Die Signatur des Mörders
Author: Kuhn, Krystyna
Date: 2010-04-03T22:00:00+00:00
Publisher: Wilhelm-Goldmann-Verlag
Rights: NONE

Inhaltsverzeichnis

Buch
Autorin
Widmung
Lob
Prolog

Frankfurt am Main - Freitag, 27. April

Kapitel 1

Frankfurt am Main - Samstag, 28. April
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6

Prag, Beneditskagasse - Samstag, 28. April

Kapitel 7

Frankfurt am Main - Montag, 30. April
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10

Prag, Goethe-Institut - Montag, 30. April

Kapitel 11

Frankfurt am Main - Mittwoch, 2. Mai
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16

Prag, Beneditskagasse - Freitag, 4. Mai

Kapitel 17

Frankfurt am Main - Samstag, 5. Mai

Kapitel 18

Frankfurt am Main - Dienstag, 15. Mai

Kapitel 19

Prag, Husovastraße - Mittwoch, 16. Mai

Kapitel 20

Frankfurt am Main - Donnerstag, 17. Mai Christi Himmelfahrt

Kapitel 21

Frankfurt am Main - Freitag, 18. Mai
Kapitel 22
Kapitel 23
Kapitel 24
Kapitel 25
Kapitel 26
Kapitel 27

Frankfurt am Main - Samstag, 19. Mai
Kapitel 28
Kapitel 29
Kapitel 30
Kapitel 31
Kapitel 32

Frankfurt am Main - Sonntagnacht, 20. Mai

Kapitel 33

Frankfurt am Main - Montag, 21. Mai
Kapitel 34
Kapitel 35
Kapitel 36
Kapitel 37
Kapitel 38
Kapitel 39
Kapitel 40
Kapitel 41
Kapitel 42

Frankfurt am Main - Mittwoch, 23. Mai

Kapitel 43

Prag, Beneditskagasse - Mittwoch, 30. Mai

Kapitel 44

Copyright

Buch

Frankfurt: Staatsanwältin Myriam Singer und Hauptkommissar Henri Liebler stehen vor einem Rätsel. Die aus Prag stammende Tänzerin Helena Baarova wurde zu Tode gepeitscht. Kurz darauf wird der amerikanische Austauschstudent Justin Brandenburg tot in seiner Wohnung gefunden. Jemand hat ihn in einen Käfig gesperrt und ihm den Mund zugenäht, sodass er grausam verhungerte. Nichts verbindet die Toten außer der Tatsache, dass beide Professor Milan Hus kannten, einen berühmten Kafka-Spezialisten.

Wenig später setzt sich Filip Cerny, ein Buchantiquar aus Prag, mit der Frankfurter Polizei in Verbindung. Cerny wurden angebliche Originalmanuskripte von Kafka angeboten. Es handelt sich um Erzählungen, in denen eine Tänzerin ausgepeitscht wird und ein Mann in einem Käfig verhungert. Die Kontaktaufnahme des Anbieters mit Cerny erfolgte über Milan Hus’ E-Mail-Adresse - Grund genug, den Professor zu verhaften. Myriam glaubt jedoch nicht an seine Schuld. Sie hat vielmehr das ungute Gefühl, dass sie und die Polizei den Fall ganz falsch angegangen sind. Und dann verschwindet Hus’ Assistent Paul Olivier spurlos …

Autorin

Krystyna Kuhn, 1960 als siebtes von acht Kindern in Würzburg geboren, studierte Slawistik, Germanistik und Kunstgeschichte, zeitweise in Moskau und Krakau. Sie lebt mit Mann und Tochter im Spessart. »Die Signatur des Mörders« ist ihr fünfter Roman.

Von Krystyna Kuhn außerdem bei Goldmann lieferbar: Wintermörder. Roman (46241)

Erinnerung an Prag

Für Lothar

»… ein Buch muß die Axt sein für das gefrorene Meer in uns.«

Franz Kafka

Prolog

Ein anderes, gleichsam ein zweites inneres Wesen hat die Kontrolle übernommen. Diese Kraft, die überwältigend ist, zwingt mich, zu handeln und Dinge zu tun, die keinerlei Bedenken, geschweige denn Reue in mir hervorrufen.

Es ist, als ob dieses Wesen sich eines Nachts mir in den Weg stellte, seinen Hut zog und mich mit ruhiger Stimme bat, ihm zu folgen. Fragte ich zu Beginn noch, wohin es die Absicht habe, mich zu bringen, so folgte ich ihm später ohne großes Nachdenken, und es führte mich in eine Dunkelheit, in der ich niemandem begegnete außer mir selbst.

ICH selbst hatte mich aufgefordert, mit mir zu kommen.

ICH war der Fremde.

Seit diesem Moment leben zwei Personen in meinem Körper, der nur noch eine Hülle scheint, eine Maske, derer sich zwei unterschiedliche Charaktere bedienen. Dieses Gefühl ist so intensiv, ja alles verzehrend, dass ich spüre, in mir ist ein Pulverfass, das nur auf ein Streichholz wartet.

Ja, ich selbst bin das Streichholz.

Die Gefahr, in die ich mich damit begebe, erhöht mich, denn ich riskiere mich selbst dafür, die Welt ins Gleichgewicht zu bringen.

Zu töten ist leicht, ist es doch nur ein Teil des Urteils.

Doch das Urteil zu fällen ist schwer, und nur der Richter ist auserwählt, es zu vollstrecken.

Frankfurt am Main

Freitag, 27. April

1

I’m singing in the rain.

Sie tanzte drei Schritte nach vorne.

Helena nahm den hektischen Betrieb, der wie jeden Freitagabend auf der Kaiserstraße herrschte, kaum wahr. Stattdessen summte sie die Melodie aus dem Film mit Gene Kelly. Einfach glücklich, ohne dass sie den Mittelfinger über dem Zeigefinger kreuzte, ohne dass sie dreimal über die Schulter spuckte, ohne diesen Gedanken im Hinterkopf, dass stets ein Unglück auf das andere folgte.

Diese Unbeschwertheit war ungewohnt und machte sie für einen Moment misstrauisch, sie traute dem Glück nicht, aber war nicht mit Babička endgültig das Gerede über Strafe, Gottesurteile und Teufelswerk gestorben? O nein, Helena vermisste die warnenden Briefe ihrer Großmutter nicht.

Vor ihr ging stockend eine lebhaft diskutierende Gruppe Japaner, vermutlich Geschäftsleute, auf der Suche nach dem billigen Vergnügen. Helena erkannte es an dem Ausdruck von Gier in diesen nur scheinbar gleichgültigen Gesichtern. Das Gefühl, in einen Schwarm exotischer Fische geraten zu sein, machte sie unruhig, sodass sie sich beeilte, die Gruppe zu überholen.

Von der gegenüberliegenden Straßenseite winkte ihr Jess zu, deren schwarze Lederstiefel vermutlich bis hoch an den Stringtanga reichten. Die Prostituierte hielt die schwarze Glitzertasche fest an sich gepresst, da sie in einer ständigen Angst vor einem Raubüberfall lebte.

»Doch«, hatte sie erst vor kurzem Helena erklärt, »andererseits sollte ich nichts mehr fürchten als mich selbst. Schau mich doch an! Bei Wind und Wetter renne ich die Straße auf und ab und denke, was bist du nur für eine abgefuckte Nutte. Und, sag selbst, bin ich das etwa nicht?«

Helena wollte widersprechen, doch Jess winkte ab: »Gibst du ein altes Auto dem Schrotthändler, kriegst du noch Geld. Aber wer nimmt mich? Ich bin nicht einmal mehr als Ersatzteillager zu gebrauchen.«

Jess hatte dazu gelacht. Nicht fröhlich, sondern resigniert, und ihre Tiefseestimme erinnerte Helena an Marlene Dietrich.Wie diese trug auch Jess die blondierten Haare hoch toupiert, sodass sie wie aufgeschäumtes gelbes Softeis aussahen. Aber Helena hatte sie gespürt, die Einsamkeit in diesem Lachen.

Für einen Augenblick spielte sie mit dem Gedanken hinüberzugehen, doch wurde ihr Plan durch eine heisere Stimme hinter ihrem Rücken zunichtegemacht.

»Helena.«

Sie drehte sich um.

Alex, der Tag für Tag vor ihrem Haus herumlungerte, als wolle er sie überwachen. Der nie auf ihr Gesicht sah, sondern immer auf ihre Brüste starrte. Der ihren Balkon hochkletterte, um im Dunkeln auf sie zu warten. Wie konnte er nur glauben, sie würde ihn nicht bemerken, wenn er sie im Schutz der Nacht beobachtete?

»Ich brauche Geld«, murmelte er schuldbewusst. Seine gesenkten Lider flatterten vor Nervosität. Er konnte ihr nicht ins Gesicht sehen.

Als sie bemerkte, wie sich seine Rippen unter dem ehemals weißen Shirt abzeichneten, überwog das Mitgefühl, eine ihrer größten Schwächen. Nie konnte sie nein sagen, oder stopp oder halt!

Sie zog die Geldbörse aus der Handtasche und drückte ihm den letzten Fünfeuroschein in die Hand.

»Aber kauf dir diesmal etwas zu essen, Alex.« Sie sah ihn eindringlich an.

Sein Gesichtsausdruck war zerknirscht, dennoch griff er gierig nach dem Geld. Helena ekelte sich vor seinen gelben Fingern, auf denen das Nikotin wie auch der langjährige Konsum von Heroin sichtbare Spuren hinterlassen hatten. Dann wandte er sich um, wankte schlurfend Richtung Bahnhof.

»Deine Gutmütigkeit rast wieder direkt auf die Blödheit zu«, hörte sie nun Jess neben sich. Sie musterte Helena mit demselben besorgten Blick wie ihre Großmutter, und wie diese sah auch die Prostituierte überall das Unheil.

Jess ging einen Schritt zur Seite, wobei sie zu spät die Pfütze aus Erbrochenem bemerkte.

»Shit. Scheiße!«, fluchte sie.

Helena reichte ihr eine Packung Taschentücher. »Du glaubst doch nicht, dass ich fremde Kotze anfasse? Nicht um alles in der Welt! Nicht einmal mit Aidshandschuhen.« Dennoch nahm Jess die Taschentücher, steckte sie in die Handtasche, um anschließend neugierig zu fragen: »Wie war’s?«

»Ich habe ein gutes Gefühl.«

»Ein gutes Gefühl? Das reicht nicht. Das hatte ich schon hundert Mal. Aber immer lag ich falsch. Kriegst du den Job oder nicht?«

»Ich glaube schon, nein, ich bin mir sicher. Sie schicken den Vertrag zu, andererseits: Solange nichts unterschrieben ist … Sich zu früh freuen bringt Unglück.«

Jess kämpfte einige Minuten mit sich, bis sie schließlich mit einer Mischung aus Erleichterung und Bedauern feststellte: »Dann steigst du also aus?«

»Nein«, beruhigte sie Helena. »Das Engagement beginnt erst im Juni. Das sind noch zwei Monate.«

»Was ist dann heute Abend?«

»Heute nicht, Jess, ich bin müde. Morgen vielleicht.«

»Schon gut, Kleine.« Jess lächelte liebevoll. »Ruh dich aus. Kann ich etwas für dich tun?«

Helena erwiderte das Lächeln. »Wünsch mir einfach nur Glück!«

»Glück«, murmelte Jess und zog den kurzen Rock, der hinten länger war als vorne, nach unten. »Glück ist nur für die, die schon alles haben. Weißt du das nicht?«

Sobald Helena den dunklen, muffigen Flur betrat, in dem einzig das unaufhörliche Tropfen des Duschkopfes zu hören war, verschwand das Glücksgefühl von einer Sekunde zur anderen. Es gelang ihr auch heute nicht, das Unbehagen abzustreifen, das sie regelmäßig beim Betreten ihrer Wohnung überfiel. Jedesmal, sobald sie den Flur betrat, legte sich etwas Schweres auf sie. Etwas, das abzuschütteln ihr nicht gelang.

Sie hatte Prag verlassen, um der düsteren Enge zu entfliehen und nicht zuletzt dem verbohrten Katholizismus ihrer Großmutter, der sich mit einem absurden Aberglauben verbündet hatte.

Und wo war sie gelandet?

Im Frankfurter Bahnhofsviertel.

Wahrlich keine Verbesserung! Doch sie hatte die Wohnung nicht wegen der Lage und schon gar nicht der Ausstattung wegen gewählt. Sie entsprach einfach ihren finanziellen Möglichkeiten. Diese waren nun, während Alex ihr letztes Geld für Drogen ausgab, praktisch gleich null. Zum Teufel mit Alex!

Milan bot ihr immer wieder Geld an, doch sie lehnte es ab. Sie hatte kein Recht, es anzunehmen. Noch nicht. Beim Gedanken an ihn spürte sie erneut die schmerzhafte Enttäuschung.

Andererseits schienen sich seit heute Nachmittag ihre Hoffnungen zu erfüllen. Überirdisch waren die Worte des Produzenten gewesen und Mystery. Genau dasselbe hatte die Zeitung Pražský Denik schon vor Jahren geschrieben. Sie sei ein Mysterium. Ihre Art zu tanzen schaffe im Zuschauer die Illusion zu schweben.

Helena ließ die Jeansjacke zu Boden fallen. Irgendwann, dachte sie, bekommt jeder seine Chance. Auch ich. Es konnte nicht mehr lange dauern, dieses Leben. Ein Leben, das, wie Jess stets meinte, nichts anderes war als ein Billigflug Richtung Friedhof mit Direktanschluss zur Hölle.

Helena streifte vorsichtig die Turnschuhe ab. Unter dem Schmerz zuckte sie zusammen. Für einen Moment schloss sie die Augen und sah dahinter einen Blitz, eine helle gezackte Linie. Barfuß ging sie ins Badezimmer, in dem die Fliesen abfielen, während sich links oben in der Ecke ein grüner Fleck ausbreitete. Helena öffnete den Reißverschluss der engen Jeans, schob sie nach unten und zog den kalten, klammen Duschvorhang zur Seite.Während sie den Wasserhahn aufdrehte, klingelte es an der Tür.

Verflucht, Jess, habe ich dir nicht gesagt, dass ich heute meine Ruhe will? Aber Jess mischte sich immer und überall ein. Wie Babička.

Andererseits - sie brauchte das Geld.

Weshalb schenkte sie ihren letzten Euro auch einem Junkie? Der sie noch dazu wie ein Voyeur verfolgte? Alex’ lüsterne Blicke brannten noch immer auf ihren Brüsten. Wie immer war es diese unverhohlene Gier in den Blicken der Männer, die ihr die Kraft raubte zu widersprechen.

Seufzend zog Helena die Jeans wieder nach oben.

Er lehnte am Türrahmen, die Hand betont lässig in der Hosentasche.

Er? Mit ihm hatte sie nicht gerechnet. Was machte er hier?

»Was willst du? Ich bin müde.«

»Seit wann bist du zu müde zum Tanzen?« Ein spöttisches Lächeln hing in den herabgezogenen Mundwinkeln, während er sich an ihr vorbei in den Flur drängte. Für einen Moment streifte sein schwarzer Mantel Helenas Gesicht.

»Zum Tanzen?«, entgegnete sie verwirrt.

Er schaute sie an. Unter dem dunklen Hut erkannte sie in seinem Blick diesen Ausdruck von totenaugenhafter Ernsthaftigkeit, der typisch für ihn war.Warum nur sah niemand außer ihr, was diese Gesichtszüge offenbarten? Zum Teufel, sie hätte sich nie auf ihn einlassen sollen.

Aber hatte sie eine Wahl?

Nein.

Auch er war Teil ihrer unerfüllten Hoffnungen.

»Der Tag war anstrengend«, erklärte sie müde und gähnte demonstrativ: »Ich hab keine Zeit. Komm ein anderes Mal wieder.«

»Tanze für mich«, sagte er, wobei sein barscher Tonfall klarstellte, er würde nicht aufgeben.

»Heute nicht.«

»Ich bezahle.«

Sie schüttelte den Kopf, doch plötzlich fiel ihr wieder der Fünfeuroschein ein. »Wie viel hast du?«

Er hob die Hand.

Fünfzig Euro? Warum nicht! Davon konnte sie zwei Wochen überleben.

Helena hörte die schleichenden Schritte hinter sich, mit denen er ihr folgte. Das schleifende Geräusch auf dem Boden ließ einen kalten Schauer über ihren Rücken rieseln. Als krieche lediglich sein Schatten hinter ihr her, während er selbst überall in ihrer Wohnung zugleich war.

Im Übungsraum angekommen, räusperte sie sich und deutete auf die Bank neben der Balkontür. »Setz dich. Ich muss mich erst umziehen, oder möchtest du, dass ich in Jeans tanze?«

»Nein, das rote! Zieh das rote Kleid an! »

Sie verließ schnell den Raum. Würde sie die Schuhe, in denen sie den ganzen Tag getanzt hatte, noch einmal über die geschwollenen Füße bringen? Während im Waschbecken der Fön das Leder der Schuhe aufwärmte und weich machte, verklebte sie die Füße mit Leukoplast. Anschließend stopfte sie frische Watte in die Spitzen.

O verdammt, der erste Schritt schmerzte, als ob man ihr die Füße abschneiden würde. Sie biss die Zähne zusammen und zog das rote Kleid über, das sich so eng an ihren Körper schmiegte, dass ihr die Luft wegblieb. Dann kehrte sie in den Übungsraum zurück, wo er ruhig auf der Bank saß und ausgerechnet in dem Buch mit Kafkas Erzählungen las, als wolle er sich über sie lustig machen.

»Also, was soll ich tanzen?«

Er reichte ihr eine in Geschenkpapier verpackte CD.

»Hier. Zum Geburtstag.«

Etwas in ihr sträubte sich, das Päckchen entgegenzunehmen. Babičkas heisere Stimme: »Ein Geschenk am Vortag zu öffnen bringt Unglück.«

Ungeduldig zerfetzte er das Papier und beugte sich hinab, um die CD einzulegen. »Los! Tanz endlich!«

Zitternd stellte sie sich in Position. Ihr Körper war müde, erschöpft, ja geradezu ausgelaugt. Ihr schien, als könne sie ihn nur unter Aufbietung ihrer letzten Kräfte bewegen.

Die Musik ertönte laut.

Eine Pirouette nach der anderen.

Le Tour en l’air.

Sissone ouvert.

Sissone fermé.

Dann wieder der tröstliche Gedanke an das Geld, das sie dringend benötigte.

Egal, dass ihre Füße brannten, die Muskeln spannten sich unerträglich wie ein Band, das jeden Moment reißen konnte. Körperliche Schmerzen waren nur ein mechanischerWiderstand, den sie als Tänzerin überwinden musste. Hatte sie nicht all die Jahre gelernt, den Schmerz auszuschalten? Ihr Verstand war darin geübt, ihren Körper wie eine Maschine zu behandeln. Je brutaler sie ihn traktierte, desto weniger fühlte sie die Pein, die die Bewegungen hervorriefen.

Empfand sie deshalb den ersten Schlag nicht? Weil sie körperliche Schmerzen kaum noch wahrnahm? Im Gegenteil Befriedigung empfand? Einen unerklärlichen Trost?

Sie schwankte lediglich leicht, denn sie war trainiert, nicht aus dem Gleichgewicht zu geraten.

Der zweite Schlag traf sie in die Knie. Sie taumelte, wobei sie aus dem Rhythmus geworfen wurde. Sie verstand nicht wirklich, was geschah, hörte nur unaufhörlich den Befehl: »Tanz!«

Dieses hohe Pfeifen. Das Knistern. Das Summen.

Erst beim dritten Schlag jagte der Schmerz durch ihr Fleisch.

Der vierte Schlag: Die Haut zerplatzte an den Waden, dann an den Oberschenkeln. Sie riss wie brüchiges Leder, wie altes Papier.

Die Welt zum Schweben bringen. Schwerelos sein. Das Gefühl vermitteln, dass der Zuschauer glaubt, selbst zu tanzen. Dem Unwirklichen den Status von Realität und Sicherheit verleihen. Dem, wonach das Publikum sich sehnt, Leben einhauchen.

Die Stimme ihrer Großmutter: »Stell dich nicht so an! Tanz! Der Schmerz existiert nur, wenn du stehen bleibst. Du musst lernen, das Leiden zu ertragen, deine Schwäche zu überwinden.Wie Jesus. Die Qual deines Körpers ist dein Kreuz! Erst wenn du sie überwindest, kannst du eine wirkliche Primaballerina genannt werden!«

Und Helena Baarova tanzte weiter.

Eine leere Straße. Bäume, die an einem vorbeiziehen. Der graue Asphalt, der zu einer einzigen Linie wird. Das Begreifen, was Ewigkeit heißt, nach der sich jeder Mensch sehnt, der niemals sterben möchte.

Lange hatte Helena auf den Moment gewartet, in dem sie vergaß, dass sie tanzte, in dem sie die Pein, die ihren Körper quälte, endgültig abschüttelte wie eine lästige Hülle.

Es ist dein Opfer für die Kunst, hörte sie ihre Großmutter heiser flüstern.

Sie fühlte den Boden unter ihren Füßen nicht. Der Schmerz? Er besaß keine Macht mehr. Sie schaltete ihn ab wie künstliches Licht, das in den Augen blendet.

Während langsam das Blut aus den aufgeplatzten Wunden strömte und Helena Baarova schon lange am Boden lag, glaubte sie noch immer zu tanzen und bildete sich ein, ihr Körper sei das Pendel, das allein die Erde im Gleichgewicht hielt.

Sie sah sich selbst beim Sterben zu, und dieser Anblick von anmutiger Leichtigkeit war überirdisch schön. Diese Schlussszene war eine Offenbarung. Zum ersten Mal begriff sie das ganze Mysterium menschlichen Leidens.

Frankfurt am Main

Samstag, 28. April

2

Myriam Singer beobachtete vom Bett aus, wie vor dem Fenster ein dunkelgraues Wolkenband vorbeikroch, und befürchtete das Schlimmste. Sie seufzte tief. An manchen Tagen wurde es einfach nicht hell, weder draußen noch im eigenen Innern.

Nach dem grauenhaften Albtraum, der sie die ganze Nacht gequält hatte, erlebte sie an diesem Samstagmorgen eine der bittersten Auseinandersetzungen mit Henri in der bisherigen Geschichte ihrer einjährigen Beziehung. Wenn nicht sogar die schlimmste. Dabei war es lediglich ein winziger Moment gewesen, während dessen ihre Gedanken unter seinen Küssen abschweiften. Wirklich, sie hatte nur ganz kurz an ihre Tätigkeit als Staatsanwältin gedacht.

Sie überlegte, ob sie ihm von dem Mann erzählen sollte, der sie Nacht für Nacht im Traum verfolgte, um ihr die Haare abzuschneiden und sie dann mit seinen eiskalten langen Fingern in ihren Mund zu stopfen. Ja, er schob sie so tief in ihren Rachen, dass sie keine Luft mehr bekam und nicht einmal schreien konnte. Ihre Haare fühlten sich wie klebrige Fäden an, wie Spinnweben zwischen ihren Zähnen. Doch Myriam hasste es, bemitleidet zu werden.

Seufzend fuhr sie sich mit den Händen durch die Locken. Nein, sie konnte sich einfach nicht an die kurzen Haare gewöhnen.

»Verdammt, wir verbringen zu wenig Zeit miteinander«, hörte sie Henris tiefe Stimme.

War es etwa ihre Schuld, dass sie beide einen anstrengenden Job hatten? Nicht nur sie, auch er war als Hauptkommissar am Frankfurter Polizeipräsidium rund um die Uhr im Dienst. Beide hatten sie keine geregelten Arbeitszeiten, und sie verbrachten kaum ein gemeinsames Wochenende.

»Das ist doch abartig!«, fuhr er gereizt fort. »Du sitzt täglich mehr als zwölf Stunden im Büro. Genauso gut könntest du ins Landgericht ziehen. Jetzt verstehe ich, weshalb es früher Dienstwohnungen für Beamte gab. Beamtin auf Lebenszeit - heißt das, du willst jede Minute deines Lebens für den Staat ackern?«

Ehrlich gesagt fand Myriam ihr Leben perfekt, und nun musste sie feststellen, dass Henri anderer Meinung war. »Der Bermudafall«, appellierte sie an sein Verständnis. »Ich muss eine Entscheidung treffen, ob ich am Montag Anklage erheben soll oder nicht. Hillmer sitzt mir im Nacken. Ich soll mit dem Ehemann verhandeln, damit er mir verrät, wo er die Leiche seiner Frau versteckt hat. Aber du weißt, ich bin gegen Deals bei Gericht und hasse diese korrupten Vergünstigungen, nur damit jemand die Wahrheit sagt. Ich meine, sind wir Kaufleute? Nein! Hier geht es immer noch um das Gesetz.«

Henri richtete sich auf, hob die Beine aus dem Bett und saß nun mit dem Rücken zu ihr. Warum fiel ihr erst jetzt auf, dass er in letzter Zeit immer einsilbiger wurde, wenn es um ihre Arbeit ging? Statt ihr zu antworten, wühlte er nun in dem Kleiderhaufen, der vom Stuhl heruntergerutscht war, bis er endlich aus der Hemdentasche die Packung Camel fischte.

Inzwischen waren vierzehn Monate vergangen, seit Myriam mit dem Rauchen aufgehört hatte. Zugegebenermaßen fing sie allmählich an, sich wie eine militante Bekehrte aufzuführen.

»Waren wir uns nicht einig, dass du im Schlafzimmer nicht rauchst?«, protestierte sie gereizt.

»Ich bezahle die Miete für diese Wohnung, also bestimme ich, wo ich rauche.«

Er saß noch immer mit dem Rücken zu ihr gewandt.

»Willst du, dass ich gehe?«

Für einige Minuten herrschte Schweigen, bis Henri sich umdrehte. Etwas an seiner Miene versetzte Myriam einen Stich. »Sag mal, merkst du es eigentlich nicht selbst?«

»Was?«

Er erhob sich, zündete die Zigarette an und begann aufgeregt im Zimmer auf und ab zu gehen. »Du sollst zu hundert Prozent bei mir sein, nicht nur zu fünfzig. Ist das zu viel verlangt?«

»Hundert Prozent sind immer zu viel«, erwiderte Myriam nun schnippisch. »Das weiß doch jeder.«

»Aber es ist, verdammt, nicht zu viel verlangt, dass du an mich denkst, wenn ich dich küsse, und nicht an irgendwelche Ehemänner, die ihre Frau umgebracht haben.«

»Wie kommst du denn darauf?«, versuchte Myriam von der Tatsache abzulenken, dass er sie wie gewohnt durchschaute.

»Wenn du das nicht selbst merkst … Tatsache ist jedenfalls, dass ich keine Lust mehr habe auf diese … diese Bettbeziehung.«

»Bettbeziehung?«, widersprach Myriam. »Wir haben doch nicht nur Sex miteinander.«

»Ach ja, stimmt. Da wären ja auch noch unsere Arbeitskontakte.« Der Spott in seiner Stimme war verletzend.

Er nahm einen langen Zug, blies den Rauch langsam in die Luft und sagte schließlich mit ernstem Tonfall: »Ich will, dass wir zusammenziehen.«

Das hatte gerade noch gefehlt.

»Okay. Super. Du möchtest also, dass ich mich am Samstagmorgen um neun Uhr entscheide, mein Leben komplett zu ändern. Warum jetzt? Warum heute Morgen?«

»Wann dann?«

»Du hättest schon vorher einmal …«

»Wann?«

Henri griff nach seiner Hose am Boden und zog sie über. »Ich habe es satt, verstehst du. Ich will, dass du morgens neben mir aufwachst, obwohl dein Gesicht zerknittert ist und deine Haare in die Luft stehen.« Er warf ihr einen seiner kryptischen Blicke zu. »Schlecht gelaunt, weil du vor dem Morgengrauen aufstehen musst oder weil wieder keine Zeitung gekommen ist. Ich weiß, ich bin älter, dicker, langweiliger als du, aber … ich hätte gerne, dass du hier mit mir in dieser Wohnung wohnst. Sie ist groß genug. Es ist höchste Zeit, verstehst du nicht? Ich werde nicht jünger.«

Myriam schloss die Augen. O Gott, nein, tu mir das nicht an.

»In drei Monaten werde ich vierundvierzig.Vierundvierzig«, wiederholte er »Du bist vierunddreißig …«

»So genau wollte ich das gar nicht wissen …«

»Zum Teufel, ich muss mich entscheiden, ob ich noch Kinder will.«

Ron, dachte Myriam. Das ist alles deine Schuld. Deine und Berits. Musstet ihr unbedingt Zwillinge in die Welt setzen? Uns allen mit gutem Beispiel vorangehen?

»Sag etwas!«, hörte sie Henri.

Sagte sie nein, würde er sie bitten zu gehen. Ja konnte sie nicht sagen. Ein Dazwischen gab es nicht. Ihr blieb also nur zu schweigen.

»He«, Henris Stimme rutschte eine Oktave tiefer. Er kam auf ihre Seite, beugte sich hinab und legte seine Lippen auf ihre nackte Schulter. Seine linke Hand griff in ihr Haar, und er zog ihr Gesicht zu sich hinunter. Für einen Moment schloss sie die Augen und genoss es. Henri wusste verdammt genau, welche Stelle an ihrem Körper geradezu nach Berührung schrie. Dann dachte sie wieder an die Forderung, sie solle bei ihm einziehen. Sie entzog sich, öffnete die Augen und sah direkt in seine. O Gott! Die Farbe erinnerte bedenklich an Picassos düsterste blaue Periode.

»Du solltest dein Haar wieder wachsen lassen«, sagte er und erhob sich, um nach dem Hemd zu greifen, das am anderen Ende des Bettes lag.

Unwillkürlich versteifte sie sich. Sie konnte den Moment nicht vergessen …

»Wenn du hier bei mir wohnst, musst du nie wieder Angst haben.«

»Zusammenziehen? Das ist eine wichtige Entscheidung. Ich brauche Zeit, um darüber nachzudenken.«

»In der Liebe überlegt man nicht«, widersprach Henri und fuhr sich mit der Hand durch die dichte dunkelblonde Löwenmähne. Und wie er nun energisch den Gürtel festzog, lief das Gespräch tatsächlich auf eine ernsthafte Auseinandersetzung hinaus. Etwas, das Myriam gar nicht brauchen konnte. Sie erlebte am Gericht Auseinandersetzungen genug. Und - sie befand sich eindeutig im Nachteil. Er hatte sich im Gegensatz zu ihr vorbereitet. Ihr Plädoyer existierte nicht einmal in ihrem Kopf, aber er hatte vermutlich seit Längerem Indizien gesammelt.

Henri zog das weiße Hemd über. Das blonde Haar kringelte sich im Nacken.

Okay, Myriam liebte diesen Anblick. Aber nur, weil man den Nacken eines Mannes liebt, zieht man noch lange nicht zu ihm.

Jetzt drehte er sich abrupt um. »Also, wie lautet deine Antwort?«

Myriam schloss die Augen. Sie wünschte sich, sie wäre nicht schon wieder mit in seine Wohnung gekommen. Andererseits wusste sie schon gar nicht mehr, wann sie das letzte Mal in ihrem eigenen Bett geschlafen hatte. Warum also schreckte sie davor zurück, mit ihm zusammenzuleben?

Ganz einfach: Einziehen war leicht, aber ausziehen, verdammt, das war vergleichbar mit einem militärischen Rückzug. Sie müsste die Kapitulation erklären.

Sie schlug die Bettdecke zur Seite.

Herrgott, wo waren ihre Kleider?

In seinem, in Henris Badezimmer, doch sollte sie jetzt nackt an ihm vorbeirennen?

»Aber es ist doch gut so, wie es ist«, erklärte sie, wobei sie nach irgendeinem Stück Stoff suchte. »Warum müssen wir etwas ändern?«

»Denkst du nie über Kinder nach?«

Myriam fühlte einen heftigen Stich in ihrer Brust. Für einen Moment bekam sie keine Luft. Sie versuchte, die Trauer zu überspielen, indem sie betont scherzhaft bemerkte: »Seit ich Rons Augenringe gesehen habe, ganz abgesehen von den Kotzflecken auf Berits unzähligen rosa T-Shirts, möchte ich mir Kinder nur noch im Museum betrachten. Hinter Sicherheitsglas, verstehst du.«

»Wenn ich dich und die Zwillinge beobachte …« Henri drückte die Zigarette im leeren Weinglas aus.

»Und? Was hast du gesehen?«

Wieder wandte er sich ihr zu, legte seine warme Hand auf ihr nacktes Knie, das nicht protestierte, im Gegenteil.

»Du hast Maries Haar geküsst«, murmelte er mit diesem wunderbaren tschechischen Akzent. »Du hast deinen Mund auf ihren Kopf gelegt. Mein Gott, ist das so schwer zu sagen, dass du dich nach einem Kind sehnst?«

»Ich sehne mich überhaupt nicht nach einem Kind.« Myriam wurde hysterisch. »Und komm mir jetzt nicht mit dem Scheiß von wegen biologischer Uhr … die tickt vielleicht bei dir wie eine Zeitbombe, aber ich höre sie nicht.«

»Still. Sei ruhig.« Etwas in seiner Stimme brachte Myriam tatsächlich dazu zu schweigen. »Du kennst mich. Ich gebe nicht so schnell auf. Deshalb frage ich dich jetzt ernsthaft und voller Überzeugung, ob du …«

Ein bekanntes, in der Regel verhasstes Trillern unterbrach seine Rede.

Danke, Gott, dachte Myriam, wo immer du bist, ich habe gewusst, dass ich auf dich zählen kann.

»Das ist dein Handy«, sagte sie erleichtert.

»Ich erwarte keine Anrufe. Wer etwas von mir will, soll auf die Mailbox sprechen. Außerdem habe ich keine Bereitschaft.«

Dennoch starrten beide auf das Telefon, das unaufhörlich schrillte.

»Es könnte wichtig sein«, drängte Myriam erleichtert.

Henri seufzte. Sie konnte verstehen, wenn er gekränkt war, aber wie sollte sie ihm erklären, was in ihr vorging? Sie war für dieses Gespräch nicht gewappnet. Es gab zu viele Dinge, die er nicht wusste. Erinnerungen, die sie erfolgreich verdrängte. Ihre Gefühle waren so verworren, so kompliziert. Im Vergleich dazu war das Universum ein primitives System.

»Was gibt’s?«, hörte sie Henri gereizt fragen.

Dann folgte ein langes Schweigen, bis er murmelte: »Bin unterwegs!«

Er beendete das Gespräch und stieß einen resignierten Seufzer aus.

»Wer war das?«

»Ron.«

»Was ist los?«

»Soweit ich verstanden habe, etwas wirklich Abartiges«, antwortete Henri und fischte seine Schuhe unter dem Bett hervor.

Ein Satz, der bedeutete: Irgendwo in Frankfurt gab es einen Toten. Irgendwo in der Stadt war jemand eines gewaltsamen Todes gestorben. Einerlei, was Myriam an Scheußlichkeiten erwartete, eines war sicher: Noch nie war sie einer Leiche so dankbar gewesen wie dieser.

Der VW-Bus rammte den Bordstein, fuhr ein Stück auf dem Bürgersteig entlang, bis er endlich zum Stehen kam. Henri hatte die ganze Fahrt über nicht mit ihr gesprochen, doch nun wandte er sich ihr zu. Diesen Ausdruck hatte sie noch nie bei ihm gesehen.

Jeder Tag sollte eine zweite Chance bekommen. Sie wollte wieder mit ihm im Bett liegen mit der Illusion, die nächsten vierundzwanzig Stunden unbeschadet zu überstehen.

»Henri …«

»Nein, sag nichts. Ich …«

»Es war doch alles gut, wie es war.« Aus welcher Schublade in ihrem Gehirn stammte dieser Satz? Er klang wie vom Discounter. »Familie - das mag dein Traum sein, aber, ehrlich, ich bin die falsche Besetzung dafür.«

»Hör zu«, Henri zog den Schlüssel ab. »Ich möchte, dass du deine Sachen packst.«

»Was?«

»Pack deine Sachen.«

Er warf sie hinaus?

Sie?

Das war nicht ihr Stil. Bisher war sie immer still und heimlich verlassen worden, oder sie hatte in einer dramatischen Geste dem Mann die Koffer vor die Tür gestellt.

»Warum?«, fragte sie. O Gott, ihre Stimme lief aus der Spur. Sie klang wie Kreide, die laut an der Tafel quietscht.

»Ich …« Henri wandte ihr das Gesicht zu. »Ich kann so nicht weitermachen. Ich möchte, dass wir zusammenleben.«

»Aber …«

»Nein, kein Aber.« Er schüttelte bestimmt den Kopf. »Du musst dich entscheiden.«

»Wofür?«

»Wofür auch immer. Denn ich weiß genau, was ich will: Den Rest meines Lebens …«

»Du bist erst vierundvierzig«, unterbrach sie ihn schnell.

»Den Rest meines Lebens mit dir verbringen.« Er hob die Schultern. »Wenn du das nicht willst, trennen sich unsere Wege endgültig.«

Er schnallte sich ab und griff nach dem Türöffner, ohne sie anzusehen.

»Das ist nicht dein Ernst!«

Er wandte sich kurz um. »Meinst du? Nun, ich schlage vor, wir machen, was du von Anfang an wolltest. Wir arbeiten beruflich zusammen, aber sonst geht jeder seiner Wege.« Er stieg aus und blieb kurz stehen: »Ich gebe dir einen Monat, um dich zu entscheiden.«

Entscheiden, dachte Myriam. Verflucht, ich kann mich noch nicht einmal entscheiden, was ich morgens anziehen soll.

3

O Gott, dieser unerträgliche Geruch. Süßlich und bitter zugleich. Als hätte sich jemand übergeben. Als hinge über dem Raum eine Feuchtigkeit wie von modriger Wäsche, von fauligem Schweiß, von Mundgeruch. Als hätte eine Katze irgendwo hingemacht.

Der Raum schwankte. Überall Blut. Mit Blut bespritzter Boden. Rote, fleckige Wände. Ein verschmiertes Fenster gegenüber.

Nur langsam begriff Myriam, dass das Schwindelgefühl von den Spiegeln kam. Die Wände gegenüber sowie links und rechts waren damit verkleidet. Ein verspiegelter Raum auf denkbar kleinem Grundriss. Nicht mehr als zwanzig Quadratmeter.

Zum ersten Mal hatte Myriam eine Vorstellung, was Klaustrophobie bedeutete. In dem winzigen Zimmer drängten sich Polizisten und Beamte der Spurensicherung, die wieder und wieder in den Spiegeln vervielfacht wurden. Ihr stockte der Atem. Die Panik, man würde gleich über sie hinwegtrampeln, wurde größer.

Die Spannung im Hinterkopf nahm zu. Sie spürte, wie ihr der Tee hochkam, vermischt mit dem bitteren Geschmack von Magensäure oder Galle, und einen ekelhaften, säuerlichen Geschmack in ihrem Mund hinterließ.

Links von der Tür stand Hauptkommissar Ron Fischer über die Leiche gebeugt. Seine Hände steckten tief in der abgeschabten schwarzen Lederjacke, von der er sich nicht trennen konnte.

Er hielt den Kopf gebeugt, weshalb Myriam für einen Moment dachte, er bete. Doch das war das Letzte, was Ron tun würde. Nun wandte er ihr den Kopf zu, richtete sich auf und fuhr sich mit den Fingern durch die kaum noch vorhandenen Locken. Seitdem hier und da silbrige Fäden sein Haar durchzogen, trug er diese möglichst kurz, um das Grau zu vertuschen.

»Ah, Myriam, gut … Henri, ist er auch da?«

»Muss irgendwo sein«, murmelte sie in der Hoffnung, Ron würde von ihren Beziehungsproblemen nichts mitbekommen.

»Alles in Ordnung mit Marie und Finn?«

»Eingeschlafen«, seufzte Ron, »sobald ich das Haus verlassen habe.« Ein zufriedenes Lächeln lag auf seinen Lippen, das in offensichtlichem Widerspruch zu dem leidenden Tonfall stand. »Sie geben genau so lange Ruhe, bis ich wieder zuhause bin. Aber, wehe, ich schiebe das erste Bein unter die Decke.«

Sie hätte das Thema Kinder nicht anschneiden sollen, daher fragte sie schnell: »Was haben wir?«

»Schau es dir selbst an.«

Ron machte einen Schritt zur Seite.

Myriam starrte auf die ausgestreckte Gestalt am Boden. Die langen Beine weit gespreizt, die Arme ausgebreitet.

Das ist also die Welt, in die ich mich freiwillig begebe, schoss es ihr durch den Kopf. Henri hat recht! Welch ein Wahnsinn!

Das Mädchen trug ein rotes Kleid, nicht länger als ein Hemd, eines dieser Kostüme, wie Eiskunstläuferinnen sie bevorzugten. Ihr Körper wirkte auffallend zierlich, geradezu grazil. Es grenzte an ein Wunder, dass sie nicht bereits unter dem ersten Schlag, der sie getroffen hatte, zerbrochen war.

Etwas Abartiges. Ron war dafür bekannt zu übertreiben, doch diesmal war dies nicht der Fall. Augenblicklich verstand sie, was er meinte. Hier offenbarten sich Hass aus tiefster Seele und eine Wut, die sich in einer Orgie der Gewalt entladen hatte.

Myriam atmete tief durch, ohne den Blick von den weit geöffneten, geradezu nackten Augen zu wenden, aus denen die eisige Kälte des Todes starrte. Dieser Blick war das letzte verzweifelte Flehen um Hilfe, aber niemand hatte ihn gesehen. Außer dem Täter, dachte sie.

»Nicht älter als zwanzig«, hörte sie Ron hinter sich murmeln.

»Sie war schön«, erwiderte Myriam, um sich sofort zu korrigieren: »Sie ist immer noch schön.«

Das Einzige, was unangetastet schien, waren die langen dunkelbraunen Haare, die wie ein Vorhang um den Kopf lagen. Ihre dichte Fülle rief in Myriam ein Gefühl des Verlustes hervor. Sie dachte an ihre eigenen, die man ihr vor gut einem Jahr mit dem Messer abgeschnitten hatte.

»Da ist kein Stück Haut ganz geblieben«, sagte Ron. »Sie scheint sich völlig aufgelöst zu haben.«

»Schon gut, Ron, du musst nicht jedes Detail aufzählen«, entgegnete Myriam, doch er hörte nicht auf.

»Er hat sie geprügelt, bis das rohe Fleisch hervorkam, bis er auf die Knochen traf. Nicht nur die Haut ist zerfetzt, auch die Muskeln, die Nerven. Er hat sie regelrecht aufgeschlitzt.«

»Herrgott, Ron, es reicht.«

»Herrgott, Herrgott«, wiederholte Ron sarkastisch, fast schon boshaft. »Wer soll das sein, verdammt noch mal, dieser Herrgott, den du da zu Hilfe rufst? Dass du als intelligenter, aufgeklärter Mensch diesen Ausdruck überhaupt noch in den Mund nimmst! Das zeugt schon fast von Ignoranz, als ob du nicht sehen willst, was in dieser Welt, in diesem Land vor sich geht!«

»Werd nicht melodramatisch, Alter.«

Myriam war erleichtert, als Henri endlich den Raum betrat. Wirklich, ich sollte unseren lächerlichen Streit von heute Morgen einfach vergessen, dachte sie. Er hat es nicht ernst gemeint. Doch Henri ignorierte sie. Er zog Handschuhe über, ging in die Knie und beugte sich zu dem Mädchen hinunter. Einige Sekunden erwiderte er ihren Blick, aus dem das Entsetzen starrte, dann fuhr er sanft mit der rechten Hand über die Lider und schloss die Augen der Toten für immer.

»Aber womit?«, fragte Myriam. »Hat er ein Messer benutzt?«

»Nein«, Henri schüttelte entschieden den Kopf, während er sich erhob.

»Was dann?«

»Ich glaube, eine Peitsche«, stellte er ruhig fest. »Er hat sie ausgepeitscht.«

»Ausgepeitscht?«, knurrte Ron, die Lippen zusammengepresst. »Ausgepeitscht? Das Mädchen wurde gegeißelt!«

Gegeißelt.

Existierte dieses Wort noch? Stand es nicht schon lange auf der Abschussliste? Ganz oben auf der Liste der bedrohten Wörter?

»Wo bleibt Veit?«, fragte Myriam. Die Anwesenheit des Gerichtsmediziners Dr. Henning Veit wirkte stets beruhigend auf sie.

»Ich habe schon mit ihm telefoniert«, erklärte Ron. »Jennifer hat eine Tanzaufführung an ihrer Schule, aber er ist auf dem Weg hierher.«

»Hast du bereits Informationen über die Tote?« Henri beugte sich nach unten und hob ein Buch auf, das dort aufgeschlagen lag.

»Moment«, Ron zog einen Notizblock hervor. Verwundert stellte Myriam fest, dass seine Hände zitterten. »Ihr Name ist Helena. Helena Baarova.«

»Ein tschechischer Name«, kommentierte Henri abwesend, während er in dem Buch blätterte.

»Sie hat diese Wohnung gemietet«, fuhr Ron fort. »In ihrer Handtasche haben wir einen Studentenausweis gefunden.«

»Wer hat die Leiche entdeckt?«, wollte Henri wissen.

»Zwei Jungen.«

»Was für Jungen?«

»Schüler, fünfzehn und sechzehn Jahre alt.«

»Was wollten sie hier?« Henri las noch in dem Buch.

»Offenbar hat das Mädchen heute Geburtstag.«

Henri blickte auf. »Geburtstag?«

»Ja. Sie wollten ihr gratulieren, hatten sogar Blumen dabei.« Ron wies mit der Hand auf einen welken Strauß gelber Rosen, der am Boden vor der Balkontüre lag.

»Wo sind die beiden jetzt?«

»Wir mussten einen von ihnen …«, Ron warf einen prüfenden Blick auf den Block. »David Hus, wir mussten ihn ins Krankenhaus bringen. Er hatte einen schweren Asthmaanfall. Ich schätze, sie behalten ihn über Nacht. Zur Beobachtung.«

»Was ist mit dem anderen?«

»Bevor wir hier eintrafen, war er, Simon, die Ruhe selbst. Er hat sogar gewusst, wie er bei seinem Freund erste Hilfe leisten musste. Doch als wir die Wohnung betreten haben, ist er zusammengebrochen. Laut Notarzt handelt es sich jedoch lediglich um einen leichten Schock. Er hat ein Beruhigungsmittel erhalten und wurde von einem unserer Beamten nachhause gebracht, der seine Aussage aufnimmt.«

»Und der andere Junge? Wie war sein Name?«

»David.«

»Also, wann können wir mit David sprechen?«

»Wenn der Arzt es erlaubt. Ehrlich, ich habe geglaubt, der überlebt den Anfall nicht. So etwas habe ich noch nie gesehen. Er war im ganzen Gesicht blau, als wäre er direkt vom Mars.«

»Marsmenschen sind grün«, entgegnete Henri ungerührt. »Das solltest du wissen, falls dein Sohn dich mal fragt.«

Bis Dr. Henning Veit eintraf, vergingen nicht mehr als zehn Minuten. Im Gegensatz zu sonst trug der Rechtsmediziner einen hellen Anzug. Ein ungewohnter Anblick. Er nickte ihnen lediglich zur Begrüßung zu und machte sich sofort an die Arbeit.

Seine Hände strichen zunächst langsam über die Finger des Mädchens, als versuche er, sie zu beruhigen. Dann holte er aus seinem Koffer eine Schere und begann das rote Tanztrikot von der Brust an nach unten aufzuschneiden. Seine Bewegungen waren vorsichtig, gleichzeitig lief sein Blick immer wieder über den Körper, während er jedes Detail in sich aufnahm.

Myriam wollte, dass er etwas sagte, irgendetwas.

»Hat der Täter sie gefesselt?«, unterbrach sie die Stille. »Damit sie sich nicht wehrt?«

Veit richtete sich auf, um die Anzugjacke abzustreifen. »Nein.« Seine Hand wischte eine blonde Strähne aus der Stirn. »Das glaube ich nicht. Ich kann keine Fesselspuren an den Handgelenken erkennen.«

»Aber«, Myriam fühlte sich irritiert, verwirrt. »Warum hat sie einfach stillgehalten?«

Veit zögerte kurz, bis er schließlich mit einem tiefen Seufzer entschied: »Das Mädchen hat nicht stillgehalten.«

»Aber...«

»Ehrlich gesagt«,Veit drehte ihr den Rücken zu und beugte sich wieder nach unten. »Ich glaube, sie hat getanzt, solange sie sich auf den Beinen halten konnte.«

Getanzt? Das Wort hing in der Luft. Es ergab keinen Sinn. Was sollte das bedeuten?

Dass der Täter das Mädchen unermüdlich, ja erbarmungslos mit der Peitsche angetrieben und es sich dazu im Kreise gedreht hatte? Wie eine Porzellanballerina auf diesen kitschigen Spieldosen? Zu Mozarts Kleiner Nachtmusik?

War es das, was Veit meinte? Sollte sich Myriam das vorstellen? Dass ein Mädchen einfach weitertanzte, während die Peitsche über ihren Körper knallte?

Das konnte er nicht ernst meinen.

»Das ist abartig«, Myriam schüttelte den Kopf. »Niemand tut sich das freiwillig an.«

Veit richtete diesen abgeklärten Blick auf sie, der besagte, er habe schon zu viel gesehen, als dass er nicht an das Unmögliche, das Unfassbare glauben könnte.

»Tatsache ist, sie war Tänzerin«, meldete sich Ron zu Wort. Er deutete auf zahlreiche Fotos an der unverspiegelten Wand: Unverkennbar Helena Baarova in verschiedenen Kostümen und unterschiedlichen Tanzpositionen.

»Schau her«, hörte sie Veit.

Sie wandte den Kopf erneut dem Mädchen zu.

Der Zeigefinger des Gerichtsmediziners fuhr eine besonders tiefe Linie entlang, die vom Brustbein nach links über die Taille nach hinten führte. Sein Finger wechselte zu einem Schnitt am Unterschenkel.

»Was meinst du?« Myriam konnte nichts erkennen, nur blutige Striemen auf einer weißen Elfenbeinhaut, die man kaum noch als Haut identifizieren konnte.

»Schau genau hin!«, wiederholte Veit eindringlich.

Myriam ging in die Knie, kniff die Augen zusammen.

Veit hatte ihr einmal erklärt, dass er sich beim Anblick einer Leiche immer den Menschen vorstellte, wie er vorher ausgesehen, sich bewegt, gesprochen hatte, unverletzt, unbeschädigt, unversehrt, kurz: lebendig.

Myriam schloss für einen Moment die Augen... tatsächlich... Der schmale, weiße Körper dieses Mädchens. Wie war ihr Name? Helena! Sie holte tief Luft. Und mit der Luft, die sie einatmete, schoss das Adrenalin durch sie hindurch und brachte Wut an die Oberfläche. Wut und Zorn.

»Die Haut des Menschen ist vergleichbar mit der einer Zwiebel«, hörte sie Veit neben sich mit sachlicher Stimme erklären. »Die Striemen, die die Tatwaffe auf dem Körper hinterlassen hat, sind von unterschiedlicher Tiefe. Wir unterscheiden die Oberhaut, Lederhaut und Unterhaut. Je nach der Kraft, die auf die Haut ausgeübt wird, sind die unterschiedlichen Schichten betroffen. Hier an den Waden gehen sie nicht tiefer als bis zur Lederhaut. Aber hier an der Brust sind größere Blutgefäße geplatzt, wie sie in der Subcutis liegen. Die Kraft, die hier eingewirkt hat, war also stärker!«

»Aber«, Myriam hörte den Zweifel in ihrer Stimme. »Das heißt doch nicht, dass sie getanzt hat.«

»So eine Kraft, diese enorme Wucht der Schläge, konnte sich nur entwickeln, während das Mädchen in Bewegung war.«

»Sie hat sich gewehrt«, murmelte Myriam, wobei sie es sich aus tiefster Seele wünschte.

»Dann wäre nie diese schöne, gleichmäßige Schnittlinie zustande gekommen. Schau genau hin! Du musst auf zwei Dinge achten!«

Myriam starrte auf den blutroten Streifen, dem Hennings braungebrannter Zeigefinger folgte.

»Beachte zunächst die Tiefe des Einschnittes.« Er zog den Spalt vorsichtig auseinander und ging anschließend mit dem Finger in die Furche. »Ich kann das Brustbein berühren. Und dann ist der Verlauf der Striemen aufschlussreich. Immer dieselbe Breite, dieselbe Tiefe. Es gibt kaum eine Abweichung.« Er wandte sich an Henri. »Hilf mir mal.« Gemeinsam hoben sie das Mädchen ein Stück in die Höhe. Mit einer Hand zog Veit das Kostüm auseinander. »Hier! Diese Linie verläuft in einem Bogen oberhalb der Hüfte nach hinten zum Rücken. Das Opfer hat sich also um ihre Taille gedreht, aber nicht in einer Abwehrbewegung.« Sie brachten das Mädchen wieder in die Ausgangsposition zurück. »Stellt euch eine Drehmaschine vor, die ein Stück Holz bearbeitet.« Veit nahm einen Mundschutz aus dem Koffer und zog ihn über. »Ich denke, ihr braucht so schnell wie möglich Ergebnisse. Sagen wir, Montag nach der Mittagspause? Vierzehn Uhr? Ihr bekommt noch eine schriftliche Einladung.«

»Nenne uns wenigstens schätzungsweise den Todeszeitpunkt.« Henri wandte die Augen nicht von dem Mädchen, als könnte er den Blick nicht von ihrer zerstörten Schönheit lösen, was Myriam absurderweise einen eifersüchtigen Stich versetzte.

»Sie ist in jedem Fall länger als einen Tag tot.«

»Und?«, fragte Ron ungeduldig.

»Ich glaube, sie ist verblutet«, lautete die knappe Antwort. »Geht davon aus, dass er so lange auf sie eingepeitscht hat, bis kein Tropfen Blut mehr in ihren Adern floss.«

Damit wandte sich Veit ab, um sich konzentriert der Untersuchung zu widmen.

»Kommen Sie mal!«, rief jemand. Die Stimme klang aufgeregt, und es schien eine Art freudige Erregung in ihr mitzuschwingen. Myriam wandte sich augenblicklich um. Sie sah einen unbekannten jungen Mann in der Tür stehen, die Hände in den Taschen der engen Jeans. Ungeduldig erwiderte Ron: »Was ist denn, Wagner?«

Myriam verstand sofort, wen sie vor sich hatte: Kevin Wagner, der seit acht Wochen Rons Team verstärkte. Henris Beschwerden über den neuen Assistenten waren die letzten Wochen immer heftiger geworden. Sie verstand sofort, weshalb. Der Assistent spielte offenbar den Cop der Zukunft. Vom Dreitagebart, den struppigen Haaren bis zu dem weißen Hemd über der Hose und der betont lässig gebundenen Krawatte.

»Offenbar hat sie nicht nur klassisches Ballett getanzt.«

Sein Gesicht drückte tiefe Befriedigung aus. Er lachte kurz auf.

Sie folgten ihm in das ordentliche Schlafzimmer gegenüber, wo er ihnen mit süffisantem Lächeln etwas entgegenhielt, das Myriam nur bei gutem Willen als Unterwäsche bezeichnen konnte.

»Woher haben Sie das?«, wollte Henri wissen.

»Aus den Tiefen ihres Kleiderschranks.« Wagner deutete mit einer lässigen Handbewegung auf den Schrank hinter sich. »Eine Nutte«, fuhr er fort. »Da hat einer seiner Fantasie freien Lauf gelassen. Eine Nutte trifft einen sexuellen Psychopathen. Der Stoff, aus dem heutzutage die Träume sind.« Er schnalzte aufreizend mit der Zunge. »Sie wissen schon. Wenn du zum Weibe gehst, vergiss die Peitsche nicht.«

Myriam konnte den Blick nicht von dem Kleidungsstück nehmen. Eine Prostituierte.

Hatte sie sich deshalb ohne Widerstand einem Mann ausgeliefert, der sie mit der Peitsche antrieb wie ein Pferd? Hatte es als Spiel begonnen? Handelte es sich um eine Variante dieser sexuellen Abartigkeiten, die rasend schnell aus dem Nährboden kranker Fantasien schossen - einschließlich der dazugehörigen Internetseiten?

Die Hypothese erschien sinnvoll. Dennoch fühlte sie sich enttäuscht, ohne zu wissen, warum.

Wagner beobachtete sie triumphierend, wobei er ihr die Unterwäsche direkt vor die Nase hielt.

Was heißt Unterwäsche? Nein, das Teil verdiente diesen Namen nicht. Nicht nur weil es aus rotem Leder war, sondern weil dieses Ding nichts verbergen konnte, zumindest nicht das, was sie sozusagen unter Naturschutz stellen würde. An den falschen Körperstellen war mit dem Leder gespart worden. An den entscheidenden Stellen, korrigierte sie sich. Dazu kamen die zahlreichen Schnallen im Schritt sowie über der Brust, die hoch zum Hals führten, um dort in einer Art Hundehalsband zu enden.

Wagner hörte nicht auf zu reden. Über Sado-Maso, und überhaupt gehöre so etwas im Milieu dazu. Manche Männer bekämen eben nur einen hoch, wenn sie entsprechend animiert würden. Vielleicht sei einfach etwas schiefgegangen. Dabei stieß er ein unangenehmes hohes Lachen aus.

»Verdammt noch mal, halten Sie endlich die Klappe«, zischte Myriam.

»Hier ist kein Platz für Empfindlichkeiten, Frau Staatsanwältin!«, spottete Wagner mit diesem Grinsen im Gesicht, das leicht mit dem eines Zuhälters verwechselt werden konnte.

»Das sind Spekulationen, Wagner.« Ron nahm ihm das Lederteil aus der Hand. »Außerdem fassen wir nichts ohne Handschuhe an. Wann kapieren Sie das endlich, Mann?«

»Wenn Sie dafür sorgen, dass hier überall Handschuhe bereitliegen und ich sie mir nicht selbst kaufen muss.«

In diesem Moment entschied Myriam: Morgen früh würde sie als Erstes überprüfen, ob Kevin Wagner bereits auf Lebenszeit verbeamtet war, oder ob es eine schnelle Möglichkeit gab, ihn wieder loszuwerden.

4

Davids Laptop stand im Weg. Justin schob ihn beiseite und zündete sich mit zitternder Hand eine Zigarette an. Dann schlug er die Zeitung auf. Milan hatte das Haus ohne ein Wort verlassen. Dies bedeutete den endgültigen Abschied.

To give someone his marching order. Wie hieß das auf Deutsch? Jemandem den Laufpass geben.

Justin hatte immer wieder versucht, mit Milan zu sprechen, doch dieser, sonst gewandt im Reden und jederzeit fähig, die Welt in klare Worte zu fassen, schwieg beharrlich.

Es war die Ruhe vor dem Sturm. Das tiefe Brodeln im Vulkan, kurz vor dem Ausbruch, wenn es in einem bebt, wenn die Gefühle tief im Innern wallen, lediglich zurückgehalten durch die Ahnung einer Katastrophe.

Wann würde es zur Explosion kommen? Bald. Sehr bald.

Justin legte die Zeitung beiseite, griff nach einem Buch und schlug es auf. Montag musste er vor über fünfzig Leuten ein Referat halten.Was sollte er sagen? Wie Haltung bewahren unter Milans kritischen Blicken, die jede Schwäche sofort aufdeckten? Genauso gut könnte dieser ihn unter einem Mikroskop beobachten. Er würde sich wie ein Insekt fühlen. Wie eine Küchenschabe.

Er würde über Kafkas Brief an seinen Vater sprechen und die ganze Zeit nur denken, was ist geschehen? Was passiert? Wann hatten sich Milans Gefühle abgekühlt? Was sollte er tun, bevor Milan ihn aufforderte, das Haus zu verlassen?

Wann das passiert war? Er musste nicht lange überlegen. Seitdem dieser neue Doktorand seine Stelle angetreten hatte. Paul Olivier, Sohn eines Schweizer Professors, dessen angebliche Intelligenz lediglich auf dem Ruf seines Vaters, eines Mathematikprofessors in Genf, beruhte, während Justins eigener Vater, mittelmäßiger Lehrer an einer katholischen Highschool in Philipsburg, New Jersey, die Familie gerade so über Wasser gehalten hatte. Sein Dad hatte ihm nichts vererbt außer einem Hang zu Walt Whitman. Lediglich ein sinnloses Faible für den Wahnsinn von Dichtung.

Konnte dies Zufall sein? Oder lagen die Wohnungsanzeigen absichtlich auf dem Frühstückstisch? Nichts, was Milan tat, geschah ohne eigenes Interesse. Er war kein Mensch der Zufälle. Nein, seine Gedanken, Handlungen und Ideen folgten nur einem Wegweiser, dem Egoismus. Dies war der Stern, nach dem Milan Hus sich richtete. Das war die Wahrheit.

Justin traten die Tränen in die Augen. Es musste ihm nicht peinlich sein. Er war allein. Nicht einmal David befand sich im Haus. Er hatte es gleichzeitig mit seinem Vater verlassen, als wollte er ihm Gelegenheit für einen unbemerkten Rückzug geben. Er konnte also einfach losheulen. Niemand außer ihm selbst wurde Zeuge seiner Erbärmlichkeit.

Justin nahm den letzten Zug, drückte die Zigarette aus, um sich sofort die nächste anzuzünden. Seine zitternde Hand goss sich Kaffee ein. Er sah an seinem Körper hinunter. Die Jeans saßen extrem locker, stellte er fest, ehrlich gesagt wurden sie nur von dem eng geschnallten Gürtel über den Hüftknochen gehalten. Er musste etwas essen. Doch sein Magen rebellierte. Sein Kreislauf streikte. Einzig sein Verstand funktionierte noch, der ihm sagte, dass Schluss war, dass … ja, wenn er seine Würde bewahren wollte, musste er freiwillig gehen, musste er jetzt und hier in dieser verdammten Zeitung eine Wohnung suchen.

Natürlich, er könnte nach Philipsburg zurückkehren. In die Bungalowsiedlung. Gestutzte Rasen vor dem Haus. Endlose sonntägliche Barbecues mit den Familien seiner drei Schwestern. Gespräche über Baseball, saubere Straßen, die direkt in die Leere der Seele ihrer Bewohner führten.

Er könnte auch als Lehrer an der Schule seines Vaters arbeiten. Doch allein schon der Gedanke löste Panikattacken aus. Nein, wie ein Gefangener würde er sich dort fühlen: in dem engen Raum aus Elternhaus, Pflicht, täglichem Gebet - Hunderte gelangweilte Highschool-Schüler nicht zu vergessen. In so einer Umgebung gäbe es für ihn nur zwei Möglichkeiten. Sich entweder einer radikalen Sekte anzuschließen oder in Hungerstreik zu treten.

Die Familie seines Vaters stammte aus Brünn. Die Muttersprache seiner Großeltern war Tschechisch. Diese Sprache verband ihn mit Milan.

Justins Großeltern mütterlicherseits hatten Frankfurt in den zwanziger Jahren des letzten Jahrhunderts verlassen. Der Name Goethe-Universität hatte in ihm stets eine Sehnsucht hervorgerufen, vergleichbar mit einem plötzlichen Heißhunger auf Marshmallows, Hamburger oder ein riesiges blutiges T-Bone-Steak. Indem er sich entschied, in Frankfurt zu studieren, wollte er seiner Existenz die Wurzeln zurückgeben.

Justin blätterte die Wohnungsanzeigen durch. Es gab ein Zimmer in Griesheim ohne Küche, aber für nur 250 Euro Miete und 70 Euro Nebenkosten. Die 750 Euro Kaution konnte er gerade noch so zusammenkratzen.

Milan hatte keine Miete verlangt. Jetzt erst verstand Justin den Grund. Es hätte ihm das Recht eingeräumt, hier zu wohnen, und das war das Letzte, was Milan wollte.

Sein Blick blieb an der nächsten Anzeige hängen. Ein Einzimmerappartement im siebten Stock eines Hochhauses mit Balkon. In Niedereschbach. Justin stellte sich vor, auf dem Balkon zu stehen. Er sah sich das Geländer hochklettern und springen. Erneut überkam ihn eine Welle der Verzweiflung, deren Wucht ihm den Atem nahm.

Er musste hier raus. Raus. Raus.

Er schlug so fest mit der Faust auf den Tisch, dass die Tasse umfiel und sich der Kaffee über die Zeitung ergoss. Er sprang auf, riss dabei das Messer mit nach unten, das nur knapp an seinem Knie vorbei zu Boden fiel. Hätte es ihn nur getroffen. Mitten ins Herz.

Einzig der Gedanke an seine Mutter hielt ihn davon ab, sich tatsächlich umzubringen. Das Gefühl, wie sie litt, er würde es noch im Tod spüren. Es würde ihn zu einem Untoten machen, er wäre ein ruheloser Geist in einem Grab auf dem Friedhof in Philipsburg, auf dem sein Vater begraben lag.

Im Schlafzimmer hing noch der Geruch von Milans Rasierwasser. Justin unterdrückte die erneute Angstwelle, die ihn an der Türschwelle traf. Vor gut einem Jahr war er mit nichts als einem Rucksack hier eingezogen. Nur eine Stunde, und er hätte seine Sachen gepackt.

Als nun das Telefon klingelte, schlug sein Herz dennoch schneller.

Milan? Rief er an, um sich zu entschuldigen? Wollte er ihn um Verzeihung bitten? Ihn überreden zu bleiben? Ihm seine Liebe versichern?

Aufgeregt rannte Justin in das Wohnzimmer, um nach dem Telefon zu suchen, bis er sich erinnerte, es mit in die Küche genommen zu haben. Er fühlte das heftige Pochen seines Herzens, während er mit zitternder Hand die Zeitungen beiseitefegte, um das Telefon unter den Wohnungsanzeigen zu finden.

»Ja.« Mein Gott, wie heiser er klang.

Es war nicht Milans Stimme. Es war jemand, den er nicht kannte, weshalb er verwirrt auf Englisch antwortete: »I don’t understand.«

»Bin ich falsch verbunden?«, fragte eine junge, aber energische Stimme am anderen Ende. Ohne eine Antwort abzuwarten, erklärte der Anrufer: »Kevin Wagner. Kriminalpolizei. Ich rufe wegen David Hus an.«

»David?«, wiederholte Justin verwirrt. »Was ist mit David?«

»Ich bin hier bei ihm im Krankenhaus. Er hatte einen schweren Asthmaanfall. Ich wollte seinen Vater sprechen.«

»Der ist nicht da, sondern unterwegs nach Prag.« Justin warf einen kurzen Blick auf die Uhr. »Der Flieger ist gerade in der Luft.«

Am anderen Ende herrschte für einen Moment Stille, dann sagte die Stimme: »David muss diese Nacht zur Beobachtung hier bleiben. Vielleicht können Sie ihm einige Sachen vorbeibringen?«

»Ja, natürlich. Ist … Geht es ihm sehr schlecht?«

»Er hat eine Infusion erhalten. Sein Zustand ist jetzt stabil.«

»Kann ich ihn sprechen?«

»Moment.«

Gemurmel im Hintergrund, bis Justin Davids schwache Stimme erkannte. »David, was ist passiert? Hattest du dein Medikament nicht bei dir? Und warum ruft die Kriminalpolizei hier an?«

»Helena ist tot.«

»Was?«

»Helena ist tot. Sie wurde ermordet und … wir, Simon und ich, wir haben sie gefunden. Sie lag auf dem Boden. Alles war voller Blut.«

Es musste an Davids leierndem Tonfall liegen. Justin verstand kein Wort. »Helena?«

»Ja. Sie hat heute Geburtstag. Sie wird … sollte einundzwanzig werden. Hast du mich verstanden? Helena, sie ist tot. Sie wurde … es war schrecklich.«

Justin hörte, wie es David immer schwerer fiel zu atmen, wie er mit jedem Atemzug gegen den Widerstand kämpfte. Was auch immer geschehen würde … solange Milan nicht hier war, fühlte Justin sich für David verantwortlich.

»Ich mache mich gleich auf den Weg. Was soll ich dir mitbringen?«

»Du weißt schon, Schlafanzug und so weiter.«

»Was ist mit deinen Medikamenten?«

»Sie sind im Bad und …«

»Was?«

»Bringst du meinen Laptop mit? Hier ist es nämlich voll ätzend, verstehst du. Das ist wie Guantánamo für Lungenkranke.«

»Okay. Aber daran sind ausnahmsweise nicht wir Amerikaner schuld.«

David lachte kurz auf. »Nein.«

»Sonst noch etwas?«

»Bitte ruf nicht meinen Vater an. Er soll sich keine Sorgen machen.«

»Okay.«

»Bis gleich.«

»Ja, bis gleich.«

Justin beendete das Gespräch. Obwohl die Nachrichten ihm keinen Anlass gaben zu lächeln, tat er es trotzdem. Es war der Irrsinn der Realität, dass er das erste Mal einen wirklichen Kontakt zu David fand, als er kurz davor stand, dessen Vater zu verlassen. Als könne in seinem Leben nichts zum richtigen Zeitpunkt stattfinden. Angefangen hatte es damit, dass sein Vater an seinem dreizehnten Geburtstag starb. Wie immer war sein Timing nicht richtig gewesen. Aber Timing war, wie man so sagte, alles. Das Timing für Glück und Unglück.

Dann dachte er an Milan.Wie würde er auf Helenas Tod reagieren?

5

Myriam blieb vor dem Zimmer mit der Nummer 412 stehen, unschlüssig, ob sie anklopfen sollte oder nicht. Sie hätten Hannah Roosen, die Polizeipsychologin, benachrichtigen müssen.

»Was ist mit Hannah?«, fragte sie leise. »Wir hätten sie mitnehmen sollen.«

»Urlaub«, erwiderte Ron. »Sie ist gestern auf irgendeine Insel geflogen.«

»Ausgerechnet jetzt. Gibt es niemand anderen?«

»Möchtest du Johnson hier haben?«

Johnson? Den Gerichtsgutachter, der für das Psychologenteam arbeitete und mit dem sie sich regelmäßig in die Haare geriet, wenn es um ein Gutachten ging?

»Nein.«

»Na also.«

Das helle Licht der Halogenlampen tat ihren Augen weh, außerdem spürte sie eine leichte Übelkeit, die, wie sie wusste, von dem typischen Krankenhausgeruch herrührte. Diese ätzende Mischung aus Desinfektionsmitteln, Krankheit und dem durchdringenden Geruch von Frühlingsblumen, die überall auf den Tischen vor den Zimmern standen, als handele es sich um Friedhofsbepflanzung.

Myriam hasste Krankenhäuser. Sie mied sie wie die Pest. Ihre Mutter war hier gestorben. Knochenkrebs. Bösartig. Zerstörerisch. Später lag ihr Vater auf diesem Stockwerk. Wie oft hatte sie Arbeit vorgetäuscht, um ihn nicht besuchen zu müssen. O ja, das schlechte Gewissen nagte immer noch an ihr. Sie hatte Sarah, ihre Schwester, damals ziemlich hängenlassen. Ein neuer Beweis für das emotionale Vakuum in ihrem Innern. Ihre Gefühle mussten irgendwo in ihrem Gehirn verpackt liegen. Nicht für Notzeiten, sondern für den Sperrmüll.

Myriam trat als Erste ein. Ihre Bedenken gegen ein Gespräch mit dem Jungen waren rasch durch den behandelnden Arzt zerstreut worden. Der Junge habe sich erstaunlich schnell erholt, er sei offenbar an diese Anfälle gewöhnt und wisse genau, was zu tun sei.

Im Krankenzimmer befanden sich zwei Betten. Das linke war leer, rechts lag ein Junge, den Blick unter einer großen Brille starr zur Decke gerichtet. Man hatte ihm eines dieser grotesken Krankenhausnachthemden verpasst.

Dunkle kurze Haare. Ein schmales, sensibles Gesicht. Blass, was nicht verwunderlich war, wenn sie bedachte, was er durchgemacht hatte.

Was hatte Ron gesagt? Fünfzehn? Oder sechzehn?

Von seinem rechten Arm führte ein transparenter Schlauch zu einer Infusionsflasche, aus der Tropfen für Tropfen eine durchsichtige Flüssigkeit rann. Die Spuren des Asthmaanfalls waren allzu deutlich an den blassen Lippen abzulesen. Zudem schien ihn eine lähmende Starre überfallen zu haben, die vermutlich vom Schock herrührte. Myriam holte tief Luft. Er strahlte eine Zerbrechlichkeit aus, die ihr zu Herzen ging. Niemand, schon gar nicht ein Junge seines Alters, sollte einen Tag so beginnen, dachte sie.

Henri, hinter ihr in der Tür stehend, räusperte sich.

David hob augenblicklich den Kopf. Offenbar hatte er sie erwartet, denn von einem Moment zum anderen verschwand die Blässe in seinem Gesicht. Er schien erleichtert und froh, sich alles von der Seele reden zu können. Er wollte die schrecklichen Bilder in seinem Kopf loswerden.

»Hallo«, Henri trat an das Bett und reichte ihm die Hand. »Hauptkommissar Liebler.« Er deutete auf Ron. »Das ist mein Kollege Fischer und Frau Singer, die ermittelnde Staatsanwältin.«

Der Junge hob die Hand, doch fehlte ihm die Kraft, sie länger oben zu halten, daher nickte Myriam ihm lediglich zu, während Ron sich an ihr vorbeischob: »Erinnerst du dich noch an mich? Wenn nicht, wundert mich das nicht. Ehrlich gesagt, warst du vorhin kurz davor zu ersticken.«

»Normalerweise habe ich mein Spray dabei. Ich weiß auch nicht, warum ich es heute vergessen habe. Aber es hört sich schlimmer an, als es ist«, erklärte der Junge heiser. Er räusperte sich und fasste sich an den Hals. »Meine Stimme. Ich warte auf etwas zu trinken.«

»Soll ich dir …?«

»Nein. Ihr Kollege ist schon unterwegs.«

»Kollege?«, fragte Ron stirnrunzelnd.

Der Blick des Jungen glitt zur Tür, wo nun Kevin Wagner das Krankenzimmer betrat. Er hielt in der einen Hand einen Kaffeebecher, in der anderen eine Flasche Wasser, die er David reichte. Der Junge nahm sie entgegen, machte aber keine Anstalten zu trinken. Er wirkte unentschlossen und spürte offenbar die angespannte Atmosphäre, die plötzlich im Zimmer herrschte.

»Niemand hat Ihnen Anweisung gegeben, ins Krankenhaus zu fahren. Ihr Platz ist am Tatort!«, fuhr Ron ihn an.

»David … ich habe ihm versprochen, dass ich zu ihm komme, sobald ich kann.«

Er log.

»Ich glaube«, sagte Myriam scharf, »Sie kennen die Spielregeln einer Ermittlung nicht.«

Er beachtete sie nicht. Respektierte nicht, wen er vor sich hatte.

»Haben Sie wenigstens Davids Eltern benachrichtigt?«, fragte Henri.

Wagner zuckte die Schultern: »Sie sind nicht da. Nur ein Student, der in demselben Haus wohnt. Er bringt David einige Sachen vorbei.«

»Was machen Sie dann noch hier? Sie fahren augenblicklich zurück zum Tatort!«, herrschte Ron ihn an. »Nehmen Sie sich einen der Polizeibeamten vor Ort und beginnen Sie mit der Befragung der Nachbarn. Jemand muss ihre Aussagen aufnehmen. Ich möchte am Montag acht Uhr schriftliche Protokolle auf meinem Schreibtisch sehen. Gibt es irgendeinen wichtigen Zeugen, melden Sie sich sofort.«

Wagner zuckte die Schultern. »Ich dachte, der Junge wäre unser wichtigster Zeuge.«

»Für meinen Geschmack denken Sie zu viel«, unterbrach ihn Ron scharf, während er den einzigen Stuhl im Zimmer heranzog, Platz nahm und sich David zuwandte. »Können wir dir jetzt einige Fragen stellen? Je eher wir eine Spur des Täters finden, desto schneller …«

Davids Blick flog von einem zum andern. Die Diskussion schien ihn zu verwirren, und es wurde Zeit, sie zu beenden. Myriam wollte sich bereits einmischen, als David schnell einwarf: »Schon gut, ich weiß schon. Umso schneller kriegen Sie den Kerl, oder?«

Wagner stand unschlüssig da und warf schließlich Henri einen Hilfe suchenden Blick zu, den Henri ignorierte.

»Wissen Sie immer noch nicht, was Sie zu tun haben?«, fuhr Myriam ihn an.

Der Blick, der sie traf, hätte genauso gut ein Blitz sein können. Wagner stellte die Getränke geräuschvoll auf dem Nachttisch ab, bevor er endlich den Raum verließ.

Myriam war gleichgültig, ob er ihre letzten Worte hörte: »Ihr solltet ihn loswerden, so schnell es geht.«

Dann wandte sie ihre Aufmerksamkeit wieder dem Jungen zu: »Darf ich mich zu dir setzen?«

Er nickte.

»Woher kanntest du Helena Baarova?«

»Helenas Mutter war mit meiner Mutter befreundet. Früher. In Prag.«

Henri trat näher. »Seit wann lebst du in Frankfurt?«

»Seit ungefähr einem Jahr. Als... als meine Mutter starb, bin ich zu meinem Vater gezogen.« Er schwieg einige Sekunden, um dann hinzuzufügen: »Meine Eltern lebten getrennt.« Über das Gesicht des Jungen zog ein Schatten. Es wirkte plötzlich angespannt.

Eben, dachte Myriam. Darauf lief es doch hinaus. Auf Trennung, Scheidung. Kinder schafften Abhängigkeit. Sie machten verletzlich für das Leben. Jetzt, wo man es geschafft hatte, unabhängig zu sein, unverwundbar. Und es würde sich nie ändern, von dem Moment an, in dem der Arzt sie dir auf die Brust legt, bis zu dem Moment an, wenn du stirbst. Wer tut sich das freiwillig an? Dafür brauchte man eine masochistische Neigung.

»Dein Deutsch ist gut«, nickte Henri anerkennend, anschließend sagte er einige Worte auf Tschechisch.

Der Junge lächelte verlegen.

»Ich nehme an, du gehst noch zur Schule?«

»Ja«, nickte er, »auf die International School in Frankfurt.«

»Eine gute Schule.« Myriam nickte anerkennend und, dachte sie, nicht gerade billig. »Weißt du schon, was du danach machen willst?«

Sein Gesicht nahm einen konzentrierten Ausdruck an. Er wusste offenbar genau, was er wollte, es fiel ihm lediglich schwer, seinen Wunsch vor den Erwachsenen zu äußern.

»Vielleicht gehe ich zur Polizei«, erwiderte er.

»Dann werden wir Kollegen«, lächelte Henri, obwohl er wusste, dass David mit seinem Asthma kaum eine Chance hätte, in den Polizeidienst aufgenommen zu werden.

»Du und dein Freund, Simon …«

»Simon Sanden.«

»Genau, Simon Sanden. Ihr wolltet also Helena Baarova besuchen«, fragte Ron.

Davids Blick flackerte für einen Moment. Er hatte die Bilder nicht vergessen, würde sie auch nie vergessen. Vielleicht sollte Myriam ihm erklären, dass man damit leben konnte. Es sei nicht immer einfach, aber … doch David sprach weiter. »Simon und ich, wir waren auf dem Weg zum Skaterpark …«

»Wo ist das?«

»Unter der Friedensbrücke.«

»Okay. Und was wolltet ihr bei Helena Baarova?«

»Helena hat heute Geburtstag. Ich wollte ihr einfach gratulieren.«

»Kannte Simon Helena ebenfalls?«

»Nein, er wollte nur nicht unten auf mich warten, und Helena, sie hat nichts dagegen, wenn ich einen Freund mitbringe. Vielleicht wenn ich früher gekommen wäre …«, er stockte.

»Nein, sie starb bereits gestern Nacht«, beruhigte ihn Ron. »Du hättest ihr nicht mehr helfen können.«

David nickte nicht wirklich überzeugt.

»Was ist mit Helenas Familie? Lebt sie in Frankfurt?«, lenkte Myriam das Gespräch auf Fakten. »Müssen wir jemanden benachrichtigen?«

Er schüttelte den Kopf. »Nein. Sie hat auch zuhause in Prag niemanden mehr, soweit ich weiß. Oder besser … ihre Mutter lebt, glaube ich, in Brünn. Aber sie hatten keinen Kontakt. Sie kam nach Frankfurt, weil sie tanzen wollte, verstehen Sie?«

Myriam runzelte die Stirn und schaute zu Henri hinüber, der nun wieder aus dem Fenster starrte, wie es seine Angewohnheit war.

Tief unten zog der Main vorbei. Der Wind hinterließ leichte Wellen auf der trüben Oberfläche, wo sich das dunklere Kielwasser eines Schiffes abzeichnete.

Myriam richtete ihre Aufmerksamkeit wieder auf den Jungen. »Schaffst du es, uns alles genau zu erzählen?«

David nickte.

»Wie seid ihr zum Beispiel in die Wohnung gekommen? Stand die Tür offen?«

Die Stimme des Jungen blieb ruhig und gefasst, während er berichtete. Er konnte genau unterscheiden, was wichtig war und was nicht. Allem Anschein nach verfügte er nicht nur über ein gutes Gedächtnis, sondern besaß auch ein Gespür für Details.

»Es kann nicht später als zehn gewesen sein. Ich habe geklingelt, doch sie öffnete nicht. Ich habe einige Minuten gewartet, obwohl ich einen Schlüssel habe, beziehungsweise mein Vater … und sie den zu unserem Haus, Sie wissen schon, wenn etwas passiert oder jemand von uns unterwegs ist.«

Myriam nickte automatisch, denn David sprach vor allem an sie gewandt, was ihr schmeichelte.

»Ich hab’ne Weile gewartet, bis ich aufgeschlossen habe. Dann betrat ich die Wohnung und habe Helena gerufen.« Er stockte kurz, um schließlich mit leiser Stimme fortzufahren: »Sie war weder in der Küche noch im Schlafzimmer oder im Bad. Ihr Bett schien unbenutzt, sodass ich zuerst dachte, sie könne nicht zuhause übernachtet haben, doch … dann habe ich die Tür zum Übungsraum aufgemacht. Und …«

»Da hast du sie gesehen.«

»Ja. Sie lag am Boden.« Er holte tief Luft. Myriams Blick blieb an der Infusionsflasche hängen, wo nun der letzte Rest Flüssigkeit in den Schlauch tropfte und sich langsam Richtung Arm bewegte. »Ich habe noch nie … ich meine … noch nie einen Toten gesehen. Vielleicht glauben Sie mir das nicht, aber ich wusste sofort, dass sie tot war. Nicht das Blut … das habe ich erst gar nicht wahrgenommen. Einfach, wie sie dalag.« Seine Zähne begannen aufeinanderzuschlagen, dennoch sprach er weiter, wenn er auch nur noch flüsterte. »Ich bin zu ihr gegangen. Ich habe sie angefasst. Ich wollte einfach sichergehen.« Er schaute Myriam erschrocken an »Das hätte ich nicht tun dürfen, oder?« Nun schrie er. »Ich meine, das war ein Tatort, aber … wenn ich mich geirrt hätte? Wenn sie doch nicht tot gewesen wäre?« Sein Atem wurde schneller. »Ich hätte ihr noch helfen können.«

»Wir sollten aufhören«, sagte Myriam an Henri gewandt, der den Jungen ebenfalls besorgt beobachtete.

»Nein«, David schüttelte den Kopf, »es geht schon.«

»Ist dir etwas aufgefallen?«, fragte Ron. »Erschien dir etwas ungewöhnlich?«

David runzelte die Stirn. »Alles war ungewöhnlich. Ich habe so etwas noch nie …« Er brach ab.

»Was hast du dann gemacht?«, fragte Myriam.

»Ich habe sofort die Polizei gerufen.«

»Hast du etwas angefasst?«, wollte Ron wissen.

»Nur Helena.«

»Wie gut hast du sie gekannt?«, mischte sich Henri ein. »Sie wohnte eine Zeit lang bei uns hier in Frankfurt als Au-pair-Mädchen. Nach dem Tod meiner Mutter, als ich zu meinem Vater gezogen war. Mein Vater ist ziemlich beschäftigt, wissen Sie, reist viel, hält Vorträge...«

»Sie hat bei euch gewohnt?«, fragte Myriam. Ihr Blick wanderte durch den Raum, um die Angst in den Augen des Jungen nicht länger sehen zu müssen, und blieb an einem Bild über dem Bett hängen, auf dem ein kitschiger Clown zu sehen war. Dasselbe Bild hatte über dem Bett ihrer Mutter gehangen, als sie im Sterben lag. Damals wie heute hätte sie es am liebsten von der Wand gerissen.

»Ja.Wir haben eine kleine Einliegerwohnung. Mein Vater vermietet sie ab und zu … an seine Studenten.«

»Ich dachte, sie sei Tänzerin gewesen?«, fragte Ron.

»Ja, das schon, aber sie konnte kein Engagement finden. Sie hat nie jemandem etwas getan. Warum? Warum ist das passiert? Sie wollte doch nur eines. Tanzen! Sie lebte dafür und …« Myriam hörte die unterdrückten Tränen in seiner Stimme, und dann brach er ab. Sie wandte den Blick von dem Bild. Ron, Henri und David starrten alle drei zur Zimmertür. Sie drehte sich um.

Der Mann war ausgesprochen dünn, was das jugendliche Aussehen verstärkte. Bei einer Größe von circa einem Meter neunzig wog er kaum mehr als sechzig Kilo. Er war nicht mehr als Haut und Knochen. Ein Gerippe, mit dünner Haut überzogen.

Die dichten braunen Haare waren sorgfältig geschnitten. Lediglich eine Strähne fiel ins Gesicht. Die Augen waren von so heller Farbe, dass sie fast weiß erschienen, was ihnen einen Ausdruck von Starre verlieh. Mit unterdrückter Nervosität schaute er von David zu Ron, bis sein Blick auf Myriam fiel, ja sich geradezu an ihr festbiss.

»Das ist Justin«, erklärte David. »Justin Brandenburg. Er wohnt jetzt bei uns in der Einliegerwohnung.«

»Ich habe dir deine Sachen gebracht.« Justin hob die Reisetasche hoch, trat an den Schrank und begann die Kleider, Handtücher und das Waschzeug ordentlich einzuräumen. Dann wandte er sich um und stellte eine Laptoptasche neben das Bett.

»Kannten Sie Helena Baarova?«, unterbrach Ron seine Aktivität.

Justin schüttelte den Kopf. »Eigentlich nicht. Ich habe sie lediglich einige Male bei Milan, bei Professor Hus getroffen.«

»Sie sind Amerikaner?«

»Ja.«

»Arbeitete sie als Prostituierte?«, hörte Myriam Ron fragen. Verdammt, wie immer konnte er sich nicht beherrschen. Hatte er den Jungen vergessen?

»Herrgott noch mal, Ron!«, rief sie, doch er ignorierte sie.

»Prostituierte?« Justin zuckte erschrocken zusammen.

»Prostitute, moll, bitch?«

»Ron«, warnte nun auch Henri.

Bevor Justin antworten konnte, rief David aufgeregt: »Helena war nicht so eine … sie war keine … keine Prostituierte.«

Sein Atem beschleunigte sich. Alle starrten ihn voll Sorge an, er könnte den nächsten Anfall bekommen.

»Sie war Studentin«, erklärte Justin schnell. »Sie hat bei Professor Hus studiert. Sie war eine Kommilitonin. Einfach eine Kommilitonin.«

»Ich dachte, sie suchte nach einem Engagement als Tänzerin?«, fragte Ron.

»Ja«, erklärte Justin. »Aber das war nicht so einfach.«

»Wenn Sie mit ihr studiert haben, dann müssen Sie sie doch besser gekannt haben.«

»Sie … sie ging nur selten zu den Vorlesungen. Ehrlich. Ich habe sie nur zwei bis drei Mal getroffen.«

»Gibt es andere Studenten, die sie besser kannten?« Justin schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung. Sie sollten besser mit Professor Hus sprechen, wenn er zurück ist.«

»Und wo ist der Professor im Moment?«

Justin zögerte, während er gleichzeitig David einen Blick zuwarf. Er schien zu warten, dass dieser antwortete, doch der Junge verzog keine Miene.

»In Prag«, erwiderte der Amerikaner schließlich. »Er hält dort einen Vortrag.«

»Wann kommt er zurück?«

»In vier Tagen.«

Er erinnerte Myriam an einen dieser Extremsportler. In seinem Blick lag etwas Gehetztes, als ob er sich selbst ständig überforderte, aus Angst, etwas falsch zu machen, die Erwartungen nicht zu erfüllen, kurz: zu versagen.

»Worüber hält er einen Vortrag?«, wollte Henri wissen.

»Kafka. Franz Kafka.«

»Kafka?«, fragte Ron. »Ist das nicht dieser wahnsinnige Schriftsteller?«

»Nicht wahnsinniger«, antwortete Justin, »als Sie oder ich. Als wir alle.«

6

Myriam musste unentwegt an die dunklen Striemen auf Helena Baarovas geschundenem Körper denken und an Henris Ultimatum. Unter diesen Bedingungen schien es unerträglich, allein in ihre Wohnung zurückzukehren, in der sie zudem seit Tagen nicht mehr gewesen war. Hastig überquerte sie den Roßmarkt, um das größte Schuhgeschäft Frankfurts zu betreten. Schuhe waren ihr Hobby, eine Leidenschaft, die zugegebenermaßen Charakterschwäche offenbarte. Andererseits befand sich ihr gesamter Schuhbestand bis auf wenige ungeliebte Ausnahmen in Henris Kleiderschrank. Sie hatte keine Ahnung, wie sie an diese herankommen sollte, ohne ein privates Wort mit ihm zu wechseln.

Nach dem Besuch im Krankenhaus befand sich Myriam in einem seltsamen Zustand von Unruhe. Unzählige Gedanken und Bilder gingen ihr durch den Kopf. Sie hasste dieses Kribbeln auf ihrer Haut, diese Anspannung, diesen Drang, irgendetwas unternehmen zu müssen, sei es auch nur, Schuhe zu kaufen.

Und so strich sie die Regale entlang wie eine Kleptomanin. Sie würde jedes Paar anprobieren, das ihr zwischen die Finger kam. Je unvernünftiger, desto besser. Sie griff nach einem Paar brauner Sandaletten, Absatzhöhe acht Zentimeter, mit denen sie die Schallgrenze von Einmeterundachtzig mit Leichtigkeit übertreffen würde. Dünne Riemchen waren dazu gedacht, sich um die Fußgelenke zu schlingen, damit man wenigstens die Illusion hatte, Halt zu finden.

»Kann ich Ihnen helfen?« Neben ihr tauchte eine Verkäuferin auf.

Mir ist nicht zu helfen, dachte Myriam, um gleich darauf ein »Danke, ich komme schon zurecht« hinterherzuschieben, verpackt in ein verlogenes Lächeln.

Die Sandaletten in der Hand, ging Myriam weiter, blieb jedoch sofort wieder vor einem Regal mit Turnschuhen stehen. Sie könnte anfangen zu joggen. Alle Singles joggten, und wie es aussah, lief alles darauf hinaus, dass auch sie bald wieder zu dieser menschlichen Spezies gehören würde. Singles konzentrierten sich auf vernünftige Dinge - Sport, gesunde Ernährung, kulturelle Veranstaltungen.

Sie griff nach dem erstbesten Paar Sportschuhe, das ihr zwischen die Finger kam, setzte sich, um sie anzuprobieren, erhob sich wieder, lief einige Meter im Geschäft hin und her, versuchte sich vorzustellen, was es für ein Gefühl wäre, einfach allem davonzulaufen.

Feuchter Waldboden, auf dem die Füße abfedern. Stille. Der Geruch nach Holz. Die Geschwindigkeit. Die Muskeln spüren. Den Verstand abschalten.

Warum hatte Helena Baarova sich nicht gewehrt? Das war das Schlimmste. Gewalt erdulden.

Du weißt, warum, sagte sich Myriam. Du hast es gespürt. Im letzten Jahr. Diese Stimme an deinem Ohr. Die Hand in deinen Haaren. Das Blut im Mund, das sie noch immer schmeckte, sobald sie daran dachte. Der Schock. Das Empfinden von Lähmung. Für einen Moment schloss sie die Augen.

Niemand kannte sie. Sie nannten sie »eiserne Lady« und verstanden nicht, was wirklich in ihr vorging. Offenbar auch Henri nicht. Sie war sicher gewesen, er ahnte, wer sie wirklich war. Die Nächte mit ihm. Er musste es doch erkennen. Es spüren. Es registrieren.

Eiserne Lady.

Ausgerechnet er.Wo sie sich ihm sozusagen auf dem Silbertablett offenbart hatte. Hatte sie ihm nicht ein Jahr lang das Gegenteil bewiesen? Dass sie nicht die gefühlskalte Staatsanwältin war, zu der der Rest der Welt sie in einem Schnellverfahren verurteilt hatte? So gut wie jeder unterstellte ihr ein extremes Machtbedürfnis. Als ob es so einfach wäre. Ihre Arroganz, die Kälte, die ihr vorgeworfen wurde, entsprang der Verzweiflung. Als stände sie permanent unter Schock, den sie kaum noch wahrnahm außer an Tagen wie diesem. Ihre Arbeit war lediglich ein Tropfen auf dem heißen Stein. Ein erbärmlicher Versuch, Gerechtigkeit herzustellen.

In diese Welt sollte sie Kinder setzen? Sie sollte sich einem Kind zumuten? Nein, Mutter zu sein ängstigte sie. Ein Alltag, der sich zusammensetzte aus schlaflosen Nächten, panischen Besuchen beim Notarzt, Kindergeburtstagen, Elternsprechtagen, Schutzimpfungen usw. Banalitäten, die den Kopf belagerten, der nie wieder völlig frei sein würde. Ihr Leben lang wäre sie an ein schutzbedürftiges Wesen gebunden, das, erst unendlich eng mit ihr verknüpft, sie irgendwann hassen würde.

Zwei Paar Schuhe in der Hand, stieß sie auf dem Weg zur Kasse gegen ein Schild, das mit dem albernen Slogan Süße Ballerina warb. Die tote Helena Baarova schob sich erneut vor ihr Auge. Nicht wie sie am Boden lag, sondern wie sie tanzte. Übelkeit überfiel Myriam. Sie musste sich setzen.

»Geht es Ihnen nicht gut?«

Wieder die Verkäuferin.

Was denn? Verfolgte die Angestellte Myriam? Lauerte sie ihr auf? Konnte Myriam nicht einen Moment ihre Ruhe haben? Ein Mensch war gestorben. Er war … gefoltert worden. Myriam starrte die Frau an. Die auftoupierten Haare ähnelten dem Fell eines Streifenhörnchens. Myriam registrierte schwarze Leggings unter einem weißen knielangen Rock, zu denen die Verkäuferin, die mindestens 70 Kilo wog, hochhackige Pumps trug. Für schlechten Geschmack konnte man niemanden verklagen. Aber mit einer seiner Vertreterinnen reden musste man auch nicht.

Hören Sie zu, hätte sie ihr am liebsten ins Gesicht geschleudert, einen Kilometer von hier entfernt liegt die Leiche einer jungen Frau, deren Schönheit grausam zerstört wurde. Deshalb kann ich nicht mit Ihnen Höflichkeiten austauschen, mich über Schuhe unterhalten. Und - Myriam wollte schreien, dass sie endlich dieses grässliche Gedudel abschalten solle. Klassik, von einem drittklassigen Orchester gespielt, die einem noch, wenn man den Laden verlässt, in den Ohren summt, wie lästige Mücken, die panisch in den Gehörgängen herumschwirren. Gute Musik sollte unter Artenschutz stehen. Es sollte verboten sein, sie in Kaufhäusern zu spielen, wie es verboten war, exotische Tiere im Käfig zu halten.

»Soll ich Ihnen ein Glas Wasser bringen?«, hörte sie wieder die süßliche Stimme der Verkäuferin. Nachdem sie gerade noch ein halbherziges »Nein, danke« hervorbrachte, rannte Myriam bereits aus dem Laden. Ihr war etwas eingefallen, von dem sie nicht wusste, ob jemand außer ihr daran gedacht hatte und ob es überhaupt eine Rolle spielte.

Erleichtert stellte Myriam fest, dass Helenas Leiche bereits aus der Wohnung gebracht worden war. Auf dem Parkettboden zeichnete sich der weiße Umriss ihres Körpers ab. Der Schatten, der von Helena Baarova übrig geblieben war, als hätte sie einen Abdruck an der Stelle hinterlassen, an der sie gestorben war.

Dennoch wirkte der Raum ohne das tote Mädchen seltsam kahl und leblos.Welche Gedanken, welche Empfindungen hatte Helena Baarova durchleben müssen, während sie sich selbst in all diesen Spiegeln beim Sterben zusah?

Myriam schaute sich um, doch fand sie nicht, wonach sie suchte.Woher wollte sie wissen, ob es von Bedeutung war? Dennoch ließ sie die Frage nicht los: Welche Geschichte verbarg sich hinter dieser Tat?

»Haben Sie etwas vergessen?«, hörte sie eine Stimme in ihrem Rücken. Sie wandte sich um.

Katja Weiss stand vor ihr, auf der Wange eine Spur weißes Pulver, die Haare knallrot.

»Neue Haarfarbe?«, fragte Myriam.

Katja sah unwillkürlich zur Seite in einen der Spiegel, sodass sie Myriam ihr Profil zuwandte. Ein frisches, unverbrauchtes Gesicht mit unzähligen Sommersprossen wie Lichtpunkten auf dem blassen Teint. Und dieser beneidenswert volle Mund, jederzeit bereit, in unbekümmertes Lachen auszubrechen. Sie war, erinnerte sich Myriam, mit einem Kollegen aus der Abteilung für organisiertes Verbrechen liiert. Mit Sicherheit würden sie bald heiraten und massenhaft Kinder bekommen. Neidisch sah Myriam Katja bereits einen Zwillingswagen durch die Stadt schieben, als diese noch mal fragte: »Haben Sie etwas vergessen?«

Myriam musterte aufmerksam den Raum. »Wissen Sie, ob hier irgendwo eine Stereoanlage stand?«

»Ich kriege das nicht in meinen Kopf. Warum sie sich nicht gewehrt hat? Mann, ich hätte ihm … entschuldigen Sie, aber ich hätte ihm in die Eier getreten.« Die Beamtin fuhr mit der Hand durch die roten Haare. »Stattdessen hat sie sich abschlachten lassen! Wofür? Damit er sich aufgeilen kann? Endlich einen hochkriegt? Warum ist sie nicht lieber putzen gegangen? Warum hat sie hier in diesem Loch gelebt? Ich werde das nie verstehen. Sie hat einfach getanzt in diesem billigen roten Fummel.«

»Am besten, man versucht nicht daran zu denken.«

»Nicht daran denken ist schwer, wenn man ständig fürchtet, auf ihrem Blut auszurutschen.«

»Wenn sie getanzt hat«, erklärte Myriam, die sich nicht länger vorstellen wollte, was passiert war, »dann muss Musik gelaufen sein, oder? Gibt es irgendwo eine Stereoanlage? Ich kann mich nicht erinnern, aber …«

»Im Flur habe ich einen CD-Player gesehen«, erinnerte sich Katja Weiss. »Vielleicht in einem der Kartons, in denen wir alles verpacken, was ins Labor soll.«

Myriam wandte sich um, kehrte in den Flur zurück und riss ungeduldig den Deckel des ersten Kartons auf, in dem sich sorgfältig in einem Plastikbeutel verpackte schwarze Bettwäsche befand, darunter einige Jeans sowie die rote Unterwäsche, die Wagner ihr süffisant unter die Augen gehalten hatte.

Im nächsten waren einige wenige Bücher sowohl auf Tschechisch wie auf Deutsch: Franz Werfel, Oskar Baum, Franz Kafka, Arno Dvořák.

»Hier«, hörte sie Katja neben sich rufen »Da ist er!«

Die Beamtin hielt ein großes Billiggerät in die Luft, wie es alle paar Monate von einem der großen Discounter angeboten wurde.

»Ist eine CD drin?«

»Moment.« Katja drückte auf den Deckel des Players, der sich langsam öffnete. Vorsichtig fischte sie die CD heraus. Myriam nahm sie ihr ab.

»Sie tragen keine Handschuhe«, bemerkte die Beamtin entsetzt, doch Myriam ignorierte sie und betrachtete das Cover. »Igor Strawinsky: Le Sacre du Printemps. Nie gehört. Sie?«

»Ich steh nicht auf Klassik, sondern Punkrock.«

»Ich nehme sie mit«, erwiderte Myriam und steckte die CD ohne Hülle in die Handtasche.

»Das geht nicht«, protestierte Katja Weiss. »Die muss ins Labor für die Ermittlungen.«

»Die Ermittlungen«, erwiderte Myriam entschieden, »leite immer noch ich.«

Sie trat hinaus ins Treppenhaus. Die Gestalt fiel ihr erst nicht auf, bis sie etwas vor sich hin murmelte. Der Mann stand im Türrahmen zur Nachbarwohnung und beobachtete sie misstrauisch aus schmalen Augen. Ein unrasiertes, vernarbtes Gesicht. Ein verlebter Blick, scheinbar voller Gleichgültigkeit, wären nicht die zusammengekniffenen Augen gewesen.

»Haben Sie sie gekannt?«, fragte Myriam.

Er antwortete nicht, sondern machte einige Schritte rückwärts, drehte ihr den Rücken zu und humpelte die Treppe hinauf.

Für einen Moment überlegte sie, ob sie die Beamten benachrichtigen sollte, doch dann dachte sie, dass Wagner und seine Kollegen bereits dabei waren, die Nachbarn zu befragen. Sie sollte sich nicht überall einmischen.

Da sie immer noch nicht nachhause wollte, schlug Myriam den Weg Richtung Bahnhof ein, wo sie direkt in eine Herde Fußballfans rannte, die ihr laut singend entgegenkamen, den Frust bereits mit Alkohol betäubt. Man musste keine Sportnachrichten schauen, um zu wissen, wie die Eintracht gespielt hatte.

Myriam fühlte sich plötzlich schwach vor Hunger, bis sie feststellte, dass sie seit dem Frühstück nichts mehr zu sich genommen hatte.

Welches Frühstück? Ein Schluck abgestandener Tee vom Vortag, mehr nicht. Vorräte im Kühlschrank konnte sie allerdings vergessen. Sie war definitiv der Typ für Fastfood und für Ladenöffnungszeiten rund um die Uhr. Getränke kaufte sie am Kiosk um die Ecke, Fertigsalat beim Türken, die Wäsche lieferte sie in der Reinigung ab.

Ihr Leben war endlich reibungslos organisiert, perfekt und störungsfrei. Was verlangte Henri von ihr? Sie konnte nicht kochen, ihr fehlte die Begabung zum Putzen wie auch der Hang, eine Wohnung zu dekorieren. Allein das Wort Krabbelgruppe rief Panikattacken hervor.

Henri täuschte sich nicht, wenn er meinte, sie liebe Kinder. Aber das entsprang nur einer Laune der Natur, die zwar den Wunsch in ihren Hormonen verankert, aber vergessen hatte, ihr die nötigen Fähigkeiten mitzugeben. Das war offensichtlich, sonst hätte sie vor Jahren eine andere Entscheidung getroffen, oder?

Ihr Herz hämmerte.

Jetzt am späten Nachmittag hellte sich der Himmel auf, wie der Wetterbericht es versprochen hatte. Immer wieder zeichnete sich die helle Scheibe der Sonne unter der grauen Wolkenschicht ab, die zunehmend durchscheinender wurde. Myriam begann bereits in ihrem dicken Pullover zu schwitzen.

Im Bahnhofsgebäude drängte sich laut grölend eine Horde Schalkefans aus einem der Züge. Einer von ihnen rempelte Myriam von hinten an. Wütend wandte sie sich um, doch er entschuldigte sich kleinlaut, wobei sie sich schon von seiner Fahne alkoholisiert fühlte. Er war beneidenswert betrunken.

Es war daher kein Wunder, dass Myriam einen Whiskey bestellte, sobald sie sich auf den erstbesten Barhocker im Bahnhofsmarkt geschoben hatte. Nicht gerade das richtige Getränk auf leeren Magen, aber was soll’s. Dies war einer der Augenblicke, wenn man alles vergessen will. Wenn man von einem Mann auf dem Barhocker rechts angequatscht wird mit dem Spruch: »Scheißtag gehabt?« Und man nur noch nickt.

Zu seinen Füßen stand ein anthrazitfarbener Samsonite-Koffer mit einem Zahlenschloss, daneben die passende Laptoptasche. Vielleicht war auch der Anzug von Samsonite, die Krawatte, die Schuhe, die Armbanduhr, die Krawattennadel, der Siegelring …

»Darf ich Ihnen etwas bestellen?«

Verwundert starrte Myriam auf ihr leeres Glas. Ihr war nicht bewusst, überhaupt etwas getrunken zu haben. »Wenn Sie darauf bestehen.«

Er hob die Hand und deutete auf die beiden Gläser. Der Kellner nickte.

»Wohin reisen Sie?«, wollte Myriam wissen.

»Fragen Sie lieber, woher ich komme.«

»Woher kommen Sie?«

»Aus New York.«

Nun erkannte Myriam an den Papierbändern am Koffer die Aufschrift NY.

Der Kellner stellte den Whiskey so dicht vor sie hin, dass sie ohne Überlegung danach griff. Als sie ihn in einem Zug leer getrunken hatte, fragte sie: »Geschäftlich?«

»So kann man es nennen.«

Er zog eine Schachtel Zigaretten aus der Anzugjacke, die er ihr entgegenstreckte.

»Leider nein.«

»Aufgehört?«

»Vor einem Jahr.«

»Bewundernswert.«

»Ja, das sagen alle. Aber ist es nicht eigentlich feige? Ich meine, genauso gut könnte ich mich in meiner Wohnung einschließen. Oder wissen Sie, wie hoch das Risiko für einen Autounfall ist? Oder sich beim Fensterputzen das Bein zu brechen? Obwohl, ich putze so gut wie nie Fenster, also kann mir das gar nicht …« Myriam brach ab.

Wenn sie sich nicht täuschte, huschte ein sympathisches Lächeln über die Mundwinkel ihres Nachbarn. Mein Gott, es gab so viele Männer auf dieser Erde! Fast fünfzig Prozent der Erdbevölkerung waren männlich. Keine schlechte Voraussetzung, wenn man sich erneut auf der Suche befand.

Was hatte er gesagt?«

»Entschuldigen Sie, ich habe nicht zugehört.«

»Sie haben recht, ich war beruflich in New York.«

»Aha.«

»Mehr wollen Sie nicht wissen?«

»Ich möchte nicht neugierig erscheinen.«

»Kein Problem! Ich verrate es Ihnen gerne. Ich bin Neurologe.«

Nach kurzem Zögern sagte Myriam: »Mediziner? So sehen Sie nicht aus.«

»Weil ich keinen grünen Kittel trage? Wissen Sie, der ist nur für den OP.«

Myriam lachte, nein, sie kicherte albern, was er als Aufforderung empfand, ihr noch einen Whiskey zu bestellen. Sie sollte nachhause gehen.

»Wann geht Ihr Zug?«, fragte sie in der Hoffnung, dass er nicht noch auf einem vierten Glas bestand.

Er schaute auf seine Rolex. »In fünfzehn Minuten. Wollen Sie mich los sein?«

»Ja«, erwiderte Myriam. »Sie haben einen schlechten Einfluss auf mich.«

Er hob das Glas, um ihr zuzuprosten.

Nachdem Myriam ihr Glas wieder abgestellt hatte, fragte sie: »Wie viel Liter Blut besitzt ein Mensch?«

»Vier Komma fünf bis sechs Liter. Je nach Körpergewicht.«

»Wie viel davon muss man verlieren, damit man stirbt?«

»Zwei Liter.«

»Wie lange dauert es, bis man verblutet?«

»Bei einer Halsschlagaderblutung nicht länger als dreißig Sekunden.«

»Und bei vielen Wunden? Zum Beispiel Schnittwunden am ganzen Körper?«

Der Mann neben ihr betrachtete Myriam plötzlich interessiert. »Das ist nicht so einfach zu beantworten. Das kommt auf die Wunden an und wie kräftig der Kreislauf ist. In jedem Fall dauert es eine Weile. Warum fragen Sie?«

»Nur so.«

»Aha, sicher, das ist ja auch ein Thema für Smalltalk bei einem Whiskey.«

»Sie stehen Tag für Tag im OP. Worüber unterhalten Sie sich da? Über das Opfer, das vor Ihnen liegt?«

»Opfer?«, fragte der Mann. »Wir sprechen immer noch von Patienten. Ich kann nur hoffen, dass Sie bei der Polizei arbeiten. Oder planen Sie einen Mord?«

Myriam reichte dem Mann, der ihr zunehmend sympathischer wurde, die Hand: »Myriam Singer, Staatsanwältin.«

»Dr. Robert Sarrazin, Leiter der Neuropathologie an der Universitätsklinik in Gießen.«

»Arbeiten Sie auch als Gutachter?«

»Vor Gericht? Bisher nicht.«

»Warum nicht?«

»Ich bin Arzt.« Er sah sie an. »Meine Aufgabe ist zu heilen.«

Myriam spürte plötzlich eine leichte Aggression in sich aufsteigen. »Und Sie denken, meine Aufgabe ist es anzuklagen?«

Er zuckte die Schultern. »Nicht jeder, der einen Menschen getötet hat, gehört ins Gefängnis.«

»Nur, wenn wir Gefängnis als Strafe sehen. Aber es kann auch ein Schutz sein. Für die Opfer, aber auch für den Täter.«

»Sie haben recht, aber ich bezweifle, dass die deutsche Justiz das so sieht.«

»Ich bin nicht die deutsche Justiz.«

»Nein, das scheint mir auch so.«

Er lächelte, und Myriam entspannte sich. Dann griff er in seine Jacketttasche und reichte Myriam seine Visitenkarte. »Hier. Falls Sie meine Dienste benötigen.«

»Ich hoffe nicht.« Myriam nahm die Karte entgegen.

»Ich meine, nicht Sie persönlich. Wirklich nicht.« Wollte er sie anmachen? Besser, sie brach auf, bevor das hier eskalierte.

»Ich muss gehen.« Myriam erhob sich, wobei sie kurz schwankte. Er hielt sie fest. Enttäuscht stellte sie fest, dass Henris Rasierwasser besser roch.

Bereits im Gehen drehte sie sich noch einmal kurz um: »Sie tragen keinen Ehering. Sind Sie nicht verheiratet?«

Er schüttelte lächelnd den Kopf »Nein. Und Sie?«

»Warum nicht?«

»Vermutlich aus demselben Grund wie sie.«

»Der wäre?«

»Mich hat noch keine gefragt.«

Dass sie stark angetrunken war, merkte Myriam, sobald sie die Wohnungstür aufschloss. Dumpfe Luft schlug ihr entgegen. Augenblicklich wurde ihr übel. Sie ließ die Handtasche fallen und streifte die Lederjacke ab. Die Schuhe landeten auf einem Stapel Zeitungen, die ihre Nachbarin täglich in ihre Wohnung legte.

Das einzige Zeichen, dass Leben an diesem Ort existierte, war der Anrufbeantworter auf der Ikeakommode, der aufgeregt blinkte. Automatisch drückte sie die Abhörtaste.

»Sie haben neun neue Nachrichten.«

Während eine Nachricht nach der anderen abgespult wurde, ging sie ins Bad, wo sie sich lange das Gesicht wusch, um einen klaren Kopf zu bekommen. Dreimal handelte es sich um ihre Schwester Sarah, einmal Halina, die polnische Pflegerin ihres Vaters, die erklärte, dass es ihrem Vater gut ging. Zweimal rief jemand aufreizend munter: Sie haben gewonnen. Dann waren da noch ihr Zahnarzt sowie ihre Gynäkologin, die sie über einen versäumten Termin informierte. Der letzte Anruf... nein, auch diesmal nicht Henri, sondern ihr Bankberater, der meinte, sie müssten wieder einmal einen Termin vereinbaren, um ihr Vermögen gewinnbringender anzulegen und alle Steuervorteile zu nutzen.

»Welches Vermögen?«, fragte sie laut. »Wovon spricht der Idiot?«

Nachdem sie sämtliche Nachrichten gelöscht hatte, stieß sie die Tür zur Küche auf, wo sich auf dem Tisch die Post und alte Zeitschriften neben einem verschimmelten Käsebrötchen und einem übelriechenden Milchkarton stapelten. Beim Anblick dieses Chaos wurde ihr bewusst, dass sie über zwei Wochen nicht in ihrer Wohnung gewesen war. Egal, dachte sie und warf das Brötchen mitsamt dem Teller und die Milchpackung in den Mülleimer, nahm eine Flasche Wein aus dem ansonsten leeren Kühlschrank und goss sich ein Glas voll.

Was nun?

»Singles schauen Fernsehen«, murmelte sie.

Das Gerät machte keinen Mucks. Immer wieder drückte Myriam auf den Knopf, bis sie merkte, dass der Stecker auf dem Boden lag. Das musste die Putzfrau gewesen sein, die alle vierzehn Tage kam. Sie setzte sich auf das Sofa, um Nachrichten zu sehen. Sie wollte wissen, ob sie bereits etwas über Helena Baarova sendeten.

Obwohl sie damit gerechnet hatte, erschrak sie dennoch beim Anblick des Fotos. Das Mädchen trug dasselbe rote Tanzkleid, in dem sie aufgefunden worden war.

»Na super«, sagte Myriam, »ein gefundenes Fressen für die Medien.«

In der Tat wirkte das Mädchen aufreizend, was umso wichtiger war, als der Bericht auf der These beruhte, es handele sich um den brutalen Mord an einer Prostituierten.

Bei den Worten »Die Polizei geht davon aus, dass die junge Frau ausgepeitscht wurde« trank Myriam den Wein in einem Zug aus.

»Warum?« Sie sprach erneut mit sich selbst. »Warum tut jemand so etwas?«

Nein, sie konnte es nicht verstehen. Dieses perverse Spektrum an sexuellen Vorlieben. Vielleicht war sie tatsächlich zu eisig dafür. Vielleicht hatte Henri genau das vermisst. Doch sie konnte sich nicht vorstellen, dass rote Unterwäsche, Handschellen oder schlimmere Dinge, von denen sie keine Ahnung hatte, ihre Leidenschaft anheizen könnten.

Eine Peitsche? Definitiv nein! War sie unnormal, unnatürlich, verklemmt?

In diesem Moment erinnerte sie sich wieder an die CD. Sie erhob sich, holte ihre Handtasche und nahm aus der Küche die Flasche Wein mit.

Igor Strawinsky, Le Sacre du Printemps.

Nie gehört.

Sie ging zum Schreibtisch, um den Computer anzuschalten, der langsam hochfuhr. Anschließend startete sie Firefox und gab den Titel der CD ein.

Wikipedia: Le Sacre du Printemps. Ballettmusik von Igor Strawinsky, 1913 komponiert. Aufgrund außergewöhnlicher rhythmischer und klanglicher Experimente ein Schlüsselwerk des 20. Jahrhunderts.

Myriam wollte die Seite schon verlassen, als ihre Augen plötzlich auf dem Bildschirm hängenblieben.

Zufall oder Absicht? Verhängnis oder ein gefährliches Spiel, das eskalierte?

Was auch immer. Diese Musik jedenfalls war kein Zufall.

Ihre Augen flogen ungläubig über den Text. Es war eine göttliche Eingebung gewesen, nach der CD zu suchen.

»Gerade durch die abstrakte, vielleicht sogar im Grundtenor dissonante Art der Musik wird erst exzellent die eigentliche Bestimmung des Sacre umgesetzt, nämlich zu sterben, und dies auf qualvolle Weise.« Myriam spürte, wie ihr Herz schneller schlug und die Aufregung ihren ganzen Körper ergriff. »Die Erwählte tanzt ekstatisch, bis sie tot zusammenbricht.«

Von der Straße drang kein Lärm, nur die Rollläden klapperten leise.

Le Sacre du Printemps. Ein Ballett, das von der Opferung eines jungen Mädchens handelte. Sie hatte es geahnt. Myriam hatte gespürt, dass es sich nicht einfach um einen Prostituiertenmord handelte. Ihre Augen überflogen den Text auf der Suche nach weiteren Hinweisen.Völlig darauf konzentriert, hörte sie das Telefon erst spät.

Sie sprang auf, überzeugt, es wäre Henri, der sich wie immer nach einem Streit als Erster meldete.

Sie riss das Telefon aus der Ladestation, presste das Gerät aufgeregt ans Ohr und vernahm ein Knistern, ein Rauschen, dann: »Myriam?« Jemand flüsterte ihren Namen.

Sie begriff, der Anrufer sprach von einem Handy aus. Er war kaum zu verstehen.

»Henri, bist du es?«, rief sie.

Jemand lachte leise. Dann diese Stimme, die langsam und gedämpft sprach. Ein heiseres Schleifen bei jedem Wort.

»He, eiserne Lady.«

»Wer spricht da?«

»Jemand, den du kennst.«

Ihr Herzschlag erhöhte sich. Das flaue Gefühl im Magen verwandelte sich rasend schnell in heftige Übelkeit.

Handelte es sich um dieselbe Stimme wie vor gut einem Jahr? Sie konnte sich nicht erinnern.

»Ich konstatiere: Du wohnst wieder in dieser netten kleinen Wohnung im dritten Stock. O ja, ich erkenne Licht hinter dem Rollladen. Und was sehe ich? Du hast immer noch keine Lampen!« Er lachte kurz auf. »Es hat sich nichts verändert. Wir sind immer noch dieselben.«

»Was wollen Sie?«

Warum zum Teufel blieb sie höflich? Sie sollte ihm sagen, er könne sie am Arsch lecken. Stattdessen schwieg sie, wagte nicht zum Fenster zu gehen, um zu sehen, ob der Anrufer dort unten stand.

»Hat Henri dich hinausgeworfen?«

Nein, er konnte das nicht wissen!

»Denkst du noch an mich?«

Warum legte sie nicht auf?

»Sind deine Haare inzwischen gewachsen?«

Das Blut pochte in ihren Ohren. Eine erneute Welle der Übelkeit überfiel sie.

»Wer sind Sie?«

»Ich habe lange auf dich gewartet.«

»Was wollen Sie von mir?«

»Du bist wieder zurück. Das macht mich froh.«

Das Gespräch war plötzlich beendet.

Der Hörer fiel ihr aus den Händen, als sie sich auf den Teppichboden übergab.

Sie schlief kurz vor drei Uhr ein und erwachte bereits wieder gegen vier Uhr morgens, weil sie Durst hatte und Kopfschmerzen sie quälten.

Durchs Fenster beobachtete Myriam, wie sich dunkle Wolken an der schmalen Mondsichel vorbeischoben.

Sie sollte aufstehen und etwas trinken.

Doch sie konnte sich nicht aufraffen und blieb in der Dunkelheit liegen. Die düstere Nacht entfaltete ihre volle Macht. Myriam war betrunken. Hatte sie sich also diesen Anruf nur eingebildet? Aus Angst vor der Einsamkeit? Sie versuchte sich an die Stimme zu erinnern. Sie musste den Anrufer kennen. Doch wer außer ihr wusste, dass Henri sie hinausgeworfen hatte? Oder beobachtete der Unbekannte lediglich, wann sie kam und ging? Wohnte er vielleicht genau gegenüber, hatte sie immer im Blick? Sie warf sich auf die andere Seite.

Hatte sie wirklich nicht geahnt, was sich anbahnte? War sie unfähig oder unwillig gewesen, die Zeichen zu lesen? Hatte Henri in letzter Zeit etwas gesagt, getan, das darauf hinwies, was in ihm vorging?

Nichts. Nichts. Nichts.

Sie erinnerte sich an keinen Hinweis in seinem Verhalten, kein Signal, dass seine Gefühle sich geändert hatten. Oder hatte sie die Zeichen ignoriert?

Sie warf sich von einer Seite zur anderen.

Ich bin blind, dachte sie. Ja, blind und taub. Wir haben nie wirklich über uns geredet, und ich habe die Dinge einfach laufen lassen. Habe diese Sprachlosigkeit mit Vernunft verwechselt. Mit Selbstbeherrschung. Mit Intelligenz. Mit Überlegenheit.

Totaler Schwachsinn!

Wo war ihre Intuition geblieben? Abtrainiert. Wegrationalisiert. Entsorgt. Oder hatte sie diese Fähigkeit noch nie besessen?

Es geht hier aber nicht um mich, um uns, quälte sie sich weiter, wir sind nur Peanuts. Aber Helena Baarova. Das sind die wichtigen Probleme. Alles andere kann warten, muss warten.

Sie schwitzte. Die Temperatur im Schlafzimmer war unerträglich. Endlich fiel ihr ein, dass die Heizung lief, weil sie diese nach dem Winter nicht abgedreht hatte.

Wer hatte noch mal gesagt, jeder Mörder erzählt mit seiner Tat eine Geschichte? Nein, nicht irgendeine, sondern seine. Und jede dieser Geschichten berichtet in unendlich vielfältigen Varianten von Macht, von Tod, von Gier, von Verzweiflung. Was wollte Helenas Mörder mitteilen?

Auch Helena hatte die Chance verpasst, hatte nicht aufgepasst, die Signale nicht verstanden: die Signale des Hasses, die Zeichen der Schwäche, einer Schwäche, die sich am Ende nur mittels Gewalt in Macht verwandeln konnte.

Myriam schaltete das Licht an. Das Gefühl der Ohnmacht muss wirklich überwältigend gewesen sein, dachte sie, wenn es sich in einem derartigen Blutrausch entlud.

Nein, Myriam hielt nicht viel von der Theorie, Täter wollten gefasst werden. Dennoch legten sie mit jeder Tat eine Spur zu sich selbst, und für viele von ihnen, gerade wenn es sich um Mord handelte, stellte die Tat so etwas wie einen kreativen Akt dar.

Myriam schob sich aus dem Bett und schwankte zum Fenster, um es zu kippen. Sie brauchte frische Luft. Die Kopfschmerzen waren unerträglich. Zudem spürte sie den Alkohol in ihrem Körper. Ich bin kein Teenager mehr, verfluchte sie sich selbst, der sich aus Liebeskummer mit Whiskey und Wein besäuft.

Erschöpft kroch sie zurück unter die Decke und schloss die Augen. Irgendwann würde sie schon einschlafen.Wenn Helena Baarovas Bild aus ihrem Kopf verschwand. Doch darauf wartete sie vergeblich.

Ausgepeitscht zu werden bedeutete Strafe. Auch wenn es sich um eines dieser - wie hatte Wagner, dieser Idiot, es genannt? - sexuellen Spielchen handelte. Strafe, Folter, Sklave, Domina.

Ging es darum? Schmerzen als Lust? Hatte Helena deshalb einfach weitergetanzt? Sich nicht gewehrt?

Myriam schaltete das Licht wieder aus.

Es handelte sich keinesfalls um ein Gelegenheitsverbrechen, im Vorbeigehen begangen.

Sie muss geschrien haben.

Die Nachbarn!

Oder war die Musik so laut gewesen, dass man ihre Hilfeschreie nicht hörte? In diesem Haus wurde vermutlich jede Nacht geschrien. Vor Lust oder Angst, das machte in dieser Umgebung keinen Unterschied.Vielleicht hatte Helena den Täter sogar gebeten, ihn angestachelt, ihn mit zusammengebissenen Zähnen angefleht, ihr wehzutun, ihr Schmerzen zuzufügen.

Myriam glaubte plötzlich die Trommeln aus der Ballettmusik zu hören. Le Sacre du Printemps.

Das Rollo an ihrem Schlafzimmerfenster, das sich nicht mehr herunterlassen ließ, musste repariert werden. Das Licht der Straßenlaterne drang hell durch das schwarze Fenster, schmerzte in ihren Augen. Als eine Autotür zugeschlagen wurde, schrak sie zusammen.

Welche Bedeutung konnte diese Musik für den Mord haben? Mit dem Gefühl der Hilflosigkeit fiel Myriam langsam in eine Art Halbschlaf mit albtraumartigen Versatzstücken, die sie immer wieder hochschrecken ließen.

Zu viele offene Fragen, aber eine Antwort war sicher: Helena Baarova musste sich selbst gehasst haben. Oder gab es einen anderen Grund, unter den Schlägen einer Peitsche stillzuhalten?

Prag, Beneditskagasse

Samstag, 28. April

7

Die Wolken hingen tief, und der verdunkelte Himmel ließ eine melancholische Stimmung in der Beneditskagasse aufkommen. Filip Cerny fühlte sich wie in einem französischen Film noir mit seinen düsteren Bildern und verbitterten Antihelden; diesen Femmes fatales, den korrupten Polizisten, eifersüchtigen Ehemännern, heruntergekommenen Schriftstellern.

Halb deprimiert, halb erleichtert schloss er die Tür hinter Lionel Rostenberg, dem amerikanischen Kunden, der seit Jahren mit seinem Vater Geschäfte machte. Jedes Frühjahr reiste Rostenberg Ende April nach Prag, um nach Erstausgaben, Autografen, unentdeckten Manuskripten zu suchen. Geld spielte keine Rolle. Um so frustrierender war es für Filip, als der Amerikaner in diesem Jahr den Laden mit leeren Händen verließ.

Doch Filip hatte sich daran gewöhnt, dass er, der hoffnungsvolle Erbe, der Jüngste in einer langen Reihe von Antiquaren, zu dem blamablen Ende dieser Geschichte geworden war.

Er stellte nicht nur eine Enttäuschung für seinen Vater dar, der ihn Abend für Abend mit einem gleichermaßen erwartungsvollen wie resignierten Blick begrüßte. Auch Dora sah ihn so an. Desillusioniert, geradezu ernüchtert, und nicht zu vergessen Pavel, sein Sohn. Im Grunde genommen konnte auch gleich die ganze Welt Filip Cerny für einen Versager halten, wenn nicht einmal sein fünfjähriger Sohn ihn bewunderte.

Dieser feine Riss in seinem Leben würde mit der Zeit größer und größer werden, bis die Kluft unüberwindbar wurde.Wie sollte er Pavel beibringen, dass die Familie auseinanderbrach? Was würde es in ihm anrichten? Welches dunkle Chaos würde in seiner Seele entstehen? Und er als Vater hatte nicht den Hauch einer Chance, einen Blick in das Innere seines eigenen Kindes zu werfen. Mit der Verzweiflung musste jeder allein fertig werden. Das verstand sogar ein Kind. Pavel besaß auf wundersame Weise bereits diese natürliche Verschlossenheit, die ihn hinderte, sein Innerstes preiszugeben.

Filip schaltete das Licht im Laden an und schloss die Tür, nicht ohne einen erneuten kritischen Blick zum Himmel zu werfen, an dem sich die Wolken mit Dunkelheit vollsogen.

Es sah nach einem Unwetter aus. Nach schwarzer Tinte, dachte er, die auf einem Himmel aus Papier in bizarren Formen verläuft.

Im Innern erkannte er kaum noch die Hand vor den Augen, was durch die staubigen Scheiben der Fenster verstärkt wurde. Beim Anblick des Ladenraumes stieß Filip einen Seufzer aus. Bücher, Zeitschriften, Kataloge, Kartons, Packkisten. Die schweren Regale wirkten von Tag zu Tag bedrohlicher. In der Mitte zwei abgenutzte Eichenholztische, um Kunden Bücher zur Ansicht vorlegen zu können, doch auch sie waren vollgestellt.

Was für ein Erbe! Staubige Bücher. Totes Kapital.

Nur wenig Wertvolles. Vielleicht die tschechische Ausgabe des Narrenschiffes oder Hohlbeins Totentanz in der seltenen Ausgabe von 1538. Ach ja, und nicht zu vergessen die Erstausgaben der Literatur aus dem Anfang des zwanzigsten Jahrhunderts, dem Höhepunkt des literarischen Prags. Vergleichbar mit dem heutigen New York: Werfel, Kafka, Max Brod. Aber wer interessierte sich noch für sie?

Draußen setzte nun der starke Regen ein, den Radio Praha angekündigt hatte. Filip zog sich in den hinteren Teil des Raums zurück, wo die alten Regale aus dunklem Mahagoniholz bis hoch an die Decke reichten. Irgendwann würde er das alles hier in Flammen aufgehen lassen und nach Amerika auswandern. Er spielte kurz mit dem Gedanken, diesen Plan hier und jetzt in die Tat umzusetzen. Ein Funke, ein bisschen Glut und vorbei.

Sein Vater, ja, er war eine Koryphäe in der Welt der Bücher gewesen. Er besaß, was man Fingerspitzengefühl nannte. Und Fingerspitzengefühl brauchte man, um zu finden, was man in der Branche als »Schläfer« bezeichnete, ein Buch, ein Manuskript, dessen Wert dem ursprünglichen Verkäufer unbekannt war, für Sammler wie Rostenberg aber einen Schatz bedeutete.

Dagegen wurde Filips Alltag von vereinzelten deutschen Touristen bestimmt. In kurzen Hosen und Trekkingsandalen stürmten sie den Laden, um nach Büchern zu suchen, Hauptsache deutsch. Doch ihr Interesse galt lediglich den Abenteuern des braven Soldaten Schwejk oder alten Schinken über den Zweiten Weltkrieg.

Auch in dem kleinen Büro, das sich dem Laden anschloss, machten die Bücherstapel dem Turmbau zu Babel alle Ehre. Aber Filip fehlte die Zeit und - ja, er war ehrlich - auch die Lust, die Bücher mit Preisen zu versehen oder auch nur einen Stempel auf das Deckblatt zu drücken.

Er setzte sich an den Schreibtisch und schaltete den Computer an, um seine E-Mails zu prüfen. Auch im Internet bot er halbherzig und daher mit mäßigem Erfolg seine Dienste als Gutachter und sogenannter Bookscout an. Sein Leben kroch dahin. Er würde allenfalls eine Schleimspur in der Welt der Bücher hinterlassen.

Der Rechner fuhr langsam hoch. Cerny spürte die Ungeduld. Endlich öffnete sich das Outlookprogramm. Unter der E-Mail-Adresse filip.cerny@bookfinder.cz wurden drei neue Nachrichten gemeldet. Er klickte auf »Lesen«.

Eine der Mails stammte von einem befreundeten Antiquar, die andere von Milan Hus aus Frankfurt, dem Vorsitzenden der deutschen Kafkagesellschaft und langjährigen Stammkunden seines Vaters. Mit dem dritten Absender konnte er nichts anfangen.

Er klickte auf Hus’ Nachricht. Die Einladung zu einem Gastvortrag im Goethe-Institut.

Die Gewaltfantasien Franz Kafkas - ein literarisches Tabu.

Montagabend zwanzig Uhr. Filip blieb keine Wahl. Er musste bei diesem Vortrag erscheinen. Milan Hus war ein guter Kunde, wenn er auch seit einem Jahr das Antiquariat nicht mehr betreten hatte. Seit dem Tod seiner Frau. Filip erinnerte sich vage, dass diese sich umgebracht hatte. Auf irgendeine tragische Weise.

Dann öffnete er die Nachricht des unbekannten Absenders. Sie war kurz und enthielt die Bitte, ein Manuskript zu prüfen, das - er seufzte - unglaublich wertvoll sein sollte. Wie immer. Es handelte sich bereits um die dritte Anfrage in dieser Woche. All diese wertvollen Manuskripte stellten sich regelmäßig als Flops heraus.

Draußen ergoss sich nun der Regen auf die Straße. Die Dachrinne über dem Laden war verbogen, deshalb schwappte das Wasser als Sturzbach direkt über der Ladentür nach unten. Bei diesem Wetter würde kein Kunde einen Fuß auf die Straße setzen. Also öffnete Filip den Anhang, um das Dokument sofort in Augenschein zu nehmen. Um die Zeit zu überbrücken, bis die Datei vollständig geladen war, griff er nach der Rotweinflasche, die bereits geöffnet im Regal stand, goss sich Wein in einen Becher und kehrte zum Schreibtisch zurück.

Die Datei trug den Namen »Galerie-Fassung-D«.

Auf den ersten Blick handelte es sich um die Fotografie eines handschriftlichen Textes. Selbst am Bildschirm waren das vergilbte Papier, die verblasste Schrift zu erkennen. Was erwartete der mysteriöse Absender? Dass er anhand eines Computerausdrucks ein Gutachten erstellen konnte? Manche Leute waren wirklich naiv. Er schaltete den Drucker an. Nach und nach erschien mit leisem Quietschen das Papier im Schacht, bis die letzte Seite ausgespuckt war.

In der Regel stellte Cerny schon nach wenigen Minuten fest, ob es sich bei einem Manuskript um eine Fälschung handelte oder nicht. Diesmal jedoch kribbelte es in seinen Fingern, sobald er die Handschrift erkannte. Diese Schriftzüge, die innerhalb desselben Wortes auseinandertrifteten. Die ungewöhnliche Notation der Großbuchstaben zu Beginn eines Wortes. Das D zum Beispiel. Es setzte in der Mitte an, dann ging der schnelle Strich nach unten, um schließlich den Bogen schwungvoll herumzuziehen; oder das K mit dem kleinen Ring im Scheitelpunkt; die Unterstreichungen, durchgestrichenen Sätze, die markanten Satzzeichen. Eine auffällige Lebendigkeit, eine ungeheure Dramatik lag in dieser Handschrift. Und dazwischen immer wieder wie absichtlich verteilte große schwarze Tintenkleckse, als ob der Autor seine eigenen Texte nicht sonderlich ernst nähme. Als seien sie lediglich sinnlose Kritzeleien. Flüchtig, ja betont sorglos hingeschrieben.

Eine Spannung ergriff Filip. Sein Herz schlug schneller. In seinem Körper bildeten sich überall Knäuel aus elektrisierten Nervensträngen. Das Papier zitterte in der Hand, als seine Augen den Text Zeile für Zeile, Buchstabe für Buchstabe abtasteten. Die Schrift, der Stil: Alles stimmte.

Filip fühlte sich plötzlich wach wie am Morgen, wenn die Sonne über dem Hradschin aufging, und empfand genau diesen Zustand von Erregung, von dem sein Vater stets gesprochen hatte. Wenn es in seinen Fingerspitzen kribbelte, wenn das Unterbewusstsein Alarm schlug und plötzlich die Erkenntnis, die Eingebung, die Erleuchtung eintrat.

Gebannt betrachtete er den Text auf dem Bildschirm. War es der Schläfer, auf den er schon so lange gewartet hatte? Ja, er fühlte das Jagdfieber in sich, und er dachte an den Montag. Welch ein Zufall, dass ausgerechnet jetzt Milan Hus in Prag war! Zufall? Nein - Bestimmung!

Langsam und konzentriert las er den Text zum zweiten Mal. Sein Blick flog über den Titel Auf der Galerie, Überarbeitete Fassung D (XI 1916), dieses Manuskript konnte Millionen wert sein. Aber das war nicht das Wichtigste: Wenn es sich als echt herausstellte, wäre es eine literarische Sensation.

Auf der Galerie Überarbeitete Fassung D (XI 1916)

Wenn irgendeine lungenkranke Tänzerin ihm die Türe öffnete und vor ihm stände in einem kurzen roten Hemd, das auf ihrem bleichen Körper überlief wie ein Sturzbach von Blut, was anders könnte er denken als: Lüge war alles.

Sie sprach nicht.

Und er schwieg.

Um seinen Kopf zuckten die Schlangen des Abscheus. Daß sie gerichtet werden mußte, geschah mit Recht. Sie war das Messer, das in ihm wühlte. Sie war das Bild in seinem Blick, das nur verblassen konnte, wenn er sich die Augen ausriß. Sie war die Hand, die das Pendel seines Herzens festhielt, so daß er nicht leben konnte.

So stand er vor ihr mit dem Grausen wie vor einem gefallenen Engel. Sie hatte mit der Hand die Welt berührt, und der Schmutz blieb an ihr haften. In diesem Moment die unverbrüchliche Gewißheit: Ein von seinen Teufeln gequälter Mensch muß befreit werden. Ein zum Sterben Bestimmter kann nicht durch Glück, nicht durch Mitleid am Leben bleiben.

Sie tanzte.

Wie sie die Hände warf und die Beine schwang.

Sie flog durch die Luft. Er suchte ihre Augen, die sich geradezu verlegen aus seinen Armen wanden. Er wollte sie aufhalten, doch wußte er, es war noch zu früh. Noch konnte er ihrem Leben nicht das Halt zurufen, sich nicht entschließen, das Zeichen zu geben und den Kreis zu durchbrechen, in dem sie sich drehte. Immerzu im Kreis: ein Leben, das sich zu Tode windet.

Schneller, schneller, schneller.

Hätte sie nicht gelächelt.

Hätte sie nicht den Kopf geschüttelt.

Hätte sie nicht das Hemd gehoben.

Das Zeichen.

Recht sprechen mußte er.

Er beugte sich vor, konnte nicht länger warten, erkannte in demselben Moment, daß er unterbrechen mußte, was beendet werden sollte vor der Zeit.

Er griff nach dem Stock. Schwer lag er in seiner Hand wie ein Versprechen auf Rettung. Es war nicht leicht, das Urteil zu vollstrecken, doch hatte er es bereits zu lange hinausgezögert und konnte auch nicht auf das Zittern seiner Hände Rücksicht nehmen.

»Halt!« schrie er und trat den Schritt nach vorne. Er konnte nicht anders und wollte auch nicht.

Der erste Schlag brachte sie zum Schwanken.

Der zweite Schlag zu Fall.

Dann wurde es einfach.

Und rechts auf die Brust und links an den Hals und drittens ins Gesicht.

Schlangen, aufrecht stehend, zischen genauso, bevor sie töten, und Wasserratten, aufgeschlitzt, geben einen ähnlichen Laut von sich, bevor sie sterben. Und sterben ähnlich lange wie sie.

Unendlich oft mußte er wiederholen, womit er begonnen hatte. Er bat die Schlange zu schweigen, die noch immer den Kopf erhob, und ihre Zunge in seinem Ohr flüsterte: »Das Urteil ist noch nicht vollstreckt.«

So verfolgte er mit scharfem Blick ihre letzten Windungen, die sprunghaften Zuckungen ihres Körpers. Bis endlich Ruhe einkehrte und das Orchester des Todes schwieg.

Kurze Freude!

Erleichterung!

Beflügelung, als noch der letzte Tropfen Blut aus diesem Körper vor seinen Augen versickerte.

So lag sie also vor ihm, die Arme ausgebreitet, als stünde sie kurz davor, ihn ein letztes Mal zu umarmen. Den Kopf zur Seite gewandt, die Augen geschlossen, den Mund geöffnet, als flüstere sie ihm ein Danke zu, das ihm die Tränen in die Augen trieb.

Nein, es ging ihm nicht um die Gerechtigkeit von Worten. Es ging um das Gleichgewicht der Welt. Es ging um die Weltgesetze, und er war der Jäger des Himmels, der dieses Urteil sprach.

Er legte das Gesicht auf ihre Brust, und im Blut des Hemdes wie in einem schweren Traum versinkend, weinte er, ohne es zu wissen.

Die Nacht und der Wind.

Das Dunkel, das verbirgt.

DerWind, der verweht.

Er schmeckte das Blut auf seiner Zunge.

Es war bitter.

Doch er war - DER RICHTER.

K.

Frankfurt am Main

Montag, 30. April

8

»Pan Tau.« Der Mann beschrieb mit dem rechten Zeigefinger einen imaginären Kreis um seinen Kopf. »Er sah aus wie Pan Tau.«

Alex, wie er sich nannte, lallte, was ihn als Zeugen nicht gerade vertrauenswürdig erscheinen ließ. Er trug Jeans, die als solche kaum noch zu erkennen waren, darüber ein weißes T-Shirt mit einem verwaschenen Logo, dessen Inschrift Myriam nicht entziffern konnte. Die dünnen, ungewaschenen Haare klebten am Kopf, was die eingefallenen Wangen des Mannes nur noch stärker hervortreten ließ, zudem wies die Gesichtshaut ein ekelhaftes Ekzem auf.

Er kam ihr bekannt vor. Diese Narben in dem vergilbten Gesicht. Dann erinnerte sie sich. Der Typ gestern im Treppenhaus.

»Pan Tau?«, fragte Ron nun seufzend.

Offensichtlich, dachte Myriam, befindet sich dieser Alex in einem wirren Delirium. Genauso gut kann er behaupten, unter dem Tisch weiße Mäuse vorbeihuschen zu sehen. Nein, das würde mich nicht wundern, denn er ist bis obenhin zugedröhnt, obwohl es erst zehn Uhr war.

Myriam war nach der schlaflosen Nacht völlig übermüdet, trotzdem hatte sie auf dem Weg ins Gericht beschlossen, im Präsidium vorbeizufahren, um sich über den neuesten Stand der Ermittlungen zu informieren und - nein, sie war unsicher, ob sie Henri von dem Anrufer erzählen sollte. Es würde klingen, als appelliere sie an sein Mitleid, um ihn zurückzugewinnen.

Sie hatte die drei, Henri, Ron und Alex, in der Cafeteria angetroffen, wohin die beiden Hauptkommissare den Obdachlosen geschleppt hatten, um ihn mit zwei doppelten Espressos wach zu bekommen.

»Pan Tau?«, wiederholte Ron zum zweiten Mal.

»Du weißt schon, dieser Typ, der sich klein machen kann«, erklärte Alex.

Ron nickte gleichgültig, während Myriam sich daran erinnerte, dass sie Pan Tau nie hatte leiden können. Der große Schweiger, Besserwisser und Dauergrinser. Dieses Lächeln im Gesicht, das nur friedfertig schien, das eine falsche Idylle heraufbeschwor.

»Und der hat also das Haus betreten?« Unwillkürlich sprach Ron lauter als normal.

»Wer?«

»Na, dieser Pan Tau.«

»Hm.« Alex wischte sich mit der rechten Hand über das Gesicht, das erschreckend tiefe Furchen offenbarte.

»Hat er oder nicht?«, hakte Ron nach.

»Er stand vor dem Haus, dann war er plötzlich verschwunden. Vielleicht hat er sich auch einfach klein gemacht.« Alex lachte. Ein fast zahnloser Unterkiefer erschien. »Oder unsichtbar.«

Verschwendete Zeit, dachte Myriam, dieser Alex ist auf dem direkten Weg in seine eigene Hölle. Sie seufzte, gleichzeitig bemühte sie sich, nicht auf die Einstiche auf seinen Armen zu starren.Wie wollten sie Menschen schützen, die Opfer und Täter zugleich waren, weil sie freiwillig den Weg der Selbstzerstörung gewählt hatten?

Er ahnte offenbar, was sie dachte. Sein wässriger Blick, als hätte er einen dauerhaften Grauschleier über der blauen Iris, wurde plötzlich klar: »War’n nettes Mädchen, wirklich hübsch,’ne echte Attraktion, wenn ihr versteht, was ich meine.«

»Sie meinen das Opfer?«, fragte Ron.

»Opfer?«, wiederholte Alex, um schließlich nach kurzem Nachdenken hinzuzufügen. »Sind wir das nicht alle?«

Nicht mehr lange, und Ron würde die Geduld verlieren, die er sowieso nicht besaß. Er starrte jedem hinterher, der durch die Kantine kam, nur um nicht diesen Alex ansehen zu müssen. »Sie haben gesagt, Sie würden sich mit uns unterhalten. Aber deshalb müssen Sie nicht gleich zum Philosophen werden. Das glaubt Ihnen sowieso keiner. Reden Sie also so, dass wir Sie verstehen. Wir können Sie auch hierbehalten.«

Alex stülpte beleidigt die ausgefransten Lippen nach vorne. Unglaublicher Mundgeruch begleitete seine Worte. »Hat mir immer mal wieder Geld geliehen. Obwohl die Nutte gejammert hat, sie soll es lassen. Aber so eine war sie nicht. Sie besaß ein gutes Herz, ein schönes Herz«, wiederholte er, erneut in Gefahr abzuschweifen. »Aber Pan Tau«, seine Stimme wurde leiser, »hatte auch ein gutes Herz, oder? Und trotzdem …« Er kicherte plötzlich.

Ron griff nach der Packung in seiner Jackentasche, zog eine Zigarette heraus und zündete sie an. »Von welcher Nutte reden Sie?«

Alex warf einen gierigen Blick auf die Zigarette, den Ron ignorierte, woraufhin sich dieser an Myriam wandte. »Jess«, sagte er. »Die Nutte heißt Jess. So’ne Abgetakelte, nur noch Kulisse. Aber sie wird mit Ihnen nicht reden. Keiner wird das. Ihr wisst doch, ihr seid die dunkle Seite der Macht.« Er lachte grölend, bis sein Tonfall sich erneut änderte: »Sie haben nicht zufällig einen Euro übrig?«

»Nein«, erklärte Henri mit scharfer Stimme.

Myriam überlegte kurz, zog ihre Geldbörse aus der Tasche und schaute Alex direkt an: »Sagen wir, jede klare Antwort gibt einen Euro.«

Alex runzelte betont misstrauisch die Stirn. »Erpressung, Mylady?«

»Wir können auch einen Drogentest machen und Sie zur Entziehungskur in die Psychiatrie bringen«, erwiderte Myriam, ohne mit der Wimper zu zucken. »Außerdem... Nie davon gehört? Es gibt Gesetze, die den Besitz von Rauschgift verbieten.«

»Hab nichts bei mir.« Alex hob die Hände nach oben.

»Vielleicht nicht in der Tasche«, sagte Myriam, »aber im Blut. Sind Sie sicher, dass wir dort nichts finden?«

»Fuck you.«

»Selbst.«

Sowohl Henri als auch Ron starrten sie an. Myriam ignorierte es. Sie hatte verdammt noch mal keine Lust auf Spielchen mit so einem wie diesem Alex. Er sollte ihr antworten, oder … »Ich bin Staatsanwältin«, erklärte sie. »Ich kann Sie auch als Zeugen vorladen lassen. Ich kann einen Haftbefehl ausstellen. Oder...«

»Scheiß drauf, was Sie sind, was Sie können oder wollen oder müssen. Mit mir können Sie nicht viel anfangen. Ich komme aus der Szene, verstehen Sie, bin kein Weichei. Die Terroristen damals, die waren mein Vorbild. Die RAF, okay? Ich diene diesem Staat nicht. Ich bin überhaupt niemandes Diener. Ich bin mein eigener Herr. Mein eigener Staat.«

Jetzt redete er nicht im Delirium. Jetzt redete er vollkommenen Blödsinn. Genau den politischen Schwachsinn, der sich seit den siebziger Jahren in den wenigen Zellen seines Gehirns festgefressen hatte, die er überhaupt noch besaß.

»Und was gehört zu Ihrem Territorium?«, fragte Myriam. Mit der Hand in der Luft beschrieb sie eine ausladende Bewegung. »Die Kaiserstraße? Das Bahnhofsviertel? Gehören die zu Ihrem Kaiserreich? Dealer, Fixer, Nutten sind Ihr Volk?«

»Myriam«, warnte Henri.

Doch sie konnte nicht aufhören: »Hat sich Ihr Leben gelohnt? Hat es sich gelohnt, diesen Staat zu hassen? War es das wert? Auf der Straße zu leben? Abhängig zu sein von der Toleranz, der Mildtätigkeit, dem Erbarmen anderer?«

»Ja«, Alex wachte plötzlich auf. So klar war er vermutlich seit Monaten, seit Jahren nicht mehr gewesen. Der Grauschleier seiner Augen lichtete sich erneut. Es klarte auf in seinem Blick. »Ich habe gekämpft«, erklärte er heiser, »für die Freiheit. Für die Gerechtigkeit! Ich bin frei im Gegensatz zu Ihnen.« Seine Hand stieß gegen die Tasse. »Sie hängen im System fest, Mylady. Gefangen in einem Spinnennetz. Wenn es Ihnen nicht gelingt, sich zu befreien, werden Sie von diesen klebrigen Spinnweben eingewickelt. Immer fester, bis Sie keine Luft mehr bekommen, bis die Spinnen Ihren Mund verkleistern, Sie können nicht mehr sprechen, nicht mehr essen, nicht mehr atmen. Sie werden ersticken an Ihrer Bürgerlichkeit.«

»Was wissen Sie über mein Leben?«, fragte Myriam und dachte gleichzeitig an das Spinnennetz, an den wiederkehrenden Traum. Ron grinste, während Henri die Hand hob, als wollte er sie beide köpfen lassen. »Nichts wissen Sie! Gott, Leute wie Sie kotzen mich an. In den Sand gesetzt haben Sie Ihr Leben! Verkackt, verstehen Sie! Und es geht hier nicht um Ihre beschissene Freiheit, die interessiert mich einen Dreck, ebenso wie irgendwelche roten Zellen im vorigen Jahrhundert. Mich interessiert ein totes Mädchen. Eine junge, schöne Frau, die verblutet ist. Der das Blut aus zig Wunden floss, dagegen war Jesus am Kreuz nichts. Deren Haut in Fetzen vom Körper hing. Okay, wenn Ihre Terroristen für ihre Ideale sterben wollten, dann klatsche ich ihnen meinetwegen Beifall für ihr Heldentum, aber das Mädchen ist nicht für ein Ziel gestorben. Ihr Tod ist sinnlos, sinnlos, verstehen Sie? So sinnlos wie Ihr Kampf gegen Ihr eigenes Leben.«

Für einen Moment herrschte Stille. Myriam holte tief Luft. Wut, Zorn, Raserei waren Gefühle, die in ihrer Wirkung mit einem Orgasmus vergleichbar waren. Danach fühlte man sich ebenso entspannt, müde und leer. Als hätte sie die Spinnweben, von denen er gesprochen hatte, mit einer Bewegung zerrissen.

»Ich mochte sie«, erklärte Alex plötzlich ruhig. Sein Gesichtsausdruck veränderte sich von einer Minute zur anderen von Ablehnung in tiefe Traurigkeit. Myriam glaubte tatsächlich, Tränen in seinen Augen zu erkennen, doch vermutlich täuschte sie sich.

»Echt freundlich. Und großzügig. Vor allem großzügig. Immer hat sie mir Geld gegeben, wenn ich sie angebettelt habe. Obwohl sie selbst nichts hatte. Sie war’ne Mutter Theresa, eine Königin der Herzen.« Er machte eine kurze Pause, nippte an der Espressotasse, in der lediglich noch Zuckerreste waren, bis er schließlich kaum verständlich hinzufügte: »Sie war eine der seltenen Ausnahmen, ein Silberstreif am Horizont dieser beschissenen Welt, eine Lichtgestalt in diesem abgefuckten Viertel, die es nicht verdient hatte zu sterben.«

Einen Moment lang sagte keiner etwas. Es herrschte eine Stille, in der sich alle einig schienen. Nichts gab es, was hinzugefügt werden konnte. Niemand widersprach. Ein kurzes Schweigen, weil jeder den anderen respektierte, bis Alex murmelte: »Und wenn ihr Bullen mir jetzt’nen Zehner leiht, dann geb ich euch die Adresse von Jess. Die hat sie nämlich wirklich gekannt.« Er erhob sich schwerfällig und schaute Myriam an. »Wenn ein Mensch einen anderen überhaupt kennen kann. Sie verstehen, was ich meine.«

Dieser Alex war unrasiert, seine Haare waren fett, ungekämmt, von einem gräulichen Gelb, das man sonst nur auf schimmeligem Käse findet. Er roch wie Socken, die seit Wochen getragen wurden, aber dennoch mochte Myriam ihn. Aus dem einzigen Grund, weil er garantiert nicht seinen Anwalt rufen würde, nur weil sie ihn beschimpfte. In einer Welt der Beamten und Juristen, einer Welt, die von Abteilungsleitern wie Hillmer bestimmt wurde, erschien ihr dieser Alex als wirklicher Lichtblick, als Gesprächspartner, der besser, befreiender auf sie wirkte als jeder Therapeut.

Daher nickte Myriam und fühlte sich für einen Moment befreit von dem Spinnennetz aus Skrupeln, Zwängen und Ängsten, oder was sonst noch ihren Weg zu sich selbst blockierte.

9

Myriam eilte die Treppe in den Keller der Rechtsmedizin hinunter, wie immer eingeschüchtert durch diese unnatürliche Stille. Als ob man die Leichen, die im Kühlhaus aufbewahrt wurden, schon auf die ewige Totenruhe vorbereiten wollte. Das Klacken der Absätze störte diesen Frieden erheblich. Sie hatte wieder nicht daran gedacht,Turnschuhe anzuziehen, um die Toten nicht zu stören. Doch denen war sowieso alles egal.

Im Keller wandte sie sich nach rechts, wo die Autopsieräume lagen. Sie fragte sich, weshalb Dr. Henning Veit den Termin der Leichenschau auf die Mittagszeit vorgezogen hatte. Er musste auf etwas Außergewöhnliches gestoßen sein, das er ihnen unbedingt mitteilen wollte.

Ron, nicht Henri, hatte sie kurz nach Veits Nachricht informiert, dass diese Jess, ihr bürgerlicher Name lautete Connie Lutz, sich weigerte, mit der Polizei zu sprechen.

»Dann bring sie mit in die Gerichtsmedizin«, entschied Myriam gereizt.

»Mit welcher Begründung?«

»Keine Ahnung!« Sie überlegte kurz. »Sag ihr, sie soll das Mädchen identifizieren.«

»Wir wissen doch bereits, dass es sich um Helena Baarova handelt.«

»Darum geht es nicht, aber vielleicht ändert diese Jess beim Anblick ihrer toten Freundin ihre Meinung.Vielleicht ist sie dann bereit auszusagen.«

»Dazu zwingen kann ich sie nicht.«

»Etwas sagt mir, sie wird kommen.«

»Der Herr verschone mich vor den esoterischen Anwandlungen einer deutschen Staatsanwältin«, beendete Ron seufzend das Gespräch.

Bevor Myriam die Tür zum Obduktionssaal öffnete, nahm sie eine Dose aus der Handtasche, klappte den verspiegelten Deckel nach oben und klatschte sich den Puder auf die Wangen, der laut Werbung ausdrucksstarke Lebendigkeit verleihen sollte. Das wäre in dieser Umgebung nicht verkehrt. Sie schob das Döschen in die Tasche zurück, strich den Rock glatt und versuchte sich darauf vorzubereiten, was sie erwartete.

Die zerfetzte Leiche eines jungen Mädchens. Henris Ablehnung. Was schlimmer war, würde sich in wenigen Minuten entscheiden.

Sie stieß die Tür auf. Niemand außer ihr war hier. Doch, wenige Meter entfernt zeichnete sich der Körper Helena Baarovas unter einem Tuch ab. Das tote Mädchen lag einsam auf der kalten Stahlplatte des Obduktionstisches. Jemand hatte das Tuch nicht vollständig über den Kopf gezogen. Eine dunkle Haarsträhne schaute darunter hervor. Die Szene strahlte Intimität aus. Dagegen empfand Myriam das Tropfen des Wasserhahns als Folter. Sie wandte sich zur Tür, um den Saal zu verlassen, als sie erleichtert Veits Stimme auf dem Flur hörte, und gleich darauf erschien er selbst in seinem grünen Kittel, gefolgt von Henri, Ron und - stellte Myriam zufrieden fest - einer Frau in knappem Rock, Glitzertop und wackeligen Pumps. Das musste Jess sein. Myriam schätzte sie auf Mitte vierzig. In jedem Fall war sie zu alt für diesen Rock, dessen Länge Myriam in Panik versetzte. Immer wieder fiel ihr Blick auf den Spitzenbesatz des roten Slips, der bei jedem Schritt aufblitzte.

»Wer hat dich reingelassen?«, fragte Veit.

»Dein Assistent«, erwiderte sie, »er meinte, ihr wärt bereits hier unten.«

Myriam wich Henris Blick aus. An Rons mitleidiger Miene konnte sie erkennen, dass die beiden über sie gesprochen hatten. Im Auto vermutlich, dem Beichtstuhl der Männer, denn heute Morgen in der Kantine schien Ron noch keine Ahnung gehabt zu haben.

Ron deutete auf die Frau neben sich: »Das ist Frau Lutz, die die Tote identifizieren soll.«

Myriam nickte ihr zu: »Vielleicht warten Sie so lange draußen, bis wir so weit sind.«

Die Frau zuckte betont gleichgültig die Schultern und wandte sich um, um stöckelnd den Raum zu verlassen.

»Können wir?«, fragte Veit und trat an das Ende des Tisches, wo er einige Augenblicke stehenblieb, um ihnen Zeit zu geben, sich auf den Anblick vorzubereiten. Dann schlug er das grüne Tuch beiseite und deutete auf die Füße. »Zunächst einmal das!«

Helena Baarovas nackte leblose Beine ragten unter dem Laken hervor wie die einer riesigen Porzellanpuppe. Myriam trat näher, ohne zu verstehen, was daran so besonders sein sollte, bis sie es sah: zwei kleine Kinderfüße. Die Zehen, seltsam verkürzt und verkrümmt, ähnelten den Krallen eines Raubvogels. Sie schienen miteinander verwachsen, weshalb sie den Eindruck einer geballten Faust vermittelten. Myriam holte tief Luft und wandte sich unwillkürlich ab, als wäre es bereits jetzt genug, wo es doch noch nicht einmal angefangen hatte.

»Was bedeutet das?«

Aus Gewohnheit richtete sie die Frage an Henri. Im Laufe des letzten Jahres hatten sie eine Übereinstimmung in der Arbeit erreicht, die es ihr erleichterte, den Anblick von Leichen zu ertragen, ihn auszuhalten, doch nun entzog er sich ihrem Blick, indem er unverwandt auf die Füße des Mädchens starrte.

Myriam hörte Ron laut seufzen, als Veit mit sachlicher Stimme erklärte: »Sie hat sich die Füße abgebunden, wenn sie tanzte.«

Noch immer verstand Myriam nicht. »Warum?«

»Damit sie in kleinere Schuhe passten.«

»Aber...«

»Tänzerinnen, die Schuhgröße 39 oder 40 haben, aber 37 tragen - das ist Alltag beim Ballett.«

»So kann man doch nicht tanzen!«, rief Myriam entsetzt.

Veit sah sie direkt an: »Hast du schon einmal Spitzenschuhe getragen?«

»Ich? Um Gottes willen. Meine Begabung als Tänzerin ist vergleichbar mit der als Köchin.«

»Also null«, murmelte Ron. »Ich erinnere mich da an ein Risotto.«

»Versuch jetzt bloß nicht komisch zu sein«, zischte Myriam.

»Wie auch immer, Jennifer hat vor kurzem damit angefangen, auf Spitze zu tanzen. Aus medizinischer Sicht sind ihre Schuhe eine Katastrophe, doch das hindert sie nicht weiterzumachen. Ihre Schuhe entsprechen aber wenigstens ihrer Größe, während Helena Baarova in Schuhen tanzte, die mindestens zwei Nummern zu klein waren.«

»Dann muss sie wahnsinnige Schmerzen beim Tanzen gehabt haben«, konstatierte Henri.

»Ja.«

Das Schweigen dauerte einige Minuten, bis Henri fragte: »Was hast du noch?«

»Ich bin erst mit der äußeren Untersuchung fertig. Aber zwei Sachen solltet ihr unbedingt wissen: erstens die Tatwaffe. Soweit ich es beurteilen kann, hat der Täter keine herkömmliche Peitsche verwendet …«

»Keine herkömmliche Peitsche? Was meinst du damit?«, unterbrach ihn Ron gereizt.

»Keine Peitsche mit Riemen aus Fasern, Kunststoff oder Leder.«

»Sondern?«, fragte Henri.

»Ich vermute, ein Metallseil.«

»Ein Metallseil?«

»Vielleicht aus Stahl.« Veit schlug das Tuch über dem Oberkörper zurück. Seine Finger fuhren die tiefen blutverkrusteten Striemen auf der Brust entlang. »Diese Einschnitte können unmöglich von einem Lederriemen stammen, dafür gehen sie zu tief in die Haut. Außerdem habe ich das Blut unter dem Mikroskop untersucht und feine Metallsplitter gefunden. Ein Stahlseil entwickelt eine enorme Wucht, wenn es unter großer Spannung steht.«

Für einen Moment herrschte Stille.

»Außerdem«, stellte Ron fest, »hat es den Vorteil, dass man es leicht transportieren kann. Man rollt es einfach zusammen und steckt es in die Jackentasche.Wie dick, meinst du, war das Seil?«

»Zwischen zehn und zwölf Millimeter.«

»Wie kannst du das so genau wissen?«, fragte Myriam.

»Das ergibt sich aus der Breite der Striemen und der Tiefe der Einschnitte, andererseits muss das Seil so beweglich sein, dass es wie eine Peitsche in der Luft schwingt. Es erfordert eine gewisse Biegsamkeit, verstehst du?«

»Du bist dir sicher?«, fragte Henri.

»Sicher?«, wiederholte Veit. »Wann ist je etwas sicher? Aber ich neige im Moment zu dieser Hypothese. Sie scheint mir am wahrscheinlichsten.«

»Aber wo bekommt man so ein Seil?«, fragte Myriam irritiert. Verwundert stellte sie fest, dass die Antwort sofort erfolgte.

»Bei Obi«, antworteten die drei Männer gleichzeitig.

Niemand wagte zu lachen.

»Dann solltet ihr«, sagte sie, »jemanden in den Baumarkt schicken.«

»Wagner«, nickte Ron. »Da kann er nicht viel verkehrt machen.«

Myriam sah Henri einen Schritt nach vorne machen. Er legte seine Hand auf den Obduktionstisch, wobei er die Stirn nachdenklich runzelte.

Er war für die Fähigkeit bekannt, sich konzentrieren zu können. Nichts konnte ihn in diesen Momenten ablenken, wenn sich ein bestimmter Gedanke in seinem Kopf festgesetzt hatte.

»Von den Schmerzen muss man ohnmächtig werden«, sagte er.

»Nein«, erwiderte Veit ungerührt. »Nicht wenn man Schmerzen gewohnt war wie Helena Baarova. Vielleicht war gerade das ihr Todesurteil. Sie hat zu lange durchgehalten.«

Jeder dachte darüber nach, bis Myriam verstand: »Deshalb hast du uns die Füße gezeigt! Du wolltest uns demonstrieren, weshalb sie die Schläge aushalten konnte.«

Veit nickte.

»Vielleicht hat Wagner recht. Das Ganze begann als Spiel«, überlegte Ron. »Hatte das Mädchen Alkohol getrunken oder Drogen genommen?«

Veit schüttelte den Kopf. »Nicht, soweit ich das bisher beurteilen kann.«

»Wie lange hat sie es geschafft, sich auf den Beinen zu halten?«, wollte Myriam wissen.

»Die ersten fünf bis sechs Schläge mit Sicherheit.«

»Wie viele Schläge waren es insgesamt?«

»In jedem Fall zu viele.«

»War sie bereits tot, als er aufhörte?«

»Nein, das glaube ich nicht. Das Blut ist langsam aus ihr herausgesickert.«

»Du meinst, sie hat stundenlang dort gelegen?«, fragte Myriam.

»Ja.«

»Okay, also doch so eine Sado-Maso-Nummer. Sie war’ne Prostituierte. Wagner hat recht.« Aus irgendeinem Grund klammerte sich Ron an diese Theorie, die ihn zu beruhigen schien.

»Nun, da gibt es eine winzige Sache, die deiner These widerspricht.« Ein bitteres Lächeln trat in Veits Miene, als er nun an das Kopfende des Tisches trat.

»Welche Sache?«

»Sie war noch - Jungfrau.«

Veits Aussage ließ die Anwesenden verstummen. Nur das leise Surren des grellen Lichts über dem Autopsietisch war zu hören.

»Jungfrau?«, wiederholte Ron ungläubig.

»Jungfrau«, nickte Veit.

»Andererseits«, bemerkte Henri nach einigen Minuten, »muss es schließlich nicht zum Geschlechtsverkehr kommen, um sexuelle Befriedigung zu erreichen, oder? Manche Prostituierte vollziehen keinen Geschlechtsverkehr mit ihren Freiern.«

»Ich weiß nicht«, erwiderte Ron, »aber deine Theorie von der jungfräulichen Hure scheint mir zu weit hergeholt.«

Ratlosigkeit hing im Raum, verbunden mit unschlüssigem Schweigen, bis Veit sich an Henri wandte: »Machen wir weiter! Hilfst du mir? Wir müssen sie umdrehen.«

Gemeinsam drehten sie das Mädchen auf die Brust. Anschließend teilte Veit die langen vollen Haare in der Mitte auseinander: »Seht euch das an: Es ist das Wichtigste, das Entscheidende.«

Sie traten einen Schritt näher. Myriam konnte Henris Atem spüren. Sein Rasierwasser riechen.

»Ich kann nichts sehen«, murmelte Ron ungeduldig. Veit deutete auf eine dunkle, von Blut verkrustete Stelle am Hinterkopf, direkt oberhalb des Nackens. Der Anblick erinnerte Myriam an die Eintrittsstelle bei einem Genickschuss.

»Was ist das?«, hörte sie Ron fragen. Niemand antwortete. Das Surren der Lampe setzte wieder ein.

»Ich habe es fotografiert.« Veit ließ die Haare zurückfallen. »Eingescannt und vergrößert.« Er ging zum Sideboard, wo er nach einem DIN-A4-Blatt griff, das er ihnen über Helena Baarovas Körper hinweg reichte. Henri nahm es ihm aus der Hand. Sie beugten sich zu dritt darüber.

»Ein Kreuz?«, fragte Ron.

»Sieht eher wie ein X aus«, widersprach Henri.

»Er hat ein besonders scharfes Messer benutzt, um das Zeichen in die Haut zu ritzen«, erklärte Veit.

»Was hat das zu bedeuten?«, fragte Myriam fast flüsternd. Eine leise Ahnung erfasste sie, eine dunkle Befürchtung stieg in ihr hoch. Myriam konnte den Blick nicht von dem Blatt abwenden. Sie schluckte.

»Es wird weitere Opfer geben«, sagte Veit bestimmt.

»Wie kannst du dir so sicher sein?«

»Er hat das Zeichen in die Haut geschnitten, nachdem das Mädchen tot war.« Für einen kurzen Moment stockte er, dann fügte er hinzu: »Er wollte wohl in ihrem Nacken seine Signatur hinterlassen.«

10

Jess gehörte zu denen, die auf jeglichen Schutz durch das Gesetz verzichteten. Die lieber umkamen, als der Polizei oder einer Staatsanwältin in einem dunkelbraunen Rock und einem beigefarbenen Kaschmirpulli über der weißen Bluse zu vertrauen. Deshalb behandelte sie die drei vor ihr mit der Verachtung, die sie verdienten, und spöttisch beobachtete sie, wie die Staatsanwältin an ihrem Ausschnitt herumnestelte, um ja nichts von dem flachen Busen zu zeigen, der nicht mehr wert war als ein Kuchen, bei dem das Backpulver fehlte.

Nein, ihr Beruf machte ihr keinen Spaß, aber sie hatte gelernt, wie Männer tickten. Sie wusste, was die zwei vor ihr von ihr hielten. Sie, Jess, erinnerte sie mit jeder Bewegung daran, dass sie »Männer« waren, und gleichzeitig fürchteten sie, sie könnten sich allein vom Anblick einen Tripper holen.

Jess stöckelte vor ihnen auf hohen Absätzen in den Autopsiesaal. Sie würde keine Schwäche zeigen. Auch wenn der Geruch ihr den Atem nahm und das Desinfektionsmittel im Hals kratzte. Sie wagte kaum Luft zu holen und entschied sich schließlich, durch den Mund zu atmen. Zögernd näherte sie sich dem Stahltisch, auf dem sie Helenas nackten Körper, bis zum Kinn mit einem hellgrünen Tuch bedeckt, liegen sah. Einige Minuten stand sie lediglich da und betrachtete die Freundin. Dann streckte sie zögernd die Hand aus. Jemand sagte nein, doch sie kümmerte sich nicht darum, sondern strich zärtlich über Helenas Haar, beugte sich nach vorne, um ihr zuzuflüstern: »Es tut mir so leid. Ich wollte auf dich aufpassen.«

Da sie mit dem Rücken zu den anderen stand, entdeckte keiner die Tränen in ihren Augen. Das war gut so. Schließlich, sich zusammenreißend, wandte sie sich um: »Sie ist es, aber das wissen Sie bereits. Also, weshalb haben Sie mich hergeholt? Was wollen Sie?«

»Über Helena sprechen«, erklärte die Staatsanwältin.

»Helena?« Jess warf der jungen Frau einen verächtlichen Blick zu. »Ich glaube nicht, dass sie Ihnen je das Du angeboten hat.«

Die Staatsanwältin ignorierte ihre Worte: »Was können Sie uns über Helena Baarova erzählen? Gehörte sie zu Ihren Kolleginnen?«

»Ich werde Ihnen Helenas Geheimnisse mit Sicherheit nicht erzählen.«

»Sie hatte also Geheimnisse? Ist sie deshalb ausgepeitscht worden?«, fragte der Dunkelhaarige, der nach Zigaretten roch sowie einem Aftershave, das den Geruch in dem Saal wenigstens teilweise überlagerte.

Jess zuckte zusammen. Der Wunsch, Helena zu schützen, war übermächtig wie auch die Wut, die sie kaum bändigen konnte. Niemand und nichts konnte Helena mehr helfen, auch die Wahrheit nicht.

»Geheimnisse bleiben Geheimnisse, auch im Tod«, sagte sie schließlich.

»Nicht, wenn dieser Tod mit Gewalt herbeigeführt wurde«, erklärte der Blonde mit ruhiger Stimme.

Jess wandte sich erneut Helena zu, strich ihr noch einmal über das Haar. »Sie hat es ihm einfach gemacht. Das tut weh. Sie wollte den Schmerz«, sagte sie. »Ich konnte das nie verstehen, und Sie werden es auch nicht. Aber wir müssen es akzeptieren.«

Der Dunkelhaarige fuhr sich mit der Hand durch die Locken. »Hören Sie endlich auf, in Rätseln zu sprechen!«

Jess blickte ihn nur spöttisch an. »Kannten Sie Helena schon lange?«, fragte die Staatsanwältin.

»Seit sie in diese Wohnung eingezogen ist.« Jess stockte einen Moment und sagte dann entschlossen, als müsse sie Helenas Ruf schützen: »Aber eines sollten Sie wissen. Sie war eine Unberührbare.«

Die Staatsanwältin runzelte die Stirn. »Was meinen Sie damit?«

Jess sprach einfach weiter: »Ein Irrer hat sie umgebracht. Das zeigt mir wieder, dass ich nur noch lebe, weil ich mich zu wehren weiß. Helena wusste das nicht. Dafür lebte sie zu kurz auf dieser Welt.«

»Das ist genau das Problem.« Der Blonde beugte sich nach vorne. Er kam ihr dabei ziemlich nahe, was der Staatsanwältin nicht zu gefallen schien. Zwischen den beiden lief also was. Etwas, das aus den Fugen war. Da spielten Gefühle eine Rolle, die den Sex störten. Mein Gott, die drei vor ihr hatten lediglich Probleme, wie sie Hollywood produzierte. Sie handelten nach einem Drehbuch, das ihnen die Gesellschaft schrieb, und lebten in ihrer kleinen Welt der Illusionen: Sonnenschein, Liebe und Lachen. Als hätten sie darauf Anspruch.

»War sie eine Kollegin von Ihnen?«, fragte der Blonde.

»Warum? Weil sie im Bahnhofsviertel wohnte?«

»Warum auch immer. Ich frage Sie.«

»Sie war Tänzerin.«

»Ich wusste nicht, dass Tänzerin ein gefährlicher Beruf ist, ja das Risiko in sich birgt, umgebracht zu werden.«

»Wenn ein Mann seine Frau erschlägt, sagen Sie dann auch, dass Ehefrau ein gefährlicher Job ist? Nicht, was wir tun, bringt uns um, sondern es sind immer andere Menschen. Sie sind gefährlich für uns.«

»Wissen Sie, die Philosophie der Straße«, der Blonde lehnte sich zurück, wobei er eine nicht vorhandene Strähne aus der Stirn wischte, auf der trotz der Kälte im Raum Schweißperlen standen. »Darin hat uns schon Ihr Freund Alex eine Lektion erteilt. Ich würde sagen, für heute war das ausreichend.«

»Der ist nicht mein Freund. Er ist ein Schnorrer. Ein Parasit. Er ist’ne Ratte.«

»Er hat gesagt, Helena Baarova sei großzügig zu ihm gewesen.«

»Doof war sie, dumm! Ich sag doch, zu jung fürs Leben.«

»Alex erwähnte einen Mann, der sie besucht hat. Er trug einen dunklen Anzug und einen schwarzen Hut.«

Jess zögerte kurz. Wusste er es schon? Empfand er dasselbe Gefühl von Schuld wie sie?

Dann erklärte sie bissig: »Sie glauben einem Junkie? Der seinen Lebensunterhalt nicht selbst verdient? Denken Sie, so einer weiß Bescheid, was im Viertel läuft? Der täglich ins La Strada rennt, um seinen Schuss zu bekommen? Das ist wie Sozialhilfe. Der muss nicht arbeiten, um sein Leben zu vergessen. Meinen Sie, der nimmt das, weil er verzweifelt ist? Nee, der spritzt sich das Zeug, weil es ihm ein Gefühl von Geborgenheit verschafft.Wenn er sich selbst nicht mehr erträgt, wird er kostenlos betäubt.Von der Stadt!« Sie brach in ein schrilles Lachen aus. »Wundern Sie sich wirklich, wenn er nicht davon loskommen will? So einer versteht das Gesetz der Straße nicht. Er kann Ihnen nichts sagen, was Ihnen weiterhilft. Er weiß nichts darüber.«

Die Staatsanwältin seufzte, sodass Jess sich direkt an sie wandte: »Was gibt es da zu stöhnen? Wollen Sie verstehen, was läuft, oder nicht?«

Die junge Frau schaute ihr direkt in die Augen. Darin las Jess ein Bedauern, aber sie erkannte auch den starken Willen.

»Ich kenne Sie«, sagte sie schließlich. »Moment, ich komme gleich drauf. Sie sind die Staatsanwältin, stimmt’s, auf die es die Neonazis abgesehen haben? Ich hab’s gelesen. Ja, stellen Sie sich vor, ich lese Zeitung! Schlitzen die Ihnen immer noch die Reifen auf?«

Myriam Singer zögerte. Jess ließ sich nicht täuschen, schaute der Staatsanwältin in die Augen, doch dann schüttelte Jess den Kopf.

»Sie wissen, wie sich Angst anfühlt, oder? Wie beschissen man sich vorkommt, wenn einer einen bedroht?«

Die Staatsanwältin nickte. »Ja, aber …«, sie beugte sich nach vorn, »ich gebe nicht auf.«

»Natürlich, Sie wollen die Heldin spielen. Viel Spaß dabei!«

»Keiner zwingt Sie dazu, sich als Nutte Ihr Geld zu verdienen.«

Jess erstarrte. So etwas sagten unzufriedene Kunden zu ihr, der Barkeeper, die neuen Mädchen, die noch daran glaubten, dieser Job wäre nur eine kurze Episode in ihrem Leben, aber von der Frau vor ihr wollte sie das nicht hören.

Sie erhob sich abrupt. »Sie können mich mal …« »Hören Sie«, sagte die Staatsanwältin rasch, »ich verstehe schon. Sie wollen uns nichts über Helena Baarova erzählen, aber wir werden es auch so herausfinden. Das ist für uns die leichteste Übung. Nur, wenn Sie uns helfen, geht es schneller.«

»Man soll über Tote nur Gutes sagen«, murmelte Jess. Sie spürte, wie sie weich wurde, aber das war es, was sie wollten. Sie konnte jetzt nicht so einfach über Helena reden, ihre Geheimnisse preisgeben und ihre Träume, ihre Abgründe, ihr Scheitern, ihre Verzweiflung bloßlegen. Helena hatte nie zu den Menschen gehört, die jammerten. Sie hatte sich niemandem anvertraut. Sie hatte versucht, ihre Würde zu bewahren. Sollte sie, Jess, diese jetzt verraten? Das ging nicht. Nicht jetzt, nicht hier. Nicht wenige Stunden nach ihrem Tod, nicht in dieser Umgebung.

Sie schüttelte erneut den Kopf. »Ich kann Ihnen nichts über Helena erzählen.«

Der Beamte mit den schwarzen Haaren erhob sich. Er wollte etwas sagen, doch Myriam Singer hielt ihn zurück. »Lass gut sein, Ron.«

Dann wandte sie sich Jess zu: »Irgendwann wird das Bild von Helena hier auf dem Tisch Sie so quälen, dass Sie freiwillig zu mir kommen.«

»Werde ich das?«, entgegnete Jess höhnisch.

»Ja! Hoffen Sie, dass es dann nicht zu spät ist.«

Prag, Goethe-Institut

Montag, 30. April

11

Das Goethe-Institut befand sich direkt am Ufer der Moldau, mit Aussicht auf die Slovanský-Insel und das Sophien-Palais.

Filip Cerny dachte nicht ohne ein Gefühl von Aggression, dass sich die Deutschen wieder einmal eine der besten Adressen der Stadt unter den Nagel gerissen hatten. Das prachtvolle helle Gebäude stand nicht frontal zur Straße, sondern folgte schräg dem Verlauf der kleinen Seitengasse, die nach links abbog. So bot es dem Besucher schon von Weitem den Blick auf das reich gestaltete Portal mit dem Adler darüber, der wie ein Schutzpatron über der Weltkugel schwebte, die wiederum martialisch von einem vergoldeten Strahlenkranz umgeben war. Das Goethe-Institut besaß Geld. Und die Prager liefen ihm die Bude ein, als sei es der einzige Hort von Kultur in der Stadt.

Alle würden heute hier erscheinen. Milan Hus gehörte zu den bekannten Persönlichkeiten Prags. Einer der Dissidenten, die die Charta 77 unterschrieben hatten. Sein Ritterschlag war, dass man ihn noch auf der Beerdigung von Jan Potočka festgenommen hatte. Der Gang ins Exil hatte dem rebellischen Studenten Glück und Ruhm gebracht. Gleich nach Studium und Habilitation in Wien hatte er einen Ruf als Professor nach Frankfurt erhalten.

Unwillkürlich hob Filip den Aktenkoffer und presste ihn kurz an sich.Verwundert hatte Dora seine Aufregung kommentiert, sodass er ihr etwas von einem wichtigen Treffen mit einem Kunden erzählte, an das sie, wie ihre skeptische Miene bewies, nicht glaubte.

Jemand wie Hus wurde also bewundert, obwohl er seine Frau in den Tod getrieben hatte und nach Deutschland gegangen war, zum Erzfeind.

Sollte er Rostenberg als Konkurrenten erwähnen? Ja, er sollte diesem ebenfalls das Manuskript anbieten. Amerikaner nahmen es mit Gutachten nicht so genau. Sie hatten nämlich etwas verstanden, das Europa seit der Aufklärung nicht in den Schädel wollte. Die Menschen sehnten sich nicht nach der Wahrheit, sondern sie verlangten Illusionen, seien sie auch falsch oder trügerisch. Sie lechzten nach Träumen. Hus müsste das eigentlich verstehen, ging es ihm doch bei seinen Theorien über Kafka ebenfalls nur um Wirkung, nicht um Wahrhaftigkeit.

Filip dachte an die ausgedruckten Seiten in seiner Tasche. Das Manuskript könnte den Ruf des Professors als Kapazität festigen. Er bemühte sich, einen Ausdruck von Ernsthaftigkeit in seine Züge zu legen, während er einer Frau, einer bekannten tschechischen Filmemacherin, den Vortritt ließ. Sie besaß ein Haus unterhalb des Hradschin. Das allein schon zeigte ihm, dass sich heute Abend in diesen heiligen Hallen alles treffen würde, was im Bereich der Kultur Rang und Namen hatte. Tatsächlich drängten sich im Foyer bereits die Gäste in ihren Anzügen und Kostümen. Sektgläser in der Hand, parlierten sie über die neuesten Ereignisse.

Filip stürzte sich ins Getümmel. Jemand winkte ihm zu. Er konnte sich nicht an den Namen erinnern. Ein Bekannter seines Vaters? Filip zog nervös an seiner Krawatte, kehrte dem Unbekannten den Rücken zu und schaute sich nach Professor Hus um.

Schließlich entdeckte er die hochgewachsene, schlanke Gestalt an der Tür zum Vortragssaal. Hus trug einen schwarzen Anzug sowie ein weißes Hemd. Angeregt unterhielt er sich mit der Filmemacherin, die unaufhörlich ihre dunklen langen Haare aus dem Gesicht strich. Diese Handbewegung beherrschten nur Frauen, als seien die Haare ein schwerer Theatervorhang, hinter den sie nur wenigen ausgewählten Männern den Blick gewährten.

An dem Lächeln des Professors erkannte Filip, dass er angebissen hatte. Offenbar genoss er das Spiel, hegte aber kein ernsthaftes Interesse. War Hus allein hier? Unwillkürlich sah Filip sich um. Niemand fiel ihm auf, der in Hus’ Begleitung gekommen sein könnte, oder doch … etwa drei Meter von der Tür entfernt lehnte ein junger Mann in grauem Anzug an der Wand. Er trug die halblangen Haare auf dieselbe Art und Weise zurückgekämmt wie Hus und klammerte sich an ein Glas Rotwein. Hus’ Ruf als Charmeur eilte ihm voraus. Filip fragte sich, auf welche Weise es dem Professor gelang, Menschen an sich zu binden.

Was lief in seiner Beziehung falsch? Dora würde ihn verlassen, nicht umgekehrt. Das allein war ein Zeichen, im Leben gescheitert zu sein.

Entschlossen ging Filip auf den jungen Mann zu.

»Wissen Sie, worum es bei dem Vortrag geht?«, fragte er in gebrochenem Deutsch am Sekt nippend.

Der junge Mann schaute ihn, den Unbekannten, zunächst irritiert an, schien jedoch froh, dass er nicht länger allein herumstehen musste. »Professor Hus wird über die Fehldeutungen von Kafkas Werk sprechen.«

»Ah ja«, erwiderte Filip. »Kafka ist also immer noch sein Thema. Übrigens, mein Name ist Cerny. Filip Cerny.« Er streckte die Hand aus, die teilweise zögernd, teilweise mit Erleichterung entgegengenommen wurde.

»Paul Olivier, der Assistent von Professor Hus.«

»Bestimmt nicht einfach, für den Professor zu arbeiten. Er gilt als … nun sagen wir, ein wenig kapriziös.«

Sein Gegenüber antwortete nicht.

»Sie wissen von seiner Leidenschaft?«

Der junge Mann sah ihn unsicher an. »Sie kennen doch seinen Plan, Kafkas Bibliothek zu rekonstruieren, die Originalausgaben der Bücher zu beschaffen, die Kafka besessen hatte. Ich handele mit seltenen Manuskripten und Autografen. Der Professor besucht mich oft in meinem Geschäft. Er ist mit meinem Vater befreundet, der leider aus Krankheitsgründen heute Abend nicht kommen konnte.«

Paul Olivier warf Filip erneut einen nervösen Blick zu. Offenbar bewegte er sich noch nicht lange genug auf dem kulturellen Parkett, um zu verstehen, dass das Strahlen in Filips Gesicht nur rhetorisch gemeint war. Begeisterung zu heucheln für die Tätigkeit des anderen gehörte hier zum guten Ton. Im Idealfall tauschte man die eigenen Bücher aus, um diese anschließend wieder über Ebay loszuwerden.

»Außerdem ein interessanter Zufall«, fuhr Filip fort. »Mir ist ein Manuskript angeboten worden. Sagt Ihnen die Ufergasse 8 in Prag etwas?«

Olivier bewegte sich zur Seite, wobei er Rotwein über den Ärmel seines Jacketts schüttete, ohne dies zu bemerken.

»Max Brod hat dort eine Zeit lang gewohnt«, fuhr Filip fort. »Kafka erwähnt das in den Briefen an Milena. Sie erinnern sich sicher.«

»Ja, ich glaube …«

Nein, er hatte offensichtlich keinen blassen Schimmer.

»Nun, in diesem Haus wurde etwas gefunden, das Professor Hus interessieren könnte.«

Die Gäste strömten bereits in den Vortragssaal. Filip sah auf die Uhr. Der Vortrag begann in wenigen Minuten.

»Ein Manuskript … ich würde dem Professor gern eine Kopie zeigen. Hier meine Visitenkarte! Sagen Sie ihm, es handelt sich um den Beweis für seine Theorien über Kafka.«

Olivier nickte verwirrt. Er wusste nicht, was er antworten sollte. Nein, dachte Filip, es waren mit Sicherheit nicht seine wissenschaftlichen Qualifikationen, weshalb Hus ihn als Assistent gewählt hatte, sondern die schmalen Hüften, das blonde Haar, das bartlose Gesicht, das genau den Ausdruck von Unschuld trug, den Hus als Spiegel für sein Ego benötigte.

»Sagen Sie Professor Hus«, wiederholte er eindringlich, »ich möchte ihn nach dem Vortrag sprechen. Ich warte hier im Foyer.«

Der junge Mann nickte. Filip sah ihm nach, wie er hinüber zu Hus ging, diesem etwas zuflüsterte und ihm Filips Visitenkarte reichte.

Hus’ Blick hob sich. Er sah kurz herüber. Filip nickte ihm zu, doch der Professor erwiderte den Gruß nicht. Stattdessen drehte er ihm den Rücken zu und verschwand im Saal.

Hus inszenierte seinen Auftritt. Am Rednerpult stehend, eine Hand lässig in der Tasche der schwarzen Anzughose, zeigte sein Verhalten die Selbstsicherheit des Mannes, der es gewohnt ist, im Rampenlicht zu stehen. Zweifellos genoss er das Gefühl, dass die Augen Hunderter Zuhörer auf ihm ruhten. Ebenso selbstbewusst begann er mit seiner arroganten, tiefen Stimme den Vortrag. Kein Zweifel quälte ihn, das Publikum könne sich langweilen. Nein, er war sich des uneingeschränkten Interesses seiner Zuhörer sicher.

Mit Recht. Auch Filip konnte sich der Darbietung nicht entziehen, die zudem in einem perfekten, klassischen Tschechisch stattfand.

Obwohl Kafka nicht unbedingt zu seinen bevorzugten Autoren gehörte, er bevorzugte die Lyrik Werfels, schätzte er dennoch Kafkas intensive Sprache. Eine Sprache, in der der Schriftsteller so rätselhafte Geschichten zu erzählen vermochte, dass sie bis in alle Ewigkeit nicht entschlüsselt werden konnten. Hus hatte also freie Bahn für seine waghalsige These, alles, was Freud über die Psychologie gesagt hatte, sei von Franz Kafka wesentlich besser, lebendiger, ja um ein Vielfaches eindringlicher geschildert worden.

»Kafka selbst«, erklärte Hus, »war ein gestörter Mensch, der von seinem unterdrückten Selbstwertgefühl angetrieben, von Gewaltfantasien gequält wurde. Doch genau hierin begründet sich sein Charisma und die Faszination, die er noch immer auf uns als Leser ausübt. Zwar will die Literaturgeschichte dies nicht wahrhaben, es gehört zu einem ihrer strengsten Tabus, doch wahr ist: Kafka führte ein verstecktes, einsames Leben. Das Abgründige der menschlichen Psyche verkörperte dieser Autor wie keine anderer.«

Filip Cerny bildete sich ein, bei diesen Worten ruhe der Blick des Professors auf ihm, als ahne er bereits etwas von dem Text in seiner Tasche: dem Beweis für seine Theorien.

Nach dem Vortrag beobachtete Filip, wie sich die Zuhörer im Foyer um Hus drängten, als hätte er ihnen Hoffnung geschenkt. Schließlich löste sich der Professor aus der Menge und trat ihm entgegen, doch nicht mit erwartungsvoller Miene, stellte Filip enttäuscht fest. Stattdessen zeigte sein Gesicht eine gereizte Miene.

»Sie sind also Cernys Sohn?« Nicht einmal die Hand reichte er Filip. »Sie haben seinen Laden übernommen?«

»Ja.«

»Geht es Ihrem Vater gut? Ein belesener Mann.«

Ein kranker Mann, dachte Filip. »Er lässt Sie grüßen.«

»Ich habe nicht viel Zeit.« Hus winkte der Filmregisseurin zu, die Richtung Ausgang strebte. Dann wandte er sich wieder ungeduldig Filip zu. »Die Nachricht, die Sie meinem Assistenten gegeben haben, klang äußerst mysteriös. Ehrlich gesagt, bekomme ich ständig solche Hinweise. Wäre nicht Ihr Vater, ich wüsste nicht …«

»Ich bin Ihnen wirklich sehr dankbar, dass Sie sich Zeit nehmen«, erwiderte Filip mit einem Gefühl der Beschämung, hasste er doch gerade diese Lakaienhaltung an sich. Er wurde dieses Verhalten einfach nicht los. Er rückte seinen Rücken wie ein Bild gerade, das schief an der Wand hing, und deutete auf eine Bank unterhalb eines großen Gemäldes. »Wollen wir uns nicht setzen?«

Doch Hus trat ungeduldig von einem Fuß auf den anderen. »Was kann ich für Sie tun?«

Dich hinsetzen, schoss es Filip nervös durch den Kopf, schieb deinen Arsch hier auf die Bank und hör mir zu.

Doch stattdessen legte er die Hand auf den Umschlag mit den ausgedruckten Seiten: »Glauben Sie an den Zufall?«

Hus nahm den steifen, schwarzen Hut ab und behielt ihn in der Hand. »Was soll diese Frage?«

»Glauben Sie an den Zufall?«

»Kommen Sie zur Sache!«

»Dann anders formuliert: Glauben Sie an das Schicksal?«

Hus starrte ihn an: »Das meinen Sie nicht ernst, oder?« Nein, dachte Filip, es ist mir scheißegal, woran du glaubst oder wer du bist, aber verdammt noch mal, mach mir nicht meine Rolle kaputt.

»Kennen Sie nicht dieses Gefühl, wenn Dinge in einem Zusammenhang stehen, wenn Ereignisse zusammenfallen, die scheinbar …«

Nun musterte Hus ihn noch misstrauischer und schien kurz davor, ihn zu unterbrechen, weshalb Filip schnell fortfuhr: »Manchmal begreift man plötzlich, was vorher im Dunkeln lag. Sie zum Beispiel … Sie haben eine Theorie. Sie ist in Ihrem Kopf. Sie haben sie in Büchern niedergeschrieben. Sie halten Vorträge darüber, aber …« Filip beugte sich nach vorn, »es fehlt Ihnen der endgültige Beweis, mit dem Sie der Welt zeigen können, dass Sie recht haben.«

»Worauf wollen Sie hinaus?«, entgegnete Hus, und Filip sah zum ersten Mal Interesse in seinen Augen aufflackern.

»Als ich Ihrem Assistenten die Nachricht für Sie gegeben habe, war ich nicht sicher, doch während Ihres Vortrages habe ich gespürt, dass ich Ihnen helfen kann.«

»Wie wollen Sie mir helfen?« Hus schaute sich mit einer arroganten Miene im Foyer um, als wolle er klarstellen: Er, der Professor für vergleichende Literaturwissenschaft, brauchte keine Hilfe von einem Kleinkrämer in Sachen Bücher. Zwischen ihnen lagen Welten.

Er wollte sich schon entfernen, als Filip triumphierend erklärte: »Sie haben eine Theorie und ich den Beweis.«

Hus zögerte, lenkte dann jedoch ein. »In Ordnung«, er machte einige Schritte Richtung Bank. »Setzen wir uns.«

He, dachte Filip, das kommt ja einer Kapitulation gleich.

»Also«, sagte Hus, »ich höre.«

»Sagt Ihnen die Uferstraße 8 etwas?«

»Max Brod hat dort eine Zeitlang gewohnt.«

Filip nickte. »Als Kafka 1924 starb, hatte er über sein Werk verfügt, es solle vollständig vernichtet werden. Es war seine Bitte an Max Brod, seine literarischen Aufzeichnungen zu verbrennen.«

»Ja, und …?«

»Brod aber hat sich nicht daran gehalten. Er fühlte sich verpflichtet, das Genie Kafkas der Nachwelt zugänglich zu machen. Haben Sie sich nie gefragt, weshalb Kafka keine Veröffentlichung wollte und noch zu Lebzeiten Teile seiner Schriften verbrannte?«

»Kafka wollte sich nicht offenbaren, das heißt, er wollte es und wollte es gleichzeitig nicht. Er war ein Dichter, der sein überragendes Talent, das auch ein Fluch war, in der Verborgenheit pflegte.«

»Das hat Brod sich als Legende ausgedacht, und diese Theorie hält sich erstaunlich lange.«

Hus zuckte die Schultern. »Es ist die unbestrittene Ansicht der gesamten literarischen Welt.«

»Vielleicht hat er aber auch Texte geschrieben, die nicht für die Öffentlichkeit gedacht waren, weil sie seine geheimsten Fantasien enthielten und seinem Ruf als feinsinnigem Autor schaden könnten.«

Hus sah Filip nun mit steigendem Interesse an. »Was meinen Sie genau?«

»Nichts anderes, als was Sie Ihren Zuhörern dargelegt haben.« Filip schwieg einige Minuten, während er Hus beobachtete, der nun langsam begriff. Nein, nicht begriff, aber er begann Hoffnung zu schöpfen. Dieselbe Hoffnung, die Filip umtrieb. »So, wie Sie Kafka geschildert haben, halten Sie diesen Autor für einen Psychopathen …«

Hus hob abwehrend die Hand. »Ich habe dieses Wort nie gebraucht. Dazu wird es heutzutage allzu leichtfertig in den Mund genommen.«

»Nun, dann verwende ich Ihre Worte. Er war ein von Gewaltfantasien beherrschter Schriftsteller, der in seinen Schilderungen sprachlich die Brutalität vorwegnahm, die unser Zeitalter charakterisiert. Ein mächtiger Prophet der Grausamkeit.«

Filip staunte über sich selbst. Die Worte kamen ihm einfach so aus dem Mund.

Hus schüttelte den Kopf. »So weit möchte ich nicht gehen …«

»Ja, ich weiß, was Sie sagen wollen. Dass Kafka lediglich die Unmenschlichkeit des Zweiten Weltkriegs, die Vernichtung der Juden geahnt hat. Doch Sie haben selbst erläutert: Die Gewalt in seinen Erzählungen richtet sich stets gegen das Individuum, den Einzelnen. Und keine Schilderung, kein Text, bei dem es den Leser nicht schaudert, es ihm nicht kalt den Rücken hinunterläuft. Nein, Kafka war kein Prophet, er war ein Psychopath. Ein Protokollant des Wahnsinns, wie Freud selbst ihn hätte nicht besser erfinden können. Sie wissen doch von der Novelle ›Der Mörder‹, die er geschrieben haben soll, was er in einem Brief an Milena abstreitet.«

»Sie existiert nicht.«

»Sind Sie sicher?«

Hus zuckte die Schultern. »Solange Sie nicht vor mir liegt, glaube ich nicht an sie. Ich bin Wissenschaftler.«

Filip griff nach dem Umschlag neben Milan Hus’ Hand und reichte ihn diesem. »Dann sollten Sie sich das einmal anschauen. Es wurde in dem Haus in der Uferstraße 8 entdeckt.«

»Was ist das?«

»Lesen Sie.«

Hus nahm den Umschlag entgegen, öffnete ihn jedoch nur zögernd. Filip lehnte sich zufrieden zurück, verschränkte die Arme und wartete.

Als der Professor zu Ende gelesen hatte, schwieg er. Filip konnte es nicht länger ertragen. Es brodelte in ihm. Er wollte aufspringen und …

Im nächsten Moment erhob sich Hus, schaute auf ihn hinunter und sagte: »Das ist lediglich der Computerausdruck eines abfotografierten Manuskripts. Sie glauben vermutlich selbst nicht, dass das Manuskript echt ist. Es tut mir leid, dass ich meine Zeit mit Ihnen verschwendet habe.«

»Ich …«

»Suchen Sie sich einen anderen Idioten«, erklärte Hus, nahm den Hut, wandte sich um und verließ ohne ein weiteres Wort den Raum.

Frankfurt am Main

Mittwoch, 2. Mai

12

Alex war auf der Suche nach etwas, womit er seinen Schlafsack auf dem Fahrrad festbinden konnte, und hob den Deckel der Mülltonne. Das Rad hatte eines Morgens plötzlich neben der Parkbank in der Taunusanlage gestanden. Nach einer ungestörten Nacht. Einer Nacht, in der die Polizei darauf verzichtet hatte, im Park Streife zu gehen.Vielleicht wollte jemand das Fahrrad loswerden und hatte es deshalb einfach stehen lassen? Hatte sich vielleicht gedacht, der Typ unter der Bank könne es gebrauchen.

Manche Dinge geschahen ohne erkennbaren Grund. Darüber nachzudenken lohnte sich nicht, weshalb Alex von einem Tag zum anderen lebte, von einer Stunde zur anderen, ja, er wusste noch nicht einmal in dieser Minute, was er in der nächsten tun würde. War nicht genau das stets sein Wunsch gewesen? Von einer Minute zur anderen zu leben, sich blind um die eigene Achse zu drehen, in die Luft zu deuten und einfach auf das unbekannte Ziel loszugehen?

Er sah zum Fenster im ersten Stock. Dieser Hinterhof war ihm aus vielen Gründen der liebste. Es gab nur einen schmalen Zugang. Außerdem konnte man den Hof von der Straße aus nicht einsehen. Die Bewohner der Wohnungen störte es nicht, wenn er in ihren Mülltonnen wühlte. Niemand hatte sich bisher beschwert, wenn er sich hier manchmal zum Schlafen auf das kleine Rasenstück legte.

Er begann gründlich mit einem Stock im Müll zu wühlen, stolz auf die Handschuhe, die er trug. Irgendwann war er in einer Mülltonne auf sie gestoßen. Er ging sorgfältig mit seinem Eigentum um. Zudem besaß er einen Blick für praktische Dinge. Er wäre ein super Ingenieur. Genau, ein super Ingenieur könnte er sein, wenn …

Die Tonne schien erst vor kurzem geleert worden zu sein. Er fand nicht viel, wofür es sich lohnte, die Handschuhe dreckig zu machen. Er überlegte kurz, ließ schließlich den Deckel zufallen und schwang sich nach oben, um sich am Balkon in den ersten Stock hochzuziehen.

Hinter dem Fenster war es dunkel.

Blut. Viel Blut soll zu sehen gewesen sein. Dieser junge Polizist hatte das gesagt. Sein gieriger Blick war Alex unsympathisch gewesen. Die blanke Haut hätte offen gelegen. Ihr ganzer Körper sei zerfetzt, die Brüste selbst nur noch rohes Fleisch gewesen.

Medizin. Pathologie. Er könnte auch ein guter Arzt sein. Die Stirn an die Scheibe gepresst, stellte Alex sich vor, eine Leiche aufzuschneiden. In seiner Fantasie setzte er das Messer an den offenen Wunden an.

Er wusste genau, wie es sich angefühlt haben musste. Wie Helena gelitten hatte. Immer derselbe Traum. Nicht im Schlaf, sondern wenn er auf Entzug war. Dieser Geier, der in seine Füße stieß. Schuhe und Strümpfe hatte er bereits aufgerissen, nun hackte er in die Zehen. Bald darauf in den Unterkörper. Schließlich flog er weg, kam erneut zurück, umkreiste ihn wieder und wieder und setzte die Arbeit fort. Sein Schnabel grub sich in sein Fleisch.

Als er damals im Krankenhaus aufgewacht war, hatte er laut aufgeschrien. Er sah jetzt noch die Schwester vor sich, die gerade die Infusionsflasche gewechselt hatte. Er erinnerte sich deutlich an ihre Worte. »Dass Sie sich selbst so quälen. Es ist nur eine Entscheidung«, hatte sie gesagt. »Verstehen Sie. Ein einfaches Nein, und es ist vorbei.«

Er hatte etwas sagen, ihr erklären wollen, dass das Heroin ihm Geborgenheit schenkte, ihm Schutz gewährte. Doch war er augenblicklich in das bekannte Dunkel zurückgefallen, das keinem Schlaf glich, sondern einem Zustand unbeschreiblicher Panik. Verzweifelt hatte er versucht, die Augen offen zu halten, doch stattdessen hatte er nur noch gesehen, wie der Geier den Kopf zurückwarf, um genug Schwung zu holen, bis er schließlich den Schnabel durch Alex’ Mund bis tief hinunter in die Kehle stieß. Er hatte deutlich gefühlt, wie er in seinem eigenen Blut ertrank.

Cold Turkey. Bereits John Lennon hatte davon gesungen, als er versuchte, vom Heroin loszukommen.

I wish I was a baby. I wish I was dead. Cold turkey has got me on the run.

Alex wollte diesen Traum verdrängen, indem er daran dachte, wie oft er Helena von hier aus beobachtet hatte, während sie tanzte. Sie war wie eine Gummipuppe gewesen. Sie konnte sich nach allen Seiten verbiegen. Früher hätte er sie um den kleinen Finger gewickelt. Ins Bett hätte er sie gekriegt. Auf jeden Fall. Auf ihn waren die Mädchen seiner Klasse abgefahren. Er war der Freak aller Freaks gewesen.

Ja, ihm war nicht wohl gewesen, sie um ihr letztes Geld zu bitten. Hatte sie ihn je bemerkt, wenn er hier auf dem Balkon stand, sie beobachtete, ihr auflauerte? Er war ihr Wächter gewesen. Einer musste es tun. Einer musste da sein. Mädchen wie sie lebten gefährlich.

Aber er war nicht da gewesen. An diesem Abend nicht.

Er hatte sich von ihrem Geld ein Bier geholt, wobei er mit dem Kioskbesitzer in Streit geriet, weil er kein Pfand für die Flasche bezahlen wollte.

Stattdessen war jemand anders gekommen. Der Geier aus dem Traum. Er war zu ihr geflogen, um ihren Körper statt seinen zu zerfetzen.

Alex war vielleicht auf Drogen, aber nicht blind. Er hatte ihn bemerkt, der wie Pan Tau ausgesehen hatte. Alex hatte sich zunächst nichts dabei gedacht, als die Gestalt am Kiosk vorüberging.

Warum sie?

Er hatte vergessen, wie es sich anfühlte zu lieben. Bis jetzt. Doch wer liebte, trug Verantwortung, und derjenige, der das getan hatte, musste verurteilt werden - und Buße tun.

Alex legte erschöpft den Kopf gegen das Fenster, starrte auf den dunklen Raum dahinter und weinte, ohne es zu wissen.

13

Gummizelle. Das war der Ausdruck, den Ron gebrauchte, wenn er über das Büro sprach, das er sich mit Henri im vierten Stock des Polizeipräsidiums teilte. Den Vergleich hatte Myriam noch nie verstanden.

Sie nahm einen Schluck aus der Tasse. Der fade Geschmack des Tees passte zu der Lethargie, die zusammen mit dem dünnen, fast unsichtbaren Rauchfaden, der aus Rons Zigarette stieg, in der Luft hing.

In den Büros herrschte absolutes Rauchverbot, doch wagte niemand zu protestieren, wenn die Ermittler in Situationen höchster Anspannung zu den Zigaretten griffen. Es war unglaublich. Im Polizeipräsidium wurde das Gesetz bewusst gebrochen. Aber wer wollte es ihnen verbieten?

Zumindest hielt der Rauch eine Fliege fern, die es auf den Kaugummi abgesehen hatte, der am Rand des Aschenbechers klebte. Das monotone Brummen ging Myriam auf die Nerven. Gleichzeitig empfand sie Bewunderung für das Insekt, das mit einer stupide zu nennenden Geduld den Rauchfaden umkreiste, nur um auf einem ausgelutschten Kaugummi zu landen. Diese Geduld brachte Myriam beim Anblick von Ron und Henri nicht auf. Sie kämpfte mit dem Impuls, die beiden anzuschreien.

Während Ron müde in seinem Stuhl lümmelte, die Füße auf dem Schreibtisch, und aus Papier Kugeln formte, die er unaufhörlich in den überfüllten Papierkorb warf, blätterte Henri mit undurchdringlichem Gesichtsausdruck die Post durch. Ein Umschlag nach dem anderen wurde aufgerissen. Ohne den Inhalt wirklich zu lesen, legte er die Briefe zur Seite. Jetzt wäre ein Moment, von dem Anrufer zu erzählen. Stattdessen sagte sie ungeduldig: »Lasst uns anfangen. Ich habe nicht viel Zeit.«

Keiner der beiden reagierte, als wollten sie ihr zu verstehen geben: Dann geh doch einfach.

Doch in ihrer Handtasche befand sich noch etwas, das sie den beiden endlich geben musste. Le Sacre du Printemps.

Sie hatten den Punkt erreicht, an dem niemand wusste, welches der nächste Schritt sein sollte. Ihnen fehlte die Übersicht. Alles konnte wichtig sein. Oder nichts. Doch er musste vorhanden sein, der verschlüsselte Sinn hinter allem. Etwas in einer Kette von Ereignissen schien zur Explosion geführt zu haben. In einem Chaos von Gefühlen hatte jemand die Kontrolle verloren.

»Ich muss zurück ins Gericht.«

»Meinetwegen«, murmelte Ron. Sein nächster Wurf landete auf Henris Schreibtisch, der sich in demselben Moment erhob, um eine Tasse Kaffee einzugießen.

»Also, was haben wir?«, fragte Myriam hartnäckig.

»Eine Tote«, seufzte Ron.

»Eine tote Tänzerin«, ergänzte Henri.

»Eine unberührte tote Tänzerin«, fuhr Ron sarkastisch fort. »Genauer gesagt eine tote Jungfrau, die ihrem Mörder zum Abschied etwas vortanzte. Die nicht aufhörte zu tanzen, obwohl er mit einem Metallseil auf sie einschlug und ihren Körper zerfetzte. Doch leider steht Wagners Sado-Maso-Theorie auf tönernen Füßen, eben weil sie Jungfrau war.«

»Vielleicht meinte Jess genau das«, überlegte Myriam nachdenklich.

»Was?«

»Jess sagte, Helena sei eine Unberührbare gewesen. Sie hat genau dieses Wort gebraucht, erinnert ihr euch?«

»Sie hat ähnlichen Schwachsinn geredet wie dieser Alex.«

»Vielleicht hat Alex den Mann tatsächlich gesehen«, widersprach Myriam.

Ron gähnte. »Pan Tau? Nein, der war schlimmer angetörnt als ein Alkoholiker, der auf weiße Mäuse steht.«

»Dann sollten wir uns an Jess halten«, entschied Myriam. »Sie verschweigt etwas.«

»Ich glaube eher, das ist diese Masche: Mit Bullen rede ich nicht.« Ohne aufzublicken, checkte Henri seine Mails.

»Nutten wollen nie kooperieren«, nickte Ron. »Kennen wir doch. Die sind immun gegen uns.«

»Bitte, musst du dieses Wort verwenden? Geht das nicht anders?«

Er warf ihr einen genervten Blick zu. Sie ließ sich nicht davon beeindrucken.

»Was meint ihr, war die Tat geplant?«

Henri zögerte. »Wagner hat recht. Es wirkt wie ein Totschlag nach einem sexuellen Spiel. Allerdings irritiert mich immer noch dieses Stahlseil. Im Baumarkt hat Wagner verschiedene Modelle gefunden, aber keines in der Stärke, wie Veit sie im Bericht nennt. Auch in der Wohnung von Helena Baarova haben wir nichts Vergleichbares gefunden.«

»Dann hat der Täter es mitgebracht.«

»Oder es anschließend verschwinden lassen.«

Sie kamen nicht weiter und schwiegen. Ron begann wieder damit, Papierkugeln zu werfen, Henri füllte den Drucker mit Papier.

»Was ist eigentlich mit David? Ist er noch im Krankenhaus? Und habt ihr schon mit seinem Vater gesprochen?«, fragte Myriam schließlich.

»Ich bin mit dem Professor in gut einer Stunde verabredet«, erwiderte Henri mit Blick auf die Armbanduhr. »Er ist am Morgen gelandet und hält gerade eine Vorlesung.«

»Ja, wir sollten mit ihm sprechen«, sagte Myriam, »bevor er Zeit hat, darüber nachzudenken, wo er Freitagabend gewesen ist.«

»Zuhause, behauptet jedenfalls Justin Brandenburg«, erklärte Ron und fügte spöttisch hinzu: »Das ideale Alibi, wenn man keines besitzt.«

»Ich verstehe nicht, warum niemand von den Nachbarn etwas gehört hat«, sagte Myriam. »Das Mädchen muss sich die Seele aus dem Leib geschrien haben.«

»Das ist eine Gegend, in der ständig jemand schreit«, erwiderte Ron ungerührt. »Wagner ist immer noch dabei, die Nachbarn zu befragen. Es ist ziemlich schwierig herauszufinden, wer sich zu dem Zeitpunkt überhaupt in dem Haus befand.«

Myriam zögerte, doch sie konnte nicht länger warten. »Ich habe etwas gefunden.« Sie griff nach ihrer Handtasche. »Ich bin noch einmal zum Tatort zurückgegangen. Ich dachte, wenn sie getanzt hat, dann muss Musik gelaufen sein.«

Sie legte die CD auf den Schreibtisch. »Die hier befand sich in der Stereoanlage.«

Ron nahm Myriam die CD aus der Hand. »Strawinsky. Le Sacre du Printemps. Nie gehört. Hat das eine Bedeutung? Oder warum klaust du der Spurensicherung Beweise?«

Sie schaute zu Henri, wartete auf ein Zeichen von Verständnis von ihm, der selbst immer wieder Beweismittel mit nachhause nahm, damit sie ihm beim Nachdenken halfen. Doch ein solches Zeichen blieb aus.

»Übersetzt heißt das so viel wie Frühlingsopfer«, erklärte Myriam. »Es ist die Musik zu einem Ballett, das von alten Männern handelt.« Sie machte eine kurze Pause, in der Ron und Henri sie misstrauisch anblickten. »Alte Männer, die dem Todestanz eines jungen Mädchens zuschauen, bevor es geopfert wird. Kann das ein Zufall sein?«

»Zufall ist nur eine Verkettung von losen Handlungssträngen einer Geschichte, deren Zusammenhang uns unerklärlich erscheint.« Henri nahm Ron die CD aus der Hand.

»Auch in unserem Fall haben wir ein tanzendes Mädchen«, widersprach Myriam, »ein Mädchen, das sich zu Tode tanzte, und das Ganze passierte im Frühling. Der Zusammenhang ist offensichtlich.«

Ron sagte: »Auge um Auge. Zahn um Zahn. Das war eine klare Regel. Manchmal sehne ich mich danach zurück.«

Die Stimmung im Raum schlug plötzlich um. Die Zigarette war ausgegangen. Die Fliege ließ sich auf dem Kaugummi nieder.

Plötzlich verstand Myriam. Es war nicht der Raum, den Ron Gummizelle nannte. Er brachte damit vielmehr sein Gefühl der Ohnmacht zum Ausdruck, seine Angst, eine Tat nie aufklären zu können. Er fürchtete, nach Monaten, nach Jahren den Aktendeckel schließen zu müssen, ohne den Täter gefunden zu haben.

Dazu die Panik, die einen am Anfang eines solchen Falles überfällt, weil man nicht weiß, wo man ansetzen soll, während die Zeit rast. Ein Mensch konnte nicht begraben werden, solange man nicht verstand, warum er sterben musste.

Man lief gegen die Wände des eigenen Verstandes.

Wieder und immer wieder. Wie in einer Gummizelle.

Plötzlich glich der Blick aus dem Fenster nicht länger dem auf den Innenhof eines Gefängnisses, stattdessen nahm Myriam wahr, dass die Sonne schien. Vier Stockwerke unter ihnen blühten die ersten Tulpen und Hyazinthen. Es war Mai, und sie hatte es nicht bemerkt.

14

Jess hatte nicht wie versprochen auf Helena aufgepasst, und nun war es zu spät. Sie bückte sich, um einen Stein aus den roten Plateauschuhen zu fingern. Plötzlich sah sie ordentlich geschnürte Turnschuhe vor sich. Sie blickte hoch und stellte fest, dass vor ihr ein junger Mann um die dreißig stand, der sie zugleich abwartend und schüchtern anstarrte. Sie richtete sich auf und rückte das silberne Top über dem schwarzen Rock gerade.

Der junge Mann trug sein weißes Noname-Shirt in einer Hose, die vom Gürtel auf den etwas breiten Hüften gehalten wurde. Ansonsten war alles an ihm schmächtig. Seine Haare, die vermutlich einmal blond gewesen waren, zumindest vermutete Jess das, zeigten Löcher wie von Motten zerfressen. Seine Haut hatte seit Monaten kein Licht gesehen. Und er blinzelte auch jetzt hinter seiner Brille in die Sonne, als könne er die Helligkeit nicht ertragen.

Von Weitem beobachtete Jess Alex, der mit seinen Aidshandschuhen eine Plastiktüte aus einer Mülltonne fischte und sorgfältig untersuchte. Der Verräter hatte mit der Polizei gesprochen.

Nachdem sie gestern den ganzen Abend in der Wohnung auf und ab gegangen war, hatte sie sich entschieden, diesen Morgen ihren Platz vor der Stehkneipe einzunehmen, die genau gegenüber von Helenas Wohnung lag. Hier nun hatte dieser Grünschnabel sie gefunden.

»Was willst du von mir?«, seufzte sie ungeduldig und wusste gleichzeitig, dass er der Typ war, dem man ständig Mut machen musste.

»Ich …«

»Sollen wir es in deinem Auto machen?«

»Ich hab keins.«

»Du hast keines. Was jetzt?«

»Wolf«, stotterte er.

»Was?«

»Wolf. So heiß ich.«

»Wolf«, wiederholte Jess und lachte kurz auf. »Der Name für’nen Supermann. Aber Namen interessieren mich nicht.«

»Ich habe einen Freund«, begann er stockend, »der hat mich hergeschickt. Eigentlich kein Freund. Mehr so … na ja … wir schreiben uns manchmal, im Internet.«

O Gott, der stank nach Knoblauch. Er war genau der Typ, der sich Fertigpizza in den Ofen schob, um diese dann vor dem Bildschirm zu essen. Einer von der Sorte, der nicht hinschaute, was er aß, der die Pizza auch tiefgefroren hinunterschlingen würde, wenn man sie ihm direkt vor dem Computer servierte.

»Er hat dich zu mir geschickt?« Jess fixierte ihn ungläubig. Sie konnte nicht glauben, dass die Typen jetzt schon im Internet über sie sprachen und Erfahrungen austauschten. Sie bevorzugte die Anonymität. Wollte nicht, dass sie sie kannten und ihre Adresse weitergaben. Sie war zu alt für diesen Scheiß. Sie suchte sich ihre Freier selbst aus. Sie wollte sehen, mit wem sie es zu tun hatte.

»Er meinte, du schickst manchmal … na ja, du hättest eine Freundin. Die ist Tänzerin … Die macht einen total an, meinte er. Also, wenn du fragst, was ich will, dann glaube ich …«

Bevor er noch zu Ende kam, brüllte sie ihn bereits an. »Tänzerin?«, schrie sie, und die Trauer um Helena nahm ihr den Atem. »Du kommst zu mir und fragst nach einer Tänzerin? Soll ich dir etwa was vortanzen?« Sie ging ein Stück die Straße entlang und wackelte mit dem Hintern. Einige ihrer Kolleginnen lachten. »Ist es das, was du willst?« Dann drehte sie sich abrupt um, ging auf ihn zu und tippte ihm mit dem Zeigefinger auf seine knochige Hühnerbrust. »Hängst den ganzen Tag vor der Glotze und wunderst dich, wenn du keinen hochkriegst? Was seid ihr nur für Typen? Braucht Theater, damit sich was tut? Kultur? Kunst?«

Der junge Mann wich erschrocken zurück, hob abwehrend die Hände. »Tut mir leid!«

Was war das? Tränen in den Augen?

»Ach, es tut dir leid! Fängst gleich an zu heulen?« Es brach aus ihr heraus. Zu viel war passiert, an dem sie Schuld hatte. »Tänzerin? Was für’ne Tänzerin? Ich kenn keine Tänzerin. Entweder du machst es mit mir, wie der liebe Gott es uns gelehrt hat. Rein. Raus. Oder lass es einfach, okay? Es gibt keine Extras.«

Immer mehr Leute auf der Straße wurden auf sie aufmerksam. Einige Mädchen hofften, dass ihr das Geschäft durch die Lappen ging. Diese jungen Dinger, die ihr Tag für Tag das Ohr abquatschten von wegen diese armen Männer mit ihrer verdrängten Lust … die nur zu Frauen wie ihnen rannten, weil sie zu Hause nicht bekamen, was sie brauchten. Mann, manche von ihnen fühlten sich doch tatsächlich als Aphrodite und verkauften am Ende - wie Jess - doch nur Sex. Dieser ganze Scheiß von wegen, sie seien Therapeutinnen. Sie seien die Einzigen, die den Männern Verständnis entgegenbrachten.

Jess hatte ihrem Ex so viel Verständnis entgegengebracht, es hatte sie ihre Existenz gekostet. Er hatte ihr Verständnis im Kasino beim Roulette verspielt, und sie hatte sich die Hacken abgelaufen, hatte bei Karstadt an der Kasse gesessen, war abends putzen gegangen, um seine Schulden zu bezahlen und sich und Marlene durchzubringen. Nur damit diese dann an Leukämie starb, weil sie, die Mutter, das Jammern des Kindes ignoriert hatte. Sie war einfach nicht mit ihrer kleinen Tochter zum Arzt gegangen, weil ihr die Zeit fehlte.

Was hatte Helena immer gesagt? Mir doch egal, vor wem ich tanze. Hauptsache, ich kann es. Was unterscheidet sich groß? Ob ich im Theater tanze oder für die Straße.

Als Jess Helena zum ersten Mal begegnet war, hatte sie seit Jahren wieder einmal an Marlene gedacht. Vielleicht hatten die Haare und dieser kindliche Gesichtsausdruck sie an ihre Tochter erinnert. Helena hatte vor der Bar im Regen gestanden und auf die Eingangstür gestarrt. Jess hatte sie beobachtet. Hatte den Blick nicht von ihr lassen können. Ihr war sofort klar geworden, dass diese etwas vorhatte, vor dem sie zurückschreckte, und da Jess diese Bar kannte, wusste, was sich dort Abend für Abend abspielte, war ihr nur ein Gedanke durch den Kopf gegangen: Tu das nicht!

Nicht dass Jess der Typ war, der andere zu retten versuchte. Das Helfersyndrom war ihr gründlich ausgetrieben worden. Andere zu retten, das bedeutete meistens, voll in die Scheiße zu treten, aber so richtig. Es ging sie nichts an, rein gar nichts, dennoch quatschte sie dieses Mädchen in Jeans und Regenmantel an.

»Was willst du dort drinnen?«

Der Blick, den Helena Jess zugeworfen hatte, konnte Steine erweichen. Er war von der Art, dass einem ein Schauer nach dem anderen über den Rücken lief. Und Jess kannte Verzweiflung. Sie wusste, wie diese aussah. Sie kannte die weit aufgerissenen Augen, dieses Zittern der Hände, die Furchen, die die Panik ins Gesicht schrieb.

»Ich suche einen Job«, hatte das Mädchen geantwortet, und dann hatte sie tatsächlich ihre Hand auf die Klinke gelegt.

»Die haben keinen Job für so eine wie dich.«

Das Mädchen hatte nichts gesagt, aber die Klinke losgelassen. Allein schon das verriet Jess, dies war eine, die sich von jedem aufs Glatteis führen ließ. Kein eigener Wille und voller Angst.

»Wenn du jetzt den ersten Schritt über diese Schwelle tust«, hatte sie ihr gesagt, »dann kommst du dort nie wieder raus.«

»Das geht Sie nichts an.«

»Da magst du recht haben, aber ich warne dich trotzdem. Kostenlos. Und wenn du Geld brauchst, warum gehst du nicht putzen? Alles ist besser. Ich weiß, wovon ich spreche.«

»Aber...«

Gott, ihre Stimme war so leise gewesen, Jess hatte sie kaum verstanden. Hier auf der Straße, da musste man laut schreien, wenn man sich Gehör verschaffen wollte.

»Sie suchen hier eine Tänzerin.« Helena hatte ein Stück Papier aus der Tasche gezogen, eine Zeitungsannonce: Tänzerin gesucht für Nachtbar oder so ähnlich. »Ich bin ausgebildete Tänzerin. Ich habe ein Diplom«, hatte sie erklärt. »Das ist mein Beruf.«

»Tänzerin«, hatte Jess gelacht, »du glaubst, die suchen so eine wie dich? Hier brauchst du kein Diplom! Hier brauchst du Titten! Die hast du nicht und auch keinen Hintern, der den Raum zum Schwingen bringt. Was glaubst du, was du da tanzen sollst? Den sterbenden Schwan?«

Helena hatte geschwiegen, den Tränen nah, und war in das Bahnhofscafé mitgegangen, wo Jess ihr eine Cola ohne Eis bestellt hatte, an der sie eine Stunde lang, den Strohhalm im Mund, genippt hatte.

Und Jess hatte die ganze Zeit an Marlene denken müssen. Sie wäre jetzt genauso alt wie Helena. Und dann hatte es in ihrem Kopf Klick gemacht. Es war wie eine Offenbarung gewesen. So etwas soll es geben, hatte sie damals gedacht, so etwas nannte man Schicksal, Karma, Kismet. Sie hatte Helena die Idee erklärt, und diese hatte sofort akzeptiert. Man konnte sagen, was man wollte: Sie waren das gewesen, was man ein Dreamteam nannte.

Ja, und die Kunden waren gekommen, bereit, das Doppelte für das Besondere zu zahlen. Sie wollten ein Erlebnis haben. Die billige Nummer gab es an jeder Ecke. Sie suchten das Außergewöhnliche. Und sie hatten es ihnen gegeben. Helena machte die Typen mit ihren Auftritten heiß, Jess gab ihnen anschließend, was sie brauchten. So blieb Helena die Unberührbare. Die Männer liebten sie dafür. Jess & Helena, Maria Magdalena & die Jungfrau Maria, die Hure & die Heilige.

Wirklich ein Dreamteam. Wie Siegfried & Roy. Die Magier.

So hatten sie sich eine gemeinsame Stammkundschaft erarbeitet, und noch vor kurzem wäre Jess froh gewesen, ja geradezu stolz, wenn man über sie beide im Internet gesprochen hätte. Mundpropaganda war die beste und vor allem die billigste Werbung.

Und hatte sie nicht immer aufgepasst, wen sie zu Helena schickte? Sie fühlte sich schließlich für sie verantwortlich.

Marlene wäre jetzt genauso alt wie Helena, aber Jess hatte wieder nicht aufgepasst.

Und wenn Helena an diesem Abend einen Termin gehabt hatte, von dem sie nichts wusste? Nein, sie konnte es sich nicht vorstellen, aber Vertrauen war ein zerbrechliches Gefühl und Misstrauen oft ein Schutzschild gegen die Enttäuschung. »Zieh Leine«, sagte sie zu dem Typ mit der Hühnerbrust.

Er wandte sich einfach ab und zog tatsächlich Leine. Manche von ihnen, dachte sie, sind solche Weicheier. Die können sich nicht einmal selbst in die Augen schauen, ohne sich zu fürchten.

Alex überquerte nun die Straße und ging direkt auf das Haus zu, in dem Helena gestorben war. Für einen Moment blieb er auf der anderen Seite stehen und starrte die Fassade an, deren Putz so stark abgeblättert war, dass darunter das Mauerwerk zum Vorschein kam. Er wirkte, als ob er angestrengt über etwas nachdachte, falls sein aufgeweichter Verstand überhaupt noch dazu in der Lage war. Dann wandte er sich nach rechts und verschwand im Hinterhof.

Er hatte der Polizei von dem Mann mit dem Hut erzählt, den aufzusuchen Jess sich nicht entschließen konnte. Warum nicht? Hatte dieser nicht, wie sie, es verdient zu leiden?

15

Myriam gehörte nicht hierher. Nicht nur, weil sie zu alt war, sie stand auch den unzähligen Studenten im Weg, die sich zumeist in Gruppen durch das überfüllte Foyer des Universitätsgebäudes drängten.

Myriam war nicht naiv. Sie wusste natürlich, dass weder Ron noch Henri sie bei dem ersten Gespräch mit Professor Milan Hus dabeihaben wollten. Doch stand es ihr als Staatsanwältin zu, bei der Vernehmung wichtiger Zeugen anwesend zu sein. Andererseits war sie den ganzen Tag noch nicht im Büro gewesen, was ihr vermutlich eine Rüge Hillmers bescheren würde. Nach zwei freien Tagen wollte er heute mit Sicherheit die wichtigsten Fälle des verlängerten Wochenendes besprechen und würde es ihr ankreiden, dass sie nicht vor ihren Akten saß, um sich auf den Bermudaprozess vorzubereiten.

Ungeduldig blickte Myriam auf die Armbanduhr. Die beiden Hauptkommissare ließen sich nicht blicken. Vermutlich waren sie froh, sie los zu sein, und tranken irgendwo einen Espresso ohne die lästige Staatsanwältin.

Helena Baarovas Tod gehörte zu den Fällen, die Myriam nicht losließen. Sie spürte es. Solche Fälle gab es nur selten. Sie standen nicht auf der Tagesordnung. Welche Rolle der Literaturprofessor Milan Hus in diesem Drama spielte, war ihr nicht klar. Helena Baarova hatte bei ihm im Haus gewohnt, was darauf schließen ließ, dass er sie besser gekannt hatte als alle, mit denen die Polizei bisher gesprochen hatte.

Myriam machte sich am liebsten vorher ein Bild von ihrem Gesprächspartner, der Gedanke, seine Vorlesung zu besuchen, kam ihr allerdings reichlich spät. Der Vortrag endete in genau fünfzehn Minuten.

Ein Blick auf die Informationstafel führte sie in den ersten Stock, wo sie einige Sekunden vor der geschlossenen Tür wartete, hinter der nichts zu hören war. Sie zögerte, ob sie eintreten sollte oder nicht. Sie entschied sich für Ersteres und zog die Tür auf. Die Sorge, hundert Gesichter würden sich zu ihr umdrehen, bestätigte sich nicht. Ihr Erscheinen rief keinerlei Interesse hervor.

Sie schob sich in die hinterste Bankreihe und richtete sich neugierig auf, um den Mann, der vorne sprach, in Augenschein zu nehmen. Sie schätzte Milan Hus auf Ende vierzig. Die dunklen Haare trug er nach hinten gekämmt. Er sah beeindruckend gut aus. Eine Hand in der Hosentasche, ging er auf und ab, ohne den Blickkontakt zu seinen Zuhörern aufzugeben. Es lag etwas Arrogantes in seiner Haltung wie in seiner Stimme, doch gehörte er zu den Menschen, denen man diese Arroganz zugestand, weil sie eine natürliche Autorität, eine gewisse Nonchalance, wenn nicht sogar Charisma besaßen. Alles in allem bot er das Bild eines Mannes, der es gewohnt war, vor einem großen Publikum zu sprechen, ohne nur den geringsten Zweifel zu hegen, man könne ihm nicht zuhören.

Myriam war noch nie jemandem begegnet, auf den der Ausdruck Gentleman zutraf. Aber wenn diese Spezies überhaupt existierte, dann war Milan Hus ein würdiger Vertreter. Kurz, sie war durchaus von dem Professor angetan.

Die Literatur war jedoch nicht gerade ihr Steckenpferd. Sie versuchte sich auf seine Worte zu konzentrieren, doch fiel es ihr schwer, ihnen zu folgen. Die Germanistik war in ihren Augen eines dieser Orchideenfächer, die keinerlei Bedeutung für die wirkliche Lösung von Problemen in der realen Welt besaßen.

»Man war bisher uneingeschränkt der Auffassung, dass es sich bei Kafkas Brief an den Vater um das eindrucksvolle Zeugnis eines dramatischen Vater-Sohn-Konfliktes handelt. Der Text ist Anklage und Selbstanalyse zugleich. Auf der einen Seite wird der übermächtige, tyrannische Vater angeklagt, auf der anderen Seite die hochneurotische Empfindsamkeit eines hypersensiblen Sohnes, des ewigen Opfers, verteidigt. Kinder - sicher haben Sie alle hier entsprechende Erfahrungen gemacht - sind schließlich immer die Opfer ihrer Eltern.«

Unterdrücktes Gelächter unter den Zuhörern erklang.

»Natürlich existieren gute Gründe für diese Interpretation. Doch ebenso viele Argumente zeigen, wie radikal Kafka in diesem Text mit dem Schicksal und dessen wohl bekanntestem Vertreter abrechnete: Gott!« Er machte eine kurze Pause. »Vielleicht werden Sie mir nun widersprechen, Sie hätten in der Sekundärliteratur dazu nichts gefunden, bei dieser Interpretation handele es sich nur um eine fixe Idee meinerseits. Aber...«, Professor Hus schlug mit der Hand gegen die leere Tafel. »Vergessen Sie die Sekundärliteratur. Ich befehle Ihnen, diese in den Müll zu werfen. Verlassen Sie sich stattdessen auf Ihr Gefühl, vertrauen Sie den Tiefen Ihrer Seele. Diese wird Ihnen bestätigen: Wenn wir Kafka für den wohl bedeutendsten Autor der ersten Hälfte des zwanzigsten Jahrhunderts, ja des gesamten zwanzigsten Jahrhunderts halten, sollen wir dann wirklich annehmen, dieses Genie würde sich auf ein derart billiges pubertäres Niveau herablassen? Nur um seinen Vaterkonflikt in aller Öffentlichkeit zu verarbeiten? Halten wir Kafka wirklich für einen Autor, der seine Leser emotional erpresst, der auf die Tränendrüse drückt, nur weil er unter einem Ödipuskonflikt litt?«

Erneut verhaltenes Gelächter im Saal.

Myriam sah sich um. Die Vorlesung war auffallend gut besucht. Es mochten an die zweihundert Studenten sein. Sie hörten ausnahmslos gespannt zu. Keine Papierflieger sausten durch die Luft, niemand trug die Kopfhörer eines MP3-Players im Ohr, doch - fiel Myriam auf - keiner der Studenten machte Notizen.

»Nein«, hörte sie Hus, »natürlich handelt es sich auch bei diesem Brief um eine Parabel über die großen Fragen des Lebens. Kein Theologe, kein Philosoph, kein Psychologe hat sie besser analysiert als Kafka. Ja, Kafka schaut direkt in uns Menschen hinein, in unsere Seelen, und seziert unsere Ängste. ›Manchmal‹, schreibt er in dem Brief an seinen Vater, ›stelle ich mir die Erdkarte ausgespannt und Dich quer über sie hin ausgestreckt vor.‹« Hus ließ das Zitat eine Weile nachwirken, während er zum Rednerpult ging, dort stehen blieb und plötzlich fortfuhr: »Na, wenn das keine Gottesfantasie ist, dann weiß ich auch nicht. Gott springt uns aus diesen Worten direkt ins Gesicht. Wir dürfen gespannt sein, ob Ihr Kommilitone, Herr Brandenburg, zu demselben Ergebnis kommt, falls er die Absicht hat, jemals wieder aufzutauchen. Für heute sage ich wie immer am Schluss: Denken Sie darüber nach!«

Er knipste die schwache Lampe am Pult, an dem er sich kaum aufgehalten hatte, aus.

Es war eine rhetorische Geste, die signalisierte, dass er für heute nichts mehr zu sagen hatte.

Das Klopfen der Studenten setzte sich noch lange fort, als Hus längst den Saal verlassen hatte.

Wenige Minuten nach Beendigung der Vorlesung traf Myriam auf Henri und Ron, die bereits vor dem Büro des Professors warteten.

»Wo wart ihr denn?«, wollte sie wissen.

»Wir haben draußen auf dich gewartet«, erklärte Ron mit einem Seitenblick auf Henri, der wiederum Myriam ignorierte.

»Ich habe die Vorlesung von Milan Hus besucht. Beeindruckender Typ«, fügte sie hinzu. »Genau mein Fall.«

Bevor sie klopfen konnten, öffnete sich die Tür, und ein junger Mann erschien, einen großen Stapel Papiere in der Hand. Er trug einen dunkelgrauen Anzug und über dem strahlend weißen Hemd eine lilafarbene Krawatte. Erschrocken schaute er ihnen entgegen.

»Kann ich Ihnen helfen?«

»Hauptkommissar Henri Liebler. Das ist mein Kollege Ron Fischer sowie Staatsanwältin Myriam Singer.Wir sind mit Professor Hus verabredet.«

Der junge Mann blickte auf seine Armbanduhr. »Der Professor muss gleich hier sein. Seine Vorlesung ist gerade zu Ende.«

Eine Weile standen sie sich unschlüssig gegenüber, bis Ron entschieden einen Schritt nach vorne machte: »Darf ich fragen, wer Sie sind?«

»Oh, entschuldigen Sie. Paul Olivier. Der Assistent des Professors.« Er reichte zuerst Ron, dann Henri und schließlich Myriam die Hand. Die falsche Reihenfolge wurde ihm schnell bewusst.

»Entschuldigen Sie …«, stammelte er.

»Und wobei assistieren Sie ihm?«

Myriam warf Ron einen strengen Blick zu. Manchmal wünschte sie sich, er würde eine Befragung nicht schon zu Beginn durch seine spöttischen oder misstrauischen Kommentare erschweren.

Paul Olivier wollte gerade zu einer Erklärung ansetzen, als er, seinen Blick über Myriam hinweg auf das Ende des Flurs gerichtet, erleichtert feststellte: »Da kommt Professor Hus.«

Myriam drehte sich um.

Der Professor eilte mit schnellen Schritten auf sein Büro zu. Hatte er sie noch nicht bemerkt, oder hob er absichtlich nicht den Blick? Jedenfalls schien er völlig in Gedanken versunken.Vielleicht war er das wirklich, vielleicht aber legte er auch bewusst dieses nachdenkliche, fast abwesend zu nennende Verhalten an den Tag. Zumindest schaute er erst auf, als er direkt vor ihnen stand: »Ah«, sagte er, »ich nehme an, die Herrschaften von der Polizei.«

»Myriam Singer, Staatsanwaltschaft.«

Sein Lächeln verunsicherte sie prompt. »Die deutsche Justiz hat offenkundig mehr Geschmack, als ich dachte. Ich vermute, dass man Ihnen gerne Geständnisse macht.«

Er sprach mit ausgeprägtem tschechischen Akzent, betonte konsequent die erste Silbe aller Wörter. Im nächsten Augenblick beugte er sich hinunter, um mit charmantem Lächeln einen Handkuss anzudeuten, eine Geste, die Myriam erneut in Verlegenheit brachte. Doch zeigte dies, dass sie ihm gefiel, und sie beschloss, diesen kleinen Flirt zu genießen. Sie war sich schließlich bewusst, mit welcher Aufmerksamkeit Henri das Geschehen verfolgte. Sollte er ruhig merken, dass ein weitaus attraktiverer Mann sie mit Respekt behandelte.

»Leider«, erwiderte sie, »kommt man mit Charme und Schönheit vor Gericht nicht weit.«

»Ja, und vermutlich sind Sie auch nicht hier, um eine Diskussion über das Schöne und das Hässliche zu führen.«

Ron holte zu einer ungeduldigen Handbewegung aus. »Völlig richtig. Wir sind hier, um über Helena Baarova zu reden.«

Nun trat in Milan Hus’ Augen ein Ausdruck von - nein, nicht Trauer - vielmehr erkannte Myriam in seinem Blick ein Zeichen von schmerzhafter Verwunderung.

Als er antwortete, klang seine Stimme belegt. »Natürlich. Kommen Sie doch herein. Der Flur ist nicht der geeignete Ort, um über den Tod zu sprechen.«

Hus öffnete die Tür, um Ron, Henri und Myriam eintreten zu lassen. Sie kamen aus der lebhaften Atmosphäre des Universitätsgebäudes in die Stille eines Raumes, der durch hohe Bücherregale noch winziger wirkte. Sie fanden kaum Platz, da ein riesiger Schreibtisch fast die gesamte restliche Fläche einnahm.

Augenblicklich übten die Bücher eine unwiderstehliche Anziehung auf Henri aus. Er drehte sich um und musterte die Buchrücken.

Milan Hus’ Blick folgte ihm. »›Ein Buch‹«, erklärte er, »›muß die Axt sein für das gefrorene Meer in uns.‹ Wissen Sie, von wem das Zitat stammt?«

Schweigen.

»Franz Kafka«, erklärte Hus. »Ich hoffe doch, Sie sind diesem Autor irgendwann einmal in der Schule begegnet.«

Niemand antwortete.

Mit einer Handbewegung wies der Professor auf die einzige Sitzgelegenheit im Raum, eine Einladung an Myriam, Platz zu nehmen. Sie ließ sich auf den unbequemen Stuhl sinken.

»Ich werde gleich meine Sekretärin bitten, zwei weitere Stühle zu bringen.« Hus beugte sich vor und griff zum Telefon.

»Es geht schon«, erwiderte Ron. »Wir werden Sie nicht lange aufhalten.«

Henri drehte sich abrupt um und wandte sich Hus zu: »Wissen Sie, dass Helena Baarova zu Tode gepeitscht wurde? Mit einem Stahlseil?«

Für einen Moment herrschte völlige Stille im Raum. »Was?« Hus wirkte aufrichtig entsetzt. »Nein, das wusste ich nicht. Ich dachte an …«

»Woran?«

»Nun, ich ging davon aus, dass sie vergewaltigt wurde.«

»Warum?«

»Warum?«, wiederholte Hus verwundert die Frage. »Die Gegend, in der sie wohnte …«

»Nein«, entgegnete Henri. Die Schärfe in seinem Tonfall war nicht zu überhören. »Sie wurde nicht vergewaltigt. Ihr Mörder hat sie ausgepeitscht, sie langsam verbluten lassen.«

Milan Hus schwieg, weniger, weil er erschüttert war … nein, er schien sich vielmehr zu fragen, was ihn das alles anging.

»Können Sie sich einen Grund vorstellen«, fragte Ron, »weshalb jemand das tun sollte?«

Der Professor schüttelte langsam den Kopf. »Nein! Und welcher Grund käme für so eine Tat in Frage? Wer sollte so etwas tun?«

»Sagen Sie es uns. Sie haben Helena Baarova schließlich gut gekannt.«

»Ich? Ich habe sie nicht wirklich gekannt.«

»Warum besitzen Sie dann einen Schlüssel zu ihrer Wohnung?«, fragte Ron. »Den gibt man nur jemandem, dem man vertraut.«

»Einen Schlüssel?« Hus blickte Ron verwirrt an.

»Ihr Sohn hat erzählt, Frau Baarova hätte Ihnen einen Ersatzschlüssel gegeben für alle Fälle«, erklärte Myriam.

»Ach so, das kann sein. Entschuldigen Sie, das habe ich vergessen. Das ist einige Monate her.«

»David«, übernahm Ron das Gespräch, »sagte, Sie seien mit Helena Baarova befreundet gewesen.«

»Befreundet …«, Milan Hus stockte. »Nein, befreundet würde ich es nicht nennen. Aber natürlich, wenn man im Ausland jemanden aus seiner Heimatstadt trifft, dann fühlt man sich ihm besonders verbunden. So ging es mir auch mit Helena. Ich kannte ihre Mutter, oder besser gesagt, meine mittlerweile verstorbene Frau war mit ihr befreundet. Eines Tages tauchte Helena hier in der Universität auf und bat mich um Hilfe bei der Wohnungssuche.«

»Haben Sie ihr geholfen?«, wollte Henri wissen.

»Aber ja. Ich bat sie sogar, zu uns zu ziehen. Mein Sohn war gerade zu mir nach Deutschland gekommen. Wir hatten ein Arrangement. Sie achtete auf David und konnte dafür kostenlos bei uns wohnen.«

»Das war kurz nach dem Tod Ihrer Frau?«

»Ja, meiner geschiedenen Frau.«

Hus fuhr sich mit der rechten Hand über die Augen. Myriam bemerkte einen großen schwarzen Siegelring am Ringfinger.

»Woran ist sie gestorben?«, hakte Henri nach.

»Woran sie gestorben ist?« Hus runzelte die Stirn.

»Ja.«

»Warum wollen Sie das wissen?«

»Warum sollten Sie es uns nicht erzählen?«, fragte Henri. »Gibt es einen Grund?«

»Nein. Natürlich nicht. Nur, es war … es war für uns alle ein äußerst schmerzliches Ereignis.«

»Sie hat Selbstmord begangen, oder?«

In diesem Moment wurde Myriam klar, dass Henri von dem Selbstmord gewusst, doch dieses Wissen für sich behalten hatte. Für einen Moment empfand sie Ärger. Diese Ermittlungen standen unter keinem guten Stern, wenn einer dem anderen nicht vertraute.

»Ja«, der Professor nickte.

»Wie hat sie sich umgebracht?«

Hus räusperte sich, und sein Blick flog zu Myriam. »Ich habe keine Ahnung, weshalb das für Ihren Fall eine Rolle spielen sollte, aber bitte sehr. Ich nehme sowieso an, dass Sie es bereits wissen. Ich hoffe nur, Sie haben David nicht danach gefragt. Er hat sehr unter dem Selbstmord seiner Mutter gelitten, konnte monatelang nicht schlafen.«

»Nein«, beruhigte ihn Myriam.

»Meine Frau, also Davids Mutter, ist vor allen Leuten auf das Geländer der Karlsbrücke geklettert und ins eiskalte Wasser gesprungen. Mitten im Winter, bei minus zehn Grad. Niemand konnte ihr helfen.«

»Hat sie das getan, weil Sie sie verlassen haben?«, fragte Henri.

Er will Milan Hus verletzen, dachte Myriam, aber wieso?

»Scheint Ihnen die Welt so einfach?«, fragte Hus. »Glauben Sie wirklich, jemand bringt sich um, nur weil er unglücklich liebt? Weil er von jemandem verlassen wird? Nein, meine geschiedene Frau litt unter starken Depressionen und weigerte sich beharrlich, entsprechende Medikamente einzunehmen.«

Myriam registrierte die Anspannung im Raum. Hus spürte den Vorwurf. Aber er gehörte zu ihren wichtigsten Zeugen. Sie durften ihn nicht verlieren. »Helena Baarova lebte also bei Ihnen als eine Art Au-pair?«, fragte sie.

»So könnte man es nennen, ja.« Der Professor wandte sich ihr zu, entspannte sich.

»Weshalb ist sie ausgezogen?«, mischte sich Henri erneut ein. »Waren die Arbeitsbedingungen bei Ihnen so schlecht?«

Was war nur mit ihm los? Normalerweise überließ er Ron diesen Part. Aber offenkundig misstraute er dem Professor, obwohl dieser bereitwillig alle Fragen beantwortete und höflich blieb, auch wenn Henri ihn attackierte. Gut, eine gewisse Arroganz lag in seinem Verhalten, aber dafür hatte Myriam durchaus Verständnis, schließlich warf man ihr genau dasselbe vor.

»Weshalb sie ausgezogen ist?«, hörte sie Hus. »Sie wollte … sie hatte die Absicht, sich um ihre Karriere als Tänzerin zu kümmern.«

»Dann hätte sie doch weiter bei Ihnen wohnen können.«

Hus hob die Schultern. »Das wollte sie nicht.«

»Warum nicht?«

»Keine Ahnung.«

»Ist sie gleich nach ihrem Auszug in das Haus im Bahnhofsviertel gezogen?«, fragte Ron.

»Ich glaube schon.«

Andererseits hat Henri recht, etwas stimmt hier nicht, dachte Myriam.Welches Mädchen, das fremd in der Stadt ist, verlässt eine gute Wohngegend, um in das Bahnhofsviertel zu ziehen?

»Hatte sie vielleicht jemanden kennengelernt?«, fragte sie neugierig. »Einen Mann?«

»Davon weiß ich nichts.«

»Aber Sie hatten doch nach Helena Baarovas Auszug noch Kontakt zu ihr?«, wollte Henri wissen.

»Nur ab und zu. So gut kannten wir uns wirklich nicht.«

»Wenn Sie aber bei Ihnen gewohnt hat …«

»Das war nur für eine kurze Zeit …«

»Wie kurz?«

»Nun, einige Monate.«

»Geht es genauer?«

»Sechs, sieben Monate vielleicht.« Milan Hus verlor die Geduld. »Herrgott, ich weiß nicht, was Sie von mir wollen. Ich kannte Helena so gut, wie man jemanden kennen kann, der so viel jünger ist.«

»Sie gehörte doch zu Ihren Studenten. Wir haben einen Studentenausweis gefunden. Sie war in Ihrem Fachbereich eingeschrieben«, erklärte Ron.

Hus schüttelte den Kopf. »Ach, das … ich dachte, sie hätte sich längst exmatrikuliert. Helena besaß keinen deutschen Pass, doch als Studentin konnte sie ohne Probleme eine - ich glaube, man nennt es Freizügigkeitsbescheinigung erhalten.«

»Das heißt also, sie besuchte keine Vorlesungen oder Seminare bei Ihnen?«

Hus schüttelte den Kopf. »Nein, sie wollte lediglich die Zeit überbrücken, bis sie ein Engagement bekam. Deshalb kam sie nach Frankfurt. Sie wollte ihr Ziel verwirklichen - bei Forsythe zu tanzen.«

»Bei wem?«, fragte Ron.

»Forsythe. William Forsythe. Einer der bekanntesten Choreografen in Deutschland. Mit ihm steht und fällt das Ballett in Frankfurt. Ich nehme an, Sie interessieren sich nicht für das kulturelle Leben dieser Stadt.«

»Interessieren Sie sich für Mord und Totschlag?«, gab Ron zurück.

Hus hob die Hände. »Sie haben natürlich recht. Jeder ist nun einmal Spezialist auf seinem Gebiet.«

»Ihr Schwerpunkt ist die Literatur?«, mischte sich Henri erneut ein.

»Europäische Literaturgeschichte.«

»Wo waren Sie, als Helena Baarova umgebracht wurde?«

»In Prag«, erklärte Hus ruhig. Henris Frage schien ihn in keiner Weise zu beunruhigen.

Henri schüttelte langsam den Kopf. »Nein. Sie waren in Prag, als die Leiche entdeckt wurde. Gestorben ist Helena Baarova jedoch am Abend zuvor, zwölf Stunden bevor Ihr Sohn sie gefunden hat.«

»Das wusste ich nicht.«

»Haben Sie nicht mit Ihrem Sohn gesprochen?«

»Nein, ich habe David noch nicht getroffen. Da ich nicht zuhause war, hat er bei Simon übernachtet.«

»Wir haben Hinweise gefunden«, unterbrach ihn Ron, »dass Helena Baarova als Prostituierte gearbeitet hat.«

»Helena?« Hus schüttelte den Kopf. »Nein, das ist unmöglich.«

»Wir haben Zeugen, die das bestätigen.«

»Das kann ich nicht glauben.«

»Warum nicht? In dem Haus, in dem ihre Wohnung liegt, wäre sie nicht die Einzige. Ihre finanziellen Verhältnisse waren nicht gerade blendend.«

»Ich denke doch, dass ich so viel Menschenkenntnis besitze, um …«

»Wovon hat sie dann gelebt?«, fragte Henri.

»Das weiß ich nicht.Wie gesagt, nachdem sie ausgezogen war, hatten wir kaum Kontakt.«

»War das der Moment, als Justin Brandenburg bei Ihnen eingezogen ist?« Ron lächelte spöttisch.

Ein Zucken ging über Milan Hus’ Gesicht. »Justin Brandenburg?«

»Ja, ist Helena Baarova seinetwegen ausgezogen?«

Myriam hatte den Eindruck, dass Hus etwas sagen wollte, doch dann entschied er sich anders und schwieg.

Das Lächeln, das nun auf Henris Lippen trat, konnte man geradezu boshaft nennen, was ihm nicht ähnlich sah. »Was für ein Mensch war Helena Baarova?«

»Helena?« Hus überlegte. »Jung, ehrgeizig, voller Hoffnungen. Sie kannte nur ein Ziel.«

»Für das sie alles auf sich genommen hätte?«, fragte Henri. »Auch das Risiko, getötet zu werden?«

Für einige Minuten herrschte Schweigen im Raum. Ein Schweigen, das zu viel an Ungesagtem enthielt. Myriam spürte genau, dass Henri dem Professor nicht traute, doch beschloss er offenbar nun, die Sache auf sich beruhen zu lassen.

»In Ordnung, Professor...« Wie er Professor sagte, ohne Herr, glich einer Missachtung. »Ich denke, das war es.«

Hus erhob sich gleichzeitig mit Myriam. »Wenn Sie noch Fragen haben, dann können Sie sich natürlich jederzeit an mich wenden. Ich meine, die Sache ist wirklich …« Er suchte nach einem Wort und fuhr dann fort: »Schrecklich ist nicht das richtige Wort, oder?«

Er blickte Myriam an, die auf diese Frage keine Antwort wusste, weshalb sie lediglich nickte.

Henri wandte sich plötzlich erneut den Büchern zu. »Wissen Sie, manchmal denke ich, ich sollte mehr lesen. Hat Helena Baarova viel gelesen?«

»Helena? Ich glaube nicht.«

»Ich glaube das auch nicht.« Henri drehte sich mit einem Ruck um. »Um so verwunderter war ich, neben ihrer Leiche eine bestimmte Lektüre zu entdecken, die Sie besonders interessieren wird.« Seine Hand griff ins Regal, um einen schmalen Band herauszuziehen. Er hielt ihn wie ein Beweisstück vor Gericht in die Höhe.

»Es handelte sich um genau dieses Buch: Ein Landarzt. Erzählungen von Franz Kafka.«

Hus gab keine Antwort.

Henri stellte das Buch zurück ins Regal. »Ich finde es außerdem interessant, dass eine bestimmte Erzählung aufgeschlagen war. Sie können sich sicher vorstellen, welche? Es ist schließlich Ihr Spezialgebiet.«

»Was meinen Sie?«

»Auf der Galerie.«

Es war das erste Mal, dass Milan Hus Angst zeigte. Sein Gesicht wurde blass, und die schmalen Hände strichen nervös über die Haare.

»Können Sie meinen Kollegen vielleicht eine Zusammenfassung geben, worum es darin geht?« Henri starrte den Professor herausfordernd an.

»Nun, um eine Zirkusreiterin, die …«

»… die von dem Zirkusdirektor mit der Peitsche angetrieben wird, sich immer weiter im Kreis zu drehen. Stimmt das?«

»Ja.«

»Vielen Dank, dass Sie mit uns gesprochen haben.«

Offensichtlich brachte sein Verhalten den Professor nun völlig aus dem Konzept. Irritiert starrte er Henri an, bis ihm klar zu werden schien, dass es bei diesen Fragen nicht darum ging, etwas über Helena Baarova zu erfahren. Vielmehr stand er als Verdächtiger vor ihnen. Für einen Moment spürte Myriam, wie Hus nervös wurde, bis sich sein Gesichtsausdruck änderte und eine Art kühle Arroganz widerspiegelte.

»Ich weiß wirklich nicht, was Sie von mir wollen.«

»Ehrlichkeit«, entgegnete Henri. »Offenheit. Kurz, die Wahrheit.«

»Ich habe Ihnen die Wahrheit gesagt.«

Henri antwortete nicht, sondern verließ abrupt den Raum.

Myriam reichte als Einzige dem Professor zum Abschied die Hand. Sie hatte nicht den Eindruck, dass Hus log.Vielmehr schien er in ihren Augen nicht zu begreifen, worum es ging. Etwas in ihm weigerte sich offenkundig zu verstehen, wie grausam Helena Baarova gestorben war.

In diesem Moment fiel ihr etwas ein: »Ihre Bemerkung vorhin in der Vorlesung über Justin Brandenburg …«

Er sah sie irritiert an.

»Sie sagten, er werde hoffentlich das nächste Mal anwesend sein. Was meinten Sie damit?«

»Ach so. Er sollte heute ein Referat halten, aber er ist nicht erschienen.«

»Wo ist er denn?«

»Das weiß ich nicht.«

»Ich dachte, er wohnt bei Ihnen?«

»Nicht mehr«, antwortete Hus. »Er ist ausgezogen.«

»Ausgezogen?«, fragte Myriam alarmiert. »Wann?«

»Ich habe keine Ahnung. Als ich aus Prag zurückkehrte, war er verschwunden.«

»Können Sie mir sagen, wo er jetzt wohnt?«

»Nein. Er hat keine Adresse hinterlassen.«

»Er lügt«, sagte Henri, sobald sie Milan Hus’ Büro verlassen hatten.

Mühsam bahnten sie sich einen Weg durch die Gruppen von Studenten, die das Universitätsgebäude bevölkerten. Während Ron und Henri sich über die Glaubwürdigkeit des Professors unterhielten, beschäftigte Myriam der Gedanke, warum Henri versucht hatte, Milan Hus mit allen Mitteln zu provozieren. Das war ungewöhnlich für ihn. Ron, ja, der versetzte ständig Zeugen in Unsicherheit. Es war geradezu ein Hobby von ihm und ein ständiger Streitpunkt zwischen ihr und Ron, aber Henri tat so etwas nicht. Die einzige Erklärung dafür war, dass er den Professor als Tatverdächtigen betrachtete.

»Wie kommst du darauf, dass er lügt?«, fragte sie an Henri gewandt.

»Er weiß mehr über Helena Baarova, als er uns verrät.«

»Warum bist du dir so sicher?«

»Das verrät mir ganz tief innen mein Gefühl«, erklärte er mit Ironie in der Stimme und ohne sie anzusehen.

Er will mich verletzen, dachte sie. Nichts hätte sie deutlicher spüren lassen können, dass ihre Beziehung beendet war. Und wie er ganz tief innen betonte, zeigte, dass diese Worte auch ihr galten.

Sie kannten sich seit fast zwei Jahren. Ein Jahr lang waren sie ein Paar gewesen. Sie hatten einander auf eine Weise verstanden, wie es Freunde taten. Ja, Henri kannte sie besser als sonst jemand. Niemals hatte sie sich zuvor einem Menschen gegenüber so weit geöffnet. Er hatte es geschafft, ihr die Angst zu nehmen. Die Angst vor ihrer inneren Gefühllosigkeit, die sie immer wieder daran hinderte, sich frei zu fühlen.

Und nun war der Zeitpunkt gekommen, an dem die Strafe für ihr Vertrauen folgte.

Mit seinen Worten sagte er ihr, dass sie die ganze Zeit recht gehabt hatte. Ganz tief in ihrem Innern war sie gefühllos.

»Ich glaube nicht, dass er lügt«, sagte sie. »Schweigen ist nicht gleichbedeutend mit Lügen. Und was sollte das mit dieser Erzählung von Kafka?«

»Nun, das Buch lag nicht weit von Helena Baarovas Leiche entfernt auf dem Boden.«

»Na und?«

»Es enthält folgende Widmung, die er, Milan Hus, eigenhändig hineingeschrieben hat: ›Liebe ist, daß Du mir das Messer bist, mit dem ich in mir wühle.‹«

Er wandte sich abrupt um und ließ sie einfach stehen mit dem Gefühl, er meinte mit diesem Zitat sich selbst.

16

Nach zwei Stunden am Computer beschloss Myriam, sich eine Minute zu gönnen, um zur Entspannung im Strafgesetzbuch zu lesen. Nein, dies war kein übertriebenes Pflichtbewusstsein, sondern eine Marotte ihrerseits. Die klare, um Eindeutigkeit bemühte Sprache des Gesetzes machte den Kopf frei und brachte sie zurück auf den Boden der Tatsachen. Dies schien ihr besonders wichtig an Tagen, an denen sie unkonzentriert war, ihre Gedanken durcheinanderliefen und sie geradezu körperlich spürte, dass es in den Ereignissen keine Logik gab.

Das Körbchen mit der Aktenablage stand prall gefüllt vor ihr. Diese Woche gab es fünf Prozesse, die sie führen musste. Drei Fälle, die auf Totschlag hinausliefen, und der Mord an einem Gastwirt. Tatort: ein indisches Restaurant in der Taunusanlage. Danach eine schwere Körperverletzung, bei der der Täter, ein fünfundzwanzigjähriger Student, im Fußballstadion auf einen der Sicherheitsleute eingeprügelt hatte. Wieder nüchtern, hatte er einen Selbstmordversuch unternommen. Abgesehen davon war sie in dem Bermudafall noch zu keiner Entscheidung gekommen, wie sie ihre Anklage aufbauen sollte. Nur eines wusste sie: Sie würde die Höchststrafe fordern.

Ungeduldig erwartete sie den Anruf der Kriminalpolizei. Sie hatten verabredet, sie ständig über die Ermittlungen im Fall Helena Baarova auf dem Laufenden zu halten. Doch bisher war ein Anruf ausgeblieben. Sie spielte kurz mit dem Gedanken, selbst im Präsidium anzurufen, doch diese Idee verwarf sie sofort wieder. Man würde es als Einmischung und Kompetenzüberschreitung interpretieren. Jetzt, nach der Trennung von Henri, waren die Verantwortlichkeiten wieder klar getrennt: hier die Ermittler, ein Rudel Wölfe, das fest zusammenhielt, dort die Staatsanwältin, die Iron Lady.

Sie hob den Becher und nahm einen Schluck. Der Kaffee war inzwischen kalt geworden. Sie merkte es nicht, oder es war ihr gleichgültig.

Nein, sie war nicht mit der Entscheidung der Ermittler einverstanden, sich zunächst auf Milan Hus zu konzentrieren.

»Es gibt keinen Anhaltspunkt«, hatte sie erklärt.

»Eine Zwanzigjährige zieht bei einem knapp fünfzigjährigen Mann ein«, hatte Henri erwidert. »Da schrillen bei mir alle Alarmglocken.«

»Du unterstellst ihm also ein Verhältnis zu Helena Baarova?«

»Sieht doch jeder, dass er ein Aufreißertyp ist.«

»Wir dürfen uns nicht zu früh festlegen.«

»Aber wir müssen irgendwo anfangen, und mein Bauchgefühl verrät mir, da ist etwas faul. Er kannte das Mädchen besser, als er uns einzureden versucht.«

»Dein Bauchgefühl?«, hatte sie spöttisch entgegnet. »Seit wann ist Intuition eine anerkannte Ermittlungsmethode?«

Myriam seufzte, holte die erste Akte vom Stapel. Es war Zeit anzufangen.

Eine halbe Stunde später klopfte es an ihrer Tür. Ohne eine Antwort abzuwarten, streckte Cordula, die Sekretärin, den Kopf zur Tür herein. »O je«, sagte sie, »Sie sind da.«

»Wo soll ich denn sonst sein?«

»Hillmer will Sie sprechen.«

Myriam stöhnte. Cordula zuckte lediglich die Schultern.

»Demnächst«, sagte Myriam, »werde ich mir ein Maßband kaufen, um die Tage zu zählen, bis er pensioniert ist. Ich werde es hier vorne direkt neben die Tür hängen. Und es wird mir ein Vergnügen sein, jeden einzelnen Zentimeter abzuschneiden, Tag für Tag, bis er dieses Gebäude endlich für immer verlässt.«

»Soll ich Ihnen eines besorgen?«, fragte Cordula grinsend.

»Nein, ich glaube, so ein langes Maßband gibt es nicht.«

»Jedenfalls sollten Sie so schnell wie möglich bei Seiner Hoheit erscheinen. Er schäumt - wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Myriam verstand nur zu gut. Wenn Hillmer schäumte, dann war das nicht nur eine Umschreibung dafür, dass er wütend war, sondern es bedeutete auch, dass sein Speichel, während er redete, durch die Luft spritzte. Man geriet also nicht nur in den Genuss seiner langen Vorträge, sondern erhielt zusätzlich eine kostenlose Dusche.

Sie erhob sich seufzend: »Wissen Sie, worum es geht?«

»Glauben Sie mir, ich will nicht diejenige sein, die Ihnen das mitteilt.« Cordula verzog das Gesicht.

»So schlimm?«

»Noch schlimmer.«

Während Myriam die Treppe nach oben stieg, überlegte sie krampfhaft, was sie falsch gemacht haben könnte. Ehrlich, ihr fiel nichts ein.

Hillmer schäumte nicht nur, sein Mund triefte vor Wut.

»Ist das jetzt hier der neue Stil?« Seine Faust traf den Tisch.

»Ich habe nicht die geringste Ahnung, wovon Sie sprechen«, erwiderte Myriam erstaunlich beherrscht und hoffte, es würde ihr gelingen, diese Ruhe über das Gespräch hinweg zu bewahren. Obwohl ihr Vorgesetzter sie nicht aufforderte, Platz zu nehmen, ließ sie sich auf den Stuhl sinken. Seine Unhöflichkeit ihr gegenüber ignorierte sie schon lange. Sie verschaffte ihm auf ihre Art Unbehagen. Indem sie zum Beispiel jetzt die Beine lässig übereinanderschlug, die Arme demonstrativ verschränkte und ihm direkt ins Gesicht sah, was ihn in der Regel nervös machte.

Heute jedoch ignorierte er ihren Blick. Stattdessen baute er sich an seinem Platz vor ihr auf. Die Hände auf den Schreibtisch gestützt, erklärte er: »Sie nehmen also jetzt den Kollegen die Fälle weg?«

»Wovon sprechen Sie?«, fragte Myriam verdutzt.

»Ich hatte gerade ein Gespräch mit Oberstaatsanwalt Kellermann. Er hat mir berichtet, dass Sie den Prostituiertenmord an sich gerissen haben.«

»Welchen Prostituiertenmord?«

»Diese Tänzerin.«

»Ach so, nein, sie war keine Prostituierte.«

»Aber …«

»Laut Dr. Veit war sie noch Jungfrau.« Myriam konnte ein Grinsen nicht unterdrücken.

Hillmer drehte den Kopf zur Seite, als wolle er davon nichts wissen. »Das spielt keine Rolle …«

»Ich würde sagen, wenn wir davon ausgehen, dass sie als Prostituierte gearbeitet hat, dann ist das ein wichtiges Detail«, spottete sie.

»Es ist nicht Ihr Fall!«, donnerte Hillmer.

»Aber Kellermann …«, wandte Myriam ein. »Wir haben uns geeinigt. Ich habe ihm den Fall nicht entrissen, wie Sie sagen. Er war froh, ihn loszuwerden.«

Hillmer beugte sich über den Schreibtisch. Weißer Speichel hing im rechten Mundwinkel.

»Ich bin Ihr Abteilungsleiter und fordere Sie in dieser Funktion auf, sich an meine Anweisungen zu halten.«

»Aber Kellermann verhandelt nun einmal lieber die unspektakulären Fälle.«

»Was Kellermann will, spielt keine Rolle. Er hatte am Wochenende Rufbereitschaft, aber Sie haben es nicht für nötig befunden, ihn anzurufen.«

»Es ist nicht meine Aufgabe, ihn zu benachrichtigen. Ehrlich gesagt, bin ich davon ausgegangen, dass die Kripo ihn informiert hat und er darauf verzichtete, am Tatort zu erscheinen. Das ist schließlich nicht ungewöhnlich. Außerdem«, fügte sie hinzu, »war ich gerade zufällig da.«

»Zufällig?«

»Im Übrigen«, unterbrach Myriam ihn, »sprechen wir seit Jahren unter den Kollegen ab, wer welchen Fall übernimmt.« Langsam verlor sie die Geduld. »Sie haben sich nie auch nur einen Scheiß darum gekümmert.Warum also jetzt?«

»Weil hier alle machen, was sie wollen«, schrie er.

»Während Sie sich nur um Ihr eigenes Seelenheil kümmern.«

»Verlassen Sie sofort mein Büro.«

»Aber gerne doch.« Myriam erhob sich. Bereits in der Tür stehend, wandte sie sich noch einmal um. »Wissen Sie, Sie brauchen nicht mit mir zu reden. Wenn Sie glauben, Sie müssten sich kraft Ihres Amtes in meine Arbeit einmischen, dann schicken Sie mir doch bitte in Zukunft Ihre Anweisungen einfach schriftlich. Ich bin Beamtin. Ich weiß, dass ich mich daran halten muss.«

Lautstark knallte sie die Tür zu und beeilte sich, in ihr Büro zu kommen.

Als sie die ersten Stufen der Treppe hinunterging, spürte sie das Handy in der Jackentasche vibrieren. Noch bevor sie einen Blick auf die Nummer geworfen hatte, wusste sie, es konnte nur Henri sein. Ihre privaten Probleme waren jetzt völlig unwichtig. »Wo bist du? Ich habe eine Scheißwut«, rief sie laut, um die schlechte Verbindung zu überbrücken.

»Im Auto. Es gibt Neuigkeiten.«

»Allerdings. Ich habe auch welche.«

Henri ignorierte ihre Bemerkung: »Helena Baarova hat an dem Nachmittag an einem Casting teilgenommen.«

»Was für ein Casting?«

»Es wurden Tänzerinnen für ein Musical gesucht.«

»Und du meinst, jemand von denen …«

»Das Casting fand im Arabella-Hotel statt. Wir haben Wagner mit einigen Beamten hingeschickt, damit er die Aussagen aufnimmt.«

»Ihr solltet Wagner loswerden.«

»Das können wir uns nicht leisten. Dort befanden sich an die hundert Bewerberinnen, dazu die gesamte Crew, die das Casting organisierte. Ich werde dir eine Liste der Personen schicken.«

»Ich habe ja gleich gesagt, ihr sollt euch nicht nur auf Milan Hus konzentrieren.«

»Was findest du nur an ihm?«

»Was ich bei anderen Männern nicht finde.«

Am anderen Ende der Leitung trat ein längeres Schweigen ein.

»Entschuldige«, sagte Myriam nach einiger Überwindung, »aber …«

»Schon okay, ich weiß deine Offenheit zu schätzen.«

»Nein, Henri, es ist nur …«, stammelte sie. »Ich bin draußen.«

»Ich verstehe nicht, was du meinst.«

»Hillmer hat mir den Fall entzogen. Ich bin draußen.«

Das Schweigen am anderen Ende dauerte nur kurz.

»Da kann man nichts machen«, bemerkte Henri schließlich.

»Ist das alles, was du zu sagen hast?«

»Wir alle haben Chefs. Wir alle müssen uns an die Regeln halten.«

»Du hast gut reden. Du kommst mit deinem Abteilungsleiter Faber schließlich super aus.«

»Es liegt immer an beiden.«

Dass Henri dies sagte, empfand Myriam als Verrat. Wie oft hatten sie über Hillmer diskutiert und waren sich über dessen Unfähigkeit einig gewesen.

»Du findest seine Entscheidung also in Ordnung?«

»Was erwartest du? Wenn Hillmer dir einen anderen Fall gibt, dann kann ich nichts machen und du auch nicht. Wer hat denn nun den Fall?« Henris Stimme klang sachlich, geradezu neutral. Okay, wenn er in diesem Ton mit ihr sprechen wollte, sollte er doch.

Zwei junge Männer kamen ihr auf der Treppe entgegen, die Köpfe glatt rasiert. Myriam fühlte, wie ihr heiß wurde. Sie begann zu schwitzen. Kamen die beiden ihr bekannt vor? Oder sahen alle Neonazis gleich aus? Seit dem Überfall vor gut einem Jahr löste jeder Glatzkopf in ihr Panik aus. Sie gingen an ihr vorbei, und sie roch wieder dieses aufdringliche Rasierwasser, das sie nie vergessen würde. Diesen Geruch nach vergammeltem Fisch und Katzenpisse. Sie begann zu zittern. Vor Wut, vor Erschöpfung und nicht zuletzt aus Angst.

»Bist du noch dran?«, hörte sie Henri rufen. »Ich habe gefragt, wer jetzt zuständig ist.«

»Kellermann«, erwiderte sie tonlos.

»Okay.«

»Ich hole heute Abend meine Sachen«, sagte Myriam leise. »Stell sie bitte einfach vor die Tür.«

»Es ist deine Entscheidung«, gab Henri zurück.

»Genau.« Sie drückte die rote Taste.

Ein Kapitel in ihrem Leben war beendet.

Wieder einmal blieb sie allein zurück.

Mit einem Gefühl der Demütigung und der Wut riss sie die Tür zum Sekretariat auf. »Die Akte zu Helena Baarova?«

»Die wurde abgeholt und Kellermann gebracht«, erwiderte Cordula.

Hillmer hatte keine Zeit verloren.

Myriam wandte sich um. Der mitleidige Blick billiger Schreibkräfte war das Letzte, was sie jetzt brauchen konnte.

Prag, Beneditskagasse

Freitag, 4. Mai

Ein Hungerkünstler Ein Entwurf (IV 1922)

Der Richter erschrak ob des bleichen Gesichts des Hungerkünstlers, der mächtig hervortretenden Rippen und dieses verdunkelten Blicks, der aus den Tiefen seines Innersten emporzublicken schien.

In den letzten Jahren war das Interesse an Hungerkünstlern stark zurückgegangen. Dennoch, in diesen gebrochenen Augen lag der feste, stolze Wille, daß der Hungerkünstler weiter hungern würde.

Der Richter reichte ihm die Hand, ohne sich anmerken zu lassen, daß die Schwäche seiner Knochenfinger ihn erschütterte. Andererseits wußte er: Diese Schwäche war Täuschung. Hinter ihr verbarg sich ungeheure Kraft.

Seine Aufgabe war es nun, dem Verurteilten zu helfen, über sich hinauszugehen. Damit sein innerster Wille die Vollendung erfuhr, nach der dieser sich sehnte.

Der Schlag der Uhr riß ihn aus diesem Gefühl und zeigte ihm an, daß es Zeit war zu handeln.

»Ich bin hier, um dir zu helfen«, sagte der Richter und glaubte Erleichterung über die eingefallenenWangen seines Gegenübers huschen zu sehen.

»Warum?«

»Es ist eine Aufgabe, die ich mir selbst gestellt habe.«

»Welche Aufgabe?«

»Ich helfe dir, indem ich über dich wache.« Dann ging er voraus, während der andere ihm folgte, und bevor er das Zimmer betrat, sagte er über die Schulter gewandt: »Es wird das Leichteste von der Welt sein, glaube es mir. Es sieht nur schwer aus, und du weißt es.«

Er deutete auf den kalten Boden in der Ecke des Zimmers: »Hier.«

»Warum tust du das?«

Der Richter antwortete nicht. Statt dessen reichte er ihm lächelnd das winzige GläschenWasser. Der andere, froh über seine Hilfe, sank müde nieder, erleichtert, nicht alleine zu sein.Vor Dankbarkeit, daß jemand ihm Glauben schenkte, traten Tränen in seine Augen. Dann fiel er in einen ohnmachtsähnlichen Halbschlaf, während der Richter mit der Vollstreckung seines Urteils begann.

Er hörte nicht auf den Schlag der Uhr.

Er achtete nicht darauf, wie der Mond hinter dem Morgengrauen verschwand und das Licht des Tages denWeg in die Ecke des Zimmers fand, in dem der andere schlief.

Der Richter beobachtete, wie die Kraft des Hungerkünstlers schwand, wie der Körper schwächer wurde, wie die Knochen noch weiter hervortraten, wie das Gerippe sich durch die dünne Schicht der bleichen Haut bohrte, um alleine übrig zu bleiben. Kurz: Er sah das Leben weichen.

Nichts konnte den Hungerkünstler retten. Doch dieser wollte es auch nicht.

Endlich würde er zur Ruhe kommen und nichts vermissen. Dafür hatte der Richter gesorgt, und er war beruhigt darüber, das Richtige zu tun.

Niemand sah zu.

Der Richter wachte darüber. Es war wichtig, unbeobachtet aus derWelt zu gehen. Das Sterben war eine Kunst, die imVerborgenen stattfand. Es war kein Abschied von uns selbst, nur von den anderen.

Wer dies nicht fühlt, dem kann man es nicht begreiflich machen.

Der Richter träumte: Es vergingen viele Tage, aber auch diese nahmen ein Ende. Einmal fiel jemandem auf, daß der andere fehlte. Man begann nach ihm zu suchen und fand ihn in der Ecke liegen. Ein zusammengekrümmtes Gerippe, dessen Gebeine verstreut auf dem Boden lagen. Ein Stapel Knochen wie Brennholz.

Der Richter hoffte, dies würde bald geschehen. Die ganzeWelt sollte sehen, wie der andere gelitten hatte, und ihn bewundern. Sie würden vor dem, was von ihm übrig war, lange stehen, ja sie würden sich gar nicht fortrühren wollen.

Sie würden weinen, ohne zu wissen, warum.

Dazu verurteilte der Richter die Lebenden.

Denn das Leben ist die Strafe, nicht der Tod.

K.

17

Filip Cerny stand auf der Schwelle zwischen Büro und Ladenraum und starrte seine Frau an, deren Schönheit in diesem verrückten, unglaublichen Gegensatz zu ihren Worten stand.

Hinter ihm entfaltete sich das Chaos aus verstaubten Bücherstapeln, vor ihm sein familiäres Drama.

»Wie sieht es hier überhaupt aus!«, rief Dora. Nein, sie schrie. »Kein Wunder, dass niemand in diesen Laden kommt. Hier kann man nichts finden! Mit Büchern sind keine Geschäfte zu machen. Kannst du nicht etwas anderes verkaufen anstelle von Büchern?«

»Was soll ich denn …«

»CDs. Computer. Meinetwegen eröffne einen Sexshop.«

Nein, das meinte sie nicht ernst.

»Außerdem könnten wir das Haus verkaufen«, erklärte sie nun.

»Aber dieser Laden ist seit vielen Jahrzehnten im Besitz meiner Familie. Es würde meinen Vater umbringen, wenn ich das Geschäft aufgäbe.«

»Das Alter bringt deinen Vater ins Grab, nicht du! Meinst du, er wird ewig leben? Und was ist mit deinem Sohn? Willst du ihm auch den Laden vererben? Soll das immer so weitergehen? Ich lebe jetzt. Jetzt, verstehst du? Wir könnten das Geld so gut gebrauchen.«

Filip wollte etwas sagen, erklären, doch seine Frau fiel ihm ins Wort: »Du siehst doch, dass es mit deinem Vater bergab geht. Er wird vergessen, wer du bist, während du immer noch tust, was er von dir verlangt. Mann, er hat Alzheimer, verstehst du!« Sie tippte sich mit dem Finger an die Stirn. »Sein Gehirn löst sich auf, es bekommt Löcher.«

»Sprich nicht so über meinen Vater.« Er fühlte die Wut hochsteigen. Allein Pavels Anwesenheit hinderte ihn daran, ebenfalls zu schreien. »Wir haben doch alles, was …«

»Du, ja, du hast, was du brauchst. Deinen Seelenfrieden. Deshalb gehst du hierher. Damit du deine Ruhe hast.«

»Es wird sich bald ändern.«

»Nichts wird sich ändern. Nichts. Dieses Riesengeschäft, der große Coup, von dem du in den letzten Tagen gesprochen hast, existiert doch nur in deinem Dickschädel!«

»Es ist noch nichts entschieden.«

»Immer nur Hirngespinste! Ideen! Versprechungen! Ich habe es satt!« Ihre Hand lag auf der Türklinke. Draußen liefen Passanten vorbei. Keiner von ihnen wandte auch nur einen Blick auf die Auslage.

Dora hatte recht. Doch wo anfangen?

Für einen Moment überkam Filip der Impuls, aufzustehen, an ihr vorbei zur Tür hinauszugehen, hinter sich zuzuschließen und einfach nicht mehr zurückzukehren.

Wer hinderte ihn daran? Niemand.

Er machte einen Schritt nach vorne. Dann blieb er regungslos stehen, als der Blick seines Sohnes ihn traf. Dieser Ausdruck von Vertrauen in seinem Gesicht. Wie er still vor dem Regal auf dem Boden sitzend in alten Zeitschriften über das Fliegen blätterte.

Fliegen. Alles hinter sich lassen.

Konnte man Träume vererben? Wie die Farbe der Augen? Wie die Form des Mundes? Die Länge der Finger? Gab es vielleicht eine Stelle im genetischen Code, die für das Bewusstsein reserviert war? Ein Gen, auf dem Vorfahren ihre Vision, ihre Bestimmung hinterließen? Wenn dies so war, dann musste er jetzt aufstehen und diese Träume in Angriff nehmen.

Doch er blieb sitzen. Was es letztlich war, das ihn festhielt? Er konnte es selbst nicht begreifen.Tatsache war, ihm fehlte die Kraft, sein Leben zu ändern.

»Komm«, sagte Dora zu Pavel, der augenblicklich aufsprang. Die Klingel schepperte leise, als sich die Tür hinter ihnen schloss. Filip empfand Erleichterung, als sie endlich verschwunden waren.

Auch nach einer Stunde hatte Filip sich noch nicht vom Stuhl erhoben. Die Füße auf den Schreibtisch gelegt, das Glas mit dem Rotwein in der Hand, starrte er in die Luft.

Man hatte ihm ein weiteres Manuskript gemailt. Er hatte auf die erste E-Mail geantwortet, ohne die Originalhandschrift sei ein Gutachten ausgeschlossen. Statt einer Reaktion auf seinen Einwand folgte der zweite Text. Die E-Mail-Adresse ließ keinen Schluss auf den Absender zu: 03-07-1883@gmx.net.Wollte ihn jemand einfach nur provozieren, ihn quälen, seinen Ruf auf dem Markt endgültig ruinieren? Er fragte sich, ob er Feinde besaß, die ihm schaden wollten. Aber ihm fiel niemand ein.

Sein Kopf wurde immer leerer. Der Alkohol und dieses Netz aus Selbstzweifeln, Unschlüssigkeit, Bedenken. Diese Vagheit, die ihn lähmte. Er wusste nicht, was er mit diesen Manuskripten anfangen sollte.

Durch die Schaufensterscheiben brannte die Sonne. Die Prager Innenstadt war mit Menschen gefüllt, die beschäftigt waren. Unglaublich beschäftigt.

Er sollte hinausgehen. Jetzt sofort. Die Tür hinter sich schließen. Es wäre so leicht.

Mit einem Ruck erhob er sich, wobei er die halb gefüllte Flasche umwarf. Der Geruch nach Rotwein vermischte sich mit dem nach Staub in der Luft. Er griff nach dem Schlüsselbund und sah sich nicht mehr um.

Er könnte als Verkäufer in einer der großen Buchhandlungen arbeiten, sein Studium beenden, als Fremdenführer Touristen durch Prag führen. Plötzlich erschienen ihm seine Möglichkeiten überraschend vielfältig. Dora brauchte nicht länger als Kellnerin zu arbeiten, sie könnten noch ein Kind bekommen.

Sollte er den Laden verpachten? Er gehörte ihm wie auch das Haus. Das hatte er fast vergessen. Doch wohnten die Leute teilweise seit über vierzig Jahren in diesem Haus, deshalb bezahlten sie nur geringfügig mehr Miete als zu Zeiten des Sozialismus. Er besaß kein Geld, um die Wohnungen zu modernisieren. Nein, vielleicht hatte Dora recht.Verkaufen war das Beste. Dann … Amerika! Kein Blick zurück.

Vor der Tür atmete er tief durch. Die Sonne blendete ihn. Über dem Hradschin flog ein riesiger Käfer am Himmel. Eine Attraktion für die Touristen. Sie gingen auf Kafkas Spuren durch Prag und versuchten wenigstens einen Hauch der literarischen Wurzeln zu erahnen, die diese Stadt geprägt hatten.

Filip wollte gerade den Schlüssel umdrehen, als er das Telefon klingeln hörte. Er zuckte zusammen. Den ganzen Tag hatte es nicht geklingelt und ausgerechnet jetzt.

Der Anrufer gab nicht auf. Es musste wichtig sein. Vielleicht Dora, der es leidtat. Sein Sohn, um zu fragen, wann er nach Hause kam, sein Vater mit der Frage, wie das Geschäft lief.

Gut, Vater. Alles in Ordnung.

Wie viel Zeit hatte er als Junge mit ihm hier im Laden verbracht? War er sentimental? Warum ließ er die Vergangenheit, die der Zukunft nur im Weg stand, nicht hinter sich? Aber solange sein Vater lebte, war die Vergangenheit noch greifbar. Erst wenn dieser starb, wäre er frei.

Die Ladentür fiel hinter ihm ins Schloss. Er rannte auf das Telefon zu und nahm den Hörer ab: »Antiquariat Cerny & Söhne. Alte Drucke, seltene Bücher, Bibliophiles, Exlibris. Was kann ich für Sie tun?«

»Milan Hus. Ich möchte Ihnen das Manuskript abkaufen, wenn Sie mir den Kontakt zum Anbieter vermitteln.«

»Zwei Manuskripte«, erklärte Filip nervös. »Ich habe inzwischen ein zweites Manuskript erhalten.«

Schweigen am anderen Ende. Als Milan Hus endlich antwortete, registrierte Filip Cerny dessen Angst so deutlich, als säße er direkt neben ihm.

»Wie lautet der Titel?«

Aufgeregt suchte Filip nach der Datei auf seinem PC. Es dauerte nur wenige Sekunden, bis er sie gefunden hatte.

»Ein Hungerkünstler«, las er laut. »Ein Entwurf, IV 1922.«

Was hatte die Stille am anderen Ende zu bedeuten?

»Schicken Sie es mir«, vernahm er schließlich nach längerem Schweigen die heisere Stimme des Professors.

»Hm, lassen Sie mir Zeit, ich werde es prüfen …«

»Wir haben keine Zeit«, hörte er Milan Hus sagen. »Ich glaube vielmehr, es ist bereits zu spät.«

Frankfurt am Main

Samstag, 5. Mai

18

Es nieselte, doch der Regen war so fein, dass Justin ihn kaum wahrnahm. Stattdessen stapfte er von der benachbarten Baustelle zum Hochhaus. Schlamm überflutete den asphaltierten Weg. Seine Schuhe waren bereits völlig verdreckt. Er hielt sich erschöpft am Bauzaun fest, legte den Kopf in den Nacken und schaute nach oben. Dann ging er weiter.

Es kostete ihn große Mühe, die schwere Haustür offen zu halten, während er die beiden Kartons in den Flur schob.

Justin hörte den Aufzug im Schacht rattern. Unten angekommen, glitten die Aufzugtüren zur Seite, doch niemand stieg aus. Er hatte sich für die Wohnung im siebten Stock entschieden, weil er das Gefühl genoss, über den Dingen zu stehen. Wenigstens für kurze Zeit. Das war wie mit diesen Eremiten, die sich in die Höhle zurückzogen, um zu sich selbst zu finden.

Soweit er wusste, hatte sich aus dieser Wohnung ein Siebzehnjähriger gestürzt. Nur deshalb sei sie schwer zu vermieten, wie der Mann von der Wohnungsbaugesellschaft ihm beim Unterschreiben des Mietvertrages erklärt hatte.

»In diesem Haus wohnen Ausländer, verstehen Sie«, hatte er gesagt, wobei er Justin nicht zu dieser Art Ausländer zählte. »Die stecken voller Aberglauben. Die denken, es bringt Unglück, in eine Wohnung zu ziehen, in der sich einer umgebracht hat.«

Sein Lachen war Justin unangenehm gewesen.

»Ich hoffe doch, ihr in Amerika glaubt nicht, dass der Tod ansteckend ist.«

Wieder dieses Lachen, und Justin hatte aus dem einfachen Grund eingestimmt, dass er nicht länger im Hotel übernachten wollte.

Die Wohnung war genau das, was er brauchte. Ein Raum, in dem er sich verbarrikadieren, nach seinem eigenen Rhythmus leben konnte. Diese Mauern bedeuteten Sicherheit und die Isolation, die er benötigte, um zur Ruhe zu kommen. Niemand von seinen Nachbarn würde sich für ihn interessieren. Er konnte endlich beginnen zu schreiben. Milan hatte immer gesagt, er habe das Zeug dazu.

Sie hatten nebeneinander im Bett gelegen. Sein Kopf auf Milans Schulter, während dieser davon sprach, dass beim Schreiben nicht die Fähigkeit wichtig sei, die richtigen Worte zu finden, sondern etwas anderes. Man brauchte eine Form des inneren Wahnsinns, den er, Justin, in sich habe.

Ja, er spüre bei ihm diese Art von Dunkelheit der Gedanken, wie sie große Dichter benötigten.

Solange er bei Milan gewohnt hatte, hatte er keine Zeile geschrieben. Doch nun schien der richtige Zeitpunkt gekommen.

Die Tür zum Fahrstuhl öffnete sich zum zweiten Mal. Ein junger Mann, nicht älter als achtzehn, vielleicht arabischer Herkunft, trat heraus. Während sich ihre Blicke trafen, überfiel Justin das bekannte Kribbeln. Sein Herz schlug aufgeregt. Bis der junge Mann zur Seite blickte. Er hatte sich getäuscht. Für einen Moment geglaubt, sie hätten einander erkannt.

Justin hob einen der Kartons in den Aufzug. Sein ganzer Besitz bestand aus zwei Kisten sowie einem Wanderrucksack. Mehr besaß er nicht. Milan hatte ihn darum beneidet, denn wirklich frei sei man nur, wenn man nichts besaß. Weder Dinge noch Menschen, die an einem klebten, die ständig Forderungen an einen stellten.

In diesem Moment aber, als Justin mit dem Fuß die zweite Kiste in den Aufzug schob, fühlte er sich einfach nur beschissen. Absolut am Arsch. Das war das Gefühl, wenn man nichts besaß.

Endlich gelang es ihm, das Gepäck mühsam in den Lift zu schieben. Nun wartete er, dass die Türen sich schlossen und der Aufzug langsam in die Höhe fuhr.

Da er seit zwei Tagen nichts gegessen hatte, befand er sich in einem Zustand, der einem Delirium gleichkam. So ging es nicht weiter. Er musste die Energie aufbringen und sein Leben wieder in den Griff bekommen.

Milans Geld in seinem Rucksack. Das nagte an ihm.Warum hatte er es - nicht besser als eine Nutte - behalten? Als der Aufzug hielt, fiel es Justin erneut schwer, die Tür aufzuhalten, um die Kisten auf den Flur zu zerren. Er geriet ins Schwitzen. Als er endlich die Tür der Wohnung hinter sich schloss, war er völlig erschöpft.

Im Badezimmer öffnete er den Wasserhahn und begann schnell und gierig zu trinken. Bis er das Gefühl hatte, wenigstens etwas im Magen zu haben. Anschließend ging er ins Schlafzimmer, um sich dort auf dem Teppichboden auszustrecken.

Er musste etwas essen, sonst klappte er zusammen. Mühsam fischte Justin zehn Euro aus der Hosentasche. Genügend, um irgendwo etwas zu essen zu bekommen. Er erinnerte sich, in der nahegelegenen Einkaufspassage ein griechisches Restaurant gesehen zu haben.

Er musste kurz eingeschlafen sein. Erschreckt fuhr er hoch. Jemand klingelte an der Tür.

Niemand wusste, wo er wohnte. Er hatte seine Adresse nirgends hinterlassen. Er wollte nicht gefunden werden.

Zitternd vor Hunger und Erschöpfung erhob er sich. Es konnte nur einer der Nachbarn sein. Oder der junge Mann von vorhin?

Durch den Türspäher konnte er nichts erkennen. Als er öffnete, war er erstaunt, ihn zu sehen.

»Was willst du?«

Sein unerwarteter Gast hob lächelnd zwei Pizzakartons hoch. In der anderen Hand hielt er eine Flasche Wein. »Oder meinst du, ich lasse dich im Stich?«

Justin spürte, wie hungrig er war. »Komm herein.«

Der andere schob sich an ihm vorbei und sah sich neugierig um. »Soll ich dir eine Matratze besorgen?«

»Ich komme schon zurecht.«

»Bist du sicher?«

»It’s okay.«

Nachdem sein Gegenüber den Wein auf dem Fensterbrett abgestellt hatte, zog er einen Korkenzieher aus seinem Rucksack. »Ich nehme an, du hast keine Gläser.«

»Nein.«

»Kein Problem, ich habe an alles gedacht.« Er zog zwei Weingläser hervor.

Justin beobachtete ihn nervös. »Warum bist du hier?«

»Um mit dir zu sprechen.«

»Worüber?«

»Über Helena und über Paul. Aber lass uns erst einen Schluck trinken. Dann redet es sich leichter.«

Er goss ein.

Justin nahm das Glas entgegen. »Worauf trinken wir?«

Sein unerwarteter Gast lachte auf und sagte: »Auf die Liebe? Die erfüllte wie die unerfüllte?«

Justin hob das Glas. Allein der Geruch verursachte ein schwindeliges Gefühl. Er trank.

Sein Gegenüber lachte. Er stimmte ein und freute sich, den Abend nicht allein verbringen zu müssen.

Er schöpfte wieder Hoffnung. Fühlte sich zum ersten Mal seit Tagen erleichtert - und hundemüde. Seine Beine gaben der Erschöpfung nach. Er fühlte, wie er nach unten sank, und war froh, sich einfach ausstrecken zu können, spürte nicht einmal den harten Boden. Nur diese Erlösung, endlich wieder schlafen zu können.

Als er erwachte, war es dunkel. Er hatte Mühe, sich zu orientieren. Sein Kopf dröhnte vor Schmerzen. Er konnte nicht atmen. Als ob jemand ihm den Mund zuhielt. Das Gefühl, keine Luft zu bekommen, löste Panik in ihm aus. Er musste das Fenster öffnen. Im Dunkeln konnte er kaum etwas erkennen. Er tastete mit den Händen am Boden entlang, bis er das Fenster erreichte. Etwas stimmte nicht. Diese unerträgliche Pein, wenn er versuchte seinen Mund zu öffnen. Die Lippen schienen geschwollen. Die Trockenheit brannte in seiner Kehle.

Seine Hand griff nach oben, um sich über den Mund zu wischen. Verwirrt registrierte er, wie die Finger zitterten, als wüssten sie bereits mehr als er selbst.

Er versuchte zu schreien, doch er brachte nur ein tierisches Stöhnen hervor, das nicht sein eigenes sein konnte. Der Schmerz durchschnitt sein Gesicht wie ein Messer und spaltete den Kopf, der nicht sein eigener war. Nicht sein konnte.

Erneut versuchte er den Mund zu öffnen. Nun schob sich der Schmerz den Kiefer hinunter. Lange spitze Nadeln mussten in seinen Lippen stecken, als seien sie wie ein fest gepresster Stapel Papier rundum zusammengetackert.

Sein Zeigefinger tastete die Lippen entlang. Sein Mund schien nicht mehr vorhanden zu sein, nein, er war gewuchert, aufgequollen zu einer bösartigen Geschwulst. Kalter Schweiß trat aus allen Poren und rann den Körper hinunter.

Er fühlte etwas Festes. Es fühlte sich an … er konnte es nicht beschreiben. Trotz der peinigenden Schmerzen erhob er sich, nur mühsam das Gefühl der Ohnmacht bekämpfend.

Er erinnerte sich an einen Spiegel im Badezimmer. Im Dunkeln tastete er sich zur Tür, verharrte, als er mit der Hand gegen etwas stieß, das sich kalt anfühlte. Anstelle der glatten Oberfläche der Tür berührte er etwas anderes.

Eine Welle der Ungläubigkeit. Er zuckte zurück. Metall. Metallstangen.

Fast hätte er gelacht, denn wie konnte es anders sein, als dass er träumte? Doch nie, auch nicht in seinen schlimmsten Albträumen, hatte er solche Angst empfunden. Für einen Augenblick glaubte er ohnmächtig zu werden, ja, er wünschte es sich sogar.

Wieder streckte er die Hände aus. Sie griffen ins Leere. Er tastete weiter blind in der Dunkelheit nach etwas, das ihm Sicherheit gab, und stieß erneut gegen Metall.

Eisenstangen. Das konnte nicht seine neue Wohnung sein.

Stöhnend schleppte er sich zurück zum Fenster, wo er voller Panik nach dem Rollladengurt suchte. Er konnte ihn zunächst nicht finden, bis seine Hand das Band berührte und er verzweifelt daran riss. Mit lautem Krachen schoss der Rollladen nach oben.

Es war spät in der Nacht. Lediglich in einer Wohnung im Block gegenüber brannte eine Lampe. Und die Straßenlaternen weit unten verbreiteten ein diffuses Licht. Doch nun konnte er sein Gesicht in den Scheiben erkennen.

Das war nicht er. Das war eine Grimasse. Das verzerrte Grinsen eines Clowns.

Er wollte erneut schreien, aber es ging nicht. Er konnte seinen Mund nicht öffnen. Er brachte nur ein unterdrücktes Stöhnen hervor. Ein dumpfes Geräusch, das von den leeren Wänden widerhallte.

Justin lag im eigenen Dreck. Wie lange, wusste er nicht. Die Sonne ging auf und wieder unter. Die Helligkeit des Tages wechselte sich ab mit dem Schwarz der Nacht, als ob es nur die beiden Farben gäbe. Schwarz und weiß. Hell und dunkel. Und das Seltsamste: Es störte ihn nicht. Nicht mehr. Nicht dass er im eigenen Dreck lag. Nicht dass ihm jegliches Gefühl für Zeit verloren gegangen war.

Zwischendurch schlief er. Er konnte kaum mehr erkennen, wann er sich in wachem Zustand befand und wann nicht. Er fühlte deutlich das Fieber, das wenigstens den Schmerzen die Qual nahm.

Lediglich das Hungern fiel ihm leicht. Es war die leichteste Sache der Welt.

Vierzig Tage, dachte er, vierzig Tage der Prüfung, der Bewährung. Er könnte diese Zeit durchhalten. Er wusste es. Er hoffte es. Die Beine fest aneinander gepresst, konnte er die Knochen spüren, die aneinander rieben.

Er könnte überleben, wäre nicht dieses Bedürfnis zu trinken gewesen. In seinem ausgetrockneten Körper brannten das Fieber und der Durst. Wie brüchiges altes Papier war seine Haut. Er versuchte seinen eigenen Speichel zu schlucken. Die trockene Zunge fuhr ständig über den Gaumen, bis sein ganzer Mund wund war. Zunehmend empfand er seine Zähne als spitze Stacheln.

Er erhob sich aus dem ohnmachtsähnlichen Halbschlaf, um zur Tür zu kriechen. Nicht aus Angst oder der Hoffnung auf Rettung, sondern mit einem tiefen Gefühl der Traurigkeit begann er an dem Gitter zu rütteln wie ein Tier. Wissend, wie sinnlos es war. Draußen blies der Wind gegen die Mauern. In der Luft schwebte ein verhaltenes Jammern, ein beängstigendes Heulen.

Niemand konnte ihn hören. Erloschen vor Entkräftung sank er zurück. Nichts konnte ihn mehr retten. Was blieb ihm zu wünschen übrig? Nichts. Nicht einmal die Hoffnung auf einen gnädigen Tod.

Frankfurt am Main

Dienstag, 15. Mai

19

Ein heiterer Maimorgen mit einem klaren Himmel, milder Luft und einer Sonne, die zu viel versprach; dazu das neurotische Liebesgeflüster der Amseln; Birken, die in voller Blüte standen - und Cordulas Heuschnupfen. In immer kürzer werdenden Abständen hörte Myriam ihre Sekretärin niesen.

Myriam biss in den mit Marmelade gefüllten Croissant. Die rote Füllung tropfte auf ihre weiße Bluse. Sie versuchte den Fleck mit einem Tempotaschentuch wegzuwischen, machte es jedoch nur noch schlimmer. Egal, dachte sie, ich sitze sowieso nur den ganzen Tag am Schreibtisch. Als ob es da eine Rolle spielt, was ich anhabe oder nicht. Ein Fleck mehr oder weniger interessiert niemanden. Und wenn doch, werfe ich mir einfach die Robe über.

Myriam fehlte die Zeit, sich über derartige Nichtigkeiten aufzuregen. Sie befand sich mitten in der Endphase der Vorbereitungen für den Bermudaprozess und hatte langsam in einen neuen Rhythmus gefunden, der aus Akten und Fernsehen bestand. Sobald sie am Abend ihre Wohnung betrat, fühlte sie sich zu müde für alles, außer für die Stapel von DVDs, die sie per Internet bestellte und die sie sich bis tief in die Nacht ansah. Abend für Abend lenkte sie sich mit Inseldramen, Krankenhausromanzen und Familiensoaps ab. Kurz, sie war auf dem besten Weg, zum Serienjunkie zu werden. Der Rest der Welt entzog sich ihrem Bewusstsein.Versuche, ihr Leben auf irgendeine Art zu gestalten oder gar zu bereichern, wurden durch ein System aus primitiven Ritualen zunichtegemacht, in die sie ihren Alltag presste. Das Leben der anderen, in billigen Serien.

Dennoch vermisste sie, was sie im letzten Jahr entdeckt hatte: Lebensfreude. Ja, es war kitschig. Seltsamerweise schlief sie tief, sehr tief. Es kam ihr vor wie eine Art Winterschlaf. Irgendwann würde sie als Rentnerin aufwachen.

Sie schüttelte den Kopf, um diese Gedanken zu vertreiben, und konzentrierte sich erneut auf die Akte. Die Leiche der Ehefrau blieb im Nirgendwo der Stadt verschwunden. Der Ehemann antwortete auf die Frage, wo seine Frau sei, wieder und wieder mit einem unverschämten Grinsen und faselte etwas vom Bermudadreieck.

Fast bewunderte Myriam ihn. Für sein Durchhaltevermögen, seine Intelligenz, seine Unverfrorenheit.

Doch er war es nicht wert, bewundert zu werden, und er verkörperte schon gar nicht einen dieser modernen Antihelden in ihren Serien, denen man immer noch etwas Faszinierendes oder Sympathisches abgewinnen konnte. Nein, der Mann gehörte einfach zu den Menschen, die keine Gefühle kannten, kein Mitleid. Ihm waren Verständnis, Erbarmen fremd. Er konnte sich noch nicht einmal an seiner eigenen Grausamkeit freuen.

Dennoch oblag ihr als Staatsanwältin die Pflicht, entlastendes Material zu finden. Der Verwaltungsbeamte der öffentlichen Verkehrsbetriebe hatte sich bisher nichts zuschulden kommen lassen. Eine scheinbar perfekte Existenz. Bis zu dem Tag, an dem er entdeckte, dass seine Frau ihn betrog. Seit diesem Tag war er nicht wieder bei der Arbeit erschienen.

Er kannte nur das eine Ziel: Rache. Und das eine Gefühl, das von nun an sein Leben bestimmte: brennende Eifersucht.

Verdammt, dachte sie, ist es wirklich meine Aufgabe, sein Gefühlsleben zu analysieren? Seine Depressionen zu verstehen? Seine monatelange Schlaflosigkeit zu berücksichtigen? Wenn Myriam etwas hasste, dann die kritiklose Berücksichtigung von angeblich wissenschaftlichen Gutachten. Urteile sollten nur aufgrund von Indizien und Sachbeweisen gefällt werden.

Totschlag. Mord. Er hatte seine Frau umgebracht. Ende.

Irrelevant, wie sehr er sie geliebt oder wie stark diese alles verzehrende Eifersucht an ihm genagt hatte.

Man musste nur die Akten lesen. Eine E-Mail, in der er ihren Tod ankündigte. Seine Tat besaß alles, was ein Tötungsdelikt zu einem Mord machte: Tötung aus Mordlust, Tötung aus Habgier, Tötung mit gemeingefährlichen Mitteln usw. usw. Außerdem besaß sie sein Geständnis, in dem er seelenruhig den Ablauf der Tat rekonstruiert hatte. Mit diesem boshaften Lächeln auf den Lippen. Die Ermittlungen waren abgeschlossen, der Tathergang mit Hilfe des Angeklagten geklärt. Bis zum Prozess ging nun alles seinen Gang. Doch die Leiche blieb verschwunden.

Hillmer bestand darauf, sie solle mit ihm verhandeln. Der Angeklagte könne ein milderes Urteil erwarten, wenn er das Versteck verriet.

Nein. Sie schlug die Akte zu. Darauf würde sie sich auf keinen Fall einlassen.

Hier stellte sie die Bedingungen, nicht Hillmer. Sie zog ein weiteres Tempotaschentuch aus der Handtasche, legte es um das Croissant und hatte dieses gerade im Mund, als das Telefon klingelte.

»Ich bin’s.«

Sie hatte kaum noch mit Henri gesprochen, ihn selten getroffen. Manchmal kurz auf dem Flur des Gerichtsgebäudes. Er hatte gefragt, wie es ihr gehe. Sie war einfach weitergegangen. Hatte ihm lediglich zugenickt. Flüchtig. Als wäre er irgendwer.

Sie zog es durch. Natürlich. Wie immer. Und hasste ihn, aber vor allem sich selbst. Also würde sie einen Teufel tun und ihm entgegenkommen, indem sie fragte, weshalb er anrief.

»Weißt du, wo Kellermann ist?«, hörte sie seine ruhige Stimme.

»Ich glaube, er hat gerade eine Verhandlung.«

Sie erwartete, dass er auflegen würde, doch das war nicht der Fall.

»Ich habe schon Hillmer angerufen«, erklärte er, »aber er ist nicht im Gericht.«

»Und?«

»Wir brauchen jemanden von der Staatsanwaltschaft hier.«

»Was habe ich damit zu tun?«

»Wir haben hier einen …«, er stockte, »einen wirklich schlimmen Mord.«

»Mord ist immer schlimm.«

»Diesmal ist es anders.«

Etwas in Henris Stimme ließ sie aufhorchen. Eine angespannte Erregung. Sie glaubte sogar ein Zittern in seiner Stimme zu bemerken.

»Eine Leiche«, sagte er und fuhr nach einer kurzen Pause stockend fort: »Sie liegt dort bestimmt andterhalb Wochen, du kannst es dir nicht vorstellen. Es muss etwas Schreckliches vor sich gegangen sein.«

Myriam schluckte. Anderthalb Wochen. Die Phase, wenn ein Mensch nicht mehr als solcher zu erkennen ist, wenn man aber noch kein Skelett vor sich hat. Wenn das Zerstörungswerk des Todes seine Macht zeigt, die nichts Großartiges hat, sondern nur unsere erbärmliche Hülle, diese billige Vergänglichkeit, den Lebenden auf dem Silbertablett präsentiert.

»Wo?«, fragte sie.

»Nieder-Eschbach, Ben-Gurion-Ring 158. Siebter Stock.«

»Ich werde es Kellermann …«

»Kannst du nicht kommen, Myriam? Ich würde dich nicht bitten, wenn es nicht wichtig wäre. Aber einer aus der Staatsanwaltschaft sollte den Tatort sehen.«

»Ich kann jemand anderen finden«, schlug Myriam vor.

»Nein«, widersprach Henri: »Ich will, dass du kommst!«

»Warum?«

Doch Henri hatte bereits aufgelegt.

Obwohl es sich um eine dieser Siedlungen handelte, in denen man schnell die Orientierung verlor, weil alle Häuser gleich aussahen, in allen Höfen dieselben Kinder spielten, an jeden Balkon dieselbe Satellitenschüssel montiert war, konnte sie das Hochhaus mit der Nummer 158 nicht verfehlen.

Myriam war Beamtin und damit weisungsgebunden. Sie musste in jedem Fall den dienstlichen Anweisungen ihres Vorgesetzten nachkommen. So lautete die Gerichtsverfassung. Hillmer hatte zwar den Fall Kellermann übertragen, aber wenn die Ermittlungsbeamten die Anwesenheit der Staatsanwaltschaft forderten, musste es einen Grund geben.

Mühsam drängte sich Myriam durch eine träge Menge von Gaffern, für die das Aufgebot an Polizei nichts Besonderes zu sein schien. Vielmehr verfolgten sie das Geschehen mit müdem Interesse, als handelte es sich um eine langweilige Daily Soap, bei der man das Bewusstsein ausschalten konnte, weil andere das Leben lebten, das man selbst nicht hatte. Myriam verstand genau, was in ihnen vorging.

In dem kleinen muffigen Flur im Erdgeschoss wimmelte es bereits von Polizisten und Beamten der Spurensicherung. Sofort fiel Myriam die gedrückte Stimmung der Kollegen auf. Es herrschte nicht die übliche hektische Betriebsamkeit. Vielmehr schlichen zahlreiche Polizeibeamte sowie Kollegen der Spurensicherung mit einer erschöpften Miene umher. Doch Myriam erkannte noch etwas anderes. Den Schock. Das Entsetzen, die Erschütterung stand ihnen ins Gesicht geschrieben. Niemand wagte laut zu sprechen oder zu atmen. Das hatte sie noch nie erlebt. Etwas musste passiert sein, das sich ihren Erfahrungen entzog.

Die Aufzugstür öffnete sich, und plötzlich hörte sie jemanden hinter sich heftig würgen. Entsetzt erkannte sie Katja Weiss, die an den Kollegen vorbei ins Freie stürzte, wo sie sich vor den Augen der Hausbewohner auf dem Rasen erbrach.

Myriams Blick fiel auf Wagner, der Katja Weiss beobachtete, und hörte seinen Spott. »Erst spielt sie die Coole, um am Ende die ganze Bude vollzureihern. So viel zum Sinn von Frauenquoten.« Lachend rief er der jungen Frau zu: »Wenn du noch einmal kotzen musst, dann nimm einen der Kotbeutel eurer Hundestaffel. Das hier ist ein Tatort.«

Myriam schaute ihn verächtlich an, doch er lachte weiter. Sie verschob dieses Problem auf später. Sie musste sich für das wappnen, was ihr bevorstand. Es war nicht die übliche Erregung, die sie an jedem Tatort erlebte, sondern etwas anderes.

Sobald sie den Fahrstuhl bestieg und sich dieser in Bewegung setzte, fühlte sie den Druck in ihrer Brust größer werden. Es schien, als sei das Gebäude leer bis auf diese eine Wohnung, in der ein Toter lag, oder handelte es sich um eine Frau? Sie hatte vergessen, Henri danach zu fragen.

Als sich der Fahrstuhl öffnete, sah sie sich Ron gegenüber. »Was machst du denn hier?«, fragte er.

»Henri will unbedingt jemanden von der Staatsanwaltschaft dabeihaben.«

»Ich weiß nicht, ob du das wirklich sehen musst«, murmelte Ron fast tonlos.

Er führte eine hilflose Geste mit den Händen aus. Ein kaum wahrnehmbares Zittern lag in dieser Bewegung.Verdammt, was war hier los? Ihr Blick richtete sich auf die geöffnete Wohnungstür, wobei sie zum ersten Mal den Geruch registrierte, der über dem Flur lag.

Okay, du wirst jetzt etwas sehen, was dich bis ins Mark trifft. Kann sein, dass du in Tränen ausbrichst, dass du dich übergeben musst, dass du …

»Der Anblick«, hörte sie Ron, »ist wirklich … ich meine, da kannst du dir nur die Eingeweide aus dem Leib kotzen. Die Kollegen stehen schon Schlange vor dem Klo, also überlege dir gut, ob du da hineingehen willst.«

Sie hörte kaum noch, was Ron sagte. Er drückte ihr etwas in die Hand und murmelte: »Nimm wenigstens das. Es hilft nicht viel, aber ein bisschen.«

Aus den Augenwinkeln erkannte sie einen Flachmann, in dem sich mit Sicherheit hochprozentiger Alkohol befand. Schritt für Schritt ging Myriam weiter. Nein, nicht zögernd. Eher entschieden. Sie konnte nicht umkehren, nicht zuletzt, weil Henri ihr im Flur entgegenkam.

»Tut mir leid, dass ich dich angerufen habe.« Es war seine alte Stimme. Der Ausdruck von Fürsorge und - oder bildete sie es sich nur ein? - Zärtlichkeit machte sie nervös. Sie hatte keinen Anspruch mehr darauf. Daher erwiderte sie möglichst cool: »Ich mache nur meinen Job. Also gehen wir.«

Er nahm sie am Arm und schob sie nach vorne, direkt durch die geöffnete Tür. »Ich bin hinter dir«, sagte er. »Wenn du mich brauchst.«

Der Raum lag im Halbdunkel. Einzelne Sonnenstrahlen verirrten sich durch die Ritzen des Rollladens. Das Zimmer war bis auf einen Rucksack leer. Nicht einmal eine Glühbirne hing an der Decke.

Der Gestank steigerte sich ins Unerträgliche. Er machte die Fäulnis greifbar. Als ob die ganze Luft faulte. Verwesendes Fleisch voller Maden, Fliegen, die umhersurrten, Exkremente, Urin und Kot, im ganzen Zimmer.

Ihr Magen hob sich. Ron hatte recht gehabt, man konnte die Übelkeit nicht verhindern. Sie stellte sich augenblicklich ein. Und sie äußerte sich heftig. So schnell konnte Myriam nicht denken, da kam ihr bereits das Croissant hoch. Sie schlug die Hand vor den Mund und registrierte, wie jemand - Henri - ihr einen Eimer vor das Gesicht schob, in den sie den Rest des Gebäcks spuckte. Seltsamerweise hatte sie das Gefühl, nur ihr Körper stehe unter Schock. Nicht sie selbst. Ihr Bewusstsein war völlig klar, und sobald sie ihren Magen, ihren Geruchssinn, das Zittern der Hände und der Knie wieder einigermaßen im Griff hatte, konzentrierte sie sich auf das, was sie sah.

Eine Gestalt unterhalb des Fensters. Etwas Unförmiges. Kaum zu erkennen im Halbdunkel.

»Warum sind die Rollos bis auf das eine noch unten?«, fragte sie energisch.

»Wir sind noch nicht dazu gekommen, mit der Arbeit anzufangen.«

»Warum nicht?«

»Warte, bis du das Schlimmste gesehen hast.«

»Was meinst du?«

»Sieh selbst.«

Myriam ging einen Schritt nach vorne auf die Leiche zu, konnte jedoch kaum etwas erkennen, ahnte lediglich, in welchem Zustand der Körper sich befand. Dieses wabernde Fleisch, das nicht länger so genannt werden konnte, hatte sich mit Hilfe von Maden in eine grünliche Masse verwandelt. Dazu kam das aufdringliche Summen der Fliegen.

Meinte Henri das? Das war nichts Ungewöhnliches, nichts, dem sie nicht schon einmal begegnet wäre. Warum also das Entsetzen, das den ganzen Raum erfüllte?

»Mein Gott, zieht jetzt endlich die Rollos hoch, damit ich etwas sehen kann«, machte sie sich Luft.

Henri trat zum Fenster, während sie sich zu der Gestalt am Boden hinabbeugte. Obwohl er nur ein Rollo, und das nur wenige Zentimeter, nach oben zog, reichte das Licht aus, um Myriam entsetzt zurückweichen zu lassen.

Denn der Mann vor ihr, an die Wand gelehnt, starrte Myriam entgegen. Er lächelte. Nein, das war kein Lächeln. Es war das boshafte Grinsen des Todes.

Der Mund. Ein großer breiter Mund in einem Gesicht, das keines mehr war. Nur noch Haut, die sich über Wangenknochen, Kiefer und Nasenbein auflöste. Umso absurder wirkte dieses Lächeln. Eine Art Halloweengrinsen, und die Augen: zwei tiefe schwarze Abgründe.

»Was ist das?«, fragte Myriam entsetzt.

»Was das ist?«, hörte sie Henri hinter sich. »Schau genau hin.«

»Warum schließt du ihm nicht endlich die Augen?«, fragte Myriam.

»Weil ich es nicht kann. Weil ich will, dass jeder, der diesen Raum betritt, ihm erst in die Augen schaut, damit er weiß, worum es geht.«

Myriam trat einen Schritt näher und erkannte das Unbegreifliche, das Henri, Ron und alle Kollegen, die wahrlich an den schlimmsten Anblick von Leichen gewöhnt waren, in diesen Zustand der Lähmung versetzt hatte.

Jemand hatte dem Toten den Mund zugenäht. Grobe unbeholfene Stiche. Ein Zickzack-Muster mit einem schwarzen dicken Faden durch die Lippen gezogen. Ein grotesker Anblick. Eine grausame Vorstellung: Jemand hatte das mit eigenen Händen getan, mit einer spitzen Nadel die Lippen durchstochen und Stich für Stich diesen Mund vernäht, als handelte es sich dabei lediglich um ein Stück Leder.

»O Gott!«

»Weißt du auch, was das bedeutet?«

Myriam wandte sich um. Henning Veit stand vor ihr und schaute sie eindringlich an.

»Was das bedeutet?« »Der Mund wurde nicht nachträglich zugenäht, sondern noch während der Mann lebte.«

Sie starrte ihn entsetzt an. »Aber...«

»Er konnte nicht essen, nicht trinken. Er konnte nicht sprechen. Schon gar nicht um Hilfe rufen. Er musste durch die Nase atmen.«

Myriams Blick ging zurück zu der grotesken Gestalt, die an der Wand lehnte.

»Und ahnst du, wer das ist?« Ron trat neben sie.

»Nein!«

»Du erkennst ihn wirklich nicht?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Erinnerst du dich an Justin? Justin Brandenburg?«

Was das bedeutete, wurde Myriam rasend schnell klar: Helena Baarova und Justin Brandenburg. Zwei Tote innerhalb eines Monats. Sie hatten sich gekannt. Sie waren miteinander verbunden. Nicht nur im Leben, sondern auch in der grausamen Art, wie sie gestorben waren.

Henning Veit hatte recht behalten. Die Signatur war kein Zufall gewesen. Dieser Täter war grausam. Erbarmungslos. Bestialisch. Er bevorzugte ein langsames Sterben, er inszenierte Schmerzen, kannte keine Gnade.

»Es gibt wieder keine Spuren, die auf einen Kampf zwischen dem Täter und dem Opfer schließen lassen«, erklärte Henri.

»Aber man kann niemandem den Mund zunähen, ohne dass dieser sich wehrt«, widersprach sie.

»Er muss ihn betäubt haben«, erklärte Ron.

»Wer hat die Leiche entdeckt?«

»Der Hausmeister. Nachdem sich die Nachbarn über den Gestank beschwert haben.«

»Wie lange liegt er schon hier?«

»Gut zehn Tage«, erwiderte Henri.

»Warum hat er die Wohnung nicht verlassen? Keine Hilfe geholt?«, rief sie verwirrt.

»Warum? Sieh her!«, hörte sie Ron.

Sie wandte sich um, und erst jetzt bemerkte sie das Gitter an der Wand.

»Was bedeutet das?«

»Offenbar ein umfunktionierter Bauzaun. Dieses Zimmer wurde zu einem Käfig, in dem Justin Brandenburg elend zugrunde ging. Er hatte keine Chance zu fliehen.«

Prag, Husovastraße

Mittwoch, 16. Mai

20

Filip Cerny setzte sich auf und legte die Zeitung beiseite. Er genoss die Ruhe in der Wohnung, stellte sich vor, wie es wäre, allein zu leben. Vielleicht könnte er, wenn die alte Hodrova starb, in die Mansardenwohnung über dem Laden ziehen. Gelangweilt starrte er auf den Fernseher, in dem noch immer Pavels Lieblingssendung lief.

Die Dinge verkomplizierten sich. Es gab zwei Interessenten, Lionel Rostenberg und Milan Hus, doch der Verkäufer schickte lediglich kurze Antworten: Die Zeit sei noch nicht reif, der Welt die Wahrheit zu verkünden.

Wollte er nicht mehr verkaufen? Oder den Preis in die Höhe treiben? Filip Cerny war verwirrt. Er hatte keine Ahnung, wie er reagieren sollte.

Er hätte schon längst wieder seinen Vater besuchen müssen, doch wartete er ab, bis er diesem die Sensation verkünden konnte.Wenn alles unter Dach und Fach war. Und Milan Hus wollte die Manuskripte unbedingt. Was konnte das anderes bedeuten, als dass diese echt waren?

Bisher unbekannte Fassungen zweier Kafka-Erzählungen sind in einem kleinen Antiquariat in der Beneditskagasse in Prag aufgetaucht. Sie lagen jahrelang auf dem Dachboden des Hauses, in dem Max Brod gewohnt hat.

Na, Vater, wie klingt das? Und dein Sohn hat sie aufgespürt.

Für die Echtheit der Manuskripte bürgt der renommierte Professor Dr. Milan Hus von der Goethe-Universität in Frankfurt, einer der größten Kafka-Spezialisten, den die Literaturwissenschaft kennt.Wie sich Professor Hus gegenüber der Presse äußerte, handelt es sich bei den Fassungen auch inhaltlich um eine Sensation. Kafka müsse in Zukunft völlig neu interpretiert werden. Er könne nicht länger als der introvertierte, unterdrückte Autor gesehen werden, sondern als ein Schriftsteller, der das neurotische Zeitalter, das Zeitalter der Aggressionen vorhersagte.

Filips Kopf rutschte nach unten. Im Halbschlaf schrieb er Artikel für die Feuilletons der großen Zeitungen, Aufsätze für die einschlägigen wissenschaftlichen Zeitschriften. Vielleicht wäre es wirklich nicht schlecht, wenn der Finder unbekannt bliebe. Es gäbe der Angelegenheit einen geheimnisvollen Touch. Geheimnisse waren gut. Zumindest eine Zeitlang.Warum besaß der Unbekannte nicht den Mut, die Manuskripte selbst an die Öffentlichkeit zu geben? Nein, er war auf das Urteil von Fachleuten angewiesen. Wenn Milan Hus die Texte für echt hielt, würde niemand es wagen zu widersprechen. Und Hus - so viel war sicher - wollte die Manuskripte inzwischen unbedingt. Warum sollte er sonst täglich anrufen, um zu fragen, ob Filip inzwischen den Anbieter erreicht habe?

Filip Cerny schreckte hoch, aufgeweckt von der übertrieben dramatischen Melodie, mit der das Boulevardmagazin Bulvární Kus im Fernsehen angekündigt wurde. Irritiert starrte er auf das Mädchen, das auf dem Bildschirm gezeigt wurde. Sie trug ein weißes Ballettkostüm und verharrte in einer komplizierten Positur. Offenbar ging es um eine angeblich bekannte tschechische Tänzerin, von der er, Filip, jedoch noch nie etwas gehört hatte.

Er schloss erneut die Augen, gewillt, die Zeit zu nutzen, solange Dora und Pavel sich noch in der Stadt befanden, um Einkäufe zu erledigen. Fast wäre es ihm gelungen, wieder einzuschlafen, als etwas seine Aufmerksamkeit erregte. Was hatte der Sprecher gesagt?

Er suchte nach der Fernsteuerung und drückte die Taste für die Lautstärke.

Ein weiteres Foto des Mädchens wurde gezeigt. Diesmal trug sie ein rotes kurzes Kleid, nicht länger als ein Hemd, und tanzte auf einer düsteren Bühne, in deren Mitte ein künstliches Feuer aufloderte.

»Das Foto zeigt Helena Baarova in einer Aufführung von Strawinskys Sacre du Printemps aus dem Jahre 2002 an der Staatsoper Prag.«

Helena Baarova. Nein, der Name war ihm unbekannt.

»Der tragische Tod Helena Baarovas«, fuhr der Sprecher fort, »erschüttert die Prager Ballettszene umso mehr, als sie Opfer einer Mordserie in Frankfurt wurde. Die vielversprechende Künstlerin wurde zu Tode gepeitscht, während sie vor ihrem Peiniger tanzte.«

Filip spürte alles Blut aus seinem Körper weichen. Sein Finger zitterte, als er versuchte, die Lautstärke noch mehr zu erhöhen.

»Die schreckliche Tat weist auf den ersten Blick keine Gemeinsamkeit mit dem Mord an Justin Brandenburg auf. Der Student aus Philipsburg, New Jersey, musste qualvoll verhungern. Doch zwischen beiden Fällen besteht, wie jetzt bekannt wurde, eine makabre Verbindung. Beide Mordopfer weisen im Nacken eine auffällige Markierung auf. Der Täter hat offenbar beiden Opfern seine, wie die Polizei es nennt, Signatur ins Fleisch geschnitten. Unbestätigten Quellen zufolge soll es sich um den Buchstaben K handeln.«

Aufrecht sitzend starrte Cerny auf den Bildschirm, wo nun ein Interview mit der Mutter der Tänzerin gesendet wurde. Eine aufreizend gekleidete Frau, die sich rühmte, ihre Tochter selbst ausgebildet zu haben, was sich Filip angesichts ihres Körperumfangs nicht vorstellen konnte.

»Wir sind wieder da«, erklang Pavels sorglose Stimme vom Flur.

Jemand hatte das Mädchen zu Tode gepeitscht. Und der Student? Er war verhungert. Die Parallele zu den beiden Manuskripten, die er erhalten hatte, erschien ihm in diesem Moment offensichtlich. Er sprang aus dem Sessel.

»Hast du Hunger?«, hörte er Dora fragen. Er antwortete nicht.

»Was ist los?«, wollte sie wissen.

Er ignorierte sie.

Jetzt ging es nicht mehr darum zu beweisen, dass es sich um unbekannte Fassungen oder Entwürfe der beiden Erzählungen handelte. Das war plötzlich belanglos. Nur noch der Inhalt hatte eine Bedeutung und die Tatsache, dass in beiden Manuskripten, die der unbekannte Absender ihm geschickt hatte, zwei Morde beschrieben wurden, die eine frappante Ähnlichkeit mit denen in Frankfurt aufwiesen.

»Warum ist denn der Fernseher so laut?«, hörte er Dora von Weitem schimpfen.

Und was war mit dieser, wie hatte der Sprecher es genannt, Signatur? Unbestätigten Quellen zufolge soll es sich um den Buchstaben K handeln, hatte er noch die Stimme im Ohr.

Ein K als Signatur? War das ein Zufall? Nein! Wenn es sich bei den beiden Manuskripten angeblich um Fassungen von zwei der bedeutendsten Erzählungen Kafkas handelte, dann konnte dies alles doch kein Zufall sein, oder?

Sein Herz hämmerte. Er wusste nicht, ob es Aufregung war oder einfach Angst.

»Sag mal.« Er erschrak, als plötzlich seine Frau neben ihm stand. »Antwortest du mir jetzt nicht einmal mehr?«

»Ich muss in den Laden.«

»Jetzt?«

Das Geräusch, als die Tür hinter ihm ins Schloss fiel, erinnerte ihn an ein Kartenhaus, das in sich zusammenfiel. Er sah die Karten zusammenstürzen, die er so mühsam aufeinandergetürmt hatte.

Frankfurt am Main

Donnerstag, 17. Mai Christi Himmelfahrt

21

Es war gegen zehn Uhr, als Myriam zurück in ihrer Wohnung war. Sie hatte den Abend bei ihrem Vater verbracht, wo sie sich stundenlange Vorträge ihrer Schwester anhören musste. Das Haus ihrer Eltern war offenbar dem Verfall preisgegeben. Detailliert listete Sarah alle Schäden auf, bis Myriam zu dem Ergebnis kam, das Reihenhaus müsse abgerissen werden. Zu allem Überfluss fragte ihre Schwester noch, ob Henri sich nicht darum kümmern könne.

Mein Gott, welche Rolle spielte es, ob der Putz von der Fassade bröckelte oder der Kamin undicht war? Es schauderte sie bei dem Gedanken, ihrem Vater eine gründliche Renovierung zuzumuten. Wie lange würde ihr Vater noch leben?, hatte sie geflüstert. Das schlechte Gewissen nagte dennoch an ihr wie die Feldmäuse, die angeblich durch die undichte Kellertür ins Haus gelangten.

Sarah brauchte das: Probleme. Nun, da sie sich Hilfe geholt hatten, eine zuverlässige Pflegekraft, die sich den ganzen Tag liebevoll um ihren Vater kümmerte, suchte ihre Schwester nach neuen Herausforderungen, bei denen sie ihre Tüchtigkeit beweisen konnte.

Myriam legte die Tasche auf die Kommode im Flur und warf den Mantel auf das Schuhregal unter der Garderobe.

Missmutig ging sie ins Wohnzimmer, wo sie den Fernseher anschaltete und sich erschöpft aufs Sofa warf. Ich hätte das nicht zu Sarah sagen dürfen, dachte sie, von wegen: Ich habe keine Zeit für diesen Scheiß. Andererseits bedeutete dies für Wochen angenehme Funkstille.

Von der Verhaftung Milan Hus’ erfuhr sie, als sie am Einnicken war. Augenblicklich war sie wieder hellwach und schaltete entsetzt von einem Kanal zum anderen, um überall dasselbe zu erfahren: Der renommierte Literaturprofessor Milan Hus wurde des Mordes an der tschechischen Tänzerin Helena Baarova sowie am Studenten Justin Brandenburg beschuldigt.

Die Bilder sprachen für sich. Mit sichtlicher Freude wühlten die Medien gnadenlos in den grausamen Details von der Geißelung der Tänzerin bis zum jämmerlichen Verhungern eines begabten Studenten, der Gedichte schrieb. Milan Hus selbst wurde zu einem bisexuell orientierten Professor, der seine Studenten verführte.

Es mussten neue Beweise vorliegen, die sie nicht kannte. Ohne ausreichende Beweise, ohne einen dringenden Tatverdacht würde Kellermann eine solche Entscheidung nicht treffen.

Myriam fand das Telefon im Wohnzimmer unter unzähligen leeren DVD-Hüllen auf dem Sofa. Sie wählte Rons Nummer und wollte bereits auflegen, als Berit völlig außer Atem abnahm.

»Myriam?« Berit reagierte überrascht, doch hatte sie offenbar noch nicht geschlafen. Ihre Stimme klang hellwach und sichtlich gut gelaunt.

»Ich muss sofort Ron sprechen.«

Ein unbehagliches Schweigen trat ein, als sie im Hintergrund laute Stimmen, dann Gelächter hörte.

»Störe ich? Habt ihr Gäste?«, fragte sie.

»Moment, ich hole Ron.«

»Ist Henri bei euch?«

»Möchtest du nicht …?«

»Schon gut, sag Ron einfach, ich muss ihn dringend sprechen.«

Myriam war überzeugt, Henris Stimme gehört zu haben, was ihr einen Stich versetzte. Er hatte sie an den Tatort gerufen, ihr Justin Brandenburgs Leiche gezeigt, und nun hielten sie es nicht einmal für nötig, sie persönlich darüber zu informieren, dass sie Milan Hus in Untersuchungshaft genommen hatten.

»Wer bin ich für euch?«, platzte sie wütend heraus, als Ron sich meldete. »Nur jemand, der eure Anweisungen befolgt? Ich dachte immer, das müsste umgekehrt sein. Ich lasse mich nicht zum Handlanger der Kriminalpolizei machen, scheißegal, was Hillmer sagt. Das könnt ihr mit mir nicht machen.«

»Myriam, beruhige dich …«

»Ihr habt Milan Hus verhaftet? Warum? Welche Beweise habt ihr?«

»Das kann dir Kellermann morgen …«

»Jetzt, ich möchte es jetzt wissen …«

»Es ist nicht dein Fall!«

»Ach, komm mir jetzt nicht mit Formalitäten, Ron. Ich habe Helena Baarovas Leiche gesehen. Brandenburgs abartiges Grinsen geht mir nicht aus dem Kopf. Ich möchte wissen, was los ist.«

»Es gab eine neue Entwicklung.«

»Welche neue Entwicklung?«

Ron antwortete nicht, stattdessen vernahm sie im Hintergrund eine kurze Diskussion und gleich darauf Henris Stimme am Apparat.

»Myriam?«

Sie spürte, wie sich alles in ihr zusammenkrampfte, doch sie würde ihm ihre Enttäuschung nicht zeigen.

»Welche Beweise habt ihr, um Milan Hus zu verhaften?«

»Lass uns das morgen besprechen. Es ist schon spät.«

»Es ist mir egal, wie spät es ist.«

»Sprich mit Kellermann, Myriam. Ich kann dir das nicht am Telefon...« Bevor Henri weiterreden konnte, beendete Myriam das Gespräch. Sie warf das Telefon wütend in die Sofaecke, wo es abprallte und mit voller Wucht auf den Parkettboden knallte, sodass die Batterien heraussprangen.

Sie war wütend. Verdammt wütend. Die Aggressionen, die sich den ganzen Abend in der ermüdenden Diskussion mit Sarah angestaut hatten, brachen sich ihre Bahn.

Sie saßen also jetzt dort zusammen, redeten, lachten. O ja, auch über sie. Sie war nicht naiv. Ihre Person unterlag nicht der Immunität.

Keiner von ihnen hatte es für nötig befunden, sie über Hus’ Verhaftung zu informieren. Natürlich mussten sie es auch nicht. Es war nicht ihr Fall. Nein, sie war allenfalls gut genug, um die ekelhafte Drecksarbeit am Tatort zu machen und einen detaillierten Bericht für Kellermann zu schreiben.

Nicht nur Henri hatte sie abserviert, sondern auch Ron und Berit. Und sie hatte diese für ihre Freunde gehalten.

Frankfurt am Main

Freitag, 18. Mai

22

Die Türen im Landgericht waren nicht schalldicht. Myriam stand vor Kellermanns Tür und hörte ihn telefonieren. Ohne anzuklopfen, trat sie ein, knallte ihre Tasche auf seinen Schreibtisch und verschränkte in demonstrativer Abwehrhaltung die Arme über der Brust. Allerdings kühlte sich ihre Wut sofort ab, als sie das schlechte Aussehen des Oberstaatsanwaltes wahrnahm. Kellermann machte den Eindruck, als habe er die ganze Nacht nicht geschlafen. Er sah abgekämpft aus, mit einem gehetzten Ausdruck im Gesicht. Seine Stimme klang erschöpft, während er seinem Gegenüber am Telefon erklärte: »Mehr habe ich dazu nicht zu sagen.«

Es folgte eine längere Pause, während die Person am anderen Ende weiter auf Kellermann einsprach, bis dieser kraftlos erwiderte: »Sie müssen sich damit abfinden.«

Er hörte noch einen Moment ungeduldig zu, die Finger so fest um einen Kugelschreiber verkrampft, dass die Knöchel weiß hervortraten. »Ich habe meine Entscheidung getroffen.«

Er legte auf, strich sich nervös mit zitternder Hand übers Gesicht.

Myriam betrachtete ihn forschend. Ihr Zorn, den sie die ganze schlaflose Nacht genährt hatte, verflog augenblicklich. Dafür stellten sich Kopfschmerzen ein. Kellermanns Miene wirkte düster. Er war selbst krank. Sie mochte diesen Kollegen besonders, auch weil er sich in den Auseinandersetzungen mit Hillmer regelmäßig auf ihre Seite stellte. Wenn er in einem Jahr in Pension ging, würde das ihre Stellung bei Gericht erheblich schwächen. Außerdem bewunderte sie seine ruhige Überlegenheit. Myriam wünschte sich, sie besäße diese Gelassenheit ebenfalls, doch immer wieder erklärte Kellermann: »Dazu bist du noch zu jung, Mädchen. Das machen die Jahre, nicht der Wille.«

»Stimmt etwas nicht?«, fragte sie jetzt. »Ist etwas mit deiner Familie?«

Er schüttelte den Kopf, dann erhob er sich langsam und kam um den Schreibtisch herum, um sie zu begrüßen. Er sah vollkommen abgespannt und niedergeschmettert aus. Mit einer Handbewegung deutete er auf einen Stuhl, kehrte zu seinem Platz zurück und setzte sich. »Irgendwann ist Schluss«, sagte er. »Und man muss akzeptieren, dass man am Limit ist, dass man das alles nicht mehr erträgt, dass man den Blick verliert, für das, was richtig ist, was falsch.«

Verwirrt nahm Myriam Platz. Sie hatte Kellermann noch nie so hoffnungslos erlebt.

»Aber du...«, er sah sie bestimmt an, »du kannst noch an deine Grenzen gehen. Du willst es sogar.Weißt du, dass ich dich darum beneide?«

Myriam schüttelte den Kopf.

Er nickte. »Ja, das tue ich. Menschen wie dich gibt es viel zu selten, gerade in der Justiz, wo sich alle einbilden, sie seien Halbgötter.« Er lachte auf. »Dabei sind sie alle Feiglinge, die den Schwanz vor Hillmer einziehen.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon du sprichst.« Myriam schüttelte verständnislos den Kopf.

Seine Stimme zitterte ein wenig, als er fortfuhr: »Ja, ich gebe zu, dass ich mich alt fühle. Ich kann das Kleingedruckte in Verträgen nicht mehr entziffern, und ich habe nicht zum ersten Mal Namen aus den Akten falsch zitiert. Auch dass ich im Gerichtssaal das Gefühl habe, ich brauchte ein Hörgerät, um den Zeugenaussagen zu folgen, damit kann ich leben. Aber... inzwischen versetzt mir jeder Anruf der Ermittler einen Schrecken, ich bekomme Schweißausbrüche beim Anblick von Tatortfotos...« Er schüttelte den Kopf. »Du kennst die Fälle, die in all den Jahren hier auf meinem Schreibtisch lagen. Die Prostituierten im August 1994. Fünf Frauen. Tot. Erschossen.« Er machte eine kurze Pause. »Ich habe wirklich alles gesehen, alles erlebt. Ich glaubte, nichts könnte mich mehr schocken. Aber...«

»Worauf willst du hinaus?«

Er zögerte, holte tief Luft. »Wir hatten gestern einen Anruf aus Prag.«

»Einen Anruf?«

»Der Besitzer eines Antiquariats. Er hat von Helena Baarovas und Justin Brandenburgs Tod in den tschechischen Nachrichten gehört.«

»Und?«

»Daraufhin hat er uns das geschickt!«

Kellermann zog aus einer Aktenmappe einige Blätter, die er ihr über den Schreibtisch reichte. Sie warf einen Blick darauf, las die ersten Worte.

Der Richter erschrak ob des bleichen Gesichts des Hungerkünstlers, der mächtig hervortretenden Rippen und dieses verdunkelten Blicks, der aus den Tiefen seines Innersten emporzublicken schien.

»Was soll das?«

»Lies weiter!«

Schweigen legte sich über den Raum, während Myriam versuchte, einen Sinn in dem zu erkennen, was sie las. Erst allmählich wurde ihr klar, dass dieser Text eine tiefe Grausamkeit offenbarte. Das Seltsame, das seit dem Tode von Helena Baarova in der Luft hing, diese Atmosphäre von Unwirklichkeit, kam in diesen Worten zum Ausdruck.

Sie würden weinen, ohne zu wissen, warum.

Dazu verurteilte der Richter die Lebenden.

Denn das Leben ist die Strafe, nicht der Tod.

Als sie zu Ende gelesen hatte, holte sie tief Luft, schwieg einige Sekunden und fragte schließlich: »Was hat das mit Hus’ Verhaftung zu tun?«

Kellermann hob die Hand. »Da lag dieses Buch von Kafka neben Helena Baarovas Leiche, und es war an einer bestimmten Stelle aufgeschlagen, was wir für Zufall hielten.«

Zufall, hatte Henri gesagt, ist nur eine Verkettung von losen Handlungssträngen einer Geschichte, deren Zusammenhang uns unerklärlich erscheint.

»Ich erinnere mich«, nickte Myriam. »Es handelte sich um eine seiner Erzählungen.«

»Genau. Der Titel lautet Auf der Galerie.«

»Was ist damit?«

»Dasselbe Buch haben wir auch am Tatort neben Justin Brandenburg gefunden. Nur diesmal war eine andere Stelle aufgeschlagen, und zwar die Erzählung Ein Hungerkünstler.«

»Ein Hungerkünstler?« Myriam hatte nie von diesem Text gehört, aber hatte sie je etwas von Kafka gelesen?

Kellermann zögerte kurz, dann lehnte er sich zurück: »Ein Mann lässt sich in einem Zirkus in einen Käfig sperren und hungert sich freiwillig zu Tode. Das ist die Kurzversion.«

Langsam begriff Myriam. Diese Erzählungen und die Morde standen auf irgendeine Art und Weise miteinander in Verbindung, und diese Verbindung musste zu Milan Hus führen.

»Aber was hat das mit Milan Hus zu tun?«

»Er hat das Buch sowohl Helena Baarova wie auch Justin Brandenburg geschenkt und ihnen folgende Widmung hineingeschrieben: Liebe ist, daß Du mir...«

Myriam unterbrach Kellermann, indem sie das Zitat vollendete. »Liebe ist, daß Du mir das Messer bist, mit dem ich in mir wühle.« Sie hatte es nicht vergessen.

Myriam war an diesem Morgen in Kellermanns Büro gekommen, um ihren Zorn loszuwerden, stattdessen musste sie erleben, wie die Ereignisse eine unerwartete Wendung nahmen. Sie hätte es wissen müssen. Kellermann war niemand, der leichtfertig jemanden zum Tatverdächtigen erklärte. Wer war sie, ihn an den Pranger zu stellen?

»Beide Erzählungen zeigen also Parallelen zu Kafkas Erzählungen, und ihr seht darin ein Motiv für Milan Hus?«

Kellermann strich mit dem Zeigefinger der rechten Hand über eine Augenbraue. »Filip Cerny, dem Besitzer eines kleinen Antiquariats in Prag, irgendwo in einer Seitenstraße, wurden jeweils kurz vor Helena Baarovas und Justin Brandenburgs Ermordung angebliche Originalmanuskripte von Kafka angeboten. Es sollte sich dabei um bisher unentdeckte Fassungen der genannten Erzählungen handeln. Cerny hat das erste Manuskript sofort Milan Hus angeboten, doch der erklärte kategorisch, dass es sich dabei um eine Fälschung handelte.«

»Na also!«

Kellermann hob die Hand. »Kurze Zeit später rief Hus jedoch erneut bei Cerny an und wollte das Manuskript unbedingt haben.«

»Warum hat er es sich anders überlegt?«, fragte Myriam.

»Keine Ahnung, aber das ist es nicht, was mir eigentlich Kummer macht. Die Dinge sind noch komplizierter, als du dir vorstellen kannst. Beide Manuskripte wurden über eine E-Mail-Adresse verschickt, die, wie unsere Techniker herausfanden, Hus zuzuordnen ist.«

Myriam machte eine heftige Bewegung und stieß mit ihrer Hand an einen Papierstapel mit Akten, der zur Seite rutschte. Kellermann versuchte vergeblich, die Papiere aufzuhalten. »Habt ihr mit Milan Hus darüber gesprochen?«, wollte Myriam wissen.

»Natürlich. Sofort.«

»Und?«

»Er verweigert jede Aussage.«

»Das ist sein gutes Recht. Er muss sich nicht selbst belasten. Was meint sein Anwalt?«

»Er will keinen Anwalt.«

Im Raum war keine Uhr, doch Myriam hörte eine ticken. Laut und deutlich.

»Ich kann das nicht glauben«, sie schüttelte verständnislos den Kopf.

»Das sind die Fakten«, erklärte Kellermann.

»All dies macht Milan Hus zwar zu einem Tatverdächtigen, aber reicht es wirklich für einen dringenden Tatverdacht, der einen Haftbefehl rechtfertigt? Wurde eine Hausdurchsuchung durchgeführt?«

»Gestern Abend.«

»Habt ihr die E-Mails oder die Manuskripte gefunden?«

Kellermann schüttelte den Kopf. »Nein, aber die Kollegen haben die Festplatte sowie den Laptop beschlagnahmt. Beide Geräte sind nun in der Spurensicherung.«

Kellermann schob die Akte zu ihr herüber. »Alle Fäden laufen bei Milan Hus zusammen. Schau dir alles in Ruhe an. Ich weiß, du wirst auch danach noch sagen, die Beweise reichen nicht aus. Aber da ist noch etwas, und das macht mir wirklich Sorgen. Justin Brandenburg trug dieselbe Signatur im Nacken wie Helena Baarova.Wenn du weiterblätterst, findest du eine Kopie.«

Wenige Seiten später stieß sie auf das weiße Blatt, auf dem ein schwarzes Zeichen zu sehen war. Myriam starrte die Abbildung an. »Das ist kein Kreuz, oder?«, fragte sie schließlich.

»Nein.«

»Was denkt ihr?«

»Was denkst du?«

Myriam wusste sofort, worum es sich handelte. Es wurde ihr schlagartig klar, denn es lag in der Logik der Geschichte. »K. K wie Kafka?«

Kellermann nickte. »Veit sagt, das erste Mal hat der Täter die Signatur noch geübt. Es ist nicht einfach, selbst mit einem scharfen Messer, einen Buchstaben aus der Haut zu schneiden. Die menschliche Haut ist nicht wie Pergament. Aber beim zweiten Mal ist es ihm perfekt gelungen.«

»Aber ich sehe nicht, weshalb die Signatur ein Beweis sein soll, der gegen Hus verwendet werden kann.«

»Es ist einfach! Ich kann kein Risiko eingehen. Auch wenn die vorhandenen Verdachtsindizien zur Begründung eines dringenden Tatverdachts nicht ausreichen, besteht wegen der Signatur und der Manuskripte dennoch ein Anfangsverdacht. Ich muss von einer Gefahr für Leib oder Leben Dritter ausgehen und habe deshalb den Haftbefehl ausstellen lassen. Wir haben es bei dem Täter mit einem Psychopathen zu tun. Vielleicht hat er sein nächstes Opfer bereits ausgewählt.«

Genau das hatte Henning Veit vorhergesagt.

»Hast du mit Hannah Roosen gesprochen? Habt ihr das Psychologenteam hinzugezogen?«

»Ich habe ihnen heute die Akten geschickt.«

»Das hättest du von Anfang an machen müssen!«

»Sag mir nicht, wie ich meine Arbeit machen soll.«

»Wenn du es selbst nicht weißt.«

Kellermann erhob sich und schaute sie an. Seltsamerweise schienen ihre Vorwürfe ihn nicht zu verletzen.

»Dann mach es selbst!«

»Was?«

»Ich übergebe dir den Fall.«

Kellermann packte seine Tasche zusammen und griff nach seiner Jacke.

Myriam erhob sich ebenfalls. »Aber Hillmer...«

»Das habe ich bereits geklärt. Er wird dir nicht im Weg stehen. Ich lasse dir die Akten in dein Büro bringen.« Er deutete auf den zusammengestürzten Stapel auf seinem Schreibtisch. »Sie gehören jetzt dir.«

Nein, sie konnte nicht glauben, dass Kellermann wirklich ging. Doch er war bereits auf dem Weg zur Tür, wo er erneut stehenblieb.

»Du wirst feststellen, dass die Beweislage mehr als dürftig ist, aber ich hatte keine andere Wahl, als Milan Hus in Untersuchungshaft zu nehmen.«

»Warum?«

»Weil Kafka nicht nur diese beiden Texte geschrieben hat. Die Fantasie ist unendlich, verstehst du? Die einzige menschliche Ressource, die unerschöpflich ist. Du musst mit weiteren Morden rechnen.«

Im nächsten Moment war Kellermann verschwunden und ließ Myriam allein zurück. Sie hielt sich am Stuhl fest, während sie die geöffnete Tür anstarrte und spürte, wie die Kopfschmerzen zu einer Zange wurden, die ihre Schläfen umklammerte.

Das habe ich davon, dachte sie. Weil ich es nicht lassen kann, meine Grenzen auszuloten. Ich darf mir nicht länger einbilden, nur ich könnte sehen, dass die beiden Morde einer unbegreiflichen Hybris entspringen.

Sie erhob sich, nahm den Aktenstapel vom Tisch, und als sie in der Türöffnung stand, wandte sie sich noch einmal um.Vielleicht haben Kellermann und Henri recht, und ich täusche mich in Milan Hus, aber wenn ich nicht einmal mehr meiner eigenen Menschenkenntnis vertrauen kann, wie soll ich dann weitermachen?

23

Ans Fenster des Landgerichtes gelehnt, schaute Henri Myriam direkt ins Gesicht.Während er ihr aufmerksam zuhörte, war sein Blick zugleich entschlossen und nachdenklich. Seit Wochen war dies das erste Mal, dass sie wieder spürte, dass sie ihm etwas bedeutete. Der Wunsch überkam sie, ihre Hand auf seine zu legen, ihre Stirn an seine Schulter zu lehnen.

Der Geruch nach seinem Rasierwasser, ihr Mund an seinem, sein unrasiertes Kinn, er hielt sie fest …

Sie riss sich zusammen, wandte sich ab, starrte den langen Flur entlang, wo Ron nervös auf und ab ging, während er mit Berit telefonierte. Offenbar war eines der Kinder krank.

»Ja, ich verstehe, Milan Hus ist der Einzige, der zu beiden eine Verbindung hatte, zu Helena Baarova und Justin Brandenburg.«

Henri nickte müde. »Ganz sicher hatte er eine sexuelle Beziehung zu Brandenburg.«

»Aber nicht zu Helena Baarova.«

Er zuckte die Schultern. »Vielleicht hat sie ihn nicht rangelassen. Immerhin hat sie bei ihm gewohnt. Und warum verweigert er jede Aussage? Er sagt keinen Ton. Er sagt nicht einmal, dass er unschuldig ist.«

»Er ist niemand, der tut, was man von ihm erwartet. Er ist anders.«

»Was willst du? Dass wir ihn laufen lassen, weil er ein Genie ist? Wenn der Wahnsinn des Genies ein Motiv ist, dann würde ich sagen, er ist definitiv der Täter.« Henri lachte bitter.

»Wahnsinn? Was meinst du?«

»Du solltest seine Kollegen hören. Er hat sich offenbar total in seine Theorien hineingesteigert. Kafka, der Psychopath. Sein Werk, die Gewaltfantasien eines verhinderten Serienmörders.« Er lachte spöttisch.

»Aber...« Myriam suchte nach den richtigen Worten. »Ja, er will damit provozieren, aber deshalb setzt er Kafkas angebliche Fantasien doch noch lange nicht in die Praxis um.«

Henri schaute sie zweifelnd an. »Aber beide Morde entsprechen Gewaltfantasien, wie man sie in Kafkas Prosa findet. Und die Tatorte wurden nach Motiven seiner bekanntesten Erzählungen inszeniert.«

Ein Kollege, der vorbeiging, beobachtete sie neugierig. Das bestätigte Myriams Vermutung, dass Henris Ultimatum inzwischen Tagesgespräch war.

»Lass uns in mein Büro gehen«, bat sie.

Henri folgte ihr. Sobald sie die Tür hinter sich geschlossen hatte, erklärte er überzeugt: »Du weißt doch, manche Menschen sind die geborenen Schauspieler. Sie lügen, täuschen uns, spielen uns etwas vor. Niemand würde glauben, sie könnten einen Menschen umbringen. Hus ist so jemand. Etwas stimmt nicht mit ihm, glaub mir. Hast du vergessen, dass seine Frau in Prag Selbstmord begangen hat? Und wusstest du, dass er nicht einmal zu ihrer Beerdigung gefahren ist? Und warum schweigt er?«

»Nur weil er schweigt, lügt er noch lange nicht.«

»Vergiss nicht, wir haben Beweise: Die E-Mails, den Schlüssel zu Helena Baarovas Wohnung, und er hat kein überzeugendes Alibi.«

»Aber das ist zu offensichtlich!«, rief Myriam.

»Kommt er deswegen nicht als Täter in Frage?«

»Genau.«

»Was soll das, Myriam?« Henri lachte ironisch. »Dann brauchen wir die Spurensicherung nicht mehr kommen zu lassen. Außerdem wurde er, wie du weißt, an dem Abend, als Helena Baarova umgebracht wurde, in der Nähe des Tatortes gesehen.«

»Wer hat ihn gesehen?«

»Alex.«

»Alex?«, wiederholte Myriam. »Der hat einen Mann mit Hut und schwarzem Anzug gesehen! Er ist ein Junkie. Er halluziniert.«

Henri schüttelte den Kopf. »Ich sage dir, Hus ist ein Verführer. Er schart ausgewählte Studenten um sich wie ein Sektenführer. Die Lektüreliste enthält nur Bücher aus Kafkas Bibliothek, Bücher, die Kafka selbst besessen hat. Alles andere ist untersagt. Die Seminare finden am Abend statt. Oft bei ihm zuhause. Da liest er dann Kafka vor. In einem... hör genau zu... schwarzen Anzug und diesem seltsamen Hut. Klickt da etwas in deinem Kopf? Pan Tau! Allein die Themen seiner Geheimseminare: Foltermethoden in Kafkas Werk - Der Autor als Richter - Das Dunkle in Kafkas Erzählungen - Das Böse lauert in der Fantasie - Fantastische Verbrechen - Criminal Mind - Das radikal Böse. Kannst du den Zusammenhang nicht sehen?«

»Nein, kann ich nicht«, rief Myriam. »Das sind doch alles Spekulationen, und das ausgerechnet von dir! Hus springt lediglich auf einen Zug auf. Mörder, Serienmörder haben in der Fantasie der Menschen Hochkonjunktur. Das nutzt Hus für seine Karriere. Das mag populistisch sein oder nicht, deshalb wird er noch lange nicht selbst zum Täter.«

Henri schwieg einige Minuten, bevor er antwortete: »Hus saß bereits einmal im Gefängnis.«

»Ja, ich habe die Akte gelesen. Es ist Jahre her und hatte politische Gründe in einem verbrecherischen System. Das spricht für ihn.«

Die Tür öffnete sich, und Ron betrat das Büro. Offenbar hatte er Myriams letzte Worte gehört, denn er fragte: »Was findest du eigentlich an ihm?«

»Willst du damit andeuten, ich lasse mich von Gefühlen leiten?«

»Man sieht es niemandem an, ob er ein Mörder ist. Du weißt, was die Kriminalpsychologen sagen.Verbrecher sind ganz normale Menschen, wie du und ich.«

»Ach, hör mit diesem Schwachsinn auf«, zischte Myriam, »ich kann es nicht mehr hören. Wenn jeder von uns im Tiefsten seines Inneren zum Mörder werden kann, läge Hillmer schon lange unter der Erde. Eigenhändig von mir erwürgt, erschossen, erstochen, erschlagen. Und glaubt mir, ich weiß genau, wie man Spuren verwischt.«

»Siehst du …«, bemerkte Ron spöttisch.

»Aber ich tue es nicht. Das ist der kleine Unterschied. Wir tun es nicht.« Sie erhob sich von ihrem Stuhl, wollte auf und ab gehen, doch ihr Büro war zu klein. Sie nahm erneut Platz.

»Warum vertraust du Hus? Weil er dir die Tür aufhält? Dir schmeichelt?« Rons Sarkasmus brachte Myriam erst recht in Rage und forderte sie geradezu zum Widerspruch heraus. »Warum sollte Milan Hus so dumm sein und sich als Täter auf dem Silbertablett anbieten? Nein, dazu ist er doch viel zu intelligent.«

»Vielleicht will er in die Geschichte eingehen. Den Nobelpreis kriegen …«, spekulierte Ron.

»Es gibt keinen Nobelpreis für Mord«, fauchte Myriam.

»Oder er versucht den ultimativen Beweis zu erbringen«, bemerkte Henri ruhig.

»Welchen Beweis?«

»Für seine weltbewegende Theorie, dass Kafka nicht der verklemmte, verwirrte, übersensible Autor war, für den alle ihn halten, sondern ein psychopathischer …«

»Psychopathisch …«, unterbrach Myriam ihn. »Psychopathisch ist doch heute jeder.«

Doch Henri ließ sich nicht aus dem Konzept bringen. »Dass Kafka nicht der verklemmte, verwirrte, übersensible Autor war, für den alle ihn halten, sondern ein psychopathischer, von Aggressionen geschüttelter Mann, unfähig zu lieben, erfüllt von unterschwelligem Hass. Im Grunde ein exzentrischer Spinner, so heißt es in einem von Hus’ Aufsätzen, dessen Texte scheinbar keinen Sinn ergeben.« Er zog ein schmales Heft aus der Jackentasche und zitierte: »›In Kafkas Welt fühlt sich der Leser verloren in einer surrealen Albtraumwelt, die ihm seine eigene absurde Nichtigkeit widerspiegelt. Niemand könnte diese grausame Erkenntnis in einer Erzählung wie In der Strafkolonie so kühl und minutiös beschreiben, wenn er diese Kälte nicht in sich spürte.‹«

Myriam wollte widersprechen, doch Henri winkte ab. »Ich habe in Kafkas Geschichten geblättert, Auszüge aus seinen Tagebüchern gelesen … und ehrlich, dahinter sehe ich schon eine krankhafte Fantasie.«

»Was hat Hus damit zu tun?«

»Für jedes seiner Seminare gibt der Professor Semester für Semester dieselbe Lektüreliste heraus. Aber auf dieser Liste stehen nur die Bücher, die auch Kafka besaß, die er gelesen hatte. Genau diese Bibliothek versuchte Hus mit den entsprechenden Originalausgaben zu rekonstruieren. Diese hat er zum größten Teil über das Antiquariat von Filip Cerny in Prag bezogen. Dasselbe Antiquariat, dem jetzt per E-Mail die Manuskripte angeboten wurden.«

»Seit wann bist du Spezialist für Literatur? Du liest doch allenfalls deine Angelzeitschrift Fisch & Fang.«

»Kein normaler Mensch denkt sich so etwas aus.« Henri beugte sich nach vorne, sah Myriam in die Augen »Nicht einmal ein geisteskranker Serienmörder. Tut mir leid, das sind die Taten eines Intellektuellen, der sich intensiv mit Kafka auseinandergesetzt hat.«

»Bist du jetzt mit deinen Anklagepunkten fertig?«, fragte Myriam, und als Henri keine Antwort gab, fuhr sie fort: »Du hast wirklich ganze Arbeit geleistet. Doch nichts davon zählt wirklich als Beweis vor Gericht.«

Für kurze Zeit breitete sich Schweigen im Raum aus.

»Hus hat die Magisterarbeit eines Studenten nicht anerkannt, weil dieser in seiner Arbeit Sekundärliteratur zitierte, die nicht auf der heiligen Liste stand. Der Student ist deshalb durchgefallen.«

»Wie heißt der Student?«, fragte Myriam schließlich. »Und warum hat er Hus nicht verklagt?«

»Warum?« Henri beugte sich nach vorne, kam ihr so nahe wie seit Wochen nicht mehr. Myriam spürte ein Kribbeln.

Seine Hände, die über ihren Körper strichen.

Der falsche Zeitpunkt. Der falsche Ort.

»Ich will dir sagen, warum. Weil Sebastian Wolff danach einen Selbstmordversuch unternommen hat, woraufhin er für mehrere Monate in der Psychiatrie gelandet war.«

»Sebastian Wolff? Ist das der Name des Studenten?«

»Ja. Außerdem hatte Milan Hus eine sexuelle Beziehung zu Justin Brandenburg.«

»Das weiß ich.«

Ron hob die Hand. »Aber nicht, dass er so gut wie jeden seiner Studenten anbaggert. Ohne Unterschied, ob männlich oder weiblich. Er geht ihnen an die Wäsche, verstehst du? Studenten, die sich entgegenkommend zeigen, erhalten Gerüchten zufolge bessere Zensuren.«

»Das ist allgemein bekannt«, fügte Henri hinzu.

Myriam schüttelte den Kopf. Sie wusste nicht mehr, was sie glauben sollte. »Der Täter könnte auch einer seiner Studenten sein. Dieser Sebastian zum Beispiel. Du hast gesagt, er war in der Psychiatrie. Oder Olivier? Auf ihn treffen alle Punkte genauso zu wie auf Hus. Er hatte Zugang zu Hus’ Computer. Er beschäftigt sich mit Kafka. Er war vielleicht eifersüchtig auf Helena oder Justin.«

Ron warf Henri einen Blick zu, der Myriam augenblicklich alarmierte.

»Was?«, fragte sie.

»Er ist vorbestraft«, sagte Henri zögernd.

»Wer?«

»Paul Olivier.«

»Vorbestraft? Weshalb?«

»Schwere Körperverletzung.«

»Warum steht dazu nichts in den Akten?«

»Weil diese Entwicklung neu ist. Auch für uns.«

»Warum also Milan Hus und nicht Paul Olivier?«

»Weil die Beweise gegen Milan Hus sprechen, wie oft muss ich dir das noch erklären?«

»Wenn Hus in Untersuchungshaft bleibt, dann können wir nur in diese Richtung ermitteln. Was also, wenn ihr euch irrt? Hättet ihr ihn nicht einfach nur überwachen lassen können?«

Nein, Myriam konnte nicht nachgeben. Sie wollte Henri widersprechen. Ihn kränken. An seinem Ego kratzen. Seine Überlegenheit zum Kippen bringen.

»Du weißt nichts«, erwiderte Henri und erhob sich ebenfalls. »Das ist erst seit gut einer Stunde dein Fall, aber du bringst schon wieder alles durcheinander.«

»Es ist scheißegal, wie lange das mein Fall ist, aber ich bleibe dabei: Ich glaube erst, dass Milan Hus der Täter ist, wenn du es mir beweisen kannst.«

24

Jess beschloss, zu Fuß zum Gericht zu gehen. Ein warmer Wind wehte, und als die Straßenbahn direkt an ihr vorbeiratterte, flog ihr der Staub der Straße ins Gesicht, sodass sie einen Hustenanfall bekam. Sie würde erneut duschen müssen, bevor sie, wie sie es nannte, ihren Dienst antrat. Sie hatte immer wieder versucht, ihr Leben zu ändern, es jedoch nicht geschafft. Der Verdienst war besser, als wenn sie putzen ginge. Sie brauchte das Geld, um die Schulden ihres geschiedenen Mannes zu bezahlen, für den sie irgendwann gebürgt hatte und der heute noch ab und zu aus dem Nichts auftauchte, um sie anzupumpen. Außerdem verging ein verdammtes Jahr nach dem anderen. Sie sagte sich immer wieder, dass sie es sowieso nicht mehr lange machen könnte. Irgendwann müsste sie sich selbst ausmustern.

Schon von Weitem sah sie die Menschen aus dem Gebäude strömen. Dienstschluss. Halb fünf. Hoffentlich war sie nicht zu spät. Unschlüssig stand sie vor dem Eingangsportal.

Sie hatte lange überlegt, was sie tun sollte. Wem würde es nutzen, wenn sie jetzt erzählte, was sie wusste? Niemandem! Schon gar nicht Helena, auf die es einzig und alleine ankam. Nur empfand sie in ihrem Innern dieses Gefühl von Schuld. Winzige Nadelstiche, die ihr keine Ruhe ließen. Doch hätte sie Helenas Tod verhindern können? Nichts hatte darauf hingewiesen, dass sie sterben sollte.

Die Luft war trocken und stickig. Nachdem Jess den Rock gerade gezogen hatte, prüfte sie, ob sie unter den Achseln nach Schweiß roch. Der Bund der schwarzen Feinstrümpfe klebte an ihren Oberschenkeln wie Tesafilm. Mit Sicherheit hatte sie am Abend wieder einen Ausschlag. Sie fühlte schon jetzt das vertraute Jucken. Sie sollte die Sache hinter sich bringen.

Der Portier reagierte nicht, als sie ihn durch das Fenster ansprach. Er hing im Stuhl, das Telefon am Ohr, und obwohl er in ihre Richtung schaute, rührte er sich nicht.

Chronische Beamtenstarre, dachte Jess. Lebenslang. Ungeduldig klopfte sie an die Scheibe. Sie wollten etwas von ihr, nicht umgekehrt.

Er rührte sich nicht. Lediglich sein müder Blick traf sie.

Okay, dann eben nicht. Sie wandte sich um und lief zielstrebig Richtung Treppe. Irgendwie würde sie schon herausfinden, wo sie die Staatsanwältin finden konnte.

»He«, hörte sie schließlich den Portier hinter sich rufen. »Sie können doch nicht einfach …«

Er hatte seine Chance gehabt. Sie verzichtete auf seine Hilfe. Ihre hohen Schuhe klapperten auf dem Steinboden, während sie die Stufen nach oben eilte, bis sie am nächsten Treppenabsatz aufgehalten wurde: »Was wollen Sie denn hier?«

Es handelte sich um einen der beiden Kriminalbeamten, mit denen sie gesprochen hatte, genauer gesagt, um den großen Blonden. In den Jahren hatte sie sich daran gewöhnt, die Namen von Männern zu vergessen, da diese bedeutungslos für sie waren.

»Ich habe einen Termin.«

Sie wollte unter vier Augen mit der Staatsanwältin sprechen.

»Einen Termin? Mit wem?«

Er musterte sie misstrauisch, doch gehörte er offensichtlich nicht zu den Kontrollfreaks. Das bewies die Tatsache, dass er sein Hemd nicht in die Hose steckte. Mit Sicherheit ahnte er, zu wem sie wollte, doch im nächsten Moment spielte sein Handy eine Melodie, die ihr bekannt vorkam.

»Okay«, grinste sie süffisant. »I can get no satisfaction. Komm einfach mal vorbei. Meine Arbeitszeit beginnt, wenn eure endet.«

Offenbar hatte er sie nicht gehört, denn er war bereits mitten in einem Gespräch, in dem es um einen Überfall in der U-Bahn ging.

Da das Büro der Staatsanwältin am hintersten Ende eines langen Flurs lag, erfreute sich diese vermutlich nicht gerade großer Beliebtheit. Das war wie in Jess’ Job. Greenhorns stellten sich hinten an.

Als sie gerade klopfen wollte, wurde die Tür bereits aufgerissen, und die Staatsanwältin stand vor ihr.

»Hilfe«, sagte Jess. »Tun Sie mir nichts.«

Die Frau vor ihr starrte sie ungläubig an. »Wollen Sie zu mir?«

»Sie waren doch ganz heiß darauf, mich zu sprechen, oder?« Jess ärgerte sich über ihren Tonfall. Es ging hier schließlich um etwas Wichtiges. Es war nicht der richtige Zeitpunkt für lockere Sprüche. Sie war der Wahrheit wegen hier.

Eine Weile standen sie einander gegenüber und musterten sich misstrauisch. Jess erkannte in diesem Moment, dass sie etwas gemeinsam hatten, den unverbrüchlichen Willen in allem, was sie taten. Das konnte gut sein, doch manchmal war es einfach nur gefährlich.

Die Frau trat einen Schritt zur Seite: »Kommen Sie herein.«

Jess stellte bereits mit dem ersten Blick fest, dass das Büro prüder als eine Klosterzelle ausgestattet war. Dort fand man zumindest noch ein Kreuz oder eine Madonnenfigur. Hier gab es keine privaten Fotos, keine Souvenirs auf dem Schreibtisch, keine Zimmerpflanzen, keinen Kalender. Nur Akten, dicke Gesetzbücher, einen PC und das verstaubte Bild des Bundespräsidenten. Da konnte keine Gemütlichkeit aufkommen.

»Setzen Sie sich doch«, hörte sie die Staatsanwältin hinter sich.

Vor dem Schreibtisch stand ein einfacher Holzstuhl. Jess strich den Rock nach unten, bevor sie sich setzte. Sie fühlte sich plötzlich unsicher.

»Kaffee? Tee? Wasser?«

»Nein, oder ist das hier ein Friseur?«

Die Frau antwortete nicht, sondern schob sich hinter den Schreibtisch, von wo sie Jess abwartend beobachtete.

Mann, die sollte etwas sagen. Fragen stellen war doch ihr Job. Das hatte sie gelernt. Studiert.

Jess hatte auch Abitur. Wusste die Singer das? Weshalb sie trotzdem auf der Straße gelandet war? Abitur, das war so ein Persilschein für Intelligenz, oder? Nun, das war wie mit dem Spruch über Beton: Es kommt darauf an, was man daraus macht. Sie hatte nichts daraus gemacht. Hatte sich einfach nur in einen Spieler verliebt, für ihn gebürgt, Geld verloren und das Leben ihres Kindes aufs Spiel gesetzt.

Ende. Kurze Geschichte, die ein langes Leben dauerte. Super gemacht, Jess. Wirklich ein voller Erfolg.

Die Staatsanwältin rutschte unruhig auf ihrem Stuhl hin und her. Okay, Jess musste zur Sache kommen. Doch sie wusste nicht, wie sie anfangen sollte.

In diesem Moment fragte Myriam Singer betont zurückhaltend, um ihr Gegenüber nicht einzuschüchtern: »Warum sind Sie hier?«

Jetzt konnte Jess etwas sagen, aber sie brachte kein Wort über ihre Lippen.

»Wegen Helena, oder?«

Jess nickte, räusperte sich und fragte dann: »Wissen Sie schon, wer …?«

»Nein.«

Wieder nickte Jess. »Dieser Professor …«

»Milan Hus?«

»Er sitzt im Knast, oder?«

»Ja, warum?«

He, die Staatsanwältin bekam plötzlich diesen gierigen Blick, den Jess nicht ausstehen konnte. Sie sah aus wie ihre Kunden, die keine Geduld hatten. Augenblicklich wurde sie wieder nervös. Vielleicht war es doch keine gute Idee gewesen herzukommen.

»Sie waren mit Helena befreundet?«, fragte die Staatsanwältin nun. Der lauernde Blick war verschwunden.

»Ich bin mit niemandem befreundet«, erwiderte Jess, »aber ich habe mich für sie verantwortlich gefühlt.«

»Ist das nicht dasselbe?«

»Ist es nicht. Aber sie hat mir alles erzählt. Ihr Leben, ihre Träume und so weiter.«

Die Frau betrachtete sie neugierig, als könne sie nicht glauben, dass jemand Jess freiwillig seine Geheimnisse anvertrauen würde.

»Sie war wie eine Tochter für mich … nein, wer will mich schon zur Mutter haben«, korrigierte sie sich schließlich. »Ich habe nur versucht, auf sie aufzupassen.« Sie zuckte bei ihren eigenen Worten zusammen, erwartete den Vorwurf, ihr sei es nicht gelungen, auf Helena aufzupassen, doch die Staatsanwältin schwieg.

»Was mir verdammt noch mal nicht gelungen ist«, gestand sie schließlich selbst.

»Es ist nicht Ihre Schuld.«

»Vielleicht nicht, vielleicht doch.«

Jess stockte für einige Sekunden, bis es aus ihr herausbrach. »Sie hat für mich getanzt. Ich … ich habe Männer zu ihr geschickt.«

»Das wissen wir bereits.«

Jess fühlte eine leichte Aggression in sich hochsteigen. Sie wollte jetzt alles schnell erzählen, ohne unterbrochen zu werden.

»Sie hat also für Ihre Freier getanzt?«, hakte die Staatsanwältin nach.

Freier. Das Wort gab es nicht mehr. Sie sprachen inzwischen von Kunden oder Klienten.

»Ja. Aber nur getanzt«, erklärte Jess. »Da bin ich mir völlig sicher.«

Nach einigen Minuten des Schweigens fragte die Staatsanwältin: »Daher die rote Unterwäsche?«

Jess nickte.

Myriam Singer erhob sich, um in dem winzigen Büro hin und her zu laufen. »Warum erzählen Sie mir das alles?«

»Von denen war es keiner. Das sind nicht solche. Ich habe immer aufgepasst, wen ich zu ihr schicke.«

»Es gibt keine Garantie.«

»Aber Menschenkenntnis. Glauben Sie mir, die habe ich inzwischen.«

»Das dachte ich auch«, erwiderte die Staatsanwältin.

»Aber deswegen bin ich nicht hergekommen.«

»Warum dann?«

»Es gibt etwas, das ich Ihnen erzählen muss. Es geht um Helenas Vater. Vielleicht ist es wichtig.«

25

Manche Häftlinge, so Myriams Erfahrung, schienen im Gefängnis geboren worden zu sein.

Er nicht. Nein, Milan Hus passte nicht in diese Umgebung.

Aber vielleicht gehörte er dennoch hierher. Nach dem, was Jess ihr erzählt hatte, war sie unsicher, ob sie sich nicht in dem Mann vor ihr geirrt hatte. Nach der heftigen Auseinandersetzung mit Henri hatte sie ihm jedoch nichts von dem Gespräch mit Jess erzählt. Ja, sie alle pflegten ihre Eitelkeiten, versuchten stur ihre Positionen zu verteidigen. Das war ein Fehler, bestimmt, aber diesmal wollte sie als Erste mit Hus sprechen.

»Die schöne Staatsanwältin«, sagte Hus mit müdem Lächeln, als er sie erkannte. Er wartete, bis sie Platz genommen hatte. Die wenigen Tage im Gefängnis hatten es nicht geschafft, ihm seine Umgangsformen abzugewöhnen.

»Wie geht es Ihnen?«, fragte sie und schaute ihm in die Augen. Manchmal half ein direkter Blick, damit der andere sich nicht hinter einer Ausrede oder einer glatten Lüge verstecken konnte.

»Gut«, erwiderte er, »sehr gut.« Ein erneutes müdes Lächeln trat auf seine Lippen. Er beherrschte die Spielregeln des Smalltalks perfekt und war nicht bereit, diese aufzugeben, mochte er sich auch noch so erbärmlich fühlen. Er würde die Höflichkeit nicht opfern, nur weil er in Untersuchungshaft saß.

Sie erwiderte: »Das freut mich.« Nachdem sie die Tasche abgesetzt hatte, reichte sie ihm die Hand. Anschließend zog sie den Aktenordner hervor, in dem sich die Anklageschrift befand, die Kellermann, soweit sie in der kurzen Zeit hatte feststellen können, ebenso ausführlich wie korrekt verfasst hatte.

»Brauchen Sie etwas?«, fragte sie. »Zigaretten vielleicht?«

Milan Hus bedachte Myriam mit einem amüsierten Blick. »Ich rauche nicht. Aber wenn Sie mir meine Freiheit wiedergeben könnten, wäre ich Ihnen dankbar.«

Das war kein schlechter Anfang für ihr Gespräch. Genau dies war schließlich ihre Absicht.

»Ich weiß nicht, ob Sie es bereits wissen«, erklärte sie, »aber die Ermittlungen in den Morden an Helena Baarova und Justin Brandenburg wurden an mich übergeben.« Sie schlug die Akte auf. »Sie haben sich bisher geweigert, zu Ihrer Verhaftung Stellung zu nehmen. Sie haben sich auch keinen Anwalt genommen.«

Unverwandt hielt er seinen Blick auf sie gerichtet, während er seine Hände aneinanderrieb. Das einzige Anzeichen von Nervosität. Woher er diese Ruhe nahm? Myriam hatte keine Ahnung. Warum schwieg er?

Sie beschloss, nicht lange herumzureden, stattdessen stellte sie die Frage, die ihr auf der Zunge brannte: »Warum?«

»Warum was?«, fragte er. »Warum ich schweige, oder warum ich die beiden erst gefoltert und anschließend umgebracht habe? Oder warum die Dinge so sind, wie sie sind, aber wir sie dennoch ertragen?«

»Ich weiß nicht«, erwiderte Myriam. »Vielleicht alles. Ich sage Ihnen jetzt etwas, was ich von Rechts wegen gar nicht dürfte, weil ich damit meine Kollegen denunziere. Wären dies von Anfang an meine Ermittlungen gewesen, säßen wir jetzt nicht hier. Nicht, weil wir keine Beweise gegen Sie hätten, sondern weil ich an Ihre Unschuld glaube.«

»Warum sind Sie sich so sicher?«

»Ich sage das nicht, um Sie zum Reden zu bringen, oder doch … ich möchte verstehen, wie es dazu kommen konnte, dass Sie hier sind.«

»Ich verstehe es selbst nicht«, erwiderte er. »Ich habe noch nie im Leben etwas weniger verstanden. Dabei ist das Unbegreifliche schon immer Thema der Literatur. Es zu enträtseln gehört zu meinem Job. Aber vielleicht ist es mein Schicksal.«

Myriam ging auf diese Bemerkung nicht ein.

»Die Beweislage baut wesentlich auf den Manuskripten auf, die über eine Ihrer E-Mail-Adressen an das Antiquariat nach Prag geschickt wurden. Der Besitzer«, sie schaute auf die Notiz, »Filip Cerny, kennen Sie ihn?«

Hus nickte.

»Haben Sie die E-Mails geschrieben? Wollten sie damit Ihre Karriere befördern?« Als Hus nicht reagierte, fuhr sie fort. »Die Polizei glaubt das. Die hält das Ganze für eine Medienkampagne Ihrerseits.«

»Sie kommen gleich zum Punkt, oder?«

»Sie sind es, der keine Zeit zu verlieren hat.«

Er wollte etwas sagen, doch dann schwieg er.

»Was?«, hakte sie nach. »Erklären Sie es mir? Ich kann mir nicht vorstellen, dass Sie solche Mittel benutzen, nur um als ›Kafkamörder‹ in die Kriminalgeschichte einzugehen.«

»Wenn Sie es sich nicht vorstellen können, warum fragen Sie mich dann überhaupt?«

»Weil ich Sie hier rausbringen will, aber das geht nur, wenn ich Beweise finde, die Sie entlasten. Ich kann auch nicht begreifen, weshalb Sie keinen Anwalt wollen. Sie können das nicht alleine schaffen.«

Er zuckte lediglich die Schultern. »Ich bin in Ihrer Hand.« Er lachte kurz auf. »Und das ist ein Gefühl … Sie können das vielleicht nicht verstehen, aber ….Wissen Sie, wer dieses Gefühl des Ausgeliefertseins so glaubhaft und echt geschildert hat, wieder und immer wieder, dass man denken könnte, er sitze hier anstelle von mir?«

Myriam wusste, er sprach von Franz Kafka, aber sie reagierte nicht.

»Kafka. Kafka hat immer wieder darüber geschrieben, und zeugt es nicht von Irrsinn, dass ausgerechnet mir dasselbe passiert, was auch Josef K. im Roman Der Prozeß zustößt?« Er unterbrach sich kurz und schüttelte ungläubig den Kopf. »Wie Josef K. wurde auch ich von heute auf morgen verhaftet.«

Sie schwieg.

»Wissen Sie, ich beschäftige mich seit vielen Jahren mit diesem Thema.«

»Welchem Thema?«

»Dass wir Menschen nur ein Spielball sind. Dass wir gutgläubig einer fremden bösen Macht dienen. Man erzählt uns, es gibt die Freiheit des Denkens …« Er lachte bitter auf. »Diese Freiheit ist eine Lüge. Nein, wir sind nicht frei. Wir alle sind Gefangene. Franz Kafka hat das erkannt. Ich selbst habe es vor Jahren in Prag erfahren. Ihre Kollegen denken, ich sei der Prototyp des verrückten Professors. Vielleicht haben sie recht. Vielleicht wird man auch verrückt, wenn man die Wahrheit so deutlich vor sich liegen sieht, man das Gefühl hat, man brauchte sie nur zu ergreifen, um sie mit den eigenen Händen zu zerquetschen.«

Myriam stockte für einen Augenblick der Atem. Für sie hörte sich das Ganze tatsächlich an, als sei Milan Hus verrückt.

»Entweder man ist schuldig oder nicht«, fuhr er fort. »Etwas anderes gibt es nicht in den Augen Ihres Gesetzes, oder? Doch Schuld ist komplizierter! Gerade weil Schuld wie Unschuld menschliche Kriterien sind …«, er zögerte, »und nicht gottgegeben.«

Jetzt war er wieder der Professor, der Theorien spann. Würden diese Gedanken der Welt je nutzen? Vielleicht nicht, dennoch offenbarten sie einen verborgenen Sinn.

Nein, Myriam, sagte sie zu sich selbst. Lass dich nicht auf diese Gedankenspiele ein. Sie versuchte ihn zu unterbrechen, doch er ließ sich nicht stoppen. Zunehmend unruhig wurde sie, als er nicht aufhörte, über Schuld und Unschuld zu sprechen.

»Seit Beginn«, unterbrach sie ihn schließlich energisch, »schlägt die Menschheit sich gegenseitig die Köpfe ein. Sie hat verdammt lange gebraucht, um sich darauf zu einigen, was Recht ist und was Unrecht. Ich dachte, wir alle hätten den Unterschied verstanden.« Sie machte eine Pause und fuhr dann fort, um dem Gespräch eine andere Wendung zu geben. »Ich habe gehört, Sie verbieten Studenten, Sekundärliteratur über Kafka zu lesen. Das erscheint mir ehrlich gesagt anmaßend.«

»Das mag sein, und wenn ich ehrlich bin, habe ich mir damit nicht viele Freunde gemacht. Aber ich bin nun einmal der tiefen Überzeugung, dass Literatur aus der Begegnung des Einzelnen mit dem Text entsteht. Es gibt keine vorgeschriebene Wirkung. Literatur löst in jedem etwas anderes aus.«

»In diesem Fall«, stellte Myriam fest, »zwei Morde.«

Er antwortete nicht, deshalb fuhr sie fort: »Aber in einem gebe ich Ihnen recht. Wenn es hart auf hart kommt, dann spielt auch für mich nur ein Original eine Rolle. Die zehn Gebote. Und darin steht nun mal: Du sollst nicht töten. Ich würde sagen, ein Mann Ihres Verstandes müsste doch klar und deutlich sagen können, ob er Helena Baarova und Justin Brandenburg umgebracht hat oder nicht.«

Er machte eine gleichgültige Bewegung mit der Hand. Sie holte tief Luft und sagte dann, ohne ihn aus den Augen zu lassen: »Jemand hat mir erzählt, Helena Baarova habe Sie für ihren Vater gehalten, und das sei der Grund für sie gewesen, nach Frankfurt zu kommen, nicht ihre Karriere als Tänzerin.«

Er erhob sich plötzlich abrupt, wobei er gegen den Tisch stieß, der sich jedoch nicht bewegte, da er am Boden festgeschraubt war.

»Sie wussten das, oder?«, fragte Myriam.

Er antwortete nicht und mied ihren Blick.

Für einige Zeit herrschte Stille. Er setzte sich wieder, um weiter auf den Tisch zwischen ihnen zu starren.

»Sie können mir nicht helfen«, sagte er schließlich. »Das kann niemand.«

»Sagen Sie mir, ob Sie es wussten oder nicht. Erklären Sie mir, warum Helena bei Ihnen ausgezogen ist.«

»Es spielt keine Rolle mehr.«

»Für unsere Ermittlungen schon. Sie haben versucht, sie zu verführen, und als Sie nicht lockerließen, hat sie es Ihnen erzählt. Sie wollten ihr nicht glauben und haben sie ausgelacht.«

Er gab keine Antwort, stand auf und ging zur Tür, klopfte dreimal.

Ein Beamter öffnete.

Als Milan Hus den Raum schon fast verlassen hatte, drehte er sich noch einmal kurz um. »Ein Mann besucht einen zweiten, der ihm viele Fragen stellt. Als er keine einzige beantworten kann, sagt er: ›Reut es dich jetzt, dass du mich eingeladen hast.‹ Doch der zweite erwidert: ›Das war ja nur eine Prüfung.Wer die Fragen nicht beantwortet, hat die Prüfung bestanden.‹« Er hielt kurz inne und sagte schließlich entschlossen: »Sie wollen ein Geständnis? Hier haben Sie es. Ich bin schuldig.«

26

Immer neue Wolken schoben sich vor die Sonne, die wenige Minuten später unsichtbar wurde. Der Himmel über der Frankfurter Skyline, gerade noch strahlend blau, verwandelte sich rasend schnell in eine düstere Leinwand. Es sah aus, als ob sich der Himmel verbarrikadierte.

Sie wollen ein Geständnis? Hier haben Sie es. Ich bin schuldig.

Myriam ging die Sätze in Gedanken immer wieder durch. Sie klopfte sie auf Untertöne und Nuancen ab. Vielleicht hatte sie etwas überhört? War ihr etwas entgangen?

Sie glaubte Hus nicht, gleichzeitig war sie überzeugt, er sprach die Wahrheit. Ja, er war schuldig. In irgendeiner Art, aber er hatte Helena Baarova oder Justin Brandenburg nicht umgebracht. Woher sie diese Überzeugung nahm, wusste sie selbst nicht.

Er konnte schweigen, so lange er wollte. Er musste sich nicht vor Gericht selbst belasten. Es gehörte zu ihren Aufgaben als Staatsanwältin herauszufinden, wo seine Schuld lag, von der er gesprochen hatte. Meinte er das: Er blieb so lange schuldig, bis sie ihm das Gegenteil bewiesen hatte?

Sie rannte die Treppe hoch zu ihrer Wohnung und hörte noch im Treppenhaus den Anrufbeantworter. Der Piepston ertönte, als sie gerade die Tür aufschloss. Unwillkürlich blieb sie stehen, um die Nachricht abzuhören, doch sie vernahm lediglich ein Quietschen. Dann atmete jemand laut und anhaltend.

Hinter ihr fiel die Tür ins Schloss. Noch immer lief der Anrufbeantworter. Das Rauschen, Pfeifen und Knacken verband sich mit dem schleppenden Atem des Anrufers zu einer seltsamen Geräuschkulisse.

Dass er nichts sagte, dass er schwieg, ließ in Myriam das Gefühl aufkommen, er könne sie tatsächlich observieren. Stand er irgendwo lauernd und beobachtete sie? Verfolgte er jede ihrer Bewegungen?

Eines war sicher: Er fand Vergnügen an ihrer Angst. Er genoss sie. Nein, er legte nicht auf. Er hoffte, nein, er wusste, sie war zuhause. Er wollte nicht mit ihr sprechen, ihm genügte die Stille.

»Scheißkerl«, brachte sie hervor. »Du perverser Scheißkerl.«

Es klang lächerlich in der leeren Wohnung.

Und dann hörte sie eine Stimme, die fluchte: »Scheißhandy. Ich krieg...« Wieder ein hohes Pfeifen. »Keine Verbindung. Sarah hier.«

Erneut erklang der Piepston. Der Anrufbeantworter schaltete sich aus, es wurde ruhig, doch Myriam konnte nicht lachen.

Stattdessen dachte sie, ich werde mir einen Hund zulegen. Alle einsamen Menschen legen sich Haustiere zu. Damit jemand in der Wohnung ist, wenn man nachhause kommt. Jemand, mit dem man reden kann, der einen anblickt, wenn man mit ihm spricht, der antwortet, sei es auch nur mit einem leisen Knurren. Kurz, jemand, der auf einen aufpasst, wenn man bedroht wird.

Sie ließ die Tasche zu Boden fallen, streifte die Schuhe von den Füßen und ging in die Küche, wo sie den Kühlschrank öffnete, um festzustellen, dass er leer war. Sie hatte vergessen einzukaufen. Nein, nicht vergessen. Sie hungerte, weil es unwichtig war, ob sie aß oder nicht. Sie dachte an Justin Brandenburg. Niemand sollte so sterben müssen.

Schließlich fand sie noch eine ungeöffnete Packung Nudeln, deren Haltbarkeit in wenigen Tagen ablief. Wie Henris Ultimatum.

Sie warf die Nudeln ins kalte Wasser, bis ihr der Fehler bewusst wurde. Sie musste das Wasser zunächst erhitzen. Sie wusste nicht, wie sie es rückgängig machen sollte.

»Egal«, sprach sie laut zu sich selbst und dem imaginären Hund zu ihren Füßen. »Dann bestellen wir uns eben eine Pizza.«

Sie ging in den Flur, fest entschlossen, demnächst einen Großeinkauf zu machen. Beruhigt, es könnte noch nicht zu spät sein, ihr Leben zu ändern, nahm sie das Telefon und wählte die Nummer des Lieferservices, um ihre Lieblingspizza Margherita zu bestellen. Margherita. Ein schöner Name. Falls sie jemals eine Tochter bekommen sollte, würde sie diese so nennen.

Margherita. Sie sprach den Namen italienisch aus. Oder war es ein spanischer Name? Sie würde nachsehen.

War es ein Mädchen gewesen? Oder ein Junge? Sie hatte nie gewagt, darüber nachzudenken. Nicht als sie sich entschlossen hatte, zum Arzt zu gehen, nicht als sie auf diesem Stuhl gelegen hatte. Es gab Dinge, die ließen sich nur scheinbar leicht lösen. Früh genug, hatte der Arzt gesagt, nur ein kleiner Eingriff. Sie war alleine dorthin gegangen. Niemand wusste davon. Sie hatte nie darüber gesprochen. Es war zehn Jahre her, doch die Schuldgefühle quälten sie noch immer. Wem gegenüber sie Schuld empfand, war ihr nicht klar.

Ein kleiner Eingriff? Nein!

Man hatte ihr etwas Lebendiges aus dem Unterleib geschabt und dabei ein Stück von ihrem Herzen mitgenommen. Jetzt fehlte etwas. Sie wusste es. Hatte es all die Jahre gespürt. Keine Lügen mehr, beschloss sie.

Wenn du durch die Hölle kommst, dann gehe weiter. Das war es, worum es ging. In jedem Leben.

Myriam räumte auf. Nicht, dass sie damit jemals einen Zustand von Ordnung erreichte. Sie trug lediglich Gegenstände von einem Platz zum anderen. Den vollen Abfalleimer von der Küche in den Flur, irgendwann würde sie ihn mit in den Hinterhof nehmen.Vielleicht aber auch nie. Den Staubsauger ins Wohnzimmer, wo er liegen blieb. Sie würde tagelang darüber stolpern. Den Stapel Zeitungen nahm sie vom Wohnzimmertisch, um ihn auf den Küchentisch zu legen. Es war sinnlos.

Erschöpft legte sie sich auf das Sofa im Wohnzimmer und starrte in die Luft. Nicht einmal eine Lampe hing dort an der Decke. Bloß eine Glühbirne. Das bist du, dachte sie, eine verstaubte Glühbirne an einer kahlen Zimmerdecke, und nun fang an und mach was draus.

Sie musste unwillkürlich lachen. Okay. Was konnte sie tun? Sie legte die Hand auf ihren Bauch.

Es wurde dunkel im Zimmer. Sie sah die Gewitterwolken nicht, spürte sie nur. Ihre Dunkelheit, ihre geballte Wut, ihre Geschwindigkeit, mit der sie über den Himmel rasten, die Macht, die sie entfalteten, den Sturm, den sie brachten.

Sie fühlte sich unglaublich müde und hilflos, vor allem hilflos.

Sie fuhr in einem Boot auf dem Wasser. Es stürmte, die Wellen klatschten gegen die Bordwand. Sie war nicht allein. Ihre Mutter saß ihr gegenüber und ruderte verzweifelt gegen die Wellen an.

Sie konnte die Worte nicht wirklich verstehen, erkannte nur an den Mundbewegungen, wie sie lautlos um Hilfe rief.

Sie wollte ja helfen und wusste gleichzeitig, dass sie es nicht konnte, dass etwas sie daran hinderte.

Du musst rudern, schrie ihre Mutter, aber sie rührte sich nicht, starrte nur ohnmächtig auf ihre Hände. Ihre Hände? Sie waren verschwunden. Ihre Arme endeten in zwei blutigen leeren Stümpfen.

Dann die Erkenntnis: Das warst du selbst. Du hast dir die Hände abgehackt.

Schweißnass wachte Myriam auf und stellte fest, dass es in Strömen regnete. Hatte der Traum sie aus dem Schlaf geschreckt oder der laute Donner, der die Fensterscheiben zittern ließ, oder das Telefon? Mit einem Blick auf die Uhr stellte sie fest, dass der Pizzadienst sie offenbar vergessen hatte.

Myriam wankte zum Telefon. Ab und zu musste sie sich an der Wand festhalten, weil sie sich schwindelig fühlte. Das Telefon hörte nicht auf zu klingeln. In der Wohnung war es düster. Draußen war noch immer leises Grollen zu hören, das Zittern des Windes.

Sie nahm das Gespräch entgegen. Zu spät dachte sie an den unbekannten Anrufer. Immer wieder verdrängte sie die Angst, er könnte sich wieder melden. Auch dafür muss es einen Grund geben, kam ihr der Gedanke. Irgendetwas habe ich ihm getan. Ich sollte darüber nachdenken, wer in Frage kommt, statt mich zu fürchten. Warum war die Angst einfacher zu ertragen als die Frage nach der eigenen Schuld?

»Ja«, sagte sie. Ihre Stimme klang unnatürlich rau, daher wiederholte sie noch einmal lauter: »Ja.«

»Myriam?« Es klang vertraut. Ihr Herz zog sich vor Erleichterung zusammen. Es war Henri. Sie warf einen Blick in den Spiegel. Ein Schritt gegen die Panik war, die Haare wieder wachsen zu lassen. Genau das würde sie tun. Heute würde sie damit beginnen.

»Was willst du?«

»Olivier ist verschwunden.«

Myriam schwieg und überlegte, ob das irgendeine Bedeutung besaß. Paul Olivier war erwachsen. Er konnte tun und lassen, was er wollte.

»Wie kommt ihr darauf?«

»Er hatte heute einen wichtigen Termin in der Universität und ist nicht aufgetaucht. Das ist offenbar ungewöhnlich. Wir sind zu Milan Hus nachhause gefahren, wo Olivier seit Justin Brandenburgs Auszug wohnt. David sagte, Olivier hätte bereits die letzte Nacht nicht zuhause verbracht. Aber das ist nicht alles...«

»Was noch?«

»Dieser Antiquar aus Prag hat sich gemeldet. Es gibt ein drittes Manuskript.«

Myriams Herz klopfte stark. Es schlug bei jedem Atemzug hart gegen die Rippen, sodass sie deutlich die Schmerzen im Brustkorb fühlte.

»Ein drittes Manuskript?«

»Ja, mit dem Titel Der Richter.«

»Wovon handelt es?«

»Es wird ein weiteres Opfer geben.«

Stille.

»Bist du noch dran?«

»Lies vor!«

Henri räusperte sich und begann schließlich mit tiefer Stimme zu lesen:

»Es ist soweit«, sagte der Richter und blickte mit einem gewissen Bedauern zu dem jungen Mann vor der Tür. Dann lächelte er und sagte tröstend: »Aber glauben Sie mir, das Urteil zu fällen ist schwerer, als es zu vollstrecken.«

»Aber wie lautet es, hochverehrter Vorsitzender?«, fragte der Verurteilte höflich.

»Das ist ja das Geheimnis des Urteils. Daß man es erst versteht, wenn es vollzogen wird«, erklärte der Richter freundlich. »Aber ich verspreche Ihnen, es wird nicht lange dauern.«

»Wie wird es enden?«, fragte der Mann vorsichtig.

»Wie alles Leben endet. In der stillen Dunkelheit«, lachte der Richter aus vollem Herzen.

Henri brach ab.

Eine Weile sprachen beide kein Wort. Sie hörte den Donner, der wieder lauter und anhaltender geworden war. Als krachte etwas zusammen.

»Ist das der ganze Text?«, fragte Myriam.

»Nein.«

»Was meint der Antiquar?«

»Jemand kopiert Kafka, und gar nicht mal schlecht.« Henri machte eine kurze Pause und fuhr dann fort: »Nur etwas daran ist neu.«

Myriam war alarmiert. »Was?«

»Für diesen Text existiert offenbar keine Vorlage von Kafka. Keine seiner Erzählungen hat einen ähnlichen Inhalt. Und keine trägt den Titel Der Richter.«

»Hat das eine Bedeutung?«

»Ich weiß nicht.«

Und du meinst, Paul Olivier könnte das nächste Opfer sein?«

»Wer sonst?«, gab Henri zurück. »Hast du eine bessere Idee?«

»Gibt der Text irgendwelche Hinweise auf die Pläne des Täters?«

»Wir haben das Manuskript Hannah, einigen Dozenten des Germanistischen Institutes und Filip Cerny gegeben. Sie beschäftigen sich jetzt intensiv damit. Vielleicht finden sie Hinweise, die uns weiterhelfen.«

»Ich brauche sofort den Text«, sagte Myriam.

»Ja, natürlich, ich bringe ihn dir vorbei.«

Myriam legte auf. Der Wind schlug heftig gegen die Fenster.

Sie wusste nicht, was größere Beklemmung auslöste. Die Tatsache, dass wahrscheinlich ein weiterer Mord geplant war. Oder Henris Besuch zu dieser Uhrzeit.

Sie spürte, wie sehr sie Henri vermisst hatte, sobald sie ihm gegenüberstand. Er musterte sie mit seinem trägen, vielsagenden Lächeln, als wüsste er ein Geheimnis über sie, von dem sie selbst keine Ahnung hatte.

Okay, dachte sie, du hast recht behalten. Vielleicht war dieses Ultimatum genau richtig gewesen, um mir das begreiflich zu machen. Genau dasselbe, erkannte sie an seinem Blick, wollte er von ihr hören. Aber sie würde es ihm nicht sagen, aus dem einzigen Grund, weil sie sich nicht erpressen ließ.

»Komm rein«, sagte sie und wandte sich rasch um. Er folgte dicht hinter ihr in Richtung Küche. Am liebsten hätte sie ihn gebeten, einen Sicherheitsabstand einzuhalten.

»Möchtest du etwas trinken?«

Er nickte.

»Wein?«

»In Ordnung.«

Sie holte zwei Gläser aus dem Schrank und den Rotwein aus dem Kühlschrank, den er selbst irgendwann mitgebracht hatte. Eines davon reichte sie Henri, der seine vom Regen triefende Jacke abstreifte und über den Stuhl hängte. Auch sein Haar war klatschnass.

»Ich hole dir ein Handtuch.«

»Nein, lass …«

Doch sie war bereits draußen.

Als sie in die Küche zurückkam, hatte Henri den Wein geöffnet und war dabei, die Gläser zu füllen. Sie reichte ihm das Handtuch und beobachtete ihn, wie er seine Haare trocknete. Sie hätte es gerne selbst getan. Stattdessen setzte sie sich und sagte unvermutet: »Ich werde die Entlassung von Hus vorbereiten.«

»Mit welcher Begründung?«

»Seine Verhaftung war ein Fehler. Es war einfach zu früh. Kein einziger der Beweise ist stichhaltig.«

»Zugegebenermaßen ist sein Alibi zweifelhaft. Er kann natürlich noch in Prag gewesen sein, als Justin Brandenburg verschwand, aber wir wissen nicht, ab welchem Zeitpunkt Brandenburg in dieser Wohnung eingesperrt wurde. Hus könnte bereits wieder in Frankfurt gewesen sein.«

Myriam nickte. »Alles ist möglich, aber nichts sicher.«

»Dasselbe gilt für den Mord an Helena Baarova. Zwar haben wir die Aussage von Justin Brandenburg, Hus sei an dem Freitagabend zuhause gewesen, aber der Professor hielt sich in seinem Arbeitsraum auf, während Brandenburg ferngesehen hat. Und Hus’ Arbeitszimmer liegt im ersten Stock, während sich der Fernseher im Wohnzimmer im Erdgeschoss befindet. Er kann also jederzeit weggegangen sein, ohne dass Justin es merkte.«

»Aber es reicht eben nicht.«

»Er hat dir gesagt, er sei schuldig.«

»Aber er meinte etwas anderes. Es gibt etwas, was wir nicht wissen«, überlegte sie. »Vielleicht kennt er den Täter und will ihn schützen?«

»Paul Olivier?«

»Vielleicht. Jedenfalls fallen mir nur zwei Gründe ein, weshalb dieser verschwinden sollte. Entweder er ist der Täter oder …«

»Das nächste Opfer.«

»Aber wenn es sich bei ihm um den Täter handelt, dann ist Milan Hus unschuldig, oder?«

Henri hob die Achseln.

»Gehen wir aber von Olivier als dem dritten Opfer aus, dann kann Hus ebenfalls nicht der Täter sein«, argumentierte Myriam, »denn zum Zeitpunkt von Oliviers Verschwinden saß er bereits im Gefängnis!«

Die Logik siegte wie immer über alle Spekulationen.

Henri nickte langsam.

»Wie man es dreht und wendet, der Professor kommt als Täter im Moment nicht in Frage. Warum befindet er sich dann noch in Untersuchungshaft?«

Eine Weile herrschte Stille, bis Henri sagte: »Du bist die leitende Staatsanwältin. Es ist deine Entscheidung.«

Myriam empfand keinen Triumph.

»Es spielt keine Rolle, ob ich recht habe oder nicht. Was mir Sorge macht, ist dieses dritte Manuskript. Welche Bedeutung hat es? Wird es ein weiteres Opfer geben? Im Nachhinein scheinen die ersten beiden Manuskripte jedenfalls die Morde angekündigt zu haben.«

Sie sahen sich an, und Myriam spürte, dass sie sich einig waren. Sie fühlte sich unendlich erleichtert. Sie konnte sich auf Henri verlassen wie auf niemanden sonst.

Henri zog aus seinem Lederrucksack eine Klarsichtfolie, die zwei oder drei DIN-A4-Seiten enthielt. Schon von Weitem erkannte Myriam die Schrift des Mannes, dem es gelang, Kafkas Handschrift perfekt zu kopieren. Während sie las, trank Henri das Glas leer, füllte ein neues. Er sprach kein Wort, starrte nur auf irgendeinen Punkt auf der weißen Wand über dem Esstisch, dort, wo irgendwann einmal ein fröhliches, buntes Bild hängen sollte.

Die Worte ließen Myriam frieren.

Es ist unsere Zaghaftigkeit, die das Böse hervorbringt.

Wir wissen nicht um unsere Macht, weil wir uns vor uns selbst fürchten.

Weil wir an Sünden glauben, die wir selbst erfunden haben.

Ich aber sehe sie nicht, und es ist niemand da, der sie mir zeigt.

K.

Schließlich legte sie die Blätter zurück.

»Ich werde so schnell wie möglich die Entlassungspapiere für Hus vorbereiten.«

Myriam erhob sich. »Fahr du voraus. Ich lasse sie ins Gefängnis bringen.«

Henri nickte und stand ebenfalls auf. Sie folgte ihm zur Wohnungstür, wollte etwas sagen, aber ihr fiel nichts ein. Und Henri sagte auch nichts, außer: »Wir sehen uns im Präsidium mit Milan Hus.«

Sie nickte und musste sich zurückhalten, um ihn nicht zu berühren. Dass es ihm genauso ging, erkannte sie an seinen Augen. Sie strahlten in einem helleren Blau, als sie es je wahrgenommen hatte.

27

Es war Freitagabend, und doch herrschte noch immer hektische Betriebsamkeit im Gebäude des Frankfurter Landgerichts. In den Anfangsjahren als Staatsanwältin hatte Myriam bereits ab Mittag auf denselben langen Fluren nur gähnende Leere erlebt. Nun eilten ihre Kollegen in ihren schwarzen Roben an ihr vorbei, schweigsam und in Gedanken vertieft wie Mönche im Kreuzgang ihrer Klöster. Die Belastung der deutschen Gerichte wurde immer größer. Es gab keine Phasen in denen die Intensität der Arbeit abnahm, da die Justiz am Personal sparte, wo sie nur konnte. Hoffnung, dies könne sich in absehbarer Zeit ändern, bestand nicht.

Nein, dachte Myriam, nicht in meinem Leben.

Dieser Job bedeutete maximalen Einsatz für ein minimales Ergebnis. Sprich, Prozesse vor Gericht nahmen zu, aber die Welt wurde um keinen Deut gerechter. Halbtags arbeiten? Das konnte sie vergessen. Dann hätte sie nur noch Routineaufgaben, müsste den Oberstaatsanwälten zuarbeiten, indem sie für diese die Verwaltungsaufgaben erledigte. Nein, sie konnte es sich nicht vorstellen. Die Abwechslung zwischen der konzentrierten Arbeit im Büro auf der einen Seite und der aufregenden Zusammenarbeit mit den Ermittlern auf der anderen Seite war ihr Lebenselixier. Außerdem war Myriam süchtig nach der Illusion, wenigstens ein bisschen am Rad der Gerechtigkeit drehen zu können.

Auf dem Weg zu ihrem Büro streckte sie den Kopf ins Sekretariat, in der Hoffnung, noch jemanden zu finden, der ihr bei den Entlassungspapieren helfen konnte. Erleichtert stellte sie fest, dass Cordula dabei war, vor dem winzigen Spiegel über dem Waschbecken Make-up aufzutragen. Es würde viel Überredung kosten, die Sekretärin zum Bleiben zu bewegen. Ihr intensiv riechendes Parfüm überlagerte den Aktenstaub, der über dem Raum hing, und das schwarze eng anliegende Etuikleid, in das Cordula sich gezwängt hatte, verriet andere Pläne, als den Abend mit Arbeit zu verbringen. »Oh, Sie wollten schon gehen«, bemerkte Myriam vorsichtig.

»Das sehen Sie doch«, erwiderte Cordula schnippisch. »Und niemand kann mich daran hindern.« Sie beugte sich nach vorne, um mit einem schwarzen Kajalstift Linien unter die Augen zu ziehen, was ihr das Aussehen eines Vampirs verlieh.

»Können Sie nicht noch eine halbe Stunde bleiben?«, fragte Myriam. »Ausnahmsweise?«

»Ausnahmsweise?« Cordulas Blick fiel ungeduldig auf die Uhr: »Nein, es ist Freitagabend. Ich bin verabredet. Vielleicht hängt mein Leben von diesem Date ab.«

»Es ist wirklich wichtig.«

»Wichtiger als mein Leben?«, entgegnete Cordula spöttisch und zog mit ruhiger Hand den Lippenstift über die vollen Lippen, sodass sie wie roter Nagellack glänzten.

»Jede Minute, die jemand unschuldig im Gefängnis sitzt, ist eine zu viel«, erklärte Myriam geduldig. »Ich brauche eine Aufhebung des Haftbefehls für Milan Hus.«

Die Sekretärin seufzte: »Natürlich, es macht mein Wochenende auch angenehmer, wenn ich noch jemandem zur Freiheit verhelfen kann. Das hebt die Stimmung ungemein. Vielleicht beeindruckt es ja meine Verabredung, wenn ich ihm erzähle, ich habe die Macht, anderen Menschen die Freiheit zu schenken.«

Myriam gab keine Antwort, war jedoch erleichtert, als Cordula ihre Handtasche über den Stuhl hängte, sich setzte und den PC wieder anschaltete.

»Übrigens«, die Stimme der Sekretärin senkte sich unerwartet, »haben Sie es schon gehört?«

»Was?«, fragte Myriam mit einem nervösen Blick auf ihre Uhr. Sie hatte wirklich keine Zeit für Justizklatsch.

»Kellermann wird tatsächlich nicht wiederkommen. Er hat um seine frühzeitige Pensionierung gebeten.«

Myriam wusste nicht, was sie entgegnen sollte, fühlte sie sich doch mitschuldig an Kellermanns Entschluss, obwohl sie weiß Gott nicht dafür verantwortlich war, sondern Hillmer. Er hatte Kellermann mit seiner Entscheidung, ihm den Fall zu überlassen, an die Grenze der Erschöpfung gebracht. Sie hatte nicht gehört, was Cordula sagte. »Was?«

»Ob Sie sich dann als stellvertretende Abteilungsleiterin bewerben?«

»Ich? Nein, ich zweifle, dass ich bei Hillmer eine Chance habe.«

»Das entscheidet Hillmer nicht alleine.«

Myriam zuckte die Schultern. »Ob es für das Klima hier gut wäre, wenn ich Hillmers Stellvertreterin würde?«

»Vermutlich nicht«, erwiderte Cordula unbekümmert. »Wie lautet die Begründung für die Aufhebung des Haftbefehls?«

Myriam wandte sich zum Gehen. »Schicken Sie mir einfach das Formular mit den wichtigsten Daten per E-Mail. Dann können Sie zu Ihrem Date.«

»Wenn es dann nicht zu spät ist.«

»Wenn er sie liebt, wartet er.«

»Worauf?«, hörte sie Cordula murmeln, und Myriam war überzeugt, dass diese verdammt noch mal recht hatte. Sie alle verbrachten viel zu viel Zeit damit, auf ein Leben zu warten, das nie stattfand.

Auf dem Flur stoppte Myriam am Kaffeeautomaten und holte sich einen Becher Espresso, den sie noch im Gehen hinunterschüttete.

In ihrem Büro angekommen, setzte sie sich, warf den Computer an und spielte mit dem Gedanken, im Untersuchungsgefängnis anzurufen, um Milan Hus’ Entlassung anzukündigen. Der Professor sollte keine Minute länger im Gefängnis verbringen, als es sein musste. Dann besann sie sich jedoch anders. Henri war schließlich bereits unterwegs, um die Gefängnisleitung zu informieren und anschließend Hus ins Präsidium zu bringen, wie sie es vereinbart hatten.

Mit einem Piepsen meldete das System eine Mail, und eine halbe Stunde später lag die Aufhebung der Untersuchungshaft gedruckt vor ihr. Sie musste nur noch unterschreiben.

Ein Fehler war rückgängig gemacht worden. Das Gefühl der Erleichterung überraschte sie selbst. Sie wertete ihre Entscheidung als ersten Erfolg in dieser Ermittlung, in der vor allem Fehler gemacht worden waren. Dies sollte sich nun unter ihrer Leitung ändern.

Es würde zwei Stunden oder länger dauern, bis Hus das Gefängnis tatsächlich verlassen konnte. Daher beschloss Myriam, endlich den geplanten Großeinkauf zu starten. Sie entschied sich für einen Supermarkt in der Nähe des Polizeipräsidiums, damit sie so schnell wie möglich dort sein konnte, um an der Vernehmung von Hus teilzunehmen. Den Gedanken, er könne sich noch immer weigern, mit ihnen zu sprechen, verdrängte sie.

Hektisch und orientierungslos rannte sie in dem Markt umher, unentschlossen, was sie einkaufen wollte. Schließlich begann sie alles einzuladen, was ihr in die Augen fiel. Je länger sie den Wagen durch die Gänge schob, desto hungriger wurde sie. Sie entwickelte plötzlich Heißhunger, ja geradezu eine unerträgliche Gier auf Gemüse, Obst und Milchprodukte. Nachdem auch wirklich nichts mehr in den Einkaufswagen passte, schob sie diesen Richtung Kasse und reihte sich in die lange Schlange ein. Immer wieder sah sie nervös auf die Uhr in der Erwartung, ihr Handy würde endlich klingeln. Doch es war noch zu früh, beruhigte sie sich. Irgendwann blieb ihr Blick am Zeitschriftenstand hängen, wo sie wahllos nach einem Rezeptheft griff.

Tim Mälzer. War das nicht der, der damit prahlte, sich nicht allzu große Mühe mit dem Kochen zu geben? Jedenfalls fand Berit seine Rezepte genial für jede Einsteigerhausfrau.

Myriam war gerade dabei, ein Rezept zu lesen, als ihr Blick auf die Abendausgabe einer Zeitung fiel. Der Hungerkünstler - Ein Professor als Mörder.

Hus’ Verhaftung war die Schlagzeile des Tages. Ihr war bisher nicht bewusst gewesen, welches Aufsehen der Mord an Justin Brandenburg in der Öffentlichkeit erregte. Obwohl es ihr nun logisch erschien, wenn sie sich an das Bild des abgemagerten Liebhabers eines renommierten Professors erinnerte. Entsprechend lautete auch der Untertitel: Verzweifelte Liebe im Elfenbeinturm.

Sie griff nach der Zeitung und kehrte auf ihren Platz in der Schlange zurück, was ihr einen strafenden Blick des Hintermannes einbrachte, in dessen Wagen sich lediglich ein Kasten Bier befand. Für einen Moment spielte sie mit dem Gedanken, ihm Vortritt zu gewähren, doch dann entschied sie sich anders.

Eine Minute später war sie in den Artikel vertieft, der alle Details aus dem Lebenslauf von Milan Hus enthielt. Sein politisches Engagement wie die schmierigen Details seiner Bisexualität.

Zeitungen waren nicht an der Wahrheit interessiert, sondern an Geschichten. Wenn die Medien Glück hatten und einigermaßen intelligente Recherchen anstellten, deckten sich die Geschichten mit der Wahrheit. Aber nicht in diesem Fall. Der Artikel, stellte Myriam mit einem Gefühl tiefer Befriedigung fest, war bereits veraltet. Innerhalb weniger Stunden würde Milan Hus frei sein.

Ihr Handy klingelte ausgerechnet in dem Moment, als sie gerade ihre Einkäufe aufs Band warf, völlig überfordert von dem Tempo, in dem die Kassiererin die Waren über den Laser zog.

Ausgerechnet jetzt. Ein kurzer Blick auf das Display zeigte Henris Nummer. Sie drehte sich kurz um. Ihr Hintermann musterte sie missmutig mit verschränkten Armen. Das Telefon zwischen Ohr und Schulter geklemmt, schob sie weiter hektisch ihre Einkäufe auf das Band.

»Wo bist du?«, rief Henri.

»Was ist los?« Die beiden Quarkpackungen drohten vom Band abzurutschen, als sie diese auf die Kartoffeln legte. Sie konnte sie gerade noch festhalten. »Kann ich dich in fünf Minuten zurückrufen? Ich stehe hier gerade an der Kasse.«

»Nein!«

Was war passiert?

Der Einkaufswagen war noch immer zur Hälfte gefüllt. Hinter ihr hatte sich eine noch längere Schlange gebildet. Die Kassiererin beobachtete sie, ungeduldig darauf wartend, dass sie endlich den Rest auf das Band legte.

Doch Myriam blieb einfach stehen. »Was ist los?«

»Milan Hus.« Henris Stimme klang seltsam tonlos.

»Was ist mit ihm?«

»Ich bin zu spät gekommen.«

Myriams Herzschlag beschleunigte sich rasant.

Sie hörte nicht, wie der Mann hinter ihr sich laut beschwerte und die Kassiererin etwas zu ihr sagte.

Die Hand, in der sie den tiefgefrorenen Lammbraten hielt, zitterte. Doch nicht vor Kälte.

»Was soll das heißen, du bist zu spät gekommen?«

»Er ist tot.«

»Tot?«, rief Myriam. »Aber...«

»Er hat sich erhängt«, vernahm sie Henris resignierte Stimme.

»Erhängt?«, wiederholte sie laut. »Aber wie ist das möglich? Herrgott, er stand unter Bewachung! Er war im Gefängnis!«

Myriam hörte entsetzt zu.

»Mit einem Betttuch?«

Die Kassiererin hatte aufgehört, die Waren über den Scanner zu ziehen, stattdessen starrte sie Myriam entsetzt an. Nicht nur sie, sondern auch die Menschen hinter ihr in der Schlange. Der ganze Supermarkt schien in eine Starre zu verfallen, die ihre eigene war. Nur der Mann mit dem Bier blieb ungerührt, da sich sein Blick an einem Pornoheft in der Zeitschriftenwand festgehakt hatte.

All dies nahm Myriam innerhalb weniger Sekunden wahr. Sie musste hier raus. Ihr Blick fiel auf die Einkäufe, die noch im Wagen lagen.

»Kann ich einfach bezahlen, was Sie schon abgerechnet haben?«, fragte sie die Kassiererin. »Ich muss dringend weg.«

Die Frau nickte. »Fünfundsechzig Euro und zehn Cent. Aber Sie brauchen mehrere Tüten.«

Die Kassiererin half ihr die Sachen verstauen.

»Kann ich den Wagen...?«

»Lassen Sie ihn einfach stehen.«

Die Kunden hinter ihr warteten geduldig. Die ganze Atmosphäre war unwirklich. Nur der Mann mit der Kiste Bier drängte sich rücksichtslos nach vorne und fragte ungeduldig, wann es endlich weiterging.

Milan Hus hatte sich erhängt. Sie konnte es nicht glauben.

Myriam schob den Geldbeutel in ihre Tasche. Dann eilte sie zum Ausgang.

Frankfurt am Main

Samstag, 19. Mai

28

Die Krisensitzung fand am nächsten Morgen, Samstag, acht Uhr, im Gericht statt. Ron, Henri und zu Myriams Leidwesen Kevin Wagner warteten bereits vor der Tür auf sie. Letzterer kaute laut schmatzend auf einem Kaugummi herum. Myriams Nerven, feine empfindliche Fäden, von denen ihre Stabilität abhing, lagen blank. Nachdem sie die Nachricht von dem Selbstmord des Professors erhalten hatte, war sie völlig panisch zum Gefängnis gefahren, unfähig, sich auf den Verkehr zu konzentrieren. Immer wieder war sie in Gedanken das Gespräch mit Milan Hus durchgegangen, hatte erneut nach Untertönen, Feinheiten, Nuancen gesucht. Hatte sie etwas überhört, war ihr etwas entgangen? Hatte sie seine Worte, sein Verhalten falsch gedeutet?

Sie wollen ein Geständnis? Hier haben Sie es. Ich bin schuldig.

Aber warum? Warum war er schuldig? Hatte er Helena Baarova zu Tode gepeitscht? Justin Brandenburg verhungern lassen? Hatte er sich deshalb umgebracht? Weil sie ihn festgenommen hatten? War er doch der Täter?

Ron suchte nach einem Sitzplatz und ließ sich schließlich auf den einzigen freien Stuhl vor Myriams Schreibtisch fallen.

»Besorgen Sie noch zwei Stühle«, befahl er Wagner, der kurz zögerte, um dann den Raum zu verlassen.

»Warum habt ihr ihn mitgebracht?«, flüsterte Myriam. »Ich kann sein Gesicht im Moment nicht ertragen.«

»Er weiß über die konkreten Ermittlungen Bescheid«, erwiderte Ron, »während du und Henri langsam ins Reich der Literatur abdriftet.«

»Halt die Klappe, Ron«, ließ sich Henri vom Fenster aus vernehmen.

Er starrt einfach hinaus, dachte Myriam, als ginge ihn das Ganze nichts an. Und schweigt! Gestern Abend, als sie sich im Gefängnis getroffen hatten, war beim Anblick des toten Milan Hus die alte Vertrautheit zwischen ihnen aufgeflammt. Seine Distanziertheit empfand sie daher heute umso heftiger.

»Du hast ihm also bei deinem Gespräch im Gefängnis von Helena Baarovas Vermutung erzählt, er sei ihr Vater. Wie hat er reagiert?« Rons Frage klang in ihren Ohren wie ein Vorwurf.

Sie gab keine Antwort.

»Sie hat monatelang in seinem Haus gelebt? Warum hat sie es ihm nicht früher erzählt?«, hakte Ron nach. »Warum erst nach fast einem Jahr?«

»Sie wollte es, aber dann hat er versucht, sie zu überreden, mit ihm …«

»Ins Bett zu gehen?«

»Ja.«

»Er war offenbar ein Nymphomane«, murmelte Ron.

»Das Wort gibt es nicht für Männer«, warf Henri ein.

»Egal, sein Verschleiß an Liebhabern, männlich oder weiblich, war jedenfalls beträchtlich. Sobald er sie das erste Mal angemacht hat, hätte sie es ihm schon an den Kopf werfen sollen.«

»Jess hat es mir erklärt …«, begann Myriam, um eine Darstellung bemüht, die Männer einleuchten könnte.

»Du meinst«, spottete Ron, »die versteht etwas davon?«

Sie ignorierte ihn. »Helena Baarova hat sich danach gesehnt, es ihm zu sagen. Sie wünschte sich einen Vater.«

»Vor allem einen, der Professor war. Mit einem Haus in bester Wohnlage...«, spekulierte Ron.

»Nein«, widersprach Myriam. »Es ging ihr nicht ums Geld. Sie dachte, wenn sie wartet, bis sie auf eigenen Beinen steht, dann..«

»Was?«

»Dann …«, Myriam machte eine kurze Pause, »würde er verstehen, dass es ihr nur um Liebe ging. Ist das so schwer zu kapieren? Sie wollte einen Vater, und sie wollte geliebt werden.«

Ron warf ihr einen ungläubigen Blick zu. »Dann hätte sie nicht ausziehen sollen.«

»Was meint ihr, wie sie sich gefühlt hat, als nach ihrer Abweisung Justin Brandenburg einzog? Was, meint ihr, hat sie bei der Vorstellung empfunden, mit dem Liebhaber ihres Vaters unter einem Dach zu wohnen? Sie wurde von ihrer Großmutter streng katholisch erzogen, die ihr übrigens erzählt hat, dass Hus ihr Vater war.«

»Wusste sonst noch jemand davon?«, fragte Henri.

»Wovon?«

»Dass Hus ihr Vater war?«

»Niemand außer Jess.«

Nervös registrierte Myriam, wie Henri nun an ihren Schreibtisch trat und auf sie herunterblickte. Daher nahm sie mit Erleichterung Wagner zur Kenntnis, der endlich mit zwei Stühlen das Büro betrat.

»Jess meint«, erklärte Myriam, »Helena wollte erst finanziell unabhängig sein, bevor sie Hus die Wahrheit sagte.«

»Und so ist sie erst einmal als Stripperin aufgetreten.« Wagner ließ sich breitbeinig auf einen der Stühle fallen.

»Sie war keine Stripperin«, widersprach Myriam, wie immer unangenehm berührt von der Dreistigkeit des Assistenten.

»Wissen Sie überhaupt, was das ist?« Er lachte kurz auf und blies eine Kaugummiblase auf.

»Halten Sie die Klappe, Wagner!«, hörte sie Henri. Doch Wagner ließ sich nicht zurückhalten. »Warum? Sie suchen doch nach einem Phantom. Lassen sich verarschen von einem Wahnsinnigen, der in der Rolle eines Richters Todesurteile fällt. Dabei geht es genau darum, was ich von Anfang an gesagt habe, abartigen Sex. Egal, ob sie clean war oder nicht.«

»Clean?«

»Jungfrau.«

»Das mit dem Richter ist keine Spekulation,Wagner«, erklärte Myriam ungeduldig »Aus dem dritten Manuskript geht eindeutig hervor, dass der Täter sich tatsächlich für jemanden hält, der das Recht hat,Todesurteile zu fällen. Und wie wir wissen, hat er solche auch schon vollstreckt.«

»Vielleicht dachte der Prof, so kommt er in die Presse. Er erfindet diese Manuskripte, lässt sie Wahrheit werden und...«, Wagner klatschte in die Hände, »wird berühmt!«

Myriam beschloss, ihn endgültig zu ignorieren, und wandte sich unbewusst Henri zu, damit er sie unterstützte: »Der Richter übt Selbstjustiz. Das nächste Opfer wartet in seiner Todeszelle. Ist vielleicht bereits tot.«

Doch Henri reagierte nicht. Sein Schweigen war ihr plötzlich unheimlich. Er schien wie gelähmt, und sie hätte ihn gerne angebrüllt, um ihn aus dieser verdammten Lethargie zu reißen.

»Ich kann diese Spekulationen nicht mehr hören«, erlöste Rons gereizter Tonfall sie schließlich aus diesem Dilemma. Wagner klatschte laut Beifall.

»Hören Sie auf«, sagte sie und schrie plötzlich: »Hören Sie einfach auf!«

Wagner zuckte verächtlich die Schultern.

Sie atmete tief durch, versuchte sich zu beruhigen und fragte Ron: »Hast du eine andere Idee?«

»Fakten.«

»Fakten?«

»Paul Olivier wurde zuletzt gesehen, als er in Begleitung eines Studenten das Universitätsgebäude verließ. Sie haben sich an der Rolltreppe vor der U-Bahnstation an der Universitätsbibliothek getrennt. Der Student hat die Kleidung Oliviers genau beschrieben. Er trug einen dunkelgrauen Anzug und ein lila Hemd. Außerdem hatte er einen silbernen Aktenkoffer bei sich.«

»Wenn Olivier tatsächlich zum letzten Mal in der U-Bahn gesehen wurde, sollten wir die Überwachungsbänder kontrollieren«, schlug Henri vor.

»Dazu brauchen wir eine Genehmigung«, wandte sich Ron an Myriam, die nickte. Anschließend wandte er sich an Wagner. »Um welche Uhrzeit haben die beiden sich an der U-Bahn getrennt?«

Wagner begann in seinen Papieren zu blättern. »Vor drei Tagen gegen siebzehn Uhr an der Bockenheimer Warte.«

»Wenn Olivier direkt nach Hause wollte, konnte er die U4 nehmen.«

»Wie heißt der Student?«, fragte Myriam.

»Sebastian Wolff.«

»Schon wieder dieser Wolff. Was hat er genau gesagt?«

»Sie seien zusammen zur U-Bahn gegangen, hätten sich verabschiedet, und anschließend sei Olivier die Rolltreppe hinuntergefahren.«

»Wie hat sich Olivier verhalten?«

»Nervös. Die ganze Zeit hätte er auf die Uhr gesehen. Offenbar war er verabredet.«

»Mit wem wollte er sich treffen?«, fragte Myriam, obwohl sie die Antwort bereits kannte.

»Das wusste Wolff nicht.«

Eine Pause entstand. Sie offenbarte ihre Hilflosigkeit. Sie alle waren blind.

»Ist Olivier der Täter oder das Opfer?«, fragte Myriam.

»Wir haben die Einliegerwohnung durchsucht«, erwiderte Ron, »aber nichts gefunden, was in irgendeiner Form darauf hinweist, es könnte sich bei ihm um den Mann handeln, der sich für den Richter hält.«

»Aber er hatte Zugang zu dem PC sowie dem Laptop von Hus«, stellte Myriam fest.

»Die Manuskriptseiten wurden zwar über Milan Hus’ Adresse an das Antiquariat in Prag geschickt«, erklärte Ron. »Die Texte befinden sich jedoch auf keiner Festplatte. Weder bei Hus noch bei Olivier. Jeder, der Hus’ E-Mail-Adresse kannte, konnte Nachrichten über seinen PC verschicken. Hus hatte sein Passwort abgespeichert. Außerdem ist Olivier erst nach Justin Brandenburgs Auszug zu Hus gezogen, also nach Helena Baarovas Ermordung.«

Myriam versuchte sich den Richter vorzustellen. Er wusste genau, was er tat. Er war intelligent, gebildet, kannte sich mit Kafka aus. Beide Taten wiesen zudem auf jemanden hin, der peinlich genau plante, jemanden mit einem Sinn für grausame Inszenierungen. Und er wusste genau über Milan Hus’ Theorien Bescheid. »Jemand hatte es von Anfang an auf Milan Hus abgesehen«, sagte sie in einer plötzlichen Erkenntnis. »Er ist das eigentliche Opfer. Der Richter hat ihn zum Tode verurteilt.«

Ron runzelte verständnislos die Stirn.

Henri wirkte erschrocken. Etwas in seinen Augen flackerte auf, für einen Moment glaubte sie, Einverständnis zu erkennen.

Wagner dagegen lachte albern.

»Du meinst«, fragte Ron, »Helena Baarova und Justin Brandenburg mussten sterben, damit sich jemand an Milan Hus rächen konnte?«

»Ja, vielleicht …«, sie stockte kurz, da es selbst in ihren Ohren absurd klang, »… hat der Täter ihn von Anfang an in den Tod treiben wollen.«

Auf dem Flur waren Schritte zu hören. Jemand hatte es eilig. Für einen Moment fürchtete Myriam, es könnte sich um Hillmer handeln. Bis ihr einfiel, welcher Tag es war. Mit Sicherheit würde dieser sich nicht am Samstag ins Gericht begeben.

»Ganz abgesehen davon, dass dies absurd klingt, wer sollte dazu einen Grund haben?«, fragte Ron und fügte nach einer Weile hinzu: »Und die Macht?«

»Vielleicht jemand aus seiner Vergangenheit, von dem wir nichts ahnen.« Henri lehnte sich im Stuhl zurück. »Jemand, von dem wir nicht wissen, dass er existiert.«

»Aber Selbstmord …«, wandte Ron ein. »Man bringt sich nicht so einfach um, außer man ist zutiefst deprimiert, sieht keinen Ausweg mehr. Milan Hus war kein verzweifelter Mensch. He, ihr habt ihn selbst erlebt. Er strotzte nur so vor Selbstbewusstsein und Arroganz.«

»Wissen wir das wirklich? Niemand von uns kann in einen anderen hineinblicken. Keiner blickt hinter die Fassade. Wir alle sind blind, wenn es um die Qualen geht, die andere durchleiden.«

Etwas von der Verzweiflung lag auch über diesem Raum, Myriams Büro.

Das Schweigen der anderen zeigte Myriam, dass sie über den Gedanken nachgrübelten, jemand könnte Milan Hus in den Tod getrieben haben. Nur Wagner begann ungeduldig mit den Fingern in seinem Mund herumzufahren, als suche er nach dem verloren gegangenen Kaugummi.

»Wir müssen uns mit dem dritten Manuskript beschäftigen«, unterbrach sie die Stille.

Ron streckte die Beine aus. »Diese Germanisten legen sich mächtig ins Zeug. Wir sollten sie für die Spurenanalyse anheuern.« Er kramte in seinen Unterlagen und zog schließlich eine Klarsichtfolie hervor. »Einer der Gutachter, die wir beauftragt haben, hat sich eingehend mit dem Ort beschäftigt, von dem im Manuskript die Rede ist.« Papier raschelte. Er begann zu lesen: »Wir begegnen dem ahnungslosen Helden des Textes an einem völlig entleerten Schauplatz. Er scheint unterhalb der Erde zu liegen, doch ist nicht die Rede von einem Keller, sondern eher von einem schalldichten, lichtlosen Verlies. Die Geräusche des Lebens, des Alltags der Stadt sind lediglich dumpf zu hören. Der Held der Geschichte weiß, dass außerhalb seiner Zelle das Leben weitergeht, er selbst jedoch keinen Anteil mehr daran hat. Nicht Hunger und Durst richten ihn zugrunde, sondern die Dunkelheit und die Isolation. Die Sinne schwinden. Die Welt des Helden ist undurchschaubar, seine Aussichtslosigkeit wird in für Kafka typischer Manier geschildert. Eine Aussichtslosigkeit, die unweigerlich in den Tod führen muss. Auch wenn es keine Vorlage unter Kafkas Erzählungen für dieses Szenarium gibt, so ist der Text stilistisch und inhaltlich an Kafka angelehnt. Der Verfasser ist zudem fähig, Kafkas Handschrift perfekt zu imitieren.«

Wagner lachte laut auf. »Gequirlte Scheiße.«

Niemand achtete auf ihn.

»Fantasie oder Wirklichkeit?«, fragte Myriam.

»Ehrlich gesagt«, Ron zuckte resigniert die Schultern, »glaube ich inzwischen alles.«

»Wirklichkeit«, erwiderte Henri bestimmt. »Bei den ersten beiden Manuskripten handelte es sich schließlich ebenfalls um detaillierte Schilderungen eines Mordszenariums.«

»Wir müssen also den Text ernst nehmen«, nickte Myriam. »Aber wenn wir davon ausgehen, dass Olivier das nächste Opfer ist, wo sollen wir dann suchen?«

»Irgendwo unter uns«, murmelte Henri. »Und er kann so gut wie nichts hören und rein gar nichts sehen.«

Erneut schwiegen sie. Jeder versuchte sich dieses Verlies vorzustellen, in dem vielleicht Paul Olivier, vielleicht ein anderer dazu verurteilt war, auf seinen eigenen Tod zu warten. Die Stille wurde von Wagner durchbrochen, der sich nervös erhob, um das Fenster zu öffnen.

Es erschien Myriam absurd, dass die Sonne schien und lebhaftes Vogelgezwitscher erklang.

»Ron, was wissen wir über Olivier?«, fragte Myriam.

»Wagner?«

Wagner kam zu seinem Platz zurück und zog einen Ordner aus seiner Tasche. Es dauerte einen Moment, bis er seine Unterlagen gefunden hatte. »Er wurde in Genf geboren. Sein Vater ist Professor für Mathematik. Er selbst besitzt den Magister in vergleichender Literaturwissenschaft. Schreibt derzeit an seiner Doktorarbeit zum Thema ›Psychopathische Züge in Kafkas Werk‹.« Wagner blickte kurz auf und sagte grinsend: »Oh, das klingt aber verdächtig.«

»Machen Sie weiter«, forderte Henri ihn ungeduldig auf.

»Er ist seit zwei Monaten Assistent von Hus, und alle Studenten, die wir befragt haben, haben nach langem Zögern erzählt, dass Hus seinen Assistenten...«, Wagner stockte kurz, »in den Hintern fickte.«

Niemand reagierte. Irgendwann hatten Henri und Myriam vereinbart, nicht auf diese Art über die Fälle zu sprechen. Da die Grausamkeit und die Gewalt, die ihren Alltag begleiteten, schlimm genug waren, mussten sie sich nicht noch auf dieses Niveau herablassen. Nicht, dass sie jemals ausdrücklich darüber gesprochen hatten, nein, es war eher ein stillschweigendes Einverständnis gewesen.

Wagner würde dies nie begreifen. Aber darum musste Myriam sich später kümmern. »Gab es Probleme, weil Hus Beziehungen zu seinen Studenten hatte?«

Ron schüttelte den Kopf. »Nur die üblichen Gerüchte. Er galt eben als Exot, der nach seinen eigenen Gesetzen handelte, doch sein wissenschaftlicher Ruf war ausgezeichnet.«

»Weiter!«

Wagner las wieder vom Papier ab. »Olivier gilt als still und zurückhaltend. Laut Hus’ Sekretärin der perfekte Assistent. Diensteifrig und anpassungsfähig.«

»Er war Hus ergeben«, sagte Henri. »Wie Justin Brandenburg.«

Myriam hörte Henri reden und fühlte sich plötzlich von den anderen wie durch eine Glasscheibe getrennt. Das Glas war milchig. Es ließ die Personen dahinter verschwimmen, auch deren Stimmen nahm sie nur noch gedämpft wahr. Sie konnte einfach nicht mehr klar denken. Ihre Gedanken, so kam es ihr plötzlich vor, waren in Gefahr, sich aufzulösen. Nur noch einzelne Worte, die in ihrem Kopf herumflogen.

»… wieder von vorne anfangen«, hörte sie Ron sagen. »Sag mal, hörst du mir eigentlich zu?«

»Was?«

»Wenn wir nichts wissen, müssen wir wieder von vorne anfangen.«

»Das heißt?«

»Spuren, Gutachten der Rechtsmedizin, Zeugenvernehmung. Die gute alte Kriminalistik. Wir nehmen noch einmal alle Leute aus Milan Hus’ Umfeld unter die Lupe.«

Myriam beruhigte sich. Das Gefühl, dass sie hinter einer Glasscheibe stand, verflüchtigte sich.

»Du hast recht. Wir müssen etwas unternehmen. Justin Brandenburg. Gehen wir noch einmal die Einzelheiten durch. Was ist mit den Nachbarn? Und wie kann jemand unbemerkt einen Bauzaun in den siebten Stock bringen?«

»Die nahegelegene Baustelle«, erwiderte Ron, »ist am Abend ein beliebter Treffpunkt für die Jugendlichen aus dem Block. Die Polizei musste schon öfter einschreiten, weil sie dort Werkzeug geklaut haben. Die Leute halten sich von dem Ort fern. Es handelt sich durchwegs um Ausländer, die dort wohnen. Die wollen keinen Ärger.Wenn einer von ihnen etwas gesehen hat, wird er den Teufel tun und sich ausgerechnet an uns wenden.«

»Wie kam der Täter in die Wohnung?«

»Der Schlüssel zur Wohnung steckte von innen. Das Opfer hat also wie im Falle von Baarova den Täter hereingelassen.«

»Nächste Frage: Was ist mit dem Bohrlärm? Der Täter hat den Bauzaun an die Wand gedübelt. Eine Bohrmaschine ist nicht zu überhören. Hat sich niemand gewundert?«

»Du vergisst, dass die Wohnung leerstand. Brandenburg war gerade eingezogen. Keiner wundert sich da über eine Bohrmaschine. Und wie gesagt: Niemand hat angeblich etwas gesehen oder gehört.«

»Ihm wurde der Mund zugenäht«, Myriam spürte die Ungeduld. »Hat er nicht geschrien? Sich gewehrt?«

»Er war mit Sicherheit betäubt, sagt Veit.«

»Womit?«

»Chloroform.«

»Und woher stammen Nadel und Faden, mit dem ihm der Mund zugenäht wurde?«, brach es ungeduldig aus Myriam heraus.

Ihr Stimmungsumschwung irritierte die drei Ermittler. Sie starrten sie an, als ständen sie tatsächlich vor einer Aquariumscheibe, um exotische Meeresbewohner zu beobachten. Sie war so etwas wie ein Krebs. Sie kroch von einem Detail zum nächsten. Konnte nicht eine gerade Richtung einhalten.

»Wagner?«, wandte sich Ron erneut an den Assistenten. »Was wissen Sie darüber?«

»Es handelt sich um chirurgischen Faden, so viel ist sicher.«

»Also nicht jeder trägt so etwas bei sich«, erklärte Myriam gereizt. »Wer also hatte Zugang zu chirurgischen Materialien?« Myriam sah Wagner fragend an.

»Wie?«

»Haben Sie das nicht nachgeprüft?«

Wagner blätterte nervös in seinen Unterlagen. »Nein.«

»Sie haben sich nicht gefragt, ob sich unter den Leuten auf Ihrer langen Liste jemand findet, der Kontakt zu Ärzten oder Krankenhäusern besitzt?« Myriam konnte es nicht glauben.

»Nicht dass ich wüsste.« Wagner warf nicht zum ersten Mal einen nervösen Blick auf seine Armbanduhr.

»Nicht dass ich wüsste?«, wiederholte Myriam ironisch.

»Mir fällt niemand ein.« Er zuckte die Schultern.

»Natürlich nicht, weil das etwas ist, was Sie nachprüfen müssen. Ergebnisse fallen nicht vom Himmel. Kriminalistik ist harte Knochenarbeit! Ich erwarte von meinen Ermittlern, dass sie sich die Füße wund laufen und noch ins letzte Loch kriechen, um irgendetwas herauszufinden, das uns weiterbringt.«

»Warum soll das überhaupt wichtig sein?«, fragte Wagner, wobei er Ron in der Hoffnung auf Unterstützung einen Blick zuwarf.

»Nicht jeder ist in der Lage, einem anderen den Mund zuzunähen«, stellte Myriam fest. »Es bedarf medizinischer Grundkenntnisse und vor allem einiger Übung. Oder traut sich das einer von euch zu?«

Als keiner antwortete, sagte sie: »Eben.«

29

Myriam verlor keine Zeit. Kaum hatte sich die Tür hinter den Ermittlern geschlossen, griff sie bereits zum Telefonhörer. Es war Zorn, der sie handeln ließ, nicht wirkliche Überlegung. Das war ihr bewusst. Aber dieses Gefühl der Aussichtslosigkeit, die Bedrohung, die in der Luft lag - irgendwo musste doch ein Punkt sein, an dem sie handeln, ihre Autonomie beweisen konnte. Sie suchte wenigstens nach einer winzigen Möglichkeit, die Fäden in der Hand zu halten, um mit diesen die Ereignisse zu lenken.

Die Tatsache, dass das Ermittlungsteam bei der derzeitigen Personalknappheit nicht auf Kevin Wagner verzichten konnte, ignorierte sie. Sie hatte jetzt nicht mehr nur das Gefühl, dass er unfähig war, sie wusste es. Von den Ermittlern erwartete sie präzise Antworten auf ihre Fragen, insbesondere, wenn es sich um einfache Fakten handelte. Der Täter musste Zugang zu medizinischem Material haben. Verdammt noch mal, war es so schwer herauszufinden, wer das sein könnte?

Sie griff zum Telefonhörer und wählte die Nummer von Martin Faber, dem Abteilungsleiter des Dezernats IV im Polizeipräsidium. Er war eher Manager als Ermittler, hatte daher den Weg des Organisators gewählt und machte seine Sache nicht schlecht - für die Position, die er innehatte.

»Was kann ich für Sie tun, Frau Singer?«, hörte sie seine Stimme, noch bevor sie etwas gesagt hatte.

»Besitzen Sie den siebten Sinn?«

»Nein, Ihre Nummer ist einfach nur in meinem Telefon gespeichert.«

»Eine große Ehre! Welche wichtigen Kontakte haben Sie sonst noch gespeichert? Den Innenminister, den Ministerpräsidenten, die Bundeskanzlerin?«

»Meine Frau.«

»Sie haben also nur Frauen gespeichert. Das ist ziemlich verdächtig.«

Faber lachte. »Rufen Sie etwa wegen eines Dates an?«

»Wenn Sie mit einem einfachen Ja antworten, ist die Angelegenheit schnell erledigt.«

»Ich würde sagen, da bekomme ich mit Liebler Ärger.«

Hatte sich die Trennung immer noch nicht bis nach oben herumgesprochen? Aber wenn es um Gerüchte ging, war die Chefetage immer das letzte Glied in der Kette.

»Ich meine«, riss sie sich zusammen, »Sie sollten einfach ja dazu sagen, dass ich Wagner aus dem Team haben will.«

Am anderen Ende herrschte zunächst Stille. Dann folgte sehr trocken: »Ich liebe es nicht gerade, wenn sich die Staatsanwaltschaft in meine Personalpolitik mischt.«

»Das kann ich auch verstehen, nur in der jetzigen Lage …«

»Die Kafka-Morde?«

Myriam zuckte zusammen: »Was haben Sie gesagt?«

»Die Kafka-Morde. Tolle Geschichte für die Presse. Uns droht ein Riesenmedienrummel.«

»Hören Sie, der Täter zeigt in beiden Fällen einen hohen und ausgeprägten Grad an krimineller Energie, Zielstrebigkeit und Kaltblütigkeit.Wir müssen ihn als gefährlichen Gewaltverbrecher einstufen. Eine enge Zusammenarbeit und Abstimmung aller Einsatz- und Ermittlungshandlungen der Polizei mit der zuständigen Staatsanwaltschaft ist unabdingbar. Wagner aber, so leid es mir tut, ist unfähig und gehört zu den unangenehmsten Kollegen, mit denen ich je zusammengearbeitet habe. Er geht mir auf die Nerven, er macht mich wütend, geradezu rasend. Er ist schlecht fürs Team, und er gefährdet die Ermittlungen.«

Faber schwieg, bis er sagte: »Seine Zeugnisse sind hervorragend. Er gilt als brillant.«

Myriam lachte spöttisch. »Was sein Fachwissen betrifft vielleicht, und das ist genau sein Problem. Seine Teamfähigkeit ist gleich null. Er ist ein Egomane. Ich kann niemand brauchen, der nicht hinter den Ermittlungen steht, der sie lächerlich macht. Wagner fehlt die Erfahrung der Straße. Schicken Sie ihn einige Monate auf Streife. Obwohl ich glaube, dass er nie begreifen wird, worum es bei unserer Arbeit geht.«

Faber seufzte. »Sie haben nicht das Recht, mir Vorschriften zu machen.«

»Wenn Sie schon von der Presse reden: Wir können uns zum jetzigen Zeitpunkt nicht erlauben, dass im Ermittlungsteam Misstrauen und Unfrieden herrschen.«

Für einen Moment war am anderen Ende wieder Stille.

»Ich werde mich darum kümmern.«

»Danke«, sagte Myriam, darum bemüht, sich den Triumph nicht anhören zu lassen.

»Wollen Sie es sich nicht noch einmal überlegen und versuchen, Wagner ins Team zu integrieren?«, warnte Faber sie. »Sie wissen doch: Wer den Feind umarmt, macht ihn bewegungsunfähig.«

»Das hätte mir gerade noch gefehlt.«

30

Alex überquerte den Bahnhofsvorplatz und trat nach einer Taube, die immerzu im Abstand von wenigen Zentimetern vor ihm herlief.

Er wäre auch gern ein Vogel gewesen. Ein Späher. Einer, der sich die ganze Sache von oben betrachtet und erkennt, was keiner wahrhaben will: Wir alle leben in einer Art Legoland, einer Spielzeugwelt.

Oh, er besaß scharfe Augen. Ähnlich dem Falken. Er konnte einzelne Menschen fixieren, sie heranzoomen. Ohne Probleme. Besser und schärfer als eine dieser Digitalkameras. Alex marschierte vom McDonald’s in Richtung Gleis zehn.

Nein, er schlurfte. Sein linkes Bein. Er bekam es nicht mehr richtig hoch. Eine Blockade in den Nerven, so der Arzt, der im La Strada regelmäßig Gesundheitskontrollen durchführte. Alex hasste dieses taube Gefühl im Oberschenkel.

Und er hasste es, sich im La Strada zu waschen. Deshalb hatte er sich an diesem Morgen, er gehörte zu den Frühaufstehern, auf den Weg gemacht, um aus den Mülleimern auf der Zeil Flaschen zu sammeln und sie anschließend im Plusmarkt abzugeben. Dreißig Flaschen. Die Beute war in diesen ersten Frühlingstagen lohnend.

Natürlich, die Hausfrauen hinter ihm, die es eilig hatten, beschwerten sich wieder beim Geschäftsführer, weil er den Flaschenautomaten blockierte, aber es war sein gutes Recht. Er konnte dort den ganzen Morgen stehen und Flaschen einwerfen. Da konnte der Geschäftsführer meckern, so lange er wollte. Und nun hatte er fünf Euro in der Tasche und würde diese in heißes Wasser umsetzen.

Seine Gedanken machten einen Sprung. Helena. Ihr Gang, wenn sie die Straße entlangkam. Ein Wesen der Luft wie er. Er war der Falke. Er sagte es laut vor sich hin: Du bist der Falke.Vögel faszinierten ihn seit der Kindheit. Drei Eigenschaften zeichneten sie aus: der Schnabel, der scharfe Blick, die Schnelligkeit. Helena und er. Zwei Luftwesen.

Alex hielt nichts davon, Männer und Frauen gleich zu behandeln. Das ging auf den Sex. Da hatte er früher nichts versäumt. Aber heutzutage schienen ihm die Frauen tatsächlich aus der Rippe des Mannes geschaffen. Sie wollten nämlich sein wie diese. Er lachte kurz laut auf.

Die angewiderten Blicke der anderen ignorierte er. War es verrückt, mit sich selbst zu sprechen? Nein, es war das Normalste von der Welt, dass er sich antwortete, wenn etwas in ihm eine Frage stellte, aber das war zu kompliziert. Er blieb kurz stehen und schaute sich um. Die Leute hier, sie alle lebten in Unfreiheit. Und der größte Beweis für ihre Beschränktheit: Sie merkten es nicht einmal. Wieder lachte er.

Er war nicht blöd. Er wusste, was in ihnen vor sich ging. Er wäre ein Supertherapeut. Sie alle könnten zu ihm kommen, und er würde ihnen die Welt erklären. Ihr Legoland. Ihr Minimundus.

In diesem Moment blieb sein Blick an einem schwarzen Hut hängen. Der Besitzer ging vor ihm her Richtung Bahnhofsvorplatz. Alex hatte sein Gesicht nicht gesehen, aber er war sich sicher. Es gab keine Entscheidung, die er zu fällen hatte. Es war Instinkt, dass er sich nach links wandte und ihm folgte. Der Instinkt des Falken.

Alex blieb dicht hinter ihm. Registrierte alle Einzelheiten. Den Hut, den dunklen Mantel, die graue Umhängetasche auf den Schultern. Der Mann beeilte sich, ohne hektisch zu wirken. Er hatte ein Ziel, wusste, wohin er wollte, und genau dieses interessierte Alex.

Er folgte Pan Tau und verschwand wenige Sekunden später mit der Rolltreppe in der U-Bahn.

31

Myriam betrachtete ihr Spiegelbild in der verdreckten Scheibe des U-Bahnwagens. Der Luftdruck einer entgegenkommenden Bahn ließ die Scheiben erzittern. Ihr hatte die Kraft gefehlt, sich ans Steuer zu setzen, um sich im Feierabendverkehr durch die Stadt zu quälen. Es war die Leere, die sie ängstigte, dieses hohle Gefühl im Innern, verursacht durch das Warten. Darauf, dass Ron oder Henri sich meldeten, um ihr neue Erkenntnisse zu berichten oder mitzuteilen, sie hätten Paul Olivier gefunden. Diese Hoffnung war so dünn wie ein Strohhalm. Und wie vermutet, wurden ihre Erwartungen nicht erfüllt. Das Telefon blieb stumm.

Myriam Singer hatte sich tatsächlich eingebildet, das Schlimmste erlebt zu haben. Sie hatte Leichen gesehen, ihre toten Körper angefasst, hatte mit Menschen gesprochen, die das größte Tabu gebrochen hatten, indem sie sich das Recht anmaßten, einen anderen zu töten. Die Verzweiflung, der Hass oder eben das Nichts, die kalte Leere in ihren Augen konnte sie nicht mehr schrecken.

Durch die Begegnung mit dem Verbrechen fühlte sie sich gewappnet fürs Leben, als könnte sie nichts mehr erschüttern, als sei das Immunsystem ihrer Seele abgehärtet, geradezu gestählt für die Zukunft. Warum sonst nannte man sie die »eiserne Lady«? Die Verbrechen der anderen, sie verkörperten ihren Schutzschild. Und die erste Zeit, als sie mit den abscheulichsten Dingen konfrontiert worden war, schien ihr plötzlich die beste Zeit ihres Lebens gewesen zu sein.

Doch was sie jetzt erlebte, war schlimmer, viel schlimmer. Der Fall entwickelte eine gespenstische Dynamik. Diese Taten besaßen eine andere Qualität. Die meisten Täter, nein, alle Täter, die sie bisher erlebt hatte, hatten bewusst ein Tabu gebrochen. Die einen hatten es bereut, andere mit den Schultern gezuckt, die dritten es als reine Notwendigkeit behandelt. Doch nie war sie einem Täter begegnet, der … wie es beschreiben? … der das Töten als künstlerische Ausdrucksform vollzog. Er hatte sich mit Kafka intensiv beschäftigt und war aus der Sprache der Bilder hinübergegangen in die Realität. Er hatte Inszenierungen geschaffen.

Aber sie spürte noch etwas anderes: Jedes Verbrechen erzählt eine Geschichte. Sie mag banal sein oder schaurig. Im Fall der Kafka-Morde lag das Potential des Täters nicht in seiner abartigen menschlichen Psyche, sondern in der Fantasie, die, so Kellermann, unendlich war in ihrem Erfindungsreichtum und ihrer Kreativität. Hier erzählte jemand etwas, das ihrer aller Fantasie überstieg, ihre Vorstellung vom Bösen ins Unermessliche steigerte.

Ab jetzt schien alles möglich. Früher war ihr Bild von Mördern einfach gewesen: Menschen, die aus Charakterschwäche, Unbesonnenheit, Nachlässigkeit, oft auch aus bösem Willen töteten, und zu ihren Aufgaben als Staatsanwältin gehörte es, sie zur Verantwortung zu ziehen.

Doch der selbsternannte Richter erweiterte das Spektrum. Er benutzte Mittel, die sich ihrer Vorstellungswelt entzogen und mächtiger waren als alles: die Fantasie und die Imagination.

Aus diesen Gedanken wurde Myriam gerissen, als an der Konstablerwache zwei circa fünfzehnjährige Mädchen zustiegen und sich ihr gegenüber auf die Sitze fallen ließen. Eine von ihnen telefonierte. Sie sprach Botschaften in ein rosa Klapphandy, deren Sinn Myriam nicht entschlüsseln konnte.

»He, Schlampe. Was geht? … Scheiße, nein. Jetzt nicht. In der U2? Nein, nich’, solo. Mit Elli.«

Myriam konnte die schrille Stimme am anderen Ende nicht verstehen.

»Das ist psycho …«, beendete das Mädchen ihr gegenüber den Wortschwall ihrer Gesprächspartnerin. »Geht mir am Arsch vorbei, was dieser Kalaschnikow von sich gibt. Und du bist’ne Schlampe.«

Sie kappte das Gespräch mit einer schnellen Handbewegung, hob die Beine und platzierte die Füße, die in schweren weißen Turnschuhen steckten, neben Myriams Taschen. Ihre halblangen Haare waren schwarz gefärbt, wirkten jedoch im künstlichen Licht der U-Bahn grau, als sei das Mädchen uralt. Dies wirkte zusammen mit der kaputten Jeans, die unterhalb der Hüften hing und unter der das silberne Gummiband des Stringtangas aufblitzte, grotesk. Beide Mädchen trugen breite silberne Nietengürtel, die um ihre Körper geschlungen waren und ihre ganze Persönlichkeit zusammenzuhalten schienen.

»Was kuckst du, Alte?«, fauchte ihr Gegenüber plötzlich, als sie feststellte, wie Myriam sie musterte. »Ziehst mich aus mit deinen Blicken.«

Ihre Freundin brüllte los vor Lachen, während Myriam, um Ignoranz bemüht, unverwandt zum Fenster ins Dunkel hinausschaute.

»Schwule Lesbe oder was?«, hörte sie erneut die aufreizende Stimme des Teenagers. »Hast dich an mir festgefressen oder was?«

»Warum nicht?«, mischte sich die andere ein. »Kann dir doch egal sein, mit wem du’s treibst. Heut’ muss man doch … flexibel sein.«

Keiner der anderen Fahrgäste reagierte. Kein mitleidiger oder neugieriger Blick streifte Myriam. Nicht einmal ein gleichgültiger. Im Gegenteil schlug ihr kalte Ignoranz entgegen, als sie aufsprang und zur Wagontür flüchtete, wo sich ihre zitternden Hände an die Stange klammerten.

Es war ein Irrtum zu glauben, andere Menschen empfänden wie man selbst, zeigten dieselben Gefühle. Reine Illusion. Diese Mädchen zum Beispiel. Sie standen außerhalb ihrer Welt, ihrer Wahrnehmung. Sie handelten nach völlig anderen Prinzipien. Jeder Einzelne hier in der U-Bahn, in der Stadt schuf seinen eigenen Kosmos. Man war naiv, unterlag einer vollkommenen Täuschung, wenn man glaubte, das Gegenüber sei nur ein Spiegel, in dem man sich selbst erkennt. Und Naivität war das Letzte, was man Myriam vorwerfen sollte.

Die U-Bahn war längst am Merianplatz angekommen. Myriam bemerkte gerade noch rechtzeitig, dass sie aussteigen musste. Sie schob sich ungeduldig an einer einsteigenden Mutter mit einem Kinderwagen vorbei. Dabei blieb sie an einem der Räder hängen. Eine Schraube bohrte sich in ihr Bein, sie spürte den Riss in der Strumpfhose, der sich in Sekundenschnelle bis hoch ans Knie fortsetzte. Sie versuchte sich zu befreien, schob mit aller Kraft die Türen auseinander und sprang hinaus auf den Bahnsteig, wo sie kurz wankte und fürchtete zu fallen. Doch sie schaffte es, das Gleichgewicht zu halten, und presste die Plastiktüte mit der Gesamtausgabe von Kafkas Werken fest an sich.

Der Abend war kühl und der Wind unangenehm. Myriam spürte erneut Kopfschmerzen, als sie in Richtung ihrer Wohnung eilte. Wie war sie nur auf die Idee gekommen, den Chrysler stehen zu lassen, um sich den Gesetzen der Untergrundbahn auszuliefern?

Sie rannte die Treppe hoch und atmete befreit auf. Hinter ihr fiel die Tür ins Schloss. Doch das Gefühl der Erleichterung währte nur kurz. Die Stummheit ihrer Wohnung brachte nicht die erhoffte Erholung. Vielmehr flackerte die Unruhe erneut auf.

Noch immer keine Spur von Paul Olivier. Und die Motive von Milan Hus’ Selbstmord blieben im Dunkel seines Bewusstseins.

Sie schleppte sich ins Bad, wo sie mehr als zwanzig Minuten unter der Dusche blieb und das Wasser so heiß einstellte, dass ihre Haut Gefahr lief, Feuer zu fangen. Dann ging sie ins Schlafzimmer, wo sie eine bisher ungetragene Trainingshose von Adidas aus dem Schrank zog. Es war eine Schnapsidee von Berit gewesen, ins Fitnesszentrum gehen zu wollen. Es war nie dazu gekommen, weil keiner von ihnen die Energie aufbrachte.

Barfuß ging sie in die Küche und öffnete die Tür zum Kühlschrank. Ihr Vorsatz, darauf zu achten, was und wie sie aß, brachte sie dazu, ihr Abendessen sorgfältig zuzubereiten. Nach dem Essen nahm sie eine Flasche Wein und ging ins Wohnzimmer.

Draußen war es bereits dunkel.

Es nieselte leicht, und der Wind fegte etwas durch die Luft, das leise schepperte.

Myriam schaltete den Fernseher ein und griff nach der Tüte mit den Büchern. Zehn Bände Kafka. Eine Biographie. Womit anfangen?

Sie goss sich ein Glas Rotwein ein, nahm den ersten Schluck, zog eines der Bücher aus dem Schuber und schlug es auf. Vom heißen Wasser war sie müde, der Wein stieg ihr zu Kopf.

Sie konnte nicht lange geschlafen haben. Dennoch wusste sie nicht, wo sie war, als sie erwachte.

Im ersten Moment glaubte sie, das Telefonläuten käme aus dem Fernseher. Nein, das konnte nicht der Fall sein, da sie Audrey Hepburn identifizierte, die mit einem bekannten, in Uniform gekleideten Schauspieler, wie war nur sein Name, spazieren ging.

Ausgeschlossen. In diesem Film kam garantiert kein Telefon vor.

Sie würde nicht abnehmen. Nein, sie würde nicht rangehen.

Ihr Herz schlug laut. Ein dumpfes Pochen. Myriam sprang auf, rannte in den Flur und zog mit einem Ruck den Stecker aus der Dose.

»He«, schrie sie anschließend laut in die Stille. Sie spürte die Erleichterung geradezu körperlich, nahm den Hörer ab und rief, obwohl die Leitung tot war: »Ich hoffe, du kapierst es. Ich lass mich nicht mehr länger tyrannisieren.«

Sie lachte laut auf. Einfach den Stecker herausziehen. »Na also«, sagte sie, »ist doch ganz einfach.«

Eine ungeheure Last fiel von ihren Schultern. Sie kehrte ins Wohnzimmer zurück, legte sich aufs Sofa und hörte Audrey Hepburn zu. Krieg und Frieden, fiel ihr ein. Und der Schauspieler war Henry Fonda.

Jetzt, wo sie sich ausgeschlafen und zudem befreit fühlte, war sie bereit, sich erneut mit Kafka zu beschäftigen. Wahllos nahm sie eines der Bücher vom Boden. Zur Frage der Gesetze lautete der Titel.

Sie überflog die Seiten, als das Handy zu klingeln begann. Es konnte sich nur um jemanden von der Arbeit oder aus ihrer Familie handeln. Niemand sonst besaß diese Nummer.

Sie beugte sich nach unten, um das Mobiltelefon aus ihrer Handtasche zu fischen. Zu spät bemerkte sie, dass keine Nummer auf dem Display angezeigt wurde.

Laute Musik schlug ihr aus dem Handy entgegen. Irritiert hörte sie eine Weile zu, in der Meinung, es handele sich um eine Warteschleife. Die klassische Musik kam ihr vage bekannt vor. Dann brach die Melodie plötzlich ab, und jemand sagte: »Erkennst du es wieder?«

Dann ein Lachen, und bevor Myriam noch etwas erwidern konnte, war das Gespräch beendet.

Erkennst du es wieder? Die Erkenntnis kam unmittelbar mit dieser Frage. Le Sacre du Printemps. Helena Baarovas Musik. Sie hatte sie völlig vergessen. Sie schien keine Rolle mehr zu spielen. Das Mädchen, das sich im Kreis der Männer zu Tode tanzt. Das war kein Zufall.War dieser Anruf eine Warnung für sie?

Le Sacre du Printemps.

Was blieb, war die überwältigende dunkle Beklemmung, die alle Gedanken verschluckte.

Wer hatte angerufen? Nur diese Frage im Kopf, flüchtete Myriam aus ihrer Wohnung, lediglich mit Jogginghose und T-Shirt bekleidet. Im letzten Moment griff sie noch nach der Handtasche.

Inzwischen war es bereits fast halb elf. Der Abend hatte weiter abgekühlt. Die Arme um sich geschlungen, rannte Myriam die Straße entlang, wusste nicht mehr, wo sie den Chrysler abgestellt hatte, bis ihr wieder einfiel, dass sie mit der U-Bahn gekommen war.

Sie konnte nicht zurückkehren. Der Anrufer hatte den Finger genau in die Wunde gelegt. Er wusste, wann sie zuhause war, kannte ihre Ängste, konnte ihre Gedanken lesen. Da draußen war jemand in der Lage, sich in sie hineinzuversetzen.

Für einen Moment kam ihr der Gedanke, er könnte der Richter sein, der sie verurteilt hatte: zu lebenslanger Furcht. Sie hielt einen Moment inne, doch die Kälte ließ sie weitergehen.

Sie wusste nicht, wann sie zuletzt nachts alleine an einer U-Bahn-Haltestelle gestanden hatte. Sie fasste in ihre Handtasche und prüfte, ob ihr Handy greifbar, der Akku geladen war.

Die Tafel kündigte die nächste Bahn für in drei Minuten an. Myriam ging auf dem Bahnsteig hin und her und atmete die rußige Luft ein, während sie auf das Rauschen hörte, mit dem sich der Zug näherte. Hinter ihr hörte sie Gelächter, und als sie sich umdrehte, sah sie eine Gruppe Jugendlicher die Treppe herunterspringen. Sie musste sich nach David erkundigen. Wie es ihm ging. Er sei nach dem Selbstmord seines Vaters zu einem Freund gezogen, hatte jemand erzählt. Das ist gut, dachte sie.

Jetzt füllte sich der Bahnsteig. Die Lichter der U-Bahn zeichneten sich bereits von Weitem an den Wänden des Tunnels ab.

Sie spürte den Luftzug im Rücken, sobald die Bahn kreischend aus dem Tunnel schoss und wenige Sekunden später schrill aufheulend zum Stehen kam.

Myriam drängte Richtung Tür, als ihr Blick im Lichtschein der beleuchteten Wagen auf eine schwankende Gestalt fiel, die aus dem Tunnel kam und sich an die Wand presste.

Sie hielt den Atem an. Mit einem unsicheren Sprung rettete sich die Gestalt auf den Bahnsteig. Das rechte Bein war bereits auf sicherem Boden, als das linke abrutschte. Myriam fürchtete, die Person könne auf die Gleise fallen, und überlegte bereits, was sie unternehmen konnte. Ein Fahrgast hinter ihr schob sie ungeduldig nach vorne. Sie betrat den Wagen und schob sich auf einen leeren Platz. Durch die Scheibe beobachtete sie weiter die Gestalt und war erst beruhigt, als diese unbeschadet auf den Bahnsteig gelangte.

Ein schriller Signalton war zu hören, bevor sich die Türen schlossen. Die U-Bahn beschleunigte wieder. Myriams Gesicht klebte am Fenster. Dieser schlurfende Gang kam ihr vertraut vor. Je näher sie dem Tunneleingang kamen, desto sicherer wurde sie: Ihre Intuition täuschte sie nicht. Als sie schließlich auf der Höhe des Mannes war, der nun auf die Treppe zulief, erkannte sie ihn deutlich. Alex. Und er wirkte absurd, denn er trug einen schwarzen Hut auf dem Kopf.

Alles wurde Myriam wieder auf einen Schlag bewusst. Irgendwo in der Stadt schwebte jemand in Todesgefahr, und wenn sie sich nicht beeilten, würde der Richter seine Signatur auch in seinen Nacken ritzen. Sein Tod würde eine Erlösung sein, denn er bedeutete eine Befreiung aus dem Reich der Fantasie, in das das grausame Urteil des Richters sein Opfer verdammt hatte.

Vielleicht, dachte sie, hat der Richter uns alle verurteilt, nur hielt er für jeden von uns ein anderes Urteil bereit.

32

Verschlafen, die kurzen blonden Haare zerzaust und in einen überdimensionierten karierten Schlafanzug gehüllt, öffnete Berit die Tür. Bei Myriams Anblick huschte ein erfreutes Lächeln über ihr Gesicht. Myriam war dankbar, nicht nach Entschuldigungen suchen zu müssen, dass sie - es war 23:08 Uhr - um diese Zeit störte.

Stattdessen sagte Berit: »Mann, Myriam, bin ich froh, dass du wieder einmal vorbeischaust. Komm herein.«

»Wo ist Ron?«

»Keine Ahnung. Ich hoffe doch, im Dienst.«

»Ist er mit Henri unterwegs?«

Berit warf ihr einen besorgten Blick zu: »Ich weiß es nicht. Soll ich ihn anrufen?«

»Ja«, sagte Myriam, »das sollst du.«

Berit ging voraus ins Wohnzimmer, einen großen, nur spärlich möblierten Raum, in dem Myriam endlich aufatmen konnte.

»Ist etwas passiert?«, fragte Berit und sagte gleich darauf: »Saublöde Frage angesichts der Dinge, die in dieser Stadt geschehen. Hat er diesem Studenten wirklich den Mund zugenäht?«

Myriam nickte.

»Soll ich dir etwas zu trinken bringen? Wein, Wasser?«

»Tee, mit - wenn du welchen hast - einem Schuss Rum.«

»Sofort.« Berit verschwand in der Küche, von wo Myriam nun das beruhigende Klappern von Geschirr vernahm und das Rauschen des Wasserkochers.

Sie nahm auf dem riesigen roten Sofa Platz, auf dem ein zerknautschter fleckiger Stoffhase lag, den sie ohne zu überlegen in die Hand nahm und fest an sich presste. Nein, sie würde Berit nicht fragen, wie sie mit der Verantwortung klarkam, Kinder in die Welt zu setzen. Es war eine sinnlose Frage. Menschen bekamen Kinder. Das war ein Naturgesetz. Man hatte vielleicht die Option, aber nicht wirklich eine Wahl.

Berit kam mit einem Tablett zur Tür herein, das sie auf den Tisch stellte. »Die beiden sind natürlich im Büro versackt, obwohl ich mich frage, wie man das kann, in einem Büro versacken. Ich habe ihnen gesagt, dass du hier bist. Sie sind gleich da.« Und mit einem Blick auf den Stoffhasen. »Oh, ich sehe, du hast es dir gemütlich gemacht.«

Myriam zerknautschte das Stofftier zwischen den Händen. »Süß.«

»Ja, aber unhygienisch. Nur so als Warnung.« Berit nahm neben ihr Platz, beobachtete sie neugierig und meinte schließlich: »Okay. Sie werden bald hier sein. Du hast nur eine Viertelstunde, um mir zu erklären, was eigentlich mit Henri und dir los ist. Ich versuche ständig etwas aus den beiden herauszukriegen, aber die führen sich auf, als wären sie vom CIA. Sie erzählen mir einfach nichts. Ich habe alles versucht.«

Zum ersten Mal sprach Myriam die Wahrheit laut aus: »Henri hat die Beziehung zu mir beendet. Er sieht keinen Sinn mehr darin.«

Berit wirkte in keiner Weise schockiert. »Aha, und deswegen rennt er seit Wochen mit dieser Leidensmiene herum? Weil er dich unbedingt los sein will und es auch geschafft hat?«

Myriam zuckte die Schultern.

»Sag schon, was ist das Problem?« Berit hob die Beine aufs Sofa und machte es sich in Erwartung eines vertraulichen Gesprächs gemütlich.

»Das Problem ist … du und Ron, ihr spielt heilige Familie, und Henri möchte dies jetzt offenbar auch.« Myriam schob den Hasen zurück in die Sofaecke.

»O Scheiße, das wollte ich nicht. Und die Kinder kann ich jetzt nicht mehr zurückgeben.«

»Nein.« Myriam musste trotz allen Unglücks lachen.

»Und du«, fragte Berit, »möchtest also keine heilige Familie?«

»Das ist nicht das Problem.« Aber wie sollte sie das Berit erklären?

»Vielleicht ist das nur eine Krise, eine Midlife-Crisis«, überlegte Berit laut. »Du weißt doch, Männer ticken dann aus. Sie werden neurotisch, als müssten sie vierzig Jahre ihre Tage nachholen.«

»Er hat mir dieses verdammt unfaire Ultimatum gesetzt«, brach es aus Myriam heraus. »Er setzt mich unter Druck, erpresst mich.«

»Welches Ultimatum?«

Myriam erzählte Berit von Henris Forderungen und dem anschließenden Streit. »Wenn er wenigstens noch einmal in Ruhe mit mir darüber reden, nicht nur höflich grüßen würde. Wenn ich ihm nur erklären könnte …«

»Was willst du ihm denn erklären? Wenn du keine Kinder willst, so what...«

Myriam schüttelte den Kopf. »Vielleicht hat er es gar nicht ernst gemeint. Diese Gründe nur vorgeschoben.Vielleicht will er einfach nur die Trennung.«

»So intelligent sind Männer nicht. Die gehen nicht so kompliziert vor, nur weil sie eine Frau loswerden wollen. Ehrlich gesagt halte ich Henri genau für so bescheuert, dass er sich etwas wie ein Ultimatum ausdenkt. Das ist dieser Männlichkeitswahn. Die brauchen das für ihr Ego.« Berit lachte kurz auf. »Kriegswichtige Entscheidungen, verstehst du? Im Sport, im Beruf, im Leben, in der Liebe.«

»Aber wenn er wirklich die Absicht hätte, sein Leben mit mir zu verbringen, dann müsste er mich …« Myriam stockte, wagte nicht, es auszusprechen, doch Berits Blick war derart verständnisvoll, dass sie schließlich sagte: »Er müsste mich lieben, oder etwa nicht?«

»Vielleicht tut er genau das. Nein, nicht vielleicht. Er bildet sich tatsächlich ein, du seist sein Leben. Die einzig wahre Liebe. Henri glaubt an so etwas.«

»Aber nichts in seinem Verhalten weist darauf hin.« Myriam schüttelte den Kopf. »Im Gegenteil behandelt er mich nicht anders als … als Ron.«

Berit lachte.

»Nein, schlechter als Ron. Sogar schlechter als diesen Kevin Wagner. Dem bringt er wenigstens noch eine Art Verachtung entgegen. Mich aber ignoriert er. Ich bin ein Niemand für ihn, eine Unperson. Durchsichtig. Nichts freut ihn mehr als meine Abwesenheit.«

Je länger Berit den Kopf schüttelte, desto stärker wollte Myriam sie überzeugen.

»Er spricht nicht mit mir. Ich habe ja nicht einmal die Chance, ihm etwas zu erklären.«

»Was ist dein Problem?«

»Es liegt nicht an ihm, sondern an den Forderungen, die er stellt. Ich kann sie nicht erfüllen. Nicht jetzt. Es ist unmöglich, denn dann müsste ich ihm erzählen, er würde mich verachten …« Sie hielt kurz inne. »Er verdient etwas Besseres.«

»Als dich?«

»Ich bin noch nicht so weit. Ich kenne ihn doch erst seit gut einem Jahr.«

»Wovon sprichst du?« Berit besaß die Fähigkeit, in andere hineinzusehen, sodass man sich augenblicklich gläsern vorkam. Sie sollte beim Geheimdienst anfangen. »Was ist wirklich dein Problem?«

Myriam schluckte. Sie wusste, jetzt war der Moment, in dem sie darüber sprechen sollte. Hoffnungsvoll lauschte sie, ob nicht eines der Kinder schrie. Doch es blieb still, und Berits bohrende Blicke ließen ihr keine Chance.

»Ich kann nichts dafür«, erklärte sie, »aber wenn ich an Kinder denke, gerate ich in Panik.«

»Natürlich, das ist völlig normal.«

»Nein, ich meine etwas anderes.«

»Du würdest das schaffen«, versicherte Berit. »Ich sehe schließlich, wie du mit den Zwillingen umgehst.«

Myriam richtete sich auf und sah Berit direkt an. »Ich weiß nicht, wie ich es ihm beibringen soll.«

»Was?«

»Dass ich schon mal schwanger war.«

Berit schwieg.

»Ich hätte ein Kind haben können … habe es aber nicht bekommen. Ich habe die Chance verpasst.«

Berit saß einige Minuten schweigend da, runzelte die Stirn und meinte schließlich trocken: »Mir war nicht klar, dass die Frauen der Spezies Homo sapiens nur einmal im Leben schwanger werden können. Oder hast du dich mit der Abtreibung gleichzeitig sterilisieren lassen?«

Berit hatte das Wort ausgesprochen, ein Wort, dem in Myriams Ohren etwas Kaltblütiges, Barbarisches anhaftete. Es klang genau nach dem, was es bedeutete. Dass etwas Lebendiges brutal aus ihrem Körper herausgekratzt und dabei in Stücke gerissen worden war.

»Ich habe gegen das Gesetz verstoßen, indem ich die Fristenregelung nicht eingehalten habe«, bemühte sie sich, die Vorstellung zu verdrängen.

Berit lachte laut auf: »Ach, das macht der Staatsanwältin natürlich Kummer! Du hast ein Gesetz gebrochen, na und?«

»Das ist nicht das Problem.«

»Was dann?«

»Ich habe mir angemaßt, über das Leben eines anderen Menschen zu entscheiden.«

»Wenn es denn bereits als menschliches Wesen...«

»Nein«, unterbrach Myriam sie. »Nicht diese Diskussion. Sie ist sinnlos. Nur, weil wir es nicht wissen, weil wir willkürlich eine Trennung ziehen, entlastet mich das nicht. Ich habe schon im Studium mit Leidenschaft dafür gekämpft, die Trennung zwischen Mord und Totschlag lediglich in Ausnahmefällen zu rechtfertigen und grundsätzlich nur von Tötungsdelikt zu sprechen, denn am Ende zählt nur eines: Jemand ist getötet worden.«

»Du hast dein Kind nicht ermordet.« Berit rückte näher an Myriam und legte den Arm um ihre Schultern.

»Aber ich habe immer wieder verkündet, wer einmal die Hemmschwelle überschritten hat zwischen dem Respekt vor dem Leben des anderen und der Anmaßung, dieses beenden zu können, kann es immer wieder tun. Ich habe dieses Wesen in meinem Körper gehasst, verstehst du? Vielleicht werde ich jedes Kind hassen, das ich …«

Berit widersprach heftig: »Nein.«

»Aber niemand kann mich freisprechen.«

»Nein«, nickte Berit. »Nur du allein.«

»Ich habe keine zweite Chance verdient. Das denke ich immer wieder.«

Als im Flur die Tür ins Schloss fiel, brach Myriam in Tränen aus. Berit erhob sich, nicht ohne Myriam ein schmuddeliges Schmusetuch in die Hand zu drücken.

»Er kam aus der U-Bahn.«

Die Reaktion war nicht die, die Myriam erhofft hatte. Stattdessen starrten Henri und Ron sie unvermindert fragend an.Vielleicht waren noch Spuren von Tränen in Form von verlaufener Wimperntusche zu sehen? Unbewusst fuhr sie sich mit dem Zeigefinger unter den Augen entlang, um eventuelle Trauerränder wegzuwischen.

»Was«, fuhr sie die beiden an, »was starrt ihr mich so an?«

»Ich weiß nicht«, sagte Henri langsam und machte dabei den Eindruck, er wolle sie schonen, »was daran so besonders sein soll, dass du Alex in der U-Bahn gesehen hast.«

»Er kam aus dem Tunnel. Das Seltsame war, er kam aus dem Tunnel.«

Ron warf seine Stirn in Falten, als versuche er verzweifelt in seinem Gehirn Seiten umzuschlagen, um zu der Stelle zu kommen, wo er eine Erklärung fand. »Aus dem Tunnel?«

»Ja.«

»Was hat er da gemacht?«

»Das weiß ich nicht. Aber es wirkte seltsam. Ich meine, wer geht den U-Bahn-Tunnel entlang? Das ist gefährlich. Und dann trug er diesen Hut.«

»Welchen Hut?«, Ron gähnte.

»Von dem er gesprochen hat. Erinnert ihr euch? Der Mann, den er an dem Abend gesehen hat, als Helena Baarova starb. Der hatte einen Hut auf. Wie Pan Tau.«

»Pan Tau«, wiederholte Ron.

Das war sein Spiel. Er wiederholte die Worte der anderen und ließ sie dadurch unglaubwürdig erscheinen.

»Musst du alles wiederholen?«

Er hob entschuldigend die Hände. »Es klingt nur so …«

»Was?«

»Ich weiß nicht …«

»Hör damit auf, Ron«, mischte sich Berit ein. »Ihr solltet nach diesem Alex suchen und ihn fragen, was er in dem Tunnel gemacht hat.«

Ron warf Berit einen Blick zu, der sagen sollte: Misch dich bloß nicht ein!

»Es ist mitten in der Nacht.« Henri sah auf seine Armbanduhr, dann blickte er Myriam an. »Was denkst du?«

»Wir müssen ihn finden.«

»Wie, verdammt noch mal?«, protestierte Ron.

»Es gibt nicht viele Orte, wo er sein könnte«, erwiderte Myriam.

»Hast du eine Ahnung«, erklärte Ron. »Er lebt auf der Straße. Er ist obdachlos und drogenabhängig. Er verkriecht sich nachts. In irgendein Loch, das die Stadt ihm lässt.«

»Wie viele Löcher davon gibt es denn?«, zischte Myriam. »Und wozu fährt die Polizei Streife? Geben wir eine Suchmeldung heraus.«

»Warum hat das nicht bis morgen Zeit?«, fragte Ron.

Darauf gab es eine Antwort. Sie spürte es ganz deutlich, konnte es nur nicht benennen, aber etwas in ihrem Hinterkopf braute sich zusammen. Eine Erkenntnis. Die klare Vorstellung dessen, was Alex dort im Tunnel gemacht hatte. Warum er dort gewesen war.

»Ich weiß es noch nicht. Nur eines ist klar: Er war dort nicht zufällig. Denkt an den Hut!«

»Ich brauche vorher einen Schluck Wein«, sagte Henri.

»Jetzt?«, fragte Myriam.

»Wann dann? Es ist mitten in der Nacht. Ich bin seit sechs Uhr auf den Beinen. Ich habe kein Privatleben«, er schaute Myriam an, »nichts, was mein Leben lebenswert macht, außer dem Glas Wein am Abend, das mir wenigstens ab und zu das Gefühl vermittelt, etwas Privates zu tun. Und da du nicht lockerlässt, wird diese Nacht lang, also bleibt mir nichts anderes übrig. Ich muss ab sofort im Dienst trinken.«

»Ehrlich gesagt, Alter«, sagte Ron und sah auf seine Uhr, »bist du gar nicht mehr im Dienst.«

»Laut Dienstplan vielleicht. Aber bis dieser Fall gelöst ist, laufe ich ständig auf Standby. Also, Berit, bring mir ein Glas Wein, bevor ich einem Drogenabhängigen mit Hut hinterherjage, der sich in den Katakomben dieser Stadt verbirgt.«

»Machst du dich über mich lustig?«, fauchte Myriam.

»Wenn ich das täte, würde ich aufstehen und gehen.«

»Ich glaube, im Kühlschrank steht noch eine Flasche«, mischte Berit sich ein und erhob sich. »Sonst noch jemand?«

»Ich hätte lieber ein Bier«, murmelte Ron resigniert.

»Myriam?« Berit sah sie abwartend an.

»Nein, mein Verstand ist bereits von dem bisschen Rum benebelt. Wenn ich jetzt noch etwas trinke, kann ich überhaupt nicht mehr klar denken.«

Berit verließ den Raum, und die drei saßen schweigend da und hörten auf die Stille im Zimmer. Wie viel Zeit hatten sie im letzten Jahr so zusammen verbracht, nur jetzt war es anders. Myriam gehörte nicht wirklich dazu. Sie war der Außenseiter. Sie sollte die Ermittlungen leiten, und die beiden gaben ihr das Gefühl, dass sie störte. Der Spielverderber. Sie waren eher bereit, Kevin Wagner zu akzeptieren, als sie. Sie störte das Gleichgewicht in der Zusammenarbeit der Ermittler und der Staatsanwaltschaft. Aber sie konnte nicht anders. Das hier war kein normaler Fall. Es ging nicht darum, Ermittlungen zu leiten, die zum Täter führten, und Beweismaterial zu sammeln, um ihn anzuklagen.

Es gab nur ein Ziel: den Mann zu stoppen, der seine wahnsinnigen Ideen auslebte. Myriam schob jeden Gedanken an einen späteren Prozess beiseite. Es war belanglos, ob die Ermittlungen korrekt verliefen.Verfahrensfehler waren ein Wort, das sie plötzlich verachtete. Der verfluchte Dienstweg ging ihr, verdammt noch mal, am Arsch vorbei. Wenn Ron und Henri nicht mitspielten, würde sie auch alleine losziehen, um diesen Alex zu finden.

Henri holte tief Luft: »Wo genau hast du ihn getroffen?«

»Am Merianplatz«, erwiderte sie. »Er kann nicht weit gekommen sein.«

Berit kam mit einem Glas Wein und einer Flasche Bier zurück und stellte beides auf dem Glastisch ab.

»Ich muss die ganze Zeit an das Manuskript denken«, sagte sie.

Im ersten Moment wusste Myriam nicht, wovon sie sprach. »Das Manuskript?«

»Ron hat mir davon erzählt. Was, wenn dieser Mann, der vermisst wird …«

»Paul Olivier?«

»Ja, wenn der irgendwo dort unten ist.«

»Wo unten?«, Myriam verstand nicht, was Berit damit sagen wollte.

»In der U-Bahn.«

In diesem Moment hörten sie das Weinen aus dem Kinderzimmer. Gleich darauf eine zweite Stimme, die in Gejammer ausbrach.

»Herrgott«, fluchte Ron. »Ausgerechnet jetzt.«

»Beruhige dich«, sagte Berit. »Die Kinder sind der letzte Grund, um auszurasten.«

»Darf ich mitkommen?«, fragte Myriam.

Ein schwaches Licht erhellte das Kinderzimmer, und aus zwei Gitterbetten erklang lautstarker Protest gegen die nächtliche Ruhestörung.

»Schon gut, ganz ruhig …«, hörte sie Berit murmeln.

Myriam ging zum zweiten Bett, aus dem ihr Marie mit hochrotem Gesicht entgegenschrie. »Recht hast du«, flüsterte Myriam und streichelte behutsam über die verschwitzten dunklen Haarstoppel. »Brüll ruhig. Ich wäre froh, ich könnte das auch, einfach laut losbrüllen.«

Sie genoss den beruhigenden Geruch nach Baby und fragte sich, wann sie selbst diese Fähigkeit verloren hatte: zu schreien.

Frankfurt am Main

Sonntagnacht, 20. Mai

33

Der Wagen erreichte den Platz der Republik, wo Ron nach rechts in die Mainzer Landstraße abzweigte, um nach einigen Minuten neben einem trostlosen Gebäude zu halten. Davor standen einige bemitleidenswerte Gestalten, froren und rauchten, als ob die rote Glut der Zigaretten sie wärmen könnte.

Niemand stand ohne Grund vor diesem Haus in der Mainzer Landstraße. Wer sich hier aufhielt, wartete darauf, endlich ins La Strada zu kommen, um sich Heroin zu spritzen, ohne von der Polizei belangt zu werden, oder ein Bett für die Nacht zu finden.

Nach dem Klingeln öffnete ein gebückt laufender Mann mit großen leeren Augen, der sie in das Café führte. Hier saßen etwa ein Dutzend Männer und Frauen. In Myriam zog sich alles zusammen. Nicht nur, weil der Geruch nach Körperausdünstungen, nach Essen, nach Zigarettenqualm, nach Alkohol, nach dem Dreck der Straße sie fast umwarf, sondern weil die grauen Gestalten am Tisch nicht miteinander sprachen, sondern aneinander vorbei in die Luft starrten. Sie stand direkt neben einem von ihnen. Er war, verglichen mit den anderen Besuchern, noch jung. Mitte zwanzig vielleicht. Er hatte schulterlanges blondes Haar und dünne Arme. Sein Kopf sank nach unten, als würde er in einen Sekundenschlaf fallen, doch er schreckte sofort wieder hoch, als besäße er nicht den Mut einzuschlafen.

Niemand sollte so leben müssen. Dennoch musste sie es zulassen, konnte es nicht verhindern. Sie wusste es. Die Erfahrung sagte es ihr. Unwillkürlich überlegte sie, wie viel Geld sie dabeihatte. Sie schaute sich um, ob es irgendwo eine Sammelbüchse gab.

»Alex?«, hörte sie die Frau vom Notdienst, wie war ihr Name? Myriam entdeckte das Schild an der schwarz-grau karierten Bluse. Lindner, Christa Lindner. »Ja, der ist hier gewesen. Ist noch gar nicht so lange her. Er hat etwas gegessen, getrunken und …« Sie brach ab.

»Er hat also etwas bekommen?«, fragte Henri.

Die Sozialarbeiterin nickte. »Ja.«

»Was nimmt er denn so?«

»Heroin und regelmäßig Crack. Eigentlich alles außer Pillen und Trips.«

»Wie oft?«

»Inzwischen braucht er dreimal am Tag seine Ration, sonst beginnt der Turkey.«

»Dann ist er wieder gegangen?«

Die Frau seufzte. »Er sollte die Nacht hier verbringen, aber kaum hatte ich mich umgedreht, war er verschwunden. Alex hat eine Leberzirrhose.« Sie schüttelte resigniert den Kopf. »Für ihn ist der Zug abgefahren, wenn er sich nicht behandeln lässt.«

»Warum bringen Sie ihn nicht in eine Klinik?«, fragte Myriam und bereute sofort ihren aggressiven Tonfall. Verflucht, Myriam, maß dir kein Urteil an. Die Leute hier wissen genau, was sie tun.

»Haben Sie eine Ahnung, wie oft er schon im Entzug war? An die sieben Mal. Er schafft es nicht. Und wird es nie schaffen. Weil er es nicht will.«

In diesem Moment kippte der Becher um, vor dem der junge Mann saß. Die Cola lief quer über den Tisch auf seine Hose. Er schien es nicht zu bemerken, starrte lediglich misstrauisch auf den umgestoßenen Becher, als sei dieser von unsichtbarer Hand ins Wanken geraten. Ein Zeichen Außerirdischer, eine Kraft, die sich seinem Verstand und seinem Einfluss entzog.

»Setzen Sie sich.« Die Sozialarbeiterin wies auf einen freien Tisch. »Bevor ich Ihnen verrate, wo Sie ihn vielleicht … und ich betone vielleicht … finden können, möchte ich wissen, warum Sie ihn überhaupt suchen. Er ist niemand, der etwas anstellt.«

»Er ist vermutlich ein wichtiger Zeuge in einem, nein, zwei Mordfällen. Hat er darüber etwas gesagt?« Henri nahm dicht neben Myriam Platz, während er sprach. Sie empfand seine Nähe als beruhigend. Unwillkürlich schaute sie auf die Datumsanzeige der Uhr. Die Tage bis zum Ablauf des Ultimatums verstrichen.

»Hat er etwas gesagt?«, wiederholte Henri die Frage.

Frau Lindner lachte kurz auf. »Alex? Das ist einer, der seine Klappe nie hält. Er denkt immer, er hat der Welt Wichtiges mitzuteilen. Wissen Sie, die Leute nehmen aus verschiedenen Gründen Drogen. Manche sind schwach, andere lieben den Kick …«

»Und Alex?«

»Alex, das ist einer, der einfach verzweifelt ist. Der mit offenen Augen durch die Welt geht und an dem, was er sieht, zugrunde geht. Wer will es ihm verübeln? Aber genau das macht es so schwer, ihn zu therapieren. Er hat seine eigene Philosophie. Ihm geht es nicht darum, Dingen zu entfliehen, nein, er kann das Leben anders nicht ertragen.«

»Ist das nicht dasselbe?«, fragte Myriam.

»Ist es nicht.« Frau Lindner warf ihr einen strengen Blick zu und wiederholte: »Ist es nicht. Zwischen Flucht und Verzweiflung ist ein großer Unterschied. Alex ist einer, der noch immer alles wahrnimmt, was um ihn herum passiert. Er ist zu sensibel.«

Myriam versuchte sich daran zu erinnern, was Alex bei ihrem ersten Gespräch gesagt hatte.

»Und heute?«, hörte sie Henris ruhige Stimme.

»Heute?« Die Sozialarbeiterin runzelte die Stirn. »Er hat ziemlich viel geredet, und was er sagte, klang sogar für seine Verhältnisse ziemlich abstrus. Wenn ich so richtig …«

»Hatte er einen Hut dabei?«, unterbrach Myriam sie.

»Einen Hut?« Frau Lindner runzelte die Stirn. »Nein.«

»Was hat er denn erzählt, was so … wie nannten Sie es … abstrus klang?«, wollte Ron wissen.

»Na ja, heute hatte er eine religiöse Anwandlung. Das ist sonst nicht sein Ding. Sonst ist er derjenige, der gegen die Kirche und den Papst wettert. Er denkt manchmal, wenn er bei klarem Verstand ist, sehr politisch.«

»Aber heute?«

»Nun, er hat etwas von der Hölle erzählt. Vom Weg ins Dunkel. Und von einem Licht.« Sie überlegte kurz. »So genau weiß ich das nicht mehr, ich meine, die Leute erzählen hier ja oft seltsame Dinge, da hört man nicht immer so genau hin.«

»Versuchen Sie sich zu erinnern«, Henri beugte sich nach vorne. »Es ist sehr wichtig.«

Sie lachte kurz auf. »Ach ja, er hat etwas von Pan Tau erzählt und dass dieser eigentlich der Teufel sei. Einer, vor dem man sich in Acht nehmen müsse. Wir alle. Er sei das Böse in Gestalt des Guten. Wenn ich so richtig darüber nachdenke, dann …«

»Was?«

»Ich weiß nicht, aber ich glaube, er fürchtete sich.«

»Wovor?«

»Keine Ahnung. Ich habe ihn gefragt, ob er hier schlafen will, aber er meinte, nein, er würde nie wieder schlafen. Er müsse auf die Stadt aufpassen.«

»Auf die Stadt aufpassen?«, wiederholte Ron.

»Ja, genau, das weiß ich so genau, weil ich ihm zum Abschied gesagt habe, pass lieber auf dich auf, Alex.«

Sie fuhr sich nervös durch die Haare. »Und darauf hat er etwas geantwortet.«

»Was?«

»›Ich habe mich geirrt. Vollkommen geirrt. Ich habe geglaubt, die Welt muss auf mich aufpassen, aber es ist völlig anders. Ich muss die Welt retten.‹ Und dann hat er mich gefragt, ob es zu spät dafür ist.«

»Ob es zu spät ist?«

»Ja, und ich habe geantwortet, es ist nie zu spät, die Welt zu retten.«

Myriam zuckte innerlich zusammen und fragte sich, wie eine Frau mit dieser Erfahrung so einen Schwachsinn reden konnte. Wie sie einen Mann wie Alex mit diesen Worten wegschicken konnte.

»Dann meinte er: ›Gott sei Dank.‹ Und ist gegangen.« Die Sozialarbeiterin erhob sich. »Übrigens hat er seine Sachen dagelassen.«

»Welche Sachen?«, fragte Myriam alarmiert.

»Na ja, die Leute, die hierherkommen, die hängen an den wenigen Dingen, die sie haben. Sie haben mehr Angst, eine Plastiktüte könne gestohlen werden, als ein Manager um seinen Mercedes bangt. Wir haben hier Schließfächer, in denen sie ihren Besitz deponieren können.«

»Wo sind sie?« Henri erhob sich.

»Kommen Sie mit.«

Sie führte sie hinaus auf den Flur und blieb vor einer Tür stehen. »Ich bin gleich wieder da.« Sie verschwand und war wenige Sekunden später mit einem Schlüssel zurück. »Der lag noch auf dem Schreibtisch. Ist ja noch nicht lange her, dass Alex hier war.«

Sie ging voraus und führte sie eine Treppe hinunter, wo sie vor einer Wand mit Spindschränken stehen blieb. »Die Schränke haben wir aus einer alten Fabrik. Wir sind immer auf Spenden angewiesen.« Sie ging die Reihe entlang. »Hier ist es. Nummer 46.«

Die Sozialarbeiterin schloss die Tür auf, und sie blickten auf zwei prall gefüllte Plastiktüten. »Ich mache das nicht gerne«, sagte Frau Lindner. »In diesen Tüten befindet sich das gesamte Leben dieser Leute. Ihre Intimsphäre. Ich meine, das ist so, als ob Sie in seine Wohnung eindringen.«

»Ich weiß«, erwiderte Henri. »Aber Alex ist ein wichtiger Zeuge. Hat er nie von Helena Baarova erzählt, wenn er hier war?« Er trat einen Schritt nach vorne, griff nach der ersten Plastiktüte und öffnete sie.

»Helena Baarova?«, fragte Frau Lindner.

»Kennen Sie sie?«

»Was ist mit ihr?«

»Sie ist tot.«

Die Sozialarbeiterin schüttelte den Kopf und seufzte schwer. »Ja, er hat von ihr gesprochen. Ab und zu. Seine große Liebe, sagte er immer.«

»Seine große Liebe?«

»Ja, sein Schutzengel, der ihn vor der Verzweiflung rettet. So hat er sie genannt.«

Henri schaute hoch. Seine Hand war in der Tüte.

»Was?«, fragte Ron.

Henri zog etwas aus der Tüte hervor: einen Hut.

Frankfurt am Main

Montag, 21. Mai

34

Myriams Hand klammerte sich an einen Plastikbecher mit Kaffee, und sie ertappte sich dabei, dass sie einfach an die Decke starrte. Durch das gekippte Bürofenster drang milde Luft mit dem Versprechen auf einen schönen Frühlingstag. Aber wer hielt heutzutage noch seine Versprechen? Nicht einmal der tägliche Wetterbericht.

Sie nippte an dem inzwischen kalten Kaffee und merkte, dass ihr die Augen zufielen. Sie war völlig übermüdet. Nach dem Besuch im La Strada hatte sie kaum geschlafen, die ganze Nacht nur darauf gewartet, dass endlich die Sonne aufging. Kurz vor sechs Uhr hatte die Dämmerung eingesetzt. Doch das erste Gezwitscher der Vögel beruhigte sie nicht, sondern in der Schnelligkeit, in der es hell wurde, kam erneut Furcht in ihr hoch.

Sie trank die schwarze Brühe in einem Zug leer.

Jeder Weg, den sie einschlugen, erwies sich als Sackgasse. Zu viele Fehler waren bereits gemacht worden. Nun fürchtete sie, auch der neue Tag könnte keine Entscheidung bringen. Nichts würde passieren. Ihnen blieb nichts anderes übrig, als hilflos abzuwarten.

Sie überlegte, wie sie weiter vorgehen sollten und welches der nächste Schritt sein musste. Sie hatten etwas übersehen. Etwas Entscheidendes. Wenn Paul Olivier der Täter war, wer war dann das nächste Opfer? War er aber der Mann im Verlies, wer war dann der Richter?

Die Überlegungen führten immer wieder zu Milan Hus. Es gab niemanden mehr, der ihm nahegestanden war. Doch! David!

Sie wollte noch einmal mit Milan Hus’ Sohn sprechen. Der Junge kannte die Liebhaber seines Vaters. Er war den Studenten begegnet, wenn Milan Hus die Seminare in seinem Haus abhielt.

Ihre Hand griff zum Telefonhörer. Sie wählte Henris Handynummer. Lediglich die Mailbox sprang an. Anschließend versuchte sie ihn im Büro zu erreichen, wo niemand ans Telefon ging. Erneut wählte sie die Nummer seines Mobiltelefons und sprach auf die Mailbox: »Wir müssen reden, Henri. Ruf mich an.«

Dann griff sie nach ihrer Jacke und verließ das Büro.

»Ich bin dann mal weg«, rief sie Cordula zu.

»Klar, ich habe mich auch schon über Ihre Anwesenheit gewundert. Was soll ich Hillmer sagen, wenn er nach Ihnen fragt?«

Hillmer war ihr plötzlich völlig gleichgültig. Ein schwaches Licht im Getriebe ihrer Gedanken.

»Wissen Sie was«, sagte Myriam, während sie Rons Nummer eintippte. »Zucken Sie einfach mit den Schultern und hören Sie damit auf, nach Ausreden für mich zu suchen.«

Ein Hund begann zu bellen. Es war die Art von Kläffen, die einem durch Mark und Bein geht und einen dieser Handtaschenköter ankündigt, die einem nur bis zum Knöchel reichen und gerade deshalb an einem übersteigerten Selbstbewusstsein leiden.

»Die Familie ist nicht gerade arm«, murmelte Ron.

»Bist du neidisch?«

»Klar. Vor allem auf den Jaguar.«

Sein Blick ging hinüber zur Garage, in der ein roter Sportwagen stand.

»Habe ich gar nicht gesehen.«

Myriam nahm den Finger vom Klingelknopf und blickte an der Fassade empor. Das Haus gehörte zu den feudalsten und repräsentativsten in der Straße. Rosenstöcke rankten sich als üppiger Blumenschmuck die Hauswand hoch. In dem gepflegten Vorgarten glich ein Halm dem anderen. Sie erstrahlten wie poliert im saftigen Grün eines englischen Rasens.

Hinter der Frau, die öffnete, stürmte ein Dackel direkt auf die Besucher zu. Myriam trat einen Schritt zurück, doch der Hund gab keine Ruhe, bis die Frau es geschafft hatte, den Köter am Designerhalsband ins Haus zurückzuzerren, wobei sie ihn mit einem lauten italienischen Wortschwall beschimpfte.

Damit war Myriams Gedanke, sich jemals einen Hund zuzulegen, ein für alle Mal vom Tisch.

Als die Frau erneut in der Haustür erschien, dachte Myriam nur, dass diese zur Übertreibung und Extravaganz neigte. Sie war extrem schlank, hatte tiefschwarz gefärbte Haare und trug ein übertriebenes Make-up, mit dem sie noch die letzte Falte zuspachteln wollte. Simons Mutter, denn um niemand anders konnte es sich handeln, mochte nicht älter als vierzig sein, wirkte jedoch in dem lachsfarbenen Kostüm und den hohen Pumps wie fünfzig. Der Typ, der bereits zum Frühstück goldene Gürtel trug. In der rechten Hand hielt sie eine hellbraune Handtasche aus Krokodilleder.

»Prego?«, fragte sie verwundert und übertrieben laut. Myriam roch den Alkohol, und jetzt verstand sie erst den Grund für die geröteten Wangen. Mit einem Seitenblick auf Ron erkannte Myriam, dass ihm derselbe Gedanke durch den Kopf schoss.

»Frau Sanden?«, fragte er und zog seinen Dienstausweis hervor. »Wir ermitteln im Fall Milan Hus.«

Augenblicklich wandte sich ihr Interesse ausschließlich ihm zu. Myriam begriff: Frau Sanden war der Typ, für den andere Frauen unsichtbar blieben, und so sah Simons Mutter einfach durch sie hindurch.

»Ich bin am Gehen«, erwiderte die Frau mit heiserer Stimme, verlangsamt durch den Alkohol, als schleppe sie sich mühsam durch die fremde deutsche Grammatik.

»Wir werden Sie nicht lange aufhalten«, erklärte Ron.

»Ich weiß nicht …«

»Können Sie uns sagen, wo Simon und David sich aufhalten?«

»Die Jungen? Vermutlich oben in ihrem Zimmer. Ich gebe Frau Kramer Bescheid.« Hilfe suchend warf sie einen Blick über die Schulter.

»Vielleicht würden Sie uns zunächst einige Fragen beantworten«, sagte Ron geduldig.

Frau Sanden dachte offenbar nicht daran, sie hereinzubitten, und vielleicht wollte Ron sie nicht noch nervöser machen, jedenfalls wich er einen Schritt zurück: »Sie haben David aufgenommen, nachdem das mit seinem Vater passiert ist. Das war sehr großzügig von Ihnen.«

Sie lächelte geschmeichelt. »Schreckliche Sache, und er ist ja auch ein netter Junge.« Sie machte eine kurze Pause und sah erneut Ron an. »Ich mache mir allerdings Sorgen, ob David einen guten Einfluss auf Simon hat. Der Tod seines Vaters...« Sie mied das Wort Selbstmord. »… schrecklich!«

»Wie hat er es verkraftet?«, fragte Ron, während Myriam sich im Flur umsah. Geld spielte in diesem Haus keine Rolle.

»Mein Gott, Jungen in diesem Alter, wer versteht, was in ihnen vorgeht? Aber es gibt eine Psychologin an der Schule, die sich um solche Dinge kümmert.«

»Und was ist Ihr Eindruck?«

Sie erschrak, als wäre sie nicht gewohnt, nach ihrer Meinung gefragt zu werden. Unsicherheit flackerte in ihrem Blick auf. »Ich weiß nicht.«

»Und hat Ihr Sohn das schreckliche Erlebnis überwunden?«

»Was?« Frau Sanden begriff nicht, wovon Ron sprach.

»Ich meine die tote Tänzerin«, erklärte Ron ungeduldig.

»Ach das?« Sie blickte Ron aus leeren Augen an, nein, sie starrte einfach an ihm vorbei hinaus auf den Vorgarten. »Bene. Gut.«

Myriam verkrampfte sich unwillkürlich und versuchte vergeblich, die Aggression, die in ihr hochstieg, zu unterdrücken. »Haben Sie nicht mit Simon darüber gesprochen?«, fragte sie barsch.

Erneut richtete Frau Sanden den Blick um Unterstützung bittend auf Ron, der jedoch schwieg, sodass sie nach einem kurzen Moment nervös stammelte: »Gesprochen? Ich? No.«

Weder Ron noch Myriam antworteten. Die Vorstellung, dass diese Mutter den Sohn in so einer Situation alleingelassen hatte, machte sie sprachlos. Frau Sanden schien das tiefe Befremden zu spüren, denn zunehmend aufgeregter fuhr sie fort: »Aber sein Vater. Er hat ihm ein Beruhigungsmittel gegeben. Wir leben getrennt. Wenn Simon älter ist, kehre ich nach Bologna zurück.«

Ron räusperte sich, holte die Zigaretten aus der Tasche und hielt ihr die Packung entgegen.

»Oh«, die Frau lachte kurz auf und nahm das Angebot an. »Entschuldigen Sie. Ich bekomme nie Besuch von der Polizei. Das macht mich nervös.«

Die Zigarette zwischen gestrecktem Zeigefinger und Mittelfinger haltend, reckte sie ihren Kopf nach vorne, als Ron ihr das Feuerzeug entgegenhielt, bis sie gegen dessen Hand stieß.

»Könnten wir mit den beiden sprechen?«, fragte er. Frau Sanden wandte sich um und rief nun in herrischem Tonfall: »Frau Kramer?«

Es dauerte nur wenige Sekunden, und eine Frau, allem Anschein nach die Haushälterin, erschien in der Tür. Ihre grauen Haare waren sorgfältig nach oben frisiert, und sie trug eine weiße Schürze.

»Die Herrschaften sind von der Polizei …«, erklärte Frau Sanden. »Sie wollen die Jungen sprechen.«

»Sie sind noch in der Schule, Signora.«

»Oh«, stieß Simons Mutter hervor.

Frau Kramer kam näher. Ihr Blick fiel missbilligend auf die Zigarette in der Hand ihrer Arbeitgeberin. Dann wandte sie sich Myriam zu. »Die beiden haben heute Nachmittag ihren Theaterkurs in der Schule.«

»Theaterkurs?« Simons Mutter lachte verlegen. Sie hatte keine Ahnung, dass ihr Sohn überhaupt an so einem Kurs teilnahm. Starke Zweifel regten sich in Myriam.War es eine gute Idee gewesen, David hier wohnen zu lassen? Gab es überhaupt jemanden, der sich um ihn kümmerte außer einer Hausangestellten?

Ron wandte sich nun an diese: »Bevor wir zu der Schule fahren, würden Sie uns vielleicht einige Fragen beantworten?«

»Ja, natürlich.«

»Wo können wir ungestört reden?«, fragte er mit einem kurzen Seitenblick auf die Herrin des Hauses, die unruhig mit dem Riemen ihrer Handtasche spielte. »Sie wollten ja gerade gehen«, fügte er hinzu.

»O ja, ich bin in der Stadt verabredet.« Sie deutete auf ihre Armbanduhr und schob sich an Myriam vorbei. Den Rücken angestrengt gerade haltend, ging sie Richtung Straße, drehte sich dann noch einmal um und fragte unsicher: »Werden Sie auch mit meinem Mann sprechen?«

»Sicher«, antwortete Ron.

»Prego, erzählen Sie nichts von dem Theater. Er will nicht, dass Simon sich mit diesen Dingen beschäftigt.«

»Mit welchen Dingen?«, fragte Ron.

»Theater, Kunst, Literatur«, sie machte eine kurze Pause. »Zirkus. So nennt er es. Zirkus.«

»Ich verstehe.«

Doch Myriam kannte ihn besser. Er verstand gar nichts, außer dass sich hinter der Fassade dieser Frau, dieses Hauses, hinter dieser Idylle eines englischen Rasens und gelber Teerosen das böse Drama einer Familie offenbarte.

Signora Sanden stöckelte auf ihren hohen Absätzen den schmalen Gartenweg entlang und wandte sich am Tor noch einmal um, um Ron zum Abschied ein Lächeln zu schenken.

»Kommen Sie doch mit in die Küche«, forderte Frau Kramer sie auf. »Ich kann Ihnen einen Kaffee kochen, oder bevorzugen Sie ein Wasser?«

»Kaffee wäre nicht schlecht«, nickte Ron dankbar. »Wieder zu wenig Schlaf letzte Nacht.«

Die Bemerkung zauberte die Andeutung eines Lächelns auf das Gesicht von Frau Kramer. »Dann folgen Sie mir.« Sie ging voraus, und die letzte Tür links führte in eine große Küche, die im Landhausstil eingerichtet war. Sie wurde von dem großen Esstisch in der Mitte des Raums beherrscht. Mit einer Handbewegung lud Frau Kramer sie ein, Platz zu nehmen.

»Kaffee für Sie beide?«

Myriam nahm Platz und antwortete: »Ich glaube, ein Tee wäre mir lieber, wenn es keine Mühe macht.«

»Überhaupt nicht. Orange Pekoe?«

»Ja, danke.«

»Kommt sofort.«

Frau Kramer nahm aus einer Dose zwei Löffel Tee und gab sie in eine silberne Kanne. Dann füllte sie einen blitzblank geputzten Wasserkocher aus Glas, nahm aus einem der Schränke einen Filter und setzte ihn auf eine Kaffeekanne aus Porzellan. »Ich ziehe frisch gebrühten Kaffee vor«, erklärte sie. »Sie werden feststellen, dass es sich lohnt.«

Wenige Minuten später übergoss sie sowohl den Tee als auch das Kaffeepulver mit heißem Wasser, und augenblicklich erfüllte ein intensiver Geruch nach Kaffee den Raum.

»Wie lange arbeiten Sie schon hier?«, fragte Ron.

»Über zehn Jahre.« Sie strich sich verlegen die Haare zurück.

»Dann kennen Sie Simon seit seiner Kindheit?«

»Er war vier, als ich ins.Haus kam. Warum fragen Sie mich das alles? Hat er etwas angestellt?« Ihr Gesicht wirkte plötzlich ablehnend.

»Nein, nein, es geht um David.«

Sie entspannte sich: »Wie kann ich Ihnen helfen?«

»Erzählen Sie uns etwas über ihn.«

»David?« Sie runzelte die Stirn. »Ein lieber Junge. Etwas still vielleicht, aber sehr gut erzogen und ausgesprochen höflich.«

»Wie hat er den Tod seines Vaters verkraftet? Wirkt er irgendwie anders? Macht er einen unglücklichen Eindruck?«

Frau Kramer reichte Myriam den Tee, stellte eine Kaffeetasse vor Ron, und endlich standen auch Milch und Zucker auf dem Tisch. Sie nahm Platz. »Entschuldigen Sie, was haben Sie gefragt?«, wandte sie sich an Ron.

»Wie hat David den Tod seines Vaters verarbeitet?«

»Wenn Sie mich fragen, zu gefasst für sein Alter. Er ist vielleicht noch schweigsamer als sonst, obwohl, wenn ich die beiden manchmal höre, wenn sie alleine sind, reden sie sehr viel miteinander. Davids Anwesenheit ist gut für Simon.«

»Und in der Schule?«, wollte Ron wissen. »Ist irgendeinem der Lehrer etwas aufgefallen?«

Sie zuckte die Schultern. »Ich glaube nicht.Wie Simon ist auch David ein ausgezeichneter Schüler. Die beiden sind wirklich gut befreundet. Gott sei Dank.«

Sie sagte das mit einem tiefen Seufzer, sodass Myriam augenblicklich fragte: »Gott sei Dank?«

Frau Kramer reichte Ron den Zucker. Ihr Gesichtsausdruck war konzentriert. Sie fürchtete, etwas Falsches zu sagen. Nicht weil sie ihnen misstraute, sondern weil sie den Jungen instinktiv schützen wollte. Dann kam sie offenbar zu dem Entschluss, kein Blatt vor den Mund zu nehmen. »Na ja, bisher hatte Simon eigentlich nie einen Freund.«

»Keinen bestimmten?«, fragte Ron. »Oder meinen Sie, gar keinen?«

»Er war immer der typische Einzelgänger. Ein Einzelkind eben. Andererseits verbringt er die meiste Zeit in der Schule. Vielleicht hat er dort Freunde, aber vor David hat er nie jemanden mit nach Hause gebracht.«

Sie wollte noch etwas sagen, schwieg jedoch.

»Was«, fragte Ron, »was denken Sie?«

»Vielleicht verstehen sich die beiden deswegen so gut, weil sie beide einsam sind. Davids Vater war nicht viel zuhause, und seine Mutter ist, soweit ich weiß, tot.«

»Hat David Ihnen das erzählt?«

»Nein. Simon. Davids Mutter ist wohl in Prag von einer Brücke gesprungen. Vor Davids Augen. Ich frage Sie, welche Mutter macht so etwas?« Entrüstung trat in ihre Stimme: »Lässt seine Hand los und springt. Der Junge tut mir wirklich leid. Er hat ja mehr Zeit hier verbracht als mit seinem Vater. Professor Hus war ja so gut wie nie zuhause.«

»Simons Eltern scheinen sehr tolerant zu sein«, forschte Myriam nach. »Schließlich ist David für sie ein Fremder. Trotzdem haben sie ihn nach dem Selbstmord seines Vaters aufgenommen.«

»Tolerant? Nun, es ist schließlich praktisch, wenn ständig ein Freund hier ist, dann muss man sich ja nicht mit dem eigenen Kind beschäftigen.« Das Letzte sagte sie mit einem bitteren Lächeln.

»Wollen Sie damit sagen, Simons Eltern kümmern sich nicht ausreichend um ihren Sohn?«, hakte Ron nach.

»Nein, wie kommen Sie denn darauf?« Frau Kramer wirkte plötzlich ängstlich. Ihr Gesichtsausdruck wurde ablehnend. Sie griff rasch nach der Kanne Kaffee und begann erneut einzugießen, obwohl Rons Tasse noch zur Hälfte gefüllt war.

»Aber der Junge ist wohl viel auf sich alleine gestellt?«, bemerkte Myriam.

Frau Kramer holte tief Luft. »Na ja, er ist bald sechzehn. Da muss man ja nicht mehr Zeit mit ihm verbringen als unbedingt notwendig.«

»Aber?«

»Was?«

»Sie haben es zwar nicht gesagt, das Aber steht Ihnen jedoch ins Gesicht geschrieben«, sagte Ron mit einem charmanten Lächeln.

»Nun, ich habe keine Kinder. Und ich bin hier nur die Haushälterin. Es steht mir nicht zu, jemanden zu kritisieren, aber eine Scheidung ist für einen Jungen in der Pubertät nicht gerade etwas, das sein Vertrauen ins Leben stärkt, oder? Noch dazu, wenn die Eltern …«, sie stockte kurz, »vorsichtig formuliert, sich im Unfrieden getrennt haben.«

»Es gab also Streit«, stellte Ron fest.

»Das ist über ein Jahr her. Ich meine nur, es war gut, dass David zu diesem Zeitpunkt in Simons Klasse kam. Das hat ihm geholfen. Das habe ich auch dem Jugendamt erzählt, wie gut die beiden sich verstehen. Ich habe dabei vor allem an Simon gedacht.«

»Das Jugendamt hat mit Ihnen gesprochen?«, fragte Ron überrascht.

»Ja, schließlich bin ich diejenige, die sich in der Hauptsache um die beiden kümmert.«

»Ist Ihnen vor oder nach diesem Samstag, als das Mädchen gefunden wurde, irgendetwas an den beiden aufgefallen?«

Frau Kramer starrte Ron verständnislos an: »Welches Mädchen?«

»Die Tänzerin, die ermordet wurde«, erklärte Myriam.

Frau Kramer schüttelte langsam den Kopf. Sie wusste offenbar nicht, wovon die Rede war, bis sie plötzlich begriff: »Ach so, Sie meinen die Prostituierte, die zu Tode gepeitscht wurde. Aber...« Sie kniff verständnislos die Brauen zusammen. »Ich verstehe nicht, was Simon damit zu tun haben soll.«

»Hat er nichts erzählt?«, fragte Myriam verwundert.

»Was? Was sollte er denn erzählen?«

»Dass er und David die Tote entdeckt haben?«

Frau Kramer holte tief Luft. »Wann?«

»Am 28. April«, versuchte Myriam ihr zu helfen.

Frau Kramer überlegte einen Moment, bis sie schließlich erklärte: »Am 28. April? Da war ich nicht hier, sondern übers Wochenende bei meiner Schwester in München.«

»Hat David hier übernachtet?«

»Das weiß ich nicht.«

»Und niemand hat über den Vorfall gesprochen?«, wunderte sich Myriam erneut. »David musste sogar ins Krankenhaus. Er hatte einen starken Asthmaanfall.«

»Natürlich«, murmelte die Haushälterin. »Der Schock.«

»Und Ihnen hat niemand etwas erzählt?« Myriam war fassungslos.

»Nein, davon hatte ich bis heute keine Ahnung. Mein Gott, die armen Jungen. Was muss nur in ihnen vorgegangen sein.« In dem Moment, als Frau Kramer erschüttert den Kopf schüttelte und murmelte: »Warum haben die beiden kein Wort darüber verloren?«, guckte Myriam kurz zu Ron. Ganz schwach, nur für sie wahrnehmbar, schüttelte er den Kopf.

Seine Stimme verriet nichts von seinen Gefühlen, als er fragte: »Wie können wir Simons Vater erreichen?«

»Herrn Sanden? Am besten in der Universitätsklinik.«

Myriam und Ron sahen sich alarmiert an.

»Er ist Arzt?«

»Ja, natürlich. Professor Dr. Sanden, Chefarzt der Chirurgie im Uniklinikum Frankfurt.«

Als Myriam und Ron sie bestürzt anschauten, fügte die Haushälterin nicht ohne Stolz hinzu: »Und ich denke, Simon wird in die Fußstapfen seines Vaters treten. Seit ich denken kann, interessiert er sich für Medizin.«

35

Pauls Lage, es war ihm durchaus bewusst, war ebenso real wie verzweifelt. Er war in einen engen Raum eingesperrt, dessen einzige Lichtquelle ein winziges rotes Lämpchen war, das ab und zu blinkte.

Sein Leben lang hatte Paul darum gekämpft, gesehen, wahrgenommen, bemerkt zu werden. Bis Milan gekommen war, ihm vertraut, ihn ans Licht geholt hatte.

Der Augenblick des gegenseitigen Erkennens hatte sich fest in ihm eingebrannt. Er hatte spüren können, wie Milans Blick die düstersten Kammern seines Gehirns durchdrang, eine Tür nach der anderen in ihm öffnete und Dinge ans Tageslicht holte, von denen er nicht geahnt hatte, dass er sie in sich trug.Wenn er in Milans Armen lag, schien dieser sein Herz in der Hand zu halten, das leidenschaftlicher schlug als je zuvor in seinem Leben.

Doch dies war vorbei. Er saß hier im Dunkel, war verurteilt, in der Nacht, der Stille und der Einsamkeit wachzuliegen.

Er spürte das Rauschen, noch bevor er es hörte. Es näherte sich langsam, bis es von Minute zu Minute lauter, das Dröhnen unerträglich wurde und das Geräusch durch Mark und Bein ging. Davor fürchtete Paul sich am stärksten. Vor dem Widerhall der Erde, die bebte, und der dumpfen Stille, die unweigerlich folgte.

Dies war schlimmer als die Dunkelheit, diese vollkommene Schwärze, in der es keinen Unterschied machte, ob er die Augen offen hielt oder schloss.

Was war dort draußen?, fragte er sich immer wieder. Eine Nacht ohne Mond. Eine Kälte ohne Winter. Die Stille nach dem Beben.

Er versuchte wach zu bleiben, indem er sich erinnerte. Sie waren auf dem glatten Boden im schwachen Schein einer Fackel gelaufen. Immer geradeaus. Manchmal war Paul gestolpert und gefallen. Der andere, ER, hatte gewartet, bis er sich wieder aufrichtete.

Warum war er dem Schweigen gefolgt?

Die Hand im Traum. Sie winkt, man geht ihr nach.

ER hatte erklärt, der Weg sei nur kurz, und Paul war ihm blindlings hinterhergegangen. In diesen Raum, der ein steinerner Sarg war, in dem man gerade noch die Hände frei ausstrecken konnte.

Er wusste nicht, in welcher Tiefe unter dem Erdboden sich seine Zelle befand. Er bildete sich ein, es sei einer der tiefsten Orte unter der Oberfläche der Stadt. Weiter hinab ging es nicht.

Paul lehnte mit dem nackten Rücken gegen die feuchte Steinwand. Der Boden unter seinen Füßen bebte. Das Dröhnen schwoll langsam an. Die Hände schossen hoch zu seinen Ohren, und er presste sie fest dagegen, um sie in dem Moment loszulassen, wenn es am lautesten wurde, wenn das Schrillen durch seinen Körper fuhr, ein Geräusch schlimmer als jeder Schmerz.

Er saß nackt am Boden. Nackt in dieser Zelle, die völlig leer zu sein und nur aus kalten Mauern zu bestehen schien. Und nackt war er stundenlang auf dem eisigen, feuchten Boden herumgekrochen, in der Hoffnung, einen Ausweg, ein Loch zu finden.

Eng. Alles war eng. Es gab keinen Platz. Die Mauern rückten von Minute zu Minute dichter an ihn heran.

Er begann sich zu fragen, ob er sich alles nur einbildete. Vielleicht gab es keine vierte Wand. Vielleicht war sie nicht vorhanden, er stellte sie sich nur vor und hielt sich selbst gefangen. Der Gedanke war unaussprechlich grausam und erschien ihm daher umso realer.

»Ich muss vielleicht nur die Hand ausstrecken«, überlegte er laut. Unwillkürlich fassten seine Hände an den Kopf. Seine Stimme klang unerträglich schrill. »Dann weiß ich, ob die vierte Wand existiert. Oder ob ich sie mir nur einbilde.«

Doch er wagte es nicht, saß regungslos da, ließ seine Gedanken zurückkehren zu dem Punkt, als ER ihn aufgefordert hatte mitzukommen.

ER hatte die ganze Zeit kein Wort gesprochen. Nicht ein einziges. Keine Frage, keine Bitte, keinen Befehl.

Paul erinnerte sich, gefragt zu haben: »Sind wir auf dem richtigen Weg?«

ER wandte ihm im Licht der Fackel sein bleiches, sanftes, trauriges Gesicht zu. Seine Augen schwiegen. Ob sie auf dem richtigen Weg waren, schien ihm völlig gleichgültig.

Paul hatte sein ganzes Leben damit verbracht, sich gegen die Lust zu wehren, es zu beenden. Nun sehnte er sich danach, dass ein anderer es tat.

Er war die Mauerassel, die unter einem alten Stein lag und hoffte, dass einer ihn heben möge, um ihn zu erschlagen. Immerfort dachte er an den Tod und starb doch nicht.

War er eingeschlafen? Bildete er sich ein, dass die vierte Wand für einen Moment tatsächlich verschwunden war?

Er richtete sich auf. Registrierte den harten Boden unter seinen Knien.Tastete sich nach vorne. Seine Hand stieß gegen etwas. Etwas Feuchtes lief über seine Finger. Ohne zu überlegen, begann er es aufzulecken, solange es noch nicht versickert war. Der Boden unter ihm schien von jetzt an Teil seines Körpers zu sein.

Er bemerkte nicht, dass er urinierte.

36

Ron hatte den Wagen etwa dreißig Meter von Sandens Haus entfernt geparkt. Sie fuhren nicht los, ohne sich mit einem vergeblichen Anruf ein weiteres Mal zu vergewissern, dass Henri tatsächlich nicht erreichbar war. Sie konnten nur hoffen, dass er bald die unzähligen Nachrichten abhören würde, die sie auf seinem Handy hinterlassen hatten.

»Was ist mit ihm los? Sag es mir«, fragte Myriam resigniert.

»Das fragst du mich?«, lachte Ron auf. »Das müsste ich dich fragen.«

»Du kennst ihn besser.«

»Aber glaube mir, so …«, er hielt kurz inne, »intim wie du war ich nie mit ihm. Wir haben eine Männerfreundschaft, aber er vertraut mir nicht sein Innerstes an.«

»Mir auch nicht.«

Ron warf ihr einen langen Blick zu. »Du kapierst es nicht, oder?«

»Was?«

»Mann, er macht sich Vorwürfe. Er gibt sich die Schuld am Selbstmord von Milan Hus.«

»Er ist nicht dafür verantwortlich.«

»Aber du hast ihn beschuldigt, obwohl deine Vermutung, Hus sei unschuldig, auf demselben Prinzip beruhte wie die Henris. Euer Gerede über Menschenkenntnis, Intuition und … Bauchgefühl!«

Wie hätte sie wissen können, dass die Ereignisse sich in dieser Art und Weise entwickeln würden - aber irgendwie war es auch bezeichnend, sowohl für ihre Ahnungslosigkeit als auch für ihre Überheblichkeit. Wie oft war es bereits vorgekommen, dass sie die Reichweite von Dingen und Geschehnissen erst begriff, als es schon zu spät war. Hatte sie etwas daraus gelernt? Offensichtlich nicht. Und so blieb auch jetzt nur noch das nackte Handlungsgerüst übrig, dieser enge Spielraum, in dem sie nur noch Entscheidungen treffen konnten, die nicht mehr bedeuteten als Schadensbegrenzung.

»Wir haben also nichts«, sagte sie, »außer dieser einen Spur.«

»Simon ist der Einzige«, erklärte Ron, »von dem wir wissen, dass er Zugang zu medizinischem Material hat. In Veits Gutachten steht deutlich: Die Stiche konnten nur von jemandem ausgeführt werden, der etwas davon versteht, der weiß, wie er die Nadel ansetzen muss.«

»Meinst du, Simons Vater hat ihn schon als Säugling mitgenommen, damit er zusieht, wie man einen Blinddarm entfernt?«

»Vielleicht besitzt er auch Bücher, in denen genau beschrieben wird, wie man eine Wunde näht? Außerdem hast du ja gehört, was Frau Kramer gesagt hat. Er interessiert sich für Medizin, seit sie denken kann.«

»Aber er ist erst fünfzehn«, beharrte Myriam.

»Sei nicht naiv. Alles ist möglich. Wir leben im Zeitalter von Second Life. Heute stellt für viele Jugendliche die Fantasie die einzige Realität dar, in der es sich zu leben lohnt. Im Grunde ist es eine verlorene Generation.«

»Second Life?«, fragte Myriam.

»Siehst du«, erwiderte Ron und machte eine ausladende Handbewegung, die die friedlich in der Nachmittagssonne liegenden Häuser umfasste. Der Frühlingsmorgen hatte wider Erwarten sein Versprechen gehalten. »Nichts ist so harmlos, wie es scheint. Hinter jeder dieser Türen lauert vielleicht ein Abgrund. Das macht es so kompliziert.«

»Du hast meine Frage nicht beantwortet. Was meinst du mit Second Life?«

»Frag das moderne Orakel, das Google heißt. Und ist dir nicht aufgefallen, wie gleichgültig Simons Mutter war, als wir fragten, wo ihr Sohn ist?«

»Er ist fünfzehn. Da muss man eine gewisse Gelassenheit besitzen. Sonst wird man vermutlich verrückt vor Sorge.«

»Das ist keine Gelassenheit.« Ron schüttelte den Kopf. »Das ist pure Ignoranz. Sie kümmert sich einen Dreck um ihren Sohn, verstehst du? Manche Leute sollten einfach keine Kinder bekommen.«

Eben, dachte Myriam, und um diese Erkenntnis zu überspielen, bemerkte sie ironisch: »Du beschäftigst dich also neuerdings mit Fragen der Philosophie?«

»Sagen wir einfach, ich bin inzwischen, was Kinder betrifft, sehr sensibel.«

»Sensibel? Du?« Über Rons Gesicht ging ein Grinsen. »Nicht weniger als du.«

»Schon klar. Myriam Singer. Die ›eiserne Lady‹. Ich kann es nicht mehr hören.«

Ron schüttelte langsam den Kopf.

»Was?«

»Nicht mehr.«

»Was nicht mehr?«

»Eiserne Lady.«

»Sondern?«

»Eisige. Sie nennen dich ›eisige Lady‹, seitdem du dich von Henri getrennt hast.«

»Ich habe mich nicht getrennt, verflucht noch mal, sondern er sich von mir.«

»Alles eine Frage der Perspektive. Das Fußvolk sieht es jedenfalls anders, und glaub mir, sie nehmen dir das übel. Sehr übel.«

Myriams Herz begann schneller zu schlagen. Sie rieb sich mit den Fingern über die Schläfen und biss die Zähne fest zusammen. Sie wollte nicht darüber reden. Nicht jetzt. Sie hatten Wichtigeres zu tun, mussten ihre Gedanken darauf konzentrieren zu verhindern, dass der Richter sein nächstes Urteil vollstreckte. Hier ging es nicht um sie, ihre Sorgen, ihre Ängste. Aber sollte die Furcht zu ihr gehören wie die Farbe ihrer Augen, das Muttermal auf der rechten Wange, die Narbe an der linken Hand? Es musste doch irgendwann aufhören, das alles? Irgendwann enden? Irgendwo in der Zukunft musste doch der Punkt liegen, an dem das Leben endlich in einem Fluss verlief, es einfach geradeaus floss, ohne Angst vor der Strömung, ohne Sorge vor der nächsten unerwarteten Wendung, kurz, ohne Wenn und Aber.

»Die Anrufe«, murmelte sie, »sie haben wieder angefangen.«

Abrupt trat Ron auf die Bremse, quietschend kam der BMW knapp hinter einem Bus zum Stehen. Schweigend beobachteten sie die Schüler, die ausstiegen. Fröhlich, unbekümmert. Der lebende Gegenbeweis für seine Hypothese einer verlorenen Generation.

»Wann?«

»Seit ich wieder alleine wohne, und gestern …«

»Was war gestern?«

Die Erinnerung kehrte zurück. Keine Bilder. Nur Musik. Dumpfes Trommeln im Takt der Angst.

»Er muss etwas mit dem Fall zu tun haben, unseren - wie titeln die Medien? - Kafka-Morden.«

»Und das erzählst du erst jetzt? Herrgott, Myriam, das kann wichtig sein.« Ron stieß einen leisen Fluch aus und schlug mit der Hand aufs Lenkrad. »Warum spielen plötzlich alle verrückt? Warum macht jeder sein eigenes Ding? Wir sind ein Team! Wir müssen zusammenarbeiten! Anders geht es nicht. Wir schaffen es sonst nicht. Wir gehen sonst dabei drauf, wenn wir uns selbst fertigmachen …«

Als Ron wieder anfahren wollte, sagte Myriam: »Er hat mir die Musik vorgespielt. Aus dem Ballett. Le Sacre du Printemps.«

»Verdammt, Myriam, warum denkst du nur, du müsstest alles alleine machen?« Er zog das Handy aus der Jackentasche. »Die Kollegen sollen sich darum kümmern. Sie können die Anrufe verfolgen. Du brauchst eine neue Nummer.«

»Der Anruf kam auf mein Handy. Die Nummer kennen nur wenige Leute.«

»Gib es mir.«

»Mein Telefon?«

»Ja.«

Widerwillig reichte sie es ihm.

Er fuhr an, beschleunigte und raste über die Kreuzung. Seit sie ihn kannte, fuhr er so, als gehörten die Straßen der Stadt ihm. Das war seine Art, Kontrolle und Macht auszuüben.

»Warum habt ihr die beiden Jungen nicht früher unter die Lupe genommen?«

Er schüttelte den Kopf. »Wir haben David überprüft. Auch sein Alibi. Er hat an dem Abend von Helena Baarovas Ermordung bei Simon übernachtet.«

»Er könnte gelogen haben.«

»Laut Wagner hat Simons Mutter es bestätigt«, widersprach Ron.

»Eine Alkoholikerin. Auch das hättet ihr wissen müssen. Und, Herrgott, Wagner! Der hat doch von Anfang an schlampig gearbeitet.«

»Und du hast ihn auf billige Art und Weise bei Faber denunziert. Hast deine Macht spielen lassen. Ohne zuerst mit uns darüber zu reden. Ich bin ihm heute Morgen auf dem Flur begegnet. Glaube mir, du besitzt jetzt einen Gegner mehr.«

»Ein Feind mehr oder weniger.« Myriam zuckte gleichgültig die Schultern.

»Aber wir brauchen jeden Mann.« Ron machte eine kurze Pause. »Wir haben getan, was wir konnten. Oder hast du es bereits vergessen? Helena Baarova hatte an dem Nachmittag an einem Casting teilgenommen. Über hundert Leute, Künstler, die wir befragen mussten. Einer neurotischer, hysterischer als der andere. Hast du je nur einen Gedanken daran verschwendet, Simon könnte etwas damit zu tun haben?«

Myriam presste die Lippen aufeinander. »Ich muss mir von dir keine Vorwürfe anhören. Hillmer hatte mir, verdammt noch mal, den Fall entzogen. Und ihr beide habt einen Dreck unternommen, um mir zu helfen. Ihr wart doch froh, mich loszuwerden.«

»Ach, du denkst also«, sagte Ron, »du, die allwissende Staatsanwältin, du hättest den Zusammenhang erkannt?« Er schüttelte resigniert den Kopf. »Lass uns das irgendwann diskutieren, wenn das hier vorbei ist. Du hast gesagt, wir sollen nach jemandem mit medizinischen Kenntnissen suchen. Jemand muss also mit Dr. Sanden sprechen. Himmel, wo treibt sich Henri nur herum?«

»Und jetzt?«

»Wir fahren zur Schule und sprechen mit den beiden.«

»Aber nicht ohne Hannah. Und wir müssen einen Termin mit Simons Vater verabreden. Wir können ihn ja schlecht aus dem OP zerren.«

Ron lenkte um eine Kurve, ohne den Fuß vom Gas zu nehmen. »Ich dachte immer, du kannst sie nicht ausstehen.«

»Das stimmt, aber ich hasse jeden, bei dem ich das Gefühl habe, er könne mich durchschauen.«

»Keine Sorge, das wird nie jemandem gelingen.«

Es musste Hannah Roosens Sohn sein, Ben, erinnerte sich Myriam. Die langen blonden Haare leuchteten in der Sonne. Er zog den Rucksack auf die Schultern und ging auf ein Fahrrad zu. Es lehnte an einem Kastanienbaum, dessen trockene, abgestorbene Blätter trostlos an den Ästen hingen. Keine Spur von Frühling.

Sie stiegen beide aus. Ron ging auf Ben zu, blieb bei ihm stehen, und sie wechselten einige Worte. Dann lachten sie. Ben warf die Haare zur Seite und stieg auf das Fahrrad. Ron klopfte ihm auf die Schulter. Der Junge hob noch einmal die Hand und fuhr an Myriam vorbei, ohne ihr Beachtung zu schenken.

Sie fühlte den Schmerz noch genauso wie vor Jahren, als sie das Krankenhaus verlassen hatte, um sich in ihrem Bett zu verkriechen. Wie ein Tier, erinnerte sie sich. Ich habe mich einfach in meiner Höhle verkrochen, um alles zu vergessen. Der Mann, mit dem sie diese eine Nacht verbracht hatte, er hatte nie davon erfahren.

Waren diese Jahre wirklich leichter gewesen ohne Kind? Die Vorstellung, sie könnte einen Sohn oder eine Tochter haben, war unheimlich und aufregend. Ein junger Mensch, dem sie so nahe war wie niemandem sonst. Mit dem sie noch einmal erleben könnte, was es an Neuem und Aufregendem im Leben gab.

All die Wünsche, die Begeisterung, die Leidenschaft, die Energie, die Hoffnung, ja, diese Hybris, dass man das Leben meisterte, dass man in keinem Fall dieselben Fehler beging wie die eigenen Eltern.

War diese ständige Suche, diese innere Unruhe wirklich die bessere Alternative? Der tiefgefrorene Schmerz in ihrem Innern? Die Eisschicht, mit der ihre Seele überzogen war?

Verzweiflung war keine Entschuldigung. Nur eine billige Ausrede, dass man das Leben und seine Regeln nicht akzeptierte. Aber das Leben besaß seine eigenen Bedingungen.

Henri hatte ein Recht, es zu erfahren. Sie musste mit ihm reden. Versuchen, es ihm zu erklären. Er wird es verstehen, dachte sie.

Hannah Roosen war wie immer streng, nüchtern und dennoch passend gekleidet. In der weißen, hochgeschlossenen Bluse zu den dunkelblauen Jeans strahlte sie ruhige Gelassenheit aus.

Sie alle waren durch diesen Fall in Panik geraten. In dem Wahn, handeln zu müssen, waren Fehler passiert, anstatt dass sie in Ruhe nachdachten. Natürlich wollte der Täter ihnen etwas erzählen, aber verdammt noch mal, niemand von ihnen hatte die Geduld und die Zeit aufgebracht zuzuhören. Aber gerade Zeit hatten sie nicht!

Sobald Hannah eingestiegen war, sagte sie streng: »Wir müssen genau besprechen, was wir die beiden Jungen fragen wollen.«

»Simons Vater ist Chirurg. Wir müssen wissen, ob sein Sohn Zugang zu chirurgischem Material hat«, erklärte Ron.

»Was genau meinst du damit?«

»Ganz einfach. Nadel und Faden. Wie man sie verwendet, um eine einfache Wunde zu nähen. Ich bin sicher, jeder Arzt hat so etwas in seinem Notfallkoffer.«

»Okay«, erwiderte Hannah Roosen völlig entspannt. »Wie immer willst du also mit der Tür ins Haus fallen? Findest du das klug?«

»Was schlagen Sie vor?«, fragte Myriam, bevor Ron antworten konnte.

»Dass wir uns endlich duzen«, erwiderte Hannah, beugte sich nach vorne und reichte Myriam lächelnd die Hand. Etwas von der Ruhe, die Hannah Roosen ausstrahlte, ging auf Myriam über.

Als Ron den Wagen startete, fragte Hannah: »Erzählt mir alles, was ihr über Simon wisst. Was hat er mit dem Fall zu tun?«

»Bisher dachten wir: nichts. Er hat zusammen mit David Hus die erste Leiche entdeckt. Helena Baarova.«

»Die Tänzerin?«

»Ja.«

»Was wollte er bei ihr? Warum kannte er sie?«

»Er kannte sie nach unseren Ermittlungen überhaupt nicht, sondern hat David Hus nur begleitet, der Helena zum Geburtstag gratulieren wollte.«

»War der Junge in das Mädchen verliebt?«

»Welcher Junge?«

»David.«

Myriam und Ron sahen sich an. »Das wissen wir nicht.«

»Ihr habt nicht versucht herauszufinden, welches Verhältnis David zu Helena Baarova hatte?«

»Nein«, erklärte Ron gereizt. »Es gab keinen Grund.«

Myriam kam ein Gedanke, den sie bisher außer Acht gelassen hatten. Beunruhigt schüttelte sie den Kopf.

»Was?«, fragte Ron.

»Er könnte ihr Halbbruder gewesen sein.«

»Wer?«, fragte Hannah verständnislos.

»David«, erklärte Myriam und überlegte. »Was, wenn er es wusste?«

»Wovon redest du?«, kam Hannahs Stimme ungeduldig vom Rücksitz.

»Helena hielt Milan Hus für ihren Vater.«

»Wie lange wisst ihr das schon?«

Weder Myriam noch Ron antworteten darauf.

»Simon ist sehr gut mit David Hus befreundet«, nahm Ron das Gespräch wieder auf.

»Wie gut?«

»Seit dem Selbstmord seines Vaters wohnt er dort.«

»Vielleicht war Simon eifersüchtig«, überlegte Hanna laut. »Ihr seid sicher, dass er und diese Tänzerin, Helena Baarova, sich vorher nie begegnet sind?«

Ron zuckte die Schultern.

»Kannte er das zweite Opfer? Diesen Justin Brandenburg?«

»Natürlich kannte er ihn, wenn er mit David befreundet war. Simon hat David oft zuhause besucht. Die beiden scheinen überhaupt rund um die Uhr zusammen zu sein.«

»Welche Informationen haben wir über Simons Familie?«, wollte Hannah wissen.

»Eltern geschieden. Mutter vermutlich Alkoholikerin.«

»Wer hat dann erlaubt, dass David dort wohnt?«

»Das Jugendamt«, erklärte Myriam.

»Na klar. Die machen es sich einfach. Die Alkoholprobleme von Simons Mutter stehen vermutlich nicht in deren Akten. Schließlich ist der Mann Arzt.«

»Chef der Chirurgie.«

»Noch schlimmer.«

Da Hannah die Dinge zusammenfasste, lückenlos aufdeckte, wie fehlerhaft, wie dilettantisch sie die Ermittlungen angegangen waren, brachte sie Myriam und Ron zum Schweigen. Ein Schweigen, das ein Eingeständnis ihrer Schuld darstellte. Ja, sie hatten die einfachsten Fragen nicht gestellt.

Sie hatten sich verführen lassen von Geschichten über Franz Kafka.

»Was verbindet die beiden Jungen?«, machte die Psychologin unbeirrt weiter.

»Was sie verbindet? Herrgott, Hannah!«, rief Ron. »Verstehst du nicht? Dieser Simon hat für die Ermittlungen bisher keine Rolle gespielt. Es gab einfach keine Verbindung. Zuletzt deutete alles auf einen Täter, der von Kafka besessen war. Deshalb haben wir Hus verdächtigt.«

»Und als er Selbstmord begangen hat? Was habt ihr da gedacht?«

Ron schwieg und Myriam seufzte. »Wir haben überlegt, dass der Täter es vielleicht auf Milan Hus abgesehen hatte. Dass er diesen in die Enge treiben wollte.«

»Eine waghalsige Theorie und nicht ungefährlich.«

»Bei einem solchen Fall können waghalsige Hypothesen nicht ausbleiben«, rechtfertigte sich Myriam.

»Okay, Simon ist also mit David befreundet. Die beiden haben die Leiche entdeckt«, stellte Hannah Roosen fest. »Und ihr kommt erst jetzt zu mir? Und das auch nur, weil Simons Vater Chirurg ist?«

»Jetzt ist nicht der Zeitpunkt, um nach Schuld zu suchen«, widersprach Myriam. »In drei angeblichen Kafka-Manuskripten wurden brutale Morde angekündigt. Zwei davon sind bereits geschehen. Und nun ist Paul Olivier verschwunden. Ist er der Täter oder das nächste Opfer? Wir wissen es nicht. Wir haben im Moment nur eine Spur, die wir gezielt verfolgen können. Wir suchen nach jemandem, der ohne Probleme an Nadel und Faden herankommt und in der Lage ist, einem Menschen den Mund zuzunähen.«

»Habt ihr uns in der Schule angekündigt?«

Da Ron und Myriam schuldbewusst schwiegen, zog Hannah ihr Handy hervor.

»Wisst ihr wenigstens, welche Schule?«

»Die International School in Frankfurt.«

Es dauerte nicht lange, bis Hannah Roosen die Nummer der Schule herausgefunden hatte. Wenige Minuten später beendete sie das Gespräch mit dem Schulleiter.

»Wir können uns den Weg sparen. David und Simon waren heute überhaupt nicht in der Schule.«

Die Reifen des Wagens quietschten laut, als Ron mitten auf der Straße wendete.

»Niemand hat eine Ahnung, wo die beiden sind.«

37

»Was ist passiert?«

Frau Kramer legte erschrocken die Hand auf die Brust, als sie sich erneut Ron und Myriam gegenübersah.

»Wissen Sie, wo die beiden Jungen sind?«, fragte Myriam.

»In der Schule, aber das habe ich …«

Ron schüttelte den Kopf: »Nein, sie waren heute den ganzen Tag nicht dort.«

»Nicht in der Schule? Aber...«

»Können wir Simons Zimmer sehen?«, mischte sich Hannah ein.

»Natürlich, aber Sie denken doch nicht, Simon könnte etwas zugestoßen sein? Er ging doch heute Morgen aus dem Haus wie immer.«

Keiner gab eine Antwort, stattdessen folgten sie der Haushälterin die Treppe hoch ins Dachgeschoss. »Seine Eltern haben ihm hier sein Studio eingerichtet«, erklärte sie. »Mit eigenem Bad, verstehen Sie, und allem, ohne das Jugendliche heute angeblich nicht leben können: Fernseher, DVD-Recorder, Computer. Er und David verbringen die meiste Zeit hier oben.« Sie deutete auf die linke der drei Türen. »Hier befindet sich das Bad, in der Mitte das Schlafzimmer und rechts ein Arbeitszimmer. Ich bin so gut wie nie hier oben …« Sie zuckte die Schultern. »Der Junge ist extrem ordentlich, und er hasst es, wenn ich aufräume. Er macht alles selbst.«

»Wo ist Davids Zimmer?«, wollte Hannah wissen.

»Er schläft bei Simon. Sie haben es beide abgelehnt, dass er ins Gästezimmer zieht, und Platz genug gibt es ja. Es schien mir auch die beste Lösung, schließlich hat David ja einiges hinter sich.« Sie zögerte einen Moment, als wollte sie noch etwas sagen, hätte sich aber dann dagegen entschieden.

»Hat er jemals«, fragte Hannah, »hat David jemals irgendetwas zu den Vorfällen gesagt? Hat er über den Tod seines Vaters gesprochen? Oder hat er ihn überhaupt erwähnt?«

»Nein.«

»Sie haben ihn auch nicht danach gefragt?«

Frau Kramer schüttelte den Kopf.

»Der Junge hat Asthma. Wie kommt er damit zurecht?«

»Das macht ihm keine Probleme, wenn er seine Medikamente regelmäßig nimmt. Und Simon kennt sich mit Erster Hilfe aus.«

»Wissen Sie, wo er seine Medikamente aufbewahrt?«

»Ich habe sie noch nie gesehen, aber, wie gesagt, ich komme nur selten nach oben. Eigentlich nur, um die Wäsche zu bringen. Die stelle ich in den Flur.«

Ron öffnete die Tür zum Schlafzimmer. Es lag in völligem Dunkel. Der Geruch nach Schlaf hing noch in der Luft. Dann knipste er das Licht an.

Wie die Haushälterin gesagt hatte, war das Zimmer perfekt aufgeräumt. Nichts wies darauf hin, dass hier zwei Jugendliche wohnten. Es wirkte vielmehr wie ein Hotelzimmer: praktisch und in seiner Funktionalität völlig steril. Der Einrichtung fehlte jede Individualität, die Jugendlichen so wichtig war. Kein einziges Poster hing an den Wänden, nichts wies auf Hobbys oder irgendwelche Interessen.

Myriam sah sich um: »Wo schläft David?«

Frau Kramer ging auf das Bett zu, bückte sich und zog eine weitere Liege hervor. »Hier.«

Dieselbe Bettwäsche. Dasselbe ordentliche Bett.Trostlos. Langweilig. Nichtssagend.

Ron ging auf die Tür rechts zu und fragte, die Hand am Türdrücker: »Hier ist das Arbeitszimmer?«

Frau Kramer nickte.

Auch dieser Raum lag in völligem Dunkel. Ein dumpfes Gefühl der Beklemmung kroch in Myriam hoch. Sie fragte sich, weshalb zwei Jungen, die augenscheinlich ordentlich waren und keinerlei Anlass zur Sorge gaben - Frau Kramer hatte ihre exzellenten Schulleistungen erwähnt -, es vorzogen, im Düstern zu wohnen.

Myriam spürte einen Luftzug, und gleich darauf ertönte ein leises Scheppern, doch sie konnte nichts erkennen.

»Sind die Rollläden immer geschlossen?«

»Immer«, erklang die leise Stimme der Haushälterin, aus der nun noch etwas anderes zu hören war. Ein Unterton derselben Unruhe, die Myriam ebenfalls quälte, und dann: »Ich meine, so sind die jungen Leute eben, nicht wahr? Wenn Sie am Computer sitzen, dann möchten sie kein helles Licht. Simon hat immer gesagt, dass es blendet, und auf blickdichten Rollos bestanden.«

Ron schaltete das Licht an. Auch hier wirkte die Ordnung, die ihnen entgegenstrahlte, auf Myriam unnatürlich und erschreckend. Wieder der Eindruck, dass etwas nicht passte.Welcher Jugendliche besaß einen Schreibtisch, auf dem nichts zu sehen war? Kein Stift, kein Papier, kein Buch, kein Kalender! Lediglich ein großer Flachbildschirm sowie ein Mauspad mit zugehöriger Maus.

In diesem Moment wurde Myriam durch ein erneutes Klirren abgelenkt. Ihr Blick fiel auf einen Vorhang, nein, es handelte sich um lange Schnüre, an denen Fotos hingen und die sich langsam im Luftzug drehten. Alles in ihr zog sich zusammen. Sie hörte, wie Ron tief Luft holte.

Metallseile. Es durften an die zehn Stück sein, die von der Decke hingen. Mit winzigen Magneten waren Fotos befestigt. Bei jedem Luftzug stießen sie gegeneinander, und ein leises Scheppern wie bei einem Windspiel erfüllte den Raum.

Ron griff nach einem Seil und hielt es fest. »Kannst du das glauben?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Was ist los?« Keiner reagierte auf die Angst in der Stimme der Haushälterin.

Myriam schloss für wenige Sekunden die Augen. Zwei Jugendliche? Konnten sie sich das ausgedacht haben? Waren sie fähig, solche Morde auszuführen? Waren sie kaltblütig genug? Besaßen sie die entsprechende Kraft? Veit hatte gesagt, dass es sich bei dem Täter im Falle von Helena Baarova um einen kräftigen Mann gehandelt haben musste. Wer hätte dabei an einen Fünfzehn- oder Sechzehnjährigen gedacht?

»Okay«, hörte sie neben sich Hannah. »Betrachten wir die Bilder doch einmal genau.«

Myriam trat neben sie vor die Fotos, und gemeinsam starrten sie diese minutenlang an.

Nur langsam erkannte Myriam einzelne Motive auf den Aufnahmen. Eine schwach erleuchtete Bühne. In der Mitte eine Gestalt in einem roten Kleid. Im Hintergrund dicht gedrängt, mit blass geschminkten Gesichtern, Figuren in einer starren Pose verharrend.

»Was ist das?«, fragte Hannah.

»Eine Aufführung an der Schule. Im letzten Jahr. Ein ziemlich großer Erfolg«, erklärte Frau Kramer. »Simon hat mir eine Karte geschenkt.«

»Ist Simon irgendwo zu sehen?« Es war Hannah, die diese Frage stellte. Nichts ließ darauf schließen, dass Frau Kramer misstrauisch wurde. Hatte sie wirklich keine Vorstellung, was dieses Foto zu bedeuten hatte?

»Moment.« Die Haushälterin trat näher und musterte hinter der Brille die einzelnen Aufnahmen. Schließlich deutete sie auf eine der Figuren im Hintergrund. »Das könnte Simon sein. Und irgendwo muss David stehen.«

»Wer ist das?«, fragte Hannah. »Die Frau in der Mitte?«

»Eine professionelle Balletttänzerin, die das Projekt unterstützt hat.«

»Ballett?«, fragte Myriam alarmiert. »Simon hat an einer Ballettaufführung teilgenommen?«

»Aber ja«, erwiderte Frau Kramer erstaunt. »Simon geht zusammen mit David in eine Ballettschule. Seit diesem Projekt damals. Habe ich das nicht erwähnt?«

In demselben Moment konnte Myriam an ihrem Gesichtsausdruck erkennen, dass sie verstand.

»Sie meinen doch nicht, dass diese Tänzerin dieselbe ist, die …«

Myriam erstarrte, Ron stieß einen Fluch aus, während Hannah langsam den Kopf bewegte, als würde sie nicken, als hätte sie schon die ganze Zeit gewusst, dass hier die Tür war, durch die sie gehen mussten, um die Lösung zu finden. »Okay«, rief sie schließlich. »Ihr habt die Jungen nicht überprüft, das Psychologenteam nicht eingeschaltet, den falschen Mann in Untersuchungshaft genommen, der sich daraufhin dort das Leben genommen hat, und noch immer wird ein Mann vermisst. Ihr habt alles falsch gemacht, was ihr konntet. Und warum? Ihr habt euch von euren Vorurteilen leiten lassen. Jugendliche, denkt ihr, können so etwas nicht machen, oder? Das ist genau das, was wir immer wieder erleben. Die Blindheit und Naivität von Erwachsenen, wenn es um Kinder geht!«.

»Er war nur ein Junge«, erklärte Ron, das Handy am Ohr. »Nur ein Junge, der Helena Baarova nicht oder kaum kannte.«

»Wie hieß die Aufführung?«, fragte Myriam an Frau Kramer gewandt, die nun erschreckend blass war.

»Keine Ahnung«, nervös rieb sie die Hand an der Schürze, als müsste auch sie sich die Schuld von den Händen waschen.

»Le Sacre du Printemps? War es das?«

»Könnte sein«, erwiderte die Haushälterin zunächst noch ruhig, bis es plötzlich aus ihr herausbrach: »Was ist mit Simon? Ist er in Gefahr?«

Hannah legte beruhigend den Arm um ihre Schultern. »Sie sollten jetzt diesen Raum verlassen. Gehen Sie hinunter. Vielleicht können Sie uns allen einen Kaffee kochen. Wir werden ihn brauchen.«

Die Haushälterin gab zögernd nach.

Ron schüttelte den Kopf. »Henri meldet sich nicht. Es schaltet sich immer noch nur die Mailbox ein.«

»Wo, verflucht noch mal, kann er sein?« Myriam sah auf die Uhr. »Es ist mitten am Tag.«

Sie fühlte sich seltsam aufgeputscht, als befände sie sich in einer Art Adrenalinflash. Eine Entscheidung musste nun der anderen folgen. Die Richtung, in der sie weiter vorgehen würden, lag plötzlich klar vor ihr. Es galt nun einen Schritt nach dem anderen zu tun. Dazu gehörte es, einen Durchsuchungsbefehl auszustellen. Ron war bereits dabei, die Spurensicherung anzurufen. Nicht mehr lange, und das Zimmer hier würde voll von Beamten sein, die jede Schublade durchwühlten.

Sie tippte die Nummer des Gerichts. »Cordula, wir brauchen einen Durchsuchungsbeschluss.«

»Ich vermute, so schnell wie möglich?«

»Und ich komme heute nicht mehr ins Büro.«

»Nun, Sie können tun und lassen, was Sie wollen, aber Sie sollten wissen, dass Sie bereits einen Termin mit dem Anwalt im Bermudafall verpasst haben. Er sitzt gerade bei Hillmer und beschwert sich.«

Myriam befand sich jedoch nicht nur in einem Adrenalinflash, sondern auch auf einem höheren Level der Gleichgültigkeit. Sie musste Prioritäten setzen, und … sie rief es sich das erste Mal wirklich bewusst ins Gedächtnis … Paul Olivier war nicht nur spurlos verschwunden, sondern sein Leben war gefährdet, und sein Tod würde grausam sein. Sie konnten darauf einfach nicht mit Dienstvorschriften reagieren oder business as usual.

»Geben Sie den beiden einen aus«, sagte sie und beendete das Gespräch.

Es konnte ihre Karriere kosten. Sie hatte hier nichts zu suchen, aber sie konnte nicht einfach aus diesem Albtraum aussteigen, einem Albtraum voller absurder Ereignisse, die der kranken, aber mächtigen Fantasie zweier Jugendlichen entsprang.

»Wir müssen eine Suchmeldung für die beiden herausgeben«, sagte Myriam und nach einigen Minuten: »Ich möchte nicht daran denken, was es bedeutet, dass die beiden etwas mit den Morden zu tun haben. Es sind doch noch Kinder.«

»Kinder«, erwiderte Hannah, als habe sie schon längst resigniert. »Heute gibt es keine Kinder mehr.«

»Aber ich trage die Verantwortung«, murmelte Myriam.

»Deine Wunden kannst du später lecken«, erwiderte Ron.

Die Maschinerie lief an. Die Spurensicherung traf erstaunlich schnell ein. Hannah begab sich zur International School, wo sie mit Lehrern und Mitschülern sprechen sollte. Inzwischen hatten sie auch Simons Vater benachrichtigt und ihn direkt aus dem OP in das Haus seiner geschiedenen Frau gebracht. Blass, müde und völlig überfordert saß er auf dem Stuhl in der Küche und bemühte sich, die Fragen der Polizei zu beantworten, während Frau Kramer vergeblich versuchte, Frau Sanden zu erreichen, die irgendwo in der Stadt zu einem Einkaufsbummel unterwegs war.

Henri blieb spurlos verschwunden.

Myriam schien, als befände sich die ganze Stadt in Alarmstufe eins, ohne dass es jemand merkte. Die Menschen würden es erst erfahren, wenn alles vorbei war, und das Bewusstsein, dass etwas Grausames direkt vor ihren Augen geschehen war, würde ihnen einen Schock versetzen. Für einige Zeit wäre es Tagesgespräch. Dann hätte man sich daran gewöhnt. Die nächste Stufe der Abstumpfung wäre erreicht.

Noch immer konnte Myriam nicht wirklich begreifen, was geschehen war. Eine Stadt mit an die 700 000 Einwohnern ist zu klein, als dass vier Menschen darin auf einmal verschwinden können. Fünf, dachte sie dann. Ich habe die Leiche der Ehefrau vergessen. Irgendwo im Bermudadreieck.

Und Paul Olivier? Es ist noch nicht vorbei.

38

La Strada. Straße der Rettung. Er war am Ende. Oder am Anfang.

Alex fühlte einen Schmerz an der Schläfe, als hätte jemand einen Nagel hineingeschlagen. Er wankte die Mainzer Landstraße entlang, ohne es zu wissen. Allein sein Unterbewusstsein erkannte den vertrauten Weg, während sein Verstand den Wahnsinn abspulte.

Es war Stunden her, dass er etwas genommen hatte.

I wish I was a baby. I wish I was dead. Cold turkey has got me on the run.

Das Bedürfnis, alles anzufassen, war übermächtig. Das kalte Metall der Straßenlaternen, die staubigen Mauern der Gebäude, den rauen Asphalt der Straße. Er drückte sein Gesicht an das Glas von Fensterscheiben, er riss Blätter von den Büschen und rieb sie sich ins Gesicht. Er musste spüren, dass seine Umgebung real war. Es gelang ihm nicht.

Er wollte sich die Seele aus dem Leib kotzen, alles herausschreien, um zu erleben: Er existierte.

Es war eine neue Art von Verzweiflung, die in ihm tobte. Eine Verwüstung im Tiefsten seines Innern. Sie war elementar. Feuer. Wasser. Erde. Luft. Sie riss ihn innerlich entzwei.

Wann hatte er zuletzt gegessen? Wann etwas getrunken? Er wusste nicht, ob er auf Entzug war, ob der Geier dabei war, ihn aufzufressen, oder ob er den letzten ultimativen Flash erlebte, der alles übertraf. Seine Empfindungen waren im gleichen Maß erschreckend wie intensiv. So intensiv, wie er das Leben noch nie gefühlt hatte. Dieses Leben war bereits die Hölle. Das Hier und Jetzt hielt eine Abfolge von Folterqualen bereit, die das Fegefeuer im Jenseits überflüssig machten.

Die Angst vor dem eigenen Entsetzen ließ ihn schwanken. Um sich zu schützen, stellte er sich vor, in einem gläsernen Tunnel zu laufen, in dem er unberührbar blieb. Jeder Blick zur Seite machte ihn wankend. Er musste sich zwingen, zu Boden zu sehen, den Weg unter seinen Füßen zu fixieren. Er streckte beide Arme weit aus, um sich an den gläsernen Wänden seitlich festzuhalten. Anders wäre er gefallen.

Ab und zu sprach ihn jemand an. Er schaute in verständnislose Gesichter, wenn er erklärte, alles sei gelogen. Es gäbe kein Licht am Ende des Tunnels. Es gäbe nur die Dunkelheit. Und wenn er lachte, wandte sich sein Gegenüber ab. So klar war er noch, die Verachtung in ihren Gesichtern zu erkennen.

Ihm schien die Richtung falsch, die er eingeschlagen hatte. Er musste umkehren, doch war der Weg zu schmal. Er hielt kurz an, versuchte sich umzudrehen, doch es war nicht möglich. Er schaffte es nicht. Und erneut setzten sich seine Beine in Bewegung und gingen weiter auf dieses Loch zu, das dennoch nie näher kam.

Es spielte keine Rolle, ob er weiterging oder stehen blieb. Drei Schritte vor. Drei zurück. Die Entfernung blieb immer dieselbe. Das Loch war eine schwarze Scheibe in der Helligkeit des Tages.

Nun ging er nur noch rückwärts. Sein Herz schlug laut.

Er könnte sein Leben zurückgehen. Bis zu dem Punkt, an dem er die falsche Entscheidung getroffen hatte. Ein einziger Versuch auszubrechen, und sie hatten ihn aus der Welt geworfen.

Die Zuschauer außerhalb des gläsernen Tunnels starrten ihn an. In einer Mischung aus Neugierde und Abscheu.

»Was glotzt ihr so?«, rief er. »Ich gebe wenigstens meine Schuld zu - im Gegensatz zu euch.«

Sie gingen einfach weiter.Vielleicht konnten sie ihn nicht hören. Natürlich nicht. Das Glas war schalldicht.

Er kam zurück zu dem Tag, als Helena Baarova starb. Sie hatte ihm das Geld in die Hand gedrückt und gelächelt, wie nur sie lächeln konnte.

Das Lächeln der Medusa. Der Gesang der Lorelei. Die Schicksalsgöttinnen auf Odysseus’ Weg.

Odysseus stopfte sich Wachs in die Ohren und ließ sich an den Mast schmieden. Ähnliches zu tun kam Alex in den Sinn, als er an einer Straßenlaterne vorbeikam. Aber wie einer Handvoll Wachs vertrauen und den Ketten? Der Gesang von Helenas Stimme durchdrang alles, sogar das Wachs in seinen Ohren.

Dieses Leben war unerträglich, ein anderes unerreichbar.

Die Dämonen waren stets im Vorteil. Vor den Dämonen konnte man keine Geheimnisse haben. Sie fanden einen. Immer. Überall.

Wo sich verstecken?

Dann Lärm um ihn herum. Türenschlagen.

Er spürte den warmen, kräftigen Körper eines Menschen, der ihn festhielt, und wich zurück. Doch es gab kein Entkommen. Wie auch, wenn er doch noch immer in diesem Tunnel war.

»Alex«, hörte er jemanden rufen. »Alex.«

Er vernahm seinen Namen wie durch Glas.

Eine schwere Hand auf seiner Schulter, unter der er nachgab.

Er war die Fliege, die mit dem kleinen Finger zerdrückt werden kann. Er war die Kellerassel unter einem schweren Stein. Er war die Maus, die ein Stiefel zertritt.

Er ließ sich auf den kalten Boden fallen und krümmte sich endgültig zusammen. Der Gefangene in der dunklen Kammer unter der Erde, das war er.

Als jemand sagte: »Sie kennen mich. Mein Name ist Henri Liebler. Ich werde Sie ins Krankenhaus bringen«, hörte er es bereits nicht mehr.

39

Absurd und aberwitzig. Milan Hus’ Haus befand sich nur wenige Straßen vom Polizeipräsidium entfernt. Es lag sozusagen vor ihrer Haustür. Aber das erschien Myriam typisch für diesen Fall. Hatte irgendetwas auf diese Entwicklung der Ereignisse hingewiesen? Hätten sie die Wahrheit schon früher erkennen müssen?

Auf der Fahrt versuchte Myriam erneut, Henri zu erreichen. Seine tiefe Stimme: Henri Liebler. Sagen Sie nur etwas, wenn Sie etwas zu sagen haben. Doch sie konnte nur die zwanzigste Nachricht auf der Mailbox hinterlassen. Wieder und wieder ratterte ihr Verstand die Möglichkeiten herunter. Der Akku war leer, er führte Dauergespräche, das Handy war ausgeschaltet, es gab keinen Empfang.

»Immer noch nichts?«, fragte Ron. »Mann, das habe ich noch nie erlebt, dass er nicht ans Handy geht. Der ist doch normalerweise süchtig nach dem Ding.«

»Du meinst, das ist Absicht?«, fragte sie ungläubig.

Ron gab keine Antwort, sondern schoss mit Vollgas über den Alleenring. Myriam verzichtete darauf, ihn daran zu erinnern, dass er durch eine Innenstadt raste, deren Verkehr kurz vor dem Kollaps stand. Umso seltsamer, dass alle Ampeln plötzlich auf Grün sprangen.

Wie hatten sie all das übersehen können? Wer hatte den entscheidenden Fehler gemacht? Die Antwort lag nahe. Ihr oblag die Verantwortung, Gleichgültig, welchen Schaden ein Kevin Wagner anrichtete, gleichgültig, welche Entscheidung irgendwann Kellermann getroffen hatte.

Immer wieder hatte Ron darauf hingewiesen, sie sollten sich nicht von psychologischen oder - schlimmer - fantastischen Spekulationen leiten lassen. Sie mussten sich an die Fakten halten.

Die Grundlage von Ermittlungen war systematisches Vorgehen: Informationen sammeln, Sachbeweise erfassen, Zeugen suchen. Aber sie hatten es besser gewusst und selbstverliebt unbewiesene, haltlose Hypothesen aufgestellt. Nur so konnten sie David und Simon übersehen. Sie hatten die beiden lediglich als Komparsen betrachtet. So verständlich dies in Simons Fall auch war, so unverzeihlich schien es, wenn es um David Hus ging.

Sie stellte sich David vor, wie er in dem Krankenhausbett gelegen hatte. Eine schmale blasse Gestalt mit unnatürlich geweiteten Augen. Das Keuchen, das aus seinem Brustkorb kam. Nein, sie wollte es nicht glauben, aber sie konnte auch die Hinweise nicht ignorieren: das Drahtseil, die Fotos von der Ballettaufführung, die Möglichkeit, an medizinisches Material zu kommen.

»Ist ein Junge von sechzehn Jahren fähig, sich so etwas auszudenken?«

Ron lachte bitter. »Auszudenken, ja! Doch ist er hart genug, es auszuführen? Besitzt er ausreichende Kaltblütigkeit, uns alle zu täuschen?«

»Ich sehe kein Motiv«, stellte Myriam fest.

»Und wenn es keines gibt? Oder eines, das sich unseren Kategorien entzieht? Das Verhältnis zwischen den beiden. Sie verbringen Tag und Nacht miteinander. Weißt du, was das bedeutet? Irrsinn hoch zwei. Wahnsinn zum Quadrat.«

»Sie halten einfach zusammen aus Angst vor der Isolation«, sagte Myriam. »Vor der Einsamkeit, vor dem Gefühl der Verlassenheit.«

Ron blinkte. »Wie der Vater, so der Sohn.«

»Was?«

»Sie schlafen in einem Bett«, erklärte Ron und steuerte den Wagen in eine der Seitenstraßen, in denen der Verkehr ruhiger lief, doch jeden Moment ein Fußgänger auf die Straße treten konnte. »Was meinst du denn, was das bedeutet? Männerfreundschaft?«

Der erste Tatort lag immer in der Seele eines Täters. War dies auch bei David so gewesen? Lag die Wahrheit hinter der Mauer seines Schweigens? Hielt er sie wie in einer Zeitkapsel verschlossen, die er in seinem Innern aufbewahrte? Würde er das Schweigen je brechen, um ihnen seine Botschaft zu erklären?

Ron schoss hinter einem schrottreifen Golf über eine Ampel, die in diesem Moment auf Rot schaltete. Myriam war nicht sicher, ob das mit voller Absicht geschah, oder ob er sie schlichtweg übersehen hatte. Ihr Fuß trat auf eine imaginäre Bremse. Auch weil sie Zeit gewinnen wollte. Zeit, in der sie sich darauf einstellen konnte: Sie musste sich der Wahrheit stellen.

»Wir sind da«, sagte Ron. Er ließ den Wagen vor dem Haus ausrollen, und als er zum Stehen gekommen war, blieben sie einen Moment sitzen, als seien sie zu früh angekommen, anstatt zu spät.

»Was, wenn niemand da ist?«, fragte Myriam.

»Was, wenn jemand da ist? Wir können es uns nicht leisten, lange zu überlegen«, erwiderte Ron und öffnete die Tür.

Sie stiegen aus. Ron ging voran, ruhig und konzentriert. Er war nicht immer so.

Myriam folgte ihm nervös und angespannt. Sie wusste nicht, ob es die Angst war, ihr Verdacht könne sich als falsch erweisen, oder genau das Gegenteil.

Milan Hus’ Haus lag idyllisch in der Finkenhofstraße, in einer Reihe von für das Nordend typischen, spätklassizistischen Stadthäusern. Seit seinem Selbstmord stand es leer. Daher war es nicht überraschend, dass niemand öffnete, dennoch empfand Myriam Verwirrung. Oder war es Enttäuschung? Sie hatte gedacht, sie wären der Lösung greifbar nah, und nun standen sie vor einer verschlossenen Haustür.

»Und nun?«

Rons Gesichtsausdruck veränderte sich, und Myriam konnte sehen, er würde nicht aufgeben.

»Damit mussten wir rechnen«, murmelte er. »Aber kein Haus ist eine Festung...«

»Ron, das geht nicht.«

»Haben wir eine Wahl?«

»Es wird mich den Kopf kosten.«

»Stört dich das?«

Nein, sie würde nicht vor dieser Tür stehen und darauf warten, hineingelassen zu werden.

»Nein.« Sie schüttelte entschieden den Kopf. »Ich glaube nicht.«

»Langsam verstehe ich, was Henri an dir findet«, erklärte Ron. Er schaffte es innerhalb weniger Minuten, ins Haus zu gelangen.

Myriam wandte sich ab. Sie wollte nicht wissen, zu welchen Mitteln er griff. Vielleicht, sogar wahrscheinlich schaufelte sie sich damit ihr berufliches Grab, doch es war ihr gleichgültig. Für jemand wie sie schien die Welt sowieso zu eng zu sein. Sie stieß ständig an die Grenzen, die so streng gezogen waren, dass sie das Gefühl hatte zu ersticken. Sie konnte und wollte so nicht weitermachen.

Über dem Haus schwebte ein Hauch von Verlassenheit, von kalter, toter Leere. Myriam fröstelte.

Milan Hus hatte einen nüchternen Einrichtungsstil bevorzugt. Moderne Lampen über einem Granitfußboden, der schwarz glänzte, als sei er soeben erst poliert worden. Großformatige Schwarzweiß-Fotografien, Abbildungen moderner Architektur, schmückten die Wände. Eine in die Wand eingelassene Garderobe war hinter Milchglastüren verborgen. Der Flur wirkte kalt und abweisend. Myriam konnte diesen Eindruck nicht mit dem leidenschaftlichen Redner Milan Hus vereinbaren, dem sie begegnet war, ebenso nicht mit dem entmutigten Mann im Gefängnis.Was sie hier sah, zeigte einen kühlen, berechnenden Charakter. Aber hatte sie nicht gerade das fasziniert? War es nicht das, was sie angezogen hatte? Ja, sie hatte mit seinem Charisma geflirtet und dabei eines nicht bedacht: Die Verführer der Macht suchen sich ihre Anhänger nicht unter den Starken, sondern immer unter den Schwachen und Machtlosen.

Diese eisige Stille war beängstigend. Als sei etwas von der Unbarmherzigkeit seiner Bewohner übrig geblieben. Ihr Geist schwebte durch die Räume. Myriam folgte der Kälte das Treppenhaus hoch. Sie selbst fühlte sich schwerelos, empfand nun weder Neugierde noch Angst. Die Lautlosigkeit erschien ihr wie ein Vakuum an Gefühlen. Ihr Kopf war leer. Was immer sie antrieb, führte sie direkt vor eine Tür im ersten Stock.

Dann wurde die Stille gestört. Ein kaum wahrnehmbares Geräusch. Ein verhaltenes Summen. Ein leises Dröhnen. Jemand war da.

Sie öffnete die Tür und starrte zum dritten Mal an diesem Tag in ein verdunkeltes Zimmer, in dem lediglich ein Bildschirm wie in einer Raumstation aufleuchtete. Wie in einer Schaltzentrale, von der aus Ereignisse gesteuert wurden und ihr Ablauf kontrolliert wurde.

Die Gestalt davor erkannte Myriam erst später. Sein Schatten schien sich mit der Dunkelheit verbunden zu haben. Simon bemerkte ihre Anwesenheit nicht, und sie überlegte, wie sie sich bemerkbar machen sollte. Unwillkürlich trat sie einige Schritte zurück, überlegte es sich dann anders und ging energisch auf den Jungen zu. Als sie ihre Hand auf seine Schulter legte, schrie er auf.

Wenige Minuten später befand sich Ron bereits an ihrer Seite.

»Wo ist David?«, fragte Ron mit heiserer Stimme. Kaum hörbar, denn der Junge vor ihnen befand sich nicht nur am Rande der Erschöpfung, sondern gleichzeitig in einem gefährlichen Zustand der Erregung. Die Stimmung konnte jeden Moment kippen.

»Wo ist er?«, wiederholte Ron.

Simon hob den Kopf und blickte Ron schweigend an. Über dem jungen Gesicht lag ein seltsamer Ausdruck von Zufriedenheit. Dann eine kaum merkliche Bewegung des Kopfes. Ein leichtes Zucken in Richtung Bildschirm, der nun dunkel war. Lediglich ein leichtes Flimmern verriet, dass der Computer im Standby lief.

Ron trat an den Schreibtisch. Unschlüssig blieb er einige Minuten vor dem Bildschirm stehen, dann hob er die Hand und berührte mit dem Finger eine der Tasten des Laptops. Das Flackern wurde stärker, bis der Bildschirm leuchtete.

Wie gebannt versuchten sie etwas auf dem Display zu sehen. Dann erkannten sie einen Raum, Wände, oben und unten.

Etwas bewegte sich langsam. Es kroch auf dem Boden, in ein graues, verschwommenes Licht getaucht. Die Gestalt schob sich weiter nach vorne. Myriam konnte eine Hand erahnen, die sich ausstreckte, während sie eine Wand abtastete.

Eine Kamera, dachte Myriam. Ein Gesicht sah nun direkt in das Objektiv. Sie konnte nicht erkennen, um wen es sich handelte, da es aus der geringen Entfernung eigenartig verzerrt wirkte. Der starre leblose Blick fand keine Richtung, er irrte herum, als gehöre er einem Blinden. Die Gestalt hob die Hände und tastete in der Dunkelheit herum.

Myriam hörte Simon neben sich lachen. Ihr fiel das Atmen schwer. Sie spürte, wie sie die Luft anhielt.

Die Angst in diesen Augen, die in die Kamera starrten, würde sie wahrscheinlich nie mehr vergessen. Sie hätte schreien mögen.

Dann neigte die Gestalt den Kopf erschöpft nach unten, um sich schließlich zur Seite zu drehen. Nun erkannte sie ihn: Paul Olivier. Sein Mund öffnete sich. Er schien zu schreien, doch nichts war zu hören. Dieser stumme Schrei jagte ihr kalte Schauer über den Rücken.

Noch beängstigender aber war das Lachen, in das Simon erneut ausbrach. Als sähe er sich einen Zeichentrickfilm, einen witzigen Cartoon an, als lese er in einem Comic.

»Was ist das?«, fragte Myriam.

Es war das Einzige, was Simon sagte, und es wirkte stolz: »Eine Camera silens. Es war Davids Idee.« Es klang, als spräche er vom Werk eines Genies.

Ron wandte Myriam das Gesicht zu. Er sah sie fragend an.

Sie nickte unmerklich und starrte unverwandt auf den Bildschirm, während Ron im Präsidium anrief und um Verstärkung bat.

Als die Spurensicherung und Rons Kollegen eingetroffen waren, glaubte Myriam, nun könne sie loslassen, doch die Entspannung stellte sich nicht ein. Stattdessen saß sie im halbdunklen Zimmer des sechzehnjährigen David Hus und starrte auf den Bildschirm. Myriams Körper war steif vor Fassungslosigkeit. Ihre Hände verkrampften sich immerzu. Pausenlos streckte sie die Finger, um sie sofort wieder zu Fäusten zu ballen. Nur unter großer Anstrengung gelang es ihr, das kalte Entsetzen zu unterdrücken, um die nächsten Schritte zu überlegen. »Noch etwas...«, ihre Zähne schlugen laut aufeinander. »Hannah muß sofort kommen. Ruf sie an!«

»Beruhige dich«, erwiderte Ron. Seine warme Hand legte sich tröstend auf ihre.

Wo war David? Was hatte er im Sinn? Wie konnten sie Paul Olivier in seinem Verlies finden?

Aus Simon war nichts herauszubekommen. Fast schien es, als stünde er unter Schock. Ein Eindruck, den Myriam nicht mit der kalten Ruhe in Verbindung bringen konnte, mit der er vor dem Laptop gesessen hatte, um Paul Olivier zu beobachten. Ja, er hatte die Verzweiflung des Gefangenen genossen. Dessen Haft im Finstern. Die damit verbundene Erniedrigung und die Vernichtung auch der letzten Menschenwürde.

Nervös fragte Ron den Computerspezialisten der Spurensicherung: »Habt ihr schon etwas?«

»Wie gesagt«, erwiderte der Beamte und deutete auf den Bildschirm, »ein betonierter Raum, offenbar ohne Fenster. Zumindest ist noch keines ins Bild gekommen. Ich vermute, außerdem eine Metalltür. Vielleicht aus Stahl und ohne Türgriff.«

Myriam warf Simon einen Blick zu. Er saß stumm auf dem Bett unter der Aufsicht eines Polizisten. Noch weigerte er sich, ihnen zu sagen, wo David sich aufhielt und wo sie Paul Olivier gefangen hielten.

»Er macht es schon wieder«, murmelte der Kollege von der Spurensicherung.

»Was?«, fragte Myriam.

»Er hält sich in bestimmten Abständen die Ohren zu. Wie jetzt. Sehen Sie?« Der Beamte deutete mit dem Kugelschreiber auf den Monitor.

Myriam erhob sich, um besser sehen zu können. Sie starrte auf Olivier, der nicht ahnte, dass er beobachtet wurde. Es fiel schwer, sich den Bildern zu entziehen. Vielleicht hätte es ihn beruhigt zu wissen, dass sie ihn beobachteten, dass die fieberhafte Suche nach ihm auf Hochtouren lief.

Er aber lag auf dem kalten Fußboden. In der Haltung eines Fötus.Tatsächlich hielt er die Hände fest auf die Ohren gepresst. Sein Gesicht verzog sich. Schließlich ließ er die Hände fallen, während seine Züge sich entspannten.

»Irgendwo im Hintergrund muss ein unerträgliches Geräusch zu hören sein, das manchmal aufhört. Sie wissen, man kann Menschen durch Lärm zu Tode foltern. Aber auch durch Stille.«

»Wie meinen Sie das?«, fragte Myriam.

»Camera silens«, erklärte der Beamte. »Auch Black Box genannt oder finstere Haft. Der Gefangene ist in einer fensterlosen Zelle untergebracht. Ohne Sonnen- oder künstliches Licht. Mit verheerenden Auswirkungen, vor allem, wenn noch eine gespenstische Stille herrscht.«

»Sie kennen das?«, fragte Myriam.

»Ja, sicher. Eine dämonische Methode, jemanden zu foltern. Keinerlei körperliche Gewaltanwendung, doch der Gefangene beginnt bereits nach zwanzig bis dreißig Minuten zu halluzinieren. Im Mittelalter nannte man so etwas auch Angstloch.«

»Und wo befindet sich dieses … wie haben Sie es genannt... Angstloch?«

»Irgendwo in der Tiefe«, hörte sie Ron hinter sich. »Das letzte Manuskript. Der Richter hat alles genau beschrieben.«

»Sehen Sie?« Der Beamte deutete auf den Bildschirm. »Das geht so alle paar Minuten.«

Wieder krümmte sich Paul Olivier wie unter großen Schmerzen und presste die Hände an den Kopf. Myriam erkannte die Qual in seinem Gesichtsausdruck und noch etwas. »Er zittert«, stellte sie fest. »Ihm ist kalt.«

»Nein«, widersprach der Beamte. »Nicht er zittert, sondern die Kamera.«

»Aber...«

»Sie wird durch irgendetwas erschüttert«, sagte Ron und sprang auf. »Myriam, wo hast du Alex gesehen?«

»Er kam aus dem Tunnel der …« Myriam verstand. Sie sprang auf. »Die U-Bahn. Dieser Raum liegt in irgendeinem U-Bahn-Tunnel.«

»Nicht in irgendeinem. Wo genau hast du Alex gesehen?«

»Am Merianplatz.«

Ron versuchte erneut, Henri zu erreichen, wieder vergeblich. Schließlich hinterließ er die Nachricht: »Es geht um Leben und Tod. Wir vermuten Paul Olivier im U-Bahn-Tunnel zwischen Merianplatz und Seckbacher Landstraße.«

Henri war immer und überall zu erreichen. Er lebte im Standby.Wenn sie nun keinen Kontakt mit ihm aufnehmen konnten, lag es nicht daran, dass er nicht mit ihr, Myriam, sprechen wollte. Nein, Henri konnte sich nicht melden.

40

Paul erwachte von dem hohen Ton in seinen Ohren. Sein schmerzender Kopf lag auf dem kalten, feuchten Boden. Erneut schloss er die Augen und stellte sich vor, er wäre woanders. Auch wenn es eine ungeheure Anstrengung bedeutete, sich aus seinem Verlies wegzudenken, versuchte er es wieder und wieder.

Wäre nur nicht dieses Dröhnen gewesen, das ihn immer wieder daran erinnerte, wo er sich befand. Auch wenn im Moment eine Totenstille herrschte. Nicht mehr lange, und es würde zurückkommen. Bis dahin musste er sich konzentrieren, Kraft sammeln, um durchzuhalten.

Das Singen beruhigte sich, doch sein Herz schlug laut. Drei, vier Schläge, bis es plötzlich aufzuhören schien.Was, wenn es nun endgültig stehenblieb?

Er hatte sich bereits an den Gedanken gewöhnt: Sein Leben war zu Ende. Ihm blieb nur, sich an die Vergangenheit zu erinnern. Aber da war nichts. Es schien keine Vergangenheit zu geben und keine Zukunft. Er war im Jetzt gefangen wie in einer Zeitkapsel. Eine lächerliche Nebenfigur aus Kafkas Schloss. Er war der, der einfach nur wartete.

Die Panik steigerte sich. Er grub die Zähne in die Fingerkuppen und biss zu. Wollte spüren: Ich lebe. Dann setzte sein Herz wieder ein.

Finstere Stille.

Bumm. Bummm. Bumm. Wie Klopfzeichen.

Für einen Moment erwachte sein Verstand aus dem dumpfen Zustand des Dahinvegetierens.

Bumm. Bumm. Bumm.

Nein! Nicht sein Herz, sondern etwas anderes gab ihm Zeichen.

Er versuchte sich auf das Geräusch zu konzentrieren. Für einige Minuten bei Bewusstsein zu bleiben.

Er lauschte. Das Singen in seinen Ohren, der Nachhall des wiederkehrenden Dröhnens machte es nahezu unmöglich, etwas außerhalb seiner selbst wahrzunehmen.

Erneutes Klopfen. Leise, doch bestimmt wie Morsezeichen.

Er rief laut, er brüllte mit letzter Kraft.

Wieder lauschte er. Wartete auf Antwort.

War ER es? Brachte ER Brot und Wasser? Genug, um dahinzuvegetieren. Zu viel, um zu sterben wie Justin, dessen Tod eine Warnung hätte sein müssen.

Warum war er David gefolgt? Er hatte ihm zuhören, ihn beschützen wollen. Er fühlte sich verantwortlich für den Jungen. Er glaubte, es Milan schuldig zu sein, sich um dessen Sohn zu kümmern.Wochenlang hatte er darauf gewartet, dass David ihn wahrnahm, ihn akzeptierte. Dann kam der Durchbruch: David wollte sich mit ihm treffen. Deshalb war er ihm gefolgt.

Ich muss dir etwas zeigen.

Die Erinnerung brach plötzlich ab. Stattdessen kamen die Geräusche wieder. Der Lärm der Welt. Kaum war er eingenickt, näherte es sich, das Ungeheuer, das ihn überrollte. Der Lärm deckte ihn zu. Er atmete nie, solange dieser andauerte.

Dann Ruhe. Es war wieder vorbei. Er richtete sich auf. Kehrte das Klopfen zurück?

Er rutschte vor zur Tür, hob die Hand und schlug gegen das Metall. Doch er erhielt keine Antwort.

Er versuchte es erneut. Immer wieder.Woher er die Kraft nahm, blieb ihm ein Rätsel. Dann hörte er es, das Klopfen auf der anderen Seite. Und eine Stimme.

»Helfen Sie mir!«, rief er, ohne zu wissen, ob der andere ihn verstand und er ihn. Dennoch presste er das Ohr an die Tür, bis er schließlich begann, wieder und wieder mit dem Kopf dagegenzuschlagen.

41

Die U-Bahnen wurden angehalten, der Tunnel gesperrt. Die Fahrgäste saßen voller Ungeduld auf ihren Sitzen und hofften, die Fahrt möge weitergehen. Myriam hörte Menschen auf dem Bahnsteig sagen, irgendwo habe sich wieder so ein Verrückter vor den Zug geworfen. Ob dieser Irre - wenn er sich schon das Leben nahm - dies nicht in aller Bescheidenheit im stillen Kämmerchen hätte machen können, wie es sich gehörte. Gift, ein Schuss in den Mund, es gab so viele Möglichkeiten. Stattdessen legte er die ganze Stadt lahm, verdarb ihnen den Feierabend und machte zusätzlich den Lokführer für das ganze Leben unglücklich.

Henri war noch immer nicht zu erreichen, eine Tatsache, die Myriam in einen Zustand von Panik versetzte, den sie kaum unterdrücken konnte. Er hatte ihr aufmerksam zugehört, und sie ihm nicht. Sie hatte ihn nie wirklich ernst genommen, erkannte sie. Weil sie sich selbst so verdammt wichtig vorkam. Und Hillmer hatte ihr gezeigt, dass sie genau das nicht war. Sie war nicht einmal ein Kieselstein. Sie war Sand im Getriebe.

Sie hörte nicht zu, als Ron, der versuchte, die Aktivitäten des mobilen Einsatzkommandos zu koordinieren, sie überreden wollte, auf dem Bahnsteig zu bleiben und auf Henri zu warten. Irgendwann würde dieser die Nachrichten abhören und herkommen. Ihr Verstand gab Ron recht. Ihr Herz sagte etwas anderes. Es hatte sich gerade in letzter Zeit als schlechter Ratgeber erwiesen, und nun war eventuell der ungünstigste Zeitpunkt, ihrer Intuition erneut zu vertrauen, aber ihr Gespür führte sie zu einer anderen Entscheidung.

Der U-Bahn-Angestellte zeigte Ron anhand des Plans, wo sich der ehemalige Rettungsraum befand, dessen Schlüssel vor kurzem bei einem Raubüberfall gestohlen worden war. Niemand wusste, woher plötzlich die Presse kam. Sie rannten die Treppen hinunter, ohne die Absperrung der Polizei zu beachten.

»Verdammt, woher wissen die …?«, rief Ron.

»Lass uns gehen«, sagte Myriam.

»Uns?«

»Ich bleibe nicht hier und warte.«

»Ich lasse in keinem Fall zu …« Rons Gesicht war bleich.

Myriam ignorierte ihn, und als er sich nicht in Bewegung setzte, ging sie einfach voraus.

Im Tunnel war es kalt und klamm. Es roch nach den Abgasen der Stadt. Das Atmen fiel schwer.

Ron überholte Myriam nach wenigen Metern und drückte ihr eine Taschenlampe in die Hand. Sie drängte sich nervös an die kalte Betonwand, in der Erwartung, die U-Bahn könne jeden Moment vorbeirauschen und sie in ihrem Sog mitreißen. Es kommt keine Bahn, beschwichtigte sie sich. Sie haben den Betrieb gestoppt.

Der Gedanke beruhigte sie nicht. Dennoch folgte sie unbeirrt dem Lichtkegel der Taschenlampe, die gegen die Dunkelheit, die sie nach wenigen Schritten empfing, nur wenig ausrichten konnte.

Direkt vor ihr rauschte Rons Funkgerät. Sie hörte ihn leise sprechen und rief mit gedämpfter Stimme: »Was ist?«

Er antwortete nicht. Sie wurde unwillkürlich schneller und erkannte seinen Schatten wenige Meter vor sich.

»Was ist los?«, fragte sie erneut.

Er blieb stehen: »Alex, er wurde gefunden und ins Krankenhaus gebracht.«

»Wie weit ist es noch?«, wollte sie wissen.

»Noch rund 900 Meter. Pass auf, dass du nicht ausrutschst«, warnte Ron. »Der Steg hier ist feucht und glatt. Und du hast die falschen Schuhe an.« Seine Stimme hallte unnatürlich verzerrt an den Tunnelwänden wieder.

Schweigend gingen sie weiter, nach wenigen Metern konnte sie seine Gestalt schon nicht mehr erkennen. Beruhigt registrierte Myriam hinter sich die bedächtigen Schritte der Streifenbeamten, die folgten. 900 Meter. Sie konnte sich darunter nichts vorstellen. Dann erinnerte sie sich, wie sie als Kinder die Meter mit Schritten geschätzt hatten: Ein großer Schritt - ein Meter, 900 Schritte - 900 Meter. Fast ein Kilometer Weg lag vor ihr.

Nach 250 Schritten merkte sie, dass sie sich verzählt hatte. Sie konnte nicht gleichzeitig auf den Weg achten und zählen. Sie begann von neuem. Eins, zwei, drei …

Nach weiteren 100 Schritten flackerte ihre Taschenlampe. Sie schüttelte sie leicht, bis sie endgültig erlosch. Es überraschte sie nicht. 50 Schritte weiter hatten sich ihre Augen noch immer nicht an die Dunkelheit gewöhnt. Sie rief leise nach Ron, doch er antwortete nicht.

Myriam blieb stehen, um auf den Beamten direkt hinter ihr zu warten. »Meine Lampe ist ausgefallen.«

»Nehmen Sie meine, ich habe noch eine zum Ersatz.«

Er reichte ihr die Taschenlampe. Sobald sie sich wieder umwandte, sah sie Ron weiter vorne im Dunkeln abtauchen. Er sprach ins Funkgerät, doch Myriam wagte nicht, auf dem feuchten Boden schneller zu gehen, aus Angst, ihre Füße könnten den Weg nicht finden, würden ins Leere treten.

Die Anspannung machte ihre Bewegungen fahrig und unsicher. Unwillkürlich griff ihre Hand an die kalte, raue Betonwand, um sich festzuhalten. Fast wäre ihr die Taschenlampe aus den klammen Fingern gerutscht.

Erneut lagen 250 Schritte hinter ihr, als ein plötzlicher Knall sie zusammenschrecken ließ. Sie erstarrte, horchte auf das leiseste Zeichen. Ihr Herz hämmerte laut. Als sich eine Hand auf ihre Schulter legte, schrak sie zusammen.

»Warten Sie hier«, hörte sie den Beamten hinter sich flüstern. »Jemand hat geschossen.«

Kurz darauf hörte Myriam einen zweiten Schuss. Sie brauchte keine Zeit, um sich zu entscheiden: Ein tiefer Atemzug, und Myriam rannte los. Der Lichtkegel der Taschenlampe sprang hoch und runter. Ihre Füße fanden den Weg allein, trotzdem stolperten sie ständig über Steine. Einmal drohte sie abzurutschen, doch sie fing sich sofort wieder, und nun ließen ihre Finger die Wand nicht mehr los. Bereits nach wenigen Sekunden brannte die aufgeschürfte Hand wie Feuer.

Sie hatte nur das eine Bild vor Augen: Henri, wie er mit dem Gesicht nach unten auf den Gleisen lag. Und sie kannte die Antwort auf sein Ultimatum - sie hatte sich entschieden. Dass das in diesem Moment keine Rolle spielte, daran dachte sie nicht. Auch nicht an David, der für diesen Wahnsinn verantwortlich war, dessen verwirrter Verstand diese verschlungenen Gedanken hervorgebracht hatte, diese Spinnweben seiner Fantasie, die Szenarien entwarf - aus Eifersucht? Aus Rache? Oder das Schlimmste: Es gab keine Erklärung.

Myriam stoppte, hob die Taschenlampe und versuchte etwas zu erkennen.Von vorne kamen Geräusche, Stimmen, aber undeutlich. Sie lauschte einige Minuten in der Dunkelheit, bis sie ohne nachzudenken laut nach Ron rief. Es hallte von den Wänden des Tunnels wider.

Niemand antwortete ihr.

»Ron, wo bist du?«, wiederholte sie.

Von irgendwoher vernahm sie Schritte, die über Kies rannten.

»Beweg dich nicht«, hörte sie Ron flüstern und spürte seine Hand auf ihrer Schulter.

»Was ist los? Wer hat geschossen?«

»Ich habe keine Ahnung.«

Dann sah sie ein weiteres Licht an der gegenüberliegenden Wand des Tunnels aufblitzen. Einer der Polizeibeamten kam mit der Taschenlampe auf sie zu. »Was ist los?«

»Auf der anderen Seite befindet sich jemand«, erwiderte Ron.

»Bleiben Sie stehen«, erklang es plötzlich. »Kommen Sie nicht näher. Machen Sie die Taschenlampe aus!«

Eine laute Stimme, jung zwar, aber entschieden. Weiter oben, ein gutes Stück von ihnen entfernt. Die Dunkelheit erschwerte die Orientierung.

»David?«, rief Ron.

»Mein Revolver liegt an der Schläfe Ihres Freundes. Ich werde abdrücken, wenn sie näher kommen.«

»David! Sei nicht töricht! David!«, schrie Myriam.

»Sei still!« Rons Hand legte sich auf ihren Mund.

Sie stieß sie weg.

Er packte sie fest an der Schulter. »Nimm dich zusammen!«

Ron wartete einige Sekunden, dann fragte er laut mit ruhiger Stimme, während er sich weiter vorwärtsbewegte: »Was willst du?«

»Lassen Sie mich meine Aufgabe zu Ende führen.«

Sie sollte schweigen, brachte es aber nicht über sich, schrie erneut: »Henri?«

»Wenn du nicht sofort... ich reiß dir den Arsch auf, wenn das hier vorbei ist«, hörte sie Ron leise fluchen.

Sie versuchte sich zu beruhigen.Wenn es Henri war, den David in seiner Gewalt hatte, warum antwortete er nicht? Doch sie wagte nicht, länger nach ihm zu rufen.

»Welche Aufgabe?«, fragte Ron und flüsterte gleichzeitig: »Myriam, gib mir die Taschenlampe.«

»Ich brauche sie«, protestierte sie, als sie auch schon Rons Hand in ihrer fühlte und er ihr die Lampe entriss.

Diese verdammte unerträgliche Stille. Myriam versuchte zu schätzen, wie weit David von ihnen entfernt war, aber sie konnte keinen klaren Gedanken fassen. Ron hielt die Taschenlampen nach unten gerichtet. Er wollte sich einen Überblick über die Umgebung verschaffen.

»Licht aus!«, erklang erneut Davids Stimme. »Oder ich erschieße ihn. Es würde mir keinen Spaß machen, aber ich tue es!«

Das Licht der Taschenlampen erlosch.

Myriam biss sich auf die Lippen und fühlte den Schmerz erst, als sie das Blut auf ihrer Zunge schmeckte.

»Ich schätze, er steht circa acht Meter von uns entfernt. Auf der anderen Seite der Gleise«, flüsterte Ron.

»Wenn wir gleichzeitig die Lampen auf ihn richten … vielleicht erschreckt ihn das Licht«, hörte sie den Beamten hinter sich sagen.

»Das Risiko gehe ich nicht ein«, erwiderte Ron. »Gehen Sie zurück und sagen Sie Ihren Leuten, sie sollen bleiben, wo sie sind. Zu viele Leute erhöhen seine Nervosität. Myriam du gehst mit zurück.«

Sie gab keine Antwort, hatte sich im Dunkeln bereits ein Stück von ihm fortbewegt, in Davids Richtung.

Ron rief laut: »David? Bist du das? Lass uns reden!«

Doch als einzige Reaktion ertönte ein Lachen. Es klang heiter, geradezu erleichtert. Dann keuchte David schwer. Ein leises Röcheln war zu hören, gedämpftes, mühsam zurückgehaltenes Husten. Die Luft im Tunnel war zusammen mit der Anspannung, dem Stress, Gift für seine Lunge.

»Du bekommst keine Luft«, rief Myriam. »Du kannst nicht lange durchhalten, David.«

»Ich bestimme das Ende.«

Würde er Henri wirklich erschießen? Erschrocken stellte sie fest, sie hasste ihn nicht, empfand vielmehr Mitgefühl, begriff seine Verzweiflung, die wie ein Geschwür in ihm wüten musste.

Das Einzige, woran Myriam sich orientieren konnte, war die Tunnelwand rechts, wenn sie die Hand ausstreckte. Sie spürte den kalten, staubigen Beton unter ihren Fingern, die noch immer brannten. Unter ihr befand sich der schmale Steg, glatt und rutschig von der Feuchtigkeit, die sich im Tunnel angesammelt hatte. Links davon, gut einen halben Meter tiefer, der Kies, auf dem, wie sie fürchtete, jeder Schritt zu hören wäre. Dennoch ließ sie sich zu Boden gleiten.

»Verdammt, Myriam«, fluchte Ron leise, der nun wieder neben ihr stand. »Ich dachte, du seist zurückgegangen! Was hast du vor?«

Seine Stimme schien Meilen entfernt.

Ihre Hände suchten nach der Kante des Fußstegs, und sobald sie diese spürte, umklammerte sie sie fest. Dann spannte sie die Muskeln und schob das linke Bein hinunter. Als ihre Fußspitze den Kies berührte, knirschte er leise unter der Ledersohle des Schuhs. Sie zog das Bein zurück. Das rechte Knie an die Brust gepresst, schwebte sie einige Sekunden über dem Boden, bis sie es wagte, den Fuß erneut auszustrecken. Er rutschte ab und klatschte auf den Kies.

»Bleiben Sie, wo Sie sind!«, schrie David.

Wieder schnellte das Bein zurück. Myriam beschloss, ihre Schuhe auszuziehen.

»Myriam?« Ron klang nun hilflos, und sie erwiderte nichts. Stattdessen streifte sie die Socken ab. Nicht mehr als acht Meter in völliger Dunkelheit.

»Gib mir deine Hand«, flüsterte sie Ron zu. Er hatte aufgegeben. Sie fühlte seinen Arm und umklammerte ihn, ließ sich mit seiner Hilfe nach unten gleiten. Kurz darauf fühlte sie das kühle Gleis unter den nackten Füßen, die rasend schnell kalt wurden. Ihre Zehen klammerten sich fest und versuchten, auf dem feuchten Metall Halt zu finden. Dann setzte sie erneut den Fuß auf den Kies, der diesmal nur leise nachgab. Zentimeter für Zentimeter bewegte sie sich auf Händen und Knien vorwärts. Auf den rutschigen Steinen kam sie nur schwer voran. Und jedes Geräusch in der Dunkelheit schien unendlich laut. Daher schrak sie zusammen, als sie Rons Stimme hörte.

»Was willst du, David? Was sollen wir tun?«

»Nichts. Ihr sollt nur begreifen, wie weit meine Macht reicht.«

Myriam schaffte erneut wenige Zentimeter. Die Steine unter ihren Händen bohrten sich in die Haut. Ein leises Rieseln erklang. Sie stoppte.

»Wir können reden.« Wieder Ron.

David lachte.

Noch immer hatten sich ihre Augen nicht an die Finsternis gewöhnt, und das Gefühl von Klaustrophobie nahm zu. In diesem Moment streifte etwas ihre Hand. Etwas Großes, Schweres. Es lief über ihre Finger. Sie fühlte die kleinen Füße auf ihrer Haut. Ratten?

Ein Schrei stieg ihr in die Kehle. Sie biss die Zähne zusammen und zog die Hand weg. Reiß dich zusammen!, befahl ihr Verstand. Hier geht es nicht um dich! Und es ist nur eine Ratte.

Sobald sie sich beruhigt hatte, kroch sie weiter. Sie musste nun fast auf der Höhe sein, auf der sich David befand. Sie ruhte sich kurz aus. Es wurde Zeit, auf die andere Seite zu wechseln.

»Wie fühlt sich das an?«, erklang nun erneut Davids Stimme.

»Was meinst du?«, fragte Ron.

»Hilflosigkeit. Unwissenheit. Blindheit.«

Rons Antwort kam mit Verzögerung. »Beschissen«, sagte er. »Es fühlt sich beschissen an.«

Myriam kroch weiter. Sie streckte den Arm aus, bis ihre Finger den Steg gegenüber berührten. Aber noch war sie nicht am Ziel. Da vorne stand David. Sie hörte ihn schwer atmen. Wie lange konnte er durchhalten? Nur noch wenige Meter geradeaus, dann war sie neben ihm.

Konzentriere dich. Bleib ruhig. Langsam. Vorsichtig. Und vor allem: Kein Geräusch!

Myriam schaltete alles aus, was sie ablenken konnte, was ihr Angst machte, und die Tatsache, dass es ihr gelang vorwärtszukriechen, wenn auch nur schleppend und unter Aufbietung aller Konzentration und Kraft, überraschte sie selbst.

Die Dunkelheit war plötzlich ihr Verbündeter. Sie fühlte sich sicher in der Schwärze um sie herum. Sie hörte Ron mit David reden. Undefinierbare Geräusche in der Nacht, zu denen sie keine Verbindung mehr spürte.

David befand sich rechts von ihr. Sie fixierte die Stelle.

Doch plötzlich, im äußersten Winkel ihres Blickfelds - ihr Bewusstsein ahnte es mehr, als dass sie es wirklich erkannte -, geschah etwas. Eine kaum wahrnehmbare Bewegung. Vielleicht auch nur ein Luftzug. Oder bewegte sich das Dunkel selbst? Der Kies unter ihr gab plötzlich nach. Sie rutschte tiefer. Steine rieselten. Ihr rechtes Bein stieß auf Widerstand.

»Halt!«, hörte sie David rufen.

Das Herz schlug ihr bis zum Hals. Ihr Puls raste.

»Ratten«, schrie sie in die Dunkelheit. »Es sind nur Ratten, David. Sie rennen die Gleise entlang.«

Doch unter ihr befand sich etwas anderes. Es war groß und weich. Es lag zwischen den Schienen, im Kies begraben. Gänsehaut überzog ihre Arme und Beine. Das Blut hämmerte ihr in den Ohren.

Henri? Lag er hier unten?

Sie sprang auf und rannte nach vorne. Die Dunkelheit schien keine Richtung zu kennen. Innerhalb weniger Sekunden war sie auf dem Steg. Ihre Hand fasste an die Mauer. Im Laufen spürte sie, wie die Haut endgültig weggerissen wurde.

Drei Meter. Zwei.

Da stand David und brüllte: »Stehen bleiben!«

Es war die Gnade des Schocks, der sie handeln ließ. Und das Entsetzen. Die Wut, die hochstieg und die Angst verdrängte.

Und - der Gedanke an Rache.

Ihr Körper schnellte hoch, warf sich mit aller Kraft nach vorne, ihre Hände griffen in die Luft, und sie riss David an den Beinen nach unten. Spürte, wie er zu Boden ging.

Er keuchte laut. Sein Atem ging stoßweise.

Sie empfand große Befriedigung, als sie vor ihm stand und dachte, es sei vorbei. Dann spürte sie seine Hand, die sich an ihrem Bein festkrallte. Sie trat nach ihm, versuchte sich zu befreien, war überrascht von der Kraft, die er noch aufbrachte.

Sie verlor das Gleichgewicht. Es gab keine Wand, an die sie sich klammern konnte. Unter ihr knirschte der Kies. Sie fiel mit dem Rücken nach hinten, der Kopf knallte mit voller Wucht auf die Eisenschienen, und sie verlor das Bewusstsein in dem Moment, als zahlreiche Lichtstrahlen in der Dunkelheit aufblitzten.

42

Steine bohrten sich in ihren Rücken, und ein heftiger Schmerz umklammerte ihren Kopf wie eine Garotte, eine festgezogene Eisenklammer. Sie konnte nicht unterscheiden, ob sie die Augen offen oder geschlossen hatte, nahm das grelle Licht um sie herum wahr wie Blitze. Dann Füße, die über Kies liefen.

Jemand schrie: »Verschwinden Sie hier.«

Sie spürte Hände an ihrem Hals, ihrem Handgelenk, auf ihrer Brust.

Sie stieß sie weg, warf sich von einer Seite zur anderen.

»Puls ist da.«

Über ihr im hellen Lichtnebel, durch den Staubkörner zu tanzen schienen, sah sie Gesichter, verschwommen wie auf einem flimmernden Bildschirm.

Myriam schüttelte den Kopf, hatte keine Ahnung, dass ihre weit geöffneten Augen Ron anstarrten. Sie erkannte ihn nicht.

»Wir dürfen sie nicht bewegen. Der Rücken.«

»… ohne Krankenwagen.«

»Wir müssen sie auf der Liege hinaustragen.«

Sie versuchte sich aufzurichten.

»Bleib liegen.«

Energischer Druck auf ihre Schultern.

»Henri.«

»Ganz ruhig. Es geht ihm gut.«

Ein Lichtkegel wanderte nach rechts zu einer Gestalt oben auf dem Steg. Ihre Augen folgten ihm. Langsam beleuchtete der Lichtschein Füße, Beine, Oberkörper, Gesicht. Es war Henri, er ruhte zurückgelehnt an der Wand und hielt eine Flasche an die Lippen, aus der er gierig trank. Wusste er, dass sie hier war?

Erneut beugte sich Ron über sie. »Mach dir keine Sorgen, es geht ihm gut. Er ist nur erschöpft, sonst nichts.«

Beruhigt schloss sie die Augen, um sie im nächsten Moment wieder aufzureißen.

»Olivier?«

»Er lebt.«

Sie fiel zurück in die Dunkelheit, an die sie sich bereits so weit gewöhnt hatte, dass sie Angst hatte, das grelle Licht der Scheinwerfer würde ihr die Augen verbrennen. Ein Moment der Ruhe, der ihr nur kurz gegönnt wurde, denn gleich darauf hörte sie jemanden laut fluchen: »Scheiße, hier liegt etwas. Ich glaube … mein Fuß steckt in einer Leiche.«

Sie hörte den Kies unter zahlreichen Füßen knirschen, glaubte dieses Geräusch nie wieder loszuwerden. Sie versuchte sich aufzurichten. Dann fühlte sie eine warme Hand, die ihre festhielt.

Sie blinzelte leicht, um die Augen sofort wieder zusammenzukneifen. Doch es genügte, um zu erkennen, wer ihr ins Ohr flüsterte: »Ich liebe eine Wahnsinnige!«

Sie genoss dieses Gefühl einige Sekunden lang, bis jemand erschüttert erklärte: »Kleider, Schuhe. Ich glaube, es handelt sich um die Leiche einer Frau. Sie muss schon Monate hier unter dem Kies vergraben liegen.«

Das Bermudadreieck, dachte sie. Wir haben es gefunden.

Frankfurt am Main

Mittwoch, 23. Mai

43

Im Verhörzimmer im Keller des Polizeipräsidiums herrschte angespannte Erwartung. Die Polizeipsychologin Hannah Roosen und Kriminalhauptkommissar Ron Fischer saßen an der Wand, lediglich durch einen runden Tisch mit Glasplatte von David getrennt. Myriam hatte ihn zuletzt im Krankenhaus gesehen und wunderte sich, wie groß und kräftig er war. Er ähnelte seinem Vater.

Myriam saß mit verbundenem Kopf und bandagierten Händen neben Henri vor dem Bildschirm im Nebenraum und verfolgte gespannt David Hus’ Vernehmung. Das Gespräch auf Video aufnehmen zu lassen und live mitzuerleben entsprang der sinnlosen Hoffnung, sie würde so schnell wie möglich eine Erklärung erhalten. Doch Davids Blick hatte sich irgendwo im Raum einen Punkt gesucht, an den er seine Gedanken heften konnte. Er weigerte sich, seine Version der Ereignisse zu schildern.

»Hast du es schon gehört?«, fragte Henri.

»Was?«

»Sie haben Wagner endgültig suspendiert.«

»Wurde auch Zeit. Schlimm genug, dass sie zwei Tage gebraucht haben, um zu dieser Entscheidung zu kommen.«

»Damit ist seine Karriere vorbei«, erklärte Henri.

»Tut dir das leid?«

»Du hättest mir sofort von den anonymen Anrufen erzählen müssen.«

»Hast du vergessen? Ich war für dich eine Unperson. Außerdem hat er dein Handy geklaut. Nur so ist er an meine Nummer gekommen, und nur so wusste er von dem Tunnel.«

»Erst dachte ich, ich hätte es im Büro liegen lassen und dann in der Wohnung«, murmelte Henri schuldbewusst.

»Und wir haben Wagner alle Informationen auf die Mailbox gesprochen. Uhrzeit. Ort. Alles. Nur so konnte er die Presse verständigen.«

Auf dem Bildschirm blieb es weiter ruhig. Seit Stunden saß der Junge so da. Sie hatten versucht, ihn abwechselnd zu befragen, doch es war sinnlos. Er schwieg. Wie sein Vater zum Schluss geschwiegen hatte.

»Lasst mich mit ihm reden«, bat Myriam.

Henri schüttelte den Kopf. »Du kannst nicht alles selbst machen.«

»He, ich habe dich gerettet. Hast du das vergessen? Du stehst für immer in meiner Schuld. Außerdem warst du es doch, der allein in den Tunnel gegangen ist.«

»Ich musste meinen Fehler revidieren.«

»Was dir nicht gelungen ist.«

»Ich hätte es fast geschafft. Zwei Schüsse, und die Tür stand offen. Olivier lag vor der Tür. Ich dachte, er sei tot. Deshalb habe ich mich nach unten gebeugt.«

»Sodass es für David ein Kinderspiel war, dich außer Gefecht zu setzen.«

»Er wartete im Dunkeln«, rechtfertigte sich Henri. »Er hat mich in die Falle laufen lassen.«

Diese Diskussion führten sie seit zwei Tagen und unterbrachen sie nun nur, weil Ron wieder einmal etwas zu David sagte. Seine Stimme im Mikrofon klang blechern.

»Möchtest du etwas trinken?«

David löste die Augen nicht von diesem Punkt an der Decke, von dem auch Myriams Blick immer wieder angezogen wurde, ohne dass sie etwas erkennen konnte. Dass David Ron gehört hatte, wurde klar, als er den Kopf schüttelte.

»Etwas anderes? Bist du hungrig?«

Wieder Kopfschütteln.

Myriam beobachtete, wie Ron unruhig auf seinem Stuhl hin und her rutschte. Sie wusste, was er dachte. Dass sie nicht mit David reden mussten, da Simon alles erzählt hatte. Die Beweise und Simons Aussage reichten aus, um gegen David eine Anklage zu erheben.

»Wenn du nicht mit uns sprichst«, sagte nun Hannah, »dann bleibt uns nur Simons Aussage, er hätte dir lediglich geholfen, habe nur das Chloroform sowie Nadel und Faden besorgt, sei aber an der Ausführung der Morde nicht beteiligt gewesen.« Da David nicht reagierte, lehnte sie sich nach vorne: »Hast du mich verstanden?«

Nicken.

»Helena hat dir vertraut, stimmt’s? Sie hat dich in die Wohnung gelassen. Genauso wie Justin Brandenburg.«

Ein zufriedenes Lächeln trat auf seine Lippen.

»Wie hast du dich dabei gefühlt, dieses Vertrauen zu missbrauchen?«

»Diese Fragen haben keinen Sinn«, erklärte Myriam ruhig, wie sie seit dem Tag im Tunnel überhaupt eine unerklärliche Gelassenheit empfand. »Er wird sie nicht beantworten. Die Fakten interessieren ihn nicht.«

Henri seufzte neben ihr.

»Und auch wenn Hannah es mit Psychologie versucht. Es wird nicht funktionieren.«

»Und du?«, fragte er. »Wie würdest du es versuchen?«

»Ich weiß, wie er denkt«, murmelte sie.

Henri starrte sie fassungslos an. »Du weißt also, wie er denkt? Sag mal, bist du jetzt völlig verrückt geworden? Absolute Hybris nenne ich das.«

Myriam hatte in keinem Fall die Absicht, sich mit Henri zu streiten. Nein, fast empfand sie so etwas wie Demut ihm gegenüber. Die Angst, ihn zu verlieren, steckte noch tief in ihren Knochen.

»Im Tiefsten meines Innern weiß ich, nach welchen Gesetzen er gehandelt hat«, erklärte sie ruhig.

Die unerwartete Sanftmut in ihrer Stimme irritierte Henri. Er hatte mit einem Streit gerechnet, einer ernsthaften Auseinandersetzung, doch Myriam ließ sich nicht darauf ein.

»Nach welchen?«, fragte er. »Nach welchen Gesetzen hat er denn gehandelt?«

»Nach seinen eigenen«, erwiderte sie. »Oder hast du bereits vergessen: Er ist der Richter.«

»Er ist sechzehn.«

»Ja, genau. Und sein Kopf steckt voller verrückter Vorstellungen von sich und der Welt. Er lebt seine Ideen aus. Glaubt, diese könnten Wirklichkeit werden. Für ihn gibt es keine Trennung, keine Grenze zwischen Fantasie und Realität. Genau das macht ihn so gefährlich.«

»Woher willst du das wissen?«

Myriam zuckte mit den Schultern. »Es ist schwer zu akzeptieren, dass es keine Gerechtigkeit gibt, verstehst du? Es schmerzt und bleibt ein ewiger Stachel.Vor allem wenn du selbst zum Opfer wirst.«

Auf dem Bildschirm bewegte sich etwas. David lehnte den Kopf im Stuhl zurück und schloss die Augen.

»Wenn er sich entschließt, etwas zu sagen«, erklärte Myriam bestimmt, »wird er nicht lügen.«

Henri starrte sie an. »Woher...«

»Weil in seinem System, wie er denkt, wie er empfindet, wie er handelt, alles einen Sinn hat, verstehst du? Er braucht nicht zu lügen, nichts zu verheimlichen.«

»Hattest du dort unter der Erde irgendeine Erleuchtung, oder was ist mit dir los?«

Myriam schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung, aber verstehst du nicht? Sein Vater hat den einzigen Menschen in den Tod getrieben, den er je geliebt hat.«

»Seine Mutter.«

»Ja. Was lag also näher, als ihm dasselbe anzutun?«

Henri schwieg. Myriam konnte ihm ansehen, dass er zunächst nicht verstand, was sie damit sagen wollte, bis ein Ausdruck des Verstehens in sein Gesicht trat.

»Er hat ihn bewusst in den Selbstmord getrieben?«

Myriam erhob sich. »Schlimmer. Er hat ihn dazu verurteilt.«

»Wohin willst du?«

»Mit David sprechen.« Sie ging auf die Tür zu.

Henri widersprach nicht, doch als sie in der Tür stand, fragte er: »Aber warum wollte er Paul Olivier umbringen?«

»Genau das möchte ich ihn fragen. Aber Liebe und Hass, weißt du, liegen eng beieinander. Vielleicht war er einfach nur eifersüchtig.« Sie blieb einige Sekunden stehen: »Wenn ich ihn dazu bringe, mit mir darüber zu sprechen, dann können wir über uns reden. Ich glaube, dann kann ich mir endlich vertrauen.«

Myriam gab Ron per Handy zu verstehen, dass sie den Raum verlassen sollten. Er widersprach nicht. Seit den Ereignissen trat man ihr mit einem neuen Respekt entgegen. Sie ging den langen Flur entlang bis zu dem Raum, hinter dessen Türen David darauf wartete, dass er endlich jemandem erklären konnte, nach welchen Gesetzen er, der Richter, hätte handeln müssen.

Sie legte ein Blatt vor David hin, den schwarzen Füllfederhalter, mit dem er Kafkas Manuskripte nachgeahmt hatte, sowie das Tintenfass. Dann zog sie den Stuhl neben David, holte ein Buch aus ihrer Tasche, schlug es auf und begann mit leiser Stimme zu lesen:

Liebster Vater, Du hast mich letzthin einmal gefragt, warum ich behaupte, ich hätte Furcht vor Dir. Ich wußte Dir, wie gewöhnlich, nichts zu antworten, zum Teil eben aus der Furcht, die ich vor Dir habe, zum Teil deshalb, weil zur Begründung dieser Furcht zu viele Einzelheiten gehören, als daß ich sie im Reden halbwegs zusammenhalten könnte. Und wenn ich hier versuche, Dir schriftlich zu antworten, so wird es doch nur sehr unvollständig sein, weil auch im Schreiben die Furcht und ihre Folgen mich Dir gegenüber behindern …

Myriam las über eine Stunde ohne Unterbrechung. Als sie das Buch am Ende zur Seite legte, hatte David Hus nicht mehr als eine Seite geschrieben, doch mehr brauchte es nicht.

Das Geständnis

Wie viele verbrachten ihr Leben damit, sich gegen die Lust zu wehren, es zu beenden, nur weil falsche Versprechen, unerfüllte Hoffnungen sie immer wieder zurück in die absurde Nichtigkeit ihrer menschlichen Existenz trieben wie Vieh.

Er aber hatte ihnen geholfen. Sich ihrer erbarmt als Einziger.

Er hatte sie befreit aus dem Kerker ihrer surrealen Albtraumwelten voller falscher Erwartungen.

Natürlich, zur Ausführung dieser ungeheuren Aufgabe hatte er unendlich viel Kraft benötigt, so viel an Kraft, daß diese nun zu schwinden begann. Aber es wäre unter seinerWürde gewesen, diese schwierige Aufgabe derVollstreckung jemand anderem, dem Gehilfen vielleicht, zu überlassen.

Wie viele Richter außer ihm gab es, die die Urteile selbst vollstreckten, die sie gefällt hatten?

Aber für ihn zählte nur das Ziel, nicht der Weg.Was die anderenWeg nannten, war eigentlich Zögern.

Er hatte es bereits zu Beginn gewußt: Niemand kann aus der Menge heraustreten, ohne gesehen zu werden. Sie hatten ihn erkannt, ohne seine Arbeit zu verstehen, und würden nie begreifen:Wahre Freiheit bestand darin, nur die Gesetze anzuerkennen, die in einem selbst lagen. So hatte er es gelernt, nach diesem Prinzip handelte er und bereute es nicht.

So war es am Anfang wie auch am Ende.

Das hohe Gericht der eigenen Existenz konnte nur einer sein - man selbst!

Prag, Beneditskagasse

Mittwoch, 30. Mai

44

Es regnete die ganze Nacht über bis in die späten Morgenstunden. Das Wasser stürzte geradezu vom Himmel. Die Kanalisation war zu schwach, um mit der Wassermenge fertig zu werden, sodass sich die Kanaldeckel hoben und die Straßen überschwemmt wurden.

Filip Cerny beobachtete seinen Sohn, wie er in zu großen Gummistiefeln über die riesigen Pfützen sprang. Sein Gesicht war dabei nicht fröhlich, eher nachdenklich, als vollführe er ein Experiment und empfände kein kindliches Vergnügen. Er hatte zudem die ganze Zeit kein Wort gesprochen. Als hätte er sich in sich selbst versteckt und warte nun ab. Bis der Regen vorbei war, bis seine Mutter wieder zurückkehrte, die vor zwei Tagen die Familie verlassen hatte.

Filip hatte noch keine Zeit gehabt, wirklich darüber nachzudenken. Die Ahnung, Dora würde ihn verlassen, war die ganze Zeit allgegenwärtig gewesen. Er war froh, als es endlich vorbei war.

Nur mit einem hatte er nicht gerechnet. Dora hatte Pavel bei ihm gelassen. Das stürzte nicht nur den Jungen in einen Zustand der Verwirrung. Es überraschte auch ihn. Er empfand eine Mischung aus Trauer, Panik und... Triumph. Er war der Verlassene, er war allein erziehender Vater, aber - er war nicht schuld. Sie war nicht die liebende Mutter, die ihren Sohn mit sich nimmt. Nein.

Dora war eine Rabenmutter. Selbstsüchtig. Gleichgültig. Berechnend. Und nun blieb ihm die Chance, seinem Sohn zu beweisen, er könne sich auf seinen Vater verlassen, auf ihn bauen.

Er warf Pavel einen Blick zu. Nichts in diesem Kindergesicht ließ erkennen, was in ihm vorging.Vielmehr lag ein Ausdruck von Abwesenheit, ja, fast Resignation in ihm. Dora musste irgendeine Art von Gehirnwäsche betrieben haben, so eine Art Teufelsaustreibung. Sie hatte ihm jegliches Gefühl für seinen Vater abgewöhnt. Ihn als Loser hingestellt, als Egoisten, als Macho. Sie hatte ihm diese Worte vor seinem Sohn ins Gesicht geschleudert, die Verzweifelte gemimt, aber Pavel dann bei ihm, dem Loser, zurückgelassen.

»Wir hätten unsere Badesachen mitnehmen sollen«, sagte er.

Pavel schaute ihn abwesend an.

»Ich meine nur, diese riesigen Pfützen, da könntest du endlich schwimmen lernen.«

Doch sein Sohn reagierte nicht, sondern sprang weiter über die Seenlandschaft.

Filip seufzte. Dora hatte ganze Arbeit geleistet. Erst entfremdete sie ihm den Sohn, und dann machte sie sich aus dem Staub. Er war sie los. Darüber war er froh. Mann, sie war wie ein eitriger Furunkel gewesen.

»Hast du Hunger?«, fragte er weiter. »Sollen wir etwas zu essen kaufen und es uns dann im Laden so richtig gemütlich machen?«

Pavel überlegte einen Moment und nickte schließlich.

Filip blieb vor einer Bäckerei stehen. »Was möchtest du?«

Pavel zuckte gleichgültig die Schultern.

Welchem Jungen im Alter von sieben Jahren war es egal, was er zu essen bekam?

In Zukunft musste er lernen, Pavel besser zu verstehen.

Der Laden roch nach Öl, doch die Wärme verbreitete sich schnell. Pavel hatte sich einen Platz neben einem Regal in der Nähe des Ofens gesucht. Er lag ausgestreckt auf dem staubigen Boden und blätterte in dem Bildband über die Geschichte des Fliegens.

Filip wurde warm ums Herz, während er ihn beobachtete. Er hätte sich gerne neben ihm ausgestreckt, sich mit ihm zusammen die Bilder angesehen. Stattdessen saß er an seinem Schreibtisch. Es gab nichts zu tun. Rein gar nichts.

Nicht einmal die Aussicht auf Hoffnung hatte er, nachdem sich diese Kafka-Geschichte als Fantasie irgendeines psychisch Kranken herausgestellt hatte, der sich offenbar einbildete, er sei der rechtmäßige Nachfolger Kafkas. Er nahm es der Polizei übel, dass sie ihn nicht darüber informiert hatte, wie die Geschichte ausgegangen war. Schließlich hatte er ihnen den entscheidenden Hinweis geliefert, indem er ihnen von den Manuskripten berichtet hatte. Er bereute es schon fast, denn es hatte ihm nichts gebracht, schon gar kein Geld. Die Zeitungen berichteten zwar auch in Prag über den Kafka-Mörder, aber das Antiquariat wurde nicht erwähnt. Dabei war er ein Schlüssel in diesem ganzen Spiel gewesen. Ohne ihn hätte niemand den Zusammenhang zwischen den Manuskripten und den Morden gesehen.

Wirklich nur eine krankhafte Fantasie konnte sich so etwas ausdenken. Dennoch empfand er eine Art Hochachtung. Die Texte waren nicht schlecht gewesen und die Idee gut. Er hätte selbst darauf kommen sollen. Kopien alter Meister. Unentdeckte Texte. Nicht nur von Kafka. Es gab schließlich eine ganze Menge berühmter Schriftsteller, die in Prag gelebt hatten. Man könnte sie in die USA verkaufen. In der Malerei funktionierte das schließlich auch. Es gab keinen Grund, warum dies nicht in der Literatur möglich sein sollte. Es könnte das Geschäft seines Lebens werden.

Er trat neben seinen Sohn und ließ sich auf dem Boden nieder.

Die Luftschiffahrt. Für reifere Schüler. Erschienen 1911 in Berlin.

Überrascht hob Pavel den Kopf und lächelte ihm zu.

Verlagsgruppe Random House

1. Auflage Originalausgabe März 2008

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eISBN : 978-3-641-01794-1

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