Herzmuschelsommer
Author: Julie Leuze
Date: 2016-04-21T22:00:00+00:00
Keywords: Selbstfindung; Sommer; Trauer; Liebesgeschichte; Bretagne; Ferien; das erste Mal
Publisher: Ravensburger Buchverlag

Als Ravensburger E-Book erschienen 2016

Die Print-Ausgabe erscheint im Ravensburger Buchverlag Otto Maier GmbH

© 2016 Ravensburger Buchverlag

Lektorat: Kathrin Becker
Umschlaggestaltung: Claudia Stein
Verwendete Fotos von © Robert-Horvat/Shutterstock, © Igor Mojzes/Fotolia, © Lars Johansson/Fotolia und © clarom69/Fotolia

Alle Rechte dieses E-Books vorbehalten durch Ravensburger Buchverlag Otto Maier GmbH, Postfach 1860, D-88188 Ravensburg.

ISBN 978-3-473-47754-8

www.ravensburger.de

Für Cosi
♥

1

Die Bretagne, hatte mir Mia vor meiner Abreise aus der Stadt erklärt, sei ein grünes, mythisches Land am Meer, sonnendurchwirkt, windumtost und bevölkert von Druiden, Feen und süßen Jungs mit schwarzem Haar und blauen Augen.

Ich stehe vor dem winzigen Flughafen in Lannion, schlinge mir fröstelnd die Arme um den Oberkörper und denke, dass die bretonische Wirklichkeit nicht viel mit Mias romantischen Vorstellungen zu tun hat. Langsam drehe ich mich einmal um die eigene Achse: tief hängende graue Wolken, eine geschlossene Bar, ein paar Raben, ein verwaister Parkplatz. Weit und breit keine langbärtigen Druiden oder schwarzhaarigen Jungs – oder überhaupt irgendwelche Menschen. Und leider auch keine Frau um die vierzig, die der Fremden auf dem Foto ähnelt, das in meiner Jackentasche steckt; der Fremden, die meine dunkelblonden Locken und leicht schrägen, braunen Augen hat und die damit glatt als meine Mutter durchgehen könnte.

Kunststück, denke ich und seufze. Sie ist meine Mutter.

Im April habe ich es erfahren, und der Gedanke fühlt sich noch genauso seltsam an wie damals.

Tja, seltsam oder nicht, heute ist es so weit: Ich werde sie kennenlernen, damit wir nachholen können, was wir sechzehn Jahre lang versäumt haben, sie, ich und der Mann, der auf dem Foto den Arm um sie gelegt hat. Denn im Gegensatz zu den Menschen, die ich bis April für meine Eltern gehalten habe, ist das Paar auf dem Foto nicht geschieden. Wir drei werden also eine richtige kleine Familie sein, sechs volle Sommerferienwochen lang.

Mindestens.

Ein verrückter Gedanke.

Vor Nervosität wird mir übel. Ich setze mich auf meinen Koffer und lenke mich von meinem flauen Magen ab, indem ich Skizzenbuch und Bleistift aus dem Rucksack krame. Nichts bringt mich so zuverlässig zur Ruhe wie das Zeichnen von Menschen oder Tieren, und so konzentriere ich mich auf das einzig Lebendige, das es hier gibt: die Raben. Den Viechern scheint es allerdings nicht zu passen, dass ich sie so genau beobachte, denn nach kaum dreißig Sekunden erheben sie sich krächzend in die Luft und machen sich mit langen Flügelschlägen davon. Enttäuscht blicke ich ihnen nach, dann verstaue ich das Skizzenbuch wieder im Rucksack.

Meine Nervosität schwillt an.

Irgendetwas muss ich tun.

Ich wippe mit dem Fuß, greife nach meinem Handy und checke WhatsApp und meine SMS. Drei neue Nachrichten: eine von Mia, zwei von Sabine – und keine von Titus.

Keine von Titus?

Ich beiße mir auf die Unterlippe. Warum hat mein Freund sich noch nicht gemeldet? Immerhin bin ich nun über tausend Kilometer Luftlinie von ihm entfernt, da könnte er ruhig … Ach, Blödsinn!, unterbreche ich mich in Gedanken barsch. Dass Titus sich sehnsüchtig nach mir verzehrt, ist angesichts der vielen Male, die ich ihn in der letzten Zeit zurückgewiesen habe, definitiv zu viel verlangt.

Doch meiner besten Freundin Mia fehle ich schrecklich, wie sie mir in ihrer Nachricht wortreich versichert, und das entlockt mir ein Lächeln. Ich schreibe ihr kurz zurück, dass ich nicht abgestürzt bin und gerade am Arsch der Welt auf meine Mutter warte, dann lese ich mit klopfendem Herzen die beiden Nachrichten von Sabine.

In der ersten schreibt sie, dass sie mich heute Abend anrufen wird, und in der zweiten, dass sie mich lieb hat.

Ja, klar.

Ich schlucke hart, stecke das Handy zum Skizzenbuch in den Rucksack und wünsche mir inbrünstig, dass sie endlich auftaucht, die blond gelockte Fremde, die mein neues, heiles Familienleben einläuten wird. Wie soll ich sie eigentlich nennen?, schießt es mir durch den Kopf. Frau Bleicher? Marianne? Mutter?! Über so vieles habe ich mir auf der langen Reise hierher Gedanken gemacht, aber darüber nicht.

In diesem Moment biegt ein Renault mit quietschenden Reifen auf den Parkplatz ein. Eine Frau steigt aus und hastet auf mich zu.

Sie ist da.

Langsam erhebe ich mich von meinem Koffer.

Und schon steht sie vor mir, atemlos und strahlend. Sie ist fünfundzwanzig Jahre älter als ich, doch im dämmerigen Abendlicht sieht sie mir so ähnlich, dass es fast unheimlich ist.

»Salut, tut mir leid, dass ich zu spät bin. Ich bin Marianne«, sagt sie und fügt überflüssigerweise hinzu: »deine Mama.«

Ich zucke zusammen. »Mutter« hätte genügt.

»Hallo, Marianne.« Obwohl das gar nicht meine Absicht war, klingt meine Stimme eine Spur abweisend. Marianne umarmt mich trotzdem.

Ich reiße mich zusammen, erwidere die Umarmung und lege meine Wange vorsichtig an ihr Haar. Ich meine, ich bin schließlich freiwillig hier! Niemand hat mich gezwungen, die Stadt und Sabine zu verlassen und in die Bretagne zu fliegen. Es war ganz allein meine Entscheidung, die gesamten Sommerferien hier zu verbringen, meine Entscheidung, bei fremden Menschen zu wohnen, in einem Kaff an der Côte de Goëlo, dessen Namen – Kerentiezh – ich noch nicht einmal aussprechen kann.

Und verdammt, auch wenn ich meinen Jähzorn seit dem Streit am Sonntag schon ungefähr hundertfünfzigmal bereut habe: Jetzt bin ich hier.

Und ich werde das Beste daraus machen.

Von Lannion bis zu dem Dörfchen, wo Marianne und Alex leben, dauert es eine Dreiviertelstunde. Eigentlich ein Katzensprung, doch da ich seit zehn Stunden unterwegs bin, kommt mir die Fahrt in Mariannes altem Auto wie eine Weltreise vor.

Ich lehne meinen Kopf gegen die Scheibe, lasse die dunkle Landschaft an mir vorbeiziehen und döse gerade weg, als Marianne sagt: »Es ist der Motor, weißt du? Jedes Mal, wenn ich etwas wirklich Wichtiges vorhabe, lässt er mich im Stich und springt nicht an.«

Fragend blicke ich zu ihr hinüber.

»Der Grund, warum ich zu spät gekommen bin«, erklärt sie und wirft mir ein entschuldigendes Lächeln zu. »Es liegt nur an dem blöden Auto. Sonst wäre ich natürlich rechtzeitig da gewesen, wo ich dich doch nun endlich wiederhabe, nach all den Jahren …«

Wiederhat? Nach allem, was ich inzwischen weiß, habe ich Marianne nie gehört, jedenfalls nicht länger als einen Tag lang. Und was ist schon ein Tag im Leben eines Menschen?

»Kein Problem.« Ich lächele gezwungen zurück. »Mama, ähm, Sabine kommt auch ständig zu spät. Ich bin’s also gewohnt.«

Marianne blickt konzentriert auf die Straße. Mittlerweile hat es angefangen zu regnen. Mit einem Ruck schaltet sie die Scheibenwischer ein. »Dann kannst du dich gleich umgewöhnen, Kim, ich bin nämlich ein sehr zuverlässiger Mensch. Und ich werde dich nie wieder warten lassen. Versprochen.«

Ich runzele die Stirn. Sooo schlimm waren die fünf Minuten Warterei vor dem Flughafen nun auch wieder nicht. Mir liegt Sabines Lieblingsspruch auf den Lippen: »Nun mach aus einer Mücke mal keinen Elefanten!« Aber dafür kenne ich die Frau, die meine Mutter ist, noch nicht gut genug.

Außerdem habe ich das Gefühl, dass es hier gar nicht um die fünf Minuten geht.

Also schweige ich und schaue wieder aus dem Fenster. Ich bin hundemüde. Marianne scheint das zu spüren, denn sie sagt sanft: »Schlaf ruhig ein bisschen, Kim.« Und obwohl ich murmele, dass sich das so kurz vor dem Ziel doch gar nicht mehr lohnt, dass ich viel zu aufgedreht bin, dass ich auf Kommando sowieso nicht einschlafen kann, fallen mir prompt die Augen zu.

Vom Motorengeräusch untermalte Bilder durchziehen meinen Geist, wirr und rätselhaft: sprechende Raben mit klugen schwarzen Augen. Gold gelockte Feen, die Babys in ihren Armen wiegen. Ein schöner Jüngling, der seine ferne, traurige Liebste kein bisschen vermisst.

Eigentlich gar nicht so weit weg von der Realität.

*

Titus war mir schon vor unserer ersten Begegnung aufgefallen. Aber dass er, dieser extrem gut aussehende, smarte Zwölftklässler, jemals mit mir, der kleinen Zehntklässlerin, würde zusammen sein wollen, hätte ich mir bis letzten Januar nicht träumen lassen.

Mia und ich waren in der Eislaufhalle. Stundenlang hatten wir unsere Runden auf dem Kunsteis gedreht und nun war ich ziemlich müde. Meine Freundin nicht: Unverdrossen lief sie weiter Schlittschuh, während ich mich schlapp auf eine Bank sinken ließ.

Automatisch zog ich einen Bleistift und einen kleinen Block aus der Jackentasche, denn zeichnen geht immer, egal wie erschöpft ich bin. Ich liebe es, meine Beobachtungen und Eindrücke in Bilder zu übersetzen, und obwohl ich in den meisten Schulfächern nicht gerade zu den Besten gehöre – im Zeichnen bin ich richtig gut.

Hatte ich jedenfalls immer gedacht. Doch plötzlich hörte ich jemanden sagen: »Das ist aber echt eine nette Zeichnung.«

Nett. Nett?! Nett sind Gardinen! Empört hob ich den Blick. Neben mir saß Titus, und er lächelte.

Meine Empörung machte heller Aufregung Platz.

»Wir gehen auf dieselbe Schule, oder?«, sagte Titus und strich sich eine hellblonde Strähne zurück. »Irgendwoher kenne ich dich jedenfalls.«

»Kann sein«, erwiderte ich betont gleichgültig, während mein Herz klopfte wie verrückt. Titus – der Titus! – sprach mit mir! Wieso? Und warum zum Teufel hatte ich nicht bemerkt, dass er sich neben mich gesetzt hatte?

»Elfte?«, fragte Titus.

»Zehnte«, gestand ich und war sicher, dass er spätestens jetzt das Interesse an mir verlieren würde: Ich zeichnete nett und ich war zu jung für ihn.

Aber Titus’ Lächeln vertiefte sich. Sein Blick wanderte zu meinem Mund, dann schaute er mir wieder in die Augen und fragte: »Hättest du Lust auf einen Glühwein?«

»Klar«, hauchte ich. »Sehr gerne!«

Und so fing es an.

*

Als wir über eine unebene Dorfstraße rumpeln, die offensichtlich seit König Artus’ Zeiten nicht mehr restauriert wurde, wache ich auf.

»Voilà! Da sind wir«, sagt Marianne, bleibt mit laufendem Motor vor einem Holzgatter stehen und hupt. Keine Minute später kommt ein Mann durch den Garten gelaufen und schiebt das Gatter zur Seite, sodass Marianne auf einen gekiesten Stellplatz einbiegen kann, der zwischen Beeten voller Stockrosen und Hortensien liegt. Ich muss grinsen. In der Stadt käme bestimmt niemand auf die Idee, seine Karre direkt im Garten zu parken!

Der Mann, der mein Vater sein muss, öffnet die Beifahrertür für mich und breitet die Arme aus. »Willkommen, Kim!«, ruft er fröhlich.

Zum zweiten Mal an diesem Abend finde ich mich in einer liebevollen Umarmung wieder. Unwillkürlich blicke ich über Alex’ Schulter hinweg zu Marianne, die ebenfalls ausgestiegen ist. Mit einem gerührten Lächeln beobachtet sie uns.

Meine Güte, ist das bizarr!

Vielleicht liegt es ja nur daran, dass ich gerade erst aufgewacht bin, aber mit einem Mal fühle ich mich, als laufe hier ein Film mit einem ziemlich eigenwilligen Drehbuch ab. Ich meine, ich kenne dieses Ehepaar doch gar nicht! Trotzdem begrüßen sie mich, als sei ich ihre lang verlorene Tochter.

Bin ich ja auch, rufe ich mir in Erinnerung. Ich fühle mich nur noch nicht so.

Alex lässt mich los und grinst. »Rein mit dir, Kim!«, sagt er und macht eine Kopfbewegung in Richtung des Häuschens, das mit hell erleuchteten Fenstern auf uns wartet. »Das Essen ist längst fertig. Du hast bestimmt Hunger nach der langen Reise.«

»Du kannst kochen?«, frage ich erstaunt, denn Papa – oder genauer gesagt: Bernd, Sabines Exmann – bringt nicht mal ein Rührei zustande.

»Warum sollte ich nicht kochen können?« Alex lacht.

Er hat ein schönes Lachen, und mir fällt auf, dass er in der Realität noch attraktiver ist als auf dem Foto: Anfang vierzig, mit dunkelbraunem Haar, einem verwegenen Dreitagebart und geraden weißen Zähnen. Rasch blicke ich zu Boden. Der Kerl ist mein Vater, da sollte mir nicht auffallen, dass er attraktiv ist, oder?!

Marianne nimmt mich bei der Hand und läuft mit mir durch den Regen aufs Haus zu. Während Alex mein Gepäck aus dem Kofferraum hievt, schließt sie die Tür auf und schiebt mich in den Flur.

Wärme und Licht wallen mir entgegen, dazu ein Duft nach Fleisch und Kräutern, bei dem mir das Wasser im Munde zusammenläuft. Marianne nimmt mir meine Jacke ab, und als Alex mit dem Gepäck zu uns ins Haus tritt, den Arm um seine Frau legt und beide mich einträchtig anlächeln – mit tropfendem Haar und strahlenden Augen, ein schönes, glückliches Paar –, lässt meine Anspannung ein wenig nach.

Wir mögen uns noch fremd sein, aber meine Eltern scheinen fest entschlossen, mich zu lieben.

Was mehr ist, als man von Sabine und Bernd behaupten kann.

»Sieben Stunden Aufenthalt in Paris!« Alex schüttelt den Kopf und greift nach seinem Rotwein. »Gibt es immer noch keine bessere Verbindung hierher?«

»Nö. Es ist eine Tagesreise, ob man nun den Zug nimmt oder fliegt«, nuschele ich.

Genüsslich schlucke ich das letzte Stück meines Nachtischs hinunter: gâteau breton, ein Kuchen mit so viel Butter, dass er wahrscheinlich schon vom Hinschauen dick macht. Davor gab es Meeresfrüchte in Knoblauchsoße mit knusprigem Baguette und als Hauptspeise gebratenes Lamm von den Salzwiesen beim Mont-St-Michel.

Ich seufze zufrieden und lehne mich zurück. »Hm, war das lecker! Ich wusste gar nicht, dass man in der Bretagne so gut isst.«

»Wart’s ab«, sagt Alex grinsend. »Heute Abend habe ich mich auf die zivilisierteren Spezialitäten beschränkt. Ab morgen gibt es nur noch Kutteln und fettige Würste! Wenn schon bretonisch, dann richtig, was, Kim?«

Marianne droht Alex mit dem Zeigefinger. »Wenn unsere arme Tochter das probieren muss, dann erwarte ich im Gegenzug, dass du dich ihr zu Ehren landestypisch ausstaffierst: Streifenpulli, Baskenmütze und ein Seemannslied auf den Lippen.«

»Im Ernst? Du weißt doch, wie ich singe.« Alex macht ein entsetztes Gesicht. »Okay, wir lassen das mit den Kutteln.«

Marianne lacht und sieht ihn zärtlich an. Im Schein der Kerzen, die Alex zur Feier meiner Ankunft überall im Esszimmer verteilt hat, glänzt ihr Haar wie gesponnenes Gold. Alex lächelt zurück, hebt die Hand und zwirbelt versonnen eine von Mariannes Locken. Dann erst scheint ihm einzufallen, dass er nun nicht mehr allein ist mit seiner Frau. Rasch lässt er die Hand sinken und wirft mir einen verlegenen Blick zu.

Meine neuen Eltern gezwungenermaßen beim Flirten beobachtet zu haben, ist mir verdammt peinlich. Gott sei Dank klingelt in genau diesem Moment mein Handy. Erleichtert springe ich auf.

»Das ist sicher meine … äh, Sabine«, sage ich. »Stört es euch, wenn ich kurz rausgehe?«

»Geh nur und lass dir ruhig Zeit«, sagt Alex. »Deine Mutter wird sehr neugierig sein, wie es hier für dich ist. Marianne und ich decken inzwischen ab, und danach zeigen wir dir dein Zimmer.«

Ich nicke ihm dankbar zu, während ich mit dem klingelnden Handy aus dem Zimmer eile. Ich schließe sorgfältig die Tür hinter mir und gehe noch ein paar Schritte weiter in den dunklen Flur hinein. Dann erst hebe ich ab.

»Kim! Na endlich. Bist du gut angekommen?«

Vor meinem inneren Auge sehe ich ihr Gesicht, müde, abgearbeitet, vertraut. »Hallo, Mama«, sage ich leise zu Sabine.

Und plötzlich fehlt sie mir so sehr, dass ich heulen könnte.

2

Am nächsten Morgen kitzeln mich warme Sonnenstrahlen wach.

Ein Blick auf den altmodischen Wecker auf meinem Nachttisch verrät mir, dass ich volle elf Stunden im Bett verbracht habe. Unglaublich! Wann habe ich zu Hause das letzte Mal so lang geschlafen? Das muss die Seeluft sein, bestimmt hat die mich so müde gemacht. Na ja, oder die Aufregung plus das üppige Menü am Abend. Oder doch eher das herrliche, extrabreite Bett, aus dem man gar nicht mehr aufstehen möchte?

Behaglich breite ich die Arme aus, streiche mit den Fingerspitzen über weiße und cremefarbene Kissen. Meine Decke ist mit Rosen bedruckt, und auch der Rest des Zimmers atmet Romantik. Da gibt es eine hellgraue, auf antik getrimmte Kommode. Einen zierlichen, cremeweißen Schminktisch mit verschnörkeltem Spiegel. Getrocknete Rosen und Lavendelrispen in einem Weidenkorb. Ein Herz aus silberfarbenen Blättern an der blassblau gestrichenen Wand über meinem Bett. Die gesamte Einrichtung ist verspielt und gleichzeitig stilsicher, alles in diesem Zimmer ist perfekt – ein wahr gewordener Nostalgie-Traum.

Fast schon beklemmend.

Ich meine, passe ich überhaupt hier rein?

Ich wische den Gedanken fort, stehe nun doch auf und tapse in Top und Schlafshorts zum Fenster. Ich öffne es, neugierig, wie es draußen aussieht, wenn es nicht nass und dunkel ist.

Mein Zimmer liegt im ersten Stock, sodass ich einen guten Blick über den Garten und die Dorfstraße habe. Ich lehne mich mit den Unterarmen aufs Fensterbrett. Wow! Zwar bin ich ein Stadtkind durch und durch, aber selbst ich muss zugeben: In Kerentiezh ist es wunderschön!

Die holperige Straße ist von einer niedrigen Mauer aus grauen, lose aufgeschichteten Steinen gesäumt, nur unterbrochen von hölzernen Gartentoren. Hinter der Mauer liegen Gärten, in denen kleine Wege zu Granithäusern mit leuchtend blauen Fensterläden führen. Überall wuchern violette, rosafarbene und blassblaue Hortensien, dazwischen sattgrüner Farn und Efeu. Auf einem Schornstein ruht sich eine Schwalbe aus … bevor der Wind auffrischt und sie weiterträgt, hoch hinauf in den blauen Himmel.

Am liebsten würde ich den Flug der Schwalbe mit ein paar schnellen Strichen festhalten. Doch mein Skizzenbuch steckt noch im Rucksack, und bis ich es geholt hätte, wäre die Schwalbe längst fort. Mein Handy allerdings liegt auf dem Schreibtisch neben dem Fenster, und so schieße ich zumindest ein Foto.

Und gerade als ich das Handy sinken lasse, tief die frische, salzige Luft einatme und zu dem Schluss komme, dass meine Reise hierher doch gar keine so schlechte Idee war, sehe ich ihn.

Der Junge ist ungefähr in meinem Alter und fährt auf einem klapperigen Fahrrad die Dorfstraße entlang. Ich denke an Mias Worte über Druiden, Feen und bretonische Jungs und muss grinsen. Ob der Typ blaue Augen hat, kann ich von hier oben zwar nicht erkennen. Aber er ist schwarzhaarig, und mit diesem nachdenklichen Gesichtsausdruck ist er definitiv süß! Eigentlich sollte ich ihn für Mia fotografieren, wenn ich schon nicht mit Druiden und Feen dienen kann.

Doch schon ist er an unserem Garten vorbei. Von meinem Spähposten am Fenster aus sehe ich ihn in Höhe des Ortsschildes in einen kleinen Feldweg einbiegen, dann hat ihn das dunkelgrüne Dickicht, das den Weg auf beiden Seiten begrenzt, verschluckt. Er ist fort, genau wie die Schwalbe, und die Straße liegt so verlassen in der Sonne, als sei der schwarzhaarige Junge auf seinem Fahrrad nie da gewesen. Mit einem Mal ist alles still und regungslos. Sogar der Wind hat sich gelegt.

Ein bisschen gespenstisch ist diese dörfliche Einsamkeit ja schon, schießt es mir durch den Kopf.

Da piepst mein Handy und bringt mir ein Stück Zuhause zurück, in Form einer WhatsApp-Nachricht von Titus. Schnell gehe ich zum Bett, lasse mich bäuchlings darauffallen und lese erwartungsvoll, was er geschrieben hat.

»Hallo, meine Schöne. Gut angekommen? Titus.«

Enttäuscht starre ich auf die knappe Nachricht. Gut angekommen – und das ist alles?! Will er denn gar nicht wissen, ob meine leiblichen Eltern nett sind? Ob ich hin- und hergerissen bin, ob ich Heimweh habe oder ob es hier am Ende der Welt so gut läuft, dass ich neuen Mut gefasst habe und nun bereit bin für …?

Offensichtlich nicht.

Ich drücke Titus’ Nachricht weg, werfe das Handy mit Schwung aufs Kissen, ziehe mir den Morgenmantel über, den Marianne für mich bereitgelegt hat, und verlasse das Zimmer.

Mit zusammengebissenen Zähnen stapfe ich die knarzende Holztreppe hinunter. Statt mich zu ärgern, werde ich lieber mit Marianne und Alex frühstücken. Ich werde Café au lait trinken und ein Croissant essen, vielleicht auch zwei. Und Titus’ Desinteresse wird mir nicht den Morgen verderben!

Es ist Donnerstag, ein normaler Arbeitstag, aber meine Eltern haben sich für mich freigenommen. »Wofür ist man schließlich sein eigener Chef?«, lacht Marianne und zwinkert mir zu.

Seit einer Stunde sitzen wir drei beim Frühstück und fragen uns, mehr oder weniger unauffällig, gegenseitig aus. Bei meiner ersten Tasse Milchkaffee musste ich von mir erzählen. Welche Hobbys ich habe (Antwort: durch die Stadt streunen und zeichnen), wie meine beste Freundin so ist (Antwort: wunderbar und ein bisschen durchgeknallt), ob mir die Schule leichtfällt (Antwort: Zeichnen geht von selbst und in Französisch war ich von Anfang an ein Crack, aber der Rest, öhm …) und ob ich einen festen Freund habe (Antwort: ja, seit dem Winter. Körperliche Reaktion: leichtes Bauchgrimmen).

Bei meiner zweiten Tasse Kaffee habe ich den Spieß dann umgedreht und meinerseits Fragen gestellt. Dabei habe ich erfahren, dass Marianne gerne auf Flohmärkten stöbert und alte Möbel restauriert, wohingegen Alex ein passionierter Segler ist. Außerdem arbeiten sie beide als Innenarchitekten; bald nachdem sie in die Bretagne gezogen waren, haben sie sich gemeinsam selbstständig gemacht, und nun richtet ihre kleine Firma betuchten Parisern die bretonischen Ferienvillen ein – und weniger betuchten Einheimischen, die sich auch mal etwas gönnen wollen, die gute Stube.

Darum also ist dieses Haus so auffallend geschmackvoll möbliert, denke ich jetzt, und mein Blick gleitet durch das Esszimmer, das nahtlos in den Salon übergeht. Wie in meinem Schlafzimmer ist auch hier alles in pastelligen Tönen gehalten, von den weichen Sofas über die Teppiche bis hin zu den Bücherregalen mit dem kunstvoll absplitternden Holz. Wohldosierter Krimskrams rundet das Bild ab: ein Schiffsmodell über dem offenen Kamin, ein Globus auf einem antiken weißen Beistelltisch, eine Truhe aus Rattan, auf der sich mintgrüne Hutschachteln türmen, die längst ihren ursprünglichen Zweck verloren haben.

Alex ist meinem Blick gefolgt. »Marianne steht auf Shabby-Chic«, erklärt er. »Ich selbst mag’s eigentlich ganz gern puristisch, aber diese Neigung tobe ich nur bei meinen Kunden aus.« Er grinst.

Marianne legt ihre Hand auf seine. »Ach, gib’s doch zu, du würdest erfrieren, wenn du hier zwischen schwarzen Lacktischen und Edelstahl wohnen müsstest! Im Grunde deines Herzens bist du genauso ein Romantiker wie ich.«

Zärtlich lächelt er sie an. »Wahrscheinlich hast du recht.«

Alex, das sieht ein Blinder, vergöttert seine Frau.

Ob Bernd Sabine jemals so angeblickt hat, damals, als sie sich ineinander verliebt haben? Ich kann es mir nicht vorstellen, und das versetzt meinem Herzen einen Stich. Mit einem Mal frage ich mich, ob sie sich überhaupt je geliebt haben, die Menschen, die ich all die Jahre über für meine Eltern gehalten habe. Denn wenn sie sich geliebt hätten, zumindest damals, vor meiner Geburt … dann hätte Bernd nach der Scheidung keinen Grund gehabt, an seiner Vaterschaft zu zweifeln.

Und dann würde ich jetzt nicht in diesem Innenarchitekten-Traum sitzen, sondern in unserer engen Wohnung in der Stadt. Einer Wohnung, in der man nichts auf alt trimmen muss, weil alles alt und abgewetzt ist, und in der ich bis vor wenigen Monaten glücklich war.

»Ich dachte, heute gehen wir drei mal ein bisschen bummeln, Kim«, dringt Mariannes Stimme in meine trüben Gedanken. »Wir zeigen dir Paimpol, das ist der nächste größere Ort. Nichts gegen eine Großstadt natürlich, aber es hat süße Geschäfte und einen hübschen Hafen. Alex’ Segelboot liegt dort.«

»Außerdem haben etliche Maler und Fotografen ihre Galerien in Paimpol«, wirft Alex ein. »Da du so gerne zeichnest, dürfte dich das doch interessieren, oder?«

»Und einkaufen«, fährt Marianne fort, »gehen wir natürlich auch. Wir müssen doch deinen Geschmack kennenlernen, wir wissen ja noch gar nicht, was du gerne isst und was nicht.«

Ich blicke in ihre erwartungsvollen Gesichter. Meinen Eltern scheint wirklich viel daran zu liegen, dass es mir bei ihnen gefällt. Das finde ich lieb von ihnen, und außerdem tut es meinem lädierten Selbstbewusstsein richtig gut. Sabine und Bernd wollen ihr Kuckuckskind nicht mehr? Ha! Hier sind Marianne und Alex. Meine wahren Eltern, die sich nichts sehnlicher wünschen, als mich in ihr Herz schließen zu dürfen.

»Paimpol und einkaufen, das klingt gut«, sage ich und lächele. »Danke.«

»Du brauchst dich nicht zu bedanken, Kim! Wir sind doch so froh, dass du endlich bei uns bist.« Marianne streicht sich eine goldblonde Locke hinters Ohr und ihre braunen Augen leuchten. Sie sieht hübsch und jung aus in ihrem aufgeregten Glück; trotzdem wird mir schon wieder unbehaglich.

Ich würde es gerne ein bisschen langsamer angehen lassen, würde mir die großen Gefühle lieber für später aufheben. Aber dafür scheint Marianne nicht der Typ zu sein: Sie hat ihre Tochter wieder und sie fließt über vor Liebe. Was ja prinzipiell sehr schön ist. Solange sie nicht erwartet, dass es mir ebenso geht.

Erwartet sie das???

»Alex wird ab morgen wieder arbeiten«, sagt Marianne, »aber ich habe mir bis Ende nächster Woche für dich freigenommen. Danach werde ich leider ebenfalls in die Firma müssen, aber du sollst ja sowieso unseren Alltag kennenlernen, nicht wahr?« Sie sucht meinen Blick. »Damit du siehst, wie es sein wird, falls du dich dafür entscheidest, bei uns zu bleiben.«

»Immer mit der Ruhe, mein Schatz«, sagt Alex leise zu Marianne. »Lass Kim erst einmal ankommen und sich ein bisschen einleben, hm?«

»Natürlich.« Marianne beißt sich auf die Unterlippe. »Tut mir leid, Kim. Manchmal gehen einfach meine Gefühle mit mir durch. Es ist aber auch eine … ungewöhnliche Situation.«

Ich lächele schwach. Ungewöhnlich. Das kann man wirklich laut sagen.

3

Wenig später schlendern wir zu dritt – ganz so, als wären wir eine stinknormale kleine Familie – durch Paimpol.

Man merkt dem Hafenstädtchen kaum an, dass Juli und somit Hochsaison ist. Zwar drängeln sich vor den zahlreichen Andenkenläden und Crêperien die Touristen. Doch in den Boutiquen, Galerien, Töpfereien und Buchläden, in die ich mit Marianne und Alex hineinschaue, ist nicht viel los. Und in den engen Gassen zwischen den graugelben Steinhäuschen sind weniger Urlauber mit Kameras unterwegs als Hausfrauen mit Einkaufstüten.

Als Alex mir erzählt, dass Paimpol in früheren Zeiten vor allem vom Kabeljaufang gelebt hat, schleppt Marianne uns ins Musée de la Mer. Dort besichtigen wir nicht nur Seesäcke und Fischerstiefel von anno dazumal, Seemannsknoten in allen Variationen und Gemälde und Modelle von historischen Segelschiffen. Sondern ich erfahre auch, dass bei den monatelangen Fahrten vor die Küsten Islands und Neufundlands jedes Jahr etliche Fischer ums Leben kamen.

»Das Leben war hart hier, viele Jahrhunderte lang«, sagt Alex, als ich meine Augen betroffen über die lange Liste der Schiffbrüche und der auf dem Meer Vermissten gleiten lasse.

»Aber heute wollen wir uns nicht mit dem Tod beschäftigen«, sagt Marianne und legt mir den Arm um die Schultern. »Gehen wir lieber etwas essen! Magst du Hummer, Kim? Oder Austern? Beides gilt in Paimpol als Spezialität.«

Unwillkürlich verziehe ich das Gesicht, denn Austernschlürfen finde ich widerlich und mit den armen Hummern, die lebend in kochendes Wasser geworfen werden, habe ich zu viel Mitleid, als dass ich sie essen wollte.

Alex schmunzelt. »Sieht nicht so aus, als könnten wir Kim damit locken. Aber suchen wir uns doch einfach ein nettes Restaurant am Hafen, da wird’s dann schon etwas geben, was unserer Tochter schmeckt.«

Als er »unserer Tochter« sagt, zucke ich kurz zusammen. Verdammt, diese Reaktion muss ich mir schleunigst abgewöhnen, ich will nämlich auf keinen Fall, dass meine Eltern sich von mir zurückgewiesen fühlen! »Eigentlich bin ich nicht anspruchsvoll beim Essen«, versichere ich ihnen eilig, denn für schwierig sollen Marianne und Alex mich auch nicht halten. Puh. Gar nicht so leicht, sich ununterbrochen im besten Licht zu zeigen! Beinahe vermisse ich die Reibereien mit Sabine – die Momente, in denen sie mich angeblafft hat, weil sie unter Stress stand, oder ich zickig zu ihr war, weil ich mit Titus gestritten hatte und meine Wut auf ihn an Mama ausließ. Das war zwar ungerecht, aber irgendwie nicht schlimm; wir wussten ja beide, dass wir uns trotzdem lieb hatten. Zumindest damals. Als ich noch ihre Tochter war.

»Na, dann auf zum Hafen«, sagt Marianne munter.

Ich reiße mich zusammen, nehme mir vor, den Tag in diesem hübschen bretonischen Städtchen einfach zu genießen. Sabine ist in Deutschland, ich bin hier. Und obwohl sich mein Herz anfühlt wie ein Klumpen Blei, schaffe ich es, meinen neuen Eltern zuzulächeln.

Die Touristenfallen, die mit Leuchttürmen und überbordendem Blumenschmuck um Gäste buhlen, lassen wir links liegen. Stattdessen führen Alex und Marianne mich am Hafen in ein unscheinbares Haus, in dessen Obergeschoss ein kleines, aber feines Restaurant untergebracht ist. Wir bekommen einen schönen Tisch am Fenster, von dem aus ich den ganzen Hafen überblicken kann. Meine Stimmung hebt sich.

Etwas anderes ist auch kaum möglich bei so viel maritimer Schönheit: Weiße, grüne und rote Boote schaukeln auf dem Wasser, bunte Wimpel flattern im Wind, am blauen Himmel kreisen hungrige Möwen.

Hungrig bin mittlerweile auch ich, und ich lasse mir meinen mit Kräutern und Knoblauch gegrillten Fisch schmecken, während Alex und Marianne tatsächlich Austern schlürfen (mich aber dankenswerterweise nicht fragen, ob ich mal probieren möchte). Alex zeigt mir vom Fenster aus sein Segelboot, fragt, ob er mich mal auf eine Tour mitnehmen soll, und ich nicke begeistert. Segeln war ich noch nie; das Geld zu Hause hat selten für einen Urlaub am Meer gereicht.

Als Alex meine Freude sieht, wirft er seiner Frau einen erleichterten Blick zu, und mein Vorsatz, diesen beiden Menschen eine gute Tochter zu sein, verfestigt sich. Meine Wurzeln wurden zwar gekappt.

Aber vielleicht kann ich es ja schaffen, neue zu schlagen.

Erst am Abend kehren wir nach Hause zurück.

Wie von Marianne angekündigt, waren wir nach unserem Ausflug noch im Hypermarché, einem riesigen Laden, in dem es von Gartenmöbeln über DVDs bis hin zu frischem Baguette, sündhaft teurem Schinken und Artischocken so ziemlich alles gab. Am liebsten hätte ich von tausend Köstlichkeiten probiert, hätte duftende Melonen, Hirschsalami und süße Eclairs zuhauf in den Einkaufswagen gepackt, doch ich habe mich beherrscht, um nicht allzu gierig zu erscheinen.

Spaß gemacht hat es trotzdem, und vor allem hat es die Stimmung zwischen uns dreien entspannt: Wir haben etwas ganz Alltägliches zusammen unternommen, ohne uns vorsichtig zu umkreisen, ohne uns auszufragen. Als wir nun die Einkaufstüten aus dem Auto hieven, bin ich zwar müde, aber lange nicht mehr so durcheinander wie vorhin im Musée de la Mer.

Das hier, denke ich, während ich zwei prall gefüllte Tüten zum Haus schleppe, könnte mein Zuhause sein. Würde es mir gefallen, hier zu wohnen?

Ich betrachte das Haus, das so hübsch und romantisch aussieht mit seinem Schieferdach, den blauen Fensterläden und dem Efeu, der sich an den Wänden hochrankt. Ich kann gut verstehen, dass Marianne und Alex es geschafft haben, an diesem Ort zur Ruhe zu kommen, damals, als sie das Baby verloren hatten.

Mariannes Baby.

Sabines Kind.

Komisch eigentlich, dass es im ganzen Haus kein Foto von ihm gibt, schießt es mir durch den Kopf. Von ihm? Von ihr! Denn natürlich war das Kind ein Mädchen – wie ich.

»Kommst du?« Marianne hält mir die Tür auf, während Alex schon im Haus verschwunden ist, und mir wird bewusst, dass ich mitten auf dem Rasen stehen geblieben bin, die schweren Tüten in den Händen, und blind und gedankenverloren vor mich hin starre.

»Ähm, klar. Sofort.« Verlegen setze ich mich in Gang. Offensichtlich habe ich mich geirrt: Ich bin doch noch durcheinander, und zwar mehr, als mir lieb ist.

Vielleicht sollte ich nach dem Abendessen mal bei Mia durchklingeln. Wenn sie Zeit für mich hat, könnten wir ein bisschen skypen. Nein, nicht ein bisschen. Sondern ausgiebig und stundenlang!

Ich brauche meine beste Freundin.

»Sie sind total nett«, sage ich zu Mia. »Echt!«

Ich habe meinen Laptop auf dem Schminktisch mit dem verschnörkelten Spiegel aufgebaut. Das billige Gerät wirkt darauf irgendwie fehl am Platz.

Meine Freundin legt den Kopf schief. »Und warum schaust du dann so schrecklich ernst?«

»Tue ich das?«

»Jep.«

Ach, Mia kennt mich einfach viel zu gut! Ich blicke sie an, wie sie da auf ihrem Schreibtischstuhl hängt, und bin wieder einmal froh, dass ich sie habe. Seit der ersten Klasse ist sie meine Freundin und ich mag alles an Mia, ihre Ehrlichkeit, ihre Warmherzigkeit, ihren Wagemut und sogar die komische farbige Strähne in ihrem Haar. Die heute übrigens violett ist.

Seufzend sage ich: »Wahrscheinlich schaue ich so ernst, weil du mir fehlst. Und Titus fehlt mir auch.«

Mia verzieht das Gesicht. »Der Blödmann fehlt dir? Wieso?«

Okay. Manchmal ist Mia vielleicht ein bisschen zu ehrlich.

»Titus ist mein Freund«, sage ich streng. »Könntest du nicht versuchen, ihn ein klein wenig zu mögen?«

»Nein. Blödmann bleibt Blödmann!«

Ich muss mir auf die Lippe beißen, um nicht zu lachen.

Triumphierend deutet Mia mit dem Zeigefinger auf mich. »Ha! Du weißt, dass ich recht habe, Kim. Du willst nicht lachen, aber deine Schultern zucken! Gib’s doch zu, du bist heilfroh, dass du mal ein paar Wochen Ruhe vor Titus hast.«

Ja, das bin ich, aber zugeben würde ich das nie. Also frage ich kopfschüttelnd: »Was hast du bloß immer gegen den armen Kerl?«

»Er setzt dich unter Druck und das finde ich unfair. Und außerdem hat er eine doofe Schwester.«

»Also, für seine Schwester kann Titus nun wirklich nichts!«

»Stimmt«, gibt Mia unbekümmert zu. »Aber für den Rest.«

Ich runzele die Stirn. »Hey, ich will nicht über ihn lästern! Erzähl mir lieber was von dir. Wie läuft’s beim Zirkus?«

Mia arbeitet nämlich während der gesamten Sommerferien bei einem pädagogischen Zirkusprojekt für Kinder mit. Sie meldete sich spontan als ehrenamtliche Helferin, nachdem ich beschlossen hatte, in die Bretagne abzuhauen. Bei dem Zirkusprojekt, erklärte sie mir, verdiene sie zwar nichts, aber bestimmt werde sie jede Menge Spaß haben. Und ganz sicher wimmele es dort nur so von süßen Jungs!

»Super läuft’s«, sagt Mia jetzt und ihre Miene hellt sich schlagartig auf. »Die Trainer sind klasse, und die anderen Ehrenamtlichen auch. Heute bin ich in die Geheimnisse der Tontechnik eingeweiht worden, und morgen bringe ich den Kids das Laufen auf riesigen Bällen bei.«

»Seit wann kannst du das denn?!«

»Na ja, ich muss bloß Anweisungen geben, und die stehen schön übersichtlich auf einem Zettel.«

Wir lachen beide.

Doch dann sagt Mia unvermittelt: »Weißt du was, Kim? Ich würde dich furchtbar vermissen, wenn du auf Dauer in der Bretagne bleiben würdest.«

Und das Lachen bleibt mir im Halse stecken.

4

Als wir uns voneinander verabschiedet haben und der Laptop ausgeschaltet ist, trete ich in der Abenddämmerung ans Fenster, um für die Nacht die blauen Läden zu schließen. Da sehe ich ihn ein zweites Mal.

Den Jungen auf dem klapperigen Fahrrad.

Genau wie heute Früh ist sein Gesichtsausdruck sehr nachdenklich. Vielleicht kann ich ja deshalb meine Augen nicht von ihm abwenden – weil er ebenso in seinen Gedanken gefangen ist wie ich selbst?

Ich lehne meine Unterarme auf die Fensterbank und betrachte ihn. Von hier oben kann ich das gefahrlos tun, schließlich sieht er mich nicht. Schlank ist der Typ, fast schlaksig; nicht so muskulös wie Titus, der seinem guten Aussehen regelmäßig im Fitnessstudio nachhilft. Attraktiv finde ich den Schlaksigen trotzdem, das muss ich zugeben. Sein schwarzes Haar ist lockig, seine Haut sanft gebräunt – kein Wunder, wenn er ständig mit dem Rad unterwegs ist! Ich frage mich, wo er den Tag über gewesen sein mag, und wohin er jetzt fährt. »Wohin wohl? Nach Hause, du Blödi!«, sage ich spöttisch zu mir selbst.

Offensichtlich eine Spur zu laut, denn der Typ hebt den Kopf, entdeckt mich am Fenster und blickt mir direkt in die Augen.

Seine sind blau.

So blau, dass ich das sogar im Dämmerlicht und aus der Entfernung erkennen kann.

Drei, vier Herzschläge lang starren wir uns einfach bloß an. Dann hebt er fragend die dunklen Brauen, als wundere er sich darüber, dass da oben, im schwindenden Licht des Tages, ein Mädchen am Fenster hängt und ihn angafft.

Ich spüre, wie mir das Blut in die Wangen schießt. So arrogant wie möglich werfe ich mein Haar zurück, greife nach den Fensterläden und ziehe sie schwungvoll zu. Bleibe in der plötzlichen Dunkelheit des Zimmers reglos stehen, grübele, was der Typ nun von mir denken muss, und ärgere mich, weil ich mir über etwas so Unwichtiges überhaupt Gedanken mache.

Ich meine, ich habe echt größere Sorgen, oder nicht?!

Was mich an Titus erinnert, der eine dieser Sorgen darstellt. Mist, ich habe ihm ja noch gar nicht geantwortet!

Ich taste mich zum Bett vor, schalte die Nachttischlampe ein und greife nach meinem Handy.

»Hi, Titus«, tippe ich. »Bin gut angekommen und meine richtigen Eltern sind toll. Falls dich das interessiert!« Und weil das, als ich es noch einmal überfliege, doch sehr zickig klingt, füge ich pflichtschuldig einen küssenden Smiley hinzu. Dann sende ich die Nachricht ab … und mit einem Mal frage ich mich, wer eigentlich die Schuld daran trägt, dass wir in letzter Zeit über alles und nichts in Streit geraten.

Ist es vielleicht doch gemein von mir, Titus immer wieder hinzuhalten? Liegt es daran? Ist er schlicht und einfach verletzt?

Ich meine, irgendwie verstehe ich ja, dass Titus endlich mehr will als nur zu knutschen. Er ist schließlich achtzehn! Und er wartet schon seit Monaten. Außerdem hat er sein erstes (und zweites und drittes und viertes) Mal schon hinter sich; er weiß also, was er verpasst, wenn ich mich Woche um Woche ziere.

Was, denke ich unbehaglich, wenn er beschließt, mich zu verlassen? Wenn er sich eine andere, willigere Freundin sucht als mich, eine, die nicht so ein Theater macht? An unserer Schule gab es immer genügend Mädchen, die Titus angehimmelt haben. An der Uni wird das nicht anders sein, darüber mache ich mir keinerlei Illusionen: Wenn Titus im Herbst sein Studium beginnt, werden Hunderte, Tausende Studentinnen um ihn herum sein, und alle werden sie älter, erfahrener und sexuell aufgeschlossener sein als ich.

Vielleicht sollte ich meine Ansprüche ja doch herunterschrauben. Nicht mehr darauf warten, dass der Himmel voller Geigen hängt, wenn wir es tun. Sondern mir sagen: Augen zu und durch!

Ich beiße die Zähne zusammen.

Augen zu und durch, klingt verdammt traurig.

*

Nachdem wir uns in der Eislaufhalle kennengelernt hatten, schaffte Titus es schnell, mir mit seinem Charme die Scheu vor ihm zu nehmen. Dem Glühwein folgten einige Colas im Café neben der Schule, und wenn wir dort beieinander saßen und angeregt miteinander plauderten, schien es, als ob die Welt um uns herum verschwand. Titus war so erwachsen und selbstbewusst, vor allem, wenn ich ihn mit den Jungs aus meiner Klasse verglich. Und als Titus mich dann eines klirrend kalten Tages nach Hause brachte, mich im Treppeneingang in seine Arme zog und leidenschaftlich küsste, war ich selig.

Danach waren wir offiziell ein Paar, und Titus öffnete mir ganz selbstverständlich sämtliche Türen zu seinem Leben. Ich lernte seine Freunde kennen, die nett zu mir waren, wenngleich nicht jeder von ihnen mich ernst nahm. Wie auch? Sie durften Auto fahren, harten Alkohol trinken und hochoffiziell bis zum Morgengrauen feiern. Ich war zwei Jahre jünger und durfte all das nicht. Manchmal allerdings beschloss ich, ein bisschen über die Stränge zu schlagen, ging mit Titus auf die Partys seiner Freunde und kam zwei, drei Stunden später heim als verabredet. Aber Sabine schlief ja sowieso; sie kriegte gar nicht mit, ob ich nun um Mitternacht oder um drei Uhr morgens in mein Zimmer schlich.

Schon bald nahm Titus mich mit zu sich. Erst führte er mich durchs Haus, dann zeigte er mir in seinem Zimmer, zu welch angenehmen Empfindungen mein Körper in der Lage war, wenn Titus mich nur ausgiebig genug küsste und streichelte.

Alles war perfekt.

Wirklich!

Bis auf zwei Dinge.

Denn erstens reichten Titus unsere Küsse schon nach wenigen Wochen nicht mehr aus, und zweitens konnte Mia meinen neuen Freund ums Verrecken nicht leiden.

»Er ist zu schön«, sagte sie abfällig, als ich mich über ihr unfreundliches Verhalten ihm gegenüber beschwerte. »Schönlinge konnte ich noch nie ab!«

»Dass er gut aussieht, dafür kann er doch nichts!«, verteidigte ich Titus gekränkt. »Er ist nun einmal so auf die Welt gekommen.«

»Mit einem Hundert-Euro-Haarschnitt? Einem Kaschmirpulli? Und mit Muskeln aus der teuersten Mucki-Bude der Stadt? Wahrscheinlich haut der Kerl jede Woche mehr Geld für sein Aussehen raus, als meine Mutter in einem Monat verdient!«

Zugegeben, Titus brauchte nicht lange zu überlegen, bevor er Geld ausgab. Sein Vater war Juraprofessor, seine Mutter Steuerberaterin. Aber war das etwa Titus’ Schuld?

»Im Ernst, ich finde das beklemmend«, fuhr Mia unerbittlich fort. »Der Typ verhält sich nicht wie achtzehn, sondern wie dreißig. Hat der eigentlich auch schon Krawatten im Schrank hängen?«

Ich wurde rot. Titus hatte Krawatten im Schrank hängen. Wenn auch nur zwei und nur für besondere Anlässe. Aber warum zum Teufel störte Mia sich so sehr daran? Ich liebte es, dass Titus’ Familie keine Sorgen hatte, denn er zog mich sanft in sein wunderbares Leben hinein. Wenn ich mit ihm zusammen war, vergaß ich die ewigen Streitereien zwischen meinen Eltern, die schließlich zur Scheidung geführt hatten. Ich vergaß, wie erschöpft meine Mutter abends war, wenn die Blagen in der Kita ihr mal wieder auf der Nase herumgetanzt waren. Und ich vergaß, dass mein Vater, seit er eine neue Freundin hatte, mit meiner Mutter um jeden einzelnen Euro stritt, den er ihr seiner Meinung nach zu viel bezahlte.

»Liebst du Titus denn?«, bohrte Mia weiter.

»Lieben? Ach, weißt du …«, stotterte ich.

Denn da erwischte sie mich bei meinem wunden Punkt. So gut Titus auch küsste und so gern ich mit ihm zusammen war – Schmetterlinge im Bauch hatte ich nicht. Was auch der Grund dafür war, dass ich den Sex immer wieder hinauszögerte: Ich wollte abwarten, bis sich die große Liebe zwischen uns einstellte. Irgendwann würde das doch passieren. Oder?

Es musste einfach passieren!

Doch die große Liebe zierte sich.

5

»Heute gehen wir ans Meer!«, sagt Marianne am Freitagmorgen strahlend. »Aber nicht an den Popelstrand hier bei Kerentiezh, sondern an einen richtig schönen, langen an der Côte de Granit Rose. Wir fahren nach Perros-Guirec, das dauert bloß eine Dreiviertelstunde. Du wirst sehen, die Fahrt dorthin lohnt sich!«

Lächelnd nicke ich. Eigentlich hätte ich ganz gern den Dorfstrand gesehen, aber das kann warten, denn ich bin ja noch sechs Wochen lang hier … mindestens. Ich werde Zeit genug haben, um Kerentiezh und seinen Strand auch auf eigene Faust zu erkunden.

Also packe ich mein Schwimmzeug zusammen. »Bin fertig!«, rufe ich Marianne zu, die noch im Bad beschäftigt ist. »Ich warte draußen, ja?«

Im Garten werfe ich meine Tasche neben das Auto, lehne mich gegen das Holzgatter und schaue müßig über die Straße. Wirklich sehr ruhig hier, denke ich. Es ist mal wieder niemand zu sehen.

Oder fast niemand.

Denn da vorne, ist das nicht …

Ich stöhne leise auf. Er ist es, ganz eindeutig: klapperiges Fahrrad, schwarze Locken, viel zu blaue Augen. War ja klar, dass der einzige Mensch, der mir in diesem ausgestorbenen Kaff begegnet, der Typ von gestern Abend sein muss!

Als er mich erblickt, verzieht sich sein Mund zu einem Lächeln. Neben dem Holzgatter bremst er ab. Ich verschränke die Arme vor der Brust.

»Bonjour«, sagt er freundlich. »Du bist das Mädchen vom Fenster, stimmt’s?«

Ich presse die Lippen zusammen, denn die Erinnerung daran, wie ich ihn angestarrt habe, ist mir peinlich. Hätte er diese kleine Episode nicht einfach vergessen können?!

»Kann schon sein«, sage ich spröde.

Einen Moment lang wartet der Junge, ob ich noch etwas hinzufüge.

Als ich schweige, fragt er: »Dir ist wohl langweilig?«

Irritiert hebe ich die Brauen. »Warum sollte mir langweilig sein?«

»Weil dein Unterhaltungsprogramm darin zu bestehen scheint, von morgens bis abends über eine leere Dorfstraße zu schauen. Also, ich stelle mir das langweilig vor.«

Ooookay. Ich bin also ein einsames, unbeschäftigtes Mädchen, das bretonischen Jungs hinterherglotzt und ansonsten rein gar nichts zu tun hat. Da hat der Typ ja einen super Eindruck von mir bekommen!

»So ein Quatsch.« Ich recke das Kinn. »Ich fahre gleich ans Meer. Nach Perros-Guirec! Und jetzt muss ich gehen, ich muss nämlich, äh … mein Badezeug holen!«

»Wie viele Bikinis brauchst du denn?« Der Junge deutet auf die Tasche, die ich neben das Auto geworfen habe. Handtuch und Bikini sind herausgerutscht und liegen gut sichtbar auf dem Gras. Na toll. Jetzt bin ich nicht nur einsam und unbeschäftigt, sondern auch noch eine Schwindlerin.

Ich gebe es auf, die Arrogante zu spielen, und zucke mit den Schultern. »Einen für jede Tageszeit?«

Der Junge lacht leise. »Na, dann viel Spaß«, sagt er und schwingt sich wieder in den Sattel.

»Danke«, murmele ich missmutig.

Doch er entfernt sich so schnell, dass er das schon nicht mehr hört.

Wenig später stapfe ich mit Marianne über den feinsandigen Strand von Perros-Guirec.

Vor uns liegt der weite, graublaue Atlantik, hinter uns der Badeort mit seinem Casino, dem Thalassozentrum und etlichen altehrwürdigen Hotels. Hübsch ist es hier, wenngleich ziemlich voll. Es wimmelt nur so von jauchzenden Kindern, alten Damen mit Sonnenhüten, verliebten und weniger verliebten Pärchen.

Gerade sei Flut, erklärt Marianne entschuldigend, darum sei der Strand nicht ganz so breit wie bei Ebbe. Da würden sich die Menschenmassen natürlich besser verteilen, einfach weil mehr Platz zur Verfügung stünde, aber was wolle man machen? Der Tidenhub in der Bretagne sei enorm, zweimal an jedem Tag steige und falle das Meer um mehrere Meter … Marianne redet und redet, während wir uns ein Plätzchen für unsere Handtücher suchen, und verstummt erst, als sie sich ihr Strandkleid über den Kopf zieht.

Darunter trägt sie einen hippen gehäkelten Bikini in Rot und Blau, der sich garantiert nicht zum Schwimmen eignet. Aber er betont Mariannes tolle Figur, und ich kann nicht anders, ich starre sie an. Ist diese Frau mit dem honiggoldenen Haar, dem straffen Busen und den langen Beinen wirklich meine Mama? Sie kommt mir eher vor wie eine Schauspielerin, makellos und fremd. Mama, das ist Hängebusen und Cellulite und ein praktischer Badeanzug.

Mama, das ist Sabine.

Ich wische den Gedanken fort, schlüpfe aus meinem Top und dem kurzen Rock. Marianne mustert mich flüchtig, und obwohl ich kein Recht dazu habe, weil ich sie schließlich genauso unter die Lupe genommen habe wie sie mich jetzt, ist mir das unangenehm.

»Wir sind unverkennbar Mutter und Tochter, hm? Wir sehen uns so ähnlich.« Sie lächelt wehmütig. »Wie gerne hätte ich dich als Kind gesehen. Mit dicken O-Beinchen, einem rosa Kleidchen und zwei blonden Zöpfchen.«

Rosa Kleidchen und Zöpfchen? So sah ich nie aus, das beweisen die zahlreichen Fotos aus meiner Kleinkinderzeit. Ich hatte kurze, verstrubbelte Locken und trug Latzhosen, auf denen Nutella-Flecken waren.

»Das mit den O-Beinen kommt hin«, sage ich abweisend. »Der Rest eher nicht.«

Marianne blinzelt, und die sechzehn Jahre ohne einander breiten sich zwischen uns aus wie Dornengestrüpp.

»Macht ja nichts«, sagt sie heiser. »Wie wär’s, möchtest du schwimmen gehen?«

Der Atlantik ist zwar saukalt, aber im Moment zumindest nicht gefährlich, wenn man der grünen Warnflagge glaubt, die am Rand des Strandes im Wind flattert. Fröstelnd wate ich ins Meer, doch als mir das Wasser bis zu den Oberschenkeln reicht, zögere ich.

Soll ich mir das wirklich antun, mich in diese eisigen Fluten stürzen, bloß um eine Pause vom Zusammensein mit meiner Mutter zu haben? Eigentlich ist das ganz schön gestört.

Plötzlich werde ich unglaublich wütend auf mich selbst. Weil ich die ganze Sache nicht lockerer nehmen kann, und weil ich erschöpft bin, statt mich über diese großartigen neuen Eltern zu freuen.

Zur Strafe tauche ich kurz entschlossen unter.

Der Schock raubt mir den Atem. Einige Sekunden lang kann ich nicht mehr denken, fühle nur noch die Kälte, die wie mit tausend Nadeln in meine Haut sticht, und der Schmerz tut gut, denn er lässt mich meinen Zorn, meine Angst und meine Verunsicherung vergessen. Mit kräftigen Zügen schwimme ich los, konzentriere mich ausschließlich auf die Sonne, die zwischen den weißen Schaumkronen auf dem Wasser funkelt, und versuche auf diese Weise an gar nichts zu denken. Doch schon blitzen sie zwischen Meer und Himmel auf, die Bilder, die mich so hartnäckig daran hindern, mit Marianne und Alex freudestrahlend bei null anzufangen.

Die Erinnerungen, die mich an Sabine und Bernd binden wie unsichtbare Fesseln.

Ich sehe Mama, die mit mir schimpft, weil ich ihrer Meinung nach zu viel am Handy herumspiele. Ich höre meine patzige Antwort, dass sie das nichts mehr angeht, weil ich schließlich schon vierzehn/fünfzehn/sechzehn bin. Ich sehe Papas zufriedenes Lächeln, als er sich mit seiner brandneuen Angelrute zum ersten Mal für einen Tag am See verabschiedet; da bin ich fünf. Spüre seine große Hand, mit der er mir über den Kopf streichelt, und meine Kinderarme, die sich vertrauensvoll um ihn schlingen. Erinnere mich an seinen amüsierten und zugleich gerührten Blick, als ich in der sechsten Klasse zum ersten Mal, reichlich ungeschickt noch, Lippenstift aufgelegt habe. Sehe Mamas gefurchte Stirn, sooft ich ihr von Titus erzähle, und spüre meine zusammengepressten Lippen, wenn sie mir zum x-ten Mal erklärt, Titus sei zu alt für mich und passe sowieso nicht zu mir, und ob ich mich nicht ein bisschen blenden lasse von seinem guten Aussehen und seiner Familie? Ich denke an Papas verlegene Beteuerungen, dass es überhaupt nichts zwischen uns verändere, dass er nun eine neue Freundin habe, und sie sei so eine Nette, wir würden uns ganz bestimmt super verstehen! Ich höre Mamas geflüstertes »Schschsch, ist ja gut, mein Kleines«, als sie mich trotz ihrer Feierabendmüdigkeit in die Arme nimmt, weil ich Ärger in der Schule hatte und am Abendbrottisch losheule, unfähig, mich vor meiner Mutter zu verstellen.

Heiße Tränen schießen mir in die Augen. Ich gehöre nicht hierher, in dieses scheißkalte Meer, zu dieser Frau im Häkelbikini und dem attraktiven Mann mit dem Dreitagebart, aber genauso wenig gehöre ich zu Mama und Papa, die zu Sabine und Bernd geworden sind in dem Moment, da sie erfahren haben, dass uns nichts verbindet als ein Missverständnis. Sie müssen mich nicht mehr lieben. Sie haben mir gegenüber überhaupt keine Verpflichtung mehr! Was schlecht für mich ist, aber prima für meine Eltern. Denn das ist es schließlich, was Bernd mit dem Vaterschaftstest bezweckt hatte: nichts mehr berappen zu müssen für das lästige Kuckuckskind.

Und Sabine? Tja. Sabine hat mich nicht rausgeschmissen, sie hat mich nicht umgehend zu meinen echten Eltern geschickt, und sie hat nie etwas gesagt, das ich ihr nun vorwerfen könnte. Doch ich habe den Blick gesehen, mit dem sie ihr wahres Kind betrachtet hat; habe registriert, wie sanft ihre Finger über das alte Foto gestrichen haben. Und da ist mir klar geworden, dass Sabine trauert.

Aber nicht um mich.

6

Ziemlich verheult kehre ich aus dem Meer zu Marianne zurück. Ich murmele etwas von brennendem Salzwasser und empfindlichen Augen, und Marianne tut so, als nehme sie mir meine lahme Ausrede ab. Sie akzeptiert es auch, dass ich lieber in der Sonne dösen möchte, als mich mit ihr zu unterhalten, und greift umstandslos nach ihrem Buch.

Ich bin ihr dankbar dafür.

So verbringen wir die nächste Stunde schweigend, und danach habe ich mich so weit gefasst, dass ich wieder ein Lächeln zustande bringe.

Wir suchen uns ein kleines Restaurant, und Marianne lädt mich zu Miesmuscheln mit Pommes frites ein (was nach einer seltsamen Kombination klingt, sich aber als erstaunlich lecker herausstellt). Wir sind vorsichtiger miteinander als vor meinem Heul-Anfall. Marianne lässt unser Mutter-Tochter-Verhältnis ausnahmsweise außen vor und plaudert stattdessen über ihren Job. Humorvoll erzählt sie von Pariser Kunden, die sich in Seemannsjacken schmeißen, sobald sie bretonischen Boden betreten; von Rentnern, die sich für ihre letzten Jahre leidenschaftlich nach einem modernen Ambiente sehnen und stur darauf beharren, ihre wundervollen Antiquitäten gegen saubere, glänzend lackierte IKEA-Möbel auszutauschen; und von durchgeknallten, aber vermögenden Deutschen, die sich für ihr Ferienhaus ein »authentisch keltisches Ambiente« wünschen, um in den Ferien »spirituell aufzutanken«. Marianne lacht, als sie ihre Kunden zitiert, und mein Mund, wenn auch nicht mein Herz, lacht mit.

Am späten Nachmittag fahren wir zurück nach Kerentiezh. Beide sind wir satt von Muscheln, Sonne und Small Talk, und eigentlich sollte es mir nun gut gehen. Ich sollte vor mich hin summen wie Marianne, sollte ein bisschen was aus meinem Leben in Deutschland erzählen oder zumindest ab und zu wohlig seufzen.

Stattdessen fühle ich mich hundeelend. Seit ich im Meer war, werde ich meine trüben Gedanken und Gefühle nicht mehr los; Heimweh und Zorn haben sich mit spitzen Zähnen in mir festgebissen. Mit jedem Kilometer wird es schlimmer, und als wir uns Kerentiezh nähern, möchte ich nur noch allein sein.

»Bist du müde?«, fragt Marianne mich beim Aussteigen. »Oder möchtest du noch ein bisschen das Dorf erkunden, während ich das Abendessen vorbereite?«

»Das Dorf erkunden«, sage ich sofort.

»Kerentiezh ist wirklich winzig, viel zu sehen gibt es hier nicht«, warnt sie mich mit einem Augenzwinkern. »Aber die Umgebung ist herrlich! Ich kann dir mein Fahrrad leihen, wenn du willst.«

»Perfekt.«

Ich nehme mir nicht einmal die Zeit, meine Badeklamotten aufzuhängen, hole lediglich das Handy aus dem Rucksack, werfe es in den Fahrradkorb, winke kurz zum Abschied und radele los. Marianne muss mich für ziemlich verrückt halten, wie ich so davondüse, als sei der Teufel hinter mir her. O Mann! Ich hoffe wirklich, ein bis zwei Stunden allein in der Natur bringen mich wieder ins Gleichgewicht.

Wenn ich so etwas wie inneres Gleichgewicht überhaupt noch besitze.

Die Luft ist mild und weich und riecht nach Tang, und schon nach wenigen Minuten in der Einsamkeit geht es mir besser. Ich habe beschlossen, mir die Besichtigung des Dorfes für später aufzuheben, und bin stattdessen dem Weg gefolgt, den gestern der schwarzhaarige Junge genommen hat: am Ortschild vorbei und dann ab ins Dickicht, auf einem holperigen Feldweg.

Nun radele ich planlos zwischen mannshohem Farn, dichten Büschen und wilden Brombeerranken dahin. Sommersonne und Hitze sind nur Ahnungen in diesem geheimnisvollen Grün, ebenso wie das Meer, dessen Duft ich tief einatme, während ich kräftig in die Pedale trete. Flüchtig frage ich mich, wohin der Pfad wohl führen mag … aber eigentlich ist mir das gar nicht wichtig. Ich bewege mich, ich komme langsam von Heimweh und Selbstmitleid runter, und mehr brauche ich im Moment nicht.

Nach einigen Minuten lichtet sich linker Hand das Gebüsch. Der Pfad wird zum Küstenweg und gibt einen grandiosen Blick aufs Meer frei. In der Tiefe schlagen schaumbekrönte Wellen gegen die Felsen, brausend und grollend. Ich radele langsamer, denn der brodelnde Abgrund flößt mir gehörigen Respekt ein. Würde ich es überleben, wenn ich mit dem Fahrrad stürzen und die Klippen hinunterfallen würde? Wahrscheinlich nicht. Die Klippen sind zwar nur fünfzehn, zwanzig Meter hoch, aber ziemlich steil, und sie bieten nichts, woran man sich festhalten könnte.

Auch zu meiner Rechten wird die Vegetation nun spärlicher, niedriges Heidekraut löst die Sträucher und Farne ab. Weit und einsam erstreckt sich die Landschaft in der Abendsonne. Das Ende der Welt, schießt es mir durch den Kopf, nichts als Heide, Himmel und Meer. Kein Haus ist zu sehen – und nur ein einziger Mensch.

Denn in etwa hundert Metern Entfernung sitzt am äußersten Rand der Klippe ein Junge.

Er hat die Arme locker um die Knie geschlungen und blickt zum Horizont; der Wind zerzaust seine kurzen schwarzen Locken. Ich radele auf ihn zu und mein Herz klopft schneller, als die Ahnung zur Gewissheit wird: Er ist es! Schon wieder.

Ich setze einen möglichst gelassenen Gesichtsausdruck auf und fahre langsam weiter. Da wendet er den Kopf und blickt mich an.

Meine Güte, wie kann man nur dermaßen blaue Augen haben?

Ich bin nur noch wenige Meter von ihm entfernt, und da außer uns weit und breit keine Menschenseele zu sehen ist, nicke ich dem Jungen zur Begrüßung zu. Ich meine, es wäre doch sehr unhöflich, ihn nicht zu grüßen, oder? Immerhin lächele ich nicht!

Okay, ich lächele schon, aber nur ein bisschen. Meine Mundwinkel haben sich ganz von selbst gehoben; nicht wegen dieser blauen Augen, ganz bestimmt nicht, sondern weil ich gut erzogen bin. Grüßen, lächeln und weiterfahren: Da ist doch nun wirklich nichts dabei! Wobei das mit dem Weiterfahren leider schwierig wird, weil das Fahrrad des Jungen mitten auf dem Weg steht. Gezwungenermaßen bremse ich ab.

Der Typ steht auf und kommt langsam auf mich zu. Ich streiche mir eine Strähne hinters Ohr. Was für ein Wind!

»Schon zurück aus Perros-Guirec?«, fragt er zur Begrüßung. »Hast du sämtliche Bikinis tragen können?«

»Klar«, antworte ich. »Alle übereinander.«

Der Junge lacht.

Er hat ein ziemlich süßes Lachen, das muss ich zugeben. Trotzdem kann ich nicht widerstehen, mich für seine Worte am Morgen zu rächen, und so frage ich unschuldig: »Und du, ganz allein auf den Klippen? Dein Unterhaltungsprogramm besteht wohl darin, übers leere Meer zu schauen. Also, ich stelle mir das langweilig vor!«

»Eins zu null für dich«, sagt er und grinst.

Verhalten grinse ich zurück.

Der Junge legt den Kopf schief und mustert mich. »Verbringst du deine Ferien hier?«

Wie man’s nimmt, denke ich und zucke mit den Schultern.

»Holländerin, oder?«

»Was? Nein! Wie kommst du denn darauf?«

»Du hast einen ziemlich harten Akzent«, sagt der Junge sachlich. »Und du bist blond.«

Ich habe einen harten Akzent? Na, danke. Dabei war ich auf mein gutes Französisch immer so stolz!

»Blond ist also gleich Holländerin«, sage ich spitz. »Es lebe das Vorurteil, hm?«

Doch der Junge lässt sich nicht von mir provozieren.

Er lächelt nur und schaut mich an mit seinen super blauen Augen, so lange, bis ich nervös werde und sage: »Also erstens bin ich Deutsche. Und zweitens frage ich dich ja auch nicht, ob du … ähm … vielleicht …« Rasch durchforste ich mein Gehirn nach einem möglichst dummen Klischee über die Bretagne. »Ob du an Feen und keltische Zauberer glaubst!«

»Selbstverständlich glaube ich daran«, entgegnet er freundlich. Meine Bissigkeit scheint ihn nicht im Geringsten zu stören. »Ich bin Bretone. Wenn man in Armorika aufwächst, saugt man den Aberglauben schon mit der Muttermilch auf. Wusstest du das nicht?«

Armorika – das keltische Wort für die Bretagne.

Der Typ verarscht mich!

»Ist bestimmt ein lustiges Leben, so als abergläubischer Bretone«, spotte ich. »Du tanzt wohl auch mit den Elfen?«

»Feen«, verbessert er mich ungerührt. »Elfen gehören ins Reich der Fantasie, es gibt nur Feen, und klar tanze ich mit denen. Oder was glaubst du, warum ich an einem Freitagabend auf dieser Klippe hocke? Sicher nicht, weil ich das leere Meer so spannend finde. Hey, du bist mitten in eine Feenparty geplatzt!«

Unser Gespräch wird zunehmend absurd, und eigentlich müsste ich langsam sauer werden auf diesen komischen Bretonen, der mich die ganze Zeit über auf den Arm nimmt.

Aber … na ja, irgendwie veralbert er mich auf eine nette Weise. Seine Worte sind weder böse noch unfreundlich.

Unsere Blicke treffen sich. Zögernd tauche ich tiefer ins Blau.

Und finde darin etwas, das ich ganz und gar nicht einordnen kann.

»Ich heiße übrigens Padrig«, sagt der Junge höflich. »Padrig Vauban.«

Ich blinzele, bin gedanklich immer noch bei diesem verwirrenden Ausdruck in seinen Augen. »Kim Sternberger.«

»Störnbörgär. Ein schöner Name.«

»Französisch ausgesprochen bestimmt. Aber mit meinem harten deutschen Akzent?«

»Oje, ich habe dich vorhin beleidigt.« Padrig ist deutlich anzusehen, dass er sich ein Lächeln verkneift. »Weißt du, ich mag harte Akzente.«

»Schon klar.«

»Ehrlich! Das Bretonische klingt auch hart und trotzdem ist es eine wunderschöne Sprache.«

»Du sprichst Bretonisch?«, frage ich erstaunt.

Er nickt. »Mein Großvater hat’s mir beigebracht.«

»Wow, mir war nicht klar, dass es überhaupt noch Menschen gibt, die das können! Ich dachte, Bretonisch sei so was wie Altgriechisch oder Latein. Eine tote Sprache eben.«

»Das wäre es auch fast geworden«, erklärt Padrig. »Frankreich hat uns lange Zeit unsere Sprache verboten; meine Urgroßeltern wurden in der Schule noch hart bestraft, wenn sie Bretonisch gesprochen haben.«

Er steckt die Hände in die Hosentaschen, während er redet, und merkwürdigerweise wirkt diese simple Geste bei ihm sehr lässig. Mir fällt auf, dass er No-Name-Jeans trägt, eine Modesünde, die Titus niemals unterlaufen würde. Aber Titus würde an einem Freitagabend auch niemals alleine auf einer windumtosten Klippe sitzen. Oder mit einem Mädchen über alte Sprachen fachsimpeln.

»Heutzutage ist es leichter«, fährt Padrig fort. »Ich durfte Bretonisch als Wahlfach belegen, und theoretisch könnte ich sogar auf Bretonisch Abitur machen.«

Ich schaue ihn neugierig an. »Das klingt fast, als würdest du dich gar nicht als Franzose fühlen.«

»Doch, schon.« Er zuckt die Schultern. »Aber eben nicht nur.«

»Kannst du mal was auf Bretonisch sagen? Nur was Kurzes, du weißt schon – ›Ich heiße Padrig‹ oder so.«

Er blickt mir tief in die Augen.

Dunkel und geheimnisvoll raunt er: »Ar wech kentañ eo dit da zont amañ?«

Es stimmt, denke ich fasziniert. Das klingt wirklich wunderschön! Zumindest aus Padrigs Mund. Mit einem Mal wird mir warm, fast heiß, trotz des Windes, der an meinem Rock zerrt.

Ich lecke mir über die Lippen. »Und was heißt das?«

»Das war eine uralte mystische Frage, von Generation zu Generation weitergereicht.« Padrigs blaue Augen funkeln.

»Komm schon, mach’s nicht so spannend!«

»Die Frage lautet: Bist du zum ersten Mal hier?« Er hebt bedauernd die Hände. »Tut mir leid, aber für die Weitergabe von echtem geheimen Druidenwissen kennen wir uns noch nicht gut genug.«

Obwohl er mich schon wieder auf den Arm genommen hat, muss ich grinsen. »Sehr witzig, Miraculix.«

»Wer ist Miracülixe?«, fragt Padrig interessiert.

»Wie jetzt – du bist Bretone und kennst den Druiden aus Asterix nicht?«

»Ach so! Doch, natürlich. Aber bei uns heißt der Panoramix.«

»Padrig Panoramix. Passt eh viel besser zusammen.« Ich kichere.

»Zwei zu null für dich.« Padrig schüttelt grinsend den Kopf. »Ganz schön frech, diese Holländerinnen! Außerdem hast du mir meine Frage noch nicht beantwortet.«

»Oh, ähm … Was wolltest du nochmal wissen?«

»Ob du zum ersten Mal in der Bretagne bist.«

Eine simple, höfliche Frage – doch sie sorgt dafür, dass meine Albernheit schlagartig verfliegt. Denn weder möchte ich gestehen, dass ich mit Sabine und Bernd kaum je über Deutschland hinausgekommen bin, noch möchte ich Padrig von Marianne und Alex erzählen.

»Ich … Ja.«

Mehr sage ich nicht.

»Wie lange wirst du bleiben?«, fragt Padrig, nun auch wieder ernst.

»Sechs Wochen.«

Seine Brauen schießen in die Höhe. »Deine Eltern müssen ganz schöne Bretagne-Fans sein.«

Tja, denke ich bitter, welche Eltern meinst du?

»Sind sie«, murmele ich. »Ich muss jetzt los. Meine Mutter kocht und das Essen ist bestimmt bald fertig.«

Wie blöd das klingt – brav und angepasst und nach absolut heiler Welt: Kim Störnbörgär, die blonde Deutsche mit dem ewig langen Urlaub und der kochenden Mama.

Wenn’s nur so wäre.

Ich zerre mein Fahrrad herum und schwinge mich auf den Sattel.

»Salut, Kim«, ruft Padrig mir nach, als ich über den Küstenweg zurückradele.

Ich blicke über die Schulter und sehe, dass er wieder am Klippenrand steht, eine schlanke, reglose Silhouette vor dem dunkelblauen Himmel. Am liebsten würde ich ihn so zeichnen, schießt es mir durch den Kopf. Doch dann blicke ich entschieden nach vorn und konzentriere mich auf den holperigen Weg. Das fehlte noch, dass ich jetzt ins Meer stürze, bloß weil ich meine Augen nicht von diesem versponnenen Bretonen wenden kann! Schnell denke ich an meinen Freund, rufe mir Titus’ Lächeln in Erinnerung, seine Küsse und seine Selbstsicherheit, die ich immer so sehr bewundert habe.

Dummerweise fällt mir dabei auch seine Sturheit ein. Die er mir im Moment eindrücklich beweist – denn seit meiner Nachricht von gestern hat er sich nicht mehr gemeldet. Offensichtlich hat der küssende Smiley den zickigen Unterton nicht wettmachen können.

Ich habe mein Ziel erreicht, Padrig ist aus meinen Gedanken verschwunden. Stattdessen fangen die Sorgen um meine Beziehung wieder an. Da piepst mein Handy im Fahrradkorb und ich lache erleichtert auf. Na also, er schreibt mir! Ich brauche gar keine Angst zu haben. Bestimmt ist zwischen Titus und mir alles in bester Ordnung!

Begierig darauf, meine Hoffnungen bestätigt zu sehen, bremse ich ab und schnappe mir das Handy. Nur einen kurzen Blick darauf werfen, dann kann ich beruhigt nach Hause radeln.

Doch als ich auf dem Display den Anfang der SMS lese, höre ich auf zu lächeln. Denn es ist nicht Titus, der mir geschrieben hat.

Sondern mein ehemaliger Vater.

»Hallo Mäuschen, melde dich doch bitte. Ich möchte mit dir reden und …«

Ich lösche die SMS, ohne sie zu Ende gelesen zu haben. »Mäuschen«, klar! Bernd kann mich mal, und ob er mit mir reden möchte oder nicht, interessiert mich überhaupt nicht! Ich will nichts mehr zu schaffen haben mit dem Mann, der mein ganzes Leben lang gespürt hat, gespürt haben muss, dass ich nicht seine Tochter bin. Während ich ihn geliebt habe … mit kindlicher Hingabe, aus ganzem Herzen.

Schön blöd.

7

Es war an einem Samstagmorgen vor drei Monaten, als die Welt, wie ich sie kannte, ohne Vorwarnung zusammenbrach.

Ich hatte den Freitagabend mit Titus und seinen Freunden verbracht, einen Drink zu viel gehabt und nun einen Kater. Müde und mit dumpfen Kopfschmerzen tapste ich zur Küche. Gerade nahm ich mir im Stillen vor, mich von Titus’ Clique nie wieder zum Trinken verleiten zu lassen, da sah ich sie: Sabine saß am Küchentisch und hatte den Kopf auf die Unterarme gelegt.

Und sie weinte.

Wie angewurzelt blieb ich in der Küchentür stehen.

»Mama?«, fragte ich unsicher. »Was ist denn los?«

Sie hob den Kopf und blickte mich an. Noch nie hatte ich sie mit verheulten Augen gesehen, weder nach den vielen Streitereien mit meinem Vater noch nach der Scheidung. Doch jetzt sah Mama völlig fertig aus. Ihre Tränen mussten lange, lange geflossen sein.

Schweigend wartete ich darauf, dass sie mir antwortete. Mir wurde klar, dass sie schon seit ein paar Wochen bedrückt auf mich gewirkt, ich diesen Eindruck aber stets von mir geschoben hatte. Meine Mutter war meine Mutter, sie kam mit ihrem Leben sehr gut zurecht und brauchte keine Hilfe von mir.

Oder?

»Mama«, sagte ich noch einmal und löste mich von meinem Platz an der Tür. Zögernd trat ich an den Küchentisch und legte ihr die Hand auf die Schulter. »Sag doch was.«

»Kim, meine Süße.« Die Stimme meiner Mutter war so traurig, dass ich zusammenzuckte. »Setz dich mal hin, ja? Ich muss mit dir reden.«

Jetzt bekam ich es wirklich mit der Angst zu tun.

Hatte Mama vielleicht Krebs? Hatte sie jemanden kennengelernt, und dieser Jemand hatte sie verlassen? Hatte sie ihren Job verloren? Mussten wir umziehen?

»Bernd hat einen Vaterschaftstest machen lassen«, sagte Mama, als ich ihr gegenübersaß. Sie wirkte nun ganz ruhig. »Er hatte Zweifel daran, dass du von ihm bist.«

Ich starrte sie an. Was redete sie denn da?

»Hauptsächlich wollte er sich wohl zukünftig die Alimente sparen«, sagte Mama bitter. »Ich wollte dir das eigentlich gar nicht erzählen. Ich dachte, wenn Bernd es schwarz auf weiß hat, dass du sein Kind bist, brauchst du nie zu erfahren, dass …«

Sie brach ab und atmete tief durch.

»Ich habe für den Test ein Haar von dir genommen, aus deiner Bürste. O Gott. Es tut mir so leid, Kim.«

Es tat ihr leid? Hieß das etwa …

»Ich bin nicht Papas Kind?«, fragte ich erstickt.

Mama griff nach meiner Hand. »Kim, ich … Süße …«

»Sprich es aus«, flüsterte ich.

Mamas Unterlippe zitterte. »Du bist nicht sein Kind, Kim. Und meins auch nicht.«

Okay, dachte ich. Okay. Das muss ein dummer, ein sehr dummer Scherz sein.

»Was soll das, Mama?«, fuhr ich sie an. »Du wirst ja wohl wissen, ob du mich geboren hast oder nicht!«

Da schluchzte sie auf, so verzweifelt, wie ich sie noch nie erlebt hatte. Ich wollte sie in den Arm nehmen, sie trösten, aber mein Körper war wie betäubt und meine Gedanken kreisten nur um die eine, die wichtigste aller Fragen: Warum erzählte Mama mir einen solchen Schwachsinn? Denn Schwachsinn war es doch, oder nicht?

»Ich habe ein Kind geboren, doch das warst nicht du«, weinte Mama. »Du bist die Tochter von einer … einer Familie Bleicher.«

»Aber …«

»Du und mein Kind, Kim, ihr wurdet verwechselt.«

Du und mein Kind, Kim.

Mir drehte sich der Magen um.

Ich stürzte aus der Küche und hängte mich über die Kloschüssel. Würgend übergab ich mich. Danach sperrte ich mich zitternd in meinem Zimmer ein.

Erst gegen Mittag hatte ich mich so weit beruhigt, dass ich es schaffte, meiner Mutter gegenüberzutreten.

Mit gesenkten Augen setzte ich mich zu ihr. Sie saß am Küchentisch – immer noch? Wieder? – und ich fragte rau: »Wo ist das andere Kind? Dein richtiges. Bei dieser Familie Bleicher? Werden wir jetzt ausgetauscht?«

»Um Gottes Willen, Kim«, stieß sie aus. »Wie kannst du so etwas sagen! Du bist meine Tochter, ich tausche dich doch nicht aus, ich liebe dich!«

»Ich bin nicht deine Tochter«, erinnerte ich sie, während in meinen Augen schon wieder Tränen brannten.

»Aber du warst es all die Jahre, und die Liebe verschwindet doch nicht, bloß weil …«

»Ich will das nicht hören.«

Ich konnte das nicht hören. Ich ertrug es nicht, dass sie mir ihre Liebe beteuerte; dass diese Beteuerungen nötig waren, wo doch die Liebe meiner Mutter das war, dessen ich mir immer am sichersten gewesen war. Wir stritten uns und wir brüllten uns an, ich knallte mit Türen und Mama verdonnerte mich zu Internetverbot oder Hausarrest, aber – wir liebten uns. Unverbrüchlich. So, wie Mütter und ihre Kinder sich eben lieben.

Vorbei.

Mama stand auf, kam um den Tisch zu mir und schlang ihre Arme um mich. Ihr Kinn ruhte auf meinem Haar und ich schloss die Augen. Etwas in mir wollte bedingungslos an Mamas Liebe glauben, wollte ihr vertrauen und sich sicher sein, dass sich nichts, rein gar nichts, geändert hatte. Schließlich stand Mama hier und nicht in der Küche dieser Familie Bleicher, und sie umarmte mich, nicht ihre richtige Tochter. Mich wollte sie haben! Mich.

Leise sagte Mama: »Das andere Kind ist gestorben, Kim. Am plötzlichen Kindstod, als es drei Monate alt war.«

Ihre Worte trafen mich wie ein Schlag in die Magengrube.

Deshalb stand sie also hier, nur deshalb umarmte sie mich. Weil das andere Kind tot war! Mama hatte gar nicht mehr die Wahl, wen sie lieben wollte. Es gab ja nur noch mich.

Die Erkenntnis war so schmerzhaft, dass sie mir den Atem raubte.

Sechzehn Jahre lang war ich Mamas und Papas geliebtes Kind gewesen.

Jetzt war ich bloß noch ein Trostpreis.

8

»Marianne?«, frage ich am Abend nach dem Essen. »Ich wüsste gerne, wie das Baby aussah. Zeigst du mir mal Fotos?«

Wir stehen nebeneinander in der Küche, Marianne spült das Geschirr und ich trockne ab. Ich blicke sie nicht an, während ich meine Frage stelle; sie soll nicht sehen, dass mir der Gedanke an das andere Kind schwerfällt. Komisch eigentlich, dass ich trotzdem Fotos von ihm sehen will. Unbedingt sogar. Um mich zu vergleichen?

Mit einem Baby?!

»Natürlich«, sagt Marianne leichthin. »Aber nicht heute. Ein andermal, ja?«

»Wenn du keine Lust hast, kann ich mir die Fotos auch allein anschauen.« Wäre mir sowieso lieber, füge ich im Stillen hinzu.

»Nein, nein, wir machen das zusammen. Nur nicht heute.«

Nun blicke ich Marianne doch an. Sie starrt ins Spülbecken und schrubbt mit brachialer Kraft eine Pfanne.

»Warum nicht?«, frage ich leise.

»Ich muss die Fotos erst suchen.« Sie reicht mir die Pfanne und greift sich einen schmutzigen Topf. »Ich weiß gar nicht, wo ich sie habe. Schaut man ja nicht jeden Tag an, so alte Bilder.«

»Du hattest Sabine doch eins geschickt«, erinnere ich sie. »Vielleicht sind die anderen Bilder ja am selben Ort aufbe…«

»Das war Alex«, unterbricht mich Marianne. »Er hat sich darum gekümmert.«

Ihr Ton ist abweisend, ihr Gesicht verschlossen. Ich sage nichts mehr, doch ich finde Mariannes Verhalten mehr als seltsam. Andererseits … es passt zu der Tatsache, dass im ganzen Haus kein einziges Bild von dem Baby steht.

Gerne würde ich Marianne nach dem Grund dafür fragen. Aber alles an ihr strahlt Abwehr aus und ich weiß, es ist besser zu schweigen.

Vielleicht, wenn wir uns besser kennen, wenn wir gelernt haben, einander zu vertrauen, wenn es sich normal anfühlt, dass wir Mutter und Tochter sind – vielleicht stelle ich ihr meine Fragen dann.

Sie legt mir eine nasse Schaumhand um die Taille. »Lass uns im Heute leben, Kim. Wir sollten uns nicht ans Gestern klammern.«

»Wenn du meinst«, sage ich zögernd.

Doch ganz wohl ist mir dabei nicht.

»Sie tut so, als sei das alles viel zu lange her, um noch irgendeine Bedeutung für sie zu haben«, sage ich skeptisch zu Mia. Ich fläze mich zwischen die vielen Kissen auf meinem Rosenblütenbett, den aufgeklappten Laptop vor mir.

Mia blickt mir nachdenklich vom Bildschirm entgegen. »Meinst du, sie verdrängt ihre Trauer?«

»Keine Ahnung. Bin ja keine Psychologin.« Ich seufze. »Aber es ist ein total komisches Gefühl, dass Mama, ähm, Sabine um ein Kind trauert, das sie gar nicht kennt, während Marianne nur noch um mich zu kreisen scheint. Ich glaube, die würde mich am liebsten von morgens bis abends herzen und knuddeln wie ein Kleinkind.«

Mia wickelt sich ihre violette Strähne um den Zeigefinger.

»Und Alex?«

»Der ist zurückhaltender. Na ja, wäre auch komisch, wenn der mich den ganzen Tag knuddeln würde. Ich meine, ich bin sechzehn und der Typ ein fremder Mann!«

»Er ist dein Vater.«

»Schon, aber … er ist mir trotzdem fremd und … Gott, das ist alles so schräg.« Ich lasse mich rücklings aufs Bett fallen und starre an die Zimmerdecke.

»He, so sehe ich bloß noch dein kitschiges Zimmer!«, beschwert sich Mia. »Setz dich gefälligst gerade hin, wenn du mit deiner besten Freundin sprichst, mein Kind.«

Ich muss lachen und rappele mich auf. »Besser so? Und mein Zimmer ist nicht kitschig! Es ist romantisch.«

»Sorry, aber Rosen und Herzen und Spitzen überall sind kitschig«, sagt Mia entschieden. »Glaubst du echt, du hältst es sechs Wochen lang damit aus?«

»Muss ich ja gar nicht. Ich bin viel unterwegs.«

Ich erzähle Mia von Perros-Guirec, von meinem ersten Bad im eiskalten Atlantik und von meinem Fahrradausflug über die Klippen. Padrig erwähne ich nicht. Warum auch? Er ist bloß ein Junge, den ich zufällig ein paarmal gesehen habe. Nicht von Bedeutung.

»Und du?«, frage ich danach. »Kannst du mittlerweile seiltanzen?«

»Nee. Aber dafür habe ich einen total süßen Typen kennengelernt. Er heißt Marco und ist Ehrenamtlicher, wie ich, und … ach, Kim. Der Kerl ist zum Anbeißen!«

»Schon wieder verknallt?« Ich schüttele grinsend den Kopf. »Du wechselst deine Freunde echt im Minutentakt!«

»Quatsch, mit Emil ist es doch schon seit drei Wochen aus!«, widerspricht Mia. »Ich hatte eine angemessene Zeit lang Liebeskummer und nun bin ich bereit für einen Neuanfang.«

Jetzt lache ich richtig. »Du und Liebeskummer. Weißt du überhaupt, wie man das Wort buchstabiert?«

Wir albern noch eine Weile herum, und meine Sorgen fallen von mir ab. Mia schwärmt von Marco, ich höre ihr zu und kritzele dabei ein bisschen auf meinem Zeichenblock herum. Mia verlangt, dass ich ihr als Deko für ihr Zimmer ein Fischernetz mitbringen soll, und ich spotte, dass das ja überhaupt nicht kitschig ist. Als wir aufgehört haben zu skypen, schließe ich den Laptop mit einem Lächeln.

Beschwingt greife ich nach meinem Handy. Vorhin kam eine SMS, vielleicht ist sie ja diesmal von Titus.

Ist sie nicht, sie ist von Sabine. Sie wolle mich anrufen, schreibt sie, wann ich denn mal ein paar Minuten allein habe? Sie schiebt nach, ob mich das nerve, ob ich lieber ein bisschen Abstand von ihr wolle. Dann könnten wir uns auch aufs Simsen beschränken, das sei kein Problem, aber sie würde doch gern in regelmäßigen Abständen wissen, ob es mir gut gehe.

So vorsichtig hat Sabine sich mir gegenüber noch nie verhalten. Aber es ist mir ganz recht, denn Simsen ist mir tatsächlich lieber, als mit ihr zu sprechen. Ihre Stimme wühlt zu viel in mir auf, mit dem ich nicht umgehen kann, das habe ich bei unserem Telefonat an meinem ersten Abend hier gemerkt.

Rasch tippe ich eine zurückhaltende Antwort, unter die ich immerhin ein »Küsschen, Kim« setze.

Danach ist meine Stimmung nicht mehr ganz so beschwingt.

Ich beschließe, noch ein bisschen zu zeichnen, um nur ja nicht wieder ins Grübeln zu geraten. Was habe ich da eigentlich vor mich hin gekritzelt, während ich mit Mia geskypt habe?, denke ich und greife nach meinem Block.

Meine Augen weiten sich. O Mann! Ich habe ein Jungengesicht gezeichnet … aber nicht meinen Freund.

Es ist dunkleres, lockigeres Haar, das ich aufs Papier geworfen habe, eine weniger gerade Nase, ein sanfter lächelnder Mund und schönere, nachdenklichere Augen.

Padrig Vauban.

9

Die nächsten Tage sind prall angefüllt mit Unternehmungen.

Das Wochenende verbringen Marianne, Alex und ich mit Ausflügen an verschiedene Strände, wo Alex mit mir Federball spielt und Marianne uns lächelnd fotografiert. Am Montag ziehen meine Mutter und ich wieder zu zweit los.

Wir besichtigen die Ruine der Abtei Beauport, die von ausgedehnten Apfelhainen, Gärten und Salzwiesen umgeben ist. Schafe tupfen die Weiden, eine französische Schulklasse wandert brav hinter der Lehrerin her, und Marianne fotografiert mich neben einem zotteligen braunen Pony. Es ist sehr idyllisch … doch irgendwie werde ich das Gefühl nicht los, dass wir das alles nur spielen. Dass die Abtei die Kulisse für einen Film ist, von dem wir, die Darsteller, das Drehbuch gar nicht kennen. Welche Rolle ist mir zugedacht, welche meinen beiden Elternpaaren, und wie wird der Film enden?

Dass ich die Antwort auf diese Fragen nicht weiß, ja nicht einmal erahne, macht mich nervös. Auch noch am Dienstag, als wir nach Paimpol auf den Markt gehen. Am Mittwoch, als Marianne mich ins Labyrinthe végétal, ein Pflanzenlabyrinth, schleppt. Und am Donnerstag, als wir mit einer Pferdekutsche über die Heide rumpeln. Klar, Marianne gibt sich enorm viel Mühe und alles ist sehr harmonisch. Aber es bleibt eben ein Film.

Mit meiner Mutter zusammen zu sein, fühlt sich immer noch nicht wie mein Leben an.

Vielleicht habe ich deshalb ein solch starkes Bedürfnis, mich zurückzuziehen, sobald wir von unseren Ausflügen heimkehren. Ich schnappe mir Mariannes Rad und erkunde die Umgebung von Kerentiezh, oder ich verkrieche mich in meinem Zimmer und lese. Manchmal gehe ich auch einfach nur spazieren. Dann fühle ich mich zwar ein bisschen einsam, aber weniger einsam als mit Marianne.

Titus ignoriert mich nach wie vor, und während die Woche vergeht, schwanke ich immer stärker zwischen Wut und Jammer. Mehr als einmal bin ich versucht, ihn anzurufen und ihm zu versprechen, dass alles anders wird, wenn ich nur erst wieder in Deutschland bin. Doch stets zucke ich im letzten Augenblick zurück. Dann simse ich stattdessen ein »Alles in Ordnung bei mir!« an Sabine, oder ich skype mit Mia und lasse sie von Marco schwärmen (der angeblich phänomenal gut küssen kann).

Padrig läuft mir nicht mehr über den Weg und ich ärgere mich, dass ich letzten Freitag auf der Klippe einfach so abgehauen bin. Vielleicht hätte es Spaß gemacht, dann und wann mit ihm abzuhängen. Was wäre schon dabei? Ich vermisse meine Freunde, und der Typ ist immerhin in meinem Alter! Eine hartnäckige Stimme in meinem Hinterkopf flüstert jedoch, dass ich mich von Jungs, die ich gedankenverloren gezeichnet habe und deren Aussehen mein Unterbewusstsein offensichtlich bis ins Detail abgespeichert hat, lieber fernhalten sollte.

Also versuche ich, Padrigs Gesichtszüge aus meinem Gedächtnis zu löschen, indem ich sie mit anderem überlagere. Ich nehme Block und Bleistift überallhin mit und zeichne alles, was nicht gerade eine Betonwand ist oder vor mir flüchtet: Segelboote am dunstigen Horizont. Ein Spinnennetz, an dessen Fäden nach einem Regenschauer die Wassertropfen funkeln, aufgereiht wie die Perlen einer Kette. Eine sepiabraune Bretonin in landestypischer Tracht, die mir scheu entgegenlächelt. Na ja, eigentlich lächelt sie in den Fotoapparat, den ein unbekannter Fotograf vor mehr als hundert Jahren auf sie gerichtet hat; ich habe in Kerentiezh’ winzigem Bar-Tabac nämlich mehrere Postkarten mit historischen Motiven erstanden.

Tja, und am Freitagnachmittag, als ich schon gar nicht mehr damit rechne, passiert es: Titus schickt mir eine WhatsApp-Nachricht.

Ich lese sie.

Schlucke hart.

Lese sie wieder.

Und beschließe, dass ich auf der Stelle mit meinem Noch-Freund skypen muss.

»Du kannst mir doch nicht so einen Satz hinknallen, nach einer Woche Funkstille! Was soll das denn heißen, du hast die Nase voll? Von mir? Willst du Schluss machen?«

Meine Stimme zittert, während ich dem Laptop-Titus in die Augen starre, um ihn zu einer Erklärung zu zwingen. Leider bin ich nicht halb so cool, wie ich das in diesem Moment gerne wäre.

Verdammt, warum kann ich nicht so lässig mit Jungs umgehen wie Mia? Die behält immer die Oberhand, und zwar mit einem sonnigen Lächeln! Während meine Augen schon wieder verdächtig brennen.

»Ich hab einfach genug davon«, sagt Titus müde. »Du giftest mich bloß noch an, wegen allem. Ich kapier das nicht, Kim.«

Er hat genug?

»Also machst du Schluss.«

»Nein.« Titus seufzt und streicht sich durch sein blondes Haar. Was eine ziemlich sinnlose Geste ist, da er es stets kurz geschnitten trägt und alles genau dort sitzt, wo es sitzen soll. »Ich will dich nicht verlassen. Aber ich will auch nicht ständig nur streiten, und vor allem … Ich möchte keine Kindergarten-Beziehung führen.«

Jetzt kommt es, denke ich gallig, das Thema. War ja klar.

»Weißt du, je öfter ich darüber nachdenke, desto weniger verstehe ich, warum du mich ständig hinhältst«, fährt Titus fort. »Wir waren doch schon fast so weit! Wenn ich nach dem Abiball nicht ein bisschen zu schnell …« Er bricht ab, wird für einen Moment unsicher. Aus gutem Grund: Keiner von uns beiden denkt gern an jene Nacht zurück.

»Geht es dir denn wirklich nur um Sex?«, frage ich leise.

»Nein, verdammt, aber ich begreife es einfach nicht! Ich meine, worauf wartest du denn noch?« Titus hebt ratlos die Hände. »Was muss passieren, Kim, damit du endlich willst?«

Ich verknote meine Finger im Schoß. »Ich weiß es nicht, Titus. Ich dachte immer, ich würde es spüren, wenn der richtige Zeitpunkt gekommen ist.«

»Aber das ist Blödsinn! Weißt du, was ich glaube? Du hast schlicht und ergreifend Angst.«

Über tausend trennende Kilometer hinweg schauen wir uns in die Augen. Wieder einmal fällt mir auf, dass Titus geradezu klassisch schön ist. Kein Wunder, dass er von so vielen Mädchen angehimmelt wird. Warum riskiere ich eigentlich unsere Beziehung – weil ich auf ein inneres Ja warte, das wahrscheinlich niemals kommen wird? Hat Titus recht, wenn er sagt, dass ich mich lediglich fürchte?

»Kann sein«, presse ich hervor. »Vielleicht … habe ich Angst.«

»Ganz bestimmt sogar«, sagt Titus, nun wieder mit seiner gewohnten Selbstsicherheit. »Aber das brauchst du nicht. Ich werde vorsichtig sein, und so was wie nach dem Abiball wird nie wieder vorkommen. Hey, andere Frauen haben ihr erstes Mal schließlich auch überlebt!«

Wie bitte? Ich starre ihn an. »Bloß überleben will ich das aber nicht! Ich will … ich will …«

Tja. Was will ich denn? Romantik pur? Die ganz großen Gefühle? Ein erstes Mal, das so kitschig schön ist wie dieses Zimmer? Darauf kann ich wahrscheinlich ewig warten. Um dann mit neunzig als Jungfrau zu sterben.

»Du weißt es nicht, siehst du?«, sagt Titus. »Du weißt nicht, was du willst. Und deshalb sollten wir es einfach tun! Sobald du wieder in Deutschland bist. Einverstanden?«

Es wäre so leicht, jetzt zu nicken. Den Streit zu beenden, uns zu versöhnen und bei meiner Rückkehr zu tun, was Mann und Frau eben miteinander tun. Aber …

Da ist dieses riesige NEIN in meinem Herzen!

Und dieses NEIN bringt mich dazu, den Kopf zu schütteln und zu sagen: »Wenn ich so weit bin, Titus. Dann tun wir es. Es tut mir leid, aber ich möchte dir nichts versprechen, was ich vielleicht nicht halten werde.«

Seine Augen blitzen zornig auf. Ich halte seinem Blick stand, und zum ersten Mal fällt mir auf, wie hell seine Iris ist. Beinahe wässerig. Titus’ Blau ist nicht annähernd so intensiv wie … zum Beispiel … Padrigs.

»Gut. Wie du willst«, sagt er mit harter Stimme. »Ich muss dann jetzt los.«

Ich schlucke. Scheiße, ist der sauer. Aber so darf unser Gespräch nicht enden! Also frage ich mit bemühtem Lächeln: »Was hast du denn vor?«

Wieder dieses zornige Blitzen in Titus’ Augen. »Ach, auf einmal willst du mich kontrollieren?«

»Nein! Ich wollte doch nur wissen … ich wollte dir Spaß wünschen und …«

»Danke, den werde ich haben«, unterbricht er mich. »Meinen Freitagabend lasse ich mir von dir nicht verderben. Mach’s gut.«

»Du auch«, antworte ich mit dünner Stimme.

Und schon ist Titus vom Bildschirm verschwunden.

10

Gut.

Ich kann jetzt hier sitzen bleiben und den schwarzen Laptop-Bildschirm anstarren.

Ich kann mir den ganzen Abend und die halbe Nacht ausmalen, was Titus gerade tut.

Ich kann mir vorstellen, dass er nach unserem Gespräch total frustriert ist. Dass er zu viel trinkt, dass sein benebelter Blick irgendwann von einem hübschen Mädchen angezogen wird, dass sie ihn anflirtet, dass er sich denkt, Kim kann mich mal!, dass er das Mädchen küsst, dass er seine Hand unter ihren Rock schiebt und sie kichert und er …

Ich springe auf, schnappe mir mein Zeichenzeug und poltere die Treppe hinunter.

In der offenen Salontür bleibe ich kurz stehen, bin in Gedanken schon draußen und weit weg. »Ich brauch noch ein bisschen Bewegung«, sage ich zu Marianne. »Kann ich dein Fahrrad nehmen?«

»Natürlich. Wann kommst du zurück?«, fragt sie matt.

Sie sitzt auf dem weißen Sofa, die langen Beine hochgelegt, in den Händen eine Tasse Tee. Der Tag scheint sie ziemlich erschöpft zu haben, dabei waren wir nur einkaufen.

»In zwei, drei Stunden. Auf jeden Fall, bevor es dunkel wird.« So was wie Straßenbeleuchtung gibt es in Kerentiezh nämlich nicht, und ich möchte ungern mangels Sicht im nächsten Hortensienbusch landen. Ganz zu schweigen von der Vorstellung, bei Nacht und Nebel an der Küste entlangradeln zu müssen.

»Dann koche ich heute etwas später.« Marianne lächelt und ich bin entlassen.

Zwei Minuten später habe ich den Dorfrand erreicht. Meine Füße treten heftig in die Pedale, können mich gar nicht schnell genug wegbringen von meinem Laptop. Wohin ich fahre, ist mir egal, immer der Nase nach, Hauptsache, fort von der Erinnerung an Titus; an das, was er vielleicht bald tun wird, mit einer anderen. Schon bin ich auf dem grünschattigen Feldweg, der zum Küstenweg wird, unter mir schäumt das Meer, vor mir weitet sich die Landschaft … und er ist da.

Genau wie letzten Freitag sitzt Padrig am Rand der Klippe, blickt über die blaugrüne See zum Horizont, und schlagartig weiß ich, dass ich nicht zufällig hier bin. Ich habe ihn gesucht. Ich wollte ihn wiedersehen.

Die Erkenntnis versetzt mir einen kleinen Schock.

Diesmal sieht er mich nicht kommen. »Salut«, sage ich mit einem verlegenen Lächeln, als ich vor ihm abbremse.

»Kim! Salut.« Padrig macht Anstalten, sich höflich zu erheben, doch ich schüttele den Kopf.

»Ich setz mich zu dir. Bin nicht in Eile heute.«

Im Schneidersitz lasse ich mich neben ihm nieder. Eine Windbö will mir mein Haar ins Gesicht peitschen, doch ich habe es am Morgen zu einem dicken Zopf geflochten und so erwischt der Wind nur einzelne Strähnen. Als hätte ich geahnt, schießt es mir durch den Kopf, dass ich abends auf den Klippen sitzen würde anstatt in meinem Zimmer.

»Zufällig hier?«, fragt Padrig.

Ich zucke die Schultern. »Nö. Ich hatte Lust auf eine Feenparty.«

»Dann herzlich willkommen«, sagt er trocken.

»Und was macht ihr gerade so, du und die Feen?«

»Trinken, tanzen und flirten. Auf übernatürlicher Ebene, versteht sich.«

Ich muss lächeln. »Übernatürliches Flirten. Hört sich nach einer interessanten Erfahrung an.«

»Mit einem echten Mädchen zu sprechen, ist interessanter.«

»Dann hast du ja Glück, dass ich gekommen bin«, sage ich, und mein Herz klopft ein bisschen schneller. »Bist du eigentlich jeden Freitagabend auf dieser Klippe?«

»Seit einiger Zeit schon, ja.«

»Und warum? Ich meine, was machst du hier? Wenn man die Feenparty-Story mal außer Acht lässt.«

Padrig zögert. Dann sagt er: »Ich mag diese Klippe. Es ist Sommer, ich hab nicht viel zu tun, alle meine Freunde sind im Urlaub. Also komme ich hierher und schaue übers Meer. Ist doch ein schöner Platz, oder?«

Skeptisch sehe ich ihn an. Ich finde seine Erklärung ganz und gar nicht überzeugend. Mal im Ernst: Welcher Junge guckt schon freiwillig stundenlang übers Meer?!

»Du und deine Eltern«, frage ich vorsichtig, »ihr bleibt wohl die ganzen Ferien über zu Hause?«

»Meine Eltern sind gestorben, als ich noch ein Kleinkind war. Ich lebe bei meinen Großeltern, und es stimmt, die verreisen nicht gern. Somit sind meine Sommerferien immer seeehr ruhig, total erholsam! Oder todlangweilig, je nachdem, wie man’s sehen will.« Padrig verzieht den Mund zu einem schiefen Lächeln. »Jedenfalls habe ich viel Zeit, irgendwo herumzusitzen oder mit dem Rad durch die Gegend zu gurken. Aber das hast du ja schon gemerkt.«

Padrig ist Waise? Betroffen suche ich seinen Blick.

Er erwidert ihn ohne Schmerz. »Ich kann mich gar nicht an sie erinnern«, sagt er ruhig. »Ich war noch keine zwei, als sie verunglückt sind, sie hatten einen Autounfall. Meine Großeltern haben mich noch am gleichen Tag bei sich aufgenommen, deshalb empfinde ich eigentlich sie als meine Eltern.«

Er greift nach der Flasche Wasser, die neben ihm im Heidekraut liegt, und bietet sie mir an. »Möchtest du? Leider habe ich keine Gläser oder Tassen dabei. Aber ich bin nicht ansteckend oder so, du kannst also unbesorgt aus der Flasche trinken.«

Ich grinse. »Du brauchst dich doch nicht dafür zu entschuldigen, dass du keine Gläser dabeihast!«

Padrig wird rot. »Das ist dann wohl der Nachteil, wenn man bei alten Leuten aufwächst: Die bringen einem die Umgangsformen von vor tausend Jahren bei.«

Froh, das Thema Tod fallen lassen zu können, necke ich ihn: »Und die Schule und deine Freunde korrigieren das nicht?«

»Nur begrenzt. Unterm Jahr geht’s, aber in den Ferien schlägt meine altmodische Erziehung voll durch. Übel, was?«

»Ach nein, ich find’s nett. Es geht doch nichts über Jungs, die einem die Tür aufhalten oder die Schultasche tragen!«

»Und wenn weder Tür noch Schultasche in der Nähe sind?« Padrig weist auf das Meer und die leere Heide um uns herum.

»Dann reicht mir auch deine Flasche«, versichere ich ihm großzügig.

»Sehr beruhigend, mademoiselle.«

Wir sehen uns an und grinsen. Ich hebe die Hand und spiele ein bisschen mit meinem Zopf herum, während Padrig sich durch die schwarzen Locken fährt, ohne meinen Blick loszulassen. Und im selben Augenblick wird mir klar, was wir da gerade tun – und was wir auch beim letzten Mal schon getan haben: nämlich ganz schön heftig miteinander flirten.

Hastig greife ich nach seiner Flasche, wende mich von Padrig ab und trinke so lange, bis ich nicht mehr versucht bin, meinen Zopf zu zwirbeln und zu lächeln und dummes Zeug zu reden. Die halbe Flasche ist leer, als ich sie endlich absetze. Ups.

Ich lecke mir über die Lippen. »Du, ähm … wohnst du in Kerent… – sag mal, wie spricht man das eigentlich aus?«

»Nein, ich wohne im Nachbardorf.« Unter halb gesenkten Lidern blickt Padrig mich an. »Und man sagt Kerenties.«

»So hätte ich das auch ausgesprochen.« Ich lache nervös auf. »Hey, vielleicht lerne ich noch Bretonisch, während ich hier bin!«

»Ich bring’s dir gerne bei.« Seine Augen funkeln belustigt. »Womit wollen wir anfangen?«

»Hinkelsteine?«, schlage ich vor. »Feen? Aberglaube?«

»Ah non«, stöhnt Padrig. »Ich sehe schon, du hast einen total schlechten Eindruck von mir! Dabei war das echt nur Spaß mit dem Geheimwissen und der Feenparty. Ich bin alles andere als ein Panoramix, und abergläubisch sind bloß meine Großeltern.«

»Sind sie das? So richtig?« Irgendwie kann ich mir nicht vorstellen, dass es heutzutage noch Menschen gibt, die ernsthaft an die Existenz von Fabelwesen glauben. Ich meine, Feen?!

Doch Padrig nickt, und das Funkeln in seinen Augen erlischt. »So richtig.«

»Und wie findest du das?«

»Na ja, ich kenne es nicht anders.« Er hebt die Hände und seufzt. »Wie erkläre ich dir das am besten? Natürlich ist es irre, wenn der eigene Großvater dich vor Nebelhexen warnt, wenn Ertrunkene zu einer Gefahr werden und beseelte Steine Wunder wirken sollen. Wenn deine Großmutter sich sicher ist, dass ihre Vorfahren Druiden waren, und sie dir vom Zauberer Merlin und seiner Geliebten Viviane erzählt, als seien die beiden ein Paar von nebenan. Aber … ich höre diese Geschichten schon mein ganzes Leben lang, ich bin an die alten Mythen und Legenden gewöhnt, und sooo verrückt kommen sie mir gar nicht mehr vor.«

Meine Augen müssen sehr groß geworden sein, denn eilig fügt Padrig hinzu: »Obwohl das selbstverständlich alles Quatsch ist!«

Ich suche nach einer Antwort, doch ich weiß beim besten Willen nicht, was ich sagen soll. Darf ich über den Aberglauben von Padrigs Großeltern lachen? Oder soll ich vorgeben, dass doch gar nichts dabei ist, wenn man an Nebelhexen glaubt? Meine Güte. Was für ein seltsamer Ort, dieses Armorika!

Der Wind ist stärker geworden, er zieht und zerrt an uns. Beinahe, als hätte er unsichtbare Finger, denke ich, und diese Vorstellung ist mir so unangenehm, dass ich kurz den Kopf schüttele, um sie zu vertreiben.

»Unter dieser Klippe zum Beispiel«, sagt Padrig rau, »da haust die schwarze Fee. Sagen die Alten im Dorf.«

Ooookay. »Die schwarze Fee, ja?«

Mein Herz klopft heftig, als ich mich ein Stück vorbeuge, um über den Klippenrand zu schauen. Sofort greift Padrig nach meinem Arm und hält mich fest. Als fürchte er, der Wind mit seinen Fingern könne mich erfassen, könne mich hinabwehen zu der Gruselgestalt, die dort unten im Meer haust.

Vorsichtig luge ich über den Klippenrand. An der Stelle, wo angeblich die schwarze Fee ihr Unwesen treibt, tobt das Meer besonders wild. Kein Wunder, dass das die Fantasie der Alten angeheizt hat! Wütend brechen sich die Wellen an den ockerfarbenen Felsen, ziehen sich zurück, greifen wieder an. Wenn der Wind Finger hat, denke ich beklommen, dann haben diese Wellen schäumende Mäuler. Und da, in einem der pechschwarzen Wasserwirbel, sieht das nicht fast aus wie eine Gestalt, wie …

Plötzlich fröstele ich. Rasch ziehe ich mich vom Klippenrand zurück.

Padrig hält noch immer meinen Arm umfasst.

»Ist halt tief«, sage ich unsicher. »Deshalb sieht das Wasser so schwarz aus.«

Padrig nickt. »Beug dich trotzdem lieber nicht runter. Nicht dass du das Gleichgewicht verlierst.«

In seinen blauen Augen steht ein äußerst besorgter Ausdruck, und für einen Moment weiß ich nicht mehr, was ich denken oder glauben soll. Ganz zu schweigen davon, was er denkt oder glaubt.

Da lacht Padrig und lässt meinen Arm los. »O Mann, du musst das für eine saublöde Anmache halten! Weißt du was, beim nächsten Mal treffen wir uns besser woanders, zum Beispiel im Wald. Da ist die Gefahr, irgendwo hinabzustürzen, nämlich wesentlich geringer.«

Beim nächsten Mal? Heißt das …

»Am Wochenende muss ich meinem Großvater mit dem Boot helfen«, sagt Padrig und ist nun wieder ganz entspannt, »aber hättest du am Montag Zeit?«

»Ich … nun ja …«

Mir ist klar, was ich jetzt sagen sollte. Nämlich: »Ich date keine anderen Jungs, ich habe einen Freund!« Oder, noch kühler: »Sorry, aber du scheinst da was falsch verstanden zu haben.«

Doch Fakt ist, Padrig hat nichts falsch verstanden, und deshalb will die Ablehnung nicht über meine Lippen. Zwar werde ich nicht schlau aus ihm, die Gespräche mit ihm sind schräg, seine Feengeschichten bringen mich durcheinander, und ich bin mit Titus zusammen. Aber merkwürdigerweise ändert all das nichts daran, dass ich Ja sagen will.

»Es gibt da diesen Menhir, den ich dir zeigen könnte«, schiebt Padrig hinterher, als ich schweige.

»Menhire, sind das nicht diese Hinkelsteine? Wie bei Asterix und Obelix?«

Er lächelt. »Ganz genau. Wir könnten mit dem Rad hinfahren. Hättest du Lust?«

»Also …« Ich lege den Kopf schief. »Wenn du mir zu diesem Menhir eine abgefahrene bretonische Sage erzählen kannst, dann komme ich mit!«

»Und wenn es eine traurige Sage ist?«

»Komme ich trotzdem mit.«

Während der Wind in den Felsspalten wimmert, vereinbaren wir einen Treffpunkt und tauschen unsere Handynummern aus. Falls einem von uns etwas dazwischenkommt, wie Padrig vernünftigerweise anmerkt. Doch das wird es nicht, denke ich beim Abschied hoffnungsvoll. Nicht, wenn es nach mir geht.

Bei meinen Eltern empfängt mich ein köstlicher Duft.

»Na endlich!«, ruft Marianne aus, als sie mir die Haustür öffnet. Sie umarmt mich. »Das Essen ist schon seit einer Ewigkeit fertig. Wo warst du denn so lange?«

»Bin die Klippen entlanggefahren«, sage ich vage.

»Du warst an den Klippen?« Marianne lässt mich los und mustert mit gerunzelter Stirn ihr Fahrrad. »Funktionieren die Bremsen denn auch? Lieber Himmel, ich hätte das vorher überprüfen sollen!«

»Alles gut«, beruhige ich sie.

»Nein, wirklich, gleich nach dem Abendessen schaue ich mir das Rad an.«

Ich schweige befremdet. Liebevolle mütterliche Aufmerksamkeit ist ja schön und gut, aber Marianne übertreibt es ein bisschen, finde ich.

Aus dem Esszimmer höre ich Alex rufen: »Kommt ihr dann mal? Ich sterbe vor Hunger, Mädels!«

Augenblicklich fängt mein Magen an zu knurren.

Die Sorgenfalte zwischen Mariannes Brauen glättet sich. »Es gibt Poularde au vin blanc. Das magst du doch, hast du beim Einkaufen gesagt.«

O ja, das mag ich! Mein Magen knurrt noch lauter, und die Aussicht auf ein leckeres Huhn in Weißweinsauce lässt meinen Widerwillen gegen Mariannes Fürsorglichkeit ruckzuck dahinschmelzen. Immerhin hat sie viel nachzuholen, meine gesamten Baby- und Kinderjahre! Im Laufe der Zeit wird sich das schon alles einspielen.

Dennoch beschließe ich, meinen Eltern vorerst nichts von Padrig zu erzählen, denn ich würde es meiner übervorsichtigen Mutter glatt zutrauen, dass ich ihr den armen Kerl erst vorstellen muss, bevor er sich mit mir zum Radfahren treffen darf. Und das wäre echt zu peinlich!

Seltsam, grübele ich, als ich Marianne ins Esszimmer folge. In Deutschland habe ich mich an die Liebe dieser Frau geklammert, als sei sie der Strohhalm, der mich vor dem Ertrinken rettet. Und hier? Ist mir die gleiche Liebe fast zu viel.

Titus’ abfällige Worte während unseres Skype-Streits fallen mir wieder ein.

Du weißt es nicht, siehst du? Du weißt nicht, was du willst.

11

Ich brauchte lange an jenem Mittag im April, bis ich mich so weit beruhigt hatte, dass ich sie ertragen konnte: die Geschichte meiner Verwechslung.

»Die Krankenschwester, die euch vertauscht hat, war total übermüdet.« Sabine trank einen Schluck Kaffee und die Tasse in ihren Händen zitterte dabei.

»Übermüdet?«, sagte ich leise, und dann lauter: »Übermüdet?! Wäre sie doch früher ins Bett gegangen, verdammt noch mal!«

»Sie hatte wohl auch einen Kater«, erwiderte Sabine tonlos. »Deshalb war sie unkonzentriert und genervt, als sie dich, ein paar weitere Babys und mein wahres Kind ausgezogen und gewaschen hat. Irgendwann dabei müssen sich die Namensbändchen gelöst haben. Das passiert offenbar gar nicht so selten. Mittlerweile gibt es eine neue Richtlinie, wie die Namensbändchen angebracht … ach, egal. Damals war es jedenfalls anders.«

Ich hockte auf meinem Stuhl wie ein Häufchen Elend. »Hast du denn nicht nachgefragt? Als ich ohne Bändchen zu dir gebracht wurde.«

Sabine senkte den Blick. Ihre Finger bebten nun so stark, dass sie die Tasse auf dem Tisch abstellen musste. »Man hatte dir bereits ein neues Bändchen angelegt, ich habe das alles erst jetzt von der Polizei erfahren. Und du … Als sie dich zu mir brachten, sahst du zwar anders aus, ein bisschen anders, aber …« Sie schlang die Arme um ihren Oberkörper. Ihre Augen schwammen in Tränen. »Du warst erst einen Tag alt, Kim! Die Geburt war schwer gewesen und ich hatte danach viel geschlafen. Um mein Kind hatten sich in jenen ersten Stunden hauptsächlich die Schwestern gekümmert, ich hatte es kaum gesehen, und da dachte ich … ich dachte, ich bilde es mir nur ein. Dass du helleres Haar hattest als ein paar Stunden zuvor, und dass deine Augen größer waren. Nach der Geburt warst du … also das andere Kind, mein Kind … sehr zerknautscht gewesen. Ich glaubte eben, dein Gesicht hätte sich in der Zwischenzeit geglättet.«

»Und du glaubtest eben, die Krankenschwester hätte mir das Haar blond gefärbt«, sagte ich bitter.

Sabine zuckte zusammen, als hätte ich sie geschlagen.

»Die andere Mutter hat schließlich auch nicht erkannt, dass mein Kind nicht ihres war!«, sagte sie scharf. »Herrgott, Kim. Kannst du dir nicht denken, dass ich mir schon genügend Vorwürfe mache?«

Hoffentlich, dachte ich böse. Hoffentlich tust du das.

»Wo wohnt sie?«, fragte ich heiser. »Meine Mutter.«

»In der Bretagne.« Auch Sabine kämpfte sichtlich um ihre Fassung. »Die Polizei hat nicht lange gebraucht, um sie ausfindig zu machen. Wir stehen bereits in Kontakt. Wenn du möchtest«, sie verschränkte die Finger auf der Tischplatte, »kannst du sie kennenlernen.«

Wollte ich das?

»Will sie das?«, fragte ich, um keine Entscheidung treffen zu müssen. »Hat sie überhaupt Interesse an mir?«

»Großes Interesse.« Sabine verzog den Mund zu etwas, das wohl ein Lächeln sein sollte. »Am liebsten wäre sie sofort nach Deutschland geflogen, als sie gehört hat, dass du lebst. Das andere Kind ist ja mit drei Monaten gestorben.«

»Deins.«

»Ja. Meins.«

»Und was hast du ihr gesagt?«

»Dass wir nichts überstürzen sollten. Dass du dich erst mal an den Gedanken gewöhnen musst, jetzt zwei Mütter und Väter zu haben. Dass wir Bilder austauschen können, aber jeden weiteren Schritt mit dir absprechen sollten. Du bist ja kein kleines Kind mehr, Kim, du sollst selbst entscheiden, wie … wie es weitergeht.«

Eine unglaubliche Müdigkeit überkam mich. Ich sollte entscheiden, wie es weiterging? Ich? Wie zur Hölle sollte ich das schaffen?! Ich musste zur Schule gehen! Musste Hausaufgaben machen, mich mit Mia treffen und Titus küssen, ich musste mein Leben weiterführen, verdammt! Und ganz nebenbei herausfinden, wer ich nun eigentlich war. Denn das Wissen, dass ich zu einer fremden Familie gehörte, änderte meine Identität. War ich überhaupt noch ich? Und wenn nicht – wer war ich dann?

»Denk in Ruhe darüber nach«, sagte Sabine.

Ich schaffte es gerade noch zu nicken. Dann schleppte ich mich in mein Zimmer, ließ mich aufs Bett fallen und schloss die Augen. Ich wollte einfach nicht, dass es die Wahrheit war! Ich wollte schlafen und aufwachen und erleichtert erkennen, dass ich lediglich schlecht geträumt hatte.

Völlig überfordert knipste mein Geist sich aus. Ich schlief wie eine Tote. Doch als ich wieder erwachte, hatte sich nicht das Geringste an meiner neuen Wirklichkeit geändert.

Am Tag ihres Geständnisses war Sabine verzweifelt gewesen. Aber das gab sich bald, und wenn sie weiterhin unglücklich war, so ließ sie es sich zumindest nicht mehr anmerken.

Im Gegensatz zu mir. Ich konnte Mama kaum mehr in die Augen schauen, in diese Augen, die so ganz anders geschnitten waren als meine, und ich weigerte mich vehement, mit Papa zu sprechen. Hatte er das ganze Unheil nicht erst heraufbeschworen? Wahrscheinlich hatte seine blöde neue Freundin ihm die Zweifel an seiner Vaterschaft in den Kopf gesetzt!

Ich konnte es mir lebhaft vorstellen, ihr hinterhältiges Gegurre: »Bernd, mein Schatz, findest du es nicht seltsam, dass Kim so wenig von dir hat? Sabine wird dir das Kind untergeschoben haben, Liebster. Sagst du nicht immer, ihr hättet so viel gestritten, damals schon? Komm, Schatz, lass es testen. Stell dir nur vor, wie viel Geld du sparen kannst, wenn du keine Alimente mehr zahlen musst! Und wir wollen doch auch bald ein Baby, da können wir jeden Cent gebrauchen …«

War es so gewesen? Ich würde es nie erfahren, denn ich würde nie wieder mit Bernd sprechen. Seine Anrufe blockte ich ab, Treffen verweigerte ich, seine SMS löschte ich ungelesen. Bernd hatte darauf spekuliert, nicht mehr mein Vater sein zu müssen. Gut, dann war er es jetzt auch nicht mehr!

Mit Sabine gestaltete sich die Sache schwieriger. Weiterhin versicherte sie mir jeden Abend, dass sie mich lieb habe. Seit ich denken konnte, hatte sie das getan. Doch meinte sie es jetzt noch ernst? Sie war oft wahnsinnig gereizt, selbst wenn ich mich aufrichtig bemühte, freundlich zu ihr zu sein. Wäre sie mit einem anderen, ihrem wahren Kind vielleicht glücklicher geworden? Möglicherweise stritten wir ja deshalb so viel: nicht weil ich in der Pubertät war, wie Sabine nicht müde wurde zu behaupten. Sondern weil ich schlicht und einfach nicht zu ihr passte, weil unsere Gene nicht miteinander harmonierten! Nun war sie nicht mehr verpflichtet, mich trotz meiner Fehler zu lieben – würde sie mich also irgendwann bloß noch als diskussionswütige Nervensäge ansehen, als fremden Menschen, den sie im Grunde gar nicht mochte?

Und ich selbst, grübelte ich in meinen schlaflosen Nächten, wäre ich bei meiner echten Mutter umgänglicher geworden, ausgeglichener, weniger kompliziert, kurz: eine andere, eine bessere Tochter? War es zu spät, mich meiner echten Mutter anzunähern? Hatte das überhaupt noch einen Sinn, jetzt, wo ich beinahe erwachsen war?

Tausend Fragen. Und auf keine kannte ich die Antwort.

Ich fühlte mich in unserer Wohnung wie ein Gast wider Willen. Hatte urplötzlich Skrupel, meine Schultasche in den Flur zu werfen, denn Sabines wahres Kind hätte sein Zeug bestimmt aufgeräumt. Ich fragte mich, ob ich, rein theoretisch, noch ein Recht darauf hatte, mich aus Sabines Kühlschrank zu bedienen. Ob sie mir, ebenfalls rein theoretisch, noch verbieten durfte, bei Titus zu übernachten. Welche Regeln galten noch für uns? Und welche würden wegbrechen, wenn eine von uns Konsequenzen aus der neuen Situation zog?

Ich wollte das alles immer noch nicht, nach Tagen nicht und auch nicht nach Wochen, als der Sommer kam und die Ferien näher rückten. Doch was ich wollte, zählte nicht. Gegen die Realität kamen meine Wünsche nicht an.

An manchen Tagen malte ich mir aus, wie es wäre, wenn meine fremden Eltern einfach vor unserer Tür stünden. Wäre ich geschockt? Erleichtert? Würde ich sie instinktiv erkennen?

Die Bleichers hielten sich jedoch an Sabines Bitte, mir die Entscheidung über den Zeitpunkt unseres Kennenlernens zu überlassen. Und merkwürdigerweise war ich enttäuscht. Erst Bernd und Sabine, jetzt diese Marianne und dieser Alex: Keiner wollte mich wirklich haben. Oder war ich wieder mal zu empfindlich? Titus warf mir schließlich auch schon vor, man müsse mich »seit dieser Geschichte« behandeln wie ein rohes Ei. Würde ich ihn verlieren, wenn ich so weitermachte, so dünnhäutig blieb, so durcheinander war? Würde nach meinem Vater irgendwann auch Titus erkennen, dass eine wie ich nicht zu einem wie ihm gehören konnte?

Als Marianne in der fernen Bretagne beschloss, die Forderung nach Zurückhaltung nicht länger zu beachten, fühlte ich mich regelrecht erlöst. Es war ein heißer Juniabend, ich sah die französische Telefonnummer auf dem Display, und plötzlich schlug mir das Herz bis zum Hals.

»Kim Sternberger«, hauchte ich in den Hörer.

»Kim? Hier spricht Marianne Bleicher.« Die Stimme der fremden Frau brach. »Kim. Mein liebes, liebes Kind!«

Ihre überschwängliche Begrüßung schreckte mich damals nicht ab. Ganz im Gegenteil. Sie liebt mich, dachte ich und etwas in mir atmete auf. Sie liebte mich! Obwohl sie mich gar nicht kannte.

Zum wirren Wust der Gefühle, die mich seit Sabines Geständnis Tag und Nacht begleitet hatten, gesellte sich ein neues.

Sehnsucht.

12

Am Wochenende bekommen wir Besuch. Das heißt, meine Eltern bekommen Besuch. Ich werde vorgeführt.

Marianne lächelt mir zu, als ich den Salon betrete. Alex hat den Arm um ihre Taille gelegt; das Ehepaar, das sie eingeladen haben, steht ebenfalls eng beieinander. Alle haben Aperitifs in den Händen, alle lächeln, und aller Augen richten sich auf mich.

Mann, ist das unangenehm.

Ich straffe meine Schultern und trete zu der kleinen Gruppe. Wir bringen die Begrüßung hinter uns, ich glänze mit meinem Französisch, was den Freunden meiner Eltern entzückte Lobeshymnen entlockt (Gott sei Dank kriegt keiner meiner Freunde mit, wie ich hier den Streber gebe), und dann ist es auch schon Zeit fürs Essen.

Alex und Marianne haben sich beim Kochen selbst übertroffen, es gibt Fisch und Meeresfrüchte in jeder erdenklichen Variation, und der Abend ist zunächst ganz erträglich. Jedenfalls, wenn man von den neugierigen Blicken absieht, die Monsieur und Madame Lamé mir zuwerfen, sobald sie glauben, ich bemerke es nicht. Doch nach drei Stunden, die ich auf diese Art mit meinen Eltern und ihren Freunden verbracht habe, fühlt mein Lächeln sich an wie eingefroren. Der Eindruck, in einem Film mitzuspielen, ohne meine Rolle zu kennen, kehrt mit Macht zurück. Und als die Erwachsenen bei Kaffee und Calvados angelangt sind, vermisse ich Mama und Papa, Mia und Titus, überhaupt alles in Deutschland so sehr, dass mir die Sicht verschwimmt.

Alex steht auf und geht in die Küche. »Hilfst du mir mal, Kim?«

Ich springe auf und wische mir so unauffällig wie möglich über die Augen. Fünf Sekunden später stehe ich Alex gegenüber, der an der Spüle lehnt und mich ernst und ein wenig hilflos betrachtet. Aus dem Esszimmer tönt Lachen herüber.

»Dir geht es gar nicht gut, was?«, sagt er.

Höflich oder ehrlich sein? Ich entscheide mich für ein vages Schulterzucken.

»Weißt du, ich finde das völlig verständlich«, sagt Alex ruhig. »Wir sind Fremde für dich, das kann sich nicht innerhalb von ein paar Tagen ändern. Und mit Fremden Tag und Nacht zusammen zu sein, das ist nun mal anstrengend.«

Ich betrachte die Fliesen auf dem Küchenboden. Schachbrettmuster, schwarz und weiß. Schick und geschmackvoll, wie alles hier.

»Ein bisschen anstrengend ist es vielleicht«, gestehe ich.

»Nicht nur ein bisschen, sondern sehr«, beharrt Alex. »Deshalb brauchst du Freiraum. Genau wie wir auch. Meine Frau … deine Mutter … ist sich dessen nicht so bewusst. Aber ich denke, es ist für uns alle das Beste, wenn wir uns Zeit lassen und nichts von uns verlangen, was nicht da ist, weil es hätte wachsen müssen, über viele Jahre. Liebe gibt es nun mal nicht auf Knopfdruck! Auch nicht die zwischen Eltern und Kind.«

Alarmiert hebe ich den Kopf. Was will er damit sagen? Mag er mich nicht? Doch als ich ängstlich in Alex’ Blick forsche, ist dieser voller Zuneigung, und ich begreife, dass mein Vater mich sehr wohl mag. Vor Erleichterung könnte ich heulen. Aber das tue ich nicht, sondern beiße stattdessen die Zähne zusammen. Wann bin ich bloß so misstrauisch geworden?

»Möchtest du lieber auf dein Zimmer gehen?«, fragt Alex sanft. »Das ist kein Problem, Kim. Niemand erwartet von einem Teenager, dass er den ganzen Abend mit seinen Eltern und deren Freunden rumhängt.«

»Und Marianne?«

»Ich erkläre ihr das schon. Du musst wissen, Marianne ist nicht weniger durcheinander als du.« Alex wendet den Kopf ab und blickt nachdenklich aus dem Küchenfenster in den dunklen Garten. »Sarahs Tod damals hat sie sehr mitgenommen. Das hier ist wie ein neuer Anfang für sie. Eine zweite Chance aufs Glück.«

Leise frage ich: »Sie hieß Sarah?«

Alex lächelt traurig. »Hat dir das niemand erzählt?«

Ich schüttele stumm den Kopf. Nein, das hat mir niemand erzählt.

Und ich habe nie danach gefragt.

Weil ich immer nur mich selbst gesehen habe.

13

Obwohl ich ein schlechtes Gewissen deshalb habe, bin ich erleichtert, dass am Montagmorgen nicht nur mein Vater das Haus verlässt. Auch meine Mutter geht wieder arbeiten, wenn auch widerstrebend.

Noch beim Frühstück will sie einen Rückzieher machen. »Ist doch unsere Firma«, sagt sie zu Alex und nippt an ihrem Milchkaffee. »Ist doch eigentlich nichts dabei, wenn ich eine weitere Woche daheimbleibe.«

Alex und ich tauschen einen schnellen Blick.

Dann sagt er ungewohnt streng zu seiner Frau: »Hast du vergessen, dass die Legrands seit Tagen auf deinen Anruf warten? Und auch beim Projekt der Familie Gamine sollte es endlich mal vorangehen. Unsere Firma ist schließlich kein Hobby.«

Marianne runzelt die Stirn. Dass Alex so mit ihr spricht, ist sie sichtlich nicht gewöhnt.

»Ich wollte heute sowieso eine längere Zeichentour machen«, werfe ich eilig ein. »Mit dem Fahrrad, ich packe mir was zu essen ein und bin den ganzen Tag unterwegs. Geht ruhig ins Büro.«

Unschlüssig blickt Marianne von Alex zu mir.

»In Deutschland mache ich das oft«, füge ich hinzu. »Sabine arbeitet ja auch den ganzen Tag. Ich kenne das gar nicht anders. Ehrlich.«

»Ach«, sagt Marianne gedehnt. »Sie ist nie für dich da?«

Der Vorwurf in ihren Worten gefällt mir nicht. Natürlich ist Mama für mich da, aber sie muss eben Geld verdienen! Und ich bin schließlich keine drei mehr.

»Doch, ist sie«, sage ich schärfer als beabsichtigt. »Immer dann, wenn ich sie brauche.«

Alex rückt geräuschvoll seinen Stuhl zurück und steht auf. »Und das ist genau die richtige Einstellung, nicht wahr? So, Marianne, los geht’s. Mein erster Termin ist um neun, wir sollten langsam mal fahren.«

Marianne trommelt mit den Fingern auf der Tischplatte. Sie ist kurz davor, nachzugeben, und ich bete im Stillen, dass sie nicht doch zu Hause bleibt. Alex hatte recht am Samstag, wir alle brauchen unseren Freiraum, brauchen Luft zum Atmen. Ich bin mir sicher, dass es mir heute Abend, nach einem Tag ohne Marianne, besser gehen wird. Und ihr wahrscheinlich auch.

»Also gut«, sagt sie unzufrieden. »Aber ich mache dir zumindest ein schönes Picknick zurecht!«

Als die beiden fort sind, atme ich auf. Weil ich meine Zeit nun problemlos mit Padrig verbringen kann, und weil es sich wohltuend normal anfühlt, wenn ich nicht ununterbrochen umsorgt werde. Mehr nach Alltag. Weniger nach Ausnahmesituation.

Padrig und ich haben uns am Ortsschild von Kerentiezh verabredet. Er wartet schon auf mich, als ich am späten Vormittag auf ihn zuradele, im Fahrradkorb mein Zeichenzeug sowie ein riesiges Picknick von Marianne, das gut für zwei reichen wird.

Als Padrig mich begrüßt und mich unternehmungslustig anlacht, versinke ich ein bisschen zu lang in seinen blauen Augen. Und warum auch nicht?, denke ich mit einem Anflug von Trotz. Titus hat sich seit unserem Streit am Freitag nicht mehr gemeldet. Weder weiß ich, ob er mich überhaupt noch liebt, noch ob er uns beide weiterhin als Paar sieht. Oder tut ihm unser Zerwürfnis leid? Wartet er darauf, dass ich den ersten Schritt zur Versöhnung mache?

In der Vergangenheit war es eigentlich immer so. Bei Unstimmigkeiten war ich es, die nachgegeben, Brücken gebaut und es Titus leicht gemacht hat, über seinen Schatten zu springen. Manchmal habe sogar ich mich entschuldigt, wenn er Mist gebaut hatte – einfach, um wieder Frieden schließen zu können.

Aber diesmal habe ich dazu keine Lust! Ich habe nämlich nichts getan, denke ich kämpferisch. Nichts, außer darauf zu bestehen, dass ich selbst bestimmen will, wann ich zum ersten Mal mit einem Jungen schlafe. Und wenn Titus das nicht akzeptieren kann, dann … dann …

Ja, was dann?

Ich drücke mich um die Beantwortung dieser Frage, denn ich habe Angst vor der Antwort. Stattdessen zwinge ich mich ins Hier und Jetzt zurück und sage zu Padrig: »Fürs Picknick habe ich gesorgt. Dafür bist du der Guide, okay? Fährst du voraus?«

Wenig später sind wir im Wald. Nadel- und Laubbäume wechseln einander ab, auf stillen Lichtungen blüht goldgelber Ginster und im Schatten neben dem Weg liegen mächtige, mit Flechten und Moos überzogene Steine.

Ich spüre, wie ich ruhiger werde in dieser zauberhaften Umgebung; wie die Gelassenheit der alten Bäume auf mich abfärbt.

Während ich hinter Padrig herradele, betrachte ich seinen Rücken, die noch jungenhaften Schultern, das schwarze Haar, das sich in kurzen Locken in seinem Nacken kringelt. So vertieft bin ich in die Musterung meines Guides, dass ich beinahe auf ihn drauffahre, als er anhält und sagt: »Et voilà. Da wären wir.«

Mir klappt der Unterkiefer runter.

Vor uns auf der Lichtung erhebt sich, genau in der Mitte und von Sonnenstrahlen umspielt, ein Menhir. Direkt daneben wächst ein einzelner Wildrosenstrauch. Rosa Blüten und dunkelgrüne Ranken schmiegen sich dekorativ an den grauen Stein. Ist das schön!

Padrig stapft über die Lichtung. Als er den Menhir erreicht hat, dreht er sich zu mir um und lächelt. »Kommst du? Wir wollten doch picknicken.«

Ich lege mein Rad ebenfalls ab und folge ihm, allerdings mit leichtem Misstrauen. An einen solchen Ort führt man ein Mädchen nicht, wenn man keine Hintergedanken hat, oder? Ich meine, das hier ist doch wie geschaffen für eine Verführung!

Padrig jedoch scheint nichts dergleichen im Sinn zu haben, denn als ich mich in einem Meter Abstand zu ihm auf den Boden setze, macht er keinerlei Anstalten, näher zu rutschen. Stattdessen lehnt er sich mit dem Rücken gegen den Menhir und sagt: »Ich bin verdammt hungrig.«

Zusammen mit seinem erwartungsvollen Blick soll das wohl heißen, dass ich mein Picknick auspacken soll. Ich grinse. Jungs und ihr ständig leerer Magen! Doch als ich Baguette, Käse, Schinken und Tomaten ausgepackt habe und wir das Ganze mehr oder weniger hübsch auf ein paar ausgebreiteten Taschentüchern drapiert haben, läuft auch mir das Wasser im Mund zusammen.

»Sobald wir fertig sind«, sage ich und greife nach einem Stück Brot, »will ich aber diese Sage hören!«

»Sie wird dir die Stimmung verderben«, warnt mich Padrig.

»Ach was«, winke ich ab. »Kneifen gilt nicht.«

»Aye, aye, sir«, seufzt er, und ich muss mir das Lachen verbeißen. Es stimmt schon, was man sagt: Bei Franzosen klingen sogar die Fremdsprachen fronsösisch! Doch Padrig belehrt mich in dieser Hinsicht bald eines Besseren, denn die Sage, zu der ich ihn nach unserem Picknick ein weiteres Mal dränge, ist gespickt mit bretonischen Namen. Und die kommen so rau und fremdartig aus seinem Mund, dass ich, genau wie beim letzten Mal, völlig hingerissen bin.

»Argantael war eine unersättliche Zauberin«, beginnt Padrig leise seine Geschichte. »Sie bezirzte die Männer und tötete sie, nachdem sie die Nacht mit ihnen verbracht hatte. Außerdem trieb sie die Frauen ins Unglück, und besonders gern quälte sie kleine Kinder. Jedermann hatte Angst vor ihr! Nur der tapfere Bauernsohn Gireg nicht.«

Ich lege mich in das struppige Gras und schaue zu Padrig hinauf. Mit halb geschlossenen Augen lehnt er an dem Menhir, und während ich ihn betrachte und über die äußerst anziehende Art nachdenke, mit der seine Lippen »Argantael« formen, nimmt die Sage ihren grausigen Gang.

Die Zauberin ist von Gireg beeindruckt, weil der mutige junge Mann sich nicht vor ihr fürchtet, ihr aber ebenso wenig verfällt. Argantael zwingt Gireg, sie zu heiraten, doch auch nach der Hochzeit weigert Gireg sich, das Lager mit der Zauberin zu teilen. Gedemütigt und wütend möchte Argantael den Grund für Giregs Zurückhaltung wissen. Aber der Bauernsohn schweigt.

Eines Nachts jedoch redet er im Schlaf – von Goulwena, einem jungen Mädchen aus seinem Dorf, dem Gireg in aufrichtiger und unverbrüchlicher Liebe verbunden ist. Argantael schäumt vor Zorn und sie beschließt, Giregs Geliebte zu töten. Gireg jedoch sieht die Pläne seiner bösen Gemahlin im Traum und in seiner Not wendet er sich an die Fee Morganez: Diese soll Argantael auf eine einsame Insel verbannen, von der sie nie wieder fortkommt. Die Fee Morganez gewährt Gireg seinen Wunsch, und die böse Zauberin Argantael wird verbannt. Bis in alle Ewigkeit muss sie auf der einsamen Insel bleiben, wo sie gezwungen ist, sich von Algen und rohen Muscheln zu ernähren.

Ich kichere. »Eine gerechte Strafe. Rohe Muscheln, igitt!«

»Es geht aber noch weiter«, sagt Padrig ernst. »Die Hilfe der Fee hat nämlich ihren Preis. Und der ist hoch: Entweder muss Gireg nun Morganez heiraten, oder die Fee tötet ihn und bannt seine Seele in einen Menhir.«

»Ganz schön begehrt, der Kerl«, murmele ich.

Padrig lächelt schwach. »Gireg wählt Letzteres. Lieber möchte er für immer in einem Menhir gefangen sein, als seine Geliebte Goulwena der Gefahr auszusetzen, dass sie irgendwann einmal der Eifersucht seiner zweiten Gemahlin zum Opfer fällt.«

»Sehr heldenhaft.«

»Das schon. Aber als Goulwena hört, dass ihr Geliebter tot und seine Seele in einem Menhir gefangen ist, bricht ihr das Herz. Tagelang sitzt sie weinend am Fuße des Menhirs, und irgendwann verwandeln ihr Kummer und ihre Liebe sie in einen Rosenstrauch.«

Hm. Das ist zwar romantisch, aber doch ein wenig unbefriedigend. »Was ist mit der Fee Morganez passiert?«, will ich wissen. »Hat die wenigstens ein schlimmes Ende gefunden?«

Padrig schüttelt den Kopf. »Morganez vergisst Gireg und heiratet den reichsten Erben des Landes.«

»So endet die Sage?!«

»Na ja, bei den Alten endet sie mit den Worten: ›Morganez und ihr Gemahl wurden sehr glücklich miteinander. Sie bekamen sieben Kinder.‹«

Ich starre Padrig an. »Du verarschst mich schon wieder. So enden Märchen nicht!«

»In der Bretagne«, sagt Padrig langsam, »enden Märchen durchaus so. Nicht alle. Aber viele.«

»Dann sind die Bretonen ein unmoralischer Haufen!«, knurre ich. »Oder sie haben einen ziemlich seltsamen Sinn für Humor.«

Beinahe im selben Moment frage ich mich, warum mir diese doofe Sage so nahegeht. Weil ich gehofft hatte, dass man sich, wenn schon nicht im Leben, wenigstens im Märchen auf ein Happy End verlassen kann? Dabei hatte Padrig mich doch gewarnt!

»Nicht aufregen, Kim«, sagt er. »In den bretonischen Sagen gewinnen zwar gerne mal die bösen Feen, aber was soll’s. Ist doch alles nur erfunden, wahrscheinlich von alten, alkoholabhängigen Fischern in einer verrauchten Kneipe.«

Er grinst. Doch als wir uns in die Augen schauen, entdecke ich in seinen eine Traurigkeit, die weder hochgezogene Mundwinkel noch flapsige Worte verstecken können.

»Padrig?«, sage ich leise. »Glaubst du an Happy Ends? Nicht im Märchen. Sondern im wahren Leben.«

Er schweigt. Lehnt den Kopf gegen den Menhir und schließt die Augen.

»Nein«, sagt er schließlich. »Aber ich Idiot kann es mir trotzdem nicht abgewöhnen, darauf zu hoffen.«

14

Ich wage nicht, Padrig zu fragen, was er damit meint. Seine geschlossenen Augen ziehen eine deutliche Grenze, und als er mich wieder ansieht, ist sein Blick zwar freundlich, aber auch distanziert. Als sei in seinem Inneren eine Tür zugefallen.

»Jetzt bist du dran«, sagt er. »Ich musste Märchenonkel spielen, du malst mir was.« Er deutet auf mein Fahrrad, wo im Korb mein Zeichenzeug liegt.

Das ist ihm also aufgefallen.

»Einverstanden«, nicke ich. »Aber ich zeichne am liebsten Menschen. Und da du der Einzige hier bist … Darf ich?«

»Ich dachte eigentlich eher an ein Bild von dir! Mich kenne ich gut genug.«

»Ein Selbstportrait? O nein, nicht ohne Spiegel«, wehre ich ab. »Aus dem Gedächtnis zu malen, ist viel zu schwierig!«

Dass ich sein Gesicht völlig problemlos aus dem Gedächtnis gemalt habe, sage ich Padrig nicht.

Und in diesem Moment fällt mir ein, dass jene Zeichnung von ihm immer noch in meinem Block liegt. O Gott, was wird er von mir denken, wenn er sieht, dass ich ihn bereits gezeichnet habe, daheim in meinem stillen Kämmerlein?!

Ich laufe zum Fahrrad und wende Padrig den Rücken zu, während ich sein Portrait abreiße und es sorgfältig unter die anderen Blätter schiebe. Dann kehre ich mit Block und Bleistift zu ihm zurück. »Alles klar«, sage ich etwas zu munter, »wir können loslegen.«

»Na gut, überredet – unter einer Bedingung.« Padrig fixiert mich. »Wir bringen das Ganze nicht stumm hinter uns! Du erzählst mir was von dir, während du mich zeichnest. D’accord?«

Ich zögere.

Unbehaglich kaue ich auf meiner Unterlippe herum. Es stimmt ja, Padrig weiß bisher fast nichts von mir und es ist nur verständlich, dass er mich ein bisschen besser kennenlernen will. Aber was könnte ich ihm schon erzählen, ohne meine verkorkste Familiengeschichte zumindest am Rande erwähnen zu müssen? Oder meinen Freund … Nein, ich möchte weder über Titus noch über meine beiden Elternpaare sprechen!

Andererseits habe ich jetzt wirklich Lust, Padrig zu zeichnen, und zwar genau so, wie er in diesem Moment aussieht, schwarze Locken vor grauem Stein, braune Arme neben Rosenblättern, ein Lächeln, das nur eine Andeutung ist.

Einen Tod muss man sterben, denke ich und gebe mir einen Ruck.

»D’accord.«

Nach einer halben Stunde Arbeit hebe ich den Blick und vergleiche den Padrig aus Fleisch und Blut mit dem auf meinem Block. Ja, denke ich zufrieden, alles stimmt: der sanfte Schwung der Lippen, die langen dunklen Wimpern, die leichte Unregelmäßigkeit des Nasenrückens, der konzentrierte Blick. Padrig hat mir nämlich ganz genau zugehört, während ich gezeichnet und dabei erzählt habe.

Ich habe penibel darauf geachtet, nur unverfängliche Nichtigkeiten von mir zu geben: dass ich nach den Ferien in die elfte Klasse komme, dass ich mittelgut in der Schule bin, dass ich eine geniale beste Freundin habe. Dass ich in der Stadt lebe und Kino und Weingummi liebe. Dass mir das Zeichnen auf unerklärliche Weise dabei hilft, Lebewesen und Situationen besser zu verstehen, und dass es mittlerweile wie ein Reflex für mich ist, immer und überall nach Block und Stift zu greifen.

»Und du?«, frage ich nun. »Was tust du gern? Abgesehen davon, arglosen Touristinnen Angst vor bösen Feen und Zauberinnen zu machen.«

»Nichts. Arglosen Touristinnen Angst zu machen, ist meine Lieblingsbeschäftigung«, sagt Padrig freundlich. Er reckt seine Glieder und es knackt ein bisschen. Kein Wunder, so steif, wie er die letzte halbe Stunde dasitzen musste. »Zeigst du mir das Bild?«

Mein Herz klopft schneller, als er aufsteht und auf mich zuschlendert. Wird er sich mögen, durch meine Augen betrachtet?

Einige Sekunden lang studiert er stumm sein Portrait, und erst da wird mir bewusst, wie viel Herzblut ich in diese Zeichnung gelegt habe. Wenn Padrig jetzt sagt, das Bild sei nett, so wie Titus damals, dann …

»Wahnsinn. Das ist richtig, richtig gut!« Er klingt beinahe ehrfürchtig und ich atme auf. Verwundert registriere ich, wie wichtig es mir ist, dass Padrig das, was ich zu Papier bringe, nicht als Gekritzel abtut.

»Danke«, sage ich verlegen. »Weißt du, ich zeige meine Zeichnungen fast niemandem. Normalerweise.«

Padrigs Blick taucht in meinen. »Dann bin ich es, der zu danken hat. Für dein Vertrauen.«

Ich lächele unsicher. Auf eine verquere Art vertraue ich diesem fremden Jungen wohl tatsächlich. Aber auf eine andere Art bin ich verschlossen wie eine Auster, das habe ich gerade erst bewiesen – als ich eine halbe Stunde lang von mir geredet habe, ohne wirklich etwas preiszugeben.

Meine neue Vorsicht gefällt mir nicht.

»Singen«, sagt Padrig. »Ich singe gern.«

Er räuspert sich, wirkt plötzlich ebenso unsicher wie ich, und ich spüre, dass er mir mit diesem Geständnis vergolten hat, dass ich ihm sein Portrait gezeigt habe. Wobei ich nicht verstehe, was an Singen so schlimm sein soll, dass man es verheimlichen muss. Singt er dermaßen schlecht? Oder …

»Du bist aber kein Jungstar in der Schlagerwelt, oder?«, vergewissere ich mich.

Padrig hebt die Hände. »Mais non! Wir haben keine Schlager gemacht. Eher so was wie Irish Folk auf Bretonisch.«

Das klingt schon besser. »Und wer«, frage ich neugierig, »ist ›ihr‹?«

Padrig runzelt die Stirn. »Warum?«

»Na ja, du hast von euch gesprochen – und in der Vergangenheit. Hattest du eine Band? Gibt es sie nicht mehr?«

Das Blau seiner Augen wird schattiger.

Für eine Weile scheint es, als wolle Padrig mir nicht antworten. Doch dann sagt er: »Ich habe aufgehört zu singen und unsere Band ist auseinandergebrochen. Und jetzt lass uns von was anderem reden.«

Ich nicke nur und wechsele das Thema. Ich habe kein Recht, an Padrigs Wunden zu rühren.

Nicht, solange ich meine eigene Geschichte so sorgfältig vor ihm verberge.

»Morgen treffen wir uns wieder«, sage ich am Abend nachdenklich zu Mia. »Sag mal, sollte ich ein schlechtes Gewissen haben?«

»Wieso das denn?« Mia pustet sich eine Strähne aus dem Gesicht. Das Violett von letzter Woche ist passé, heute ist die Strähne karottenfarben.

»Na, wegen Titus. Immerhin treffe ich mich mit einem anderen Jungen!«

»Und Titus hat sich seit Freitag nicht mehr bei dir gemeldet, stimmt’s?«

»Schon, aber …«

»Geht da was zwischen diesem heißen Bretonen und dir?«

Mit strenger Miene blicke ich auf den Bildschirm. »Natürlich nicht! Und wer bitte schön sagt, dass Padrig heiß ist?«

Mia grinst. »So wie du ihn beschrieben und, vor allem, so wie du dabei gelächelt hast, ist er heiß.«

»Hm. Sag mal, wie läuft’s mit Mirco?«

»Er heißt Marco, es läuft super, und du lenkst ab!«

Ich seufze. Mia kann verdammt hartnäckig sein, wenn sie ein Liebesabenteuer wittert. Aber bei mir wird sie da nicht fündig!

»Also, noch mal zum Mitschreiben: Ich will nichts von Padrig, okay?«

»Okay«, flötet Mia, und ihr ist deutlich anzusehen, dass sie mir nicht glaubt.

Um sie abzulenken, sage ich: »Padrig wirkt manchmal total traurig. Ich denke, es hat mit der Band zu tun, in der er gesungen hat und über die er nicht sprechen möchte.«

»Vielleicht hat ihm ein Mädchen aus dieser Band das Herz gebrochen«, mutmaßt Mia. »In dem Fall solltest du tatsächlich die Finger von ihm lassen.«

»Ach ja?« Dieser Rat passt mir jetzt komischerweise auch nicht. »Und warum?«

»Weil du dann immer nur die Nummer zwei für ihn wärst.«

Ich ziehe die Brauen zusammen. Die ewige Zweite. Kein schöner Gedanke. Prompt ärgere ich mich über mich selbst, denn Padrig sollte mir verdammt noch mal egal sein!

»Das Liebesleben dieses Typen geht mich nichts an«, stelle ich klar. »Wegen Titus sollte ich mir Sorgen machen!«

»Falsch. Titus solltest du auf den Mond schießen«, sagt Mia unbarmherzig. »Dem ist es doch völlig gleichgültig, mit welchen Problemen du dich gerade herumschlägst! Denk mal an die letzten Wochen, Kim. An das, was du mir von dieser blöden Abiball-Nacht erzählt hast. Im Ernst, nennst du das Liebe?«

Ich schlucke. Und schweige. Denn Nein möchte ich nicht sagen.

Und Ja wäre gelogen.

15

»Mir tut das doch auch leid, meine Schöne«, flüsterte Titus in mein Ohr. »Aber es bringt nichts, sich gegen die Wahrheit zu wehren. Deine Eltern sind nicht deine Eltern, okay. Was kannst du dagegen machen? Nichts. Deshalb solltest du nach vorne schauen und nicht zurück. Du musst dein eigenes Leben leben!«

Wir lagen auf Titus’ Bett, sein Bein über meinem, seine Hand unter meinem Pullover. Ich hatte die letzte Viertelstunde geheult und Titus reagierte wie immer – mit Allgemeinplätzen und begleitender Fummelei. Was mir, ebenfalls wie immer, kein bisschen weiterhalf.

»Und wie soll das gehen?«, schniefte ich. »Nach vorne schauen. Ich weiß doch gar nicht, wen oder was ich da vorne entdecken werde! Außerdem habe ich Sabine und Bernd lieb und …« Ich will bei ihnen bleiben, hatte ich sagen wollen. Aber das klang kindisch und bedürftig und so brach ich den Satz ab.

Titus fragte nicht nach. Stattdessen streichelte er nun meinen Busen; den BH hatte er schon vor fünf Minuten geöffnet.

Ich ließ ihn gewähren, obwohl der Impuls, seine Hand fortzuschlagen und mich wegzudrehen, von Augenblick zu Augenblick stärker wurde. Titus ist bloß lieb zu mir, redete ich mir ein. Er nutzt die Situation nicht aus. Er tröstet mich!

Doch als ich Titus in die Augen sah, war ich mir da plötzlich nicht mehr so sicher. Sein Blick war verschleiert, er atmete schwer und schien meine letzten Sätze gar nicht mehr gehört zu haben. Ich war unglücklich – er wollte Sex. Und das war ätzend!

»Ich muss nach Hause«, sagte ich und rappelte mich auf.

»Jetzt?« Titus setzte sich ebenfalls auf und fuhr sich durchs Haar. »Komm schon, Kim. Du musst gar nicht heim, das ist eine Ausrede!«

»Und wenn?« Ich schloss meinen BH und strich den Pullover darüber glatt. »Ich bin nicht in der richtigen Stimmung für Sex.«

»Du bist nie in der richtigen Stimmung für Sex.«

Titus klang nicht wütend. Aber enttäuscht und resigniert.

Was wesentlich wirkungsvoller war.

Ich senkte den Blick. »Nach deinem Abiball«, sagte ich mit schlechtem Gewissen. »Nach deinem Abiball probieren wir es.«

Doch dann ging alles schief.

Ich hatte mir fest vorgenommen, mich zu überwinden. Meine dämlichen Zweifel zum Schweigen zu bringen, mein Widerstreben in Lust zu verwandeln und ein großartiges erstes Mal zu erleben – so großartig, dass Titus mir danach begeistert versichern würde, dass sich das Warten absolut gelohnt hätte. Sogar neue Unterwäsche hatte ich mir gekauft, in verführerischem Rot, und obgleich ich mir verkleidet vorkam, wusste ich doch, dass ich Titus darin gefallen würde.

Tat ich auch.

So sehr, dass mein großartiges erstes Mal ein Quickie zu werden drohte, als Titus und ich kurz vor Mitternacht in seinem Zimmer landeten. Der Abiball war noch in vollem Gange gewesen, als Titus mich an der Hand genommen und entführt hatte. Niemand außer uns hätte das Fest freiwillig vor dem Morgengrauen verlassen, aber ich musste um ein Uhr zu Hause sein und wir hatten ja noch … nun, etwas vor.

Titus war angetrunken, ich selbst war aufgeregt und zittrig. Vor allem aber war ich fest entschlossen, alles richtig zu machen, als er mich im Halbdunkel von meiner Kleidung befreite. Er stöhnte auf, als er das Signalrot entdeckte, und mein neuer Slip samt BH lagen schneller in der Ecke, als ich gucken konnte. Titus warf sich mit mir aufs Bett, wälzte sich auf mich, murmelte »Wenn du wüsstest, wie oft ich mir das schon ausgemalt habe, meine Schöne!«, und dann presste er sich so hart zwischen mich, dass ich vor Schreck nach Luft schnappte.

Meine Gedanken rasten. Wenn er in diesem Tempo weitermachte, wäre er in wenigen Sekunden in mir. Würde mich entjungfern ohne Vorspiel, ohne Zärtlichkeit, ohne dass ich im Geringsten erregt wäre. Und ohne Kondom, verflucht! Wollte ich das? Panik brandete in mir auf, und mit aller Kraft stieß ich Titus von mir herunter.

»Was ist?«, keuchte er unwillig.

»Zu schnell«, flüsterte ich und krampfte meine Finger ineinander. »So schnell will ich das nicht.«

»Hey, schnell ist was anderes.« Titus grinste. »Ich warte seit dem Winter, schon vergessen? Und jetzt haben wir Juli.«

Ich blinzelte. Fand er das witzig? Oder kapierte er wirklich nicht, dass ein erstes Mal keine Drei-Minuten-Sache sein sollte?

»Wir haben doch Zeit, Titus. Wir müssen nicht …«

»Wie jetzt! Du willst mich schon wieder vertrösten?!«

»Nein, so meinte ich das nicht, ich wollte bloß …«

Titus stöhnte auf, und diesmal nicht vor Lust. »O Mann, Kim. Ich glaub’s nicht. Es wird wieder nichts, oder?« Seine Stimme wurde lauter. »Es wird wieder nichts!« Und lauter. »DIESES BESCHISSENE HIN UND HER!«

Zum ersten Mal, seit wir uns kannten, hatte Titus mich angebrüllt.

Sehr ruhig sagte eine Stimme in meinem Kopf: Geh nach Hause, Kim.

Und da stand ich auf, sammelte meine Kleidung zusammen und zog mich an, in der Ecke des Zimmers, die am weitesten von Titus’ Bett entfernt war.

Keiner von uns beiden sagte ein Wort, als ich mich umdrehte und ging.

Am nächsten Tag entschuldigte sich Titus bei mir. Ich saß noch beim Frühstück, als es klingelte, und ich wusste sofort, dass er es war. Als wir uns an der Haustür gegenüberstanden, bat ich ihn nicht herein.

»Es tut mir so leid. Ich war betrunken«, sagte Titus zerknirscht. Er sprach leise, damit die Nachbarn und meine Mutter nichts hörten. »Das hätte alles ganz anders laufen sollen. Ich wollte eigentlich gar nicht so schnell zur Sache kommen, ich wollte, dass es schön für dich ist, aber als du da so vor mir standest in deiner heißen roten Unterwäsche …«

Er lächelte mir zu, betreten und zugleich verschwörerisch, so, als teilten wir ein süßes Geheimnis. Doch mir war die Erinnerung nichts als peinlich.

Hätte ich diese bescheuerte Unterwäsche doch nie gekauft!

»Beim nächsten Mal wird alles anders«, versprach Titus.

Ich schwieg.

»Kim. Schau mich an.«

Widerwillig blickte ich ihm in die Augen. Ich hatte mich die ganze restliche Nacht hin- und hergewälzt, hatte abwechselnd mich mit Selbstvorwürfen gemartert und Titus für seine Grobheit verflucht. Jetzt war ich erschöpft. Und mochte weder ihn noch mich selbst.

»Du bist mir sehr wichtig, Kim«, sagte Titus ernst.

Mit dünner Stimme antwortete ich: »Das klang heute Nacht aber ganz anders.«

»Ich sagte doch, ich war blau. Komm schon, mach es mir nicht so schwer. Wir wagen einen neuen Versuch, ja? Und ich schwöre dir, ich werde mir alle Mühe geben, meinen Fehler von heute Nacht wiedergutzumachen!«

Titus zog mich an sich. Ich ließ es geschehen. Meine Nase lag an seinem Hals und ich roch sein Aftershave, ein betont männlicher Duft, der mir mittlerweile so vertraut war.

Und obwohl in der Nacht etwas zwischen uns zerbrochen war, das sich vielleicht nie mehr kitten lassen würde, schloss ich die Augen und schlang meine Arme um Titus. Ich wollte ihn nicht verlieren! Er wollte mit mir zusammen sein, und auch wenn es jämmerlich war – ich brauchte seine Zuneigung.

Sabine hatte mir die ihre entzogen. Bernds Liebe hatte ich, wie es aussah, nie besessen. Wenn ich jetzt auch noch meinen Freund verlor …

»Gib mir noch eine Chance«, raunte er in mein Haar. Und ich wisperte zurück: »Na gut.«

Na gut.

Wieder einmal.

16

Marianne und Alex arbeiten, ich verbringe den Vormittag lesend im Bett und mache mich dann fertig, um Padrig zu treffen.

Ich muss sagen, an dieses Leben könnte ich mich gewöhnen.

Es ist kühl und der Himmel grau, als ich den steilen Pfad hinunterlaufe, der zum Strand von Kerentiezh führt. Dass wir uns dort treffen, war meine Idee; meine Eltern haben mich bisher nur an die bretonischen Vorzeigestrände gelassen und ich will endlich wissen, wie der Dorfstrand hier aussieht.

Steinig!, ist mein erster Gedanke, als ich unten angekommen bin. Kein Sandkorn weit und breit. Stattdessen bedecken große und kleine Kiesel den Strand, der rechter Hand in eine mit Tang überzogene Felslandschaft übergeht. Hinter mir erheben sich die Klippen mit ihrem dichten Gestrüpp. Vor mir liegt abwartend und glatt das Meer.

Ich habe das eigenartige Gefühl, in einen Mikrokosmos aus gedeckten Farben zu treten, eine in sich ruhende, beinahe mystisch wirkende Welt aus Grau, Blau, Grün und Braun. Auf ihre Art ist diese Welt vollkommen, sie genügt sich selbst. Sie gibt nicht vor, etwas anderes zu sein, strahlender oder anziehender oder glatter. Das gefällt mir.

Padrig gefällt mir auch, wie ich leider zugeben muss, als ich über die Kiesel auf ihn zugehe. Er hat am Wassersaum auf mich gewartet und seine blauen Augen leuchten mir entgegen. Mit dem dunkelgrünen T-Shirt und den verwaschenen Jeans, die er trägt, passt er optisch perfekt hierher. Mein Herz klopft schneller. Kein Streifenpulli-Urlauber könnte je so heiß aussehen wie Padrig!

Heiß? Hastig rufe ich mich zur Ordnung. Erinnere mich daran, was ich zu Mia gesagt habe – dass zwischen Padrig und mir nichts läuft – und was sie geantwortet hat: dass ich möglicherweise die ewige Zweite für ihn wäre.

Dieser Gedanke reicht aus, um mich wieder auf den Boden zu bringen.

»Salut«, sage ich in freundlich-neutralem Tonfall, und mein Herz klopft fast schon wieder normal.

Bis Padrig meinen Gruß erwidert, sich vorbeugt und mich … küsst!

Okay, okay. Er küsst mich nicht richtig, nicht auf den Mund. Sondern rechts und links, wie man sich in Frankreich nun einmal begrüßt. Doch nachdem wir uns bisher auf ein distanziertes »Salut« beschränkt hatten, trifft mich seine Nähe völlig unerwartet, und wenige Sekunden genügen, um mich mit Sinneseindrücken zu überschwemmen, mit dem frischen Geruch seines Haars, dem Gefühl seiner sanften Lippen auf meiner Haut, der Wärme seines Oberkörpers an meinem.

»Wollen wir dir ein paar Souvenirs sammeln?«, fragt Padrig, und ich muss mich räuspern, bevor ich antworten kann. Du liebe Güte, wer hätte gedacht, dass zwei simple Begrüßungsküsschen mich dermaßen umhauen könnten?!

»Souvenirs«, wiederhole ich dämlich. »Du meinst Muscheln und so.«

Er nickt und lächelt, und hastig nicke auch ich, froh, mich in unverfänglichen Aktionismus flüchten zu können. Muscheln sammeln ist gut, denn dabei denkt man nicht an weiche Lippen und duftendes schwarzes Haar und warme Oberkörper.

»Dort drüben gibt’s viele Muscheln«, verspricht Padrig und weist nach rechts. »Bei Flut liegen die Felsen komplett unter Wasser, daher der viele Tang. Wenn das Meer sich dann bei Ebbe zurückzieht, kann man überall Muscheln finden.«

Mit Kennermiene frage ich: »Miesmuscheln?« (Das ist die einzige Art, von der ich je gehört habe.)

»Oh, nicht nur. Wir suchen dir auch …«

Und dann prasselt ein Regen aus französischen Muschelnamen auf mich nieder, während Padrig mich an der Hand nimmt und zu den Felsen zieht.

»Stopp, stopp!« Lachend stolpere ich neben ihm her. »Das kann ich mir doch nie im Leben merken. Solche Vokabeln lernt man nicht in deutschen Klassenzimmern, weißt du?«

»Aber in französischen Urlauben«, grinst Padrig. Er lässt meine Hand los, bückt sich und hält die erste Schale in die Höhe. Sie schimmert rosa und sieht aus wie der Fächer einer Dame aus dem Rokoko. »Voilà: une coquille Saint-Jacques.«

Ich ziehe mein Handy aus der Hosentasche. »Ja ja, du Angeber, du hast den Einheimischen-Bonus. Aber ich habe Internet! Und coquille Saint-Jacques heißt … Moment … ich hab’s gleich … Jakobsmuschel!«

Mein triumphierendes Lächeln kann sich durchaus mit Padrigs messen. Und wessen Augen blitzen wohl mehr, als er mir die Jakobsmuschel in die Hand drückt, seine oder meine?

In jedem Fall blitzt und prickelt es zwischen uns definitiv zu stark, wie mir in diesem Moment auffällt. Wieder einmal rufe ich mir nachdrücklich meinen Freund in Erinnerung. Allerdings bringt der pflichtschuldige Gedanke an Titus heute gar nichts. Weder kann ich meinen Blick von Padrig lösen, noch möchte ich aufhören zu lächeln, und schon gar nicht will ich seine Hand zurückweisen, die erneut nach meiner greift.

»Weiter geht’s, Kim.«

Vorsichtig schließe ich meine Finger um seine.

Es fühlt sich verboten an – und trotzdem schön.

Schnell wird mir allerdings klar, dass Padrig mich weniger aus romantischen Gründen festhält denn aus praktischen. Während ich nämlich ungeschickt über die nassen Felsen stakse, bewegt er sich, als seien seine Füße für meerumspülten Stein und rutschigen Seetang geschaffen worden. Immer wieder bewahrt Padrigs fester Griff mich davor, zu stürzen und mir die Haut aufzuratschen, und nein, ich mache das nicht extra, um in seinen Armen zu liegen. Im Gegenteil: Viel lieber würde ich gazellengleich von Stein zu Stein hüpfen und Padrig mit meiner Anmut bezaubern, als hier so peinlich herumzustolpern.

Tja, das mit der Anmut muss ich mir wohl für einen anderen Tag aufheben.

Padrig jedenfalls macht sein Versprechen wahr: Die Jakobsmuschel war nur der Anfang. Dutzende weiterer Schalen wandern in der nächsten Stunde in meine Tasche. »Une amande de mer«, erklärt Padrig, und »Samtmuschel« übersetzt mein Handy. Wunderschöne Herzmuscheln finden wir, Austernschalen und Venusmuscheln. Bei der Übersetzung des pétoncle noir – »Englisches Pastetchen« – muss ich lachen, und beim ormeau, dem »Seeohr«, schüttele ich grinsend den Kopf über die Forscher, die sich solche Namen ausdenken.

Überhaupt lachen wir viel zusammen, Padrig und ich. Manchmal aus Verlegenheit, wenn ich ausrutsche, er mich hält und unsere Körper dabei allzu nah aneinandergeraten. Manchmal aber auch aus reiner Freude, weil dieser kühle Tag am Meer so unbeschwert ist. Ich denke nicht an meine Eltern, weder an die alten noch an die neuen. Ich bin einfach hier und sammele Muscheln mit Padrig. Und es ist verrückt, wie glücklich ich dabei bin.

Als meine Tasche voll ist, beschließen wir einträchtig, dass wir eine Pause verdient haben. Auf der Suche nach einem hübschen Plätzchen zum Ausruhen schlendern wir über den Kiesstrand. Ich entdecke ein rostrotes Ruderboot, das am Fuße der Klippen liegt wie ein kleiner gestrandeter Wal, und als wir es erreicht haben, steigt Padrig, ohne zu zögern, hinein.

Ich klettere ihm nach und das Boot wackelt, als ich mich neben Padrig niederlasse.

Es ist eng hier drinnen. Arm an Arm, Hüfte an Hüfte, Bein an Bein sitzen wir gegen das verblichene Holz gelehnt. Würden wir uns die Gesichter zuwenden, schießt es mir durch den Kopf, dann wären sie nur wenige Zentimeter voneinander entfernt. Unsere Augen. Unsere Lippen.

Ich schlucke und beschließe, dieses Risiko lieber nicht einzugehen.

Stattdessen schaue ich nach vorne, über den leeren Strand und das graublaue Wasser. »Kannst du dir vorstellen, woanders zu leben, Padrig? Wenn ich mit dem Meer groß geworden wäre, würde nichts und niemand mich von hier wegkriegen, glaube ich.«

»Ich weiß es nicht«, antwortet Padrig nachdenklich. »Für uns Bretonen ist es eine Hassliebe, das mit uns und dem Meer. Es gibt uns alles, seit Jahrhunderten, wahrscheinlich seit Jahrtausenden. Ohne den Fischfang wäre es früher gar nicht gegangen, kein Mensch hätte hier überleben können.«

Er verlagert sein Gewicht, das Boot knarzt und ich rutsche näher an ihn heran. Noch näher. Das ist keine Absicht; wenn Padrig sich bewegt, bewegt mein Körper sich automatisch mit. Wie beim Tanzen.

»Aber das Meer«, fährt er leise fort, »hat uns immer auch den Tod gebracht. Schau dir unsere Friedhöfe an. Auf so vielen Gräbern steht Disparu en mer.«

Verschollen im Meer. Ich schaudere. Mit einem Mal kommt mir die glatte Wasserfläche in ihrer trügerischen Gelassenheit hinterlistig und verschlagen vor. Ist die See vielleicht nur ehrlich, wenn sie bedrohlich schäumt und tobt?

»Hast du die Witwenkreuze gesehen?«, will Padrig wissen. »Diese schlanken Steinsäulen, die hier und da auf den Klippen stehen.«

»Ja. Ich hatte mich schon gefragt, was es damit auf sich hat.«

»Dort haben früher die Ehefrauen der Fischer Ausschau gehalten, nach den heimkehrenden Schiffen, die ihnen ihre Männer zurückgebracht haben. Oder eben nicht zurückgebracht haben. Deshalb der Ausdruck Witwenkreuz.«

Padrigs Stimme ist heiser und ich muss an das Meeresmuseum in Paimpol denken. Auch dort waren Tod und Verlust allgegenwärtig. Langsam geht mir auf, dass das Meer für die Bretonen nie das war, was es für uns Touristen ist: ein Motiv für hübsche Fotos. Ein Planschbecken für die Kinder. Ein übergroßer Fischteich für Gourmets, aus dem man sich nach Lust und Laune bedienen kann. Vielmehr war es stets die Macht, die alles bestimmte, die Nahrung bot und im Ausgleich Menschenleben forderte. Das Meer, so erzählt Padrig, war eine beseelte Naturgewalt, eine Naturgöttin, eine Hexe oder Zauberin, ein Wesen, von dem man nur die Oberfläche sieht, dessen lebendige Tiefe jedoch nach einem greift, im Flüstern der Wellen und im eigenen Unbehagen.

Wie die schwarze Fee, denke ich, während ich lausche wie hypnotisiert. Die schwarze Fee, von der Padrig mir auf den Klippen erzählt hat. Die, an die weder er noch ich glauben wollen. Und die am Freitagabend doch dazu imstande war, mir einige Herzschläge lang diese seltsame Urangst einzuflößen.

»Ganz schön gruselig bei euch«, bemerke ich.

Ich wende Padrig mein Gesicht zu, und er tut es mir gleich.

»Der Verlust gehört zum Leben, nicht nur in der Bretagne«, sagt er rau und ist mir dabei so nah, dass ich seinen warmen Atem auf meinen Lippen spüre. »Hast du in Deutschland noch nie etwas verloren, Kim?«

Ich möchte mich verschließen und den Kopf schütteln, aber mein Unterbewusstsein scheint beschlossen zu haben, dass ich diesem Jungen vertrauen kann, denn da höre ich mich sagen: »Doch. Ich habe meine Eltern verloren, wenn auch nicht auf dieselbe Weise wie du. Meine Eltern leben noch.«

Und schon erzähle ich es ihm. Dass ich nicht einfach nur Urlaub mache in Kerentiezh, sondern bei meinen wahren Eltern wohne, von denen ich erst vor wenigen Monaten erfahren habe. Dass ich Angst habe, kein Anrecht mehr auf Sabine und Bernd zu haben. Dass Sabine manchmal so genervt von meinen Launen ist, dass ich sie über kurz oder lang verlieren werde, weil man von einer nicht leiblichen Mutter schließlich kaum erwarten kann, alles zu ertragen und alles zu verzeihen. Dass ich mich ja zusammenreißen möchte, aber in der letzten Zeit in Deutschland so durcheinander und empfindlich war, dass Sabine und ich uns noch mehr gefetzt haben als sonst. Dass es so schrecklich anstrengend ist, allen nur noch meine Schokoladenseite zeigen zu dürfen, dass ich überfordert bin, dass ich keinen Bock mehr habe, dass ich mein altes Leben wiederhaben will! Und dass ich genau weiß, wie albern dieser Wunsch ist. Und wie vergeblich.

Anders als Titus redet Padrig meinen Kummer nicht mit ein paar Plattitüden klein. Er überfällt mich auch nicht mit einem mitleidigen Wortschwall wie Mia. Er legt einfach den Arm um mich, und mein Kopf sinkt an seine Schulter. Auf diese Weise sitzen wir da, vertrauensvoll, ohne zu sprechen, für eine lange Zeit.

Bis ich nicht mehr aufgewühlt bin, sondern mich ruhig und friedlich fühle.

Bis es wieder wichtig wird, dass Padrig so gut riecht und dass meine Nase und mein Mund seinem braungebrannten Hals ganz nah sind.

Bis die Flut kommt, den Strand in Besitz nimmt und unsere Muschelfelsen überspült. Einen nach dem anderen.

17

Padrig hat die nächsten beiden Tage keine Zeit – er muss seinem Großvater helfen, ein altes Fischerboot wieder seetüchtig zu machen –, und schon am Abend fange ich an, ihn zu vermissen.

Ich vermisse ihn mehr als Titus.

Viel mehr.

Mist!

Beherzt verdränge ich die logischen Schussfolgerungen, die man aus dieser Tatsache ziehen könnte, und versuche, mich ganz harmlos und unschuldig auf den Freitag zu freuen. Da möchte Padrig mich nämlich zu einem echten Geheimtipp führen, einem verzauberten See, wie er mich mit einem Augenzwinkern zu locken versuchte.

Dabei hätte er mich gar nicht locken müssen, denke ich mit einem Lächeln, ich wäre doch in jedem Fall mitgekommen! Spürt er denn nicht, wie sehr ich ihn mag?

Ich erschrecke über meine eigenen Gedanken und presse die Lippen zusammen. Ja, ich mag Padrig. Aber mehr auch nicht! Es ist nichts zwischen uns passiert und so soll es gefälligst bleiben. Das Gefühlschaos in meiner Seele ist schon groß genug.

Mich in einen etwas sonderbaren Bretonen zu verknallen, würde alles nur noch komplizierter machen.

Am Mittwoch bin ich zum ersten Mal den ganzen Tag allein im Haus.

Ich wandere von Zimmer zu Zimmer. Trinke einen Kaffee in der Küche, setze mich mit einem Buch auf das weiche Sofa im Salon, lege das Buch weg, probiere wind- und wetterfeste Frisuren im Bad aus und lande schließlich wieder auf meinem Rosenblütenbett. Okay. Was könnte ich tun? Irgendjemanden anrufen vielleicht?

Aber Mia flirtet mit Marco im Zirkuszelt.

Unsere anderen Freundinnen sind alle im Urlaub.

Titus … äh … ignoriert mich.

Sabine arbeitet, wie immer.

Und Padrig werkelt mit seinem Großvater an dessen Boot herum.

Wie es aussieht, bin ich heute und morgen also ganz auf mich selbst gestellt, und ich sollte mir schleunigst überlegen, was ich mit meiner freien Zeit anfangen möchte! Denn auf meinem kitschigen Bett herumzuliegen, Löcher in die Luft zu starren und viel zu oft an Padrig zu denken, bringt es echt nicht. Ich könnte mit dem Fahrrad herumfahren. Oder zeichnen. Am Meer spazieren gehen. Weitere Muscheln sammeln.

Nur dass all das mit Padrig zusammen viel mehr Spaß macht. Und außerdem nieselt es schon seit dem Frühstück.

Ach, verdammt! Ich rolle mich zur Seite und vergrabe den Kopf in der Armbeuge. Längst ist mir klar, dass es da etwas gibt, das ich tun sollte. Bisher bin ich davor zurückgescheut. Heute allerdings, wo das Haus leer und still ist …

Niemand wird überraschend hereinkommen und mir neugierig über die Schulter blicken.

Niemand wird mich fragen, was ich da recherchiere.

Niemand wird bei meiner Antwort zusammenzucken und mir verletzte Blicke zuwerfen.

Seufzend setze ich mich auf. Die Gelegenheit ist perfekt und ich werde sie nutzen.

Ob ich nun Lust dazu habe oder nicht.

Zwei Stunden später streiche ich mir müde über die Stirn. Mann, ist das schwierig!

Meine Suchanfrage im Netz – »vertauschte Kinder Sorgerecht« – hat mich zu Rechtsanwälten mit einschüchternden Websites geführt, zu kryptischen Texten voller Paragrafen, zu diversen Spielfilmen und Serien und zu einem großen Wissensvermittlungsportal. Nun habe ich zwar einen groben Überblick über fiktive Geschichten und Spekulationen zum Thema, aber das war’s auch schon. Zuverlässig sind die Informationen, die ich mir zusammengeklaubt habe, ganz bestimmt nicht.

Mein Blick schweift vom Laptop, der auf dem antiken Schminktisch steht, zum Spiegel dahinter. Das Mädchen, das mich anschaut, sieht ernst aus und ziemlich verzagt.

Ich mag es nicht, verzagt zu sein.

Mit einem Ruck schiebe ich den Stuhl zurück, hole mein Handy vom Nachttisch und schreibe Mia eine WhatsApp-Nachricht. Ich schließe mit: »An wen würdest du dich wenden? Alle Ideen willkommen!!!«

Danach stapfe ich entschlossen in die Küche. Meine Internetrecherche war für die Katz und nun kann ich nichts tun, als auf eine göttliche Eingebung oder Mias Antwort zu warten.

Aber ich kann mir die Wartezeit immerhin versüßen – mit einer leckeren Honigmelone!

Der Melonensaft klebt noch in meinen Mundwinkeln, als mir ein Piepsen Mias Antwort ankündigt.

»Bin mitten im Feuerspucken«, schreibt sie, und ich muss grinsen. »Deshalb nur kurz: Jugendamt. Kostet nix und ist verlässlich. Trau dich!«

Trau dich.

Weshalb zum Teufel glaubt Mia, ich würde mich nicht trauen?!

Weil sie recht damit hat, schießt es mir durch den Kopf. Ich traue mich nicht, weil ich mich davor fürchte, dass eine Maschinerie in Gang kommt, die ich nicht mehr stoppen kann.

Ich meine, natürlich ist mir klar, dass all das irgendwann einmal offiziell geregelt werden muss. Sonst würde ich mich ja auch kaum mit diesem blöden Sorgerechts-Thema herumschlagen.

Aber … ausgerechnet das Jugendamt! Wenn ich mich erst mal an die gewendet habe, werden sie bestimmt hellhörig. Fürchten um mein »Kindeswohl«. Bestehen vielleicht darauf, dass möglichst schnell eine Lösung gefunden wird, zu schnell, so schnell, dass mir keine Zeit bleibt, herauszufinden, was ich eigentlich möchte. Beschleunige ich mit meinen Nachfragen die Notwendigkeit einer Entscheidung? Der Entscheidung, wer das Recht haben soll, mich bis zu meinem achtzehnten Geburtstag … na ja, zu erziehen. Der Entscheidung, wo ich leben, zur Schule gehen, meinen Abschluss machen will.

Was ich doch alles noch gar nicht weiß!

Und trotzdem: Das Letzte, was ich möchte, ist eine Regelung über meinen Kopf hinweg. Was, wenn meine beiden Elternpaare beschließen, das Ganze mal eben unter sich auszumachen? Weil die einen mich nicht mehr wollen und die anderen zu sehr? Ich bin beinahe erwachsen, ich möchte mitreden! Aber dafür muss ich meine Rechte kennen.

Tief atme ich ein.

Und sehr lang wieder aus.

Dann recherchiere ich die Nummer des Jugendamts meiner Stadt.

»Na also«, murmele ich eine halbe Stunde später erleichtert. Wahrscheinlich habe ich gerade ein Vermögen vertelefoniert, aber die Informationen, die ich dafür erhalten habe, waren es wert!

Ich hätte mir keine Sorgen zu machen brauchen: Die Frau vom Jugendamt hat es mir leicht gemacht. Sie hat nicht einmal darauf bestanden, dass ich ihr meinen Namen nenne, sondern meinen Wunsch nach Anonymität sofort respektiert. Freundlich hat sie sich meine stockend vorgebrachte Geschichte angehört, und dann ging es los.

Sabine und Bernd seien meine sogenannten sozialen Eltern, erklärte mir die Frau. Als solche hätten sie sich in den letzten sechzehn Jahren gewisse Rechte erworben, schlicht dadurch, dass sie für mich gesorgt und wir eine Beziehung zueinander aufgebaut hätten. Sabine, die seit der Scheidung das Sorgerecht für mich besitzt, würde nun wohl das Aufenthaltsbestimmungsrecht erhalten. Allerdings müsse man dieses Recht vom Sorgerecht unterscheiden – denn das Sorgerecht besäßen nun Marianne und Alex. Sollte Sabine auch das Sorgerecht weiterhin für sich beanspruchen, müsse sie es neu beantragen.

Während ich der Frau mit angehaltenem Atem lauschte und mich bemühte, ihre Ausführungen zu kapieren, musste ich an Scheidungskriege denken, an unversöhnliche Eltern, die von beiden Seiten an ihrem Kind herumzerren, bis das Kind mitten entzweireißt. Es kam mir absurd vor, dass ein Wort wie »Aufenthaltsbestimmungsrecht« nun auf mich angewandt werden sollte, ebenso wie all die anderen juristischen Fachausdrücke: Falls meine leiblichen Eltern ihr »Elternrecht« geltend machen und die »Herausgabe des Kindes« beantragen würden, so die Frau vom Jugendamt, könne Sabine einen »Antrag auf Verbleib« stellen. Letztendlich aber würde die »Entscheidungsmacht« bei mir liegen. Sollten meine Mütter und Väter also anfangen, sich um mich zu streiten, dann bekäme ich einen eigenen Anwalt zur Seite gestellt, und dieser würde »meinen Willen erforschen«.

Auf gut Deutsch: Wenn ich bei Sabine bleiben will, kann Marianne, obwohl sie meine Mutter ist, mich ihr nicht wegnehmen. Und wenn ich zukünftig in der Bretagne wohnen möchte, so ist mir auch dies erlaubt. Denn mein Wille ist es, der zählt.

Ich lege das Handy weg und lasse das Gespräch eine Weile nachwirken. Bin dankbar für das Angebot der netten Frau, mich jederzeit wieder an sie wenden zu dürfen. Schließe die Augen und wiederhole es im Stillen, zweimal, dreimal: Wenn ich Hilfe brauche, bekomme ich sie – und in jedem Falle liegt die Entscheidungsmacht bei mir. Die Entscheidungsmacht liegt bei mir!

Ganz allein bei mir.

Ich weiß nur nicht, ob mich das beruhigt oder ob es mir Angst macht.

18

Kurz vorm Abendessen erlebe ich Marianne zum ersten Mal genervt.

Mit gefurchter Stirn hantiert sie in der Küche herum, schlägt mein Angebot zu helfen aus und erlaubt es ihrem Mann noch nicht einmal, die Zwiebeln zu schneiden.

»Kann ich die Zeit bis zum Essen dann für eine kleine Joggingrunde nutzen?«, erkundigt sich Alex.

»Kümmere dich lieber um unsere Tochter!«, fährt Marianne ihn an.

Unbehaglich setze ich mich in den Salon. Ich bin bereit, jederzeit aufzuspringen, um im Esszimmer den Tisch zu decken. Oder den Müll rauszutragen. Oder sonst etwas für Marianne zu tun. Denn alles wäre besser, als das wütende Klappern von Pfannen und Töpfen zu hören und dabei untätig herumzuhocken.

Alex hingegen erträgt die Gewitterstimmung mit bewundernswerter Gelassenheit. Nachdem er mir eine Orangina gebracht hat, setzt er sich mit einem Glas Weißwein mir gegenüber, legt die Beine auf den Tisch und zwinkert mir zu.

»Schau nicht so verschreckt, Kim. Der Tag war einfach anstrengend, wir hatten es mit drei schwierigen Kunden nacheinander zu tun. Marianne muss sich ein bisschen abreagieren, dann ist alles wieder gut.«

»Und das klappt?«, frage ich zweifelnd. »Sich abzureagieren, indem man, äh, wild kocht?«

Alex lacht. »Ja, meistens funktioniert das mit dem ›wilden Kochen‹ ganz gut. Man sollte Marianne in dieser Phase bloß nicht zu nahe kommen.«

Ich entspanne mich ein wenig. Immerhin hat ihre schlechte Laune nichts mit mir zu tun.

»Wie geht es deiner Mutter? Habt ihr mal wieder telefoniert?«, fragt Alex. »Du kannst sie übrigens gerne von unserem Festnetzanschluss aus anrufen.«

Ich brauche einen Moment, bis ich begreife, dass er mit meiner Mutter nicht Marianne meint.

»Wir simsen uns«, antworte ich knapp. »Das genügt.«

»Möchtest du ihr denn nicht ab und zu ausführlicher erzählen, wie es dir bei uns ergeht?«

Die Frage ist locker gestellt, doch der aufmerksame Blick, mit dem Alex mich mustert, entgeht mir keineswegs.

»Wir haben uns viel gestritten in den letzten Wochen.« Ich verknote meine Finger im Schoß. »Ein bisschen Abstand tut uns ganz gut.«

Einige Augenblicke lang sieht Alex mich bloß sinnend an.

»Triff deine Entscheidung mit Bedacht, Kim«, sagt er dann. »Lass dich zu nichts drängen. Auch nicht von meiner Frau.«

Ich runzele die Stirn. Worauf will Alex hinaus? Doch bevor ich nachfragen kann, ruft Marianne fröhlich aus der Küche: »Das Essen ist fertig!«

»Hab ich’s dir nicht gesagt?« Alex grinst. »Das Gewitter hat sich bereits wieder verzogen.«

Tatsächlich ist Marianne erstaunlich guter Dinge, während wir bei Kerzenschein essen und trinken und es draußen langsam dämmert. Eigentlich ist es ein gemütlicher Abend, meine Eltern plaudern und lachen, und die Kalbsschnitzel in Sahnesoße, die Marianne zubereitet hat, zergehen einem auf der Zunge. Trotzdem bin ich auf der Hut, denn Mariannes plötzliche Stimmungsschwankungen haben mich verunsichert.

Auch Sabine ist manchmal mies gelaunt, wie jeder von uns. Aber Sabine kann ich einschätzen. Ihre Seelenlage ändert sich nicht von einer Sekunde auf die andere; sie ist berechenbar.

Marianne nicht.

Den Beweis dafür liefert sie beim Dessert.

»Oh, jetzt halte ich es nicht mehr aus!«, ruft sie. »Ich wollte dir eigentlich noch ein paar Tage Zeit geben, dich an uns zu gewöhnen, bevor ich es dir sage, aber … ich habe gute Neuigkeiten, Kim! Du hättest einen Platz in der elften Klasse! Unser Lycée würde dich ohne Probleme aufnehmen. Du müsstest nichts nachholen, würdest keinerlei Zeit verlieren, und könntest im September einfach hier statt in Deutschland zur Schule gehen. Ist das nicht ganz fantastisch?«

Ungläubig starre ich sie an.

»Na, was sagst du dazu?« Marianne lächelt erwartungsvoll.

»Verstehe ich das richtig«, sage ich langsam, »du hast mit eurem Gymnasium telefoniert und mir einen Platz organisiert? Ohne vorher mit mir darüber zu sprechen, ob ich das überhaupt möchte?«

»Ich wollte dich überraschen!« Ihre Wangen röten sich. Beinahe sieht sie aus wie ein junges Mädchen. »Natürlich bin ich wegen deines Schulbesuchs schon länger in Kontakt mit dem Rektor, doch erst heute habe ich den definitiven Bescheid bekommen. Du brauchst nur noch zuzusagen, Kim!«

Mein Blick fliegt von ihr zu Alex. Lass dich zu nichts drängen. Auch nicht von meiner Frau. Jetzt begreife ich, was er mit seinen Worten vorhin gemeint hat: Er wollte mich warnen.

»Morgens würden wir dich mit dem Auto mitnehmen und nachmittags könntest du mit dem Bus zurückfahren« sagt Marianne. »In zwei Jahren hättest du dann dein bac, dein Abi, und damit könntest du überall in Frankreich studieren!«

Ich werfe meinen Dessertlöffel auf den Teller.

Meine Stimme vibriert vor Ärger, als ich ausstoße: »Ach. Erzähl mir doch bitte gleich noch, wen ich heiraten muss. Und welchen Beruf ich wählen und wann ich Kinder bekommen soll! Das hast du doch bestimmt auch schon alles geplant, oder?«

Marianne starrt mich mit offenem Mund an.

»Kim hat recht«, sagt Alex leise. »Mach mal langsam, Schatz.«

»Aber … ich lege ihr doch nur die Fakten dar«, verteidigt sich Marianne schwach.

»Über die Kim ganz sicher nachdenken wird«, sagt Alex. »In aller Ruhe!«

19

In der Nacht wälze ich mich schlaflos hin und her. Marianne macht keine halben Sachen, das ist mir beim Abendessen klar geworden. Sie geht davon aus, dass ich für immer hierbleiben will und dass ich mein Leben in Deutschland mit Freuden hinter mir lasse. Und das regt mich auf.

Denn Sabine hat es nicht verdient, dass ich die Zeit mit ihr abstreife wie eine zu eng gewordene Haut! Mag sein, dass sie mich nicht mehr so bedingungslos liebt wie früher, jetzt, da wir nicht mehr blutsverwandt sind. Aber wenn ich ehrlich bin … habe ich für diese Unterstellung gar keine echten Beweise. Ich war es, nicht sie, die in der letzten Zeit immer wieder Streit gesucht hat.

Weil ich Sabine dazu zwingen wollte, sich mit mir auseinanderzusetzen? Weil ich mir so sehnlichst gewünscht habe, dass sie um mich kämpft?

In der Dunkelheit meines Rosenzimmers verfolgt mich unser letzter großer Krach, der, nachdem ich beschlossen habe, die Sommerferien bei meinen leiblichen Eltern zu verbringen. Ich könnte heulen, als mir mein Jähzorn wieder einfällt, all die bösen Worte, die ich Sabine an den Kopf geworfen habe. Morgen rufe ich sie an, denke ich reuevoll. Gleich morgen früh rufe ich Mama an!

Und wie einem kleinen Kind zerreißt mir das Heimweh das Herz.

*

In den heißen Julitagen nach Titus’ Abiball war die Stimmung zwischen uns angespannt. Offiziell hatten wir uns zwar wieder versöhnt, doch jedes Mal, wenn Titus mich nun an sich drückte, zuckte ich zusammen. Ich wollte das gar nicht, es passierte einfach; mein Körper zeigte seine Ablehnung zu schnell, als dass mein Verstand ihn daran hätte hindern können.

Um Titus nicht zu verletzen, riss ich mich zusammen, küsste und umarmte ihn. Doch immer öfter stritten wir uns, und ich begann, Ausreden zu erfinden, warum ich nicht mehr mit zu ihm kommen könne. Tja, und je mehr ich schwindelte, desto anstrengender fand ich das Zusammensein mit ihm.

Überhaupt fand ich mittlerweile alles anstrengend. Ich hatte das beklemmende Gefühl, nicht mehr ich selbst zu sein, weder in Titus’ Gegenwart noch zu Hause. Ich war nicht länger Kim Sternberger. Ich war bloß noch die Tochter unbekannter Eltern, ein Mädchen, das verloren durchs Leben trieb. Und dann passierte es, am letzten Sonntag vor Beginn der Sommerferien.

Ich hatte schlecht geträumt – Mama hatte mich an der Tankstelle ausgesetzt, hatte mich an die Leitplanken gebunden wie einen Hund – und deshalb war ich noch mieser drauf als sonst. Müde schlich ich in die Küche, um mich mit einem Kaffee im Tag zu verankern und den blöden, kindischen Traum ganz schnell zu vergessen.

Doch Sabine war ebenfalls schon wach und auch ihr ging es nicht gut. Mit herabgezogenen Mundwinkeln und Tränensäcken unter den Augen saß sie am Küchentisch.

»Morgen«, sagte ich knapp. Ich war immer noch sauer auf sie, weil sie mich im Traum an die Leitplanken gebunden hatte. Bescheuert.

»Guten Morgen, Süße«, sagte Sabine, schaute mich dabei jedoch nicht an, sondern blickte unverwandt auf den Tisch. Dort lag das Foto des Babys. Das Foto ihres echten Kindes. Dieses Kindes, das Sabine nie an einer Tankstelle ausgesetzt hätte!

Unerträglich sanft strichen ihre Finger über das Babyfoto, und plötzlich stand mir mein Traum wieder so lebhaft vor Augen, dass die Grenze zwischen Einbildung und Wirklichkeit für einen beängstigend langen Moment verschwamm. Panik, Enttäuschung und Einsamkeit legten sich bleischwer auf meine Brust und ließen mich wimmern.

»Kim!«, sagte Sabine erschrocken. »Geht es dir nicht gut?«

Ach, jetzt schaute sie mich an? Musste ich erst halb verrückt werden, damit sie mich beachtete? Damit sie sich daran erinnerte, wer hier am Leben war, ich oder dieses verdammte Baby?! Tränen liefen mir über die Wangen, ich konnte sie nicht zurückhalten und auch mein Schluchzen konnte ich nicht unterdrücken. So wenig, wie ich den Albtraum vertreiben konnte und meine Abneigung gegen Titus’ Zärtlichkeiten und meine Angst und meinen Selbsthass und meine Sehnsucht nach jemandem, der mich unerschütterlich, für immer, absolut verlässlich liebte.

»Kim«, wiederholte Sabine, stand hastig auf und nahm mich in den Arm. »Was ist denn los? Hast du schlecht geträumt?«

»Und wenn schon, ich bin kein Kleinkind mehr!«, knurrte ich, obwohl Sabine ja recht hatte, aber eher hätte ich mir die Zunge abgebissen, als das zuzugeben.

Grob befreite ich mich aus ihrer Umarmung. »Lass mich in Ruhe! Du interessierst dich doch eh nur noch für dein echtes Kind, ich bin dir doch total egal geworden!«

»Jetzt halt aber mal die Luft an«, sagte Sabine scharf. »Du weißt genau, dass das Quatsch ist.«

»Ach ja? Und warum starrst du dann ständig auf dieses beschissene Foto?«

Nun wurde auch Sabine laut. »Weil das, was geschehen ist, nicht nur für dich schwer ist, Himmelherrgott! Meinst du denn, ich mache mir keine Vorwürfe? Meinst du, ich denke nicht darüber nach, ob …« Sie brach ab, schüttelte den Kopf.

»Ob das andere Baby die bessere Tochter geworden wäre«, schluchzte ich. »Das wolltest du doch sagen!«

Sabines Zorn verrauchte so schnell, wie er aufgeflammt war.

»Ach, Kim«, sagte sie müde. »Wie kannst du so etwas denken? Weißt du denn nicht, wie froh ich bin, dich zu haben?«

»Du bist nur froh, mich zu haben, weil du sonst überhaupt niemanden hättest«, flüsterte ich erstickt. »Dein eigenes Baby ist ja tot. Noch nicht mal lebensfähig war sie, deine ach so tolle Tochter!«

Sabines Augen wurden groß, als könne sie nicht glauben, was ich da gerade von mir gegeben hatte.

Ich konnte es ja selbst kaum glauben.

Was habe ich getan?, durchfuhr es mich. Warum verletzte ich Mama so sehr, warum musste ich ihr unbedingt wehtun? Weil sie den gleichen vernichtenden Schmerz fühlen sollte wie ich?

O Gott, ich war so gemein! Ich war ein schlechter Mensch, ich hatte Sabine gar nicht verdient. Sie hatte ganz recht damit, mich nicht mehr zu lieben.

Langsam wandte Sabine sich von mir ab und verließ die Küche. Die Tür zog sie sorgfältig hinter sich zu.

Mit hängenden Armen blieb ich zurück, allein mit dem leisen Rauschen der Spülmaschine und dem Foto des Babys, das anzuschauen ich mich immer noch weigerte.

»Ich muss hier weg«, flüsterte ich und strich mir mit zitternder Hand das Haar aus dem Gesicht. »Ich ticke total aus, ich muss hier weg, ich mache alles kaputt, ich … ich muss …«

Ich musste zu meinen wahren Eltern.

Und zwar so schnell wie möglich.

Sabine ließ mich ohne Diskussionen ziehen.

Ich vermutete, dass meine bösen Worte sie darin bestärkt hatten, mich loszulassen. Wer wollte schon mit jemandem wie mir zusammenleben? Die Entschuldigung für mein schreckliches Verhalten hatte sie zwar angenommen. Aber dass sie mir wirklich verziehen hatte, glaubte ich nicht.

Der Streit war am Sonntag gewesen, und gleich am Mittwoch, dem ersten Ferientag, wollte ich fliegen, denn zu Hause hielt ich es einfach nicht mehr aus. Als Erstes rief ich Marianne und Alex Bleicher an. Die Freude, mit der meine leiblichen Eltern auf meinen Überfall reagierten, bescherte mir für ein paar Minuten ein warmes Gefühl im Bauch. Als ich jedoch den Hörer an Sabine weiterreichte, damit sie und Marianne die Einzelheiten meiner Reise besprechen konnten, fühlte ich mich gleich wieder hundeelend. Denn Sabines Miene blieb völlig unbewegt, als sie der fremden Frau am Telefon erklärte, dass ich, Kim, mich am Ende der Ferien entscheiden würde, wo ich in Zukunft leben wolle.

Freundlich, aber distanziert half sie mir dabei, die komplizierte Anreise in die Bretagne zu organisieren und zu buchen. Der Flug war teuer. Sabine bezahlte ihn, ohne mit der Wimper zu zucken. Verbittert dachte ich, dass sie wirklich scharf darauf sein musste, mich loszuwerden.

Titus immerhin schien traurig über unseren Abschied zu sein. Vielleicht, weil der Sex dadurch erneut in weite Ferne rückte. Oder hatte er mich einfach gern in seiner Nähe? Ich wusste es nicht, war mir keiner Sache, keines Gefühls mehr sicher.

Dann saß ich im Flugzeug nach Paris.

Es gab kein Zurück.

*

»Mama, ich bin’s«, sage ich am Morgen, kaum dass ich aufgewacht bin. Mein erster Gedanke hat Sabine gegolten, und mein erster Griff dem Handy.

»Guten Morgen, Kim, das ist aber eine schöne Überraschung!« Sabine klingt aufrichtig erfreut.

Mein Herz wird ein bisschen leichter.

»Hast du ein paar Minuten Zeit? Ich weiß, du musst in die Kita, aber …« Ich schlucke hart. Aber du fehlst mir so sehr, will ich sagen. Stattdessen schweige ich und kämpfe gegen meine Tränen an.

»Ist was passiert?«, fragt Sabine alarmiert.

»Nein«, flüstere ich.

Sabine atmet hörbar auf. »Dann ist es ja gut. Pass auf, meine Süße, ich muss leider los. Aber wir können heute Abend telefonieren, wenn du möchtest!«

»Mal sehen«, sage ich enttäuscht.

»Tschüss, Kim. Hab dich lieb.«

Ich dich auch, denke ich und lege auf.

20

Nach dem Frühstück lasse ich mich von meinen Eltern nach Paimpol mitnehmen.

Ich schlendere allein durch die Gassen, kaufe einen kleinen Leuchtturm für Mia und, nach kurzem Zögern, ein Herz aus weiß bemaltem Treibholz für Sabine. Nur zur Deko, versichere ich mir selbst. Unser Wohnzimmer kann es vertragen, ein bisschen aufgehübscht zu werden.

Als ich keine Lust mehr auf Shopping habe, setze ich mich in ein Café am Hafen und bestelle mir eine Galette, einen Pfannkuchen aus Buchweizenmehl, der mit Käse, Ei und Speck serviert wird. Nicht gut für die Hüften, aber wahnsinnig lecker! Zur Krönung gönne ich mir danach einen Milchkaffee.

Es war ein schöner Vormittag, aber meine seelische Unruhe konnte er nicht vertreiben. Sabine spukt mir im Kopf herum. Wie steht sie zu mir? Früher wusste ich das intuitiv. Aber jetzt …

Um mich von meiner Grübelei abzulenken, beobachte ich die Menschen um mich herum. Automatisch ziehe ich meinen Zeichenblock hervor und mit schnellen Strichen halte ich sie fest: den alten Mann auf der Bank, der, beide Hände auf seinen Stock gestützt, mit dem Kopf unablässig den Bewegungen der Möwen über ihm folgt. Die drei jungen Mädchen, die sich im Bikini auf dem Deck eines schicken Segelschiffs sonnen. Das Kleinkind, das gierig sein Eis schleckt und sich dabei von den Ohren über die Nase bis zum Hals schokoladenbraun und erdbeerrot verschmiert. Ich zeichne und zeichne, vergesse die Zeit, vergesse Streit und Verletzungen, und als ich wieder auftauche, hat meine Lieblingsbeschäftigung ihren Zweck erfüllt: Ich bin beinahe entspannt.

Mit einem Sonnenbrand auf den Wangen mache ich mich auf den Heimweg. Ich nehme den Bus Richtung Kerentiezh und rumpele in Gesellschaft alter Bauern und mit Einkäufen beladener Hausfrauen über Land. Fast fühle ich mich schon wie eine Einheimische. Umso mehr, als mein Handy mir eine SMS von einem echten Einheimischen ankündigt – nämlich von Padrig!

»Opas Boot sieht aus wie neu. Gott sei Dank, ich habe nämlich langsam keine Lust mehr. Mit dir Muscheln zu suchen, macht definitiv mehr Spaß! Freu mich auf morgen. Bisous.«

Ich muss lächeln. Bisous. Nur eine Floskel, klar, dennoch gefällt es mir, dass Padrig mir Küsschen schickt.

Ich kann nicht widerstehen und schicke ihm welche zurück, nachdem ich ihm mitgeteilt habe, wie gespannt ich auf den verzauberten See bin, den er mir morgen zeigen will. Und das bin ich ja auch wirklich! Ob man in dem See baden kann? Ob ich meinen Bikini mal vorsorglich mitnehmen soll? Und wie sieht Padrig wohl aus, wenn er nur eine Badehose trägt???

Viel zu gut sieht er aus!, denke ich am nächsten Tag. Und mein verdammtes Herz klopft viel zu schnell!

Ich liege auf dem Bauch und blicke über den Waldsee. In seinen blauen Badeshorts ist Padrig noch attraktiver als komplett angezogen, und um mein Entzücken zu verbergen, schaue ich überallhin, nur nicht mehr zu ihm. Der kurze Check vorhin hat mir genügt: braune Haut, flacher, muskulöser Bauch, etwas knochige Schultern. Seine Arme und Beine sind schlank und eine Spur zu lang; noch jungenhaft eben.

Titus mit seinen achtzehn Jahren ist männlicher, durchtrainierter und perfekter. Trotzdem gefällt mir Padrigs Körper besser und ich ahne, dass ich vor seinen Umarmungen nicht zurückzucken würde.

Puh, langsam wird es kompliziert.

Padrig steht auf und geht zum Wasser. »Traust du dich, mit mir zu baden?«, fragt er und wirft mir über die Schulter einen herausfordernden Blick zu.

Ich kontere mit einer spöttisch gehobenen Augenbraue. »Warum sollte ich mich das nicht trauen?« Sobald ich dieses blöde Herzklopfen im Griff habe, traue ich mich alles.

»Weil am Grund des Sees ein Kristallpalast steht. Dort wohnt eine …«

»Lass mich raten: eine wunderschöne, aber böse Fee?«

Er grinst. Langsam watet er in das grün glitzernde Wasser. »Woher weißt du das? Jedenfalls, diese Fee greift nach den Füßen der Menschen, die es wagen, in ihrem See zu baden, und zieht sie zu sich hinab. Die Mädchen müssen ihren Frevel mit ewiger Gefangenschaft bezahlen, die Männer mit einem Kuss und dem Tod.«

Ich rappele mich auf und stakse zu ihm ans Seeufer. »Habt ihr Bretonen eigentlich Angst vor Frauen, oder was?«, necke ich ihn. »Das todbringende Weib, die böse Hexe … Sehr bedenklich! Ich würde zu gern wissen, was ein Psychiater zu all diesen Märchen sagen würde.«

»Ich nicht.« Padrig steht nun bis zur Hüfte im See. Seine Augen funkeln. »Ich gebe mich lieber der Illusion hin, ein geistig kerngesunder Bretone mit einem reichen mythischen Erbe zu sein.«

»Und du bist selbstverständlich mutig genug, um es mit der Fee dieses Gewässers aufzunehmen.«

»Selbstverständlich. Mich kriegt die nicht, und dich schon gar nicht!«

Er wirft sich ins Wasser und schwimmt ein paar Züge. Dann dreht er sich auf den Rücken und lässt sich mit ausgebreiteten Armen treiben. »Siehst du? Ganz ungefährlich. Du kannst ruhig reinkommen.«

Lachend folge ich seiner Aufforderung.

Wir treiben nebeneinander im Wasser und blicken in den blauen Himmel. Der See ist kühl, aber nicht so kalt wie das Meer, und es ist völlig windstill. Kein Lufthauch streicht durch die Eichen und Kiefern am Ufer.

»Wie kommt es, dass wir hier ganz allein sind?«, frage ich. »An einem so schönen Waldsee müsste es doch eigentlich einen Picknickplatz geben. Und einen Kiosk. Und es müsste Eintritt kosten, wenn man baden möchte.«

»Die Leute gehen lieber ans Meer. Der See ist klein und ja auch mitten im Wald. Hier findet kaum jemand her.«

»Wie hast du dann hergefunden?«

Padrig antwortet nicht sofort.

»Coralie hat uns mal mitgenommen«, sagt er endlich. »Ihr Vater arbeitet bei der Forstverwaltung. Sie kennt so ziemlich jeden Strauch und jede Pfütze in diesem Wald.«

Ich zwinge mich, weiterhin in den Himmel zu blicken. »Wer ist Coralie?«

»Sie hat in unserer Band die bombarde gespielt, ein Blasinstrument, so ähnlich wie eine Oboe. Ziemlich anstrengend zu spielen. Aber Coralie hat es super hingekriegt.«

Ist ja eine ganz Tolle, diese Coralie. Spielt anstrengende Instrumente und kennt versteckte Zauber-Seen. Und wahnsinnig hübsch ist sie wahrscheinlich auch noch! Ich schweige, warte missmutig ab, ob Padrig weiter von Coralie schwärmt.

Doch zu meiner Überraschung sagt er: »Gilles’ Instrument war die binioù kozh«, und seine Stimme ist rau und träumerisch, so, als sei er in Gedanken sehr weit weg. »Das ist eine Art bretonischer Dudelsack. Armand war am Schlagzeug. Tja, und Hervé und ich … wir haben gesungen.«

»Zu zweit?«

»Ja. In der bretonischen Musik sind Sängerduos nichts Ungewöhnliches. Allerdings war Hervé besser als ich, deshalb habe ich mich immer ein wenig zurückgehalten. Habe seine Stimme nicht ergänzt, sondern eher … unterstrichen.«

Schwingt in Padrigs Worten eine leise Bitterkeit mit? Ich bin mir nicht sicher.

Vorsichtig frage ich: »Warum habt ihr euch denn getrennt?«

»Weil Hervé und ich nicht mehr zusammen singen werden«, sagt Padrig barsch. »Nie mehr. Das ist seit letztem Sommer endgültig vorbei.«

Er dreht sich auf den Bauch, das Wasser gluckst und spritzt. »Mir ist kalt, ich geh raus.« Mit langen Zügen schwimmt er von mir fort.

Ich beiße die Zähne zusammen und ärgere mich über mich selbst. Musste ich ihn das unbedingt fragen, wo ich doch weiß, dass das Ende der Band für Padrig ein Reizthema ist?! Einige Momente bleibe ich noch allein im See, während wilde Vermutungen und Befürchtungen durch meinen Kopf schießen. Dann folge ich Padrig ans Ufer. Er ist schon draußen, schüttelt sich energisch das Wasser aus dem Haar und trocknet sich ab. Mein Herz zieht sich zusammen. Was verbirgt er vor mir? War Coralie seine Freundin? Hat sie ihn vielleicht wegen dieses Hervés verlassen? Trauert er ihr nach?

Erst als wir auf unseren Handtüchern liegen, die Sonne durchs Geäst blitzt und Muster auf unsere Haut malt, bricht Padrig das Schweigen.

»Es fällt mir schwer, über die Band zu sprechen«, sagt er rau. »Normalerweise vermeide ich es, und deshalb bin ich wohl ziemlich ungeschickt, wenn ich’s doch mal tue. Sei mir bitte nicht böse.«

»Bin ich nicht.«

Wir schauen uns in die Augen. Lang und tief. Und selbst wenn ich es wollte, ich kann nicht mehr wegsehen, kann mich nicht lösen von diesen blauen Iris, diesen schwarzen, sanft gebogenen Wimpern.

»Fühlst du dich mittlerweile besser bei deinen neuen Eltern?«, fragt Padrig, und da löse ich meinen Blick doch von ihm. Stimmt, ich hatte ihm ja alles erzählt. Und es ist sehr nett von ihm, dass er wissen will, wie ich jetzt damit zurechtkomme. Aber sollte ich ihn wirklich mit meinen Problemen belasten?

»Klappt ganz gut im Moment«, sage ich leise. Und wünsche mir plötzlich, dass Padrig und ich uns irgendwann einmal vertrauen werden, wirklich vertrauen.

Nein, nicht irgendwann einmal. Sondern bald.

Denn meine Sommerferien werden nicht ewig dauern.

Als wir uns am Ortsschild von Kerentiezh trennen, verabreden wir uns gleich für die nächste Woche. Am Wochenende möchten Marianne und Alex Ausflüge mit mir machen, aber der Montag wird wieder mir selbst gehören.

Ich möchte die berühmten bretonischen Austernbänke sehen, und Padrig erklärt sich bereit, den Fremdenführer zu spielen. Süß von ihm, finde ich. Allerdings ist es bis Montag noch ganz schön lang … Bedauernd schaue ich ihm nach, als er davonradelt.

Doch dann reiße ich mich zusammen. Ich werde ja wohl zwei Tage ohne Padrig überleben! Entschlossen drehe ich mich um und gehe das restliche Stück bis zum Haus meiner Eltern. Erst da fällt es mir auf: Padrig ist in die falsche Richtung geradelt. Nicht ins Nachbardorf. Sondern zu den Klippen.

Klar, es ist Freitagabend, schießt es mir durch den Kopf. Feenparty!

Nur, dass Padrig diesmal offensichtlich ohne mich feiern möchte.

Aber was heißt feiern. Natürlich weiß ich, dass Padrig in Wirklichkeit weder feiert noch gut drauf ist, wenn er so einsam auf den Klippen hockt und übers Meer starrt. Warum tut er das überhaupt?

Meine Gedanken kehren zu Coralie und Hervé zurück und zu der heftigen Reaktion von Padrig vorhin. Irgendetwas muss damals passiert sein, etwas, das er bis heute mit sich herumschleppt. Ein Verdacht steigt in mir auf – und ganz gegen meinen Willen verselbständigt sich mal wieder meine Fantasie.

Kann es sein, dass Coralie tatsächlich seine Freundin war? Und dass Padrig sie und Hervé zusammen erwischt hat? Wild knutschend … oder mehr. Im Heidekraut, auf jenen Klippen. Letzten Sommer. An einem Freitagabend.

Ich verziehe das Gesicht. Wenn es das ist, was Padrig belastet, wenn es das ist, worüber er Freitag für Freitag dort oben grübelt, dann hat Mia vielleicht absolut ins Schwarze getroffen: Ein Mädchen aus seiner Band hat ihm das Herz gebrochen. Und das wiederum bedeutet, dass Padrig dieser Coralie bereits seit letztem Sommer nachtrauert! Denn so lange ist es schon her, dass er nicht mehr mit Hervé singen will.

Tja, damit hätte ich dann wohl ziemlich schlechte Karten, denke ich düster. Ein ganzes Jahr Liebeskummer – dagegen kommt kein Ferienflirt der Welt an.

21

Das komplette Wochenende lang denke ich darüber nach.

Nicht nur darüber, dass Padrigs Herz für mich, sofern meine Theorie stimmt, unerreichbar geworden ist, oder eher: schon immer unerreichbar war. Sondern auch darüber, was mir nach dieser Erkenntnis so spontan durch den Kopf gegangen ist – dass ich schlechte Karten habe, dass ich nicht gegen Coralie ankomme, und dass mich das traurig macht. Weil ich Padrig, verdammt nochmal, viel zu sehr mag!

Dass er mir so wichtig geworden ist, beschäftigt mich Tag und Nacht. Sowohl bei den Strandausflügen mit meinen Eltern als auch bei unseren gemeinsamen Mahlzeiten, beim Aufstehen, beim Einschlafen. Beim Simsen mit Sabine (denn angerufen habe ich nicht noch mal) und beim Skypen mit Mia. Jetzt bin ich fast froh, dass Titus mich so hartnäckig ignoriert. Denn ich glaube nicht, dass ich ihm im Moment in die Augen schauen könnte.

Vielleicht sollte ich mich einfach konsequenter darum bemühen, Padrig als vergeben anzusehen? Denn er ist vergeben, auch wenn er nicht mehr mit Coralie zusammen ist. Solange sein Herz ihr gehört, wäre ich die zweite Wahl für ihn. Und dafür bin ich mir zu schade.

Immerhin ein klein wenig Selbstachtung habe ich also noch, muntere ich mich auf. Na, das lässt doch hoffen.

Und weil ich mir beweisen möchte, dass ich meinen Emotionen nicht hilflos ausgeliefert bin, sage ich unser Treffen am Montag auch nicht ab. Ha! Padrig ist der Einzige, den ich hier kenne, und ich werde nicht auf die schöne Zeit mit ihm verzichten, bloß weil ich ihn dummerweise ein bisschen zu nett finde! Zumal diese Vernarrtheit bestimmt nichts Ernstes ist. Sondern mehr … eine Gefühlsverwirrung. Genau! Ich glaube bloß, dass ich mich von Padrig angezogen fühle. Weil es mich in Wahrheit doch ganz schön verletzt, dass Titus sich nicht bei mir meldet. Und weil ich vor meinen Problemen mit Sabine fliehen will. Und weil Mariannes Überschwang mich überfordert. Weil meine Gedanken sich mit etwas anderem beschäftigen wollen als mit der Entscheidung, wo ich nach den Sommerferien leben soll. Weil Marianne das ganze Wochenende lang Bemerkungen über die hervorragende Qualität französischer Schulen und Hochschulen fallen lässt, und weil mich das alles ziemlich unter Druck setzt.

Eine Flucht, eine Ablenkung, eine Illusion.

Ist es wirklich nur das?

Wenn ich mich nicht mehr mit Padrig treffe, werde ich es nie herausfinden.

Tja, und deshalb stehe ich am Montagvormittag neben ihm am Strand seines Dorfes. Ich wollte Austern sehen. Hier sind sie!

In langen Reihen ziehen sich Eisengestelle über den nassen Sand. Darauf liegen grobmaschige Säcke, in denen, so erklärt mir Padrig, die kleinen Austern zu großen heranwachsen.

»Bei Flut liegen die Gestelle mit den Säcken unter Wasser und die Austern können sich Plankton aus dem Meer fischen. Davon ernähren sie sich nämlich. Bei Ebbe hingegen stehen die Gestelle auf dem Trockenen und man kann die Austern pflegen.« Padrig weist auf ein paar junge Männer in Gummistiefeln, die an den Säcken herumrütteln und sie wenden.

»Sieht nach Knochenarbeit aus«, bemerke ich. »Wozu muss man das denn machen?«

»Die Austern wachsen zusammen, wenn man sie nicht rüttelt, und die Form ihrer Schalen wird dann auch nicht so schön.«

Ich bin beeindruckt. Von Padrigs Wissen über alles und jedes, was mit der Bretagne und dem Meer zusammenhängt, und von den jungen Männern, die unermüdlich die schweren Säcke anheben und sie mit Kraft und Vorsicht zugleich auf den Eisengestellen wenden.

Einer von ihnen bemerkt uns. »Eh, Padrig!«, ruft er, lässt seinen Austernsack im Stich und stapft zu uns herüber. Die beiden begrüßen sich mit Handschlag, bevor Padrig uns einander vorstellt. »Kim, das ist Jacques, ein copain. Jacques – Kim. Sie ist Deutsche und macht Urlaub in Kerentiezh.«

Jacques nötigt mir zwei Begrüßungsküsschen ab. Dann mustert er mich lächelnd. Er scheint nur wenige Jahre älter zu sein als Padrig und ich, aber er hat die Statur eines Bären. Kein Wunder bei dem Job!

»Aus Deutschland, wie?« Er zwinkert mir zu. »’aben Sie eine schöne Ürlaub bei wir in die Bretagne?«

»Danke, ja«, sage ich auf Französisch und verkneife mir das Grinsen. »Aber du kannst mich gerne duzen.«

Jacques kratzt sich am Kopf. »Habe ich das denn nicht getan? Na, was soll’s, ich war nie gut in der Schule, und schon gar nicht in Deutsch.« Er wendet sich an Padrig. »Aber du, Mann, du bist wieder unter den Lebenden, wie ich sehe. Das freut mich, Padrig! Das freut mich.«

Ich horche auf.

Padrig wirft mir einen schnellen Blick zu.

»Endlich deinen Frieden mit der Sache gemacht, was?«, fragt Jacques.

»Lass gut sein.«

»Ich mein doch nur«, beharrt sein Kumpel. »Weil du dich so lange nirgendwo hast sehen lassen. Schlimmer als jeder Einsiedlerkrebs, Mann.«

Padrigs Kiefer verhärtet sich.

»Aber ist ja auch verständlich«, redet Jacques weiter, »nach allem, was letztes Jahr passiert …«

»Scheiße, hältst du jetzt mal die Klappe?«, fährt Padrig ihn wütend an.

Jacques und ich zucken beide zusammen.

»Oh«, stottert Jacques, »sie … sie weiß es nicht, oder? Das tut mir leid, Mann. Ich wusste nicht, dass deine Freundin hier nichts … ich meine, dass du ihr nichts erzählt …«

»Jacques!« Padrig klingt nun richtig verzweifelt.

Und endlich scheint sein Kumpel es zu kapieren. Unbehaglich blickt er von Padrig zu mir. »Also, äh … Vergiss es … Kim, richtig? Ich will nichts gesagt haben. Ich, also, ich geh dann mal wieder an die Arbeit.«

Wir schauen ihm nach, wie er hastig zu seinen Austernsäcken zurückkehrt.

»Idiot«, murmelt Padrig.

Ich sage nichts.

Um ehrlich zu sein, verstehe ich nicht, warum Padrig so aufgebracht ist. Ich meine, Jacques war nicht gerade feinfühlig, aber immerhin hat er nichts Böses gesagt! Er ist lediglich davon ausgegangen, dass ich … nun, eingeweiht bin; dass ich weiß, was letztes Jahr passiert ist.

Was wäre daran denn so schlimm?

Padrig greift nach meiner Hand. »Komm, wir gehen. Ich zeige dir … ach, keine Ahnung. Irgendwas anderes. Die Austernbänke kennst du ja jetzt.«

Er lächelt mich an, freundlich, versöhnlich. Doch als ich ihm in die Augen sehe, kann ich nicht das Geringste darin lesen, so sorgfältig verbirgt er seine Gefühle vor mir.

Ich entziehe ihm meine Hand. »Warum erzählst du es mir nicht einfach?«, frage ich ruhig. »Ich habe dir doch auch vertraut, unten am Strand. Im Boot.«

Padrigs Lächeln verschwindet. Er schiebt das Kinn vor und schweigt.

Über uns kreischt eine Möwe. Der schrille Schrei lässt die Stille zwischen Padrig und mir noch dichter werden.

»Ich schätze«, sagt er endlich langsam, »ich will dein Mitleid nicht.«

Mein Mund wird trocken.

Auf eine Art verstehe ich Padrig. Doch zugleich fühle ich mich zurückgestoßen, denn ich habe ihm vertraut – und er vertraut mir nicht. Aber was noch schlimmer ist: Coralie muss ihm immer noch unglaublich viel bedeuten, wenn Padrig dermaßen heftig reagiert, sobald die Rede auf letzten Sommer kommt.

Immerhin weiß ich jetzt, dass ich mich ziemlich getäuscht habe, denke ich traurig. Ich schaffe es keineswegs, in Padrigs Nähe zu sein und mir nichts daraus zu machen, dass er vergeben ist. Meine Verliebtheit ist leider alles andere als eine Illusion.

Sonst täte mein Herz in diesem Moment wohl kaum so weh.

Am Abend entschuldige ich mich mit Kopfschmerzen bei meinen Eltern und gehe früh zu Bett. Schlafen kann ich natürlich nicht. Stattdessen denke ich daran, wie der Tag immer nur noch blöder geworden ist.

Padrig hat versucht, die Stimmung zwischen uns zu retten, indem er besonders höflich und aufmerksam war. Er hat mich in das winzige Bistro seines Dorfes zu Quiche und Cidre eingeladen, und er hat sogar ein paar Anekdoten aus seiner Schule zum Besten gegeben. Ich war ebenfalls höflich, habe an den richtigen Stellen gelacht und meinerseits ein bisschen was von meinen Freundinnen erzählt. Nichtigkeiten. So wie auch Padrig mich mit Nichtigkeiten abgespeist hatte.

Beim Abschied fragte er, ob wir uns morgen wiedersehen würden. Ich habe Nein gesagt. Ohne Begründung. Und Padrig wirkte zwar geknickt, doch er akzeptierte mein Nein ebenso rasch, wie ich es bereute.

Ich starre in die blaugraue Dämmerung meines Zimmers und ziehe mir die Rosendecke fester um den Körper. Es ist besser so, rede ich mir ein. Es ist besser, ihn nicht mehr zu treffen, aus so vielen Gründen! Ja, es ist nur vernünftig, früh genug einen Schlussstrich zu ziehen.

Denn was, wenn ich mich bei jedem Wiedersehen nur noch mehr, noch hoffnungsloser in meine Gefühle für Padrig verstricke? Wenn er mir weiterhin tief in die Augen blickt und mir bittersüße Sagen erzählt, wenn er meine Hand so fest in seiner hält, wenn er mit mir flirtet und ein bisschen mit mir spielt … während er sich in Wirklichkeit die ganze Zeit über nach einer anderen verzehrt?!

Nein, es ist besser so.

Viel besser.

Es ist wirklich besser so!

Als ich es mir zum zehnten Mal vorbete, schlafe ich ein.

22

Beim Frühstück am nächsten Morgen bin ich schweigsam und deprimiert.

Marianne mustert mich besorgt. »Vielleicht hast du ja Migräne«, überlegt sie. »Hast du das in Deutschland auch manchmal?«

»Bin bloß müde«, wehre ich ab.

Offenbar wenig überzeugend, denn Marianne zieht die perfekt geschwungenen Augenbrauen zusammen. »Aber du warst doch gestern Abend schon um neun Uhr im Bett! Wie kannst du da müde sein?«

Ich zucke die Schultern. Wenn sie mir nicht glaubt, kann ich auch nichts machen. Von Padrig und meinem dämlichen Liebeskummer werde ich ihr ganz bestimmt nichts erzählen.

»Oder ist es wegen der Schule?«, bohrt Marianne weiter. »Es ist eine schwere Entscheidung, nicht wahr? Weißt du was, wir sollten einfach mal hinfahren. Zum Lycée, meine ich. Jetzt in den Ferien ist es zwar geschlossen, aber wir könnten uns das Gelände ansehen. Dann würdest du einen Eindruck davon bekommen, wie es sich anfühlen würde, dort zur Schule zu gehen.«

Innerlich stöhne ich genervt auf. Sie soll mich endlich in Ruhe lassen mit ihrer blöden Schule! Zumindest beim Frühstück. »Weiß nicht. Vielleicht an einem anderen Tag.«

»Ich hätte eine bessere Idee«, mischt sich Alex ein. »Wie wäre es, wenn wir zusammen segeln gehen, Kim? Das hatte ich dir doch sowieso versprochen. Wir unternehmen eine richtig schöne Tour, vielleicht … um die Île de Bréhat? Wir lassen uns vom Wind den Kopf frei blasen, da verschwinden alle trüben Gedanken. Hättest du Lust?«

Erstaunt hebe ich den Blick. »Musst du denn nicht arbeiten?«

»Ich denke, heute ist es wichtiger, meine Tochter aufzumuntern. Marianne, wäre das okay für dich? Es steht nur der Termin mit Monsieur Beaudot an. Somit bleibt nicht allzu viel liegen, wenn ich blaumache.«

Marianne schenkt ihm ein zärtliches Lächeln. »Monsieur Beaudot wird kein Problem sein, ich bin ja nicht das erste Mal allein in der Firma. Kümmere du dich ruhig um Kim.«

Meine Eltern sind so lieb zu mir – und das, nachdem ich dermaßen mürrisch war.

»Danke. Das ist eine tolle Idee«, sage ich zerknirscht. »Eine Segeltour wäre wirklich schön.«

»Dann ist es abgemacht!«, sagt Alex fröhlich.

Marianne beugt sich zu ihm rüber und küsst ihn auf die Wange. »Segeln statt arbeiten«, sagt sie mit einem verschmitzten Lächeln. »Wofür es nicht alles gut sein kann, wenn man unverhofft zu einer sechzehnjährigen Tochter kommt!«

Wie feiner Sprühregen umhüllt mich die Gischt. Ausgerüstet mit Sonnenbrille und Schwimmweste, darf ich faul im Boot sitzen und die Fahrt übers Meer genießen, während Alex mit diversen Leinen hantiert, den Spielraum des Großsegels kontrolliert und mich alle paar Minuten anweist, zwecks Gewichtsverlagerung den Platz zu wechseln. Er segelt verdammt gut, mein cooler Vater. Wir schießen nur so dahin.

»Schau, dort sind schon die ersten Nebeninseln!« Mit ausgestrecktem Arm deutet Alex auf mächtige rötliche Felsen, die sich aus dem tiefblauen Wasser erheben. Ich nicke begeistert. Großartig ist es hier! Und da vorne … das muss die Hauptinsel sein. Denn die Île de Bréhat, hat mir Alex während der Autofahrt zum Hafen erzählt, ist lediglich die größte Insel eines Archipels. Unzählige kleine Eilande durchziehen die stürmischen Gewässer um die Hauptinsel herum. Bréhat selbst besteht aus zwei Teilen: der rauen Nordinsel mit ihrem markanten Leuchtturm. Und der geschützten, ungleich lieblicheren Südinsel, auf der sogar Oleander, Agaven und Palmen wachsen. Verbunden sind Nord- und Südinsel durch eine Brücke.

Wir haben die Küste von Bréhat erreicht, segeln parallel zu ihr, und ich kann mich gar nicht sattsehen an ihrer Schönheit. Zerklüftete Klippen, gegen die das Meer anbrandet, wechseln sich mit sanften Buchten ab, in denen kleine Boote dümpeln. Herrschaftliche Villen stehen zwischen alten, hohen Bäumen direkt am Meer. Nur wenig später säumen niedliche Häuschen mit tief heruntergezogenen Schieferdächern das Ufer. Ich sehe Strände mit goldgelbem Sand, weißen Kieselsteinen und riesigen flachen Felsen – einige menschenleer, andere gut besucht. Bréhat ist eine Insel, auf der es alles zu geben scheint: gepflegte Blumengärten und Wildheit, Touristen und Stille, Aussichtspunkte mit quirligen Cafés sowie gänzlich unberührt wirkende Natur.

Unser Boot segelt nun in gleichmäßigem Tempo dahin und Alex setzt sich neben mich. Als habe er meine Gedanken über Bréhat erraten, sagt er: »Die Gegensätze gehören zusammen auf dieser Insel. Nichts ist eindeutig hier. Aber mich stört das nicht, wenn etwas – oder jemand – zwei Seiten hat. Dich?«

Ich spüre, dass er mich von der Seite mustert, und wende ihm mein Gesicht zu. »Warum sollte es mich stören? Das ganze Archipel ist wunderschön.«

Alex seufzt.

Was hat er denn plötzlich? Er sieht so ernst aus. Offensichtlich möchte er mir etwas sagen, traut sich aber nicht recht.

»Was ist los?«, frage ich beunruhigt.

Alex reibt sich mit der Hand den Nacken.

Und plötzlich bricht es aus ihm heraus: »Marianne hatte eine schwere Depression, Kim. Vor sechzehn Jahren, nachdem unser Baby gestorben war. Weißt du, sie ist eigentlich ein fröhlicher und offener Mensch, sie kann sprühen vor Ausgelassenheit und Glück, aber … seit dem Tod des Babys gibt es eben auch diese düstere Seite an ihr. Und hin und wieder kommt es vor, dass ihr Seelenzustand kippt, vom einen Extrem ins andere.«

Diese Eröffnung kommt so unerwartet, dass ich zusammenzucke. Depressionen? Marianne, meine attraktive, charmante Mutter, neigt zu Depressionen?!

»Ich habe dir beim Frühstück angemerkt, dass sie dich nervt«, fährt Alex fort. »Ihre übertriebene Fürsorge und ihr Unvermögen, einfach abzuwarten, wie du dich entscheidest.«

Soll ich es leugnen?, frage ich mich ertappt. Nein! Wenn Alex beschlossen hat, rückhaltlos ehrlich zu mir zu sein, dann sollte ich diesen Mut ebenfalls haben. Also nicke ich. »Stimmt.«

»Ich versuche, sie zu bremsen, Kim«, sagt er ernst. »Aber es ist eine ständige Gratwanderung. Wenn man Marianne nämlich zu sehr gängelt, passiert genau das, von dem ich dir gerade erzählt habe: Ihr Seelenzustand kippt. Dann verliert sie ihr ganzes Selbstvertrauen und zugleich alle Lebensfreude. Bisher habe ich es noch jedes Mal geschafft, sie in solchen Zeiten aufzufangen, doch ich habe ständig Angst, dass es mir irgendwann einmal nicht mehr gelingen wird und ich sie an die Depression verliere. Deshalb versuche ich, Marianne vor diesen Phasen zu bewahren, so gut es eben geht.«

»Das … das tut mir leid«, stammele ich ungeschickt.

»Muss es nicht, du kannst ja nichts dafür.« Alex legt mir eine Hand auf den Arm. »Ich möchte dich lediglich darum bitten, Marianne so anzunehmen, wie sie ist. Lass dich von ihr zu nichts drängen, das habe ich dir ja schon einmal gesagt. Aber lehne sie auch nicht ab, nur weil sie in ihrer Liebe zu dir übers Ziel hinausschießt.« Er lächelt schief. »Wir sind zwar deine Eltern, aber wir haben unsere Fehler wie alle Menschen.«

Ich weiß nicht, was ich darauf sagen soll. Alex’ Worte kreisen in meinem Kopf, doch ich habe Mühe, sie wirklich zu begreifen. Ich bringe die Marianne, von der er gesprochen hat, einfach nicht mit der schönen und erfolgreichen Frau zusammen, als die ich meine Mutter kennengelernt habe.

Und in diesem Moment wird mir klar, wie oberflächlich mein Bild von ihr gewesen ist. Genau wie das von Alex, dem gut aussehenden Strahlemann. Wer hätte gedacht, dass eben dieser Alex schon seit sechzehn Jahren mit verzweifelter Entschlossenheit gegen die Depressionen seiner Frau ankämpft?

»Du willst sie um jeden Preis beschützen, nicht wahr?«, sage ich leise. »Am liebsten würdest du alles Unglück von ihr fernhalten.«

»Ja«, antwortet er schlicht. »Weil ich sie liebe.«

»Bist du nur deshalb mit mir segeln gegangen?« Ich spüre einen Stich der Enttäuschung. »Nicht, um mich aufzumuntern, sondern weil du mich um Verständnis für Marianne bitten wolltest?«

»Ich möchte beides, Kim. Dich aufmuntern und um Verständnis bitten. Und dir erklären, warum das Zusammenleben mit Marianne manchmal etwas schwierig ist.« Immer noch liegt seine Hand auf meinem Arm. »Fändest du es denn fair, wenn ich dir verheimlichen würde, was dich bei uns erwartet?«

Ich schlucke. Er hat recht, ich muss das wissen, alles. Es reicht nicht, dass ich erfahre, welchen Einrichtungsgeschmack meine Eltern haben oder was sie gerne essen. Das andere gehört auch dazu. Das Verborgene. Das Dunkle.

Leise sage ich: »Nein. Das wäre wohl nicht fair.«

Alex nickt.

Er steht auf und blickt mit zusammengekniffenen Augen auf die Inselküste. »Wir sind nach Sarahs Tod aus Deutschland fortgezogen, um unsere Trauer und Mariannes Depression hinter uns zu lassen. Wir wollten einen echten Neuanfang, wir waren ja noch sehr jung. So hat es uns hierher verschlagen. Wir haben uns eine kleine Firma aufgebaut und ein neues Leben, eines, in dem wir so gut wie nie über Sarah gesprochen haben. Die Babyfotos hatten wir beim Umzug zwar mitgenommen, aber wir schauten sie uns niemals an. Auf diese Weise kriegte Marianne es ganz gut hin, die Vergangenheit zu verdrängen. Ihre Depressionen kamen zwar schubweise wieder, doch nie mehr so stark wie beim ersten Mal. Jetzt allerdings fürchte ich …«

Alex bricht ab und blickt mich müde an, und plötzlich habe ich Angst vor dem, was er gleich sagen wird.

»Versteh mich nicht falsch, ich bin sehr froh, dass du hier bist. Dass du unsere Tochter bist, dass du lebst! Doch für Marianne wühlt deine Existenz alles wieder auf, was sie glaubte, hinter sich gelassen zu haben.«

Ich blinzele. »Du meinst, ich tue ihr nicht gut?«

»Doch, natürlich. Du bist unser Kind, Kim, und das ist wundervoll! Aber es macht Sarahs Tod nicht ungeschehen. Und es löscht den wahren Grund für Mariannes Depressionen, ihre tiefe Trauer, nicht aus. Ich möchte einfach, dass du das bedenkst, bevor du sie verurteilst.«

Betroffen senke ich den Blick.

Bisher ist mir nie in den Sinn gekommen, dass meine Eltern ebenso mit der Situation zu kämpfen haben könnten wie ich. Marianne schien so froh darüber zu sein, mich endlich bei sich zu haben! Ich war es doch, die unglücklich und durcheinander war – auf die man Rücksicht nehmen musste, die ein Recht auf Zorn und Tränen hatte. Und mit einem Mal schäme ich mich abgrundtief. Was für ein kindischer, egozentrischer Blick auf die Welt!

»Ich werde mich bemühen«, sage ich mit belegter Stimme. »Es tut mir leid, wenn ich in der letzten Zeit nur mich selbst gesehen habe, aber ich verspreche dir … ich werde mich wirklich bemühen.«

Alex steht auf, wendet mir den Rücken zu. Fummelt an den Leinen herum, stellt irgendetwas mit dem Großsegel an. Als er sich endlich wieder zu mir umdreht, sehe ich Tränen in seinen Augen schimmern.

»Du bist eine klasse Tochter, Kim«, sagt er heiser. »Und wir sind scheißkomplizierte Eltern. Gibst du uns trotzdem eine Chance?«

Ich hebe einen Mundwinkel zu einem halben Lächeln. »Klar tue ich das. Was denkst du denn?«

Einige Sekunden lang schauen wir uns noch an, mein Vater und ich. Dann blicken wir beide auf die Insel.

Nordhälfte und Südhälfte. Steinig und lieblich, dunkel und hell, Trauer und Liebe.

Ich werde lernen müssen, damit umzugehen.

23

Ich bin vorsichtiger mit Marianne, jetzt, da ich weiß, wie es hinter ihrer makellosen Fassade aussieht. Um ihr nicht unabsichtlich wehzutun, überlege ich mir während des Abendessens jedes meiner Worte zweimal, bevor ich es ausspreche. Das ist zwar anstrengend, aber – es geht mir überraschend gut dabei! Vielleicht, weil ich nun nicht mehr die Einzige bin, die ihr Leben nicht mit links wuppt. Jeder von uns hat an irgendetwas zu knabbern, keiner ist perfekt, auch meine wunderschöne Mutter nicht. Auf eine seltsame Weise finde ich das beruhigend.

Schlechter wird meine Laune erst wieder, als ich im Bett liege und im Halbschlaf an Padrig denke. Ob er mich bereits abgeschrieben hat? Ich seufze tief. Ach, Padrig.

Pling! Eine SMS.

Im Dunkeln taste ich nach meinem Handy.

»Morgen um zehn auf den Klippen? Keine Feenparty diesmal, sondern die Wahrheit. Wenn du sie noch hören willst. Bisous.«

Ja, ja, ich weiß. Ich wollte Padrig vergessen. Ich wollte einen Schlussstrich ziehen. Ich wollte mir keine zusätzlichen Probleme schaffen zu denen, die ich sowieso schon habe.

Das ist alles richtig – aber trotzdem hole ich am nächsten Morgen das Fahrrad aus dem Schuppen, schwinge mich in den Sattel und fahre in Richtung Klippen. Denn hey, die Wahrheit? Selbstverständlich will ich die hören! So sehr, dass ich heute Nacht kaum ein Auge zugetan habe.

Als ich unseren Treffpunkt erreiche, ist von Padrig weit und breit nichts zu sehen. Na ja, ich bin auch zwanzig Minuten zu früh dran. Müßig kaue ich auf meiner Unterlippe herum, wandere ein paar Schritte nach rechts, dann nach links und setze mich schließlich ins Heidekraut. Warm ist es heute und windstill, sogar hier, über der wilden Stelle im Meer, wo die schwarze Fee haust. Eigentlich könnte ich mich ein bisschen hinlegen, denke ich. Die Augen schließen, die Sonne auf meiner Haut genießen, nur ein paar Minuten lang … die Nacht war nicht wirklich erholsam … und die Wärme macht so müde … so müde …

»Salut, ma dousig«, flüstert jemand neben mir.

»Wie? Was?« Verschlafen öffne ich die Augen. »Padrig! Ich … muss wohl weggedämmert sein.«

Er liegt neben mir im Heidekraut, den Kopf auf dem angewinkelten Arm, und betrachtet mich.

»Du siehst süß aus, wenn du schläfst«, flüstert er.

Doch jetzt bin ich ganz wach, und Padrigs Nähe macht mich nervös. Mit einem Mal will ich überhaupt nicht mehr, dass er mir erzählt, wie Coralie ihm das Herz gebrochen hat.

»Wie hast du mich gerade genannt, ma dousig?«, frage ich leise. »Was bedeutet das?«

Padrig lächelt. Seine Augen strahlen blauer denn je. »So nennt man in der Bretagne das Mädchen, in das man verliebt ist.«

Mein Herzschlag setzt aus.

Padrig legt den Arm um meine Taille und zieht mich zu sich heran. Er ist in mich verliebt! Und ich – sinnlos, es noch länger zu leugnen – bin verliebt in ihn.

Heiße Freude steigt in mir auf. Wie von selbst schiebt sich meine Hand in Padrigs Nacken. Ich fühle seine sonnenwarme Haut unter den Fingerspitzen, greife in sein lockiges, leicht raues Haar. Sein Mund ist nur noch Millimeter von meinem entfernt, ich glaube ihn bereits zu spüren – doch noch lässt der Kuss auf sich warten.

Noch hält Padrig mich hin.

Erst umfasst er mich fester. Ich fühle seinen Körper, die schmalen Hüften, die langen Beine, und während ich mich an ihn schmiege, vergesse ich vor lauter Erwartung das Atmen.

Ich schließe die Augen.

Die Zeit verdichtet sich.

Und dann, endlich, liegen Padrigs Lippen auf meinen.

Sanft ist sein Kuss und tief, und so wundervoll fühlt er sich an, dass mir durch den Kopf geht: Das ist es! Das ist die Weise, auf die ich geküsst werden wollte.

Das ist es, wovon ich immer geträumt habe.

Schweigend blicken wir über das glatte, blaugrüne Meer. Wir sitzen eng beieinander, Padrig hat den Arm um mich gelegt und mein Kopf ruht an seiner Schulter.

Ich bin glücklich.

Okay, fast glücklich. Denn nur, weil Coralie mir eine Viertelstunde lang total egal war, ist sie ja nicht verschwunden. Nicht aus meinem Kopf und wohl auch nicht aus Padrigs Herz.

»Padrig?«, sage ich leise. »Ich möchte nicht die Nummer zwei für dich sein.«

»Die Nummer zwei?«, fragt Padrig.

Ich hebe den Kopf und schaue in seine erstaunten Augen.

»Coralie«, helfe ich ihm auf die Sprünge. »Ich weiß, dass du mir heute von ihr erzählen wolltest, die Wahrheit, und ich wollte es ja auch wissen, aber …«

»Coralie?«, unterbricht er mich verständnislos. »Die Coralie aus meiner Band?«

»Natürlich die Coralie aus deiner Band! Wer sonst?«

Er starrt mich an.

Ich runzele die Stirn. »Du warst doch mit ihr zusammen, oder?«

»Mit Coralie?!«

Nun werde ich doch ein wenig unsicher. »Hat sie dich denn nicht verlassen? Nachdem sie dich betrogen hat, mit … ähm … deinem Freund Hervé?«

Langsam fragt Padrig: »Kim, wie kommst du denn darauf?«

Ja, wie eigentlich?

Eine Erkenntnis sickert in mein Hirn. Kann es sein, dass ich mir das alles nur zusammengereimt habe? Dass meine Fantasie mit mir durchgegangen ist und ich total auf dem Holzweg bin?

»Du warst nie mit Coralie zusammen?«, hake ich nach. »Sie hat dir nicht das Herz gebrochen?«

»Mais non!« Padrig wirkt fassungslos. »Deshalb wolltest du es also unbedingt wissen? Weil du eifersüchtig warst?«

Meine Wangen werden warm. »Quatsch, ich war nur … na gut, vielleicht ein bisschen. Fast gar nicht!«

Er schüttelt den Kopf, dann fängt er an zu lachen. »Ach, ma dousig. Welche wilden Geschichten hast du dir denn ausgedacht um Coralie und mich?«

Mein Gesicht ist mittlerweile so heiß, dass ich wahrscheinlich aussehe wie eine Tomate mit blond gewelltem Haar. Doch ich zwinge mich, Padrigs amüsiertem Blick standzuhalten.

»Ich dachte, ihr wärt ein Paar gewesen«, gestehe ich tapfer. »Und ich habe vermutet, dass Coralie dich mit deinem Freund Hervé betrogen hat. Dass du die beiden hier oben zusammen erwischt hast, an einem Freitagabend, und dass du deshalb jeden Freitag hier hockst und aufs Meer starrst. Weil du nicht über Coralie hinwegkommst. Und auch nicht über den Verrat deines Freundes.«

Padrig lacht nun nicht mehr.

Im Gegenteil. Sehr ernst mustert er mich.

»Hervé ist tot«, sagt er ruhig. »Er ist abgestürzt, Kim. Genau hier.«

24

»Eh, Padrig! Wir sind die Könige der Welt!«, brüllte Hervé in die mondhelle Nacht.

»Wir sind noch nicht mal die Könige der Bretagne«, sagte Padrig, der hinter seinem Freund den dunklen Küstenweg entlangradelte. »Und jetzt fahr weiter links, du Idiot! Rechts ist nämlich das Meer.«

Hervé lachte. Wie aus Trotz ließ er den Fahrradlenker los und strich sich mit beiden Händen durch die Haare. »Mir egal, wo das Meer ist. Ich kann fliegen, nach gutem Sex kann ich das immer!«

Padrig verdrehte die Augen.

Sie waren erst fünfzehn, aber Hervé war alles andere als unerfahren. Auch heute Abend hatte er sich ein kleines Abenteuer gegönnt, mit einem Mädchen, von dem er wenig mehr wusste als den Vornamen. Gleich danach hatte er Padrig jedes Detail erzählt. Leider, dachte Padrig. Sex auf der schmutzigen Damentoilette der örtlichen Mehrzweckhalle war nämlich keine Vorstellung, die er sonderlich anregend fand.

Sie hatten einen Auftritt auf einem Dorffest gehabt, und Armand, Gilles, Coralie und Padrig waren in den Tagen zuvor ziemlich aufgeregt gewesen. Hervé allerdings hatte keine Sekunde daran gezweifelt, dass sie das Kaff rocken würden. Und er hatte recht behalten: Die Stimmung war super gewesen und die Mädels im Publikum hatten nur so gekreischt. Und Hervé angehimmelt.

Vorne, da war irgendwie immer Hervé.

Nach ihrem Auftritt hatten sie alle noch was getrunken, nur Coralie war wie üblich bei Wasser geblieben. »Einer muss schließlich aufpassen, dass ihr keinen Scheiß baut!«, sagte sie. Das einzige Mädchen der Band hatte beschlossen, dafür zu sorgen, dass »ihre Jungs« sich nicht danebenbenahmen, und Coralie erfüllte ihre selbst gewählte Aufgabe ziemlich gut.

Hervé, ihren ersten Sänger, hatte allerdings nicht einmal sie im Griff.

Seine Energie war kaum zu bändigen, brauchte immer ein Ventil. Singen, bis die Stimme heiser war. Schwimmen, bis die Muskeln sich im kalten Atlantik verkrampften. Trinken, bis der Magen rebellierte und alles wieder von sich gab. Knutschen und fummeln, bis er auch das bravste Mädchen so weit hatte, mit ihm im Gebüsch zu verschwinden.

Oder eben auf der Damentoilette.

Hervé schwankte auf seinem Fahrrad hin und her, und Padrig verfluchte sich zum wiederholten Mal, weil er nicht darauf bestanden hatte, auf der Straße nach Hause zu fahren. Da gab es zwar Autos, aber wenigstens keinen Steilhang! Doch Hervé hatte einfach den Weg in die Heide eingeschlagen und Padrig war ihm notgedrungen gefolgt, denn allein lassen wollte er seinen betrunkenen Freund auf keinen Fall. Und wenn Hervé sich etwas in den Kopf gesetzt hatte, ließ er sich durch niemanden davon abbringen. Er musste immer mit dem Kopf durch die Wand.

Irgendwann, dachte Padrig, passiert dem mal was.

Zum Beispiel in den nächsten zwei Minuten dieser Freitagnacht, wenn Hervé nicht endlich aufhörte, freihändig zu fahren. Nach gutem Sex konnte er fliegen? Ja, die Klippen runter!

»Scheiße, Hervé, jetzt fass gefälligst den Lenker an!«, rief Padrig genervt.

»Und warum sollte ich das tun, Mami?«

»Weil Mami dich sonst vom Rad zerrt, das Teil ins Meer schmeißt und dich zwingt, zu Fuß nach Hause zu gehen.«

Hervé bremste ab. Wackelig stieg er vom Rad und ließ es fallen. Dann drehte er sich zu seinem Freund um und breitete die Arme aus.

»Ich bin der König der Welt, Alter«, lallte er. »Hör auf zu stressen.«

Padrig stieg ebenfalls ab. »Du bist nicht der König der Welt, sondern höchstens größenwahnsinnig. Und ich hab echt genug davon, ständig deinen Babysitter zu spielen!«

»Dann tu’s nicht«, sagte Hervé aggressiv. »Ich komm auch ohne dich zurecht.«

Wütend verschränkte Padrig die Arme vor der Brust.

Die Freunde starrten sich an.

Plötzlich ließ Hervé die Schultern hängen und seufzte. »Lass uns nicht streiten. Ich hab noch was zu rauchen. Willst du?«

»Mann, Hervé!« Padrig schwankte zwischen Zorn und Lachen. »Ich will nix rauchen, ich will nach Hause.«

»Zurück zu Oma und Opa«, sagte Hervé gedehnt. »Komm schon, sei nicht immer so ein Langweiler.«

Padrig presste die Lippen zusammen.

Sein Freund kramte fahrig in der Hosentasche herum. »Mach du, was du willst, ich rauch jetzt was! Gibt’s was Besseres, als aufs Meer zu schauen, sich zu entspannen und an Chantal zu denken … oder hieß sie Charlotte?« Er schwankte zum Klippenrand und ließ sich ins Heidekraut fallen. »Charlotte?«, murmelte er mit nachdenklich gerunzelter Stirn. »Oder Chantal?«

Padrig stieg wieder auf sein Fahrrad. »Mir reicht’s. Ich fahr jetzt.«

»Padrig?«, sagte Hervé abwesend. Er starrte in die Tiefe, seine Beine baumelten über den Klippenrand. »Guck mal, da unten glitzert was.«

Padrig stöhnte genervt auf. Es war weit nach Mitternacht, seine Großeltern würden ihm sowieso schon die Hölle heißmachen, weil er so spät nach Hause kam, und nun bekam Hervé auch noch Halluzinationen. Na super!

»Da glitzert überhaupt nichts, höchstens der Mond im Meer«, sagte er ungeduldig. »Und wenn du jetzt nicht sofort deinen Arsch hochkriegst und mit mir nach Hause … Hervé, spinnst du, was machst du denn da? Verdammt noch mal… HERVÉ!!!«

Doch Hervé war der König der Welt. Er konnte fliegen, vor allem in Nächten wie diesen, und er wollte unbedingt dorthin, wo es so verführerisch glitzerte.

Höhnisch ließ der Wind ihn fallen.

Zischend zogen die Wellen sich vor ihm zurück.

Was blieb, war der Fels.

Ein äußerst tragischer Unfall, sagte später die Polizei. Wenn Hervé im Wasser aufgekommen wäre, hätte ihm das vielleicht das Leben gerettet. So jedoch … Nein, er hatte keine Chance.

Die schwarze Fee hat ihn sich geholt, raunten die Alten. Hervé war der tollkühnste Bursche von allen, der wildeste und der begehrteste. Junge Männer wie ihn liebten die Feen, und die schwarze Fee ganz besonders.

Du kannst nichts dafür!, beteuerten Padrigs Freunde. Es war ein Unfall. Wir wissen doch, wie Hervé war. Du hast alles versucht, ihn heil nach Hause zu bringen, also zerfleisch dich nicht mit Selbstvorwürfen!

Niemand sah Padrig je weinen. Doch Freitag für Freitag kehrte er zum Unglücksort zurück und starrte übers Meer.

Irgendwann gaben seine Freunde es auf. Die Band zerbrach. Und die Alten tuschelten weiter, mit faltigen, sorgenvollen Mienen.

25

»So, nun müssen Sie sich entscheiden!«, sagt Padrig betont munter. »Es winken hunderttausend Euro. Verachtung oder Mitleid? Bitte treffen Sie Ihre Wahl – jetzt!«

Ich schaue ihn an, kann noch nicht einmal lächeln über seinen Galgenhumor. Mir fehlen die Worte. Padrigs Geschichte ist schlimmer als alles, was ich erwartet hatte, und ich weiß nicht, was mich tiefer erschüttert: Hervés Tod oder die offensichtliche Tatsache, dass Padrig sich schon seit einem geschlagenen Jahr mit Schuldgefühlen quält.

Als ich schweige, wendet er sein Gesicht ab. Er schlingt die Arme um die Beine und legt den Kopf auf die Knie.

Seine Einsamkeit schneidet mir ins Herz.

Leise frage ich: »Warum glaubst du, dass ich dich verachten könnte?«

Padrig rührt sich nicht, und für einen Augenblick habe ich Angst, dass er mir nicht antworten wird. Dass er mich nicht mehr an sich heranlässt, dass er es bereut, mir seine Geschichte erzählt zu haben.

Doch dann hebt er den Kopf und sucht meinen Blick, und der Schmerz in seinen Augen lässt mich alle Vorsicht vergessen. Zwar weiß ich, dass Padrig mein Mitleid nicht will – aber vielleicht akzeptiert er ja meine Zärtlichkeit. Und so rücke ich an ihn heran und schlinge meine Arme um ihn.

»Ich habe es verdient, verachtet zu werden. Weil ich nicht verhindert habe, dass Hervé in den Tod stürzt«, stößt Padrig aus. »Ich habe alles falsch gemacht, das Falsche gesagt, nicht entschlossen genug gehandelt. Alles hätte ich anders machen sollen, alles! Dann würde Hervé jetzt noch leben.«

Hilflos streiche ich über seinen Rücken. Ich will Padrig trösten, unbedingt. Nichts wünsche ich mir in diesem Augenblick mehr, als ihm diese mörderischen Schuldgefühle zu nehmen.

»Nicht du hast ihn in den Tod stürzen lassen«, sage ich. »Er selbst ist in den Tod gestürzt. Das ist ein Unterschied, Padrig.«

»Kein großer«, erwidert er bitter.

»O doch! Es ist ja nicht so, dass du ihm deine rettende Hand verweigert hättest. Du hast ihn nicht allein gelassen. Du bist mit ihm den Klippenweg entlanggefahren, du wolltest ihn dazu bewegen, endlich heimzugehen. Was hättest du denn tun sollen? Ihn gefesselt über deine Lenkstange werfen, um ihn so gegen seinen Willen nach Hause zu schaffen?«

»Wäre vielleicht einen Versuch wert gewesen.« Padrig lacht. Es ist ein unglücklicher, halb erstickter Laut.

»Deine Freunde haben recht«, sage ich eindringlich. »Es war ein Unfall, und du kannst nichts dafür. Nichts, Padrig. Nicht das geringste bisschen.«

Bewegungslos sitzt er da, und ich frage mich, ob ich wohl zu ihm durchgedrungen bin. Eine gefühlte Ewigkeit lang höre ich ihn nur atmen.

Dann fängt er an zu weinen. So heftig, dass raue, wütende Schluchzer seinen ganzen Körper beben lassen.

Ich schließe die Augen und halte ihn fest.

26

»Und deshalb singt Padrig nicht mehr?«, fragt Mia am Abend. »Bloß weil sein Freund nicht mehr singen kann?!«

Schon bereue ich, dass ich ihr mein Herz ausgeschüttet habe.

»Was heißt hier bloß«, antworte ich befremdet. »Padrig findet eben, dass er kein Recht mehr dazu hat. Ich kann das schon verstehen. Hervé war der erste Sänger, ohne ihn ist die Band bestimmt nicht mehr das, was sie mal war. Und weiterhin fröhlich Musik zu machen, nachdem der beste Freund umgekommen ist … nein, das könnte ich auch nicht!«

Mia zwirbelt ihre bunte Haarsträhne, die heute in leuchtendem Gelb erstrahlt. »Muss ein ziemlicher Trottel gewesen sein, dieser Hervé.«

Für einen Moment verschlägt es mir die Sprache.

Dann entgegne ich scharf: »Er ist tot, Mia. Und er war Padrigs bester Freund. Also nenn ihn bitte nicht Trottel!«

»Uh, was ist denn mit dir los?« Mia reißt die Augen auf. »Seit wann darf ich nicht mehr sagen, was ich denke?«

»Wenn Hervé wirklich ein solcher Idiot gewesen wäre, hätte Padrig ihn nicht so gerngehabt«, schnappe ich. »In jener Nacht war Hervé besoffen, aber sonst war er bestimmt anders.«

»Hä? Du kennst den Kerl doch gar nicht!«

»Du auch nicht!«

Mia seufzt. »Schon gut«, lenkt sie ein. »Möglicherweise hatte dieser Hervé auch positive Seiten.«

»Ganz sicher hatte er die!«

»Hmhm.« Mia zieht die Nase kraus. »Aber mich würde ja schon interessieren, warum du so dermaßen überzeugt davon bist.«

»Na, weil …«

Ich stocke. Sehr sympathisch kam Hervé in Padrigs Geschichte tatsächlich nicht rüber. Warum also glaube ich so fest daran, dass mehr in ihm gesteckt hat?

»Ich schätze, weil … ich von Padrig überzeugt bin«, sage ich zögernd. »Ich kann mir einfach nicht vorstellen, dass sein bester Freund so ein Idiot war. Das passt nicht zu Padrig.«

Mia schüttelt den Kopf. »Meine Güte, hat es dich erwischt!«

Ich lächele schief.

»Du bist richtig, richtig verliebt, was?«, hakt Mia nach.

»Kann schon sein«, gestehe ich verlegen.

»Und was ist mit Titus?«

»Mit Titus?«

Stimmt. Titus! Den hatte ich ja ganz vergessen.

»Ich, äh, sag’s ihm, wenn ich wieder in Deutschland bin«, stottere ich, während ich mich frage, wie zur Hölle ich die Existenz meines Freundes vergessen konnte!

»Du machst Schluss?«, freut sich Mia.

»Natürlich«, nicke ich.

Und im selben Moment begreife ich es: Ich habe nicht an Titus gedacht, weil er mir schlichtweg nicht mehr wichtig ist.

Es ist vorbei. Ohne jeden Zweifel.

Obwohl die letzte schlaflose Nacht noch an mir zehrt, liege ich hellwach in meinem Bett. Es ist still und dunkel und mein Körper ist müde, doch mein Geist lässt mich nicht zur Ruhe kommen.

Wie kann es sein, dass Titus mir von einem Tag auf den anderen nichts mehr bedeutet? Bin ich wankelmütig? Gut, ich habe mich in Padrig verliebt. Aber sollte ich nicht wenigstens einen Funken Bedauern verspüren? Eine leise Wehmut, dass es mit Titus und mir letztendlich doch nicht geklappt hat?

Ich denke zurück an die letzten Monate. Daran, wie sehr Titus mich wegen unseres ersten Mals bedrängt hat; wie oft er mir vermittelt hat, dass mein Zögern kindisch sei und mein Beharren auf dem richtigen Zeitpunkt albern. Und mir wird klar, dass meine Gefühle für ihn dabei Stück für Stück abgestorben sind. Dann bin ich in die Bretagne gereist und habe Abstand zu ihm gewonnen, nicht zuletzt, weil er mich ignoriert hat, und jetzt … ist einfach nichts mehr da. Keine Verliebtheit, keine Sehnsucht und noch nicht einmal der Wunsch, Freunde zu bleiben.

Mit einem Mal begreife ich, dass Titus von Anfang an nicht der Richtige für mich war. Mia hat das erkannt, und sogar Sabine hat mich immer wieder vor dieser Beziehung gewarnt. Ich aber wollte nicht auf sie hören, sondern habe stur an etwas festgehalten, das ich für Verliebtheit gehalten habe – und das doch nichts anderes war als der Wunsch nach Wärme. Nach einer Familie, in der die Eltern sich weder stritten noch trennten. Nach Menschen, die jedes Problem mit einem Fingerschnippen zu lösen vermochten. Nach Sorglosigkeit.

Meine Güte, denke ich müde, was war ich verblendet!

Und als ich das erkannt habe, schlafe ich endlich ein.

Oder doch nicht?

Die Bilder in meinem Kopf erscheinen mir so echt, gar nicht wie ein Traum … aber ich liege doch in meinem Bett, als ich das Meer rauschen höre … und Padrig in der Dunkelheit erblicke …

Er nimmt ein Mitternachtsbad in den Wellen.

»Padrig …«, wispert Hervé, der plötzlich aus dem dunklen Meer aufgetaucht ist, und ich wundere mich, dass er nicht tot ist, dass er sprechen und sich an Padrigs Namen erinnern kann. Aber ist das überhaupt noch Padrigs Freund, der da flüstert, oder ist Hervé jetzt nur noch der Geliebte der schwarzen Fee?

Ich bekomme Angst um Padrig. Und plötzlich weiß ich, dass ich ihn unbedingt aus den Wellen ziehen muss, weil dort im schwarzen Wasser etwas auf ihn lauert.

Ich beginne zu rennen. Wie eine Verrückte hetze ich auf Padrig zu, doch ich komme nicht vom Fleck, denn der nasse Sand saugt sich an meinen Füßen fest und lässt mich einsinken, tief und tiefer, so verzweifelt ich mich auch dagegen wehre.

Das Rauschen der Wellen schwillt an. Das Flüstern der beiden Freunde verstummt. Und aus dem Meer erhebt sich der Schatten einer Frau.

Arme aus dunklen Nebelfetzen legen sich um Padrig, Feenhaar aus schwarzem Tang schlängelt sich um seine Hüften und bindet ihn an die Schattenfrau. Mit glitzernden Augen blickt sie ihn an, verführerisch, verlangend, vernichtend.

Panik wallt in mir auf und das hämmernde Herz will mir aus der Brust springen, als ich Padrigs Namen schreie, während der nasse Sand an meinen Füßen zerrt.

Langsam wendet Padrig mir das Gesicht zu.

»Die Alten haben es prophezeit, ma dousig«, sagt er traurig. »Hervés Tod war nur der Anfang. Es ist noch lange nicht vorbei.«

Salzwasser überspült ihn, Tang und Nebel fesseln ihn, und die Schattenfrau lächelt.

Vor meinen entsetzten Augen löst Padrig sich in ihren Armen auf.

27

»Erzähl mir von ihm«, sage ich bittend. »Erzähl mir von Hervé.«

Wir sitzen auf der Waldlichtung, zu der Padrig mich schon einmal geführt hat, und auch heute sind wir an diesem verzauberten Ort ganz allein. Dicht nebeneinander lehnen wir an dem verwitterten Menhir. Meine rechte Hand spielt mit den Blättern der Wildrose, meine linke liegt auf Padrigs Bein.

Obgleich die Sonne scheint und die Vögel zwitschern, habe ich Mühe, die Bilder der Nacht aus meinem Kopf zu bekommen. Deshalb berühre ich Padrig so oft wie möglich – also praktisch ununterbrochen. Solange ich seine Lebendigkeit spüre, die Wärme seiner Haut, den groben Stoff seiner Jeans, kann ich ihn festhalten, und dann bleibt er hier bei mir, löst sich nicht auf in den Armen dieser verfluchten schwarzen Fee.

Was für ein grässlicher Albtraum!

»Was möchtest du denn über Hervé wissen?«, fragt Padrig.

»Wie er so war, wenn er nicht getrunken hat«, antworte ich. »Denn wenn er dich nur genervt hätte, würdest du ihn jetzt kaum so sehr vermissen.«

Schon seit ich aufgewacht bin, habe ich das starke Bedürfnis, mehr über Padrigs Freund zu erfahren. Vielleicht, weil er sich in meine Träume geschlichen hat; vielleicht, weil ich weiß, dass er ununterbrochen in Padrigs Gedanken herumgeistert.

Hervé ist ein Phantom, eine diffuse Bedrohung, und ich wünsche mir, dass er zu einem greifbaren Menschen wird. Zu einem Verstorbenen, an den man zwar immer mal wieder wehmütig denkt, der jedoch keine Macht über einen besitzt. Weder bei Tag noch bei Nacht.

»Weißt du, Kim, wir sprechen nie über ihn.« Ich sehe, dass Padrig hart schluckt. »Keiner von uns.«

Das solltet ihr aber, liegt es mir auf der Zunge. Rasch beiße ich mir auf die Unterlippe, halte die Worte zurück. Wer bin ich, dass ich Padrig und seinen Freunden gute Ratschläge geben könnte? Ich schaffe es ja nicht mal, meine eigenen Probleme zu lösen.

Gedankenverloren streichelt Padrig meinen Handrücken.

»Du hast recht«, sagt er dann leise. »Hervé war nicht immer so ein Idiot. Er war auch großzügig und mutig. Und verrückt, auf eine liebenswerte Weise.«

Ich drehe meine Hand, verflechte meine Finger mit seinen. Stumm warte ich darauf, dass er weiterspricht.

»Mit Hervé zusammen war es nie langweilig, verstehst du? Er hat sich für alles interessiert, wollte die ganze Welt sehen, jede Sprache sprechen, jedes Mädchen kennenlernen, alles ausprobieren. Und er war verdammt intelligent! Der beste Schüler unseres ganzen Jahrgangs.«

Padrig legt den Kopf in den Nacken und schaut in die grünen Baumwipfel.

»Er war so … hungrig! Ich glaube, das war es auch, was die Mädchen toll an ihm fanden, denn er sah gar nicht besonders gut aus. Aber dieser unbändige Hunger aufs Leben, der hat sie alle in Hervés Bann gezogen.«

Er wendet mir das Gesicht zu und sein Blick ist schattig vor Kummer. »Ich frage mich, ob er es gespürt hat, Kim. Ob er irgendwie wusste, dass ihm keine Zeit bleibt, und ob er deshalb so exzessiv gelebt hat.«

Einige Herzschläge lang sehen wir uns nur an.

Hat Hervé exzessiv gelebt, weil er früh sterben musste, oder ist er früh gestorben, weil er exzessiv gelebt hat? Ich würde Padrig so gern eine Überzeugung anbieten, an der er sich festhalten kann, eine, die ihn tröstet. Aber ich weiß, dass das nicht in meiner Macht steht.

Padrig hebt die Hand und legt sie an meine Wange. Mit dem Daumen streichelt er meine Unterlippe, sanft und liebevoll, und mir wird klar, dass es doch eine Art gibt, auf die ich ihm helfen kann: Ich kann bei ihm sein, während er sich erinnert, immer wieder. Und vielleicht kann ich ihn damit aus der Absolutheit seiner Einsamkeit erlösen.

»Willst du ein Foto sehen?«, fragt er unsicher.

Ich nicke.

Wir lassen uns los und Padrig zieht sein Handy hervor. Eine Weile tippt er darauf herum. Dann hält er inne und seine Mundwinkel heben sich zu einem leisen Lächeln. »Das hier war am Strand, an einem sehr windigen Tag.«

Als er mir das Foto zeigt, muss auch ich lächeln. Die beiden Jungs auf dem Display sehen so übermütig und verwegen aus, dass es geradezu ansteckend ist. Breit lachen sie in die Kamera: mein hinreißender Padrig mit den extrem blauen Augen und den zerzausten schwarzen Locken, und daneben …

Hervé. Braunes Haar, das der Wind in alle Richtungen bläst. Augen, die ein wenig zu klein, und eine Nase, die ein wenig zu groß geraten ist. Dafür ein Siegerlächeln. Und eine so kraftvolle Ausstrahlung, dass man sie sogar beim Betrachten dieses kleinen Fotos erahnt. Jetzt verstehe ich, was Padrig damit gemeint hat: dass Hervés Lebenshunger die Mädchen weit mehr in seinen Bann gezogen hat als sein Aussehen.

Und trotzdem – ich bin mir sicher, dass ich mich nicht in ihn verliebt hätte.

»Hervé ist attraktiv«, sage ich ehrlich und hebe den Blick zu Padrig. »Aber du bist unwiderstehlich! Weißt du das eigentlich?«

Einen Moment lang wirkt Padrig überrascht. Doch dann lächelt er wieder, und ich lächele mit, aufgekratzt und ein bisschen verwundert. Noch nie habe ich einem Jungen ein solches Kompliment gemacht! Komisch, bei Padrig fällt mir das ganz leicht.

Mit ihm ist eben alles anders.

Ich ziehe ihn zu mir heran und küsse ihn. Kurz beschleichen mich Zweifel, ob er nach all dem Gerede über seinen toten Freund überhaupt in Kuss-Stimmung ist. Diese Zweifel sind jedoch spätestens in der Sekunde verschwunden, als er mit seiner Zunge meine Lippen öffnet.

Tod und Trauer verwehen.

Hervé verblasst.

Und es gibt nur noch Padrig und mich.

»Hmmm, so viel Fisch wie hier esse ich daheim im ganzen Jahr nicht!«

Genießerisch, wenngleich unfein, lecke ich meinen Zeigefinger ab, an den sich ein Tropfen Knoblauchbuttersoße verirrt hat.

Marianne zwinkert mir zu. »Fisch ist gesund!«

»Und vor allem lecker«, sage ich und lache.

»Du wirkst so fröhlich.« Sie legt den Kopf schief. »Dein Tag war wohl besonders schön?«

Ups, sieht man mir die beglückende Knutscherei von vorhin so deutlich an?

Ich nicke, nun mit einer Miene, die hoffentlich als neutral durchgeht. Doch so leicht geben sich meine Eltern nicht zufrieden. Wachsam mustern sie mich, und ich bin schon drauf und dran, ihnen eine halb wahre Geschichte von einsamen Radtouren durch die herrlichen Wälder aufzutischen, als ich plötzlich denke: Warum sollen sie eigentlich nicht wissen, dass ich mich verliebt habe? Klar, Marianne ist besitzergreifend und ängstlich. Aber wenn sie Padrig erst sehen möchte, bevor sie mich erneut mit ihm losziehen lässt, dann sage ich einfach … ich sage einfach … »Das ist meine Sache«? »In Deutschland mache ich immer, was ich will«? »Lieb, dass du dich sorgst, aber vergiss nicht, ich bin schon sechzehn«?

Egal! Hauptsache, ich mache meinen Standpunkt klar, mit welchen Worten auch immer. Schließlich kann ich ihnen Padrigs Existenz nicht ewig verheimlichen. Und vor allem: Ich will es nicht.

»Ich war mit einem Jungen aus dem Nachbardorf unterwegs, Padrig Vauban. Möglicherweise kennt ihr ihn ja? Er ist sehr nett und er zeigt mir … ähm, die Umgebung.«

Prompt blitzt die Erinnerung an die letzte Stunde beim Menhir in mir auf: Padrig und ich, erst an den Stein gelehnt, dann im Gras liegend. Unsere Küsse, die zunächst sanft und unschuldig sind, schon bald aber intensiver und leidenschaftlicher werden. Die kribbelnde Wärme, die sich in meinem Körper ausbreitet. Das Gefühl der Geborgenheit in Padrigs Armen. Die wachsende Lust auf noch mehr Nähe. Das Pochen in meinem Unterleib.

»Wir sind bloß mit den Rädern unterwegs, fahren zum Baden und so«, schiebe ich schnell hinterher. »Alles ganz harmlos!«

»Ist es denn nötig, das zu betonen?«, fragt Alex. »Dass alles ganz harmlos ist?«

»Aber nein, natürlich nicht! Ich dachte nur, ich beruhige euch gleich mal. Damit ihr gar nicht erst auf die Idee kommt, ich könnte … na ja …«

»Übermorgen von diesem Padrig Vauban schwanger werden?« Marianne hebt die Brauen. »Nun, aufgeklärt und mit Verhütung ausgestattet wirst du ja wohl sein.«

Ich blinzele überrascht. Vieles habe ich erwartet, aber eine so lässige Reaktion bestimmt nicht. Macht Marianne sich denn gar keine Sorgen?

Offensichtlich nicht. Die Vorstellung, ich könne mich in einen Jungen aus der Gegend verlieben – und sogar Sex mit ihm haben! –, scheint sie nicht im Geringsten zu stören. Vielleicht, weil ein Freund von hier mich stärker an die Bretagne binden würde, schießt es mir durch den Kopf. Und damit zugleich an meine neuen Eltern.

Alex schenkt uns allen Wasser nach. »Kim, wir wollen dir nichts vormachen. Wir haben keine Ahnung, was du zu Hause in dieser Hinsicht tun darfst und was nicht. Oder was du nicht darfst und trotzdem tust! Ich schätze, es steht uns auch nicht zu, dir da Vorschriften zu machen, dafür kennen wir uns einfach noch nicht lang genug.« Bedächtig stellt er die Karaffe ab. »Was ich damit sagen will: Es wird uns nichts anderes übrig bleiben, als dir zu vertrauen. Wir wollen und müssen an dich glauben, daran, dass du vorsichtig bist.«

»Wir sind sicher, du weißt, was gut für dich ist und was du lieber bleiben lässt«, setzt Marianne mit einem freundlichen Lächeln hinzu.

Mir bricht der Schweiß aus. Wie sind wir von Radtouren und der hübschen Umgebung bloß so schnell zum Sex gekommen?! Gleich drücken sie mir noch ganz entspannt eine Packung Kondome in die Hand!

»Selbstverständlich bin ich vorsichtig«, murmele ich. »Wobei es ja noch gar nicht, äh, so weit ist.«

»Ach, weißt du, wenn es wahre Liebe ist, kann das gaaanz schnell gehen!« Marianne schaut zu Alex und Übermut blitzt in ihren Augen auf. Mein Vater verkneift sich ein Lächeln, doch mir entgeht nicht, dass er unter dem Tisch nach Mariannes Hand greift.

Puh. Das ist dann wohl eine Erinnerung der beiden, über die ich definitiv nichts Genaueres wissen will!

Keine Frage: Eltern, die sich gut verstehen, sind etwas Tolles.

Aber dauerflirtende Eltern sind echt gewöhnungsbedürftig!

28

Eigentlich wollten Padrig und ich den Freitag am Strand von Kerentiezh verbringen. Doch schon am Morgen schüttet es wie aus Kübeln, und ein Blick auf die Wetter-App meines Handys überzeugt mich vollends davon, dass Outdoor-Aktivitäten heute keine gute Idee sind.

Hm. Was dann?

»Wir könnten ins Café gehen«, simse ich Padrig unentschlossen, nachdem Marianne und Alex ins Büro aufgebrochen sind.

»Von morgens bis abends?«, simst er zweifelnd zurück.

»Aber wohin dann?«, will ich wissen.

Diesmal braucht seine Antwort etwas länger.

»Eine Führung durch unser original bretonisches Fischerhäuschen kann ich dir leider nicht anbieten. Meine Großeltern sind zu Hause. Wir hätten keine ruhige Minute.«

Ich muss lächeln. »Bei mir ist es dafür umso ruhiger«, schreibe ich. »Meine Eltern arbeiten.«

»Ist das eine Einladung, mademoiselle?«

»Was sonst?«, tippe ich kokett.

Doch dann halte ich inne.

Mein Daumen schwebt über der Senden-Taste. Padrig und ich in einem elternfreien Haus, in meinem romantischen Zimmer, absolut ungestört, über viele Stunden hinweg?

Schon allein die Vorstellung erhöht meinen Puls. Unwillkürlich denke ich an Mariannes Worte: Wir sind sicher, du weißt, was gut für dich ist und was du lieber bleiben lässt.

Weiß ich das?

Ich kaue auf meiner Unterlippe herum. Stelle mir vor, wie Padrig und ich auf meinem Rosenblütenbett liegen. Wie wir uns umarmen und küssen und … wie es vielleicht zu mehr kommt.

Regt sich Widerstand in mir – so wie in Deutschland, bei Titus?

Ich horche in mich hinein, aber ich spüre nichts dergleichen. Die Bilder in meinem Kopf machen mir keine Angst, verursachen mir kein Unbehagen. Stattdessen empfinde ich: Vertrauen – und Neugierde.

Mein Daumen senkt sich, und ohne länger zu zögern, sende ich die Nachricht ab.

»Wow«, entfährt es Padrig, als er hinter mir durch meine Zimmertür tritt. »Das ist wirklich sehr … äh …«

»Kitschig?«, helfe ich ihm auf die Sprünge. »Durchgestylt? Antiquiert?«

»Nein. Sehr durchdacht.« Er schlendert zum Fenster, gegen das unablässig der Regen trommelt, und dreht sich zu mir um. »Alles passt zusammen. So ein Zimmer habe ich noch nie gesehen.«

»Im Ernst? Keiner deiner Freunde hat ein Deko-Herz aus silberfarbenen Blättern über dem Bett hängen?« Ich reiße die Augen auf. »Das ist erstaunlich. Ich dachte, auf so was stehen französische Jungs.«

Padrig lacht.

Ich trete zu ihm, und er zieht mich an den Hüften zu sich heran. Leise sagt er: »Hier am Fenster habe ich dich zum ersten Mal gesehen. Weißt du noch?«

»So lang ist das ja nicht her. Aber erinnere mich lieber nicht daran. Wie ich dich angestarrt habe! Total peinlich.«

»Quatsch. Du warst nicht peinlich, sondern wie … wie eine Erscheinung. Ein Anblick, den ich überhaupt nicht erwartet hatte! In Kerentiezh ist immer tote Hose, ich sehe nie jemanden, wenn ich durch dieses Dorf radele. Und mit einem Mal blickt ein Mädchen mit langem blondem Haar auf mich herab … Was sollte daran peinlich sein? Nichts, ma dousig.« Plötzlich verzieht er den Mund zu einem frechen Grinsen. »Okay, nichts außer deinem kleinen Selbstgespräch, das mich auf dich aufmerksam gemacht hat.«

Ich boxe ihm leicht mit der Faust gegen die Brust. »Selbstgespräche sind sehr gesund für die Psyche!«

»Das ist die Liebe auch«, behauptet Padrig, legt seine Hand auf meine Faust und küsst mich.

»Alte französische Weisheit, was?«, flüstere ich atemlos, als er von mir ablässt.

»Eh oui!«, sagt Padrig und lächelt zufrieden.

Doch nachdem er seinen Blick ein weiteres Mal durch mein Zimmer hat schweifen lassen, wird er ernst. »Das bist nicht du, hm? Das alles hier drinnen.«

Ich verstehe sofort, was er meint. Langsam schüttele ich den Kopf. »Es ist Marianne pur. Bisher habe ich es noch nicht gewagt, diesem Zimmer meinen Stempel aufzudrücken, weil ich ja gar nicht weiß, ob ich überhaupt hierbleiben werde. Ein Hotelzimmer richtet man schließlich auch nicht neu ein.«

Wir schauen uns in die Augen. Und mit einem Mal steht sie zwischen uns, die Frage, was aus Padrig und mir wird, falls ich in wenigen Wochen zurück nach Deutschland gehe.

Keiner von uns sagt ein Wort. Wir sind erst zu kurz zusammen, um Zukunftspläne zu schmieden, miteinander unsere Möglichkeiten durchzuspielen, Versprechen zu geben. Doch ich spüre, dass wir beide daran denken.

Vorsichtig hebt Padrig an: »Im Boot am Strand. Da hast du mir erzählt, dass du dein altes Leben wiederhaben willst. Jetzt auch noch?«

Uff. Für diese Antwort brauche ich Zeit.

Ich löse mich von Padrig, gehe zum Bett und lasse mich rücklings darauffallen.

»Ich weiß es nicht. Ich will Sabine wiederhaben und meine Freunde. Aber mein Leben, wie es vorher war?« Nachdenklich runzele ich die Stirn. »Wenn etwas geschehen ist, das die gesamte Existenz durcheinandergewirbelt hat, dann kann man nicht einfach so weitermachen wie zuvor, schätze ich. Denn man hat sich verändert. Und das ist in mancher Hinsicht zwar traurig, aber in anderer Hinsicht auch gut.«

Denn wäre ich als Sabines Kind in Deutschland geblieben, dann wären Padrig und ich uns niemals begegnet. Und ich hätte wahrscheinlich Ewigkeiten gebraucht, um von Titus loszukommen.

»Kann ich bestätigen«, sagt Padrig leise.

Er kommt zu mir und bleibt abwartend neben dem Bett stehen. Ich strecke die Hand nach ihm aus. Sobald er neben mir liegt, flüchten wir uns in eine feste Umarmung, und ich bin mir nicht sicher, wer von uns beiden sie in diesem Augenblick mehr braucht, er oder ich.

»Du bist es, der mich verändert, Padrig«, flüstere ich an seinem Ohr.

Und plötzlich weiß ich, dass ich es ihm sagen muss.

»Padrig, ich … ich habe einen Freund in Deutschland.« Ich schlucke hart und fahre dann schnell fort: »Es lief schon länger schlecht, doch das habe ich erst begriffen, als ich dich kennengelernt habe. Ohne, dass du etwas davon gemerkt hast, hast du mir die Augen geöffnet.«

Für ein paar Sekunden herrscht absolute Stille.

Dann fragt er rau: »Du hattest einen Freund oder du hast ihn noch?«

Padrig lässt mich nicht los, aber er hat sich in meinen Armen versteift. Verständlich, denke ich und schlucke noch härter.

»Ich habe bisher nicht Schluss gemacht, weil wir zurzeit nicht miteinander reden. Er ist sauer auf mich. Aber sobald ich ihn wiedersehe – oder er mich anruft oder mir schreibt –, sage ich es ihm.«

»Du könntest ihn anrufen oder ihm schreiben, Kim.«

Tja. Wo Padrig recht hat, hat er recht. Warum warte ich auf Titus’ Anruf, statt selbst aktiv zu werden?

Widerwillig gestehe ich mir die Antwort ein: weil genau dies mein Verhaltensmuster ist. Zaudern und zögern. Mir meiner selbst unsicher sein. Entscheidungen hinausschieben, weil ich es mir nicht zutraue, die richtigen zu treffen. Und so ziehe ich mich lieber mit einem »Na gut« oder »Vielleicht später« aus der Affäre, statt mich auf ein klares Ja oder Nein festzulegen.

Ganz schön armselig, denke ich beschämt.

»Heute Abend«, sage ich leise zu Padrig, »mache ich mit Titus Schluss.«

Ich sehe ihm an, dass er mit sich kämpft. Seine Brauen sind zusammengezogen, seine Iris haben sich verdunkelt. »Das brauchst du nicht«, sagt er rau. »Nicht mir zuliebe. Es ist bloß … Na ja. Ich hab’s nicht so mit Dreiern.«

Er versucht sich an einem Grinsen, das allerdings gründlich misslingt. Offenbar ist er wirklich eifersüchtig. Und ich kann es ihm kaum verdenken.

»Ich tue es nicht dir zuliebe«, sage ich fest, »es ist einfach an der Zeit. Nur … ich möchte es allein tun, nicht hier und jetzt.« Denn ich möchte die richtigen Worte finden, füge ich in Gedanken hinzu. Immerhin waren Titus und ich ein halbes Jahr lang zusammen; ein schnödes »Es ist aus!« ist da zu wenig. Das hat Titus nicht verdient.

»D’accord.«

Ich höre die Erleichterung in Padrigs Stimme, und auch ich selbst fühle mich merkwürdig befreit. Als hätte ich es endlich geschafft, eine schwere Last abzuschütteln. Euphorie wallt in mir auf und ich drücke meine Lippen auf Padrigs.

Mein Kuss ist stürmisch und glücklich. Es ist gut, dass nun alles klar ist, und ach, es ist so schön, mit Haut und Haar, Herz und Seele verliebt zu sein! Klar, verknallt war ich schon öfter, nicht nur in Titus. Aber eine solche Intensität, eine solche Bedingungslosigkeit – das ist vollkommen neu für mich.

Padrig reagiert auf meinen leidenschaftlichen Überfall, indem er seine Hände in mein Haar schiebt und mich fast noch wilder zurückküsst. Du gehörst nicht zu diesem Titus, scheint sein Kuss zu sagen, sondern zu mir. Nur zu mir.

Ja, Padrig, nur zu dir, denke ich glücklich und schmiege mich an ihn. Und da steigt etwas Fremdes in mir auf.

Es ist süß und intensiv, und ich erkenne es erst, als es Wellen aus Hitze durch meinen Körper schickt und mich aufseufzen lässt: Es ist Verlangen.

Doch kann es das wirklich sein?

Es ähnelt so gar nicht jener Mischung aus Lust, Unbehagen und Schuldgefühlen, die mich stets erfüllt hat, wenn ich mit Titus im Bett lag. Nein, dies hier ist anders. Es lässt Sehnsucht und Liebe durch mein Herz strömen, es fühlt sich nicht falsch an, sondern absolut richtig, und es wirft keine Fragen auf, sondern verspricht die Antwort.

Ohne jede Angst lasse ich mich in dieses neue, betörende Gefühl fallen.

Padrig zieht mich auf sich. Er ist hart geworden, und seine Erregung unter mir zu spüren, gefällt mir. Ebenso wie es mir gefällt, dass er nun seine Finger unter mein Top gleiten lässt und meinen Rücken streichelt. Ich genieße seine warme Hand auf meiner Haut, liebe die Zärtlichkeit, die in seiner Berührung liegt, und ich küsse, küsse, küsse ihn … bis er mutiger wird und meinen BH öffnet. Padrig erledigt das nicht ganz so routiniert wie Titus, sondern braucht eine Weile dafür, und komischerweise beruhigt mich das. Gleichzeitig facht es meine Lust noch weiter an, und als die Haken endlich offen sind, setze ich mich auf und ziehe mir das Top über den Kopf. Ich lasse es neben das Bett fallen.

Ich sehe, dass Padrig trocken schluckt. Langsam hebt er die Hände und streift mir den offenen BH von den Schultern.

Einen Wimpernschlag lang ist es mir peinlich, mit nacktem Oberkörper auf ihm zu sitzen, während er mich betrachtet. Doch dann legt Padrig nicht etwa die Hände auf meine Brüste, sondern umfasst, beinahe scheu, meine Schultern. Zieht mich wieder zu sich hinab und küsst mich, und das vertreibt auch den letzten Rest meiner Scham.

Ich schiebe sein T-Shirt hoch, fühle seine nackte Haut an meinem Busen und erschauere vor Glück. Unbewusst haben wir angefangen, uns miteinander zu bewegen. Padrigs Hände liegen nun auf meinen Hüften, unser beider Atem geht von Minute zu Minute heftiger und meine Fähigkeit, klar zu denken, macht sich still und unbemerkt davon. Padrig lässt die Finger an meinem Hosenbund entlangwandern. Langsam schiebt er sie darunter, und mein Herz pocht vor Erwartung schneller.

Doch da höre ich Padrig stöhnen: »Kim. Sag mir, dass ich aufhören soll.«

Äh – wie?

»Sollst du aber nicht!«, stoße ich aus.

»Doch«, sagt er heiser, »sollte ich.«

Verwirrt halte ich inne. Padrigs Hände verschwinden aus meiner Hose und verschränken sich in meinem Nacken. Fragend suche ich seinen Blick, aber er zieht nur stumm mein Gesicht zu sich heran. Und obwohl ich auf ihm liege und somit unmissverständlich spüre, wie hart er immer noch ist, ist sein Kuss nun zart und beherrscht.

Widerwillig rutsche ich von Padrig herunter und lege mich neben ihn. Ich kann mir auf sein Verhalten keinen Reim machen. Ich meine, nimmt nicht jeder Junge bereitwillig alles, was er kriegen kann? Zumal, wenn es ihm förmlich aufgedrängt wird?!

Padrig blickt auf meinen Mund, voller Verlangen, und da verstehe ich ihn noch weniger.

Leise frage ich: »Warum?«

Er seufzt.

Dann sagt er verlegen: »Sind wahrscheinlich wieder diese Regeln von vor tausend Jahren.«

»Wie meinst du das?«

»Dieses altmodische Erziehungs-Ding. Das bringt mich halt nicht bloß dazu, Mädchen die Tür aufzuhalten. Sondern verbietet mir auch verdammt rigoros, gleich beim ersten Besuch in deinem Zimmer mit dir … na ja, zu weit zu gehen. Irgendwie blöd, schon klar. Aber so ist es eben.«

Halb bin ich perplex, halb schmelze ich dahin.

»Oma und Opa sind also schuld, ja?«, scherze ich ungeschickt.

Padrig fährt sich durch die Locken und lässt die Hand unter dem Hinterkopf liegen.

»Ich möchte einfach nicht, dass es uns überrumpelt, Kim.« Er wendet mir das Gesicht zu und blickt mir direkt in die Augen. »Und dass du es dann hinterher bereust.«

Ich muss lächeln. »Bist du immer so rücksichtsvoll, bei all deinen Freundinnen?«

Eine leichte Röte breitet sich auf Padrigs Wangen aus. »Ehrlich gesagt hatte ich noch nicht besonders viele. Länger als ein paar Wochen ging es bei keiner. Und nach Hervés Tod habe ich wie in einem Schneckenhaus gelebt, für Mädchen war da drin gar kein Platz.« Er hebt einen Mundwinkel. »Bis du gekommen bist, ma dousig.«

»Das heißt, du hast noch nie …?«

»Nein«, gesteht er und räuspert sich. »Und du? Mit diesem Titus?«

Ich schüttele den Kopf. »Weder mit ihm noch mit einem anderen.«

»Oha.« Padrig grinst. »Anfänger unter sich.«

Wir schauen uns an und prusten los. Alle Spannung löst sich, und als ich mich kichernd in Padrigs Arme kuschele, denke ich: Er ist es. Mit ihm, und nur mit ihm, möchte ich mein erstes Mal erleben.

Meins – und seins.

29

Nachdem wir vernünftig gewesen sind und mit der Knutscherei auf meinem Bett aufgehört haben (na gut, Padrig ist vernünftig gewesen), verbringen wir noch einen wunderschönen Tag – der angefüllt ist mit sehr viel Lachen, mit schwebender Leichtigkeit, mit meinem ersten Kochversuch und mit einem Stündchen Bretonisch-Unterricht.

Danach weiß ich erstens, dass ich leider nicht zur Köchin geboren bin.

Und zweitens, dass »Emaon e karantez ouzhit« auf Deutsch »Ich bin in dich verliebt« heißt. Auch »Koant out« (»Du bist hübsch«) und sogar »C’hoant ’meus da bokat dit« (»Ich möchte dich küssen«) lerne ich fast akzentfrei auszusprechen, und Padrig versichert mir, dass das doch wesentlich wichtiger sei, als das perfekte Steak braten zu können.

Am späten Nachmittag hört der Regen auf und ich frage Padrig, ob er zu den Klippen will, schließlich ist heute Freitag.

Doch zum ersten Mal, seit ich ihn kenne, scheint Padrig unschlüssig, ob er sein wöchentliches Ritual wirklich ausführen soll.

»Hm.« Er zuckt mit den Schultern. »Wenn du mitkommst?«

Wir sprechen nicht viel, während wir im nassen Heidekraut auf unseren Jacken sitzen. Padrig hat seinen Arm um mich gelegt und gemeinsam blicken wir über das aufgewühlte Meer. Dabei denke ich träumerisch, dass das Zusammensein mit diesem Jungen selbst dann angenehm ist, wenn wir beide still unseren Gedanken nachhängen. Wir müssen nicht ständig reden oder uns küssen. Ich bin bei Padrig, und Padrig ist bei mir.

Das ist genug, um glücklich zu sein.

Auch Marianne wirkt glücklich, als ich in der Dämmerung nach Hause komme.

»Warst du wieder mit Padrig zusammen?«, will sie wissen, und als ich bejahe, leuchten ihre Augen auf.

»Gut«, sagt sie zufrieden. »Sehr gut.«

Misstrauisch blicke ich sie an, und mit einem Mal kommt mir meine Vermutung ziemlich wahrscheinlich vor: Marianne freut sich über meine Verliebtheit, doch es ist keine uneigennützige Freude. Es geht ihr nicht um mich oder mein Glück, sondern lediglich darum, dass Padrig mich an die Bretagne bindet. Und damit an sie selbst.

Sie ist so anders als Sabine, schießt es mir durch den Kopf. So anders. Aber nicht im positiven Sinne.

Ich schiebe die kritischen Gedanken beiseite. Atme tief durch und rufe mir in Erinnerung, was Alex mir über Mariannes Depressionen erzählt hat – über ihre tiefe Trauer, die verdrängten Erinnerungen an das Baby, die Hoffnung auf eine zweite Chance mit mir, ihrer »wahren« Tochter. Ich möchte verständnisvoll sein und nicht ärgerlich.

Aber ich muss zugeben, so ganz gelingt es mir nicht.

Immerhin halte ich das Versprechen, das ich Padrig gegeben habe: Sobald das Abendessen vorüber ist und ich mich in mein Zimmer zurückgezogen habe, rufe ich Titus an.

Mein Herz klopft hart in meiner Brust, als ich darauf warte, dass er abhebt. Umsonst: Es meldet sich nur die Mailbox.

Mist! Mit einem Anrufbeantworter als Gesprächspartner finde ich ganz sicher nicht die richtigen Worte. Also lege ich wortlos auf. Aber angefangen habe ich es, das Schlussmachen, und so beschließe ich, Titus über WhatsApp zu schreiben.

Es wird die längste Nachricht, die ich jemals versandt habe.

Padrig erwähne ich darin nicht, denn mir ist klar, dass Titus kaum etwas so sehr hasst, wie ausgestochen zu werden. Und der wahre Grund für das Aus unserer Beziehung ist ja auch gar nicht Padrig, sondern all das, was zwischen Titus und mir schiefgelaufen ist. Ich bin mir sicher, irgendwann hätte ich diese Nachricht sowieso geschrieben – nur, dass ich wohl noch eine Weile dafür gebraucht hätte. Und dass Titus und ich uns bis dahin noch unzählige Male gegenseitig verletzt hätten.

Schlussmachen tut immer weh, und zwar nicht nur dem, der verlassen wird; das wird mir schmerzlich bewusst, als ich Titus ein letztes Mal mein Herz öffne. Ich erkläre ihm, wie ich mich an seiner Seite gefühlt habe, warum wir nicht zueinanderpassen und warum wir kein Paar mehr sein können. Den abgedroschenen Satz: »Lass uns Freunde bleiben« verkneife ich mir, ebenso wie: »Ich hoffe, du wirst mit einer anderen glücklicher als mit mir«. Denn Freunde bleiben wir ganz bestimmt nicht. Und dass der schöne Titus ruckzuck eine Neue haben und mich in ihren Armen vergessen wird, ist auch ohne meinen gönnerhaften Wunsch gewiss.

Weg ist sie, die Nachricht.

Puh.

Langsam stehe ich auf. Ich schließe die Fensterläden, gehe ins Bett und kuschele mich unter meine Rosendecke. In der Dunkelheit denke ich an Titus, an Padrig, an eingebildete und echte Liebe, und ich fühle mich sonderbar dabei. Nicht befreit oder friedlich; eher beklommen. Als hätte ich gar keinen Schlussstrich gezogen, sondern, im Gegenteil, etwas angestoßen.

Etwas, dessen Tragweite ich nicht im Geringsten ermessen kann.

30

Am Samstagmorgen hat sich auch die letzte Regenwolke verzogen. Tröstlicher Sonnenschein flutet durch mein Zimmer und noch vor dem Frühstück sitze ich am Schminktisch und zeichne.

Aber nicht zum Spaß.

Ich weiß mir schlicht nicht anders zu helfen.

Rasch und ohne Sorgfalt führe ich den Bleistift übers Papier. Um Details oder die Schönheit der Linienführung geht es mir heute nicht, sondern nur darum, dass ich es loswerde, das Schreckliche. Das, was mich mitten in der Nacht schweißgebadet hat erwachen lassen.

Ich hasse diese verfluchten Albträume!, denke ich zähneknirschend.

Doch ganz allmählich werde ich ruhiger, wie immer, wenn ich zeichne. Das helle Morgenlicht tut ein Übriges, ebenso wie das Klappern von Geschirr und die fröhlichen Stimmen meiner Eltern, die gedämpft durch die geschlossene Zimmertür dringen. Als ich mich schließlich zurücklehne und betrachte, was sich da so alles auf meinem Zeichenblock tummelt, kann ich über meine bizarren Fantasien nur noch ungläubig den Kopf schütteln.

Schwarze Schatten, die einen Frauenkörper formen. Ein sinnlicher Mund. Schöne, grausame Augen. Und Padrig, umschlungen von den Schatten, mit Angst im Blick und verzweifelt geballten Fäusten.

Anders als in meinem letzten Albtraum hat Padrig sich diesmal gegen die Umarmung der schwarzen Fee gewehrt, aber genützt hat es ihm nichts. Er hat sich in ihr aufgelöst und ist gestorben. Und auch Marianne war da und ist gestorben in dieser Nacht, sie wurde gnadenlos ertränkt. Einzig das Baby in ihren Armen konnte sich vor der Mordlust der schwarzen Fee retten: Mit Flügeln auf dem Rücken, wie ein kleiner Engel, schwebte es über dem Meer.

Ich selbst stand die ganze Zeit über machtlos am Strand, meine Füße im feuchten Sand einbetoniert, ich schrie und heulte, und plötzlich lächelte mir das Baby zu. Ganz so, als wolle es mir versichern: »Mach dir keine Sorgen, Kim! Es ist doch alles gut!«

Aber nichts war gut, denn als ich aus dem Schlaf schreckte, hallte es durch meinen Kopf: Die Alten haben es prophezeit, ma dousig. Hervés Tod war nur der Anfang. Es ist noch lange nicht vorbei.

Es waren exakt dieselben Worte, die Padrig schon in meinem ersten Albtraum gesagt hatte, und das, denke ich nun schaudernd, ist einfach nur gruselig! Sogar bei Tag und Sonnenschein.

Ich streiche mir über die Stirn, werfe einen letzten Blick auf meine Skizzen, dann klappe ich den Block zu. Ich habe es mir von der Seele gezeichnet. Mehr kann ich nicht tun.

Oder doch?

Zumindest, denke ich mit einem schwachen Lächeln, kann ich mir einen neuen Block kaufen. Denn das Blatt mit meinen nächtlichen Schrecken war das letzte – und ich habe das dumpfe Gefühl, dass ich noch so einige Blätter brauchen werde, bis ich begreife, was meine Albträume mir sagen wollen.

Bisher waren die Wochenenden für das Zusammensein mit meinen Eltern reserviert, und als ich mit Marianne und Alex beim Frühstück sitze, merke ich schnell: An dieser Regel hat sich nichts geändert, einheimischer Freund hin oder her.

Ich schreibe Padrig eine SMS, dass wir uns leider erst am Montag wiedersehen können. Dann widme ich mich meinen Eltern.

Höflich stimme ich zu, am morgigen Sonntag einen berühmten Schlossgarten zu besuchen. Nicht dass mich streng angeordnete Beete und verschnörkelte Springbrunnen interessieren würden. Aber ich möchte nett sein und nicht mäkelig erscheinen.

Auch Marianne und Alex beweisen ihren guten Willen. Denn als sie hören, dass ich einen neuen Block brauche, schlagen sie vor, mich gleich heute zu einem Geschäft für Künstlerbedarf nach Paimpol zu fahren. Ich wende zwar ein, dass es ein Billig-Block aus dem Supermarkt auch tut, aber davon wollen sie nichts hören.

»Lass uns dich ein bisschen verwöhnen«, sagt Marianne lächelnd. »Die Auswahl in diesem Laden ist verführerisch, glaub mir! Vielleicht findest du ja noch was anderes, das du gebrauchen könntest. Schöne Farben oder besonders feine Pinsel?«

»Eigentlich zeichne ich bloß«, entgegne ich. »Mit Bleistift.«

Was ich übrigens schon ziemlich oft erwähnt habe. Aber das passt wohl nicht in Mariannes verklärtes Bild von mir. Ist schließlich logisch, dass ein Kleinkind mit rosa Kleidchen und blonden Zöpfchen eher zu einem jungen Mädchen heranwächst, das duftige Aquarelle malt. Und keine spröden Zeichnungen in Schiefergrau.

»Tatsächlich?« Marianne hebt die Brauen. »Na, Bleistifte gibt es dort bestimmt auch.«

In einem hatte sie recht: Die Auswahl in dem Geschäft, zu dem sie und Alex mich führen, ist verführerisch!

Mit großen Augen streiche ich durch die Gänge. Lasse meine Finger über glattes, raues, strukturiertes Papier gleiten und nehme ledergebundene Skizzenbücher in die Hand. Probiere Zeichenkohle aus und frage mich im gleichen Moment verwundert, warum ich das noch nie zuvor getan habe. Zeichenkohle ist so wunderbar!

Vor meinem inneren Auge sehe ich sie schon, die ausdrucksstarken Skizzen, die ich damit anfertigen werde, die klaren Linien von Padrigs Profil, die weichen von Mariannes Goldhaar, die verschwommenen der schwarzen Fee und … stopp!

Entschlossen verbanne ich die dunklen Bilder aus meinen Gedanken. Vielleicht träume ich ja gar nicht mehr schlecht. Vielleicht habe ich mich heute Morgen ganz umsonst verrückt gemacht. Vielleicht haben Padrigs düstere Abschiedssätze rein zufällig ein zweites Mal den Weg in mein Unterbewusstsein gefunden. Hier, in diesem nach Farbe und Papier riechenden Künstlerparadies, kommt mir mein Entsetzen plötzlich albern vor. Habe ich nicht schon kurz nach dem Frühstück eine Antwort von Padrig auf meine SMS bekommen, und ist das nicht Beweis genug, dass meine Träume nichts mit der Wirklichkeit zu tun haben? Träume sind Schäume. Basta!

Ich ziehe das Handy aus der Hosentasche, lese erneut Padrigs liebevolle Nachricht. Er vermisst mich, er freut sich auf Montag und er schickt mir Küsse. Das ist die Realität, sage ich mir, nur das.

Und diese schwarzen Schatten können mich mal!

Am Nachmittag sitzen wir gemütlich zusammen im Garten. Marianne sonnt sich, Alex liest und ich widme mich meinen neuen Zeichensachen. Meine Eltern haben mir nämlich nicht nur einen Block geschenkt, sondern auch Rötelstifte, ein schönes Skizzenbuch und ein riesiges Set mit Kohlestiften, Wischwerkzeugen und Knetradiergummis. Nun zeichne, wische und experimentiere ich mit Feuereifer, spiele mit Lichtpunkten und Tiefenwirkungen, und erst als das Handy mir eine neue Nachricht ankündigt, tauche ich aus meiner seligen Versunkenheit auf.

»Kim, was soll das?«, schreibt Titus erbost. »Spinnst du jetzt total? Bin heute unterwegs und kann nicht reden. Morgen telefonieren wir!!! T.«

Meine gute Laune löst sich in Luft auf. Fassungslos starre ich auf Titus’ Worte. Nimmt der Kerl mich denn überhaupt nicht ernst? Offensichtlich ist nichts von dem, was ich gestern geschrieben habe, in seinem Gehirn angekommen!

»Morgen telefonieren wir« – das ist keine Frage, sondern ein Befehl. Mit drei Ausrufezeichen.

Aber, verdammt noch mal, von Titus lasse ich mir gar nichts befehlen! Nicht mehr. Weder, dass ich endlich meine Jungfräulichkeit loswerde, noch, dass ich gefälligst mit ihm zu telefonieren habe. Warum kapiert er denn nicht, dass diese Zeiten vorbei sind?!

»Ich spinne keineswegs, sondern habe mit dir Schluss gemacht«, tippe ich kühl zurück. »Am besten liest du meine Nachricht von gestern einfach noch mal. Kim.«

Ha! Ich mag im letzten halben Jahr zu doof und nachgiebig gewesen sein, als dass Titus es gelernt hätte, mich zu respektieren. Aber jetzt wird er das müssen, ob es ihm passt oder nicht!

Und dass schon wieder diese blöde Beklemmung in mir aufsteigt, ändert daran überhaupt nichts.

Scheiß-Beklemmung!

Scheiß-Vorahnungen!

Scheiß-Titus und Scheiß-schwarze Fee!

Zornig werfe ich den Kohlestift auf den Tisch, schiebe den Stuhl zurück und springe auf. Marianne öffnet die Augen und blinzelt mich erstaunt an, und ich murmele etwas von »Ganz vergessen, dass ich ja per Skype verabredet war«. Denn obgleich ich keineswegs verabredet bin, werde ich jetzt sofort mit Mia skypen, jawohl! Die wird mir den Kopf schon wieder zurechtrücken. Und sie wird mit mir über Titus lästern, mit Freuden und ohne Hemmungen.

Genau das, was ich jetzt brauche!

Aber leider ist der Rest dieses Wochenendes wie verhext.

Denn Mia ist offensichtlich rund um die Uhr mit Marco beschäftigt, sodass ich sie gar nicht erreiche.

Der Schlossgarten, den ich am Sonntag mit meinen Eltern besichtige, ist nicht streng und herrschaftlich, sondern nebelig-verwunschen, und in meiner momentanen Stimmung kommt er mir ziemlich unheimlich vor, fast als sei er nicht von dieser Welt.

Woraufhin das bedrohliche Gefühl noch stärker wird.

Tja, und nachts … nachts kommen die Träume. Unerbittlich.

Und sie enden immer mit den gleichen Worten.

31

»Ich möchte dir etwas zeigen, Padrig.«

Wir liegen am Strand von Kerentiezh, doch von Badestimmung bin ich an diesem Montagvormittag weit entfernt. Ich will nicht schwimmen. Ich will nicht braun werden. Ich will diese verdammten Träume loswerden! Und ich habe im Gefühl, dass ich das nur schaffe, wenn ich mehr über eine ganz bestimmte Gruselgestalt herausfinde. Denn wie heißt es so schön? Man muss seinen Feind kennen, um ihn besiegen zu können. Oder in diesem Fall: seine Feindin.

Und deshalb setze ich mich nun auf und ziehe mein Skizzenbuch aus dem Rucksack.

»Neue Zeichnungen?«, fragt Padrig interessiert. »Die schaue ich mir gern an.«

»Warte ab, bis du sie siehst«, antworte ich düster. »Ich bezweifle nämlich, dass sie dir gefallen werden.«

Er hebt die Brauen. »Und warum möchtest du sie mir dann zeigen?«

»Weil du es bist, um den es geht.« Mit unruhig klopfendem Herzen reiche ich ihm das Buch. »Ich träume von dir, Padrig, jede Nacht. Aber leider sind es keine schönen Träume.«

Er öffnet das Buch und betrachtet die ersten Seiten. Sie ähneln frappierend dem letzten Blatt auf meinem Block: schwarze Schatten, Feenhaar, ein panischer, sich auflösender Junge.

Jede Nacht der gleiche Horror.

»Als du mir von Hervés Tod erzählt hast«, sage ich stockend, »da hast du am Schluss erwähnt, dass die Alten immer noch tuscheln. Dass sie nicht aufhören können, sich zu sorgen, obwohl die schwarze Fee mit Hervé ja bekommen hat, was sie wollte. Und da frage ich mich …« Ich schlucke. »Na ja. Ich frage mich, ob die Geschichte wirklich schon zu Ende ist.«

Halb erwarte ich, dass Padrig in lautes Gelächter ausbricht. Ob die Geschichte wirklich schon zu Ende ist. Das klingt so dramatisch, dass er doch eigentlich gar nicht anders kann, als sich über mich lustig zu machen! Doch Padrig bleibt ernst, viel zu ernst, und mir sinkt der Mut.

Lange starrt er auf meine Skizzen. Ich sage nichts mehr. Stattdessen schlinge ich die Arme um die Knie und blicke über den Strand. Die Sonne hat sich hinter Schleierwolken verzogen und das Meer ist in ein unentschlossenes, kränklich-gelbes Licht getaucht. Ich verziehe den Mund. Was ich beim letzten Mal, als wir hier waren, als ruhig und vollkommen wahrgenommen habe, erscheint mir heute nur noch bedrohlich: die Einsamkeit, das Geheimnisvolle. Und sogar das Meer.

Endlich bricht Padrig das Schweigen.

»Deine Vermutung ist richtig«, sagt er tonlos. »Einige der Alten hier befürchten, dass die Geschichte weitergeht.«

Mein Blick fliegt zu ihm. »Und du … spielst eine Rolle darin?«

»Eine tragende.« Padrig lächelt schief. »Tragend und tragisch. Super, was?«

Trotz der sommerlichen Temperaturen wird mir kalt. Stumm sehe ich Padrig an. Aberglaube, denke ich in aufwallender Panik, das ist doch alles bloß Aberglaube!

Also atme ich tief durch, und dann greife ich nach Padrigs Hand. »Erzähl’s mir.«

*

Nach Hervés Tod waren die Alten bekümmert. Nicht nur, weil sie ihn gemocht hatten, den heißblütigen Jungen.

Sondern auch, weil sie ahnten, dass es ein weiteres Opfer geben würde.

Ach, die Alten wussten es nur zu gut: Die Feen waren hungrig nach hübschen Männern. Die meisten der Schattenfrauen gaben sich allerdings für eine Weile zufrieden, wenn sie einen Jüngling zu sich in die Tiefe gelockt hatten. Sie raubten ihm die Erinnerung, spielten mit ihm und hielten ihn so lange bei sich fest, bis er ihnen langweilig geworden war. Dann ließen sie seine Seele frei und seinen Körper endgültig sterben. Und während all dieser Zeit hatten die Menschen oben ihre Ruhe.

Die schwarze Fee jedoch war anders. Sie war nicht nur grausamer als ihre Schwestern, sie war auch süchtig nach Abwechslung. Und so hatte sie sich ein besonderes Spiel ausgedacht: Wenn sie einen Mann in sein nasses Verderben gezogen hatte, so war er zwar verloren – aber nicht rettungslos! Denn wenn er auf der Erde einen wahren Freund besessen hatte, so konnte dieser ihn zu den Lebenden zurückholen.

Allerdings musste der Freund einen Preis bezahlen, und natürlich war der Preis hoch: Er musste sich selbst opfern, musste sich im Tausch der schwarzen Fee hingeben. Ein Leben für das andere – so lautete die Spielregel. Eine faire Regel, fand die schwarze Fee. Schließlich ließ sie dem Kameraden ihres Opfers die Wahl: Er konnte in edler Größe für die Freundschaft sterben oder in feigem Kleinmut am Leben festhalten. Held oder Verräter? Das lag ganz bei ihm.

Das Wissen um diese Spielregel hatte sich über Jahrhunderte hinweg in die Seelen der Menschen eingebrannt. Und so wurde den bekümmerten Alten nach Hervés Tod schnell klar, dass Padrig Vauban sich in größter Gefahr befand. Denn wer, wenn nicht er, sollte dazu bestimmt sein, Hervé zurückzuholen? Waren sie nicht die besten Freunde gewesen, von Kindesbeinen an? Und bewies Padrigs tiefer, anhaltender Kummer nicht deutlich genug, dass er am Scheideweg stand?

Das Spiel der schwarzen Fee war eröffnet.

Und Padrig hatte die Wahl.

*

»So ein Unfug!«, stoße ich aus. »So ein unfassbarer Unfug! Sterben zu müssen, nur weil man ein wahrer Freund gewesen ist! Wie soll das überhaupt gehen, wie soll Hervé denn zurückkehren, als Zombie oder was?!«

Padrig drückt meine Hand, die seine umklammert, und küsst mich auf die Schläfe. »Es ist nur Getuschel, Kim. Dummes Seemannsgarn, das von Generation zu Generation weitergegeben wird. Die Alten haben halt nichts zu tun, da kommen ihnen solche Schauermärchen gerade recht.«

Seine Stimme ist beruhigend, und was er sagt, ist logisch, es klingt nach 21. Jahrhundert, Sicherheit und Realität. Ich will mich daran festhalten und über die bretonischen Alten den Kopf schütteln.

Doch da ist Padrigs Gesichtsausdruck, der seine tröstlichen Worte Lügen straft. Unsere Blicke treffen sich. Sinnlos, es zu leugnen: Padrig ist hin- und hergerissen, genau wie ich.

»Wenn das alles nur Quatsch ist«, sage ich belegt, »warum träume ich dann davon?«

»Weil … Weil du … Keine Ahnung. Vielleicht hat dein Unterbewusstsein sich da irgendwas zusammengereimt?« Padrig hebt die Hände. »Und jetzt mogelt sich das Ganze eben in deine Träume. Voilà!«

»Was ist mit deinen Großeltern?«, frage ich. »Glauben die auch, dass du in Gefahr bist?«

Unwillig knurrt Padrig: »Die sind doch die Abergläubischsten von allen! Die würden mich seit Hervés Tod am liebsten einsperren, und vor allem soll ich nicht mehr zu den Klippen gehen. Mann, die denken echt, dass mich da jemand holen könnte, kannst du dir das vorstellen?«

Und warum kannst du nicht einfach woanders trauern, wenn deine Großeltern sich so sorgen?, schießt es mir durch den Kopf. Zu Hause oder meinetwegen auf dem Friedhof, an Hervés Grab. Lockt sie dich vielleicht doch, die schwarze Fee, verführt sie dich mit leisem, endlosem Rufen dazu, es zu tun? Den Schuldgefühlen nachzugeben. Die Klippen hinunterzustürzen. Wie damals Hervé.

Meine Güte, was denke ich denn da! Nur gut, dass ich diesen Quatsch nicht laut ausgesprochen habe.

»Das nimmt mich irgendwie ganz schön mit. Ich weiß gar nicht mehr, was ich glauben soll.« Ich lache gequält. »Puh. Lass mich ein Jahr in der Bretagne leben, und ich hab total einen an der Waffel!«

»Du darfst dich nicht verrückt machen, nur weil es hier ein paar Spinner gibt.«

»Macht dieses ganze Gerede um Tod und Opfer dir denn gar keine Angst?«

»Nein!«, sagt Padrig fest.

Doch unwillkürlich schaut er auf mein Skizzenbuch, das er neben sich aufs Handtuch gelegt hat. Sein Kiefer verhärtet sich.

Als er mir wieder in die Augen sieht, ist sein Blick dunkel.

»Okay. Manchmal. Ja, manchmal macht es mir Angst! Aber ich höre nicht auf, mich dagegen zu wehren, und weißt du, was? Du solltest das auch tun.« Abrupt steht er auf und reicht mir die Hand. »Komm.«

Ich lasse mich von ihm hochziehen und frage überrascht: »Was hast du vor?«

Grimmig sagt Padrig: »Wir bieten diesem verfluchten Aberglauben die Stirn. Und zwar jetzt!«

32

»Äh, Padrig?« Ich schiebe mich durch knorriges Gestrüpp. »Bist du sicher, dass das ein Weg ist und nicht bloß ein Trampelpfad für Ziegen?«

»Hier gibt es keine Ziegen.« Padrig blickt über die Schulter zu mir zurück. »Ich bin den Weg schon gegangen und ich kann dir versichern, er ist zwar steil, aber er führt uns sicher bis hinunter zur Bucht. Vertrau mir.«

Ich nicke. Ja, ich vertraue ihm und deshalb gehe ich nun beherzt weiter, folge Padrig Schritt für Schritt durch die Wildnis.

»Eigentlich erstaunlich, dass es so nah der Klippen überhaupt einen Pfad gibt«, überlege ich. »Ich meine, wer will schon ausgerechnet hier zum Meer runterklettern? Wo die schwarze Fee doch so berüchtigt ist.«

»Wir zum Beispiel.« Padrig wirft mir einen weiteren Blick über die Schulter zu und grinst. »Außerdem sind nicht alle Bretonen abergläubisch. Manche finden den Platz dort unten auch einfach nur toll.«

Da bin ich ja gespannt, denke ich mit gemischten Gefühlen.

»Schau, ma dousig, wir sind schon da.«

Ich trete hinter Padrig zwischen den letzten knorrigen Bäumen hervor. »Das …«, sage ich atemlos, »das ist ja …

Großartig! Es ist großartig und kein bisschen gruselig. Wir stehen auf einem riesigen, flachen Felsen, der wie eine natürliche Terrasse über den anderen Steinen thront. Das Wasser erreicht diesen Felsen nicht, und so haben wir ein perfektes, trockenes Aussichtsplätzchen auf das ockerfarbene Gestein weiter unten, an dem sich mit majestätischer Kraft die Wellen brechen.

»Von oben kann man nur die schwarzen Strudel sehen, nicht diesen flachen Felsen«, sagt Padrig. »Deshalb sieht diese Bucht gefährlich aus, wenn man sie von den Klippen aus betrachtet. Aber von Nahem … alles halb so wild, oder?«

Stimmt!, will ich erleichtert ausrufen. Doch im letzten Moment halte ich mich zurück.

Denn dass es ungefährlich ist, hier zu stehen, ändert ja nichts daran, dass Hervés Körper auf einem dieser Felsen aufgeprallt sein muss. Und obgleich in den Wasserstrudeln nichts zu leben scheint, das wir nicht auch in unseren Biologiebüchern finden würden, ist Hervé in ihnen gestorben. Selbst wenn dieser Platz also nicht gruselig ist – traurig ist er doch.

»Als Hervé abgestürzt ist«, sagt Padrig unvermittelt, »da wusste ich noch nicht, dass es einen Weg hier runter gibt. Ich konnte nichts tun in jener Nacht, nichts! Ich konnte bloß mit dem Handy Hilfe holen und bin dann ohnmächtig im Dunkeln stehen geblieben, während er da unten lag, verletzt oder tot, das wusste ich nicht. Geborgen hat ihn dann die Wasserwacht. Aber danach …« Er stockt, fährt sich mit beiden Händen durch die Haare. Unglücklich blickt er mich an. »Ich hatte das Gefühl, ich muss es schaffen, ich muss einen Weg finden, verstehst du? Falls so etwas noch einmal passiert. Damit ich nicht wieder dazu verdammt bin, blöd herumzustehen. Und jetzt weiß ich, dass es ihn gibt, den Weg. Nur, dass dieses Wissen Hervé nichts mehr nützt.«

Sanft sage ich: »Du hättest ihn nicht retten können, Padrig. Er ist durch den Aufprall gestorben, das hast du selbst gesagt. Es hätte also überhaupt nichts geändert, wenn du den Weg bereits gekannt hättest und zu ihm hinabgestiegen wärst!«

Statt zu antworten, tritt Padrig an den Rand des Felsens.

Alles halb so wild, hat er gerade gesagt, und kurz zuvor hat er sogar gegrinst. Doch nun steht er da und starrt aufs Meer, mit schmalen Augen, die Fäuste geballt, und seine Haltung lässt deutlich erkennen, dass er mit sich ringt. Mit seinen Erinnerungen, seiner Schuld und vielleicht auch seiner Angst – vor dem, was sein Verstand verächtlich als Seemannsgarn abtut, was sich aber nichtsdestotrotz in seiner Seele eingenistet hat.

Vorsichtig trete ich hinter ihn und lege meine Wange an seinen Rücken.

»Weißt du, was mich nervt, Kim?«, stößt er rau aus. »Dass hier nichts als Wasser ist, keine verdammte Fee, keine Bedrohung, und dass meine Großeltern es trotzdem nicht lassen können, mir mit diesen Scheiß-Geschichten das Leben schwer zu machen! Als wäre Hervés Tod nicht schon schlimm genug.«

»Vielleicht ist das ihre Art, damit fertigzuwerden«, sage ich leise. »Vielleicht … vielleicht machen solche Erklärungen den Tod weniger sinnlos. Ungefähr so: Wenn die schwarze Fee Hervé geholt hat, dann ist er eben nicht einfach gestorben, weil er besoffen die Klippen runtergefallen ist, sondern weil er betört und gelockt wurde, weil die schwarze Fee ihn begehrt hat. Und das ist zwar ein tragischer Tod. Aber zumindest kein schäbiger.«

»An Hervé«, sagt Padrig bitter, »war niemals etwas schäbig. Nicht an Hervé!«

Er dreht sich zu mir um, schlingt seine Arme um mich und vergräbt sein Gesicht in meinem Haar. »Ich bin es, der schäbig ist. Ein wahrer Freund soll ich gewesen sein? Von wegen! Neidisch war ich, eifersüchtig auf diesen Typen, dem die ganze Welt zu Füßen lag, der uns alle nach seiner Pfeife hat tanzen lassen und den wir so wahnsinnig bewundert haben. Obwohl er war, wie er war. Weil er war, wie er war!«

»Ach, Padrig.« Das Herz wird mir schwer. »Sei doch nicht so hart zu dir selbst. Jeder ist mal neidisch, wir sind schließlich keine Heiligen. Und auch keine Märchengestalten, die nur reine Liebe oder Hass, vollkommene Freundschaft oder gemeinen Verrat kennen. Hey, das hier ist das Leben! Und da gehören zwiespältige Gefühle dazu. Bei jedem von uns.«

Denn sind wir nicht schlicht und einfach Menschen? Menschen, zu denen Zweifel, Fehler und innere Widersprüche gehören. Was überhaupt nicht schlimm ist! Selbst die weniger strahlenden Seiten, denke ich und umfasse Padrig fester, kann man doch lieben. Sehr sogar!

Und in diesem Moment wird mir noch etwas klar, wie ein heftiger, rosaroter Schock.

Ich hebe den Mund an Padrigs Ohr. »Wenn du dich durch meine Augen sehen könntest«, flüstere ich, »dann wüsstest du, dass du deinen Freund niemals hättest beneiden müssen. Du wüsstest, was für ein einzigartiger Mensch du bist. Und du wüsstest, wie sehr du es wert bist, dass man dich liebt. Dass ich dich liebe, Padrig.«

Meine Worte bleiben vibrierend zwischen uns stehen.

Er bringt ein wenig Abstand zwischen uns, aber nur, um mir in die Augen zu schauen. So intensiv, dass mir der Atem stockt. Dann nimmt er mein Gesicht in seine Hände. Leise und ernst sagt er: »Me da gar.«

Und diesmal brauche ich weder Wörterbuch noch Bretonisch-Unterricht, um ihn zu verstehen.

33

Ich schwebe. Schwebe, als wir uns völlig selbstvergessen küssen, während die Wellen gegen unseren Felsen donnern. Schwebe, als wir den steilen Weg Hand in Hand wieder hinaufgehen, und schwebe noch ein bisschen höher, als wir uns voneinander verabschieden und Padrig ein zweites Mal sagt, dass er mich liebt – diesmal auf Französisch.

Ich lande erst wieder auf der Erde, als ich spätabends mit Mia skype. Denn nachdem ich ihr verzückt von den Schmetterlingen in meinem Bauch erzählt habe, deren Zahl mittlerweile auf etwa eine Million angewachsen ist, kommt die Rede auch auf die weniger schönen Dinge: meine Albträume, die bretonischen Grusel-Sagen und Padrigs Hauptrolle darin.

Mia lacht nicht. Erschüttert ist sie aber auch nicht. Sie legt nur den Zeigefinger an die Nase, denkt eine Weile nach, stellt die eine oder andere Frage und sagt dann: »Also, für mich ist die Sache eindeutig. Du hättest mich mal eher fragen sollen!«

»Wollte ich doch«, verteidige ich mich. »Du warst ja nicht erreichbar! Rund um die Uhr mit Marco beschäftigt, nehme ich an.«

Trocken sagt Mia: »Leider nicht, der Idiot hat nämlich eine Freundin. Was ich aber erst gemerkt habe, als die Tussi nach unserer Aufführung am Sonntagnachmittag überraschend vor dem Zirkuszelt aufgetaucht ist.«

»Was?!« Ich schnappe nach Luft. »Mia! Aber … Das ist ja … «

»Egal«, unterbricht sie mich und reckt das Kinn. »Wenn der Kerl glaubt, gleich zwei Mädels zu brauchen, hat er mich sowieso nicht verdient!«

»Absolut nicht«, sage ich schwach. Woher, zum Teufel, nimmt sie diesen unfassbaren Gleichmut?

»Lass uns lieber über wichtige Dinge sprechen, und zu denen gehört Marco garantiert nicht.« Mia sieht mich entschlossen an. »Aber deine Albträume gehören dazu. Und deshalb sage ich dir, was ich glaube: Du träumst Padrigs Seelenverfassung! Alles klar?«

»Äh … nein.«

»Na, ist doch logisch!«, erklärt Mia eifrig. »Padrig hat irrsinnige Schuldgefühle, weil sein Freund vor seinen Augen abgestürzt ist und er nichts dagegen tun konnte. Nun glaubt er, dass er es nicht verdient, weiterzuleben!« Sie hebt den Zeigefinger und doziert: »Nach einem Unglück geht das vielen Menschen so. Sie denken, sie seien zu Unrecht davongekommen und eigentlich seien sie es, die hätten sterben müssen.«

»Ach.« Ich runzele die Stirn. »Und woher weißt du das?«

»Aus dem Fernsehen.«

Ich seufze. »Na dann.«

»Es war eine Reportage, und zwar eine sehr seriöse!«, beharrt Mia. »Nimm einfach mal an, dass meine Theorie stimmt. Dann passt doch alles zusammen: diese Legende, dass der Freund des Opfers an seiner Stelle sterben muss. Deine Träume, in denen Padrig in schwarzen Schatten versinkt. Verstehst du denn nicht? Diese Fee, das ist die Dunkelheit in ihm selbst! Und du möchtest ihn daraus erretten. Genau wie du Marianne retten willst, und deshalb ist sie ebenfalls in einem deiner Träume aufgetaucht.« Mia lehnt sich zurück und verschränkt die Arme hinter dem Kopf. »Na, was sagst du?«

Ich lächele schief. »Du solltest Psychiaterin werden.«

»Das wäre in der Tat eine Überlegung wert.« Mia grinst mir frech zu. »Meine erste Patientin habe ich ja schon.«

Nachdem wir uns verabschiedet haben, stehe ich auf und trete ans Fenster. Ich blicke in die Nacht. Glaubt man Mia, möchte ich Padrig und Marianne also beistehen. Aber was ist eigentlich mit mir selbst?

Auch in mir existiert nämlich etwas sehr Dunkles: meine Eifersucht auf die kleine Sarah.

Puh. Schon das bloße Eingeständnis, dass ich tatsächlich eifersüchtig bin – auf ein unschuldiges, vor sechzehn Jahren verstorbenes Baby! –, treibt mir die Hitze ins Gesicht.

Doch verdrängen gilt nicht mehr, und so werfe ich mir kurz entschlossen den Morgenmantel über. Es ist Zeit, mich meinen Problemen zu stellen, und als Erstes kommt dieses Nummer-eins-Baby dran. Vielleicht habe ich ja Glück und Alex sitzt noch im Salon. Er ist oft länger wach als Marianne, und im Gegensatz zu ihr wird Alex meiner Bitte nicht ausweichen.

Hoffe ich.

34

»Kim?« Alex hebt verwundert den Kopf. »Was machst du denn noch hier, kannst du nicht schlafen?«

Er sitzt auf dem Sofa, gemütlich in die weichen Kissen gelehnt. In der rechten Hand hält er ein Buch, in der linken ein Glas Wein. Zögernd bleibe ich vor ihm stehen. Soll ich ihn wirklich aus seiner Entspannung reißen, so spät am Abend? Er arbeitet schließlich den ganzen Tag, er braucht seine Ruhe, es ist schon nach Mitternacht und …

Ausreden, nichts als Ausreden!, schimpft eine Stimme in mir ärgerlich. Und sie hat recht.

Also gebe ich mir einen Ruck. »Ich dachte, ich könnte mir endlich mal Fotos von Sarah anschauen. Marianne weiß nicht, wo sie verstaut sind. Kannst du sie mir zeigen?«

Alex stellt sein Weinglas auf dem Beistelltisch ab. Er misst mich mit einem langen, ruhigen Blick. »Jetzt? Mitten in der Nacht?«

Ich knete meine Finger. »Weißt du, tagsüber … ergibt es sich irgendwie nie.«

Alex hebt die Brauen und schweigt.

»Okay. Die Wahrheit ist«, ich atme tief durch, »bisher war ich zu feige dafür.«

Alex nickt, und ich frage mich, ob er das aus Höflichkeit tut oder weil er mich wirklich versteht. Ob er ahnt, dass es mich eine Menge kostet, mich an sein verstorbenes Kind heranzuwagen.

Bedächtig steht er auf und tritt an die Truhe aus Rattan, auf der sich die mintfarbenen Hutschachteln türmen. Bislang hatte ich dieses Arrangement für reine Dekoration gehalten, doch Alex räumt die Hutschachteln auf den Boden und klappt den Deckel der Truhe auf. Dann blickt er mir direkt in die Augen. »Möchtest du allein sein, wenn du dir das Album ansiehst?«

Ich blinzele. Hier also sind die Erinnerungen an das Baby aufbewahrt. Im Salon, wo meine Eltern jeden Abend sitzen!

»Ja«, sage ich rau. »Ich glaube, ich wäre gern allein.«

Denn Alex braucht nicht zu sehen, wie sehr die Enttäuschung in mir tobt. Von wegen, Marianne weiß nicht, wo sie die Fotos hingeschafft hat! Sie waren die ganze Zeit über in ihrer unmittelbaren Nähe. Wurden zwar nicht angeschaut, aber auch nicht fortgeräumt – genau wie ihre Trauer.

Wider alle Vernunft fühle ich mich ausgeschlossen. Von den echten Gefühlen meiner Mutter, von ihrer Vergangenheit, von alldem, was sie wirklich beschäftigt. Wie, denke ich wütend, soll ich auf diese Weise jemals lernen, sie zu lieben?

»Na, dann gehe ich mal ins Bett«, sagt Alex. »Ist sowieso höchste Zeit. Ach, und Kim? Räumst du bitte alles wieder ordentlich ein, wenn du fertig bist? Wir müssen Marianne ja nicht mit der Nase daraufstoßen, dass du dir die Fotos angesehen hast.«

Heftiger Widerstand blitzt in mir auf. Diese verdammte Heimlichtuerei! Alles wird unter den Teppich gekehrt in diesem Haus. Plötzlich macht mich das ganz krank.

»Warum soll sie es denn nicht wissen?«, frage ich und verschränke die Arme vor der Brust.

»Weil ich meinen Frieden damit gemacht habe, sie aber nicht«, sagt Alex ungeduldig. »Das habe ich dir doch erzählt.«

Einige Sekunden lang sehen wir uns nur an, messen uns mit Blicken. Bisher fand ich es süß, dass Alex seine Frau ständig vor der Erinnerung an das Baby beschützen will. Doch heute Nacht kommt es mir himmelschreiend falsch vor.

Ich meine, wie soll Marianne jemals lernen, ihre Trauer zu ertragen, wenn Alex schon im Vorfeld verhindert, dass sie es auch nur versucht?

»Gute Nacht«, sagt Alex, und ich schrecke aus meinen Gedanken hoch.

Abwartend steht er im Türrahmen, und da geht mir auf, dass ich ihm noch eine Antwort schuldig bin.

Mehr als widerwillig brumme ich, dass ich die Truhe wieder schließen und die Hutschachteln so darauf türmen werde, dass Marianne nichts bemerken wird.

Was für eine Farce!

Doch er scheint zufrieden zu sein. Er wirft mir einen letzten, mahnenden Blick zu. Dann verlässt er den Salon.

Als ich den ersten Blick in die Kiste wage, klopft mir das Herz bis zum Hals. Hey, hier lagern keine Gebeine!, beruhige ich mich selbst. Bloß Fotos, und die werde ich mir jetzt anschauen. Ob mein Herz mir dabei aus der Brust springt oder nicht.

Ich greife nach dem Album (grün mit Goldrand, so gar nicht Marianne) und schlage es auf. Als ich das Bild betrachte, das die gesamte erste Seite einnimmt, muss ich schlucken.

Es zeigt eine klitzekleine Sarah.

Sie liegt in Alex’ Armen, der damals ein hübscher, dunkelhaariger Mann Mitte zwanzig war. Er sitzt mit dem Baby am Rand eines Krankenhausbettes, in dem eine sehr junge Marianne liegt. Sie sieht erschöpft aus und ist blass, doch sie lächelt.

Ich betrachte die kleine Sarah genauer. In meinem Herzen sticht es, als ich mir eingestehen muss, wie süß sie ist – und wie glücklich alle wären, wenn dieses niedliche Baby jetzt nicht tot, sondern ein gesunder Teenager wäre. »Endlich zu dritt!«, hat Marianne stolz unter das Foto geschrieben. »Wir drei, eine halbe Stunde nach der Geburt.«

Ich starre auf die leicht verblasste Tinte.

Eine halbe Stunde nach der Geburt?

Und da wird mir klar, dass das Kind auf Alex’ Arm ich selbst bin.

Mit zitternden Fingern blättere ich die Seite um. »Vier Tage alt! Willkommen daheim«, steht unter dem folgenden Foto, und nun muss es tatsächlich Sarah sein, die dort in der Wiege schlummert. Man erkennt allerdings nicht viel von ihr, sie verschwindet beinahe unter ihrer Decke. Erst die nächsten Bilder sind aufschlussreicher: Ich sehe Sarah in Mariannes Armen, Sarah auf dem Wickeltisch und Sarah in einem Tragetuch vor Alex’ Bauch.

Niedlich ist sie, mit dunklem Haar und zartrosa Haut. Ja, denke ich, man könnte einen Unterschied erkennen zwischen ihr und mir, dem Baby auf dem allerersten Foto. Wenn man denn sehr misstrauisch wäre und sehr genau vergleichen würde.

Wozu meine Eltern keinerlei Grund hatten.

Und in diesem Moment wird mir bewusst, dass ich es Marianne und Alex nie krumm genommen habe, dass sie damals unaufmerksam gewesen sind. Ihnen habe ich die Verwechslung von Anfang an verziehen – während ich sie Sabine voller Bitterkeit vorgeworfen habe.

Warum?

Nachdenklich betrachte ich die vielen Bilder aus Sarahs ersten Wochen. Zu sehen sind zärtliche Schmusestunden und Augenringe nach schlaflosen Nächten. Wie Sarah gestillt wird und wie gerührt Alex aussieht, als eine winzige Hand sich um seinen Zeigefinger klammert. Die Fotos zeigen eine unaufgeräumte, kein bisschen stylishe Wohnung und eine Marianne im Jogginganzug, die mit ihrem Baby glückstrahlend auf dem Sofa sitzt. Unversehens wachsen sie mir beim Betrachten ans Herz, meine jungen Eltern und ihr Baby, und ich fange an zu begreifen, wie fest das Band ist, das zwischen diesen drei Menschen geknüpft wurde. Kein biologisches Band. Sondern eines aus gemeinsamen Erlebnissen, guten wie schlechten.

Dann brechen die Bilder ab, mitten im Album.

Das letzte Foto zeigt Alex, der eine fröhlich strampelnde Sarah am Bauch kitzelt; kurz danach muss sie gestorben sein.

Ich ertappe mich dabei, dass ich schniefe. Schnell schiebe ich das Album ein Stück von mir weg, damit meine Tränen die Tinte unter den Fotos nicht verwischen. Meine Güte, ich werde doch jetzt wohl nicht heulen!

Aber genau das tue ich. Denn das runde Gesichtchen des Babys hat sich in mein Herz geschlichen. Ich stelle mir vor, wie Marianne morgens an Sarahs Wiege tritt. Wie die Kleine nicht auf die mütterliche Stimme reagiert, wie Marianne alarmiert nach ihr greift, wie Sarah schlaff in ihren Armen hängt. Salzig sammeln sich die Tränen in meinen Mundwinkeln. Hättest du doch weiterleben dürfen, denke ich heftig, wärt ihr doch eine Familie geblieben! Marianne und Alex haben dich geliebt, ihr hättet ein gutes Leben zusammen haben können, wie ich mit Sabine und Bernd, denn trotz allem war meine Kindheit doch schön! Wo bist du jetzt, kleine Schicksalsschwester? Geht es dir gut?

Erst nach einer langen Weile werde ich ruhiger.

Ich wische mir über die Augen.

Dann lege ich das grüne Album vorsichtig zurück.

Ein merkwürdiges Ziehen breitet sich in mir aus. Mit einem Mal wünsche ich mir sehnlichst, wieder in Deutschland zu sein – in unserer kleinen Wohnung, in meinem komplett rosenfreien Zimmer, fünf Meter von Mama entfernt und knapp einen Kilometer von Mia.

Etwas hat sich in mir verschoben. Und befindet sich nun endlich am richtigen Platz.

35

Sich zerrissen fühlen: Jetzt weiß ich, was damit gemeint ist.

Denn als ich am Dienstag erwache, ist meine Sehnsucht nach daheim noch genauso präsent wie in der Nacht, und ich kann gar nicht schnell genug nach meinem Handy greifen, um Mama eine kleine Nachricht zu schicken. Gleichzeitig aber geht mir das Herz auf, als ich sehe, dass Padrig mir eine SMS geschrieben hat, samt bretonischer Liebeserklärung, französischer Frage, was wir heute unternehmen wollen, und international verständlichem Kuss-Smiley. Ich seufze auf. Oh, ich liebe Padrig! Ich liebe ihn und ich möchte nach Deutschland zurückkehren.

Wie, zum Teufel, kriege ich das bloß zusammen?

Da ich auf diese Frage weit und breit keine Antwort sehe, vertage ich sie und gehe stattdessen duschen. Doch zuvor schreibe ich Padrig, worauf ich heute Lust hätte: auf die Île de Bréhat, die zweigeteilte Insel, die Alex und ich auf unserer Segeltour umrundet haben.

Denn wo könnte eine zerrissene Seele sich aufgehobener fühlen als dort?

Mit der Fähre und einem ganzen Pulk lärmender Touristen setzen wir zur Insel über.

»Du bist still heute«, sagt Padrig, als wir auf Bréhat angekommen sind und vom Anleger zum Dorf stapfen. Er mustert mich von der Seite. »Ist was mit deinen Eltern?«

»Mit Marianne und Alex? Nein, mit denen ist alles in Ordnung.« Ich verziehe das Gesicht. »Soweit man eine glänzende Oberfläche mit ziemlich viel Staub darunter so bezeichnen kann.«

»Hm. Klingt nicht so, als ob du dich mittlerweile wohl bei ihnen fühlst.«

»Doch, schon irgendwie.« Ich zucke mit den Schultern. »Sie sind immer freundlich zu mir, ich glaube, sie mögen mich wirklich.«

»Aber?«, fragt Padrig nach einer Pause.

Ich seufze. »Aber mir ist klar geworden, dass sie niemals das sein können, was meine Mutter in Deutschland für mich ist. Es ist egal, wie sehr Marianne und Alex mich verwöhnen, sie sind … Fremde! Ich kann sie kennenlernen und dann können wir vielleicht Freunde werden. Aber mehr? Eher nicht.«

»Kann ich verstehen«, sagt Padrig nachdenklich. »Ich glaube, wenn ein Wunder geschehen und ich meine Eltern wiederbekommen würde, dann würde es mir haargenau so gehen wie dir. Natürlich würde ich versuchen, meine Mutter und meinen Vater zu lieben. Aber meine wahren Eltern würden immer grand-papa und grand-maman bleiben, so schrullig und altmodisch die zwei auch sind.«

Er legt den Arm um mich und ich schmiege mich an ihn. Es ist schön, dass Padrig nachvollziehen kann, was in mir vorgeht. Titus hätte sich die Mühe, sich in mich hineinzuversetzen, gar nicht erst gemacht.

Da fällt mir auf, dass mein Exfreund sich seit meiner letzten, spitzen Nachricht gar nicht mehr gemeldet hat. Gut so. Offensichtlich hat er nun doch gerafft, dass es mir ernst ist mit dem Schlussmachen.

»Kim?«, sagt Padrig leise. »Das, was du mir gerade erzählt hast. Bedeutet das, du hast dich entschieden? Gegen die Bretagne?«

Sein Blick ist ernst und ein wenig traurig. Und so voller Liebe, dass ich es nicht über mich bringe, zu nicken.

Es stimmt zwar, ich habe mich für Deutschland entschieden. Aber für Padrig doch auch! Wie soll ich ihm das erklären?

Muss, darf, kann ich jetzt schon die Möglichkeit einer Fernbeziehung ins Spiel bringen? Um dann womöglich von Padrig zu hören, dass eine Liebe auf Distanz für ihn nicht infrage kommt?

Alles in mir schaltet auf Abwehr. Wenn Padrig sich für die nächsten Jahre nicht mit einer Beziehung begnügen will, die sich auf die Ferien und sehnsüchtige E-Mails beschränkt, dann will ich das zumindest so spät erfahren wie möglich!

Okay, denke ich selbstkritisch, man könnte diese Haltung feige nennen.

Man könnte aber auch sagen, ich verschaffe uns beiden noch ein bisschen mehr Zeit! Zeit, in der wir uns gegenseitig glücklich machen. Und deshalb sage ich leise: »Lass uns ein andermal darüber sprechen, ja? Lass uns diesen Ausflug einfach nur genießen. Schenken wir uns einen Sommertag ohne Sorgen und Probleme, Padrig.«

Er sieht mir forschend in die Augen.

Dann bleibt er stehen, nimmt mein Gesicht in beide Hände und küsst mich, und dass die Leute hinter uns sich in mindestens drei Sprachen darüber beschweren, dass wir den Weg versperren, kümmert ihn einen Dreck.

Denn unser Kuss hebt uns in den Himmel, trägt uns sanft und sicher über die Angst, einander zu verlieren, und mal ehrlich: Wem wären meckernde Touristen da nicht egal?

Bréhat hält, was es vom Meer aus verspricht: In seiner windumtosten Schönheit ist es absolut bezaubernd!

Da die Insel ziemlich hügelig ist, führen uns die Pfade, auf denen wir sie erkunden, stetig auf und ab. Viele Wege sind gesäumt von Hortensien und Stockrosen, und an jeder Ecke blühen blauviolette Schmucklilien. Als ich Padrig darauf hinweise, erklärt er mir, dass l’agapanthe so etwas wie die Symbolblume Bréhats sei, weshalb sie in praktisch allen Gärten wachse. Auch Fahrräder sieht man überall, denn Autos sind auf der Insel verboten. Alte Männer keuchen verbissen auf ihren Drahteseln die Anhöhen hinauf, Frauen transportieren in Anhängern ihre Einkäufe, und Touristen treten auf gelben Mieträdern in die Pedale. Abgestellt werden die Fahrräder an jedem freien Platz, sie lehnen an Ruderbooten, blau gestrichenen Zäunen, Hauswänden und Felsen. Alle paar Meter juckt es mich in den Fingern, meinen Zeichenblock herauszuholen und die malerischen Szenen festzuhalten. Doch da ich so viel wie möglich von der Insel sehen will, lasse ich den Block stecken und laufe doch lieber mit Padrig herum.

Besser gesagt, mit Padrig und Hunderten weiterer Touristen – denn allein ist man im August auf Bréhat nicht gerade. Ob in der Chapelle Saint-Michel, auf den Küstenwanderwegen oder bei der stillgelegten, romantisch anmutenden Gezeitenmühle: Überall teilen wir unsere Begeisterung mit sehr, sehr vielen anderen Menschen. Für mich ist das ein komisches Gefühl, schließlich waren Padrig und ich bisher meist allein. Nun jedoch registriere ich die interessierten Blicke anderer Mädchen, wenn Padrig lacht oder sich durch seine schwarzen Locken fährt. Hm.

Padrig aber sieht durch sämtliche fremde Mädchen hindurch. Mich hingegen schaut er so intensiv und verliebt an, dass die Schmetterlinge in meinem Bauch flatternde Freudentänze aufführen. Und da weiß ich, dass mir die Blicke der anderen vollkommen egal sein können.

Am frühen Nachmittag flanieren wir durch den Ortskern der Insel, Bourg genannt. Und sogar hier ist es schön, obwohl die Gassen hoffnungslos überfüllt sind und auf einen Einheimischen wahrscheinlich fünfzig Fremde kommen.

Interessiert betrachte ich die Auslagen der Souvenirläden. Zwischen reichlich Seemanns-Kitsch entdecke ich immer wieder kleine Schätze, und bald ziehe ich ernsthaft in Erwägung, einen Teil meines Taschengelds auf der Insel zu lassen. Als ich eine Reihe schmaler Lederarmbänder erblicke, an denen kleine, perfekt geformte Herzmuscheln hängen, überlege ich ziemlich lang hin und her. Die Armbänder sind nicht billig, eigentlich kann ich es mir nicht leisten, eines davon zu kaufen. Aber es wäre eine wundervolle Erinnerung an Bréhat und vor allem an Padrig! Der Tag, an dem wir am Strand von Kerentiezh Muscheln gesammelt haben, war so schön.

»Was meinst du, Padrig?«, frage ich und kaue auf meiner Unterlippe herum. »Soll ich so eins kaufen?«

Keine Antwort.

Ich blicke zur Seite, wo Padrig eben noch stand.

Jetzt ist er weg.

Stirnrunzelnd schaue ich mich um, doch nirgends kann ich ihn entdecken. Seltsam! Ob er jemanden gesehen hat, den er kennt? Oder ob er in ein Geschäft gegangen ist? Aber hätte er mir dann nicht kurz Bescheid gesagt?

»Da bin ich wieder, ma dousig«, raunt er hinter mir.

Erleichtert drehe ich mich um. Lächelnd steht Padrig da – und drückt mir ein rotes Samtsäckchen in die Hand.

Verwundert öffne ich es.

Und ziehe eines der Herzmuschel-Armbänder heraus.

Ich bin so gerührt, dass mir die Stimme versagt. Erst beim dritten Anlauf gelingt es mir, zu krächzen: »Für mich?«

»Mais non, für die Blonde da drüben.« Er lacht, dann gibt er mir einen Kuss. »Selbstverständlich für dich!«

Ich schlinge die Arme um seinen Nacken, und mein geflüstertes »Danke, Padrig!« kommt aus tiefster Seele. Und als er mir hilft, das schmale Band um das rechte Handgelenk zu schließen, habe ich das Gefühl, noch nie etwas so Schönes geschenkt bekommen zu haben.

Händchen haltend gehen wir weiter. Ich bin so beschwingt, dass ich mich zwingen muss, Padrig nicht ununterbrochen von der Seite anzustarren. Er sieht wunderbar glücklich aus – und so verdammt attraktiv! Am liebsten würde ich ihn die ganze Zeit berühren. Nicht nur die Hand, sondern auch die gebräunten Wangen, die Lippen, die dunklen Augenbrauen, die Schultern und den Rücken und … ach, überall möchte ich ihn anfassen und streicheln und küssen!

Ich lecke mir über die Lippen und ein eigenartiger Hunger überfällt mich.

Padrig legt mir den Arm um die Taille. Sein Daumen unter meinem Brustansatz heizt den seltsamen Hunger weiter an. Unwillkürlich stelle ich mir vor, wie Padrigs Finger nach oben gleiten … meinen Busen liebkosen … und wie meine Brustwarzen sich unter der Berührung aufrichten …

Mit einem Seufzer schließe ich die Augen.

Was angesichts der Menschenmassen um uns herum verdammt ungünstig ist.

Ich reiße die Augen wieder auf. Du lieber Himmel, was ist bloß mit mir los? Ich kann mich doch nicht mitten im Dorf leidenschaftlichen Fantasien hingeben! Ich muss mich auf andere Gedanken bringen! Und zwar schnell, und deshalb denke ich jetzt nicht an Padrigs Hände auf meinen Brüsten, sondern an … ähm … ich denke an … an … Essen?

»Puh«, stoße ich aus, »habe ich einen Hunger!«

Padrig wirkt ein wenig überrascht. Doch er folgt mir bereitwillig zum Dorfplatz, wo ich ihn ins nächstbeste Restaurant zerre.

Wir lassen uns auf klapperig-charmante Stühle unter grünen Sonnenschirmen fallen. Und als mir ein köstlicher Duft nach Knoblauchbutter und gebratenem Fisch in die Nase steigt, merke ich erst, dass mein Magen tatsächlich etwas vertragen könnte.

Was soll ich sagen? Keine Stunde später weiß ich, dass mein Plan nicht funktioniert hat.

Denn Padrig und ich haben gegessen, geplaudert – und wie die Weltmeister miteinander geflirtet. Ich musste nur auf Padrigs Lippen schauen oder in seine Augen oder auf seine Hände, und das Ziehen in meinem Unterleib fing sofort wieder an. O Mann! Werde ich das heute gar nicht mehr los?

Na ja, immerhin ist mein Magen satt, und ich verzichte freiwillig auf ein Dessert. Padrig, der offensichtlich mehr aushält, isst noch ein großes Eis mit Sahne.

Irgendwann fällt mir auf, dass der beleibte Mittfünfziger am Nachbartisch Padrig verdrossen beobachtet. Unzufrieden nippt er an seiner Cola Light, während sein Blick zwischen Padrigs XXL-Eisbecher und seinem flachen, muskulösen Bauch hin- und herhuscht.

Ich kann mir ein Grinsen nicht verkneifen. »Lass uns lieber hier verschwinden. Sonst kippt dir der Typ neben uns noch sein Null-Kalorien-Getränk über den Kopf.«

Padrig schaut flüchtig zum Nachbartisch.

»Oder seine Frau bewirft dich mit ihrem dressingfreien Salat«, raunt er mir zu. »Du hast recht, wir sollten gehen. Was möchtest du denn machen?«

Was ich machen möchte?, denke ich mit einem Anflug von Nervosität. Das flüstere ich dir höchstens ins Ohr!

Laut sage ich: »Wir könnten zur Nordinsel laufen. Ehrlich gesagt, habe ich von Menschenmassen vorerst genug, und dort drüben soll es ruhiger sein. Wir suchen uns einen einsamen Strand, was meinst du? Oder eine Felsenbucht. Hauptsache, wir … sind allein.«

Bei den letzten Worten werde ich rot. Okay, das war eindeutig!

Zu eindeutig?

Aufdringlich??

Abschreckend???

Padrig greift nach meiner Hand und verschränkt unsere Finger miteinander. Unter halb gesenkten Lidern blickt er mich an, und meine Nervosität steigt. Ob er ahnt, wovon ich in diesem Augenblick träume? Ob er ebenfalls daran denkt? Ob ihm die gleichen wilden Bilder durch den Kopf schießen wie mir?

Oder steht uns seine altmodische Erziehung auch heute wieder im Wege?

Mit angehaltenem Atem warte ich auf Padrigs Antwort.

Langsam verziehen sich seine Lippen zu einem Lächeln.

36

Nachdem mein Herz bei Padrigs wortloser Antwort heftig ins Stolpern geraten ist, beschließt es eigenmächtig, seine Frequenz mal eben zu verdoppeln.

Es rennt und rast während der gesamten Zeit, die wir brauchen, um zur Nordinsel hinüberzulaufen. Und es beruhigt sich auch nicht, als wir Hand in Hand über einsame Küstenpfade wandern. Prüfend über versteckte Strände blicken. Und uns schließlich für ein verschwindend kleines Inselchen entscheiden.

Es ist nur wenige Meter von der Hauptinsel entfernt, bietet nichts außer Felsen, struppigem Gras und einer Anhöhe mit windzerzausten Kiefern, und … es ist vollkommen menschenleer.

Wir krempeln unsere Hosen hoch und nehmen unsere Schuhe in die Hände. Das Wasser geht uns gerade mal bis zu den Knien, als wir zu dem Inselchen hinüberwaten. Offensichtlich sind wir seit langer Zeit die Ersten, die sich für dieses Eiland nasse Füße holen, denn als wir es erreicht haben und neugierig erkunden, finden wir weder Zigarettenkippen noch Müll oder sonstige Spuren menschlicher Existenz.

Es kostet uns ein bisschen Kletterei, aber auf der Seite der Insel, die Bréhat abgewandt ist, entdecken wir ihn dann: den perfekten Platz. Vor uns liegt das weite Meer. Hinter uns halten rotbraune Felsen zuverlässig Wind und fremde Blicke ab. Über uns spannt sich der blaue Himmel. Und unter uns erstrecken sich vier oder fünf Quadratmeter feiner, weißer Sand. Es ist eine winzig kleine Bucht, sie würde nicht mal für eine Familie ausreichen.

Für uns ist sie wie geschaffen.

Ich lecke mir über die Lippen. Was wir vorhaben, wird mit einem Mal sehr real, und ich frage mich, wie schnell ein Herz eigentlich klopfen kann, bevor es zerspringt. Ich werde mit Padrig schlafen! Nicht nur in meinen Träumen, sondern wirklich und wahrhaftig.

Doch da fällt mir ein, dass zu wirklichem Sex leider auch das gehört, was in Träumen gern mal unterschlagen wird: die Verhütung. Mist. Daran habe ich ja überhaupt nicht gedacht! Und auf dieser Robinson-Insel gibt es natürlich keinen Kondom-Automaten. Heißt das, wir müssen es bleiben lassen?!

Ich räuspere mich. »Sag mal, Padrig, ähm … hast du eigentlich Kondome dabei?«

Nee, antworte ich mir im Stillen selbst, hat er nicht! Wie auch? Er konnte schließlich nicht damit rechnen, dass ich ihn spontan in die Wildnis entführen würde, um mit ihm …

»Oui.«

Oui?

»Ah. Okay«, sage ich verdattert. »Das ist … super!« Und ein bisschen überraschend.

»Ich habe welche gekauft, nachdem wir in deinem Zimmer waren.« Padrig reibt sich den Nacken. »Versteh das bitte nicht falsch. Ich dachte halt nur …«

»… sicher ist sicher?«

»So ungefähr.«

Verlegen lächeln wir uns an.

Stille breitet sich zwischen uns aus. Nichts ist zu hören außer dem Rauschen der Wellen. Befangen schauen wir uns in die Augen.

Bis Padrig nach meinen Handgelenken greift und mich zu sich heranzieht.

»Soll ich dir was sagen?«, raunt er. »Ich bin verdammt aufgeregt.«

»Gut. Ich nämlich auch«, flüstere ich zurück. »Aber vielleicht verliert sich das, wenn wir erst einmal dabei sind, es … zu tun?«

»Kann sein. Lass es uns ausprobieren, ja?«

Er schiebt die Hand in mein Haar und küsst mich.

Ich schließe die Augen. Spüre seine Zungenspitze zwischen meinen Lippen und komme ihm bereitwillig entgegen. Rasch wird unser Kuss tiefer und verlangender.

Padrig legt seine freie Hand auf meinen unteren Rücken und drückt mich an sich. Ich fühle, dass er erregt ist, und mein Körper reagiert sofort: Meine Knie werden weich und eine kribbelnde Hitze breitet sich in mir aus, glüht und fließt und sammelt sich pochend in meinem Unterleib. Weshalb ich es für eine ziemlich gute Idee halte, Padrig hinunter in den warmen Sand zu ziehen.

Zugegeben: Eine noch bessere Idee wäre es gewesen, wenn wir uns erst einmal unserer Kleidung entledigt hätten! Denn es ist leider unmöglich, sich sexy und aufreizend auszuziehen, während man halb im Sand sitzt und halb aufeinander liegt. Ungeschickt machen wir uns an Reißverschlüssen zu schaffen, zerren Oberteile über unsere Köpfe und schälen uns aus unseren Hosen, und das Ganze ist so wenig filmreif, dass wir immer wieder lachen müssen.

Doch dann sind wir nackt. Richtig, vollkommen nackt.

Und plötzlich ist alles Erwartung und Atemlosigkeit.

Padrig legt seine Hand an meine Wange.

Unsere Blicke verhaken sich ineinander.

Ich würde ihn gerne von oben bis unten betrachten, aber das traue ich mich noch nicht.

Also fange ich an, ihn nicht mit den Augen, sondern mit den Fingern zu erkunden. Seine glatte Haut, die Rippenbögen. Die Bauchmuskeln, und dann, darunter … Ich höre auf zu denken, fühle nur noch. Padrigs Hände auf meinem Rücken, auf meinen Brüsten, meinen Hüften … und ja, endlich auch zwischen meinen Beinen, wo mein Verlangen immer stärker anschwillt. Ich halte es nicht mehr aus, flüstere »Komm, Padrig«, und er streift sich ein Kondom über.

Dann legt er sich auf mich, und vorsichtig, ganz vorsichtig schiebt er sich in mich hinein.

Doch schon nach den ersten Zentimetern zucke ich erschrocken zusammen. Puh, was für ein schneidender Schmerz!

Augenblicklich hält Padrig inne. »Alles okay?«

»Ja«, flüstere ich.

Ich hebe leicht mein Becken, um Padrig zu bedeuten, dass er weitermachen soll. Denn obwohl es wehtut, habe ich keine Angst. Nicht mit ihm.

Er senkt den Kopf und küsst mich. Für eine ganze Weile bewegt er sich kaum. Nur seine Zunge spielt mit meiner, reizt mich, bis meine Lust wieder aufflammt und ich mich heftig atmend an ihn klammere.

Da dringt er tiefer in mich ein.

Erneut durchfährt mich der scharfe Schmerz, doch schon ist Padrig ganz in mir. Er stöhnt auf und presst seine Wange an meine. Sein heißer Atem streift mein Ohr, und als er sich zurückzieht, um sich sofort wieder in mich zu versenken, ebbt der Schmerz in meinem Inneren bereits ab.

Ich seufze erleichtert auf. Schlinge die Beine um Padrigs Hüften und gebe mich den rhythmischen Bewegungen hin. Die Herzmuschel an meinem Handgelenk kratzt über Padrigs nackte Schulter, als er ein letztes Mal in mich stößt – und mit einem aufgewühlten »Oh, Kim!« zum Höhepunkt kommt.

Danach liegen wir nebeneinander im Sand. Padrig hält mich fest in seinen Armen.

»War ein bisschen kurz, hm? Tut mir leid.« Seine Stimme klingt zärtlich und zerknirscht zugleich.

»Keine Sorge.« Ich schmiege mich an ihn. »Ich hab ja keine Vergleichswerte. Deshalb habe ich auch keine Ahnung, ob das nun kurz war oder normal.«

»Trotzdem. Es war zu schnell vorbei.«

Padrig lässt seine Finger über meine Schultern zu meiner Taille gleiten. Von dort zu meinem Bauch. Und weiter hinunter, bis seine Hand warm und verheißungsvoll zwischen meinen Beinen zu liegen kommt.

»Wir könnten das Ganze allerdings verlängern«, murmelt er und beginnt, mich dort zu streicheln, wo es sich am besten anfühlt. »Was hältst du davon?«

Meine Antwort wartet Padrig nicht ab.

Stattdessen lässt er mich fliegen.

Bis zu den Sternen.

37

Ob man mir ansieht, dass ich auf der Île de Bréhat eine andere geworden bin?

Marianne und Alex jedenfalls scheinen es zu ahnen, denn sie blicken mich während des Abendessens immer wieder forschend an. Um peinlichen Nachfragen zu entgehen, erzähle ich von selbst all das, was unverfänglich ist. Rede von den vielen Fahrrädern auf der Insel, vom Fischeintopf, von der Gezeitenmühle. Und ich zeige meinen Eltern stolz das Herzmuschel-Armband.

»Wie romantisch! Dieser Padrig scheint ja wirklich ein Süßer zu sein«, sagt Marianne wohlwollend. »Und was ist mit deinem Freund in Deutschland, diesem Titus?«

»Der ist Geschichte.«

Es fällt mir leicht, das auszusprechen. Als ich jedoch Mariannes Blick auffange, wird mir schlagartig klar, wie sie meine Antwort interpretiert: nämlich ganz in ihrem Sinne – dass ich in Kerentiezh bleiben werde, weil es in meinem Leben nun Padrig gibt.

Schon öffne ich den Mund, um meinen Eltern zu gestehen, dass ich mich trotz allem für Deutschland entschieden habe. Dass es einfach besser ist, wenn ich zumindest noch mein Abi dort mache. Doch im letzten Augenblick beiße ich mir auf die Zunge.

Denn hey, ich habe heute mit Padrig geschlafen! Ich habe etwas getan, das sehr wichtig für mich ist und das mich auch jetzt, Stunden danach, noch glücklich macht. Möchte ich mir dieses Gefühl, dieses überwältigende Erlebnis, wirklich mit einem Streit verderben? Denn darüber, dass es Streit geben wird, vielleicht sogar Tränen, mache ich mir keine Illusionen.

Nein. Heute ist mein Tag! Und deshalb muss die Auseinandersetzung mit Marianne und Alex noch ein bisschen warten.

Also lächele ich unverbindlich und wechsele das Thema. Erzähle meinen Eltern, dass ich nach dem Essen in meinem Zimmer zeichnen möchte und dass sich das schöne Skizzenbuch, das wir in Paimpol gekauft haben, immer mehr zu einem Tagebuch entwickelt, einem Tagebuch in Bildern.

Marianne und Alex freuen sich, als sie hören, wie wichtig mir ihr Geschenk geworden ist. Und das Thema »Rückkehr nach Deutschland« ist fürs Erste vertagt.

Als ich später allein in meinem Zimmer bin, checke ich zunächst mein Handy. Drei Nachrichten von Padrig! Ich lächele, als ich lese, dass er mich vermisst – und noch ganz durch den Wind ist – und ständig an einen gewissen, vor Blicken geschützten Sandstrand denken muss … dass er sich also haargenau so fühlt wie ich mich! Rasch schreibe ich ihm eine Antwort, und die fällt so hemmungslos verliebt aus, dass ich beim Schreiben doch tatsächlich rot werde.

Aufgekratzt setze ich mich danach an mein Skizzenbuch. Plötzlich bin ich ganz wild darauf, meine Empfindungen aufs Papier zu bringen, denn irgendwo müssen sie Ausdruck finden: die Liebe und das Begehren und das fiebrige Hochgefühl. Also beginne ich zu zeichnen.

Und mehr denn je zeichne ich an diesem Abend für mich selbst. Niemand, das schwöre ich mir, wird je zu Gesicht bekommen, was ich mit fliegenden Fingern aufs Papier werfe: Padrig auf der Fähre, lachend, mit blitzenden Augen. Meine offene Hand, in der das Herzmuschel-Armband liegt. Die winzige Insel mit ihren Kiefern und Felsen. Padrig angezogen. Padrig nackt. (Denn als ich keine Jungfrau mehr war, habe ich doch noch hingeschaut!) Und schließlich wir beide zusammen, im Sand liegend, ineinander verknotet, unsere Kleidung überall um uns herum verstreut. Ich sauge an meiner Unterlippe, als die Skizze fertig ist und ich sie noch einmal betrachte. Schon wieder werde ich rot. Wer hätte gedacht, dass ich je so etwas zeichnen würde!

Und dann packt es mich erst richtig: Ich fange an, meine Zeichnungen mit kleinen Texten zu versehen – was ich nicht mit Bildern ausdrücken kann, gieße ich in Wörter. So schreibe ich unter eine Skizze: »Wie gut, dass ich Titus nicht nachgegeben, sondern gewartet habe. Padrig ist der Richtige. Nur Padrig!« Wie im Rausch mache ich weiter. Fülle Seite um Seite mit Zeichnungen und Buchstaben, rekapituliere das Schöne, das ich mit Padrig bereits erlebt habe, und drücke meine Vorfreude aus auf all das, was noch kommen mag. Und das Papier ist ein geduldiger Zuhörer; es nimmt mir weder meine schmachtende Verliebtheit krumm noch die Sorge, wie es nach den Sommerferien mit Padrig und mir wohl weitergeht.

Als ich schließlich müde und leer geschrieben den Stift sinken lasse, breitet sich eine tiefe Zufriedenheit in mir aus. Zeichnen ist toll, denke ich. Aber zeichnen und schreiben – das ist genial!

Meine Zufriedenheit begleitet mich ins Bad, ins Bett und bis hinein in den Schlaf.

Und sie ist derart stark und allumfassend, dass ich die leise, warnende Stimme in meinem Hinterkopf schlicht überhöre.

Gleich am nächsten Vormittag sehe ich Padrig wieder.

Nach unserem langen Ausflug auf die Île de Bréhat begnügen wir uns heute mit einer Radtour zum Menhir. Die Sonne scheint, wir haben ein Picknick dabei und eine große Picknickdecke.

Weicher macht die Decke den Boden kaum, wie wir rasch feststellen müssen. Aber was soll’s, immerhin bewahrt sie unsere nackte Haut vor dem stacheligen Gras! Denn nackt sind wir ziemlich schnell – wir können der Versuchung einfach nicht widerstehen. Warum auch? Die Luft ist verführerisch warm, der bretonische Wind legt eine rücksichtsvolle Pause ein, und Padrig und ich sind gleichermaßen begierig herauszufinden, wie Sex sich wohl beim zweiten Mal anfühlt.

Die Antwort ist eindeutig: großartig! Schmerzen habe ich keine mehr, und dass diesmal nicht Padrig oben liegt, sondern ich, gefällt mir ausgesprochen gut. So gut, dass heute ich es bin, die nicht lange durchhält und schon nach wenigen Minuten kommt – gleich darauf gefolgt von Padrig. Wow.

Schwer atmend bleibe ich danach auf ihm liegen.

»Wir sollten das täglich üben«, murmele ich. »Übung macht den Meister, sagt man in Deutschland.«

»Kluger Spruch«, lächelt Padrig und küsst mich.

Der Duft der Wildrose neben dem Menhir steigt mir in die Nase, zusammen mit dem fremdartigen Geruch nach Sex. Unsere Haut ist heiß und noch leicht feucht. Ich bin entspannt und satt und so glücklich, dass ich platzen könnte, und ich habe nur einen einzigen Wunsch: diesen Augenblick festzuhalten.

Für jetzt und die Ewigkeit.

Und deshalb fahre ich damit fort, all das, was ich mit Padrig erlebe, abends aufzuschreiben und zu zeichnen. Der lustvolle Mittwoch am Menhir wird ebenso verewigt wie unser Ausflug am Donnerstag.

Er führt uns ein weiteres Mal an den verwunschenen See im Wald. Das Märchen vom Kristallpalast, der angeblich auf dem Grund des Sees steht, kenne ich ja mittlerweile, und so verbringen wir unsere Zeit diesmal nicht mit alten Sagen. Sondern damit, ausgiebig zu schwimmen, in der Sonne herumzuliegen, Aprikosen zu essen und … äh, zu üben.

Trotzdem kann ich nicht verhindern, dass am Himmel dieser selbstvergessenen Seligkeit die ersten Wolken auftauchen. Denn als ich am Donnerstagabend vor meinem Tagebuch sitze und Padrig ohne T-Shirt (aber mit Jeans) skizziere, wird mir urplötzlich bewusst, was ich in seinen Armen nur zu gern verdränge: dass meine Tage in der Bretagne gezählt sind.

Wieder frage ich mich, ob Padrig zwischen den Ferien auf mich warten wird.

Dass ich verliebt genug bin, um ihm in Deutschland die Treue zu halten, ist klar. Und eigentlich glaube ich ja, dass auch er … aber andererseits …

Entschlossen greife ich nach meinem Stift und schreibe: »Schluss mit den Spekulationen! Morgen will Padrig mit mir in die Bucht der schwarzen Fee hinuntergehen. Und dort werden wir endlich darüber reden, wie es mit uns weitergeht.«

Ich halte kurz inne. Dann recke ich das Kinn und schreibe weiter. »Ich habe zwar Angst vor seiner Antwort. Aber trotzdem werde ich mich nicht länger drücken. Vor nichts! Und deshalb werde ich morgen Abend nicht nur mit Padrig sprechen, sondern gleich danach mit Marianne und Alex. Und am Samstag mit Sabine. Keine weiteren Verzögerungen mehr!«

Tief atme ich durch. Rasch schreibe ich das Datum unter den kurzen Text, dann klappe ich das Tagebuch zu. Ich lösche das Licht und gehe ins Bett. Mein Vorsatz, reinen Tisch zu machen, fühlt sich überraschend gut an, und als ich die Augen schließe, lächele ich.

Erst im Niemandsland zwischen Bewusstsein und Schlaf nehme ich wahr, dass die warnende Stimme in meinem Hinterkopf lauter geworden ist.

Doch als ich am Freitagmorgen erwache, habe ich sie ebenso vergessen wie meine Träume.

38

Ich sitze neben Padrig auf dem großen flachen Felsen in der Bucht der schwarzen Fee. Er hat den Arm um mich gelegt und ist so liebevoll wie immer, doch in meinem Magen flattert die Furcht. Denn die Zeit für meine Frage ist gekommen.

Es ist Freitagabend. Der Himmel hat sich mit dunklen Wolken überzogen und an den Felsen unter uns brechen sich die schwarzblauen Wellen mit zunehmender Wut. Nach all den Sonnentagen zeigt uns die Bretagne nun wieder ihre raue Seite. Den Vormittag haben Padrig und ich noch am Strand von Kerentiezh verbracht, aber dann frischte der Wind so stark auf, dass es für Bikini und Badehose zu kalt wurde und wir uns für den Nachmittag lieber in mein Zimmer verzogen haben.

»Wenn ich daran denke, was passiert wäre, wenn deine Mutter eine Viertelstunde früher heimgekommen wäre!« Padrig lacht leise. »Meinst du, sie hätte mich schreiend aus dem Haus gejagt, mir meine Kleider hinterhergeschmissen und mich verflucht?«

»Vielleicht.« Ich lächele schwach zurück. »Allerdings ist es wahrscheinlicher, dass sie uns freundlich an die Verhütung erinnert und uns weiterhin viel Spaß gewünscht hätte.«

Marianne hätte uns nämlich um ein Haar erwischt.

Gerade noch hatten Padrig und ich uns in meinem Rosenblütenbett vergnügt. Nun standen wir, immerhin schon wieder halb angezogen, dicht beieinander in der Küche.

Wir tranken Orangina, Padrigs Hand lag an meiner Hüfte, meine steckte in seiner hinteren Hosentasche. Wir alberten herum und küssten uns, und urplötzlich stand Marianne im Türrahmen.

Vor Schreck und Überraschung waren wir wie gelähmt.

Mir war klar, dass sie mit einem Blick erfasste, dass Padrig und ich noch bis vor wenigen Minuten Sex gehabt hatten. War ja auch nicht schwer zu erkennen: unsere zerzausten Haare, die geröteten Wangen und geschwollenen Lippen wiesen deutlich darauf hin. Zumal ich lediglich Hose und BH trug und Padrig nichts als seine Jeans.

Marianne räusperte sich. Dann sagte sie: »Bonjour, ihr zwei.« Und an Padrig gewandt: »Ich nehme an, du bist Kims neuer Freund?« Sie streckte ihm die Hand hin. »Marianne Bleicher.«

Padrig erwachte aus seiner Erstarrung.

Er trat auf Marianne zu und schüttelte ihr, halb nackt wie er war, die Hand. »Padrig Vauban. Ravi de vous rencontrer, Madame Bleicher.«

Sehr erfreut, Sie kennenzulernen? Beinahe hätte ich gelacht. Der Kerl war so was von gut erzogen, es war unglaublich! Höflichkeitsfloskeln in einem solchen Moment …

Doch ich verkniff mir meine Heiterkeit und sagte stattdessen möglichst beiläufig: »Oh, hallo, Marianne. Warum bist du denn schon da? Sonst arbeitest du doch immer viel länger.«

»Ich habe Kopfschmerzen«, erwiderte sie. »Störe ich euch denn?«

»Nein!«, riefen Padrig und ich gleichzeitig aus. Was natürlich völlig schwachsinnig war: Wir wussten alle drei, dass wir nur knapp einer Katastrophe der Peinlichkeit entgangen waren.

Marianne lächelte hintergründig. Ohne ein weiteres Wort schenkte sie sich ein Glas Wasser ein und nahm zwei Aspirin. Mit einem Kühlpad auf der Stirn legte sie sich im Salon aufs Sofa. Padrig musste ihr versprechen, bald wiederzukommen, dann entließ sie uns.

Wir zogen uns fertig an und machten uns Hals über Kopf davon. So eilig hatte ich es, Mariannes wissendem Lächeln zu entkommen, dass ich nicht mal mehr mein zerwühltes Bett in Ordnung brachte.

»Sie ist echt komisch«, sage ich nun zu Padrig. »Einerseits hätte sie es am liebsten, ich wäre wieder fünf, andererseits bleibt sie total cool, wenn es um Sex geht.«

»Sei doch froh.« Padrig küsst mich auf den Mund. »Vorhin jedenfalls war das definitiv unser Glück!«

Ich schaue ihm in die Augen. Mit einem verschmitzten Lächeln erwidert er meinen Blick.

»Weißt du, was schön ist?«, sage ich leise. »Dass es dir gut geht, hier, an diesem Ort. Es lässt dich langsam los, nicht wahr?«

Padrigs Lächeln wird ernster, seine Augen eine Spur dunkler. »Ich glaube, ich brauche das gar nicht mehr. Das Ritual, diese Freitagabende. Hervé ist nach wie vor in meinen Gedanken, aber … Das mit dir ist stärker. Du bist überall, Kim. Überall in mir drin.«

Ich schlucke. Jetzt oder nie.

»Padrig. Wenn ich dir sagen würde, dass … Wenn ich mich entschieden hätte … Wenn ich nach Deutschland zurückginge. Würdest du mit mir zusammenbleiben?«

Sein Lächeln verschwindet. O Gott.

Wie eine Springflut überschwemmt mich die Furcht.

»Ich will dich nicht verlieren«, sprudelt es aus mir hervor, »ich liebe dich, Padrig! Und ich will versuchen, in allen Ferien in die Bretagne zu kommen. Aber ich kann nicht …«

»Kim …«

»Ich kann einfach nicht! Ich kann nicht bei Marianne und Alex leben. Es geht nicht, ich empfinde sie nicht als meine Eltern und daran wird sich wahrscheinlich niemals etwas ändern. Aber bis zum Abi sind es nur noch zwei Jahre, okay, das ist natürlich lang, aber so lang auch wieder nicht, danach ist sowieso alles anders, wir könnten am selben Ort studieren, und wenn wir es wirklich wollen, dann können wir doch bis dahin …«

»LASS SOFORT MEINE FREUNDIN LOS!«

Wie von der Tarantel gestochen springe ich auf und fahre herum.

Mit offenem Mund starre ich ihn an, den blonden jungen Mann, der mit wutverzerrtem Gesicht über den Feenfelsen auf uns zustapft.

»Titus!«, stoße ich völlig perplex aus. »Was machst du denn hier?«

Langsam erhebt sich auch Padrig. Er stellt sich neben mich, wachsam und angespannt.

Dicht vor uns macht mein Exfreund halt. Verächtlich schweift sein Blick von mir zu Padrig und wieder zurück.

»Was machst du hier, Titus?«, wiederhole ich nervös.

»Die Frage ist doch eher: Was machst du hier, Kim? Oder sollte ich sagen, was macht ihr hier? Außer poppen nicht viel, was?«

Ich bin sprachlos.

Das fasst Titus wohl als Geständnis auf. »Du Schlampe!«, zischt er und packt mich grob am Arm.

Augenblicklich schlägt Padrig Titus’ Finger weg und stellt sich vor mich. Drohend knurrt er auf Französisch: »Ich kann nur raten, wer du bist und was du sagst. Aber ganz egal, was für ein Problem du hast: Du fasst Kim nie! wieder! auf diese Weise an! Ist das klar?«

»Wie soll ich sie denn sonst anfassen?«, fragt Titus scharf. Auch er hat nun ins Französische gewechselt. »So wie du? Würde ich ja gern, aber so was erlaubt die kleine Schlampe nur fremden Kerlen im Urlaub.«

Noch bevor Padrig auf Titus’ Provokationen antworten kann, trete ich mit schmalen Augen hinter ihm hervor.

»Du benimmst dich wie ein Neandertaler, Titus«, sage ich auf Deutsch und verschränke die Arme vor der Brust. »Was soll das? Tauchst wie aus dem Nichts auf und beschimpfst mich, obwohl du überhaupt kein Recht dazu hast!«

»Ach nein? Hab ich nicht?« Titus’ Augen sprühen Blitze. »Du schläfst mit einem anderen, und ich habe nicht das Recht, sauer zu sein?!«

Ich habe Padrig in meinen Nachrichten an Titus nie erwähnt, schießt es mir durch den Kopf, und schon gar nicht die Tatsache, dass ich mit ihm geschlafen habe! Woher also weiß Titus das alles?

Warum ist er überhaupt hier?

Und wie konnte er uns finden, an einem so versteckten Ort wie diesem?

»Ich wollte mit dir reden, aber nicht mal unser Gespräch hast du abgewartet«, fährt Titus mich an. »Nicht mal das!«

»Weil es aus ist«, fauche ich zurück. »Wir müssen nicht mehr reden! Wie wär’s, wenn du meine Entscheidungen zur Abwechslung mal ernst nimmst?«

Titus lacht höhnisch auf. »Dich kann im Moment doch kein Mensch ernst nehmen! Schau dich an: Kommst mit deinem Leben nicht zurecht, und was fällt dir als Lösung ein? In dieses Scheiß-Kaff abzuhauen, zu deinen Scheiß-Eltern, um für den nächstbesten Scheiß-Franzosen die Beine breit zu machen!«

Empört schnappe ich nach Luft. Der Wind heult auf und eine Welle schwappt über unsere Füße. Keiner von uns achtet darauf.

»Lass mich verdammt noch mal in Ruhe«, rufe ich aufgebracht. »Was ich tue oder lasse, geht dich einen Dreck an!«

»Du bist doch total unzurechnungsfähig!«, brüllt Titus. »Du triffst eine falsche Entscheidung nach der anderen, weil du dumme Kuh nämlich keine Ahnung hast, was du willst!«

»Ich weiß sehr wohl, was ich will, und das bist nicht du!«, brülle ich zurück. »Du warst nämlich von Anfang an der Falsche!«

Für einen Moment ändert sich der Ausdruck in Titus’ Gesicht. Er blickt mich an wie ein tödlich verwundetes Tier, während der Sturmwind an ihm zerrt und seine perfekten Haare durcheinanderbringt, und da tut er mir fast leid. Doch dann blinzelt Titus, und schon ist der Moment vorbei.

»So, das reicht«, zischt er. »Du kommst jetzt gefälligst mit und dann reden wir!«

Wieder greift er nach meinem Arm, und seine Finger bohren sich so fest in meine Haut, dass ich vor Schmerz aufkeuche.

Das ist zu viel für Padrig.

Pfeilschnell packt er Titus’ Handgelenk und reißt ihn von mir fort. »Ich habe gesagt, du fasst Kim nie! wieder! an! Welchen Teil davon kapierst du nicht, du Idiot?«

Erleichterung blitzt in Titus’ Augen auf. Als wäre diese Reaktion genau das, worauf er gewartet hätte.

»Du hast mir gar nichts zu sagen, du Arsch!« Mit den flachen Händen stößt er Padrig vor die Brust, während die nächste Welle über den Felsen donnert.

Der heftige Stoß lässt Padrig taumeln, doch sogleich fängt er sich wieder und holt zum Gegenschlag aus.

In meinem Kopf beginnen sämtliche Alarmglocken zu schrillen. Die bringen es fertig und prügeln sich, durchzuckt es mich, hier auf dem nassen Felsen, bei diesem mörderischen Wind!

»Seid ihr verrückt geworden?«, rufe ich. »Es ist rutschig! Da sind Strudel! Ihr könnt doch nicht …«

Aber da fliegen schon die Fäuste, das Testosteron regiert und keiner der Jungs hört mehr auf mich. Immer heftiger werden die Sturmböen, immer höher peitschen sie das Meer, und ein feiner Sprühregen aus Salzwasser geht auf uns nieder. Die trockenen Algen auf dem Feenfelsen sind längst zum Leben erwacht, glitschig und tückisch tanzen sie unter unseren Füßen.

»Schluss!«, schreie ich die Jungs verzweifelt an, und als es wieder nichts nützt und Padrig und Titus sich gefährlich dem Rand des Felsens nähern, werfe ich mich kurz entschlossen zwischen sie. Ich will, ich muss sie auseinandertreiben, muss sie zur Besinnung bringen, bevor noch etwas passiert! Doch ich scheitere kläglich, denn beinahe sofort kriege ich einen unbeabsichtigten Stoß ab. Padrig will nach mir greifen, damit ich nicht falle, aber durch die rasche, heftige Bewegung gleitet er selbst aus, und für die Dauer eines Herzschlags treffen sich unsere Blicke … bis ich hart auf dem Boden aufschlage … und sich ein dunkler Schleier vor meine Augen legt … und ich Padrig durch diesen Schleier hindurch über die verfluchten Algen rutschen sehe, über die Felskante, in die schwarzen Wellen, die ihn erfassen, wie eine Stoffpuppe herumwirbeln und mit erbarmungsloser Gewalt gegen die Felsen werfen.

Mein gellender Schrei vermischt sich mit dem Tosen des Meeres.

»Scheiße, scheiße, scheiße!«, höre ich Titus fluchen.

Dann wird es dunkel.

Und ich versinke in der Nacht.

39

Hell ist es, denke ich und lecke mir über die ausgetrockneten Lippen, unerträglich hell nach all der Schwärze. Mein Kopf tut weh. Wo bin ich?

Probeweise öffne ich meine Augen einen kleinen Spalt.

Um sie sofort wieder zu schließen.

Warum zum Teufel ist da Titus?! Bin ich doch noch bewusstlos und träume das nur, diesen verzweifelten Blick, mit dem er mich anstiert, das bleiche Gesicht? Wenn ja, dann möchte ich bitte ganz schnell aufwachen! Aufwachen und Padrig neben mir sehen, seine blauen Augen, seine weichen Lippen, die erst lächeln und mich dann küssen …

In meinem Gehirn setzt sich knirschend etwas in Gang.

Schubst die Erinnerung an.

Und lässt mich entsetzt die Augen aufreißen, trotz des blendenden Lichts, trotz der Kopfschmerzen und trotz der Übelkeit, die mich jetzt würgen lässt. Eine Hand hält mir eine Spuckschale hin und ich übergebe mich, während eine andere Hand mir die Haare aus der Stirn streicht.

Keuchend lasse ich mich zurücksinken. Erkenne mit diesem langsam, langsam arbeitenden Gehirn, dass die erste Hand Titus gehört und die zweite Alex. Dass ich in einem Krankenhausbett liege. Und dass Padrig … im Meer … im Strudel der schwarzen Fee …

Mit äußerster Kraftanstrengung schaffe ich es, nicht sofort wieder zu kotzen, als die Bilder über mich hereinbrechen. »Wo ist er?«, flüstere ich erstickt. »Wo ist Padrig? Ist er verletzt?«

Was für eine bescheuerte Frage! Er wurde gegen die Felsen geschleudert!, schießt es durch meinen hämmernden Kopf.

Alex blickt mich mitleidig an.

Titus wird noch eine Spur bleicher.

Ist Padrig … tot?

Ich verliere den Kampf und erbreche mich erneut. Ist er tot? Ist er tot? Ist er tot? In Endlosschleife kreist die Frage in meinem überschnappenden Verstand, und kaum habe ich aufgehört zu spucken, keuche ich: »Sag es mir, Alex, sofort, sag mir, was mit Padrig ist … ob er … ob er …«

»Ganz ruhig.« Alex drückt mich sanft zurück in die Kissen. »Alles ist gut, Kim. Ganz ruhig!«

Alles ist gut? Und warum dann dieser tief bekümmerte Gesichtsausdruck? Weil ich verletzt bin und im Krankenhaus liege? Oder weil in Wirklichkeit überhaupt nichts gut ist?

Mein Blick fliegt zu Titus.

Nichts ist mehr übrig von dem selbstbewussten Draufgänger, als den ich meinen Exfreund kenne. Er sieht aus, als würde er gleich anfangen zu heulen, und verdammt, das macht mir mehr Angst als alles andere. Denn um Titus in einen solchen Zustand zu versetzen, muss es sehr, sehr schlimm stehen. Zumindest um einen von uns.

»Ist er gestorben?«, frage ich tonlos. »Antworte mir, Titus. Und wage es nicht, mich zu belügen.«

Titus schluckt so hart, dass ich das Knacken in seinem Hals höre. Dann schüttelt er den Kopf.

»Er lebt«, sagt er heiser. »Aber es geht ihm schlecht.«

Es geht ihm schlecht. Wie schlecht? WIE SCHLECHT???

Dass ich die Frage nicht nur gedacht, sondern herausgeschrien habe, kapiere ich erst, als die Tür aufgestoßen wird und eine ältliche Krankenschwester hereineilt.

»Sie sollen die Patientin doch nicht aufregen!«, sagt sie vorwurfsvoll zu Alex und Titus. »Ruhe ist das oberste Gebot bei einer Gehirnerschütterung!«

Sie lächelt mir begütigend zu, was ich jedoch nur verschwommen wahrnehme, weil ich angefangen habe zu weinen.

»Oh là là! Ich gebe ihr wohl besser was zur Beruhigung«, murmelt die Schwester.

Doch ihr Vorhaben erübrigt sich, denn als ich mich heulend aufsetze – ich will mich verdammt noch mal nicht beruhigen, sondern bei ihm sein, ich will zu Padrig! –, wird mir schwarz vor Augen.

Und ruckzuck falle ich wieder in Ohnmacht.

40

»Da ist sie ja wieder«, höre ich die Stimme der Schwester. Sie tätschelt mir die Wange. »So ist es gut, schön aufwachen.«

Matt blinzele ich sie an. Sie blickt mir prüfend ins Gesicht, dann wendet sie sich an Alex und Titus und sagt streng: »Vielleicht sollten Sie beide jetzt gehen.«

»Nein«, protestiere ich schwach. »Nein, ich will, dass sie bleiben!«

Denn wenn sie mich so zurücklassen, mit Bruchstücken an schrecklichen Informationen, drehe ich durch.

Die Schwester hebt skeptisch die Brauen. »Sind Sie sicher, mademoiselle?«

Ich nicke.

»Nun gut«, sagt sie unzufrieden. »Aber wenn Sie sich wieder aufregen, ist Schluss!«

Sie misst noch einmal meinen Puls und verlässt dann das Zimmer, nicht ohne Alex und Titus einen weiteren mahnenden Blick zuzuwerfen. Die Tür fällt ins Schloss.

»Ich will alles hören«, sage ich rau.

Tja. »Alles« ist in diesem Fall leider viel zu wenig: Alex und Titus wissen nämlich selbst kaum etwas.

Sicher scheint nur zu sein, dass Padrig weit schwerer verletzt ist als ich. Denn während bei mir, wie Titus stockend berichtet, nach unserer Ankunft im Krankenhaus niemand in Panik geraten ist, wurde Padrig im Laufschritt und unter hektischen Rufen auf die Intensivstation gebracht. Aber welche Verletzungen er konkret davongetragen hat und vor allem, ob er in Lebensgefahr schwebt oder nicht – das wissen weder Titus noch Alex.

»Ich muss mit einem Arzt sprechen«, sage ich ruhelos. »Ich muss wissen, wie es Padrig geht!«

»Du bist keine Angehörige, Kim«, gibt Alex sanft zu bedenken. »Die Ärzte dürfen dir keine Auskunft geben. Sie sind an die Schweigepflicht gebunden.«

»Dann will ich zu ihm!«, verlange ich, um im gleichen Moment zu erkennen, wie unrealistisch mein Wunsch ist. Padrig liegt auf der Intensivstation, niemand kann ihn einfach so besuchen, und ich, der die Ärzte nicht einmal Auskunft geben dürfen, schon gar nicht.

»Was soll ich denn tun?« Meine Stimme bricht. »Ich kann doch nicht hier liegen und abwarten, während er vielleicht … während Padrig …«

Alex scheint mir anzusehen, dass ich kurz davor bin, die Nerven zu verlieren. Energisch sagt er: »Hör zu. Ich werde mit der Familie des Jungen Kontakt aufnehmen, in Ordnung? Dann werden wir schon irgendwas erfahren. Vauban ist sein Nachname, erinnere ich mich da richtig?«

»Ja. Padrig wohnt bei seinen Großeltern«, bringe ich hervor.

Nichts ist gut, und was wir von den Vaubans erfahren werden, kann erlösend oder vernichtend sein. Aber dass Alex sich an sie wenden wird und ich zumindest bald nicht mehr im Ungewissen verharren muss, ist doch ein Lichtblick! Ein winzig kleiner nur, der einzige in einer Flut aus Sorgen, aber ein Lichtblick. Und deshalb krame ich in meinem Gedächtnis nach allen Informationen, die Alex nützlich sein könnten, und lächele ihm dankbar zu, als er mir verspricht, sich sobald wie möglich darum zu kümmern.

Danach fühlt mein Kopf sich an, als wolle er zerbersten. Erschöpft schließe ich die Augen. Ob ich außer dieser Gehirnerschütterung noch andere Verletzungen habe? Ach, egal. Ich lebe und Padrig soll auch leben! Nichts anderes zählt.

»Möchtest du dich nun ein bisschen ausruhen?«, fragt Alex leise.

»Nein«, sage ich und zwinge meine schweren Lider, sich zu heben. »Ich habe einen widerlichen Geschmack im Mund, ich würde mir gern mal die Zähne putzen.« Müde richte ich meinen Blick auf Titus. »Und dann möchte ich wissen, wie es weiterging. Nachdem Padrig ins Meer gestürzt ist.«

41

»Ich wollte das nicht, ich wollte das wirklich nicht«, beteuert Titus während der folgenden halben Stunde mindestens zehnmal.

Und seltsam, ich glaube ihm sogar. Denn um Padrig zu retten, hat Titus sich ohne zu zögern in Lebensgefahr gebracht. Er berichtet es ohne jeden Stolz: wie er Padrig, der bewusstlos halb im Meer, halb über einem spitzen Stein hing, unter den Achseln packte und zurück auf den Feenfelsen zerrte, bevor die nächste Welle ihn – und Titus selbst – erfassen konnte. Wie er auf den Algen ausgerutscht und um ein Haar mit Padrig zusammen im Wasser gelandet wäre. Und wie er sich vor Angst um mich und den blutenden Padrig fast in die Hosen gemacht hätte.

»Vielleicht waren die hohen Wellen letztlich sogar sein Glück«, sagt Titus leise. »Wenn eine von ihnen deinen … Freund … nicht über den Stein geschleudert hätte, dann wäre er in diesem verfluchten schwarzen Strudel ertrunken.«

Nun saß er also mit uns da, im Sturm, panisch und ratlos. Per Handy rief Titus die 112 an, aber wegen der schlechten Zugänglichkeit der Feenbucht war es nicht möglich, uns mit dem Krankenwagen zu holen.

Sein Notruf wurde jedoch unverzüglich an die SNSM weitergeleitet, die Société Nationale de Sauvetage en Mer. Diese schickte einen Seenotkreuzer los, und mithilfe eines kleinen Tochterbootes konnten wir schließlich geborgen und aufs rettende Schiff gebracht werden.

»Bei dem heftigen Seegang war das allerdings eine ziemliche Aktion«, sagt Titus. Ich sehe, dass seine Hände zittern. Er verschränkt sie im Schoß und räuspert sich ein paarmal.

»Gott sei Dank bist du schon auf dem Weg zum Krankenhaus aus deiner Ohnmacht erwacht«, sagt er dann und blickt mich an. »So konntest du kurz untersucht und notversorgt …«

»Ich war wach?«, unterbreche ich ihn ungläubig. »Und ich war auf einem Schiff? Aber … ich kann mich an nichts davon erinnern!«

»Das ist ganz normal«, mischt sich Alex beruhigend ein. »Der Arzt hat uns da schon vorgewarnt: Nach einem Unfall ist oft ein Teil der Erinnerung weg. Du warst übrigens nicht nur auf dem Schiff wach, sondern auch heute Nacht, bestimmt drei-, viermal. Weißt du das denn noch?«

Heute Nacht? Ich schüttele den Kopf, was mir sofort wieder heftige Schmerzen einbringt. Und erst in diesem Augenblick begreife ich, dass ganz schön viel Zeit vergangen sein muss: Denn der Unfall passierte am Freitagabend. Und jetzt scheint vor dem Fenster meines Krankenzimmers die Sonne.

»Ist denn schon Samstag?«, frage ich beklommen.

Alex nickt.

»Und du warst die ganze Nacht über hier?«

»Selbstverständlich.« Sein Kinn ruckt in Richtung Titus. »Und er auch.«

Kein Wunder, dass die beiden so fertig aussehen.

Ernst fügt Alex hinzu: »Falls du dich fragst, wo Marianne ist, die hatte eine … nun, eine kleine Nervenkrise. Aber mach dir keine Sorgen, unser Hausarzt hat ihr was zur Beruhigung gegeben. Und eine Freundin von uns – Madame Lamé, du kennst sie von dem Abendessen letztens – hat sich netterweise bereit erklärt, die Nacht in unserem Haus zu verbringen. Sie passt auf Marianne auf, bis ich aus dem Krankenhaus zurück bin.«

Meine Gedanken fahren Karussell.

»Das ist wirklich nett von Madame Lamé«, stottere ich, »aber … eine Nervenkrise? Wegen mir?«

Alex seufzt. »Weniger wegen dir als wegen ihres schlechten Gewissens, nehme ich an. Marianne macht sich Vorwürfe. Zu Recht! Schließlich war sie es, die diesen jungen Mann hier …«

Er bricht ab und fährt sich mit der Hand über das Gesicht. Dann steht er abrupt auf. »Verdammt, ich kann nicht mehr. Ich brauche eine Pause, einen Kaffee, sonst kippe ich um.« Mit schnellen Schritten verlässt er den Raum.

Erstaunt blicke ich ihm nach. »Was war das denn?«, sage ich mehr zu mir selbst als zu Titus.

Doch der antwortet reumütig: »Da bin ich dir wohl noch eine Erklärung schuldig, Kim.«

42

Nach dem Skype-Streit mit Kim ging Titus mit seinen Freunden feiern.

Die wilde Nacht in Bars und Kneipen sollte ihn ablenken, auf andere Gedanken bringen, doch seine Kumpels gingen ihm schwer auf den Sack, die Mädchen, die ihm unter mascaraschwarzen Wimpern auffordernde Blicke zuwarfen, interessierten ihn kein Stück, und obgleich ein paar ziemlich hübsche dabei waren, ignorierte er ihr Lächeln ebenso wie ihr albernes Gekicher.

Alles war beschissen in dieser Nacht.

Also hielt Titus sich verdrossen an Freund Alkohol, was aber leider auch nichts nützte. Ständig hatte er Kims Gesicht vor Augen, hörte ihre ablehnenden Worte, biss sich die Zähne an ihnen aus und war, als er gegen Morgen nach Hause wankte, regelrecht verzweifelt. Was machte er nur falsch bei seiner Freundin? Warum wollte sie ihn nicht so, wie er sie wollte? Warum zickte sie seit Wochen und Monaten herum?

Er verstand Kim einfach nicht. Er hatte es doch mit allem versucht: zuerst mit Geduld und dann mit Argumenten. Mit zärtlichen Liebkosungen, die ihr Lust machen sollten auf mehr. Mit beleidigter Enttäuschung. Und schließlich mit Zorn.

Geholfen hatte nichts.

Kim weigerte sich beharrlich, mit ihm zu schlafen, und Titus kapierte ums Verrecken nicht, warum. In keiner seiner bisherigen Beziehungen war das Ganze so schwierig gewesen. Der Sex hatte sich immer irgendwann ergeben, ganz natürlich, ohne großes Gerede. Nur nicht mit Kim.

Natürlich hätte Titus sich ab und zu eine andere nehmen können. Seine Wirkung auf Frauen war ihm sehr wohl bewusst und an Angeboten mangelte es nicht. Doch One-Night-Stands waren nicht das, was er wollte. Er wollte Kim, ihre Hingabe, ihr Vertrauen.

Den Beweis, dass sie ihn ebenso begehrte wie er sie.

Ich lasse sie schmoren, dachte Titus in hilfloser Wut, als er sich an jenem Morgen in sein Bett fallen ließ. Ich lasse sie schmoren, dann wird sie schon angekrochen kommen! Spätestens in ein paar Tagen. Sie hatte schließlich immer nachgegeben, in allem, außer in dieser einen Sache. Er musste den Druck auf sie ganz einfach erhöhen! Dann würde sie schon merken, wie sehr sie ihn brauchte.

Denn sie brauchte ihn doch. Oder etwa nicht?

Die nagenden Zweifel, die sich in ihm festgesetzt hatten, ließen Titus nicht zur Ruhe kommen. Und während im Haus das Leben erwachte, Türen klappten, die Kaffeemaschine zischte und seine Schwester unter der Dusche sang, wälzte Titus sich in seinem Bett hin und her. Kim musste ihn brauchen … denn er, verdammt noch mal, brauchte sie! Und mehr als das: Er liebte sie.

Er liebte sie wie verrückt.

Kim, seine süße, schöne, megakomplizierte Freundin hielt sein Herz in ihren Händen. Und dass sie nicht mit ihm schlafen wollte, tat schlicht und einfach höllisch weh.

War er ihr nicht gut genug für ihr erstes Mal?

Aber nein, beruhigte er sich, daran konnte es nicht liegen. Sie hatte schließlich schon mal Ja gesagt! Wenn er nach dem Abiball nur ein bisschen sanfter gewesen wäre …

Titus hätte sich in den Arsch beißen können, so sehr ärgerte er sich über sich selbst.

Egal!, sagte er sich nun entschlossen und wälzte sich ein letztes Mal auf die andere Seite. Was geschehen war, war geschehen. Kim hatte ihm verziehen und war immer noch seine Freundin, und er musste nach vorne schauen und nicht zurück. Er würde Kim also für eine Weile ignorieren, damit sie ihn so richtig stark vermisste und dadurch zur Besinnung kam. Und spätestens nach ihrer Rückkehr würden sie sich dann versöhnen. Auf die schönste aller Arten.

Das, dachte Titus, bevor er erschöpft einschlief, war doch gar kein so schlechter Plan.

Aber Kim tat etwas, mit dem Titus nicht im Entferntesten gerechnet hatte.

Zwei Wochen lang meldete sie sich genauso wenig wie er, schrieb ihm keine versöhnlichen Nachrichten, rief ihn nicht verzweifelt an. Und dann … machte sie mit ihm Schluss.

Von einer Sekunde auf die andere.

Ohne Grund!

Okay, sie gab schon irgendwelche Gründe an. Aber nur hohle Phrasen: dass sie nicht zusammenpassten, dass sie sich gedrängt gefühlt habe, blablabla. Titus las die Nachricht gar nicht erst zu Ende. Stattdessen schrieb er zurück, dass Kim gefälligst Klartext mit ihm reden solle.

Was wohl keine sonderlich gute Idee war.

Denn Kim reagierte mit einem frostigen Zweizeiler, dem Titus entnahm, dass sie das mit dem Schlussmachen tatsächlich ernst meinte. Er starrte auf sein iPhone und war fassungslos. Die Erkenntnis, dass das Mädchen, das er so sehr liebte, ihm gerade das Herz brach, indem sie ihn verließ, wollte einfach nicht in seinen Kopf. Und als er es dann kapierte, warf der Schmerz ihn mit voller Wucht aus der Bahn.

Er brauchte mehrere Tage, um sich wieder zu fangen.

Erst war er todunglücklich.

Dann fuchsteufelswild.

Und dann beschloss er, um Kim zu kämpfen.

Ein neuer Plan war schnell gefasst: Titus würde sich von seiner Mutter den SUV leihen und nach Kerentiezh fahren, um Kim damit seine Liebe zu beweisen. Er würde alle taktische Zurückhaltung über Bord werfen, Kim leidenschaftlich an sich ziehen und ihr die Wahrheit gestehen: dass sie die eine für ihn war, seine Miss Perfect, schon seit dem Augenblick, da er sie in der Eislaufhalle angesprochen und sie so niedlich reagiert hatte. Wenn sie das hörte – Liebe auf den ersten Blick, Mann! –, dann würde sie ihrer Beziehung noch eine Chance geben. Bestimmt. Und wenn sie wider Erwarten zögerte, würde Titus seinen ganzen Charme spielen lassen, würde Kim zum Lachen bringen, sie zärtlicher küssen denn je und … ach, halt alles tun, was nötig war, Kim zum Essen einladen, mit ihr die Sterne betrachten, ihr rote Rosen schenken und den Himmel auf Erden versprechen. Und sich selbst hoch und heilig schwören, dass er diese Versprechungen auch einhalten würde!

So sehr verlor sich Titus während der langen, anstrengenden Fahrt in die Bretagne in seinen vorfreudigen Fantasien, dass er, als er am späten Freitagnachmittag endlich in Kerentiezh eintraf, die Müdigkeit kaum spürte. Überdreht und überzeugt davon, Kim schon bald wieder in den Armen halten zu dürfen, parkte er den SUV vor dem Häuschen, in dem ihre leiblichen Eltern wohnten. Ein Glück, dass Kim ihm vor ihrer Abreise die Adresse gegeben hatte!

Auf sein Klingeln hin öffnete ihm eine Frau mit welligem, dunkelblondem Haar und leicht schräg stehenden, braunen Augen. Ihr Anblick traf Titus wie ein Schlag, denn er hatte das irre Gefühl, Kim selbst gegenüberzustehen. Einer Kim, wie sie in fünfundzwanzig Jahren aussehen würde.

Das brachte ihn ziemlich aus dem Konzept, und statt Kims Mutter – denn um diese musste es sich handeln – mit seiner Höflichkeit um den Finger zu wickeln, brachte er nichts hervor als ein lahmes »Hallo«, gefolgt von: »Ich komme gerade aus Deutschland und möchte zu Kim. Ist sie da?«

Heilige Scheiße, dachte er, ich war echt schon besser.

Die Augen der Frau verengten sich. »Titus«, sagte sie langsam. »Du bist Titus!«

Kim hatte ihrer Mutter also von ihm erzählt. Das war doch ein gutes Zeichen!

Oder eher ein schlechtes?

»Ja, ich bin Kims Freund«, sagte er und beobachtete, wie die Frau auf das Wort »Freund« reagierte.

Sie blickte ihn nur stumm an.

Doch dann lächelte sie plötzlich und sagte: »Komm herein, Titus. Ich darf doch Du sagen, nicht wahr? Kim ist nicht zu Hause, aber du kannst gern auf sie warten.«

Keine fünf Minuten später stand er allein in Kims Zimmer.

Kims Mutter hatte ihn unverzüglich nach oben geschickt, mit der Begründung, sie habe leider starke Kopfschmerzen und sei nur deshalb überhaupt schon von der Arbeit zurück. Gewiss mache es Titus nichts aus, dass sie sich nun wieder aufs Sofa lege. Kim sei sicher nicht mehr lange fort.

Titus fand das Verhalten der Frau ein wenig seltsam, aber im Grunde war es ihm nur recht, dass sie nicht mit ihm plaudern wollte. Small Talk war das Letzte, worauf er im Moment Lust hatte.

Sein Kopf war viel zu voll von Kim.

Genau in der Mitte des Raumes blieb er stehen. Er schaute sich um, versuchte, Kim in dieser fremden Umgebung wiederzufinden. Doch die Rosen, der Lavendel und der ganze Deko-Schnickschnack passten nicht zu ihr, ebenso wenig wie das zerwühlte Bett. Kim war nämlich ziemlich ordentlich; sogar sein Bett strich sie manchmal glatt, wenn sie allzu wild darauf geknutscht hatten.

In Titus’ Brust breitete sich ein vages Unbehagen aus.

Er ignorierte es.

Stattdessen ging er zu dem kitschigen Möbelstück, auf dem Kims Laptop stand, und lächelte, als er das Skizzenbuch daneben sah. Immer am Herumkritzeln, seine Kim! Sie konnte es einfach nicht lassen, egal wo sie sich befand. Aber was sollte sie hier auch anderes tun, in diesem verlorenen Kaff, mit einer Mutter, die wehleidig auf dem Sofa hing?

Weil er nichts Besseres zu tun hatte, setzte er sich auf den zierlichen Stuhl und griff nach dem Skizzenbuch. Wahrscheinlich hatte Kim eine Million Möwen gezeichnet, dachte er nachsichtig, und Fischerboote, und Blümchen und …

Seine Finger erstarrten, sein Herz setzte aus und die Zeit fror ein.

Und noch ehe sein Verstand zur Gänze begriffen hatte, was seine Augen da erblickten, wusste Titus, dass er verloren hatte. Er hätte die Texte, die Kim zwischen die Bildchen geschrieben hatte, gar nicht mehr zu lesen brauchen.

Aber natürlich tat er es doch. Folterte sich mit Kims schwärmerischen Worten, mit ihrem Geheimnis, das offen vor ihm lag, nackt und bloß wie sie selbst. Und wie dieser Kerl, den sie wieder und wieder gezeichnet hatte, sein Gesicht, seinen Körper, er auf ihr, sie auf ihm, beide ineinander verschlungen, alles künstlerisch verfremdet und doch so quälend eindeutig.

Sie hatte mit einem anderen geschlafen.

Und sie schrieb, sie sei unsterblich in diesen anderen verliebt.

Titus stöhnte auf. Während er hier in ihrem Zimmer hockte, war Kim mit dem anderen zusammen! Schwarz auf weiß sprang es ihn an: »Padrig« – »Bucht der schwarzen Fee« – »Reden« – »Morgen Abend«. Reden? Ha! Der Scheißkerl vögelte sie wahrscheinlich gerade.

Titus stützte die Stirn auf seine geballte Faust. Er kam sich so blöd vor wie noch nie. Reden, dachte er, o Mann! Ich muss gleich kotzen.

Langsam hob er den Blick. Sah im Spiegel über dem Tisch einen gedemütigten Loser, dessen Freundin es sich von einem anderen besorgen ließ, und in diesem Moment stieg brodelnder Zorn in ihm auf.

O ja, Kim wird reden, dachte er, und sein Kiefer knackte, so fest presste er die Zähne aufeinander. Aber mit mir! Sie wird mir verdammt noch mal erklären, was sie sich dabei gedacht hat, mich dermaßen zu verarschen. Sie wird mir erklären, warum dieser Franzose randarf und ich nicht, obwohl ich es bin, der sie so sehr liebt. Geliebt hat. Immer noch liebt. Ach, verdammte Scheiße!

Titus sprang auf und hastete aus dem Zimmer. Er hielt es nicht mehr aus mit sich selbst, seiner Liebe, seinem Hass, wollte Kim suchen und ihr seine Vorwürfe ins Gesicht schleudern, und diesem Wichser Padrig wollte er in die Fresse hauen! Je eher und härter, desto besser.

Die beiden zu finden, war nicht leicht.

Aber auch nicht unmöglich.

Titus musste, nachdem er sich an Kims schlafender Mutter vorbeigeschlichen hatte, lediglich ein bisschen durch Kerentiezh fahren. Bis er das Bar-Tabac erspäht hatte. Wo er den Touristen spielte und die Opas, die auf abgewetzten Hockern an ihrem Rotwein nuckelten, nach der Bucht der schwarzen Fee fragte. Schon bald hatte Titus eine brauchbare Wegbeschreibung in der Tasche.

Er bedankte sich, schwang sich in den SUV und gab Gas. Ist die Monsterkarre endlich mal zu was gut, dachte er grimmig, als er, da es keine Straße gab, in einem weiten Bogen über die Heide bretterte.

Er fand die Klippen.

Fluchte sich halb tot bei der Suche nach dem versteckten Pfad, von dem die Alten gefaselt hatten und der angeblich direkt zur Bucht führte.

Fand aber schließlich auch den Pfad und kämpfte sich hinunter.

Und dann erreichte er den Feenfelsen und sofort erblickte er Kim und Padrig. Sie sprachen miteinander, leise und vertraut, er hielt sie dabei im Arm, und alles zwischen den beiden war Sehnsucht und Berührung und Gefühl.

Die lieben sich wirklich, dachte Titus geschockt, und da brannte in seinem Kopf eine Sicherung durch.

43

»Den Rest kennst du«, sagt Titus bedrückt.

Angespannt wartet er auf meine Reaktion, mein Urteil, doch ich wende den Kopf ab. Mein Hals ist trocken, mein Hirn ein einziges schmerzendes Chaos und ich bringe kein Wort heraus.

Gott sei Dank kommt gerade die Schwester ins Zimmer. Nach einem prüfenden Blick in mein Gesicht sagt sie zu Titus: »Höchste Zeit zu gehen, monsieur. Und diesmal akzeptiere ich keine Widerrede!«

Ich bin ihr dankbar dafür.

Im Türrahmen dreht sich Titus noch einmal nach mir um. »Darf ich morgen wiederkommen?«, fragt er heiser.

Ich zögere.

Und nicke.

»Gut. Dann suche ich mir eine Pension.«

»Tun Sie das, tun Sie das«, meint die Schwester unwirsch, »aber jetzt lassen Sie mademoiselle schön in Frieden! Sie wollen doch bestimmt auch, dass sie rasch wieder auf den Beinen ist.« Zack, hat sie Titus die Tür vor der Nase zugeschlagen.

»Und Sie schlafen jetzt!«, wendet sie sich mit zusammengezogenen Brauen an mich. »Ihrem Vater sage ich Bescheid, dass er heute Abend wiederkommen kann. Sie brauchen nun wirklich Ruhe, mademoiselle, mit einer Gehirnerschütterung ist nicht zu spaßen!«

Mein berstender Kopf und der Schwindel, der mich erfasst hat, geben der erbosten Schwester leider recht.

Wahrscheinlich sollte ich auf sie hören, denke ich niedergeschlagen, als sie gegangen ist und ich endlich allein bin. Aber ich möchte nachdenken über das, was Titus mir gerade erzählt hat; es treibt mich zu sehr um, als dass ich jetzt einfach einschlafen könnte.

Mein Verstand allerdings weigert sich, klare, vernünftige Gedanken zu produzieren, und verlegt sich lieber wieder aufs Karussellfahren.

Dass Titus mich so viel mehr liebt, als ich geglaubt habe, überfordert mich enorm, ebenso wie das, was aus dieser Liebe erwachsen ist: ein neues Unglück, ein neuer Unfall. Ich in einem französischen Krankenhausbett, Padrig auf der Intensivstation.

Mein malträtierter Körper nimmt mir die Entscheidung, zu schlafen oder zu grübeln, kurzerhand ab. Die Augen fallen mir zu und ich bin weg.

Am Nachmittag kommt der Arzt. Er ist noch jung, ziemlich zerstreut und im Stress, und ich muss mich anstrengen, um auch nur die Hälfte seines genuschelten Französisch zu verstehen.

Bis Montag müsse ich mindestens im Krankenhaus bleiben, murmelt er, man müsse eine Gehirnblutung ausschließen, aber es sähe alles ganz gut aus. Schlafen, nicht lesen, kein Fernsehen, kein Handy, überhaupt keine Bildschirme, daran müsse ich mich unbedingt halten, sonst werde ich noch wochenlang mit Kopfschmerzen zu kämpfen haben. Morgen komme er wieder. Und tschüss.

»Warten Sie bitte«, halte ich ihn zurück. »Können Sie mir sagen, was mit Padrig Vauban ist? Der Junge, der zusammen mit mir eingeliefert wurde.«

Kurz schaut der junge Arzt mir in die Augen. Doch dann schweift sein Blick unruhig zur offenen Tür, und als er sich mir wieder zuwendet, steht eine Wand aus professioneller Distanz zwischen uns.

»Dazu darf ich Ihnen nichts sagen, mademoiselle. Wenn Sie etwas über das Befinden des jungen Mannes wissen wollen, dann wenden Sie sich bitte an seine Angehörigen.«

Ich schlucke. »Aber er lebt noch, nicht wahr? Er ist nicht gestorben heute Nacht?«

»Er lebt«, sagt der Arzt.

Ich atme heftig aus, schließe die Augen. Gott sei Dank. Gott sei Dank! Einige Sekunden lang bade ich in meiner Erleichterung.

»Dürfen Sie mir denn wenigstens sagen, ob er noch auf der Intensivstation liegt?«, frage ich dann und mache die Augen wieder auf.

Nur, um den Arzt mit wehendem Kittel davoneilen zu sehen.

Den Rest des Nachmittags verschlafe ich. Ein guter, ruhiger Schlaf ist es nicht, aber er vertreibt den schlimmsten Kopfschmerz, und als Alex am Abend noch einmal bei mir reinschaut, geht es mir eigentlich ganz passabel. Zumindest körperlich.

»Ich habe die Vaubans noch nicht erreicht«, sagt Alex. »Sie scheinen keinen Anrufbeantworter zu haben, oder er ist nicht eingeschaltet. Aber ich habe mir überlegt, dass sie vielleicht an Padrigs Handy gehen, solange er nicht selbst … Wie auch immer. Magst du mir mal die Nummer geben?«

»Das hat keinen Sinn«, sage ich bedrückt. »Padrig hatte sein Handy in der Hosentasche, als er ins Meer gestürzt ist, das ist hinüber.«

»Dann versuche ich es weiter auf dem Festnetzanschluss. Ich bleibe dran, versprochen!«

»Wahrscheinlich sind die Vaubans die ganze Zeit hier«, vermute ich.

Gut möglich, dass Alex ihnen sogar schon über den Weg gelaufen ist – ohne zu ahnen, dass die alte Dame und der grauhaarige Herr auf dem Krankenhausflur ausgerechnet die Menschen sind, mit denen ich so dringend sprechen will. Ob sie tatsächlich so aussehen, schießt es mir durch den Kopf, alt und grauhaarig? Oder ob sie agil und rüstig wirken? Plötzlich bereue ich, dass wir nie zu Padrig nach Hause gegangen sind, und es erscheint mir unendlich erstrebenswert, in sein Alltagsleben einzutauchen, seine Großeltern kennenzulernen, seine Freunde, seine ehemalige Band. Ich möchte noch so viel mit Padrig erleben: mit ihm ausgehen. Ihn singen hören. Ihn nach Deutschland einladen und ihm meine Stadt zeigen. Ihm Mia vorstellen. Neben ihm einschlafen und neben ihm aufwachen.

In meinem Hals bildet sich ein dicker Kloß. Krampfhaft schlucke ich, denn ich möchte nicht schon wieder heulen.

Alex legt seine Hand auf meine. »Ich habe Sabine informiert«, sagt er ruhig. »Alles wird gut, Kim. Schon morgen wird sie bei dir sein.«

»Mama kommt hierher?« Es ist verrückt, aber sofort geht es mir ein bisschen besser.

Alex registriert, dass die Gefahr einer Tränenflut fürs Erste gebannt ist, und lässt meine Hand wieder los. »Sie hat gleich den nächsten Flieger gebucht«, nickt er. »Morgen in aller Frühe macht sie sich auf den Weg. Ich hole sie in Lannion ab und dann fahren wir direkt zu dir, so könnt ihr euch noch am Abend sehen.«

»Danke.« Ich lächele zaghaft. Aber dann fällt mir noch etwas ein. »Was sagt denn Marianne dazu, dass Mama kommt? Das ist ihr doch bestimmt nicht recht.«

»Marianne ist es bloß wichtig, dass du wieder auf die Beine kommst«, erwidert Alex ernst. »Alles andere wird sich finden. Ach, und übrigens, wohnen wird Sabine selbstverständlich bei uns. Darauf besteht Marianne.«

Nanu. Warum ist sie auf einmal so selbstlos?

Irgendwo in meinem Hinterkopf blitzt etwas auf. Ein Gedanke. Ein Verdacht.

Doch schon ist er verschwunden und ich kriege ihn nicht mehr zu fassen.

44

Am Sonntagmorgen ist mein Gehirn schon wesentlich fitter. Ich kann wieder klar denken.

Und der Verdacht kehrt zurück.

Marianne habe ein schlechtes Gewissen, hat Alex gestern Vormittag gesagt. Sie mache sich Vorwürfe. Zu Recht. Zu Recht …

Ich zähle eins und eins zusammen.

Und als ich begreife, was Marianne getan hat, erwacht in mir der Wunsch, auf der Stelle etwas einzutreten oder zu zerschlagen. Am besten die gesamte Einrichtung in Mariannes verdammtem Puppenhaus!

Denn sie hat Titus mit voller Absicht in mein Zimmer geschickt.

Zu meinem Tagebuch.

Plötzlich steht mir alles ganz klar vor Augen: Ich hatte Marianne und Alex erst kurz zuvor erzählt, dass mein Skizzenbuch sich zum Tagebuch entwickelt. Und meine Mutter muss darauf spekuliert haben, dass ein junger Mann, der so verzweifelt ist, dass er seiner Exfreundin von Deutschland in die Bretagne folgt, nicht würde widerstehen können: Spätestens, wenn Titus anfinge, sich zu langweilen, musste er doch ein bisschen schnüffeln! Sich mein Skizzenbuch anschauen. Darin entdecken, dass ich einen neuen Freund habe, mit dem ich sogar schon geschlafen habe. Und schließlich einsehen, dass er, Titus, leider umsonst gekommen war.

Damit jedoch, dass mein Exfreund keineswegs gekränkt den Rückzug antreten, sondern mich und Padrig suchen würde, hatte Marianne wohl nicht gerechnet. Kein Wunder, dass sie nach dem Unfall eine Nervenkrise hatte: Denn statt Titus zu vertreiben, hat Mariannes netter kleiner Plan mich ins Krankenhaus gebracht.

Die Tür schwingt auf und die Schwester kommt mit dem Frühstück herein.

»Sooo gut sehen Sie schon wieder aus, mademoiselle«, flötet sie, heute überraschend heiter. »Schön, schön. Da können wir dem Herrn Doktor nachher gleich erzählen, dass es Ihnen schon viel besser geht!«

Super Menschenkenntnis, denke ich mit bitterem Spott. Wenn es mir im Moment gut geht, dann ist Marianne Mutter Teresa!

Glücklicherweise zieht die Schwester gleich weiter, um den nächsten Patienten mit ihrer Sonntagslaune zu erfreuen. Ich will nämlich niemanden sehen. Ich muss nachdenken. Über meine Mutter. Die keine Skrupel hatte, Titus meine intimsten Geheimnisse auszuliefern! Nur damit er und ich keine Chance auf eine Versöhnung haben – und Marianne somit nicht Gefahr läuft, mich an mein altes Leben zu verlieren.

Scheiße, das ist doch einfach nur krank!

Ich schiebe das Frühstück so heftig von mir, dass der Tee überschwappt, rolle mich unter der Decke zusammen und vergrabe mein Gesicht in der Armbeuge. Eine ganze Weile gebe ich mich abwechselnd meiner Fassungslosigkeit, meiner Angst um Padrig und meinem Zorn hin, und nur sehr langsam werde ich ruhiger. Als es an der Tür klopft, bin ich zwar nicht mehr auf hundertachtzig, aber noch mindestens auf hundertfünfzig, und dass es sich bei dem Störenfried um Titus handelt, macht die Sache nicht besser. Verdammt, mein eifersüchtiger Ex soll mir zusammen mit meiner bekloppten Mutter den Buckel runterrutschen!

»Was willst du?«, frage ich schroff.

»Na ja … dich besuchen?« Zögernd tritt Titus näher. »Passt es dir gerade nicht?«

»Hey, seit wann bist du denn so rücksichtsvoll?«, sage ich bissig. »So kenne ich dich ja gar nicht.«

Titus blinzelt. Statt sich zu setzen, bleibt er unsicher vor meinem Bett stehen. Mir doch egal, denke ich sauer, soll er da rumstehen, bis er Wurzeln schlägt! Unversöhnlich starre ich ihn an.

Leise sagt Titus: »Kim, ich wollte nicht, dass es so endet. Ich wollte Padrig eine reinhauen, aber mehr nicht. Mehr ganz sicher nicht! Bitte glaub mir doch.«

»Wozu?«, frage ich hart. »Ob ich dir glaube oder nicht, ändert an Padrigs und meiner Situation überhaupt nichts.«

Titus öffnet den Mund, um zu antworten, überlegt es sich dann aber anders. Unglücklich schaut er auf mich herab.

»Meine Güte«, knurre ich, »jetzt setz dich schon hin!«

Und Titus gehorcht, zieht sich einen Stuhl heran, hockt vor mir wie ein Häuflein Elend. Da wird mir bewusst, dass ich zum ersten Mal, seit ich ihn kenne, eindeutig Oberwasser habe.

Ein sehr befriedigendes Gefühl! Im Prinzip.

Doch leider wird es von dem Verdacht getrübt, dass ich Titus gerade mit all der Wut und Ablehnung überschütte, die eigentlich Marianne gebührt. Und die mein Exfreund vor allem deshalb abkriegt, weil er da ist und sie nicht.

»Was hast du Alex eigentlich erzählt?«, frage ich, schon etwas weniger barsch. »Über den Unfall.«

»Die Wahrheit.«

»Und den Männern von der Seenotrettung? Und den Ärzten?«

»Auch die Wahrheit. Beinahe.« Er senkt den Blick. »Die Prügelei habe ich unterschlagen.«

Ach. Da hast du es dir aber schön einfach gemacht!, will ich ihn anfahren, doch im letzten Moment schlucke ich die Worte hinunter. Denn Padrig, daran erinnere ich mich nun einmal genau, ist auf den glitschigen Algen ausgerutscht. Niemand hat ihn ins Meer gestoßen, auch Titus nicht; es war schlicht und einfach ein Unfall. Soll ich meinem Exfreund also wirklich einreden, er allein trage die Verantwortung für das, was geschehen ist?

Die Wahrheit ist doch: Wir alle sind darin verstrickt.

Titus, weil er es nicht ertragen konnte, der Verlierer zu sein. Marianne, weil sie ihn zu meinem Skizzenbuch geschickt hat. Padrig, weil er sich bereitwillig für mich geprügelt hat, statt ein wenig besonnener zu reagieren. Sogar Hervé, weil er uns immer wieder zu den Klippen und zum Feenfelsen gelockt hat und weil sein Tod der Anfang war.

Und ich selbst?

Womöglich trage ich ja die Hauptschuld?! Weil ich nicht früher mit Titus Schluss gemacht habe, obwohl mir im Grunde längst klar war, dass ich ihn nicht liebe. Weil ich es hinausgezögert habe, Marianne von meiner Entscheidung für Deutschland zu erzählen, und das nur, weil ich mir meinen Tag nicht verderben wollte. Wäre ich offener und mutiger gewesen, dann läge Padrig jetzt nicht auf der Intensivstation!

Die schwarze Fee beginnt, sich in mir zu rühren. Mit einem triumphierenden Lächeln erwacht sie zu neuem Leben, und je schneller sich die schuldbewussten Gedanken in meinem Kopf drehen, desto enger legen sich ihre Schattenarme um mein Herz.

Bis Padrig sich in mein Bewusstsein schiebt. Er hat so lange gegen die Dunkelheit gekämpft. Er will nicht, dass sie am Ende doch noch gewinnt, das weiß ich mit Bestimmtheit.

Und deshalb winde ich mich mit einer gewaltigen Anstrengung aus der Umarmung der schwarzen Fee.

Ich zwinge mich, tief und ruhig zu atmen. Entspanne meine Hände, die sich in die Decke gekrallt haben. Stelle mir vor, dass Padrig neben mir liegt und mich anlächelt.

Und langsam wird es besser.

»Titus?«, flüstere ich schließlich erschöpft. »Wünschst du dir auch manchmal eine Zeitmaschine?«

Er hebt den Kopf, und ich sehe die Verzweiflung in seinem Blick.

»Seit Freitagnacht andauernd. Es tut mir leid, Kim. Es tut mir so leid!«

Sie hat ihn schon am Wickel, denke ich müde. Aber sie soll auch ihn nicht kriegen. Sie soll niemanden kriegen, diese verfluchte schwarze Fee!

Ich greife nach Titus’ Hand und sage: »Ich weiß.«

45

Mit Titus habe ich einen vorsichtigen Frieden geschlossen.

Mit Marianne kann ich das nicht.

Das wird mir bewusst, als am Nachmittag – Titus ist längst von der Schwester rausgeworfen worden – überraschend mein Vater hereinschneit.

»Musst du nicht nach Lannion, zum Flughafen?«, frage ich beunruhigt. »Oder kommt Mama doch nicht?«

»Natürlich kommt sie. Ich wollte nur schnell bei dir vorbeischauen, bevor ich sie abhole.« Alex räuspert sich und setzt sich auf den Stuhl neben meinem Bett. »Sag mal, würde es dich eigentlich stören, wenn Marianne dich besucht?«

»Ma-Marianne?«, stottere ich überfahren. »Hier? Wann?«

»Heute Nachmittag. Das heißt, jetzt gleich. Bevor ich Sabine zu dir bringe.«

Alles in mir schaltet auf Abwehr. Mein Magen verknotet sich, mein Mund wird trocken.

»Sie wartet unten im Auto«, sagt Alex. »Sie war sich nicht sicher, ob du sie sehen möchtest.«

»Will ich auch nicht«, stoße ich aus. »Nicht, solange ich nicht weiß, ob Padrig wieder gesund wird!«

»Du bist ihr böse«, stellt Alex fest. »Weil sie Titus in dein Zimmer gelassen hat?«

Ich schaue ihm direkt in die Augen. »Weil sie ihn zu meinem Tagebuch geschickt hat! Ja, das nehme ich ihr übel. Sogar sehr!«

In Gedanken setze ich gallig hinzu: Und was wirst du jetzt tun, Alex? Wirst du deiner Frau eine fromme Lüge auftischen, damit sie nur ja nicht traurig ist, dass sie mich nicht besuchen darf? Denn schon klar, du willst sie beschützen. Wie immer. Egal wie sehr du die Welt und die Realität dafür verbiegen musst.

»Das verstehe ich«, sagt Alex ruhig. »Nun, damit wird Marianne leben müssen.«

Ich starre ihn an.

Wie jetzt, kein Superman-Gehabe? Kein Verweis auf Mariannes Depressionen? Keine Bitte um Verständnis und Rücksichtnahme?

Offensichtlich nicht, denn Alex wechselt einfach das Thema. »Mit den Vaubans konnte ich übrigens immer noch nicht sprechen. Ich bin heute Morgen sogar zu ihrem Haus gefahren und habe eine Weile dort gewartet, aber ohne Erfolg. Sie scheinen tatsächlich die ganze Zeit hier im Krankenhaus zu sein. Anders kann ich mir nicht erklären, warum sie so schwer zu erreichen sind.«

Die Vaubans! Sofort vergesse ich Marianne und denke nur noch an Padrig.

»Meinst du, es ist ein schlechtes Zeichen, dass sie ständig bei ihm sind?«, frage ich bang.

»Vielleicht. Ich weiß es nicht.« Alex beugt sich zu mir und gibt mir einen raschen Kuss auf die Stirn. »Nicht die Hoffnung aufgeben, Kim! Versprich mir das, ja?«

Verdattert nicke ich.

Alex hat mir einen väterlichen Kuss gegeben, den ersten überhaupt! Und das, obwohl ich mich noch eine Minute zuvor gegen seine Frau gestellt habe. Was ist hier eigentlich los?!

Entschlossen steht er auf und verkündet: »So, dann hole ich jetzt mal deine Mutter.«

Marianne im Auto? Oder Sabine am Flughafen? Wen meint er denn jetzt? Alex bemerkt meinen verwirrten Gesichtsausdruck und grinst.

»Deine echte Mutter«, sagt er und seine Stimme klingt sanft und traurig und straft sein verschmitztes Lächeln Lügen.

Dann bin ich wieder allein.

Liege Minute um Minute in meinem Bett, starre an die Zimmerdecke.

Und mache mir ununterbrochen Sorgen um Padrig.

Was, wenn er mich in ebendiesem Moment dringend braucht? Wenn ich blöd hier herumliege, während er sich nach mir sehnt? Wenn meine Anwesenheit ihm guttäte, vielleicht sogar seine Heilung beschleunigen würde, von welcher Verletzung auch immer? Verdammt, ich halte das nicht aus! Ich muss ihn sehen.

Kurz entschlossen schwinge ich die Beine aus dem Bett. Etwas wackelig stehe ich auf und verlasse den Raum, denn ich werde Padrig jetzt suchen, und nichts und niemand wird mich davon abhalten!

Auf Puddingbeinen tapse ich durch den Flur. Schon nach wenigen Sekunden wird mir höllisch schwindelig und ich muss mich an der Wand abstützen, um nicht umzukippen. Na, das fängt ja gut an! Ich zwinge mich, ruhig und tief zu atmen, bis die Sternchen vor meinen Augen verschwinden. Dann kämpfe ich mich mit zusammengebissenen Zähnen weiter voran.

Als ich die Station endlich verlassen habe, sind mein Gesicht und mein Rücken schweißüberströmt. Scheiße, wie kann es dermaßen anstrengend sein, ein paar lumpige Meter zu laufen?! Ich streiche mir eine feuchte Strähne aus der Stirn. Padrig, treibe ich mich an, ich muss Padrig finden! Zusammenbrechen kann ich später.

Suchend blicke ich mich um. In welcher Richtung liegt die Intensivstation? Welche Tür muss ich nehmen, welche Treppe? Wenn mir bloß nicht so verflucht schwindelig wäre … Benommen wanke ich auf ein Schild zu, das offensichtlich den Weg zu den verschiedenen Stationen weist, doch meine Sicht ist mittlerweile so verschwommen, dass ich die Schrift nicht lesen kann. Verzweiflung wallt in mir auf. Warum ist hier niemand, den ich einfach fragen könnte? Denn wenn ich die Intensivstation erst einmal gefunden habe, komme ich auch irgendwie hinein und …

Von einer Sekunde auf die andere spüre ich meine Beine nicht mehr.

Komisch, denke ich noch verwundert.

Und dann öffne ich die Augen und liege – Abrakadabra – wieder in meinem Bett.

Frustriert stöhne ich auf.

»Dass Sie mir das ja nicht noch mal versuchen, mademoiselle!«, keift die Schwester. Sie hat die Hände in die Hüften gestemmt und blickt böse auf mich herab. »Einfach wegzulaufen und umzukippen! Was haben Sie sich nur dabei gedacht? Ist Ihnen eine Gehirnerschütterung denn nicht genug? Muss es unbedingt noch eine zweite sein?«

Gequält wende ich den Kopf ab.

Eine Träne rollt mir über die Wange.

Ich habe es nicht geschafft.

46

Der Arzt, der mich am frühen Abend untersucht, ist derselbe wie gestern. Natürlich dauert es keine dreißig Sekunden, bis die Schwester mich verpetzt und in epischer Breite von meinem unrühmlichen Ausflug erzählt. Der Arzt allerdings scheint weder Lust noch Zeit zu haben, mir eine Standpauke zu halten, und das macht ihn mir beinahe sympathisch.

Zu meinem Erstaunen eröffnet er mir, dass ich morgen nach Hause dürfe. Ich müsse mich zwar noch zwei Wochen lang extrem schonen, aber eine stationäre Unterbringung halte er trotz meines Schwächeanfalls für nicht mehr nötig.

Tja, offensichtlich braucht das Krankenhaus mein Bett dringend für den nächsten Patienten.

Im Gehen wirft der Arzt mir noch ein paar Verhaltensmaßregeln hin: keinerlei Aufregung, nicht vor irgendwelchen Bildschirmen sitzen, und vor allem: viel schlafen! Ansonsten drohe Epilepsie, monatelanger Kopfschmerz und das ewige Höllenfeuer. Na ja, oder so ähnlich.

Als Arzt und Schwester aus dem Zimmer geeilt sind, lehne ich mich mit gemischten Gefühlen im Bett zurück.

Nach Hause.

Das heißt dann wohl, zu Marianne und Alex. Oder wird Mama uns doch eine Pension suchen? Wohl kaum. Der Linienflug muss sie bereits mehr gekostet haben, als wir uns leisten können, und Mama wird dankbar sein, wenn sie zusätzliche Ausgaben vermeiden kann, selbst wenn das bedeutet, dass wir bei meinen leiblichen Eltern wohnen müssen.

Noch während ich mir vorstelle, wie Mama, Marianne, Alex und ich völlig verkrampft zusammen im Salon sitzen, öffnet sich erneut die Tür.

»Kim, meine Süße, was machst du denn für Sachen?«, sagt Mama, lächelt und schüttelt gleichzeitig den Kopf und eilt auf mich zu. Wie auf Knopfdruck schießen mir die Tränen in die Augen.

Mama ist da! Und klar, ich bin sechzehn und keine Jungfrau mehr und in jeder Hinsicht fast erwachsen, aber in diesem Moment ist mir das scheißegal. Ich strecke die Hände nach ihr aus und sie umarmt mich, und als ich ihren vertrauten Duft rieche, ist alles zu spät und ich lasse meinen Tränen freien Lauf.

»Ich hab dich so vermisst«, schluchze ich in Mamas Ohr, »am Anfang nicht, aber seit Marianne so komisch ist und Padrig ins Meer gestürzt ist und ich mir solche Sorgen um ihn mache … ich hab so Angst, dass es Padrig sehr, sehr schlecht geht, Mama … ich liebe ihn doch …«

Sie hört sich mein Gestammel an, hält mich fest und streichelt meinen Rücken, genau wie früher. Und genau wie früher heule ich gleich noch mehr und schäme mich kein bisschen dafür.

Irgendwann versiegen meine Tränen.

Ich löse mich aus Mamas Umarmung und schaue sie an.

Mustere ihre Gesichtszüge, das schwarze Haar mit den grauen Strähnen, die grünen Augen, die so anders geschnitten sind als meine.

»Es ändert nichts, oder?«, frage ich mit vom Weinen heiserer Stimme. »Dass du nicht meine echte Mutter bist.«

»Natürlich ändert es etwas.« Mama streicht mir zärtlich eine Strähne aus der Stirn. »Du hast jetzt zwei Elternpaare, Kim.«

»Aber …«

»Aber es ändert nichts daran, dass ich dich lieb habe. Auch wenn du Hühnchen dir das wohl eine Zeit lang eingebildet hast.«

Ich schlucke. Schlucke noch mal. Und noch mal.

Dann wage ich mich an ein schwaches Grinsen. »Hühnchen? Also bitte.«

»Doch, doch, das bist du. Und ich bin das Oberhuhn.« Mamas Blick ist ernst. »Wir hätten mehr miteinander reden sollen.«

»Und … wenn wir jetzt damit anfangen?«

»Das ist ein guter Vorschlag!« Sie lächelt. »Ich hätte auch gleich eine Frage, deren Antwort mich wirklich brennend interessiert.«

»Schieß los.«

»Wer zum Teufel«, sagt Mama und legt den Kopf schief, »ist Padrig?!«

47

Mamas Frage nach Padrig hat mir bewiesen, dass wir einiges nachzuholen haben. So viel ist in den letzten Wochen passiert, und von praktisch nichts habe ich ihr erzählt!

Aber jetzt tue ich es. Ich berichte von Mariannes Problemen und davon, dass ich mit Titus Schluss gemacht habe. Gebe zu, dass ich mein Leben in Deutschland vermisse, dass ich aber gleichzeitig unbedingt mit Padrig zusammenbleiben will. Überhaupt erzähle ich von Padrig natürlich am meisten: wie ich ihn kennengelernt habe, wie er ist, wie er aussieht, wie sehr ihn der Tod seines Freundes umgetrieben hat und dass unsere Liebe uns beide verändert hat.

Mamas Lächeln ist warm, als ich so von ihm schwärme. Doch ihr Ausdruck verwandelt sich in Bestürzung, als sie hört, dass Padrig vermutlich immer noch auf der Intensivstation liegt.

Stockend berichte ich ihr die Details des Unfalls. Alex hatte ihr lediglich gesagt, dass ich auf einem einsamen Felsen ausgerutscht sei und mir eine Gehirnerschütterung zugezogen habe; dass das Ganze weitaus komplizierter und dramatischer war, lässt sie nun ziemlich blass werden.

Doch als ich geendet habe, macht sie mir keinen einzigen Vorwurf. Sie sagt auch nicht: »Alles wird gut.« Sie nimmt mich nur stumm in den Arm.

Und dafür liebe ich sie.

»Sie sind ja immer noch da, madame!«, ertönt die aufgebrachte Stimme der Schwester hinter uns. »Wissen Sie eigentlich, wie spät es ist? Und das am Sonntag! Dies ist ein Krankenhaus und kein Hotel! Und Sie, mademoiselle, hören Sie mir denn gar nicht zu? Sie brauchen Ruhe, Ruhe, Ruhe!«

Ich seufze.

Diese Schwester liebe ich definitiv nicht!

Am Montagmorgen kommt Mama wieder. Alex habe sie netterweise gefahren, sagt sie, und jetzt sei er für irgendwelche Besorgungen in Paimpol unterwegs. Mama solle ihn anrufen, wenn die Abschlussvisite vorüber sei, dann hole er uns ab.

Besorgungen? Ich vermute eher, mein Vater will Mama und mir noch ein bisschen Zeit schenken, in der wir ungestört miteinander reden können. Denn schon bald werden wir nicht mehr allein sein, sondern zu viert. Angesichts der besonderen Umstände haben Alex und Marianne sich nämlich für heute freigenommen.

»Ich erlebe deine Mutter ganz anders, als du sie beschreibst«, sagt Mama nachdenklich. »Marianne ist … still. Ja, in erster Linie ist sie still. Und sie ist sehr nett zu mir.«

»Hätte ich nicht gedacht«, erwidere ich skeptisch. »Na ja, kommt wahrscheinlich vom schlechten Gewissen.«

Mama sieht mich forschend an. »Möchtest du lieber nach Deutschland zurück, Kim? Zumindest für eine Weile? Wir könnten den Arzt fragen, ob du reisefähig bist. Wenn das dein Wunsch ist.«

»Nein! Ich will bei Padrig bleiben«, sage ich wie aus der Pistole geschossen. »Ich kann nicht einfach gehen, Mama.«

»Das habe ich mir gedacht.« Sie lächelt leicht. Dann wendet sie den Blick ab und tritt ans Fenster.

»Wie lange kannst du hierbleiben?«, will ich wissen.

»Eine Woche. War ein Stück Arbeit, Frau Heller davon zu überzeugen, dass ich unverzüglich Urlaub nehmen muss.« Mama lehnt am Fensterbrett und zwinkert mir zu. »Aber schlussendlich hat sie nachgegeben.«

Eine ganze Woche Urlaub, von heute auf morgen! Ich habe Mamas Chefin mal flüchtig kennengelernt und seitdem nenne ich sie im Stillen nur noch »Frau Mahlzahn«, nach dem Drachen in Jim Knopf. Mir ist klar, dass es Mama einiges an Kraft gekostet haben muss, sich gegen Frau Mahlzahn-Heller durchzusetzen.

Aber sie hat es getan.

Für mich.

»Mama?«, frage ich leise. »Warum hast du mich in die Bretagne gehen lassen?«

Ihr Blick verändert sich. »Weißt du das denn nicht?«

Ich schüttele langsam den Kopf. »Ich dachte, ich bin dir gleichgültig geworden.«

Einige Sekunden lang sieht Mama mich nur an.

»Ich wollte, dass du es selbst herausfindest«, sagt sie dann fest. »Was du willst. Wohin du gehörst. Es ist deine Entscheidung, Kim.«

»Das hat die Frau vom Jugendamt auch gesagt.«

Mama blinzelt. »Du bist mit dem Jugendamt in Kontakt?«

»Ich hab nur mal dort angerufen. Weil ich wissen wollte, welche Rechte ich habe.«

»Und, welche hast du?«

Ich muss grinsen. »So ziemlich alle.«

Mama grinst zurück. »Dann sind das Jugendamt und ich ja einer Meinung!«

»Ist wohl so. Aber, Mama …«

»Ja, Kim?«

Ich schlucke. Das Folgende auszusprechen, fällt mir trotz allem schwer.

»Du … du freust dich schon, oder? Wenn ich … dass ich mich dafür entscheide, bei dir zu leben. Bis zum Abi.«

Mama schaut mich lange an. Dabei verzieht ihr Mund sich zu einem Lächeln, wie ich es noch nie an ihr gesehen habe. Sie lächelt buchstäblich von einem Ohr bis zum anderen.

»Das fragst du mich? Oh, meine Tochter ist wirklich, wirklich ein Hühnchen!«

Mit zwei langen Schritten ist sie bei mir. Und dann drückt sie mich so fest an ihre Brust, dass mir die Luft wegbleibt.

48

Es ist merkwürdig, das Krankenhaus zu verlassen. Einerseits bin ich froh, dass ich der strengen Schwester entkomme, und dass ich es, auf Mama und Alex gestützt, halbwegs schwindelfrei bis zum Auto schaffe.

Andererseits liegt Padrig noch hier. Schwer verletzt. Und ich hasse es, nicht zu ihm zu dürfen!

Ohne große Hoffnung frage ich Alex: »Du hast die Vaubans wieder nicht erreicht, oder?«

Er schüttelt den Kopf.

War ja klar.

An Mamas Seite meiner Mutter gegenüberzutreten, ist ebenfalls merkwürdig. Falsch: Es ist nicht merkwürdig, sondern beschissen!

Denn Marianne bedenkt mich mit einem so waidwunden Blick, dass ich am liebsten noch auf der Türschwelle umdrehen und die nächste Pension ansteuern würde, Geldmangel hin oder her.

Mama jedoch schiebt mich entschlossen ins Haus.

»Da wären wir«, sagt sie im Plauderton zu Marianne. »Das werden langweilige Tage für Kim – kein Fernsehen, kein PC, kein Handy. Sie wird sich fühlen, als sei sie auf einer Insel ohne Strom gelandet!«

Alex lacht halbherzig. Marianne schafft es gerade mal, einen Mundwinkel zu heben.

O Mann.

Ich dränge mich an ihnen vorbei und stapfe die Treppe hoch. Mein Kopf fährt schon wieder Karussell, doch das ist mir egal. »Bin müde«, sage ich über die Schulter zu niemand Bestimmtem. »Muss mich ein bisschen ausruhen.«

Dann schlage ich die Tür hinter mir zu und werfe mich auf mein blödes Rosenblütenbett.

Beim Mittagessen herrscht, wie erwartet, eine total verkrampfte Stimmung.

Alex und Mama bemühen sich, Konversation zu betreiben, und reden über so unglaublich interessante Themen wie das bretonische Wetter und die Vorzüge von deutschem Vollkornbrot. Vollkornbrot! Ich meine, sollte man nicht auch in Würde scheitern können? Also einfach schweigen?

So wie ich.

Mürrisch zerpflücke ich mein Baguette. Das Kalbfleisch und den Reis lasse ich links liegen, ich kriege eh nichts runter. Nicht in diesem Haus und vor allem nicht, solange ich keine Ahnung habe, wie es Padrig geht.

Ab und zu fange ich einen traurigen Blick von Marianne auf.

Dann starre ich ohne ein Lächeln über den Tisch zurück, so lange, bis sie die Augen niederschlägt. Was nie lange dauert.

Denn sie weiß ganz genau, was sie getan hat.

Und ich weiß es auch.

Es gibt nichts zu sagen.

Der Nachmittag geht im Schneckentempo vorüber.

Von Marianne halte ich mich bewusst fern, doch wenn ich mir etwas zu trinken hole oder aufs Klo gehe, höre ich Alex und Mama leise und eindringlich mit ihr sprechen.

Worüber?

Interessiert mich nicht.

Die Sorge um Padrig beherrscht all meine Gedanken. Und da so ziemlich jede Tätigkeit, die mich ablenken könnte, wegen meiner Gehirnerschütterung verboten ist, habe ich viel Zeit, mir die schrecklichsten Dinge auszumalen: Padrig querschnittsgelähmt. Padrig im Koma. Padrig, seinen Verletzungen erlegen.

Nichts, denke ich gegen Abend deprimiert, ist schlimmer als die Ungewissheit.

Titus fragt über WhatsApp nach, wie es mir geht, ob ich etwas von Padrig gehört habe und ob er mich noch mal besuchen darf.

Antwort: schlecht, nein und nein.

Nach dem Abendessen richte ich zum ersten und einzigen Mal an diesem Tag das Wort an Marianne.

»Ich kehre übrigens nach Deutschland zurück. Sobald mit Padrig«, ich schlucke hart, »alles geklärt ist.«

Mariannes Augen füllen sich mit Tränen. Doch sie weicht meinem Blick nicht aus.

»In Ordnung«, sagt sie mit dünner Stimme.

Ich nicke nur knapp.

Dann stehe ich auf, sage Gute Nacht und gehe ins Bett.

Dienstag.

Mir ist nicht mehr schwindelig und Kopfschmerzen habe ich auch keine mehr. Aber das ist auch schon das einzig Positive.

Der Vormittag ist zäh wie alter Kaugummi. Alle paar Minuten rufe ich bei den Vaubans an, doch nie hebt jemand ab. Meine Gefühle schwanken wie besoffen hin und her, können sich nicht entscheiden zwischen dumpfer Resignation und einer Panik, die mir den Atem raubt.

»Padrig …«, flüstere ich und vergrabe mein Gesicht im Kissen, demselben, auf dem er lag, am Freitag, vor einer Ewigkeit. »Padrig, wie geht es dir?«

Jetzt rede ich also schon mit meinem Kissen. Wie bekloppt ist das denn? Müssen die Gene meiner Mutter sein. Aber selbst die Tatsache, dass ich langsam wunderlich werde, ist mir egal. Ich will wissen, wie es Padrig geht.

Sonst nichts.

Mama akzeptiert, dass ich das Bedürfnis nach Rückzug habe, und schaut nur ab und zu in meinem Zimmer vorbei, um mir aufmunternd übers Haar zu streichen.

Alex ist ins Büro gegangen.

Titus schreibt mir eine weitere WhatsApp-Nachricht und ich antworte ihm das Gleiche wie gestern.

Was Marianne macht, will ich nicht wissen.

Alles ist grau.

Beim Mittagessen registriere ich befremdet, dass Mama und Marianne recht vertraut miteinander wirken.

Was soll das? Die kennen sich doch kaum! Nur weil sie gezwungenermaßen ein paar Tage aufeinanderhocken, müssen sie ja nicht gleich beste Freundinnen werden, oder?!

Ich presse die Lippen zusammen und starre auf mein Risotto.

Und mit einem Mal kotzt mich mein eigener Missmut megamäßig an. Nicht aufgeben, hat Alex gesagt, und was tue ich? Blase von morgens bis abends Trübsal! Statt … statt … die Ärzte im Krankenhaus zu bestechen, dass sie mir Auskunft geben! Oder Padrig ein Bild nach dem anderen zu zeichnen, als Geschenk, das ich ihm feierlich überreiche, sobald ich zu ihm darf! Oder Titus zu bitten, vor dem Haus der Vaubans Wache zu schieben, solange ich selbst noch gezwungen bin, mich zu schonen!

Denn verdammt nochmal, irgendetwas muss! ich! doch! tun!

Das Telefon klingelt.

Marianne lässt ihr Risotto im Stich und hebt ab. Kurz lauscht sie. Dann fliegt ihr Blick zu mir.

»Kim?«, sagt sie mit so viel Hoffnung in der Stimme, dass ich aufspringe wie elektrisiert. »Es ist für dich.«

49

Als ich Marianne das Telefon abnehme, zittert meine Hand.

»Mademoiselle Störnbörgär?«, fragt eine Frauenstimme.

»Oui«, hauche ich.

»Marie Vauban hier. Unser Enkel macht uns Ihretwegen die Hölle heiß, er möchte Sie unbedingt sehen. Ob Sie ihn wohl besuchen kommen könnten?«

Das Grau in meiner Seele explodiert in tausend Farben. Glitzernd, schimmernd, leuchtend legen sie sich auf meine Welt. Wie im Traum höre ich mich selbst haspeln: »Natürlich! Natürlich! Ich komme sofort, wie geht es ihm, ist er …«

»Immer mit der Ruhe, mademoiselle«, weist Madame Vauban mich zurecht. »Padrig hat heute noch einige Untersuchungen vor sich, vor achtzehn Uhr brauchen Sie also nicht hier zu sein.«

»Achtzehn Uhr. Selbstverständlich.« Vergeblich versuche ich, mich zusammenzureißen. »Aber bitte sagen Sie mir doch, was er hat! Ist er schwer verletzt?«

»Wie bitte? Ah ja, verstehe …«, sagt Madame Vauban, offensichtlich zu einem Arzt. »Sofort, nur eine Sekunde, monsieur.«

Ich umklammere das Telefon, als wolle ich es zerquetschen.

»So, mademoiselle, da bin ich wieder. Ich muss nun aufhören, aber Padrig hat …«

Und dann folgt eine Salve an französischen Worten, die ich noch nie in meinem Leben gehört habe und auf der Stelle wieder vergesse. Ich kann nur vermuten, dass es sich um medizinische Fachausdrücke handelt, und ich kapiere erst wieder etwas, als Madame Vauban mir Padrigs Station und sein Zimmer nennt. Der Arzt will wohl sehr dringend etwas von ihr, denn sie wirft mir nur noch einen kurzen Abschiedsgruß hin und legt auf.

Sie legt auf und ich weiß nicht, was Padrig hat!!!

Okay, sage ich mir und mein Herz rast, ich weiß also nicht, was er hat. Aber ich weiß, dass er lebt! Und nicht im Koma liegt, und imstande ist, nach mir zu fragen, und … Gott sei Dank, oh, Gott sei Dank. Gott sei Dank!

Ich lasse das Telefon sinken und wende mich zu Mama und Marianne um.

»Und?«, fragen sie wie aus einem Mund.

»Sieht so aus, als bräuchte ich gegen Abend einen Fahrer«, sage ich. Und beginne gleichzeitig zu lachen und zu heulen.

50

Um siebzehn Uhr dreißig wird Mama mich mit Alex’ und Mariannes Auto zum Krankenhaus fahren, und ich erwarte den magischen Zeitpunkt des Aufbruchs so sehnlich, dass ich nach dem Mittagessen durchs Haus renne wie ein aufgescheuchtes Huhn. Leider scheint die Zeit jedoch beschlossen zu haben, heute besonders gemächlich voranzuschreiten. Wie oft ich auch auf die Uhr sehe, nie sind mehr als vier, fünf Minuten vergangen! Also lege ich mich auf mein Bett und versuche, meiner Gehirnerschütterung zuliebe ein wenig zu ruhen. Nicht dass ich noch schlappmache und umkippe, wenn ich Padrig wiedersehe.

Doch es ist zwecklos: In meinen Armen und Beinen kribbelt es wie verrückt, meine Gedanken überschlagen sich und ich stoße so viele tiefe Seufzer aus, dass es mich schon selbst nervt. Na gut. Gehe ich halt ins Bad und mache mich für Padrig schön! Er hat mich noch nie mit knallrotem Lippenstift gesehen, vielleicht gefällt ihm das ja, und Smokey Eyes und sexy betonte Wangenknochen …

Ach, Blödsinn! Unwillig betrachte ich mein aufgedonnertes Gesicht im Spiegel. So wird Padrig mich wahrscheinlich nicht einmal erkennen – und deshalb schminke ich mich wieder ab.

Unruhig tigere ich zurück in mein Zimmer. Probiere verschiedene Kleidungsstücke aus, entscheide mich schließlich für das, was ich vorher bereits anhatte, und gehe dann die Treppe runter, um mir eine Orangina zu holen. Zucker beruhigt doch! Glaube ich. Und wenn nicht, bin ich mit dem Orangina-Holen immerhin zwei, drei Minuten beschäftigt.

Als ich den Salon durchquere, sehe ich Mama und Marianne auf dem Sofa sitzen. Sie lächeln und reichen sich gegenseitig Fotos.

Ungläubig runzele ich die Stirn. Betrachten die beiden etwa Babybilder von Sarah? Sieht ganz so aus, denn die Tabu-Truhe ist aufgeklappt und die Hutschachteln liegen unordentlich auf dem Boden. Na so was!

Marianne wirft mir einen ertappten Blick zu, als ich an ihr vorbeigehe. Ich murmele: »Lasst euch nicht stören.« Als sei es das Normalste von der Welt, dass sie diese Truhe aufgeklappt hat und ihre Vergangenheit, ihre Trauer, ihr verstorbenes Kind nicht mehr wegsperrt. Erst in der Küche, wo ich mir mein Getränk schnappe, erlaube ich mir ein verwundertes Kopfschütteln.

Ich höre meine Mütter zusammen lachen. Noch am Vormittag hätte mich das total auf die Palme gebracht, aber jetzt, wo das Wiedersehen mit Padrig kurz bevorsteht, ärgert mich ihre Annäherung irgendwie kaum mehr. Sie macht mich sogar … froh? Na ja. Vielleicht liegt das auch daran, dass mich gerade alles froh macht. Schließlich werde ich Padrig in – ähm, Moment – genau einer Stunde und neunundfünfzig Minuten küssen können!

Vorausgesetzt natürlich, dass er zum Küssen imstande ist.

Die Aussicht, seinen Mund endlich wieder auf meinem zu spüren, macht mich noch aufgeregter, als ich es sowieso schon bin. Meine Güte, das ist ja unerträglich!

Um mich abzulenken, schicke ich Mia eine Nachricht: »Hi Mia, sorry für die Funkstille, ist viel passiert hier, ruf dich morgen an.« Denn sie wird ausflippen, wenn ich ihr die ganze Geschichte erzähle, und das kann ich heute gar nicht gebrauchen!

Ich will das Handy schon weglegen, da fällt mir Titus ein. Sollte ich dem nicht auch kurz Bescheid geben?

»Padrig lebt, ist wach und will mich sehen. Bin so erleichtert! Melde mich später noch mal«, schreibe ich rasch. Nicht gerade viel Information – aber immerhin weiß Titus jetzt, dass er keinen Menschen auf dem Gewissen hat. Und das ist doch das Wichtigste.

Ich sende die Nachricht ab.

Und tschüss, schwarze Fee!, denke ich zufrieden.

Unglaublich, aber wahr: Irgendwann an diesem ewig langen Nachmittag ist es tatsächlich an der Zeit, mit Mama ins Auto zu steigen und loszufahren.

Hibbelig sitze ich neben ihr, während wir Kerentiezh verlassen und auf die Landstraße einbiegen. Ich starre aus dem Fenster, sehe Bäume, Strommasten, vereinzelte Häuser an uns vorbeiziehen, ohne sie wirklich wahrzunehmen. »Möchtest du eigentlich mitkommen?«, frage ich Mama zerstreut.

»Ins Krankenzimmer?« Sie klingt erstaunt.

»Klar ins Krankenzimmer. Ich meine, immerhin fährst du mich und so. Und was sollst du sonst die ganze Zeit machen, während ich dadrin bin?«

»Mir eine Zeitschrift kaufen«, sagt Mama. »Mich ins Krankenhaus-Café setzen. Keine Angst, mir fällt schon was ein.«

Ich werfe ihr einen Seitenblick zu. »Ehrlich?«

»Ehrlich.« Sie lächelt, schaut aber weiter auf die Straße. »Mensch, Kim. Du denkst doch nicht im Ernst, dass ich mich zwischen euch schiebe, während ihr euch in die Arme fallt?«

»Äh … nein.«

»Gut.«

»Aber du könntest Padrig kennenlernen, wenn du mich wieder abholst!«

»Hättest du das denn gerne?«

Ich zucke mit den Schultern. »Ja. Irgendwie schon.«

»Okay«, sagt Mama leichthin.

Ich grinse. »Du bist ganz schön pflegeleicht geworden. Früher war es nie so einfach mit dir!«

»Wird auch nicht so bleiben, Frechdachs«, warnt sie mich. »Spätestens, wenn wir in unseren Alltag zurückkehren, knallen wieder die Türen.«

»Macht nichts. Hab ich eh schon vermisst.«

»Und ich erst!«

Wir lachen.

Dann wird Mama ernst und sagt: »Ich habe übrigens auch deinem Vater Bescheid gegeben, dass du einen Unfall hattest. Ich finde, er hat ein Recht darauf, das zu wissen.«

Bernd. Den hatte ich so schön verdrängt. Warum muss Mama ausgerechnet jetzt von ihm anfangen? Meine Fröhlichkeit ist wie weggewischt.

»Ich finde, Bernd hat auf überhaupt nichts mehr ein Recht!«, sage ich patzig. »Jedenfalls auf nichts, was mich betrifft.«

»Es macht ihm schwer zu schaffen, weißt du? Dass du ihn ignorierst. Dass du ihm keine Chance gibst, mit dir zu sprechen.«

»Er wollte diesen Test! Nicht ich.«

»Ja, um Alimente zu sparen.« Mama seufzt. »Was eine kleinliche, egoistische und bescheuerte Idee war.«

»Genau!«

»Was aber trotzdem nicht heißt, dass du vom Gefühl her nicht mehr seine Tochter bist. Denn das bist du, Kim.«

Ich verschränke die Arme vor der Brust und blicke stur durch die Windschutzscheibe. »Sagt wer?«

»Er.«

»Schon klar«, meine ich spöttisch. »Weil er ausgerechnet dir dein Herz ausschüttet, was?«

»Ja.«

»Ja?!« Nun schaue ich sie doch an. »Mama, ihr redet nur das Allernötigste miteinander!«

»Das stimmt. Aber über diese Sache haben wir viel gesprochen. Schließlich haben wir eine Vergangenheit als Familie, wir drei.« Mama stockt. Dann umfasst sie das Lenkrad fester und fährt fort: »Kim, ich werfe ihm auch vor, wie er sich verhalten hat, nicht nur, was diesen Test betrifft. Er hat Fehler gemacht. Gravierende Fehler.«

»Das kann man wohl sagen«, schnaube ich.

»Aber waren diese Fehler so schlimm, dass er es verdient, komplett aus deinem Leben gestrichen zu werden?«

»Er will doch gar nichts mehr von mir wissen!«

»Doch«, sagt Mama. »Glaub mir, das will er.«

Ich wende mein Gesicht ab. Mit gefurchter Stirn sehe ich aus dem Seitenfenster, wo gerade Carrefour vorübergleitet und wenig später McDonald’s. Was Mama gesagt hat, ärgert mich, weil es an meiner Strategie rüttelt, Bernd zu vergessen und mich so zu schützen. Und doch …

Lässt es mich gleichzeitig aufatmen.

Aus tiefster Seele.

Ich ziehe mein Handy aus der Hosentasche, und bevor ich es mir anders überlegen kann, tippe ich eine SMS an Bernd. Sie ist kurz, knapp und höchstens mittelfreundlich; noch lange keine Hand, die ich ihm zur Versöhnung reiche.

Hey, noch nicht mal ein Finger!

Aber … vielleicht … ein Fingernagel?

Mama hat natürlich gecheckt, an wen ich geschrieben habe. Doch sie verliert kein Wort darüber, sondern lächelt nur und gibt kräftig Gas.

»Wir wollen ja nicht zu spät kommen«, erklärt sie fröhlich.

Und diesmal bin ich zu hundert Prozent ihrer Meinung!

51

Mit rasendem Herzen stehe ich vor seinem Zimmer.

Ich bin allein. Mama sitzt im Café und Schwestern oder Pfleger sind nicht zu sehen. Nervös lecke ich mir über die Lippen, wische mir die vor Aufregung feuchten Hände an der Hose ab.

Es ist so weit.

Ich drücke die Klinke herunter, schiebe die Tür auf und habe einen Moment lang eine irrwitzige Angst, was ich zu sehen bekomme, denn noch ist ja alles drin, Querschnittslähmung, Gipsverbände überall, weiße Binden um den Kopf …

»Kim!«, sagt Padrig lächelnd, und meine Angst löst sich auf wie schwarzer Rauch.

Ich stürze auf ihn zu. Möchte ihn stürmisch umarmen, überlege es mir aber in der letzten Sekunde anders, schiebe nur vorsichtig meine Hand in seine und setze mich an den Rand des Bettes. Wer weiß, was ich alles kaputtmachen kann, wenn ich ihn zu sehr drücke? Denn dass Padrig verletzt ist – sehr verletzt –, das sieht ein Blinder.

Ich schlucke hart, als ich sein lädiertes Gesicht betrachte. Die linke Hälfte zeigt vom Kinn über die Wange bis zum Auge sämtliche Schattierungen von Blau und Violett. Nun sehe ich auch, wie mühsam Padrig atmet und wie steif er in den Laken liegt.

Erschüttert suche ich nach Worten.

Da sagt er: »Bin ich froh, dass es dir gut geht!«

»O Mann, Padrig.« Ich muss flüstern, denn ich traue meiner Stimme nicht. »Du liegst völlig zerschlagen in diesem Bett und bist froh, dass es mir gut geht?«

Er blickt mich so zärtlich an, dass es sich anfühlt wie eine Berührung. »Hey, du bist immerhin auf den Felsen geknallt.«

»Ich hatte nur eine leichte Gehirnerschütterung. Aber du …«

»Ich werde auch wieder gesund«, sagt er bestimmt. »Es wird halt ein paar Wochen dauern.«

Langsam hebe ich die Hand. Mit den Fingerspitzen berühre ich die blauen Flecken in seinem Gesicht. Ganz sanft streiche ich darüber.

Ja, es wird dauern, bis die Spuren dieses Unfalls getilgt sind. Aber Hauptsache, Padrig lebt.

Ich neige mein Gesicht und lege behutsam meine Lippen auf seine. Padrig schiebt die Hand in mein Haar, streichelt meinen Nacken und ich schmelze dahin. Er zieht mich näher zu sich heran, unser Kuss wird intensiver, doch plötzlich ächzt er laut auf.

Erschrocken löse ich mich von ihm. »Habe ich dir wehgetan?«

Sein Gesicht ist vor Schmerz verzerrt. »Die … Rippen«, stößt er zwischen zusammengebissenen Zähnen aus. »Wenn ich zu … heftig … atme, dann …«

»Ich hole die Schwester!«, rufe ich panisch, doch Padrig winkt ab.

»Geht … gleich … wieder.«

Nix da, ich gebe ihm zehn Sekunden, danach schlage ich Alarm! Eins, zwei, drei, vier …

Bei fünf atmet er wieder ruhiger.

Bei acht haben sich seine Gesichtszüge entspannt.

Und bei zehn sagt Padrig mit einem schiefen Lächeln: »Tut mir leid, ma dousig. Das mit dem Küssen müssen wir uns wohl für später aufheben!«

Die nächste halbe Stunde verbringen wir also nicht mit Küssen, sondern mit Reden.

Und mit meinem Handy – denn das brauche ich, um die Bezeichnungen für Padrigs mannigfaltige Verletzungen ins Deutsche zu übersetzen.

Er habe eine Rippenserienfraktur, erklärt er mir. Das bedeute, dass auf seiner linken Brustkorbseite drei Rippen übereinander gebrochen seien; eine Folge der Wellen, die ihn so hart gegen den Felsen geschmettert haben. Von diesen Rippenbrüchen kämen auch seine Schmerzen beim Atmen. Blutergüsse habe er vom Gesicht bis zu den Zehen, und zusätzlich sei seine Lunge gequetscht – aber nur leicht, wie Padrig versichert, als er meinen entsetzten Gesichtsausdruck bemerkt.

Seit er eingeliefert wurde, habe er eine Untersuchung nach der anderen über sich ergehen lassen müssen, berichtet Padrig weiter: Computertomografie, EKG und immer wieder Röntgen. Letzteres deshalb, weil er unter starker Luftnot gelitten habe. Aber seine Lunge sei dann glücklicherweise doch nicht kollabiert, und die gebrochenen Rippen hätten sich auch nicht in seine Milz gespießt, wie es die Ärzte anfangs befürchtet hatten.

Okay. Jetzt wird mir schlecht.

Die Luftnot habe es ihm leider unmöglich gemacht, fährt Padrig fort, sich durchzusetzen und meinen Besuch einzufordern. Statt mich zu benachrichtigen, hätten die Ärzte ihm strikte Ruhe verordnet, ihn mit Schmerzmitteln vollgepumpt und ihn in jeder freien und wachen Minute mit Atemgymnastik beschäftigt. Denn bei Verletzungen wie den seinen bestünde wohl die Gefahr einer schmerzbedingten Flachatmung. Und die ziehe dann gern mal eine Lungenentzündung nach sich.

»Ich hätte dich so gerne angerufen«, sagt Padrig, »aber mein Handy liegt ja im Meer und ich hatte nicht mal mehr deine Nummer! Gott sei Dank habe ich es heute Vormittag endlich geschafft, meine Großeltern weichzuklopfen, dass sie die Telefonnummer deiner Eltern herausfinden und dich benachrichtigen.«

Ich lächele schwach. »Ich glaube, die genauen Worte deiner Großmutter waren: Unser Enkel macht uns Ihretwegen die Hölle heiß!«

Padrig lacht.

Gleich darauf zuckt er zusammen und keucht: »Ouf. Lachen geht … auch noch nicht … so gut.«

»Keine Scherze mehr«, sage ich bekümmert und streichele seine Hand, »und keine Küsse. Versprochen!«

Padrig konzentriert sich eine Weile auf seine Atmung.

Dann sucht er meinen Blick und sagt: »Sobald ich aus dem Krankenhaus draußen bin und diese blöden Rippen verheilt sind, holen wir alles nach, wozu ich gerade nicht zu gebrauchen bin. D’accord?«

»Einverstanden«, nicke ich. »Alles!«

Er lächelt mich an.

Seine Augen blitzen auf, und plötzlich bin ich mir sicher, dass er bei »alles« an etwas denkt, das definitiv nicht in ein Krankenzimmer gehört.

Mir wird warm.

Doch solche Dinge liegen im Moment weit außerhalb unserer Reichweite, und deshalb sage ich ablenkend: »Ist es eigentlich immer so schwierig, deine Großeltern zu erreichen? Wir haben tausendmal angerufen, doch sie sind nie ans Telefon gegangen. Am Ende hatten wir fast den Verdacht, sie sind vierundzwanzig Stunden am Tag bei dir!«

»So ungefähr war es bisher auch. Aber ich habe sie gebeten, heute Abend mal für zwei Stunden zu gehen, damit ich mit dir allein sein kann.« Padrig seufzt. »Die beiden mischen die ganze Station auf und lehren alle Schwestern das Fürchten. Geregelte Besuchszeiten? Nicht für grand-papa und grand-maman. Sogar bei der Atemgymnastik waren die beiden dabei!«

Ich lache leise. »Und dafür bist du ihnen überaus dankbar, was?«

»O ja. Ihr ewiges ›Fast hätte sie dich gekriegt!‹ hätte mir bestimmt gefehlt, wenn sie mal für drei Minuten rausgegangen wären«, erwidert er trocken.

»Wer hätte dich fast gekriegt – die schwarze Fee?«

»Wer sonst?«

Ich lege den Kopf schief. »Sie will dich doch gar nicht, die schwarze Fee. Sie hat dich über einen Felsen geworfen, damit du überlebst!«

»Ja, das war nett von ihr.« Padrig hebt eine Braue. »Aber die Gute sollte mal lernen, ihre Kräfte zu kontrollieren. Sie hat nämlich einen verdammt harten Schlag!«

Seine flapsigen Worte entlocken mir ein Lächeln. Und im selben Augenblick weiß ich, dass die Geschichte, die mit Hervés Tod begonnen hat, endgültig vorbei ist.

»Padrig?«, frage ich sanft. »Wirst du wieder singen? Früher oder später.«

Sein Gesichtsausdruck wird ernst.

Für eine ganze Weile schaut er mich nur an.

»Ich schätze schon«, sagt er dann langsam. »Wenn die anderen noch wollen, könnten wir’s tatsächlich noch mal versuchen mit unserer Band.«

Ich drücke seine Hand.

»Vielleicht fange ich auch wieder an, Songs zu schreiben«, setzt Padrig nachdenklich hinzu. »Dann könnte ich mein zweites Lied Hervé widmen. Ich denke, das würde ihm gefallen.«

»Das zweite?«, frage ich mit klopfendem Herzen. »Und für wen ist dann das erste?«

Okay, ich ahne die Antwort natürlich – aber ich würde sie einfach zu gerne von ihm hören!

Doch Padrig lächelt nur und blickt mir auf den Mund.

Dann legt er beide Hände um mein Gesicht. »Ich habe dir noch gar nicht geantwortet, Kim. Du hast mir eine Frage gestellt, kurz bevor dein Ex aufgetaucht ist. Weißt du noch?«

Unser letztes Gespräch auf dem Feenfelsen. Wie könnte ich das vergessen?

»Die Antwort lautet: ohne Zweifel, Kim«, sagt Padrig rau und streicht mit seinem Daumen über meine Unterlippe. »Und ohne jede Bedingung.«

Epilog

Wieder stehe ich vor dem winzigen Flughafen in Lannion.

Wieder warte ich auf meine Mutter, wieder hat die Bar geschlossen und wieder ist der Parkplatz verwaist. Nur die Raben fehlen.

Und meine Verzweiflung.

Stattdessen bin ich vor Vorfreude ganz kribbelig. Denn ich werde Padrig wiedersehen, gleich morgen Früh! Nach den langen, sehnsuchtsvollen Herbstwochen in Deutschland bin ich endlich wieder da – in der Bretagne, in die ich ja nun ein kleines bisschen gehöre.

Dieser Gedanke fühlt sich so gut an, dass er mich fast ein bisschen wärmt.

Was auch nötig ist, denke ich und reibe mir die klammen Finger. Im November ist es hier wirklich verdammt kalt! Und Marianne ist deutlich zu spät. Ob der Renault sie im Stich gelassen hat, so wie beim letzten Mal? Eigentlich lustig, dass es Dinge gibt, die immer gleich bleiben, egal wie sehr die Welt sich ansonsten verändert hat.

Wie sehr meine Welt sich verändert hat.

Okay, manches ist schon noch wie früher. Auf Mias Flatterhaftigkeit zum Beispiel ist nach wie vor Verlass: Seit Marco hat sie sich bereits dreimal unsterblich verliebt.

Auch was Mama betrifft, hat sich einiges aufs alte Level eingependelt. Sie ist halt wieder meine Mutter, mit allem, was dazugehört: Vertrauen, Liebe und Türenknallen, ganz so, wie sie es mir prophezeit hatte.

Aber, Veränderung Nummer eins, die Türen knallen wesentlich seltener als früher! Ob das daran liegt, dass wir uns für ein paar Wochen verloren hatten, oder doch eher daran, dass ich jetzt siebzehn und langsam aus dem Türenknall-Alter raus bin, weiß ich nicht. Ich freue mich einfach darüber! Und Mama ebenfalls.

Bernd hingegen ist immer äußerst nervös, wenn wir uns – Veränderung Nummer zwei – in der Stadt auf einen Kaffee oder eine Cola treffen. Was nicht allzu oft vorkommt, denn noch bestehe ich auf einer gewissen Distanz. Aber selbst ich muss zugeben: Seit ich ihn aus meinem Leben geworfen habe, bemüht mein Nicht-mehr-Vater sich extrem um mich. Mama sagt, er zahlt sogar freiwillig weiter Alimente. Wenn das mal kein Fortschritt ist!

Die dritte Veränderung in meiner Welt betrifft das Verhältnis zwischen Padrig und Titus.

Nach meinem ersten Besuch im Krankenhaus hatte ich Titus wie versprochen angerufen, und als er hörte, dass er weder am Tod noch an der Verkrüppelung eines anderen Menschen die Schuld trug, war er maßlos erleichtert. Bevor er nach Deutschland zurückkehrte, besuchte er Padrig sogar im Krankenhaus! Zwar weiß ich bis heute nicht, was die beiden miteinander gesprochen haben. Doch offensichtlich haben sie sich darauf geeinigt, über die Prügelei auf dem Feenfelsen Stillschweigen zu bewahren (weil sie sich dafür schämen, schätze ich), und Worte wie »Idiot« oder »Arsch« sind seither nicht mehr gefallen. Weder auf Deutsch noch auf Französisch.

Mittlerweile studiert Titus und wir laufen uns kaum noch über den Weg. Manchmal ruft er mich an. Aber er hat definitiv kapiert, dass es mit uns vorbei ist.

Außerdem scheint er eine neue Freundin zu haben, jedenfalls habe ich ihn letztens Hand in Hand mit einem Mädchen gesehen. Einem sehr hübschen Mädchen.

Sei’s ihm gegönnt, denke ich und schüttele grinsend den Kopf.

Der Novemberwind frischt auf. Feuchtkalt fährt er mir durch die Haare und unter den Mantel, und langsam frage ich mich doch, wo Marianne bleibt. Nicht dass sie wieder eine Nervenkrise hat!

Obwohl ich das eigentlich nicht glaube. Schließlich ist sie jetzt in Therapie.

Ich schlinge mir die Arme um den Oberkörper, um mich zu wärmen, und denke an den langen Brief, den sie mir nach meiner Abreise geschrieben hat.

Er war voller Reue und Trauer, und er hat mich dazu bewogen, Marianne eine zweite Chance zu geben. Sie habe Fehler gemacht, schrieb sie, große, vernichtende Fehler, die mich verletzt und Padrig um ein Haar umgebracht hätten. Durch die Gespräche, die Alex und Mama in den Tagen nach dem Unfall mit ihr geführt hätten, habe sie begriffen, dass sie Hilfe brauche. Externe Hilfe, nicht die von Alex; der sei viel zu stark mit ihr verbunden. Ihr Hausarzt habe ihr bereits einen guten Therapeuten empfohlen, und sie sei fest entschlossen, an sich zu arbeiten. Ein Foto von Sarah stehe nun im Salon, und daneben eines von mir.

Tja. Uns allen ist inzwischen klar, dass ich die tote Sarah nicht ersetzen kann – und das auch nicht will. Aber ich hege die leise Hoffnung, dass meine leiblichen Eltern und ich etwas Neues aufbauen können. Etwas, das nichts mit Sarah und der Vergangenheit zu tun hat, sondern nur mit uns selbst.

Einen Versuch ist es wert, oder?

Und deshalb stehe ich jetzt hier und warte auf sie.

Und wünsche mir, dass sie verflucht noch mal endlich kommt und mich aus dieser Kälte erlöst!

Gerade als ich in der Manteltasche nach meinem Handy greifen will, höre ich Reifen quietschen, und schon kommt der Renault schwungvoll auf den einsamen Parkplatz gebrettert.

Ich atme lächelnd auf. Na also, da ist sie ja! Und auf dem Beifahrersitz, ist das Alex? Oder ist es etwa …

»Padrig!«, kreische ich, als er aussteigt, während Marianne taktvoll im Auto sitzen bleibt.

Ich lasse meinen Koffer im Stich und fange an zu rennen.

»Surprise!«, ruft er lachend und breitet die Arme aus.

Keine Sekunde später liege ich an seiner Brust. Ich schließe die Augen. Und bin zu Hause.

»Der Renault kommt auf den Schrott«, sagt Marianne und blickt mich im Rückspiegel zerknirscht an. »Beim nächsten Mal hole ich dich wirklich pünktlich ab!«

»Och, wenn du als Ausgleich fürs Zuspätkommen wieder Padrig dabeihast, warte ich gern«, sage ich aufgekratzt.

Marianne lächelt und konzentriert sich wieder auf den Verkehr. Was mir sehr recht ist, denn so können Padrig und ich ungestört auf der Rückbank kuscheln. Nicht ganz leicht mit den blöden Gurten, aber wo ein Wille ist …

»Schön, dass ich mich wieder an dich lehnen kann.« Ich seufze zufrieden. »Hat was für sich, so heile Rippen!«

»Absolut.« Padrig zieht mich näher zu sich heran. »Vorhin war übrigens die Nachuntersuchung im Krankenhaus.«

»Und?«, frage ich gespannt. Padrig musste nach dem Unfall nämlich volle zwei Wochen im Krankenhaus bleiben, und auch danach hatten die Ärzte ihn regelmäßig zur Verlaufskontrolle sehen wollen. Und obwohl wir täglich mailen und simsen und skypen und manchmal auch telefonieren, weiß ich das Ergebnis dieser Untersuchung natürlich noch nicht.

Padrigs Augen funkeln. Er bringt seinen Mund an mein Ohr und flüstert: »Ich bin wieder zu allem zu gebrauchen. Keine Einschränkungen mehr.«

Die Vorfreude, die mir seit der Abreise heute Morgen im Magen prickelt, rutscht eine Etage tiefer.

Aber wir sind ja leider nicht allein im Auto, und so frage ich Padrig schnell nach dem Lied. Ja, dem Lied! Das er für mich geschrieben hat und von dem er mir versprochen hat, dass er es mir bei unserem Wiedersehen vorsingen wird.

»Kannst du dich noch bis morgen gedulden?«, fragt Padrig und küsst mich auf die Schläfe. »Heute Abend bin ich nämlich bei euch zum Essen eingeladen. Aber morgen kommst du zu mir und bekommst dein Lied zu hören.« Er stockt kurz, dann fügt er hinzu: »Mitsamt Instrumenten.«

»Heißt das, deine Freunde aus der Band werden da sein?«, frage ich überrascht. »Gilles, Armand und Coralie?«

»Wenn es dir nichts ausmacht?« Padrig blickt mich unsicher an. »Ich dachte, es wäre an der Zeit, dass du sie mal kennenlernst. Die drei sind ziemlich neugierig auf dich, weißt du?«

O Mann, denke ich hingerissen, ich bekomme ein Konzert! Ein kleines, privates Konzert bei Padrig zu Hause! Das ist so toll, dass es mir für einen Moment die Sprache verschlägt.

Aber fast noch wichtiger ist, dass ich endlich Padrigs Freunde kennenlerne! Denn nach Monsieur und Madame Vauban, deren Bekanntschaft ich bei einem meiner Besuche im Krankenhaus gemacht habe, ist dies ein weiterer Schritt in Padrigs Alltag hinein. Kein großer vielleicht. Aber hey, bis ich studiere und dafür nach Frankreich gehe, nehme ich, was ich kriege!

»Wir können das mit meinen Freunden auch verschieben«, sagt Padrig, als ich schweige. »Wenn dir das, na ja, zu viel ist, zu eng, zu ernst, was weiß ich. Wenn es dir eben aus irgendeinem Grund Angst macht.«

»Angst?« Ich lächele breit. Da hat er mich ja gründlich missverstanden!

Feierlich erkläre ich: »Wir haben zusammen eine bretonische Fee besiegt, Padrig. Wir brauchen vor nichts und niemandem mehr Angst zu haben.«

Leise lacht er auf.

Und dann beweist Padrig mir nachdrücklich, dass er seine gute Erziehung in besonders glücklichen Momenten durchaus mal vergessen kann. Denn obwohl Marianne uns im Rückspiegel einen amüsierten Blick zuwirft, drückt er seine Lippen auf meine und küsst mich … und küsst mich … und küsst mich … zärtlich und selbstvergessen und bis zur Atemlosigkeit.

Herzlichen
Dank an …

–   Claudia Ramming, Rechtsanwältin in Esslingen am Neckar, und Daniela Hörner, Jugendamt Stuttgart: für umfassende Informationen über Kims rechtliche Situation.

–   Dr. Constanze Kathan-Selck sowie ihre Kollegen vom Klinikum Oldenburg: für eine spontane Diskussion in der Mittagspause.

–   Iris Praël: für das Vertrauen in diese Geschichte.

–   Kathrin Becker: für ein Lektorat mit sehr viel Begeisterung, Fingerspitzengefühl, Herz und Sachverstand.

–   meine Agentin Christiane Düring: fürs unermüdliche Rückenstärken von Januar bis Dezember.

–   Oli, Laurent, Cosima und Benjamin: dafür, dass ihr mein Leben bunt und glücklich macht.

© Petra Luipold

Julie Leuze, geboren 1974, studierte Politikwissenschaften und Neuere Geschichte in Konstanz und Tübingen, bevor sie sich dem Journalismus zuwandte. Mittlerweile widmet sie sich ganz dem Schreiben von Romanen für Erwachsene und Jugendliche. Ihr Buch »Der Geschmack von Sommerregen« wurde als bester deutschsprachiger Liebesroman des Jahres 2013 mit dem Literaturpreis »DeLiA 2014« ausgezeichnet. Julie Leuze lebt mit ihrem Mann und drei Kindern in Stuttgart.

Table of Contents

- [Cover]
- Impressum
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel
- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel
- 35. Kapitel
- 36. Kapitel
- 37. Kapitel
- 38. Kapitel
- 39. Kapitel
- 40. Kapitel
- 41. Kapitel
- 42. Kapitel
- 43. Kapitel
- 44. Kapitel
- 45. Kapitel
- 46. Kapitel
- 47. Kapitel
- 48. Kapitel
- 49. Kapitel
- 50. Kapitel
- 51. Kapitel
- Epilog
- Herzlichen Dank an …
- Über die Autorin