Meine Familie und andere Katastrophen
Author: Jónína Leósdóttir
Date: 2016-05-11T22:00:00+00:00
Publisher: Kiepenheuer & Witsch Verlag
Rights: Copyright © 2016 Kiepenheuer & Witsch

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Inhalt

Titelseite
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Inhaltsverzeichnis
Über dieses Buch
Widmung
Sonntag

Montag

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Dienstag

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Mittwoch

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Donnerstag

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Freitag

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Über Jónína Leósdóttir
Über die Übersetzerin
Impressum

Über dieses Buch

Ragnar verkündet auf der Überraschungsparty zu seinem sechzigsten Geburtstag, dass er sich von seiner langjährigen Ehefrau trennen will. Die hat die Feier wochenlang akribisch geplant und ist entsprechend sauer, doch dann wird ihr klar, dass sie eigentlich froh sein kann, ihren infantilen Mann los zu sein. Die Einzige, die mit dieser Trennung gar nicht zurechtkommt, ist die gemeinsame Tochter. Die setzt Himmel und Hölle in Bewegung, um die Eltern wieder zusammenzubringen, und verliert dabei fast ihr eigenes Glück aus den Augen.

Jónína Leósdóttir hat eine turbulente Komödie über eine späte Midlife-Crisis, über Patchworkfamilien mit emotionalen Altlasten, über Marotten und Affären, Geheimnisse und Sehnsüchte geschrieben, die genau den richtigen Schuss Nachdenklichkeit besitzt.

In Gedenken an meine Mutter
Fríða Björg Loftsdóttir (1926 – 2014),
den lebenslustigsten und fröhlichsten Menschen,
den ich je gekannt habe.

Sonntag

Von: Eygló Ragnarsdóttir
Datum: 11. Mai 2014 22:04
An: Steinn und Hrefna; Alma
Betreff: SOS

Ihr müsst sofort nach Hause kommen. Keine Ausreden!

Soeben endete die ultimative Geburtstagsparty im absoluten Chaos … obwohl sie noch gar nicht richtig begonnen hatte. Alle hatten sich im Wohnzimmer versteckt, da platzte Papa herein und verkündete, er werde sich von Mama trennen, die prompt vor allen Gästen anfing zu heulen. Der peinlichste Moment in der Geschichte Islands.

Der Alte ist endgültig durchgeknallt, und ich habe Frau Frohnatur noch nie so am Boden zerstört gesehen.

Ihr könnt mich damit nicht alleine lassen! In ein paar Tagen geht bei mir die Schufterei los: erst eine superstressige Rundreise mit japanischen Golden Agern (inklusive Dolmetscher, der alles, was ich sage, falsch ins Japanische übersetzt), danach eine Tour auf historischen Pfaden mit deutschen Isländersaga-Nerds und dann bis September pausenloser Touri-Terror.

Love, Eygló

Von: Steinn und Hrefna
Datum: 11. Mai 2014 22:08
An: Eygló; Alma
Betreff: Re: SOS

Hi.

Steinn ist in Afrika, ein Projekt für eine dänische Hilfsorganisation, und ich kann mir keinen Urlaub nehmen. Deshalb sind wir auch nicht zur Geburtstagsparty gekommen, wie du weißt.

Hat euer Vater unser Geschenk erhalten?

VG

Hrefna

Von: Alma Ragnarsdóttir Alberda
Datum: 11. Mai 2014 22:29
An: Eygló; Steinn und Hrefna
Betreff: Re: SOS

Liebste große Schwester, habe es schon auf Facebook gelesen. Die arme Mama! (Sie geht nicht ans Telefon, ist sie bei dir?) Würde so gerne kommen, habe aber kaum Geld für den Bus, geschweige denn für ein Flugticket. Außerdem verlieren wir Emmas Platz bei der Tagesmutter, wenn sie morgen nicht dort anfängt, und Tagesmütter wachsen in Holland nun mal nicht auf den Bäumen. Aber ich werde versuchen, mit Mama zu skypen (vielleicht auch mit Papa, falls ich das hinkriege), und halt mich bitte auf dem Laufenden. Dicke Umarmung, Alma

Von: Eygló Ragnarsdóttir
Datum: 11. Mai 2014 22:34
An: Steinn und Hrefna; Alma
Betreff: Re: SOS

Fuck you!

Montag

06.05 Uhr

Eygló erwachte mit heftigem Herzklopfen, riss die Augen auf und schaute sich verwirrt um.

Blau gestreifte Bettbezüge, Kissen mit braunem Blumenmuster, eine eingerissene Kugellampe aus Papier und weiße zerbeulte Jalousien. Alles sehr vertraut und ziemlich anders, als sie es gerne gehabt hätte. Warum waren die gestreiften Kopfkissenbezüge nie zur selben Zeit sauber wie die dazugehörigen Bettbezüge, und seit wie vielen Jahren hing diese provisorische Lampe eigentlich schon an der Decke? Man hätte meinen können, es handele sich um das Zimmer eines Teenagers, dem seine Umgebung vollkommen egal war. Das Zimmer des real existierenden Teenagers in der Familie erinnerte hingegen an eine Ausstellungsecke bei IKEA, alles ordentlich und die Jalousien kein bisschen verstaubt, geschweige denn eingedellt.

Sie stöhnte.

Der gut aussehende, glatzköpfige Mann in karierten Boxershorts lag dicht an sie geschmiegt, als suche er Schutz vor einem Unwetter. Er hatte sein blumengemustertes Kopfkissen halb auf ihr Kissen geschoben, und seine Bettdecke war nirgends zu sehen.

Eygló schaute auf den Wecker – gerade mal sechs. Warum war sie aufgewacht? In der Wohnung schien alles ganz friedlich zu sein. Kein Lärm, kein Brandgeruch. Keine erkennbare Gefahr im Verzug.

Sie lag sicher in ihrem eigenen Bett, dem schweineteuren mit der Gesundheitsmatratze, das sie nach Örvars Bandscheibenvorfall auf zwölfmonatige Ratenzahlung gekauft hatten. »Unsere beste Investition«, seufzten sie jedes Mal im Chor, wenn sie abends ins Bett krochen. Die Rechnungen vom Möbelgeschäft waren die einzigen, die mit einem Lächeln auf den Lippen beglichen wurden.

Es lag auf der Hand, dass sie in diesem genial konstruierten Doppelbett, das perfekt den Rücken stützte, ohne auch nur eine Spur zu hart zu sein, nichts anderes mehr machten als schlafen. Die Amerikaner produzierten wirklich gute Betten, das musste man ihnen lassen.

Eygló schloss die Augen und versuchte, sich zu entspannen.

Eigentlich sollte sie es genießen, zu Hause mit ihrem Lebensgefährten in dem bequemen Bett zu liegen. Bald ging die Touristensaison richtig los, und in den nächsten Monaten würde sie meistens alleine auf hauchdünnen, achtzig Zentimeter breiten Schaumstoffmatratzen in überfüllten Hotels auf dem Land schlafen. Die Reiseleiter bekamen immer die kleinsten und ungemütlichsten Zimmer mit den schlechtesten Betten, und manchmal musste sie sich sogar mit einem Klappbett in einer Abstellkammer zufriedengeben. Wobei ihr die Hotelleitung auch schon mal eine Flasche Wein oder ein anderes Dankeschön zusteckte, wenn sie ihr Zimmer ausländischen Gästen überließ.

Jäh riss sie die Augen wieder auf. Jetzt fiel es ihr ein!

Unglaublich, dass sie zwei, drei Minuten wach gewesen war, ohne an den gestrigen Vorfall im Haus ihrer Eltern und an das, was sich womöglich gerade in ihrem Körper abspielte, zu denken. Das eine war schlecht, aber das andere war traumhaft schön, nur ein bisschen kompliziert.

Falls sie tatsächlich schwanger war, ging ihr sehnlichster Wunsch in Erfüllung. Doch schon allein bei dem Gedanken bekam Eygló eine Gänsehaut und Schweißausbrüche. Ihre Vorfreude war von Angst getrübt. Örvar hatte sie gebeten, die Pille noch nicht abzusetzen, aber sie hatte einfach nicht länger warten wollen.

Ihre innere Uhr tickte nicht mehr leise und dezent, sondern schritt dröhnend voran, machte sich unaufhörlich bemerkbar mit neuen Lachfältchen um die Augen und vereinzelten weißen Haaren, die sie sofort ausriss. Monat für Monat, ungefähr zehn Tage vor ihrer Periode, wurde sie daran erinnert, dass ihre Eiervorräte zur Neige gingen. Ein leichtes Ziehen im Unterleib, das Signal für den Eisprung. Zwölf verpasste Chancen im Jahr.

Wenn das Kind auf die Welt käme, wäre sie vierunddreißig. Falls sie tatsächlich schwanger war. Vielleicht kein hohes Alter, aber mit Mitte dreißig wurde man beim Frauenarzt schon als »ältere Erstgebärende« abgestempelt.

Oder würde sie vielleicht gar nicht als Erstgebärende eingestuft? Sie hatte zwar noch nie ein Kind zur Welt gebracht, war aber bereits einmal schwanger gewesen und hatte eine mehrwöchige Schwangerschaft durchlebt.

Hör auf, denk nicht daran, schimpfte sie mit sich selbst. Sonst schläfst du gar nicht mehr ein.

Sie musste ausgeruht und einigermaßen ausgeglichen sein, wenn sie ihre Eltern miteinander versöhnen wollte. Das hatte heute Vorrang, auch wenn sie sich eigentlich auf die Rundreise mit den Japanern vorbereiten und noch tausend andere Dinge erledigen musste.

Eygló hatte ihre Vermittlerrolle allerdings noch nicht richtig durchdacht. Sie wollte nur möglichst schnell das Chaos entwirren, das ihr Vater ausgelöst hatte, indem er bei der von ihrer Mutter wochenlang akribisch vorbereiteten Party die Scheidung proklamiert hatte.

Während die Gäste peinlich berührt aus dem Haus geschlichen waren, hatte der Alte sich dem Alkohol hingegeben. Deshalb wäre es gestern Abend zwecklos gewesen, noch vermitteln zu wollen. Erst musste er seinen Rausch ausschlafen und ihre Mutter die Fassung wiedererlangen. Außerdem hatte Eygló gehofft, ihre Geschwister würden auf ihre Bitte hin sofort nach Island kommen. Steinn war ein Muttersöhnchen und konnte zudem gut mit ihrem Vater umgehen. So ein Mist, dass er sich irgendwo in Afrika herumtrieb. Und Alma war pleite und hatte ein sechs Monate altes Kind.

Ich könnte ein so kleines Kind niemals zu einer Tagesmutter geben, dachte Eygló und strich sich automatisch über den flachen Bauch. Damals vor der Abtreibung hatte sich ihr Bauch bereits ein bisschen gewölbt oder sich zumindest so angefühlt. Die Morgenübelkeit war allerdings keine Einbildung gewesen. Sie hatte sich jeden Tag übergeben, bis …

Wie sehr sie sich auch bemühte, nicht daran zu denken, ihre Gedanken kreisten immer wieder um das Kind.

Er wäre jetzt sechs Jahre alt.

Eygló hatte immer gespürt, dass es ein Junge werden würde, und in ihrer Fantasie war er in all den Jahren gewachsen und herangereift. Er hatte geschrien, Zähne bekommen, gewunken und in die Hände geklatscht, war gekrabbelt, gelaufen, aufs Töpfchen gegangen und hatte sprechen gelernt. Und im Herbst wäre er in die Schule gekommen, genau wie Dagmar, Papas Liebling, die im Nachbarzimmer schlief.

Nein, sie durfte sich jetzt nicht in diesen Vorstellungen verlieren. Manchmal war es so schwierig, die eigenen Gedanken zu kontrollieren, viel schwieriger als einen ganzen Bus voller Touristen am Gullfoss.

Nur nicht an den unsichtbaren Jungen denken und schon gar nicht an Dagmar. Sich entspannen und am besten noch etwas schlafen, bis der Wecker klingelte oder die Kleine ins Bett kletterte. Letzteres geschah normalerweise zuerst, und seit sie das neue, hohe Bett besaßen, machte das Kind beim Raufklettern solchen Rabatz, dass nur ein Toter hätte weiterschlafen können.

Dagmar war das ungeschickteste Kind, das Eygló kannte, sie fiel ständig hin und hatte immer blaue Flecken. Sie konnten froh sein, dass die Kindergärtnerinnen sie noch nicht beim Jugendamt angezeigt hatten.

Dagmars Ungelenkigkeit war im Vergleich zu der Körperhaltung ihrer älteren Geschwister besonders auffällig.

Andri schlich wie ein Wiedergänger durch die Wohnung und warf draußen in der Sonne kaum einen Schatten, ganz im Gegensatz zu dem kleinen stämmigen Tollpatsch. Die Unauffälligkeit des Jungen war geradezu unheimlich. Eygló hatte ihn noch nie laut werden oder Türen knallen gehört, was sie selbst als Teenager beim kleinsten Anlass gemacht hatte. Dabei war er bereits im Stimmbruch und hatte eine verpickelte Nase, also schien sein Hormonhaushalt für sein Alter völlig normal zu sein.

Blíða verhielt sich pubertärer als Andri, obwohl sie erst zehn Jahre alt war. Sie hatte sich einen Modelgang angewöhnt, reckte das Kinn in die Luft, wackelte mit den Hüften und stelzte schnurgerade auf einem imaginären Catwalk. Bei ihr bestand keine Gefahr, dass sie Gegenstände umschmiss, mit den Zehen gegen Türschwellen oder Tischbeine stieß oder die Treppe herunterfiel.

Wie Eyglós Sohn wohl als junger Mann ausgesehen hätte? Dunkelhaarig und kräftig wie ihr Großvater vielleicht? Nein, er wäre bestimmt blond, attraktiv und schlank wie sein Vater. Vielleicht ein bisschen größer.

Eygló presste die Augen zusammen und spürte, dass sie keinen Schlaf mehr finden würde.

06.25 Uhr

Margrét hielt es nicht mehr auf dem Sofa. Sie hatte zwischen fünf und sechs Uhr ein bisschen geschlafen, war jetzt aber hellwach und konnte nicht länger liegen bleiben. Das Sandmännchen hatte längst den Dienst quittiert. Außerdem war Fífís Schlafsofa, vorsichtig formuliert, unbequem, hatte ein abgebrochenes Bein und wackelte, weil die Enkelkinder es als Trampolin benutzten. Fífí hob noch nicht einmal den kleinen Finger, wenn sündhaft teure Gegenstände als Spielzeug missbraucht wurden, und die meisten ihrer Möbel zeugten von näherer Bekanntschaft mit Kindern.

Margrét schob die Bettdecke zur Seite und setzte sich auf die Sofakante, griesgrämig, weil sie nicht zu Hause war. Raggi hätte auf diesem ramponierten Sofa seiner Schwester schlafen sollen, nicht sie. Schließlich war er es, der sie verlassen wollte. Und jetzt machte er es sich zu Hause in Kópavogur gemütlich, und sie hockte hier.

Auf gewisse Weise musste sie sich jedoch selbst die Schuld daran geben.

Man stürzte nicht aus dem Haus und knallte theatralisch die Tür hinter sich zu, um im nächsten Moment wieder verschämt zu klingeln. Seit sie schlüssellos auf der Treppe gestanden hatte, hatte es kein Zurück mehr gegeben, wollte sie sich einen Hauch von Selbstachtung bewahren. Als die Tür hinter ihr ins Schloss gefallen war, hatte Margréts Selbstachtung bereits mehr gelitten, als sie an einem Abend ertragen konnte.

Zum Glück war Fífí ihr nachgeeilt, hatte sie ins Auto verfrachtet und mit zu sich genommen. Ihre Schwägerin war ebenso treu und verlässlich, wie Ragnar sprunghaft und unzuverlässig war. Unglaublich, dass sie Geschwister waren. Vielleicht lag es daran, dass Fífí sechs Jahre älter war als er und ein übersteigertes Verantwortungsgefühl besaß, wie es bei älteren Geschwistern häufig vorkam.

Margrét griff nach dem lila BH, der auf einem Rokokostuhl mit ausgeblichenem Stickbezug lag. Ein Jammer, dass der Stuhl nicht besser vor Sonnenlicht geschützt wurde, wenn man bedachte, wie viel Arbeit in diesem Kreuzstichmuster steckte.

Margrét hakte den BH ein. Er gehörte zu einem Unterwäsche-Set, das sie extra für den Geburtstag gekauft hatte. In dem dazugehörigen lila Slip hatte sie geschlafen.

Ihre Wangen röteten sich bei dem Gedanken an alles, was sie auf sich genommen hatte, um den sechzigsten Geburtstag ihres Mannes vorzubereiten. Sie hatte sogar in der ganzen Stadt nach Dessous in der Themenfarbe der Party gesucht. Was hatte sie sich eigentlich dabei gedacht? Schließlich wollte sie keinen Striptease zum Besten geben, zumal Raggi schon lange nicht mehr hinschaute, wenn sie sich auszog. Ein lila Unterwäsche-Set! Sie war nicht normal, das war ihr inzwischen auch klar.

Während sie auf der Suche nach Dessous im richtigen Farbton durch die ganze Stadt gehetzt war, hatte der Alte im Ferienhaus gefaulenzt, wahrscheinlich alles dreckig gemacht … und beschlossen, sich von ihr zu trennen. Der Gedanke war wie ein kalter Wasserguss und ein Tritt in den Unterleib.

So ein Mist! Sie musste das lila Abendkleid mit dem tiefen Ausschnitt wieder anziehen, das ordentlich auf einem Bügel an der schiefen Leselampe hing, verseucht von der schmerzlichen Erinnerung an den gestrigen Abend. Das Kleid, das sie nach einem Foto aus einer ausländischen Modezeitschrift extra hatte nähen lassen, war nur noch radioaktiver Müll.

Es kam ihr geradezu makaber vor, dass das Leben sich so urplötzlich ändern konnte. Wie nach einem Unfall oder der Diagnose einer lebensbedrohlichen Krankheit. Ihr war buchstäblich der Boden unter den Füßen weggerissen worden, mit einem einzigen Satz. Jene Frau, die kurz vor dem Eintreffen der Gäste noch mit gespannter Erwartung in das lila Kleid geschlüpft war, war eine völlig andere gewesen als die, die das Kleid gestern Abend wieder ausgezogen hatte, verheult und gedemütigt.

Was jetzt?, dachte sie. Was macht eine Frau in meiner Lage? Wie fühlt sie sich?

Benommen und leer, waren die ersten Adjektive, die Margrét durch den Kopf gingen. Natürlich war sie das, sie hatte ja kaum geschlafen und war seelisch und körperlich erschöpft. Aber sie war auch wütend, so unfassbar wütend, dass sie Ragnar am liebsten verprügelt hätte. Ja, in diesem Augenblick hätte sie nichts lieber getan, als sich breitbeinig auf seine fette Wampe zu setzen und sein Gesicht und seine Brust mit den Fäusten zu bearbeiten.

Dabei war sie keineswegs gewalttätig, bei Weitem nicht. Körperliche Betätigung war einfach nur ihre Art, mit Problemen umzugehen: ein erfrischender Spaziergang, die Garage aufräumen, ein paar Bahnen schwimmen oder so. Sie war nicht der Typ, der sein Elend unter der Bettdecke bejammerte.

Jetzt wäre zum Beispiel der perfekte Moment, um joggen zu gehen, wenn sie Raggi schon nicht verprügeln konnte. Aber da sie so überstürzt aus dem Haus gerannt war, hatte sie weder Joggingschuhe noch Sportklamotten noch irgendetwas anderes dabei. Sie hatte sich vor dem Schlafengehen noch nicht einmal die Zähne putzen können, sondern sie nur mit Zahnpasta eingerieben.

Margrét war schlüssellos, geldlos, handylos, mittellos. Nur mit einem lila Unterwäsche-Set bekleidet. Dazu ein dünnes Abendkleid, eine Strumpfhose und schwarze Lackschuhe mit hohen Absätzen. Und es war hoffnungslos, sich von Fífí etwas zu leihen. Fífí war doppelt so dick wie Margrét, trug Zelte in grellen Farben und besaß seit ihrer Kindheit keine Turnschuhe mehr.

Margrét stand auf und tippelte so leise wie möglich in den Flur. Das war leichter gesagt, als getan. Die Bodendielen knarrten, und sämtliche Türzargen in Fífís kleinem Holzhaus quietschten. Margrét hatte immer das Gefühl, als beklage sich das Haus und verlange nach Reparaturen und Öl. Doch Fífí hatte bis auf Kochen und Stricken nicht viel übrig für praktische Dinge, und obwohl Ragnar und Margrét ihr schon oft ihre Unterstützung angeboten hatten, ignorierte sie das Thema Hausrenovierung geflissentlich.

Im Badezimmer nahm Margrét ein großes braunes Handtuch und schlang es sich um den Körper. Das musste reichen, bis Fífí oder Eygló nach Kópavogur fuhren und Klamotten für sie holten. Sie würde jedenfalls nicht am helllichten Tag auf hochhackigen Schuhen und in einem tief ausgeschnittenen Kleid nach Hause stöckeln.

Nachdem sie das Handtuch mit einer Haarklammer festgesteckt hatte, schlich sie in die Küche, um sich einen Tee zu kochen. Obwohl sie seit gestern Nachmittag keinen Bissen mehr zu sich genommen hatte, war an Essen nicht zu denken.

Sie holte den einzigen nicht gesprungenen Becher aus dem Schrank und spülte ihn sicherheitshalber ab, während das Wasser heiß wurde. Fífí und sie hatten genauso unterschiedliche Vorstellungen von Hygiene wie von den meisten anderen Dingen. Anschließend warf sie einen Beutel grünen Tee in den Becher, goss heißes Wasser darüber und setzte sich mit dem Getränk an den Küchentisch.

Doch anstatt etwas zu trinken, schob sie den Teebecher zur Seite und sackte heulend auf dem Tisch zusammen.

06.49 Uhr

Ragnar erwachte von einem dumpfen Klingeln, traute sich aber nicht, das Handy zu suchen. Er brauchte unbedingt etwas Eiskaltes zu trinken, jetzt sofort. Sein Mund war ausgedörrt, und die Trockenheit zog sich bis in die Speiseröhre. Sein Kopf fühlte sich an wie ein fragiles Ei in einem Schraubstock, und er bewegte sich ganz langsam, damit es nicht platzte. Als er die Treppe hinunterstieg, musste er sich am Geländer festhalten, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren.

Jetzt fiel ihm wieder ein, warum er keinen Alkohol mehr trank. Wegen dem verdammten Kater.

Er holte eine Zweiliterflasche Mineralwasser aus dem vollgestopften Kühlschrank und wankte damit zurück nach oben ins Schlafzimmer. Die Treppe schien länger und steiler geworden zu sein, und als Ragnar sich endlich erschöpft aufs Bett fallen ließ, war er schweißgebadet.

Das Handy klingelte immer noch, anscheinend unter einem Haufen Klamotten auf dem Nachttisch.

Die Person, die ihn erreichen wollte, war offenbar sehr geduldig. Aber Ragnar hatte keine Eile dranzugehen, da ziemlich klar war, worum sich das Gespräch drehen würde – wer auch immer der Anrufer war.

Mehrere Personen kamen infrage: Margrét, Fífí, Eygló oder eines seiner beiden Kinder, die im Ausland lebten und zweifellos haarklein über den Vorfall bei der Geburtstagsparty in Kenntnis gesetzt worden waren. Steinn, Mamas Liebling, würde sich bestimmt melden, so wie Ragnar ihn kannte. Vielleicht war es aber auch jemand aus dem Freundeskreis, jemand, der dabei gewesen war und ihn nun zur Rede stellen wollte. Es hatte kein Zweifel daran bestanden, auf welcher Seite die Gäste in dieser Privatangelegenheit, in die sie unfreiwillig verwickelt worden waren, standen. Margrét hatte Umarmungen und mitfühlende Blicke geerntet, und er war der Böse gewesen.

Das Mineralwasser spritzte über das Laken und die Bettdecke, als Ragnar die Flasche aufschraubte, aber es war ihm völlig egal. Ein paar nasse Flecken waren ein Klacks im Vergleich zu dem, womit er derzeit kämpfte.

Er trank das Wasser in großen Schlucken wie bei einem Wetttrinken. Das eiskalte Getränk linderte die Trockenheit in seinem Mund und seiner Kehle, reizte allerdings seinen Magen. Er rülpste und sah sich nach einem Gefäß um, in das er sich zur Not übergeben konnte. Der kleine Abfalleimer neben der Kommode musste reichen, der war näher als die Toilette.

Ob es irgendwo im Haus Schmerztabletten gab? Vermutlich nicht. Sein Aspirin befand sich im Sommerhaus, und Margrét hatte eine krankhafte Abneigung gegen Medikamente. Dabei hatte sie ihr ganzes Leben lang in einer Apotheke gearbeitet. Wirklich unfassbar.

Das Handy plärrte immer noch. Begriffen die Leute nicht, dass man manchmal in Ruhe gelassen werden wollte?

Ragnar durchwühlte den Kleiderhaufen, bis er auf etwas Hartes und Viereckiges stieß. Wer war da nur so verdammt hartnäckig?

Svenni stand auf dem Display. Ragnar stöhnte.

»Hallo«, knurrte er in einem Ton, den man nicht falsch interpretieren konnte.

»Raggi?«

Ragnar antwortete nicht.

»Bist du da?«

»Gibt es keine Uhren für Blinde?« Mist, das hätte er nicht sagen sollen! »Es ist noch nicht mal sieben«, fügte er hastig hinzu, um Svenni von der fiesen Bemerkung abzulenken.

»Ich komme gerade aus dem Stall.«

Als Svenni den Kuhstall erwähnte, war es plötzlich, als würde sich Jauchegestank im Schlafzimmer ausbreiten. Ragnar würgte, stellte einen Fuß auf den Boden und tastete nach dem Abfalleimer, ohne aus dem Bett aufzustehen.

»Wie geht’s Margrét?«

»Warum rufst du sie nicht selber an?«

»Sie antwortet nicht.«

Ragnar schwieg. Es war nicht seine Aufgabe, andere über das Befinden seiner Frau zu unterrichten. Abgesehen davon hatte er natürlich keine Ahnung, wie es ihr ging, auch wenn er zu wissen glaubte, dass sie sich wahrscheinlich schon mal besser gefühlt hatte.

»Gib sie mir mal«, fügte Svenni hinzu.

Was für ein Theater um Margrét! Dabei war Svenni sein Freund. Sie hatten im Gymnasium nebeneinandergesessen. Wobei der Kontakt erst intensiver geworden war, als Dóra, Margréts Jugendfreundin, Svenni geheiratet hatte.

Während ihm der Gedanke an seine Freundschaft mit Svenni durch den schmerzenden Kopf ging, zog sich sein Magen zusammen. Hätte er dieser Freundschaft etwas mehr Wert beigemessen, wäre er vielleicht gar nicht in diesem Schlamassel gelandet.

Dabei war eigentlich fast nichts passiert. Und es gab Tausende Gründe für die jetzige Situation, jede Menge aufgestauter Gründe. Das durfte er nicht vergessen. Es war nicht alles seine Schuld, und es drehte sich nicht nur um …

»Lass mich bitte mit Margrét reden«, insistierte Svenni.

»Sie, äh, ist weg. Sie ist bestimmt bei Fífí.«

»Du weißt nicht, wo sie ist?«

»Nein. Ich meine, doch. Fífí ist ihr nachgelaufen.«

»Du hast sie einfach gehen lassen?«

»Gehen lassen?« Ragnar war weder seelisch noch körperlich in der Lage, dieses Gespräch fortzuführen. Er spürte, dass er einen schlechten Stand hatte, obwohl Margrét selbst aus dem Haus gestürmt war. Außerdem wies der Druck auf seinem Brustkorb darauf hin, dass er sich jeden Moment übergeben würde.

»Kann nicht reden«, krächzte er, bevor Svenni noch etwas sagen konnte. »Bin krank.«

Sein Freund wollte gerade zu einer Standpauke ansetzen, als Ragnar ihn wegdrückte, sich den Abfalleimer vors Gesicht hielt und hineinkotzte.

07.00 Uhr

Nachdem Örvar den Wecker ausgeschaltet hatte, zog er sich schleunigst an. Man brauchte Organisation und Selbstdisziplin, um drei Kinder zu wecken und schulfertig zu machen. Fünf Minuten länger schlafen bedeutete zusätzlichen Stress, das wusste er aus Erfahrung. Er war immer schon fertig angezogen, hatte gepinkelt und sich die Zähne geputzt, bevor er den ganzen Trupp weckte. Dann konnte er sich voll und ganz auf die Kinder konzentrieren.

In der Regel funktionierte das gut, solange Eygló nicht genau in der Dreiviertelstunde, in der er die Kinder startklar machte, unter die Dusche wollte. Er selbst duschte immer abends, um morgens mehr Zeit zu haben, außer in den seltenen Fällen, wenn die Kinder alle gleichzeitig bei der Oma übernachteten.

Natürlich half Eygló ihm, das war ein gemeinschaftliches Projekt. Aber sie kam nicht so gut mit den Kindern zurecht wie er, und die konterten häufig mit »du bist nicht meine Mutter«, obwohl Eygló und er schon seit Jahren zusammenwohnten. Es ließ sich also nicht vermeiden, dass er sich mehr um die Kinder kümmerte, was ja auch nur gerecht war. Schließlich waren es seine Kinder. Und sie waren alle Morgenmuffel, genau wie ihre Mutter.

Eygló war bereits aufgestanden, und durch die offene Schlafzimmertür drang der Duft von Kaffee. Offenbar war sie schon länger wach. Örvar hatte gemerkt, dass sie schlecht geschlafen und sich die ganze Nacht herumgewälzt hatte. Kein Wunder nach dem Ärger bei der Geburtstagsparty. Ihr Vater war zwar der ungekrönte Meister in Egoismus und spontanen Eskapaden, aber gestern Abend hatte er seinen persönlichen Rekord gebrochen. Das Einzige, was für ihn sprach, war seine Unkenntnis darüber, wie viele Gäste sich im Wohnzimmer versteckt hatten.

Eygló und Örvar hatten Margrét eindringlich davor gewarnt, diese Überraschungsparty auszurichten, da Ragnar sich vehement geweigert hatte, seinen sechzigsten Geburtstag zu feiern. Aber seine Schwiegermutter hatte gedacht, das sei nur ein Vorwand und Ragnar würde die Aufmerksamkeit genießen, wenn er erst die vielen Leute sähe, die zu seinen Ehren zusammengekommen waren. Hätte sie ihren Mann nach jahrzehntelanger Ehe nicht besser kennen müssen?

Allerdings hatte niemand damit gerechnet, dass es so übel ausgehen würde.

Auf dem Weg zum Bad warf Örvar einen Blick in die Küche. Nicht nur der Kaffeeduft stieg ihm in die Nase, sondern es roch auch nach Pfannkuchen. Grassierte in der Familie ein Überraschungs-Virus?

»American Pancakes mit Sirup?« Sein Blick schweifte von Eygló zu den gestapelten Pfannkuchen auf dem Tisch. Er wäre nicht weniger verwundert gewesen, wenn sie in aller Herrgottsfrühe Innereien eingelegt hätte.

Eygló war schon geschminkt und hatte ihr dunkelblondes Haar zu einem mädchenhaften Pferdeschwanz gebunden. Sie trug eine graue Jeans mit silbernen Nähten an den Taschen und eine weiße steif gebügelte Bluse. Immer tipptopp gekleidet, leicht südeuropäischer Stil, immerhin hatte sie jahrelang in Italien und Frankreich gelebt.

»Ich konnte nicht schlafen, weil ich mich so über Alma und Steinn ärgere. Es ist mal wieder typisch, dass sie mich mit dem ganzen Scheiß alleine lassen. Dabei sind es schließlich auch ihre Eltern.«

Eygló lag nachts oft wach, aber das hatte noch nie zu frühmorgendlichen Höchstleistungen in der Küche geführt. Sie legte nämlich großen Wert darauf, dass die Kinder morgens alleine zurechtkamen, das sei schließlich kein Hotel. Örvar sah keinen Zusammenhang zwischen ihrer Schlaflosigkeit und dem Backen, war aber zu erfreut, um es zu thematisieren. Die Pfannkuchen würden es ihm wesentlich leichter machen, den Trupp aus dem Bett zu kriegen.

»Ja, das ist total unfair«, pflichtete er ihr bei und strich ihr sanft über den Po. »Du bist unglaublich sexy, dabei ist es erst sieben Uhr.«

Seine Liebe zu Eygló nahm geradezu religiöse Züge an. Ihr Körper übte eine so magische Anziehungskraft auf ihn aus, dass er sie buchstäblich anfassen musste, wenn sie in der Nähe war. Nicht unbedingt sexuell, nur eine feste Umarmung auf dem Sofa, Händchenhalten auf der Straße oder die nächtliche Wärme ihres Körpers spüren, all diese unbändige Energie. Sie besaß eine unerschöpfliche, übernatürliche Kraft, die ansteckend war. Eine Kraft, die er unbedingt brauchte.

Ebenso sehr bewunderte Örvar ihre Selbstsicherheit, Konzentrationsfähigkeit und Logik. Er beneidete sie regelrecht um diese Eigenschaften. Eygló wusste immer genau, was sie wollte, und hatte eine klare Meinung. Das musste sehr praktisch sein. Er sah meistens bei jedem Problem zwei oder noch mehr Seiten und hatte Schwierigkeiten, sich für eine zu entscheiden.

Außerdem hätte er gerne einen Funken von Eyglós Talent besessen, sich technische Neuerungen anzueignen. Sie beherrschte neue Geräte sogar schneller als die Kinder – was schon einiges aussagte. Ihre Finger tanzten so schnell über Tastaturen und Touchscreens, dass sie vor seinen Augen fast verschwommen. Darüber hinaus sprach sie mehrere Fremdsprachen mit dieser rauen Stimme, die ihn schon anmachte, wenn sie nur eine Einkaufsliste vorlas.

Die Selbstständigkeit war wohl die Eigenschaft, die Örvar an seiner mit Vorzügen reichlich bedachten Lebensgefährtin am meisten schätzte. Eygló war in allem vollkommen eigenständig. Das absolute Gegenteil von Bryndís, seiner Exfrau, die sich bei jeder Kleinigkeit immer auf ihn verlassen hatte. Einmal hatte sie Andri zum Beispiel nicht in den Kindergarten geschickt, weil sie unsicher war, ob ein Fleece- oder ein Wollpullover bei den herrschenden Temperaturen besser geeignet wäre, und Örvar nicht erreicht hatte, um ihn um Rat zu fragen.

Diese ständigen Anrufe seiner Frau, die den ganzen Tag zu Hause gewesen war, hatten ihn wahnsinnig gemacht: Was möchtest du zum Abendessen? Blíða ist vom Stuhl gefallen, könnte sie eine Gehirnerschütterung haben? Bitte komm nach Hause, da klingelt jemand so dreist an der Tür!

Wobei Eygló natürlich auch nicht alles wusste, konnte und beherrschte. Aber wenn sie mit etwas Neuem konfrontiert war, informierte sie sich und packte das Problem dann an, ob es sich nun um einen verstopften Abfluss oder um eine komplizierte Finanzgeschichte handelte. Örvar hegte nicht den geringsten Zweifel, dass sie wunderbar ohne ihn zurechtkäme. Und obwohl das so manchen Geschlechtsgenossen zweifellos verunsichert hätte, empfand er es als Erleichterung.

»Hier, nimm den Kaffee mit ins Bad.«

Örvar machte große Augen, als Eygló ihm einen roten Kaffeebecher hinhielt. Sie hatte sogar Milch aufgeschäumt.

Spätestens jetzt wäre es an der Zeit gewesen, sie zu fragen, was eigentlich los sei.

Eygló hatte eine Regel aufgestellt, die die Kinder nur schwer akzeptierten: Es wurde nur in der Küche oder am Esstisch gegessen und getrunken, mit mindestens einer Pobacke auf dem Stuhl. Aus Gerechtigkeitsgründen galt das für alle Familienmitglieder, auch wenn Eygló und Örvar manchmal schwindelten, wenn die Kinder im Bett waren.

Doch Örvar stellte keine Fragen. Er nahm den Becher entgegen, gab Eygló einen Kuss und eilte ins Bad, um sich zu rasieren.

Hatte der Ärger mit ihrem Vater sie so durcheinandergebracht? Neulich hatte sie ihm noch von einer wissenschaftlichen Studie erzählt, bei der herausgekommen war, dass Scheidungen in der Familie und im Freundeskreis ansteckend sein konnten. Vielleicht dachte sie, Örvar hätte sich mit diesem Scheidungsbazillus infiziert, nachdem er die Farce in Kópavogur gestern Abend miterlebt hatte.

In ihrem Fall wäre es allerdings um Trennung gegangen, nicht um Scheidung.

Örvar hatte Gespräche übers Heiraten stets im Keim erstickt. Ein Mann mit seinen Altlasten hatte es nicht eilig, zum zweiten Mal vor den Altar zu treten. Zumal es zwischen Eygló und ihm gut lief, wie er jedes Mal betonte, wenn sie mit dem Thema anfing. Ein kirchlicher Segen würde sie nicht glücklicher machen. Außerdem war es Heuchelei, wenn nicht gläubige Menschen nur wegen der Zeremonie kirchlich heirateten.

Und wie hätten sie eine Hochzeit mit großem Brimborium bezahlen sollen? Hochzeiten waren nicht gerade billig, und für die Kosten würden sie selber aufkommen müssen. Ein Vierzigjähriger bekam vom Vater der Braut keine finanzielle Unterstützung mehr wie ein zwanzigjähriger Jungspund.

Örvar hielt beim Rasieren inne und blickte forschend in die grauen Augen seines Spiegelbilds. Diese Pfannkuchenbackerei und der Kaffee … oder war das vielleicht doch nicht Eyglós Angst vor einer Trennung, sondern Teil eines groß angelegten Heiratsplans? Sie hatte schon verschiedene Methoden ausprobiert. War Verwöhnen der neueste Weg, ihn dazu zu bringen, um ihre Hand anzuhalten?

Wer verstand schon die Frauen?

07.23 Uhr

»Aber Liebes, sitzt du etwa ganz alleine hier und heulst?«

Wie unwahrscheinlich es in Anbetracht von Fífís Gewicht und dem Zustand der Bodendielen auch sein mochte – Margrét hatte ihre Schwägerin erst gehört, als die Küchentür quietschte. Doch nun stand Fífí in voller Pracht in der Türöffnung, in einem langen Frotteebademantel mit Leopardenmuster, die dicken grauen Haare fielen ihr offen über den Rücken.

»Ach, ich bin nur …«, seufzte Margrét und tastete nach der Küchenrolle, die auf einer Zeitung auf dem Tisch lag. Was wohl aus dem rot gebeizten schwedischen Küchenrollenhalter geworden war, den Raggi und sie Fífí letztes Jahr geschenkt hatten? Vielleicht hatten die Enkelkinder ihn zum Fechten benutzt, so wie die Holzlöffel.

»Warst du duschen? Sehr gut.«

»Nein, ich wollte nur nicht …« Bei dem Gedanken an das Abendkleid flossen neue Tränen über Margréts Wangen. »Ich hab nichts zum A-A-Anziehen.«

»Schon gut, schon gut.« Fífí watschelte zu Margrét, legte den Arm um ihre nackten Schultern und drückte sie an sich. »Ich fahre gleich nach Kópavogur und hole dir ein paar Klamotten.«

Fífís gut gemeinte Trostworte machten alles nur noch schlimmer.

»Aber ich ha-hab keinen Schlü-hü-ssel!«, jammerte Margrét und vergrub das Gesicht in den schaumgummiartigen Brüsten ihrer Schwägerin.

So verharrten sie eine Weile.

»Darfichdencompu…«, drang es schließlich aus dem in Frottee gehüllten Busen.

Fífí beendete die Umarmung und musterte Margrét entsetzt.

»Wofür brauchst du denn den Computer?«

»Nur um mal kurz auf Facebook zu schauen.«

»Hältst du das für ratsam?«

»Ich will ja nur wissen … na ja, nachschauen … ob jemand …«

»Margrét, ich glaube nicht, dass irgendjemand, der gestern bei der Party war, so gemein wäre, das auf Facebook zu posten. Das wäre ja noch schöner, eure Familie und engsten Freunde! Und falls doch jemand … dann ist es wirklich das Letzte, was du gebrauchen kannst, irgendeinen Mist im Internet zu lesen. Jetzt gibt es erst mal Kaffee und Toast.«

Margrét sank wieder auf den Tisch, während ihre Schwägerin das Frühstück zubereitete, das bei Weitem nicht nur aus Kaffee und Brot bestand. Margrét hörte, wie Eier aufgeschlagen und gerührt und schwungvoll eine Pfanne auf die Herdplatte gestellt wurde. Dann prasselte etwas, und kurz darauf erfüllte der Geruch von Speck die Küche. Der Essensgeruch verstärkte sowohl ihren Hunger als auch ihre Übelkeit.

»Aber wenn jemand versucht, mich zu erreichen? Ich hab noch nicht mal ein Handy dabei.«

»Wer sollte denn um halb acht anrufen?«

»Meine Schwester Úlla vielleicht oder meine Freundin Dóra oder …«

»Úlla ist auf den Kanaren, das weißt du doch. Und du kannst Dóra von meinem Handy eine SMS schicken, falls dich das beruhigt. Ihr sagen, wo du bist und dass alles in Ordnung ist.«

Margrét schaute auf und brach in eine Mischung aus Weinen und krampfartigem Gelächter aus.

»Dass alles … in Ordnung ist?« Sie blickte Fífí mit rot geschwollenen Augen an.

Fífí ging gar nicht darauf ein, sondern holte Käse, Marmelade und Lebertran aus dem Kühlschrank. Anders als sonst rührte Margrét keinen Finger und verfolgte nur, wie ihre Schwägerin mit den Lebensmitteln herumhantierte, als handele es sich um eine Kochsendung im Fernsehen.

»Ich hätte lieber dich heiraten sollen als Raggi.«

Fífí schaute von der Pfanne hoch und fixierte Margrét über ihre Brille hinweg, die von Fettspritzern verschmiert war. Lächelnd schüttelte sie den Kopf.

»Meine liebe Margrét, wie gern ich dich auch habe, ich könnte für kein Geld der Welt mit dir zusammenleben. Und du nicht mit mir.«

Margrét protestierte nicht.

Obwohl Fífí und sie sich nahestanden, hatten sie in puncto Geschmack, Vorlieben und Interessen kaum etwas gemeinsam. Im Grunde hätten ihre Ansichten und ihr Lebensstil nicht unterschiedlicher sein können. Doch in all den Jahren, seit ihre Wege sich gekreuzt hatten, hatten sie eine starke Zuneigung zueinander entwickelt – eine Freundschaft, die aus gegenseitigem Respekt, gemeinsamen Erinnerungen und nicht zuletzt der Tatsache bestand, dass sie beide Ragnar mehr liebten, als er es in den Augen der meisten anderen Leute verdient hatte.

Aufgrund schwieriger familiärer Verhältnisse hatte Fífí ihren Bruder sozusagen großgezogen, obwohl sie nur sechs Jahre älter war als er. Sie hatte ihn stets behütet und unterstützt, soweit es ihr Alter und ihre Lebensumstände zuließen. Als Margrét in sein Leben trat, hatte die große Schwester ihn immer noch unter ihren Fittichen, obwohl er bereits frischgebackener Zahnarzt war. Er wohnte bei Fífí, ihrem damaligen Mann und ihrem Sohn in einem Kellerzimmer, und Margrét war sofort klar, dass die Geschwister nur im Doppelpack zu haben waren. Wenn sie eine Zukunft mit Ragnar anstrebte, musste sie Fífí dazunehmen. Daher war es ein glücklicher Zufall, dass sich die beiden Frauen anfreundeten.

Wobei ihr gutes Verhältnis im Grunde wenig mit Glück zu tun hatte. Ihre Freundschaft entstand vor allem deshalb, weil sie den festen Willen hatten, gut miteinander auszukommen, wegen Margréts angeborenem Optimismus und Fífís Flexibilität.

»Von mir aus kann er die Scheidung haben.«

Dieses Statement schien Fífí entgegen den Erwartungen ihrer Schwägerin weder zu überraschen noch zu empören.

»Allerdings«, sagte sie und knallte zwei angeschlagene Kaffeebecher auf den Tisch.

Margrét wartete einen Moment.

»Findest du das wirklich?«, fragte sie dann, um jeglichen Zweifel auszuräumen, dass sie Fífí womöglich falsch verstanden hatte.

»Ich bin natürlich dagegen, dass man sich wegen irgendwelcher Lappalien trennt, das weißt du. Aber der Junge hat es gestern Abend wirklich auf die Spitze getrieben. Besonders … tja, wenn man bedenkt, was du für ihn getan hast.«

»Ich weiß.«

Damit war die Sache ausgesprochen, die sie an der ganzen Geschichte am meisten verletzte. Für Margrét fühlte sich das an wie ein Schlag ins Gesicht.

»Dass Raggi es wagt, die Scheidung einreichen zu wollen, nachdem du ihm erst vor einem Jahr eine Niere gespendet hast!«, fuhr Fífí fort, als bräuchte Margrét eine Erklärung dafür, was sie gemeint hatte. »Das ist natürlich unter aller Kanone, und damit basta. Ich verstehe den Mann nicht, ganz ehrlich. So etwas tut man einfach nicht.«

Fífí fischte das hellgelbe Rührei und jede Menge Speckstreifen aus der zischenden Pfanne und verteilte das Ganze auf zwei großen Tellern. Im selben Moment schossen zwei Scheiben Brot aus dem Toaster.

»Ich habe ihm die Niere aus freiem Willen gespendet, das war nicht an irgendwelche Bedingungen geknüpft.«

Margrét hatte diesen Satz letzte Nacht im Geiste schon viele Male wiederholt, doch die Richtigkeit dieser Aussage milderte Fífís Zorn ebenso wenig wie ihren eigenen.

»Genau! Du hast ihm die Niere völlig uneigennützig und aus reiner Zuneigung gespendet. Das war ein Liebesbeweis. Du hast ihm das Leben gerettet. Und das ist sein Dank dafür!«

»Aber wäre es nicht schlimmer, wenn er sich zwingen würde, mit mir zusammenzubleiben?«

Inzwischen stand ein Frühstück auf dem Tisch, das eine vierköpfige Familie gesättigt hätte, und Fífí setzte sich Margrét gegenüber auf einen Stuhl.

»So darfst du nicht denken, Liebes. Für meinen Bruder war es niemals ein Zwang, mit dir zusammenzuleben, ganz im Gegenteil. Er hat nur diese verfluchten Hummeln im Hintern, wieder mal. Aber diesmal ist er zu weit gegangen, und selbst für deine Leidensfähigkeit gibt es Grenzen. Wenn du den Jungen beim Wort nehmen willst, verstehe ich das sehr gut und unterstütze dich hundertprozentig.«

Im selben Moment, als Fífí am Ende ihres leidenschaftlichen Plädoyers auf den Tisch schlug, drang ein schrilles Klingeln aus dem Flur.

Margrét zuckte zusammen.

»Lass ihn nicht rein!«

Sie war noch nicht in der Verfassung, Ragnar entgegenzutreten. Vielleicht würde sie das nie mehr sein. Vielleicht würde sie das Land verlassen, fliehen, ohne jemals wieder mit ihm zu reden.

Sie könnte sich bei Alma in Amsterdam als Aupair einquartieren und auf ihre Namensschwester, die kleine Emma Margrét, aufpassen. Die Kleine war erst sechs Monate alt, und Alma fing bald wieder an zu arbeiten. Margrét fand das viel zu früh, und für das Kind wäre es viel besser, zu Hause bei der Oma zu sein als bei irgendeiner Fremden.

Die Türzargen quietschten, als Fífí die Haustür öffnete. Margrét schloss instinktiv die Augen, als rechne sie mit einem Schuss.

In welcher Stimmung Ragnar wohl jetzt war? Genauso gehässig wie gestern oder geknickt und verschämt? Manchmal hatte er innerhalb weniger Stunden extreme Stimmungsschwankungen. Wenn er zu weit gegangen war, tat es ihm schnell leid, und dann bemühte er sich ungemein, alles wiedergutzumachen. Eigentlich war er ein grundguter Mensch, ihr Raggi.

Aber er hatte noch nie etwas Vergleichbares getan, hatte Margrét noch nie erniedrigt oder sich vor ihren Freunden und Verwandten wie ein Verrückter aufgeführt. Von daher war sein heutiger Zustand unberechenbar.

Margrét war noch nie so resigniert gewesen. Sie hatte weder die Kraft noch den Willen, Ragnars Verhalten zu entschuldigen, selbst wenn er mit einer roten Rose im Mund auf den Knien angekrochen käme. Sie hatte die Schnauze voll.

»Wie geht es ihr?«, flüsterte eine raue Stimme im Flur.

Margrét seufzte erleichtert auf. Es war nur Eygló.

09.34 Uhr

»Hallo Örri, hier ist Togga.«

Örvar unterdrückte ein Stöhnen. Erstens konnte er diesen Spitznamen nicht ausstehen und hatte seine frühere Schwiegermutter schon oft gebeten, ihn nicht zu benutzen, und zweitens machte die Frau ihn wahnsinnig, weil sie sich ständig in Dinge einmischte, die sie überhaupt nichts angingen. Es verging kaum eine Woche, in der Togga nicht versuchte, sein Familienleben auf irgendeine Weise zu manipulieren.

Wobei man das nicht ausschließlich ihr zum Vorwurf machen konnte. Seine beiden älteren Kinder hetzten ihm jedes Mal die Oma auf den Hals, wenn er ihnen etwas verboten hatte. Aber eine Frau über siebzig sollte eigentlich alt genug sein, um sich nicht funktionalisieren zu lassen. Ihre Einmischung war so nervig, dass Eygló sie schon als »die Agentin« bezeichnete, wenn die Kinder es nicht hörten.

Diesmal rief Togga im Auftrag seiner Jüngsten an, Dagmar, die sich die Oma-Methode von ihren Geschwistern abgeschaut hatte.

»Oder findest du nicht, Örri?«

Er hatte ihr nicht richtig zugehört, weil sein Blick an dem Kalender auf dem Schreitisch hängen geblieben war, während Togga irgendetwas über Dagmar schwadroniert hatte.

Eygló und er hatten am Samstag ihren Jahrestag. Vielleicht würde er Margrét bitten, auf die Kinder aufzupassen, damit sie essen gehen konnten. Vorausgesetzt, die Ehe seiner Schwiegereltern stand nicht mehr auf der Kippe.

»Äh, was?«

Nun war Togga mit Stöhnen an der Reihe und versuchte nicht, es zu unterdrücken. Anschließend wiederholte sie langsam und deutlich und so laut, dass er das Telefon vom Ohr weghalten musste:

»Dass es der Kleinen guttäte, einen Hund zu bekommen.«

»Einen Hund?«

»Hast du mir nicht zugehört?« Togga seufzte. »Dann hatte Blíða ja recht, dass du zur Zeit furchtbar zerstreut bist.«

Hatte die pubertierende Zehnjährige sich schon wieder über ihn beklagt? Blíða machte mehr Ärger als ihre beiden Geschwister zusammen. Aber Örvar wollte sich auf keinen Fall in ein Gespräch über das schwierige Mittelkind oder seinen eigenen Geisteszustand verwickeln lassen.

»Wir haben das schon tausendmal besprochen, Togga.« Örvar bemühte sich, nicht allzu genervt zu klingen. »Es ist kontraproduktiv, wenn du dich in die Erziehung der Kinder oder in unsere Familienregeln einmischst. Ich weiß, dass du sie sehr gern hast, aber …«

»Dagmar hat versprochen, sich um ihn zu kümmern«, fiel Togga ihm ins Wort. »Sie weiß, dass sie zweimal am Tag mit ihm Gassi gehen, die Hundehäufchen einsammeln, ihn baden muss und so weiter. Und ich zahle im ersten Jahr das Hundefutter.«

»Nein, ich hatte ihr das schon erklärt. Wenn man den ganzen Tag nicht zu Hause ist, kann man sich keinen Hund zulegen.«

»Das ist genau der Punkt. Die arme Kleine hat solche Angst vor diesem Feriencamp und den ganzen Kursen, für die du sie angemeldet hast. Wenn sie einen Hund hätte, könnten die beiden zu zweit zu Hause bleiben.«

Zu zweit zu Hause bleiben!

Örvars Selbstbeherrschung wurde massiv auf die Probe gestellt. War der Frau eigentlich bewusst, dass es ein Vermögen kostete, zwei Mädchen den ganzen Sommer mit diversen Ferienkursen zu bespaßen? Er hatte einfach keine andere Wahl. Eygló und er arbeiteten beide im Tourismus und konnten sich in der Hochsaison nicht freinehmen.

»Togga …« Er holte tief Luft. »Dagmar ist sechs Jahre alt, sie hat noch nicht einmal die ersten Milchzähne verloren! Es kommt überhaupt nicht infrage, dass sie im Sommer alleine zu Hause bleibt.«

»Andri ist ja auch zu Hause.«

»Andri geht jobben. Und dann kommt der Herbst und der Winter, und wer soll sich dann um den Hund kümmern?«

»Sie muss ja nicht weiter in die Nachmittagsbetreuung gehen. Da ist sie sowieso nicht besonders glücklich.«

Es reichte. Örvar hatte keine Lust, sich weiter über etwas zu streiten, das innerhalb der Familie längst beschlossene Sache war und seine frühere Schwiegermutter nichts anging.

»Togga …«

»Ja, ja, ich weiß genau, dass du meinst, dass mich das nichts angeht. Aber wenn du einen Babysitter brauchst, gehen mich die Kinder auf einmal etwas an. Und das ist nicht gerade selten.«

Das war einer der Trümpfe, die sie immer aus dem Ärmel zog, wenn er nicht sofort Ja und Amen sagte.

»Ich dachte, deine Enkelkinder wären dir wichtig und du wolltest dich um sie kümmern, da ihre Mutter nun mal so … ist, wie sie ist.«

Er konnte genauso gut emotionalen Druck ausüben wie Togga.

»Denk noch mal darüber nach, Örri. Ich glaube, es wäre ganz wundervoll für Dagmar, einen kleinen Welpen zu bekommen.«

»Hm.«

»Wir hören voneinander. Und vergiss nicht, dass Blíða heute nach der Schule zu mir kommt, ich helfe ihr bei den Hausaufgaben. Ich bringe sie dann nach dem Abendessen nach Hause.«

Örvar war gezwungen, sich dafür zu bedanken, und somit endete das Telefonat nicht mit einem Unentschieden, sondern mit zwei zu eins für Togga.

10.07 Uhr

Ragnar erwachte von einem lauten Schellen.

Die Haustür. Verdammte Nerverei! Natürlich war es dumm gewesen zu glauben, er könne darüber bestimmen, wann Margrét und er miteinander redeten. Er war vorhin nur so mitgenommen gewesen, dass er nicht richtig denken konnte.

Nach dem Telefonat mit Svenni hatte er seine Sprechstundenhilfe angerufen und gebeten, alle Termine für heute abzusagen. War sie eigentlich auch unter den Überraschungsgästen im Wohnzimmer gewesen? Ragnar konnte sich unmöglich erinnern. Aber sie hatte ganz normal reagiert, sehr hilfsbereit, nur ein bisschen begriffsstutzig.

Er hatte eigentlich bis mittags schlafen, dann nach Kjós fahren und vor der großen Aussprache in aller Ruhe nachdenken wollen. Doch nun erschien Margrét auf der Bildfläche, und er lag immer noch verkatert im Bett, das von dem Mineralwasser ganz nass war. Scheiße, Scheiße, Scheiße!

»Papa?«

Eyglós raue Whiskystimme hatte in Ragnars Ohren noch nie schöner geklungen. Würde er an Gott glauben, hätte er ihm laut und aus tiefstem Herzen gedankt, dass es sich um seine Tochter und nicht um seine Frau handelte. Aber natürlich war niemand damit beschäftigt, Ragnar Jónasson das Leben zu erleichtern, außer vielleicht seine Schwester Fífí.

»Ja, mein Schatz!«, rief er zurück, und die Worte echoten wie ein kleiner, steinharter Ball in seinem schmerzenden Schädel.

Er war auch nicht in bester Form, um mit Eygló zu sprechen. Doch bevor ihm eine einigermaßen passende Entschuldigung einfiel, stand sie schon mitten im Schlafzimmer, breitbeinig und mit verschränkten Armen.

»Und?« Mehr sagte sie nicht, aber ihr Gesichtsausdruck ließ darauf schließen, dass sie stinksauer war.

Ragnar setzte sich im Bett auf. Er hatte keineswegs das Bedürfnis, sein gestriges Verhalten mit seiner Tochter zu diskutieren, die sich anscheinend als Richterin aufschwang und ihr Urteil bereits zu seinen Ungunsten gefällt hatte. Also hielt er den Mund.

»Spinnst du eigentlich, Mann?«

Sie sprach viel zu laut. Jede Silbe stach wie eine feine Nadel in sein Gehirn.

»Papa, was ist los mit dir?«

»Das geht nur deine Mutter und mich etwas an.«

Sie lachte höhnisch.

»Ja, und ungefähr dreißig Verwandte und Freunde. Alles total privat.«

Ragnar lehnte den Kopf an die Bettlehne und schloss die Augen.

»Wie hätte ich denn wissen sollen, dass Millionen Leute im Wohnzimmer stehen?«, flüsterte er. »Du hättest mich ja warnen können.«

»Das sollte eine Überraschung sein. Und du weißt genau, wie Mama ist, wenn sie sich etwas in den Kopf gesetzt hat.«

Und ob er das wusste.

Eygló setzte sich auf den Bettrand und schaute ihren Vater bekümmert an, der zu glauben schien, sie würde verschwinden, wenn er die Augen schloss und so tat, als sei er nicht da. Manchmal fiel er auf eine ähnliche Entwicklungsstufe zurück wie Dagmar.

»Papa …«

Keine Reaktion.

»Sie will sich scheiden lassen.«

»Gut, dann sind wir uns ja wenigstens über eine Sache einig.«

»Sie hat mich hergeschickt, um Klamotten und den Laptop und alles Mögliche zu holen.«

»Hm.«

»Aber das werde ich nicht tun.«

Ragnar riss die Augen auf.

»Bis auf eine Hose, einen Pulli und Schuhe, damit ich sie nach Hause fahren kann.« Eygló stand vom Bett auf und fixierte ihren Vater mit zusammengekniffenen Augen. »Und wag es ja nicht abzuhauen! Du musst dich bei ihr entschuldigen. Und bei den Gästen auch, bei jedem einzelnen.«

Nach diesen Worten stapfte sie energisch zu Margréts Kleiderschrank, sodass ihr langer Pferdeschwanz hin- und herschwang, holte zwei, drei Sachen aus dem Regal und ein paar Hände voll aus der Schublade mit der Unterwäsche. Als sie das Zimmer verließ, fügte sie hinzu:

»Du solltest sie zu einer Auslandsreise einladen, Papa. In ein schickes Hotel an einem romantischen Ort, am besten direkt morgen.«

Ragnar blieb reglos im Bett liegen, bis er Eygló die Haustür zuziehen und mit schnellen Schritten über den Bürgersteig eilen hörte. Dann hievte er sich aus dem Bett und zog sich an, obwohl der Fußboden bis hoch die Wand hinauf wogte. Nur ein eingefleischter Masochist hätte gewartet, bis Margrét mit Eygló und Fífí im Schlepptau hereinmarschiert käme.

Selbst wenn ihm logisches Denken vor lauter Übelkeit und Kopfschmerzen schwerfiel, war er nicht so angeschlagen, dass ihm der Widerspruch zwischen Eyglós Bemerkung, Margrét wolle die Scheidung einreichen, und ihrem Gerede über eine Entschuldigung und eine romantische Auslandsreise nicht aufgefallen wäre. Hielten die ihn etwa für blöde? Er würde sich nicht wie ein Lamm zur Schlachtbank führen lassen, ein Mann mit einem schweren Kater gegen drei angriffslustige Weiber.

Ragnar rotierte durchs Obergeschoss wie ein aufgezogenes Spielzeug, obwohl schon die kleinste Bewegung stechende Schmerzen an den Schläfen und im Nacken verursachte und ihm die Galle hochkam. Er musste unbedingt raus, egal, wie weh es tat, und selbst wenn er dabei alles vollkotzen würde. Margrét konnte es ja aufwischen, sie liebte es zu putzen.

Das war auch so eine Sache, die er keine Sekunde länger aushielt, diesen krankhaften Putzwahn und ihr ständiges Gemecker, wie er sich in seinem eigenen Haus zu verhalten hätte.

»Raggi, die tiefen Teller gehören nach rechts, nicht dahin, und die Biergläser kommen in den Glasschrank im Esszimmer.«

Wer hatte ihr das alleinige Entscheidungsrecht darüber verliehen, wo die Dinge hingehörten?

»Wirf die Bananenschale in den Mülleimer, Liebling.«

Durfte er den letzten Bissen nicht erst einmal runterschlucken?

»Lass den Spinat und den Brokkoli nicht liegen, das ist so gesund.«

Laut ihrer ungeschriebenen Gesetze sollte er alles essen, was sie lecker – und vor allem gesund – fand, obwohl sie sich strikt weigerte, Pferdewurst, Haifisch, Griebenschmalz und andere seiner Lieblingsgerichte zu probieren.

»Du hast vergessen, nach dem Rasieren die Barthaare aus dem Waschbecken zu spülen.«

»Liebling, stell einen Untersetzer unter den Kaffeebecher, das gibt sonst Abdrücke.«

Ständig dieses verdammte Gemecker, tagein, tagaus!

Ragnar packte ein paar Klamotten und Schuhe in eine große Sporttasche. Rasierer, Waschzeug und Handtücher waren im Sommerhaus. Dort gab es fast alles Nötige. Eine Waschmaschine, einen Trockner, einen Kühlschrank und eine Mikrowelle, sogar Satellitenfernsehen. Er legte den Laptop und das Ladekabel zuoberst in die Tasche und schnappte sich im Flur die goldene Geschenkverpackung mit dem Cognac, ein Geburtstagsgeschenk, das irgendein Gast nicht wieder mitgenommen hatte.

Wie absurd! Margrét hatte Leute eingeladen, die noch nicht einmal wussten, dass er schon seit Langem nicht mehr trank.

Er wollte den Cognac natürlich nicht selber trinken, nur mitnehmen. Die Sauferei gestern Abend war ein unglücklicher Ausrutscher gewesen, der sich nicht wiederholen würde. Jetzt, da er sich ein wenig besser fühlte, graute ihm vor der Vorstellung, noch einmal einen solchen Kater erleben zu müssen. Es konnte aber durchaus nützlich sein, ein Gläschen Cognac griffbereit zu haben, falls jemand vorbeischaute, Dóra zum Beispiel.

Das Letzte, was er tat, bevor er die Sachen zum Wagen brachte, war, auf dem Block in der Küche eine Nachricht zu hinterlassen:

Bin nach Kjós gezogen.

R.

10.47 Uhr

Margrét beschwerte sich, dass Eygló nicht die Sachen mitgebracht hatte, um die sie sie gebeten hatte. Aber das war nur gespielt, denn tief im Inneren war sie froh, eine Entschuldigung zu haben, um nach Hause fahren zu können.

Eyglós Wunsch, Raggi und sie sollten sich einfach in die Arme fallen und alles wäre wieder gut, würde sich jedoch nicht erfüllen. Im Gegenteil, Margrét wurde mit jeder Minute entschlossener, ihrem Ehemann eine Absage zu erteilen. Wenn einer in dieser Ehe einen Grund hatte, die Schnauze voll zu haben, dann sie.

Daran ließ sich nicht rütteln, auch wenn Eygló mehrmals versuchte, ihr das Versprechen abzuringen, Ragnar noch eine Chance zu geben, sich zusammenzureißen.

»Dein Vater kann sich nicht zusammenreißen, Eygló. Er ist überhaupt nicht in der Lage, Kritik anzunehmen. Selbst Fífí gibt das zu und hält zu mir.«

Das wollte Eygló kaum glauben, aber Fífí konnte es weder bejahen noch verneinen, weil sie nicht mehr da war. Nach einem Telefonat mit der Chefbibliothekarin war sie gegen acht Uhr zur Bücherei gestürmt. Die Hälfte der Angestellten hatte die Grippe, deshalb musste sie zur Arbeit, ungeachtet irgendwelcher Familienkrisen.

»Noch vor einem Jahr hast du dir ein wichtiges Organ entnehmen lassen, damit Papa wieder gesund wird. Das hättest du doch nie getan, wenn er dir nicht wichtig wäre.«

Margrét erwiderte nichts, sondern nahm die Sachen, die Eygló ihr von zu Hause mitgebracht hatte, und eilte ins Bad. Dort bearbeitete sie ihre Zähne mit der Elektrozahnbürste und Kräuterzahnpasta, schmierte sich Bio-Feuchtigkeitscreme ins Gesicht und versuchte ohne zufriedenstellendes Ergebnis, sich den Haarlack aus den Haaren zu bürsten. Die festbetonierte, knochenharte Gala-Frisur war ein weiterer Beweis dafür, dass sie mit den Vorbereitungen für diesen Scheißgeburtstag weit übers Ziel hinausgeschossen war. Sie hatte der Friseurin den doppelten Preis gezahlt, weil sie den Salon extra für sie am Sonntag geöffnet hatte.

Nachdem sie in eine dunkelblaue Jeans und einen hellen Zopfpullover geschlüpft war, musterte Margrét sich im Spiegel. Immerhin etwas besser. Allerdings ähnelte sie immer noch bedrohlich einem Zombie, leichenblass und mit dunklen Ringen unter den Augen. Außerdem fehlte das Leuchten in ihren Augen, irgendein Lebenszeichen. Und ihr Herz lag so schwer in ihrer Brust, dass sie die Hände instinktiv auf den Brustkorb legte, um es zu stützen.

Worauf sollte sie noch warten? Sie holte tief Luft, riss die Badezimmertür auf, ging mit hocherhobenem Kopf die paar Schritte zur Küche und bat Eygló, sie nach Kópavogur zu fahren.

»Und ich möchte nicht, dass du mit reinkommst.«

Als sie sich dem Haus näherten und sahen, dass Ragnars Jeep fort war, änderte Margrét ihre Meinung. Wenn er sich aus dem Staub gemacht hatte, wäre es doch gut, Unterstützung zu haben, um nach der nie stattgefundenen Party klar Schiff zu machen.

»Feigling!«, rief Margrét und knallte die schwere Eichentür mit voller Wucht zu. Ihre Rückkehr nach Hause hatte einen ganz anderen Stil als der Aufbruch gestern Abend. Jetzt war sie kampfbereit.

»Angsthase!«, fügte Eygló hinzu.

»Waschlappen!«

»Schisser!«

»Drückeberger!«

Dann fielen ihnen keine Synonyme mehr ein.

»Mein Gott.« Margrét würgte, als sie den schweren, klebrigen Geruch von nicht mehr allzu frischem Essen wahrnahm. Sie riss sich zusammen und ging geradewegs ins Esszimmer, mit Eygló dicht auf den Fersen. Dort blieben sie vor dem überladenen Büfetttisch mit der lilafarbenen Tischdecke stehen und hielten sich wie gleichgeschaltete Marionetten die Nasen zu.

Das Brot war eingetrocknet, auf den kalten Soßen und warmen Gerichten hatten sich Häute gebildet, und die Salatblätter, die gestern noch hellgrün und knackig gewesen waren, lagen dunkel und matschig zwischen Kirschtomaten, Paprikastreifen, Fetakäse und Pinienkernen in der großen Glasschüssel. Der schlimmste Gestank kam von den drei großen Tabletts mit Sushi, das allerdings noch fast einwandfrei aussah, nur der Lachs war etwas nachgedunkelt.

»Das ist ja wie bei Miss Havisham«, flüsterte Eygló durch die Finger ihrer vor den Mund geschlagenen Hand, ohne zu wissen, warum sie die Stimme senkte.

»Miss was?«

»In Große Erwartungen von Dickens, erinnerst du dich?«

»Hätte er nicht wenigstens das Essen in den Kühlschrank räumen können? Oder die Schüsseln mit Plastikfolie abdecken und in die Vorratskammer stellen?«

»Papa doch nicht!«

»Wer als Kind häufig hungrig ins Bett gehen musste, sollte so viel Verstand besitzen, kein Essen verderben zu lassen.«

»Er war gestern nicht bei Verstand, das haben ja alle gesehen. Ich gehe davon aus, dass er keine Lust hatte, Spuren einer Party zu beseitigen, die ihm völlig egal war. Und dann hat er sich volllaufen lassen. Er hatte vorhin den Kater des Jahrhunderts.«

Verteidigte sie ihn etwa? Das war gar nicht Eyglós Absicht gewesen.

»Weißt du, was ich für das ganze Essen bezahlt habe?«

Margrét wurde schwindlig von dem Fischgeruch und dem Gedanken an die Kosten der missglückten Einladung. Sie stützte sich an der Tischkante ab, doch als sie sich vorbeugte, wurde der Essensgestank noch eindringlicher. Sie musste sich einen Ruck geben.

Eins, zwei und drei.

»Komm«, sagte sie. »Wir holen Schürzen und Mülltüten.«

»Nein, Mama, bitte nicht«, protestierte Eygló, obwohl sie wusste, dass es zwecklos war.

Wenn Örvar sich in Anwesenheit von Zeugen so brutal von ihr getrennt hätte, wäre sie wahrscheinlich mit etwas Alkoholischem, ihrem Handy und ihrem Laptop ins Bett gekrochen, hätte sich betrunken und wäre über ihn hergezogen. Und ihre Mutter wollte sich in Hausarbeit stürzen!

Trotzdem konnte Eygló sie nicht damit alleine lassen. Sie krempelten die Ärmel hoch, zogen steif gebügelte Schürzen und Gummihandschuhe an und kippten das Essen aus Schüsseln und von Tabletts in dicke Plastiktüten, die Eygló hinaus zur Mülltonne brachte. Es ging unglaublich schnell. Nach wenigen Minuten waren sämtliche Glas- und Porzellanschüsseln gespült und abgetrocknet.

Sie arbeiteten schweigend, konzentriert und zügig, wie ein gut trainiertes Wettkampfteam im Spezialgebiet Spülen und Aufräumen.

Das ist der leichte Teil, dachte Margrét. Mit schmutzigem Geschirr kam man gut klar. Einfach in heißes Spülwasser schmeißen, mit einem sauberen Geschirrtuch abtrocken, und das Problem war aus der Welt. Gefühle, über die jemand mit schmutzigen Schuhen getrampelt war, waren eine ganz andere Nummer.

Am schwersten ließen sich die Stahltabletts des Sushi-Lieferanten spülen. Sie passten nicht richtig ins Spülbecken, und der faulige Geruch wollte vor dem Spülmittel einfach nicht den Kürzeren ziehen.

»Fisch verdirbt wirklich unfassbar schnell«, stöhnte Eygló, die das letzte Tablett zum gefühlt zehnten Mal abspülte. »So bald esse ich bestimmt kein Sushi mehr.«

Während sie mit dem Tablett herumfuhrwerkte, spritzte kochend heißes Wasser auf ihren Oberschenkel. Eygló schrie auf, ließ das Tablett los, und das Spülwasser schwappte auf den gefliesten Boden.

»Eygló, nicht doch!«

»Hey, ich hab mich verbrannt!«

Eygló hüpfte auf einem Bein und versuchte, das nasse Hosenbein hochzuziehen, während Margrét das Tablett nahm und den Wasserhahn zudrehte.

»Hol den Wischmopp aus dem Hochschrank.«

»Machst du dir etwa mehr Sorgen um ein bisschen Wasser auf dem Fußboden als um deine verletzte Tochter?«

»So heiß war das Wasser nun auch wieder nicht.«

»Dann guck mal bitte.« Eygló zog die Hose ein Stück herunter, bis ein faustgroßer roter Fleck an ihrem Oberschenkel zum Vorschein kam. »Hier!«

»Du wirst es überleben.«

Margrét holte den Wischmopp selbst, während Eygló fluchend zum Kühlschrank humpelte, Eiswürfel herausholte, sie in ein sauberes Geschirrtuch kippte und mit dem Kühlumschlag ins Wohnzimmer stolperte. Dort plumpste sie mit heruntergezogener Hose quer aufs Sofa, ließ die Beine über die Lehne baumeln und legte das Geschirrtuch mit den Eiswürfeln auf den Oberschenkel.

»Autsch!«, jammerte sie, als Eis und Haut aufeinandertrafen. Doch dann entfalteten die Eiswürfel ihre Wirkung, und der Schmerz wich einer kühlen Taubheit.

Sie hörte, wie ihre Mutter damit beschäftigt war, den Boden zu wischen. Margrét wischte und staubsaugte immer so energisch, dass es schepperte. Eygló seufzte. Das war eines der Dinge, die ihrem Vater so auf die Nerven gingen, dieses übertriebene Bedürfnis nach Sauberkeit und Ordnung.

»Jetzt komm her und bemuttere mich! Damit du was sagen kannst, wenn Örvar dich nach meinen letzten Worten fragt.«

Margrét stürmte aus der Küche, kämpferisch und mit geröteten Wangen.

»Und die wären?«

»Meine letzten Worte? Tja, da gibt es einiges, was ich am Ende meines Lebens noch gerne sagen würde. Zum Beispiel: Lieber Örvar, wenn du es auf die Reihe gekriegt hättest, mir einen Heiratsantrag zu machen, würdest du jetzt vielleicht Witwerrente bekommen, du Blödmann.«

»Warum wartest du darauf, dass er dir einen Antrag macht? Bezeichnest du dich nicht immer als Feministin?«

»Das gehört sich nun mal so.«

Margrét schaute sich suchend um.

»Das sind ja die Gläser.«

Überall im Wohnzimmer standen leere Sektgläser – auf Fensterbänken und blank polierten Tischen, auf dem Regal über dem Kamin und sogar auf dem Fußboden. Die Gäste hatten den Sekt offenbar schnell heruntergekippt, als ihnen klar geworden war, dass dies die einzige Bewirtung auf dieser Party bleiben würde.

»Kannst du dich nicht mal kurz setzen?«

Margrét war sofort genervt von dieser vertrauten Bemerkung und bekam für einen Moment einen harten Zug um den Mund. Sie wusste, dass Eygló Ragnars Meinung über ihren Putzfimmel teilte.

Wenn sie jegliche Hausarbeit doch nur einmal für eine Woche eingestellt hätte, wie sie es sich so oft nach Streitigkeiten mit Ragnar und den Kindern vorgenommen hatte! Ihre Familie hätte sich garantiert beschwert, wenn die Sportsachen und Lieblingsklamotten dreckig gewesen wären, wenn der Handtuchschrank leer gewesen wäre und sämtliches Geschirr schmutzig im Spülbecken gestanden hätte. Ein Haus putzte sich nun mal nicht von alleine.

Margréts Kieferknochen lockerten sich jedoch sofort wieder. Wut war für sie kein natürlicher Zustand. Sie hatte schon oft überlegt, ob das ein Vor- oder Nachteil war, ohne zu einem Ergebnis zu gelangen. Es kam einfach auf die Situation an.

»Ich sammle die Sektgläser ein und räume die Teller und die Tischdecke weg. Aber bleib ruhig mit dem kalten Wickel liegen, ich bin gleich fertig.«

»Warum musst du das unbedingt jetzt machen?«

Margrét hatte diese Frage schon tausendmal gehört.

»Die Gläser können ja nicht ewig da stehen bleiben. Früher oder später muss ich sie einsammeln und in die Spülmaschine stellen. Und früher oder später müssen auch die Teller wieder in die Anrichte geräumt und die Tischdecken gewaschen werden. Warum soll ich bis heute Abend oder morgen damit warten? Gibt es einen passenderen Zeitpunkt?«

Eygló überlegte.

»Ich weiß nicht … ich verstehe nur nicht …« Sie brachte den Satz nicht zu Ende.

»Findest du, ich sollte mir lieber einen Gin Tonic einschenken und heulend zusammenbrechen? Vielleicht ein paar Freundinnen zusammentrommeln, um mich bemitleiden zu lassen, über deinen Vater herzuziehen und sämtliche Fotos von ihm zu zerreißen … irgend so was?«

»Nein, ich finde es nur wichtiger, dass ihr miteinander redet, als das Haus auf Vordermann zu bringen.«

»Es gibt nichts zu bereden.« Margrét griff nach zwei Sektgläsern auf dem Kamin. »Der Mann will die Scheidung, und die kann er haben.«

14.15 Uhr

Am dritten Tag in Folge schlich Eygló mit einem Schwangerschaftstest ins Bad. Sie hatte die Packung auf dem Nachhauseweg von Kópavogur gekauft und war extra in eine andere Apotheke gegangen als bei den beiden ersten Malen. Natürlich hätte sie nicht schleichen müssen. Örvar war auf der Arbeit und die Kinder in der Schule. Sie musste die Packung anschließend nur zerreißen und die Schnipsel unter dem Kaffeesatz oder einer Bananenschale verstecken, wie bei den letzten Malen. Auch wenn sie den Kindern immer predigte, sämtliches Papier in die blaue Tonne zu schmeißen, musste man in der Not schon mal die Regeln brechen.

Sie hatte es nicht über sich gebracht, die kleinen Stäbchen, auf die sie gestern und vorgestern gepinkelt hatte, wegzuwerfen. Wenn dieser Test dasselbe Ergebnis zeigte, würde sie das dritte Stäbchen ebenfalls in die kleine Plastiktüte stecken, die sie in der Kiste mit den Tampons im Badezimmerschrank versteckt hatte. Ihre Zweifel waren allerdings sehr gering. Auf einer Infoseite hatte Eygló sich hundertmal durchgelesen, dass ein qualitativ hochwertiger Schwangerschaftstest fast nie ein falsches positives Ergebnis zeigte. Und sie hatte alle drei Male das teuerste und zuverlässigste Produkt gekauft, das es in der Apotheke gab. Deshalb war sie sich über das Ergebnis ziemlich sicher, obwohl es ihr unrealistisch vorkam, dass es wirklich stimmte – grandios, aber unrealistisch.

Sie legte das Stäbchen auf ein Papiertaschentuch auf den Waschbeckenrand und wartete. Der Sekundenzeiger der Uhr kroch vorwärts. Wie an den Tagen zuvor wartete sie sicherheitshalber eine Minute länger.

Fertig.

Trotz der eindeutigen Ergebnisse der beiden letzten Tests und der Informationen auf der Internetseite traute Eygló sich kaum, auf das kleine Fenster zu schauen. Sie kniff die Augen zusammen und beugte sich vorsichtig über das Stäbchen, als könne es ihr jeden Moment ins Gesicht springen. Dann lösten sich ihre Schultern und ihre Gesichtszüge.

Jetzt konnte sie sich wirklich darauf verlassen:

Ein dunkelblaues Kreuz. Ein klares und deutliches Kreuz.

Eyglós Hände zitterten, als sie die dritte Kostbarkeit in die Tamponkiste legte. Das war das Wertvollste, das sie besaß, viel wertvoller als der goldene Schmuck, den sie von ihrer Großmutter geerbt hatte, der Flatscreen-Fernseher oder das amerikanische Doppelbett. Die Bestätigung, dass Örvar und sie tatsächlich, leibhaftig und nachweislich ein Kind erwarteten.

Am liebsten hätte sie gleichzeitig gelacht und geweint, wäre durch die Wohnung getanzt und auf die Straße gerannt, um alle Leute zu umarmen. Dabei war sie sonst gar nicht so für Körperkontakt. Sie hätte auch gerne ihre Mutter angerufen und deren freudige Stimme gehört, wenn sie die Neuigkeit erfuhr. Hätte gerne ihre Schwester Alma in Amsterdam und ihre besten Freundinnen angerufen und einen furchtbar kitschigen Status auf Facebook gestellt. Sie wollte, dass die ganze Welt wusste, dass sie s-c-h-w-a-n-g-e-r war. Alle außer dem Mann, der unter normalen Umständen als Erster davon erfahren musste.

Sie fühlte sich wie Champagner, der kräftig geschüttelt worden war. Aber der Korken war noch auf der Flasche, und der Druck war unerträglich. Sie würde durchdrehen, wenn sie nicht bald mit jemandem darüber spräche und dadurch bestätigt bekäme, dass sie nicht träumte. Wenn sie sich selbst laut vorsagte, dass sie ein Kind erwartete – dass nicht weniger als drei Schwangerschaftstests es bewiesen hatten –, würde es vielleicht realer.

Doch bevor sie sich richtig freuen konnte, musste sie Örvar dazu bringen, sich mit der Tatsache abzufinden. Auch wenn er es für zu früh hielt, die Familie noch weiter zu vergrößern, hatte das Kind sich nun mal ausgesucht, jetzt zu kommen. »Ausgesucht« war vielleicht nicht das richtige Wort, aber hoffentlich würde Örvar sich trotzdem ein bisschen freuen, sobald er die Neuigkeit verdaut hätte.

Eygló zweifelte nicht daran, dass Örvar das Kind lieben würde, wenn es erst einmal auf der Welt war. Er war ein liebevoller und umsichtiger Vater und gab den Kindern ihrer Meinung nach manchmal sogar zu oft den Vorrang. Wenn sie ihn nur nicht hintergangen hätte. Vielleicht würde er seine Enttäuschung während der gesamten Schwangerschaft nicht verbergen können. Das würde einen Schatten auf die Schwangerschaft werfen, auf die sie sich so gefreut hatte. Was, wenn sie es wegen Örvars Verbitterung überhaupt nicht genießen könnte, schwanger zu sein?

»Ist ja echt ein komischer Job, den du da hast.«

Eygló hatte gar nicht gemerkt, dass Blíða nach Hause gekommen war. Aber wenn sie nicht träumte, lehnte das Mädchen im Wohnzimmer an der Wand, eine Strähne des hellroten Haars seitlich im Gesicht. Das Kind wirkte irgendwie erwachsener als am Morgen, das musste eine Halluzination sein.

»Kannst einfach mitten am Tag zu Hause sein und chillen«, erklärte Blíða.

Eygló schloss die Augen und öffnete sie dann vorsichtig wieder, doch das Kind lehnte immer noch mürrisch an der Wand und fixierte sie durch den Haarvorhang.

»Ich bin nicht … Moment mal, warum bist du denn so früh aus der Schule zurück?«

Das Mädchen warf die Haare zur Seite und verdrehte die Augen, wie inzwischen üblich bei jeglicher Kommunikation mit älteren Menschen.

»Du kriegst echt nie was mit. Ich gehe zu Oma.«

Eygló durchforstete ihr Hirn und versuchte sich zu erinnern, wie der Stundenplan der Kinder montags aussah. Blíða war wahrscheinlich genau zur richtigen Zeit da.

»Bringt sie dich dann zu deiner Mutter?«

Die grauen Pupillen zogen einen weiteren Kreis.

»Was glaubst du, warum ich zu Oma gehe?«

»Wollte sie dir nicht bei den Hausaufgaben helfen?«

»Meinst du, es macht Spaß, stundenlang zu warten, während Oma versucht, die Matheaufgaben zu kapieren, bei denen sie mir angeblich helfen will?«

»Äh … was meinst du?«

»Keiner versteht mich«, stöhnte Blíða wie eine Bardame in einem amerikanischen Film und stieß sich mit der Hüfte von der Wand ab. Dann ging sie mit übertriebenem Hüftschwung aus dem Wohnzimmer, was in völligem Widerspruch zu ihrem hängenden Kopf stand, ein Zeichen für Selbstmitleid auf höchster Alarmstufe.

Dieses Kind wird als Jugendliche ein Albtraum sein, dachte Eygló, während sie ihr nachrief:

»Hey, Blíða, trägst du etwa Wimperntusche?«

Die Antwort war nur ein Türknallen, doch wegen des Vogelgezwitschers von ihrem Handy folgte Eygló ihr nicht sofort in ihr Zimmer. Die Standpauke konnte warten.

Sie griff nach dem Handy, schaute aufs Display und hielt dann das Gerät ans Ohr.

»Bitte sag mir, dass du in Schiphol bist. Oder schon in Keflavík gelandet.«

»Ach, Eygló.«

»Ich komme nicht alleine damit klar, verstehst du, und von Steinn hab ich noch kein Wort gehört.«

»Du weißt doch, dass ich nicht kommen kann. Emma ist in der Eingewöhnungszeit und … Wie ist die Lage?«

»Wir sind Scheidungskinder, das ist die Lage.«

Für einen Moment blieb es still in der Leitung.

»Mama hat mir vorhin eine ziemlich seltsame Mail geschickt.«

»Inwiefern seltsam?«

»Tja, faktisch hat sie angeboten, zu uns kommen und auf Emma Margrét aufzupassen.«

»Was? Sie will bei euch wohnen?«

»Wenn ich sie richtig verstanden habe, ja.«

»Oh Gott!«

»Du musst sie irgendwie miteinander versöhnen, Eygló.« Almas Stimme klang verzweifelt. »Ich würde das nicht aushalten. Frau Frohnatur schwingt den Putzlappen, ständig am Aufräumen, Schnuller Auskochen und Desinfizieren. Nach zwei, drei Tagen könntest du mich einliefern.«

»Umso mehr ein Grund, herzukommen und mir zu helfen.«

Alma seufzte so laut, dass Eygló das Handy für einen Moment vom Ohr weghalten musste.

»Weißt du, mir kommt das auch nicht gerade gelegen.«

Die schwesterliche Anteilnahme, die Eygló sich erhofft hatte, ließ auf sich warten. Vom anderen Ende der Leitung drang nicht ein Hauch von Verständnis zu ihr.

»Wenn diese Japaner anreisen, hast du die beiden längst miteinander versöhnt. Fífí hilft dir dabei, ich hab gerade mit ihr gesprochen.«

Wie alle in der Familie ging Alma davon aus, dass Eygló nie mit anderen Problemen zu kämpfen hatte als mit ausländischen Touristen, die die Zeitvorgabe bei der Pinkelpause nicht einhielten. Sie hatte wirklich die Schnauze voll!

Ihr Vater und Alma hatten andauernd dramatische Anfälle, und Örvar forderte endloses Verständnis für den Stress, den er sich wegen einer Frau machte, von der er längst geschieden war. Ihre Mutter schwebte auf einer watteweichen Wolke, Steinn war nie da, und Fífí glaubte, dass sich alle Probleme lösten, wenn man nur genug Essen kochte.

»Ach, fahr doch zur Hölle …«, zischte Eygló mit feuchten Augen und drückte den Anruf weg.

16.45 Uhr

Ragnar saß auf dem Sofa und befingerte die Kiste mit der Cognacflasche, als es klopfte und die Tür aufgestoßen wurde.

»Komm doch einfach rein!«, sagte er barsch. »Und warte nicht wie ein Bittsteller, dass ich dich hereinrufe.«

Svenni überhörte den Sarkasmus geflissentlich. Er ließ sich auf einen Sessel fallen, ohne erst danach zu tasten, und fragte ohne Umschweife, was zum Teufel eigentlich los sei.

Manchmal hatte Ragnar seine Zweifel, ob Svenni tatsächlich blind war. Was, wenn der Sessel weggerückt worden wäre oder ein anderer Besucher darin gesessen hätte?

»Ich hab gefragt, was los ist.«

»Tja, ich sitze hier und begutachte mein Geburtstagsgeschenk. Diesen exzellenten Fünf-Sterne-Cognac. Aber das siehst du bestimmt, so wie alles, was du gerne sehen möchtest. Ich glaube, du leidest an einer Wahl-Blindheit, Svenni.«

»Hast du mit Margrét geredet?«

»Woher weißt du, dass sie nicht hier auf dem Sofa sitzt? Oder zwischen meinen Beinen kniet?«

»Dóra hat gesehen, dass du alleine im Auto warst.«

Ragnar stellte den Cognac vor sich auf den Tisch und schaute aus dem Fenster. Die ersten Bäume, die er auf dem Grundstück gepflanzt hatte, waren in den letzten Jahren so schnell gewachsen, dass sie den Blick von dem niedrigen Sofa schon verstellten. Aber dafür war es auf der Terrasse vor dem Haus jetzt windstiller. Das Leben in der Nussschale, nie konnte mal irgendetwas einfach sein.

»Was hast du dir dabei gedacht, Mann?«

»Wie konnte ich denn wissen, dass das ganze Wohnzimmer voller Leute ist?«

»Soweit ich weiß, war doch zwischen Margrét und dir alles in Ordnung. Sie hat Dóra gegenüber nie etwas erwähnt.«

»Wenn Margrét Dóra nichts erzählt hat, muss also alles bestens sein?«

»Ich gehe mal davon aus, dass sie ziemlich offen miteinander reden. Dóra hätte gewusst, wenn etwas nicht stimmte. Deshalb verstehen wir dich ja nicht, Junge. Was ist denn über dich gekommen?«

»Nichts ist über mich gekommen. Ich denke schon länger darüber nach.«

»Etwa schon, bevor du ihre Niere bekommen hast?«

»Wir sollten dieses Thema außen vor lassen, das hat nichts damit zu tun.«

Svenni schnaubte.

»Natürlich hat das was damit zu tun. Hast du schon vergessen, wie es dir ging, Mann? Dreimal in der Woche zur Dialyse ins Krankenhaus und zwischendurch total fertig? Das war doch kein Leben. Außerdem hast du ständig gejammert wie ein kleines Kind. Von wegen, was du alles nicht machen kannst. Und der Verdienstausfall. Du warst wie besessen davon, hast nur noch über Geld schwadroniert. Und dann hat Margrét sich für dich geopfert, damit du nicht jahrelang darauf warten musstest, dass irgendwo in Skandinavien jemand krepiert. Vielleicht hättest du nie aus Schweden eine Niere bekommen, in deinem Alter. Und … und jetzt lässt du die Frau einfach fallen!«

Das waren genau die Sprüche, mit denen Ragnar gerechnet hatte. Sprüche, die er darüber hinaus von Fífí, den Kindern und zweifellos von Margrét selbst zu hören bekäme. Alle würden auf dieser Scheißniere herumreiten, unaufhörlich. Er hatte jetzt schon die Schnauze voll davon. Meinten die Leute etwa, man könne sich mit einem kleinen Organ von allen Problemen freikaufen, bis in alle Ewigkeit?

»Ich interessiere mich für eine andere Frau.«

Das war die Antwort, die sie alle bekämen, kurz und bündig. Er würde sich nicht auf Diskussionen einlassen. Obwohl er natürlich aus dem Stegreif einen Vortrag darüber halten könnte, was ihn an Margréts Verhalten störte und was er nicht länger tolerieren würde. Ihre ständigen Ermahnungen zum Beispiel, als wäre er ihr Sohn und nicht ihr ebenbürtiger Ehemann. Und ihre drei Lieblingsthemen: Sauberkeit, Gesundheit und Bewegung. Das war Margréts heilige Dreifaltigkeit, die Götter, die sie verehrte.

Er hatte genug davon, von morgens bis abends nach ihrer Pfeife zu tanzen, jahrein, jahraus. Dafür ausgeschimpft zu werden, eine Kaffeetasse, die er in fünf Minuten noch einmal benutzen wollte, nicht in die Spülmaschine gestellt zu haben, zu Spaziergängen verdonnert zu werden, wenn er Formel 1 schauen wollte, in seinem eigenen Haus nie leckeres, weiches Weißbrot mit Butter und einem guten Käse essen zu dürfen. Das war absolut unerträglich. Von nun an würde nie mehr Sonnenblumenkernbrot mit Olivenpaste und Käse mit dreizehn Prozent Fett in seinen Mund gelangen. Und er würde für den Rest seines Lebens keine einzige Tasse Kaffee mit entrahmter Milch mehr trinken.

»Und wo ist sie?«

»Das ist mir so was von egal.«

»Nicht Margrét, sondern diese neue Frau, in die du behauptest, verliebt zu sein.«

Er hatte »interessiert« gesagt, nicht verliebt. Aber Ragnar hatte keine Lust, sich darüber zu streiten, genauso wenig wie über irgendetwas anderes. Er würde sich an seinen Vorsatz halten, mit niemandem über die Trennung zu diskutieren. Es war einfach so, und damit basta.

»Das ist noch nicht ganz ausgereift.« Mist, das hätte er nicht sagen sollen. »Außerdem diskutiere ich weder mit dir noch mit sonst jemandem über mein Privatleben. Möchtest du einen Cognac?«

»Ich muss gleich in den Stall. Und falls du noch einen Funken Verstand besitzt, solltest du jetzt auch nichts trinken.«

Ragnar öffnete umständlich die Kiste, damit Svenni auch ganz sicher mitbekam, was er machte. Dann ging er in die Küche und kehrte mit einem Rotweinglas zurück, weil er kein passenderes für den Cognac gefunden hatte.

»Ist es die mit den großen Brüsten?«

»Was?«

»Hast du ein Verhältnis mit deiner Arzthelferin mit den großen Brüsten?«

»Sag ich doch: Du siehst nur das, was du sehen willst.«

»Ich bin blind, aber nicht taub. Seit sie bei dir angefangen hat, hast du über nichts anderes geredet als über ihre Titten.«

Ragnar nippte schweigend an dem Cognac. Sollte Svenni doch ruhig glauben, was er wollte.

»Dann hast du inzwischen bestimmt rausgekriegt, ob sie echt sind oder aus Silikon.«

Ragnar lachte laut auf.

»Verdammt, du bist neidisch auf mich, oder? Du bist total neidisch auf mich und traust dich nicht, es zuzugeben.«

Svenni verzog keine Miene.

»Ich sag dir mal was im Vertrauen, mein Freund, du tust mir leid. Du bist nie zufrieden und meinst immer, dass das Gras woanders grüner und saftiger ist. Manchmal machen deine fixen Ideen ja auch Spaß, wenn du dir was in den Kopf gesetzt hast, wie zum Beispiel, als du das Sommerhaus gebaut hast. Aber weißt du, jetzt … jetzt ist es wirklich traurig, das mitanzusehen. Du hast eine großartige Frau, Raggi. Eine attraktive Frau, die immer gut drauf und fröhlich ist, egal was für einen Mist du baust. Sie liebt dich über alles, unterstützt dich, und trotzdem läufst du einer Göre mit großen Titten hinterher, nur weil du sechzig wirst und Angst hast, was zu verpassen.«

»Du bist wirklich ein Weichei geworden, Svenni. So weit kommt es, wenn man sich befehlen lässt, im Sitzen zu pinkeln.«

Ragnar war jetzt richtig in Fahrt.

»Frauen, die von Männern verlangen, im Sitzen zu pinkeln, schneiden ihnen indirekt den Schwanz ab«, sagte er herausfordernd.

Svenni stand auf.

»Dóra musste mich nie dazu anhalten, nicht auf den Boden zu pinkeln, das ist eine Selbstverständlichkeit. Und wenn du meinst, dass Kloregeln was mit Männlichkeit zu tun haben, bist du noch dümmer, als ich dachte.«

Ragnar dankte Svenni nicht für seinen Besuch und begleitete ihn nicht zur Tür. Er murmelte nur einen Abschiedsgruß, nachdem sein Freund ihm aus dem Flur ein »Tschüss« zugerufen hatte.

Er war heilfroh, Svenni los zu sein. Eine Moralpredigt hatte er jetzt hinter sich, fünf standen noch aus.

Vielleicht sollte er ein Meeting einberufen und alles in einem Aufwasch erledigen. Margrét, Fífí und Eygló könnten nach Kjós kommen und Alma und Steinn sich über Skype zuschalten. Alle gleichzeitig.

Er nahm das Glas mit dem Cognac, schnupperte ausgiebig daran und trank dann einen Schluck. Das war gar keine so schlechte Idee.

Dann griff er nach dem Laptop, um zu checken, ob ihn schon jemand auf Facebook beschimpfte.

17.30 Uhr

»Papa!«

Örvar zuckte zusammen. Er suchte gerade im Reiseleiterverzeichnis nach jemandem, der sowohl Französisch als auch Schwedisch beherrschte. Andri stand mit Dagmar im Schlepptau in seinem Büro, und ein Kind sah griesgrämiger aus als das andere.

»Dagmar will nicht mit zu Mama.« Der Junge schubste das Fräulein Eingeschnappt zum Schreibtisch ihres Vaters.

Mittlerweile war es jede Woche ein Kampf, die Mädchen zu Bryndís zu verfrachten, die buchstäblich für die Besuche der Kinder lebte. Gestern Abend hatte Blíða als Ausrede Oma Togga gefragt, ob sie ihr heute nach der Schule bei den Hausaufgaben helfen könne, und nun wollte Dagmar auch nicht zu ihrer Mutter.

»Aber Mama freut sich so auf dich, Süße.« Örvar hatte noch mindestens zwei Stunden Arbeit vor sich und musste die Passagiere eines großen Kreuzfahrtschiffes mit Reiseleitern mit den richtigen Sprachkenntnissen zusammenpuzzeln. »Und Papa ist sehr beschäftigt. Du langweilst dich nur, wenn du hier bei mir rumsitzt.«

Dagmar zog einen Flunsch und quetschte ein paar Tränen hervor.

»Bei Mama ist es auch langweilig.«

Örvar hatte Mitleid mit der Kleinen. Sie war noch ein Säugling gewesen, als Bryndís und er sich getrennt hatten, und kannte ihre Mutter nur als kranke Frau.

»Aber sie hat super viele DVDs mit Zeichentrickfilmen, und außerdem kocht sie immer Sachen, die du gerne magst, Spaghetti und Milchreis zum Beispiel.«

»Ich hab schon alle Filme gesehen. Ganz oft. Und Milchreis mag ich nicht mehr.«

Örvar betrachtete die Geschwister, die vor ihm standen wie Angeklagte, die auf das Gerichtsurteil warten. Andri bat nie darum, Bryndís nicht besuchen zu müssen, obwohl es für einen Vierzehnjährigen bestimmt nicht besonders spannend war, zwei, drei Stunden mit einer Frau im Rollstuhl und zwei jüngeren Schwestern in einer Zweizimmerwohnung zu hocken. Dennoch beschwerte Andri sich nie, wenn er montags zum Essen zu seiner Mutter sollte, genauso wenig wie über andere Dinge, die man von ihm erwartete. Er war schon immer der Verständigste der drei Geschwister gewesen.

Man musste Andri nur einmal etwas verbieten, dann konnte man darauf vertrauen, dass er es unterließ. Das war schon als Kleinkind so gewesen. Unbemerkt hatte sich das kleine Engelchen dann in den umgänglichsten Teenager verwandelt, den man sich nur wünschen konnte. Andri war eigentlich nie aufbrausend, außer wenn es um seine Mutter ging, die er ungebeten vor allem schützen wollte, was sie verletzen könnte. Jetzt war er zum Beispiel aufgebracht, weil seine Mutter traurig wäre, wenn ihre Töchter nicht zum Essen zu ihr kämen.

Örvar seufzte, wie jedes Mal, wenn er an den Einfluss von Bryndís’ Krankheit auf die drei Kinder dachte.

Für den armen Andri war es am schlimmsten gewesen, weil er in den ersten Jahren ihrer psychischen Erkrankung, bevor sie regelmäßig Medikamente bekam, ihre extremen Stimmungsschwankungen miterlebt hatte. Damals hatte sie allen möglichen Unfug veranstaltet und immer wieder lange Zeit bei zugezogenen Vorhängen im Bett gelegen.

Blíða, die vier Jahre jünger war als Andri, hatte die Situation nicht richtig verstanden. Sie hatte Bryndís in ihren Hochphasen toll gefunden und verstand heute noch nicht richtig, welche Schwierigkeiten es in der Familie gegeben hatte, als sie klein war.

Eine von Blíðas Lieblingserinnerungen an die Zeit vor der Trennung war beispielsweise, wie ihre Mutter als Sängerin in einem großen Restaurant aufgetreten war, in dem alle gelacht und geklatscht hatten. Ihr war gar nicht bewusst, dass Bryndís im Café Sólon aufgesprungen war und lauthals angefangen hatte zu singen, um für den Kakao und den Kuchen zu bezahlen, den sie den Kindern spendiert hatte, ohne auch nur eine Krone im Portemonnaie zu haben. Aber man musste ihr lassen, dass sie wirklich gut singen konnte.

»Lasst uns gehen, Mama wartet schon mit dem Essen. Ich fahre euch hin.«

Örvar stand vom Schreibtisch auf, nahm seinen grauen Fleecepullover vom Stuhlrücken und bedeutete den Kindern, ihm zu folgen.

Andris Gesicht hellte sich auf, und Dagmar lächelte breit.

»Kommst du mit zu Mama, wirst du wieder ihr Mann?«, fragte die Kleine gespannt.

»Du weißt doch, dass der Papa arbeiten muss, ich fahre euch nur zu ihr.«

Örvar nahm Dagmars kleine weiche Hand und tat so, als bemerke er ihre Enttäuschung über die Antwort nicht.

»Und vergiss nicht, bei deiner Mutter auch etwas Gesundes zu essen, Dagmar«, fügte er hinzu. »Andri, bitte achte darauf. Nicht nur Limo und Chips und so.«

Verdammt, solche Bemerkungen rutschten ihm nur heraus, wenn er müde war. Die armen Kinder konnten schließlich nichts dafür, dass ihre Mutter so nachgiebig war. Bryndís konnte im Grunde noch nicht einmal selbst etwas dafür. Wahrscheinlich würde er auch versuchen, sich die Zuneigung der Kinder zu erkaufen, indem er ihnen Fisch und Gemüse ersparte, wenn er sie, bis auf vereinzelte Wochenenden, an denen die Mädchen meistens nach ein paar Stunden wieder gehen wollten, nur einmal in der Woche träfe.

Trotzdem musste er mit Bryndís darüber sprechen, wieder einmal. Es ging nicht, dass Eygló versuchte, den Kindern gute Manieren beizubringen, und ihre Mutter ihnen dann ständig Junk Food kaufte und sie stundenlang vor dem Fernseher sitzen ließ. Er selbst zog grundsätzlich mit Eygló bezüglich Ernährung, Computernutzung und Fernsehen an einem Strang, auch wenn sie ihn für viel zu lasch hielt. Aber er hatte Mitleid mit Bryndís. Es war ziemlich aufwendig für eine Frau im Rollstuhl, mit drei Kindern unterschiedlichen Alters und mit unterschiedlichen Interessen rauszugehen.

Dagmar war am liebsten auf dem Spielplatz, aber Blíða hatte keine Lust, dort herumzuhängen, und quengelte ständig, sie müsse dringend ins Einkaufszentrum, um in diversen Modeboutiquen zu shoppen. Andri schien überhaupt keinen Bewegungsdrang zu haben und den Unterschied zwischen frischer Luft und Schweißfüßen nicht wahrzunehmen. Und er hasste Einkaufszentren. Am liebsten saß er mit einem großen Kopfhörer schweigend vor dem Computer und machte irgendwas im Internet. Kein Wunder, dass Bryndís es am bequemsten fand, einfach ein paar Filme auszuleihen und Pizza mit Salami und Ananas zu bestellen.

Örvar machte sich um alle Sorgen, sowohl um seine Exfrau als auch um die drei Kinder, um jeden auf seine Weise. Offensichtlich löste sich die Besuchsregelung, montags zum Essen und jedes dritte Wochenende, langsam auf. Eigentlich hatte sie bereits ausgedient. Die Mädchen beschwerten sich jedes Mal, wenn sie zu ihrer Mutter sollten, und die merkte garantiert, dass man sie jede Woche mehr dazu zwingen musste.

Es würde nicht mehr lange dauern, bis er Blíða und Dagmar nicht mehr in den Sléttuvegur bringen könnte. Diese Vorstellung war so schlimm, dass Örvar immer nur ganz kurz daran dachte. Dabei ging ihm dieses unvermeidbare Problem hundertmal am Tag durch den Kopf, aber es gab einfach keine gute Lösung. Noch nicht einmal eine annehmbare.

Die regelmäßigen Treffen mit den Kindern hatten viel zu Bryndís’ Genesung beigetragen, und obwohl sie inzwischen ziemlich stabil war, konnte die Ablehnung durch ihre Töchter ihren Zustand im Handumdrehen verschlechtern. Örvars größte Sorge war, dass Bryndís resignieren und ihre Medikamente nicht mehr einnehmen würde. Das war schon einmal passiert, mit schrecklichen Folgen.

»Mama kauft einen Hund, nur für mich«, verkündete Dagmar selbstzufrieden, als sie sich dem Wohnblock im Sléttuvegur näherten. Die Kinder hatten den ganzen Weg über geschwiegen.

Örvar kam der Satz vor wie eine Erleuchtung. Warum war ihm das nicht früher eingefallen? Vielleicht gab es eine Lösung für das Problem, trotz allem. Zumindest vorübergehend.

»Super! Dann wird es ja richtig aufregend, zu Mama zu gehen und mit dem Hund zu spielen.«

Ein Hund war gar keine so schlechte Idee, sofern das Tier sich bei Bryndís befand. Solange der Reiz des Neuen andauerte, würde Dagmar zweifellos mehr Zeit bei ihrer Mutter verbringen wollen, und dann könnte Örvar einige dieser teuren Ferienkurse stornieren. Womöglich wäre Blíða ebenfalls neugierig auf den Vierbeiner, vor allem wenn es sich um einen kleinen Hund handelte. Dann würde sie ihn vielleicht sogar wie ein Accessoire in einer Tasche mit sich herumtragen.

»Hunde sind bei Mama im Wohnblock verboten. Das ist ja nicht das Einzigste.«

Örvar wusste, dass das letzte Wort grammatikalisch falsch war, traute sich aber nicht zu, Andri zu erklären, worin der Fehler lag. Eygló hätte ihn natürlich sofort mit den dazugehörigen Grammatikbegriffen korrigiert.

Wieder entfuhr Örvar ein Seufzen. Eygló … Sie würde einen Hund im Haus niemals akzeptieren.

»Deine Mutter kann dir nur einen Hund schenken, wenn er bei ihr wohnt. Und zwar für immer. Wir können zu Hause keinen Hund halten, das weißt du doch.«

»Aber wir haben doch Platz genug, Papa. Er kann in meinem Zimmer schlafen.«

»Eygló will das nicht«, nuschelte Andri.

»Aber Papa entscheidet das«, entgegnete Dagmar triumphierend.

»Quatsch, Eygló entscheidet alles, du Dummkopf!«

17.55 Uhr

Margrét war sich in diesem Moment über gar nichts mehr sicher, am allerwenigsten darüber, wie sie sich fühlte und was sie tun sollte, jetzt, nachdem sämtliche Hinweise auf die nie stattgefundene Geburtstagsparty beseitigt waren. Sogar die cremefarbenen langstieligen Rosen lagen draußen in der Mülltonne, und die lila Damast-Tischdecke, die eigentlich blitzsauber gewesen war, drehte sich in der Waschmaschine.

Zweierlei war trotz aller Ungewissheit klar: Fífí würde gleich in Kópavogur aufkreuzen, und sie würde etwas zu essen mitbringen.

Obwohl Margrét überhaupt keinen Appetit hatte, geschweige denn Lust, mit Fífí über ihre Ehe zu diskutieren, versuchte sie nicht, die drohende Invasion abzuwenden. Warum Energie in einen von vorneherein verlorenen Kampf investieren?

Fífí war ganz anders als Margréts Schwester Úlla, die sich untröstlich über ihre Abwesenheit gezeigt hatte, obwohl sie garantiert heilfroh war, auf den Kanarischen Inseln offiziell entschuldigt zu sein. Wenn Fífí sich im Ausland aufgehalten hätte, hätte sie alles darangesetzt, nach Hause zu kommen, um ihrem Bruder und ihrer Schwägerin in dieser schweren Stunde beizustehen – sie hätte sogar ein Flugzeug entführt oder sich ins Meer gestürzt. Deshalb harrte Margrét einfach nur ihres Schicksals.

Der einzige Mensch, mit dem sie wirklich reden wollte, war Dóra, die bei ihr angerufen und ihr Mojitos und ein vertrauliches Gespräch offeriert hatte. Sehr verlockend – und mit Sicherheit die einzige Möglichkeit, Fífí loszuwerden, die bestimmt sofort zu Raggi ins Sommerhaus fahren würde, wenn sie ihre Schwägerin in guten Händen wüsste.

Aber Margrét hatte abgelehnt.

Wenn sie Alkohol tranken, musste Dóra in Kópavogur übernachten und am nächsten Morgen ganz früh aufstehen, um rechtzeitig wieder bei Svenni in Kjós zu sein. Bäuerin zu sein verpflichtete nun mal, besonders wenn man einen blinden Mann hatte. Margrét konnte ihrer Freundin unmöglich so viele Umstände machen.

Wenn sie ihrerseits zu Dóra führe, was durchaus eine Option wäre, würde Raggi den Wagen auf dem Hof stehen sehen und das höchstwahrscheinlich als Provokation oder versteckte Botschaft auffassen. Ragnar Sigursveinn Jónsson glaubte nämlich immer, dass sich alles nur um ihn drehte. Vielleicht würde er dann zu ihnen rüberstürmen, womöglich sturzbetrunken, randalieren und Krawall schlagen.

Nein, sie würde Ragnar nicht den Gefallen tun, ihm nach Kjós hinterherzufahren.

Aus diesem Grund hatte Margrét lediglich ihre Turnschuhe angezogen, war zehn Kilometer im Nieselregen gejoggt und anschließend unter die warme Dusche gegangen. Dann hatte sie versucht, mit Alma zu skypen, aber Emma Margrét hatte so laut geheult, dass sie das Gespräch nach wenigen Minuten abbrechen mussten.

Natürlich war die Kleine erschöpft wegen der Eingewöhnung bei der Tagesmutter, immerhin war sie erst sechs Monate alt. Das war doch Irrsinn. Aber Alma war einfach nicht darauf eingegangen, als Margrét ihr noch einmal angeboten hatte, nach Amsterdam zu kommen. Sie war schon immer stolz gewesen und wollte auf eigenen Füßen stehen. Es war ihr nun mal unangenehm, Hilfe anzunehmen.

Am besten würde Margrét sich einfach ein Flugticket kaufen und hinfliegen. Dann brauchte Alma nicht aus Prinzip zu widersprechen.

Sie wäre froh, ihre Mutter bei sich zu haben, denn seit das Kind auf der Welt war, bedauerte Alma es sehr, so weit entfernt von ihrer Familie zu wohnen, das erwähnte sie bei jeder Gelegenheit. Margrét könnte sich um den Haushalt kümmern, während die kleine Emma schlief, und Alma und Ben bekochen.

Nach dem knappen Gespräch mit Alma hatte Margrét eine Mail von Steinn im Posteingang entdeckt. Er war bei einem kurzen Zwischenstopp auf dem internationalen Flughafen von Angola ins Internet gegangen und hatte eine beunruhigende Mail von Eygló vorgefunden. Wie töricht von Eygló, ihren Bruder mit derart unerfreulichen Nachrichten zu belasten. Was sollte er denn tun, mitten auf einem Charterflug in Afrika?

Zumal man gar nichts tun konnte. Dies betonte Margrét in ihrer Antwortmail an Steinn und bat ihn, sich um Gottes willen keine weiteren Gedanken zu machen. Ragnar und sie würden sich einfach trennen, so wie viele Hundert andere isländische Paare auch, und dann ginge das Leben weiter. Natürlich sei sie stinksauer auf seinen Vater, ziemlich verletzt und ein bisschen besorgt über die Zukunft, aber davon ginge die Welt nicht unter.

Allerdings hatte sie das nur geschrieben, weil es glaubhaft klang und weil sie hoffte, dass es ihn beruhigen würde. Sie konnte ja nicht zugeben, dass sie bezüglich ihrer eigenen Gefühle und der Zukunft genauso ratlos war wie er.

An diese Beschreibung ihrer angeblichen Gemütslage und ihrer Zukunftsaussichten würde sie sich auch halten, wenn Fífí mit allen möglichen Ratschlägen im Gepäck ankäme. Fífí versuchte immer, alles wieder auszubügeln, was ihr Bruder angestellt hatte. So war es schon gewesen, als sie Kinder waren, und so würde es bis an ihr Lebensende weitergehen.

Manche Frauen wären von der unerbetenen Hilfsbereitschaft ihrer Schwägerin bestimmt genervt gewesen und hätten sie als Einmischung bezeichnet. Aber Margrét war Fífí schon oft dankbar dafür gewesen, dass sie Ragnar zur Vernunft gebracht hatte, wenn er sich wieder einmal etwas Hirnrissiges in den Kopf gesetzt hatte.

Sie hatte ihm beispielsweise den Spleen ausgetrieben, in Spanien eine Wohnung von einem Spekulanten zu erwerben. Der hatte die Immobilie, für die Ragnar ihm fast eine Riesensumme bezahlt hätte, wie sich später herausstellte, gar nicht besessen. Sie hatte Ragnar ebenfalls davon abgehalten, für eine neu gegründete Partei zu kandidieren. Fífí hatte nicht nachgegeben, bis ihr Bruder endlich kapiert hatte, dass in der Partei nur Querulanten das Sagen hatten. Diese neue politische Macht hatte sich dann auch schnell wieder aufgelöst, und ihre Anführer hatten sich aus dem Staub gemacht und himmelhohe Rechnungen für Mieten, Telefonate, Werbeprospekte und Plakate hinterlassen.

Nie war Fífís Eingreifen jedoch so wichtig gewesen wie bei Ragnars Trinkerei. Sie hatte zwar lange gebraucht, bis er dem Alkohol abschwor, und es nie geschafft, ihn zu einer Therapie oder einem AA-Meeting zu überreden, aber am Ende hatte er aufgehört zu trinken, zur großen Erleichterung der gesamten Familie.

Manchmal machten sich Margrét und die Kinder nichtsdestotrotz über Fífís Einmischung in Ragnars Leben lustig. Eygló, die allen Leuten immer Spitznamen gab, nannte sie das Sicherheitsventil. Aber alle wussten, dass Fífí die Familie schon vor heftigen Krisen bewahrt hatte, und schätzten sie sehr.

Doch diesmal wollte Margrét nicht, dass ihre Schwägerin sich einmischte, zumal sie etwas irritiert darüber war, dass diese eine Trennung zwischen Raggi und ihr befürwortete. Schon merkwürdig, dass Fífí nicht sofort versuchte, die Ehe ihres Bruders zu retten.

Die jetzige Situation ließ sich allerdings keineswegs mit der Trinkerei, der Wohnung an der Costa Brava und dem ganzen anderen Quatsch vergleichen. Damals war klar gewesen, was für alle das Beste war, aber nun wusste Margrét nicht, ob und wofür sie kämpfen sollte. Deshalb war es am einfachsten, sich einfach treiben zu lassen – einer Scheidung entgegen.

Dabei hatte sie eigentlich geglaubt, sie wären glücklich. An dem Abend, bevor Raggi ins Ferienhaus gefahren war, hatten sie noch Sex gehabt. Sogar auf seine Initiative hin und relativ leidenschaftlich angesichts ihres Alters und der Länge ihrer Ehe. Doch als sie sich das nächste Mal begegnet waren, abgesehen von den fünf Minuten am Frühstückstisch vor seiner Abfahrt nach Kjós, hatte er plötzlich auf die Scheidung bestanden.

Was war an diesem Wochenende in Kjós passiert? Irgendetwas musste doch geschehen sein. Hatte er einen Schlag auf den Kopf bekommen oder einen psychischen Schock erlitten? Er würde ja wohl kaum eine Offenbarung gehabt haben, als nicht religiöser Mensch.

Fífís Gedanken kreisten um ähnliche Dinge, wenn auch nicht ganz. Sie war gerade erst durch die Tür, hatte sich aus ihrem langen Wollschal gewickelt und begonnen, zwei Einkaufstüten auszupacken, als sie sagte:

»War Raggi hinter einer anderen her?«

Selbstverständlich verstand Margrét die Frage nicht, denn sie war höchst abwegig. Margrét hatte Ragnar immer lesen können wie ein offenes Buch, er war viel zu einfach gestrickt für geheime Techtelmechtel und hätte sich sofort verraten.

»Nein, Raggi hat mich nicht betrogen. Das hätte ich ihm angesehen, so wie damals.«

Als Ragnar vor zehn Jahren während eines Zahnarztkongresses mit einer Schwedin geschlafen hatte, war ihm das schlechte Gewissen ins Gesicht geschrieben gewesen.

»Wann hätte er denn Zeit für eine andere Frau haben sollen? Wir sind eigentlich immer zusammen.«

»Er war doch am Wochenende alleine im Sommerhaus und letztens auch, als du mit dem Nähkränzchen in den Osten gefahren bist.«

Es war die Gymnastikgruppe gewesen, und sie waren in den Norden gefahren.

»Raggi wäre nicht so dumm, eine Geliebte mit in unser Sommerhaus zu nehmen, das direkt an die Wiese unserer besten Freunde grenzt.«

»Und was ist mit der neuen Arzthelferin?«

»Die ist doch noch ein Kind. Selbst wenn er ihr auf den Busen starrt, würde er niemals … Ihr Vater war sein Schulkamerad!«

Margrét betrachtete besorgt die Lebensmittel, die Fífí auf der Arbeitsplatte in der Küche aufgereiht hatte.

»Ich habe keinen Hunger, Fífí. Bitte koch nichts.«

Fífí reagierte so, als hätte Margrét gesagt, sie sei zu müde zum Kochen.

»Kein Problem. Setz sich einfach hin, ich kümmere mich um alles.«

Widerspruchslos ließ sich die Dame des Hauses auf einen Stuhl fallen. Nach dem Kochen wären die Fliesen klebrig, der Herd versaut, die Tischdecke mit Flecken übersät, die man nicht mehr herausbekäme, und das ganze Haus stänke nach Öl.

Es gab nur eine Möglichkeit, diesen Abend zu überleben:

Alkohol.

Margrét sprang auf, holte eine Flasche Weißwein aus dem Kühlschrank und füllte zwei Gläser randvoll. Sie schob das eine zu Fífí, und sank dann wieder auf den Küchenstuhl.

»Prost … auf die Scheidung.«

Fífí stimmte nicht mit ein, trank aber einen Schluck aus Solidarität.

»Ich hab einfach keine Lust mehr«, sagte Margrét mehr zu sich selbst, und trank in großen Schlucken Weißwein. Sie hatte sich noch nie viel aus Alkohol gemacht, aber nun genoss sie es, wie der kalte Wein in einem warmen Strom durch ihre Kehle floss.

»Keine Lust wozu?«

»Einen sechzigjährigen Mann zu erziehen. Wenn Raggi verfetten und zusammenklappen will … dann soll er das tun. Und wenn er in einem Drecksloch hausen will, in dem nie gestaubsaugt, gespült oder die Bettwäsche gewechselt wird … tja, dann soll er das von mir aus auch tun. Ich bin raus.«

Margrét hätte sich auf die Zunge beißen können, als sie von ihrem Weinglas aufschaute und die breite, zeltartige Rückseite ihrer Schwägerin erblickte.

»Also, du weißt schon … ich wünsche Raggi natürlich ein langes und schönes Leben. Aber es ist so anstrengend, ständig der Buhmann zu sein.«

19.10 Uhr

Obwohl Eygló einen Schlüssel zum Sommerhaus hatte, klopfte sie an und wartete, bis ihr Vater zur Tür kam.

Ragnar riss die Tür auf, in einer schlabbrigen Jogginghose und einem Fleecepulli. Er strich sich durch das zerzauste Haar und wirkte erstaunt.

»Wie? Ist die Delegation nicht größer?«

Sie roch den Alkohol sofort, als er den Mund aufmachte, und prompt kamen unschöne Erinnerungen an seine Trinkerjahre wieder hoch. Der Heiligabend, an dem ihre Geschwister, ihre Mutter und sie so getan hatten, als sei alles in bester Ordnung, obwohl ihr Vater stockbesoffen auf dem Sofa lag. Ein großes Fest, bei dem Ragnar eine Rede hielt, die damit endete, dass Fífí ihn vom Mikrofon wegzog. Die Nacht, als ihr Vater ein Käsesandwich im Ofen überbacken wollte und darüber eingeschlafen war.

Ragnar hatte nie jeden Tag getrunken. Oft waren Wochen, sogar Monate vergangen, in denen er keinen Alkohol angerührt hatte. Und inzwischen war er seit so vielen Jahren trocken, dass alle gedacht hatten, die Sauferei sei endgültig vorbei.

»Ich hab was zu essen mitgebracht.« Eygló hob zwei Pizzakartons hoch, die auf ihrem linken Unterarm lagen, und schwenkte eine Tüte mit Colaflaschen. »Darf ich reinkommen?«

Ragnar trat zur Seite und nahm ihr dabei einen Karton ab.

»Hast du keine Warmhalteverpackung bekommen?«

»Wir stecken sie einfach in die Mikrowelle. Aber ich glaube, sie sind noch ziemlich warm.«

»Salami!«, rief Ragnar, als er den Pizzakarton aufgeklappt hatte und genüsslich den Wurstgeruch einsog. »Deine Mutter würde sich im Grab umdrehen, wenn sie nicht quicklebendig wäre. Weißmehl, Hefe und industriell bearbeitete Fleischwaren … und mindestens eine Tonne weißer Zucker in der Tomatensoße.«

»Ich verspreche dir, es ihr nicht zu erzählen.«

»Ich tanze nicht mehr nach ihrer Pfeife, meine Liebe, du kannst ihr also ruhig erzählen, was du willst.«

Ragnar ging unsicheren Schrittes mit der Pizza in die offene Küche. Dort knallte er den Karton auf den Herd, riss gierig zwei große Stücke von der Pizza ab, legte sie aufeinander und nahm einen großen Bissen.

»Hmmm«, machte er und schlingerte mit dem Pizza-Sandwich zum Sofa, auf das er sich so ungelenk plumpsen ließ, dass es knarrte.

Während sie ihn beobachtete, diskutierte Eygló im Geiste heftig mit sich selbst.

Es sah ganz so aus, als würde er Knoblauchöl und Tomatensoße auf das helle Sofa kleckern. Aber sollte sie wirklich die Rolle ihrer Mutter übernehmen und ihm mit Teller und Serviette hinterherrennen? Ragnars Finger trieften schon vor Fett, es war also nur eine Frage der Zeit. Und der Fleck würde nie wieder rausgehen.

Aber dies war weder ihr Sofa noch ihre Ehe.

Was machte sie eigentlich hier in Kjós, und warum mischte sie sich in das Privatleben anderer Leute ein? Warum war sie nicht zu Hause auf ihrem eigenen Sofa mit ihrem gut aussehenden Mann und dem Geheimnis, das sie jedes Mal lächeln ließ, wenn sie daran dachte? Hatte sie nicht genug eigene Probleme?

»Mensch, Papa, pass doch auf!«

Eygló nahm die Küchenrolle vom Halter und rannte damit zu Ragnar, dem das Öl bereits an den Mundwinkeln herabtriefte. Sie riss drei, vier Blätter von der Rolle ab, knautschte sie zusammen und hielt sie ihm hin.

»Wisch dir den Mund ab.«

Dann holte sie einen Teller aus dem Regal in der Küche und gab ihn ihrem Vater. Sie konnte nicht tatenlos zusehen, wie der Mann das kostspielige Sofa ruinierte.

Außerdem versuchte sie, ihren Vater zum Colatrinken zu animieren, aber er rührte das Glas, das sie ihm zuschob, nicht an. Er musste im Alkoholladen vorbeigefahren sein, denn auf dem Couchtisch standen eine halbe Flasche Rotwein und ein Karton mit Cognac.

Eygló beschloss, die Rotweinflasche nicht auf einen Glasuntersetzer zu stellen, obwohl ein ganzer Stapel davon auf dem Tisch lag. Es war schon zu spät, und auf dem hellen Kiefernholz zeichnete sich ein runder roter Fleck ab.

»Willst du nichts essen? Nimm dir von dem Rotwein, es ist noch mehr da.« Ragnar zeigte auf die Weinflasche. »Ein richtig guter Merlot.«

»Soll ich anschließend zurück in die Stadt trampen?«

»Du kannst doch hier übernachten. In beiden Gästezimmern sind die Betten bezogen.«

Eygló hatte große Lust auf ein Glas Rotwein. Sie war die ganze Woche ein Nervenbündel gewesen, nachdem sie gemerkt hatte, dass ihre Periode ausgeblieben war. Ein Gläschen würde ihr helfen, sich zu entspannen. Ein paar Tropfen Rotwein würden dem Baby wohl kaum mehr schaden als die Angst, Örvar die freudige Nachricht zu überbringen. Außerdem empfahl man schwangeren Frauen erst seit relativ kurzer Zeit, keinen Alkohol anzurühren. Die französische Nation wäre vermutlich vor vielen hundert Jahren ausgestorben, wenn ein paar Gläschen Rotwein in der Schwangerschaft so schädlich wären.

»Okay, ein Schlückchen vielleicht.«

Eygló holte ein Glas, und ihr Vater schenkte es randvoll mit der dunklen Flüssigkeit. Sie hatte Schwierigkeiten, es an den Mund zu führen, ohne sich zu bekleckern.

»Französischer Qualitätswein, richtig teuer.«

Es musste Einbildung sein, doch schon nach zwei kleinen Schlucken fühlte Eygló sich entspannter. Vielleicht war es gar nicht so dumm, in Kjós zu übernachten. Sie musste sich gut überlegen, wie sie Örvar am besten von dem Baby erzählen würde, und hier draußen auf dem Land war es leichter, sich auf das Gespräch vorzubereiten.

Eygló zog das Handy aus ihrer Tasche, wählte Örvars Nummer und nippte wieder an dem Wein, während sie darauf wartete, dass er ranging.

Als sie seine Stimme hörte, bekam sie sofort Zweifel. Das waren nur drei Schlucke gewesen, sie konnte durchaus noch aufhören und nachher nach Hause fahren.

»Hallo Schatz, bist du noch im Büro?«

»Jepp, ich hole die Kinder um acht Uhr ab. Dagmar hat schon zweimal angerufen und mir was von Bauchschmerzen erzählt, aber ich muss hier noch was fertig machen. Das italienische Kreuzfahrtschiff, weißt du? Die Passagiere stammen aus fünf verschiedenen Ländern, das ist eine ziemliche Puzzelei.«

Eygló wusste, dass Örvar die Büroarbeit todlangweilig fand, aber dennoch beschwerte er sich nie. Als sie sich kennengelernt hatten, war er bei dem Reisebüro als Busfahrer angestellt gewesen, und dieser Job lag ihm sehr. Er genoss es, unterwegs zu sein und neue Leute kennenzulernen.

Doch nachdem Örvars Exfrau erkrankt war, musste er sich in den Innendienst versetzen lassen. Ein Mann mit drei Grundschulkindern konnte nicht mehrere Tage am Stück durchs ganze Land oder mitten in der Nacht zum Flughafen nach Keflavík fahren.

»Äh … ich bin bei Papa im Sommerhaus.«

»Ich weiß.«

»Kann sein, dass ich hier übernachte.«

»Ist er so schlecht drauf?«

Eygló schämte sich, als sie hörte, wie besorgt Örvar war. Sie war die glücklichste Frau Islands. Örvar war immer so aufmerksam und bemühte sich, ihr alle Probleme abzunehmen. Wenn er nur wüsste.

»Möchtest du, dass ich komme?«, fuhr er fort. »Ich müsste die Kinder mitbringen, aber …«

Um diese Idee im Keim zu ersticken, fiel sie ihm mit gespielter Fröhlichkeit ins Wort:

»Nein, nein, nein, es ist alles in bester Ordnung! Wir unterhalten uns nur. Hör zu, wir sehen uns morgen, okay?«

»Na gut, wenn du dir sicher bist.«

»Ganz sicher. Ich hab dich lieb.«

»Ich dich auch.«

Nachdem Eygló aufgelegt hatte, trank sie gierig ihren Rotwein. Verdammt, sie hatte solche Angst, mit Örvar zu reden. Wie hatte sie ihm das nur antun können? Was hatte sie sich dabei gedacht?

Die einzige Entschuldigung, die sie vorzuweisen hatte, war, dass sie gegoogelt hatte, welchen Einfluss die langjährige Einnahme der Pille auf die Fruchtbarkeit hatte. Die Informationen im Internet waren allerdings widersprüchlich gewesen. Einige Untersuchungen gaben an, die Einnahme der Antibabypille habe keinen Einfluss auf die Fruchtbarkeit, während andere behaupteten, Frauen, die lange die Pille genommen hätten, würden nicht so leicht schwanger werden. Eygló hatte der negativen Info mehr Glauben geschenkt.

Deshalb hatte sie die Pille abgesetzt, obwohl Örvar sie gebeten hatte, noch zu warten. Eygló hatte nicht damit gerechnet, sofort schwanger zu werden. Sie hatte es noch nicht einmal begriffen, als ihre Periode auf sich warten ließ, und gedacht, die Verzögerung läge an ihrer langjährigen Einnahme von Verhütungsmitteln. Und jetzt saß sie in der Patsche.

Eygló setzte sich mit ihrem Rotweinglas und einem Stück Pizza neben ihren Vater, der mit fettigen Fingerkuppen auf seinem Tablet herumtippte, seinem derzeitigen Lieblingsspielzeug.

Der Mann war ein unverbesserlicher Technikfreak. Fífí und Margrét führten das darauf zurück, dass er in seiner Kindheit kein Spielzeug besessen hatte, aber Eygló hatte den Verdacht, dass die meisten Männer diesen Tick hatten. Sie konnten sich nur nicht alle so teure Geräte leisten.

Örvar träumte zum Beispiel von einem Jeep mit höhergelegten Reifen, einem besseren Gewehr für die Gänsejagd und noch einigen Dingen mehr zum Spielen. Doch sämtliche Einkünfte gingen für den Wohnungskredit und die Kinder drauf.

»Nein, du bringst mich nicht dazu, meine Meinung zu ändern«, sagte Ragnar, als wären sie mitten im Gespräch gewesen.

»Habe ich das versucht?«

»Als ob ich nicht wüsste, warum du hier bist!«

»Jemand muss dich ja zur Vernunft bringen.«

»Glaubst du, ich hätte den Verstand verloren?«

»Ja, was soll man denn sonst glauben, wenn du urplötzlich die Scheidung willst, ohne dass irgendjemand vermutet hätte, dass etwas nicht stimmt. Sogar Mama hat geglaubt, es sei alles in bester Ordnung.«

»Deine Mutter ist total flachbrüstig. Und … und, äh, kaltherzig auch«, lallte Ragnar, der betrunkener war, als Eygló gedacht hatte.

»Bist du schon wieder in der Midlife-Crisis? Ich dachte, damit wärst du durch. Meinst du etwa, du hättest furchtbar viel verpasst, weil Mama sich nie die Brüste mit Silikon hat vollpumpen lassen, nur um dir zu gefallen?«

»Kann ich denn was dafür, dass ich auf Brüste stehe? Und eine Frau mit zwei Spiegeleiern habe?«

»Du bist manchmal so was von oberflächlich! Was wäre denn, wenn Mama dir den Gefallen getan und diese schadhaften Brustimplantate bekommen hätte? Oder wenn sie von Natur aus große Brüste hätte und eine oder beide durch eine Krebserkrankung verloren hätte?«

Ragnar machte eine wegwerfende Handbewegung, so als sei Eygló eine Wespe im Angriffsflug, und stand mit Mühe vom Sofa auf.

»Ach, hör doch auf!«

»Du weißt überhaupt nicht, wie du diese Szene gestern rechtfertigen sollst!«, rief Eygló ihm nach, als er Richtung Badezimmer taumelte. »Gib doch zu, dass du dich selbst in diese Scheiße reingeritten hast!«

Eygló bereute es schon, den Rotwein angenommen zu haben. An diesem Abend wäre es nicht mehr möglich, vernünftig mit ihrem Vater zu reden. Aber sie hatte das Glas fast leer getrunken, also musste sie über Nacht bleiben.

Sie goss sich den Rest aus der Merlot-Flasche ein und dachte wieder an die vielen Generationen von Frauen in der Mittelmeerregion, die jeden Tag Wein zum Essen getrunken hatten, auch als sie in anderen Umständen gewesen waren. Und galt Rotwein nicht als blutbildend?

Von: Alma Ragnarsdóttir Alberda
Datum: 12. Mai 2014 21:21
An: Eygló; Steinn und Hrefna
Betreff: Re: SOS

Liebe große Schwester, du musst mich retten! Mama hat vorhin beim Skypen schon wieder damit angefangen, sie wolle herziehen. Ich habe solche Panik bekommen, dass ich Emma ins Bein gezwickt habe, damit sie anfängt zu weinen und ich Mama nicht antworten muss. Siehst du, wie verzweifelt ich bin? Ich misshandle schon mein Kind, nur weil ich mich nicht traue, Mama zu sagen, dass sie nicht kommen soll … Hilfe, Hilfe, Hilfe!!!

Dicke Umarmung, Alma

Von: Eygló Ragnarsdóttir
Datum: 12. Mai 2014 22:02
An: Steinn und Hrefna; Alma
Betreff: Re: SOS

Ich, ich, ich, ich, ich, ich …

Bei der Sache mit Papa und Mama geht es nicht um dich, und du bist nicht der einzige Mensch auf der Welt, der Probleme hat.

Und verschone mich mit diesem kitschigen Umarmungsscheiß.

Von: Alma Ragnarsdóttir Alberda
Datum: 12. Mai 2014 22:04
An: Eygló; Steinn und Hrefna
Betreff: Re: SOS

Sorry, aber wie würdest DU dich fühlen, wenn Mama zu DIR ziehen wollte? Und warum ist eine Umarmung kitschiger als LOVE, EYGLÓ?

Dienstag

07.05 Uhr

Örvar schaute auf die Uhr. Fünf Minuten nach sieben, und trotzdem war er nicht vom Klingeln des Weckers aufgewacht. Hatte er gestern Abend vergessen, den Wecker zu stellen, oder ihn im Halbschlaf ausgemacht? Das war ihm schon öfter passiert.

»Ich bin krank«, murmelte Dagmar, in Eyglós Bettdecke eingerollt.

»Hast du Papas Wecker ausgemacht?«

»Ich kann nicht in die Schule, echt nicht.«

Örvar setzte sich im Bett auf und gähnte. Die Kleine hatte gestern Abend über Bauchschmerzen geklagt und bei ihm im Bett schlafen wollen. Er hatte gedacht, sie simuliere, um früher von Bryndís nach Hause zu dürfen, doch in der Nacht hatte Dagmar im Schlaf leise gejammert.

Ob sie tatsächlich krank war? Er hatte um halb neun ein Meeting, und Eygló war noch in Kjós.

»Warum ist das Leben immer so kompliziert, Dagmar? Kannst du mir das mal sagen?«

Die Kleine schaute ihn verständnislos an. Er gab ihr einen Kuss auf den Kopf und lächelte.

»Papa macht nur Quatsch. Steh jetzt auf und zieh dich an. Und vergiss nicht, dir die Zähne zu putzen.«

Dagmar ringelte sich wie eine Katze zusammen und kniff die Augen zu.

»Ich kann nicht, ich hab Bauchschmerzen.«

»Dann gehst du zur Schulkrankenschwester. Komm jetzt, mein Schatz, hopp, hopp.«

Doch das Kind lag immer noch reglos im Bett, als Örvar in die Küche ging, damit er das Frühstück fertig hatte, bevor Andri und Blíða anfingen, sich um das Badezimmer zu streiten. Er würde Dagmar aus den Federn locken, indem er ihr eine Schale Cornflakes ans Bett brachte. Eygló wäre zwar stinksauer, wenn sie hörte, dass in ihrem Bett gegessen wurde, aber das war eine Notlage.

»Ich kriege auch Bauchschmerzen, wenn ich bei Mama essen muss«, verkündete Blíða am Frühstückstisch.

»Aber nur, weil du so gierig bist und viel zu viel isst«, motzte Andri und versuchte, seiner Schwester gegen das Schienbein zu treten, aber sie konnte ihr Bein gerade noch wegziehen.

»Papa, ich gehe nicht mehr montags zu Mama zum Essen.«

»Hör auf zu jammern, Bíbí, und iss dein Brot auf. Es ist schon spät.«

»Ich heiße nicht Bíbí, und ich gehe nicht mehr hin, egal, was du sagst.«

Örvar stöhnte, als er an das Telefonat mit Bryndís gestern Abend dachte. Sie hatte angerufen, vor Verzweiflung den Tränen nah, weil sie den Kontakt zu Blíða und Dagmar nicht verlieren wollte.

»Du musst mir helfen, Örri. Ich überlebe es nicht, wenn ich meine Kinder nicht mehr sehen kann.«

Ihm war ganz anders geworden. Wählte sie diese Worte bewusst, oder war ihr gar nicht klar, welchen Einfluss sie auf ihn ausübten?

»Ich verstehe ja, dass das schwierig für dich ist, Bryndís, aber es steht doch überhaupt nicht zur Debatte, den Kontakt zwischen dir und den Kindern zu beenden. Die Mädchen sind nur in einem schwierigen Alter, und ich kann nicht …«

Sie ließ ihn nicht ausreden.

»Ja, aber wenn sie jetzt nicht mehr zu mir kommen, verliere ich sie ganz, und dann bin ich in Zukunft nur noch eine Fremde für sie!«

Örvar hatte sich bemüht, ruhig zu bleiben. Es würde Bryndís nur noch mehr aufwühlen, wenn er sich aufregte.

»Aber es ist auch nicht gut, die Mädchen zu einem Besuch zu verdonnern, wenn sie nicht wollen.« Fast hätte er zwingen gesagt.

Natürlich waren sie nicht zu einer Übereinkunft gekommen, und Örvar hatte starke Zweifel, dass es für dieses Problem eine zufriedenstellende Lösung gab.

Aber er hatte versprochen, sich Gedanken darüber zu machen, und wusste, dass viel auf dem Spiel stand. Wenn die Mädchen ihre Mutter nicht mehr besuchten, wäre das so, wie einer Ertrinkenden den Rettungsring wegzureißen. Und Bryndís hatte schon einmal versucht, den letzten Ausweg zu wählen, als sie keine Hoffnung mehr gehabt hatte.

Es reizte ihn, das Thema mit dem Psychologen zu besprechen, bei dem Bryndís und er eine Zeit lang in Therapie gewesen waren und der die Familie in- und auswendig kannte. Aber Örvar konnte es sich nicht leisten, ein Heidengeld für ein fünfzigminütiges Gespräch zu bezahlen, das vielleicht gar nichts brachte.

Der Psychologe hatte sie damals unter anderem ermahnt, Andri nicht zu viel aufzubürden. Die ältesten Kinder von Eltern mit psychischen Problemen neigten dazu, zu viel Verantwortung zu übernehmen, sagte er.

Jetzt war Örvar dennoch gezwungen, den Jungen zu bitten, Blíða in die Schule zu bringen. Da Dagmar immer noch Bauchschmerzen hatte, gab es keine andere Alternative. Er würde es später bei Andri wiedergutmachen. Alleine mit ihm ins Kino gehen oder aufs Land fahren. Vielleicht könnten sie im See Þingvallavatn Forellen angeln und ein Picknick im Grünen machen.

Aber was sollte er mit Dagmar anfangen?

Örvar rief Eygló an, die erst nach längerem Klingeln ranging, eindeutig gerade erst aufgewacht. Damit erledigte sich Plan A.

»Ich hatte gehofft, du wärst längst losgefahren. Dagmar ist krank, und ich muss um halb neun zu einem Meeting.«

Er konnte seine Enttäuschung nicht verbergen.

»Sorry, Papa war gestern so betrunken, dass es völlig zwecklos war, mit ihm zu reden.«

»Warum bist du denn dann nicht nach Hause gekommen?«

»Ich wollte mir ihn jetzt vorknöpfen, in nüchternem Zustand. Ihm Kaffee einflößen und ihn dazu bringen, auf Knien zurück zu Mama zu rutschen. Kannst du nicht Togga fragen?«

»Nein, ich glaube, die Kleine muss ins Kinderkrankenhaus. Der Armen scheint es wirklich nicht gut zu gehen. Vielleicht hat sie vor lauter Montagsstress ein Magengeschwür bekommen.«

Örvar stöhnte. Wenn Eygló sich sofort ins Auto setzen und in die Stadt rasen würde, käme er nur minimal zu spät zu dem Meeting, und Eygló könnte Dagmar im Krankenhaus durchchecken lassen. Aber diese Möglichkeit war offenbar nicht im Angebot.

»Sorry, Süßer. Kannst du das Meeting nicht verschieben?«

»Dafür ist es zu spät. Hey, ich muss auflegen. Dagmar weint, und ich muss noch zwei Telefonate führen, bevor ich mit ihr ins Krankenhaus fahre. Hab dich lieb.«

»Ich dich auch.«

08.17 Uhr

Ragnar war zwar betrunken gewesen, als er ins Bett gegangen war, hatte aber immerhin noch gewusst, was ihn am nächsten Tag erwarten würde. Und er hatte gewisse Vorkehrungen getroffen, an die er zufrieden dachte, als Eygló begann, in der Küche herumzuwerkeln, und Kaffeeduft durchs Sommerhaus drang.

Er wollte keinen verdammten Kaffee, ebenso wenig wie ein langes, nervtötendes Gespräch mit einer Klugscheißerin im Anklagemodus. Ragnar spülte zwei Schmerztabletten mit Mineralwasser herunter, pinkelte in den Putzeimer, den er mit ins Schlafzimmer genommen hatte, und kroch dann wieder ins Bett. Als Eygló anklopfte, zog er sich die Bettdecke über den Kopf. Sie konnte so lange gegen die Tür hämmern, bis ihre Knöchel bluteten, er würde nicht aufmachen.

Ragnar unterdrückte ein Lachen, als Eygló die Türklinke runterdrückte und merkte, dass er sich eingeschlossen hatte. Die Türen waren von hervorragender Qualität, wie alles in diesem Haus. Seine Tochter würde nicht zu ihm durchdringen, was auch immer sie versuchte. Außerdem würde sie die Tür bestimmt nicht beschädigen aus Angst vor ihrer Mutter, die immer alles sauber und ordentlich haben wollte.

Sein Schlachtplan war perfekt. Im Schlafzimmer gab es alles, was er in den nächsten Stunden brauchte: Wasser, Schmerztabletten, Gammel Dansk, eine Packung Kekse, das Tablet, den Putzeimer und das Bett. I am the Champion sang er triumphierend unter der Bettdecke.

Ragnars Hochmut bekam einen kleinen Dämpfer, als er Eygló nach dem Frühstück zum Wagen stürmen hörte. Sie knallte sowohl die Haustür als auch die Autotür mit voller Wucht zu und legte dann einen solchen Kavalierstart hin, dass der Kies unter den Reifen wegspritzte. War das wirklich schon alles? Begnügte sie sich damit, an die Schlafzimmertür zu klopfen, die Klinke runterzudrücken, ein bisschen zu quengeln und dann einfach beleidigt abzudüsen? Die jungen Leute von heute hatten überhaupt keine Ausdauer mehr.

Ragnar hatte damit gerechnet, dass Eygló ausgiebig gegen die Tür hämmern, am Türschloss herumfummeln und ihn durchs Fenster ausspionieren würde. Wutentbrannt.

Vielleicht war das ja auch ein Trick. Vielleicht war sie nur ein kleines Stück bis zur Abzweigung gefahren und schlich sich gerade zurück zum Sommerhaus, um ihn auf frischer Tat zu ertappen. Ragnar schob die Jalousie auseinander und spähte hinaus.

Nein, das Auto raste über die Nationalstraße. Eygló hatte ihn nicht hereingelegt, sondern fuhr in die Stadt zurück.

Was eigentlich gut war. Er musste nämlich dringend aufs Klo.

Ragnar wankte gerade zurück zum Bett, als er auf der Terrasse Schritte hörte. Und da er unglücklicherweise mitten im Flur stand und Margrét sich immer hartnäckig geweigert hatte, das Fenster in der Haustür zuzuhängen, stand er nun genau jener Person gegenüber, von der er am allerwenigsten verkatert und unrasiert in Unterhose gesehen werden wollte.

Dóra blieb vor der Haustür stehen, und für einen kurzen Moment schauten sie sich in die Augen. Sie klopfte nicht, und er machte keine Anstalten, die Tür zu öffnen. Sie verharrten wie angewurzelt und musterten einander. Er in einer uralten Boxershorts mit Motiven von Marilyn Monroe, sie in Jeans und einem langen, schlabbrigen Pulli, der ihrer Figur nicht gerade schmeichelte.

Eine Frau mit einem so tollen Körper sollte immer eng anliegende Kleidung tragen, zumal sie nicht wirklich hübsch war, mit dieser großen Nase und den leicht vorstehenden Schneidezähnen. Wenn ihre Figur besser zur Geltung käme, würde niemand mehr auf die Zähne und die Adlernase achten.

Ragnar war wohl oder übel gezwungen, sie reinzulassen.

»Bitte entschuldige mich einen Augenblick«, sagte er, als er die Tür geöffnet hatte, und verschwand im Schlafzimmer.

Am liebsten hätte er sich wieder eingeschlossen. Nachdem er auf der Toilette gewesen war, hätte er gut da weitermachen können, wo er aufgehört hatte – mit dem Nötigsten im Bett. Aber Eygló auszusperren, war etwas anderes gewesen. Jetzt musste er sich anziehen und ins Wohnzimmer gehen, sich wie ein erwachsener Mann verhalten.

»Ich glaube, es ist noch frischer Kaffee da«, rief er, während er in eine Cordhose schlüpfte und sich nach seinem T-Shirt umsah, das irgendwo herumliegen musste. Wobei es Eygló durchaus zuzutrauen wäre, dass sie den Kaffee vor ihrer Abfahrt weggeschüttet hatte.

Ragnar stieß gegen einen Fotorahmen an der Wand im Wohnzimmer, als er einen von vorneherein zum Scheitern verurteilten Versuch unternahm, auf einer geraden Linie in die Küche zu gehen. Obwohl die Kopfschmerzen nach den Tabletten nachgelassen hatten, war ihm immer noch ziemlich schwindelig, und er war unsicher auf den Beinen.

Dóra saß am Esstisch und hatte zwei Becher mit Kaffee gefüllt. Sie bedeutete ihm, sich zu setzen. Man hätte meinen können, es handele sich um ihr Haus und nicht um sein Territorium. Doch Ragnar war zu erschlagen, um sich aufzuregen. Zumal er dieser Frau am Samstag sich selbst, alles Gold der Welt und das Blaue vom Himmel offeriert hatte. Und das sogar stocknüchtern.

Dóras Verhalten war nicht gerade ermutigend, aber sie wirkte oft ernst, selbst wenn alles in Ordnung war. Sie war eher der nachdenkliche Typ, ganz anders als Margrét, die immerzu quasselte und lächelte. Vielleicht war sie ja doch gekommen, um den Prinzen und das Königreich anzunehmen. In dem Fall durfte sie sich natürlich auch kurz zu ihm setzen und mit ihm Kaffee trinken.

»Du musst mit diesem Quatsch aufhören, Raggi.«

Das klang nicht gerade wie der Auftakt zu einer Schlussszene im Märchen.

»Du musst da jetzt durch.«

Der war gut. Du musst dies, du musst jenes. Ragnars Gedanken wanderten zu der Gammel-Dansk-Flasche im Schlafzimmer.

»Ich gehe mal kurz …«, sagte er und stand mit dem Kaffeebecher in der Hand auf. Ein Schuss Gammel Dansk im Kaffee würde das Leben wesentlich erträglicher machen. Doch als er Dóras Gesichtsausdruck sah, schien es ihm besser, sich wieder zu setzen.

»Ist nicht so wichtig«, murmelte er, um seine männliche Würde wiederherzustellen.

»Ragnar!«

Was, Ragnar? Erwartete sie etwa, dass er sich jetzt lang und breit entschuldigte, nur weil sie laut wurde und seinen Namen sagte?

»Hm?«

»Das war echt unmöglich.«

Meinte sie die Sache am Samstag oder seine Scheidungsforderung am Sonntagabend?

»Margrét ist total fertig.«

Ragnar schwieg.

»Und dann erzählst du Svenni auch noch, du hättest eine Beziehung mit einer anderen Frau! Er ist davon überzeugt, dass du mit dem Mädchen schläfst, das bei dir arbeitet. Du kannst froh sein, dass er diesen Klassenkameraden von euch, ihren Vater, noch nicht angerufen hat.«

Er hatte Svenni nicht gesagt, er hätte eine Beziehung zu einer anderen Frau, und die Arzthelferin war nicht die Tochter eines Klassenkameraden, sondern eines Schulfreundes aus einem ganz anderen Jahrgang. Aber Ragnar hatte keine Lust, sich über solche Nebensächlichkeiten zu streiten.

»Ich hätte ihm natürlich von der Sache am Samstag erzählen sollen«, fuhr Dóra in einem belehrenden Tonfall fort, den Ragnar keineswegs angemessen fand. »Und Margrét auch.«

Das interessierte ihn nicht die Bohne. Es war ihm völlig egal, was Dóra wem erzählte.

»Ich hielt es nur für alle das Beste, Margrét und Svenni da rauszuhalten. Damit ein einziger unüberlegter Moment nicht unsere jahrelange Freundschaft zerstört. Aber das war wahrscheinlich dumm von mir.«

Ragnar fixierte verdrossen den Kaffeebecher und hoffte, dass Dóra diesen Monolog möglichst bald beenden würde.

»Wenn Margrét nicht diese Überraschungsparty organisiert hätte, hätte ich es ihr direkt erzählt«, fuhr sie fort.

Die Frau war nicht zu bremsen.

»Ich hatte gehofft, ich wollte nicht … Und wenn ich es Svenni gesagt hätte, wäre er bestimmt nicht mit zur Party gekommen. Oder nur, um dir eine reinzuhauen.«

Ragnar begann im Geiste zu zählen. Eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs, sieben, acht …

»Können wir das nicht einfach vergessen und so tun, als wäre nie was passiert?«

Auf einmal reichte es ihm.

Dabei wusste er wieder nicht, ob Dóra die Sache am Samstag oder seine Scheidungsforderung am Sonntagabend vergessen wollte, und er wusste auch nicht richtig, warum er auf einmal so sauer war. Er konnte noch nicht wieder logisch denken.

Eins war allerdings vollkommen klar: Niemand nahm ihn für voll, und das war absolut unerträglich.

»Ich hab die Schnauze voll!«, polterte er. »Verstehst du?«

Als er merkte, dass das nicht unbedingt überzeugend klang, schlug er mit der Faust auf den Tisch, sodass schwarzer Kaffee aus dem unangetasteten Becher auf den schicken Tisch spritzte, den Margrét im Ausland bestellt hatte.

Das fühlte sich schon besser an.

Dóra sackte jedoch nicht zusammen, sondern gab ihm Kontra.

»Schon möglich, dass du mit deiner Ehe unzufrieden bist, aber das hat nichts mit mir zu tun. Also halt mich bitte aus deiner Abrechnung raus. Was du am Samstag gesagt hast, war unvernünftig, und ich hätte sofort nach Hause gehen sollen, anstatt mir dieses Gewäsch anzuhören.«

Ragnar hatte überhaupt keine Lust, darüber zu reden.

Hatte sie nicht etwas mehr gemacht, als nur zuzuhören? Hatte sie nicht auch einiges gesagt, angesäuselt nach dem Essen in dem Sommerhaus am See? Und nun schien das alles vergessen zu sein. Jetzt war es nur noch irgendein »Gewäsch« von ihm, obwohl er stocknüchtern gewesen war.

Und damit nicht genug. Sie glaubte auch noch, ihn besser zu kennen als er selbst und ihm Vorschriften machen zu können. Diese verdammten Weiber waren alle gleich.

»Das war doch alles nur ein Missverständnis, oder, Raggi?«

09.42 Uhr

»Du weißt doch, dass ich auf der Arbeit nicht telefonieren kann«, flüsterte Margrét, die ihr Handy heimlich in der Tasche ihres Kittels versteckt hatte, obwohl das gegen die Regeln in der Apotheke verstieß.

»Du bist auf der Arbeit?«

Eygló sprach so laut, dass ihre Mutter aus dem Laden in die Teeküche eilte.

»Na und?«

»Wie kannst du jetzt arbeiten?«

»Was hat dein Vater gesagt?«

Fífí hatte Margrét gestern Abend erzählt, Eygló sei in Kjós, um Ragnar zur Vernunft zu bringen.

»Er hat sich wie ein kleines Kind ins Schlafzimmer eingeschlossen.«

»Mach dir keine Gedanken darüber, Liebes. Dein Vater hat sich da in was verrannt, und ihr tut mir keinen Gefallen, wenn ihr euch einmischt, Fífí und du. Am besten, wir lassen ihm seinen Willen. Er ist nicht der Einzige, der mit den Nerven am Ende ist.«

Eygló schnaubte am anderen Ende der Leitung.

»Mit den Nerven am Ende! Hör zu, ich komme gleich vorbei, bin in einer Viertelstunde bei dir.«

»Hierher? Nein, Liebes, ich hatte schon Kaffeepause und kriege keine …«

»Du wirst doch wohl deine Mittagspause vorverlegen können oder so was. Tschüss.«

Margrét konnte nicht mehr protestieren, und sie rief nie jemanden an, von dem sie wusste, dass er am Steuer saß. Handys im Straßenverkehr waren lebensgefährlich.

Als Eygló in einem offenen Trenchcoat, der wie ein Superheldinnen-Umhang hinter ihr herwehte, durch die Tür stürmte, hatte Margrét bereits mit ihrem Chef über eine vorgezogene Mittagspause verhandelt und den weißen Kittel ausgezogen. Sie könnten in das Café auf der gegenüberliegenden Straßenseite gehen, erklärte sie Eygló, machte ihr aber sofort klar, dass es nichts zu besprechen gebe.

»Wie kann man, wenn man zwei Wochen lang eine Party für seinen Mann vorbereitet hat, zwei Tage später einwilligen, sich von ihm zu trennen?«, flüsterte Eygló, nachdem sie Café Latte bestellt und sich in eine Ecke gesetzt hatten.

»Zwei Tage, Mama. Das macht keinen Sinn.«

»Seit Sonntag ist nun mal einiges passiert.«

Margrét sah keinen Anlass, ihre Stimme zu senken. Die einzigen anderen Gäste in dem Café waren drei alte Männer, die sich an einem weit entfernten Tisch angeregt unterhielten.

»Das ist wieder mal so eine Laune von Papa – Midlife-Crisis Nummer zwei oder drei.« Eygló sprach weiter im Flüsterton. »Er wird morgen sechzig und hat irre viel Zeit im Krankenhaus verbracht. Dieses Dialysegerät war für ihn wie eine Fessel, das wissen wir ja. Deshalb meint er jetzt, er hätte etwas nachzuholen.«

»Hat er das gesagt?«

»Er war zu betrunken, um irgendwas Intelligentes von sich zu geben. Aber wir wissen doch, wie er ist. Das darf man nicht ernst nehmen.«

Ein junger, vollbärtiger Kellner kam mit zwei Gläsern Milchkaffee herbeigeeilt.

»Latte mit Magermilch?«, sagte er, wobei er die Worte so betonte, als handele es sich um eine hochdramatische, existenzielle Frage.

Ein arbeitsloser Schauspieler, dachte Eygló. Oder Philosophiestudent.

»Ja, der ist für mich«, antwortete Margrét mit einem strahlenden Lächeln.

Eygló kannte sonst niemanden, der wegen eines Kaffees so gestrahlt hätte. Das war nicht normal. Schließlich bekamen sie nichts geschenkt, im Gegenteil. Der Kaffee war schweineteuer. Dem Lächeln ihrer Mutter nach zu urteilen, hätte man hingegen meinen können, der junge Mann habe ihnen ein Himmelreich auf einem silbernen Tablett mit roter Schleife serviert.

»Warum trinkst du Latte mit Magermilch, du bist doch so schlank?«, fragte Eygló genervt, als sich der Schauspielphilosoph entfernte.

Sie ließ ihrer Mutter keine Zeit zu antworten, sondern schob sofort die nächste Frage hinterher.

»Und warum erlaubst du Papa nicht auch mal, Vollmilch im Kaffee zu trinken und Brie zu essen? Er hat wirklich genug von diesem ständigen Gesundheitsfraß. Weißt du noch, als wir dachten, er hätte einen Rückfall, weil er sich immer in die Garage geschlichen hat? Und er sich da nur mit Weißbrot und fettem Käse vollgestopft hat?«

An Margréts Mundwinkeln bildeten sich kleine Fältchen.

»Kannst du dir vorstellen, wie dein Vater aussähe, wenn er essen würde, was er will, und ich ihn nie vom Sofa hochscheuchen würde? Falls er dann überhaupt noch leben würde. Diabetes Typ 2, verstopfte Herzkranzgefäße, starker Bluthochdruck und so weiter, lebensgefährlich, dieses Bauchfett.«

Margrét holte tief Luft, bevor sie fortfuhr.

»Noch nicht mal nach dem Nierenversagen hat er sich gesund ernährt. Dabei war er jedes Mal todkrank, wenn er heimlich salzige Wurst oder Pommes gegessen und Cola getrunken hat. Das hatte immer Konsequenzen, und die hatte er sich selbst zuzuschreiben. Er hatte Glück, dass er sich damit nicht umgebracht hat, das hat der Nierenarzt ihm hundertmal gesagt. Er hat sich verhalten wie der letzte Idiot. Und dabei arbeitet er im Gesundheitswesen und hat einen Hochschulabschluss.«

Eygló spielte nachdenklich an ihrem weißen Perlenohrring herum und schaute ihre Mutter durchdringend an. Margrét hoffte, das Thema wäre damit beendet.

»Ich weiß, dass Papa ein spezieller Fall ist«, sagte Eygló nach einer Weile. »Er tut immer so, als würde er unterdrückt, obwohl du ihm nur hilfst. Örvar ist auch so, wenn ich mich bemühe, die Kinder gesund zu ernähren und ihnen Tischmanieren beizubringen. Er findet mich viel zu streng, obwohl er weiß, dass das nur gut für sie ist. Deshalb versuche ich manchmal, es ein bisschen lockerer zu sehen, nur ein bisschen, obwohl ich weiß, dass Örvar das ausnutzt. Aber du warst da vielleicht weniger flexibel, Mama.«

»Dein Vater hat mittags in der Praxis immer gegessen, was er wollte. Deshalb war es geradezu lebensnotwendig, dass er abends und am Wochenende etwas Gesundes zu sich nimmt.«

Und morgens, dachte Eygló. Papa hat über fünf Mahlzeiten in der Woche bestimmt, und du über sechzehn. Aber sie wechselte lieber das Thema.

»Es geht nicht nur um Ernährung und Spaziergänge. Papa ist auch genervt, weil du ständig den Putzlappen schwingst, und du weißt, dass das stimmt. Du bist ziemlich fanatisch beim Putzen.«

Margrét versuchte, die Tränen zu unterdrücken, indem sie die Zahlen der Getränkepreise zusammenrechnete, die auf einer Tafel an der Wand standen. Auf die ständigen Vorwürfe wegen ihres Putzwahns reagierte sie empfindlich.

Vierhundertsechzig plus vierhundertneunzig macht neunhundertfünfzig, plus …

»Oder, Mama?«

»Was?«

»Ich habe gesagt, es war durchaus vorhersehbar, dass Papa sich scheiden lassen will, auch wenn man ihm die Gründe nicht unbedingt abkauft. Das ist alles so lächerlich, immer dieselbe alte Leier. Aber es macht noch weniger Sinn, dass du dich auf einmal von ihm trennen willst.«

Margréts Körper war bleischwer vor Erschöpfung und Müdigkeit, und ihre Gedanken waren genauso träge. Es war wohl doch ein Fehler gewesen, heute zur Arbeit zu gehen, und dasselbe galt für das Gespräch mit Eygló.

Sie versuchte, es ihr noch einmal zu erklären, langsam und bedächtig:

»Ich schaffe das einfach nicht mehr. Der Mann ist total niveaulos. Das weißt du doch, er ist nicht gesellschaftsfähig. Es liegt nicht nur an meinem Putzwahn. Könntest du es ertragen, wenn Örvar nie einen einzigen Teller in die Spülmaschine räumen und in der ganzen Wohnung gebrauchte Taschentücher herumliegen lassen würde, wenn er Schnupfen hat? Oder wie fändest du es, wenn du zum hundertsten Mal den teuren Tisch abschleifen lassen müsstest, weil dein erwachsener Mann heiße Kaffeebecher, nasse Gläser und Getränkedosen darauf abstellt, ohne über die Folgen nachzudenken?«

Margrét regte sich trotz ihrer Müdigkeit auf.

»Und dann diese Rastlosigkeit, ständig rennt er fixen Ideen hinterher. Du weißt ja, dass wir noch im Skerjafjörður wohnen würden, wenn es nach mir gegangen wäre. Das Haus war vielleicht ein bisschen zu klein, solange ihr alle noch zu Hause gewohnt habt, aber das war ja nur eine Frage der Zeit. Jetzt wäre es genau richtig, diese traumhafte Lage und mein schöner Garten und der Spazierweg am Meer … Aber ich habe klein beigegeben, und wir sind raus nach Grafarholt und dann nach Kópavogur gezogen, weil der Mann keine Ruhe gegeben hat. Ihm ist es doch scheißegal, dass ich ein Stadtmensch bin und durchdrehe, wenn ich so weit außerhalb wohne.«

Plötzlich hellte sich Eyglós Gesicht auf.

»Hey, du bringst ihn einfach dazu, in die Innenstadt zu ziehen! Papa vergisst alles andere, wenn er sich mit dem Immobilienmarkt und Umzügen beschäftigen kann. Weißt du noch, als das Sommerhaus im Bau war? Da war er richtig in seinem Element.«

Ihre Idee hatte nicht die beabsichtigte Wirkung auf Margrét.

Sie hatte in den zwei Sommern und dem einen Winter, als das Sommerhaus gebaut worden war, ständig auf die Bremse treten müssen. Wenn sie sich nicht durchgesetzt hätte, wäre es kein klassisches Sommerhaus mit drei Schlafzimmern und einer praktischen Wohnküche geworden, sondern eine dreihundert Quadratmeter große Glasvilla mit Tiefgarage, beheizbarem Außenpool und Dampfbad. Und dann wären sie pleite gewesen.

»Es geht nicht darum, deinen Vater zu beschäftigen, damit er nicht mehr beleidigt ist. Wir sind viel zu unterschiedlich und müssen unsere eigenen Wege gehen, bevor es zu spät ist. Es ist vorbei, Eygló.«

Margrét war sich noch nicht sicher, ob sie das tatsächlich glaubte, aber sie wollte es glauben. Ihr Gehirn war wie das zähflüssige Wachs in der hässlichen Lavalampe, die sie zur Hochzeit geschenkt bekommen und um die sich die Kinder viel später in der Abstellkammer geprügelt hatten. Ihre Gedanken waberten langsam und träge durch ihren Schädel und schwappten in verschiedene Richtungen. Sie bekam sie einfach nicht in den Griff.

Vielleicht hatte ihr verletzter Stolz ihr diese Worte in den Mund gelegt, und wahrscheinlich klangen sie nicht überzeugend. Eygló schien sie zumindest nicht sonderlich ernst zu nehmen.

»Blödsinn, Mama. Das ist nur dein Optimismus, weshalb du versuchst, dich damit abzufinden. Es ist nicht normal, sich innerhalb von zwei Tagen von einer unerwarteten Scheidungsforderung zu erholen, egal was vorher war und wie niveaulos der Mann ist, mit dem man verheiratet ist. Du stehst unter Schock und bist zurzeit nicht zurechnungsfähig.«

Wie schön für sie, sich ihrer Sache immer so sicher zu sein, dachte Margrét und presste ein Lächeln hervor, damit Eygló glaubte, sie pflichte ihr bei.

11.57 Uhr

»Trara!«

Örvar zuckte zusammen, als Eygló breit lächelnd in der Türöffnung erschien und eine Plastiktüte schwang wie ein Zauberer, der ein Kaninchen aus einem leeren Zylinder gezogen hatte. Ihr offenes blondes Haar wippte, als sie ein paar Tanzschritte zum Schreibtisch machte.

»Mann, hab ich mich erschreckt! Willst du mich umbringen?«

»Nein, im Gegenteil. Ich serviere dir ein Mittagessen, das dein Herz-Kreislauf-System stärkt.«

Örvar wirkte nicht unbedingt erfreut über diese Neuigkeit.

»Aber heute gibt es in der Kantine panierte Koteletts.«

An seinem resignierten Gesichtsausdruck ließ sich ablesen, dass er seine Felle bereits davonschwimmen sah. Er würde heute keine in Butter gebratenen Koteletts mehr bekommen.

»Man könnte meinen, dieser Koch würde von der Konkurrenz bezahlt«, konterte Eygló und holte zwei Styroporverpackungen und zwei Flaschen mit einer grünen Flüssigkeit aus der Tüte. »Der hat es doch eindeutig darauf abgesehen, eure Kranzgefäße zu verstopfen.«

»Du machst dir wohl keine großen Sorgen um Dagmar.« Örvars Stimme klang vorwurfsvoll.

»Oh Gott, entschuldige! Was hat sie? Wie geht es ihr?«

»Sie wussten es nicht genau. Sie hat ein weißes Gesöff bekommen, das sie ekelhaft findet. Sie soll vor jeder Mahlzeit einen Messbecher davon einnehmen, und wenn es nicht besser wird, muss ich sie wieder hinbringen.«

Örvar seufzte.

»Das wird ein Kampf, ihr das Zeug dreimal täglich einzuflößen.«

»Konnte sie denn in die Schule gehen?«

»Nein, sie ist bei Togga.«

Örvar rümpfte die Nase und zeigte auf die Flaschen: »Was für eine Plörre ist das denn?«

»Zitronengrassaft. Antibakteriell, entzündungshemmend, sehr gut für die Haut und voller Antioxidantien.«

Eygló öffnete eine Styroporverpackung und reichte Örvar Plastikbesteck, aber er sträubte sich immer noch, obwohl der Kampf bereits verloren war.

»Ich habe weder eine Infektion oder eine Entzündung, und mit meiner Haut ist auch alles bestens.«

»Noch«, korrigierte Eygló. »Weder noch.«

Örvar schaute sie begriffsstutzig an, doch Eygló lieferte keine weitere Erklärung, sondern zeigte auf das Essen in der Verpackung.

»Cheeseburger mit Avocado und Apfelsalat mit Blaubeeren. Pass auf, dass du dich nicht mit Beerensaft bekleckerst, den kriegt man nicht mehr raus.«

Er stöhnte.

»Du bist ja schon schlimmer als deine Mutter. Und wenn das ein Cheeseburger sein soll, dann bin ich der wiederauferstandene Pavarotti.«

»Gemüseburger, du Esel. Wahnsinnig gesund. Ich wollte es dir eigentlich erst nachher sagen, aber ich habe in der Kantine zwei Koteletts für dich zurücklegen lassen, schön triefend vor Fett.«

Sie beugte sich über den Schreibtisch und küsste ihn.

»Denkst du etwa, ich kenne dich nicht?«

Örvar grinste über das ganze Gesicht.

»Ich liebe dich«, sagte er und steckte die Gabel in die Gemüsepampe. Er würde das Zeug schon runterkriegen, wenn sie das glücklich machte. Aber die Flasche mit dem Saft schob er weit von sich. Auch wenn er seiner Lebensgefährtin gerne einen Gefallen tat, ließ er nicht alles mit sich machen. Schleimiger, grüner Grasbrei ging zu weit.

Eygló setzte sich Örvar gegenüber, nippte an dem Saft und stocherte mit dem Besteck in ihrem Essen herum. Sie hatte den Kaffee, den sie mit ihrer Mutter getrunken hatte, wieder erbrochen und überhaupt keinen Appetit. War das die Morgenübelkeit, oder war ihr schlecht vor lauter Angst, mit Örvar zu reden?

Sie stellte den Deckel der Verpackung auf, um zu verbergen, wie wenig sie aß. Zum Glück schien Örvar nicht darauf zu achten. Er schaufelte den Burger und den Salat in sich hinein, zweifellos um schnellstmöglich an seine Koteletts zu kommen.

»Ich hab Svana auf dem Laugavegur getroffen.«

»Welche Svana?«

»Svanhildur, weißt du nicht mehr? Die im Skerjafjörður neben uns gewohnt hat.«

»Ach die«, sagte Örvar, obwohl er offensichtlich nicht wusste, wer die Frau war.

»Die mit den Drillingen.«

Jetzt ging Örvar ein Licht auf, und er schüttelte sich.

»Schrecklich. Kannst du dir das vorstellen? Drei Kinder, die gleichzeitig brüllen, und dreifache Kosten. Hatte sie nicht schon vorher ein Kind?«

»Zwei, beide noch nicht in der Schule.«

Ein leises Piepen des Computers veranlasste Örvar dazu, auf den Bildschirm zu schauen.

»Bitte nicht«, bat Eygló. »Du hast Mittagspause.«

»Das ist die Mail, auf die ich gewartet habe.«

»Ja, aber … äh … ich wollte nur …«

Er wartete, dass sie weitersprach.

»Also, Svana … als ich sie mit den Kindern getroffen habe, da hab ich darüber nachgedacht … äh … ob wir nicht vielleicht …?«

Örvars Gesicht war so ausdruckslos, dass sie unmöglich einschätzen konnte, was er dachte. Dabei konnte sie ihn normalerweise lesen wie ein offenes Buch.

»Oder, Örvar? Ich meine, du wirst im Herbst vierzig, und ich … Alle meine Freundinnen haben schon Kinder, manche sogar zwei oder drei.«

»Wir haben drei Kinder, Eygló.«

Musste er sie so auflaufen lassen? Wenn sie die Wahrheit sagte, dass seine Kinder sie nicht als ihre Mutter ansahen und sie keine Muttergefühle für sie empfand, wäre er verletzt.

»Du weißt doch, wie sehr ich mir ein Kind wünsche. Ein Kind, das ich selbst zur Welt bringe, unser Kind. Ich mag deine Kinder, aber sie haben nun mal eine andere Mutter. Vielleicht wird Bryndís wieder gesund und möchte die Kinder zu sich holen und …«

»Sie wird nicht gesund.«

»Es könnten doch neue Medikamente auf den Markt kommen oder irgendeine Therapie, es gibt immer Hoffnung. Als sie in der Klinik war, hätten wir uns nie vorstellen können, dass sie mal alleine wohnen könnte, und jetzt läuft es wirklich gut. Vielleicht kann sie diese Ausbildung machen, von der sie träumt, und kriegt einen Job und … man kann nie wissen.«

Örvar zog die Schultern bis zu den Ohren hoch und schob die Styroporpackung beiseite.

»Ich kann die Mädchen kaum noch überreden, auch nur einen Abend in der Woche bei ihr zu essen«, sagte er. »Sie würden niemals zu ihr ziehen. Und Bryndís würde das auch nicht schaffen. Sie braucht so viel Ruhe und Kontinuität, sonst bricht die Krankheit wieder aus. Das haben wir ja bereits erlebt. Die Ärzte würden nie zustimmen, dass …«

Er brachte den Satz nicht zu Ende, doch Eygló meinte zu spüren, dass sie seine Gedanken wenigstens in die richtige Richtung gelenkt hatte. Aber es ging alles viel zu langsam. Wenn es in dem Tempo weiterlief, wäre das Kind, das sie im Bauch trug, schon konfirmiert, bevor sie Örvar überzeugt hätte. Jetzt rutschte er unruhig auf seinem Stuhl herum.

Sie griff nach seiner Hand und strich über die weichen Haare auf seinem Handrücken.

»Liebling, ich wünsche mir so sehr ein Kind, ich kann nicht länger warten.«

Er zog die Hand zurück.

»Können wir das nicht im Herbst besprechen.« In seiner Stimme lag kein fragender Ton, dafür umso mehr Erschöpfung und Verzweiflung.

»Wir haben Schulden, und die Kurse, für die ich die Mädchen im Sommer angemeldet habe, kommen noch obendrauf. Außerdem kriege ich sie nicht mehr dazu, Bryndís zu besuchen, und Bryndís und ihre Mutter sitzen mir deswegen im Nacken. Togga hat furchtbare Angst, dass Bryndís wieder depressiv wird und Dummheiten macht. Ich klappe bald zusammen, du musst das verstehen. Und … jetzt über ein Kind zu reden … ich kann das einfach nicht. Wir reden im Herbst darüber, das verspreche ich dir, wenn das Leben wieder seinen gewohnten Gang läuft und man wieder klar denken kann.«

Örvar seufzte und schlug mit der flachen Hand auf den Tisch, eher resigniert, als um seinen Worten Nachdruck zu verleihen. Doch obwohl Eygló Verständnis für sein Dilemma hatte, war eine drei- bis viermonatige Wartezeit keine zufriedenstellende Alternative für eine Schwangere.

Ein Teil von Örvars Problemen war selbst gestrickt, worauf sie ihn gerne – wieder einmal – hingewiesen hätte. Wenn er wenigstens von Bryndís etwas Unterhalt für die Kinder verlangen würde, wäre ihre finanzielle Lage nicht so angespannt.

Aber damit käme sie jetzt nicht weiter. Örvar war nicht nur müde, sondern wahrscheinlich auch in Gedanken bei den Koteletts und den Mails, die sich während ihres Besuchs auf seinem Bildschirm angesammelt hatten.

Deshalb stand Eygló auf und begann aufzuräumen.

»Na gut, Liebling. Dann geh jetzt runter in die Kantine und hol dir deine Koteletts. Wir reden später darüber.«

Selbst ein Blinder hätte gesehen, wie erleichtert Örvar reagierte. Seine Schultern sanken zurück auf Normalniveau, und die Falten auf seiner Stirn glätteten sich.

»Sollen wir heute Abend was Schönes machen?«, schlug er vor.

Eygló nickte und gab Örvar einen raschen Kuss auf den Mund. Dann stopfte sie die Verpackungen und Saftflaschen wieder in die Tüte. Sie musste sich beeilen, bevor sie anfing zu heulen.

Scheißhormone.

15.26 Uhr

Ragnar war ziemlich zufrieden mit sich. Anstatt sich nach Dóras Besuch der Flasche zu widmen, hatte er eine alte Jeans angezogen und einen noch älteren Wollpulli, der vom häufigen Feuchtwerden schon so verfilzt war, dass er keinen Wind mehr durchließ. Anschließend hatte er sich darangemacht, das Kartoffelbeet umzugraben. Und das hatte keine Handtuchmaße, sondern war mindestens drei mal sechs Meter groß.

Anfangs war er mit seinen dröhnenden Kopfschmerzen und dem rumorenden Magen zwar nicht besonders schnell vorangekommen und während eines kurzen Päuschens bei den Mittagsnachrichten im Sessel fest eingeschlafen. Doch danach zwang er sich wieder raus, und allmählich wurde er fitter, und die Arbeit ging ihm leichter von der Hand.

Das hätte ich ohne die neue Niere nicht machen können, dachte er, als er die Grabegabel in den festen rotbraunen Erdboden rammte.

Doch diesen Gedanken verdrängte er schnell. Die Nierengeschichte gehörte der Vergangenheit an, die war längst abgeschlossen. Er hatte Margrét sogar eine teure Mittelmeer-Kreuzfahrt spendiert, als er wieder so weit bei Kräften gewesen war, dass die Ärzte ihn fahren ließen. Eine echte Geste der Dankbarkeit, wie er fand.

Die Leute schienen hingegen zu glauben, es handele sich um eine Reha-Maßnahme, was ein absolutes Missverständnis war. Margrét hatte immer davon geträumt, eine Kreuzfahrt zu machen, nicht er. Er hatte auf diesem Pott Platzangst bekommen und war heilfroh gewesen, als die Reise zu Ende war. Dass das Schiff zehn Decks mit Schwimmbädern, Kinosälen, Bars und Restaurants hatte, änderte auch nichts daran. Er fand es trotzdem unangenehm, auf dem Meer eingesperrt zu sein.

Da war das Landleben doch etwas ganz anderes. Saubere Luft, fruchtbare Erde und Bewegung im Freien, die einen Sinn hatte.

Er konnte diese Fitnessstudios nicht ausstehen, in die Margrét ihn ein paarmal geschleppt hatte, unter anderem auf dem Schiff. Die vielen verschwitzten Körper, Menschen, die wie Schlafwandler vor sich hin starrten, und eine Klimaanlage, die den latenten Schweißgeruch im Kreis blies.

Draußen Joggen fand er auch nicht besser, weil das Laufen reiner Selbstzweck war. Hier in Kjós liefen die Leute, um Schafe zusammenzutreiben oder Pferde einzufangen. Anstatt auf einem feststehenden Stahlgerät zu rudern oder auf einem Stepper zu strampeln, ohne sich vom Fleck zu bewegen, fuhr man mit echten Booten zum Forellenangeln auf den Meðalfell-See oder erklomm steile Berghänge, um Beeren zu sammeln, die Landschaft aus einer anderen Perspektive zu betrachten und die Lungen mit Sauerstoff zu füllen.

Hier gab es auch nicht so ein Getue wie in der Stadt, was Aussehen und Benehmen betraf. Auf dem Land rülpsten und furzten die Leute, hatten ordentlich Fleisch auf den Rippen und legten mehr Wert auf die Nützlichkeit als darauf, ob etwas der neuesten Mode entsprach. Diesbezüglich machte man sich schon über Margréts Spinnereien lustig.

Welcher vernünftige Mensch kam auf die Idee, sich auf dem Land eine weiße Couchgarnitur, weiße Teppiche und weiße Handtücher anzuschaffen? Selbst wenn man das in irgendwelchen Katalogen elfenbein-, creme- oder perlmuttfarben nannte. Für seine Nachbarn und ihn war das alles dasselbe, nämlich empfindlichfarben.

Ragnar hatte eigentlich im großen Stil bauen und nach Kjós ziehen wollen. Von hier aus fuhr man auch nicht viel länger zur Arbeit als von Kópavogur. Doch für Margrét war das nicht infrage gekommen. Sie hatte sich in skandinavische Sommerhauskataloge mit Hochglanzfotos von hübschen norwegischen »Hütten« und gebeizten Holzhäuschen in den schwedischen Schären vertieft – besessen von dem Schwachsinn, weniger sei mehr. Small is beautiful war ihr Mantra. Was auch immer das bedeutete.

Einige schwedische Häuser waren zwar von außen betrachtet ganz ansehnlich und wirkten ziemlich geräumig, aber von innen, um Himmels willen! Nichts als Designerscheiß und künstliche Gemütlichkeit, wo man nur hinschaute. Ragnar konnte Häuser nicht ausstehen, die so gestylt waren, dass sie aussahen wie Möbelgeschäfte. Keine Anzeichen davon, dass lebendige Menschen auf den Sofas gesessen, in den Betten geschlafen oder das gebürstete Edelstahl in der Küche berührt hatten.

Aber den Weibern konnte man alles verkaufen, wenn man ihm einen Design-Stempel verpasste. Oder es mit Gesundheit verband. Dann waren sie sofort begeistert. Wellness hier und Wellness da.

Außer Fífí natürlich. Seine Schwester war selbstverständlich aus ganz anderem Holz geschnitzt.

Die Idee mit dem Pool hatte Margrét auch im Keim erstickt. Dabei hatte er damals beim Schulschwimmen, als man schon nach zwei Schwimmzügen gegen ein anderes Kind stieß, bereits von einem eigenen Pool geträumt. Es musste fantastisch sein, alleine draußen im Garten im eigenen Pool zu schwimmen, selbst wenn es nur ein kleiner war.

Als Jugendlicher war er nachts mal über den Zaun des Weststadt-Schwimmbads geklettert. Er hatte es unbedingt ausprobieren wollen, doch irgendjemand hatte ihn gesehen. Kaum war er im Wasser, da kam auch schon die Polizei.

Als er dann endlich die Chance gehabt hatte, war Margrét strikt gegen einen Pool beim Sommerhaus gewesen. Zum Verzweifeln.

Aber vielleicht konnte er seinen Traum jetzt verwirklichen, wenn sich ihre Wege trennten. Wäre es nicht nur gerecht, wenn sie das Haus in Kópavogur und er das Sommerhaus und die Zahnarztpraxis bekäme, die sich in einem großen Gebäude in der Innenstadt befand?

Ihr Wohnhaus war zwar ziemlich hoch belastet, ebenso wie das Sommerhaus, aber er konnte Teile davon auf die Praxis übertragen, die fast abbezahlt war.

Ja, er würde seinen Wohnsitz nach Kjós verlegen. Und einen Pool bauen. Keinen mickrigen Hot Pot, wie ihn jeder Prolet auf der Terrasse hatte, sondern einen richtigen beheizbaren Pool.

Ragnars Laune besserte sich bei dem Gedanken, dass Margrét von nun an keine spannenden Projekte mehr verhindern könnte. Es war einfach fantastisch, sein eigener Herr zu sein! Vielleicht würde Dóra der Versuchung ja nicht widerstehen können und gelegentlich ein paar Bahnen in dem neuen Pool ziehen. Gar nicht übel, ihren Prachtkörper im Bikini am Poolrand entlangschlendern zu sehen.

Ragnar fiel aus seinen Luftschlössern und fand sich im Kartoffelbeet wieder, als das Handy in seiner Hosentasche vibrierte. Ach ja, seine Sprechstundenhilfe. Wie spät war es eigentlich? Er hatte völlig vergessen, ihr mitzuteilen, ob er morgen zur Arbeit käme.

»Hallo, mir war gar nicht klar, dass es schon so spät ist.«

Das Mädchen nuschelte etwas. Es war hoffnungslos, die jungen Leute heutzutage zu verstehen. Es schien ihnen zu anstrengend zu sein, die Sprechmuskeln zu bewegen.

Ragnar reimte sich zusammen, dass sie wissen wollte, ob er am nächsten Tag käme.

»Sie brauchen die Termine für morgen nicht abzusagen, ich komme. Wann ist der erste? Haben Sie neun oder zehn gesagt? Zehn? Eins null? Okay, dann bis morgen. Tschüss.«

Nach dem Telefonat hatte Ragnar keine Lust mehr, weiter in der Erde herumzuwühlen. Er ließ die Grabegabel im Beet zurück und eilte zum Computer.

Schwimmbadbau. Er musste sich mit Schwimmbadbau vertraut machen.

Es gab bestimmt technische Neuerungen, seit er sich zuletzt darüber informiert hatte. Ein Faltdach vielleicht oder Fliesen mit ungewöhnlichen Eigenschaften?

Vor Aufregung wurde ihm ganz heiß, als er sich aufs Sofa fallen ließ, in der verdreckten Jeans natürlich, und den Computer einschaltete. Sein Pool würde herausstechen. Und eins war klar: Er würde nicht nierenförmig sein. Er musste viereckig sein, eindeutig. Oder rund.

Ragnar googelte »private swimming pool design«, und etwa zweihundert Millionen Ergebnisse erschienen, in denen das Wort vorkam. Am besten fing er mit den Bildergebnissen an, um Tipps bezüglich des Aussehens zu bekommen, die technischen Details würde er dann später googeln.

Die Inspiration ließ nicht lange auf sich warten. Er klickte reihenweise Fotos von avantgardistischen, futuristischen Pools aus Glas an.

Das war offenbar der letzte Schrei: Durchsichtige Pools!

Die originellsten, auf die er stieß, befanden sich auf Hochhäusern und waren wie Balkone gebaut. Wenn man hoch oben in einem Wolkenkratzer wohnte, konnte man seine Bahnen in einem gläsernen Becken ziehen, das außen an der Wohnung hing. Was mochte das für ein merkwürdiges Gefühl sein, wie in der freien Luft zu schwimmen? Oder eher zu fliegen, die Straßen der Stadt tief unter sich. Das war bestimmt nichts für jedermann, genauso wie die gläserne Aussichtsplattform am Grand Canyon, die Ragnar im Fernsehen gesehen hatte.

Damit Glas richtig zur Geltung kam, durfte der Pool natürlich nicht eingegraben sein. Gar nicht so einfach. Oder wäre es albern, einen Glaskasten mit Wasser draußen im Gebüsch stehen zu haben? Sein Pool musste auf andere Weise herausstechen.

Als ihm das klar wurde, poppte sogleich ein Foto von einem überdachten Pool auf dem Bildschirm auf. Das war es! Er würde einen Außenpool mit einer ferngesteuerten Überdachung bauen, für schlechtes Wetter. Phänomenal! Es hatte ihn noch nie gereizt, bei Regen oder Schneesturm zu schwimmen.

Ragnar war so in seine Überlegungen vertieft, dass er nicht merkte, wie ein Auto die Abzweigung zum Haus hinauffuhr. Plötzlich hörte er schwere Schritte auf der Terrasse, so schwer, dass es Fífí sein musste.

Er sprang auf, gespannt, Fífí von seinen Plänen zu erzählen. Seine Schwester war viel positiver als Margrét und würde sich von seiner Begeisterung anstecken lassen.

Als sie klein waren, hatte Fífí lieber Ragnar einen sehnlichen Wunsch erfüllt, als Geld für sich selbst auszugeben. Wenn sie ausnahmsweise mal Geld hatte. Ja, sie verstand ihn und würde alles für ihn tun. Als die Ärzte ihr mitgeteilt hatten, sie könne ihm keine Niere spenden, war sie untröstlich gewesen, denn sie hätte ihm ohne Zögern ihr Herz gespendet.

»Ragnar Sigursveinn Jónsson, versteckst du dich hier wie ein entflohener Häftling?«, dröhnte Fífí, als sie die Haustür aufriss, ohne vorher anzuklopfen.

Ragnar hatte den ganzen Wirbel wegen der Scheidung vollkommen vergessen. Jetzt würde sie ihm bestimmt wegen seines Verhaltens Margrét gegenüber die Leviten lesen. Fífí hatte Margrét schon vor langer Zeit unter ihre Fittiche genommen. Und dabei hätte er seiner Schwester so gerne von dem Pool erzählt.

18.03 Uhr

»Meinst du, dass du von deinem Gehalt in der Apotheke leben kannst?«

Margrét war auf diese Frage nicht vorbereitet, zumal sie sich über ihre Versorgung als Geschiedene noch gar keine Gedanken gemacht hatte. Aber Dóra stand immer mit beiden Beinen fest auf dem Boden.

Als Margrét gebetsmühlenartig wiederholt hatte, sie wolle die Ehe beenden und sei sogar ganz glücklich darüber, hatte Dóra dies keineswegs infrage gestellt. Sie war nicht blass geworden und hatte nicht die Hände über dem Kopf zusammengeschlagen, hatte nicht nach Gründen gefragt und sie nicht emotional unter Druck gesetzt. Stattdessen lenkte sie das Gespräch auf die praktischen Seiten und hätte bestimmt eine Excel-Tabelle mit einem Fünfjahres-Finanzplan erstellt, wenn Margrét ihr einen Computer gegeben hätte.

So hatte sie auch reagiert, als Svenni vor ein paar Jahren das Augenlicht verloren hatte. Anstatt sich zu bemitleiden, so wie Svenni es eine Zeit lang tat, hatte Dóra sofort ihr gesamtes Leben und ihre Arbeit im Hinblick auf die drohende Erblindung umorganisiert.

Dóras Reaktion hätte Margrét nach fast einem halben Jahrhundert Freundschaft also nicht weiter überraschen sollen. Aber sie hätte sich ein bisschen mehr Mitgefühl gewünscht. Auch wenn sie Eygló, Alma und Fífí gegenüber Haltung zeigte, war sie tief im Inneren sehr verletzt und wütend auf Ragnar. Das spürte sie immer deutlicher, und sie hatte auf das Verständnis ihrer besten Freundin gehofft.

Das war gar nicht kompliziert. Dóra sollte sich nur mit ihr betrinken, über Raggi herziehen und ihr eine Schulter zum Ausheulen leihen. Geld und praktische Dinge waren absolut nebensächlich angesichts der öffentlichen Schmähung durch ihren langjährigen Lebenspartner, mit dem sie ihre wertvollsten Erinnerungen teilte, den Vater ihrer drei Kinder und den einzigen Mann, mit dem sie geschlafen hatte.

Von dem Apothekengehalt leben!

»Es ist erst vorgestern Abend passiert«, antwortete Margrét frustriert.

»Niemand wird dich fragen, wie du dich fühlst, wenn zum nächsten Monatswechsel die Daueraufträge abgebucht werden. Dann heißt es nur zahlen.«

Margrét konnte sich nicht erinnern, wie lang oder kurz es bis zum nächsten Monatswechsel war.

Seit dem Schock am Sonntagabend war ihr Erinnerungsvermögen hinüber. Sie hatte auf der Arbeit dumme Fehler gemacht, und zu Hause war die Alarmanlage losgegangen, weil der Code aus ihrem Gehirn gelöscht war. Als ein Wachmann anrief und sie verschwörerisch nach dem Passwort fragte, konnte sie sich auch daran nicht erinnern. Die Alarmanlage schrillte durchs gesamte Viertel, bis zwei junge Wachleute eintrafen und Margréts Ausweis sehen wollten.

Trotz des Nebels in ihrem Gehirn schoss ein finanzieller Fakt wie eine Luftblase nach oben:

»Die Hälfte meines Gehalts geht an Alma, aber das weiß niemand außer mir und ihr.«

Dóras Blick veranlasste Margrét dazu, sich zu rechtfertigen.

»Sie ist ständig pleite, die Arme. Raggi hat das vorhergesehen, als Alma uns erzählte, sie sei mit einem Komponisten zusammen. Zwei Künstler unter einem Dach, das sollte man verbieten.«

»Aber Ben hat doch feste Verträge mit Orchestern in zwei, drei Ländern, oder nicht?«

»Doch, doch, aber Alma muss ja immer diesen teuren Ton kaufen und sich in eine Werkstatt mit einem Brennofen einmieten und so. Und die Galerie nimmt ein Viertel des Verkaufspreises als Vermittlungsgebühr. Wenn sich ihre Werke verkaufen.«

»Du musst trotzdem damit aufhören, Margrét. Sie sind beide erwachsen. Von jetzt an brauchst du dein gesamtes Gehalt selbst und kannst froh sein, wenn es reicht.«

Margrét vermisste Eyglós und Fífís Versuche, sie umzustimmen, sowie ihre eigenen kindlichen Versicherungen, alles würde wieder gut werden. Dass die beiden die knallharten Tatsachen einfach ignorierten, gab ihr ein falsches Sicherheitsgefühl, was besser war als der freie Fall bei dem Gespräch mit Dóra. Begriff sie denn nicht, wie bedrohlich es für eine Fünfundfünfzigjährige war, plötzlich alleine dazustehen, nachdem sie sich als die Hälfte eines Paares definiert hatte, seit sie zwanzig war?

Margrét griff nach dem dünnen Stiel des Weinglases und nahm es vorsichtig in die Hand.

»Prost.«

Doch ein Schluck Wein genügte nicht, um Dóra von ihrer Fährte abzubringen.

»Ist die Zahnarztpraxis eine GmbH?«, fragte sie.

Margrét seufzte.

»Ich weiß es nicht. Warum fragst du? Doch, ich glaube schon. Zumindest der Betrieb, bei der Immobilie bin ich mir nicht sicher.«

»Die gehört bestimmt zur GmbH, sodass die Kosten abgesetzt werden können. Es sei denn, Ragnar gehört die Immobilie und die Praxis mietet sich dort ein. Kann das sein?«

Margrét wurde schwindelig, und zwar nicht vom Weißwein, obwohl sie die Flasche, die Dóra mitgebracht hatte, schon leer getrunken und eine zweite geöffnet hatten.

»Ich habe keine Ahnung. Raggi hat sich immer um die Finanzen gekümmert.«

»Du hinkst deiner Zeit um Jahrzehnte hinterher, Margrét.«

»Ich würde natürlich nicht hier wohnen bleiben«, sagte Margrét schnell, um zu zeigen, dass sie nicht völlig altmodisch war. »Ich sollte mir vielleicht eine kleine Wohnung im Þingholt-Viertel kaufen. Dann könnte ich zu Fuß zur Arbeit gehen, wie als wir noch im Skerjafjörður gewohnt haben. Aber die Wohnung müsste mindestens drei Zimmer haben, damit die Kinder bei mir übernachten können, wenn sie in Island sind.«

Die Worte sprudelten völlig unüberlegt aus ihr heraus, aber der Plan klang dennoch ganz gut.

»Ich bräuchte noch nicht mal ein Auto«, fügte sie hinzu, zufrieden mit ihrem Sinn fürs Praktische.

»Wie willst du mich denn dann besuchen? Und was ist mit dem Sommerhaus, willst du das Raggi überlassen?«

»Na, dann suche ich mir einfach eine Mitfahrgelegenheit über Facebook: Muss nach Kjós – kann mich jemand mitnehmen?«

Margrét war sich sicher, dass Dóra keine Ahnung von dieser Möglichkeit hatte, da sie eine Abneigung gegen Facebook besaß. Sie war nämlich nicht die Einzige, die ihrer Zeit hinterherhinkte. Wobei der Hinweis natürlich nicht verkehrt war, auch wenn Margrét das hier und jetzt nicht zugeben würde. Wahrscheinlich musste sie sich irgendeine alte Klapperkiste zulegen.

Dóra zuckte die Achseln.

»Ich brauchte nur mein Telefon, um herzukommen. Stína von Grímsstaðir hat dienstags einen Schreinerkurs, da konnte sie mich mitnehmen. Und ihr Sohn hat angeboten, Svenni beim Melken zu helfen. So macht man das bei uns auf dem Land, meine Liebe.«

Ich habe dermaßen die Nase voll von diesem romantischen Landleben, dachte Margrét und trank noch einen Schluck Wein. Dóra war kaum jemals über die Stadtgrenze hinausgekommen, bevor sie Svenni kennengelernt hatte, aber er hatte es geschafft, sie in wenigen Wochen einer Gehirnwäsche zu unterziehen. Seitdem klang die eingefleischte Städterin wie das Mitglied einer Sekte und setzte nur noch einen Fuß auf Asphalt, wenn sie dazu gezwungen wurde. Auf dem Land war alles besser.

Dóra nahm sich noch eine Portion von dem Nudelgericht. Sie hatte nach einer Gabel gefragt, während Margrét versuchte, ihre Appetitlosigkeit zu verbergen, indem sie Stäbchen benutzte. Sie hatte keine Lust zum Kochen gehabt, doch als Dóra sich mit einer Flasche Pinot Grigio angekündigt hatte, hatte sie der Form halber etwas Gemüse und ein paar Nudeln in die Pfanne geworfen. Unter dem Vorwand, man trinke Wein zum Essen, war es leichter, um fünf Uhr schon eine Flasche zu köpfen.

»Darf ich dir mal was zeigen?«, fragte Margrét, nachdem Dóra die Nudeln verdrückt hatte. Sie hatte zwar noch keinen Finanzplan ausgearbeitet, aber immerhin eine Liste geschrieben.

»Klar doch.«

Margrét holte das gefaltete Blatt vom Couchtisch, glättete es und las die Überschrift: »Was ich nicht ertrage.«

»Meinst du an Ragnar?«

Margrét nickte.

»Ich habe Plus- und Minuspunkte aufgeschrieben, nur für mich, um mir Klarheit zu verschaffen und alles schwarz auf weiß vor Augen zu haben. Das ist die erste Liste, und ich würde sie dir gerne vorlesen, ohne dass du mich unterbrichst.«

»In Ordnung.«

Margrét räusperte sich und fing an zu lesen.

»Trifft wichtige Entscheidungen, ohne mich zu fragen, hat sich aber manchmal schon mit Fífí beratschlagt.

Ist nie hundertprozentig zufrieden oder rundum glücklich … außer für kurze Zeit.

Verwüstet jedes Mal, wenn er kocht oder sich nur etwas zu essen holt, die Küche. (Lässt schmutzige Töpfe auf dem Herd und Lebensmittel, die in den Kühlschrank gehören, auf dem Tisch stehen. Dafür stellt er ungeöffnete Konservendosen, Gewürzdosen und Olivenöl in den Kühlschrank.)

Hält es nie für nötig, die Bettwäsche zu wechseln. Nie.

Lässt triefnasse Handtücher auf der Holzbank im Badezimmer liegen, obwohl ich ihn hundertmal gebeten habe, es nicht zu tun.

Kann nicht über Gefühle reden.

Schrecklicher Fanatiker. Interessiert sich krankhaft für technische Geräte und kauft sündhaft teure Sachen, die wir nicht brauchen. (Die Garage und die Abstellkammer sind voll mit Zeug, das er für teures Geld gekauft hat und nicht benutzt.)

Liest nie Bücher und schaut ausschließlich Actionfilme.

Liebt ungesundes Essen und wirft Obst und Gemüse in den Müll, wenn ich nicht aufpasse.

Ist beleidigt, wenn ich ihn zu einem Spaziergang dränge, und tut manchmal so, als humpele er oder habe Kopfschmerzen, um umkehren zu können.

Ist versessen auf große Brüste.«

Als Margrét von dem Zettel hochschaute, begegnete sie Dóras fragendem Blick, der zu sagen schien: Ist das alles? Sie wartete darauf, dass ihre Freundin etwas sagte, doch es verging eine ganze Weile, bis Dóra das Wort ergriff.

»Margrét, die ersten beiden Punkte sind beunruhigend, das muss ich zugeben. Aber alles andere beschreibt doch nur einen typischen Mann.«

Margrét war gekränkt. Sie hatte auf mehr weibliche Solidarität gehofft, und als Dóra die andere Liste hören wollte, hätte sie sich am liebsten geweigert. Aber sie gab klein bei und leierte Ragnars positive Seiten herunter.

»Ein guter Vater. (Stand den Kindern aber näher, als sie klein waren und er mit ihnen spielen konnte.)

Sehr großzügig. Schenkt mir oft spontan etwas, zum Beispiel Blumen, vergisst aber immer unseren Hochzeitstag. (Die Großzügigkeit kann ein Nachteil sein, wenn er die Schulden seiner Patienten nicht anmahnt, weil er Mitleid mit ihnen hat.)

Gut aussehend. (Würde aber noch besser aussehen, wenn er fünfzehn, zwanzig Kilo abnähme.)

Kann lustig und nett sein.

Gut im Bett. (Nota bene: Habe keinen Vergleich.)«

Als Margrét den letzten Pluspunkt vorlas, füllten sich ihre Augen plötzlich mit Tränen.

»Fífí und Eygló … sie … Raggi … er hat gesagt …«, stammelte sie. Dann fing sie heftig an zu weinen, tränenreich und schluchzend, wobei sie versuchte, es zu unterdrücken, indem sie eine geblümte Serviette an Augen und Nase presste.

Dóra rutschte auf das mittlere Sofakissen und nahm Margrét in den Arm, während sich die Anspannung löste, die sich in den letzten Tagen in ihr angestaut hatte.

Doch der Heulanfall währte nicht lange.

»Entschuldige.« Margrét löste sich aus Dóras Umarmung und schnäuzte sich kräftig in die Serviette. »Raggi hat nämlich eine andere.«

Dóra widersprach sofort vehement.

»Das ist doch Quatsch! Als ob Svenni und ich nicht gemerkt hätten, wenn sich eine Frau über unsere Wiese zum Sommerhaus geschlichen hätte!«

Margrét versuchte, ein höfliches Lächeln hervorzupressen. Sie wollte Dóra nicht darauf hinweisen, dass Svenni es noch nicht einmal mitbekäme, wenn er von zwanzig nackten Frauen umzingelt wäre, geschweige denn, wenn sich in der Nachbarschaft eine an ein Haus heranschlich.

Wobei Eygló und Fífí auch gar nicht von einem Techtelmechtel im Sommerhaus gesprochen hatten.

18.33 Uhr

»Die Frau macht mich wahnsinnig«, knurrte Örvar, als sein Handy auf dem Tisch vibrierte. »Ich hab ihr gesagt, dass ich Dagmar um halb sieben abhole, und jetzt sind es erst drei Minuten nach halb. Warum kann die nicht mal relaxen?«

Eygló schaute vom Brotschmieren auf.

»Geh einfach nicht ran. Du musst nur noch die zwei Kartoffeln schälen und bist in fünf Minuten bei ihr.«

Dabei wusste sie natürlich, dass er rangehen würde.

Was für ein Stress, dachte Eygló, die von sich aus entschieden hatte, dass es zum Abendessen Fischeintopf und Roggenbrot gab, um Örvar und den Kindern eine Freude zu machen. Kein einziges Salatblatt und keine noch so dünne Gurkenscheibe in Sicht.

Zudem kam Örvars Lieblingsserie am Abend im Fernsehen, eine englische Krimiserie, und sie hatte sich fest vorgenommen, danach das Thema Kinderkriegen wieder aufs Tapet zu bringen. Dóra war in Kópavogur und Fífí in Kjós, also waren ihre Eltern versorgt, und Eygló konnte sich auf ihre eigenen Probleme konzentrieren.

Nach dem Fisch und der Krimiserie wäre Örvar hoffentlich besser gelaunt als in der Mittagspause. Sie musste ihn umstimmen, bevor sie mit den Japanern aufs Land fuhr.

»Dagmar! Was ist los, Schatz? Ganz ruhig, du musst langsam sprechen, damit der Papa dich verstehen kann.«

Eygló hoffte, dass die Bauchschmerzen nicht schlimmer geworden waren oder die Kleine sich nicht zum hundertsten Mal eine Beule oder Platzwunde am Kopf zugezogen hatte. Wenn Örvar mit ihr ins Krankenhaus fahren müsste, wäre ihr Abend komplett versaut.

»Gib mir mal die Oma. Gib ihr mal das Telefon, kann sie sprechen?«

Was war denn jetzt los? Es war noch nie vorgekommen, dass Togga nicht sprechen konnte. Eher im Gegenteil. Doch die Alte schien nicht ans Telefon zu kommen.

»Alles okay, Schatz. Das macht nichts. Papa ist gleich da. Du wartest jetzt ganz ruhig und drückst auf den Knopf am Türöffner, wenn ich klingele, ja? Gut, braves Mädchen, ich mache mich jetzt auf den Weg. Bis gleich.«

Örvar legte auf.

»Ich muss mich beeilen«, sagte er mit zitternder Stimme und hastete in den Flur, wo er sich in Andris ausgelatschte Turnschuhe quetschte. Als er den Fehler bemerkte, schleuderte er die Schuhe weg, fluchend und schimpfend.

»Was ist denn los?«, rief Eygló und rannte ihm nach.

Örvar drehte sich hektisch im Kreis.

»Irgendwas ist passiert. Dagmar war am Heulen.«

»Ach nee!«, rutschte es Eygló heraus.

Sie zuckte unter Örvars vorwurfsvollem Blick zusammen.

»Ich meine, sie ist bestimmt nur völlig übermüdet und will nicht mehr länger auf dich warten.«

»Sie hat gesagt, die Oma liegt auf dem Boden und kann nicht mehr sprechen.«

Örvar nahm seine Lederjacke vom Haken und mühte sich damit ab, bis Eygló ihm zu Hilfe kam.

»Ist sie gestürzt?«

»Kann sein, ich weiß es nicht.«

»Soll ich mitkommen?«

»Nein, ich rufe an, wenn ich Hilfe brauche. Und erzähl den Kindern nichts, damit sie sich nicht unnötige Sorgen machen.«

Andri und Blíða hatten behauptet, sie müssten bis zum Abendessen lernen, und waren in ihren Zimmern verschwunden. Eygló hätte jedoch gewettet, dass sie beide im Internet surften – Andri spielte, und Blíða chattete mit ihren Freundinnen.

Örvar gab Eygló einen flüchtigen Kuss und stürzte hinaus. Er hoffte, dass Togga nur kurz ohnmächtig gewesen war. Es musste ja nichts Gefährliches sein, nur weil Dagmar Angst bekommen hatte. Ihre Großmutter würde bestimmt selbst zur Tür kommen, quicklebendig und über seine Verspätung schimpfend.

Doch so war es nicht.

Örvar sah das leichenblasse Gesicht des Kindes am Fenster, als er vor dem Wohnblock vorfuhr, und der Türöffner summte bereits, bevor er die Klingel berührt hatte. Dagmar kam die Treppe heruntergerannt und warf sich in die Arme ihres Vaters. Er wurde langsamer, weil er die Kleine bis in den zweiten Stock tragen musste, aber sie war so aufgelöst, dass er sie nicht absetzen wollte. Durch die Schlepperei kam er so außer Atem, dass er sie nicht nach Oma Toggas Zustand fragen konnte.

Als sie die offen stehende Tür von Toggas Wohnung erreichten, löste sich Dagmar aus seinen Armen. Sie zögerte, aber er schob sie behutsam über die Schwelle und zog die Tür hinter ihnen zu. Es mussten ja nicht alle im Haus mitbekommen, dass etwas passiert war.

»Togga? Hier ist Örvar. Ist alles in Ordnung?«

Keine Antwort.

Er spähte in die Küche, stellte dort nichts Besonderes fest und schaute runter zu Dagmar, die sich an seine Hüfte klammerte.

»Wo ist die Oma denn?«

Sie zeigte zum Badezimmer.

Nein, bitte nicht. Was, wenn Togga gerade aus der Dusche gekommen war? Er konnte ihr unmöglich Erste Hilfe leisten, wenn sie nackt war, das konnte man ihm nicht zumuten.

»Togga?«

Panisch stieß er die Tür auf. Dahinter lag die alte Frau ausgestreckt auf dem Fußboden, in einem grünen Trainingsanzug aus Velours und mit einem bunten Tuch um den Kopf. Es war kein Blut zu sehen, aber sie konnte natürlich trotzdem verletzt oder krank sein.

»Ich rufe einen Krankenwagen«, sagte er, vor allem um zu testen, ob seine Stimmbänder ihm gehorchten, und tastete in der Hosentasche nach dem Handy.

Seine Knie fühlten sich an wie Gummi, und er musste sich am Waschbecken abstützen, um nicht auf den Körper auf dem Boden zu sacken, der jetzt jämmerlich stöhnte.

»Bleib ganz ruhig liegen, Togga.«

»Nein, kein Krankenwagen!«

Örvar, der bereits 112 eingetippt hatte, hielt inne.

»Willst du dich nicht lieber untersuchen lassen?«

Togga kam grunzend auf alle viere.

»Nein, hab ich gesagt. Ich habe nichts, das ist schon öfter passiert.«

»Bist du ohnmächtig geworden oder über etwas gestolpert?«

Auf dem Boden lag nichts, worüber sie hätte stolpern können, keine Badematte, keine Hausschuhe oder andere lose Gegenstände.

Örvars Magen zog sich zusammen bei dem Gedanken, dass er Dagmar und Blíða ihrer Oma womöglich nicht länger anvertrauen konnte. Sie waren noch viel zu klein, um einer alten Frau, die ohnmächtig wurde, zu helfen, wie man an Dagmar deutlich erkennen konnte. Die Kleine musste sich erst mal von dem Schreck erholen.

Aber wo sollte er sonst einen Babysitter herbekommen?

Örvar packte Toggas dünnen Arm und half ihr auf die Beine. Sie hatte eine große Beule über der linken Augenbraue und würde einen hässlichen blauen Fleck oder sogar ein Veilchen bekommen. Togga schien sich jedoch nichts gebrochen zu haben, denn sie riss sich unsanft los und taumelte ohne Örvars Hilfe aus dem Bad.

Er folgte ihr dicht auf den Fersen, bereit, sie aufzufangen, falls sie zusammensackte. Das Leben war ein einziger Kreislauf. So war er auch seinen Kindern gefolgt, als sie Laufen gelernt hatten und das Gleichgewicht noch nicht halten konnten.

Togga kam heil bis zu dem Sessel vor dem Fernseher und ließ sich seufzend hineinsinken. Örvar setzte sich neben sie auf einen Hocker und bat Dagmar, die ihnen in einigem Abstand gefolgt war, ihrer Oma ein Glas Wasser zu holen.

»Was ist passiert?«, fragte er sanft. »Du hast eben gesagt, das sei schon öfter vorgekommen?«

Obwohl Örvar von ihrer ständigen Einmischung genervt war, mochte er sie eigentlich, wenn er ehrlich war.

Keiner wusste besser als er, was Togga bei Bryndís’ Krankheit durchgemacht und wie wenig Unterstützung sie bekommen hatte. Togga war Einzelkind gewesen und später alleinerziehende Mutter mit einem Kind. Ihre Familie war nicht groß und wenig hilfsbereit. Toggas größte Stütze waren zwei Freundinnen über siebzig, die beide nicht mehr ganz gesund waren.

»Ach, mir wird nur manchmal ein bisschen schwindelig, das ist nicht weiter dramatisch.«

»Hast du dich untersuchen lassen?«

Toggas fixierte ihn mit zusammengekniffenen Augen.

»Darüber will ich nicht reden.«

»Ja, aber …«

Örvar meinte, volles Anrecht auf nähere Informationen zu haben. Wenn Togga an etwas Ernstem litt, würde das Bryndís belasten. Damit wäre es ebenfalls sein Problem, denn alles, was Bryndís in Unruhe versetzte, hatte direkten Einfluss auf die drei Kinder. Und er hatte schon genug Stress. Falls weitere Schwierigkeiten im Anzug waren, wollte er das wissen.

Dagmar kam mit dem Wasser, wonach ihr Vater sie geschickt hatte. Nachdem Togga einen Schluck getrunken hatte, versuchte Örvar es noch einmal.

»Togga, ich habe dir letztes Jahr ein Versprechen gegeben, und du weißt, das ich es eingehalten habe. Bryndís muss keine Krone für die Kinder bezahlen, und ich bin immer bereit, sie zu unterstützen. Ich habe ihre Wohnung gestrichen, ihr beim Umzug geholfen, sie zum Arzt und zum Einkaufen gefahren, die Weihnachtsbeleuchtung aufgehängt und … Wenn du krank bist, setzt mich dieses Versprechen noch mehr unter Druck. Deshalb musst du es mir sagen.«

Doch seine frühere Schwiegermutter presste nur die Lippen zusammen, mit abweisendem Gesicht.

22.23 Uhr

Ragnar war in seine Internetrecherchen vertieft, als er in der Abendstille Schritte hörte. Wer kam denn nun schon wieder, um ihm die Leviten zu lesen? Örvar vielleicht? Alle anderen hatten ihre Meinung bereits kundgetan, sogar öfter als einmal, sowohl telefonisch als auch persönlich.

Alle außer Margrét natürlich.

Hoffentlich war das nicht sie. Ragnar war wirklich nicht in der Stimmung, so spät am Abend mit seiner zukünftigen Exfrau zu reden, nicht nachdem er das Kartoffelbeet umgegraben und eine Standpauke von Fífí über sich ergehen lassen hatte.

Er eilte in den Flur und riss die Haustür auf, um unmissverständlich einzufordern, in Ruhe gelassen zu werden. Aber es war nicht Margrét.

Dóra stand unten an der Treppe und bemühte sich, Týra, Svennis Hündin, dazu zu bringen, Sitz zu machen. Als sie Ragnar hinter sich hörte, erschrak sie so sehr, dass sie stolperte und mit dem Po auf der zweituntersten Treppenstufe landete.

»Autsch!«

Dóra war normalerweise keine Frau, die comichafte Ausrufe ausstieß. Als Ragnar sie auf die Beine und dann auf die Terrasse zog, bestätigte ihre Alkoholfahne seine Vermutung, dass sie betrunken war.

Er ließ ihre Hand nicht los, doch Dóra entzog sie ihm.

»Ich komme von Margrét«, sagte sie.

»Welcher Margrét?«

Dóra verzog keine Miene.

»Hast du noch Cognac?«, fragte sie und ließ sich auf einen hölzernen Schaukelstuhl plumpsen.

»Leider nicht. Fífí hat eine Hausdurchsuchung gemacht und sämtliche Flaschen konfisziert, die sie gefunden hat, sowohl leere als auch volle. Und die Dosen mit dem abgelaufenen Weihnachtsbier.«

Dóra schnupperte in Richtung der offenen Haustür.

»Und sie hat ihrem kleinen Bruder etwas Gutes gekocht.«

»Ja, Bœuf Stroganoff. Möchtest du was? Es ist noch genug da.«

»Bœuf Stroganoff? Ja, warum nicht. Das hab ich schon lange nicht mehr gegessen. Bringst du mir was raus?«

Als Ragnar mit Reis und Geschnetzeltem, das er in der Mikrowelle warm gemacht hatte, wieder rauskam, sprang Týra auf die Terrasse und starrte erwartungsvoll auf den dampfenden Teller. Sollte er der Hündin auch etwas geben? Doch Dóra schüttelte den Kopf, bevor er fragen konnte.

»Hast du bei Margrét etwa nichts zu essen bekommen?«, rutschte es ihm heraus, als er sah, wie Dóra zulangte. Dabei hatte er sich vorgenommen, auf keinen Fall nach Dóras Besuch bei Margrét zu fragen, von dem Fífí ihm erzählt hatte.

»Ach, das ist schon so lange her, um fünf oder sechs. Nudeln mit Gemüse.«

»Kenne ich! Gummiartige Bohnensprossen, fade Tofuhappen und ein paar Frühlingszwiebeln«, schnaubte Ragnar. »Nie wieder werde ich eine einzige Bohnensprosse essen, niemals. Und auch kein Tofu. Das ist doch ungenießbar. Fífís Küche ist wesentlich besser.«

»Und welche Kost hältst du für gesünder, wenn man Margréts und Fífís Gesundheitszustand vergleicht?«

»Fífí ist kerngesund.«

»Und dieses Asthmaspray, das sie immer dabeihat, das benutzt sie ja wohl nicht zum Spaß? Gab es nicht auch mal einen Verdacht auf selbst verschuldete Diabetes?«

»Sie hatte schon als Kind Asthma, und damals war sie gertenschlank.«

»Aber das sieht doch jeder, wer fitter ist, Raggi. Das kannst du nicht leugnen. Meinst du nicht, dass sechzig, siebzig Kilo Übergewicht das Herz belasten? Und was meinst du, wie ihre Kranzgefäße von dem vielen fettigen Essen aussehen?«

Ragnar konnte es nicht ausstehen, wenn seine Schwester verunglimpft wurde, und er hatte für den Rest seines Lebens genug von solchen Gesprächen. Immer diese Regeln und Verbote bei allem, was mit Ernährung und Bewegung zu tun hatte, dieses ständige Ich-bin-schlauer-als-du und diese arrogante Das-ist-das-Beste-für-dich. Genau davon hatte er die Schnauze voll. Und jetzt hörte Dóra sich schon an wie Margréts Sprachrohr.

Natürlich … das war die Erklärung.

»Hat Margrét dich geschickt, um mir nachzuspionieren und abzuchecken, ob ich betrunken bin und ungesund esse? Dabei bist du selbst betrunken. Ha! Eine Betrunkene spioniert einen Betrunkenen aus! Aber ich bin stocknüchtern.«

Dóra stellte den leeren Teller auf die Terrasse, woraufhin Týra ihn sofort ableckte.

»Ich bin hergekommen …«

Sie verstummte und starrte vor sich hin.

»Jepp, das ist unumstritten«, konterte Ragnar ironisch. »Du bist hergekommen …«

»Ich bin hergekommen, weil Svenni schläft, weil ich Lust auf einen Cognac hatte und wegen dieser Sache letztens … und am Samstag. Das hätte nicht passieren dürfen und darf nie wieder passieren. Und ich bin auch hergekommen, weil ich von dir hören will – nein, du sollst schwören –, dass du Margrét nach jahrzehntelanger Ehe, drei Kindern und einer Niere wegen mir nicht verlässt.«

Ragnar lehnte sich mit krummem Rücken an das Terrassengeländer und verschränkte die Arme. Er war auf einmal so unendlich müde.

»Und ich wollte nur jemandem von dem Pool erzählen.«

»Dem Pool?« Dóra schaute ihn verständnislos an.

»Erst kommt Fífí und kocht und schimpft, und dann kommst du und … und willst, dass ich irgendetwas schwöre.«

»Was für ein verdammter Pool?«

»Der, den ich da drüben bauen lassen werde.« Er zeigte auf das Grundstück und spürte dabei, wie sein Bedürfnis, über den Pool zu reden, schwand. »Vielleicht aus Glas.«

Dóra winkte ungeduldig ab.

»Deine Familie ist ein einziger Scherbenhaufen, und du denkst seelenruhig über Pools nach!«

Ragnar wurde sauer, streckte sich und schob die Brust vor.

»Ich beginne ein neues Leben, Dóra. Egal, was die anderen sagen. Mit einem neuen Pool.«

»Und einer neuen Niere.«

Frauen gehen mir so was von auf die Nerven, dachte Ragnar. Dieses ständige Gemecker. Die einzige Frau, die sich nie über ihn beklagte, war seine Sprechstundenhilfe, aber die wurde ja auch dafür bezahlt, dass sie genau das tat, was man ihr sagte.

Einmal hatte er allerdings eine Arzthelferin gehabt, die meinte, alles besser zu wissen. Jedes Mal, wenn er kurz weg gewesen war, hatte sie irgendetwas verändert. Sie hatte die Medikamente und Instrumente in den Schränken und Schubladen neu sortiert, die Garderobe und das Schuhregal umgestellt und sogar Bilder von der Wand genommen, die ihr nicht gefielen, und andere aufgehängt. Aber er hatte ihr auch schnell den Laufpass gegeben.

»Du gehst wohl besser nach Hause und legst dich hin.« Ragnar hatte nicht so barsch klingen wollen und fügte hinzu: »Ihr müsst doch morgen früh aufstehen.«

Dóra erhob sich, und Týra tat es ihr nach.

»Hast du kein schlechtes Gewissen?«, fragte sie.

»Nein.«

Sie lehnte sich neben ihn ans Geländer und betrachtete die Wiese, die nach den ersten warmen Frühlingstagen schön grün war.

»Ich aber.«

Warum machten Frauen immer alles so kompliziert?

»Und warum hast du ein schlechtes Gewissen, wenn ich fragen darf?«

»Na, wegen dieser Sache … du weißt schon.«

Ragnar stöhnte.

»Aber es ist doch nichts passiert, Mensch.«

»Männer! Ihr meint immer, es sei nichts passiert, wenn ihr an gewissen Stellen keine Körperflüssigkeiten austauscht. Du hast mich geküsst, Raggi, und mich angefasst, und ich hab mich nicht gewehrt, oder? Und Margrét ist meine beste Freundin.«

Er spürte ein leichtes Kribbeln im Unterleib, als sie das Küssen und das Anfassen erwähnte. Es hatte ihn sehr erregt, eine richtige Frau mit großen Brüsten und ausladenden Hüften zu berühren. Und ihre Pobacken erst. Richtig was zum Zupacken. Das war mal etwas anderes als Margréts flache Stellen, sowohl vorne als auch hinten.

Wie würde Dóra reagieren, wenn er sie jetzt berührte? Obwohl sie behauptete, ein schlechtes Gewissen zu haben, war sie spätabends angetrunken zu ihm gekommen. Mit ein bisschen gutem Willen ließ sich da durchaus etwas hineininterpretieren.

Im selben Moment, als ihm dieser Gedanke durch den Kopf ging, stieg Dóra die Treppe hinunter, und der Hund folgte ihr.

»Gute Nacht«, sagte sie, ohne sich noch einmal umzudrehen. Sie hob lediglich zum Abschied die Hand, als sie leicht schwankend die Auffahrt hinablief. Oder wedelte sie nur eine Fliege weg?

Mittwoch

06.15 Uhr

Eygló saß im Schlafanzug in der Küche und knabberte an einem gelben Bleistift. Die Pfannkuchen am Montag waren zwar gut angekommen, aber sie wollte nicht schon wieder backen. Mehrmalige morgendliche Spendierfreude würde die Kinder nur verwirren und Örvar misstrauisch machen.

Sie versuchte, keine frustrierenden Gedanken aufkommen zu lassen, indem sie das schwierigste Sudoku aus einer alten Zeitung löste, aber die Sorgen drängten immer wieder an die Oberfläche.

Wenn die alte Schreckschraube gestern nicht alles zunichte gemacht hätte, wäre jetzt vielleicht das Schlimmste überstanden. Dann wäre Örvar sauer gewesen, wäre kurz ausgerastet und hätte sich inzwischen schon an den Gedanken gewöhnt, dass sie ein Kind erwarteten. Am Samstagabend hätten sie dann zur Feier ihres Jahrestages essen gehen und in Ruhe miteinander reden können.

Aber wahrscheinlich war dieser erhoffte Ablauf der Dinge ohnehin ziemlich unrealistisch. Örvar würde mehr als zwei, drei Tage brauchen, um sich damit abzufinden, dass sie ihn hintergangen hatte. Und das wäre erst der Anfang. Anschließend würde er sich fürchterliche Sorgen um ihren Lebensunterhalt machen, selbst wenn Eygló versuchen würde, ihn davon zu überzeugen, dass bestimmt alles gut ginge. Eine solche Panikattacke wäre nicht nach ein paar Tagen vorbei.

Als Örvar von Togga zurück nach Hause gekommen war, hatte Eygló sofort gemerkt, dass dies der falsche Zeitpunkt war, um ihm von der Schwangerschaft zu erzählen. Er konnte sich noch nicht einmal richtig auf die Krimiserie im Fernsehen konzentrieren. Und natürlich brachte die unerklärliche Ohnmacht der alten Dame sie auch durcheinander. Falls Togga nicht mehr einsatzbereit wäre, würde Bryndís noch mehr von Örvar fordern, obwohl er sich schon in übertriebenem Maße um sie kümmerte.

Die wenigsten Frauen würden es ertragen, ihre Männer auf diese Weise mit deren Exfrauen zu teilen. Eygló war der Meinung, dass Örvar ihre Toleranz nicht immer genug würdigte. Er sollte nur einmal hören, was ihre Freundinnen und ihre Familie von diesem Gespenst aus der Vergangenheit hielten, das in ihrer Beziehung herumspukte. Niemand verstand, warum Eygló sich das bieten ließ, doch als sie endlich offiziell zusammengekommen waren, war sie so überglücklich gewesen, dass sie sich auf alles eingelassen hätte.

Davor hatten Örvar und sie ein Verhältnis miteinander gehabt, in zwei aufeinanderfolgenden Sommern, die beide schrecklich endeten, besonders der zweite. Er hatte als Busfahrer und sie als Reiseleiterin gearbeitet, und nachdem es zwischen ihnen gefunkt hatte, waren sie zu einem eingeschworenen Team geworden. Da Eygló vier Sprachen beherrschte, war sie eine gefragte Mitarbeiterin, und der Chef der Rundreisenabteilung machte alles, um sie bei Laune zu halten. So bekam sie beispielsweise unter der Hand einen Extrabonus und wurde von Busfahrern verschont, mit denen sie nicht gerne zusammenarbeitete. Manche Busfahrer waren ziemlich aufdringlich, hatten Mundgeruch oder nervten mit ihrem ständigen Gelaber. Als der Chef mitbekam, dass Eygló gerne mit Örvar zusammenarbeitete, teilte er sie möglichst oft gemeinsam ein.

Sie waren verrückt nacheinander gewesen, wie von Sinnen. Anders ließ es sich nicht beschreiben. Aber dennoch … dennoch wollte Örvar Bryndís nicht verlassen, seine Frau, die er schon lange nicht mehr liebte. Sie sei so krank und sensibel, sie würde das nicht überleben, könne nicht für sich sorgen und sich nicht alleine um die Kinder kümmern.

Endlose Ausreden, wie Eygló fand.

Nach dem ersten Sommer fuhr sie frustriert zurück nach Italien, wo sie studierte und eine desaströse sexuelle Beziehung mit einem bulgarischen Kommilitonen hatte. Der Kerl war so eifersüchtig, dass er ihr am liebsten jeglichen Kontakt zu anderen Menschen untersagt hätte. Sie durfte noch nicht einmal zu Hause anrufen, weil er nicht verstand, was sie sagte, und meinte, sie rede hinter seinem Rücken schlecht über ihn. Nachdem er sie einmal einen ganzen Tag lang in ihrem Zimmer eingesperrt hatte, klagte sie ihn beim Rektor an und beendete die Beziehung.

Sie hatte furchtbare Angst. Ihre Freundin musste einen Monat lang bei ihr übernachten, bis sie sich endlich wieder traute, nachts alleine zu Hause zu bleiben. Dreimal hatte die Polizei den Mann bereits wegen nächtlicher Belästigung und versuchten Einbruchs festgenommen, und nach der dritten Festnahme wurde er ausgewiesen.

Im Sommer darauf setzten Örvar und sie ihr Verhältnis fort. Im Vergleich zu dem durchgeknallten Bulgaren wirkte er so solide. Selbst die treue Ergebenheit zu seiner kranken Ehefrau zeugte einzig und allein davon, wie zuverlässig er war. Das fand Eygló allerdings nur, bis sie merkte, dass sie schwanger war. Dann war sie der Meinung, er solle nicht Bryndís, die er nicht mehr liebte und mit der er nicht mehr schlief, sondern ihr gegenüber loyal sein.

Die Schwangerschaft setzte Örvar indes ziemlich zu. Über Nacht verwandelte er sich von einem feurigen Liebhaber in einen distanzierten Kollegen, der Eygló wie die Pest mied. Er sagte sogar im letzten Moment Touren ab und ging nicht ans Telefon, wenn sie anrief.

Aber er bat sie nie, das Kind abzutreiben. Nach drei unerträglichen Wochen entschied Eygló sich dennoch dafür. Es wäre nicht fair gewesen, Örvar mit seiner schwer kranken Ehefrau und seinen zwei kleinen Kindern unter Druck zu setzen. Sie könnten noch im nächsten oder übernächsten Jahr ein Kind bekommen, wenn Eygló das Studium abgeschlossen hätte und er geschieden wäre. So hatte sie sich das vorgestellt. Damals.

Wenn sie nur nicht abgetrieben hätte, dachte sie jetzt. Sie hätte das Kind durchaus allein großziehen können, wie viele junge Frauen aus ihrem Bekanntenkreis. Das war kein unüberwindliches Hindernis.

Nach dem Eingriff war ihr Leben aus den Fugen geraten. Ihre Gefühle für Örvar hatten sich verändert. Obwohl sie sich rein körperlich nach wie vor zu ihm hingezogen fühlte, war etwas anders geworden. Und als sie im Herbst zurück nach Italien fuhr, freute sie sich darauf, Zeit für sich zu haben, um wieder ins Gleichgewicht zu kommen. Der Sommer war so turbulent gewesen.

Doch dann folgte der nächste Schock. Eine E-Mail mit der Mitteilung, Bryndís erwarte ein Kind. Salz in die offene Wunde. Die Frau, die Örvar angeblich nicht mehr anrührte, würde zur selben Zeit Mutter werden, in der Eyglós Kind auf die Welt hätte kommen sollen.

Sie antwortete nicht auf die Mail, ebenso wenig wie auf die folgenden sowie auf seine Anrufe und SMS. Und erst zwei Jahre später fuhr sie in den Weihnachtsferien wieder nach Island. Sie wollte kein Risiko eingehen, solange sie glaubte, noch Gefühle für Örvar zu hegen.

Fest davon überzeugt, er sei auf einer Gullfoss-Geysir-Rundfahrt, schaute sie ahnungslos im Reisebüro vorbei. Sie wusste nicht, dass Örvar sich aufgrund seiner familiären Situation in den Innendienst hatte versetzen lassen, hatte keine Ahnung, dass sie ihm direkt in die Arme laufen würde und dass die Liebe, die seit achtundzwanzig Monaten eingefroren war, in null Komma nichts wieder aufflammen könnte.

Dennoch versuchte sie, sich dagegen zu wehren, und antwortete nicht auf die neue Flut von SMS und E-Mails, die sie während der Weihnachtsfeiertage überrollte. Doch noch bevor das neue Jahr anbrach, wurde ihr Wille gebrochen. Und diesmal gab es kein ob, sondern nur ein wie und wann.

Als Eygló Island im Januar verließ, wurde beschlossen, dass Örvar sich mit Bryndís’ Arzt beratschlagen und ihr anschließend die Scheidung unterbreiten würde.

Natürlich wussten sie, dass es nicht leicht werden würde. Örvar machte nie einen Hehl daraus, dass er sich um die Kinder kümmern wollte – und zwar nicht nur finanziell –, wenn ihre Mutter es sich nicht zutraute, sie alleine zu betreuen. Und Bryndís wäre immer ein Teil seines Lebens, dafür müsste Eygló Verständnis haben.

Was sie selbstverständlich hatte. Keine Bedingung wäre so hart gewesen, dass sie gezögert hätte. Der Damm war gebrochen, kein Weg führte mehr zurück. Selbst nicht als Örvar sagte, gemeinsame Kinder seien fürs Erste kein Thema.

Was bedeutet fürs Erste?, dachte Eygló und schob die Zeitung mit dem Sudoku zur Seite. Jedenfalls keine vier Jahre, hatte sie geglaubt. Deswegen war sie zu Beginn der Beziehung auch völlig sorglos gewesen. Wie hätte sie ahnen können, dass Örvar nach achtundvierzig Eisprüngen immer noch nicht über das Thema reden wollte.

Morgens konnte sie nicht mehr länger schlafen als bis fünf, sechs Uhr und wachte von Sorge geplagt auf, obwohl sie vor Glück hätte platzen sollen. Alles war auf den Kopf gestellt, und sie fürchtete, dass der ständige Druck einen schlechten Einfluss auf das Kind haben könnte. Das Adrenalin, das in ihren Adern rauschte und ihr den Schlaf und den Appetit raubte, floss schließlich auch durch die Zellen des Embryos.

Sie konnte sich noch nicht einmal mit ihrer Mutter beraten. Margrét war zurzeit nicht zurechnungsfähig, und eine so sensible Geschichte wollte Eygló sonst niemandem anvertrauen, weder ihrer Schwester noch ihren Freundinnen.

Sie wusste nur einen Ausweg, und den hätte sie so gerne mit Margrét besprochen. Sollte sie zugeben, die Pille nicht abgesetzt, sondern nur ein- oder zweimal vergessen zu haben? Diese kleine Notlüge reizte sie ungemein.

So was konnte jedem mal passieren, selbst Örvar. Manchmal stand er verwirrt vor dem Regal mit den Vitaminpräparaten und wusste nicht mehr, ob er am Morgen die Multivitamintabletten und die Lebertran-Kapseln eingenommen hatte. Selbst Örvar vergaß manchmal, Tabletten zu schlucken.

Eygló bezweifelte jedoch, dass sie ihn bei einem so wichtigen Lebensereignis eiskalt anlügen könnte. Sie hätte immer ein schlechtes Gewissen, trotz der Freude über das Kind. Und Örvar würde zweifellos ahnen, was los wäre, und sie bedrängen, bis sie doch alles zugäbe. Nein, dieses Spiel wäre viel zu gefährlich.

»Ist Mama wieder krank?«

Andri stand im Türrahmen, in einem schwarzen Baumwollshirt und einer schwarzen Unterhose. War es bei Konfirmanden in Mode, drüber wie drunter Schwarz zu tragen, oder war das ein Zeichen für eine Depression?

»Nun sag schon, Eygló. Papa war gestern Abend so komisch.«

»Das war nur wegen deiner Großmutter, weil sie in Ohnmacht gefallen ist. Du weißt ja, dass er Weltmeister seiner Altersklasse in der Kategorie unnötige Sorgen ist. Mach dir jetzt deinen Haferbrei. Wir haben Cranberries da.«

Doch Andri ließ sich nicht so leicht abwimmeln.

»Hat Oma ihm irgendwas erzählt? Über Mama?«

»Deiner Mutter geht es gut, solange sie ihre Medikamente nimmt.«

Der Junge riss alarmiert die Augen auf.

»Nimmt sie etwa ihre Medikamente nicht mehr?«

Eygló stöhnte.

»Doch, natürlich.«

Der Junge war genau so ein Schisser wie sein Vater.

»Andri, warum gehst du nicht in dein Zimmer und legst dich noch eine halbe Stunde hin? Es ist erst halb sieben.«

Schweigend trat Andri den Rückzug aus der Küche an und zog die Tür hinter sich zu. Eygló hatte noch nie ein so introvertiertes Kind gesehen. Wobei er sich allmählich in einen jungen Mann verwandelte, mit Haaren an den Beinen und Pickeln auf der Nase.

Wenn das Kind auf die Welt käme, wäre es gut, einen so verantwortungsbewussten Teenager im Haus zu haben. Andri kam zwar, wie alle anderen auch, nicht mit Blíða zurecht, war es aber gewohnt, auf Dagmar aufzupassen, und die Kleine hing an ihm genauso wie an ihrem Vater. Eygló würde ihm bedenkenlos das Kind anvertrauen.

Sie stand auf, legte die Zeitung in den Korb mit dem Altpapier und strich sich über den Bauch. War er nicht schon ein bisschen runder geworden?

08.40 Uhr

Margrét hatte noch nie gelogen, um nicht zur Arbeit zu müssen, aber nun würde sie vorgeben, einen Hexenschuss zu haben. Sie hatte ihr Sprüchlein noch gar nicht aufgesagt, als ihr Chef ihr ins Wort fiel und sie eindringlich beschwor, zu Hause zu bleiben. Nicht nur heute, sondern für den Rest der Woche.

Deshalb sparte sie sich das ganze Gerede über Krankengymnastik und warme Umschläge, bedankte sich bei ihm und verabschiedete sich. Die Kollegin, der Margrét ihre private Situation anvertraut hatte, war definitiv nicht vertrauenswürdig.

Aber zu Hause war es auch nicht leichter als auf der Arbeit. Sie war immer noch durcheinander, fühlte sich rastlos und leer. Würde sie jemals wieder dieselbe sein?

Margrét wusste, dass ihre Kinder sie Frau Frohnatur nannten, weil sie ihren Optimismus naiv fanden. Geradezu kindisch. Und wahrscheinlich hatten sie recht. Bis letzten Sonntag.

Es war ihr schon immer leichtgefallen, das Positive im Leben in den Vordergrund zu stellen, stets das Beste zu hoffen, sich zu freuen, dankbar zu sein, in jedem Menschen etwas Gutes zu sehen und die kleinen Dinge des Alltags zu genießen, die viele kaum wahrnahmen. Das musste sie sich noch nicht einmal speziell vornehmen oder sich in eine bestimmte Stimmung versetzen – sie war einfach so.

Doch ihre Kinder ahnten nicht, wie ihre Mutter sich jetzt fühlte. Frau Frohnatur gab es nicht mehr. Margrét spürte den Abgrund vor sich und sah nur zwei Möglichkeiten: hinabzustürzen oder freiwillig zu springen. Dabei hatte sie solche Höhenangst. Merkten die Kinder wirklich nicht, wie verletzlich und schwach sie jetzt war?

Wobei man von Steinn schwerlich erwarten konnte, dass er diese Veränderung wahrnahm oder seine Mutter unterstützte, schließlich war er auf einem fernen Kontinent an seinen Job gefesselt. Und Alma befand sich zwar nur in Holland, hatte aber selbst so viel Stress – das unruhige Baby, ihr Drang, Keramik zu gestalten, die kaum jemand kaufen wollte, und ein Ehemann, der wochenlang über Kompositionen brütete, die dann so klangen, als laufe eine Katze über die Klaviatur. Nein, Alma konnte nicht einfach in den nächsten Flieger steigen, wenn jenseits des Ozeans die Ehe ihrer Eltern in die Brüche ging.

Selbst Eygló, die Ragnars Ausbruch miterlebt hatte, war anscheinend der Ansicht, Mutter Frohnatur solle einfach nur mit einem Lächeln auf den Lippen und einer Kanne heißem Kaffee abwarten, bis der Alte zurückkäme. Womöglich erwartete sie sogar, dass Margrét ihm hinterherlief und ihn anflehte, zurück nach Hause zu kommen, obwohl sie das nicht offen aussprach.

Sie sollte Verständnis zeigen, sie sollte tolerieren und verzeihen. So dachten die Kinder. Und sie würde nach der Scheidung als Schuldige dastehen. Ragnar hatte durch sein rücksichtsloses Verhalten in den letzten Jahren inzwischen eine gewisse Narrenfreiheit in der Familie.

»Papa ist nun mal so«, wiederholten die Kinder gebetsmühlenartig. Als wäre es eine Entschuldigung, nichts im Leben gelernt zu haben, in sechzig Jahren nicht reifer geworden zu sein.

Ihre Freundin Dóra verteidigte Ragnar zwar nicht direkt, trotzdem fand Margrét, sie könne sich ruhig etwas deutlicher auf ihre Seite stellen, schließlich waren sie seit der Grundschule befreundet. Aber Dóra war noch nie der emotionale Typ gewesen. Margrét zweifelte jedoch nicht daran, dass sie in einer späteren, pragmatischeren Phase der Scheidung eine gute Stütze wäre.

Fífí hatte Margrét durch ihren Seitenwechsel allerdings wirklich überrascht. Der größte Groupie in Ragnars Leben war der einzige Mensch, der zugab – und das offenbar bei klarem Verstand –, dass das Maß nun voll war. Dass der Mann nicht mehr zu retten war und sie sich am besten von ihm trennen sollte.

Fífí mangelte es nicht an Temperament, sie war stinksauer auf ihren Bruder und hatte ihn gestern Abend dem Vernehmen nach wüst beschimpft. Und ihm gleichzeitig einen Eintopf gekocht.

Das beunruhigte Margrét. Sie war sich vollkommen sicher gewesen, dass Fífí sehr bald ihre Meinung ändern und zwischen ihnen vermitteln würde. Eingespielte Rollen, wie üblich. Doch inzwischen waren zwei Tage vergangen, und Fífí beharrte auf ihrer Meinung.

Wusste sie etwas über diese mysteriöse Frau, die neben seinem ungerechtfertigten Gemecker über Putzen und Gesundheitswahn der Grund für sein Verhalten zu sein schien? Mochte Fífí die andere Frau sogar und fand, sie passe besser zu ihrem Bruder? Oder war das alles Unsinn, und es gab gar keine andere?

Margrét seufzte und schaute sich um. Sie musste etwas tun, damit diese Gedanken nicht wie ein Newsticker bei CNN endlos durch ihren Kopf liefen.

Eigentlich hätte sie schwimmen oder joggen gehen sollen. Aber das war natürlich nicht drin – auch wenn ihr Chef wusste, dass sie keineswegs mit Hexenschuss zu Hause lag, konnte sie sich unmöglich beim Schwimmen oder Laufen blicken lassen, wenn sie eigentlich arbeiten sollte.

Sie spülte die Teetasse sorgfältig aus und stellte sie dann in die Spülmaschine. Wenn sie das nicht täte, was jedoch nie vorkam, würden die Ablagerungen in der Tasse beim Spülen nicht rausgehen. In der Spülmaschine standen nur ein Glas, die Teetasse und eine Untertasse, sodass es unnötig war, sie einzuschalten. Auch sonst gab es im Haus nichts Dringendes zu erledigen.

Nachdem Dóra am gestrigen Abend nach Hause gefahren war, hatte Margrét gespült und das Wohnzimmer aufgeräumt. Dann hatte sie auf beiden Etagen den Parkettboden gewischt und die Glaswand in der Dusche mit einem Wunderreiniger geputzt, der eigentlich für Autoscheiben bestimmt war.

Der Reiniger war wasserabweisend, sodass die Wassertropfen beim Duschen an der Glasscheibe abperlten. Man musste das Glas gut pflegen, sonst wurde es durch die Kalkablagerungen ganz matt. Die Glaswand war sehr teuer gewesen und wäre mit einem weißen Schleier eine Schande fürs Auge.

Wobei Raggi und sie die Einzigen waren, die die Dusche jemals sahen. Und jetzt natürlich nur noch sie. Gäste benutzten die Toilette im Erdgeschoss, und Ragnar nahm seine Umgebung nur wahr, solange sie im Entstehen begriffen war. Sobald alles fertig war, genoss er es nicht mehr, sondern wandte sich neuen Projekten zu, irgendwelchen noch großartigeren Luftschlössern.

Margrét hatte die Glaswand also im Grunde für sich selbst in Schuss gehalten. Sie wäre völlig frustriert gewesen, wenn sie sie ruiniert hätte. Und wenn Ragnar gemerkt hätte, dass sie unzufrieden mit der Dusche wäre, hätte er dies als Vorwand für einen Umzug benutzt. Im Ernst. Die Dusche ist nicht mehr zu retten, lass uns ein neues Haus kaufen! So war er.

Aber darüber musste sie sich jetzt keine Gedanken mehr machen, weder über die Glaswand, noch über Raggis Maßlosigkeit. Das Haus würde verkauft, und andere Leute könnten sich darum kümmern, das blöde Glas zu putzen. Oder es einfach lassen. So manch einer fand eine Dusche mit matter Glaswand bestimmt nicht so schlimm, solange er sie nur selbst benutzte.

Margrét schaute auf die Uhr, es war kurz vor neun. Die Zeit verging furchtbar langsam. Es war ein Fehler gewesen, nicht zur Arbeit zu gehen, und sie würde durchdrehen, wenn sie den ganzen Tag zu Hause herumhängen müsste.

Würde Raggi sich nicht im Sommerhaus aufhalten, wäre sie unverzüglich nach Kjós gefahren und hätte Svenni und Dóra geholfen. Im Mai war auf dem Land immer so viel zu tun.

Aber vielleicht fuhr er heute zur Arbeit? Sie konnte unmöglich in der Zahnarztpraxis anrufen und nachfragen. Es wäre viel zu erniedrigend, wenn eine fremde junge Frau mitbekäme, dass sie nicht wusste, wo ihr Mann sich aufhielt. Nein, sie konnte nicht anrufen.

Plötzlich hatte sie eine Idee. Natürlich! Warum war ihr das nicht schon früher eingefallen?

Mit einer Rolle schwarzer Mülltüten sowie breitem braunem Klebeband bewaffnet eilte sie nach oben. Warum sollte ein Kleiderschrank voller Männerklamotten in einem Schlafzimmer stehen, in dem nachts nur eine Frau in einem zwei Meter breiten Bett lag? In diesem Haus wohnte kein Mann mehr.

Es war befriedigend, Ragnars Sachen wegzupacken und sämtliche Spuren von ihm zu tilgen. Margrét verfiel dabei keineswegs in Hektik, sondern faltete die Kleidungsstücke ordentlich zusammen, sortierte sie und schrieb mit einem Marker kurze Inhaltsangaben auf das Klebeband. Alles ganz in Ruhe.

Die Anzüge wanderten in Tüten, in eine die alten und in eine andere die neueren. Eine Tüte für die Hemden und eine weitere für Schuhe und Socken. Shirts, Boxershorts und Schlafanzüge passten genau in die fünfte Tüte, und in die sechste kamen Hosen – Jeans, Cordhosen und solche, die die Kinder Bügelhosen nannten.

Die bunten Pullover, die Fífí gestrickt und Raggi nie angezogen hatte, bekamen eine extra Tüte. Ebenso wie die Pullover, die Margrét in Markengeschäften im In- und Ausland für ihn gekauft hatte, teilweise sehr schicke aus teurer Kaschmirwolle. Perlen vor die Säue, dachte sie.

Raus damit!

Es war halb elf, als Margrét fertig war. Sie hatte nicht nur den Kleiderschrank ausgeräumt, sondern auch alle Sachen von Ragnar aus den Badezimmerschränken und Nachttischschubladen entfernt. Zufrieden schaute sie sich um. Was sollte sie jetzt mit den vollgestopften Mülltüten machen, die im Flur aneinanderlehnten wie traurige Zwerge in schwarzen Talaren?

Sie würde es nie über sich bringen, die Klamotten zum Rotkreuz-Container zu bringen oder die Ärmel und Beine von teuren Jacken und Hosen abzuschneiden, wie andere Frauen es in einer solchen Situation womöglich gemacht hätten. Sie war zwar stinksauer, aber es war einfach nicht ihre Art, Wertgegenstände vorsätzlich zu zerstören. Sie hätte die Tüten auch nicht in der Nachbarschaft verteilen oder auf dem Parkplatz vor der Praxis auskippen können.

Ragnar würde seine Klamotten bekommen, stillschweigend und seelenruhig. Und wenn er schon nach Kjós gezogen war, konnte sie ihm seine Habseligkeiten ebenso gut dorthin bringen.

Margrét schleppte die Tüten zum Auto, und alles, was nicht in den Kofferraum passte, kam auf die Rückbank. Ganz schön viel. Ragnar könnte einen Laden damit aufmachen. Oder sämtliche männlichen Nachbarn in Kjós einkleiden.

Die Fahrt zum Sommerhaus fiel Margrét weniger schwer als erwartet. Sie verspürte sogar eine überraschende Leichtigkeit. Sie war kein Spielball mehr, reagierte nicht mehr nur auf die Handlungen anderer. Sie war aktiv. Ragnar wäre schockiert. Er rechnete bestimmt nicht damit, jede Menge Mülltüten in einem Schwung aufs Land geliefert zu bekommen.

Margrét hoffte, er wäre in der Praxis. Dann würde sie die Tüten ins Haus bringen und auf einem Haufen im Wohnzimmer liegen lassen. Wenn er da wäre, würde sie die Tüten nur aus dem Auto schmeißen, ohne ihn anzusprechen, selbst wenn er auf die Terrasse käme. Und dann wegfahren.

Sie war eine Frau mit einem Plan, und das war ein gutes Gefühl.

Aber sie hatte es nicht eilig. Als sie am Fluss Laxá an den Straßenrand fahren musste, um einem Krankenwagen mit Blaulicht auszuweichen, kam ihr das vor wie eine Eingebung, kurz anzuhalten und sich die Füße zu vertreten. Es war zwar nicht besonders warm, aber windstill und wolkenlos, perfektes Wetter, um ein Stück flussaufwärts zu wandern und frische Luft zu schnappen. Die Angelsaison begann erst nächsten Monat, sodass sie keine empfindlichen Angler stören würde.

Margrét schloss den Wagen ab, zog den Reißverschluss ihres Anoraks bis zum Hals zu und marschierte los. Seit Sonntag war sie nicht mehr so mit sich selbst im Reinen gewesen.

11.20 Uhr

Örvar hielt es im Büro nicht länger aus. Er sagte dem jungen Mann am Empfang, er müsse etwas erledigen und wisse noch nicht, wann er zurück sei. Dann schaltete er sein Handy aus und spazierte um den Stadtteich hinüber zum Park Hljómskálagarður. Dort setzte er sich auf eine Bank und wippte vor und zurück wie ein Greis.

Er hatte sich noch nie so alleine gefühlt, noch nie so ratlos.

Seine Eltern und seine einzige Schwester wohnten in Akureyri und hatten genug mit sich selbst zu tun. Seine Eltern waren hochbetagt und kränklich. Obba war nie von ihnen losgekommen, und jetzt war es zu spät. Sie hatte nie geheiratet und fand sich nun in der Rolle als Haushaltshilfe und Krankenschwester wieder. Sie suhlte sich buchstäblich in ihrer Verbitterung und idealisierte Örvars Großstadt- und Familienleben.

Nein, es hatte keinen Zweck, Hilfe in Nordisland zu suchen.

In Örvars Freundes- und Kollegenkreis herrschte ebenfalls nur begrenztes Verständnis für den Stress, den das spezielle Verhältnis zu seiner Exfrau mit sich brachte. Örvar gab sich selbst die Schuld daran. Er hatte nie viel über Bryndís’ Krankheit geredet, und selbst diejenigen, die mehr darüber wussten, hielten ihn für co-abhängig. Das war völlig offensichtlich, und Co-Abhängigkeit galt nicht gerade als besonders männlich.

Alle hatten Mitleid mit Eygló, weil sie Örvar mit diesem Gespenst aus der Vergangenheit teilen musste. Die Leute bedachten einfach nicht, dass Bryndís die Mutter seiner Kinder war, und obwohl die Mädchen sie im Augenblick nicht gerne besuchten, würden sie eines Tages ihrem Vater die Schuld daran geben, wenn ihrer Mutter etwas Schlimmes – etwas noch Schlimmeres – zustieß.

Niemand versuchte, sich in die Lage eines Mannes zu versetzen, der seine schwer kranke Frau verlassen hatte. Das war, wie wenn man ein Kind alleine ließ, das noch nicht sprechen konnte. Und sie war ja nicht irgendeine Fremde, für die er nichts empfand. Sie war seine Jugendliebe, eine tolle Frau, der das Schicksal eine schreckliche Krankheit beschert hatte.

Wenn Bryndís Krebs gehabt hätte, würden die Leute die Sache garantiert anders sehen. Dann hätten sie sich bestimmt das Maul zerrissen. Doch da Bryndís psychisch krank war, fanden alle, er könne ruhig gehen. Fast ausnahmslos.

Den Leuten war überhaupt nicht klar, was für Schuldgefühle er gehabt hatte, als sie versucht hatte, sich das Leben zu nehmen. Hielten sie ihn für so gefühllos? Selbst seine Schwester Obba, die immer ein gutes Verhältnis zu Bryndís gehabt hatte, sagte, er solle das nicht persönlich nehmen. Nicht persönlich nehmen?

Eygló war der einzige Mensch, der nicht abstritt, dass Bryndís ihn brauchte, und zwar lebensnotwendigerweise. Dabei hatte sie am meisten darunter zu leiden. Doch ihre Geduld schien in letzter Zeit arg strapaziert zu sein. Sie wollte nicht nur, dass er die Verbindung zu Bryndís lockerte, sondern war auch noch versessen darauf, ein Kind zu bekommen.

Örvar erschauerte. Dabei war er warm angezogen, und es war einer dieser seltenen Tage, an denen es in Reykjavík fast windstill war. Der Teich war spiegelglatt.

Er konnte jetzt nicht über Eyglós zwanghaften Kinderwunsch nachdenken. Toggas Kollaps und seine Befürchtungen, sie könne eine schlimme Krankheit haben, waren schon belastend genug, zusätzlich zu allem anderen. Im Moment war ihm das alles zu viel.

Als sie krank geworden war, hatte Bryndís sich von ihrer Familie und ihren Freunden abgekapselt. Oder, besser gesagt, sie hatten sich von ihr abgekapselt. Nur eine alte Freundin meldete sich regelmäßig, aber die wohnte im Osten des Landes. Deshalb war Togga der wichtigste Strang in Bryndís’ Sicherheitsnetz, eigentlich der einzige neben Örvar und zwei, drei Fachleuten. Und jetzt war ihre Psychotherapeutin schwanger, und ihr Ergotherapeut plante einen Umzug nach Norwegen.

Was, wenn Togga ihrer Tochter in Zukunft keine Stütze mehr sein konnte?

Dabei hatte Örvar geglaubt, die Lage könne gar nicht mehr schlechter werden. Wie sollte er sich darauf vorbereiten? Wo bekäme er Unterstützung?

Am besten wäre es gewesen, alles mit Eygló zu besprechen. Sie war so vernünftig und kreativ, ihr würde bestimmt etwas Schlaues einfallen. Andererseits war sie zu stark persönlich von der Sache betroffen, als dass sie eine objektive Ratgeberin wäre. Sie würde nur den üblichen Sermon von sich geben, Bryndís sei nicht ihr Problem, Örvar hätte mehr für seine Exfrau getan als jeder andere an seiner Stelle und so weiter und so fort. Und das stimmte alles, bis zu einem gewissen Grad.

Dennoch wollte und konnte er eine kranke Frau, die seine Kinder liebten, nicht einfach fallen lassen.

Der Psychologe.

Örvar fischte das Handy aus seiner Tasche und schaltete es ein. Der Therapeut, mit dem Bryndís und er ein paarmal in der psychiatrischen Abteilung gesprochen hatten, konnte ihm vielleicht einen Rat geben.

Doch als die Sekretärin ihm einen Termin in vier Monaten anbot, verlor Örvar allen Mut. Er brauchte sofort Hilfe, nicht im September. Diese Psychofabrik war eine hoffnungslose Einrichtung. Würde man einer Frau mit einem Knoten in der Brust auch einen Röntgentermin in siebzehn Wochen anbieten?

»Nein danke«, stieß er hervor, obwohl die Sekretärin bestimmt nichts für die lange Wartezeit konnte.

Als Örvar gerade aufgelegt hatte, klingelte das Handy. Er schaute noch nicht einmal auf die Nummer, schaltete das Gerät nur aus und schob es wieder in die Tasche.

Was jetzt?

Am liebsten wäre er in den stillen Teich gegangen, langsam, aber entschlossen, die Arme an den Seiten herabhängend, bis sich die Wasseroberfläche schließlich über seinem Kopf schlösse. Aber das Wasser war bestimmt eiskalt und womöglich nicht tief genug. Vielleicht würden seine Füße in dem schlickigen Boden stecken bleiben, sodass er am Ende wild um sich schlagen und stürzen würde. Als er sich das ausmalte, lockte der Teich ihn nicht mehr.

Tief im Inneren sehnte er sich gar nicht danach, zu ertrinken oder sich auf andere Weise das Leben zu nehmen. Ganz im Gegenteil. Er wollte leben, das Leben mit Eygló und den Kindern genießen. Er wünschte sich noch nicht einmal Reichtum und Sorgenfreiheit, nichts Unrealistisches, nur etwas berechenbarere Umstände.

Örvar stand auf und ging zurück Richtung Innenstadt. Wenn er nicht so pragmatisch und gewissenhaft wäre, hätte er sich in eine Kneipe gesetzt und sich volllaufen lassen. Doch im Büro wartete jede Menge Arbeit, und die Sache mit Togga löste sich nicht einfach in Luft auf und würde auch nicht leichter, wenn er sich betrank.

Margrét, seine Schwiegermutter, hätte bestimmt etwas Positives an der ganzen Geschichte gefunden. Sie war eine Meisterin darin, die Sonnenseiten des Lebens zu sehen. Vielleicht hätte sie es als Glück angesehen, dass Togga, trotz allem, gestern wieder aufgestanden war. Sie hätte ebenso gut nach einem Schlaganfall gelähmt oder sogar tot sein können. Jetzt hatte Örvar zumindest die Chance, sich auf eine neue Situation vorzubereiten, nach dieser Warnung, dass Togga möglicherweise krank war.

Sollte er nicht einfach dankbar dafür sein, eine Eingewöhnungszeit zu bekommen?

Als Örvar zurück ins Büro kam, fühlte er sich besser. Der Spaziergang und die frische Luft hatten ihm gutgetan, auch wenn keine Patentlösung am Horizont aufgetaucht war.

»Haben Sie mit Ihrer Frau gesprochen?«, rief der junge Mann am Empfang, als Örvar an ihm vorbeiging.

»Hat sie angerufen?«

»Bestimmt hundert Mal.«

»Aha.«

Örvar verlangsamte noch nicht einmal seinen Schritt, sondern steuerte geradewegs auf die Treppe zu, die runter in die Kantine führte. Eyglós Anliegen musste warten, bis er gegessen hatte.

»Hey, Sie müssen sofort zurückrufen, Mann!«, rief der Empfangsmitarbeiter ihm hinterher. »Sie hat gesagt, sie wäre im Krankenhaus!«

11.53 Uhr

Als das Sommerhaus vor Margrét auftauchte, drosselte sie das Tempo. So ein Mist! Ragnar war nicht in die Praxis gefahren, der silbergraue Jeep stand vor dem Haus.

Warum hing er hier herum wie ein Teenager mit Liebeskummer? Hatte er nicht allen Grund, frohgemut in Zähnen zu bohren, nachdem ihm alle seine Wünsche auf einen Schlag erfüllt worden waren? Er war seine Frau, den Gesundheitsfraß und das Putzen los.

Margrét hatte darauf vertraut, dass Raggi in der Praxis wäre, sodass sie ein bisschen herumspionieren könnte, wenn sie die Tüten ins Sommerhaus brächte. Vielleicht fände sie ja Hinweise auf die Frau, mit der er sie betrog, diese Unbekannte, die noch keiner gesehen hatte. Jedenfalls nicht, soweit sie wusste. Doch nun war klar, dass das nicht ging, und Plan B hatte sie vergessen. Hatte sie die Tüten zu Svenni und Dóra bringen oder sie Ragnar, der zweifellos herauskäme, wenn er den Wagen hörte, vor die Füße schleudern wollen?

Im Augenblick fand sie beides nicht so prickelnd. Aber sie hatte es ja nicht eilig, die Klamotten konnten ruhig bis morgen im Wagen bleiben, und dann würde sie einen neuen Versuch starten. Raggi würde seine Patienten wohl kaum mehrere Tage hintereinander vertrösten, und Margrét hatte die ganze Woche frei.

Sie fuhr im Schneckentempo am Sommerhaus vorbei, aber es stand so weit von der Straße entfernt und die Bäume waren inzwischen so hoch, dass der verdammte Kerl splitternackt am Wohnzimmerfenster hätte stehen können, ohne dass sie ihn gesehen hätte.

Erst an der Einfahrt zum übernächsten Hof machte sie kehrt, damit Ragnar nicht auf sie aufmerksam wurde. Diese Schadenfreude wollte sie ihm nicht gönnen. Das Autokennzeichen wäre aus dieser Entfernung nicht zu erkennen, außer vielleicht durchs Fernglas, und es war ziemlich unwahrscheinlich, dass Ragnar mit gezücktem Fernglas am Fenster stand.

Margrét fuhr zügig zurück in die Stadt, und als sie nach Mosfellsbær kam, beschloss sie, in der Bäckerei einen Happen zu essen. Der Spaziergang am Fluss hatte ihr gutgetan, und sie verspürte zum ersten Mal seit der Katastrophe Hunger.

»Nein, du hier? Herzlichen Glückwunsch!«

Margrét blickte von der Zeitung auf, in der sie blätterte, während sie ein Sandwich aß und darauf wartete, dass ihr Kaffee ausgerufen wurde.

Silla, Ragnars ehemalige Sprechstundenhilfe, stand breit lächelnd vor ihr und wartete auf eine Reaktion. Margrét hatte den Mund voller Dinkelbrot, Salatblätter und Gurke und verstand überhaupt nicht, wozu die Frau sie beglückwünschte.

Sie zeigte entschuldigend auf ihren Mund und kaute übertrieben deutlich weiter.

»Ich hab’s heute Morgen in der Zeitung gesehen«, erklärte Silla. »Aber ich hätte ja auch daran denken können. Inga hat auch heute Geburtstag, weißt du noch?«

Geburtstag? Wovon sprach die Frau …? Um Himmels willen, es war Mittwoch. Raggis sechzigster Geburtstag.

Margrét schluckte den halb gekauten Bissen herunter, der wie eine Golfkugel durch ihren Verdauungstrakt wanderte.

»Ja … äh …« Sie massierte ihre Speiseröhre, als würde diese dadurch irgendwie geschmeidiger. »Danke, Silla, und … Glückwunsch an Inga.«

»Holst du eine Geburtstagstorte für ihn ab?«

Sie rang immer noch nach Worten und schüttelte den Kopf.

»Nein … ich … trinke nur einen Kaffee. Ich war spazieren … habe Hunger bekommen.«

»Immer noch so aktiv?«

Aus Sillas Mund klang das keineswegs anerkennend.

»Ja, einigermaßen.«

»Oh Gott, ich wünschte, ich wäre so ein sportlicher Typ wie du. Aber ich hab schon immer lieber mit einer Packung Pralinen auf dem Sofa gesessen.«

Silla grinste breit.

»Cappuccino mit Magermilch ist fertig«, säuselte die Bedienung, und Margrét sprang auf.

»Mein Kaffee«, sagte sie und tätschelte Sillas Schulter. »Schön dich zu treffen. Grüß Inga von mir.«

Wer war diese Inga noch mal? Sillas Tochter oder Schwester?

»Und du Raggi.«

»Mache ich.«

Margrét setzte sich wieder hin mit ihrem Kaffee, froh, dass es ihr gelungen war, Silla höflich loszuwerden.

Der sechzigste Geburtstag, wie konnte sie das vergessen? Der Geburtstag, um den sich eine Ewigkeit alles gedreht hatte, zumindest in ihrem Kopf. Und nun würde sie an Raggis Geburtstag noch nicht einmal mit ihm sprechen, geschweige denn sonst etwas tun.

Sie schob den Rest des Sandwichs beiseite, trank gedankenverloren ihren Kaffee und starrte auf den Parkplatz. Das Leben war so vergänglich. Urplötzlich, ohne dass sie etwas daran ändern konnte, war sie von einer Realität in eine andere katapultiert worden. Nachdem sie jahrzehntelang Ehefrau und Teil einer ziemlich glücklichen Zweisamkeit gewesen war, war sie auf einmal alleinstehend. Eine Frau mittleren Alters alleine auf einem Boot ohne Ruder weit draußen auf hoher See.

Ja, sie war glücklich gewesen. Und hatte in ihrer Naivität geglaubt, ihr Mann wäre es auch. Natürlich war Raggi manchmal rastlos und unberechenbar. Aber sie hatte geglaubt, seine Unausgeglichenheit könne sich niemals gegen sie richten. Er hatte sie seinen Anker genannt.

Seine Maßlosigkeit, wie Fífí das nannte, war nur ein Zeichen von Unreife, etwas, mit dem sie zu leben gelernt hatte und von dem sie sich nicht mehr groß irritieren ließ. Niemand war perfekt. Raggi hätte wesentlich schlimmere Fehler haben können. Und er machte es durch andere Dinge wieder wett. Margrét hatte seine positiven Seiten nicht vergessen, obwohl er sie vor drei Tagen sitzen gelassen hatte und sie keine Kraft besaß, für ihre Ehe zu kämpfen.

Das war alles so unnötig. Ragnar wollte ständig etwas nachholen. Dabei konnte er zufrieden sein, eine gute Ausbildung und eine wundervolle Familie zu haben und auf eigenen Beinen zu stehen, trotz seiner schweren Kindheit. Warum konnte er sich nicht von der Vergangenheit lösen, warum dieses Nachholbedürfnis, nach all den Jahren?

Fífí schaute doch auch nicht ständig zurück, bemitleidete sich nicht und machte ihre alkoholkranken Eltern, die Vernachlässigung und den Mangel nicht für alles Mögliche verantwortlich.

Die Frau biss sich durch, schlug sich wacker und genoss das Leben. Lachte viel und umgab sich mit Menschen, die sie mochten. Stets ein Buch oder klappernde Stricknadeln in der Hand, die Küche voller Gäste und Enkelkinder in jeder Ecke, diese Blagen, die auf dem besten Weg waren, ihr Haus in Schutt und Asche zu legen. Nicht zu vergessen ihr kleiner Bruder, Raggi, der immer in der Nähe war und die Gefühle seiner Schwester anzapfte wie eine unerschöpfliche private Energiequelle.

Fífí war stets zuversichtlich, egal, worum es ging.

Dabei hatte sie als Erwachsene schwere Schläge einstecken müssen, anders als Ragnar, der bis auf seine selbst verschuldeten Krisen meist in ruhigem Fahrwasser gesegelt war. Mit knapp dreißig war Fífí mit drei kleinen Jungen Witwe geworden und hatte eine schwere Zeit durchgemacht. Und vor ein paar Jahren hatte sie Brustkrebs bekommen und eine intensive Behandlung durchstehen müssen.

Der einzige ernsthafte Schock, den Ragnar je erlitten hatte, war das Nierenversagen, von dem er sich inzwischen vollständig erholt hatte. Zumal ihm eine Frau, die er jetzt meinte, nicht mehr zu brauchen, eine neue und quicklebendige Niere gespendet hatte.

Margrét schniefte, den Tränen nahe, und zwang sich, noch ein Stück Brot zu essen. Sie musste sich zusammenreißen, durfte nicht in dieselbe Vergangenheitsmelancholie fallen wie Ragnar. Es gab nichts Schlimmeres als Menschen, die in Bitterkeit zurückschauten und das Leben um sich herum kaum mehr wahrnahmen.

Obwohl sie unvermittelt auf der Ehe-Müllkippe gelandet war, konnte sie dennoch für so vieles dankbar sein. Sollten die Kinder sie doch ruhig Frau Frohnatur nennen, wenn sie wollten, aber es wäre einfach undankbar, ihre gute körperliche Verfassung zum Beispiel nicht mehr zu schätzen, nur weil Raggi ihr den Rücken gekehrt hatte. Gesundheit war nichts Selbstverständliches für eine Mitte Fünfzigjährige, das sah sie tagtäglich bei ihrer Arbeit in der Apotheke.

Und ihre Kinder waren aus dem Gröbsten raus, bis auf Almas chronische Pleite. Dafür musste man wirklich dankbar sein. Margrét hatte gute Freundinnen, ihre Arbeit machte ihr Spaß, sie besaß ein schönes Haus und machte gerne Sport. Das alles war unendlich wertvoll.

Jetzt musste sie sich nur daran gewöhnen, alleinstehend zu sein, auch wenn sie sich das nicht ausgesucht hatte. Sie musste ihr Leben neu ausrichten.

Sie besaß genauso wenig eine Garantie auf ein schadenfreies Leben wie andere Menschen. Warum sollte sie ungeschoren davonkommen? Fífí hatte es sich auch nicht ausgesucht, dass ihr Mann ertrinken und der Gemeindepfarrer mitten in der Nacht mit zwei Polizisten zu ihr kommen würde, um sie über das Schiffsunglück zu informieren. Es brachte überhaupt nichts, damit zu hadern und den Tatsachen nicht ins Auge zu schauen.

Margréts Blick fiel auf die Zeitung, die aufgeschlagen auf dem Tisch lag. Plötzlich schien eine kleine Werbeanzeige abzuheben und direkt auf ihr Gesicht zuzufliegen: Der Drache – Tattoo-Studio.

Sie hatte noch nie verstanden, warum Leute sich tätowieren ließen. Als Steinn mit achtzehn mit einem Greifvogel auf dem Oberarm nach Hause gekommen war, hatte sie angefangen zu heulen. Sie war der Meinung, er habe seine Haut mit diesem Viech ruiniert. Die schöne, weiche Haut, die sie gebadet und eingecremt hatte, als er klein gewesen war.

Und die Fledermaus auf Eyglós unterem Rücken war auch nicht besser. Hätte sie sich nicht wenigstens ein hübscheres Tier aussuchen können? Eine Bachstelze oder ein Kaninchen vielleicht? Ein Kätzchen? Aber Eygló hatte nur gelacht.

Alma war die Einzige, die sich nicht irgendeinen Blödsinn in die Haut hatte nadeln lassen, dabei war sie die Künstlerin unter Margréts Kindern. Wahrscheinlich konnte sie sich nicht entscheiden. Darin war sie ihrem Vater sehr ähnlich, sie wusste nie genau, was sie wollte.

Doch nun würde Margrét sich tätowieren lassen.

Ein Tattoo würde unmissverständlich zeigen, dass sie ein neuer, anderer Mensch war, eine moderne Frau. Raggis Gattin hätte niemals ein Tattoo-Studio betreten, zumal sie solche Etablissements immer mit Motorradgangs und Verbrecherbanden in Zusammenhang brachte. Aber sie gehörte nicht mehr Raggi, sondern war eine freie, ungebundene Frau. Und was war besser als ein Tattoo, um diesen neuen Lebensabschnitt zu markieren?

Margrét riss die kleine Werbeanzeige unauffällig aus der Zeitung und schob den Schnipsel in die Hosentasche. Dann trank sie den Rest des kalten Kaffees und stand auf.

12.18 Uhr

»Endlich!«

Eygló warf sich in Örvars Arme, als er das Wartezimmer des Herzzentrums im Landeskrankenhaus betrat. Sie schmiegte sich so fest an ihn, als wolle sie in seinen Brustkorb hineinkriechen.

Die Testosteron-Produktion in Örvars Körper lief sofort auf Hochtouren. Seine superunabhängige und selbstständige Frau zeigte sich nur selten schutzbedürftig, aber jetzt war es offensichtlich, dass sie ihn brauchte. Seltsam, wie gut sich das anfühlte. Anfangs waren es nämlich gerade ihre Selbstständigkeit und Kraft gewesen, die ihn an ihr besonders fasziniert hatten.

»Entschuldige, Liebling. Ich war bei einem Meeting und hatte das Handy ausgeschaltet. Gibt’s was Neues?«

Eygló schüttelte an seiner Brust den Kopf.

»Niemand sagt uns was.«

»Der Assistenzarzt meint, man müsste vielleicht eine Herzkatheteruntersuchung durchführen.«

Fífí war total durch den Wind. Ihre Gesichtsmuskeln waren wie gelähmt, was sie merkwürdig ausdruckslos erscheinen ließ. Der Glanz in ihren Augen war erloschen, und ihre dröhnende Stimme war nur noch ein leises Wispern. Sie hockte mit einem abgegriffenen dänischen Wochenblättchen zusammengesunken auf zwei nebeneinanderstehenden Stühlen und schien gar nicht zu merken, dass sie etwas in der Hand hielt.

Örvar nahm ihr gegenüber Platz und versuchte Eygló dazu zu bringen, sich auf seinen Schoß zu setzen. Aber für eine Frau über dreißig war das wohl zu kindisch, selbst in einer solchen Situation. Sie sank auf den Stuhl neben ihm.

»Was ist eigentlich genau passiert, weiß das jemand?«, fragte er.

Eygló und Fífí erwachten aus ihrer Lethargie, als hätte er ihnen einen Stromstoß versetzt. Sie fingen gleichzeitig an zu sprechen und übertönten sich gegenseitig, sodass er sie bremsen musste.

»Eine nach der anderen!«

Fífí verstummte sofort, starrte vor sich hin und ließ Eygló das Wenige, was sie über Ragnars Zustand wussten, berichten.

Offenbar hatte Ragnars Sprechstundenhilfe am Morgen bei Svenni angerufen, um ihn zu fragen, ob er gesehen hätte, ob ihr Chef in die Stadt gefahren sei. In der Praxis warte nämlich ein verärgerter Patient, und gleich käme der nächste. Und der Zahnarzt sei noch nicht aufgetaucht.

»Dóra hat ihn gefunden und … äh … sie hat einen Krankenwagen gerufen.«

»Und Herzdruckmassage gemacht«, warf Fífí ein, obwohl sie auf einem anderen Planeten zu sein schien. Dann schlug sie sich die Hand vor den Mund, als hätte sie etwas Unanständiges gesagt, und ihre Augen füllten sich mit Tränen.

»Ja, und … du weißt schon … Mund-zu-Mund-Beatmung«, fügte Eygló hinzu. »Glaube ich.«

Örvar wollte sie zwar nicht weiter beunruhigen, fragte aber trotzdem:

»Hatte er einen Herzstillstand?«

Fífí tupfte sich mit einem zerknüllten Taschentuch die Augen ab, während Eygló murmelte, sie sei sich nicht ganz sicher.

Örvar schaute sich um.

»Wo ist Dóra?«

Dóra hätte ein differenzierteres Bild der Lage abgeben können, da sie vor Ort gewesen war und Ragnar nicht so nahe stand. Eygló und Fífí waren so besorgt, dass ihre Gehirne nur mit halber Kraft liefen. Aber leider war Dóra nach Hause gefahren.

»Sie hätte wohl kaum Herzdruckmassage und Mund-zu-Mund-Beatmung gemacht, wenn er keinen Herzstillst…«, dachte er laut, verstummte aber sofort, als Eygló und Fífí synchron zusammensackten und in leises Weinen ausbrachen.

Hastig fügte Örvar mit gespielter Fröhlichkeit hinzu, es sei immerhin gut, dass Ragnar noch lebe und sich in ärztlicher Behandlung befinde.

Das war eine typische Margrét-Bemerkung, aber sie hatte nicht den gewünschten Erfolg. Er versuchte, das Thema zu wechseln, und da ihm nun mal Margrét eingefallen war, fragte er, ob sie bei Ragnar sei. Eygló und Fífí reagierten so verstört, dass er gar nicht verstand, was sie sagten.

»Eygló, ich verstehe dich nicht, Liebling. Atme tief ein. Wo ist deine Mutter?«

»Wi-wi-wir ha-ha-haben sie ni-nicht erreicht!«, stammelte Eygló, die in seinen Armen lag. »Vi-vielleicht stirbt er, und Mama …«

»Schon gut, schon gut, Eygló. Natürlich stirbt er nicht. Hast du in der Apotheke angerufen?«

»Da ist sie nicht, und zu Hause auch nicht, und auf dem Handy springt immer die Mailbox an. Vielleicht liegt sie irgendwo mutterseelenalleine mit einem Schlaganfall, du weißt ja, dass sie sonst nie krank ist, ich mache mir solche Sorgen um sie, ich halte das nicht mehr aus, und meine bescheuerten Geschwister lassen mich immer mit allem alleine, ich kann das jetzt nicht, wo ich doch …«

Örvar legte ihr behutsam den Zeigefinger auf die Lippen.

»Psst, Liebling, entspann dich. Ich bin hier, und jetzt finden wir deine Mutter.«

Er klang wie ein Superheld im Kino, völlig abgeklärt und siegessicher. Aber wie zum Teufel sollte er Margrét ausfindig machen, wenn sie sich krank gemeldet hatte und nicht ans Handy ging? Er konnte Eygló jetzt nicht alleine lassen, um nach Kópavogur zu rasen, und ihm fiel niemand ein, den er darum bitten konnte.

Die Lösung fiel vom Himmel, als Eyglós Handy summte und Dóra in der Leitung war. Sie wolle nur Bescheid geben, dass sie auf dem Weg nach Kjós in Kópavogur vorbeigefahren sei. An dem Schlüsselbund mit dem Extraschlüssel zum Sommerhaus, den Svenni und sie für Ragnar und Margrét aufbewahrten, befinde sich auch ein Schlüssel zu dem Haus in Kópavogur.

Margréts Auto stand nicht vor der Tür, und sie war nicht zu Hause, aber Dóra war so schlau gewesen, ihr eine Nachricht zu hinterlassen. Nichts, was ihr Angst machen würde, aber dennoch so formuliert, dass sie Dóra oder Eygló ganz sicher anrufen würde, sobald sie nach Hause käme.

Wenn sie nach Hause kommt, dachte Örvar. Sein Leben verwandelte sich soeben in eine Seifenoper, zu der es gut passen würde, wenn Margrét den Wagen absichtlich in den Straßengraben gelenkt hätte, so wie Bryndís in einer ähnlichen Situation vor ein paar Jahren. Aber er spielte weiter den Superhelden, strich Eygló übers Haar und überlegte, wo zum Teufel seine Schwiegermutter sein konnte.

Plötzlich zuckte er zusammen.

»Habt ihr im Fitnessstudio angerufen?«

Eygló und Fífí wurden wieder munter. Nein, auf die Idee waren sie nicht gekommen.

Eygló brauchte einen Moment, um sich zu erinnern, welches Fitnessstudio ihre Mutter zur Zeit bevorzugte, denn sie wechselte häufig. Doch dann fiel es ihr wieder ein, und Örvar rief dort an.

Vier Augen starrten ihn an, während er telefonierte, und Enttäuschung legte sich wie ein kalter Nebel über das Wartezimmer, als den Frauen klar wurde, dass der Anruf sie nicht weiterbrachte.

»Könnte sie joggen sein?«, fragte er.

»Obwohl sie nicht zur Arbeit gegangen ist?« Eygló verdrehte die Augen wie seine Kinder, wenn sie ihren Unmut zum Ausdruck bringen wollten.

Örvar lag es auf der Zunge zu sagen, dass Margrét ebenso gut ein paar Kilometer joggen könnte, wenn sie in der Lage sei, ins Fitnessstudio zu gehen, aber er schluckte die Worte noch rechtzeitig hinunter.

Dann testete er eine weitere Vermutung.

»Vielleicht ist sie in der Notaufnahme, sofern sie wirklich krank ist.«

Nein, das funktionierte auch nicht.

»Mama weiß doch gar nicht, wo sich die Notaufnahme befindet, sie ist nie krank!«

Örvar lächelte entschuldigend, als sei die Idee, dass jemand, der zu krank zum Arbeiten war, einen Arzt brauchen könnte, völlig hirnrissig. Er war ratlos.

»Aber wo kann sie denn sonst sein?«

»Ich weiß es nicht, Liebling.«

»Sie muss herkommen.«

Örvar erinnerte Eygló lieber nicht daran, dass ihr Vater ihre Mutter vor drei Tagen auf denkwürdige Weise aus seinem Leben verbannt hatte und dass es völlig unklar war, ob er die oberste Gesundheitsapostelin mit ihrem Da-siehst-du’s-Grinsen auf den Lippen an seinem Krankenbett sehen wollte.

14.55 Uhr

Margrét fühlte sich wie ein neuer Mensch, als sie den baufälligen Schuppen verließ, in dem sich das Tattoo-Studio befand. Wenn ihr letzte Woche jemand gesagt hätte, dass sie bald tätowiert wäre, hätte sie ihn ausgelacht. Niemand hätte sie davon überzeugen können, freiwillig eine solche Bruchbude zu betreten, die weder wasser- noch winddicht war, um sich von einem ungepflegten Typen im Netzunterhemd für den Rest ihres Lebens brandmarken zu lassen.

Er hatte den Preis wegen der zusätzlichen Desinfektion kräftig angehoben, aber das war ihr das Geld wert. Seine Beteuerung, die Geräte seien sauber, hätten vielleicht einen Haufen Teenies überzeugt, aber sie hatte darauf bestanden, die Desinfektion mit eigenen Augen zu verfolgen.

Nun war sie eine Frau mittleren Alters mit einem Tattoo, etwas, das sie vorher ziemlich albern gefunden hatte.

Die alte Margrét hatte sich trotzdem nicht ganz verbogen. Das Tattoo bestand aus einem kleinen Herz an der Außenseite ihres Fußknöchels. Keine Schrift, keine Initialen, nur ein rotes Herz mit einer schwarzen Umrandung. Sie hatte in der Mappe mit den Motiven nichts anderes gefunden, das ihr gefiel, und der Knöchel war für sie immer die akzeptabelste Stelle für eine Tätowierung gewesen.

Aber sie hatte unbestreitbar ein Tattoo. Die Kinder würden in Ohnmacht fallen.

Als sie zurück nach Kópavogur kam, noch leicht benommen von ihrem Abenteuer, ließ sie die Tüten mit Ragnars Klamotten im Auto liegen. Sollten sie doch ruhig geklaut werden. Fast hätte sie noch nicht einmal den Wagen abgeschlossen, damit die Diebe es leichter hätten, aber selbst die neue Margrét mit dem Tattoo verhielt sich nicht so leichtsinnig.

Klack machte die Zentralverriegelung.

Etwa eine Minute später stand sie wieder draußen vor dem Wagen, zitternd und mit kaltem Schweiß auf der Stirn. Wo befand sich dieses Herzzentrum noch mal, in Fossvogur oder auf der Hringbraut?

Margrét wühlte in ihrer Handtasche, fand ihr Handy nicht und musste noch einmal reingehen.

Anstatt mit dem schnurlosen Telefon in der Küche bei der Auskunft anzurufen, tippte sie ihre Handynummer ein, hörte es im ersten Stock klingeln und hetzte nach oben. Sie brauchte das Handy und musste erreichbar sein. Etwas Schreckliches war geschehen, und sie hatte keine Ahnung davon gehabt, weil sie das Handy zu Hause vergessen hatte.

Margrét rannte die Treppe wieder hinunter, eilte aus dem Haus und knallte die Tür hinter sich zu, während sie mit einer Frau bei der Auskunft telefonierte, die sehr verschlafen klang.

Nach einer unerträglich langen Pause teilte sie ihr mit, das Herzzentrum befinde sich im Landeskrankenhaus auf der Hringbraut. Typisch Ragnar, in einem Krankenhaus zu liegen, das weiter weg war.

Raggi lag im Krankenhaus, und Dóra hatte sie gesucht.

Was hatte Dóra in Kópavogur gemacht?

Vielleicht war Raggi tot … dabei hatte er doch Geburtstag.

War er gar nicht im Sommerhaus gewesen, als sie dort vorbeigefahren war?

Wusste Eygló, dass ihr Vater im Krankenhaus lag?

Sollte sie Alma und Steinn informieren, damit sie schnell anreisen konnten, oder war die Lage nicht so ernst?

Margrét machte sich bewusst, dass sie nicht in der besten Verfassung war, um ein Fahrzeug zu führen, und die Höchstgeschwindigkeit weit überschritt. Aber wie konnte sie in einer solchen Situation mit sechzig Stundenkilometern vorwärts kriechen? Oder warten, bis ein achtzigjähriger Taxifahrer mit einem baumelnden Duftbaum am Spiegel nach Kópavogur bummelte und dann zurück in die Stadt fuhr? Sie wäre verrückt geworden.

Das Einzige, was sie ausbremste, waren die Ampeln. Sie musste sich ihnen beugen. Zum Glück machte niemand Anstalten, die Zebrastreifen auf dem Bústaðavegur zu überqueren, wenn jemand mit einem solchen Affenzahn angerast kam wie sie. Margrét war wirklich nicht in der Stimmung, lächelnd zuzusehen, wie Kinder oder alte Menschen von einer Straßenseite zur anderen krochen.

Die Räder quietschten, als Margrét an einer roten Ampel am Hügel Öskjuhlíð abrupt bremste. Im selben Moment beschlich sie ein unangenehmer Gedanke.

Vielleicht wollte Raggi überhaupt nicht, dass sie ins Krankenhaus kam? Vielleicht war er stinksauer und würde sie rausschmeißen?

Immerhin hatte er ihr vor ein paar Tagen den Laufpass gegeben. Warum sollte er sie sehen wollen, wenn er krank war?

Außerdem saß vielleicht die neue Frau an seinem Bett.

Margrét drehte sich der Magen um. Warum war ihr das nicht schon früher eingefallen? So ein Blödsinn, zum Auto zu hasten und in gemeingefährlichem Tempo zum Landeskrankenhaus zu rasen, das nun vor ihr auftauchte.

Vielleicht war seine Geliebte ja bei ihm gewesen, als es passiert war, womöglich sogar mit ihm im Bett. Ältere übergewichtige Männer konnten schon bei geringerer Anstrengung einen Herzinfarkt bekommen.

Nein, nein, nein. Sie wollte sich Raggi nicht beim Sex mit einer jungen, vollbusigen Frau vorstellen. Weg damit, sofort.

Reflexartig hatte Margrét das Tempo stark gedrosselt, sodass ein LKW-Fahrer hinter ihr hupte. Das Blatt hatte sich gewendet, und sie wollte ihre Ankunft im Krankenhaus mit allen Mitteln hinauszögern.

Es wäre nicht klug, einfach hineinzustürmen, sie brauchte mehr Infos, bevor sie das Herzzentrum betrat. Womöglich war Raggi in einem so kritischen Zustand, dass man jede Aufregung vermeiden musste.

Schon seltsam, sich ernsthaft die Frage zu stellen, ob das Leben ihres langjährigen Lebenspartners gefährdet sein könnte, nur weil er sie sähe. Wie konnte sie eine solche Bedrohung für ihn sein, nachdem sie ihm drei Kinder geschenkt und, seit sie sich kannten, keinen anderen Mann mehr angeschaut hatte?

Ein junger Mann mit Krücken wurde in letzter Sekunde vor weiterem Unheil bewahrt, als Margrét ruckartig auf den Bürgersteig schwenkte, anstatt ihn auf dem Parkplatz des Krankenhauses über den Haufen zu fahren. Fast hätte sie die Tür eines grünen Fiats gestreift, weil sie im selben Moment in eine Parktasche fuhr, als der Beifahrer des Fiats die Tür öffnete.

Oh Gott! Sie brachte sich und andere in Lebensgefahr. Zum Glück war sie endlich am Ziel.

Vielleicht sollte sie besser wieder nach Hause fahren.

Margrét wühlte in ihrer Tasche, die sie auf den Beifahrersitz geschleudert hatte, nach dem Handy, und schaffte es trotz ihrer zitternden Hände irgendwie, Dóras Nummer aufs Display zu zaubern. Sie wartete ungeduldig, bis ihre Freundin ranging.

»Wo bist du?«, fragte Dóra ohne lange Vorrede, als sie an den Apparat kam.

»Im … im Landeskrankenhaus, auf dem Parkplatz, und du? Was ist passiert? War er im Bett mit …? Ist er tot? Du musst …«

Dóra schnitt ihr das Wort ab.

»Beruhige dich, er ist nicht tot, ganz ruhig. Aber er hatte einen Herzinfarkt, und als ich nach Hause fuhr, war die Rede von einer Herzkatheteruntersuchung.«

»Ist er bei Bewusstsein? Wer ist bei ihm?«

Dóras kurzes Zögern versetzte Margrét einen Schock.

»Er war bei Bewusstsein, als ich da war. Aber ziemlich aufgelöst. Du weißt ja, was für eine Dramaqueen er ist. Sie haben ihm was zur Beruhigung gegeben. Eygló und Fífí wissen besser Bescheid. Sie sind da. Geh einfach ins Herzzentrum, das ist im Untergeschoss.«

»Und wenn die andere Frau … wenn die da ist?«, konnte Margrét gerade noch stöhnen.

»Unsinn, es gibt keine andere Frau.«

»Doch. Er hat es sowohl Eygló als auch Alma erzählt.«

»Margrét, denk jetzt nicht weiter über diesen Quatsch nach und geh rein. Deine Tochter braucht dich, und die arme Fífí ist am Boden zerstört. Und dein Mann braucht dich auch. Geh jetzt rein!«

Ihr Mann. War er das noch?

15.25 Uhr

»Wo warst du denn?«, blaffte Eygló ihre Mutter an, die keuchend und japsend ins Wartezimmer stürmte, mit flatternder Jacke, die Bluse halb aus dem Hosenbund hängend.

»Ich hab’s gerade erst erfahren … ich war in Kjós … ich hatte kein Han…«

Eyglós Wut verflog sofort, als sie sah, wie verzweifelt Margrét war. Sie ließ Örvars Arm los, an dem sie sich so festgekrallt hatte, dass er schon schmerzte, sprang auf und umarmte ihre Mutter.

»Entschuldige, ich hatte solche Angst.«

Margrét löste sich aus der Umarmung, begierig, Neuigkeiten über Ragnar zu hören.

»Wurde die Herzkatheteruntersuchung schon gemacht?«

Eygló schüttelte den Kopf.

»Es ist noch unklar, ob sie die heute machen«, erklärte Fífí, die ebenfalls aufgestanden war. Sie war aufgebracht über die Entwicklung der Dinge, kämpfte jedoch damit, ihre Gefühle unter Kontrolle zu halten. »Wir warten immer noch auf den Kardiologen. So ein Knabe, der behauptet, der Stationsarzt zu sein, meint, es sei nicht akut!«

»Was natürlich eine gute Nachricht ist«, warf Örvar ein.

Fífí japste und warf ihm einen vernichtenden Blick zu.

»Aber … was passiert denn eigentlich, wenn heute keine Herzkatheteruntersuchung durchgeführt wird?«

Margrét schaute Örvar verwirrt an, da er von den dreien am ehesten in der Lage schien, die Infos korrekt wiederzugeben.

»Sie haben ihm was zur Beruhigung gegeben, weil er nicht zu bändigen war und die anderen Patienten gestört hat. Ich glaube, er hatte Angst zu sterben.«

»Deshalb sitzen wir hier draußen, damit er absolute Ruhe hat«, ergänzte Eygló. »Er hat total aufgedreht, als wir bei ihm waren.«

»Aber er ist an einen EKG-Monitor angeschlossen und unter ständiger Beobachtung.«

Niemand stimmte in Örvars umsichtige Stimme der Vernunft ein, noch nicht einmal die Frau mit dem Spitznamen Frohnatur.

»Und? Machen sie dann morgen die Herzkatheteruntersuchung?«

»Dieser Knabe meinte, sie würden ihn vielleicht heute Abend nach Hause schicken«, schnaubte Fífí. »So was hab ich noch nie gehört!«

Margrét erstarrte. Nach Hause? Galt Kjós oder Kópavogur zurzeit als Ragnars Zuhause? Er würde bestimmt nicht das Bett mit ihr teilen wollen. Musste sie ausziehen, damit er alleine in Kópavogur sein konnte? Wo war denn dann ihr Zuhause?

Konnte Raggi überhaupt Treppen steigen? In Kópavogur müsste er sonst womöglich im Wohnzimmer schlafen. In Kjós lag zumindest alles auf einer Etage. Aber Ragnar würde sich bestimmt nicht trauen, so weit vom Krankenhaus entfernt zu sein.

Allenfalls gab es auch noch eine dritte Möglichkeit: das Haus der Geliebten.

»Es gibt sechzig, siebzig Leute, die zu Hause auf eine Herzkatheteruntersuchung warten«, erläuterte Örvar ungefragt. »Das habe ich im Fernsehen gesehen.«

»Papa ist ganz weit hinten in der Schlange, wie bei einer Telefon-Hotline. Der wird sich bedanken.«

Margrét sank auf einen harten Wartezimmerstuhl, und Fífí tat es ihr nach. Da sie sich inzwischen etwas beruhigt hatte, konnte sie klarer denken und erinnerte sich plötzlich an eine wichtige Sache.

»Aber hört mal … Raggi wurde im Winter vor der Nierenoperation doch noch komplett durchgecheckt! Wenn er ein ernstes Herzproblem gehabt hätte, wäre das doch ans Licht gekommen.«

Eyglós Gesicht hellte sich auf.

»Natürlich! Es kann also gar kein schwerer Herzinfarkt oder eine kaputte Herzklappe gewesen sein. Warum habe ich daran nicht gedacht?«

Sie lehnte sich lächelnd an Örvar.

Selbst in Fífís Augen blitzte ein Hoffnungsschimmer auf.

»Haben sie damals die Kranzgefäße und die Herzklappen untersucht?«

»Wir wurden beide genau durchgecheckt.«

Margrét erwähnte nicht, dass sie keine Ahnung hatte, wie lange es dauerte, bis die Kranzgefäße eines Sechzigjährigen durch den Verzehr von Butter, Fleisch und Käse bei gleichzeitigem Bewegungsmangel verstopften.

»Meinst du, es war gar kein Herzinfarkt?«

»Ich halte das für sehr unwahrscheinlich, Eygló.«

Margrét glaubte vielmehr, dass Ragnar vom vielen Alkohol Sodbrennen bekommen hatte und hysterisch geworden war. Typisch Raggi.

Jedes Mal, wenn er Beschwerden hatte, veranstaltete er einen Riesenwirbel. Kopfschmerzen wurden zu einem bösartigen Hirntumor, Blähungen zu Darmkrebs, und wenn er ausrutschte oder etwas fallen ließ, googelte er sofort nach den Symptomen irgendwelcher schrecklicher Nervenkrankheiten. Dabei litt er nie unter etwas anderem als chronischer Hypochondrie.

Im Grunde war Ragnar gesünder, als er es bei seinem Lebenswandel verdient hatte. Das Einzige, worauf er sich etwas einbilden konnte, war, dass er keine Süßigkeiten aß. Aber er war ja auch Zahnarzt.

»Wann ist es eigentlich passiert? War das im Wohnzimmer?«

Margrét richtete ihre Frage an Eygló, doch Örvar beeilte sich zu antworten. Er wollte seiner Rolle als ruhender Pol unbedingt gerecht werden.

»Nein, Ragnars Sprechstundenhilfe hat bei Svenni und Dóra angerufen, als er nicht zur Arbeit kam. Dóra hat ihn gefunden und einen Krankenwagen gerufen. Hat sie dir das nicht am Telefon erzählt?«

Margrét erinnerte sich dunkel daran, dass sie in Kjós einem Krankenwagen mit Blaulicht begegnet war. Ob das der Wagen gewesen war, der Ragnar abgeholt hatte?

»Ich weiß es einfach nicht mehr.« Alles, was zwischen Margréts Auffinden des Zettels und ihrer Ankunft im Herzzentrum passiert war, lag im Nebel. »Aber warum hat die Sprechstundenhilfe nicht bei Raggi angerufen?«

Örvar war besorgt, welchen Einfluss diese Wiederholungen auf Eygló haben könnten. Er wollte den Hoffnungsschimmer, der sich in ihrer Brust eingenistet hatte, auf keinen Fall zunichte machen. Margrét würde das alles ohnehin von ihrer Freundin erfahren.

»Das ist nicht ganz klar, er scheint nicht ans Telefon gegangen zu sein. Vielleicht hatte er es auf stumm gestellt. Aber äh … Dóra hat erzählt, sie hätte Herzdruckmassage und Mund-zu-Mund-Beatmung gemacht, wobei das vielleicht gar nicht nötig war.«

Margrét wurde nachdenklich. Bei Brechreiz und Sodbrennen würde man bestimmt losbrüllen, wenn einem jemand mit aller Kraft auf den Brustkorb drückte und einen beatmete. Das war alles so widersprüchlich.

»Wenn Raggi heute Morgen wirklich einen Herzinfarkt hatte, würden sie nicht überlegen, ihn nach Hause zu schicken, das ist völlig klar«, sagte sie. »Trotz aller Kürzungen im Gesundheitssektor kann die Lage noch nicht so schlimm sein. Er hatte bestimmt nur ein Wehwehchen und ist vor lauter Stress kollabiert.«

Aber hätte jemand wie Dóra, die schon oft tot geborene Lämmer wiederbelebt hatte, wirklich nicht einschätzen können, ob Ragnar noch Lebenszeichen von sich gab oder nicht? Margrét hielt das für unwahrscheinlich. Ihre innere Frohnatur hatte trotz allem die positive Seite an der Sache entdeckt.

»Vielleicht war das ja das Beste, was passieren konnte«, dachte sie laut und spürte, wie drei Augenpaare sie vorwurfsvoll anstarrten. »Vielleicht schreckt ihn das auf, und er achtet in Zukunft mehr auf seine Gesundheit.«

»Glaubst du wirklich, dass er sich davon erholt, Mama?« Eyglós Blick war wieder sanfter geworden.

Margrét schmunzelte.

»Mehr als das. Ich glaube, dass dein Vater sich in einen unausstehlichen Gesundheitsfreak verwandeln wird.«

Eygló, Örvar und Fífí warteten auf eine genauere Erklärung.

»Raggi braucht keinen angeblichen Herzinfarkt, um der panischste, ängstlichste Mann Islands zu werden. Wisst ihr noch, wie er sich bei dem Nierenversagen angestellt hat? Er hat aufgeschrieben, welche Psalmen bei seiner Beerdigung gesungen werden sollten, hat sich einen Pfarrer ausgesucht und so weiter. Ich bin mir sicher, dass er den Hobbykeller mit Fitnessgeräten und die Küche mit Saftpressen und Sprossenkeimern vollstellen wird.«

Während diese Worte aus Margrét heraussprudelten, fiel ihr wieder ein, wie Ragnar die Ratschläge des Nierenarztes zu einer vernünftigen Ernährung in den Wind geschlagen hatte. Was redete sie nur für einen Unsinn? Selbst in den Monaten, als Raggi dreimal in der Woche zur Nierenwäsche gemusst hatte, war er oft von Wasserablagerungen aufgedunsen gewesen, nachdem er sich heimlich etwas Verbotenes einverleibt hatte.

Außerdem redete sie so, als wohne er noch in Kópavogur. In Kjós gab es keinen Hobbyraum.

Margrét rechnete damit, dass Fífí und Eygló mit ihrem Scharfsinn die Schwachstellen ihrer Theorie entlarven würden, doch Fífí murmelte nur:

»Ich kann mich erst wieder entspannen, wenn ein Arzt in einem weißen Kittel – am besten männlichen Geschlechts und nicht mehr im Konfirmationsalter –, mir versichert, dass alles in Ordnung ist.«

17.10 Uhr

Eygló nutzte die Gelegenheit und legte sich kurz hin, während Örvar Dagmar von der Nachmittagsbetreuung und Blíða vom Turnen abholte. Vorher hatte sie zur Bekämpfung der Übelkeit drei trockene Kekse gegessen und in der Mikrowelle Rinderhack aufgetaut. Örvar wollte eines von Dagmars und Andris Lieblingsgerichten kochen, Spaghetti Bolognese, obwohl das mittlere Kind dann logischerweise beleidigt wäre. Blíðas Lieblingsessen war Sushi, und sie fand, dass es das viel zu selten gab, da sich außer ihr und Eygló alle davor ekelten.

»Warum könnt ihr mir keine Sushi-Schale mitbringen, wenn ihr was anderes esst? Ist das denn so kompliziert?«, quengelte sie ständig. »Nur die kleinste und billigste Schale, die es im Supermarkt gibt?«

Blíða hasste die Prinzipien ihres Vaters, dass die ganze Familie abends dasselbe essen sollte. Eygló verstand sie nur zu gut. Sie hätte jetzt zum Beispiel lieber etwas Leichteres gegessen als verkochte Spagetti, wollte Örvars Familienregeln aber auf keinen Fall untergraben. Schließlich hatte sie selbst auch gewisse Regeln aufgestellt und würde es nicht gut finden, wenn er den Kindern Ausnahmen erlaubte.

Nach dem Essen würde sie wieder ins Krankenhaus fahren.

Eygló hatte gar nicht aus dem Krankenhaus fortgewollt, doch da Örvar sich dringend um die Kinder kümmern musste, hatte Margrét ihr ins Gewissen geredet. Es sei sinnlos, zu dritt dort herumzusitzen. Fífí und sie würden so lange warten, bis sie Ragnar sehen dürften. Dann würden sie eine SMS rundschicken, auch an Alma und Steinn, die mit angehaltenem Atem auf Neuigkeiten warteten.

Ihre Mutter hatte sehen gesagt, nicht in die Arme schließen.

Die Wortwahl hatte Eygló erneut an die Ungewissheit in der Beziehung ihrer Eltern erinnert, eine Ungewissheit, die bei der merkwürdigen Stimmung im Wartezimmer ein wenig in den Hintergrund getreten war. Margrét war die größte Umarmerin der Welt, und wenn alles normal gewesen wäre, hätte sie gesagt, sie würde warten, bis sie Ragnar in die Arme schließen könne.

Zudem hatte niemand die Möglichkeit ausgesprochen, dass der Patient Margrét womöglich rausschmeißen könnte. Bei Ragnars psychischer Verfassung schien ein solches Verhalten nicht unwahrscheinlich. Und ihre Mutter durfte nicht schon wieder eine Abfuhr bekommen.

Eygló war immer noch davon überzeugt, dass dieser Scheidungsquatsch der letzten Tage nichts an Margréts Gefühlen geändert hatte. Die Nachricht von Ragnars Erkrankung hatte die gute alte Frau Frohnatur jedenfalls wieder auf den Plan gerufen, aufmunternd und optimistisch, wie es nun mal ihre Art war.

Diese hochfliegende Zuversicht war genau das, was die Familie jetzt brauchte. Träumereien von einem neuen und besseren Mann, der tagein, tagaus Zitronensaft trinken, sich mit Gemüse vollstopfen und Gewichte stemmen würde.

Margréts fester Glaube, dass immer alles gut enden würde, war so ansteckend, dass die Geschwister davon immer automatisch mitgerissen wurden, auch wenn sie das eiskalt abstritten und sich darüber lustig machten. Wer auf hoher See in den Wellen trieb, verschmähte den Rettungsring nicht, selbst wenn er vermutete, er könne porös sein. Manchmal hatte der unverbesserliche Optimismus ihrer Mutter sie sogar aus den schwärzesten Löchern ihrer Teenie-Zeit gezogen, und das war schon allerhand.

Ihr Vater musste von dieser verrückten Scheidungsidee Abstand nehmen.

Trotz ihrer Müdigkeit bekam Eygló kein Auge zu, solange Örvar fort war. Sie war zu aufgewühlt, und zwar nicht nur wegen ihres Vaters, sondern weil sie heute eine schwerwiegende Entscheidung getroffen hatte.

Bei der Aufregung und Angst um Ragnar waren Örvar und sie sich nach mehreren unangenehmen Wochen wieder nähergekommen. Ihre Gefühle waren in dieser Zeit nicht erloschen. Keineswegs. Es hatte nur eine gewisse Anspannung in der Luft gelegen. Eygló hatte seine Verweigerungshaltung beim Thema Kinderkriegen genervt, und seit sie die Pille abgesetzt hatte, nagte auch noch das schlechte Gewissen an ihr. Und Örvar, sonst so ausgeglichen, war in letzter Zeit ungewöhnlich gestresst gewesen, bestimmt wegen ihrer seltsamen Aura.

Es war ein Teufelskreis gewesen.

Und die Atmosphäre hatte sich durch Eyglós Stimmungsschwankungen nach der Bestätigung der Schwangerschaft auch nicht gerade gebessert. Es war ziemlich eigenartig, gleichzeitig großes Glück zu empfinden und Schuldgefühle zu haben, so als würde man mit einem Fuß in eiskaltem Wasser und mit dem anderen in einer heißen Quelle stehen.

Doch seit heute war alles wieder gut.

Während ihr Vater schwer krank im Herzzentrum gelegen hatte, hatten Örvars und ihre Gefühle im Wartezimmer verrückt gespielt. Eygló hatte noch nie so deutlich gespürt, wie sehr sie ihren Mann liebte. Auch wenn sie noch nicht verheiratet waren.

Örvar hatte sich wundervoll verhalten, sie fest in den Arm genommen und ihr tröstende Worte ins Ohr geflüstert. Ihr Mut eingeflößt. Sollte sie diesem tollen Mann ins Gesicht sagen, dass sie entgegen ihres Versprechens vorsätzlich die Pille abgesetzt hatte? Das konnte sie nicht.

Sie würde so tun, als hätte sie die Einnahme nur ein paar Tage vergessen – mit entsprechenden Folgen.

Örvar war kein Monster. Wie hatte sie ihn so verteufeln können? Natürlich würde er dem Kind nicht die Schuld geben. Sie hatte sich sogar eingeredet, er würde ihr die Vorfreude während der Schwangerschaft kaputt machen. So ein Schwachsinn! Da hatten wohl einfach ihre Hormone verrückt gespielt.

Es würde natürlich ein gewisser Schock sein, verständlicherweise. Aber dann würde alles gut werden.

»Kann dein Bruder mir Lidschatten kaufen?«

Eygló dachte zuerst, sie hätte geträumt, doch dann wurde die Frage wiederholt, und sie schlug die Augen auf. Blíða lehnte lasch wie eine Stoffpuppe am Türrahmen und starrte sie durch ihre nassen Ponyfransen an.

»Wovon sprichst du, Kind?« Eygló setzte sich auf.

»Von einem Lidschatten-Set in einer rosa Box, mit Glitzer und so.«

»Du bist zehn Jahre alt, Blíða. Und warum sollte mein Bruder dir Lidschatten kaufen? Glaubst du, den gibt es speziell in Afrika?«

»Nein, im Duty-Free. Ein Mädchen aus meiner Schule hat so einen.«

Plötzlich tauchte Örvar hinter Blíða auf und schob sie beiseite.

»Ich hab dir doch gesagt, du sollst Eygló schlafen lassen.«

»Aber dann hat ihr Bruder im Flieger bestimmt schon das Handy ausgeschaltet«, nörgelte Blíða aus dem Flur.

»Was soll der Quatsch mit Steinn und dem Lidschatten?«, fragte Eygló, während sie sich aus dem Bett hievte. Der Essensgeruch, der ihr in die Nase stieg, ließ darauf schließen, dass sie geschlafen hatte und Örvar mit dem Kochen schon weit vorangeschritten war.

»Er ist auf dem Weg nach Island. Dein Handy lag vorne, deshalb bin ich rangegangen.«

»Gott sei Dank«, stöhnte sie und schlüpfte in ihre roten Holzclogs, die sie kürzlich im Internet bestellt hatte.

»Was ist mit Gott?« Blíða war offensichtlich noch in der Nähe.

»Nichts. Sag Andri, dass das Essen fertig ist und setz dich dann zu Dagmar.«

»Haben Mama und Fífí noch nicht angerufen? Wie spät ist es eigentlich?«

»Erst kurz vor sechs. Komm jetzt essen. Wenn sie sich um halb sieben noch nicht gemeldet haben, rufen wir sie an.«

Örvars Worte strömten wärmend durch Eyglós Adern wie ein guter Cognac. Dieses Wir war so tröstlich. Sie musste nicht alleine mit der Situation klarkommen, sie waren ein Team.

»Ich bin sooo glücklich«, säuselte sie, schlang die Arme um seinen Hals und küsste ihn.

Er lachte.

»Warte nur, bis du gesehen hast, was ich für Blíða und dich gekauft habe.«

»Nein … etwa Sushi?«

Örvar schien auf ihren Jubelschrei zu warten, doch die Sekunden tickten zäh voran, und Eyglós Hirn brannte vor lauter Anstrengung, eine glaubwürdige Reaktion zu produzieren. Sie war sich nicht ganz sicher, meinte aber sich zu erinnern … Durften schwangere Frauen rohen Fisch essen?

»Tja, äh, also eigentlich hab ich mehr Lust auf Spaghetti Bolognese.«

20.13 Uhr

»Danke, dass du Margrét nach Hause geschickt hast.«

»Sie musste Steinn vom Flughafen abholen.«

»Ich war nicht gechillt genug, um ihr gegenüberzutreten.«

Fífí schnitt eine Grimasse.

»Gechillt? Du redest schon wie ein Teenie, mit sechzig.«

Sechzig?

»Ach ja, ich hab ja heute Geburtstag! Und noch nichts gegessen außer einer Scheibe Brot und einem Joghurt.«

»Die Tortillas sind gleich fertig.«

Fífí knallte eine Schüssel mit grüner Pampe vor Ragnar auf den Tisch und dann eine zweite mit saurer Sahne. Er rümpfte die Nase.

»Was ist das? Guacamole?«

»Avocado ist gut für das Herz- und Gefäßsystem, das steht in der Broschüre.«

Nach diesen Worten seiner Schwester schob Ragnar die Broschüre vom Landeskrankenhaus an den äußersten Rand des Küchentischs.

»War es denn ein Herzinfarkt? Was hat der Arzt zu dir gesagt?«

»Du hast viel zu hohen Blutdruck.«

»Fängst du jetzt auch damit an? So kann man sich in Menschen täuschen.«

Ragnars Laune besserte sich wieder, als Fífí den Teller mit den Tortillarollen auf den Tisch stellte und ihm gegenüber Platz nahm. Die Weizenmehlfladen waren vor lauter geschmolzenem Käse nicht zu sehen. Das war mehr Käse, als Margrét in einem Jahr verbrauchte.

Vielleicht war es letztendlich gar nicht so dumm gewesen, mit Fífí nach Hause zu fahren.

Wobei er auch keine andere Wahl gehabt hatte. Als Fífí für einen Moment zu ihm hatte hereinschauen dürfen – kurz bevor der Kardiologe sich nach stundenlanger Vertretung durch niedere Schergen endlich dazu herabgelassen hatte, persönlich mit seinem Patienten zu reden –, hatte Ragnar erfahren, dass Margrét im Wartezimmer saß. Das hatte ihn so aufgeregt, dass eine Krankenschwester angerannt kam, um nachzuschauen, was los wäre. Irgendein Messgerät, das mit dem Bereitschaftsraum verbunden war, hatte ausgeschlagen.

Ragnar hatte Fífí deutlich zu verstehen gegeben, sie solle Margrét fortschicken, und seine große Schwester hatte seine einfache Bitte sogleich als Aufforderung angesehen, sein Leben von A bis Z zu organisieren. Sie hatte sogar unter vier Augen mit dem Kardiologen gesprochen und Ragnar orakelhafte Antworten gegeben, als er versucht hatte herauszufinden, ob der Mann ihr etwas anderes gesagt hatte als ihm.

Und nun war er hier, ob es ihm passte oder nicht, und musste die Nacht auf einem alten, durchgesessenen Schlafsofa mit wackeligen Beinen verbringen. Margrét holte Steinn ab und würde ihn im Gästezimmer in Kópavogur einquartieren. Verdammt, wie er den Jungen darum beneidete, heute Nacht auf der Tempur-Matratze schlafen zu dürfen.

»Deine Sprechstundenhilfe hat alle Termine verschoben«, sagte Fífí und belud ihren Teller. »Damit du dich bis Montag ausruhen kannst. Es dauert eine Weile, bis das Blutdruck-Medikament wirkt. Es ist ein guter Test für dich, wenn die Kinder am Wochenende kommen. Sie sind ziemlich lebhaft, wie du weißt.«

Ragnar aß schweigend weiter. Er hatte schrecklichen Hunger, und das Essen war superlecker. Das Hackfleisch in den Tortillas war so gut gewürzt, dass ihm nach zwei Bissen die Nase lief. Genau so, wie er es gerne hatte.

Seine Liebe für Fífís gutes Essen änderte jedoch nichts daran, dass er nur eine Nacht auf diesem Schrottsofa schlafen würde, höchstens zwei. Er würde das Wochenende auf keinem Fall unter demselben Dach verbringen wie Fífís aufgedrehte Enkelkinder. Dann würde sein Blutdruck erst recht in die Höhe schießen.

Aber wohin sollte er? Nicht aus der Stadt heraus, das war klar, und somit hatte es keinen Sinn, über das Sommerhaus nachzudenken, auch wenn ihm ein selbstgefälliger Typ in einem weißen Kittel nach einem kurzen Blick auf irgendeine Zahlenfolge verkündet hatte, er habe am Morgen keinen Herzinfarkt gehabt.

Schließlich war er es gewesen, der bleischwere Schmerzen im Brustkorb verspürt hatte, die durch den linken Arm und bis in den Kiefer ausgestrahlt hatten. Er würde sich auf jeden Fall in nächster Zeit in einem zumutbaren Radius zum Landeskrankenhaus aufhalten.

Ragnar schaute Fífí irritiert an, die mit den speckigen Armen wedelte, als dirigiere sie einen Düsenjet auf einem Flughafen.

»Ich habe gefragt, wie es dir geht«, dröhnte sie.

»Mir? Eigentlich ganz okay. Ich hab nur ein bisschen Schiss, dass das noch mal passiert.«

»Bist du davon aufgewacht?«

»Von den Schmerzen? Nein, nein, ich hatte mich gerade für die Arbeit fertig gemacht.«

»Und die Schmerzen kamen ganz plötzlich?«

Warum schaute sie ihn so merkwürdig an?

»Ja.«

»Du hast nichts Schweres gehoben oder dich mit Margrét am Telefon gestritten oder so?«

»Nein, behauptet sie das etwa?«

Fífí schüttelte mit verwirrtem Gesicht den Kopf, als sähe sie sich mit einem komplizierten Rätsel konfrontiert.

»Ich dachte nur, so was würde nicht einfach aus heiterem Himmel passieren. Und da der Arzt meint, es sei stressbedingt … tja, dann muss dich doch irgendwas gestresst haben. Es ist ja wohl nicht so schwierig, ein Hemd für die Praxis auszuwählen.«

Ragnar täuschte einen Lachanfall vor, als hätte Fífí einen deftigen Witz erzählt. Dabei gefiel ihm dieser prüfende Blick überhaupt nicht. Was stellte die Frau sich eigentlich vor?

»Stressbedingt! Was ist denn das für eine Diagnose? Man muss sich wirklich überlegen, ob man sich nicht über diesen angeblichen Spezialisten beschweren soll.«

»Beruhige dich, Junge. Oder willst du wieder Schmerzen kriegen?«

»Ich meine das ernst. Man wird einfach ein paar Stunden, nachdem man todkrank ins Krankenhaus eingeliefert wurde, vor die Tür gesetzt. Im Krankenwagen eingeliefert! Mit Herzinfarkt!«

Wut kochte in ihm hoch.

Fífí schob ihm eine halbe Tortilla auf den Teller, ohne vorher zu fragen, ob er noch etwas wollte. Ob sie ein Dessert hervorzaubern würde? Es war geradezu absurd, Geburtstag zu haben, ohne einen Kuchen zu bekommen. Aber reifer Käse mit Chili-Konfitüre wäre auch nicht schlecht.

21.41 Uhr

»Aber ich habe einen Job. Einen Job, mit dem ich zufrieden bin, und eine dreimonatige Kündigungsfrist. Außerdem spreche ich kein Norwegisch.«

Margrét öffnete das Fenster einen Spalt und atmete die kühle Abendluft ein, bevor sie weitersprach:

»Und was glaubst du, was eine Frau in meinem Alter für Chancen auf dem Arbeitsmarkt hat, wenn sie wieder zurückkommt? Ich kann nicht einfach so alle Brücken hinter mir abbrechen.«

»Aber du würdest nicht zurückkommen. Hrefna und ich sind total glücklich in Skien. Ich weiß, dass es dir in Norwegen gefallen würde, Mama. Da gibt es viel bessere Gehälter und viel kürzere Arbeitszeiten. Und die Norweger sind die weltgrößten Outdoor-Freaks. Da bist du ganz in deinem Element.«

Steinn legte seine warme Handfläche ermunternd auf die rechte Hand seiner Mutter am Lenkrad.

»Was für ein glücklicher Zufall, dass ausgerechnet jetzt eine Stelle im Kindergarten frei wird.«

Natürlich meinte er es gut, aber Margrét konnte sich nicht vorstellen, nach Norwegen aufs Land zu ziehen und dort gemeinsam mit ihrer Schwiegertochter in einem Kindergarten zu arbeiten. Sie musste zumindest erst darüber nachdenken. Aber Steinn war wie sein Vater und ihr stets ein paar Schritte voraus.

»Aber du bist doch ständig in Afrika. Ich wäre da ganz alleine.«

»Hrefna zeigt dir alles und macht dich mit den Leuten bekannt. Vielleicht lernst du beim Skilanglauf sogar einen netten Norweger kennen. Irgendeinen feschen Johann Petter.«

Steinn schien weniger interessiert daran zu sein, seine Eltern miteinander zu versöhnen als Eygló, die am Abend zweimal angerufen und ihre Mutter gedrängt hatte, sich am nächsten Tag bei Fífí mit Ragnar auszusprechen. Margrét hatte Eyglós Vorschlag noch nicht ganz verdaut, als Steinn durch den Zoll marschiert war und angefangen hatte, von einem Umzug in irgendein Nest in Norwegen zu schwadronieren.

Das Einzige, was sie über Skien wusste, war, dass dort der Massenmörder von Utøya im Gefängnis saß. Nicht gerade ein Pluspunkt, obwohl die Bösen natürlich auch irgendwo bleiben mussten.

»Ich bin immer noch mit deinem Vater verheiratet, Steinn. Und wie du weißt, war er den ganzen Tag im Krankenhaus. Willst du ihn mit solchen Plänen völlig aus der Fassung bringen, einen schwer kranken Mann?«

»Ich bin nicht wegen ihm um die halbe Welt geflogen, sondern wegen dir. Und er ist ja wohl kaum sterbenskrank, wenn er bei Fífí ist.«

Margrét wollte unbedingt das Thema wechseln.

»Gibt’s was Neues über … du weißt schon?«

Es war ein offenes Familiengeheimnis, dass Steinn und Hrefna schon lange versuchten, ein Kind zu bekommen.

»Nein, nichts.«

»Ist ja auch kein Wunder, dass es nicht vorangeht, wenn ihr euch nicht auf demselben Kontinent aufhaltet.«

»Ich habe ausreichend Urlaub.«

»Aber den brauchst du in der richtigen Zeit, damit es funktioniert. Willst du diese Charterflüge nicht bald mal drangeben?«

»Und mein Gehalt um die Hälfte reduzieren?«

»Ich dachte, in Norwegen zahlt man so hohe Gehälter?«

Ein Klingeln drang aus Margréts Jackentasche, und sie bedeutete Steinn, für sie ans Handy zu gehen. Er fischte das Handy aus der Tasche und warf einen Blick aufs Display, bevor er es an sein Ohr hielt.

»Hallo, kleine Schwester. Mama sitzt am Steuer, wir sind auf der Reykjanesbraut. Oder dem Keflavíkurvegur, oder wie die Schnellstraße jetzt heißt.«

Margrét hörte den undeutlichen Klang von Almas Stimme, verstand aber kein Wort.

»Ja, aber da bin ich anderer Meinung. Ich finde, der Alte hatte Chancen genug, und Hrefna kann Mama in Skien einen guten Job besorgen. Ein neues Leben in Norwegen, das ist es, was sie jetzt braucht.«

Er schaute seine Mutter lächelnd an, die nicht zurücklächelte.

»Sie kommt mit mir nach Skien und erlebt neue Abenteuer. Wir haben nur ein bisschen Zeitdruck, weil die Stelle in dem Kindergarten zum Monatswechsel frei wird.«

Margrét riss die Augen auf. Bis zum Monatswechsel war es nicht mehr lange, wenn sie nicht alles täuschte. Das hatte sie gecheckt, nachdem Dóra das Thema Finanzen angesprochen hatte. War das wirklich erst gestern gewesen? Es kam ihr vor wie eine Ewigkeit.

»Ja, in einem Kindergarten, warum denn nicht?«

Steinn stöhnte.

»Auch nicht schlimmer, als Pennern Sprit zu verkaufen. Und viel besser bezahlt.«

»Ich bin pharmazeutisch-technische Assistentin«, flüsterte Margrét erbost, aber Steinn schien ihr gar nicht zuzuhören.

»Sie kann erst mal bei uns im Keller wohnen. Das Zimmer hat mindestens zwanzig Quadratmeter und Fenster. Unser Mieter hat gekündigt.«

Daraufhin wurde Alma immer lauter, und es verging eine ganze Weile, bis Steinn wieder zu Wort kam.

»Ist das nicht besser, als so zu tun, als würde das Geld auf den Bäumen wachsen, und bei allen Bekannten Schulden zu machen? Und apropos nicht zurückgezahlte Schulden …«

Alma hatte zweifellos einen wunden Punkt getroffen: Hrefnas übertriebene Sparsamkeit. Steinn konnte es nicht ausstehen, wenn jemand seine Frau als geizig bezeichnete. Der Klang seiner Stimme sank unter den Gefrierpunkt, und das Gespräch zwischen den Geschwistern war nach ein paar knappen Sätzen beendet.

»Das Kleinkind in der Familie lässt grüßen«, sagte er und ließ das Handy wieder in die Jackentasche seiner Mutter gleiten.

»War Emma Margrét wach?«

»Ich meinte Alma. Sie nutzt jede Gelegenheit, um gegen Hrefna zu sticheln.«

»Die beiden sind so unterschiedlich, Schatz. Aber was hast du da eben vom nächsten Monatswechsel gesagt? Ich kann nicht einfach so in zwei Wochen nach Norwegen ziehen, das ist dir doch wohl klar.«

Steinn schob die Hand wieder in Margréts Tasche.

»Ich melde mich mal bei Eygló«, sagte er. »Ist billiger, wenn ich von deinem Handy aus anrufe.«

Er suchte nach der Nummer und legte dann den Kopf schief, das Handy ans Ohr gepresst.

»Nein, hier ist Steinn. Wir fahren gerade in die Stadt, und ich wollte nur …«

Eygló war ihrem Bruder anscheinend ins Wort gefallen.

»Okay, verstehe, kein Problem«, sagte er nach einer kurzen Pause. »Wir hören morgen voneinander.«

Steinn starrte mit dem Telefon in der Hand vor sich hin.

»Was ist los? Gibt’s was Neues von eurem Vater?«, fragte Margrét beunruhigt. Obwohl sie es ungern zugab, hatte ihre Wut auf Ragnar nachgelassen, seit sie seine Spuren aus dem Kleiderschrank beseitigt hatte.

»Ich glaube nicht. Sie meinte nur, es käme ihr gerade ungelegen.«

»Die beiden stehen schrecklich unter Druck, mit drei anstrengenden Kindern und dieser psychisch labilen Frau im Hintergrund. Örvar ist ihr gegenüber viel zu nachgiebig. Und jetzt glauben sie auch noch, Bryndís’ Mutter sei krank. Eygló macht sich furchtbare Sorgen, das sehe ich ihr an.«

»Sie klang irgendwie verschnupft.«

»Eygló?«

»Als hätte sie geheult.«

Donnerstag

06.31 Uhr

Örvar hatte vorher noch nie im Wohnzimmer geschlafen, weder während seiner Ehe mit Bryndís, noch seit er mit Eygló zusammenlebte. Allerdings war er letzte Nacht sowieso nur rastlos hin- und hergelaufen. Sein Bettzeug lag zusammengeknüllt auf dem Sofa, als Symbol für ihren Zoff.

Jetzt musste er das Bettzeug ins Schlafzimmer bringen, damit die Kinder nicht sahen, dass Eygló und er sich gestern Abend gestritten hatten. Die Lage war schon schwierig genug, da mussten die Kinder nicht auch noch unangenehme Fragen stellen.

Formulierungen wie Zoff und gestritten reichten jedoch nicht, um die Atmosphäre zu beschreiben, die mittlerweile in ihrer Beziehung herrschte. Die Sache war viel komplizierter als ein normaler Streit, viel ernster, als es selbst Eygló bewusst war.

Örvar war aus allen Wolken gefallen, als sie ihm gestern Abend von der Schwangerschaft erzählt hatte. Es hatte sich angefühlt, als wäre er in den Klauen eines Monsters gelandet und würde in den Äther hinausgeschleudert, geradewegs ins Weltall. Kein fester Boden mehr unter den Füßen. Das Leben im freien Fall, die Zukunft ein klaffendes Loch.

Eygló war schwanger.

Der Satz echote stundenlang in seinem Kopf.

Erst hatte er es nicht geglaubt. Sollte das ein Witz sein? Hatte sich Eyglós Sinn für Humor durch den Schock wegen Ragnars Krankheit dermaßen verzerrt?

Nein, hatte sie ihm versichert, sie mache keine Witze. Sie habe zwei-, dreimal vergessen, die Pille zu nehmen, versehentlich, und gedacht, das würde nichts ausmachen. Er müsse ihr glauben, das sei die Wahrheit.

Trotzdem meinte er, sie grinsen zu sehen, als er immer wieder sagte, das sei nicht möglich, das könne überhaupt nicht sein. Er wusste gar nicht mehr, was er glauben sollte.

Warum machte sie das, wenn es kein schlechter Witz war? Wollte sie seine Reaktion testen, ihn ein bisschen wachrütteln, bevor sie ihm ein Ultimatum setzte?

Na, natürlich. Das war eine Strategie.

Sie wollte ihm Angst einjagen, ihn glauben lassen, es sei tatsächlich ein Kind unterwegs … damit die Erleichterung, wenn er die Wahrheit erfuhr, ihn kooperativer machte. Das war der Grund. Er hätte nicht so panisch reagieren sollen. Er hätte es wissen müssen. Das war nur ein Trick.

Doch als er Eygló solche Spielchen vorwarf, reagierte sie sehr empfindlich.

»Als ob ich so was tun würde! Als ob ich den Mann, den ich liebe, mit Psychotricks drangsalieren würde! Glaubst du wirklich, dass ich so berechnend und gemein bin?«

Sie zitterte am ganzen Körper und knabberte an ihrer Unterlippe wie Blíða, als sie klein war.

Nein, es bestand kein Zweifel. Eygló glaubte es wirklich. Sie war sich ganz sicher, dass sie schwanger war, obwohl das nicht passieren durfte, nicht passieren konnte.

Nach dieser Feststellung hatten seine Gefühle einen U-Turn gemacht. Seine Wut war verpufft, und er war ganz verständnisvoll geworden. Eygló sehnte sich so sehr nach einem Kind, und nun war er gezwungen, ihr Glück zu zerstören. Es musste sich um irgendein Unterleibsproblem handeln – Gebärmutterentzündung, Zysten an den Eierstöcken oder was auch immer.

Doch als er diese Möglichkeit ansprach, so vorsichtig wie möglich, holte sie die Stäbchen heraus. Diese verfluchten Schwangerschaftsteststäbchen mit dem blauen Kreuz, die sie ihm triumphierend zeigte. Dabei hatte er sie gerade in den Arm nehmen, ihre blonden Haare streicheln und sie um Entschuldigung für seinen Ausraster bitten wollen.

Als er die drei Stäbchen sah, drang das Unverständliche und Unmögliche in seinen Kopf wie ein ungebetener Gast in schmutzigen Schuhen.

Sie war schwanger.

Sie war schwanger.

Dann fing er an zu weinen.

Er war kein harter Kerl. Er bekam oft feuchte Augen, dafür schämte er sich nicht.

Natürlich war das ein Eingeständnis von Schwäche, eine gewisse Resignation. Vielleicht auf gewisse Weise unmännlich. Aber menschlich.

Manchmal überwältigte einen das Leben einfach. Und als ihm endlich klar geworden war, an welchem Punkt in ihrer Beziehung sie standen, an dem Punkt, vor dem er sich am meisten gefürchtet hatte, da war er einfach zusammengebrochen.

Jetzt hörte er plötzlich Lärm im Flur, dann einen schrillen Aufschrei, gefolgt von lautem Gebrüll. Anschließend noch mehr Lärm und barsche, wütende Stimmen.

Der graue Alltag hatte eingesetzt, obwohl Örvar weder darauf vorbereitet noch in der Lage war, das normale Leben in Angriff zu nehmen. Der Eltern-Autopilot schaltete sich automatisch ein, und er stieß ohne nachzudenken die Wohnzimmertür auf. Was hätte er auch anderes tun sollen? Er konnte sich ja nicht für den Rest des Tages im Wohnzimmer verschanzen.

Dagmar lag brüllend auf dem Fußboden und hielt sich ihr linkes Knie. Ihre Geschwister beugten sich keifend über sie.

»Weißt du, wie spät es ist, du Trampel?«

»Kannst du nie zwei Schritte machen, ohne gegen irgendwas zu stoßen?«

»Das war ich nicht, das war die blöde Tasche«, jammerte Dagmar und trat mit dem unverletzten Fuß gegen eine Sporttasche, die im Flur auf dem Boden lag.

»Ja, die hab ich dahingestellt, damit ich an die Schwimmstunde denke, du blöde Kuh. Hast du keine Augen im Kopf?«

»Hört auf! Sofort!«, rief Örvar so laut, dass die Kinder zusammenfuhren und ihn mit offenen Mündern anstarrten.

Dann kam die Frage, die er unbedingt hatte vermeiden wollen.

»Was machst du denn im Wohnzimmer?«

Und noch eine.

»Ist das deine Bettdecke auf dem Sofa, Papa?«

07.13 Uhr

Das hatte Ragnar noch nie erlebt. Er, der ewig Junggebliebene, der gut und gerne den halben Tag verschlafen konnte, wenn es sein musste, hatte sich nicht getraut einzuschlafen. Nicht getraut.

Da er im Krankenhaus den ganzen Tag vor sich hin gedämmert hatte, war er nicht wirklich müde gewesen. Deshalb war er verständlicherweise nicht zur selben Zeit ins Bett gegangen wie Fífí. Zumal das verdammte Sofa nur begrenzte Anziehungskraft ausübte. Doch im Laufe der Nacht, als Ragnar langsam müde und seine Lider schwer geworden waren und er sich wirklich gerne hingelegt hätte … da hatte er sich nicht getraut.

Ob die gestrigen Schmerzen nicht doch von einem Herzinfarkt herrührten, egal, was dieser Medizindepp sagte? Ein schwacher vielleicht, aber dennoch ein Infarkt?

Dann konnte das wieder passieren, und wenn es passierte, während er schlief, wäre er völlig hilflos. Fífí schnarchte im ersten Stock wie ein Sägewerk und hätte noch nicht einmal gemerkt, wenn das ganze Haus in eine Erdspalte gestürzt wäre, geschweige denn so eine Kleinigkeit, wie dass ihr Bruder im Stockwerk unter ihr aufhörte zu atmen.

Natürlich hätte er nicht über Erdspalten nachdenken sollen, geschweige denn Meldungen über Leute googeln sollen, die in solchen Spalten lebendig begraben worden waren. Aber was hätte er sonst tun können, mitten in der Nacht, als im Internet zu surfen? Seine Schwester hatte nur einen Fernsehsender, sodass sein Tablet der einzige Zeitvertreib war.

»Warum liest du nicht lieber ein Buch, Junge?«, fragte Fífí, als sie gegen sieben Uhr die Nase ins Wohnzimmer steckte und ihn dumpf und abgekämpft vor dem Computer kauern sah. Das Wohnzimmer war mit Bücherregalen vollgestellt, die dennoch keineswegs reichten, um alle ihre Bücher zu beherbergen. Bücher jeglicher Art und Größe stapelten sich vor den Regalen auf dem Fußboden wie Flüchtlinge, die auf Asyl warteten.

»Ach, warum frage ich eigentlich«, beantwortete sie ihre eigene Frage. »Du liest ja keine Bücher.«

»Ich hab den kompletten Sherlock Holmes hier drauf.« Ragnar hob selbstzufrieden das Tablet hoch.

Fífí klopfte sich scherzhaft auf den Bauch.

»Hier drin versteckt sich auch eine gertenschlanke Frau, die ich schon seit Langem mal rauslassen wollte. Wahrscheinlich passiert das ungefähr zur selben Zeit, wenn du den kompletten Sherlock Holmes liest.«

Die Geschwister hatten denselben Humor.

»Könntest du heute nicht ausnahmsweise mal zu Hause arbeiten? Vielleicht nur bis mittags?«, fragte Ragnar.

Er war Fífí in die Küche gefolgt, wo sie sich abrupt umdrehte und ihren unverkennbaren Röntgenblick auf ihn richtete. Sie sagte nichts, starrte ihn nur an und dachte sich ihren Teil.

Das hielt er nicht länger als eine Sekunde aus.

»Ich war ein bisschen gestresst und konnte nicht einschlafen.«

Ihre Augen waren wie Feldstecher, die tief in seine Seele schauten und sich nicht abwandten.

»Hast du gar nicht geschlafen?«

Verschämt trat er auf den knirschenden Bodendielen von einem Fuß auf den anderen. So hatte er sich früher gefühlt, wenn er zum Schuldirektor gerufen worden war.

»Nein, ich war ein bisschen unruhig und dachte, das würde vielleicht noch mal passieren, diese Schmerzen. Deshalb habe ich überlegt … ob ich mich nicht noch mal hinlege.«

»Soll ich dich etwa bewachen?«

Ragnar spürte, dass er rot wurde.

»Du musst ja nicht direkt … ich dachte nur, ob du bereit wärst, ab und zu mal nach mir zu schauen und abzuchecken, ob alles in Ordnung ist.«

Fífí setzte sich an den Küchentisch und musterte ihn weiter, erst nachdenklich, dann besorgt.

Ragnar wartete darauf, dass sie ihr Urteil sprach.

»Also weißt du, du legst es doch darauf an, einen Infarkt zu bekommen. Einen echten Infarkt.«

Meinte sie etwa, die Schmerzen wären nicht echt gewesen? Da hatte sie leider unrecht, Dóra konnte das bezeugen.

Ach, Dóra. Er musste mit ihr reden. Dringend.

Ragnar hegte einen bestimmten Plan, und der fiel und stand mit Dóra. Aber erst musste er ein bisschen schlafen.

Er stöhnte mitleiderregend und schaute seine Schwester flehend an. Wollte sie ihn in diesem schicksalshaften Moment enttäuschen, wo sie doch für ihn eingestanden war, solange er denken konnte?

»Du musst dich entspannen, wo soll das sonst noch enden.«

»Genau deshalb habe ich dich ja …«

»Ich meine nicht ein paar Stunden Schlaf, sondern allgemein, Raggi. Als du jünger warst, hast du dieses Tempo noch durchgehalten, aber du musst aufpassen, jetzt, wo du auf die siebzig zugehst.«

Er war so gekränkt, dass er sich verschluckte. Er war gestern erst sechzig geworden und vorgestern noch neunundfünfzig gewesen. Auf die siebzig zugehen?

»Darf ich einen Vorschlag machen?«, fuhr sie fort und wartete nicht auf eine Antwort. »Ich finde, du solltest weniger arbeiten, nach Kjós ziehen, Wälder aufforsten oder Gemüse anbauen oder so was. Oder Svenni auf dem Hof helfen. Etwas, das dir wirklich etwas gibt. Und dich von Margrét trennen.«

Ragnar starrte seine Schwester mit offenem Mund an. Hatte er zwei dieser Dinge nicht gerade erst gemacht, und alle waren durchgedreht?

»Meinst du wirklich, dass Margrét und ich uns trennen sollten?« Er musste sich verhört haben.

»Ja, das sage ich schon, seit du dich bei der Party am Sonntag wie der letzte Idiot aufgeführt hast. Dachtest du etwa, ich meine das nicht ernst?«

Ragnar ließ sich auf den nächsten Stuhl fallen.

»Wo ich sie gerade bitten wollte, sich mit mir zu treffen, nachdem ich ein bisschen geschlafen habe.«

08.05 Uhr

Eygló stand erst auf, nachdem die Haustür hinter Örvar und den Kindern lautstark ins Schloss gefallen war.

Da Örvar nicht ins Schlafzimmer gekommen war, um sich anzuziehen, musste er in denselben Klamotten wie gestern zur Arbeit gegangen sein. Es sei denn, er hatte auf der Wäscheleine unten in der Waschküche etwas Brauchbares gefunden.

Als Eygló gegen drei Uhr auf die Toilette gegangen war, hatte sie noch geglaubt, er käme zu ihr. Er schlief nicht, sie konnte ihn im Wohnzimmer hören. Doch Örvar schlich sich entgegen ihrer Hoffnung nicht zu ihr ins Bett, nachdem er ein paar Stunden über die Sache nachgegrübelt hatte, bereit, sie mit ihr gemeinsam anzugehen, bereit, zu verstehen und sich zu arrangieren.

Sie erwartete ja gar nicht, dass er sich auf Anhieb freute, noch nicht einmal, dass er ihr umgehend verzieh. Nur dass er sich wieder abregte und seine berühmte Besonnenheit und Fairness und einen Hauch jener Anteilnahme mobilisierte, die er bei Bryndís immer an den Tag legte.

Doch ihr Wunsch wurde nicht erfüllt.

Dabei hatte sie so getan, als sei es ein Versehen gewesen. Wie hätte er sich erst angestellt, wenn sie zugegeben hätte, dass sie die Pille absichtlich abgesetzt hatte?

Natürlich hatte sie gewusst, dass er geschockt wäre, dass ihm das gegen den Strich gehen und er wütend werden würde. Dafür hatte sie volles Verständnis, das hatte sie nicht anders verdient. Aber ganz ehrlich – Örvars Reaktion war extremer, als sie sich jemals ausgemalt hatte.

Sie hatte noch nie gesehen, wie sich jemand so veränderte, und hätte fast Angst vor ihm bekommen. Und sie hatte definitiv Angst um ihn. Das sah ihm überhaupt nicht ähnlich, diese unbändige Wut, und wie er dann vor ihren Augen buchstäblich zusammengebrochen, ja, zerbröckelt war.

Am schlimmsten waren die ersten Sekunden gewesen, nachdem die Bombe geplatzt war, wie er alles abgewehrt und verzweifelt versucht hatte, sich an irgendeinem Strohhalm festzuklammern. An irgendetwas, das bestätigte, dass das nicht passiert war, dass kein Kind unterwegs wäre. Er hatte sich verhalten wie eine Geisel mit einer Pistole an der Stirn, die alles dafür getan hätte, damit nicht abgedrückt würde. Das war das Schwierigste, was sie je durchgemacht hatte … abgesehen von der Zeit, als sie kurz nach der Abtreibung erfahren hatte, dass Örvar und Bryndís ein Kind erwarteten.

Wenn es eine Waage für menschliches Verhalten gäbe, wöge Örvars Betrug vor sieben Jahren dann nicht viel schwerer als ihre Ungeduld?

Sie hatte doch nichts anderes getan als das, worüber sie sich ohnehin einig waren, ein bisschen voranzutreiben. Örvar hatte gewusst, dass sie sich ein Kind wünschte, das war von Anfang an klar gewesen. Er war zwar nicht so begeistert davon gewesen wie sie, hatte aber nie protestiert und sie nur gebeten, noch zu warten.

Sie hatten ein gemeinsames Kind gewollt, waren sich nur über den Zeitpunkt noch nicht einig gewesen. Das war ihr ganzes Vergehen.

Eygló ging wie ein Roboter in die Küche, wo die Frühstücksreste der Kinder noch auf dem Tisch standen, entgegen der Regel, dass jeder immer und ausnahmslos seine Sachen wegräumen musste. Schmutzige Schälchen, verschmierte Gläser, Brotkrusten und überall Krümel. Die Kinder hatten ihre Abwesenheit ausgenutzt und die Teller weggelassen. Und als Krönung des Ganzen standen die Olivenpaste und der Käse immer noch mitten auf dem Tisch, Ersteres matschig und Letzteres hart.

Sie schaltete den Wasserkocher ein und deckte den Tisch ab, während sie darauf wartete, dass das Wasser heiß wurde. Obwohl sie Lust auf einen Espresso hatte, würde sie sich einen Kamillentee reinzwängen, der sollte ja beruhigend sein. Als der Teebeutel in der Tasse hing, rief sie bei Tante Fífí an, in der Hoffnung, dass ihre Probleme mit Örvar im Vergleich zu den Sorgen anderer überschaubar wären.

»Hi, ich bin’s. Wie geht’s Papa?«

»Der schläft.«

»Warum flüsterst du, hast du Halsschmerzen?«

»Nein, nein, ich hab gerade nach ihm geschaut. Ich habe ihn vor einer guten Stunde in mein Bett verfrachtet. Jetzt gehe ich wieder runter.«

Eygló hörte Fífis Treppe knarren.

»Du bist bei ihm geblieben? Geht es ihm so schlecht? Sollte er nicht besser wieder ins Krankenhaus?«

»Es scheint ihm ganz gut zu gehen«, sagte Fífí in einer normalen Tonlage. »Er hat sich letzte Nacht nur nicht getraut einzuschlafen, vor lauter Angst, dass er nicht mehr aufwacht.«

»Armer Papa.«

»Tja, er ist nicht gerade der Mutigste, das wissen wir ja.«

»Und jetzt?«

»Ich habe ihm versprochen, alle halbe Stunde nach ihm zu sehen und ihn heute Mittag zu wecken, dann muss ich nämlich zur Arbeit. Es wäre super, wenn du herkommen und mich um kurz vor eins ablösen könntest.«

Das Letzte, wozu sich Eygló in der Lage sah, wäre, ihren Vater zu hüten.

»Sorry, das geht leider nicht, auch wenn ich es gerne wollte.«

Ihre Tante seufzte.

»Aber er will deine Mutter anrufen, wenn er wach ist.«

Eygló verstand nicht, warum Fífí deswegen stöhnte.

»Das ist doch toll, großartig.«

Eyglós Stimme fehlte jegliche Empathie, sie klang so emotionslos, dass Fífí ihren Kommentar als sarkastisch auffasste.

»Du sagst es. Völlig daneben. Aber ich glaube, ich kann ihn nicht davon abhalten. Er hört nicht auf mich. Deshalb hatte ich gehofft, du könntest kommen. Ich werde deine Mutter zumindest warnen.«

Eygló beendete das Gespräch, ohne sich von Fífí in die Sache hineinziehen zu lassen. Sie wollte nur hören, dass es ihrem Vater gut ging, und weder mit ihm noch mit ihrer Mutter reden.

Zumal ihr das Chaos in der Ehe ihrer Eltern angesichts ihrer eigenen Situation immer absurder vorkam. Es wäre keine große Sache, alles wieder in Ordnung zu bringen. Wenn sie beide nur ein bisschen nachgäben, nur ein kleines bisschen, anstatt sich wie Kinder zu benehmen, könnten sie ein schönes Leben miteinander führen.

Aber das war nicht ihr Problem.

Das Telefon klingelte, als sie gerade den Kamillentee in den Ausguss kippte. Diese Plörre war ungenießbar.

Sie fand das drahtlose Telefon schließlich unter einer alten Zeitung im Flur. Bryndís rief auf dem Festnetzanschluss an? Eygló konnte sich nicht erinnern, dass das jemals passiert war.

»Hallo?«

Bryndís sagte noch nicht einmal ihren Namen, sondern fragte hektisch und atemlos nach Örvar, er sei nicht ans Handy gegangen.

»Hast du es im Reisebüro probiert?«

»Ja, auf seiner Durchwahl, aber er antwortet nicht. Die Zentrale ist erst ab zehn Uhr besetzt. Wo ist er?«

Wenn es sich nicht um Bryndís gehandelt hätte, wäre Eygló vielleicht beunruhigt gewesen. Und wenn es ein normaler Tag gewesen wäre. Aber sie war psychisch und körperlich wie betäubt, und Bryndís’ Hektik ließ sie völlig kalt.

Die Frau hatte drei Kinder mit Örvar. Drei gesunde, aufgeweckte Kinder, die sie neun Monate im Bauch getragen und anschließend auf die Welt gebracht hatte. Konnte sie nicht einfach dankbar dafür sein und mit diesem ständigen Theater aufhören?

»Was soll ich machen, Eygló?«

Das ist mir so was von egal, lag es Eygló auf den Lippen, aber sie schaffte es gerade noch, sich zu beherrschen.

»Einfach tief durchatmen, Bryndís, atmen.«

Musste sie das nicht selber auch tun? Sich entspannen und das Beste hoffen? Schon allein wegen des Babys.

»Ja, aber meine Mutter ist bei mir und … und … sie ist ohnmächtig geworden!«

Oh Gott, manche Leute waren so was von unselbstständig.

»Du wohnst doch direkt neben dem Krankenhaus! Hol dir einen Nachbarn zu Hilfe, und dann bringt ihr sie rüber. Worauf wartest du eigentlich? Dass Örvar in Strumpfhosen und Superheldenumhang vom Himmel fällt und mit deiner Mutter in die Notaufnahme fliegt?«

Bryndís schien zu angespannt zu sein, um sich über diese gehässige Antwort aufzuregen.

»Aber was soll ich denn dann mit dem Hund machen?«, jammerte sie.

»Welcher Hund?«

»Den meine Mutter mitgebracht hat … für die Kinder.«

13.20 Uhr

Margrét fühlte sich von allen Seiten bedrängt.

Steinn hatte bereits beim Frühstückskaffee begonnen, Norwegen und besonders Skien anzupreisen. Alma hatte zweimal geskypt und ihre Mutter eindringlich davor gewarnt, aus Island wegzuziehen, bevor sie »diese Ereignisse« nicht gründlich verarbeitet hätte. Fífí rief an, um Margrét zu sagen, dass Raggi sie anrufen wolle – und dass sie ihn in Gottes Namen nicht ernst nehmen solle. Und Dóra bat sie, sich mit ihr am Nachmittag in einem Café in Mosfellsbær zu treffen.

Zu guter Letzt hinterließ Ragnar eine Nachricht auf ihrer Mailbox, sanft und demütig. Margrét war nicht drangegangen. Er wollte kommen und mit ihr reden. Ob sie ihn bei Fífí abholen könne, da der Jeep noch in Kjós sei?

Wie armselig, dass er nicht einfach ein Taxi nahm, ohne lange herumzulamentieren. Falls sie überhaupt zusagte. Er klang wie ein verschüchterter Teenager.

Die einzige Person, die sich nicht meldete, war Eygló.

Am liebsten wäre Margrét vor ihrer Familie und deren Ansichten davongelaufen. Ragnar hatte nach dem gestrigen Zusammenbruch vermutlich nicht den Mumm, zurück nach Kjós zu fahren, also konnte sie hinfahren. Dann könnten Dóra und sie bei einer Tasse Kaffee im Sommerhaus miteinander quatschen.

Dóra war die Einzige, mit der Margrét reden wollte.

Doch da Ragnar sich vorletztes Wochenende und seit letztem Freitag alleine im Sommerhaus aufgehalten hatte, war das Haus bestimmt ein Saustall.

Margrét kannte sich gut genug, um zu wissen, dass sie anfangen würde, aufzuräumen und zu putzen, die Betten neu zu beziehen und auf der Terrasse die Bettdecken zu lüften. Sie würde sich nicht beherrschen können. Und wozu sollte sie das Sommerhaus auf Vordermann bringen, für Raggi und seine Geliebte, die vielleicht existierte und vielleicht auch nicht? Nein, sie würde nicht nach Kjós fahren.

Steinn war sie zum Glück losgeworden, da ein Kollege ihn zu einem frühen Mittagessen in einem Hamburgerladen und anschließend zu einem Segelflug eingeladen hatte. Er hatte sie wahnsinnig gemacht mit seinen Fotos und Geschichten von diesem wundervollen Ort in Norwegen, war ihr mit dem Laptop hinterhergedackelt und hatte ihr ständig neue Homepages unter die Nase gehalten. Er hatte sogar geglaubt, er könne sie mit Fotos vom Kindergarten überzeugen, in dem sie seiner Ansicht nach unbedingt arbeiten sollte. Dachte er wirklich, sie würde alles stehen und liegen lassen für ein paar Kinder in Schneeanzügen, denen der Rotz übers Kinn lief und die noch nicht einmal mit ihr verwandt waren?

Das einzige Kind, für das sie ohne zu zögern in ein anderes Land ziehen würde, war Emma Margrét.

Aber Alma drehte jedes Mal durch, wenn das Thema Umzug zur Sprache kam. Sie hatte sich in den Kopf gesetzt, Margrét könne nur in isländischem Hoheitsgebiet wieder auf die Beine kommen und sonst nirgends. Obwohl ihre Mutter dieses Theater durchschaute, spielte sie mit und ließ sich nichts anmerken. Alma hatte im Lauf der Jahre schon so viel Unterstützung von ihren Eltern bekommen, dass sie einfach zu stolz war, sich von Margrét mit der Kleinen helfen zu lassen.

Als Steinn gegangen war, rief Margrét Ragnar zurück.

Sie würde ihn treffen, egal was die anderen meinten. Es konnte nichts schaden, sich anzuhören, was er zu sagen hatte. Sie fand, dass sie ihm das schuldig war – vor allem jedoch sich selbst und ihrem gemeinsamen Lebensweg in den vergangenen Jahren. Durch seinen plötzlichen Kollaps hatte sich etwas in ihr verändert, etwas, das sie nicht genauer analysieren mochte.

Aber sie wollte auf keinen Fall, dass Raggi nach Kópavogur kam.

Wenn sie zu Fífí fuhr, konnte sie entscheiden, wann das Gespräch zu Ende wäre. Ragnar redete manchmal ohne Punkt und Komma und drehte sich dabei meistens im Kreis. Margrét war noch nicht bereit, sich sein endloses Gelaber länger anzuhören, nur weil er krank war und sie Angst um ihn hatte.

Er bekäme höchstens eine Stunde Aufmerksamkeit, dann würde sie nach Mosfellsbær fahren und sich mit Dóra treffen.

Nachdem Margrét das entschieden hatte, rief sie bei Eygló an. Nicht um mit ihr über das bevorstehende Treffen mit Ragnar zu sprechen, sondern um zu hören, ob alles in Ordnung war. Eyglós und Örvars Leben bestand aus einem komplizierten Puzzlespiel mit ständigen Katastrophen.

Andri war so schüchtern, dass er sich kaum traute, eine Meinung zum Wetter zu haben, geschweige denn zu sonst etwas. Aber die Erwachsenen fanden es angenehm, dass der Junge so unauffällig war, und niemand merkte, dass es ihm schlecht ging. Dagmar hatte ständig Schrammen und war total fixiert auf ihren Vater, der weder ihre Ungeschicktheit hinterfragte noch die Sechsjährige, die immer noch mit einem Schnuller schlief, in ihrer Selbstständigkeit stärkte.

Und das mittlere Kind … Das war eine Geschichte für sich.

Der Name Blíða, die Sanfte, passte überhaupt nicht zu ihr. Sie sorgte für eine Überraschung nach der nächsten, sowohl zu Hause als auch in der Schule, und war so vorlaut, dass Margrét oft geschockt war, wenn sie ihr zuhörte.

Dabei wäre es bestimmt möglich, Blíða in eine andere Richtung zu leiten. Da war sich Margrét ganz sicher. Vielleicht sollte man ihr einfach eine alte Nähmaschine schenken, auf der sie sich Klamotten aus billigen Stoffen »entwerfen« konnte. Dann würde sich das fanatische Interesse des Kindes an Mode vielleicht positiv entwickeln, zu einem Talent oder sogar zu einem zukünftigen Beruf.

Margrét machte Örvar jedoch nicht alleine für diese Schludrigkeit bei der Erziehung der Kinder verantwortlich, und schon gar nicht seine Exfrau, die offenbar sehr krank war. Örvar gab zweifellos sein Bestes, und die Mutter der Kinder auch. An der Situation war nicht zuletzt ihre eigene Tochter schuld. Eygló bemühte sich kaum um ein gutes Verhältnis zu ihren Stiefkindern und ignorierte sämtliche guten Ratschläge.

Natürlich war es unmöglich, Gefühle zu erzwingen, die nicht da waren. Aber der Vater war nun mal trotz allem ihr Lebensgefährte, und jeder konnte sehen, dass Eygló Örvar über alles liebte. Margrét verstand nicht, warum diese Liebe nicht nach und nach auch auf die drei Kinder überging, die sich nichts zuschulden hatten kommen lassen.

Besonders auffällig war das bei dem jüngeren Mädchen. Eygló würdigte Dagmar kaum eines Blickes, es sei denn, sie hatte sich wehgetan oder weinte aus irgendeinem Grund, und dann auch nur, wenn Örvar nicht in der Nähe war und sich um sie kümmerte. Eygló schien sich geradezu überwinden zu müssen, das Kind anzufassen. Doch jedes Mal, wenn Margrét versuchte, das Thema anzusprechen, wich sie ihr aus.

Eygló war schon immer verschlossen gewesen und hatte, anders als ihre Schwester Alma, alles in ihrem Leben alleine geregelt. Selbst als sie sich während des Studiums lange Zeit weigerte, nach Island zu kommen, kannte niemand in der Familie den genauen Grund dafür, nur dass es etwas mit einer Liebesbeziehung zu tun hatte. Ihre Geschwister hatten den vagen Verdacht, es handele sich um einen ausländischen Freund, der sie gestalkt hatte, wobei sie das eigentlich eher nach Hause treiben, als von Island hätte fernhalten sollen.

Raggi und Margrét hatten sogar schon vermutet, Eygló sei lesbisch und traue sich nicht, es ihnen zu sagen.

Und jetzt ging sie nicht ans Telefon, obwohl Margrét es lange klingeln ließ, schon zum zweiten Mal.

Da Eygló keine Mailbox hatte, schickte ihre Mutter ihr eine kurze SMS:

Alles o. k.? Steinn meint, du wärst gestern Abend komisch gewesen.

Als Margrét sich auf den Weg zu Ragnar machte, kam eine SMS zurück, die zwar keine Antworten gab, sie aber ein wenig beruhigte:

Steinn ist ein Idiot. Tierisch viel zu tun, alles prima.

Gott sei Dank.

13.50 Uhr

Örvar war noch nie so unfreundlich zu Bryndís gewesen. Ihr Anruf hatte das Fass an diesem schrecklichen Tag einfach zum Überlaufen gebracht. Und dann war alles aus ihm herausgebrochen.

Sie solle gefälligst mehr Verantwortung für ihr Leben übernehmen. Sie sei schließlich intelligent genug, und auch wenn sie eine schwere Krankheit habe, bekomme sie die besten Medikamente und jede ärztliche Unterstützung. Sie müsse jetzt mal alleine zurechtkommen – das sei höchste Zeit.

Warum zum Teufel habe sie nicht intensiveren Kontakt zu ihrem alten Freundeskreis? Wenn etwas passiere, sei es doch viel normaler, dass sie sich an ihre Freundinnen wende als an einen Mann, von dem sie längst geschieden sei. Und damit basta.

Die Standpauke hatte Bryndís kalt erwischt, und sie hatte aufgeheult wie ein verletztes Tier.

Vielleicht hatte Örvar sich auch etwas ungeschickt ausgedrückt. Er hätte ihr nicht vorschreiben sollen, auf eigenen Beinen zu stehen. Aber das war nur ein blöder Versprecher gewesen, und es war unnötig, so sauer zu werden. Natürlich wusste er, dass ihre Lähmung nicht vorgetäuscht war und dass sie nicht zum Spaß im Rollstuhl saß.

Gespräche mit Bryndís waren manchmal wie Spaziergänge durch ein Minengebiet. Sie verstand alles falsch und interpretierte die unglaublichsten Dinge in Stimmlagen und Gesichtsausdrücke hinein. Jetzt legte sie sich garantiert irgendeinen Schwachsinn zurecht, warum er sich geweigert hatte, in die Notaufnahme zu kommen. Sie hatte ein außerordentliches Talent, aus einer Mücke einen Elefanten und sich selbst das Leben zur Hölle zu machen.

Unter normalen Umständen wäre er sofort ins Krankenhaus gestürmt und hätte versucht, sie moralisch zu unterstützen. Aber diesmal schaffte er das einfach nicht. Er hatte genug mit sich selbst zu tun. Außerdem hatte er gestern schon stundenlang im Landeskrankenhaus herumgesessen, und ihm schauderte davor, dies in seinem momentanen Zustand zu wiederholen.

Das mit dem Köter hatte ihn auch nicht gerade gnädiger gestimmt.

Die Alte hatte den Kindern einen Welpen gekauft, obwohl ihr Vater es absolut verboten hatte. Die reinste Tyrannei.

Diesmal akzeptierte er keine Entschuldigung. Es war undenkbar, dass Togga ihn bei ihrem Gespräch über das Thema missverstanden haben könnte. Er hätte nicht eindeutiger sein können. Und der Welpe würde zurückgebracht, bevor die Kinder von seiner Existenz Wind bekämen. Das schärfte er Bryndís ein, die herzergreifend schluchzte und keine Antwort gab.

Mutter und Tochter waren wie Dampfwalzen, jede auf ihre Art. Togga setzte ihren Willen mit Dreistigkeit durch, und ihre Tochter brach in Tränen aus, jammerte und machte dann einfach weiter. Aber sie würden ihn nicht länger überrollen.

Beim ersten Telefonat hatte Bryndís sich nicht getraut, ihm von dem Tier zu erzählen, sondern ihn nur angefleht, ins Krankenhaus zu kommen. Ihre Mutter werde untersucht, und sie habe solche Angst. Doch das zweite Telefonat hatte sich ausschließlich um den Hund gedreht.

Der Nachbar habe angerufen und sich über das Jaulen und Kratzen beschwert, und Örvar solle sich darum kümmern. Und nun? Örvar war selbst schuld an ihrem Verhalten. Sie zog einfach an einer Strippe, und schon kam der kleine Örvar mit schlechtem Gewissen angelaufen. Damit war jetzt Schluss.

»Wozu gibt es diesen Scheißhausmeister, wenn er noch nicht mal einen Welpen zur Ruhe bringen kann?«, hatte er gezischt.

»Ja, aber im Wohnblock sind Hunde verboten.«

»Dann hätte deine Mutter das Viech nicht kaufen dürfen.«

»Sie hat ihn mir nur gezeigt. Lappi gehört den Kindern, du musst ihn abholen, bevor jemand den Hausmeister informiert.«

Lappi gehört den Kindern. Das war mal wieder typisch!

»Bryndís, ich habe deiner Mutter gesagt, dass mir kein verdammter Köter ins Haus kommt«, hatte er ausgestoßen. »Du musst irgendwelche Nachbarn bitten, sich ein paar Stunden um das Tier zu kümmern.«

Dann hatte er sie abgewürgt, ohne sich zu verabschieden, und sich eine weitere Tasse Kaffee geholt, um wach zu bleiben. Aber das Koffein machte seine Gedanken dummerweise nicht klarer.

Er hatte Glück, dass sein Büronachbar wegen eines kranken Kindes zu Hause geblieben war. Sonst hätte Örvar es auf der Arbeit nicht ausgehalten. Er würde heute sowieso nichts auf die Reihe kriegen und versuchte es gar nicht erst.

Lediglich zwei Dinge hatten in seinem Kopf Platz: Eygló war schwanger, und die Kinder wussten, dass etwas nicht stimmte.

Wenn die Kinder aus der Schule nach Hause kämen, müssten die Dinge geklärt sein. Am Morgen hatten sie Fragen gestellt, die sie am Abend bestimmt wiederholen würden, weil er die Sache total vermasselt hatte.

Andri wäre vielleicht nicht so hartnäckig, würde aber jedes Detail zwischen seinem Vater und Eygló genau verfolgen und sich furchtbare Sorgen machen. Dagmar würde die Spannung in der Luft ebenfalls spüren, sich noch unsicherer fühlen und Örvar wie ein Schatten folgen.

Am nervigsten wäre Blíða, die nicht nachgeben würde, bis sie eine zufriedenstellende Erklärung bekäme, warum ihr Vater im Wohnzimmer geschlafen hatte. Örvar hatte ihre Neugier durch seine widersprüchlichen Antworten bei ihrem Verhör am Morgen noch angestachelt.

Erst hatte er etwas von Rückenschmerzen gemurmelt, aber Blíða hatte diese Ausrede schnell entlarvt. Eygló und er würden doch ständig darüber reden, wie gut das neue Bett für seinen Rücken wäre!

Also hatte er behauptet, Eygló hätte geschnarcht, woraufhin seine Tochter ungläubig die Augen verdrehte. Schließlich wussten alle in der Familie, wer von ihnen schnarchte wie ein Presslufthammer. Wenn Örvar so schlau gewesen wäre zu sagen, Eygló habe ihn wegen seines Schnarchens ins Wohnzimmer geschickt, hätte Blíða das für glaubwürdig befunden, und die Sache wäre erledigt gewesen.

Zwar hätte eine glaubwürdigere Geschichte sein Verhältnis zu Eygló natürlich nicht verbessert, ihm aber immerhin ein bisschen Ruhe vor den Kindern gelassen. Das Hauptproblem musste er noch in Angriff nehmen.

Aber wie? Sollte er Eygló anrufen? Traute er sich zu, mit ihr zu reden?

Nein.

Örvar sah keinen Ausweg aus dieser Zwickmühle. Es war undenkbar, einfach so weiterzumachen, als sei nichts passiert, aber er wusste, dass Eygló und er die Sache auch nicht offen und sachlich besprechen konnten. Und ein Streit würde alles nur noch viel schlimmer machen.

Vor ihm auf dem Schreibtisch blinkte sein Handy. Eine SMS. Von Bryndís? Oder vielleicht von Eygló?

Er stöhnte schwer, als er das Handy nahm und eine neue SMS von Eygló sah:

Bleibe bis zu der Fahrt mit den Japanern am Sonntag in Kjós.

Sie wollte also ins Sommerhaus flüchten wie ihr Vater. Nicht besonders originell.

Örvar musste allerdings zugeben, dass er ziemlich erleichtert war. So konnte er ein bisschen länger über die Sache nachdenken.

Aber die Kinder würden ihm keine Ruhe lassen. Er musste sich irgendwie für das Chaos am Morgen rechtfertigen, damit sie sich nicht weiter Gedanken über seine Beziehung zu Eygló machten. Wenn er sich ihren prüfenden Blicken entziehen und eine Nacht richtig durchschlafen könnte, konnte er vielleicht wieder klar denken und herausfinden, was er wollte. Vielleicht.

15.20 Uhr

Ragnar war schweißgebadet, als Margrét sich von ihm verabschiedete und sich auf den Weg nach Mosfellsbær machte. Er war in ihrer Nähe nicht mehr so nervös gewesen, seit er sie zum ersten Mal ins Kino eingeladen hatte.

Zum Glück nahm er jetzt die Blutdruckmedikamente. Das Blut rauschte in seinen Ohren, und wenn er zwei Fingerkuppen auf die Schlagader an seinem Hals legte, ging sein Puls furchtbar schnell. Nur dumm, dass Fífí kein Blutdruckmessgerät besaß. Der Kardiologe hatte ihm geraten, ein solches Gerät zu kaufen und seinen Blutdruck ab und zu selbst zu messen – allerdings nicht zu oft, damit das Messen keinen Stress verursachte.

Je länger Ragnar über sein Gefäßsystem und die Pumpe in seinem Brustkorb nachdachte, desto hektischer wurde er. Ihm brach immer noch der Schweiß aus, obwohl Margrét weg war und er sich unter den Achseln und im Gesicht gewaschen hatte. Kurz darauf war seine Panik so groß, dass er seine Schwester anrief.

Er fand es unerträglich, in diesem Zustand alleine zu Hause zu sein.

Sein Hilferuf hatte schnell Erfolg. Fífí kam nach Hause geeilt, ganz außer Atem vor Sorgen. Doch als sie eintraf, hätte Ragnar sie am liebsten wieder zurück in die Bücherei geschickt.

Erst wollte sie ihn unbedingt ins Krankenhaus fahren, erschrocken über sein Schwitzen und seine bläulichen Wangen. Aber Ragnar weigerte sich. Sein Körper hatte sich umgehend entspannt, als Fífí zur Tür hereingekommen war. Wenn die Frau einfach nur ein Buch zur Hand nehmen und den Mund halten könnte, wäre alles bestens. Sie musste gar nichts Besonderes machen, vor allem nicht so viel reden, sondern sollte einfach nur da sein.

Als Ragnar seine Schwester endlich davon abgehalten hatte, mit ihm ins Herzzentrum zu rasen, kochte sie einen starken Kaffee und fragte ihn über sein Gespräch mit Margrét aus. Was garantiert keinen positiven Einfluss auf seinen Blutdruck hatte.

»Ich hoffe, du hast sie nicht auf dumme Gedanken gebracht«, sagte Fífí, während sie das schwarze duftende Kaffeepulver in die altmodische Espressokanne schaufelte, die auf dem Herd stand.

Ragnar hätte einiges auf diesen kurzen Satz erwidern können, aber ihm fehlten buchstäblich die Worte, sodass er nur wie ein Goldfisch nach Luft schnappte, während er auf der Küchenbank saß, die Hände flach vor sich auf dem Tisch.

»Es ist am allerbesten, wenn ihr euch trennt, Raggi. Du bist so ein unsteter Mensch, und es ist schon lange vorbei.«

Bitte hör mit dem Gelaber auf, dachte er nur.

Wenn Fífí nicht über sechzig gewesen wäre, hätte er die Wechseljahre dafür verantwortlich gemacht. Es gab niemanden auf der Welt, der Margrét lieber mochte als ausgerechnet Fífí. Im Lauf der Jahre hatte sie ihm unzählige Standpauken gehalten, er solle Margrét ein besserer Ehemann sein. Es passte überhaupt nicht zu ihr, dass sie plötzlich meinte, sie sollten sich trennen.

Litt die Frau an Demenz? Lag das etwa in der Familie?

Dieser Gedanke beruhigte ihn auch nicht gerade.

Die Schwester seines Vaters war schwer verwirrt im Altenheim gelandet. Verkalkt, wie man das früher nannte. Aber sie war seines Wissens die einzige Verwandte, der es so ergangen war. Seine Eltern waren früh gestorben, sodass man unmöglich wissen konnte, ob sie im Alter Alzheimer oder eine andere Demenzerkrankung bekommen hätten. Was eine unangenehme Ungewissheit verursachte.

»Ich rede mit dir, Junge!«, rief Fífí, während sie einen Teller mit frisch gebackenem Plundergebäck vor ihn stellte.

Der Duft, der ihm in die Nase stieg, deutete darauf hin, dass der Kaffee fertig war. Ragnar hätte ihn gerne in aller Ruhe getrunken und das Plundergebäck verputzt. Schweigend. Er war irgendwie so kraftlos. Und Fífís Frage, die er nicht gehört hatte, war bestimmt eine, die er nicht beantworten wollte.

»Was denn, Fífí?«

»Lass Margrét von der Angel, hab ich gesagt.«

»Willst du unsere Beziehung etwa mit Angelsport vergleichen?«

»Du hast dich doch am Sonntag selbst so verhalten, als wäre eure Ehe ein todlangweiliges Hobby, auf das du keine Lust mehr hast!«

Ragnar hielt seine leere Tasse hoch, und seine Schwester nahm prompt die Espressokanne von der Herdplatte. Dann füllte sie die Tasse, die am Rand gesprungen war und einen langen Riss hatte, randvoll.

Er hatte Fífís Gleichgültigkeit gegenüber Gebrauchsgegenständen, die stets wie neu aussehen und perfekt aufeinander abgestimmt sein mussten, immer geteilt. Aber jetzt musste er daran denken, dass Margrét eine solche Tasse sofort weggeschmissen hätte. Und anstatt sich über diese Manie aufzuregen, verspürte er eine seltsame Mischung aus Zuneigung und Melancholie.

Das war nicht nur albernes Gehabe, es ging dabei um mehr als Äußerlichkeiten und Banalität. Man konnte sich die Lippe schneiden, wenn man aus gesprungenen Tassen trank, und außerdem sammelten sich in solchen Rissen alle möglichen Bakterien an.

Ragnar hatte schon fast keinen Kaffeedurst mehr.

»Ragnar?«

»Ja, was ist?«

»Wie geht’s weiter?«

»Wir reden morgen noch mal miteinander.«

»Du hast also deine Meinung geändert? Seit letzten Sonntag? Hast alles in dich reingefressen und willst mit eingezogenem Schwanz zurück nach Kópavogur kriechen?«

Ragnar ärgerte sich über ihre Wortwahl, aber es war bequemer, einfach nur zu nicken, als etwas zu entgegnen.

»Das ist echt lecker«, sagte er und nahm einen großen Bissen von dem Plundergebäck mit Glasur und gelbem Gelee. Dann schmatzte er mit offenem Mund, wenn Margrét schon mal nicht da war. Sie regte sich immer auf und fand ihn primitiv, wenn er schmatzte oder schlürfte.

Wäre es womöglich doch ein Fehler, wieder nach Kópavogur zu ziehen?

»Du glaubst es nicht, aber sie hat jetzt eine Tätowierung«, sagte er.

Fífí starrte ihn ungläubig an.

»Wirklich, ich hab’s gesehen. Ein feuerrotes Herz. Glaubst du, dass das eine Botschaft an mich ist?«

»Garantiert. Die Welt dreht sich ja immer nur um dich.«

18.36 Uhr

Eygló saß in einem eingelaufenen Pullover ihres Vaters in eine Wolldecke gewickelt auf der Terrasse, als sie Dóra von ihrem Hof auf das Sommerhaus zumarschieren sah.

Der isländische Frühling war ziemlich frisch, und den ganzen Tag hatte es gestürmt. Nicht gerade die besten Bedingungen fürs Draußensitzen. Aber Eygló hatte heißen Kakao in der Thermoskanne, und die Wolle wärmte sie. Zudem tat ihr zu viel Hitze nicht gut, deshalb war sie rausgegangen. Der Wind auf der Terrasse hielt sie wach. Im Sommerhaus hätte sie der Schlaf übermannt, und wenn sie jetzt schlief, würde sie nachts wach liegen.

»Hallo Liebes, schön dich zu sehen!«, rief Dóra, als sie die Terrasse fast erreicht hatte. »Ich habe heute deine Mutter getroffen, sie hat gar nicht erzählt, dass ihr auf dem Land seid.«

»Wir nicht, nur ich.«

»Ach ja, klar, morgen ist ja Schule.«

Eygló presste ein Lächeln hervor, um Dóras Vermutung zu bestätigen, warum Örvar und die Kinder nicht dabei waren. Doch ihre kalten Lippenmuskeln gehorchten ihr nicht, und Dóra schien sich nicht sicher zu sein, ob sie willkommen war.

»Störe ich?«

»Nein, überhaupt nicht.«

Dóra trug eine Daunenjacke, stellte sich aber trotzdem an eine geschützte Stelle.

»Hast du nicht demnächst eine längere Reise mit irgendwelchen Chinesen?«

»Japanern.«

»Wie läuft das denn ab? Du sprichst doch kein Japanisch, oder?«

Als Eygló ihr den Ablauf erklären wollte, bekam sie auf einmal kein Wort heraus. Es war, als lege sich eine Schlinge um ihren Hals und ziehe ihr die Kehle zu. Dann fingen ihre Augen an zu brennen. Sie sprang auf, zerrte am Halsausschnitt des Pullovers und rang nach Luft.

»Was ist los? Kann ich dir helfen?«

Trotz der Atemnot und des drohenden Erstickungstods musste Eygló daran denken, dass Dóra ihrem Vater bei ihrem letzten Besuch im Sommerhaus Erste Hilfe geleistet hatte. Was für eine Familie. Aber Eygló hatte nicht vor, versehentlich im Herzzentrum zu landen, so wie ihr Vater.

Sie umfasste ihren Hals mit beiden Händen und schaute Dóra mit flehenden Augen an.

»Kei…kei… Kranknw…«, röchelte sie.

Dóra schien zum Glück nicht die Absicht zu haben, einen Notarzt zu rufen.

»Entspann dich, Liebes, und versuch ganz ruhig zu atmen. So ist gut, ganz ruhig.«

Dóra strich Eygló über den oberen Rücken, sodass sie die Wärme ihrer Handfläche durch den Pullover spürte. Nach und nach wurden ihre Atemzüge tiefer, und ihr Zwerchfell entspannte sich.

»Schrecklich … unangenehm«, stöhnte sie.

»Macht dir die Sache so zu schaffen?«, fragte Dóra, während sie Eygló ins Haus führte wie eine gebrechliche Greisin.

Eygló schaute sie mit dumpfem Blick an. Wusste Dóra, was los war?

Doch dann ging ihr ein Licht auf. Die Freundin ihrer Eltern dachte natürlich, ihr gehe die Trennung so nahe. Und vermutlich auch Ragnars gestriger Kollaps.

»Nein, nein. Ich krieg nur keine Luft …«

»Kann ich irgendwas für dich tun? Svenni hat Whisky, soll ich den holen?«

Eygló, die sich im Wohnzimmer in den Sessel gesetzt hatte, schüttelte den Kopf.

»Ich darf nicht.«

Dóra begriff sofort. Sie beugte sich zu Eygló hinunter und umarmte sie.

»Bist du schwanger? Eygló, herzlichen Glückwunsch, Liebes, herzlichen Glückwunsch! Warum hat deine Mutter mir denn gar nichts davon erzählt? Wann ist es so weit?«

Jetzt wussten schon drei Leute von der Schwangerschaft. Das war ein sonderbares Gefühl in ihrer momentanen Lage.

»Du darfst es ihr nicht erzählen, niemandem!«

»Oh, weiß Örvar es denn noch nicht …?«

»Doch, doch, aber er ist nicht gerade glücklich.«

Dóras Gesicht war voller Mitgefühl.

»Er muss doch verstehen, dass du dir ein Kind wünschst. Bist du deshalb alleine hier und machst dir solchen Stress?«

Eygló wusste, dass Dóra sie verstehen würde, weil sie selbst am liebsten eine ganze Fußballmannschaft quirliger Jungs in die Welt gesetzt hätte, aber nie schwanger geworden war. Und wegen Svennis Augenkrankheit durften sie kein Kind adoptieren, auch wenn man ihnen das nie offen gesagt hatte. Dennoch wollte Eygló mit niemandem außer Örvar über ihre Gefühle reden.

»Örvar wollte noch ein bisschen warten«, sagte sie leise.

»Ach, der fängt sich schon wieder. Wie lautet noch mal dieser Spruch … Babys kommen auf die Welt, wann sie wollen?«

Dóra versuchte zwar nur, sie aufzubauen, aber Eygló hielt das trotzdem für Schwachsinn.

»Es ist natürlich ein ziemlicher Hammer, noch ein viertes Kind zu bekommen. Kinder sind wie Blutsauger, so schnell kann man das Geld gar nicht verdienen, wie man es wieder ausgibt. Nicht nur für Essen und Kleidung und Schuhe und so, sondern für alles Mögliche.«

Jetzt klang sie schon wie Örvar.

»Macht eins mehr oder weniger denn da wirklich einen so großen Unterschied?«

Eygló wurde misstrauisch. Wollte Dóra sie unterschwellig dazu bringen zuzugeben, dass das nicht funktionieren würde?

»Die Wohnung platzt aus allen Nähten. Wir haben das Elternschlafzimmer verkleinert, weißt du noch, damit die Mädchen beide ein eigenes Zimmer haben. In unser Zimmer passt kaum noch eine Wiege, geschweige denn ein richtiges Kinderbett.«

Sie verbarg das Gesicht in den Händen.

»Was habe ich mir eigentlich dabei gedacht?«

»Es war also kein Unfall?«

Eygló tat so, als hätte sie die Frage nicht gehört. Sie hatte in diesem kurzen Gespräch schon viel zu viel von sich preisgegeben.

Dóra hatte sich aufs Sofa gesetzt, und so verharrten sie eine ganze Weile, ohne sich zu rühren oder ein Wort zu sagen. Am Ende straffte Eygló den Rücken und räusperte sich.

»Wie läuft es bei Papa und Mama?«

Sie schämte sich fast, eine Außenstehende nach Neuigkeiten fragen zu müssen.

»Ich traue mir nicht zu …«, setzte sie an, »außerdem ist Steinn hier und …«

»Dein Vater möchte zurück nach Hause, und deine Mutter denkt noch darüber nach.«

»Soll ich sie anrufen? Sie sagt doch bestimmt Ja, oder meinst du nicht?«

Dóra antwortete nicht sofort, also wiederholte Eygló ihre Frage.

»Sie denkt über alles Mögliche nach«, erwiderte Dóra schließlich.

»Oh Gott, doch wohl nicht, nach Holland zu ziehen und Emma Margrét zu hüten?«

»Das beschäftigt sie auch.«

Die arme Alma.

»Glaubst du wirklich, dass Papa sie betrogen hat? Hast du eine Frau bei ihm im Sommerhaus gesehen? Oder ein junges Mädchen vielleicht? Diese Arzthelferin mit dem Silikon?«

»Nein, Eygló, Svenni und ich haben keine fremden Frauen gesehen.«

Eygló schluckte im letzten Moment eine fiese Bemerkung herunter, Svenni sei als Zeuge ja wohl unbrauchbar.

»Auch nicht, als er den Herzinfarkt hatte? War da keine Frau bei ihm?«

Dóra seufzte.

»Das war ja Gott sei Dank nur stressbedingt.«

»Hast du nicht erzählt, du hättest Herzdruckmassage gemacht?«

»Ich dachte ja, er hätte einen Herzinfarkt.«

20.17 Uhr

»Willst du deinen Vater nicht treffen?«

Steinn zog die Augenbrauen zusammen.

»Ich habe mit diesem Mann nichts zu bereden.«

»Oder Eygló oder deine Freunde? Du bist doch so selten in Island, du brauchst nicht auf mich aufzupassen, Schatz.«

Margrét sehnte sich nach zwei, drei Stunden absoluter Ruhe. Aber ihr einziger Sohn hatte nun mal die lange Reise auf sich genommen, um sich um sie zu kümmern, und es wäre lieblos, ihn rauszuschmeißen. Zumal er schon den ganzen Tag fort gewesen war.

Sie wollte wirklich, dass Steinn mit seinem Vater redete. Es machte die Situation nicht besser, wenn die beiden sich überwarfen. Aber der Junge betrachtete es als Solidaritätsakt für Margrét, keinen Kontakt zu Ragnar aufzunehmen, obwohl sie ihm eingetrichtert hatte, dass er ihr mit diesem Blödsinn keinen Gefallen tat.

Und Ragnar war nicht Manns genug, seinen Sohn als Erster anzurufen. Sie verhielten sich wie kleine Kinder, alle beide.

Margrét stand auf und räumte den Tisch ab. Steinn hatte sich zum Abendessen etwas wünschen dürfen und sich für panierten Schellfisch mit Kartoffeln und Remoulade entschieden. Und zum Nachtisch Blaubeerquark. Jetzt würde sie ihm einen Kaffee kochen und anschließend einen Spaziergang machen. Alleine.

»Nein, bleib ruhig sitzen, Junge. Das geht ganz fix.«

Obwohl Steinn in seinem Beruf sehr erfolgreich war, mangelte es ihm bei der Küchenarbeit an Geschick. Margrét räumte lieber selbst auf, als mitanzusehen, wie er Teller und Gläser in die Spülmaschine schmetterte, als spiele er Basketball. Als er noch zu Hause gewohnt hatte, war kaum eine Woche vergangen, in der er kein Geschirr zerbrochen hatte.

Margrét vermutete, dass Hrefna ihrem Sohn in Haushaltsdingen ein bisschen Schliff verliehen hatte. Ein so pragmatischer Mensch wie ihre Schwiegertochter würde sich nicht damit abfinden, ständig neue Teller und Tassen kaufen zu müssen. Oder sie hatte es aufgegeben und Plastikgeschirr gekauft, wie man es in Kindergärten benutzte.

»Du kannst den Wagen nehmen, wenn du zu Eygló nach Kjós fahren willst. Ich mache einen kleinen Spaziergang.«

»Ist sie nicht im Sommerhaus, um zu arbeiten?«

»Diese Übersetzung wird wohl kaum so wichtig sein, dass sie nicht eine kleine Pause einlegen und sich mit ihrem Bruder unterhalten kann.«

Als Steinn nicht darauf einging, sondern zu einem weiteren Vortrag über das paradiesische Norwegen ansetzte, schnitt Margrét ihm das Wort ab.

»Hör zu, Schatz, würdest du bitte versuchen, Alma für mich anzuskypen? Ich habe es ein paarmal versucht, aber sie antwortet nie.«

Zu ihrer großen Erleichterung sprang er auf und suchte nach dem Tablet. Kurz darauf hörte sie Stimmen aus dem Wohnzimmer.

Nach einer Weile folgte Margrét ihm mit einer Kaffeetasse, doch da war das Gespräch der Geschwister bereits beendet, und Steinn legte das Tablet beiseite.

»Hast du ihr nicht gesagt, dass ich mit ihr reden will?«

»Nein, das wusste ich ja nicht.«

»Ich hab dir doch gesagt, dass ich heute schon öfter versucht habe, sie zu erreichen.«

»Ja, und jetzt habe ich sie erreicht, bei ihr ist alles bestens.«

Margrét war nur selten verärgert, aber jetzt seufzte sie und schüttelte den Kopf. Der Junge war so was von phlegmatisch. Und dem vertraute man tagtäglich die teuersten Düsenflugzeuge und viele Hundert Menschenleben an.

Doch ihr Ärger war sofort wie weggeblasen, als sie an ihre Enkeltochter dachte. Jedes Mal, wenn sie das Kind sah, zog sich ein Lächeln über ihr Gesicht, und ihr wurde ganz warm ums Herz. Bis in die Zehen eigentlich.

»War Emma Margrét wach? Wie ist es bei der Tagesmutter gelaufen?«

»Alma meinte, du hättest ihr angeboten, zu ihr zu ziehen und auf sie aufzupassen.«

»Ja, es gefällt mir nicht, dass die Kleine von Fremden betreut wird, sie ist doch noch so klein.«

Steinn sprang sofort auf das Thema an.

»So läuft das eben in einem Land, wo man nur vier Monate Elternzeit bekommt. In Norwegen ist es ein ganzes Jahr.«

»Hier auch, Steinn. Oder jedenfalls fast. Und fang jetzt bitte nicht schon wieder mit Skien an.«

Sein Engagement hatte den gegenteiligen Einfluss auf Margrét, der jedes Mal ein kalter Schauer über den Rücken lief, wenn Steinn das Land anpries, in dem seine Frau und er zwar ihren rechtmäßigen Wohnsitz hatten, er selbst sich aber nur höchst selten blicken ließ. Die verhaltene Reaktion seiner Mutter schien jedoch völlig an Steinn vorbeizugehen.

Jetzt blinzelte er ihr beispielsweise zu, mit verschwörerischem Blick, als wüssten sie beide, dass sie kurz davor wäre, ihre Meinung zu ändern und ihren Koffer zu packen.

Wie hält Hrefna diese Bevormundung nur aus?, dachte Margrét. Wahrscheinlich tut es ihrer Ehe gut, dass er so viel unterwegs ist, dann kann Hrefna machen, was sie will.

»Na gut, vielleicht fahre ich mal kurz zum Sommerhaus und statte Eygló einen Besuch ab«, sagte Steinn aus heiterem Himmel, nachdem er seine Kaffeetasse geleert hatte. »Willst du mitkommen?«

Margrét murmelte etwas Zusammenhangloses über einen Spaziergang, Hausarbeit und Müdigkeit, während sie rasch ein paar Nüsse, Graved Lachs, Roggenbrot und einige andere Dinge in eine Einkaufstasche packte und sie Steinn über den Arm hängte, als er in den Flur ging.

»Und lass die Tüten mit den Klamotten einfach im Auto liegen, Schatz.«

»Soll ich die nicht in Kjós abladen? Da wohnt er doch angeblich, wenn er nicht gerade mit Hypochondrie im Krankenhaus liegt, oder?«

»Nein, ich kümmere mich darum.«

Steinns Gesichtsausdruck nach zu schließen waren sich Mutter und Sohn über das Schicksal der Kleidertüten genauso uneinig wie darüber, wo Margrét wohnen sollte.

»Das ist meine Sache, Steinn«, schärfte sie ihm ein.

»Okay, okay.«

Er gab seiner Mutter einen schnellen Kuss auf die Wange.

»Tschüss, ich bleibe nicht lange.«

Margrét würde noch einmal versuchen, Alma anzuskypen und anschließend einen erfrischenden Spaziergang machen. Ihre Gedanken klärten sich immer durch Bewegung an der frischen Luft, und nun stand mehr auf dem Spiel als je zuvor. Sie musste wichtige Entscheidungen treffen.

21.20 Uhr

Örvar hatte einen Beschluss gefasst. Aber nicht endgültig, sondern mehrmals. Er war hin- und hergerissen.

Sobald er mit einer bestimmten Lösung liebäugelte, türmten sich die Nachteile vor ihm auf wie Unwetterwolken und trieben ihn weiter. Und dann sah er sich mit anderen, noch schwierigeren Hindernissen konfrontiert.

Eine mögliche Lösung wäre, das emotionale Chaos zu unterdrücken – wie auch immer er das anstellen sollte – und sich bei Eygló für seine heftige Reaktion auf die Nachricht von der Schwangerschaft zu entschuldigen. Er war sich ziemlich sicher, dass sie froh über sein Friedensangebot wäre. Sie rechnete bestimmt damit, auch wenn er wütender gewesen war, als sie angenommen hatte.

Wenn er es schaffen würde, klein beizugeben, käme Eygló zurück nach Hause und die Kinder würden sich beruhigen. Örvar sah das wie eine Fata Morgana vor sich. Er wollte unbedingt, dass sich das Familienleben wieder entspannte und normalisierte.

Am Abend hatte eine unschöne Anspannung in der Luft gelegen, obwohl die Kinder ihm anscheinend abnahmen, Eygló sei kurzfristig gebeten worden, einen kranken Reiseleiter zu vertreten. Das war ja schon öfter vorgekommen. Dennoch hatte er die forschenden Blicke der beiden Älteren am Abendbrottisch gespürt, und Blíða hatte zwei-, dreimal versucht, ihn über das Bettzeug im Wohnzimmer auszufragen.

Die Nachricht von Oma Toggas Erkrankung hatte die Atmosphäre auch nicht gerade verbessert. Togga verbrachte viel Zeit mit den Kindern, und sie machten sich große Sorgen. Außerdem rief Bryndís, die sauer auf Örvar war, ständig bei ihrem Sohn an, bis sein Vater ihm das Handy wegnahm und ausschaltete.

So sähe es aus, wenn er seiner Exfrau endgültig seine Unterstützung verweigern würde, genau so. Dann würde Bryndís ihren Sohn noch mehr unter Druck setzen, und der konnte seiner Mutter nichts abschlagen.

Örvar wusste, dass er das Andri nicht zumuten konnte. Er musste seine Rolle weiterspielen. Nur nicht heute Abend.

Auch wenn Örvar sich danach sehnte, dass das Leben wieder seinen gewohnten Gang nahm, stand ihm ein mächtiges Hindernis im Weg. Nicht nur, dass ein Baby unterwegs war, ein Kind, das sie weder ernähren noch in der engen Wohnung unterbringen konnten, sondern seit gestern hatten sich auch noch seine Gefühle für Eygló verändert. Und das machte alles so furchtbar kompliziert.

Sie hatte ihn betrogen.

Er war nicht der Vater dieses Kindes. Wie konnte er da so tun, als sei alles in Ordnung, sich für sein ungestümes Verhalten entschuldigen und sich mit der Sache abfinden?

Es wäre schon schwer genug gewesen, sich mit Eyglós Verrat abzufinden, wenn es nur darum ginge, dass sie ein paar mal vergessen hatte, die Pille einzunehmen. Wenn er sich für sie entschied, würde er das Kind eines anderen großziehen, schweigend und einvernehmlich.

Konnte er einfach so tun, als wäre nichts geschehen? Wie lange würde er das durchhalten? Wie konnte er sich mit Eygló versöhnen und ihr vertrauen, obwohl er wusste, dass sie mit einem anderen Mann geschlafen hatte? Vielleicht hatte sie ja immer noch etwas mit diesem Kerl und würde sich während der Schwangerschaft oder nach der Geburt des Kindes mit ihm zusammentun.

Nein, dieser Weg war nicht gangbar. Er würde niemals Frieden finden.

Aber … wenn er es trotz allem schaffen würde, damit zu leben, falls Eygló ihn nicht für den leiblichen Vater verließ … konnte er das Kind dann überhaupt gernhaben? Örvar hielt das für ziemlich unwahrscheinlich. Es würde böse enden, früher oder später.

Doch damit sah er sich mit einer noch unerträglicheren Entscheidung konfrontiert – nämlich Eygló zu einer Abtreibung zu drängen oder ihr die Wahrheit zu sagen.

Natürlich würde sie das Kind niemals abtreiben, selbst wenn er sie anflehen würde. Eher würde sie ihn verlassen, als ein weiteres Baby zu opfern. Und wenn er ihr von der Sterilisation erzählen würde, würde sie ihm nie, nie, niemals verzeihen. Da er die Karten schon nicht direkt auf den Tisch gelegt hatte, konnte er die Bombe jetzt auch nicht mehr platzen lassen.

Meine geliebte Eygló,
als Bryndís kurz vor Dagmars Geburt stand und du in Italien warst und nicht auf meine Anrufe und Mails reagiert hast … da habe ich mich sterilisieren lassen.

Es tut mir unendlich leid, dass ich dir das verheimlicht habe, aber bitte versuch, dich in meine damalige Lage hineinzuversetzen, meine Liebste. Bitte versuch es, vergiss nicht, wie die Situation damals war.

Ich sah keinen Ausweg. Ich hatte dich endgültig gehen lassen, steckte fest in einer Ehe mit einer Frau, die ich nicht liebte, und die Finanzsorgen machten mich fertig. Nichts funktionierte. Manchmal musste ich Togga am Monatsende anpumpen, damit Andri und Blíða etwas zu essen bekamen.

Es war verdammt schwer, eine kranke Frau und zwei Kinder versorgen zu müssen, wie sollte es da erst mit dreien sein? Deshalb wollte ich sichergehen, dass es nicht noch mehr werden würden.

Als wir beide dann zusammenkamen, zwei Jahre später, traute ich mich nicht, dir die Wahrheit zu sagen. Ich hatte Angst, dass du dich umentscheiden würdest. Ich wusste, wie sehr du dir wünschtest, Mutter zu werden. Und ich schuldete dir ein Kind, unser Kind.

Natürlich wollte ich es dir sagen. Sehr bald.

Ich hatte schon mit dem Arzt gesprochen, der den Eingriff durchgeführt hatte, und zwar sofort, als wir damals an Weihnachten zusammenkamen. Er sagte, man könne das wieder rückgängig machen. Es sei durchaus möglich, dass ich … dass wir ein Baby bekämen.

Doch dann versuchte Bryndís, sich umzubringen.

Togga war der Meinung, es sei meine Schuld. Und ich selbst fand das auch. Ich hatte eine schwer kranke Frau verlassen. Als Togga und ich auf der Intensivstation an Bryndís’ Bett saßen, versprach ich ihr, dass ich sie nie mehr enttäuschen würde und sie sich immer auf mich verlassen könnte. Immer.

Dadurch wurde alles aufgeschoben, und der richtige Zeitpunkt, um dir von der Sterilisation zu erzählen, kam einfach nicht, Eygló. Es war immer alles so stressig, zu viel Ärger mit den Kindern, zu viele Probleme.

Aber ich wollte es rückgängig machen lassen. Wirklich.

21.47 Uhr

»Kapierst du das nicht? Mama zieht nicht nach Norwegen, das ist ausgeschlossen.«

Eygló spritzte der Kaffee vor Ärger aus dem Mund. Als sie schon fast eingeschlafen war, hatte Steinn an die Tür geklopft und sie so auf die Palme gebracht, dass sie viel zu viel Kaffee getrunken hatte. In der Nacht würde sie bestimmt kein Auge zumachen.

Doch es störte Steinn nicht im Geringsten, dass seine Schwester sich aufregte.

»Warum schickst du Alma und mir eine Mail, wir sollen unbedingt kommen und die Sache klären, und regst dich dann auf, nachdem ich alles stehen und liegen gelassen habe und hergekommen bin, um genau das zu tun, worum du uns gebeten hast? Weißt du, wie viel Geld ich verdienen würde, wenn ich jetzt nicht hier wäre? Hrefna ist total sauer.«

»Ich hab dich nicht darum gebeten, unsere Eltern endgültig auseinanderzutreiben, sondern mir zu helfen, sie zur Vernunft zu bringen.«

»Man kann Papa nicht zur Vernunft bringen, Eygló. Das hat noch nie funktioniert und wird auch nie funktionieren. Und das ist Mamas letzte Chance, ein neues Leben zu beginnen, mit der einen Niere, die sie noch hat.«

»Aber sie liebt ihn, das hat sie immer getan. Warum willst du ihr den Boden unter den Füßen wegreißen und sie in ein Land verpflanzen, wo sie kein Schwein kennt?« Eygló seufzte. »Mit der einen Niere. Wie dramatisch!«

Steinn schaute seine Schwester gekränkt an.

»Hrefna freut sich total auf sie«, sagte er dann.

»Auf ihre Schwiegermutter? Come on.«

»Doch, wirklich. Das wäre super. Sie könnten zusammen Skilaufen und Bergwandern und alles Mögliche. Mama fände das toll.«

Eygló hatte sich sofort über den Eifer ihres Bruders gewundert, aber die Synapsen in ihrem Gehirn funktionierten nicht so reibungslos wie sonst, weil sie müde und unausgeschlafen war. Jetzt ging ihr endlich ein Licht auf.

»Sag mal, stimmt irgendwas nicht mit Hrefna?«

Steinn zuckte zusammen, und Eygló wusste, dass sie den Nagel auf den Kopf getroffen hatte, obwohl er ihr sofort widersprach.

»Nein, natürlich stimmt alles mit ihr. Sie fände es nur schön, wenn Mama ihr Gesellschaft leisten und mit ihr wandern gehen würde und so. Sie haben sich immer so gut verstanden.«

»Hör doch auf mit diesem Bullshit.«

»Wie bitte?«

Steinns unschuldiger Gesichtsausdruck hätte nicht unechter sein können.

Eygló platzte los. Sie lachte und lachte und konnte gar nicht mehr aufhören. Das war so lächerlich.

Margrét wollte nach Holland, um das Kind von Alma zu hüten, die ihre Mutter auf keinen Fall um sich haben wollte. Und Steinn wollte, dass Margrét seine Ehefrau in Norwegen hütete, wozu ihre Mutter nicht die geringste Lust verspürte. Großartig.

Steinn war alles andere als amüsiert, als Eygló endlich eine Erklärung für ihre Heiterkeit hervorstammelte.

»Man muss Hrefna nicht hüten, sie fühlt sich nur nicht so gut.«

Eyglós Grinsen war schlagartig verschwunden.

»Ist sie krank?«

Steinn kam ins Stottern.

»Ja, nein, nicht direkt. Doch, auf gewisse Weise schon.«

Eygló wartete, bis er seine Gedanken sortiert hatte.

»Also, es geht ums Kinderkriegen, verstehst du?«

Und ob sie das verstand.

»Wir sind zwar erst dreißig und haben es nicht unbedingt eilig, aber wir versuchen es jetzt seit sechs Jahren, und alle unsere Freunde haben Kinder, manche schon zwei, das belastet Hrefna ziemlich. Ehrlich gesagt ist sie fast depressiv. Und dass sie den ganzen Tag mit Kindern zu tun hat, macht es auch nicht besser.«

»Habt ihr euch untersuchen lassen?«

»Ja, da war alles in Ordnung.«

»Habt ihr es mit künstlicher Befruchtung probiert?«

»Hrefna möchte das nicht.«

»Warum denn nicht? Ist sie zu geizig, für etwas zu bezahlen, das die meisten umsonst haben können?«

Steinns Gesicht verdunkelte sich.

»Wie kannst du so was sagen? Sie will sich nicht mit Hormonen vollpumpen lassen, weil ihre Mutter und auch ihre Schwester Brustkrebs hatten. Sie hat Angst, das könnte dadurch ausgelöst werden.«

»Ach so.«

Eygló war peinlich berührt und versuchte, es zu überspielen, indem sie zum dritten Mal seit Steinns Ankunft Kaffee aufsetzte.

Sie war heilfroh, dass Steinn nicht gerade der Klügste in der Familie war. Er hatte beispielsweise nicht gefragt, warum weder ein Laptop noch Bücher oder Zeitschriften herumlagen, obwohl Eygló sich angeblich im Sommerhaus aufhielt, um an einer komplizierten Übersetzung zu arbeiten. Dachte er vielleicht, sie würde mit einer Feder auf die Kalbshaut schreiben, die an der Wand hing?

»Wolltest du eigentlich nie ein Kind?«, fragte er urplötzlich.

Eygló erschrak so sehr, dass ihr fast die Kaffeekanne auf den Boden gefallen wäre. Als sie nichts entgegnete, beantwortete Steinn die Frage selbst.

»Aber ihr habt ja drei Kinder. Und die Jüngste war noch so klein, als ihr zusammengezogen seid, dass sie dir bestimmt wie dein eigenes Kind vorkommt, oder?«

Nein, Steinn, Dagmar kam mir nie vor wie mein eigenes Kind. Ganz im Gegenteil. Ich habe mehr als einmal an ihrem Bett gestanden und mit dem Verlangen gekämpft, ihr ein Kissen aufs Gesicht zu legen. Und zuzudrücken.

Aber über so wahnsinnige Fantasien spricht man nicht.

Freitag

07.01 Uhr

Ragnar war fast schlecht vor Angst und Nervosität. Würde Margrét ihm eine zweite Chance geben? Wenn ja, war er entschlossen, sie nicht zu vermasseln. Die letzte Zeit war wirklich chaotisch gewesen, seine Unzufriedenheit mit allem und jedem und sein verbissener Drang nach etwas, das er gar nicht benennen konnte.

Jetzt war es, als wäre ein Vorhang aufgezogen worden und als sähe er sich plötzlich mit den Augen der anderen.

Er war ein einziges Klischee geworden. Ein total gestresster Typ mit unübersehbaren Geheimratsecken und anschwellendem Bierbauch, kurz vor dem Sechzigsten, der damit nicht klarkam. Frustriert, nicht mehr in der Blüte seines Lebens zu stehen, deprimiert, weil die besten Jahre wohl hinter ihm lagen, und mit einer Scheißangst vor dem Tod.

Ja, er hatte schreckliche Angst gehabt, und die hatte er immer noch.

Denn nichts von alldem war wie durch ein Wunder verpufft. Seine Kopfbehaarung befand sich immer noch auf dem Rückzug, sein Bauch war noch da, und die Angst vor dem Alter und dem Ende war nicht kleiner geworden. Aber er glaubte, dass er es mit ihr aufnehmen, die Defensive in einen Angriff verwandeln konnte, mit Margrét an seiner Seite. Das war der Unterschied.

Margrét hatte schon immer die besondere Fähigkeit besessen, ihm Mut zu machen und ihm die helleren Seiten des Lebens aufzuzeigen. Er würde es schaffen, wenn sie ihn unterstützte. Aber ohne sie … nein, den Gedanken wollte er nicht zu Ende denken.

»Ich hab mich für den Reykjavík-Marathon angemeldet«, teilte er Fífí mit, die gähnend die Küche betrat, wo ihr Bruder ein fürstliches Frühstück zubereitet hatte: Speck, Rührei, Baked Beans, Toastbrot – das volle Programm.

»Um Himmels willen! Du willst Marathon laufen?«

»Nur den Halbmarathon. Aber das sind immerhin gut zwanzig Kilometer.«

»Darf ich dich daran erinnern, dass du vorgestern mit Verdacht auf einen Herzinfarkt ins Krankenhaus eingeliefert wurdest?«

Ragnar stöhnte.

»Ich weiß. Der Marathon ist ja auch erst Ende August, und ich werde vorher abnehmen und Bergwanderungen machen und so, um fit zu werden. Und laufen natürlich. Erst kurze Strecken und dann immer längere. Außerdem muss ich mir ein paar Sachen kaufen. Gute Laufschuhe und Klamotten und ein Armband, das misst, wie weit man in welcher Zeit gelaufen ist. Dann sieht man seine Fortschritte auf dem Computer und kann seine Zeiten mit anderen Läufern abgleichen, total genial. Vielleicht wäre es auch nicht dumm, sich ein Fahrrad zuzulegen, ein E-Bike, das einem über steile Anhöhen hilft, oder was meinst du?«

Ragnar konnte es kaum erwarten, während er in der Küche saß und Rührei und Speck in sich hineinschaufelte und mit vollem Mund redete.

Jetzt war Fífí an der Reihe mit Seufzen. Laut.

»Raggi«, sagte sie warnend.

Doch ihr Bruder hörte den warnenden Tonfall gar nicht.

»Ich hab Margrét eben eine SMS geschickt.«

»Weißt du, wie spät es ist, Junge?«

»Sie hat ihr Handy bestimmt auf stumm gestellt. Ich wollte ihr nur das mit dem Marathon erzählen, damit sie sieht, dass ich es ernst meine.«

Er schob sich eine volle Gabel Baked Beans in den Mund und fügte zufrieden hinzu: »Ich hab sie gleich mit angemeldet.«

»Ragnar Sigursveinn Jónsson«, dröhnte Fífí, sodass es in der ganzen Küche hallte, »jetzt kann ich nicht länger schweigen. Ich weiß, was du getan hast.«

Sein Gesicht war ein einziges Fragezeichen.

»Ich?«

»Ja, du, mein Junge. Ich hab dich gehört, als Margrét letztens mit dem Nähkränzchen unterwegs war. Da hat mein Telefon geklingelt.«

»Aha«, entgegnete er ironisch.

»Der Anruf kam von diesem neuen Handy, mit dem du nicht umgehen kannst. Du hast mich aus Versehen angerufen, ohne es zu wissen.«

Ragnar aß ahnungslos weiter. Er hatte schon oft ihre Litanei über seinen Technikfimmel gehört, den sie für ein Zeichen von Unreife und Verschwendungssucht hielt. Es war ja wohl kein Verbrechen, seine Schwester versehentlich anzurufen.

»Mitten beim Geschlechtsverkehr, Ragnar.«

Er ließ die Gabel fallen, und sein Kinn sank auf die Brust.

»Geschle…? Wann soll das gewesen sein?«

»Noch nicht lange her. Margrét war im Osten und du im Sommerhaus, offensichtlich nicht alleine. Und ich sage dir, ich werde mir dieses Spielchen nicht länger stillschweigend anschauen, mein Lieber. Die arme Margrét hat sich so in die Organisation der Überraschungsparty gestürzt, deshalb habe ich mich nicht getraut, ihr davon zu erzählen und alles zu torpedieren. Das wäre, wie einem Kind das Spielzeug kaputt zu machen. Und dann wolltest du plötzlich die Scheidung und hast mir die Mühe abgenommen. Aber glaub bloß nicht, dass du wieder zu Margrét zurückkriechen kannst, ohne vorher reinen Tisch zu machen. Wenn du ihr nicht von der Liebschaft erzählst, dann tue ich es.«

»Ja, aber es gibt nichts zu erzählen, Fífí. Es ist nichts passiert.«

»Hat sich aber ganz anders angehört. Das Mikro in deinem neuen Handy funktioniert nämlich einwandfrei. Ich hab jeden Atemzug gehört. Oder sollte ich besser Stöhnen sagen?«

»Hast du heimlich gelauscht? Wie pervers ist das denn?«

Doch Fífí ließ Ragnar nicht zur Gegenoffensive ansetzen.

»Das ist das Unappetitlichste, was ich je erlebt habe, Raggi. Ich will gar nicht wissen, wer diese Frau ist, aber du wirst keinen weiteren Schritt auf Margrét zugehen, bevor du nicht ein volles Geständnis abgelegt hast. Keinen einzigen Schritt. Hast du verstanden?«

08.10 Uhr

Nachdem Örvar die Kinder zur Schule gebracht hatte, meldete er sich krank und fuhr aus der Stadt.

Vorher tätigte er jedoch einen reumütigen Anruf bei Bryndís. Es war falsch gewesen, seine schlechte Laune an ihr auszulassen, während sie sich solche Sorgen um ihre Mutter machte. Die Sache mit dem Köter hatte ihn nur so furchtbar genervt.

Doch Bryndís war wenig erfreut über Örvars Anruf. Sie war bis zum frühen Morgen bei ihrer Mutter im Krankenhaus gewesen und gerade erst eingeschlafen. Entweder hatte sich noch nicht herausgestellt, woran Togga litt, oder Bryndís war der Meinung, es gehe Örvar nach seiner gestrigen Reaktion nichts an. Die einzige Information, die er bekam, war, dass Togga auf der Station für Innere Medizin lag. Dann drückte Bryndís ihn weg, ohne sich zu verabschieden.

Im selben Moment meinte Örvar, einen Hund bellen zu hören.

Womöglich war das Bellen aber auch nur Einbildung gewesen. Er musste ständig an diesen Welpen denken. Vielleicht würde das Tier eingeschläfert, da seine Besitzerin im Krankenhaus lag und Haustiere in Bryndís’ Wohnblock verboten waren. Örvar wollte zu allem Überfluss nicht auch noch das Leben dieses Vierbeiners auf dem Gewissen haben. Aber er versuchte, die Gedanken an Toggas Hund zu verdrängen. Er musste möglichst gelassen sein, wenn er mit Eygló sprach.

Seine Coolness schwand jedoch mit jedem Kilometer, und als die Straße rechts nach Kjós abzweigte, wäre er fast geradeaus in den Hvalfjörður weitergefahren. Er hatte keine Ahnung, ob er in der Lage war, ein einigermaßen höfliches Gespräch mit der Frau zu führen, die er liebte und die das Kind eines anderen im Bauch trug. Zumal sie so tat, als sei Örvar der Vater, und er sich im Moment nicht zutraute, ihr zu erklären, warum das ausgeschlossen war.

Würde er womöglich die Kontrolle verlieren und Eygló etwas antun? Nein, jemand, dem schon das Leeren einer Wespenfalle schwerfiel, würde sich nicht in einen irren Gewalttäter verwandeln, selbst wenn er etwas unbeherrscht war.

Örvar drosselte das Tempo und ließ einen Bus mit Schulkindern überholen. Zu dieser Jahreszeit versuchte man, Stadtkinder in Kontakt mit der Natur zu bringen, indem man ihnen neugeborene Lämmer und süße Kälbchen zeigte. Ein zweiter Bus folgte dem ersten, und als er den ebenfalls vorbeigelassen hatte, hielt er an und kurbelte die Fensterscheibe herunter. Der Fjord war spiegelglatt, und die majestätischen Berge spiegelten sich in der Wasseroberfläche.

Es war ungewöhnlich windstill. Örvar konnte sich nicht erinnern, dass es im Südwesten jemals so viele windstille Tage hintereinander gegeben hatte. Oder dachte er nur, es sei windstill, weil es in seinem Inneren so stürmte?

Er fuhr wieder los, ohne den Spalt im Fenster zu schließen, denn die kühle Frühlingsluft im Gesicht tat gut. Er war erst ein kurzes Stück gefahren, als er wieder auf den zweiten Bus traf, der am Straßenrand parkte. Vor dem Fahrzeug stand eine Frau mittleren Alters mit einem Kind mit langen Haaren.

Nein, bitte nicht, nicht jetzt. Nicht Blíða, die mitten auf der Straße einen Anfall hat.

Aber es war tatsächlich sein aufmüpfiges mittleres Kind da draußen neben dem Bus, das sich heftig mit einer Lehrerin stritt. Es war zwecklos, einfach Gas zu geben und zu hoffen, dass sie ihn nicht sah. Ihren Gesten nach zu urteilen schien sich die Diskussion nämlich um ihn zu drehen, und er war gezwungen anzuhalten.

Sofort kam Blíða mit ihrer Klassenlehrerin Unnur auf den Fersen auf sein Auto zumarschiert.

»Papa, was machst du hier?«

Ihr Ton klang so, als hätte sie ihren Vater bei einer illegalen Handlung erwischt und nicht in einem Fahrzeug mit zulässiger Geschwindigkeit in Hauptstadtnähe.

Zum Glück bekam Örvar eine kleine Bedenkzeit, während Unnur sich zu seinem Wagen hinunterbeugte und sich bei ihm entschuldigte. Blíða habe behauptet, sie müsse sich übergeben, deshalb habe der Busfahrer angehalten und sie rausgelassen. Doch dann habe sich herausgestellt, dass sie den Wagen ihres Vaters entdeckt hatte und auf ihn warten wollte.

»Sie hatte nur Angst, dass etwas passiert sein könnte«, erklärte die Lehrerin entschuldigend.

War das eine alltägliche Reaktion für eine Zehnjährige, oder war das Kind neurotisch? Örvar hatte den dumpfen Verdacht, dass das nicht ganz normal war.

Das zerrissene Familienleben hatte alle drei Kinder beeinflusst, das war ihm schon lange klar. Die Krankheit, die Scheidung, der Umzug, die neue Schule, der Unfall, seit dem ihre Mutter gelähmt war, und eine ziemlich strenge Stiefmutter. Das hatte die Kinder stark belastet.

Erst seit einem Jahr lief ihr Leben einigermaßen rund. Die Kinder hatten sich an Eygló und ihre neuen Regeln angepasst, sie hatte sich an die Kinder gewöhnt, und die Besuche bei Bryndís verliefen nach einem festen Muster. Genau so, wie Örvar es sich gewünscht hatte.

Doch nun schien sich alles wieder aufzulösen.

»Ich will mit dir fahren.«

Blíða wollte an der Motorhaube vorbeimarschieren, doch die Klassenlehrerin packte sie am Arm und hielt sie fest.

Schnell stieg Örvar aus und ging dazwischen.

»Ich arbeite, Blíða. Du kannst nicht mitkommen. Ich besichtige für das Reisebüro Unterkünfte auf Bauernhöfen.«

»Seit wann bist du für Urlaub auf dem Bauernhof zuständig?«

Die Kleine war ziemlich schlau. Das musste sie von ihrer Mutter haben. Örvar wusste nicht, wie er sich aus der Sache rausreden sollte. Da die Kinder dachten, Eygló sei mit Touristen unterwegs, konnte er nicht sagen, er fahre zum Sommerhaus.

»Nein, äh, der Kollege, der dafür zuständig ist, ist krank … beziehungsweise sein Kind ist krank. Deshalb musste ich fahren. Und du steigst jetzt wieder zu den anderen in den Bus, und wir sehen uns heute Abend zu Hause. Guck mal, die starren dich alle an und warten auf dich, damit sie schnell auf den Hof zu den Lämmern kommen.«

Er zeigte auf den Bus, in dem ein Haufen Kinder an den Fensterscheiben klebte.

»Wir fahren zu einer Walfangstation, und ich will nicht, dass Wale getötet werden, Wale sind toll.«

»Wir fahren nur an der Walfangstation vorbei, Blíða«, korrigierte die Klassenlehrerin.

Sie und Örvar lotsten das Kind mit gemeinsamer Anstrengung zurück zum Bus.

»Ich will aber nicht sehen, wie Wale in Stücke geschnitten werden.«

»Dann machst du eben die Augen zu.«

»Können wir nicht einen anderen Weg nehmen?«

»Stell dich nicht so an.«

»Außerdem kauft niemand Walfleisch. Andri hat darüber was im Internet gelesen. Warum werden überhaupt Wale getötet? Das ist ekelhaft, und man sollte Kindern nicht solche Orte zeigen.«

Die Lehrerein zog Blíða in den Bus, ihr Vater schob sie von hinten an, und der Busfahrer schloss die Tür, sobald die junge Rebellin auf der zweiten Stufe stand. Örvar musste seine Hände zurückziehen, damit sie nicht in der Tür eingeklemmt wurden.

Als der Bus wieder loszockelte, atmete er auf. Nach diesem Zwischenfall war er völlig entkräftet. Mehr hatte es dafür nicht gebraucht.

Machte es überhaupt Sinn, weiter zum Sommerhaus zu fahren?

09.12 Uhr

»Mama, bitte zieh zu uns, tu’s für mich!«

Margrét hatte diesen Ton bei Steinn nicht mehr gehört, seit er sich nach seiner Führerscheinprüfung immer ihren Wagen leihen wollte. Damals schien es jedes Mal um Leben und Tod zu gehen, wenn er ein Mädchen zu einer Spritztour einladen wollte.

Dieses verzweifelte Bitten um das Auto hatte schnell nachgelassen, als er Hrefna kennengelernt hatte. Sie empörte sich dermaßen über die hohen Benzinpreise, dass sie von einer alten Tante ein rostiges Fahrrad abstaubte, es blau lackierte und ihrem Freund zum Geburtstag schenkte. Es war zwar ein Damenfahrrad, aber Steinn benutzte es trotzdem, während er seinen Pilotenschein machte, den Hrefna und er unter anderem dadurch finanzierten, dass sie spät abends Büros putzten.

Obwohl Margrét nie einen richtigen Draht zu ihrer Schwiegertochter entwickelt hatte, war sie dankbar für den Einfluss, den sie auf ihren Sohn gehabt hatte. Steinn war auf dem besten Weg gewesen, dieselben Marotten zu entwickeln wie sein Vater, immer süchtig nach neuen kostspieligen Hobbys.

Irrsinnige Summen waren für Skateboards und diverses Zubehör verschleudert worden, dann für Snowboards und alle möglichen Reisen im Zusammenhang damit, für die Vespa-Manie, die nach einem Monat abebbte, für das Motorrad, das er zu Schrott fuhr, und die kleinen, sündhaft teuren ferngesteuerten Flugzeuge. Und das alles in zwei, drei Jahren.

Hrefna hatte dieser Verschwendung Einhalt geboten, und Margrét hatte nie gehört, dass Steinn sich darüber beschwerte. Er war völlig verrückt nach ihr gewesen.

»Mama?«

Sie saßen auf den Baststühlen im Wintergarten, er mit einer Zeitung, und sie häkelte ein gelbes Lätzchen für Emma Margrét.

»Steinn, ich kann hier nicht alles stehen und liegen lassen.«

»Was denn alles? Den Job in der Apotheke und ein Haus, in dem du alleine vor dich hin vegetierst?«

»Und meine Freunde, die Familie, die Natur. Außerdem werden dein Vater und ich heute miteinander reden.«

»Aber das würde mir wirklich helfen. Hrefna ist echt deprimiert, verstehst du, und ich bin oft so weit weg.«

»Ist es wegen dem Kinderkriegen?«

Steinn nickte und schaute seine Mutter mit flehenden Augen an.

»Was ist denn mit ihrer Mutter? Hat die nicht aufgehört zu arbeiten?«

»Ach, die beiden verstehen sich nicht besonders gut. Aber dich vergöttert Hrefna.«

Das war Margrét ganz neu, sie hatte immer das Gefühl gehabt, ihre Schwiegertochter halte sie für eine Verschwenderin und Umweltsünderin. Ihre Gespräche drehten sich in der Regel darum, wie man verschiedene Dinge recyceln konnte, die Margrét in den Müll warf … Laut Hrefna meistens in eine Tonne in der falschen Farbe.

Steinn machte schon Anstalten, sich auf den Steinfliesen vor seiner Mutter auf die Knie zu werfen, damit sie in Skien Hrefnas Retterin spielte – doch da klingelte es an der Tür, und Margrét sprang auf. Sie hatte ja durchaus Verständnis für Steinns Sorgen und hätte sie ihm gerne abgenommen, solange es keinen Umzug erforderte.

»Könnte sie keine Glückspillen kriegen?«, rief sie auf dem Weg zur Haustür. »Die nimmt hier schon jeder Zweite.«

Vor dem Haus stand ein strahlend lächelnder junger Mann in einer schwarzen Lederjacke mit dem Arm voll roter Rosen.

»Für Margrét«, verkündete er und reichte ihr die Rosen, auf den ersten Blick mindestens fünfundzwanzig Stück.

Sie kicherte verlegen und breitete die Arme aus.

»Glauben Sie, dass ich die alle tragen kann?«

»There is more.«

Der Mann in der Lederjacke eilte zu einem geöffneten Lieferwagen und kam umgehend mit einem zweiten Strauß Rosen derselben Größe zurück.

Das erinnerte Margrét an eine Szene aus einem romantischen Film, aber auch an die Blumen, die sie nach Ragnars misslungener Geburtstagsparty in den Müll gepfeffert hatte. Hrefna würde sie vielleicht ein bisschen weniger vergöttern, wenn sie gesehen hätte, was in Kópavogur alles im Müll gelandet war, als Eygló und sie die Spuren der Überraschungsparty beseitigt hatten.

»Steinn, kommst du mal bitte?«, rief sie, als der Lieferant ihr Strauß Nummer zwei reichte.

Aber sie hätte gar nicht rufen müssen, denn Steinn stand verwundert hinter ihr.

»Was ist denn hier los?«

»Quittung, please«, sagte der freundliche Fahrer und winkte mit einem kleinen Block.

Steinn nahm beide Blumensträuße und verschwand damit im Haus, während Margrét den Empfang quittierte.

»Enjoy! Somebody loves you.«

Der gut gelaunte Mann warf ihr eine Kusshand zu, bevor er wieder in den Wagen stieg. Margrét begnügte sich damit zurückzulächeln.

Dann ging sie wie hypnotisiert in die Küche, wo Steinn breitbeinig mit den Rosen im Arm stand.

»Wo soll ich sie hintun?«

Margrét ließ Wasser ins Spülbecken laufen. Sie war sich nicht sicher, ob sie genug Vasen für die vielen Blumen hatte.

»Sind die von ihm? Glaubt er etwa, er könnte dich mit ein paar Rosen kaufen?«

»Dein Vater macht alles mit Stil. Stell dir vor, er hat sich für den Reykjavík-Marathon im August angemeldet.« Margrét schüttelte sich vor Lachen. »Ich hab mir fast in die Hose gemacht, als ich das gehört habe.«

Steinn verzog das Gesicht.

»Ich fasse es nicht! Ein paar Rosen und eine leere Versprechung für einen Marathon, die nie eingelöst wird. Und du willst ihm eine zweite Chance geben, das sehe ich dir an. Ich hätte nie gedacht, dass du so käuflich bist.«

Margrét hatte aufgehört zu lachen. Die letzte Bemerkung verletzte sie. Aber sie würde nicht mit Steinn darüber diskutieren, nicht in diesem Ton.

»Ich habe noch keine endgültige Entscheidung getroffen«, sagte sie gefasst. »Ich bin immer noch damit beschäftigt, gewisse Informationen zu verarbeiten. Aber leider kann ich dir mit Hrefna nicht helfen, Steinn.«

Schweigend stürmte ihr Sohn aus der Küche.

09.54 Uhr

»Wirst du eigentlich nie wütend?«, fragte Eygló, als Svenni und sie sich auf die schwarze schmiedeeiserne Bank an der Hauswand setzten.

Sie war in der Hoffnung auf eine Tasse Kaffee und ein bisschen Gesellschaft zum Hof spaziert und im Schafstall gelandet, wo sie Svenni mit einem Mutterschaf geholfen hatte, das Schwierigkeiten hatte, zwei Lämmer zur Welt zu bringen. Obwohl Eygló schon früher bei den Lämmergeburten geholfen hatte, beeinflusste sie dieses kleine Wunder jetzt mehr als damals. Nächsten Winter würde sie selbst neues Leben zur Welt bringen.

Sie waren erschöpft von der Anstrengung und warteten darauf, dass Dóra mit den versprochenen Krapfen und dem Kaffee herauskäme.

»Wütend? Merkwürdige Frage.«

»Ich würde durchdrehen, wenn ich auf einmal erblinden würde.«

»Das ist ja über einen längeren Zeitraum passiert. Und, wie deine Mutter sagen würde, es gibt viel Schlimmeres, als blind zu sein.«

»Manchmal klingt sie wie ein amerikanisches Selbsthilfebuch.«

Svenni lächelte.

»Helfen die denn gar nicht?«

»Doch, doch.«

»Es ist verboten, sich über Margrét lustig zu machen«, rief Dóra, die sich mit einem großen Tablett mit Kaffeebechern, einer Thermoskanne, einer Tüte Milch und einer tiefen Schale mit Krapfen vorsichtig die Stufen heruntertastete.

»Wir würden es nicht wagen«, rief Svenni zurück. »Für mich war Margrét immer wie eine Vitaminspritze. Und welche andere Frau hätte es all die Jahre mit Ragnar ausgehalten? Bitte nimm mir das nicht übel, Eygló.«

Dóra stellte das Tablett auf einen groben Holztisch, den Svenni aus Treibholz gezimmert hatte, lange nach dem Verlust seines Augenlichts. Dann goss sie ihrem Mann Kaffee und Milch ein und bedeutete Eygló, sich selbst zu bedienen.

»Habt ihr heute Morgen was von meinen Eltern gehört?«, fragte Eygló, nachdem sie eine Weile geschwiegen hatten. »Ich finde diese Trennung so idiotisch.«

Svenni legte den Kopf schief und murmelte:

»Kommt da ein Auto?«

Die Frauen schauten erst zur Hauptstraße und tauschten dann einen Blick. Es war Örvars hellblauer Škoda. Eygló knallte den Kaffeebecher auf den Tisch und stand auf. Ihre Knie zitterten, und der Krapfen, den sie gerade heruntergeschluckt hatte, schien sich auszudehnen und in ihrem Magen um ein Vielfaches schwerer zu werden.

»Das ist Örvar. Ich muss gehen.« Ihre Stimmbänder zitterten genauso wie ihre Kniegelenke.

»Willst du ihm nicht winken, damit er auf einen Schluck Kaffee rüberkommt?«

»Nein, lieber nicht, wir müssen was besprechen.«

Eygló stapfte los in Richtung Sommerhaus, blieb aber noch einmal stehen, drehte sich um und winkte.

»Vielen Dank für den Kaffee! Und für die Gesellschaft. Ich komme später noch mal rüber und schaue nach den Lämmern.«

Dann lief sie den Hang hinunter.

Hoffentlich hatte Örvar sich von der Neuigkeit erholt, hoffentlich hatte er sich an die Vorstellung von dem neuen Kind gewöhnt und war gekommen, um sich mit ihr zu versöhnen.

Doch als Örvar aus dem Wagen stieg, war sein Gesicht wie versteinert, jeder Muskel angespannt, die Gesichtszüge verbissen und sein Blick eiskalt.

Das war nicht der sanfte Mann, auf den sie gewartet hatte, sondern der halsstarrige Kerl, der ihr nach ihrer Sommerromanze vor sieben Jahren den Rücken zugekehrt hatte. Der Klotzkopf, der auf ihre Anrufe und SMS nicht reagiert hatte und den Schichtplan hatte ändern lassen, damit er ihr nicht begegnen musste. Sie erkannte diesen Zug an ihm schon von Weitem und erschauerte.

Wo hatte Örvar diese Seite an sich die ganze Zeit versteckt, in seiner Sporttasche oder unter dem Bett? Wie konnte sich ein solcher Eisklumpen hinter dem gutmütigsten Mann Islands verbergen, der für jeden alles tat, sogar für Weltmeisterinnen im Nerven und Quengeln wie Bryndís und Togga?

Als Eygló auf die Terrasse trat, wo Örvar hin- und hermarschierte, spürte sie keine Enttäuschung oder Angst mehr. Sie war sauer, und das war gut so. Die Wut gab ihr Kraft.

Am liebsten hätte sie sich auf ihn gestürzt, fluchend und schimpfend, und ihm Anschuldigungen an den Kopf geknallt. Sie wollte Antworten auf ihre brennenden Fragen, vernünftige Antworten. Aber sie wollte auch, dass er anfing. Das war sehr wichtig. Also setzte sie sich in den Schaukelstuhl und schaute schweigend zu, wie er über die Terrasse stiefelte, erleichtert, dass er nicht versuchte, Augenkontakt zu ihr aufzunehmen. Wahrscheinlich wäre sie dann zur Salzsäule erstarrt.

Endlich blieb Örvar am Geländer stehen und drehte ihr den Rücken zu. So verharrten sie eine ganze Weile, totenstill. Sie zusammengesunken auf dem Stuhl, seinen Rücken anstarrend. Er stocksteif mit zurückgeworfenem Kopf, die Felsen oberhalb des Hofes fixierend. Wie auf einem Foto.

Eygló hatte noch nie ein so starkes Bedürfnis gehabt zu schreien. Sie war kurz davor, die Beherrschung zu verlieren, kurz vorm Explodieren. Doch dann beugte Örvar sich urplötzlich vor, bis seine Stirn den Kasten mit dem Vogelfutter berührte, der am Geländer hing.

Weinte er etwa?

Das war so ziemlich das Letzte, womit Eygló gerechnet hatte, als Örvar aus dem Wagen gestiegen war. Auf dem Weg den Hang hinunter hatte sie sich durchaus noch Tränen vorstellen können. Umarmungen, Entschuldigungen und Tränen.

Aber warum dieses hemmungslose Schluchzen? Wer war dieser Mann eigentlich, kannte sie ihn? War das der schreckliche Mann aus Eis oder der fürsorgliche Mensch, den sie liebte, der da über dem Vogelhäuschen hing und heulte wie ein verletztes Kind?

Eygló war völlig ratlos und verwirrt. Sollte sie so tun, als sei nichts passiert, vielleicht sogar ins Haus gehen und Örvar alleine draußen wüten lassen? Oder sollte sie aufspringen und ihn in den Arm nehmen, ihm ein Taschentuch reichen?

Am besten, sie wartete einfach.

Nein, sie konnte nicht tatenlos zusehen. Sie stand auf und ging mit langsamen Schritten auf Örvar zu. Sie verstand ihn überhaupt nicht mehr. Wollte er, dass sie ihn umarmte, oder würde er sich dann abrupt umdrehen und sie schlagen?

11.00 Uhr

Nach dem Telefonat mit Margrét hatte Ragnar ein Taxi zum Einkaufszentrum Kringlan genommen und sich komplett neu eingekleidet, sogar mit neuen Socken und Schuhen. Da sich seine Klamotten teils in Kópavogur, teils in Kjós befanden, war das am bequemsten. Außerdem fand er es angemessen, Margrét in funkelnagelneuer Kleidung gegenüberzutreten, falls sie ihm eine zweite Chance geben würde … was er allerdings nicht genau wusste, obwohl sie am Telefon ziemlich locker geklungen hatte.

Beim Auswählen der Kleidungsstücke hatte er sich gefühlt wie ein Konfirmationsknabe: ein helles kariertes Hemd, eine hellbraune Cordhose und ein zitronengelber Pullover mit V-Ausschnitt. Dazu ein dunkelblaues Tweedjackett und beige Lederschuhe. Er hatte sofort alles angezogen, freudestrahlend, und sich die alten Sachen in eine große Einkaufstüte packen lassen.

Doch dann hatte er sein Spiegelbild im Schaufenster gesehen und Zweifel bekommen. War das nicht zu bunt? Margrét legte großen Wert darauf, dass alles aufeinander abgestimmt war. Nein, das sah unmöglich aus. Außerdem passte das karierte Hemd nicht zu dem melierten Tweedstoff. Er holte das Handy aus seiner Tasche, machte ein Ganzkörper-Selfie und mailte es Alma.

Sehe ich so okay aus? Date mit Mutter.

Die Antwort kam prompt: Nee, zu unruhig.

Ragnar konnte unmöglich wieder in denselben Laden gehen, die Verkäuferinnen würden ihn für verrückt halten. Also eilte er in ein anderes Herrenbekleidungsgeschäft, in den Klamotten, die er seit ein paar Minuten besaß, und kaufte eine dunkelblaue Jeans und ein hellblaues Hemd. Der Stil in dem Laden war vielleicht ein bisschen zu sportlich für einen Sechzigjährigen, aber er war in Zeitnot.

Diesmal kam er mit zwei großen Einkaufstüten über dem Arm wieder heraus, in einem blauen Hemd und einer Jeans mit albernen Auswaschungen in der Leistengegend. Die Verkäuferin hatte ihm geraten, sich den gelben Pullover locker über die Schultern zu hängen, so wie man es in südlichen Ländern machte, aber das passte nicht richtig zum Wetter. Auf Fífís Thermometer waren es am Morgen gerade mal neun Grad gewesen. Deshalb entschied er sich dafür, das Tweedjackett aus dem ersten Laden anzubehalten, und steckte den Pullover in die Tüte.

Na also. Das sah doch schon viel besser aus, oder?

Auf dem Weg nach draußen spiegelte er sich in der Glastür und war zufrieden. Margrét würde staunen, wenn er ihr erzählte, dass er die Sachen selbst gekauft hatte. Seit sie sich kannten, wählte sie immer sämtliche Kleidungsstücke für ihn aus.

Als er in dem Öko-Restaurant eintraf, war es erst Viertel nach elf, trotzdem waren schon ein paar Gäste da. Alles Frauen natürlich, und die meisten tranken grellbunte Säfte. Es handelte sich um einen typischen Weiberladen, Margréts Lieblingsrestaurant. Dennoch hatte Ragnar keinen Rückzieher gemacht, als sie vorgeschlagen hatte, sich dort um halb zwölf zu treffen. Er würde bereitwillig auf holzigem Sauerampfer herumkauen und literweise Spinatsaft in sich hineinschütten, wie ein direkter Nachkomme von Popey.

Um nicht vor Hunger zu sterben, hatte er allerdings im Einkaufszentrum schon ein gegrilltes Sandwich mit Fritten verschlungen.

Da Margrét noch nicht da war, suchte Ragnar einen Tisch aus. Die Tische standen unangenehm nah beieinander – diese Vegetarier schienen nicht das Bedürfnis zu haben, sich privat zu unterhalten. Am Ende entschied er sich für einen ziemlich unromantischen Platz, einen kleinen Tisch, der in einer einfachen Reihe vor einer schwarz gestrichenen Wand stand. Der Vorteil war, dass dort nur vor und hinter ihnen Leute sitzen würden. Der Nachteil war, dass alle Gäste an ihnen vorbeigehen mussten.

Warum wollte Margrét sich unbedingt in diesem Restaurant mit ihm treffen? Sie wusste doch, dass man hier wie Heringe in der Tonne zusammengequetscht war.

Es sei denn, das war Absicht. Machte sie sich womöglich Sorgen, er könnte ihre Antwort in den falschen Hals kriegen und Ärger machen? Nein, dann hätte sie ihm einfach am Telefon gesagt, er solle zur Hölle fahren, anstatt ihn in diesen Laden zu schleppen. Es musste ein gutes Zeichen sein, dass sie ihn überhaupt treffen wollte.

»Bist du schon da?«

Unter normalen Umständen hätte Ragnar eine derart dämliche Frage mit einer rüden Bemerkung quittiert.

Nein, das ist mein Doppelgänger.

Doch nun sprang er lächelnd auf, wollte Margrét umarmen und … erstarrte.

Margrét rettete die peinliche Situation im Bruchteil einer Sekunde, indem sie die Arme ausbreitete und zeigte, dass sie für eine Umarmung empfänglich war. Ragnar ließ sie jedoch schnell wieder los, denn er wollte nicht zu aufdringlich erscheinen und sie nicht verschrecken.

»Hast du schon Wasser und Besteck geholt?«

»Hätte ich das tun sollen?«

»Wer zuerst da ist, macht das meistens.«

Verdammt, diese Weiberregeln.

»Sorry.«

Margrét hängte ihre Jacke über den zweiten Stuhl und eilte geradewegs zu einer hohen Theke mit Wasserkannen, Plastikgläsern, Besteck und Servietten aus Recyclingpapier. Während sie Eiswasser in zwei Gläser schenkte, holte Ragnar Messer, Gabeln, Löffel und kotbraune Servietten, die so dünn waren, dass er mehrere nehmen musste.

»Möchtest du Suppe?«, fragte sie und zeigte auf die Löffel, die er auf den Tisch gelegt hatte.

»Keine Ahnung, ich hab mir die Speisekarte noch nicht angeschaut.«

»Suppe zählte bisher ja nicht zu deinen Lieblingsgerichten.«

Ragnar griff nach den Löffeln, aber Margrét zog hektisch am Ärmel seines neuen blauen Tweedjacketts.

»Die kannst du nicht zurücklegen, du hast sie ja schon angefasst.«

»Auch nicht mehr, als derjenige, der sie in das Fach gelegt hat, ich habe nur den Griff berührt.«

Margréts Blick veranlasste ihn jedoch, die Löffel liegen zu lassen und ihr zum Tresen zu folgen, wo die Tagesgerichte mit Kreide auf einer Tafel standen.

Die wenigen Male, die Ragnar sich überwunden hatte, hier mit ihr zu essen, hatte er ein Hähnchengericht bestellt. Aber jetzt war er entschlossen, aufs Ganze zu gehen und nur Gemüse zu nehmen.

»Wie ist die Rohkostpizza?«, flüsterte er Margrét zu, während zwei weißhaarige Frauen ihre Bestellung beendeten.

»Köstlich.«

Die Antwort half ihm wenig. Aber Pizza klang so gut, dass er eine orderte, nachdem Margrét ein afrikanisches Bohnengericht mit Couscous bestellt hatte.

Als die Bedienung einen kleinen, merkwürdigen Fladen auf einen Teller legte und fragte, welche Beilagen er dazu wolle, bekam er Zweifel. War das die Pizza? Ragnar entschied sich für Kartoffeln, die machten wenigstens satt, und Rote-Bete-Salat, um Margrét eine Freude zu bereiten.

»Du bist aber schick«, sagte sie, als sie sich gesetzt hatten. »Ich fürchte, Steinn hat deine ganzen Klamotten in Kjós gelassen.«

Ragnar starrte Margrét an, während eine Gabel mit Rote- Bete-Salat vor seinem geöffneten Mund schwebte. Was zum Teufel hatte sein Sohn mit seinen Klamotten zu schaffen? Doch anstatt sich aufzuregen, schob er sich die kalten Streifen in den Mund und begann zu kauen.

»Ich hatte deine Sachen in Tüten gepackt und raufgefahren, aber dann kamst du ins Krankenhaus. Deshalb sind sie im Auto liegen geblieben, und Steinn hat Eygló besucht und … verstehst du?«

Nein, Ragnar würde noch nicht einmal versuchen, das zu verstehen. Wurden seine Klamotten – sämtliche Klamotten – jetzt zwischen den Gemeindebezirken hin- und herkutschiert?

Da der Tisch am Durchgang stand und Margrét jeden zweiten Restaurantgast kannte, kam sie gar nicht richtig zum Essen. Ragnar beobachtete die Szenen wie bei einer Feldstudie in Soziologie.

Margrét lächelte nicht nur, sie strahlte. Und sie nickte nicht nur beiläufig, sondern sagte hallo oder ach hallöchen, teilweise unter Hinzufügung des Namens der jeweiligen Bekannten. Wobei das noch dezent war. Wenn es sich um engere Freunde handelte, sprang sie quiekend auf und umarmte die betreffende Frau wie eine Zwillingsschwester, die sie seit Jahren nicht mehr gesehen hatte.

Männer hätten einfach nur kurz mit dem Kopf genickt und etwas gebrummelt, egal, um wen es sich handelte, höchstens ein Grüß dich gemurmelt. Nur Schwule wären aufgesprungen und sich in die Arme gefallen.

Dieser Gedanke ging Ragnar gerade durch den Kopf, als ein Mann mittleren Alters, der mit einer seriös aussehenden Dame am Fenster saß, urplötzlich aufsprang und kreischend in die Mitte des Raums rannte, wo er sich einer jungen hochschwangeren Frau um den Hals warf. Und der war garantiert nicht schwul, er hatte nämlich zusammen mit der Seriösen im Skerjafjörður neben ihnen gewohnt.

Ragnar seufzte. Verhielten sich kultivierte Männer inzwischen in aller Öffentlichkeit wie pubertierende Mädchen, oder galt das nur für diejenigen, die solche Weiberrestaurants besuchten?

Während Margrét halb Reykjavík grüßte, würgte Ragnar die Rohkostpizza hinunter, die nichts mit dem gemein hatte, was ein normaler Mensch unter Pizza verstand. Die Kartoffeln entpuppten sich als kalt, aber er aß sie trotzdem, ebenso wie den roten Salat, wobei er es irgendwie fertigbrachte, sein neues hellblaues Hemd damit vollzukleckern. Aber er holte einfach den gelben Pullover aus der Einkaufstüte und band ihn sich um den Hals. Die Ärmel verdeckten den Rote-Bete-Fleck.

Noch hatte Margrét nicht durchblicken lassen, ob dies ihre letzte gemeinsame Mahlzeit für den Rest ihres Lebens oder der Beginn neuer Flitterwochen wäre. Sie hätte Profipokerspielerin werden sollen. Ragnar hatte keinen blassen Schimmer, was in ihrem Kopf vorging.

Selbst aus ihrer Fröhlichkeit ließen sich keine Schlüsse ziehen. Margrét war immer gut gelaunt. Seit er sie kannte, hatte sie fast immer ein Lächeln auf dem Gesicht, außer während der paar Stunden, in denen sie die Kinder zur Welt gebracht hatte.

12.07 Uhr

Örvar lag völlig fertig auf dem weißen Sofa, unter einer Wolldecke, den Kopf auf einem Seidenkissen. Eygló saß neben ihm auf dem Fußboden, strich ihm über den glatt rasierten Schädel und dachte bestimmt, nun würde alles wieder gut.

Der Damm war gebrochen, Wut war aufgeflammt, Tränen waren geflossen. Folgte darauf nicht normalerweise eine Einigung mit anschließender Versöhnung? Davon ging Eygló zweifellos aus.

Aber Örvar war sich nicht sicher. Weder darüber, was geschehen würde, was er eigentlich wollte oder konnte, noch darüber, was er nicht wollte oder konnte. Das Einzige, was er sich wünschte – wonach er sich geradezu sehnte –, war, das Leben um ein paar Wochen zurückzuspulen. Wenn er das nur könnte. Wenn nur … Dann würde er so vieles anders machen.

Er würde Bryndís und Togga gegenüber zum Beispiel entschiedener auftreten, sich nicht von ihnen manipulieren lassen wie eine Marionette. Und natürlich ein besserer Vater sein. Er würde versuchen, Andri aus seinem Schneckenhaus zu locken, Blíða in vernünftigere Bahnen zu lenken und Dagmar gegenüber nicht so nachgiebig zu sein.

Vor allem aber würde er Eygló besser zuhören, mehr Verständnis für sie aufbringen, ihr öfter Blumen schenken, sie mehr loben und sich häufiger bei ihr bedanken.

Er hatte immer geglaubt, sie müsse wissen und spüren, wie sehr er sie liebte, wie sehr er sie bewunderte und wie viel Kraft sie ihm gab. Ohne sie hätte er das Leben nur halb so gut gemeistert. Sie war sein Sauerstoff, seine Nahrung und sein Ruhepol.

Wahrscheinlich hatte er ihr das nicht deutlich oder nicht oft genug gesagt. Deshalb war sie in den Armen eines anderen Mannes gelandet.

Aber jetzt war es zu spät, alles, was er so gerne besser gemacht hätte. Zurückspulen war nicht möglich.

»Alles wird gut«, flüsterte sie dicht an seinem Ohr. »Ich weiß, dass ich keine langen Touren mehr machen kann, solange das Kind klein ist. Aber ich kann mehr Übersetzungsaufträge annehmen, Arbeit, die ich zu Hause erledigen kann. Und dann, wenn das Baby nicht mehr gestillt wird, fange ich wieder mit Tagestouren an. Gullfoss und Geysir. Und dazwischen Übersetzungen, das ist total praktisch. Das wird schon, Örvar, ich verspreche es dir.«

Sie glaubte tatsächlich, der Streit wäre beendet.

»Oder, Örvar?«

Er schwieg.

Was sollte er schon antworten? Wie sollte er antworten können?

Als er klein gewesen war, war ein Mädchen aus dem Nachbarhaus zusammen mit seiner Mutter und seinem Bruder bei einem Autounfall verunglückt. Das Fahrzeug war zusammengepresst worden, Totalschaden, und man hatte die Mutter und die Kinder aus dem Wrack geschnitten. Das hatte unendlich lange gedauert. Und der Junge war tot.

Das kleine Mädchen, das verletzt mit seinem toten Bruder auf der eingedrückten Rückbank gesessen hatte, hörte auf zu sprechen.

Örvar hatte sie in all den Jahren, in denen die Familie neben ihnen wohnte, nie ein Wort reden gehört. Kein einziges Wort. Dann hatten die Eltern sich getrennt, und das Mädchen war mit seiner Mutter aufs Land gezogen. Oder ins Ausland, Örvar konnte sich nicht genau erinnern.

Hoffentlich hatte seine damalige Nachbarin die Sprache wiedergefunden. Ihre Sprechorgane waren ja intakt gewesen, sie hatte keine Verletzungen am Hals gehabt. Das Schweigen hatte keine körperliche Ursache, sondern war eine Folge des seelischen Schocks.

Die Leute hatten das Schweigen des Mädchens unheimlich gefunden. Örvar erinnerte sich noch, wie die Frauen aus der Straße sich gegruselt und sie »die Stumme« genannt hatten. Dabei fand er das völlig logisch. Wie konnte ein kleines Kind nach einem solchen Erlebnis weiter sprechen? Wäre es nicht noch unheimlicher gewesen, wenn sie munter drauflosgeplappert, gesungen und um Kinogeld gebettelt hätte, als wäre überhaupt nichts geschehen?

»Örvar?«

Was wollte sie denn von ihm hören?

»Rede mit mir!«

Es gab nichts zu reden.

»Warum bist du hergekommen, wenn du nicht darüber sprechen willst?«

Gute Frage, sehr gute Frage. Warum war er nicht zurück in die Stadt gefahren, nachdem sie Blíða wieder in den Bus verfrachtet hatten?

Er hatte umkehren wollen, hatte es versucht. Hatte auf der Straße gewendet und war Richtung Reykjavík gefahren. Doch an der Kreuzung vor dem Tunnel konnte er nicht weiterfahren, sein Fuß auf dem Gaspedal gehorchte ihm nicht mehr. Also parkte er den Wagen, machte einen kleinen Spaziergang und fuhr dann wieder zurück nach Kjós.

Hatte Eygló ihn nicht oft genug darin bestärkt, auf seine Intuition zu hören, auf innere Stimmen und Ahnungen? Jetzt hatte er genau das getan. War wie in Trance zu ihr ins Sommerhaus gefahren, garantiert lebensgefährlich für andere Verkehrsteilnehmer. Falls außer ihm überhaupt noch jemand unterwegs gewesen war.

Und dann? War er heulend zusammengebrochen, hatte sich auf Margréts weißes Sofa gelegt und … die Sprache verloren.

»Sei doch nicht so stur, Örvar. Du musst mit mir reden.«

Wer sagt das?

»Du kannst nicht ewig hier liegen und schweigen.«

Aber genau das klang so verdammt verlockend.

Und das Ironische war, dass Eygló es auch für das Beste gehalten hätte, hätte sie gewusst, was er zu sagen hatte.

12.21 Uhr

Margrét schämte sich dafür, schämte sich in Grund und Boden, konnte es aber nicht ändern: Sie genoss es, Ragnar zappeln zu lassen.

Der Mann war ein einziges Nervenbündel, zerknirscht und mit flehendem Blick. Der reuige Sünder in Person. Er schien sich kaum zu trauen, ohne ihre Erlaubnis Luft zu holen, und hätte bestimmt seine Serviette mit Salz und Pfeffer gegessen, wenn Margrét ihn darum gebeten hätte.

Es machte ihr einen diebischen Spaß, ihn zu beobachten.

Dabei litt er nicht wirklich, denn das hätte sie nicht witzig gefunden. Aber er saß auf heißen Kohlen. Durchaus ein bisschen ängstlich, aber voller Erwartung.

Immerhin war Raggi trotz allem sehr von sich selbst überzeugt und glaubte tief im Inneren bestimmt nicht daran, dass sie ihm einen Korb geben würde.

Es war ziemlich amüsant, ihn in diesen nagelneuen Klamotten zu sehen, die er anscheinend selbst gekauft hatte, was man daran merkte, wie stolz er war, wenn er über das blaue Tweedjackett strich. Das Jackett war zweifellos eine gute Wahl, und das hellblaue Hemd war schick. Aber die Hose … Was hatte er sich nur dabei gedacht?

Ragnar war viel zu alt für eine Jeans mit neckischen Knitterstreifen am Schritt. Die Verkäuferinnen hatten bestimmt einen Lachanfall bekommen, nachdem er den Laden verlassen hatte. Vielleicht war das eine Art Wettkampf: Wer kriegt den ältesten Kerl dazu, sich eine solche Hose zu kaufen?

Die Verkäuferin, die Ragnar bedient hatte, hatte definitiv gewonnen.

Der gelbe Baumwollpulli, den er während des Essens aus der Einkaufstüte gezogen hatte, war auch schick und passte gut zu dem Jackett. Aber Ragnar hatte kein Händchen dafür, wie man sich einen solchen Pullover um die Schultern legen musste, und wickelte ihn sich einfach wie einen Schal um den Hals. Natürlich nur, um zu verbergen, dass er sich vollgekleckert hatte.

Raggi schaffte selten eine ganze Mahlzeit, ohne sich zu bekleckern, aus dem einfachen Grund, weil er sich nicht über den Teller beugte, wie Margrét es den Kindern immer gepredigt hatte. Das hatte nur mit Erziehung zu tun, oder besser gesagt mit dem Mangel an vernünftiger Erziehung. Fífí war genauso, sie beugte sich nie über den Teller und ließ immer etwas fallen, das dann meistens auf ihrem ausladenden Bauch landete.

Im Grunde war es unfassbar, dass sie beide nicht aus Erfahrung gelernt hatten. Sie waren ja nicht dumm. Wie konnte man jahrzehntelang drei Mahlzeiten am Tag zu sich nehmen und sich ständig die Klamotten versauen, weil man Essen von der Gabel fallen ließ, und trotzdem nicht versuchen, es zu verhindern, indem man sich einfach etwas über den Teller beugte? Margrét würde das nie begreifen.

Aber nun konnte sie wirklich nicht länger warten.

Ragnar hatte sich ein Dessert bestellt, allerdings nur ein schmales Stück Kuchen, und sie hatten beide zwei Tassen Cappuccino getrunken. Wenn sie noch mehr Kaffee tränken, würden sie anfangen zu zittern, und Raggi hatte bereits mehr Koffein intus, als für einen Mann mit zu hohem Blutdruck gut war.

»Also dann«, sagte sie und griff nach ihrer Handtasche. »Sollen wir mal los?«

Er stand so schnell und energisch auf, dass die Stuhlbeine auf dem Steinboden quietschten. Dann reichte er ihr den Arm, als sei das helle Restaurant ein Labyrinth, aus dem sie nur unter seiner Anleitung und seinem Schutz herausfände.

»Vergiss die Einkaufstüten nicht.«

»Ach ja.«

Während er sich nach den Tüten bückte, ging Margrét mit schnellen Schritten zur Tür und hielt sie ihm auf, als er angewetzt kam.

»Sollen wir eine kleine Spritztour machen?«

Sie wartete nicht auf eine Antwort, sondern marschierte geradewegs zu ihrem kleinen roten Wagen und setzte sich ans Steuer. Ragnar hastete hinter ihr her, knallte die glänzenden Einkaufstüten auf den Rücksitz und setzte sich neben sie auf den Beifahrersitz.

»Können wir nicht hier miteinander reden?«

Sie lächelte und parkte langsam rückwärts aus.

»Schnall dich an.«

Dann fuhr sie in nördlicher Richtung hinunter zum Meer. Sie spürte, dass Ragnar nervös war und ihr immer wieder verstohlene Blicke zuwarf, während er gleichzeitig penibel auf den Verkehr achtete für den Fall, dass sie beim Fahren Unterstützung bräuchte. Er war kein guter Beifahrer, dabei hatte Margrét noch nie einen Auffahrunfall gehabt, Raggi hingegen mehrere, plus die drei Überschläge.

An der Skulptur Sólfarið unten am Meer hielt sie den Wagen an, hinter einem großen Taxi, das auf einige Touristen wartete, die das Kunstwerk, den Berg Esja und sich gegenseitig ausgiebig fotografierten.

Ragnar drehte sich zu ihr und wartete darauf, dass sie das Gespräch eröffnete. Was sie nach einer Weile auch tat.

»Dóra hat mir erzählt, was passiert ist.«

Er nickte schuldbewusst.

»Beziehungsweise sie hat begonnen, es mir zu erzählen.«

Jetzt schien er irritiert zu sein.

»Ich habe sie gebeten aufzuhören, ich wollte keine Details hören. Es hat mir gereicht, dass sie es zugegeben hat, und ich habe gemerkt, wie sehr sie es bereut.«

»Ja, aber es ist nichts passiert, Margrét. Nicht wirklich.«

Margrét hob warnend die linke Hand, und Ragnar verstummte sofort.

»Von dir möchte ich auch keine Beschreibungen hören. Kein Wort mehr davon, okay?«

Sie starrte auf die Faxaflói-Bucht, auf der ein riesiges Kreuzfahrtschiff in Richtung Frachthafen fuhr, ein Frühlingsbote der modernen Zeit.

»Man ist nicht immer vernünftig, und soweit ich weiß, war Alkohol im Spiel. Bei Dóra, meine ich. Beim ersten Mal, als ich im Norden war. Und dein runder Geburtstag rückte immer näher. Dann bist du ja immer schlecht drauf. Ich hätte mir das besser überlegen sollen, bevor ich diese Überraschungsparty organisiert habe. Das war nicht eine meiner besten Ideen, das muss ich zugeben. Aber ich war so begeistert davon, ich wollte dir unbedingt eine Freude machen und … bitte verzeih mir.«

Ragnar richtete sich auf seinem Sitz auf, und Margrét meinte, den Hauch eines Lachfältchens in seinem Mundwinkel zu erkennen.

»Ja, es war eine ziemlich schwierige Zeit«, fuhr sie fort, »sowohl bei uns als auch bei Dóra und Svenni. Das Leben ist manchmal kompliziert.«

Margrét seufzte – allerdings nicht so, als machte ihr dieses ganze Durcheinander besonders zu schaffen. Sie war, trotz allem, ziemlich gut gelaunt.

Zumal Ragnar inzwischen breit grinste. Er wusste, was als Nächstes kommen würde.

14.45 Uhr

Eygló rannte zum Wohnzimmerfenster, als sie hörte, dass sich ein Auto näherte. Örvar war zurück! Aber es war nicht Örvar, sondern Margrét. Als der Wagen auf dem großen Parkplatz mit dem roten Kies anhielt, sah sie, dass ihr Vater auf dem Beifahrersitz saß.

Dass sie aber auch immer so ein Glück hatte.

Ausgerechnet die letzten Menschen auf der Welt, mit denen sie jetzt reden wollte … oh Gott, und sie hielten auf dem kurzen Weg zum Sommerhaus auch noch Händchen!

Das hätte sie selbstverständlich freuen sollen, schließlich war sie die größte Gegnerin einer Scheidung ihrer Eltern gewesen. Doch in diesem Moment wollte Eygló wirklich nicht mitansehen, wie Leute, die sich in den letzten Tagen wie kleine Kinder benommen hatten, miteinander turtelten.

Doch es gab keinen Ausweg.

Ihr Wagen stand vor dem Haus, und Margrét und Ragnar hatten bestimmt einen Hausschlüssel. Sie war gezwungen, mit ihnen zu reden.

»Hi«, sagte sie verkrampft, als die Turteltäubchen das Haus betraten. Dann verzog sie die Muskeln um ihren Mund, um so etwas Ähnliches wie ein Lächeln zustande zu bringen.

Wobei das nicht unbedingt etwas Neues war. Eygló hatte schon viel zu oft so getan, als sei sie gut gelaunt, obwohl sie abgekämpft und frustriert war. Nicht nur im Privatleben, sondern auch in ihrem Job als Reiseleiterin.

Wer in einem Bus mit lauter zahlenden Gästen arbeitete, lernte schnell, seine Probleme zu Hause zurückzulassen. Touristen bezahlten für Informationen und Zerstreuung, nicht für Einblicke in die Probleme anderer Leute. Ein Reiseleiter, der es in seinem Job zu etwas bringen wollte, belastete die Reisenden nicht mit Auskünften über sein Privatleben, seine Gesundheit, seine Finanzen oder andere intime Dinge. Er schöpfte aus dem Brunnen des Wissens, lächelte und erzählte Witze.

Aber es war leichter, fremden Menschen Sand in die Augen zu streuen als den eigenen Eltern.

Ragnar war allerdings nicht der Typ, der insistierte, und ließ sich relativ schnell ablenken. Man musste ihn nur über sein neuestes Hobby ausfragen, dann war er nicht mehr zu bremsen. Margrét konnte hingegen hartnäckig sein, wenn sie ahnte, dass ihre Kinder etwas auf dem Herzen hatten.

Eygló wusste, dass sie eine brillante Performance hinlegen musste.

»Dein Vater holt den Jeep ab«, erklärte ihre Mutter, strahlend vor Freude und Glück. »Und seine Kleidung.«

»Ja, einen Teil davon«, rief Ragnar aus dem Gästezimmer, wo Steinn die schwarzen Mülltüten aufgestapelt hatte. »Es ist Quatsch, alles mit zurückzunehmen, da wir ohnehin hierherziehen werden.«

Das wurde ja immer besser.

»Ja, aber … ich wollte eigentlich … ich würde gerne …«

Eygló tastete nach einem Esstischstuhl und setzte sich. Dies machte den einzigen Plan zunichte, den sie sich in der kurzen Zeit, seit Örvar wieder gefahren war, zurechtgelegt hatte. Oder war er schon länger weg? Sie hatte kein Zeitgefühl mehr.

Margrét setzte sich neben sie.

»Was ist denn, mein Schatz?«

Wahrscheinlich war es am besten, sich so nah wie möglich an die Wahrheit zu halten, um die Sache nicht unnötig zu verkomplizieren. Eygló holte tief Luft und stieß dann hervor:

»Ich bin schwanger, und Örvar und ich haben uns gestritten, deshalb muss ich mir übergangsweise was zum Wohnen suchen, und ich dachte, ich könnte vielleicht hierbleiben. Aber ich finde bestimmt was anderes, keine Sorge, es ist auch nicht für lange.«

Ein Schatten zog sich über Margréts Gesicht.

»Eygló, bist du etwa fremdgegangen?«

Eygló wurde sofort sauer. Nichts lag ihr ferner, als Örvar zu betrügen. Wie konnte ihre Mutter nur auf so eine Idee kommen?

»Nein, selbstverständlich nicht, Mama.«

Auch wenn Ragnar mit einer anderen Frau herummachte, hieß das noch lange nicht, dass in der gesamten Familie die Untreue grassierte.

»Entschuldige bitte, mein Schatz. Das war eine dumme Frage.«

Und schon war Margrét wieder bester Laune und davon überzeugt, dass Eyglós und Örvars Streit nur eine Lappalie war. Natürlich würde alles gut ausgehen.

Die Freude über Enkelkind Nummer zwei – das seinen rechtmäßigen Wohnsitz in Island haben würde – war so groß, dass Margrét gar nicht mitbekam, wie angespannt Eygló war.

Gut.

Plötzlich war es, als wäre ein kräftiger Wirbelwind durch ein offenes Fenster ins Sommerhaus geweht, und Margrét hob buchstäblich ab. Sie tanzte, jauchzte und lachte, umarmte Eygló, küsste Ragnar und fing wieder von vorne an. Immer wieder. Und der zukünftige Großvater stand ihr in Sachen Fröhlichkeit in nichts nach.

Eygló musste nur ihre Gute-Laune-Maske aufsetzen, sich vermeintliche Freudentränen aus den Augenwinkeln tupfen und das Theater ihrer Eltern beobachten.

Selbst als die beiden sich so weit erholt hatten, dass sie wieder sprechen konnten, drehten sich alle Fragen nur um das Kind. Wann es auf die Welt käme, wie lange sie es schon wüsste, wann man feststellen könnte, ob es ein Junge oder ein Mädchen würde, ob sie lieber einen Jungen oder ein Mädchen hätte, ob sie schon an Schwangerschaftsübelkeit litt und so weiter und so fort.

Die beiden drehten völlig durch vor Aufregung, Rührung und Gefühlsduselei. Sie erinnerten Eygló an Teenager beim ersten Alkoholrausch.

Diese übertriebene Reaktion war vermutlich darauf zurückzuführen, dass sie die Nachricht direkt nach ihrer eigenen Versöhnung erhalten hatten. Das war der eigentliche Grund für ihre Aufregung und viel wichtiger als die Schwangerschaft. Als das Verhör beendet war, heuchelte Eygló Interesse für den Stand der Dinge bei Margrét und Ragnar, damit sie nichts von ihrem angeschlagenen Innenleben mitbekamen.

Dabei war ihr die Ehe ihrer Eltern zurzeit völlig egal. Sie hatten ihre Träume verwirklicht. Niemand hatte verhindert, dass sie ein Paar geworden und zusammenzogen waren und Kinder bekommen hatten.

Örvar und sie hatten hingegen nur ein paar gemeinsame Jahre gehabt und waren nie zu zweit gewesen. Und jetzt, da sie endlich – erneut – ein Kind erwartete, kehrte er ihr den Rücken. Wegen irgendwelcher unbegreiflicher Prinzipien.

Er war bereit, ihre Beziehung zu opfern, die Familie aufzulösen und sein Kind nicht selbst großzuziehen, nur weil sie nicht länger damit gewartet hatte, die Pille abzusetzen.

Das war doch völlig absurd.

Und nun saß sie hier fest, mit Trauer und Wut im Herzen und lauwarmem Kräutertee im Becher und lauschte den Zukunftsplänen ihrer Eltern. Pläne, die sie überhaupt nichts angingen.

Das Einzige, was von dem Geplapper ihrer Eltern zu ihr durchdrang, war, wie viele Entscheidungen sie in zwei, drei Stunden gefällt hatten, von Auslandsreisen und Marathonläufen über Umzüge und Bauvorhaben bis hin zu Firmengründungen. Es war unglaublich. Und absolut unerträglich. Daran sollte Örvar sich mal ein Beispiel nehmen.

17.17 Uhr

Ragnar fühlte sich, als sei er in letzter Sekunde einer tödlichen Gefahr entronnen. Als hätte er an einem Felsabhang gestanden, sei gestolpert und fast in den Abgrund gestürzt … bis ihn blitzschnell jemand vom Rand weggerissen hätte.

Ja, genau so war es.

Und er war unglaublich dankbar für die Rettung. Er war ein Idiot gewesen und schämte sich zutiefst. Doch da Margrét ihm verzeihen konnte, wollte er sich nicht in Gewissensbissen und Schuldgefühlen suhlen.

Ein neues Kapitel in ihrem Leben hatte begonnen, von jetzt an würden sie nach vorne schauen. Margrét war ohnehin gut darin, und er würde sich wirklich bemühen.

Natürlich war sie nicht fehlerlos, und sie stritten sich immer noch über alles Mögliche und Unmögliche zwischen Himmel und Erde. Doch ein Leben ohne Margrét hatte, kurz bevor es Wirklichkeit geworden war, jeglichen Reiz für ihn verloren.

Nicht zuletzt, nachdem Dóra ihm klargemacht hatte, dass ihre Knutscherei nur ein verzweifeltes Intermezzo gewesen war. Sie habe kein Interesse an ihm und werde Svenni niemals verlassen. Ihre Ehe sei nur vorübergehend ins Stocken geraten, ein unausgeglichener Hormonhaushalt oder so. Aber nun sei alles wieder gut.

Außerdem war Svenni sein bester Freund.

Als die Wogen sich etwas geglättet hatten, hatte Ragnar die dramatischen Verwicklungen realisiert, zu denen es gekommen wäre, wenn er sich mit der besten Freundin seiner Frau zusammengetan hätte, die zu allem Überfluss mit seinem blinden Jugendfreund verheiratet war. Mit dem Mann, der Margrét und ihm eine hübsche Parzelle seiner Hauswiese für ihr Sommerhaus verkauft hatte.

Was hatte er sich nur dabei gedacht?

Die Krankheit hatte ihn ebenfalls wach gerüttelt, die Schmerzen in der Brust. Ragnar war davon überzeugt gewesen, dies wäre das Ende. Und die Gewissheit, dass das irdische Leben bald zu Ende ging, schärfte wahrlich den Sinn für das wirklich Wichtige, das hatte er gemerkt. Seine Begeisterung für weibliche Rundungen war zwar unverändert, aber es gab wohl doch wichtigere Dinge als Körbchengrößen. Oder zumindest genauso wichtige Dinge.

Eine Scheidung hätte ihr gesamtes Familienleben torpediert. Ihre Angehörigen hatten ja sofort Partei ergriffen, und das wäre bestimmt nicht besser geworden, wenn sie die Trennung durchgezogen hätten. Vor allem nicht, wenn Dóra und er zusammengekommen wären. Außerdem war ein neues Enkelkind unterwegs. Ragnar wurde schwindelig bei dem Gedanken an den Sumpf, in dem er fast versunken wäre.

Nein, am besten, er dachte nicht zu viel darüber nach, schaute nicht in den Rückspiegel, sondern in die Zukunft. Das sagte Margrét, und sie hatte recht. An Betätigungsfeldern mangelte es ihnen jedenfalls nicht.

Als Erstes stand der Verkauf des Hauses in Kópavogur auf dem Programm. Margrét hatte sich dort nie wohlgefühlt.

Anschließend musste ein Architekt gefunden und ein Plan für den Ausbau des Sommerhauses gezeichnet werden, am besten mit zwei Ebenen, sofern Svenni und Dóra dem zustimmten. Die Aussicht aus dem Wohnzimmerfenster war fast verstellt, und für Margrét kam es nicht infrage, die Bäume zu fällen. Somit würde das Sommerhaus zu einem schönen Ganzjahreshaus werden.

Ragnar hatte Margrét allerdings versprochen, auf dem Dachboden der Zahnarztpraxis ein Studio-Apartment einzurichten, damit sie in der Stadt irgendwo unterkämen. Aber wenn sie die Pläne für den Ausbau sähe, würde sie bestimmt keinen Gedanken mehr daran verschwenden, da war er sich sicher. Das Haus würde unglaublich schick werden. Und wenn die Straße nach Kjalarnes wegen Schneefall oder Sturm nicht passierbar wäre, würden sie sich eben ein Zimmer in einer Pension nehmen. Das wäre viel bequemer, als diese Dachgeschosswohnung auszubauen.

Margrét hatte sogar einem kleinen Pool zugestimmt, wenn sie das Grundstück schon mal aufreißen mussten. Ragnar zitterte vor Vorfreude bei dem Gedanken. Er malte sich aus, dass der Pool sich im Erdgeschoss des Anbaus befinden würde mit Glasschiebetüren zu allen Seiten. Somit wäre es sowohl ein Hallen- als auch ein Außenschwimmbad, je nachdem, ob die Türen zugezogen oder zum Garten hin offen stünden. Genial. Kein albernes Dach mit Scharnieren, die in der salzig-feuchten Luft vom Meer sofort rosten würden.

Es wäre grandios, auf einer Luftmatratze in dem neuen Pool in der Sonne zu treiben, mit frischer Luft in der Lunge und dennoch vor Wind und Wetter geschützt. Margrét wäre sofort begeistert, wenn sie die Fotos von den Pools sähe, die er im Internet gefunden hatte.

Die radikalste Veränderung, die bevorstand, war allerdings die, dass Margrét ihren Job in der Apotheke kündigen wollte. Ragnar hatte große Augen gemacht, als sie ihm das im Auto eröffnet hatte. Margrét wollte eine Firma gründen! Wer hätte das gedacht?

Selbstverständlich unterstützte er sie hundertprozentig, keine Frage. Zumal sie das zusammen mit Dóra machen wollte. Margrét hatte noch nie Sinn für Geld gehabt, aber das war bei ihrer Freundin völlig anders. Dóra kümmerte sich für den halben Landkreis um die Steuererklärungen und Anträge auf Fördergelder beim Landwirtschaftsministerium. Sie wäre die perfekte Buchhalterin.

Ragnar hatte nicht ganz begriffen, worum es sich bei der Idee der beiden genau handelte. Margrét war ganz atemlos gewesen, als sie es ihm erzählt hatte. Irgendein Frauenprojekt mit Kräuter- und Fitnesskursen. Wahrscheinlich wollten sie auch Yoga anbieten. Oder war es Meditation gewesen? Irgend so was.

Und das Beste war, dass das alles in Svennis alter Scheune stattfinden sollte. Das bedeutete, dass Margrét in Kjós sein musste, weshalb sie dem Ausbau bedingungslos zustimmte. Es passte einfach alles zusammen.

Die Scheune war zwar baufällig, und Ragnar verstand nicht, wie man darin jemals Kurse abhalten sollte. Er hätte die Bruchbude ohne Weiteres abgerissen und ein neues Gebäude für das Projekt gebaut, aber die Freundinnen wollte die Scheune im Sommer herrichten und im Herbst mit den Kursen beginnen.

Das würde er erst glauben, wenn er es mit eigenen Augen sähe.

Dóra hatte im Sommer meistens nicht viel freie Zeit, und obwohl Margrét kräftig zupacken konnte, hatte sie keinerlei Erfahrung mit Bautätigkeiten, Betonieren und so weiter.

Dennoch war Ragnar überglücklich. Er genoss es, seine Frau so aufgeregt zu sehen, und die Sommer auf dem Land würden ihr guttun. Sie konnte ja einfach wieder in einer Apotheke anfangen, falls die Sache schiefging.

18.13 Uhr

Örvar funktionierte wie ein Roboter. Im Supermarkt versuchte er gar nicht erst, kreativ zu sein, sich über Nährwerte Gedanken zu machen oder sich an den Inhalt des Kühlschranks zu erinnern. Er füllte einfach seinen Einkaufskorb mit Waren, die nicht überflüssig sein konnten. Brot, Milch, Saft, Butter, Käse, Eier, Krabbensalat, Bananen, Müsli, Hackfleisch, Fischbällchen, Tomatensoße, Pasta, Kartoffeln und Reis. Irgendwas würde er damit schon kochen können.

Er hatte keinen Appetit, aber die Kinder brauchten etwas zu essen, und es war seine oberste Pflicht, sich darum zu kümmern.

Als Örvar zu Hause war und die Kühlwaren im Eisschrank verstaut hatte, besaß er kaum noch Energie. Seine letzte Kraft brauchte er, um Bryndís anzurufen.

Die restlichen Lebensmittel ließ er einfach in den Plastiktüten auf dem Tisch stehen.

Ja, er hatte gegen die Familienregel verstoßen, niemals Plastiktüten zu kaufen, die Hunderte von Jahren brauchten, um in der Natur zu verrotten. Dabei war er genauso gegen Plastik wie Eygló. Die recycelbaren Stofftaschen im Kofferraum erinnerten ihn nur zu sehr an sie. Sie hatte sie bei einem Umweltschutzseminar selbst genäht und mit Kartoffeldruck und umweltfreundlichen Kräuterfarben verziert.

Das Gespräch mit Bryndís verlief schleppend. Also alles wie gehabt. Diesmal war es noch mühsamer als sonst, wegen Örvars Frust und Toggas Krankheit.

Die alte Frau lag immer noch im Krankenhaus und schien einen weiteren Schlag erlitten zu haben, für den es allem Anschein nach keine vernünftige Erklärung gab.

»Der Arzt möchte sie in die Reha schicken«, flüsterte Bryndís, wahrscheinlich damit Togga sie nicht hören konnte.

Örvar versuchte, Mitleid mit den beiden zu empfinden, obwohl sein Gefühlsleben eingefroren war. Irgendwo tief im Inneren wusste er, dass Bryndís es schwer hatte und er Anteilnahme zeigen sollte, doch im Augenblick bekam er keine Verbindung zu seinen Emotionen und bewegte sich wie ferngesteuert.

»Müssen sie nicht erst rausfinden, was sie hat?«

Eigentlich hatte er gar nicht so barsch klingen wollen.

»Das habe ich doch gerade gesagt.«

»Möchtest du, dass ich mit den Kindern komme?«

Er hoffte, dass Bryndís dagegen wäre, dass die Kinder ihre Oma in diesem Zustand sähen, oder dass Kinder keinen Zugang zu der Station hätten. Aber natürlich wollte Bryndís die Kinder unbedingt im Krankenhaus haben, und er sollte sie bitte schön sofort hinbringen, wenn sie aus der Schule nach Hause kämen.

Zu Örvars Erleichterung und Verwunderung protestierten die Mädchen nicht, noch nicht einmal Blíða. Andri war natürlich todernst, wie üblich, aber die Mädchen schienen es spannend zu finden, ins Krankenhaus zu fahren. Dagmar war noch zu klein, um sich an ihre Besuche bei Bryndís zu erinnern, und vielleicht hatte Blíða die schlimmsten Erinnerungen verdrängt. Zumindest war es kein Problem, sie ins Auto zu scheuchen.

Alle waren erschrocken, als sie Togga im Bett liegen sahen, leichenblass, mit eingefallenen Wangen und einem dunkelvioletten Auge nach dem Sturz am Dienstag. Sie war definitiv schwer krank und befand sich entweder im Tiefschlaf oder war bewusstlos. Bewegte sich ihr Brustkorb eigentlich noch?

Bryndís’ Veränderung überraschte Örvar noch mehr als Toggas Zustand. Sie saß kerzengerade im Rollstuhl und streichelte sanft die Hand ihrer Mutter. Als sie den Schrecken der Kinder sah, hob sie Dagmar auf ihren Schoß, nahm Blíða in den Arm und bedeutete Örvar, den Arm um Andri zu legen.

So besonnen hatte Örvar sie nicht mehr erlebt, seit Andri klein war. Der Rollentausch mit Togga schien ihre besten Seiten zum Vorschein zu bringen.

Als Bryndís den Kindern kurz darauf von dem Köter erzählte, dachte er nicht mehr so positiv über sie.

Andri reagierte überhaupt nicht auf die Neuigkeit, doch die Mädchen drehten erwartungsgemäß völlig durch.

»Gehört er uns? Echt?«

»Dürfen wir ihn mit nach Hause nehmen?«

»Wie sieht er aus?«

»Hat er schon einen Namen?«

»Ich will einen Namen aussuchen!«

»Nein, ich!«

»Er soll bei mir im Zimmer schlafen!«

»Nein, bei mir!«

Bryndís konnte manchmal wirklich unmöglich sein.

Aber sie dachte natürlich, er sei noch in einer glücklichen Beziehung mit Eygló, und sie würden die Sache gemeinsam mit einem Lächeln auf den Lippen meistern. Das verliebte Pärchen würde doch spielend mit einem kleinen Hund in der glücklichen Familie zurechtkommen, wenn die Mädchen sich so darüber freuten. Durfte eine Mutter ihren Kindern kein Haustier schenken, wenn sie wollte?

»Oder, Örvar?«

Er hatte die Frage nicht mitgekriegt.

»Kannst du den Welpen auf dem Nachhauseweg bei meiner Freundin Sigga abholen? Sie kann ihn nicht länger bei sich behalten, ihr Mann hat eine Hundeallergie.«

Blíða und Dagmar waren so laut, dass Örvars gemurmelte Zustimmung kaum zu hören war.

Es ging sowieso alles den Bach runter. Wenn mit Eygló Schluss war, dann war ihm ohnehin alles egal, selbst dieser Scheißhund.

Dagmar war bei dem Theater über den Hund vom Schoß ihrer Mutter gesprungen und wollte ein Stück Schokolade aus der Dose auf Toggas Nachttisch stibitzen. Dabei stieß sie gegen ein Wasserglas, das auf dem Boden in tausend Scherben zersplitterte.

Örvar registrierte, dass die Patientin sich nicht rührte, trotz des lauten Knalls und der Beschimpfungen, mit denen Andri seine Schwester bedachte. Als der Junge merkte, dass das Gebrüll seine Großmutter stören könnte, verstummte er abrupt, blickte mit feuerrotem Gesicht zu Togga und dann fragend zu seinem Vater, der auch nicht begriff, warum die alte Frau bei diesem Lärm nicht aufwachte.

»Und dann musst du ihr einen Termin beim Augenarzt machen.«

»Moment mal, gibt es hier im Krankenhaus keine Augenärzte?«

»Nicht für Mama. Für Dagmar. Es ist doch offensichtlich, dass das Kind eine Brille braucht.«

Warum zum Teufel unternimmst du dann nichts, bist du nicht ihre Mutter? Muss ich immer alles machen?

Örvar stöhnte. Er hätte natürlich längst begreifen müssen, dass Dagmars Ungeschicktheit von schlechten Augen herrührte.

Als sie aus dem Krankenhaus nach Hause kamen, erklärte er den Kindern, sie dürften sich aus dem Kühlschrank und aus den Tüten auf dem Küchentisch nehmen, was sie wollten. Wenn sie etwas kochen wollten, müsste Andri seine Schwestern nur von den Töpfen fernhalten und aufpassen, dass Dagmar nicht mit Messern herumhantierte.

Es schien jedoch keine Gefahr zu bestehen, dass die Mädchen sich an einer Kochaktion beteiligen würden, denn sie waren in Diskussionen über Namen und Schlafplatz für den Welpen vertieft, den sie auf dem Nachhauseweg abgeholt hatten.

Nachdem Örvar die Anweisungen für das Abendessen verkündet hatte, schloss er sich mit dem Laptop im Schlafzimmer ein. Er musste unbedingt in Ruhe ins Internet gehen, das war unglaublich wichtig. Er hatte nämlich im Krankenhaus eine Erleuchtung gehabt.

Nach Bryndís’ Bemerkung über Dagmars Augen hatte er sich über seine eigene Begriffstutzigkeit geärgert. Wie hatte er etwas so Offensichtliches übersehen können? War womöglich noch mehr vor seiner Nase abgelaufen, ohne dass er geschaltet hatte, zum Beispiel irgendwelche Anzeichen, dass Eygló ihn betrogen hatte?

Während er an Toggas Krankenbett stirnrunzelnd über diese Frage nachgedacht hatte, war ihm plötzlich etwas anderes durch den Kopf geschossen: Hatte er vielleicht bei sich selbst etwas übersehen, und nicht bei ihr? Bei diesem Gedanken wäre Örvar vor Freude fast in die Luft gesprungen.

Ärzte waren auch nur Menschen und machten wie jedermann Fehler. Was, wenn die Sterilisation missglückt war? Es wäre durchaus möglich – vielleicht relativ unwahrscheinlich, aber dennoch denkbar –, dass er trotz allem der Vater von Eyglós Kind war.

Als diese schwache Hoffnung wie eine Fata Morgana vor ihm aufgetaucht war, fühlte er sich noch eigenartiger. Wie in Trance hatte er den Kindern befohlen, sich von ihrer Mutter zu verabschieden und Togga einen Kuss auf die Stirn zu geben, und sie dann zum Wagen gezerrt.

Er konnte sich kaum daran erinnern, dass er bei Bryndís’ Freundin vorbeigefahren war, um den Hund abzuholen, aber er musste es wohl getan haben. Der Welpe befand sich nämlich in der Küche und war bestimmt nicht geflogen.

Örvar konnte an nichts anderes denken, als dass er Ruhe brauchte, um sich über Sterilisationen bei Männern zu informieren. Endlich war er die Kinder los und surfte im Internet.

»Der Eingriff gilt als sicher, wobei es vereinzelte Ausnahmen gibt.« Ausnahmen.

»In seltenen Fällen kann es zu einer erneuten Durchgängigkeit der Samenleiter kommen, und der Mann ist wieder zeugungsfähig.« Wieder zeugungsfähig.

»Drei Monate nach dem Eingriff sollte man sicherheitshalber eine Spermaprobe abgeben, um auszuschließen, dass noch lebende Samenzellen vorhanden sind.«

Wieder und wieder las er dieselben Informationen, jedes Mal etwas anders formuliert, sowohl auf Isländisch als auch auf Englisch. Er konnte nicht aufhören zu googeln, konnte seinen krampfhaften Griff um diesen letzten Strohhalm nicht lösen.

»Bei circa einem Prozent der Fälle verbinden sich die Samenleiter wieder oder wachsen zusammen. Dies kann selbst einige Jahre nach dem Eingriff vorkommen.« Selbst einige Jahre nach dem Eingriff.

Ein Prozent war zwar nicht viel, aber verdammt noch mal immerhin ein Mann von hundert. Und warum sollte er nicht dieser Eine sein?

Es war wie beim Lottospielen. Die meisten gewannen zwar keine müde Krone, aber es gab immer ein paar Ausnahmen von dieser Regel. Dieses winzige Hundertstel mit einem Schweineglück, das den Jackpot knackte. Dieses null-komma-irgendwas Prozent, das den Hauptgewinn machte.

Warum nicht ich?, dachten die Leute, wenn sie sich einen Lottoschein kauften. Warum nicht ich?, dachte Örvar. War er beim Lottospiel des Lebens nicht endlich an der Reihe, nach allem, was bisher passiert war?

Er ging nicht in die Küche zu den Kindern, obwohl es nach Essen roch und er an dem Geschirrgeklapper und Kühlschranktüreknallen hörte, dass sie aßen. Andri würde sich schon um die Mädchen und den Hund kümmern.

Örvar stellte den Laptop beiseite, nahm Eyglós Kissen in den Arm und vergrub sein Gesicht darin. Der himmlische Zitronenduft ihres Shampoos hing immer noch darin, fast so, als wäre sie wieder zu Hause. Er schloss die Augen und fing an zu träumen. Sie beide in dem amerikanischen Doppelbett, die Kinder in der Küche beschäftigt und … ein ganz neues kleines Wesen in einer Wiege am Bettende.

Bei diesem Tagtraum schlief er ein, und als ihn das Jaulen des Welpen viel später weckte, legte er sich Eyglós Kissen über den Kopf, um den Lärm zu ersticken.

Morgen würde er mit einer Spermaprobe zu der Arztpraxis gehen, in der der Eingriff damals durchgeführt worden war. Sofort morgen früh. Falls bei der Untersuchung lebende Samenzellen gesichtet würden, wenn auch nur ganz wenige … falls das Ergebnis positiv wäre …

20.00 Uhr

Nach dem Essen begaben sich Ragnar und Svenni in den Keller, Ersterer mit dem Laptop unter dem Arm und der Gast mit einem Glas Whisky. Margrét nahm an, dass Raggi seinen Freund mit endlosem Gelaber über Pools langweilen würde. Aber Svenni würde ihn schon bremsen, wenn er die Nase voll hätte. Die beiden waren immer sehr direkt zueinander.

Steinn, der während des gesamten Essens kaum ein Wort gesagt hatte, fuhr in die Stadt, um mit seinen alten Schulkameraden ein Bier zu trinken, und Dóra bestand darauf, die Essensreste in den Kühlschrank zu stellen und die Spülmaschine einzuräumen. Margrét und Fífí machten es sich mit einer Tasse Kaffee in dem mit Rosen vollgestellten Wohnzimmer gemütlich.

Margrét hatte den Umzug ihres Sohnes in ein Hotel gerade noch verhindern können, als der hörte, dass Ragnar in Kópavogur erwartet wurde. Vermutlich hatte seine Angst vor Hrefnas Reaktion auf eine solch unnötige Geldverschwendung mehr Gewicht gehabt als ihre Worte. Dennoch war sie froh, dass er sich dazu herabließ, mit seinem Vater zusammen zu essen. Das war doch schon mal ein guter Anfang.

Allerdings hatte sie Steinn nicht davon abhalten können, seinen Rückflug nach Norwegen vorzuverlegen. Er würde am nächsten Morgen abreisen. Margrét hätte sich gewünscht, dass Vater und Sohn sich besser verstünden, und sie hätte auch Hrefna gerne auf irgendeine Weise geholfen, obwohl sie nicht zu ihr ziehen konnte. Raggi und sie hatten entschieden, so bald wie möglich nach Skien zu fahren und ihre Schwiegertochter zu besuchen, zumal Margrét nach den Lobeshymnen der letzten Tage neugierig war, den Ort einmal kennenzulernen.

Außerdem beschämte es sie, dass sie Steinn und Hrefna nach deren Umzug nach Norwegen noch nie besucht hatten. Besuche in Holland hatten stets den Vorzug gehabt, weil Alma immer so hilflos war. Ragnar hatte ihr und Ben geholfen, die Wohnung in Amsterdam zu renovieren, und einen Großteil der Kosten übernommen. Und dann waren sie noch zweimal kurz hingefahren, als Emma Margrét auf der Welt war.

Es war unmöglich, die Kinder so ungleich zu behandeln.

»Bist du jetzt zufrieden?«, fragte Fífí ohne Umschweife und fixierte ihre Schwägerin.

Margrét warf einen Blick Richtung Küche.

»Ja, Fífí, ich bin sogar sehr zufrieden.«

Damit war das Verhör jedoch noch nicht beendet.

»Ragnar behauptet, er hätte dir von dieser Geschichte erzählt?«

»Ja, das hat er.«

»Und du glaubst, sie ist aus der Welt?«

»Ja, das glaube ich.«

Als Margrét Fífís Gesicht sah, wiederholte sie hastig, sie sei sich ganz sicher. Die Sache sei vorbei.

Fífí holte Stricknadeln und weiße Wolle aus ihrem Beutel und schlug Maschen an.

»Eine Mütze für Eyglós Baby«, sagte sie erklärend. »Was für eine wundervolle Neuigkeit! Nur blöd, dass bei den beiden gerade jetzt der Haussegen schief hängt.«

»Das sind nur die Hormone. Eygló ist ja noch nicht weit, sie hat noch nicht einmal eine ärztliche Bestätigung.«

Margrét schaute verträumt aus dem Fenster, während Fífí leise Maschen zählte.

»Ich glaube, ich war seit Jahren nicht mehr so glücklich, Fífí.«

»Blödsinn. Du bist immer glücklich.«

»Ich fühle mich, als wäre ich noch mal zwanzig.«

Fífí schnaubte.

»Ich wäre nicht gerne noch mal zwanzig. In dem Alter hatte man doch keine Ahnung von gar nichts.«

»Es liegt so viel Aufregendes vor mir.«

»Diese Firma, die du mit Dóra gründen willst, glaubst du, dass das vernünftig ist?«

»Ja, du weißt doch, dass wir seit Jahren davon träumen. Wenn wir das jetzt nicht angehen, machen wir es nie mehr. Es gibt einen Riesenmarkt für so was, nicht nur in Island. Wir bieten auch Kurse für ausländische Gäste an: Wellnessurlaub auf dem Land. Gesundes Essen, Naturerlebnis, Yoga. Vielleicht können wir im Meðalfell-See Forellen angeln und für die Gäste grillen. Und Raggi hatte die Idee für eine Luxusvariante für ausländische Millionäre mit einem halben Tag Lachsfischen in der Laxá.«

»Hör um Gottes willen nicht auf Ragnar! Ich vertraue eher darauf, dass Dóra mit beiden Beinen fest auf dem Boden steht.«

Margrét war ein bisschen gekränkt.

»Du glaubst also nicht, dass ich die Richtige dafür bin?«

Fífí schaute von ihrem Strickzeug auf.

»Ich will mal so sagen, deine Eigenschaften sind vielleicht nicht die besten Voraussetzungen dafür, ein Business aufzuziehen. Grenzenloser Optimismus zum Beispiel. Und die Überzeugung, dass alle genauso ehrlich sind wie du. Ich sehe dich nicht wirklich vor mir, wie du Businesspläne erstellst, mit Lieferanten verhandelst und so weiter.«

»Das gehört auch nicht zu meinem Aufgabenbereich. Ich kümmere mich um das Essen und das Fitnessangebot. Dóra ist für die Finanzen zuständig.«

Margrét hatte den Satz gerade ausgesprochen, als Dóra mit einer Tasse Kaffee und einer Schale Pralinen das Wohnzimmer betrat.

»Redet ihr von dem Health Center?«

Margrét starrte die Schale an, als sei ihr Inhalt vergiftet.

»Woher kommen die Pralinen?«

Dóra grinste.

»Du weißt doch, dass ich nach dem Essen immer etwas Süßes brauche. Also haben Svenni und ich unterwegs an einem Geschäft angehalten. Man kennt ja seine Pappenheimer, süßigkeitenfreie Zone in diesem Haus.«

Sie zwinkerte und reichte Fífí die Schale.

»Möchtest du, Fífí?«

»Aber gerne.« Fífí nahm sich zwei Pralinen.

»Nein, danke. Und im Health Center sind jegliche Süßigkeiten verboten«, sagte Margrét streng, als Dóra ihr die Pralinen hinhielt.

»Ihr wollt das doch nicht wirklich Health Center nennen, oder?«

Fífís Gesichtsausdruck nach zu schließen, glaubte sie ebenso wenig an den Namen wie an die ganze Idee.

22.53 Uhr

Eygló kämpfte damit, das letzte bisschen Hoffnung auf einen Anruf von Örvar zu unterdrücken. Oder darauf, seinen Wagen die Auffahrt hinauffahren zu sehen. Sie wollte der Realität einfach nicht ins Auge schauen.

Örvar würde nicht kommen.

Natürlich wusste sie, dass der Verlust nicht ewig so schmerzhaft wäre, so körperlich spürbar. Allmählich würde sich der bohrende Schmerz in ein dumpfes Ziehen verwandeln. Und dann käme der Tag, so unfassbar es auch klang, an dem eine ganze Stunde verginge, ohne dass sie an ihn dächte. Und dann mehrere Stunden am Stück.

Vielleicht würde es nicht so schwer werden wie beim letzten Mal. Nächsten Winter hätte sie ein Baby im Arm, das würde alles verändern.

Dabei machte es alles nur noch viel schlimmer.

Als er sie das letzte Mal verlassen hatte, hatte sie immerhin einen Hauch von Verständnis für seine Lage gehabt. Einen winzigen Hauch. Bryndís war schwer krank gewesen und die Kinder noch so klein. Obwohl sie es ihm nie verzeihen könnte, dass er sie förmlich zu einer Abtreibung gezwungen hatte, hatte sie zumindest verstanden, wie erdrückend es für ihn gewesen war. Aber jetzt … jetzt verstand sie ihn einfach nicht, und das machte alles so schwer.

Was belastete Örvar eigentlich?

Eygló zuckte zusammen, als das Handy auf dem Tisch anfing zu summen. Örvar! Doch auf dem Display stand Andri.

»Andri, alles in Ordnung?«

»Nein.«

Im Hintergrund hörte sie ein herzzerreißendes Jaulen.

»Was ist los?«

»Also … der … Papa …«, stammelte der Junge.

»Oh Gott, Andri, heult der etwa so?«

»Nein, Papa ist, äh … im Tiefschlaf. Das ist der Welpe.«

»Welcher Welpe?«

»Den Oma Togga uns geschenkt hat.«

»Die alte Hexe«, rutschte es Eygló heraus, »die bringe ich noch mal um.«

»Das brauchst du nicht. Wir waren eben im Krankenhaus, und ich glaube, das erledigt sich von alleine. Dagmar hat ein Glas zerbrochen, und sie hat sich noch nicht mal gerührt. Aber das kommt nur davon, weil sie so schlecht sieht.«

Der Junge schien nicht ganz bei Sinnen zu sein. Lag Togga im Sterben, war sie erblindet oder beides gleichzeitig?

»Was sagtest du über deinen Vater? Wo ist er? Seid ihr zu Hause?«

»Er liegt mit einem Kissen auf dem Gesicht im Schlafzimmer und schnarcht, und die Mädchen schlafen auch, obwohl der Hund so laut ist. Ich begreife das einfach nicht, kannst du ihn hören? Er macht mich wahnsinnig. Blíða hat ihm Hackfleisch gegeben, obwohl ich ihr gesagt habe, dass Welpen bestimmt kein Hackfleisch mit Tomatensoße fressen dürfen. Eygló, du musst kommen!«

»Du musst deinen Vater wecken, Schatz. Er soll dir helfen.«

»Das hab ich ja versucht«, seufzte Andri verzweifelt. »Aber er hat nur was von Ärzten und Babys gebrabbelt und dann weitergeschnarcht. Äh … bist du weit draußen auf dem Land?«

»Nicht so weit, ich bin nur in Kjós.«

»Habt ihr euch gestritten?«

»Ja und nein.«

»Die Mädchen haben Papa geglaubt, aber ich wusste, dass du nicht arbeitest. Das konnte ich ihm ansehen.«

Eygló hatte keine Ahnung, was sie machen sollte. Andri klang so hilflos.

Aber sie konnte doch nicht in die Stadt rasen, nur weil Örvars Sohn ein Problem mit einem Haustier hatte, das Togga ihnen aufs Auge gedrückt hatte. Das war nicht ihr Problem. Darum sollte sich gefälligst sein Vater kümmern.

Welcher Vater lag denn chillend im Schlafzimmer, wenn zu Hause das Chaos tobte? Das Jaulen des Hundes hielt bestimmt die ganze Straße wach, und es war nur eine Frage der Zeit, wann einer der Nachbarn anklopfte oder die Polizei rief. Örvar konnte froh sein, wenn er das Sorgerecht für die Kinder nicht entzogen bekäme, wenn er sich so verhielt.

»Eygló, bitte komm«, flehte Andri.

Ach was, selbstverständlich musste sie dem Jungen helfen. Es war schrecklich, ihn so überfordert zu erleben. Das arme Kind.

Eygló gab Andri Anweisungen, während sie nach den Autoschlüsseln suchte, ihren Fleecepulli von dem Haken neben der Haustür riss und mit nackten Füßen in ihre Turnschuhe schlüpfte. Als sie beim Auto angelangt war, hatte Andri bereits eine Jacke angezogen und das jaulende Tier auf den Bürgersteig gezerrt.

Die Geräusche, die der Hund von sich gab, zeugten nicht davon, dass frische Luft ihn beruhigte, woran auch immer er leiden mochte. Eygló bat Andri, in seinem Handy nach einem Tierarzt zu googeln und sie dann wieder anzurufen. Sie wollte auf der Fahrt in die Stadt mit ihm in Verbindung bleiben.

»Check mal, ob es einen mit Notdienst gibt.«

Andri murmelte etwas.

»Steht dein Vater nicht langsam mal am Fenster?«

»Nee, aber ein paar andere Leute haben schon rausgeguckt, auch Blíða. Aber jetzt steht sie nicht mehr am Fenster, und ich wette, dass sie … ja, sie kommt raus.«

»Andri, lass sie bloß nicht mit dem Hund spazieren gehen oder so. Hast du gehört? Ihr müsst auf mich warten. Ich beeile mich.«

Kurz bevor der Junge auflegte, hörte sie, wie sich Blíðas erregte Stimme mit dem Jaulen des Hundes vermischte. Es würde nicht leicht für Andri sein, gleichzeitig nach einem Tierarzt zu suchen und seine Schwester zu bändigen.

Eygló wurde wütend.

Wie konnte Örvar seine Pflicht derart vernachlässigen? Es war kurz vor zwölf an einem Freitagabend, und die Kinder standen völlig hilflos alleine auf der Straße. Vielleicht war es ja besser, wenn er nicht in die Nähe des Kindes kam, das sie im Bauch trug, falls er verrückt geworden war und seine eigenen Kinder vernachlässigte.

Hoffentlich hielt Andri durch, bis sie bei ihnen war. Der arme Junge. Und die arme Blíða.

Auch wenn die Kleine rotzfrech und unglaublich anstrengend war, hatte sie bestimmt ein schlechtes Gewissen, weil sie dem Welpen dieses verfluchte Hackfleisch gegeben hatte. Hoffentlich steckte sie ihm nicht irgendwas ins Maul, damit er sich erbrach. Es sähe ihr ähnlich, auf irgendwelche Ideen zu kommen, die alles nur noch schlimmer machten.

Eygló trat aufs Gaspedal, sie musste so schnell wie möglich zu den Kindern.

Über Jónína Leósdóttir

Jónína Leósdóttir, geboren 1954, machte ihr B. A.-Examen in Englisch und Literaturwissenschaften an der Universität Islands. Darüber hinaus studierte sie an der University of Essex in Großbritannien. Sie arbeitete als Journalistin und schrieb Biografien, Theaterstücke und Romane. Sie ist in zweiter Ehe mit der ehemaligen isländischen Ministerpräsidentin Jóhanna Sigurðardóttir verheiratet.

Über die Übersetzerin

Tina Flecken, geboren 1968 in Köln, studierte Skandinavistik, Anglistik und Germanistik in Köln und Reykjavík. Nach mehrjähriger Tätigkeit als Verlagslektorin übersetzt sie Prosa und Lyrik aus dem Isländischen, u. a. Bragi Ólafsson, Yrsa Sigurðardóttir, Sjón, Andri Snær Magnason und Kristín Steinsdóttir.

1. Auflage 2016

Titel der Originalausgabe: Bara ef …
© Jónína Leósdóttir, 2014
Published by agreement with Forlagið, www.forlagid.is
All rights reserved
Aus dem Isländischen von Tina Flecken
© 2016, Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln
eBook © 2016, Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln
Covergestaltung: Barbara Thoben, Köln
Covermotiv: © Rüdiger Trebels

Fonteinbettung der Schrift DejaVu nach Richtline von Bitstream Vera

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eBook-Produktion: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN: 978-3-462-04906-0 (Buch)
ISBN: 978-3-462-31563-9 (eBook)

www.kiwi-verlag.de

Meine Familie und andere Katastrophen

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Titelseite
Kurzübersicht
Inhaltsverzeichnis
Über dieses Buch
Widmung
Sonntag
Montag
06.05 Uhr
06.25 Uhr
06.49 Uhr
07.00 Uhr
07.23 Uhr
09.34 Uhr
10.07 Uhr
10.47 Uhr
14.15 Uhr
16.45 Uhr
17.30 Uhr
17.55 Uhr
19.10 Uhr
Dienstag
07.05 Uhr
08.17 Uhr
09.42 Uhr
11.57 Uhr
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18.03 Uhr
18.33 Uhr
22.23 Uhr
Mittwoch
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Donnerstag
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Über Jónína Leósdóttir
Über die Übersetzerin
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- 10.07 Uhr
- 10.47 Uhr
- 14.15 Uhr
- 16.45 Uhr
- 17.30 Uhr
- 17.55 Uhr
- 19.10 Uhr

- Dienstag

- 07.05 Uhr
- 08.17 Uhr
- 09.42 Uhr
- 11.57 Uhr
- 15.26 Uhr
- 18.03 Uhr
- 18.33 Uhr
- 22.23 Uhr

- Mittwoch

- 06.15 Uhr
- 08.40 Uhr
- 11.20 Uhr
- 11.53 Uhr
- 12.18 Uhr
- 14.55 Uhr
- 15.25 Uhr
- 17.10 Uhr
- 20.13 Uhr
- 21.41 Uhr

- Donnerstag

- 06.31 Uhr
- 07.13 Uhr
- 08.05 Uhr
- 13.20 Uhr
- 13.50 Uhr
- 15.20 Uhr
- 18.36 Uhr
- 20.17 Uhr
- 21.20 Uhr
- 21.47 Uhr

- Freitag

- 07.01 Uhr
- 08.10 Uhr
- 09.12 Uhr
- 09.54 Uhr
- 11.00 Uhr
- 12.07 Uhr
- 12.21 Uhr
- 14.45 Uhr
- 17.17 Uhr
- 18.13 Uhr
- 20.00 Uhr
- 22.53 Uhr

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