Date: 2016-05-02T22:00:00+00:00
Publisher: Falter Verlagsgesellschaft m.b.H.

Edith Kneifl (Hg.)

Tatort Hofburg

13 Kriminalgeschichten
aus Wien

Falter Verlag

© 2016 Falter Verlagsgesellschaft m.b. H.

1011 Wien, Marc-Aurel-Straße 9

T: +43/1/536 60 - 0, E: bv@falter.at, W: www.falter.at

Alle Rechte vorbehalten.

Keine unerlaubte Vervielfältigung!

ISBN ePUB: 978-3-85439-581-2

ISBN Mobipocket: 978-3-85439-582-9

ISBN print: 978-3-85439-569-0

1. digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2016

Die Handlung der folgenden Kurzgeschichten ist frei erfunden.

Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen ist rein zufällig.

Inhalt

Cover

Titel

Impressum

Vorwort ~ Edith Kneifl

Sabina Naber ~ Das Attentat

Andreas P. Pittler ~ Tafelsilber

Constanze Dennig ~ Papa Gontier

Raoul Biltgen ~ Helden

Beate Maxian ~ Gelbe Rosen

Sylvia Treudl ~ Die Farben des Herbstes

Günter Neuwirth ~ Die rote Chaiselongue

Theresa Prammer ~ Ihre letzte Liebe

Manfred Wieninger ~ Meine liebsten Hofburg-Kriminellen

Nora Miedler ~ Liebesritt

Peter Wehle ~ Ficocia

Daniela Larcher ~ Wer bist du?

Edith Kneifl ~ Montevideo

Herausgeberin, Autorinnen und Autoren

Vorwort

»Es ist noch so unendlich viel zu thun,
daß wir wohl nie diese Räume benützen werden.«

Kaiser Franz Joseph zu Kaiserin Elisabeth, 1895

Lang ist es her, dass die Wiener Hofburg ein Zentrum europäischer Macht war. Heute zählt die ehemalige Residenz der Habsburger Dynastie zu den meistbesuchten Touristenattraktionen der Stadt. Jährlich suchen etwa siebenhunderttausend Menschen die ehemaligen kaiserlichen Privatgemächer heim, Kongress- und Veranstaltungsbesucher nicht miteingerechnet. Manche Wiener verbinden mit der Hofburg auch romantische Erinnerungen an rauschende Ballnächte. Vor allem in den prächtigen Redoutensälen wurde immer schon gerne getanzt – nicht nur beim Wiener Kongress 1815, sondern auch heute.

Mit zweitausendsechshundert Räumen, vierundfünfzig Stiegenhäusern und endlosen Gängen, in denen man sich nur allzu leicht verirrt, erstreckt sich das Areal der Hofburg auf über 240.000 Quadratmeter. Eine kleine Stadt mitten in der Stadt. Auch mehr als drei Millionen Bücher, wertvolle Handschriften und Papyri, Herzurnen der Habsburger und die Insignien des Heiligen Römischen Reiches werden dort bis in alle Ewigkeit aufbewahrt. In über fünfzig Wohnungen leben bis heute einige Nachfahren ehemaliger Hofbediensteter.

Äußerlich ist die Hofburg ein merkwürdiger Stilmix, da an der Habsburger-Residenz vom 13. bis ins 20. Jahrhundert gebaut wurde. Die Burg wurde ständig erweitert, verschönert oder verschandelt, je nach Geschmack des jeweiligen Herrschers.

Der älteste Teil, der Schweizerhof mit dem monumentalen Schweizertor, der Hofburgkapelle und der Schatzkammer, geht auf Kaiser Ferdinand I. zurück, der ihn im Renaissancestil umgestalten ließ. Die ehemaligen Appartements Maria Theresias und Kaiser Josephs II., heute der Sitz des österreichischen Bundespräsidenten, sind barock. Ebenso wie der wahrscheinlich schönste Bibliothekssaal der Welt, der Prunksaal der Österreichischen Nationalbibliothek.

Ein pompöses, einschüchterndes, gewaltiges und imperiales Monstrum ist Sisis »goldener Käfig« allemal! Monströs und überwältigend jedenfalls die Neue Burg, die zwischen 1881 und 1913 errichtet, jedoch niemals fertiggestellt wurde. Vor deren Hauptfassade erstreckt sich der Heldenplatz, gestern wie heute eine spektakuläre Kulisse für politische und andere Massenveranstaltungen. Ein idealer Schauplatz für Mord und Totschlag?

Egal, wie viele Leichen sich tatsächlich in den finsteren Kellern der Hofburg befinden, die zwölf österreichischen Kriminalschriftstellerinnen und Kriminalschriftsteller, die ich einlud, an dieser Anthologie mitzuschreiben, vergrößerten deren Anzahl jedenfalls beträchtlich.

Weder Kaiserappartements, Sisi Museum und Silberkammer noch die Präsidentschaftskanzlei blieben von ihren mörderischen Fantasien verschont.

Auch das Theaterwissenschaftliche Institut, das Ephesos-Museum und das schöne Palmenhaus im Burggarten sowie der Volksgarten und der Heldenplatz dienten ihnen als Schauplätze für ihre fiktiven Verbrechen.

Sie schreckten nicht einmal davor zurück, »unsere« edlen Lipizzaner, ehrenwerte Museumsaufseher und standesbewusste Monarchisten in böse Machenschaften zu verwickeln.

Das Sisi-Denkmal im Volksgarten, ein Wallfahrtsort für eingeschworene Sisi-Fans, bekommt plötzlich eine ganz andere Bedeutung, ebenso wie das Michaelertor und der Michaelerplatz.

Ich bin überzeugt, Sie werden nach der Lektüre dieser spannenden und zugleich witzigen Kriminalanthologie die altehrwürdige Wiener Hofburg mit neuen Augen betrachten.

Viel Vergnügen wünscht Ihnen
die Herausgeberin Edith Kneifl

Wien, im April 2016

Sabina Naber

Das Attentat

Eine utopische Geschichte

Fünf Zentimeter. Nicht viereinhalb, nicht fünfkommadrei oder vieracht, sondern fünf. Fünf. Komm, konzentrier dich. Unauffällig tief Luft holen. Konzentrieren. Ja, ich muss mich konzentrieren, darf mir keine Unsicherheit erlauben. Sonst merkt der Dollinger was. Seine eigenen Fehler registriert er nie. Oder tut immer so, als ob nicht, weil er einfach schlampig und faul ist – wir hätten ihn wirklich nicht einstellen sollen. Doch meine wären ein gefundenes Fressen für ihn. Er wartet schon zu lange darauf, die Verantwortung übernehmen zu können. Na, das wäre was. In Windeseile hätte es sich von Madrid bis Tokio herumgesprochen, dass man nicht mehr nach Österreich fahren kann, weil die Tölpel es dort nicht schaffen, ein Staatsdiner passend auszurichten.

Ha! Was mache ich mir deswegen Sorgen? Die Herrschaften werden bald einen viel besseren Grund haben, Österreich zu meiden. Einen viel besseren. Und ich bin schuld daran. Ich bin schuld … oh mein Gott. Und jetzt wird mir auch noch schwindelig. Diese Beruhigungstropfen nützen rein gar nichts. Ein wenig ausruhen wäre jetzt schön. Gedanken fassen. Klare Gedanken. Kraft holen … nein, ich habe genug gedacht und überlegt. Außerdem käme sofort der Dollinger angerauscht und … oh, jetzt tratscht er mit der Pressesprecherin. Es ist selten peinlich, wie offensiv er sie anflirtet und dabei nicht merkt, dass sie zwei Ligen über ihm spielt. Er sollte stattdessen lieber endlich rauchen gehen. Egal. Ich kann mich setzen.

Nur ganz kurz.

Mein Körper. Er setzt mich außer Gefecht, weil es falsch ist. Ich darf es nicht tun. Die dunkle Seite darf mich nicht … was ist schon ein Leben gegen … ja, nur eines, aber ein geliebtes. Wird er mich hassen? Weil ich so vielen Menschen Leid antue? In seinem Alter ist man noch so kompromisslos. Er ist selbst ein kleiner Revolutionär, mein Sascha … Nein, im Abschiedsbrief habe ich ihm alles erklärt, minutiös erzählt. Und er wird ihn weitergeben, dann werden alle verstehen, warum ich es getan habe.

Ein Gedanke, der im Grunde peinlich und lächerlich ist. Ich versuche, mich posthum reinzuwaschen, obwohl ich mir nicht einmal sicher sein kann, dass ich mich danach wirklich umbringe … verdammt, sie serviert den Dollinger bereits ab.

Also jetzt das Rotweinglas. Und dann jenes für den Weißwein … den sollte ich trinken! Genau. Wie dieser Einbrecher, von dem ich einmal in der Zeitung gelesen habe. Der sich an der Hausbar gütlich getan hat und daraufhin derart besinnungslos betrunken war, dass ihm die Polizei nicht einmal Handschellen anlegen musste. Das ist dann höhere Gewalt, das können sie mir doch nicht vorwerfen.

Liebe Frau Blau, wollen wir noch einmal die Rahmenbedingungen besprechen. Wenn Sie untertauchen – wir finden Sie. Wenn Sie jemandem davon erzählen – wir …

Nein, ich will deine Stimme nicht hören, du Teufel! Ich will nicht! Das Sektglas gehört noch fünf Millimeter nach rechts. Wieso schleicht sich der Dollinger so an? Ahnt er etwas?

»Frau Blau, ich bin einmal kurz …«

»Natürlich, Herr Dollinger.« Es ist so lächerlich. Immer deutet er ganz wichtig ein Telefonat an, wo doch ohnehin jeder weiß, dass er seine Freunde von der Security besucht, um mit ihnen eine zu rauchen. Endlich. Und das ist jetzt die Chance, das Zeitfenster, auf das ich … Jetzt geh schon einen Schritt schneller, du Pfeife. Wirklich, ich habe noch nie jemanden kennengelernt, dem man bereits an der Art zu gehen die Arbeitsallergie ansieht. Dass er noch nicht entlassen worden ist, gleicht einem Wunder. Ja, seine Verbindungen müsste ich haben, dann wäre ich schon längst die Chefin vom Hofmobiliendepot, ach was, von der Bundesmobilienverwaltung. Und dann könnte mich niemand mehr … würde es nicht wagen, so plump …

Darf ich Ihnen die Bananen in den Wagen legen?

Wieso?

Fragen Sie nicht, sondern lächeln Sie mich einfach an.

Wieso sollte ich …?

Weil wir wissen, wo Sie wohnen.

Das schreit mein Neffe auch immer zum Schiri. Lassen Sie die Scherze und gehen Sie mir aus dem Weg.

Maritta Blau, siebenundvierzig Jahre, geschieden von Bernhard Blau, seines Zeichens Stadtgartenamtsmitarbeiter und glücklich in Favoriten mit der viel jüngeren Julia verheiratet, drei Kinder. Maritta Blau selbst wohnhaft in der Burggasse Nummer fünfundzwanzig, in einer neunzig Quadratmeter großen Wohnung …

Woher wissen Sie …?

… einer neunzig Quadratmeter großen Wohnung, die hauptsächlich mit skandinavischen Möbeln eingerichtet ist. Zwei Katzen, Luke und Leia, Geschwister, sieben Jahre alt, ein Nordfenster voller Azaleen, ein Bad mit Regendusche und …

Was … soll das?

… mit Bidet. Mitbewohner: Alexander Maurer, Neffe, siebzehn Jahre alt. Machen Sie jetzt Ihre Einkäufe fertig. Und freuen Sie sich darüber, dass Sie neue Freunde haben, die bestens über Sie Bescheid wissen. Wann ist das heutzutage schon der Fall?

Mein erster Gedanke, lieber Sascha, war, ich gehe zu den Profis. Ich meine, HAA, EBT und Staatsschutz geben sich im Präsidialamt die Klinke in die Hand, für sie müsste es ein Leichtes sein herauszufinden, wer mich da ausspioniert. Aber ich habe es nicht getan. Und ich kann dir nicht sagen, warum. Denn wenn ich richtig nachgedacht hätte, wäre mir klar geworden, dass meine kleine Angst im Vergleich zu dem, was noch kommen sollte, absolut unbedeutend war. Ja, ich hatte Angst. Und zwar, dass sie auch über den einen dunklen Punkt in meinem Leben Bescheid wissen. Den ich dir nun beichten muss – also war sowieso alles umsonst. Nun ja, ich bin schuld am Tod deiner Eltern. Kurz vor ihrem Unfall hatte ich selbst einen. Ich habe mir damals von deiner Mutter das Auto ausgeborgt. Am Rosenhügel oben bin ich wegen des Schnees ins Schleudern geraten und gegen beziehungsweise über eine Verkehrsinsel gedonnert. Das Auto schien in Ordnung, ich konnte einfach weiterfahren. Habe ihnen diese Kleinigkeit sicherheitshalber gar nicht gebeichtet. Dein Vater hat sich immer gleich so aufgeregt. Doch dabei müssen irgendwie die Bremsschläuche in Mitleidenschaft gezogen worden sein. Den Rest kennst du. Nun ja, und ich wollte nicht, dass unsere Geheimdienstler das auf irgendwelchen krausen Wegen herausfinden. Dass du es erfährst. Nur so kann ich mir erklären, warum ich sozusagen die Decke über den Kopf gezogen und gehofft habe, das alles war nur ein schlechter Traum. Ich weiß, ich bin dumm.

Nun? Haben Sie nachgedacht? Sind Sie froh, neue Freunde zu haben?

Was wollen Sie?

Einen kleinen Gefallen.

Ach ja?

Ja.

Was für einen Gefallen?

Ein kleines Attentat.

Sie sind ja verrückt. So ein Blödsinn.

Nein, eine Notwendigkeit.

Bringen Sie die Leute, die Ihnen nicht passen, doch selber um.

Würden wir, würden wir, wenn es aufgrund des Personenschutzes nicht so schwierig wäre. Sie haben da einen viel leichteren Zugang.

Ich habe zu gar nichts Zugang.

Im nächsten Moment ist es mir siedend heiß eingefallen. Er kann nur unseren Präsidenten meinen. Wie du weißt, bin ich ja für das kaiserliche Geschirr verantwortlich, das wir immer noch bei Staatsdiners verwenden. Und weil ich erstens die Tischordnung aus dem Effeff beherrsche und zweitens einer von zwei Menschen in Österreich bin, die die Kaiserserviette falten können, bereite ich gemeinsam mit Herrn Dollinger die Tafeln für die Diners vor. Aber mir war nicht klar, wer etwas gegen unseren Präsidenten haben sollte. Ich meine, das Staatsoberhaupt von Österreich ist ja nicht jenes von den USA oder von China.

Jetzt stoppt er, der Dollinger. Geht zur Seite. Bitte, was bleibt er im Pietra-dura-Zimmer stehen? Macht er jetzt auf Kunstexperte und bewundert die Steinarbeiten? Die Pressesprecherin muss in der Nähe sein, das ist die einzige Erklärung. Dieser Pfau. Okay, jetzt geht er weiter. Weiter. Diese Zimmerflucht ist wirklich verdammt lang. Und der Dollinger schreitet trotz seines kaputten Beines über den roten Läufer, als wäre er der Franz Joseph höchstpersönlich. Nein, der hat ja nie in diesem Trakt gewohnt. Also – wie der Franz Stephan. So, jetzt ist er endlich vorn im Stiegenhaus. Das ist sie jetzt, die Gelegenheit. Ich muss nur zur Uhr huschen, den unteren Teil aufsperren, die Zigarre hineinlegen, wieder zusperren und weiter den Tisch decken. Ich muss lediglich einen Schritt vor den anderen setzen, zu dieser Standuhr gehen, mit ihrem Doppeladler, der bald vor Blut triefen wird … wenn ich sie anschaue, kommt mir jedes Mal das siebente Geißlein in den Sinn. In exakt so einer Uhr muss es sich vor dem bösen Wolf verborgen haben. Und für die Kaiserkinder waren hier vielleicht einmal Geschenke versteckt. Es ist eine gute Uhr, die ich jetzt zu etwas Bösem mache.

Wieso wissen Sie von dieser Uhr? Auf sie wird bei Führungen nicht besonders hingewiesen.

Bei Kinderführungen manchmal schon.

Kinderführung. Sie haben ein Kind und wollen trotzdem …?!

Jetzt werden Sie nicht komisch. Natürlich haben Revolutionäre auch Kinder.

Sie sind kein Revolutionär, Sie sind ein Terrorist.

Wissen Sie, das ist immer eine Frage der Perspektive. Aber jetzt zurück zur Uhr. Sie legen die Bombe also dort hinein.

Gar nichts werde ich. Ich sage Ihnen einmal was: Wenn Sie unbedingt ein Staatsoberhaupt umbringen möchten – wer ist es eigentlich?

Kommt Zeit, kommt Detail.

Sie sind kindisch.

Vorsichtig. Was wollten Sie mir sagen?

Also gut. Wenn Sie schon eine Person töten wollen, dann können Sie das auch zielgerichtet tun. Gift ist da viel geeigneter.

Oh, Sie sympathisieren ja bereits mit unserer Sache?

Tu ich nicht. Aber ich sehe nicht ein, warum so viele unschuldige Menschen sterben sollen, wenn Sie es doch nur auf einen abgesehen haben.

Weil es größeren Eindruck macht.

»Frau Blau? Frau Blau!«

»Ja? – Oh, entschuldigen Sie. Ich war gerade in Gedanken. Wegen meines Neffen.« Und das ist im Großen und Ganzen nicht einmal gelogen. »Wie kann ich Ihnen helfen?« Wie gut, dass ich gezögert habe. Der Büroleiter hätte mich auf frischer Tat ertappt.

»Tja, mir ist … also, ich hätte da ein Bitte.«

Spuck sie aus, Herrgott noch einmal, spuck sie aus. Die Zeit läuft mir davon. Wenn ich das verdammte Ding nicht während Dollingers Rauchpause platziere, habe ich jede Chance vertan. Bringe ich Sascha um. »Ja?«

»Sie sind doch die Meisterin der Kaiserserviette.«

»Ja?« Und hör auf, die Etagere abzutatschen, auf dem Gold sieht man wirklich alles.

»Nun ja, ich möchte meiner Freundin einen Heiratsantrag machen, und da habe ich mir gedacht, ich könnte sie mit einem Candlelight-Dinner überraschen …«

»Wo dann zwei dieser Servietten platziert sein sollen. Das mache ich Ihnen gern. Wenn es unter uns bleibt, natürlich.« Sollte ich zwar nicht, ist aber ohnehin schon alles egal.

»Sie sind ein Schatz! Ein wahrer Engel – wenn ich das so sagen darf, Frau Blau.«

Ja, du darfst. Und jetzt zisch ab.

Gut, wieder allein. Also, los jetzt, Maritta. Gut, das war der erste Schritt. Das der zweite. Der Franz Stephan verzieht den Mund. Und die Resi auch. Ja, steigt aus euren Goldrahmen, bitte, und haltet mich zurück! Verhindert doch … Vergiss diese kindischen Anwandlungen, Maritta. Der dritte Schritt. Vierte. Nein, ich kann nicht. Aber ich muss!

Wissen Sie was? Mir ist es egal. Dann wird mich mein Neffe wegen der Geschichte mit seinen Eltern eben hassen. Aber ich möchte kein Blut an meinen Händen haben.

Das werden Sie sowieso.

Ach ja?

Ja, denn Sie denken doch nicht, dass wir diese kleine Gefälligkeit von Ihnen verlangen, ohne uns eine Rückversicherung zu beschaffen.

Was … meinen Sie?

Nun, Ihr Neffe besucht das Gymnasium in der Rahlgasse. Gestern hat er seine Arbeit über die Sandlerzeitung präsentiert. Nächste Woche fährt er mit seiner Klasse auf Exkursion nach Aspern, weil er an einem Maturaprojekt arbeitet, das sich mit Städten der …

Hören Sie auf.

Seine Freundin heißt Katharina und ist Bundesschulmeisterin im Eiskunstlauf. Die beiden gehen gern ins Kino, was sie auch mindestens einmal in der Woche …

Jetzt hören Sie schon auf. Ich habe es kapiert.

Was haben Sie kapiert?

Ich habe verstanden, lieber Sascha, dass sie dich zeitgerecht kidnappen werden, oder irgendetwas dergleichen, denn sie haben immer wieder noch ein Ass im Ärmel. Kurz habe ich überlegt, eine normale Zigarre in der Uhr als Beweis zu fotografieren und die Bombe irgendwo zu verstecken, wo sie keinen Schaden anrichten kann, und ihm dann zu sagen, dass es wohl ein Problem mit dem Zünder gegeben haben müsse. Aber er scheint meine Gedanken lesen zu können, denn zwei Tage später merkte er an: »Und wenn Sie überlegen, die Bombe einfach nicht zu platzieren, denken Sie daran – sie explodiert auf jeden Fall. Und wenn sie das tut, wo sie nicht sollte, dann wird Ihr Neffe etwas leiden.« Mein Schatz, mein Liebling, was hätte ich anderes tun sollen, als sie bei ihrem Vorhaben zu unterstützen? Ich kann dich doch nicht opfern?! Oh, ich höre dich, wie du mit deinen überschwänglichen siebzehn Jahren sagst, dass man bei solchen Menschen nicht klein beigeben darf. Dass es sicher noch eine andere Lösung geben wird. Und wenn sie das Gleiche von dir im Gegenzug für Katharinas Leben verlangt hätten? Oh ja, ich weiß, du hättest sie mit einer List hingehalten und dich gleich Anakin oder Luke Skywalker in die Lüfte geschwungen und die Prinzessin gerettet. Aber das Leben ist nicht »Star Wars«, das habe ich dir schon gesagt, als wir uns die Episoden zum hundertsten Male angeschaut haben.

Ich kann dich nicht zum Opfer machen, Sascha. Hoffentlich geht es dir gut. Ich erreiche dich seit über vier Stunden nicht, da können sie schon weiß Gott was mit dir angestellt haben. Nein, du bist ihr Pfand. Und sie sind Geschäftsleute, sie halten sich an Abmachungen. Fünfter Schritt. Es sind lauter Politiker und Diplomaten. Sechster Schritt. Dreißig Berufslügner, wie du immer wieder in deiner jugendlichen Ich-will-die-Welt-retten-Attitüde sagst. Kein wesentlicher Verlust. Siebenter Schritt. Das hast du von deinen Eltern. Die waren auch solche Sozialromantiker. Sie haben nur vergessen, dass sie im Falle des Sturzes des Establishments selbst zu ebendiesem werden. Macht korrumpiert nun einmal. Wobei ich finde, dass wir es hier in Österreich ohnehin noch ganz gut getroffen haben. Was wahrscheinlich daran liegt, dass wir nicht so bedeutend sind. Allerdings passiert auch viel im Geheimen. Österreich als Drehscheibe hinter den Tapetentüren für die graue Diplomatie.

Ach, ich bin so müde. Sollen sie doch krepieren.

Achter Schritt.

Und dabei war ich es, die deine Mutter das erste Mal zu einer Demo geschleppt hat. Das hätte ich dir auch im Abschiedsbrief erzählen müssen. Damit du mich nicht ganz so als verlorene Seele, als Opfer der dunklen Seite der Macht empfindest. Ja, wir waren beide blutjung, und wir haben uns in Hainburg anketten lassen. Wir haben die Au gerettet. Wir waren der Beginn der Grünbewegung. Eigentlich unglaublich. Was man als junger Mensch so alles tut. Ich weiß nicht, wann ich erwachsen geworden bin.

Neunter Schritt.

Und obwohl ich beinahe schon kommunistisch hätte genannt werden können, damals, in meiner Sturm-und-Drang-Phase, so bin ich nun doch absolut nicht mit dem Opfer dieser Irren einverstanden.

Ich will jetzt endlich wissen, auf wen Sie es abgesehen haben. Hö, hö, wie forsch Sie doch sein können. Bei der massiven grauen Mittelmäßigkeit, mit der Sie sich uns während der Beobachtungsphase präsentiert haben, konnte man das nicht einmal ansatzweise vermuten.

Ach, lecken Sie mich doch am Arsch.

Das wird ja immer besser. Sie fangen an, mir zu gefallen.

Unflätigkeit gefällt Ihnen? Gut, können Sie haben, Sie widerlicher Wichser. Drecksäcke ohne Rückgrat seid ihr. Anstatt mit legalen Methoden für euer Anliegen zu kämpfen, Argumente zu finden, Zeichen zu setzen, werdet ihr zu beschissenen Meuchelmördern.

Gut, das reicht jetzt aber auch. Wir gehen jetzt noch einmal die Details …

Nichts reicht. Ihr gehört einmal ordentlich durchgeprügelt, damit die Reste eurer Gehirne zusammenfließen und ihr vielleicht wieder einmal denkfähig werdet.

Schluss. Ihr Geschrei nützt gar nichts. Oder soll ich wiederholen, was wir bereits …

Okay, okay. Also wen?

Können Sie es nicht erraten? – Wer ist für demnächst angesagt?

Das kann nicht sein.

Doch.

Nein.

Ja, verdammt noch einmal. Der Papst.

Also, das ist doch … ich meine, ich habe jetzt erwartet, dass ihr jemanden von den Hotspots im Visier habt, von den USA oder Israel oder Deutschland oder China oder meinetwegen Frankreich, Libanon, Russland – was weiß ich!

Der Papst nervt. Er hat beim Stimmvieh zu viel Einfluss mit seiner Sozialromantik. Jeder Mensch hat die gleichen Rechte, wir halten uns alle an den Händen und haben uns lieb, jeder Mensch muss in Würde leben können, blablabla. Er ist Sozialist, besser als Karl und Rosa zusammen. Und das stört die Geschäfte.

Die Geschäfte?

Ja. Spreche ich so undeutlich?

Sie machen dieses Attentat, um Geschäfte zu retten?

Unsere eigenen und jene unserer Partner.

Unsere eigenen … Sind Sie etwa einer dieser korrupten Rom-Bagage? Wir sind nicht mehr in den Siebzigern. Sie können nicht schon wieder einfach … der Papst ist ein Mann der Religion.

Als ob das ein Argument wäre. Lassen Sie die Moralkeule eingesteckt, ja? Geschäfte sind ein Lebenskonzept wie jedes andere auch. Sie vertragen sich nur nicht besonders mit Demokratie und sozialem Ausgleich.

Da mache ich nicht mit.

Hö, hö! Ich muss mich wiederholen. Sie zeigen ja Engagement. Wenn auch für die falsche Seite.

Lieber Sascha, ich habe nur kurz nachgedacht. Für den Bruchteil einer Sekunde ist so etwas wie Gewissen in mir aufgeflammt. Aber du bist mir näher als alle anderen Menschen. Ich will dich nicht verlieren. Du bist mein ein und alles.

So, jetzt den Schlüssel herumdrehen, die kleine Tür aufziehen. Das Etui mit der präparierten Zigarre aus der Sakkotasche nehmen und … was habe ich da eigentlich in dem Abschiedsbrief für einen Schwachsinn geschrieben?

Wenn ich das Ding platziere und mich danach umbringe, verliere ich dich, Sascha. Wenn ich es in die Uhr lege und danach wie ausgemacht nach Hause gehe, bin ich für den Rest meines Lebens in ihrer Hand. Oder in jener der Polizei. Und ich verliere dich. Wenn ich nach der Tat untertauche, werden sie über kurz oder lang meine Spur wiederfinden. Und ich verliere dich. Ich habe dich also auf jeden Fall schon verloren. Es geht somit lediglich darum, dich zu schützen. Und das kann ich nur, wenn ich nicht mehr bin, denn dann fehlt ihnen die Handhabe. Genau, nicht aus Scham sollte ich mich … kann das wirklich die Lösung sein?

Schritte. Leichtes Nachziehen eines Beines. Der Dollinger raucht doch sonst immer mindestens zwei Zigaretten. Mist, ich bin mit dem Durchdenken noch nicht fertig. Und jetzt hat sich auch noch der Etuiverschluss im Futter verheddert. Er darf das Ding nicht sehen. Sonst ist egal welcher Plan im Kübel. Jetzt geh schon … zu! Knapp.

Okay. Wo war ich? Wo war ich bloß nur? Hier, das Aperitifglas fehlt noch. So. Nächster Platz. Er wird sich wundern, warum ich noch nicht weiter bin.

»Frau Blau! Ich hab geglaubt …«

»Dass ich wieder einmal die ganze Arbeit alleine mache.«

»Nein. Natürlich nicht.« – Ja, stottere dich nur aus deiner Peinlichkeit, du Pfeife. – »Aber Sie waren …«

»Ich glaube, ich werde krank. Mir ist schwindelig. Ich musste mich ausruhen.«

»Oh.« Jetzt bekommt er die Panik, dass er den Rest alleine machen muss.

Dabei ist das doch wirklich keine Affäre, wenn man einmal weiß, wie Anordnung und Abstände sind. Und die Kaiserservietten sind sowieso schon alle vorbereitet. Dreißigmal fünfzehn Minuten. Das sind siebeneinhalb Stunden. Ich mache fast einen ganzen Arbeitstag lang nichts anderes, als Kunstwerke zu falten, die dann innerhalb von Sekunden in Nichts aufgelöst werden. Nun gut, Minuten. Bis sie ihr Jourgebäck gegessen haben.

Wie ist der zeitliche Rahmen solch eines Staatsdiners?

Wieso? Wollen Sie den Delinquenten noch die Henkersmahlzeit gönnen? Sie wissen, wann es beginnt. Rechnen Sie sich den Rest doch selber aus.

Auch wenn das jetzt eine Insubordination Ihrerseits war, so haben Sie doch recht. Es ist egal. Sie vernichten Kulturgut.

Der Leopoldinische Trakt ist schon einmal kaputt gegangen. Er wird jetzt auch wieder aufgebaut werden.

Wahrscheinlich von einem Freund von Ihnen, der sich damit eine goldene Nase verdient.

Langsam denken Sie mit.

Aber warum? Ich verstehe es noch immer nicht. Warum hier in Österreich?

Weil es hier keiner erwartet. Der Schock wird groß sein, wenn nun auch hier der Terror Einzug hält.

Und das bringt ein paar digitale Überwachungsmaßnahmen mehr. Die Ihnen bei Ihren Geschäften helfen.

Ich zeige mich von Ihrer Kombinationsgabe beeindruckt.

Wenn man dem Dollinger so zuschaut, wie er mit einer Miene von einem Jahr Dauerregen das Geschirr der Habsburger zurechtrückt, könnte man glauben, er und Lucheni seien Brüder im Geiste. Aber da muss er jetzt durch. Denn ich, ja, ich werde jetzt einen auf Befreier der Unterdrückten machen. Zumindest symbolisch. Zuerst französischer Abgang. Genau dafür gibt es doch die vielen unterirdischen Gänge in der Hofburg. Ich schreibe ihnen, dass ich überraschend während des Diners Dienst schieben muss und deshalb erst später nach Hause komme. Und dann schleiche ich mich über das Bundeskanzleramt weg. Das observieren die Teufel sicher nicht zur Gänze. Aber wohin mit dem Ding? Schade, dass die Vatikanbank keine Filialen besitzt. Aber die Peterskirche wäre eine Option, der Hort von Opus Dei. Hm, wie weit reicht eigentlich ihr Fernzünder? Und was, wenn sie GPS eingebaut haben? Genau, GPS. Ich würde es machen an ihrer Stelle. Sie stoppen den Zündungsvorgang … Sascha.

Gut.

Alles klar.

Ich sehe schon die Schlagzeile vor mir: »Terror in der Hofburg. Offensichtlich geistig verwirrte Frau sprengt sich im Spiegelsaal in die Luft.«

Genau.

Aber auch: »Der Papst sowie die anderen Gäste des Bundespräsidenten konnten rechtzeitig in Sicherheit gebracht werden.« – Ja, Sascha, ich kehre auf die helle Seite zurück.

Nur schade, dass sich diese Wichser mit der Renovierung dumm und dämlich verdienen werden. Nun ja, man kann nicht alles haben im Leben.

PRÄSIDENTSCHAFTSKANZLEI

Wien 1, Hofburg, Leopoldinischer Trakt, Ballhausplatz. Seit 1946 Amtssitz der österreichischen Bundespräsidenten. www.bundespraesident.at

Andreas P. Pittler

Tafelsilber

Ungleiche Türme und falsche Fährten

I.

»Der Chef will dich sehen. Sofort!« Fraczyks Ton ließ keinen Zweifel über die Dringlichkeit der Angelegenheit aufkommen. Also erhob sich Bronstein eilig und marschierte in erhöhtem Tempo zum Büro des Chefinspektors. Artig klopfte er an und wartete auf das grollende »Komm er herein«, das ihm signalisierte, dass Josef Maria Nechyba gewillt war, ihn zu empfangen.

»Ah, Bronstein, da is er ja! Nimm er doch Platz.« Bronstein registrierte diese Aufforderung mit nicht geringer Verwunderung, denn mit Höflichkeiten pflegte sich der Chef üblicherweise nicht lange aufzuhalten. »Ich hab da ein delikates Problem, bei dem er mir sicher helfen könnt«, begann Nechyba ungewohnt konziliant. »Ich höre«, erwiderte Bronstein kühl und wunderte sich selbst über seinen beinahe aufsässigen Ton. Nechyba war jedoch in keiner Weise irritiert, sondern zeigte sogar, gänzlich gegen sein sonstiges Naturell, ein Lächeln. »Mir ist da grad ein Fernruf aus der Hofburg durchgstellt worden. Da haben s’ eine Waschmamsell oder ein Stubenmädel oder so jemanden tot aufgfunden. Aufgschlitzt, heißt’s. Na, er kann sich vorstellen, so etwas ist heikel. Da darf nix, aber schon gar nix an die Öffentlichkeit dringen. Der Skandal und so weiter, na, das brauch ich ihm ja nicht extra zu erklären. Grad jetzt, wo’s wieder einmal Spitz auf Knopf steht mit die Herren Politiker.«

Bronstein wusste natürlich, was Nechyba meinte. Das Parlament war einmal mehr sistiert worden, Graf Stürgkh regierte diktatorisch, und das mit voller Rückendeckung des Hofes, was nicht nur die Herren Sozialdemokraten, sondern diesmal auch die Christlichsozialen nachhaltig erboste. Von den rüpelhaften Schönerer-Anhängern im deutschnationalen Eck ganz zu schweigen. Eine Gewalttat im privaten Wohnbereich seiner kaiserlichen Hoheit würde mit Sicherheit weidlich ausgeschlachtet werden, und das nicht nur von der Opposition, sondern auch von den Boulevardblättern, die wahrscheinlich wieder delikateste Zeichnungen vom angeblichen Szenario am Tatort unters Volk bringen würden.

»Ich bin mir der Sensibilität der Lage durchaus bewusst«, replizierte Bronstein daher knapp. Nechyba atmete hörbar auf. »Sehr gut. Jetzt aber kommt mein eigentliches Anliegen an ihn. Ich würd mich der Sache ja selbst annehmen, aber grad heute passt mir das so gar nicht in den Kram. Weil nämlich in einer halben Stund erwartet mich die Aurelia mit einem saftigen Bratl, das man doch um Gottes willen nicht verkommen lassen darf, wo sie sich solche Mühe mit der Zubereitung gegeben hat. Da muss man nämlich zuerst einmal …«

»Herr Chefinspektor, es wäre mir eine große Ehre, Sie in einer Angelegenheit von solch delikatem Charakter vertreten zu dürfen«, kürzte Bronstein das Procedere ab. »Das wär mir sehr recht, weil später hab ich dann noch eine Verpflichtung, und ich fänd’s außerordentlich inkommodierend, wenn ich die wegen solch einer Gschicht absagen müsst.«

Bronstein unterdrückte ein Grinsen. Wahrscheinlich war der Alte nach seinem Papperl beim Goldblatt zum Tarockieren angemeldet, doch eine solche Soiree würde im Zweifelsfall kaum als Ausrede für das Unterlassen dienstlicher Handlungen durchgehen, weshalb der Chefinspektor lieber von Verpflichtungen sprach.

»Der Herr Chefinspektor können sich voll und ganz auf mich verlassen«, erklärte Bronstein kategorisch.

»Wusst ich’s doch. Er ist eine Zierde unseres Standes. Wohlan, Bronstein, fahr er umgehend in die Hofburg und melde er sich dort bei einem …«, Nechyba blätterte in seinen Unterlagen, »Kammerdiener Ludwig Anton Keiler.« Nechyba grinste zufrieden. Der Abend war gerettet. Bronstein aber stand auf, salutierte, was sein Chef mit einer Geste der Indignation beantwortete. »Wir sind ned bei der Armee, Bronstein, merk er sich das. Das Salutieren überlassen wir den Kasernenhoftrotteln. Weil das ist so ziemlich das Einzige, was die zsammenbringen. Vom Anhäufen von Spielschulden vielleicht abgesehen. Aber jetzt, frisch ans Werk.«

»Jawohl, Herr Chefinspektor!«

»Bronstein! … Ach, vergess er’s!« Nechyba wandte sich resigniert seinen Aktendeckeln zu, und Bronstein trachtete so schnell wie möglich in die Hofburg zu kommen.

II.

Der Bedienstete des Hofes trug seinen Familiennamen gänzlich zu Unrecht. Er war kaum eineinhalb Meter groß und in jeder Hinsicht schmächtig und unscheinbar. Und schon gar nicht wies sein Gebiss gefährliche Hauer auf. So glich er weit eher einem Frischling als dessen furchteinflößendem Erzeuger. »Wir haben Sie bereits erwartet. Wenn Sie mir bitte folgen würden«, nuschelte der Lakai kaum hörbar, und nur die ausladende Geste der rechten Hand machte Bronstein sicher, dass er sich die Treppe hinanbemühen sollte.

Nach wenigen Minuten stand er neben Keiler in der Gesindeküche, die sich im Halbstock des Schweizertrakts befand. Es bedurfte keiner überbordenden Phantasie, um zu erahnen, dass das arme junge Ding, das mit gespreizten Beinen und offenem Mund am Rücken lag, tatsächlich gewaltsam zu Tode gekommen war. Nicht nur, dass man ihr ganz offensichtlich die Gurgel durchgeschnitten hatte, das arme Mädel war zudem auch noch von der Scham bis zum Hals aufgeschlitzt worden. Ob der Bestialität des Verbrechens war es Bronstein auch unmöglich, näher an das Opfer heranzutreten, ohne dabei buchstäblich in dessen Blut zu waten.

»Wer hat das Mädel gfunden?«, fragte er als Erstes. »Wie bitte? So reden S’ doch deutlicher!« Keilers Antwort war so leise gewesen, dass man fraglos von einem Flüstern sprechen konnte. »Die Amalie, meine Frau war’s«, vernahm der Polizeiagent endlich. »Und wo ist die jetzt?«

»Die hat sich hinglegt. Weil die wär uns fast in Ohnmacht gfallen.« Bronstein besah sich noch einmal die Bescherung und spürte tiefes Verständnis für diese Reaktion. Der Zustand der Leiche war fraglos nichts für zarter besaitete Gemüter. »Und wer die Tote ist, wissen wir auch, oder?«

»Ja. Die Bozena. Hat seit einem Jahr als Hilfsköchin bei uns gearbeitet. Auf Empfehlung der Fürstin Liechtenstein. Sie ist … war … aus Eisgrub und hat zuvor auf den dortigen Besitzungen ihrer Durchlaucht gearbeitet.«

»Und hat s’ einen Nachnamen auch g’habt, die Bozena?«

»Uijegerl, Herr Inspektor. Da müsst ich jetzt nachfragen, gell. Weil wir hier vom Gesinde, wir duzen uns alle …«

Bronstein drehte sich zu Keiler um und zog die Augenbrauen hoch. »Sie wollen mir ernsthaft weismachen, ein Page darf den Kammerdiener duzen. Das ist jetzt aber nicht wahr!«

»In gewisser Weise doch. Die Kammerdiener sind für die subalterneren Chargen halt der Herr Leopold oder Herr Anton. Umgekehrt ist der Page der Willi oder der Franz. Und daher war meine Frau für die Bozena die Frau Amalie, und die Bozena war … die Bozena.«

»Und wann hat ihre Frau die … Bozena gfunden?«

»So vor zwei Stunden wird’s jetzt gwesen sein«, erläuterte Keiler. »Das Personal hat sich grad wieder versammelt, um das Mittagessen vorzubereiten.«

Bronstein holte automatisch seine Taschenuhr hervor. Es war kurz nach neun Uhr morgens, eine Tatsache, die er irritierend fand. Um sieben Uhr bereits das Mittagessen? Wann machten die dann Frühstück?

»Um sieben Uhr beginnt man hier bereits mit dem Mittagessen? Sind Sie sicher, dass Sie nicht Frühstück meinten?«, sagte er daher.

Keiler lächelte schmal. »Sie sind, Herr Kommissär, offenbar nicht sehr vertraut mit den Gewohnheiten seiner kaiserlichen Majestät. Unser aller Herr pflegt sein petit dejeuner, das in seinem Fall übrigens tatsächlich sehr petit ist, bereits um fünf Uhr morgens einzunehmen. Gleich nach seinem Morgengebet.«

Fünf Uhr morgens? Bronsteins Augenbrauen zogen sich automatisch nach oben. Um diese Zeit pflegte jeder vernünftige Mensch den Schlaf des Gerechten zu schlafen. Aber wer hatte denn behauptet, dass Franz Joseph vernünftig war? Bronstein schüttelte sich ob seines letzten Gedankens. Kritik an seiner Majestät dem Kaiser stand ihm wohl nicht einmal innerhalb seiner kleinen grauen Zellen zu.

»Gut«, fasste er daher laut zusammen, »das Frühstück war also seit geraumer Zeit erledigt, und das zuständige Personal kam wieder in der Küche zusammen, um die nächste Mahlzeit vorzubereiten. War Bozena für das Mittagessen eingeteilt oder gehörte sie zu denen, die bereits das Frühstück herrichteten?«

»Beides, Herr Kommissär. Bozena hat um vier Uhr früh mit der Arbeit begonnen, hatte dann, wie die anderen auch, zwei Stunden Pause und sollte ab sieben Uhr früh mit dem Schälen der Erdäpfel und mit dem Waschen des Salats beginnen.«

»Wie viele Personen sind damit befasst, das Mittagessen zuzubereiten? Oder anders gefragt: Wer sollte um sieben Uhr aller hier sein?«

Keiler dachte nach. »Eigentlich nur meine Frau, Bozena und der Pawel aus Krakau, der für die Suppen zuständig ist. Dann gäbe es da eigentlich noch die Nora aus Oberösterreich, die für das Süßgebäck verantwortlich ist. Doch die kommt meistens ein, zwei Stunden später, weil ihre Arbeit hier ja weniger Vorbereitungen …«

Ein spitzer Schrei klang Bronstein unangenehm in den Ohren. Er wirbelte herum und sah eine überaus dralle Blonde von leidlich vierzig Jahren, die theatralisch die Hände zusammengeschlagen hatte und unverwandt auf die Leiche starrte. Bronstein ärgerte sich sofort darüber, dass er vergessen hatte, die Küche entsprechend abriegeln zu lassen. Das war ein peinlicher Anfängerfehler. Keiler aber wies mit dem Zeigefinger auf die dicke Frau und meinte nur: »Wenn man ihn nennt, kommt er grennt.«

Bronstein benötigte eine kleine Weile, bis er Keilers Satz verstand. Offenbar hatte der Domestik das alte Sprichwort »Wenn man den Teufel nennt, kommt er sofort angerannt« gemeint, jedoch angesichts der in Hörweite befindlichen Person davon Abstand genommen, den Spruch wortwörtlich wiederzugeben. Jedenfalls durfte davon ausgegangen werden, dass die beleibte Person besagte Nora war.

Die lieferte eben eine Kostprobe ihres schauspielerischen Talents. Sie hielt sich übertrieben krampfhaft am Zutatentisch an, verdrehte grotesk künstlich die Augen und hauchte dabei pathetisch die Worte »Oh mein Gott! Die arme Bozena!« Mit diesem Talent könnte die Dicke wahrscheinlich nicht einmal auf den Provinzbühnen von Mörbisch bis Mödling reüssieren, dachte Bronstein, dem nicht entgangen war, dass Keiler die Szene gleichfalls widerlich fand. Der Blick, den ihm der Diener zuwarf, bedeutete dem Kommissär, dass Keiler ihm etwas zu sagen wünschte, das Nora offenbar nicht hören sollte. Bronstein wies daher den Pagen Jean an, die Zuckerbäckerin nach nebenan zu führen, wo sie sich von ihrem Schrecken erholen, sich aber auch für eine Befragung bereithalten sollte. Dann wandte er sich wieder Keiler zu.

»Die Nora hat die Bozena ganz und gar nicht gemocht«, erklärte dieser unumwunden. »Ganz im Gegenteil. Ich würde sogar so weit gehen zu behaupten, sie hat sie von ganzem Herzen gehasst.«

»Ach, und wieso dieses?«

»Sie müssten einmal den Pawel sehen. So ein richtig fescher Pole. Groß gewachsen, blonder Schopf und wuchtiger Schnurrbart. Der verdreht einer jeden Frau den Kopf, wenn er’s drauf anlegt. Die Nora hat sich natürlich sofort an ihn rangeschmissen, mannstoll, wie die ist.« Keiler kam einen Schritt näher. »Ganz ehrlich, wenn die nicht die Protektion durch die Gräfin Reifenstein hätt, wär die schon längst entlassen worden, weil hier jeder, aber auch wirklich jeder weiß, was für eine schamlose Person sie ist. Die haut sich sogar dem allerletzten Postadjunkt an den Hals, nur damit der sie begattet.« Keiler stand der Ekel deutlich ins Gesicht geschrieben. Bronstein ließ seinen Blick auf dem Diener ruhen, bis dieser des Umstandes gewahr wurde, dass es dem Kommissär darum zu tun war, eine nähere Begründung für die Behauptung, Nora habe Bozena gehasst, zu hören.

»Jedenfalls haben sich die Bozena und der Pawel sehr gut verstanden. Kein Wunder. Slawen unter sich, ned wahr? Und die Nora hat geglaubt, die beiden hätten so etwas wie ein Gspusi, nicht? Was aber kompletter Blödsinn war, weil der Pawel ist so ein ganz Katholischer. Der rennt bei jeder Gelegenheit in die Messe und betet sogar während der Arbeit. Der würde so etwas nie machen. Und die Bozena, die war auch ein ehrbares Mädel. Aber das hat die Nora nicht davon abgehalten zu glauben, der Pawel wolle von ihr nichts wissen, weil er sich in die Bozena verschaut habe. Die Nora war total von dem Gedanken besessen, die Bozena stünde zwischen ihr und dem Pawel. Sie war mörderisch eifersüchtig auf die …«

Bei den letzten Worten wurde Keiler immer leiser. Schließlich blieb ihm der Mund offen, und seine gesamte Miene vermittelte den Eindruck, ihm sei in genau jenem Augenblick bewusst geworden, wer für die schreckliche Tat verantwortlich war.

Dem Kommissär war dies natürlich nicht entgangen, und so dankte er Keiler vorerst für seinen Bericht. »Gehn S’ zu Ihrer Frau, die braucht Sie jetzt sicher. Aber ich muss Sie dann leider noch einmal behelligen, weil ich ja auch noch die Aussage der Frau Gemahlin brauche. Das ist aber eine reine Routineangelegenheit. Sagn S’ ihr, sie braucht sich meinetwegen nicht aufzuregen, ich werd ned lang brauchen.« Dabei bemühte sich Bronstein um ein Lächeln. »Jetzt aber einmal zu dieser Nora.«

Die lag überbetont hechelnd auf einer Chaiselongue im Ruheraum des Personals und stöhnte, kaum dass sie Bronsteins ansichtig geworden war, laut auf. »Die arme, arme Bozena. Wer kann denn so etwas nur machen?«, empfing sie den Ermittler. Bronstein lächelte schmal. »Um das herauszufinden, bin ich da.« Nora kämpfte sich in eine sitzende Position hoch und öffnete, da sie, wie sie behauptete, Luft brauche, die obersten Knöpfe ihres Trachtenkleides, sodass Bronstein das milchig weiße Dekolletee der Zuckerbäckerin zu Gesicht bekam. »Wie haben sie sich mit der Bozena verstanden?«, fragte er.

»Gut. Sehr gut sogar. Wir waren wahre Freundinnen«, erklärte sie.

»Trotz des Altersunterschieds?«, wollte nun Bronstein wissen, dem nicht entgangen war, dass Bozena kaum älter als zwanzig gewesen war, während Nora eben auf die vierzig zuging. »Ja«, präzisierte die Dicke, »gerade deswegen. Ich habe sie quasi unter meine Obhut genommen. Sie war ja noch so jung, und sie hat das nur schwer verkraftet, von ihrer Familie getrennt zu sein. Da habe ich eine …, wie sagt man, mütterliche Rolle eingenommen.«

Bronstein beschloss, vorerst nichts zu sagen und sich abwartend zu verhalten. Nora, die offenbar auf eine Reaktion des Kommissärs gewartet hatte, fuhr schließlich mit ihrer Rede fort. »Wissen Sie, man hält uns hier gemeiniglich für privilegiert. Bei Hofe zu arbeiten erscheint vielen als das Paradies auf Erden. Die Wahrheit sieht aber leider ganz anders aus.« Nora seufzte und schien dabei von aufrichtiger Traurigkeit durchdrungen. »Ich meine jetzt nicht die lausige Bezahlung, die wahrscheinlich immer noch besser ist als jene, welche die Dienstboten, die bei irgendwelchen Privaten in Arbeit und Brot stehen, erhalten. Ich spreche davon, dass wir praktisch keinen Kontakt zu unseren Familien haben, immer nur unter uns sind und keine ruhige Minute haben.«

Die Art, wie Nora Bronstein ansah, hatte beinahe etwas Flehentliches. »Man sollte ja meinen, dass es hier für so viele Bedienstete gar nicht so viel zu tun gibt. Da sind zum Beispiel die Stubenmädel, welche die Räumlichkeiten in der Hofburg in Ordnung zu halten haben. Das ist doch an sich eine recht leichte Arbeit, denn seit Seine Majestät Witwer ist, regiert hier allüberall Sparta, wenn Sie verstehen, was ich meine. Hier wohnen außer Ihrer Majestät keine Leute von Rang und Namen mehr, und unsereins muss seine Kammer natürlich selbst in Ordnung halten.« Nora schnappte kurz nach Luft. »Oder die Bediensteten in der Schatzkammer. Die sind ein halbes Dutzend Leute, das nur dazu da ist, den ganzen Krempel dort regelmäßig abzustauben. Da überarbeitet man sich nicht. Aber man weiß nie, was wem wann einfällt. Da kommt dann plötzlich ein Staatsbesuch, und alles muss auf Hochglanz poliert werden. Da kommst du dann mit der Arbeit nicht nach. Das gilt auch für uns. Wenn einmal ein Diner gegeben wird, da weißt du dann schnell nicht mehr, wo dir der Kopf steht.«

Bronstein nickte zum Zeichen, dass er verstanden hatte. Nora fühlte sich dennoch bemüßigt, ihren letzten Satz näher zu erklären. »Wir haben hier Geschirr für hundertzwanzig Personen. Ein komplettes Service natürlich. Suppenteller, Fleischteller, Beilagenteller, Salatschüsseln, Suppenschüsseln, Auftrageplatten, Anrichteplatten und was weiß ich noch alles. Unsagbar kostbar. Das ist alles hinter der Küche verstaut. Und seit der Kaiser tagein tagaus nur noch für sich alleine speist, braucht es da kaum einen Aufwand. Aber wenn dann doch einmal ein Essen gegeben wird, da müssen sie dieses ganze Service von Grund auf reinigen, weil abwischen allein genügt bei so einer langen Zeitspanne natürlich nicht.«

Der Kommissär hatte das Gefühl, sie kamen vom Thema ab. »Kehren wir zur Bozena zurück. Sie meinen also, die Dame führte ein sittsames Leben? Da gab es keine Tändelei. Mit Pawel zum Beispiel?« Nora fuhr hoch. »Wie kommen S’ denn auf so einen Blödsinn? Für so etwas waren die beiden viel zu fromm. Außerdem hat der Pawel eine Verlobte in Polen.«

»Wie erklären Sie sich dann, dass die arme Bozena da nebenan in ihrem Blute liegt? Nackt und aufgeschlitzt?«

Nora brauchte eine Weile, bis sie begriff, worauf der Kommissär hinauswollte. »Sie meinen doch nicht ernsthaft, die Bozena hätte da ein Schäferstündchen in der Küche abgehalten? Dort, wo sie jederzeit von jemandem hätte entdeckt werden können? Nicht bös sein, Herr Kommissär, aber allein schon der Gedanke ist abwegig.«

»Nur der Form halber: Wo waren Sie um sieben Uhr morgens?«

»Gute Güte! Verdächtigen Sie am End gar mich? Glauben S’, ich wär so eine vom anderen Ufer oder was?« Ehrliche Empörung stand Nora ins Gesicht geschrieben. »Ich habe in meiner Kammer tief und fest geschlafen«, setzte sie, immer noch aufgebracht, hinzu. »Wofür wir dann leider keine Zeugen haben, oder?« Nora zuckte leicht mit dem Auge. »Fragen S’ den Jean, der hat die Kammer neben mir. Der regt sich immer darüber auf, dass mein Schnarchen ihn am Schlafen hindert.«

Wie aufs Stichwort erschien der junge Page in der Tür. »Herr Kommissär. Die arme Bozena liegt immer noch da. Und jetzt wollt ich fragen, ob wir sie wenigstens zudecken dürfen. Das ist ja alles höchst … irritierend.«

Bronstein drehte sich um. »Warten S’ noch einen Moment. Ich will sie mir noch einmal genauer anschauen.« Er nickte Nora kurz zu, ergänzte, sie habe sich zu seiner Verfügung zu halten, und folgte dann Jean in die Küche. Als er sich außer Noras Hörweite wusste, fragte er den Pagen nach Noras Alibi. »Ja«, entgegnete der knapp, »sie hat heute wieder den ganzen Wienerwald abgesägt. Bis sieben zumindest. Da musste ich meine Kammer verlassen und meinen Dienst antreten.« Bronstein gab sich mit der Auskunft zufrieden und betrachtete nochmals die Leiche.

Schon bei der ersten Betrachtung der Toten hatte ihn etwas gestört, wenngleich er da noch nicht sagen konnte, worin seine Irritation bestand. Nun aber, da er sie zum zweiten Mal besah, wurde es ihm plötzlich klar. Obwohl Bozena ganz und gar nackt war, hatte das Blut nur kleine Bäche gebildet, die sich ihren Weg links und rechts den Hals abwärts und ebenso links und rechts entlang der Taille gebahnt hatten. Das ließ darauf schließen, dass Bozena zum Zeitpunkt ihrer Tötung bekleidet gewesen war. Andernfalls, so lautete Bronsteins Schlussfolgerung, wäre ihr gesamter Leib von Blut buchstäblich besudelt.

Auch die Vermutung Keilers, Nora hätte Bozena bei einem Liebesakt überrascht und sie in Rage ermordet, war bei genauem Überlegen keinesfalls haltbar. Einerseits wäre ja wohl der Liebhaber dazwischengegangen, sodass Nora ihr grauenhaftes Tun kaum auf diese Art hätte zu Ende bringen können. Andererseits wäre das Verbrechen bereits in diesem Moment entdeckt worden. Und das wiederum bedeutete, Bozena war zum Zeitpunkt ihres Todes fraglos allein gewesen.

Auch die Art der Tötung kam Bronstein seltsam vor. Es war schon nicht leicht, jemandem die Kehle so vollständig zu durchtrennen. Dazu musste man genaue Kenntnisse haben, wie man das Messer ansetzen, wie tief man schneiden musste. Vor allem aber brauchte es Kraft und Technik. Beides traute er der Zuckerbäckerin nicht wirklich zu. Erst recht nicht, wenn man bedachte, mit welch enormer Wucht der Körper anschließend aufgeschlitzt worden war. So etwas konnte eigentlich nur das Werk eines Schlachters sein, dachte Bronstein. Mit einem normalen Küchenmesser ließ sich so etwas jedenfalls nicht bewerkstelligen.

Bronstein erhob sich aus seiner Hockstellung und beschied Jean, man könne die arme Bozena nun wegbringen. Dann fragte er, wo er die Keiler finden könne. Jean wies ihm den Weg. Der Kommissär ging ans Ende der Küche und kam in jene Speicherräume, von denen Nora zuvor gesprochen hatte. Alles wies penibelste Ordnung auf. Von einer nahezu kindlichen Neugier getrieben, öffnete Brostein, nachdem er sich versichert hatte, unbeobachtet zu sein, den Geschirrschrank. Einmal wenigstens, so sagte er sich, wollte er so kostbares Tafelsilber in Händen halten. Tatsächlich. Da war es. Akkurat aufgereiht standen da die diversen Teller, Schalen und Schüsseln. Doch irgendetwas,   so spürte er, passte nicht. Er trat einen Schritt zurück, um den gesamten Schrank in den Blick zu nehmen. Die Türme waren nicht gleich hoch! Bronstein fuhr seinen rechten Zeigefinger aus und fing an zu zählen. Er kam auf neunundneunzig Fleisch- und sechsundneunzig Suppenteller. Dazu kamen fünfundneunzig Beilagenteller. Wenn hier nicht ein ganz und gar unösterreichischer Schlendrian herrschte, dann fehlten hier gleich mehrere Teile des Services.

III.

Amalie Keiler hätte jederzeit zu Nora in Konkurrenz als Schmierenkomödiantin treten können. Als Bronstein das Zimmer der Hofköchin betrat, stöhnte diese auf, als läge sie im Sterben. »Dass ich so etwas erleben muss auf meine alten Tag«, seufzte sie mit belegter Stimme. »Vierzig Jahre schon dien ich Ihrer Majestät, und jetzt das! Was für ein End! Was für ein End!«

»Ja, das Ende war keinesfalls schön für die arme Bozena«, pflichtete ihr Bronstein bei. »Wer redet denn von dem Madel? Mich mein ich«, protestierte die Keiler, die sofort von ihrem Mann begütigt wurde. »Nächsten Monat krieg ich meine Pensionierung mit Ehrensold und allem. Eine makellose Laufbahn als Hofköchin, allseits geachtet und geehrt. Und jetzt wird dieser Makel ewig auf uns liegen. Dabei haben wir uns schon so gefreut, mein Mann und ich, auf unsere Zukunft.«

»Ach so? Gehen S’ in den Ruhestand?«

»Aber woher denn! Glauben S’, dass kann man sich mit der Pension, die das Kaiserhaus zahlt, leisten? Nein! Eine kleine Gastwirtschaft wollten wir aufmachen. In Gaunersdorf oben. So wie früher. Ich koch, und mein Mann macht die Schank. Und dazu angschlossen eine kleine Fleischhackerei. Mein Mann war ja früher …«

»… Fleischhacker«, beendete Bronstein den Satz. Für einen kurzen Moment trafen sich die Blicke Keilers und Bronsteins. Dann sprangen beide beinahe gleichzeitig auf. Keiler hatte entgegen seiner Statur eine nahezu unbändige Kraft, die Bronstein vollkommen überraschte. Er musste einige harte Schläge einstecken, ehe er endlich aus der Defensive kam. Ein präzise gesetzter Tritt gegen Keilers Knie ließ diesen einknicken, was Bronstein dazu nutzte, dem Kammerdiener beide Fäuste kurz hintereinander in die Nase zu rammen. Keiler fiel um wie ein gefällter Baum. Gerade noch rechtzeitig, um es Bronstein zu ermöglichen, den Angriff der Köchin, die wie von der Tarantel gestochen aufgesprungen war, abzuwehren. Ein kurzes Handgemenge war die Folge, ehe auch die Frau bezwungen war.

Durch den ungebührlichen Lärm angelockt, erschienen Jean und Nora auf der Szene. Bronstein fixierte das mörderische Ehepaar und wies Jean an, die Hofwache zu holen. Und wie von ihm erwartet, ergab die Durchsuchung der Räumlichkeiten der Keiler genügend Beweise für ihr diebisches Treiben. Ganz unten in der Kleiderkiste fanden sich elf Fleisch- und vierzehn Suppenteller, alle mit dem kaiserlichen Wappen versehen und ohne Zweifel Teil des Tafelsilbers. Bronstein sah Jean und Nora an. »Die beiden haben offenbar seit längerem gestohlen wie die Raben. Wahrscheinlich haben s’ das Zeug irgendwohin verschachert, gegen ordentlichen Reibach, versteht sich. Und die arme Bozena ist ihnen draufgekommen. Weshalb sie sterben musste. Wahrscheinlich hat die alte Keiler die Bozena angetroffen, wie sie im Geschirrschrank das Fehlen der Teller bemerkt hat. Daraufhin hat sie die Bozena unter irgendeinem Vorwand in die Küche gelockt und ihr dort die Gurgel abgedreht. Der Mann hat dann den Rest besorgt und es so aussehen lassen wollen, dass wir glauben, es war irgendeine amouröse Fatalität.« Bronstein ließ sich zu einem Grinsen hinreißen. »Aber ned mit mir!«

IV.

»Formidabel hat er das gmacht. Ganz formidabel«, begann Nechyba, als Bronstein sich wieder in seinem Büro eingefunden hatte. »Der Obersthofmeister hat mir aufgetragen, ihm höchstpersönlich das allerhöchste Lob auszusprechen. Stolz sind wir auf ihn. Wirklich und wahrhaftig stolz.« Dabei schmatzte Nechyba genüsslich und verschränkte seine klobigen Hände vor seiner kugelförmigen Leibesmitte. »Schade, dass nicht mehr alle gestohlenen Teile des Tafelsilbers sichergestellt werden konnten, aber man kann halt nicht alles haben«, schränkte Bronstein ein. »Hauptsache, er hat den Fall in kürzester Zeit bravourös gelöst«, betonte der Chefinspektor. Tatsächlich war auf Nechybas Gesicht so etwas wie ein Lächeln auszumachen.

Bronstein dankte in dürren Worten und nestelte dann an seinem Mantel herum. Schließlich trat er ganz nahe an Nechybas Schreibtisch heran, was diesen nicht wenig verwunderte. »Falls die Frau Aurelia wieder einmal ein Bratl macht«, flüsterte er und stellte eine Sauciere mit dem kaiserlichen Wappen auf den Tisch. Dabei zwinkerte er und ließ einen sprachlosen Nechyba in dessen Büro zurück.

SILBERKAMMER

Wien 1, Hofburg, Reichskanzleitrakt. Schausammlung mit Gegenständen aus dem kaiserlichen Haushalt, der höfischen Tafelkultur und deren Gestaltung. www.imperial-austria.at

Constanze Dennig

Papa Gontier

Von der Verwandtschaft der Rachsucht mit der Gerechtigkeitsliebe

Es gibt Menschen, die Pflanzen den Säugetieren – welcher Spezies auch immer – vorziehen. Ich gehöre zu diesen Menschen. Meine besondere Vorliebe gilt den Teerosen; ich weiß, ich bin hoffnungslos altmodisch, da heutzutage Teerosen – inflationär in kenianischer Massenproduktion hergestellt – im Supermarkt unter das Volk geschleudert werden. Doch meine Leidenschaft gilt nicht diesen Klonen, sondern den alten Rosen, so wie der »Papa Gontier«. Eine Rose mit großen, halbgefüllten Blüten in leuchtendem Pink mit karminroter Rückseite, die remontierend blüht. Es ist naheliegend, dass mich als pensionierte Gärtnerin die Botanik mehr beschäftigt als pfurzende, hechelnde Säugetiere, zu denen ich auch die Menschen zähle. Ästhetisch betrachtet ist der Säuger eine Fehlentwicklung der Biologie.

Pensionisten wird ja allgemein unterstellt, dass sie nur dem Müßiggang frönen. Das mag auf die Masse meiner Rentnerkollegen zutreffen, für mich selber kann ich dies nicht bestätigen. Seit ich als ehemalige leitende Gärtnermeisterin – hier vor allem zuständig für den Wiener Volksgarten – in Pension ging, war ich damit beschäftigt, dafür zu sorgen, dass mein Rosennachlass im Park von meinen Nachfolgern auch fachgerecht, liebevoll und vor allem mit der nötigen empathischen Aufmerksamkeit betreut wird. Man kann sich kaum vorstellen, wie nachlässig manche Kollegen, was heißt Kollegen, blinde, faule Gehaltsempfänger, mit meinem Erbe umgehen. Deshalb stehe ich täglich bei Morgengrauen, also im Sommer um vier, im Winter um sechs, auf, um mich in den Volksgarten auf meinen Kontrollgang zu begeben. Nach einem Rundgang, bei dem ich mich immer über die blöden Aufschriften auf den Patenschaftstafeln ärgere, klappe ich meinen Regiesessel auf und lasse mich gegenüber meiner Favoritin, der »Papa Gontier«, nieder, zu der ich eine besondere Zuneigung hege. Es bedarf ständiger Wachsamkeit, um zu verhindern, dass sie nicht durch hinbrunzende Köter vergiftet oder durch Junkievandalen verletzt wird. Eigentlich sollte ich auch nachts achtgeben, aber nachdem ich – und das empfinde ich als besonders empörend – von einem Parkaufseher, der früher sogar in der Hierarchie weit unter mir gestanden ist, unter Androhung einer Anzeige vertrieben wurde, kann ich wohl oder übel meiner großen Aufgabe nur tagsüber nachkommen.

Rechts von »Papa Gontier« wohnt die bedauernswerte »Lady Hillingdon«, deren Rumpf ein Patenschild mit dem einfallslosen Text »Mein Spatzi schön wie eine Rose« ziert. Es dreht sich mir immer den Magen um, wenn ich mir dieses Spatzi vorstelle: Sicher übergewichtig, grell geschminkt und mit weiß gebleichtem Zottelhaar, an das die Farbe der Lady erinnern soll. Grauen! Grauen! Links von »Papa Gontier« steht »William R. Smith«. William hat zum Glück keinen Paten. Mein Papa auch nicht, denn für den zahle ich die dreihundertfünfzig Euro für fünf Jahre Betreuung. Ich habe mir ausbedungen, dass es nur mir gestattet ist, ihn zu gießen, zu schneiden, zu kosen.

Jedenfalls sitze ich wie immer schräg vis-à-vis von Grillparzer, der mir zur Begrüßung jedes Mal ein freundliches Lächeln schenkt, und halte Zwiesprache mit meinem Papa.

Auf die Frage: »Wie war deine Nacht?«, antwortet er mit einem leisen Frösteln, das ich, obwohl die Blätter schon abgefallen waren – wir haben eben schon Dezember ‒, mit leiser Besorgnis wahrnehme. Also packe ich, wie schon die Tage zuvor, seinen Jutemantel aus meiner Tasche und beginne Papa einzuhüllen. Kaum habe ich die erste Schicht um ihn gewickelt, höre ich sein zufriedenes Seufzen. Tja, Papa liebt es, versorgt zu werden! Leider entfernen bösartige Bundesgartenangestellte regelmäßig seinen Wintermantel, um ihn, boshaft wie sie sind, dem Erfrieren preiszugeben. Aber ich bin stur, ich werde nicht aufgeben. Daran wird mich keine Bundesgartenverwaltung hindern! Da nützt es auch nichts, wenn man mich verwarnt und ich schon mehrmals eine Verwaltungsstrafe bekommen habe, gegen die ich allerdings immer wieder Berufung eingelegt habe.

Grillparzer betrachtet mein Tun wohlwollend. Ich habe ihn im Verdacht, dass er auch gerne einen Wintermantel hätte. Dann lächle ich ihm verlegen zu, denn ich fühle mich schuldig, dass ich nur für Papa da bin. Aber Grillparzer verzeiht mir immer und meint:

»Ein rechter Mann ehrt sich im andern auch.«

Wie weise mein Mentor und wie großzügig! Ich bin fest davon überzeugt, dass Franz gerne an Papas Stelle wäre. Aber seine Zeit ist vorbei und ich möchte mich nicht an einen kalten Stein binden. Dennoch lasse ich über meinen platonischen Freund nichts kommen. Er weiß mehr aus meinem Leben, als mir lieb ist, aber er hat mich noch nie verraten. Das danke ich ihm dadurch, dass ich manchmal seine rechte Hand küsse und sofort jedes Graffito, das ihn verdreckt, mit Bürste und einem Spezialreiniger entferne. Man hat ja keine Vorstellung, wie viele respektlose Individuen so ein wehrloses Genie demütigen! Ich habe einmal so einen Rotzbuben erwischt, ihm unvermittelt die Dose aus der Hand gerissen und ihm die Farbe retour ins Gesicht gespritzt. Er hat mich nicht erkannt, denn seine Augen waren vom roten Lack verklebt. Als Blinder wird er sich schwertun, meinen Franz noch einmal zu belästigen. Grillparzer hat mich allerdings in seiner unendlichen Güte dafür gerügt:

»Gesteh dir’s selbst, hast du gefehlt,
füg nicht, wenn Einsicht kam,
zum falschen Weg, den du gewählt,
auch noch die falsche Scham.«

Keine Sorge Franz, ich werde mich für diese Tat nicht schämen! Das tue ich niemals, da sich noch immer herausgestellt hat, dass mein Tun richtig und gut war, auch wenn es den Regeln der anderen menschlichen Säuger nicht entsprach.

Nachdem ich Papa sorgfältig in den Mantel gehüllt habe, beginne ich wieder mit der mühseligen Installation des elektrischen Weidezauns, den ich um Papas Rumpf wickle. Ich habe mich zu seinem Schutz in gröbere Unkosten gestürzt, da ich für ihn das solarbetriebene Elektrozaun-Komplettset »PetControl« in grüner Tarnfarbe im Wert von 345,90 Euro erworben habe. Nach der Montage (dieser elektrische Schutzwall gegen pissende Hunde wird leider ebenfalls regelmäßig entfernt, weshalb ich mich der Mühsal der Installation täglich neu unterziehen muss!) nehme ich, in eine Decke gewickelt, zwischen Franz und Papa Platz und warte auf den ersten Köter, der, sobald er sein Bein hebt, die pädagogische Erfahrung eines Elektroschocks machen wird. Meine tägliche Wonne! Sie müssen sich das jaulende Hundsvieh vorstellen, das hinkend Zuflucht bei seinem Frauerl, Herrl sucht und nach Hilfe heischend deren Hosenbeine beschmutzt. Die hilflosen Hundebesitzer können sich das Gejaule ihrer Lieblinge nicht erklären und glauben, dass sich diese an einem Dorn meines Papas verletzt haben. Die Schoßhündchen sind besonders wehleidig, wahrscheinlich wirkt bei denen der Stromstoß noch intensiver. Einer ist sogar einmal glatt zu »Mister Smith« katapultiert worden, wo er tatsächlich etliche Dornen abbekam. Ich bin damals sofort auf das Hündchen, das natürlich nicht angeleint war, zugestürzt und habe so getan, als wollte ich es trösten. Als pädagogischen Verstärker zwickte ich ihm aber, nachdem ich es hochgehoben hatte, noch ordentlich in seine Minihoden, was das Tierchen noch lauter aufjaulen ließ. Die Besitzerin, eine Dame in meinem Alter mit silbergrau onduliertem Haar, hat sich herzlich für meine Unterstützung bedankt und wollte mich sogar auf einen Tee in die Meierei einladen, was ich aber, Husten simulierend, abgelehnt habe: »Schade, tut mir leid, aber ich muss wegen meiner Tuberkulose täglich vier Stunden an der frischen Luft verbringen«, und dann seufzend, »… einen Kuraufenthalt kann ich mir mit meiner Mindestpension nicht leisten.« Sofort ist sie zwei Schritte zurückgetreten, hat aber ihre Geldtasche gezückt und mir einen Hunderter zugesteckt.

»Nehmen Sie bitte, es ist zwar nur eine Kleinigkeit, aber vielleicht …, Sie können es sicher brauchen.«

Da diese Masche so gut funktionierte, hatte ich sie schon mehrmals – mit mehr oder weniger Erfolg – wiederholt. Immerhin konnte ich mir so ein kleines Zusatzeinkommen verschaffen, denn den Hundebesitzern ist für ihren Liebling nichts zu teuer.

Nicht, dass ich arm wäre, im Gegenteil, aber ich empfinde die Zahlungen der Hundehalter als gerechtfertigten Ablass für die durch die Exkremente der Kläffer verursachte Umweltverschmutzung und die auditive Belästigung!

Ja, ich bin vermögend! Nicht reich – es wäre vermessen, das zu behaupten ‒, aber immerhin liegen, gut versteckt, fünfmillionendreihundertsechzigtausend Schilling in einer Kassette zu meiner Absicherung im Alter bereit. Die Nationalbank wundert sich, wo all die Schillinge, die nicht eingetauscht wurden, hingekommen sind. Na, da wird es außer mir wohl noch andere Euroskeptiker geben, die unsere starke alte Währung als Notgroschen vor den Fängen des Bankenteufels beschützen! Jedenfalls fühle ich mich durch meinen Schatz vor der Armutsfalle im Alter sicher. Aber noch ist es ja nicht so weit. Noch bin ich fit, noch kann ich meinen Kampf fortsetzen. Eine Aufgabe bewahrt uns vor der Vergreisung. Und ich habe eine Aufgabe. Meine Aufgabe heißt: »Papa Gontier«.

Heute scheinen sich die Herrschaften mit ihren Kötern nicht aus dem Haus zu wagen. Es ist schon zehn und erst fünf Mensch-Hund-Couples sind an mir vorbeispaziert – alle aneinandergeleint. Ganz schlimm, denn so war es keinem einzigen der Lieblinge erlaubt, in den Genuss eines aufregenden Elektroschocks zu kommen. Sobald sie sich »Papa Gontier« näherten, hat sie die Besitzerin (tatsächlich nur Frauen, aber bei so kalten Temperaturen muss selbstverständlich das Frauerl das Hunderl Gacki führen) sofort weggezogen. Dabei habe ich doch die besten Leckerli unter den Jutemantel gepackt. Aber heute hat man es eilig, wieder ins warme Haus zu kommen. Da gibt es kein Trödeln, kein Schnuppern, kein Haxiheben. Frauerl erfüllt nur ihre unumgängliche Pflicht als Hundemama, für »Spieli, Spieli« ist die Witterung zu unfreundlich.

Da so gar nichts los ist, wende ich mich wieder meinem Franzl zu. Er ist immer ein aufmerksamer Zuhörer, der mich nur selten unterbricht. Meistens sprechen wir über unsere Lieben. Der Franzl kennt sich da aus. Immerhin hat er ein Leben lang mit den Fröhlich-Schwestern eine »Relation à quatre« geführt, was, wie er mir im Geheimen mitgeteilt hat, eine Herausforderung an seine Potenz, aber auch an seinen Gleichmut war. Offiziell behauptet man ja, dass er Katharina, mit der er verlobt war, deswegen nicht heiratete, weil ihm der Mut zur Ehe fehlte. In Wahrheit war es aber so, dass er alle vier Fröhlich-Töchter begehrte und er sich, wie er zu sagen pflegte,

»Nein! dem schönsten aller Triebe

Sei mein fühlend Herz geweiht!

Schenke mir Themirens Liebe,

Amor, Gott der Zärtlichkeit«,
nicht für Katharina alleine entscheiden konnte. Ich muss ihm da immer widersprechen, ja seine Vielweiberei hat unsere Freundschaft immer wieder auf eine harte Probe gestellt. Ich bin empfindlich, was Männer betrifft, die ihre Gunst jedem Weib an den Busen werfen und nicht nur sie, sondern auch ihre Finger. Grillparzer tut so, als hätte er volles Verständnis, wenn ich mich über die Ausschweifungen meines Exgatten beklage, ja, er stimmt mir zu, dass es verwerflich sei, wenn ein Mann seine Frau hintergeht. Er redet sich damit heraus, dass er eben deshalb nicht geheiratet habe. Aber was macht das für einen Unterschied, ob mit oder ohne Trauschein?

Immerhin ist er der einzige Mann, mit dem ich mich über meinen Kummer unterhalten kann. Vielleicht gerade deswegen, weil er die Eifersucht zwischen den Fröhlich-Schwestern hautnah erlebt hat? Und auch die eigene:

»Die Eifersucht ist eine Leidenschaft,
die mit Eifer sucht, was Leiden schafft.«

Kein Wunder, hatte er doch ständig Angst, dass ihm eine der Vieren abhandenkommen könnte. Anna, Josephine und Barbara, sozusagen seine Zweitfrauen, hatten immer wieder Absprungtendenzen, wollten sich nicht immer der verlobten Erstfrau unterordnen. Ich erklärte ihm wiederholt, dass ich das nie mitgemacht hätte, aber er meint, das könne ich nicht verstehen, da ich in eine andere Zeit geboren bin. Aber was ändert das Zeitalter an den Gefühlen einer eifersüchtigen Geliebten? Man will und soll die Einzige sein! Alles andere verdient Bestrafung!

Wenn so gar nichts los ist und der Franzl wieder einmal nur sporadisch etwas zu unserer Unterhaltung beiträgt, zieht sich der Tag in die Länge. Da machen auch ein paar italienische Touristen im Gruppenpaket das Kraut nicht fett, denn die sind immer hundelos. Also keine Bereicherung meiner pädagogischen Ambitionen. Als ich gerade das Handtuch werfen will und mangels Betätigung meinen Regiestuhl zusammenzuklappen beginne (heute gönne ich mir ein paar Stunden Freizeit in meiner warmen Wohnung), taucht ein Wagen der Bundesgartenverwaltung auf. Das kann nichts Gutes bedeuten, denn von dieser Institution ist bisher nur Gefahr und Bedrängnis für Papa und mich ausgegangen. Also breche ich mein Vorhaben ab und harre der Dinge, die da kommen mögen. Direkt vor meinem Papa stoppt der Kleinlaster. Der Mihalovic steigt aus – ein ganz Schlimmer ‒, er erblickt mich, nähert sich mir mit einem gefeixten Lächeln und meint: »Bald ist’s aus mit dem Papa. Dann kannst dir ein anderes Roserl suchen!«

Schon zu meiner Zeit habe ich den Mihalovic als degoutanten Gartenbanausen gehasst. Aber er hat es weit gebracht, vom Hilfsgärtner zum Partieführer. Sowieso ein Roter! Wahrscheinlich hat er allen von der Bundesgartenverwaltung mit seinem roten Speichel die Zehen abgeleckt.

Obwohl ich Kummer gewohnt bin, hat mich das jetzt doch ziemlich erschreckt. Die werden doch nicht mein altes Rosenbeet entfernen und durch eine neue Anlage ersetzen? Da gilt es so zu tun, als hätte ich meine lange Feindschaft gegen ihn vergessen. Also heuchle ich alte Kameradschaft: »Servus! Wie geht’s euch denn so? Kalt heute. Im Dezember arbeiten, das ist Horror!«

Der Mihalovic betrachtet mich skeptisch, er kann meine Nettigkeit nicht einordnen: »Na ja, im Auto geht’s.« Um die Unterhaltung aufrechtzuerhalten, krame ich meinen warmen Tee aus meinem Einkaufswagerl und halte ihm einen Becher mit dem dampfenden Getränk hin: »Magst? Ich geh sowieso heim.«

Er zögert, mein Verhalten ist ihm nicht geheuer, »… da ist aber eh kein Gift drin?«. Er lacht über seinen blöden Schmäh. Ich tue so, als würde ich den Witz auch lustig finden: »Aber ist doch alles lang vorbei, … ha, ha.«

Dann nimmt er einen kräftigen Schluck, und ich wünsche mir, ich hätte Zyankali hineingetan. Als er mir den Becher zurückgibt, frage ich unschuldig: »Was passiert da?«

»Alles kommt weg, da kommt dafür ein Denkmal für den Peter Alexander hin.«

Ich muss mich sehr beherrschen, dass ich nicht zu heulen anfange: »So was, mitten im Rosengarten …«

»Tja, mir wäre der Udo Jürgens auch lieber gewesen, aber, … ist bestimmt.«

Dann wendet er sich wieder seinem Transporter zu: »Tut mir leid, morgen geht es los. Tschüs.«

Ich kann nur verzweifelt zuschauen, wie er von der Ladefläche die Gitter für die Absperrung herunterholt und sie auf der Seite für die morgige Aufstellung deponiert. Dann steigt er wieder in den Laster, winkt mir noch freundlich zu und fährt langsam weg. Ich drehe mich zum Franzl. Wer sonst könnte mir in dieser Situation einen Rat geben?

»Was sagst?«, schluchze ich.

Grillparzer denkt nach. Ich kenne das schon, so schnell bekommt man von ihm keine Antwort. Er lässt mir Zeit, mal gründlich zu heulen. Man nimmt einer alten, einsamen Frau das Letzte, was sie hat. Nicht einmal ihr Papa bleibt ihr. Soll sie ihn denn zum zweiten Mal zu Grabe tragen? Jetzt, wo er sich gerade in seiner üppigst blühenden Lebensperiode befindet?

Der Franzl lässt mich nicht im Stich. Gerade als sich die Dämmerung über unseren Park zu senken beginnt, gibt er, noch rechtzeitig, dass ich vor dem Zuschließen der Tore unseren Garten verlassen kann, seine Meinung preis:

»Es hat noch niemand achtgegeben auf die Verwandtschaft der Rachsucht mit der Gerechtigkeitsliebe.«

Hm, was soll das bedeuten? Immer muss er in Rätseln sprechen, immer setzt er voraus, dass ich genauso klug bin wie er. Aber allein schon, dass er mir zutraut, ihn zu verstehen, macht mich klug. Der Franzl meint, dass es gerecht wäre, mich zu rächen. Es muss verhindert werden, dass man den Papa und seine Kollegen ausgräbt. Es ist gerecht und richtig, ein Denkmal für einen Schnulzensänger zu verhindern. Es ist gerecht und richtig, den Tod dieser wunderschönen Lebewesen (da meine ich nicht nur den »Papa Gontier«) abzuwenden. Und außerdem, ein Geheimnis muss ein Geheimnis bleiben.

Was ist zu tun? Die Zeit drängt, bald schließen die Geschäfte. Und ich habe noch so vieles zu besorgen. So eine Tat bedarf der Planung, bedarf der rechten Gerätschaft, bedarf des Wissens über die Wirkung des elektrischen Stroms. Zum Glück bin ich durch meine pädagogische Tätigkeit in der Hundewelt erfahren in der Handhabung und Organisation von elektrischen Schocksystemen. Natürlich ist das, was ich jetzt plane, eine größere Herausforderung als mein bisheriges Wirken, aber es ist zu meistern. Grillparzer ist auf meiner Seite, denn er nickt mir wohlwollend zu:

»Lernt einsehen, dass man bei Entschlüssen mit der Tat anfangen muss.«

Papa werde ich gar nicht erst in meinen Plan einweihen, der würde sich nur ängstigen.

So, auf zu meinem treuen Metallwarenhändler, einem der letzten seiner Zunft, der noch mit einem Arbeitsschurz bekleidet seiner Kundschaft mit Rat und Tat zur Seite steht. Kabel heißt er bezeichnenderweise, nicht Stecker! Ich schaffe es gerade noch, als er eben im Begriff ist, die Rollbalken herunterlassen, mit seinem Einverständnis unten hindurchzuschlüpfen – bin ich doch eine Stammkundin.

Ich kaufe eine Kabelrolle, einen Schalter und drei Meter Maschendrahtzaun ohne Plastikbeschichtung. Herr Kabel wünscht mir noch einen schönen Abend und ich verlasse sein Geschäft trotz schweren Gepäcks mit einem Hochgefühl des Schaffensdranges in meinem Herzen.

Morgen wird ein anstrengender Tag, darum heißt es ausgeschlafen sein. Ich vertrödle keine Zeit mit dem Durchblättern meiner Erinnerungsfotoalben wie sonst am Abend. Nein, ich begebe mich nach dem Zusammenpacken meiner Arbeitsutensilien sofort zu Bett. Wecker werde ich keinen brauchen, wache ich doch von selber immer um drei Uhr morgens auf.

Ich gehöre zu den Menschen, die immer vorausschauen, immer alle Eventualitäten in Betracht ziehen, deshalb habe ich schon vor meiner Pensionierung einen Nachschlüssel für den nicht öffentlichen Eingang in den Volksgarten, der nur für die Bundesforstverwaltung da ist, machen lassen. Nur einmal habe ich ihn bisher benützt, danach habe ich ihn sorgfältig neben meinen Fotoalben aufbewahrt. Den stecke ich ein, als ich guter Dinge um halb vier mit einem Taxi – leider eine Notwendigkeit wegen meiner schweren Ausrüstung – zum Volksgarten fahre. Um keinen Verdacht zu erregen, erzähle ich dem Fahrer, dass ich das Grab meines Mannes pflegen muss. Der Typ versteht sowieso kein Deutsch und ohne Navi weiß der sicher nicht, dass der Volksgarten kein öffentlicher Friedhof ist.

Zu meiner Zeit haben wir immer um sechs Uhr morgens begonnen, heutzutage sitzen sie wahrscheinlich noch beim Frühstück, denn um sechs ist noch immer niemand da. Da bin ich mit meiner Installation schon längst fertig. Es ist ein großer Vorteil, wenn man ortskundig ist und weiß, wo es einen Stromanschluss gibt. Wenn man dann auch noch einen passenden Schlüssel dazu hat, tut man sich leicht.

Es ging alles einfacher, als ich es mir vorgestellt hatte. Ruckzuck war das Kabel am Zaun, den ich um meinen Papa gewunden hatte, und der Schalter am anderen Ende des Drahtes angeschlossen. Unter dem Laub – man ist mit dem Wegputzen da sehr nachlässig – konnte ich die Leitung so bis hinter den Franzl verlegen, dass nichts zu erkennen war.

Jetzt warte ich und gebe mich den Erinnerungen an meinen Papa hin. Ich erzähle dem Franzl immer wieder, was das für eine schöne Zeit war, bevor er die andere hatte! So viel Liebe und die Vollholzküche, die er mir zu meinem Sechziger geschenkt hat! Aber dann musste ich ihn von ihr trennen.

Ich hatte schon immer eine Schwäche für Elektrizität, und so eine Badewanne voller Wasser ist ein hervorragender Leiter. Es war nicht einfach, ihn dann zu begraben. Ohne meinen Zugang zur Ausrüstung der Bundesgartenverwaltung und meiner Aufsicht bei der Neuanlage des Rosenbeets würde Papa mitsamt meiner Schatzkiste jetzt nicht so exklusiv schlummern. Und er könnte auch nicht als Reinkarnation in »Papa Gontier« weiterleben!

Grillparzer mag nur den ersten Teil meiner Geschichte, beim zweiten wendet er immer sein Anglitz von mir ab. Aber heute macht mir das nichts aus, da ich ihm ohnedies nicht ins Gesicht schauen kann, bin ich doch hinter ihm versteckt. Endlich! Sie sind da und laden ab. Der Mihalovic gibt die Kommandos. Bis der Minibagger angeliefert wird, tut er auf wichtig.

»Das wird dir schnell vergehen, wenn du dann da oben sitzt!«, grinse ich.

Ich fiebere dem Augenblick entgegen, wenn er mit dem Hinover DM 15 an meinen Zaun ankommt ‒ und puff!

Endlich sitzt er auf, startet und fährt los. »Nicht stehen bleiben, nicht stehen bleiben«, bete ich, dem Stromorgasmus nahe.

Und puff!

Komisch! War da nicht der Schalter in meiner Hand? Und meine Hand? Puff, puff!

VOLKSGARTEN

Wien 1, Eingänge Heldenplatz, Dr.-Karl-Renner-Ring, Josef-Meinrad-Platz. Ein Teil der Anlage ist als Rosengarten mit etwa 3000 Rosensträuchern angelegt. www.bundesgaerten.at

Raoul Biltgen

Helden

Ein Wiener Mosaik

Ob sie wusste, dass er tot war? Oder ob sie aus einem anderen Grund gerade dieses Lied spielte? Sie presste die Augenlieder fest zusammen, so, als wollte sie die Tränen dahinter zurückhalten, und wiegte ihren Kopf langsam im Takt, während sie wie in Zeitlupe den Bogen über die Saiten ihres Cellos strich und einen Hauch verzögert die Melodie von David Bowies Heroes auf ihren Weg bis hinauf in die Kuppel schickte. Ob sie wusste, dass sie unter dem Michaelertor nicht spielen durfte? Dass eine resche Bezirksvorsteherin, oder ihr Beamtenapparat, schon vor Jahren dafür gesorgt hatte, dass der erste Bezirk nicht mehr vom Wildwuchs sogenannter Straßenkünstler überzogen wurde? Oder ob es ihr egal war?

Er hoffte nur, dass nicht zu früh ein Mensch mit besonders ausgeprägtem Rechtsempfinden auftauchte und sie zur Befolgung der Regeln zu bringen sich bemüßigt fühlte. Wenigstens dieses Lied noch, das er gerade an diesem Tag in dieser Form am wenigsten erwartet hätte. Es war der 10. Jänner 2016 und gerade einmal ein paar Stunden her, dass er von David Bowies Tod erfahren hatte. Und nun war er auf dem Weg, um sich seine letzte Platte, Blackstar, die zwei Tage zuvor, an Bowies Geburtstag, erschienen war, zu besorgen. Auf Vinyl.

Wahrscheinlich hörte eine Frau, ein paar Meter weiter am Michaelerplatz, höchstens mit halbem Ohr hin. Sie stützte sich mit der rechten Hand an der Mauer ab und hielt mit der linken den Mantel an die Brust und übergab sich direkt unter der Hinweistafel auf den Michaelertrakt der Wiener Hofburg auf den kopfsteingepflasterten Gehsteig. Das hatte nichts mit der Musik zu tun, sondern mit der Erinnerung.

Dies wiederum wusste ein Mann mit schief aufgesetzter Melone nicht, weshalb er den Kopf schüttelte über eine, die sich selber so wenig im Griff hatte, die die Grenzen nicht kannte, ihre Grenzen, die die Kontrolle verlor über den eigenen Körper und den eigenen Geist, die soff. Und das im Pelzmantel. Er rümpfte die Nase, als der Gestank des Erbrochenen zu ihm drang, und hoffte auf Kundschaft, um mit seinem Fiaker wegfahren zu können. Doch der Tag war neblig-trüb und nur wenige Touristen hatten Lust, sich unter die wärmenden Decken zu kuscheln und sich durch Wien kutschieren zu lassen, denn man sah ja eh fast nichts von den ganzen Sehenswürdigkeiten, so tief hingen die Wolken. Dazu hätte man sich ja auch aus dem Fenster der Kutsche lehnen müssen, und dafür war es viel zu kalt.

Solche Gedanken hegte vielleicht eine Frau, die, gerade vom Kohlmarkt kommend, nur ein Brummen von sich gab, als der Mann an ihrem Arm den Vorschlag machte, eine Fiakerfahrt zu unternehmen. Er jedenfalls hatte sich heimlich schon lange, seit Wochen, seit sie diesen Städtetrip nach Wien gebucht hatten, darauf gefreut. Er stand auf Kitsch. Sie nicht. Also versuchte er es immer wieder auf die ironische Tour: »Wenn gerade Leute wie wir Fiaker fahren würden. Und dann die ganze Zeit nur aufs Handy starren. Ha ha.« Er ahnte, dass sie ahnte, dass die Selbstironie nur gespielt war. Enttäuscht schaute er einer Frau nach, die mit forschem Schritt an ihm vorbeistapfte. Mit besonders kurzem Rock und Netzstrumpfhosen, die doch einfach nicht warm sein konnten.

Sie waren auch nicht warm. Aber das war ihr egal. Jetzt. Sie war sauer. Sie war gerade angeschnauzt worden von einem arroganten Pfaffen, der keinen Hehl daraus gemacht hatte, wie sehr er sie verachtete. Ob es der Pfarrer der Michaelerkirche war oder irgendein anderer Möchtegern-Heiliger, wusste sie nicht, und auch das war ihr egal, es war ein Arschloch und nur zu gern hätte er ihr die Geschichte mit Jesus und der Hure Magdalena vor die Füße gespuckt, aber dazu hatte ihr die Kraft gefehlt. Sollte er doch verrecken an seiner Scheinheiligkeit.

Tatsächlich trat in dem Moment, da sie an den Ausgrabungen am Michaelerplatz vorbeiging, ein Mann mit Kollar am schwarzen Hemd aus der Kirche und schaute ihr nach. Er setzte eine schwarze Strickmütze auf, schlug den Mantel vor der Brust zu und ging denselben Weg, allerdings viel langsamer, bedächtiger, hätte man vielleicht sagen können, oder auch angemessenen Schrittes, seiner Position angemessen oder seiner Kleidung angemessen. Oder seiner Stimmung. Denn auch er war sauer. Auf sie. Aber nicht nur. Er hieß Rudolf. Und er hatte sie schon beim Eintreten in die Kirche beobachtet. Unsicher war sie hineingestapft, eine, die in der letzten Zeit ganz sicher nicht oft das Innere eines Gotteshauses gesehen hatte. Eine unmögliche Person. Struppiges Haar, ungewaschenes Gesicht, eine goldene Jacke, bitte, aus Plastik, eklig, und darunter ein viel zu enges, ein sehr enges Top. Die Jacke hatte sie nicht zugemacht, obwohl es draußen doch sehr kalt sein musste, zu kalt für solche Kleidung. Und er erblickte ihren Bauch, der vom Top nicht bedeckt war. Und er erblickte ihren BH-losen Busen, der sich sehr deutlich unter dem Top abzeichnete. Und er ertappte sich dabei, wie er eine Sekunde zu lange auf diesen Busen starrte und auf die wohl aufgrund der Kälte deutlich hervorstechenden Brustwarzen. Doch sie hatte ihn nicht gesehen. Sie ging weiter. Er schaute ihr nach. Was für ein unmöglicher Rock. Waren das Netzstrümpfe? Was konnte eine solche Person in einer Kirche wollen? Er wusste es. Er erinnerte sich. Er hatte sich vor einigen Monaten einer Touristengruppe angeschlossen, sich unauffällig einfach dazugestellt und sich umgeschaut und mitgehört. Früher, ja, früher, als die Welt noch heil und in Ordnung war, da kamen sie gerne in die Michaelerkirche, die Nutten, um die beichtenden Herren abzufangen und ihnen Material für den nächsten Beichtgang zu geben. Kundenfang dort, wo die Sünder sitzen, das perfekte Geschäftsmodell. Da schien wohl ein alter Brauch wiedererstanden zu sein. Aber das wollte er nicht zulassen. Und ehe er irgendwen Zuständigen hätte erreichen können, ergriff er lieber selber die Initiative und stellte sie zur Rede. Oder eher: Warf sie hochkant hinaus.

Maggy hieß nicht zufällig Maggy, sie hatte sich den Namen gewählt. Vor anderthalb Jahren. Etwa. Maggy. Aus Trotz. Dabei hatte sie gelacht. Sie hatte es nicht vorbereitet, hatte sich nicht einmal Gedanken gemacht. Bis gleich ihr Erster sie gefragt hatte: Wie heißt du? Mit hauchiger Stimme, überhaucht, wollüstig. Maggy, hatte sie geantwortet, Maggy. Ohne zu überlegen. Ja, nach der Hure aus der Bibel. Sie kannte sich aus und ihr entwischte ein Lachen, als sie sich das Gesicht von Schwester Magdalena vorstellte, wenn die das gehört hätte, wenn die das gewusst hätte, sie hätte sich dreimal bekreuzigt und wäre dabei im Kreis gelaufen, himmelherrgott. Doch Maggys Erster wollte keine lachende Frau, das war seinem Blick abzulesen, eindeutig, also schluckte sie und lachte nicht mehr und legte sich zurück und drückte an ihrem Busen herum und verdrehte die Augen und machte und tat alles, wovon sie annahm, dass es Kunden von Prostituierten so erwarteten, und ließ ihn sie ficken. Nein, nicht sie, Maggy, er fickte Maggy. Sie war froh, aus diesen Gedanken gerissen worden zu sein, als sie unter das Michaelertor trat. Dort spielte eine Frau Cello. Wie schön. Maggy blieb unvermittelt stehen. Um die Musikerin herum standen in einigem Abstand noch ein paar Leute, die zuhörten.

Entnervt stöhnte Helmut auf, als auch er die Melodie hörte, als er seine Pferde um einen Stellplatz nach vor führte, jetzt ging das wieder los, und das mitten im Winter. Straßenmusiker unter der Kuppel gefährdeten die Sicherheit, dass denen das nicht klargemacht werden konnte. Ja, die Musiker selber, die stellten sich brav am Rand auf, aber die Zuhörer, die Touristen, die standen dann rum, mitten auf der Fahrbahn, und ärgerten sich, wenn sie auszuweichen gezwungen waren, wenn er vorbeikutschierte und seine schnaubenden Pferde zügeln musste. Die Musik hallt durch die hohe Kuppel und die Tiere wissen nicht, woher das kommt, und werden unruhig. Wer Musik hört, fährt nicht Fiaker. Vielleicht sollte er eine kleine Musikanlage installieren? Ein wenig Mozart und Strauß. Warum nicht? Er war eh nicht so sehr darauf aus, auch noch den Touristenführer zu mimen. Hier der Heldenplatz und hier das Parlament, hier das Burgtheater und schwups, der Michaelerplatz, schon wieder um, die Tour. Schon? Schon, und ciao.

Die Frau strich sich den Mantel glatt und wischte sich mit einem Stofftaschentuch über die Lippen. Sie schaute sich um, ob jemand sie beobachtet hatte. Doch alle ignorierten alle. Edeltraut, sagte sie zu sich selber, und sie nannte sich in ihren Selbstgesprächen nur dann beim Namen, wenn sie sich etwas wirklich Wichtiges mitzuteilen hatte, warum um Himmels willen musstest du über den Michaelerplatz gehen? Weil ich nicht dran gedacht habe. Warum nicht? Weil. Weil? Weil. Weil was? Weil ich weiß es nicht, es ist mir entfallen, momentan, ich habe nicht dran gedacht, ich wollte nicht dran denken, ich will nicht immer dran denken müssen, immer und immer und immer. Aber das wirst du, immer und immer und immer. Ja, ich weiß. Sie blickte sich um und besah, was sie erbrochen hatte. Magensaft und vielleicht noch Tee. Sie hatte ja auch nichts gegessen, was hätte sie also sonst von sich geben können?

Offensichtlich war Cello kein Kitsch in Lillys Ohren. Und auch nicht, dass sich irgendwer herausnahm, ausgerechnet am Tag, an dem David Bowie gestorben war, so etwas zu spielen. Das fand Michi kitschig. Da waren Lilly und er unterschiedlicher Meinung, wenn es um Kitsch ging. Wenn es um Geschmack ging. Wenn es um so vieles ging. Er stand da und ließ sie zuhören, und er suchte nach den Gemeinsamkeiten, die die Beziehung am Leben hielten. Nicht einmal beim Fernsehprogramm konnten sie sich einigen. Also schaute entweder sie ihre Dokus und er surfte daneben am Tablet im Netz, oder er gab sich die Serien in Dauerschleife, während sie las. Nebeneinander sitzend. Nebeneinander lebend. Nebeneinanderher lebend. Es gab nicht viel, das sie miteinander teilen, wofür sie sich beide begeistern konnten. Nicht viel. Und nicht zum ersten Mal stellte sich Michi die Frage, ob das, was da war, genug war.

We can be heroes. Julian musste sich zurückhalten, um nicht mitzusingen. We can be heroes. Just for one day. Und er merkte zu spät, dass ihm eine Träne aus dem Auge schoss und im Eiltempo über seine Wange rann. Er weinte die Träne, die die Frau am Cello in die Musik legen konnte. Und das machte ihn traurig. Dass er nur ein Zuhörer war und immer nur ein Zuhörer gewesen war, nie ein Held, nur einer, der darin schwelgte, wenn andere davon sangen, einer, der Wir Kinder vom Bahnhof Zoo wahrscheinlich dreißig Mal gesehen hatte, miterlebt, weil es alles war, was er erlebt hatte, und dreißig Mal The Man Who Fell to Earth, und dreißig Mal Merry Christmas, Mister Lawrence und Prestige und Basquiat und alles andere und alle Videos und das Ticket, das er nicht mehr einlösen konnte, hatte er noch, das Ticket für das Konzert nach dem letzten, als er zum ersten Mal dachte, Bowie ist tot, und es dann doch nicht so war und ihm dieser Pappzettel mehr wert war als die Rückerstattung und dass diese Musik sein Leben war, das er nie gelebt hatte, London und Berlin und New York und schöne Frauen und Männer und Wildheit und Weisheit, und dass er sauer auf sich war, dass er nicht schon vorbestellt hatte oder am ersten Verkaufstag die Platte geholt hatte und dass er vielleicht schon zu spät dran war, dass es sie vielleicht gar nicht mehr gab, denn er war schon in zwei Geschäften gewesen, da stand dann höchstens noch eine Best Of dort, wo Blackstar hätte stehen sollen, und er musste sich beeilen und nicht zuhören und weinen. We’re nothing, and nothing will help us.

Was für eine seltsame Musik das ist, meinte Edeltraut, was für eine seltsame Melodie. Müde trippelte sie an den Zuhörern vorbei. Ihr war immer noch schlecht. Sie drehte sich weg und ließ die gallige Spucke aus ihrem Mund heraustropfen. Und sie dachte an ihren Mann und wie ihm die Spucke über das Kinn gelaufen war, wie er sie angestarrt hatte, wie er zu röcheln begonnen hatte, wie der Punsch wieder hochgekommen war, oder war es Glühwein?, Punsch, Edeltraut, Punsch, seit wann hat denn Leopold einen Glühwein getrunken? Und dann ist er einfach so in sich zusammengesackt und war tot. War er tot? Edeltraut wusste es nicht mehr. Die Menschen waren herbeigeeilt und irgendwer kümmerte sich um irgendwen, um ihn, um sie, irgendwer legte ihr eine Decke um die Schultern und führte sie weg, ins Krankenhaus?, wahrscheinlich ja, sie wachte auf aus keinem Schlaf und eine Nadel steckte in ihrem Arm und Tropfen für Tropfen sickerte eine durchsichtige Flüssigkeit in ihren Körper und sie war so unendlich müde. Das war am 23. Dezember gewesen. 2015. Das war letztes Jahr. Das ist schon wieder so lang her, ein ganzes Jahr. Ein ganzes Jahr? Nein, Edeltraut, konzentrier dich, gerade mal zwei Wochen. Stimmt. Beim Punschtrinken verstorben. Alkohol ist nicht gut für die Gesundheit. Dabei war er ganze siebzig Jahre alt geworden. Das ist zwar kein Alter heutzutage, aber immerhin. Aber Alkohol konserviert, wie er immer sagte, Alkohol konserviert, gelacht. Ob er auch jetzt noch konservierte? In der Erde? Ob Leopold schon faulte und stank? Er faulte immer. Und stank.

Maggy musste sich am Bein kratzen. Sie hinterließ rote Striemen auf der weißen Haut, ein Fingernagel war eingerissen. Und sie sah ihn, wie er dastand, bei den Ausgrabungen, wie er interessiert tat. Und unschuldig. Dieser Priester, der Mann Gottes. Nun blickte er auf. Er sah sie an. Unverwandt. Jetzt war es zu spät. Jetzt war es zu spät für sie. Sie hatte es probiert. Sie hatte es wirklich probiert, sie hatte sich eine Chance gegeben und ihm, diesem Gott, den alle um Hilfe anflehten, doch der Gott war nicht da und sein Sekretär befolgte die Instruktionen: Der Chef ist bei Tisch und will nicht gestört werden, höchstens von denen, von denen er was hat. Die wichtigen Menschen. Die wirklich wichtigen Menschen. Und zu denen zählte sie nicht und hatte sie noch nie gezählt, das wusste sie, das war das Erste, was man ihr beigebracht hatte, die Mutter, die Nonnen, die Männer. Und nun hatte sie die Krankheit und es war egal. Es war egal, dass eine wie sie draufging, Hauptsache, irgend so ein Typ hatte seinen Spaß ohne Gummi, aber in ihrem Arsch.

Da stand sie also immer noch rum und suchte nach Kundschaft. Sollte sie. Der weiße Kragen klemmte seinen Adamsapfel ab. Wenn sie sich bückte, sah man ihr Höschen, so kurz war der Rock. Wenigstens trug sie eins. Sie trug ein Höschen und das war schwarz. Rudolf zog den Kragen aus dem Hemd und faltete ihn zusammen. Dann ließ er ihn unter sich in die Ausgrabungen fallen, wo das Kleingeld schimmerte, das die Touristen für unerfüllbare Wünsche zahlten. Unten angekommen, entfaltete sich der Kragen wieder und lag da wie ein Glückskekszettel, den niemand hatte haben wollen. Träume nicht dein Leben, lebe deinen Traum. Vielleicht hätte er nichts sagen sollen, er hätte sich nicht von ihr gestört fühlen müssen, es war seine Entscheidung.

Helmut ging auf und ab, um die Kälte aus seinen Beinen zu schütteln, und schnäuzte sich geräuschvoll. Nun klang er schon wie seine Pferde. Scheiß Pferde. Er hasste Pferde. Pferde waren das Allerletzte. Pferde waren Angsthasen. Ohne Scheuklappen ging schon mal gar nichts. Jede Kleinigkeit brachte die Pferde aus dem Konzept. Und durchgehende Pferde, das war die Hölle. Mitten am Ring. Quer durch die Hofburg, zwischen den Autos und Bussen und die Japaner schrien und quietschten. Er wartete darauf, dass es passierte, jeden Tag, es musste passieren, früher oder später, wenn die Massen über den Weihnachtsmarkt drängten oder den Schulklassen mit ausgestreckten Fingern gezeigt wurde, wo der Hitler den Eintritt seiner Heimat in das Deutsche Reich vermeldet und wie weit die die Hände hoch haltenden Patrioten gestanden waren und ihm zugejubelt hatten. Das sagte er nie. Das interessierte ihn nicht. Weder der Hitler noch die Nazis, weder die alten noch die neuen. Da war sie anders. Gewesen. Marie. Es waren ihre Pferde, immer noch, im Grunde, Scheißdreck Pferdeviecher braucht kein Mensch. Sie zeigte mit ausgestrecktem Arm, die Melone keck am Hinterkopf und den Pferdeschwanz seitlich über die Schulter gelegt, und schmückte aus und fügte hinzu, wie weit die Menschen gestanden waren, als sie gegen die rechten Rechten auf die Straße gingen, hurra. Ja, das war ihr Ding. Gewesen.

»Wir kommen zu spät«, raunte Michi in Lillys Ohr, die immer noch andächtig zuhörte. Die Cellistin hatte einfach ohne Unterbrechung wieder von vorne begonnen, Bowie in Endlosschleife, denn seine Musik stirbt nie. »Hm«, hatte Lilly zurückgebrummt. Doch dann atmete sie tief durch und nickte. Wem nickte sie zu? Der Musikerin? Die schaute nicht sie an. Ihm? Sie schaute nicht ihn an. Sich selber. Ja, sie hatten Gemeinsamkeiten. Sie waren in Wien und sie hatten einen Grund und der Grund waren keine Fiaker und keine Straßenmusikanten und kein Fernsehprogramm. Es war eine Leidenschaft. Es war die Begeisterung. Es war die Sehnsucht. Es war das Leiden. Sie haben sich kennen gelernt und lieben gelernt und sie haben angefangen zu teilen und sie teilen auch weiterhin ihr Leben und ihr Lieben und sie müssen jetzt wirklich gehen, Lilly, komm.

Julian zwang sich zu gehen. Sobald er nicht mehr unter der Kuppel war, verlor die Musik ihren Zauber. Es war der Hall, der ihn und alle anderen eingeschlossen hatte in eine ganz eigene Welt, aus der man nur schwer herausfand. Labyrinth. Nun war er raus. Nun konnte er weiter. Er beeilte sich. Sollte er zu Fuß gehen? Die Mariahilfer Straße hinauf bis zum Saturn. Oder sollte er auf die andere Seite wechseln, um die eine Station mit der U-Bahn zu fahren? Was war schneller? Er war schneller zu Fuß. Sicher. Er kam fast in ein Laufen, er schnaubte, der Atem vor seinem Mund wurde zum Dampflokomotivendampf, paff, paff, weiter und weiter und weiter, über den Heldenplatz zum Ring.

G, D, H, A, H, D, H, D. G, D, H, A, H, D, H, D. Rudolf hatte sich die Ohren zugestöpselt und hörte Bach. G, E, C, H, C, E, C, E. G, E, C, H, C, E, C, E. Erste Suite für Violoncello, Prélude. G, Fis, C, H, C, Fis, C, Fis. Darin konnte er sich verlieren, auf Bach war Verlass. G, Fis, C, H, C, Fis, C, Fis. Und er konnte die Welt ausblenden. G, G, H, A, H, G, H, G. Die Welt und Gott und seine Kirche. G, G, H, A, H, G, H, Fis. Die ihn nicht mehr wollte. G, E, H, A, H, G, Fis, G. Die ihn hinausgeworfen hatte. E, G, Fis, G, H, D, Cis, H. Weil er das Kreuz erhoben hatte. Cis, G, A, G, A, G, A, G. Wie das Schwert. Cis, G, A, G, A, G, A, G. Gegen die Gottlosen. Fis, A, D, Cis, D, A, G, A. Gegen die Feinde Gottes. Fis, A, G, A, D, Fis, E, D. Die uns alle überrannten. E, H, G, Fis, G, H, G, H. Weil sie in ihrer Nächstenliebe ertranken. E, H, G, Fis, G, H, G, H. Die guten Hirten und Samariter und Jünger Jesu. E, H, G, Fis, G, H, G, H. Und dabei nicht merkten, dass jemand endlich aufstehen und etwas tun musste. E, Cis, D, E, D, Cis, H, A. Die hinauswerfen, die das Land überfielen. G, Fis, E, D, Cis, H, A, G. Mit geballter Faust, die das Land überschwemmten. Fis, E, D, D, A, D, Fis, A. Wütend wie Jesus im Tempel, die die Christenheit zerstörten. D, E, Fis, A, G, Fis, E, D. Doch da haben sie ihre verkümmerten Schwänze eingezogen und ihn verteufelt statt die und sich auf ihre Christenmoral versteift, Gis, D, F, E, F, D, Gis, D, für die ein steifer Schwanz das Böse ist, aber ein Gegner Gottes mit offenen Armen empfangen wird und genährt wie die Schlange am eigenen Busen, H, D, F, E, F, D, Gis, D, und wenn sie dachten, dass er sich von ihnen gängeln lassen würde, dann hatten sie sich getäuscht, dann würde er ihnen zeigen, wie der gerechte Zorn Gottes durch seine Hand, durch seine Hand, durch seine eigene Hand auf sie und die und alle niederbrechen würde, C, E, A, H, C, A, E, D, C, E, A, H, C, A, Fis, E, und … Er schaute auf und die Nutte war nicht mehr da. Er hätte sie in der Kirche lassen sollen, sie schon, sie wollte leben, überleben und leben, und wenn sie sich die alten Männer aus dem Beichtstuhl krallte, dann war das doch nichts, eine lässliche Sünde gegen das, worum sich niemand kümmerte. Bis auf ihn. Jetzt. Er riss sich die Kopfhörer aus den Ohren und ging Richtung Herrengasse, er wusste, wo er was bekommen würde.

Wie zum Abschied hob Maggy den Arm, als sie der Cellistin bereits den Rücken zugedreht hatte, sie ging, hinaus, verließ das Michaelertor, ging durch den Hof, sie ließ die Musik hinter sich und die Touristen und die Fiaker am Heldenplatz, sie ließ alles hinter sich, ihr Leben, und kam an, am Ring, und stand da und wartete auf die nächste Bim.

Nein, es tat ihm nicht leid, ihr Leben zerstört zu haben, denn sie hatte seines zerstört, sie hätte nicht ganz so viel Zeit mit den Pferden verbringen sollen, mit den verdammten Pferden, und nicht ganz so viel Zeit mit dem Stallburschen, wie abgeschmackt, ein Stallbursche, denn nichts anderes war der doch, sie hätte ja was sagen können, ihm was sagen können, dann wäre er vielleicht sogar nicht einmal wütend geworden, wenn sie etwas gesagt hätte, irgendetwas außer immer nur, ich muss zu den Pferden, zu den Pferden muss ich, immer. Und er hatte ihr eine Freude machen wollen. Nie kommst du mal mit, du interessierst dich ja nicht. Also ist er hin, also hat er sich interessiert. Also erwischte er sie im Stall, im Heu, mit ihm. Das Schwein, die Sau. Aber da hatte sie ihn schlecht gekannt, er wusste, wie er das machen musste, wie er sie zerstören konnte, wie er ihr das wegnehmen konnte, was sie liebte, am meisten liebte, wenn sie ihn, der sie liebte, schon einfach so wegschmiss und auch noch auf ihn spuckte. Sie hatte geweint, um die Pferde und ihren Traum, aber nicht um ihn. Und jetzt stand er da. Mit den Pferden. Die er ihr weggenommen hatte. Und verfluchte sie jeden Tag. Jeden Tag. Jeden Tag. Jeden Tag. Jeden Tag. Bitteschön und bittesehr, die kleine Tour oder die große? Einmal alles inklusive, und hier sind die Decken, und los geht’s.

Lilly und Michi hielten sich an den behandschuhten Händen und lächelten sich an. Dann doch. Sie warteten auf die Straßenbahn, die man ihnen angegeben hatte. Sie freuten sich. Sie freuten sich wie Schneekönige. Oder wie Kinder auf Weihnachten. Oder wie Hunde darauf, dass das Stockerl fliegt. Ein paar Stationen, ein paar nur, und sie wären da, weswegen sie da waren. Die Fotos waren vielversprechend, ein Junge, blond, das war selten heutzutage, alle waren sie dunkelhaarig und dunkelhäutig, weil die so leicht zu bekommen waren in der letzten Zeit. Aber der hier war blond und Lilly und Michi hatten gut gezahlt, im Voraus, und es war ein großes Glück, dass sie sich gefunden hatten, wie groß ist denn die Wahrscheinlichkeit, dass so etwas passiert? Nein, dafür gibt es keine Kleinanzeigen, zumindest nicht in der Zeitung am Kiosk nebenan. Und ein Mann und eine Frau, und er stand auf Jungs und sie auch. Und alle Zweifel waren vergessen. Er drückte ihr einen Kuss auf den Mund und sie lehnte ihren Kopf an seine Schulter. Nicht mehr lang.

Die Musik hatte sie komplett eingelullt, wie in Watte fühlte sie sich, und die Bilder und Gedanken und Fetzen schossen durch ihr Hirn und in ihrem Mund schmeckte es nach Magensaft und sie wusste nicht, ob sie lachen oder weinen sollte, und sie wusste nicht, ob sie erleichtert sein sollte darüber, dass sie endlich erleichtert sein konnte, oder ob es ihr leid tun musste, doch, es muss dir doch leidtun, ein wenig, wenigstens ein wenig, du hast ihn doch mal geliebt, diesen Kerl. Vor langer Zeit. Ja, vor langer Zeit, da hast du ihn geliebt, Edeltraut. So lang. Ja, so lang. Aber. Aber was? Aber dann nicht mehr. Ja. Aber wenn ich es gewusst hätte. Was? Wenn ich gewusst hätte, dass es so schnell wirkt. Dann? Dann hätte ich es nicht getan. Du musstest es tun und du hast um etwas gebeten, das wirkt, schnell wirkt, um endlich zu einem Ende zu kommen. Aber doch nicht so vor mir, vor allen Menschen, ihm ist der Sabber auf seinen schönen Anzug geronnen und er hat geröchelt und gespuckt. Aber nicht geschrien. Nein, nicht geschrien. Und der Anzug ist mit ihm in seinem dunklen Grab. Ja. Und rottet vor sich hin. Ja. Und du bist ihn los. Ja. Und du bist erleichtert. Ja? Vielleicht. Ein bisschen, ein kleines klein wenig bisschen doch.

Er sah sie von weitem. Da stand noch eine Platte. Im Regal. Blackstar. Neuheiten oder Bestseller oder was auch immer, zuoberst, erste Stelle, eine letzte. Er steuerte auf sie zu. Und er sah, wie Hände nach ihr griffen. Hände, die nicht seine waren. Fremde Hände. Zum letzten Exemplar. Die ihm seinen Bowie wegnahmen. Was wollten die? Was wussten die? Die sprangen doch nur auf einen Zug auf, die hörten einmal rein und verstanden nicht, was Bowie sang, und stellten die Platte weg und sagten bei Freunden, ich habe sie, weil sich das gehörte unter Bobos und Hipstern und Konsorten, weil er tot war, Bowie war tot und er war tot, Julian war tot, man stahl ihm sein Leben vor der Nase weg. Er rannte hin und sah, wie ein Kerl, Anfang zwanzig vielleicht, mit der Platte um die Ecke bog. Julian schnappte sich ohne nachzudenken, im Vorbeilaufen, ein schweres, schwarzes Gerät, eine Kamera vielleicht, irgendetwas für Computer, einen CD-Spieler, er holte aus und schlug dem anderen mit voller Wucht von hinten auf den Schädel und er hörte, wie etwas knirschte, aber es war ihm egal, was das war. Der Typ ließ die Platte los, sie rutschte an seinem gleichzeitig fallenden Körper entlang zu Boden und Julian sprang hin und hob sie auf und wischte Blut vom Cover und hielt sie in den Händen, Blackstar, er hielt ihn in den Händen, Bowie, und er hielt es in den Händen, sein Leben. Sein Leben.

Dass es eine Vienna Ring Tram war, die als Erste von links kam, registrierte Maggy nicht. Sie wusste nur, die Straßenbahn kommt. Und sie wartete, zitternd, ungeduldig. Es dauerte ewig, bis sie das Gefühl hatte, der Zugwagen war so nah, dass sie ihn spüren konnte. Dann ließ sie los. Sie sprang.

Nur ganz langsam nahm Lilly den Kopf von seiner Schulter. Michi konnte nicht anders als hinsehen. Auf den abgetrennten Finger. Gerade eben hatte sie noch vor ihnen gestanden, und nun war sie weg. Ein schreiendes Geräusch hatte die Straßenbahn von sich gegeben, doch kein Schrei von ihr. Wahrscheinlich lag sie nun hinter dem Wagen, so dass er sie nicht sehen konnte, die Frau, nur den Finger, ein paar Schritte vor seinen Füßen, ihren Finger. Wie in Trance ging er auf ihn zu, bückte sich und hob ihn auf. »Lass das«, zischte Lilly von hinten. Doch er konnte nicht anders. »Zeig her«, sagte sie nun. Und er drehte sich zu ihr um und hielt ihn hoch, den Finger. Den Jungen konnten sie vergessen, die Straßenbahn stand, erste Sirenen waren zu hören, Chaos überall, Hupen und Stau. Höchstens mit einem Taxi? Aber mit dem Kontaktmann war ausgemacht, sie kommen mit der Straßenbahn, und das kleinste Abweichen von einem Plan bedeutete, dass es keinen Plan mehr gab. Doch das machte nichts, denn er sah in ihren Augen, dass das nichts machte. Dass sie gerade eben etwas Neues entdeckt hatten, eine neue kleine Gemeinsamkeit. Er lächelte sie an und sie lächelte zurück. Der Finger verschwand in seiner Tasche, als sie, behandschuhte Hand in behandschuhter Hand, davonschlenderten.

Jemand klopfte ihr behutsam auf die Schulter. Noch im Spielen sah sie auf. Eine junge Polizistin schaute sie an. Nicht böse. Fast entschuldigend. Sie zog den Bogen ein letztes Mal ganz langsam über die Saiten, ließ den Ton aufsteigen und verhallen. Sekunden vergingen. Dann erst senkte sie die Hand mit dem Bogen, nahm ihn weg vom Instrument.

»Sie dürfen hier nicht spielen«, sagte die Polizistin.

»Ich weiß«, sagte sie mit gebrochener Stimme. »Ich musste.«

»Dann hören sie jetzt auf«, sagte die Polizisten, »ja?«, und schenkte ihr ein Lächeln.

Sie lächelte zurück: »Ja.«

Die Polizistin ging.

Sie atmete schwer, ihr ganzer Oberkörper hob und senkte sich, dann nahm sie ihr Cello und packte es weg. Es war, was ihr geblieben war. Es war, was ihr bleiben würde. Alles andere gehörte nicht mehr zu ihr, alle Vorgeschichten und Ursachen und Absichten und Zukünfte. All das hing vielleicht noch wie ausgespielte Noten in der überwältigenden Kuppel über ihr, aber es hatte nichts mehr mit ihr zu tun.

Bevor sie ging, schaute sie ein letztes Mal nach oben und sie musste lachen, kurz nur, laut, denn irgendwie sahen diese Fenster über dem Eingang zum Sisi Museum aus wie das Batman-Symbol. Viele kleine Batman-Symbole in einem Halbkreis angeordnet. Wofür die Stadt wohl seinen  Helden rief?

Sie ging.

MICHAELERPLATZ

Platz im Zentrum Wiens, umrahmt von bemerkenswerten Gebäuden wie Hofburg, Michaelerkirche, Looshaus u. a. In der Mitte des Platzes freigelegte archäologische Ausgrabungen. www.wienmuseum.at

Beate Maxian

Gelbe Rosen

Nach Singapur, für immer

Julia sah ihn von weitem.

Trotz der unzähligen Touristen, die ihr die Sicht auf den Kohlmarkt verstellten. Der Fremde stach hervor wie ein Wesen aus einer anderen Welt, obwohl er völlig normal aussah. Ein schlanker, großgewachsener, muskulöser Mann von etwa dreißig Jahren. Die Ausstrahlung eines Gewinners in Jeans, dunkelblauem Sakko und weißem T-Shirt. Er gefiel ihr, weil er geheimnisvoller wirkte als all die anderen Menschen um ihn herum.

Er spazierte die Fußgängerzone entlang, steuerte direkt auf den Michaelerplatz zu, wo Julias Hofburg-Führungen gewöhnlich begannen. Sie wusste, dass ihre Besichtigungstouren beliebt waren, weil sie die nackten Fakten mit lustigen Anekdoten verband. Niemand merkte sich, dass die Hofburg eine Stadt in der Stadt war, deren achtzehn Trakte und neunzehn Höfe umfassender Gebäudekomplex im Laufe der letzten sechs Jahrhunderte ohne einheitliche Planung entstand. Und bis 1918 das politische Zentrum der Habsburger-Dynastie bildete. Doch lockerte sie dadurch, dass sie persönliche Erlebnisse und lustige Geschichten, die mit dem Areal in Verbindung standen, in ihre Vorträge einfließen ließ, das Ganze auf. Sagen und Legenden wie jene der »Weißen Frau«, die in der Hofburg umherging und Geburten oder den Tod vorherhersagte, je nachdem, ob sie weiße oder schwarze Handschuhe trug, behielten Wien-Besucher im Kopf.

Dennoch hatte bisher noch niemand innerhalb einer Woche fünf Mal die Führung mitgemacht. Niemand, außer diesem Mann. Es sprach kein Wort. Weder bei seiner Ankunft noch während der Führung. Wurde er angesprochen, lächelte er höflich, antwortete jedoch nicht. Er hörte nur zu und blickte Julia an, als höre er ihre Geschichten zum ersten Mal.

Nach der Tour, die beim Reiterdenkmal Erzherzog Karls endete, richtete er jedes Mal lange seinen Blick auf sie. Danach betrachtete er eingehend das von Anton Dominik Fernkorn geschaffene technische Wunderwerk. Anschließend streifte er auf dem Gelände umher, so, als fiele es ihm schwer, sich von der Hofburg zu trennen.

Ihr erster Gedanke war: Er kommt wegen mir.

Sie fühlte sich geschmeichelt und flirtete ein wenig mit ihm. Er ignorierte es und sie schimpfte sich eine dumme Nuss. Der zweite Gedanke: Der Fremde kundschaftet aus, ob und wie man unbemerkt in die Hofburg gelangen könnte. Immerhin befanden sich in allen Trakten wertvolle Relikte, nicht nur in der Schatz- und Silberkammer.

Von diesem Moment an begegnete sie dem Fremden zwar höflich, jedoch mit einer gehörigen Portion Misstrauen.

Heute hatte sie nur eine Gruppe zu führen. Sie konnte ihn also auch nach der Runde im Auge behalten. Sollte sich ihr Verdacht bestätigen, einen Einbrecher beim Auskundschaften erwischt zu haben, würde sie sofort die Polizei verständigen.

Als sich abzeichnete, dass die Gruppe komplett war, begrüßte sie die Leute freundlich lächelnd und erklärte zunächst die römischen Ausgrabungen am Michaelerplatz. Danach startete sie ihre Tour. Den Mann ließ sie keine Sekunde aus den Augen. Er verhielt sich nicht anders als das letzte Mal, trug eine interessierte Miene zur Schau.

Beim Reiterdenkmal Erzherzog Karls, am Heldenplatz, spulte Julia wie gewöhnlich die letzten nackten Fakten ab. »Das Denkmal wurde in den Jahren 1853 bis 1859 errichtete. Zur Erinnerung an den Sieg des Erzherzogs über Napoleon in der Schlacht zu Aspern. Enthüllt wurde es im Mai 1860. Eine statische Meisterleistung, da das Pferd den Sockel nur mit den Hinterbeinen berührt. Das zwanzig Tonnen schwere Monument steht lediglich auf zwei Punkten«, betonte sie und zeigte auf den hinteren Teil des Bronzestandbildes. Dann erzählte sie, dass Fernkorn das Denkmal vorerst als Miniatur für eine Standuhr entworfen hatte. »Später bemerkte ein Kritiker, dass das Reiterdenkmal lediglich eine Vergrößerung dieser Statuette sei. Das Rätsel dieser technischen Glanzleistung wurde erst in den 1990er-Jahren wissenschaftlich untersucht und gelöst. Fernkorn hatte das Geheimnis zunächst mit ins Grab genommen.«

Julia zögerte einen kurzen Augenblick. Sollte sie an diesem Punkt erneut von dem Drama berichten, über das sie am Ende immer erzählte? Sie blickte dem Fremden direkt ins Gesicht. Er zeigte keine Reaktion, derweil musste ihn das allmählich langweilen. Sie gab sich einen Ruck und begann mit der berührenden Einleitung. »Seit drei Jahren legt eine unbekannte Person in unregelmäßigen Abständen eine gelbe Rose auf dem Sockel des Reiterdenkmals nieder.«

Das klang ähnlich mystisch, gleich der Sage von der Weißen Frau in der Hofburg.

Den realen Hintergrund schob sie vorsichtig nach. »Vor drei Jahren fiel ausgerechnet bei diesem Reiterdenkmal ein junges Pärchen einem Raubmord zum Opfer. Erschossen von einem Unbekannten.« Sie schluckte. »Die Tote hielt eine gelbe Rose in der Hand. Diese stammte vermutlich von ihrem Begleiter, der ihr kurz zuvor einen Heiratsantrag gemacht hatte.« Das wusste Julia deshalb, weil sie die beiden gekannt hatte. Briska war ebenfalls Fremdenführerin gewesen. Ihrer beiden Touren durch die Hofburg überschnitten sich an einigen Orten. Sie tranken oft etwas zusammen im Café Hofburg. So hatte Julia Bernhard, mittlerweile ihr Exfreund, kennengelernt. Er war ein Freund von Briskas großer Liebe Oliver. Stunden vor dem Mord vertraute Oliver Julia an, dass er um Briskas Hand anhalten wollte. Julia fand das altmodisch und romantisch zugleich. »Das Reiterdenkmal Erzherzog Karls ist der perfekte Ort«, hatte sie noch immer Olivers Stimme im Ohr. Die beiden hatten sich dort ineinander verliebt. Zu Hause hatte Julia ihrem Freund davon vorgeschwärmt. Nicht ahnend, was sie damit auslöste.

Die Frage, ob man den Täter in der Zwischenzeit gefasst habe, kam bei jeder Führung. Julia verneinte sie mit Blick auf den Fremden.

Keine Regung.

»Das Motiv ist daher bis heute unklar. Gelbe Rosen waren jedenfalls die Lieblingsblumen der Ermordeten. Aus diesem Grund vermutet man hinter dem unbekannten Rosenkavalier einen heimlichen Verehrer.«

»Oder der Täter legt die Rose vor dem Denkmal nieder«, schlug jemand aus der Gruppe vor.

»Auch das ist möglich. Deshalb kontrollieren auch regelmäßig Polizeistreifen den Platz.«

Der Fremde reagierte. Zum ersten Mal. Seine Augen tasteten eingehend die Umgebung ab.

»Bisher erfolglos«, fuhr Julia fort. »Die Rosen legt scheinbar ein Phantom hierher. So bleibt die tragische Liebesgeschichte den Menschen wenigstens in Erinnerung«, endete sie in pathetischem Tonfall. Die traurige Episode am Ende der Führung führte auch diesmal dazu, dass jeder aus der Gruppe dem Denkmal noch einmal seine ganze Aufmerksamkeit schenkte. Dann verabschiedete sich einer nach dem anderen wortreich von Julia und bedankte sich für die abwechslungsreiche Besichtigung.

Nur der Fremde sprach wie üblich kein Wort. Er verabschiedete sich auch nicht, sondern stellte sich wie gewohnt vor das Denkmal, so, als spräche er ein stummes Gebet. Vielleicht las er auch nur die Inschrift von der Tafel ab.

Julia blieb ebenfalls regungslos stehen. Sollte sie ihn ansprechen? Sie öffnete den Mund.

In dem Augenblick griff der Mann in seine Jackentasche. Julia stockte der Atem, als sie sah, dass der Fremde eine gelbe Rose zwischen seinen Fingern drehte.

»Ich hab’s gewusst«, platzte es aus ihr heraus. »Sie sind der Unbekannte, der die Rosen hierher legt.« Der Verdacht, dass der Fremde einen Einbruch plante und die Lage auskundschaftete, hatte sich in nichts aufgelöst. Er drehte den Kopf in ihre Richtung, fixierte sie mit seinen blaugrauen Augen und schwieg.

»Sie kannten Briska und Oliver«, stellte Julia fest. »Oder lediglich Briska?«

Doch ein heimlicher Verehrer?

Er schwieg.

»Wegen der gelben Rose.« Verdammt! Warum redete er nicht mit ihr?

Wahrscheinlich ist er ein Ausländer, schoss es ihr durch den Kopf. »Verstehen Sie, was ich sage?« Zugleich mit der Frage schimpfte sie sich erneut eine dumme Nuss. Wenn er sie nicht verstehen würde, hätte er wohl kaum zum wiederholten Mal die Führung mitgemacht.

»Sie gestalten Ihre Führungen tatsächlich sehr interessant.«

Endlich ein Satz. Seine Stimme klang warmherzig.

»Sie könnten noch erwähnen, dass das Monument aufgrund der Niederlage Österreichs bei Magenta und Solferino erst 1860 feierlich enthüllt wurde, obwohl es doch bereits 1859 fertiggestellt worden war.«

»Das könnte ich … Sie haben meine Frage nicht beantwortet.«

Sein Blick wanderte wieder zum Reiterdenkmal. »Endete das Leben des Erbauers nicht in der Irrenanstalt?«

Julia runzelte die Stirn. Womöglich kam der Kerl aus der Psychiatrie und verhielt sich deshalb so eigenartig. Geh einfach, mahnte sie eine innere Stimme. »Ja, das hat es«, bestätigte sie dennoch. »Jedoch erst nachdem er das zweite Bronzemonument errichtet hatte.« Sie zeigte auf das gegenüberliegende Reiterdenkmal von Prinz Eugen von Savoyen. »Eine technische Meisterleistung wie beim Erzherzog Karl ist ihm da leider nicht mehr gelungen. Dort nämlich dient der Schwanz des Pferdes als dritte Stütze.« Warum erzählte sie ihm das? Sie machte eine kurze Pause. »Fernkorn hatte zwei Schlaganfälle während der Entstehungszeit.«

Wieder Schweigen.

Der Mann blickte gedankenverloren auf das Denkmal. »Ja, manchmal schlägt das Schicksal grausam zu.«

Verabschiede dich und geh, rief ihre innere Stimme bereits so laut, dass Julia Angst hatte, der Fremde könnte sie hören.

»Wer sind Sie?«, fragte sie.

»Stellen Sie allen Touristen diese Frage?«

Julia schüttelte den Kopf. »Nein. Natürlich nicht … aber, weil Sie doch … also die Rose.« Sie verstummte. Warum zum Henker rechtfertigte sie sich? Sollte sie nicht besser die Polizei verständigen?

Er streckte ihr die Hand entgegen. »Mein Name ist Richard.« Er machte eine kurze Pause. »Richard Lindmann. Briska war meine Schwester.«

Julia stockte erneut der Atem. Die Hitze stieg ihr in den Kopf, ließ sie erröten. Hoffentlich bemerkte er ihre Verlegenheit nicht. »Mein Beileid«, presste sie schließlich heiser hervor. Wow, das war also Briskas Bruder? Richard, wiederholte sie stumm. Er sah ihr so gar nicht ähnlich.

»Danke.«

Er ließ ihre Hand los, wandte sich wieder von ihr ab.

»Sie … also Briska hat nie von Ihnen gesprochen.«

Er machte einen Schritt nach vorne und setzte sich auf den untersten Sockelteil. »Dafür hat sie mir viel von Ihnen erzählt. Oder woher, glauben Sie, weiß ich von Ihren abwechslungsreichen Führungen. Regelrecht geschwärmt hat sie davon, weil sie selbst nicht in der Lage war, Ähnliches zustande zu bringen. ›Du müsstest sie sehen‹, hat sie gesagt, ›die Menschen hängen förmlich an ihren Lippen‹.« Er lächelte. Zum ersten Mal. Julias Misstrauen schwand langsam. Briska hatte ihre Arbeit gelobt. Derweil war sie der festen Überzeugung, ihre Freundin sei die bessere Fremdenführerin gewesen.

Richard Lindmann wurde wieder ernst. »Erzählen Sie mir von Briskas Leben in Wien.«

Die Aufforderung erschien Julia ungewöhnlich. Ein Bruder wusste doch Bescheid über das Leben seiner Schwester. Als könnte er ihre Gedanken lesen, sagt er: »Ich lebe seit vielen Jahren in Singapur. Wir hatten nur unregelmäßig Kontakt.«

»Haben Ihre Eltern Ihnen nichts erzählt?«

Wieder dieses Lächeln. »Was wissen Eltern schon von ihren Kindern?«

»Das ist wohl wahr … Deshalb also lagen in den letzten drei Jahren die gelben Rosen in unregelmäßigen Abständen beim Denkmal. Das hat die Ermittler echt herausgefordert, diese Unregelmäßigkeit, weil kein Muster zu erkennen war.«

Er nickte. »Ich konnte sie ja nur während meiner Besuche in Wien hinlegen.«

Julia gab sich einen Ruck. Die Traurigkeit in seinem Blick stimmte sie redselig. »Also, was soll ich erzählen? Was wollen Sie hören?«

»Sie waren doch Freunde. Worüber haben Sie und Briska gesprochen? Was habt ihr so unternommen?«

Julia nahm neben Briskas Bruder Platz und begann zu erzählen. Über ihre Arbeit, über die Touristen, die einem zum Teil den letzten Nerv raubten. Über Dinge, die man halt so erlebte als Fremdenführerinnen. Lauter oberflächlichen Mist, den man auch beim Smalltalk auf einer Party erzählte. Und über die Liebe von Briska und Oliver.

»Erzähl mir von dir und Bernhard«, forderte er sie plötzlich auf.

Sie zögerte und lachte dann etwas unsicher. Auch, weil er vom förmlichen Sie einfach ins zwanglose Du übergewechselt war. Er erschien ihr auf einmal so vertraut.

»Du warst doch mit Bernhard liiert.«

»Ja, schon … aber warum interessiert dich das? Meine ehemalige Beziehung hat doch mit deiner Schwester nichts zu tun.«

»Wirklich?«

Julia überlegte. Worauf wollte Richard hinaus?

»Briska hat mir von euch beiden erzählt.« Julia schüttelte unmerklich den Kopf. »Da gibt es nicht viel zu erzählen. Wir haben uns über Briska und Oliver kennengelernt … die Beziehung hielt zwei Jahre und seit zwei Jahren sind wir wieder getrennt. Ende.«

»Bist du dir ganz sicher, dass es da nicht doch mehr zu erzählen gibt?«

»Ja.«

»Schade.«

Julia senkte den Blick. Sie fühlte sich unwohl. Sollte sie ihm enthüllen, dass Bernhard etwas mit Briska hatte, vor Oliver? War es das, worauf seine Frage abzielte? Sie entschied sich dagegen, wollte nicht über ihren Exfreund und seine Liebesgeschichten mit ihrer Freundin reden.

»Komm, Julia. Es gibt doch etwas, dass dich mit Bernhard noch heute verbindet.«

Sie erschrak. »Was meinst du?«

Er zwinkerte ihr zu und stieß mit dem Ellbogen scherzhaft gegen ihren Oberarm. »Ein dunkles Geheimnis.«

Sie sah ihn eindringlich an. Was war das hier? Kontrollierte Bernhard sie etwa? Sie blickte um sich. Schlich ihr Exfreund hier vielleicht herum? Versteckte er sich irgendwo?

Ihre Hände begannen zu zittern. Das Gespräch entwickelte sich in eine unangenehme Richtung. Sie hatte das Gefühl, als bewege sie sich auf sehr dünnem Eis. Briskas Bruder wusste Bescheid. Das sah sie in seinen Augen. Steh auf und geh! Wieder die innere Stimme.

»Wovon in Herrgottsnamen redest du eigentlich?«

»Lass es bleiben.« Sein Tonfall hatte sich geändert. Er klang auf einmal stahlhart. »Bluffen ist nicht deine Stärke, und ich habe weder Lust noch Zeit auf blöde Spiele.«

Es dämmerte, die Straßenbeleuchtung ging an. Leute eilten an ihnen vorbei und sie saßen noch immer an derselben Stelle wie vor zwei Stunden. Julia spürte ihren Hintern kaum noch. Aufstehen und gehen!

Sie blieb sitzen.

»Ich habe Bernhards Mails gelesen, die er Briska geschickt hat.«

»Davon weiß ich nichts«, sagte sie, und das entsprach der Wahrheit. »Was sollen das für Mails gewesen sein?«

»Darin fleht er sie an, zu ihm zurückzukommen. Er bat sie, Oliver zu verlassen. Dafür wollte er dich verlassen, Julia.«

Sie schluckte. »Das stimmt nicht. Die Liebe von Briska und Oliver war perfekt.«

»Ja, das war sie«, bestätigte Richard Lindmann. »Das hat deinem Bernhard auch ziemlich gestunken. Das hat mir Briska in einem unserer seltenen Telefonate anvertraut. Regelrecht genervt hat er sie.«

»Warum hat sie mir nichts gesagt?«

»Hättest du ihr geglaubt?«

Julia schwieg.

»Reden wir nicht um den heißen Brei herum … Bernhard hat die beiden getötet.«

»Nein«, widersprach sie scharf. »Es war ein Raubmord.«

»Und dich hat er benutzt, um ein perfektes Alibi vorweisen zu können«, ignorierte er ihren Einwand.

»Das ist doch Blödsinn«, blaffte sie. »Bernhard war in der Nacht, als es passierte, die ganze Zeit bei mir.«

»Und Briska dachte, eine Freundin in dir zu haben.«

Er säße nicht hier, wenn er es beweisen könnte, dachte Julia. Sie erhob sich. »Ich geh jetzt. Diesen Mist hör ich mir nicht länger an.«

Richard schüttelte unmerklich den Kopf. »Ich habe gehört, dass das Gewissen aus uns bessere Menschen machen kann.« Sein Blick wanderte zu Julia und brannte sich in ihre Augen. »Also setz dich wieder und beweis mir, dass das möglich ist, mir ist nämlich so ein Fall noch nicht untergekommen.«

Sie setzte sich und presste die Lippen fest aufeinander.

Richard zog ein Kuvert aus der Innenseite seines Sakkos und reichte es Julia.

»Was ist das?«

»Schau es dir an.«

Im Umschlag befand sich ein Foto, auf dem sich Briska und Bernhard küssten.

»Was soll das?«

»Dieses Foto hat er ihr einen Tag vor ihrer Ermordung geschickt, wohl um sie daran zu erinnern, wie glücklich sie einst gewesen waren. Die Polizei hat ihn meines Wissens einvernommen … er hatte ein Alibi. Dich.«

Julia steckte das Foto wieder ins Kuvert und hielt es ihm hin. »Was willst du damit beweisen?«

»Keine Angst. Dir wird nichts passieren. Ich kann nicht beweisen, dass Bernhard die beiden erschossen hat … es ist mehr so eine Vermutung … die Mails, sie waren so voll Sehnsucht und Liebe und voll …« Er verstummte. »Er hat dich benutzt, Julia. Er ist nur mit dir zusammen gewesen, um Briskas Eifersucht zu schüren. Nur ist ihm das nicht gelungen.«

Julia schwieg. Sie versuchte sich ins Gedächtnis zu rufen, ob die Polizei von den Mails gesprochen hatte. Damals, vor drei Jahren. In ihrer Erinnerung kamen sie nicht vor.

»Schau, ich will doch nur die Wahrheit wissen, bevor ich wieder nach Singapur zurückkehre. Ich gehe nicht zur Polizei. Versprochen.« Er griff in die Innentasche seines Sakkos. Ein Flugticket kam zum Vorschein. »Ich fliege in wenigen Stunden zurück nach Singapur. Für immer.« Er steckte das Ticket wieder ein. »Ganz abgesehen davon, dass du leugnen wirst, mit mir darüber gesprochen zu haben ‒ damit stünde Aussage gegen Aussage ‒, bringt es Briska auch nicht mehr zurück. Und, um es noch einmal zu wiederholen: Ich kann meine Vermutung nicht beweisen.« Er schwieg eine Weile, ehe er fortfuhr. »Die Sache für dich zu behalten, fällt dir sicher schwer. So ein Geheimnis muss ungemein quälend sein. Ist es nicht so? Es bringt einen um den Schlaf. Sicher fühlt es sich an, als hättest du Briska verraten. Träumst du nicht manchmal davon?«

Julia musste schlucken. Woher wusste er von dem Traum, der fast jede Nacht wiederkehrte und sie mehr als einmal mit pochendem Herzen aus dem Schlaf riss?

Briska und Oliver über dem Reiterdenkmal schwebend, um Hilfe rufend. Julia versucht auf den Sockel zu klettern und scheitert kläglich. Daraufhin steigt Erzherzog Karl von seinem Pferd und zieht sie hoch. In dem Moment kommt Bernhard und stößt sie wieder vom Sockel. Briska und Oliver verschwinden in dunkler Nacht.

Bernhard hatte die beiden getötet und die Waffe in der Donau versenkt. Wut und Eifersucht hatten ihn angetrieben. Julia war nur Mittel zum Zweck gewesen. Sie wusste, dass es so war. Das hatte sie jedoch erst begriffen, als er sie verließ. Es gab keinen Grund mehr, bei ihr zu bleiben. Sie hatte Bernhard ein perfektes Alibi verschafft und auch später den Mund gehalten, wie er es ihr aufgetragen hatte. »Du hängst genauso drin«, hatte er gedroht. »Geh ich in den Bau, gehst du mit. Solange wir beide den Mund halten, kann nichts passieren.«

Sie liebte ihn doch noch immer.

»Wo sind sie gestorben?«, fragte Richard in ihre Gedanken hinein.

»Da, wo wir jetzt sitzen. Genau an dieser Stelle.« Julia seufzte. Eine tiefe Traurigkeit machte sich in ihr breit. Sie musste kurz mit den Tränen kämpfen.

»Du brauchst nichts sagen, nur nicken, wenn ich richtig liege«, sagte Richard Lindmann.

»Woher willst du eigentlich wissen … wenn ich es genau betrachte, ist es ungeheuerlich, dass du herkommst und uns …« Ein kraftloser Versuch der Auflehnung.

»Nur nicken«, unterbrach er sanft.

Sie schüttelte den Kopf.

»Bitte, hilf mir!«

Bernhard prüfte sie, war sie sich sicher. Er prüfte, ob sie den Mund hielt.

»Tu es für Briska und Oliver. Und tu es für dich.« Seine Hand berührte ihren Oberschenkel. Julia schloss die Augen, zögerte einen Moment. Tief in ihrem Inneren regte sich etwas, das sie nicht genau benennen konnte. Jedoch spürte sie, dass das Geheimnis sein Gefängnis verließ. Zum Teufel mit Bernhard. Sie hatte lange genug geschwiegen. Vielleicht konnten ja sie und Richard …

Sie verwarf den Gedanken. Warum sollte sich der Bruder ihrer toten Freundin in sie verlieben.

»Ich warte.«

Sie zögerte … nickte schließlich ganz leicht, fast unmerklich. Eine Weile geschah nichts, dann spürte sie eine Bewegung an ihrer Seite. Sie öffnete die Augen. Richard legte seinen Zeigefinger unter ihr Kinn, drehte ihren Kopf zu sich herüber, hob ihn sanft an und hauchte ihr einen Kuss auf die Lippen. »Danke.«

So rasch, wie die zärtliche Berührung kam, so rasch war sie wieder dahin.

Julia lehnte sich gegen den Sockel und starrte nach oben in den Nachthimmel. Welcher Teufel hatte sie nur geritten, die Wahrheit preiszugeben? Das Gewissen macht aus uns einen besseren Menschen, wiederholte sie stumm seine Worte. Was für ein Blödsinn. Wenn sie jedoch ehrlich zu sich war, musste sie zugeben, wie sehr sie das schlechte Gewissen seit drei Jahren plagte. Sie beschloss, darauf zu vertrauen, dass sie Richard Lindmann nie wiedersehen würde.

»Was tust du jetzt mit diesem Wissen?«, fragte sie ihn mit heiserer Stimme.

Er legte das Foto zur Rose. »Ich ziehe einen Strich unter diese Geschichte und kehre nach Singapur zurück.« Er blickte auf die Uhr. »Noch vier Stunden, dann hebt mein Flugzeug ab.«

Julia zeigte auf die Rose. »Das heißt, das hier war die letzte gelbe Rose.«

Richard Lindmann nickte.

»Schade.«

»Ja, schade.«

Julia nahm die Rose und drehte sie nachdenklich zwischen ihren Fingern.

Mittlerweile war es dunkel geworden. Es kamen kaum noch Leute an dem Reiterdenkmal vorbei. Julia legte die Rose zurück.

»Ich geh jetzt.«

Da plötzlich hörte sie Schritte aus der Dunkelheit sich nähern. Julia wirbelte herum, erkannte jedoch nicht gleich, wer es war.

»Bernhard?«

Angst kroch aus ihren Eingeweiden. Also doch! Sie war in eine Falle getappt. Bernhard testete sie und sie war durchgefallen.

Richard Lindmann erhob sich. »Schön, dann sind wir ja komplett.«

Julia runzelte die Stirn. Bernhards Mimik verriet, dass auch er nicht verstand, was da los war. »Was soll das hier? Wer ist das?«, fragte er in Richtung Julia.

»Was tust du hier?«, stellte sie eine Gegenfrage. Ihr Herz pochte wild. Verstellte er sich?

»Ich habe eine SMS bekommen, dass ich um elf Uhr beim Reiterdenkmal sein soll. Und dass es dringend sei, um Leben und Tod ginge.« Er zeigte ihr das Display seines Handys. »Verdammt, Julia. Dein Name steht drunter.«

»Aber das ist doch gar nicht meine Nummer.«

Wenn ich ihn brauche, kommt er, dachte sie und Glücksgefühle strömten durch ihren Körper.

Richard Lindmann hielt ein Handy in die Höhe. »Prepaid.«

»Was, verdammt noch einmal, ist hier los?«, fluchte Bernhard. Der Tonfall ließ keinen Zweifel daran, dass das hier ein Nachspiel für Julia haben würde.

Richard Lindmann stellte sich wie ein Gentleman vor, mit leichter Verbeugung. Sein Verhalten passte so gar nicht zur Situation.

»Briskas Bruder?«, fragte Bernhard verstört. »Was zum Teufel …«

»Ich wollte den Mörder meiner Schwester kennenlernen.«

Bernhard blieb fast das Herz stehen. »Was … wer? Verdammt, Julia … was ziehst du hier für eine Scheiße ab.« Er drehte sich zu Richard Lindmann. »Also, ich … hör mal zu!«

Richards Blick ließ ihn verstummen.

Bernhard lachte rau. »Wie kommst du denn auf diesen Blödsinn?« Sein eiskalter Blick traf Julia mitten ins Herz.

»Ich hab die letzten drei Jahre darüber nachgedacht.«

Bernhard stieß ein ungläubiges Schnauben aus. »Und das hat dich zu dieser Erkenntnis gebracht? Da liegst du falsch.«

»Komm! Setz dich!«, forderte ihn Richard Lindmann auf, so, als wäre Bernhard gerade in einem Restaurant zufällig zu ihnen gestoßen.

»Ich geh wieder.« Bernhard wandte sich um und machte einige Schritte weg von ihnen.

»Ich denke, du bleibst«, sagte Richard Lindmann. Seine Stimme klang freundlich. Doch die Waffe in seiner ausgestreckten Hand sprach eine andere Sprache.

Julia stockte der Atem. Verdammt, wo kam denn die auf einmal her?

»Du und Julia, ihr setzt euch jetzt bitte genau an die Stelle, wo Briska und Oliver saßen. Das weißt du doch sicher noch, Bernhard. Wenn nicht, Julia kann deinem Gedächtnis auf die Sprünge helfen.« Lindmanns Stimme klang wohlwollend.

»Du machst einen Fehler, Lindmann«, blaffte Bernhard, während er auf das Reiterdenkmal zuging. Als er auf der Höhe von Briskas Bruder war, warf er sich plötzlich mit voller Wucht auf ihn. Der jedoch zeigte sich wenig überrascht und schlang seinen Arm mit der Waffe um Bernhards Kehle. Julias Ex trat um sich, versuchte mit seinen Händen, den tödlichen Druck auf seine Luftröhre zu lockern. Doch je mehr er sich wehrte, desto stärker drückte ihm der Arm die Luft ab. Julia stand fassungslos daneben. Die Angst schnürte ihr den Hals zu. Sie brachte keinen Laut hervor. Panisch blickte sie um sich. Irgendwo mussten doch Passanten sein oder eine Polizeipatrouille.

Nichts. Niemand befand sich in ihrer Nähe.

Lindmann stieß Bernhard grob von sich. Julias Ex keuchte und spuckte.

»Und jetzt setzt euch!«

Julia nahm neben Bernhard Platz. Sie griff nach seiner Hand. Er stieß sie weg.

»Nimm die Rose in die Hand«, befahl Lindmann.

Mit zittrigen Fingern tastete Julia nach der Blume. Im nächsten Augenblick spürte sie, dass Lindmann die Pistole auf sie beide richtete. Kein Zögern lag in seinen Augen, nur kalte Entschlossenheit.

»Keine Angst. Es ist gleich vorbei. Lasst mir meine Schwester schön grüßen, und Oliver … unbekannterweise.«

So ist das also, wenn man stirbt, dachte Julia und wunderte sich im gleichen Moment, wie ruhig sie war. Kein Geheimnis mehr hüten müssen. Der Gedanke zauberte ihr kurz ein Lächeln auf die Lippen. Dann hörte sie einen Knall und es wurde schwarz um sie herum.

Lindmann schenkte den beiden keine Sekunde mehr, als er benötigte, um sie zu töten. Auf dem Weg zum Flughafen würde er die Waffe und das Handy in die Donau werfen. Seine letzte Handlung in seiner alten Heimat.

ERZHERZOG-KARL-DENKMAL

Wien 1, Heldenplatz. Standbild Erzherzog Karls, der in der Schlacht bei Aspern Napoleon besiegte. www.habsburger.net

Sylvia Treudl

Die Farben des Herbstes

Beim Hufschlag der Nacht …

»Was willst du denn bei diesem alten Revisionisten? Der verbreitet doch nur ultrakonservativen Scheiß in seinen Vorlesungen, pickt euch das Hirn zu mit seinen sogenannten harmlosen Märchen, mit denen die proletarischen Massen immer schon ruhiggestellt werden sollten – Herrschaftsideologie im bunten Gewand der Mythen, noch mehr Opium fürs Volk!«

Kellermann ist nicht laut geworden. Dass er seine Worte zwischen verkrampften Kiefern fast flüsternd herausspuckt, ist viel schlimmer. Aus schmalen Augen blitzt Sonja so viel blanker Hass, gepaart mit unendlicher Verachtung, entgegen, dass sie keine Entgegnung wagt. Auch gar kein Argument zur Hand hätte. Und es wird auch keines erwartet. Kellermann schiebt den Unterkiefer noch ein Stück weiter vor. Neben ihm am Tisch lümmelt in einer Aura gelangweilter Arroganz eine Frau mit extrem kurz geschnittenen Haaren und schwärmt den Anfangszwanziger in der schmuddeligen, mit verfilztem Pelz gefütterten Raulederjacke überm Che-Guevara-T-Shirt unverhohlen an. Er zischt ihr zu: »Es wird immer schlimmer mit den verblödeten Erstsemestern.«

Die Igelfrisur mustert Sonja spöttisch, schiebt ihr gedehnt eine Frage zu, eine Intervention, die es ihr erlaubt, sich ein paar Zentimeter weiter in Kellermanns Richtung zu lehnen. »Also, was jetzt? Hast es kapiert?«

Sonja tut das, was kleine, eingeschüchterte Tiere zu tun pflegen. Flüchtet. Stolpert die ungut flachen Stufen hinunter, die im Institut für Theaterwissenschaft das Gepräge des Treppenhauses mitbestimmen, müht sich mit dem schweren Portal, das sie endlich unter die Michaelerkuppel entlässt, kein Blick für die Architektur, ein Fiaker, der sein Gespann wohl Richtung Feierabend lenkt, dröhnt ihr mit Hufgetrappel die Ohren zu, die beiden ehemaligen Traber, für die sich Sonja ganz gegen ihre Gewohnheit nicht interessiert, gehen nicht durch, Sonjas Nerven schon, anstatt sich zum Ring, zur Straßenbahnstation zu wenden, schlägt ihr sicherer Instinkt für die falsche Richtung zu. Die Brunnen-Ungeheuer am Michaelerplatz scheinen nur auf sie gewartet zu haben. Von Laaser Marmor, der Statue der »Austria« auf dem angedeuteten Schiffsbug, von rotem Granit oder gar den Erbauern der beiden Brunnen, welche an der Außenseite des Hofburg-Michaelertrakts die Einfahrt zur berühmten Kuppel flankieren, hat Sonja keine Ahnung.

Verloren steht sie im kalten Wiener Frühabend. Der Herbst hat die Stadt bereits eingenachtet, grüßt mit einem scharfen Wind, jener Herbst, der als der deutsche in die Geschichte eingehen wird, aber das weiß Sonja nicht, und viele Jahre später wird sie kaum glauben können, was sie alles in diesen Tagen nicht bewusst mitbekommen, nicht kapiert hat.

So hat sie sich das nicht vorgestellt. Die Begeisterung, mit der sie ihr verschlafenes, von Landwirtschaft und Weinbau bestimmtes Provinznest Richtung Studium und Wiener Freiheit verlassen hat, ist bereits bei der zermürbenden Prozedur der Immatrikulation ins Wanken geraten. Und was von den unfreundlichen Studienberatern, die selbst grade mal drei gespuckte Semester heruntergerissen haben, sich aber gottgleich fühlen, zu erwarten ist, wurde ihr soeben eindringlich demonstriert. Sonja muss zugeben, sie hat wirklich nichts verstanden. Den Frontalangriff, gespeist mit Vokabular aus dem Grundkurs in Sachen Teach-in, schon gar nicht.

Es war schwer genug, sich aus der Kombination Germanistik und Theaterwissenschaft einen halbwegs funktionierenden Stundenplan zurechtzubasteln. Was sie mit ihrer Fächerkombination irgendwann, in sehr, sehr ferner Zukunft, anzufangen gedenkt, kann sie nicht sagen. Sagt aber dennoch eine Menge an schwülstig-unrealistischem Schmarrn, wenn sie an den Wochenenden folgsam in ihr bäuerliches Nest nach Hause pendelt und von den Altvorderen abgefragt wird wie zu Schulzeiten – was, wozu und für welchen fixen Posten auf Lebenszeit, dann, später – hoffentlich das Lehramt, Kind, sei vernünftig!

Frustriert und gedemütigt steht Sonja da und hasst die Seeungeheuer im Brunnen, die eleganten Innenstadtflaneure, die ihr hundertprozentig ansehen, dass sie ein frisch importiertes Landei ist, das sich am ersten Wien-Tag sogar zur Hauptuni durchfragen musste, das völlig schockiert war von der überwältigenden Hässlichkeit des Neuen Institutsgebäudes (Einführung in die Grundlagen des Zitierens, Hörsaal II) – und von der Überheblichkeit der Typen, die ihr im Eingangsbereich vor dem Paternoster Flugblätter aufdrängen und sie harsch auffordern, an Workshops und Teach-ins der GRM, der MLS, der LiLi, der SOAK, KBW, IKL, der sonstwasnoch teilzunehmen.

Sosehr sie an den Elternwochenenden ihr tolles neues Leben schönredet, so sehr nimmt in ihrem neuen Alltag die Verunsicherung zu – der Oktober neigt sich rasant seinem Ende entgegen, fast einen Monat ist Sonja nun Studentin mit ungewissem Ziel, spürt, wie sich unwägbarer Druck täglich mehr aufbaut, dem sie nichts Wesentliches entgegenzusetzen hat, weil sie nicht weiß, was sie eigentlich will. Die Situation vorhin, im zugigen Stiegenhaus des Instituts für Theaterwissenschaft, mit dem verschrammten Tisch am Treppenabsatz, hat sie bestürzt.

Sie versteht immer noch nicht, womit sie sich die Abkanzelung eingehandelt hat, sehr wohl aber schmeckt sie die Beleidigung bitter nach, kann sich auch des Gefühls, etwas gründlich falsch gemacht zu haben, nicht erwehren. Sie zieht den selbst gestrickten Wollschal enger um den Hals und trottet nun doch Richtung Ring. Erneut entgeht ihr die Schönheit der Michaelerkuppel, sie hat kein Interesse an der Pracht der Hofburg, diese gestückelte und dennoch beeindruckende Masse, die den Heldenplatz säumt wie der auf ewig erstarrte Kamm einer mächtigen Woge, es ist ihr egal, ob eines der Pferde, welche die Reiter auf den Denkmälern tragen, eine technische Meisterleistung darstellt, weil das steigende Tier nur auf der Hinterhand steht und das andere, in seiner Machart weniger ausgefeilt, den Rossschwanz am Piedestal zur Abstützung der sich martialisch bäumenden Tonnenlast benötigt.

Missmutig wartet Sonja auf ihre Straßenbahn, mit der sie einem faden Abend im Studentenheim entgegenzuckeln wird. Sie hat nichts vor, und seit sie bei einem kürzlich stattgehabten Stockwerkfest als völliger Provinztrampel geoutet wurde, weil sie den DJ-Typen am Plattenspieler ums Auflegen von Beatles-Nummern gebeten hatte, zieht sie sich nach Betreten des Hauses umgehend auf ihr Zimmer zurück.

In der Bim grübelt Sonja darüber nach, was denn so falsch dran sein könne, bei dem koreanischen Lektor, der »Geschichte des asiatischen Theaters« gibt, zwei Semester machen zu wollen. Nein, so war das alles nicht geplant. So wenig wie der ganze bislang vergangene Tag. Viel zu spät hat sie sich von der Hauptuni erstmals zur Theaterwissenschaft aufgemacht, den D-Wagen verpasst, Wegzeiten falsch eingeschätzt, dann doch eine Straßenbahn genommen, die aber hinterhältig kurz vor ihrem Ziel vom Ring abgebogen ist, völlig panisch und abgehetzt ist Sonja dann unter der Michaelerkuppel angelangt – und da war rein gar nichts, was auf ein Uni-Institut hingedeutet hätte. Die Batthyánystiege war ihr kein Begriff, sie hatte sich die genaue Adresse nicht gemerkt, war davon ausgegangen, dass – ja, was denn? Dass ein Riesenschild samt Richtungspfeil auf sie warten würde: Hier ist der Eingang zum Institut für Theaterwissenschaft, Erstsemester herzlich willkommen? Eine freundliche ältere Dame im Nerz hat sie dann gerettet, als Sonja kurz vor einem Tränenausbruch – und ironischerweise vor dem richtigen Eingang – gestanden ist. Ein beschissener Tag voller Niederlagen. Sonja fühlt sich krank.

Als sie gut zwei Wochen später wieder das Institut betritt, das sie jetzt problemlos findet, ist sie noch ein bissl klapprig nach der ausgestandenen Grippe, die sie daheim bei den Eltern ausgeschwitzt hat, aber bereit, es jetzt anzugehen – so wirklich –, und holt sich im Sekretariat die Unterlagen für den Einführungskurs, ein Freiexemplar des Theatermagazins Maske und Kothurn sowie die Bestätigung, dass sie an der Vorlesung zum asiatischen Theater noch teilnehmen darf.

Sonja ist keine aufmerksame Zeitungsleserin, aber auch ohne Hintergrundinformation spürt sie seit Betreten des Instituts eine nervöse Spannung. Am Gang steht ein Pulk von Leuten, in dessen Nukleus sich zwei lautstark streiten, umringt von Studentinnen mit großen Augen. Sonjas neuer Anlauf verreckt noch vor dem Start. Bitte nicht, fleht sie stumm.

Eine abgewetzte Raulederjacke wendet ihr den Rücken zu, daneben raucht der Igel hektisch und nickt wie ein Automat. Der Duellgegner ist ein Hochglanz-Beau, umflattert von einer Schar Bewunderinnen, die gnadenlos um den besten Platz an seiner Seite rittern.

»… vollkommen gerechtfertigte Aktion … endlich aufrütteln … einzig mögliche Reaktion auf die Reaktionäre … Solidarität … radikal …«, Bruchstücke einer Brandrede, die um die Lederjacke herumwehen.

Sonja nimmt das provokant gelangweilte Lächeln auf den Lippen des Kontrahenten wahr, eine Handbewegung, die so voller Ennui ist, dass ihr die Luft wegbleibt. So wischt man unfähige Dienstboten weg; und lästiges Ungeziefer. Während er der Nächststehenden nachlässig, ein wenig selbstvergessen, den Kopf tätschelt wie einem braven Hund, schönbrunnert er vollmundig:

»Du glaubst doch nicht wirklich, dass einer, der nach wie vor ein VON im Familiennamen trägt, sich durch deinen Schwachsinn beeindrucken lässt? Ihr seid doch alle bloß Abschaum, ordinäre Kriminelle mit aufgeschminkter Ideologie.«

Der Igel quiekt auf, die Lederjacke zischt eine Drohung, ein unentwirrbares Knäuel an Reaktionen brodelt durch den Gang.

»Na wunderbar, die Herren in Bestform, das brauchen wir jetzt wie einen Kropf. Genosse Kellermann und Graf Bumsti im Kampf der Systeme, flankiert von einem ganzen Rudel Nebenwiderspruch.«

Sonja fährt irritiert herum. Die Stimme in ihrem Rücken gehört der Institutssekretärin, die Sonja mütterlich und ohne Tamtam den vorhin im Büro vergessenen Studentenausweis nachträgt. Und ihr ein Blatt Papier unter die Nase hält. »Einführung fällt heute aus, der Professor ist krank, Asien-Theater findet statt. Du musst dich jedenfalls, egal wo, in die Anwesenheitsliste eintragen. Ganz wichtig, wird kontrolliert.«

Sonja war sich schon vorhin nicht im Klaren, ob sie sich vor der voluminösen Anfangsfünfzigerin in der Latzhose, an deren Ohren riesige Frauenzeichen pendeln, fürchten oder sie als Schutzmantelmadonna akzeptieren soll. Sie schaut fragend.

Die Sekretärin, die ihrem Namen Tonnenberg alle Ehre macht und von den höheren Semestern respektlos-liebevoll Tonnie genannt wird, grinst ein wenig müde.

»Na ja, weißt eh, wegen der hirnrissigen Aktion – die Palmers-Entführung. Einer von den dummen Buben, die den alten Herrn gekidnappt haben, ist Student bei uns. Und so lange die unselige Gschicht nicht aufgeklärt ist, müssen wir eben diese Listen führen, Anwesenheiten überprüfen. Und wer weiß, was wir noch alles tun müssen, wenn die nächsten Deppen da drüben sich gleich an die Gurgel gehen. Der eine hat den tiefsten proletarischen Suppenteller in Rot erfunden, der andere hat den goldenen Löffel im Hintern und ist in der Aristokratie-Zeitschleife steckengeblieben. Und die Mädels stehen daneben, glotzen wie die Mondkälber und lassen sich von den Chauvis verarschen.«

Tonnie ist bemerkenswert unverblümt.

Sonja zuckt die Schultern. Und geht einer miesen Erinnerung auf den Leim.

Auf einem Skikurs war sie als Fünfzehnjährige in derselben Sportgruppe mit dem schönsten Mädchen der ganzen Schule und Sonja durfte mit vielen anderen im Trüppchen der Putzerfische mitschwimmen. Jede hoffte, dass ein bisschen Goldglanz abfärben würde, auch wenn die Schöne für die obligaten Späßchen und Teenie-Schwärmereien nichts übrig hatte. Nicht unfreundlich, nicht herzenswarm. Ätherisch. Glatt. Vollkommen. Wo die Töchter der begüterten Eltern im Klassenzimmer mit Etienne-Aigner-Halstüchlein, Lacoste-Krokodilen und Tennisstunden punkten mussten, trat dieses Mädchen einfach in ein Zimmer und alle waren betört. Im Zuge eines Schulfestes hatte Sonjas Mutter Tausendschön gesehen und festgestellt: »Die könnt einen Erdapfelsack anziehen und würd immer noch wie eine Schönheitskönigin ausschauen.«

Unwillkürlich hatte sie dann einen langen, nachdenklichen Blick auf die eigene Tochter geworfen.

Also hat Sonja mit ihrem neuen Lebensabschnitt doch nicht alles hinter sich gelassen, vor allem nicht das Gefühl, plump, tollpatschig zu sein. Der gesamte Tussi-Auflauf, der sich nun zögernd zu zerstreuen beginnt – es gilt abzupassen, wohin der Jäger seinen Schritt zu lenken gedenkt, damit er zur Beute werden kann –, wirkt, als sei er aus demselben Stall wie die ehemalige Schulkameradin. Und in den war Aschenputtel noch nie eingeladen.

Das Streit-Szenario hat sich überraschend schnell aufgelöst, der Graf begibt sich mit seiner Entourage gnädig in den Hörsaal, Kellermann zieht mit seiner Igel-Vasallin ab.

Frau Tonnenberg, ein wahrer Fels in der Brandung, eine, die alles weiß und fast alles reparieren kann, stöhnt. »Na gut, der Kellermann wird’s eh verweigern, sich in die Liste einzutragen, weil das sein Persönlichkeitsrecht und die Freiheit der Lehre einschränkt, oder so was in der Richtung. Warum wir den nicht an die Politologen oder an die Philosophen loswerden können … und den Herrenreiter gleich dazu.«

Sonja hört nur unkonzentriert zu. »Wer ist denn der?«, kann sie sich nicht verkneifen.

Tonnie klatscht resolut in die Hände und beäugt Sonja wissend. »So, Schatzerl, du gehst jetzt schön in deine Vorlesung, ich geh in mein Büro – und ich glaub, es wär eine gute Idee, wenn du in unserer Institutsfrauengruppe vorbeischauen würdest. Da lernst welche kennen, die mehr im Kopf haben als Fetzen und den VON Pernhaupt, der mitsamt seiner zweifelhaften Mischpoche das 1919er-Jahr nicht mitgekriegt hat. Kommende Woche mach ich für euch Küken eine Führung. Die Unterwelt vom Institut, von der ganzen Hofburg, ist nämlich sehr spannend und ihr habts ja alle keine Ahnung. Man lernt nicht nur im Sitzen. Aushang mit Terminen und Treffpunkt am schwarzen Brett.« Und weg ist sie, eine flüchtige Kopfnote von Patchouli und leises Schmuckgeklingel hinterlassend.

Wider Erwarten gelingt es Sonja, sich auf den Vortrag des koreanischen Lektors, eines zierlichen alten Herrn, einzulassen. Ob er ein Revisionist, ein Konterrevolutionär ist, kann sie nicht beurteilen, sie lässt sich – erst trotzig, dann zunehmend verzaubert – auf seine leidenschaftliche Skizzierung von Nō und Kabuki, die Bedeutung des indischen Affengottes Hanuman, des chinesischen Löwentanzes und der koreanischen Masken ein.

Ein hässlicher Zweifel hat dennoch seine feinen Fadenwurzeln verankert. Das umso leichter, als Sonja zu ahnen beginnt, wie naiv ihr Weltbild ist, wie wenig sie imstande ist, die komplizierten Zeichen der Welt zu decodieren. Und was, wenn ihr hier etwas vermittelt wird, das tatsächlich darauf ausgerichtet ist, ihr gerade erst erwachendes Denken zu vernebeln?

Mittlerweile hüllt der November die Stadt in ein feuchtes graues Tuch und Sonja meint, die stets am frühen Abend stattfindenden Lehrveranstaltungen an der Theaterwissenschaft in einer unheimlichen Unterwasserwelt anzuschwimmen, eine an leichte Depression grenzende Melancholie begleitet sie stetig. Verstärkt wird diese Empfindung durch eine Sperre der Michaelerkuppel. Unter dem höchsten Punkt des Gewölbes hat sich rund um einen Kanaldeckel die Fahrbahn gesenkt, weiteres Einbrechen nicht auszuschließen. Niedrige Scherengitter halten Autos vom Durchfahren ab, Fußgänger werden mittels Warnbeschilderung und Flatterband, schlampert zwischen Steher gespannt, beidseitig von der Benützung der Fußwege abgehalten. Man kann ja nie wissen. Eingeschränkter Zutritt zu den einzelnen Stiegen nur bei Bedarf und auf eigene Gefahr. In dieser seltsam leeren Atmosphäre, gerahmt von Müdigkeitsanfällen, sobald Sonja aus dem nieseligen Dunkel draußen in einen überheizten Raum des Instituts tritt, findet sie Halt bei den Treffen der Frauengruppe. Tonnie ist ein Anker für Sonja geworden. Und es geht rasant voran mit deren nichtakademischer Einweisung ins Leben. Frau Tonnenberg ist mit der feministischen Grundausbildung der »Küken« in ihrem Element, scheut auch vor blanker Propaganda nicht zurück. Jedenfalls ermuntert sie die jungen Frauen, sich im universitären Getriebe nicht von Besserwissern überfahren zu lassen. Über dieser bewegten Aufbruchsstimmung liegt der sehr unterschiedlich ausgetragene Diskurs über die radikalen Methoden der »Fraktion«, die ihre Tentakel bis nach Wien ausgestreckt hat.

Brüllattacken bei Institutsversammlungen sind obligat, politische Überzeugungen prallen explosiv aufeinander. Als sich die angestaute Hitzigkeit wieder einmal an der Frage entzündet, ob der politisch motivierte Mord gerechtfertigt sei, platzt Sonja zu ihrer eigenen Bestürzung heraus: »Aber egal, worum es geht, man kann doch nicht einfach Menschen umbringen!« Das Standgericht folgt nach einer verblüfften Sekunde auf dem Fuß: »Du blöde Kuh mit deinen bürgerlichen Moralvorstellungen, halt dein Spießermaul, Trampel, was weißt denn du vom revolutionären Kampf!« Kellermann in Rage. Dann kommt ein Sekundant aus einer unerwarteten Richtung, aber in bestimmten Punkten sind die Alphamännchen einer Meinung. »Geh, bittschön, bleib bei deinem Emanzenkränzchen und tuts Tee trinken und die bösen Männer ausrichten. Brauchts euch nicht fürchten, vor gar nix, euch schaut eh keiner an, net amal so a ungwaschener Linker, schiach wie ihr seids.« Herr von Pernhaupt erhebt sich und reißt angewidert das Fenster auf. Sonja stürmt mit hochrotem Kopf hinaus, die Stiege hinunter. Sie drückt sich fassungslos in eine Nische neben dem Institutsportal. Ihre Mappe, ihr Mantel, die Handschuhe, alles noch oben. Egal jetzt. Nur das neu erworbene Palästinensertuch hat sie um die Schultern. Obwohl ihr die Tränen aufsteigen, bemerkt sie, wie Pernhaupt aus dem Tor tritt. Ein genervter Seufzer, ein Klicken, mit dem die Zigarettendose aufspringt, zum Anzünden kommt er nicht mehr.

Sonja steht starr und hat ein Déjà-vu. Diesmal ist es allerdings nicht der trabende Schlag aufeinander eingespielter Fiakerpferde, was da heranklappert, bedeutet übermütigen Galopp. Sonja, das Landei, hat den Großvater mit Pferden arbeiten sehen, schon als Kind ein Faible und ein Händchen für die schönen Tiere entwickelt, ist auch ein wenig geritten. Als der weiße Hengst über die lächerliche Absperrung setzt, kann sie nicht anders, als die Anmut zu bewundern. Die Laternen unter der verlassenen Michaelerkupel sind von einem milchigen Nebelhof umkleidet, leuchten in düsterem Orange eine Szene von surrealer Grazie aus. Pernhaupt steht dem Pferd mitten im Weg. Unfähig zu reagieren. Auch Sonja bleibt der Warnruf im Hals stecken. Der Galopper bringt einen eleganten Schlenker zuwege und streift die paralysierte Figur bloß ein wenig im Vorbeifegen. Das reicht allerdings aus, um den Grafen aus dem Gleichgewicht zu bringen. Überrumpelt taumelt er seitwärts, stolpert, geht auf die Knie, dem Pferd derbe Verwünschungen nachwerfend. Was diesem, weiter Tempo aufnehmend, in Richtung seiner bronzenen Gefährten auf dem Heldenplatz unterwegs, reichlich egal ist.

Pernhaupt aber verliert zunehmend die Contenance, was wiederum Sonja in ihrer Nische amüsiert. Gänzlich unaristokratisch fluchend tastet er nach seinen auf dem Boden liegenden Rauchutensilien.

Sonja fühlt sich wie in einer absurden Aufführung, in die das Publikum nolens volens eingebunden ist. Pernhaupt gibt in der Vorstellung den Gekränkten.

Als der zweite Weiße herantrabt, erkennt Soja sofort, dass dieses Tier deutlich schlecht gelaunt ist. Zwar sehr mäßig im Tempo, aber unzufrieden, rempelt er die Absperrung um, buckelt, keilt aus, bleibt schließlich stehen, schüttelt den Kopf mit angelegten Ohren und versucht mit zornigem Kauen die Trense loszuwerden. Pernhaupt, immer noch am Boden herumkriechend, fasst es nicht. Er wechselt das Rollenfach. Was ein Fehler ist. Das folgende Zeitlupenballett, das im Nachhinein betrachtet zwar nur sehr kurz gedauert haben kann, hätte Sonja aber durchaus die Möglichkeit des Eingreifens geboten. Heftiges Schwenken ihres Tuches beispielsweise, um das Pferd abzulenken. Sonja tut nichts dergleichen. Eine sehr boshafte, rachsüchtige Stimme in ihr flüstert Pernhaupt zu: »Trau dich doch!«

Und der nimmt die Forderung an. Ganz dem Gestus tatsächlicher oder vorgespiegelter Ahnen verpflichtet, fehlen ihm nur noch Stiefel, Mantel und Degen, als er sich abrupt und schreiend aufrappelt, vor dem misslaunigen Pferd aufbaut, in Heldenmanier nach dem Zaum zu greifen versucht. Pernhaupt fasst ins Leere, der Weiße steigt in einer unkontrollierten Levade. Sonja zieht scharf die Luft ein. Das Gute in ihr jammert beschwörend: »Weg, du Idiot, schnell weg!« Das andere lehnt sich gelassen zurück: »Na dann zeig her, wenn du meinst, dass du das kontrollieren kannst …« Der Heldenmut ist aber ohnehin schon verpufft, ein sich bäumendes Pferd hat nichts mit dem Schaukelpferdchen aus dem Kinderzimmer gemein. Pernhaupt tut instinktiv das Richtige, indem er nach hinten weicht. Allerdings ist da die Kante des eingebrochenen Kanals. Sonja wartet nur darauf, dass dieser stumme Diener in der Inszenierung zum Einsatz kommt. Pernhaupt kippt nach hinten, rudert mit den Armen, kommt noch einmal in eine leichte Vorlage. Und damit genau in die Reichweite beschlagener Hufe, als das völlig aufgeregte Tier erneut steigt und mit den Vorderbeinen schlägt.

Sonja muss das hässliche Geräusch, das der brechende Schädelknochen macht, nicht hören, um zu wissen, dass es vorbei ist, es geht ohnehin unter im Wiehern und einem Tumult, den entsetzte Studenten verursachen, die plötzlich aus dem Eingang zum Institut quellen.

Ihr ist übel. Das Kotzen übernimmt allerdings ein leichenblasser Kellermann, der als Erster am Unglücksort eingetroffen ist. Sauschlachten, denkt es in Sonja. Und dass sie vermutlich seit ihrer Kindheit sehr viel mehr Blut und Tod am Bauernhof gesehen hat als der Salonrevoluzzer.

Es wird nie geklärt werden, wie die beiden jungen Lipizzaner ihren folgenschweren Ausflug aus der Hofreitschule bewerkstelligt haben. Dünne Spekulationen kosten ein paar Bedienstete den Arbeitsplatz, die beiden Pferde werden aus dem Dressurprogramm genommen und ins Gestüt nach Piber zurück strafversetzt.

Es weiß auch niemand zu sagen, was aus Kellermann geworden ist, der nach dem 28. November, als alle drei Entführer des Industriellen in Haft genommen wurden und auf der Theaterwissenschaft langsam wieder der Normalbetrieb einkehrt, nicht mehr bei Lehrveranstaltungen oder zu Agitationsarbeit auftaucht. Die Igelfrau erkundigt sich eine Zeitlang betrübt bei Tonnie, versorgt sich aber relativ schnell mit Ersatz, an dem kein Mangel herrscht in diesem Herbst.

Sonja, die bei der Polizei aussagen muss – Erkenntnis: Tod durch Unfall ‒, fängt sich schnell, wird aber am Ende des Semesters ihr Studium wechseln und sich mit wahrem Feuereifer auf die Veterinärmedizin stürzen. Bei den Treffen der Frauengruppe an der Theaterwissenschaft ist sie immer noch herzlich willkommen.

In einem stillen Augenblick, nach einem besonders fröhlichen Weiberabend, bei dem auch jede Menge Geburtstagssekt für Tonnie geflossen ist, erkundigt sich Sonja beiläufig nach Kellermann.

Tonnie lässt die Frauenzeichen an den Ohren klimpern, als sie bedächtig den Kopf wiegt. »Du kannst dich doch an die Führung erinnern, die ich mit euch Frischlingen im Gekröse der K.-u.-k.-Unterwelt gemacht hab.« Während Sonja noch über die pathetische Formulierung lacht, überzieht für einen Sekundenbruchteil etwas Sardonisches die Tonnenberg’schen Lippen. »Das hat ihn immer schon interessiert, ich hab ihn aber nie mitgenommen. Ladies only bei meinen Ausflügen in die Regionen des Mysteriösen. Er wollt unbedingt der Mär von dem kilometerlangen Tunnel zwischen Hofburg und Schönbrunn nachgehen. Ein Verschwörungstheoretiker halt. Und nach dem«, Tonnie legt eine Pause ein, in der sie Sonja scharf anschaut, »Unfall war er so daneben, hat mir beinah ein bissl leidgetan. Also hab ich ihm einen Zugang zum Labyrinth aufgesperrt, von dem nur wenige wissen. Ist natürlich nicht erlaubt. Ich hab ihm ausdrücklich gesagt, ich weiß von nichts, auch von keinem Schlüssel, und er muss vorsichtig sein. Man sollt sich auskennen, wenn man da unten ganz allein ist, nicht in der besten Verfassung, und dann fällt vielleicht eine Tür zu, die man nur von außen aufkriegt … Ist noch Sekt da?«

Anmerkungen:

Der Untertitel »Beim Hufschlag der Nacht …« stammt aus dem gleichnamigen Gedicht von Ingeborg Bachmann (Frühe Gedichte 1948 – 53).

Am 9. November 1977 wird der Industrielle Walter Michael Palmers (1903 – 1983) vor seiner Villa in Wien für hundert Stunden entführt. Nach der Zahlung von einunddreißig Millionen Schilling kann er unverletzt zu seiner Familie zurückkehren. Die deutsche Bewegung »2. Juni« wird für diese »größte Geldbeschaffungsaktion der militanten Linken in Europa« verantwortlich gemacht; für die Tat wurden drei Österreicher rekrutiert, einer von ihnen Student der Theaterwissenschaft; Aktionen der RAF wurden mit dem Geld finanziert. Für die österreichischen Palmers-Entführer ist die Sache am 28. November vorbei; alle werden inhaftiert, nicht alle können mit der Schuld leben.

Wissenschaft und Dokumentarfilm, Presse und Beteiligte haben sich seither zu den Geschehnissen geäußert, sich mit dem Herbst 1977 beschäftigt.

MICHAELERKUPPEL

Wien 1, Hofburg, Michaelertrakt. 54 Meter hohe Kuppel, im Inneren reich geschmückt. Zugang u. a. zu den Kaiserappartements, zum Sisi Museum und zum Institut für Theater-, Film- und Medienwissenschaft der Universität Wien.

Günter Neuwirth

Die rote Chaiselongue

Das Verhängnis in den Kaiserappartements

Alois Bergmeier wippte mit der linken Fußspitze im Takt der nach außen fast unhörbaren Musik. Um fünf Uhr früh war das die einzige Möglichkeit, nicht in Tiefschlaf zu verfallen. In jüngeren Jahren hatte er während der Nachtdienste Unmengen an Kaffee getrunken, je stärker, desto besser, aber seit einer der im Haus tätigen Ärzte eine beginnende Gastritis diagnostiziert hatte, hatte er die hochdosierte Medikation mit Kaffee abgesetzt. Allerdings musste man kein Doktor sein, um zu ahnen, dass bei zehn Tassen Kaffee pro Nachtdienst, und das über fünfzehn Jahre hinweg, irgendwann der Magen Mucken machte.

Also hörte Alois Bergmeier Musik.

Ein paar Kolleginnen und Kollegen meinten zwar, das sei keine Musik, die sich Alois da reinzog, aber Geschmäcker waren halt auch verschieden. Speed Metal, Death Metal, Thrash Metal, das waren die musikalischen Stile, die Alois liebte und die bei entsprechender Lautstärke im Kopfhörer dafür sorgten, dass er in den langen Nächten nicht wegschnarchte.

Inmitten eines irrwitzigen Gitarrensolos tauchten die Kaiserin Elisabeth von Österreich und zwei sie an den Armen stützende Polizisten vor dem Schalter der Nachtambulanz auf. Alois zog die Augenbrauen hoch. Er stoppte seinen MP3-Player und zog die Stöpsel aus den Ohren. Er erhob sich.

»Guten Morgen, Eure Majestät. Morgen, die Herren.«

Sein geschultes Auge erkannte sofort, dass die Kaiserin von bösen Dämonen verfolgt wurde und im gegenwärtigen Zustand kaum ansprechbar war.

»Keine blöden Witze um die Zeit, bittedanke. Notaufnahme. Sofort«, knurrte der jüngere Polizist.

Jetzt entdeckte Alois, dass der ältere Polizist üble Kratzer im Gesicht trug und der jüngere eine blutende Bisswunde an der rechten Hand aufwies. Sofortige Desinfizierung und leichter Verband, sicherheitshalber gleich ein Hepatitis- und ein Aidstest, schoss es ihm fachkundig durch den Kopf.

Kaiserin Sisi kreischte und schlug wild um sich. Die Polizisten konnten sie kaum bändigen.

»Hauts ihr gach a Jauckerl eine, sunst drah i de Funzn durchd Faschiermaschin!«

Der ältere der beiden Polizisten sprach noch ein sehr schönes altes Wienerisch, stellte Alois erfreut fest. Er war in jungen Jahren aus der tiefsten obersteirischen Provinz in die Hauptstadt gezogen und hatte diese aussterbende Sprache immer irgendwie gemocht.

Alois betätigte die Notruftaste und eilte um den Schalter herum. Er selbst war von großer und kräftiger Statur. Zu dritt schafften es die Männer schließlich, die tobende Frau in das Behandlungszimmer zu verfrachten. Im Nu waren zwei Krankenschwestern zur Stelle, und schon hastete der diensthabende Arzt herbei.

Nur wenig später lag Kaiserin Sisi in seligem Halbschlummer auf dem Behandlungstisch. Das medizinische Personal und die beiden Gesetzeshüter standen rund um das Bett und schnauften durch.

»Sie heißt Beatrix Höflehner«, berichtete der jüngere Polizist.

»Hat sie euch das gesagt? In ihrem Zustand?«, hakte Alois ungläubig nach.

»Sie nicht, aber ihr Führerschein.«

Eine der Krankenschwestern beugte sich über das Gesicht der Kaiserin.

»Ja bist du narrisch, die Frisur und das Make-up sind pipifein.«

Die andere griff nach dem Saum des Kleides.

»Und das Kleid schaut extrem voll echt aus. Da schau her, die Sisi trägt keine Unterwäsche.«

***

Niemand brauchte glauben, dass so etwas leicht war oder gar von alleine ging, dass so etwas ein Vergnügen darstellte oder gar zu einem schnuckeligen Pläsier werden konnte. Also selbst unter den Voraussetzungen, dass man eine durchwegs robuste Person war, deren Realitätssinn sich nach vielen Jahren Polizeiarbeit geradezu abgeklärt zeigte, dass man unbeschadet echt üble Dinge wegputzen, verdauen und wieder ausscheiden konnte, dass einen so schnell nichts umwarf, also trotz all dieser Voraussetzungen musste man sagen: die Fahrt zum Lieblingsheurigen war Frau Chefinspektor Antonia Kniepeiss allemal angenehmer als die Fahrt zu einem Tatort.

Der Weg führte sie in die Innere Stadt, in das alte Zentrum ihrer Heimatstadt Wien. Der Dienstwagen rollte sehr zügig an einem Fiaker vorbei. Antonia sah aus den Augenwinkeln, wie der Mann am Kutschbock seine Faust hob. Sie hörte ihn im Auto nicht, aber er erhob seine Stimme, um die frühmorgens aus den Hotelbetten gekrochenen japanischen Touristen mit ein paar unflätigen Worten aus dem reichen Repertoire Wiener Verbalinjurien vertraut zu machen. Der Ehrgeiz des fernöstlichen Ehepaars bestand offenbar darin, die allererste Ausfuhr eines unter akuter Einwirkung von Restalkohol stehenden Fiakers zu erleben. Antonia schaute in den Rückspiegel.

»Halt die Luft an, sonst gibt’s bei mir zwei Monate lang Pferdeleberkäse und echtes Fiakergulasch.«

Diesen düsteren Konter hörte nun der Fiaker nicht. Manchmal war das friedliche Zusammenleben zivilisierter Menschen nur unter ungünstigen Hörbedingungen möglich. Antonia fuhr über den Michaelerplatz, bog in Richtung Hofburg ab und parkte ihren Wagen wie so oft im Halteverbot. Sie warf die Autotür auf. Tatsächlich war sie nicht mehr die Jüngste, und so war sie froh, ein Auto mit höherer Sitzposition zu fahren, wodurch das Ein- und Aussteigen relativ problemlos klappte. Außerdem, wer sagte denn, dass eine alleinstehende Frau mittleren Alters mit einhundert Kilogramm Körpergewicht traurig, unbeholfen und wehleidig sein musste? Antonia war das genaue Gegenteil davon, sie war nicht traurig, sondern grantig, sie war nicht unbeholfen, sondern ein Paket immenser weiblicher Kraft, sie war nicht wehleidig, sondern verstand sich großartig darauf, wuchtige Hiebe mit ihrer überschweren Handtasche auszuteilen.

Werner Muhr eilte auf Antonia zu.

»Guten Morgen, Chefin! Klarer Fall von Bluttat. Die Tatort-Gruppe ist schon da. Das männliche Opfer ist identifiziert. Die Autopsie beantragt. Den Bericht hab ich auf meinem Smartphone schon zu schreiben begonnen. Ich rechne mit baldigen Verhaftungen.«

Antonia starrte ihren in die Höhe geschossenen Assistenten mit kalten Knopfaugen an. Sie sagte nichts. So lange, bis Muhr nervös auf der Stelle trippelte. Antonias Stimme knarrte.

»Hast du bei mir irgendetwas gelernt, Muhrli?«

»Äh, ja, Chefin.«

»Also, erste Lektion.«

Muhr stand da wie ein begossener Pudel, aber wie immer sprudelte es in Höchstgeschwindigkeit aus ihm heraus.

»Erste Lektion: Der aufmerksame Polizist kennt keine Eile.«

»Bravo. Zweite Lektion.«

»Der besonders aufmerksame Polizist kümmert sich um das Frühstück seiner Vorgesetzten.«

»Und, was lernen wir daraus für die gegenwärtige Situation?«

»Ich habe schon wieder alles falsch gemacht.«

»Der erste Ansatz von Selbsterkenntnis.«

»Nehmen wir jetzt die Leiche in Augenschein?«

Antonia ließ den Blick kreisen. Ein paar uniformierte Polizisten standen rund um sie herum und starrten sie an.

»Du wirst es nie lernen.«

»’tschuldigen Sie, Chefin, ich bin noch nicht ganz wach. Was soll ich Ihnen bringen?«

»Die Leiche ist blutig?«

»Voll. Messer im Rücken.«

»Ekelhafte Details?«

»Der Mann ist teilweise kostümiert.«

»Was heißt ›teilweise‹?«

»Teile der Hautoberfläche sind nicht von Kleidung bedeckt.«

»Die ekelhaften Teile?«

»Kann ich nicht beurteilen. Ich finde das eigentlich alles ekelhaft. Ich weiß gar nicht, warum ich Polizist geworden bin. Die Jenny sagt auch, ich hätte Gärtner werden sollen. Ich liebe Blumen und blühende Sträucher.«

»Muhrli, willst du a Watschen?«

»Wenn, dann von Ihnen, Chefin.«

»Er ist also halbnackt?«

»Halb halbnackt.«

»Sonst noch was?«

»Prämortales Einnässen.«

»Pfui Deibel! Dann bringst du mir zwei Wurstsemmeln und zwei Punschkrapfen.«

»Ist recht, Chefin.«

Damit rannte Muhr los. Antonia schaute ihm kopfschüttelnd hinterher. Dieser Bursche war wie ein junger Hund und konnte nicht eine Sekunde stillstehen. Für Antonia war es ohne ordentliche Nahrungsunterlage einfach unmöglich, eine Leiche in Augenschein zu nehmen. Manch unwissende Beobachter konnten vielleicht auf den Gedanken verfallen, sie wäre ein herzloses Monstrum, nur weil sie Tatorte vorzugsweise mit einer dick belegten Semmel zwischen den Zähnen betrat, aber solche Leute hatten eben keine Ahnung von den Mühen der Polizeiarbeit.

***

Man konnte mit Fug und Recht behaupten, Antonia Kniepeiss wäre eine lebende Legende der Wiener Kriminalpolizei. Seit Kanzler Metternichs Zeiten, der in Österreich ja eine Kultur der polizeistaatlichen Tüchtigkeit etabliert hatte, waren die männlichen Kriminalisten ganz klar in der Überzahl, wodurch die Umgangssprache für den Kriminalisten das Wort Kieberer geprägt hatte, welches nur in seiner maskulinen Form im Sprachgedächtnis der Menschen existierte. Kriminalistinnen gab es hierzulande denkbar wenige.

Antonia war im Polizeidienst schon als Jungpolizistin aufgefallen, insofern nämlich, als sie bei den Fitnesstests die weiblichen Kolleginnen in der Regel abgehängt hatte, obwohl sie schon als junge Frau gelinde gesagt wohlgerundet durch das Leben gegangen war, bei den Intelligenztests nun hatte sie nicht nur die weiblichen, sondern vor allem auch die männlichen Kollegen ziemlich blöd ausschauen lassen. Anlass zu Legenden gab, dass sie bei einer Weihnachtsfeier im Rathaus den Polizeipräsidenten, den damaligen Innenminister und den Wiener Bürgermeister unter den Tisch getrunken hatte. Mittlerweile war sie eine Frau mittleren Alters, hatte noch ein paar Kilo zugelegt und galt als beste Kriminalistin ihres Heimatlandes jenseits der elektronischen Totalüberwachung seiner Bürger. Antonia fiel dank ihrer ausgezeichneten kognitiven Fähigkeiten die Arbeit am Computer sehr leicht, aber ihr Credo lautete, Notebooks sollten vorzugsweise bockigen Verdächtigen um die Ohren gehauen werden. Wohlgemerkt, Antonia hatte noch nie Probleme mit der Dienstaufsicht wegen übertriebener Gewaltanwendung. Niemals.

Antonia flitzte die Treppe hoch. Ein Wachmann des Museums stellte sich der merkwürdig gekleideten, dicken Frau in den Weg.

»Das Museum ist geschlossen. Polizeiliche Anordnung.«

Sie selbst hatte lange überlegt, ob sie ihre feministische Grundmotivation in die Umgangssprache übertragen und sich selbst als Kiebererin bezeichnen sollte. Aber dieses sperrige Wort ging so gar nicht über ihre Lippen und klang einfach nur scheußlich. Die Verkürzung der männlichen Form von Kieberer auf Kieberin hingegen klang furchtbar unbeholfen und verknappt und hätte bei konsequenter Anwendung bei ihren intellektuell zumeist unzulänglich ausgestatteten männlichen Kollegen nur zu blöden Penisneid-Witzen geführt. Also war Antonia, wie das nun mal ihre Art war, forsch vorangegangen und hatte für sich selbst dieses sprachliche Problem gelöst.

»I bin de Kieberei.«

Vier Mann hoch hetzten hinter Antonia die Treppe hinauf und zeigten gestisch dem Wachmann an, dass er sich in akuter Lebensgefahr befand. Der Mann schaute in Antonias bedrohlich verkniffene Augen und trat schnell zur Seite.

Antonia betrat die Kaiserappartements, jenen Teil der Hofburg, der in vergangenen Zeiten die Wohn- und Arbeitsräume der Herrscher aus dem Hause Habsburg beherbergt hatte und jetzt als Museum diente. Kaiser Franz Joseph I. hatte hier viele Jahrzehnte seines langen und traurigen Lebens verbracht. Mit schnellen Schritten durchquerte sie die Trabantenstube und erreichte den Wartesaal zum Audienzzimmer. In diesem Raum hatten die Untertanen aufgeregt an ihren Fingernägeln kauend darauf geharrt, beim Kaiser vorgelassen zu werden. Antonia durchquerte das Audienzzimmer und gelangte zum Konferenzzimmer, dem politische Zentrum des ehemaligen Weltreiches. Hier waren die Strategien der Kriege ausgeheckt worden, die in grandios monarchischer Tradition praktisch ausnahmslos von Österreich-Ungarn verloren worden waren.

Alle Türen standen offen. Antonia ließ das Arbeits- und das Schlafzimmer Franz Josephs I. hinter sich, durchmaß den Großen und den Kleinen Salon und verließ somit den Lebensbereich des Kaisers, um in die Gemächer der Kaiserin einzutauchen. Bekanntermaßen hatte das monarchische Paar keine allzu glückliche Ehe geführt und die beiden waren nach Verrichtung der von ihnen gesellschaftlich verlangten Fortpflanzungspflichten sehr gerne ihrer eigenen Wege gegangen. Das mit vielen Spiegeln ausgestattete Wohn- und Schlafzimmer der Kaiserin war von Polizeibeamten verschiedener Dienstgrade und Funktionen bevölkert. Antonia schaute sich um. Ein paar uniformierte Polizisten sicherten die Türen und Fenster. Vier Männer in weißen Ganzkörperschutzanzügen krochen am Boden herum und sammelten in einem Raum Spuren, durch den pro Tag hunderte Touristen marschierten, wie verrückt Fotos schossen und eifrig ihre biometrischen und sonstigen Spuren hinterließen. Antonia stellte sich neben Stefan Navratil, den Chef der Spurensicherung.

»Morgen, Toni.«

»Morgen, Stefan.«

»Magst du Fotos anschauen?«

Navratil klickte sich durch die Anzeige einer Spiegelreflexkamera. Der Mann hatte gleich nach seinem Eintreffen eine Serie von Fotos geschossen.

»Ich bin live dabei.«

Navratil nickte und hängte sich den Apparat um den Hals. Der Mann seufzte.

»Also, da haben wir …«

Antonia winkte ab.

»Momenterl. Wo bleibt mein Herr Assistent, dieser Nichtsnutz?«

»Bin eh schon da, Chefin!«

Werner Muhr hetzte mit zwei Papiersäckchen in der Hand heran. Antonia riss die Säckchen an sich und rempelte Muhr mürrisch zur Seite.

Sie packte eine Wurstsemmel und biss herzhaft hinein. Mit vollem Mund sprach sie. »Also, Leute, was haben wir?«

Die männliche Leiche lag bäuchlings auf der kaiserlichen Chaiselongue, einem fotogen mit rotem Stoff bezogenen Möbelstück, das jetzt natürlich von Blut und Urin total versaut war. Der Mann war oben mit einem Uniformrock und in der Leibesmitte mit einem Stringtanga bekleidet, seine Beine waren nackt. Neben der Chaiselongue lag eine Uniformkappe im Stil der k. u. k. Armee. Im Rücken des Mannes steckte bis zum Griff ein Messer.

»Ich habe fünf Einstiche im Rücken gezählt, im fünften und letzten hat der Täter oder die Täterin das Messer stecken lassen«, berichtete Navratil.

»War der Arzt schon da?«

»Noch nicht. Kommt aber jeden Augenblick.«

»Weiter.«

»Das Tatwerkzeug«, ereiferte sich Muhr, »ist mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit aus einer Vitrine der im Erdgeschoß angesiedelten Silberkammer entwendet, zwecks Verübung der vorliegenden Straftat in die Kaiserappartements verbracht und mit Tötungsabsicht im Rücken des Opfers platziert worden. Die kaiserliche Chaiselongue ist neben dem Umstand, Fundort zu sein, mit hoher Wahrscheinlichkeit auch der Tatort. Hihi, so ein Möbel möchte ich nicht haben. Chaiselongue. Scheißlauch.«

In Antonias Bauch grummelte es.

»Erstens: Deine Witze kannst dir gemeinsam mit dem depperten Beamtendeutsch in die Haare schmieren, Muhrli. Zweitens: Wie kommst du zu dieser kühnen Theorie?«

»Na da unten stehen ein paar Vitrinen offen und die Tatwaffe schaut genauso aus wie das Besteck im Schaukasten. Und die Blutspuren legen die Theorie vom gemeinsamen Fund- und Tatort nahe.«

»Zur Abwechslung könnte dein Assistent einmal richtig liegen, Toni. Das Tatwerkzeug ist ein Fleischmesser aus dem Menagebesteck, das der Silberschmied Stefan Mayerhofer im Jahre 1837 für die Empfänge im Kaiserhaus angefertigt hat. Es fehlen auch noch diverse historische Kleidungsstücke. Der Uniformrock, den der Mann anhat, könnte tatsächlich von Kaiser Franz Joseph getragen worden sein. Und die blutige Schweinerei passt zur Theorie.«

»Himmelschimmel, wisst ihr aber genau Bescheid. Aber eines ist euch noch nicht durch den Kopf gegangen.«

»Und zwar?«

»Es ist überhaupt nicht sichergestellt, dass der Mann durch das Messer zu Tode gekommen ist. Außerdem ist der Tod noch gar nicht amtsärztlich festgestellt worden, also hättet ihr Schnelldenker mich gar nicht aus dem Bett läuten müssen.«

Eine Bewegung an der Tür band die Aufmerksamkeit der drei Polizisten.

»Da hat die Frau Kniepeiss verflixt noch mal recht!«, rief die Amtsärztin Sophie Trattfeld-Semmelrock und wehte in den Raum.

»Frau Doktor, Sie kommen wie immer zur rechten Zeit. Bitte walten Sie Ihres hochgeschätzten Amtes.«

Die überaus robuste Frau Mitte vierzig machte sich umgehend an die Arbeit. Antonia und Sophie Trattfeld-Semmelrock verband seit Jahren weibliche Sympathie und Solidarität, obwohl sie aus gänzlich verschiedenen sozialen Milieus stammten, Antonia aus dem proletarischen Gemeindebau, Trattfeld-Semmelrock aus dem großbürgerlichen Villenviertel. In jedem Fall waren das Frauen, deren schiere Existenz bei Emanzenhassern heftigste Schweißausbrüche auslöste.

»Der scheußliche Krempel an Mobiliar hier drinnen ist immerhin Millionen wert, also werden die Kaiserappartements doch hoffentlich über eine halbwegs funktionierende Alarmanlage verfügen«, wandte sich Antonia an Navratil.

»Das schon. Aber die Alarmanlage ist offenbar vorsätzlich ausgeschaltet worden.«

»Du hast gesagt, die Leiche ist schon identifiziert worden«, sprach sie nun Muhr an.

»Korrekt, Chefin, der Mann heißt Rigobert Feldenstein und ist Vizedirektor des Museums. Der Nachtwächter, der die Leiche gefunden hat, hat den Vizedirektor gleich erkannt.«

»Ist er noch da?«

»Freilich. Sitzt unten mit ein paar Kollegen und trinkt nach dem Schreck ein Schnapserl.«

»Hat er sich ausnahmsweise verdient. Vizedirektor, sagst du, dann hat er wohl einen Schlüssel gehabt.«

»Und ziemlich wahrscheinlich Zugriff auf die Alarmanlage«, ergänzte Navratil.

»Die er zumindest in einem Fall für ein amouröses Stelldichein auf der Chaiselongue der Kaiserin Sisi abgeschaltet hat. So, Herr Assistent, da habe ich gleich eine Denkaufgabe für dich.«

»Bin ganz Ohr.«

»Wenn meine Vermutung stimmt, dass der Mann da aus erotischen Gründen mit halbnacktem Arsch durch die Hofburg geflitzt ist, dann wird es wohl jemanden geben, dem seine Avancen gegolten haben. Eine Dame oder einen Herrn, je nach Vorliebe des verblichenen Herrn Vizedirektors. Die Person müssen wir finden. Und zwar in Nullkommanichts.«

»Ich checke gleich die Datenbank.«

Während Muhr auf seinem Smartphone herumwischte, angelte Antonia einen Punschkrapfen aus dem Säckchen. Lange musste dieser nicht darben.

»Frau Doktor, gibt es vorläufige Erkenntnisse?«, fragte Antonia.

»Vorläufige, ja. Vermutlich Exitus durch Blutverlust. Dieser Einstich hier ist von hinten durch die Rippen bis in das Herz gedrungen. Als das Messer zu einem weiteren Stich herausgezogen worden ist, war der Kanal für den Blutverlust offen. Es ist wohl sehr schnell gegangen.«

»Na bitte, jetzt haben wir das Schlamassel, ein echter Mordfall. Leute, wie ist es mit der Spurenlage?«

Die vier am Boden herumkriechenden Kriminaltechniker verdrehten die Augen, deren Chef Navratil pfiff durch die Zähne.

»Im Fußballstadion und in der U-Bahn könnte es kaum beschissener sein.«

»Dann wünsche ich euch noch ganz viel Freude beim Auswerten der Funde.«

»Volltreffer!!!«

Muhrs Siegesschrei ließ die Anwesenden erschrocken zusammenfahren, bis auf Antonia, die war Muhrs Freudenschreie bei tollen Fahndungserfolgen gewohnt.

»Muhrli, willst du zahlreiche Spezialisten der Polizeidirektion Wien durch Herzinfarkte um die Ecke bringen?«, keifte sie ihn an.

Muhr schaute verlegen in zahlreiche verärgerte Augenpaare.

»’tschuldigung.«

»Sag schon, was du gefunden hast, bevor du zerplatzt wie ein Luftballon beim besoffenen Ballonverkäufer im Wurstelprater.«

»Da habe ich eine Meldung vom Wachzimmer Josefstadt. Die haben in der Albertgasse um halb fünf Uhr früh eine Frau namens Beatrix Höflehner im Kostüm der Kaiserin Sisi aufgeschnappt. Da die Frauensperson nicht ansprechbar, total verwirrt und renitent war, wurde sie in die Notaufnahme des Sozialmedizinischen Zentrums Baumgartner Höhe gebracht. Das Kostüm der Frau wirkte nach Angabe der diensthabenden Kollegen sehr stilecht und könnte zum entwendeten Inventar des Museums gehören. Die Frau ist von Berufs wegen Sekretärin des Museumsdirektors.«

Antonia leckte sich die Finger ab und starrte Muhr unverwandt an.

Dem Assistenten war unter dem gestrengen Blick seiner Vorgesetzten mulmig zumute, nervös stieg er von einem Bein aufs andere.

»Äh, meinen Sie, ich soll gleich mal hinfahren und die besagte Frau befragen, Chefin?«

Antonia zwinkerte Navratil zu.

»Der Bursch ist zwar doppelt so lang wie nötig, aber nur halb so blöd wie befürchtet. Der wird garantiert noch Polizeipräsident.«

»Ich bin dann eh schon in Pension«, murrte Navratil.

Muhr steckte sein Smartphone ein und wandte sich zum Abmarsch, da packte ihn Antonia hart am Unterarm und hielt ihn fest.

»Ruhe jetzt! Keiner rührt auch nur ein Ohrwaschl!«

Schlagartig herrschte völlige Stille und absolute Starre im Wohn- und Schlafzimmer der Kaiserin Sisi. Zehn Sekunden. Dreißig. Eine Minute.

»Kann ich jetzt weiterarbeiten?«

»Momenterl noch, Frau Doktor.«

Stille und Starre.

»Um was geht’s jetzt?«, fragte Navratil ratlos.

»Ich nehme Fährte auf.«

»Hat der Punschkrapfen zu viel Rum erwischt?«

»Stefan, ein Wort noch und ich renke dir das Schultergelenk aus.«

Stille und Starre.

»Da ist es wieder!«

Niemand hatte etwas gehört oder gesehen, doch Antonia sprang mit katzenhafter Behändigkeit, die man bei ihrer Leibesfülle niemals erwartet hätte, auf das Bett der Kaiserin zu, riss die über die Matratze bis zum Boden hängende Decke vom Bett, kniete sich blitzartig nieder und langte unter das Bett.

»Hilfe!«

»Hab ich dich, du Strizzi!«

Am rechten Bein zog sie einen zappelnden und von oben bis unten mit getrocknetem Blut besudelten Mann unter dem Bett hervor. Als dieser mit dem linken Bein nach Antonias Kopf treten wollte, warf sie sich in voller Breite auf ihn. Dem Mann ging unter lautem Ächzen die Luft aus, so dass er zu keiner weiteren Gegenwehr mehr in der Lage war. Drei uniformierte Männer stürzten herbei und fixierten den Mann. Antonia erhob sich. Dunkle Falten legten sich auf ihre Stirn.

»Na ihr seid ja eine ausgemachte Truppe von Spitzensportlern!«, schimpfte sie. »Da liegt ein Kerl unterm Bett und ihr merkt gar nix. Wenn er einen Sprengstoffgürtel gehabt hätte, hätte er ein Loch in die Fassade der Hofburg sprengen und der Pensionsversicherung einen Batzen Geld für die Versorgung von ein paar ausgemachten Deppen sparen können.«

Tatsächlich schauten die anwesenden Exekutivbeamten ziemlich betropetzt aus der Wäsche.

»Aufs Kommissariat mit ihm. Pronto!«

***

Der Mann saß geknickt und völlig in sich versunken im Vernehmungszimmer. Ihm gegenüber saßen Antonia und Muhr, getrennt von einem Tisch, auf dem zwei Pappbecher mit Kaffee und einer mit heißer Schokolade standen.

Der in der Hofburg anwesende und noch nicht völlig besoffene Nachtwächter hatte den stellvertretenden Vizedirektor Rudolf Peterka gleich erkannt.

»Also, Herr Peterka, wie hat sich der Pallawatsch abgespielt?«

Keine Antwort.

»Weil, dass Sie völlig unschuldig sind, werden Sie ja wohl hoffentlich nicht behaupten wollen. So, wie Sie ausgeschaut haben.«

Der Mann hatte unter Aufsicht eine Dusche nehmen und frische Kleidung anziehen dürfen.

»He, Scheißkerl, rede, sonst ziehen wir hier ganz andere Saiten auf!«

Antonia starrte Muhr entgeistert an.

»Muhrli, wenn du noch einmal so einen depperten Spruch aus einem US-Krimi bringst, dann schicke ich dich zum Ölen aller Scheißhäuseltüren ins Innenministerium.«

Muhr musste enttäuscht zur Kenntnis nehmen, dass damit seine wohlerwogene Verhörstrategie gescheitert war. Totaler Autoritätsverlust nach dem ersten Satz.

»Aber, Chefin …«

»Du gehst jetzt auf dein Zimmer und kommst erst wieder, wenn ich dich rufe. Den bösen Bullen nimmt dir eh keiner ab! Und wenn ich fertig bin, lade ich dich auf einen Schweinsbraten beim Eckwirt ein. Brav warst heute wieder.«

Muhr zog eine lange Miene.

»Können wir bitte einmal in die Vitaminbar gehen, Chefin?«

»Nix da! Du brauchst endlich ein bisserl Substanz auf den Rippen. Und jetzt fort!«

Muhr schloss die Tür von außen.

»Der Feldenstein war ein Lump.«

Antonia wiegte den Kopf. Jetzt also raus mit der Wahrheit.

»War er ein bisserl gemein zu Ihnen, der Feldenstein, der Lump?«

»Alles hat er kaputt gemacht! Mit Absicht! Wenn er nicht schon hin wäre, täte ich ihm glatt nochmal das Messer reinrennen!«

Alles auf Video, der Fall war aus polizeilicher Sicht geklärt. Antonia lehnte sich entspannt zurück. Jetzt noch die Schmutzwäsche.

»Warum waren Sie denn so grantig auf den Herrn Vizedirektor?«

»Das war kein Vizedirektor, das war ein Emporkömmling! Der Wurm hat meinen Posten nur gekriegt, weil er sich beim Herrn Direktor eingeschleimt hat.«

»Ihren Posten?«

»Natürlich meinen Posten! Seit sieben Jahren warte ich darauf, Vizedirektor zu werden, und dann kommt der Kerl. Alles eine politische Intrige.«

»Und das Fräulein Beatrix Höflehner? Hat sich das Fräulein nicht wiederholt nachts die Kleidung der Kaiserin Sisi ausgeborgt?«

Die Miene des Mannes wurde erst schwärmerisch, dann verbittert.

»Sie können sich gar nicht vorstellen, wie schön die Trixi als Kaiserin ausgeschaut hat! Ich habe sie vergöttert! Und was hat das Flitscherl gemacht? Sie hat sich diesem Dreckskerl an den Hals geworfen.«

»Und deswegen haben Sie den Vizedirektor erstochen?«

»Ja.«

»Sagen Sie mal, braucht das Museum wirklich neben einem Direktor auch einen Vize- und einen stellvertretenden Vizedirektor?«

Der Mann runzelte die Stirn.

»Was heißt denn da einen? Wir haben drei stellvertretende Vizedirektoren. Für die Silberkammer, das Sisi Museum und die Kaiserappartements.«

Antonia seufzte. Und bei der Polizei wurde an allen Ecken und Ende gespart.

»Hat das Fräulein Höflehner Sie auf frischer Tat ertappt? Ich meine, wie Sie dem Herrn Feldenstein das … eh schon wissen.«

Peterka nickte.

»Ja.«

»Und da hat sie die Nerven verloren, nicht wahr?«

»So eine hysterische Fuchtel!«

»Na gut, Herr Peterka, das war’s jetzt schon. Mehr will ich vorerst gar nicht wissen.«

Antonia erhob sich. Der Mann jammerte.

»Jetzt kann ich mich genauso gut aufhängen.«

Antonia fasste den stellvertretenden Vizedirektor streng ins Auge.

»Sicher nicht hier drinnen. Die Putzfrau ist seit gestern im Krankenstand.«

SISI MUSEUM

Wien 1, Hofburg, Eingang unter der Michaelerkuppel. Die Sammlung beherbergt mehr als 300 Objekte und persönliche Gegenstände von Kaiserin Elisabeth. www.hofburg-wien.at

Theresa Prammer

Ihre letzte Liebe

Die Rache des Gigolos

Toni ließ das Scheusal keine Sekunde aus den Augen. Endlich hielt es still.

Jetzt bist du dran! Mit aller Kraft schlug er zu. Es krachte, als hätte der Blitz eingeschlagen. Die vier Meter hohe Glasfront des Palmenhauses erzitterte. Alle Geräusche erstarben, die Gäste im Restaurant drehten ihm ihre Köpfe zu. Die Zeit schien für einen Moment stillzustehen. Als gäbe es ein kollektives Warten, ob die Jugendstilfassade durch die Erschütterung einstürzen würde. Ein leises Brummen unterbrach die Stille und die Fliege setzte sich erneut auf die Glasfront. Mit voller Wucht holte er ein zweites Mal mit der zusammengerollten Zeitung aus. Dieses Viech musste sterben. Auch wenn ihn das sein Trinkgeld kostete.

»Herr Toni, Tisch dreizehn will zahlen. Konzentrieren Sie sich auf ihre Arbeit! Oder wollen Sie dem tapferen Schneiderlein Konkurrenz machen?«

Ein paar Gäste lachten über den Witz seines Chefs.

»Pardon, ich wollte nur die Fliege …«

»Vom Wollen können wir nicht leben! Avanti, Tisch dreizehn.«

Blödes Arschloch, dachte Toni und sagte lächelnd: »Bin schon weg.«

Er druckte die Rechnung aus und eilte zur Familie, die schon wartete. »Macht neunundfünfzig Euro und siebzig Cent«, sagte er und zückte die Geldbörse. Der zehnjährige Bub am Tisch strahlte ihn an: »Darf ich auch auf das Fenster hauen?«

»Maxi, bitte!«, tadelte ihn der Vater sofort. »Dieses Lokal ist der Mittelteil der letzten großen richtigen Orangerie, die in Europa gebaut wurde. Schmetterlingshaus links, Gewächshaus rechts. Und wo gehört das alles dazu? Na?«

»Hoooofbuuurg«, antwortete der Bub und verdrehte die Augen. »Ich will aber trotzdem aufs Fenster hauen.«

»Verzeihen Sie, unser Jüngster ist in der Ich-zerstör-alles-Phase«, sagte der Vater zu Toni. Dabei setzte er ein so aalglattes Lächeln auf, dass man meinen könnte, er würde es beruflich oft brauchen.

»Kein Problem, ich bin noch immer nicht aus dieser Phase draußen«, grinste Toni.

»Schau Papa, der ist cool«, sagte der Bub. Die Betonung lag auf »der«, und Toni zwinkerte dem Kleinen zu. Die Rache des Vaters folgte in Form einer Aufrundung des Betrags von neunundfünfzigsiebzig auf sechzig Euro.

»Das wär aber nicht nötig gewesen!«, sagte Toni.

»Aber gerne doch«, antwortete der Vater, bleckte die gebleachten Zähne und nahm seinen Borsalino-Strohhut vom Kleiderständer.

Nicht nur ein Klugscheißer, auch noch ein eitler Geck!

Während Toni dem Kleinen beim Hinausgehen winkte, fragte er sich ‒ wie jeden Tag mindestens ein Dutzend Mal ‒ was er hier tat. Er hatte die Seele eines Künstlers, verdammt nochmal, nicht die eines Kellners. Hätte seine Mutter ihn nicht mit sechzehn Jahren aus der gemeinsamen Wohnung in Neapel geworfen, wäre vieles in seinem Leben anders verlaufen. Dann würde er nicht mit seinen achtunddreißig Jahren solchen Neureichen servieren müssen – dann wäre er einer von ihnen.

Er blickte auf seine Armbanduhr und stieß einen erleichterten Seufzer aus. In zwei Stunden war Schichtwechsel. Seine aktuelle Flamme wollte ihn abholen, die blonde Moni. Vor einer Woche hatten sie sich hier kennengelernt. Sie war unersättlich.

»Hallo? Herr Toni, sind Sie taub? Oder warten Sie wie ein Frosch in Stockstarre auf die nächste Fliege?« Sein Chef wedelte aufgeregt mit der rechten Hand. Dabei wechselte dessen rötliche Hautfarbe in eine leichte Form des Violetts, als hätte man ihn mit beiden Händen auf die Wangen geschlagen. Die Alkoholfahne war die wahrscheinlichere Erklärung, dachte Toni und lächelte untergeben.

»Oh, pardon, Herr Strobl. Ich hab mich gerade gefragt, welche Tischdekoration wir für die Hochzeit am Sonntag verwenden sollen.«

»Sicher nicht die, die Sie im Kopf haben, Toni!«

Toni lachte verlegen. Er hatte den Job erst seit drei Monaten, und auch wenn er ihn nicht wollte, brauchte er ihn. Letztes Jahr war ihm zweimal gekündigt worden. Zuerst hatte er sich mit der Eigentümerin des Hotels eingelassen und dann hatte er eine Kollegin geschwängert. Zum Glück hatte sie abgetrieben. Noch immer lächelte er Herrn Strobl an.

»Toni, wenn Sie mich weiter so dämlich angrinsen und nicht zu der Dame auf Tisch sieben gehen, dann entlasse ich Sie wegen sexueller Belästigung am Arbeitsplatz.«

Wieder Lachen der Gäste. Aber diesmal ließ es Toni kalt. Tisch sieben. Bitte nicht sie!

Er schaute zu dem Platz in der linken hinteren Ecke des Lokals, der von einer riesigen Palme beschützt wurde. Sie war wieder da. Schon wieder an einem seiner Tische. Das machte diese alte Hexe mit Absicht. Er nickte seinem Chef zu und ging los. Es widerstrebte ihm. Als würde jede Zelle seines Körpers in die andere Richtung ziehen.

»Küss die Hand, Frau Hofrat. Schön, dass Sie wieder bei uns sind!«

»Toni!«, keifte sie, als wäre er ein ungezogener Bub, und klimperte mit den goldenen Armreifen. »Ich warte schon seit geraumer Zeit.«

»Pardon, es ist heute so viel zu tun.«

»Interessiert mich nicht. Bringen Sie mir einen Espresso mit Schlag!«

Sie starrte ihn aus ihren gestrafften Augen an.

Den Schlag kriegst du umsonst, dachte Toni und schrieb die Bestellung auf seinen Block. Wie alt war diese Vettel? Musste sie nicht bald das Zeitliche segnen? Der Gesichtsschnipsler hatte ganze Arbeit geleistet. Von Weitem ging sie für Mitte fünfzig durch. Aber Hals und Hände verrieten, dass hier das siebte Lebensjahrzehnt schon lange überschritten war.

»Toni, dalli, dalli«, sagte sie und klatschte in die Hände.

Sein Antwortlächeln kostete ihn mehr Überwindung als vorhin bei seinem Chef. Von dem bekam er wenigstens sein Gehalt, aber die Alte gab ihm ja nicht mal Trinkgeld. Obwohl er sich anfangs um sie bemüht hatte. Aber seine Freundlichkeiten gingen spurlos an ihr vorüber. Es war wie damals bei seiner Mutter in Neapel.

***

Wie gut er heute wieder aussah! Wie ein italienischer Peter Alexander. Der Entertainer war der Schwarm ihrer Jugend gewesen. Als Mädchen hatte sie unzählige Nächte wachgelegen und sich vorgestellt, sie wäre »Frau Alexander«. Vielleicht war das der Grund dafür, dass sie ihren Blick nicht von Toni lassen konnte. Vor drei Monaten hatte er sie zum ersten Mal bedient. Und ihr dabei diesen Moment zu lange in die Augen geschaut. Fünf-Ingrid-Bergmann-Humphrey-Bogart-Sekunden, die den Unterschied machten zwischen Freundlichkeit und Verlangen. Sie hatte das Kichern mühsam unterdrücken müssen, als wäre sie neunzehn und keine neunundsiebzig. Mit jedem Besuch im Palmenhaus fühlte sie sich verrückter, bezauberter, hingerissener. Diese Leidenschaft hatte sie schon lange nicht mehr gespürt. Nicht mal, als der Herr Hofrat noch gelebt und auf ihren Wunsch einmal im Monat die blaue Pille eingeworfen hatte. Jetzt war er seit einem Jahr tot und somit auch diese Freude mit ihm gegangen. Aber wenigstens war sie somit frei für Toni. Wie ein rettender Engel war er in ihre Ödnis aus Tarock-Nachmittagen und Opernbesuchen geschickt worden. Sie gehörte noch lange nicht zum alten Eisen. Das hatte sie auch Dr. Freudensprung erklärt, als er sich geweigert hatte, ihr Gesicht erneut zu straffen. So etwas übersteht keine Haut, hatte er gemeint. Aber das hatte er auch vor der dritten Brust-OP gesagt.

Überzeugt hatte ihn letztendlich ihre großzügige Spende an seine Praxis. Gut, an dieses gespannte Gefühl müsste sie sich noch gewöhnen. Aber dafür war auch wirklich kaum mehr eine Falte zu sehen. Das Kauen und Schlucken fiel ihr seither schwer, deshalb aß sie nur mehr weiche Speisen. Aber es machte nichts, sie wollte sowieso auf ihre Figur achten. Für ihr erstes Mal hatte sie schon das Dreihundert-Euro-Negligee aus französischer Spitze gekauft. Im Kerzenlicht ging sie darin für Ende vierzig durch.

Toni balancierte das Tablett mit ihrer Bestellung durch das Lokal. Sie stellte sich vor, wie er es in ihrem Schlafzimmer tat, mit nichts als seinem Sakko bekleidet. Was für ein Mann. Als er den Kaffee am Tisch abstellte, hatte sie nur einen Wunsch. Sie wollte ihn mit dem Schlagobers füttern, seinen Körper damit einreiben und ablecken.

Zum Glück hatte sie das Flirten nie verlernt. So hatte sie auch damals den Herrn Hofrat von seiner Gattin wegbekommen. Das hatten schon viele vor ihr versucht, aber sie hatte einfach den Dreh raus. Männer mochten keine Frauen, die sie am Silbertablett serviert bekamen. Schon früher hatte sie als »spröde Schöne« die Männer verrückt gemacht. Und sie sah bereits, dass es auch bei Toni wirkte. Seine Selbstsicherheit bröckelte in ihrer Gegenwart ab wie der Putz am Kunsthistorischen Museum.

»Haben Frau Hofrat noch einen Wunsch?«, fragte er. Dein Gesicht in meinem Schoß, dachte sie, während sie ihn mit der Hand wegwedelte wie einen lästigen Hund.

Und da war wieder der Fünf-Sekunden-Blick. Ihr wurde heiß und ihr Herz galoppierte davon, während sie seinen tiefen dunklen Augen standhielt. Er nickte leicht, ein zartes Lächeln umspielte seine Lippen. Wie gern sie diesen Mund küssen würde.

Es war so weit, sie hatte ihn an der Angel. Jetzt hatte er sich sein Trinkgeld verdient. Aber sie musste geschickt sein, ihr war nicht entgangen, dass auch andere Frauen angetan waren vom schönen Toni. Erst vor einer Woche war dieses Flitscherl mit den billig blondgefärbten Haaren wie eine räudige Hündin um ihn herumgeschwänzelt. Und es hatte ihm gefallen. Natürlich, welchem Mann nicht? Da war ihr klar geworden, sie brauchte stärkere Waffen als hundert Euro für den Service. Sie war nicht so naiv zu glauben, dass ein Mann wie Toni von selbst der Monogamie zugetan war. Man musste ihn dazu bringen. Geld regierte nun mal die Welt. Und das war auch gut so, ganz besonders, wenn es sich um ihres handelte. Also hatte sie einen Termin beim Notar vereinbart. Und danach würde sie nichts mehr aufhalten.

***

Ein letztes Zucken ging durch ihren Körper. Dann war es vorbei. Irgendwie tat sie ihm leid, wie sie mit offenen Augen zwischen den leeren Kartons der Aro-Biskotten und den aufgerissenen Veuve-Clicquot-Boxen lag. Wenigstens hatte sie nicht lange leiden müssen. Der Tod war unmittelbar eingetreten. Die Dosis machte das Gift. Und er hatte genug davon ins Futter gegeben. Die streunende Katze, die sich immer bei den Küchenabfällen herumtrieb, hatte alles gierig verschlungen.

Toni wickelte die Serviette von seinem rechten Zeigefinger. Der Schnitt, den er sich beim Öffnen der Katzenfutterdose zugezogen hatte, war zum Glück nicht tief. Die Wunde hatte schon zu bluten aufgehört. Gott sei Dank war das passiert, bevor er das Gift in das feine Fresschen gemischt hatte.

In letzter Zeit schien er wirklich einen Schutzengel zu haben. Wie wäre sonst die glückliche Fügung zu erklären, dass die blonde Moni Drogistin war?

»Toni, du bist ja lustig. Hm, also um jemanden ohne Spuren ins Jenseits zu befördern … auf die Schnelle würd ich sagen, fünf Tropfen Blausäure sind genug«, hatte sie gemeint. »Wieso willst du das wissen?«

»Weil ich an einem Krimi schreibe«, log er. Bevor sie weiter fragen konnte, sorgte er mit seinen geschickten Fingern dafür, dass sie das Thema sofort wieder vergaß. Während Moni stöhnte, sah er es schon vor sich. Die röchelnde Alte im Palmenhaus, die ihren letzten Haucher von sich gab.

In einem Internetforum für Selbstmörder fand er den Tipp, dass ein chinesischer Laden in Kleinhaugsdorf bei der österreichisch-tschechischen Grenze Blausäure verkaufte. Jetzt, zwei Tage später, hatte er das Gift in einem kleinen, unscheinbaren Fläschchen in der Hosentasche. Weil er sich bei Monis Angabe nicht ganz sicher war, hatte er fünf Tropfen für die Katze verwendet. Bei der Frau Hofrat wären zehn sicher perfekt, da würde sie sofort vom Stuhl kippen und es wäre ruckzuck erledigt.

»Aha, hier sind Sie, Toni«, sagte sein Chef, der wie immer aus dem Nichts aufgetaucht war. Er fixierte das tote Tier. »Nachdem sie das hier weggeschafft und sich die Hände gewaschen haben, würden sich unsere Gäste auch über Ihre Anwesenheit freuen! Abmarsch!«

Während Toni einen kleinen Diener machte, griff er sich an die Hosentasche. Ob sein Chef nach dem Krampen dran sein würde? Warum eigentlich nicht? Aber bis er nicht rausgefunden hatte, wie viel die blonde Moni im Monat verdiente, wollte er seinen Job nicht gefährden.

So würde es also nur aussehen wie ein bedauerlicher Herzinfarkt einer alten Frau bei ihrer Nachmittagsjause.

***

Wo steckte er nur? Sie warf die Beine übereinander und strich sich den Rock glatt. Als sie pünktlich um sechzehn Uhr ins Palmenhaus gekommen war, hatte sie ihn weder an einem der Tische noch hinter der Theke gesehen. Er war doch hoffentlich nicht krank? Sie hatte sich extra für ihn schick gemacht. Ihre Haare glänzten in neuem Honigblond und das pastellrosa Chanelkostüm war abgestimmt auf die flamingofarbenen Pumps. Ihre frisch mit Hyaluron aufgespritzten Lippen kamen durch den Perlmuttlippenstift ganz besonders zur Geltung. Der Mund, den er im Laufe der kommenden Stunden sicher noch küssen würde. Und noch viel mehr …

Ihre Bedienerin hatte den Champagner eingekühlt sowie drei Platten mit Wildlachs, Roastbeef und diversen Pasteten angerichtet. Austern hatte sie kurz angedacht, aber sie mochte dieses glibbrige, salzige Zeug einfach nicht. Und Toni würde doch sicher kein Aphrodisiakum brauchen, ein Mann in seinem Alter. Die Potenz war ihm ja schon aus zehn Metern Entfernung anzusehen.

Sie war so in ihren Tagträumen gefangen, dass sie ihn im ersten Moment gar nicht registrierte, als er die Treppen aus dem Untergeschoß hochkam. Ihr Körper reagierte vor ihrem Verstand mit aufgeregtem Herzklopfen. Automatisch griff sie zu der Ausgabe der englischen Vogue neben sich und befühlte das gefaltete, versteckte Papier zwischen den ersten Seiten.

»Und Sie sind ganz sicher, dass Sie das wirklich möchten, Frau Hofrat?«, hatte vor zwei Tagen der Notar gefragt. »Sie wurden nicht etwa von dem besagten Herrn dazu aufgefordert? Ich habe oft mit Klienten zu tun, die sich zu solchen Schritten verpflichtet oder genötigt fühlen. Quasi als Gegenleistung für die Pflege, die sie bekommen.«

Eine Unverschämtheit! Am liebsten hätte sie die Kanzlei auf der Stelle verlassen. Was dachte dieser Mann, glaubte er etwa, sie wäre gebrechlich? Sollte er mal auf Sechs-Zentimeter-Absätzen laufen, das hatte nichts mit ihrem Alter zu tun! Oder hielt er sie gar für senil? Verkalkt?

»Ich bin in vollstem Besitz meiner geistigen und körperlichen Kräfte, ich wurde von keinem Menschen dazu gedrängt. Der Begünstigte weiß nicht einmal etwas von seinem Glück.«

Es dauerte eine Stunde, bis sie den Text aufgesetzt hatten, der Notar musste nur noch ihre genauen Vermögenswerte einsetzen. Darum hatte sie heute auf dem Weg zum Palmenhaus den Taxifahrer über die Kanzlei fahren lassen, um die beglaubigten Papiere abzuholen.

Als Toni sie an ihrem Stammplatz bemerkte, nickte sie ihm zu. Und er strahlte sie über das ganze Gesicht an. So hatte er sie noch nie begrüßt. Es war fast so, als wüsste er von der Überraschung, die sie für ihn vorbereitet hatte. Sie wollte noch nichts verraten, darum verzog sie keine Miene. Und stellte zufrieden fest, dass er daraufhin nur noch mehr lächelte. Ja, sie wusste eben, wie man einen Mann für sich gewann.

***

Toni schielte in die linke Ecke des Lokals. Sie saß wie eine Spinne am Tisch. Räkelte sich, als würde sie ihre unsichtbaren Fäden um sich ausbreiten. Heute geht sie in mein Netz. Während er das Fläschchen in seiner Hosentasche befühlte, nickte sie ihm zu. Er konnte nicht anders, ein Strahlen breitete sich ganz von selbst auf seinem Gesicht aus. Sie starrte ihn nur weiter an. Mein Gott, die Alte hatte wirklich Ähnlichkeit mit seiner Mutter. Dieser misanthropische Gesichtsausdruck, der jedem zu verstehen gab, dass alle Menschen im Grunde wert- und bedeutungslos waren. Außer sie selbst natürlich.

Schwungvoll ging er an ihren Tisch.

»Toni, wo waren Sie die ganze Zeit? Ich sitze schon etliche Minuten hier«, sagte sie in ihrer herablassenden Art.

»Ist heute nicht ein wunderbarer Tag?«, überging er ihre Beschwerde. Und zum ersten Mal spürte er eine ungeheure Weite in seiner Brust, als würde sich eine neue Welt auftun. Sie griff nach der englischen Ausgabe der Vogue, die sie neben sich liegen hatte, und schlug sie auf. Als könnte dieser Zwetschkenkrampus Englisch.

»Ein Glas Champagner und ein Lachsbrötchen!«, sagte sie, ohne vom Magazin aufzublicken.

Er wollte schon nicken, erstarrte jedoch in der Bewegung. Wieso Champagner? Sie trank doch sonst immer nur Espresso, mit viel Zucker, manchmal auch mit Schlagobers. In dem wäre der bitter-herbe Geschmack der Blausäure kein Problem. Falls sie etwas bemerken sollte, hatte er schon die Erklärung einer neuen Kaffeebohnensorte parat. Aber Champagner? Noch dazu dieser Veuve Clicquot, den sie hier verkauften! Da würde sie doch gleich den ersten Schluck ausspucken.

Er brauchte eine Idee. Und zwar sofort. Um Zeit zu gewinnen, räusperte er sich. »Gnädigste, es tut mir furchtbar leid.« Er beugte sich vor und sprach in verschwörerischem Flüsterton weiter. »Die Sache ist die … als Stammkundin kann ich Ihnen diesen Champagner, den wir im Moment vorrätig haben, nicht mit gutem Gewissen servieren. Er ist … also, er war …«

Sie ließ die Vogue sinken. »Was?«

»Der Chef hat ihn vom Hofer«, wisperte er. »Einkaufspreis fünfzehn Euro die Flasche, das Glas wird hier um dreißig Euro verkauft. Ich kann gerade Ihnen dieses Gschloda unmöglich bringen.«

Sie verzog ihr Gesicht zu einer Grimasse, jeden Moment rechnete er damit, dass sie seinen Chef zu sich winken würde.

»Wenn Ihnen der Sinn nach etwas Besonderem steht, schlage ich einen Cocktail vor«, sagte er rasch. »Wir haben da etwas ganz Feines. Einen Fellini. Die Frau vom Bundeskanzler trinkt nix anderes, wenn sie hier ist. Vorzüglich. Wird Ihnen sicher munden. Wenn Sie gestatten?«

Es schien eine Ewigkeit zu dauern, in der sie ihn nur anstarrte. Schließlich sagte sie: »Gut.«

»Sehr gerne, kommt sofort, Frau Hofrat!« Tonis Herz pochte mit jedem Schritt zur Theke wilder unter seinem weißen Hemd. Zum Glück war ihm auf die Schnelle der Fellini eingefallen. Den trank Moni immer im Palmenhaus, eine Mischung aus Aperol, Grapefruitsaft, Mandelsirup, Ananassaft, da würde sie garantiert nix schmecken. Er dachte an das Gift. Ja, zehn Tropfen, sicher ist sicher!

Er gab die Bestellung auf und nahm wenig später das Tablett mit Cocktailglas und Brötchen in Empfang. Auf einem kleinen Tisch hinter dem Eingang zur Küche stellte er es ab. Er drehte sich um. Niemand konnte ihn hier sehen. Er schraubte den Verschluss ab und hielt das Fläschchen über das Glas. Eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs, …

»Das glaub ich jetzt nicht!«, sagte die schneidende Stimme seines Chefs hinter ihm. Toni zuckte zusammen und verschüttete die nächsten Tropfen. »Toni, wollen Sie hier Wurzeln schlagen? Oder besinnen Sie sich, dass Sie doch ein Mensch sind und zwei Füße haben?«

»Pardon, Herr Strobl, da ist eine Gelse auf dem Brötchen.« Rasch schraubte er das Fläschchen zu und ließ es in seine Hosentasche gleiten. Dann drehte er sich zu seinem Chef. »Jetzt ist sie weg!«

»Gelsen saugen Blut und laben sich sicherlich nicht an Lachsbrötchen!«

Toni bemühte sich um ein Auflachen, aber es klang mehr nach Wehklagen. Herr Strobl goutierte den misslungenen Versuch mit einem Augenverdrehen. Verdammt, er musste wirklich so schnell wie möglich Monis Kontoauszüge in die Finger bekommen.

»Also? Wird das heute noch was, Toni?«

Flink drehte sich Toni wieder zum Tisch und wollte nach dem Tablett greifen. Was war das? Die kleine Pfütze auf der Tischplatte? Oh Gott! Er hatte was von dem Gift verschüttet, als sein Chef ihn überrascht hatte. Das war ein Indiz. Und konnte ihn verraten. Er sah es schon vor sich. Die polizeiliche Untersuchung. Der Spürhund, eine Art Kommissar Rex, der beim Tisch wild zu jaulen beginnen würde.

»Toni? Wollen Sie mich frotzeln?«, drängte sein Chef.

Mit einer eiligen Bewegung wischte Toni mit der Hand mehrmals über die feuchte Stelle auf der Tischplatte. Dann nahm er das Tablett, nickte Herrn Strobl zu und bewegte sich sehr langsam zum Tisch der Alten.

Nur sechs Tropfen waren in ihrem Glas gelandet. Ob das ausreichen würde? Was, wenn Moni sich geirrt hatte? Sie wirkte ja nicht unbedingt wie der hellste Stern am Firmament. Er musste nochmals umkehren. Irgendwo die restlichen vier Tropfen dazuschütten. In der Peripherie seines linken Auges sah er seinen Chef, der ihn beobachtete. Und die alte Witwe hatte ihn auch schon gesehen und deutete ihm mit wedelnder Zeitschrift, schneller zu gehen. Er stockte. Nein, es gab jetzt keine andere Möglichkeit, die sechs Tropfen müssen reichen!

»Na endlich, Toni. Ich habe schon geglaubt, Sie müssen den Fisch noch fangen!«, verhöhnte sie ihn und bleckte die falschen Zähne.

***

»Na endlich, Toni. Ich habe schon geglaubt, Sie müssen den Fisch noch fangen!«, raunte sie und schenkte ihm ein verführerisches Lächeln. Wie absolut hinreißend, dass er sich so um ihr Wohlergehen gekümmert und nicht den billigen Champagner serviert hatte. Und dann noch sein Vorschlag: ein Fellini. Sie hatte die Botschaft verstanden. Fellinis berühmtester Film »La Dolce Vita« – das süße Leben. Ja, Toni war der Richtige. Kein Zweifel.

Zwischen ihren Fingern hielt sie schon die Papiere, die sie ihm jetzt geben wollte. Toni stellte das Tablett auf ihrem Tisch ab. Er wirkte ein bisschen nervös, Schweißperlen standen auf seiner Stirn. Wusste er von ihrem Plan? Nein, das war doch ganz und gar unmöglich. Aber trotzdem war er plötzlich so anders.

***

Einatmen und ausatmen, sagte er sich, als er das Tablett hinstellte. Seine Hand musste ruhig bleiben, damit die Alte keinen Verdacht schöpfte. Sein ganzer Körper war angespannt. Er schwitzte, so wie immer, wenn er unter Stress war. Aber diesmal fühlte er das klatschnasse Hemd an seinem Rücken kleben. Er blickte sie an und quittierte ihre hyänenhafte Fratze mit einem freundlichen Lächeln. Seine Mundwinkel zuckten, er war nervös, was unter den Umständen normal war. Außerdem war es heute ziemlich heiß. Wieso trinkt sie nicht, verdammt noch mal? Am liebsten hätte er ihr selbst das Gesöff in die Kehle geschüttet.

»Zum Wohl!«, sagte er und bemerkte, wie ihn ein leichter Schwindel überkam. Er zupfte an seinem Hemdkragen und lockerte ihn, während sie das Cocktailglas an den Mund führte und … Was war nur los mit ihm? Er fühlte sich so schwach. Ein Rauschen, das immer lauter wurde, dröhnte in seinen Ohren.

***

Sie verharrte mit ihrem Blick weiter auf ihm. Er sah hektisch zum Cocktailglas und dann wieder zu ihr. So kannte sie ihn gar nicht. Moment! Wieso stand sein Chef ein paar Meter entfernt und beobachtete ihn? Hatte er etwas von Tonis Champagnergeständnis mitbekommen? Sie ließ das zusammengefaltete Papier los und griff nach dem Glas.

»Zum Wohl«, sagte Toni. Sie nickte ihm verständnisvoll zu.

Doch noch ehe sie es auch nur hochgehoben hatte, sah sie, wie die Beine ihres geliebten Kellners einsackten und er wie eine Marionette ohne Fäden auf den Steinboden des Palmenhauses fiel.

***

Er lag am Boden, die Alte beugte sich über ihn, ihre riesigen Brüste zappelten nervös im Büstenhalter. Und mit einem Mal wurde es ihm klar. Das Gift! Er hatte es weggewischt. Mit dem Finger, in den er sich mit dem scharfen Deckel der Katzenfutterdose geschnitten hatte. Die Tropfen waren durch die Verletzung in seinen Blutkreislauf gelangt. Er wollte schreien, aber seine Kiefermuskeln gehorchten ihm nicht.

»Ich liebe dich«, sagte die Alte. Er verstand nicht. Wusste sie alles und verhöhnte ihn noch in seinem Todeskampf?

»Es wird alles gut, das ist wahrscheinlich die Hitze. Ich habe deine Hinweise verstanden. Wenn du wieder am Damm bist, können wir uns unsere Liebe gestehen.«

Die war verrückt, warum machte sie das?

»Und du bekommst fünftausend Euro im Monat von mir. Du brauchst nie wieder zu arbeiten, nur mehr mir daheim einen Kaffee servieren. Hörst du mich?«

Toni verstand nichts mehr. Wahrscheinlich hatte das Gift seine Nervenzellen schon angegriffen.

»Toni, schau, hier. Mein Testament. Du bekommst mal vier Millionen und meine Wohnung.« Sie zeigte ihm einen Wisch, auf dem als Überschrift »Mein letzter Wille« stand. Ihre drahtigen Finger streichelten über seine Haare, Tränen klatschten auf ihn herunter. Und da erkannte Toni seinen Irrtum. Oh, mein Gott. Sie liebt mich! Ihre abweisende Art, das affektierte Getue – sie hatte mit ihm geflirtet! Wie hatte er nur so blind sein können? Sie war seine Chance auf ein ganz neues Leben – und was für eines. Verzweifelt versuchte er mit seinen Lippen das Wort »Gift« zu formen, während das Summen in seinen Ohren immer lauter wurde.

Als er es gerade mal geschafft hatte, seinen Mund zu öffnen, setzte die Stille ein.

Was hatte er gerade sagen wollen? Er hatte es schon wieder vergessen. Ach, dann konnte es nicht so wichtig sein.

Das Letzte, was er fühlte, war ein Schütteln, als würde ihn jemand wecken. Aber warum? Er schlief doch so gut.

***

Sie schüttelte ihn. Sie schüttelte ihren geliebten Toni, so lange, bis der Notarzt kam. Er konnte nur noch seinen Tod feststellen.

»War er krank?«, fragte einer der Sanitäter.

»Ich glaub, er war drogensüchtig. Hat sich in letzter Zeit so komisch verhalten, Koks vielleicht«, hörte sie Tonis Chef neben sich. Wie in Trance setzte sie sich wieder an ihren Tisch. Sah zu, wie seine Leiche in den Metallsarg gehoben wurde. Sie konnte es einfach nicht glauben.

Als der Tumult vorbei war, kam Tonis Chef zu ihr. Er griff nach dem Cocktailglas, um es abzuräumen, aber sie hielt ihn auf. »Unterstehen Sie sich!«

»Pardon, Frau Hofrat. Ich dachte … ich hätte einen Neuen gebracht. Kostenlos, natürlich.« Sie schüttelte energisch den Kopf und er ging davon.

Der Fellini. Das Letzte, was Toni ihr serviert hatte. Das süße Leben. Sie nahm das Glas, schloss die Augen und sah ihren geliebten Kellner vor sich in seiner ganzen Schönheit, wie er durch das Palmenhaus auf sie zuschritt.

Dann setzte sie es an ihre Lippen und trank.

PALMENHAUS IM BURGGARTEN

Wien 1, Burggarten, Eingänge Burgring, Goethegasse, Hanuschgasse. 1901 nach Plänen von Friedrich Ohmann in floralem Jugendstil erbaut. Beherbergt heute Räume der Bundesgärten, das Schmetterlinghaus (www.schmetterlinghaus.at) sowie das Café-Restaurant Palmenhaus (www.palmenhaus.at).

Manfred Wieninger

Meine liebsten
Hofburg-Kriminellen

Von Luigi, der Hofetikette und einer leibhaftigen Göttin. Und ein kleiner Crashkurs in Sachen neue Ökonomie

Die Göttin

Wie sie einen anschauen, in der Hosentasche schon die blauen Pillen parat! Als wäre man ein Stück jagdbares Fleisch! Wenn die wüssten! Wenn man sich für Altertümer interessiere, so meinen sie, interessiere man sich auch für sie. Für die ist das Museum hier in der Neuen Burg nur etwas Verschmocktes – wenn man schon alles andere gesehen hat, den Louvre und das Guggenheim, nun auch das Parthermonument (vierzig Meter lang und höher als drei erwachsene Männer, die einander auf den Schultern stehen), das kaum jemand auf der Welt kennt. Das aber trotzdem so seine Reize hat: halbnackte Amazonen, selbstverständlich verwundet, also junge Frauen, die Schmerzen leiden, das hat auch noch nach fast zweitausend Jahren einen gewissen Schauwert. Oder die römischen Rosse, die Parther, sprich muskulöse Barbaren, zerstampfen, zertreten. Oder die prall angespannte Gesäßmuskulatur eines zu Fuß kämpfenden, halbnackten Kriegers.

Am Sonntag komme ich nicht, da verirrt sich hin und wieder mal eine japanische Gruppe in das Ephesos Museum, was ich als störend empfinde. Nur die Südkoreaner sind noch schlimmer, die sind nicht nur nervtötend, sondern auch furchtbar depressiv. Da muss man ja direkt Angst haben, dass einer von denen in den Partherfries springt und sich massakrieren lässt von irgendeinem alten Römer. Auf solche Scherereien kann ich gut und gerne verzichten. Donnerstag dagegen, Donnerstag ist mein Tag, da gehört die ganze Sammlung mir. Und natürlich den Schmocks. An die heranzukommen ist so einfach wie im Sitzen zu pinkeln. Frau wartet einfach ein wenig ab, bis sie etwa vor einer Amazone stehen bleiben, weil der Herzschrittmacher etwas unrhythmisch schlägt oder die Unterhose zwickt, und stellt dann mit möglichst hoher Stimme irgendeine dumme Frage. Ob die Amazone etwa ein römischer General sei, und wenn ja, welcher? Dabei auf jeden Fall möglichst große Glubschaugen machen und fürs Erste nur relativ dezent mit dem Busen wackeln. Und schon hat man ihr Gelaber, wobei sie einem ja am liebsten gleich die Zunge in ein Ohr stecken würden. So lässt man sich von ihnen den »Stierkopf-Girlandenfries« erklären, dann den »Jungen mit der Fuchsgans« und vielleicht auch noch »Herakles und Kentaur im Kampf«. Die »Gelagerte Frau« versteht sich von selbst, aber auch dazu haben sie etwas zu sagen, und gar nicht so wenig. Beim korinthischen Kapitell lässt frau sich zum ersten Mal auf den Po greifen, da blühen dann die alten Tatterer förmlich auf. Beim ausgestellten Kopf der Artemis stelle ich mich meist übertrieben in Positur, aber sie merken nichts. Kein Gespür. Überhaupt ist die Attraktion des Marmors, sprich des Göttlichen, für sie keine, sie sind stumpf wie Steine, stumpf, aber geil.

***

Die kümmerlichen Überreste meines ehemaligen Tempels, eine große Wiese mit einer einzigen, wieder aufgestellten Säule, liegen in der heutigen Türkei. Auf den heiligen Fundamenten trampeln dort Jahr für Jahr mehr Touristen in Shorts und Halbschuhen herum als etwa auf dem Pflaster vor dem Brandenburger Tor: zwei Millionen sonnenöldurchtränkte Nicht-Griechen, sprich Barbaren. Allesamt begaffen sie sinnend die Säule. Die Männer pinkeln gleich danach hinter den nächsten Busch, um die Busfahrt bis zum Strand durchzuhalten. Kein Wunder, dass ich Wienerin geworden bin. Dabei wurde mein Tempel nicht von einem Erdbeben zerstört oder einem christlichen Mob verwüstet, nicht einmal das, er wurde 250 Jahre vor Christus nur einfach nicht mehr weitergebaut. Seither bin ich auf die Epheser nicht mehr sehr gut zu sprechen. Auch wenn sie noch fast sechshundert Jahre an mich geglaubt und erst dann begonnen haben, das Artemision, mein Artemision, immerhin eines der sieben alten Weltwunder, als schnöde Baumaterialreserve, sprich als Steinbruch, zu nutzen. Wahrscheinlich haben sie die meisten heiligen Steine in ganz profanen Fundamenten und Wänden von Ziegenställen und Plumpsklos und was weiß ich noch alles vermauert. Vor allem im nahen Selçuk. Heiliger Marmor für so eine Provinzstadt! 1895, als die Wiener in Ephesos zu graben begonnen haben, bin ich mit der ersten vom Sultan genehmigten Lieferung, einer Amazone von meinem Altar und ein paar korinthischen Kapitellen, nach Europa gekommen. Mein Papa hatte nichts dagegen, dass ich sozusagen aus dem griechischen Kulturkreis weggegangen bin. Um meine Tochterpflichten zu erfüllen, reicht es gemäß der olympischen Hofetikette völlig aus, wenn ich meinen Erzeuger alle fünfhundert Jahre einmal besuche, was mir doch ein einigermaßen freies Leben ermöglicht. Käme ich öfter zu ihm auf Besuch, würde er sich, glaube ich, eher gestört fühlen. Meine Mama ist irgendwo verkommen, nachdem sie mein Papa nicht heiraten wollte, obwohl ich immer der Meinung war, dass das, ganz im Gegenteil, ein Glück für sie gewesen war. Mein Bruder ist mir wurscht und vice versa.

***

Nach der ersten Runde durch das Museum setzte ich mich mit dem jeweiligen Tatterer für gewöhnlich auf eine der breiten roten Kunstlederbänke in einer der Nischen. Ich lasse ihnen eine kleine Keuchpause, während der ich so tue, als wollte ich den Reißverschluss ihrer Hose öffnen, ja, als wäre ich ganz begierig darauf. Dafür sind sie mir alle dankbar, sie lieben diese kleine Hechelpause und beginnen mir en passant von dieser kleinen Wohnung in der Innenstadt zu erzählen. Ich dagegen erkläre frank und frei: »Ich bin die Göttin der Jagd und des Waldes, was mein Leben in der Wiener City nicht gerade leicht macht.« Sie lachen dann ein bisschen gezwungen, ja beinahe verstört, was sich aber spätestens dann legt, wenn ich eine ihrer Hände auf das bestrumpfhoste Dreieck zwischen meinen Beinen lege. Da schwärme ich ihnen schon von den Freuden einer kleinen Landpartie in den Wienerwald vor. Raus aus dem Smog, keine Abgase mehr! Der lichtdurchflutete, warme Laubwald. Ein weiches Daunenbett, der Waldboden! Manche Tatterer, das muss ich ehrlich zugeben, springen sozusagen an diesem Punkt ab. Wahrscheinlich, weil es im Wald keine Heizung gibt und sich Rheuma mit Rammeln im Freien nicht allzu gut verträgt. Denen verrate ich zum Abschied auch, dass man meinen Namen auch von artamos herleiten könnte, was so viel wie »Schlächter« bedeutet.

Mit allen anderen mache ich mir für den jeweils nächsten Sonnentag einen Treffpunkt in der Nähe von Pressbaum, bei einer entzückenden kleinen Pestkapelle mitten im Wald, aus. Unter dem Fundament dieses idyllischen Heiligtums liegen ein paar hundert Individuen, die einst Yersinia pestis nichts entgegenzusetzen hatten.

***

Das Einzige, was ich neben dem Museum ‒ meiner wirklichen Heimstatt, nachdem für die kümmerlichen Reste meines Tempels nicht einmal mehr der IS ein paar Kilo TNT erübrigen würde ‒ wirklich liebe, sind mein silberner Bogen und meine goldenen Pfeile. Es ist eine solche Lust, wenn ich treffe. Und ich treffe immer! Ich bin die Jägerin! Die Göttin! Ich liebe es, wenn sich die Tatterer unter den Pfeilen aufbäumen, ja im Schmerz geradezu zu tanzen beginnen. Manchmal tanze ich eine kurze Weile mit ihnen – ein blutiger Ringelreihen über den Waldboden –, mit jenen, die schon drei, vier Mal getroffen worden sind und trotzdem noch genug Energie haben. Das ist allerdings klar die Minderheit. Dank der Segnungen der massenhaft eingesetzten künstlichen Gelenkersätze ist aber ein Großteil der Tatterer in der Lage, leidlich zu laufen (wenn auch eher langsam), was den Reiz der Jagd zweifellos erhöht. Darüber hinaus kann mir keiner nachsagen, dass ich unfair wäre. Ich lasse jedem von ihnen fünf Minuten Vorsprung. Kann ich was dafür, wenn man diesen Vorsprung mit all den künstlichen Gelenken dann doch nicht so gut nutzen kann?!

Früher hat man mir öfters Menschenopfer dargebracht, was mit dem Aufkommen des Christentums dann leider doch ziemlich selten geworden, um nicht zu sagen auf null reduziert worden ist; heute muss ich halt selber dafür sorgen, wenn ich eine kleine Freude haben will. Die überwuzelten Leichen im Wienerwald überlasse ich Demetrios, einem lieben Freund oder, besser gesagt, einer unterwürfigen Kreatur (die dafür bei mir mitten im Achten gratis in Untermiete leben darf). Ich weiß nicht, was er mit den sterblichen Hüllen meiner Verehrer macht. Auf jeden Fall ist noch kein Tatterer je wieder aufgetaucht. Und die Pfeile, das ist ja nur Goldfarbe aus dem Bastelmarkt …

Jetzt träume ich oft von einer nächtlichen Jagd im Volksgarten. Unter den Rosenbeeten wäre Platz genug, meint Demetrios. Die edlen Gewächse würden dann auch noch besser gedeihen.

Der Fetischist oder Sisi reloaded

Die meisten Leute hierzulande finden meinen Namen irgendwie gspaßig. Ich eher nicht. Luigi. Luigi Kothbauer-Marischka. Das ist kein Name, das ist eine europäische Katastrophe. Da mein früh verstorbener Vater jahrzehntelang in den Handel mit der ehemaligen DDR und anderen Schurkenstaaten des Ostblocks verwickelt war, sind mir die Belastungen eines bürgerlichen Berufslebens bisher eigentlich erspart geblieben. Aus purer Langeweile habe ich mich vor ein paar Jahren trotzdem als Aktenschupfer in einem Ministerium anstellten lassen, das ich aber lieber ungenannt bleiben lassen will. Dass ich aus Handtaschen in ein paar Ministerialbüros Damenbinden mitgehen habe lassen, ist das Spannendste, was mir in meinem Leben bisher passiert ist, vom plötzlichen Tod meines geliebten Zwergkaninchens Udo vor siebenunddreißig Jahren einmal abgesehen. Vielleicht hat mich das so geprägt, dass meine einzige Freude nun das Denkmal im Volksgarten ist. So oft wie möglich lustwandle ich in der lieblichen Anlage. Ich liebe alles an ihr, ich liebe den feinen, weißen Marmor, ich liebe das reiche Rosenbukett, das aufgeschlagene Buch und die Poesie ihrer Züge, wie sie in edler Haltung auf dem Sockel thront, frei und einsam einem schnellen, gnädigen Tod entgegensinnend, der ihr die Unbilden und Schrecklichkeiten des Alters ersparen wird. Bei so viel Schönheit und Anmut will ich gerne Luigi sein. Ich bin jedenfalls auf dem besten Weg, ein wirklicher Luigi zu werden, Luigi Lucheni. Das ist jedenfalls mein brennendster Wunsch. In diesem Sinne habe ich auch längst begonnen, jeden ihrer privaten Jahrestage zu feiern. Also ihre Taufe (26. Dezember), ihre Trauung an einem 24. April, ihre erste Niederkunft an einem 5. März, ihre zweite Geburt (12. Juli), ihre dritte, vielleicht wichtigste Niederkunft (21. August) und ihre vierte, quasi ungarische, Geburt (22. April) und natürlich vor allem ihren Todestag an jedem 10. September. Ich feiere zu Hause mit Port und einem adäquaten Festmahl aus gesalzenem, rohem Eiweiß sowie feinem Veilcheneis und lege mir dann über Nacht im Bett gepresstes Rindfleisch aufs Gesicht. Das hilft.

***

Ihre faktische Wiedergeburt glaube ich bereits gefunden zu haben. Eine arbeitslose Buffethilfskraft, die bisher ein bisserl ein patschertes Leben geführt hat. Umso mehr genießt sie es, von mir »kleine Herzogin« genannt zu werden, »kleine Herzogin in Bayern«. Am Jahrestag der Hochzeit bin ich das erste Mal mit ihr in ihrer Zimmer-Küche-Wohnung, genauer gesagt in ihrer Küche, intim geworden. Es war wie Zähneputzen, nur dass es nicht so lang gedauert hat. Sie ist dankbar für den neuen Einbaukühlschrank, den ich zu hundert Prozent gesponsert habe, und für die Renovierung ihres winzigen Badezimmers. Dagegen hätte sie mir die Sache mit der Diät fast krumm genommen. Sie konnte sich bisher leider weder für die Orangen- noch für die Milchdiät erwärmen. Das macht mir ehrlich gesagt Sorgen. Heute Abend werde ich ihr in ihrer Küche eine Brühe aus dem Saft frisch gepressten Kalbfleisches zubereiten. Als Nachspeise dann kandierte Veilchen. Wenn das auch nicht ankommt, kann ich das schwarze Witwenkostüm mit der Wespentaille, das ich schon vor geraumer Zeit anfertigen habe lassen, wohl vergessen. Von wegen fünfzig Kilogramm und sechsundvierzig Zentimeter Taillenumfang. Ebenso schwierig ist es ehrlich gesagt mit dem Dichten. Die elegante Heine-Gesamtausgabe, die ich ihr geschenkt habe, hat sie, glaube ich, noch nicht einmal angelesen. Ich bin leider erst viel zu spät draufgekommen, dass das Schreiben und das Lesen noch nie ihr Fach gewesen. Es dürfte auch klar sein, dass ich auch nicht der richtige Hauslehrer in Bezug auf poetische Belange bin. Jedes Mal wenn ich zu pädagogischen Zwecken ein Heine’sches Liebesgedicht (das sie, wie um mich zu martern, meistens als »Leibesgedicht« bezeichnet) rezitiere und anschließend kunstfertig zergliedere, endet das am Küchentisch. Auf ihr Verlangen hin natürlich.

Dafür hat sie wenigstens schönes, dichtes, ebenholzschwarzes Haar, in das die Nachbildungen der Köchert’schen Diamantsterne, die mich ein Vermögen gekostet haben, passen wie Karpfen in einen Karpfenteich. Ihr Friseur weint fast vor Glück, wenn er diese Haare nur ansieht. Auch er verdient Woche für Woche ein kleines Vermögen mit mir. Dafür ist meine Illusion wenigstens in dieser Hinsicht perfekt. Obwohl sie mich manchmal, besonders in romantischen Momenten, »Gackel« nennt, was mich doch sehr zweifeln lässt. Immerhin wächst dadurch meine Wut, die ich ja noch brauchen werde.

***

Das Denkmal finden nicht nur die Touristen wunderschön. An so manchem Jahrestag stehe ich spätabends, wenn der Park und die Tore längst geschlossen sind, mit Blick auf ihre Statue hinter einem Rosenbusch und befriedige mich selbst. Das hilft nicht. Meinem großen Ziel komme ich damit nämlich keinen Schritt näher. Auch beim Anfertigen der Replik der dreikantigen Feile bin ich leider völlig gescheitert. Dafür reichen meine handwerklichen Fertigkeiten bei weitem nicht aus. Der Schraubenzieher mit dem ordinären gelben Plastikgriff aus dem Baumarkt widerstand seiner geplanten Verwandlung hartnäckigst. Manchmal spaziere ich mit meiner Buffetherzogin am Denkmal vorüber und schlage ihr dabei scherzhaft leicht, ganz zart über der Herzgegend gegen die Brust. Beim ersten Mal war sie etwas befremdet, nun hält sie es für eine etwas verquere Liebkosung. Was es ja in gewisser Weise auch ist. Nächsten Sommer werde ich mit meiner Gräfin Hohenembs nach Korfu reisen. Wir werden ihr »Achilleion« besichtigen. Vielleicht können wir dort sogar einmal übernachten, wenn ich an den richtigen Stellen großzügigst Bakschisch verteile. Ich habe es ihr als Badeurlaub am Ionischen Meer verkauft. Wieder in Wien werde ich danach wohl das Museum zwischen Kaiserappartements und Silberkammer heimsuchen müssen, um den finalen Countdown einzuleiten. Ich freue mich schon schrecklich darauf, mehr als auf alles andere in meinem bisherigen Leben.

***

»Ich kann leider nur bestätigen: Die aufgebrochene Vitrine ist leer, der Inhalt ist verschwunden«, meldete Chefinspektor Dolezal. Schon sein drittes Pensionsjahr war er als eine Art informeller Sicherheitschef der Hofburg beschäftigt und nicht schlecht besoldet. Als Beamter durfte er unbeschränkt hinzuverdienen, ohne Abschläge bei seiner Pension befürchten zu müssen.

»Was? Der alte Feitl?«, replizierte der Burghauptmann erschrocken. Er hatte den ehemaligen Chefinspektor unverzüglich in sein feudales Büro im Leopoldinischen Trakt der Hofburg rufen lassen, nachdem man aus dem Sisi Museum Alarm geschlagen hatte. Vorerst eine interne Vorabuntersuchung, hatte der Burghauptmann gedacht, bevor man offizielle Polizeidienststellen damit befasste. Speed kills, wenn die Sache einmal in der Öffentlichkeit war, hatte man sie möglicherweise nicht mehr in der Hand, hatte man vielleicht so gut wie nichts mehr unter Kontrolle.

»Der Beschreibung an der Vitrine nach ist es kein Taschenmesser«, meint Chefinspektor Dolezal besserwisserisch, »sondern eine dünne, dreikantige Feile mit Holzgriff.« Und fügt kennerhaft hinzu: »Genf 1898.«

»Na, und? Glauben Sie, ich kenn jedes einzelne Trumm in der Hofburg? Und wer, bitteschön, schaut sich schon die eigenen Museen an? Waren Sie schon mal im Kriminalmuseum in der Großen Sperlgasse?«, echauffiert sich der Burghauptmann.

»Eh klar, war ja Teil der Ausbildung«, murmelt der Chefinspektor fast unhörbar, um den hohen Beamten nicht noch mehr zu reizen.

»Hamma sonst vielleicht eine Idee, Herr Chefinspektor a. D.?«, meint der Burghauptmann übellaunig.

»Ja, so schnell wie möglich eine Replik in Auftrag geben lassen für die Ausstellung«, antwortet Dolezal. »Wenn das Ding ein Sammler stehlen hat lassen, dann ist es nämlich bald in Japan, und zwar in irgendeinem Tiefspeicher. Oder in den Emiraten.«

Der Bauernfänger

Am liebsten nehme ich Anzahlungen für einen garantierten, notariell beglaubigten Anteil am Millennium Tower entgegen, manchmal gleich für ein halbes Stockwerk. Ich bin selber immer wieder verblüfft, wie leicht das manchmal geht. Ich spaziere einfach bei schönem Wetter am Ballhausplatz oder im Volksgarten herum und remple jemanden an, höchst dosiert natürlich, um mich anschließend wortreich zu entschuldigen und somit ungezwungen mit der angerempelten Person ins Gespräch zu kommen. Frauen meide ich, die fühlen sich höchstens angebraten. Nur manchmal werde ich bei einer älteren Hofratswitwe schwach. Männer sind mir aber eindeutig lieber, die sind in der Regel auch intellektuell bescheidener ausgestattet und lassen sich leichter ein X für ein U vormachen. Eine Stunde, eineinhalb Stunden später bin ich schon mit dem Angerempelten auf einer Bank, am Graben oder am Schottentor, und habe alles in meiner Tasche, was er sich für den Kauf eines neuen Autos und einer neuen Wohnzimmereinrichtung zurückgelegt hatte.

Mein Erfolg, mein stetiger Erfolg rührt vor allem daher, dass sich die Leute unter einem Gauner und Verbrecher mehr oder weniger den Räuber Hotzenplotz oder Schönheiten wie Charles Manson vorstellen. Ich bin da natürlich ganz anders. Unter einer englischen Seidenkrawatte tue ich es nicht. Natürlich mit dazu passendem Einstecktuch. Auch der Großteil der Kollektion von Lorenzo Cana steht mir gut. Der Anzug muss, eh klar, ein dunkelblauer Gucci sein. Maßgeschneidert für meinen Luxuskörper. Auch meine Schuhe sind Handarbeit. Wahrscheinlich sieht man mir sogar an, dass meine Beine geharzt und meine Füße pedikürt sind. Ich dufte natürlich auch wie ein mittlerer Moschusochse und der teure Innenstadtfriseur kostet mich jede Woche ein kleines Vermögen. Ich nenne das gerne den bürgerlichen Kretinismus der puren Äußerlichkeit: Außen hui ist gleich innen hui lautet nämlich dessen dämliche Arbeitshypothese. Genauso wichtig wie das Outfit ist der Gang, ist die Gangart, in der man sich bewegt. Wichtig ist es vor allem, wichtig zu erscheinen. Schwarze Aktentasche aus handgegerbtem Lamaleder und dicke Packen Papier mit jeder Menge hübscher bunter Tortengrafiken. Eine Zeitlang hatte ich auch einen dieser schnieken schwarzen Cityrucksäcke nach der Art von Londoner Junginvestmentbankern mit dabei. Aber irgendwie waren die erzielten Ergebnisse damit nicht so gut.

Meine Eigenbezeichnung vor den »Kunden« lautet: Investor. Meine tatsächliche Tätigkeit ist aber die des Bauernfängers. So wirklich als Gauner und Verbrecher komme ich mir aber nicht vor. Ich verkaufe den Leuten ja doch nur Hoffnungen und Träume, und zwar mehr oder weniger ihre eigenen Träume. Wenn sie nicht so gierig wären, hätte einer wie ich nicht den Funken einer Chance, an ihr Erspartes zu kommen.

Wichtig ist die Auswahl. Keine Koreaner, keine Japaner, ja überhaupt keine Touristen. Keine Russen; die schicken eventuell ein Killerkommando, wenn sie um ihr Erspartes gebracht werden. Schon gar keine Piefke, von denen trennt mich die gemeinsame Sprache. Außerdem können die noch besser angeben als ich. Auch keine Araber; die wollen einem in der Regel selbst etwas verkaufen, was es nur auf dem Papier gibt, zum Beispiel eine Villa in Marrakesch oder eine Seifenfabrik in Beirut. Am besten Leute aus der oberösterreichischen Provinz oder aus dem Mostviertel. Südtiroler sind auch nicht schlecht; viele von denen haben Gelder auf einer österreichischen Bank, die man loseisen kann. Vom Status her etwas unter Freiberufler, HTL-Ingenieure etwa, die allein nach Wien kommen, um zunächst Sights wie die Hofburg, den Sitz des Bundespräsidenten, zu bestaunen und sich danach abseits von Muttern ein bisschen zu amüsieren. Man muss die Leute richtig einschätzen. Manchmal innerhalb von Sekunden.

Man muss das Ganze vor allem auch als Win-win-Situation darstellen. Ich investiere, er investiert, er investiert das Gleiche, denselben Betrag wie ich, gemeinsam machen wir ein Bombengeschäft, erzielen eine bombige Rendite. Sparbücher haben ja, das weiß ein jeder, ausgedient, das frisst die Inflation alles weg, man muss neue Wege finden. Direktinvestition heißt das Zauberwort. Zum Beispiel in ein künftiges Einkaufszentrum in der Donaustadt. Oder meinetwegen in Brünn, obwohl der goldene Osten kein so gutes Image mehr hat. Oder man investiert direkt in die Bühnenausbildung einer blutjungen, hochbegabten Tänzerin und Sängerin mit Damenbart, sozusagen einer zweiten Conchita Wurst, mit der Möglichkeit sagenhafter Renditen, wenn sie die nächste »Dancing Stars«-Staffel gewinnt und in der Folge dann auch ‒ gut möglich ‒ den Song Contest. Vielbegabtes Österreich. Das gilt auch für die heimischen Investoren wie meine »Kunden« und mich. Auch der Begriff Crowd Funding ist so ein Zauberwort, das hören alle gern, das geht runter wie Honig.

Und dann muss man sie gehörig unter Zeitdruck setzen. Der Zeitdruck ist das A und O der ganzen Sache. Das schmale Zeitfenster für den Erwerb eines Miteigentumsanteils am Millennium Tower, das verrate ich Ihnen im Vertrauen, geht gerade zu, mein Herr. Nur noch wenige Stunden. Die internationale Investmentbank, bei der ich tätig bin, schließt die entsprechende Frist mit heutigem Tag. Gut, dass ich im Büro gerade so etwas wie einen unrunden Kreislauf verspürt und mir hier im Volksgarten die Beine vertreten habe. Natürlich mit allen Unterlagen. Man kann auch auf einer Parkbank mit dem Tablet arbeiten, ja meine Chefs erwarten das geradezu von mir. Sie wissen eh, Investmentbanker haben zwar massenhaft Geld, aber so gut wie keine Zeit, es auszugeben. Selbst die Anzüge lasse ich mir ins Büro liefern. Das ist halt der Preis des Erfolgs, aber ich zahle ihn gerne.

***

Natürlich sind die Rayone aufgeteilt. Das ist ja ein offenes Geheimnis. Wenn ich jetzt etwa blöderweise anfinge, im Stadtpark zu wildern, bestünde schon das Risiko, dass ich unversehens auf einer Bananenschale ausrutsche und mir etwa einen Ellenbogen breche. Es gibt auch schlimmere Körperstrafen für derartige Undiszipliniertheiten.

Natürlich existierte das eine oder andere Phantombild von mir, aber der Fahndungsdruck ist in Wirklichkeit nicht allzu hoch. Viele meiner »Kunden« haben Schwarzgeld bei mir investiert. Noch mehr erstatten keine Anzeige, weil sie vor ihren Partnern oder der Familie nicht offenbaren wollen, wie eine Weihnachtsgans ausgenommen worden zu sein und vielleicht auch Geld von nahen Angehörigen verloren zu haben. Die Zahl der Anzeigen ist daher alles in allem durchaus überschaubar. Ich sehe daher keinen Grund, nicht weiterzumachen, absolut keinen Grund. Ein paar Jahre noch und dann könnte es für eine größere gepflegte Eigentumswohnung in Gänserndorf und Thermenurlaube in Laa an der Thaya mehrmals im Jahr durchaus reichen. Für immer und ewig (also bis mich halt irgendein Krebs auffrisst). Ich hege ja keine großen Ansprüche. Die Emirate und Sardinien können mir sowieso gestohlen bleiben. Jesolo mit Tui ist das höchste der Gefühle für mich. Und die Designerklamotten sind ja nur meine Dienstkleidung. Privat tun es auch alte Jeans und ein noch älteres T-Shirt. Und auf einen Anteil an der Lugner City habe ich es mir noch nie gestanden. Genauso wenig wie auf das ebenso anstrengende wie bizarre Leben des Baumeisters. Ich bin eher der Bier- und Anglertyp. Wahrscheinlich werde ich hundert Jahre alt und lebe dann noch immer vom Geld der gierigen Kleinbürger.

EPHESOS MUSEUM

Wien 1, Neue Burg, Heldenplatz. Repräsentative Auswahl römischer Skulpturen und Fassadenteile. Sammlungs-Highlight ist das Parthermonument, ein einzigartiger Reliefzyklus aus der römischen Kaiserzeit. Dependance der Antikensammlung des Kunsthistorischen Museums Wien. www.khm.at

Nora Miedler

Liebesritt

Eine spanische Tragödie

Man bat mich, die ganze Geschichte aufzuschreiben. Von Anfang bis Ende. Es könne der Polizei bei den Ermittlungen helfen, den Ablauf der Ereignisse schwarz auf weiß vor sich zu haben, hieß es.

Ich glaube zwar eher, dass in Wahrheit mir geholfen werden soll, dass mich das Niederschreiben erleichtern, mich stärken soll, um mit dem Trauma irgendwie zurechtzukommen und diese Tragödie zu verarbeiten. Als ob ich das jemals könnte!

Egal. Ich mache jetzt einfach, worum ich gebeten wurde, und schreibe alles auf. Es vergeht ohnehin keine Stunde, in der mein Hirn nicht die Ereignisse abspult. Wieder und wieder …

Der Einstieg ist schwierig. Denn was genau war eigentlich der Anfang dieser Geschichte? Soll ich mit dem Tag beginnen, an dem ich Carolin kennenlernte? Schließlich wäre nichts von alldem passiert, hätte Carolin nicht mein Leben gekreuzt.

Oder hätte es schon ausgereicht, wenn ich sie an jenem Sonntag vor drei Wochen nicht in die Spanische Hofreitschule mitgenommen hätte? Ja, vermutlich schon. Und das macht alles noch schlimmer. Nur wegen eines spontanen Einfalls, einem plötzlichen »Eigentlich wäre es ja ganz nett, zu zweit hinzugehen«, nahm die Tragödie ihren Ausgang.

Mein Name ist Veronika Felden, kurz Niki, zwanzig Jahre alt, Psychologiestudentin.

Carolin habe ich in meinem ersten Studienfach kennengelernt – Italienisch, weil mein damaliger Freund Italiener war und ich alles tun wollte, was mich ihm näherbrachte. Mittlerweile bin ich auf Psychologie umgestiegen, doch meine Freundschaft zu Carolin blieb. Sie war mir eine wahre Stütze, als die Beziehung zwischen Giacomo und mir in die Brüche ging. Es ist grauenvoll, wegen eines anderen Mädchens sitzengelassen zu werden. Zum Glück hatte ich damals Carolin.

Zum Glück … wie dumm das heute klingt. Ich wünschte, ich hätte sie nie getroffen.

Ich weiß natürlich, dass diese schreckliche Sache auch dann nicht passiert wäre, wenn ich Richard nicht kennengelernt hätte. Doch ich schaffe es nicht, mir das zu wünschen oder die Liebe zwischen Richard und mir zu bereuen.

Zwei gemeinsame Monate hatten wir. Er war meine Sonne, um die ich – wie ein treuer Planet – meine Bahnen zog. Stetig und gleichmäßig. Bis Carolin kam und mich aus der Umlaufbahn stieß, was den Untergang des gesamten Sonnensystems zur Folge hatte und mein Universum für immer zerstörte.

Aber ich greife schon wieder vor.

Vor zwei Monaten kam ich durch Zufall an eine Eintrittskarte für die Vorführung der Lipizzaner in der Spanischen Hofreitschule. Meine Mutter hatte sie von einem Gewinnspiel im Radio, wurde aber kurz vor dem Termin krank und bekniete mich förmlich, an ihrer Stelle hinzugehen, weil der Radiosender sie hinterher anrufen wollte, um sie nach ihrem Eindruck zu fragen. Ich sagte ihr, sie bräuchte bloß zu antworten, dass es ein wunderbares, einzigartiges, mit Worten kaum zu beschreibendes Ereignis gewesen und sie dem Sender unendlich dankbar für seine Großzügigkeit wäre. Das sollte wohl reichen. Und wenn sie tatsächlich nachbohrten, sollte sie eben sagen, wie wunderschön sie die weißen Pferde fände und dass sie ja keine Ahnung gehabt hätte, dass Lipizzaner zu solchen Dingen fähig wären – was immer das auch für Dinge waren; damals wusste ich es ja noch nicht.

Doch Mutter setzte sich wie immer durch, und so verbrachte ich einen überraschend unterhaltsamen Sonntagvormittag in den Rängen der Hofreitschule. Ich hatte nicht damit gerechnet, so imposante Sprünge zu sehen, schließlich waren die Lipizzaner keine Zirkuspferde. Was mich jedoch noch mehr beeindruckte als die Fertigkeiten der Tiere war das Können der Männer, die in ihren Uniformen kerzengerade auf den Rücken der Lipizzaner thronten. Selbst beim spektakulärsten Sprung, beim wildesten Aufbäumen ihrer Pferde verloren sie nie ihre majestätische Haltung. Ja nicht einmal die Hüte, die sie trugen, verrutschten auch nur einen Zentimeter.

Und dann sah ich ihn. Er war jünger als die meisten seiner Kollegen und hatte dunkles, glattes Haar, das unter seiner Kopfbedeckung (ein Hut, der mich an Napoleon erinnerte) hervorschaute. Ich rutschte auf meinem Sitz nach vorne, um ihn besser sehen zu können, in der Hoffnung, vielleicht Details seines Gesichtes zu erkennen. Ja ich schwatzte sogar der älteren Dame neben mir ihren Operngucker ab. Ein Blick auf ihn durch dieses Ding, und es war endgültig um mich geschehen. Doch wurde dabei auch noch anderes offenbar. Ich erkannte, dass unter den Reitern eine junge, hübsche Frau war, was in mir einen völlig irrationalen Eifersuchtsanfall auslöste. Ich war mir sofort sicher, dass zwischen »ihr« und »ihm« eine Liebesbeziehung bestand. Mir fiel ein, dass ich vorhin im Prospekt gelesen hatte, dass es mittlerweile eine Frau bei den Bereiter-Anwärtern gab. Ich beneidete sie so sehr, dass es mich physisch schmerzte. Als einzige Frau unter lauter Männern stünden ihr alle Tore offen, und natürlich würde sie sich den Hübschesten aussuchen. Ich hasste diese Frau.

Ja, ich weiß, vollkommen absurd. In den darauffolgenden Tagen lernte ich dann übrigens einiges über die Gepflogenheiten der Bereiter – und unprofessionelle Liebesbeziehungen gehörten eindeutig nicht dazu.

Nur mit Mühe schaffte ich es, halbwegs ruhig sitzen zu bleiben, während ich fiebernd auf das Ende der Vorstellung wartete. Womöglich würde es mir gelingen, hinter die Kulissen zu schauen, vielleicht einen Blick auf die Stallungen zu werfen, wo ich eventuell »ihn« antreffen würde.

Da fiel mir plötzlich wie aus dem Nichts Giacomo ein, und ich stellte erfreut fest, dass der Stich, den es mir seinetwegen regelmäßig in der Brust versetzte, nicht mehr so quälend war wie noch ein paar Stunden zuvor.

Dafür spürte ich einen jähen Schmerz in den Rippen. Es war meine Sitznachbarin, die mit spitzem Ellenbogen den Operngucker zurückforderte, den ich ihrer Meinung nach jetzt wohl lange genug ausgeliehen hatte.

Als die Vorstellung zu Ende und der Applaus verstummt war, erhob ich mich mit vor Nervosität eiskalten Händen, fest entschlossen, meinen Plan, hinter die Kulissen zu gelangen, umzusetzen.

Das scheiterte jedoch an den aufmerksamen Mitarbeitern. Ich wurde – sehr freundlich, das muss ich sagen – darauf hingewiesen, dass ich gerne eine Führung buchen könnte, in der auch die Stallungen gezeigt würden. Ansonsten hätte ich bitte an den Orten zu bleiben, die für die Zuseher vorgesehen waren.

Da mir der Gedanke an eine gebuchte Führung mit einem Dutzend anderer Personen nicht sehr verlockend und auch nicht sehr vielversprechend schien, sagte ich mir, nein, da muss ein richtiger Plan her.

Es mag Sie vielleicht irritieren, dass sich eine Frau so schnell in jemanden verlieben kann, mit dem sie noch nicht einmal ein Wort gewechselt, ja, den sie noch nicht einmal aus nächster Nähe gesehen hatte.

Um ehrlich zu sein, ich war auch irritiert. In Giacomo hatte ich mich zwar auch recht schnell verliebt, aber den kannte ich immerhin davor schon. Zumindest ein wenig. Doch ich glaube, ausgerechnet Giacomo war der Grund, warum ich mich derart leidenschaftlich und ausschließlich auf den schwarzhaarigen Reiter konzentrierte. Ich wollte eine neue Liebe. Eine, die nicht wehtat, eine mit einem Happy End. Damit der schmerzhafte Stich in der Brust nie wieder kommen möge.

In meiner jetzigen Situation hört sich das natürlich absurd an. Ein sehr viel schlimmerer Schmerz begleitet mich seit drei Wochen, wo immer ich auch hingehe, mit wem immer ich auch spreche, was immer ich auch tue. Doch ich greife schon wieder vor.

Ich überlegte also den ganzen Nachmittag, blätterte unzählige Male durch die Broschüre der Hofreitschule, ob nicht doch irgendein Foto oder irgendein Hinweis auf den Namen meiner neuen Liebe zu finden wäre.

Auf die Idee, die mir schlussendlich ganz offiziell einen Blick hinter die Kulissen der Spanischen Hofreitschule zu werfen erlaubte, war ich richtig stolz.

Per E-Mail wandte ich mich an die Leitung mit der Bitte, mich zu Recherchezwecken ein wenig umschauen und vielleicht sogar mit einem der Bereiter sprechen zu dürfen. Ich sei Autorin und schriebe für eine Anthologie über die Hofburg eine Geschichte, in der die Spanische Hofreitschule eine gewisse Rolle spiele.

Die Antwort kam prompt und war viel netter, als ich es erwartet hatte. Sofort überkamen mich Schuldgefühle. Am Ende aber überwogen die Freude und die Aufregung über die Mitteilung, dass man mich gerne durch die Örtlichkeiten führen und ich mich gleich am darauffolgenden Tag mit verschiedenen Mitarbeitern unterhalten können würde.

Ich konnte in jener Nacht kaum schlafen, überlegte hin und her, wie ich ein Zusammentreffen mit dem Mann meiner Träume bewerkstelligen könnte. Schließlich war nicht zu erwarten, dass ausgerechnet er unter den Mitarbeitern sein würde, mit denen ich reden durfte. So viel Glück konnte nicht sein.

Den panischen Gedanken, dass er eventuell gar nicht da sein könnte – vielleicht hatte er ja seinen freien Tag, war im Krankenstand oder hatte Urlaub –, schob ich möglichst weit von mir.

Die sehr nette Dame von der Presseabteilung begrüßte mich herzlich und schlug vor, gleich einmal zur Morgenarbeit zu schauen. Ich dachte, es handelte sich dabei um Stallausmisten und Pferdeversorgen, und war dementsprechend erstaunt, als ich in den großen Vorführsaal geleitet wurde und mich dort im Parkett auf einen der besten Plätze setzen durfte.

Die Morgenarbeit – das begriff ich jetzt – betraf die Bereiter und die Pferde.

Rund um die Halle befand sich, einige Meter erhöht, eine große Glasfront, hinter der Zuseher standen. Ich erfuhr, dass auch das Interesse an der Morgenarbeit sehr groß war.

»Führen sie den Zusehern etwas vor oder üben sie?«, wandte ich mich flüsternd an meine Begleiterin.

»Vorrangig geht es ums Üben. Das machen sie fünf Tage die Woche. Ein Berufsleben lang.«

Ein Berufsleben lang … wie kurz ein Leben doch manchmal sein konnte.

In dem Moment sah ich, was meine Augen fieberhaft suchten, seit wir die Tribüne betreten hatten.

Vermutlich glotzte ich ihn ziemlich offensichtlich an, denn die Pressedame, die meinem Blick gefolgt war, gab sogleich Auskunft.

»Das ist der Richard, er ist einer unserer Bereiter-Anwärter.«

»Anwärter?«

»Ja. Man beginnt als Eleve, das dauert drei Jahre, in denen man zum Pferdewirtschaftsfacharbeiter ausgebildet wird. Danach wird man zum Bereiter-Anwärter.«

»Und wie lange ist man das?«, fragte ich ganz automatisch, ohne Richard aus den Augen zu lassen.

»So um die sechs Jahre. Hat man das erfolgreich abgeschlossen, gehört man zu den Bereitern.«

»Interessant«, murmelte ich und nickte mechanisch vor mich hin, die Augen noch immer auf Richard gerichtet.  »Reitet man immer dasselbe Pferd?«, fragte ich dann, um mich aus meiner Apathie zu reißen.

Die nette Dame lächelte. Vermutlich war das eine häufige Frage. »Die Eleven noch nicht. Aber als Bereiter-Anwärter wird man mit einem jungen Hengst betraut, den man selbstständig ausbilden muss.«

»Interessant«, wiederholte ich abwesend, so sehr war ich auf meinen Bereiter-Anwärter konzentriert.

Jetzt weiß ich alles über Richards Beruf. Von dem steinigen Weg zum Bereiter, den bereits im ersten Elevenjahr die meisten abbrechen, weil sie nicht die nötige Konsequenz oder Leidenschaft besitzen. Man muss unglaublich diszipliniert sein. Frühes Aufstehen gehört genauso dazu wie sechs Tage die Woche zu arbeiten und den siebten Tag am besten auch noch mit dem Pferd zu verbringen. Bis man fertiger Bereiter ist, kann es zwölf Jahre dauern. Zwölf Jahre! Das muss man sich mal vorstellen. Ich habe Richard bewundert für seine Ausdauer und die bedingungslose Hingabe zu seinem Hengst Conversano Batosta. Er verzichtete sogar auf den Urlaub, um nicht das Pferd in die Obhut eines anderen geben zu müssen. Das war der einzige Punkt, der mich wirklich schmerzte. Wie gerne wäre ich mit ihm nach Venedig gefahren! Aber gut, unsere gemeinsame Zeit war ohnehin so kurz, dass an ein Verreisen nicht zu denken war.

Jetzt, wo ich darüber schreibe, fällt mir auf, wie sehr mir nicht nur Richard fehlt, sondern überhaupt die ganze Atmosphäre in der Hofreitschule. Diese Ausgeglichenheit, die Reiter und Pferde dort ausstrahlen, die Zufriedenheit, das war fast schon mystisch.

Aber lassen wir die Details, kommen wir zum Wesentlichen. Ich sprach Richard in den Stallungen einfach an und noch am selben Abend waren wir ein Paar. Auch bei ihm war es Liebe auf den ersten Blick, wie er mir gestand.

Von da an verbrachte ich einen großen Teil meiner Zeit auf dem Gelände der Hofreitschule.

Bei der Morgenarbeit war ich immer dabei, mischte mich allerdings unter das Publikum hinter der Glasfront, denn ich wollte Richard nicht ablenken.

»Wenn du im Parkett sitzt, kann ich mich nicht auf meine Arbeit konzentrieren«, flüsterte er mir ins Ohr. Dann nahm er mein Gesicht in seine Hände und sah mich lange an. »Was machst du nur mit mir? Du hast es geschafft, mich komplett zu verzaubern.«

»Du hast mich verzaubert«, konnte ich gerade noch erwidern, bevor er mich leidenschaftlich und innig küsste.

Allein für seine Worte musste ich ihn schon lieben. Von den Jungs, die mir bisher begegnet waren, hatte keiner je von Verzauberung gesprochen.

Auf dem Gelände hielt ich mich eher im Hintergrund, denn die anderen Bereiter sahen es nicht gern, wenn die Freundin eines Kollegen zu oft anwesend war. Und ich wollte Richard natürlich keine Schwierigkeiten bereiten. Zeitweise genoss ich es sogar, selbst von ihm unentdeckt zu bleiben und ihn heimlich zu beobachten.

Ja, es hätte alles wunderbar sein und auch bleiben können, wenn ich nicht auf die Idee gekommen wäre, Carolin zur Morgenarbeit mitzunehmen und sie danach Richard vorzustellen.

Carolin gehörte zu jenen Frauen, die von Männern sofort bemerkt wurden. Doch ich wusste, auf Richard war Verlass. Ich wusste, er hatte nur Augen für mich.

Und so war es auch. Als ich die beiden einander vorstellte, war er gegenüber Carolin zwar sehr zuvorkommend und freundlich, doch die Art, wie er mir zwischendurch zuzwinkerte, war so intim, dass mir vor Freude die Röte ins Gesicht schoss.

Wir standen im Sattelraum, wo jedes Pferd sein eigenes glänzendes Zaumzeug hatte und die Sattel auf metallenen Balken hingen, deren Ende jeweils aus einem wunderschön gearbeiteten Pferdekopf bestand.

Trotz der Verbundenheit zwischen Richard und mir beschlich mich langsam ein ungutes Gefühl. Carolin gab sich zu vertraut ihm gegenüber, sie flirtete regelrecht mit ihm – so, als wäre ich gar nicht vorhanden.

»Carolin …?«, begann ich irritiert. Und da geschah es. Sie beugte sich nach vorne und küsste Richard. Einfach so. Als wäre sie seine Freundin und nicht ich.

Mir stockte der Atem. »Caro«, krächzte ich, woraufhin sie sich zu mir umdrehte und mir völlig überraschend ins Gesicht schlug. Ich taumelte nach hinten, versuchte an der Wand Halt zu finden und riss versehentlich eines der Zaumzeuge vom Haken.

»Niki!«, schrie Richard und wollte zu mir eilen. Carolin schob blitzschnell ein Bein vor, sodass er stolperte und mit dem Kopf derart unglücklich auf Conversano Batostas Sattelbalken aufschlug, dass er … ja … dass er sofort tot war.

Ich wollte zu ihm, wollte ihm helfen, ihn halten, begriff nicht, dass es zu spät war. Kann es eigentlich immer noch nicht begreifen …

Carolin riss mir das Zaumzeug aus den Händen und schlug damit auf mich ein, wieder und wieder. Ich spürte die Haut meines Gesichts aufplatzen, die Schläge auf meinen Kopf fühlten sich wie Geschosse an. Und doch spürte ich keinen Schmerz, hatte nur Angst um Richard, hatte nur den einen Gedanken, ganz schnell bei ihm zu sein. Schließlich gelang es mir, einen Teil des Zaumzeugs zu fassen und Carolin auf den Boden zu ziehen. Wutentbrannt versuchte sie sich auf mich zu rollen, wobei sich das Zaumzeug um ihren Hals schlang, sodass sie sich schließlich selbst strangulierte.

Das ist das Ende der Geschichte.

Ich weiß nicht, wie ich weiterleben soll.

Aus den Aufzeichnungen von Dr. Thomas Kleebold:

»Die Patientin zeigt auch nach drei Wochen in unserer Abteilung keinerlei Anzeichen für eine Wiedererlangung ihres Realitätssinns.

Sie bewegt sich konsequent in der Welt, die sie sich geschaffen hat.

Die Aussagen von Freunden und Mitarbeitern der Spanischen Hofreitschule ergeben folgendes Bild: Carolin G., eine Studiengefährtin der Patientin, erzählte ihr und anderen Freundinnen am 2. Januar 2016 von ihrer neuen Eroberung, Richard N., einem jungen Bereiter der Spanischen Hofreitschule. Sie schwärmte laut Zeuginnen »eine ganze Ewigkeit« von ihm. Schon damals zeigte die Patientin Veronika F. ein übermäßiges Interesse an dem, was ihre Freundin erzählte. Am 7. Januar besuchte die Patientin eine Vorführung der Spanischen Hofreitschule (im Folgenden Sp. HRS). Die Karte hat sie laut Kreditkartenbeleg selbst gekauft. (Hinter ihrer Version, dass sie sie über ihre Mutter erhalten hatte, steckt wahrscheinlich der Wunsch, dem jungen Mann durch Zufall begegnet zu sein, um sich nicht die Schuld an dem Drama geben zu müssen; die Mutter ist im Übrigen seit dreizehn Jahren tot.)

Veronika F. erkannte sofort den jungen Bereiter, von dem Carolin G. ihr so lange vorgeschwärmt hatte, und schleuste sich bereits tags darauf durch eine Lüge auf das Gelände der Sp. HRS ein.

Laut den Kollegen von Richard N. hat sie in den darauffolgenden Wochen kaum mehr als ein paar Worte mit ihm gewechselt. Sie wurde allerdings auffallend oft in den Räumlichkeiten der Sp. HRS gesehen, zumeist im Hintergrund, von wo aus sie Richard N. beharrlich beobachtete. Er fühlte sich – wohl zu Recht – als Stalkingopfer und wollte schon die Polizei rufen, unterließ es aber schlussendlich.

In der Welt, die sich Veronika F. aufgebaut hatte, unterhielt sie die ganze Zeit eine Liebesbeziehung zu dem jungen Mann.

Am 7. März besuchte die Patientin in Begleitung von Carolin G. eine Vorführung der Sp. HRS. Im Anschluss nahm Carolin G. Veronika F. mit zu den Stallungen – vermutlich, um ihr ihren Freund vorzustellen. Was dann in der Sattelkammer geschah, lässt sich ebenfalls nur vermuten. Richard N. war gewiss überrascht, als sich die Stalkerin ausgerechnet als eine gute Freundin seiner Geliebten entpuppte.

Eindeutig bewiesen ist laut Polizei, dass Veronika F. erst ihren Schwarm und anschließend ihre Freundin tötete.

Als die Polizei eintraf, erzählte Veronika F. ihre Version der Geschehnisse, an der sie bis heute – siehe ihre Aufzeichnungen – strikt festhält.

Ihr Aufenthalt in unserer Abteilung wird auf unbestimmte Zeit verlängert.

SPANISCHE HOFREITSCHULE

Wien 1, Hofburg, Michaelerplatz 1. Heimstätte der berühmten weißen Hengste, der Lipizzaner. Immaterielles UNESCO-Weltkulturerbe der Menschheit. www.srs.at

Peter Wehle

Ficocia

Der Stammbaum als Galgen

Er liebte diesen Klang!

»… und deshalb erle … pardon, erheben wir …«

Diese Mischung aus klirrenden Gläsern, kämpferischen »Prost!«-Rufen und verwaschenen Konsonanten weitete die Sakkoinnentaschen.

»… und darf die Beschuss … Beschlussfähigkeit des Vorstands feststellen.«

Offene, pralle Geldbörsen – selten hatte er sich so schwergetan, Desinteresse am Spendenergebnis zu heucheln.

»Unserer über alles geliebten Vereinigung ›Filii comitum castelli imperatorum d’Austriae‹, unserer ›Ficocia‹, ist es auch im vergangenen Jahr geglückt, getreu ihrer Maxime ›Die Gegenwart der Zukunft ist die Vergangenheit‹ erfolgreich zu wirken. So wurden …«

Er hatte noch genug Zeit vor seinem entscheidenden Auftritt. Wenn Konradin von der Tilkenburg erst einmal in Fahrt gekommen war, konnten seine »Nur ganz kurz zur Eröffnung«-Worte durchaus eine halbe Stunde dauern.

Franz Karl Albrecht seufzte. … lächelnd, als er erkannte, dass selbst dieser Klagelaut unerwartet ungeduldig und hoffnungsvoll klang. Er konnte sich tatsächlich nicht entscheiden, ob er seine Zukunft weiterhin »standesgemäß«, wie er seine Eskapaden zu nennen pflegte, oder vor Konkurs- und sonstigen Richtern verbringen wollen würde. Tatsächlich hätten beide Varianten ihre Vorteile. Natürlich würde er nur ungern all die Eugénies, Désirées und anderen Putzi-Schatzis, seine drei Sportwägen, seinen schweren Geländewagen, die Kurztrips nach Mailand oder Spitzbergen und – last, not least – seine Dreihundertachzig-Quadratmeter-Bleibe nebst Gestüt, Wellnessbereich und Personal missen, andererseits …

»Und so darf ich getrost verkünden, dass sich unser bewährter Vorstand auch heuer zur Wiederwahl stellt. Als Kassier unser lieber Freund Franz Karl Albrecht, als sein Stellvertreter Wenzel Dokupil, den Schriftführer macht unser lieber Freund Ignacio de Patagoro, seinen Stellvertreter gibt Johann Gribitscherer, als Vizepräsidenten stehen uns dankenswerterweise mein lieber Freund Laszlo Totoj und Freund Freiherr von Ratz zur Verfügung und …«

… andererseits hatte es Konradin geschafft, dass er kaum mehr schlafen konnte. Er hatte zwar einiges nicht begriffen – zum Beispiel die Details der »steuerschonenden« Konstruktion, von denen ihm Konradin vorgeschwärmt hatte, aber was er verstanden hatte, reichte immer noch für zahllose Albträume und drei Jahre Haft.

»… und wenn ihr mir euer Vertrauen schenkt, dann werde ich auch die nächsten vier Jahre mit ganzer Kraft euer Präsident … was sag ich, der erste Diener unserer geliebten ›Ficocia‹ sein!«

Der Applaus riss Franz Karl Albrecht aus seinen ungewöhnlichen, weil moralisch-selbstkritischen Gedanken.

»Ich danke euch für das überzeugende Votum! … und darf euch gleich versichern, dass ich mich dadurch zwar sehr geehrt fühle, aber ich weiß auch ganz genau, wie viel Verantwortung diese eure Zustimmung zu meiner Person bedeutet.«

Erstaunlich, wie schnell sich der Alkohol in Konradins Blut verflüchtigt zu haben schien. Er hatte sich seit der Anfangspassage nicht nur nicht mehr versprochen, mehr noch – er passte die Härte seiner Aussprache nach Belieben der Gefühlswelt einzelner Sätze an.

»Und nun darf ich das Wort an unseren so umtriebigen und erfolgreichen Kassier weitergeben. Und ich kann euch verraten, dass euch eine große Überraschung … was sag ich, eine Sensation erwartet. Franz Karl, bitte, komm aufs Podium.«

Jetzt schon? Wieso sprach Konradin gerade diesmal wirklich »nur ganz kurz« seine Eröffnungsworte? Überhastet stolperte Albrecht auf die Bühne, sodass ihm erst unmittelbar vor dem Rednerpult klar wurde, was fehlte.

Der Applaus.

Er blickte in abweisende Gesichter mit stillen Händen.

»Liebe Freunde …« – blitzschnell überschlug er die Möglichkeiten.

Sie straften ihn mit Verachtung, weil …

Vielleicht hätte er den teuren Riesling Smaragd nicht für das fulminante Buffet aufheben, sondern gleich zu Beginn der Generalversammlung servieren lassen sollen?

»… es ist mir heuer eine besondere Ehre, euch einen kurzen Bericht über die finanzielle Situation unserer ›Ficocia‹ zu geben. An Ausgaben hatten wir wie üblich kaum etwas zu verbuchen, sodass ich erfreulicherweise vor allem über die Einnahmen …«

Oder hatten sie doch den »Betrugs-Braten« gerochen, würde ihm jetzt gleich das ganze Lügengebäude um die Ohren fliegen?

»Soweit zur Bilanz des abgelaufenen Vereinsjahrs. Aber jetzt, meine lieben Freunde, darf ich eure Aufmerksamkeit auf ein Projekt lenken, das zum Wichtigsten … und ich übertreibe nicht!, zum Wichtigsten gehört, das unsere ›Ficocia‹ je zu entscheiden hatte. Es geht um nichts weniger als …«

Oder hatte einer von ihnen gerade heuer die … nun ja, die kleine Unwahrheit in seinem schon vor Jahren gestellten Aufnahmeansuchen entdeckt?

»… um die Frage, ob wir nicht schon bald die Welt nach unseren Idealen zu formen beginnen wollen. Nicht mehr nur als Vereinigung aufrechter Männer, sondern als politische Partei, die irgendwann einmal die Geschicke unseres Landes, ja, vielleicht sogar Europas und damit der ganzen Welt mitbestimmen …«

»Aber sicher nicht mit einem Lügner an vorderster Front!«

Also drittens – der Grund für den eisigen Empfang dürfte wohl die kleine, historisch nicht ganz gerechtfertigte »Korrektur« seines Stammbaums gewesen sein. Beinahe hätte Franz Karl Albrecht gelächelt, mit diesem Haken konnte er am besten umgehen. Er beherrschte die Trias aus gespielter Ahnungslosigkeit, Leugnen und untergriffigen Attacken perfekt.

»Ich weiß jetzt leider nicht, worauf sich dein … nun ja, eher ungewöhnlicher Einwurf beziehen könnte. Aber du bist noch nicht lange Mitglied in unserer ›Ficocia‹, auf keinen Fall so lange wie ich, weshalb du …«

Touché! Das Gemurmel schlug sich auf seine Seite.

»Du weißt sehr wohl, worauf ich mich beziehe. Ich meine die sehr strengen Aufnahmekriterien der ›Ficocia‹, denen du nicht entsprichst … nie entsprochen hast.«

»Das verbitte ich mir!«

»Das dachte ich mir. Und deshalb …« – das aufmüpfige junge Mitglied hatte plötzlich eine schwere Ledermappe in der Hand. »Und deshalb habe ich einige Urkunden und unsere Stiftungsstatuten mit, in denen es gleich in Paragraf eins heißt …«

»Geh, junger Freund, bitte keine Schulstund! Wir wissen alle, warum wir ›Filii comitum castelli imperatorum d’Austriae‹–›Ficocia‹– heißen. Mindestens einer unserer Vorfahren muss hier in der Hofburg einem Habsburger gedient haben. Wir sind im Geist unserer Hofburg-Ahnen verbunden!« – Kommerzialrat Mayer-Steinborn hatte immer schon zu Albrechts engsten Verbündeten gehört.

»Eben! Aber genau das trifft nicht auf unseren Kassier Franz Karl Albrecht zu! In seinem Aufnahmegesuch führte er an, dass sein Urururururgroßvater Kaiser Karl VI. bei der Errichtung des Reichskanzleitrakts als Baumeister gedient hätte. Den von ihm genannten Maximilian Leopold du Beau Vent aber gab es nicht! Zumindest nicht als Baumeister … das kann ich beweisen, und zwar dank der Listen meines Ururururururgroßvaters Johannes von Teschen, der als Soldmeister schon bei Kaiser Joseph I. und dann bei Kaiser Karl VI. im Dienst stand.«

»Aber meine lieben Freunde!« – noch bevor Franz Karl Albrecht die erste untergriffige Attacke reiten musste, griff Konradin von der Tilkenburg zugunsten seines Spießgesellen ein. »Bei aller Wertschätzung unserer Prämisse, nur die Nachfahren der edelsten Getreuen unserer Kaiser aufzunehmen, wollen wir uns doch nicht über jahrhundertealte Soldlisten streiten. Dazu stehen viel zu wichtige … was sag ich, epochale Entscheidungen an! Lassen wir doch unseren lieben Kassier und Freund Albrecht das Projekt ›Ficocia 2020‹ vortragen.« Mit einem letzten Feldherrnblick befriedete der alte und neue Präsident die raunende Menge vor ihm, sodass der Angesprochene tief Luft holen und endlich die »epochale Sensation« verkünden konnte.

»Verehrter Präsident, liebe Freunde! Ich will es kurz machen, denn …

Ja, es gibt wohl nicht genug Worte, um die Möglichkeiten und vor allem die Bedeutung unserer Pläne zu beschreiben. Wie schon angedeutet, wollen wir uns nicht mehr nur begnügen, Vereinspolitik zu betreiben. Nein, liebe Freunde, wir wollen mehr, viel mehr. Und … und das ist das Wichtigste – wir können mehr, viel mehr. Heute die Hofburg … und morgen die ganze Welt!

Aber kommen wir einmal zu unseren ersten Schritten. Wir …«

Die Idee, die ›Ficocia‹ in einer politischen Partei aufgehen zu lassen, war ihnen im ersten Moment nur als Strohhalm erschienen. Durch einen unglücklichen Zufall hatte eines ihrer Scheinunternehmen Konkurs anmelden müssen, weshalb auch eine ihrer Postkastenfirmen ins Straucheln geraten und weitere Stiftungen in den Abgrund der steuerpflichtigen Legalität gerissen hatte. Rasch war klar, dass sie diese Finanzlöcher nicht mehr verheimlichen können würden, schon gar nicht vor einigen ihrer Mitglieder, die zu den mächtigsten und gewitztesten Wirtschaftsgranden des Landes zählten. Sie hatten die abstrusesten Auswege überlegt, wie sie an das Geld kommen könnten, das sie zum Verschleiern ihrer Malversationen bräuchten. Die wüstesten … bis hin zu einem Bankraub.

Bis …

Bis ihnen der erlösende Gedanke gekommen war. Sie brauchten nichts verbergen! Sie mussten nur danach trachten, dass niemand irgendeinen, geschweige denn einen prüfenden Blick auf die Finanzen hinter den Zahlen, die sie der Generalversammlung zum oberflächlichen »Augenschmaus« servierten, werfen würde.

Eine emotionelle Blendgranate musste her!

Das war die Geburtsstunde der ÖPW, der »Österreichischen Partei der Werte«.

»… und, liebe Freunde, wir werden mit unserer ÖPW Erfolg haben! Das versichere ich euch! Ja, ich will es nicht verschweigen, es wird kein leichter, kein rascher Erfolg werden. Aber der unbändige Erfolg unserer zukünftigen politischen Heimat, der ›Österreichischen Partei der Werte‹, wird uns für alle Mühen des steinigen Weges reichlich belohnen.«

Es funktionierte besser als erhofft!

Er brauchte nur die Worte »Werte«, »Stolz«, »Stärke«, »Welt« und »Macht« durcheinanderzuwirbeln und mit Füllwörtern wie »wir«, »unsere« und »erfolgreich« zu Sätzen aufzubauschen, und schon konnte er das Glitzern in fast aller Augen sehen. Das Erstaunlichste war, dass auch Konradin von Tilkenburgs Pupillen strahlten, obwohl er mit ihm seinen Text Silbe für Silbe geübt hatte.

»Diese Mauern haben schon viele historische Momente gesehen. Und nun … fügen wir dieser Kette noch ein weiteres epochales Ereignis hinzu! Lasst uns jetzt und hier wieder Geschichte schreiben! Stimmen wir gemeinsam ab, ob wir alle dafür sind, aus dem Schoß unserer geliebten Muttervereinigung ›Ficocia‹ das Kind, das die Zukunft in unserem Sinne heller strahlen lassen wird, zu empfangen. Liebe Freunde, lasst uns hier und jetzt die ›Österreichische Partei der Werte‹ gründen! Ich danke euch.«

Der tosende Applaus signalisierte ihnen, dass jetzt der entscheidende Augenblick gekommen war … und ihr Vorhaben gelingen würde.

»Über die Details dieser Gründung … wie zum Beispiel ihren Finanzbedarf, den wir leider einstweilen aus Spenden finanzieren müssen – allein schon deshalb, um keinen unserer möglichen Gegner aus dem Schlaf seiner politischen Unfähigkeit zu wecken, können wir noch besser am – wie immer von unserem Freund Ferry Huberting – grandios gestalteten Buffet reden. Es ist auch heuer wieder im Privilegien-Saal angerichtet. Treppe runter, zwei Mal rechts, danke!«

Auf den ersten Metern kamen Franz Karl Albrecht und Konradin von der Tilkenburg aus dem Händeschütteln gar nicht heraus, erst während der letzten Schritte begann das Postengeschacher. Wie viele stellvertretende Vorsitzende sollte denn die »Österreichische Partei der Werte« haben? Es wäre schon sinnvoll, von Anfang an zwei Generalsekretäre zu haben, oder? Und wenn man sich bei den Spenden besonders großzügig zeigen würde, könnte man intensive Unterstützung bei Initiativen zur Änderung mancher Gesetze erwarten, nicht wahr?

»Selbstverständlich, lieber Freund, natürlich.« – Während er jede der noch zu schaffenden Positionen bereits mindestens sieben Mal vergab, gab er mit der linken Hand Ferry Huberting und seiner Kellnerbrigade das verabredete Startsignal. Als das Spanferkel und mehrere Körbe voller Riesling-Smaragd-Bouteillen unter dem Klang diverser Bläserfanfaren aus der Renaissance hereingetragen wurden, lösten sich selbst die hartnäckigsten Polit-Karrieristen in spe von seiner Seite, sodass Albrecht auf seinen reservierten Ehrenplatz sinken und etwas verschnaufen konnte.

Der schwierigste Teil schien geschafft zu sein, er würde wohl weiterhin ohne richterliche Belästigungen seinem standesgemäßen Lebensstil frönen können.

»Herr Albrecht, wie immer einstweilen nur Mineralwasser, später dann ein Glas Dessertwein?«

»Ja, gerne, Herr … Herr Zivacek.« Dass er den Namen des Chefkellners kannte, verdankte er einer skurrilen Tatsache. Dieser – in mehrfacher Hinsicht – kleine Mann hatte ihn letztes Jahr doch tatsächlich gefragt, ob nicht auch er Mitglied in der »Ficocia« werden könnte? Er wüsste nämlich genau, dass einer seiner Ururur-et-cetera-Ahnen bei einem der »… ganz frühen Hofburg-Kaiser« gedient hätte … »nix Besonderes, nur in der Kuchl«. Es hatte eines einzigen Blickes genügt, um Herrn Zivacek in die Schranken zu weisen. Ein Kellner mit Küchengehilfen-Vorfahren in der »Filii comitum castelli imperatorum d’Austriae«? Nein – trotz aller neumodischen Demokratisierungstendenzen musste es auch weiterhin Grenzen geben!

Schlimm genug, dass manchmal selbst Akademiker nicht begreifen konnten, wo ihr Platz in der Gesellschaft war. Wenn er an die Causa Deniz dachte, spürte er sein Herz immer noch schneller klopfen. Sie alle waren wirklich keine Ausländerfeinde – die »Ficocia« zählte Herren aus Deutschland, Italien, Ungarn, Böhmen, Mähren und selbst aus anderen slawischen Stämmen zu ihren Mitgliedern. Aber nur, weil …

Offenbar hatte er es in Gedanken verschrien. Als die Saaltür krachend aufflog, betrat genau jener Magister Ali Benjamin Deniz ihre Bühne, dessen Eintrittsansuchen sie vor drei Monaten unter unschönen Nebengeräuschen abgewiesen hatten.

»Herr Magister Deniz, Sie sind hier auch nicht erwünscht! Das ist eine geschlossene Gesellschaft und …«

»Herr Zivacek, dass wir beide … und ich im Besonderen … hier nicht erwünscht sind, weiß ich. Aber ich glaube, dass es in den Reihen vor uns zweierlei Typen gibt. Zum einen den ›Homo narzissus‹, dessen Gestalt nur im Glitzern zahlloser Kristallluster zu erkennen ist und der von Weihrauch und schalen Komplimenten lebt. Zum anderen aber den ›Homo austriacus nobilis‹, dem manchmal nur selbst-, aber meistens doch gerechten Herrn, dem die Einhaltung der österreichischen Gesetze über alles geht. Wohlgemerkt, ich sage nicht, wer von Ihnen zu welcher Gruppe gehört! Wenn ich das täte, wäre ich kaum besser als diejenigen, die kennen zu lernen ich das Unglück hatte. Die zweitgenannte Gruppe aber möchte ich bitten, mir zuzuhören. Wie Sie alle wissen, wurde mein Urururururururgroßvater bei der Belagerung Wiens 1683 als türkischer Mineur gefangen genommen und schuftete sich dann mehr oder minder als Sklave – laut familiärer Überlieferung – auf der Baustelle der Hofburg zu Tode. … was für unsere Familie eine besondere Tragödie darstellte, denn schon sein Urururgroßvater war 1529 bei der Belagerung Wiens von spanischen Söldnern gefasst und hingerichtet worden. Nun habe ich in meinem Ansuchen um Aufnahme in die ›Ficocia‹ argumentiert, dass die Tätigkeit meines Urahnen 1683 als Dienst für einen Habsburger-Kaiser in bzw. an der Hofburg gelten müsste. Diese Argumentation wurde rüde abgewiesen. Falls Sie mich jetzt noch fragen, warum ich bei so einer Vereinigung, die mein Mitgliedsansuchen offiziell abgelehnt hat, überhaupt noch Mitglied werden will? Weil ich den Grundgedanken der ›Ficocia‹ bewundere! Denn laut Paragraf eins ihrer Statuten ist die ›Ficocia‹ Heimat für alle, deren Ahnen hier in oder an der Hofburg gearbeitet haben – vom Latrinenputzer bis zum Hofkaplan … pardon, Militärkommandanten. Ohne Ansehen des Vermögens oder der Religion. Daher bitte ich Sie, noch einmal über mein Aufnahmeansuchen nachzudenken. Ich danke Ihnen und werde Sie im Fall einer weiteren Ablehnung nie wieder belästigen.«

Mit einer Drehung, die dem spanischen Hofzeremoniell zur Ehre gereicht hätte, verließ Magister Deniz die schweigsame Versammlung. Das neuerliche Krachen der Saaltüren ließ die Erstarrung im Bruchteil einer Sekunde in ein Stimmengewirr kippen.

»Ruhe, meine lieben Freunde, bitte um Ruhe! Als Präsident würde ich vorschlagen, dass wir diesen Vorfall so schnell wie möglich …«

»Aber – im Grunde hatte dieser junge Mann doch recht.«

»Lieber …« – Tilkenburg fingerte verzweifelt nach seiner Brille, um den Übeltäter auch richtig zu identifizieren. »… lieber Freund Gribitscherer, das … meinst du das im Ernst?«

»Ja, natürlich, ich pflege nur …«

»Ich schließe mich dieser Meinung an.« Freiherr von Ratz lehnte sich betont entspannt zurück, als pensionierter Richter eines deutschen Oberverwaltungsgerichts hatte er nach wie vor eine besondere Neigung für spitzfindige Argumentationen.

Tilkenburgs Gesichtsfarbe ließ nichts Gutes erahnen.

»Ja, aber … aber wir als Vorstand können uns doch nicht vorschreiben lassen, wen wir aufnehmen und wen nicht? Wo kommen wir denn da hin?«

»Möglicherweise zu einem korrekteren Umgang mit unseren Statuten? Vielleicht sollten wir ein Komitee gründen, dass alle Aufnahmeansuchen bereits vor dem Vorstand prüft … ob alle Unterlagen beiliegen, ob die entsprechenden Urkunden auch echt sind und so weiter. Das würde auch den Vorstand ungemein entlasten.« Hans Teschen hatte sein unschuldigstes Gesicht aufgesetzt.

»Ja, das ist eine gute Idee, die wir aber zu einem anderen Zeitpunkt diskutieren werden. Denn heute … ich darf euch erinnern, es geht um die Möglichkeit, unsere ›Ficocia‹ in den Geschichtsbüchern zu verewigen. Der Beschluss wurde gefasst, die ›Österreichische Partei der Werte‹ zu gründen. Nun sollten wir diskutieren, wie wir vorgehen wollen.« Franz Karl Albrecht hatte verzweifelt gehofft, dass der Zauber der Worte »Partei« und »Gründung« die Gruppe noch einmal über alle Klippen hinweg in ihrem – Tilkenburg und seinem – Sinn einen würde. Und wieder einmal hatte er recht gehabt.

»Ich weiß schon, über Geld spricht man nicht … und in unseren Kreisen schon gar nicht, aber bei solch einem großartigen Projekt, da …«

»Geh, Franz Karl, jetzt zier dich doch nicht so! Von welcher Summe sprechen wir? Sag uns, wie viel Millionen, und wir schauen, wie wir das Geld aufstellen.«

Immer besser, es lief immer besser!

»Natürlich nur, wenn du uns davon überzeugen kannst, dass wir später dann die entsprechenden Positionen in unserer ›Österreichischen Wert-Partei‹…«

»Österreichischen Partei der Werte!«

»Ja ja … in dieser Partei eben die entsprechenden Positionen bekleiden werden.«

Oder doch nicht? … Wenzel Dokupil war eben noch nie ein Freund diplomatischer Formulierungen gewesen.

»Lieber Wenzel, es ist doch eine Selbstverständlichkeit, dass diejenigen, die mit offenen Herzen und – wenn ich es so sagen darf – ebensolchen Brieftaschen das gigantische Projekt unserer Parteigründung unterstützen, dann auch …«

»Wie viel kostet der Posten eines Vizepräsidenten? Und wie viel ihr Generalsekretär? Und …«

»Also – Freund Dokupil, ich glaube nicht, dass wir hier im alten Rom sind! Dort hat man sich politische Positionen erkaufen können, aber im 21. Jahrhundert …«

»Meiner lieber Freund Patogaro …«

»Patagoro!«

»Ja ja … also, mein lieber Freund, bitte, jetzt seids doch nicht alle so ungemein naiv! Wie denn soll jemand wie ich zu einer politischen Funktion kommen? Und … und ich sage das jetzt ganz offen – und wenn ihr mich dann aus der ›Ficocia‹ hinausschmeißt, soll es mir auch recht sein! Und wie, glaubst du, bin ich überhaupt hier hereingekommen? Wegen meiner Vorfahren? Einen Schmarrn! Die haben bis vor achtzig Jahren nicht einmal gewusst, wo in Wien die Hofburg steht! Und solange es die Leibeigenschaft gegeben hat, waren die alle völlig rechtlose, armseligste Landsklaven. Einem Kaiser ist keiner von denen auch nur in die Nähe gekommen! Und wisst ihr was, ich bin sogar stolz darauf! Stolz darauf, dass ich der Erste in meiner Familie bin, der …«

»Das heißt aber, dass deine Unterlagen gefälscht waren. Und das wiederum müsste automatisch den Ausschluss aus der ›Ficocia‹…«

»Lieber junger Freund Tasch …«

»Teschen. Doktor Hans Teschen.«

»Lieber junger Doktor Teschen. Kein Problem! Aber eines sollte euch allen klar sein. Wenn ich geh, nehme ich einige der vermögendsten Vereinsmitglieder mit. Und dann könnt ihr eure ›Österreichische Partei der Werte‹… keine Angst, diesmal sprech ich sie richtig aus … könnt ihr sie euch an den Hut stecken. Mehr noch – es gibt dann auch keine ›Ficocia‹ mehr. Weil … glaubt ihr wirklich, dass dieses Vereinsleben in Saus und Braus von den armseligen Mitgliedsbeiträgen finanziert wird?«

»Das würde aber bedeuten …«

»… dass ich mir selbstverständlich auch meine bisherigen Funktionen in der ›Ficocia‹ samt und sonders gekauft habe! Jawoll! Wer sonst hätte sie denn übernehmen sollen? Die Ärmsten unter euch?«

»Nein, sondern die, die dem Geist unserer Vereinigung am meisten entsprechen! Die, deren Ahnen wirklich hier in der Hofburg dem einen oder anderen Kaiser gedient haben.«

Offenbar hatte es Wenzel Dokupil in seinem Wutanfall doch übertrieben, denn Hans Teschens Worte wurden mit lautem Beifall und einigen Zwischenrufen quittiert.

»Genau! So wie mein Ururur … und noch ein paar ›Urs‹-Großvater, der hat bei Rudolf II. nicht nur in Prag, sondern auch hier in der Hofburg sozusagen als Chemielaborant gearbeitet – damals hat das halt Alchemist geheißen.«

»Also, wenn das so ist … da müsste ich hier ja eigentlich eine besonders wichtige Rolle spielen. Denn mein Urururururur …«

»Wieso? Als was hat er denn dem Kaiser hier in der Hofburg gedient?«

»Na ja, nicht so direkt hier in der Hofburg … als Feldmarschall.«

Franz Karl Albrecht nützte die Sekunde der allgemeinen Verblüffung.

»Meine lieben Freunde! Zweifelsohne ist es heute sehr deutlich geworden, dass wir vor der Gründung unserer ›Österreichischen Partei der Werte‹ erst einmal unsere ›Ficocia‹…, wie soll ich sagen, renovieren müssen! Und ich kann euch nur versprechen – das werden wir! Und dann werden wir selbstverständlich beide wesentlichen Aspekte einer Mitgliedschaft berücksichtigen, den der materiellen Großzügigkeit wie den des Nachweises eines statutengemäßen Ahnen. Und ich kann euch auch versprechen, dass wir dann alle Urururs, die irgendwie für einen der Habsburger Kaiser hier in oder an der Hofburg gearbeitet haben, berücksichtigen werden. Wir werden den Begriff dieser Dienerschaft sehr weit fassen. Egal, ob jemand sich beim Bau der Hofburg möglicherweise sogar … nun ja, leider massiv überanstrengt hat oder ob er in höchsten militärischen oder Beamtenrängen tätig gewesen ist. Egal, ob er als Gefangener, als Baumeister, als Soldmeister, als Alchemist oder als Feldmarschall eine Funktion hier in der Hofburg ausgeübt hat – wir werden alle diese …«

Mit der rechten Hand griff sich Franz Karl Albrecht an seine Kehle, mit der linken versuchte er noch, sich an der Tischkante abzustützen. Was ihm aber nicht gelang – im Fallen riss er noch das Tischtuch mit, sodass der Lärm seines Aufpralls im Klirren der zersplitternden Gläser unterging.

»Franzi, um Gottes Willen …« – zu mehr kam auch Konradin von der Tilkenburg nicht. Im Gegensatz zu seinem Kassier fiel er allerdings im Bruchteil einer Sekunde in sich zusammen, sodass das gesamte Geschirr vor ihm unbehelligt blieb.

Doktor Teschen war als Erster bei den beiden. Routiniert überprüfte er die Lebenszeichen, bevor er sich mit entsetztem Kopfschütteln den anderen zuwandte.

»Haltet mich nicht für verrückt, aber … die beiden sind vergiftet worden!«

In der nun folgenden Panik fiel es zuerst gar nicht auf, dass drei weitere Mitglieder der »Filii comitum castelli imperatorum d’Austriae« zuerst zu röcheln begannen, dann hilflos mit den Armen ruderten, bevor sie zusammenbrachen.

Wer als Erster zu seinem Handy gegriffen und die Einsatzkräfte gerufen hatte, war im Nachhinein nicht mehr zu eruieren. Auf jeden Fall wimmelte es binnen Minuten von Rettungskräften, Polizisten und einem Mann vom Gas-Notruf der »Wiener Netze«, der irrtümlich verständigt worden war.

Eine Stunde später saß Major Zedlitz auf dem Platz, von dem aus bis vor kurzem Konradin von der Tilkenburg den »Buffet-Vorsitz« geführt hatte, und kratzte sich hinter seinem rechten Ohr. Das tat er immer, wenn er im Grunde ratlos war. Fünf Tote und beinahe hundert der »Möchtegern-Wichtigsten« der Republik Österreich, das war keine angenehme Mischung. Er hatte sich nur kurz mit seinen Vorgesetzten verständigt, bevor er nach den üblichen Erstverfahren alle Beteiligten entlassen hatte. Es gab keinen einzigen Hinweis, der auf einen von ihnen als Täter hindeutete! Der junge Mann, der den ersten Klein-Skandal des Abends verursacht hatte, dieser Magister Deniz, war laut mehrfacher und überraschend übereinstimmender Zeugenaussagen nicht einmal in der Nähe der Weinflaschen oder gar der Gläser gewesen. Und der zweite Störenfried des Abends, dieser Wenzel Dokupil … der war einer der Toten. Offensichtlich hatte es zwar eine Menge an Spannungen gegeben, aber keine davon hätte als Motiv für einen Fünffachmord ausgereicht.

Fünf Tote! Das war eine Hinrichtung.

Seufzend erhob sich Major Zedlitz. Ob ihm seine Frau die Lasagne noch einmal wärmen könnte? Aber ein Glas Wein würde er heute auf keinen Fall mehr trinken!

Alle schwiegen bedrückt und schlichen dem Ausgang zu. Erst im Durchgang zum Michaelerplatz begannen die Vermutungen. Wer um Gottes Willen könnte so etwas Schreckliches getan haben? Oder waren das am Ende gar keine Morde, war das vielleicht eine tragische Verkettung von fünf Herzinfarkten oder Schlaganfällen? Sowohl der liebe Freund Tilkenburg als auch der liebe Freund Albrecht hatten ja kein wirklich gesundes Leben geführt. Und die drei anderen, von denen wussten die meisten nur wenig zu berichten. Aber in deren Alter und bei deren Leibesumfang, da kam ein Infarkt ja nicht ganz so unerwartet, oder?

Auch Ferry Huberting und seine Buffetcrew wirkten niedergeschlagen. Huberting überschlug in Gedanken, wie hoch das Auftragsvolumen war, das er durch das wahrscheinliche Ende der »Ficocia« verloren hatte. Und – bei welchem seiner Buffets könnte er nun die ganzen gefälschten Belege unterbringen, mit denen er seit Jahren Kunden wie Steuer betrogen hatte?

Auch Anton Zivacek verließ mit gesenktem Kopf seine Kollegen. Alle nahmen an, dass er natürlich auch geschockt war, abgesehen davon konnten sich alle Kellner ausrechnen, wie viel Trinkgeld sie an diesem Abend bekommen hätten.

Als er einige Ecken weiter war, ging allerdings ein unerwarteter Ruck durch ihn. Sein deprimiert-schlurfender Gang wich einem eleganten, beinahe leichten Tänzeln. Zufrieden schnurrte er vor sich hin.

Sie hatten es verdient! Zugegebenermaßen, er hatte sie angelogen, als er sich vorsichtig nach den Möglichkeiten einer »Ficocia«-Mitgliedschaft erkundigt hatte. Aber er hatte sofort gemerkt, dass sie ihn nie und nimmer aufgenommen hätten, ganz egal, welche Position sein Urahne am Hof des Kaisers bekleidet hatte. So viel Arroganz gehörte eben bestraft.

Leise sang er im Dreivierteltakt vor sich hin.

»Ob in der Ku-chl; ob als Gefan-gener; oder als Bau- oder Sold- oder Gold- oder sonstiger Meister!

Er war kein Alchemist; und auch kein Feldmarschall; nein, er war tüchtiger, wichtiger, züchtiger …« – mitten in der Zeile blieb Anton Zivacek hängen.

Wie hatte man eigentlich seinen Urururururururururururgroßvater damals am Hofe Ferdinands I. bezeichnet?

Henker? Scharfrichter? Oder Freimann?

Egal! Er, Anton Zivacek, war sein Nachfahre.

Eine befreiende Erkenntnis.

HOFBURG

Wien 1. Weitläufige Burganlage im Zentrum Wiens mit unzähligen Höfen und Trakten. Bis 1918 politisches Zentrum der Monarchie, heute Sitz des österreichischen Bundespräsidenten sowie zahlreicher Institutionen (z. B. Österreichische Nationalbibliothek, Spanische Hofreitschule, Museen, Veranstaltungs- und Kongresszentrum etc.). www.hofburg.com, www.hofburg-wien.at

Daniela Larcher

Wer bist du?

Der Maulwurf und der Heilige Gral

»Kommen Sie schnell! Hier wurde eingebrochen.« Die Stimme der Frau überschlug sich. »Es ist furchtbar«, jammerte sie. »Keine Ahnung, wie das passieren konnte.«

»Langsam. Eines nach dem anderen.« Inspektor Marco Holzmann setzte sich aufrecht hin und zückte sein Notizbuch. »Beginnen wir mit Ihrem Namen.«

Sie stellte sich vor: »Frau Jäger aus der Direktion.«

»Und aus welcher Direktion?«

Ihre Antwort ließ Holzmann erstaunt die Stirn runzeln. »Ich bin gleich bei Ihnen«, sagte er und machte sich auf den Weg.

***

»Kauf dir doch endlich mal ein paar hübsche Sachen und leg ein bisschen Make-up auf«, schrillte die Stimme ihrer Mutter in Marie Fabers Ohr. »Du willst doch nicht wie Tante Renate enden, oder? Ledig und allein. Immerhin bist du schon fünfunddreißig. Wann hattest du das letzte Mal ein Rendezvous? Das muss Jahre her sein.«

Marie schnaubte, presste ein »Mhm, jaja« heraus und fragte sich, warum sie überhaupt abgehoben hatte. Es war doch jedes Mal dieselbe Leier.

»Weißt du, wie deine Cousinen dich nennen, wenn du nicht dabei bist?«

Dieser Teil des Sermons war neu. »Wie?«

»Maulwurf.« Ihre Stimme zitterte vor Empörung. »Weil du die ganze Zeit unter der Erde hockst.«

Marie war nicht sicher, ob der Zorn ihrer Mutter gegen die Cousinen oder sie selbst gerichtet war, und noch weniger wusste sie, was sie von dem Spitznamen halten sollte … Maulwurf. »Die beiden haben sicher nur Spaß gemacht.«

»Ich glaube nicht. Was soll daran lustig sein?« Sie überlegte. »Nein, die haben das böse gemeint – und irgendwie haben sie ja auch Recht. Deine Arbeit tut dir nicht gut. Die macht dich irgendwie komisch. So eigenbrötlerisch und altklug.« Ein lautes Seufzen drang durch die Leitung. »Nach meiner Geburtstagsfeier nächste Woche, da werden sie sich wieder das Maul zerreißen und mir unter die Nase reiben, dass ich in diesem Leben wohl keinen Schwiegersohn mehr kriegen werde.« Taktgefühl hatte noch nie zu Mutters Stärken gezählt.

Marie schnaubte erneut. »Ich muss aufhören.«

»Denk an das Make-up. Ein bisschen Rouge hat noch keinen umgebracht.«

»Zu viele gut gemeinte Ratschläge aber schon. Tschau.« Ohne auf eine Entgegnung ihrer Mutter zu warten, legte Marie auf.

Mit einem Kloß im Hals ging sie zum Drucker. Maulwurf … Obwohl sie eigentlich ein dickes Fell hatte, kränkte sie die Gehässigkeit ihrer Cousinen. Was bildeten sich diese zwei Trampel bloß ein, sich über sie lustig zu machen?

Wahrscheinlich waren sie einfach nur neidisch, immerhin hatte sie es als Erste und Einzige in der Familie zu einem Studienabschluss gebracht, und was ihre Tätigkeit betraf, so hatte sie im Gegensatz zu den beiden – die eine arbeitslos, die andere eine frustrierte Hausfrau – das große Los gezogen. Nicht nur, dass sie gut bezahlt wurde und nette Kollegen hatte; niemand, den sie kannte, arbeitete in einem Gebäudekomplex, der schöner und prächtiger war als jener, in dem sie ihre Tage verbrachte: der Wiener Hofburg.

Bei all dem Glanz und der Glorie war es kein Wunder, dass sich hier mehr als sieben Jahrhunderte lang das kaiserliche Domizil befunden hatte, das jetzt dem Bundespräsidenten als Regierungssitz diente. Doch nicht nur hohe Ämter beherbergte die Anlage, sondern auch mehrere Museen, die Augustinerkirche, ein Kongress- und Veranstaltungszentrum und last, but not least: Maries Wirkungsbereich – die Österreichische Nationalbibliothek.

Tausende von Objekten gab es hier zu bestaunen, darunter Handschriften, Landkarten und Globen. Das Herzstück waren aber natürlich die Bücher, von denen die meisten in einem sechzehntausenddreihundert Quadratmeter großen Tiefspeicher unter dem Burggarten aufbewahrt wurden.

Maries Job war es, dafür zu sorgen, dass die gewünschten Werke ihren Weg zu den Lesern und später wieder retour an ihre angestammten Plätze fanden. Das hörte sich im ersten Augenblick recht simpel an, doch wenn man bedachte, dass die Institution circa dreikommasieben Millionen Stück besaß, war rasch klar, dass die Sache keine so einfache Angelegenheit darstellte.

Marie schluckte den Ärger über den Maulwurf-Sager hinunter und beschloss sich abzulenken. Es war an der Zeit, eine Runde »Wer bist du?« zu spielen.

Nachdem sie vor ungefähr einem Jahr die Stelle angetreten hatte, war sie einige Zeit rundum zufrieden gewesen – doch schon bald hatte sich ein unangenehmes Gefühl bei ihr eingeschlichen. Erst konnte sie diese vage Emotion nicht klar identifizieren und hatte ihre Unausgeglichenheit auf schlechten Schlaf oder das Wetter geschoben – doch es wurde nicht besser, und irgendwann war ihr klargeworden: Sie langweilte sich.

Was die ersten Monate interessant und abwechslungsreich gewesen war, hatte sich in monotone Routine verwandelt.

»Und nun?«, hatte sie sich damals gefragt und nach ein paar Tagen des Grübelns ein Spiel erdacht, das ihren Alltag spannender gestalten sollte: Sie nannte es »Wer bist du?«

Das Spiel war eigentlich ganz simpel: Wann immer jemand Bücher orderte, erhielt Marie einen Schein. Auf diesem waren die Autoren, Titel und Standortnummern der Werke sowie der Name des Bestellenden vermerkt. Anhand der Auswahl versuchte sie sich auszumalen, was für eine Art Mensch wohl dahintersteckte.

Sie druckte den eben eingegangenen Auftrag aus und studierte ihn: Ein gewisser Tobias Maurer hatte Folgendes ausgewählt:

– Urban, Otto H.: Der lange Weg zur Geschichte. Signatur: 1453193-C.-Erg.-Bd.1

– Lenneis, Eva & Brinkkemper, Otto: Rosenburg im Kamptal, ein Sonderplatz der älteren Linearbandkeramik. Signatur: 1902374-C

– Stuppner, Alois: Römische Keramik im nördlichen Niederösterreich. Signatur: 1530473-C.2

»Archäologiestudent«, entschied Marie, während sie zu den jeweiligen Rollregalen ging, diese auseinanderkurbelte, die Bücher entnahm und auf den hölzernen Bibliothekswagen legte. »Ur- und Frühgeschichte, um genau zu sein.«

Sie sinnierte weiter. In dem Fach gab es viele Seniorstudenten – Frauen und Männer, die in ihrer Pension noch einmal die Hörsaalbänke drückten. Doch Tobias war ein moderner Name. Sie tippte deshalb auf einen jungen Mann, Anfang zwanzig, der von den Ausgrabungen braun gebrannt und gut trainiert war.

Sie würde später nach oben gehen, durch die Lesesäle schlendern und nachsehen, auf wessen Tisch die Bücher lagen. Auf diese Weise überprüfte sie ihre Theorien und konnte stolz vermelden, dass ihre Trefferquote stetig besser wurde.

Nicht immer war es jedoch so einfach wie gerade eben. Manchmal musste sie lange grübeln, um zu einem stimmigen Ergebnis zu gelangen, und selten, aber doch konnte sie sich überhaupt keinen Reim machen. Wie zum Beispiel vor sechs Wochen, als eine gewisse Dolores Herz – eine dünne, blasse Frau um die sechzig – eine Dokumentation über Marienwunder, die Sage von König Artus und einen Wälzer über Heilkräuter und natürliche Drogen geordert hatte. Das ergab überhaupt keinen Sinn.

Und gestern wollte ein Andreas Schiffer – ein Herr um die vierzig, der ungewöhnlich elegant gekleidet war – Bücher über forensische Molekularbiologie haben, einen Stammbaum der Habsburger, dazu Werke über Zivilrechtssachen und Metallurgie. Entweder der Kerl war schizophren oder sie hatte etwas Essenzielles übersehen.

Diese beiden ließen ihr einfach keine Ruhe, und mit jeder weiteren Bestellung hoffte sie, dass eine von Herz oder Schiffer dabei war.

»Jeder Puzzlestein ist hilfreich«, murmelte sie und schob die Order des Archäologiestudenten zur nächstgelegenen Teleliftstation, wo sie sie behutsam in die blauen Metalltaschen der Förderanlage legte. »Und tschüs.« Sie drückte auf den Knopf und schickte die Lektüre über achthundert Meter Schienen zur Buchausgabe im Erdgeschoß.

»Maulwurf«, stieß es ihr erneut auf. Mutters Geburtstag würde sie sich schenken.

***

Inspektor Marco Holzmann folgte Frau Jäger, einer eleganten Dame um die fünfzig, in einen warmen, schummrigen Schauraum.

Sie hatte sich mittlerweile vom ersten Schreck erholt und stöckelte mit erhobenem Haupt durch ihr Revier, bei dem es sich um nichts Geringeres als die Kaiserliche Schatzkammer handelte. Diese war eine Dependance des Kunsthistorischen Museums und befand sich im sogenannten Schweizertrakt, dem ältesten Teil der Wiener Hofburg.

»Ganz schön dunkel«, stellte er fest und ließ seinen Blick über die Decke wandern, wo ein paar einsame Glühbirnen gedämpftes Licht abgaben. »Hier drinnen ist es ja so düster wie bei Sin City.« Die Tatsache, dass sein Herz mehr fürs Kino als für Museen schlug, ließ sich nicht verbergen.

»Die Schaustücke sind hochempfindlich. Vor allem die Textilien und die Gemälde sind anfällig für Lichtschäden.« Jäger lief entschlossenen Schrittes in das nächste Zimmer, das kein bisschen heller war.

»Für Kälte wohl auch.« Holzmann zog sich die Jacke aus und schaute sich, hinter Frau Jäger hergehend, um. Links von ihm hing ein überlebensgroßes Bild von einem Kerl in Strumpfhosen, gegenüber dasselbe in Grün, nur dass der Mann auch noch eine Langhaarperücke trug. Er verkniff sich einen Vergleich mit Ein Käfig voller Narren und wandte sich der zentralen Vitrine zu.

In ihr waren eine Krone, ein Zepter und ein Reichsapfel arrangiert – allesamt aus Gold und Silber gefertigt und mit Diamanten, Rubinen und Perlen besetzt.

Er pfiff durch die Zähne. »Und Sie sagen, es wurde nichts gestohlen?« Er betrachtete die Kleinodien genauer und beugte sich so weit nach vorn, dass seine Nasenspitze beinahe das Glas berührte.

Jäger räusperte sich und schüttelte den Kopf. »Die Einbrecher haben nichts mitgenommen. Das habe ich Ihnen doch bereits am Telefon gesagt.«

Holzmann untersuchte die metallenen Streben des Schaukastens – sie wiesen keinerlei Spuren auf. »Wurden die Täter gestört?«

»Nein. Eben nicht. Es gab keinen Alarm, und dem Sicherheitspersonal ist auch nichts aufgefallen. Die ganze Sache ist sehr mysteriös und ergibt absolut keinen Sinn.«

Holzmann stimmte ihr zu. »Die haben nicht einmal probiert, die Vitrine zu knacken, dabei sieht das Zeug ziemlich wertvoll aus. Die Steine könnte man auf dem Schwarzmarkt sicher gut an den Mann bringen. Man müsste sie natürlich vorher umschleifen …«

Jäger warf dem Polizisten einen bösen Blick zu. »Das, was Sie als ›Zeug‹ bezeichnen, sind die Insignien der österreichischen Erbhuldigung.«

»Sag ich doch … ziemlich wertvoll.«

»Unbezahlbar.« Sie rollte mit den Augen und beschleunigte ihre Schritte, wobei die Absätze ihrer schwarzen Stiletto-Pumps laut auf dem hölzernen Kassettenboden klackten.

»Wenn nichts fehlt … woher wollen Sie dann wissen, dass überhaupt eingebrochen wurde?«

»Kommen Sie mit – ich zeige es Ihnen.«

Holzmann folgte ihr durch weitere Säle und betrachtete die darin ausgestellten Stücke: aufwendig bestickte Ornate, edle Tücher und eine goldene Wiege, die als jene Napoleons II. ausgewiesen war.

In der nächsten Sektion blieb er kurz stehen und holte tief Luft. »Wie in Quatermain«, murmelte er. »Salomons Mine.«

In den umliegenden Vitrinen waren Edelsteine aller Größen, Formen und Farben ausgestellt. Manche prangten auf Colliers, Spangen und Orden, andere dienten als Verzierung von Säbeln und Schwertscheiden und wieder andere waren mit goldenem Draht umwickelt und so arrangiert worden, dass sie wie bunte Buketts wirkten. Besonders angetan hatten es Holzmann die Citrine, Zirkone und Aquamarine, die so groß wie Hühnereier waren und samtgebettet vor sich hin glitzerten. Warum hatten die Einbrecher nicht da zugegriffen?

Frau Jäger stellte sich neben ihn. »Sie sind wohl das erste Mal hier.« Es war keine Frage, sondern eine Feststellung, und ihr Gesicht verriet, was sie insgeheim dachte: Banause.

Und sie hatte recht. Obwohl er gebürtiger Wiener war und seit einundvierzig Jahren in der Stadt lebte, hatte er die Kaiserliche Schatzkammer noch nie besucht. Museen waren halt einfach nicht sein Ding. Wozu der Vergangenheit huldigen, wenn es doch auch in der Gegenwart so viele schöne Sachen gab? Und mit den zwölf Euro, die der Eintritt kostete, konnte er auch ins Kino gehen. Inklusive Popcorn.

»Nun ja«, sagte sie und ließ den Rest ihrer Gedanken im Raum stehen. »Das Corpus Delicti befindet sich gleich nebenan.«

Sie führte ihn in ein weiteres Zimmer, in dem nur zwei Objekte präsentiert wurden: der gelblich-weiße Stoßzahn eines Narwals und eine riesengroße, grau glänzende Schale, deren Schaukasten weit offen stand.

»Hier. Sehen Sie sich das an.« Frau Jäger deutete auf die Glastür, auf deren Vorderseite sich von links unten nach rechts oben ein Sprung zog. »Die Täter haben die Vitrine unsachgemäß geöffnet. Die Scheibe hat sich verzogen, weshalb sie sich nicht mehr schließen ließ.«

»Sie glauben, dass es die Einbrecher auf diese Schüssel abgesehen hatten?« Holzmann kratzte sich am Kopf. »Die ganze Bude ist voll mit Gold und Edelsteinen. Warum ausgerechnet dieses eigenartige Teil? Das ist zum Stehlen doch viel zu schwer und zu sperrig.«

Frau Jäger presste ihre Lippen so fest aufeinander, bis sie nur noch blutleere Schlitze waren, und gab ein leises Grummeln von sich. Offenbar fiel es ihr schwer, die Contenance zu wahren. »Dieses ›eigenartige Teil‹…«, zischte sie. »Diese Schüssel …« Sie holte tief Luft. »Das ist ein unveräußerliches Erbstück des Kaiserhauses. Es ist so wertvoll, dass Ferdinand I. angewiesen hat, dass es weder verkauft noch verschenkt werden dürfe. Niemals.«

Holzmann zog eine Augenbraue in die Höhe. »Aha. Und wieso das?«

Sie seufzte. So viel Ignoranz war ihr schon lange nicht mehr untergekommen. »Erstens ist diese Schale aus einem einzigen Stück Achat gefertigt und somit die größte ihrer Art. Mitsamt den Henkeln hat sie einen Durchmesser von sage und schreibe sechsundsiebzig Zentimetern.« Sie schaute ihn erwartungsvoll an, doch die erhoffte Reaktion blieb aus. Der Banause hatte weder ein Ah noch ein Oh noch sonst einen Ausdruck des Staunens für sie übrig.

»Sie gilt als Naturwunder«, legte Jäger nach, doch Holzmann zeigte sich noch immer unbeeindruckt.

»In der Struktur des Steines … in seiner Maserung … ist das Wort XRISTO zu lesen.« Sie lächelte siegessicher und zeigte mit dem Finger auf den oberen inneren Rand.

Holzmann verengte seine Augen zu Schlitzen und beugte sich vor. »Ich kann nichts erkennen.« Er schaute sie fragend an.

»Egal.« Sie schüttelte resigniert den Kopf. »Das XRIS-TO steht für den Namen Jesus Christus, weshalb die Schale lange Zeit für den Heiligen Gral gehalten wurde.« Als er nicht sofort reagierte, schnaubte sie durch die Nase. »Ein wundertätiges Gefäß, das seinem Besitzer Glück, Gesundheit und ewige Jugend beschert«, erklärte sie langsam und deutlich, so, als würde sie mit einem Kind sprechen.

»Ich weiß. Ich habe Indiana Jones und der letzte Kreuzzug gesehen.«

Frau Jäger gab auf. »Tun Sie, was auch immer Sie tun zu müssen glauben, ich rufe in der Zwischenzeit die Versicherung an.«

***

Maries Miene hellte sich auf, als sie die eben eingegangene Bestellung überflog. Andreas Schiffer verlangte nach neuer Lektüre.

»Na, was darf es denn dieses Mal sein?«, murmelte sie und betrachtete den Schein:

– Beutler, Gigi: Führer durch die Kapuzinergruft bei den PP Kapuzinern zu Wien. Signatur: 1544841-B

Forensische Molekularbiologie, der Stammbaum der Habsburger, Metallurgie, Zivilrecht und jetzt die Kapuzinergruft. Sie grübelte, kam zu einem Schluss, verwarf ihn wieder, dachte alles noch einmal durch und kam zum selben Ergebnis.

War das möglich? Konnte das tatsächlich sein? Und was war mit Frau Herz?

Sie entschied, eine Pause zu machen und sich eine Mehlspeise aus dem Café Hofburg zu holen. Frische Luft und Zucker würden ihr Gehirn anregen.

***

Holzmann trat hinaus in den Schweizerhof, durchschritt das große schwarz-rote Tor, das auf den inneren Burgplatz führte, und zückte sein Telefon.

»Ich bin’s. Der Marco. Ich komm gerade aus der Schatzkammer … Alles recht sonderbar … Fehlen tut nichts, aber irgendwer hat die Vitrine von so einer heiligen Schüssel aufgebrochen … Nein, das Teil ist okay, nur die Scheibe ist kaputt …«

Er war so sehr in das Gespräch versunken, dass er die junge Frau, die neben ihm stehengeblieben war und ihre Ohren spitzte, gar nicht bemerkte.

»Keine Ahnung … Ich hab Fotos geschossen und Fingerabdrücke genommen. Die bring ich jetzt zur Auswertung und mach mich anschließend auf den Weg zurück in die Inspektion … Passt. Bis gleich.«

»Habe ich recht verstanden, dass sich jemand in der Schatzkammer an der Achatschale zu schaffen gemacht hat?«, fragte Marie ganz aufgeregt.

Holzmann war perplex. »Haben Sie mich etwa belauscht?«, fragte er mit ruppigem Tonfall.

»Tut mir leid«, sagte sie verlegen. »Ich bin gerade zufällig hier vorbeigekommen. Da habe ich ein paar Wortfetzen aufgeschnappt und konnte einfach nicht mehr weghören.« Ihr Gesicht lief rot an und sie schaute verschämt zu Boden.

Holzmann betrachtete sie. Auf den ersten Blick wirkte sie eher unscheinbar. Typ graue Maus. So wie Audrey Hepburn in Sabrina, bevor sie elegant und schön von ihrem Paris-Aufenthalt zurückkehrte.

Die Neugier siegte über Maries Hemmungen. »Kein anderes Stück wurde angefasst und nichts wurde gestohlen, sagen Sie?« Sie kratzte sich am Kopf. »Waren zufälligerweise Flüssigkeitsreste in der Schale? Wasser vielleicht? Oder Wein?«

Tatsächlich waren Holzmann beim Fotografieren ein paar rötliche Tropfen aufgefallen. Er starrte ihr erst in die Augen und anschließend auf das Sackerl vom Café Hofburg in ihrer Hand, aus dem Briochekipferln lugten. »Vielleicht sollten Sie mir erst mal sagen, wie Sie heißen und warum Sie so neugierig sind.«

»Ich werte das als ein Ja.« Sie hatte seinen hungrigen Blick bemerkt und hielt ihm das Gebäck vor die Nase. »Auch eins?«

»Das war nicht die Antwort auf meine Fragen«, stellte er fest und bediente sich.

»Mein Name ist Marie Faber. Ich arbeite in der Buchausgabe der Nationalbibliothek.« Sie erklärte ihm ihre Arbeit und das »Wer bist du«-Spiel, was Holzmann ein Lächeln entlockte.

»Und wegen der Bestellungen glauben Sie nun zu wissen, wer in die Schatzkammer eingebrochen hat«, folgerte er.

»Genau. Die Geheimdienste können doch auch aus den Suchverläufen im Computer Schlüsse ziehen.«

»Nun gut. Ich höre.«

Marienwunder, die Sage von König Artus und Heilkräuter. Marie holte tief Luft. Sie wollte sich auf keinen Fall blamieren – noch weniger aber wollte sie unschuldige Menschen in Schwierigkeiten bringen. »Können Sie herausfinden, ob eine gewisse Dolores Herz in der Schatzkammer arbeitet?«

Ein kurzes Telefonat später war der Sachverhalt geklärt. »Frau Herz gehört zum Reinigungspersonal. Schon seit vielen Jahren. Laut Frau Jäger eine sehr zuverlässige und vertrauenswürdige Person.«

»Und außerdem sehr gläubig ‒ und todkrank.«

Eine Filmszene poppte vor Holzmanns innerem Auge auf … Sean Connery, alias Indiana Jones Sr., nimmt schwer verletzt und dem Tode nah einen Kelch entgegen, den sein Sohn, Harrison Ford, alias Indiana Jones Jr., für ihn beschafft hatte. »Sie meinen …«

Marie nickte. »Dolores Herz hat auf ein Wunder gehofft. Sie hat Marienstatuen angebetet, Heilkräuter genommen, und als alles nichts geholfen hat …«

»… da hat sie aus dem Heiligen Gral getrunken«, vervollständigte Holzmann den Satz. »Sie sind ja eine richtige Miss Marple.« Er lächelte und reichte ihr seine Karte. »Falls wieder mal eine verdächtige Bestellung reinkommt … oder Sie einen Kaffee trinken wollen. Im Café Hofburg soll es gute Torten geben.«

Sie errötete erneut. »Es gibt da tatsächlich etwas, das wir besprechen sollten. Gut möglich, dass es bald einen Einbruch in der Kapuzinergruft geben wird.«

»In der Kapuzinergruft? Wer sollte denn dort einbrechen wollen?«

»Jemand, der glaubt, in Wahrheit ein Habsburger zu sein.«

Holzmann lachte. Diese Marie war wirklich amüsant. »Ich verstehe nur Bahnhof.«

»Es gibt da so eine Legende«, erklärte sie. »Ziemlich abenteuerlich. Geheime Ehen und vertuschte Geburten bei den Habsburgern. Dazu die Weigerung der Kapuziner, die ihnen anvertrauten Metallsärge zu öffnen. Auch nicht für DNA-Proben.«

Holzmann biss in sein Kipferl und grinste. »Wie wäre es mit heute Abend? Um siebzehn Uhr ist Dienstschluss, und ich bin für eine gute Story immer zu haben. Außerdem schulde ich Ihnen was – schließlich haben Sie gerade meinen Fall aufgeklärt.«

»Gern«, stimmte Marie zu und verabschiedete sich.

Sie freute sich schon auf die Geburtstagsfeier ihrer Mutter.

Der Maulwurf hatte viel Aufregendes zu erzählen.

ÖSTERREICHISCHE NATIONALBIBLIOTHEK

Wien 1, Hofburg, Josefsplatz. Gedächtnisinstitution des Landes, Informations-, Forschungs-, Bildungs- und Kulturzentrum der Republik. www.onb.ac.at

KAISERLICHE SCHATZKAMMER WIEN

Wien 1, Hofburg, Schweizerhof. Gezeigt werden Kostbarkeiten des österreichischen Kaiserhauses. www.kaiserliche-schatzkammer.at

Edith Kneifl

Montevideo

In meinem Reich geht die Sonne nicht unter

Grüßi Gott, Eure Majestät! Einen schönen guten Morgen wünsche ich Ihnen.

Der ältere Herr verbeugte sich ehrerbietig vor dem Plakat am Eingang zu den Kaiserappartements in der Wiener Hofburg. Kaiser Franz Joseph I. in weißer Galauniform schaute ernst, aber nicht ungnädig auf ihn herab.

Der Museumsaufseher war an diesem 24. Dezember, wie fast jeden Morgen, einer der Ersten an seinem feudalen Arbeitsplatz. Der Eingang zu seiner Wohnung befand sich unweit des Aufgangs zu den kaiserlichen Räumlichkeiten unter der Kuppel des Michaelertors. Er hatte also so gut wie keinen Arbeitsweg zurückzulegen, konnte sogar während der Dienstzeit manchmal nach seiner kranken Frau sehen.

Auf der marmornen Kaiserstiege, über die einst auch Franz Joseph seine Gemächer betreten hatte, war er dem Portier begegnet, der pünktlich um neun Uhr früh die Prunkräume aufgesperrt hatte. Die beiden Männer nickten einander zu, wechselten aber kein Wort. Nach all den Jahren hatten sie sich nichts mehr zu sagen, nicht einmal »Fröhliche Weihnachten!«.

Vom Michaelerplatz schallten Trompetenklänge zu ihnen herüber. »Stille Nacht, heilige Nacht«.

Der Aufseher schritt weiter die Treppe hinauf.

Er hatte sich längst sattgesehen an den aufwendigen Stuckaturen, den Wandteppichen aus Brüssel, den Tapeten aus Ananasdamast, den weiß-golden gestrichenen Möbeln aus Palisanderholz, den Lüstern aus böhmischem Kristall und den Kachelöfen aus kostbarem Porzellan. Er bezweifelte, dass ihm all dieser imperiale Protz irgendwann einmal fehlen würde.

Als er die Trabantenstube durchquerte, entkam ihm ein kleines Grinsen. Früher versah hier die Leibgarde des Monarchen Tag und Nacht ihren Dienst. Heute sorgte er fast allein für die Sicherheit und Wahrung der Ordnung in den kaiserlichen Gemächern.

Um diese frühe Stunde waren noch keine Besucher im Haus. Er genoss die erhabene Stille in dem alten Gemäuer. Diese Sehnsucht nach Ruhe hatte er mit dem längst verstorbenen Kaiser gemeinsam. Auch dieser war äußerst lärmempfindlich gewesen.

Im angrenzenden Saal hatte Seine Majestät zweimal in der Woche allgemeine Audienzen abgehalten, bei denen alle Untertanen des Reiches ihre Anliegen vorbringen konnten. Meistens absolvierte der Kaiser mehr als hundert pro Tag. Deshalb hatten diese Audienzen auch nie lange gedauert.

Der Museumsaufseher nahm den Platz ein, an dem früher die Bittsteller gestanden hatten, und verbeugte sich tief.

Darf ich es wagen zu fragen, wie das Befinden Eurer Majestät heute ist? Ich nehme an, Sie leiden nach wie vor unter seniler Bettflucht? Täglich um drei Uhr dreißig, also mitten in der Nacht, aufzustehen, ist wirklich etwas übertrieben. Unsereins fragt sich halt, wie Sie mit so wenig Schlaf auskommen konnten. Meine Frau, die Elisabeth, nein, nicht Ihre Sisi, meine Alte heißt genauso wie Ihre, wurde sogar nach Ihrer Majestät benannt. Was wollte ich sagen? Ach ja, meine Lisa … Lassen Sie mich meine Gattin Lisa nennen, damit es in Zukunft zu keiner peinlichen Verwechslung mehr kommt. Ich heiße übrigens Josef. Allerdings nicht mit »ph« wie Eure Majestät. – Meine Lisa pflegt täglich mindestens zwölf Stunden zu schlafen und ist trotzdem ständig müde. Wie meinen Eure Majestät? Ihre hochwohlgeborene Gattin klagte ebenfalls über ständige Müdigkeit. Eine interessante Parallele. Heute nimmt man an, dass Ihre verehrte Frau Gemahlin unter einer schweren Depression gelitten hat oder vielleicht sogar manischdepressiv war. Ihre innere Unruhe, ihre wilden Ausritte und ihre ständigen Reisen deuteten jedenfalls darauf hin. Lassen wir dieses Thema, wir sind beide keine Ärzte. Obwohl ich sagen muss, dass sich meine medizinischen Kenntnisse im Laufe meines Lebens deutlich verbessert haben. Ich habe nicht nur meinen herzkranken Schwiegervater bis zu seinem Tod gepflegt, sondern kümmere mich seit Jahren auch um meine kranke Frau. Sie verlässt das Bett kaum noch. Ihre Gichtanfälle werden, vor allem im Winter, immer häufiger und ihr Asthma hat sich rapide verschlechtert. Kein Wunder bei all dem Feinstaub in der Stadt. Wir brauchen dringend Schnee, Eure Majestät. Sie hatten doch von jeher einen besonderen Draht zu unserem Herrgott. Könnten Sie nicht ein gutes Wort für uns einlegen? Ich würde so gern noch einmal weiße Weihnachten in Wien erleben. Sie müssten sich aber ein bisschen beeilen. Heute ist Heiliger Abend. Wir schließen nach der letzten Führung pünktlich um eins und dann …

Er beendete den Satz nicht, sondern zwinkerte Seiner Majestät zu, deren letztes Porträt auf einer Staffelei mitten im Audienzsaal stand. Er mochte dieses Bild, das Heinrich Wassmuth 1915, einige Monate vor dem Tod des Kaisers, gemalt hatte. Der Monarch sah in seiner hellblauen Galauniform und mit seinem weißen Backenbart wie ein netter alter Opa aus.

Ich muss sagen, Eure Majestät waren im hohen Alter recht ansehnlich. Das Bild an der Rückwand, auf dem Eure Majestät in der Galauniform eines österreichischen Feldmarschalls gemalt wurden, gefällt mir weniger. In Ihrer Jugend wirkten Sie mit Ihren 1,68 Zentimetern etwas mickrig. Waren Sie nicht sogar um einige Zentimeter kleiner als Ihre Frau Gemahlin? Übrigens haben wir in dieser Hinsicht etwas gemeinsam. Ich bin auch kein großer Mann. War nicht unfesch, als sich meine Lisa in mich verliebte, finde mich aber heute mit sechsundsechzig wesentlich attraktiver als damals. Meine Lisa hat es mir nie verziehen, dass ich schlank und rank geblieben bin, während sie mit zunehmendem Alter mehr und mehr aus dem Leim gegangen ist.

Herr Josef betrachtete sich in einem leicht vergilbten Spiegel. Er war eine gepflegte Erscheinung, hatte volles graues Haar, einen dichten grauen Schnauzbart, helle freundliche Augen und hielt sich sehr aufrecht.

Ja, meine Lisa ist leider eine fette alte Matrone geworden, fuhr er fort. Dabei war sie in ihrer Jugend durchaus ansehnlich. Ihre Eltern, vor allem der Herr Burghauptmann, waren von Anfang an gegen unsere Verbindung. Bezeichneten unsere Ehe als eine Mesalliance.

Ich war ein einfacher Goldschmied, hatte ein kleines Juweliergeschäft in der Gumpendorfer Straße, handelte hauptsächlich mit Silber. Als ich 2010 in Konkurs gehen musste, griff uns mein verwitweter Schwiegervater dankenswerterweise unter die Arme. Wir zogen zu ihm, in seine Wohnung in der Hofburg. Aber das war der Anfang vom Ende!

Mein Schwiegervater war ein wichtiger Mann, Burghauptmann mit besten Beziehungen. Er verschaffte mir diesen Job als Museumsaufseher. Erwartete natürlich, dass ich ihm ewig dafür dankbar wäre. Ich dankte ihm diesen Scheißjob auf meine Art.

Ein paar Monate nachdem wir bei ihm eingezogen waren, segnete er das Zeitliche. Ich gestehe, Eure Majestät, dass ich ein bisschen nachgeholfen habe. Er trieb mich mit seiner ewigen Meckerei zur Weißglut. Wegen seiner Herzschwäche musste er jede Menge Tabletten schlucken.

Eines Tages tauschte ich die Pillen in seiner Box aus. Er starb an einer Überdosis Digitalis. Unser seniler Hausarzt kam auf Lisas Wunsch sofort herbeigeeilt und stellte Herzversagen fest. Was für ein unspektakuläres Ende für einen Burghauptmann! Das Begräbnis war hingegen echt spektakulär. Fast so grandios wie das Begräbnis Eurer Majestät.

Oh, meine Kollegin ist gerade gekommen. Zu spät, wie immer. Wenn sie nicht so einen hübschen Hintern und so ein charmantes Lächeln hätte, würde ich sie glatt einmal zur Rede stellen. Doch heute ist schließlich Heiliger Abend. Außerdem kümmert sie sich freiwillig allein um die Räumlichkeiten Ihrer Gattin, der Kaiserin, die mich weniger interessieren. Denn dort jagen sie immer die Touristenmassen durch und man muss höllisch aufpassen, dass keiner zu nahe an die Vitrinen herantritt oder gar irgendwelche Devotionalien Ihrer Majestät hinunterwirft oder sonst irgendwie beschädigt.

Ihr Konferenzzimmer, Eure Majestät, findet bei unserem Publikum keinen besonders großen Anklang. Dabei wurden hier die wichtigsten Entscheidungen der Monarchie gefällt. Leider die falschen, wie man heute weiß. Hatten Sie bei diesen Ministerkonferenzen nicht immer den Vorsitz und das letzte Wort? Wie konnten Sie unser riesiges Reich, in dem einst die Sonne niemals unterging, so leichtfertig aufs Spiel setzen? Tut mir leid, Eure Majestät, diesen Vorwurf kann ich Ihnen nicht ersparen. Den Zugang zum Meer aufzugeben war jedenfalls ein Riesenfehler. Ich sage nur Triest, Pula, Rijeka oder besser gesagt Fiume … Sie haben die Ungarn, die Tschechen und all ihre anderen Völker gewaltig unterschätzt. Habsburgische Überheblichkeit? Verzeihen Sie, Eure Majestät, es steht mir nicht zu, Ihre Politik zu kritisieren. Aber angeblich hielten Sie sich lieber in Ihrer Garderobe hinter dem Konferenzzimmer als in diesem auf. Obwohl Sie, laut Ihrem letzten Leibkammerdiener Eugen Ketterl, außer bei der Jagd und vielleicht im Bett, eh nie etwas anderes getragen haben als eine Ihrer Uniformen. Uniformen waren anscheinend eine Ihre wenigen Leidenschaften. Ich denke, Sie hätten sich besser um die Nationalitätenkonflikte in Ihrem Reich und um die sozialen Probleme Ihrer Untertanen als um Ihre blöden Uniformen kümmern sollen!

In Ihrem Arbeitszimmer gibt es heute keine Aktenberge mehr. Tja, hier sah es wohl etwas anders aus, damals, als um sechs Uhr früh bereits die ersten Schriftstücke, die Sie bearbeitet hatten, abgeholt wurden. Danach servierte Ihnen Ihr Kammerdiener das Frühstück. In der Regel bestand es aus Tee oder Kaffee und mürbem Gebäck, Gugelhupf oder Milchwecken. Und Sie rauchten eine erste Zigarre. Heute weiß man, wie ungesund Rauchen ist. Sie wurden trotzdem steinalt. Das beruhigt mich, denn ich rauche hin und wieder eine Zigarillo. Zumal, wenn meine Frau einen Asthmaanfall hat. Ihre pfeifenden Atemgeräusche klingen richtig drollig. Mittlerweile genieße ich sogar ihre Vorwürfe. Vor allem deshalb, weil sie an ihnen jedes Mal beinahe erstickt.

Aber zurück zu Ihnen. Um elf Uhr nahmen Sie ein zweites, eher deftiges Frühstück auf dem kleinen Tisch zwischen den Fauteuils am Kamin ein. Dazu tranken Sie ein Glas Wein oder Bier. Nein, Sie waren bestimmt kein Alkoholiker, aber vielleicht vernebelte der tägliche Alkoholkonsum trotzdem Ihr Hirn? Erst um fünf Uhr nachmittags haben Sie dann richtig gegessen. Meistens in Gesellschaft eines Erzherzogs. Suppe, Tafelspitz oder Braten, Mehlspeise und Obst als Nachtisch, habe ich mir sagen lassen. Wo haben Sie das bloß alles hin gegessen? Sie waren relativ schlank. Nicht so dünn wie Ihre Frau, aber fast so schlank wie ich.

Ziemlich frivol fand ich übrigens immer die Gemälde in Ihrem Arbeitszimmer. Haben Sie angesichts des Bildnisses Ihrer schönen Gattin, jenes, das sie mit losem Haar zeigt, oder vor dem anderen, auf dem sie ihr langes Haar vor der Brust verschlungen hat, manchmal selbst Hand angelegt? Nichts für ungut, Eure Majestät. Wir reden jetzt ganz offen unter Männern. Meine Frau schläft schon seit zwanzig Jahren nicht mehr mit mir. Was bleibt mir anderes übrig, als zu onanieren. Ich bin kein Krösus wie Sie. Mätresse kann ich mir keine leisten. Pardon, pardon, ich bin zu weit gegangen. Die erotische Ausstrahlung Ihrer verehrten Frau Gemahlin hat mich einfach überwältigt.

Was will diese dicke Amerikanerin bloß von mir? Sie grinst mich schon die ganze Zeit an. Dicke Frauen stehen offensichtlich auf mich. Gerade hatte ich auf meinem unbequemen Stühlchen im Schlafzimmer Eurer Majestät Platz genommen, als diese fette Kuh beim Anblick Ihres eisernen Bettes zu kreischen anfing: »How uncomfortable!« Oh nein, sie hat die aufklappbare Kautschukwanne entdeckt und entfernt die Absperrung. Ich glaube, ich sollte einschreiten, sonst ruiniert sie womöglich die Mechanik. Heute ist mein letzter Arbeitstag – was soll’s? Ich hoffe, dass sie wenigstens Ihren Betschemel in Frieden lassen wird. Ich weiß, wie wichtig Ihnen Ihre Morgen- und Abendgebete waren. Eure Majestät hätte ich zu gerne mal auf den Knien gesehen. Ihre Herrschaft war eine von Gottes Gnaden. Deshalb gehörte es sich auch, dass Sie unserem Herrgott ständig Ihre Dankbarkeit bezeugten. Ich mache mir momentan jedoch eher Sorgen um die Stabilität dieses Schemels als um den Zorn Gottes.

Die dicke Amerikanerin stürzte sich nun mit einem lautstarken »How lovely« auf das Rasiertischchen des Kaisers. Herr Josef, den ihr schrilles Organ an die Stimme seiner Frau erinnerte, resignierte. Ließ sie gewähren, verließ den Raum und ging hinüber in den großen Salon.

Nach dem Tod der Kaiserin haben Eure Majestät diesen Salon ja nicht mehr benützt. Schade, denn es ist ein schöner Raum und das Porträt von Ihnen im Ornat des Ordens vom Goldenen Vlies macht schon einiges her. Manchmal weise ich interessierte Besucher auf das sogenannte Kronprinzenwerk hin, von dem hier einige Exemplare herumliegen. Ihr Sohn war ein intelligenter Mensch. Leider haben Sie seine liberalen Ansichten nicht geteilt. Sie waren eben ein Sturkopf!

Mir war es nicht vergönnt, einen Sohn oder wenigstens eine Tochter zu haben. Vielleicht wäre meine Ehe weniger katastrophal verlaufen, wenn wir Kinder in die Welt gesetzt hätten. Aber meine Frau war von Anfang an kränklich und wusste eine Schwangerschaft erfolgreich zu verhindern.

Verstehen Sie mich nicht falsch, Lisa ist keine Hypochonderin, sie leidet wirklich unter der Gicht und hat schweres Asthma. Kein Wunder, ist unsere Wohnung doch sehr feucht. Die hohen Räume sind kaum heizbar. Sie scheint schreckliche Schmerzen in den Gelenken zu haben. Zuckt bei jeder meiner Berührungen zusammen. Seither streichle ich sie öfters. Ihre Gelenke sind tatsächlich meist stark geschwollen. Und ihre Finger und ihre Zehen haben sich ungustiös verändert. Auch ihre Nieren sind schwer geschädigt. Im Grunde ist sie eine arme Haut. Mein Mitleid mit ihr hält sich jedoch in Grenzen. Denn je mehr Schmerzen sie hat, desto unleidlicher benimmt sie sich mir gegenüber. Sie terrorisiert mich Tag und Nacht. Mein größter Fehler war, ihr vorige Weihnachten ein Seniorenhandy geschenkt zu haben. Seither ruft sie mich ständig an, wenn ich auf die Gemächer Eurer Majestät aufpasse. Mittlerweile hebe ich nicht mehr ab. Habe den Ton meines Handys auf lautlos gestellt, spüre es aber öfter in meiner Hosentasche vibrieren.

Ich weiß nicht, ob Ihre Sisi Sie andauernd mit ihren zahlreichen Wehwechen belästigt hat. Ich weiß nur, dass sie Ihnen leider auch keine gute Frau war. Sie hat Eure Majestät schmählich im Stich, Sie mit den wichtigsten Entscheidungen allein gelassen. Dabei wäre sie Ihnen bestimmt eine ausgezeichnete Ratgeberin gewesen. Sie soll ja ähnlich liberal und fortschrittlich gedacht haben wie Ihr Sohn, soll eine richtige Freidenkerin gewesen sein. Waren Sie tatsächlich so todtraurig, wie kolportiert wurde, als Sie von der Ermordung Ihrer Gemahlin am Genfer See erfuhren? Sie kommentierten diese schreckliche Nachricht mit den Worten: »Mir bleibt wirklich nichts erspart.« Dieser Satz deutet eher auf Selbstmitleid hin. Nichts für ungut, Eure Majestät, aber haben Sie nicht nachher die vielen Jährchen als flotter Witwer in vollen Zügen genossen?

Ich bin gerade im kleinen Salon. Er diente Ihnen als Raucherzimmer, heißt es. Heute ist er eine Art Gedenkraum für Ihren größenwahnsinnigen Bruder, Kaiser Maximilian von Mexiko. Angeblich war er mit einer völlig verrückten und, wie man sagt, krankhaft ehrgeizigen Frau verheiratet. Meine Lisa war anfangs ebenfalls sehr ehrgeizig. Ehrlich gesagt hat sie mich mit ihrem verdammten Ehrgeiz in den Ruin getrieben. Sie verlangte von mir, dass ich mein Geschäft vergrößerte und in den Diamantenhandel einstieg. Dieses Unterfangen war eindeutig eine Nummer zu groß für mich. Zuletzt blieb ich auf den Schulden sitzen. Habe alles verloren, das Geschäft, die Wohnung im sechsten Bezirk und auch meine Selbstachtung. Wenn uns mein Schwiegervater nicht bei sich aufgenommen hätte, wären wir buchstäblich auf der Straße gelandet. Aber diese Geschichte kennen Sie bereits. – Oh nein! Verzeihen Sie, Eure Majestät, jetzt muss ich wirklich einschreiten. Da wälzt sich tatsächlich so ein verzogener, glutäugiger kleiner Araberjunge im »gesunden« Eisenbett Ihrer Gattin. Ja, in Ihrem ehemaligen gemeinsamen Schlaf- und Wohnzimmer, das Sie 1870 auf Nimmerwiedersehen verlassen haben.

Es würde mich brennend interessieren, ob Sie nachher …, Sie wissen schon …? Fürchte, es ereilte Sie ein ähnliches Schicksal wie mich. In den letzten dreißig Jahren vor ihrer grausamen Ermordung hat Sie Ihre Alte wahrscheinlich auch nicht mehr rangelassen, oder? Hat Sie Ihnen nicht die Burgtheaterschauspielerin Katharina Schratt am Silbertablett serviert? Außerdem war Ihnen auch diese Anna Nahowski jederzeit zu Diensten und wahrscheinlich gab es da noch einige andere süße, mollige Wiener Mädel. So ein Herrscher hat es in dieser Hinsicht viel leichter als unsereins. Doch das wird sich bald ändern. Keine Angst, Majestät, ich werde Ihnen von meinen Plänen heute noch berichten.

Ich muss nur rasch einen Blick in das Turn- und Toilettezimmer Ihrer Gattin werfen. Der freche Araberjunge ist ganz allein da drinnen. Womöglich macht er sich am Frisiertisch Ihrer Gattin zu schaffen. Nicht auszudenken, wenn er mit der Bürste Ihrer Majestät durch sein krauses Haar fahren oder gar ihre Sprossenwand hinaufklettern würde! Heute sind fast nur Ungläubige hier. Moslems, besser gesagt. Das sind keine armen Mohren mehr, wie zu Ihrer Zeit, sondern schwerreiche Leute, die genügend Marie haben, um Ihre ehemaligen Besitztümer aufzukaufen. Irgendwann wird so ein Scheich mit seinem Harem vielleicht sogar in der Hofburg residieren. Ihren Ahnen ist es ja anno dazumal gelungen, die Türken von Wien fernzuhalten. Na ja, wenn wir ehrlich sind, waren es nicht Ihre Ahnen, Eure Majestät – die Habsburger waren immer schlechte Kriegsherrn ‒, sondern dieser Franzose, der Prinz von Savoyen-Carignan. Er hat Wien vor den Türken gerettet. Hätte Prinz Eugen die Stadt nicht so erfolgreich verteidigt, würden diese Muselmänner hier schon längst alles unter Kontrolle haben. Verdammte Scheiße, der kleine arabische Prinz sitzt auf dem Klo Ihrer Majestät. Ich muss das Schlimmste verhindern.

Herr Josef zerrte den Buben von der kaiserlichen Toilette, die die Form eines Delphins hat, zog ihm die Hosen hoch und hielt Ausschau nach seiner Mutter.

Das Kind kreischte wie am Spieß. Der Museumsaufseher kannte kein Erbarmen. Schüttelte den Kleinen und herrschte ihn auf Englisch an zu schweigen. Erst als drei Damen im Tschador auf ihn zustürzten, ließ er den Jungen los und ging schnellen Schrittes ins Berglzimmer.

In diesem mit illusionistischer Landschaftsmalerei ausgestalteten Raum atmete er erst einmal tief durch. Dann nahm er seine Unterhaltung mit Kaiser Franz Joseph wieder auf.

Ich bin zu alt für diesen Job. Es wird Zeit, dass ich in Pension gehe. Hätte schon früher gehen können. Mit der Mindestpension wäre ich aber nicht über die Runden gekommen. Dabei müsste ich längst nicht mehr arbeiten, wenn meine Frau ihr Erbe mit mir geteilt hätte.

Der Herr Burghauptmann hatte seiner Tochter ein kleines Vermögen vermacht. Ich bin aber bis vor kurzem nicht dahintergekommen, wo sie es versteckt hatte. Ausgegeben hatte sie es nicht, das stand fest. Auf eine Bank hatte sie es auch nicht getragen. Sie misstraute Banken prinzipiell. Was Banken betraf, waren wir ausnahmsweise einer Meinung. Da sie in den letzten Wochen kaum mehr das Bett verlassen hat, begann ich mit der systematischen Durchsuchung unserer Wohnung. Und Sie werden es nicht glauben, ich wurde fündig. Und zwar in der Küche. Diese dumme Gans hatte Goldbarren und Goldmünzen in unserer Tiefkühltruhe zwischen Hühnern, Lachsfilets und Marchfelder Gemüse auf Eis gelegt. Als ich vor ein paar Tagen nachsah, ob sie eine Weihnachtsgans eingefroren hatte, entdeckte ich den Schatz.

Ich muss rasch hinüber in den großen Salon der Kaiserin. Meine Kollegin, die mit dem tollen Hintern, macht gerade Kaffeepause und hat mich gebeten, ein Auge auf Sisis Räumlichkeiten zu haben.

Ich stehe nun mal auf pralle Hintern. Ich weiß nicht, welche Vorlieben Sie hatten. Vermute, dass Eure Majestät ebenfalls die Molligen bevorzugte. Hauptsache jung und knackig, nicht wahr? Wenn ich allerdings an die unzähligen Hungerkuren der Kaiserin denke, nehme ich an, dass sie weder ordentliche Brüste noch einen strammen Arsch hatte. Außerdem haben Sie ihr in kürzester Zeit vier Kinder angehängt. Die arme Sisi war keine einundzwanzig, als ihre letzte Tochter, Marie Valerie, das Licht der Welt erblickte. Vielleicht ist die Jüngste aber gar nicht von Ihnen gewesen? Man munkelte so einiges, zum Beispiel, dass der fesche Graf Andrássy … Egal, viel Glück hatten Sie jedenfalls weder mit Ihrer Gattin noch mit Ihren Kindern. Die Ehefrau Opfer eines brutalen Mordes, die erste Tochter Sophie als Kleinkind verstorben in Ihrem verhassten Königreich Ungarn, und der Sohn ein Mörder und Selbstmörder! Gibt Ihnen das nicht manchmal zu denken?

Heute ist selbst in den Gemächern Ihrer äußerst beliebten Gattin nicht viel los. Am Heiligen Abend haben die Touristen anscheinend Besseres zu tun, als die kaiserlichen Räumlichkeiten zu besuchen. Ich werde einen letzten Blick in das Alexander-Appartement und in den Roten Salon werfen und mich davon überzeugen, dass alles in Ordnung ist. Bin dann gleich wieder bei Ihnen.

Das Boucher-Zimmer ist eindeutig das prächtigste von all Ihren Zimmern. Die wertvollen Gobelins und kunstvollen Möbeln werde ich vielleicht doch ein bisschen vermissen. In Ihrem Speisesaal ist übrigens die Tafel für dreißig Personen gedeckt. Genau wie zu Eurer Hoheit Zeiten. Bei einem dieser drei Mal in der Woche stattfindenden Abendessen wäre ich gerne mal dabei gewesen. Einmal in der Woche traf sich hier ja bekanntlich auch die kaiserliche Familie zu einem privaten Diner. Als Entschuldigung, diesem fernzubleiben, ließen Eure Majestät nur Krankheit oder offizielle Aufgaben gelten.

So ein Abendessen bei Ihnen muss ein ziemlicher Stress gewesen sein. Sie sollen Wiener Küche bevorzugt, aber die Lieblingsspeisen der Familienmitglieder berücksichtigt haben. Soviel ich weiß, bestanden diese Gelage meist aus dreizehn Gängen, die in fünfundvierzig Minuten hinuntergeschlungen werden mussten. Denn sobald Eure Majestät das Besteck auf den Teller legte, mussten alle zu essen aufhören. Tja, das waren eben andere Zeiten! Damals war der Mann noch Herr im Haus!

Ich habe, ehrlich gesagt, ganz gerne auf Ihre Habseligkeiten aufgepasst. Doch nun heißt es Abschied nehmen. Meine Frau ist heute selig verschieden. Mithilfe eines Polsters habe ich sie in der Früh für immer zum Schweigen gebracht. Man wird sie bestimmt erst nach den Feiertagen finden. Wenn ihr Leichnam zu stinken anfängt, werde ich schon längst über alle Berge sein. Heute ist mein letzter Arbeitstag, Eure Majestät. Ich fürchte, wir werden uns nicht wiedersehen.

Ich habe mir selbst das schönste Weihnachtsgeschenk gemacht. Seit heute bin ich ein freier Mann! Da staunen Sie, nicht wahr?

Nachdem sich das Tor zu den Kaiserappartements hinter mir geschlossen haben wird, werde ich hinüber in meine feuchte, ungemütliche Wohnung gehen und meine Koffer packen. Meine tote Frau wird mir dabei zusehen. Ich habe es nicht geschafft, ihr die Augen zu schließen.

Mein Flug nach Rio de Janeiro geht um siebzehn Uhr. Es wird mir ein besonderes Vergnügen sein, den Heiligen Abend im Flieger anstatt mit meiner Alten und einer verbrannten Weihnachtsgans vor dem Fernseher zu verbringen. Werde mich schon zwei Stunden vorher zum Gate begeben. Ich fliege natürlich mit Austrian Airlines. Bin ein glühender Patriot, wie Sie wissen. Und ich fliege Business Class, da ich nicht mehr der Jüngste bin.

Wie ich mir das alles leisten kann, fragen Sie? Kein Problem! Habe das Gold und den Schmuck meiner Lisa zu Bargeld gemacht. Damit werde ich bis an mein Lebensende sorglos leben können. Vielleicht werde ich aber das eine oder andere Stück aus Ihrer Silberkammer entwenden. Nur um ein paar schöne Erinnerungen mitzunehmen. Wo sich die Schlüssel für die Vitrinen befinden, ist mir bekannt. Ich hoffe, Eure Majestät werden mir vergeben. Habe ich doch jahrelang brav auf Ihr Tafelgeschirr aufgepasst, Ihre Wertsachen wie meinen Augapfel gehütet. Den Verlust einiger edler Stücke Ihres Prunkservices Grand Vermeil werden Sie hoffentlich verschmerzen. Keine Angst, allzu viele von den viertausendfünfhundert Teilen dieses feuervergoldeten Silberservices kann ich in meinen beiden großen Koffern ohnedies nicht unterbringen.

Als ehemaliger Goldschmied weiß ich die große Kunst der französischen Kollegen zu schätzen. Außerdem haben Ihre gierigen Verwandten in diesen exotischen Ländern sowieso auf Teufel komm raus gewildert. Denken Sie an Ihren Neffen, den unseligen Thronfolger Franz Ferdinand, Gott hab ihn selig! Was der alles auf seiner Weltreise von den sogenannten Naturvölkern gestohlen hat – das kann man nie wieder gutmachen! Ihr geliebtes Bruderherz Maximilian war in dieser Hinsicht ebenfalls nicht zimperlich. Ich muss Sie hoffentlich nicht an all die Schätze, die er den armen Indios geklaut hat, erinnern. Geschweige denn an die berühmte Federkrone des Montezuma, die dieser Verbrecher Cortés angeblich Ihrem Vorfahren Kaiser Karl V. geschenkt hatte. Falls Ihr Gedächtnis schon etwas nachgelassen haben sollte, das war jener Habsburger, in dessen Reich die Sonne nicht unterging. Von Rio aus werde ich weiter nach Uruguay reisen, denn mit diesem Staat hat Österreich kein Auslieferungsabkommen. In Montevideo soll es fantastische Strände und vor allem wunderschöne Frauen mit prachtvollen Hintern geben.

Frohe Weihnachten und habe die Ehre, Eure Majestät! »Es war sehr schön, es hat mich sehr gefreut!«

Als Herr Josef eine Stunde später im Taxi zum Flughafen unterwegs war, begann es zu schneien. Er betrachtete dies als Zeichen, dass ihm der Kaiser nicht gram war, und freute sich wie ein Kind über die ersten weißen Weihnachten in Wien seit vielen Jahren.

KAISERAPPARTEMENTS

Wien 1, Hofburg, Reichskanzleitrakt, Eingang unter der Michaelerkuppel. Historisch authentisch ausgestattete Wohn-, Arbeits- und Empfangsräume des Kaiserpaares Franz Joseph und Elisabeth. www.hofburg-wien.at

Autorenbiografien

Die Herausgeberin

Edith Kneifl, Dr. phil., lebt und arbeitet als Psychoanalytikerin und freie Schriftstellerin in Wien. Als erster Frau wurde ihr 1992 der Friedrich-Glauser-Preis für den besten deutschsprachigen Kriminalroman des Jahres zuerkannt. Ihre Romane wurden in mehrere Sprachen übersetzt, zuletzt: »Mattinata Triestina«, edition Aracne, Rom 2011.

Die Verfilmung ihres Romans »Ende der Vorstellung« (Filmtitel: »Taxi für eine Leiche«, Regie: Wolfgang Murnberger) wurde als bester Fernsehfilm des Jahres mit der ROMY 2003 ausgezeichnet. Hörbuch: »Der Tod ist eine Wienerin«, gelesen von Monika Bleibtreu, HörbuchHamburg, 2007.

Veröffentlichungen: 20 Kriminalromane und ca. 65 Kurzgeschichten; Herausgeberin der Anthologien »Tatort Kaffeehaus«, »Tatort Beisl« (2011), »Tatort Prater«, »Tatort Friedhof« (2012), »Tatort Würstelstand«, »Tatort Rathaus« (2013), »Tatort Heuriger«, »Tatort Schönbrunn« (2014), »Tatort Naschmarkt«, »Tatort Burgtheater« (2015), alle erschienen im Falter Verlag, Wien.

Jüngste Romane: »Der Tod fährt Riesenrad« sowie »Blutiger Sand« (2012), »Die Tote von Schönbrunn« (2013), zusammen mit Stefan M. Gergely, »Satansbraut« (2014), »Endstation Donau« (2014), »Totentanz im Stephansdom« (2015), alle erschienen im Haymon Verlag, Innsbruck.

www.kneifl.at

Die Autorinnen und Autoren

Raoul Biltgen, geboren 1974 in Esch/Alzette, Luxemburg. Schauspielstudium am Konservatorium der Stadt Wien, dann Ensemblemitglied am Vorarlberger Landestheater Bregenz, anschließend Dramaturg am Theater der Jugend in Wien. Seit 2003 lebt und arbeitet er als Schriftsteller, Schauspieler, Theatermacher und Psychotherapeut (in Ausbildung unter Supervision) in Wien. Raoul Biltgen ist Autor einer wöchentlichen Liebes- und Sexkolumne (www.adamspricht.com). Seine an die 40 Theaterstücke wurden bisher in Österreich, Deutschland, Luxemburg, Ungarn, China und Mexiko gespielt. Sein Kurzkrimi »Zwang heilt die Natur«, erschienen in der Anthologie »Berner Blut«, war für den Friedrich-Glauser-Preis 2014 nominiert. Zuletzt erschien der Roman »Jahrhundertsommer« im Verlag Wortreich.

www.raoulbiltgen.com

Constanze Dennig-Staub lebt und arbeitet in Wien und Graz (www.constanzedennig.com). Facharzt für Psychiatrie und Neurologie; Theaterleiterin (mit Edith Draxl) im Theater am Lend, Graz; Theaterstücke, Thomas Sessler Verlag; Aufführungen in der Ukraine, in Russland, Deutschland und Österreich. Romane: »Die rote Engelin, Eros, Omam und ich«, »Klonküsse«, »Homo touristicus«, Verlag der Apfel, Wien. Krimis: »Abgetaucht«, »Eingespritzt«, beide Amalthea Verlag, Wien. Drehbücher, Kurzgeschichten.

Daniela Larcher, geboren in Bregenz, lebt und arbeitet in Wien. Nach ihrem Wirtschaftsstudium war sie einige Zeit in der Werbebranche tätig und begann dann ein Studium der Archäologie. Nach einigen Jahren in New York und Berlin ist sie nun wieder zurück in Wien, wo sie sich ihrer Leidenschaft, dem Schreiben von Kriminalromanen, widmet. Mehr über Daniela Larcher: www.danielalarcher.at

Beate Maxian, Österreicherin mit bayerischen Wurzeln, lebt als Autorin, Moderatorin und freie Journalistin in Oberösterreich und Wien. Ihre Kriminalromane mit der Journalistin Sarah Pauli sind Bestseller. Die Autorin organisiert auch das Krimi Literatur Festival .at, moderiert und leitet Diskussionsrunden sowie Krimi-Workshops für Jugendliche (z. B. Talenteakademie OÖ). Veröffentlichungen: Kriminalromane, Kurzkrimis, Theaterstücke, Sachbücher, ein Kinderbuch für UNICEF. Auszeichnungen: Stipendium Literaturhaus Wiesbaden, Deutschland, Nominierung für den Leo-Perutz-Preis der Stadt Wien mit »Tod hinter dem Stephansdom«, Goldmann Verlag, München. www.maxian.at

Nora Miedler, geboren 1977 in Wien, studierte Schauspiel am Konservatorium Wien und war auf zahlreichen Bühnen in Österreich und der Schweiz zu sehen, bis sie ihre zweite Leidenschaft, das Schreiben, zu ihrer Hauptbeschäftigung machte. Auf ein bestimmtes Genre lässt sich die Autorin nicht festlegen. Sie schreibt Kriminalromane, Frauenromane und Jugendthriller. Ihr Krimidebüt »Warten auf Poirot« wurde erfolgreich fürs Fernsehen produziert und in ORF und ZDF ausgestrahlt.

Sabina Naber arbeitete nach ihrem Studium in Wien u. a. als Regisseurin, Journalistin und Drehbuchautorin. 2002 startete sie mit der Maria-Kouba-Serie (Rotbuch Verlag, Berlin) ihre schriftstellerische Laufbahn, 2013 folgte die Mayer-&-Katz-Serie (Gmeiner-Verlag; »Marathonduell« wurde für den Leo-Perutz-Preis der Stadt Wien 2013 nominiert); 2014 erschien der Erotikroman »Renata geht tanzen«. 2007 erhielt sie den Friedrich-Glauser-Preis für die beste Kurzgeschichte. Sabina Naber ist des Weiteren Trainerin in den Bereichen Sprechen & Schreiben und arbeitet seit kurzem auch als Fotokünstlerin; Details siehe unter: www.sabinanaber.at

Günter Neuwirth wuchs in Wien auf. Nach dem Studium der Philosophie und Germanistik zog er für mehrere Jahre nach Graz. Der Autor wohnt und arbeitet heute am Waldrand der steirischen Koralpe. Nach Liebeleien mit der Jazzmusik und dem Kabarett widmet er sich nun vor allem der Literatur.

www.guenterneuwirth.at

Andreas P. Pittler, geboren 1964 in Wien, dort Studium der Geschichte und Politikwissenschaften (Mag., Dr. phil.). Seit 1985 insgesamt 50 Bücher, darunter diverse Biografien, mehrere Bände mit Kurzgeschichten und zwölf Kriminalromane, zuletzt »Der göttliche Plan«. (2016). Seine Werke wurden bislang in sechs Sprachen übersetzt, zuletzt »Zores« 2013 ins Englische und 2014 ins Serbische. Träger des Silbernen Ehrenzeichens für Verdienste um die Republik Österreich. 2012 wurde er für den Friedrich-Glauser-Preis in der Hauptsparte »Roman« nominiert. 2015 erhielt er den Homer Literaturpreis in der Sparte »historische Kurzgeschichte«. www.andreaspittler.at

Theresa Prammer, 1974 in Wien geboren, hatte Engagements als Schauspielerin unter anderem am Burgtheater, den Festspielen Wunsiedel und an der Volksoper. 2006 gründete sie mit ihrem Mann das Sommertheater Komödienspiele Neulengbach. Sie schreibt abwechselnd in Wien und in Reichenau an der Rax. Ihr Krimidebüt »Wiener Totenlieder« wurde 2015 mit dem Leo-Perutz-Preis der Stadt Wien ausgezeichnet, 2016 erscheint die Fortsetzung »Mörderische Wahrheiten«. Mehr Infos unter: www.theresaprammer.com

Sylvia Treudl, geboren 1959 in Krems an der Donau/NÖ. Langjährige Tätigkeit als Verlegerin und Herausgeberin im Wiener Frauenverlag. 2000 Mitbegründerin des Unabhängigen Literaturhauses Niederösterreich; seither im Leitungsteam des ULNÖ. Herausgeberin in der Edition Aramo; Co-Herausgeberin der Reihe Neue Lyrik aus Österreich; Kolumnistin und Rezensentin für Buchkultur; Vorstandsmitglied der IG AutorInnen. Schreibt Prosa, Lyrik, Essays. Lebt in Wien und im Weinviertel.

Peter Wehle, 1967 in Wien geboren, ist der Sohn des 1986 verstorbenen Komponisten, Autors und Kabarettisten Peter Wehle. Der Musikwissenschaftler und Psychologe stand von seinem fünften Lebensjahr an auf verschiedenen Konzertbühnen. Daneben zahlreiche Radio- und Fernsehaufnahmen sowie mehrere Veröffentlichungen als Autor.

Im Haymon Verlag, Innsbruck erschienen »Teufelskoller. Ein dämonischer Kriminalroman«. (2014) sowie die Wien-Krimis »Kommt Zeit, kommt Mord«. (2014), »Mord heilt alle Wunden«. (2015) und »Wenn einer einen Mord begeht«. (2016).

www.wehle.info

Manfred Wieninger, Jahrgang 1963. Studium der Germanistik und Pädagogik an der Uni Wien, sponsierter Sprachwissenschaftler. Verfasser einer bislang siebenteiligen Krimireihe mit dem schrägen »Diskont-Detektiv« Marek Miert. Zuletzt ist 2015 in dieser Reihe »Der Mann mit dem goldenen Revolver« im Haymon Verlag, Innsbruck erschienen.