Das Karussell der Spitzbuben
Author: Wolfgang Ecke
Date: 1984-07-15T00:00:00+00:00
Publisher: Loewe

CIP-Kurztitelaufnahme der Deutschen Bibliothek

Ecke, Wolfgang:

Das Karussell der Spitzbuben: 50 Fälle zum Lesen und Lösen/

Wolfgang Ecke.

1. Aufl. — Bayreuth: Loewe, 1984.

ISBN 3 7855 1966 4

ISBN 3 7855 1966 4- 1. Auflage 1984

Lizenzausgabe für den Loewes Verlag, Bayreuth

© by Otto Maier Verlag, Ravensburg

Die Beiträge dieses Bandes erschienen erstmals in der Taschenbuch-Reihe „Club der Detektive“

Satz: Fotosatz Glücker, Würzburg

Umschlag: Dieter Hanitzsch und Design Team

Gesamtherstellung: Wiener Verlag, Himberg

Printed in Austria

Inhalt

Fall 1: Spurlos verschwunden

Die Geisterstimme

Besuch im Campbell-Haus

Das Heuhaufenspiel

Ein Mann namens Stoke

Der Mann ohne Gesicht

Klinikbesuch

Auf der Lauer

Die Falle

Epilog

Fall 2: Ende einer Lüge

Der letzte Brief

Zwischenfall in Brokersfield

Das Versteck

Fall 3: Die neuen Besitzer

Fall 4: Das Schloß der roten Affen

Fall 5: Der Mann in Schwarz

Fall 6: Das Geheimnis der alten Dschunke

Fall 7: Solo für Melodica

Fall 8: Das Gesicht an der Scheibe

Fall 9: Kennwort Eulenspiegel

Fall 10: Er kam auf Zehenspitzen

Fall 11: Der Schokoladendieb

Fall 12: Puppengeplapper

Fall 13: Der Geniestreich

Fall 14: Die Geschichte vom zweimal gestohlenen Auto

Fall 15: Madonnenraub

Fall 16: Der Ausbruch

Fall 17: Der Urlauber

Fall 18: Ungebetene Besucher

Fall 19: Geheimnisvolle Hotelgäste

Fall 20: Hausdurchsuchung

Fall 21: Pillen, Pech und Pfefferminztee

Fall 22: Das gefährliche Leben der Alma Hornickel

Fall 23: Max, der Partylöwe

Fall 24: Eine schöne Bescherung

Fall 25: Kartengrüße aus Übersee

Fall 26: Die Königin der Taschendiebe

Fall 27: Der Inselschreck

Fall 28: Die Schmuggel-Story

Fall 29: Das verräterische Foto

Fall 30: Die Abkürzung oder Einer gegen vier

Fall 31: Zwischen Drahtseilakt und Hoher Schule

Fall 32: Geheimnisvolle Bestellungen

Fall 33: Die Gedächtnisprobe

Fall 34: Ungebetene Kunden

Fall 35: Als der Strom ausfiel

Fall 36: Ein Lebenslauf

Fall 37: Der Schwarzfahrer

Fall 38: Pinky, der Schwindler

Fall 39: Gruber ist doof

Fall 40: Fahndung nach Tom Kölle

Fall 41: Zwei Neffen zu Besuch

Fall 42: Diebe in der Nachbarschaft

Lösungen

Fall 1: Spurlos verschwunden

Jerry Brownlaker war jetzt neunundfünfzig Jahre alt.

In diesem Augenblick allerdings fühlte er sich wie mindestens zwei Jahrzehnte jünger.

Zum erstenmal in seinem Leben weilte er in Edinburgh. Aber nicht nur einfach so, nicht, weil er es sich ein Leben lang gewünscht hatte, sondern... sondern, weil er ein Glückspilz war. Er, Jerry P. Brownlaker, hatte bei einem Preisausschreiben schottischer Reiseunternehmer den zweiten Preis gewonnen. Der aber bedeutete vierzehn Tage Edinburgh mit allem Drum und Dran und dazu noch hundertfünfzig Pfund Taschengeld und mehrere Tagesreisen quer durch Schottland.

Er wohnte in einem prächtigen Hotel, in dem man ihn, so kam es ihm jedenfalls vor, fürstlich verwöhnte. In den vergangenen zehn Tagen hatte er eine Menge imposanter, aber auch kleiner, versteckter Sehenswürdigkeiten Edinburghs besucht und dabei mehr über die Geschichte Schottlands erfahren als in all den Jahren zuvor. Selbst der merkwürdig singende Akzent der eingesessenen Edinburgher störte ihn längst nicht mehr. Was also sollte sein Glück trüben...

Doch dann kam jener Tag, der schlagartig alles veränderte und den Jerry Brownlaker nicht so schnell vergessen würde.

Die Geisterstimme

Es war ein Mittwoch, und man schrieb den 24. Juni.

Jerry befand sich auf dem Weg zu seinem Hotel. Beschwingt schlenderte er dahin, sah in dieses und jenes Schaufenster und stellte dabei ein ums andere Mal fest, daß hier das meiste eine Spur billiger zu haben war als im heimischen London.

Und da geschah es...

Eine Stimme hatte ihn zusammenfahren lassen, war ihm schmerzhaft wie ein glühender Pfeil in den Körper gedrungen. Eine Geisterstimme, die ihn lähmte und sekundenlang zur Bewegungsunfähigkeit verdammte!

Er zwang sich zur Beherrschung und war bemüht, seine Harmlosigkeit durch ein besonders intensives Studium des Schaufensters zu seiner Linken zu dokumentieren. Er trat ganz nah heran und blickte auf die Auslage. Ein Hutgeschäft...

Unübersehbare Mengen aufgereihter Hüte, Mützen und Kappen. Das Muster Karo überwog dabei.

Brownlaker jedoch sah die Kopfschmuckparade nicht. Er starrte nur auf die beiden Männer, die sich in der Scheibe spiegelten und die sich angeregt über einen dritten Mann namens Stoke unterhielten.

Ob er es wollte oder nicht, wie von einem unsichtbaren Magneten angezogen, wandte er sich der „Stimme“ zu. Einen Atemzug lang kreuzten sich seine Blicke mit denen des Mannes im hellen Glencheckanzug und dem Sommermantel über dem Arm.

Jerry Brownlaker sah in ein ihm fremdes Gesicht.

Mit einer eckig wirkenden Bewegung setzte er seinen Weg fort, beherrscht von dem Gefühl, daß seine Beine taten, was er gar nicht wollte.

Als er von der Princes Street abbog, wandte er seinen Kopf noch einmal zurück und zuckte erneut zusammen. War es Zufall, daß der Mann mit dem Mantel genau in jenem Moment ebenfalls in seine Richtung sah?

Von diesem Augenblick an handelte Jerry Brownlaker wie unter Zwang. Er tastete sich eilig durch die Reihe der geparkten Autos hindurch und schob sich gebückt zur Kreuzung, wo er durch die Scheiben eines Lieferwagens in die Princes Street zurückspähte.

Die „Stimme“ verabschiedete sich gerade von dem zweiten Mann und wandte sich dann der Fahrbahn zu. Bevor er sie jedoch mit raschen Sprüngen zu überqueren begann, schickte er noch einen Blick zu jenem Lieferwagen, hinter dem Jerry Brownlaker stand. Der hielt zum drittenmal den Atem an. Wenig später konnte er sehen, wie der andere einen Tabakwarenladen betrat.

„He, Mister!“ Brownlaker spürte eine Hand auf seiner Schulter. Er fuhr erschrocken herum und sah in das lachende Gesicht eines Mannes, der in einem grünen Arbeitskittel steckte und eine leere Holzkiste in der Hand hielt. „Spielen Sie hier Trapper und Indianer?“

Jerry quälte sich ein Lächeln ab und nickte zustimmend: „So was Ähnliches. Ich bin soeben meinem Enkel entwischt.“

„Tut mir leid, aber ich muß Ihr Versteck entführen.“ Der Fahrer schob die Tür zur Ladefläche auf und warf die Kiste hinein.

„Hm, ich bin kein Unmensch“, grinste er anschließend und forderte Brownlaker mit einer einladenden Geste zum Einsteigen auf, „wenn Sie wollen, nehme ich Sie ein Stück mit.“

Jerry wehrte erschrocken ab. „Aber nein, wo denken Sie hin, trotzdem vielen Dank für Ihr Angebot!“ Er winkte dem Fahrer grüßend zu und entfernte sich. Auf einem ziemlichen Umweg gelangte er fast zehn Minuten später ebenfalls vor dem Tabakwarenladen an.

Es handelte sich bei diesem um eines jener winzigen Geschäfte, bei denen die Laufkundschaft wichtiger ist als die Stammkunden.

Jerry Brownlaker bewegte sich im Zeitlupentempo an der Tür vorbei und stellte dabei fest, daß der Laden leer war. Das heißt, eine ältere Frau saß hinter dem Ladentisch und strickte mit ausdrucksloser Miene.

Er trat ein.

Gleichzeitig legte die Frau das Strickzeug zur Seite. Jerry Brownlakers Mund war trocken, und er mußte sich räuspern, um überhaupt sprechen zu können. Er versuchte ein Lächeln, bevor er sprach.

„Ja, Sir?“ kam ihm die Frau zuvor und musterte ihn, wie man einen fremden Kunden mustert, der im Vorbeigehen ein Päckchen Zigaretten kauft.

Jerry gab sich einen Ruck. „Ich... ich, ja, kaufen wollte ich eigentlich nichts, ich... ich habe nur eine Frage, wenn Sie erlauben, Madam!“ Brownlaker kam sich vor wie ein Kind, das man beim Bonbonstehlen ertappt hatte. Und er ärgerte sich darüber.

„Bitte, Sir, fragen Sie!“ Das kurze Aufblitzen des Mißtrauens in den Augen der Tabakhändlerin wurde abgelöst von Neugier. Denn nach einem Bettler sah der Mann nicht gerade aus.

„Da war vorhin ein Gentleman hier in Ihrem Geschäft. So um die Fünfzig herum. Er trug einen Glencheckanzug, eine beige Mappe...“

„Und über dem Arm einen Mantel?“

Brownlaker nickte aufgeregt. „Genau den meine ich. Ich glaube, daß ich ihn kenne, aber mir fällt um nichts in der Welt sein Name nicht ein. Könnten Sie mir behilflich sein?“ Die Frau sah ihn plötzlich merkwürdig verschmitzt an. „Ich??“ Sie deutete auf sich.

„Ja. Er könnte doch ein Stammkunde sein.“

Sie kicherte leise, und der Finger, der eben noch auf sie zeigte, richtete sich jetzt gegen Jerry Brownlaker.

„Ich weiß, woher Sie ihn kennen, Sir!“

„Was... was... was Sie nicht sagen“, stotterte Jerry. Die Frau fuhr fort: „Er liegt Ihnen schwer im Magen, weil er Ihnen ein Strafmandat verpaßt hat oder so was Ähnliches...“

„Ein Strafmandat... mir???“

„Ja!“ nickte sie fröhlich.

„Wie kommen Sie darauf, Madam?“

„Weil er von der Polizei war.“

„Er war von der Polizei?“ wiederholte Jerry Brownlaker ungläubig.

„Ja, man sieht’s den Burschen nie an“, kommentierte sie diese Tatsache.

„Wenn Sie wissen, daß er von der Polizei war, dann kennen Sie doch sicher auch seinen Namen.“

Sie schüttelte den Kopf. „Tut mir leid, aber er war noch nie zuvor in meinem Laden.“

„Woher wollen Sie dann wissen, daß er von der Polizei war?“

„Weil er es sagte!“ Die Tabakhändlerin tat, als sei nichts selbstverständlicher als die Wahrheit. „Außerdem hielt er mir seine Brieftasche unter die Nase!“

„Und darin haben Sie einen Polizeiausweis gesehen?“

Brownlakers Gegenüber wurde langsam ungeduldig, und mürrisch bekam er zur Antwort: „Mich hat seine Brieftasche nicht interessiert. Meinetwegen kann er Polizist sein oder auch nicht. Er wollte ja nur wissen, ob heute früh jemand versucht habe, russische Papirossy bei mir zu kaufen. Aber russische Zigaretten führe ich nicht. Die raucht hier keiner.“

Jerry Brownlaker nickte. „Vielen Dank. Und bitte entschuldigen Sie, wenn ich etwas aufdringlich war. Wahrscheinlich habe ich mich geirrt.“

„Das soll vorkommen... Sie sind nicht aus Edinburgh, stimmt’s?“

„Stimmt!“ Brownlaker lächelte, ein letztes Neigen des Kopfes, dann verließ er den Laden. Enttäuscht, nachdenklich, noch immer erschrocken und noch immer voller Erregung. Die Bücke der Frau mit dem Strickzeug, die ihm folgten, waren dagegen kaum zu deuten. Vielleicht drückten sie eine Spur Zufriedenheit aus.

Besuch im Campbell-Haus

Vier Tage später in London. Es war Sonntag.

Kurz nach 15 Uhr klingelte Perry Clifton am Portal des Campbell-Hauses am Older Square.

Ein runzliges Gesicht erschien in dem kleinen Fenster neben dem Eingang.

„Ja??“

„Mein Name ist Clifton...“

Bevor Perry weitersprechen konnte, wurde das Fenster wieder zugemacht, und jenseits der Tür rumorte es. Sekunden später schwang der eine Teil der schweren Flügeltür zurück, und Clifton stand einem fröhlich dreinblickenden Männchen gegenüber. Die listigen Augen in dem zerknitterten Gesicht blinzelten ihm zu.

„Ich weiß Bescheid. Mister Bools hat mir gesagt, daß Sie um drei kommen. Soll ich den Fahrstuhl anstellen, oder gehen Sie zu Fuß?“

„Ich gehe gern zu Fuß!“

„Okay, Sir! Zweiter Stock. Das Büro von Mister Bools ist die dritte Tür links von der Treppe aus.“

Perry Clifton nickte. Das Männchen schob sich an ihn heran und flüsterte: „Brownlaker ist auch da. Mit soooo einem Gesicht!“

Das „soooo“ dokumentierte der Pförtner mit einer Geste, die eine jammervolle Miene anzeigen sollte.

„Aha“, erwiderte Clifton und tat beeindruckt. Er hielt es für unnötig, dem Pförtner zu sagen, daß er jenen Brownlaker gar nicht kannte.

Immer zwei Stufen auf einmal nehmend, legte er die insgesamt vier Treppenabsätze zurück.

Ehe er an die Tür mit dem Schild „Ch. A. Bools, Direktor“ klopfte, warf er einen Blick auf seine Uhr: 15 Uhr 12.

„Ja, bitte?“

Perry Clifton öffnete, trat ein und befand sich in einem zwar geräumigen, aber äußerst nüchtern eingerichteten Büro. Jeglicher Komfort fehlte. Lediglich die sicher wertvollen Kupferstiche an den Wänden verliehen dem Raum eine besondere Note. Das vorherrschende Material war Holz: Stühle, Tische, Regale, Rollschränke und eine Art Sitzecke.

Zwei Männer erhoben sich bei seinem Eintreten. Einer der beiden, ein weißhaariger, ernst dreinblickender Gentleman, trat ihm mit ausgestreckter Rechten entgegen. „Mister Clifton, nehme ich an.“

„Sie nehmen richtig an, Sir!“

„Ich bin Christopher Bools. Lassen Sie sich herzlich dafür danken, daß Sie uns Ihren Sonntag opfern.“

Perry Clifton winkte ab. „Keine Ursache. Mein Beruf ist beinah auch mein Hobby.“

Bools dirigierte den Detektiv zu der Sitzecke. „Darf ich Sie mit meinem Mitarbeiter Jerry Brownlaker bekannt machen?“

Clifton schüttelte eine kräftige Hand und sah in ein Paar graue Augen, die ebenso ernst dreinschauten wie die seines Chefs.

Sie setzten sich.

„Darf ich Ihnen irgendwas anbieten, Mister Clifton?“

„Nein, danke, Sir!“ lehnte der Detektiv ab.

„Dann erlaube ich mir, ohne Umschweife zur Sache zu kommen.“

Clifton nickte. „Einverstanden!“

Christopher Bools lehnte sich zurück und sah Perry Clifton unverwandt mit melancholischen, fast düsteren Blicken an. „Wie ich Ihnen bereits am Telefon sagte, befaßt sich meine Firma mit Erfindungen auf dem elektronischen und dem elektrotechnischen Sektor. Insgesamt besteht mein Mitarbeiterteam aus zweiundzwanzig Mitarbeitern.“

„Alles Erfinder?“ warf Clifton ein.

„Sechs arbeiten in der Werkstatt, wo die Muster hergestellt und getestet werden. Die übrigen sind, wie Sie es nannten, Erfinder... Vor sechs Jahren waren wir noch über fünfzig Leute. ,Eine große Familie^1 nannte man uns.“ Bools und Brownlaker sahen sich an, so, als wolle jeder den anderen an diese Zeiten erinnern.

Nun hob Christopher Bools etwas die Stimme, und auch in seine Augen kam plötzlich Leben. „Am 25. Mai 1977 verschwand mein Geschäftsführer Paul Crabbley. Er bekleidete gleichzeitig den Posten des Leiters der Grundentwicklung. Ich war gerade auf einer Messe in Deutschland, als ich die Nachricht von seinem spurlosen Verschwinden erhielt. Von bösen Ahnungen befallen, flog ich noch am selben Tag nach London zurück und fand meine schlimmsten Befürchtungen bestätigt: Nicht nur über fünfzigtausend Pfund fehlten im Tresor, sondern auch, und das kam einer Katastrophe gleich, sämtliche Unterlagen über die neuesten, noch streng geheimen Erfindungen, für die wir teilweise nicht unerhebliche Entwicklungsmittel erhalten hatten und die wir nun zurückerstatten mußten. Ein Millionenverlust, Mister Clifton. Ich mußte fast von vorn beginnen.“

„Die polizeiliche Fahndung blieb ohne Erfolg?“

Bools nickte. „Scotland Yard gab sich alle Mühe, aber es war vergebens. Paul Crabbley blieb verschwunden.“

„Wer alles besaß Schlüssel zu diesem Tresor?“

„Nur Crabbley und ich.“

„Hat die Polizei in Erwägung gezogen, daß man Crabbley gezwungen hat und ihn anschließend beseitigte?“

„Sie meinen umbrachte!“

„Ja.“

„Von dieser Möglichkeit sprach man auch. Allerdings gab es da ein Detail, das nicht zu dieser Version paßte: Aus Crabbleys Wohnung waren Kleidung und alle Wertgegenstände verschwunden.“

„Auch das mußte nicht unbedingt gegen Crabbley sprechen. Im Gegenteil, das macht ihn nur noch verdächtiger, und das wiederum konnte beabsichtigt sein.“

Wieder nickte Christopher Bools. Und ein bißchen Ungeduld war in diesem Nicken.

„Die verschwundenen Erfindungen, Sir, sind die aufgetaucht?“

„Ja. Nach zwei Jahren entdeckten wir die erste in einem Computer aus Fernost... Aber ich glaube, Mister Clifton, daß es an der Zeit ist, daß Mister Brownlaker zu Wort kommt. Bitte, Jerry, erzählen Sie!“

Jerry Brownlaker räusperte sich geräuschvoll. Man sah es ihm an, wie ihn das, worüber er sprechen sollte, aufregte. „Ich war in Edinburgh. Vierzehn Tage. Gestern bin ich zurückgekommen. Am 24., also am Mittwoch, geschah etwas Sonderbares. Ich war auf dem Weg zum Hotel, als ich plötzlich eine Stimme hörte. Ich war wie gelähmt... hatte richtige Schwierigkeiten mit den Beinen...“ Brownlaker schluckte diesen Teil der Erinnerung hinunter, dann fuhr er fort: „Zwei Männer unterhielten sich. Ich habe sie zuerst nur in der Schaufensterscheibe gesehen. Einen untersetzten dicken Mann, und einen anderen... den mit der Geisterstimme.“

„Geisterstimme? “

„Brownlaker gehörte zu denen, die Paul Crabbley für tot hielten!“ klärte Christopher Bools Clifton auf.

Perry ließ sich seine Überraschung nicht anmerken. „Verstehe ich richtig, daß Sie ihm in Edinburgh begegnet sind?“

Jerry Brownlakers Stimme klang rauh, als er gegenfragte: „Mister Clifton, glauben Sie, daß es nicht nur optische, sondern auch akustische Doppelgänger gibt?“

Der Detektiv sann nach, bevor er zögernd antwortete: „Ich glaube, daß eine gewisse Stimmengleichheit durchaus im Bereich des Möglichen liegt... Stimme und Gesicht stimmten demnach nicht überein.“

„Nein. Das Gesicht war mir völlig fremd. Aber das andere paßte wiederum.“

„Und was war das?“

„Seine Art, sich zu bewegen, zu gehen, die Gesten!“

„Das ist allerdings höchst sonderbar“, gab Perry zu. „Ich habe mich versteckt und bin ihm heimlich gefolgt. Leider endete die Spur in einem Tabakwarenladen. Ich kam einfach nicht schnell genug über die Straße, weil ich ja einen Umweg machen mußte.“

„Und der Mann ist in diesem Geschäft verschwunden?“

„Ja!“

„Natürlich sind Sie hineingegangen und haben sich nach dem Mann mit der Geisterstimme erkundigt!“ vermutete Perry Clifton richtig.

„Ich habe der Frau gegenüber von einem Bekannten gesprochen, dessen Name mir entfallen ist. Aber sie konnte mir nicht helfen.“

„Konnte oder wollte?“

Jerry Brownlaker musterte Clifton betroffen. „Wollte??“ Er zog das Wort unnatürlich in die Länge.

„Mister Clifton vermutet, daß die Frau mit dem Verfolgten unter einer Decke stecken könnte“, meinte Christopher Bools.

Brownlaker schüttelte den Kopf. „Das glaube ich nicht, Mister Clifton. Ihr gegenüber hat er sich als Polizeibeamter ausgegeben.“

Perry lächelte. „Ich nehme an, Sie haben bei der Edin-burgher Polizei Erkundigungen eingezogen.“

„Ja, das habe ich. Es gab keinen, der den Auftrag erhalten hatte, sich bei der Händlerin nach einem Käufer von russischen Zigaretten zu erkundigen. Auch mit meiner Beschreibung konnten sie dort nichts anfangen.“

Perry Clifton sah Jerry Brownlaker forschend an, und seine Frage klang ernst und eindringlich: „Mister Brownlaker, wenn ich Sie jetzt frage, glauben Sie, daß dieser Mann, trotz seines fremden Gesichts, Paul Crabbley sein könnte, was würden Sie dann antworten?“

Brownlaker zögerte keinen Augenblick. Er legte seine Rechte auf die Brust und beteuerte: „So wahr ich Jerry Brownlaker bin, so wahr handelte es sich bei dem Mann um den verschwundenen Crabbley... oder um dessen Geist!“ fügte er leise hinzu.

Christopher Bools’ Augen richteten sich beschwörend auf Perry Clifton: „Nun, Mister Clifton?“

Der Detektiv nickte. „Es ist keine Hexerei, sich bei einem guten Chirurgen ein neues Gesicht schneidern zu lassen, Sir!“

„Dann, Mister Clifton, versuchen Sie diesen Mann ausfindig zu machen. Den Mann... oder meinetwegen auch seinen Geist!“

Als Perry Clifton gegen 18 Uhr das Campbell-Haus verließ, wußte er nicht nur alles über Crabbleys Zeit bei Bools, sondern auch jede Einzelheit, die mit Brownlakers Aufenthalt in Edinburgh und dessen Begegnung mit dem „Fremden“ zusammenhing. Auch einige Fotos von Crabbley befanden sich in seiner Tasche. Das Heuhaufenspiel konnte beginnen.

Den Montag verwendete Perry Clifton für eine Reihe von Vorbereitungen für seine Reise nach Schottland. Dazu gehörte auch ein ausführliches Gespräch mit seinem Freund, Detektivinspektor Scott Skiffer von Scotland Yard, der ihn über das damalige Ergebnis der Ermittlungen unterrichtete. So erfuhr er, daß alle Nachforschungen nach Paul Crabbley im Sande verlaufen waren. Selbst die Inter-pol-Fahndung brachte keine Ergebnisse.

Scott Skiffer versprach Perry Clifton auch, ihn bei Detektivinspektor Josh McPickett in Edinburgh zu avisieren.

Das Heuhaufenspiel

Am Dienstag, dem 30. Juni, um 9Uhr 15, landete Perry Clifton mit einer Linienmaschine in Edinburgh. Telefonisch hatte er sich im selben Hotel ein Zimmer bestellt, in dem auch Jerry Brownlaker abgestiegen war.

Die Reihenfolge, nach der er seine Nachforschungen betreiben wollte, sah unter Punkt 1 vor: Portier befragen.

Der Zufall wollte es, daß derselbe Mann, der während Brownlakers Aufenthalt Tagdienst hatte, auch an diesem Vormittag hinter dem Tresen stand.

Er hieß Al Cuxen und machte einen ebenso pfiffigen wie fröhlichen Eindruck. Wie Perry Clifton bald feststellen konnte, gehörten zu ihm auch eine ganze Menge komischer und seltsamer Angewohnheiten.

Als der Detektiv den Fahrstuhl verließ, war außer Al Cuxen weit und breit niemand in der Empfangshalle zu sehen: Also eine günstige Gelegenheit, die ausgenutzt werden mußte.

Mit einem verbindlichen Lächeln trat er auf den Portier zu. „Nun, Sir, sind Sie mit dem Zimmer zufrieden?“ fragte Al Cuxen.

„Ich bin sehr zufrieden.“ Obwohl sie allein waren, senkte Clifton seine Stimme etwas. Er tat dies nicht nur aus Zweckmäßigkeit, er wollte keine Mithörer, sondern auch, um die Vertraulichkeit zu unterstreichen.

„Vertrauen gegen Vertrauen, Mister Cuxen“, sagte er. „Ich bin erst in zweiter Linie in Edinburgh, um eine schöne Stadt kennenzulernen, in erster Linie bin ich hier, um etwas herauszufinden.“

Cuxen wackelte mit den Ohren und ließ seinen rechten Zeigefinger vorschießen. „Sie sind Detektiv, stimmt’s?“

„Und Sie haben ein unverschämt gutes Auge!“ nickte Clifton. „Darf ich Ihnen ein paar Fragen stellen?“

„Aber immerzu!“

„Diskretion eingeschlossen?“

„Ich bin verschwiegen wie eine tote Flunder, Mister Clifton.“

„Prächtig. Erinnern Sie sich noch an Mister Brownlaker aus London?“

Cuxens Miene erhellte sich, und ein verschmitztes Lächeln nistete plötzlich in allen Falten und Fältchen seines Gesichts. „Und ob ich mich an Mister Brownlaker erinnere. Einen Gast mit ständig guter Laune gibt’s fast so selten wie Maikäfer im März. So einen vergißt man nicht so schnell!“ Er bekräftigte den Vergleich mit erneutem Ohren wackeln.

„Mister Brownlaker behauptet dasselbe von Ihnen!“ lachte Perry Clifton und fügte hinzu: „Es scheint sich bei Ihnen beiden um artverwandte Naturen zu handeln.“

Al Cuxen grinste von einem Ohr zum anderen: „Ich habe die Feststellung gemacht, daß Übellaunigkeit Magen und Schleimhäute angreift, einen schneller altern und die Haare ausfallen läßt. Außerdem lockert sie die Zähne so sehr, daß man sie eines Tages unbemerkt beim Essen mitverschluckt.“ Er bleckte zwei Reihen intakter Zähne, zeigte mit dem Finger darauf und erklärte danach: „Alle noch da, alle gesund und fest, und das mit zweiundsechzig Jahren. Rezept:“ — er ließ ein hallendes Schnalzen hören — „immer gute Laune. Auch dann, wenn das Gegenteil angebracht wäre. Aber bitte, Sir, womit kann ich Ihnen helfen?“

„Mister Brownlaker ist am vergangenen Sonnabend nach London zurückgekehrt.“

Cuxen nickte. „Stimmt!“

„Hat sich nach seiner Abreise jemand nach ihm erkundigt?“

Al Cuxen blies die Backen auf und ließ die Luft mit zwei verschiedenen Pfeiftönen wieder entweichen. Dann: „Sie sagen es, Sir! Am selben Sonnabend rief ein Bekannter von Mister Brownlaker an. Durch Zufall habe er erfahren, daß sein guter Freund bei uns wohne, und er wolle ihn überraschen. Als ich Mister Haider, so nannte er sich, sagte, daß Mister Brownlaker bereits abgereist sei, war er ziemlich enttäuscht. Und trotzdem...“, die Zunge schnalzend, „am selben Abend, ich wollte gerade an meinen Kollegen Beasly übergeben, stand er plötzlich hier vor dem Mahagoni!“ Seine Finger trommelten einen kurzen Marsch auf den Tresen aus Mahagoni.

„Und was wollte er?“

„Er bat um die Heimatadresse von Mister Brownlaker.“ Cuxen räusperte sich. „Er zeigte sich äußerst spendabel für die winzige Information.“

Auch Perry Clifton räusperte sich. „Ist Ihnen dieser kleine Widerspruch nicht aufgefallen?“

„Widerspruch, Sir?“

„Er gab sich als ,guter Freund’ aus, kannte aber nicht einmal Brownlakers Adresse.“

Al Cuxens Ohren klappten vor und zurück, und seine Nasenlöcher schlossen und öffneten sich. „Ich bin der größte Idiot von Edinburgh!“ flüsterte er, und lauter: „Das kommt davon, daß ich einfach immer wieder vergesse, daß ein Großteil der Weltbevölkerung entweder aus Armen oder aus Halunken besteht.“

„Wir wollen nicht gleich übertreiben, Mister Cuxen. Könnten Sie mir den Freund namens Haider bitte mal beschreiben?“

„Aber mit Vergnügen. Er war, wie man respektlos sagen könnte, ein kleiner Dicker. Dick und rund an allen Ecken und Enden.“

„Und besonders klein!“ wiederholte der Detektiv.

„Ja. Sehr elegant gekleidet. Und eine Goldrandbrille trug er.“

„Bart?“

„Ja, Kinn- und Schnurrbart.“

„Halten Sie ihn, rückblickend, für einen Hiesigen, für einen Schotten?“

Al Cuxen nickte sofort lebhaft. „Auf jeden Fall. Schätze, daß mit diesem Gentleman was nicht in Ordnung ist.“

„Mit Sicherheit ist mit diesem Gentleman was nicht in Ordnung!“ gab Perry Clifton zurück. „Ich bin Ihnen sehr dankbar für Ihre Auskunft, Mister Cuxen.“

Mit einer Fingerfertigkeit, die jahrelange Übung und Praxis erkennen ließ, verschwand die Pfundnote blitzschnell in Cuxens Hand, ohne daß man das geringste Rascheln hörte.

Eines stand für Clifton fest: Die gesuchte „Stimme“ konnte der Frager mit Bart und Brille nicht sein. Crabbley war, den Fotografien nach, groß und schlank. Ein Gesicht ließ sich verändern, die Körpergröße nicht.

Aber da durchfuhr ihn eine Idee: „Mister Cuxen, können Sie ein Gespräch nach London vermitteln lassen?“

„Selbstverständlich, Sir. Gehen Sie bitte dort in die Zelle, ich werde veranlassen, daß man Ihnen ein Amt hineinschaltet. Sie können dann selbst wählen.“

„Danke!“

Fünf Minuten später begrüßte Perry Clifton am anderen Ende der Leitung Jerry Brownlaker. Und er kam sofort zur Sache: „Mister Brownlaker, es geht noch einmal um den zweiten Mann.“

Jerry Brownlaker verstand nicht sofort. „Welchen zweiten Mann meinen Sie, Mister Clifton?“

„Der, mit dem sich Crabbley unterhielt. Können Sie den beschreiben?“

Eine Zeitlang war nur atmosphärisches Geraune in der Leitung, dann kam zögernd Brownlakers Antwort: „Ich sagte Ihnen ja, daß ich ziemlich geschockt war... er war wesentlich kleiner und sehr dick.“

„Trug er eine Goldrandbrille?“

„Eine Goldrandbrille... eine Goldrandbrille... tut mir leid, das kann ich beim besten Willen nicht beantworten, aber was anderes fällt mir ein: Er hatte einen Bart, einen Vollbart!“

„Okay, Mister Brownlaker, das war schon alles. Ich wünsche Ihnen einen angenehmen Tag!“ Der Detektiv legte schnell auf. Er wollte vermeiden, daß ihm Brownlaker zahllose Fragen stellte.

Den kleinen Tabakladen in der Princes Street entdeckte Perry Clifton auf Anhieb. Auch sonst fand er alles so vor, wie es Jerry Brownlaker beschrieben hatte.

Selbst die grauhaarige Lady war vorhanden, nur daß sie diesmal nicht strickend hinter dem Ladentisch hockte, sondern, in einen weißen Arbeitskittel gehüllt, dabei war, Zigarettenstangen in die Regale zu schichten.

Obwohl sich Perry Clifton bei seinen Fragen größter Höflichkeit, ja Liebenswürdigkeit befleißigte, sank die Stimmung der Ladeninhaberin immer mehr dem Nullpunkt entgegen. Perry erfuhr, daß der kleine korpulente Mann mit Bart und Brille auch hier gewesen war, um sich nach Brownlakers Begehr zu erkundigen. Als Perry Clifton noch eine Frage zur Erscheinung des vermeintlichen Crabbley stellen wollte, winkte die grauhaarige Frau energisch ab.

„Ich habe nichts gegen Sie, Mister, aber jetzt ist Schluß.“ Und sie schimpfte über die Chronologie der Ereignisse: „Da kommt einer und fragt nach einem Papirossykäufer, dann kommt der nächste und erkundigt sich nach dem Vorgänger, der dritte fragt wieder nach dem zweiten, und heute kommen Sie und wollen wissen, welchen Eindruck der erste auf mich machte, und was der dritte über den zweiten wissen wollte. Hören Sie, Mister, ich verkaufe Tabakwaren und bin kein Auskunftsbüro.“

Perry Clifton lächelte. „Sie haben ja recht, wenn Sie sich über die Fragerei empören, Madam, aber sie gehört nun mal zu meinem Beruf, wie die Bauchbinden zu Ihren guten Zigarren. Aber ich werde Ihnen, sozusagen als Gegenleistung, ein Geheimnis verraten: Nummer eins ist ein gesuchter Gauner. Sollten Sie ihm je wieder begegnen, dann rufen Sie sofort die Polizei. In diesem Fall erwartet Sie auch eine dicke Belohnung. Na, ist das nun was?“

Missis Borghead, wie die Lady hieß, schien auch nicht viel von Belohnungen zu halten. Sie kehrte Perry Clifton wortlos den Rücken und begann dort weiterzumachen, wo sie unterbrochen wurde: beim Einschichten von Zigarettenstangen.

Mit einem „Bis zum nächsten Mal, Missis Borghead!“ verließ der Detektiv das Geschäft.

Von der nächsten Telefonzelle aus rief er im Polizeihauptquartier an und hatte Glück: Detektivinspektor Josh McPickett befand sich im Haus.

„Hallo, Mister Clifton“, dröhnte ihm eine frische jungenhafte Stimme ins Ohr. „Sie brauchen gar nichts weiter zu sagen. Ich weiß alles über Sie! Wo stecken Sie?“

„In einer Telefonzelle in der Princes Street!“

„Okay! Schwingen Sie sich ins nächste Taxi und kommen Sie zu mir. Vielleicht kann ich Ihnen helfen!“

Ein Mann namens Stoke

Der „frische junge“ Mann mit Namen Josh McPickett war ein sehniger, braungebrannter Mann Anfang Vierzig, der mehr nach einem abenteuernden Weltenbummler aussah als nach einem Kriminalbeamten. Die Sympathie, die Perry Clifton von der ersten Sekunde an für McPickett empfand, schien von dem Beamten erwidert zu werden. „Schießen Sie los und lassen Sie hören, was ich noch nicht durch Scott Skiffer weiß!“

Perry, der auf der Herfahrt seine Notizen vervollständigt hatte, gab Josh McPickett einen lückenlosen Bericht über den Stand seiner eigenen Ermittlungen. Der Detektivinspektor hörte aufmerksam zu, doch seiner Mimik nach zu schließen, fehlte ihm bis zum Augenblick noch der „Punkt“, wo er offiziell einsteigen konnte: die aktuelle Straftat.

Er grinste ein bißchen traurig, als er sagte: „Wissen Sie, Mister Clifton, eine größere Fahndung stieße schon deshalb auf Schwierigkeiten, weil der Gesetzgeber der Jagd auf Stimmen sehr skeptisch gegenübersteht. Ja, wenn uns neue Fingerabdrücke dieses Crabbley vorlägen, das würde die Situation schlagartig verändern.“

„Er hat im Tabakladen nichts angefaßt. Ich habe mich danach erkundigt. Der kleine Dicke übrigens ebenfalls nicht.“

Perry Clifton blätterte in seinen Notizzetteln. Ein unterstrichenes Wort auf dem zweiten Blatt veranlaßte ihn schließlich zu jener Frage: „Sagt Ihnen der Name Stoke etwas?“

Eine Frage mit ungeheurer Wirkung. Josh McPickett reagierte mit einem ungläubigen Blick der Güteklasse eins. „Sagten Sie eben Stoke?“

„Sagte ich!“

„Jamie Stoke??“ Der Detektivinspektor schien es immer noch nicht glauben zu wollen, daß Clifton diesen Namen erwähnt hatte.

„Über den Vornamen ist mir leider nichts bekannt. Ein Mann namens Stoke spielte irgendeine Rolle in dem Gespräch, das Brownlaker zum Stehenbleiben animierte. Da er jedoch voll auf die ihm bekannte Stimme fixiert war, hat er nicht auf den Wortlaut des Gesprächs geachtet.“

„Mann, Perry, wenn Sie wüßten...“ McPickett wuchtete sich die Faust auf sein Knie.

„Sie kennen also einen Mann namens Stoke?“ McPickett stieß ein hartes Lachen aus. „Nicht nur ich. Jeder bessere Polizist in dieser Stadt kennt Jamie Stoke. Und was die Staatsanwälte anbetrifft, gibt es keinen, der sich nicht schon büschelweise Haare ausgerauft hat, wenn Jamie Stoke in seinem Arbeitsalltag auftauchte. Jamie Stoke nennt sich Finanzmakler. Seine Manipulationen sind undurchsichtig wie die Abwässer von Edinburgh. Jeder glaubt zu wissen, daß es keine Schweinerei gibt, bei der Stoke seine manikürten Finger nicht mit im Spiel hat, doch keiner konnte ihm bis jetzt etwas nachweisen. Einmal hätten wir ihn um ein Haar aus dem Verkehr ziehen können, aber da verschwand plötzlich der Hauptzeuge. Er ging auf Weltreise. Als er nach einem Jahr wieder heimkehrte, konnte er sich an nichts mehr erinnern.“

„Und Sie glauben, daß dieser Stoke die Reise bezahlt hatte!“ vermutete Perry Clifton.

„Niemand zweifelt daran.“

„Ein Genie auf der Gegenseite... Das sind die schlimmsten. Mit solchen hatte ich auch schon zu tun!“ Und Perry Clifton dachte an den Mann, der in einem alten Haus in Hackston bunte Geigen herstellen ließ.

„Es könnte natürlich auch sein, daß in dem Gespräch ein ganz anderer Stoke gemeint war.“

„Theoretisch ja“, stimmte McPickett zu, „aber eben nur theoretisch. Da es sich bei Ihrem Fall um einen dicken Coup handelt, kann mit Sicherheit angenommen werden, daß es unser Stoke ist. Unser aalglatter und verschlagener Stoke. Aber wir werden es herausfinden, Mister Clifton!“ Josh McPickett schien sich mit Vorliebe auf seinem Knie abzureagieren, denn wieder bekam es einen Schlag. Diesmal zur Bekräftigung.

„Sie wollen mir also in der Angelegenheit Crabbley helfen?“ Mit einem breiten, beziehungvollen Grinsen erwiderte McPickett: „Ich helfe Ihnen in Ihrer Angelegenheit Crabbley und mir in der Angelegenheit Stoke. Noch in dieser Stunde werde ich mit dem Chiefinspector sprechen. Ich erinnere mich gut, wie er einmal sagte, er würde auf einem Bein aus dem ersten Stock springen, wenn es ihm dadurch gelänge, Jamie Stoke das Handwerk zu legen.“

Nach genau zwei Stunden trafen sich Detektivinspektor Josh McPickett und Perry Clifton im selben Büro wieder.

Und McPickett strahlte: „Wir haben grünes Licht bekommen!“

„Und was bedeutet das im Klartext?“

„Mit Ach und Krach und vielen Versprechungen ist es uns gelungen, vom Staatsanwalt eine Genehmigung zum Anzapfen von Stokes Telefonleitungen zu bekommen.“ McPickett rieb sich das Kinn und sah ein bißchen verlegen drein, als er Clifton zunickte. „Ja, und nebenbei habe ich noch einen Plan ausgetüftelt, in dem Sie die Hauptrolle spielen sollen... falls Sie nichts dagegen haben.“

„In guten Plänen spiele ich gern die Hauptrolle. Wie sieht sie aus?“

„Wer??“

„Die Hauptrolle, von der Sie sprachen.“

„Ich habe mir gedacht, daß es gut wäre, wenn Sie Stoke morgen vormittag einen Besuch abstatteten. Denn so, wie ich Sie einschätze“, grinste McPickett, „wird sich Stoke unmittelbar nach Ihrem Besuch den Hörer ans Ohr reißen.“

Es war gegen 10 Uhr, als Josh McPickett und Perry Clifton in einem neutralen Polizeiwagen die Old Dean Bridge überquerten.

„Ein richtig romantisches Viertel“, sagte Perry Clifton, während McPickett nach rechts abbog.

„Wenn Sie ganz tief Luft holen, können Sie Geschichte riechen“, gab Josh McPickett zurück, dabei drosselte er die Geschwindigkeit und hielt nach einer Parklücke Ausschau. Sicher und gekonnt schob er sich zwischen einen Transporter und einen abgestellten Wohnanhänger.

„Sehen Sie dort drüben das repräsentative Stadthaus mit dem vielen Grün zur Linken?“

„Ja, wenn Sie das mit dem stabilen Schmiedeeisen vor den unteren Fenstern meinen.“

„Meine ich. Das ist Stokes Festung. Erdgeschoß und erste Etage bewohnt er selbst, die zweite Etage steht ,zur Zeit^1 leer!“

„Sie betonten das ,zur Zeit^1 so sonderbar...???“ McPickett grinste. „Solange sich Stoke dort eingenistet hat, so lange sucht er auch schon angeblich für den Oberstock Mieter. Keiner glaubt ihm das.“

„Sie sind überzeugt, daß er allein bleiben will?“

„So ist es. Das letzte, was er brauchen kann, sind neugierige Augen und fremde Ohren. Wie steht’s mit dem Foto? Haben Sie es poliert?“

„Es befindet sich auf Hochglanz. Es wird die schönsten Fingerabdrücke des Jahres liefern. Ich hoffe, daß Sie es mir nicht übelnehmen, daß mein Verständnis nach wie vor durch Abwesenheit glänzt.“

Josh McPickett nickte mit gemachter Traurigkeit. „Sie kennen eben Sir Teddy Lonson nicht. Bei dem sind Fingerabdrücke so lange heilig, bis man den Dieb mit einer fremden Brieftasche in der Hand erwischt hat.“

Er zeigte Perry einen hochgestreckten Daumen. „Wünsche Ihnen und uns viel Glück! Und lassen Sie sich von Stoke weder beeinflussen, beeindrucken noch ab wimmeln. Wir treffen uns dann wie vereinbart!“

Perry Clifton überquerte die Straße und schlug den Weg zu jenem altehrwürdigen Haus ein, das einen ausgesprochen abwehrenden Eindruck auf ihn machte.

Gepflegtes Grün, beschnittene Sträucher und ein piekfeiner Aufgang zum Haus vermittelten den Eindruck von Geschmack und Reichtum. Anstelle einer Klingel gab es einen kunstvollen Klopfer aus Bronze.

Den Mann in der gestreiften Weste, der Perry Clifton öffnete, schätzte dieser auf Anfang Vierzig. Nach wenigen Sekunden wußte der Detektiv auch, was ihn an dem anderen störte: die Weste, die unter dem mächtigen Brustkorb fast barst. Der Muskelprotz war in Wirklichkeit ein als Butler kostümierter Leibwächter. Auch wenn er jetzt mit gut einstudiertem Lächeln fragte: „Bitte, Sir, Sie wünschen?“ Auch Perry Clifton lächelte. Im Verschwörerton antwortete er: „Ich hätte gern Mister Stoke gesprochen!“

Das Lächeln des Westenträgers verstärkte sich. „Mister Stoke ist ein vielbeschäftigter Mann, Sir! Erwartet er Sie, haben Sie einen Termin, Sir?“

Clifton schüttelte den Kopf, sagte: „Das ist kaum anzunehmen“, und fügte leise hinzu: „... denn ich komme gerade aus Paris.“

„Aus P... P... Paris???“

Das Paris brachte den Butler sichtbar durcheinander. Entweder hatte er dort etwas ausgefressen, oder er wollte schon lange einmal dorthin. Schließlich besann er sich darauf, was er hier darstellen sollte. Also reckte er den gestreiften Brustkorb und sprach gestelzt: „Bitte, Sir, wenn Sie mir Ihren Namen sagen könnten, ich würde dann versuchen, für Sie einen Termin zu bekommen.“

Perry Cliftons Miene nahm tiefgekühlte Züge an, und ebenso eisig klang seine Stimme: „Hören Sie gut zu, Mister, ich habe wenig Zeit für alberne Spiele. Mein Name ist Clifton, und ich bin nicht zum Spaß hier. Und wenn ich mich jetzt umdrehe und gehe, wozu ich verdammt viel Lust hätte, dann dürfte das für Ihren Boß nicht gerade erfreuliche Konsequenzen haben!!“

Auch herkulisch gebaute Türwärter können hundsgemein erschrecken. Dieser tat es. Die angestaute Luft entwich mit einem Zischton seiner Riesenbrust. „Bitte, Sir, treten Sie ein. Ich werde Mister Stoke über Ihren Besuch informieren!“

Eine Minute später stand Clifton Jamie Stoke gegenüber.

Stoke, ein sportlicher Fünfziger, musterte ihn kühl, und um seine Mundwinkel lag eine Spur von Hohn, als er ebenso kühl fragte: „Sie kommen aus Paris und kündigen mir unerfreuliche Konsequenzen an. Würde es Ihnen etwas ausmachen, Licht in das geheimnisvolle Dunkel zu bringen? Ich kann mir nämlich unter ,Paris’ so gar nichts vorstellen.“

Perry Clifton hatte mit einem schnellen Blick registriert, daß dieses Büro nicht nur nach dem letzten technischen Stand eingerichtet war, sondern auch das Teuerste vom Teuren enthielt.

Mit einem „nicht übel“ steuerte er auf eine Sesselgruppe aus feinstem Leder zu und ließ sich nieder. Stoke folgte seinem Beispiel. Irritiert, neugierig, jedoch kein bißchen beunruhigt. Oder — spielte er nur den Überlegenen?

„Betrachten Sie mich lediglich als Überbringer einer vertraulichen Information, Mister Stoke“, erklärte Clifton und schenkte Stoke ein gelangweiltes Lächeln.

„Eine Information aus Paris??“

„Wie ich bereits sagte.“

„Ich pflege im Augenblick keinerlei Kontakte mit Paris. Deshalb meine Verwunderung, Mister Clifton!“

„Der betreffende Gentleman, der Ihnen wohlgesonnen zu sein scheint, hält sich zur Zeit in Paris auf. Wenn ich ihn richtig verstanden habe, so haben Sie ihm irgendwann einmal einen Gefallen erwiesen.“ Perry hob vielsagend die Schultern. „Es muß ein großer Gefallen gewesen sein, so wie er tat.“

„Aber den Namen Ihres Auftraggebers wollen Sie mir nicht nennen, sehe ich das richtig?“

„Durchaus richtig, Mister Stoke.“

„Und warum nicht?“

„Mein Auftraggeber bat mich um die kleine Gefälligkeit, seinen Namen nicht zu nennen.“

„Und was hat es mit der Information auf sich?“

„Er warnt Sie vor einem bestimmten Mann, dessen Namen er leider nicht wußte.“

Stoke sah auf. Die steile Falte zwischen seinen Augen verriet, daß er begann, unruhig zu werden. „Vor einem Mann?“ Er schüttelte verärgert den Kopf. „Vor einem Mann, dessen Namen Sie mir ebenfalls nicht nennen können oder wollen.“

„Nicht können, stimmt. Dafür habe ich etwas anderes zu bieten, ein Foto!“ Langsam schob Perry seine Hand in die Innentasche seiner Jacke und zog die Brieftasche hervor. Er hielt Jamie Stoke eine 9x12-Fotografie entgegen. „Es handelt sich um den größeren Mann auf der rechten Seite!“

Stoke griff zu, handfest und nervös. Daß er dabei auf dem mit Hochglanz versehenen Bild einen Daumenabdruck erster Güte hinter ließ, war ihm in diesem Augenblick natürlich nicht bewußt,

Perry Clifton ließ den Finanzmakler nicht aus den Augen, und so entging ihm auch nicht das verblüffte Blinzeln, das jedoch nur den Bruchteil eines halben Atemzugs währte.

Stoke reichte das Foto kopfschüttelnd zurück. „Tut mir leid, ich habe diesen Mann noch nie in meinem Leben gesehen.“

Achselzuckend erwiderte Clifton: „Das ist Ihre Sache, Mister Stoke.“ Er ließ die Fotografie mit gelangweilter Geste wieder verschwinden. „Mein Auftrag ist damit erledigt, und ich kann mich angenehmeren Dingen zuwenden.“ Der Detektiv erhob sich.

„Moment mal!“ rief Stoke und sprang ebenfalls auf. „Können Sie mir nicht wenigstens verraten, was ich von dem Mann auf dem Foto zu befürchten habe?“

„Nein, tut mir leid, darüber wurde nicht gesprochen. Das ist, so meinte mein Auftraggeber nur, eine Angelegenheit. die Sie selbst versuchen müßten herauszufinden.“ Jamie Stoke begleitete seinen ungebetenen Besucher mit verkniffener Miene zur Tür. Von dem „Butler“ war weit und breit nichts zu sehen.

Perry Clifton ging, wie verabredet, zu Fuß weiter. Genau drei Minuten später bestätigte sich, was McPickett vorausgesehen hatte: Er wurde verfolgt. In einen weiten Trenchcoat gehüllt, die Mütze tief ins Gesicht gezogen, stakste der „Butler“ hinter ihm her. Wie sich bald herausstellte, waren seine Fähigkeiten, was das Beschatten anbetraf, sehr unterentwickelt. Bereits zehn Minuten später traf Clifton am vereinbarten Treffpunkt auf Josh McPickett, der mit einer ausgesprochen unkriminalistischen Tätigkeit beschäftigt war: Während seine Beine aus der offenen Wagentür auf den Gehweg ragten, knabberte er weiter oben am Rest einer Eistüte.

„Eis ist meine einzige Leidenschaft“, sagte er und schob sich die letzte Spitze in den Mund. Wenig später saß Perry neben ihm. Der Polizist zeigte auf das Autotelefon und strahlte: „Sie müssen umwerfend gewesen sein, Kollege!“

„Bedeutet das, daß die Rechnung aufgegangen ist?“

„Hundertprozentig! Vor fünf Minuten erhielt ich zwei hochinteressante Informationen, Erstens: Jamie Stoke hat unmittelbar nach Ihrem Abgang eine Nummer hier in Edinburgh angerufen. Wie man mir berichtete, sei er ziemlich aufgeregt gewesen.“

„Und das Gespräch selbst?“

„Ohne Befund. Er hat sich nur für einen Besuch angemeldet. Wie eilig es ihm mit diesem Besuch allerdings ist, zeigt die Tatsache, daß er sein Haus bereits verlassen hat und Richtung Süden fährt.“

„Und Ihre Leute sind an ihm dran?“

„Wie festgenäht!“ bestätigte McPickett. „Gainsly sitzt Stoke im Nacken. Er ist unser bester Mann. Bisher hat es noch keiner geschafft, Gainsly abzuhängen. Und selbst, passierte dieses Wunder, so wäre das kein Beinbruch. Jeden Augenblick erfahren wir, wer sich hinter der Telefonnummer verbirgt, zu der er unterwegs ist. Wie war’s bei Ihnen? Hat das Foto Wirkung gezeigt?“

„Angeblich war ihm der Mann total unbekannt.“

„,Angeblich’ bedeutet, daß Crabbley für ihn kein Fremder ist.“

Perry Clifton nickte. „Daran ist nicht zu zweifeln. Seine Überraschung war zu augenscheinlich. Als Finanzmakler und Gauner mag er ja ganz gut sein, als Schauspieler dagegen ist er eine Niete. Übrigens, er hat den schönsten Daumenabdruck hinterlassen, der mir in diesem Jahr begegnet ist.“

In dieser Sekunde erklang das Signal des Autotelefons. Aus dem Mienenspiel des aufmerksam lauschenden Detektivinspektors konnte Perry Clifton ablesen, daß es sich um interessante bis sensationelle Neuigkeiten handeln mußte. McPickett legte auf und wandte sich mit aufreizender Langsamkeit Clifton zu. „Sie werden nie erraten, zu welcher Adresse unser Freund unterwegs ist“, sagte er und genoß sichtlich die Spannung seines Begleiters.

„Nun spucken Sie es schon aus!! Es schlägt mir immer auf den Magen, wenn andere mehr wissen als ich!“

Der Inspektor ließ den Motor anspringen und reihte sich in den Verkehr ein. Erst jetzt ließ er die Katze aus dem Sack: „Jamie Stoke ist zu einer Klinik unterwegs!“

Bei Perry Clifton klickte es nicht sofort, deshalb wiederholte er ein wenig ratlos: „Zu einer Klinik?“

„Ja. Zu einer Klinik, in der man sich für viel Geld ein neues Gesicht basteln lassen kann.“

„Ein Volltreffer also“, stöhnte Clifton beeindruckt. „Das kann man mit Fug und Recht behaupten!“ McPickett stieß einen Jauchzer aus und sang danach mit schaurig klingender Baßstimme: „Und jetzt kriegen wir ihn doch, und dann kommt er ins Loch, tataratata „Sie sollten öffentlich auftreten!“

„Was, so gut bin ich?“

„Sie wären der Star in jeder Schule für Taube!“

„Entweder haben Sie kein Kunstverständnis, oder aber Sie sind neidisch!“ grinste Josh, und Perry Clifton tat es ihm gleich. „Wohin geht die Reise eigentlich?“

„Wir sehen uns die Klinik zunächst einmal von außen an. Über das weitere Vorgehen denken wir an Ort und Stelle nach. Einverstanden?“

„Keinen Einspruch, Euer Ehren!“

Die beiden Männer konnten nicht ahnen, daß ein anderer bereits in diesem Augenblick über sein weiteres Vorgehen nachdachte und drauf und dran war, sich mit einem teuflischen Einfall anzufreunden.

Der Mann ohne Gesicht

Josh McPickett und Perry Clifton standen, im entlegensten Teil des weitläufigen Parks, versteckt hinter einer Wand aus üppig wucherndem Grün. Trotzdem hatten sie einen freien Blick auf die dreistöckige Villa; einen verschnörkelten Prachtbau, den sich vor über siebzig Jahren eine italienische Schauspielerin hatte erbauen lassen. Leider erlebte sie den Einzug nicht mehr. Eine Woche vor dem geplanten Ereignis verstarb sie an den Folgen eines Badeunfalls.

Die breite Zufahrt war kiesbestreut. Auf dem Parkplatz rechts neben dem Haus standen über zwei Dutzend Fahrzeuge. „Der grüne Alfa Romeo ist Stokes Wagen!“ bemerkte McPickett und fuhr im selben Atemzug fort: „Möchte wissen, ob dieser Doktor Dorset mit Stoke unter einer Decke steckt.“

„Zweifeln Sie daran?“

„Er könnte Crabbley beispielsweise operiert haben, ohne zu wissen, daß er ein Schurke ist.“

„Und welche Rolle spielt dann Stoke in Ihren Überlegungen?“

McPickett tat eine unwirsche Bewegung. „Das ist es ja, was wir herausfinden müssen.“

„Kennen Sie Doktor Dorset?“

Der Detektivinspektor schüttelte den Kopf. „Nein. Bis vor einer Stunde wußte ich nicht einmal, daß es ihn gibt.“

„Verstehe“, nickte Clifton, „Sie halten nichts von Schönheitsoperationen.“

„So ist es!“

„Kein Wunder bei Ihrem Aussehen!“

McPickett antwortete mit einem breiten Lachen.

Zwei Männer traten durch das Portal. Sie blieben unterhalb der Treppe stehen und sprachen miteinander. Einer der beiden war Jamie Stoke.

„Ist Ihnen der andere bekannt?“ fragte Perry Clifton.

„Nie gesehen. Aber sicher kann uns Doktor Dorset etwas über dessen Identität sagen. Sobald Stoke verschwunden ist, wechseln wir ein paar Worte mit dem Doktor.“

Stoke und der zweite Mann sprachen noch etwa fünf Minuten miteinander, dann schüttelten sie sich die Hände, und jeder ging zu seinem Wagen.

Kies spritzte auf, als Stoke wendete und in die Ausfahrt einbog.

Der andere legte zwei Ledertaschen in den Kofferraum eines Bentley und verließ ebenfalls das Grundstück.

McPickett schrieb sich die Nummer des Bentley in ein winziges, abgegriffenes Notizbuch.

„Nichts geht über ein gutes Gedächtnis“, sagte er dabei und steckte anschließend das „Gedächtnis“ in die Tasche zurück. Einen zufälligen Beobachter mußte es wohl höchst sonderbar dünken, zwei großgewachsene Männer plötzlich aus den Büschen treten und anschließend im Gleichschritt auf das Haus zumarschieren zu sehen...

Eine schwergewichtige Schwester mit buschigen Augenbrauen, einem Schnurrbart und einem Blick, der dicke Bretter zu durchbohren imstande schien, saß hinter einem Tresen, der alles zugleich war: Auskunftsschalter, Anmelde-, Empfangs- und Besuchsleitstelle.

„Die Gentlemen wünschen?“

Die hohe Fistelstimme wollte gar nicht zu den zwei Zentnern mit Schnurrbart passen.

Josh McPickett gab sich nicht viel Mühe, sonderlich freundlich dreinzuschauen.

Er tippte sich mit dem ausgestreckten Finger an den Mützenschirm und erwiderte kühl: „Wir wären Ihnen dankbar, Schwester, wenn Sie uns bei Doktor Dorset anmelden würden!“

Die Schwester hob die massigen Schultern, knipste das Licht des Bedauerns auf ihrem Gesicht an und gab piepsend zurück: „Da kommen Sie leider ein paar Minuten zu spät, Gentlemen. Doktor Dorset ist gerade weggefahren.“

„Weggefahren?“ wiederholte McPickett und ließ enttäuscht die Mundwinkel fallen.

„Sicher in einem braunen Bentley!“ warf Perry Clifton ein.

„Ja, Sir!“ nickte die Schwester freundlich. „Er ist zu einer Untersuchung nach Glasgow unterwegs.“

„Und wann erwarten Sie ihn zurück?“ fragte McPickett mürrisch.

„Er wird wohl im Laufe der Nacht zurückkommen. Morgen früh um acht Uhr ist Visite, und ab halb zehn operiert er bereits wieder.“

McPickett und Clifton tauschten einen raschen Blick. Beide waren sich einig darüber, daß es ein Fehler wäre, der Schwester weitere Fragen zu stellen. So tippte sich der Detektivinspektor erneut an die Mütze.

„Okay, Schwester, und vielen Dank. Wir werden morgen noch einmal vorbeischauen.“

„Sie haben mir noch gar nicht Ihre Namen gesagt! Kann ich den Doktor vielleicht vorbereiten?“

„Sehr liebenswürdig von Ihnen, aber das ist nicht nötig.“ Und leise: „Ein paar Geheimnisse wollen wir für uns behalten...“ McPickett machte noch eine Verbeugung und faßte Clifton am Arm. „Schade, sehr schade“, meinte er dabei. „Der Doktor hätte sich bestimmt gefreut..

Man sah es der Schwester an, daß ihre Ratlosigkeit nicht gespielt war...

Den Abend verbrachte Perry Clifton inmitten von Josh McPicketts Familie. Und hier waren es besonders die Zwillinge Pamela und Lizzie, die ihn mit ihrem Go-Spiel mit Beschlag belegten. Und hätte Sarah McPickett nicht ein Machtwort gesprochen, wären aus den sechs Partien sicher noch zwölf geworden. Gegen Mitternacht verabschiedete sich Perry Clifton und machte sich auf den Weg zum Hotel.

Zur selben Zeit kehrte, viele Meilen entfernt, ebenfalls ein Mann nach Hause zurück: Jerry Brownlaker in London.

Wie an jedem Donnerstag war Mister Brownlaker beim Bowling gewesen, und seine Stimmung mußte man als ausgesprochen beschwingt bezeichnen. Endlich wieder einmal konnte er sich in die Liste der Punktbesten ein tragen. Er weilte in Gedanken noch so sehr bei seinen Kegelbrüdern, daß ihn nicht im geringsten stutzig machte, was ihn eigentlich hätte stutzig machen müssen: Seine Wohnungstür war nur eingeschnappt und nicht abgeschlossen.

Wie üblich drehte er den Schlüssel zweimal herum und ließ ihn stecken.

Früher, als er noch kein Witwer war, wartete im Kühlschrank immer noch ein kleiner Imbiß auf ihn. Doch jetzt, wo er allein lebte, hatte er sich angewöhnt, den letzten Imbiß im Bowling-Klubhaus zu sich zu nehmen.

Er würde noch eine Pfeife rauchen, ein bißchen Radiomusik hören, einen Blick in die TIMES werfen und gegen ein Uhr ins Bett gehen.

Jerry Brownlaker hängte seinen Trenchcoat an die Garderobe, nickte seinem Spiegelbild flüchtig zu und betrat, mit der Zeitung in der Hand, das Wohnzimmer.

Er schaltete das Licht ein — und erstarrte. Sein Herz machte ein paar wilde Schläge, er fühlte Übelkeit und mußte sich am Türrahmen abstützen. Der Mann, dessen Gesicht von einer glatten Maske verdeckt war, saß im Sessel neben der Stehlampe und hielt mit der Rechten einen Revolver auf Brownlaker gerichtet.

Mit der Fußspitze drückte er den Bodenschalter der Stehlampe. „Schalten Sie das Oberlicht aus, Brownlaker!“ Seine Stimme klang leise, dumpf und monoton.

Jerry Brownlaker kämpfte gegen ein fast schmerzhaftes Angstgefühl an, obwohl er sonst alles andere als ein Feigling war.

Er versuchte, den Kloß in seinem Hals hinunterzuschlucken und das Entsetzen abzuschütteln. Mit bebenden Fingern tastete er nach dem Lichtschalter.

Der Lauf der Waffe beschrieb einen Halbkreis in Richtung des zweiten Sessels. „Setzen Sie sich hierher, Brownlaker!“

Brownlaker folgte der Aufforderung mit staksigen Schritten. Er setzte sich und würgte mit heiserer Stimme hervor: „Was wollen Sie von mir?“

„Eine berechtigte Frage“, gab der Mann ohne Gesicht zurück. Er tat es kühl und sachlich, ohne eine Spur von Hohn. Doch was er dann sagte, traf Jerry Brownlaker wie ein Schlag: „Ich nehme an, Sie lieben Ihren Enkel Paul?“

„Was ist mit Paul?“ stieß Brownlaker hervor und sprang wieder auf, seine Gedanken überschlugen sich. Hatte man Paul entführt, wollte man ihn erpressen? Ihn, der alles, was er besaß, in den Hausbau seiner Tochter Helen und ihres Mannes Marc gesteckt hatte. Natürlich in erster Linie für Paul, seinen fünfjährigen Enkel, an dem sein ganzes Herz hing.

Er fror plötzlich, und seine Furcht wandelte sich in Haß. Ein Rest von Vernunft bewahrte ihn davor, sich in einen ungleichen Kampf einzulassen.

Langsam setzte er sich wieder. „Abwarten!!“ rief er sich zu. „Nichts überstürzen... abwarten...“

„Noch ist ihm nichts geschehen, gar nichts, Brownlaker! Aber ich gebe zu, daß sich das von einer Stunde auf die andere ändern kann.“

„Ich besitze kein Geld!!“ zischte Brownlaker den Gesichtslosen an. „Ebenso könnten Sie versuchen, einen Neugeborenen zu erpressen.“

„Wir sind nicht an Ihrem Geld interessiert. Wir wollen uns nur mit Ihrem Gedächtnis arrangieren. Ihr Gedächtnis gegen unsere Zusicherung, Ihren Enkel in Frieden zu lassen!“

Das, was Brownlaker nur schemenhaft als mögliche Erklärung durch den Kopf schoß, bestätigte sein Peiniger in diesem Augenblick: „Mit allem, was Sie gegen mich oder uns tun, schaden Sie sich selbst, Brownlaker. Sie sollten jene Begegnung in Edinburgh nicht nur vergessen, sondern unwiderruflich aus Ihrem Gedächtnis streichen. Sie auslöschen!“

Das war es also...

„Ich bin nicht der einzige, der davon weiß!“ stieß Brownlaker hervor.

„Doch, der einzige Augenzeuge! Und deshalb werden Sie morgen zu Ihrem Boß gehen und sagen: ,Stellen Sie sich vor, Mister Bools, gestern abend ist mir dasselbe hier in London passiert. Und diesmal hatte der Betreffende ein ganz anderes Gesicht. Also muß ich mich auch schon in Edinburgh getäuscht haben.“

Jerry Brownlaker starrte den Mann mit der Maske fassungslos an. Ihm erschien nicht das Anliegen als solches unvorstellbar, ihm war es unerklärlich, wie diese Leute glauben konnten, daß ein derartiges Vorgehen irgend etwas an den bereits bekannten Tatsachen ändern könnte.

„Mister Bools würde mir entweder kein Wort glauben oder mich für einen Idioten halten.“

Der Lauf der Waffe zeichnete Kreise in die Luft, dazu erklärte die dumpfe Stimme drohend: „Sie sollten nicht nach dummen Ausreden suchen. Sie müssen ganz einfach so gut sein und so überzeugend, daß er Sie weder für unglaubhaft noch für einen Idioten hält. Der Einsatz, ich meine jetzt Ihren Enkel Paul, ist doch die Mühe wert. Oder etwa nicht?“

Brownlaker schwieg. Er fühlte sich außerstande, Ordnung und System in seine wirren Gedanken zu bringen.

Der Mann ohne Gesicht erhob sich.

Er tippte ihm mit dem Lauf der Waffe gegen die Schulter. „Wir werden Sie rund um die Uhr im Auge behalten, Brownlaker! Und denken Sie immer daran: Alles, was Sie gegen uns tun, tun Sie auch gegen sich selbst!“

Jerry Brownlaker rührte sich nicht, als der Maskierte das Zimmer verließ.

Er hörte, wie er die Wohnungstür aufschloß und diese leise hinter sich einschnappen ließ.

Jerry Brownlaker saß auch noch so unbeweglich da, als die Uhr auf der Anrichte 1 Uhr schlug.

Müde und ächzend erhob er sich.

Er war zu einem Entschluß gekommen...

Klinikbesuch

7 Uhr 10 hatte Josh McPickett Perry Clifton vom Hotel abgeholt. Wenn Doktor Dorset um 8 Uhr mit der Visite begann, dann mußten sie sich sputen.

Diesmal saß eine junge farbige Schwester hinter dem Empfangstresen. Große schwarze Augen in einem milchkaffeebraunen Gesicht strahlten ihnen entgegen.

„Hallo!“ sagte sie und erhob sich.

„Hallo, Schwester!“ strahlte McPickett zurück. Und zu Perry Clifton gewandt: „Über Nacht scheinen hier Zauberer am Werke gewesen zu sein. Was sagen Sie, Perry, diese Südseeschönheit ist doch nicht das liebenswürdig-schwergewichtige Lebewesen von gestern?“

„Schwester Caryl hat heute dienstfrei!“ lächelte die Schwester verlegen. „Bitte, was kann ich für Sie tun?“

„Wir möchten gern Doktor Dorset vor der Visite unsere Aufwartung machen.“

„Aber... aber... Der Doktor empfängt, außer montags, nur nachmittags Besucher.“

„Normale Besucher vielleicht... aber wir wollen ihn in keiner ärztlichen Angelegenheit konsultieren. Bitte, melden Sie uns an, Schwester Tausendschönchen.“

Nach einem kurzen Zögern griff die Schwester zum Telefon. Sie wählte „7“, wie Perry Clifton beobachten konnte.

„Hier ist Schwester Tina. Herr Doktor, da sind zwei Gentlemen, die Sie gern sprechen möchten!“

Die Schwester lauschte ein paar Sekunden, nickte dabei und erwiderte mit einem bedauernden Achselzucken in Richtung der Detektive: „Das habe ich den Gentlemen bereits gesagt, Herr Doktor. Sie meinten, daß es sich um kein medizinisches Problem handeln würde.“ Wieder folgte ein kurzes Zuhören, dann sagte sie „bitte..." und streckte Josh McPickett den Hörer entgegen, „der Doktor!“ McPickett meldete sich mit Namen und fuhr gleich fort: „Wir wollen Sie nicht lange aufhalten, Doktor, nur ein paar Fragen. Es handelt sich um eine Identifizierung.“ Perry wußte, daß die Frage des Arztes nur hatte lauten können: Sind Sie von der Polizei? Denn Josh McPickett antwortete: „Ja, Doktor, da komme ich her!“

Anschließend reichte er der Schwester den Hörer zurück. „Sie möchten so freundlich sein und uns den Weg zum Büro des Doktors erklären.“

Dr. Abel Dorset studierte beim Eintritt der beiden Detektive eine Röntgenaufnahme über dem Lichtkasten. Ohne sich umzuwenden, rief er: „Bin gleich soweit, bitte nehmen Sie Platz, Gentlemen!“

„Danke! Ich bin übrigens Detektivinspektor McPickett, und mein Begleiter ist Mister Clifton, ein Detektiv aus London.“

Dorset warf ihnen nur nickend einen stummen Blick zu und befaßte sich noch mit drei weiteren Aufnahmen. Alles geschah hektisch und mit gespielter Eile, so, als wollte er damit Unsicherheit und Unbehagen überspielen. Endlich wandte er sich seinen Besuchern zu: „Bitte, was kann ich für Sie tun? Viel Zeit habe ich allerdings nicht, um acht Uhr beginnt die Visite. Sie sagten vorhin etwas von Identifizierung?“

McPickett zog eines von Crabbleys Fotos aus der Tasche. „Wir hätten gern von Ihnen gewußt, wann Sie diesen Mann mit einem neuen Gesicht ausgestattet haben.“

Dr. Dorset, sichtlich nervös, griff nach dem Bild. Schon nach dem ersten Blick sagte er: „Ach, Sie meinen Tom Chivers.“

„Tom Chivers nannte er sich?“ wunderte sich McPickett laut und grinste Perry Clifton zu. „Haben Sie es gehört, Perry, er heißt jetzt Chivers.“

„Ja“, nickte Clifton, „vieles ist seltsam.“

„Warum wollte Mister Chivers eigentlich ein neues Gesicht, Doktor?“ fragte der Detektivinspektor dann.

Dorset zuckte mit den Schultern. „Ihm gefiel es nicht mehr, so jedenfalls lautete seine Begründung. Hören Sie, Inspektor“, Dorsets Stimme klang erregt, „ich lebe von Schönheitsoperationen. Ich lebe davon, daß die Leute, die zu mir kommen, das eine oder andere ge- oder verändert haben wollen. Und es interessiert mich wenig, warum sie es wollen.“

„Und Sie machen sich auch keine Gedanken darüber?“ staunte McPickett.

„Natürlich, aber die sind privat!“

„Und welche Gedanken haben Sie sich gemacht, als dieser Chivers sein intaktes Gesicht gegen ein anderes eintauschen wollte?“

Dr. Dorset schwieg. Nur das Mahlen seiner Backenknochen verriet, daß seine Erregung zunahm.

Josh McPickett machte eine lässige Handbewegung, und mit einem Seufzer kommentierte er Dorsets Schweigen: „Jaja, Sie müssen nicht antworten, Doktor, aber ich frage mich, ob das gut ist. Ich möchte es fast bezweifeln.“

„Was hat Chivers denn ausgefressen, daß Sie so hinter ihm her sind? Hat er jemanden umgebracht?“

„Wir jagen nicht nur Mörder, Doktor. Er hat mit einer riesengroßen Gaunerei eine Menge Leute geschädigt. Er ist ein Dieb und Betrüger. Genügt Ihnen das als Begründung?“

„Man sieht es den Leuten nicht an!“ stieß Abel Dorset wütend hervor. „Haben Sie noch mehr Fragen?“

McPickett nahm dem Arzt Crabbleys Foto aus der Hand und lächelte herausfordernd. „Gestern, Doktor, bevor Sie Richtung Glasgow rollten, hatten Sie Besuch.“

„Ich habe jeden Tag Besuch, Inspektor!“ giftete Dorset zurück.

„Von Jamie Stoke?“

Dorset schluckte. „Stoke...?“ wiederholte er.

„Jamie Stoke, der Finanzhai“, bohrte McPickett weiter und schnipste gegen das Foto, „spielt in diesem Fall eine Rolle. Welche Rolle, Doktor?“

Dorset starrte den Detektivinspektor ausdruckslos an. Dann nickte er: „Okay. Stoke brachte diesen Chivers zu mir und bezahlte auch die Operationskosten. Und noch was, Inspektor: Daß ich nicht viele Fragen stellte, lag daran, daß ich noch eine Menge Schulden bei Stoke hatte.“

„Was wollte Jamie Stoke gestern von Ihnen?“

„Es gibt so was wie eine ärztliche Schweigepflicht!“ versuchte Dorset der Frage auszuweichen.

McPickett wischte den Einwurf mit einer heftigen Geste beiseite.

„Stoke war nicht Ihr Patient, also, was wollte er?“

„Alle Operationsunterlagen von Tom Chivers!“ gab Dorset widerwillig zu.

„Ach, so was ist möglich? Sie überraschen mich. Wie vereinbart sich das mit Ihrer ärztlichen Schweigepflicht?“ Der Arzt rammte die Hände in die Taschen seines Kittels und erwiderte leise, aber grimmig: „Damit muß ich selbst fertig werden!“

„Wenn bekannt wird, daß Sie mit ärztlichen Unterlagen Handel treiben, ist es vorbei mit Ihrer Karriere. Dann können Sie höchstens noch die Kiemen von Fischen operieren oder Gangstern heimlich Kugeln aus dem Fleisch holen.“

Dr. Dorset war plötzlich geisterbleich. „Ich habe niemanden geschädigt, Inspektor!“ murmelte er mit belegter Stimme.

McPickett und Perry Clifton erhoben sich, ebenso der Arzt. Und die Worte, die der Detektivinspektor sprach, klangen eisig: „Sollten wir noch Fragen haben, kommen wir auf Sie zurück! Sie sollten also immer erreichbar sein!“ Er ließ Crabbleys Foto in der Tasche verschwinden.

An der Tür wandte er sich noch einmal zurück: „Können Sie uns wenigstens sagen, wo sich Paul Crabbley aufhält?“ Abel Dorset schüttelte den Kopf. „Tut mir leid, ich habe keine Ahnung. Damals erwähnte er nur einmal, daß es ihn nach Südamerika zöge.“

Als die beiden Detektive zu ihrem Wagen gingen, meinte Perry Clifton: „Es steht wohl außer Zweifel, daß Stoke dem Arzt die Daumenschrauben angezogen hat.“

„Klar“, nickte McPickett, „er hat ihn erpreßt nach allen Regeln der Kunst. Operierst du nicht meinen Mann, sperre ich dir den Kredit. Und noch was steht fest: Dorset kannte die wahre Identität des angeblichen Chivers!“

„Ja“, stimmte Perry Clifton zu, „es ist erstaunlich, welche schlichten Fehler sonst kluge Köpfe mitunter machen.“ Josh McPickett freute sich: „Ein Glück für uns. Zum Zeitpunkt X wird der Doktor ein Zeuge sein, wie wir ihn uns besser gar nicht wünschen können.“

„Wären Sie Stoke, was würden Sie auf die Frage der Polizei antworten, wozu er sich die Operationsunterlagen beschafft habe?“ fragte Clifton.

Ohne Zögern erwiderte Josh McPickett: „Tom Chivers in Südamerika hat mich darum gebeten. Warum sollte ich ihm den Wunsch abschlagen. Also habe ich ihm den ganzen Kram geschickt.“

„Und wie lautete die Adresse?“

„12 Avenida Rio Branco in Rio de Janeiro.“

„Um an Crabbley heranzukommen, bleibt also weiter nichts übrig, als Stoke nicht aus den Augen zu verlieren.“

„Mit dem Doktor als Joker im Ärmel wird mir das ein Vergnügen sein. Ein Gefühl sagt mir, daß wir Crabbley näher sind, als wir glauben. Denn daß er sich nach wie vor im Land aufhält, steht für mich fest.“

„Es sei denn, daß ihn die Begegnung mit Brownlaker zu sehr beunruhigt hat.“

„In spätestens einer Stunde spreche ich mit dem Chef und erbitte mir Vollmachten. Dann wird zum großen Halali geblasen. Jetzt will ich Stoke erst recht.“

Josh McPickett gab Gas und fuhr auf die Ausfahrt. Ein Paar besorgte Augen sahen ihm von einem Fenster des ersten Stocks nach...

Auf der Lauer

Im Hotel kam Al Cuxen armwedelnd auf Perry Clifton zu. Und da sich gerade einige Leute in der Halle aufhielten, sprach er mit leiser Stimme: „Schon dreimal hat man aus London nach Ihnen verlangt, Sir. Sie möchten bitte sofort nach Ihrer Rückkehr einen Mister Bools anrufen.“

„Vielen Dank, Mister Cuxen. Ich gehe auf mein Zimmer und werde es von dort aus tun.“

Cuxen schob seinen Kopf heran und flüsterte: „Schon Erfolg gehabt, Sir?“

„Sagen wir lieber: einen Teilerfolg. Aber das ist ja besser als nichts, was?“

„Aber ja“, nickte Cuxen eifrig.

Minuten später war Christopher Bools in der Leitung. Und er hörte sich erregt, aufgebracht, aber auch ratlos an. „Stellen Sie sich vor, Mister Clifton, Brownlaker hat alles widerrufen!“

„Was hat er widerrufen, Mister Bools?“

„Alles! Er behauptet steif und fest, daß er sich in Edinburgh geirrt habe. Das sei ihm gestern abend zum Bewußtsein gekommen, als er hier in London wieder einem Fremden mit Crabbleys Stimme begegnet sei. Was soll ich davon halten, Mister Clifton?“

Perry Clifton mußte nicht lange überlegen. „Man wird ihn bedroht haben. Mit irgend etwas eingeschüchtert.“

„Sie glauben also nicht an einen Irrtum?“ Bools’ Stimme klang erleichtert.

„Nein, Mister Bools, ganz im Gegenteil. Allerdings sollten Sie so tun, als glaubten Sie ihm. Wir wissen schließlich nicht, ob diese Leute ihn weiter unter Druck setzen. Ich glaube, daß es nicht mehr lange dauert, bis wir Crabbley aufgespürt haben.“

„Sie sagen ,wir’?“

„Die Polizei und ich!“

Bools verschluckte sich vor Aufregung. „Sie... Sie... Sie... sind ihm also wirklich auf der Spur?“

„Es sieht sehr danach aus.“

„Wunderbar... Aber was mache ich mit Brownlaker?“

„Gar nichts. Können Sie ihn nicht mit irgendeinem Auftrag wegschicken? Ich meine, weg aus London?“

„Ja, das ginge. Ich schicke ihn für drei Tage nach Frankreich. Es gibt dort einen interessierten Kunden, dem einiges zu erklären ist..Bools holte so laut Luft, daß man das Pfeifen bis nach Edinburgh hörte. „Und Sie rufen mich an, wenn es Resultate gibt?“

„Sie können sich darauf verlassen!“

Josh McPickett waren von Chiefinspector Hull umfassende Vollmachten gewährt worden. Auch über die Anzahl der einzusetzenden Beamten ließ man ihm freie Hand. Außerdem stand ihm das gesamte technische Instrumentarium zur Verfügung.

Ab sofort wurde nicht nur Stokes Haus rund um die Uhr beobachtet, sein Telefon überwacht und er selbst von ständig wechselnden Leuten beschattet, man fotografierte auch jede Person, die sein Haus betrat.

Jamie Stoke war im Augenblick der am umfassendsten bewachte Mann Schottlands.

Aber auch Dr. Abel Dorset erfreute sich eines ständigen unsichtbaren Begleiters.

Als Perry Clifton Josh McPickett von Bools Telefonanruf berichtete, zweifelte dieser keine Sekunde daran, daß dieser Widerruf von Stoke inszeniert worden war...

Der Sonnabend und der Sonntag vergingen, ohne daß etwas geschah, das eine Spur erbrachte. Darüber hinaus hatte man inzwischen festgestellt, daß die wenigen Chivers, die es in und um Edinburgh herum gab, samt und sonders als die gesuchte Person ausschieden.

Am Montag, dem 6. Juli, schien jedoch Bewegung in die Sache zu kommen.

Noch ahnte keiner der Bewacher von Stokes Haus, daß ihnen ein entscheidender „Fotoschuß“ gelungen war.

Es hatte gerade 11 Uhr geschlagen, als ein Taxi vor Stokes Domizil vorfuhr und ein kleiner korpulenter Gentleman ausstieg.

Der Schnappschuß erhielt die Nummer 5.

Wie schon an beiden Tagen zuvor, trafen sich Perry Clifton, McPickett und Sergeant Mills vom Fotolabor um 14Uhr in McPicketts Büro, um die Bilder vom Vormittag anzusehen. Und dann schoß Cliftons Zeigefinger auf eine der Vergrößerungen. „Hier!“ rief er.

„Kennen Sie den etwa?“ fragte McPickett verblüfft.

„Erinnern Sie sich noch, was ich Ihnen über den Mann sagte, der den Portier nach Brownlaker ausfragte?“

Josh McPickett strich sich über die Stirn und nickte. „Ja. Ein kleiner Dicker sollte das gewesen sein.“

„Ich höre Cuxen noch sagen: Korpulent, elegant gekleidet, trug eine Goldrandbrille und Kinn- und Schnurrbart!“ McPickett griff zum Telefon. Eine Minute später war er mit dem Beobachtungsposten vor Stokes Haus verbunden. Der Mann mit der Goldrandbrille befand sich nach Auskunft des Beobachters noch immer im Haus. „Einer soll sich dranhängen. Ich muß unbedingt wissen, wohin er von Stoke aus geht!“ gab der Detektivinspektor Anweisung. Perry Clifton hatte sich erhoben.

„Wohin so eilig?“ wollte McPickett wissen.

„Cuxen hat Dienst. Ich werde ihm das Foto zeigen. Sollte er den Mann als den Frager identifizieren, rufe ich Sie unverzüglich vom Hotel aus an.“

McPickett stimmte zu. „Gute Idee. Sollte er es wirklich sein, werden wir uns näher mit ihm befassen.“

Al Cuxen war gerade dabei, einer etwas begriffsstutzigen Lady zu erklären, wie sie am besten zum Scott-Monument käme, als er Perry Clifton erspähte. Ebenso schnell begriff er, daß dieser ein Anliegen an ihn hatte. Also änderte er seine Taktik der Dame gegenüber: „Wissen Sie, Mylady“, strahlte er diese an, „am besten und bequemsten ist es, wenn Sie ins nächste Taxi steigen und sich zum Monument hinfahren lassen. Bevor ich Ihnen die zwölfte Abbiegung erklärt habe, haben Sie die ersten fünf schon wieder vergessen!“ Sein linker Arm deutete nach Norden: „Sie wissen ja, zwanzig Meter von hier ist der nächste Taxistand!“

Missis Bobberland, so ihr Name, dankte gleichermaßen einverstanden wie erleichtert und steuerte, ihren Fotoapparat schwingend, dem Ausgang zu.

Perry Clifton trat zu Al Cuxen und legte die Fotografie auf den Tresen. „Sagt Ihnen das was, Mister Cuxen?“

„Aber ja“, nickte Cuxen aufgeregt, „das ist der Dicke, der sich nach Mister Brownlaker erkundigt hat. Der angebliche Freund.“

Clifton ließ den Portier an seiner Genugtuung und seiner Zufriedenheit teilhaben: „Großartig, Mister Cuxen! Sie haben uns mehr geholfen, als Sie glauben. Ich müßte jetzt ganz schnell telefonieren!“

Cuxen, stolz strammstehend, freute sich: „Ist doch okay, wenn ich Ihnen und Mister Brownlaker zu Diensten sein konnte!“ Er schickte zuerst einen raschen Blick zur Telefonzelle im hinteren Teil des Empfangsraumes, sagte: „Hm, Mister Passet telefoniert noch immer...“ packte einen der Telefonapparate auf dem Tresen und machte eine einladende Handbewegung: „Bitte, Sir, bedienen Sie sich. Sie brauchen nur zuerst aufs Knöpfchen zu drücken. Ich verschwinde sowieso für einen Augenblick nach hinten!“

Perry Clifton wählte die von McPickett erhaltene Rufnummer und grinste. Der Detektivinspektor meldete sich fast augenblicklich. Clifton gab das Ergebnis seines Zwiegesprächs mit Al Cuxen durch, und McPickett pfiff vor Begeisterung durch den Draht. Dann dröhnte er: „Der Dicke sitzt bei ,Henry^1 und läßt sich gerade ein mehrgängiges Menü servieren. Ich werde ihn auf der Stelle hopsnehmen und ihm den Appetit verderben!“

Clifton senkte die Stimme, denn einige Leute durchquerten die Halle. Er war anderer Meinung: „Er wird nichts sagen, Inspektor! Sie kennen doch diese Typen. Ehe die sich selbst belasten, kratzen sie lieber erst einige Daten in die Zellenwände. Ich habe eine Idee, wie wir schneller zum Ziel kommen. Passen Sie weiter gut auf ihn auf, ich bin in zehn Minuten bei Ihnen!“

„Okay, ich erwarte Sie mit Spannung!“

Die Falle

Das vornehme Speiserestaurant „bei Henry“ war, wie üblich um diese Tageszeit, nur mäßig besucht.

Der untersetzte Mann mit Bart und Goldrandbrille saß allein an einem Ecktisch für vier Personen und löffelte genüßlich heiße Himbeeren auf Vanilleeis.

„Sie erlauben doch, Sir!“ sagte Perry Clifton.

Ein forschender Blick traf ihn. Sollte der Mann erstaunt darüber gewesen sein, daß der Frager keinen der leeren Tische gewählt hatte, dann ließ er es sich nicht anmerken.

Sein „Aber bitte!“ unterstrich er mit einem Nicken, während er mit dem Dessertlöffel die Reihe der unbesetzten Stühle abwinkte. „Suchen Sie sich einen aus!“

„Danke!“ erwiderte Clifton und setzte sich dem Gutgekleideten, der bereits wieder über seinen Nachtisch gebeugt war, genau gegenüber.

Er ergriff die Speisekarte und schlug sie auf. Für jeden flüchtigen Beobachter mußte es aussehen, als sei er in das Angebot von leckeren Kostbarkeiten vertieft, in Wirklichkeit jedoch fixierten seine Augen mit großer Eindringlichkeit sein Gegenüber, während seine Lippen flüsterten: „Lassen Sie sich nichts anmerken und hören Sie gut zu! Mister Stoke hat vor wenigen Minuten erfahren, daß Doktor Dorset nicht dichtgehalten hat. Dieser Weichling hat der Polizei verraten, daß er einen Patienten namens Chivers operiert hat und daß die entsprechenden Rechnungen von Jamie Stoke bezahlt wurden!“

Der elegante Dicke, dem die heißen Himbeeren schon bei Cliftons ersten Worten vom Löffel gerollt waren, starrte Clifton mit dem Ausdruck größter Fassungslosigkeit an. „M... M... Mein Gott“, stöhnte er, bleich geworden, und legte den Löffel endgültig zur Seite.

„Reißen Sie sich zusammen!“

„Wieviel weiß Dorset eigentlich?“ flüsterte der Dicke.

„Nehme an, eine ganze Menge.“

„Auch, daß Chivers nur ein Deckname war? Nein.. korrigierte er sich kopfschüttelnd selbst, „das kann er nicht wissen. Wir haben ihn ja erst nach der Operation in Caldeway umgetauft!“

Perry Clifton nahm diese sensationelle Neuigkeit mit unbewegtem Gesicht auf, innerlich jedoch jubilierte er. Caldeway... Ein Name, der Gold wert war.

„Wer sind eigentlich Sie?“

„Ich bin Clifton! Der Mann für außergewöhnliche Einsätze.“

Der Dicke zog fröstelnd die Schultern hoch und wiederholte mit sichtbarem Unbehagen: „... außergewöhnliche Einsätze.“ Die ersten Schweißtropfen hatten sich auf seiner Stirn gebildet. „Hat Stoke Caldeway schon angerufen?“

„Nein!“

„Und warum nicht? Er muß doch gewarnt werden!“

„Ganz einfach, Sie Genie, weil nicht nur Stokes Haus überwacht wird, sondern auch sein Telefon.“

„Sein Haus wird überwacht?“ Entsetzen schüttelte den beleibten Mann.

„Nicht nur das“, nickte Clifton. „Jeder, der das Haus betritt und verläßt, wird von der Polizei fotografiert.“ Sein Gegenüber griff sich an den Hals, und seine Haut nahm einen grauen Schimmer an. Von Panik erfaßt, sah er sich ängstlich nach allen Seiten um. „Dann haben sie mich auch fotografiert und sind hinter mir her.“

„Möglich. Trotzdem, so will es Stoke, sollen Sie es riskieren! Sie sind der einzige, der Caldeway warnen kann!“

„Wieso ich??“ stieß der Mann hervor.

„Stoke verlangt, daß Sie sich umgehend zu Caldeway begeben und diesen veranlassen, bis auf weiteres unterzutauchen!“

„Warum tun nicht Sie das?“ zeterte der Himbeerenesser leise, und sein Finger zeigte auf Clifton.

„Stoke will nicht, daß mich andere kennenlernen. Bei Ihnen macht er eine Ausnahme.“ Perry Clifton beugte sich plötzlich über den Tisch. So, als sei ihm ein guter Einfall gekommen, sagte er kaum hörbar: „Am besten, Sie stehen auf, gehen hinaus, setzen sich in ein Taxi und fahren zu Caldeway!“

Die Augen des Dicken hakten sich mit dem Ausdruck grenzenloser Ungläubigkeit an Clifton fest. „Mit dem Taxi zu Caldeway? Hundertvierzig Meilen mit dem Taxi?“

„Hm, Sie haben recht, wir müssen uns was anderes einfallen lassen — ich hab’s! Ich gehe jetzt raus und drehe eine Runde. Dabei merke ich, ob man auch mich beschattet. Wenn ja, dann ist man auch schon hinter Ihnen her; und wir müssen nach einem anderen Weg suchen.“

Der schwitzende Wohlbeleibte nickte. „Wie lange brauchen Sie?“

„In einer Viertelstunde bin ich wieder da!“

„Okay. Ich habe es mir überlegt. Wenn die Luft rein ist, hole ich meinen Wagen und fahre sofort los. Er steht in der Tiefgarage am Hobson Square. Soll ich Stoke noch..

Clifton, der sich bereits erhoben hatte, winkte energisch ab. „Sie sollen sich mindestens vier Wochen lang bei Stoke weder sehen noch telefonisch hören lassen.“

„Und was ist mit den Koreanern, die übermorgen kommen? Das kann Stoke doch nicht allein machen.“

„Er will den Koreanern absagen!“ erwiderte Perry Clifton, als sei das das Selbstverständlichste der Welt. „Bis gleich!“

Während sich Stokes Gefolgsmann den Schweiß von der Stirn tupfte, verließ Clifton das Lokal.

Zehn Sekunden später stieg er zu Josh McPickett in den Wagen. Der Detektivinspektor grinste zufrieden: „Ich sehe es Ihnen an der Nasenspitze an, daß Sie erfolgreich waren.“ Clifton grinste zurück und zählte auf, was er nicht wußte: „Ich habe keine Ahnung, wie der vornehme Dicke heißt und welche Funktion er ausübt. Ich weiß weder den Ort, an dem sich Crabbley verborgen hält, noch in welchem Verhältnis der Dicke zu ihm steht.“

„Und was wissen Sie?“

„Zum Beispiel, daß unser Mann nach meiner Rückkehr ins Lokal dieses verlassen und zum Hobson Square gehen wird. Er wird dort seinen Wagen besteigen, um hundertvierzig Meilen weit zu fahren. Sein Ziel ist ein Ort, an dem er auf Mister Caldeway trifft! Grund dieses Treffens: Unser Mann wird Caldeway im angeblichen Auftrag von Stoke vor geheimnisvollen Aktionen warnen. Das ist alles!“

„Und wer ist Mister Caldeway?“

„Der spurlos verschwundene Paul Crabbley alias Chivers!“

McPickett boxte Clifton begeistert in die Seite. „Großartig! Wie haben Sie das nur fertiggebracht?“

„Unserem Mann sitzt die Furcht im Nacken, er vergießt literweise Angstschweiß.“ Und dann berichtete Perry Clifton ausführlich über seine Unterhaltung.

Der Detektivinspektor rieb sich die Hände, und in seiner Stimme schwang Triumph mit: „Und Stoke sitzt in seiner Festung und weiß von nichts. Ich freue mich auf sein Erwachen.“

Bevor Clifton McPicketts Wagen verließ, vereinbarten sie, daß sie nach dem Verschwinden ihres „Opfers“ direkt zum Hobson Square fahren würden, um dort auf ihn zu warten.

Die Abenddämmerung lag über der Stadt.

Der in Edinburgh registrierte weiße Alfa Romeo hatte jetzt den östlichen Außenbezirk von Aberdeen erreicht. Die Scheinwerfer flammten auf, als der Fahrer auf ein Grundstück zufuhr, das ringsum von einer dichten Hecke umgeben war. Er schüttelte leicht den Kopf, als er das offenstehende Tor gewahrte. Langsam fuhr er über die mit Platten belegte Einfahrt, umrundete das Gebäude und hielt an der Rückfront des altenglischen Jagdhauses.

Ein weißhaariger Butler öffnete, erkannte den Ankömmling.

„Ist Mister Caldeway zu Hause, John?“ fragte der.

„Ja, Sir“, erwiderte John, der alte Butler, der schon neun Herren loyal gedient hatte, erstaunt. „Aber ich bin sicher, daß er Sie nicht erwartet. Er hat mir nichts gesagt!“

„Ich komme auch nur zufällig vorbei. Wo steckt er denn?“

„Er befindet sich in der Bibliothek, Sir. Darf ich Sie anmelden?“

„Nein, nein, ich finde den Weg schon allein!“ Ungeduld sprach aus der Stimme des Besuchers.

„Bitte, Sir, wie Sie wünschen!“ Der alte John ließ keinen Zweifel darüber aufkommen, was er von dieser Art des „Eindringens“ hielt.

Die Tür zur Bibliothek war lederbespannt. Ein leises, fast melodiöses Quietschgeräusch verriet ihr Öffnen. Nur die Leselampe neben der Bücherwand zur Linken brannte. Doch sie verstreute so viel Licht, daß der Hausherr sofort erkannte, wer durch die Tür getreten war. Die Überraschung des ersten Augenblicks wurde abgelöst von ratloser Betroffenheit.

„Stoke???“

„Ja, ich.“

Sie schüttelten sich die Hände, und Stoke zog sich einen Sessel heran. „Sie sind erstaunt, was?“

„Ja, ich gebe es zu. Es ist das erste Mal, daß Sie hier hereinschneien, ohne daß ich vorher was von Ihnen hörte. Haben die Koreaner im letzten Augenblick abgesagt?“

„Nein, die stehen uns nach wie vor ins Haus. Ich bin beunruhigt, Crabbley...“ Sofort zuckte die Hand des Hausherrn nach oben.

„Caldeway, wenn ich bitten darf!“ verbesserte er leise.

Stoke schüttelte den Kopf. „Ein Butler wie John lauscht nicht!“

„Vielleicht wäre es gut, wenn ich was bestellte. Was möchten Sie trinken?“

„Nichts, danke. Nach Trinken ist mir nicht zumute.“

Crabbley machte erneut eine unwirsche Handbewegung. „Nun reden Sie schon, was ist passiert?“

„Gestern tauchte bei mir ein gewisser Clifton auf. Er gab vor, aus Paris zu kommen, um mich im Namen seines Auftraggebers vor einem Mann zu warnen. Über den angeblichen Auftraggeber schwieg er sich aus, dagegen zeigte er mir ein Foto des Betreffenden, vor dem er mich warnen sollte.“

Crabbley verstand nichts. „Und — kannten Sie denjenigen?“

„Der Betreffende auf dem Bild waren Sie, als Sie noch Crabbley hießen!“

Crabbleys Miene verhärtete sich. In seine Augen trat ein wacher, mißtrauischer Ausdruck.

Stoke fuhr fort: „Aber es kommt noch dicker: Seit gestern werde ich von der Polizei überwacht, und Doktor Dorset wurde von ihr ebenfalls in die Mangel genommen.“

Crabbley stellte leise fest: „Also hat Brownlaker nicht widerrufen.“

„Doch, der hat. Aber anscheinend war Bools anderer Meinung. Was halten Sie davon, wenn Sie außer Landes gehen?“

Crabbley wehrte entschieden ab. „Dieses Problem haben wir doch ausdiskutiert. Ich will nicht weg!“

„Es handelt sich hier nicht mehr nur allein um Ihre Sicherheit, jetzt geht es auch um meine!“ erwiderte Stoke kühl.

Crabbley war aufgesprungen und vor Stoke hingetreten. Wütend zischte er: „Warum kommen Sie hierher, wenn die Polizei Sie überwacht?“

Jamie Stoke winkte ab. „Ich bin für meine Beobachter nach wie vor im Haus. Keiner von ihnen weiß, daß ich einen Zugang zur Garage des Hinterhauses habe. Mein grüner Alfa steht, sichtbar für alle, vor meiner Tür.“

Crabbley nickte, Erleichterung zeigend und doch unsicher: „Warum, glauben Sie, ist die Polizei hinter Ihnen her?“

Achselzucken. „Keine Ahnung. Es ist mir ein Rätsel, wie sie mich mit Ihnen in Verbindung bringen kann.“

„Es muß mit Brownlaker...“ Crabbleys Satz wurde vom entfernten Klingeln der Hausglocke unterbrochen.

„Erwarten Sie jemand?“ fragte Stoke beunruhigt.

„Ja, Seckidge, der Fernsehmechaniker, wollte heute abend noch bei uns vorbeischauen. John wird ihn sicher gleich in den Salon führen, wo der Apparat steht.“

Obwohl damit die Frage beantwortet war, versuchten beide Männer, etwas von dem sich nähernden Stimmengemurmel zu verstehen. Ebenso, wie sie beide zusammenzuckten, als diskret gegen den Türrahmen geklopft wurde.

„Ja???“ rief Caldeway alias Crabbley.

Die Tür öffnete sich, und dann gab es drei Augenpaare, die sich gegenseitig voller Verständnislosigkeit anstarrten.

Jamie Stoke fand als erster die Sprache wieder: „Was, um alles in der Welt, tun Sie hier, Mister Wimston?“

Lester Wimston, den elegant gekleideten wohlbeleibten Mann mit Goldrandbrille und Bart, durchfuhr jenes heiße Ziehen in der Magengegend, das er immer verspürte, wenn ihm eine Situation Angst einflößte.

„Ja, Lester, was ist los? Wieso sind Sie nicht in Edinburgh?“

Wimstons Arm kam langsam hoch, deutete auf Stoke. Zögernd sprach er: „Er hat verlangt, daß ich Sie persönlich warne... Ich... ich..

Crabbley wandte sich Stoke zu, der sich längst ebenfalls erhoben hatte.

„Was soll dieses alberne Geschwätz, Wimston? Sind Sie übergeschnappt?“

„Warum haben Sie mir heute mittag nicht gesagt, daß Sie beschattet werden?“

„Verdammt“, fluchte Stoke böse, „weil das nicht Ihre, sondern meine Angelegenheit ist!“

Crabbley stand mit hängenden Armen da und sah von einem zum anderen.

„Und wozu haben Sie diesen Clifton hinter mir hergeschickt? Wollen Sie vielleicht behaupten, daß Ihr Telefon nicht abgehört wird, Sie nicht beobachtet werden?“ Stokes Stimme klang gefaßt: „Das alles hat Ihnen Clifton erzählt?“

Wimston nickte, und Crabbley fragte: „Der Mann aus Paris?“

„Ja!“ antwortete Stoke und fuhr fort: „Und Clifton hat Ihnen gesagt, Sie sollten umgehend zu Caldeway fahren, um ihn zu warnen.“

„Haben Sie ihn nicht geschickt?“ Der Kloß in Wimstons Hals ließ nur ein Flüstern zu.

„Wo hat Clifton Sie aufgegabelt? Sie wollten doch gleich nach Hause fahren. War er in Ihrer Wohnung?“

„Nein, er kam zu mir an den Tisch bei ,Henry’.“

Stoke schüttelte langsam, fast mitleidig, den Kopf. „Sie sind ein Idiot, Wimston! Warum habe ich nicht die Finger von Ihnen gelassen?“

„Wie können Sie es wagen, mich so zu beleidigen?“ protestierte Wimston, aber es klang schwach.

„Sie hätten doch von der ersten Sekunde an merken müssen, daß man Sie in eine Falle gelockt hat.“

Crabbley fuhr herum: „Falle??“ wiederholte er heiser.

„Ja, Falle!“ Stokes Blicke streiften die beiden Fenster, doch im selben Moment wußte er, daß diese von außen massiv und äußerst kunstvoll vergittert waren. Die Falle bot nur einen einzigen Ausweg: die Tür. Die Tür, die jetzt it dem bekannten leisen und melodiösen Quietschen zurückschwang.

Detektivinspektor Josh McPickett, neben ihm Detektivinspektor Crawford von der Polizei in Aberdeen und Perry Clifton betraten den Raum. McPickett schaltete die Oberbeleuchtung an.

Zitternd deutete Wimstons Hand auf Clifton, und mühsam formulierte er: „Das... das ist der... das ist Clifton, der mich...“ Er verstummte.

Josh McPickett strahlte Stoke an. „Jamie Stoke... Stokie... einer der schönsten Tage meiner Polizistenlaufbahn neigt sich dem Ende zu.“ Er verbeugte sich leicht vor dem Trio. „Bitte, Gentlemen, betrachten Sie sich als vorläufig festgenommen. Wenn Sie Wert darauf legen, lese ich Ihnen noch Ihre Rechte vor!“

Stokes Augen glitzerten böse. „Sie werden diesen Tag noch liebend gern aus Ihrem Gedächtnis streichen, Sie kleiner größenwahnsinniger Schnüffler!“ drohte er.

Es war eine seltsame Karawane, die wenig später das Grundstück verließ. Zurück blieben zwei Spezialisten der Aberdeener Polizei und ein alter Butler namens John, der in dieser Sekunde auf die beiden Beamten zutrat und sich gefaßt erkundigte: „Verzeihen Sie bitte, Gentlemen, bevor ich Sie frage, was aus mir wird, darf ich Sie fragen, ob ich Ihnen etwas servieren darf!“

Epilog

Im Haus des Paul Crabbley (alias Chivers, alias Caldeway) konnte die Polizei noch ein Drittel der gestohlenen Erfindungen sicherstellen. Zwei Drittel dagegen hatte Crabbley mit Hilfe von Jamie Stoke in aller Welt zu Geld gemacht.

Eine weitere Erfindung sollte in den nächsten Tagen an eine südkoreanische Firmengruppe verkauft werden.

Lester Wimston war, bevor er sich von Stoke als Rechtsund Vertragsexperte kaufen ließ, ein ehrlicher, wenn auch äußerst armer Anwalt, dessen einzige Leidenschaft die gute Küche darstellte.

Der Mann, der Jerry Brownlaker erpreßte, erledigte für Stoke gelegentlich in London sogenannte „schmutzige“ Arbeit. Er hieß Albert Sicton und konnte von Brownlaker ohne Schwierigkeiten identifiziert werden.

Dr. Abel Dorset stellte sich der Polizei als Kronzeuge gegen Jamie Stoke zur Verfügung.

Sechs Jahre, neun Monate und zwei Wochen nach jenem Tag, an dem Paul Crabbley samt allen Erfindungen spurlos verschwand, wurde er von einem Londoner Gericht für schuldig befunden und verurteilt.

Auch Jamie Stoke, Albert Sicton und Lester Wimston erhielten ihre Strafe.

Zwei Fragen sollen bei diesem ersten Fall beantwortet werden.

1. Frage: Es war von einem schlichten Fehler die Rede, den sonst so kluge Köpfe machen. In diesem Fall war der Kopf des Doktors gemeint. Welcher schlichte Fehler ist Dr. Abel Dorset unterlaufen?

2. Frage: Woran hätte Lester Wimston erkennen müssen, daß ihm Perry Clifton eine Falle stellte?

Fall 2: Ende einer Lüge

Der letzte Brief

Es würde die Unwahrheit sagen, wer behauptete, Marc C. Scott sähe man den Privatdetektiv schon von weitem an.

Marc Scott als Versicherungsvertreter, ja! Marc Scott als Sektenprediger, auch ja. Aber Detektiv?

Marc Christopher Scott war klein und zierlich. Alles an ihm war klein und zierlich — bis auf seine Stimme: Die klang voll und kräftig und versprach am Telefon mindestens zwei Zentner Lebendgewicht.

Marc Scott trug seine Nickelbrille dort, wo sie eigentlich nicht hingehörte: auf der Nasenspitze. Das lag in erster Linie daran, daß er extrem weitsichtig war, es ihm jedoch an der Lust mangelte, zum Lesen jedesmal die Brille aus der Tasche zu kramen oder sie gar erst suchen zu müssen. Also ließ er sie auf der Nasenspitze sitzen und sah über die Gläser hinweg in die Weite.

Marc Scott bewohnte eine hübsche Zweizimmerwohnung in der Hather Street mit Blick auf die Themse.

Diese Wohnung wäre noch hübscher gewesen, hätte der Detektiv mit der häuslichen Ordnung nicht auf Kriegsfuß gestanden. Obwohl für alles Haken, Ablagen und Schubladen vorgesehen waren, befand sich in und auf diesen Dingen in der Regel nur Staub.

Kündigte sich Besuch an, zog Scott in letzter Minute die Couch von der Wand, raffte alles Herumliegende mit beiden Armen zusammen und warf es hinter die Couch.

Diesmal allerdings hatte er Schwierigkeiten, das dreisitzige Möbel wieder in die Nähe der Wand zu bringen. Vielleicht hätte er doch wenigstens den alten Kopfkeil und die beiden Kartons mit den Zeitungsausschnitten auf den Balkon stellen sollen. Aber nun war es zu spät.

Auf dem Weg zur Tür faßte er wieder einmal den Entschluß, demnächst eine leisere Glocke installieren zu lassen. Ein letztes Zurückstreichen der widerspenstigen Haare, ein letzter Blick zurück in die Runde...

Die Couch — na, wennschon!

Noch zwei Schritte. Ein freundliches Lächeln.

„Miß Wilson, nehme ich an?!“

Die junge blonde Frau betrachtete ihn wie eine Erscheinung. Sekundenlang starrte sie den gleichgroßen Detektiv an, dann erst nickte sie: „Ja, ich bin Bonnie Wilson! Sie... Sie…“ Die Vorstellung, daß das Nickelbrillenmännchen vor ihr Marc Scott sein sollte, schien ihr so unmöglich, daß sie gar nicht zu fragen wagte.

Scott bedachte sie mit einem verständnisvollen Blick und sagte: „Jaja, es hat schon seine Richtigkeit, ich bin Marc Scott, der Detektiv.“

Der jungen Frau stieg die Röte der Verlegenheit in die Wangen: „Bitte, entschuldigen Sie, ich hatte Sie mir ganz anders vorgestellt.“

„Ich weiß, Sie waren auf einen Riesen gefaßt.“

„Ja, so ähnlich. Ich hoffe, Sie sind mir nicht böse.“

„Keine Spur. Treten Sie ein und fühlen Sie sich wie zu Hause. Darf ich Ihnen etwas anbieten?“

„Nein, vielen Dank!“

Marc Scott faßte die Besucherin am Arm und dirigierte sie mit sanfter Bestimmtheit zur Couch. So kam sie wenigstens nicht auf den Gedanken, ernsthafte Überlegungen in bezug auf die leichte Schräglage des Möbels anzustellen.

Scott setzte sich ihr gegenüber und sah sie erwartungsvoll an. Er schätzte sie auf Mitte Zwanzig. Von ihrer Erscheinung und den Bewegungen ordnete er sie in die Gruppe der besser verdienenden Angestellten ein.

Sie suchte sichtlich nach einem Anfang. Schließlich richtete sie sich im Sitzen etwas auf und begann zögernd, fast tastend: „Man... man hat mir gesagt, daß Sie ein guter... ein sehr guter Detektiv seien. Und ein diskreter dazu.“ Scott lächelte ihr über den Brillenrand hinweg zu. Natürlich bin ich ein sehr guter und diskreter Detektiv! stimmte er ihr insgeheim zu. Laut jedoch stellte er fest: „Mit anderen Worten, Sie haben ein Anliegen, das ein Übermaß an Diskretion erfordert.“

„Ich glaube schon. Außerdem dürfte es sehr ungewöhnlich sein.“ Schnell ergänzte sie: „Jedenfalls bilde ich mir ein, daß es ungewöhnlich ist. Und ich bin hilf- und ratlos.“ Marc Scott sah in das hübsche Gesicht vor ihm. Ja, genauso sah sie aus: hilf- und ratlos.

„Lassen Sie mich Ihr Problem hören, und ich werde Ihnen sagen, ob ich helfen kann, Miß Wilson!“

Bonnie Wilson zog die Umhängetasche, die sie zur Seite gelegt hatte, auf ihren Schoß und öffnete den Verschluß. Sie reichte Scott einen Umschlag. „Bitte, würden Sie diesen Brief lesen.“

Der Detektiv warf einen flüchtigen Blick auf den Poststempel. „Am sechsten abgestempelt!“

Sie nickte. „Ja. Erhalten habe ich ihn letzte Woche.“ Marc Scott faltete das Blatt auseinander und las die handgeschriebenen Zeilen:

Liebste Bonnie,
was ich seit langem befürchte, scheint nun eingetreten zu sein: Sie haben mich auf gespürt! Solltest Du jetzt diesen Brief erhalten, gibt es mich nicht mehr. Ein Anwalt wird ihn dann in den Kasten geworfen haben. Denn, so lautete sein Auftrag: Sollte er drei Tage hintereinander nichts von mir hören, dann bin ich nicht mehr in der Lage, mich zu melden.

Liebste Bonnie, mein früheres Leben war nicht so, wie ich es Dir erzählt habe. Mein wirklicher Name lautet auch nicht Henry Thompson, sondern Howard Townsend.

Ebensowenig gab es je reiche Eltern, denen ich in Kanada entwischt bin. Aber ich will Dich nicht mit Einzelheiten belasten. Die, die hinter mir her sind, wissen mit Sicherheit nichts von Dir. Nichts von Dir und nichts von unserem kleinen Landhaus. Ich war stets sehr vorsichtig, wenn ich zu Dir kam.

Fahre hin, in unser Landhaus, mein Liebling. Dort findest Du den Schlüssel, einen wirklichen Schlüssel, der Dich für alle Zeit finanziell unabhängig macht. Details darf ich nichtnennen, weil ich nicht weiß, ob dieses Schreiben, trotz Anwalt, in fremde Hände gerät. Nur so viel: Denke gut darüber nach, wie wir unsere Ankunft immer gefeiert haben, und Du wirst dann mit Sicherheit auf die Lösung des Rätsels stoßen. Leb wohl, mein Liebling.

Dein unglücklicher Howard, der Dich viel zu spät kennengelernt hat.

Nachdenklich, mit einer Spur Mißtrauen um die Mundwinkel, ließ Marc Scott das Schreiben sinken. Kaum merkbar schüttelte er den Kopf. Gerade so, als wollte er dem Absender Vorwürfe machen, daß er den Brief geschrieben hatte.

„Ist es nun ein... ein ungewöhnlicher Brief, Mister Scott?“ fragte Bonnie Wilson leise.

„Sagen wir mal so: Es ist ein Brief, der eine Menge Fragen unbeantwortet läßt.“

„Man hat ihn umgebracht. Aber warum?“ stieß die junge Frau hervor, und in ihren Augen stand Entsetzen ebenso wie Zorn über die eigene Unwissenheit.

„Wäre es tatsächlich an dem, dann ließe sich die Frage nach dem Warum nur beantworten, wenn man seine Vergangenheit kennt. Kennen Sie seine Vergangenheit, Miß Wilson?“

„Wir haben wenig über seine Vergangenheit gesprochen. Er behauptete, daß er im Augenblick vom Erbe seiner Mutter lebe und daß ihn sein Vater dafür hasse. Später wollte er eine Immobilienagentur aufmachen.“

Marc Scott hatte plötzlich eine steile Falte zwischen den Augenbrauen. „Hat Sie der Widerspruch nicht stutzig gemacht? Auf der einen Seite schreibt er, daß er keine reichen Eltern habe, auf der anderen lebt er vom Erbteil seiner Mutter..

Bonnie Wilson nickte gequält. „Ja, ich habe den Widerspruch bemerkt. Er bleibt für mich ebenso unverständlich wie vieles andere. Ich habe Nachforschungen in Kanada anstellen lassen. Aber in der ganzen großen Stadt Ottawa gibt es keine Firma Albert Townsend mit vierhundert Beschäftigten.“ Sie schluckte. „Er hat mir erzählt, daß sein Vater Albert heißt.“

„Wo wohnt er?“

„Er besitzt eine kleine Wohnung in der Nähe vom Hyde Park. Zwei Zimmer im zweiten Stock.“

„Waren Sie schon dort, nachdem Sie den Brief erhalten haben?“

Miß Wilson schüttelte heftig den Kopf.

„Und warum nicht? Fürchteten Sie sich?“

„Ja, Mister Scott!“

Marc Scott ignorierte ihre Hilflosigkeit. Ungerührt bohrte er weiter: „Und warum und wovor fürchteten Sie sich?“

„Ein unbestimmtes Gefühl der Unsicherheit hielt mich davon ab.“

„Warum sind Sie nicht zur Polizei gegangen?“

„Ich sagte es doch eben. Ich war unsicher. Ich wollte auch in nichts hineingezogen werden.“

Scotts Finger fuhr ihr entgegen. Seine volle, sonore Stimme klang aggressiv: „Aber Ihre Unsicherheit hielt Sie nicht davon ab, das Landhaus aufzusuchen.“

Bonnie Wilson starrte gleichermaßen erschrocken und fassungslos auf den Detektiv. „Woher wissen Sie das?“ flüsterte sie.

„Ich wußte es nicht, ich vermutete es nur. Allerdings weiß ich jetzt, daß ich richtig vermutete.“

„Und nun glauben Sie, daß ich einzig und allein des Schlüssels wegen das Landhaus aufgesucht habe?“ Diesmal schwang auch in ihrer Stimme Aggressivität mit.

„Gab es noch einen anderen Grund?“

„Allerdings! Ich hoffte Unterlagen über Henrys Angehörige…“

„Howards!!“ verbesserte Scott freundlich.

„Bitte??“

„Er hieß in Wirklichkeit Howard, wie er in diesem Brief zugibt.“

„...über seine Angehörigen zu finden. Entschuldigung, aber es ist nicht leicht, von einem Tag zum anderen den Namen auszuwechseln.“

„Ich kombiniere, daß Sie weder das eine noch das andere gefunden haben.“

Sie nickte. „Ich war vorgestern und gestern dort. Und ich habe das Haus auf den Kopf gestellt. Kein Schlüssel und nichts Schriftliches.“

„Es besteht die Möglichkeit, daß Ihnen die anderen zuvorgekommen sind!“

Bonnie Wilson war zusammengezuckt. Man sah ihr an, wie diese Möglichkeit sie frösteln ließ. Der Detektiv fuhr fort: „Wenn Ihr Freund Townsend in diesem Brief nicht gelogen hat, so ist in dem Landhaus etwas versteckt. Etwas, hinter dem auch die anderen her sein können. Nachdem sie mit der Beschattung Ihres Freundes allein nicht zum Zuge kamen, bemächtigten sie sich seiner und zwangen ihn zur Preisgabe des Verstecks.“ Scott hob die Hand und schwächte seine Vermutung selbst ab. „Muß nicht sein, liegt jedoch im Bereich des Möglichen!“

Bonnie Wilson hatte sich inzwischen wieder gefangen. „Ich glaube nicht, daß Sie recht haben. Das Haus zeigte keinerlei Spuren von Gewalt. Keine Fenster kaputt, beide Türschlösser befanden sich in unversehrtem Zustand. Auch im Inneren gab es keinen Hinweis auf ungebetene Besucher.“

„Wann waren Sie das letzte Mal gemeinsam mit Ihrem Freund dort?“

Miß Wilson mußte nachdenken. „Das war im Sommer. Vom 11. bis zum 16. Juli. Im Sommer sind wir oft hingefahren.“ Sie schluckte einen Kloß hinunter, wischte sich eine Träne weg und sagte leise: „Zu Weihnachten wollten wir heiraten.“

Marc Scott hielt den Kopf etwas schief, als er argwöhnte: „Ich bin überzeugt, daß die Leute, die an Ihrem Freund interessiert waren, auch hinter Ihnen her sind. Und ich neige immer mehr zu der Annahme, daß es ein großer Fehler war, nicht unverzüglich die Polizei einzuschalten, Miß Wilson.“

Das Unbehagen stand ihr ins Gesicht geschrieben, als sie fragte: „Aber... aber was sollten sie von mir wollen?“

„Dasselbe, was sie auch bei Townsend suchten.“

„Townsend, wie das klingt...“

„Hatte er einen Paß auf den Namen Thompson?“

„Aber ja. Und mit diesem Paß waren wir in Frankreich, in Spanien und auch in Deutschland.“

„Und es war ein kanadischer Paß?“

Sie nickte, und Scott wunderte sich: „Man sagt, daß sich die Franzosen die Pässe der mit der Fähre kommenden Nicht-Engländer und Nicht-Franzosen besonders gut anschauen. Gab es nie Schwierigkeiten?“

„Nein, nie. Also müßte der Paß doch in Ordnung gewesen sein.“

Marc Scott lächelte nachsichtig, als er erklärte: „Ein guter Paß ist nur eine Frage des Preises. Was tun Sie beruflich, Miß Wilson?“

„Ich arbeite bei Lloyd. Diese Woche habe ich mir freigenommen.“

„Als Sie im Landhaus waren und nach dem Schlüssel suchten, haben Sie da an Townsends Brief gedacht?“

„Sie spielen auf die erwähnte Ankunftszeremonie an.“

„Ja, er schreibt doch etwas von Feierlichkeiten.“

„Ach Gott, Feierlichkeiten…“ Bonnie Wilson lehnte sich zurück und schilderte Vergangenes: „Wenn wir am Abend ankamen, haben wir Feuer im Kamin gemacht und sämtliche Kerzen im Salon angezündet. Dann tranken wir eine mitgebrachte Flasche Champagner und hörten uns eine Schallplatte an. War das Wetter gut, gingen wir um Mitternacht in den Fluß schwimmen und anschließend schlafen.“

„Ein reichhaltiges Programm“, schmunzelte der Detektiv.

„Der erste Abend war immer der schönste. Trotz Staub und Staubwischenmüssen.“

„Steht das Haus einsam?“ wollte Scott wissen.

„Es gibt in der Umgebung noch ein paar einzelne Landhäuser. Zum nächsten Ort allerdings sind es gute anderthalb Meilen.“

„Was haben Sie morgen vor, Miß Wilson?“

Die Frage verblüffte Bonnie Wilson so sehr, daß sie ins Stottern geriet: „Wa... wa... was ich morgen vorhabe? Wie meinen Sie das?“

„Du lieber Himmel, wie werde ich das schon meinen“, erwiderte Marc Scott mit flehendem Blick zur Decke. „Sie sind doch zu mir gekommen, um mich zu bitten, Sie bei der Suche nach dem geheimnisvollen Schlüssel und eventuellen Papieren zu unterstützen. Oder irre ich da?“

„Nein, nein, Sie irren nicht.“ Bonnie Wilson versuchte ihre Verlegenheit zu überspielen: „Ich habe nichts Bestimmtes vor.“

Scott nickte. „Na also. Dann fahren wir morgen früh noch einmal zu dem Landhaus. Wo liegt das eigentlich?“

„In der Grafschaft Dorset. Der Ort heißt Balham. Man kann es in zweieinhalb Stunden schaffen.“

„Fein. Sie schreiben mir jetzt Ihre Adresse auf, und ich hole Sie morgen gegen neun Uhr ab. Paßt Ihnen diese Zeit?“

„Aber ja, Mister Scott!“ beeilte sich Bonnie Wilson zu versichern.

17 Uhr 10.

Die Besucherin hatte sich vor genau sechzig Sekunden verabschiedet. Ihre letzten Worte waren gewesen: „Ich müßte mir eigentlich ziemlich roh und herzlos vorkommen, daß ich hier sitze und rede und keinerlei Trauer zeige. Aber das liegt wohl daran, daß ich nicht glaube, daß Henry tot ist. Glauben Sie, daß das sein kann?“ Sie wollte sich einfach nicht mit dem Namen Howard anfreunden.

Scott gab zur Antwort: „Auch auf diese Frage werden wir morgen, wenn wir Glück haben, eine Auskunft erhalten.“ Er konnte natürlich nicht ahnen, auf welche Art und Weise er recht behalten sollte...

Jetzt lag er, lang ausgestreckt, das Telefon auf dem mageren Bauch balancierend, auf seiner leicht nach vorn kippenden Couch und wählte.

Und er verzog vergrämt das Gesicht, als er die hektische Stimme in sein Ohr bellen hörte: „Hier Scotland Yard, bitte, welche Abteilung wünschen Sie?“

„Verbinden Sie mich bitte mit Detektivinspektor Cliff Mitchell.“

Und während er auf die gewünschte Verbindung wartete, wuchs in ihm die Überzeugung, daß es angesichts der bevorstehenden Reise reine Kraftvergeudung wäre, die Sachen von jenseits der Couch noch heute wieder hervorzuholen. Er fand weiterhin, daß es sich trotz Neigung um einige Grad ganz passabel liegen ließ.

„Hier Mitchell!“

Zwischenfall in Brokersfield

Es war 9 Uhr 45, und sie hatten gerade Moosham passiert. Marc Scott wandte sich zur Seite, seine Stimme sollte aufmunternd klingen: „Warum plötzlich so schweigsam?“

„Ich dachte, daß es Sie stört, wenn man viel redet.“

„Wenn mich etwas stört, dann höchstens das, daß Sie so viel Energie darauf verwenden, von anderen Dingen zu reden.“

„Was möchten Sie denn hören, Mister Scott?“

Der Detektiv grinste breit. „Erzählen Sie mir, wie Sie ihn kennengelernt haben. Ist es zum Beispiel möglich, daß er Ihre Bekanntschaft gesucht hat? Versuchen Sie sich zu erinnern, was er Ihnen über sein früheres Leben erzählt hat. Erwähnte er Namen von Freunden? Was hatte er für Schwächen, was zeichnete ihn aus? Hat er Sie je um Geld gebeten, wenn ja, wofür? Veranlaßte er Sie zu Besorgungen, deren Sinn Ihnen... nun, sagen wir mal, deren Sinn Ihnen fremd blieb?“

Bonnie Wilson wandte ihre Blicke nicht von der Straße, als sie sagte: „Das sind eine Menge Fragen.“

„Versuchen Sie in aller Ruhe eine nach der anderen zu beantworten.“

„Begonnen hat alles mit einer Autopanne. Ich war zusammen mit Mabel March, das ist eine Arbeitskollegin, auf der Rückfahrt von Wimbledon, als uns ein Stück Flasche den rechten vorderen Reifen zerfetzte. Glücklicherweise fuhr ich nicht sehr schnell. Unglücklicherweise wies dagegen der Ersatzreifen kaum noch Luft auf. Da standen wir nun und hielten Ausschau nach einem Helfer. Und da kam Henry... oder, wie er wirklich heißt: Howard. Er nahm das Ersatzrad, fuhr damit zur nächsten Tankstelle und ließ es aufpumpen. So lernten wir uns kennen. Er bat mich nie um Geld, im Gegenteil, er bezahlte immer, wenn wir ausgingen oder verreisten. Jetzt, im nachhinein, bekommt es natürlich einen Sinn, wenn mich manchmal das Gefühl übermannte, er hielte nach jemandem Ausschau. Er wirkte oft fahrig, unruhig, oder er fuhr erschrocken zusammen, wenn ich ihn ansprach. Angeblich stammte er aus Ottawa, wo er bei einer Grundstücksfirma arbeitete. Sehr zum Unwillen seines Vaters, den ich leider nicht ausfindig machen konnte. Aber Schuhe interessierten ihn einfach nicht.“

„Schuhe??“ fragte Scott verblüfft.

„Ja. Sein Vater sollte eine Schuhfabrik besitzen. ,Bonnie’, hat er einmal zu mir gesagt, ,wenn man mich zwänge, nur noch in geschlossenen Räumen zu arbeiten, ginge ich innerhalb weniger Wochen ein wie eine Pflanze ohne Sonne und Wasser.“ Namen von irgendwelchen Freunden hat er nie erwähnt. Er war stets hilfsbereit und liebenswürdig. Und was Ihre letzte Frage anbetrifft: Nein, er bat mich nie um eine undurchsichtige Gefälligkeit.“

Die nächste Stunde plätscherte das Frage-und-Antwort-Spiel ohne jegliche Höhepunkte dahin. Das lag zweifellos daran, daß Marc Scott seine Aufmerksamkeit zu teilen hatte. Während er Bonnie Wilson zuhörte, wanderten seine Augen in regelmäßigen Abständen zum Rückspiegel. Zweimal fuhr er ohne jeden ersichtlichen Grund links heran, und beide Male antwortete er seiner Begleiterin, daß er nur die Bremsen ausprobiert hätte.

Fünf Meilen vor Gilford etwa stieß ihn Bonnie Wilson leicht in die Seite. „Hören Sie mir überhaupt zu, Mister Scott?“ fragte sie vorwurfsvoll.

„Aber ja“, nickte Scott, „Sie sagten gerade, daß Ihre Mutter gegen Howard Townsend eingestellt war und daß Sie das sehr bedrückte.“ Übergangslos, ohne die Stimme anzuheben, fuhr Scott fort: „Und jetzt hören Sie mir gut zu. Ich verrate Ihnen etwas, und Sie versprechen mir, sich nicht umzudrehen!“

Es dauerte einige Sekunden, bis Bonnie Wilson den Sinn dieser Aufforderung begriff. Mit erstickter Stimme versuchte sie sich zu vergewissern: „Das heißt... daß... daß..

„Daß wir verfolgt werden! Ja, so ist es. Ich habe sie schon vor einer Stunde das erste Mal bemerkt.“

Bonnie Wilsons Hand krampfte sich um Scotts linken Arm. „Um Gottes willen, Mister Scott, was tun wir jetzt?“ Sie schluchzte trocken und flüsterte heiser vor Furcht: „Warum nur bin ich nicht gleich zur Polizei gegangen, als der Brief kam?“

Marc Scott legte ihr beschwichtigend seine Linke auf die Hand. „Keine Panik, Miß Wilson. Es gibt nicht einen einzigen Grund, beunruhigt zu sein. Verlassen Sie sich ganz auf mich.“ Seine Stimme klang in der Tat mehr belustigt als besorgt. Und er lächelte ihr zu, als er versprach: „Wir werden die Burschen schneller außer Gefecht gesetzt haben, als denen lieb sein wird. Entspannen Sie sich, es droht Ihnen keine Gefahr.“

Seine Worte verfehlten nicht ihre Wirkung, obwohl kaum zu übersehen war, daß es Bonnie Wilson Überwindung kostete, sich in ihrem Sitz nicht nach hinten zu wenden.

„Wie viele sind es?“ fragte sie flüsternd.

„Sagen wir mal so“, grinste er zur Seite, „wenn keiner auf dem Rücksitz schläft, haben wir es mit einem Duo zu tun. Beide tragen Bart, Mütze und Sonnenbrille. Man könnte sie aus der Entfernung fast für Zwillinge halten.“

„Was nun?“

„Kurz vor der Abzweigung nach Gilford gibt es eine große Raststätte.“

„Ja, ich weiß“, nickte die junge Frau.

„Dann wissen Sie sicher auch, daß man in der Snackbar einen vorzüglichen Tee serviert. Wir werden dort eine kleine Pause einlegen. Bei dieser Gelegenheit werde ich unauffällig mit der Polizei in Gilford telefonieren.“

„Und was wollen Sie sagen?“

„Darüber muß ich noch nachdenken. Aber mir wird bestimmt was Gescheites einfallen.“

Bis zur Raststätte Brokersfield tätigte Marc Scott noch drei überflüssige Überholmanöver, die prompt von dem gelben Wagen nachvollzogen wurden. Als er den linken Blinker vor der Ausfahrt zur Raststätte betätigte, begannen auch die Verfolger, Lichtsignale zu geben.

Scott fuhr direkt bis zur Snackbar und registrierte zufrieden, wie sich der Gelbe zum Parken in gehörigem Abstand zwischen zwei Transporter schob.

Der Detektiv bestellte zweimal Tee. Wenn er geglaubt hatte, daß sich die Verfolger ebenfalls einfinden würden, sah er sich getäuscht. Offensichtlich wollten sie das Ende der Rast im Wagen abwarten.

„Ich gehe jetzt telefonieren, Miß Wilson.“

„Kann ich mitkommen?“

Scott überlegte kurz, schüttelte dann den Kopf.

„Sollten die beiden doch hier auftauchen, ist es besser, wenn sie wenigstens Sie sehen. Sie dürfen keinen Verdacht schöpfen. Keine Angst! Hier sind Sie so sicher wie im Safe der Bank von England. Ich werde mich beeilen!“

Drei Minuten später war Scott mit der Polizeistation von Gilford verbunden. „Hier spricht Marc Scott aus London! Bitte verbinden Sie mich mit dem diensthabenden Detektiv!“

„Augenblick, Sir!“ kam es ein wenig griesgrämig zurück. „Hallo, hier Stevens!“

„Sie sind der diensthabende Detektiv?“ vergewisserte sich Scott.

„Ja, Sir, was kann ich für Sie tun?“

„Ich fasse mich kurz: Mein Name ist Marc Scott, ich bin Privatdetektiv und telefoniere jetzt von der Telefonzelle in der Snackbar Brokersfield. Seit London werde ich von zwei Männern in einem gelben Morris verfolgt. Bei beiden handelt es sich mit größter Wahrscheinlichkeit um gesuchte Personen. Wie lange würden Sie mit einem Streifenwagen bis hierher brauchen?“

„Moment, Moment, ganz so schnell geht das nun auch nicht. Woher soll ich wissen, daß das kein Witz ist?“

„Sie haben recht. Ihr Mißtrauen ist berechtigt. Rufen Sie bitte Scotland Yard an und lassen Sie sich mit Detektivinspektor Cliff Mitchell verbinden. Mitchell kann Ihnen jede gewünschte Auskunft zu meiner Person, dem Fall, den mich verfolgenden Männern und meinem Fahrtziel geben.“

„Okay!“ erwiderte der Beamte am anderen Ende. „Ich werde telefonieren und mich anschließend über den Auspuff schwingen. Drei Minuten Telefon, neun Minuten bis zur Snackbar. Glauben Sie, daß das reicht?“

„Aber ja. Ich werde mich inzwischen dem Genuß einer Kanne Tee hingeben.“

„Und wie finden wir Sie?“

„Umgekehrt! Ich finde Sie! Sie halten direkt gegenüber der Snackbar, ich komme zu Ihnen!“

„Ist gut. Dann bis gleich!“

Marc Scott schlenderte gemächlich zurück und setzte sich mit zufriedener Miene auf seinen Platz.

Bonnie Wilson atmete erleichtert auf. „Wenn Sie wüßten, wie froh ich bin, daß Sie wieder da sind! Ich habe kaum zu atmen gewagt.“

„Man sieht es Ihnen an“, lächelte Scott.

„Wie war’s?“

„Sie kommen! In spätestens zehn Minuten dürfte der Spuk vorbei sein. Das heißt, wenn keiner der beiden ein Hellseher ist.“

Scott bestellte sich ein Kännchen Tee und eine Schale Mürbekekse.

Bonnie Wilson beobachtete mit kaum unterdrücktem Erstaunen, mit welcher Gelassenheit und Ruhe sich der Detektiv dem Essen und Trinken hingab. Sie dagegen blickte immer wieder verstohlen auf ihre Armbanduhr.

Die Sekunden schlichen dahin.

Als sich Scott den letzten Keks zwischen die Zähne schob, waren erst acht Minuten vergangen.

„Na, wieviel Zeit haben wir noch?“ fragte er. Ihm war ihr ständiger Augenkontakt zur Uhr nicht entgangen.

„Wenn das mit den zehn Minuten stimmt, dann kommt die Polizei in zwei Minuten!“ flüsterte Bonnie Wilson zurück.

Scott erhob sich. „Dann will ich mich schon mal in die Nähe der Tür begeben.“ Insgeheim dachte er: Ich hoffe doch, daß die ohne Sirene kommen.

Im selben Augenblick, als er an der Tür anlangte, fuhr draußen der Streifenwagen vor. Ein herkulisch gebauter Mann im hellgrauen Anzug stieg aus. Seine Blicke gingen, obwohl suchend, mit solcher Entschiedenheit an dem schmächtigen Marc Scott vorbei, daß sich dieser gezwungen sah, hinter der Glastür mit beiden Armen zu winken. Ein erstaunter Blick traf ihn, dann stieß der mächtige Mann die Glastür auf und rammte seinen Zeigefinger in Scotts Richtung. „Scott??“

Der Londoner Detektiv grinste fröhlich. „Ja. Und ich weiß auch, daß Sie sich wundern. Bevor Sie sich jedoch allzusehr wundern, will ich Ihnen ein Geheimnis verraten: Ich bin Inhaber sämtlicher Schwarzer Gürtel.“

Diesmal grinste der Gilforder Detektiv. Er streckte Scott die Hand hin. „Ich bin inzwischen informiert darüber, welches kriminalistische Genie Sie sind. Wo stecken die Burschen?“

„Etwa hundert Meter nach rechts. Ein gelber Morris. Er parkt zwischen einem Lieferwagen der Firma ,Boulder-Films’ und einem dunkelblauen Transporter mit der Aufschrift ,Eilige Medikamente’.“

Der Beamte zog die breiten Schultern ein und ließ ein meckerndes Lachen hören. „Ich hoffe, daß ich nie Medikamente von diesem Eiligen brauche, der hier in aller Ruhe Eier mit Schinken ißt. Dann wollen wir mal! Sie bleiben besser hier, bis wir die beiden Freunde kurzgeschlossen haben!“

„Es wird mir ein Vergnügen sein.“

Die Gilforder stoppten ihren Streifenwagen direkt vor dem Kühlergrill des Morris. Und sie waren so schnell rechts und links neben dem Londoner Wagen, daß den beiden Insassen nicht mal genügend Zeit blieb, angemessen zu erschrecken. Detektiv Stevens winkte Marc Scott heran.

Zwanzig Minuten beteuerten Paul Elcic und Matt Szardsky, so die Namen in ihren Pässen, ihre Unschuld. Sie behaupteten, nur aus Zufall hinter Scott hergefahren zu sein. Erst als Marc Scott erwähnte, daß sie wegen Mordverdacht an Howard Townsend gesucht wurden, kam Bewegung in die beiden Männer.

Nach weiteren zehn Minuten verabschiedete sich Scott von den Gilforder Polizisten.

Bonnie Wilson drehte sich zum wiederholten Male um. „Sie sind wirklich nicht mehr hinter uns.“ Es klang über alle Maßen erleichtert.

„Wie sollten sie dieses Kunststück wohl fertigbringen?“

„Was geschieht jetzt mit diesen Männern?“

„Man wird sie nach London schaffen.“

„Sie sagen, daß die beiden behauptet hätten, in Wirklichkeit gar nicht hinter uns hergewesen zu sein. Was nun, wenn sie die Wahrheit gesagt haben?“

Marc Scott schüttelte den Kopf. „Denken Sie lieber über etwas anderes nach. Zum Beispiel über das, was wir Vorhaben. Streichen Sie die Halunken aus Ihrem Gedächtnis. Sie sind es nicht wert, daß man sich länger mit ihnen befaßt.“

Bonnie Wilson sah Scott an. Ihre Stimme klang belegt: „Haben sie zugegeben, daß sie Henry umgebracht haben?“

„Sie würden sich mit einer solchen Aussage doch selbst belasten.“

„Sie verschweigen mir etwas!“ vermutete Bonnie Wilson ebenso mißtrauisch wie hartnäckig.

Scott nickte ihr zu. „Wenn es so ist, werde ich Ihnen zu gegebener Zeit verraten, was ich jetzt verschweige. Ist das ein Angebot?“

Als sie nicht gleich antwortete, nickte er erneut: „Also einverstanden!“

Sie schwiegen...

Jeder hing seinen Gedanken nach. Bonnie Wilson versuchte herauszufinden, welche Tatsache es sein könnte, die ihr Scott verheimlichte, und Scott dachte darüber nach, wie sie es wohl auffassen würde, wenn er ihr erzählte, was sie noch nicht wußte.

Plötzlich rief sie: „Achtung, wir müssen dort vorn abbie-gen!“

Scott nahm augenblicklich den Fuß vom Gaspedal. „Und wie weit ist es dann noch bis Balham?“

„Etwa eine halbe Stunde. Die letzten Meilen müssen wir langsam fahren. Die Straße ist miserabel.“

Das Versteck

Marc Scott stellte den Motor ab.

Wie üblich, wenn er einem offensichtlich unbewohnten Haus gegenüberstand, spürte er Unbehagen. Häuser, die wie abgestellte Koffer die Landschaft verschandelten, waren ihm schon von frühester Jugend an zuwider gewesen. Schuld daran gab er dem Gefühl des Neids, der sich aus seinen Kindertagen bis in die Gegenwart herübergerettet hatte. So sah er noch deutlich jenes schmucke Haus, das sich, flach und elegant, gegenüber der elterlichen Wohnung auf der anderen Seite der Straße befand. Umgeben von einem weitläufigen Garten lag es da und wartete darauf, einmal oder auch zweimal im Monat bewohnt zu werden.

Dann kamen die Bellows aus London und füllten das Haus mit Leben. Die Fensterläden wurden geräuschvoll aufgeklappt, Musik ertönte, und Lord Jim, der Schäferhund, verkündete lauthals seine Gegenwart.

Nach drei, vier Tagen starb das Haus wieder. Kalt, hochnäsig und abweisend, mit zugeklappten Läden, stand es dann wieder da und nährte im jüngsten Scott, dem Nesthäkchen Marc, den Neid. Wie kamen die Bellows, die nur aus Vater, Mutter, den Mädchen Susan und Kathrin sowie Lord Jim bestanden, wie kamen diese Bellows dazu, ein ganzes leeres Haus zu verschwenden, während er, Marc, zusammen mit den Eltern, der Großmutter und fünf Geschwistern mit insgesamt drei Zimmern auskommen mußten...

„He, Mister Scott, träumen Sie?“

Der Detektiv fuhr zusammen. Im Bruchteil einer Sekunde war er in die Wirklichkeit zurückgekehrt. „Entschuldigung, ein Stück Alptraum. Wieviel Räume enthält das Haus eigentlich?“

„Sechs.“

Sie stiegen aus.

Das Haus, ein geräumiger Flachbau, bestand aus einem Steinquadersockel, darüber nur Holz — abgesehen von dem mächtigen Kamin, der das Haus zu teilen schien. Ringsum Kiefern, Latschen, vereinzelte Laubbäume und viel Buschwerk. Nach links fiel das Land ab, und man konnte den Fluß sehen. Es roch nach Erde, Holz und Vegetation, vermischt mit einem Hauch von Rauch. Irgendwo mußte jemand etwas verbrennen.

Bonnie Wilson wollte schon den Schlüssel ins Schloß stecken, als Scott sie daran hinderte. „Einen Augenblick noch, Miß Wilson. Ich möchte gern vorher noch einmal rekonstruieren, was Sie mir erzählt haben. Wenn Sie ankamen, machten Sie Feuer im Kamin, zündeten alle Kerzen an, tranken Champagner, hörten Musik und gingen um Mitternacht zum Schwimmen in den Fluß. Ich habe nichts vergessen?“

„Nein, Sie haben nichts vergessen.“

„Dann, bitte.“

Bonnie Wilson schloß auf. Sie betraten eine kleine Diele. „Hier links geht es zur Küche, die rechte Tür führt in den Salon. Warten Sie, ich stoße schnell die Fensterläden auf!“ sagte sie und schob sich an Scott vorbei.

Dumpf knallte Holz auf Holz. Licht überflutete den Salon und ließ eine schlichte, aber dennoch gemütliche Einrichtung erkennen.

Marc Scott blieb an der Tür stehen, sein Blick ging prüfend durch den sehr geräumigen Raum und blieb an dem großen Kamin mit den schwarzverbrannten Ziegeln hängen.

„Haben Sie den Kamin untersucht, Miß Wilson?“

„Jeden Quadratzentimeter!“

„Auch den Schrank, in dem die Sektgläser stehen?“

„Ich habe ihn ausgeräumt, abgeklopft und abgetastet.“ Der Detektiv deutete auf die Phonoanlage. „Der Plattenspieler, die Lautsprecherboxen... jede Menge Platz für einen Schlüssel.“

„Ich hatte die gleichen Überlegungen“, stimmte Bonnie Wilson zu. „Aber es war umsonst. Das einzige, was ich nicht getan habe, war, das Flußbett zu untersuchen.“ Letzteres sollte ein Scherz sein, doch Scott erwiderte todernst: „Unnötig. Ich bin überzeugt, daß sich der Schlüssel, wenn er existiert, hier im Haus befindet. Noch konkreter: Ich vermute ihn hier in diesem Salon! Wie wäre es, wenn Sie uns einen Tee machten und ich mir zunächst einmal ganz allein die Dinge durch den Kopf gehen ließ?“ Bonnie Wilson nickte. „Wie Sie wünschen.“

Sie wandte sich zur Tür, als Scott noch etwas einfiel: „Würde es Ihnen etwas ausmachen, mir die Platte aufzulegen, die Sie beim letzten Mal spielten?“

„Aber nein... Es ist eine Platte von Barbra Streisand. Der Titel, den sie singt, heißt ,Woman In Love’. Arbeiten Sie gern bei Musik?“

„Ich denke gern mit Musik. Sie können sich mit dem Tee ruhig Zeit lassen.“

Die Musik füllte den Raum bis in den letzten Winkel. Bonnie Wilson hatte den Salon verlassen. Marc Scott stand noch immer an der Tür, seine Gedanken begannen zu wandern. Entferntes Geschirrklappern...

Wenn sie ankamen, machten sie Feuer im Kamin. Holzscheite waren, einen halben Meter hoch, neben dem Kamin aufgeschichtet.

Sie zündeten alle Kerzen im Salon an. Es gab einen dreiarmigen Leuchter, einen vierarmigen Leuchter, einen zweiarmigen. Auch ein etwa siebzig Zentimeter hoher Kerzenständer aus Keramik mit einer armdicken Kerze war da. Er stand zwischen den beiden Fenstern. Im Gegensatz zu den Kerzen in den mehrarmigen Leuchtern war die Kerze im Kerzenständer unversehrt.

Ich habe jeden Quadratzentimeter des Kamins abgesucht, hatte sie gesagt... jeden Quadratzentimeter.

Sie zündeten alle Kerzen an. Sie tranken Champagner und hörten Musik, diese Musik.

Feuer im Kamin.

Alle Kerzen.

Champagner.

Musik.

Marc Scott schüttelte unwillig den Kopf. Er ertappte sich dabei, wie er dem Text des Liedes zuhörte. — Der Schlüssel, der Schlüssel mußte hier sein!

Feuer im Kamin.

Alle Kerzen.

Champagner.

Musik.

Geschirrklappern. Eigentlich hatte er gar keinen Appetit auf Tee. Der Tee in der Snackbar war doch nicht so gut gewesen, wie er ihn in Erinnerung... Erinnerung...

Sie haben Feuer gemacht.

Sie haben alle Kerzen angezündet.

Sie haben Champagner getrunken.

Sie haben Musik gehört.

Was war es, was ihn störte?

Feuer.

Kerzen.

Trinken.

Musik.

Alle... alle?

Nein, er würde doch keinen Tee trinken. Er stieß sich von der Wand neben der Tür ab. Wie im Traum durchquerte er den Salon. Als er Sekunden später mit der Arbeit begann, hatte Spannung den eben noch sichtbaren Triumph auf seinem Gesicht abgelöst.

Vorausgesetzt, daß es wahr war, was in Howard Townsends Brief stand, dann war er, Marc Scott, jetzt dabei, das Rätsel zu lösen.

Bonnie Wilson betrat, ein Tablett mit Geschirr balancierend, den Salon. Der Detektiv kam ihr entgegen. Er lächelte, als er sagte: „Ich habe Sie im Verdacht, das Teewasser mit Streichhölzern zum Kochen gebracht zu haben.“

„Und warum glauben Sie das?“

„Es könnte natürlich auch sein, daß Sie meiner Bitte, sich Zeit zu lassen, übertrieben wörtlich nachgekommen sind.“

„Ich habe noch in einer alten Zeitung geblättert. Warum riefen Sie nicht, wenn es Ihnen zu lange dauerte?“

„So war es nicht gemeint. Aber kommen wir zur Sache!“ Eine gewisse Feierlichkeit verklärte seine Stimme: „Miß Wilson, ich mußte feststellen, daß Sie bei Ihrer Suche nicht gründlich genug gewesen sind!“

Bonnie Wilson, die noch immer das Tablett in den Händen hielt, setzte es jetzt ab. Sie schüttelte den Kopf und rief beschwörend: „Aber ich habe jeden Winkel abgesucht. Wie kommen Sie da...“ Sie hielt inne. Erst in diesem Augenblick wurde ihr klar, was Scotts Worte wirklich bedeuteten. „Sie... Sie...“ Ihre Stimme versagte, und sie mußte sich räuspern. „Sie wollen damit sagen, daß Sie fündig geworden sind?“

„So ist es!“ nickte Marc Scott. „Und ich stand vor der Frage, ob ich das Versteck gewaltsam zerstören oder gemeinsam mit Ihnen darauf warten sollte, bis der Schlüssel, durch Feuer befreit, ans Tageslicht kommen würde. Ich habe mich für die Zerstörung des Verstecks entschieden. Hier!“ Der Detektiv hielt Bonnie Wilson einen Schlüssel entgegen. Einen Schlüssel, der sich etwas stumpf anfühlte. Wortlos nahm ihn die junge Frau in die Hand und tastete sich nach dem nächsten Sessel. Fassungslos starrte sie auf den Fund.

„Sie haben ihn tatsächlich entdeckt“, murmelte sie. Scott, der sich ihr gegenübersetzte, sagte: „Nur ihn. Keine Geburtsurkunde, keinerlei Identitätspapiere oder ähnliches. Aber die hätten darin wohl auch kaum Platz gehabt. Den Rest habe ich dort hinten in den Karton gelegt.“

„Der Schlüssel...“

„Ja, ein Schlüssel zu einem Bankschließfach.“

„Aber wie soll ich je herausfinden, zu welcher Bank das Schließfach gehört?“

„Die Polizei wird Ihnen sicher behilflich sein“, erwiderte Scott ernst, und man konnte es ihm ansehen, daß er sich nicht sonderlich wohl in seiner Haut fühlte.

„Wieso Polizei?“ fragte Bonnie Wilson verständnislos. Irgend etwas in Scotts Miene beunruhigte sie.

„Sie sind so sonderbar. Sie verschweigen mir also doch was?“

Der Detektiv nickte: „Ich schulde Ihnen in der Tat eine Geschichte. Und wäre dieser Schlüssel nicht aufgetaucht, hätte ich sie Ihnen vielleicht sogar vorenthalten...“

„Was ist das für eine Geschichte?“

„Nachdem Sie gestern gegangen waren, habe ich einen Bekannten angerufen. Er arbeitet im Yard. Ich gab ihm den Namen Howard Townsend durch, weil ich befürchtete, daß weit mehr hinter der Angelegenheit steckte, als Sie jemals ahnen konnten. Heute morgen, kurz bevor ich aufbrach, um Sie abzuholen, erhielt ich Bescheid.“

Bonnie Wilsons Augen hatten allen Glanz verloren. „Und??“ flüsterte sie.

„Sie erinnern sich noch, daß Ihnen Ihr Freund erzählte, nicht in geschlossenen Räumen arbeiten zu wollen?“

Sie nickte stumm.

„Der Grund dieser Abneigung gegen geschlossene Räume ist: Er saß fünf Jahre Gefängnis ab. Allerdings nicht in Kanada, sondern in Australien. Von dort stammt er auch. Nach seiner Entlassung, er war wegen räuberischer Erpressung verurteilt worden, schloß er sich einer berüchtigten Bande von Bankräubern an. Eines Tages, es war in Brisbane, verschwand er mit der gesamten Beute aus einem Überfall. Und da Howard Townsend dabei auch zwei Bankangestellte niederschoß, wurde er nicht nur von seinen ehemaligen Komplizen gejagt, sondern sein Name steht auch auf der Fahndungsliste von Interpol.“

Es war längere Zeit still im Raum.

Es schien Bonnie Wilson viel Überwindung zu kosten, ihre Frage zu stellen: „Die beiden Männer, die man an der Raststätte Brokersfield festgenommen hat, sind das die Mörder von Henry?“

„Sie haben versucht, mit Gewalt aus Howard Townsend das Versteck herauszupressen. Doch alles, was sie von ihm erfuhren, war Ihr Name. Townsend liegt seit über einer Woche auf der Intensivstation des King-Georg-Hospitals. Sollte er je wieder gesund werden, wird man ihn nach Australien bringen und dort vor ein Gericht stellen. Und was das Schließfach anbetrifft, Miß Wilson, sollten Sie sich über eines klar sein: Alles, was Sie dort finden werden, ist entweder Diebesgut oder aber von gestohlenem Geld gekauft worden.“

Bonnie Wilson legte den Schlüssel mit einer unendlich müden Geste auf die Tischplatte. „Nehmen Sie ihn. Sie werden wissen, wer für ihn zuständig ist. Für mich stellt er nur noch den Schlußpunkt einer Lüge dar.“

Sie erhob sich und trug das Tablett mit Geschirr und Tee wieder hinaus.

„Wie gut“, sagte Mark Scott, „daß ich sowieso keinen Tee mehr trinken wollte...“

Es wurde eine traurige Heimfahrt.

Unsere Frage lautet: Wo war der Schlüssel versteckt?

Fall 3: Die neuen Besitzer

Beteiligte Personen:

der Chef der Bande

Helli, der neue Besitzer

Isolde, Komplizin, die in Wirklichkeit nicht seine Frau ist

Doktor Stern, dessen Sterne in dieser Geschichte ungünstig stehen

Täubchen, die Frau des Dr. Stern

Baff, Tresorspezialist

In einem kleinen, unauffälligen Haus am Rande einer großen Stadt saßen sich an jenem Abend drei Personen gegenüber. Ein älterer Mann, ein junger Mann und eine jüngere Frau. Aus dem Radio erklang leise Musik. Auf den ersten Blick konnte man glauben, daß es sich um eine gemütliche Familienrunde handelte. Das Gespräch allerdings strafte diesen „ersten Blick“ Lügen.

Chef:... nichts dem Zufall überlassen. Ich habe den Coup bis ins kleinste Detail ausbaldowert. Wenn ihr clever seid, kann nichts schiefgehen!

Helli: Was nützt uns die ganze Cleverneß, wenn der Tresor leer ist, Chef?!

Isolde: Mal den Teufel nicht an die Wand, Helli.

Chef: Er ist mit Sicherheit zum Bersten gefüllt mit Briefmarken und Goldmünzen. Haltet die beiden lange genug auf, alles andere geht von allein. Baff schätzt, daß er für dieses Modell mindestens zwei bis zweieinhalb Stunden braucht.

Helli: Das ist verdammt lang.

Chef: Laßt euren Charme sprechen.

Helli: Und wenn sie durch nichts zum Bleiben zu bewegen sind?

Chef: Dann muß Isolde ihr Pülverchen zum Einsatz bringen.

Isolde: Haben Sie inzwischen herausgefunden, Chef, was mit der siebzigjährigen Großmutter ist?

Chef: Ja. Die verbringt ihre Ferien beim anderen Sohn.

Isolde: Ist das wenigstens weit genug?

Chef: In der Schweiz. Eine Tagesreise weit. Zufrieden?

Isolde: Ja. Schließlich darf man einer so alten Frau nicht weh tun.

Chef: Recht hast du! Helli, was hat dir Doktor Stern eigentlich geantwortet, als du ihn fragtest, ob ihm die Wohnqualität behage?

Helli: Zuerst tat er überrascht, dann wollte er wissen, warum mich das interessiere, und schließlich gab er zu, daß er sich, bis auf eine Einschränkung, wohl fühle.

Chef: Und die Einschränkung?

Helli: Das Erdgeschoß. Er sei gezwungen gewesen, sich sozusagen einzugittern, da er Angst vor Einbrechern habe.

Chef: Hier sind die Nachschlüssel zur Hellmannschen Wohnung. Dieser hier ist der Hausschlüssel.

Helli: In Ordnung!

Chef: Warum grinst du so albern, Helli?

Helli: Ich habe mir gerade überlegt, wie dumm Isolde und ich ausschauen würden, wenn die Hellmanns plötzlich wieder zur Tür hereinkämen.

Chef: Warum sollten sie das? Dafür gibt’s doch gar keinen Grund. Sie haben für einen Monat ein Haus in Spanien gemietet, also fahren sie auch hin.

Helli: Hoffentlich, hoffentlich. Immerhin könnten sie was vergessen haben.

Chef: Und das erst am zweiten Tag merken? Da sind die schon halb durch Frankreich und kehren bestimmt nicht mehr um. Und wenn schon. Für euch spricht in jedem Fall das Überraschungsmoment. Bevor die gemerkt haben, was es geschlagen hat, seid ihr doch längst um die nächste Hausecke.

Isolde: Und wenn es Nacht ist und wir gerade schlafen? Chef: Dann schlaft gefälligst angezogen. Außerdem dürfte zum Schlafen kaum Zeit bleiben.

Helli: Wissen Sie eigentlich, Chef, wie Doktor Stern seine bessere Hälfte ruft?

Chef: Ja, Täubchen!

Helli: Sie kann man aber auch mit gar nichts überraschen.

Dabei hat das Täubchen das Gewicht von drei Tauben. Isolde: Immer nur nach Äußerlichkeiten urteilen. Typisch Mann!

Chef: Gehen wir jetzt noch einmal alles durch: Unsere Freunde werden also am Freitagabend aufbrechen, da Herr Hellmann die Nacht durchfahren möchte. Ihr nistet euch am Samstagabend in der Wohnung ein und verschafft euch einen Überblick. Alles andere läuft genau nach dem vereinbarten Plan.

Und diesen Plan sprachen sie noch einmal Punkt für Punkt durch. Man konnte sagen: Nichts blieb für den Zufall übrig. Jede Eventualität — bis auf höhere Gewalt — war einkalkuliert.

Der Freitag verging.

Der Samstag verging.

Am Sonntag klingelte es an der Tür mit dem Namensschild Dr. Manfred Stern.

Stern: Ja, bitte... Ach, Sie sind es.

Helli: Erlauben Sie mir bitte, daß ich mich vorstelle, Herr Doktor: Helmut Dumsky!

Stern: Jaja, sehr angenehm.

Helli: Ich sehe es Ihnen an, wie Sie verzweifelt den Grund suchen, der erklärt, warum ich Sie am heiligen Sonntag störe.

Stern: Nun, Herr... Herr...

Helli: Dumsky!

Stern: Herr Dumsky, sicher werden Sie mir den Grund gleich nennen.

Helli: Es wird in Ihren Ohren geheimnisvoll klingen, wenn ich jetzt sage: Eigentum verpflichtet! In diesem Fall allerdings möchte ich weitergehen und sagen: Eigentum und Freundlichkeit verpflichten!

Stern: Ich muß Ihnen gestehen, daß ich nichts von dem begreife, was Sie sagen.

Helli: Mit der Freundlichkeit meine ich Ihre Bereitschaft, mit der Sie kürzlich auf meine neugierigen Fragen antworteten, und mit dem Eigentum meine ich, daß es einfach zu Anstand und Sitte gehört, daß der obere Eigentümer von Anfang an versucht, mit dem unteren Eigentümer in Harmonie zu leben.

Stern: Ich begreife immer weniger...

Helli: Also dann im Klartext: Ich bin der neue Eigentümer der Wohnung über Ihnen!

Stern: Aber... aber... aber die Wohnung gehört doch Hellmanns.

Helli: Gehörte, lieber Herr Doktor, gehörte. Nur sollte es nicht vorzeitig bekannt werden.

Stern: Also... das ist... Nein, ich bin fassungslos, ich weiß gar nicht, was ich sagen soll.

Helli: Lieber Herr Doktor Stern, meine Frau und ich würden uns wirklich freuen, wenn Sie und Ihre Gemahlin uns heute abend das Vergnügen Ihrer Gesellschaft machen würden! Ich verspreche Ihnen einen exquisiten Tropfen! Das dürfen Sie uns einfach nicht abschlagen.

Stern: B... B... Bitte, treten Sie doch ein... ich bin total durcheinander... ich muß meine Frau rufen.

Helli: Herzlichen Dank!

Und der „neue Besitzer“ trat ein. Höflich, strahlend und bemüht, Sympathie zu erwecken. Dr. Stern dagegen hing irgendwie hilf-, rat- und fassungslos in seiner gesteppten Hausjacke, streichelte mit der Rechten die geballte Linke und rief (schrie!!) nach seiner Frau.

Stern: Täubchen!!!!

Täubchen: Ja, Manfred?

Stern: Bitte, komm mal.

Täubchen: Um Gottes willen, was ist denn passi... Oh, du hast Besuch... Aber... aber das ist ja der Herr, der...

Helli:... der die neugierigen Fragen stellte. Ganz richtig, gnä’ Frau, der bin ich!

Stern: Das ist Herr Dumsky, Täubchen. Er wohnt mit seiner Frau in Hellmanns Wohnung.

Täubchen: Ach, solange die in Spanien sind!

Stern: N... N.. , Nein, für immer!

Täubchen: Für immer???

Stern: Die Hellmanns haben verkauft. Haben ihre Wohnung verkauft!

Täubchen: Verkauft? Die Wohnung? Ihre Wohnung verkauft???

Helli: Es ist ein bißchen verwirrend für Sie, gnä’ Frau, und für Sie, mein lieber Herr Doktor. Bitte, nehmen Sie unsere Einladung an. Sie sollen dann die Einzelheiten als erste erfahren. Speziell darum hat mich auch Herr Hellmann gebeten. Ich wäre Ihnen sehr dankbar, auch das ist ein Wunsch Hellmanns, wenn Sie bis auf weiteres nicht darüber sprechen würden.

Täubchen: Die Hellmanns... haben ihre Wohnung verkauft. Ich kann es gar nicht glauben.

Helli: Sie sind nach Australien ausgewandert.

Täubchen: Nein!!! Sie sind nach Australien...

Helli: Ausgewandert, ja!

Täubchen: Manfred, ist das nicht furchtbar?

Stern: Mein Gott, Täubchen, sie werden ihre Gründe gehabt haben.

Täubchen: Nach Australien, du lieber Himmel.

Stern: Jaja, es ist schon eigenartig... hätt’ ich nie gedacht von Hellmann. Er machte immer einen so zufriedenen Eindruck.

Täubchen: Und sie auch!

Helli: Also — bis heute abend??

Stern: Ja, Täubchen, Herr und Frau Dumsky haben uns zu einem Glas Wein eingeladen.

Helli: Bei dieser Gelegenheit werde ich Ihnen auch verraten, warum die Angelegenheit in dieser Stille und Heimlichkeit abgewickelt wurde.

Stern: An welche Uhrzeit hatten Sie denn gedacht?

Helli: Wie wär’s mit acht?

Stern: Ist es dir recht, Täubchen?

Täubchen: Australien, nein... Jaja, ich bin wirklich gespannt darauf, zu erfahren, was sie nach Australien getrieben hat.

Für beide Paare wurde die Zeit lang, wenn auch aus unterschiedlichen Gründen.

Es war bereits 20 Uhr vorbei.

Genauer: 20 Uhr und 4 Minuten.

Isolde lief langsam, aber mit sichtbarer Nervosität um den festlich gedeckten Tisch herum. Es gab kalten Braten, Toast, Kaviar, Lachs, hartgekochte Eier und vier verschiedene Salate.

Helli dagegen saß völlig entspannt im Sessel und blätterte in einer alten Illustrierten. Doch dann sah er hoch.

Helli: Du gehst mir mit deinem Jogging echt unter die Kopfhaut. Mit dir möchte ich um nichts in der Welt verheiratet sein.

Isolde: In diesem Punkt stimmen unsere Interessen überein. Glaubst du wirklich, daß sie kommen, Helli?

Helli: Ich hege nicht den geringsten Zweifel. Die Neugier wird sie erbarmungslos treppauf schieben.

Isolde: Aber es ist lange acht vorbei.

Helli: Vornehme Leute kommen immer zu spät!

Isolde: Ist diese Frau Stern wirklich so korpulent?

Helli: Ein Täubchen mit zwei Zentner Gewicht. Aber eine Seele von Mensch.

Isolde: Woher willst du das wissen?

Helli: Ich vermute es.

Isolde: In drei Minuten ruft Baff an. Was sagen wir ihm?

Helli: Ist doch ganz einfach, Frau Dumsky. Wir sagen ihm, daß er in zehn Minuten noch einmal anrufen soll.

In diesem Augenblick klingelte es. Kurz, spitz und fast so, als täte es jemandem leid, jemand anders stören zu müssen.

Helli: Na, was habe ich gesagt? Mach ein freundliches Gesicht.

Isolde: Das ist mir angeboren.

Helli: Bitte, treten Sie ein... Meine Frau Isolde... Das, Liebling, sind Frau und Herr Doktor Stern...

Täubchen: Aber hier ist ja alles unverändert. Dieselben Möbel... das... das...

Helli: Ja, das gehörte leider mit zu Herrn Hellmanns Bedingungen. Wir mußten die Wohnung komplett kaufen. Mit Möbeln, Vorhängen, Teppichen und der Wäsche.

Täubchen: Auch die elektronische Orgel?

Helli: Auch die elektronische Orgel!

Isolde: Sie sind quasi nur mit ein paar Koffern ausgewandert.

Helli: Und mit einem dicken Bankkonto.

Täubchen: Aber die alte Großmutter...

Helli: Das ist der dunkelste Punkt dieser Geschichte.

Isolde: Eine sehr traurige Sache, das mit der Großmutter. Stern: Sie haben sie nicht mitgenommen?

Helli: Viel schlimmer, sie weiß noch gar nichts von der Auswanderung. Sie sitzt ahnungslos beim Sohn in der Schweiz.

Isolde: Für sie sind die Hellmanns nach Spanien in die Ferien gefahren.

Täubchen: Ist das nicht entsetzlich, Manfred?

Stern: Ja, furchtbar. So kann man sich in Menschen täuschen...

Isolde: Helli, das Telefon!

Helli: Ja, ich habe es schon gehört. Sie entschuldigen mich bitte einen Augenblick.

Ja, bitte?---Nein, nein, es ist alles in Ordnung.---

Ganz recht. Die Familie Hellmann ist verreist!---Oh,
bitte, keine Ursache!

Isolde: Wer war das?

Helli: Jemand, der Ganselmeier hieß. Kennen Sie zufällig eine Frau Ganselmeier?

Täubchen: Ganselmeier?

Stern: Also mir ist der Name nicht geläufig.

Täubchen: Nein, mir auch nicht.

Helli: Nun ja, das wird uns wohl in nächster Zeit noch oft passieren. Aber bitte, nehmen Sie doch Platz, ich hole inzwischen den Wein.

Täubchen: Also... also das haben Sie ja großartig gedeckt. Da muß man Appetit bekommen, ob man will oder nicht.

Mit Essen, Trinken und Geplauder vergingen die nächsten beiden Stunden.

Helli schmückte seine abenteuerliche Begründung über den Aufbruch Hellmanns ins ferne Australien mit einer Menge geheimnisvollem Beiwerk aus. Täubchen Stern revanchierte sich dafür mit einer detaillierten Auflistung aller Vorzüge und Nachteile der übrigen Hausbewohner.

Um 22 Uhr 10 traf Herr Dr. Stern zum zweitenmal dieselbe Feststellung...

Stern: Wirklich ein guter Tropfen, Herr Dumsky. Sie haben nicht zuviel versprochen.

Täubchen: Finde ich auch. Ich glaub’, ich hab’ sogar einen kleinen Schwips.

Stern: Du hast ein bißchen zu hastig getrunken, Täubchen.

Isolde: Ihnen geht’s wie mir. Ich vertrage auch nicht allzuviel. Es ist ein reines Glück, daß mein Mann sammelt. So bleibt wenigstens nicht viel übrig für teure Weine.

Stern: Ach, Sie sind Sammler?

Helli: Ja. Um ehrlich zu sein, setze ich nur fort, was mein Vater begonnen hat. Ich sammle Briefmarken und Ersttagsbriefe.

Stern: Aber das... Nein, solche Zufälle gibt’s doch sonst nur in schlechten Romanen.

Helli: Ich verstehe nicht, was meinen Sie damit?

Stern: Ich sammle ebenfalls. Briefmarken und Münzen.

Helli: Das ist kein Scherz?

Stern: Aber nein, es ist die reine Wahrheit.

Täubchen: Jeden Tag sitzt er über seinen Schätzen und vergißt die ganze übrige Welt.

Stern: Aber Täubchen, du übertreibst.

Täubchen: Willst du bestreiten, Manfred, daß du manchmal im Bett samt deinen Münzen einschläfst?

Stern: Täubchen, was sollen denn Herr und Frau Dumsky von mir denken...

Helli: Die denken gar nichts, die machen noch eine Flasche von dem köstlichen Gesöff auf.

Stern: Ich glaube doch, daß wir aufbrechen müssen, es ist Viertel elf vorbei, Täubchen.

Täubchen: Ach was, jetzt sind wir einmal da, jetzt trinke ich gern noch ein Tröpfchen.

Isolde: Und ich halte ebenfalls mit!

Stern: Aber nur noch ein Glas!

Helli: Du holst die Flasche, Liebling, Doktor Stern zieht den Korken, und ich sause mal über die Straße und hole aus dem Automaten ein paar Zigaretten.

Noch bevor einer der anderen zu einem Kommentar ansetzen konnte, war Helli zur Tür hinaus. Behend und fast geräuschlos sprang er die Stufen zum Erdgeschoß hinunter. Er preßte sein Ohr gegen die Wohnungstür der Sterns... Stille!

Er klingelte: viermal kurz und einmal lang. Stille.

Ein leises Klopfen von innen. Dreimal, kaum wahrnehmbar.

Helli klopfte im gleichen Rhythmus zurück.

Die Tür öffnete sich zuerst einen Spaltbreit, dann weiter. Helli huschte hinein. Baffs Gesicht, verschwitzt und von Anstrengung gezeichnet, verzog sich zu einem triumphierenden Grinsen.

Baff: Wir haben’s geschafft, Helli. Komm ins Schlafzimmer.

Helli: Ihr müßt verschwinden, den Stern zieht’s nach Hause!

Baff: Hier, was sagste jetzt. Der hatte sogar noch zwei Kilobarren Gold in seinem Tresor.

Helli: Tresor im Wäscheschrank. So was habe ich auch noch nicht gesehen.

Baff: Das muß ihn mal eine Menge Geld gekostet haben, dieser Einbau. Also, wir sind fertig und verschwinden. Mit welcher Ausrede bist du hier?

Helli: Ich bin zum Zigarettenautomaten unterwegs!

Baff: Wir gehen zuerst. Auf, Sepp, laß uns türmen!

Helli sondierte die Lage. Im Treppenhaus herrschte Stille. Nachdem die beiden Tresorknacker verschwunden waren, verließ auch er die Wohnung, lief zum Zigarettenautomaten, der etwa hundert Meter entfernt war, und kehrte atemlos in die Hellmannsche Wohnung zurück. Mit der Begründung: „Der Automat hat geklemmt“ entschuldigte er sein langes Ausbleiben. Um 23 Uhr 10 faßte Doktor Stern seine Frau am Arm und dirigierte sie Richtung Tür, Richtung Treppe, Richtung Erdgeschoß.

Täubchen:... Sieben, acht, neun...

Stern: Nicht so laut, Täubchen!

Täubchen: Ich hab’ einen Schwips... einen Schwips...

einen Schwips...

Stern: Daß es so spät werden mußte, war nicht nötig. Was sollen die Dumskys denken.

Täubchen: Ich hab’ ja nur einen kleinen Schwips, Manilein... Nette Leute, nicht? Wirklich nette Leute.

Stern: Das war trotzdem kein Grund, so viel zu trinken.

Du hast die letzte Flasche ja fast allein ausgetrunken. Täubchen: Ein herrlicher Wein. Hast du dir den Namen gemerkt, Manfred-Liebling?

Stern: Du sollst nicht so laut sein!

Täubchen: Und jetzt bin ich müde! Müde wie ein Kutscher, der Pferd gespielt hat.

Stern: Laß doch deine albernen Vergleiche.

Täubchen: Und schon sind wir da. Was ist denn, Manfred? Stern: Ich... Ich hatte die Tür doch abgeschlossen. Ich weiß es bestimmt. Riechst du nichts?

Täubchen: Ich rieche nichts!

Stern: O Gott, ich ahne Schlimmes. Bleib hier stehen, Täubchen!

Dreißig Sekunden später war Dr. Stern zurück. Geisterbleich und bebend. Schon der erste Satz ließ seine Frau stocknüchtern werden.

Stern: Sie haben den Tresor aufgebrochen, Täubchen. Sie haben alles mitgenommen. Alles! Sämtliche Marken, die Münzen...

Täubchen: Auch meine beiden Goldbarren?

Stern: Auch deine beiden Goldbarren! Und sie haben das Telefon aus der Wand gerissen.

Täubchen: Das... Das... Das ist ja furchtbar, Manfred! Mein Gott, ich glaube, ich werde gleich ganz laut schreien...

Stern: Schrei nicht. Wir gehen zu Dumskys. Ich werde von ihrem Apparat aus die Polizei rufen!

Helli: Ja, haben Sie etwas vergessen?

Täubchen: Man hat bei uns eingebrochen und alles gestohlen.

Helli: Aber das ist ja... Haben Sie schon die Polizei benachrichtigt?

Stern: Die Einbrecher haben das Telefon unbrauchbar gemacht. Dürfte ich von Ihnen aus telefonieren?

Helli: Aber selbstverständlich, bitte, treten Sie ein. Dort steht das Telefon.

Isolde: Um Gottes willen, was ist denn passiert?

Helli: Psst!!!

Stern: Ja, bitte, kommen Sie sofort in die Silberstraße 41, Erdgeschoß, Doktor Stern, bei mir ist ein Tresor aufgebrochen worden. Selbstverständlich, ich fasse nichts an... Danke!

Isolde: Was ist passiert?

Helli: Du hast es doch eben gehört. Bei Sterns ist eingebrochen worden.

Isolde: Nein...

Täubchen: Sie haben alles mitgenommen. Die Briefmarken, die Münzen und meine Barren, alles...

Stern: Ich habe es am Geruch gemerkt, es roch so versengt... Ganz eigenartig.

Isolde: Sind Sie wenigstens versichert?

Stern: Das schon. Aber der wirkliche Wert ist unersetzbar.

Isolde: Daß wir nichts gehört haben... So einen Tresor zu öffnen, das muß doch Geräusche machen.

Stern: Das ganze Schlafzimmer liegt voller Werkzeug!

Helli: Garantiert vorher gestohlen. Glauben Sie nicht, daß es ein bißchen leichtsinnig war, solche Werte im Haus, im Schlafzimmer, aufzubewahren?

Täubchen: Ich habe oft gesagt, er soll es zur Bank bringen.

Stern. Der Tresor entsprach dem modernsten Standard.

Helli: Aber Diebe suchen immer zuerst in den Schränken. Sie mußten also zwangsläufig auf Ihren Tresor stoßen.

Stern: Die Versicherung war sehr angetan von meiner Idee, den Tresor dort einbauen zu lassen.

Täubchen: Kommt die Polizei bald, Manfred? Ich sterbe fast vor Angst.

Stern: Sie kommen umgehend, hat der Mann am Telefon gesagt. Ich werde hinuntergehen und die Haustür aufschließen.

Helli: Aber das kann ich Ihnen doch abnehmen.

Stern: Nein, nein, bitte, kümmern Sie sich um meine Frau.

Diesmal war es Manfred Stern, der die Treppe hinabhetzte, nur wesentlich geräuschvoller als vorhin Helli. Er zitterte vor Aufregung, als er zuerst in seine Wohnung stürzte, von dort aus zur Haustür und anschließend wieder treppauf.

Er klopfte, Isolde öffnete und schloß die Tür. Sie gingen ins Wohnzimmer, wo Täubchen und Helli am Tisch saßen. Isolde setzte sich ebenfalls, während Stern an der Tür stehenblieb. Sein Gesicht wurde von einem seltsamen Lächeln verzerrt. Er winkte seiner Frau energisch zu.

Stern: Komm mal her, Täubchen!

Täubchen: Ja, Manfred?

Stern: Näher!!

Täubchen: Ja, was ist denn, Manfred? Warum siehst du mich so an?

Stern: Hör gut zu, was ich sage: Du gehst jetzt ohne viel zu fragen hinunter zur Haustür und führst die Polizeibeamten hierher!

Täubchen: Hierher?

Stern: Sag ihnen, daß ich den Beweis habe, daß sich in dieser Wohnung zwei Personen aufhalten, die über die Täter genaue Auskunft geben können. Und nun geh!

Täubchen: Ja, Manfred...

Helli: Herr Doktor Stern, haben Sie den Verstand verloren? Sie glauben doch nicht, daß...

Stern: Bleiben Sie sitzen!!!

Isolde: Sie bedrohen uns mit einer Pistole?

Stern: Ich bedrohe Sie nicht nur, ich werde auch Gebrauch von ihr machen, sowie Sie oder Sie den Versuch wagen, sich zu erheben.

Helli: Aber das ist doch blanker Wahnsinn. Was haben wir mit der Sache zu tun?

Stern: Das werden Sie erfahren, Herr Dumsky, oder wie immer Sie heißen mögen, wenn die Polizei da ist. Nur eines schon: Es war ein Fehler, mein Telefon außer Betrieb zu setzen. Ohne diesen Fehler wäre ich nicht zu Ihnen gekommen, und Sie hätten sich nicht in der Wahl Ihrer Worte vertun können. Und glauben Sie nicht, daß ein Doktor der Chemie ein schlechter Schütze sein muß. Auf diese Entfernung treffe ich sogar den Leberfleck neben Ihrem linken Auge.

Welches waren die „falschen Worte“, die Helli und Isolde ins Verderben führten?

Fall 4: Das Schloß der roten Affen

An jedem Freitag trafen sich die Honoratioren von St. Lermain am Stammtisch im Hotel ZUR SCHWARZEN ROSE. So auch am 12. Mai des Jahres 1983. Ein Datum, das wohl allen Beteiligten noch lange in Erinnerung bleiben wird.

Zu denen, die an jenem denkwürdigen Abend die Tischrunde bildeten, gehörten der Apotheker Gustav Lerron, der Bürgermeister Michel Jonas, der Polizeichef Honoré Collet, der Kaufmann Robert Roche und der Versicherungsvertreter Marc Loire. Etwas später kam auch noch der Lehrer Lupont. Nachdem sie ungefähr eine halbe Stunde zusammensaßen, klopfte Lerron, der Apotheker, plötzlich an sein Glas und sprach: „Wenn ihr nichts dagegen habt, Freunde, würde ich gern mal einen Vorschlag machen, wie wir unseren wöchentlichen Stammtisch noch etwas interessanter gestalten könnten!“

Gespannt sah er in die Runde.

Der Kaufmann Roche war es, der zuerst antwortete: „Ehrlich gesagt, Gustav, ich finde unseren Stammtisch gar nicht so uninteressant. Aber bitte, wenn du einen Vorschlag machen willst; immer los! Wir sind brave Demokraten und werden über deinen Einfall abstimmen!“

Die anderen lachten und stimmten Roche zu. Gustav Lerron räusperte sich und brachte seinen „Antrag“ vor: „Ich habe mir gedacht, daß es doch ganz amüsant wäre, wenn jede Woche einer eine Geschichte erzählen würde. Irgendeine Geschichte, die er selbst erlebt oder die er gehört hat... Was haltet ihr davon?“

„Hm!“ machte Collet, der Polizeichef. Und: „Meinetwegen!“ brummte der Bürgermeister, während der großsprecherische Marc Loire ganz hinterhältig grinste und sprach: „Merkt ihr was, edle Freunde? Der Apotheker hat eine Geschichte im Ärmel, die er gern loswerden möchte. Und damit das Kind einen Namen bekommt, will er aus uns ebenfalls Geschichtenerzähler machen.“ Er hob sein Glas, nahm einen Schluck und beschloß seine Betrachtung mit dem Hinweis: „Ich bin der Ansicht, daß das eine Angelegenheit für den Lehrer ist. Der wird stets fürs Geschichtenerzählen bezahlt!“

Doch da erhielt Lerron Unterstützung durch den Bürgermeister: „Warum eigentlich nicht. Ich bin dafür!“

„Ich auch!“ schloß sich der Kaufmann Roche an.

Und auch der Polizist Collet nickte jetzt voller Eifer. Da klatschte Gustav Lerron in die Hände und verkündete freudestrahlend: „Marc Loire, du bist überstimmt! Und weil du immer so gern von deinem Mut, von deinem Draufgängertum und von deiner mangelnden Angst sprichst, werde ich heute zum Auftakt eine Geschichte erzählen, wo sich selbst dir die Haare sträuben werden.“ Marc Loire, ein wenig gekränkt, machte eine ärgerliche Handbewegung: „In einigen Dingen, mein lieber Gustav, hast du wieder einmal maßlos übertrieben. Nur in einem hast du recht: Ich kenne keine Angst. Ich bin der Meinung, daß nur dumme Menschen Angst haben!“

Sekundenlang prasselten die Gegenargumente auf den Versicherungsvertreter hernieder, und ebensolange konnte niemand mehr sein eigenes Wort verstehen.

Marc Loire schien jetzt ernsthaft beleidigt zu sein: „Mit anderen Worten, ihr haltet mich für einen Dummkopf!?“

„Unsinn, Marc!“ versuchte der Bürgermeister einzulenken. „Du mußt nicht immer jedes Wort auf die Goldwaage legen... Also, Gustav, was ist jetzt mit deiner haarsträubenden Geschichte?“

Auch die anderen schlugen in die gleiche Kerbe, und der Apotheker ließ sich nicht mehr lange bitten: „Die Geschichte heißt“, begann er, „allein mit sieben roten Affen.“

„Das soll ein Titel sein?“ erkundigte sich Collet mit ungläubigen Blicken. Lerron aber nickte mit Nachdruck. „Was ist daran auszusetzen? Es ist ein Titel wie jeder andere.“

„Das finde ich nun wieder nicht“, mischte sich Roche ein. „Ich würde eher sagen, daß es ein recht ausgefallener Titel ist

Der Apotheker schlug die Hand auf den Tisch, daß die Weingläser klirrten, und fragte aufgebracht: „Soll ich nun erzählen, oder wollt ihr euch über den Titel streiten?“

„Wir sind ganz Ohr!“ versicherte Jonas, der Bürgermeister, mit einem Augenzwinkern und setzte sich ostentativ in Zuhörerpose. Auch die anderen blickten jetzt erwartungsvoll auf den Apotheker Lerron...

„Ich habe die Geschichte von einem Arzneimittelvertreter... Er hat sie mir bei seinem letzten Besuch erzählt. André Passou, so heißt er, hat sie selbst erlebt. Und zwar, als er auf der Route Paris — Orléans unterwegs war.

Die Geschichte begann damit, daß plötzlich auf einen Schlag beide Hinterreifen platzten. Bis zur nächsten Ortschaft waren es zwar nur sechs Kilometer, aber da er so viele Medikamente im Wagen hatte, wollte er ihn nicht allein zurücklassen. So wartete er.

Aber es war wie verhext. Kein Auto, kein Radfahrer, kein Fußgänger kam des Weges. André Passou war der Verzweiflung nahe.

Endlich, lange nach Einbruch der Dunkelheit, tauchte eine alte Frau auf. Schweigend hörte sie sich Passous Malheur an und versprach Hilfe zu schicken.

Wieder tropften für André Passou die Minuten endlos dahin. Doch dann stutzte er. Ganz deutlich hörte er aus der Ferne das Geräusch eines sich nähernden Pferdewagens. Und er hatte sich nicht verhört: Es handelte sich wirklich um einen Zweispänner. Auf dem Bock saß ein in Schwarz gekleideter Mann, der ihm erklärte, daß er vor Tagesanbruch niemand fände, der ihm die Reifen in Ordnung bringen würde. Und er lud ihn ein, diesen neuen Tag im Schloß Loupou abzuwarten. Obwohl Passou noch nie etwas von einem Schloß Loupou gehört hatte, dachte er nicht weiter über diese Tatsache nach und half dem Kutscher, das Gepäck vom Auto auf den Pferdewagen umzuladen. Fünfzehn Minuten später passierten sie das Schloßtor, das mit donnerndem Krachen hinter ihnen zuschlug.

Vom Schloß selbst sah André zunächst nur die Silhouette. Doch dann führte ihn der Schwarzgekleidete durch hallende Gänge, weite Säle und hohe Räume. Alle diese Gemächer hatten eines gemeinsam: sie waren leer. Es gab weder Möbelstücke noch Teppiche, noch Bilder. Dann standen sie vor einer breiten großen Tür, und der Kutscher beugte sich vor und preßte sein Ohr lauschend an das Holz. In diesem Augenblick ertönte von jenseits der Tür ein lauter, kreischender Schrei.

André Passou hielt den Atem an, und er spürte, wie sein ganzer Körper von einer pickeligen Gänsehaut überzogen wurde. Für den Kutscher jedoch schien dieses Geräusch ein besonderes Zeichen zu sein. Wortlos öffnete er die Tür und ließ Passou den Vortritt.

Mit zitternden Beinen und butterweichen Knien folgte dieser der Aufforderung. Dabei fühlte er, wie ihm der Angstschweiß in dünnen Bahnen zwischen den Schulterblättern entlanglief.

Hunderte von Stearinkerzen erhellten einen weitläufigen Salon, in dessen Mitte eine gedeckte Tafel stand. Sie war für zwei Personen gedeckt und zeigte kostbares Geschirr, Tafelsilber mit altmodischen Verschnörkelungen, teure Gläser und einen Berg lukullischer Kostbarkeiten. Nur eines fehlte: der oder die Gastgeber.

André erinnerte sich des entsetzlichen Schreies und sah sich hilfesuchend nach seinem Begleiter um... Doch der war verschwunden.

Passou wollte zur Tür stürzen, als sich diese öffnete und ein Mann eintrat. Er war alt, weißhaarig und sah aus, als sei er soeben einem antiken Gemälde entstiegen.

,Bitte, Monsieur, nehmen Sie Platz und seien Sie mein Gast!’ sagte er, faßte André am Arm und dirigierte ihn mit sanfter Gewalt zur Tafel.

Immer wieder versuchte André Passou eine Unterhaltung in Gang zu bringen, doch es blieb vergebliche Liebesmüh. Das einzige, was der alte Mann erwiderte, war:

,Nehmen Sie was von der Gänseleber... versuchen Sie mal diesen Hummer... die Wildschweinbrust ist ausgezeichnet...’

So verging eine gute halbe Stunde, und André hatte den Entschluß, dem Kutscher nach Loupou zu folgen, längst bereut.

Zum zweitenmal an diesem Abend schenkte ihm der Weißhaarige Wein ein. Diesmal war es ein roséfarbener, und Passou fand, daß er einen etwas eigenartigen Nachgeschmack hatte... Plötzlich begann sein Gastgeber das faltige Gesicht zu einer höhnischen Grimasse zu verziehen. Passou empfand es jedenfalls so, und er wollte etwas fragen... Doch trotz aller Anstrengung brachte er die Zähne nicht auseinander... Er spürte deutlich, wie eine eigenartige Verwandlung mit ihm vorging. Wie seine Beine und seine Arme zentnerschwer wurden und wie vor seinen Augen in immer kürzeren Abständen die Konturen des alten Mannes verschwammen.

Hilflos sah André Passou auf sein Gegenüber, das sich mit einem leise meckernden Lachen erhob und zur Tür ging. Zuerst klatschte er kräftig in die Hände, dann legte er die Hand auf den Lichtschalter.

André sah auf die Tür, und das Blut in seinen Adern gerann: Zwei riesenhafte Gorillas kamen gebeugt und mit wiegenden Schritten auf ihn zu. Doch nicht allein das war es, was ihn so erschreckte. Es waren die gefletschten gelben Zähne und das leuchtende Rot ihrer Felle... Gibt — es — denn — rote — Affen? überlegte Passou, jedes Wort mühsam im Geiste formend.

Er sah, wie sich die beiden Gorillas über ihn beugten, er spürte für Sekunden ihren heißen, stinkenden Atem, und er sah, wie der weißhaarige Alte den Schalter niederdrückte und das Licht verlosch. Dann versank er in einer nichts mehr fühlenden Leere.

Als André Passou erwachte, lag er auf einem Bett. Wo dieses Bett stand, konnte er jedoch nicht sehen, da um ihn totale Finsternis herrschte.

Es dauerte fast eine Minute, bis er sich der mysteriösen Ereignisse erinnerte. Und dann fuhr er erschrocken zusammen. Irgendwas hatte sich schwer über seine Beine gelegt. Vorsichtig richtete sich André auf und tastete mit der Hand nach vom. Doch als habe er in eine offene Flamme gelangt, riß er sie wieder zurück. Ganz deutlich hatte er das zottelige Fell gespürt... Es gab keinen Zweifel darüber, daß ihn einer der roten Affen bewachte.

André Passou lag still. Seine Sinne waren geschärft, und krampfhaft versuchte er etwas zu erlauschen. Seine Ohren registrierten einen leisen, pfeifenden Atem zu seiner Rechten... Dann ertönte das gleiche Geräusch auch von links... Sollte es noch mehr Opfer außer ihm hier geben?

,Hallo. .,!’ rief er leise in das Dunkel. ,Hallo, ist hier jemand?’ Keine Antwort.

Behutsam streckte er seine linke Hand aus. Plötzlich verstummte das Atemgeräusch, ein schrill kreischender Ruf gellte durch die Finsternis und brach sich hallend an den Wänden. Andrés Hand wurde ergriffen, und harte Nägel bohrten sich in den Handrücken. Dann fühlte er etwas Haariges über sein Gesicht streifen. Fast schmerzhaft empfand er den Schlag seines Herzens.

Mit einem Ruck befreite er seine Hand und hielt bebend den Atem an, als erwartete er einen tätlichen Angriff der Tiere. Passou wußte längst, daß er es nicht mit einem einzelnen Affen zu tun hatte. Doch nichts geschah...

Nach einer Stunde ungefähr wechselte das Tier, das bisher quer über seinen Beinen lag, die Stellung. André hörte es vom Bett springen, hörte das Tappen der Fußsohlen auf einem offensichtlich steinernen Boden, und er hörte das laute, dumpfe Zubodenfallen des schweren Körpers. Der grunzende Wohllaut ließ Passou fröstelnd zusammenschauern.

Und dann starrte er auf einen hellen, rechteckigen Fleck... Es mußte sich um ein Fenster handeln, und es gab keinen Zweifel daran, daß der Morgen graute...

Nach zwanzig Minuten konnte Passou schon mehr erkennen. Aber es war nicht viel Erfreuliches... Sein Bett stand in einem riesenhaften Saal. Und rund um sein Bett lagen sieben Affen... Sieben ausgewachsene Affen. Und alle trugen sie das gleiche leuchtendrote Fell.

Nach weiteren zehn Minuten wußte André, daß sich der Saal zu ebener Erde befand. Deutlich erkannte er jenseits des Fensters die Schloßmauer und eine schmale eiserne Pforte. Und er sah den Stamm eines Baumes.

André beobachtete die Affen... Sie alle schienen im tiefsten Schlaf zu liegen... Vorsichtig zog er seine Beine an... Noch vorsichtiger schwang er sie über den Bettrand hinweg, bis er festen Boden unter seinen Füßen spürte. Da, eine Feder knarrte... Passou erstarrte. Doch der Schlaf der Tiere schien fester zu sein, als er geglaubt hatte.

André schätzte die Entfernung zum Fenster auf ungefähr zwölf bis fünfzehn Meter...

Es schien alles gutzugehen.

Doch als ihn nur noch drei Schritte vom Fenster trennten, stieß eine der rothaarigen Bestien ein lautes Kreischen aus. Wie auf Kommando sprangen alle sieben Affen auf und stimmten ein infernalisches Geschrei an, das sich hallend widerbrach.

André Passou, halb irr vor Angst, war mit zwei Sätzen am Fenster und wollte es aufreißen... Doch vergeblich... das Fenster besaß keinen Wirbel. Es war nur mit einem Schlüssel zu öffnen. Gehetzt wandte sich André um. Das Entsetzen lähmte ihn so sehr, daß statt eines Hilferufes nur ein heiseres Röcheln über seine Lippen kam.

Das größte Tier war nur noch wenige Meter von ihm entfernt und hatte sich hoch aufgerichtet. Auch die anderen sechs Gorillas waren nicht untätig geblieben und kamen in einem Halbkreis auf ihn zu... Geräuschlos und langsam... Meter um Meter... Als sich das Leittier zum Sprung zusammenzog, peitschte ein Kommando durch den Saal.

Im Türrahmen stand der schwarzgekleidete Kutscher vom vergangenen Abend. Innerhalb weniger Sekunden war der Saal bis auf André und das Bett leer...

War alles nur ein teuflischer Spuk?

Als Passou den Hof betrat, sah er dort sein Auto stehen. Die Reifen hatte man in Ordnung gebracht, und der Kutscher war gerade dabei, die Koffer danebenzustellen.

Aus dem Hauptportal aber kam der weißhaarige Mann auf André zu. Er reichte ihm einen Umschlag und sagte dazu: ,Monsieur, ich weiß, daß Sie keinen Grund zur Freude haben, wenn Sie meiner ansichtig werden. Es tut mir aufrichtig leid. Auf der anderen Seite jedoch danke ich Ihnen im Namen der Wissenschaft. Insbesondere der Verhaltensforschung. Für die ausgestandene Angst erlauben wir uns, Ihnen ein Honorar von zweitausend Francs anzubieten

André Passou griff zu und ließ noch einmal seine Blicke zu dem Fenster im zweiten Stock hinaufgleiten, hinter dem er noch vor wenigen Minuten allein mit sieben roten Affen gewesen war...“

Der Apotheker lächelte verschmitzt. „Ja, liebe Freunde, das war also meine Geschichte. Ich hoffe, ich habe niemanden gelangweilt...“ Eine Zeitlang herrschte Schweigen am Tisch. Dann war es Lupont, der Lehrer, der mit belegter Stimme seiner Meinung Ausdruck verlieh. „Ich finde die Experimente dieser Verhaltensforscher äußerst makaber... Nur leuchtet mir nicht ein, warum die Affen rot sein mußten. Ich habe mein Lebtag noch nichts von roten Affen gehört

„Wissenschaftler haben oft sonderbare Einfälle“, warf der Bürgermeister ein. „Ich finde es jedenfalls anständig, daß man den Mann ordentlich entschädigt hat für die ausgestandene Angst.“

Gustav Lerron wendete sich Marc Loire zu, und in seinen Augen funkelte es ironisch. „Und was sagt unser Held zu der Geschichte? Wie hättest du dich verhalten?“

Marc Loire machte eine seiner großsprecherischen Gesten und erwiderte spöttisch: „Dein Vertreter scheint ein ausgesprochener Hasenfuß zu sein. Der hätte wahrscheinlich auch Angst gehabt, wenn man ihn mit einem Haufen Spatzen zusammengesteckt hätte.“

Lerron lächelte liebenswürdig.

„Genau das wollte ich von dir hören, Marc. Ich habe dem Hasenfuß nämlich von dir erzählt... auch davon, daß dich nichts in Angst und Schrecken versetzen kann...“ Loire nickte ein wenig nervös. „Ich jedenfalls hätte mir die zweitausend Francs ohne Herzklopfen verdient.“

„Auch das habe ich Monsieur Passou berichtet. Er wiederum hat es umgehend an Professor Mendelle weitergegeben... das ist der Weißhaarige aus der Geschichte. Ja, und jetzt freut sich der Professor auf deine Mitarbeit!“ Einen Augenblick lang herrschte Totenstille am Stammtisch. Dann erkundigte sich Marc Loire mit heiserer Stimme: „Was meinst du mit ,auf Mitarbeit freuen1?“

„Ganz einfach: Professor Mendelle ist morgen früh in St. Lermain, um dich abzuholen... Übermorgen bist du schon um zweitausend Francs reicher, mein lieber Marc. “ Marc Loire war plötzlich kreidebleich und fuchtelte hilflos mit den Händen in der Luft herum. „Oh... d... das... t... t... tut mir... a...aber l... l... leid“, stammelte er, „d... daß ich verreisen muß... verreisen muß... aus... ausgerechnet morgen früh muß ich verreisen... Da fällt mir ein, ich muß ja noch meinen Koffer packen... Koffer packen...“

Loire hatte es so eilig, daß er außer dem Bezahlen auch noch seinen Hut vergaß... Gustav Lerron, der Apotheker, aber holte ganz tief Luft, und sein Gesicht überzog sich mit einem fröhlichen und zufriedenen Grinsen.

„Endlich“, seufzte er, „endlich einmal habe ich dem Großsprecher das Fürchten beigebracht... Oh, Freunde, das tut gut!“

Lupont beugte sich mit aufgerissenen Augen über den Tisch und fragte fassungslos: „Soll das heißen, Gustav, daß die ganze Geschichte erfunden ist?“

„Ist sie!“ nickte Lerron, und in seiner Stimme war kein bißchen Reue. „Oder hast du schon mal was von roten Affen gehört?“

„Eine wunderschöne Geschichte, Gustav“, meldete sich in diesem Augenblick Honoré Collet, der Polizeichef, zu Wort. „Eine wunderschöne Geschichte, die du ebenso wunderschön erzählt hast. Nur eines muß ich dir sagen, und zwar als Zuhörer, der schon von Amts wegen gut zuhören muß: Beim nächsten Mal mußt du besser aufpassen. Hätte Marc Loire nämlich genau hingehört, wären ihm die beiden ganz entscheidenden Fehler sicher nicht entgangen.“

„Zwei Fehler?“ wiederholte Lerron erstaunt.

„Ja, zwei Fehler. Sie haben weder mit den Affen noch mit der Panne als solcher zu tun. Denk mal darüber nach...“

Gustav Lerron nickte. „Mach’ ich, Honoré. Und das nächste Mal werde ich vorher alle Polizisten vom Tisch schicken...“

Um welche beiden entscheidenden Fehler handelte es sich?

Fall 5: Der Mann in Schwarz

Der Mann trug einen dicken schwarzen Vollbart, eine dünnrandige Goldbrille und einen unauffälligen grauen Anzug. Und er bewohnte ein einfaches Zimmer im Hotel SAVOYEN. ES handelte sich dabei um ein kleines, unscheinbares Haus in der Rue Foche, an dem der Putz bis auf kleine Reste schon vor Jahren abgeblättert war.

Es war 18 Uhr 30. Seit einer halben Stunde schon ging der Bärtige nervös in seinem Zimmer auf und ab und starrte dabei immer wieder ungeduldig auf den Telefonapparat.

Endlich klingelte es.

„Hallo?“ sprach der Mann mit gedämpfter Stimme in die Muschel. Und ebenso leise, nur wesentlich unfreundlicher, klang es daraus zurück.

„Hallo, Jean, ich bin’s. Ich wollte dir nur sagen, daß alles in Ordnung ist und ich alles wie gewünscht vorbereitet habe. Du fährst mit dem Personallift bis in den sechsten Stock. Neben dem Liftschacht befindet sich ein Gestell mit einem Feuerlöscher. Dahinter habe ich den Schlüssel für 613 festgeklebt... Im Schrank findest du, was du brauchst. Die Strickleiter reicht genau bis zum vierten Stockwerk. Die günstigste Zeit dürfte wohl zwischen zwei und drei sein. Alles klar?“

Um die Lippen des Bärtigen huschte ein flüchtiges Lächeln: „Alles klar! Was machst du, Pierre, während ich arbeite?“

„Ich bin glücklicherweise nach Cannes abkommandiert. Und ich hoffe auch, daß sich unsere Wege nie mehr kreuzen werden!“ Ein Knacken verriet dem Bärtigen, daß sein Gesprächspartner aufgelegt hatte. Er tat das gleiche.

Eine seidenweiche Nacht lag über der Riviera. Während in St. Tropez noch lautstark gefeiert wurde, in den Spielbanken von Nizza und Monaco noch immer die Kugeln rollten, war in Antibes bereits wohltuende Ruhe eingekehrt. In den großen Hotels am Meer verlöschten nacheinander die wenigen noch erleuchteten Fenster.

Auf die Minute genau 2 Uhr 20 war es, als im sechsten Stock des Hotels EUROPA ein Fenster geöffnet wurde. Ein Mann beugte sich weit heraus und blickte an der Fassade abwärts. Er trug einen schwarzen Overall und eine dunkle Gesichtsmaske. Eine Minute später begannen die Hände des Mannes eine Strickleiter herabzulassen.

Mit äußerster Vorsicht, jedes unnötige Schaukeln vermeidend, dirigierte er sie abwärts, bis sie wenige Handbreit über dem Balkon eines Zimmers im vierten Stock zum Stillstand kam.

Wieder beugte sich der Maskierte weit aus dem Fenster und blickte nach unten. Minutenlang verharrte er so unbeweglich.

Dann schlug es 2 Uhr 30... es war ein einziger scheppernder Schlag, der sich mit dem Aufheulen eines Motors vermischte. Und plötzlich kam Leben in die maskierte Gestalt. Sekundenlang füllte sein Körper die Fensteröffnung aus, dann hatten seine Füße die elastischen Sprossen erfaßt und glitten darauf mit artistischer Gewandtheit abwärts.

Vorbei an dem offenstehenden Fenster des Zimmers 513 im fünften Stock.

Als er den Balkon im vierten Stockwerk erreichte, war es genau 2 Uhr 35. Die beiden Flügel der Balkontür waren weit geöffnet, und ein kaum wahrnehmbarer Luftzug ließ die hauchdünnen Tüllstores erzittern.

Der Maskierte hielt lauschend den Atem an und entspannte sich in dem Augenblick, als er aus dem Inneren des Raumes das leise Schnarchen hörte. Signor Ettore Sartoni aus Florenz schlief den Schlaf des Gerechten.

Behutsam schob der Eindringling das feine Gewebe zur Seite.

Als er wieder zum Vorschein kam, waren ganze vier Minuten vergangen. Ohne Aufenthalt schwang sich der Mann auf den Nachbarbalkon, wo sich in noch kürzerer Zeit das gleiche Schauspiel wiederholte... und nicht nur dort... in einer Reihe weiterer Zimmer blieb sein Besuch nicht ohne Folgen.

Wenn das Frühstück nicht schmeckt, liegt es meist an einer schlechten Nacht. Wenn es an jenem Morgen einigen Gästen des EUROPA nicht schmeckte, so lag das weniger an einer schlechten Nacht, als am bösen Erwachen.

Miß Gloria Tucker aus Boston war die erste, die tränen-überströmt in das Foyer stürzte und sich Monsieur Hektor, dem Geschäftsführer, an die Rockaufschläge hängte.

Ihr hart auf den Fersen folgten Ettore Sartoni, ein Schmuckgroßhändler aus Florenz, und Serge Balinoff, ein ehemaliger General aus Bulgarien.

Ungeheuerliches schien geschehen zu sein, und Monsieur Hektor wurde immer bleicher. Während seine schmalen, feuchten Hände nervös an den Hosennähten entlangglitten, hüpfte sein Adamsapfel bei jedem Schlucker aufgeregt von unten nach oben.

Als das Ehepaar Madame und Monsieur Aurillac gebrochen aus dem Lift wankte, gab es für den Geschäftsführer kein Zögern mehr: Gravitätisch wie ein Flamingo schritt er zur Rezeption, ergriff den Telefonhörer und verlangte mit flüsternder Stimme eine Verbindung mit der Polizei.

Als es an Perrv Cliftons Tür klopfte, war es inzwischen 17 Uhr geworden.

Der Londoner Kaufhausdetektiv war gerade von einem ausgedehnten Strandbummel zurückgekehrt und hatte es sich auf seinem Hotelbett bequem gemacht.

„Herein!“ rief er und blickte teils unwillig, teils neugierig auf den Mann im hellbeigen Anzug, der sich etwas verlegen ins Zimmer schob.

„Verzeihen Sie bitte, daß ich störe, Mister Clifton. Ich bin Michel Demont. Hätten Sie als Kollege ein paar Minuten Zeit für mich?“

Perry Clifton sprang mit einem Satz vom Bett und erwiderte amüsiert: „Sieht nach einem Irrtum aus, Monsieur Demont. Sind Sie sicher, daß Sie sich nicht in der Etage geirrt haben?“

Michel Demont zeigte offene Verwirrung.

„Sind Sie nicht Mister Clifton?“

„Doch, der bin ich!“

„Der... der Detektiv aus London, wenn ich richtig informiert wurde.“

Die Reihe, verwirrt zu sein, war diesmal an Perry Clifton. „Doch, stimmt, natürlich bin ich das. Aber kein Mensch in ganz Frankreich konnte wissen, daß ich Detektiv bin... Keiner kennt mich in diesem Land, und ich habe hier weder Verwandte noch Gläubiger!“

Der Besucher lächelte und verbeugte sich leicht. „Wenn es Sie erleichtert, Mister Clifton, will ich Ihnen gern meine Quelle verraten. Ein gewisser Mister Pickles gab mir den Tip!“

Perry Clifton begann in seinem Gedächtnis zu kramen. „Pickles?... Pickles... irgendwo klingelt es in meinem Gedächtnis

Demont kam ihm zu Hilfe: „Mister Pickles ist irgendein hohes Tier bei einer Versicherung in London!“

„Stimmt!“ rief Perry. „Er hat einen Hund namens ,Lord Nelson’. Und um diesen Hund ging es auch bei unserer Bekanntschaft... “

„Sie sehen daran wieder einmal, wie klein die Welt doch ist!“

Clifton nickte und forschte: „Sie fragten vorhin, ob ich ein paar Minuten Zeit für einen Kollegen hätte. Ich entnehme dieser Formulierung, daß Sie ebenfalls Detektiv sind?“

„Ja. Ich bin hier Hausdetektiv, Mister Clifton. Und ich schwöre keinen Meineid, wenn ich behaupte, daß dieser Job mehr Schatten- als Sonnenseiten hat!“

Michel Demont nickte dazu grimmig, während Perry Clifton lächelnd fragte: „Schattenseiten, wie das? Riviera, blauer Himmel, weißer Sand, noch blaueres Meer, Luxushotels und so viele nette reiche Leute. Ist das nichts?“

„O ja, besonders die netten Reichen haben es in sich!“ Demont unterstrich diese Meinung mit einer entsprechenden Miene.

„Okay, Mister Demont, was kann ich für Sie tun?“ Michel überlegte nicht lange. Er sagte: „Ich wollte Sie bitten, mir zu helfen!“

Perry Clifton glaubte sich verhört zu haben: „Ich Ihnen helfen? Wie sollte ich Ihnen helfen können?“

„Wissen Sie schon, was heute nacht geschehen ist?“ Perry nickte. „Ich hörte von irgendwelchen Diebstählen und sah auch, daß die Halle voller Polizisten war, als ich vorhin zurückkam.“

„Ja“, stimmte Demont zu. „Sie sind die reinste Landplage, die guten Polizisten... Ein Fassadenkletterer hat die warme Nacht und die offenen Türen und Fenster dazu benutzt, um einigen Zimmern und Appartements Besuche abzustatten. Mit großem Erfolg, wie sich inzwischen herausgestellt hat! Seit zehn Uhr ist die Polizei im Haus und verhört munter drauflos. Sie werden auch noch an die Reihe kommen...“

Michel Demont ging langsam zum Fenster und sah hinaus. Als er sich wieder Clifton zuwandte, schwang in seiner Stimme ein trotziger Unterton mit:

„Ich gebe zu, daß Inspektor Mellier nicht viel von meinen kriminalistischen Qualitäten hält. Ich mache auch keinen Hehl daraus, daß ich ihm schon deshalb keinerlei Zuneigung entgegenbringe... Nun, wie dem auch sei, ich möchte ihm gern beweisen, daß ich diesmal der Klügere und Schnellere bin..

Perry Clifton hatte aufmerksam zugehört, und fast schien es, als habe er Feuer gefangen. Er nickte Michel Demont aufmunternd zu:

„Okay, Monsieur Demont. So weit, so gut. Nur, wie stellen Sie sich meine Mitarbeit vor? Gibt es denn in diesem Fall schon irgendwelche Fakten?“

Der Hoteldetektiv strahlte, ergriff Cliftons Hand und schüttelte sie überschwenglich. Dazu rief er:

„Ich wußte es doch, daß Sie mich nicht im Stich lassen... Natürlich gibt es Fakten. Und zwar eine ganze Menge. Solche, von denen Mellier weiß, und solche, die nur ich weiß!“

„Beginnen wir mit den ersteren!“ empfahl Perry Clifton. „Die bisherigen Untersuchungen haben eindeutig ergeben, daß der Dieb heute nacht zwischen 2 und 3 Uhr aus dem zur Zeit unbewohnten Personalzimmer 613 im sechsten Stock eine Strickleiter herabgelassen hat. Wir haben sie im Schrank gefunden. Diese Strickleiter reicht genau bis zum vierten Stock. Wie Sie wissen, ist das die einzige Etage mit Balkons. Der Einsteiger mußte so zwangsläufig auf dem Balkon des Appartements 413 landen. Es gehört Signor Ettore Sartoni, einem Schmuckgroßhändler aus Florenz. Er ist seit heute nacht um Schmuck und Bargeld in Höhe von 70 000 Francs ärmer. Anschließend beehrte der Dieb das benachbarte Appartement der Frau Treicher, einer sehr begüterten Dame aus der Schweiz... Ich glaube, sie besitzt selbst ein oder zwei Hotels. Auch sie ist einiges losgeworden. Im fünften Stock mußte wohl zuerst Miß Tucker dran glauben. Angeblich erbeutete der Dieb bei ihr eine Schmuckschatulle, deren Inhalt mit 120 000 Francs angegeben wurde. Der nächste war Serge Balinoff, ein alter bulgarischer General, der soeben dabei ist, ein fürstliches Honorar für seine Memoiren durchzubringen. Seiner Aussage nach ist er es los. Einschließlich der Bescheinigung, daß er davon bereits die Steuern an den französischen Fiskus bezahlt hat... Ja, und dann das Ehepaar Aurillac aus Paris. Der Dieb nahm ihren Schmuck und seine Brieftasche...“

„Der reinste Nimmersatt!“ warf Perry Clifton ein.

„Das kann man wohl sagen. Der letzte in der Reihe der Opfer ist Mister Sten Simpson. Er hat das Appartement unter dem der Frau Treicher. Mister Simpson meldet den Verlust von rund 20 000 Dollar und einer brillantbesetzten Zigarettendose!“

Perry Clifton schüttelte ein ums andere Mal den Kopf: „Man muß nur immer wieder staunen, was die reichen Leute so mit sich herumschleppen. Eine Frage, Monsieur Demont. Da doch nur der vierte Stock Balkons hat, wie konnte er dann im fünften Stock so ungeniert aus- und eingehen?“

„Unter den Zimmerfenstern des fünften Stocks läuft ein ziemlich breiter Sims ums Haus. Für einen geübten Klettermaxe nicht das geringste Problem

Perry Clifton faßte zusammen: „Dann gibt es also insgesamt sechs Geschädigte. Davon allein drei im fünften Stock!“

„Ja. Sie können sich vorstellen, in welcher Stimmung die Direktion des Hauses ist. Dazu kommt, daß die Polizei mit der Diskretion einer explodierenden Handgranate herumläuft und — leider immer noch total im dunkeln tappt, was die eventuellen Täter anbetrifft. Keiner der bekannten Fassadenartisten befindet sich zur Zeit auf freiem Fuß. Es gibt weder Fingerabdrücke noch eine verlorene Visitenkarte. Der Täter kann ebenso einer der Hausgäste wie auch ein Außenstehender sein!“

Perry Cliftons Zeigefinger bohrte sich in Demonts Brust.

„Soweit also die Fakten, über die auch Ihr Inspektor Mellier informiert ist. Was wissen Sie darüber hinaus? Wie sieht Ihre Trumpfkarte aus?“

Michel Demont schüttelte die plötzliche Verlegenheit ab und erwiderte eifrig:

„Ich weiß auch nicht, ob der Täter im Hotel wohnt oder nicht. Aber ich vermute, daß er hier im Haus einen Helfer hatte!“

„Hat diese Vermutung auch schon einen Namen, Monsieur Demont, oder ist sie nur Vermutung?“

„Meine Vermutung heißt Pierre Bassu! Er ist einer unserer Hilfsköche. Wie ein Teil des Personals wohnt auch er im sechsten Stock... ich übrigens ebenfalls... Gestern sah ich Bassu zufällig aus dem Zimmer 613 kommen. Er bemerkte mich nicht... Ich frage Sie, Mister Clifton, was hatte Bassu in diesem unbewohnten Raum zu suchen?“ Perry Clifton nickte: „Das ist das Zimmer, in dem die Strickleiter gefunden wurde... Ja, Sie haben recht, das ist schon eigenartig!“

„Bassu könnte die Strickleiter dort deponiert haben... für einen Komplicen... Bassu arbeitet erst seit dieser Saison im EUROPA...“

„Das allein wäre noch kein Grund, ihn zu verdächtigen“, gab Perry Clifton zu bedenken.

Doch Demont machte eine Handbewegung und fuhr fort: „Laut seinen Papieren war er früher im Hotel TUNESE in Paris beschäftigt... Ich habe vorhin versucht, mit dem Hotel TUNESE Verbindung aufzunehmen..

Clifton beugte sich vor: „Und? Mit welchem Ergebnis?“

„Mit einem sehr guten, Mister Clifton. Das Hotel TUNESE existiert nicht. Hat nie existiert!“

„Na also... Da haben Sie doch Ihren Erfolg, Demont. Was wollen Sie mehr. Hetzen Sie diesen Inspektor Mellier auf Bassu!“

Der Hoteldetektiv schüttelte energisch den Kopf.

„Ich will keinen halben Erfolg... Und es wäre ein halber Erfolg, würde man nur einen Helfershelfer erwischen. Bassu selbst kann es nämlich nicht gewesen sein. Er war von gestern abend bis heute vormittag an das ROYAL in Cannes ausgeliehen... Ehrlich gesagt, an dieser Stelle hatte ich mit Ihrer freundlichen Unterstützung gerechnet, Mister Clifton. Ich wollte Sie bitten, sich Bassu einmal vorzuknöpfen. Mich kennt er. Die Gefahr, die von mir ausgeht, ist für ihn eine einkalkulierte...“

Perry Clifton konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen: „Mit anderen Worten, ich soll Bassu einen Gangster Vorspielen... Haben Sie auch an die Möglichkeit gedacht, daß dabei etwas schiefgeht?“

„Ich denke mir das so: Ist er in die Sache verwickelt, könnte man ihn eventuell zum Reden bringen. Ist er unschuldig, wird er lautstark um Hilfe rufen

„... und mich in eine wenig beneidenswerte Situation bringen!“ fiel Clifton ein.

Doch Demont hatte auch dafür ein Gegenargument bereit: „Ich werde in der Nähe sein!“

„Na gut! Wann soll die Vorstellung stattfinden?“ Demont überlegte kurz, dann schlug er vor: „Bassu hat zwischen 18 und 20 Uhr dienstfrei. In der Regel verbringt er diese Zeit in seinem Zimmer... Ich würde vorschlagen, daß wir uns innerhalb dieser beiden Stunden einen Termin suchen...“

Die Vorstellung begann Punkt 19 Uhr.

Perry Clifton klopfte unüberhörbar an die Tür 642 und wartete. Er trug Hut und Sonnenbrille und kaute dazu lässig auf einem Streichholz herum.

„Herein!“ ertönte eine verschlafene Stimme von jenseits der Tür.

Perry Clifton schloß sie leise hinter sich und lehnte sich dagegen.

„’n Abend, Pierre!“ brummte er und besah Pierre Bassu mit strafenden Blicken.

Dieser, ein hagerer Mann von vierzig Jahren, erhob sich von seinem Bett und blickte seinen Besucher zuerst nur müde, dann verdutzt und schließlich wütend an.

„Wer sind Sie?“ rief er mit einer heiseren Stimme. Perry spuckte das Streichholz auf den Boden, schob den Hut mit dem Finger um zwei Zentimeter nach oben und erwiderte lässig:

„Kennst du mich nicht mehr, Pierre? Ich bin der Tommy aus London... du hörst es sicher an meiner Aussprache... Na, fällt endlich eine Klappe in deinem Klappenschrank?“

Noch bevor Bassu etwas erwidern konnte, fuhr Clifton fort: „Du hast mir die Tour vermasselt, Pierre... Die Tour... Das Ding mit der Strickleiter wollte eigentlich ich drehen! Warum, denkst du wohl, wohne ich hier in diesem stinkfeinen Kasten, he?“

Ciifton hatte seiner Stimme einen gefährlichen Klang gegeben oder das, was er dafür hielt, und starrte Bassu durch seine Sonnenbrille durchdringend an.

Pierre Bassu schluckte erregt und suchte nach Worten. Was er herausbrachte, war ziemlich wenig:

„Ha... ha... habe ich es mir doch gleich gedacht. Sie verwechseln mich, Monsieur...“

„Ach, ich verwechsle dich..

„Ganz recht, Monsieur. Ich habe mit diesem Diebstahl nicht das geringste zu tun...“

„Ach, wie niedlich. Der kleine Pierre Bassu hat mit den Diebstählen gar nichts zu tun. Das ist ja fast eine lustige Geschichte...“

Bassu schluckte wiederum erregt, und seine Stimme war noch um eine Nuance heiserer geworden:

„Ich war gar nicht im Haus, als es passierte...“

Perry trat einen Schritt auf Bassu zu, der sofort durch einen Schritt rückwärts wieder den alten Abstand herstellte und dabei sehnsüchtig nach der Tür schielte.

Clifton, dem dieser Blick nicht entgangen war, bemerkte mit einem ironischen Lächeln: „Da draußen ist es furchtbar, Pierre. Da wartet die Polizei auf dich... Sag mal...“ Bassu ließ ihn nicht aussprechen. „Ich habe die Polizei nicht zu fürchten, Monsieur...“ rief er wenig überzeugend.

„Was, sollte ich mich denn wirklich irren?“

„Sie irren sich. Ich habe es Ihnen doch gleich gesagt!“ Bassu schöpfte neue Hoffnung.

„Jetzt bin ich aber doch perplex, Pierre. Stell dir vor, um ein Haar hätte ich dich mit einem anderen verwechselt. Einem Koch, den ich aus Paris kannte. Er sieht dir zum Verwechseln ähnlich...“

„D... d... das k... k... kann schon mal vor... vor... vorkommen!“ stotterte Pierre Bassu und maß in Gedanken die Schritte zur Tür. Doch Clifton gönnte ihm keine Erholung.

„Ich habe dich doch tatsächlich für einen Koch gehalten, den ich im Hotel TUNESE in Paris kennengelernt habe... So was ..

Aus Bassus Wangen war alles Blut gewichen. Blaß und maßlos erschreckt setzte er sich mit einem Plumpser wieder auf sein Bett, während Perry Clifton fortfuhr: „Warum arbeitest du eigentlich nicht mehr in Paris? Das Hotel TUNESE war doch ein feines Etablissement!“

„Woher wissen Sie das alles?“ lispelte Bassu leise, und Perry Clifton verspürte so etwas wie Mitleid.

Und er beschloß, die Prozedur abzukürzen: „Ich will dir eine Chance geben, Bassu. Du sagst mir, wer der Klettermaxe war, und ich verspreche, daß die Polizei die Quelle nicht erfährt. Also — raus mit der Sprache!!“

Pierre Bassu war auf seinem Lager zusammengesunken und starrte resigniert vor sich hin. Ebenso war seine Stimme, als er sprach: „Sie sind also kein Ganove... Sie sind von der Polizei... Ich wußte, daß es nicht gutgehen würde. Aber Jean Bardin hatte mich in der Hand...“

„In der Hand? Erpreßte er Sie?“

Bassu nickte. „Ja. Nachdem ich eine Gefängnisstrafe wegen eines Verkehrsdeliktes abgesessen hatte, konnte ich nirgendwo mehr eine Stellung finden. Niemand wollte einen Koch einstellen, der schon mal im Gefängnis gesessen hatte... Bardin war es, der mir dann neue Papiere besorgte... Ich sollte bald erfahren, warum... Ganz plötzlich tauchte er hier in Antibes auf. Er hat mir gedroht, wenn ich ihm hier im Haus nicht die Weichen stellen würde, ließe er der Direktion einen diskreten Hinweis über meine Vergangenheit zugehen... Was sollte ich also tun?“ Perry Clifton hatte Bassu mit steigendem Interesse zugehört. Jetzt schob er die Sonnenbrille in die Tasche und nahm den Hut vom Kopf.

„Ich will versuchen, Ihnen zu helfen. Der Dieb heißt also Jean Bardin. Und wo finden wir ihn?“

„Er wohnt im Hotel SAVOYEN in der Rue Foche.“ Clifton hatte schon die Klinke in der Hand: „Danke, Monsieur. Tun Sie vorläufig so, als sei nichts gewesen...“

Als Michel Demont ins Zimmer trat, balancierte er in seinen Händen zwei Sektkelche und eine Flasche Champagner.

Clifton winkte ihm fröhlich entgegen: „Aus Ihren festlichen Vorbereitungen entnehme ich, daß der Fisch ins Netz gegangen ist.“

„Ist er, Mister Clifton, ist er. Vor genau fünfzehn Minuten. Können Sie sich vorstellen, wie groß das Loch ist, das mir Inspektor Mellier in den Bauch gefragt hat? Ich habe nur still und wissend vor mich hin gelächelt und etwas von ‚Verbindungsleuten’ genuschelt. Übrigens hatten Sie recht mit Ihrer Vermutung, daß Bardin sofort versuchen würde, Pierre Bassu mit hineinzuziehen...“

„Und?“

„Alles in Ordnung. Sie brauchen Ihr Gewissen nicht unnötig zu belasten. Inspektor Mellier hat ihn verhört... Aber er kommt mit einem blauen Auge davon. Und die Direktion hat ebenfalls nichts gegen seine Dienste einzuwenden.“

„Das freut mich ehrlich. Wie steht es mit dem Diebesgut? Hat man es vollzählig sichergestellt?“

Demont zuckte mit den Schultern: „Ich nehme es an... Jedenfalls lag es im doppelten Boden eines Koffers, den man bei Bardin fand... Was macht Ihnen dabei eigentlich solchen Spaß?“

„Ich stelle mir gerade das Gesicht eines der Opfer vor, wenn es erfährt, daß man den Dieb einschließlich seiner Beute gefaßt hat.“

Demont blickte reichlich ratlos drein, als er sich erkundigte:

„Ich verstehe kein Wort. Was sollte das für ein Gesicht sein, Mister Clifton?“

„Ein erschrockenes... ein sehr erschrockenes.“

„Ich verstehe immer noch nicht...“

„Dann will ich es Ihnen erklären: Das Opfer wird erschrocken sein, weil es in Wirklichkeit gar kein Opfer ist!“

„Sie meinen...?“ Michel Demont schien um Fassung zu ringen. „Das kann doch nicht sein...“

„Doch, Mister Demond... Sie haben wieder mal recht gehabt: besonders die netten, freundlichen Reichen... Aber trösten Sie sich. Versicherungsschwindel gibt es auch bei weniger reichen Leuten...“

Demont schüttelte fassungslos den Kopf: „Und wer ist es... und vor allen Dingen, wie sind Sie dahintergekommen?“

„Bei Ihrer Schilderung von den angeblichen Opfern. Ich bin sicher, daß Sie das selbst herausfinden. Es ist gar nicht so schwer... man muß nur den Weg des Klettermaxen verfolgen... Prost, Monsieur Demont!“

Welcher der Gäste gab zu Unrecht an, bestohlen worden zu sein?

Fall 6: Das Geheimnis der alten Dschunke

Sie lag ganz plötzlich da.

Sozusagen über Nacht hatte sie sich in den Hafen geschlichen. Breit, flach und dunkel schaukelte sie, vom Odem geheimnisvoller Exotik umspült, im behäbigen Auf und Ab am Pier von Ostende.

Verwundert und neugierig bestaunt von den belgischen Hafenarbeitern, die sich nicht erinnern konnten, jemals zuvor eine original-chinesische Dschunke im Ostender Hafen gesehen zu haben.

Bald kursierten die verwegensten und abenteuerlichsten Gerüchte über das fernöstliche Gefährt in dem belgischen Badeort, in dem man sonst am liebsten über Touristen, Austern und Hummer sprach. Letztere wurden dort bekanntlich sogar gezüchtet.

Als an jenem Morgen Inspektor van Helder sein Büro betrat, wurde ihm die Neuigkeit gleich beim Eintritt von seinem Mitarbeiter Tony Himst serviert.

„Haben Sie schon von der Sache im Hafen gehört?“

„Ich habe nichts gehört. Läuft er aus?“

„Wer?“

„Der Hafen!“

Tony Himst lachte. „Nein, wir haben Besuch aus Ostasien. Eine Dschunke hat festgemacht!“

Inspektor van Helder schien ehrlich überrascht: „Eine Dschunke? Welcher Heimathafen?“

Himst zuckte mit den Schultern: „Keine Ahnung. Ich weiß nur, daß sie uralt sein und Su Lin Fu heißen soll.“

„Und sicher voller kleiner Chinesen steckt!“ vollendete der Inspektor mit einem leisen Lächeln. Sie unterhielten sich noch eine Weile über die mögliche Reiseroute der Dschunke, dann zog sie der polizeiliche Alltag wieder in seinen Bann.

Genau eine Stunde später allerdings überschnitten sich kurz hintereinander zwei Ereignisse von so entscheidender Aktualität, daß das gesamte Kommissariat förmlich vor Spannung zu knistern schien.

Ereignis Nr. 1 trat um 9 Uhr 10 ein und war die Meldung eines V-Mannes, der Jocco Bamecelli in Ostende gesehen haben wollte. Leider konnte er keine genaueren Angaben machen, weil er sich zum Zeitpunkt seiner interessanten Entdeckung in einem fahrenden Omnibus und der angebliche Barnecelli in einem überholenden Pkw befand.

Obwohl dieser Tip jeden Polizisten Belgiens hätte vom Stuhl katapultieren müssen, blieb Inspektor van Helder reserviert und gelassen — wenigstens nach außen.

Er mißtraute dieser Meldung!

Warum sollte sich einer der meistgesuchten Schmuck-und Juwelendiebe Europas ausgerechnet nach Ostende begeben. Warum? Wahrscheinlich handelte es sich wieder um eine der zahlreichen falschen Spuren, die Jocco für viel Geld auslegen ließ, seitdem das Netz, das INTERPOL um ihn spannte, immer engmaschiger wurde.

In sieben Ländern waren hohe Belohnungen auf seine Ergreifung ausgesetzt. Insgesamt über zehntausend englische Pfund. Dagegen kamen auf sein Konto in den letzten drei Jahren mindestens fünfzig Raubzüge. Und da Jocco ein Einzelgänger war, der sein Äußeres wie ein Chamäleon zu verändern verstand, war die Aufgabe für die Polizei alles andere als leicht.

Seinen letzten aufsehenerregenden Coup landete er bei einem der größten Antwerpener Schmuckhändler, den er in der Maske eines Kapuzinermönches aufsuchte. Verlegenheit vortäuschend, wartete er bescheiden im Hintergrund, bis ein Teil der gerade zahlreichen Kundschaft die eleganten Verkaufsräume verlassen hatte.

Was dann geschah, war ein so gespenstisches Schauspiel, daß es wohl allen Beteiligten noch lange in Erinnerung bleiben würde. Ganz plötzlich hatte der Mönch eine Gasmaske vor dem Gesicht, das nach wie vor von der Kapuze eingerahmt war. Blitzschnell warf er dann sieben mit Flüssigkeit gefüllte Glaskugeln in die verschiedenen Räume, und innerhalb einer Viertelminute sanken Verkaufspersonal und Kundschaft in einen narkoseähnlichen Schlaf.

Der Mönch verschloß die beiden Geschäftstüren und begann die schönsten und wertvollsten Steine und Schmuckstücke einzupacken. Das einzige, was die Polizei später am Tatort außer den Betroffenen vorfand, war die sauber zusammengelegte Kutte eines Kapuzinermönches.

An all das dachte jetzt auch Inspektor van Helder. Trotzdem hütete er sich davor, übereilte Schlüsse aus der Mitteilung des V-Mannes zu ziehen.

Doch dann trat Punkt 10 Uhr das zweite Ereignis ein. Diesmal schien van Helder förmlich elektrisiert, denn nun bekam auch Ereignis Nr. 1 plötzlich Farbe, Gewicht und Bedeutung.

Dieses Ereignis Nr. 2 war ein Fernschreiben direkt aus der INTERPOL-Zentrale in Paris. Es lautete:

der in verdacht der großhehlerei stehende griechische Staatsangehörige jemje zachnaros verließ mit der gecharterten dschunke su lin fu in der nacht zum 28. des monats den hafen ramsgate/england. lief in südöstlicher richtung aus. zu besonderer Wachsamkeit werden alle dienststellen im nordwestlichen küstenbereich von frankreich, belgien, niederlande aufgefordert.

„Dann st-stimmt das also mit Barnecelli!“ verschluckte sich Tony Himst. Van Helder nickte geistesabwesend. Minutenlang hörte man nur das Ticken des alten Regulators im Zimmer. Dann gab der Inspektor seine Instruktionen:

„Oberflächlich gesehen scheint das Eintreffen der Dschunke in direktem Zusammenhang mit dem Auftauchen von Jocco Barnecelli zu stehen. Hier ein Hehler — dort ein Dieb... Aber laut Fernschreiben steht Zachnaros nur ,in Verdacht’. Man hat ihm also noch nichts nachweisen können. Es wäre also durchaus möglich, daß er wirklich nur eine Spazierfahrt macht. Also, Tony, stellen Sie fest, von wem er die Dschunke gechartert hat, wieviel Mann Besatzung sie hat und wie lange sie hier liegenbleiben will. Ich werde inzwischen Vorsorge treffen, daß jede Maus, die von oder an Bord geht, ständig zwei Augen im Rücken hat.“

Knappe zwei Stunden später saßen sich die Beamten wieder gegenüber, und Tony Himst begann seinen Bericht: „Also, Chef, ich habe eine Menge herausgefunden!“

„Schießen Sie los!“

„Zunächst die Dschunke: Ihr Heimathafen ist Ramsgate. Ebenfalls dort wohnhaft ist der Eigner der Su Lin Fu. Sein Name: Sir Keith Foreman. Siebzig Jahre alt. Seines Zeichens Schriftsteller und Amateurarchäologe. Nach Auskunft eines gewissen Sergeant McLanly von der Polizei in Ramsgate hat der alte Foreman einen ausgeprägten Chinatick. Nicht nur Haus und Garten sind chinesisch angelegt, er kleidet sich auch so. Und wenn er Einkäufe in Ramsgate zu tätigen hat, läßt er sich von einem bärenstarken Chinesen mit einer Rikscha durch die Stadt ziehen. Die alte Dschunke hat er sich für viel Geld per Decksladung aus Hongkong kommen lassen. Fünf Mann gehören zur Stammbesatzung. Ein Schotte, ein Chinese, ein Norweger und zwei Iren.“

Inspektor van Helder hatte aufmerksam zugehört und sich einige Notizen gemacht. „Man sollte diesen Mister Foreman anrufen

„Habe ich getan, Chef!“ rief Himst. „Der alte Herr war höchstpersönlich am Apparat. Und zwar gab er an, die Dschunke für eine Woche an Mister Zachnaros vermietet zu haben. Und das entgegen seiner sonstigen Gewohnheit. Wissen Sie, warum, Chef?“ Noch bevor van Helder antworten konnte, verriet Himst: „Weil Zachnaros sich als exzellenter Kenner chinesischer Kunst ausgab.“

„Mit anderen Worten, er hat den alten Mann regelrecht eingewickelt... Über die Höhe der Dschunkenmiete konnten Sie nichts erfahren?“

„Nein

„Nun, lassen wir uns überraschen, was die Beschattung der Leute einbringt...“

Drei Tage lag die Dschunke bereits im Hafen, ohne daß sich etwas Verdächtiges tat.

Vier Seeleute, die zur ständigen Besatzung gehörten, verließen an jedem Nachmittag das Boot, um sich zum Amüsement zu begeben. Wenn sie zurückkehrten, taten sie es meist schwankend und singend-doch nie unbeobachtet. Jeder ihrer Schritte wurde überwacht. Sie gaben sozusagen keinen Ton von sich, den nicht mindestens ein Polizistenohr mithörte. Doch es war nichts Aufschlußreiches dabei. Sie waren mit ihrem Job zufrieden, weil er ihnen für wenig Arbeit gutes Geld brachte. Geizig war Sir Keith jedenfalls nicht. Sie direkt nach Zachnaros auszufragen, hielt Inspektor van Helder für zu riskant. Hatte der Grieche wirklich etwas vor, so wäre er dadurch gewarnt.

Doch es tat sich nichts!

Ein Tagesablauf auf der Dschunke glich dem anderen. Kein Fremder kam. Weder am Tag noch in der Nacht... Jeden Morgen gegen 9 Uhr erschien ein Mann, auf den die Beschreibung Zachnaros’ paßte, gähnte, streckte sich und ging, zwei bis drei Zigaretten rauchend, gemächlich an Bord auf und ab. Anschließend verschwand er wieder im Inneren.

Zwei Stunden später tauchte dann ein untersetzter Chinese auf. Er nahm ein Fahrrad, das am Anfang vom Vorderschiff festgezurrt war, und verließ die Dschunke zum Einkäufen.

Es war immer derselbe Weg, den er dabei zurücklegte. Und es waren auch dieselben Geschäfte, die er nacheinander besuchte: eine Bäckerei, eine Gewürzgroßhandlung, einen Fleischer, ein Geschäft für Molkereiprodukte, ein chinesisches Restaurant und einen Kiosk mit Zeitungen und Souvenirs. Nirgends blieb er lange. Und wenn er nach jedem Einkauf das Fahrrad wieder bestieg, tat er es mit einer Miene, als habe er soeben das Geschäft seines Lebens abgewickelt.

Van Helder kannte diese Beobachtungen auswendig. So war es am 29. gewesen, so war es auch am 30. und 31.

Auf was wartete Zachnaros?

Auf Jocco Barnecelli? Wenn ja, wo blieb Barnecelli dann? Jener Hinweis vom 29. war nach wie vor die einzige Information, von der sich Barnecellis Anwesenheit in Ostende ableiten ließ. Und Inspektor van Helder fragte sich manchmal beklommen, ob der Aufwand im richtigen Verhältnis zu einer unbewiesenen Vermutung und einer Warnung von INTERPOL stand. Schließlich machten zusammen mit den ,ausgeliehenen’ Beamten aus Gent und Brügge inzwischen über sechzig Beamte rund um die Uhr Dienst in Sachen Barnecelli.

Dann kam die Nacht zum Ersten.

Es war gegen 2 Uhr morgens.

Ruhelos wälzte sich Jan van Helder in seinem Bett von einer Seite auf die andere.

Er wollte schlafen... Ja, er wollte es wirklich... Er hatte im Geist Schafe gezählt und zweimal versucht, von tausend abwärts die Zahlen vor sich hin zu murmeln. Er ahnte, daß er der Lösung des Rätsels auf der Spur war... Und deshalb halfen weder Zahlen noch Schafe... Barnecelli — Zachnaros — Barnecelli — Zachnaros... Er blickte wieder zur Uhr: 2 Uhr 10...

Dann plötzlich durchfuhr es ihn. Es war wie ein Blitzschlag... Er riß den Hörer von der Gabel des Telefons, das direkt neben seinem Bett stand.

Himst meldete sich.

„Liegt die Su Lin Fu noch im Hafen?“ bellte van Helder in die Muschel.

„Ja, Chef... Ich dachte, Sie schliefen...“

„Dachte ich auch. Gibt’s sonst was Neues?“

„Nein, nicht daß ich wüßte. Von Barnecelli keine Spur. Warum fragen Sie nach der Su Lin Fu?“

„Ich habe das Gefühl, daß ich der Lösung ein Stück nähergekommen bin... Ich glaube jetzt auch nicht mehr, daß die Dschunke vor morgen mittag auslaufen wird... Gute Nacht, Tony!“

„Gute Nacht, Chef!“ sagte auch Tony Himst, doch van Helder hatte schon aufgelegt und seinen müden und ziemlich ratlosen Mitarbeiter wieder sich selbst überlassen.

12. Uhr 30 mittags.

Wie immer hatte Zachnaros gegen 9 Uhr seine Zigaretten geraucht. Vielleicht eine Spur nervöser als sonst. Und eine Spur hastiger.

Wie immer hatte sich auch der untersetzte Chinese zwei Stunden später auf sein Fahrrad gesetzt, um in Richtung Bäckerei zu radeln. Vielleicht eine Spur nervöser als sonst. Und eine Spur hastiger.

12 Uhr 30 mittags.

Fünf Beamte betraten das Deck der Dschunke Su Lin Fu. Verwundert betrachtet von den beiden irischen Matrosen, die im Schatten einer Bastmatte saßen und Schach spielten,

„Tschang!!“ brüllte eine Stimme von irgendwo.

Einer der Beamten, es war Inspektor van Helder, ging der Stimme nach. Der Weg führte ihn geradewegs in einen luxuriös eingerichteten Salon. Ein Mann saß über eine Seekarte gebeugt und kehrte ihm den Rücken zu. Ohne sich umzuwenden, sprach er:

„Sag der irischen Kanaille O’Brien, daß wir ablegen. Wo warst du eigentlich so lange, Tschang? Gab es Schwierigkeiten?“

Als seine Frage ohne Antwort blieb, wandte er sich heftig um. Und Inspektor van Helder konnte nicht umhin, die Beherrschtheit und Kaltblütigkeit Zachnaros’ zu bewundern.

Dieser hatte sich erhoben und verbeugte sich kurz. Er steckte in einem vornehmen hellgrauen Anzug. Auf seinem makellos weißen Hemd trug er eine silbergraue Krawatte, auf der eine Krawattennadel mit einer haselnußgroßen rosafarbenen Perle steckte.

Sein Ton war vornehm wie sein Gehabe und sein Habitus:

„Ich muß Ihr Klopfen überhört haben, Sir!“

„Ich hatte gar nicht geklopft. Ich hörte Sie rufen, und…“ Den Rest verschluckte van Helder.

„Ich glaubte, Tschang, mein Koch, sei zurückgekommen.“

Van Helder griff in die Tasche und reichte Zachnaros seine Legitimation.

„Polizei?“ Zachnaros zog die Augenbrauen hoch. „Was sucht die Polizei auf meinem Schiff?“

Van Helder steckte seinen Ausweis zurück und korrigierte: „Wenn ich richtig informiert wurde, gehört die Dschunke nicht Ihnen, sondern Sir Keith Foreman in Ramsgate.“

Zachnaros winkte ab.

„Ich habe sie gechartert... Was ist daran strafbar?“ Van Helder sah sich aufmerksam im Salon um. „Mit viel Geschmack eingerichtet... Übrigens, wissen Sie, wo sich Ihr Koch befindet?“

„Er ist zum Einkäufen gefahren. Eigentlich sollte er längst wieder zurück sein... Es gehört nämlich zu seiner Eigenheit, die Gerichte tagesfrisch zuzubereiten. Ich kann daran leider nichts ändern, er gehört zum gecharterten Personal.“

„Sie lügen, Mister Zachnaros!“

Van Helder hatte es in einem Tonfall gesagt, als wünsche er jemandem einen friedlichen guten Morgen. Doch die Wirkung war alles andere als friedlich. Jemje Zachnaros richtete sich steif auf, und aus seinen Augen schossen Blitze: „Was erlauben Sie sich?“

„Sie haben zwar recht, daß ein chinesischer Koch zur ständigen Mannschaft gehört, doch der mußte auf Ihren ausdrücklichen Wunsch hin in Ramsgate bleiben, weil Sie Ihren eigenen Koch mit auf die Reise nehmen wollten.“ Zachnaros lächelte. Er schien nicht sonderlich beeindruckt:

„Sie scheinen sich gut informiert zu haben, Inspektor.“

„Sie sagen es! Und deshalb bin ich auch in der Lage, Ihnen zu sagen, wo sich Ihr Koch Tschang zur Zeit befindet. Im örtlichen Kommissariat. Wir haben ihn verhaftet!“

„Verhaftet?“ Zachnaros schluckte.

„Verhaftet, als er gerade wieder — wie es seine Eigenart ist — tagesfrisch einkaufte.“

„Und warum haben Sie ihn verhaftet?“

Van Helder antwortete mit einer Gegenfrage:

„Kennen Sie Jocco Barnecelli?“

Kein verräterisches Muskelzucken bei Zachnaros:

„Ich hatte noch nicht das Vergnügen... Sollte ich ihn denn kennen, Inspektor?“

„Eigentlich nicht. Tschang als ergebener Bote war ausreichend. Das ändert jedoch nichts daran, daß Sie Ihren unbekannten Geschäftspartner Barnecelli bald kennenlernen werden.“

„Ich bin nicht interessiert!“

„Jemje Zachnaros, ich muß Sie leider festnehmen und dem Untersuchungsrichter vorführen.“

„Und was werfen Sie mir vor?“

„Hehlerei! Wir haben Ihren Koch bei seiner täglichen Runde zusammen mit Jocco Barnecelli festgenommen. Bei Tschang fanden wir die letzte Rate des Schmucks und bei Barnecelli dreißigtausend englische Pfund. Jetzt fehlt eigentlich nur noch die Hauptmenge der zusammengeraubten Juwelen, die Sie bereits übernommen haben, nachdem sie Tschang von seinem täglichen Einkaufsbummel mitgebracht hat.“

Zachnaros lächelte ironisch:

„Und nur wenn Sie die finden, Inspektor, haben Sie einen Beweis gegen mich. Sonst... bleibt es bei einer Vermutung... Soll ich Ihnen mal verraten, wie oft man bei mir schon falsch vermutet hat?“

Van Helder nickte: „Sie haben recht... Aber ich verspreche Ihnen, daß ich die Dschunke auf den Kopf stellen werde. Nicht ein einziger Quadratzentimeter wird unbesehen bleiben...“

Jemje Zachnaros verbeugte sich ironisch: „Ich wünsche Ihnen bei Ihrer Expedition viel Vergnügen, Inspektor!“ Der Grieche wurde ins Kommissariat gebracht, und insgesamt zehn Beamte, darunter Spezialisten des Zolls, begannen mit der Durchsuchung der Dschunke. Nach fünf Stunden hatten sie noch kein Stück des Hehlergutes gefunden. Inspektor van Helder wurde immer nervöser. Fanden sie nichts, mußten sie Zachnaros wieder auf freien Fuß setzen. Denn dann blieb alles auf dem Chinesen Tschang sitzen.

Endlich, es war bereits 22 Uhr, hatten sie das Versteck entdeckt. Es war so einfach und so raffiniert: ein präparierter Rettungsring.

Zachnaros und Tschang hatten ihn gegen einen der anderen ausgetauscht. Er enthielt in seinem Inneren zwölf Beutel mit Schmuck und kostbaren Steinen. Jeder Beutel war mit einer genauen handschriftlichen Aufstellung über Inhalt und Wert versehen. Und es war Zachnaros’ Handschrift.

Gegen Mitternacht legte Jemje Zachnaros ein Geständnis ab. Für die Beamten von Ostende war es ein großer Fang. Sogar einer der größten in ihrer Geschichte.

Und damit kommen wir zu unserer Aufgabe. Als Inspektor van Helder in jener schlaflosen Nacht nach der Lösung suchte, war er auf ein Detail gestoßen, das mit der Beobachtung des chinesischen Kochs zusammenhing. Und zwar besuchte dieser jeden Tag eine Reihe von Geschäften in gleicher Reihenfolge. Und plötzlich ahnte der Inspektor, daß Tschang dabei in einem der Geschäfte mit dem gesuchten Jocco Barnecelli zusammentraf. Wie wir inzwischen wissen, bestätigte sich diese Vermutung.

Hier ist nun unsere Frage:

In welchem der Geschäfte, glaubt ihr, hat Inspektor van Helder den Chinesen Tschang und den Juwelendieb Barnecelli festgenommen?

Oberflächlich gesehen könnte dafür natürlich jedes dieser Geschäfte in Betracht kommen. Aber eben nur oberflächlich. Denn wenn ihr genau und logisch überlegt, kann es nur eine richtige Antwort geben.

Fall 7: Solo für Melodica

Freitag, 27. Mai, 16 Uhr 20.

In den Büroräumen des Weickert-Konzerns regten sich die Hände nicht mehr allzu eifrig. In zehn Minuten war Dienstschluß. Für über vierhundert Angestellte bedeutete das den Start ins Wochenende.

Auch in einem Büroraum der Buchhaltung bereitete man sich auf den Feierabend vor. Es war 16 Uhr 24, als einer der vier Männer, die in diesem Raum arbeiteten, die Tür zum Nebenraum öffnete — stutzte — und behutsam wieder schloß. Niemand hatte diesem kleinen, eigenartigen Manöver Beachtung geschenkt.

In Scharen strömten Männer und Frauen auf dem riesigen betriebseigenen Parkplatz zu ihren Fahrzeugen. Außer zweihundert PKW-Stellplätzen gab es noch Regendächer für Fahrräder, Mofas und Motorräder.

Auch Eberhard Bühler strebte seinem Wagen zu. Unter seinem linken Arm trug er, fest an sich gepreßt, eine sichtlich schwere Aktentasche. Er ging schneller als üblich und sah sich nicht ein einziges Mal nach irgendwelchen Kollegen um. Als er die Tür des Wagens hinter sich zuschlug, atmete er tief und erleichtert auf. Wenige Minuten später erreichte er die Ausfallstraße in Richtung Stadt... Er merkte nichts davon, daß sich ein stahlblauer VW an seine Fersen geheftet hatte.

16 Uhr 52 bog er in die Coburger Straße ein, in der sich seine Zweizimmerwohnung befand. Noch immer folgte ihm der VW wie ein Schatten. Erst als Bühler vor seinem Haus hielt, fuhr auch sein Verfolger rasch an den Bordstein und schob sich in eine Parklücke.

16 Uhr 58 betrat Eberhard Bühler seine Wohnung, ver-

Zwei Stunden später.

Nur wenige hundert Meter von Bühlers Wohnung entfernt saßen sich zwei Männer gegenüber. Auch hier war die Umgebung eine Wohnung. Während der eine der beiden, ein rotblonder Jüngling mit blitzender Goldbrille, gedankenverloren vor sich hin rauchte, blies der andere auf einer Melodica. Es war eine alte irische Melodie. Er blies auch weiter, als der Raucher sagte:

„Es ist gleich sieben, ich ruf jetzt an!“

Der Rotblonde erhob sich und ging hinüber zum Schreibsekretär mit dem Telefon. Von einem Zettel las er die Nummer ab. Sein Gesicht verzog sich ironisch, als sich am anderen Ende des Drahtes eine Stimme meldete:

„Hier Bühler!“

„Einen wunderschönen guten Abend wünsche ich!“ Stille. Dann wieder die Stimme Bühlers. Diesmal mißtrauisch: „Wer spricht denn dort?“

„Jemand, den zu kennen Sie noch nicht das Vergnügen hatten... Herr Bühler, ist Ihnen der Paragraph217 der Betriebsordnung bekannt?“

Der Rotblonde spürte das Entsetzen seines Gesprächspartners, und sein Grinsen verstärkte sich.

„Sie sind erschrocken, was? Kein Wunder. Wie heißt es doch gleich im Paragraph 217 der Betriebsordnung?: Das Mitnehmen und Ausleihen betriebseigener Maschinen und Gerätschaften ist streng untersagt. Zuwiderhandlungen werden mit fristloser Entlassung geahndet...“

Bühlers Stimme war heiser:

„Hören Sie, was wollen Sie von mir?“

Der Anrufer erwiderte kalt:

„Sie erinnern sich noch an den Fall Schreiber? Sebastian Schreiber. Er wurde fristlos entlassen, weil er sich übers Wochenende ein kleines Diktiergerät ausgeliehen hatte. Bös, was? Nun, wir sind empfindsame Menschen und wollen Ihnen das Schicksal Schreibers ersparen, lieber Herr Bühler. Aber, und das werden Sie einsehen, diese Gefälligkeit kostet Sie tausend Mark... Nun, wie finden Sie unsere Bescheidenheit? Sie haben bis Sonntag abend Zeit.“

„So viel Geld habe ich nicht im Haus!“

„Dann beschaffen Sie es sich...“ Die Stimme des Goldbebrillten war jetzt gehässig geworden, und er ließ keinen Zweifel daran aufkommen, daß er die Situation genoß. Doch Bühler protestierte:

„Es ist Wochenende, Herr Erpresser, wie und wo soll ich da tausend Mark auftreiben?“

„Das ist Ihre Sache. Ich werde Sie im Laufe des Sonntagabends wieder anrufen und Ihnen weitere Einzelheiten mitteilen. Tausend Mark- oder fristlose Entlassung. Guten Abend, Herr Bühler!“

Der Rotschopf hielt den Telefonhörer sekundenlang über der Gabel, bevor er ihn niederfallen ließ. Der zweite Mann spielte noch immer Melodica und noch immer die gleiche Melodie. Doch es bestand kein Zweifel daran, daß er jedes Wort mitbekommen hatte.

„Na, wie war ich?“ fragte der Telefonierer. „Dein lieber Kollege wird schmoren wie ein Spiegelei. Ich verziehe mich jetzt. Wir sehen uns morgen früh im Hallenbad.“

Auch Eberhard Bühler hatte den Hörer wieder auf die Gabel zurückgelegt. Überraschung, Angst und Zorn beherrschten ihn gleichermaßen, und er gab sich keinen Illusionen darüber hin, daß er regelrecht erpreßt werden sollte.

Doch wer steckte dahinter? Wer wußte, daß er sich heimlich eine Rechenmaschine ausgeliehen hatte?

Nach einem miserablen Freitagabend verbrachte Bühler auch noch eine schlaflose Nacht. Und immer, wenn er an den mysteriösen Anrufer dachte, trat ihm der Schweiß auf die Stirn. Was sollte er tun? Die tausend Mark bezahlen — oder nicht? Wer garantierte ihm, daß der oder die Erpresser ihn nicht weiter belästigen würden. Oder sollte er sich taub stellen? Riskieren, daß sie ihn anzeigten? War das Ende seiner beruflichen Laufbahn im Weickert-Konzern gekommen?

Fragen über Fragen. Eberhard Bühler wußte keine einzige erschöpfend zu beantworten. Vielleicht gab diese Tatsache den Ausschlag dafür, daß er am Abend zuerst ein Telefongespräch führte und anschließend einen Mann aufsuchte, von dem er glaubte, daß er ihm helfen könne...

„Bitte, nehmen Sie Platz, Herr Bühler!“

Bernd Martin war Ende Fünfzig, hatte gepflegtes graumeliertes Haar und strömte Ruhe und Überlegenheit aus.

„Es ist mir ehrlich peinlich, daß ich Sie noch so spät störe. Aber Frau Jung meinte, Sie könnten mir ganz bestimmt helfen.“

Martin winkte ab:

„Sie brauchen sich nicht zu entschuldigen. Die einzige Befürchtung, die ich habe, ist, daß ich nicht die richtige Adresse für Sie bin. Meine Schwester pflegt mich in der Regel zu überschätzen. Außerdem macht sie sich von meinem Beruf nicht gerade eine sehr realistische Vorstellung. Sie sieht viel fern. Das ist ihr Fehler, schätze ich.“ Martin hatte alles mit einem liebenswürdigem Lächeln gesagt. Trotzdem war die Enttäuschung in Bühlers Gesicht groß, als er sagte:

„Aber Sie sind doch Detektiv!“

Martin nickte: „Versicherungsdetektiv... Doch ich würde vorschlagen, daß Sie mir zuerst einmal Ihre Geschichte erzählen. Vielleicht kann ich Ihnen wenigstens einen Tip geben.“

Diesmal nickte Eberhard Bühler.

„Ich arbeite hauptberuflich als Lagerbuchhalter im Weickert-Konzern. Nebenbei mache ich meinem Schwager alle Steuersachen. Ja, und das wollte ich auch an diesem Wochenende tun. Zu diesem Zweck habe ich mir heimlich eine kleine elektronische Rechenmaschine aus der Firma mit nach Hause genommen.“

„Und das ist verboten?“ warf Martin ein.

„Ja. Es gibt dafür sogar eigens einen Paragraphen. Nach diesem werden Zuwiderhandlungen mit fristloser Entlassung bestraft.“

Bernd Martin schüttelte den Kopf:

„Das sind ja ziemlich drastische Methoden für ein fortschrittliches Werk. Sie sagten am Telefon etwas von Erpressung. Hängt diese mit der Rechenmaschine zusammen?“

„Ja. Der Mann, der anrief, formulierte es so: ,Tausend Mark oder fristlose Entlassung.’“

„Daß er davon weiß, läßt darauf schließen, daß er zu Ihrem Kollegenkreis gehört. Haben Sie die Stimme erkannt?“

Bühler verneinte und fügte nach einer Atempause hinzu: „Als ich die Maschine in die Tasche packte, hörte ich meine Tür gehen. Aber es kam niemand herein. Erst nach dem Anruf wußte ich, wie wichtig dieses Türgeräusch war.“ Der Detektiv sah interessiert auf:

„Wie soll ich das verstehen?“

„Es schränkt den Täterkreis auf vier Personen ein. Die Tür führt nämlich zu einem Balkonzimmer, das keinen weiteren Ausgang hat, und in dem vier Kollegen arbeiten.“ Martin schien von diesem Tatbestand ziemlich beeindruckt, und in seine Augen war etwas getreten, das man als Jagdfieber bezeichnen könnte. Aber noch schien er nicht ganz sicher:

„Könnte es nicht auch sein, daß Ihr Schwager eine unvorsichtige Bemerkung gemacht hat?“

Bühler winkte entschieden ab.

„Das konnte er gar nicht. Er wußte nichts von der Maschine. Da er fünf reizende, aber auch sehr laute Kinder hat, bearbeite ich seine Sachen immer in meiner Wohnung... Aber mir ist etwas anderes aufgefallen: Als der Fremde mit mir telefonierte, hörte ich im Hintergrund Musizieren.“

„Meinen Sie Radiomusik?“

„Nein. Jemand spielte ein Instrument. Es klang fast wie Akkordeon...“

„Vielleicht Mundharmonika?“

„Nein, es heißt anders... mir liegt der Name auf der Zunge...“

„Ah, ich weiß, was Sie meinen: eine Melodica!“ Eberhard Bühler nickte eifrig:

„Ja, so heißt das Instrument.“

„Spielt einer dieser vier Kollegen aus dem Nebenzimmer so eine Melodica?“

„Nein, nicht daß ich wüßte!“ erwiderte Bühler. „Können Sie mir die Adressen der vier geben?“

Bühler zuckte mit den Schultern.

„Die von Maier und Gerlach habe ich, aber..Dann besann er sich: „Die von Otto und Fiedler können wir dem Telefonbuch entnehmen... Wollen Sie mir wirklich helfen?“

„Ich will es wenigstens versuchen. Was dabei herauskommt, müssen wir abwarten. Auf alle Fälle will ich morgen vormittag Ihren geschätzten Kollegen einen Besuch abstatten.“ Und mit einem Lächeln setzte Martin hinzu: „Hoffentlich nehmen es mir die Herren nicht übel, daß ich sie am heiligen Sonntag überfalle. Und dann auch noch vor dem Mittagessen.“ Sein Gesicht war plötzlich wieder sehr ernst. „Noch etwas“, sagte er, „wenn ich die Herren auf gesucht habe, wissen drei weitere von der Misere. Deshalb scheint es mir ratsam, wenn Sie Ihrem Chef am Montag reinen Wein einschenken. Sprechen Sie ein offenes Wort mit ihm... “

Auf Bühlers Gesicht malte sich Betroffenheit. Doch je länger er über diesen Vorschlag nachdachte, um so mehr glaubte er, daß der Detektiv recht hatte.

„Ja, ich werde es wohl tun...“ stimmte er dann bei.

Sonntag vormittag.

Bernd Martin hatte die vier Adressen nach Entfernungen geordnet. Das hieß, daß sein Besuch Nummer eins dem am weitesten entfernt wohnenden Kollegen Bühlers galt. Es war ein Mann namens Paul Gerlach. Und er war ziemlich reserviert, als er öffnete und fragte:

„Bitte, was wünschen Sie?“

Martin verbeugte sich kurz und erwiderte höflich: „Verzeihen Sie bitte die Störung zu so ungewohnter Stunde, Herr Gerlach. Ich hätte Sie gern einmal gesprochen. Mein Name ist Martin.“

„Um was handelt es sich denn?“

„Um Ihren Kollegen Bühler!“

Gerlach sah überrascht auf. Dann erkundigte er sich mit mäßiger Anteilnahme: „Ist ihm was passiert?“

„So könnte man es auch nennen... Nur hier...“ Martin deutete mit der Hand auf die Umgebung des Hausflurs.

Gerlach verstand: „Bitte, treten Sie ein!“ Seine Stimme wurde wieder von der schon bekannten Reserviertheit beherrscht.

Wenig später saßen sie sich im Wohnzimmer gegenüber. Von nebenan drangen Küchengeräusche herüber.

„Ja, Herr Gerlach“, eröffnete Martin das Gespräch. „Herr Bühler befindet sich in einer ziemlich heiklen Situation: Er wird erpreßt!“

Gerlach beugte den Kopf vor, als habe er sich verhört. „Erpreßt?“ wiederholte er dann. „Das ist ja wohl ein Witz!“

„Leider nein.“

„Ich wußte gar nicht, daß der gute Bühler über Reichtü-mer verfügt.“ Er spielte den noch immer Fassungslosen.

„Es handelt sich um tausend Mark. Ursache der Erpressung ist ein Vergehen, das er sich vorgestern hat zuschulden kommen lassen.“

„Vorgestern? Moment mal, vorgestern hat er doch gearbeitet...“

„Eben. Bei Dienstschluß hat er eine kleine Rechenmaschine in seine Tasche gepackt, um sie übers Wochenende zu benutzen. Jemand aus dem Nachbarzimmer hat ihn dabei beobachtet und verlangt jetzt für sein Schweigen den Betrag von tausend Mark.“

„So eine Gemeinheit!“ stieß Gerlach empört hervor. Und noch einmal: „So eine Gemeinheit!“

„Ist Ihnen an einem Ihrer Kollegen etwas aufgefallen?“ Gerlach stützte den Kopf in beide Hände und grübelte vor sich hin. Als er wieder aufsah, stand Ratlosigkeit in seinen Augen.

„Nein, ich wüßte nicht..

„Sind Sie musikalisch, Herr Gerlach?“

„Musikalisch?“ wiederholte der überrascht. Und dann: „Ich weiß zwar nicht, was diese Frage bedeutet, aber ich muß zugeben, daß ich total unmusikalisch bin... Nicht mal auf dem Kamm kann ich blasen...“ Er versuchte ein Lächeln.

Bernd Martin gab das Lächeln zurück und erhob sich: „Ich wäre Ihnen sehr dankbar, Herr Gerlach, wenn Sie Ihre Zimmerkollegen nicht über meinen Besuch bei Ihnen informieren würden.“

Gerlachs Hand fuhr durch die Luft.

„Da können Sie völlig unbesorgt sein. Ich habe keinerlei private Kontakte zu meinen Arbeitskollegen.“

Als Bernd Martin vor dem Haus Amalienstraße 158 stoppte, war es genau 10 Uhr 50, und es begann zu regnen. Zwei Minuten später klingelte er an der Tür mit dem Namen S. Fiedler.

Stefan Fiedler öffnete selbst. Er war ein großer, hagerer Mann mit einer rötlichen Nase und runzligen Augenlidern, die müde blinzelten. Er trug einen dunklen Anzug mit Nadelstreifen und hielt in der Hand ein halbvolles Weinglas.

„Und das vor dem Mittagessen“, durchfuhr es Bernd Martin.

„Wollen Sie zu mir?“ schnarrte Fiedler heiser.

„Wenn Sie Herr Fiedler sind — ja!“

„Ich bin Fiedler... Für wen sammeln Sie?“

„Für niemanden!“ Martin bemühte sich, aufkommende Heiterkeit zu unterdrücken. „Ich hätte Sie gern gesprochen!“

Fiedler trank sein Glas aus, rülpste leise und stellte fest: „Bitte, ich kann Sie aber nicht hereinbitten, ich hab’ das Haus voller Gäste. Um was geht’s denn?“

„Um Ihren Kollegen Bühler!“

„Bühler? Wieso Bühler? Sind Sie vielleicht von der Polizei?“

„Nein, ich stelle private Ermittlungen an!“

Stefan Fiedler runzelte verständnislos die Stirn.

„Bühler... private Ermittlungen... Ich verstehe kein Wort. Ist Bühler in Schwierigkeiten?“

„So könnte man es auch nennen. Er war so leichtsinnig, sich für Privatzwecke etwas aus dem Büro mit nach Hause zu nehmen.“

„Wann?“ rief Fiedler.

„Am Freitag!“

„Am Freitag!“ echote Fiedler und blickte den Detektiv starr an.

Dieser fuhr fort: „Sein Pech war es, daß ihn einer aus dem Zimmer, in dem auch Sie arbeiten, dabei beobachtete... Nun ja, Herr Fiedler, Sie kennen sicher den Paragraphen 217...“

Stefan Fiedler blinzelte stärker, und seine Stimme war noch heiserer:

„Aber derjenige wird das doch für sich behalten... Verdammt noch mal, der wird doch dem Bühler keine Schwierigkeiten machen!“

„Leider hat derjenige diese Absicht nicht, Herr Fiedler. Wenn Herr Bühler keine tausend Mark Schweigegeld zahlt, will er ihn der Firmenleitung melden.“

Der Hagere schüttelte den Kopf, immer wieder.

„Das ist ja kaum zu glauben.“ Doch plötzlich hielt er den Kopf still. Seine Augen blickten starr und fast drohend, als er fragte: „Sie halten doch nicht etwa mich für den Bösewicht?“

„Ich habe noch gar keine Meinung, Herr Fiedler. Darf ich Sie trotzdem etwas fragen?“

„Bitte!“

„Sind Sie musikalisch?“

„Ja, ich spiele leidlich gut Klavier!“

„Auch noch andere Instrumente?“

„Das eine oder andere. Aber nicht besonders gut…“

„Auch Melodica?“

„Ich habe es noch nie probiert... Aber ich bin sicher, daß ich das auch blasen kann... Hat das was mit Bühler zu tun?“

„Ja, Herr Fiedler. Es stellt sozusagen ein winziges Mosaiksteinchen dar! Ich danke Ihnen vielmals, daß Sie mir so bereitwillig Auskunft gegeben haben.“

Fiedler verzog sein Gesicht zu einem höflichen Grinsen. Dazu wedelte er mit dem leeren Glas:

„Jetzt muß ich aber wirklich was trinken...“

Als der Detektiv Bernd Martin in die Hermannsgasse einbog, war es 11 Uhr 15. Der Regen hatte aufgehört, und am Himmel erschien verschämt ein Stück Blau. Angestrahlt von einer noch unsichtbaren Sonne.

Ludwig-Franz Otto hatte er auf seinem Zettel notiert. Und daneben Hermannsgasse 1. Fünf Minuten später stand Martin jenem freundlichen Ludwig-Franz Otto gegenüber. „Wie, sagten Sie, ist Ihr Name?“

„Martin!“

Otto strahlte über alle Backen.

„Also, Herr Martin, nehmen Sie Platz und freuen Sie sich, daß Sie so ein Glückspilz sind!“

Martin blickte etwas irritiert auf den kleinen rundlichen Mann, der so ganz das Gegenteil seines letzten Gesprächspartners war.

„Wieso Glückspilz, Herr Otto?“

„Wären Sie nur fünf Minuten später gekommen, hätten Sie nur noch den Geruch meines Rasierwassers vorgefunden. Ich wollte nämlich gerade zum Angeln fahren. Das ist meine Lieblingsbeschäftigung, wenn ich Strohwitwer bin...“

Martin war beruhigt.

„Dann bin ich Ihnen doppelt dankbar, daß Sie mir ein paar Minuten schenken wollen. Es geht um Ihren Kollegen Eberhard Bühler.“

„Bühler?“ stutzte Otto. „Warum kommt er nicht selbst? Oder ist er krank?“

„Sie arbeiten zusammen in einem Zimmer mit den Herren Gerlach, Fiedler und Maier...“

„Maier mit a i!“ warf Otto grinsend ein.

Martin nickte.

„Einer von ihnen beobachtete beim vorgestrigen Büroschluß, wie Herr Bühler eine kleine elektronische Rechenmaschine in seiner Tasche verstaute, um sie übers Wochenende privat zu verwenden. Der Betreffende nahm diese Beobachtung zum Anlaß, Herrn Bühler vor die Wahl zu stellen: entweder tausend Mark — oder aber Anzeige bei der Firmenleitung.“

Otto hatte sich erhoben und ging mit auf dem Rücken verschränkten Armen im Zimmer auf und ab. Dann blieb er mit einem Ruck vor dem Detektiv stehen.

„Man würde ihn auf der Stelle entlassen!“

„Ich weiß. Deshalb versuchen wir den wenig freundlichen Zeitgenossen zu finden, bevor es zu spät ist. Herr Otto, denken Sie einmal scharf nach. Ist Ihnen am Freitag, kurz vor Büroschluß, irgend etwas Ungewöhnliches in Ihrem Zimmer aufgefallen?“

Otto überlegte. Martin fuhr fort:

„Haben Sie zum Beispiel jemand dabei ertappt, wie er zu Bühler hineinsah und die Tür leise wieder schloß?“

„Nein. Nun sitze ich aber auch mit dem Rücken zur Tür. Wenn ich mich bei jedem Geräusch umdrehen wollte, dann würde ich wie ein Kreisel rotieren.“

„Man sagte mir, Sie seien sehr musikalisch, Herr Otto

Ludwig-Franz Otto betrachtete Martin wie eine seltsame Kuriosität. Oder wie jemanden, der behauptete, auf dem Mond gäb’s Eis am Stiel. Dann hielt er den Kopf ein bißchen schief und brummte:

„Der Ihnen das erzählt hat, war ein Schwindler ersten Grades. Ich bin musikalisch wie ein Regenschirm...“

Es war vier Minuten vor zwölf Uhr mittags, als der Detektiv die vierte und letzte Adresse erreichte. Klosterallee 12. Ein sechsstöckiger Wohnblock.

Bernd Martin entdeckte den gesuchten Namen im zweiten Stockwerk. Da die Haustür nur angelehnt war, stieg er ohne Aufenthalt zur zweiten Etage hinauf.

Er klingelte.

Von innen rief eine Stimme: „Komm herein, die Tür ist nicht abgeschlossen!“

Bernd Martin beschloß, der Aufforderung Folge zu leisten, obgleich er wußte, daß sie nicht ihm galt. Als er die Tür hinter sich zugeklinkt hatte, rief es aus einem Nebenzimmer erneut:

„Ich bin gleich soweit, Fred. In der Küche steht Cola Martin klärte das Mißverständnis auf, indem er zurückrief:

„Das trinke ich zwar auch ganz gern, doch heiße ich weder Fred, noch scheine ich derjenige zu sein, den Sie erwartet haben.“

Der Detektiv hatte den Satz noch gar nicht ganz zu Ende gesprochen, als eine Tür aufflog und ein Mann in den Korridor trat. In seinen Augen blitzte es mißtrauisch. „Verzeihung, ich dachte, es sei mein Neffe.“

Martin verbeugte sich kurz.

„Wenn sich einer zu entschuldigen hat, dann wohl ich... Herr Maier?“

„Ja.“

„Mein Name ist Martin, ich bin Detektiv und hätte Sie gern in einer dringenden Angelegenheit gesprochen. Es handelt sich um Ihren Kollegen Bühler.“

Peter Maier nickte kurz und machte eine einladende Handbewegung:

„Bitte, gehen wir hier hinein..

Es war eine Art kombiniertes Herrenzimmer mit einer Menge gepolsterter Sitzgelegenheiten.

„Was ist mit Bühler?“ fragte Maier neugierig.

„Jemand versucht ihn zu erpressen, Herr Maier. Ich dachte, daß Sie mir vielleicht einen Tip geben könnten.“ Der Angesprochene klopfte sich mit der flachen Hand vor die Brust und rief:

„Ich bitte Sie, Herr Martin, sehe ich aus, als würde ich in Erpresserkreisen verkehren?“

„Ich dachte mit dem Tip mehr an Ihre Kollegen...“

„Ich wüßte nicht...“ gab Maier achselzuckend zurück und meinte noch: „Bühler ist doch alles andere als ein Millionär.“

„Der Betreffende will auch keine Million, er gibt sich schon mit tausend Mark zufrieden.“

„Aber womit will man ihn denn erpressen?“

„Bühler wurde am Freitag von jemandem dabei beobachtet, wie er etwas in seine Tasche packte... Nach Paragraph 217 ist das wohl verboten.“

Peter Maier nickte zustimmend:

„Ja, da ist auch schon mal was vorgefallen... warten Sie mal... Ich glaube, der hieß Schreiber... Er wurde fristlos entlassen. Dabei hatte er nicht wie Bühler eine Rechenmaschine, sondern nur ein kleines Diktiergerät ausgeliehen. Ich verstehe nicht, warum Bühler nicht zur Polizei geht?“

„Er will unnötiges Aufsehen vermeiden. Und dieser Weg bleibt ihm immer noch. Ist Ihnen nichts aufgefallen am Freitag, was Licht in das Dunkel bringen könnte?“

Maier überlegte nicht lange:

„Nein... nichts..

„Sind Sie musikalisch, Herr Maier?“

„Ich spiele Mundharmonika und ein bißchen Gitarre. Früher war ich sogar mal in einem Gesangverein...“

„Spielen Sie auch Melodica?“

Maier sah amüsiert auf den Detektiv. „Warum fragen Sie das?“

„Es gehört sozusagen zum Fall Bühler!“

„Also, ich spiele nicht Melodica. Haben Sie sonst noch Fragen?“

Der Detektiv wollte gerade „nein“ sagen, als es an der Wohnungstür klingelte. Maier erhob sich:

„Das ist bestimmt mein Neffe. Ich esse sonntags bei meiner Schwester, und Fred holt mich immer ab. Aber nicht, weil er so gern in meiner Nähe ist, sondern, Sie werden es nicht glauben, wegen einem Glas Cola...“ Erneutes Klingeln.

„Und dann ist er sogar noch ungeduldig!“ stellte Bernd Martin fest. Auch er hatte sich inzwischen erhoben und reichte Maier zur Verabschiedung die Hand: „Ich danke Ihnen für Ihre Auskünfte... und guten Appetit...!“

Nach dem Besuch bei Herrn Maier legte auch Bernd Martin eine Verschnaufpause in den BRÄUSTUBEN ein. Während er auf den bestellten Zwiebelrostbraten wartete, ließ er noch einmal die vier aus Bühlers Nebenzimmer Revue passieren. Vier Männer, vier Aussagen, die gar nichts besagten. Und doch war der Detektiv zufrieden.

So gut wie heute hatte ihm lange kein Zwiebelrostbraten mehr geschmeckt.

Punkt 14 Uhr machte er sich auf den Weg zu Bühler.

„Gott sei Dank, daß Sie da sind. Ich habe schon zigmal versucht, Sie telefonisch zu erreichen, Herr Martin!“

Bühlers Aufregung war so groß, daß seine Stimme fast überschlug.

„Was ist denn passiert?“ erkundigte sich der Detektiv.

„Das mit der Melodica, das hat mir keine Ruhe gelassen. Irgendwo in meinem Kopf gab es da eine Erinnerung... Und dann fiel es mir plötzlich ein... Hier!“ Er streckte Bernd Martin etwas entgegen.

„Ein Foto?“ Der Detektiv nahm es ihm aus der Hand.

Bühler erklärte:

„Von einem Ausflug unserer Buchhaltung vor vier Jahren. Erkennen Sie den Mann mit der Melodica?“

Bühlers Augen glänzten wie im Fieber, als er das Foto zurücknahm. Doch dann fiel er vor Überraschung fast vom Stuhl, als Bernd Martin lakonisch erklärte:

„Es ist derselbe Mann, den auch ich als Täter überführt habe...“

„Sie... Sie haben... ich meine, Sie wußten schon.. Bühlers Kinnlade klappte nach unten. Plötzlich kam wieder Leben in ihn. „Und was machen wir jetzt, Herr Martin?“

Der Detektiv lächelte.

„Jetzt warten wir bis heute abend, und dann machen wir zusammen einen Besuch bei unserem gemeinsamen Freund. Vielleicht führt ihn ein aufklärendes Gespräch wieder auf den Pfad der Tugend zurück... Wir werden ihm klarmachen, daß Erpressung ein unfeines und gefährliches Geschäft ist. Und jetzt, Herr Bühler, kochen Sie uns mal einen ordentlichen Kaffee ..

Der Detektiv Bernd Martin suchte vier Männer auf. Einen der vier konnte er als Urheber des Erpressungsversuches überführen. Welcher war es? Wer hatte den Anruf bei Eberhard Bühler veranlaßt?

Fall 8: Das Gesicht an der Scheibe

Nachdenklich, ein wenig zweifelnd und ein wenig ängstlich sah Paul Demmler auf den Brief in seiner Hand. Sollte er ihn abschicken — oder sollte er ihn zerreißen?

Würde ihn Frank dann vielleicht für einen wunderlichen alten Mann halten, der auf seine alten Tage noch Gesichter zu sehen begann? Noch einmal überlas er das Geschriebene:

Lieber Frank,

Du bist der einzige Verwandte, den ich noch habe und dem ich schreiben kann. Vielleicht kannst Du mir helfen. Hier geschehen sonderbare Dinge. Ich wäre auch schon längst zur Polizei gegangen, wenn ich nicht Angst hätte, daß man mich auslacht. Dabei ist mir alles andere als zum Lachen zumute. Ich hoffe sehr, daß Du wenigstens meine Worte ernst nimmst. Ich sagte schon, hier geschehen in letzter Zeit sonderbare Dinge.

Vor vier Wochen war es das erste Mal.

Ich saß abends in der Wohnstube auf dem Sofa und hörte Radio. Plötzlich drückte sich draußen ein Gesicht an die Scheibe. Ein Männergesicht. Ich war zuerst so erschrocken, daß ich mich gar nicht bewegen konnte. Ich schwöre Dir, lieber Frank, es war kein Geist. Es war ein lebendiger Mann, der zu mir hereinsah. Und er verzog sein Gesicht ganz gräßlich zu einer Grimasse.

Ich bin dann mit einer Taschenlampe in den Garten gegangen, aber er war verschwunden. Das alles wiederholte sich in den nächsten Tagen noch fünfmal. Manchmal klopfte es auch an die Scheibe. Und immer, wenn ich hinsah, preßte sich dieses schreckliche Gesicht ans Glas. Und nun kommt etwas ganz Eigenartiges. Vorgestern war ich einkaufen, da sah ich das gleiche unheimliche Gesicht. Der Mann, dem es gehörte, telefonierte in einem Kaufhaus. Ich habe sogar seinen Namen verstanden: Hilder nannte er sich. Ich traute mich nicht, ihn anzusprechen... Als er mich sah, grüßte er freundlich. Lieber Frank, was will dieser Hilder von mir? Ich kenne ihn nicht. Ich habe auch nie einen Hilder gekannt. Ja, und gestern abend war er wieder da. Ich bin gleich nach oben gegangen. Was soll ich tun? Kannst Du mir nicht helfen?

Dein Onkel Paul

Paul Demmler nickte stumm vor sich hin. Genauso war es. Dann gab er sich einen Ruck, klebte den Umschlag zu und trug ihn zum Briefkasten. Zweimal ertappte er sich dabei, wie er sich ängstlich umsah.

Dann begann Paul Demmler auf Antwort zu warten. Er wartete eine Woche, er wartete eine zweite Woche und — vielleicht hätte er sogar noch eine dritte Woche abgewartet, wäre nicht jener Sonntag gewesen...

Es begann alles sehr harmonisch. Nach dem Kirchgang war er bei Heinrich Erzner zum Mittagessen eingeladen gewesen. Erzner, ein ehemaliger Berufskollege, lud Paul Demmler regelmäßig einmal im Monat ein. Damit, wie er sich ausdrückte, der arme Witwer Demmler wenigstens einmal in vier Wochen zu einem vernünftigen Essen kam.

Anschließend hatten sie vier Stunden lang Schach gespielt. Und nach einem ausgedehnten Spaziergang war Demmler kurz vor 20 Uhr in sein kleines Einfamilienhaus zurückgekehrt.

Er sah sich einen Film im Fernsehen an und beschloß, nach den Spätnachrichten ins Bett zu gehen. Und dann geschah es wieder...

Es war 22 Uhr 50, im Fernsehen lief der Hinweis auf das Wetter, als Paul Demmler zur Seite sah. Das Gesicht. Das Gesicht war wieder da. Wie immer waren Mund und Nase fest an die Scheibe gepreßt. Dann verzog sich der Mund zu einem widerlichen Grinsen. Demmler starrte wie hypnotisiert auf die Fratze. Er wollte sich erheben, doch seine Beine waren zentnerschwer. Plötzlich war das Gesicht verschwunden...

Nur langsam wich die Erstarrung von dem alten Mann. Hätte er ein Telefon in der Wohnung gehabt — diesmal hätte er davon Gebrauch gemacht und die Polizei gerufen.

Mit schweren Beinen und hängenden Armen schlurfte er nach oben zu seinem Schlafzimmer. In dieser Nacht faßte er einen Entschluß: Er würde nicht auf Franks Antwort warten. Er würde zu ihm hinfahren. Und zwar gleich morgen!

Es war schon dunkel, als der Zug in Breitenberg einlief. Paul Demmler nahm sich ein Taxi.

Noch während sich der Fahrer durch den Betrieb am Bahnhofsvorplatz schlängelte, versuchte sich Paul Demmler darüber klarzuwerden, was er wohl machen würde, wenn sein Neffe nicht zu Hause wäre.

Er war froh, als er feststellen konnte, daß diese Sorge unbegründet war: in Franks Wohnung brannte Licht.

Er bezahlte das Taxi und drückte wenig später auf die Klingel.

Frank Demmler, ledig, Versicherungsagent, knapp unter dreißig Jahren, riß die Augen auf. Dann rief er fassungslos: „Nein, das ist nicht wahr... Mein Onkel Paul verreist…“

Paul Demmler umarmte seinen Neffen. Arm in Arm betraten sie Franks Junggesellenwohnung.

„Das ist wirklich eine Überraschung, Onkel Paul. An jeden hätte ich beim Klingeln gedacht. An ehemalige Schulfreunde, verlassene Freundinnen, den Gerichtsvollzieher und den Schornsteinfeger — aber niemals an dich!“ Paul Demmler ließ sich in einen Sessel fallen und erwiderte: „Hättest du meinen Brief beantwortet, hättest du mich jetzt nicht auf dem Hals!“

Franks Gesicht war ein einziges Fragezeichen.

„Brief? Was für ein Brief, Onkel Paul?“

Jetzt war die Reihe, erstaunt zu sein, an Paul Demmler. „Ich habe dir doch einen Brief geschrieben!“

„Wann?“

„Vor reichlich zwei Wochen!“

„Ich habe keinen Brief bekommen.“

„Bist du sicher?“ Der alte Mann wollte es nicht glauben. „Hundertprozentig sicher. Außerdem bin ich seit fast vier Wochen zu Hause und habe jeden Tag die Post persönlich entgegengenommen... Nun mach mal nicht so ein bekümmertes Gesicht. Jetzt bist du ja da und kannst mir alles selbst erzählen... Willst du was trinken, was essen?“

Paul Demmler nickte:

„Ein Bier würde ich jetzt ganz gern trinken. Hast du so was im Haus, oder bist du bessere Sachen gewöhnt?“ Frank sprang auf: „Habe ich da! Ich trinke auch ab und zu ein Bier.“

Als das Bier dann auf dem Tisch stand, forderte Frank seinen Onkel auf: „Also, wo drückt der Schuh?“

Der alte Mann sah seinen Neffen lange und ernst an, bevor er fragte:

„Frank, hältst du mich für einen alten Trottel, der plötzlich Gesichter sieht?“

Verblüffung, Verständnislosigkeit und schließlich Heiterkeit lösten sich nacheinander auf dem Gesicht des jungen Mannes ab. Und mit einem verschmitzten Grinsen zwinkerte er seinem Onkel zu:

„Und ich hatte wirklich schon geglaubt, es sei etwas Ernstes.“

„Es war mir ernst mit meiner Frage, Frank!“ erwiderte Paul Demmler ein wenig heftig.

„Ich dachte, du wolltest dich über mich lustig machen“, verteidigte sich Frank.

„Dazu wäre ich wohl kaum so weit hergekommen.“ Frank Demmler versuchte einzulenken:

„Also gut, Onkel Paul, ich halte dich für keinen alten Trottel, der plötzlich Gesichter sieht. Und jetzt sagst du mir, was das alles bedeuten soll.“

Eine ganze Weile saß der alte Mann in sich versunken da und grübelte vor sich hin. Dann sprach er:

„Seit Wochen sehe ich immer wieder dasselbe Gesicht. Es drückt sich an die Scheiben. Mal in der Küche, dann in der guten Stube... Manchmal kratzt oder klopft er auch

„Was für ein Gesicht?“ In Frank Demmlers Stimme schwang Sorge mit, und er blickte seinen Onkel aufmerksam an.

„Ein Männer gesicht, Frank... Ein Männergesicht, das furchtbare Fratzen schneiden kann... Seit Wochen kommt dieser Mensch und raubt mir die Ruhe. Warum tut er das, Frank?“

Der Gefragte beugte sich vor. Mit aufmunternder Stimme fragte er:

„Möchtest du vielleicht einen Kognak, Onkel Paul?“

Er fuhr erschrocken zurück, als ihn der alte Mann an-fuhr: „Ich wußte doch, daß du mich für verrückt hältst!“

„Aber nein, Onkel Paul!“ rief Frank beschwichtigend. „Davon kann doch keine Rede sein. Komm, erzähl weiter!“

Demmlers Hand fuhr wütend durch die Luft.

„Was gibt’s da noch groß zu erzählen. Ich habe den Kerl ja sogar im Kaufhaus getroffen. Er hat ganz freundlich den Hut gezogen und ‚Guten Morgen’ gesagt!“

„Und warum gehst du nicht zur Polizei?“

„Die glauben mir nicht!“

„Das weißt du doch gar nicht...“

„Ich will es aber nicht riskieren, daß sie sagen, ich sei hier oben nicht mehr ganz richtig. Oder glaubst du, daß sich einer der Polizisten tagelang zu mir in die Wohnung hockt und auf das Gesicht wartet?“

„Ich würde an deiner Stelle trotzdem Anzeige erstatten. Soll doch die Polizei sehen, daß sie diesen Hilder einfängt. Wozu zahlen wir Steuern? Die Polizei ist verpflichtet, dafür eine Gegenleistung zu erbringen. Ich muß auch für mein Gehalt arbeiten!“

Paul Demmler hatte seinem Neffen aufmerksam zugehört. Jetzt nickte er:

„Alles schön und gut. Was mache ich aber, wenn dieser Hilder einen guten Ruf und Zeugen hat, die beschwören, daß er der liebste und anständigste Mensch ist?“

Eine Weile war Schweigen zwischen den beiden Männern. Dann sagte Frank:

„Geh doch mal zum Arzt, Onkel Paul. Vielleicht hast du wirklich was mit den Nerven... Da hockst du nun den ganzen lieben langen Tag allein in dem Haus und redest mit dir selbst... Vermiete oder verkaufe es und zieh in eine Etagenwohnung. .

Paul Demmler sah seinen Neffen mit einem enttäuschten Ausdruck in den Augen an. Und Wehmut schwang auch in seiner Stimme mit, als er sagte:

„Gehen wir schlafen, Frank..

Paul Demmler ließ sich nicht zum Bleiben bewegen, obgleich sich sein Neffe die größte Mühe gab, ihn für einige Tage dazubehalten.

Als er am nächsten Mittag wieder den Zug bestieg, tat er es mit der Gewißheit, daß ihn sein einziger Verwandter für einen alten Spinner und Geisterseher hielt.

Er ahnte nicht, daß diese Überzeugung ein Irrtum war. Daß die Wahrheit anders aussah, schlimmer, gemeiner. Er ahnte nicht, daß sein eigener Neffe, daß Frank Demmler selbst hinter den Dingen steckte. Daß er es war, der das Gesicht an der Scheibe gekauft hatte.

Aus welchem Grund? Nun, das wird wohl fürs erste noch sein Geheimnis bleiben. Vielleicht aber reizte ihn auch das schmucke kleine Einfamilienhaus, das sein Onkel besaß. Wer weiß...

Nun, welchen Fehler beging Frank Demmler?

Was überführte ihn der Lüge?

Womit und mit welcher Bemerkung hat er verraten, daß er mehr über den Mann hinter der Scheibe wußte, als er zugab?

Fall 9: Kennwort Eulenspiegel

Kriminalinspektor Paul van Retebrinck vom Falschgelddezernat der Kriminalpolizei Brüssel schlitzte den an ihn gerichteten Brief auf — gelangweilt. Und immer noch gelangweilt begann er zu lesen:

„Aus sehr persönlichen Gründen gebe ich Ihnen hier eine wichtige Information bekannt: Heute vormittag wird ein Mann auf dem Hauptpostamt ein postlagerndes Päckchen abholen. Es enthält fünfzigtausend Dollar in gefälschten Hundert-Dollar-Noten. Das Päckchen lagert unter dem Kennwort: Eulenspiegel.“

Van Retebrinck sah auf seine Uhr und sprang dann so unvermittelt auf, daß seinem Kollegen Gaston Boysen vor Schreck die Tabakspfeife aus der Hand fiel. „Kommen Sie, Boysen, wir müssen zur Hauptpost!“ fuhr van Retebrinck Boysen an, der ihn verständnislos anstarrte. Und mit einer Handbewegung: „Einzelheiten im Auto!“

Wenig später saßen die beiden Beamten im Wagen. Während Gaston Boysen vorgebeugt und schimpfend durch das dichte Schneetreiben chauffierte, las ihm van Retebrinck den anonymen Brief vor.

Punkt 11 Uhr erreichten die beiden Beamten die Hauptpost. Wie immer gab es keinen Parkplatz, und sie mußten fast zehn Minuten herumkurven. Als sie endlich vor dem richtigen Schalter standen und ihre Ausweise präsentierten, war es bereits zu spät.

„Stimmt!“ sagte der Postbeamte. „Vor knapp zehn Minuten wurde das Päckchen abgeholt. Kennwort: Eulenspiegel.“ Van Retebrinck zerschlug in Gedanken ein ganzes Kaffeeservice und schnaufte dann: „Läppische zehn Minuten.“ Und Boysen ergänzte: „Der Parkplatz. Es war der Parkplatz.“

Der Postbeamte, bemüht zu helfen, schlug vor: „Vielleicht hilft es Ihnen, wenn ich den Mann beschreibe. Oder?“

„Natürlich hilft uns das!“

„Also... er war mittelgroß und steckte in einem weißen Mantel

Van Retebrinck zog eine Grimasse. „In einem weißen Mantel?“

„Ja. So, wie ihn zum Beispiel Apotheker und Drogisten tragen. Außerdem trug er einen dunklen Vollbart und eine stark getönte Sonnenbrille.“

„Zur Tarnung!“ konstatierte Gaston Boysen, und der Inspektor nickte. Doch der Postbeamte hatte noch etwas zu bieten: „Es ist reiner Zufall, daß ich durch das Fenster sah, als der Mann gerade in seinen Wagen stieg. Es war ein gelber Sportwagen. Die Nummer habe ich leider nicht beachtet...“

Van Retebrinck und Boysen sahen sich an. Beide schienen dasselbe zu denken, und beide hatten sie es plötzlich sehr eilig.

Es schneite noch immer.

Es schneite in dicken, behäbigen Flocken. Und es sah aus, als wollte Petrus sein Wintersoll innerhalb kürzester Zeit erfüllen. Noch vor einer Stunde hatte es mehr nach einem sonnigen Tag als nach dem ersten Schnee dieses Jahres ausgesehen.

Gaston Boysen und Paul van Retebrinck waren sich einig: Der Mann, der das Falschgeldpaket abgeholt hatte, konnte kein anderer sein als Leon Valdegiierre. Hehler, Goldschmuggler und Supergauner der gehobenen Gangsterklasse. Valdegiierre trug in der Regel zwar weder Bart noch weißen Mantel, doch fuhr er einen zitronengelben Sportwagen.

12 Uhr 15 erreichten die Kriminalbeamten ihr Ziel: die Villa von Valdegiierre.

Leon Valdegiierre öffnete selbst.

Er steckte in einem dunkelblauen maßgeschneiderten Zweireiher. Seine Selbstbeherrschung war meisterlich. Kein Muskel in seinem Gesicht zuckte und verriet Überraschung, Schrecken oder gar Furcht. Alles, was er tat, war, die rechte Augenbraue hochzuziehen und mit deutlicher Ungeduld und Mißbilligung in der Stimme zu fragen: „Was führt Sie zu mir, Inspektor?“ Er sah dabei nur van Retebrinck an. Dieser blieb unbeeindruckt. Nach einem freundlichen Nicken erwiderte er:

„Sie stehen im Verdacht, mit gefälschten Dollarnoten zu handeln.“

„Was Sie nicht sagen.“

„Jaja, so ist das. Was halten Sie davon, wenn wir das weitere Gespräch in Ihrem sicherlich gutgeheizten Eigenheim fortsetzen?“

„Davon halte ich gar nichts. Es sei denn, Sie haben so ein amtliches Papierchen mitgebracht.“

„Na gut“, Inspektor van Retebrinck blieb freundlich, ja, fast fröhlich. „Dann frieren wir eben noch ein bißchen gemeinsam. Zum Thema, Leon. Wollen Sie abstreiten, heute vormittag auf dem Hauptpostamt ein Päckchen in Empfang genommen zu haben?“

Blanker Hohn stand in Valdegiierres Augen. „Erstens, mein lieber Inspektor, habe ich mein Haus heute noch gar nicht verlassen, und zweitens müssen Sie mir erst einmal das Gegenteil beweisen.“

Er hob leicht das Kinn und strich sich mit dem Handrücken darüber. So als wolle er prüfen, ob eine Rasur notwendig sei.

„Wer wohnt noch im Haus?“ wollte Gaston Boysen wissen.

„Niemand. Zur Zeit wohne ich allein. Ich bin sozusagen Strohwitwer. Meine Frau ist für einige Wochen verreist.“ Er zog fröstelnd die Schultern hoch. „Sonst noch Fragen?“

„Ich bin sicher, daß wir in Ihrem Haus 500 falsche Dollarnoten, einen dunklen Vollbart und einen weißen Mantel finden“, sagte van Retebrinck und hielt dabei den Kopf schief.

Valdegiierre grinste: „Wenn ich nicht so in Eile wäre, Gentlemen, würde ich Ihnen direkt das Vergnügen einer Suche zugestehen. Aber leider...“ ein bedauerndes Achselzucken, „habe ich gar keine Zeit!“

Die Stimme des Inspektors war plötzlich eisig. Ebenso war jegliche Freundlichkeit aus seinem Gesicht gewichen. „Es interessiert mich herzlich wenig, ob Sie Zeit haben oder nicht.“

Valdegiierre schluckte. Kleine rote Flecken erschienen auf seinen Wangen. „Was soll das heißen?“

„Das heißt, daß sich mein Kollege jetzt unverzüglich so ein, wie nannten Sie es gleich... ein ,amtliches Papierchen’ besorgen wird. Er wird auch nicht vergessen, gleich einen Haftbefehl für Sie mitzubringen. Ja, mein lieber Valdegiierre, und dann werden wir Ihr respektables Häuschen auf den Kopf stellen. Bis dahin müssen Sie sich allerdings mit meiner Gesellschaft begnügen...“

„Und mit welchem Recht...?“ fauchte Leon.

„Sie haben uns beschwindelt, lieber Freund. Schamlos beschwindelt... Einem Mann wie Ihnen sollte ein solcher Fehler ja nicht unterlaufen...“

Und nun wieder unsere Frage an alle Detektive: Woran konnte Inspektor van Retebrinck feststellen, daß ihn Leon Valdegiierre belogen hatte? Ihr könnt diese Frage ganz leicht beantworten, wenn ihr euch das dazugehörige Bild genau anseht.

Fall 10: Er kam auf Zehenspitzen

Direktor Aren Helgers, Chef einer ungemein wichtigen Behörde, hatte die lässige Angewohnheit, seine Jacke über die Lehne des dienststelleneigenen dreh-, kipp- und rollbaren Ledersessels zu hängen. Das tat er seit Jahr und Tag, und er tat es ungeachtet dessen, was sich in den Taschen des jeweiligen Jacketts befand.

So geschah es also auch am 1. Juni.

Es war ein heißer Frühsommertag.

Ein Tag, in dem Helgers’ Brieftasche glatte neunhundert Mark in Hundertmarkscheinen enthielt.

Um 10 Uhr 5 öffnete Arne Helgers — sein Büro befand sich im achten Stockwerk — die Tür zum Vorzimmer. Seine Sekretärin griff schon zum Block, doch Arne Helgers winkte ab. „Ich laß die Tür mal auf, Fräulein Busch. Wenn irgend etwas ist, ich bin auf einen Sprung bei Dr. Ahrens!“

„Ist gut, Herr Direktor!“

Um 10 Uhr 10 verließ Helgers, mit hochgeschlagenen Hemdsärmeln und gelockerter Krawatte, sein Büro durch die zweite Tür in seinem Zimmer. Um 10 Uhr 14 kehrte er noch einmal zurück, um seiner Brieftasche ein Foto zu entnehmen. Es zeigte den Stolz der Familie: das vier Wochen alte Zwillingspärchen Jenny und Jerome.

Arne Helgers hatte die Brieftasche schon wieder in die Innentasche des Jacketts zurückgleiten lassen, als er plötzlich stutzte. Noch einmal fischte er sie heraus und schlug sie auf. Kein Zweifel — sein gesamtes Geld war verschwunden. Neun Hundertmarkscheine fehlten.

Zuerst schüttelte Helgers nur verstört den Kopf, dann ging er auf die offene Tür des Sekretariats zu.

„Fräulein Busch, wer war in den letzten zwei oder drei Minuten in meinem Zimmer?“

Olga Busch sah ihren Chef verständnislos an. Dann stotterte sie: „In... Ihrem Zimmer?“

„Ja, in meinem Zimmer!“

„Niemand, Herr Direktor!“

„Aber es muß jemand hiergewesen sein!“

Olga schüttelte energisch den Kopf. „Es war niemand da. Ich hätte es doch hören müssen. Wie kommen Sie darauf, daß jemand in Ihrem Zimmer war?“

„Aus meiner Brieftasche wurde das gesamte Geld entwendet. Der Dieb muß sich völlig geräuschlos bewegt haben.“

Während es Olga Busch vor Schreck und Entsetzen die Sprache verschlug, handelte Direktor Arne Helgers. Auf einen Knopfdruck hin schlossen sich sämtliche nach unten führenden Türen ab der fünften Etage. Gleichzeitig wurden automatisch die drei Hausdetektive alarmiert.

Bereits 10 Uhr 22 nahmen sie im siebten Stockwerk einen Mann fest, der sich durch etwas sehr Ungewöhnliches verdächtig gemacht hatte.

Innerhalb weiterer sieben Minuten wurden noch zwei unbekannte Herren festgenommen. Zwei dieser insgesamt drei Männer durften nach einer halben Stunde ihren Weg fortsetzen. Der dritte aber bestieg genau eine Stunde nach dem Hausalarm einen Streifenwagen der Polizei. Er konnte eindeutig als der gesuchte Dieb überführt werden.

Und jetzt aufgepaßt, Detektive!

Wir werden nun aufzählen, was diese drei Männer trugen und bei sich führten, als man sie festnahm. Danach sollt ihr herausfinden, welcher der drei Männer der Täter war.

Mann A: Dr. Andreas Burtollig

Dunkelblauer Anzug aus feinstem Kammgarn, weißes Oberhemd, blaue weißgepunktete Krawatte, weiße Unterwäsche, kurze blaue Socken, einen Schirm, schwarze Lackschuhe , eine Aktenmappe, darin enthalten verschiedene Papiere und zwei Packungen Schmerztabletten.

In der Bekleidung:

Ein Schlüsselbund mit sechs Schlüsseln, zwei Taschentücher, davon eins blau-weiß gemustert, das andere weiß, Brieftasche mit 1400 Mark in Hundertmarkscheinen, Schreibzeug, Taschenuhr und Notizheft in Ledereinband.

Mann B: Ernst K. Ulmenau

Schokoladenbrauner Anzug, beiges Oberhemd, saharagelbe Krawatte mit Nadel, weiße Unterwäsche, braune Woll-socken, leicht gemustert, Diplomatenkoffer mit verschiedenen Papieren, Stadtplan und Schreibetui.

In der Bekleidung:

Schlüsselbund in Lederhülle mit insgesamt drei Schlüsseln, Taschentuch, Brieftasche mit 1300 Mark, davon zehn Hundertmarkscheine, Taschenmesser mit Elfenbeingriff, sowie mehrere lose Geldmünzen.

Mann C: Oskar Weitenescher

Dunkelblauer Anzug, weißer Rollkragenpullover, dunkelblaue Wildlederschuhe, weiße Unterwäsche, weiße Socken mit perlonverstärkten Fersen und Spitzen, Kollegmappe mit diversen Drucksachen, dunkle Handschuhe aus Nappaleder.

In der Bekleidung:

Schlüsselbund mit Anhänger (Bremer Stadtmusikanten) und vier Sicherheitsschlüsseln, Taschentuch, Brieftasche mit 1224 Mark, davon elf Hundertmarkscheine, Stoppuhr, Schere in Lederetui, eine Kastanie (wahrscheinlich gegen Rheuma) und ein Miniaturkartenspiel.

Welcher der Männer kam als Dieb in Frage? A-B-C??

Fall 11: Der Schokoladendieb

Eigentlich war Pelle Muschel Scheck- und Paßfälscher. Diesem „Gewerbezweig“ verdankte er auch alle Gefängnisstrafen, die er bisher in seinem fünfzigjährigen Leben absitzen mußte. Wenn sein Spitzname trotzdem „Praline“ war, so lag das einzig und allein daran, daß ihn ständig eine unstillbare Leidenschaft für Schokolade plagte.

Ganz gleich ob Mokka, ob Nuß, ob Vollmilch,
egal ob Weinbrandbohnen, mit Marzipan Gefülltes oder vornehm Getrüffeltes —

Pelle Muschel verschlang alles mit der gleichen genüßlichen Hingabe. Mit einem Wort (in diesem Fall mit mehreren): für Schokolade war Pelle zu jeder Schandtat bereit.

So zum Beispiel stahl er sich jeden Monat einmal den Vorrat für die nächsten vier Wochen zusammen. Und obwohl die Polizei von dieser Leidenschaft wußte, war es ihr noch nie gelungen, Pelle auf frischer Tat zu ertappen oder aber Indizien zu finden, die ihn handfest überführten. Doch dann kam der 10. März.

Ein Datum, an dem „Praline“ beschloß, wieder einmal seinen zu Ende gegangenen Vorrat aufzufüllen. Als Ort der Handlung wählte er die BONBONNIERE, ein Schokoladengeschäft am anderen Ende der Stadt.

Zwanzig Minuten nach Mitternacht bestieg er seinen Wagen...

Sicher waren es die Gedanken an die bevorstehenden Genüsse, die ihn unvorsichtig werden ließen; so merkte er gar nicht, daß er mitten in der Stadt viel schneller als erlaubt fuhr.

Erst als er neben sich einen Streifenwagen auftauchen sah, wußte er, was die Glocke geschlagen hatte. Ohne Widerspruch zahlte er zwanzig Mark Verwarnungsgebühr, nickte schuldbewußt und ließ mit sichtbar zerknirschter Miene eine Strafpredigt über sich ergehen. Den Bußgeldzettel steckte er, wie andere wichtige und weniger wichtige Notizen auch, hinter das Schweißband seines Hutes.

0 Uhr 55 traf er in der Nähe der BONBONNIERE ein, wo er seinen Wagen im Schatten einer riesigen Reklametafel abstellte und dem Kofferraum eine große geräumige Reisetasche entnahm. Bis zum Schokoladengeschäft um die Ecke waren es nur noch knappe 150 Meter.

1 Uhr 10 hatte er bereits die beiden Türschlösser geknackt und stand inmitten des Verkaufsraumes, der von einer Straßenlaterne ausreichend beleuchtet wurde. Mit geschlossenen Augen atmete Pelle Muschel tief den süßlichen und aromatischen Duft ein, den Schokoladengeschäfte so an sich haben. Dann legte er den Mantel ab, stülpte seinen Hut über eine Glasfigur und befaßte sich ausgiebig mit seiner ersten Mahlzeit.

1 Uhr 40 lagen in der Tiefe seines Magens insgesamt vier Tafeln Schokolade und der Inhalt einer übergroßen Bonbonniere. (Wobei bemerkt werden muß, daß Pelle Muschel nur nach den feinsten und teuersten Marken langte.)

1 Uhr 45 endlich begann er, die Tasche zu füllen. Gerade als er noch einige Tafeln im Mantel unterbringen wollte, hörte er die Sirene eines Polizeiautos. Panik erfaßte ihn. In Windeseile schlüpfte er in seinen Mantel, ergriff die Reisetasche und verdrückte sich durch den vorher ausgekundschafteten Hinterausgang.

2 Uhr 20 erreichte er unbehelligt seine Wohnung. Er konnte nicht wissen, daß der Polizeiwagen zu einem Unfall unterwegs war, und daß die Bescherung in der BONBONNIERE erst um 8 Uhr früh entdeckt wurde.

Der Ladeninhaber rief sofort nach der Polizei, die bereits um 8 Uhr 20 zur Stelle war. Ja, und dann nahm das Schicksal seinen Lauf. Pelle Muschel, genannt „Praline“, war nämlich ein folgenschwerer Fehler unterlaufen.

Als um 10 Uhr 30 die Kriminalbeamten vor seiner Tür standen, fiel bei ihm der Groschen: Er selbst hatte die Hüter des Gesetzes auf seine Spur gebracht.

Womit hatte sich Pelle Muschel selbst ein Bein gestellt? Wenn ihr euch — neben dem Text — das Bild genau betrachtet, werdet ihr sicher herausfinden, welcher Nachlässigkeit Pelle seine Verhaftung verdankt.

Fall 12: Puppengeplapper

Kommissar Joost van Druisen vom Rauschgiftdezernat Amsterdam war verzweifelt. Zum sechstenmal in diesem Jahr — es war August — erfuhr er durch seinen V-Mann Ake Holl, daß im Hafen von Rotterdam ein Riesenposten Rauschgift angekommen sein mußte.

Wie üblich in einem solchen Fall, ordnete er eine sofortige Großrazzia an. Trotz intensivster Nachforschungen war auch dieser Razzia wiederum nur ein Teilerfolg be-schieden. Neunundzwanzig Kilogramm Haschisch konnten sichergestellt werden.

Wohin aber war der übrige Stoff gelangt?

Aus welchem Land wurde die Ware eingeführt?

Aus welcher Stadt?

Mit welchen Schiffen wurde das Rauschgift in den zweitgrößten Hafen der Welt geschleust?

Wie klappte die ganze verbrecherische Organisation?

Fragen über Fragen, die van Druisen trotz intensivster Recherchen noch immer nicht beantworten konnte.

Endlich, man schrieb bereits den 21. Oktober, zeigte sich am Horizont ein Silberstreif der Hoffnung auf Aufklärung.

So war es der Polizei endlich gelungen, einen der Hauptverteiler festzunehmen. Es handelte sich um Jan Kenatzky, einen naturalisierten Polen, der bereit war auszupacken.

Von ihm erfuhr van Druisen zweierlei: Es gab in Amsterdam einen Mann, bei dem alle Fäden zusammenliefen. Kenatzky wußte allerdings weder Namen noch Adresse dieses geheimnisvollen Chefs, denn sämtliche Anweisungen zum „Wann“ — „Wo“ — „Wieviel“ erfolgten per Telefon. Mit anderen Worten, Jan Kenatzky kannte nur die Stimme der Zentralfigur. Doch die zweite Information war die viel wichtigere. Kenatzky hatte sie nach eigenen Angaben nur durch einen Zufall erfahren und sie gehütet wie einen Schatz. Sie besagte, daß an jedem 5. eines Monats auf dem Flughafen Schiphol ein Franzose namens Mertier landete. Dieser Mertier sei der Kurier der Zentrale und bringe in verschlüsselter Form alle Angaben über die genaue Menge, das Datum und den Weg, auf dem das Rauschgift ins Land käme, zu jenem unbekannten Chef.

Joost van Druisen war zu mißtrauisch, um schon jetzt zu frohlocken. Trotzdem fühlte er eine prickelnde Erregung, wenn er an den nächsten 5. dachte.

Aber noch trennten ihn fünfzehn Tage von dem entscheidenden 5. November.

5. November

Alle Vorbereitungen waren abgeschlossen. Das Netz so dicht geknüpft, daß nur ein Mann mit einem fliegenden Teppich hätte entkommen können.

Die Maschine aus Paris sollte um 10 Uhr 25 landen. Auf Anfrage hatte die AIR FRANCE mitgeteilt, daß sich ein gewisser Henry Mertier an Bord der Boing727 befinde.

Kommissar van Druisens Plan sah folgendermaßen aus: Da man die Identität Mertiers nicht kannte, hatte man mit den Zollbeamten vereinbart, daß diese sich — was sonst nicht üblich war — die Flugtickets zeigen lassen sollten. Darauf war der Name des Fluggastes vermerkt. Anschließend wollte man sich von Mertier zu jenem geheimnisvollen Chef führen lassen.

10 Uhr 40.

Einer der Zollbeamten hatte seine Mütze gelupft. Das verabredete Zeichen!!

Der etwas bullig wirkende Südländer vor ihm mußte also Henry Mertier sein.

Er führte ein schmales Köfferchen mit sich und an der Hand — ein kleines Mädchen. Sie war höchstens fünf Jahre. Die lackschwarzen Locken fielen ihr bis auf die Schultern. Sie redete ununterbrochen und drückte dabei eine große Sprechpuppe fest an sich.

Mertier nahm ein Taxi.

Das elegante große Haus mit dem weitläufigen Park in der Gorgan-Straat war von über dreißig Beamten umstellt.

Vor genau einer Minute war Mertier von einem Mann ins Haus gelassen worden.

Kommissar Joost van Druisen klingelte.

Diesmal öffnete ein junges Mädchen. Anscheinend ein dienstbarer Geist, denn sie hielt einen Staubwedel in der linken Hand.

Van Druisen schob das überraschte Mädchen zur Seite, hielt ihr dabei seine Dienstmarke hin und zischte: „Kriminalpolizei. Keinen lauten Ton, wenn ich bitten darf. Wo steckt Monsieur Mertier?“

Das Mädchen begann zu zittern, deutete auf eine geschnitzte Eichentür und stotterte mit bebender Stimme: „Bei Do... bei Do... Do...“ Sie schluckte.

Van Druisen fragte: „Bei Doktor van Escheboin?“

Diesmal nickte sie.

Zusammen mit drei weiteren Beamten ging der Kommissar auf besagte Tür zu, klopfte kurz an und öffnete.

Mertier und die kleine Nannette steckten noch immer in ihren Wintermänteln, und Nannette preßte noch immer ihre Puppe fest an sich.

Dr. Ari van Escheboin, der Hausherr, und sein Besucher hielten Kognakschwenker in ihren Händen und schienen sich gerade zuprosten zu wollen.

Van Druisen stellte sich vor.

„Kriminalpolizei? Was soll das?“ fragte van Escheboin mit gerunzelter Stirn.

„Ich habe einen Haftbefehl gegen Monsieur Henry Mertier.“

Weder Mertier noch Dr. van Escheboin schienen sonderlich beeindruckt. Letzterer wandte sich gelassen seinem Schreibtisch zu. Und während er den Telefonhörer abnahm, sagte er: „Ich werde meinen Freund, den französischen Konsul, anrufen. Die Angelegenheit wird ihn sicherlich interessieren.“

Der Kommissar deutete eine Verbeugung an. „Selbstverständlich können Sie Ihren Freund, den französischen Konsul, anrufen. Er kann Monsieur Mertier jederzeit bei uns im Präsidium besuchen...“ Und mit einem freundlichen Lächeln fuhr van Druisen rasch fort: „Und wenn sich Ihr Freund, der Konsul, nicht allzusehr beeilt, kann er Sie dann am gleichen Ort gleich mitbesuchen. Ich hoffe, Sie wissen mein Entgegenkommen zu schätzen.“

Dr. van Escheboin legte den Hörer auf die Gabel zurück. Sein Gesicht wirkte plötzlich grau und verfallen.

„Was wollen Sie damit sagen?“

„In spätestens einer Stunde werde ich auch einen Haftbefehl gegen Sie in der Hand haben. Dazu einen Hausdurchsuchungsbefehl, der mir im Augenblick im Hinblick auf gewisse Ereignisse sogar noch interessanter erscheint — im Augenblick.“

„Und was werfen Sie mir vor?“

„Rauschgifthandel, Doktor van Escheboin!“

Der andere stieß ein heiseres Lachen aus. „Wenn Sie sich dabei mal nicht die Finger verbrennen!“

Und fast sah es danach aus. Ein großer Mißerfolg und eine noch größere Blamage zeichneten sich ab. Die Untersuchung Mertiers hatte ebensowenig zu Tage gefördert wie bis zu diesem Augenblick — 20 Uhr 45 — die Durchsuchung der Villa des Dr. van Escheboin.

„Haben Sie wirklich nichts übersehen?“ fragte der Kommissar einen seiner Spezialisten.

Jaap de Moiselen schüttelte den Kopf. „Nichts, Chef. Auch die Röntgenuntersuchungen waren durchweg negativ. Wenn Tappe und seine Mannschaft nichts finden, gibt es in diesem Haus wirklich nichts Belastendes.“

„Was war mit dem kleinen Mädchen?“

„Das hat Frau Hellgerson untersucht.“

Anita Hellgerson stand neben de Moiselen. Als habe sie nur auf ihr Stichwort gewartet, berichtete sie: „Ein reizender Fratz. Zutraulich und lieb. Aber auch sie hatte nichts bei sich.“

„Ist die Puppe vielleicht nichts?“ donnerte van Druisen. „Eine ganz gewöhnliche Sprechpuppe. Wir haben die Kleider untersucht, ihr den Kopf abgedreht und jedes Teil aufgeschnitten — ohne Ergebnis. Das heißt, das Ergebnis war, daß die Kleine fürchterlich gebrüllt hat. Fred Amelien hat ihr eine neue Puppe gekauft. Die gleiche natürlich.“ Und leiser fügte sie hinzu: „Die Rechnung liegt auf Ihrem Schreibtisch, Herr Kommissar!“

Drei Minuten lang stampfte der Kommissar hin und her. Plötzlich hielt er inne. Eine unwahrscheinliche Idee war ihm gekommen. Mit drei Schritten stand er vor der Beamtin.

„Wo ist die kaputte Puppe jetzt?“

„Noch in meinem Schrank!“ antwortete Anita Hellger-son erschrocken.

„Herholen!!“

Fünf Minuten später triumphierte Joost van Druisen. Er hatte die Lösung gefunden.

Eine frappierend einfache und doch freche Lösung. Alles, was er wissen mußte, lag Wort für Wort vor ihm... Noch Monate danach sprach man darüber, wie es geschehen konnte, daß man ausgerechnet daran nicht gedacht hatte.

Nun, wo hat Kommissar van Druisen die Lösung des Falles entdeckt?

Fall 13: Der Geniestreich

Gaston Berlieu, polizeibekannter Unterweltgangster in Paris, stürmte die Treppen der Rue Cherbienne Nr. 48 hoch und klingelte im vierten Stock an einer Tür mit dem Pappschild Dr. Berlieu Sturm. Es dauerte drei Minuten, bis von jenseits der Tür eine verschlafene weibliche Stimme fragte:

„Wer ist da?“

„Ich bin es, ma chérie, dein Brüderchen, mach schon auf!“ rief Gaston.

Ein Riegel kreischte, eine Kette klirrte, und der Mann in der karierten Jacke, dem schwarzen Hemd und der knallgelben Krawatte huschte durch den Spalt.

„Es ist drei Uhr früh!“ fauchte Dominique, dreiundzwanzig Jahre jung und Gastons Schwester. „Konntest du nicht früher kommen? Erst läßt du dich wochenlang nicht sehen, und dann kommst du ausgerechnet zu einer Zeit, in der jeder anständige Mensch schläft.“ Sie schob Riegel und Kette vor und schlappte in ihr Schlafzimmer zurück.

Gaston, der ihr lächelnd folgte, war in keiner Weise von ihrem Gefühlsausbruch berührt. Während er sich auf einem etwas wackligen Cocktailsessel niederließ, hüpfte Dominique mit einem eleganten Hocksprung in ihr Bett zurück.

„Was ist los, Gaston? Warum holst du mich aus den angenehmsten Träumen?“

„Ich komme, um dir Neuigkeiten zu berichten.“

„Pah!“ machte Dominique und verzog ihren Mund. „Deine Neuigkeiten kenne ich. Die letzte Neuigkeit besagte, daß du für mindestens zwei Monate untertauchen müßtest.“

„Mon Dieu, das ist — zig Jahre her!“ winkte Gaston ab und strich sich über sein Bärtchen.

Dominique boxte in ihr Kopfkissen und verbesserte mit einem elegischen Seufzen: „Es ist noch kein halbes Jahr her. Also, raus mit der Sprache, was gibt’s Neues?“

„Ich habe gearbeitet, geliebte Dominique!“

„Ach...“

Gaston Berlieu tippte sich an die Stirn. „Mit dem Kopf!“

„Ach, und was ist dabei herausgekommen?“ Es war ersichtlich, daß die Schwester nichts von der Kopfarbeit des Bruders hielt. Doch Gaston schien sich seiner Sache ziemlich sicher.

„Alles! Ich werde meiner ewig unzufriedenen Schwester eine Reihe von Wünschen erfüllen. Zuerst bekommst du den schönsten Pelz, den Estrelle zu verkaufen hat. Dann werfen wir“, er machte eine weitausholende Handbewegung, „den ganzen Krempel hier hinaus und richten dich neu ein. Mit Teppichen, gediegenen Teakholzmöbeln, Leuchtern und Lampen von Acreux und dazu dem schönsten Farbfernseher, den es in ganz Frankreich zu kaufen gibt. Ich selbst werde mir ein neues Auto kaufen, und wenn du Lust hast, leisten wir uns gemeinsam ein paar Wochen St. Moritz. Nun, ist das was?“

Dominique wußte nicht, wie ihr geschah. Sollte sie lachen, sollte sie weinen, sollte sie spotten oder aber nach dem Arzt rufen? Da Gaston jedoch trotz allem einen ziemlich gesunden Eindruck machte, entschloß sie sich für das vorletzte. „Wenn’s ist, ist’s was!“ erwiderte sie und schnitt eine Grimasse.

Gaston breitete die Arme aus und rief theatralisch:

„Ich werde den Geniestreich des Jahrhunderts landen!“ Dann kauerte er sich zu Füßen seiner gähnenden Schwester und erläuterte seinen Plan: „Die Polizei weiß, daß ich nur in weißen Handschuhen arbeite!“

Dominique nickte.

„Sie weiß, daß ich nur Virginias rauche und eine Vorliebe für die Duftnote ,Elegance’ habe!“

Dominique nickte wieder.

„Na also“, sagte er.

„Na also was?“ fragte sie.

Gaston Berlieu richtete sich steil auf und drückte die Brust heraus und flüsterte im Tonfall eines Predigers: „Morgen nacht breche ich bei Jules Marineque am Place de la Garnison ein!“

Dominiques Augen wurden groß und dunkel. „Dem Juwelier?“ fragte sie ungläubig.

Und er: „Dem Juwelier!“

„Nein...“ schluckte Dominique.

„Doch!“ sagte Gaston und fuhr fort: „Ich weiß, wo die Alarmanlage abgestellt wird. Ich werde den Duft von ,Elegance“ verbreiten, meine weißen Handschuhe, eine angerauchte Virginia und — meinen Führerschein liegenlassen... das heißt, letzteren werde ich natürlich zwanglos verlieren!“

Dominique war entsetzt.

Er lächelte. „Den Führerschein habe ich vorgestern als gestohlen gemeldet.“

„Aber bei so viel Indizien kommt man in jedem Fall auf dich. Handschuhe, Duft und Virginias. Warum rufst du nicht gleich die Polizei an und sagst, was du vorhast.“ Sie bibberte und sah sich im Geist bereits Kuchenpäckchen ins Gefängnis tragen.

Doch Gaston lächelte nur überlegen. „Das ist er ja...“

„Was ist er?“

„Der Geniestreich des Jahrhunderts, Dominique! Selbst der dümmste Kriminaler wird einsehen, daß mir da einer was anhängen wollte!“

Es dauerte einige Augenblicke, bis Dominique begriff. „Du hast recht!“ räumte sie ein. „Das ist wirklich ein Ding.“ Er lächelte selbstzufrieden, streifte sich die Schuhe ab und verkündete seinen Entschluß, ein paar Stunden auf dem Küchensofa zu schlafen.

1 Uhr 45

Der Nachtwächter war vorbei. Gaston Berlieu schlüpfte in seine weißen Handschuhe und begann sich mit dem ersten Schloß zu beschäftigen. Zwölf Minuten später erreichte er den mondänen Verkaufsraum und sammelte ein, was sich so alles anbot. Zum Schluß waren es Schmuck und Edelsteine im Wert von einer halben Million Francs.

Zwischen zwei damastbezogenen Stühlen „verlor“ er seinen Führerschein. Die angerauchte Virginia legte er in einen teuren Bleikristallaschenbecher. Zu guter Letzt zog er sich die weißen Handschuhe von den Fingern und deponierte sie unauffällig auf einer Vitrine, direkt unter dem überdimensionalen Bild des Firmengründers. Seine letzten Handgriffe galten einer großen chinesischen Bodenvase, die er auf den silbergefaßten Verkaufstresen stellte und an sie das Schild mit den Goldbuchstaben MERCI (Danke) lehnte. (Es hing vorher über der Tür.)

Um 3 Uhr 20 erreichte er wieder die Rue Cherbienne Nr. 48, wo ihn seine zitternde Schwester erwartete.

„Nun, was war?“

Gaston leerte seine Taschen auf den Wohnzimmertisch. Ringe, Ketten, Broschen, Uhren, Diademe, Goldreife und Diamanten. Eine überwältigende Pracht, und Dominique, die als Verkäuferin in einem Süßwarengeschäft arbeitete, sah all das vor sich, von dem Gaston gesprochen hatte. „Warst du auch vorsichtig?“

Er winkte ab. „Es lief alles wie geschmiert!“

„Das hast du beim letztenmal auch gesagt, und dann haben sie dir drei Jahre aufgebrummt!“

„Es lief wirklich alles wie geschmiert. Keinerlei Grund zur Besorgnis.“ Dann verstaute er die kalte Pracht unter einem Dielenbrett und legte sich zufrieden auf besagtes Küchensofa, wo er fast augenblicklich einschlief.

8 Uhr 38 klingelte es an der Tür. „Geh nachsehen!“ murmelte Gaston schlaftrunken und drehte sich wie jeder anständige Nachtarbeiter auf die andere Seite.

Richtig wach wurde er eigentlich erst durch das Geräusch eines eigenartigen, sehr unmelodiösen Klirrens. Handschellen!

Derjenige, der mit ihnen winkte, war kein anderer als Kommissar Laurent Dupont. Wie immer in Begleitung des kleinen verwachsenen, ewig grinsenden Henry Dacot. Gar nicht unfreundlich räumte er ein:

„Ein genialer Einfall, Berlieu. Hätte ich Ihnen gar nicht zugetraut. Und wäre nicht dieser dumme, völlig unnötige Fehler gewesen, mon Dieu, Gaston, ich hätte wirklich geglaubt, irgendein Gauner wollte Sie reinlegen!“

Nun die Frage an euch: Um welchen Fehler handelte es sich?

Fall 14: Die Geschichte vom zweimal gestohlenen Auto

Das alles geschah an einem Herbsttag vor zwei Jahren. Gegen 22 Uhr passierten die beiden Fahrzeuge die Stadtgrenze.

Den vorderen Wagen steuerte Max van Holder, auch unter dem Spitznamen „der Bohrer“ bekannt. Neben ihm saß Oswald Krichowsky, ein Fachmann für Alarmanlagen. Im zweiten Wagen, einem dunklen Ford mit französischem Kennzeichen, saß Pierre Leclerc, der einen falschen Paß auf den Namen Robert Rustard bei sich trug.

Sie waren ein eingespieltes internationales Gaunertrio mit viel Erfahrung und noch mehr Routine. Und weil sie wußten, daß bereits das Übertreten einer Geschwindigkeitsbegrenzung schlimme Folgen haben konnte, hielten sie sich genau an die erlaubten 50 Kilometer. Zudem ließ der Nebel, der von der Donau aufstieg und die Stadt mit einem gespenstischen Schleier überzog, kein allzu schnelles Fahren zu. Kurz vor 23 Uhr erreichten die drei den Parkplatz hinter dem Münster.

Leclerc stellte den dunklen Ford ab und stieg zu seinen Komplicen in den Wagen. Zehn Minuten später fuhren sie in den Hof einer Spedition.

Durch ein unzureichend gesichertes Fenster drangen sie in die Räume einer Maßschneiderei ein. Knappe zwei Stunden benötigten sie für den Durchbruch der Wand in das danebenliegende Juweliergeschäft.

Während Krichowsky die Alarmanlage außer Betrieb setzte, nahm sich Max van Holder den Tresor vor.

5 Uhr 50 hatten sie es geschafft.

Der gesamte Schmuck aus Schränken, Schaukästen, Vitrinen und dem Tresor befand sich in ihren Taschen. Schmuck im Wert von über einer Million Mark.

5 Uhr 55 bestiegen sie ihren im Hof abgestellten Wagen. Wenn alles nach Plan ging, würden sie in wenigen Minuten in den Ford umsteigen und in zirka einer Stunde München erreichen.

Sie würden auf dem Flughafen drei Maschinen in drei verschiedene Richtungen besteigen und sich trotzdem in 48 Stunden in Amsterdam wieder treffen.

Sie ahnten nichts von dem Fernfahrer, der von seiner Fahrerkabine aus ihren Abzug aus dem Hof beobachtet hatte und der in diesem Augenblick zu einer Telefonzelle unterwegs war.

6 Uhr 05 erreichten die drei Männer mit ihrer Beute den Parkplatz und — erstarrten. Der dunkle Ford mit dem französischen Kennzeichen war verschwunden.

Es blieb ihnen keine Wahl, sie mußten ihre Fahrt mit dem Wagen fortsetzen, in dem sie saßen und der inzwischen der Polizei bekannt war.

6 Uhr 20 war alles vorbei: Von zwei Streifenwagen gestellt, mußten sie aufgeben. Drei Männer sowie Schmuck im Wert von über einer Million wechselten das Fahrzeug — diesmal wirklich.

Den Ford, in Straßburg gestohlen und mit falscher Nummer versehen, fand man einen Tag später auf einem Parkplatz hinter Stuttgart.

Frage: In welcher Stadt fand dieses Ereignis statt?

Fall 15: Madonnenraub

Charles Mereannier sah seine drei „Mitarbeiter“ der Reihe nach an, und er empfand einen heftigen Widerwillen gegen sie. Eigenartig, wo sie doch nichts anderes waren als er: Kriminelle.

Vielleicht eine Spur dümmer, weniger einfallsreich, weniger raffiniert, von Intelligenz ganz zu schweigen. So die Meinung Mercanniers.

Zum Beispiel Jean Perilleau aus Lille, der nur Kraft hatte, aber kaum Verstand. Oder Michel Lauriac aus Bordeaux, der dort wegen Handels mit falschen Pässen gesucht wurde. Oder Gaston Bayrol, der, wie Charles, aus Paris kam, die letzten Jahre allerdings als Rauschgiftexporteur in Algerien gearbeitet hatte...

Mereannier sah sie an und schwor sich, daß er mit ihnen nur noch dieses eine Ding drehen würde.

Dann offenbarte er seinen Plan:

„Ich habe den Auftrag, für einen Käufer aus der St.-Anna-Kirche eine Madonna zu stehlen.“

Michel Lauriac schluckte und schlug ein eiliges Kreuz.

Mereannier fuhr fort:

„Der Auftraggeber bezahlt uns dafür fünfzigtausend Franc, die wir zwischen uns aufteilen werden!“

„Wie aufteilen?“ wollte Gaston wissen, während sich auf seinem verschlagenen Gesicht Mißtrauen breitmachte.

„Für jeden von euch zehntausend, für mich das Doppelte. Das ist gerechtfertigt, weil ich den Auftrag an Land gezogen habe. Außerdem habe ich den Plan ausgearbeitet und den Lieferwagen besorgt. Hat jemand Einwände gegen diese Aufteilung?“

Die drei schwiegen. Bayrol war es dann, der den Faden wieder aufnahm. „Du hast recht“, gab er zu, „die Aufteilung ist gerecht. Doch wozu brauchen wir einen Lieferwagen?“

„Die Madonna wiegt samt Sockel zirka drei Zentner und ist zwei Meter fünfzig hoch!“

„Und wann und wie soll das Unternehmen laufen?“ wollte der starke Jean aus Lille wissen.

„Du und Michel laßt euch morgen nach der letzten Messe einschließen und beginnt mit der Demontage. Figur und Sockel sind aus einem Stück geschnitzt und würden noch um einiges mehr wiegen, wollten wir sie im Ganzen abtransportieren. Deshalb werdet ihr eine Säge in die Kirche schmuggeln und den Sockel einen halben Meter unter der Figur durchsägen!“

„Aber das macht doch Lärm!“ gab Michel zu bedenken. „Ihr habt viele Stunden Zeit. Sägt leise und langsam!“ erwiderte Mercannier, und er zog einen Schlüssel aus der Hosentasche. Dazu sagte er:

„Die Kirche hat drei Nebeneingänge. Hier, der Schlüssel ist für die Westpforte, die zur Rue Fontaine führt. Gegen 20 Uhr werde ich dort den Lieferwagen abstellen. Nach Mitternacht kommen dann Gaston und ich zur Pforte, und ihr laßt uns hinein. Gemeinsam tragen wir die Madonna dann zum Wagen. Alles klar?“

Die anderen nickten.

Freitag, 10. November 1973.

Es goß in Strömen. Mitternacht war vorbei.

Vor genau zwanzig Minuten hatten Jean und Michel das Kunststück vollendet: Der Sockel bestand j etzt aus zwei Teilen. Schweigend, von der ungewohnten Arbeit mitgenommen, hockten sie zu Füßen der heiligen Magdalena und begingen ein weiteres Sakrileg: sie rauchten. Erst als sie von Mercannier aufgefordert wurden mitzuhelfen, die Madonna in Decken zu verpacken, warfen sie ihre Zigaretten fort. Plötzlich vernahmen sie Gastons hastige Schritte.

Und Gaston fluchte: „Verdammter Mist das, in unserer Tür stehen welche und warten darauf, daß es aufhört zu regnen. Was tun wir, wenn es bis morgen früh durchregnet?“

„Wir bleiben eben gleich zur Frühmesse sitzen“, versuchte Michel zu ulken. „Oder aber wir müssen eine andere Tür aufbrechen.“

„Hm, an alles habe ich gedacht, nur nicht daran...“ gab Mercannier zu.

Jean Perilleau kratzte sich über das unrasierte Kinn. Als er dann rief: „Ich hab’s!“ sahen ihn die anderen verwundert an.

„Du hast was?“ wollte Mercannier wissen.

„Einen Ausweg. Wir klettern durch das Fenster neben der Sakristei. Einer holt dann den Lieferwagen, und wir heben die Puppe durchs Fenster und verladen sie. Wenn die beiden Frauen in unserer Tür stehen, werden sie ja nicht gerade um die Kirche herumlaufen, oder?“

Schulterzucken bei den anderen. Und Mercannier wußte wohl auch keinen anderen, besseren Vorschlag zu machen.

„Packen wir sie!“ rief er leise.

Zu dritt stemmten sie die Figur hoch und schlugen den Weg zur Sakristei ein. Mercannier öffnete vorsichtig das Fenster und sah hinaus. Eisiger Regen peitschte ihm entgegen.

„Niemand zu sehen. Außerdem haben wir Glück. Ein Wäschereiwagen steht direkt davor. So sind wir wenigstens etwas geschützt.“

„Ich hole unseren Wagen“, rief Michel Lauriac und schwang sich auf den Sims.

„Nein!“ bestimmte Mercannier. „Wir holen den Wagen erst, wenn wir alle draußen sind und die Madonna sofort verladen können.“

Vier Minuten später war es soweit.

Charles Mercannier wollte sich gerade auf den Weg zur Westpforte machen, als die Schiebetür des Wäschereiautos zurückglitt und vier Personen aus dem Lieferwagen sprangen. Zwei Frauen und zwei Männer. Während eine der Frauen sofort hinter dem Steuer des Wagens verschwand, hielten die drei anderen ihre Waffen auf die Madonnenräuber gerichtet, und einer der maskierten Männer forderte höflich:

„Und jetzt, Gentlemen, wollen wir die Lady hier weich legen. Herein damit!“

„Kanaillen!“ zischte Mercannier, von ohnmächtiger Wut beherrscht. Doch selbst das Fluchen verging ihm, als sich plötzlich einer seiner eigenen Leute zu den Bewaffneten gesellte und ihm noch einmal höhnisch zuwinkte, bevor er mit den anderen und der heiligen Magdalena davonfuhr...

Welcher der drei „Mitarbeiter“ Mercanniers steckte mit der zweiten Gaunergruppe unter einer Decke?

Fall 16: Der Ausbruch

Der Kalender an der Zellenwand zeigte den 21. Oktober 1983. Ein Sonntag.

Die drei Häftlinge waren offensichtlich damit beschäftigt, irgendein besonderes Ereignis vorzubereiten. Außer der Tatsache, daß sie gemeinsam eine Zelle bewohnten, gab es noch eine Reihe weiterer Übereinstimmungen. Alle drei stammten aus der gleichen Stadt.

Alle drei waren Diebe!

Alle drei waren vorbestraft, und — allen war die Untersuchungshaft auf das Strafmaß angerechnet worden.

Arthur Riebele, 52 Jahre, war am 17. Juli 1980 verhaftet und wegen wiederholten Rückfalldiebstahls am 29. September zu fünf Jahren Freiheitsstrafe verurteilt worden.

Alfred Klotz, 23 Jahre, war am 14. Januar 1982 wegen Bandendiebstahls festgenommen und genau sechs Monate später, am 14. Juli, zu vier Jahren und drei Monaten verurteilt worden.

Friedrich Metzger, 33 Jahre, war am 15. Dezember 1978 nach einem schweren Raub festgenommen und am 4. April 1979 zu fünf Jahren Freiheitsstrafe verurteilt worden.

Und nun saßen sie zusammen in der gleichen Zelle und planten einen gemeinsamen Ausbruch. Alles war bereits bis auf das I-Tüpfelchen vorbereitet. In der Nacht zum Mittwoch sollte es passieren.

Alle drei schienen optimistisch. Doch dieser Schein trog, denn einer tat nur so. Seine Begeisterung war gespielt, denn er wollte sich in Wirklichkeit an dem Ausbruch nicht beteiligen.

Dieser Mann hatte einen sehr triftigen Grund dafür, nicht mitzutun. Doch es wäre zu gefährlich gewesen, sich offen gegen die beiden anderen zu stellen.

So blieb ihm keine andere Möglichkeit als die, dem Gefängnisdirektor heimlich eine Nachricht über das geplante Unternehmen zuzuspielen.

So kam es, daß der Ausbruch der drei bereits im Hof der Vollzugsanstalt endete. Dabei gebärdete sich derjenige am wildesten, der den Ausbruch durch seine Information hatte scheitern lassen.

Welcher der drei Häftlinge nun hatte am wenigsten Grund auszubrechen und verständigte deshalb die Direktion?

War es Arthur Riebele, der Dieb?

War es Manfred Klotz, der Bandendieb?

Oder war es Friedrich Metzger, der Räuber?

Fall 17: Der Urlauber

Jean Modallin schritt wütend zwischen Schreibtisch und Fenster hin und her, während Kommissar Armand Selle fast gelangweilt auf einem breitgebissenen Zigarrenrest herumkaute.

Der dritte Mann im Raum, Inspektor Matra, saß neben der Tür und tat, als ginge ihn das Gespräch zwischen Modallin und Selle nicht das geringste an.

„Ich finde es unerhört, daß Sie mich haben festnehmen lassen, obwohl erwiesen ist, daß ich mit der Sache absolut nichts zu tun haben kann! Ich war zum Zeitpunkt des Überfalls auf Mutier nicht in Paris, das wissen Sie doch, Kommissar!“

Armand Selle ließ den Stummel in die äußerste linke Ecke wandern, bevor er antwortete:

„Sie haben also in Mentone am Strand gelegen, keine Zeitungen gelesen, kein Radio gehört und auch zu keiner Sekunde auf die Mattscheibe irgendeines Fernsehapparates geguckt!“

„So ist es“, nickte Modallin heftig, „Urlaub total nennt man so was wohl. Ich wollte mal richtig ausspannen.“ Der Kommissar grinste. „Und es hat Sie einen Teufel interessiert, welcher Ihrer Kollegen wann, wie, mit wem und wo ein Ding gedreht hat?“

Jean Modallin zog eine Grimasse, von der er wohl meinte, daß sie hochnäsig wirke. „Ich habe damit nichts mehr zu tun. Mein Leben ist ein ehrliches Leben geworden, Kommissar. Ich handle mit alten Sachen!“

Der Kommissar zog ein Blatt Papier aus seiner Schreibtischschublade, studierte es kurz und zählte dann auf: „Sie schrieben Ihrer Wirtin aus Mentone einen Brief, obwohl Sie wußten, daß Madame Varolle ebenfalls verreist war. Dieser Brief trägt den Poststempel vom Donnerstag letzter Woche, also dem 19. August. Die Stempelzeit war 15 Uhr. Der Brief enthielt außer einigen nichtssagenden Zeilen ein Foto, das Sie am Strand zeigt. In der Hand halten Sie eine Ausgabe des FRANCE SOIR vom gleichen Tag. Gemacht mit einer Sofortbildkamera.“

Modallin sah Selle triumphierend an. „Da haben Sie es! Der Überfall auf Mutier fand am gleichen Tag statt! Ein besseres Alibi kann ich doch gar nicht haben, oder wollen Sie dem Gericht weismachen, daß ich es fertigbringe, am gleichen Tag zur gleichen Zeit an zwei verschiedenen Orten zu sein? Orte, die einige hundert Kilometer auseinanderliegen?“

Seile lächelte wieder.

„Nein, das will ich dem Gericht nicht weismachen. Weil mir das kein Gericht der Welt glauben würde! Aber sagten Sie nicht, daß Sie Urlaub total gemacht haben?“

„Das sagte ich!“

„Was tut dann der FRANCE SOIR in Ihrer Hand?“

„Oh... Auch dafür gibt es eine plausible Erklärung: Die Zeitung hatte ich nicht als Lesestoff, sondern als Sonnenschutz gekauft. Ich lege mir so was immer über das Gesicht. Sie nicht?“

Der Kommissar winkte ab.

„Für mich ist es klar wie Quellwasser, daß nur Sie und kein anderer für den Überfall auf Mutier in Frage kommen. Dabei ist es für mich ebenso nebensächlich, daß Sie maskiert waren und Handschuhe trugen. Niemand kann Ihre Arbeitsweise so genau kopieren wie Sie selbst... Sie sind von Mentone nach Paris gekommen, und nachdem Sie den Fischzug beendet hatten, sind Sie auf dem schnellsten Weg wieder zurückgefahren!“

„Lustig!“ Modallin versuchte ein spöttisches Lachen. Ungerührt fuhr Selle fort:

„Es gibt eigentlich nur ein einziges kleines Problem.“ Er zeigte mit Daumen und Zeigefinger die „Winzigkeit“ dieses Problems: „Eine solche kleine Lücke ist noch auszufüllen...“

Modallin, der etwas blaß unter der Nase geworden war, äffte gereizt und beunruhigt nach: „Sie werden Ihre ,solche kleine Lücke’ aber nie ausfüllen, weil mein Alibi durch nichts zu erschüttern ist…“

„Soll ich Ihnen mein Problem sagen?“

„Immer zu, spucken Sie es aus. Vielleicht kann ich Ihnen helfen?“

„Ich muß den Mann finden, der sich von Ihnen hat bestechen lassen, Monsieur Modallin. Das ist mein Problem! Und ich versichere Ihnen, daß ich es innerhalb der nächsten vierundzwanzig Stunden gelöst habe! Denn ich weiß, wo ich diesen Mann, der sich dummerweise hat bestechen lassen, suchen muß. Abführen, Inspektor!“

An welcher Stelle oder auch „auf welcher Stelle“ glaubte Kommissar Selle den Mann zu finden, von dem er glaubte, daß ihn Jean Modallin bestochen hatte?

Fall 18: Ungebetene Besucher

Dr. Wendolin hatte lange gesucht, bis er endlich das richtige Geschenk für seine Frau gefunden hatte: eine hohe, schmale englische Standuhr mit Westminsterschlag. Fünfundsiebzig Jahre alt war die Uhr aus London, die das erste Viertel einer jeden Stunde mit einem Schlag, das zweite Viertel mit zwei Schlägen und das dritte mit drei Schlägen verkündete. Jede volle Stunde erklangen vier Schläge.

Magda Wendolin freute sich riesig.

Aber das war jetzt auch schon wieder einige Monate her.

Man schrieb inzwischen Ende November, und Dr. Wendolin war mit seiner Frau und den Kindern verreist. Jeden Tag einmal, und zwar gegen 10 Uhr vormittags, kam Frau Schulz vorbei und sah in dem schmucken Bungalow nach dem Rechten.

Sie nahm die Post aus dem Briefkasten, goß die Blumen und krümelte ein paar Fingerspitzen voll Trockenfutter in das Aquarium.

Dann kam die Nacht vom 21. zum 22. November.

Ein böiger Wind wehte von Ost nach West und peitschte eisigkalte Regentropfen vor sich her. Es war alles andere als eine gemütliche Nacht, im Gegenteil: Sie war geschaffen für jene, die auf Kosten anderer lebten.

Wie zum Beispiel die beiden Männer, die in diesem Moment vor dem Wendolinschen Grundstück vorfuhren, Licht und Motor abstellten und noch eine Viertelstunde warteten, bevor sie ausstiegen.

Die Standuhr schlug gerade siebenmal, als sie die Haustür aufbrachen.

Sie nahmen sich viel Zeit bei ihrer Suche nach Wertsachen und Bargeld. Keinen Winkel ließen sie aus, keine Schublade blieb ungeöffnet.

Als sie nach genau neunzig Minuten wieder verschwanden, taten sie es reichbepackt.

Frau Schuld, die wie immer gegen 10 Uhr die Haustür aufschloß... das heißt in diesem Fall: aufschließen wollte, bemerkte die aufgebrochene Tür.

Gemeinsam mit der sofort herbeigerufenen Funkstreife ging sie verzweifelt und fassungslos durch die verwüsteten Räume des Hauses.

Erst sieben Monate später gelang es der Polizei, die beiden Täter auf frischer Tat zu ertappen.

Die Aufgabe lautet: Wie spät war es, als die beiden Einbrecher das Haus Wendolins wieder verließen?

Fall 19: Geheimnisvolle Hotelgäste

Das Haus SEEBLICK war eines der kleinsten Hotels an der großen gepflegten Uferpromenade des österreichischen Sees. Es verfügte nur über drei Doppel- sowie sechs Einzelzimmer.

Der Inhaber hieß Andreas Huber. Er war ein kleiner, rundlicher, Gemütlichkeit ausstrahlender Mann, der immer einen Scherz für seine Gäste parat hatte. An jenem Ostermontag allerdings verging ihm der Humor. Das war, als ihn zwei Kriminalbeamte aus der nahen Bundeshauptstadt sanft in sein Büro dirigierten.

„Wir haben eine anonyme Mitteilung erhalten, daß in Ihrem Hotel ein ausländisches Ehepaar wohnen soll, das an der Vorbereitung einer Entführung beteiligt sein soll. Leider wissen wir weder die Nationalität, noch haben wir eine Personenbeschreibung. Wie viele Ausländer wohnen zur Zeit bei Ihnen?“

Der blaß gewordene Herr Huber mußte sich zuerst einmal setzen, so sehr zitterten ihm die Knie. Gauner in seinem Haus. Unfaßbar. Mein Gott, was würde die Gundula dazu sagen... Er mußte es ihr äußerst schonend beibringen...

„Wie viele Ausländer wohnen im Augenblick bei Ihnen, Herr Huber?“ wiederholte der Inspektor seine Frage.

„Also da ist ein Ehepaar aus Holland, ein Ehepaar aus Italien und ein Ehepaar aus Frankreich..

Bis zum Nachmittag hatten Inspektor Nowottny und sein Mitarbeiter Höfler die genannten Personen befragt. Hier in Kurzform die wichtigsten Angaben zu den Personen, Reisewegen und Aufenthalten:

Die Holländer: Herr und Frau van Tagelatt kamen aus Den Haag. Sie waren vor vierzehn Tagen mit ihrem Wagen in Holland weggefahren, hatten acht Tage in verschiedenen deutschen Städten Sehenswürdigkeiten besichtigt und insgesamt siebenmal übernachtet. Seit sechs Tagen wohnten sie im SEEBLICK und wollten noch eine Woche bleiben, um dann direkt nach Den Haag zurückzufahren.

Die Franzosen kamen aus Marseille, waren über das Elsaß nach Deutschland eingereist, wo sie zweimal übernachtet hatten. Sie wohnten seit neun Tagen im SEEBLICK, schimpften auf die Polizei und meinten, daß sie noch am gleichen oder am nächsten Tag abreisen würden. Außerdem erkundigten sie sich nach dem nächsten französischen Konsulat. Sie hießen Segrelle.

Die Italiener kamen aus Turin. Er war Autoingenieur. Signora Siloni sprach fließend deutsch, weil sie aus Südtirol stammte. Sie waren über Udine und Villach gekommen und wohnten seit vierzehn Tagen bei den Hubers. Sie waren freundlich und äußerst hilfsbereit und aussagewillig.

Obgleich Inspektor Nowottny einen leisen Verdacht hatte, der allerdings mehr gefühlsmäßig war, wollte er doch von einer sofortigen Vorladung absehen und beschloß, ein, wie er es nannte, Experiment zu machen. Er ließ sich von allen drei Ehepaaren das gesamte Bargeld, gleich welcher Währung, vorzeigen.

Und hier ist das Ergebnis dieses ungewöhnlichen Einfalls:

Die Holländer besaßen 390 Gulden und 30 Cents, 12 800 österreichische Schillinge und zehn Groschen.

Die Franzosen verfügten über 1756 französische Franc und 200 Centimes, 442,50 Deutsche Mark sowie 14129 österreichische Schillinge und eine schweizerische Zehnfranken-note.

Die Italiener besaßen 123 000 Lire, sowie 18 260 österreichische Schillinge und 90 Groschen.

Nach diesem Resultat bat Inspektor Nowottny eines der Ehepaare zur näheren Aussprache ins Polizeipräsidium, während sein Kollege bereits telefonisch einen Haussuchungsbefehl für die von dem Ehepaar bewohnten Räume beantragte.

Um welches Ehepaar hat es sich gehandelt?

Fall 20: Hausdurchsuchung

Am 29. April wurde der Pariser Juwelier André Derdignan in der Rue Carbolin von zwei maskierten Männern überfallen. Und zwar gerade in dem Augenblick, als er das Eisengitter herunterlassen wollte.

Den beiden Räubern fielen Schmuck und ungefaßte Edelsteine im Wert von einer dreiviertel Million Francs in die Hände.

Drei Stunden später erhielt Kriminalinspektor Victor Borgeaud einen anonymen Anruf, der mit Einzelheiten über den Raub gespickt war. Das interessanteste Detail war der Hinweis auf einen der angeblichen Täter: Paul Robert.

In kürzester Zeit verschaffte sich Borgeaud einen Haussuchungsbefehl für die Wohnung des Edelgauners und Kunstliebhabers.

Als er sich kurz nach 21 Uhr zu diesem aufmachte, begleiteten ihn noch die beiden Beamten Henry Darisso und Felix Galabier. Beide galten als wahre Schnüffelgenies, wenn es darum ging, ein Versteck ausfindig zu machen, mochte es noch so raffiniert getarnt sein.

Und sollte Robert wirklich der Täter gewesen sein, dann hatte er den Schmuck mit Sicherheit noch in seiner Wohnung.

Zehn Minuten vor 22 Uhr trafen die drei Beamten vor dem vierstöckigen Wohnhaus in Saint-Germain ein. Paul Roberts luxuriöse Atelierwohnung lag unterm Dach.

Die Haustür war geschlossen, die Concierge schien verreist, so daß den Polizisten nichts weiter übrigblieb, als bei Robert zu klingeln.

„Wer ist da?“ schnarrte es ungehalten aus der Sprechanlage.

„Wir möchten Monsieur Robert sprechen!“ erwiderte Inspektor Borgeaud.

„Wer ist wir?“

„Die Polizei!“

Stille, dann: „Warten Sie einen Augenblick, ich habe gerade in der Badewanne gesessen!“

Es dauerte genau sieben Minuten, bis die Haustür aufgeschlossen wurde. Vor ihnen stand Robert, in einen dicken Plüschbademantel gehüllt.

„Was wollen Sie?“ fauchte er die drei Polizisten an.

Borgeaud hielt ihm den Haussuchungsbefehl entgegen. „Ihre Wohnung durchsuchen!“

„Was Sie nicht sagen“, höhnte Robert. „Und was suchen Sie? Ist Ihnen vielleicht einer Ihrer Polizisten abhanden gekommen?“

„Sie stehen in Verdacht, an dem Überfall Derdignan beteiligt gewesen zu sein“, erwiderte Borgeaud ungerührt.

„So was Idiotisches!“ giftete Robert und zuckte mit den Schultern. „Bitte, wenn Sie Ihre Zeit vergeuden wollen!“ Er schien tatsächlich mehr über die späte Störung als über die Ursache erbost zu sein.

Im Fahrstuhl fuhren sie gemeinsam nach oben.

Während Galabier sich den Salon vornahm, der Inspektor im Schlafzimmer begann, schob sich Darisso ins Bad. Er deutete auf die dampfende, mit weißem, duftendem Schaum gefüllte Badewanne und meinte ironisch zu dem ihm gefolgten Robert:

„Der Herr nehmen wohl nur wohlriechende Schaumbäder?“

Ebenso ironisch gab Robert zurück: „Ganz recht. Für einen fetten Polizisten-Hintern, wie Ihren zum Beispiel, ist das nichts!“ Mißmutig verließ er den Raum.

Sie suchten über zwei Stunden, selbst Roberts dicken Bademantel unterzogen sie einer eingehenden Musterung. Aber sie fanden nichts, was auf eine Beteiligung Roberts an dem Überfall schließen ließ.

Als sie sich verabschiedeten, meinte Inspektor Borgeaud: „Freuen Sie sich nicht zu früh. Ich weiß, daß Sie ein Gauner sind, und ich bin sicher, daß Sie dabei waren. Und ich verspreche Ihnen, daß wir Sie noch schnappen werden.“

Paul Robert verbeugte sich stumm und voller Hohn.

Als die Polizisten später die Rue Laroche überquerten, schlug sich Darisso plötzlich vor die Stirn. „Mein Gott“, sagte er, „ich bin ein Esel. Sofort zurück! Ich ahne, wo er den Schmuck versteckt hatte... Warum denkt man an das Nächstliegende immer zu spät...“

Mit quietschenden Reifen wendete der Wagen. Und Darissos Nase hatte nicht getrogen. Genau an der vermuteten Stelle — Paul Robert gab es später zu — war der gesamte Raub während des Besuchs der drei Beamten versteckt gewesen...

Um welche Stelle könnte es sich gehandelt haben? Denkt noch einmal gut über alles nach — sicher werdet auch ihr darauf kommen.

Fall 21: Pillen, Pech und Pfefferminztee

Der Stockholmer Supermarkt von JENSEN & OLQUIST war bekannt dafür, daß er, im Gegensatz zu den meisten anderen Großmärkten, nur qualitativ überdurchschnittliche Ware anbot. Das galt für Textilien und Porzellan ebenso wie für Lebensmittel, Spielzeug und Geschenkartikel.

Besonders berühmt war die ganz in den Farben Rot und Gold gehaltene Schmuckwarenabteilung.

Jeder Kunde, der JENSEN & OLQUIST betrat, mußte am Eingang eine Metallmarke lösen, auf der eine laufende Nummer und die Uhrzeit seines Eintrittes eingeprägt waren. Später an der Kasse wurden diese Marken wieder eingesammelt und in ein Computersystem eingegeben. Damit ließ sich nicht nur in Sekundenschnelle die Zahl der anwesenden Kunden ermitteln, es ermöglichte ebenso bei Geschäftsschluß eine genaue Kontrolle darüber, ob sich noch jemand in dem riesigen Verkaufskomplex befand. Vielleicht sogar mit der Absicht, sich einschließen zu lassen.

Trotz eines zusätzlichen, bis ins Detail ausgetüftelten Überwachungssystems wurde natürlich gestohlen.

So auch am 3. Juli. Es war ein Montag. Die große Zentraluhr über dem Portal zeigte 16 Uhr 20 an...

An Kasse 31 machte die aufgeweckte kleine Anita Mol-gren Dienst, als sich ihr ein Ehepaar näherte. Die Frau, gekleidet in ein vornehmes schwarzes Kostüm, stützte sich schwer auf einen Stock und blieb alle vier bis fünf Schritte stehen. Der Mann, der den Wagen mit der Ware schob, war rührend besorgt um sie. Beide mochten um die fünfzig Jahre herum sein. Für Anita, die erst neunzehn Sommer zählte, zwei „uralte“ Menschen.

Der Mann legte die beiden Computermarken auf das Fließband. Anita nahm sie und schob sie in den Sammelschlitz. Dabei las sie ab, daß das Ehepaar den Eingang um 14 Uhr 50 passiert hatte.

Inzwischen lag die Ware auf dem Fließband, und Anita begann zu drücken: ein Netz Äpfel, zwei Tuben Shampoo, drei Pakete Streichhölzer, mehrere Zeitschriften, ein Halstuch aus Seide und zwei Büchsen Katzennahrung.

Als Anita auch nach der blaufarbenen Thermosflasche greifen wollte, wehrte der Mann freundlich ab.

„Die ist nicht von hier, Fräulein“, sagte er. „Die haben wir sozusagen eingeführt!“

Die Frau des Mannes lächelte dazu gequält, aber auch nachsichtig, während der Mann flüsternd erklärte: „Die Flasche enthält Tee. Meine Frau muß regelmäßig alle zwanzig Minuten eine Tablette einnehmen. Und zwar mit heißem Tee!“

Als er Anitas noch immer nicht geschwundenen Argwohn bemerkte, öffnete er mit einem leisen Schulterzucken die Thermosflasche und hielt sie ihr hin. Starker, dampfender Duft von Pfefferminztee stieg auf.

„Danke!“ sagte Anita, als sie die bis zum Rand gefüllte Flasche sah. Plötzlich schämte sie sich ihres Mißtrauens, und sie empfand Mitleid mit der anscheinend schwerkranken Frau mit dem Stock.

Sie bediente bereits einen nach dem Ehepaar gekommenen Omnibusschaffner, als es sie glühendheiß durchfuhr und wie Schuppen von den Augen fiel. Hastig griff sie zum Telefon und wählte zweimal die 3.

Es meldete sich die hauseigene Detektivabteilung. Herr Dagström, der Chef selbst, war am Apparat. Anita gab blitzschnell ihre Vermutung durch, und ebenso blitzschnell handelte Allar Dagström.

Nur zwei Minuten später gelang es, das saubere Pärchen noch auf dem Parkplatz zu stellen und der herbeigerufenen Polizei zu übergeben.

In der Thermosflasche befand sich, inmitten duftenden Pfefferminztees, Schmuck im Wert von rund sechstausend Kronen. Darunter ein Ring, der allein bereits zweitausenddreihundert Kronen kostete.

Für Anita aber gab es drei Tage bezahlten Urlaub und eine zusätzliche Sonderprämie.

Die Aufgabe für alle pfiffigen Detektive: Aus welcher Tatsache schloß Anita, daß sie es mit Dieben zu tun hatte?

Fall 22: Das gefährliche Leben der Alma Hornickel

Alma Hornickel, dreiundfünfzig Jahre, ein Meter achtundachtzig groß und siebzig Kilogramm schwer, saß schluchzend auf ihrem Sofa und deutete auf die chaotische Verwüstung ihrer Wohnstube.

Schubladen waren herausgerissen, Bilder von den Wänden geworfen, Behältnisse umgekippt. Der Boden war übersät mit alten Briefen, Büchern, Nähutensilien und Stoffresten. Das gleiche Bild bot sich den Polizeibeamten auch in den anderen drei Zimmern. Überall sah es aus, als wäre ein Wirbelsturm durch Alma Hornickels kleines Vierzimmer-Reihenhaus getobt.

Kriminalwachtmeister Hofer legte ihr beruhigend die Hand auf den Arm.

„Sie sollten sich jetzt wieder abregen, Frau Hornickel. Es wäre für die Fahndung sehr wichtig, wenn Sie uns die beiden Täter beschreiben könnten. Je schneller wir die Fahndung hinausgeben können, um so größer ist die Chance, daß die Burschen erwischt werden. Also?“

Frau Hornickel gab sich einen Ruck, wischte sich die Tränen aus dem Gesicht und begann:

„Sie waren beide zwischen zwanzig und fünfundzwanzig Jahre alt. Der eine trug einen ziemlich ausgebleichten Jeansanzug, und der andere, der größere, trug eine dunkle Hose, ein knalliggelbes Hemd und eine Cordjacke. Ja, und eine Brille hatte er...“

„Sprachen die beiden einen Dialekt?“

„Von Dialekt habe ich nichts bemerkt. Vielleicht weil ich nicht darauf geachtet habe. Ich war ja steif vor Schreck und Angst. Aber eines weiß ich: Weggefahren sind sie mit einem blauen VW. Hellblau und ziemlich zerbeult.“

„Na also, das ist doch schon eine ganze Menge, Frau Hornickel“, freute sich Wachtmeister Hofer, während der zweite Beamte, der sich Notizen gemacht hatte, hinauseilte, um die Fahndung anzukurbeln.

Derweil forschte Hofer nach weiteren Einzelheiten. „Sie hoben also auf der Zentralbank zweitausend Mark ab und gingen dann von dort aus geradewegs nach Hause!“ Frau Hornickel nickte, schränkte jedoch sofort ein: „Nur beim Bäcker war ich noch. Wissen Sie, man hört so viel von Überfällen, da wollte ich nicht mit dem Geld in der Tasche herumlaufen.“

„Und Sie haben auf dem Weg nach Hause nichts von den beiden Burschen bemerkt?“

„Nein. Erst hier in der Wohnung. Es war Punkt 12 Uhr, als ich hereinkam. Ich legte meinen Mantel ab, nahm das Geld aus der Tasche und steckte es dort in die Vase auf dem Bücherbord. Das mache ich seit fünfundzwanzig Jahren so. Dann ging ich in die Küche, um Kaffeewasser aufzusetzen. Ich hatte gerade den Herd angestellt, als ich ein Geräusch hörte. Es klang, als würde ein Schlüssel herunterfallen. Ich drehte mich um, und da kamen sie schon auf mich zu. Wo das Geld sei, wollten sie wissen. Ich versuchte zu schreien, da haben sie mir ein Stück Geschirrtuch in den Mund gestopft. Dann fesselten sie mich auf einen Küchenstuhl, den sie dann noch an der Wasserleitung festbanden..."

Frau Hornickel begann wieder zu schluchzen.

„Ich habe... ich habe gehört, wie sie in der Wohnung umgegangen sind... und ich habe gebetet, daß sie nicht in die Vase gucken... Was sollte ich denn meinem Mann sagen, wenn das Geld verschwunden war...“ Wieder schluchzte sie herzzerreißend.

„Sie haben es gefunden... Zwei Stunden habe ich gebraucht, bis ich mich freimachen konnte.“

Hofer hatte sie nicht unterbrochen.

Noch einmal ging er durch die verwüsteten Räume, wobei ein eigenartiges Lächeln um seine Lippen spielte.

Eine halbe Stunde später kehrte der zweite Beamte zurück. Er zuckte mit den Schultern.

„Max und Helmut haben die Umgebung abgeklappert. Niemand kann Angaben zu den beiden jungen Männern machen. Auch über einen ramponierten hellblauen VW ist nichts zu ermitteln.“

Wachtmeister Hofer erhob sich.

„Das wundert mich nicht im geringsten. Unsere liebe Frau Hornickel ist eine ganz ausgezeichnete Geschichtenerzählerin und dazu noch eine blendende Schauspielerin.“ Alma Hornickel riß die Augen auf.

„Was... was... was sagen Sie da?“ stotterte sie und war plötzlich geisterbleich.

„Ich behaupte, daß Sie uns einen ausgemachten Schwindel zusammengestrickt haben. Leider sind Sie dabei selbst über eine falsche Masche gestolpert.“

Frau Hornickel schluckte...

„Es wird stimmen“, fuhr Hofer fort, „daß Sie das Geld von der Bank geholt haben. Aber Ihr Geheimnis wird es wohl bleiben, wofür Sie es brauchten. Wahrscheinlich wäre Ihr Mann mit dem Verwendungszweck nicht einverstanden gewesen, deshalb haben Sie die beiden Einbrecher erfunden.“

„Aber... das können Sie doch gar nicht beweisen.“ Wachtmeister Hofer schüttelte den Kopf.

„Das ist auch nicht nötig. Den Beweis haben Sie selbst geliefert... Ja, so ist das nun mal, Frau Hornickel. Auch das Lügen will gelernt sein...“

Die Tränen, die Alma Hornickel nun weinte, waren echt.

Unsere Frage zu diesem Fall lautet: Welcher entscheidende Fehler ist Frau Hornickel in ihrer Schilderung unterlaufen?

Fall 23: Max, der Partylöwe

Es war eine große Stadt mit vielen Menschen.

Mit Armen, weniger Armen und mit Reichen.

Ein Teil dieser Reichen verbrachte seine trostlosen Tage damit, daß er rund um den Kalender Feste feierte. Sogenannte Partys.

Zumeist waren es dieselben Leute, die sich dort trafen. Meist waren es auch die gleichen belanglosen Gespräche, und meistens, ja, meistens war auch Max mit von der Partie!

Daß man Max einlud, gehörte zum „guten Ton“, obgleich Max Schnurrer (er hieß wirklich so) in Wirklichkeit nur ein Schnorrer war.

Außer einem Frack, zwei Smokings,

1478 Witzen und

356 Schauergeschichten nannte er eigentlich nur noch seinen Namen,
gute Manieren und
ein unglaubliches Gedächtnis sein eigen.

Er besaß weder eine eigene Wohnung noch ein Bankkonto, noch ein Auto.

An einem 15. November wurde Max mitten aus seinem warmen Untermieterbett heraus verhaftet. Sein letzter Gastgeber, der Baron Itzenritz, hatte ihn wegen Diebstahls angezeigt. War doch nach der Vortagsparty eine goldene, sehr kostbare Tabaksdose verschwunden. Daß diese Anzeige eine Kettenreaktion auslöste, ahnten zu diesem Zeitpunkt weder der Baron Itzenritz noch Max.

Doch schon einen Tag später wurden die Gastgeber der vorangegangenen fünf Partys aktiv. Jeder hatte plötzlich ebenfalls einen Diebstahl zu melden. Daß sie ihn nicht eher angezeigt hatten, begründeten sie mit der Angst vor einer Blamage.

Und alle, alle schienen sich einig darüber, daß nur einer der Täter gewesen sein konnte: Max, der Partylöwe.

Max Schnurrer, der Schnorrer, aber schwor beim Leben aller Eulen, sie waren seine Lieblingstiere, in keinem der sechs Fälle der Täter gewesen zu sein. Erstens habe er in seinem ganzen Leben noch keinen einzigen rostigen Pfennig gestohlen, und zweitens wäre es doch widersinnig, den Ast abzusägen, auf dem man sitze und lebe.

Infolgedessen müsse der Dieb woanders gesucht und gefunden werden.

Inspektor Mannheimer, der den Fall bearbeitete, konnte sich dieser Logik nicht entziehen. Dann kam er zu dem Schluß, Max zu bitten, eine Liste anzufertigen, auf der alle Gäste der letzten sechs Partys auf geführt waren.

Für den Partylöwen war dieser Auftrag eine Kleinigkeit. Und so notierte er:

Party am 26. Oktober:

Anwesend waren Herr Dr. Moser und Frau, Herr von Gaithain, Herr und Frau Bollgrün, die Geschwister Gandrowsky, die Gräfin Lubowitz, Herr Schöntal, Herr und Frau Seidenhertz und das Ehepaar Itzenritz.

Party am 30. Oktober:

Anwesend waren die Geschwister Gandrowsky, Herr und Frau Bollgrün, Herr Schöntal sowie Baron und Baronin Itzenritz und Herr Dr. Moser mit Gattin.

Party am 4. November:

Anwesend waren Herr und Frau Seidenhertz, Dr. Moser, die Gräfin Lubowitz mit ihren beiden Pekinesen, die Geschwister Gandrowsky und Herr und Frau Bollgrün.

Party am 6. November:

Anwesend waren Herr von Gaithain, Herr Dr. Moser und Frau Moser, die Gräfin Lubowitz und Herr Seidenhertz. Die Geschwister Gandrowsky riefen von unterwegs an und sagten ab. (Sie hatten angeblich eine Panne!)

Party am 9. November:

Anwesend waren Herr Dr. Moser, Herr von Gaithain, die Geschwister Gandrowsky, die Gräfin Lubowitz samt Pekinesen, Herr Itzenritz und Frau Seidenhertz.

Party am 14. November:

Anwesend waren die Itzenritzes, Herr Schöntal, Herr Dr. Moser und Frau, die Geschwister Gandrowsky, Herr von Gaithain, Herr und Frau Bollgrün, das Ehepaar Seidenhertz und ein Pekinese der Gräfin Lubowitz, der sich versehentlich dorthin verlaufen hatte.

Der Inspektor, Mannheimer war sein Name, der Max, dem Schnorrer, so gern glauben wollte, gab sich alle Mühe, hinter das Geheimnis der Diebstähle zu kommen. Denn daß hinter diesen Diebstählen einer der Gäste steckte, daran zweifelte er nicht im geringsten. Immer und immer wieder studierte er die von Max aufgestellte Anwesenheitsliste. Hier, dessen war er sicher, lag der Schlüssel zur Lösung.

Und dann, ganz plötzlich, dämmerte es. Er hatte die Lösung gefunden.

Als er mit einem Haussuchungsbefehl bei der entsprechenden Adresse eintraf, fanden sich alle sechs gestohlenen Wertgegenstände wieder.

Max Schnurrer wurde auf freien Fuß gesetzt, gegen die diebische Person dagegen Haftbefehl erlassen.

Wer aber war diese diebische Person?

Hilfestellung gibt’s keine. Studiert nur immer wieder die Anwesenheitsliste. Vielleicht findet auch ihr dann den Schlüssel zum Geheimnis...

Fall 24: Eine schöne Bescherung

Es war am 9. Dezember, als Albert C. Bienert, Direktor der Bankfiliale am Uferplatz, die Geschäftsräume der Firma DUMONT & Co. MASKEN- UND KOSTÜM-VERLEIH, VERMIETUNG VON WEIHNACHTSMÄNNERN betrat.

August Dumont persönlich strömte in des Wortes wahrster Bedeutung auf ihn zu.

„Was darf es sein, mein Herr?“ Er sprach das Herr ohne „H“, das klang ungemein französisch und paßte zu seinem Namen. Dabei stammte er aus Heidelberg und kannte Frankreich nur von Ansichtskarten.

„Mein Name ist Bienert!“ sagte Bienert. „Ich bin Direktor der Oberland-Bank am Uferplatz... Ich hätte da nämlich eine Idee... “

„Ideen sind immer gut!“ nickte Dumont und probierte ein freundliches Lächeln. „An was hätten Sie denn gedacht?“

„Hm... tja... wissen Sie, in diesem Jahr fällt der Vierundzwanzigste auf einen Freitag. Unsere Bank hat ihre Schalter von neun bis zwölf Uhr geöffnet. Für diese drei Stunden hätte ich gern einen Weihnachtsmann gemietet, der sich an der inneren Tür aufstellt, und der jedem Kunden, der die Bank wieder verläßt , eine kleine Aufmerksamkeit des Hauses überreicht...“

Dumont nickte und trommelte sich dabei auf seinen nicht zu übersehenden Bauch.

„Eine sehr feine Idee!“ strahlte er Bienert an. „Nur... leider läßt sie sich nicht verwirklichen.“

„Nicht????“

„Wir haben nicht einen einzigen Weihnachtsmann mehr frei. Wir sind sozusagen bis auf den letzten Rauschebart ausgebucht für dieses Weihnachten!“

Auf Direktor Bienerts Gesicht malte sich grenzenlose Enttäuschung. „Schade... Wirklich schade“, lamentierte er.

Dumont dagegen zuckte bedauernd (und doch zufrieden) mit den Schultern. „Solche Aufträge werden in der Regel schon im Oktober, spätestens Anfang November erteilt...“

Da erhob sich im Hintergrund ein magerer junger Mann mit Sommersprossen und dicken Augengläsern. Schüchtern trat er heran.

„Ich könnte vielleicht aushelfen, Papa!“ schlug er mit dünner Piepsstimme vor.

Dumont runzelte einen Augenblick lang die Augenbrauen, dann jedoch erhellte sich seine Miene. „Das ist mein Sohn Ludwig!“ stellte er den Dünnen, Mageren vor. „Das wäre wirklich noch eine Möglichkeit...“

Direktor Bienert schob verlegen zwei Finger zwischen Hals und Hemdkragen. „Ein bißchen schmaler Weihnachtsmann, finden Sie nicht?“

Während dem jungen Dumont die Röte der Verlegenheit in die Wangen stieg, winkte der alte Dumont ab: „Da brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen, der wird ausgestopft! Auch verwenden wir keine künstlichen Masken, wir machen Maske! Sie werden sehen, Sie werden meinen Sohn nicht wiedererkennen. Wenn er auch kurzsichtig wie eine blinde Krähe ist...“

„Aber Papa...“ unterbrach Dumont junior, doch der Senior winkte ab: „Papperlapapp, was wahr ist, ist wahr.“

„Nun ja, er braucht ja nur bis zu den Kunden zu gucken, die an ihm vorbeigehen!“ fühlte sich Herr Bienert verpflichtet, dem jungen Mann zu helfen.

„Na, was sage ich, genau das kann er wie kein anderer, was, Ludwig?“

Doch Ludwig preßte nur stumm die Lippen aufeinander. Herr Dumont und Herr Bienert wurden sich handelseinig.

Am 24. Dezember, pünktlich wie vereinbart, betrat der bestellte Weihnachtsmann die Bank.

Und Direktor Bienert mußte zugeben, Herrn Dumonts Wort vom „Nichtwiedererkennen“ stimmte. Man hatte den schmalen Ludwig zu einem wahren Herkules aufgepolstert. Nur besonders redselig schien er nicht zu sein. Anscheinend lastete die Masse der Ausstopfware doch sehr auf ihm. Zu allem, was ihm Direktor Bienert erklärte, nickte er nur stumm. Seine Arbeit jedoch verrichtete er gekonnt!

Für die Großen ein Säckchen mit Kalender und Kugelschreiberetui, für die Kleinen ein Säckchen mit Keksen.

Immer, wenn Herr Bienert aus seinem weit entfernten Büro in die Halle trat, winkte ihm der Weihnachtsmann kurz und freundlich zu. Doch je öfter das geschah, um so nachdenklicher wurde der Bankdirektor. Irgendwas störte ihn an „seinem“ Weihnachtsmann.

Als er es endlich herausfand, rief er zuerst Herrn Du-mont und anschließend die Polizei an.

Zwanzig Minuten vor dem geplanten Überfall wurde der falsche Weihnachtsmann verhaftet.

Den armen, dünnen Ludwig fand man wenig später, zitternd und gefesselt, im Keller des elterlichen Hauses.

Einer von Dumonts Leuten hatte den „Bankauftrag“ in ein falsches Ohr geflüstert.

Worüber aber ist der Bankdirektor Bienert gestolpert? Wer sich die zu dieser Geschichte gehörende Zeichnung genau ansieht, müßte eigentlich ebenfalls dahinterkommen.

Fall 25: Kartengrüße aus Übersee

Heute, liebe Freunde, wollen wir einmal Gast sein in Englands einziger Detektivschule. Wie den gewieften Kriminalisten unter euch längst bekannt, handelt es sich um die Detektivschule ARGUS in Little Covenbridge.

Es war Donnerstag.

Ein Tag, an dem der Unterricht für die künftigen Detektive mit John Melvin Pockers’ „Denklektionen“ begann. Kein schöner Tag also, denn die Methoden des schwergewichtigen Direktors waren gefürchtet. Und je freundlicher er das Zimmer betrat, um so mehr galt es aufzupassen.

An jenem Donnerstag, von dem hier die Rede ist, wälzte er sich fröhlich grinsend ins Klassenzimmer.

Alarmstufe 1 also!

„Kleine, miese Aufgabe!“ rief er dröhnend. „Halloway, verteilen Sie die Aufgabenzettel!“

„Jawohl, Sir!“ sagte Orkney Halloway und ging zum Schrank.

Als jeder der zweiundzwanzig Schüler den berühmt-berüchtigten gelben Zettel vor sich liegen hatte, zog Mister Pockers drei Ansichtskarten aus der Innentasche seiner Jacke und streckte sie fächerförmig über seinen gewaltigen Schädel, so daß sie jeder sehen konnte. Und mit hallender Baßstimme begann er zu erklären:

„In der Nacht zum 3. Oktober brachen aus dem Gefängnis von Lanshire drei Männer aus. Ihre Namen lauteten: Larry King, Martin Lockton, Joseph Brown. Ihre Flucht schien glänzend vorbereitet, denn ihr Verschwinden wurde erst am nächsten Morgen entdeckt.

Alle Fahndungen blieben ergebnislos.

Im Laufe der nächsten sieben Wochen trafen bei der Gefängnisleitung von Lanshire drei Postkarten aus Übersee ein. Diese hier...“ Mister Pockers streckte die drei Karten noch einmal hoch, „könnten es sein, wenn es eine wahre Geschichte wäre. Aber hört weiter zu:

Aus New York schrieb Larry King: ,Wohne in einem schicken kleinen Hotel. Das Zimmer ist zwar nicht viel größer als die Scheißzelle in Lanshire, aber dafür kann ich direkt auf den Mississippi sehen und essen, was ich will. In England seht ihr mich nie wieder, ihr alten Knacker! Seid fröhlich gegrüßt von Larry King!“

Mister Pockers machte eine Pause, dann dröhnte seine Stimme wieder:

„Die zweite Karte. Sie kommt aus Tokio und stammt von Martin Lockton. Er schreibt: ,Viele Grüße aus dem Land der auf gehenden Sonne. Sie werden es nicht glauben, lieber Direktor, aber das ganze Land ist voller Japaner. Und keiner fragt mich, wo ich herkomme und wo ich hin will. Sie sind freundlich, hilfsbereit und immer gut gelaunt. Ich hoffe, Ihr Gefängnis brennt bald ab und verschafft Ihnen ein paar Brandblasen an Ihrem dicken Hintern. Das wünscht Ihnen Martin Lockton!1

Die dritte Karte stammt von Joseph Brown und kommt aus Johannesburg. ,Hallo, Dickerchen!1 Er meint, sicher den Direktor in dieser erfundenen Geschichte. ,Dumm geguckt, als wir plötzlich Luft waren, was? Jaja, war meine Idee! Waren Sie schon mal in Südafrika? Feines Land. Arbeite als Oberkellner. Sollten Sie mal hier auftauchen, werden Sie von mir höchstpersönlich bedient! Ich werde Ihnen einen ganzen Eimer Tee über die Bügelfalten gießen! Grüßen Sie die Frau Direktor. Schade, daß ich ihren Kuhblick nicht mehr genießen kann. Ihr glücklicher Joseph Brown.“1

Mister Pockers steckte die drei Karten ein und ließ seine Blicke über die Schar seiner Schüler gleiten. Manche gaben sich große Mühe, ihre Heiterkeit zu unterdrücken.

„Das kann ich mir denken“, röhrte Melvin Pockers, „der Text der Karten hat euch natürlich am besten gefallen...“

Und jetzt grinste er wieder fröhlich. „Aber damit wollte ich euch nur ablenken. Kommen wir zur Aufgabe: Auf einer der drei Postkarten ist ein dicker Fehler! War er auf der Postkarte aus New York — auf der aus Tokio oder auf der aus Johannesburg? Ihr habt fünf Minuten Zeit, die Lösung auf eurem Zettel zu verewigen! Ab jetzt!“

Wir schließen uns Mister Pockers Fragestellung an: Welcher Postkartentext enthielt einen schweren Fehler?

Der aus New York - aus Tokio - oder aus Johannesburg?

Fall 26: Die Königin der Taschendiebe

Man kannte sie unter dem Spitznamen „Die fromme Helene“ ebenso gut wie unter „St. Helena“ und „Helenchen“.

Ihr bürgerlicher Name dagegen war schlicht und einfach: Lena Zörrgiebel. Sie galt als Königin unter den Taschendieben. Nur einmal bisher wurde sie auf frischer Tat ertappt, und das war, als sie ausgerechnet einem Spezialisten aus dem Polizeipräsidium die Brieftasche zog.

Besonders einer Fähigkeit verdankte Lena Zörrgiebel ihren Erfolg: Sie war eine Meisterin der Verkleidung.

Ob als einfacher Mann mit Drehorgel, ob als reiche Lady, als Priester oder Briefträger; immer war ihre Maske so vollkommen, daß niemand hinter ihr Lena, die Meisterdiebin, vermutete.

So kam der 27. September heran. Ein Tag, den die Königin der Taschendiebe nicht so schnell vergessen wird.

Seit einer Woche hatte Lena ihr Jagdrevier auf den Hauptbahnhof verlegt. Da die letzten vier Tage sehr erfolg- und ertragreich waren, beschloß sie, nur noch den 27. auf dem Bahnhof zu verbringen.

Sie ahnte nicht, daß, durch ihre Diebereien veranlaßt, Polizei und Bundesbahn für den 27. „Großalarm“ gegeben hatten. Das hieß, daß zehn Bahnpolizisten sowie vierzehn Beamte und Beamtinnen in Zivil auf dem Sprung waren, um dem geheimnisvollen Taschendieb das Handwerk zu legen.

Lena Zörrgiebel hatte für den Vormittag die Maske eines bayerischen Landmannes gewählt. Von der ledernen Kniehose bis zum Gamsbart auf dem Hut, vom Knotenstock bis zum Vollbart im Gesicht und einer gebogenen Tabakspfeife war alles vorhanden.

Und dann geschah es:

Sie hatte gerade bei einem „aus Versehen“ verschuldeten Zusammenstoß mit einem feingeschniegelten Reisenden eine dicke Brieftasche erbeutet, als sie plötzlich spürte, wie sich ein Augenpaar förmlich in ihrem Rücken festzubohren schien. Sie wandte sich um und stand einem unauffällig gekleideten Mann im grauen Anzug gegenüber. So, als sei nichts geschehen, ging sie an ihm vorbei. Aber sie wußte, daß ihr der Mann folgte.

Und dann beging Lena Zörrgiebel ihren größten Fehler.

Um den vermeintlichen Augenzeugen abzuschütteln, schlug sie einen Weg ein, der bei ihrem Verfolger die letzten Zweifel ausräumte.

Sechs Minuten später schlossen sich die unmelodisch klappernden Handschellen um ihre Handgelenke.

Welchen Fehler beging die Königin der Taschendiebe? Es ist ein sehr menschlicher Fehler, wie ihr feststellen könnt, wenn ihr euch die Zeichnung genau betrachtet.

Fall 27: Der Inselschreck

Seit Tagen fahren die Bewohner und Besucher der winzigen Insel Beltrum Nacht für Nacht in ihren Betten hoch.

Es ist weder das gischtig auflaufende Wasser bei Einsetzen der Flut, noch sind es die Donnerschläge eines Gewitters, die sie zusammenschrecken lassen. Nein, es handelt sich um furchtbare Heulgeräusche, die ihnen die Nachtruhe rauben.

Siebenundvierzig Einwohner und einundzwanzig Sommergäste hat Beltrum zum Zeitpunkt dieser Geschichte. Doch ganz gleich ob Insulaner oder Feriengast, alle haben den gleichen Gesprächsstoff: das sirenenähnliche Heulen. Die einen behaupten, es sei eine Naturerscheinung, die anderen meinen, es sei der Wind, der sich an einem hohlen Gegenstand auf der Insel bricht. Doch da in den letzten Nächten Windstille herrschte, scheidet diese Theorie aus.

Nur ganz wenige sind der Meinung, daß das Heulen einem Scherzvogel zu verdanken sei, der dieses durch Mark und Bein gehende Geräusch mittels irgendwelcher Silvesterraketen zustande bringt.

Einmal jaulte es in der ehemaligen Werft, dann wieder hinter der Kirche. Das drittemal kommt das Geräusch vom Fuß des Leuchtturms.

Ein junger Kaufmann aus Lüneburg, Hiller ist sein Name, ein Buchdrucker aus Hamburg mit Namen Seidel, der ehemalige Kapitän Christensen, Herr Harmsen, der Lehrer von Beltrum, sowie der Bürgermeister der Liliputgemeinde, Herr Jensen, der auch den Vorsitz übernimmt, tun sich zu einer Art Untersuchungsausschuß zusammen. Sie sind sicher, daß der Inselschreck zwei Beine und einen Kopf hat. Und sie beschließen, alle Maßnahmen geheimzuhalten.

Der sogenannte „Untersuchungsausschuß“ lost täglich zwei Personen aus, die sich an einer der drei Stellen zwischen Mitternacht und 3 Uhr auf die Lauer legen, um dem Inselschreck auf die Schliche zu kommen.

In der ersten Nacht sind es Jensen und Seidel, die in der ehemaligen Bootswerft Posten beziehen. Umsonst!

1 Uhr 15 heult es am Leuchtturm.

In der zweiten Nacht verstecken sich Harmsen und Christensen am Leuchtturm. Um 2 Uhr 30 heult es hinter der Kirche.

In der dritten Nacht beziehen Hiller und Jensen in der Nähe der Kirche Quartier. Um 3 Uhr 10 heult es wiederum am Leuchtturm.

In der vierten Nacht wachen Harmsen und Seidel ebenfalls am Leuchtturm. Das Heulen jedoch findet Punkt

2 Uhr in der alten Werft statt.

In der fünften Nacht heult es hinter der Kirche, und zwar 3Uhr 15. Dienst haben Christensen und Hiller.

In der sechsten Nacht postieren sich Seidel und Harmsen an der Kirche. Es heult 20 Minuten nach Mitternacht am Leuchtturm.

In der siebten Nacht — Einwohner und Badegäste haben sich fast an das Geräusch gewöhnt — stehen Hiller und Christensen Wache hinter der Werft. 3 Uhr 5 heult es wiederum hinter der Kirche.

In der achten Nacht werden Jensen und Seidel ausgelost. Man beratschlagt auch über den Ort und einigt sich auf den Leuchtturm. Genau um Mitternacht heult es hinter der Kirche...

Noch vor der Auslosung zur neunten Nacht fällt es Johannes Jensen wie Schuppen von den Augen. Es gibt gar keinen Zweifel: der „Inselschreck“ befindet sich in den eigenen Reihen. Im eigens zu seiner Entlarvung eingerichteten Untersuchungsausschuß!

Wütend zieht der Bürgermeister seinen blauen Anzug an. Er wird es ihm zeigen... Seine geballte Faust zeigt seine gesammelte Entrüstung!

Wer war der Inselschreck?

Fall 28: Die Schmuggel-Story

Liebe Detektive,
wir konnten schon einmal die Prüfungsaufgaben der Detektivschule ARGUS in Little Covenbridge veröffentlichen. Auch diesmal ist es unserem Verbindungsmann in Little Covenbridge nach anfänglichen Schwierigkeiten noch im letzten Augenblick gelungen, die schriftliche Aufgabe für die Aufnahmeprüfung im Dezember zu beschaffen. Hier ist sie: Ihr Titel siehe oben!

Luigi Amati und Enrico Sardo hatten sich für ihre Schmuggeltour eine ganz besondere Methode ausgedacht. Mittags, wenn die Sonne am höchsten stand und die längsten Schatten warf, schoben sie ihr Boot ins Wasser und ließen sich von der Strömung in die Mitte des Sees treiben.

Der See war die Grenze zwischen den beiden Ländern und galt als eines der wenigen Binnengewässer, die nur von unterirdischen Quellen gespeist wurden.

Sobald Amati und Sardo die Mitte erreicht hatten, begannen sie zu angeln. Das taten sie bis zum Einbruch der Dunkelheit. Hin und wieder fingen sie sogar ein paar Seelachse, die sie dann an Ort und Stelle ausnahmen und in einer Kühltasche verstauten.

In dem Augenblick aber, wo der Abend zur Nacht wurde, kam Bewegung in die beiden. Mit schnellen Ruderschlägen strebten sie dem anderen Ufer zu. Ein Verbindungsmann erwartete sie bereits.

Gemeinsam zogen sie das Boot an Land, drehten es um und befestigten einen wasserdichten Kanister an der Unterseite. Sein Inhalt: zweihundert Armbanduhren.

So geschah es auch an jenem Freitag im September. Alles verlief reibungslos — wie immer.

Um 0 Uhr 10 begannen sie zurückzurudern. Sie legten einen halben Kilometer nördlich ihres eigentlichen Liegeplatzes an und öffneten den Kanister. Jeder erhielt die Hälfte der geschmuggelten Uhren, also zehn Dutzend.

Fünf Minuten später waren sie in der Dunkelheit verschwunden. Zurück blieben nur zwei Paar Gummistiefel und ein leichter Geruch nach Fisch. Und als eine Zollstreife um Mitternacht das Boot entdeckte, fand sie nichts Auffälliges.

Und doch sollte es für die beiden Schmuggler ein schwarzer Freitag werden.

Sie ahnten nicht, daß zur gleichen Zeit ihres Unternehmens Einbrecher in der Innenstadt einen Juwelierladen ausgeraubt hatten und die Polizei Großrazzien veranstaltete. In eine davon gerieten Luigi Amati und Enrico Sardo in dem Moment, als sie ihr wohl allzueifrig aus dem Wege gehen wollten.

Es wäre nachzutragen, daß sich die Freude der Polizisten und der Ärger der Schmuggler die Waage hielten.

Die Fragestellung, die nun folgt, lautet folgendermaßen: Wie viele echte sachliche Fehler enthält diese Geschichte aus Little Covenbridge?

Fall 29: Das verräterische Foto

Sergeant Ken Wibble von Scotland Yard stieg die schmale, knarrende Holztreppe hinauf. Es roch nach Kohl, gekochter Wäsche und ungelüfteten Wohnungen. Neugierige und haßerfüllte Blicke begleiteten ihn. Hier, in diesem Londoner Stadtteil, sah man die Polizei entweder am liebsten von hinten oder aus weiter Entfernung.

Ken Wibble tappte einen langen Gang entlang und studierte dabei aufmerksam die meist mit Heftzwecken angebrachten papiernen Namensschilder. Hundegekläff, Kindergeschrei und andere Geräusche drangen durch die Türen. Wibble spürte die intensive Feindseligkeit, doch er ignorierte sie.

Endlich schien er gefunden zu haben, was er suchte: „Arthur Curby“ stand auf dem handgeschriebenen Zettel.

Die Klingel war defekt.

Ken Wibble klopfte.

Arthur Curby öffnete höchstpersönlich. Als er Wibbles ansichtig wurde, verzog sich sein Gesicht, als wolle ihn jemand zwingen, eine Flasche Essig auszuleeren.

„Was wollen Sie?“

Der Sergeant klopfte auf seine Jackettasche.

„Ich habe einen Haftbefehl gegen Sie, Arthur. Widerstand wäre zwecklos, da meine Spielkameraden unten warten.“

Arthur Curby winkte ab:

„Wozu Widerstand? Ich habe nichts ausgefressen. Und wenn der Haftbefehl kein Witz ist, dann ist er ein Irrtum.“

Sergeant Ken Wibble zog ein Foto aus der Tasche. Bevor er es Curby hinhielt, fragte er:

„Was haben Sie gestern gemacht?“

„Hm...“ machte der Gefragte und schien ernsthaft über diese Frage nachzudenken. „Gestern??... Bis Mittag habe ich geschlafen und anschließend gelesen. Dazu ein paar Flaschen Bier getrunken und Fernsehen angeguckt...“

„Hier! Was sagen Sie dazu?“

Arthur Curby nahm das Foto. „Eine Hochzeit??“

„Ja, eine Hochzeit!“ nickte der Sergeant. „Braut, Bräutigam und eine Menge Hochzeitsgäste in einem großen Saal kurz vor dem Mittagessen... Nach dem Essen allerdings betrauerten eine ganze Anzahl Gentlemen den Verlust ihrer Brieftaschen. Außerdem fehlte so manch Wertvolles in den kleinen Täschchen einiger Ladys..

Wibble sah Curby vielsagend an:

„Na, kommen Ihnen bei der Aufzählung irgendwelche Erinnerungen, Mister?“

„Nein!“

„Sie sind sogar auch auf dem Foto zu sehen, Curby! Da!“ Wibble zeigte auf einen bärtigen Mann im dunklen Anzug.

„Ihnen ist das Wichtigste entgangen: Ich trage keinen Bart. Der auf dem Foto trägt aber einen Bart.“

Wibble grinste ironisch:

„Ich bin sicher, daß er sich mit einiger Mühe finden läßt, Mister. Oder sind Sie da vielleicht anderer Meinung?“

Da stieß Curby ein meckerndes Lachen aus: „Hehehehe, das ist wirklich ein Witz. Ihrer Meinung nach klebe ich mir also einen Bart ins Gesicht, ziehe einen schwarzen Anzug an, fahre nach Kensington, mische mich unter die Hochzeitsgäste und plündere sie so nach und nach aus... He?“

„Ja, so wird es gewesen sein.“

Arthur Curby schüttelte höhnisch den Kopf.

„Da sind Sie aber auf dem Holzweg... Das nimmt Ihnen kein Richter ab... Da brauchen Sie Zeugen...“

Jetzt lachte Ken Wibble. Breit und zufrieden.

„Brauche ich nicht, Curby. Sie haben sich ja selbst verraten!“ Er tippte an einen Knopf seiner Jacke. „Hier, das ist ein Mikrophon. Und alles, was wir zwei jetzt gesprochen haben, hörten drei Mann unten im Streifenwagen mit. Eine prima Erfindung! Kommen Sie, ich erzähl’ Ihnen unterwegs, welchen Fehler Sie gemacht haben!“

Welchen Fehler hat Arthur Curby gemacht?

Fall 30: Die Abkürzung oder Einer gegen vier

Ich gebe zu, daß ich oft der Meinung war, Gabor Selegy gehöre hinter Gitter. Es mußten ja nicht unbedingt Gefängnisgitter sein, ein Zoo hätte es auch getan. Links von ihm ein Stinktier und rechts ein Schakal. Man kann aus dieser Feststellung leicht erkennen, daß ich kein Freund von Gabor Selegy bin... nicht mehr!

Gabor Selegy mußte man in die Sparte von Leuten einordnen, denen einfach alles gelang.

In seinen Händen wurde jedes Geschäftchen zum Geschäft, jeder Versuch von Erfolg gekrönt, und wenn er mit Groschen rechnete, regnete es Markstücke. Setzte er sich ein bestimmtes Geschäft, das eigentlich ein anderer machen wollte, in den Kopf, dann konspirierte, intrigierte und manipulierte er so lange, bis er den Handel an sich gerissen hatte.

Im Gegensatz zu meiner Leidenschaft, nämlich gelben Schuhen (ich besaß zu jenem Zeitpunkt in der Tat nur gelbe Schuhe), machte sich Gabor Selegy ausschließlich über zwei Dinge Gedanken: Gold und Edelsteine.

Es dauerte jeden Morgen fast fünf Minuten, bis er all das kostbare Geschmeide auf und an sich verteilt hatte. Er trug nicht weniger als sieben Ringe und vier Ketten und Kettchen. Unter den Brillantringen einige mit mehreren Karat.

Dabei erzählte man sich hinter der vorgehaltenen Hand, daß er sein erstes Geld als Taschendieb gemacht habe. Woher ich das alles weiß?

Ich, Wenzel Sylvester, war längere Zeit sein Butler. Bis zu jenem Tag, an dem ich verhinderte, daß er eine reiche Witwe so übers Ohr hauen konnte, daß eine arme Witwe übriggeblieben wäre.

Mein Chef erfuhr von meiner Menschenfreundlichkeit, entließ mich und hatte verständlicherweise von diesem Augenblick an einen Feind mehr.

Noch einmal will ich geständig sein: Ich gebe freimütig zu, daß ich nicht die geringsten Gewissensbisse empfand, als ich eines Tages einer vornehmen Dame meine Bereitwilligkeit erklärte, Gabor Selegy zu schädigen.

Sie war zu meinem Chef gekommen, weil sie dringend Bargeld brauchte, um heimlich gemachte Spielschulden zu bezahlen. Spielschulden, von denen ihr Mann, ein Minister, nichts wissen durfte. Selegy hatte ihr die angebotenen Perlen abgekauft und — sie anschließend dem verdutzten Ehemann zum doppelten Preis zum Rückkauf angeboten. Die Dame, so konnte man hören, hatte ihm daraufhin ewige Rache geschworen.

Ja, und genau diese Dame, Frau Katharina Maßlos, die Ex-Minister-Gattin, stand in diesem Augenblick vor mir. „Nun, wollen Sie mich nicht hereinbitten?“ fragte sie, nachdem sie mir durch kurzes Heben ihres Gesichtsschleiers gezeigt hatte, wer sie war.

Ich schluckte also Verblüffung und Überraschung hinunter und machte einen höflichen Diener. „Bitte, gnä’ Frau, treten Sie ein!“

Sie tat es, ganz vornehme Dame. Im Wohnzimmer schlug sie den Schleier erneut zurück und genoß sichtlich meine Ratlosigkeit. „Mein Bester, Sie haben natürlich nicht die leiseste Ahnung, warum ich Sie besuche.“

„Sie haben recht. Was mich natürlich nicht daran hindert, mich über Ihren Besuch zu freuen!“ versuchte ich eine kleine Schmeichelei.

Sie winkte ab. „Lassen wir die überflüssigen Förmlichkeiten. Wie ich höre, hat Sie Selegy rausgeschmissen!“

„Leider, gnä’ Frau!“

Sie musterte mich mit einem langen Blick, der sich in Begleitung eines wissenden Lächelns befand, ehe sie fragte:

„Ich hoffe, daß Ihre Gefühle gegenüber Herrn Selegy so sehr abgekühlt sind, daß Sie mit den Zähnen knirschen, wenn Sie an ihn denken, oder?“

Ich schloß mich ihrer etwas gedrechselten Redeweise an: „Ich knirsche sehr laut und nur in Moll. Warum fragen Sie, gnä’ Frau?“

„Weil ich auf der Suche nach Komplizen bin!“

Ich zuckte zusammen. Hatte sie eben „Komplizen“ gesagt??

„Komplizen?“

Die Löckchen, die in einem Kranz unter ihrem Hut hervorsahen, wippten, als sie heftig nickte: „Ich will mich an Gabor rächen, jetzt, wo mein Mann das Ministeramt endlich los ist.“

„Das ist verständlich!“

O ja, ich verstand sie wirklich.

„Ich will ihn dort treffen, wo es ihm am meisten weh tut, wo er am empfindlichsten ist.“

„Sie wollen ihm ein Geschäft vermasseln, vermute ich.“

„Nein, ich will ihn ausziehen, will ihn nackt sehen!“

Ich schluckte. Immerhin war ich mal sein Butler gewesen.

„Ob das die richtige Rache ist?“ meldete ich leise Zweifel an.

Frau Katharina produzierte wieder eines jener Lächeln, das mehr nach Beißen aussah, als zum Schmusen einlud. „Ich bin nicht an seiner Haut interessiert, Herr Sylvester, sondern an dem, was darauf glänzt und glitzert.“

Mir ging nicht nur ein Licht, mir ging eine ganze Lichterkette auf. „Sie wollen ihm den Schmuck abjagen.“ Die Idee gefiel mir über alle Maßen.

„Sie haben es erfaßt. Und ich brauche noch einen Komplizen, auf den ich mich verlassen kann.“ Ihr Kinn zeigte auf mich. „Sie!!!“

„Wieso noch einen?“

„Wir werden zu viert sein. Mit von der Partie sind mein Cousin Peter und meine Nichte Adele.“

Ich spürte ein leichtes Frösteln der Beklommenheit. „Zu viert bedeutet drei Mitwisser. Halten Sie das Risiko dann noch für kalkulierbar, gnä’ Frau?“

„Auf die beiden kann ich mich verlassen wie auf mich selbst.“

„Und wie haben Sie sich den...“ das Wort bereitete mir echte Schwierigkeiten, „Überfall vorgestellt?“

„Ich muß erst wissen, ob Sie sich an meinem Rachefeldzug beteiligen wollen!“

„Hm, wenn die Chance besteht, daß man uns nicht auf die Schliche kommt, würde ich schon mitspielen.“

„Ich habe damit gerechnet!“ Sie lächelte wieder, und ich lächelte zurück. Dem Schuft eins auswischen, ja, ich würde dabeisein. Ja, ja, ja!

„Also, Sie haben soeben den dritten Komplizen gewonnen!“

„Dann also zur Sache: Ich weiß aus Gesprächen, daß Gabor jeden Monat einmal seine Mutter besucht.“

„Stimmt!“

„Und dahin fährt er immer allein!“

„Stimmt auch.“

„Was hat es mit dem besonderen Weg auf sich, dessen er sich immer rühmte, ohne jedoch Einzelheiten zu verraten?“

„Er nimmt eine Abkürzung“, wußte ich, was sie nicht wußte, „die für den normalen Verkehr gesperrt ist. Mit einigen Scheinen hat er einen Forstverwalter bestochen, der ihm ein Schlüsselduplikat für die Sperren besorgte. So kutschiert er nun quer durch den Forst und spart dabei jedesmal über eine halbe Stunde Fahrzeit.“

„Ist es dabei geblieben, daß er seine Mutter an jedem ersten Sonntag im Monat besucht?“

„Auch daran hat sich nichts geändert.“

„Ist Ihnen die Abkürzung durch den Wald bekannt?“

„Einmal durfte ich ihn begleiten. Welche Rolle hatten Sie mir denn zugedacht?“

„Die Rolle des Chauffeurs. Sie können diesen komplizierten dicken Italiener hoffentlich fahren?“

Ich mußte sie korrigieren: „Den dicken Italiener fährt er schon seit längerer Zeit nicht mehr. Er hat sich einen Rolls-Royce zugelegt.“

Meine Besucherin zeigte sich nicht sonderlich beeindruckt.

„Fährt auch nur mit Benzin, oder?“

„Ja, gnä’ Frau. Und er bleibt auch stehen wie jeder andere, wenn man ihm ein paar Stück Würfelzucker ins Benzin wirft!“ erwiderte ich mit einer freundlichen Verbeugung.

„Wie tröstlich. Können Sie das Statussymbol kutschieren?“

„Keine Schwierigkeit. Wie haben Sie sich das Abenteuer im einzelnen vorgestellt?“

„Meine Nichte legt sich auf den Fahrweg, wir anderen halten uns vermummt und maskiert im Hintergrund. Sobald Gabor hält und ausgestiegen ist, tauchen wir auf und erleichtern ihn um seine Kostbarkeiten. Mit seinem Wagen fahren wir bis zur Waldausfahrt und lassen ihn dort stehen.“

„Den Wagen?“

„Den Wagen, natürlich!“

„Und was geschieht mit Herrn Selegy?“

„Den lassen wir schon vorher stehen!“ sagte Frau Katharina Maßlos, und es bestand kein Zweifel, daß diese Vorstellung ihr ungeteiltes Vergnügen bereitete. Gabor Selegy mitten im Wald allein — ohne Schmuck!

Ich meldete Bedenken an: „Er kennt doch unsere Stimmen!“

„Nur die Ihre und die meine. Die notwendigen Drohungen wird ihm Peter ins Ohr säuseln! Er besorgt auch die vier Pistolen!“

„Pistooolen??“ Das Wort fuhr mir durch Mark und Bein. Meine Besucherin kam meinem Protest zuvor: „Regen Sie sich nicht unnötig auf, Herr Sylvester, die Pistolen haben Jahrmarktscharakter, sie sehen nur wie Pistolen aus. Peter kauft sie in einem Wildwest-Shop. Wenn wir abfahren, übergeben wir sie alle vier Gabor. Er kann dann hinter uns herschießen!“ Sie ließ ein lautes, herzerfrischend klingendes Lachen hören. Auch ich mußte grinsen, ob ich wollte oder nicht.

„Er wird schäumen wie eine frischgekappte Champagnerflasche.“ Da ich jedoch kein Dieb im ursprünglichen Sinn des Wortes war, drängte sich mir eine Frage auf: „Was geschieht mit dem Schmuck, den wir ihm abnehmen?“

„Wir machen ihn zu Geld und überweisen den Betrag anonym an den ,Verein zur Unterstützung entlassener Strafgefangener’.“

Ich versuchte, meine Beklommenheit zu verdrängen, und hoffte laut: „Wenn das nur gutgeht!“

„Es geht gut!“ Die Frau des Ex-Ministers gab sich optimistisch.

Noch lange nachdem sie gegangen war, saß ich am Tisch und grübelte über das geplante Unternehmen nach. Nein, Gewissensbisse machten mir nicht zu schaffen. Trotz eines gewissen Herzklopfens überwog die Vor- und Schadenfreude über die Bestrafung des Halunken Selegy. Nur, war ich auch dann kriminell, wenn ich mich mit keiner Mark bereicherte? Ich beschloß, noch intensiv über diese Frage nachzudenken...

Ja, und so lagen wir dann am ersten Sonntag im Juni zu viert auf einer Lichtung hinter einem dichten Brombeerbusch und harrten Gabor Selegys Rolls-Royce.

Es roch wunderbar nach Wald, Moos und Erde. Vögel zwitscherten, und diverse Waldameisen interessierten sich speziell für mich.

Die Nichte Adele war ein blondes, vor Furcht zitterndes Persönchen von neunundzwanzig Jahren oder, anders ausgedrückt, ein dünner, langhaariger Zahnstocher mit dem Doktorgrad der Philosophie. Sie hatte mit ihrer Tante so viel Ähnlichkeit wie ein Kanarienvogel mit einer griechischen Landschildkröte.

Der Cousin Peter dagegen maß gute zwei Meter und wirkte hinter seiner Maske regelrecht furchteinflößend. Doch in Wirklichkeit führte er einen Kampf gegen Nervosität und Atemnot. Peter zählte sechsundzwanzig Lenze und studierte Medizin. Immer wieder, als wollte er sich damit Mut machen, boxte er tiefe Kuhlen in den weichen Waldboden. Die einzige, die gelassene Ruhe ausstrahlte, war unsere Anführerin Katharina. Sie hockte auf gekreuzten Beinen und lächelte still und böse vor sich hin.

Wir trugen lange Ponchos, das heißt, was mir bis zu den Knien reichte, bedeckte beim Riesen Peter kaum den Oberschenkel. Die vier „Waffen“ lagen zusammen mit vier Pudelmützen und vier Weihnachtsmannmasken auf einem Haufen und warteten auf ihren Einsatz.

Adele sah mich mit einem hilfesuchenden Blick an, sie wollte mir offensichtlich etwas zuflüstern, doch dazu kam es nicht mehr. Katharina, die „Bandenchefin“ mit dem Gehör eines Murmeltiers, zischte in den friedlichen Sonntag: „Ein Auto kommt! Los, Adele, dein Auftritt!“

„Mein Gott, Tante“, jammerte Dr. Adele, die Hände ringend, „was geschieht, wenn er einfach über mich wegfährt?“

Diese Frage verblüffte sogar Frau Maßlos. Aber nur zwei Atemzüge lang währte die Verblüffung. „Gabor Selegy mag ein skrupelloser, hinterhältiger Gauner sein, ein Mörder ist er nicht!“ sagte sie und hatte bereits den Weihnachtsmann vor der gepuderten Vorderfront.

Sekunden später waren wir aktionsbereit, und die zitternde Adele taumelte zu ihrem „Liegeplatz“.

Jetzt hörte auch ich näher kommendes Motorengeräusch. Es war der Rolls-Royce.

Adele lag bereits mitten auf dem Weg, das Gesicht so zwischen den Armen versteckt, daß man die Maske nicht sah. Wir waren ungefähr zwanzig Meter von ihr entfernt. Der Rolls-Royce kam um die Kurve, der Augenblick, in dem Selegy das Mädchen sehen mußte. Ein Ausweichen war unmöglich.

Fünf Meter vor Adele hielt der Wagen. Ich sah meinen ehemaligen Chef aussteigen und hörte seine Stimme: „Ach, du mein lieber Himmel, was ist Ihnen passiert? Haben Sie gehabt einen bösen Sturz?“

Die beiden Sätze hatten gerade die richtige Länge, um uns an den Ort des Geschehens zu bringen. Auch Adele stand bereits wieder, und man sah, wie sie der Länge nach zitterte. Selegy allerdings dürfte es kaum bemerkt haben. Seine entsetzt aufgerissenen Augen waren vollauf damit beschäftigt, die heranstürmende Verstärkung zu registrieren. Besondere Furcht schienen ihm die vier riesigen Colts einzuflößen.

„Bitte, ist Brieftasche mit Geld in Jacke links!“ rief er, noch ehe Peter der Lange einen Ton gesagt hatte. Seine bereits zur linken Tasche unterwegs befindliche Hand stoppte jäh.

„Noch eine Bewegung, mein Freund, und du bist ein Sieb, durch das der Wind bläst!“ Es handelte sich bei dieser Drohung um einen ausgesprochenen Brüller.

Da Gabor Selegy kein Sieb sein wollte, durch das der Wind blies, erstarrte er zum Denkmal. Dabei regte sich weit und breit kein Lüftchen.

„Hast du was gesagt, Bruder?“ fauchte Peter.

„Na, wo werde ich, wo mir doch das Leben soviel Spaß macht!“

„Streck deine Hände vor!“

Gabor streckte seine Arme lang aus, und Peter begann mit der Ernte der Früchte. Ring um Ring zog er von Selegys dicken Fingern.

Und Selegy stieß ein gequältes Lachen aus, tat, als erheitere ihn das alles ungemein. „Na, wenn Sie es abgesehen haben auf Schmuck meinigen, bitte. Bitte särr, bitte scheen!! Werden Sie haben keine Freude damit, mein Herr, ist alles Imitation, wenn Sie verstehen.“

Unbeirrt machte Peter bei den Ketten und Kettchen weiter. Dabei knurrte er: „Das kannst du einem erzählen, der keine Krempe am Hut hat, Bruder. Rolls-Royce und Imitationen!“

Nach den Ketten und Kettchen kamen die Manschettenknöpfe, die Krawattennadel, das goldene Zigarettenetui und zum Schluß die diamantenbesetzte goldene Armbanduhr.

„Hinlegen!“ befahl Peter, der Cousin, und deutete neben den Weg.

Selegy zeigte auf dieselbe Stelle. „Dorthin, bitte särr?“

„Ja, dorthin!“

„Ich beuge mich der Gewalt!“ Stöhnend begab sich mein Ex-Boß zuerst in die Hocke, dann auf die Knie, und schließlich befand sich sein Kopf kaum noch zwanzig Zentimeter von meinen großen Zehen entfernt. Es wäre für mich ein leichtes gewesen, ihm jetzt einen kleinen Nasenstüber zu versetzen. Natürlich tat ich das nicht! Im Gegensatz zu Gabor Selegy war ich ein Ehrenmann!

„So recht?“ ächzte der eben Erwähnte.

„Sehr gut! Einsteigen, Herrschaften!“

Wir hatten den Wagen bereits erreicht, als uns Selegy nachrief: „Bitte, seien Sie behutsam mit Rückwärtsgang, hat nämlich leichte Verklemmung. Reagiert, bitte, unberechenbar auf brutale Gewalt.“

Wir warfen unsere Colts in Selegys Richtung und stiegen ein. Im Rückspiegel konnte ich sehen, wie er seinen Kopf in die Hände stützte und hinter uns hersah. Ich glaubte sogar, ein hinterhältiges Grinsen erkannt zu haben.

Während ich den Rolls-Royce quer durch den Wald chauffierte, versuchte ich krampfhaft ein Gefühl des Triumphes zu verspüren. Es gelang mir nicht. Im Gegenteil, ich registrierte Magenschmerzen, und das, obgleich ich sonst ohne Nachwehen Bückling mit Himbeereis und Schokoladenpudding vertrug.

Wir ließen den teuren Engländer kurz vor der Waldausfahrt stehen und setzten den Rest des Weges zu Fuß fort. Eingewickelt in Poncho, Mützen und Masken.

Eigentlich wäre damit die Geschichte einer Rache zu Ende, wenn es nicht ein Nachspiel gegeben hätte...

Es war Montag.

Ich kam vom Einkäufen. Außer Kartoffeln, Semmeln, Butter und Brot hatte ich mir auch vier Zeitungen gekauft. Im Geist erwartete ich Schlagzeilen wie „Die Poncho-Täter haben zugeschlagen!“ oder „Weihnachtsüberraschung im Juni!“ Ich stieß den Schlüssel ins Schloß und gab der Tür einen Tritt. Im selben Moment fühlte ich eine Hand auf meiner Schulter.

„Na, wer wird sich so schändlich benämmen zu fremdem Eigentum?“

Ich brauchte mich gar nicht umzusehen. Das liederliche Deutsch war Gabor Selegys Visitenkarte.

„Was meinen Sie mit fremdem Eigentum?“ tat ich kühl, obwohl ich innerlich dampfte — vor Angst.

„Na, wird doch wohl nicht Ihnen gehören das schöne große Haus, oder?“

Ich betrat meine Wohnung. Es versteht sich von selbst, daß Selegy mir folgte. Er schloß sogar die Tür. „Staunen Sie nicht, was? Ex-Arbeitgeber besucht Ex-Butler.“

Ich nickte nach hinten. „Ich staune! Zufrieden, Herr Selegy?“

Er antwortete nicht. Ich transportierte meinen Einkauf in die Küche. Als ich das Wohnzimmer betrat, hatte es sich Gabor Selegy im selben Sessel bequem gemacht, in dem vor nicht allzulanger Zeit die Gemahlin eines Ex-Ministers gesessen hatte. Sein breitflächiges Gesicht strahlte Zufriedenheit aus. „Sie haben, möchte ich sagen, Glück gehabt, Sylvester Wenzel, Jessesundmariaundjosef, eine Menge Glück!“

„Und warum?“

„Weil ich hier sitze, bitte scheen. Ich, nicht Polizei. Wäre doch Polizei, sage ich, viel, viel schlimmer, was, Wenzel?“

„W... W... Wieso Polizei? Was habe ich mit der Polizei zu tun?“

Gabor Selegy ignorierte meine Frage. Er legte die Hände nebeneinander, und ich erkannte alle Ringe, die Manschettenknöpfe und die Uhr auf einen Blick wieder.

„Also, wie ich da gestern so gegangen bin durch den Wald, habe ich heftig nachgedacht über ein Problem, elendiges. Sie wissen, jedes Problem für mich ist ein elendiges, das sich nicht läßt lösen. Natürlich, war das ein Schreck. Ich habe geglaubt, was ist mein Herz, das bleibt stehen. Doch dann, als alle zum Auto gegangen, habe ich gerochen, das ist Katharina Maßlos, die Undankbare. Immer noch dasselbe aufdringliche Parfüm. Habe ich gedacht, hat sie engagiert Männlein und Weiblein aus der Unterwelt, aber da war noch das elendige Problem, das mich beschäftigte. Es war deutlich vor mir, aber mir fiel nicht ein. Und dann, heute nacht, hat geklingelt! Wußte ich ganz plötzlich, wer war vierte Mann bei Überfall!“ Gabor Selegy lachte. Und wie er lachte. Laut, krächzend und unbekümmert.

„Ich... ich...“ begann ich, doch er winkte ab.

„Ich weiß, ich weiß. Mit drei anderen habe ich gemacht Geschäft zu voller Zufriedenheit, wie man sagt. Habe gefragt: Was ist lieber, Polizei oder Bedingung? Alle waren Meinung, Bedingung sei besser! Katharina zahlt als Sühne meine Putzfrau, die Nichte, das Fräulein Doktor, putzt zweimal die Woche Büro, und was ist langer Cousin, freut sich auf Rolls-Royce. Darf an jedem ungeraden Tag innen und außen putzen. Für Sie, bitte serr, bleibt der Garten. Ich weiß, daß Sie Garten lieben. Allen ist geholfen. Regelung ist gültig für ein Jahr. Sie wollten jetzt sagen, bitte scheen, ob Sie einverstanden sind mit Bedingung.“

Was blieb mir, Wenzel Sylvester, stellungsloser Butler, übrig, als in Zeitlupe zu nicken. „Wann soll ich anfangen?“

„Na, was sage ich, bin ich großzügig, sagen wir morgen... mit den Hecken, wenn’s recht ist.“

„Mit den Hecken...“

Selegys Grundstück wurde von zweihundertfünfzig laufenden Metern stacheliger Hecke eingerahmt. Eine Tatsache, die ich bis vor einigen Wochen noch als ungemein angenehm empfunden hatte.

Unsere Frage lautet: Welcher Umstand bescherte Gabor Selegy die Erkenntnis, daß der vierte Mann sein ehemaliger Butler war?

Fall 31: Zwischen Drahtseilakt und Hoher Schule

Der Zirkus STEIN & HOFF gastierte bereits den vierten Tag am Platze. Alle Vorstellungen in den vergangenen drei Tagen waren ausverkauft, und auch am heutigen vierten Abend war das riesige Rund unter dem Zeltdach dicht besetzt.

Um 21 Uhr 45 verließ Direktor Hoff seinen Wohnwagen. Punkt 22 Uhr war sein Auftritt: Hohe Schule. Und während er sich wie üblich davon überzeugte, daß der Schimmel Tarantella ordnungsgemäß gezäumt wurde, begann in der Arena die zierliche Spanierin Olivia Franto mit ihrem gewagten und hinreißenden Drahtseilakt.

Joe Wilsing, Tierpfleger, der zu diesem Zeitpunkt pfeiferauchend auf der Treppe seines Wohnwagens saß, sah seinen Direktor in Richtung des Stallzeltes davongehen.

Er sah auch Minuten später den Clown, der im Direktionswagen verschwand. Doch Joe Wilsing dachte sich nichts dabei. Er klopfte seine Pfeife aus und begab sich zu den Raubtieren hinüber.

Als Serge Hoff um 22Uhr 30 zurückkehrte, erstarrte er. Jemand hatte den Geldschrank aufgebrochen. Verschwunden waren außer den gesamten Tageseinnahmen auch die Reserve, die immer griffbereit lag.

Nur nichts überstürzen! ermahnte sich Hoff selbst zur Besonnenheit. Und vorsichtig, er dachte an eventuelle Spuren, langte er zum Telefon.

Als nach fünfzehn Minuten Kommissar Watzmann mit zwei Beamten eintraf, erinnerte sich Direktor Hoff, den Tierpfleger Joe Wilsing gesehen zu haben. Und wenig später wiederum erinnerte sich Joe Wilsing an den Clown.

Der Täter schien festzustehen.

Die Schwierigkeiten jedoch sollten noch kommen: Es gab drei Clowns. Sie nannten sich „Die drei Patonis“, und sie traten nicht nur gemeinsam auf, sie trugen auch alle das gleiche Kostüm, die gleiche Maske und sie bewohnten gemeinsam einen Wohnwagen.

Kommissar Watzmann hatte sich einen Plan zurechtgelegt, zu dem gehörte, daß Direktor Hoff und Tierpfleger Wilsing bis auf weiteres Stillschweigen bewahrten.

So kam es, daß um Mitternacht noch niemand etwas von dem Raub wußte.

Als sich Watzmann dem Wagen der Clowns näherte, es war zehn Minuten nach Mitternacht, hörte er schimpfende Stimmen. Er stieg die vier Stufen hinauf, klopfte und trat ein. Das Schimpfen war verstummt. Drei Augenpaare sahen dem Beamten halb neugierig, halb mißtrauisch entgegen.

„Ich bin Kommissar Watzmann!“ klärte er die drei Männer auf. „Darf ich eintreten?“ Ohne auf Antwort zu warten, drängte er sich in das Innere des Wohnwagens und schloß die Tür hinter sich.

„Sie sind die Herren Pierre Cobin, Max Lauscher und Jochen Hempel.“

Die Clowns außer Dienst nickten verwundert. Und Lauscher: „Um diese Zeit geben wir sonst keine Autogramme mehr.“

„Was wollen Sie eigentlich?“ fragte Pierre, während Hempel finster dreinblickte und brummte: „Unser Max wird wieder was ausgefressen haben!“

Der Kommissar winkte den sich anbahnenden Streit energisch ab. Dann erklärte er: „Heute abend ist in der Umgebung ein Raub begangen worden. Der Täter war einer von Ihnen. Es gibt dafür einen Zeugen!“

Pierre Cobin blieb gelassen: „Ich war es nicht! Und das Gegenteil können Sie mir nicht beweisen!“

„Aber du steckst bis zum Hals in Schulden!“ fauchte ihn Jochen Hempel an.

„Stimmt!“ rief auch Max. „Schulden hat er wie ein verarmter General!“

Cobin winkte ab: „Halt’s Maul, Max, sonst überprüft der liebe Kommissar dein Alibi.“

„Und dann kommt heraus, daß du seit Tagen um den Direktionswagen herumschleichst! “

„Du lügst!!!“ brüllte Lauscher und wollte sich auf Hempel stürzen.

Der Kommissar ging dazwischen. „Wo waren Sie zwischen Drahtseilakt und Hoher Schule, Herr Lauscher?“

Lauschers Stimme klang heiser: „In der Kantine! Fragen Sie doch Cobin, wo er zu dieser Zeit war!“

Kommissar Watzmann nickte: „Nun, Herr Cobin...“

„Hier im Wagen. Habe geraucht...“

„Und Sie?“ Jochen Hempel zuckte mit den Schultern. „Wenn ich mich nicht irre, am Manegeneingang.“

Cobin tippte Watzmann auf den Arm: „Warum holen Sie nicht einfach Ihren Tatzeugen, Herr Kommissar?“ Lauscher winkte ab: „Das ist doch alles nur Bluff... Ich wette, daß es gar keinen Tatzeugen gibt...“

Hempel nickte beifällig: „Denk’s auch! Und wenn schon. In ein Clownkostüm kann sich jeder stecken.“

Kommissar Watzmann öffnete lächelnd die Tür. Zwei weitere Beamte schoben sich in die Enge. „Den nehmen wir fürs erste mit. Es könnte sein, daß er mit dem Fall zu tun hat...“

Welchen der drei Männer hat Kommissar Watzmann als dringend tatverdächtig mitgenommen?

Fall 32: Geheimnisvolle Bestellungen

Der alte Moritz Büchner schleuderte wütend einen Porzellanaschenbecher zu Boden.

„Ich werd’ es ihnen zeigen!“ brüllte er dazu und stampfte mit dem Fuß auf, daß das Geschirr in den Schränken klirrte. Dazu schüttelte er die Fäuste, als gelte es, jemandem Furcht einzujagen.

Dann griff er zum Telefon.

Noch am gleichen Abend erhielt er Besuch. Kriminalinspektor Rossner, ebenfalls leidenschaftlicher Briefmarkensammler, hatte sich der Sache angenommen. „Nun erzählen Sie mal!“ forderte er den alten Mann auf. „Alles, was Ihnen zur Sache einfällt. Wie und wann genau alles begonnen hat.“

Moritz Büchner mußte nicht lange nachdenken. „Vor drei Wochen fing das Theater an. Zwei Männer wollten auf meinem Dach eine Fernsehantenne montieren. Auf meinem Dach. Ein Witz. Ich habe überhaupt keinen Fernsehapparat. Der Auftrag sei telefonisch erteilt worden, sagten sie... Und angesehen haben die mich. Als ob ich hier oben eine Schraube locker hätte... Am nächsten Tag lieferte man mir eine Tiefkühltruhe und eine elektrische Schreibmaschine. Jeden Tag kam und kommt eine andere Wäscherei und will meine schmutzige Wäsche abholen. Per Bahn und Post erhalte ich täglich Kisten und Pakete von Versandhäusern. Rundfunkgeräte, Höhensonnen, eine Standuhr, Bettwäsche für über tausend Mark und so weiter und so weiter...“

Der alte Mann wischte sich den Schweiß von der Stirn. Sein Gesicht war rotfleckig vor Erregung und seine Stimme heiser, als er fortfuhr:

„Und heute nachmittag fährt hier vor dem Haus ein Riesentankzug vor und will mir die telefonisch bestellten sechstausend Liter Heizöl in meine Tanks füllen. Dabei heize ich elektrisch, Herr Inspektor... Schon immer... Der Umbau auf Heizöl wäre viel zu teuer...“

Erschöpft lehnte sich Büchner zurück.

Inspektor Rossner hatte sich Notizen gemacht und erkundigte sich jetzt: „Und Sie haben keinen Verdacht, wer Ihnen diesen schlechten Streich spielt?“

Büchner nickte erst nur stumm. Seine Lippen waren verkniffen. Er schien einen inneren Kampf zu führen, denn zwei-, dreimal hatte er die Lippen schon zum Sprechen geöffnet... Endlich schien er bereit zu sein, seinen Verdacht auszusprechen. Seine Stimme war plötzlich ganz leise, als er sagte:

„Es kann nur einer meiner beiden Neffen gewesen sein... Vielleicht auch beide.“

„Und woraus schließen Sie das?“

„Sie sind außer der Paßstelle die einzigen, die meinen zweiten Vornamen kennen. Und alle Bestellungen lauteten auf Moritz Moses Büchner.“

„Sind Sie sicher, daß...“

Büchner winkte ab. „Ich bin sicher. Seit fünfzig Jahren habe ich diesen Namen weder geschrieben noch genannt.“

„Und warum sollten es dieser oder diese Neffen tun? Sind sie kriminell? Ich meine, nur so zum Spaß macht man so was doch nicht... Der Gesetzgeber hat für solche Fälle harte Strafen parat...“

Büchner nickte.

„Sie werden es aus Rache tun... Nur aus Rache. Weil ich ihnen gesagt habe, daß ich sie enterben werde.“

Der Inspektor nickte: „Gut, ich will mir mal anhören, was die Herren zu sagen haben. Geben Sie mir bitte ihre Adressen!“

Erich Büchner war vierundzwanzig Jahre, arbeitete als Dekorateur, war unverheiratet und bewohnte ein Einzimmer-Appartement in Schweer, einem Ortsteil am Rande der Stadt. Und Erich Büchner war zu Hause.

„Ich bin Inspektor Rossner. Es handelt sich um Ihren Onkel Moritz Büchner.“

Erichs Gesicht verdüsterte sich.

„Was will der alte Querkopf...“ Und plötzlich kam ihm ein Gedanke: „Ist ihm was passiert?“

„Nicht direkt“, erwiderte der Inspektor, „nicht direkt.“

„Wie meinen Sie das?“

„Seit drei Wochen veranlaßt ein anonymer Absender, daß Ihrem Onkel Sachen ins Haus geschickt werden, die er gar nicht bestellt hat. So kommt zum Beispiel jeden Tag jemand und will seine schmutzige Wäsche abholen. Man wollte ihm eine Fernsehantenne montieren, eine Tiefkühltruhe und eine elektrische Schreibmaschine aufstellen. Per Post kamen Radioapparate, Höhensonnen und eine Standuhr. Außerdem wollte man ihm heute mittag sechstausend Liter Heizöl in seine Tanks füllen.“

Erich Büchner konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen. Trotzdem schüttelte er den Kopf.

„Blödsinn, das alles..

„Wie man’s nimmt. Es bereitet Ihrem Onkel jedoch offensichtlich keinen besonderen Spaß.“

„Das kann ich mir denken!“ stimmte Erich zu. Mißtrauisch erkundigte er sich: „Was hat das mit mir zu tun? Warum kommen Sie zu mir damit?“

„Moritz Büchner glaubt, daß der heimliche Besteller unter seinen Neffen zu suchen ist. Er meint, sie würden ihm den Segen aus Rache ins Haus schicken.“

Erich winkte entschieden ab. „Hier irrt der gute Moritz Moses Büchner.“

Inspektor Rossner sagte: „Wenn Sie meinen...“

„Ich meine. Sonst noch was? Vielleicht haben Sie schon einen Haftbefehl gegen mich in der Tasche..."

„Im Augenblick habe ich nichts weiter, Herr Büchner“, erwiderte der Inspektor freundlich und verabschiedete sich.

Als Rossner in der Jägerstraße 24, dem Haus, in dem Arnold Büchner in Untermiete wohnte, eintraf, schlug es bereits zwanzig Uhr. Aus einigen offenen Fenstern hörte er die Stimme des Tagesschausprechers.

Arnold Büchner, einunddreißig Jahre, ebenfalls unverheiratet, trug den linken Arm in Gips. Als er hörte, daß Rossner in Sachen Moritz Büchner kam, wollte er ihn gar nicht hereinlassen. Wütend schimpfte er: „Mit diesem geizigen Ekel will ich nichts mehr zu tun haben!“ Doch dann stutzte auch er: „Wieso Kriminalpolizei? Hat der Alte eine Bank überfallen oder sonst was Kriminelles ausgefressen?“ Inspektor Rossner begann aufzuzählen: „Irgend jemand fälscht Bestellungen und schickt sie Ihrem Onkel ins Haus.“

„Bestellungen?“ Arnold ließ sich auf einen Stuhl fallen. „Was für Bestellungen?“

„Fernsehantenne, Tiefkühltruhe, elektrische Schreibmaschine, Höhensonne, Radioapparate, Standuhr und einen Berg Bettwäsche. Täglich kommt eine Wäscherei und interessiert sich für seine schmutzige Wäsche...“

Arnold Büchner sagte schadenfroh: „Geschieht ihm recht. Und nun hat er Anzeige gegen Unbekannt erstattet, oder?“

Der Inspektor lächelte. „Noch nicht. Wir sind im gleichen Briefmarkenklub, und als er mir von der Geschichte erzählte, habe ich ihm versprochen, mich darum zu kümmern. So einfach ist das. Noch nichts Offizielles also.“

„Und was wollen Sie von mir?“

„Ihr Onkel meint, daß einer seiner Neffen dahintersteckt.“

Arnold lachte. „Lächerlich! Erich würde sich eher die Zunge abbeißen, bevor er so was machte. Und ich würde dem alten Muffel kein Öl ins Haus schicken, da ich weiß, daß er elektrisch heizt... Aber mir kommt da eine Idee „So?“

„Vielleicht hat er das alles selbst arrangiert, um uns eins auszuwischen. Was meinen Sie. Ist das drin?“

Rossner wiegte den Kopf. Dann fragte er: „Warum hat er Sie und Ihren Bruder eigentlich enterbt?“

„Erich und ich sollten sein ganzes Haus tapezieren. Umsonst! Er wollte die Handwerkerrechnung sparen... Vielleicht hätten wir es sogar gemacht, wenn es nicht gerade zu einer saublöden Zeit gewesen wäre. Ich hatte schon meinen Urlaubstrip nach Finnland gebucht und bezahlt,„ und Erich war beruflich so eingespannt, daß es auch bei ihm einfach nicht möglich war... Er warf uns Faulheit vor und enterbte uns... Daran sehen Sie, daß er ein ausgesprochener Spinner ist!“

Inspektor Rossner verabschiedete sich ohne weiteren Kommentar auch von Arnold Büchner, setzte sich in seinen Wagen und kehrte an den Ausgangspunkt seiner Expedition zurück: zu Moritz Moses Büchner. Zwei Stunden unterhielten sich die beiden Männer noch.

Am anderen Morgen erstattete Moritz Büchner Anzeige gegen einen seiner beiden Neffen.

Gegen welchen Neffen erstattete er Anzeige? Gegen Erich oder gegen Arnold Büchner?

Fall 33: Die Gedächtnisprobe

Die Firma CRACK & CRACK galt nicht nur als das vornehmste und teuerste Herrenausstattungsgeschäft von Sydney, sondern auch als traditionsreichstes.

Die Gentlemen, die bei CRACK & CRACK kauften, gehörten zweifellos zu den Spitzen der Gesellschaft, und wer bei CRACK & CRACK arbeitete, hatte wohl die höchste Sprosse auf der Leiter des Verkäuferruhms erklommen. Das heißt, bei CRACK & CRACK war man nicht Verkäufer, dort war man „Berater“. Es versteht sich von selbst, daß auch die Auswahl des Personals ein Ereignis erster Klasse war. Immer, wenn ein neuer Berater eingestellt werden sollte, hielt Mister Christobald Crack sen. seine berühmte Rede, worin von all den Tugenden zu hören war, die einen CRACK & CRACK-Berater auszuzeichnen hatten.

Ganz besonderen Wert legte die Firma auf ein erstklassiges Gedächtnis. Und der Absatz in Cracks sen. berühmter Rede zu diesem Thema lautete: „... ein Berater, Gentlemen, muß kein ,gutes’ Gedächtnis haben, nein, er muß ein ,sehr gutes’ Gedächtnis haben. Es ist wichtiger als ein weißer Hemdkragen, wobei ich sagen muß, daß ein weißer Hemdkragen zu den Selbstverständlichkeiten gehört. Mit einem guten Gedächtnis verwöhnt man den Kunden, der zum zweitenmal kommt, und man zwingt ihn gleichzeitig zu weiteren Besuchen bei CRACK & CRACK. Denn jetzt macht er sich einen Sport daraus, festzustellen, ob man vergessen hat, daß er eine Vorliebe für scheußlich karierte Krawatten hat. Und er will erfahren, ob Sie noch wissen, daß er hinter dem Ohr eine böse Narbe hat. Deshalb, Gentlemen, erlaube ich mir, Ihr Gedächtnis auf die Probe zu stellen...“

Diese Worte sprach Christobald Crack sen. auch an jenem regnerischen Freitag im November zu den drei Herren, die vor ihm saßen und die er gern für die neue Filiale in der Richmond Street engagieren wollte. Er fuhr fort:

„...Sollten Sie diese Probe bestehen, Gentlemen, dürfen Sie sich zu den Mitarbeitern von CRACK & CRACK zählen. Ich lese Ihnen jetzt eine kleine Geschichte vor...

,Mister Nicholson kleidete sich stets nach der letzten Mode. Manchmal war er dieser auch voraus. So erschien er anläßlich einer Wohltätigkeitsveranstaltung in einem rostroten Frack. Zu einer grauen Sandale trug er grüne Strümpfe und taubengraue Gamaschen. Am auffälligsten jedoch war das kanariengelbe Frackhemd.

Mister Crack sen. verbeugte sich kurz und sah die drei Herren durchdringend an. „Gentlemen, jetzt haben Sie es in der Hand... Sie sehen vor sich Schreibutensilien liegen. Bitte, notieren Sie aus dem Gedächtnis auf, was ich Ihnen soeben über Mister Nicholson berichtete. Es kommt mir nicht auf die wortwörtliche Wiederholung an, sondern nur auf die sachliche Richtigkeit. Bitte, beginnen Sie!“

Mister John Sokke, Mister Clifford Brixon und Mister Benjamin McCoy beugten sich mit gekrauster Stirn über Papier und Stift.

Nach genau zehn Minuten lagen die Texte vor Crack sen. Er lehnte sich zurück und begann genußvoll zu lesen.

Brixon: Stets nach der letzten Mode gekleidet war Mister Nicholson. Manchmal war er ihr auch voraus. In einer grauen Sandale, grünen Strümpfen und taubengrauen Gamaschen erschien er auf einer Wohltätigkeitsveranstaltung. Außerdem trug er einen rostroten Frack mit einem auffälligen kanariengelben Frackhemd.

McCoy: Mister Nicholson war stets nach der letzten Mode gekleidet. Manchmal war er ihr auch voraus. Zu einer Wohltätigkeitsveranstaltung erschien er im rostroten Frack. Zu grauen Sandalen trug er grüne Strümpfe und taubengraue Gamaschen. Auffällig war das kanariengelbe Frackhemd.

Sokke: Mister Nicholson, stets nach der letzten Mode gekleidet, manchmal dieser auch voraus, erschien zu einer Wohltätigkeitsveranstaltung im rostroten Frack und auffälligem kanariengelbem Frackhemd. Zu einer grauen Sandale trug er nicht nur taubengraue Gamaschen, sondern auch grüne Strümpfe.

Mister Crack sen. schob die drei Bogen zusammen und machte ein bekümmertes Gesicht. Dazu meinte er: „Leider, Gentlemen, müssen wir bei unserer Gedächtnisprobe harte Maßstäbe anlegen. Und so tut es mir aufrichtig leid, daß ich mich leider von einem von Ihnen trennen muß... Aber Sie wissen, das wichtigste für uns ist nicht ein ,gutes’, sondern ein ,sehr gutes’ Gedächtnis.“

Welcher der drei Gentlemen hatte die Gedächtnisprobe nicht bestanden?

Fall 34: Ungebetene Kunden

Seit einer halben Stunde blitzte und donnerte es, als sei das Jüngste Gericht hereingebrochen. Heulend jagte eine Sturmbö nach der anderen durch die nächtlichen Straßen und ließ alles erbeben, was nicht niet- und nagelfest war.

Die Zeiger auf der Uhr der Cäcilienkirche zeigten genau

2 Uhr 32 an, als Frau Angenbacher in die Seestraße einbog. Sie hatte die Hausecke jedoch noch nicht ganz passiert, als sie wie vom Donner gerührt stehenblieb. Zehn, fünfzehn Sekunden vergingen, ohne daß sie sich zu rühren wagte.

Nur der Sturm riß ihr an Kopftuch und Mantel. Als sie vorsichtig den ersten Schritt rückwärts machte, zitterte sie so heftig, daß sie glaubte, die Beine würden ihr jeden Augenblick den Dienst versagen.

Endlich hatte sie sich wieder in der Gewalt und sah sich hilfesuchend nach anderen Leuten um. Doch die Straße lag wie ausgestorben da. Aber sie entdeckte etwas anderes: eine Telefonzelle. Atemlos hastete sie darauf zu und fühlte grenzenlose Erleichterung, als sich eine Stimme mit „Polizeipräsidium“ meldete. Und dann, nachdem sie die ersten Worte herausgestammelt hatte, sagte die gleiche Stimme: „Einen Augenblick, ich verbinde Sie mit Inspektor Schnell!“

Wieder dauerte es nur Sekunden, bis eine dunkle Stimme forderte: „Bitte, wiederholen Sie, hier ist Inspektor Schnell!“

Und Frau Angenbacher wiederholte: „Ich kam eben vom Bahnhof... Als ich in die Seestraße einbog, stoppte vor dem Pelzgeschäft von PILZ& Co. gerade ein Lieferwagen. Zwei Männer sprangen aus dem Auto und schnitten ein Riesenloch in die Schaufensterscheibe... Ich habe solch einen Schreck bekommen, daß ich gar nicht wußte, was ich tun sollte... Dann haben die Männer angefangen, die Sachen aus dem Schaufenster ins Auto zu schaffen...“

Frau Angenbacher holte tief Luft, und der Inspektor nutzte die Gelegenheit: „Wo sind Sie jetzt?“ fragte er eilig. „In der Telefonzelle in der Kreuzstraße.“

„Bleiben Sie dort, wir kommen hin!“

Frau Angenbacher legte den Hörer auf und lehnte sich gegen die Zellenwand. Nach genau sieben Minuten sah sie ein Polizeiauto auf sich zukommen.

„Ich bin Inspektor Schnell!“ stellte sich wenig später ein älterer Herr vor.

„Leider sind die Kunden schon über alle Berge. Trotzdem wäre ich Ihnen dankbar, wenn Sie Ihre Beobachtungen noch einmal wiederholen würden. Sie kamen also vom Bahnhof...?“

„Ja!“ nickte Frau Angenbacher. „Ich ging hier die Kreuzstraße hinunter und bog gerade in die Seestraße ein, als ich das Auto stehen sah. Zwei Männer...“

Der Inspektor unterbrach kurz: „Sind Sie sicher, daß es sich um zwei Männer handelte?“

„Ja, es waren zwei. Durch den Donner hörte man halt nicht, wie sie ein Riesenloch in die Schaufensterscheibe schlugen. Ja, und dann haben sie die Sachen in den Kofferraum geschleppt... Ich hatte solche Angst, daß...“

Der Inspektor nickte. „Es kann Ihnen jetzt nichts mehr geschehen. Eine Frage: Können Sie uns die beiden Männer wenigstens beschreiben?“

Frau Angenbacher überlegte nicht lange: „Der eine war viel jünger als der andere... Und ein schmales Gesicht hatte er... und einen hellen Schal... Der andere hatte kaum Haare auf dem Kopf. Aber alt war der auch nicht gerade... so Mittelalter...“

Der Polizist nahm die Frau am Arm und dirigierte sie behutsam in Richtung Polizeiauto: „Kommen Sie, Frau Angenbacher, wir nehmen gleich ein Protokoll auf. Bei dieser Gelegenheit können Sie auch noch einmal über alles nachdenken. Vielleicht fällt Ihnen dann auch ein, wie es wirklich war.“

Frau Angenbacher stutzte und sah den Kriminalbeamten verständnislos an: „Wie meinen Sie das, Herr Inspektor?“

„Ganz einfach: Das, was Sie mir am Telefon sagten, unterscheidet sich in drei Punkten von dem, was Sie mir jetzt berichtet haben!“

In welchen drei Punkten in Frau Angenbachers Angaben herrschte keine Übereinstimmung?

Fall 35: Als der Strom ausfiel

Schon lange vorher hatte sich der Rentner Alfred Ziemke auf den angekündigten Kriminalfilm „Ein Fremder an Bord“ gefreut. Um so größer war seine Enttäuschung, als die Ansagerin um 20 Uhr 28 mit charmantem Lächeln erklärte, daß sich die Sendung des Films infolge einer aktuellen Sportübertragung kurzfristig um zwei Stunden verschiebe.

Wütend schaltete Herr Ziemke sein Fernsehgerät aus und legte sich schmollend ins Bett. So entging es ihm, daß zwei Minuten später der Strom ausfiel.

Das geschah am 29. Oktober.

Und der Strom fiel nicht nur bei Alfred Ziemke aus. Der gesamte Stadtteil Oberburg lag in der Zeit von 20 Uhr 30 bis 21 Uhr 58 im Dunkeln.

Trotz intensivster Suche nach den Ursachen des Stromausfalls benötigten die Spezialisten des E-Werkes fast eineinhalb Stunden, um hinter den Defekt zu kommen. Und so war die Überraschung groß, als kein Zweifel mehr daran bestand, daß der Ausfall absichtlich herbeigeführt wurde. Sehr sachkundige Hände hatten die Hauptleitung unterbrochen.

Fast gleichzeitig mit dieser Entdeckung gingen bei der Polizei die Meldungen von zwei raffinierten Einbruchdiebstählen in Juweliergeschäften ein.

Es gab keinen Zweifel darüber, daß diese Ereignisse in direktem Zusammenhang standen.

Kurz nach Mitternacht waren sich die Beamten der Spurensicherung darüber im klaren, daß beide Einbrüche die deutliche Handschrift Jacob Tischlinskys, eines Supergauners, trugen, der sogar im gleichen Wohnviertel zu Hause war.

Der neue Tag war noch keine Stunde alt, als die Kriminalbeamten Jacob Tischlinsky aus dem Bett heraus verhafteten. Und die Beamten frohlockten, als er unter Eid aussagte, daß er sich zur fraglichen Zeit im Fernsehen einen Kriminalfilm angesehen habe. Er konnte sogar den Inhalt des bewußten Films schildern.

Den Einwand, daß es zwischen 20 Uhr 30 und 21 Uhr 58 überhaupt keinen Strom gegeben und er infolgedessen auch nicht habe Fernsehen können, wischte Tischlinsky mit einer Handbewegung vom Tisch. Er sagte: „Da befinden sie sich aber auf dem Holzweg, meine Herren. Jacob Tischlinsky braucht zum Fernsehen keinen Strom. Jacob Tischlinsky hat einen Fernsehapparat, der batteriebetrieben ist.“

Die sofortige Überprüfung dieser Angaben bestätigte deren Richtigkeit. Und obwohl man an den Tatorten weder Fingerabdrücke noch in seiner Wohnung Diebesgut fand, blieb Tischlinsky in Haft.

Maßgeblich einer einzigen Tatsache hatte er das zu verdanken.

Um welche Tatsache handelte es sich?

Fall 36: Ein Lebenslauf

In der Samstagausgabe der Allgemeinen Neuen Zeitung hatten die Marrow-Werke in einer großen Anzeige wissen lassen, daß sie für die „Flugtechnische Abteilung“ zwei begabte technische Zeichner suchten.

Da die MARROW-WERKE unter anderem Meßgeräte für die Raumfahrt herstellen, ist das Sicherungsnetz, das die Werke vor Spionage schützen soll, sehr eng geknüpft. Jede Bewerbung, jeder Lebenslauf und jedes Zeugnis wird genau geprüft und geht durch viele Hände, bevor man den Bewerber persönlich kommen läßt.

Man schreibt den 15. März 1969, als Dr. Lorenz Steidt, der Personaldirektor der MARROW-WERKE, den Lebenslauf des technischen Zeichners Arndt Wegmann in die Hände bekommt. Nach dem ersten Lesen will er ihn schon in die Mappe zurücklegen, als er, mehr unbewußt, stutzt und noch einmal zu lesen beginnt. Und er liest ihn noch ein drittes und viertes Mal, bis er endlich herausfindet, was ihn stört. Jetzt weiß er es. Dieser Lebenslauf enthält einen entscheidenden Irrtum.

Der Lebenslauf lautet:

„Ich, Arndt Peter Wegmann, wurde am 30. Juni 1930 in Düsseldorf geboren. Mein Vater hieß Ferdinand und arbeitete als Rangiermeister. Meine Mutter Josefa war eine geborene Schüler.

Ich besuchte zuerst die Grundschule in Düsseldorf, später die Oberschule, die ich jedoch 1945 verlassen mußte, weil meine Eltern vorübergehend von Düsseldorf nach Stadthagen umzogen. 1947 kehrten wir nach Düsseldorf zurück, und ich arbeitete zunächst als Hilfsarbeiter auf dem Bau.

1949 ging ich nach Cuxhaven und heuerte auf einem Fischdampfer an. Ich fuhr dann bis Juni 1950 zur See und kehrte anschließend, mein Vater war inzwischen verstorben, zu meiner Mutter zurück. In einem Baubüro begann ich als Hilfsbuchhalter. Gleichzeitig besuchte ich eine private Abendschule, in der ich mich bis August 1955 zum technischen Zeichner ausbilden ließ. In dieser Tätigkeit war ich bis zum 12. September 1964 bei der Firma Siemens beschäftigt, ging anschließend als Bauzeichner für zwei Jahre in den Irak und arbeite jetzt als technischer Zeichner seit vier Jahren bei der Firma Höger & Wieck. Ich befinde mich in ungekündigter Stellung, würde mich aber gern verbessern.

gez. Arndt Wegmann.“

Soweit der Lebenslauf des technischen Zeichners Arndt Wegmann. Und hier die Frage: Was war es, das in diesem Lebenslauf nicht stimmen konnte?

Worüber stolperte Personaldirektor Dr. Lorenz Steidt?

Fall 37: Der Schwarzfahrer

Mit unverminderter Geschwindigkeit rast der Nachtexpreß Amsterdam-Köln über die Gleise. Geisterhaft huschen Lichter erleuchteter Fenster oder flimmernder Straßenlaternen vorüber.

Es ist 23 Uhr 15.

Hilversum und Utrecht hat der Expreß bereits passiert und braust soeben durch den Bahnhof von Doorn. Ein Großteil der Fahrgäste liest oder schläft, und nur wenige versuchen etwas von der im Dunkeln liegenden Landschaft zu erhaschen.

Ein Mann im olivgrünen Trenchcoat schiebt sich in den Gang des Erster-Klasse-Wagens. Er tut es jedoch erst, nachdem er mit einem Blick festgestellt hat, daß der Gang leer ist.

Jedes Abteil unterzieht er einer raschen Musterung. Endlich scheint er das geeignete gefunden zu haben: zwei schlafende Männer, die sich an den Fensterplätzen gegenübersitzen, während zwei weitere Plätze vermuten lassen, daß sie ebenfalls belegt sind.

Der Neuankömmling legt seinen Mantel ab, verstaut seinen Koffer über dem Sitz und setzt sich dann neben einen der Männer. Dessen leises und rhythmisches Schnarchen verstummt auch dann nicht, als sich ein paar tastende Finger mit ihm befassen. Als der Fremde gefunden hat, was er suchte, wechselt er sofort den Platz. Keine Minute zu früh, denn zwei weitere Männer kehren in diesem Augenblick ins Abteil zurück. Man nickt sich zu — und man befaßt sich wieder mit sich selbst.

Und dann geschieht es: „Bitte, die Fahrtausweise!“ sagt eine freundliche Stimme. Auch die beiden Schläfer sind plötzlich wach, und fünf Händepaare fahren bereitwillig in die verschiedenen Taschen.

Der Schaffner hat bereits vier Karten geknipst und wendet sich jetzt dem Herrn auf Platz Nr. 70 zu, der verzweifelt in den Taschen seines Anzugs wühlt: „Bitte, suchen Sie nur in aller Ruhe. Ich komme später noch einmal!“ Mit einem aufmunternden Kopfnicken verläßt er das Abteil.

„Vielleicht haben Sie die Karte im Mantel?“ empfiehlt der Mann von gegenüber auf Platz 71.

„Das ist unmöglich... ich hatte die Karte hier in meiner Jackentasche...“

„Vielleicht doch nicht!“ mutmaßt Nr. 71, und Nr. 73 meint: „So eine Karte hat man schnell mit etwas anderem aus der Tasche gezogen.“

Zum wiederholten Male durchforstet der Mann, immer nervöser werdend, seine Taschen. „Ich kann es nicht glauben... hier, in dieser hatte ich die Karte!“ Er klopft sich dabei fassungslos auf die rechte Rocktasche. „Meine Herren, haben Sie denn nichts bemerkt?“

„Ich bin leider erst in Doorn zugestiegen“, sagt Nr. 73 achselzuckend, und Nr. 71 beteuert eifrig: „Ich habe geschlafen... und Sie?“ Er deutet dabei auf Nr. 68.

„Ich war einige Zeit im Speisewagen... aber wenn ich mich recht erinnere, hatte der Herr doch in Amsterdam eine Zeitung in der Tasche — oder irre ich mich?“

Der Betroffene vom Fensterplatz schüttelt erregt den Kopf. „Sie irren sich. Ich hatte nie eine Zeitung in der Tasche.“

Der Mann von Platz 69 hebt jetzt leicht ironisch die Augenbrauen und fragt: „Haben Sie auch schon mal an die Möglichkeit gedacht, daß Sie vergessen haben, eine Fahrkarte zu lösen?“

Einen Augenblick lang sieht es so aus, als wolle sich Nr. 70 auf seinen Nachbarn stürzen. Doch er überlegt es sich noch einmal und fährt nur wütend mit der Hand durch die Luft. Nach weiteren fünf Minuten läßt er resignierend die Schultern sinken und seufzt: „Sie ist weg... verschwunden... Es wird mir nichts weiter übrigbleiben, als eine neue Karte zu kaufen...“

Und das findet auch der Schaffner, als er nach geraumer Zeit dem Abteil den versprochenen zweiten Besuch abstattet. Zähneknirschend entrichtet der Mann von Platz 70 den geforderten Preis und kassiert außer der Quittung noch die geringschätzigen Blicke seiner Mitreisenden... Wer findet Schwarzfahrer schon sympathisch. Und dazu noch solche, die sich dabei erwischen lassen.

Auf welchem Platz aber saß der echte Schwarzfahrer?

Fall 38: Pinky, der Schwindler

Polizeisergeant James Pieter Riddlebird vom Landposten Longfield in der Grafschaft Essex lehnte sich behaglich zurück und begann die Anzeigen unter der Rubrik Vermischtes zu lesen. Eine Tätigkeit, die zu seinen Lieblingsbeschäftigungen gehörte.

Doch das Glück sollte nur von kurzer Dauer sein. Der Störenfried kam in Gestalt seines Kollegen Sergeant Tim Lockley. Und Tim platzte ziemlich geräuschvoll in Riddlebirds Mußestunde.

Ärgerlich warf dieser die Zeitung auf den Schreibtisch und fauchte Lockley an: „Ein bißchen leiser ist auch schon laut genug!“

Tim winkte ab: „Rate mal, wen ich heute gesehen habe?“

Riddlebird zuckte nur gelangweilt mit den Schultern. Da ließ sich Sergeant Lockley auf einen Stuhl fallen und begann aufzuzählen: „Vorige Woche hatten wir zwei Hühnerdiebstähle, einen Automatenbruch, zwei aufgebrochene Autos und den Diebstahl in Peppers Kneipe... Und heute? Du wirst es nicht glauben, Pieter, heute sehe ich... na wen? Den alten Pinky!“

„Was?“ rief Sergeant Riddlebird wie elektrisiert. „Pinky, der Schwindler, ist wieder im Land?“

Tim Lockley nickte. „Ich sah ihn von der Brücke aus. Er hockte zwischen den Büschen und angelte.“

Riddlebird konnte es noch immer nicht fassen. Doch dann donnerte er seine Faust mit glücklichem Grinsen auf den Tisch und rief:

„Hol ihn her, Tim!“ Und Tim Lockley machte sich auf den Weg.

Pinkys Kleidung wies fast so viele Löcher auf wie ein Küchensieb. Sein Gesicht wurde von einem verfilzten Vollbari eingerahmt, und seine verschmitzten Blicke ließen erkennen, daß er sich darüber freute, wenn sich andere über ihn nicht freuten.

„Vorige Woche, mein lieber Pinky“, begann Sergeant Riddlebird, genießerisch jedes Wort auf der Zunge zergehen lassend, „sind in Longfield einige sehr, sehr merkwürdige Dinge geschehen...“

„Ich war nicht in Longfield, Euer Ehren!“ grinste Pinky gemütlich. Dabei setzte er sich bequem hin, als habe man ihn zum Lunch gebeten.

„Da wurden zum Beispiel zwei Hühner gestohlen, Pinky. Ein Automat und zwei Autos wurden geknackt, Pinky. Und in Peppers Kneipe tat sich ein Dieb ebenfalls keinen Zwang an... Na, Pinky, kommen dir bei dieser Aufzählung irgendwelche lieben Erinnerungen?“

„Keine, Euer Gnaden. Wie soll der arme alte Pinky Erinnerungen haben, wenn er jetzt zum erstenmal von all diesen bösen Dingen hört? Nein, was es doch für schlechte Menschen gibt..

Polizeisergeant Riddlebird ließ sich nicht aus der Ruhe bringen.

„Vielleicht kann mir der arme alte Pinky sagen, wo er gesteckt hat, als das in Peppers Kneipe passierte?“

Der Landstreicher stieß ein meckerndes Lachen aus und drohte mit dem Zeigefinger: „Die liebe Polizei will dem armen alten Pinky was gar nicht Schönes anhängen... Nein, nein, Euer Gnaden, Pech gehabt. Als das in Peppers Kneipe passierte, lag ich zehn Meilen von hier entfernt unter einem Scheunendach und schlief... Und Zeugen habe ich keine, weil ich nämlich immer allein schlafe, Euer Gnaden!“

„So, Pinky, hoffentlich hast du auch gut geträumt. Zum Beispiel von einer Angellizenz... Oder hast du vielleicht zufällig eine Angellizenz?“

Pinky begann intensiv in seinen wenigen Taschen zu wühlen. Dazu schnitt er ein Gesicht, als habe er soeben eine 1000-Pfund-Note verloren. Endlich ließ er resigniert die Arme fallen und erklärte traurig: „Ich muß sie verloren haben, Euer Ehren!“ Im gleichen Augenblick jedoch streckte er beschwörend einen Arm wieder aus und fuchtelte mit der Hand durch die Luft: „Nicht einen Fisch habe ich gefangen, Euer Ehren. Nicht einen einzigen kümmerlichen Schwanz!“

Sergeant James Pieter Riddlebird strahlte: „So ein Ärger, Pinky. Nun kannst du in deiner Zelle nicht mal von einem Fisch träumen...“

Der Landstreicher legte seine Stirn in traurige Falten und jammerte: „Jetzt muß man schon brummen, wenn man nichts fängt. Was ist das für eine Gerechtigkeit, Euer Ehren?“

„Aber nicht doch, Pinky. Du brummst nicht wegen Schwarzangelei, du brummst wegen der Sache in Peppers Kneipe... Jaja, ich hab’s dir schon einmal gesagt: auch perfektes Schwindeln will gelernt sein…“

Womit verriet sich Pinky, der Landstreicher?

Fall 39: Gruber ist doof

Als Studienrat Gruber am Freitagmorgen das Klassenzimmer betritt, bleibt er wie angewurzelt stehen. GRUBER IST DOOF steht in Riesenlettern auf der Tafel. Geschrieben mit roter Kreide.

Ernst Gruber überlegt einen Augenblick... doch dann glaubt er sicher zu sein, daß es nur einer der vier Schüler gewesen sein kann, die am Nachmittag zuvor nachsitzen mußten. Und das waren Günter Fink, Alois Weißpfennig, Michael Kaschel und Lothar Übel.

Er dreht die Tafelseite mit der unfreundlichen Feststellung nach hinten und macht sich an seine Arbeit.

Eine halbe Stunde später treffen die ersten Quartaner ein. Gruber läßt sich nicht stören.

Die ersten drei Stunden gehen vorüber, ohne daß sich irgendwelche aufregenden Dinge ereignen. Doch kurz vor der großen Pause geschieht es.

Studienrat Gruber schreibt vier Namen an die Tafel: Fink, Weißpfennig, Kaschel und Übel. Dazu verkündet er: „Bis auf diese vier verschwindet jetzt alles im Hof!“

Die vier, die sich jetzt vor der Tafel versammelt haben, bemühen sich um möglichst harmlos aussehende Gesichter.

„Auf der anderen Seite der Tafel steht eine Unverschämtheit. Wer hat das geschrieben?“ donnert es ihnen entgegen, und erschrocken ziehen die vier ihre Köpfe ein.

„Du, Günter?“

Günter Fink schüttelt lebhaft den Kopf. „Ich nicht, Herr Studienrat“, versichert er treuherzig.

„Oder vielleicht der Alois?“

„Ich weiß von nichts, Herr Studienrat!“ beteuert auch Alois Weißpfennig und bekommt dabei knallrote Ohren.

Michael Kaschel versucht es ganz besonders schlau anzufangen: „Vielleicht ist heute nacht einer eingebrochen, Herr Studienrat. Und als er die schöne rote Kreide sah, da...“

„Was Dümmeres fällt dir wohl nicht ein, was?“

„Ich mein’ ja nur…“

„Und wie steht es mit dir, Lothar?“

Lothar Übel grapscht nach seiner Nase und sagt wenig überzeugend: „Ich bin unschuldig, Herr Studienrat. Ich weiß ja auch gar nicht, was auf der Tafel steht.“

Studienrat Gruber schüttelt das Haupt: „Du weißt nicht, was auf der Tafel steht? Und der liebe Günter weiß das auch nicht?“

„Nein, Herr Studienrat, ich habe keine Ahnung!“

„Michael... Alois... ihr wißt auch nicht, was auf der anderen Seite der Tafel geschrieben steht?“

„Nein, Herr Studienrat!“ trompeten die beiden wie auf Kommando.

Gruber langt nach vorn und hat jetzt ein Ohr in der Hand. Dieses und den daranhängenden Quartaner zieht er langsam zu sich heran und erklärt mit leiser, freundlicher Stimme: „Gut, dann werde ich mich eben an denjenigen halten, von dem ich genau weiß, daß er lügt. Und ihr... ihr könnt jetzt auf den Schulhof gehen!“

Wen hatte Studienrat Gruber als Lügner entlarvt?

Fall 40: Fahndung nach Tom Kölle

Als Polizeiwachtmeister Schulz am 13. Oktober die Fahndungsmeldung „Kölle“ verfaßte, plagten ihn Zahnschmerzen so heftig, daß ihm bei der Niederschrift einige Fehler unterliefen.

Hier ist der Text:

„Gesucht wird Tom Kölle, dreißig Jahre, zuletzt wohnhaft in Gantersbach, Kreis Bornstedt, wegen Verdachts der Mittäterschaft bei einem Autodiebstahl.

Ein Mann, dessen Beschreibung auf Kölle paßt, wurde beobachtet, wie er in der Nacht vom 1. zum 2. Oktober mit einem Fahrrad in die Varnholmstraße einbog, das Rad neben dem abgestellten PKW an einen Baum lehnte, die Tür des PKW gewaltsam aufbrach — es handelte sich um einen Opel Rekord 1700 — und nach Kurzschließen der Zündung davonfuhr.

Es ist anzunehmen, daß es sich auch bei dem Fahrrad um Diebesgut handelt. Es wurde sichergestellt. Tom Kölle trug zum Zeitpunkt der Tat einen hellen Ulster mit dunklen Ärmelaufschlägen und Kragen, dazu eine Mütze aus Fell oder Krimmer. Er war ferner mit einer wahrscheinlich beigen langen Hose und blau-weißen Sportschuhen bekleidet.

Da es bei dem Diebstahl jedoch keine Tatzeugen gab, konnte nicht festgestellt werden, welche Richtung Tom Kölle mit dem gestohlenen Fahrzeug einschlug.“

Soweit Polizeiwachtmeister Schulz. Glücklicherweise las er seine Niederschrift noch einmal durch, bevor er sie zum Fernschreiber brachte. So konnte er die zwei Fehler, die sich eingeschlichen hatten, gerade noch rechtzeitig ausmerzen. Und er bekam noch nachträglich einen roten Kopf, als er daran dachte, wie man wohl über ihn gelacht hätte.

Um welche zwei Fehler handelte es sich in dem Bericht?

Fall 41: Zwei Neffen zu Besuch

Groß, mächtig und massig wie ein ehernes Denkmal stand er vor mir.

„Herr Pfiff, Detektiv?“

„Meisterdetektiv!“ verbesserte ich.

„Um so besser!“ nickte der Mann vor meiner Tür, und ich schluckte schnell das letzte Stück Kartoffelchip hinunter, das ich in der linken Backe versteckt hielt.

„Ich würde mich gern mit Ihnen unterhalten, erlauben Sie?!!“

Das Denkmal setzte sich in Marsch, und mir blieb nichts anderes übrig, als meinen wertvollen Bauch einzuziehen. Sogar Pinsel war von den gewaltigen Gehwerkzeugen so beeindruckt, daß er das übliche Knurren unterließ.

„Mein Name ist Claus mit C!“ dröhnte mein Besucher raumfüllend.

„Bitte, nehmen Sie Platz, Herr Claus!“ lächelte ich und zitterte innerlich, daß er mein Sofa mißhandeln könnte.

Doch Herr Claus mit C hatte andere Pläne. „Wenn Sie nichts dagegen haben, lehne ich mich hier ein bißchen an die Wand!“

Er tat es, und ich hörte die Wand ächzen und schluchzen.

„Ich komme gleich zur Sache“, kam er zur Sache. „Ich habe Ferienbesuch. Die beiden Söhne meiner Schwester. Schon eine Woche trampeln sie auf meinen Nerven herum. Seit gestern nun vermisse ich mein goldenes Feuerzeug samt Kette!“ Er funkelte mich mit bösen, strafenden Augen an, als wäre ich der Dieb. Noch ehe ich etwas sagen konnte, fuhr er mit abwinkender Hand dröhnend fort: „Sie brauchen nicht in Erwägung zu ziehen, daß ich es verloren haben könnte. Kette und Feuerzeug waren fest an meinem braunen Anzug verankert, und der hing im Schrank.“

„Haben Sie Ihre Neffen schon gefragt?“ erkundigte ich mich eingeschüchtert nach dem Nächstliegenden.

„Hat keinen Zweck, ich würde mich bei der Fragerei nur unnötig aufregen. Und dann könnte mir die Hand ausrutschen. Hier, sehen Sie sich diese Hand an.“ Er streckte mir seine beeindruckende Rechte entgegen.

„Erinnert mich irgendwie an eine Schaufel!“ gestand ich wahrheitsgemäß. So wahr ich Balduin Pfiff heiße, so eine Hand war mir noch nie begegnet!

Mein Besucher schüttelte sie und versicherte mir mit Traurigkeit in der Stimme: „Ich lüge nicht, wenn ich sage, daß für einige Zeit kein Gras mehr wächst, wo die mit drei Zentnern Schwung im Ziel landet. Und das würde mir meine Schwester bis an ihr Lebensende nicht verzeihen.“

„Wie alt sind die Neffen denn?“

„Zwölf und dreizehn!“

„Glauben Sie, daß es einer war oder daß beide an dem Abhandenkommen beteiligt waren?“

Er stieß mit seinem ausgewachsenen Zeigefinger nach mir. „Genau das, Meisterdetektiv, sollen Sie herausfinden! Mein Wagen steht unten. Von mir aus könnten wir gleich fahren!“

Er war nicht nur ein mächtiges Denkmal, er war auch ein Mann mit Geschwindigkeit. Wenn er mit dem Honorarbezahlen auch so tempogeladen wäre, dann würde er zu meinen Lieblingskunden zählen. Während ich in meine Jacke fuhr, erkundigte ich mich: „Wußten beide von dem Feuerzeug an der Kette?“

„Keiner, ich hab’ den Anzug gar nicht angehabt. Und in meinem Schlafzimmer haben sie nichts zu suchen.“

Paul und Vinzenz saßen vor dem Fernsehapparat, als Herr Claus und ich eintrafen. Wir hatten uns unterwegs einen Plan zurecht gelegt. Also packte Onkel Claus den langen Paul am Kragen und verschwand mit ihm in der Küche.

„Ich bin Detektiv!“ sagte ich zu dem erschrocken dreinblickenden Vinzenz. „Kannst du dir vorstellen, warum ich hier bin?“

„Nö, nicht ‘n Klecks!“ Vinzenz hatte sich von seinem Schrecken bereits wieder erholt. Das jedenfalls las ich in seinen Augen.

„Seit gestern vermißt dein Onkel einen ihm liebgewordenen Gegenstand, der zudem noch eine Menge wert ist.“

„Ach, wirklich?“ staunte Vinzenz.

„Du hast nicht zufällig eine Ahnung, wohin dieser Gegenstand gegangen sein könnte.“

„Nö, nicht ‘n Klecks!“

„Er vermißt sein goldenes Feuerzeug!“

„Hat er aber gar nichts gesagt davon. Warum nicht? Wir hätten doch mit suchen geholfen.“

„Ach...“

„Sind Sie wirklich ein richtiger Detektiv?“

„Ich habe sogar einen Fahndungshund. Du hast es nicht zufällig gefunden?“

„Was???“

„Das Feuerzeug!“

„Nö. Ich rauch’ ja nicht. Und an seinem Schrank war ich auch nicht, Ehrenwort!“

„Und wie steht’s mit Paul?“

„Der ist genauso unschuldig.“

„Na, das werden wir sehen!“ grinste ich, und Vinzenz verzog ebenfalls sein sommersprossiges Gesicht.

Wir wechselten die Neffen aus. Paul marschierte strahlend herein. „Ein Detektiv sind Sie, hat Onkel Fritz gesagt.“

„Hat er dir auch gesagt, warum ich hier bin?“

„Nö, hat er nicht. Ich hab’ ihn gefragt, aber da hat er nur seine Hände auf den Rücken getan.“

„Ach, sieh mal einer an, auf den Rücken!“ Ich ahnte, nein, ich wußte, warum.

„Der ist zur Zeit sauer!“

„Und warum?“

„Keine Ahnung. Vielleicht sind wir ihm zu laut.“

„Ich bin hier, weil was verschwunden ist.“

„Das ist ‘n Ding!“

„Findet dein Onkel auch.“

„Und was ist verschwunden? Oder dürfen Sie das nicht
sagen?“

„Sein Feuerzeug ist verschwunden. Und — er hat einen von euch in Verdacht.“

„Das ist ‘n Ding!“ staunte Paul und tat anschließend beleidigt. „Wie kann er nur seine eigenen Neffen verdächtigen? Täten Sie das auch, Herr Detektiv?“

„Ich habe keine Neffen!“

„Aber wenn Sie hätten?“

„Mir gefällt das Spiel, wobei ich die Fragen stelle, besser, Paul.“

„Man hat ihm also das Feuerzeug geklaut, das ist ‘n Ding, Mensch Meier.“

„Und du meinst, daß du oder dein Bruder nichts damit zu tun haben?“

„Klar meine ich das. Ich bin nicht in seinem Schlafzimmer gewesen, und Vinzenz bestimmt auch nicht, denn das wüßte ich. Was sollten wir schon mit einem Feuerzeug anfangen?“

„Das ist eine gute Frage. Über sie und all das andere sollten wir jetzt gemeinsam nachdenken. Na, ist das eine gute Idee?“

Wer kommt als Täter in Betracht: Paul, Vinzenz — oder beide?

Fall 42: Diebe in der Nachbarschaft

Der alte Jeremias Molleben wohnte in der gleichen Etage wie ich, nur nicht in meinem, sondern im Haus gegenüber.

Molleben hatte die Fünfundsechzig bereits überschritten, ohne daß man ihm das ansah. Ja, im Gegenteil, eine beachtliche Frische ließ ihn höchstens wie einen guten Mittfünfziger erscheinen. Wir winkten uns manchmal zu, wenn wir, im Fenster liegend, die Luft mit unseren Zigarren verunreinigten. Hin und wieder trafen wir uns auf der Straße und wechselten ein paar Worte. Jeremias Molleben war seit neun Jahren Witwer, und jetzt saß mir der Witwer Molleben in meinem Wohnzimmer gegenüber.

„Ja, Herr Paulsen“, fiel er mit der Tür ins Haus, „ich will mich gar nicht lange bei der Vorrede aufhalten, ich bin gekommen, um Sie in Ihrer Eigenschaft als Privatdetektiv in Anspruch zu nehmen.“ Als er mein offensichtliches Erstaunen bemerkte, meinte er achselzuckend: „Natürlich hätte ich auch gleich zur Polizei gehen können, aber dann dachte ich mir, weniger amtlich ist vielleicht klüger.“

„Sie und ein Privatdetektiv... irgendwie paßt das gar nicht zusammen“, bemerkte ich und meinte es auch so.

Jeremias Molleben schlug die Beine übereinander und nickte lächelnd: „Tja, viel zu oft geschehen Dinge, die man sich vorher nie vorstellen konnte.“ Und dann kam er zur Sache: „Da meine Wohnung sehr klein ist, bewahre ich einen Großteil kostbaren Porzellans, das ich geerbt habe, in Kisten auf dem Dachboden auf. Abgeschlossen in einem Bodenabteil. Ab und zu gehe ich hinauf und hole ein paar Stücke, die ich dann verkaufe.“ Fast verlegen fuhr er fort: „Wie Sie wissen, reise ich gern. Ein Luxus, den ich mir von meiner Pension nicht leisten könnte. Ich habe keine Erben, also verschönere ich mir meinen Lebensabend durch große interessante Reisen. Heute nun, am späten Nachmittag, wollte ich wieder ein paar Vasen holen. Ich war gerade ins Treppenhaus getreten, als ich hörte, wie die Bodentür zugeschlossen wurde. Anschließend klirrte es leise, und dann wurde eine Tür im vierten Stock, ebenfalls leise, ins Schloß gezogen.“

Jeremias Molleben tippte sich gegen die Brust. „Glauben Sie mir, Herr Paulsen, ich hatte hier an dieser Stelle sofort ein komisches Gefühl. Also schlich ich mich nach oben. Das Schloß an meiner Bodenkammer war aufgebrochen. Aus einer der hinteren Kisten fehlen mindestens sechs äußerst wertvolle chinesische Vasen und Schalen, vielleicht auch noch mehr. Um das festzustellen, müßte ich vorher die ganze Kiste auspacken und mit dem Inhaltsverzeichnis vergleichen.“

Genaugenommen ließen seine Worte, was den oder die Diebe anbetraf, nur eine Schlußfolgerung zu: Sie mußten im vierten Stock wohnen. Ich ließ Herrn Molleben meinen Verdacht wissen.

„Ich weiß nicht“, meinte er zögernd, „ob dieser Verdacht nicht zu einfach ist. Natürlich gingen auch meine Gedanken sofort in diese Richtung. Aber könnte es nicht sein, daß das, was ich hörte, Zufall war und gar nichts mit dem Diebstahl zu tun hatte? Daß sich der Dieb vielleicht schon zu einem früheren Zeitpunkt bedient hat und ich es nur nicht bemerkt habe?“

„Denken Sie an das aufgebrochene Schloß!“

„Ich war immerhin seit etwa drei Monaten nicht auf dem Dachboden!“

Ich mußte unwillkürlich lächeln. Was Jeremias Molleben tat, klang eher nach einer Verteidigungsrede für als nach einer Anklagerede gegen die Diebe.

„Wer weiß davon, daß Sie so kostbares Porzellan dort aufbewahren?“

„Eigentlich niemand. Ich hielt es für wenig sinnvoll, darüber zu sprechen. Selbst zum Verkaufen fahre ich immer nach auswärts.“

„Es spricht doch einiges dagegen, daß es sich bei den Dieben um Fremde handelt“, sagte ich.

Molleben schien recht bedrückt, als er erwiderte: „Sie bleiben bei Ihrem Verdacht, was die Leute im Stock über mir anbetrifft?“

Ich nickte.

„Dann kämen nur die Frau Metz oder die Familie Seiler in Frage“, sagte er traurig. „Frau Metz arbeitet...“

„... in einer Nachtbar!“ vollendete ich.

„Ja, sie singt dort. Lebt aber sonst sehr zurückgezogen. Sie hat kaum Besucher. Ist immer freundlich und zuvorkommend, eigentlich niemand, dem man einen solchen Diebstahl Zutrauen könnte.“

„Und wie steht’s mit dem Mieter über Ihnen?“

„Das sind die Seilers. Die wohnen erst seit einem knappen Jahr dort. Ich habe wenig Kontakt mit ihnen. Aber das liegt wahrscheinlich in erster Linie daran, daß beide berufstätig sind. Er arbeitet beim Finanzamt, und Frau Seiler verkauft Campingartikel im Kaufhaus am Markt.“

„Das beste wird sein, wenn ich mit beiden Parteien einmal ein freundliches Gespräch führe. Ist das ein Angebot? Was meinen Sie?“

Jeremias Molleben wiegte lange den Kopf hin und her, bevor er mit einem Schulterzucken antwortete: „Mag sein, daß es das beste ist. Versprechen Sie mir, behutsam vorzugehen?“

Ich versprach es.

Da Frau Metz immer gegen 19 Uhr das Haus verließ, beschloß ich, mit ihr zu beginnen. Sie war bereits zum Fortgehen gekleidet, trotzdem fragte sie mich ohne jede Hast nach meinem Anliegen: „Ich sehe es Ihnen an, daß Sie etwas ganz Besonderes auf dem Herzen haben.“

„Ich gratuliere Ihnen zu Ihrer Menschenkenntnis, Sie haben recht!“

„Bitte, treten Sie ein.“

„Danke!“

Die gutaussehende Frau Metz, ich schätzte sie auf Mitte Dreißig, führte mich in einen geschmackvoll eingerichteten Wohnraum. „Ich habe es zwar ein bißchen eilig, trotzdem: Darf ich Ihnen etwas anbieten?“

„Vielen Dank, aber ich habe nicht die Absicht, Sie lange aufzuhalten.“

„Sie sind Privatdetektiv und wohnen gegenüber, stimmt’s?“

„Stimmt!“

Sie lächelte. „Bitte, was möchten Sie von mir wissen?“

„Jemand aus dem Haus hat Herrn Molleben bestohlen.“ Sie legte sich erschrocken die Hand auf den Mund. „Nein!“ rief sie.

„Doch!“ nickte ich. „Jetzt wollte ich Sie fragen, ob Ihnen irgendwas Verdächtiges aufgefallen ist!“

„Wann ist das passiert?“

„Heute!“

Sie dachte kurz nach und schüttelte dann den Kopf. „Nein, ich wüßte nichts Verdächtiges. Was hat man Herrn Molleben denn gestohlen?“

„Geschirr, Frau Metz!“

Sie schien sich wohl nicht im klaren darüber zu sein, ob sie mich richtig verstanden hatte. „Sagten Sie eben Geschirr???“

„Ja, ich sagte Geschirr. Wertvolles Porzellan.“

„Aber ich wohne hier oben. Glauben Sie, daß ich hören kann, wenn man unten eine Tür aufbricht? Außerdem habe ich meistens das Radio laufen.“ Jetzt lief ihr Radio nicht. Sicher lag es daran, daß sie im Aufbruch begriffen war.

„Natürlich“, sagte ich und erhob mich wieder. „Ich frag’ halt ein bißchen herum.“

„Ich verstehe.“ Sie versuchte, ihrer offensichtlichen Verwirrung Herr zu werden. Sah sich ebenso ratlos wie besorgt im Zimmer um.

„Glauben... glauben Sie, daß ich auch mit so was rechnen muß?“

„Bis jetzt deutet nichts auf Serieneinbrüche hin, Frau Metz.“

Wir verließen gemeinsam ihre Wohnung.

„Ich will noch zu Ihrem Nachbarn!“

Sie nickte freundlich. „Herr Molleben tut mir richtig leid“, sagte sie noch, bevor sie rasch und ohne Aufenthalt nach unten stieg.

Ich wartete mit dem Klingeln, bis sie den nächsten Absatz erreichte.

Es dauerte einige Zeit, bevor ich ein Geräusch hinter der Tür hörte. Herr Seiler steckte im Bademantel, seine Haare waren naß und frisch gescheitelt.

„Jaaa?“ fragte er heftig, winkte jedoch im gleichen Augenblick ab. „Entschuldigung, ich habe Sie nicht gleich erkannt. Sie sind von gegenüber!“

„Ja. Ich habe anscheinend einen höchst unpassenden Augenblick erwischt.“

„Ich war schon raus aus der Badewanne, als Sie klingelten. Meine Frau ärgert zur Zeit ihre Schwester, sonst hätte sie geöffnet.“

Ich überlegte, ob ich ihm den Vorschlag machen sollte, später noch einmal wiederzukommen, aber Herr Seiler befreite mich von allem Nachdenken. „Treten Sie doch ein, ich nehme an, Sie haben ein Anliegen.“

„Richtig angenommen!“ grinste ich und folgte der Einladung. Wenig später kam ich zum Grund meines Besuchs: „Es geht um folgendes, Herr Seiler. Herr Molleben hat mich gebeten, für ihn privat ein paar Nachforschungen anzustellen.“

Herr Seiler schlug sich vor die Stirn. „Stimmt, Sie sind ja Detektiv.“ Und leise fragte er: „Hat der alte Herr Molleben Schwierigkeiten?“

„So könnte man es nennen. Diebe haben ihm heute wertvolles Porzellan gestohlen. Das Peinliche daran ist, daß die Diebe aus diesem Haus sind.“

Oskar Seiler ließ sich auf einen Stuhl fallen, sah mich ungläubig an und stieß ein „Ich werd’ verrückt!“ hervor. „Aus unserem Haus?“

„Ja, daran besteht kein Zweifel. Meine Frage nun, Herr Seiler: Haben Sie etwas bemerkt, das eventuell zu einer Spur werden könnte?“

Seiler dachte lange nach, schließlich schüttelte er den Kopf, langsam und bedächtig. „Nein... Und wenn ich noch so lange darüber nachdenke. Haben Sie schon die anderen Hausbewohner befragt?“

„Nicht alle!“ erwiderte ich.

„Waren Sie schon dort?“ Sein Finger deutete in meine Richtung. Zweifellos meinte er damit Frau Metz.

Ich nickte. „Ihr ist leider nichts aufgefallen.“

„Wissen Sie“, meinte der Strohwitwer, „manchmal höre ich ja, wenn jemand nach oben geht, aber heute habe ich buchstäblich nichts gehört.“

„Schade“, sagte ich. „Ich glaube, ich werde Herrn Molleben doch den Rat geben, die Polizei einzuschalten.“ Seiler stimmte zu. „Wird wohl das beste sein.“

Jeremias Molleben sah mich besorgt an. „Nun, hat es Ärger gegeben?“

„Nein, kein bißchen“, lächelte ich. Es war ja die Wahrheit.

„Aber Glück hatten Sie nicht!“ Es klang fast erleichtert. Ein komischer Kauz, dieser Jeremias Molleben.

„Doch, ich hatte Glück. Wir rufen jetzt die Polizei an, und wenn mich nicht alles täuscht, wird die Ihre Porzellanschätze noch in der betreffenden Wohnung finden.“ Molleben deutete nach oben. „In einer der beiden Wohnungen?“

„Ja, in einer der beiden Wohnungen!“

Und hier die Frage: In welcher der beiden Wohnungen vermutete der Detektiv Paulsen das Diebesgut?

Fall 43: Die Sache mit der Zeit

John Melvin Pockers, schwergewichtiger Direktor der Detektivschule ARGUS in Little Covenbridge, war wieder einmal bester Laune, als er das Klassenzimmer betrat.

Alle zweiundzwanzig Schüler wußten schlagartig, was Pockers’ gute Laune bedeutete: eine besonders knifflige Aufgabe.

„Holloway, bitte Aufgabenzettel verteilen!“ donnerte seine Sergeantenstimme durch das Zimmer.

„Jawohl, Sir!“

Während Holloway zum Schrank sauste, um die Aufgabenzettel zu holen, zog Pockers einen Brief aus der Tasche. Er tat sehr geheimnisvoll, hielt ihn hoch und schwenkte ihn hin und her. „Ich soll euch viele freundliche Grüße von Mister Clifton bestellen!“ sagte er und genoß das Strahlen aus zweiundzwanzig Augenpaaren. „Mister Clifton schickt euch wieder eine Aufgabe aus seiner Praxis. Und ich“, er schlug sich auf den mächtigen Brustkasten, „euer Freund und Direktor, lasse mich das was kosten. Jeder, der eine richtige Lösung auf seinem Aufgabenzettel stehen hat, erhält morgen schulfrei und darf außerdem zu Lasten meiner Brieftasche ins Kino gehen!“

Großer Jubel brandete auf.

„Wen ich allerdings beim Abschreiben erwische, der kehrt morgen den Schulhof mit der Zahnbürste. Ist das klar?“

„Ja, Sir!“ kam vielstimmig das Echo.

Orkney Holloway knallte die letzten Zettel auf die Tische und rief: „Fertig, Sir!“

Melvin Pockers nickte, entfaltete den Brief, dröhnte ein „Achtung, aufgepaßt!“ über die Versammelten und begann Perry Cliftons Brief vorzulesen:

„Liebe junge Detektive, heute geht es um drei Burschen, die in Verdacht standen, gemeinsam um 15 Uhr 30, maskiert und mit Waffengewalt, eine kleine Bank in Sheffield überfallen zu haben. Obwohl man bei ihnen weder das geraubte Geld fand und auch sonst keine konkreten Hinweise auf ihre Täterschaft Vorlagen, ließ sich Detektivinspektor McPhilly nicht beirren: Für ihn waren Joe Harding, Burt Pook und Sam Chrisset die Täter.

Was ihre Alibis anbetraf, so wollte jeder zur Tatzeit natürlich weit weg von der Bank gewesen sein. McPhilly setzte jeden einzelnen der drei, zusammen mit einem Beamten und einem Blatt Papier, in einen gesonderten Raum. Ihre Aufgabe bestand darin, den Ablauf des Tattages noch einmal zu Papier zu bringen.

Joe Harding schrieb:

Um 8 Uhr 30 bin ich von zu Hause weggegangen, um mich zum Angeln mit Burt zu treffen. Von 9 Uhr bis gegen 14 Uhr haben wir geangelt. Anschließend war ich zwei Stunden im Kino. Um 17 Uhr haben wir uns alle, also Burt Pook, Sam Chrisset und ich, bei mir zum Kartenspielen getroffen, bis man uns verhaftete. Burt und Sam sind Zeuge, daß es so war.

Burt Pook schrieb:

Irgendwann nach 8 Uhr bin ich mit meinem Angelzeug zum Pollman Square gegangen, wo ich mit Joe verabredet war. Fünf Stunden haben wir geangelt, aber nicht viel gefangen. Ich bin dann ins Kino in der Housing Street. „Einer flog über das Kuckucksnest“, hieß der Film. Um 17 Uhr trafen wir uns dann in Joes Wohnung zu einer Pokerrunde. Na ja, und dort haben sie uns festgenommen. Dabei sind wir unschuldig.

Sam Chrisset schrieb:

Da Mutter im Krankenhaus liegt, muß ich für mich allein kochen. Um 7 Uhr bin ich zum Wochenmarkt, anschließend habe ich vorgekocht. Kurz nach 11 Uhr bin ich zum Bahnhof gefahren und habe für meine Mutter einen Koffer aufgegeben. Um 14 Uhr war ich wieder zu Hause. Ich habe gegessen und mich aufs Ohr gelegt. Und dann bin ich plötzlich weggewesen. Vier Stunden am Stück habe ich durchgeschlafen. Um 17 Uhr war ich pünktlich bei Joe, wo wir zusammen mit Burt gepokert haben.

Ja, soweit die wichtigsten Teile der drei Berichte. Wenn Detektivinspektor McPhilly damit auch noch keinen Schritt weiterkam, eines jedoch entdeckte er dabei: Im Übereifer des „Unschuldbeweisens“ hatte sich einer der drei vertan. Ob dieses „Versehen“ zum Schlüssel bei der Wahrheitsfindung werden würde, wußte McPhilly zu diesem Zeitpunkt noch nicht. Er wußte nur eines: Sollten die drei die Täter sein, dann würde er es herausfinden.

Ja, und nun frage ich Euch, angehende Detektive in Little Covenbridge: In wessen Alibi befindet sich eine Ungereimtheit? Ich hoffe, Ihr bekommt es alle heraus! Es grüßt Euch Euer Perry Clifton.“

Direktor Pockers faltete seine Hände zufrieden über dem Bauch, als er seine Schüler aufforderte: „In zwei Minuten liegen alle Zettel auf meinem Pult!“

Bereits nach einer Minute und fünfzehn Sekunden flatterte der letzte Aufgabenzettel auf das schwarzgewordene Leder des Lehrerpultes.

Und dann begann Melvin Pockers’ Gesicht immer länger zu werden. Länger, länger, länger.

Am Schluß seiner Zettelprüfung stieß er einen abgrundtiefen Seufzer aus. Einundzwanzig Kinokarten würden ein ganz schönes Loch in sein sich selbst zugeteiltes Taschengeld reißen. Nur Miffie Butler hatte danebengeraten. Aber der trug sich ja ohnehin mit dem Gedanken, auf Schornsteinfeger umzulernen...

In wessen Tagesablauf gab es eine Ungereimtheit?

Fall 44: Ein maßgeschneiderter Weihnachtsbaum

Ich hatte mir gerade eine Handvoll Haselnüsse in den Mund geworfen und zu kauen begonnen, als das Telefon klingelte. Beim kurzbeinigen Ebenezer, dachte ich, immer im falschen Augenblick.

„Hm!“ knurrte ich in den Hörer, denn beim „Ja“-Sagen wäre mir glatt die ganze Ladung Nüsse auf den Teppich gefallen.

„Sind Sie der Privatdetektiv Balduin Pfiff?“ gellte mir eine weibliche Stimme ins Ohr. Sie gellte so laut, daß sogar Pinsel in seiner Ofenecke den Kopf hob.

Ich drehte Gesicht samt Hörer in Richtung Zimmerdecke und nuschelte: „Moment, bitte!“ Anschließend legte ich den Kau-Schnellgang ein und verkündete genau dreizehn Sekunden später: „Zunge, Zähne und Hals tun mir zwar weh, trotzdem vertraue ich Ihnen an, daß Sie mit dem Privatdetektiv Balduin Pfiff sprechen.“

„Sind Sie krank?“ knallte es durch den Draht.

„Wenn Sie bitte etwas leiser sprechen würden, ich habe ein hochempfindliches Trommelfell. Mein Hund ist ebenfalls äußerst lärmempfindlich, und krank bin ich nicht, Punkt! Damit wären Sie wieder an der Reihe!“

Es währte einige Augenblicke, bis sich meine Gesprächspartnerin gefaßt hatte. Sie räusperte sich leise und stellte sich in Flüsterlautstärke vor: „Ich bin Frau Rademann. Ich wollte Sie bitten, sofort zu uns zu kommen. Mein Mann ist übergeschnappt!“

Ei der Daus und heiliges Kanonenröhrchen... übergeschnappt, hatte sie gesagt! Wußte sie nicht, daß es nur ganz wenige Privatdetektive auf der Welt gab, die zugleich Ärzte waren? Und ich, der Meisterdetektiv, gehörte leider nicht zu denen. „Wollen Sie nicht lieber gleich einen Facharzt rufen, Frau Rademann?“ schlug ich vor.

„Aber nein, das ist kein Fall für den Arzt, das ist nur etwas für einen Detektiv!“

„Was tut er denn, der Herr Rademann?“

„Seit sechs Stunden rast er durch die Straßen und sucht den Weihnachtsbaum.“

„Welchen Weihnachtsbaum?“ (Ich zwickte mich. Auü! Es war kein Traum, es war die rauhe Wirklichkeit!)

„Den man uns heute nacht vom Balkon gestohlen hat. „

„Ach, du fröhliche“, rief ich, plötzlich weihnachtlich gestimmt. „Glauben Sie nicht, daß es billiger ist, sich an Stelle eines Detektivs einen neuen Weihnachtsbaum zu besorgen?“

„Das mag ja sein“, der Tonpegel war auf dem Weg nach oben. „Aber ich habe Angst, daß mein Herbert Dummheiten macht.“

„Gut, wo wohnen Sie, Frau Rademann?“

„Löbelstraße 44, Erdgeschoß!“

„Ich bin in einer mageren halben Stunde bei Ihnen!“

Pinsel und ich schafften es in vierundzwanzig Minuten.

Unmittelbar vor uns schien auch der Weihnachtsbaumfahnder eingetroffen zu sein, denn das, was da durch die Tür in unsere Ohren drang, klang nicht nur triumphierend, sondern auch taufrisch.

Gespannt drückte ich auf die Klingel. Ein Poltern ertönte, die Tür wurde aufgerissen, und ich sah in das kämpferisch dreinblickende Augenpaar eines untersetzten Kraftprotzen.

„Ja???“

Ich tippte mir freundlich gegen die Mütze, zeigte mit dem Finger nach unten und erklärte: „Das ist der Detektivhund Pinsel, und ich bin sein Herr!“

„De... De... Detektivhund?“

Aus dem Hintergrund stürzte eine Dame herbei. „Herr Pfiff? Sind Sie Herr Pfiff?“ gellte es.

„Brüll doch nicht so, Lotteliese!“

„Ja, ich bin Balduin Pfiff.“

Sie zerrte mich an dem Kraftprotz mit dem Gewichtheberhals vorbei. Es roch nach Braten, und ich spürte plötzlich einen unverschämten Hunger. Es mußte Pute sein. Auch eine Schwade Rotkohl traf, nein, streifte meine Nase...

Rademanns gute Stube bestand aus viel Plüsch, noch mehr Grün und vielen Fotografien an den Wänden. In einer Nische hing ein Lorbeerkranz, und in einer Glasvitrine standen einige Dutzend Pokale.

Frau Rademann erklärte ihrem Ex-Ringer den Sachverhalt, und Herbert nickte. Und wie er nickte. Gewalttätig! Pinsel knurrte, ich lächelte. Lächeln entspannt die Atmosphäre. Doch Herbert wollte sich nicht entspannen. Er reckte mir seine Fäuste entgegen und versicherte mir mit eingeatmeter Brust: „Ich werde sie in der Luft zerreißen!“

„Dazu müßten Sie die Diebe erst finden, Herr Rademann.“

Sein höhnisches Grinsen verursachte mir Unbehagen.

„Ich habe sie gefunden!“ Und monoton setzte er mich über seinen Fund in Kenntnis: „Sie wohnen Martinstraße Nummer vier, zweiter Stock, links, der Name ist Hörnchen. Und der Baum, mein Baum, steht auf dem Balkon!“

„Bei Jussuv, dem Bartzupfer“, winkte ich ab, „Sie wollen doch nicht im Ernst behaupten, daß Sie auf diese Entfernung Ihren Baum wiedererkannt haben. Da sieht doch ein Weihnachtsbaum wie der andere aus.“

„Für Laien vielleicht, Herr Detektiv, aber nicht für mich. Ich hatte einen maßgeschneiderten Weihnachtsbaum! Genau einhundertzweiundsiebzig Zentimeter groß, mit fünf Ablegern unter der Spitze. Wovon jetzt samt Kette nur noch neunzehn Zentimeter auf meinem Balkon liegen. Abgesägt, während wir schliefen!“ Er packte mit eisernem Griff meinen Arm. „Kommen Sie, gehen wir!“

„Wohin?“

„Zu Hörnchen in die Martinstraße!“

„Wenn hier einer zu Hörnchen geht, dann ich allein!“

„Ich gehe mit!“ fauchte mich der starke Herbert an. „Bitte, Herbert, sei vernünftig. Du weißt doch, daß du immer gleich in gefährliche Stimmung kommst, wenn du dich aufregst!“

„Ich schmeiß den Hörnchen vom Balkon hinunter, wenn er Theater macht!“

Es dauerte fast eine halbe Stunde, bis Frau Rademann, der eilig herbeizitierte Schwager Bernie und ich den wütenden Mann so weit beruhigt hatten, daß er zustimmte, daß ich den „Fall Flörnchen“ allein untersuchte.

„Herr Rademann“, versprach ich ihm, „ist es wirklich Ihr Baum, so finde ich es heraus. Und ich werde dafür sorgen, daß Sie nicht nur voll entschädigt werden, ich werde auch noch dafür sorgen, daß die Diebe oder der Dieb meine Rechnung bezahlen muß!“

„Ich dachte, es sei meine Frau“, sagte der schlanke Mittvierziger.

„Herr Hörnchen?“

„Ja, Sie wünschen?“

„Ich bin Detektiv“, sagte ich leise. „Ich hätte Sie gern mal gesprochen.“

„Detektiv? Sie wollen mich sprechen? Bitte, treten Sie ein. Können Sie sich ausweisen?“

Nein, um ehrlich zu sein, erschrocken war er nicht, der Hörnchen. Nur ein wenig erstaunt sah er drein und — -spöttisch, als er meine teuren Pfunde mit den Augen abtastete. Lange und äußerst genau studierte er meinen Ausweis.

„Also???“

„Man verdächtigt Sie, in der vergangenen Nacht einen fest verankerten Weihnachtsbaum, eine nordische Tanne, in der Löbelstraße abgesägt zu haben.“

„Löbelstraße? Dort war ich seit Jahr und Tag nicht... Abgesehen davon, zerreißt es mich gleich vor Lachen.“

„Ach, was ist denn daran so lustig?“

„Daß man mich für einen Christbaumdieb hält. Und daß man glaubt, ich würde dafür auf fremde Balkone klettern. Das ist lachhaft, Sie komischer Detektiv.“ Und dann wurde seine Miene plötzlich todernst. „Ich verklage jeden, der mich mit einem so lächerlichen Verdacht in Verbindung bringt. Das ist mein Ernst!“

„Würden Sie es dem komischen Detektiv erlauben, Ihren Baum zu begutachten?“

„Aber bitte, wenn es Ihnen Spaß macht!“ Mit federnden Schritten ging er zur Balkontür, öffnete sie und machte eine einladende Handbewegung. „Bedienen Sie sich!“

Ich zog einen Zollstock aus der Tasche, während Pinsel bereits dabei war, den Stamm abzuschnüffeln.

„Frisch abgesägt!“ sagte ich.

„Natürlich, so kriegt man ihn beim Händler. Ich kaufe immer kleine Bäume, weil sie bei uns auf ein Tischchen kommen.“

Ich maß ein Meter dreiundfünfzig.

„Ein selten schön gewachsenes Bäumchen!“ lobte ich. „Stimmt. Wie für uns gemacht. Sind Sie nun zufrieden, oder haben Sie noch mehr Wünsche?“ Herr Hörnchen hielt die Arme in die Seite gestützt und sah mich an wie der Lehrer den Schüler, den er beim Kreideklauen erwischt hat.

Wieder einmal knipste ich die Lampe Freundlichkeit auf meinem Gesicht an. Und ich fragte: „Was ist Ihnen lieber, Herr Hörnchen: Den Baum und meine Dienste als Detektiv zu bezahlen — oder vor Gericht zu müssen. Die Schande, als Christbaumdieb entlarvt worden zu sein, bekommen Sie dann noch gratis dazu. Wir lassen Ihnen genau eine Stunde Zeit zum Überlegen. In einer Stunde rufen wir Sie an... Wir — heißt in diesem Fall der rechtmäßige Besitzer, Herr Rademann, und ich, der komische Detektiv. Komm, Pinsel, hier will sicher jetzt einer allein mit sich sein.“

Für Balduin Pfiff stand fest, daß Herr Rademann recht hatte und Hörnchen der Baumdieb war. Zwei Dinge überführten Hörnchen — welche?

Fall 45: Putz und Krümel

Putz und Krümel hatten eine Menge Gemeinsamkeiten. Nicht nur, daß sie beide zehn Jahre alt waren und sich glichen wie ein Ei dem anderen; sie waren auch beide gleich frech, gleich vorlaut, gleich vorwitzig und gleichviel zu dummen Streichen aufgelegt. Zusammengefaßt: Putz und Krümel waren sicher die gefürchtetsten Zwillinge im allerweitesten Umkreis.

Vor ihnen war fast nichts sicher.

Den letzten dreitägigen Stubenarrest mit totalem Fernsehverbot verdankten sie einem Streich, den sie dem Briefträger Emil Hornickel gespielt hatten. Der gute Postzusteller frönte Verbotenem. Während er nämlich die Post in den oberen Stockwerken verteilte, ließ er die Posttasche am Holzgeländer im Parterre hängen. Was aber taten die Zwillinge?

Sie nagelten die Ledertasche am Geländer fest!

Den alten Hornickel traf fast der Schlag. Eine runde halbe Stunde benötigte er, um das Posteigentum einigermaßen unversehrt vom Geländer zu lösen. Daß er dabei mit bösen Verwünschungen nicht sparte, versteht sich von selbst.

Nun aber war Schlimmeres geschehen!

Der Fahrer eines Lieferautos mit Tiefkühlkost hatte seinen Wagen in der Einfahrt des Delikatessengeschäftes von JUNGER & Co. geparkt. Nach dem Ausladen der Ware, es war 14Uhr 50, ging er in das Büro von JUNGER & Co., um den Papierkram zu erledigen.

Daß sich dieser Aufenthalt etwas in die Länge zog, lag daran, daß man sich noch über ein Fußballspiel unterhielt.

Als der Fahrer um 11 Uhr 20 wieder zu seinem Fahrzeug kam, glaubte er seinen Augen nicht zu trauen. Aus allen vier Reifen hatte jemand die Luft entweichen lassen.

Obgleich es keinen Augenzeugen gab, zweifelte Herr Junger senior nicht eine Sekunde daran, daß nur die Zwillinge Putz und Krümel die Übeltäter gewesen sein konnten.

Voller Zorn zitierte er einen Streifenwagen des 12. Polizeireviers herbei, dessen Beamte sich auf die Suche nach Putz und Krümel machten.

Zu Hause und bei der Großmutter gegenüber waren sie nicht. Also suchten sie weiter. Punkt 16 Uhr traf der Streifenwagen am Spielplatz Scharnhorststraße ein.

Die Beamten winkten die beiden dort spielenden Mädchen herbei und fragten sie nach Putz und Krümel. Sie seien eben erst gekommen und hätten die Zwillinge nicht gesehen, sagten sie.

Endlich, es war bereits 17 Uhr vorbei, sichtete Wachtmeister Stolle die Zwillinge. Sie traten gerade aus der Konditorei „Schmälzle“, jeder mit einer riesigen Eistüte in der Hand.

Als der Streifenwagen neben ihnen hielt, sahen sie sich zwar zuerst erschrocken an, leckten dann jedoch weiter an ihren Eispyramiden.

„Wo habt ihr heute nachmittag gesteckt?“ fragte Herr Stolle streng.

„Heute nachmittag? Wann?“ Das war Putz. Und Krümel. „Wir haben bestimmt gespielt. Wir spielen meist am Nachmittag!“

„Und wo?“

„Auf dem Spielplatz in der Scharnhorststraße!“ Das war Putz. Und Krümel: „Wir spielen meist auf dem Spielplatz an der Scharnhorststraße.“

„Bis wann?“ wollte der Wachtmeister wissen.

Putz und Krümel sahen sich an, dann sagte Putz:

„Bis genau halb vier!“

Der Wachtmeister runzelte die Stirn. „Woher willst du so genau wissen, wie spät es war, he?“

Er kniff die Augen zusammen und musterte die beiden finster.

Putz schleckte eine Zunge voll Eis und schmatzte dabei: „Wir können doch lesen. Und am Spielplatz ist eine große Normaluhr!“ Und Krümel: „Und darauf war es genau halb vier, als wir weg sind.“

Der Beamte kratzte sich verlegen am Kinn. „Hm... Ihr seid nicht zufällig um diese Zeit in der Nähe von JUNGER

& Co. gewesen?“

Sie schüttelten beide die Köpfe.

„Nie!“ sagte Putz. „Nie, nie!!“ sagte Krümel. Und dann schlürften sie mindestens zwei weitere Zentimeter von ihrem Eisaufbau weg.

„Na ja, ich kann euch leider nicht beweisen, daß ihr lügt!“ Der Wachtmeister kletterte in seinen Wagen zurück.

Putz und Krümel aber trollten sich davon. War doch wieder einmal ein feiner Streich gewesen...

Wachtmeister Stolle meinte nicht beweisen zu können, daß ihn die beiden angelogen haben. Achtung, Detektive! Vergleicht Text und Bild, dann werdet ihr wissen, ob Putz und Krümel gelogen haben. Und sie haben gelogen. Versucht herauszufinden, woran man es merken kann.

Fall 46: Die Schnapsflaschen-Legende

Die Wein- und Spirituosenfirma HOLDER & SOHN hatte eines ihrer Lager direkt am Ufer des Rheins. Hier waren Weinflaschen und Kartons mit Whisky und Kognak zu Tausenden und Hunderten geschichtet und gestapelt.

Es war gegen 5 Uhr morgens an einem wunderschönen Julitag des vergangenen Jahres, als Max Pechler, der Lagerwächter, ein klirrendes Geräusch hörte. Sekundenlang überlegte er, ob er nachsehen sollte, doch dann siegte die Bequemlichkeit.

Er blätterte weiter in seiner Illustrierten und stellte sogar das Radio an.

Schließlich war er nicht dafür da, jeder kletternden Wasserratte hinterherzulaufen.

Kurz vor 7 Uhr öffnete Pechler das Haupttor.

Minuten später platzte die Bombe. Einer der Lageristen hatte entdeckt, daß die Tür zum Gewölbe II aufgebrochen worden war.

Max Pechler benachrichtigte die Polizei.

Als der Streifenwagen eintraf, wußte man bereits, was der oder die Diebe mitgenommen hatten. Es fehlten zwei Kartons mit teurem Inhalt. Und zwar enthielt der eine zehn Flaschen Whisky, der andere zehn Flaschen Kognak.

Die Polizeibeamten nahmen ein Protokoll auf.

Zur gleichen Zeit saß einen Kilometer stromaufwärts ein älterer Mann inmitten einer Batterie von Whisky- und Kognakflaschen. Er schien in prächtiger Laune zu sein. Immer wieder prostete er singend und flaschenschwingend den stromabwärts fahrenden Schiffen zu, die wenig später auch die Höhe der beraubten Firma passierten.

Der fidele Trinker bemerkte nicht, daß oben auf der Straße, rund zweihundert Meter entfernt, ein Streifenwagen hielt, und ein Polizist aufmerksam sein Fernglas auf ihn richtete.

Zehn Minuten später waren sie da. Der Zecher am Fluß schmetterte gerade das Lied „Wenn das Wasser im Rhein gold’ner Wein wär“, als er die beiden Polizisten entdeckte. Er machte eine wacklige und ungeschickte Verbeugung und kicherte fröhlich:

„Her... her... herzlich willkommen... kommen, kommen ..

„Sieh mal an, der Schnapsdieb!“ sagte der eine Beamte. Und der andere: „Der Durst muß wirklich groß gewesen sein, sonst hätte er mehr Land zwischen sich und die bestohlene Firma gebracht...“

Der Mann machte hicks, bekam einen Dackelblick, machte noch mal hicks und rief dann kopfschüttelnd:

„Ich hör im... im... immer Schnapsdieb... Hören Sie mal, Sie... Sie Zwerg, mein Vater, nein, mein Großvater war königlich-bayerischer Hoflieferant von Perlmuttknöpfen, hicks, denken Sie wirklich, Sie Zwerg, daß der Sohn, hicks, Enkel wollte ich sagen, daß der Enkel von einem königlich-bayerischen Hoflieferanten Schnaps diebt, stiehlt, wollte ich sagen?“

Der angesprochene „Zwerg“ zählte inzwischen ungerührt und gab kund: „Kognak und Whisky... sieben volle und eine leere Flasche. Wo sind die restlichen zwölf?“ fragte er dann.

Und der andere: „Er wird sie vergraben haben... Also, raus mit der Sprache, Enkel. Wo haben Sie die restlichen Flaschen versteckt?“

Der Angesprochene nickte beleidigt. „Ich soll das Zeug also gestohlen haben. Und wo?“

Der eine Beamte deutete mit dem Daumen flußabwärts. „Dort, bei HOLDER & SOHN.“

Da richtete sich der Zecher auf und erklärte hicksend: „Also, das war so…, ich habe hier geschlafen... geschlafen... plötzlich klirrt’s, so ungefähr“, er spitzte die Lippen und rief „klirr-klirr. Na ja, ich gucke einmal, ich gucke zweimal... und was sehe ich, he, was denkt ihr, was ich sehe? Eine Flasche, jawohl... woll... eine Flasche sehe ich. Klirrte und klimperte zwischen den Steinen herum... klirr-klirr... Und dann kommen immer mehr Flaschen... alle aus der Richtung von HOLDER & SOHN... Kommen angeschwommen... Ich also Hosenbeine hochgekrempelt und rin ins Wasser... naß war das vielleicht… und so auf nüchternen Magen ins kalte Wasser, da gehört schon Mut dazu, wo... wo... wo ich doch nicht mal schwimmen kann.“ Er machte eine weit ausholende Handbewegung: „Alles, was hier herumliegt, habe ich herausgefischt! So war es! Fundsachen sind das! Fundsachen, meine He... He... Herren! Als ob ich Schnaps mausen würde, ich der Sohn... der Enkel von...“

Er brachte es nicht mehr über die Lippen. Ohne weiter auf die beiden Beamten zu achten, ließ er sich nieder und begann zu singen... Und singend verstaute man ihn, einschließlich aller Flaschen, in den Streifenwagen. Er hörte erst auf zu singen, als man ihm erklärte, warum seine Geschichte nicht stimmen konnte...

Und jetzt auf gepaßt: Wer es nicht schafft, anhand des Textes herauszufinden, warum der Schnaps-„Finder“ ein Schnapsdieb war, der sollte sich der zweiten Hilfestellung zuwenden, nämlich dem Bild. Hier wird es ganz klar, warum die Geschichte des königlich-bayerischen Hoflieferantenenkels eine Lügengeschichte war.

Fall 47: Goldaale aus Schlutup

Die Vorgeschichte:

In der Nacht vom 27. zum 28. Juni brachen unbekannte Diebe in eine große renommierte Fischräucherei in einem Lübecker Vorort ein.

Interessanterweise kümmerten sie sich weder um den Tresor noch um die Kasse. Ja, sie verschmähten selbst den teuersten Lachs und ließen auch die zufällig liegengebliebene Geldbörse des Inhabers liegen.

Sie stahlen 19 Kilogramm feinste Schlutuper Goldaale, und eine Lübecker Zeitung überschrieb die Berichterstattung zu diesem Fall mit der Schlagzeile:

DIE FEINSCHMECKER-SAGE

Die Hauptgeschichte:

Zwei Tage später.

Es war ein Sonnabend, und man schrieb den 30. Juni. In einer Stadt, fünfzig Kilometer vom Tatort entfernt, lud Lars Kellemann vierzig Freunde und Bekannte zu seinem fünfzigsten Geburtstag ein.

Alle Eingeladenen kamen, denn alle Eingeladenen wußten, daß es sich bei Lars Kellemann gut feiern ließ. Seit Jahr und Tag waren seine Feiern, seine Feten und Partys bekannt und begehrt. Das lag nicht nur an der Ausstrahlung des charmanten Gastgebers, das lag auch daran, daß Kellemann eine Vorliebe für exquisite Leckerbissen hatte.

Kurz vor 19 Uhr, ein jeder war schon auf das Abendessen gespannt, erhob sich Lars Kellemann. Mit einem abgezirkelten Handzeichen bat er um Aufmerksamkeit und begann mit feierlicher Miene:

„Meine Freunde, liebe Gäste. Keine Platte mit fünfzehn Salaten, keine bunt angemalten Hummer, keine Pekingente und keine Spanferkel vom Grill warten diesmal darauf, verzehrt zu werden. Nein, liebe Freunde, heute habe ich etwas anderes zu bieten. Etwas ganz und gar anderes. Etwas, das sogar der wundervollsten königlichen Festtafel zur Ehre und Gaumenfreude gereichen würde.“

Hier verstummte Lars Kellemann und ließ seine Blicke über die stumm verharrende Gästeschar gleiten. Aller Augen hingen mit unverhohlener Neugier an ihm, ja, fast sah es aus, als hielten vierzig festlich gekleidete Damen und Herren den Atem an. Und alle beschäftigte wohl die gleiche Frage: Was würde Kellemann diesmal auffahren lassen? Was war einer königlichen Festtafel würdig?

Vielleicht gespickte Wildente mit Ananas und Rosinen?

Wildschweinbrust mit Kastanien und saurer Sahne?

Vielleicht indische Kobra in Aspik?

Oder mongolische Schneegänse mit Pfirsichen gefüllt?

Oder gar ein nach persischer Art gebeizter Hammelrücken mit Korinthen, Weintrauben und Honig?

„Meine Freunde, auf euch warten Genüsse ohnegleichen. Ich serviere euch die feinsten Räucheraale, die es zwischen Rom und Moskau, zwischen Wien und Tokio, zwischen New York und Sydney gibt. Schon allein der Name läßt in den Mündern der Feinschmecker dieser Erde ganze Sturzbäche zusammenlaufen. Meine Freunde — ich serviere euch Schlutuper Goldaale. Jawohl, ihr habt richtig gehört. Goldaale aus Schlutup. Sie wurden vor erst sechsunddreißig Stunden geräuchert. Ihr Fleisch ist weiß, von unvergleichlicher Zartheit und unübertroffenem Aroma. Es sind Aale, deren Haut so mild und weich ist, daß man sie mit den Lippen zerdrücken kann. Zusammengefaßt, meine Freunde, Goldaale aus Schlutup sind die Krönung allen Fischessens.“ Lars Kellemann breitete theatralisch die Arme aus und rief mit strahlender Miene: „Ich wünsche euch allen guten Appetit.“

Er klatschte in die Hände, die Tür öffnete sich, und zwei Mietkellner balancierten insgesamt vier Tabletts herein. Auf jedem lagen, wunderschön garniert, zehn Aale aus Schlutup. Keiner wog unter zweihundert Gramm, und alle zeigten sie die gleiche goldschwarze Räucherfarbe. Ein Zeichen, daß hier große Meister des Aal-Räucherns am Werke gewesen waren.

Man sah es an vierzig Mienen und hörte es aus vierzig Mündern: Lars Kellemann war wieder einmal ein großer Wurf gelungen.

Die Nachgeschichte:

Einer der Gäste, Martin Ohmsen, gab sich auf dem Heimweg — Mitternacht war längst vorbei — allergrößte Mühe, Ordnung und System in seine durcheinanderwirbelnden Gedanken zu bringen. Er war wohl der einzige aus der Reihe der Geburtstagsgäste, der den Bericht über den Aaldiebstahl in der Lübecker Zeitung gelesen hatte. Maßte er nun die Polizei informieren — oder mußte er nicht? Noch einmal versuchte er im Geist, Kellemanns Worte an seinem Ohr vorüberziehen zu lassen. Gesetzt den Fall, Kellemanns Worte hatten der Wahrheit entsprochen, stammten dann die Schlutuper Goldaale aus dem Raub oder nicht?

Martin Ohmsen kam einfach zu keinem vernünftigen Ergebnis. Aber das lag wohl in erster Linie daran, daß er seinen Aal in zuviel Klaren batte schwimmen lassen.

Und wir fragen nun alle Detektive: Wies irgend etwas darauf hin, daß die Geburtstagsaale aus dem Raub stammten?

Fall 48: Zellenpost

In Abschnitt C von Block 4 im 3. Stock des Westflügels gab es insgesamt sechs Einzelzellen. Darin saßen zur Zeit:

Zelle 144: Dr. H. Förster, Chemiker. Er hatte illegal Rauschgift bearbeitet.

Zelle 145: Frank Brünn, Waldarbeiter. Er hatte einen gestohlenen Lastwagen an einen Hehler verkauft.

Zelle 146: Albert Muxer, Buchhalter. Er saß wegen Unterschlagung.

Zelle 147: David Spengler, Student. Er saß wegen gefährlicher Körperverletzung.

Zelle 148: Arno Strauß, ebenfalls Student. Er büßte eine Freiheitsstrafe wegen bewaffneten Überfalls auf eine Wechselstube ab.

Zelle 149: Peter Möckel, Privatdetektiv, saß wegen Erpressung.

Alle diese Personen befanden sich seit vier Tagen in Einzelarrest, weil sie sich an den Vorbereitungen einer Verschwörung beteiligt hatten.

Am Nachmittag des 20. beobachtete ein Wächter, wie aus einer der eben aufgeführten sechs Zellen eine Art Röllchen an einem Zwirnsfaden herabgelassen wurde. Eine Hand im 2. Stock fischte die Botschaft vom Faden.

Zehn Minuten später lag die Zellenpost dem wachhabenden Beamten vor.

Hier ist der Text:

Morgen Abend nach dem Essen Zellenkrawall. Wir protestieren gegen schlechte Behandlung. Alle Bewohner von Block 4 sollen den Rithmus aufnehmen, der von Abschnitt C kommt. Mann muß die Leute von die Presse auf uns aufmerksam machen. Weitergäben!!

Und nun, Detektive, sollt ihr herausfinden, in welcher Zelle von Abschnitt C, Block 4 des Westflügels der vermutliche Briefschreiber saß.

Fall 49: Nitroglyzerin

Donnerstag. England. Sheffield.

Punkt 11 Uhr betrat der weißhaarige, elegante Gentleman mit dem tiefgebräunten jugendlichen Gesicht das Gebäude der WESTERN CITY BANK in Sheffield.

11 Uhr 4 erreichte er das Sekretariat der Direktion.

Miß Gwendy Lockter sah ihm mit strengen, reservierten (einstudierten) Blicken entgegen. Der Weißhaarige bedachte sie mit der Andeutung eines Lächelns, griff in die Tasche und reichte ihr eine Visitenkarte. Dazu sagte er mit dunkler, wohllautender Stimme:

„Mister Martin erwartet mich. Wir haben vorhin miteinander telefoniert.“ Sein Lächeln verstärkte sich. „Und ich glaube sogar, daß Ihre reizende Stimme dieses Gespräch weitervermittelt hatte.“

Die Röte der Verlegenheit schoß Gwendy in die Wangen, als sie sich erhob.

„Einen Augenblick bitte, Sir“, flüsterte sie. Auf dem Weg zum Direktionszimmer warf sie einen unauffälligen Blick auf die Karte und las:

SIR HENRY P. METFORT-COOL

Generalbevollmächtigter
der

United British Petrol Company

11 Uhr 6 kam Percy O. Martin seinem Besucher mit ausgestreckten Händen entgegen und bat ihn in sein repräsentatives Direktionsbüro.

„Ich hoffe“, forschte der Weißhaarige, „Sie haben meiner Bitte um absolute Diskretion entsprochen.“

„Selbstverständlich, Sir!“ versicherte Direktor Martin. Der Besucher setzte mit äußerster Behutsamkeit den schwarzen Koffer auf den Schreibtisch und lächelte mitten hinein in das erstaunte Gesicht des Percy Oldwin Martin. Mit dem gleichen Lächeln öffnete er den Koffer, entnahm seiner Jackettasche eine lederne Hülle und eine Pistole. Letztere hielt er so, daß der Lauf genau auf Martins aschfahl gewordenes Gesicht zeigte. Und mit leiser, freundlicher Stimme erklärte er:

„Hören Sie mir gut zu, Mister Martin. Und besonders über den ersten Satz sollten Sie ernsthaft nachdenken. Ich habe nichts zu verlieren, und ich werde diese Bank nicht ohne Geld verlassen!“

Martin suchte nach Worten, während seine Blicke mit unaussprechlichem Entsetzen an der Flasche im Koffer mit der unbeweglichen Flüssigkeit, der darüber angebrachten Uhr und dem winzigen Mikrophon, das mit der Uhr gekoppelt war, hingen.

„Kennen Sie sich in der Chemie aus, Mister Martin?“ fragte der angebliche Sir Henry liebenswürdig.

Martin brachte nur ein stummes Kopfschütteln zustande. Der Weißhaarige nickte. „Habe ich mir gedacht. Was Sie hier in der Flasche sehen, ist eine Mischung aus Salpetersäure und Glyzerin. Das Ergebnis nennt sich — Nitroglyzerin. Einer der wirksamsten Sprengstoffe.“

Der Besucher fuhr sich mit der Linken über die Stirn. „Ja, was wollte ich gerade sagen... Stimmt, Sie rufen jetzt Ihren Chefkassierer an und bitten ihn, er möge fünfzigtausend Pfund, gebündelt in Fünf-, Zehn- und Hundert-Pfundnoten, vorbereiten. Der Beauftragte der ,United British Petrol Company’ käme in wenigen Minuten mit einem von Ihnen abgezeichneten Scheck. Bitte!“

Der Daumen des „Sprengstoffexperten“ drückte den Sicherungsflügel herunter. Ohne die Flasche aus den Augen zu lassen, griff Martin nach dem Telefon. Er mußte sich zweimal räuspern, bevor er seine Stimme in der Gewalt hatte.

Nachdem er den Hörer wieder zurückgelegt hatte, zerschnitt der Besucher mit einem raschen Griff die Telefonschnur und schob Martin die Lederhülle hin.

„Der vorbereitete Scheck ist da drin. Zeichnen Sie ihn ab!“ Martin tat es.

Was nun folgte, war gespenstisch.

Sir Henry entnahm dem Koffer mit äußerster Behutsamkeit die Flasche mit Uhr und Mikrophon, dazu einen dünnen, silberglänzenden Draht, den er in eine Buchse an der Rückseite der Uhr steckte — einer glaslosen Uhr, deren Zifferblatt manchen Kratzer aufwies. Irgendwann mußte sie heruntergefallen sein, wobei das Glas zersplittert war.

Der Weißhaarige hielt Martin das andere Ende des Drahtes hin. „Nehmen Sie!!“

Als der Bankdirektor zögerte, griff sein Peiniger nach der Waffe. Schwer atmend nahm Martin den Draht zwischen Daumen und Zeigefinger.

Als der Draht ganz still lag, erklärte der Mann mit leiser Stimme:

„Es ist 11 Uhr 12. Wenn ich jetzt auf diesen roten Knopf drücke, wird eine Automatik ausgelöst. Das bedeutet, daß die Bombe genau sechzig Minuten lang scharf bleibt. Die Automatik schaltet sich 12 Uhr 12 wieder ab. Wenn Sie während dieser sechzig Minuten einen lauten Ton von sich geben, den Draht loslassen oder an ihm ziehen, fliegt die ganze Bank in die Luft. Achtung!“

Er drückte den roten Knopf an der Uhr. Geräuschlos nahm er Scheck, Lederhülle und Koffer an sich, ließ die Pistole im Inneren seiner Jacke verschwinden und ging auf Zehenspitzen zur Tür.

Miß Gwendy, die gerade den Hörer auf die Gabel legte, sah ihm erstaunt entgegen. Es war ungewöhnlich, daß ihr Chef seine bevorzugten Besucher nicht selbst zur Tür begleitete. Der Mann mit den weißen Haaren zerstreute ihre Zweifel, indem er mit sanfter Stimme erklärte:

„Mister Martin möchte innerhalb der nächsten halben Stunde nicht gestört werden. Und er bittet Sie, alle Störungen von ihm fernzuhalten. Er sitzt über einer komplizierten Berechnung.“

Gwendy Lockter nickte verständnisvoll.

11 Uhr 24 legte Ben Potrigh, der Chefkassierer, die letzten Banknotenbündel in den Diplomatenkoffer. „Das wär’s, Sir!“ sagte er und schnappte den Deckel zu.

11 Uhr 28 betrat der Weißhaarige die Telefonzelle innerhalb der Schalterhalle.

11 Uhr 31 verließ er diese Telefonzelle wieder und strebte der Außentür zu. Als er sie erreichte — es war genau 11 Uhr 32 — ertönte ein schriller Pfiff, und zwei Zivilisten stürzten sich auf ihn, während zwei uniformierte Polizisten von außen durch die Tür drangen und sich dem Handgemenge anschlossen. Im Hintergrund aber stand Percy Oldwin Martin. Seinem Gesicht sah man an, was er innerhalb der letzten zwanzig Minuten durchgemacht hatte.

Und hier nun die Aufgabe für alle tüchtigen Detektive unter euch. Setzen wir voraus, daß die Zeitbombe keine Attrappe war und daß sie wie angekündigt reagiert hätte. Wie war es dann dem Bankdirektor gelungen, noch rechtzeitig die Polizei zu alarmieren?

Fall 50: Mit Vollgas ins Pech

7 Uhr 15.

Ein unfreundlicher, grauer, wolkenverhangener Morgen. Einer der Tagesanfänge, wo einem schon das Aufstehen schwerfällt.

Im Münchner Stadtteil Obermenzing ging Wachtmeister Eisl Fußstreife.

Eduard (von seinen Kollegen Eddi genannt) Eisl gehörte zu jenen Beamten, die sich auch durch eine gehörige Portion Freundlichkeit im Dienst auszeichneten, ohne dabei weniger tüchtig als die anderen zu sein. Bei Eduard Eisl gab es selten ein lautes Wort. Nur in einem Fall kannte er weder Erbarmen noch Nachsicht. Das war, wenn er jemanden entdeckte, der alkoholisiert am Steuer saß oder dorthin wollte. Und er hatte eine verdammt feine Nase für solche Sünder.

So war ihm bald nach Dienstantritt jener VW mit Hamburger Kennzeichen aufgefallen, der frech mitten im Halteverbot stand und dessen Fahrer mit dem Kopf über dem Lenkrad hing.

Wachtmeister Eisl klopfte zum zweiten-, zum dritten-und sogar zum viertenmal gegen die Scheibe. Jedesmal ein wenig heftiger. Als auch auf sein viertes Klopfen keine Reaktion erfolgte, öffnete er beunruhigt die Tür. Er tat es langsam und vorsichtig. Und ebenso langsam rutschte ihm der Mann entgegen.

Vom erwarteten Alkoholdunst keine Rede, und blitzschnell durchfuhr den Beamten der schreckliche Verdacht, der Mann könne tot sein.

Als er plötzlich ein leises Stöhnen hörte, atmete er erleichtert auf. Vorsichtig schob er den Körper zurück, zog den Schlüssel aus dem Zündschloß und drückte die Tür zu.

Von einer gegenüberliegenden Bäckerei aus rief er auf dem Revier an und bat um die Entsendung eines Streifen- und eines Notarztwagens.

Als er zu dem Hamburger PKW zurückkehrte, hatte sich bereits eine Zuschauertraube gebildet, die nur eines verband: grenzenlose Neugier. Es waren wie immer jene schlagzeilenhungrigen Damen und Herren, die im Augenblick über viel Zeit verfügten. Würde man sie jedoch um irgendeine Hilfeleistung bitten, hätte es der Großteil dieser sensationsgierigen Betrachter „äußerst eilig“.

Und Wachtmeister Eisl kannte diese besondere Art von Leuten. Er zückte sein Notizbuch und rief laut: „Sie alle sind Augenzeugen. Ich werde mir jetzt Ihre Adressen notieren. Kennt jemand den Mann im Auto?“

Stummes Kopfschütteln reihum. Eisl wandte sich einem hageren Herrn zu, der sich fast das Nasenbein an der Seitenscheibe des VW brach. „Darf ich um Ihren Namen bitten?!“

Der Hagere fuhr zurück, lüpfte hastig den Hut, murmelte: „Ich weiß von nichts!“ und hastete davon.

Eine Minute später hielten sich die Neugierigen in sicherer Entfernung.

Da endlich näherte sich aus der Entfernung das Sirenengeräusch des Notarztwagens.

Nach einer Stunde wußte man schon einiges mehr. So zum Beispiel, daß der Mann Olaf Christensen hieß, in Hamburg-Bergedorf wohnhaft war und als Hauptkassierer in einem Hamburger Supermarkt arbeitete. Wie die Ärzte ermittelten, war sein augenblicklicher Zustand auf die Einnahme einer Überdosis eines starken Schlafmittels zurückzuführen.

Es würde noch Stunden dauern, stellten die Mediziner fest, bis man sich mit ihm unterhalten könnte.

Kurz nach 10 Uhr tickte der Fernschreiber eine Meldung durch, aus der hervorging, daß Olaf Christensen im Verdacht stand, die Tageseinnahme des Vortages veruntreut zu haben.

Endlich, kurz nach 16 Uhr, war Christensen vernehmungsfähig. Und er gab folgendes zu Protokoll:

„Es war ein Abend wie jeder andere. Nachdem alle Kassen abgerechnet waren, packte ich das Papiergeld in die Geldbombe und ging zum Wagen, wie ich es seit Jahr und Tag tue. Vor dem Heimweg fahre ich immer zur Bank, wo ich die Geldbombe ein werfe. So wollte ich es auch gestern tun. Also fuhr ich mit dem Fahrstuhl in die Tiefgarage, wo mein Wagen geparkt war. Als ich hinter dem Steuer saß, wurde plötzlich die Nebentür geöffnet, ein Mann setzte sich neben mich und drückte mir eine Pistole in die Seite. Er sagte, daß der Wagen bereits vollgetankt wäre und daß wir jetzt zusammen eine längere Reise unternehmen würden. Bei der geringsten Dummheit meinerseits ginge seine Kanone los.

Ich habe verdammte Angst gehabt, das können Sie mir glauben. Er dirigierte mich zur Autobahn Richtung Hannover. Und immer mußte ich Vollgas fahren. Über Frankfurt in Richtung Süden. Kein einziges Mal durfte ich anhalten. So sind wir ohne Stopp bis ungefähr zehn Kilometer vor München gefahren. Dort sagte er mir, daß ich nun die Wahl hätte zwischen einer Kugel oder einem Schlaftrunk. Das diene seiner Sicherheit. Was hätten Sie gemacht? Ich habe die Flasche mit der Flüssigkeit ausgetrunken. Mehr weiß ich nicht. Als ich aufwachte, lag ich im Krankenhaus!“

Soweit der wichtigste Teil aus Christensens Aussage, der sich noch eine genaue Personenbeschreibung des Entführers anschloß, der im Besitz der Geldbombe sein sollte, in der sich über 140 000 DM befanden...

Als Olaf Christensen das Protokoll unterschrieb, lächelte ihn Inspektor Mühlhofer an:

„Also, ehrlich, Herr Christensen, so ein Pech. Hätten Sie bei Ihrer meisterhaft erfundenen Geschichte nicht einen so groben Schnitzer gemacht, würde ich jetzt sagen: Wär mal was Neues. Ein Gauner mit Ideen. Aber so... So kann ich Sie nur einsperren und nach Hamburg überführen lassen. Pech... Wirklich Pech...“

Welcher war der entscheidende Fehler in Christensens Phantasiegeschichte?

Lösungen

Fall 1: Spurlos verschwunden

1. Detektivinspektor McPickett fragte Doktor Dorset: „Können Sie mir wenigstens sagen, wo sich Paul Crabbley aufhält?“

„Tut mir leid, ich habe keine Ahnung“, erwiderte Dorset — und für beide Detektive stand damit fest, daß er noch mehr wußte, als er zugab, denn der Name „Crabbley“ war bisher nicht erwähnt worden.

2. Da Lester Wimston niemandem gesagt hatte, daß er zu „Henry“ essen gehen wollte, hätte es ihn sofort stutzig machen müssen, daß ihn Clifton „im Auftrag von Jamie Stoke“ ansprach.

Fall 2: Ende einer Lüge

Der Schlüssel befand sich in einer Kerze.

Fall 3: Die neuen Besitzer

Daß der Tresor im Wäscheschrank versteckt war, erfuhr Helli durch seinen Besuch bei den Komplizen. Stern selbst erwähnte zwar das Schlafzimmer, verlor jedoch kein Wort über den genauen Standort des Tresors.

Fall 4: Das Schloß der roten Affen

Der erste sachliche Fehler: Hunderte von Stearinkerzen beleuchteten den Saal, dann knipste der alte Herr plötzlich das Licht aus, und der Raum lag im Dunkeln. Der zweite sachliche Fehler: André Passou entdeckte, daß sein Zimmer zu ebener Erde lag. Später aber schaute er zu dem „Zimmer im zweiten Stock“ hinauf, in dem er mit den sieben roten Affen allein gewesen war.

Fall 5: Der Mann in Schwarz

Der Hotelgast, der zu Unrecht angab, bestohlen worden zu sein, war Mister Sten Simpson.

Der Dieb konnte gar nicht in seine Räume eindringen, da die Strickleiter nur bis zum vierten Stockwerk reichte. Mister Simpsons Appartement aber befand sich unter dem der Frau Treicher. Und diese wohnte im vierten Stockwerk!

Fall 6: Das Geheimnis der alten Dschunke

Inspektor van Helder war über die Gewürzgroßhandlung gestolpert. Und er sollte recht behalten, denn genau dort erwischte er Tschang und Barnecelli.

Ein Koch, der sozusagen „tagesfrisch“ für eine kleine Gruppe einkauft, wird Gewürze nicht in einer Gewürzgroßhandlung beschaffen. Außerdem hat jede Küche Gewürze für längere Zeiträume auf Lager.

Fall 7: Solo für Melodica

Der Erpresser heißt Peter Maier. Obgleich Bernd Martin nur sagte: wie er etwas in seine Tasche steckte...“ wußte Peter Maier, daß es sich dabei um eine Rechenmaschine handelte.

Fall 8: Das Gesicht an der Scheibe

Frank Demmler behauptete, den Brief seines Onkels nie erhalten zu haben. Wenn das stimmen würde, hätte er den Namen des „Gesichts“ nicht kennen dürfen.

Wie sagte er doch: „... Soll doch die Polizei sehen, daß sie diesen Hilder einfängt...“

Bis zu diesem Zeitpunkt hatte Paul Demmler den Namen noch gar nicht erwähnt.

Fall 9: Kennwort Eulenspiegel

Valdeguerre wohnte nach eigenen Angaben zur Zeit allein im Haus und hatte dieses heute auch noch nicht verlassen. Daß es sich bei dieser Auskunft um eine Lüge handelte, kann man an den Reifenspuren vor der Garage und dem schneebedeckten Sportwagen sehen.

Fall 10: Er kam auf Zehenspitzen

Es handelt sich um Mann B. Er hatte seine Diebestour auf Strümpfen gemacht. Und wer läuft in einer „hochwichtigen“ Behörde schon in Strümpfen herum?

Fall 11: Der Schokoladendieb

Pelle Muschels größter Fehler war es, daß er seinen Hut in der Bonbonniere vergaß. Und im Schweißband dieses Hutes steckte außer „anderen wichtigen und weniger wichtigen Notizen“ auch der Strafzettel. Alles andere war für die Polizei nur noch ein Kinderspiel.

Fall 12: Puppengeplapper

Ganz einfach: auf dem Tonband der „Sprechpuppe“.

Fall 13: Der Geniestreich

Gaston Berlieu hat im Eifer des Gefechts seine Handschuhe zu früh abgestreift und deshalb Fingerabdrücke auf der Bodenvase und dem Schild hinterlassen.

Fall 14: Die Geschichte vom zweimal gestohlenen Auto

Gemeint ist die Stadt Ulm!

In Ulm fließt die Donau, und in Ulm gibt es ein Münster. Außerdem liegt Ulm nicht allzuweit weg von München.

Fall 15: Madonnenraub

Jean Perilleau, der Mann, der angeblich nur Kraft, aber keinen Verstand besaß, war derjenige. Zwei Gegebenheiten überführten ihn: Gaston hatte nur gesagt: „... in unserer Tür stehen welche und warten, daß es aufhört zu regnen...“ Perilleau aber wußte bereits, daß es sich um zwei Frauen handelte. Zum anderen war er es, der das Fenster der Sakristei als Ausstieg vorschlug.

Fall 16: Der Ausbruch

Friedrich Metzger hatte am wenigsten Grund, auszubrechen. Er hatte nämlich nur noch 51 Tage abzusitzen, während bei Riebele noch 1 Jahr und 8 Monate zu Buche standen und bei Klotz gar noch 2 Jahre und 6 Monate.

Fall 17: Der Urlauber Auf dem Postamt.

Modallins Brief war nachdatiert. In Wirklichkeit wurde der Brief erst am 20. mit dem Datum des 19. abgestempelt.

Fall 18: Ungebetene Besucher

Als die Diebe in das Haus eindrangen, schlug die Standuhr gerade siebenmal. Danach war es 3 Uhr. 90 Minuten später verließen sie das Haus wieder. Also heißt die Lösung: 4Uhr30.

Fall 19: Geheimnisvolle Hotelgäste

Es war das holländische Pärchen. Wer angeblich acht Tage lang durch Deutschland gereist ist, hat bestimmt auch noch deutsches Geld irgendwo in den Taschen.

Fall 20: Hausdurchsuchung

„Warum denkt man an das Nächstliegende nur zu spät?“ So fragte sich Monsieur Darisso, als ihm einfiel, daß der Schmuck nur in der Badewanne, unter einer duftenden Schaumschicht versteckt, gelegen haben konnte.

Fall 21: Pillen, Pech und Pfefferminztee

Laut Auskunft des Mannes mußte seine Frau alle zwanzig Minuten zusammen mit heißem Tee eine Tablette einnehmen.

Um 14 Uhr 50 hatte das Paar das Warenhaus betreten, um 16 Uhr 20 kam es zur Kasse. Dazwischen lag ein Zeitraum von 90 Minuten. Das heißt also, daß die kranke Frau zu vier Tabletten hätte Tee trinken müssen. Die Thermosflasche war aber nach wie vor bis zum Rand mit Tee gefüllt.

Fall 22: Das gefährliche Leben der Alma Hornickel

Der „hellblaue und ziemlich zerbeulte VW“ wurde Alma Hornickel zum Verhängnis. Wie wollte sie, festgebunden an Stuhl und Wasserleitung, erkennen können, was auf der Straße vor sich ging.

Fall 23: Max, der Partylöwe

Es konnte als Täter nur diejenige Person in Frage kommen, die auf allen Partys anwesend war. Und dafür kommt — außer Max Schnurrer — nur Dr. Moser in Frage. Er fehlte auf keiner Party.

Fall 24: Eine schöne Bescherung

Über was Direktor Bienert stolperte war
a) das Fehlen der Brille des Weihnachtsmannes und
b) dessen ständiges Zuwinken.

War er nicht kurzsichtig wie eine „blinde Krähe“? Wie konnte er dann ohne Brille Bienert auf so weite Entfernung erkennen?

Fall 25: Kartengrüße aus Übersee

Der fehlerhafte Postkartengrußtext stammte aus New York. Denn — der Mississippi fließt nicht durch New York.

Fall 26: Die Königin der Taschendiebe

Da der bayerische „Landmann“ in Wirklichkeit eine Frau ist, reagiert er auch als solche und betritt trotz Männerkleidung die Damentoilette. Und das mußte selbst dem einfachsten Polizisten merkwürdig vorkommen.

Fall 27: Der Inselschreck

Der Mann mit den Sirenen war der Kaufmann Hiller. Immer, wenn er auf Wache stand, fand das Geheul erst nach 3 Uhr statt. Und wenn er nicht Wache hielt, heulte es grundsätzlich an einem nichtbewachten Ort.

Fall 28: Die Schmuggel-Story

Diese Geschichte enthält fünf sachliche Fehler.

1. Wenn die Sonne am höchsten steht, wirft sie keine Schatten. Weder lange noch kurze.

2. Dieser See konnte gar keine Strömung haben.

3. Seelachs ist ein Salzwasserfisch.

4. Es wurden 200 Uhren geschmuggelt, nicht 20 Dutzend!

5. Um 0 Uhr 10 begannen die beiden zurückzurudern. Also war es ausgeschlossen, daß um Mitternacht eine Zollstreife auf das Boot stieß.

Fall 29: Das verräterische Foto

Wenn Curby nicht der Täter war, wie konnte er dann wissen, daß die Hochzeit in Kensington stattgefunden hatte?

Fall 30: Die Abkürzung oder Einer gegen vier

Gabor Selegy erkannte seinen ehemaligen Butler an den gelben Schuhen.

Fall 31: Zwischen Drahtseilakt und Hoher Schule

Kommissar Watzmann entschied sich für den Clown Hempel. Für dessen Täterschaft sprachen sein Wissen, daß der Diebstahl im Direktionswagen stattgefunden habe und daß der Täter ein Clownkostüm trug. Von beiden Dingen war bis zu diesem Zeitpunkt noch gar nicht die Rede gewesen.

Fall 32: Geheimnisvolle Bestellungen

Gegen Arnold Büchner! Er beging den Fehler, die sechstausend Liter Öl zu erwähnen, die der Inspektor bei seiner Aufzählung vergessen hatte.

Fall 33: Die Gedächtnisprobe

Mister Crack sen. hatte sich für seine „Gedächtnisprobe“ einen ausgesprochenen „Trick“ ausgedacht. Ein Trick, auf den dann auch prompt Mister McCoy hereinfiel.

Im Test-Text hieß es: „... zu einer grauen Sandale trug er...“

Nach dem Text besuchte Mister Nicholson die Wohltätigkeitsveranstaltung also mit nur einer Sandale. Leider entging Mister McCoy diese Ungewöhnlichkeit. Er schrieb: „...zu grauen Sandalen trug er...“

Fall 34: Ungebetene Kunden

Frau Angenbacher irrte sich dreimal, und zwar in folgenden Punkten:

1. a) erst stoppte gerade ein Lieferwagen, b) dann sah sie ihn stehen.

2. a) Zuerst war es ein Lieferwagen, b) dann haben sie die Sachen in den Kofferraum geschleppt. (Ein Lieferwagen hat keinen Kofferraum.)

3. a) Erst schnitten sie ein Loch in die Schaufensterscheibe, b) dann aber schlugen sie es hinein.

Fall 35: Als der Strom ausfiel

Der Fehler Tischlinskys bestand darin, daß er nicht wußte, daß sich das Fernsehprogramm geändert hatte, und daß statt eines Kriminalfilms eine aktuelle Sportübertragung gesendet wurde.

Fall 36: Ein Lebenslauf

Wegmann hatte sich in seinem Lebenslauf um ein Jahr verrechnet. Nach dem Geburtsdatum war er knapp neununddreißig Jahre alt. Nach den Jahren der Ausbildung und Beschäftigungen müßte er aber schon vierzig Jahre alt sein.

Über diesen Fehler stolperte der Personaldirektor.

Fall 37: Der Schwarzfahrer

Der echte Schwarzfahrer saß auf Platz Nr. 73. Er behauptete, in Doorn zugestiegen zu sein, obwohl der Zug dort, laut Text, „durchbrauste“!

Fall 38: Pinky, der Schwindler

„Als das in Peppers Kneipe passierte, lag ich zehn Meilen von hier entfernt unter einem Scheunendach und schlief.“ Mit dieser Aussage lieferte sich Pinky selbst der Polizei aus, denn kurze Zeit vorher wußte er angeblich noch gar nicht, daß man in Peppers Kneipe eingebrochen hatte. Und von einer bestimmten Zeit hatte keiner der beiden Polizisten gesprochen.

Fall 39: Gruber ist doof

Das Ohr zwischen Studienrat Grubers Fingern gehörte dem Michael Kaschel. Der Schlingel wußte als einziger, daß der Satz auf der Tafel mit roter Kreide geschrieben wurde.

Fall 40: Fahndung nach Tom Kölle

Die beiden Fehler waren:

1. Obgleich offensichtlich Kölle allein war, wurde in der Meldung von einer Mittäterschaft gesprochen.

2. Wie sollten alle Einzelheiten so bekannt sein, wenn es doch keine Tatzeugen gab?

Fall 41: Zwei Neffen zu Besuch

Beide Jungen waren am Verschwinden des Feuerzeugs beteiligt. Denn laut Onkel wußten die Neffen nichts von der Existenz des Feuerzeugs. Aber Vinzenz wußte, daß es sich im Schrank befand, und Paul, daß es aus dem Schlafzimmer verschwunden war.

Fall 42: Diebe in der Nachbarschaft

Seilers Wohnung war gemeint! Wie sagte Herr Seiler doch: „Manchmal höre ich, wenn jemand nach oben geht, aber heute habe ich buchstäblich nichts gehört.“

„Nach oben“ aber konnte nur „auf den Dachboden“ bedeuten. Und daß sich das Porzellan auf dem Dachboden befand, war Herrn Mollebens Geheimnis.

Fall 43: Die Sache mit der Zeit.

Sam Chrisset war der schlechte Rechner! Um 14 Uhr hatte er gegessen und sich anschließend aufs Ohr gelegt. Er schlief vier Stunden — war aber, o Wunder, bereits um 17 Uhr bei Joe Harding.

Fall 44: Ein maßgeschneiderter Weihnachtsbaum

Zwei Dinge überführten Herrn Hörnchen:

1. Er wußte, daß der Baum von einem Balkon gestohlen worden war.

2. Die Messung des Baumes ergab 153 cm. Zählte man den Rest des Baumes auf Rademanns Balkon dazu, kam man zu der ursprünglichen Höhe von 172 cm.

Fall 45: Putz und Krümel

Die Normaluhr am Spielplatz zeigte 19 Uhr 30 an, und zwar zu einem Zeitpunkt, wo es laut Text erst 18Uhr sein dürfte. Damit ist bewiesen, daß die beiden kleinen Schwerenöter gelogen haben. Zum Zeitpunkt ihrer Anwesenheit konnte die Normaluhr niemals „halb vier“ angezeigt haben, da sie offensichtlich defekt war.

Fall 46: Die Schnapsflaschen-Legende

Wenn man genau liest und genau hinsieht, dann wird bald klar, was dem Zecher offenbar unklar war: Nichts kann flußaufwärts treiben.

Fall 47: Goldaale aus Schlutup

Nein!!

Diese Aale waren erst vor 36 Stunden geräuchert worden. Der Diebstahl aber fand bereits vor 48 Stunden statt.

Fall 48: Zellenpost

Der Häftling mit der — wir setzen es in diesem Fall voraus — bescheidensten Schulbildung dürfte Frank Brünn, der Waldarbeiter, gewesen sein. Und nur jemand mit einer mangelhaften Schulbildung würde wohl so viele orthographischen Fehler in einer so kurzen Mitteilung zuwege bringen. Oder seid ihr anderer Meinung?

Fall 49: Nitroglyzerin

Es gab in diesem Fall für Mr. Martin nur eine Möglichkeit: Er mußte mit der freien Hand die Zeiger der Uhr auf 12 Uhr 12 bringen. Und das war möglich, weil diese ja — wie bekannt — kein Glas über dem Zifferblatt besaß.

Fall 50: Mit Vollgas ins Pech

Wer über so einfache Dinge stolpert, wird nie ein erfolgreicher Gesetzesbrecher. Herr Christensen behauptete, er und sein Entführer seien von Hamburg bis München ohne Anhalten Vollgas gefahren. Das aber ist unmöglich, da die Benzinmenge im Tank nie für eine solche lange Strecke ausgereicht hätte.

Table of Contents

Fall 1: Spurlos verschwunden

Die Geisterstimme

Besuch im Campbell-Haus

Das Heuhaufenspiel

Ein Mann namens Stoke

Der Mann ohne Gesicht

Klinikbesuch

Auf der Lauer

Die Falle

Epilog

Fall 2: Ende einer Lüge

Der letzte Brief

Zwischenfall in Brokersfield

Das Versteck

Fall 3: Die neuen Besitzer

Fall 4: Das Schloß der roten Affen

Fall 5: Der Mann in Schwarz

Fall 6: Das Geheimnis der alten Dschunke

Fall 7: Solo für Melodica

Fall 8: Das Gesicht an der Scheibe

Fall 9: Kennwort Eulenspiegel

Fall 10: Er kam auf Zehenspitzen

Fall 11: Der Schokoladendieb

Fall 12: Puppengeplapper

Fall 13: Der Geniestreich

Fall 14: Die Geschichte vom zweimal gestohlenen Auto

Fall 15: Madonnenraub

Fall 16: Der Ausbruch

Fall 17: Der Urlauber

Fall 18: Ungebetene Besucher

Fall 19: Geheimnisvolle Hotelgäste

Fall 20: Hausdurchsuchung

Fall 21: Pillen, Pech und Pfefferminztee

Fall 22: Das gefährliche Leben der Alma Hornickel

Fall 23: Max, der Partylöwe

Fall 24: Eine schöne Bescherung

Fall 25: Kartengrüße aus Übersee

Fall 26: Die Königin der Taschendiebe

Fall 27: Der Inselschreck

Fall 28: Die Schmuggel-Story

Fall 29: Das verräterische Foto

Fall 30: Die Abkürzung oder Einer gegen vier

Fall 31: Zwischen Drahtseilakt und Hoher Schule

Fall 32: Geheimnisvolle Bestellungen

Fall 33: Die Gedächtnisprobe

Fall 34: Ungebetene Kunden

Fall 35: Als der Strom ausfiel

Fall 36: Ein Lebenslauf

Fall 37: Der Schwarzfahrer

Fall 38: Pinky, der Schwindler