Todesbraut - Taubenkrieg - Götterfall (German Edition)
Date: 2016-05-26T22:00:00+00:00
Publisher: dtv Verlagsgesellschaft

Sandra Lüpkes

Todesbraut

Taubenkrieg

Götterfall

Kriminalromane

Todesbraut

Kriminalroman

Dunkle Rose, tiefe Glut,

Samtverhüllte Liebestaube,

Gurrend weiches Federwölkchen,

Hütest noch die Traumgestalten.

Lass mit allen Schleiern fallen

Alles Zögern, alle Schranken,

Bis Vergehen dich umhüllt

Schmerzgelöst im Aufbegehren.

Kurdisches Volkslied

Dunkle …

»Birçî û xasî li rê û dirban …«

Sie summt mit. Lächelt, als die Sonne schräg von oben durch die Windschutzscheibe auf ihr Gesicht scheint, unterbrochen von den Bäumen am Straßenrand, die ihre Schatten dazwischenschlagen.

Sie hat gute Laune.

»Li ser çiyanin …«

Die kurdische Band heißt Koma Dengê Azadî – Stimme der Freiheit. Darum singt sie mit. Weil sie in einem Auto sitzt – ihr erstes eigenes Auto – und sich frei fühlt.

»Berf fedi dike …«

In dem Lied geht es um Scham. Sie sollte sich schämen. Das Haar wird verwirbelt durch den Wind, den sie durch das Seitenfenster hereinlässt.

»Ji dûmana zer …«

Im Rückspiegel sieht sie das Auto heranrasen. Es ist neuer und stärker und schicker als ihr Wagen. Sobald die Gegenfahrbahn frei ist, setzt es zum Überholen an. Erst als der Fahrer auf derselben Höhe plötzlich die Fahrt verlangsamt, wird ihr das Ganze unheimlich. Ihr Blick geht nach links. Das Lächeln schwindet aus ihrem Gesicht. Der Fuß, den sie leicht auf das Bremspedal setzt, zittert. Der Motor heult auf, als sie einen Gang runterschaltet.

Eine leichte Rechtskurve bringt sie in eine ungünstige Position, auf einmal sticht ihr die Sonne direkt in die Augen.

Die Tochter auf dem Beifahrersitz hält instinktiv die Hände vor den Leib, streckt sie dann Richtung Handschuhfach und macht die Beine steif.

Ein Lastwagen kommt ihnen entgegen, blinkt warnend auf und hupt. Das andere Auto wird schneller, überholt, als wäre alles nur ein Versehen gewesen. Gerade rechtzeitig schert es ein. Das Gegenlicht blendet, erst knapp vor den plötzlich aufblinkenden Bremslichtern tritt sie auf die Bremse. Jeder andere würde jetzt anhalten. Einfach stehen bleiben, rechts ranfahren, aussteigen und durchatmen.

Aber das geht nicht. Wenn sie anhält, ist sie tot. Dafür schlägt sie sich ganz gut. Sie wird ihre neue Freiheit verteidigen.

Die Fahrbahn vor ihnen ist leer. Weiter hinten ist ein Dorf zu sehen. Nicht weit entfernt. Die Baumschatten sind schwarze Blitze.

»Weşîn wek pelan …«

Ihr Summen wird krampfhaft, die Töne beginnen zu zittern. Die Spitzen ihrer Fingerknöchel färben sich hellgelb. Trotz des Windes läuft ihr der Schweiß über das Gesicht. Aber sie lächelt. Die Tochter soll ihre Angst nicht spüren.

»Çivîk û zarok bûn …«

Das Auto fährt auf die linke Spur, bremst ab, man sieht einen Männerarm, der aus dem Beifahrerfenster winkt, Zeichen macht, sie solle anhalten. Doch sie gibt Gas. Eine lang gestreckte Rechtskurve, ein Backsteinhaus in einem Waldstück verborgen, danach ein Feldweg.

Der Wagen drängt auf sie zu, die beiden Seitenspiegel berühren sich kurz, das Geräusch kreischt im Ohr. Der Arm zieht sich zurück. Dann schieben sich beide Karosserien aneinander, Metall reibt an Metall, Funken fliegen und sie verliert die Kontrolle.

Es dauert lang. Als wäre die Zeit verklebt. Links und rechts und links und rechts, bis sich alles dreht. Die Räder heben ab. Die Sonne knipst sich aus. Ein Schatten macht alles dunkel.

Der Straßenrand, der Baum, der Stamm, die Borke, das Glas … Blut.

»Mirin fedî dike

Berf fedi dike …«

Das Summen ist vorbei.

1.

Ob es wohl einen Menschen gab, dessen Ohren Idealmaß hatten?

Wencke Tydmers war es jedenfalls nicht. Sie drückte zum dritten Mal die winzigen Stöpsel in den Gehörgang, fummelte das dünne Kopfgestell durch ihre kurzen, roten Haare, weil es schon wieder in den Nacken gerutscht war. Sie wollte die Heimfahrt nutzen, um die Aufzeichnung des heutigen Gesprächs noch einmal durchzugehen. Zwanzig Minuten würde sie mit der Stadtbahn brauchen.

Ihr neuer Heimweg. Noch hatte sie sich nicht daran gewöhnt, an die Kurven und das Knacken der Schweißstellen im Gleis, an die Gesichter ohne Meinung und die Frauenstimme, die zehn Stationen durchzusagen hatte, bevor Wencke ankam.

Müde ließ sie sich auf den Plastiksitz fallen. Die Beine waren schwer, als hätte sie einen Gewaltmarsch hinter sich. Dabei hatte sie heute Nachmittag lediglich einen jungen Mann getroffen und mit ihm geredet. Zwei Stunden lang. Nur sie und er und eine wortkarge Anwältin. Klang nach einem lauen Job. Und doch fühlte sie sich wie gerädert. Es war schon spät, gleich wurde es dunkel.

Überstunden waren hoffentlich eine Ausnahme. Sie hatte den Job unter anderem deswegen angenommen, weil man ihr geregelte Arbeitszeiten versprochen hatte.

PLAY

»In meinem Geburtsjahr ist Deutschland Fußballweltmeister geworden. Meine große Schwester hat mir das Fahrradfahren beigebracht, als ich sieben war, nur weil Jan Ullrich für Schwarz-Rot-Gold die Tour de France gewonnen hat. Ach ja, und als sie Moah geheiratet hat, hat Schumacher das erste Mal abgesahnt, da war ich erst vier, aber ich kann mich an das Fest erinnern, weil sie so wunderschön ausgesehen hat in ihrem Kleid. Ich war froh, dass sie danach mit ihrem Mann noch weiter bei uns in Wunstorf gewohnt hat, denn sie hätte mir echt gefehlt. Meine Mutter ist ja gestorben, als ich noch ein Baby war, also hat Shirin sich um mich gekümmert. Im Winter waren wir mal zusammen im Harz Schlitten fahren. Dann hat sie mir geholfen, als wir in der Schule den ›Erlkönig‹ auswendig lernen mussten. Und wenn mir das Fernsehprogramm zu gruselig war, konnte ich mich hinter ihrem Rücken verstecken. Aktenzeichen XY zum Beispiel haben wir immer geguckt.«

Eine kurze, kaum merkliche Pause, die nur deswegen ins Gewicht fiel, weil die Silben zuvor wie ein langer Güterzug vorbeigerattert waren.

»Und in dem Jahr, als Deutschland Handballweltmeister wurde … Komisch, nicht? Immer haben die wichtigen Jahre in meinem Leben was mit Sport zu tun … also, dass unser Land jetzt erfolgreich war, meine ich … also mit unser Land meine ich jetzt Deutschland, nicht meine Heimat, die Türkei … Obwohl, da war ich erst ein einziges Mal. Bei der Hochzeit meiner Schwester …«

Ein langsames Atmen, fast, als hätte er jetzt endgültig den Faden verloren. Aber dann:

»Also, in dem Jahr, als Deutschland Handballweltmeister wurde, habe ich versucht, Shirin zu töten.«

STOP

Mist, sie war ja schon da. Die Kabel der Ohrstöpsel verhedderten sich in der Eile am Knopf ihrer Jeansjacke.

Die Straßen in diesem Stadtteil sahen sich so ähnlich, Dreißigerjahre-Backsteinhäuser mit mindestens vier Stockwerken, durch die Fenster erkannte man Ikeas praktische Lösungen für Wohnen auf engstem Raum. Da konnte man den Ausstieg schon mal verpassen.

Die sich schließenden Türen stoppten mit einem Klacken und keilten ihren Turnschuh ein, weiter vorne hörte sie den Straßenbahnführer motzen. Sie versuchte einen netten Blick, vielleicht sah man sich jetzt ja öfter, dann war sie draußen.

Die giftgrüne Bahn fuhr ohne sie weiter.

Wencke Tydmers schulterte ihren Rucksack. Sie musste nur ein paar Schritte die kleine, leicht ansteigende Straße hinauf, auf der keine Gehwegplatte ohne Kaugummi war. Sprayer hatten die Hauswand gegenüber mit einem unleserlichen Schriftzug versehen.

Sie hätte auch eine Wohnung im Schickimickiviertel haben können, Herrenhausen oder List, das Gehalt hätte gereicht. Hier war es aber netter, ein bisschen wie in der alten Heimat, bis vor drei Jahren hatte Wencke in Ostfriesland gelebt. Das Arbeiterhäuschen im Hannoveraner Stadtteil Limmer, in dem sie nun eine Dachgeschosswohnung für sich und Emil gefunden hatte, hatte fast etwas Dörfliches und lag zwischen einem Schleusenkanal und dem alten Stadtteilfriedhof, das passte auch irgendwie.

Am Kiosk, der offenbar rund um die Uhr geöffnet hatte, standen drei Jungs. Türken, vermutete Wencke, und dachte an die Tonaufnahme, die sie eben gehört hatte. Vor drei Stunden war dieses Gespräch aufgezeichnet worden und sie hatte es seitdem mehrmals gehört. Verstanden hatte sie es deswegen aber noch lange nicht. Manche Dinge überstiegen einfach ihr Fassungsvermögen. Wie kann man seine eigene Schwester töten wollen? Eben noch zusammen Schlitten fahren im Harz und Aktenzeichen XY auf dem Sofa, und dann drängt man sie mit dem Auto von der Fahrbahn ab, bei 100 km/h. Noch nicht volljährig, keinen Führerschein, die mittlere Reife mit Ach und Krach in der Tasche, und dann plant man den Mord an dem Menschen, der einem das Wichtigste im Leben ist?

Armanc Mêrdîn war vor drei Monaten aus dem Jugendstrafvollzug entlassen worden. Ein hübscher Kerl, schmierte sich kaum Gel in die Haare, trug Hosen ohne Schlabberschritt und sah so ganz anders aus als die drei, an denen sie eben vorbeiging. Nein, Armanc Mêrdîn war anders. Wenn er erzählte, lächelte er dabei angenehm schüchtern. Seine Haut hatte sie während des gesamten Interviews an etwas Süßes, Samtiges erinnert, Sahnekaramell vielleicht. Und doch war er beinahe zum Mörder geworden: Gefährlicher Eingriff in den Straßenverkehr, Fahren ohne Fahrerlaubnis, schwere Körperverletzung, das waren alles andere als Kavaliersdelikte. Dank seiner ambitionierten Anwältin war die Anklage wegen Mordversuchs fallen gelassen worden. Zweieinhalb Jahre hatte er in Hameln hinter Gittern gesessen, dort das Fachabitur gemacht und sich als Musterhäftling erwiesen. Seine Sozialprognose war vielversprechend, solange er sich nicht mehr dem Druck der Familie aussetzte. Trotzdem jobbte er jetzt ausgerechnet im Imbiss eines Onkels.

Schade, kam es Wencke in den Sinn. Schade um Armanc Mêrdîn.

Ihre Mutter winkte durch die Fensterscheibe. Bis morgen würde sie noch bleiben, danach mussten Emil und Wencke allein zurechtkommen in ihrem neuen Leben.

Kein Problem, was sollte sie in Hannover schon schrecken? Sie und ihr Sohn hatten es in Aurich geschafft, und auch die dreijährige Stippvisite in den USA hatten sie gut überstanden. Wencke machte sich keine Sorgen. Anders als ihre Mutter: seit drei Wochen belagerte diese das Gästezimmer. Einer müsse doch schließlich da sein, um die schwierige Eingewöhnungsphase zu erleichtern.

Sie war auf dem Markt einkaufen gewesen, in der kleinen Küche roch es nach diesen eingelegten Oliven und Tomaten, die es wahrscheinlich überall auf deutschen Märkten gab. Zum Glück hatte Oma Isa auch an Emils Leberwurst gedacht, damit wäre sein Abendessen zuverlässig gerettet.

»Ehrenmord – ich hab mal gelesen, die Justiz will diesen Begriff abschaffen.« Es gab für Wenckes Mutter grundsätzlich nichts Spannenderes, als den Job ihrer inzwischen fast vierzigjährigen Tochter zu sezieren. Gern begann sie das mit einer hübschen Wortklauberei.

Wencke ging reflexartig in die Defensive. »Juristisch ist es nichts anderes als ein Verbrechen aus niedrigen Beweggründen, obwohl auch das umstritten ist.«

Doch ihre Mutter rüstete weiter zum Wortgefecht. »Ich meine, es gibt Wörter wie Ehrenamt oder Ehrendoktor, Ehrenbürger … oder Ehrensache. Aber Ehrenmord? Also wirklich, als wären die Motive der Täter ehrenhaft. Da geht es doch immer um männliche Machtgeschichten, um nichts anderes als die primitive Unterdrückung der Frau. Die bringen ihre Schwestern um und dann sagen sie, dass es ihnen irgendwie um Ehre geht …«

»Wer bringt seine Schwester um?«, hakte Emil nach und blickte von seinem Comicheft auf.

Wencke warf ihrer Mutter einen unmissverständlichen Blick zu. Dann suchte sie nach Sätzen, die in der Lage waren, einem sechsjährigen Jungen etwas verständlich zu machen, was sich auch mit fast vierzig nicht einmal ansatzweise nachvollziehen ließ. »Weißt du, ich habe heute jemanden getroffen, der seine Schwester schwer verletzt hat, weil er meinte, sie habe sich falsch verhalten. Und so etwas nennt man eben auch Mord im Namen der Ehre.«

Emil biss in sein Brot. Vollkornbrot, seit ihrer Rückkehr aus Amerika war er ganz wild auf gesunde Ernährung. »Haben sie sich gestritten?«

»Nein, nicht wirklich. Er dachte nur, sie würde sich so schlimm danebenbenehmen, dass er dadurch seine Freunde verliert und vielleicht sogar von den anderen Leuten ausgelacht wird.«

»Was hat seine Schwester denn so Schlimmes gemacht?«

»Sie hat ihren Mann verlassen.«

»Ach so, die war schon erwachsen? Ich dachte jetzt, die wären so alt wie ich. Und dann hätte die vielleicht was ganz Peinliches gemacht oder ein Geheimnis verraten oder geklaut. Und dann …« Gedankenverloren ließ er seinen Mund offen stehen. »Aber da bringt man doch keinen um, da verkloppt man den höchstens.«

Wencke lachte ganz unpädagogisch. Eigentlich sollte sie ihren Sohn jetzt maßregeln, stattdessen nahm sie einen Schluck Rotwein.»Jetzt aber Zähneputzen und dann ab ins Bett!«

Emil folgte immerhin schon nach der dritten Aufforderung. Er war auch k.o., seit zwei Wochen besuchte er die erste Klasse einer internationalen Ganztagsschule, seitdem freute er sich geradezu auf sein Bett. Um halb neun war kein Laut mehr aus dem Kinderzimmer zu hören und Wencke ließ sich neben ihre Mutter auf das Sofa fallen.

»Mord im Namen der Ehre … Manchmal sind wir wirklich unsensibel mit der Sprache.« Ihre Mutter hatte offensichtlich noch nicht genug. »Kunstfehler zum Beispiel ist eine Perversion! Was hat denn ein schlampiger Chirurg mit Kunst zu tun?« Na klar, darüber musste sie sich aufregen, schließlich war sie – Isa Tydmers – Malerin, vor einigen Jahren sogar mal recht erfolgreich. Wencke hoffte nur, dass ihr der Rundumschlag auf alle Menschen, die über ein geregeltes Einkommen verfügten, heute erspart blieb. Diese Gespräche eskalierten regelmäßig. Eine Beamtin des Landeskriminalamtes entsprach genau dem Bild, das ihre exaltierte Mutter so gern karikierte. Früher hatte Wencke sich dann verkrochen und ihr Magengeschwür gepflegt, seit ein paar Jahren verwahrte sie sich dagegen. Heute hatte sie einfach keine Lust auf dieses Spiel.

»Man sollte das anders nennen. Vielleicht Schandmord?« Ihre Mutter griff nach dem Weinglas. »Wie du dich mit so einem Menschen stundenlang unterhalten kannst …«

»Das ist mein Job.«

»Wer weiß, vielleicht probiert der das noch einmal? Wenn er ein Radikaler ist, wird er sich wieder über die Gesetze hinwegsetzen und seine Schwester umbringen!«

»Genau aus dem Grunde versuche ich, das Prinzip dieser Tat zu durchschauen. Stell dir vor: dafür hat man mich hierher in die Landesbehörde versetzt. Ich soll als sogenannte Fallanalytikerin die Merkmale spezifischer Verbrechen herausarbeiten, damit man in Zukunft besser damit umzugehen lernt.«

»Wer ist man?«

»Die Justiz, die Soziologie, meine Kollegen von der Polizei, die Experten der Operativen Fallanalyse …«

»Ach, hör doch auf!« Wie Wencke dieses trockene Lachen ihrer Mutter hasste. »Die sind doch alle überfordert mit diesem Thema. Erst letztes Jahr gab es die Verhandlung in Hamburg, als ein Deutsch-Afghane seine kleine Schwester mit zwanzig Messerstichen …« Sie nahm noch einen Schluck und schüttelte den Kopf. »Das hätten deine Kollegen verhindern können, dieses junge Mädchen hat oft genug um Schutz gebeten. Aber da haben alle versagt, das ganze tolle System der Gesetzeshüter. Glaubst du, deine Analysen hätten irgendwas bewirken können?« Sie schnaubte. »Was ist denn mit der Schwester von deinem sogenannten Ehrenmörder?«

»Ich werde sie morgen treffen.«

»Steht sie denn wenigstens unter Personenschutz?«

»Ich darf dir gar nicht so viel darüber erzählen, das weißt du.«

»Die hat doch zwei Kinder, oder nicht? Habt ihr denen denn eine neue Existenz verschafft? Oder muss sie noch immer die Rache ihrer Familie fürchten, weil sie es gewagt hat, einen Ehemann zu verlassen, mit dem sie als junges Ding zwangsverheiratet wurde? Mein Gott, in was für einem Land leben wir hier eigentlich! Nichts gegen Ausländer, aber …«

Wencke schwieg und entspannte sich bei dem Gedanken, dass ihre Mutter morgen wieder im Zug nach Bremen saß. Seit sie in der neuen Wohnung beim Wändeanstreichen und Gardinenaufhängen half, endete jeder Abend genau so. Das nächste Mal würde Wencke lieber einen Handwerker bezahlen und dafür nach der Arbeit in Ruhe auf dem Sofa lesen.

Natürlich hatte Wencke nicht die geringste Ahnung, ob ihr neuer Job »sinnvoll« war. Sie sollte ViCLAS füttern. Das war kein seltenes, hungriges, pflegebedürftiges Tier, sondern die Abkürzung für Violent Crime Linkage Analysis System, eine Datei, in der weltweit Verbrechensdaten gespeichert werden. Während man auf dem amerikanischen Kontinent bereits seit Jahrzehnten sämtliche Fälle in einem Informationspool zur Verfügung stellte, wurden Fallanalysen in Deutschland erst seit etwas mehr als zehn Jahren zusammengetragen. Und das auch nur mit halber Kraft, denn stets galt es, erst einmal die aktuellen Verbrechen aufzuklären, bevor man sich die Zeit nahm, sie zu verstehen. Wencke, durch ein Stipendium beim FBI inzwischen intensiv geschult, sollte nun Versäumtes nachholen und alte Fälle aus dem norddeutschen Bereich katalogisieren.

Sie musste in jedem einzelnen Fall eine Chronologie erstellen, aus der hervorging, wie es zu der Tat kommen konnte, ob sie zu verhindern gewesen wäre und wo der Zeitpunkt zu finden war, an dem der Täter kein Zurück mehr kannte. Wencke musste sich in die Opfer hineinversetzen, Kontakt mit den Angehörigen aufnehmen, die ermittelnden Polizisten und Staatsanwälte kontaktieren, eventuelle Gutachten von Psychologen und Medizinern studieren. Auch in anderen Bundesländern wurde diese Arbeit inzwischen gemacht. Und wenn die Ergebnisse irgendwann einmal bei ViCLAS zusammengetragen waren, erhoffte man sich, so etwas wie ein Grundschema für ein bestimmtes Verbrechen zu erkennen. Die Charakteristik eines Ehrenmordes: Männer bedrohen ihre Frauen, Väter ihre Töchter, Söhne ihre Mütter oder – wie im Fall der Kurdin Shirin Talabani – Brüder ihre Schwestern.

Wencke war nicht mehr Ermittlerin, wie sie es in ihrer Zeit als Kriminalkommissarin in Ostfriesland gewesen war, sondern Forscherin, Sammlerin und Denkerin. Die Fälle, mit denen sie sich beschäftigte, lagen oft schon Jahre zurück, die Täter standen fest und die Opfer, wenn sie überlebt hatten, waren gerade mit dem Vergessen beschäftigt. Und dann kam sie, Wencke Tydmers, und riss im Namen der forensischen Wissenschaft die Wunden wieder auf. Vielleicht konnte dadurch irgendwann einmal ein Mord verhindert werden. Vielleicht erleichterte es die Suche nach den Tätern. Vielleicht behielt Wenckes Mutter aber auch recht und es war tatsächlich nicht viel mehr als reine Zeitverschwendung.

Das konnte Wencke nach knapp zwei Wochen im LKA beim besten Willen nicht einschätzen. Wollte sie auch gar nicht. Zumindest heute nicht mehr.

»Ich leg mich jetzt hin. Gute Nacht!«

»Aber …« Wenckes Mutter stellte das Weinglas auf den Tisch. »Ich fahre doch morgen wieder. Sollen wir nicht noch ein bisschen reden …?«

Bloß das nicht, dachte Wencke. Sie gähnte demonstrativ.

»Du bist müde?«

»Todmüde.«

»Na dann …« Ihre Mutter winkte lustlos.

Müde war Wencke eigentlich nicht. Sie nahm ihren MP3-Player mit ins Bett, drehte ihren Kopf zur Wand und atmete durch. Die Nachttischlampe beleuchtete die persönlichen Sachen an den Wänden: ein Babybild von Emil, daneben ein Gemälde, das sie von den Auricher Kollegen zum Abschied geschenkt bekommen hatte, als sie vor drei Jahren von dort nach Amerika gegangen war. Auf dem Kleiderschrank grinste Obama sie vom Schirm einer Demokratenkappe an – das Teil hatte sie bei der fulminanten Vereidigung getragen, als sie inmitten ausflippender Amerikaner vor dem Capitol gestanden hatte. Und hinten in ihrem Nachtschrank versteckte sie die Briefe, die Axel Sanders ihr in den letzten sechsunddreißig Monaten geschrieben hatte und die allesamt unbeantwortet geblieben waren, obwohl sie die Zeilen auswendig kannte. Auf dem Tisch tickte der alte Wecker seinen gewohnten Rhythmus.

Umso fremder waren ihr die Dinge, die sie gleich hören würde. Armanc Mêrdîn berichtete von seinem Mordversuch. Seine Stimme drang aus den Ohrstöpseln, und es klang beinahe, als läge er neben ihr und erzählte bloß eine Bösenachtgeschichte.

PLAY

»Es gab keine andere Möglichkeit für mich. Dies war der Moment, in dem das Schicksal der Familie in meiner Hand lag. Das klingt für Deutsche unglaubwürdig, ich weiß. Es war meine Sache, unsere Ehre wiederherzustellen. Mein Vater, mein Onkel, meine älteren Cousins, sie alle haben es von mir … erwartet. Ich sehe Ihnen an, was Sie denken: Klar, Shirin gehört auch zur Familie. Und Sie haben ja recht, ich würde alles dafür tun, dass es meiner Schwester gut geht.«

Die Stille nach diesem Satz dauerte mehr als zwei Minuten, wahrscheinlich war ihm aufgefallen, wie paradox das alles klang.

Wencke hatte heute Morgen vor dem Gespräch das Unfallprotokoll in die Hand genommen, damit sie wusste, wovon genau Armanc Mêrdîn sprach, wenn er behauptete, er würde alles für das Wohlergehen seiner Schwester tun.

Der Wagen von Shirin Talabani hatte sich vor drei Jahren um einen Baum gewickelt wie eine Schlange, die daran emporkriechen will. Das Wrack lag in einem See aus Glassplittern und schimmerndem Benzin, das Dach sah aus, als habe jemand einen gewaltigen Dosenöffner angesetzt. Im Bericht hatte gestanden, dass die Feuerwehr in Absprache mit dem Notarzt hydraulisches Rettungsgerät eingesetzt hatte – Schere, Spreizer und Stempel –, um die beiden verletzten Personen aus dem stark deformierten Wrack zu bergen. Denn Shirin war nicht allein unterwegs gewesen. Ihre damals dreizehnjährige Tochter Roza hatte auf dem Beifahrersitz gesessen. Die Aufnahmen des geschwollenen Kindergesichts, die Hämatome und Schnittwunden am kleinen Körper hatten sich Wencke eingeprägt – und sie rasch davon abgehalten, allzu viel Sympathie für den redegewandten Kurden zu empfinden, der da so scheu und charmant vor ihr gesessen hatte.

Wencke zuckte zusammen, als seine Stimme in ihrem Ohr wieder zu reden begann, obwohl der Klang noch immer weich und unaufgeregt war.

»Der Jugendrichter hat mich gefragt, ob ich bereue. Frau Yıldırım, meine Verteidigerin, wollte, dass ich sage, ich wäre zu der Tat gezwungen worden. Stimmt doch, oder?«

Die Anwältin hatte genickt. Sie war eine Frau Anfang fünfzig und trug – wenn sie nicht im Gerichtssaal auftrat – das Kopftuch. Es hieß, Kutgün Yıldırım sei eine Spezialistin, wenn es darum ging, Fälle von Blutfehde zu verteidigen. Dank ihres rhetorischen Talents gelang es ihr immer wieder, milde Strafen für archaische Racheengel zu erwirken. Kaum vorstellbar, denn während des ganzen Gesprächs hatte sie zwar aufmerksam zugehört, jedoch so gut wie keinmal den Mund aufgemacht. Die drei Worte, die sie an Wencke gerichtet hatte, lauteten »Für alle Fälle« und waren gefallen, als sie ihr die Visitenkarte zugesteckt hatte.

»Dauernd hat Frau Yıldırım auf mich eingeredet. Es wäre nicht meine Idee gewesen, aber als junger Kurde sei man in der Familie ja einem solchen Druck ausgesetzt, dass ich nicht anders hätte entscheiden können. Der Richter hat ihr das geglaubt, und deswegen sind es für mich auch nur knapp drei Jahre geworden.«

Wencke erinnerte sich an den freundlichen Blick, den Armanc Mêrdîn seiner Verteidigerin zugeworfen hatte.

»Aber ich sehe das nicht so. Vor dem Gericht und Frau Yıldırım habe ich immer wiederholt, was ich Ihnen jetzt auch sage: Es gibt nur zwei Dinge, die ich bereue. Erstens, dass meine kleine Nichte Roza in die Sache mit reingezogen und schwer verletzt wurde. Und zweitens, dass es mir nicht gelungen ist, Shirin zu töten. Dafür schäme ich mich. Ich habe meiner Familie noch mehr Schande gemacht.«

Man konnte hören, dass der junge Mann mit den Tränen kämpfte. Seine Stimme quälte sich durch die Sätze. Fast mitleiderregend.Man hörte den Stuhl der Verteidigerin über den Boden schieben, denn in dem Moment war sie aufgestanden, wohl, um den letzten Satz zu verhindern.

»Ich schwöre, wenn ich meine Fehler wiedergutmachen kann, ich werde es tun!«

… Rose …

Selbst wenn sie schläft, sieht sie schuldig aus.

Heute Nacht ist es warm, ungewöhnlich warm für September in diesen Breitengraden. Die Bettdecke liegt neben ihrem Körper. Das Nachthemd aus schwarzem Satin, die linke Brust sieht aus, als wäre sie aus dem Stoff herausgerutscht. Der Hof um die Warze ist weich wie ein Kissen, dunkelbraune, makellose Samthaut wie geschmolzen. Die Beine sind leicht gespreizt, eines ein Stück weit angewinkelt, das andere ausgestreckt. Entblättert wie eine Rose. Diese Blöße kann kein Versehen sein. Alles, was sie tut, geschieht mit Absicht. Aus Schamlosigkeit.

Sogar im Schlaf.

Die Gardine bläht sich leicht im Wind, der durch den Spalt im Fenster ins Zimmer zieht, weil die Tür geöffnet wurde. Draußen fahren Autos vorbei. Immer, Tag und Nacht. Das graue Musizieren der Motoren nimmt kein Ende.

Sie hat sich bei dem Lärm einen tiefen Schlaf angewöhnt.

Die Tücher sind angenehm kühl und glatt. Vier verschiedene Farben und Muster, die dazu gemacht sind, das Haupt einer Frau zu schmücken. Blumenranken und Punkte und Karos und Streifen. Neunzig mal neunzig Zentimeter. Diagonal gelegt sind sie mehr als einen Meter lang. Das reicht für einen festen Knoten.

Erst wird der Stoff um das Bettgestell geschlungen, oben und unten. Die losen Enden bilden eine Schlaufe, die sich zuzieht, wenn man daran rüttelt. Das linke Bein, der rechte Arm.

Dann wacht sie auf. Merkt aber nicht, dass sie gefesselt ist, murmelt nur, richtig bei Verstand ist sie wohl kaum. Das kann sie gar nicht sein. Das Zeug in ihrem Abendtee breitet einen Nebel im Kopf aus, der wie taub und blind macht, der die Zunge lähmt und mit Müdigkeit einlullt. Sie öffnet die Augen und lächelt. Freut sich wohl über den Besuch in ihrem Schlafzimmer.

Sie heißt jeden willkommen in ihrem Bett.

Das rechte Bein. Jetzt hat sie keine Chance mehr. Je mehr sie sich zu befreien versucht, desto fester werden die Fesseln. Der linke Arm.

Das war’s.

2.

Ein Mann, der an einer evangelischen Bildungsstätte unterrichtet und sich in einem Multikulturverein engagiert, hat selbstverständlich fusseliges blondes Haar, ist schlank bis schlaksig und fährt einen dunkelblauen Skoda mit weißem Kotflügel rechts, weil er einmal jemandem die Vorfahrt genommen hat. Klischee?

Dann lieferte Peer Wasmuth, Mitte vierzig, die Vorlage par excellence für dieses Klischee. Er kroch mit sechzig über die Landstraße, wo hundert erlaubt waren. Doch sobald es eine Geschwindigkeitsbegrenzung auf der Strecke zwischen Hannover und Wunstorf gab, drückte er das Gaspedal durch, sodass das kleine Kreuz am Rückspiegel mächtig zu schaukeln begann.

Er brachte Wencke an diesem Vormittag zu ihrem Termin. Da er nur eine Dreiviertelstelle hatte, war es ihm möglich, seinen freien Tag zu opfern, damit das Gespräch mit Shirin Talabani stattfinden konnte. Er sah sich als eine Art Vermittler zwischen der Kurdin und den Behörden, sprach deren Sprache, war vertraut mit ihrer Kultur und vor allem der Vorsitzende eines Vereins, der CIFN hieß. Ausgesprochen »kiffen«, was Peer Wasmuths ausschweifenden Erzählungen selbst dann noch etwas Urkomisches gab, wenn man wusste, dass dies die Abkürzung für Christlich-Islamische-Freundschaft-Nord war.

»Ohne Kiffen würde meinem Leben eine ganz wichtige Sache fehlen.« Wenn er redete, was während der ganzen Fahrt nahezu durchgehend der Fall war, schaute er Wencke direkt in die Augen. Eigentlich eine nette Geste, wenn man nicht gerade am Steuer eines Skoda saß und eine lange Allee entlangfuhr, an deren linker Seite die tiefen Wasser des Mittellandkanals flossen. »Unser Verein hat sich beim Bundespreis für Migrationsarbeit beworben und ist tatsächlich nominiert worden! Dem Sieger winkt eine stattliche Geldsumme, fünfundzwanzigtausend Euro, außerdem ein Besuch im Kanzleramt und überregionale Presse. Nächste Woche fällt die Entscheidung. Wir sind schon ganz aufgeregt, wissen Sie. So eine Auszeichnung erhöht einfach die Spendenbereitschaft, und wir sind hinter jedem Cent her, der unsere Arbeit unterstützt.«

»Das kann ich mir denken. Ich drücke Ihnen die Daumen, dass es klappt.«

»Ich hoffe, ich kann dadurch Kiffen ein bisschen populärer machen hier im Kreis Wunstorf. Wissen Sie, es gibt so viele Mitmenschen, vor allem die älteren, die haben von Kiffen einfach noch nie was gehört oder halten es für den Untergang des christlichen Morgenlandes. Das muss ich dringend ändern.«

»Und wie wollen Sie das erreichen?«

»Wir werden sie zum nächsten Kiffen-Treff einladen. Wenn es Kaffee und Kuchen dazu gibt, probieren die Senioren auch mal was Neues aus.«

Wencke starrte aus dem Fenster und biss sich krampfhaft auf die Unterlippe. Jetzt war nicht der richtige Moment, sich über diesen Spinner zu amüsieren, denn Peer Wasmuth spielte eine wichtige Rolle im Fall Armanc Mêrdîn. Er war fast so etwas wie ein Freund der Familie, und wenn er sich weiter so redselig gab, würde Wencke schon während der Fahrt einiges von ihm erfahren. Besser, sie nahm ihn ernst.

»Seit wann kennen Sie Shirin Talabani?«

Endlich schaute er wieder auf die Straße. »Seit mehr als zehn Jahren. Ich habe damals über das Bildungswerk meinen ersten Sprachkurs für Frauen angeboten, kostenlos. Unser Verein will die Chancen der kurdischen Frauen in Wunstorf verbessern.«

»Sie unterrichten Deutsch für Ausländer?«

»Damit habe ich mir im Studium schon ein bisschen was dazuverdient. Zweimal in der Woche nutze ich den Gemeinschaftsraum in der Wunstorfer Aksa Camii – der Moschee am Bahnhof. Es macht mir Spaß, ich interessiere mich für fremde Kulturen, war auch schon oft in Istanbul. Obwohl ich gläubiger Christ bin.«

»Ist das denn ein Widerspruch?«

Er schwieg verdächtig lange, und dann wechselte er das Thema. »Was genau wollen Sie eigentlich von Shirin? Doch hoffentlich nichts Unerfreuliches? Sie hat sich gerade wieder berappelt, nach dem, was vor drei Jahren geschehen ist …«

»Ich stelle für das Landeskriminalamt Daten zu bestimmten Verbrechensarten zusammen. Reine Forschungsarbeit, wir wollen eine Art Fallstatistik erheben. Dazu brauche ich auch die Stimmen der Opfer.« Wencke sah ihn von der Seite an. Er nickte, als wäre das Ganze seine Idee gewesen. »Denken Sie denn, es wird Frau Talabani belasten, wenn sie über den Mordanschlag reden muss?«

»Sie klang zumindest nicht begeistert, als ich vorgestern unseren Besuch ankündigte.«

»Ist sie denn sehr … wie soll ich sagen … Lebt sie sehr zurückgezogen?«

Wasmuth lachte. »Nein, schüchtern ist Shirin ganz bestimmt nicht. Sie ist ein fröhlicher Mensch, sehr extrovertiert. Wollen Sie sie mal sehen?« Er fuhr ohne zu blinken rechts ran und hielt zwischen zwei Bäumen, der Wagen stand schräg, die Beifahrerseite neigte sich bedenklich Richtung Graben. Ein Traktor hinter ihnen hupte böse, doch Wasmuth schien das gar nicht zu merken. Stattdessen kramte er sein Handy heraus, drückte ein paar Tasten und hielt es Wencke freudestrahlend hin. »Das habe ich vor zwei Wochen aufgenommen. Beim CIFN-Sommerfest. Shirin hat Ayran verkauft, gemeinsam mit ihren Kindern. Schauen Sie sich diese Powerfrau an!«

Wencke betrachtete den winzigen Bildschirm, ihre Augen mussten sich erst einmal zurechtfinden, dann erkannte sie jede Menge aneinandergereihte Holztische, geschützt von bunten Sonnenschirmen. Es herrschte Gedränge vor und hinter den Verkaufsständen, auf denen sehr süß aussehendes Gebäck, etwas Obst und ein weißes Getränk aus Glaskaraffen angeboten wurden.

»Wir haben knapp zweitausend Euro eingenommen an diesem Tag«, kommentierte Wasmuth die wackeligen Videobilder. Er hatte den Wagen bereits wieder auf die Straße gelenkt, fuhr im Schneckentempo und beugte sich fast über Wenckes Schoß, um mit dem Finger auf einen knalligen Farbklecks im Hintergrund zu tippen. »Sehen Sie die Frau im roten Kleid? Gleich geht die Kamera näher dran, dann erkennen Sie Shirin genauer.«

Wencke hob das Handy. So hatte sie sich die Frau nicht vorgestellt. Aber was genau hatte sie erwartet? Eine verhuschte, verschleierte, eingeschüchterte Person im Tarnmantel? Nun, auf jeden Fall nicht so etwas: Shirin Talabani, die Frau, die von ihrem Bruder fast umgebracht worden war, platzierte ein schneeweißes Lachen in die Linse des Aufnahmegeräts. Sie warf ihre dunklen Locken nach hinten, fuhr sich noch einmal mit der Hand durch das offene Haar, dann fassten ihre lackierten Fingernägel nach einem Pappbecher, führten ihn an die Lippen, und nachdem sie einen Schluck genommen hatte, leckte eine sinnliche Zunge den Milchbart ab. Anschließend hielt sie dem Kameramann das Getränk entgegen, mit einem auffordernden Lächeln, dass man sich kaum vorstellen konnte, es sei türkischer Joghurt in dem Becher gewesen. Das war ein Champagnerlächeln.

»Erzählen Sie mir von ihr?«

»Gern!«, antwortete Wasmuth, doch dann wartete er eine ganze Weile, als lutschte er auf den ersten Sätzen herum. Konnte es sein, dass dieser brave Deutschlehrer ein bisschen verknallt war? Wencke wagte einen Blick auf seine Hände, er trug keinen Ehering. Und er war der Typ Mann, der sich von einem offenen Lächeln gefangen nehmen ließ, der es wahrscheinlich persönlich nahm, auf sich bezog und mehr hineininterpretierte, als es tatsächlich bedeutete.

Die Filmaufnahme lief weiter, zeigte Shirin von vorn, wie sie mit anderen Menschen sprach, Getränke verkaufte und ihren Charme dazu gratis verteilte. Shirin von der Seite, wenn sie Ayran aus Tetrapacks in die Glaskaraffen füllte und mit einer Papierserviette die danebengegangenen weißen Tropfen aufwischte. Shirin von hinten, als sie mit einem kleinen Jungen sprach, wahrscheinlich ihr Sohn Azad. Dann blieb das Bild stehen.

Dafür machte Wasmuth weiter. »Shirin ist in Deutschland geboren und aufgewachsen, genau wie ihre beiden jüngeren Geschwister. Die Familie Mêrdîn stammt ursprünglich aus Diyarbakir, einer Provinz in Südostanatolien.«

»Die Hochburg der Kurden, soweit ich weiß …«

»Zumindest ist es der Teil der Türkei, wo überwiegend Kurdisch gesprochen und die kurdische Kultur gepflegt wird. Das ist nicht im ganzen Land möglich, die Unterdrückung der ethnischen Minderheiten dort ist allgegenwärtig. Erst vor ein paar Jahren standen einige minderjährige Mitglieder eines Kinderchors in Diyarbakir vor Gericht, weil sie bei einem USA-Aufenthalt kurdische Freiheitslieder gesungen hatten. Die Türken scheuen sich nicht, einen uralten Volksstamm mit allem, was dazugehört, zu assimilieren. Eine Schande ist das!«

»Aber Sie unterrichten doch auch türkische Frauen, oder nicht?«

Wasmuth schaute sie an, als verdächtige sie ihn, mit dem Teufel persönlich im Bunde zu stehen. »Ich spreche zwar auch fließend türkisch, aber nur, weil mir so der Unterricht erleichtert wird, denn die meisten Kurden wurden ja gezwungen, türkisch zu reden. Mein Augenmerk ist aber auf die kurdischen Frauen gelegt.« Die Zweideutigkeit seiner Aussage schien ihm nicht aufzufallen, und Wencke beschloss, sich ihr Grinsen besser zu verkneifen.

»Werden Kurdinnen denn stärker unterdrückt als Türkinnen?«

Er wiegte den Kopf. »Kurden sind meist sunnitischen Glaubens, und diese Moslems leben sehr traditionell. Shirin wurde schon als Mädchen dazu angehalten, im Haushalt zu helfen und sich um die jüngere Schwester und den kleinen Bruder zu kümmern, insbesondere, weil ihre Mutter früh verstorben ist. Trotzdem hat sie in der Schule gute Leistungen gebracht und nach dem Hauptschulabschluss eine Ausbildung zur Restaurantfachfrau angefangen.«

»Nur angefangen?«

»Leider ja. Der Vater war davon wenig begeistert. Die Familie nutzte den Einfluss auf das minderjährige Kind, solange es noch ging. Mit siebzehn brach sie die Lehre ab und heiratete in der Türkei einen ihr völlig unbekannten Mann. Zwangsheirat, soweit ich weiß. Moah Talabani, acht Jahre älter als sie. Er brauchte die Ehe, um nach Deutschland kommen zu dürfen. Und der Vater brauchte die Ehe, um Shirin den Weg in die Unabhängigkeit abzuschneiden. Es ist ein Jammer, sie ist so begabt …«

»Aber warum war sie dann in Ihrer Sprachschule? Das wird sie doch kaum nötig gehabt haben.«

»Shirin ist ehrgeizig. Sie kann zwar fließend deutsch sprechen, hatte aber eine Schwäche beim Lesen und Schreiben. Das wollte sie verbessern. Damals, vor gut zehn Jahren, hatte sie überlegt, die mittlere Reife nachzumachen und dann das Fachabitur zu probieren.«

»Was ist aus den Plänen geworden?«

Wasmuth seufzte marianengrabentief. »Die wurden ihr ausgetrieben. Das glaube ich zumindest. Als Azad, der jüngere Sohn, geboren wurde, kam sie nicht mehr in den Unterricht. Meryem, die jüngere Schwester, lernte zu der Zeit bei mir. Sie hat mir erzählt, dass Shirin nach Hannover gezogen ist. Als ich sie dort besuchte, um nach dem Grund für ihr Fortbleiben zu fragen, benahm Shirin sich seltsam ablehnend und bat mich, sie in Ruhe zu lassen.«

»Und das haben Sie getan?«

»Was blieb mir anderes übrig? Stellen Sie sich vor, ich bekam sogar Besuch von ihrem Bruder und einem Cousin. Die beiden hatten schlagkräftige Argumente, dass ich mich ihrer Schwester nicht mehr nähern solle.«

»Sie haben Ihnen Gewalt angedroht?«

»Nicht direkt. Shirins Familie hat in der Wunstorfer Kurdenszene einen gewaltigen Einfluss, und sie sagten, wenn ich nicht täte, was sie wollten, dann würde es in Zukunft schwer werden, den Unterricht in den Räumen der Moschee abzuhalten. Shirins Schwester Meryem hat man den Sprachunterricht mit sofortiger Wirkung untersagt. Da musste ich klein beigeben, auch wenn es mir wirklich leidgetan hat für meine beste Schülerin.«

Was für ein Weichei, dachte Wencke. Behauptete, den kurdischen Frauen eine bessere Perspektive bieten zu wollen, und kniff, sobald es ein kleines bisschen brenzlig wurde. Ein Schönwetterprediger vor dem Herrn. Doch sie untersagte sich den spitzen Kommentar. Schließlich hatte er dieses schwierige Treffen heute ermöglicht.

Eine langgestreckte Rechtskurve, ein Backsteinhaus in einem Waldstück verborgen, danach ein Feldweg.

»Hier! Genau an dieser Stelle ist der Unfall passiert!« Er fuhr noch langsamer und zeigte auf eine Buche, die weder dicker noch größer war als die anderen Bäume links und rechts der Landstraße. »Das war ein Schock damals, mein Gott! Nie hätte ich gedacht, dass diese schreckliche Drohung wahr gemacht werden würde.«

»Haben Sie denn vorher gewusst, dass Shirin getötet werden sollte?«

»Sie hat es mir erzählt. Damals, nachdem sie ihren Mann verlassen hat, hatten wir wieder mehr Kontakt. CIFN war der Zufluchtsort für Shirin und ihre Kinder, als sie nicht mehr wusste, wohin. Sie hat sogar ein paar Tage in der Bildungsstätte gewohnt.«

Sie durchfuhren ein Dorf namens Gümmer, bogen auf eine Schnellstraße, und nach einigen sprachlosen Minuten passierten sie das Ortsschild. Was wusste Wencke über die Kleinstadt, in der sich die Tragödie der Familien Mêrdîn und Talabani abgespielt hatte? Das Landeskrankenhaus hatte eine anerkannte Psychiatrie, mit deren forensischer Abteilung würde Wencke im Zuge ihrer Arbeit bestimmt noch oft genug telefonieren. Drei dicke Militärmaschinen zogen wie überdimensionale Hummeln ihre Kreise in den Himmel und setzten zum Landeanflug auf den benachbarten Fliegerhorst an.

Wunstorf war groß genug, dass Gefahren sich im Verborgenen ausbreiten konnten, weil eben nicht jeder jeden kennt und man kaum ahnen kann, welche Dramen sich hinter den schmucken Fachwerkfassaden abspielen. Aber die Stadt war auch klein genug, dass ein solches Verbrechen, wie es sich nur wenige Kilometer vor dem Ortsschild abgespielt hatte, noch nach drei Jahren seine Narben im Miteinander hinterließ.

»Warum ist Frau Talabani nicht weiter weggezogen?«, fragte Wencke, als sie in die Straße einbogen, in der laut Aktenvermerk der Wohnsitz der alleinerziehenden Mutter war.

Wasmuth fuhr auf den kleinen Kundenparkplatz einer Videothek. Die vergilbten Aufkleber auf der Scheibe verrieten, dass der Eintritt hier erst ab achtzehn erlaubt war. Die schäbigen Plakate dahinter erklärten mit nackten Tatsachen oder blutigen Details, warum das so war.

»Ich meine, sie hätte doch ganz woanders ein neues Leben beginnen können. Schließlich hat die Familie ihr ja auch weiterhin gedroht. Man hätte sie in ein Schutzprogramm aufgenommen.«

Er lachte etwas zu besserwisserisch. »Sie scheinen sich als LKA-Frau nicht allzu gut mit den wundersamen deutschen Gesetzen auszukennen.«

Da hatte er recht, deswegen ließ Wencke seinen Spott unkommentiert.

»Shirin allein hätte sich verstecken können. Aber nur ohne die Kinder.« Er stellte den Motor ab und ließ seinen Sicherheitsgurt zurückschnallen. »Moah Talabani war in meinen Augen ein sturer Mann, der seine Frau um ihre Freiheit gebracht hat. Doch er ist nach wie vor der Vater ihrer Kinder, und Roza und Azad hat er stets auf Händen getragen, besonders den Sohn. Ergo hat er nach deutschem Scheidungsgesetz das Sorgerecht, genau wie die Mutter. Ergo ist sie verpflichtet, ihm den Aufenthaltsort der beiden zu nennen und das Umgangsrecht zu gewähren. Ergo kann Shirin nirgendwo unerkannt leben, es sei denn, sie will gegen dieses Gesetz verstoßen.«

Menschen, die »ergo« sagten, hatte Wencke noch nie leiden können. Sie war froh, endlich aussteigen zu dürfen. Wencke würde nach dem Gespräch auf weitere Chauffeurdienste verzichten und lieber mit dem Regionalzug nach Hause fahren, so viel stand fest.

Wie es aussah, wohnten Shirin Talabani und ihre Kinder zwar nicht schön, dafür aber zentral. Direkt vor dem Haus schoben sich– Stoßstange an Stoßstange – Autos, Lkws und Busse in die Enge der Innenstadt, nur wenige Schritte weiter lag die typische Fußgängerzone einer freundlichen Kleinstadt in der Mittagssonne.

Wasmuth schloss den Wagen ab. »Auf gut Deutsch: Shirin hatte keine Chance. Und wenn Sie mich fragen, die hat sie auch heute nicht.«

»Fühlt sie sich noch immer bedroht?«

»Ihr Bruder macht ja keinen Hehl daraus, dass er vollenden will, was vor drei Jahren nicht geklappt hat.«

Stimmt, so etwas in der Art hatte Armanc Mêrdîn gestern erzählt. Irgendwie hatte dieser Satz mehr auswendig gelernt geklungen, als nach einem dringenden Bedürfnis. Trotzdem: eine Drohung war eine Drohung, egal für was man sie rein intuitiv hielt, so viel hatte Wencke sowohl als Ermittlerin als auch als Fallanalytikerin bereits gelernt. »Armanc Mêrdîn hat einen Bewährungshelfer und darf sich, soweit ich informiert bin, seiner großen Schwester nicht auf hundert Meter nähern.«

»Und Sie glauben, dass ein solches Gebot einen Ehrenmörder aufhalten kann?«

Sie waren durch eine schmale Gasse auf einen Hinterhof gelangt. Schäbig gelbe Steine säumten das Karree, auf dem außer ein paar Löwenzahnflecken kein bisschen Grün zu sehen war. Eine feuchte Treppe führte in eine Souterrainwohnung. Die Tür schmückte ein kleiner, ehemals bunter Kranz aus Filz, zwei Fliegenpilze und ein Zwerg hingen bereits auf Halbmast. Die Klingel war unbeschriftet.

Wasmuth musste Wenckes Entsetzen bemerkt haben. »Das ist nicht gerade das Villenviertel von Wunstorf.«

Nein, das war es nicht. Kellerwohnungen waren ohnehin schon eine Zumutung. Aber wenn die dann auch noch feucht waren und an stark befahrenen Straßen lagen … Die armen Kinder, die arme Frau, die ungerechte Welt.

»Aber mehr ist nun mal nicht drin. Shirin arbeitet jeden Abend in einem Restaurant, manchmal geht sie vormittags noch putzen, aber es reicht trotzdem nicht.«

»Was ist mit Unterhalt?«

Er klingelte. »Glauben Sie allen Ernstes, ein Mann, der sich von der Exfrau in seiner Ehre gekränkt sieht, zahlt regelmäßigen Unterhalt?«

»Aber das Gesetz …«

Ein vernichtender Blick ließ Wencke verstummen. »Schön und gut, Sie sind ja quasi Gesetzeshüter, ergo müssen Sie auch an unsere Justiz glauben. Aber wenn Sie mich fragen, diese Paragrafen sind das Papier nicht wert, auf dem sie gedruckt sind. Das einzige Gericht, an dessen Gerechtigkeit ich glaube, ist das Jüngste.« Er klingelte erneut, dann schaute er auf seine Armbanduhr.»Seltsam. Wir haben exakt zwölf Uhr. Shirin ist normalerweise die Pünktlichkeit in Person.«

Doch auch nach dem dritten Klingeln blieb es still hinter der Milchglasscheibe. Wasmuth holte sein Handy heraus und tippte darauf ein, Sekunden später hörte man eine türkische Melodie aus dem Haus ertönen. Eine halbe Minute lang sang der digitale Muezzin, dann fluchte Wasmuth. »Die Mailbox? Sie hat ihr Handy immer an, wenn sie unterwegs ist. Da stimmt doch was nicht.« Fast wütend klopfte er gegen die Wohnungstür. »Shirin geht eigentlich nie ohne ihr Mobiltelefon aus dem Haus. Schon wegen der Kinder, wissen Sie? Roza und Azad sollen ihre Mutter immer erreichen können, falls mal was ist.« Er klopfte noch einmal, legte die Hände gegen das Glas und versuchte, etwas durch die blinde Scheibe zu entdecken, doch es rührte sich nichts. Resigniert ließ er die Arme sinken. »Ich verstehe das nicht. Sie hat die Uhrzeit doch selber vorgeschlagen.«

»Vielleicht schauen wir mal, ob ihr Auto da ist«, schlug Wencke vor.

»Shirin hat kein Geld für ein Auto. Aber das Fahrrad …« Er hastete die wenigen Stufen wieder hinauf und lief zu einem Holzverschlag, Wencke folgte ihm. Im Chaos, zwischen einer ausgeweideten Spülmaschine und einem Wäscheständer, klemmte ein bunt bemaltes Vehikel. »Da steht es. Sie muss da sein.«

»Oder sie ist eben kurz noch etwas einkaufen gegangen – zu Fuß, meine ich. Wir warten einfach im Auto auf sie.« Wencke hielt Wasmuths Aufregung für etwas übertrieben. Inzwischen hatte er begonnen, Shirins Namen zu rufen, es klang, als suche er nach einem kleinen Kind. »Shiri-hin!«

Im Hinterhaus öffnete sich ein Fenster und eine ältere Dame schob ihren mächtigen Busen über den Sims. »Da ist keiner«, gab sie ungefragt Auskunft.

Wasmuth drehte sich zu ihr herum. »Frau Hagekamp, guten Morgen.« Er lief hastig auf sie zu, schenkte ihr einen Händedruck und ein missionarisches Lächeln. »Frau Talabani und ich sind heute verabredet.«

Die Seniorin schüttelte ihre fliederfarbenen Locken. »Dann muss sie es vergessen haben. Da ist niemand. Das Licht war heute die ganze Zeit aus. Ich hab vorhin die Post aus ihrem Kasten genommen, das mache ich ja immer, wenn sie nicht da sind, damit das nicht auffällt. Einbrecher lieben Kellerwohnungen, wissen Sie.«

Doch Wasmuth gab sich nicht zufrieden. »Hat sie gesagt, wo sie ist?«

»Nein. Hat sie diesmal wohl nicht dran gedacht. Vielleicht was Kurzfristiges?«

»Und die Kinder?«

»Die sind heute Morgen ganz normal zur Schule.« Plötzlich verzog sich das Gesicht der Frau zu einer sorgenvollen Miene. »Hoffentlich ist nichts … na ja, wenn man an damals denkt, die arme Frau … Ihr wird doch nichts zugestoßen sein?«

Wasmuth antwortete nicht, wurde aber zusehends unruhiger. Er war ohnehin ein blasser Typ, doch allmählich wechselte seine Gesichtsfarbe ins Kalkweiße. »Ich schau mal, ob man was sehen kann.«

Hastig lief er zu einem der Hoffenster, hinter denen es dunkel war. Irgendwie war Wasmuths Sorge ansteckend. Wahrscheinlich gab es tausend Erklärungen, warum Shirin Talabani entgegen der Abmachung nicht zu Hause war. Bestimmt steckte eine Harmlosigkeit dahinter. Eine Unzuverlässigkeit oder irgendwelche kurzfristigen Dinge, die zu wichtig waren, um sie aufzuschieben, vielleicht auch einfach ein Versehen bei der Terminabsprache. Wencke wunderte sich selbst, dass eine innere Stimme partout Panik zu bereiten versuchte, während ihr Verstand dagegenhielt: Nun lass mal die Kirche im Dorf, hier ist nichts passiert, so ein Blödsinn!

Trotzdem, Wencke witterte etwas, hartnäckig. Und aus Erfahrung wusste sie, dass sie ihrem Bauch oft mehr vertrauen konnte als ihrem Verstand. Schon während ihrer Zeit als Kripofrau. Nun meldete sich die Intuition nach einer langen Auszeit das erste Mal wieder – und verhieß nichts Gutes.

Deshalb zwang sie sich, sachlich und logisch weiterzumachen. Wasmuth, der gerade durch die Fenster spähte, war schon nervös für zwei. Sie stellte sich hinter ihn. »Können Sie etwas sehen?«

Die vorgezogenen Gardinen machten den Blick nach innen unmöglich. Bunte Blumenaufkleber auf dem Glas bildeten ein fröhliches Muster. Auf der Fensterbank lagen glänzende Murmeln und drei Playmobilmännchen. Wencke kniete sich neben Wasmuth, dunkelte mit den Händen ihre Augen ab und starrte gegen den weißen Stoff. »Was ist das für ein Zimmer?«

»Dort schlafen Roza und Azad. Daneben ist die Küche, da sieht man mehr.«

Wencke stellte sich an Wasmuths Seite. Der kleine Holztisch war gedeckt, drei Frühstücksbrettchen, auf zweien lagen Krümel, das andere schien unbenutzt zu sein. In einem der Kaffeebecher war Milch. Der Käse, der in einer geöffneten Plastikverpackung lag, hatte sich am Rand nach oben gerollt. Ein paar Fliegen machten sich daran zu schaffen.

»Shirin ist total ordentlich. Sie lässt nichts herumliegen …«, gab Wasmuth zu bedenken.

»Wissen Sie, welche Schulen die Kinder besuchen?«

Er zog die Stirn kraus. »Azad ist auf der Stadtschule, Roza müsste die Berufsschule besuchen. Warum?«

Neben der Spüle lagen Butterbrotpapier und ein angebrochener Karton Trinkkakao im Minitetrapak. Ähnlich sah es bei Wencke morgens aus, nachdem sie die Pausenmahlzeit für Emil eingepackt hatte. »Ich lasse mal in den Schulen anfragen, ob die Kinder heute dort sind.«

»Glauben Sie … etwas …«

»Ich glaube erst mal nichts. Es sieht aus, als hätten die Kinder sich heute Morgen allein das Frühstück gemacht, und niemand ist bislang dazu gekommen, die Sachen wieder zurückzuräumen. Wenn die Kinder aber in den Schulen angekommen sind, müssen wir uns in dieser Richtung schon mal keine Sorgen machen.«

»Aber in anderen Richtungen, oder?« Nein, dieser Mann wollte sich einfach nicht beruhigen lassen.

»Gibt es noch mehr Fenster?«, fragte Wencke.

»Ja, Shirins Schlafzimmer liegt zur Straßenseite. Ich sehe mal nach.« Er stolperte fast über seine Beine, als er durch die kleine Gasse rannte.

Wencke holte ihr Handy aus der Jackentasche, nach dem dritten Freizeichen meldete sich Tilda Kosian. Sie war so etwas wie Wenckes Vorgesetzte, bislang hatten die beiden neuen Kolleginnen aber nicht mehr als ein halbes Dutzend Sätze gewechselt. Es hatte stets an Zeit gemangelt, an Gelegenheit und vielleicht auch an Lust. Obwohl Tilda Kosian in Wenckes Alter war, stimmte die Wellenlänge irgendwie nicht. Schon äußerlich waren sie nicht auf Augenhöhe; wenn sie voreinander standen, lagen fünfzehn Zentimeter zwischen ihnen und Wencke blickte auf den Kragen einer weißen Bluse, ein dezentes Silberkettchen und schlanke Schultern. Wollte sie Kosians Blick begegnen, musste sie zu ihr hochschauen.

»Ist es dringend? Ich bin in einer Besprechung!«

»Nur eine kleine Bitte: Könnte jemand bei der Stadt- und bei der Berufsschule in Wunstorf anrufen und fragen, ob die Talabani-Kinder dort sind?«

»Wie bitte? Warum denn das?«

»Shirin Talabani scheint verschwunden zu sein. Und vielleicht wissen die beiden …«

»Was soll denn das? Das klingt ja wie ein Einsatzkommando!« Die Empörung ließ sich bestens heraushören.

»Vielleicht ist sie in Gefahr?«

Das Lachen am anderen Ende der Verbindung klang eher wie ein Vorwurf. »Geht da vielleicht die eifrige Ermittlerin mit Ihnen durch? Darf ich Sie daran erinnern, in welcher Funktion Sie mit diesem Fall befasst sind? Wenn Sie sich Sorgen machen, dann rufen Sie die Polizei …«

»Ich bin sicher, das LKA könnte das schneller erledigen. Sie wissen doch selbst, die Polizeibereitschaft …«

»Ich hörte schon von Ihrem Eifer, Frau Tydmers, empfehle Ihnen aber eine gewisse Zurückhaltung gegenüber den Kollegen im LKA: Wir sind hier wirklich nicht für 08/15-Aufgaben einer Polizeiwache zuständig.«

Wencke legte auf. So lief das also.

»Kommen Sie, kommen Sie, schnell!«, rief Wasmuth, der schon an der Straße stand. »Eines der Fenster steht auf Kipp!«

Tatsächlich war auf der anderen Hausseite ein Kellerfenster geöffnet. Dahinter versperrte ein heruntergelassenes Rattanrollo die Sicht.

»Nie im Leben geht Shirin aus dem Haus, ohne sich zu vergewissern, dass alles verschlossen ist!« Wasmuth lief aufgebracht hin und her, er schien vor Sorge nicht zu wissen, wohin, und war völlig neben der Rolle.

Wencke nahm das Ruder in die Hand. »Suchen Sie einen Stock oder so etwas.« Dankbar, etwas zu tun zu haben, trabte Wasmuth los. »Und fragen Sie diese Nachbarin nach einer Taschenlampe!«

Wencke schaute zur Videothek. Ein fettleibiger Glatzkopf schloss gerade die Tür auf, eine Zigarette hing ihm im Mundwinkel. Dann stellte er eine Werbetafel auf den Bürgersteig. ›Sexy Girls auf heißen Öfen‹ hieß sein neuester Film.

»Entschuldigen Sie, kennen Sie Frau Talabani?«, sprach Wencke ihn an.

»Nein«, antwortete er einsilbig und schmiss die Kippe auf den Boden.

»Sie wohnt hier in dieser Wohnung. Eine Kurdin, Anfang dreißig, zwei Kinder …«

Nun nickte der Mann und zog die Augenbrauen hoch. »Sie meinen die Hure?«

»Die was?« Wencke blieb die Spucke weg.

»Sagt man so.«

»Wer sagt das?«

»Mein Gott, das weiß doch jeder hier in Wunstorf. Die ist nicht ohne. Alte Schlampe eben.«

»Also kennen Sie sie?«

Er wandte sich wieder ab und tat so, als sei das Platzieren seines Werbeschildes eine Aufgabe, die seine gesamte Aufmerksamkeit forderte. Während er dafür sorgte, dass der fast blanke Busen des Filmsternchens in Szene gesetzt wurde, gab er sich moralisch.»Solche Frauen will ich gar nicht kennen …«

Bevor Wencke ihre Empörung loswerden konnte, kam Wasmuth herangestürzt, in der einen Hand einen Besen, in der anderen eine Taschenlampe, die er auch aus einem Museum hätte geklaut haben können.

»Was jetzt?« Seine hellblonden, dünnen Haare standen wirr vom Kopf ab. »Soll ich das Fenster einschlagen?«

»Nein, um Himmels willen! Nehmen Sie den Besenstil und versuchen Sie, durch den Fensterspalt hindurch die Jalousie zur Seite zu schieben. Dann leuchten wir in den Raum. Sie werden sehen, es ist alles in Ordnung.«

Er kniete sich hin, seine Arme zitterten, als er Wenckes Anweisungen befolgte. Er war ein Nervenbündel. »So müsste es gehen«, rief er endlich.

Wencke kniete sich neben ihn und knipste die alte Lampe an. Der Videomann war nun auch neugierig geworden, unterbrach seine Arbeit und stellte sich breitbeinig hinter sie. »Kümmern Sie sich lieber um Ihre ›Sexy Girls auf heißen Öfen‹«, zischte Wencke. Doch er blieb, wo er war.

Der schmale Lichtkegel fiel durch die graue Scheibe, an der die Abgase aller Wunstorfer Kraftfahrzeuge zu kleben schienen. Auf einem Stuhl lagen eine Jeans und ein Pullover. Der kleine Schreibtisch neben der Zimmertür wirkte voll, aber aufgeräumt.Die Zimmerpalmen gediehen trotz der Sonnenarmut in diesem Kellerloch prächtig. Shirin Talabani schien es irgendwie geschafft zu haben, das Beste aus ihrer Wohnsituation herauszuholen.

»Was wollen Sie denn von der Frau?« Der Videomann ließ sich nicht abwimmeln, und sein Doppelkinn schwabbelte vor Aufregung.

Wencke blieb stumm. Um das Bett in der Ecke neben dem Fenster zu beleuchten, musste sie sich ziemlich verrenken. Sie presste sich gegen den Fensterrahmen und schob sich ganz nach rechts. Wasmuth drückte die hölzernen Lamellen noch weiter zur Seite. Ein Gestell mit verschnörkelten Eisenstangen, kein Doppelbett, das Laken war zerknüllt. Die Decke lag ausgebreitet über der Matratze, etwas zu weit oben, so als hätte jemand das Bett gemacht, dann aber mittendrin aufgehört. An eine Ecke war etwas Buntes geknotet.

»Soll ich mal?«, fragte Wasmuth atemlos.

Das schien ein Tuch zu sein, vielleicht ein Kopftuch. Kariertes Muster, konnte Satin sein.

»Können Sie etwas erkennen?«

Das Tuch war sonderbar verschlungen, fast geflochten, es bildete eine feste Schlaufe.

»Soll ich die Bullen rufen?«, bot der Videomann an.

»Ja, das sollten Sie tun!«, antwortete Wencke.

In der Schlaufe steckte ein Fuß.

»Was … ist … was … haben Sie …« Wasmuth drehte sich plötzlich weg und sagte kein Wort mehr. Er musste es an ihrem Gesicht abgelesen haben: Wenn Shirin Talabani die Frau war, die in diesem Bett lag, würde sie wohl nie wieder aufstehen können. Seine Hände umklammerten den Besenstiel, er holte aus und schlug gegen die Scheibe. »Verdammt!« Mehr als einen kleinen Sprung im Glas verursachte er nicht, doch der zweite Hieb brachte das Fenster zum Zerbersten. Passanten blieben stehen, den telefonierenden Softpornoverleiher hatte bereits eine kleine Gruppe Gaffer umringt. Wasmuth schien davon nichts mitzubekommen. Er riss mit bloßen Händen die zersplitterten Stücke aus dem Rahmen, griff durch das so entstandene Loch und öffnete von innen das Fenster. Seine Hand war nass vom Blut.

»Wir müssen da rein!«, schrie er unentwegt. Doch als die Öffnung groß genug war, um hindurchzusteigen, verließ ihn der Mut oder die Kraft, und er ließ sich matt auf die Pflastersteine sinken.

Wencke ahnte, es war ohnehin alles umsonst und man sollte nicht zu viele Spuren in diesem Kellerraum hinterlassen, doch sie brachte es nicht über sich, den verzweifelten Wasmuth um das letzte bisschen Hoffnung zu bringen. Und sich selbst. Hatte sie die Gefahr, die von der Familie ausging, unterschätzt? War ihr bei dem Gespräch mit Armanc Mêrdîn etwas entgangen, mit dem die Katastrophe vielleicht hätte verhindert werden können? Diese Fragen trieben sie voran, ließen Wencke unvorsichtig, vielleicht sogar unverantwortlich werden. Egal! Sie stieg, die Füße voran, durch das Fenster und betrat den Tatort. Die Scherben ritzten leicht in ihren Rücken, als sie sich über den Heizkörper schob, um langsam den sicheren Boden zu erreichen, und sie war froh über den Schutz ihrer unzerstörbaren Jeansjacke.

Im Zimmer war es stickig, trotz des geöffneten Fensters. Kein Licht brannte, alles schien an seinem Platz zu stehen, nichts deutete darauf hin, dass hier vor wenigen Stunden etwas Furchtbares geschehen war. Nichts, außer dieser Frau im Bett, deren Arme und Beine mit bunten Tüchern – Blumenranken und Punkte und Karos und Streifen – an das Gestell gefesselt waren und deren Gesicht unter der nach oben gezogenen Decke verborgen lag.

Wencke schlug das Bettzeug mit langsamer Bewegung zur Seite. Das Gesicht, das ihr eben noch auf dem Handydisplay ein Champagnerlächeln gezeigt hatte, war nun so leblos wie eine Gipsfigur: die Augen geschlossen, der Mund halb geöffnet, die Male am Hals zeichneten sich bläulich auf der blassen Haut ab. Widerwillig berührte Wencke das Handgelenk. Doch als sie die Unbeweglichkeit und Kälte des Armes zu spüren bekam, das Grau der Haut, das Dunkel der ersten Todesflecken sah, wusste sie, ein Pulsschlag war das letzte Mal vor mindestens zwölf Stunden zu fühlen gewesen.

»Die Hure ist tot«, hörte sie von draußen eine Stimme.

Eine herannahende Polizeisirene übertönte sämtliche Reaktionen auf diesen Satz.

… tiefe …

Wieder mal zu spät. Das Essen wartet vorwurfsvoll in der Mikrowelle. Seine Frau scheint unterwegs zu sein. Seit letzter Woche werden Begegnungen vermieden.

Auf dem Küchentisch liegt das Heft, die Tochter hat eine Fünf in Mathe.

Daneben ein Zettel: Denk an die Türklinke. Drei Ausrufezeichen dahinter. Seit einem Monat ist die Türklinke im Gästeklo locker. Wenn man nicht aufpasst, hat man das Ding in der Hand und kann nicht mehr raus. Eine Schraube festdrehen, mehr nicht.

Die Pfirsiche im Obstkorb sind matschig. Normalerweise wirft seine Frau so etwas in die Biotonne. Die Obstfliegen feiern ein Fest auf der Fensterbank.

Alles geht den Bach runter.

Im Wohnzimmer blinkt der Anrufbeantworter. Ein Anruf in Abwesenheit. Das Blinken spiegelt sich im staubfreien Vitrinenglas. Auf dem Parkett breitet sich der weiße Teppich aus. Kein einziger Fleck in der hellen Wolle.

Zweifaches Blinken. Wie ein Ruf: Schau nach, wer angerufen hat.

Die Mikrowelle klingelt. Das Essen ist jetzt zu heiß, er verbrennt sich die Zunge am Kartoffelbrei.

Frühschicht bis 13.30 Uhr. Keine Ehefrau erfreut das auf die Dauer, irgendwann zweifelt sie, so viel Arbeit, immer und immer, das ist verdächtig. Dabei stimmt es heute sogar. Dienstplanverteilung. Wer da nicht erscheint, kriegt die Wochenenden. Aber seine Frau wird misstrauisch sein. Seit letzter Woche glaubt sie ihm kein Wort.

Es ist eine Frage der Zeit, bis alles herauskommt, wirklich alles. Irgendwann geht es nicht mehr weiter bergab. Irgendwann ist man dann ganz tief unten angekommen.

Mit dem Teller in der Hand läuft er ins Wohnzimmer. Drückt die Taste.

»Sie haben – eine – neue – Nachricht.«

Er pustet ein Loch in das Püree. Jetzt müsste es gehen, mit Soße vermischt.

»Heute, 12.53 Uhr.«

Vor einer Stunde.

Auf dem Display erscheint die Nummer des Anrufers. Er kennt die Nummer.

Der Teller verrutscht in seiner Hand und dunkle Soße tropft auf den Teppich. Der erste Fleck auf dem hellen Flor.

»Hallo? Entschuldigen Sie die Störung … Hier ist … ähm … könnten Sie bitte unter dieser Nummer zurückrufen? Es ist dringend.«

Das ist nicht die Stimme, die zu der Telefonnummer gehört.

Er nimmt den Hörer in die Hand.

3.

Der Muezzin sang, und es dauerte eine ganze Weile, bis Wencke begriff, dass das Gedudel aus dem Handy der Toten kam. Als keiner der anwesenden Polizisten reagierte, streifte sie sich die Handschuhe über und nahm das Gespräch an.

»Karsten Völker hier. Ich sollte zurückrufen?« Der Männerstimme war nicht anzumerken, ob sie aufgeregt war oder nicht. Er klang nur seltsam gepresst, als wäre er gehetzt oder auf der Hut. Als wollte er nicht erwischt werden.

»Wencke Tydmers, LKA. Es mag Ihnen merkwürdig erscheinen, dass ich angerufen habe, aber wir hatten Ihre Nummer auf dem Display einer …« Zu dumm, diesen Satz konnte sie kaum noch beenden, ohne dass er ahnte, worum es ging. »Kennen Sie Shirin Talabani?« Hoffentlich hatte sie die Kurve noch rechtzeitig gekriegt.

»Ihr Sohn geht bei mir zum Fußballtraining. Was ist mit ihr? Wurde ihr Handy gestohlen?«

»So etwas in der Art.« Wencke geriet ins Stocken. Zwei Männer von der Spurensicherung drängten sich im engen Flur an ihr vorbei.»Haben Sie heute Morgen mit Frau Talabani telefoniert?«

»Ich? Nein, ich hatte Dienst. Wir sind sozusagen Kollegen. POK Karsten Völker, Hannover Mitte, Raschplatz.« Er räusperte sich.»Sie können mir also ruhig sagen, weshalb Sie anrufen. Ich erfahre es spätestens morgen Vormittag auf der Dienststelle …«

Die Stimme klang zwar noch immer nervös, aber angenehm. Wencke legte eine Hand über den Hörer und beugte sich zu einem der anwesenden Polizisten. »Kennt von euch jemand zufällig einen POK Karsten Völker?« Niemand antwortete. Das war nicht verwunderlich, immerhin taten im Bereich der Polizeidirektion Hannover mehr als 3500 Kollegen ihren Dienst.

Wencke gab die Sprechmuschel wieder frei. »Sie haben recht. Es ist tatsächlich etwas passiert. Mehr kann ich am Telefon nicht sagen, das werden Sie sicher verstehen. Wenn es Ihnen nichts ausmacht, würde ich gern mal bei Ihnen vorbeischauen.«

Er nannte seine Adresse. Soweit Wencke sich in der Region bereits auskannte, lebte er in einem braven, nordwestlichen Vorort der Landeshauptstadt. Sie verabredeten sich für halb drei. Das musste zu schaffen sein, wenn Wasmuth bis dahin in der Lage war, sie zu fahren.

Seit sie vor knapp zwei Stunden das Fenster eingeschlagen, seit sie die Leiche gefunden, identifiziert und ihren Tod festgestellt hatten, saß der Mann wie weggetreten in seinem Auto. Die Polizei war angerückt, die Spurensicherung, die Presse und jede Menge Schaulustige, Peer Wasmuth hatte sich keinen Zentimeter bewegt.

Wencke hatte begonnen, sich wie eine Kriminalkommissarin zu benehmen, und sämtliche ein- und ausgehende Telefonate auf Shirin Talabanis Handy kontrolliert. Sie hatte das so professionell gemacht, die Beamten hielten sie wohl für eine unbekannte Ermittlerin. Und dass sie vom LKA kam, entsprach ja absolut der Wahrheit und erzielte die gewünschte Wirkung, wenn doch mal jemand nachgefragt hatte. Vorläufig ließ sie dieses Missverständnis besser unaufgeklärt. Warum auch nicht, sie hatte nicht vor, irgendwelche Beweise zu vernichten oder Spuren zu verwischen, sie brauchte lediglich ein paar Informationen, schließlich war der Tod von Shirin Talabani fast so etwas wie ihr Fall, wenn auch aus einer anderen Motivation heraus.

Viel telefoniert hatte die Kurdin allem Anschein nach nicht. Ein paarmal tauchte die Nummer von Peer Wasmuth auf, gespeichert waren außerdem das Restaurant, in dem sie servierte, der Kinderarzt, das Jugendamt und ein Name, der sich nach einem kurzen Anruf als der Vermieter herausstellte. Ein Reisebüro in Steinhude, mit dem Shirin Talabani vor zehn Tagen telefoniert hatte– Sunshine Travel – gab sich kurz angebunden, sie dürften grundsätzlich keine Auskunft über Kundendaten geben, es sei denn, eine gerichtliche Verfügung sehe das anders. Doch bis Wencke einen solchen Wisch vorweisen konnte, wären wahrscheinlich einige Stunden ins Land gegangen. Natürlich hatte Shirin Talabani regelmäßigen SMS-Kontakt zu ihrer Tochter Roza gehabt, es ging in erster Linie darum, wann diese zu Hause sein sollte und ob es noch etwas einzukaufen gab. Der Anruf auf Rozas Mobilnummer war leider erfolglos, der Teilnehmer dieses Anschlusses war zurzeit nicht erreichbar, verkündete die Blechstimme.

Mehr Glück hatte sie bei dieser letzten Festnetznummer gehabt. Eine Nummer aus Hannover, bei der am frühen Morgen von Talabanis Handy aus angerufen worden war. Vielversprechend auf den ersten Blick, doch leider handelte es sich lediglich um den Fußballtrainer des Sohnes. Egal, sie würde diesen POK Völker trotzdem besuchen, manchmal konnten gerade Außenstehende wichtige Angaben machen. Oft hatten sie genügend Abstand, um Ereignisse innerhalb einer Familie objektiv zu beobachten. Die Adresse lag ohnehin auf dem Weg nach Hannover.

Wencke notierte sämtliche Telefonnummern aus dem Speicher. Es war ein schickes Handy mit allem Firlefanz und unendlich komplizierten Tastenkombinationen, die man zu bewerkstelligen hatte, bis man das fand, was man suchte. Ein auffallend teures Telefon, wenn man bedachte, was Peer Wasmuth vorhin über die Einkommensverhältnisse der alleinerziehenden Mutter berichtet hatte. In Shirin Talabanis Kleiderschrank hingen zudem einige wenige Designerklamotten vom Feinsten, in der Schreibtischschublade lagen Schmuckteile, die auf den ersten Blick ziemlich echt und ziemlich edel aussahen. Nie hätte Wencke damit gerechnet, solche Schätze in einer Kellerwohnung zu finden. Vielleicht waren es noch Überbleibsel aus der Zeit ihrer Ehe. Dieses Handy aber war absolut neu, daran bestand kein Zweifel.

Gerade als sie nach einer Handtasche greifen wollte, an deren Griff ein fettes Chanel-Logo prangte, traf Wencke ein fragender Blick von einem der Weißkittel, und sie entschied sich, lieber zu verschwinden, bevor herauskam, dass ihre Anwesenheit alles andere als abgesprochen und gebilligt war. Sie wollte hier keine Ermittlungsarbeit sabotieren, doch eine winzig kleine Sünde beging sie, als sie einen Bilderrahmen mit dem Konterfei der Toten in ihrem Rucksack verschwinden ließ, für alle Fälle, man konnte ja nie wissen … Jetzt wurde es Zeit, sich aus dem Staub zu machen.

Was sie gesehen hatte – oder genauer gesagt: was sie nicht gesehen hatte – musste ausreichen, um sich ein Bild zu machen. Denn wer immer der hübschen Kurdin das Leben genommen hatte, war kein Getriebener gewesen, hatte ohne Hast und Druck gehandelt. Die Tür des Schlafzimmers war von außen abgeschlossen gewesen, der Schlüssel lag leicht erkennbar auf dem Türrahmen. Es gab kein Chaos, nichts war umgefallen oder vom Tisch gefegt, es musste sich also um einen leisen, bedachten Mörder handeln. Entweder hatte dieser Mensch sich absolut sicher gefühlt oder verfügte über Nerven wie Schiffstaue. Bemerkenswert. Die Spuren, die ein leichtsinniger Täter hinterließ, waren stets die ersten wichtigen Anhaltspunkte für die Ermittler. Die Tatsache, dass es an diesem Tatort nichts zu finden gab, war ein ebenso wichtiges Indiz.

Im Innenhof wartete das Bestattungsunternehmen. Die Nachbarin, Frau Hagekamp, hing noch immer über der Fensterbank und telefonierte, zu erzählen hatte sie heute sicher mehr als genug. Ein Reporter sprang auf Wencke zu, ließ sich auch durch ihr Kopfschütteln nicht abwimmeln, bis kurz nach ihr ein Polizist die Kellertreppe hinaufkam. Die Uniform war wesentlich fotogener und der Journalist verlor glücklicherweise das Interesse an der kleinen Wencke in abgewetzter Jeansjacke.

Den leichenblassen Wasmuth im Skoda beachtete niemand. Wencke öffnete die Beifahrertür und setzte sich neben ihn. Er hatte das Radio angemacht und hörte klassische Musik.

»Geht es?«

Er nickte wenig überzeugend. »Haben …« Ein Räuspern, der Mann war am Ende. »Hat man schon etwas herausgefunden?«

»Die Experten sind dabei. Viel habe ich nicht mitbekommen. Sie wissen ja, dass ich keine Polizistin im eigentlichen Sinne bin.«

»Aber Sie haben früher bei der Kripo gearbeitet, oder?« Er blickte sie von der Seite an, seine Augen waren rot. »Ich meine, ich habe es ja selbst gesehen. Fast nackt war sie. Und der Mörder hat Arme und Beine gefesselt. Aber ihr Gesicht … und die Zunge …«

Das Bild, das sich ihnen im Schlafzimmer geboten hatte, war furchtbar gewesen. Selbst für Wencke. An den Anblick eines Menschen, der ganz offensichtlich eines gewaltsamen Todes gestorben war, gewöhnte man sich nie. Zudem war es ein beachtlicher Unterschied, ob man als Kriminalkommissarin zu einem Leichenfund gerufen wurde, oder ob man verabredet war, jemanden zu treffen und mit ihm zu reden, und dieser Jemand lag dann erwürgt in seinem Bett.

»Jetzt haben sie Shirin doch noch gekriegt.« Er schlug mit der flachen Hand auf das Armaturenbrett. »Nach all der Zeit, verdammt noch mal. Und ich hätte es verhindern können. Wären wir ein bisschen eher gekommen, dann …«

»Dann hätten wir nichts geändert. Sie ist schon länger tot«, sagte Wencke. Dass Leichenstarre, Totenflecken und der bereits wahrnehmbare Verwesungsgeruch dies verraten hatten, verschwieg sie. Peer Wasmuth war kein belastbarer Mensch.

»Was passiert denn jetzt?«

»Ich habe in einer halben Stunde einen Termin in Seelze. Könnten Sie mich eventuell dort hinbringen?«

Er nickte und seine Lippen formten ein »Na klar«.

Wencke schaute auf die Uhr, es war fünf vor zwei. »Ich frage mich, wo die Kinder bleiben. Vielleicht könnten wir vorher noch bei den Schulen vorbei?«

Er startete wortlos den Wagen, fuhr rückwärts vom Parkplatz. Die Videothek hatte sich gefüllt mit Männern und Frauen, die wild gestikulierten und immer wieder auf das eingeschlagene Kellerfenster starrten. Ob sie Shirin Talabani noch immer eine Hure nannten?

Kaum bewegte der Wagen sich auf der Straße vorwärts, meldete sich Wenckes Handy.

»Kosian hier. Habe eben gehört, was passiert ist.« Besonders betroffen klang die Stimme von Wenckes Vorgesetzter jedoch nicht, eher geschäftsmäßig. »Wo sind Sie?«

»Ich fahre mit Herrn Wasmuth …« Halt, dachte Wencke. Tilda Kosian wäre nicht begeistert, wenn sie mitbekam, wohin sie unterwegs waren. »… Richtung Hannover. Zwischendurch werde ich etwas essen, in ungefähr neunzig Minuten bin ich da.«

Ein kurzes Zögern. »Bitte melden Sie sich dann umgehend in meinem Büro.«

Das hörte sich nicht gut an. »Worum geht es?«

»Frau Tydmers, Sie sind jetzt seit zwei Wochen bei uns, und wir beide hatten noch nicht die Gelegenheit, uns konkret über Ihren Einsatzbereich auszutauschen. Ich denke, heute ist der richtige Tag dafür.«

»Soll ich Kuchen mitbringen?«, konnte Wencke sich nicht verkneifen. Doch die Verbindung war bereits beendet.

Die Stadtschule lag zwischen hohen Bäumen am Ufer der Westaue, ein moderner Klinkerbau mit dreieckigen Fensterelementen und ein paar gezielt gesetzten Farbtupfern, die dem Ganzen einen gewollt verspielten Anstrich verliehen. Doch kein einziges Kind zeigte sich auf den Klettergerüsten und die Vordertür war verschlossen. Erst auf das energische Klopfen hin öffnete eine Reinigungskraft den Eingang und führte Wencke und Peer Wasmuth über einen feucht gewischten Fliesenboden zum Lehrertrakt.

Eine ältere Pädagogin war noch anwesend, packte gerade ihre Tasche und erschrak ein wenig, als sie bemerkte, dass Besuch gekommen war.

»Entschuldigen Sie, wenn wir hier so hereinplatzen.« Wencke ging auf sie zu und grüßte mit einem verbindlichen Handschlag. So hoffte sie, sich um nähere Erklärungen zu bringen, wer sie eigentlich war und mit welcher Befugnis sie in einer Wunstorfer Grundschule Fragen stellte. »Es geht um einen Ihrer Schüler, Azad Talabani. Wissen Sie zufällig, ob er heute in der Schule war und wann er nach Hause gegangen ist?«

»Moment«, gab sie sich geschäftig und setzte eine Lesebrille auf, die bislang an einer Kette über dem flaschengrünen Pullover gebaumelt hatte. Der Finger lief über eine lange Namensliste, die an der Pinnwand hing. »Wir haben zweihundertfünfzig Kinder auf unserer Schule, da kann man nicht alles im Kopf haben.« Dann tippte sie auf eine Zeile. »Klasse 2b. Bei der Kollegin Issel-Bergemann.« Mit einer tänzerischen Bewegung drehte sie sich um neunzig Grad und nahm eine andere Liste ins Visier. »Die hatten heute um halb zwölf Schulschluss. Aber soweit ich es sehen kann, ist der Junge in der Betreuung, die geht bis Viertel vor eins.« Jetzt wandte sie sich wieder an Wencke. »Was ist denn mit ihm? Wird er vermisst?«

Im Grunde ja, dachte Wencke. Die Uhr im Lehrerzimmer zeigte Viertel nach zwei, demnach hatte Azad seit anderthalb Stunden frei, ohne zu Hause angekommen zu sein. Grund genug, sich Sorgen zu machen, die Tatsache, dass seine Mutter in der letzten Nacht ermordet worden war, kam mehr als erschwerend hinzu. Trotzdem entschied sie sich für eine ausweichende Antwort. »Es gab einen Unglücksfall in seiner Familie. Wir wollen ihn darauf vorbereiten …«

Wasmuth machte einen mutigen Schritt nach vorn. »Ich komme von Kiffen …«

Die Pädagogin schaute ihn entgeistert an.

»Das ist der Verein für christlich-islamische Freundschaft. Daher kenne ich die Familie Talabani.«

Die Frau verzog den Mund. »Wer kennt die hier in Wunstorf nicht?«

Fast unbemerkt war ein junger Mann in das Lehrerzimmer getreten. Er machte einen entspannten Eindruck, wirkte voller Tatendrang. Vom Alter und von seiner Haltung her tippte Wencke auf einen Referendar.

Er räusperte sich. »Ich krieg grad das Gespräch so mit halbem Ohr mit. Der Azad wurde heute nach der Betreuung von seiner großen Schwester abgeholt. So wie immer.«

»Kennen Sie den Jungen?«

»Ich habe ihn in Sport. Blaue Augen und keine eins vierzig hoch, aber eine Stimme wie nach drei Schachteln Zigaretten. Ein süßer kleiner kurdischer Macho, hat so einen dunklen Schulranzen mit roten Ferraris drauf, typisch Junge eben.« Der Lehrer befestigte Fahrradklammern an seiner Jeans. »Nur wenn seine Schwester ihn abholt, dann kuscht er.«

»Ist Ihnen heute irgendetwas an ihm aufgefallen?«

Nach kurzem Überlegen nickte der Mann. »Er hat erzählt, dass er heute nicht zum Fußball gehen kann, weil er seinen Vater besucht. In der Umkleidekabine habe ich dann gesehen, dass in seinem Schulranzen Zahnbürste, Schlafanzug und Teddybär steckten. Ich habe ihn gefragt, ob das wohl ein längerer Besuch werden sollte bei seinem Vater, und er sagte, seine Schwester habe gemeint, er solle das alles einpacken.« Nun wurde der Jungpädagoge etwas aufgeregter und wandte sich an seine Kollegin. »Der Vater ist doch umgangsberechtigt? Oder nicht?«

Diese zuckte die Achseln. »Bei der Familie blicke ich nicht mehr durch.«

»Wirkte der Junge denn verstört?«, hakte Wencke nach.

»Eigentlich nicht. Hatte eine große Klappe wie immer. Aber so sind die meisten Jungen seines Kalibers. Azad ist da weder schlimmer noch besser.«

»Seines Kalibers?«

»Na ja, korrekt gesagt: mit Migrationshintergrund. Aber das klingt so pauschal.« Der junge Lehrer setzte einen Fahrradhelm auf. »Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?«

»Vielen Dank!«

»Dann wollen wir mal hoffen, dass es nichts Schlimmes ist …« Damit war er auch schon aus dem muffigen Lehrerzimmer verschwunden.

Peer Wasmuth folgte ihm. Wencke verabschiedete sich von der Lehrerin, kritzelte ihre Telefonnummer auf einen Notizzettel und legte ihn auf einen Stapel Mathehefte, über den die Lehrerin sich zwischenzeitlich gebeugt hatte. »Wenn Ihnen oder Ihren Kollegen noch etwas einfallen sollte …« Nach einem abwesenden Nicken verließ auch Wencke den Raum.

Sie hatte ein übles Gefühl. Auf dem Küchentisch der Familie Talabani hatten drei Frühstücksbrettchen gelegen, eines davon unbenutzt. Was war heute Morgen in der kleinen Kellerwohnung geschehen, in der die tote Mutter hinter einer verschlossenen Tür gelegen hatte? Die Kinder schienen nichts von der Katastrophe bemerkt zu haben, sie machten sich selbstständig das Frühstück und gingen in die Schule. Das Brettchen, das sie für ihre Mutter gedeckt hatten, blieb unberührt. Doch wie passte es ins Bild, dass der kleine Azad seine Sachen gepackt hatte und gegen Mittag mit seiner Schwester zum Vater gegangen war? Die Kinder mussten entweder doch etwas mitbekommen haben, was schwer vorstellbar war, wenn der Junge sich ansonsten unauffällig verhalten hatte. Oder jemand hatte ihnen gesagt, was sie tun sollten. Aber wer? Vielleicht die Mutter, weil sie bei dem Gespräch mit Wencke und Peer Wasmuth ungestört sein wollte. Oder jemand aus der Familie, der Vater selbst, die Großeltern, der Onkel …

Der Täter musste unbemerkt in die Wohnung gelangt sein, denn es gab keinerlei Einbruchsspuren. Hatte Shirin Talabani ihm die Tür geöffnet? Oder war er im Besitz eines Zweitschlüssels? Alles sprach dafür, dass der Täter sich in der Wohnung auskannte oder zumindest mit deren Bewohnern vertraut war. Klar, Wencke dachte an den Bruder, an Armanc Mêrdîn, den smarten Jungen, der ihr gestern seine Geschichte erzählt hatte. Vielleicht war er in dieser Nacht aufgebrochen, um seinen geplanten Mord endlich zu vollenden. Aber hätte Shirin ihrem Bruder tatsächlich die Tür geöffnet?

»Fürchteten die Kinder sich eigentlich vor dem Rest der Familie?«, fragte Wencke, als sie vom Schulparkplatz fuhren und Wasmuth den Schildern nach Hannover folgte.

»Shirin hat immer versucht, die beiden aus dem Drama herauszuhalten. Aber Roza war ohnehin traumatisiert. Seitdem der Unfall ihr Gesicht entstellt hat, zog sie sich zurück, trug sogar den Schleier, sehr zum Missfallen ihrer Mutter …«

»Trotzdem hat sie ihren Vater besucht?«

»Natürlich. Moah Talabani hat ja mit dem Mordanschlag nichts zu tun, zumindest nicht direkt.«

»Aber ist er nicht auch in seiner Ehre gekränkt worden? Ich meine, Männer, die Mordgedanken gegen ihre Frauen hegen, weil sie von ihnen verlassen oder betrogen wurden, sind ja auch in unserem Kulturkreis zu finden. Ich hatte mal einen Fall hier ganz in der Nähe, im Teutoburger Wald. Da hat ein Mann seine Frau sogar bis ins Kurheim verfolgt, weil sie sich von ihm trennen wollte, und dieser Mann war Deutscher …«

»Ja, natürlich werden Herr Talabani und seine Familie sich gedemütigt fühlen. Aber für die Ehrverletzung, die Shirin sich hat zuschulden kommen lassen, ist ihre Ursprungsfamilie zuständig. Weil sie sich nicht so verhalten hat, wie man es von ihr erwartet, weil sie Regeln gebrochen hat und schamlos war – diese Schande wird den Eltern und Geschwistern, sogar den Onkels und Cousins gemacht, weil sie eine solch verdorbene Frau in ihrer Mitte großgezogen haben. Sie alle werden dafür zur Verantwortung gezogen. Sehen Sie, man kann das nicht mit unseren Werten vergleichen. Die Ehre zählt bei den Kurden und Türken mehr als alles andere …«

»Mehr als das Leben?«

Er nickte. »Es gibt im Türkischen wesentlich differenziertere Begriffe für Ehre – Şeref ist beispielsweise das Ansehen, das sich ein Mann in einer Gemeinschaft erarbeitet hat, durch Vermögen, Arbeit oder Frömmigkeit – Frauen können diese Art von Ehre niemals erwerben, sie ist eine reine Männersache. Saygı steht für Respekt und Gehorsam, den man dem Familienoberhaupt, dem Patriarchen, schuldet. Was der Vater, der Onkel oder der älteste Bruder sagt, wird nicht infrage gestellt, ist unfehlbares Gesetz. Namus aber ist die wichtigste Form von Ehre …«

»Inwiefern?«

»Namus ist die einzige Ehre, die man nicht gewinnen, sondern nur verlieren kann. Und das betrifft dann die ganze Familie. Wenn ein Mitglied diese Ehre beschmutzt, so ist die ganze Verwandtschaft nichts mehr wert. Wenn eine Frau in der Hochzeitsnacht kein blutbeflecktes Laken vorzeigen kann, werden alle ihre Angehörigen mit ihr ins Chaos gestürzt.«

»Ich bitte Sie, das gilt vielleicht in Südostanatolien, aber doch nicht in einer Kleinstadt in Niedersachsen.«

»Manchmal denke ich, diese Traditionen werden strenger gehandhabt, je länger eine Familie in Deutschland lebt. Studien haben ergeben, dass die dritte Generation der hier lebenden Türken sich fundamentalistischer gibt als die Eltern und Großeltern. Fragen Sie mal einen deutschen Gynäkologen, wie oft er von verängstigten muslimischen Teenagermädchen gebeten wird, das Hymen wiederherzustellen.«

Wencke nickte zu allem, was Wasmuth referierte. Einerseits erschien ihr vieles fremd, bodenlos und schlichtweg inakzeptabel. Sie wusste, es war ganz und gar nicht einfach, sich diesem Thema zu widmen, und es bedeutete weitaus mehr, als sich nur mit Tätern und Opfern zu unterhalten.

Andererseits kam sie nicht umhin, die Grundidee unangenehm vertraut zu finden. Alles basierte auf Schemata, die es zu erfüllen galt. Und wehe, man tanzte aus der Reihe: War die Mutter Malerin, sollte die Tochter besser nicht Polizeibeamtin werden; arbeitete man als Fallanalytikerin für das LKA, hatte man seine Finger aus einer aktuellen Mordermittlung zu lassen.

Wenn man einen verheirateten Mann liebte, so war dieser Mann tabu, auch wenn er einem wöchentlich Briefe nach Amerika schickte. Alles andere brachte einem nichts als Ärger ein. Warum dachte sie ausgerechnet in diesem Moment an Axel Sanders?

Wasmuth fuhr für seine Verhältnisse schnell. Irgendwann hörte er auf zu erzählen.

Wencke registrierte das kaum. Sie war viel zu sehr damit beschäftigt, sich den Ärger auszumalen, der ab heute auf sie wartete.

Nach kurzer Suche fanden sie unter der notierten Adresse in Seelze ein typisches Einfamilienhaus mit Metallschaukel in den unvermeidlichen Elementarfarben im Garten. Wasmuth blieb im Wagen sitzen, die Fahrt hatte ihn fertiggemacht, er brauchte seine Ruhe, behauptete er. Das war Wencke nur recht.

Die Klingel ahmte Big Ben nach und POK Karsten Völker hatte schon vor dem letzten Dong die Tür geöffnet. Mit seinem mittelblonden Standard-Polizisten-Schnauzbart erinnerte er Wencke ein wenig an den Auricher Kollegen Britzke. Er trug sein marinefarbenes Uniformhemd mit kurzen Ärmeln, im Flur stand eine gepackte Sporttasche. Wencke konnte weiter hinten eine moderne Küchenzeile ausmachen, am Fenster stand eine Frau mit Kaffeepott und schaute sich die unbenutzten Spielgeräte auf dem Rasen an. Die dicke Luft im Hause Völker atmete Wencke sofort ein.

»Ich habe mit den Kollegen telefoniert und weiß Bescheid!«, sagte der Polizist statt einer Begrüßung. »Shirin Talabani wurde ermordet.«

Er verschwieg, was er davon hielt, und nichts an ihm verriet, ob diese Sachlichkeit mühsam zur Schau gestellt war oder aus der professionellen Distanz eines Polizeibeamten resultierte. Durch seinen Informationsvorsprung hatte er Wencke um diesen kleinen Moment der Nacktheit gebracht, mit dem die Menschen sonst auf eine Todesnachricht reagierten.

»Meine Frau hat Kaffee gekocht, kann ich Sie damit begeistern?«

Wencke nickte und die Frau kam wie auf ein unhörbares Kommando mit einer dampfenden Tasse in den Flur. »Milch und Zucker?« Sie sah hübsch aus, war schlank und modisch gekleidet. Kurz, sie war die Sorte Frau, die es allen recht machte. Nur lächeln wollte sie nicht.

»Nein danke, ich trinke schwarz.« Wencke nahm den Kaffee, pustete in die dunkle Flüssigkeit und zählte innerlich bis drei, dann begann sie das Gespräch. »Haben Sie inzwischen herausgefunden, warum heute Morgen von Shirin Talabanis Nummer aus bei Ihnen angerufen wurde?«

Die Frau räusperte sich. »Kommen Sie doch mal mit ins Wohnzimmer.«

Wencke folgte in einen riesigen Raum mit angrenzendem Wintergarten. Die Gardinen passten zum Teppich, zu den Kissen, sogar zu den kleinen Deckchen, die auf dem Glastisch lagen. »Hübsch haben Sie es hier«, sagte Wencke, keinesfalls, weil sie das tatsächlich fand, sondern eher, weil dieser Raum es geradezu einforderte, gelobt zu werden. Schöner Wohnen dreidimensional. Lediglich ein brauner Fleck auf dem Teppich füllte die Lücke, die die kataloghafte Leblosigkeit klaffen ließ.

Frau Völker lächelte dünn, dann drückte sie ein paar Knöpfe auf einem kompliziert aussehenden Anrufbeantworter. »Ich habe die Nachricht erst am späteren Vormittag abgehört.«

»Alte Nachricht, heute, 7.20 Uhr«, verkündete die Blechstimme. Dann piepte es digital und man hörte ein Rauschen und Kramen. Schließlich war eine Mädchenstimme zu hören, ein wenig schüchtern, als spräche sie nur selten auf einen AB. »Azad kommt heute nicht zum Fußball. Soll ich von meiner Mutter ausrichten. Ach ja, hier spricht Roza, seine Schwester.« Sie klang jünger als sechzehn und sprach mit leichtem Akzent, Unruhe war ihr nicht anzumerken.

»War Frau Talabani um diese Zeit schon tot?«, fragte Karsten Völker, nachdem die Aufnahme durch ein erneutes Piepen beendet war. »Ich frage mich nämlich, was die Kinder mitgekriegt haben. Einerseits klingt alles so normal, andererseits muss es ja einen Grund geben, warum sie um diese Uhrzeit schon wussten, dass Azad nicht zum Fußball kommen wird. Das passt doch nicht …«

»Vielleicht hat ihre Mutter schon am Abend gesagt, dass das Training ausfallen muss«, überlegte Wencke. »Aber warum hat sie dann nicht selbst bei Ihnen angerufen?«

»Ich habe meinen Fußballkindern gesagt, nach acht Uhr abends ist Schluss mit anrufen. Sie ahnen ja nicht, wie oft hier das Telefon klingelt, weil irgendjemand irgendwas hat oder wissen will. Und meine Frau und ich brauchen auch einmal unseren Feierabend, bei aller Liebe.«

»Welchen Verein trainieren Sie?«

»Die Kreisklassen-U8-Jugend des Forte Hannover.«

»Warum war Azad denn in einer Hannoveraner Mannschaft? Er hätte doch auch in seinem Heimatort Wunstorf spielen können.«

»Aus alter Verbundenheit. Als er noch in Hannover lebte, war er bei meinen Forte-Knirpsen. Eine Vorschulmannschaft, eher Spaß als richtiges Spiel. Aber er hat durchaus Talent und Ehrgeiz gezeigt, deswegen sind wir ganz froh, dass er uns auch nach seinem Umzug treu geblieben ist. Zudem sind in unserem Verein sehr viele kurdische Kinder, das mag auch ein Grund gewesen sein.«

»Dann kennen Sie die Familie Talabani ja schon recht lange …«

»Sogar die Tochter Roza hat bei mir trainiert.«

»Tatsächlich?«

»Sie war gar nicht schlecht, Abwehr, es hat nicht viel gefehlt, und ich hätte sie rechtsaußen eingesetzt.«

Man merkte Karsten Völker an, dass er in seinem Element war. Doch je mehr der Feuereifer in seinem Gesicht leuchtete, desto düsterer wurde die Miene seiner Frau. Wencke ahnte, das Thema Fußball hatte etwas mit dem schlechten Klima in diesem Haus zu tun.

»Und dann?«

»Leider hat Roza sich nach ihrem schrecklichen Unfall sehr verändert. Schleier und Rock, da passt Fußball natürlich nicht mehr.« Völker hob die Achseln. »Aber nun würde mich einmal interessieren, warum das LKA sich eingeschaltet hat.«

Wencke nahm einen Schluck Kaffee, um Zeit zu gewinnen. Ihr hätte klar sein müssen, dass ein Polizist ihr Auftauchen kritischer beobachten würde als eine Grundschullehrerin. »Ich beschäftige mich derzeit mit Verbrechen dieser Art.«

»3. Dezernat? Waterlooplatz?«

»Genau.«

»Ich habe schon ein- oder zweimal mit Ihrer Kollegin, Frau Kosian, zusammengearbeitet. Ein interessanter Ansatz, diese Operative Fallanalyse, OFA sagen wir.« Er lachte kurz. »Reimt sich auf Sofa, spotten manche. Ich dachte bislang auch, ihr macht eure Arbeit in erster Linie bequem im Sitzen, bei einer Tasse Kräutertee natürlich. Aber Sie scheinen ja ein bisschen aktiver zu sein.«

Es wurde brenzlig. »Eher eine Ausnahme. Der alte Fall von damals, wissen Sie …« Wencke schielte zur schick verchromten Wanduhr. In dreißig Minuten musste sie in Tilda Kosians Büro sitzen, selbst wenn hier vielleicht noch ein oder zwei Fragen offen blieben, es war höchste Zeit, zu gehen. Der Tag rauschte ohnehin wie auf einer Schnellstraße an ihr vorbei. »Dürfte ich vor meinem Aufbruch einmal Ihre Toilette benutzen?«

Frau Völker zeigte wortlos auf eine Tür mit Pinkelmännchen aus Kupfer, und wie Wencke erwartet hatte, roch es dahinter nach allem möglichen, nur nicht nach Klo. Die Handtücher waren flauschig, das Toilettenpapier zu einem Dreieck gefaltet, der Spiegel frei von Wasserflecken. Aber die Türklinke war locker, als Wencke danach griff, hörte sie draußen etwas zu Boden fallen und hielt ein Stück geschwungenes Messing in der Hand.

Sie klopfte gegen die Tür. »Mir ist ein Malheur passiert! Hallo?« Niemand schien sie zu hören. Das Fensterchen war so klein, dass nur ein magerer Säugling sich dadurch nach draußen retten könnte. »Kann mir mal jemand helfen? Ich kriege die Tür nicht auf.« Was für eine dämliche Entschuldigung, die sie ihrer Vorgesetzten gleich würde servieren müssen. Eingesperrt auf einem picobello Gästeklo in einem Haus, in dem sie laut Dienstvorschrift eigentlich nichts zu suchen hatte. »Hallo?«

Niemand kam. Wencke setzte sich auf den Toilettendeckel und überlegte. Die Liste mit den notierten Telefonnummern fiel ihr ein. Die paar Zahlen waren flink ins Handy getippt und fast im selben Moment erschallte ein hektisches Geklingel.

»Völker?« Die leicht gereizte Gattin hatte abgenommen.

»Wencke Tydmers hier. Es mag blöd klingen, aber ich komme nicht aus Ihrer Toilette, die Türklinke …« Das Gespräch wurde unterbrochen.

»Karsten! Ich hatte dir einen Zettel geschrieben: Mach – die – Türklinke – fest!«, hörte Wencke die schlagartig schrille Stimme der Frau durch den Flur hallen und fragte sich, zu welchem Ausdruck das so brave Gesicht in diesem Moment entglitten war.»Hundertmal hab ich dir das gesagt! Diese verdammte Türklinke! Zwei Minuten, mehr nicht! Für jeden Scheiß hast du Zeit, für Gott und die Welt, für Fußball und Türken! Aber hier zu Hause – da geht alles, alles vor die Hunde!«

… Glut …

Gelber, fettiger Saft tropft in die Schale, sammelt sich in den Rillen, fließt in den Auffangbehälter. Der glühende Grill bräunt den Fleischspieß von allen Seiten. Das elektrische Messer schabt dünne Scheiben ab, sie fallen in die Schüssel, zwei Portionen, perfektes Augenmaß. Das Pide wartet aufgeschnitten neben der Arbeitsfläche. Weißkraut, Rotkohl, Salat, Gurke und Saucen isst in der Türkei kein Mensch dazu, das ist eine rein deutsche Erfindung. Man hat schon mal versucht, diese Kombination als Fastfood in der Türkei einzuführen – absolut erfolglos.

Es sind die letzten Tage vom Ramadan. Bald ist der Fastenmonat vorbei, dann wird Bayram, das Zuckerfest, gefeiert. Doch im Grunde merkt man hier keinen Unterschied. Obwohl das Fasten zu den fünf Säulen des Islam gehört, hält sich hier in Deutschland kaum ein Moslem daran. Es ist ein Monat wie alle anderen. Die türkischen Landsleute kommen in den Laden, egal, ob man die Mondsichel sehen kann oder nicht.

Und bei der Hitze ist der Durst nicht zu ertragen. Die eiskalte Cola tut gut.

Im Radio läuft ein Privatsender, ein Moderatorenduo macht Scherze über Heidi Klums Intelligenzquotienten, danach spielen sie einen Song von Seal. Metropol FM wird nur eingestellt, wenn der Chef zugegen ist. Onkel Serat besteht darauf, dass in seinem Laden türkische Musik gespielt wird. Er glaubt fest daran, dass es den Umsatz steigert, weil es authentischer wirkt.

Heute ist ein ruhiger Nachmittag, außer dem Kunden, für den die beiden Döner sind, stehen noch zwei Teenagermädchen neben dem Getränkekühlschrank und hören Musik. In der Kasse ist nicht viel Geld. Am Wochenende sitzt mehr drin, dann lohnt sich das Geschäft. Wegen der Nähe zum Bahnhof haben sie mehr Andrang, wenn gegen Abend die Pendler aus Hannover ankommen. So gegen fünf. In einer guten Stunde also. Es lohnt noch nicht, einen neuen Spieß aus dem Kühlraum zu holen.

Vor dem Imbiss hält ein Passat. In Niedersachsen fährt die Polizei Volkswagen. Jeder in Wunstorf kennt die Zivilfahrzeuge, ein dunkelroter, ein silberner und ein blauer Kombi. Zwei Männer und eine Frau steigen aus, sie scheinen es eilig zu haben. Manchmal essen die Polizisten hier in der Mittagspause Döner oder Lahmacun. Aber diese drei machen nicht den Eindruck, besonders hungrig zu sein.

Der Kunde lässt sich das Essen einpacken, bezahlt und verabschiedet sich. Er kommt mindestens einmal die Woche, arbeitet in der Bank. Kundenberater – deswegen nimmt er nie Zwiebeln und Tzaziki. Als er den Laden verlässt, treten die drei Polizisten ein und zeigen ihre Ausweise.

Die Mädchen am Getränkeautomaten setzen erschrocken die Kopfhörer ab. Vielleicht haben sie etwas angestellt und fürchten nun, dass die Ordnungshüter ihretwegen gekommen sind. Aber die Beamtin wendet sich an den Mann, der eben das Fleisch vom Spieß geschabt hat. Obwohl sie ihn vom Sehen kennt, vergewissert sie sich und fragt nach seinem Namen.

Die beiden Teenager wollen wissen, ob sie gehen dürfen, sie hätten noch Hausaufgaben zu erledigen. Die Beamten nicken ihnen zu. Selten laufen die beiden Jugendlichen in einem solchen Tempo. Sie haben ihre Cola nicht bezahlt, aber darauf kommt es jetzt nicht an.

Der Dönergrill verbreitet seine Hitze im ganzen Tresenbereich. Von vorn aus der Kühlung schafft die Kälte es nur wenige Zentimeter in den Raum. Draußen ist es auch noch sommerlich warm. Der Angesprochene trägt nur ein T-Shirt aus Baumwolle, auf der Brust prangt das Logo der Imbissbude. Schweiß zeichnet auf dem Rücken ein Muster. Die Flecken waren vorhin noch nicht da, aber jetzt, wo die Bude voller Polizisten ist, breiten sie sich aus.

Das Lied von Seal ist zu Ende, der Übergang zu den Söhnen Mannheims ist nahtlos, als gehörten die Stücke zusammen. »Geh davon aus, dass mein Herz bricht …«

Sein Onkel Serat hat gesagt, er kann bleiben, solange er keinen Unsinn anstellt.

Er weiß, dies wird der letzte Tag sein, den er hier arbeitet.

4.

»Hatten wir nicht halb vier ausgemacht, Frau Tydmers?«

Tilda Kosian wäre vielleicht sogar hübsch – mit ihrem langen, schwarzen, glatten Haar und der makellosen Haut könnte man sie einen Schneewittchentyp nennen – wenn sie nicht so verbissen die Lippen zusammenpressen und stattdessen irgendetwas Freundliches in den Augen leuchten würde.

So wirkte sie schlicht und ergreifend: unangenehm. Wencke hatte vom ersten Moment an eine Abneigung, ja fast eine Allergie gegen ihre offizielle Vorgesetzte entwickelt: leichter Schüttelfrost überkam sie, sobald sich die Kosian in ihrer Nähe aufhielt. Zum Glück war das selten der Fall. Anders als in einem Kommissariat arbeitete im 3. Dezernat des LKA jeder für sich. Neben Wencke und Tilda Kosian gab es noch eine bislang namenlose Praktikantin und Boris Bellhorn, der um die dreißig und eigentlich ganz sympathisch war. Der Vierte im Bunde hieß Roland Kratz und war schon seit zwei Monaten wegen einer Bandscheibenoperation krankgeschrieben. Es gab nur selten Besprechungen, denn alles, was man sich mitzuteilen hatte, ließ sich wunderbar via Intranet weiterleiten. Von Zimmer zu Zimmer konnte einem der Weg sehr lang werden. Der graue, schnurgerade Flur gab die passende Kulisse für die unpersönliche Atmosphäre.

Die ermittelnden Kollegen der OFA versammelten sich im akuten Fall zwar zu intensiven, tagelangen Arbeitsgesprächen in einem recht behaglichen Zimmer – insofern hatte Karsten Völkers Spruch mit dem Sofa tatsächlich eine gewisse Berechtigung, wenngleich es keinen Kräutertee gab –, doch da Wenckes Stelle anders gestrickt war, nahm sie nicht daran teil. Sie hatte sich den alten Fällen zu widmen, von denen im Grunde niemand mehr etwas wissen wollte. Es war bestimmt kein Zufall, dass man Wencke ein Büro ganz am Ende des Ganges zugeteilt hatte.

Tilda Kosian hingegen nahm direkt nebenan zwei Zimmer in Anspruch.

»Tut mir leid. Ich hatte noch einen Termin dazwischen, der länger dauerte als …«

»Einen Termin?« Kosian zog die Augenbrauen hoch, wie zwei Neumonde standen sie über ihrem grauen Lidschatten. »Den hatten wir auch.« Sie tippte mit einem schlanken Silberstift auf einen Kalender, der vor ihr ausgebreitet lag und einen Blick auf vollgeschriebene Zeilen gewährte. »Wohin hat es Sie denn verschlagen, nachdem die fleißige Ex-Kripo-Ermittlerin den Tatort verlassen hat?«

Nein, Wencke wollte sich nicht verunsichern lassen, auch wenn Tilda Kosians Ironie so bissig daherkam wie ein Schwarm hungriger Piranhas. »Der Fußballtrainer von Shirin Talabanis Sohn …« So ein Mist, was sollte sie erzählen? Der kleine Abstecher nach Seelze hatte sich tatsächlich als relativ nutzlos herausgestellt und zudem hochnotpeinlich geendet.

»Was war denn mit diesem Fußballtrainer?«, hakte Kosian nach.

»Ich dachte, er könnte mir etwas über die Familie Talabani erzählen«, reduzierte Wencke die Tatsachen. Es machte wenig Sinn, dieser Frau gegenüber zuzugeben, dass sie einer Intuition gefolgt war, bis nach Seelze, bis in ein Haus mit weißem Teppich, keimfreier Sauberkeit, loser Türklinke und mieser Atmosphäre.

Zum Glück schien Tilda Kosian sich damit zu begnügen. »Frau Tydmers, eben erhielt ich eine ganze Reihe unangenehmer Anrufe«, seufzte sie, als habe Wencke einen Anteil daran. Dann blickte sie endlich von ihrer Schreibtischfläche auf und brannte mit ihren dunklen Augen ein Loch auf Wenckes Stirn.

»Von wem?«

»Die Polizei fragte, warum das LKA in den Mordfall eingeschaltet worden ist. Ich wusste erst gar nicht, wovon der Kollege spricht. Bis ich darauf gekommen bin, dass er Sie damit gemeint hat.«

»Ich habe die Tote gefunden, gemeinsam mit Peer Wasmuth. Wie Sie wissen, hatte ich einen Termin mit Shirin Talabani.«

»Sie haben sich als Ermittlerin aufgespielt, haben sich am Handy der Toten zu schaffen gemacht und Informationen erhalten, die nicht für Ihre Ohren und Augen bestimmt waren.« Kosian ließ ihre Stimme weich und sicher wie einen Fluss aus Honigwasser klingen.

Ein Mann hätte an ihrer Stelle gebrüllt und ein paar Flüche zwischen die Silben gesetzt. Damit konnte Wencke umgehen, doch diese subtilen Vorwürfe waren ihr unheimlich.

»Natürlich habe ich nichts angefasst, keine Spuren verwischt oder unbrauchbar gemacht …«

»Das wäre ja wohl auch noch schöner!«

»Herr Wasmuth und ich haben mehr als eine halbe Stunde unsere Aussagen zu Protokoll gegeben.«

»Und direkt danach hätten Sie gehen müssen!«

»Niemand hat mich fortgeschickt.«

»Wer sollte denn das bitte tun, wenn Sie erzählen, dass Sie vom LKA sind?« Nun wurde der Ton doch etwas schärfer. »Soweit ich weiß, war es Ihr Wunsch, diese Stelle zu übernehmen. Reine Forschungsarbeit, darauf hatten Sie sich beworben. Auch wenn Ihr Tätigkeitsbereich im Vergleich möglicherweise etwas trocken und sehr theoretisch angelegt ist, als Alleinerziehende haben Sie so relativ geregelte Arbeitszeiten. Darauf kam es Ihnen doch an, oder? Wie heißt Ihr Sohn noch mal?«

»Hugo.« Es ging diese Schlange einen Feuchten an, wie Emil hieß. »Er hat einen Platz in der International School, und die liegt hier um die Ecke. Bis 18 Uhr wird er dort betreut. Sie können sich also sicher sein, dass er kein Problem darstellen wird.«

»Habe ich das behauptet?« Sie schnalzte dreimal mit der Zunge wie eine tadelnde Gouvernante.

»Haben Sie auch Kinder?«

Kosian ließ die Frage unbeantwortet, das sagte alles. »Sie sind unsere Fachfrau für abgeschlossene Fälle und können uns mit Ihren Ergebnissen das eine oder andere Mal hilfreiche Hinweise geben. Wir sind alle sehr froh, dass diese Stelle geschaffen wurde.«

Das nehme ich dir nicht ab, dachte Wencke.

»Aber machen Sie es nicht unnötig kompliziert, indem Sie anfangen, unsere Bereiche zu vermischen. Verstehen Sie, was ich meine?«

»Ich soll Ihnen nicht ins Handwerk pfuschen …«

»Nein, so habe ich das nicht gemeint. Natürlich arbeiten wir eng zusammen.« Kosian unterstützte ihre Aussage, indem sie sich sehr weit zurücklehnte und die Arme demonstrativ vor der Brust verschränkte. Sie waren beide psychologisch genug geschult, um die Geste richtig zu deuten.

Wencke hatte mit diesen Vorwürfen gerechnet, und sie hatte die Zeit im Auto dazu genutzt, sich entsprechend zu wappnen. Dies war die erste direkte Kollision mit ihrer Chefin, und es war absehbar, es würde nicht die letzte sein. Umso wichtiger war es, hier und heute zu klären, was sie in Zukunft mit sich machen ließ, und was nicht. Früher war Wencke meist unsicher gewesen, hatte sich ständig einschüchtern lassen und bei vielen Wortduellen den Kürzeren gezogen. Heute tat sie zumindest so, als hätte sich das geändert.

Sie drückte ihren Rücken gerade. »Sie sagten vorhin am Telefon, wir sollten meinen Aufgabenbereich definieren.« Die Kosian nickte kurz. »Korrigieren Sie mich, wenn ich etwas falsch verstanden habe, aber das LKA verspricht sich von meiner aktuellen Arbeit, mehr über die Gewalttaten zu erfahren, die im Zusammenhang mit archaischen Wertvorstellungen anderer Kulturen verübt wurden, oder nicht?«

»Kommen Sie auf den Punkt!«

»Ich heiße Wencke Tydmers, bin die Tochter einer Malerin und eines Bürokraten, beide sind Deutsche. Ich wurde geprägt durch die Grundschulzeit in Worpswede und das Gymnasium Lilienthal, habe mein Studium in Hannover absolviert, danach in Ostfriesland gelebt und war bis vor Kurzem zur Weiterbildung in den USA …«

»Ihren Lebenslauf habe ich bereits studiert, bevor Sie in meine Abteilung gekommen sind.«

»Auf gut Deutsch: Mein kosmopolitisches Wissen beschränkt sich bestenfalls auf die westliche Hemisphäre. Doch von der Welt der Kurden habe ich keine Ahnung. Was in Armanc Mêrdîn vorgeht, ist mir ein Rätsel; die Ängste seiner Schwester bleiben für mich unvorstellbar. Warum verschleiern sich die jungen Mädchen wieder? Weshalb machen ansonsten moderne, sympathische Jungen bei derart grausamen Ritualen mit?« Es gelang ihr, diese zurechtgelegten Sätze relativ locker über die Lippen zu bringen. Jetzt kam es darauf an, dass sie wirklich überzeugte. »Wenn das LKA etwas über Ehrenmorde erfahren will, etwas tiefer Gehendes als das ewige Blabla über Kulturunterschiede, dann …«

»Das hört sich mir hier ganz nach einer Forderung an.« Kosian hatte sich nach vorn gelehnt, ihre Unterarme lagen leicht verschränkt auf dem Schreibtisch. »Möchten Sie von mir eine Erlaubnis, dass Sie in die Mordermittlungen involviert werden?«

Da Wencke ahnte, gleich hagelte es eine Absage, die es in sich hatte, ließ sie die Frage besser unbeantwortet.

Kosian schnaubte. »Also erstens war von vornherein klar, dass Sie sich mit Fällen beschäftigen, die schon Jahre zurückliegen und deren juristische Akten längst geschlossen sind. Zweitens ist der Fall Shirin Talabani bei Weitem nicht das einzige Verbrechen dieser Art in Norddeutschland. Ich kann Ihnen noch je einen Ehrenmord in Hildesheim und der Nähe von Osnabrück anbieten, ein bisschen mehr Fahrerei, was für Ihren Sohn Hugo natürlich schwierig wäre, aber für Ihre Arbeit sind die Fälle ansonsten genauso gut geeignet.«

»Und drittens?«

»Muss ich drei Gründe haben? Schon ein handfester reicht aus, um Sie aus der Sache rauszuhalten.« Man konnte Tilda Kosian nicht anmerken, ob sie die Diskussion genoss, verabscheute oder lediglich gelangweilt war. Ihre Mimik spiegelte alles und nichts wider. »Dennoch gibt es tatsächlich einen weiteren Grund, der Ihre kriminalistischen Ambitionen wohl im Sande verlaufen lässt: Der Mord an Shirin Talabani ist bereits aufgeklärt.«

Wencke stutzte, die Uhr hinter Kosians Schreibtisch zeigte kurz vor halb fünf. Gerade mal vier Stunden nach Auffinden des Opfers sollte der Täter gefasst worden sein?

Kosian lehnte sich zurück. »Armanc Mêrdîn wurde vor einer Stunde in der Dönerbude seines Onkels in der Nähe des Bahnhofs festgenommen. Ohne Widerstand übrigens.«

»Armanc Mêrdîn?«

Der lächelnde Junge?, fügte Wencke in Gedanken hinzu. Der freundliche Mann, der mehr Herzenswärme in seinem kleinen Finger hat als diese verklemmte Schraube mir gegenüber im ganzen Leib? Das konnte nicht sein und das durfte nicht sein. Ja, Shirin Talabanis Bruder hatte gesagt, dass er seine Tat vollenden, dass er für seine Familie die Schande abwenden wollte. Aber er hatte seine Schwester geliebt, das klang in jedem seiner Sätze mit. Hatte Wencke sich so täuschen können?

»Niemals«, brachte Wencke hervor.

Mit lässiger Geste drückte die Kosian eine Taste am Telefon, kurz darauf ertönte Boris Bellhorn via Freisprechfunktion durch das Büro. »Boris, du hast doch die Message von den Kollegen bekommen, die den Kurden heute geschnappt haben. Unsere neue Kollegin zweifelt daran, dass es sich dabei um ein recht einvernehmliches Unterfangen gehandelt hat.«

›Einvernehmliches Unterfangen‹, eine verdammt durchgespülte Formulierung.

»Armanc Mêrdîn hat ein umfangreiches Geständnis abgelegt, sobald sie auf der Wache angekommen waren«, bestätigte Bellhorns Blechstimme artig. Die Kosian lächelte mit dem rechten Mundwinkel.

»Trotzdem: niemals!« Und dabei blieb Wencke.

Als sie das Büro ihrer Vorgesetzten verließ, hatte sie strikte Anweisung, sich ab sofort aus dem Fall Talabani herauszuhalten. Und verspürte die ebenso strikte Gewissheit, sich dieser Anweisung zu widersetzen.

In ihrer Jackentasche fischte sie nach einer Visitenkarte, die ihr gestern mit drei kurzen Worten zugesteckt worden war. »Für alle Fälle«. Wenn sie Glück hatte, bekam sie bei der Anwältin heute noch einen Termin.

Was hatte sie zu verlieren? Entweder den Job – oder den Glauben an ihre Intuition.

… samtverhüllte …

Zahhak, ein verwöhnter Prinz, der schön war und sich eitel in Samt kleidete, wurde vom Bösen verführt und begann, nachdem sein Vater bei einem Unfall ums Leben gekommen war, eine Schreckensherrschaft über das Land, das in der Wüste Persiens lag.

Da Zahhak ein habgieriger, genusssüchtiger Mensch war, reichten ihm die Speisen seiner Heimat nicht mehr, die bis dahin aus Pflanzen bestanden hatten. Kein Tier hatte je getötet werden müssen für die Nahrung. Doch das Böse wollte dem neuen König einen wilden Charakter geben, deshalb bot es ihm in Gestalt eines Kochs gebratene Vögel, Schafe und Rinder an. Die ließ sich der einfältige Herrscher gern schmecken, bald darauf genoss er Eidotter und Fasan, Rosenwasser, Moschus und edlen Wein. Als Dank für diese Sinnesfreuden gewährte Zahhak seinem Koch, dass dieser ihm die Schultern küssen dürfte.

Doch kurz darauf wuchsen an genau diesen Stellen zwei Schlangen aus dem Leib des Königs, die man nicht töten oder von ihm abtrennen konnte. Kein Heilkundiger im Lande vermochte Zahhak zu helfen.

Und wieder erschien das Böse, dieses Mal in Gestalt eines Arztes, der den Rat erteilte, die Schlangen würden wieder verschwinden, wenn man sie täglich mit den Gehirnen zweier Kinder fütterte. Der Verzweifelte zögerte nicht, diesen Rat zu befolgen.

Doch es gab zwei mutige Männer im Land, die das blutrünstige Geschehen am Hof nicht länger mit ansehen konnten. Sie gaben sich als Köche aus und nutzten die Gelegenheit, als man zwei Kinder zur Tötung brachte, eines von ihnen laufen zu lassen. Damit es nicht auffiel, mischten sie Schafshirn dazu und servierten es den Schlangen. Den geretteten Jungen aber schickten sie in die Berge, damit er sich dort verstecken konnte.

Der Betrug fiel nicht auf, und so retteten die beiden mutigen Köche vielen Jungen und Mädchen das Leben.

Die Geflüchteten aber harrten in ihrem Versteck und wagten zeit ihres Lebens nicht, die kargen Berge zu verlassen. Sie blieben unter sich, sprachen miteinander in einer eigenen Sprache, gründeten ihre eigenen Familien.

Und aus diesen Menschen, die gerettet wurden vor dem grausamen Herrscher, die aus Angst vor der Welt lieber unter sich blieben irgendwo in den unwegsamen Wüsteneien Persiens, aus diesen Menschen, so erzählt es die Sage, wuchs das Volk der Kurden.

5.

Musste man wirklich bei Tyrannen anfangen, denen Monster aus den Schultern wuchsen, wenn man das Leben der Kurden verstehen wollte? Bei Gut und Böse, Tod und Leben? Wencke steckte die Broschüre ein, die sie im Wartezimmer der Anwaltskanzlei hatte liegen sehen. Die Überschrift des Heftchens klang viel versprechend: ›Kurden – Ein Volk ohne Heimat erkennt seine Wurzeln‹. Autorin war Kutgün Yıldırım, Armanc Mêrdîns Verteidigerin, der sie beim gestrigen Interview bereits begegnet war.

Die Anwaltsgehilfin, die sich als Papatya vorgestellt hatte, saß telefonierend hinter ihrem Tresen und blickte ab und zu durch die halb geöffnete Tür. Sie trug Kopftuch, genau wie ihre Chefin. Vielleicht war das Einstellungsvoraussetzung, dachte Wencke. Obwohl an den Wänden dieser schmucken Büroetage etliche Pamphlete eingerahmt waren, die von mehr Toleranz zeugten – Frauen mit blondem und schwarzem, kurzem und langem, offenem und verschleiertem Haar, auch eine Nonne war darunter. »Eine Frau mit Kopf trägt, was sie will.« Untertitel: »Gegen das rigorose Kopftuchverbot für Lehrkräfte in Deutschland!«

Wencke wartete schon seit fast einer halben Stunde, in der sie demonstrativ auf keinem der Sessel Platz genommen hatte. Sie hatte die Gelegenheit genutzt, alles anzusehen, was an Informationen ausgehängt war. Ein Zeitungsausschnitt über das Urteil des Europäischen Gerichtshofes für Menschenrechte, das die Türkei wegen mangelnden Einsatzes gegen häusliche Gewalt verurteilte. Tabellen, auf denen verschiedene Statistiken gelistet waren, die schockierend hohe Zahl der zwangsverheirateten Minderjährigen in Deutschland oder die schockierend niedrige der Türken mit Schulabschluss. Daneben prangte eine Karikatur: Ein frustriertes Ehepaar schaut sich einen TV-Krimi an. Die Frau beschwert sich: »Toll, von den drei Verdächtigen sitzt der eine im Rollstuhl und der andere ist Ausländer.« Darauf der Mann: »Der Tatort war auch schon mal spannender.«

»Arbeiten Sie schon lange für Frau Yıldırım?«, fragte Wencke die Anwaltsgehilfin, als die gerade mal nicht telefonierte oder die langen Fingernägel über die Tasten ihres PCs springen ließ.

»Seit mehr als zehn Jahren«, antwortete Papatya nicht ohne Stolz. »Sie ist die Beste in Hannover.«

»Auf welchem Gebiet?«

»Sie macht alles, was irgendwie mit unserer Kultur zusammenhängt. Das ist ihr Thema. Von A wie Abschiebung bis Z wie Zwangsheirat, sage ich immer.« Sie zeigte mit fast tänzerischer Bewegung auf die drei Reihen Aktenordner, die auf dem Regal hinter ihr standen.

»Und was war das Spannendste, was Sie hier bislang erlebt haben?«

»Da muss ich nicht lange überlegen«, kam es pfeilschnell. »Vor zwei Jahren der Fall Kaan Badili. Davon haben Sie sicher in den Medien gehört …«

Wencke musste passen. »Ich war einige Jahre in den USA …«

»Wir hatten mal einen Asylbewerber, der in der Türkei als PKK-Aktivist verfolgt wurde, Kaan Badili war sein Name. Hätte er zurück in die Heimat gemusst, er wäre wahrscheinlich für immer hinter Gittern gelandet, und man weiß ja, wie es in türkischen Gefängnissen zugeht. Damals bei dem Abschiebungsverfahren gab es richtig Tumulte vor dem Gericht, weil unser Mandant so etwas wie ein PKK-Promi war. Das war aufregender als jeder Thriller, das können Sie mir glauben.«

»Und? Wer hat gewonnen?«

»Wir natürlich!«, grinste Papatya, dann beendete ein Anruf das kurzweilige Gespräch und Wencke musste sich wieder mit den Aushängen im Flur beschäftigen.

Auf einer Türkeikarte waren die Schätze des Landes eingezeichnet: Tabak, Tee, Mais, Oliven, Nüsse, Baumwolle, Badestrände. In Shirin Talabanis Heimat, die an der Grenze zu Syrien lag, gab es so gut wie kein Symbol. Dafür zwei Flüsse, Euphrat und Tigris, nach Überlieferungen sollte hier der Garten Eden zu finden gewesen sein. Wencke hatte keine Ahnung, wie viel Paradies davon heute noch übrig war. Im Nordosten lag der höchste Berg der Türkei, der Ararat, ein stattlicher Fünftausender, auf dessen Spitze zu biblischen Zeiten die Arche Noah hängen geblieben sein soll.

Etwas weniger als drei Stunden dauerte ein Flug von Hannover nach Istanbul. Keine weite Strecke, und doch wartete dort ein Land, das jenseits der Touristenziele fremder erschien als viele Orte, die mehr als doppelt so weit entfernt lagen.

»Frau …« Die Anwaltsgehilfin schaute zum Zettel, auf den sie sich vor dreißig Minuten Wenckes Namen notiert hatte. »… Tydmers?«

»Ja?« Na endlich. Natürlich hatte Wencke nicht damit gerechnet, dass die Juristin Zeit hatte, sie gleich zu empfangen, aber viel länger hätte sie nicht mehr warten wollen. Es war schon fast fünf. Bis sechs konnte Emil in der Schulsporthalle bleiben. Die Zeit rannte.

»Es tut mir leid, Frau Yıldırım kommt heute nicht mehr in die Kanzlei.« Wencke wollte gerade Luft holen und etwas über dreißig verlorene Minuten sagen und dass man doch schon eher hätte Bescheid geben können, da hielt ihr Papatya das Telefon entgegen.»Aber sie will sich mit Ihnen verabreden. Unbedingt!«

Die Anwältin begann zu reden, sobald Wencke den Hörer ans Ohr schob, als hätte sie es von irgendwoher beobachten können. »Entschuldigen Sie, dass man Sie warten ließ, aber ich war bis eben bei Herrn Mêrdîn, und wie Sie wissen, muss man die Handys beim Portier abgeben, wenn man eines dieser speziellen Gasthäuser betritt …« Wie schön, Kutgün Yıldırım hatte Humor, den musste sie gestern irgendwo versteckt haben. »Ich bin froh, dass Sie sich bei mir gemeldet haben, Frau Tydmers. Wir sollten uns treffen, am liebsten gleich. Geht das?«

»Wenn wir bis sechs Uhr am Maschsee sein können, ja. Ich muss meinen Sohn pünktlich abholen.«

»Internationale Schule?«

»Richtig, er ist jetzt noch beim Turnen, doch danach wird er nur ungern warten.«

Sie verabredeten sich an der Haltestelle Aegidientorplatz, die war von der Kanzlei aus zu Fuß zu erreichen und Kutgün Yıldırım wollte ihr bei der Gelegenheit noch etwas zeigen. Nach dem unerfreulichen Tag heute schien es für Wencke endlich rund zu laufen. Zumindest in diesem klitzekleinen Augenblick.

Sie bedankte sich bei der Anwaltsgehilfin und stieg in den Fahrstuhl. Die Kanzlei war im Obergeschoss eines stattlichen Bürohauses in Innenstadtlage untergebracht. Es ließ sich anscheinend gut verdienen mit dem Spezialgebiet, das Wencke und Kutgün Yıldırım gerade verband.

Draußen lag trockene Stadtluft zwischen den Schaufensterfronten. Auf dem Rand eines Brunnens, der aus verschieden großen, grün patinierten Blättern bestand, aber trotzdem nicht im Geringsten künstlerisch wirkte, hockte eine Gruppe Obdachloser im Schatten und schaute zwei Hunden beim Herumtollen zu. Vor einem schnieken Modehaus spielte ein Bettelkind Mundharmonika. Die zwei Männer, südländisch, wahrscheinlich Türken, bemerkte Wencke erst, als sie in genau dem Moment aufbrachen und auffällig unauffällig im gleichbleibenden Abstand hinter ihr liefen. Es konnte Zufall sein, redete Wencke sich ein. Außerdem war es politisch unkorrekt, sich von den beiden verfolgt zu fühlen, bloß weil sie so »undeutsch« aussahen. Dennoch, als sie stehen blieb, um die Auslagen eines Hörgeräteladens ausgiebig zu studieren, legten die Kerle ebenfalls eine Pause ein und zündeten sich Zigaretten an.

Wencke wurde ein bisschen schneller und schaute auf die Uhr. Ihr Magen knurrte unüberhörbar. Ein Abstecher zur Markthalle wäre von hier aus ein kurzer Umnweg, doch es blieb Zeit für eine Pizza auf die Hand, zugleich … wäre es ein guter Test, ob die Männer sie tatsächlich verfolgten oder Wencke sich das alles nur einbildete.

Im »Bauch von Hannover«, so wurde die Markthalle von Einheimischen genannt, mischte sich das Italienische mit den Gerüchen dieser Welt, Knoblauch mit Kräuterbonbon, Kohleintopf mit heißer Schokolade. Drinnen war es angenehm kühl im Vergleich zur Spätsommerhitze draußen, was nicht wenige Menschen zu schätzen schienen. Vor den Markttresen drängten sich die Kunden so dicht, dass man die Auslagen in den Vitrinen kaum erkennen konnte, fast alle Stehtische waren belegt. Stimmengewirr, Lachen und Geschirrgeklapper sammelten sich als Geräuschwolke unter den hohen Deckenstützen. Bei Da Enzo herrschte tatsächlich ein Hauch von Dolce Vita. Weißweingläser, an deren Rand sich kühle Tropfen sammelten, sahen verlockend aus und Wencke wünschte sich die Ruhe und Gelassenheit, mit der die anderen hier herumstehen und den Feierabend begrüßen konnten. Offiziell war auch ihr Arbeitstag zu Ende gewesen, als sie das Büro von Tilda Kosian verlassen hatte. Was sie jetzt tat, geschah ohne Auftrag, sogar ohne Genehmigung, sozusagen auf eigene Faust. Warum beschwerte sie sich?

Apropos Faust: Wenckes Hand ballte sich, als die Verfolger – ja, jetzt konnte man sie so nennen – tatsächlich eine halbe Minute später durch die Glastür traten. Wencke hatte sich so am Pizzastand postiert, dass sie den Haupteingang im Visier behielt, sich bei Bedarf jedoch schnell hinter eine Pyramide aus Pestogläsern bücken konnte. Die Männer kamen Wencke in keiner Weise bekannt vor. Der eine war etwas älter als Wencke, so knapp über vierzig, er schien nicht besonders fit zu sein, hatte Brille, Bauch und Dreitagebart. Der andere wirkte wesentlich jünger und trug einen Ausdruck im Gesicht, als ginge es um eine verdammt wichtige Sache. Es würde Wencke nicht wundern, wenn sich in einer seiner zahlreichen ausgebeulten Hosen- und Jackentaschen ein Springmesser befinden würde. Die Männer schauten sich um, sprachen kurz miteinander, dann liefen sie in verschiedene Richtungen. Es gab in der Längsrichtung drei Gänge, zwei davon waren breit, der hintere so schmal, dass es schwer werden würde, sich im Gedränge unauffällig und schnell vorwärtszubewegen.

Endlich reichte der blonde Pizzabäcker eine der quadratischen Schnitten, die er zum Aufwärmen noch kurz in den Miniofen geschoben hatte. Wencke hatte das passende Geld bereits ins Schälchen gelegt. Ihr war der Appetit vergangen, doch mit dem Stück Pizza auf dem Pappteller glaubte sie sich besser tarnen zu können.

Die Kerle entschieden sich für die geräumigen Gänge, also schlich Wencke durch die Menge in den hinteren Teil der Markthalle, vorbei an Fischbuden, Belgischen Kartoffelspezialitäten, Saftbars und Coffee-to-go-Shops. Sie musste an das andere Ende der Halle gelangen. Sobald sie dort den Ausgang erreichte, ohne entdeckt worden zu sein, würde sie einen gewaltigen Vorsprung haben.

Wie ein Blitz traf sie plötzlich der Blick des Älteren, der gut zwanzig Meter weiter stehen geblieben war. Kein Zweifel, er schaute sie anders an, als man eine von vielen Pizza essenden Frauen anschaute. Er hatte sie erkannt, machte einen hektischen Schritt nach vorn und versuchte vergeblich, dabei wahnsinnig gelassen auszusehen.

Ein echtes Spitzentalent in Sachen Beschattung. Warum blieb Wencke nicht stehen, ließ ihn an sich herankommen, und sobald er nah genug war, sprach sie ihn einfach an? Kann ich Ihnen irgendwie helfen? Könnten Sie mir mal sagen, warum Sie sich an meine Fersen heften? Seine unprofessionelle Verfolgungstaktik ließ ihn nicht gerade bedrohlich erscheinen. Doch wahrscheinlich war es besser, ihn im Glauben zu lassen, seine Methode hätte Erfolg. Allem Anschein nach wollten er und sein Kollege sie lediglich im Auge behalten. Irgendjemand musste neugierig darauf sein, was Wencke Tydmers, die LKA-Frau ohne besonderen Auftrag, nach Feierabend anstellte. Und dieser Jemand hatte dazu nicht gerade zwei Tarnkappenträger engagiert. Wenn sie herausfinden wollte, wer oder was dahintersteckte, musste Wencke sich zum Schein auf das Spiel einlassen. Wahrscheinlich würden ihre neuen Schatten ohnehin öfter auftauchen, als ihr lieb war, doch beim Treffen mit der Anwältin wollte sie sie nun wirklich nicht dabeihaben. Also musste sie sie abhängen.

Sie gab sich gelassen, biss in ihre Pizza, verbrannte sich den Gaumen am Mozzarella und tat so, als interessiere sie sich für Seifen und Kerzen aus Bienenhonig.

Als ein Pulk Schlipsträger auf den Champagnerstand zusteuerte, nutzte Wencke die Gelegenheit, duckte sich weg, schob sich zwischen zwei Kinderbuggys hindurch und erreichte unerkannt den letzten Gang. »Entschuldigen Sie«, wiederholte sie immer wieder, während sie links und rechts die Leute zur Seite schob und dafür erboste Reaktionen erntete. Ein hektischer Blick über die Schulter verriet Wencke, dass ihr Manöver funktioniert hatte. Kurz darauf warf sie ihre Pizza in den Mülleimer, drückte die Seitentür auf und ließ die Markthalle hinter sich. Bis zur nächsten Kreuzung rannte sie, dann entschied sie sich für einen kleinen Umweg über die Querstraße. Doch erst, als sie bereits Kutgün Yıldırım an der S-Bahn-Station stehen sah und bis dahin noch immer keine seltsamen Gestalten mehr hinter ihr auftauchten, war Wencke sicher, die Verfolger abgehängt zu haben. Bis zum nächsten Mal, verabschiedete sie sich im Stillen.

»Entschuldigen Sie die kleine Verspätung«, keuchte Wencke und reichte der Anwältin die Hand. Vorerst entschied sie sich, nicht von dem Erlebnis in der Markthalle zu erzählen, bis sie sicher war, dass die beiden Kerle nicht vielleicht zum Einsatzkommando der Kanzlei gehörten. Schließlich hatte sie sonst niemandem erzählt, dass sie zu Kutgün Yıldırım gehen wollte, und doch hatten die Kerle vor der Tür auf sie gewartet. Vielleicht wollte die Verteidigerin auf Nummer sicher gehen, wenn sie sich mit relativ unbekannten Personen traf? Es war allgemein bekannt, dass Yıldırım durch ihr Engagement einige Feinde hatte und deswegen eine vorsichtige Frau war.

»Sie sehen ja aus, als wären Sie gejoggt«, kommentierte Yıldırım. Sie trug ein weißes Kopftuch mit dezenter Blumenstickerei und ein dazu passendes hellblaues Kostüm aus Leinen, das bis zum Boden reichte. Trotzdem machte sie einen ganz und gar urbanen Eindruck, gepflegt und attraktiv, fast mochte man glauben, die Bedeckung des Haares sollte sie lediglich vor den Sonnenstrahlen schützen. Das Make-up, in zarten Pastelltönen gehalten, ließ sie jünger aussehen, als sie laut Biografie war.

»Ich war hungrig und habe mir noch eine Pizza gegönnt.«

»Ich sehe schon, Ihnen geht es nicht anders als mir, nie bleibt Zeit für das Überlebenswichtige. Gehen wir ein paar Schritte?«

»Sie wollten mir etwas zeigen.«

»Ja, genau.« Sie zeigte in die Richtung, aus der Wencke gerade gekommen war. »Ich dachte, wenn wir schon in der Nähe sind, werfen wir mal einen Blick auf das Geschäft und Wohnhaus von Herrn Talabani.«

»Er wohnt hier in der Innenstadt?«

»Wahrscheinlich sind Sie gerade an seiner winzigen Änderungsschneiderei vorbeigerannt …« Sie wartete, dass die Fußgängerampel Grün zeigte.

»Talabani ist Schneider? Verdient man denn so gut damit?«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Shirin Talabani hatte einige kostspielige Accessoires in der Wohnung. Ich dachte, die hätte sie eventuell noch von ihrem Ehemann geschenkt bekommen, denn als Alleinerziehende kann sie sich so etwas eigentlich nicht leisten.«

»Keine Ahnung, woher die Sachen stammen. Moah Talabani kann sich allzu großzügige Geschenke nicht leisten, da bin ich sicher.« Das Ampelmännchen veränderte die Farbe und sie gingen los. »Aber nun würde mich doch mal interessieren, warum Sie in meine Kanzlei gekommen sind, bevor ich Sie darum bitten konnte.«

»Gegenfrage, wenn Sie erlauben: Warum wollten Sie mich darum bitten?«

Yıldırım zwinkerte ihr zu. »Aha, Sie sind auf der Hut. Daraus schließe ich, dass Ihr Besuch nur indirekt etwas mit Ihrer Forschungsarbeit zu tun hat und Sie Ärger bekommen, wenn das LKA von unserem Treffen erfährt. Ist es so?«

»Sie sind wahrscheinlich eine ziemlich gute Anwältin«, sagte Wencke. Nur wusste sie nicht, was sie von den schnellen Schlussfolgerungen halten sollte. Was, wenn die Juristin alles andere als erfreut über Wenckes außerdienstliches Engagement war?

Diese zeigte sich vorerst geschmeichelt. »Ich wollte Sie sprechen, einfach weil mich nach dem furchtbaren Ereignis, das zwischen unserem ersten Treffen gestern und heute liegt, Ihre Meinung interessiert. Mein Mandant hat Ihnen im Interview eine Menge anvertraut, ich war ganz erstaunt, so redselig ist Armanc nur selten. Und heute steht er als angeblicher Mörder vor dem Untersuchungsrichter. Was halten Sie davon?«

Sie liefen über die breite Straße, vorbei am Eingang eines großen Hotels, dann bog Yıldırım in eine Seitengasse ein.

Wencke begann, sich eine Antwort zurechtzulegen, es würde schwer sein, einer solchen Frau etwas Halbgares zu servieren, also entschied sie sich für die Wahrheit. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass Shirin Talabani von ihrem Bruder ermordet wurde. Und ich habe Sie aufgesucht, weil ich hoffte, Sie würden mir ein weiteres Treffen mit Armanc Mêrdîn ermöglichen.«

»In Ihrer Funktion als forensische Wissenschaftlerin des LKA? Oder als außerordentliche Ermittlerin?«

»Als beides«, gab Wencke zu.

»Und aus welchem Grund zweifeln Sie am sogenannten Ehrenmord?«

»Es passt nicht. Da Sie als Anwältin bereits Akteneinsicht bekommen haben, können wir ja Klartext reden: Shirin Talabani ist– so würde ich es auf den ersten Blick vermuten – erwürgt worden. Das ist eine sehr unmittelbare Mordmethode, verstehen Sie? Näher kann ein Mörder seinem Opfer kaum kommen. Er muss ihm dabei direkt in die Augen schauen, und der Todeskampf dauert schrecklich lange …«

»Und das trauen Sie dem Bruder der Toten nicht zu?«

»Dem Töten durch Erwürgen liegt normalerweise entweder ein besonders kaltblütiges oder ein besonders leidenschaftliches Motiv zugrunde. Für kaltblütig halte ich Armanc Mêrdîn keinesfalls. Und für die nötige Leidenschaft ist einfach zu viel Zeit verstrichen: es ist drei Jahre her, seit seine Schwester die Ehre der Familie beschmutzt hat!«

»Aber nach dem Gespräch mit Ihnen war er wieder sehr aufgeregt«, gab Yıldırım zu bedenken. »Vielleicht war das der Auslöser?«

»Das hoffe ich nicht!« Zugegeben, darüber nachgedacht hatte Wencke auch schon. »Davon abgesehen passt der Mord nicht zu der Tötungsart, die er bei seinem missglückten Versuch vor drei Jahren gewählt hat. Da saß er im Auto, gemeinsam mit einem Cousin, der ihn zusätzlich angestachelt hat. Es war eine Menge Abstand zwischen ihm und seiner geliebten Schwester und er konnte das Unglück noch irgendwie als Fahrfehler oder Unfall abtun. Aber wenn man eine schlafende Person fesselt und ihr dann mit bloßen Händen den Hals zudrückt, ist das eine ganz andere Liga.«

»Das habe ich auch so gesehen. Trotzdem hat Armanc ein umfassendes Geständnis abgelegt, ich konnte ihn nicht daran hindern.«

»Mit allen Details?«

Yıldırım nickte. »Er konnte sogar die Farbe der Tücher beschreiben, mit denen er Arme und Beine fixiert hatte.«

Wencke atmete scharf aus. Wenn ein Verdächtiger die Einzelheiten in einem Fall wusste, dann stand er für die Kripo als Täter felsenfest, das wusste sie aus eigener Erfahrung. Warum sollte nun noch jemand zweifeln, dass Armanc Mêrdîn der Mörder war? Und umgekehrt: Warum war es ihr selbst unmöglich, daran zu glauben?

Sie blieben vor einem grauen Mietshaus stehen. Erst auf den zweiten Blick erkannte Wencke, dass sich hinter den Schaufenstern im Erdgeschoss eine Änderungsschneiderei befand. Das Ladenlokal war dunkel, schmucklos und menschenleer. An der Tür klebte ein Blatt Papier. »Wegen Trauerfall geschlossen«, darunter ein weiterer Satz, wahrscheinlich dasselbe auf Türkisch. Die Tür neben dem Bügelautomaten war angelehnt und durch einen bunten Perlenvorhang fiel dämmriges Licht.

»Die Talabanis wohnen in den Hinterzimmern. Moah Talabani, außerdem seine verwitwete Schwester mit zwei fast erwachsenen Kindern. Soweit ich es einschätzen kann, auf knapp hundert Quadratmetern ohne Garten und Balkon. Zudem haben sie eigentlich ständig Besuch aus der Heimat. Und bis vor drei Jahren hat Shirin mit Azad und Roza auch noch hier gelebt. Wäre er wohlhabend, wie Sie vermuten, dann hätte er sich längst eine andere Bleibe gesucht.« Sie klingelte.

»Wir gehen zu ihnen?«

»Ja, warum nicht?«

»Weil …« Wencke fühlte sich ein wenig überrumpelt und fehl am Platz. Sie hatte eher damit gerechnet, heimlich durch die Fenster zu schielen und Mutmaßungen anzustellen. Aber gleich in die Höhle des Löwen? »Sie sind die Angehörigen des Opfers – und Sie vertreten den vermeintlichen Täter!«

»Das war schon damals, beim ersten Verfahren, kein Grund, sich aus dem Weg zu gehen. Ich kenne die Familie Talabani recht gut. Genau genommen kennen sich hier in Hannover und Umgebung alle Kurden. Gerade wenn ich derzeit juristisch eher auf der Gegenseite stehe, bin ich einen Trauerbesuch schuldig.«

»Sollen wir da wirklich reinplatzen? Ich meine, das Schild an der Tür …«

»Wir Kurden trauern anders. In Deutschland ist es üblich, dass die Menschen, die einen nahen Angehörigen verloren haben, sich zurückziehen und in Ruhe gelassen werden. Bei uns geschieht genau das Gegenteil: Alle finden zusammen, reden und weinen miteinander. Und wenn nicht gerade Ramadan ist, so wie jetzt, dann wird auch gegessen und getrunken.«

»Fällt das bei Ehrenmorden nicht aus?«

»Die Familie Talabani ist anders gestrickt als die der Mêrdîns. Als Shirin damals mit ihrer Tochter verunglückte, war Moah fassungslos und hat sich auch offiziell gegen diese barbarische Sitte ausgesprochen. Nicht nur, weil seine Tochter Roza als Unschuldige das Schlimmste abgekriegt hat, sondern auch, weil er die Gewalt gegen seine Exfrau verabscheute.«

»Ich dachte, er wäre ein Tyrann!«

Yıldırım blickte sie verwundert an. »Wer hat Ihnen das denn erzählt?«

Peer Wasmuth, wollte Wencke antworten, obwohl sie gar nicht genau wusste, ob das stimmte oder ob sie selbst auf das Klischee der dominanten Zwangsehemänner zurückgegriffen hatte. Doch dann stockte ihr der Atem, denn die Tür zum Wohnbereich öffnete sich und zum Vorschein kam der Mann mit Brille und Bartstoppeln, vor dem sie wenige Minuten zuvor geflüchtet war. Es kostete sie einige Mühe, ein unverbindliches Gesicht zur Schau zu tragen. »Wer ist das?«

»Moah Talabani.« Yıldırım senkte ihre Stimme. »Vergessen Sie das Bild, das Sie sich aus welchen Gründen auch immer bislang von ihm gemacht haben, er ist ein freundlicher Mensch. Ein gottesfürchtiger Muslim, aber kein Radikaler. Vielleicht mit etwas unzeitgemäßen Ansichten über die Rolle der Frau, aber das kann man ihm nicht übel nehmen. Er hat die meiste Zeit seines Lebens in Südostanatolien verbracht, und da werden keine Fragen nach Gleichberechtigung oder weiblicher Selbstbestimmung gestellt. Dafür ist er erstaunlich aufgeschlossen, finde ich.«

Die Ladentür wurde von zitternden Händen geöffnet. Das Begrüßungslächeln wirkte, als würde ihm jemand eine Waffe in den Rücken drücken. »Hûn bi xêr hatin ne!« Dann traute Moah Talabani sich endlich, auch Wencke anzuschauen. »Willkommen! Treten Sie doch ein!«

Warum hatte Shirins Exmann sie beschattet? Wencke konnte sich beim besten Willen keinen Reim darauf machen, und das trug wesentlich dazu bei, dass sie sich in diesem Moment alles andere als wohl in ihrer Haut fühlte.

Kutgün Yıldırım sprach ein paar kurdische Sätze, aus denen Wencke so etwas wie Beileidsbekundungen herauszuhören glaubte. Eine ältere Frau mit verweinten Augen kam ebenfalls in den Laden, trug ein Tablett mit Süßgebäck in der Hand, das sie den Neuankömmlingen fast unter die Nase hielt.

»Was ist mit dem Ramadan?«, fragte Wencke etwas hilflos.

Yıldırım lächelte. »Man sieht Ihnen an, dass Sie keine Muslima sind. Und da die Talabanis eine tolerante Familie sind, bieten Sie Ihnen selbstverständlich etwas an, auch wenn sie selbst bis zum Abendgebet warten müssen.«

Wencke lehnte mit einem Kopfschütteln ab, sie war nicht im Geringsten hungrig. Direkt hinter ihr stellten sich zwei Halbstarke in die Tür und redeten miteinander, ob deutsch oder kurdisch konnte man nicht verstehen, denn das Gemurmel und Heulen aus dem Hinterraum übertönte sie.

Auf den ersten Blick mochte man das Ganze für ein freundliches Empfangskommando halten, ein Familientreffen nach unbekannten Traditionen, doch auf den zweiten Blick wirkte es mehr als befremdlich. Fast wie ein Ablenkungsmanöver.

»Was erwarten die von mir?«, flüsterte Wencke der Anwältin zu.

»Gar nichts! Bei den Kurden ist Gastfreundschaft so etwas wie eine Pflicht, die man als ehrenhafter Muslim zu erfüllen hat.« Während sie sprach, streifte sie ihre Schuhe von den Füßen. Es sah ganz danach aus, als seien bereits mehr als ein Dutzend Besucher angekommen. Halbschuhe, Pumps, Kindersandalen standen in dichten Reihen an der Wand. Ob auch das Schuhwerk von Roza und Azad darunter war? Wencke zog ihre Turnschuhe aus, obwohl sie das Gefühl nicht loswurde, es sei besser, möglichst schnell von hier weglaufen zu können. »Gibt es nur diesen einen Eingang?«, fragte sie leise.

»Was ist los? Machen wir Ihnen Angst?«

»Nein, es ist nur …« Sie konnte es nicht benennen.

»Baklava!«, sagte die Frau. »Süß! Bitte?« Das Tablett wurde ihr nun fast in die Rippen gestoßen, zögerlich griff Wencke nach einem der klebrigen Gebäckstücke, die in der Mitte eine Nussfüllung hatten, in Honig schwammen und aussahen, als ersetze ihr Nährwert eine komplette Mahlzeit.

Kutgün Yıldırım machte ein paar Schritte auf die Tür zu, keineswegs forsch, sie schien ohnehin alles andere als aufgeregt zu sein, doch Wencke entging nicht, dass im selben Moment zwei weitere Personen dazutraten, um den Durchgang zu versperren. Moah Talabani begann zu reden, laut, durchdringend, lebhaft gestikulierend, auf Kurdisch.

»Ja, Armanc hat gesagt, dass er es war«, antwortete die Anwältin und Wencke wusste, sie wechselte ihr zuliebe ins Deutsche.

»Er hat noch mehr Blut vergossen. Unsere Familie steht in einem See aus Trauer. In meinen Tränen Armanc soll ertrinken.« Die theatralischen Sätze klangen mehr nach einem Lied als nach einem Fluch. Schon immer war Wencke die bildhafte Sprache einiger fremder Kulturen fast unangenehm gewesen, auch wenn sie wusste, dass Türken und Kurden ihre Gefühle ganz anders zum Ausdruck brachten. Süß und klebrig wie Baklava. Die Emotionen der Deutschen wirkten dagegen wie ein Brötchen vom Vortag.

Talabani heulte. »Meine armen Kinder, ihre Herzen haben verloren die Mutter für immer.«

»Wie geht es den beiden?«, fragte Wencke. »Ich würde Roza und Azad gern ein paar Fragen stellen, wenn Sie erlauben.«

»Sind Sie Polizei?« Talabani machte große Augen.

Das weißt du doch ganz genau, dachte Wencke, rein zufällig und ganz ohne Grund wirst du mir eben nicht hinterherspioniert haben. Doch sie sprach es nicht aus, brauchte sie auch nicht, denn Yıldırım sprang für sie in die Bresche.

»Frau Tydmers ist eine Expertin für unser Problem.«

Der schlichte Satz schien Wencke alles andere als angemessen, doch ihr Gastgeber begnügte sich damit. Es war nicht zu übersehen, dass die Anwältin seinen Respekt genoss, doch auch nicht, dass ihn ihre Gegenwart ziemlich aufregte. Dauernd lief Talabani um einen Nähmaschinentisch, sammelte sinnlos kleine Stoffschnipsel vom Boden, als sei genau dieser Moment der richtige, mal wieder aufzuräumen. In seiner Hektik stieß er der Frau, die anscheinend seine verwitwete Schwester war, das Tablett aus der Hand, Nuss- und Gebäckkrümel verteilten sich auf dem Linoleum.

»Kann ich mit Ihren Kindern sprechen?«, bohrte Wencke nach.

Hinter ihnen ging mit einem Ruck die Ladentür auf. Wencke war nur mäßig verwundert, als sich der jüngere ihrer Verfolger dort breitmachte. Seine Kaumuskeln bewegten sich, als er seine Verbissenheit zur Schau stellte. Die Luft stand unter Hochspannung, und die kleinste Bewegung konnte Funken schlagen, befürchtete Wencke. Auch Kutgün Yıldırım legte ihr vertrauenerweckendes Lächeln ab. Hektisch schaute sie von Talabani zu Wencke, und ihr Kopftuch verrutschte leicht.

»Roza und Azad sind nicht hier«, antwortete Talabani endlich, und es klang wie ein Übungssatz aus dem Deutschkurs.

»In der Schule haben die Kinder den Lehrern gesagt, sie würden zu Ihnen gehen …«

»Sie sind nicht hier!«

»Wo sind sie dann?«

»Jedenfalls nicht hier …« Talabani schaute Wencke direkt an. Ohne ein Lächeln und ohne jeglichen Groll. Selten hatte Wencke in so schwarze Augen geschaut, zu unergründlich, um darin irgendetwas zu erkennen. Beunruhigt wegen des Verbleibens seiner Kinder schien Talabani jedenfalls nicht zu sein.

Gerade das fand Wencke alarmierend. »Darf ich mal nachschauen?«, fragte sie und überging die Antwort, von der sie ohnehin wusste, wie sie lauten würde. Die drei Schritte zur Hintertür waren schnell, die Griffe, mit denen sie die dort postierten Jungen auseinanderdrängte, gekonnt, sie schob sich durch die glitzernden Schnüre des Vorhangs. Dann blieben nur wenige Sekunden. Der Raum, in den sie stürzte, war nur von einigen Kerzen spärlich beleuchtet und so voller Menschen, dass man von den Einrichtungsgegenständen nicht viel sehen konnte. Wie in einem Zelt saß die Trauergemeinde zusammen, es roch nach orientalischen Gewürzen und Schweiß. Die Frauen, allesamt verschleiert und in einer separaten Ecke versammelt, schrien kurz auf, als wären sie bei etwas Unsittlichem ertappt worden. Die Stimmen der Männer schwollen zu einem Donnerwetter. Eine Kerze auf dem Ecktisch fiel um, als einer der Erwachsenen sich erhob. Wencke spürte schon feste Arme an ihren Ellenbogen, die sie mehr als unsanft zurückzogen. Im Augenwinkel entdeckte sie die zugezogene Gardine, der rote Stoff hatte sich auf der Fensterbank verfangen und ein Zipfel hing nach draußen. Es war nicht zu übersehen, dass vor Kurzem jemand hektisch das Zimmer verlassen haben musste: in Ermangelung einer Tür hatte das Fenster als Ausgang gedient. Vielleicht war es der junge Verfolger gewesen, der sich dann ums Haus herum nach vorn zur Ladentür geschlichen hatte. Doch direkt neben der Heizung, als wäre er als Stufe zum Hinausklettern genutzt worden, stand ein Schulranzen, dunkelblau mit roten Rennwagen darauf. Genau so einen hatte Azads Lehrer beschrieben.

Wäre Wencke nur einen Augenblick früher losgeprescht, sie hätte den Jungen noch erwischt! Verflucht knapp, der Ärger darüber verlieh Wencke die Kraft, sich aus der Umklammerung zu lösen und wieder in den Laden zu gelangen. Alle riefen durcheinander. Halt und Stopp und kurdische Befehle, die wahrscheinlich dasselbe bedeuteten. Doch Wencke dachte nicht daran, stehen zu bleiben.

Und Schuhe brauchte sie auch nicht. Die Ladentür stand offen, der Kerl, der sie zuvor in Beschlag genommen hatte, stieg gerade in ein Auto, das abfahrbereit vor dem Laden wartete. Wencke stolperte über die Türschwelle, fing sich notdürftig auf, die Schrammen an den Handflächen brannten, doch ihre Beine hatten sich längst in Bewegung gesetzt und liefen auf das Auto zu. Der Motor heulte und die Räder drehten durch.

Es gelang Wencke, nach dem Türgriff zu fassen, doch das Auto war von innen verriegelt. Der Blick durch die Scheiben brachte nichts, die Fenster der Rückbank waren getönt. Man erkannte lediglich, dass dort jemand saß, eine Silhouette, die sich gegen die Lehne presste, als der Wagen anfuhr. Wenckes Hand wurde rabiat zurückgeschleudert. Sie rannte los, barfuß über den schmutzigen Gehsteig der Innenstadt, nicht schnell und trotzdem entschlossen. Erst als sie sich vor dem großen Hoteleingang wiederfand, kaum noch Luft bekam und sich der Schmerz nicht entscheiden konnte, ob er an den Händen oder Fußsohlen Alarm schlagen sollte, erst da gab Wencke auf. Das Auto, ein weißer BMW aus den späten Neunzigern, war längst verschwunden.

Zum Fluchen fehlte Wencke die Puste. Sie setzte sich auf den Rand eines Blumenkübels und versuchte, einen klaren Gedanken zu fassen, was nach diesen letzten Minuten nicht ganz leicht war. Woher wusste der Exmann von Shirin Talabani eigentlich, dass sie sich in der Kanzlei aufgehalten hatte, und warum hatte er sie von dort aus verfolgt? Zudem war es absolut seltsam, dass er seine Kinder vor ihr zu verstecken schien. War es Misstrauen oder hatte die Familie etwas zu verbergen? Nun, einen Vorteil hatte es, dass sie und Kutgün Yıldırım in diese merkwürdige Familienversammlung geplatzt waren: Immerhin lag es nahe, dass die Anwältin dann mit der Verfolgung zuvor nichts zu tun haben konnte, sonst hätte sie diese Begegnung wohl eher verhindert. Es musste jemand anderes dahinterstecken.

Langsam ging Wencke zur Änderungsschneiderei zurück. Der Laden war voll mit Menschen, die jammerten und schimpften, sogar Kutgün Yıldırım begegnete ihr ohne die Spur eines Lächelns. Es war ihr egal, wenn sie sauer waren, Wencke wollte nur ihre Schuhe schnappen und dann verschwinden. Sie war sogar heilfroh, so schnell wie möglich wegzukommen. Verdammt, sie konnte sich auf nichts einen Reim machen. Es war, als würden die anderen auf einer exklusiven Ebene kommunizieren, die für Wencke ganz und gar unzugänglich war. Für einen Moment warf sie sämtliche Political Correctness über Bord und gestand sich ein, dass ihr dies alles fremd, wenn nicht sogar beunruhigend erschien. Klar, sie war Deutsche und das waren Kurden. Sie redeten in einer anderen Sprache, sie hatten andere Werte, sie sangen blumige Lieder über ihre Gefühle. Sie stammten von Kindern ab, die vor einem König mit Schlangenarmen geflüchtet waren.

Niemals im Leben hatte Wencke sich so deutsch gefühlt. Und dieses Gefühl hatte nichts mit Überlegenheit zu tun, rein gar nichts.

Sie verabschiedete sich von niemandem, sondern ging mit hochgezogenen Schultern Richtung Maschsee. Es war kurz vor sechs und Emil wollte abgeholt werden.

Sobald sie außer Sichtweite war, nahm Wencke das Handy aus der Tasche. Zum Glück gab es Menschen, die ihr helfen konnten. Auf die Verlass war, wenn es darauf ankam. Die einem zur Seite standen, auch wenn man sich seit drei Jahren nicht bei ihnen gemeldet hatte.

Freizeichen.

Irgendwo in Aurich und Umgebung klingelte nun ein Telefon. Irgendwo in einem Raum der Polizeibehörde, an einem Tatort auf dem flachen Land, in den Dünen einer Insel oder im Privatleben einer kleinen, jungen Familie, irgendwo eben. Axel Sanders trug sein Handy immer in der Brusttasche seines Jacketts.

»Wencke? Deine Nummer auf meinem Display … Du bist es doch, oder?«

»Ja.«

»Was …?«

»Kannst du mir einen Gefallen tun?«

… Liebestaube …

»Kannst du mir einen Gefallen tun?«

Noch fünfzehn Kilometer, zeigt der Navigator.

Neben der Autobahn macht sich der Flugplatz breit. Riesige Maschinen erheben sich in den Himmel, der schon dunkel wird. Hannover Airport ist ein Ort, an dem man viele Ziele haben kann. Fast die ganze Welt ist via Luftlinie mit diesem Flecken in der norddeutschen Tiefebene verbunden.

Doch eine Fahrt von Aurich nach Hannover kann auch eine Weltreise sein. Nicht wegen der Kilometer. Sondern eher, wenn der Grund für diese Fahrt eine einschneidende Bedeutung hat, sodass man beim Aufbruch noch ein anderer ist als der, der drei Stunden später ankommt. Nie hat er seine Frau angelogen. Und seine freien Tage sind normalerweise heilig. Aber heute hat er etwas von kurzfristigen Verpflichtungen gefaselt, geheime Ermittlung, selbst die Auricher Kollegen wüssten nicht Bescheid, er könne sich doch auf ihre Diskretion verlassen? Und die vier freien Tage würde er sich ein anderes Mal nehmen. Kerstin hat kaum nachgefragt, sie ist nicht skeptisch und macht ihm das Leben und den Job nicht schwer. Genau deswegen ist das, was er hier macht, ein starkes Stück. Eine handfeste Lüge.

»Kannst du mir einen Gefallen tun?« Diese Frage.

Von mehr als fünfzig Briefen keinen beantwortet zu bekommen ist grausam. Der Absender weiß nicht, ob die Kuverts angekommen sind, ob die Briefe geöffnet und die Zeilen gelesen wurden. Nichts weiß er.

Er fühlt sich, wie Noah sich damals gefühlt haben mochte, als die Arche auf dem Gipfel des Ararat festsaß und er den Raben fliegen ließ, um zu wissen, ob schon irgendwo Land zu finden war. Doch der schwarze Vogel kehrte nicht zurück. Das konnte alles bedeuten. Vielleicht hatte das Tier einen Ort gefunden, an dem es so schön und grün und trocken war, dass es einfach keine Lust hatte, zur Arche zurückzufliegen. Oder der Rabe war abgestürzt, hatte sich die Flügel gebrochen, war zur Mahlzeit eines Raubtieres geworden. Noah erfuhr es nicht. Ihm blieb nichts als zu warten, voller Sehnsucht nach festem Boden unter den Füßen und einem Beweis, dass die Erde wiederhergestellt war.

Dann, eine Woche später, hatte Noah die Taube losgeschickt. Und sie trug am Abend bei ihrer Rückkehr einen frischen Olivenzweig im Schnabel. Noahs Erleichterung muss grenzenlos gewesen sein.

Der Anruf an diesem Abend ist wie ein Olivenzweig. Ein Lebenszeichen vom Rest der Welt.

Also ist er losgefahren. Auf eine Weltreise von Aurich nach Hannover.

Nur wegen dieser Frage.

»Kannst du mir einen Gefallen tun?«

6.

Kurzschlussreaktionen waren Wenckes Spezialität. Sie war Meisterin darin, aus dem Bauch heraus irgendwelche Maßnahmen zu ergreifen, von denen sie sich die rasche Verbesserung einer brenzligen Lage versprach – und die ihr nur wenige Stunden später jede Menge Magenschmerzen bereiteten.

Was in Dreiteufelsnamen hatte sie sich dabei gedacht, ausgerechnet Axel Sanders anzurufen? Erhoffte sie wirklich nicht mehr als ein paar polizeiinterne Informationen aus seinem Munde? War sie denn tatsächlich aufgeschmissen in diesem Fall, brauchte sie wirklich seine Hilfe? Nein, wenn sie ehrlich war, wollte sie ihn wiedersehen. Obwohl sie sich davor fürchtete. Sie hatte fast mehr auf eine Absage gehofft, doch den Gefallen hatte er ihr nicht getan.

Wer hatte damit rechnen können, dass Axel nichts Dringenderes vorhatte, als direkt ins Auto zu steigen und Richtung Hannover zu fahren? Das war nicht geplant gewesen, noch dazu war es ihr ein Rätsel, wie er das wohl seiner Frau gegenüber hingedreht hatte.

Emil schlief seit einer Stunde. Wencke hatte ihrem Sohn nichts vom anstehenden Besuch erzählt, sonst wäre er vor lauter Vorfreude kaum zur Ruhe gekommen. Vor fünf Jahren hatten sie eine Zeit lang zu dritt in einer Zweck-Wohngemeinschaft gelebt und Axel war seitdem so etwas wie ein väterlicher Freund für Emil, dessen biologischer Erzeuger nie groß in Erscheinung getreten war. Und auch wenn sie sich drei Jahre nicht gesehen hatten, konnte ihr Sohn sich noch daran erinnern, wie schön es mit Axel gewesen war. Er erzählte noch immer davon, wie sie gemeinsam am Deich die Schafe gejagt hatten und von dem Gewitter, in das sie danach geraten waren. Axel war der Mensch, den Emil in Amerika am meisten vermisst hatte.

Zugegeben, bei Wencke verhielt es sich nicht viel anders. Aber bei ihr war die Sache ungleich komplizierter. Seit knapp zehn Jahren ahnte sie, dass Axel mehr für sie war als ein Kollege, Mitbewohner oder Freund. Trotz der Gegensätze, die sie bildeten, trotz aller Streitereien, die sie deswegen bereits ausgefochten hatten. Doch als sie endlich bereit gewesen war, sich ihr Herzklopfen einzugestehen, hatte eine andere Frau das Rennen gemacht. Und diese Frau war unantastbar. Nicht nur, weil sie schön war – schön und klug und schlank und freundlich –, sondern in erster Linie, weil sie blind war. Durch einen Unfall, an dem auch Wencke ihren Anteil gehabt hatte. Und Axel war kein Mensch, der eine behinderte Frau sitzen ließ. So sah es aus, das waren die Tatsachen.

Wann kam er endlich?

Seit einer halben Stunde stand Wencke nun schon am Fenster und schaute hinaus. Man konnte die Straße nicht sehr weit einsehen. Vielleicht parkte er auch etwas weiter vorn, es war nicht so leicht, hier einen Platz für das Auto zu finden. Ob er sich wohl verändert hatte? Schlips und Sakko und gründlich rasiert, ein Gang wie ein Jurastudent mit Einserabi, so würde er gleich durch das Gartentor treten. Und vielleicht nach oben schauen. Sie hatte ihm erzählt, dass sie im Dachgeschoss wohnte.

Warum hatte sie ihm eigentlich auf keinen seiner Briefe geantwortet? Danach würde er früher oder später zweifelsohne fragen. Es machte Wencke nervös, wenn sie daran dachte. Die Antwort war so lapidar – weil sie ihn vergessen wollte –, da war es eindeutig besser zu schweigen. Gott, ihr war übel.

Überhaupt hatte der Tag ihr mächtig zugesetzt. Leichenfund und Verfolgungsjagden, dazu ein handfester Streit mit der neuen Chefin und nun diese Warterei. Alles für sich genommen schon heftig genug, alles zusammen in zwölf Stunden fast unerträglich. Wenckes Hände und Füße waren aufgeschürft wie bei Emil, wenn der mal wieder ohne Rücksicht auf Verluste auf dem Spielplatz getobt hatte. Zudem hatte sie gerade eben unter der Dusche bemerkt, dass die Glassplitter ihr beim Klettern durch Shirin Talabanis Schlafzimmerfenster durch die Jeansjacke hindurch Linien auf die Haut gezeichnet hatten – ihre Rückenansicht glich dem U-Bahn-Netz von Berlin.

Frische Luft, dachte sie. In der Abenddämmerung war das Klima wunderbar, sie würde nur ein paar Schritte vor das Haus machen müssen, um sich dann mit einem Glas Wein auf die verrottete Bank im Vorgarten zu setzen, den zugewucherten Seitenkanal in Sichtweite, ein paar Mücken auf dem Unterarm. Das würde auch einen netten Anblick geben, wenn Axel endlich kam. Besser jedenfalls, als wenn er sie dabei erwischte, wie sie ungeduldig hinter den Gardinen nach ihm Ausschau hielt.

Vorsichtig schob sie ihre schmerzenden Füße in die Turnschuhe, die sie nach ihrem Besuch im Hause Talabani nicht mehr angezogen hatte, auch wenn sie als Barfuß-Frau ein Hingucker für die anderen Straßenbahnfahrer und eine ziemlich peinliche Angelegenheit für Emil gewesen war. Erst dachte sie, die Einlegesohle hätte sich verschoben, und sie stocherte im Inneren des Schuhs herum, bis sich ein zusammengefalteter Zettel zwischen ihre Zehen schob. Wencke holte das Fundstück hervor. Ein Brief? Jemand hatte ihr eine Nachricht zukommen lassen, als sie ohne Schuhe hinter dem Auto her gerannt war. Eine kleine, heimliche Botschaft von jemandem, der sich nicht getraut hatte, ihr etwas direkt zu sagen. Das konnte ein gutes oder auch ein sehr schlechtes Zeichen sein. Gerade, als sie das mehrfach geknickte Papier in die Hand nahm, gab die Klingel einen langen, kreischenden Ton von sich, fast wie ein Hilfeschrei, und erst jetzt fiel Wencke auf, dass dies das erste Mal war, dass an ihrer Tür geschellt wurde.

Sie stand auf, den einen Fuß im Schuh, den anderen nicht, in der Hand einen ungeöffneten Brief. So stolperte sie die Treppe hinunter, da es in diesem Haus keinen elektrischen Türöffner gab. »Hallo!«

Er war nicht merklich älter geworden, was waren schon drei Jahre für einen Mann, der regelmäßig joggte und den besten Friseur Ostfrieslands besuchte? Aber er schien dünner zu sein, oder nicht? Ein weißes Hemd, eine dunkelblaue Jeans, sonst hatte er nur Stoffhosen getragen, wollte er etwa jünger wirken? Und der Ring aus mattem Silber, der war definitiv neu an seiner Hand, soweit sie wusste, hatte er erst vor einem Jahr geheiratet.

Er hatte einen Blumenstrauß mitgebracht, und das war gut so. Die weißen Rosen wirkten wie ein Airbag, hätten sie sich nicht zwischen ihnen ausgebreitet, wäre Wencke ihm womöglich in die Arme gefallen. Nie hätte sie vermutet, dass das Wiedersehen sie so glücklich machen würde.

»Hallo, Wencke!«

»Komm doch rein oder wir setzen uns noch ein bisschen auf die Bank da, wenn du ausgepackt hast, frisch machen kannst du dich im Bad, Emil schläft schon, ich stelle die Blumen in die Vase, die sind aber schön …«

»Ich freue mich auch, dich zu sehen«, unterbrach er sie, dann ließ er den Strauß sinken, machte einen Schritt auf sie zu, nahm ihren Kopf in die Hände und küsste sie. Auf den Mund, ohne viel Brimborium.

Wencke schwankte zwischen Ohnmacht und Tatendrang und entschied sich für Letzteres.

»Also gut, erst mal Wasser für die Blumen und Wein für uns!«

Sie gingen die Treppe hinauf. Es fühlte sich seltsam an, Axel durch die neue Wohnung zu führen, als wären sie beide in eine Zeitmaschine geraten und er wie durch ein Wunder drei Jahre weiter zu ihr katapultiert worden. Die Tür zum Kinderzimmer war nur angelehnt und ihr entging nicht der Blick, den Axel auf den schlafenden Emil warf. Damals hatte er ihn oft ins Bett gebracht und mit ihm hundertmal die Feuerwehr-Bilderbücher durchblättert. Ob er mit seiner neuen Tochter auch so …?

Später setzten sie sich tatsächlich noch auf die Gartenbank, obwohl es inzwischen schon dunkel und etwas kühl geworden war. Wencke zog die Beine an ihren Körper und nippte an ihrem Wein, während Axel von den Kollegen erzählte, von Britzke, Greven, Pal und dem Rechtsmediziner Riemer. Grüße bestellte er nicht, klar, niemand wusste, dass er hier war. Sie hatte sich nicht getraut, ihn zu fragen, wo seine Frau ihn heute Abend wähnte. Es wäre ihr wie eine Grenzüberschreitung vorgekommen, denn über sein Privatleben hüllte er sich offensichtlich ganz bewusst in Schweigen, was immer das zu bedeuten hatte. Nur auf Nachfrage erzählte er, dass Kerstin Anfang des nächsten Jahres noch einmal operiert werden würde und die Hoffnung bestand, dass sie danach zumindest Hell und Dunkel würde unterscheiden können.

Dann holte er tief Luft, legte den Arm um Wencke, zog sie leicht an sich und fragte: »Aber nun komm endlich zur Sache. Ich will wissen, welchen Umständen ich zu verdanken habe, dass du dich endlich bei mir gemeldet hast.«

Wencke seufzte. Von ihr aus hätte das seichte Plaudern noch eine Weile dauern können. Es passte alles so gut zusammen, das Wasser im Kanal plätscherte gemütlich vor sich hin, aus einer der unteren Wohnungen drang leiser Jazz und die Berührung auf ihren Schultern war das Allerbeste. Wie gern hätte sie den Rest des Tages einfach nur vergessen.

»Ich bin mit einem Fall von sogenanntem Ehrenmord beschäftigt. Ein Bruder hat vor drei Jahren versucht, seine Schwester zu ermorden und ich soll die genauen Tatumstände analysieren. Doch jetzt sieht alles anders aus …«

»Ich habe im Radio davon gehört: Der Bruder hat nach der Haftentlassung direkt da weitergemacht, wo er damals gescheitert ist. Das ist wirklich unglaublich!«

»Eben«, bestätigte Wencke. »Ich glaube das tatsächlich nicht.«

»Lass mich raten: Dein Bauchgefühl schlägt mal wieder Alarm?«

Wencke nickte und erwiderte sein Lächeln nicht. Er kannte sie gut, oft genug waren sie sich in die Quere gekommen, wenn ihre Intuition seiner Sachlichkeit widersprach. Doch er musste zugeben, dass sie bislang immer, na ja, meistens, richtig gelegen hatte. »Ich habe Kontakt zu seiner Verteidigerin aufgenommen, sie hat mich zu der Familie der Ermordeten geschleppt, und ich könnte schwören, die haben da irgendwas vertuscht. Der Exmann des Opfers hat mich zudem kurz vorher in der Stadt verfolgt, warum auch immer, und die Kinder sind wie vom Erdboden verschluckt …«

»Jetzt mal halblang. Du redest ja, als wärst du dabei, diesen Mord aufklären zu wollen. Was sagt denn das LKA dazu?«

»Meine Chefin ist wenig begeistert, milde ausgedrückt.«

»Und du mischst trotzdem mit?«

Sie nickte.

»Gott sei Dank, du hast dich nicht verändert.« Er streichelte ihr sanft den Oberarm. »Handelst dir Ärger ein, wenn du es ganz bequem haben könntest. Gehst Dingen auf den Grund, die dich nichts angehen. Wahrscheinlich fühlst du dich noch auf irgendeine Weise schuldig an dem Mord …?«

Ertappt. »Gestern habe ich mit Armanc Mêrdîn gesprochen, zwei Stunden lang, und ich hatte nicht den Eindruck, dass eine Gefahr von ihm ausging. Und heute sitzt er in Untersuchungshaft, hat ein umfassendes Geständnis abgelegt und seine Anwältin ist sich nicht ganz sicher, ob eventuell mein Interview den jungen Kurden so aufgewühlt hat.«

»Und deswegen willst du nun auf eigene Faust beweisen, dass dem nicht so ist. Um dich selbst zu beruhigen …« Er trank einen Schluck, dachte nach, dann setzte er leise fort: »Und dafür brauchst du mich. Weil ich besser an die Polizeidaten herankomme.«

»Ich habe dich nur um einen Gefallen gebeten, du musst nicht zusagen …«

Sie blickte ihn von der Seite an und war sich auf einmal nicht mehr sicher, ob er wirklich mitmachen würde. Warum sollte er? Sie hatte sich drei Jahre lang nicht bei ihm gemeldet, und dann verlangte sie etwas von ihm, das haarscharf am Rande der Dienstvorschriften lag. Nein, er würde ihr ganz sicher einen Korb verpassen. Axel kannte die Regeln, er hielt sich daran, er war korrekt und unbestechlich, manchmal sogar stur und verbohrt. Trotzdem war er sofort gekommen, hatte Rosen mitgebracht und sie auf den Mund geküsst, obwohl in Ostfriesland seine blinde Ehefrau saß und womöglich glaubte, er sei auf einer Fortbildung. Hatte er sich etwa verändert?

Sein Schweigen dauerte unerträglich lang.

Wenckes Zehen wurden langsam kalt, kein Wunder, sie war noch immer nicht dazu gekommen, sich etwas über den rechten Fuß zu ziehen. Der Zettel, den hatte sie fast vergessen, er lag ungeöffnet auf dem Gartentisch. Wencke faltete ihn auseinander und las. Eine unbeholfene Handschrift machte sich quer über einem Abholschein der Schneiderei breit. Kugelschreiber, Druckbuchstaben, Rechtschreibfehler. »Kinder wichtik! Shnell finden« Leider ohne Unterschrift. Das hätte die Frau mit dem Süßgebäck geschrieben haben können, aber auch Moah Talabani selbst, einer der Jugendlichen, der Springmesser-Typ, ein Klageweib, ach, einfach jeder könnte der Absender sein, selbst Kutgün Yıldırım. Aber was hatte es zu bedeuten?

»Ich soll die Kinder suchen.« Wencke reichte Axel den seltsamen Zettel. »Das hat mir jemand im Haus der trauernden Familie in den Schuh gesteckt.«

»Die Kinder der Toten?«

Wencke nickte.

»Okay«, sagte Axel plötzlich. »Ich helfe dir. Aber frag mich bitte nicht, warum!« Dann trank er das Glas Wein in einem Zug, stand auf und ging ins Haus. Als Wencke wenig später in ihre Wohnung kam, war ihr Besucher bereits im Gästezimmer verschwunden.

… gurrend …

In dieser Nacht bricht das Unglück herein. Wie ein Meteorit taucht es am sternenklaren Himmel auf, rast auf die Erde zu, auf Europa, auf Deutschland, auf Niedersachsen, auf Hannover, auf Seelze, auf ein kleines, noch lange nicht abbezahltes Einfamilienhaus mit Garten. Es durchbricht das Dach, knallt in die obere Etage, in der die Tochter schläft und von alledem nichts mitbekommt, zerschmettert die Decke des Wohnzimmers und landet genau auf dem Teppich, aus dem erst vor wenigen Stunden mit Mühe und Not dunkelbraune Soßenflecken entfernt worden sind.

Der Mann sitzt auf dem Sessel. Die Frau hat die Beine in eine Kuscheldecke geschlagen. Auf dem Tisch stehen Käsestangen, ein Bier in der Flasche, das Weißweinglas ist schon leer. Mister Tagesthemen wünscht allen Zuschauern einen schönen Abend und kündigt eine Reportage an, in der es um illegalen Handel von Zebrafellen geht. Keiner von beiden stellt den Fernseher ab, obwohl sich das Ehepaar nicht im Geringsten für den Tierschutz interessiert.

Das Unglück hat schon längst zwischen ihnen Platz genommen, es macht sich in ihrem Leben breit, plustert sich auf wie eine gurrende Straßentaube, bringt genauso viele Fremdkörper mit sich, Bazillen, Viren, Parasiten, verseucht die Sauberkeit in den vier Wänden. Tut so, als wäre nichts dabei. Und stinkt bestialisch.

»Ich weiß es inzwischen«, sagt die Frau und beobachtet auf der Mattscheibe einen Eingeborenen, der stolz einen blutigen Pfeil zeigt, mit dem er zuvor ein schwarz-weißes Tier getötet hat.

»Seit wann?«, antwortet der Mann.

»Seit gestern.«

Vorhin, als sie in der Tagesschau über die tote Kurdin berichtet hatten, als das Bild von Shirin Talabani gezeigt wurde, auf dem sie hübsch und fröhlich aussah, da hatte keiner von ihnen etwas gesagt. Und jetzt häuteten sie irgendwo in Afrika ein Zebra und die Worte kamen wie von selbst.

Und mit ihnen das Unglück.

»Woher weißt du es?«

»Das werde ich dir ganz bestimmt nicht auf die Nase binden.«

»Und wo warst du letzte Nacht?«, fragt der Mann.

Die Frau nimmt das leere Glas und wirft es gegen den Flachbildschirm. Die Scherben verteilen sich im Umkreis von zwei Metern. Die müssen bis morgen weg sein, sonst schneidet sich die Tochter in den Fuß, nie trägt sie Hausschuhe.

7.

»Shirin Talabani ist mit bloßen Händen erwürgt worden.«

Das Büro von Kutgün Yıldırım wurde von der Morgensonne großzügig illuminiert, da es statt einer Außenwand über bodentiefe Fenster verfügte, die gen Osten zeigten. Richtung Mekka, dachte Wencke kurz und sah in eine Ecke gerollt den Gebetsteppich liegen. Doch das war auch das einzig Orientalische, ansonsten verströmte der Arbeitsplatz der kurdischen Star-Advokatin den bürokratischen Charme einer oberen Finanzbehörde. An der Wand hinter ihrem Schreibtisch hingen ein paar eingerahmte Zeitungsausschnitte, Kutgün Yıldırım schien ein Faible dafür zu haben, die Wände ihrer Kanzlei auf diese Weise zu tapezieren. Auf Augenhöhe waren auch überregionale Presseberichte zu sehen, die ›FAZ‹, die ›Süddeutsche‹, sogar die ›Bild‹ hatte sich mit dem Fall des Kurden Kaan Badili beschäftigt, von dem auch die Anwaltsgehilfin Papatya erzählt hatte. Wie weit geht deutsche Gastfreundschaft?– Muss Deutschland kurdischen Terroristen Unterschlupf gewähren? – Der zweifelhafte Sieg einer engagierten kurdischen Anwältin sorgt für Diskussionsstoff …

Diese engagierte Anwältin hatte heute Morgen Wencke zu sich bestellt, kaum dass die vorläufigen Ergebnisse der Obduktion vorlagen. Und das war um halb acht gewesen. Seitdem waren neunzig Minuten vergangen. Wencke hatte auf ein Frühstück mit Axel und Emil verzichten müssen und war auch noch nicht beim LKA aufgetaucht, so dringend hatte Yıldırım die Sache gemacht.

»Da das Opfer an Armen und Beinen gefesselt war, konnte es sich nicht wehren. Zudem war Shirin Talabani am Abend zuvor ein Opiat verabreicht worden, kein hartes Zeug, jedoch eindeutig überdosiert. Tramadol heißt das Medikament, und es steht im Arzneischrank der Familie, da die Tochter nach dem Unfall immer wieder heftige Schmerzphasen durchlitten hat. Nebenwirkungen sind unter anderem Verwirrtheit und Schläfrigkeit. Es sieht danach aus, dass Shirin Talabani die Medizin am späten Abend in den Tee gerührt worden ist. Die leere Verpackung hat man im Mülleimer der Küche gefunden, sie wird auf Spuren untersucht.«

»So etwas müssten die Kinder doch mitbekommen haben!«, fiel Wencke dazwischen.

Yıldırım nickte. »Das würde erklären, warum sie bislang von ihrem Vater versteckt wurden. Wahrscheinlich sollen sie nichts ausplaudern, ehe der Familienrat tagt.« Sie räusperte sich kurz. »Es tut mir leid, wenn ich gestern den Eindruck erweckt habe, Sie bei unserem Besuch in der Änderungsschneiderei irgendwie hängen zu lassen. Das war doch so, oder?«

»Zugegeben, ja.«

»Wissen Sie, ich bin heilfroh, dass Moah Talabani Vertrauen zu mir hat. Das erleichtert die Verteidigung enorm, und als Anwältin darf nur dies oberste Priorität haben. Doch ich musste mich zusammenreißen, um nicht ebenso loszurennen wie Sie, das können Sie mir glauben! Es war offensichtlich, dass man uns mit voller Absicht die Kinder vorenthalten hatte. Dennoch …«

»Talabani und einer seiner Bekannten haben mich nur wenige Minuten zuvor durch die Stadt verfolgt, von Ihrer Kanzlei bis kurz vor unserem Treffpunkt am Aegi. Tut mir leid, mein Vertrauen zu ihm hält sich in Grenzen.«

Yıldırım wirkte glaubhaft überrascht. »Damit habe ich aber nun wirklich nichts zu tun. Das ist … ich bin ehrlich geschockt, ich kann mir da absolut keinen Reim drauf machen.«

»Es ist okay!«, unterbrach Wencke. »Ich hatte auch nicht ernsthaft angenommen, dass Sie dahinterstecken. Und ich werde sicher bald herausbekommen, wie das alles zusammenhängt, glauben Sie mir. Aber jetzt interessiert mich mehr, was die Rechtsmedizin weiter herausgefunden hat.«

Yıldırım sortierte die Blätter – und wahrscheinlich auch ihre Gedanken. »Die Experten gehen davon aus, dass der Täter nicht besonders stark ist. Zungenbein und Kehlkopf sind unversehrt, bei großem Kraftaufwand wäre das anders.«

»Eine Frau?«

»Eventuell. Oder ein eher schmächtiger Mann.«

»Oder ein Mann, der sich zurückgehalten hat«, ergänzte Wencke.

»Es wurden beide Hände benutzt, und zwar eher seitlich angesetzt. Der Mörder wird also neben dem Bett gestanden haben. Der Tod trat nicht durch Erstickung, sondern durch die Blutstauung im Gehirn ein. Shirin Talabanis Kampf muss eine ganze Weile gedauert haben.«

»Das hatte ich mir gedacht. Die Punktblutungen rings um das Auge, das verfärbte Gesicht …«

Würgemale gaben recht detailliert Auskunft über den Menschen, der sie dem Opfer beigebracht hatte, so hatte Wencke es in den USA gelernt. Wenn der Mord seitlich und ohne viel Kraftaufwand geschieht, dann wird der Blutrückfluss vom Hirn auf diese Weise gestoppt. Bis die komplette Zirkulation zum Stillstand kommt, dauert es weit mehr als drei Minuten. In dieser Zeitspanne müssen die Hände gnadenlos den Hals zuschnüren. Es gibt also mehr als zweihundert Herzschläge lang die Chance, es sich anders zu überlegen. Doch der Mörder von Shirin Talabani hat diese Möglichkeit nicht ergriffen. Er muss mit Bedacht vorgegangen sein– Beruhigungsmittel im Tee, seidene Fesseln zur Sicherheit – aber auch voller Entschlossenheit. Wenckes Lehrbücher sahen derlei Fallcharakteristika in erster Linie für Rachemorde vor. Die Wut, die angestaute Aggression einer erlittenen Niederlage oder Demütigung schwelt lang genug, um dann endlich im Mord eine Lösung zu erfahren. Rachemörder erleben dabei nicht selten ein befreiendes Gefühl, ein Gefühl, das alle anderen Emotionen überflügelt. Ja, ein solches Motiv musste auch in diesem Fall vorgelegen haben, anders ließ sich diese Mischung aus fehlendem Mitleid und Unmittelbarkeit nicht erklären. Zudem sprachen alle Hinweise dafür, dass Täter und Opfer sich gut gekannt haben mussten. Wen also hatte Shirin Talabani so sehr verletzt, dass sie auf diese Weise sterben musste? War es tatsächlich ihr Bruder gewesen?

»Das ist schon alles ganz furchtbar«, flötete die Anwältin seltsam unbekümmert. »Aber für meinen Mandanten wiederum ist es gut!«

Jetzt verstand Wencke. »Sie meinen, wenn es Armanc Mêrdîns Hände gewesen wären, hätte das ganze anders ausgesehen?«

»Immerhin hat er während seiner Haftzeit täglich den Fitnessraum besucht.«

Wencke zeigte sich skeptisch. »Wenn bei einem Verbrechen ein großer Kraftaufwand nötig ist, schränkt das den Täterkreis ein. Umgekehrt bedeutet eine eher kraftlose Tat nicht zwangsläufig, dass man es mit einem Schwächling zu tun hat. Leider lassen sich aufgrund von Würgemalen nur schwer Rückschlüsse auf die Gestalt des Täters schließen. Was sagt denn die Polizei dazu?«

»Was sollen diese Beamten schon sagen? Solange mein Mandant Stein und Bein darauf schwört, dass er der Täter ist, haben sie keinen Anlass, die Indizien allzu kritisch unter die Lupe zu nehmen.« Sie zuckte die Achseln, fast wirkte sie resigniert.

»Aber hatte Armanc nach all den Jahren denn noch immer eine solche Wut?«

Sie seufzte. »In unserem Kulturkreis verhält es sich anders mit der Zeit, müssen Sie wissen. Der Druck, eine Ehrverletzung zu rächen, wird immer gewaltiger, je länger das Ereignis zurückliegt. Sie haben recht, der Zorn auf die Schwester mochte schon lange verraucht sein. Doch das hat nichts mit dem unbedingten Willen zu tun, die Ehre der Familie wiederherzustellen. Die Mêrdîns leiden noch immer darunter, dass Shirin eine Ehebrecherin ist. Es fühlt sich für sie an wie …« Yıldırım musste ihre Hände zu Hilfe nehmen, um das Unerklärliche zu erklären. »… wie ein Riss im Fundament, auf dem ihr Leben aufgebaut ist. Jeder Tag erscheint ihnen bodenlos. Es ist ihnen unmöglich, weiterzuleben, als wenn nichts geschehen wäre. Und diese Erschütterung ihrer Existenz zieht immer weitere Kreise, wirkt sich immer verheerender aus.« Inzwischen bewegte die Anwältin sich, als wolle sie einen dicken Gymnastikball umarmen. »Nur das Blut der Unehrenhaften kann diese Kluft kitten und die Stabilität wiederherstellen.«

Wencke schwieg eine ganze Weile, schaute aus dem Fenster, beobachtete die Autos, die sich viele Meter weiter unten auf die Suche nach einer Haltegelegenheit machten. VWs und BMWs und Mercedes und Opel. Eine urdeutsche Szene, Parkplatzsuche in der Innenstadt. Und die Frau ihr gegenüber erzählte gleichzeitig etwas über Blut und Ehre und Wut und Wunden. Es kam Wencke vor, als befänden sie sich nicht bloß im dritten Stock, sondern unendliche Meilen weit von dem Leben da unten entfernt. Das deutsche Rechtssystem und die kurdischen Werte hatten so viel miteinander zu tun wie ein Jahreswagen mit einem fliegenden Teppich. Wie sollte sie in diesem Fall jemals auch nur ein kleines bisschen begreifen?

»Kapitulieren Sie?«, erriet Yıldırım ihre Gedanken. »Ich kann Sie irgendwie verstehen. Und Sie fragen sich wahrscheinlich, warum eine Frau wie ich einen sogenannten Ehrenmörder verteidigen kann.«

»Und warum?«

»Ich glaube nicht, dass wir Verbrechen wie diese in den Griff bekommen, wenn wir die Täter hart bestrafen und auf die mangelnde Integration der Türken schimpfen. Ein solches Vorgehen wird die Distanz zwischen den Kulturen nur vergrößern. Man kann Gesetze, die seit mehr als tausend Jahren praktiziert werden, nicht abschaffen, indem man einfach behauptet, sie seien falsch. Wahrscheinlich macht man damit alles nur noch schlimmer. Armanc glaubt, die westlichen Sitten hätten die Ehrbarkeit seiner Schwester zerstört. Warum sollte er also einen Cent auf die deutschen Paragrafen geben, wenn diese doch die Ursache für sein Dilemma sind?«

»Es leuchtet mir nicht ein, wie ein junger, intelligenter Mann, der in Deutschland aufgewachsen ist, sich trotzdem so stark von diesen archaischen Bräuchen gedrängt fühlt. Was ist denn nun mit Integration?«

Yıldırım schüttelte den Kopf. »Der Zug ist abgefahren. Es gibt die Kurden und Türken schon zu lange, wir sind zu viele, es ist unrealistisch, hier eine einseitige Annäherung zu erwarten.«

»Sie meinen, die Deutschen sollten sich auch integrieren?«

»So könnte man es ausdrücken. Solange ich auf der Straße noch angestarrt, sogar angefeindet werde, nur weil ich ein Kopftuch trage, werde ich mich in diesem Land nicht integrieren, auch wenn ich hier seit meiner Jugend lebe, hier studiert habe und einen deutschen Doktortitel trage. Es kann doch nicht alles an einem Stück Stoff auf dem Scheitel scheitern.« Sie lachte kurz und etwas bitter.

»Und Sie glauben, Ihre Verteidigung kann da etwas besser machen?«

»Armanc ist ein lieber Junge, und er hat getan, was er tun musste, wenn es nach seiner Wertvorstellung geht. Ich wollte die Richter davon überzeugen, dass die niedrigen Beweggründe, die ihm in der Anklageschrift unterstellt wurden, in seinen Augen genau das Gegenteil sind. Er hatte das Gefühl, seiner Familie etwas Gutes zu tun. Wenn es niedrige Beweggründe gibt, dann sind diese nicht beim Einzelnen, sondern im Gesamtgefüge zu finden. Das milde Urteil hat mir recht gegeben.«

»Und vielleicht dazu geführt, dass seine Schwester nun doch sterben musste.«

»Was wir beide nicht glauben, oder, Frau Tydmers?« Zum Glück erwartete Yıldırım keine wirkliche Antwort.

»Wie hat eigentlich die Familie Ihres Mandanten reagiert? Welches Gefühl überwiegt bei ihnen: Stolz auf den Sohn, der die Familienehre gerettet hat, oder Trauer um die verstorbene Tochter und Schwester?«

»Die Eltern sind ja inzwischen beide verstorben, doch die Onkels und Cousins werden Armanc wahrscheinlich Respekt zollen und ihn in seiner Rolle als vollwertigen Mann bestätigen. Uns erscheint das herzlos, aber so ist nun mal die Tradition.«

»Und die Schwester? Es gab doch noch eine Tochter, die als mittleres Kind geboren wurde. Meryem, soweit ich mich erinnern kann.«

»Stimmt. Ich habe keine Ahnung, ob sie bereits informiert wurde. Sie lebt seit einigen Jahren in der Türkei.«

»Sie ist zurückgegangen?«

»Ja, als sie Mitte zwanzig war, hat sie sich dafür entschieden. Eine engagierte Frau, sehr intelligent. Wäre sie bei ihrer Familie geblieben, hätte es sicher auch bald Probleme gegeben.«

»Also hat Ihr Mandant nun keine Eltern und keine Schwestern mehr, hockt im Gefängnis und wartet auf eine lebenslange Strafe, die er nicht verdient hat. Er muss zerrissen sein von seinen Gefühlen.«

»Wenn Sie mögen, können wir heute Nachmittag gemeinsam zu Armanc gehen. Ich nehme Sie als Fallanalytikerin mit, dieses Recht habe ich als seine Anwältin.«

Wencke nickte, gleichzeitig verdrängte sie den Gedanken, was Tilda Kosian dazu sagen würde. Immerhin arbeitete sie dann sozusagen für die Gegenseite. Shirin Talabanis Bruder war der Hauptverdächtige, und zwar aus gutem Grund. Es lag auf der Hand, dass eine Menge Ärger auf sie wartete, wenn sie sich mit seiner Anwältin im Untersuchungsgefängnis blicken ließ. »Ist es Ihnen recht, wenn ein Kollege mitkommt?«

»Aus dem LKA?«

»Nein, er ist ein ehemaliger Kollege, Polizeidienststelle Aurich, mein Nachfolger als Hauptkommissar und ein guter Freund. Axel Sanders ist sein Name.«

»Warum soll er dabei sein?«

»Er besucht mich derzeit. Und damals, als wir noch ein Team waren, haben sich unsere Vorgehensweisen immer recht gut ergänzt.«

»Vorgehensweisen?«

»Er denkt mit dem Kopf. Und ich mit dem Bauch.«

Das schien überzeugend zu sein, Yıldırım notierte sich gleich ein paar Stichworte. »Gut, ich versuche, eine Genehmigung für Sie beide zu bekommen.« Sie klappte die Akte der Rechtsmedizin gerade zu, als ihr noch etwas einfiel. »Ich hätte das Wichtigste fast vergessen, Frau Tydmers.« Yıldırıms lackierter Fingernagel tippte auf einen Absatz am Ende des Gutachtens. »Shirin Talabani war schwanger. Im fünften Monat.«

»Was? Von wem?«

»Es stand kein Absender auf dem Fötus.« Ein solcher Sarkasmus war ungewöhnlich für die Frau, die sich stets so kontrolliert und sachlich gab, und sie schien sich tatsächlich für ihren verbalen Ausrutscher zu schämen, denn sie schob verlegen einige Papiere zusammen. »Im Ernst, Shirin Talabani hatte, soweit ich informiert bin, einige gute Bekannte, die dafür in Frage kämen. Sie war eine emanzipierte Frau, in jeder Hinsicht …«

»Was wollen Sie damit andeuten?«

»Bitte, Frau Tydmers, hören Sie auf, dieser Frau einen Heiligenschein aufzusetzen, nur weil sie zum Opfer geworden ist. Damit werden Sie nicht weit kommen.«

»Ein bisschen klingt das so, als würden auch Sie Shirin Talabani vorwerfen, dass sie sich für ein freies Leben entschieden hat.«

»Ich sehe es nur, wie es ist«, entgegnete die Anwältin trocken. »Sie hat keinen Pfifferling auf die Familienehre gegeben. Es war ihr egal, wenn sie andere mit ihrem Verhalten verletzt hat. Sie hat provoziert, ohne Rücksicht auf Verluste.«

Wencke war fassungslos. »Denken Sie, Shirin Talabani ist selbst schuld an ihrem Tod?«

»Was ich denke, tut hier nichts zur Sache. Ich bin Anwältin und überzeugt, dass mein Mandant zumindest keine Schuld trägt. Das ist alles, was für mich zählt.« Ein demonstrativer Blick auf die Uhr signalisierte das Ende des Gesprächs. »Die Schwangerschaft könnte natürlich ein ganz neues Motiv für den Mord sein, was sich entlastend auf Herrn Mêrdîn auswirken würde. Doch ich habe heute Vormittag zwei Verhandlungen im Landgericht und kann diese Sache beim besten Willen nicht verfolgen. Aber vielleicht fällt Ihnen ja etwas ein …«

Wencke musste nicht lange nachdenken, ihr fiel etwas ein.

Peer Wasmuth fiel ihr ein.

… weiches …

Nicht Nein sagen können. Nicht fordern können. Nicht hart bleiben können.

Kein Mann sein.

Stattdessen lieben und schwärmen und singen und helfen.

Nur will niemand einen solchen Mann.

Dann bleibt er übrig. Sonderposten. Grabbeltisch. Im Prinzip reicht es aus, nur eine einzige Schulter zu sein, mehr nicht, ohne Anhang, eine Schulter, an der eine verzweifelte Frau sich ausheulen kann.

Kein Mund, der sich an einem anderen festsaugen darf. Keine Hände, die sich in weiche Haut krallen wollen. Kein Schwanz, verdammt, auf keinen Fall.

Der Entschluss, sich für den Bundespreis für Migrationsarbeit zu bewerben, hat nicht unbedingt etwas mit politischem Interesse zu tun. Auch nicht mit selbstlosem Engagement für eine wichtige Sache. In erster Linie ist es ein Versuch, sich selbst zu einem neuen Image zu verhelfen. Jemand anders zu sein als beispielsweise der engagierte Pädagoge.

Zwei Vereinsflyer zeigen einen Mann Mitte vierzig, dem die Blässe aus dem Gesicht geschminkt wurde, faseriger Seitenscheitel, Cordsakko und Lesebrille. Der Schriftzug ist in leicht lesbaren Lettern gehalten, hellgrün, das soll laut Designer frisch wirken.

Der Spruch macht sich quer über dem Brustkorb breit. Es gibt zwei verschiedene.

Erstens: CIFN – Ein Verein, der das Gespräch sucht.

Zweitens: CIFN – Ein Verein, der die Gemeinschaft kennt.

Beide Male sind im Hintergrund, eher farblos gehalten, fröhliche Menschen abgebildet. Es sind Blonde und Dunkelhaarige, soweit man es erkennen kann, denn die Frauen tragen größtenteils Kopftuch. Die Menschen schauen in die Kamera. Das wirkt, als hätten sie Vertrauen in den Menschen im Vordergrund.

Die Bewerbungsmappe ist in ähnlichem Design gehalten. Dreißig Seiten über die Arbeit, die er seit Jahren verrichtet. Auf dem Titelblatt propagiert die Überschrift: ›Der bunte Dialog in Wunstorf – wir haben den Preis verdient‹.

Doch kein Verein hat je eine Auszeichnung aufgrund einer gelungenen Flyersammlung gewonnen. Es kommt immer darauf an, ob man den Vorsitzenden ernst nimmt, ihn achtet. Und da ist es besser, der Vorsitzende hat eine Frau an der Seite. Auf Empfängen werden dann immer zwei Plätze reserviert, und niemand spekuliert, ob man vielleicht mit dem anderen Geschlecht nichts anfangen kann oder sonst wie merkwürdig ist. Die Sache ist klarer, wenn man verheiratet ist. Am besten auch noch Kinder hat.

Zudem wollen die Menschen Taten sehen. Sie werden einem Verein ihre Spendengelder nur geben, wenn sie überzeugt sind, dass der Vorsitzende die Ärmel hochkrempeln kann, wenn es darauf ankommt. Sie wollen eine Leitfigur, die nicht zögert, wenn es darum geht, Missstände zu beseitigen.

Mit dieser Frau, dieser einen geliebten Frau, hätte er all das haben können. Doch das Schicksal wollte es anders. Oder hat Gott selbst ihm einen Strich durch die Rechnung gemacht? Es kostet viel Kraft, nicht mit dem Glauben an die Gerechtigkeit zu hadern. Und diese Kraft findet er nur in der Gewissheit, dass der Verzicht sich lohnt, dass alles einen tieferen Sinn hat, den man jetzt nur noch nicht versteht.

Doch dies sind die Tage, an denen es darauf ankommt. Alles spitzt sich zu.

»Guten Morgen«, sagt er zu den Frauen, und er spricht langsam und sehr deutlich. »Heute wollen wir uns mit Frage und Antwort beschäftigen.« Die Frauen lächeln ihn an.

Im Großen und Ganzen ist es für die Welt nicht wichtig.

Im Kleinen ist es für einen die Welt.

8.

»Wencke, was versprichst du dir davon? Deine Chefin springt im Dreieck, wenn sie erfährt, was du hier abziehst.« Axel konnte kaum Schritt halten. Beide nagten sie an pappigen Croissants und tranken dazu milchigen Kaffee aus Plastikbechern, während sie über das Wunstorfer Bahnhofsgelände hasteten, an dessen Rand die Moschee Aksa Camii lag. Das Frühstück hatte Axel sich bestimmt anders vorgestellt.

»Ich habe meine Jobbeschreibung gestern Nacht im Bett noch einmal eingehend studiert. Meine Arbeit besteht darin, Verbrechen auf den Grund zu gehen. Wenn mein Auftrag lautet: ›Analysieren Sie den sogenannten Ehrenmord, und zwar so, dass wir Kriminologen ihn verstehen‹, dann kann die Kosian doch wohl das Wo und Wie nicht bestimmen.«

»Aber der Mord …«

»Nirgendwo steht geschrieben, dass ich mich zurückziehen muss, wenn sich die aktuelle Lage ändert.« Sie nahm einen letzten Schluck und warf den Kaffeebecher in einen Mülleimer am Straßenrand, ohne dabei einen Schritt langsamer zu werden. Axel hatte seinen Wagen etwas weiter Richtung Innenstadt geparkt, weil er meinte, ein paar Schritte an der Morgenluft würden Wenckes erhitztes Gemüt abkühlen. Das Gegenteil war der Fall. Wencke glaubte explodieren zu müssen vor Tatendrang. Die Nachricht von Shirin Talabanis Schwangerschaft hatte alles umgeworfen.

»Du darfst den Kollegen nicht ins Handwerk pfuschen. Stell dir doch mal vor, damals in Aurich wäre dir jemand vom LKA in die Quere gekommen …«

»Ich komme denen nicht in die Quere, weil sie auf der falschen Fährte sind. Für die Polizei steht schon lange fest, dass es der Bruder war.«

»Und wer war es deiner Meinung nach?«

Wencke wusste nicht, ob sie sich freuen oder ärgern sollte, dass Axel und sie nach weniger als zwölf Stunden schon wieder da angelangt waren, wo sie damals aufgehört hatten. Er versuchte, sie zu bremsen, und sie preschte umso schneller voran. Jetzt begriff sie, dass genau dieser Kick gestern noch gefehlt hatte. Eine Antwort blieb sie ihm trotzdem schuldig. Stattdessen stieß sie die etwas schief in den Angeln hängende Gartenpforte auf, die den Zutritt in den tristen Vorgarten der Moschee gewährte. Das Gebäude sah – bis auf die giftgrüne Farbe – nicht im Geringsten exotisch aus. Die Wunstorfer Moslems beteten in einem kantigen Kasten, der zuvor wohl eher als Mehrfamilienhaus genutzt worden war. Kein Minarett, keine İznik-Fliesen, und nur ein unscheinbares Schild verriet, dass man hier richtig war – wenn auch erst auf den dritten Blick.

Wencke und Axel traten durch die nur angelehnte Tür. Aus dem Zimmer links schallte mit übersteuertem Ton ein Fernsehgerät, es war kein Wort zu verstehen, wahrscheinlich eine türkische Telenovela. »Moment mal!«, rief eine Frau, sie kam von rechts, trug ein Kopftuch und schien eine Art Gemeindesekretärin zu sein. Es ergoss sich eine Blätterflut aus ihrem Ordner, als sie die Verfolgung aufnahm. »Sie können hier nicht einfach so reinspazieren, dies ist eine Moschee …«

Die Hinweisschilder waren meist in arabischer Schrift verfasst, die zwar wunderbare Muster bildete, Wencke jedoch nicht wirklich weiterhalf. »Entschuldigen Sie, wir suchen Herrn Wasmuth, er unterrichtet hier.«

Sie schien sich gleich zu beruhigen. »Ach so. Folgen Sie mir.« Die Sekretärin führte Wencke und Axel zu einem Zimmer im hinteren Teil des Hauses, klopfte resolut an, sagte »Bitte schön« und verschwand.

Zehn Augenpaare hefteten sich auf Wencke und Axel, als sie atemlos einen guten Morgen wünschten. Die meisten der Schülerinnen schienen schon weit über dreißig zu sein, nur ein Drittel trug Kopftuch, komisch, dass Wencke diese Tatsache fast automatisch einscannte.

An der Wand neben dem obligatorischen Porträt von Atatürk hingen zwei CIFN-Flyer, auf deren Titelbild Peer Wasmuth schmallippig in die Gegend lächelte. Es war schon eine Unverschämtheit, wie schlecht manche PR-Berater ihren Job machten. Die hellgrüne Schrift erinnerte an Apfelshampoo aus den späten Siebzigern, das beige Cordjackett an die dazu passende Badezimmerkeramik. Wenn Wasmuth auf diese Weise die Großzügigkeit der Wunstorfer beeinflussen wollte, konnte er höchstens mit den Spenden von Blinden rechnen – aber auch nur dann, wenn die sich von seinen langweiligen Slogans beeindrucken ließen.

Der CIFN-Vereinsvorsitzende stand auf, kam auf sie zu und machte irgendwie den Eindruck, als fühlte er sich nicht wohl in seiner käsigen Haut. »Frau Tydmers! Und Herr …?«

»Sanders. Ein Kollege von der Polizei. Herr Wasmuth, könnten wir Sie einen Moment sprechen?«

Er zögerte kurz, dann wandte er sich an seine Schülerinnen: »Bitte arbeiten Sie schon mal gemeinsam die Fragen durch, die sich aus dem Text ergeben!« Er schnappte sich sein Jackett, es war dasselbe wie auf dem Plakat, und führte Wencke und Axel durch eine Terrassentür in den schmalen Garten, der hinter dem Schulgebäude lag. Der Rasen war fransig und grau, eine Gartenbank rostete traurig vor sich hin, und die mannshohe Mauer ringsherum machte die allerletzte Idee von Natur zunichte. Wenige Meter weiter hörte man einen Zug über die Gleise rattern. Sie setzten sich auf eine Sitzgruppe aus Plastikmöbeln, Wasmuth faltete die Hände, als wäre dies ein seelsorgerisches Gespräch.

»Was kann ich für Sie tun? Gibt es etwas Neues?«

Wencke hatte sich vorgenommen, nicht zu früh aus der Deckung zu kommen. Erst einmal wollte sie ihrer gestrigen Intuition nachgehen. Wie war das Verhältnis zwischen dem engagierten Deutschlehrer und der Kurdin wirklich gewesen? Zwar konnte Wencke sich nicht vorstellen, dass Shirin Talabani auf Männer wie Wasmuth flog, aber irgendjemand musste schließlich der Vater ihres ungeborenen Kindes sein, und irgendwo musste sie mit der Suche anfangen. »Ganz ehrlich, Herr Wasmuth, was war da zwischen Ihnen und Frau Talabani?«

Sein Teint konnte sich zwischen leichenblass und schamrot nicht entscheiden und so konkurrierten beide Farben als hektische Flecken im Gesicht. »Sie … Ich … Wir …« Atemlosigkeit.

»Gab es denn ein Wir?«

Zweimal schnappte er nach Luft. Alles sah nach einer Punktlandung aus, und Wencke konnte ihr Glück kaum fassen, dass ihr Bauch mal wieder bestens navigiert hatte. Schließlich stöhnte er auf: »Nein, gab es nicht.«

Wäre ja auch zu einfach gewesen, seufzte Wencke innerlich. Axel hielt sich zurück, wahrscheinlich ratterte er in Gedanken gerade die Dienstvorschriften durch, gegen die er in diesem Augenblick verstieß.

»Sie sprechen auf die Schwangerschaft an, stimmt’s?«, führte Wasmuth das Gespräch fort.

»Wenn Sie es wussten, warum haben Sie mir gestern nichts davon erzählt?«

»Shirin hat es mir vor zwei Wochen gesagt, im Vertrauen. Es wäre mir wie ein Verrat erschienen, dieses Geheimnis auszuplaudern. Auch wenn Shirin tot ist und mir deswegen nicht mehr böse sein kann …« Er fasste nach dem Zweig einer spindeldürren Tanne und zupfte die weichen Nadeln ab. »Das Kind ist nicht von mir, falls Sie das denken.«

Hab ich nicht wirklich, hätte Wencke geantwortet, wäre sie weniger sensibel gewesen. Stattdessen schwieg sie. Natürlich könnte sie nun auch voranpreschen, ihn löchern, ob er wüsste, mit wem Shirin Talabani vor gut vier Monaten liiert gewesen war. Wasmuth hatte diese Frau sicher gründlich genug beobachtet, um zumindest einen Verdacht zu hegen. Aber er würde von allein darauf zu sprechen kommen, Wasmuth schien schon jetzt zu zerbersten von ungesagten Sätzen.

»Ich hätte es wie mein eigenes behandelt«, brachte er schließlich hervor.

»Wäre der leibliche Vater denn nicht dagegen gewesen?«

Er zuckte die Achseln. »Das weiß ich nicht, wirklich nicht! Vielleicht hat er gar keine Ahnung von der Schwangerschaft. Shirin hat mir nicht viel über ihn erzählt, da kann ich nicht weiterhelfen, ich weiß nur, dass er zu keiner offiziellen Beziehung bereit war. Wahrscheinlich ist der Kerl verheiratet …«

Und du bist es nicht, dachte Wencke, und das macht dich fertig. Dass ein anderer alles hat, mehr als genug, und du bleibst außen vor. Noch nicht mal als Ersatzpapa bist du gewollt. Warst du wütend auf Shirin? Hast du mehr von ihr erwartet?

Sie hatte keine Probleme, sich Wasmuth als Freund des Hauses vorzustellen, eine Tasse Kaffee in der Hand und den Kopf schief gelegt, wenn er ein offenes Ohr für alle Probleme demonstrieren wollte. Aber wie sah er aus, wenn es ihm zu viel wurde? Griffen dann diese schmalen Hände ins Arzneischränkchen, zu bunten Tüchern, nach dem Hals einer wehrlosen Frau?

»Glauben Sie, dass Shirins Familie bereits von der Sache wusste?«

Er atmete, als habe er einen Marathon hinter sich, und genauso schwitzte er auch. Es war, als suche sich eine verdrängte Wahrheit den Weg nach draußen, und wenn sie nicht ausgesprochen wurde, kam sie eben durch die vielen großen und kleinen Körperöffnungen gekrochen, als Schweiß, als Tränen, als Spucke und Rotz. »Mein Gott, ich … verdammt!« Nein, das reichte nicht, er suppte weiter vor sich hin, als wollte er zerfließen. Und Wencke machte es ihm nicht leicht, hakte nicht nach, gab kein Stichwort. »Ich habe versucht, Shirin klarzumachen, dass sie die Sache nicht länger geheim halten kann. Es war eine Frage von Wochen, bis man es hätte sehen können. Azad und Roza hätten bald gemerkt, dass mit ihrer Mutter etwas nicht stimmt. Sie war es ihren Kindern schuldig, etwas zu sagen, bevor …« Jetzt heulte er fast. Rieb sich Zeigefinger und Daumen tief in die Augen und schlug die andere Hand auf die Lippen, um deren Zittern zu verbergen »Gefleht habe ich: Sag ihnen einfach, es ist unser Kind. Wir können heiraten. Wir können eine ganz normale Familie sein. Dann wird niemand es mehr wagen, dich für eine ehrlose Person zu halten. Für eine … für eine …«

»Ein Nachbar nannte Frau Talabani eine Hure. Haben Sie das auch von ihr gedacht?«

Er schüttelte den Kopf, dann nickte er, dann machte er beides auf einmal.

»Aber Shirin hat Ihr Angebot nicht angenommen. Sie wollte lieber die Schande ertragen, ein uneheliches Kind zu bekommen, als Sie zum Alibimann zu nehmen.«

Wie ein kleiner Junge schluchzte er und Wencke rückte von ihm ab aus Sorge, er könne sich ihr an den Hals schmeißen, um getröstet zu werden.

Axel warf Wencke einen konsternierten Blick zu. Wahrscheinlich bereute er spätestens jetzt, hierhergekommen zu sein. Gefühlsausbrüche waren ohnehin nicht sein Ding. Man sah ihm an, dass er nach Sätzen suchte, die die Peinlichkeit des Moments erträglicher machten. »Darf ich mal zusammenfassen, Herr Wasmuth: Frau Talabani hat sich nur Ihnen anvertraut und jegliche Unterstützung sowie die Einbeziehung der Familie abgelehnt. Warum, glauben Sie, hat sie so gehandelt?«

Wasmuth schneuzte sich in ein griffbereites Tempo, schluckte zweimal, dann hatte er sich zum Glück wieder etwas gefangen.»Sie wollte, dass ich sie bei den Behördengängen unterstütze. Schließlich hätte ein drittes Kind ihr das Arbeiten unmöglich gemacht. Ich sollte mich erkundigen, welche Sozialleistungen sie für sich beanspruchen kann.«

Kein Wunder, dass er sich so elend fühlte. Die Frau seines Herzens hatte in ihm nicht mehr als einen bürokratischen Handlanger gesehen. »Sobald alles geklärt gewesen wäre, wollte sie es ihren Kindern erzählen. Sie hat darüber nachgedacht, nach Hannover zu ziehen, weil ihr Exmann dort lebt, der auf die Großen aufpassen könnte, und weil es ein größeres Angebot an Tagesmüttern gibt. Shirin hat sich das alles sehr einfach vorgestellt.«

»Haben Sie ihr das gesagt?«

»Ja. Ich wollte nicht, dass sie in ihr Unglück rennt.«

»Über einen Schwangerschaftsabbruch hat sie nicht nachgedacht?«

»Das weiß ich nicht. Wir hatten seit Ende Juni kaum Kontakt. Sie hat sich ziemlich zurückgezogen, warum auch immer. Als sie mir dann vor zwei Wochen alles erzählt hat, war die Zwölf-Wochen-Frist bereits abgelaufen. Aber ich hätte ihr davon abgeraten; auch wenn ich nicht katholisch bin, eine Abtreibung erscheint mir immer die allerschlechteste Lösung bei einem solchen Problem zu sein.«

Wencke fielen Shirins kleine Luxusartikel ein, die so fremd in der engen Wohnung gewirkt hatten. »Haben Sie Shirin Geschenke gemacht?«

Er blickte verwundert auf. »Geschenke?«

»Sie hat ein ziemlich teures Handy, eine Chanel-Tasche, drei Kostüme von Escada, Jil Sander und noch so einem Nobelschneider. Ich kenne mich da nicht so gut aus, aber dass der Kaufpreis Shirins Gehalt als Kellnerin bei Weitem übersteigt, da bin ich mir sicher. Und von ihrem Mann hat sie nichts dergleichen bekommen.«

Wasmuth schüttelte den Kopf. »Ich habe ihr mal einen Strauß Blumen mitgebracht, eine Tafel Schokolade für die Kinder … aber doch nicht so etwas!«

»Woher hat sie es dann?«

»Vielleicht vom Erzeuger ihres Kindes … Ich habe keine Ahnung!«

»Herr Wasmuth, haben Sie Shirin Talabani geliebt?«

Er blickte auf, ehrlich erstaunt, als hielte er diese Möglichkeit für absolut abwegig. »Wie bitte? Liebe?«

Das konnte alles und nichts bedeuten. Eher nichts.

Eine Frau trat aus dem Klassenraum und lächelte schüchtern »Entschuldigung …?«

Wasmuth wischte sich mit dem Cordärmel die letzten Tränen aus dem Gesicht und fand sein salbungsvolles Lächeln wieder. »Derya, was gibt’s?«

»Die Stunde ist vorbei, mein Mann wartet schon auf dem Flur.« Man merkte der erwachsenen Schülerin an, wie sehr sie bemüht war, Grammatik und Aussprache fehlerlos zu gestalten.

Der Lehrer erhob sich. »Ich muss zurück, Sie sehen ja selbst …«

»Eine Frage noch, Herr Wasmuth«, hielt Wencke ihn auf. »Sie haben das letzte Mal zwei Tage vor ihrem Tod mit Shirin gesprochen. Was ist da passiert? Gab es Streit?«

Kraftlos hob er die Schultern. »Streit? Nein, so würde ich es nicht nennen …«

»Sondern?«

»Sie … sie wollte nichts mehr mit mir zu tun haben. Nie wieder. Endgültig, hat sie gesagt.«

»Und warum?«

»Wenn ich das bloß wüsste …«

Wencke und Axel ließen ihn gehen. Er schlurfte über den traurigen Rasen, als habe ihm jemand Blei in die Schuhsohlen gesteckt.

»Glaubst du ihm?«, fragte Axel.

»Jein. Aus seiner Sicht erzählt er uns vielleicht die Wahrheit. Nur bezweifle ich, dass seine Sicht für unsere Zwecke objektiv genug ist.« Eine versteckte Gartenpforte führte direkt auf die Straße, sie konnten sich also eine weitere Begegnung mit der aufgeregten Sekretärin ersparen. Doch schon durch die dichten Blätter des Kirschlorbeers konnte Wencke einen Mann auf dem schräg gegenüberliegenden Parkplatz ausmachen, der mit den Händen in den Hosentaschen neben einem vereinsamten Zigarettenautomaten lungerte und zum Haupteingang der Moschee schielte. Nein, es war weder Moah Talabani noch der Springmesser-Typ. Dieser hier schien um die dreißig zu sein, hatte buttergelbe Haarsträhnchen und sah sehr ungesund aus. Offensichtlich kein Türke. Aber die pseudogeheimnisvolle Art, ganz zufällig herumzustehen, war schablonengleich. Der Strähnchenkopf spuckte ein Kaugummi auf den Bürgersteig und schaute dabei in Wenckes Richtung. Vor Schreck misslang sein Manöver und der weiße Klecks landete auf dem Schuh. Er sagte etwas, Wencke konnte nur die Lippenbewegung sehen, aber sie wettete, er hatte soeben Scheiße gesagt, in welcher Sprache auch immer.

»Was ist das denn für ein Clown?«, flüsterte Axel.

»Mein neuer Schatten.«

»Seit wann leidest du denn unter Verfolgungswahn?«

Wencke ignorierte Axels Kommentar und ging schnurgerade auf den Unbekannten los. Dieses Mal würde sie die Sache nicht auf sich beruhen lassen. Das hier war kein Spiel und sie hatte nicht die geringste Lust, in den nächsten Tagen oder Wochen an jeder Ecke beobachtet zu werden. Wer immer sich dafür interessierte, wo sie war und mit wem sie sprach, sie würde ihm den Spaß daran gründlich verderben.

Der Parkplatz war bis auf den kleinsten Winkel mit Pendlerwagen vollgestellt, trotzdem waren noch weitere Autofahrer damit beschäftigt, sich in eine der wenigen engen Lücken zu quetschen, sie manövrierten vorwärts und rückwärts und waren sichtlich genervt. Ein Lieferwagen versperrte zudem die Sicht zum Zigarettenautomaten. Wencke gab dem Fahrer ein Zeichen und lief quer über die Straße; ein Hupen und das obligatorische Tippen an die Stirn waren seine Antwort. Erst das Bremsenquietschen machte Wencke darauf aufmerksam, dass sie sehr knapp vor einem schrottreifen Kleinwagen zum Stehen gekommen war. Spätestens jetzt musste der Kerl auf sie aufmerksam geworden sein.

»Willst du dich umbringen?«, schrie Axel von hinten. Sie drehte sich nicht um. Zwei Radfahrer, die eilig unterwegs waren, mussten große Bögen fahren, um Wencke nicht zu überrollen. »Bekloppt?«, fragte einer von ihnen.

Ja, wahrscheinlich war Wencke bekloppt. Der Typ hatte sich beeilt und das Parkplatzchaos war sein Vorteil gewesen. Zwar rannte er nicht, wahrscheinlich hoffte er noch immer, unerkannt geblieben zu sein, und wollte sich nicht durch eine allzu hastige Flucht verraten. Doch sein schneller Gang hatte ihm sicher schon dreißig Meter Vorsprung verschafft.

»Hey«, rief Wencke. »Bleib mal stehen!«

Er kletterte flink über einen Zaun und nahm den verbotenen Weg quer über die Gleise.

Rote Lichter blinkten, man hörte das Pfeifen eines herannahenden Zuges. Der Butterblonde schaute sich um, das höhnische Grinsen war unübersehbar. Die Schienen gaben ein zeterndes Geräusch von sich, als litten sie unter dem herannahenden Gewicht des Regionalzuges, aber der Typ ließ es darauf ankommen, sprintete los, blieb vom energischen Alarm des Zugführers unbeeindruckt. Kaum hatte er das rettende Ufer jenseits der Gleise erreicht, schlüpfte er durch eine zerfranste Hecke. Es war sinnlos, hinterherzurennen, denn sieben sich in den Bahnhof schiebende Doppeldeckerwaggons versperrten nun den Weg.

Wencke kickte einen Stein gegen den Zaun. »Dämlicher Möchtegerndetektiv, und ich blöde Kuh bin nicht in der Lage, ihn zu erwischen!«

Axel stellte sich neben sie. »Wie kommst du darauf, dass er unseretwegen hier war?«

»Warum wäre er denn sonst abgehauen?«

»Vielleicht ein lausiger Dealer oder so. Sah mir nach Drogenszene aus. Die rennen doch vor jedem weg, der ihnen länger als nötig in die Augen schaut.«

»Das glaube ich nicht. Der hat uns beobachtet. Ganz sicher.«

Axel schüttelte den Kopf. »Hör auf. Du siehst Gespenster. Komm mit zum Auto, Wencke. Wir haben einen Termin in der JVA.«

Doch sie blieb stehen, noch einen kurzen Moment, starrte auf die Stelle jenseits der Gleise, wo der Buttergelbe verschwunden war. Und wurde ihr ungutes Gefühl nicht los. Mal wieder nicht.

… Federwölkchen …

Da draußen, hinter den Gitterstäben und vor der Unendlichkeit des Himmels, zieht das Flugzeug einen schnurgeraden Kondensstreifen ins Blau. Kurz blitzt eine winzige Reflexion des Sonnenlichts, die Strahlen haben eines der Fenster getroffen. Dahinter sitzt ein Passagier und macht sich keine Gedanken darüber, wie klein die Welt sein kann, wenn man in einem Haftraum sitzt, sechs Quadratmeter und ein Blick nach draußen, kaum größer als DIN-A4-Format.

Der Flieger ist Richtung Süden unterwegs. Schon weit in der Luft. Wahrscheinlich in Hamburg gestartet. Wahrscheinlich wird er nicht in der Türkei landen. Wahrscheinlich hatte dieser stählerne Vogel nichts zu bedeuten für die Familie, niemand saß darin, um das Begräbnis vorzubereiten oder zu fliehen vor den deutschen Gesetzen, die keiner verstand. Ein völlig fremdes Flugzeug.

Als er klein war, hat er seine große Schwester gefragt, was diese weißen Streifen da oben zu bedeuten hätten. Ein Kreidestrich Allahs?

Shirin fand das lustig.

Dann erklärte sie, es sei ein Flugzeug, ganz weit oben, auf dem Weg sonstwohin, vielleicht in die Türkei, darin säßen Menschen, die könnten auf unsere Stadt gucken und ihnen käme es vor wie ein Spielzeugland und dann lehnten sie sich zurück und tränken Tomatensaft. So hätte sie das zumindest mal im Fernsehen gesehen.

Der kleine Bruder hatte alles verstanden und weiter in den Himmel gestarrt.

Ein Flugzeug. Der weiße Strich ist ein Flugzeug.

Irgendwann wird das Wölkchen dünner, zerfranst zu einer faserigen Schnur, zu zerfetzten Flocken, zu nichts.

Als er klein war, dachte er immer, jetzt stürzten die Leute ab, weil das Flugzeug sich aufgelöst hatte. Und er sah die Menschen fallen. Mit ihren Tomatensäften in den Händen rasten sie auf die Erde zu und begegneten sorgenfrei dem Spielzeugland, bis sie erkannten, dass es die echte Welt war und sie gleich am Boden zerschmettern würden.

Irgendwann fällt mir so ein Mensch vor die Füße, hatte der kleine Junge gedacht, so ein Passagier aus dem Wolkenflugzeug.

Als Meryem, seine zweite Schwester, damals in die Türkei geflogen ist, endgültig und für immer, da hatte er sogar gehofft, sie würde abstürzen. Alles ist besser, als das Leben, für das sie sich entschieden hatte. Nie wieder hat er von ihr gehört. Aber er weiß, irgendwo in dieser Heimat, die keine ist, irgendwo da kämpft Meryem, wenn sie nicht schon längst getötet worden ist.

Seine Schwestern haben alles falsch gemacht. Sie haben nichts verstanden. Es ist gut, dass beide aus seinem Leben verschwunden sind.

Und es tut weh.

Der Schlüssel dreht sich im Schloss.

Der Vollzugsbeamte sagt, seine Anwältin sei gekommen und er würde ihn nun ins Besprechungszimmer führen.

Als er einen letzten Blick aus dem Fenster wirft, sieht das Ende des Kondensstreifens aus wie ein Fragezeichen.

9.

»Was will diese Frau hier?«, fauchte Armanc Mêrdîn und starrte Wencke an, als hätte sie ihn bei ihrer letzten Begegnung mindestens grün und blau geschlagen. Dabei war das Gegenteil der Fall gewesen, sie hatte zumindest den Eindruck gehabt, dass der junge Kurde ihr Gespräch in guter Erinnerung behalten würde. Warum er ihr nun plötzlich so feindselig begegnete, war Wencke schleierhaft. Axel Sanders hingegen nahm er gar nicht zur Kenntnis, wahrscheinlich hielt er ihn für Yıldırıms Begleitung.

»Ich habe Frau Tydmers gebeten, bei unserem Gespräch anwesend zu sein, da sie wie ich Zweifel daran hegt, dass Sie vorletzte Nacht Ihre Schwester ermordet haben.« Die Anwältin stellte ihren Aktenkoffer auf den Tisch, dem anzusehen war, dass auf seiner abgewetzten Oberfläche oft Aktenkoffer abgestellt wurden, ließ die Scharniere schnappen und griff nach Mappe, Notizblock und Stift. Sie hatte sich umgezogen, trug nun ein weißes Sommerkleid aus Leinen, luftig trotz der langen Ärmel und dem bodentiefen Saum, auf ihrem Kopftuch brachten gelbe und rote Rosen ein wenig Farbe in das triste Besprechungszimmer, wahrscheinlich hatte sie genau deswegen diesen Stoff gewählt.

»Dann irren Sie sich eben beide«, brummte Mêrdîn. »Ich habe der Polizei alles gesagt. Und die haben mir geglaubt. Das muss reichen!« Er sah müde aus, unglücklich und gleichzeitig wütend. Sein borstiges Haar stand zu allen Seiten ab und die vorgestern noch so lebendigen Augen lagen wie schlammige Pfützen auf seiner unrasierten Haut. Er wirkte wie ausgewechselt, von dem netten jungen Mann war in den letzten vierundzwanzig Stunden nicht viel übrig geblieben. »Haben Sie mir Klamotten mitgebracht? Ich trage immer noch die Sachen von gestern und rieche wie ein Döner nach drei Tagen im Schaufenster …«

»Die Vollzugsbeamten kontrollieren die Tasche und bringen die Kleidung dann auf Ihre Zelle.« Yıldırım legte ihre Hand auf seinen Unterarm, als wäre sie seine Krankenschwester. »Wie sind Sie untergebracht?«

»Ist okay.« Mehr sagte er nicht. Dass er keine Nacht im Luxushotel hinter sich hatte, sah man ihm ohnehin an. Das Untersuchungsgefängnis war ein kantiges Gebäude auf dem riesigen Gelände der JVA Hannover, überall Stein, Beton und Metall in gnadenlos rechten Winkeln. Seine Unterkunft im Jugendstrafvollzug Hameln mochte im Vergleich hierzu die reinste Waldorfschulen-Atmosphäre ausgestrahlt haben. Doch sollte Armanc Mêrdîn verzweifelt über seine Lage sein, so war er wild entschlossen, sich das nicht anmerken zu lassen.

»Und was machen Sie den ganzen Tag?«

»Eben habe ich an meine Schwester gedacht …«

»An Shirin?«, fragte Yıldırım mit sanfter Stimme. »Das ist gut, wenn Sie an sie denken, damit die Trauer …«

»Nein, an Meryem. Meine andere Schwester.«

Die Anwältin stutzte kurz.

»Ist sie nicht vor ein paar Jahren in die Türkei gegangen?«, wollte Wencke wissen, denn es war nicht zu übersehen, dass die Erwähnung dieser Person eine seltsame Reaktion ausgelöst hatte.

Als Mêrdîn keine Anstalten machte, darauf zu antworten, fragte Wencke weiter: »Ist Meryem dort verheiratet?«

»Nein, sie hat sich für einen anderen Weg entschieden.«

Diese Information reichte Wencke nicht. »Was heißt das?«

Mêrdîn seufzte. »Meryem ist Mitglied bei der kesîbtîya mewcûdbûna Kurdistanê.«

»Wo?«

»Übersetzt: Kampf um das Dasein Kurdistans«, erklärte Yıldırım an seiner Stelle. »Eine radikale Truppe kurdischer Freiheitskämpfer, auf der EU-Liste wird diese Untergrundorganisation als terroristische Vereinigung geführt. Sie zeichnen sich verantwortlich für die meisten Anschläge der neueren Zeit. Explosionen in Antalya, Bomben in Izmir, Sprengsätze in Istanbul …«

»Und da macht Ihre Schwester mit?« Wencke fiel aus allen Wolken. »Warum habe ich davon nichts erfahren?«

»Warum sollten Sie?«, blaffte Mêrdîn zurück.

»Wenn ein Familienmitglied einer extremistischen politischen oder sogar terroristischen Vereinigung angehört, hat das unter Umständen durchaus Auswirkungen auf die Angehörigen, denke ich. Und das wäre für meine Arbeit vielleicht nicht ganz unerheblich zu wissen.«

»Meryem gehört nicht mehr zur Familie.« Er betrachtete seine Fingernägel. »Frau Yıldırım, können Sie dafür sorgen, dass diese Frau mich in Ruhe lässt?«

»Herr Mêrdîn, ich kann ja verstehen, dass Sie heute etwas gereizt sind, aber …«

»Ich will, dass diese Psychofrau sofort geht!«

»Warum wollen Sie das?«, mischte Wencke sich direkt ein. Sie hatte keine Lust, dass über sie geredet wurde, als wäre sie das unzumutbare Mitbringsel einer übereifrigen Verteidigerin. »Ich könnte Ihnen helfen!«

»Arbeiten Sie nicht eigentlich für die Gegenseite?« Er zog eine Augenbraue hoch. Das wirkte wie mühsam einstudiert.

»Tatsächlich riskiere ich in diesem Moment mächtigen Ärger. Nur weil ich ziemlich sicher bin, dass Sie unschuldig sind und die Strafverfolgung eigentlich jemand anderen ins Visier nehmen sollte, gehe ich das Risiko ein.«

»Darum habe ich Sie aber nicht gebeten. Hauen Sie ab, dann haben wir beide ein Problem weniger.« Er lehnte sich zurück, bis die harte Lehne knarrte.

Wencke beugte sich vor, so leicht wollte sie ihm den Rückzug nicht machen. »Es geht nicht nur um das, was Sie wollen, Herr Mêrdîn. Während Sie unschuldig in U-Haft sitzen, läuft da draußen noch ein Mörder frei herum. Wollen Sie jemanden decken?«

»Ich habe Ihnen doch schon vor zwei Tagen gesagt, dass ich Shirin töten werde. Und dann habe ich es getan. Warum glauben Sie jetzt, dass es anders war?«

»Wie war es denn?«

Er zuckte kurz. Nur eine winzige Bewegung, die auch durch eine Fliege auf der Haut, einen schrillen Ton oder kühlen Windhauch hätte ausgelöst werden können. Doch in diesem Fall hatte Wenckes konkrete Frage den Reflex bewirkt. Mêrdîn konnte ihr erzählen, was er wollte, dieses Zucken hatte mehr verraten, als er sich bewusst war.

»Ich habe meine Schwester am Abend besucht.«

»Aber Sie hatten doch ein striktes Verbot, sich ihr bis auf hundert Meter zu nähern.«

Verächtlich stieß er die Luft aus. »Glauben Sie echt, die stellen Wachhunde auf, um mich zu überprüfen? Ich durfte mich eben nur nicht erwischen lassen.«

»Und Shirin hat keine Hilfe geholt?«

»Sie ist meine große Schwester. Sie liebt mich! Ich habe einfach meinen netten Blick aufgesetzt, den kennen Sie doch auch schon.« Er zeigte sein Sahnekaramellgesicht. »Da hatte sie keine Angst mehr vor mir. Sind ja auch ein paar Jahre vergangen seit damals …« Eine fadenscheinige Erklärung, fand Wencke, auch wenn sie selbst sich bereits von seinem Charme hatte einwickeln lassen. Aber bei Shirin hatte immerhin eine Todesdrohung vorgelegen, Wencke bezweifelte, dass sie sich so arglos verhalten hätte.

Mêrdîn wartete allem Anschein nach auf weitere Fragen. Als diese ausblieben, wurden seine Sätze weit lustloser. »Ich musste warten, bis die Kinder schliefen, damit sie mich nicht sehen. Es war ungefähr neun Uhr.«

»Roza auch?«, hakte Wencke nach. »Ich kenne kein sechzehnjähriges Mädchen, das so früh schlafen geht.«

»Roza geht es nicht gut, sie braucht viel Schlaf«, knurrte Mêrdîn. »Ich habe diese Tropfen aus dem Arzneischrank geholt. Tramadol, meine Nichte nimmt es gegen Schmerzen, und das habe ich Shirin in den Tee getan, als sie gerade nicht hinschaute. Weil sie müde wurde von dem Zeug, hat sie sich ins Bett gelegt. Sobald ich sicher sein konnte, dass sie schläft, bin ich in ihr Zimmer, habe sie gefesselt mit den bunten Tüchern, die Roza als Kopfbedeckung trägt. Kariert und mit Blumenranken und so. Shirin ist nicht richtig wach geworden. Ich habe sie mit meinen Händen gewürgt, bis sie tot war. Dann bin ich aus dem Zimmer gegangen, habe hinter mir abgeschlossen und den Schlüssel auf den Türrahmen gelegt. Niemand hat mich bemerkt.« Als er seine auswendig gelernte Geschichte zu Ende aufgesagt hatte, zeigte sich auf seinem Gesicht ein fast stolzer Ausdruck. Aber es war nicht der Stolz eines Sohnes, der die zweifelhafte Familienehre wiederhergestellt hatte, sondern erinnerte eher an einen Konfirmanden, der es gelernt hatte, das Glaubensbekenntnis fehlerlos herunterzurattern. Eine miese Vorstellung. Wencke konnte sich nicht erklären, weshalb die Polizei ihm diese Geschichte abgenommen hatte. Irgendwann grinste er unbeholfen. »Noch Fragen?«

»Warum?«

»Warum ich Shirin getötet habe? Aber das habe ich doch vorgestern schon …«

»Nein. Ich will etwas anderes wissen. Warum haben Sie es so ausgeführt? Auf diese Art?«

Er zuckte mit den Schultern. »Irgendwie musste ich es doch machen …« Er schaute sich fast hilfesuchend um. Yıldırım machte Anstalten, das Wort zu ergreifen, doch Wencke warf der Anwältin einen unmissverständlichen Blick zu. Nein, das sollte Armanc Mêrdîn schön alleine ausbaden. Denn dass er auf einmal ins Schwimmen geriet, war nicht zu übersehen.

»Den Sinn meiner Arbeit habe ich Ihnen ja bei unserem letzten Gespräch bereits erklärt. Ich bin spezialisiert auf die psychologischen Aspekte von Gewalttaten. Meine Ausbildung fand in den USA statt, in Quentico, man könnte sagen, eine bessere Schule gibt es für dieses Fachgebiet nicht.« Wencke atmete dreimal langsam ein und aus. Ruhiges Durchatmen konnte Menschen nervöser machen als alles andere, vorausgesetzt, sie hielten mit etwas hinter dem Berg. »Und wissen Sie, welchen Satz ich in meiner allerersten Vorlesung beigebracht bekam?«

»Keine Ahnung.« Eine kleine Schweißperle löste sich von seinem Haaransatz.

»Niemand tut etwas ohne Grund.«

Als er nickte, fiel der Tropfen auf seine dichten Wimpern, er wischte unbeholfen mit der Hand darüber.

»Warum haben Sie zum Beispiel nach der Tat die Tür abgeschlossen?«

»Verdammt, keine Ahnung! Der Schlüssel steckte und ich bin da raus und dann …« Jetzt klarte sein Gesicht auf, wie von einem Geistesblitz erhellt. »Genau, jetzt erinnere ich mich. Ich wollte nicht, dass die Kinder ihre Mutter so sehen, am nächsten Morgen nach dem Aufstehen, dass sie da reingehen und einen Schock kriegen, ist doch klar! Kinderseelen sind so empfindlich …«

»Kinderseelen?« Wencke schnaubte. »Wäre es Ihnen darum gegangen, dann hätten sie den geplanten Mord gleich ganz woanders ausgeführt. Hätten sich unter einem Vorwand irgendwo mit Shirin getroffen. Dann wären Sie gar nicht Gefahr gelaufen, Azad und Roza mit dem Anblick der toten Mutter zu konfrontieren.«

»Erzählen Sie nicht so einen verdammten Psychokram! Sie sind Deutsche und ich bin Kurde. Nie im Leben wird es Ihnen gelingen, mich zu verstehen. Wir ticken nun mal anders als ihr!«

»Ihr seid Menschen. Wir sind Menschen. Es mag Unterschiede geben. Männer morden anders als Frauen. Reiche anders als Arme. Kranke anders als Gesunde. Aber der Grundsatz, dass niemand etwas ohne Grund tut, gilt für alle Menschen, unabhängig von ihrem Kulturkreis.« Sie schenkte ihm ein kurzes Lächeln. »Warum haben Sie es so getan und nicht anders?«

»Ich …«, hektisches Trommeln der Finger auf dem Metallgestell des Stuhls. »Beim ersten Mal, mit dem Auto auf der Straße, da hat es nicht geklappt. Dieses Mal wollte ich sicher sein, dass Shirin stirbt.«

»Wenn Sie sicher sein wollten, warum haben Sie Ihre Schwester dann nicht erschlagen? Oder erschossen?«

»Das wäre zu laut gewesen. Man hätte mich doch gekriegt …« Er schien mit seiner Antwort zufrieden zu sein, schaffte sogar ein Lächeln in Yıldırıms Richtung.

»Man hat Sie ehrlich gesagt ziemlich umstandslos gekriegt. Soweit ich informiert bin, haben Sie keinerlei Anstrengung unternommen, die Tat zu leugnen. Wenn Sie der Mörder gewesen wären, hätte die Angst vor dem Erwischtwerden Ihre Tat nicht beeinflusst.«

»Na, dann erzählen Sie mir doch mal, warum ich es gemacht habe, wenn Sie sich so toll auskennen im Kopf eines Mörders!« Seine ironische Aufforderung misslang gründlich, denn er schwitzte dabei mitleiderregend.

Wencke beschloss, ihm ihre Schlussfolgerungen nicht vorzuenthalten. Er sollte wissen, wie schlecht seine Vorstellung gewesen war. Vielleicht konnte sie ihn dann von seinem Kamikazeflug abbringen. Denn dass er sich den Folgen seiner Falschaussage bewusst war, stand außer Frage. Er war wortgewandt, aufgeweckt und auf der Hut, ihm musste klar sein, dass er eine Haftstrafe riskierte, deren Länge sein bisheriges Lebensalter überschritt. Denn wenn er sich weiterhin unbelehrbar gab, drohte zum Lebenslänglich noch die anschließende Sicherheitsverwahrung. Er ruinierte sich seine Zukunft und ließ jemand anderen frei herumlaufen, der es verdient hätte, hinter Gittern den Mord an Shirin Talabani zu sühnen. Man musste Armanc Mêrdîn von diesem Wahnsinn abbringen.

»Erst einmal steht nicht fest, ob der Mörder die Tabletten zur Betäubung oder mit Tötungsabsicht verabreicht hat. Laut Spurensicherung war die Packung leer und die Dosis, die Shirin verabreicht bekommen hatte, reichte nicht für den Exitus.«

Axel Sanders räusperte sich so ergiebig, dass klar war, er hatte keinen Frosch im Hals, sondern etwas Dringendes auf der Zunge. Er beugte sich zu Wenckes Ohr. »Bist du verrückt? Du kannst ihm doch nicht alle Details verraten. Er ist dringend tatverdächtig. Wenn rauskommt, wie du der Verteidigung zuarbeitest, bist du deinen Job los!« Sein Flüstern klang so aufgeregt, dass Mêrdîn aufhorchte.

»Wer ist dieser Kerl eigentlich?«, wollte er von seiner Anwältin wissen.

»Er arbeitet mit Frau Tydmers zusammen«, verschleierte Yıldırım die Wahrheit.

Wencke ließ sich nicht beeindrucken von Axels Sorge. »Man geht im Allgemeinen davon aus, dass ein Mörder, der zuvor sein Opfer betäubt, zwei Motive haben kann. Entweder hat er Mitleid und will bei der Tötung Schmerzen verhindern …«

Aufgeregt erhob Mêrdîn sich von seinem Platz. »Ja, genau das wollte ich! Ich habe meine Schwester doch geliebt, habe ich immer gesagt! Sie sollte nicht leiden!« Der Vollzugsbeamte drückte ihn sanft aber bestimmt auf seinen Stuhl zurück.

»Aber dazu passt wiederum nicht das langsame, qualvolle und mit großer Todesangst einhergehende Erwürgen mit bloßen Händen«, ergänzte Wencke und der Kurde schien in sich zusammenzusinken. »Die zweite Möglichkeit ist, dass der Mörder freie Hand haben wollte. Er wollte durch das Opiat verhindern, dass Shirin sich gegen seinen Angriff wehrt.«

»Und aus welchem Grund?«, fragte Yıldırım, die Wenckes Ausführungen fasziniert lauschte und sich so viele Notizen gemacht hatte, dass das erste Blatt ihres Notizblocks bereits vollgeschrieben war.

»Auch hier gibt es mehrere Deutungen. Es kann ihm um Macht gegangen sein, die er auf das wehrlose Opfer ausübt. Oder er war ihr einfach nicht gewachsen, war schwächer, kleiner oder sonst wie unterlegen.«

Der U-Häftling sagte nichts mehr, fast beleidigt wandte er sich zur Tür und begann wieder mit dem nervtötenden Fingertrommeln.

»Sie sehen schon, Herr Mêrdîn, so einfach ist es nicht, sich als Mörder auszugeben, wenn man keiner ist. Was mich nun interessieren würde: Warum machen Sie das? Geht es dabei um Namus? Um diese Ehre, die man nur verlieren und bestenfalls wiederherstellen kann? Oder war Shirins Tod letztlich gar kein sogenannter Ehrenmord, sondern etwas ganz anderes? Und Sie wollen es durch Ihr falsches Geständnis nur so aussehen lassen, als ob?«

Nun verschränkte Mêrdîn die Arme vor der Brust, das Imbiss-Logo auf dem T-Shirt wölbte sich zu einer Falte. »Sie können mir nichts beweisen. Gar nichts!«

»Und Sie können mir nichts vormachen! Als Sie vorhin dieses Medikament nannten, dieses …« Wencke wartete ab.

»Tramadol«, half er ihr auf die Sprünge.

»Genau das wollte ich hören!« Sie stand auf und stellte sich vor ihn. »Woher kennen Sie den Namen von dem Zeug?«

»Meine Nichte Roza nimmt es seit dem Unfall, wegen der Schmerzen …«

»Aber in der Zeit haben Sie doch in Jugendhaft gesessen. Und bis zu Ihrer angeblichen Begegnung gestern sind Sie nicht einmal mit Ihrer Schwester oder deren Kinder in Kontakt getreten, Ihre Bewährungsauflagen haben das strengstens verboten. Woher wussten Sie also, dass es diese Pillen gibt, wo sie stehen, was sie bewirken? Und wie haben Sie sich diesen Namen merken können? Tramadingsbums – ich bitte Sie, dieser Begriff rieselt bei mir schon durchs Kurzzeitgedächtnis, kaum dass ich ihn gehört habe. Und Sie wollen ihn sich eingeprägt haben, während Sie damit beschäftigt waren, Ihre Schwester zu töten?« Sie lachte kurz. »Wenn Sie in Hameln Ihre Haftstrafe nicht gerade dazu genutzt haben, Pharmazie zu studieren, nehme ich Ihnen das einfach nicht ab.«

»Sondern?«

»Jemand muss Ihnen erzählt haben, wie es passiert ist. Haarklein, mit allen Details. Die Pillen, das Muster der Tücher, der Schlüssel auf dem Türrahmen …«

»Und warum?«

»Damit Sie die Sache auf sich nehmen können. Hätte ja auch klappen können. Wenn Sie nicht das Pech – oder Glück – gehabt hätten, dass eine Psychofrau wie ich sich in die Sache einmischt und anfängt, in Ihren Dickkopf schauen zu wollen. Die Polizei freut sich über schnelle Aufklärung. Ich nicht – ich freue mich mehr über die Wahrheit!«

Nun machte Armanc Mêrdîn endgültig dicht. Seine zusammengepressten Lippen, die verkniffenen Augen, die beinahe verknoteten Arme und Beine verrieten, dass aus ihm kein Wort mehr herauszukriegen war. Tragisch war das nicht. Wencke war sicher, wenn die rechtsmedizinische Auswertung in den nächsten Tagen bestätigte, dass es am Tatort keine DNA-Spuren von diesem Mann gegeben hatte, obwohl er sich dort nach eigener Aussage mehrere Stunden lang aufgehalten haben wollte, dann fiel seine Falschaussage ohnehin wie ein Kartenhaus in sich zusammen. Und dann würde die Polizei endlich aufwachen und die vielen anderen Möglichkeiten in Betracht ziehen, wer eine hübsche, selbstbewusste und schwangere Frau ermordet haben könnte.

Sie selbst, Wencke, würde keine Sekunde mehr ungenutzt lassen, also stand sie auf, verabschiedete sich knapp und ließ sich gemeinsam mit Axel wieder die Tür zur Freiheit aufschließen.

Kaum hatten sie die Ausfahrt passiert und die Schulenburger Landstraße Richtung Innenstadt eingeschlagen, überkam Wencke das seltsame Gefühl, als klebe dieser aufgemotzte Kleinwagen hinter ihnen nicht ganz zufällig an ihrer Stoßstange.

»Die Typen im Rückspiegel, Axel, siehst du die?«

Doch Axel schien verstimmt zu sein, er hatte unmissverständlich klargemacht, dass er von Wenckes Vorgehensweise nicht überzeugt war. »Zufall«, nuschelte er, gab aber trotzdem nach der nächsten Rotphase mehr Gas als nötig. Der schwarze Golf zog ebenfalls an.

»Zufall oder Paranoia?«, fragte Wencke. Die zwei Typen mit rasierten Mustern im schwarzen Haar guckten so anständig, dass es unheimlich war. Nicht einmal Nonnen schauten derart unschuldig. »Oder vielleicht doch Tatsache?«

Axel nutzte eine kleine Lücke auf der Linksabbiegerspur, schob sich dazwischen, mit seinem Auricher Kennzeichen konnte er sich das ohne Weiteres erlauben, die Großstädter waren ostfriesischen Autofahrern gegenüber für gewöhnlich sehr kulant. Erst als sich der schwarze Wagen ebenfalls für einen Spurwechsel entschied, wurde gehupt.

»Okay, wahrscheinlich Tatsache«, gab Axel jetzt zu.

Sie folgten Axels Navigator durch ein Wohngebiet bis zur Vahrenwalder Straße, hinter ihnen stets das Röhren des tiefer gelegten Golfs.

Wencke schaute Axel von der Seite an, er hatte trotz Klimaanlage leicht zu schwitzen begonnen und schlug mit beiden Händen auf das Lenkrad. »Mein Gott, die betreiben einen Aufwand, als verteidigten sie mindestens die Weltherrschaft. Ein ganzes Arsenal an dumpfbackigen Verfolgern scheinen die parat zu haben. Geht es hier wirklich nur um die Rettung der Familienehre?«

»Das glaube ich schon lange nicht mehr. Vielleicht sind wir durch das Klischee des Ehrenmordes geblendet. Es könnte ja auch um etwas ganz anderes gehen …«

»Und um was, bitte schön?«

»Wenn die Schwester tatsächlich bei diesen kurdischen Terroristen mitmischt?«

»Welches Interesse haben Freiheitskämpfer im fernen Anatolien daran, eine alleinerziehende Mutter in Wunstorf zu ermorden? Ich bitte dich, Wencke, jetzt geht echt deine Phantasie mit dir durch!«

Axel hatte jedes Recht, gereizt zu sein. Er begleitete sie seit Tagesbeginn zu fast jedem ihrer Treffen, er ließ sie reden und gab ab und zu ein paar Widerworte, die dann auch angebracht waren. Wencke war froh, dass er hier war, allein hätte sie vielleicht schon aufgegeben. »Axel?«

»Was ist?«

»Hältst du mich für … überdreht? Oder durchgeknallt? Oder meinetwegen unvernünftig?«

Seine Antwort ließ nicht lange auf sich warten. »Ja!«

»Und warum machst du das dann alles mit?«

Nun dehnte sich die Redepause etwas länger. Axel versuchte, den Eindruck zu vermitteln, als läge es am Straßenverkehr, an den missverständlichen Ansagen des Navigators oder den kurzen Ampelphasen. Sie war sich sicher, er suchte nach Worten.

Erst als sie sich endlich in sicherer Obhut eines innerstädtischen Parkhauses befanden, vor dem die Verfolger etwas unschlüssig stehen geblieben waren, war Axel in der Lage, die Frage zu beantworten. »Du kannst dir gar nicht vorstellen, wie sehr ich das vermisst habe.«

»Was?«

»Frag nicht so mädchenhaft. Deine Überdrehtheit. Dein Durchgeknalltsein. Vernünftig waren wir anderen zur Genüge. Aber du hast gefehlt.«

Es gab viel, das sie darauf hätte erwidern können, aber ihr fehlte der Mut.

Schweigend stiegen sie aus dem Wagen, verließen das Parkhaus und taten so, als würden sie die beiden Kerle mit den scheußlichen Frisuren, die neben dem Golf standen, nicht bemerken. Was blieb ihnen anderes übrig?

»Ein Nachbar in Wunstorf hat Shirin Talabani eine Hure genannt«, wechselte Wencke schließlich das Thema. »Ein Softpornoverleiher. Ich dachte erst, der hat zu viel von seinen Filmchen geguckt und sein Vokabular angeglichen, aber was ist, wenn unser Opfer wirklich eine war?«

Axel schnaubte. »Du glaubst, diese Kurdin ist anschaffen gegangen?«

»Sie hatte diese ziemlich teuren Klamotten in ihrem Schrank, den aufwendigen Schmuck, das Angeberhandy. Obwohl sie auf staatliche Unterstützung angewiesen war.« Sie bogen in die Karmarschstraße ein, von hier waren es nur noch ein paar Schritte bis zu Talabanis Schneiderei. »Mal ehrlich, Axel, wenn sie Deutsche wäre, hätten wir diesen Schluss schon längst gezogen.«

Axel zuckte die Achseln. Zu ihrer Linken lag eine Schaufensterfront von beachtlicher Länge. Der Boden war mit feinstem Terrazzo ausgelegt, der Hintergrund mit weißem Lack bespannt, große Buchstaben in Gold verrieten, dass man sich hier die neueste Kollektion von Escada präsentieren ließ. Daneben trugen die streng schauenden Plastik-Mannequins Seide und Leinen und Merinowolle von Chanel, im Vordergrund waren Tücher, Schmuck und andere Accessoires dekoriert. Wencke blieb abrupt stehen.

»Keine Zeit zum Shoppen«, scherzte Axel. »Zudem entsprechen diese Auslagen weder deinem Stil noch deinem Einkommen. Lass uns morgen zu H&M gehen …«

»Diese Handtasche!« Wencke zeigte auf ein Teil aus schwarzem Lackleder, an der Öffnung des Beutels baumelten zwei ineinander verschlungene Cs.

»Seit ich dich kenne, hast du deinen zerschlissenen Rucksack, und ich denke, bis du den weggibst, müsste schon einiges passieren. Solltest du so ein Ding über der Schulter tragen, würde ich dich wahrscheinlich gar nicht mehr erkennen …«

Wencke hatte keine Lust, auf seine Witze einzugehen, stattdessen nahm sie seine Hand und zerrte ihn durch die Eingangstür des Modehauses. Axel hatte natürlich recht, dieser Laden hier war nicht die Art von Bekleidungsgeschäft, das sie normalerweise betreten würde, sie selbst kaufte ausschließlich Jeans und T-Shirts, deren Preisetiketten keine dreistellige Summe vor dem Komma aufwiesen. Doch die Handtasche im Schaufenster hatte sie schon einmal gesehen, gestern, im kleinen, dunklen Kellerzimmer, in dem auch eine Tote gelegen hatte. Natürlich hatte sie das Teil für eine Fälschung gehalten, eine Chanel-Tasche vom türkischen Bazar. Aber inzwischen war sie sich nicht mehr so sicher.

Das Modehaus hatte insgesamt vier Stockwerke, je höher man kam, desto utopischer wurden die Preise. Und während die Kunden im Erdgeschoss wahrscheinlich eine ganze Weile nach einer Fachverkäuferin suchen mussten, kamen hier oben geschätzte fünf Modeexpertinnen auf eine kaufwillige Person. Wencke steuerte zielstrebig auf die Abteilung der französischen Edelmarke zu. Zwei gertenschlanke Verkäuferinnen in Etuikleidern lächelten dünn und versuchten sich nicht anmerken zu lassen, was sie von Wenckes Outfit hielten: Eine fast zehn Jahre alte Jeansjacke, ausgetretene Turnschuhe, und ihr grünes T-Shirt hatte auch schon mal bessere Tage gesehen. »Ich bin hier, weil ich im Schaufenster diese schwarze Lacktasche gesehen habe.«

»Coco’s Tabas, ja ja …«, seufzte die blondere der beiden. »Der It-Bag der Saison!«

Wencke gab es gleich auf, sich als Kundin auszugeben, das machte überhaupt keinen Spaß. »Ich gehe mal davon aus, das Ding ist so teuer, dass Sie davon nicht jeden Tag dutzendweise verkaufen, oder?«

»Seit Kate Moss sich damit zeigt, ist die Nachfrage enorm gestiegen«, empörte sich die Schwarzhaarige.

»Das heißt wie viel pro Woche?«, hakte Wencke nach.

»Zugegeben, der Unterschied zwischen den Interessierten und den tatsächlichen Käufern ist groß. Ich glaube, seit Saisonbeginn haben wir Coco’s Tabas fünfmal verkauft. Wieso möchten Sie das eigentlich wissen?« Die beiden Damen hatten bereits die Hände in die schmalen Hüften gestemmt und ihre mascarabepinselten Augen zu Schlitzen werden lassen.

Es war Zeit für Konkretes. »Ich bin vom LKA und wir haben eine solche Tasche im Rahmen von Ermittlungen in einem Todesfall gefunden. Können Sie sich erinnern, ob diese Frau hier …« Wencke holte den Bilderrahmen aus ihrem Rucksack, den sie aus der Wohnung hatte mitgehen lassen und der die Fotografie von Shirin im luftigen Sommerkleid einfasste. »… ob sie eine der fünf Käuferinnen der Kate-Moss-Einkaufstüte war?«

Die beiden Verkäuferinnen schauten erst das Bild, dann sich und dann Wencke an. Die Dunkelhaarige sagte: »Ja«, und die Blonde fragte nach einem Dienstausweis, wahrscheinlich sah sie ab und zu einen Krimi im Fernsehen und wusste Bescheid.

Axel war wunderbar, er zückte ohne Zögern seinen Dienstausweis, aber wahrscheinlich hätte es auch eine Bahncard getan, denn keine der Damen schaute genauer hin. Sie waren nun sichtlich aufgeregt. Kein Wunder, wahrscheinlich bestand die Hauptaktion des Tages sonst darin, die Abstände zwischen den Kleiderbügeln auf akkuratem Abstand zu halten.

Die Blonde lächelte nun etwas entspannter. »Ganz ehrlich, an diese Frau kann sich jeder hier erinnern. Wir haben auf unserer Exklusiv-Etage ja unsere Stammkundinnen, die kommen mehrmals im Jahr und kaufen sich ihre Garderobe für die Saison. Aber diese Dame hat noch nie jemand gesehen. Sie war keine Stammkundin. Nicht typisch für unser Haus eben.«

»Inwiefern?«

»Nicht, weil sie Ausländerin ist, falls Sie das denken. Zu uns kommen oft die reichen Teppichhändler mit ihren Gattinnen. Das war bei der betreffenden Dame nicht der Fall. Sie kam allein, ließ sich nur wenig Zeit, kaufte bei uns und bei den Kolleginnen von Escada und Jil Sander.«

Nun mischte sich die zweite Verkäuferin ein: »Super Figur, konnte alles so von der Stange tragen, keine Änderungen. Eine total hübsche Frau. Und sehr nett.«

»Wie hat sie bezahlt?«, fragte Axel, ganz Polizeibeamter.

»In bar. Das passiert allerdings öfter. Wir haben viele Geschäftsleute, verstehen Sie, was ich meine? Die bezahlen die Luxusartikel gern mal mit den Scheinen aus ihrem Tresor …«

Das war herzlich indiskret und Wencke stellte erleichtert fest, dass sich hinter den blasierten Make-up-Spezialistinnen wohl doch zwei stinknormale junge Frauen verbargen, die wussten, dass der Sinn des Lebens nicht in einer Handtasche von Coco Chanel bestand.

»Wann hat dieser denkwürdige Einkaufsbummel stattgefunden?«

Sie berieten sich kurz, jonglierten mit Urlaubs- und Krankheitszeiten, terminierten mit Hilfe von Modenschauen und Betriebsratsversammlungen, und einigten sich schließlich darauf, dass Shirin Talabani wohl im Juni bei ihnen gewesen war. Die Höhe der Gesamtsumme schätzten sie – nach Rücksprache mit den anderen Kolleginnen – auf einen fünfstelligen Betrag im unteren Bereich, wahrscheinlich so um die zwölftausend Euro.

Das war eine gewaltige Menge Geld, so gewaltig, dass Wencke und Axel sprachlos waren, bis sie wieder auf der Straße standen und Richtung Schneiderei liefen. Die beiden Verfolger standen hundert Meter weiter hinter einer Garageneinfahrt und schienen zu telefonieren. Sie waren die Abziehbilder von Bösewichten, mehr nicht – schweigend kamen Wencke und Axel überein, sie bis auf Weiteres zu ignorieren.

»Wenn Shirin Talabani so viel Geld hatte, warum hat sie für sich und die Kinder keine größere Wohnung gesucht? Wenn das Baby erst auf der Welt gewesen wäre, hätte kein Kanarienvogel mehr in das winzige Kellerloch gepasst …«

Axel rechnete nach. »Im Juni hat sie von der Schwangerschaft wahrscheinlich gerade erst erfahren.«

»Und wenige Wochen später bittet sie Wasmuth, ihr bei den Behördengängen behilflich zu sein, damit sie finanziell über die Runden kommt. Wie passt das denn?«

»Vielleicht hat sie nur kurzfristig so viel Geld gehabt. Nur für ein paar Tage oder Stunden. Und kaum hatte sie angefangen, sich ein paar Träume zu verwirklichen, da war es schon wieder vorbei mit dem Reichtum …«

Axel hatte recht, so könnte es gewesen sein. »Aber das spricht dann gegen meine Theorie, dass Shirin tatsächlich als Hure gearbeitet hat.«

»Diese Idee hat mich von Anfang an nicht so richtig überzeugt«, gab Axel zurück.

Ein Piepen ihres Handys machte Wencke auf einen Anruf in Abwesenheit aufmerksam, im Modehaus war der Empfang wahrscheinlich gestört gewesen. Die Wunstorfer Nummer war ihr unbekannt, sie wählte den Rückruf. »Ingeborg Hainke. Sie hatten mir doch gestern in der Schule Ihre Telefonnummer auf den Schreibtisch gelegt.«

Dass die alte Lehrerin sich noch einmal melden würde, damit hatte Wencke nicht gerechnet. »Ja?«

»Ich habe eben erfahren, dass Azad Talabani heute unentschuldigt gefehlt hat. Vielleicht ist das für Sie auch nicht mehr aktuell, und inzwischen habe ich natürlich auch schon von diesem schrecklichen Mord gehört. Wahrscheinlich war der arme Junge deswegen nicht hier, ist ja verständlich. Aber ich dachte mir, ich sage Ihnen einfach mal Bescheid, man weiß ja nie …«

»Ich danke Ihnen sehr für diese Information«, bedankte Wencke sich und legte auf. Ihr war klar, sie sollte sich dringend um die Aufforderung kümmern, die ihr gestern jemand in den Schuh gesteckt hatte. »Kinder wichtik! Shnell finden!«

Ja, das hatte allerhöchste Priorität. Azad und Roza mussten etwas mitbekommen haben. Vielleicht kannten sie sogar die ganze Wahrheit, man versteckte sie sicher nicht ohne Grund.

»Wir sollten jetzt erst mal sehen, dass wir die Kinder finden, und sie fragen, was in der Nacht geschehen ist, und du wirst sehen, zwischen Armancs Lügen, dem kurzfristigen Reichtum Shirins und unseren hartnäckigen Verfolgern gibt es einen Zusammenhang. Irgendjemand macht sich richtig Mühe, uns vom wahren Täter abzulenken …«

»Wie machst du das nur?«, fragte Axel und lächelte sie an. »Warum klingen aus deinem Mund die wildesten Verschwörungstheorien immer irgendwie nach einer plausiblen Erklärung?«

… hütest noch …

Am Raschplatz gab es noch vor zehn Jahren Stellen, da standen die Fixer wie an der Supermarktkasse Schlange, um sich beim Dealer ihres Vertrauens den nötigen Schuss zu besorgen. Immer schön der Reihe nach. Alte, magere, bleiche Langzeitjunkies, die sich bei der Währungsunion von »Hastmalnemark?« auf »Hastmalneuro?« umstellen mussten.

Heute ist es anders. Heroin ist nicht mehr die Droge Nr. 1. Die Fixerszene gibt es noch, aber sie ist älter geworden. Junkies leben jetzt länger. Sie treffen sich im Café Connection oder im Fixpunkt, kriegen saubere Spritzen, Beratung und was Warmes zu essen.

Sie fürchten sich nicht vor der Polizei. Sie verstecken sich noch nicht einmal vor ihr. Im Gegenteil, man kennt die Vornamen und manchmal weiß man sogar die Lebensgeschichte. Und wenn dann doch einer nicht mehr auftaucht und erzählt wird, der hat seinen letzten Trip gemacht, dann ist man davon sogar ein wenig betroffen.

Ein seltsames Miteinander. Eine Grauzone der Exekutive. Drogenbesitz ist verboten, Handel sowieso. Aber die Süchtigen sollen nach Möglichkeit nicht allzu kriminalisiert sein.

Jegliche Versuche, die Drogenszenen zu zersplittern, hatten sich als Fehlschläge erwiesen. Und bevor man die Pillen und Pülverchen am anderen Ende des Bahnhofs vertickt, womöglich in den schicken Passagen, die Namen wie »Ernst August-Carree« oder »Galerie Luise« tragen, ist es den Hannoveranern lieber, wenn die unschönen Geschäfte im gewohnt schmierigen Umfeld zwischen ZOB und Bhagwan-Disco abgewickelt werden.

Also schauen die Wachmänner geflissentlich weg – auch wenn das keiner so offen zugibt – und verbringen einen Großteil ihrer Schicht damit, betrunkene Teenager zu ihren Eltern zu kutschieren oder anzurücken, wenn die Security einen Handtaschendiebstahl meldet oder die Bahnhofsmission ihnen einen geistig verwirrten Passanten überstellen will.

Man nennt sie auch »die Kellerkinder«, denn das triste Revier befindet sich unterirdisch, das Tageslicht hat die Polizeidienststelle am Raschplatz noch nie gesehen. Wenn gefragt wird, wo man arbeitet, heißt es: »Ich bin unten«, dann wissen die Kollegen Bescheid. An den Wänden hängen abgewetzte Plakate, die über die Gefahr von Drogen aufklären sollen. Ein bisschen lächerlich, wer hier ankommt, weiß selbst, dass es keine gute Idee war, zu dem Zeug zu greifen. Gegenüber der Wartebank sieht man das Vorher-Nachher-Porträt einer Frau, die es ein Jahr mit Crystal Meth probiert hat. Daneben prangt der Paragraf 31 des Betäubungsmittelgesetzes. Der hängt auch noch mal in der Zelle, die von oben bis unten gefliest ist. Während der Leibesvisitation kann der Verdächtige sich hier noch mal überlegen, ob er nicht einen Komplizen verpfeift, der in der Rangliste über ihm steht. Auf diese Weise kann er auf gnädige Richter hoffen. Und auf ungnädige Kumpels.

Es soll schöner hier werden, verspricht die Stadt. Der Bauzaun ringsherum und der ewige Lärm der Presslufthammer lässt hoffen. Die junge Truppe, die statt Uniform weite Sweatshirts und Cargohosen trägt, um nicht aufzufallen, stimmt auch ein kleines bisschen optimistisch.

Doch im Grunde hat die Tristesse die Oberhand. Die Frage, ob das hier, dieser Job, dieses Wegschauen, ob es das ist, was man sich zu Beginn der Polizeikarriere gewünscht hat, ob das reicht, bei dem Hungerlohn, ob das wirklich zufrieden macht – diese Frage muss jeder mit sich selbst klären. Das Einzige, was die Ordnungshüter am Raschplatz beschützen dürfen, sind Gewohnheit und Alltag der Subkulturen.

Es bleibt zwischendurch Zeit, beim LKA anzurufen, um sich über allzu eifrige Mitarbeiter zu beschweren. Oder Menschen anzusprechen, die man kennt durch irgendeine Sache von früher und von denen man sich mal eine kleine Gegenleistung erhofft.

»POK Völker hier. --- Wie? --- Sie hat es gemerkt? --- Ist es denn so schwer, eine Frau unauffällig zu beobachten? --- Wie bitte? Sie steht vor Talabanis Geschäft? Jetzt, in diesem Moment? --- Ich schicke jemanden vorbei!«

10.

»Ich möchte gern mit Ihren Kindern sprechen, Herr Talabani!«

»Nein!«

»Roza und Azad müssen etwas mitbekommen haben in der Nacht. Es sollte doch auch in Ihrem Interesse sein, dass man erfährt, wer Ihre Exfrau – die Mutter Ihrer Kinder – ermordet hat.«

»Ich habe die beiden gefragt. Sie haben niemanden in Wohnung kommen sehen, das schwöre ich bei Allah!« Talabani machte dabei ein so ernsthaftes Gesicht, dass Wencke ihm einfach Glauben schenken musste. Ein Mann wie er schwor kaum mir nichts dir nichts auf seinen Gott. »Shirin wird morgen früh in Türkei gebracht. Dort sie wird in Heimatstadt in Diyarbakir nach muslimische Tradition bestattet. Und dann ich will diese Sache ist zu Ende. Will meine Ruhe und Ruhe für Roza und Azad. Verstehen Sie?«

Er hatte sich breit in die Tür gestellt, an deren Scheibe kein Plakat mehr den Trauerfall verkündete. Im Laden hinter ihmverfolgten zwei Kundinnen mit riesigen Augen die Gebärden des Änderungsschneiders.

»Wenn es Ihnen um Ruhe geht, warum hetzen Sie mir dann Ihre Familie auf den Hals?«

»Wie?«

»Sie denken doch nicht im Ernst, dass Sie und Ihr Spürhund gestern in der Markthalle unbemerkt geblieben sind!« Er blickte verlegen zu Boden, Wencke fasste nach: »Und gerade haben uns schon wieder zwei komische Typen im Auto verfolgt, von der JVA bis hierher.«

»Damit habe ich nichts zu tun!«

»Und der Kerl heute Vormittag in Wunstorf? Ein Bekannter von Ihnen?«

»Ich habe keine Ahnung, was Sie meinen! Gestern, ja, stimmt, da haben meine Neffe und ich … Aber heute? Ich schwöre bei Allah, das ist nicht …«

»Sie schwören sich heute noch um Kopf und Kragen«, unterbrach Wencke barsch. Immer kam dieser Mann mit seiner Religion daher und entwaffnete sie derart. Wer sollte die Verfolgung veranlasst haben, wenn nicht Talabani?

Axels Blick war streng, als er in die Innenseite seines Sakkos griff und seinen Dienstausweis hervorzog. Wencke wurde erst jetzt richtig bewusst, wie wertvoll so ein Stück laminiertes Papier mit Stempel sein konnte. »Axel Sanders, Polizei. Herr Talabani, wir können die Sache auch unnötig dramatisieren und einen Gerichtsbeschluss erwirken, damit die Kinder zu einer Aussage gezwungen werden. Und glauben Sie mir, dass hat dann mit Ruhe rein gar nichts mehr zu tun!«

Dafür hätte Wencke ihn küssen können.

Talabani schien es anders zu gehen. Er wurde merklich schmaler. »Die Polizei? Ich verstehe nicht, die Polizei ist doch raus. Herr Völker ist doch …« Er verstummte etwas zu plötzlich.

»Was hat Kommissar Völker damit zu tun?«

»Er ist ein Freund der Familie. Fußballtrainer von Azad, wissen Sie …«

»Und er hat gesagt, dass die Polizei sich zurückgezogen hat? Da hat er Ihnen aber wohl nicht ganz die Wahrheit erzählt!« Wencke nutzte den Augenblick und zwängte sich an Talabani vorbei in den Laden. Die Kundinnen wichen zurück, als erwarteten sie Schreckliches von ihr. Talabanis Schwester, die sich hinter einer Nähmaschine zu tarnen versuchte, nickte Wencke fast unmerklich zu. Konnte es sein, dass sie der Absender der Zettelbotschaft gewesen war?

»Wo sind die Kinder?«, flüsterte Wencke und registrierte eine minimale Kopfbewegung Richtung Hintertür. Bevor Talabani begriff, sprang sie die drei Stufen hinauf und tauchte durch die bunten Perlenschnüre des Vorhangs. Dahinter war es noch immer so dunkel wie gestern, die Gardinen waren zugezogen und türkische Musik drang aus einem schuhkartongroßen Radio. Doch die Trauergäste waren verschwunden, die zahlreichen Stühle unbesetzt. Nur in einem der dunkelroten Sessel saß ein kleiner Junge und spielte mit dem Gameboy. Auf den ersten Blick hätte man ihn glatt für Emil halten können, bis auf die dunkle Haarfarbe und die igelartige Frisur, doch Größe, Haltung und Gesichtsausdruck passten schon mal. Und seine Augen – ebenso hellblau wie die von Wenckes Sohn – wurden von Wimpern umrahmt, um deren Länge ihn so manche Frau innig beneiden würde. Er schaute nicht auf, als Wencke sich auf die Lehne setzte.

»Azad?«

»Ja?«

Die tiefe, heisere Stimme, die dem schmalen Kinderkörper entstammte, wirkte wie schlecht synchronisiert, als hätte ein Lkw-Fahrer Peter Pan seine Stimme geliehen. Auf dem Bildschirm seines Gameboys sprang gerade ein quietschgelber Comic-Schwamm in eine Seifenblase. Das schien weit interessanter zu sein als der Besuch einer fremden Frau.

»Wo ist Roza?«

Er zuckte mit den schmalen Schultern. Entspannt lümmelte er sich tiefer in die Polster, seine Augen, die das Abenteuer der Zeichentrickfigur gebannt verfolgten, sahen nicht verweint aus. »Weißt du, wo deine Mutter ist?«, probierte es Wencke.

»Verreist.«

»Seit wann?«

Azad antwortete nicht, was aber wohl eher an den Fingerübungen auf dem Gameboy als an irgendetwas anderem lag. Wencke wiederholte die Frage eindringlicher.

»Die ist seit gestern weg.«

»Wohin ist sie denn gefahren?«

Der Heldenschwamm sammelte Quallen ein und kassierte jede Menge Punkte, ein pinkfarbener Seestern freute sich darüber. »Türkei.«

»Was macht sie da?«

»Morgen ist doch Bayram.«

»Bayram?«

»Das Zuckerfest«, ergänzte Azad in einem Tonfall, als wäre er der Klassenlehrer und Wencke seine Schülerin, die das Einmaleins nicht beherrschte. »Drei Tage lang wird gefeiert. Und es gibt Süßigkeiten.«

»Was feiern sie?«

»Das Ende der Fastenzeit.« Eine nervtötende Musik zeigte an, dass Azads Schwamm wohl irgendein neues Level erreicht hatte, endlich schaute der Junge auf, und seine hellen Augen musterten verwundert, wer in der echten Welt im Wohnzimmer seines Vaters zu Besuch gekommen war. »Was ist denn?«

Talabani, der sich inzwischen merklich eingeschüchtert im Wohnzimmer eingefunden hatte, zog Wencke in eine Nische neben der Küchentür und sein Flüstern hatte einen flehenden Unterton. »Ich bitte Sie, sagen Sie ihm nichts. Er weiß nicht, was ist passiert.«

»Gerade eben haben Sie noch geschworen, er hätte gesagt, dass er keinen Menschen in die Wohnung hat kommen sehen. Also muss er wissen, dass etwas passiert ist …« Wencke schaute ihn direkt an. »Es sei denn, Ihr Schwur war nur so dahingesagt.«

Sie hatte Talabani ertappt, verlegen rieb er sich die Hände über das Gesicht. »Es war halbe Wahrheit. Seine Schwester weiß Bescheid, sie hat gesagt, dass kein Mensch war da. Aber Azad ist doch noch kleiner Junge, bitte!«

Wencke hatte nicht vor, den armen Knirps aus der Welt zu katapultieren. Nicht zuletzt, weil er so viel Ähnlichkeit mit Emil hatte – sie mochte sich nicht vorstellen, wie ihr Sohn reagieren würde, wenn jemand ihm vom Tod der Mama berichtete. Sie nickte Talabani beruhigend zu und wandte sich wieder an Azad. »Wir suchen deine Schwester.«

»Ach so. Die ist weg. Weiß nicht, wo …« Er drückte auf einen Knopf und ein kreischender Tusch gratulierte ihm zu einer Bonusrunde. Azad grinste fröhlich.

»Wann ist Roza weggegangen?«

»Keine Ahnung.« Er überlegte trotzdem. »Ich glaube, so um neun.«

»War sie denn nicht in der Schule?«, fragte Axel.

»Wir haben Ferien. Wegen dem Zuckerfest. Da kriegt man frei.«

»Weiß deine Lehrerin davon?«

Er wirkte jetzt total gelangweilt. »Kümmert sich Mama drum.« Azad drehte sich zu seinem Vater und stellte ihm eine Frage auf Kurdisch. Nach dem Nicken sprang er auf, schnappte sich seinen Gameboy und verschwand durch den Laden nach draußen, verfolgt von den ratlosen Blicken der Erwachsenen.

Wencke überlegte kurz, ob sie ihm hinterherlaufen sollte, doch irgendwie war klar, mehr war für diesen Moment nicht zu erreichen. Solange Azad nicht wusste, dass seine Mutter ermordet worden war, kam sie bei ihm nicht weiter.

»Wie lange wollen Sie die Wahrheit vor Ihrem Sohn verbergen?« Es gelang ihr nicht, einen vorwurfsvollen Ton zu unterdrücken, warum auch? »Sie erzählen ihm, seine Mutter wäre in die Heimat geflogen, um das Zuckerfest zu feiern, und in Wirklichkeit reist sie morgen in einer Holzkiste Richtung Istanbul …«

»Ich weiß, ich weiß …« Talabani wirkte ziemlich kleinlaut.

»Ist das der Grund, warum Sie die Kinder vor uns versteckt haben? Sie haben Angst davor, Azad zu erzählen, was passiert ist?«

Er nickte. »Ich … ich wollte es meinem Sohn heute Abend sagen. Ganz bestimmt.«

Axel räusperte sich. »Was haben Sie eigentlich vor, Herr Talabani? Sie dürfen die Kinder nicht außer Landes bringen, solange die Ermittlungen laufen und man eventuell die Aussagen der beiden braucht.«

»Ich weiß nicht, was Sie wollen«, rief Talabani aus. Die große Geste, die seine Arme vollführten, sollte wohl einschüchternd wirken, verstärkte aber eher den Eindruck seiner Hilflosigkeit. »Es war mein Schwager! Armanc hat sie getötet. Was suchen Sie noch bei mir?«

Wencke hatte nicht wenig Lust, diesen Mann an den Schultern zu packen und wachzurütteln. Es schien fast so, als glaubte er selbst an seine Lügengeschichten. Ob er wusste, wie seine Exfrau im Juni zu kurzfristigem Reichtum gekommen war? Vermutlich hatte er zumindest eine Ahnung. Und was wüsste er wohl über die radikale Schwägerin zu berichten, die in den kurdischen Untergrund gegangen war? Ob ihm zu alledem auch noch irgendetwas Unverfängliches einfiel? Doch gerade, als Wencke sich ihre Worte zurechtgelegt hatte, klang die Ladenglocke bis in die Privaträume, und eine schneidende Stimme erkundigte sich nach einer Frau Tydmers – eine Stimme, die nölend und unerbittlich klang und die Wencke hier als Allerletztes zu hören erwartet hätte.

»Ich glaub es nicht!«, raunte sie Axel zu.

Doch keine Sekunde später schob Tilda Kosian den Perlenvorhang energisch zur Seite, die Haut so weiß wie Schnee, die Lippen rot wie Blut und das Haar schwarz wie Ebenholz. »Keine zwei Wochen im Amt, Frau Tydmers, und schon ein saftiges Disziplinarverfahren in Aussicht«, zischte das LKA-Schneewittchen, und Wencke beschloss, diesen Satz als Kompliment zu werten.

»Und Sie müssen Axel Sanders sein.« Kosians Eisaugen musterten Axel von oben bis unten. »Soweit ich informiert bin, haben Sie sich in der JVA mit einem Dienstausweis Zutritt verschafft, der in diesem Fall nicht mehr Bedeutung hat als ein abgelaufenes Monatsticket der Stadtbahn, auch wenn die Anwältin Yıldırım es anders sehen mag. Sie ahnen, welchen Ärger Sie sich hier einhandeln?«

Axel Sanders hatte schon immer das Talent besessen, sich in Situationen wie dieser mit überheblicher Sachlichkeit zu retten. Auch jetzt knickte er nicht ein, zum Glück. »Wie schön, wenn Sie die Dienstvorschriften so genau studiert haben, Frau … wie war noch gleich Ihr Name?«

Wunderbar, Axels Selbstbewusstsein schien die Kosian scheibchenweise schrumpfen zu lassen. Sie versuchte es mit einem hochgereckten Kinn. »Tilda Kosian, Abteilungsleiterin des LKA Dezernat 3. Ich bin die Vorgesetzte von Frau Tydmers.«

»Schön«, Axels Stimme war herrlich nasal. »Natürlich haben Sie recht, die Kripo Aurich darf nicht grundlos in der Gegend herumermitteln. Wenn jedoch die Situation es verlangt, wenn die Verfolgung eines Straftäters über die Zuständigkeitsgrenzen hinausgeht und ein Einsatz dringend erforderlich ist, dann wird von einem Polizeibeamten erwartet, dass er, an welchem Ort auch immer, seinem Diensteid Rechnung trägt.«

»Aha?« Kosians Augenbrauen stießen beinahe an den Haaransatz. Wahrscheinlich forschte sie in ihrer Erinnerung, ob sie von einem solchen Paragrafen je etwas gehört hatte, und Wencke war sich gar nicht sicher, ob der Gesetzestext nicht soeben erst in Axels Hirn entstanden war.

»Und welche Strafverfolgung bedarf Ihrer Meinung nach eines dringenden Einsatzes? Den Mörder von Shirin Talabani haben wir bereits in Gewahrsam, Sie haben Armanc Mêrdîn doch vorhin in der U-Haft besucht.«

»Er war es nicht«, mischte Wencke sich ein. »Die Polizei versteift sich auf den Falschen und lässt dem wahren Mörder genug Zeit zu verschwinden.«

Die Kosian seufzte gereizt. »Aber Mêrdîn hat gestanden.«

»Aus psychologischer Sicht passt in dieser Geschichte nichts, aber auch gar nichts zusammen.« Wencke blieb gelassen, auch wenn sie wusste, dass solche Argumente in Kosians Ohren substanzlos klangen. »Axel Sanders ist bemüht, den Schaden der allzu schnellen Vorverurteilung in Grenzen zu halten. Er ist hier zur richtigen Stelle am richtigen Ort. Bald werden Sie dankbar dafür sein, dass er in Hannover seinen Dienstausweis gezückt hat.«

»So, so …« Es war Wenckes Chefin deutlich anzumerken, dass dieser Schlagabtausch unter ihrem Niveau lag. Sie atmete tief ein. »In einer Stunde können wir mit den ersten Berichten der Spurensicherung rechnen. Dann sind wir alle ein bisschen schlauer.«

»In einer Stunde muss ich meinen Sohn von der Schule abholen …«

»Frau Tydmers, vielleicht sollten Sie sich irgendwann entscheiden, welche Rolle Sie eigentlich spielen möchten: die der verantwortungsvollen Mutter, die sich um einen klar begrenzten Bürojob beworben hat, um für ihren Sohn da zu sein – oder die der halsbrecherischen Einzelkämpferin mit Hang zur Selbstzerstörung …«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Sollten sich am Tatort tatsächlich keine Spuren von Mêrdîn finden lassen, keine DNA, keine Fingerabdrücke, keine Fasern, einfach gar nichts, dann bin ich bereit, Ihnen Glauben zu schenken, und werde Sie sogar bei Ihrer Arbeit unterstützen.« Es gelang ihr beinahe ein huldvolles Lächeln.

»Und wenn eine Spur zu finden ist, sind wir suspendiert?«, vervollständigte Wencke den seltsamen Kuhhandel.

»Dann sind wir uns ja einig«, zischte die Kosian.

… die Traumgestalten …

Der Junge fühlt den Ball schon auf seinem Fuß, bevor die Flanke bei ihm angekommen ist. Es kribbelt an der Innenseite seines Ballens. Damit will er das runde Leder treffen. So nah am Tor, er muss nur eine halbe Drehung mit dem Körper machen und den Schuss lang mit sich ziehen, dann hat er es geschafft. Zwei Jungs hinter ihm rufen seinen Namen.

»Du hast ihn! Hau ihn rein! Hau ihn rein!«

Seine Zunge sitzt zwischen den Zähnen. Drei Schritte vorwärts. Alles kein Problem. Richard zwischen den Pfosten macht große Augen. Den kriegt er nie, das weiß er. Unhaltbar!

Philipp Lahm will er sein. Schnell und treffsicher und ein Ass im Team.

Ein fremder Schuh schiebt sich dazwischen. Rotes Leder, kein Sportschuh. Ziemlich weit oben stoppt dieses Bein, das aus dem Nichts aufgetaucht sein muss, den Flug des Balles. Wenn der Junge genauso groß wäre, dann würde er das auch schaffen, in dieser Höhe abzuwehren. Aber er ist erst sechs. Ein Meter dreißig, mehr nicht. Keine Chance. Das ist unfair.

»Scheiße«, ruft einer seiner Kumpels. »Wer ist das denn?«

Der Ball fliegt ins Aus. Das Spiel gerät aus dem Fluss. War sowieso nur Spaß. Ein bisschen bolzen auf dem Platz an der Schule, bis die Eltern einen abholen. Die anderen bleiben stehen und schauen, wer ihm das Tor vermasselt hat.

Sie ist schon fast erwachsen. Man kann die roten Schuhe nicht mehr sehen, denn der Rock reicht bis zum Boden. Ihr Haar ist von einem Tuch bedeckt. Ein schwarzes Tuch. Die muss schwitzen darunter.

Sie dreht sich um. Das Gesicht liegt im Schatten ihrer Kopfbedeckung. Nur eine kleine Stelle am Kinn wird von der Sonne beschienen. Die Haut sieht aus wie Mettwurst. Der Mundwinkel endet in drei Furchen. Ob sie sich freut über den Sahneschuss, oder ob sie wütend ist oder böse, man kann es nicht sehen. Die drei Mundwinkel zeigen nach oben, zur Mitte, nach unten. Unter dem Schleier versteckt sich ein Monster, ganz klar. Eines von der Sorte, vor dem der Junge sich fürchtet, wenn er schlecht träumt. Vielleicht ist das hier ja wirklich nur ein Traum … In echt gibt es keine türkischen Mädchen, die Fußball spielen können.

Er rennt zum Spielfeldrand und schnappt sich den Ball. Keiner hat mehr Lust zu bolzen. Sie gehen vom Platz.

So ein bescheuerter Tag. Zum Glück ist es bald fünf. Er freut sich auf zu Hause. Sie haben Besuch. Er hatte schon ganz vergessen, wie Axel aussieht. Heute wollen sie zusammen Pizza essen gehen. In einer Stunde kommt seine Mutter und holt ihn ab.

Das komische Mädchen steht allein auf dem Rasen und schaut in seine Richtung.

Was will sie von ihm?

11.

Es dauerte ewig. Eine Stunde Wartezeit hatte sich – natürlich – als utopisch herausgestellt. Doch Wencke war fest entschlossen, nicht eher Feierabend zu machen, bis die Untersuchungsergebnisse vorlagen. Sie nutzte die Gelegenheit, alle Unterlagen in ihrem Büro noch einmal ausgiebig zu sichten. Nebenan hörte sie das aggressive Klappern von Tilda Kosians Computertastatur. Diese Frau war genauso stur wie sie. Nun kam es einzig und allein darauf an, wer von ihnen durch den Bericht der Spurensicherung recht bekam.

Zum Glück hatte Axel sich bereit erklärt, Emil abzuholen, falls es später werden würde. Wer zuerst an der Schule war, sollte nicht länger auf den anderen warten, sondern schon mal mit dem Kind nach Hause fahren, so hatten sie es vereinbart. Und da Axel sich bislang noch nicht gemeldet hatte, war davon auszugehen, dass es reibungslos geklappt hatte. Immerhin war es nun schon Viertel nach sechs.

Wencke ging noch einmal die vom Handy der Toten notierten Nummern durch. Gestern schon hatte sie alle abtelefoniert und wenig Interessantes erfahren. Heute fiel ihr Blick noch einmal auf die Nummer des Steinhuder Reisebüros, das am Vortag keine Auskunft geben wollte. Vielleicht hatte Shirin dort tatsächlich einen Flug nach Istanbul gebucht, damit sie mit den Kindern in der Heimat das Ende der Fastenzeit, dieses Zuckerfest, feiern durfte.

Aber ohne Befugnis würde Wencke auch heute bei Sunshine Travel eine Abfuhr bekommen. Und eine Reisebestätigung war ihres Wissens nicht in der Tatwohnung gefunden worden. Der Flug sollte morgen sein, hatte Azad erzählt. Es war gut möglich, dass die Unterlagen dazu recht kurzfristig zugeschickt wurden. Was, wenn die Tickets noch in der Post waren? Oder in sicherer Obhut der fliederhaarigen Nachbarin, wie hieß sie noch?

Das dicke Telefonbuch lag im Regal wie frisch aus der Druckerei geliefert, Wencke hatte noch nicht einmal darin geblättert. Wunstorf. Der Name fing mit H an, irgendwas mit Hagel … Hagekamp, Penelope – was für ein seltsamer Vorname – aber die Adresse stimmte, Südstraße, kein Zweifel. Sie wählte, nach dem dritten Piep meldete sich die Frauenstimme, wahrscheinlich saß Penelope Hagekamp den ganzen Tag neben dem Telefon, um ihren Bekannten immer das Aktuellste über die benachbarte Mordwohnung zu berichten.

»Hier ist Wencke Tydmers, erinnern Sie sich? Ich war gestern mit Peer Wasmuth bei Ihnen, wir haben Frau Talabani gefunden.«

»Aber ja, schlimme Sache, schlimme Sache …«

»Sie sagten doch, dass Sie die Post für Ihre Nachbarin aus dem Kasten genommen haben …«

»Wegen der Einbrecher, ja.«

»Haben Sie die Briefe noch?«

»Gott, ja, die habe ich in der Aufregung ganz vergessen. Was soll ich denn damit machen? Der Polizei geben?«

»Sobald sie dazu aufgefordert werden, sollten Sie das tun. Aber ich habe eine dringende Bitte, die wir auch jetzt am Telefon erledigen können. Würden Sie mal nachschauen, ob ein Brief von einem Reisebüro namens Sunshine Travel dabei ist?«

»Einen Moment.« Man hörte Frau Hagekamps mühsame Schritte, die nach Pantoffeln auf Resopal klangen, dann ein Rascheln, schließlich nahm sie den Telefonhörer wieder in die Hand. »Da ist tatsächlich einer.«

»Öffnen Sie ihn bitte?«

Die Dame knurrte leicht. »Ist das denn erlaubt?«

»Ich bin vom Landeskriminalamt!«

»Ach so …« Wieder das Rascheln von Papier, dann murmelte Frau Hagekamp irgendetwas Unverständliches vor sich hin.

»Ich kann Sie schlecht verstehen.«

»Ach so, entschuldigen Sie, ich bin nur etwas …«

»Flugtickets nach Istanbul?«

»So etwas Ähnliches, soweit ich das sehe.« Sie ächzte, als müsse sie etwas Schweres tragen. »Eine Reisebestätigung. Malediven, vierzehn Tage all inclusive.« Die letzten beiden Worte formulierte sie in reinstem Englisch, wahrscheinlich schaute sie um diese Zeit immer Reise-Werbe-Sendungen im Fernsehen. »Und das Hotel – ach Mensch, den Namen kann ich beim besten Willen nicht richtig aussprechen, aber es hat fünf Sterne, vom Feinsten.«

»Auf welchen Namen ist die Reise denn gebucht?«

»Shirin Talabani.« Es klang wie ein Trompetenstoß. »Das ist ja echt ein Ding!«

»Ist die Reise nur für eine Person?«

»Moment, dafür muss ich umblättern … Da ist ein Anschreiben, soll ich vorlesen?«

»Das wäre nett!«

»Sonst schnüffle ich aber nicht in der Post meiner Nachbarn!«

»Das habe ich keine Sekunde geglaubt.«

»Also … Sehr verehrte Frau Talabani, heute schicken wir Ihnen Ihr Ticket in die Sonne … Dann stehen da noch mal die Flugdaten. Meine Güte, morgen sollte es losgehen …«

»Wann wurde die Reise gebucht?«

»Moment … Im Juni, soweit ich das sehe.«

War das Zufall? Genau zur selben Zeit hatte Shirin ein kleines Vermögen in Hannovers Nobelkaufhaus ausgegeben, dachte Wencke.

»Ach, Frau Kriminalinspektorin, da, ganz am Ende, nach der Unterschrift, da steht noch: ›Wunschgemäß gehen die Reiseunterlagen und Flugtickets an das von Ihnen angegebene Postfach 387628 in der Poststelle am Weidendamm in Hannover‹.« Man konnte förmlich hören, wie sie ungläubig ihren Kopf schüttelte, dass die fliederfarbenen Locken nur so flogen. »Postfach! Begleitung! Malediven!«

Wencke bat, das Postfach noch einmal zum Mitschreiben diktiert zu bekommen, ebenso die Buchungsnummer. Frau Hagekamp nannte alles folgsam, dann schien sie völlig erledigt zu sein. »Ich fasse das alles nicht. Auf so eine Palmeninsel fahren nur Millionäre. Aber doch nicht die Frau Talabani.«

Nachdem Wencke die alte Dame beruhigt und um Verschwiegenheit gebeten hatte, legte sie auf. Sie wusste genauso wenig wie die sonst gut informierte Nachbarin, was es mit dieser Luxusreise in den Indischen Ozean auf sich hatte. Vor allem: wer sollte Shirin begleiten? Natürlich hatte Sunshine Travel um diese Uhrzeit schon längst geschlossen, zumindest meldete sich niemand mehr am Telefon. Wencke legte die Notizen auf die Tastatur, morgen würde sie dieser Sache nachgehen.

»N’ Feierabend«, wünschte Boris Bellhorn, dessen Blick durch die angelehnte Bürotür Wenckes Augen begegnet war und der somit nicht – wie sonst seine Art – wortlos an ihrem Raum vorbeihasten konnte. Eigentlich war er ein netter Kollege, noch sehr jung, etwas schüchtern, immer sehr modern gekleidet, dazu eine fransige Fönfrisur, die wilder aussah, als es seinem Charakter entsprach. Hätte die Kosian ihn nicht gnadenlos an der Kandare, dann könnte Wencke sich vorstellen, mit ihm auch mal ein paar persönliche Sätze zu wechseln. Doch meist huschte er davon, wenn Wencke auftauchte, und schlug die Augen nieder, wenn sie grüßte. Sobald dieser Fall halbwegs erledigt wäre, würde Zeit sein, herauszufinden, was in dieser seltsamen Abteilung eigentlich vor sich ging. Wencke sehnte sich fast nach den Zankereien und Kaffeegelagen der Auricher Mordkommission, nach Britzkes Klugscheißereien, Pals schrägen Haarschnitten, und nach Axel sowieso.

Zwanzig vor sieben. Verdammt noch mal.

Schließlich überwand Wencke sich, stand auf, packte ihren Rucksack und ging zu Kosians Tür. »Ja, bitte?«, erwiderte diese das Klopfen.

Wencke steckte den Kopf durch den Türspalt. »Noch immer nichts?« Sie bekam sogar ein Lächeln hin, von dem sie hoffte, es würde halbwegs kollegial rüberkommen: Wir beide hier um diese Uhrzeit, so was Dummes aber auch, warum müssen die Laborratten auch immer so furchtbar langsam arbeiten?

Kosian stieg darauf gar nicht erst ein. »Ach, stimmt, Sie warten ja noch …«, murmelte sie, tippte auf ein paar Tasten, griff nach der Maus und klickte. »Vor zehn Minuten ist etwas gekommen.«

Einerseits ärgerte Wencke sich, dass ihre Vorgesetzte es nicht für nötig befunden hatte, umgehend Bescheid zu geben. Andererseits konnte das nur bedeuten, dass das Ergebnis zu Wenckes Gunsten ausgefallen war, sonst hätte die Kosian nicht eine Sekunde gezögert, ihr die Suspendierung mitzuteilen.

»Es gibt keine Hinweise, dass Armanc Mêrdîn in der Wohnung gewesen ist«, fasste die Kosian sich kurz.

»Sag ich doch.« Na also. Damit konnte sie arbeiten. Und hatte Tilda Kosian ihr unter diesen Bedingungen nicht die absolute Unterstützung zugesagt? »Ich gehe dann mal. Es wäre nett, wenn ich morgen mal einen Blick in die Strafregister der anderen Familienmitglieder nehmen könnte. Wussten Sie, dass die Schwester der Toten in einer kurdischen Extremistengruppe ist?« Nein, das wusste Tilda Kosian nicht, versuchte aber, es sich nicht anmerken zu lassen. »Und dann würde ich gern die DNA des Fötus mit der einiger Beteiligter vergleichen lassen …«

Die Schneewittchenaugen funkelten. »Dass wir keine Spuren gefunden haben, heißt noch lange nicht, dass der Bruder nicht doch der Täter ist …«

»Ach, lassen wir das doch einfach«, stoppte Wencke bestens gelaunt. »Stattdessen könnten Sie mir lieber mal verraten, wer Ihnen erzählt hat, dass Axel Sanders und ich im Hause Talabani waren.«

Kosian verschränkte die Arme. »Es gab eine Beschwerde. Nicht zu Unrecht, darüber sind wir uns doch wohl einig.«

Mit einem Mal fiel Wencke etwas ein, eine seltsame Bemerkung, die Moah Talabani in seiner Wohnung hatte fallen lassen. Etwas, das sie hatte aufhorchen lassen. »Die Beschwerde kam nicht zufällig von POK Karsten Völker?«

Ein Zucken der Mundwinkel verriet, dass die Kosian sich über Wenckes Scharfsinn zu ärgern begann. »Der Hinweis kam von einem Kollegen, da liegen Sie richtig.«

»Dann wäre es gut, wenn wir diesen speziellen Kollegen doch mal genauer unter die Lupe nähmen. Sein Interesse scheint mir etwas über das berufliche Interesse hinauszugehen.«

»Er kannte die Tote privat, wie Sie wissen …«

»Eben. Und privat kann so ziemlich alles bedeuten.« Wencke schulterte den Rucksack. »Ach ja, könnte ich morgen eine Genehmigung für eine Postfachöffnung bekommen? Das dürfte für Sie ja kein größeres Problem darstellen.«

»Ein Postfach? Was soll denn das schon wieder?«

»Erkläre ich Ihnen morgen, Frau Kosian. Ich gehe jetzt erst mal nach Hause, mein Sohn wartet schon!« Wieder war da ein kaum wahrnehmbares Zucken auf dem ansonsten versteinerten Gesicht. Doch warum auch immer Tilda Kosian sich nun schon wieder ärgerte, es war Wencke bestenfalls egal.

Die Aussicht auf einen ruhigen Abend mit Emil und Axel ließ Wencke fast zur U-Bahn rennen. Sie könnten sich gleich am Imbiss was zu essen holen, eine Currywurst vielleicht. Am besten, sie bereitete die Männer schon mal telefonisch auf ihr Kommen vor. Was die beiden wohl gerade machten? Fußball im Garten? Quatschen am Kanalufer? Die Vorfreude blähte sich wie ein Luftballon zwischen Herz und Seele. Doch das Tippen von Axels Handynummer wurde von einem eingehenden Anruf unterbrochen.

»Kutgün Yıldırım!« Die Stimme der Anwältin klang atemlos.

»Ja, ich habe schon gehört, die Spurensicherung hat keinerlei …«

»Ich habe einen Informanten. Brandheiß. Er will sich mit mir treffen. Jetzt, sofort!«

»Einen Informanten? Wer genau …«

»Seinen Namen hat er nicht genannt. Aber er sagt, er weiß, warum Shirins Familie unbedingt meinen Mandanten als Schuldigen darstellen will. Beweise liefert er mir in genau zwanzig Minuten.«

»Wo und wie?«

»Zugegeben, der Ort ist schon etwas skurril – er hat die Blaue Lagune vorgeschlagen. Ein See, der sich in einer alten Mergelgrube gebildet hat, unweit von Misburg. Schönes Fleckchen zum Spazierengehen, menschenleer …«

Wenckes Schritte wurden unwillkürlich langsamer. »Das klingt mehr nach Agententhriller als nach seriöser Zuarbeit.«

Yıldırım schnaufte in den Hörer, sie schien während des Gesprächs eilig unterwegs zu sein. »Ja, das kommt mir auch etwas zwielichtig vor. Andererseits kennt unter den Kurden in Hannover wirklich jeder jeden. Wenn dieser Mann einfach zu mir in die Kanzlei kommt, ist die Gefahr, dass er dabei beobachtet wird, nicht zu unterschätzen. Und dass ihm dann eine Menge Ärger blüht, ist einleuchtend.«

»Glauben Sie denn, er ist ein Landsmann von Mêrdîn?«

»Das weiß ich nicht, der Anrufer sprach lupenreines Deutsch, begrüßt hat er mich aber auf Kurdisch. Das kann im Prinzip alles bedeuten.«

»Vielleicht sollten Sie bis morgen warten, dann kann ich Sie begleiten.«

»Jede Nacht imGefängnis ist für Armanc eine Nacht zu viel. Ich mache mir Sorgen um ihn, das Gespräch vorhin hat ihn völlig aus der Bahn geworfen. Außerdem kann der Informant es sich bis morgen anders überlegt haben.« Nun machte Yıldırım Geräusche, als steige sie eine Treppe hinauf, ihre Worte holperten ins Telefon.

»Wo sind Sie jetzt?«

»Mein Auto habe ich eben vor einem Firmengebäude abgestellt, bis zum See kommt man nur zu Fuß.« Sie schnaufte. »Neben mir verläuft eine Bahntrasse. Ach, da hinten ist ein Schild. Am Ahltener Weg, wenn ich es richtig entziffern kann.«

»Frau Yıldırım, soll ich kommen?«

»Haben Sie denn einen Wagen?«

»Mein Bekannter hat einen. Warten Sie einfach, wo Sie gerade sind. Ich versuche, so schnell wie möglich bei Ihnen zu sein!«

Nun lachte Yıldırım. »Ich schaffe das auch allein. Bislang konnte mir noch niemand Angst einjagen. Ich wollte Sie einfach nur in Kenntnis setzen, Ihnen aber nicht den Feierabend verderben!«

»Ich könnte mich aber wesentlich besser entspannen, wenn ich Sie in Sicherheit weiß. Den ganzen Tag über wurde ich von seltsamen Gestalten verfolgt, dann hat man versucht, mir das Leben mit einer Suspendierung zu versauen … Glauben Sie, es gibt genügend Gründe, beunruhigt zu sein!«

»Gut, dann geben Sie doch der Polizei Bescheid, dass die in einer guten halben Stunde mal unauffällig hier vorbeischauen soll.«

»Leider nehme ich an, dass die Polizei in der Sache eine unschöne Rolle spielt. Es ist besser, ich komme selbst. Warten Sie bitte auf mich, Frau Yıldırım?«

Sie antwortete nicht direkt, sondern lachte einmal mehr gekonnt sorgenfrei. Wencke hoffte nur, dass diese stolze Anwältin sich an ihre Empfehlung hielt.

Wieder wählte sie Axels Handynummer. Am besten wäre es, wenn er zu dieser Blauen Lagune fahren würde. Eventuell hatte er ja sogar seine Dienstwaffe dabei, für alle Fälle.

Das Besetztzeichen piepte in Wenckes Ohr. Sie versuchte es mit der Festnetznummer, doch weder Axel noch Emil gingen an den Apparat. Vielleicht waren die beiden schon selbst auf die Idee gekommen, sich auf den Weg zum Imbiss zu machen, weil ihre Mägen genauso knurrten wie Wenckes. Zu mehr als einem Croissant am Morgen und einem Müsliriegel zwischendurch hatte es auch heute mal wieder nicht gereicht. Ein weiterer Versuch auf dem Handy, doch Axels Leitung war noch immer belegt. Danach machte der U-Bahn-Schacht jegliches Telefonieren unmöglich.

Wencke hatte keine Ruhe, einen Sitzplatz zu nehmen. Ihr Kopf dröhnte, ihre Zunge war pelzig und sie lechzte nach einem kalten Getränk und irgendetwas Essbarem. Zum Glück stieg sie nur wenige Stationen weiter am Hauptbahnhof um. Hier gab es genug, was sie vor dem spontanen Zusammenbruch aller lebenswichtigen Organe bewahren konnte. Sie drängte sich durch die hektischen Menschenmassen, die sich zwischen Zugabfahrten, Stadtbahnnetz und Fressständen bewegten, ergatterte einen Obstsalat im Plastikbecher und eine Flasche stilles Mineralwasser.

Als sie ein unförmiges Stück Honigmelone mit den Lippen auffangen wollte, stutzte sie kurz. Inmitten der rasenden Leute meinte sie einen Menschen erkannt zu haben. Ein verlebtes Gesicht, grau und ungesund, mit buttergelbem Haar. Kein Zweifel, es war der Kerl, der ihr heute Morgen in Wunstorf entkommen war. Dieses Mal sah es aber nicht so aus, als habe er sie im Visier, denn er trank Bier, quatschte entspannt mit drei anderen Typen und schob einem graufilzigen Schäferhund eine Bratwurst ins Maul. Er sah aus wie ein typischer Bahnhofspenner, fast kam es Wencke vor, als habe sie ihn hier schon hunderte Male stehen sehen. Nur heute Morgen am Wunstorfer Bahnhof, außerhalb seiner üblichen Umgebung, war er ihr aufgefallen. Am liebsten wäre sie schnurstracks auf ihn zugegangen und hätte ihn zur Rede gestellt, doch dafür fehlte verdammt noch mal die Zeit. Aber morgen, morgen …

Sie nahm einen Schluck Wasser und ärgerte sich, dass Axel jetzt, da der Ruf wieder rausging, das Gespräch nicht annahm. »Geh ran, bitte!« Mit einem Auge studierte sie bereits das S-Bahn-Netz. Nach Misburg gingen zwei Linien, die nächste in zwei Minuten. »Mist!« Sie legte auf.

Hastig kramte Wencke ihr letztes Kleingeld zusammen, zog sich eine Fahrkarte aus dem Automaten und stürzte die Treppe zum Gleis 14 hinauf, wo die S-Bahn schon abfahrbereit stand.

Die Passagiere, überwiegend Pendler mit abgekämpften Mienen, ahnten alle nichts von dem Chaos, das in Wencke herrschte, als die Waggons sich Richtung Nordosten in Bewegung setzten. Die meisten starrten aus den Fenstern, ließen die Hinterhöfe der Mietshäuser an sich vorbeiziehen, flogen mit müdem Blick an den immer schäbiger werdenden Gewerbegebieten entlang, erfreuten sich vielleicht am Farbspiel der Abendsonne, zerbrachen sich den Kopf über eine ausgebliebene Gehaltserhöhung oder drohende Zeitarbeit. In Hannover gab es viele Firmen, die sich auf eine lange Tradition beriefen, aber nun, spätestens seit der Wirtschaftskrise, wenig optimistisch in die Zukunft blickten. Continental und Pelikan und TUI und Bahlsen: die Firmenlogos prangten auf jeder zweiten Jacke, auf Tüten und Schirmmützen. Wie lange würde es dauern, bis Wencke sich hier heimisch fühlte? Sie gehörte nicht dazu, grenzte sich aus, war spürbar anders als die anderen, bestenfalls eine Hannoveranerin mit Migrationshintergrund. So deplatziert hatte sie sich noch nicht einmal in den Staaten gefühlt. Man brauchte kein Kopftuch, um fremd zu sein.

Wencke hatte das Gefühl, explodieren zu müssen, weil es keinen Zeitbeschleuniger gab, der die Untätigkeit, zu der sie hier in dieser überfüllten Bahn verdammt war, auf der Stelle beendete. Zweimal versuchte sie vergeblich, Axel zu erreichen. Dass sie ihn immer noch nicht ans Handy bekam, steigerte ihre Nervosität.

Endlich hielt die Bahn in Anderten-Misburg, glücklicherweise stand auch ein Taxi auf der Straße vor dem Bahnhof.

»Können Sie mich so schnell wie möglich zur Blauen Lagune fahren?«

Die Fahrerin, die rauchend an einem Touran gelehnt und ihre tätowierten Schultern in die Sonne gehalten hatte, schnipste die Kippe in den Rinnstein. »Welche Seite denn?«

»An der Bahntrasse.«

»Da kann man nicht direkt ran.«

»Ich weiß.« Wencke schob sich auf den Beifahrersitz und musste sich schwer zusammenreißen, um nicht vor lauter Ungeduld schon mal den Wagenschlüssel umzudrehen. Sie schaute auf die Uhr, es waren fünfunfzwanzig Minuten vergangen, seit sie mit Kutgün Yıldırım telefoniert hatte. Der seltsame Informant musste schon längst dort sein. Hoffentlich hatte die Anwältin sich vernünftig verhalten. Diese Frau war außerordentlich engagiert und würde für ihren Mandanten wahrscheinlich so ziemlich jedes Risiko eingehen. »Bitte, können wir losfahren?«

Die Fahrerin schaute skeptisch, startete aber den Wagen und steuerte – gottlob in rasantem Tempo – Richtung Ortsrand. Ewige Getreidefelder, graue Türme der Zementindustrie und immer wieder trostlose Mergelbrüche hinter Zäunen, die zu hoch zum Drüberklettern waren. An manchen Stellen hatte Hannovers Umland den Charme des Grand Canyon, nur eben im Miniaturformat und in weniger spektakulärem Beige-Braun des bröckeligen Gesteins.

»Gottverlassene Gegend«, kommentierte die Taxifrau. »Hab ich noch nie jemanden hinfahren müssen. Aber heute scheint da ja richtig was los zu sein. Ein Kollege musste vorhin auch einen Fahrgast dort abliefern. Hab ich über Funk gehört …«

Wencke horchte auf. Da Kutgün Yıldırım mit dem eigenen Wagen gekommen war, könnte es sich bei diesem Taxikunden tatsächlich um den seltsamen Informanten handeln. »Das war dann vielleicht ein … ein Kollege von mir.«

»Kollege? Dann sind Sie wahrscheinlich auch so eine von dieser Umweltplanungssache, die hier einen Naturpark draus machen wollen …«

»Ja, so in der Art«, log Wencke.

»Naherholungsgebiet, hier, in dieser Pampa … Kann ich mir nicht so richtig vorstellen.«

»Könnten Sie den Taxifahrer fragen, ob er noch dort ist?«

»Kein Problem!« Sie fingerte routiniert am Funkgerät und setzte sich ein modernes Headset auf die stickeligblonde Frisur.»Horst, Iris hier. Sag mal, du hattest doch eben eine Tour zur Lagune. Bist du noch da? Ende.«

Sie wartete, grinste schief, wahrscheinlich hatte ihr Kollege etwas Anzügliches durch den Kopfhörer geschickt. »Du bist mir einer …« Wencke interessierte es einen feuchten Dreck, was dieser Horst für einer war, sie wollte nur zu gern wissen, ob er sich noch in der Nähe des Sees aufhielt. Doch die Taxifrau schüttelte den Kopf und wandte sich an Wencke: »Nee, mein Kollege ist schon wieder in der Stadt unterwegs.«

»Können Sie ihn fragen, wie sein Passagier aussah?«

»Was ist das denn für eine Frage? Haben Sie ein Blinddate, oder was?«

»So könnte man es nennen.«

Taxi-Iris plänkelte weiter über Funk mit ihrem Horst. »Sag mal, war dein Passagier auch so ein attraktiver Typ wie du?« Sie hustete ein Lachen hinterher. »Im Ernst jetzt, kannst du mir sagen, wie er aussah? Hab hier ’ne Frau, die sich mit ihm treffen will.« Sie lauschte wieder, verzog den Mund, riss kurz die Augen auf. »Sicher, Horst?« Dreimaliges Nicken. »Dank dir. Tschüssikowsky und Ende!«

»Und …?«

Das Taxi fuhr auf den Parkplatz eines Baustoffhändlers, der allem Anschein nach nicht mehr geöffnet hatte, denn nur ein weiterer Wagen – wahrscheinlich war das Yıldırıms BMW Cabriolet – stand vor den verschlossenen Türen. »Da sind wir! Macht sieben Euro zwanzig.«

Wencke kramte das Geld zusammen. »Was hat Ihr Kollege denn nun gesagt?«

»Ihr neuer Bekannter … ist sozusagen ein alter Bekannter von uns. Viel Vergnügen bei Ihrem Rendezvous.« Die muffige Ironie war nicht zu überhören.

»Kennen Sie seinen Namen?«

»Nee, das nicht. Aber seinen schlechten Ruf. Er …«, sie musterte Wencke von der Seite, als ob sie abschätzen wollte, wie viel ihrem Fahrgast zuzumuten war. »Na ja, nicht, dass ich ausländerfeindlich bin, habe ja genug Türken und Polen als Kollegen, aber der Kerl ist mir echt eine Nummer zu hart.«

»Zu hart?«

»So einer, na ja, den man nicht gerne im Flugzeug neben sich sitzen haben würde. Stechender Blick und so, irgendwie gefährlich … Genau kann ich Ihnen das nicht erklären.« Sie kurbelte das Fenster runter, zündete sich noch im Sitzen eine Zigarette an, nahm das Geld entgegen, ohne zu zählen, und machte Wencke unmissverständlich klar, dass ihr Geschäftsverhältnis in diesem Moment beendet war.

Kaum hatte Wencke die Tür hinter sich zu fallen lassen, rauschte Taxi-Iris davon, und hinter ihrem Touran breitete sich eine Staubwolke aus, wie der Regisseur eines zünftigen Roadmovies sie sich nicht eindrucksvoller hätte wünschen können.

Und tatsächlich fühlte Wencke sich wie im falschen Film, wie in einem dieser alten Winnetou-Streifen, die sie als Kind gemeinsam mit ihrem Bruder geschaut hatte, wahrscheinlich würde sie gleich auf eine Herde Wildpferde stoßen. Die verwaschenen Farben der Abenddämmerung ringsherum, und die Stille kam ihr vor, als habe jemand den Ton abgestellt. Nur ihr galoppierendes Herz und das Blut, das durch Wenckes Ohren rauschte, holten sie wieder in die Realität zurück.

»Frau Yıldırım?«, rief Wencke. Doch obwohl sie fast schon gebrüllt hatte, verhallten die Worte im Nichts, irgendwo zwischen den Steinen der verlassenen Baustoffhandlung, den aschigen Büschen und der Bahntrasse. Wo war überhaupt dieser See?

Wencke ging links am Haus vorbei, folgte dem schmalen Weg, der so steinig war, dass nur ein Fakir hier barfuß gelaufen wäre. Zur Rechten fiel ein Hang ab, sie blickte vorsichtig über den Rand und erkannte, dass sie sich oberhalb eines Trichters befand. In dunkelgrünen, etwas eintönigen Flecken war die Flora dabei, das Gebiet zu erobern. Wenige Schritte weiter konnte man schließlich tiefer unten das Wasser türkis schimmern sehen, wie der Pool eines Touristenhotels funkelte die Blaue Lagune von Misburg fast kitschig in der Dämmerung.

Wencke schob sich vorsichtig einen Abhang hinunter, links und rechts bekam sie immer ein paar Zweige zu fassen, die sie am zu schnellen Abgleiten hinderten. Es war verdammt steil hier, und die verschiedenen Ebenen hatten bis zu fünf Meter Höhenunterschied. Ein schmaler Vorsprung erlaubte eine Verschnaufpause, sie presste sich an die Wand und sah sich um, konnte aber niemanden entdecken. Keine Frau mit buntem Kopftuch und keinen Mann mit stechendem Blick.

War das Treffen bereits beendet? Hatte er die Beweise überbracht? Aber dann hätte auf dem Parkplatz nicht mehr der BMW gestanden. Obwohl, wer sagte ihr, dass dies wirklich der Sportflitzer der Anwältin war?

»Frau Yıldırım?«, rief Wencke noch mal etwas lauter. Doch es war nur ihr eigenes Echo, das antwortete.

Unter Wenckes Sohle löste sich ein Brocken und rollte in immer kleiner zerbröselnden Stücken ins Tal. Ihr Fuß trat ins Nichts, ganz plötzlich, es blieb noch nicht einmal Zeit für einen Schrecken. Sie hielt sich instinktiv an der Steinwand fest, doch die Fläche war rau und porös und bot überhaupt keinen Halt, sie rutschte ab, zu schnell, um noch reagieren zu können. Wenige Sekunden später fand Wencke sich um einiges tiefer wieder, so verdreht, dass sie im ersten Moment nicht ausmachen konnte, welches Gliedmaß überhaupt noch zu ihr gehörte und ob es noch funktionstüchtig war. »Verdammt!«

Sie klopfte den Schmutz von der Kleidung und wischte mit dem Ärmel ihrer Jacke über die Schürfwunde, die sich auf dem Knie breitmachte. Dann erst suchte sie den Rucksack, entdeckte ihn noch zwei Armlängen weiter unten und angelte vorsichtig danach, denn sie hatte keine Lust mehr, einen weiteren Abstieg in diesem Tempo zu riskieren. Ihr Handy klingelte im Stoffsack, bestimmt war es Axel, der endlich ihre zahlreichen Anrufversuche bemerkt hatte, Gott sei Dank. Doch das Teil war nicht so einfach zu erreichen, egal, wie sehr sie sich streckte. Der Boden ringsherum sah wenig vertrauenswürdig aus, also legte sie sich flach auf die Steine und schob sich mit dem Kopf voran nach unten. Zum Glück schien der Anrufer geduldig zu sein, endlich fühlten ihre Fingerspitzen den Rucksack, nur noch zehn Zentimeter, und sie würde ihn zu packen kriegen. Wencke ächzte und griff mit der rechten Hand nach einer Wurzel, die zur Not als Haltegriff taugen musste. Inzwischen staute sich das Blut in ihren Schläfen, kopfüber hing sie im Staub und hoffte, dass der Klingelton, den sie eben hörte, nicht der letzte sein würde.

»Ja!« Sie jubelte fast, als sie den Schulterriemen zwischen die Finger bekam und das ganze Stoffteil nach oben ziehen konnte. Die untere Seite war aufgerissen, der Sturz musste eine der fadenscheinigen Nähte vollends gelöst haben. Vorsichtig balancierte sie das Gewicht in die andere Seite des Rucksacks, was schwieriger war als gedacht. In dem Moment, in dem sie hartes Plastik auf Stein treffen hörte und das Handyklingeln merklich leiser wurde, hätte sie am liebsten in den Felsen gebissen. »Scheiße!« Sie sah ein paar Einkaufszettel langsam nach unten segeln, folgte ihrem Flug und machte das Telefon aus, es war in eine schmale Spalte gerutscht, unerreichbar weit unten, und leuchtete und klingelte noch immer wie zum Hohn. »So ein Mist!«

Sie setzte sich auf das Geröll, versuchte erst einmal, Atem zu holen. Dann riskierte sie einen erneuten Blick zum inzwischen verstummten Mobilgerät, als ob es sich nach dieser kurzen Weile von selbst aus seiner verzwickten Lage hätte befreien können. Doch sie musste einsehen, es war sinnlos, danach zu fischen. Die knappe Lücke zwischen den Steinen klaffte höchstens zehn Zentimeter weit, war aber so tief, dass man das Handy, nachdem das Display die Beleuchtung eingestellt hatte, nicht mehr sehen konnte. Nein, Wencke hing nicht an dem Ding, es war so altmodisch, dass es bei manchen Jugendlichen eine verblüffte Miene hervorgerufen hatte, weil man mit so etwas überhaupt telefonieren konnte. Doch jetzt und heute hätte sie es gebraucht, dringend!

Sie fluchte, rappelte sich auf und erstarrte. Eine Bewegung, kaum wahrnehmbar, ein Farbklecks dort unten im Wasser, der sich von allem ringsherum abhob, zu rot und zu gelb war für diese Gegend. Wencke erkannte den Stoff, die Rosen auf Satin, sie erinnerte sich, was sie gedacht hatte, als sie dieses Tuch vor wenigen Stunden auf dem Kopf der Anwältin gesehen hatte. Es hatte so fröhlich gewirkt. Dass es nun auf der Oberfläche der Blauen Lagune schwamm, erstickte jeden Anflug von Optimismus im Keim.

Wencke schulterte ihren lädierten Rucksack und rannte los – oder besser, sie versuchte, so schnell wie möglich näher an das Wasser zu kommen, von Rennen konnte keine Rede sein. Sie stolperte, rutschte aus, fing sich auf, um gleich wieder zu straucheln. Das letzte Stück bis zum See fiel immer steiler ab, doch sie konnte sich keine Vorsicht erlauben, insbesondere nicht, weil sie inzwischen auch etwas weiter in der Mitte des Gewässers eine Gestalt zu erkennen glaubte. Ein Körper, umschwommen von weißem Leinen und schwarzem Haar, ob er sich bewegte, war kaum zu erkennen. Aber dass es sich um Kutgün Yıldırım handelte, daran bestand kein Zweifel.

Wencke hatte einmal gehört, dass nur wenige muslimische Frauen der älteren Generation schwimmen gelernt haben, da sich der Unterricht nicht mit den Kleidungsvorschriften vereinbaren ließ. Es war nicht anzunehmen, dass die Anwältin sich freiwillig in das Gewässer begeben hatte, entweder war sie gefallen – oder jemand hatte sie gestoßen. War sie verletzt? War sie überhaupt noch am Leben? Wenn es noch eine Chance gab, musste Wencke sich beeilen. Das Steinplateau, auf dem sie inzwischen einigermaßen sicher gelandet war, ragte ein Stück über das Wasser. Das glasklare Blau ließ erkennen, dass der See an dieser Stelle tief genug war. Von hier aus konnte sie einen Sprung wagen. Sie setzte den Rucksack ab.

Was war die Alternative? Wenn Wencke vom Ufer aus losschwimmen wollte, dann müsste sie noch gut fünfhundert Meter weiter laufen, ein Weg voller Geröll, Hindernissen, Unebenheiten. Oder sie nahm allen Mut zusammen …

Wencke war niemals feige gewesen. Eher neigte sie zu übertriebener Risikobereitschaft. In Situationen wie dieser ganz besonders. Und es war ja auch niemand da, der sie an ihrer Unvernunft hätte hindern können. Sie musste dieser Frau helfen. Also: Hirn ausschalten, Augen schließen, den Bauch navigieren lassen.

Und Sprung!

Bevor sie überhaupt nachdenken konnte, war sie bereits tief in diesem anderen Element; umfangen vom Türkisblau, tauchte sie tiefer und tiefer ins Unbekannte, bis die Luft in ihren Lungen sie wieder an die Oberfläche brachte und ihr die Orientierung zurückgab. Das Wasser war zwar nicht so kalt wie befürchtet, dafür hatte Wencke aber das Gewicht der vollgesogenen Kleidung unterschätzt. Nachdem sie Atem geholt hatte, streifte sie rasch die Jeansjacke ab und ließ sie auf den Grund des Sees sinken, um schneller zu sein, denn die Gestalt, die sie erreichen musste, war noch viel zu weit entfernt, und auf ihrem Weg dorthin konnte sie keinerlei Ballast gebrauchen.

Sie fixierte ihr Ziel, dann legte sie das Gesicht ins Wasser und schwamm los, links und rechts schob Wencke die Arme am Körper entlang, um sie dann immer abwechselnd vor dem Kopf wie Schaufeln einzutauchen, bei jedem zweiten Mal holte sie Luft. Auf den Rhythmus kommt es an, erinnerte sich Wencke an die Schwimmübungen ihrer Schulzeit. Nur regelmäßige Bewegungen lassen einen effektiv vorwärtskommen. Die Kraft kontrollieren, die Luft kontrollieren. Das Wasser schmeckte kalkig und brannte in den Augen. Noch fünfzig Meter. Vielleicht auch mehr. Die Muskeln schmerzten und weigerten sich, diese ungewohnte Arbeit weiter zu verrichten. Bloß kein Krampf jetzt, schoss es Wencke in den Sinn. Sie würde es nicht zum Ufer schaffen, mit Yıldırım im Schlepptau schon gar nicht, wahrscheinlich noch nicht einmal allein. Wie hatte sie sich nur so überschätzen können? Warum ließ sie sich schon wieder auf so ein Himmelfahrtskommando ein? Immer wieder diese kleinen Pokerspiele mit dem Tod.

Ihre Schultern knackten, und die rechte Wade fühlte sich an wie ein Klumpen Metall. Sie verschluckte sich. Am liebsten hätte sie um Hilfe gerufen, doch dazu fehlte ihr die Luft – und wer hätte sie hier schon hören können.

Als ihre müden Arme auf einmal an etwas Weiches stießen, erschrak Wencke. Sie hatte gar nicht gemerkt, dass sie bereits soweit vorwärtsgekommen war, und musste nun aufpassen, sich nicht in den Stoffbahnen des weißen Kleides zu verfangen.

Yıldırım schwamm Gott sei Dank mit dem Gesicht nach oben, doch sie wirkte leblos, ihre Arme und Beine bewegten sich schlaff, als wäre sie eine Puppe. Dass sie sich überhaupt noch an der Oberfläche hielt, hatte sie ihrem Kleid zu verdanken, unter dessen dichtem Gewebe sich Luftblasen in verschiedenen Größen gebildet hatten, die ihr Auftrieb verliehen. Auf der Stirn konnte Wencke dünne Rinnsale aus Blut erkennen, sie hoben sich von der wächsernen Haut ab wie Schnüre roter Wolle. Eine Wunde war nicht auszumachen, vielleicht verbarg sich die Verletzung am Hinterkopf, war versteckt vom dichten Haar.

Atmete sie überhaupt nocht? Das war kaum auszumachen. Doch so reglos, wie sie im Wasser trieb, sah sie aus wie eine Tote. Hatte das Wasser bereits den Weg in die Lungen der Bewusstlosen gefunden? War Wencke zu spät gekommen? Wencke verscheuchte diesen Gedanken aus ihrem Kopf; schließlich bestand immerhin die Möglichkeit, diese kleine, winzige, mikroskopische Möglichkeit, dass sie vielleicht doch noch gerettet werden könnte. Es gab doch immer wieder diese Fälle, in denen man Ertrunkene erfolgreich wiederbelebt hatte. Außerdem war es gar nicht einzusehen, warum ausgerechnet diese Frau sterben sollte: Sie hatte sich allein ihrem Mandanten zuliebe in eine derartige Situation gebracht, sie war so verdammt mutig, um das Leben eines anderen zu retten, dann war es doch jetzt wohl an Wencke, alles für diese Frau zu tun.

Aber wie? Wencke hatte keine Ahnung, wie sie das schaffen sollte. Ihr Blick war verschwommen, und sie spürte, wie sich ihre Sinne nach und nach aufzulösen schienen, ihr Bewusstsein schwamm davon. Selbst wenn sie die Augen zusammenkniff, war vom Ufer nichts mehr zu erkennen. War es vielleicht nur wenige Schwimmzüge entfernt – oder unerreichbar?

Es war egal, sie musste es drauf ankommen lassen. Schon in dem Moment, als sie den waghalsigen Sprung gemacht hatte, war ihr bewusst gewesen: Entweder schaffen wir es beide, oder keine von uns.

Alles, was Wencke über Rettungsschwimmer wusste, hatte sie in den Neunzigerjahren bei ›Bay Watch‹ gesehen. Sie griff Yıldırım um den Unterkiefer, keilte deren Kopf in ihre Armbeuge, legte sich zurück, holte noch einmal tief Luft, und dann schwamm sie los. Zum Glück erforderte das Rückenschwimmen andere Bewegungen als das Kraulen, sie fand noch ein paar Kraftreserven und wusste, zumindest die nächsten zehn Meter würden sie beide an der Oberfläche bleiben. Das war doch schon mal was. Es gab keinen Punkt, den sie hätte fixieren und an dem sie hätte abschätzen können, wie schnell sie überhaupt vorankam. Sie starrte nur nach oben, in diesen wolkenlosen Septemberhimmel, der inzwischen altrosa schimmerte und an dem sich kein Flugzeug, kein Vogel, noch nicht einmal irgendeine blöde Mücke zeigte. Alle ließen sie allein. Und sie spürte, wie ihre Kraft schwand.

Der Frauenkörper in ihrem Arm wurde immer schwerer, und langsam stieg die Wut in Wencke auf: »Verdammt, mach doch mal mit, du Walross, warum hilfst du denn nicht mit?«, hätte sie am liebsten geschrien, aber selbst dafür fehlte ihr die Kraft. Und plötzlich war da dieser Gedanke: Was, wenn sie den Griff einfach löste, es wäre so leicht, so einfach. Und doch war es – unmöglich. Also weiter. Atmen und schaufeln, atmen und schaufeln. Irgendwann ging es wie von selbst, der Schmerz der Anstrengung machte sie zwar lethargisch, aber sie funktionierte. Atmen und schaufeln.

Als ihre Schultern plötzlich unsanft gegen eine scharfe Kante stießen und sich felsige Splitter in ihren Rücken bohrten, konnte Wencke es kaum fassen: Sie hatte es geschafft! Das Ufer war höher als der Rand eines Pools, aber die Aussicht auf festen Boden, auf Ausruhen und Kraft schöpfen, verschaffte Wencke noch ein klein wenig Energie. Sie wuchtete sich nach oben, zog Yıldırım im Wasser noch ein Stück weiter, bis ihr ein paar holprige Steinstufen erlaubten, die Leblose an Land zu ziehen.

Mechanisch begann Wencke mit der Mund-zu-Nase-Beatmung, immer wieder, und als ihre Finger einen flachen Puls am kalten Handgelenk ertasteten, hätte sie gejubelt, wenn sie nicht zu erschöpft gewesen wäre. Sie konzentrierte sich darauf, ihren Atem zu spenden, immer wieder, immer wieder, die Zeit schien sich ins Endlose zu dehnen. Aber es war doch sowieso alles egal. Ihr Handy klemmte in der verdammten Felsspalte. Kein Mensch war zu sehen. Außer der Taxifahrerin wusste niemand, dass sie überhaupt hier war. Die Sonne verschwand in diesem Augenblick hinter den Hängen des Mergelbruchs.

Es war egal. Irgendwann würde man sich Sorgen machen um sie. Oder um Yıldırım.

Oder der Zufall käme zu Hilfe. Ein Wanderer vielleicht … irgendwann …

Bis dahin atmete sie einfach ein und aus. Ein und aus.

… Lass …

Der Mann, der die Mülleimer leert, ist ein Türke. Die Unterschrift auf dem Toilettenreinigungsplan verrät einen kurdischen Namen. In der Schlange vor dem Check-in stehen mehr dunkelhaarige Menschen als blonde. Sie geben keine schnieken Koffer auf, sondern Pappkartons, Tüten und mit Klebeband verschnürte Sofadecken. Es gibt Streit, weil eine Frau ihren Küchenhäcksler nicht im Handgepäck transportieren darf. Fünf Männer mischen sich ein, es wird laut am Schalter.

Da fallen die beiden Kinder nicht auf.

Der Junge sitzt im Buggy, obwohl er eigentlich schon zu groß dafür ist, aber er wirkt müde, fast apathisch, viel zu schwach zum Laufen. Er lässt alles mit sich machen. Seine blauen Augen schauen sich, wenn er sie mal für wenige Sekunden offen hält, in den riesigen Hallen um, furchtsam, fast verschreckt. Die Augen des Mädchens starren auf den Boden. Sie blickt nur selten geradeaus. Heute schon gar nicht.

Aber man hat ihr gesagt, wann sie wohin gehen muss. Keine Minute zu früh. Sie hat einige tausend Schritte zurückzulegen, um den passenden Flugsteig zu finden. Vorbei an Duty-free-Shops, wartenden Passagieren und Kaffeestationen. Die großen Flugzeuge sieht man nur manchmal. Sie landen und starten hinter dem dicken Glas. Das Licht der Bahnen blinkt in der Dunkelheit. Menschen nehmen ihr Handgepäck. Bunte Reisetaschen, praktische Rücksäcke, teure Etuis, lederne Aktenkoffer, Plastiktüten.

Die Kinder haben gar nichts in der Hand. Über dem Schalter blinkt es schon. Das Boarding hat bereits begonnen. Letzter Aufruf.

»Die Passagiere Roza und Azad Talabani bitte umgehend zum Flugsteig 17, letzter Aufruf, die Passagiere Roza und Azad Talabani …«

Die Stewardess begrüßt sie mit einem Lächeln. »Der Buggy muss jetzt aber hierbleiben, den könnt ihr nicht mit an Bord nehmen. Bei der Ankunft bekommt ihr ihn zurück.«

Sie streichelt dem Jungen über den dunklen Scheitel. Es könnte sein, dass sie das große Mädchen für seine Mutter hält. Der Samtschleier verdeckt alle Jugendlichkeit, und die Narben haben die Haut alterslos werden lassen. Der Blick in den Pass ist nur oberflächlich.

Beim Kauf der Flugtickets war die Sorge, dass etwas nicht klappt, größer gewesen, obwohl da der Onkel noch dabei war und alles geregelt hat.

»Kann der Kleine das kurze Stück laufen?«, fragt die hübsche Flugbegleiterin nun.

Wortlos nimmt das Mädchen den Jungen auf den Arm. So schwer ist er nicht.

Die Schläfrigkeit des Jungen kommentiert die Stewardess mit einem Lächeln ihrer rot geschminkten Lippen: »Ja, es ist schon spät. Ich bringe dir gleich ein paar Kissen, dann kannst du dich ausschlafen, bis wir in Istanbul sind.«

»Istanbul?«, fragt der Junge und weint. »Ich will da nicht hin!«

Jetzt stutzt die Flugbegleiterin und schaut fragend das große Mädchen an.

»Er feiert in Istanbul seine Sünnet …«, sagt Roza.

»Ach so«, lacht die Stewardess wieder. »Dann kann ich verstehen, dass du nicht so gern nach Istanbul willst. Aber hab keine Angst, kleiner Mann, es ist nicht so schlimm, wie alle erzählen. Ein kleiner Schnitt, und danach gibt es ein großes Fest nur für dich allein!«

Sie händigt die Bordkarten aus. »Mein kleiner Bruder hatte auch Angst vor der Beschneidung, und hinterher war er der stolzeste Junge weit und breit.«

Die Kinder laufen durch den grauen Schlauch bis zum Bauch des Flugzeugs.

»Viel Spaß auf dem Zuckerfest!«, ruft die Stewardess noch hinterher.

12.

Es war reiner Zufall gewesen.

Doch die Rettung war nicht in Gestalt eines Wanderers dahergekommen, sondern in Form von Taxi-Iris. Die hatte sich wohl auf der Rückfahrt noch einmal über Funk mit Horst unterhalten, und der erzählte ihr dann von den zitternden Händen seines Fahrgastes. Die Blondierte konnte sich wohl keinen Reim darauf machen, warum eine Frau wie Wencke sich mit diesem hochgradig nervösen Ausländer traf, der offensichtlich etwas im Schilde führte. Und dieser stechende Blick! Ob nun Sorge oder Neugierde sie getrieben hatte, war nicht ganz klar, aber irgendein Impuls hatte sie umkehren lassen, und aus der Ferne hatte sie die Rettungsaktion beobachtet und geistesgegenwärtig Polizei und Notarzt alarmiert.

Wencke hätte sich gern bei der Frau bedankt, doch dazu gab es gar keine Gelegenheit. Als man Kutgün Yıldırım in die Medizinische Hochschule gebracht und Wencke zu den wichtigsten Dingen polizeilich befragt hatte, war Taxi-Iris längst wieder auf der Straße unterwegs und ärgerte sich über ihre Fahrgäste.

In der kleinen Polizeidienststelle Misburg zeigte sich die zuständige, schon etwas ältere Kollegin, Polizeiobermeisterin Ursula Liebrecht, fürsorglich, lobte Wenckes Mut und Geistesgegenwart, bot ihr eine Gelegenheit zum Duschen, eine ausrangierte, trockene Uniform aus dem Schrank und eine Tasse Kaffee an. Als sich endlich die erste Gelegenheit ergab, zu Hause anzurufen, war es schon halb zehn und die Sonne längst untergegangen. Emil schlief hoffentlich tief und fest und Axel vertrieb sich wahrscheinlich die Zeit damit, ihre Wohnung zu inspizieren – oder zu bereuen, dass er überhaupt hergekommen war. Er setzte so viel aufs Spiel und sie ließ ihn warten. Natürlich war er sauer. Jedenfalls ging er nicht an den Festnetz-Apparat, obwohl sie es bis zum Ende durchklingeln ließ. Wencke fluchte leise.

»Keine Handynummer?«, fragte die nette POM Liebrecht, die vorhin Wenckes Aussage aufgenommen und dann eine Suchaktion nach diesem seltsamen Informanten in die Wege geleitet hatte – bislang jedoch ohne Erfolg.

»Die sitzt felsenfest im Mergelbruch. Ich hatte sie nur im Apparat gespeichert, nicht im Kopf …«

»Wir könnten ins Telefonbuch schauen …«

»Mein Bekannter ist Polizist – deshalb hat er natürlich eine Geheimnummer«, seufzte Wencke.

»Kann ich verstehen, hab ich auch. Aber vielleicht kennen Sie jemanden, der seine Handynummer weiß?«

Wencke nickte und wählte die wenigen noch im Gedächtnis verhafteten Nummern ihrer ehemaligen Kollegen aus Aurich. Fehlanzeige bei Pal und Britzke, es meldete sich nur der AB. Schließlich erreichte sie Greven, der sich freute, ihre Stimme zu hören, nach all den Jahren, sie aber in puncto Handynummer enttäuschen musste, die hätte er nicht griffbereit, die läge im Büro, zu dumm.

Wencke rieb sich mit den Händen über das Gesicht, sie hatte das Gefühl, sich selbst wach halten, ermutigen zu müssen. »Ich könnte seine Frau anrufen, aber da müsste ich die Festnetznummer erst heraussuchen.«

Die freundliche Uniformierte räumte bereitwillig ihren Platz vor dem Bildschirm. Wencke zögerte, bevor sie den Namen als Suchbegriff beim Online-Telefonbuch eingab. Was würde passieren, wenn sie Kerstin in der Leitung hatte? Was sollte sie fragen? Bislang hatten Axel und sie keine Silbe über diese Frau, über die Hochzeit und die neue Familie gesprochen, sie hatte keine Ahnung, wie das Verhältnis zwischen den beiden gestrickt war. Wusste Kerstin, wo ihr Mann gerade steckte? War sie wütend darüber? Oder freute sie sich für Axel, dass er eine alte Kollegin wiedertraf? Es war müßig, sich den Kopf darüber zu zerbrechen. Fakt war, sie musste irgendwie an Axels Handynummer gelangen, damit er wusste, wo sie steckte.

Und damit er sie beruhigte, dass zu Hause alles in Ordnung war.

»Spangemann-Sanders?« Kerstins Stimme war noch immer so aufgeräumt, klar und weiblich wie damals. Irgendwie hatte Wencke gedacht, man könnte ihr anhören, was in der Zwischenzeit geschehen war. Doch natürlich war das Quatsch, Blinde verloren ihr Sehvermögen, aber nicht die Fähigkeit, in einem angenehmen Ton zu telefonieren. »Wer ist denn da?«

Wencke räusperte sich. »Wencke.« Verdammt, sie kiekste und krächzte wie ein heiserer Chorknabe im Stimmbruch.

»Ach, dich gibt es auch noch?« Sie hatte also keine Ahnung, wohin ihr Mann gefahren war.

Es folgten Sekunden wie Gummi. »Unkraut vergeht nicht.« Wie dämlich.

»Axel ist nicht da. Auswärtige Ermittlungen.« Wieder eine lange Pause. »Ich gehe mal davon aus, dass du ihn und nicht mich sprechen willst.«

»Ich habe seine Handynummer nicht mehr. Könntest du mal nachsehen …« So ein Mist … nachsehen … wie konnte sie nur so dämlich sein. »Sorry!«

»Hast du was zum Schreiben? Ich glaub, die Nummer hab ich im Kopf.«

Wenckes Hand zitterte, als sie die Nummer notierte. »Danke, Kerstin!«

»Ist alles in Ordnung mit dir? Du bist wieder in Deutschland, hörte ich. Wie geht es Emil?«

»Alles okay«, schaffte sie gerade noch, dann legte sie auf, völlig unhöflich und ohne Verabschiedungsfloskel, ohne nach Kerstins Befinden oder nach ihrer Tochter gefragt zu haben, ohne ein geheucheltes »Ich melde mich ein andermal, wenn mehr Zeit zum Plaudern ist.« Sie legte einfach auf, atmete tief durch und schaute die Polizistin fragend an. »Darf ich noch ein Gespräch führen?«

»Na klar!«, kam grinsend die Antwort. Wencke hatte das Gefühl, als durchschaue diese Frau die ganze Peinlichkeit der Situation, obwohl das natürlich unwahrscheinlich war.

Und – endlich! – hatte sie Axel am Apparat, sofort, das erste Freizeichen war kaum verklungen.

Er keuchte. »Wencke, meine Güte! Wo steckst du? Ich habe … verdammt noch mal … tausendmal, aber dein Handy … Emil ist doch bei dir?«

»Bei mir?« Ihre Erleichterung zersplitterte in tausend Stücke. Sie hätte es ahnen müssen, nichts war gut, nur weil sie eine Frau vor dem Ertrinken gerettet hatte, denn der Fall, in den sie verwickelt war, hatte sie fest im Griff. Sie schaffte es kaum, Luft zu holen. »Du hast ihn doch abgeholt! Wir haben verabredet …! Emil ist bei dir!«

»Nein, Wencke, ist er nicht! Ich war pünktlich in der Schule, aber Emil war nicht mehr da. Die sagten, er wäre bereits abgeholt worden …«

Wencke stand auf, auch wenn ihre Beine wie aus Butter waren. »Wer hat das gesagt?«

»Ein Mitschüler, glaube ich. Ein Türke, etwas älter, so um die zwölf. Er sagte, Emil wäre mit seiner Mama los. Da dachte ich, bei dir wäre es schneller gegangen als gedacht und bin mit dem Auto los. Als ihr dann nicht in der Wohnung wart, habe ich mir auch noch keine Sorgen gemacht, ich dachte, ihr kauft noch was ein oder so. So gegen sieben wurde ich ungeduldig und habe versucht, dich zu erreichen. Bis eben habe ich gedacht, Emil ist mit dir gegangen …«

»Moment mal, Moment mal!«, schrie Wencke. »Er ist aber nicht mit mir gegangen. Und er ist nicht bei mir!« Ihr wurde so schlecht, sie hatte das Gefühl, ihr gesamtes Inneres wollte sich nach außen stülpen. »Wo ist Emil?«

Die Polizistin sprang auf, stellte sich an Wenckes Seite und legte ihr die Hände auf die Schultern. »Was ist passiert?«

»Mein Sohn! Er ist … verdammt noch mal, ich hab keine Ahnung, aber vielleicht ist er … entführt worden!«

Sie hörte Axel in den Telefonhörer rufen, aber ihr Arm war kraftlos nach unten gesackt, der einzige Muskel, der in diesem Moment funktionierte, war das Herz, und das schlug wie ein Presslufthammer, dröhnte durch ihren Körper, ließ sie bis in die Fingerspitzen vibrieren.

Die Polizistin nahm ihr das Telefon ab. »Hallo? Hier ist Polizeiobermeisterin Ursula Liebrecht, Misburg. Hören Sie? Ihre Bekannte, Wencke Tydmers, wurde in einen Unfall verwickelt, deswegen ist sie bei uns auf der Dienststelle. Können Sie vorbeikommen – Waldstraße in Misburg, mit ’nem Navi gut zu finden … Ja, wunderbar, das ist prima! Klar, um die Sache mit dem Sohn kümmern wir uns von hier aus, keine Sorge! Aber es wäre wichtig, dass Sie sofort kämen.« Sie blickte auf die zitternde Wencke. »Sie werden gebraucht.« Die Gelassenheit der Polizistin wirkte fast tröstlich, ihr freundliches Lächeln half Wencke dabei, langsam wieder einen halbwegs klaren Gedanken zu fassen. »Ihr Freund ist schon unterwegs«, sagte sie, während sie den Hörer zur Seite legte. »Und in der Zwischenzeit könnten wir schon mal überlegen, was mit ihrem Sohn passiert sein könnte. Wie heißt er?«

»Emil.«

»Wie alt?«

»Sechs Jahre.« Wencke zitterte. »Mein Gott, was ist … Ich muss sofort …«

»Hören Sie. Jetzt und sofort können wir nur Fehler machen. Lassen Sie uns ruhig und überlegt an die Sache herangehen.« Als Wenckes Hände noch immer zuckten, als stünden sie unter Strom, legte die Polizistin die ihren darauf, drückte sie sanft, aber mit Nachdruck. »Erinnern Sie sich, was er heute Morgen anhatte, als er aus dem Haus gegangen ist?«

Erinnerte Wencke sich? Heute Morgen, da war sie mit ihren Gedanken schon auf dem Weg in die Anwaltskanzlei gewesen, alles musste schnell gehen. Die Zeit hatte noch nicht einmal dafür gereicht, dass Emil und Axel sich anständig begrüßen konnten. Aber was hatte ihr Sohn angehabt? »Auf jeden Fall seine Sommerjacke, khaki, mit einem Tatoomuster auf dem Rücken. Und dunkelblaue Stoffschuhe … Jeans? Ja, seine Jeans mit rotem Flicken auf dem rechten Knie.«

»Mütze? Ranzen?«

Wencke beschrieb alles so genau wie möglich, sah Emil vor sich, wie er sich auf dem Weg zum Schulgebäude noch einmal umgedreht und ihr zugewunken hatte. Bis heute Abend, Mama …

»Ein weißes T-Shirt, auf dem I LOVE COLORADO steht.«

Und sonst? Ein eher kleiner Junge, eher dünn, eher unscheinbar. Blaue Augen, halblange Fransenfrisur, fast zu lang für einen Jungen, straßenköterblondes Haar, so wie ihres, wenn sie es nicht regelmäßig rot färben würde. Wencke fühlte sich wie in der Mitte durchgerissen, auseinandergefallen, sie fing an zu heulen. So war es, wenn man sich nicht zusammennehmen konnte. Der Rotz lief ihr aus der Nase.

Liebrecht reichte ihr ein Tempo. »Wir werden Emil finden, vertrauen Sie mir. Sie wissen doch selbst: die Kinder verschwinden normalerweise aus den harmlosesten Gründen …«

Wencke dachte an einige Fälle in ihrer Vergangenheit, wo die Suche nach einem vermissten Kind alles andere als gut geendet hatte. Die beiden Mädchen damals an der Küste, beide zwölf Jahre alt … Diese Frau erzählte, was man Eltern erzählen sollte, um sie zu beruhigen. Aber Wencke wusste natürlich nur zu gut, dass diese Floskeln nicht immer der Wahrheit entsprachen.

Trotzdem zwang sie sich, daran zu glauben. Sollte sie die Nerven verlieren, würde es alles nur noch schlimmer machen. Es ging um Emil. Seit drei Stunden war er schon verschwunden. Was war sie nur für eine Mutter, dass sie davon nichts mitbekommen hatte? Gab es nicht diese Alarmsignale, die sich unabhängig von Zeit und Raum bemerkbar machten? Liebenden Eltern lief doch ein Schauer über den Rücken, wenn ihrem Kind irgendwo in der Welt Unheil drohte – war das nicht so? Und sie? Sie hatte nichts gespürt. Hatte sich ablenken lassen von einem Fall, der ihr wichtiger erschienen war als der pünktliche Feierabend mit ihrem Sohn.

»Frau Tydmers, es nutzt niemandem etwas, wenn sie sich selbst zerfleischen.« Die Stimme der Polizistin wurde immer ruhiger, je aufgebrachter Wencke war. Kein Zweifel, die Misburger Ordnungshüterin machte ihren Job gut und gewissenhaft. »Die erste Suchmeldung ist raus, die Kollegen halten die Augen offen!«

»Danke«, brachte Wencke zustande.

»Und Ihr Freund, mit dem ich gerade telefoniert habe, ist der Vater?«

Wencke schüttelte den Kopf. »Nein, aber so ähnlich.«

»Und der leibliche Vater?«

»Der hat damit nichts zu tun. Er hat kein Interesse an Emil.« Himmel, warum passierte nichts!, dachte Wencke, warum musste sie hier sitzen und Rede und Antwort stehen, während Emil … »Ich glaube eher, dass sein Verschwinden etwas mit dem Fall zu tun hat, den ich gerade bearbeite.«

»Gut, wenn Sie meinen …« POM Liebrecht schob Tastatur und Papierkram zur Seite und wandte sich nun ausschließlich Wencke zu. »Dann erzählen Sie mir mal, worum es in diesem Fall genau geht.«

»Ehrenmord, die Sache in Wunstorf …«

Die sachlichen, knapp vorgebrachten Fragen der Polizistin lenkten Wencke nach und nach wieder in ruhigeres Fahrwasser. Sie erzählte, erst stockend, dann immer kontinuierlicher, die ganze Geschichte. Die tote Shirin Talabani – ja, davon hatte POM Liebrecht bereits gehört –, ein geständiger Bruder, ein abgewiesener Verehrer, die versteckten Kinder und ungezählte seltsame Verfolger, dazu Meinungsverschiedenheiten und Kompetenzgerangel im LKA, nebulöse Verbindungen zu Terrorgruppen, ein Informant an der Blauen Lagune, eine halbtote Anwältin mitten im See. Und nun war Wenckes Sohn verschwunden, weil ein türkischer Junge eine falsche Behauptung gemacht hatte. Der Zusammenhang war offensichtlich, Emil musste entführt worden sein, damit man Wencke ausbremsen konnte – genau wie man Kutgün Yıldırım zum Schweigen hatte bringen wollen, dort im Mergelbruch. Wer immer hinter all dem steckte, war ohne Skrupel und wild entschlossen.

Der Kräutertee, den die Polizistin ihr nun statt eines Kaffees aus einer Thermoskanne einschenkte, tat gut. »Johanniskraut und Melisse wirkt tatsächlich beruhigend«, verriet sie. »Ist mein privates Heißgetränk. Kaffee vertrage ich bei der Arbeit schon lange nicht mehr, der Job ist aufputschend genug.« Sie führte Wencke zu einer schon etwas fadenscheinigen Sitzgarnitur in der Ecke des Vernehmungszimmers und setzte sich neben sie. »Aber warum haben Sie denn nicht die Polizei eingeschaltet? Als ehemalige Kollegin müssen Sie doch gewusst haben, dass es nicht ungefährlich ist, sich mit anonymen Informanten zu treffen.«

Wencke zuckte die Achseln. »Ich hatte ein ungutes Gefühl, was die Polizei angeht …«

POM Liebrecht verzichtete auf einen Kommentar, machte auch kein skeptisches Gesicht, und das war der Grund, warum Wencke sich entschied, an dieser Stelle konkreter zu werden, auch wenn die Angst um Emil es ihr fast unmöglich machte, einen vollständigen Satz zustande zu kriegen. »Ich habe die Vermutung, dass ein Kollege aus Hannover irgendwie in die Sache involviert ist. Die Tote hatte einen uns unbekannten Liebhaber, von dem sie ein Kind erwartete. Und ein Polizist, den ich am Anfang eher zufällig mit der Sache in Verbindung gebracht hatte, scheint sich mehr für die Sache zu interessieren, als angezeigt wäre.«

»Sie halten ihn für den namenlosen Geliebten?«

»Eventuell. Als ich bei ihm zu Hause war, hatte ich das Gefühl, dass dort etwas ziemlich schiefläuft. Warum, kann ich nicht genau benennen. Ungute Schwingungen zwischen Mann und Frau, viel Unausgesprochenes.« Die Zuhörerin nickte, sie verstand sofort, dass es hier nichts gab, was man formal hätte belegen können, und sie schien es auch nicht zu erwarten. »Dann habe ich erfahren, dass dieser Polizeioberkommissar die Familie des Opfers über die Ermittlungen auf dem Laufenden hält. Das ist wohl eher unüblich, oder? Außerdem hat er mich bei meiner Vorgesetzten angeschwärzt, weil ich nach seinem Verständnis meine Kompetenzen überschritten habe.« Wencke nahm einen Schluck Tee. »Ich gebe ja zu, das klingt alles etwas wirr, aber ich habe mich schon oft genug auf meinen Bauch verlassen müssen, und irgendwie habe ich das Gefühl …« Das konnte sie dann doch nicht beim Namen nennen, stattdessen schwieg sie. Sie stellte die Tasse wieder auf den Tisch und erschrak, als sie ihre eigenen Hände zittern sah.

»Hat der Kollege etwas mit den Ermittlungen im Fall Talabani zu tun?«

»Nein, eben nicht. Er arbeitet am Raschplatz, sein Wirkungskreis beschränkt sich auf die Drogenszene …«

POM Liebrecht setzte sich aufrechter hin, schien mit einem Mal noch mehr bei der Sache zu sein. »Wissen Sie, ob dieser Polizist und das Opfer sich kannten?«

»Ja, er ist der Fußballtrainer der beiden Kinder …«

Liebrecht schlug sich mit beiden Händen auf die Oberschenkel und lehnte sich zurück. »Jetzt sagen Sie aber nicht, wir reden gerade über POK Karsten Völker …«

Wencke fuhr hoch. »Treffer!«

Man sah der Polizistin an, dass sie mit sich rang, dass sie etwas loswerden wollte, was nicht hierhingehörte. Plötzlich sprang sie auf, schob einen USB-Stick, den sie in der Uniformjacke getragen hatte, in den PC und tippte auf ihre Tastatur. Dann beugte sie sich zu Wencke hinüber.»Sie entschuldigen mich, ich muss kurz auf die Toilette, fünf Minuten. Ich brauche Sie ja als ehemalige Kollegin nicht zu ermahnen, dass Sie hier nichts anfassen oder anschauen dürfen, weil alles dem Datenschutz unterliegt, oder?« Ohne ein weiteres Wort verließ sie den Raum.

Wencke saß da wie erstarrt.

Nein, eigentlich war sie nicht in der Lage, sich nur einen Zentimeter zu bewegen, denn sobald sie an Emil dachte, hatte sie das Gefühl, die Erdanziehungskraft wäre um ein Dreifaches stärker geworden. Doch der letzte Satz der Polizistin war eine offensichtliche Einladung zum Schnüffeln gewesen, wenn auch auf eigenes Risiko. Und sobald Wencke es auf den Stuhl vor dem PC geschafft hatte, begriff sie, warum. POM Ursula Liebrecht hatte auf ihrem privaten USB-Stick einen ganzen Ordner nach dem seltsamen Kollegen aus Hannover benannt. Die Unterdateien von ›Karsten Völker‹ hießen ›beweise.doc‹,›briefe.doc‹, ›chronologie.doc‹ und ›versetzung.doc‹.

Wencke versuchte, ihren Verstand zu fokussieren, indem sie sich jeglichen Gedanken an Emil verbot – es klappte nicht im Geringsten. Sie musste schnell sein und versprach sich von der Chronologie die effektivsten Informationen. Doppelklick. Auf dem Bildschirm öffnete sich ein Dokument von mehr als dreißig Seiten, die von einer Tabelle ausgefüllt waren. Es blieb nur wenig Zeit, die Daten zu überfliegen, Verfasserin war Ursula Liebrecht, die ersten Aufzeichnungen stammten aus einem Zeitraum, der rund drei Jahre zurücklag. Wencke wünschte sich, sie wäre ein wenig ruhiger, ein bisschen konzentrierter, um zu begreifen, was hier aufgelistet war. Doch nach und nach erschloss sich ihr das Ganze. Sie wagte noch einen kurzen Blick in die anderen Dateien, zuckte aber zusammen, sobald sie draußen im Flur Schritte oder Stimmen hörte. Wenn jemand sie hier beim Schnüffeln erwischte, wäre sie endgültig erledigt. Die Wanduhr zeigte, dass die fünf Minuten bereits um waren, zu knapp, so ein Mist.

Wenn sie das Gelesene richtig zusammenreimte, dann war die Misburger Polizistin bis vor zwei Jahren noch am Raschplatz im Einsatz gewesen, kannte also Karsten Völker beruflich. Bei irgendeinem Fall, den die beiden vor drei Jahren gemeinsam bearbeitet hatten, waren ihr Ungereimtheiten aufgefallen. Polizeiberichte waren gefälscht worden, Zeugen hatten ihre Aussage zurückgezogen, einen verdächtigen Großdealer hatte man laufen lassen müssen. Erst hatte das wie eine Verkettung unglücklicher Umstände ausgesehen, bis kurze Zeit später – wieder bei einem Delikt, dessen Ermittlungsakten von Völker unterschrieben worden waren – ganz ähnliche Missstände auftauchten. Diese Auffälligkeiten hatte POM Ursula Liebrecht dann auch pflichtbewusst erst im Team besprochen, danach sogar an die Interne Ermittlung weitergeleitet. Mit dem Erfolg, dass sie nur wenig später nach Misburg versetzt worden war, obwohl sie sich mit Händen und Füßen dagegen gewehrt hatte. Wegen angeblich unüberbrückbarer Differenzen im Team. Das war die Essenz aus Wenckes hektischer Schnüffelei. Man konnte nur ahnen, warum Liebrecht den USB-Stick immer griffbereit in ihrer Jackentasche trug: Für sie war die Angelegenheit noch nicht abgeschlossen. Sie suchte wahrscheinlich noch immer nach einer Möglichkeit, den Kollegen Völker der Korruption zu überführen. Und nun glaubte sie, eine neue Gelegenheit aufgetan zu haben.

Aber was bedeutete das für Wencke? Und vor allem für Emil? War ihr Sohn durch die Ermittlungen in einen Fall hineingeraten, dessen Ausmaße in diesem Augenblick niemand erahnen konnte? Hinter dem sogenannten Ehrenmord an Shirin Talabani könnte auch etwas ganz anderes stecken. Vielleicht hatte man es hier gar nicht mit einer klassischen Familientragödie zu tun, einem Racheakt an einer emanzipierten Kurdin, vielleicht ging es ja gar nicht um verletzte Gefühle und archaische Traditionen – vielleicht war alles viel banaler und drehte sich lediglich um einen Skandal in Polizeikreisen? Das konnte bedeuten, dass Wencke sich– ohne es geahnt zu haben – noch mehr Feinde gemacht hatte, als bislang vermutet. Das hieß, ihr Gegner war weitaus gefährlicher, weitaus stärker, als bislang gedacht. Sie konnte sich auf niemanden verlassen, wusste nicht, wer auf welcher Seite stand. Es war durchaus möglich, dass auch im LKA Menschen saßen, die Karsten Völker schützen wollten, mit ihm gemeinsame Sache machten. Tilda Kosian? Boris Bellhorn? Auszuschließen war das sicher nicht.

Sie alle dort wussten, dass Wencke einen Sohn hat, wo er zur Schule geht, wann er abgeholt werden muss. Und dass Wencke alles, alles machen würde, damit Emil nichts geschah.

Als die Liebrecht wieder ins Zimmer kam, hatte Wencke die verräterischen Dateien bereits geschlossen und stand am Fenster.Axel Sanders raste mit seinem Wagen vor, stieg eilig aus, fing ihren Blick auf. Ihm ging es nicht besser als ihr.

Seit Jahren verspürte Wencke zum ersten Mal wieder den Drang, eine Zigarette zu rauchen. Und einen Schnaps würde sie jetzt in einem Zug hinunterstürzen.

»Ich habe schreckliche Angst«, sagte sie zu der Polizistin, die sich wortlos neben sie gestellt hatte.

»Das kann ich verstehen«, antwortete die.

… mit …

Das Kind hat sie bei ihren Eltern untergebracht, als sie merkte, es spitzt sich zu.

Jetzt packt sie die Koffer.

Oder besser: Sie steht schon seit Stunden vor ihren beiden Reisetaschen und überlegt, was ihr wichtig ist im Leben. Sie muss sich entscheiden.

Ihre Kleider? Die Fotoalben? Wichtige Konto- und Versicherungsbelege? Das Wasserbett? Der Dampfgarer? Die kompletten Brockhaus-Bände? Das silberne Fischbesteck?

Wenn sie feige ist, reicht ein Koffer.

Wenn sie sich traut, alles das einzupacken, woran ihr Herz hängt, braucht sie einen Umzugswagen.

Mitten in der Nacht wird sie keinen Lkw ordern können.

Und morgen früh hat sie vielleicht der Mut zum Verlassen verlassen.

Dies ist die letzte Gelegenheit. Zuvor hat sie schon zu viele verstreichen lassen.

Diese Vorwürfe wegen Korruption hatte sie als Zickenterror einer unzufriedenen Kollegin abgetan. Ihr Mann sollte käuflich sein? Niemals!

Als sie von seinem Vorgesetzten – mehr zufällig – erfuhr, dass er gar keine Spätschicht hatte an dem Tag, als sie händeringend einen Kindersitter brauchte, um zum Elternabend gehen zu können, glaubte sie noch an ein Missverständnis.

Als sie zum Fußballspiel ging, was sie sonst nie tat, und die Blicke dieser fremden Frau auffing wie einen Ball, der versehentlich ins Aus geschossen worden war – und seinen Schrecken dazu –, kam sie sich wie eine Schnüfflerin vor.

Als dann kein Geld mehr da war für die neue Spülmaschine und sie dazuverdienen musste, nach all den Jahren zu Hause – und dann kommt ein Brief von einer Autovermietung, ein Foto von ihrem Mann im Sportwagen, in dem er mit 30 km/h zu viel auf der Strecke zwischen Wunstorf und Seelze geblitzt worden war – ist sie wütend geworden.

Wozu ein Porsche, hat sie gefragt. Ich spüle seit Wochen von Hand und du leihst dir einen Porsche, mit dem du in der Gegend herumrast wie ein James Dean für Arme. Warum? Die dürftige Antwort reichte ihr nach drei durchwachten Nächten dann doch: Ein Mann braucht auch mal seinen Spaß.

Doch seit zwei Tagen ist es so schmerzhaft offensichtlich, dass es keine Möglichkeit mehr gibt, irgendetwas schönzureden.

Die Quittung steckte miserabel versteckt in seinem Sakko. Eine Übernachtung im Sheraton Pelikan. Zwei Personen. Barzahlung – auch die Flasche Champagner, die der Zimmerservice gebracht hat. Laut Kassenbon um 12 Uhr mittags. Es gibt nur eine Gelegenheit, bei der man tagsüber in Luxushotels Champagner trinkt.

Zum selben Zeitpunkt – sie erinnerte sich genau an den Tag Anfang Juni – hatte sie gerade bei ihrer Tochter am Krankenbett gesessen, weil sie den Blinddarm herausbekommen hatte. Nein, dein Papa kann nicht kommen. Er muss arbeiten, das weißt du doch.

Und in Wirklichkeit hat er wahrscheinlich gerade Schaumwein aus dem Nabel seiner Geliebten geschlürft.

Diese Erkenntnis trifft sie mit der Wucht einer Abrissbirne. Sie hat aus ihr etwas herausgebrochen, von dem sie keine Ahnung hatte, dass es in ihr schlummerte. Unbändige Wut. Ungezähmte Aggressionen. Unverfälschter Zorn.

Am liebsten hätte sie die Welt zertrümmert, mit einem Hieb, es kommt ihr vor, als könne sie das. Zerschmettern, alles, einfach so.

Er ist ein Schwein.

Sie muss gehen. Es hat einfach keinen Zweck mehr.

Er wird sich nicht ändern. Niemals.

Ich werde nicht erlauben, dass du mich verlässt – wie oft hat er schon so gedroht?

Dabei hat sie nicht vor, ihn mit Dreck zu bewerfen. Sie will ihm nichts wegnehmen, auch nicht das Kind, das kann man doch alles regeln. Vielleicht liebt sie ihn sogar noch. Vielleicht gibt es sogar noch eine Chance.

Nur so will sie einfach nicht mehr weitermachen. Sich nicht mehr verletzen lassen. Immer wieder.

Gleich ist das Training vorbei. Bis dahin muss sie weg sein. Sonst wird er sie daran hindern. Notfalls mit Gewalt.

13.

Alles hatte Wencke erwartet. Aber nicht das:

Karsten Völker saß auf der Schaukel im Garten und heulte. Er hatte sämtliche Lichter angeknipst, zwei Fackeln brannten neben der Terrasse, eine Laternenkette verbreitete Kindergeburtstagscharme, nur war niemand da, um Spaß zu haben. Der Polizeioberkommissar kauerte mutterseelenallein auf dem Spielgerät, dessen Scharniere jaulten wie eine Katze, und weinte sich die Augen aus dem Kopf.

Das rettete ihn davor, von Wencke direkt an der Gurgel gepackt zu werden. Die Wut und die Verzweiflung hatten sich in ihrem Magen zu einem konzentrierten Knoten verfestigt, der Wencke handlungsunfähig machte. Sie hatte irgendwie gehofft, er würde sich lösen, sobald sie diesem Karsten Völker ins Gesicht schreien konnte. Er musste ihr unverzüglich sagen, wo Emil steckte, jetzt, um diese Uhrzeit, es ging immerhin schon auf Mitternacht zu, und Wencke verlor gleich vor Sorgen den Verstand. Ihre einzige Hoffnung war gewesen, dieses korrupte Arschloch so lange anzubrüllen, bis er alles erzählte.

Und das war nun gar nicht möglich.

Wencke fühlte sich, als renne sie mit voller Wucht gegen eine Wand. Karsten Völker war unfähig, überhaupt etwas zu registrieren. Am Gerüst lehnte eine Flasche Tequila, nur noch einen Finger breit stand die hochprozentige Flüssigkeit darin. Der Zustand des Mannes ließ darauf schließen, dass das vor kurzer Zeit noch ganz anders ausgesehen hatte. Er war besoffen, Speichel zog sich in langen Fäden von seinen Mundwinkeln bis runter zum Schuh, ein Sportschuh, er musste direkt vom Training hierhergekommen sein und dann gesoffen haben wie ein Loch.

»Was haben Sie wirklich mit Shirin Talabani zu tun gehabt?«, versuchte sie es trotzdem. »Waren Sie ihr Geliebter und wollten, dass Ihr Name aus der Sache rausbleibt?«

Völker nahm einen Schluck aus der Flasche und schwieg, als sei er noch immer allein im Garten. Wenckes und Axels Anwesenheit hatte er überhaupt noch nicht zur Kenntnis genommen.

»Ich wette, Sie sind es, der uns ständig diese heruntergekommenen Typen auf den Hals hetzt! Ihre Freunde aus der Drogenszene sollen uns im Auge behalten, ist das so? Der Kerl am Hauptbahnhof heute kam mir nicht von ungefähr so bekannt vor: Ich hab ihn in Wunstorf leider nicht erwischt, da ist er über die Bahngleise geflüchtet, nachdem er sich mit seiner Anfänger-Spionage ziemlich lächerlich gemacht hat. Auch ein alter Stammgast in Ihrer Dienststelle, stimmt’s?«

»Verdammte Scheiße«, kam es von ihm statt einer Antwort. Seine Aussprache war so feucht, dass Wencke darauf verzichtete, ihn am Kragen zu packen.

»Hören Sie: Mein Sohn ist verschwunden, heute am frühen Abend. Und Sie sagen mir jetzt alles, was Sie darüber wissen!«

»Ich … nichts … was …« Sein Kopf fiel zur Seite, als er versuchte, Wencke in die Augen zu schauen. Wenigstens zeigte er minimale Reaktionen. »Lassen Sie mich einfach …«

»Ja, das kann ich mir vorstellen, dass Sie Ihre Ruhe haben möchten«, fauchte Wencke. »Aber ich sage Ihnen was, Herr Völker: Wir wissen mehr, als Sie glauben.«

»Marina hat mich verlassen«, lallte er.

Wencke verstand sofort, was passiert war. Frau Völker, Marina Völker, hatte kurzen Prozess gemacht. Durch den Tod von Shirin Talabani war auch in dieser Familie etwas zerbrochen, und die heile Spießerwelt ging gerade den Bach herunter. Bye bye, Schöner Wohnen.

»Warum ist Ihre Frau gegangen?«, fragte Axel, der zum Glück in diesem ganzen Chaos immer noch so etwas wie die Übersicht behielt.»Hat es etwas mit unserem Fall zu tun?«

Als Völker nicht antwortete, packte Axel ihn an beiden Schultern und schüttelte ihn. »Hey, Kollege, sieh zu, dass du wieder auf der Erde landest. Wir haben eine Menge Fragen an dich.« Bevor der Kerl irgendetwas sagen konnte, ergoss sich erst mal sein Mageninhalt auf den Rasen. Axel hatte sich gerade noch so wegducken können, wandte sich angeekelt und resigniert ab und sah Wencke an: »Mein Gott, ist das widerlich. Und absolut zwecklos, fürchte ich.«

Wencke ging energischen Schritts durch die sperrangelweit offen stehende Terrassentür ins Wohnzimmer, blieb abrupt stehen: Der Raum war kaum wiederzuerkennen. Der ehemals schneeweiße Teppich war übersät von Scherben und Schmutzflecken in allen Farben des Regenbogens, hier schienen einige Gläser, Flaschen und Vasen zu Bruch gegangen zu sein. Über das Glas des riesigen Flachbildschirms verlief eine Kratzspur, die Familienbilder in ihren silbernen Antikrahmen hatte jemand vom Vertiko geschleudert. Ein Vorhang hing schief in der Schiene, die eine Hälfte reichte bis zum Boden. Und die dunklen Tropfen auf dem Küchenfußboden – Wencke ging näher heran – ja, hier war auch Blut geflossen. Einzelne Tropfen nur, nicht besorgniserregend, vorausgesetzt, das war alles, und man fand nicht irgendwo eine weitere rote Lache.

Sie rief Karsten Völker zu: »Wohin ist Ihre Frau gegangen? War sie verletzt?«

Doch er war schon wieder damit beschäftigt, die Rosenbeete mit Erbrochenem zu düngen.

Wencke nahm ein Küchentuch, legte es vorsichtig um ihre Finger, um keine Spuren zu verwischen, dann griff sie nach dem Telefon und drückte die Wahlwiederholung – von diesem Apparat aus war keine Notrufnummer gewählt worden. Der letzte Anruf war ein Ortsgespräch. Es klingelte ewig.

»Ja?«, meldete sich eine verschlafene Männerstimme.

Wencke räusperte sich. »Hier ist Wencke Tydmers, LKA. Wir sind in der Wohnung von Karsten Völker und ich habe die Wahlwiederholung betätigt, um zu sehen, mit wem er telefoniert hat.«

»Ich bin der Vater von Marina Völker. Einen Moment mal, bitte.« Man hörte das Rascheln von Bettwäsche, das Knarzen einer Matratze.»LKA? Was ist denn passiert?«

»Das wollten wir Sie fragen. Ist Ihre Tochter bei Ihnen?«

»Marina ist nicht hier, nur unser Enkelkind. Unsere Tochter hat das Kind am Nachmittag zum Übernachten vorbeigebracht, sie sagte, es könne am Abend etwas lauter werden im Haus.« Man merkte ihm an, dass er zu müde war, seine Gedanken zu sortieren. Erst nach und nach schlich sich die Aufregung in seine Stimme. »Was ist denn los? Was machen Sie da?«

»Alles in Ordnung«, beschwichtigte Wencke. »Nur ein Besuch unter Kollegen. Und wir vermissen die Dame des Hauses, mehr nicht.«

»Mal wieder eine Party«, fragte der verschlafene Großvater genervt.

»So in der Art, ja. Entschuldigen Sie bitte die späte Störung.« Wencke hoffte, nicht noch mehr Unruhe verbreitet zu haben, und legte auf.

Axel stand neben ihr, umfasste sie von hinten, und sie sträubte sich nicht. Sie trug noch immer die ausrangierte grüne Uniform, die sie in Misburg gegen die durchnässten Klamotten eingetauscht hatte. Diese kratzige Hose und den viel zu warmen Pullover würde sie noch eine Weile anbehalten, denn sie hatte nicht vor, nach Hause zu gehen, bevor sie nicht wusste, wo Emil steckte. Auch wenn sie mit ihrer Nervosität wahrscheinlich alles nur noch schlimmer machte, Wencke war klar: sie würde jetzt auf keinen Fall daheim vom Kinderzimmer in die Küche tigern und auf den erlösenden Anruf warten können. Sie musste etwas tun, um ihre Nerven in den Griff zu bekommen. Und ihre Angst. Man würde sie ja sofort über alles informieren: Falls man Emil fand, hatten die Polizeistationen Axels Handynummer notiert.

Also versuchte sie sich jetzt wieder auf dieses Haus zu konzentrieren. Und auf die Spuren, die bereits einen Teil der Geschichte erzählten. Sie begann, sich intensiver umzusehen. Ein Stapel Briefe lag in der Küche, sie überflog die Adressen, doch es schien nichts Interessantes dabei zu sein. Der Familienkalender war eng beschrieben, vor allem in der Zeile, die mit »Papa« betitelt war, ballten sich die Termine. Frühschicht, Spätschicht, Fußballtraining, Skat bei Reiner, TÜV – nichts Ungewöhnliches.

»Völker hat jedenfalls keinen Urlaub und wohl auch keinen Flug auf die Malediven geplant«, stellte Axel fest.

»Axel, überleg doch mal: Wenn er tatsächlich mit seiner Geliebten vierzehn Tage am Strand kuscheln will, während seine Ehefrau sich in Seelze mit Elternsprechtagen, Kreditverlängerungen und Frauenarzt-Kontrolluntersuchungen herumschlagen muss – meinst du, das würde er im Kalender notieren?«

»Du meinst, er hat all diese Termine aus dem Hut gezaubert, um seinen Liebesurlaub zu verheimlichen?«

»Und dann ist Marina Völker dahintergekommen und hat ihn heute Nacht verlassen.«

Axel schien noch nicht überzeugt. »Warum ist er dann so verzweifelt? Immerhin hatte er nach deiner Theorie eine Geliebte, die womöglich sogar schwanger von ihm war. Dass Shirin tot ist, weiß er schon seit gestern. Die Sache ist zwangsläufig zu Ende. Und wenn seine Frau dahintergekommen ist, dann, na ja, manchmal ist es vielleicht ja auch eine Erleichterung, wenn das Ganze dann endlich rauskommt und die Heimlichkeiten ein Ende finden.« Axel blickte in den Garten, wo Karsten Völker sich mit seinem Trikotärmel den Mund abwischte, ein Häufchen Elend, vollgekotzt und wundgeheult, nachdem er hier im Haus zuvor getobt haben musste wie ein Germanenstamm. »Ich verstehe nicht, warum er so fertig ist.«

»Der Punkt ist: Sie hat ihn verlassen. Egal, ob sie einen triftigen Grund dazu hatte oder nicht, er ist in seiner Ehre gekränkt.«

»Schon wieder diese verdammte Ehre«, kommentierte Axel. »So unterschiedlich sind die Kulturen dann wahrscheinlich doch nicht.«

»Ich sehe da trotzdem keinen wirklichen Zusammenhang zwischen dem Fall Shirin Talabani, den Korruptionsvorwürfen und diesem Chaos hier. Und was in Gottes Namen hat Emil denn mit all dem zu tun?« Sie kaute so lange auf ihrer Unterlippe, bis sie das Gefühl hatte, ihre Tränen zurückgepfiffen zu haben. Dann atmete sie tief durch und öffnete eine Schublade. Exakt geordnet lag das Besteck in seinen Fächern. Im Regal waren die Kochbücher alphabetisch geordnet – ›Afrikanische Küche‹ bis ›Zubereitung im Dampfgarer leicht gemacht‹. Die Müllbehälter waren ausgeleert und sauber. Im herausziehbaren Gewürzbord herrschte ebenfalls vorbildliche Ordnung. Wencke musste sich zusammenreißen, nicht alles auf den Boden zu fegen, ihre Nerven lagen blank.

»Du kannst hier nicht die Wohnung auf den Kopf stellen«, mahnte Axel. »Dazu fehlt uns erstens die richterliche Befugnis, zweitens glaube ich nicht, dass es uns irgendwie weiterbringt. Wir kommen morgen wieder, wenn Völker nüchtern ist.«

Wencke durchforstete unbeirrt die Gummibandsammlung auf dem Fensterbrett, schob die Kaffeetassen auseinander. »Ich bin mir sicher, dass uns hier irgendetwas …« In einer Ecke waren Schreibutensilien in einem Plastikset sortiert, Stifte, Anspitzer, Radiergummi und Notizblock, alles an seinem Platz. In einem Ablagefach darunter lagen lose Zettel, Wencke nahm sie heraus. Es waren kleine Botschaften, wie man sie sich in einer gut organisierten Familie als Erinnerung oder Mitteilung auf einen bestimmten Platz legte. Auf dem obersten stand Denk an die Türklinke!!!

Bin Getränke kaufen – Mathe-Nachhilfe erst morgen – Karsten, kannst du bitte die Türklinke im Gästeklo reparieren! – Dustin P. kommt nicht zum Training wegen Magen-Darm – Termin beim TÜV ausmachen …

Komme heute erst spät, wartet nicht auf mich, Essen ist in der Mikrowelle – Marina.

Der letzte Zettel wog schwerer als die anderen, denn unter den Namen hatte die Verfasserin noch das Datum gekritzelt: Marina war vorgestern Abend später gekommen. Am Abend des Mordes.

»Jetzt verstehe ich!« Wencke rannte in den Garten, griff dem inzwischen eingenickten Karsten Völker unter das versiffte Kinn und hielt ihm die Notiz vor die Augen. »Sie glauben, dass Ihre Frau die Mörderin ist, stimmt das? Sie betreiben den ganzen Aufwand, um diesen Verdacht zu vertuschen. Ihre Affäre mit Shirin Talabani ist aufgeflogen, und dann verschwindet Ihre Frau einen ganzen Abend lang – ungewöhnlich für sie. Marina hat ihre Nebenbuhlerin besucht … und ermordet!«

»Sie hat mich verlassen«, jammerte Völker.

»Hat Sie Ihnen gegenüber die Tat gestanden?« Wencke musste sich beherrschen, ihm nicht an die Kehle zu gehen. Sie hatte das Gefühl, durch diesen kleinen Zettel, sechs mal sechs Zentimeter, einen Schritt weitergekommen zu sein. Und dieser Scheißtyp mauerte.

»Verdammte Weiber …«

»Jetzt passen Sie mal auf, Kollege. Wenn Sie nicht in der Lage sind, einen klaren Gedanken zu fassen, dann …« Sie packte Völker unter den Armen, und er ließ sich – kaum widerstrebend und auf Gummibeinen – vorantreiben. In der Ecke unter dem Ablauf der Dachrinne stand eine Regenwassertonne. Auf der glatten Wasseroberfläche schwammen braune Blätter und ein paar verendete Insekten. »Luft holen!«, befahl Wencke, dann tauchte sie Karsten Völkers Kopf in die Brühe, nur kurz, das musste reichen. »Besser jetzt?«

»Was … was machen …?«

»Hat Ihre Frau Shirin Talabani ermordet?«

»Keine Ahnung!« Seine Augenlider hingen noch immer auf Halbmast.

Der nächste Tauchgang fiel ein wenig länger aus.

»Bist du wahnsinnig?«, schrie Axel, der jetzt auch auf der Terrasse stand. »Wir sind hier nicht in Abu Ghureib!«

Wencke lockerte den Griff, sodass Völker wieder Atem holen konnte. »Wenn mein Sohn Emil wegen der verkorksten Familiengeschichte eines fremdvögelnden Arschlochs heute Nacht leiden muss, dann ist mir das gelinde gesagt scheißegal!« Sie zog ihn an den Haaren nach oben. »Haben Sie mich verstanden? Sie sagen mir jetzt auf der Stelle, wo mein Sohn ist. Hören Sie? Ich will meinen Sohn! Jetzt! Sofort!«

»Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden«, stöhnte Völker, und tatsächlich schien er jetzt wieder einigermaßen bei Verstand zu sein. Schwer ließ er sich fallen, lehnte sich gegen die Regentonne und griff mit den Händen in sein triefendes Haar. »Was hat denn Ihr Sohn …? Bitte, ich habe damit nichts zu tun!«

Wencke hätte ihn am liebsten immer und immer wieder in die Regentonne getaucht, aber was würde das bringen? Wenn Völker etwas zu sagen gehabt hätte, dann hätte er es längst verraten. Der Mann war am Ende, da war nichts zu machen.

Der winzige Hoffnungsschimmer, der Wencke gerade noch angetrieben hatte, war erloschen. Doch sie musste weiterkommen. Sie musste!

»Ich … ja, es, es kann sein, dass meine Frau … Sie ist oft sehr … impulsiv. Sie haben das Chaos da drinnen ja gesehen. Geht auf Marinas Konto. Auch meine Schnittwunde hier …« Er zeigte seinen Handballen, um den er bislang ein Geschirrtuch geknotet hatte. Eine tiefe Kerbe in der Haut ließ die Vermutung zu, dass das Blut auf den Bodenfliesen von ihm stammen könnte. »Wenn meine Frau wütend ist, hat sie sich oft einfach nicht im Griff!«

»Und sie wäre dann sogar imstande, einen Mord zu begehen?« Wencke ließ sich neben ihm auf dem Boden nieder. »Es kam Ihnen ganz gelegen, dass Armanc Mêrdîn ein Geständnis abgelegt hat.«

Völker nickte schwach.

»Und dann kamen die Anwältin Yıldırım und ich Ihnen gewaltig in die Quere, weil wir diese Tatversion nicht akzeptieren konnten und weiter nachgeforscht haben.«

»Shirins Bruder hat doch alles zugegeben, warum reicht das nicht? Er wollte diesen Mord begehen, früher oder später hätte er es sicher gemacht, wenn er es nicht ohnehin gewesen ist. Im Prinzip ist er also auf jeden Fall schuldig …«

Wencke schüttelte den Kopf. »Nein, das ist er nicht, davon bin ich überzeugt! Und dafür gibt es mehr als genug Indizien, die unter anderem durch das rechtsmedizinische Gutachten gestützt sind.«

»Und diese Indizien führen direkt zu meiner Frau?« Völker spuckte aus.

»Die rechtsmedizinische Untersuchung hat zum Beispiel den Schluss nahegelegt, dass es sich beim Täter um eine körperlich eher schwache und nicht gerade große Person handelt. Auch unter psychologischen Gesichtspunkten weisen viele Aspekte in Richtung eines Täters, der seine Tat kaltblütig und wahrscheinlich aus eher emotionalen Gründen heraus begangen hat.«

»Ich gebe einen Dreck auf diesen Psychokram. Es spricht doch alles gegen den Bruder, das muss reichen.«

»Wenn Sie da so sicher sind, warum haben Sie dann versucht, meine Arbeit zu behindern, haben mich verfolgen lassen, meine Vorgesetzte über angebliche Überschreitungen der Dienstkompetenz informiert …«

»Die hätten mich ausgeweidet! Es gibt da ein paar Kollegen, die warten nur darauf, mich rauszukicken. Sie wissen ja sicher schon über diese Sache …«

»Ein Fünkchen Wahrheit scheint an dem Korruptionsgerücht ja dran zu sein«, kommentierte Axel. »Warum sonst hat die gesamte Szene rund um den Hauptbahnhof sich von Ihnen als Amateur-Schnüffler einspannen lassen?«

»Die Sache mit der Korruption, das ist Jahre her … Und man konnte mir damals gar nichts beweisen. Das war in erster Linie das Hirngespinst einer Kollegin. Mit diesem Fall hat das aber sowieso nichts zu tun.«

»Womit hat es denn etwas zu tun?«

»Die Sache mit Shirin und mir durfte einfach nicht öffentlich werden. Sie kennen meine Frau nicht.« Er machte eine verzweifelte Geste. »Marina hat es nicht verdient, als Verdächtige zu enden. Ich habe das alles verbockt. Ich bin ein lausiger Ehemann, ein …«

»Stimmt«, pflichtete Wencke ihm bei. »Aber jetzt hören Sie mal auf mit Ihrer Selbstmitleidsschiene! Wenn Sie Ihre Frau vor dem Mordverdacht schützen wollten, okay, das kann ich vielleicht noch verstehen. Aber Sie sind zu weit gegangen! Viel zu weit …«

Axel hatte bereits sein Handy hervorgeholt. »Ich werde die Kollegen jetzt hierherbestellen. Ich denke, Sie werden Ihren Schlafplatz heute Nacht in eine Arrestzelle verlegen.«

Wie ein kleiner, schuldbewusster Junge, den Kopf zwischen den Schultern geduckt, hockte er da, halbwegs nüchtern, halbwegs ernst zu nehmend. »Ich kann nicht mehr. Meine Frau ist weg, mein Leben im Arsch. Bitte, wir können morgen reden …«

Wenn Wencke nicht vor Angst um Emil fast wahnsinnig gewesen wäre, hätte sie sicher laut aufgelacht. Aber das Lachen war ihr seit diesem Abend abhanden gekommen. »Sie sind der Letzte, der hier um Rücksicht betteln sollte. Kutgün Yıldırım wäre heute Abend um ein Haar ertrunken. In der Medizinischen Hochschule kämpfen die Ärzte in diesen Minuten um das Leben der Frau. Einer Ihrer Meisterspione hat sie im Mergelbruch Schwimmen geschickt. Ihr Glück, dass die Anwältin mir zuvor von diesem seltsamen Informanten erzählt hat und ich ihr gefolgt bin, sonst wäre sie jetzt tot! Und Sie würden noch tiefer drinstecken, als Sie es ohnehin schon tun!«

»Was? Wovon reden Sie?«

»Hören Sie auf mit dem Theater! Sie sagen mir jetzt auf der Stelle, wo ich meinen Sohn abholen kann, dann …«

»Was hab ich denn mit Ihrem Sohn zu tun!?«

Verdammt, sein Blick war offen, unbeirrt, zumindest für seine Verhältnisse. Wenckes Bauch entschied, dass er die Wahrheit sagte, auch wenn ihr Verstand zu gern etwas anderes geglaubt hätte. Eine weitere Welle der Panik stieg in ihr hoch. Aber wie konnte das sein?

Er druckste herum. »Stimmt, ich habe Herrn Talabani Bescheid gegeben, dass er Sie ein wenig beobachten soll, weil Sie in seinen Familienverhältnissen schnüffeln und so weiter.«

»Warum, um Himmels willen?«

»Talabani hat mich angerufen, als er die Todesnachricht erfahren hat. Er war völlig fertig, und er hatte Angst, dass die Kinder in die Sache reingezogen werden. Da habe ich ihm den Tipp gegeben, Ihnen doch mal genauer auf die Finger zu schauen.«

»In Wirklichkeit haben Sie ihn dazu benutzt, mehr über meine Ermittlungen zu erfahren, damit Sie sich und Ihre Frau früh genug in Sicherheit bringen konnten, sobald der Verdacht auf Sie gefallen wäre.«

Völker wand sich wie ein Aal. »Verdammt, ja, ich wollte wissen, was läuft. Als Sie Talabani dann persönlich kennenlernten, ging das nicht mehr und ich habe ein paar Szeneleute um einen Gefallen gebeten. Man kennt sich halt. Man weiß, was man aneinander hat. Es war doch nur zur Sicherheit …«

»Das wird Sie den Job kosten«, prophezeite Axel.

»Sei’s drum. War ja eh alles für die Katz!«

»Und der Informant an der Mergelgrube?«, ließ Wencke nicht locker.

Völker zuckte die Achseln. »Keine Ahnung! Wirklich nicht!«

»Die Taxifahrerin hielt ihn für einen etwas undurchsichtigen Typen. Vielleicht auch einer Ihrer alten Bekannten, die Ihnen einen Gefallen schuldeten …«

»Nein! Und wie kommen Sie darauf, dass ich Ihren Sohn entführt haben könnte?« Er hob die Hände wie ein zu Unrecht Angeklagter, der seinen Hals vor der Schlinge retten musste. »Wenn es so wäre, gäbe es doch jetzt gar keinen Grund mehr, es zu leugnen. Ist doch ohnehin alles rausgekommen.«

Er schluchzte wieder, doch da biss er bei Wencke auf Granit. »Der Einzige, um den es Ihnen leidtut, sind Sie selbst. Trauern Sie eigentlich um Ihre Geliebte?«

»Es war aus mit Shirin.«

»Und das Kind, Ihr gemeinsames Kind?«

Er schnaubte. »Ich habe den Autopsiebericht gelesen und erst da von ihrer Schwangerschaft erfahren. Aber wer sagt, dass es mein Kind ist? Wir haben immer Gummis benutzt. So blöd bin ich doch auch nicht …«

»Wie lange waren Sie ein heimliches Paar?«

Er ließ einen trockenen Lacher hören. »Heimliches Paar? Wir kannten uns vom Training und kamen uns näher, als die Tochter Roza mit dem Fußballspielen aufhören wollte. Shirin war eine wahnsinnig attraktive Frau, also hatten wir Sex. Meine Güte, sie hatte Lust, ich hatte Lust. Immer mal wieder war das der Fall, ungefähr zwei Jahre lang. Aber deshalb waren wir doch kein›heimliches Paar‹!«

Wencke dachte an die Luxuskleider im Schrank der Kurdin. »Haben Sie ihr Geld gezahlt? Viel Geld?«

Er lachte fast hysterisch. »Wie kommen Sie denn darauf? Ich habe keinen müden Cent übrig. Dieses hübsche Haus hier frisst mein Gehalt Monat für Monat. Da bezahle ich doch keine Frau, wenn sie es mir auch umsonst macht.«

Axel sah aus, als würde er Völker am liebsten die Fäuste spüren lassen. »Wir haben erfahren, dass Sie neben der Staatskasse noch einen anderen Geldgeber haben. Und von Schmiergeldern lassen sich Baukredite schlecht abzahlen, das muss man schon für andere Spielsachen ausgeben, oder nicht?«

»Schwachsinn!«

»Wann war denn Ihre Affäre beendet?«

»Ende Juni hat Shirin Schluss gemacht. Aus heiterem Himmel.«

Wieder der Juni. Auch Wasmuth hatte erzählt, dass Shirin sich zu dieser Zeit für eine Weile zurückgezogen hatte. Dieser Monat muss das Leben der Shirin Talabani umgeworfen haben. Was war zehn Wochen zuvor passiert, dass Shirin Talabani seitdem die Männer an ihrer Seite zum Teufel jagte? »Hat Shirin vielleicht erfahren, dass Ihre Affäre aufgeflogen ist?«

»Was weiß ich …«

»Daraufhin ist Ihre betrogene Gattin vorgestern Nacht losgefahren, um sich zu rächen …« Wencke rückte neben ihn, so nah es trotz des unangenehmen Geruchs möglich war. »Oder waren Sie es selbst, der Shirin diesen späten Besuch mit fatalen Folgen abstattete? Um zu vermeiden, dass sie plaudert?«

»Ich? Nein! Ich habe ein Alibi! Ich würde so etwas … Was denken Sie sich für einen Mist aus? Ich bin immerhin Polizist!«

»Eben! Und würden Sie an meiner Stelle nicht genau dieselben Fragen stellen?«

»Trotz Tequila bin ich aber noch nüchtern genug, um zu wissen, dass ich nicht antworten muss, wenn ich damit mich selbst oder Marina in irgendeiner Weise belaste …« Sein überlegenes Grinsen fiel nach wenigen Sekunden in sich zusammen.

Noch bevor er anfangen konnte zu schwören, zu winseln und das ganze Register zu ziehen, ließ Wencke diesen triefend nassen Kerl sitzen. Heute Nacht war es ihr egal, wer Shirin Talabani ermordet hatte, und auch warum. Sie wollte Emil finden.

Und dass sie hier höchstwahrscheinlich an der falschen Adresse war, hatte sie inzwischen verstanden. Sie musste weitersuchen. Sofort.

Vor dem Haus fuhren zwei Streifenwagen vor. Axel übernahm die Aufgabe, den Beamten zu erzählen, was geschehen war. Wencke ließ sich inzwischen auf den Beifahrersitz seines Wagens gleiten und schloss die Augen. Der saure Gestank nach Angst und versoffener Spucke, der noch an ihrer Uniform haftete, war mit eingestiegen. Am liebsten hätte sie sich entkleidet. Am liebsten …

Wencke schloss die Augen. Müdigkeit stülpte sich wie eine Haube über ihren Körper. Ob Emil jetzt schlief? Irgendwo, bei irgendjemandem, der hoffentlich nicht zu verzweifelt, zu skrupellos oder auch zu gleichgültig war, um zu bemerken, was für ein wunderbarer Mensch ihr Sohn war, dem man nicht wehtun durfte, nicht eine Sekunde lang. Die Angst, die in Wencke wucherte,von ihr Besitz ergriff, sie vollends in Beschlag nahm – Wencke musste sie wegschieben, sofort, damit sie handlungsfähig blieb.

»Fahr uns zu Talabani«, forderte sie Axel auf, kaum dass er hinter dem Steuer Platz genommen hatte.

Er fragte nicht nach und beschwerte sich mit keiner Silbe. Das Einzige, was er tat, außer den Wagen Richtung Innenstadt zu lenken, war, ihr eine Hand auf den Oberschenkel zu legen, sanft, nicht die geringste Spur aufdringlich. Es war diese kleine Geste, die Wencke zur Ruhe kommen ließ, damit sie ein paar Minuten Schlaf fand in dieser Nacht, von der sie jetzt schon wusste, dass es die längste ihres Lebens werden würde.

… allen …

Das regelmäßige Piepen hat etwas Beruhigendes. Es ist das Erste, was sie wahrnimmt. Noch fehlt ihr die Kraft, die Augen zu öffnen. Das ist nicht schlimm. Das Piepen reicht. Es verrät ihr, dass sie lebt.

Trockene Kleidung. Der Kopf fühlt sich kühl an. Kein Tuch.

Kurz reißt die Ohnmacht sie noch einmal in die Nische zwischen Leben und Nichtleben, ein Ort, an dem man nicht denken muss. Aber dann erreicht das Geräusch wieder ihr Ohr.

Da waren das Wasser und der Felsen, sie ist gefallen, von weit oben. Und sie hatte Angst.

Das ist eine Erinnerung, merkt sie. Ich muss sie mir merken, sie ist wichtig. Wenn ich stark genug bin, die Augen zu öffnen, dann dauert es nicht mehr lang, und ich werde reden können, und dafür brauche ich die Erinnerung.

Wasser, Felsen, freier Fall, Angst.

Haare auf dem Unterarm. Stimmt, ganz viele, schwarze Haare. Ein Mann.

Jemand sagt ihren Namen, das ist keine Erinnerung, das ist Gegenwart. Frau Yıldırım, können Sie mich hören?

Sie kann hören. Das Piepen wird ein bisschen schneller.

Sie reagiert, sagt die Stimme. Es ist Papatya. Treue Seele.

Kann aber auch Zufall sein, sagt ein Mann. Gehirnaktivität normal. Mein Gott, eine zähe Person, Ihre Chefin.

Das ist sie.

Wasser, Felsen, freier Fall, Angst, schwarze Haare auf dem Arm, ein bekanntes Gesicht. Sie kennt den Mann. Doch die Erinnerung an eine Erinnerung ist nichts wert. Aber sie kennt den Mann gut.

Zu anstrengend, kleine Pause, jemand wischt ihr etwas Feuchtes über das Gesicht, ein Lappen, sie wird gewaschen.

Sie will sich an alles erinnern. An alles.

In der richtigen Reihenfolge. Ein bekanntes Gesicht, schwarze Haare auf dem Unterarm, sein Name, sie kommt nicht drauf … oder doch? Kaan … Ja! Kaan Badili! Wasser,… nein, erst Felsen, dann Angst, dann Fallen, dann Wasser, dann nichts mehr.

Da fehlt was. Das war nicht alles.

Eine zähe Person, diese Anwältin.

Das Piepen ist weg. Kommt wieder. Ist weg.

Das Herz macht Probleme, sagt die Stimme. Das kann vorkommen, ist normal, war ja eine ganze Weile so gut wie weg, das Herz. Muss sich erst mal wieder an das Schlagen gewöhnen.

Das Piepen ist da.

Was fehlt in der Erinnerung? Schnell, schnell …

Kaan Badili, Gesicht, Haare, Felsen, Angst, freier Fall, Wasser, Nichts. Da ist noch ein Mann. Ja. Den kennt sie nicht. Blond. Angst. Stimmt. Der blonde Mann kommt vor der Angst.

Ja.

Das Piepen ist weg.

14.

Die Änderungsschneiderei lag in völliger Dunkelheit, nicht ungewöhnlich um diese Uhrzeit, es war bereits halb zwei. Doch Wenckes Instinkt verriet, was das ausdauernde Klopfen gegen die Scheiben bestätigte: Die Familie Talabani war nicht da.

Wencke, durch die frische Nachtluft und den Sekundenschlaf wieder einigermaßen auf der Höhe, suchte sich den Weg ums Haus. Axel folgte ihr, nicht ohne sich zu vergewissern, dass sie unbeobachtet waren. Ringsherum schienen in erster Linie Bürogebäude zu liegen, Licht brannte in keinem der Häuser.

Die schweren roten Vorhänge in Talabanis Wohnung waren zugezogen, man konnte nur durch einen zentimeterschmalen Schlitz spähen.»Die sind abgehauen. So ein Mist, ich habe von Anfang an gewusst, dass diese Familie etwas zu verbergen hat. Ich hätte mehr Druck machen und mich nicht für dumm verkaufen lassen sollen.«

Axel hatte, statt zu fluchen und zu schimpfen, die anderen Fenster kontrolliert. »Aber sie waren so unvernünftig, die Wohnung nicht richtig zu verschließen«, bemerkte er grinsend. Ein Fensterflügel stand auf Kipp. »Hast du mit der schicken Uniform auch eine Krawatte geliefert bekommen?«

Sie klopfte ihre Polizeijacke ab, und tatsächlich, in einer Innentasche lag ein zusammengerollter, olivfarbener Schlips, dessen Kunstfasern knisterten, als Wencke den Stofflappen weiterreichte.

»Jetzt zeig ich dir mal, wozu diese Dinger noch gut sind, außer Schwiegermütter zu beeindrucken.« Er band eine lockere Schlaufe, ließ diese durch die obere Öffnung nach innen fallen und angelte mit bewundernswerter Gelassenheit nach dem Fenstergriff, dann zog er am anderen Ende die Schlinge fest.

Ein Hund bellte auf der Straße, Schritte näherten sich dem Durchgang, blieben kurz stehen, marschierten weiter.

»Du weißt schon, dass du gerade in eine Wohnung einbrichst?«

»Ich glaube, dass die letzten vierundzwanzig Stunden mehr als genug hergegeben haben für eine doppelte Suspendierung, da macht das hier auch nichts mehr aus.« Er senkte die Stimme. »Außerdem tue ich es für Emil.«

Wieder durchfuhr Wencke beim Gedanken an ihren Sohn der Blitz, ihr Leib krampfte sich zusammen und sie ließ sich auf einen Mauervorsprung sinken. »Hier wird er wohl kaum sein …«

»Aber vielleicht finden wir einen Hinweis.« Axel hockte sich vor sie und nahm sie kurz in den Arm. Es fiel ihr schwer, ihm seinen Optimismus abzukaufen. Er erhob sich wieder und schob das Fenster zu, zog vorsichtig am Ende der Krawatte und beobachtete durch die Scheibe, wie sich der Hebel nach oben bewegte. Es dauerte keine Minute, und der sonst so korrekte Provinzpolizist konnte seinen Fuß durch das jetzt weit geöffnete Fenster in eine fremde Wohnung setzen. Er reichte Wencke die Hand und zog sie ebenfalls ins Zimmer.

Sie befanden sich im stockdunklen Wohnraum, nur schemenhaft waren die Umrisse der Möbel zu erkennen, und prompt stolperte Axel über irgendetwas, das auf dem Boden lag. Gleichzeitig stieß er im Fallen eine Vase herunter. Glas zerbrach, Axel fluchte, der Lärm hätte einen Schwerhörigen aus dem Tiefschlaf gerissen. Ohne eine minimale Bewegung verharrten sie beide und warteten ab. Weit entfernt gab ein Auto kräftig Gas, irgendwo tickte eine Uhr, doch das Malheur schien unbemerkt geblieben zu sein.

»Ohne Licht macht das keinen Sinn«, flüsterte Wencke, auch wenn inzwischen klar war, dass sie sich genauso gut in normaler Lautstärke unterhalten konnten.

»Zu gefährlich, wenn dann jemand von draußen was durchscheinen sieht …«

»Soweit ich mich erinnere, standen auf den Ecktischen ein paar Kerzen.« Wencke versuchte sich ins Gedächtnis zu rufen, was sie bei den kurzen Besuchen in dieser Wohnung gesehen hatte, und tastete sich vorsichtig voran. Die Sofalehne, ein Kissen,daneben der kleine Holztisch, dann hielt sie eine Kerze in der Hand, schon recht heruntergebrannt, aber besser als nichts. Glücklicherweise lagen die Streichhölzer griffbereit daneben, sie riss eines an.

Der orange Schein des Feuers verschaffte ihr einen kurzen Überblick, sie entzündete für Axel einen weiteren Wachsstumpen, dann sahen sie sich um. Das Nintendogerät des Jungen lag griffbereit auf dem Sofa, und kurz hielt Wencke dies für ein Indiz, dass doch noch jemand im Haus war. Jungen in seinem Alter ließen nur sehr selten ihr Nintendogerät im Stich. Auch Emil hätte seines sicher eingesteckt, aber man hatte ihm keine Zeit zum Kofferpacken gelassen …

Das Chaos ringsherum verriet hingegen, dass hier ein hektischer Aufbruch stattgefunden hatte, bei dem in kürzester Zeit entschieden werden musste, was benötigt wurde: Kleidungsstücke jeder Größe bedeckten die Sitzgarnitur und einen Großteil des Fußbodens. Zwei kleine Koffer, halb gepackt, standen zwischen Fernseher und Tisch.

Im hinteren Teil der Wohnung waren drei Türen, hinter zweien lagen die Schlafzimmer, bis auf den letzten Zentimeter mit Möbeln vollgestellt. Insgesamt acht Betten zählte Wencke, in keinem davon wurde heute Nacht geschlafen. Das Bad lag zwischen den Schlafräumen und war ein dunkler, feuchter Raum, in dem es intensiv nach Putzmitteln und glücklicherweise etwas dezenter nach Urinstein roch. Die Waschbecken waren leer geräumt, in den Zahnputzbechern fehlten die Bürsten.

Die Tür hinter dem Perlenvorhang, die in den Laden führte, stand offen. Ein Blick in die Schneiderei zeugte von einem überstürzten Aufbruch: Ein Kleid lag unter der Nähmaschine, das winzige Lämpchen über der Nadel beleuchtete eine unvollendete Naht. Die Bügelmaschine gab ein leises, zischendes Geräusch von sich, auch hier war keine Zeit gewesen, den Aus-Knopf zu betätigen. Wie ausgefegt wirkten die Fächer der offen stehenden Kasse, weder Scheine noch Kleingeld lagen darin.

»Wencke, komm mal her«, rief Axel aus einem benachbarten Raum, in dem sich die große Wohnküche befand. Auf dem Tisch stapelten sich Papiere fast bis unter die Hängelampe. Einige waren in vergilbten Aktenordnern verstaut, andere schoben sich kreuz und quer und übereinander. Urkunden, Zeugnisse, Heirats- und Scheidungspapiere, Hausratsversicherungen – ein Sammelsurium wichtiger Unterlagen, aus denen offensichtlich das Notwendigste herausgesucht worden war. »Es fehlen die Pässe«, erkannte Wencke auf den zweiten Blick.

Axel bückte sich. »Nein, auf dem Boden liegt ein türkischer Pass.« Er schlug das noch recht unberührt wirkende Dokument mit dem Stern und der Mondsichel auf dem Kuvert auf. »Es ist der Ausweis von Roza.«. Das Foto im Inneren musste schon älter als drei Jahre sein, denn das Gesicht von Shirin Talabanis Tochter war noch ebenmäßig und makellos, es war das Porträt eines hübschen Teenagermädchens.

»Als Tochter türkischstämmiger Eltern wird sie zwei Ausweise haben, mit dem deutschen ist Roza dann wahrscheinlich gerade unterwegs.« Axel legte den Pass wieder zurück und durchwühlte die Blätterberge. »Aber den türkischen Pass ihres Bruders kann ich nicht entdecken. Den muss er mitgenommen haben.«

Plötzlich stockte er, zog eine Fotografie aus dem Stapel und hielt es näher an die Kerzenflamme. »Kein Zweifel, das ist der Knirps, der mir gesagt hat, dass Emil schon von seiner Mutter abgeholt worden sei.« Er reichte Wencke das Bild, es zeigte Azad, den kleinen Jungen mit den blauen Augen und borstenkurzem schwarzem Haar. Wieder erinnerte das Kindergesicht Wencke an ihren Sohn, aber dieses Mal war das Erkennen mit einem kurzen Stich in der Herzgegend verbunden. Neben Azad strahlte ein anderer Junge in die Kamera, um einiges älter. Den hatte sie auch schon einmal gesehen, Wencke versuchte sich zu konzentrieren, genau, bei ihrem ersten Besuch in dieser Wohnung hatte er ihr den Durchgang in das Hinterzimmer versperrt.

»Ein Cousin oder so. Das beweist zumindest schon mal, dass ich recht hatte und die ganze Familie mit drinsteckt.« Mit einer unwirschen Handbewegung stieß sie einen gesonderten Stapel über die Tischkante, ein Dutzend Hochzeitsmagazine glitten auf die Fliesen. Wencke hob die Zeitschriften auf, von den Titelseiten lächelten üppig verschleierte Bräute, die Ausgaben waren aktuell, alle in den letzten Monaten erschienen.

»Wollte Talabani wieder heiraten?«, fragte Axel.

»Das kann ich mir nicht vorstellen. Aber vielleicht eine der Cousinen oder Tanten. Die Familie ist ja ziemlich groß …« Nun stockte Wencke. In ihren Händen lag ein Lieferschein, adressiert an Moah Talabani, es ging um ein Brautkleid Größe 36 mit Schleier, Diadem, Schuhen und Handschuh. »Roza!«, fiel es ihr ein.

»Wie alt ist das Mädchen noch mal?«

»Sechzehn …« Das konnte nicht wahr sein, das durfte nicht … »Jetzt verstehe ich. Die Kinder sollten nicht wegen dieses Zuckerfestes nach Istanbul fliegen, sondern weil eine Hochzeit anstand. Sechzehn ist bei den traditionsverbundenen Kurden ein durchaus normales Heiratsalter. Der Bräutigam ist wahrscheinlich ein Mann aus der Türkei, den Roza noch nie zuvor gesehen hat. Es ist genau wie bei ihrer Mutter, genau wie Shirin es damals erlebt hatte.«

Axel starrte sie an. »Du denkst, Shirin Talabani hatte die Hochzeit ihrer Tochter verhindern wollen, weil sie ihr dasselbe Schicksal ersparen wollte? Und deswegen musste sie sterben?«

Dachte Wencke das? »Es würde passen. Aber es würde nichts ändern. Als Täter käme dann immer noch an erster Stelle der Bruder – also Armanc Mêrdîn – infrage. Oder Moah Talabani, aber der hat ein Alibi, soweit ich weiß. Und es erklärt uns noch immer nicht, warum Shirin zumindest im Juni über so viel Geld verfügt hat, dass sie sich eine Reise auf die Malediven und einen gefüllten Kleiderschrank leisten konnte.«

»Gibt es bei den Türken nicht auch eine Art Mitgift? Vielleicht hat Shirin das Geld für die Aussteuer ihrer Tochter auf den Kopf gehauen. Um so die Hochzeit zu verhindern …«

»Die Talabanis waren keine reichen Leute. Immerhin geht es hier um einen fünfstelligen Betrag … Moment mal!« Wencke hielt ein aufgerissenes Kuvert in der Hand, es war aus einem der Hochzeitszeitungen gerutscht und in etwas unbeholfenen Druckbuchstaben adressiert an Moah Talabani, abgestempelt in der Türkei. Die Zeilen im Inneren waren jedoch in einer für sie unverständlichen Sprache verfasst. »Der wird nicht zufällig hier zwischen den Brautkleidern stecken. Ich wette, das ist ein Brief vom Bräutigam. Würde mich interessieren, was er so schreibt.«

»Gib mal her!« Axel gähnte. Man sah ihm an, dass er inzwischen mehr als müde war, blass und mit hängenden Schultern versuchte er, dem Schreiben irgendeinen Sinn abzuringen – aber natürlich konnte auch er es nicht entziffern. »Wencke, es sieht nicht so aus, als ob wir hier weiterkämen. Besser, wir hauen ab, bevor uns doch noch jemand erwischt. Wir hatten bisher mehr Glück als Verstand.«

Es fiel Wencke schwer, ihm recht zu geben. Sie konnten doch nicht aufgeben! Sie war so sicher gewesen, dass die Familie Talabani etwas mit Emils Verschwinden zu tun hatte. Und nun stand sie mitten in der Nacht in einer fremden verlassenen Wohnung und musste sich eingestehen, dass sie nichts, aber auch gar nichts gefunden hatte, was sie ihrem Sohn auch nur ein kleines Stück nähergebracht hätte.

Doch solange ihr Einbruch hier unentdeckt blieb, hatten sie wenigstens nicht das Problem, die Katastrophe noch um juristischen Ärger anzureichern. »Ich werde mir im Bad ein bisschen kaltes Wasser ins Gesicht werfen, dann können wir meinetwegen aufbrechen.«

Sie wagte den Slalom durch das Wohnzimmer, Kerzenwachs tropfte ihr auf die Hand, ließ sie kurz fluchen. Im Bad entschied sie sich, die Deckenleuchte anzuknipsen, schließlich war der Raum fensterlos und niemand würde die Helligkeit bemerken. Die Kühle des Wassers tat gut, der Blick in den Spiegel weniger, sie rieb ihre Wangen. Wenn sie Axel eben noch die Müdigkeit angesehen hatte, von ihrem Aussehen war sie schockiert: Dunkle Ränder unter geröteten Augen, die Schürfwunden an den Händen stammten von ihrem Einsatz in der Blauen Lagune. Sie sah aus, als wäre sie geradewegs durch die Hölle marschiert. Und war sie das nicht tatsächlich?

Sie wischte sich das Gesicht am Uniformärmel trocken, fuhr sich noch einmal mit feuchten Fingern durch das rote Haar, dann hielt sie inne: In der Badewanne zeichneten sich seltsam dunkle Flecken auf der weißen Keramik ab. Wie nachlässig gewischte Schmutzrückstände. Aber wer war denn so schmutzig, dass er die halbe Badewanne versaute? Sie beugte sich herunter, der Geruch kam ihr bekannt vor, chemisch, irgendwie nach Salmiak. Sie fuhr herum, lief zum kleinen Mülleimer, klappte den Deckel hoch. Ein Plastikschälchen, verschmierte Handschuhe, ein Pinsel, eine Flasche, eine Tube und der zerknüllte Zettel, aus dem Skizzen von Frauenköpfen zu erkennen waren: Hier hatte sich vor Kurzem jemand die Haare schwarz gefärbt! Wencke schüttete den Mülleimer aus, verteilte den aggressiv stinkenden Inhalt auf den Fliesen.

»Axel, komm her! Komm sofort her!«

Er stürzte zur Tür herein. Wencke saß am Boden, und er sah irritiert in das Gesicht eines Menschen, dessen Welt soeben inzwei Teile zerbrochen war. Er beugte sich zu ihr herunter, entdeckte das schwarz befleckte T-Shirt, auf dem I LOVE COLORADO stand, und erkannte sofort die dünnen, dunkelblonden Haare, die Wencke in ihren Händen hielt. Dann begann sie, den Namen ihres Sohnes zu rufen. Als ob ihn das zurückbringen würde.

… Schleiern …

Das Faxgerät spuckt zwei Seiten aus. Kurdische Sätze. Mitten in der Nacht, wenn’s geht sofort. Wieder kann er nicht Nein sagen. Will er auch nicht.

Erstens hilft er gern, auch um drei Uhr morgens. Zweitens ist es ein Brief, in dem es um die Familie der Frau geht, die er noch immer liebt. Er will wissen, was der Mann aus Istanbul schreibt.

In der Bildungsstätte ist kein Mensch. Er legt das Fax auf den Schreibtisch, das Wörterbuch daneben, dann holt er ein weißes Blatt Papier aus der Schublade, öffnet seinen Füllfederhalter und beginnt mit der Übersetzung. Wort für Wort, Satz für Satz. Und was er liest, macht ihm Angst.

Ich grüße dich, Moah, mein Onkel und Schwiegervater!

Und dir, liebe Braut, möchte ich all meine Ehre überbringen! Diesen Brief habe ich meiner Mutter diktiert, die ihn für mich aufgeschrieben hat.

Es freut mich zu hören, dass du dich voller Eifer auf unseren Tag vorbereitest und nach einem Kleid Ausschau hältst, welches deine Schönheit noch unterstreichen wird. Denn glaube mir, du bist für mich die Schönste unter der Sonne, meine Augen können nicht erwarten, dich zu sehen, wenn ich dein Gesicht von seinen Schleiern befreit habe.

Doch nun zu dem, was meine Familie hier in Istanbul für euch vorbereitet, denn es ist eine Freude, dass alles so kommen wird, wie mein Onkel, dein Vater und ich es bei unserem letzten Treffen besprochen haben. Am ersten Tag des Zuckerfestes treffen wir uns auf dem Platz vor der Sultan Ahmet Camii (Anmerkung Wasmuth: bei Touristen bekannter als Blaue Moschee). Es wird die größte Hochzeit werden, die es in Istanbul je gab. So viele tausend Menschen, wenn wir uns das Jawort geben. Und Allah unser Zeuge ist.

Bis dahin freue ich mich über jede Stunde, die vergeht und uns einander näherbringt.

In freudiger Erwartung grüßt euer Neffe und Bräutigam

Rafet

Das darf doch nicht wahr sein. Das Zuckerfest ist übermorgen.

Dann also wird die Katastrophe passieren.

Und er steckt mittendrin.

15.

»Wie sehen Sie denn aus?« Boris Bellhorn blieb stehen, stellte seine Fahrradtasche auf den Boden des frisch gewischten Flurs und blickte verlegen durch die offene Tür, als habe er Wencke aus Versehen beim Auskleiden entdeckt.

Schutzlos fühlte sie sich tatsächlich. Ihre Augen brannten vor Müdigkeit und Sorge, das rote Haar klebte auf der Stirn und die verschwitzte Uniform kratzte an allen erdenklichen Stellen. In diesem Zustand würde sie unter Karsten Völkers Hilfstrupp vom Hauptbahnhof überhaupt nicht auffallen.

Den Rest dieser entsetzlichen Nacht hatte Wencke hier in ihrem Büro verbracht, erst wartend vor dem Faxgerät, aus dem gegen fünf Uhr dann Wasmuths Übersetzung des Briefs gerauscht war. Schließlich hatte sie zwei Stühle zusammengeschoben, die Beine hochgelegt und sich den Kopf zermartert, wie die Dinge zusammenhingen, warum sie nicht auf die Lösung kam und was sie verdammt noch mal unternehmen sollte. Bis auf schmerzende Knochen und pochende Schläfen hatte es aber nichts gebracht. Und so sehr sie seit gestern Abend versucht hatte, jeden Gedanken an Emil möglichst weit, weit von sich wegzuschieben, um sich von ihrer Angst nicht überwältigen zu lassen, so kontinuierlich hatten diese Gedanken im Hintergrund wie Sägen an ihrer Verfassung gewirkt, hatten die Nerven dünner und dünner werden lassen, es fehlte nicht viel, und sie würden zerreißen.

»Kann ich Ihnen helfen?« Bellhorn blieb in der Tür stehen. »Stress mit der Kosian?«

»Guten Morgen, Boris«, antwortete diese statt Wencke und beugte sich vor, sodass Boris Bellhorn sie auf dem Stuhl gegenüber des Schreibtischs sitzen sehen konnte. Wenckes Vorgesetzte war schon seit einer halben Stunde im Dezernat, sie war gleich losgeeilt, als sie telefonisch von den Vorfällen der Nacht erfahren hatte. Trösten war zwar nicht gerade ihre Stärke, doch die Geschäftigkeit, mit der die Kosian dieses Defizit zu überspielen versuchte, war Wencke bei Weitem angenehmer, als bemitleidet zu werden. Kosian rutschte ein zynisches Lachen über die Lippen. »Stress mit der Kosian, den hatte unsere Kollegin Tydmers vielleicht bis gestern. Jetzt ist sie in größten Schwierigkeiten.«

»Was ist passiert?« Bellhorn wagte sich jetzt ganz herein, etwas schüchtern, wie es seine Art war, und setzte sich auf die Schreibtischkante.

»Mein Sohn Emil ist verschwunden. Seit vierzehn Stunden. Wir haben alles, aber auch alles versucht, ihn zu finden. Aber er ist weg.« Die Tränen, die Wencke über das Gesicht liefen, bemerkte sie kaum noch, während sie ihrem Kollegen mit zunehmend brüchiger Stimme erzählte, was seit seinem Feierabendgruß gestern Abend passiert war.

»Mein Gott. Und was jetzt?«, fragte Bellhorn, nachdem seine anfängliche Ungläubigkeit in Entsetzen umgeschlagen war.

Kosian übernahm für Wencke. »Die Kollegen von der Vermisstenabteilung tun selbstverständlich, was sie können. Sie stehen in Kontakt mit den Fluggesellschaften. Tatsächlich sind die Kinder Roza und Azad Talabani gestern Abend mit Turkish Airlines von Hannover nach Istanbul geflogen. Weitere Nachforschungen haben jedoch ergeben, dass Moah Talabani mit seiner Schwester einen Airberlin-Flug ab Hamburg genommen hat, ebenfalls in Begleitung eines Jungen namens Azad Talabani.«

»Wie bitte?«

»Es gibt dafür nur eine Erklärung: der Junge hat als gebürtiger Deutscher und Kind türkischstämmiger Eltern zwei Staatsangehörigkeiten. Also auch zwei Pässe. Und da die Flieger nahezu zeitgleich unterwegs waren und die Speicherung der Personalien immer etwas verzögert ins Zentralnetz geht, gab es bei der Passkontrolle keine Auffälligkeiten.«

»Und Sie denken, dass ein Azad Talabani in Wirklichkeit Ihr Sohn …«

Wencke nickte. »Das T-Shirt im Haus der Talabanis, das Haarfärbemittel, die abgeschnittenen Strähnen, dazu die Unordnung, wahrscheinlich hatte man in aller Eile nach Azads zweitem Pass gesucht … Es passt alles zusammen, und ich wüsste nicht, welchen anderen Schluss man ziehen sollte.« Sie musste sich gewaltig zusammennehmen, um halbwegs ruhig zu bleiben. Wencke hatte diese Geschichte in der Nacht schon so viele Male erzählen müssen, dass sie wie ausgeleiert war. Jetzt konnte und wollte sie einfach nicht mehr, auch wenn sie spürte, dass Bellhorn und Kosian ihr ganz offensichtlich nicht nur professionelles Interesse entgegenbrachten, sondern aufrichtiges Mitgefühl. Wencke war davon tatsächlich ein wenig gerührt.

Es war kein Problem gewesen, sofort einen Sonderurlaub auf unbestimmte Zeit genehmigt zu bekommen, selbst wenn Wencke erst seit zwei Wochen hier arbeitete und zugegebenermaßen nicht gerade ein sonderlich freundschaftliches Verhältnis zum Rest des Teams aufgebaut hatte. Die Startschwierigkeiten schienen vergessen, alle Abteilungen des LKA legten sich ins Zeug, wenn es um eine Kollegin ging, egal, wie lange sie schon dazugehörte.

Man sah Bellhorn an, dass er ehrlich schockiert war. Trotzdem versuchte er sofort, mit klarem Kopf an die Sache heranzugehen.»Haben Sie denn irgendeine Ahnung, wer oder was dahinterstecken könnte? Eine Forderung wie beim klassischen Kidnapping ist ja noch nicht eingegangen, oder?«

»Die brauchen mir nichts mitzuteilen, ich kenne die Forderung: Sie wollen verhindern, dass an dem Fall Shirin Talabani weiter gerüttelt wird.«

»Und? Was werden Sie tun?«

Ja, was sollte sie tun? Das war die quälende Frage, über die sie sich den Kopf zerbrochen hatte – so lange, dass es sich jetzt anfühlte, als bestünde ihr Schädel aus einem einzigen Scherbenmosaik. »Ich werde nach Istanbul fliegen. Um halb zwölf.«

Die Kosian stieß die Luft aus. »Und wo wollen Sie anfangen zu suchen? Vielleicht machen Sie sich falsche Vorstellungen von dieser Metropole. Ich war vor drei Jahren das letzte Mal dort. Istanbul hat fast so viele Einwohner wie London, Paris und Berlin zusammen. Und da glauben Sie ernsthaft, einen kleinen Jungen zu finden?«

Wencke ließ die Bemerkungen, aus denen eine Mischung aus Spott und Mitleid klang, so gut es ging an sich abtropfen. Wenn sie jetzt und hier schon begann, die Hoffnung zu begraben, wie sollte sie dann in der Türkei noch die Kraft aufbringen, weiterzumachen?»Es wird diese Hochzeit in der Sultan Ahmet Camii, der Blauen Moschee, geben. Insofern besteht eine realistische Möglichkeit, Zeitpunkt und Ort einer Begegnung mit der Familie einzukreisen. Ehrlich gesagt: es ist die einzige Chance, die ich habe.«

»Frau Tydmers. Wir sind ganz und gar auf Ihrer Seite und unterstützen Sie nach Kräften. Aber ich bitte Sie: Tun Sie nichts Unüberlegtes. Ich weiß, dass ich Sie nicht zum Däumchendrehen verdammen kann, aber Sie müssen das Ganze mit möglichst klarem Kopf angehen«, gab die Kosian zu bedenken.

»Wie wollen Sie sich verständigen? Auch wenn Istanbul eine sehr moderne Stadt ist, nicht jeder spricht Deutsch oder Englisch.«

»Peer Wasmuth wird mich begleiten.«

»Wasmuth?«

»Der Mann von Kiffen.« Wencke registrierte die Irritation ihrer Kollegen. »Christlich-Islamische-Freundschaft-Nord. Ein Bekannter des Mordopfers. Er kennt sich aus mit Land und Leuten, spricht fließend Türkisch und Kurdisch, und er hat sofort zugesagt.«

»Also dann. Ich drücke Ihnen die Daumen«, sagte die Kosian und schüttelte den Kopf. Dieser Satz klang zwar noch immer etwas blutleer, aber Wencke glaubte zu spüren, dass er doch von Herzen kam, falls diese Frau eines hatte. »Wir bleiben zu jeder Zeit in Verbindung und unterstützen Sie nach Maßgabe. Ich kümmere mich jetzt erst einmal um die Vorwürfe gegen den unfeinen POK Völker. Sollte der Vorwurf der Korruption und der versuchten Manipulation Ihrer Ermittlungen zutreffen, sieht es sehr finster für ihn aus. Halten Sie mich über alles andere auf dem Laufenden.«

Wencke nickte und war ihrer Vorgesetzten fast ein wenig dankbar. »Ist seine Frau inzwischen wieder aufgetaucht?«, fragte sie dann, ohne dass die Antwort sie in diesem Moment wirklich interessiert hätte.

»Sie hat sich heute früh zurückgemeldet. Nach einem Streit mit ihrem Mann hat sie bei einer Freundin übernachtet. Wie übrigens angeblich auch in der Mordnacht. Ob das Alibi wasserdicht ist, werden wir bald erfahren. Derzeit wird Marina Völker bei den Kollegen der Mordkommission in die Zange genommen.« Tilda Kosian stand auf, packte die Notizen zusammen, die sie während des Gesprächs gemacht hatte und ließ noch einmal ihren unvergleichlichen Befehlston hören. »Frau Tydmers, Sie werden in Istanbul ständig erreichbar sein und Bericht erstatten, hören Sie? Keine Alleingänge. Haben Sie inzwischen ein Ersatzhandy?«

»Mein Bekannter … mein Freund Axel Sanders wird mir bis zum Abflug irgendein Gerät mit Prepaidkarte besorgen.«

»Gut! Dann melden Sie sich, sobald Sie angekommen sind und bevor Sie fliegen, hinterlassen Sie Ihre neue Rufnummer, verstanden?«

Als sie außer Hörweite war, hob Bellhorn mit hilfloser Geste die Arme. »Vielleicht wäre sie beim Militär auch ganz gut aufgehoben gewesen …«

»Schon okay. Heute finde ich ihre resolute Art geradezu wohltuend.«

»Wenn ich Ihnen irgendetwas abnehmen kann …« Man sah ihm an, dass er bemüht war, sich nicht aufzudrängen. »Ich könnte schon mal dieser Sache mit dem Geld nachgehen. Woher hatte Shirin Talabani so viel Bares? Wen wollte sie auf ihre Luxusreise mitnehmen, und so weiter.« Er seufzte. »Ich weiß, in Ihren Ohren klingt das jetzt natürlich nach Nebenkriegsschauplatz – aber wenn ich mich schon nicht direkt auf die Suche nach Ihrem Sohn machen kann, könnte ich ja vielleicht wenigstens dafür sorgen, dass wir mehr über die ganzen Zusammenhänge erfahren und dann besser verstehen …«

»Das wäre wirklich …«, Wencke schluckte. »Ich wäre Ihnen sehr dankbar.«

»Keine Ursache«, gab Bellhorn zurück, versuchte ein aufmunterndes Lächeln und nahm seine Fahrradtasche. »Sie könnten in der Zeit bis zum Flug doch auch nach Hause fahren und sich ein bisschen auf die Reise vorbereiten?«

»Nein, kann ich nicht«, erwiderte Wencke kraftlos. »Das halte ich nicht aus. Ich kriege ohnehin kaum einen Schritt vor den anderen. Keine Ahnung, wie ich den Tag überstehen soll.«

»Indem Sie ihm begegnen«, antwortete er, obwohl sie das gar nicht von ihm erwartet hatte. Dann ließ er sie allein.

Dem Tag begegnen, der hatte gut reden. Wencke stand auf, nach Stunden zum ersten Mal, streckte ihre schmerzenden Glieder – eine Quittung für die ungewohnte Schwimmstunde des Vortages, dann öffnete sie das Fenster und ließ sich die frühmorgendliche Luft ins Gesicht wehen. Die Glocken der Marktkirche verrieten, dass es acht Uhr war. Schulbeginn, dachte sie. Heute hätten sie in der ersten Stunde Sport, Emil liebte es, Fußball zu spielen. Aber stattdessen waren heute bereits die Kollegen vom Kriminaldauerdienst in der Klasse und befragten die Kinder nach Emil. Hat einer von euch etwas beobachtet? Hat Emil gesagt, wo er nach der Schule hingeht? Sind euch unbekannte, verdächtige Personen aufgefallen?

Ja, da waren schwarze Männer mit schweren Waffen, sie haben sich Emil geschnappt, er hat nach seiner Mutter gerufen, aber die war mal wieder zu spät.

Mach dich nicht verrückt, Wencke.

In diesem Moment waren geschätzte hundert Menschen beschäftigt, Emil zu finden. Trotzdem fühlte sich Wencke, als wäre sie ganz allein auf der Welt.

Daran änderte auch das Wissen nichts, dass Axel alles für sie tun würde. Er war in ihrer Wohnung, hatte nach ihren genauen Anweisungen die wichtigsten Sachen gepackt und würde sie in einer Stunde zum Flughafen bringen. Er selbst blieb in Hannover, hielt die Stellung, falls alles irgendwie doch nur ein Missverständnis und Emil in Deutschland geblieben wäre. Obwohl – diese Möglichkeit zog inzwischen niemand mehr ernsthaft in Betracht.

Das Telefon klingelte. Es war die Anwaltskanzlei. Papatya, das Vorzimmermädchen, berichtete mit gepresster Stimme, dass Kutgün Yıldırım zwar außer Lebensgefahr, aber immer noch nicht ansprechbar sei.

»Ich war die ganze Nacht in der Klinik. Wissen Sie, Frau Yıldırım hat ja keine Familie, ihre Arbeit als Anwältin ist ihr Ein und Alles, deshalb dachte ich …, weil wir ja so eng zusammenarbeiten … Ich konnte den Gedanken nicht ertragen, dass sie ganz allein dort in ihrem Krankenbett liegt und vielleicht aufwacht, und niemand ist da, deswegen bin ich zu ihr.«

»Wie geht es ihr?«

»Die Ärzte sagten, sie hätte recht heftige Herzrhythmusstörungen und man musste sie am frühen Morgen an so ein spezielles Gerät anschließen.«

»Ist sie schon einmal aufgewacht? Kann sie sprechen? Ich meine, vielleicht hat Ihre Chefin einen Hinweis auf diesen Informanten geliefert …«

»Heute so gegen drei Uhr, da habe ich erst gedacht, sie kriegt was mit, aber der Arzt hat das anders gesehen. Vielleicht war es nur meine Einbildung, meine Hoffnung. Es ist schrecklich, diese starke Frau da so liegen zu sehen …« Tatsächlich schluchzte die junge Anwaltsgehilfin in den Hörer.

»Hat sie denn etwas gesagt?«

»Na ja, ich habe kaum etwas verstanden. Aber ich glaube, sie hat versucht, mir etwas zu sagen. Wenn ich sie richtig verstanden habe, sagte sie ›zwei Mann‹.«

»Zwei Mann?« Wencke dachte kurz nach. »Könnte sie gemeint haben, dass ein zweiter Mann im Mergelbruch war?«

»Ach, ich weiß es nicht. Ich bin todmüde, wissen Sie, es kann sein, dass meine Chefin wirklich einen Hinweis geben wollte. Es kann aber auch sein, dass es nur ein Hirngespinst war, von mir oder von Frau Yıldırım.«

»Ich danke Ihnen trotzdem für die Nachricht. Sagen Sie bitte hier im LKA Bescheid, wenn sich etwas Gravierendes ergibt?«

Papatya versprach, dies zu tun, dann legte sie auf.

Dies waren nicht gerade die Informationen, die man brauchte, wenn man dem Tag begegnen wollte. Wencke ließ sich wieder auf einen der unbequemen Stühle fallen. Eine Böe vom offenen Fenster wehte die Papiere vom Schreibtisch. Unwichtige Papiere. Jetzt, in diesem Moment, schien Wencke alles unwichtig zu sein, was sie nicht von ihrer allumfassenden Angst um Emil befreite, die sie fast verschlang. Statistiken über Verbrechen, pah! Tabellen, in die man Schicksale gequetscht hatte. Zahlenreihen, die etwas über Verzweiflung, Brutalität, Angst und Tod verraten sollten, aber eben doch nur Zahlenreihen waren. Ihre Mutter hatte recht gehabt, sie hatte sich hier einen jämmerlichen Job ausgesucht. Man konnte das Unfassbare nicht katalogisieren. Zu dumm, dass man das nur verstand, wenn man selbst betroffen war.

Ohne aufzustehen, angelte sie nach einem der Papiere.

Es war Shirin Talabanis Lebenslauf, den Wencke studiert hatte, als sie noch nichts vom nahen Tod der Kurdin wusste. Älteste Tochter von Özgür und Nur Mêrdîn. Geschiedene Ehefrau von Moah Talabani. Mutter von Roza und Azad und einem nie geborenen Kind. Schwester von Meryem und Armanc. Schülerin von Peer Wasmuth. Geliebte von Karsten Völker.

Geboren in Deutschland. Gestorben in Deutschland. Heute im Sarg unterwegs Richtung Türkei. In ihre Heimat. Wo niemand auf sie wartete.

Wencke ließ das Blatt wieder los, es segelte in die Zimmerecke.

Wartete wirklich niemand auf Shirin? Was war mit der Schwester, die angeblich in der Türkei für die Kurden kämpfte?

Wencke fuhr den PC hoch, tippte Meryem Mêrdîn in die Suchmaske des LKA, erhielt aber keinen Treffer. Dann versuchte sie es mit dem »Kampf um das Dasein Kurdistans«. Eine lange Aufzählung verschiedener Terroranschläge breitete sich auf dem Bildschirm aus. Viel sei über diese Gruppierung nicht bekannt, bemängelte das Außenministerium. Die Kämpfer von kesîbtîya mewcûdbûna Kurdistanê, abgekürzt kmK, hätten sich vom ehemals militanten Arm der PKK abgespalten, da sie dessen Vorgehensweise als zu schwach verurteilten. Sie seien eine Horde fast unsichtbarer Terroristen, versteckt in den Metropolen des Landes, die erst in dem Moment in Erscheinung traten, wenn sie sich mit einem Gürtel voller Sprengstoff in eine Menschenmasse drängten und zu Märtyrern wurden. Die Mitglieder wurden als junge, frustrierte Menschen beschrieben, wortkarg und unter falschem Namen lebend. Sie entschieden sich für ein Dasein ohne feste Familie, ohne Partner, ohne Liebe – außer der zu ihrem Volk –, lebten fast wie im Zölibat. Trotzdem gesellten die meisten sich freiwillig zur Gruppe, oft waren es Studenten oder Frauen, die glaubten, ihr Leben sei durch die Unterdrückung der Türken ohnehin nicht viel wert, es sei denn, sie wehrten sich dagegen. Manche kamen auch aus Deutschland und den Nachbarländern, waren dort geboren, mit westlichen Werten aufgewachsen, um dann Opfer der drastischen Rekrutierungsmethoden zu werden, mit denen die Terroristen überall in Europa für Nachwuchs sorgen.

Meryem Mêrdîn war eine von ihnen, schätzte Wencke.

Auch ein Opfer der Unterdrückung, genau wie ihre Schwestern. Nur wehrte sie sich auf einer anderen Ebene. Wencke wusste zu wenig über den Kampf der Kurden, um sich eine fundierte Meinung gebildet zu haben. Sie wusste nur: Sollten diese Menschen etwas mit Emils Entführung zu tun haben, dann … Nein, so weit wollte, so weit durfte sie nicht denken, sonst würde sie noch völlig durchdrehen.

Sie druckte die Unterlagen aus, es waren mehr als fünfzig Seiten, die das LKA über die neue »Familie« der Meryem Mêrdîn bereithielt, und die würde sie lesen, sobald sie in der Lage dazu war – denn jetzt gerade war sie wund vor Angst und ausgebrannt vor Müdigkeit, jetzt könnte sie noch nicht einmal das ABC aufsagen.

Allmählich musste sie sich auf den Weg zum Flugplatz machen, wo Peer Wasmuth auf sie wartete. Zuvor wollte sie noch zu den Postschließfächern, dort würde sie auch auf Axel treffen. Und schon heute Nachmittag landete sie in Istanbul.

Sie packte die Papiere in einen Stoffbeutel und machte sich auf den Weg. Dass sie dabei mit den Gedanken schon wieder ganz woanders war, sich mit Ängsten und Selbstvorwürfen beschäftigte, statt sich zu konzentrieren – und deswegen die Schriften über kmK auf dem Schreibtisch liegen ließ, war unbeabsichtigt. Und fatal.

… fallen …

Das Brummen des Motors erobert die Stille der morgendlichen Steppe. Niemand spricht ein Wort. Vier schweigende Frauen in einem Jeep. Eine davon ist Zeynep.

Disteln und Dornpolster sind das einzige Grün, seit Stunden schon. Fast ein bisschen traurig.

Aber Tränen gibt es hier nicht. Auf Tränen folgt Blut, hat ihr Kommandeur gesagt. Wer sein Herz zeigt, der muss damit rechnen, dass es bald zu schlagen aufhört.

Eine Schwester hat sie schon lange nicht mehr. Also gibt es auch keinen Grund, um sie zu trauern. Knapp war die Nachricht bei der letzten Rast in Ankara vom Kommandanten überbracht worden. So knapp, als wäre sie gar nicht richtig ausgesprochen, gar nicht wirklich passiert.

Es ist egal. Es muss egal sein.

Das hier ist wichtiger als die Menschen, mit denen sie groß geworden ist. Ohnehin ist sie nicht mehr dieselbe, trägt einen anderen Namen, andere Kleidung, andere Ziele in sich.

Damals hat sie geliebt. Ihre Eltern, ihre Schwester, ihren Bruder. Und einen Mann, den ihre Angehörigen nie geduldet hätten. Kein Moslem, kein Kurde, sondern ein Deutscher ohne Geld. Er hätte sie vielleicht in Sicherheit gebracht vor der tobenden Familie. Aber nur für kurze Zeit. Es wäre ein unfreies Leben gewesen.

Unfreiheit bedeutet Schleier und Heirat und Unterwerfung. Oder offenes Haar und Heirat und ständige Flucht. Es hatte keine Lösung gegeben.

Außer der, sich kmK anzuschließen.

Hier war die Liebe gänzlich verboten.

Und wo es keine Liebe gab, gab es auch keinen Schmerz.

Er hat sie verstanden – vielleicht sogar bewundert – und gehen lassen. Fallen lassen in eine Welt, die man Untergrund nennt. Über viele geheime Wege sind sie noch immer miteinander verbunden. Ohne Namen und Worte, ohne Berührung ist er weiterhin ihr Mann. Weil er den Kampf unterstützt. Den Kampf gegen die Unfreiheit.

Dafür wird sie ihm immer dankbar sein. Sie, Zeynep.

Meryem, die Frau mit dem Herzen, gibt es nicht mehr.

Seit zwei Tagen sind sie unterwegs. Der Geländewagen sucht sich Wege, die noch nie von vier Reifen passiert wurden, damit sie geschützt sind vor den Augen des Feindes, der alles zu kontrollieren versucht. So reisen sie quer durch das Land, das es zu erobern gilt. Die Hügel sind staubig, doch sie meiden die Straßen. Die aufgehende Sonne glüht schon jetzt über ihren Köpfen, aber keine von ihnen trägt einen Schleier. Das Wasser geht bald zur Neige, egal, zum Rasten an einer Quelle fehlt die Zeit. Früher hätte sie das nicht durchgehalten. Heute verschwendet sie keinen Gedanken mehr an das, was wehtut.

Ein menschliches Herz ist nichts im Vergleich zum Puls einer Kultur, der zu versiegen droht, hat der Kommandant gesagt.

Er hält die Karte in der Hand. Bald sind sie am Ziel. Ihre Warnungen hatten sie deutlich formuliert: Wer sich am Zuckerfest in die großen, schönen Städte wagt, für dessen Leben wird keine Verantwortung übernommen. Mit dem Geld, das die Regierung durch den Tourismus einnimmt, wird ein schmutziger Krieg gegen die Kurden finanziert. Mitleid kann man nicht erwarten.

Nicht nach all dem, was sie ihrem Volk angetan haben.

Doch es ist ihnen nicht gelungen, den Stolz zu brechen. Die kurdische Frau lässt sich nicht mehr unterdrücken, die hat den Schleier fallen lassen und zur Waffe gegriffen, um sich das Land zu nehmen, in dem sie in Freiheit leben kann.

Zeynep denkt an Shirin. »Ich tue es für dich, Schwester«, flüstert sie, und niemand hört es, denn der Motor ist tausendmal lauter.

Das Zeug, das gut verpackt unter den Bodenplatten des Jeeps liegt, wird sie sich schon bald um den Leib binden. Dann wird ihr Herz zerreißen und sie selbst wird unsterblich werden. Und frei.

16.

Sie hätte auch jemand anderen hierhin gehen lassen können, klar. Die richterliche Befugnis zur Öffnung des Postfachs hatte Bellhorn ihr innerhalb einer Dreiviertelstunde besorgt und gleichzeitig angeboten, einen Mitarbeiter zu schicken.

Trotzdem fuhr sie selbst zum Postamt am Weidendamm und besorgte sich mit dem Juristen-Wisch in der Hand den Ersatzschlüssel zum Fach 387628. Es war reine Ablenkung, Wencke hielt es weder im Büro noch zu Hause noch allzu frühzeitig am Flugplatz aus, und das Öffnen der Reisebüro-Post versprach ein ungefährliches Unterfangen zu sein.

Einige mannshohe Regale, von oben bis unten in verschieden große, graue Schließfächer aufgeteilt, reihten sich in der Poststelle aneinander. Shirins Fach hatte das kleinste Format und man musste in die Knie gehen, um dranzukommen. Wencke steckte den Schlüssel in die runde Öffnung, drehte ihn, stellte das Metalltürchen auf und spähte hinein. Es lag tatsächlich nur dieser eine Brief vom Reisebüro darin. Ein wenig enttäuscht war Wencke schon, sie hatte insgeheim gehofft, vielleicht einen Hinweis zu finden, eine Adresse, einen Kontakt, irgendwas eben, das sie schneller zu Emil bringen könnte.

Der Brief von Sunshine Travel enthielt wie angekündigt die Reiseunterlagen, die im Juni gebucht worden waren: Zwei Wochen Malediven mit allem Drum und Dran. Doch die Namen, die außer Shirin Talabani auf den Tickets standen, hatte Wencke nicht erwartet. Weder Karsten Völker noch Peer Wasmuth noch sonst ein Mann sollte mit auf Reisen gehen; die Tickets verrieten, dass Shirin mit ihren Kindern ins Palmen-Paradies fliegen wollte, ihre Begleiter waren gebucht als Frau Roza Talabani und Kind Azad Talabani. Was das zu bedeuten hatte, darüber würde sie sich später noch den Kopf zerbrechen. Jetzt musste sie los.

Erst auf den zweiten Blick entdeckte Wencke den kleingedruckten Satz am Ende der Buchungsbestätigung. Der Gesamtbetrag von 7265,- Euro wird in dieser Woche von Ihrem Konto mit der Nr. 133 144 155-9 abgebucht. Dahinter fanden sich die Daten der Welfen-Privat-Bank, von der Wencke wusste, dass sie mit den Selbstbedienungsschalteranlagen der üblichen Geldinstitute nichts zu tun hatte, sondern in erster Linie Vermögens- und Stiftungsverwaltung betrieb.

Wencke suchte sich den Weg durch das Schließfachlabyrinth nach draußen, wo Axel wie verabredet auf dem Parkplatz auf sie wartete, die gepackten Sachen im Kofferraum. Sie fischte sich eine frische Jeans, ein gelbes T-Shirt und ein weißes, weites Hemd aus der kompakten Reisetasche und begann, sich während der Fahrt auf dem Beifahrersitz umzuziehen. Es war wie eine Wiedergeburt, endlich wieder in Zivil zu sein. Die versiffte Uniform schleuderte sie auf die Rückbank.

»Stell dir vor, Shirin Talabani hatte ein Konto bei der WPB. Nobler kann man sein Vermögen in Niedersachsen nicht parken. Dass sie Konten für alleinerziehende Kurdinnen einrichten, ist mir allerdings völlig neu.«

Wencke reichte Axel den Brief und er verstand die Aufforderung, noch heute der Sache nachzugehen.

»Mitten im Schuljahr vierzehn Tage Strandurlaub zu buchen – das macht einfach keinen Sinn«, regte Wencke sich auf. »Und warum hat sie sich das ganze Zeug nicht nach Hause schicken lassen? Wozu diese umständliche Aktion mit dem Reisebüro in Steinhude und dem Postfach in Hannover?«

»Das sieht ziemlich verboten aus.« Kurz dachte Wencke, Axel spräche von ihren Brüsten, die eine Sekunde bloß lagen, bevor sie sich den sonnenfarbenen Baumwollstoff darüber schob. Doch sein Blick war auf die Tickets gerichtet. »Sie wollte nicht, dass diese Tickets jemandem in die Hände fallen, der die Reise verhindern könnte. Der Trip in den Indischen Ozean musste top secret bleiben.«

Wencke verstand. »Du meinst, es könnte sich um eine Flucht handeln? Sie kauft Urlaubstickets auf die Malediven, von dort startet sie dann meinetwegen nach Südafrika, schließlich weiter, nach Skandinavien oder wohin auch immer. Menschen, die wirklich verschwinden wollen, verwischen auf diese Weise ihre Spuren.«

»Eine ziemlich kostspielige Angelegenheit für drei Personen.«

»Im Juni schien Geld ja kein Problem gewesen zu sein.«

»Und wovor musste sie mit ihren Kindern flüchten?«

»Die anstehende Zwangsheirat vielleicht …« Nachdem Wencke einen Moment ihre Theorie überdacht hatte, schüttelte sie den Kopf. »Wenn sie Roza das Schicksal ersparen wollte, dann hätte sie einfach nur zum Jugendamt oder ins Frauenhaus gehen müssen. Besonders nach der Vorgeschichte in der Familie hätte man ihnen Schutz geboten, und Rozas Vater Moah Talabani, sollte er weiter auf einer Zwangsheirat bestehen, hätte schneller das Sorgerecht verloren, als er bis zehn zählen könnte. Dann wären sie außer Gefahr gewesen. Nein, es gab einen anderen Grund, im großen Stil abzuhauen. Sie hatte Angst.«

Sie bogen Richtung Flughafen ab, direkt vor ihnen stieg eine Maschine langsam in den Himmel.

Axel griff in seine Jackentasche und zauberte ein Handy hervor, es war ein grauenhaft pinkfarbenes, eiförmiges Plastikmonster.»Ich dachte mir, ein solches Teil wird dir bestimmt nicht geklaut im Moloch Istanbul. Du hast ein Guthaben von hundert Euro, deine neue Telefonnummer habe ich dir auf den kleinen Zettel geschrieben, der in der vorderen Tasche steckt, ebenso die Nummern von Kosian, Bellhorn, Wasmuth, deiner Mutter und den anderen Leuten, die alle wissen wollen, wie es dir geht.« Er grinste sie an. »Meine eigene natürlich auch. Dann brauchst du nicht mehr bei mir zu Hause anzurufen …«

Wencke hielt kurz die Luft an und schluckte. Die Wörter blieben trotzdem hartnäckig in ihrem Halse stecken.

»Keine Sorge, sie hat keinen … ach, scheiße, wie soll ich das ausdrücken? Keinen Verdacht geschöpft? Klingt so albern.« Fast hätte Axel die Abzweigung zum passenden Terminal verpasst, er bremste scharf und schnitt einen Sportwagen, als er sich in die Ausfahrt klemmte. »Es wäre mir lieber, wenn Kerstin nichts erfährt … von uns …«

»Schon klar.« Von uns? War da denn etwas, was man so nennen könnte?

Links und rechts erhoben sich die Betonschnecken der Parkhäuser, auf Werbeflächen wurden Reiseversicherungen, Hotelketten und Mietwagenfirmen angepriesen.

Kurz dachte Wencke an Emil, auch wenn es wehtat und sie sich fest vorgenommen hatte, die Sorgen um ihn zu verdrängen, bis sie in der Lage war, tatsächlich etwas zu unternehmen. Ob er gestern Abend auch auf dieser Strecke unterwegs gewesen war? Was hatte er gedacht? Oder war der Flughafen an ihm vorbeigerauscht, weil er benommen war von der Angst – oder von Rozas Tabletten?

Was hatten Shirins Kinder in diesem Moment von diesem fremden Jungen gehalten – mit schwarz gefärbtem Haar und in Azads Klamotten? In dieser Familie wurde etwas vertuscht, und alle machten mit, auch Roza und Azad. Sie hielten zusammen, jeder für jeden, egal, was verlangt wurde.

Es ist anders als bei uns, stellte Wencke fest, wo man sich verliebt in einen Mann, der Frau und Kind hat und diese niemals verlassen wird, weswegen es kein Wir gibt und niemals geben wird. Wo man froh ist, die nervende Mutter vom Sofa zu jagen, auch wenn man dann das eigene Kind ganz allein versorgen muss. Denn alles ist wichtiger als ein erfülltes Familienleben, jeder macht sein eigenes Ding, keiner mischt sich ein, auch dann nicht, wenn alles auseinanderbricht.

Was ist besser, fragte sie sich. Wäre in einer kurdischen Familie auch der Sohn entführt worden, ohne dass ein Mensch es mitbekommen hätte? Die Antwort war frustrierend. Wäre Wenckes Mutter nur zwei Tage länger geblieben …

Axel quetschte sein Auto in eine schmale Parkbucht vor dem Terminaleingang. Nur zum Entladen des Gepäcks, mahnten Hinweisschilder, und die Ordnungsbeamten gierten schon auf dem Gehsteig nach Parksündern. Es musste schnell gehen. Die Tasche aus dem Wagen, die Online-Buchung in die Hand, ein Blick in die Papiere, alles dabei. Wencke fühlte sich wie im Zeitraffer, die Sekunden flogen ihr um die Ohren, sie wollte nur weg hier, endlich nach Istanbul, endlich zu Emil … Bis sie jäh gestoppt wurde, von Axel, der sie in den Arm nahm, der eine Hand in ihren Nacken schob und mit der anderen zärtlich über ihre Wange strich.

»Wencke Tydmers, warum bist du nur so stur!« Sein Lächeln rutschte ihm fast aus dem Gesicht. »Wenn ich nicht ganz genau wüsste, dass es sinnlos ist, würde ich dich bitten, hierzubleiben und mich auf die Suche zu schicken!«

»Glaubst du etwa, ich werde es vermasseln?«

»Nein, wenn es jemand schafft, dann bist du es. Das war es nicht, was ich gemeint habe.«

»Sondern?«

»Ich habe ein Scheißgefühl bei der Sache.«

»Du und Intuition?«

»Wenn ich mir vorstelle, dass dir da was passiert …« Er seufzte, und es war offensichtlich, dass er es nicht so schnell schaffen würde, diesen Satz zu beenden.

»Darf ich Sie bitten, den Wagen jetzt wegzufahren? Wir stellen solche Schilder nicht zum Spaß auf!« Fast schien es, als habe der Parkwächter nur auf den unpassendsten aller Augenblicke gewartet, um endlich einzuschreiten.

Axel ließ die Hände sinken und guckte, als wäre er eben mit kaltem Wasser übergossen worden. »Pass auf dich auf!«, brachte er noch hervor. Dann vernahm Wencke ein Flüstern. Es konnte alles geheißen haben. Es tut mir leid – Ich mache mir Sorgen – oder vielleicht auch: Ich liebe dich.

… alles Zögern …

Nein, sie will nicht anders sein.

Außer heute. Da verwünscht sie ihren Stolz.

Ja, die Tydmers hat recht gehabt. Von Anfang an. Recht gehabt.

Es fällt ihr schwer zu arbeiten, doch sie macht weiter. Pflichtbewusstsein.

Sie funktioniert. Manchmal wäre es ihr lieber, weniger diszipliniert sein zu können. Dann würde sie wütend sein, nachtragend, vielleicht ein bisschen neidisch. Doch derlei Gefühle gestattet sie sich selten. Im Beruf nie. Da funktioniert sie reibungslos.

Was sie bislang in Erfahrung gebracht hat, sind bestenfalls Puzzleteile. Sie hat alles auf einen Zettel geschrieben, den sie nun auf Tydmers’ Schreibtisch legt. Neben einen Stapel ausgedruckter Unterlagen, LKA-Infopool, heutiges Datum. Ein Blick auf das Deckblatt. Worüber hat die Tydmers sich schlaugelesen? PKK …

Sie hält die Luft an. Dieses Gefühl, Adrenalin.

Es gibt seit gestern eine Warnung. Eine Mail vom Auswärtigen Amt, höchste Alarmstufe!

Touristenorte und Großstädte in der Türkei sind zu meiden. KmK demonstriert nach Ende des Ramadan gegen die Unterdrückung. Mit aller Gewalt.

Insiderinfos. Panikmache nutzt schließlich niemandem etwas.

Einige der Terroristen kommen aus dem Großraum Hannover, das ist kein Geheimnis. Aus Isernhagen. Aus Garbsen. Aus Wunstorf. Bislang hat sie den Zusammenhang nicht gesehen. Auch jetzt zögert sie, daran zu glauben. Ein Zusammenhang? Zufall?

Sie blättert in den Papieren. Sehen ungelesen aus. Ist die Tydmers noch nicht zu gekommen. Und von der Mail weiß sie wahrscheinlich auch nichts.

Was hat die Tydmers gestern, im ganzen Wirrwarr, kurz – fast beiläufig – erwähnt?

Die Schwester der toten Kurdin ist in den Untergrund gegangen. Nicht wenige werden in Deutschland rekrutiert. Die schicken ihre Leute in deutsche Discos, in hiesige Moscheen, zu entsprechenden Kulturvereinen. Um Soldaten zu suchen für einen aussichtslosen Kampf. Und sie finden immer welche. Frustrierte Jugendliche sind leichte Beute, wenn man ihrem Leben einen Sinn verspricht. Die gehen dann in die Fremde, ändern ihre Namen, verwischen alle Spuren. Und töten unschuldige Menschen im Namen der Freiheit.

Sie hat Feuer gefangen. Sie spürt, nein, sie ist überzeugt, hier etwas Entscheidendes zu finden. Nie ist sie bei der Arbeit so aufgeregt gewesen. Ganz was anderes als diese Theorie, diese Fallanalyse, dieses Balancieren mit Eventualitäten. Obwohl sie noch immer zögert, es zuzugeben.

Das Telefon klingelt. Sie nimmt ab.

Die Anwaltsgehilfin will dringend Wencke Tydmers sprechen. Ihre Chefin ist zu sich gekommen und hat einen Namen genannt. Kaan Badili soll am Mergelsee gewesen sein.

Natürlich ist der Name ein Begriff, der Fall ging bundesweit durch die Presse. Kaan Badili, der mit allen Mitteln für die Freiheit Kurdistans kämpfte, darf in Deutschland bleiben. Asylrecht. Skandal. Seine Anwältin hieß Kutgün Yıldırım.

Er hat sie also wieder getroffen. Gestern Abend am See.

Doch er war nicht allein, berichtet die Anwaltsgehilfin. Den anderen Mann kannte Yıldırım nicht, sie kann ihn aber beschreiben.

Danke für diese Information, sagt Tilda Kosian zu der aufgeregten Person und unterbricht die Verbindung. Dann atmet sie tief durch. Das ist … eine Riesensache.

Sie starrt auf die Uhr an der Wand. Sie müssten jetzt im Landeanflug sein. Sie kann sich kaum gedulden. Sie muss die Tydmers warnen.

Ein Anschlag, womöglich in Istanbul. Und es gab zweifelsfrei eine Verbindung zwischen den Drahtziehern und ihrem Fall hier in Hannover. Ein Unbekannter schreckt vor Mord nicht zurück. Laut Yıldırıms Beschreibung ist er groß, schlank, blass, blond.

Und Wencke Tydmers hat von all dem noch keine Ahnung.

17.

Als Wencke erwachte, erstreckte sich unter ihr eine andere Welt. Aus den grünen, rechtwinkligen Feldern war eine gelbbraun gepunktete Landschaft geworden, felsig an einigen Stellen, ein dürrer Fluss mäanderte sich hindurch.

»Ich muss eingeschlafen sein«, stellte sie verwundert fest, und es fühlte sich unpassend vertraut an, in diesem Moment ausgerechnet neben Peer Wasmuth zu sitzen, der wie immer in bleiches Beige gehüllt war und sich die Zeit mit dem Lösen komplizierter Sudokus vertrieben hatte.

Sie fuhr sich durch das zerzauste Haar, rieb sich etwas Leben ins Gesicht und gähnte. Es hatte gutgetan, diese zwei Stunden zum Nichtstun verurteilt gewesen zu sein. Jetzt ein Kaffee und eine kühle Dusche, dann wäre sie dem, was sie erwartete, vielleicht gewachsen.

»Rechtzeitig zum Landeanflug haben Sie die Augen geöffnet.« Wasmuth zeigte aus dem Fenster. »Sehen Sie, wir sind bereits über dem Marmarameer, und da hinten können Sie die Schwarzmeerküste erkennen.«

Wencke schluckte den Druck auf den Ohren weg. Eine Durchsage, die weder auf Englisch und schon gar nicht auf Türkisch zu verstehen war, ließ die Lautsprecher scheppern, und die stark geschminkten Stewardessen kontrollierten, ob die Gurte angelegt waren.

Weit unten wirkten die ersten Häuser der Stadt wie farblose Legosteine. Soweit Wenckes Blick reichte, erhoben sich Quader vom Grund, Wohnsiedlungen wie eckige Pilze auf staubiger Erde. Zum ersten Mal begriff sie ansatzweise, wie riesig diese Stadt war. Ihr Optimismus, in einer Zwölf-Millionen-Metropole einen sechsjährigen Jungen zu finden, schrumpfte antiproportional zu den gigantischen Ausmaßen Istanbuls.

»Und wir sehen in diesem Moment nur den europäischen Teil«, ergänzte Wasmuth, als habe er ihre Gedanken erraten. »Nach Nordosten hin erstreckt sich der größte Teil der Stadt. Sie wächst stündlich. Man muss sich nur vorstellen: Jeder siebte Türke lebt in Istanbul.«

»Das will ich mir lieber nicht vorstellen …«

»Viele Gegenden Anatoliens sind geradezu entvölkert, denn alle zieht es an den Bosporus. Das Gesetz sagt, alles, was ein Dach hat, darf nicht mehr abgerissen werden. Also kommen die Menschen aus Anatolien in der Nacht, rufen alle ihre Freunde und Verwandten zusammen und bauen bis zum nächsten Morgen ein Haus. Manchmal ist es eher ein Dach auf Stelzen, aber egal, sie haben dann das Recht, dort zu leben. Siedlungen, die auf diese Art entstanden sind, nennt man Gecekondus, was so viel bedeutet wie »über Nacht hingestellt«. Früher herrschten dort slumähnliche Zustände. Heute gehören die erstenGecekondus zu den begehrtesten Wohngegenden dieser Stadt.«

Wencke wollte diese Geschichten gar nicht hören. Schon vorhin auf dem Hannoveraner Flugplatz hatte Wasmuth sie mit einem nicht enden wollenden Redeschwall bedacht, als wären sie gerade auf dem Weg in ihren Jahresurlaub. Sie hatte ihn einzig und allein deshalb mitgenommen, weil sie allein komplett aufgeschmissen gewesen wäre.

Natürlich hatte sie Bedenken: Peer Wasmuth steckte irgendwie drin in diesem Fall, und man konnte sich nicht ganz sicher sein, welche Rolle er darin spielte. War er vielleicht der zurückgewiesene Verehrer? Oder lediglich der engagierte Gutmensch? Oder schlichtweg ein Langeweiler, der zu viel Informationen speicherte und zu wenig Gelegenheit hatte, sie an den Mann zu bringen– und an die Frau noch weniger. Grundsätzlich harmlos, glaubte Wencke. Oder besser: sie hoffte es. Zudem war Wasmuth der Einzige, der so kurzfristig hatte einspringen können. Die Dolmetscher, mit denen das LKA sonst arbeitete, hatten alle abgewunken.

»Und wo sollen wir anfangen?«

Wasmuth ließ sich Zeit mit der Antwort. Ein zufriedenes Lächeln umspielte seine Lippen, sah nach Vorfreude aus. Aber worauf?»Der Weg zur Blauen Moschee ist leicht zu finden, sie ist neben dem Topkapı-Palast und der Hagia Sophia das Touristenziel schlechthin. Die wunderbar blaugrünen Fliesen gaben der Sultan Ahmed Camii ihren Namen …«

»Herr Wasmuth, bitte, ich …«

»… in diesem gigantischen osmanischen Kuppelbau aus dem siebzehnten Jahrhundert können wir die Geschichte Istanbuls quasi einatmen …«

Wencke unterdrückte die bissigen Sätze, die ihr auf der Zunge lagen, denn sie hatten praktische Fragen zu klären. »Und was genau machen wir dort? Allen kleinen Jungen hinterherrennen?«

»Wir könnten jemanden nach dieser Hochzeit fragen, zum Beispiel den hoça.«

»Den was?«

»So bezeichnet man in Moscheen den Pastor, also den Mann, der die Trauungen vollzieht. Er wird schließlich etwas über einen Bräutigam namens Rafet wissen.«

Wencke starrte aus dem Fenster, sah die ersten Minarette zwischen den Hochhäusern, die Frachtschiffe im türkisfarbenen Meer und schließlich die Landebahn unter sich.

Kaum waren die Anschnallzeichen erloschen, suchte Wencke nach dem neuen Handy, vielleicht warteten nach drei Stunden Flug ja wichtige Infos aus der Heimat auf sie. Die Reisetasche – nur mager bepackt und damit handgepäcktauglich – hatte insgesamt drei Fächer. In keinem leuchtete das Quietschrosa des Mobiltelefons. Wencke fluchte, schaute noch einmal auf ihren Sitzplatz und darunter. »Mein Handy ist weg!«

Wasmuth blickte sie skeptisch an. »Gestohlen?«

»Keine Ahnung. Sie saßen doch die ganze Zeit neben mir. Und ich habe geschlafen …«

»Zugegeben, einmal war ich auf der Toilette, da könnte jemand …«

»Pinkfarben und oval, in etwa so auffällig wie ein Ballett tanzender Elefanten!«

Doch mehr als ein Schulterzucken war von dem sonst immer so eifrigen Wasmuth nicht zu bekommen.

Wencke ließ sich mit dem Strom der Passagiere Richtung Ausstieg schieben und zog eine der Stewardessen zu sich heran. Die begegnete ihrem Problem mit einstudiertem Lächeln und sinnlosen Tipps. »Wenn Sie ein bisschen Zeit haben, dann warten Sie, bis die Reinigungskräfte durch die Maschine sind …«

»Ich habe keine Zeit!«

»Dann geben Sie uns Ihre Hoteladresse …«

»Ich habe kein Hotel …«

Nun fiel der professionelle Gesichtsausdruck der Stewardess hilflos in sich zusammen. Wasmuth reagierte schließlich, drückte ihr eine CIFN-Broschüre in die Hand und unterstrich seine Mobilnummer mit dem Kugelschreiber. »Dann wenden Sie sich an mich, sollte der Apparat gefunden werden. Wir sind gemeinsam in Istanbul!«

Prompt knipste die Flugbegleiterin ihre professionelle Mimik wieder an. »Aber natürlich. Und machen Sie sich keine Sorgen, gestohlen wird im Flugzeug für gewöhnlich nichts, das Gerät taucht sicher bald wieder …«

Wencke ging weiter. Was sollte sie ohne eigenes Handy machen? So war sie aufgeschmissen. Es konnte doch kein Zufall sein, jemand musste … Oder entwickelte sie etwa schon wieder eine Paranoia?

Während Wencke jeden einzelnen Fluggast am Gepäckband nach allen Regeln der Kunst zu ihrem verschwundenen Handy verhörte, telefonierte Wasmuth, um Axel, der Kosian und allen anderen von der glücklichen Landung und dem unglücklichen Verlust zu berichten. Seine Gelassenheit reizte Wencke, und sie besprachen nur das Nötigste, bis sie die Passkontrollen überstanden, in der Ausgangshalle ein paar Euro in türkische Lira getauscht und den Transfer zur Innenstadt organisiert hatten. Ein klimatisierter Bus fuhr entlang einer Uferpromenade, die auch in Italien so hätte aussehen können, bis ins Zentrum.

Imposante Gebäude erhoben sich zwischen kastigen Zweckbauten jeden Alters.

»Ich kenne keine Stadt, in der es so viele gut erhaltene Exemplare byzantinischer Baukunst zu sehen gibt«, schwadronierte Wasmuth. »Die Römer haben im ersten Jahrhundert im ehemals griechischen Byzanz die Herrschaft übernommen. Kaiser Konstantin machte die Stadt zum wichtigsten Zentrum des Römischen Reiches. Zweihundert Jahre später befand sich hier schon fast der Nabel der Welt. Schauen Sie nur!« Er zeigte auf ein größtenteils karmesinrot gestrichenes Monument mit grauem Kuppeldach und goldener Spitze, das Wencke stets vor Augen hatte, wenn sie an Istanbul dachte. »Die Hagia Sophia diente zu römischen Zeiten als christliche Kirche, danach als Moschee, heute ist hier so etwas wie ein staatseigenes Museum. Der Wechsel der Kulturen baut in dieser Stadt immer aufeinander auf. Die Römer verwandten griechische Säulen für ihre Zisternen, in der Innenstadt gibt es eine, man nennt sie Yerebatan Sarayı, was so viel bedeutet wie »Versunkener Palast«. Die unterirdischen Säulen sind teilweise mit griechischen Gottheiten geschmückt …« Wasmuth, der die ganze Zeit begeistert aus dem Busfenster geschaut hatte, nahm nun wieder seine Mitreisende wahr. »Hören Sie mir überhaupt zu?« Darauf konnte er nicht ernsthaft eine Antwort erwarten.

Schließlich fanden sie sich auf einem großflächigen Platz wieder. Die Sonne, die auf die runden Rasenflächen und ein steinernes Denkmal schien, war ungnädig, die Luft flirrte. Die vielen Taxis waren gelb wie die Yellow Cabs in New York, und Wasmuth erklärte auch, warum das so war, aber keines seiner Worte drang in ihr Bewusstsein.

Auf den ersten Blick erschien die Stadt modern, in einigen Hannoveraner Stadtteilen trugen mehr Frauen Kopftuch als hier im Zentrum Istanbuls. Und doch war ihr alles sehr fremd, die Bedeutungen der zahlreichen Hinweisschilder erschlossen sich Wencke nicht im Geringsten und ein Blick auf das Durcheinander der Straßen machte deutlich, dass man hier schnell aus der Spur geraten konnte, wenn man nicht wusste, wohin. Sie musste nett zu Wasmuth sein, auch wenn er nervte.

Drei junge Männer kamen auf sie zu, als wären sie bestens mit ihr bekannt, und boten kaltes Wasser in Plastikflaschen an. Wencke kaufte zwei und trank die erste in einem Zug leer. Der Gebetsruf des Muezzin aus blechernen Lautsprechern schaffte es nicht ganz, den Lärm ringsherum zu übertönen. Niemand schenkte ihm Beachtung, niemand hielt inne, der Klang wirkte ähnlich spektakulär, wie wenn in Hannover die Marktkirchenglocke läutete. Hatte sie wirklich erst heute Morgen am Fenster ihres Büros gestanden und dem Gebimmel gelauscht? Es schien ihr Tage her zu sein.

»Und, wie gefällt es Ihnen?«, fragte Wasmuth.

Wencke holte tief Luft. »Wie es mir gefällt? Hören Sie! Ich vermisse meinen Sohn, und vielleicht gelingt es Ihnen zu kapieren, dass ich mir verdammte Sorgen um ihn mache und keine Ahnung habe, wo in diesem Moloch er womöglich festgehalten wird. Können wir jetzt – ich bitte Sie darum – anfangen? Wie kommen wir am schnellsten zu dieser Blauen Moschee?«

Er presste seine schmalen Lippen aufeinander. Auf einmal sah er gar nicht mehr so aus, als würde ihm der Ausflug Spaß machen.»Wir sind hier nicht in der niedersächsischen Landeshauptstadt. Hier kommt man nicht eben mal ganz schnell wohin. Es gibt zig verschiedene Metro- und Straßenbahnnetze, modern und nostalgisch, kilometerlang und auch nur mit zwei Stationen. Bequem können Sie es woanders haben, Frau Tydmers, aber nicht in Istanbul!«

Ohne einen weiteren Satz lief er los und kümmerte sich nicht darum, ob Wencke Schritt halten konnte. Doch das war bei diesen Menschenmassen gar nicht so einfach. Wasmuth bewegte sich recht routiniert durch das Chaos von Drehkreuzen, in die man kleine Münzen werfen musste, um zur Straßenbahn zu gelangen. Sie schoben sich durch eine enge Unterführung, in der ein buntes Sammelsurium an gefälschten Markenklamotten und nervtötendem Kinderspielzeug angeboten wurde, nahmen wieder eine Bahn, fuhren an bunten Teppichläden und Döner-Restaurants vorbei und stiegen schließlich mit zahllosen anderen Touristen an einer Haltestelle aus.

Wencke fühlte sich in dem Geschiebe und Gedrängel der Massen höchst unwohl. »Where do you come from?«, fragte alle zehn Meter ein Kellner und forderte mit unmissverständlicher Geste, doch an einem der hinter ihm liegenden Tische Platz zu nehmen.

Die Sultan Ahmet Camii lag in einem Park mit fast englischem Rasen. Sechs raketenförmige Minarette bezeichneten die Eckpunkte der Moschee, die aus unzähligen Kuppeln, Bögen, Säulen und Arkadengängen bestand. Über eine monumentale Treppe gelangten sie in einen Innenhof, in dessen Mitte ein steinerner Pavillon stand. Selten hatte Wencke so viele fotografierende Menschen auf einmal gesehen, alle Hautfarben waren vertreten. Wie viel man davon sehen konnte, war unterschiedlich, die Frauen trugen alles vom freizügigen Minirock bis zum ganzkörperverhüllenden Çarşaf.

Sie hatte gar nicht bemerkt, dass sie mit offenem Mund stehen geblieben war, und als sie wieder zu sich kam, war Wasmuth verschwunden. Sie drehte sich einmal um die eigene Achse, hielt Ausschau nach einem blassen Mann in brauner Sommerhose und beigefarbenem Hemd, davon gab es einige, aber keiner von ihnen war Wasmuth. »Mist«, fluchte sie, rannte zu den Säulengängen, spähte hinter die zahlreichen Nischen, schließlich trat sie durch die riesige Tür. Kein Mensch nahm Anstoß daran, dass sie weder barfuß noch mit Kopfbedeckung in die Moschee getreten war. Die Stimmung im Inneren des Gotteshauses war seltsam, erinnerte so gar nicht an die sakrale Stille der christlichen Kirchen. Frauen standen tratschend beieinander, Kinder rollten sich über den dicken Teppich, an jedem klobigen Stützpfeiler stand mindestens eine Touristengruppe und lauschte den Vorträgen eines Reiseleiters, die Sprachfetzen ergaben einen multinationalen Klangteppich.

Wencke schaute sich um und passierte die Abgrenzung zum Gebetsraum. Ein überdimensionierter Lüster hing tief unter dem Gewölbe der Hauptkuppel, seine Kerzen und die rundum liegenden halbrunden Fenster sorgten für majestätisches Licht. Die verschnörkelten Fliesen waren angeordnet wie die Mandalas in Emils Malbüchern. Gold, Blau, Grün und Rot, zu schön in diesem Moment.

Endlich hatte sie Wasmuth entdeckt. Er stand neben einem bärtigen Mann im Talar und redete unter Zuhilfenahme sämtlicher Gliedmaßen auf ihn ein. Hatte er den hoça gefunden? Eine Frau in ihrem Aufzug war bei einem muslimischen Gottesmann wahrscheinlich weniger willkommen, also blieb Wencke, wo sie war. Der Prediger nickte ein paarmal, lächelte sogar, soweit Wencke es aus der Entfernung erkennen konnte, dann verschwanden beide Männer hinter einer steilen, schmalen Treppe aus Marmor. Der Minbar, verriet ein Hinweisschild auf Englisch, hier hielt der Imam die Freitagspredigt.

Sie gesellte sich wieder zu den Menschenmassen, strengte sich an, ein wenig von der Geschichte zu verstehen, die eine englische Reisegruppe erzählt bekam. Doch sie konnte sich nicht konzentrieren auf die Erzählungen von Fliesenmanufakturen, ehrgeizigen Sultanen und der frevelhaften Bedeutung von sechs Minaretten. Sie war zu nervös. Was, wenn der Hinweis in dem Brief nichts wert war und der Prediger keine Ahnung von einem Rafet hatte, der morgen früh eine Roza heiraten wollte? Dann wäre ihre letzte– nein, ihre einzige – Chance, Emil zu finden, vertan. Ohne Anhaltspunkt in dieser Metropole wären sie schlicht und ergreifend verloren. Und Emil – Wenckes Mund wurde trocken bei diesem unerträglichen Gedanken – bliebe verschwunden.

Wasmuths Gesichtsausdruck war nicht zu deuten, als er zehn Minuten später auf sie zukam. Immerhin hielt er einen Zettel in der Hand. »Ich habe eine gute und eine schlechte Nachricht!«

Nein, bloß nicht so ein dämlicher Spruch …

»Zuerst die gute: Morgen heiratet hier tatsächlich ein Mann namens Rafet!«

»Dann haben wir ihn! Das ist wunderbar!«

»Die schlechte Nachricht: Es handelt sich um eine Massenhochzeit. Das Zuckerfest ist ein beliebter Heiratstermin, weil die Familie dann ohnehin zusammenkommt. Und morgen geben sich hier knapp zweihundert Brautpaare das Jawort. Türken und Kurden, da wird nicht unterschieden. Und Rafet scheint bei den Männern im heiratsfähigen Alter ein beliebter Name zu sein.«

»Wie viele?«

»Drei.«

… alle Schranken …

Die Henna-Nacht ist die Nacht der Tränen.

Die Braut hält sich unter einem roten Schleier verborgen, ihre Hände schauen unter dem Saum hervor, sie sind geschlossen. Das Gesicht hat sie gen Mekka gewandt.

Die Frauen ringsherum singen die traurigsten Lieder, die sie kennen. Sie handeln vom Abschied. Von Trennung. Davon, dass dies der letzte Abend ist, den eine junge Frau bei ihrer Familie bleiben kann, bevor sie die Schranken ihrer Heimat durchbricht und in die Fremde gehen muss. Davon, dass das Leben so viele Ungerechtigkeiten bereithält, dass es Arbeit bedeutet, Verzicht und Schmerz. Nur in der Henna-Nacht singen muslimische Frauen solche Dinge. Sonst schweigen sie dazu.

Doch es ist wichtig, dass die Braut weint. Ihre Tränen sind das Ziel, das es zu erreichen gilt. Weine um deine Kindheit, um deine Unschuld. Weine um deine Mutter, die du verlassen musst, sobald es Morgen wird.

Die Brautmutter weint meist am lautesten. Doch heute ist sie nicht dabei. Sie ist schon gegangen. In den Tod ist sie gegangen.

Aber die Großmutter ist gekommen, sie singt mit alter, zittriger Stimme, ist untröstlich. Man hat ihr die Aufgabe zugeteilt, die Farbe aufzutragen, denn diese Ehre gebührt nur einer Frau, die geachtet und wertgeschätzt wird.

Die angerührte Henna steht auf einem silbernen Tablett, umgeben von Kerzen, die ihren Schein über die Gesichter der versammelten Frauen flackern lassen. Die Braut hält die Hände geschlossen, bis die Mutter ihres Bräutigams kommt und etwas Goldenes hineinlegt. Die Schwiegermutter ist schon sehr alt, sie kann kaum gehen und wird gestützt. Sie ist nicht reich, das Armband ist nur vergoldet, leicht liegt es zwischen den nun gelösten Fingern, ein armseliges Geschenk.

Dann kann die Großmutter mit der Malerei beginnen. Der feine Pinsel scheint wie von selbst die verschlungenen Ranken auf die Handinnenfläche zu zeichnen. Spiralen und Blüten, feine Punkte und Linien, manche so zart wie das Haar eines Neugeborenen. Ein Kunstwerk, schlammfarben auf der Blässe. Die Finger umschlungen von Efeu und Blättern. Die Paste riecht nach Heu, vier Stunden muss sie einwirken, dann wird sie abgewaschen und hinterlässt einen schwachroten Schatten auf der Haut.

Alle wollen sie sich auf diese Weise verschönern. Tanten, Cousinen, Schwägerinnen, Nichten, Nachbarinnen, Freundinnen. Die wenigsten haben die Braut vorher schon einmal gesehen. Trotzdem fühlen sie sich ihr nah. Das gemeinsame Schicksal verbindet.

Morgen früh wird dieses Mädchen ihrem Mann begegnen. Er wird sie, begleitet von einem Hochzeitszug, in ihrem Haus abholen. Sie wird geschmückt sein, eine rote Schleife um den Leib und ein weißes Kleid tragen. Ein Schleier wird ihr Gesicht verbergen, bis der Eheschwur gesprochen ist und der Bräutigam den Tüll anheben darf. Dann wird nicht mehr geweint und gejammert, sondern gejubelt und geklatscht. Dann wird eine Kapelle aufspielen, die Tische werden gedeckt sein mit Köstlichkeiten, und die Gäste freuen sich auf ein rauschendes Fest. Gegen Abend müssen die anderen Männer den Bräutigam mit Fäusten traktieren, um ihn für die Hochzeitsnacht zu stärken. Die Braut wartet dann schon im Schlafzimmer, ermutigt von einer Frau, die mit guten Wünschen den Raum verlässt, sobald der Ehemann eingetroffen ist. Er soll seine Braut beschenken, soll sie mit Liebesschwüren zum Reden bringen, sie sollen gemeinsam beten. Und was dann kommt, davor fürchten sich die Frauen. Und diese Furcht ist das Schicksal, das sie alle verbindet – und sie gemeinsam singen lässt.

Sie singen das Lied von der dunklen Rose. Ein altes, kurdisches Volkslied.

Die Braut ist die Rose.

Roza ist die Braut.

18.

Wencke entschied sich für einen Überraschungsangriff.

Einfach geradewegs drauf zu. Sie hatte schon längst beschlossen, ab jetzt weder zu bremsen noch auszuweichen. Für Rücksicht mangelte es ihr an Kraft. Für Vernunft fehlten die Nerven. Die Aussicht, gleich ihren Sohn in die Arme schließen zu können, ließ sie auftreten wie eine Furie. Sie war so sicher, dass es sich bei diesem Rafet um den richtigen Bräutigam handeln musste, dass sie alle Bedenken über Bord warf und durch die geöffnete Tür in das fremde Haus trat.

Alles passte: Der Mann war Schneider – wie Moah Talabani auch –, er war Kurde und lebte in Fatih, einem der traditionellsten Stadtteile Istanbuls. Sogar das Alter passte, laut Aussage des Gottesmannes war er noch keine dreißig. Wasmuth hatte sie zurückhalten wollen, hatte etwas von intimen Ritualen gefaselt, die sie unmöglich stören dürften, vor allem er als Mann nicht, aber Wencke hatte ihn einfach auf der Straße stehen lassen. Sie wusste inzwischen, wohin sie gehen musste.

In der weiß getünchten Eingangshalle roch es seltsam nach Gras oder Heu, aus dem Zimmer am hinteren Ende hörte sie eine Mischung aus Gesang und Geheule. Sie feierten die Hennanacht, davon hatte Wasmuth erzählt. Wencke zögerte nicht, mit schnellen Schritten durchquerte sie den Raum, stellte sich in die geöffnete Tür und versuchte, die befremdliche Szene, die sich ihrem Blick bot, irgendwie zu verstehen. Ungefähr zwanzig Frauen, jung und alt, saßen im Kreis auf dem Boden, sangen und weinten gleichzeitig. In ihrer Mitte hockte eine Gestalt unter einem Tuch, bewegte sich kaum und ließ sich die Hände bemalen. Alle schienen in einer Art Trancezustand versunken, es dauerte etliche Sekunden, bis eine der Frauen Wencke überhaupt bemerkte. Sie stand auf, blickte irritiert, stieß ihre Sitznachbarin an, diese stellte Wencke eine Frage, die für sie natürlich unverständlich war. Erst nach und nach begriff die kleine Festgemeinde, dass Wencke eine Fremde war, die hier nichts zu suchen hatte. Die alte Frau, die den Pinsel in der Hand geführt hatte und Gastgeberin zu sein schien, kam auf Wencke zu.

»Roza?«, fragte Wencke und zeigte auf die Erhebung unter dem Schleier. »Ist das Roza Talabani aus Deutschland?«

Die Blicke waren nun alles andere als freundlich, und eine Antwort bekam Wencke nicht. Niemand schien ihre Sprache zu sprechen, auch die versteckte Braut reagierte nicht auf die deutschen Worte. Sie zog den Brief hervor, den Rafet an Roza geschrieben hatte, hielt ihn hoch, zeigte darauf. »Rafet? Lebt hier der Bräutigam Rafet?« Die alte Frau griff nach dem Papier, las flüchtig die Zeilen und machte ein Gesicht, als hätte eine Beleidigung darin gestanden. Mit nach unten verzogenen Mundwinkeln warf sie einen abschätzigen Blick auf den Brief, knüllte ihn zusammen und warf ihn Wencke vor die Füße.

Die bückte sich danach und steckte ihn wieder ein. »Ich suche meinen Sohn Emil!«, versuchte Wencke es, und ihre Stimme überschlug sich und sie hörte selbst, wie schrill sie klang. Verdammt, sie war sich so sicher gewesen, hier richtig zu sein. Sie hatte es so gehofft. »Er sieht aus wie Rozas Bruder, Azad Talabani!«

Zwei jüngere Frauen kamen auf sie zu, griffen sie am Arm, redeten auf sie ein, wahrscheinlich beschimpften sie Wencke. Doch sie wollte sicher sein, wollte jeden Zweifel ausschalten, also befreite sie sich mit einem geübten Griff, stürzte zu Boden, nahm eine Ecke des roten Stoffes und riss ihn mit einem Ruck zur Seite. Die darunter kauernde Frau war zweifelsohne sehr jung, bebte am ganzen Körper und verbarg ihr Gesicht in den Armbeugen. Die hysterischen Schreie der anderen Frauen hörte Wencke gar nicht, sie schob sich vor zur Braut, versuchte, mit behutsamer Geste den Kopf anzuheben, Stück für Stück. Zum Vorschein kamen zwei Augen, die in Tränen schwammen, eine rote Nase und zitternde Lippen, zum Vorschein kam das Gesicht eines völlig verängstigten Mädchens, kaum älter als sechzehn. »Roza?«

Die Angesprochene schüttelte langsam den Kopf, schluchzte, flüsterte: »Aishe«. Da hatte Wencke schon längst begriffen, dass sie hier falsch war: die Haut war makellos, keine Narbe verunstaltete das Gesicht der jungen Frau, die Kiefer standen gerade, und in dem Mund zeigten sich zwei Reihen gesunder, weißer Zähne.

Sie hatte sich getäuscht, ihre Intuition war ihr untreu geworden und hatte sie in diese missliche Lage gebracht. »Es – es tut mir so leid!«, flüsterte Wencke, dann erhob sie sich, schaute die entsetzten Frauen an, wiederholte ihre Entschuldigung und verließ das Zimmer, das Haus.

Wasmuth lehnte an der Mauerwand gegenüber und begriff sofort, was geschehen war. »Lassen Sie uns so schnell wie möglich verschwinden«, zischte er. »Sie haben soeben ein wichtiges Ritual gestört. Es kann sein, dass Sie gleich eine ganze Sippe aufgebrachter Familienmitglieder am Hals haben. Ich hatte Sie ja gewarnt …«

»Halten Sie einfach die Klappe, verdammt noch mal!« An die Gurgel hätte sie ihm springen können, sein Geschwätz war das Letzte, was sie gerade brauchte, denn die Verzweiflung war dabei, sie in den Boden zu stampfen. »Warum haben Sie in der Moschee auch keine Nachnamen in Erfahrung bringen können?«

»Was hätte uns das gebracht? Erstens ist in dem Brief kein Familienname erwähnt, und dass unser Rafet wie sein Onkel Talabani heißt, ist doch überhaupt nicht gesagt. Zweitens benutzt in der Türkei kaum jemand Nachnamen. Sie sind in diesem Land nämlich eine relativ moderne Angelegenheit und wurden von Atatürk eingeführt, um sich so den westlichen Gepflogenheiten …«

Jetzt hielt Wencke es beim besten Willen nicht länger aus. »Es ist mir gelinde gesagt scheißegal, wann wer wie was eingeführt hat, ich will nur …«

Wasmuth blitzte sie an, als habe sie ihm eine Ohrfeige verpasst. »Mir ist glasklar, was Sie wollen, Frau Tydmers. Und ich setze alles daran, damit Sie Ihren Emil finden, glauben Sie mir. Doch wenn Sie weiterhin durch die Stadt wirbeln wie ein Tornado, dann sehe ich schwarz!« Er starrte sie an, sie starrte zurück. Im Grunde hatte er recht. Sie hatte soeben eine völlig harmlose Familie bei einem sehr intimen Ritual gestört. Und im Normalfall wäre ihr das sicher von Herzen unangenehm gewesen. Doch die Angst um Emil brachte sie langsam um den Verstand. Das konnte ein Mann wie Wasmuth natürlich nicht begreifen. Sie war dennoch die Erste, die dem Blick nicht mehr standhalten konnte. Wütend hastete sie weiter voran.

Der Weg durch die enge Gasse wurde von einem parkenden Lieferwagen versperrt, ein Obsthändler warf gewaltige Wassermelonen in einen Ladeneingang, wo sie von einem älteren Mann aufgefangen wurden. Die Geschäftsleute ließen sich Zeit, lachten und sangen zur Musik, die aus dem Geschäft zu hören war. Über ihnen war der Blick zum Himmel mit bunter Wäsche geschmückt, die an der Leine quer über die Straße hing. Wencke und Wasmuth drängten sich eng an der Hauswand entlang, um ihren Weg fortzusetzen.

»Geben Sie mir bitte Ihr Handy!«, bat sie ihn, nachdem die geschätzten hundert wortlosen Schritte zur Deeskalation reichen mussten.

»Warum?«

»Es wundert mich einfach, dass sich noch niemand für mich gemeldet hat. Ich erwarte einige wichtige Informationen von meinen Leuten in Hannover. Außerdem will ich wissen, wie es Frau Yıldırım geht.«

Umständlich holte er sein Telefon aus der Tasche, schaute auf den Bildschirm und schüttelte den Kopf. »Hier haben wir keinen Empfang. Das Viertel ist noch etwas rückständig.«

Merkwürdig, dachte Wencke. Sie hatte hier doch schon Leute telefonieren sehen? »Ich probier’s einfach mal.«

»Glauben Sie mir nicht, oder was?«, entgegnete er gereizt und steckte das Telefon demonstrativ wieder ein.

Wencke entschied abermals, die Situation nicht hochkochen zu lassen, und atmete tief durch. »Wohin gehen wir jetzt?«

»Der zweite Rafet ist Händler auf dem großen Bazar. Das sind ein paar Stationen mit dem Dolmuş, so heißen die Sammeltaxen – falls ich Ihnen das mal so erklären darf …«

Wencke reagierte nicht auf seinen Sarkasmus.

»Laut Reiseführer schließt der Bazar um sieben, wir haben also nicht mehr viel Zeit.«

So spät war es schon? Sie beschleunigten den Schritt.

An der Ecke einer stark befahrenen Straße stiegen sie in einen Kleinbus ohne Sicherheitsgurte und Seitentür, der Fahrer hupte ununterbrochen und fluchte auf Türkisch, aber so kamen sie vergleichsweise schnell vorwärts. Irgendwann fuhr das Taxi rechts ran und ließ sie aussteigen. Woher der Fahrer wusste, dass sie am Ziel waren, erschloss sich Wencke nicht. Es gab vieles, was sie in dieser Stadt seltsam fand, das unverständlich wirkte, aber trotzdem funktionierte. Vielleicht – unter anderen Umständen – hätte Wencke sich für Istanbul begeistern können, denn der Ort war überraschend und vertraut zugleich, und das schon nach diesen paar Stunden, die sie hier waren. Aber es gab diese anderen Umstände nicht, sie war hier, um Emil zu finden, aus keinem anderen Grund.

Wasmuth lief zielstrebig auf ein niedriges, graues Gebäude zu. Wencke trat nach ihm durch ein Tor und fand sich zwischen gemusterten Tüchern, Pyramiden von Turnschuhen und Handtaschen wieder.

»Unser Mann arbeitet an einem Süßwarenstand«, erklärte Wasmuth, der die entsprechende Seite im Reiseführer studiert hatte.»Die Lebensmittel findet man in einem Quergang etwas weiter hinten. Folgen Sie mir!«

In den überdachten Gängen des Bazars gab es weit mehr als zwanzig Händler, die Gewürze, Tee, türkischen Honig und Trockenobst anpriesen. Und der erstbeste Verkäufer war keineswegs zufrieden damit, dieser Touristin – für die er Wencke hielt – nur eine bloße Information zu überlassen, wo er doch hartnäckig darauf lauerte, seine Berge aus Mandeln, Zucker und Farbstoff zu verkleinern. Erst nach erfolgreichem Handel fiel ihm ein, wo ein Kollege arbeitete, der Rafet hieß. In gebrochenem Englisch gab er den Grübler, ach ja, den kenne er, der habe nicht so gute Ware, ganz sicher nicht, aber sein Laden befände sich so ungefähr in der Mitte des Ganges, ein paar Schritte neben der Abbiegung zur Keramikabteilung.

Rafet Nummer zwei entpuppte sich als kleiner, schlanker Mann mit glänzenden Augen. Nachdem Wencke ihm zum Preis von umgerechnet zehn Euro eine ganze Tüte intensiv duftender Lebensmittel abgekauft hatte, war er bereit, auf ihre Fragen zu antworten.

»Adı Roza olan ve Almanyadan gelen bir kadın tanımıyorum. Nışanlımın adı Hilal.«

»Was sagt er?«, wollte Wencke wissen.

»Er kennt keine Roza aus Deutschland und seine Braut heißt Hilal.«

»Mist!«, fluchte Wencke leise.

Der Süßwaren-Rafet sah nun auch weit weniger freundlich aus als zuvor, er packte Wasmuth an den Schultern und redete auf ihn ein.

»Kürt değilim görebildiğin gibi. Keçi kulaklı mıyım?«

Die letzte Frage wiederholte er mehrfach und wurde immer lauter, als wolle er Streit anfangen. Zwei seiner Kollegen gesellten sich zu ihm, ballten die Fäuste und riefen etwas dazwischen.

Wasmuth wurde noch blasser, als er ohnehin war, wich zurück, versuchte ein Lächeln, dann nahm er Wenckes Hand und zog sie hinter sich her, bis sie die schimpfenden Männer nicht mehr sehen konnten und die Geräusche des Bazars deren Rufe verschluckten. An die Tüte mit den gekauften Leckereien hatten sie nicht gedacht, die würde Hilals Bräutigam nun wohl an den nächsten Kunden bringen.

»Was hat ihn denn so wütend gemacht?«, fragte Wencke, als sie wieder unter freiem Himmel standen.

»Er fühlte sich beleidigt«, gab Wasmuth sich ungewohnt wortkarg.

»Weil wir nach dem Namen seiner Braut fragen?«

»Nein, weil wir ihn für einen Kurden gehalten haben. Darüber war er aufgebracht. Ob er Ziegenohren habe, wollte er wissen.« Man sah Wasmuth an, dass er froh war, der Sache heil entkommen zu sein.

»Sitzt denn die Feindschaft zwischen Kurden und Türken tatsächlich so tief in allen?«

»Vielleicht war dieser Mann direkt betroffen, was weiß ich?«

»Sie meinen diese Anschläge der PKK und ihrer Ableger? Kesîbtîya mewcûdbûna Kurdistanê zum Beispiel?«

Er blieb wie angewurzelt stehen, und seine Augen schienen sich zusammenzuschieben, als er sie ansah. »Sie wollen jetzt nicht ernsthaft mit mir über das Kurdenproblem diskutieren?«

»Warum nicht? Vielleicht führt uns das ja weiter?«

»Sie haben doch keine Ahnung! Wir sollten die Zeit lieber nutzen, Ihren Sohn zu finden, bevor es zu spät ist.«

»Zu spät? Was meinen Sie damit?«

»Nichts!« Es gelang ihm nicht zu vertuschen, dass er sich gerade verplappert hatte.

»Wasmuth, Sie wissen mehr, als Sie mir erzählen! Ist es so? Reden Sie! Haben Sie eine Ahnung, wo Emil steckt? Ist er in Gefahr?«

»Langsam gehen Sie mir auf gut Deutsch gesagt richtig auf den Geist! Ich wäre gerade fast in eine Prügelei geraten Ihretwegen! Und ich habe keine Ahnung, warum ich das eigentlich alles mitmache.« Er lief weiter. Dieser Mann schien aufgeladen zu sein wie ein Defibrillator, das kleinste falsche Wort reichte, und seine Spannung entlud sich. Was war mit Wasmuth los?

Sie versuchte, das Thema zu wechseln. »Nun bleibt nur noch ein Rafet übrig.« Und wenn der ebenfalls nichts von einer Roza wusste, dann wäre ihre einzige Spur nichts weiter gewesen als eine ärgerliche Zeitverschwendung, fügte sie in Gedanken hinzu.

Es war unmöglich, im Gewühl der Kaufwütigen einen klaren Gedanken zu fassen, also verzogen Wencke und Wasmuth sich in Richtung Schiffsanlegestelle, die am Fuß des Bazarviertels lag. Die frische Meeresluft und einsetzende Abenddämmerung brachten nach der stickigen Hitze in den engen Marktgassen die ersehnte Kühle. Der erste Tag in Istanbul neigte sich langsam dem Ende zu. Wencke war wild entschlossen, trotz wunder Fußsohlen und brennender Augen nicht aufzugeben. Noch war die Sonne nicht untergegangen. Möwen und Tauben trieben sich auf dem grauen Asphalt herum, pickten Essensreste auf und scherten sich nicht um die vielen Beine, die um sie herum zu den Fähranlegern eilten.

Wasmuths Gemüt hatte sich zum Glück ebenfalls etwas abgekühlt. Er zeigte über das breite Gewässer, das sich jenseits der Kaimauern zeigte. Das andere Ufer lag im Dunst der Abendluft. »Wir können jetzt eine Fähre nehmen und über den Bosporus fahren. Dort wohnt der letzte Rafet …«

»Was wissen wir über ihn?«

»So gut wie nichts. Aber ich schätze, er ist arm.«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Alle, die an einer Massentrauung teilnehmen, machen es, weil sie Geldprobleme haben. Sie verschaffen sich durch die Großveranstaltung wenigstens die Illusion einer stattlichen Hochzeit. Zudem scheint er weder lesen noch schreiben zu können, den Brief musste er diktieren. Laut Liste in der Moschee ist er auch nicht mehr der Jüngste. Neununddreißig, also dreiundzwanzig Jahre älter als seine Braut.«

»Arm, ungebildet und nicht mehr der Jüngste … Warum wählt Moah Talabani einen solchen Mann für seine Tochter?«

Wasmuth löste Fährtickets am Automaten. »Wahrscheinlich, weil sie schwer vermittelbar ist.« Er drückte Wencke einen silbernen Chip in die Hand und schleuste sie Richtung Fähre. Sie passierten das Drehkreuz.

»Was sagen Sie da? Schwer vermittelbar? Das ist doch nicht Ihr Ernst!«

»Ich habe mir das nicht ausgedacht, und glauben Sie mir, es tut mir für Roza unendlich leid, dass ihre Familie das so sieht. Aber durch die Entstellung nach dem schrecklichen Unfall wird man für sie keinen hoch angesehenen Ehemann mehr finden. Wahrscheinlich empfindet ihr Vater sogar so etwas wie Erleichterung, dass ein Neffe das Mädchen trotz allem zur Braut nehmen will.«

Über wackelige Stege balancierten sie an Bord und suchten sich einen freien Platz an Deck. Die vielen Menschen sahen erschöpft aus und erinnerten Wencke an die Pendler, die sie gestern auf dem Weg nach Misburg gesehen hatte. Ein anstrengender Arbeitstag hinterließ überall auf der Welt ähnliche Spuren auf den Gesichtern der Menschen. Kurz darauf legte das Schiff ab, verließ Europa, und war nur wenige Minuten unterwegs zu einem anderen Kontinent. Die Passagiere zeigten sich unbeeindruckt davon. Und Wencke war zu sehr mit dem beschäftigt, was in der Familie Talabani vor sich ging. Es musste etwas Furchtbares dahinter stecken, etwas, das es nötig machte, einen unschuldigen kleinen Jungen vor seiner Schule zu entführen und nach Istanbul zu verschleppen.

»Was hält Roza wohl davon?«

»Roza?« Wasmuth seufzte. »Ich habe keine Ahnung. Sie ist schwierig, müssen Sie wissen …«

»Leider habe ich sie nie gesehen, Moah Talabani hat seine Tochter gut vor mir versteckt. Ich kenne nur die Aufnahmen, die direkt nach dem Unfall von ihr gemacht wurden. Wie … na ja, wie schlimm sieht sie aus?«

»Der Kiefer war damals mehrfach gebrochen, ihr fehlt die Hälfte des Kaugelenks, der Nasenknorpel musste ebenfalls entfernt werden. Trotz vollem Einsatz der plastischen Chirurgie war da nicht viel zu richten …«

»Soweit ich weiß, hat sie sich seitdem verschleiert?«

»Ja, obwohl Shirin wirklich versucht hat, sie zu einer selbstbewussten Frau zu erziehen, die sich nicht der Unterdrückung der Traditionen unterwirft. Aber das Mädchen hat das anders gesehen. Wer weiß, vielleicht freut sie sich sogar auf den morgigen Tag.«

Aus Wasmuths Tasche meldete sich ein Handy. Er zuckte zusammen, als hätte er noch nie im Leben ein Telefon klingeln hören. Wencke entging nicht, dass seine Hände zitterten, als er den Apparat aus der Tasche zog. Er blickte auf das Display, atmete scharf ein, dann nahm er das Gespräch an, in einer anderen Sprache, Wencke vermochte nicht zu sagen, ob es Türkisch oder Kurdisch war. Es passierte etwas mit ihm. Als würde er auf einmal farbiger werden, wacher, sichtbarer. Wer war in der Lage, dieses Wesen derart zum Leben zu erwecken?

»Wir werden am Hafen abgeholt«, sagte er, nachdem er das Handy in seinen Rucksack geschoben hatte und offensichtlich bemüht war, die Fassung zurückzugewinnen.

»Abgeholt? Von wem? Es weiß doch kein Mensch, dass wir hier sind!«

Er zog eine Augenbraue hoch und blieb ihr eine Erklärung schuldig.

Wencke hatte das Gefühl, als legte sich ihr ein Korsett um den Körper, presste die Lungen zusammen, quetsche sie klein. Wasmuth hatte mit irgendjemandem Kontakt aufgenommen hier in Istanbul, und sie hatte keine Ahnung, mit wem. Wer war er eigentlich? Konnte sie ihm überhaupt vertrauen? War er gerade dabei, sie womöglich in eine Falle zu locken? Der freundliche Helfer, der sie in Wirklichkeit nach seiner Pfeife tanzen ließ und die Fremdheit dieser Stadt nutzte, um Wencke dorthin zu bringen, wo er sie haben wollte – konnte das wirklich sein? Oder gingen gerade wieder die Pferde mit ihr durch?

Wencke versuchte, nach außen gelassen zu bleiben. »Schön, dann haben wir hier ja wieder ein Telefonnetz. Könnte ich jetzt bitte Ihr Handy kurz ausleihen?«

Wasmuth legte den Kopf schief und lächelte mit schmalen Lippen. »Später.«

»Bitte? Ich …«

Er ignorierte sie und winkte einen Mann heran, der auf einem Tablett Gläser mit einem hellbraunen Getränk durch die Menge balancierte. »Mögen Sie einen Tee?«

»Nein, danke«, sagte Wencke. In ihrem Kopf rotierte es. Was sollte sie nur machen? Abhauen? Ihm irgendwie entwischen, so schnell wie möglich? Die Chancen standen schlecht, er hatte durch seine Sprach- und Ortskenntnisse einen Vorsprung, den man kaum einholen konnte.

Oder steigerte sie sich da gerade in etwas hinein? War sie inzwischen von Angst und Sorge um Emil derart zerfressen, dass sie begann, Gespenster zu sehen? Sie betrachtete Wasmuth, der den Tee entgegennahm, freundlich lächelnd bezahlte und ein kurzes Gespräch mit dem Kellner begann. Er sah wirklich nicht aus, als würde von ihm eine Gefahr ausgehen. War es deswegen vielleicht besonders riskant, ihm zu trauen?

Wencke nutzte den Augenblick und zog seine Tasche, die er zwischen den Beinen abgestellt hatte, unauffällig in ihre Richtung. Der Rucksack war nicht verschlossen, sie konnte unter einem Stapel Prospekte das Handy erkennen. Langsam schob sie ihren Arm in die Öffnung. Sie war sich der vielen Augen bewusst, die sich in diesem Moment auf sie heften könnten, ihr Herz klopfte bereits bis zu den Schläfen.

Erst bekam sie eine der Broschüren in die Hand, diesen CIFN-Flyer mit dem vermurksten Konterfei auf dem Titelblatt, die Wasmuth so gern verteilte. Dann zog sie das Handy hervor. Zum Telefonieren war jetzt keine Gelegenheit, die würde sich später vielleicht ergeben, bis dahin verstaute sie das Ding in ihrer Gesäßtasche.

»Was machen Sie da?« Wasmuths Stimme klang beinahe schneidend. Er griff nach seinem Rucksack und zog ihn zurück.

Wencke wedelte mit dem Flyer. »Haben Sie den selber gestaltet? Sieht ziemlich professionell aus.« Sie klappte das Faltblatt auf und tat so, als wäre sie an den Informationen brennend interessiert. Augenscheinlich nahm Wasmuth ihr das nicht so ganz ab, er musterte sie kritisch, hakte aber nicht nach.

Ihr Blick fiel auf einen neongelben Schriftzug, der wie ein Button in die Ecke gestempelt war, neben diesen saublöden Spruch vom bunten Dialog in Wunstorf. Spenden Sie!, verlangte die Aufforderung in Großbuchstaben. Doch was Wenckes tatsächliche Aufmerksamkeit gewann, waren die klein gedruckten Zeilen darunter. Ein Spendenkonto bei der Welfen Privat Bank. Die nebenstehende Zahlenreihe kam Wencke bekannt vor. 133 144 155-0. Wenn sie sich richtig erinnerte, unterschied sie sich nur in der letzten Ziffer von der Kontonummer, die sie auf Shirin Talabanis Buchungsbestätigung gesehen hatte.

Es fiel ihr schwer, die Aufregung über diese Entdeckung zu verbergen. »Gehen eigentlich viele Spenden bei Ihnen ein?« Sie räusperte sich, denn in ihrer Stimme klang die Anspannung unverkennbar mit. »Ich meine, reicht das Geld für Ihre Projekte?«

Er antwortete ausschweifend, wie sie es von ihm gewohnt war. Erzählte von seiner Schule, seinen Festen, seinen Plänen für die Zukunft. Aber Wencke hörte nur mit halbem Ohr mit, sie war zu beschäftigt, sich einen Reim auf das Ganze zu machen. Offensichtlich hatte Shirin über ein Unterkonto des Vereins für Christlich-Islamische-Freundschaft-Nord verfügt. Aber warum?

»Hat Shirin Ihre Arbeit eigentlich unterstützt?«

»Sie hat auf dem Fest Getränke verkauft und sich auch mal blicken lassen, wenn es offizielle Termine gab. Aber sonst war sie eher zurückhaltend. Sie war kein politischer Mensch, wenn Sie wissen, was ich meine …«

»Politisch? Empfinden Sie Ihr Engagement denn als politisch?«

»Aber natürlich! Die Unterdrückung der Frau, die Kurdensituation, das alles ist außerordentlich …« Er stockte. »Soll das hier ein Verhör sein, oder was?«

»Verhört werden nur Verbrecher«, gab Wencke zurück und hätte zu gern seine Reaktion gesehen, doch in diesem Moment klingelte sein Handy – in der Tasche ihrer Jeans!

Er suchte kurz in seinen Sachen, dann hatte er verstanden, und der Blick, mit dem er Wencke fixierte, hatte so gar nichts mehr von einem Kleinstadtpädagogen.

»Geben Sie mir das Handy! Sofort!« Er zog Wencke am Arm zu sich heran, umfasste sie von hinten mit einer Kraft, die sie ihm niemals zugetraut hatte. »Mein Handy! Her damit!«

Die Passagiere blickten in ihre Richtung, doch sie schienen die Situation falsch zu deuten, hielten Wencke für eine lausige Taschendiebin, niemand machte Anstalten, ihr zu helfen. Wasmuths Griffe wurden fester, er hatte sein Telefon inzwischen lokalisiert und seine Hand befand sich auf dem Weg dahin, streifte ihren Rücken. Wencke wusste sich nicht anders zu helfen und biss ihm in den Arm, mit dem er sie zu bändigen versuchte. Er schrie auf, rief etwas Türkisches, und sogleich erhoben sich einige Männer von ihren Bänken, um dem vermeintlichen Diebstahlopfer zu helfen. Wencke blieb weder Zeit noch Kraft, sie musste schnell reagieren, legte ihre Finger um das Handy, schlug Wasmuth ihren Hinterkopf gegen das Kinn und nutzte das letzte bisschen Energie, sich aufzubäumen. Dann warf sie das Telefon kurzerhand über Bord, überließ das Gerät dem aufgewühlten Wasser des Bosporus. Kreischende Möwen stürzten hinterher, hielten das Ding wohl für einen Leckerbissen, der nun unwiederbringlich auf dem Grund des Bosporus sank.

Wasmuth konnte keine seltsamen Verabredungen mehr treffen, immerhin.

»Sind Sie übergeschnappt?«, brüllte Wasmuth. Drei stämmige Kerle hatten sich nun neben ihn gestellt, ein vierter hielt Wenckes Arme nach hinten verdreht. Keiner von ihnen sah aus, als könne man ihn auf irgendeine Weise davon überzeugen, dass er falsch lag mit der Täter-Opfer-Rollenverteilung.

»Was haben Sie jetzt mit mir vor, Wasmuth?«, zischte Wencke. »Dasselbe wie mit Shirin, nachdem sie Ihre Spendengelder veruntreut hat?«

Er schüttelte den Kopf, als sei sie nichts weiter als eine ungehorsame Schülerin. Dann redete er auf seine kurzfristig eingesprungenen Bodyguards ein, die sich prompt wieder zu ihren Plätzen bewegten – nicht, ohne Wencke im Auge zu behalten.

Wasmuth zwang sie, sich wieder zu setzen, sie spürte seine geballte Faust in der Nähe ihrer Niere. »Jetzt ist aber Ruhe, verstanden?«, raunte er in ihr Ohr. »Mit mir können Sie sich solche Spielchen vielleicht noch erlauben. Ich bin ein friedliebender Mensch, wie Sie wissen. Unsere Gastgeber sind da weniger großherzig. Da kann Sie eine solche Aktion gern mal das Leben kosten.«

Ihr wurde schlecht. Warum hatte eigentlich ihr Instinkt nicht Alarm geschlagen, als sie Wasmuth das erste Mal begegnet war? Sie hatte ihn für einen Trottel gehalten, einen Trottel und Langweiler. Und war ihm prompt in die Falle gegangen. Schlimmer noch: Durch ihre Hartnäckigkeit hatte sie vielleicht erst dafür gesorgt, dass Emil in die Sache hineingezogen wurde. Egal: Das Warum und Weshalb war ihr in diesem Moment nicht das Entscheidende und zu einem klaren Gedanken war sie ohnehin nicht in der Lage. Sie war fast wahnsinnig vor Angst.

»Mein Sohn? Was haben Sie mit ihm gemacht?«

Er seufzte, zuckte die Achseln, schwieg. Grausamer hätte er nicht reagieren können.

Die Schiffsmotoren drehten hoch, die Fähre setzte zum Anlegemanöver an, das fremde Ufer war nur noch wenige Meter entfernt.

»Wen treffen wir?« Wenckes Stimme zitterte. Wasmuth antwortete nicht. Er hatte begriffen, dass er sie fest im Griff hatte, ohne Gewalt, ohne Druck, ohne auf Tuchfühlung zu gehen. Seine Waffe hieß Emil. Und sie machte ihn unbesiegbar.

»Bitte, sagen Sie mir, wer uns am Hafen erwartet. Ich verspreche Ihnen, ich werde kein Theater mehr machen! Bestimmt nicht.«

Es schien ihm zu gefallen, wenn sie bettelte, denn er ließ sich zu einer Antwort hinreißen:

»Kesîbtîya mewcûdbûna Kurdistanê.«

… bis Vergehen …

Seit Stunden kein Lebenszeichen von ihr. Nichts.

Axel Sanders vergeht vor Sorge, auch wenn er das nicht will, es gar nicht seine Art ist, verdammt, diese Frau macht aus ihm noch einen anderen Menschen.

Warum hat sie das Handy nicht angestellt? Er ruft bei der Fluggesellschaft an, nervt so lange herum, bis er in Istanbul das Bodenpersonal an die Strippe kriegt und jemand, der zumindest Englisch spricht, eine Notiz findet, dass auf Wenckes Flug ein Mobiltelefon als verloren gemeldet wurde. Beschreibung: oval und pink. Man habe eine Nummer, wo man ganz bestimmt Bescheid gebe, sollte das Gerät gefunden werden. Was aber noch nicht der Fall sei.

Die Nummer führt zu Wasmuths Mailbox. Eine schleimige Stimme kündigt einen Rückruf an. Doch – welch Wunder – dieses Versprechen ist bislang nicht eingelöst worden.

Es war Wasmuth. Der blonde Mann, der die Anwältin in die Blaue Lagune gestoßen hat. Da war man sich in Hannover inzwischen einig.

Wahrscheinlich wegen dieser Sache mit dem Konto.

Mehr als hundertdreißigtausend Euro Spendengelder sind für die Kurdische Sprachschule Diyarbakir überwiesen worden, deren Adresse in der südanatolischen Provinz sich bei der Überprüfung sehr schnell als reine Phantasieanschrift herausgestellt hatte. Der Verdacht, dass hier Geld in militante Hände geflossen ist, liegt nahe. Brisant, wenn man an die aktuelle Terrorwarnung des Auswärtigen Amtes denkt.

Wencke ist mit diesem Kerl nach Istanbul geflogen und hat keine Ahnung, worauf sie sich eingelassen hat.

Axel muss hinterher. Rast mit dem Auto nach Düsseldorf, dort geht heute noch ein Flieger, in einer Stunde, sein Ticket ist reserviert.

Kerstin weiß nichts von alldem. Wenn sie erfährt, wo er sich tatsächlich herumtreibt, wird sie Fragen stellen. »Warum riskierst du das alles für eine ehemalige Kollegin?« Und sie ist keine Frau, die auf Antworten verzichtet.

Er muss ihr die Wahrheit sagen. Früher oder später.

Ich mache es, weil ich Wencke …

Verdammt, nie wird er das aussprechen können. Niemals.

19.

Am Hafen stand Shirin Talabani.

Schwarzes, glänzendes Haar, grazile Bewegungen und dieses Champagnerlächeln, das Wencke bislang nur auf dem Display von Wasmuths Handy hatte blitzen sehen. Eine wunderschöne, stolze, aufrechte Frau. Sie winkte Wasmuth zu, und es war mit jeder Geste und jedem Blick zu erkennen, dass sie es kaum erwarten konnte, ihm zu begegnen.

Dieser blonde, blasse Pädagoge verwandelte sich, je näher sie dem Kai kamen. Als die Seeleute die Taue um die Polder warfen, hatte er bereits ein romeogleiches Strahlen im Gesicht. Aus dem unscheinbaren Nebendarsteller war auf einmal der jugendliche Liebhaber geworden. Wäre er nicht gezwungen gewesen, in Wenckes Nähe zu bleiben, dann wäre er wahrscheinlich seiner Liebsten entgegengerannt wie in einer dieser Hollywood-Schmonzetten.

Die Passagiere verließen ohne große Eile die Fähre. Niemand nahm Anteil daran, dass Wencke offensichtlich genötigt wurde, mitzugehen.

Kaum hatten sie die karge Hafenhalle verlassen und waren in das Licht der Abendsonne getreten, kamen zwei fremde Männer aus unterschiedlichen Richtungen auf Wencke zu, jeder umfasste eine Hand, und auch wenn sie sich dagegen wehrte, blieb sie chancenlos. Es war offensichtlich, Wasmuth hatte seine Drohung nicht aus der Luft gegriffen: Diese Leute machten ernst, wenn sie nicht mitspielte. Es kostete sie viel Kraft in diesem Moment, zu viel. Wencke ergab sich, aber nicht ohne den Entschluss, den nächstbesten Augenblick zu nutzen. Sobald sie wusste, was mit Emil geschehen war, wo er sich befand, würde sie Mittel und Wege finden zu türmen.

Wasmuth kam auf sie zu. Die Frau an seiner Seite blickte Wencke feindselig an.

Aus der Nähe waren die Unterschiede zu Shirin zu erkennen: Diese Frau hier war magerer, muskulöser und jünger. Meryem Mêrdîn, die verschwundene Schwester, die sich nach einer unglücklichen Liebe für den Kampf im Untergrund entschieden hatte, natürlich, sie war es, der Wasmuths Sehnsucht all die Jahre galt. Wencke hatte die Zeichen falsch gedeutet, er war nicht Shirin, sondern der jüngeren Schwester verfallen. Diese Frau war der Grund, weswegen er den Kontakt zu Shirin pflegte, weswegen er sie sogar geheiratet und ihr Kind großgezogen hätte.

»Hier trennen sich unsere Wege, Frau Tydmers«, verabschiedete Wasmuth sich, und sein albernes Winken war reinster Sarkasmus.»Sie kommen nun auch ohne mich zurecht.«

»Was ist mit Emil! Sie müssen es mir sagen!«, schrie Wencke ihm hinterher.

»Ich habe keine Ahnung, wo er steckt. Und es ist mir auf gut Deutsch auch scheißegal«, sagte er, blieb aber stehen. »Ich habe andere Ziele!«

»Und die wären?«

Er drehte sich abrupt um. »Sie sind doch die Analytikerin. Zu dumm nur, dass Sie bislang mit Ihren Einschätzungen so weit danebengelegen haben.« Sein Grinsen war mehr als selbstgefällig. »Wissen Sie: auch Schlappschwänze haben gelegentlich Potential. Erstaunlich, dass Sie bis jetzt nicht gemerkt haben, wie unser Spiel funktioniert. Ich hatte Sie für klüger gehalten.«

Damit hatte er wohl recht, das wusste Wencke in diesem Augenblick. Doch sie gönnte ihm diesen Abgang nicht. »Ihr edler Verein, Ihr Engagement für die Spendengelder – alles nur, damit Sie dadurch Kontakt zu Ihrer Geliebten halten konnten? Sie unterstützenkesîbtîya mewcûdbûna Kurdistanê, kmK, damit Sie sich der Frau Ihrer Träume nah fühlten?«

»Und wenn’s so wäre?«

»Wenn diese Truppe mit Hilfe Ihrer Gelder nicht Angst und Schrecken unter den Menschen verbreiten würde, könnte man es fast romantisch nennen.«

»Meryem kämpft für die Freiheit. Das ist eine gute Sache.« Dann wandte Wasmuth sich gänzlich von Wencke ab, machte klar, dass sein Teil der Geschichte hier am Hafen des asiatischen Istanbuls zu Ende war. Er fühlte sich nicht mehr für sie zuständig. Zuständig waren nun die Kerle, die Wencke hinter sich herzogen, als wäre sie ein Stück Vieh, auf das die Schlachtbank bereits wartete. Unsanft stießen sie ihre Geisel in einen wartenden Jeep, nahmen links und rechts von ihr Platz und gaben Gas.

»Bringen Sie mich zu Emil?«, versuchte es Wencke vergeblich. Wie kam sie darauf, dass diese Typen Deutsch verstehen könnten?»Where is my son? I want to see him right now!«

Der Geländewagen kroch wie eine Echse durch den dichten Verkehr. Es ging leicht bergauf, und wenn man zurückblickte, konnte man das andere Ufer erkennen, die Sonne ging hinter den Minaretten unter wie auf einem Werbeplakat.

Auf der Schnellstraße kamen sie besser voran. Und immer wenn Wencke dachte, hinter der nächsten Kurve müsse die Stadt doch auch mal aufhören, tauchten neue Hochhäuser, Barackensiedlungen oder grüne Villenviertel links und rechts der Fahrbahn auf. Istanbul schien tatsächlich unendlich. Oder sie befand sich in einem dieser Träume, in denen immer alles von vorn begann, wenn man glaubte, es sei vorbei. Als Wencke schon befürchtete, sie seien die ganze Zeit im Kreis gefahren, nahm der Jeep eine Ausfahrt, drückte sich für fünf Minuten in einen abgasgelben Stau, bog erneut ab und stoppte schließlich vor einem Kuppelbau am Ende einer Sackgasse. Das halb verfallene Gebäude war nicht groß, der graue Putz blätterte an allen möglichen Stellen ab. Kein Mensch war zu sehen.

»Eine Moschee?«, fragte Wencke. Keine Reaktion. Das Eingangsportal war mit wildem Wein überwuchert, doch schaute man genau hin, erkannte man verwitterte Buchstaben über dem Bogen: Hamam.

»Was zum Teufel soll ich in einem türkischen Badehaus?«

»Halt endlich mal die Klappe!«, herrschte einer der beiden sie in akzentfreiem Deutsch an. Es war paradox, aber irgendwie erleichterte es Wencke, in ihrer Muttersprache zurechtgewiesen zu werden.

Die Tür zum Hamam wurde von innen geöffnet, man hatte sie also erwartet. Vier Männer standen Spalier. Hier Reißaus nehmen zu wollen, war wenig aussichtsreich, dann hätte sie genauso gut versuchen können, durch Wände zu gehen. Wencke gehorchte den unausgesprochenen Befehlen und betrat, nachdem man ihr die Reisetasche abgenommen hatte, das Badehaus. Sie ließ sich durch den Flur bugsieren, in dem sich kabinenartige Verschläge befanden. Sie wehrte sich nicht, als sie unsanft in das Zentrum des Bades gestoßen wurde: ein runder Raum, in dem es furchtbar warm war und feucht roch. An den Wänden hingen zwei verrottete Waschbecken, in der Mitte breitete sich die steinerne Liegefläche in Form eines kniehohen Marmorblocks aus. Ganz allein stand Wencke plötzlich zwischen vermoosten Steinwänden, die in dem Moment zum Gefängnis wurden, als jemand von außen den Schlüssel umdrehte.

Es regte sie nicht mal sonderlich auf. Sie war nicht mal resigniert – vielmehr erwachte in ihr eine Neugier, die sie fast schon zuversichtlich machte. Was hätte sie gewonnen gehabt mit einem weiteren Besuch bei einem falschen Rafet? Jetzt waren die Karten noch einmal neu gemischt worden, und selbst wenn sie nun völlig auf sich allein gestellt war, weder über ein Handy noch einen Verbündeten verfügte, sie würde es schaffen. Emil wartete sicher schon auf sie. Ganz sicher. Und sie würde nicht aufgeben, das wusste er bestimmt. Und nur wenn sie aufgeben würde, wären sie beide verloren.

Dieser Gedanke spornte sie an. Sie wollte, sie musste – sie würde das alles hier irgendwie überleben.

Erst als sie die Kartons in der Nische neben einem Wasserbecken stehen sah, dorthin ging, hineinschaute, verflüchtete sich ihr Selbstbewusstsein. Sprengstoff, verpackt in kleine, runde Stangen, silvesterböllergleich, vor der Feuchtigkeit geschützt in dicker, durchsichtiger Plastikfolie. Wencke war keine Expertin auf diesem Gebiet, doch die wenigen Lektionen, die sie über Dynamit, Schwarzpulver und Co. erteilt bekommen hatten, verrieten ihr, dass der Inhalt dieser Pappbox reichen würde, um dieHagia Sophia oder sonst ein Istanbuler Monument in viele kleine staubige Mosaiksteinchen zu verwandeln. Am Rand klemmte etwas Ledernes, Wencke zog es hervor und betrachtete es genauer. Ein Gürtel, ringsherum waren Schlaufen befestigt, deren Durchmesser denen der Sprengsätze entsprach. Dieses Teil war kein Accessoire von der Stange, es sei denn, es gab Spezialboutiquen für Selbstmordattentäter.

Sie ließ keine Sekunde verstreichen, riss die Tüten auf, nahm immer gleich mehrere Sprengsätze in die Hand und legte sie in das Becken. Sie würde diese tödliche Ladung unbrauchbar machen, jetzt, sofort! Doch als sie den Wasserhahn aufriss, kamen daraus nicht mehr als ein trockenes Röcheln und ein Schwall üblen Gestanks. Die Leitungen waren hinüber, hier gab es kein Wasser. Dann eben echte alte Handarbeit, dachte sie, griff nach der erstbesten Stange und versuchte, sie zu zerbrechen.

Doch noch bevor sie beginnen konnte, wurde mit einem Ruck die schwere Tür geöffnet, das Türblatt knallte gegen die Wand und die beiden Männer, die sich eben als so uncharmante Chauffeure erwiesen hatten, stürzten herein. »Finger weg!«, brüllte der eine, da hatte der andere schon kurzen Prozess gemacht, Wenckes Arm verdreht und ihren Kopf an den Haaren nach hinten gerissen. Seine Hände schoben sich schamlos unter ihre Bekleidung, rissen das T-Shirt am Ausschnitt auf. Er betatschte ihre Brüste, griff zwischen die Beine. Erst als er sicher war, dass sie keinen weiteren Sprengsatz versteckt hatte, ließ er Wencke los und schleuderte sie gegen die Steinwand. Wencke verlor das Gleichgewicht, stürzte auf eine scharfe Kante. Der Schmerz ließ sie aufschreien, und nur langsam kam sie wieder auf die Beine. Sie war nicht schnell genug, schon hatten die beiden den schweren Karton angehoben, ächzend trugen sie das gefährliche Zeug aus dem Raum. Einer fluchte dabei – auf Kurdisch, doch man konnte ihm ansehen, dass er keine freundlichen Worte für denjenigen fand, der einen so gewaltigen Haufen Sprengstoff bei einer Gefangenen gelassen hatte. Als Wencke längst wieder allein im Raum und die Tür verschlossen war, konnte man sein Schimpfen noch immer hören.

Wencke ließ sich auf den Marmorblock in der Mitte des Raumes sinken. Ihre Hüfte hatte einen heftigen Schlag abbekommen, sie traute sich kaum, den Bund der Jeans herunterzuschieben und nachzuschauen, beließ es bei einem verstohlenen Blick auf die sich violett verfärbende Haut. Jetzt bloß kein Selbstmitleid!

Das letzte Licht des Tages schimmerte durch die bunten Fenster des Gewölbes, gleich würde es stockdunkel sein. Zwar gab es ein halbes Dutzend nackter Neonröhren, die als schmuckloser Kranz auf halbe Höhe gehängt waren, aber das schwarze Kabel baumelte an einem Ende nach unten, während das andere in einen Verteilerkasten führte, der verdächtig lose in der Wand hing. Da würde niemand mehr etwas zum Leuchten bringen, dieser Hamam war offensichtlich schon vor langer Zeit sich selbst überlassen worden.

Doch nicht alles war Opfer des Verfalls geworden, der Heizkessel schien durchaus noch funktionstüchtig zu sein. Die Hitze verhielt sich irgendwie subtil, war nicht zu vergleichen mit der Glut eines Ofens, dem Feuer eines Kamins oder auch der Wärme einer Finnischen Sauna. Die hohen Temperaturen ließen sich nicht orten, sondern waren überall, füllten den Raum aus bis in den Zenit seiner Kuppel, die an die zehn Meter hoch zu sein schien. Wie Wellen schoben sich gefühlte fünfzig Grad unter den Stoff ihrer Jeans und die gelbe, zerrissene Baumwolle des Shirts. Schweiß verklebte die Haut, als würde sie von etwas umarmt, von etwas Ausuferndem, Allgegenwärtigem umfangen. Es war nur eine Frage der Zeit, bis der Kreislauf nicht mehr mitmachen würde. Den Schwindel hatte sie eine ganze Weile ignoriert – das wurde nach und nach immer schwieriger. Tödlich war die Hitze nicht, aber zunehmend unerträglich. Sie lähmte Wencke, ließ sie schmelzen, apathisch werden, müde, wehrlos …

Sie legte sich auf den Stein und versuchte, all die wirren Gedanken zu ordnen. Dies war so etwas wie ein geheimes Lager derkesîbtîya mewcûdbûna Kurdistanê, kmK. Soviel konnte sie sich zusammenreimen. Und Peer Wasmuth, der Mann, dem sie ein Stück weit vertraut hatte – ein Stück zu weit, wie sie jetzt wusste –, fühlte sich diesen Untergrundkämpfern verbunden. Eine ungesunde Mischung aus Gutmenschentum und romantischer Verblendung musste ihn in ein solches Abseits geschossen haben, denn für einen politisch Radikalen hielt sie Wasmuth beim besten Willen nicht.

Die Bankverbindung auf dem Flyer …, ja, es leuchtete ein, dass er seiner unerreichbaren Geliebten auf Umwegen Geld hatte zukommen lassen, über ein Konto, das auch für die Schwester Shirin zugänglich gewesen war. Doch die fing im Juni an, sich größere Summen abzuheben, Klamotten zu kaufen, eine Reise für sich und die Kinder zu buchen. Was war der Grund gewesen?

Draußen vor der Tür waren Schritte und Stimmen zu hören, aufgeregtes Gerede. Es mussten eine Menge Kämpfer zusammengekommen sein. Sie hatte in den LKA-Informationen gelesen, dass kmK eher aus kleinen Gruppen und Einzelkämpfern bestand. Sie versammelten sich einzig und allein zu den Anschlägen. Wenn man die Menge des Sprengstoffs betrachtete, dann würde es sich vermutlich um einen Anschlag gewaltigen Ausmaßes handeln.

Bayram – das Zuckerfest in Istanbul, alle trafen sich, feierten das Ende des Ramadan, aßen gemeinsam, beschenkten sich. Gaben sich das Jawort …

Auf einmal sah Wencke klar, glasklar: Der Anschlag sollte morgen vor der Blauen Moschee verübt werden. Oder darin! Die PKK lehnte die Ehe ab, bestrafte Liebesbeziehungen in den eigenen Reihen mitunter mit dem Tod. Zudem kämpften sie für die Selbstbestimmung der Frau, und wann wurde diese gravierender beschnitten als bei einer Massenhochzeit, wo man sich die Namen der Bräute noch nicht einmal notierte und sich unter den meisten weißen Schleiern minderjährige Mädchen verbargen, die ihren Ehemann an diesem Tag zum ersten Mal sahen?

Wencke suchte nach dem Brief an Roza, zum Glück hatte sie ihn vorhin in die Hosentasche geschoben, nachdem er ihr wütend vor die Füße geschleudert worden war. Wann war er geschrieben worden? Das Datum war kaum lesbar, ihre schwitzende Haut hatte das Papier durchfeuchtet, doch wenn sie sich nicht täuschte, war er Anfang Juni geschrieben worden. Anfang Juni, kurz bevor Shirin angefangen hatte, das Konto zu plündern …

Roza sollte eine der vielen namenlosen Bräute sein. Shirin war damit bestimmt nicht einverstanden gewesen, hatte mit jemandem darüber geredet, mit Wasmuth vielleicht. Oder mit einem anderen Mann, einem Freund, ihrem Liebhaber, dem Vater ihres Kindes, Karsten Völker …

Irgendwie musste Shirin dann herausgefunden haben, was kmK plante. Ausgerechnet bei der Hochzeit ihrer Tochter sollte ein Anschlag verübt werden, und sie selbst unterstützte direkt oder indirekt – aber auf jeden Fall mit ihrem Namen auf einem zwielichtigen Kontovertrag – diese Grausamkeit. Sie hatte sich von allen diesen Männern losgesagt, das Geld verprasst und damit auch gleich die Tickets für eine perfekte Flucht gebucht … Und war ermordet worden.

Stille um sie herum. Erst jetzt fiel Wencke auf, dass die Stimmen nebenan nicht mehr zu hören waren. Es war Nacht. Vielleicht waren sie fortgegangen. Vielleicht schliefen sie. Müdigkeit, ja, die hatte sich auch längst auf Wencke gelegt.

Sie musste weiterkommen, nicht aufhören mit dem Denken. Shirin hat für ihren Verrat büßen müssen. Das war stimmig! Das passte!

Bis auf eines: Es machte einfach keinen Sinn, dass Armanc Mêrdîn die Verantwortung für diese Tat übernahm. Warum sollte er die Terrorvereinigung decken und eine jahrelange Haftstrafe riskieren für die extremistischen Begleiter seiner Schwester? Er selbst hatte mit kmK nichts zu tun, das wäre bekannt, schließlich stand er seit drei Jahren unter ständiger Beobachtung durch den Justizvollzug oder die Bewährungshelfer. Zumal es ihm nicht gleichgültig sein konnte, dass Roza – seine Nichte – Gefahr lief, Opfer eines brutalen Anschlags zu werden. Nicht, nachdem er selbst damals ihr ohnehin schon unerträgliches Leiden verursacht hatte. Nein, dieses Puzzleteil klemmte und hakte.

Wencke schlug mit der Faust auf den warmen Stein, als wollte sie die sperrige Geschichte geschmeidig machen. Bewegen gegen den Schlaf, sie schwitzte dadurch noch stärker, dabei war sie schon klatschnass. Nicht einschlafen … nachdenken!

Und die Mordmethode? Erst betäuben, dann fesseln, dann würgen … Wer hatte das getan … Wer … Die Gedanken verschmierten in der Hitze. Die vielen Für und Wider immer durch den Kopf zu scheuchen kostete Kraft. Und davon war nichts mehr übrig. Beim besten Willen nicht.

Emil. Sie hatte ihn nicht gefunden. Die zweite Nacht. Ob er wusste, dass sie alles daransetzen würde, ihn zu finden? Ob er an sie glaubte? Oder ahnte er, dass sie keine Chance haben würde, ihm zu helfen? Hatte er … Angst? Verdammt, bloß keine Tränen jetzt.

Hätte sie nur ein Glas Wasser. Einen kalten Lappen, feucht. Oder ein wenig Luft, die ihr den Schädel kühlte. Das wäre …

Ihre Augen fielen zu. Die wenigen Versuche, ihre Lider wieder zu öffnen, waren in etwa so anstrengend, als hätte sie einen Mittelklassewagen stemmen müssen. Nichts ging mehr.

Aus.

… dich umhüllt …

Ein letztes Mal aufwachen, den Tag begrüßen. Heute ist der Tag des Zuckerfestes, die große Hochzeit, ihr Sterbetag.

Ein letztes Mal aus einem Haus treten. Der Himmel wird nur langsam hell, aber die Vögel sind schon wach, wollen die Sonne herbeisingen. Ein schönes Geräusch. Leise und doch laut. Fröhlich.

Ist sie fröhlich?

Damals war sie es, als kleines Mädchen in Wunstorf, wenn Shirin sich verkleidet hat als Hexe oder Zauberin, da hat sie gelacht ohne eine Spur Traurigkeit. Armanc war noch klein, konnte gerade erst laufen, sie haben ihm eine Zipfelmütze aufgesetzt und die Wangen mit Shirins Lippenstift apfelbackenrot gefärbt. Er hatte Vaters Gummistiefel getragen, so lustig, wenn er über seine eigenen Füße gestolpert ist.

Wann hatte das aufgehört?

Als Shirin weggegangen ist. Sie selbst war nie so zu Späßen aufgelegt wie ihre große Schwester. Armanc und sie haben sich oft gestritten. Sie sind sich zu ähnlich, immer so stolz, immer im Schatten der Schwester und unter dem Dach der Familie. Und beide haben sie Shirin schmerzlich vermisst, als sie gegangen ist. Nur hat es keiner von ihnen zugegeben. Stattdessen haben sie sich gestritten.

Armanc hat Shirin damals töten wollen. Wegen der verdammten Ehre. Aber sie – Meryem – hätte er wahrscheinlich nur verachtet, verbannt, vergessen. Für einen Ehrenmord hätte seine Liebe nicht gereicht. Niemand versteht, wie weh das tut.

Nie ist sie danach wieder fröhlich geworden. So richtig mit lachendem Herzen, nein.

Ein letztes Mal den Bosporus überqueren. Das Wasser wie Samt leckt am Metall der Fähre, selbst die Wellen scheinen noch müde zu sein.

Es sind kaum Menschen unterwegs. Sie sitzt allein an Deck, schaut weder nach Europa noch nach Asien, sondern zum türkisblauen Marmarameer. Es passt am besten zu ihrer Situation, nicht auf ein Ufer zu blicken, sondern zur offenen See.

Schwere Schiffe auf einem Spiegel. Möwen im Tiefflug. Der große Gasballon am Hafen von Kadıköy ist aufgestiegen, nie hat sie jemanden gefragt, was es mit diesem seltsamen Gebilde auf sich hat. Und nun ist die Gelegenheit vertan.

Niemals und für immer, diese Begriffe werden heute in jedem Satz vorkommen. Oder die drei Worte ein letztes Mal.

Sie will Sätze damit bilden.

Niemals werde ich eigene Kinder haben.

Für immer wird mein Name neben denen der Märtyrer des Freiheitskampfes stehen.

Ein letztes Mal …

Sie sind genau in der Mitte des Bosporus. Ihr fällt kein Satz mehr ein. Sie denkt, vielleicht habe ich Angst, und kramt in ihrer Seele wie in einer Schublade, die vollgestopft und durcheinander ist. Aber Angst findet sie nicht. Nur Wehmut, Traurigkeit, Liebe, Stolz. Und ein bisschen Hoffnung, dass etwas besser wird, wenn sie ihren Auftrag erfüllt hat.

Der schwere Gürtel umhüllt sie unter der weiten Jacke. Sie will sich nicht vorstellen, was passiert, wenn sie den Zündfunken aktiviert. Warum auch? Das wird sie schon nicht mehr erleben. Leicht wird sie sein.

Die Bräute mit sich nehmen. Befreien von ihren Schleiern.

Das Theater beenden. Den Vorhang verbrennen.

Kein Applaus.

Sie legen an. Sie wartet, bis alle von Bord gegangen sind, und verlässt als Letzte die Morgenfähre von Kadıköy nach Eminönü. Umhüllt vom Tod.

Ein letztes Mal hat Meryem Mêrdîn den Bosporus überquert.

20.

Sie fror erbärmlich.

Es war hell geworden, Sonnenstrahlen fielen durch die bunten Scheiben der Kuppel, warfen farbige Kleckse auf den Marmorblock darunter, aber sie brachten keine Wärme. Der Stein, auf dem Wencke eingeschlafen war, fühlte sich so kalt an, als sei er in der Nacht zum Eisblock mutiert. Gestern hatte sie sich gewünscht, die Hitze würde verschwinden. Jetzt schlugen ihre Zähne aufeinander.

Wencke richtete sich auf. In ihrem Kopf waberte eine träge Masse, die allzu schnelle Bewegungen nicht gern mitmachte. Ihr wurde übel, alles schwankte. Es war nicht möglich, mit den Augen einen Punkt zu fixieren, um so den Schwindel in den Griff zu bekommen, der Raum verschwamm vor ihren Pupillen. Die Schultern schmerzten, die Hüfte auch. Selten hatte sie sich so krank gefühlt. An den Handinnenflächen ertastete sie doch wieder Wärme auf dem Marmor. Sie hatte sich getäuscht, die Hitze war noch da, der Hamam heizte weiterhin unerbittlich. Nur sie selbst war offenbar immer heißer geworden, eine Art Fieber musste für den Schüttelfrost verantwortlich sein.

Man brauchte nicht Medizin studiert zu haben, um die richtigen Schlüsse zu ziehen: Wer seit Tagen unter Strom steht, in einem kalten See und dann in der Spätsommerhitze schwimmt, wenig schläft, kaum isst und trinkt, zudem zerfressen ist von Sorgen um den eigenen Sohn, der muss damit rechnen, dass der Körper irgendwann kapituliert.

Aber doch nicht jetzt, bitte nicht heute!

Sie schob erst das eine, dann das andere Bein über den Rand des Steinblocks. Draußen waren keine Stimmen mehr zu hören, genau wie gestern Nacht, bevor sie eingeschlafen war. Wahrscheinlich hatten die kurdischen Freiheitskämpfer sie hier allein zurückgelassen. Um sich auf den Weg zu machen. Zur Blauen Moschee … mein Gott! Die Hochzeit, der Sprengstoff, Emil … Wie spät war es? Wie lange hatte sie hier gelegen, wie bewusstlos, ohne Gefühl für Raum und Zeit? Definitiv zu lange!

Wencke stemmte sich hoch und wankte zur Tür, aber die Hoffnung, dass man ihr wortlos die Freiheit geschenkt hätte, wurde schnell zunichtegemacht. So sehr sie auch rüttelte, klopfte, sich mit aller Gewalt gegen die schwere Tür stemmte: Es nützte nichts, der runde Raum würde ihr Verlies bleiben.

Sie schob sich an der Wand entlang, klopfte dagegen und hoffte auf einen hohlen Widerhall, einen wackelnden Stein, irgendetwas, was man durchbrechen, aufreißen konnte. Doch die alten Mauern zeigten sich stur und unnachgiebig.

Aber unter einem der Waschbecken saß das Abflussrohr lose im Boden, sie riss es heraus und musste die Luft anhalten, denn der modrige Gestank ließ sie würgen. Das Bodengitter direkt daneben wirkte porös. Sie krallte ihre Finger hinein, versuchte, die bröckelige Füllung zu lockern. Das Rohrstück diente ihr als Werkzeug, sie schaufelte, stemmte und setzte es als Keil ein. Sobald ihre Kraft nachließ, ihr der kalte Schweiß in die Augen lief oder die Übelkeit den Körper krampfen ließ, dachte sie an ihren Sohn. Wencke flüsterte oder keuchte seinen Namen und zwang sich, stark zu sein. Das Bodengitter löste sich schwerfällig, es schien mindestens einen Zentner zu wiegen, doch vielleicht war es auch federleicht, nur ihre Muskeln machten nicht mehr mit. Sie schob es zur Seite. Das darunterliegende Loch war klein, niemals würde sie dort hindurchpassen. Selbst wenn sie die Öffnung mühsam weitete, den betonartigen Boden Krümel für Krümel zerlegte, wer sagte ihr, dass sie von dort direkt in die Kanalisation gelangen würde? Wencke schob ihren Kopf nach unten, die Kloake stank widerwärtig. Sie rückte weiter, schob ihre Hand vor sich her, folgte einem schmalen Weg– bis ihre Finger an ein weiteres Gitter stießen. Es war hoffnungslos! Hier würde sie nicht herauskommen.

Erst jetzt wurde ihr klar, dass sie heulte. Obwohl sie doch wusste, dass Selbstmitleid jetzt das Letzte war, was sie weiterbringen würde. »Emil … Emil …« Ihr Schluchzen ging über in ein hemmungsloses Weinen, bis sie sich endgültig leer fühlte. Leer, ausgelaugt, am Ende ihrer Kraft und ihrer Hoffnung.

Wencke legte sich flach auf den Boden, ließ die kalten Schauer über ihre Glieder laufen und ergab sich der Verzweiflung. Die Tränen brannten in den Augen, und sie schaffte es kaum, sie fortzuwischen. Doch ihr Blick nach oben wurde plötzlich klarer. Da, unerreichbar weit oben, hing der marode Elektrokasten. Sie blinzelte. Einen Meter über der Strombox war die Mauer bereits so zerbröselt, dass der wilde Wein seinen Weg nach innen gefunden hatte. Zwischen dem wuchernden Grün der Weinranken war die Sonne zu erkennen, sie stand schon recht hoch, es musste also bereits Vormittag sein. Und um ein Uhr fand die Massenheirat im Vorhof der Sultan Ahmet Camii statt. Das wäre womöglich noch zu verhindern gewesen, wenn man nicht gerade in einem gottverlassenen türkischen Badehaus am anderen Ende Istanbuls – sogar auf einem anderen Kontinent – eingesperrt wäre.

Aber noch war es nicht ein Uhr. Noch gab es diesen einen, winzigen Funken Hoffnung, der mit dem wilden Wein hineingewachsen war in ihr Gefängnis. Sie wusste, ihre Chancen waren minimal, aber warum sollte sie sich jetzt geschlagen geben? Solange man ihr nicht die Beine am Boden des Bosporus einbetonierte, hatte sie diese letzte Möglichkeit. Und sie würde sie nutzen.

In der Nische beim Wasserbecken stand ein alter Holzbesen, dessen Stil schon gesplittert war vom ewigen Aufquellen in schwüler Hitze. Ein Meter vierzig schätzte Wencke die Länge des Stocks. Sie nahm ihn in die Hand, drehte den borstigen Kopf nach oben, stieg auf die steinige Erhöhung in der Mitte und streckte sich. Es fehlte noch immer fast ein Meter, um an das schlaffe Beleuchtungskabel zu gelangen, aber vielleicht hatte sie Glück.

Der erste Versuch war ein Sprung ins Nichts, sie knallte der Länge nach auf den Boden und schlug sich das Knie blutig, ohne auch nur in die Nähe der Stromdrähte gelangt zu sein. Mit etwas Anlauf würde sie vielleicht weiter kommen. Der Marmorblock ließ jedoch höchstens Platz für drei Schritte, die mussten reichen. Schon jetzt kribbelten ihre Arme, als würde eine Ameisenarmee darauf marschieren, doch sie hielt sie weiter in die Höhe, nahm Schwung, peilte das Ziel an und sprang.

Ja! Der Besenkopf hatte sich im Kabel verhakt und riss das lose Ende herunter. Sie warf das Ding zu Boden und atmete tief durch. Jetzt konnte sie – vorsichtig – versuchen, einen Aufstieg zu wagen, es war nur der Hauch einer Möglichkeit, aber wahrscheinlich die Einzige, die sich Wencke jetzt noch bot. Sie knotete mehrere Schlaufen in die Schnur aus Kupfer und Plastik, groß genug, dass sie ihre Füße hineinstellen konnte. Ob der klapprige Elektrokasten am oberen Ende des Kabels überhaupt ihr Gewicht tragen könnte, darauf musste sie es ankommen lassen – wahrscheinlich war es nicht, und wenn, dann sicher nur für einen ziemlich kurzen Moment. Das Loch in der Decke befand sich in gut drei Metern Höhe, bis dahin musste sie es schaffen, denn ein Aufprall auf die Steinkante darunter würde Schlimmeres als ein paar blaue Flecken verursachen, soviel stand fest.

Sie rüttelte am Kabel, stellte sich in die untere Schlaufe, testete die Stabilität, schon bröckelten erste Steinchen aus derWand. Nicht nachdenken, beschloss Wencke und versuchte, sich weiter nach oben zu ziehen. Das Kabel schnitt ihr dabei scharf in die Hand, und die zweite Schlaufe war schwer zu treffen, das Gewicht hatte die Öse enger gezogen. Fast wollte sie aufgeben, als sie zumindest ein kleines Stück der Schuhspitze hineinbekam. Das brachte sie immerhin einen halben Meter nach oben. Die dritte Schlaufe traf sie schon besser, doch sie musste gegen die Tränen ankämpfen, die die Anstrengung ihr in die Augen trieb. Jetzt hing sie fast in der Waagerechten, den Rücken nach unten, ein Sturz würde sie zum Krüppel machen … Nicht nachdenken!

Schließlich hatte sie tatsächlich die letzte Schlaufe erklommen, weiter ging es nicht. Wenn sie sich streckte und mit einer Hand losließ, kitzelten die ersten Weinblätter an ihren Fingerspitzen. Sie begann wieder zu zittern, obwohl ihr der Schweiß über die Stirn in die Augen lief. Ihre Schultern zuckten wie unter Strom, unkontrollierbar, sie musste alle Konzentration aufbringen, um wenigstens Arme und Hände ruhig zu halten, ihr ganzes Gewicht hing nun daran. Das Loch war zu weit rechts, also wagte sie es, leicht zu schaukeln, hin und her. Und immer, wenn sie in die Nähe der grünen Ranken kam, versuchte sie etwas zu fassen zu kriegen. Vergeblich. Sie vergrößerte die Bewegung, der Elektrokasten ächzte, mit einem Ruck löste er sich aus einer Verankerung, sackte eine Handbreit tiefer, und es war klar, dies waren die letzten Sekunden, die das alte Teil noch einer solchen Belastung standhielt. Wencke gab Schwung, sah den Riss im Mauerwerk größer werden, schrie ohne zu atmen, ließ es darauf ankommen, fallen würde sie ohnehin, es gab nur noch diesen einen Versuch. Im selben Moment, in dem sie sich drei Weinranken um den Arm geschlungen hatte, krachte es. Das Gehäuse raste in die Tiefe, traf auf den harten Boden und zersplitterte in tausend Teile. Wencke hing an einem Arm drei Meter weiter oben in der Luft. Doch der Anblick des zersprungenen Plastiks setzte ihre letzten Kraftreserven frei, der unbenutzte Arm schob sich in das Loch der Kuppel, es gelang ihr, sich irgendwie hochzuhieven. In dem verschlungenen Wirrwarr aus Weinblättern konnte sie auch mit dem rechten Bein Halt finden, dann schloss sie die Augen, mobilisierte noch einmal alle Energie, zog, stöhnte, zog – bis sie sich auf dem runden Dach wiederfand, wo sie viel zu erschöpft war, um ihre Befreiung zu begreifen. Sie verschluckte sich heftig, hustete, rieb ihre Arme, die schmerzten, als hätten sie gerade eine mittelalterliche Folterung auf der Streckbank überstanden.

Vielleicht wäre sie stolz auf sich gewesen, wenn ihr nicht in diesem Moment klar geworden wäre, dass diese Aktion sie nur wenig näher an ihr Ziel herangebracht hatte – und sie noch weit entfernt war von der Lösung einer Aufgabe, die das Schicksal sich am heutigen Tag für sie ausgedacht hatte.

Ohne Geld, ohne Orientierung, ohne Sprachkenntnisse und ohne etwas im Magen kam man in einer Stadt wie dieser nicht voran. Geschweige denn konnte es einem gelingen, eine entschlossene Gruppe Untergrundkämpfer von ihrem Wahnsinn abzuhalten.

Wencke schob sich langsam vorwärts, die verwachsene Mauer bot glücklicherweise genug Möglichkeiten, um ohne große Blessuren vom Dach des Hamam zu klettern. Vor dem Eingang war nichts von einem Jeep zu sehen, die Tür war verschlossen, ihre Entführer mussten tatsächlich bereits aufgebrochen sein. Auf der anderen Straßenseite tropfte Wasser aus einem brunnenähnlichen Ding. Wencke stürzte darauf zu, ignorierte das Schild, auf dem ein Trinkgefäß rot durchgestrichen war, und löschte gierig ihren Durst. Der Kopf wurde sofort klarer, der Boden unter ihr schien endlich nicht mehr die Konsistenz eines Wasserbettes zu haben. Nur dieses verdammte Frösteln hörte einfach nicht auf.

Wencke schlich eng an den Häusern entlang, weil sie noch immer ihren Beinen nicht so recht traute. Die Sackgasse war menschenleer, drei magere Katzen, die sich im Gebüsch vor dem Badehaus in der Sonne räkelten, schienen die einzigen Lebewesen weit und breit zu sein. Der Weg führte leicht bergauf, machte einen Bogen und stieß wiederum auf eine kleine, öde Gasse, in der es süßlich roch. Wespen schwärmten aus, als Wencke über die klebrigen Flecken am Boden stieg, Fallobst undefinierbarer Herkunft. Ob das essbar war? Wencke spürte den Hunger erst jetzt als ein wildes, wundes Gefühl irgendwo in ihrer Körpermitte. Die wenigen Früchte, die noch an den Ästen über ihr hingen, leuchteten in verlockendem Rot. Pflaumen? Sie stieg auf eine Mauer, angelte nach dem Obst, bekam eines zu fassen und biss hinein. Ekelerregende Säure zog ihr augenblicklich den Mund zusammen, sie spuckte aus und warf den Rest des ungenießbaren Zeugs in das Gestrüpp dahinter. War sie völlig übergeschnappt? Aß mitten in einer Millionenmetropole unbekannte Gewächse vom Baum, als würde sie durch den Urwald irren.

Sie versuchte sich an die Strecke zu erinnern, die sie gestern mit dem Jeep gekommen waren. Da hatte es auch kleine Läden gegeben, oder nicht? Wencke quälte sich vorwärts. Jetzt nicht aufgeben, redete sie sich selbst ins Gewissen. Verdammt noch mal, du hast jetzt schon so viel durchgemacht und hältst dich noch immer wacker – wenn du jetzt zusammenklappst, dann war das alles umsonst. Und Emil wird denken, seine Mutter hat ihn im Stich gelassen, hat nicht lange genug durchgehalten, war zu schwach.

Die nächste Querstraße hatte schon etwas mehr Ähnlichkeit mit der Zivilisation. Ein Hoftor war halb geöffnet, dahinter stapelten sich Lebensmittelkartons, vielleicht war dies die Rückseite eines Supermarktes. Diese Hoffnung ließ sie schneller vorankommen, weit hinten entdeckte sie einen Mann, der auf dem Balkon seines Hauses eine Zigarette rauchte. Fast rannte sie. An der nächsten Ecke hatte das Leben sie wieder: Eine Boutique, ein Seifenladen, daneben tatsächlich Lebensmittel. Gemüse und Obst stapelte sich in den aufgestellten Holztischen, drei Kinder standen neben einer Eistruhe und tranken Cola aus Dosen. Sie schauten Wencke mit entsetzten Augen an, wahrscheinlich sah sie wie eine Bettlerin aus. Das Mädchen kam auf sie zu, es war ungefähr zehn und zeigte keine Spur von Ängstlichkeit oder Scheu, als sie Wencke ansprach.

»Ich kann dich leider nicht verstehen«, bedauerte Wencke und ihre Stimme klang, als hätte sie einen Eimer Rost gefressen.

»Sind Sie deutsch?«, fragte das Mädchen dann.

Wencke konnte ihr Glück kaum fassen. »Ja, das bin ich. Und du?«

»Ich bin Berivan. Komme aus Asbeck.«

Wencke hatte keine Ahnung, wo dieses Asbeck lag, aber sie freute sich wie verrückt darüber, dass diese Berivan dort lebte.

»Wir sind hier nur zu Besuch bei meiner Tante.« Das Mädchen zeigte ins Ladeninnere, wo eine dünne Frau damit beschäftigt war, Kuchenteilchen zu verpacken. »Wegen Bayram, Zuckerfest.«

»Ich bin Wencke aus Hannover.«

»Sie sehen sehr schlecht aus.« Das Mädchen nahm kein Blatt vor den Mund. »Soll meine Tante Ihnen etwas zu essen geben? Das gehört zu unserem Fest dazu, man muss den Armen Geschenke machen!« Ohne eine Antwort abzuwarten, hüpfte das Mädchen in den Laden, wechselte ein paar türkische Worte mit ihrer Tante, suchte in den Regalen und kam mit einem weißen Brötchen, einer Banane und einem Teller mit rosaroten, geleeartigen Stückchen heraus. »Bitte schön!«

»Das ist sehr lieb von dir!« Wencke setzte sich auf eine Mauer, griff zu und versuchte, nicht zu gierig zu wirken, als sie das Brötchen und die Banane verschlang. Die Uhr am Taxistand gegenüber zeigte, dass es schon halb zwölf war. Nur noch anderthalb Stunden …

»Willst du einen Tee?«

Wencke wischte sich die Krümel aus den Mundwinkeln. »Ich habe leider überhaupt keine Zeit. Ich muss so schnell wie möglich zur Blauen Moschee!«

»Warum?«

»Ich suche meinen Sohn und hoffe, ihn dort zu finden. Es ist sehr dringend …«

»Ist etwas passiert?«

»Noch nicht. Aber ich habe große Angst um ihn!«

Berivan riss die Augen auf. »Kann ich irgendwie helfen?« Wencke versuchte, Berivan dankbar anzulächeln, doch das schien ihr gründlich zu misslingen.

Das Mädchen winkte einem Mann zu, der auf der anderen Straßenseite in einem gelben Wagen hockte und laut Musik hörte. Er stieg aus, hörte sich den Redeschwall des Mädchens an, nickte und hielt die Beifahrertür auf.

»Was will er?«, fragte Wencke.

»Das ist mein Onkel Eylem. Sein Taxi ist das schnellste in ganz Istanbul!«

»Ich habe aber überhaupt kein Geld dabei …«, gab Wencke zu.

»Ist egal. Ich habe ihm gesagt, du bist eine Freundin aus Deutschland und hast große Probleme. Er bringt dich hin. Sofort, wenn du willst!«

Das war mehr, als Wencke erwartet hatte. Als hätte das Schicksal sich zur Abwechslung mal für sie entschieden. »Danke!«, brachte sie hervor, dann rannte sie über die Straße. Bevor Onkel Eylem den Motor startete, kam seine Frau aus dem Laden gelaufen, drückte ihrer Nichte eine große Flasche Wasser in die Hand und schickte sie zum Taxi. »Für Sie! Alles Gute! Und ein frohesBayram!« Das Mädchen winkte, bis es außer Sichtweite war.

Das Zuckerfest war eine wunderbare Erfindung, stellte Wencke fest. Sie trank das Wasser, ließ es über ihr Gesicht laufen, kühlte die Stirn und die Schläfen mit der Flasche. Es tat unendlich gut.

»Du suchen Kind, sagt Berivan?«, meldete sich der Taxifahrer und schaute sie trotz seiner rasanten Geschwindigkeit von der Seite an. Er hatte das Autoradio nicht leiser gestellt, und da der orientalische Schlager ihn zu beflügeln schien, ließ Wencke ihm seinen Willen.

»Ja, mein Sohn ist irgendwo in Istanbul und ich mache mir Sorgen, denn heute wird eine Katastrophe passieren, wenn ich nicht …« Dem Mann war anzusehen, dass er kein Wort verstand und nur aus Freundlichkeit weiterhin nickte. »Könnte ich telefonieren?«

»Telefon? Ja!«

»Nach Deutschland …«

»Oh …« Er überlegte nur kurz. »Kein Problem!« Er holte ein klobiges Mobilgerät aus dem Handschuhfach. »Muss wählen 0049 …«

»Ich weiß, vielen Dank!« Hastig tippte sie die Nummer des LKA in den Hörer und noch niemals zuvor hatte sie sich so gefreut, Kosians Stimme zu hören, auch wenn das aufgrund der Musik kaum möglich war.

»Wencke Tydmers hier!«, schrie sie in den Hörer. »Sie müssen lauter reden!«

»Endlich! Wir haben uns Sorgen gemacht. Warum sind Sie nicht …«

»Haben Sie etwas von Emil gehört?«, unterbrach sie.

Die Kosian zögerte. »Nein. Nein, es tut mir leid. Wir haben so gehofft, Sie hätten in der Zwischenzeit etwas …«

Es tat weh, diese Hoffnung zu begraben, auch wenn sie noch so klein gewesen war. Während Onkel Eylem durch die Istanbuler Straßen raste, hörte sie sich an, was die Kollegen zu berichten wussten. Vieles von dem, was Wencke sich in den letzten vierundzwanzig Stunden zusammengereimt hatte, wurde durch diese Informationen bestätigt, sogar eine Terrorwarnung für Istanbul lag vor. Und ihre Theorie mit den veruntreuten Spendengeldern wurde durch Axels Nachforschungen bei der WPB bestätigt.

»Ihr Kollege Axel Sanders ist inzwischen in Istanbul angekommen. Er hat sich bei uns gemeldet. Leider hat er keine Ahnung, wo er Sie suchen soll. Aber er wird jetzt um die Mittagszeit zur Blauen Moschee kommen, zu dieser Hochzeit …«

»Nein! Hören Sie: Ich bin sicher, der Anschlag wird dort stattfinden! Ich bitte Sie: geben Sie diese Information sofort an die entsprechenden Stellen durch. Ich erkläre Ihnen das alles später. Bitte! Um dreizehn Uhr wird es in der Blauen Moschee zu einer Katastrophe kommen! Warnen Sie Herrn Sanders! Und alarmieren Sie alle Kräfte vor Ort! Sanders hat keine Ahnung! Aber ich bin mir sicher, der Anschlag wird dort stattfinden!«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Bitte stellen Sie jetzt keine Fragen, dazu ist keine Zeit mehr.«

»Okay, Frau Tydmers. Wie sicher sind Sie? Worauf können wir uns den Kollegen in Istanbul gegenüber beziehen?«

»Hören Sie: Ich habe einen Karton voller Sprengstoff gesehen und eine Gruppe Menschen kennengelernt, die nicht so aussahen, als wollten sie nur zum Vergnügen ein hübsches Feuerwerk zünden.«

»Verstehe. Wie können wir Kontakt halten?«

»Ich habe keine Ahnung, bin unterwegs zur …«

»Frau Tydmers! Sie können da nicht allein hinmarschieren, sind Sie wahnsinnig?«

»Frau Kosian? Hallo? Die Leitung …?«

»Man kann Sie nicht aufhalten, ist es so?«

»Ich muss meinen Sohn finden. Wenn er dort ist … verstehen Sie denn nicht?«

»… doch, ich glaube, das kann ich verstehen.«

Wencke beendete das Gespräch und legte das Telefon zurück. Sie musste tief durchatmen. Axel war in Istanbul. Ihretwegen. Er hatte keine Ahnung, in welche Gefahr er sich brachte. Und sie hatte keine Ahnung, wie sie ihn schützen könnte.

Der Taxifahrer schaute sie entgeistert an. Wahrscheinlich hatte er nicht erwartet, deutsche Vokabeln wie Sprengstoff und Attentat zu hören. »Schlimme Probleme!«, fasste er zusammen und trat das Gaspedal noch weiter durch Richtung Boden. Er kannte Schleichwege, die rauf und runter, aber eben irgendwann auch zur Bosporusbrücke führten. Die laute Musik machte Wencke fast verrückt, ein Mann sang einen entsetzlichen Schmalz, und sie wollte wetten, es ging in jedem der Lieder um die Schmerzen der Liebe, doch vielleicht brachte gerade dieses Thema Onkel Eylem in Fahrt. Sie flogen fast über die Straße, die an Seilen aufgehängt die Kontinente miteinander verband.

Im Zickzackkurs ging es weiter durch moderne Wohngebiete, die auch in Hannover hätten stehen können, bis sie endlich die Minarette der Innenstadtmoscheen erkennen konnte. Eine weitere Brücke, Gedränge auf den Straßen, Hupen – dann kamen sie an. Onkel Eylem hielt mit quietschenden Bremsen, wünschte viel Glück, und Wencke hätte ihm für seine Großzügigkeit am liebsten einen Kuss gegeben, doch sie musste weiter und beließ es bei einem Lächeln, das herzlichste, das sie an diesem Morgen zustande brachte.

Er ließ sie direkt am Park aussteigen, sie rannte über den Rasen. Eine Uhr verriet, dass sie es pünktlich geschafft hatte, fast bis auf die Minute genau, es war kurz vor eins, die Hochzeit im Hof der Blauen Moschee würde gleich beginnen.

Dass sie nicht der einzige Gast sein würde, hatte Wencke natürlich erwartet. Doch mit dieser Ansammlung von Menschen, die sich zum selben Ziel bewegte wie sie, war sie überfordert. Es waren zu viele, um eine Anzahl zu schätzen. Sicher war nur, hier würde sie niemanden finden. Weder Brautpaar noch Attentäter, am allerwenigsten Emil.

Noch sah sie nirgends Polizeiwagen oder dergleichen. Zwar vertraute Wencke der Kosian, dass diese alle Hebel in Bewegung setzte, um so schnell wie möglich den Bereich um die Blaue Moschee sichern zu lassen. Doch wie viele Minuten oder Stunden »so schnell wie möglich« hier in Istanbul bedeutete, wusste sie nicht einzuschätzen. Sie hoffte nur, dass die Bereitschaftsdienste durch die Terrorwarnung ohnehin aufgestockt worden waren.

Die Menschen drängten sich im quadratischen Hof wie in einem Fußballstadion. Zwischen einigen Schultern hindurch konnte Wencke einen kurzen Blick auf das Geschehen in der Mitte werfen. Weiße Kleider und schwarze Anzüge bildeten ein fast grafisches Muster. Die Hochzeitspaare hatten ihre Gesichter der Moschee zugewandt, deren Kuppeln und Türmchen sich hinter den Arkaden auftürmten wie eine gigantische Sandburg aus der Sicht eines Taschenkrebses. Alle Frauen hatten die Gesichter unter Schleiern verborgen, es war unmöglich, unter den zweihundert Bräuten ausgerechnet Roza Talabani zu erkennen.

Wencke verfluchte einmal mehr, dass sie nicht mit zwei Metern Körpergröße gesegnet war. Die Festgesellschaft presste sich in die Arkadengänge, es herrschte ausgelassene Stimmung. Jeder schien sich an diesem Ereignis zu erfreuen, Alte und Junge und Kinder, sie sangen und jubelten. Hochzeit, der wichtigste Tag im Leben …

Wencke hoffte, jemanden aus der Gruppe zu erkennen, die sie gestern Abend am Hafen abgeholt hatte. Einen ihrer beiden Begleiter vielleicht, oder der bärtige Typ, der Wasmuth zugenickt hatte, vielleicht auch Meryem selbst – heute womöglich mit einem breiten Ledergürtel ausgestattet. Doch die unzähligen Menschen waren ständig in Bewegung, schoben sich weiter nach vorn, winkten sich zu und trafen sich ganz woanders, liefen kreuz und quer. Zwei oder dreimal glaubte sie, Emil zu sehen, und ihr Herz setzte jedes Mal abrupt aus, bis das Kind sich irgendwann umdrehte und die Gesichtszüge wieder nicht die ihres Sohnes waren. Dann wusste sie kaum, ob sie enttäuscht oder erleichtert sein sollte. Vielleicht war er ja gar nicht hier, vielleicht waren seine Entführer nicht so weit gegangen, ihn in Lebensgefahr zu bringen. Diese Sätze betete sie sich selbst immer wieder vor, denn der Gedanke, dass Emil inmitten all dieser Menschen stand, von denen mindestens einer einen Sprengstoffgürtel um den Leib trug, führte nur dazu, dass sie sich fühlte wie narkotisiert. Und das durfte auf keinen Fall geschehen, sie musste wach bleiben, hellwach, wenn sie die Katastrophe verhindern wollte.

Das Wichtigste war jetzt, die Attentäter aufzuspüren, denn wenn es misslang, deren Plan zu vereiteln, würde sie weder Emil noch Axel wiedersehen, es sei denn, es gab tatsächlich so etwas wie einen Himmel. Sie hatte keine Ahnung von der Dimension und der Funktionstüchtigkeit des Istanbuler Sicherheitsapparats – nur eines war gewiss: bis die Informationen in die richtigen Kanäle gelangt waren, kam es auf sie an. Doch was hatte sie allein für eine Chance gegen eine Gruppe, deren Mitglieder bereit waren, ihr Leben hinzugeben für ein Ziel, welches fanatisch und irrational war? Ihr Feind war ohne Kontur, ohne Grenze, unfassbar und unberechenbar. Es war utopisch, im Alleingang gegen kesîbtîya mewcûdbûna Kurdistanê antreten zu wollen. Es war Wahnsinn! Doch was blieb ihr anderes übrig? Noch immer konnte sie keinen Hinweis auf die Präsenz irgendwelcher Einsatzkommandos vor Ort entdecken.

Der Imam, ein Mann mit kegelstumpfförmigem Hut und weißem Gewand, trat aus der Moschee in den Innenhof, setzte seine dicke Brille auf und nickte von der oberen Stufe herunter den Anwesenden zu. Die Brautpaare schienen in ihren Bewegungen eingefroren zu sein, und es herrschte eine seltsame Anspannung unter den vielen Menschen, die sich vor dem Portal der Sultan Ahmet Camii eingefunden hatten. Respekt, Ehrfurcht …

Wenn sie wüssten, in welcher Gefahr sie schweben, wäre nur noch Angst übrig, dachte Wencke. Doch es machte keinen Sinn, die Anwesenden zu warnen, denn eine Massenhysterie in diesem geschlossenen Hof wäre fast so fatal wie die Bombe selbst. Es gab nur drei Ausgänge, und die waren höchstens vier Meter breit, die Flüchtenden würden sich gegenseitig zu Tode trampeln.

Inzwischen schoben sich vereinzelt Männer in Uniform in den Hof. Sie sahen nicht nach einem Spezialkommando aus, eher nach ganz normalen Streifenpolizisten. Doch immerhin verrieten sie Wencke, dass hier etwas geschah. Vielleicht fuhren zu diesem Zeitpunkt ja bereits die ersten Einsatzwagen vor. Hoffentlich.

Dem Imam wurde ein Mikrofon vor die Nase gestellt und er begann, monotone Silben zu rezitieren, die Wencke an die christliche Liturgie erinnerten, wahrscheinlich Sätze aus dem Koran. Hinter dem Geistlichen tauchten mehrere Männer in ähnlichen Gewändern auf, einer von ihnen war der hoça, mit dem Wasmuth sich gestern unterhalten hatte. Augenscheinlich fungierten er und seine Kollegen als Hilfsprediger, denn ein Imam alleine wäre ewig beschäftigt, diese Menge an Brautpaaren zu segnen. Die Talarträger wandelten durch die Reihen zwischen all den knienden Männern und Frauen und legten deren Hände aufeinander. Irgendwo da unten mussten sich nun auch die Finger von Roza und Rafet miteinander verbinden.

In diesem Moment schob sich eine Vision vor Wenckes inneres Auge, gegen die sie nichts ausrichten konnte, sosehr sie sich auch dagegen wehrte: Blutende Gesichter, schreiende Opfer, verzweifelte Angehörige, entsetzliche Brandwunden und ein Rest vom Rauch der Detonation in der Luft. Solche Bilder kannte sie nur aus dem Fernsehen, wo man die Möglichkeit hatte, wegzuschauen oder umzuschalten, wenn es zu schlimm wurde. Aber hier würde es keine solche Möglichkeit geben.

Die Aufmerksamkeit aller war auf den Imam gerichtet. Wencke erntete böse Blicke, als sie sich an den vorderen Zuschauerreihen vorbeischlich, mehr als einmal wurde sie wütend am Weiterkommen gehindert und beschimpft. Wie einen Kamm zog sie ihren Blick durch die Leute, blieb ab und zu hängen an einem, der nicht in dieselbe Richtung schaute, ihr für einen Bruchteil einer Sekunde bekannt vorkam oder durch seinen Bauchumfang irgendwie auffiel, als trüge er ein paar Kilo explosives Material mit sich herum.

Worauf warteten die Attentäter noch? Hatte eine islamische Hochzeitszeremonie so etwas wie einen Höhepunkt? Gaben sich muslimische Paare auch ein Jawort? Versprachen sie sich Treue, Liebe und gegenseitige Ehre, bis dass der Tod sie scheide?

Die Stimmlage des Imam veränderte sich hörbar, sie klang, als sagte er nun weniger heilige Worte als zuvor. Die Brautpaare gaben einstimmig Antwort.

Da! Ein blonder Mann, blass, schlaksig, beige gekleidet. Dort, auf der anderen Seite stand eindeutig Peer Wasmuth, trotz hängender Schultern war er einen Kopf größer als der Rest um ihn herum. Was machte er hier? Er musste doch wissen, was gleich an diesem Ort passieren würde, weshalb brachte er sich nicht in Sicherheit? Wencke nahm die zwei Stufen nach unten, schlüpfte aus dem Schatten der Arkaden in den sonnenbestrahlten Innenhof, fast wäre sie einer der knienden Bräute auf den Schleier getreten. Noch hatte Wasmuth sie nicht bemerkt, er richtete seinen Blick auf etwas anderes, wie gebannt starrte er in die Ecke links hinter Wencke. Traurig sah er aus. Aber nicht verzweifelt.

Es fiel ihr schwer, nicht loszurennen, sondern so unauffällig wie möglich zu agieren, denn Wenckes Herz machte Radau und spornte sie an, schnell, stark und mutig zu sein. Doch wenn man sie bemerkte, nein, genauer gesagt: Wenn die Person, die sich heute zum Märtyrer sprengen wollte, sie bemerkte, dann hätte Wencke das Gegenteil erreicht. Wahrscheinlich waren sie alle nur einen Knopfdruck von der Explosion entfernt. Und dem Attentäter kam es auf eine Sekunde mehr oder weniger nicht an.

Der Imam begann zu singen, seine orientalische Melodie wurde von den Lautsprechern durch den Hof getragen. Die Hilfspriester waren noch immer damit beschäftigt, die Hände der Brautpaare miteinander zu verbinden.

Die Distanz zu Wasmuth war inzwischen gefährlich knapp, sollte er nur einen Moment seine Augen schweifen lassen, hätte er Wencke erkannt. Der Reinigungsbrunnen, ein pavillonartiges Steinhäuschen in der Mitte, bot Schutz vor seinem Blick. Wencke verbarg sich hinter einer der Säulen und wagte nun auch, hinter sich zu blicken. Worauf hatten Wasmuths Augen gelegen?

Sie sah sie nicht gleich, denn ein hoça stand im Weg, doch als der sich dem nächsten Bräutigam zuwandte, stand da diese Frau: Meryem! Es war unschwer zu übersehen, dass sie etwas unter ihrer weiten, viel zu warmen Jacke verbarg, sie hatte sich noch nicht einmal Mühe gegeben, sich zu tarnen. So überzeugt musste sie sein, dass dies der geeignete Moment, der passende Ort war, an dem sie sich wie unsichtbar unter das Volk mischen konnte.

Wasmuth setzte sich in Bewegung, ging auf Meryem zu, ganz langsam. Diese sehnsuchtsvollen Augen, sie wären kitschig gewesen, wäre die Situation nicht so unbarmherzig real. Darauf hätte sie auch selbst kommen können: Wasmuth war nicht trotz, sondern wegen des Anschlages gekommen. Er wollte es miterleben. Er wollte mit ihr in den Tod gehen. Welcher Ausweg blieb ihm noch? Er musste ahnen, dass man in seiner Heimat inzwischen einige Schlüsse gezogen hatte und sein Lebenswerk – CIFN – nach dem Spendenskandal sehr sicher keine Chance mehr auf irgendwelche Bundespreise hatte. Sobald die Verwicklungen im Mordfall aufgedeckt wären, würde man ihm als Vorsitzenden wahrscheinlich noch nicht einmal mehr ein Glas Ayram abnehmen, wenn es Geld dazu gäbe. Sein Zug war abgefahren. Bestimmt hatte er am Flughafen nur ein einfaches Ticket ohne Rückflug gebucht. Ihm musste klar gewesen sein, dass er nie wieder in Wunstorf am Pult stehen und kurdische Hausfrauen unterrichten würde.

Warum also sollte er nicht mit seiner unerreichbaren Geliebten in den Tod gehen?

Meryem erkannte ihn, erschrak, schüttelte fast unmerklich den Kopf und formte mit den Lippen ein Bleib, wo du bist. Doch Wasmuth ließ sich nicht abhalten, schritt weiter auf sie zu, probierte es mit einem Lächeln.

Wencke wusste, dies war der Moment, in dem sich alles entscheiden würde. Diese Frau hatte den Finger wahrscheinlich schon am Auslöser und zögerte nur wegen eines Mannes, den sie nicht mitnehmen wollte auf ihre Reise in den Tod. Das war die Chance, die einzige! Meryem konnte ihre Gefühle nicht verbergen, sie wirkte so gar nicht wie einer dieser gedrillten Selbstmordattentäter, denen man die Lebenslust wegtrainiert und ein besseres Dasein im Jenseits versprochen hatte. Sie litt, sie hatte Angst, nicht um sich selbst, sondern um einen Menschen, den sie liebte. Und vielleicht drückte sie nur deswegen jetzt nicht den verhängnisvollen Knopf.

Wusste Meryem womöglich gar nicht, dass sich unter diesen Bräuten auch ihre Nichte Roza befand? Hatte sie tatsächlich keine Ahnung, dass ihr kleiner Neffe Azad zwischen den Besuchern war? Das könnte möglich sein, nein, das war sogar sehr wahrscheinlich!

Wencke stieß sich von der Säule ab, rannte los, im Slalom um die Paare herum, die gerührt oder resigniert ihrer seltsamen Trauung beiwohnten und sich von der Frau in Jeans und zerfleddertem T-Shirt herausgerissen, ja, gestört fühlten. Einige Männer erhoben sich und schimpften. Als Wencke die Stufen vor dem Moscheeeingang erreicht hatte, war Bewegung in die schwarz-weiße Hochzeitsmasse gekommen. Der Imam holte tief Luft, wurde krebsrot im Gesicht, doch Wencke ignorierte ihn, packte das Mikrofon, hielt es sich an den Mund. Es war nicht viel Zeit geblieben, sich Worte zurechtzulegen, und normalerweise würde ein ganzes Team von Fallanalytikern mehrere Tage lang bei Badewannen füllenden Mengen Kräutertee darüber debattieren, was man in einem Augenblick wie diesem zu sagen hatte, damit ein Selbstmordattentäter seinen Plan fallen ließ. Wencke musste es jetzt in Sekunden gelingen, und ihr Hals war trocken wie der Staub auf Istanbuls Straßen.

»Roza Talabani, wo bist du?«

Die Rufe der aufgebrachten Männer verstummten.

»Roza …« Was sollte sie nur sagen? Es war wichtig, Meryem daran zu erinnern, dass es eine Alternative gab zum Märtyrertod. »Roza, hör zu. Deine Tante Meryem ist auch zu deiner Hochzeit gekommen. Sie ist hier unter uns und will dir ihre Glückwünsche überbringen, dir Liebe und ein langes Leben wünschen. Sie freut sich darauf, mit dir und deinem kleinen Bruder Azad zu feiern.«

Im Innenhof war es plötzlich furchtbar still, und Wencke stellte sich vor, wie ohrenbetäubend die Detonation jetzt wäre, mit der die Bombe in diesem Moment alles in Stücke reißen könnte. Doch nichts geschah. An den Eingängen sah sie nun die Männer in Spezialanzügen, die türkischen Kollegen waren an Ort und Stelle. Sie vermied es, in Richtung Wasmuth oder Meryem zu schauen, scannte stattdessen die Paare und atmete erleichtert auf, als sich rechts hinten ganz langsam eine weiße Gestalt erhob. Dünn, schüchtern, verschleiert.

»Und auch deine Mutter Shirin schickt dir alle guten Wünsche für die Zukunft. Mögest du viele gesunde Kinder zur Welt bringen und glücklich sein mit deinem Leben!« Die Braut schluchzte laut auf. Hatte Moah Talabani also endlich den Mut gefasst, seinen Kindern vom Tod der Mutter zu berichten?

Plötzlich wirkte alles wie eingefroren, wie ein Standbild. Roza Talabani, in einem vergleichsweise schlichten weißen Kleid mit roter Schleife um den Bauch, stand allein zwischen all den knienden Hochzeitspaaren, bis der Mann an ihrer Seite sich ebenfalls erhob, nach Rozas Hand tastete und seltsam ungelenk den Kopf wendete, als lausche er, statt sich umzusehen.

Endlich wagte Wencke den Blick an die Stelle zu lenken, wo vor wenigen Momenten noch die Frau mit der ausgebeulten Jacke gestanden hatte. Sie meinte, einen Schatten zu erkennen, der sich wegduckte und in die Menschenmenge tauchte. War es Meryem gewesen? Oder einer ihrer Mitkämpfer? Die Spezialisten vom Einsatzkommando verhielten sich nach wie vor ruhig. Sie waren Profis, zum Glück, ein hektisches Vorrücken hätte in diesem Moment nichts gebracht. Würden sie Meryem erkennen, wenn sie den Hof verließ? Zäh dehnte sich die Zeit. Wencke hörte nicht den Imam, der begonnen hatte, auf sie einzureden, sie nahm auch nicht die Männer wahr, die sich vor den Stufen versammelt hatten und zu beratschlagen schienen, wie man mit einer Störung dieser Art umzugehen hatte. Sie war wie blind und taub, atmete noch nicht einmal mehr aus Furcht, diese kleine Luftbewegung könnte etwas auslösen, etwas Tödliches in Gang setzen.

Erst als sie einen Ruf hörte, fand sie wieder zu sich, fühlte sich ein in den Körper, der ganz starr vor der Tür der Moschee stand, am Ende mit den Nerven. Das Rufen, ein zweites Mal: »Mama!« Rechts aus der Ecke hinter Roza und ihrem Bräutigam, sie konnte nichts sehen, aber die Stimme ihres Sohnes hatte sie erkannt. Emil! Er war hier!

Ihr Herzschlag war ein Trommelwirbel, sie wollte zu ihm, jetzt, sofort! Doch ihre Vernunft hielt sie davon ab. Wenn sie auf sein Rufen reagierte, würde ihn das unnötig in den Mittelpunkt stellen. Sie musste ihn ignorieren, so schwer es ihr auch fiel, denn das war der beste Weg, ihn zu schützen.

»Mama, ich bin hier!«

Es gab einen Tumult, Männer brüllten sich an, einer kam die Stufen herunter und griff nach Roza, zog sie mit sich, ohne Rücksicht auf das blütenweiße Kleid und das verängstigte Mädchen. Es war Moah Talabani, er zwang seine Tochter, mit ihm zu gehen, redete auf sie ein, es sah aus, als würde er sie notfalls aus dem Hof prügeln. Er hatte Angst, das war auch aus der Entfernung zu sehen.

»Mama!« Der Ruf wurde leiser, das Durcheinander der Menschen verschluckte Emils Stimme. Sie brachten ihn raus. Nein! Sie schleppten ihn irgendwohin! Wohin brachten sie ihn? Weshalb taten sie das? Warum ließen sie ihn denn nicht …? Was machte das alles für einen Sinn?

Die Antwort war so einfach wie frustrierend: Weil es nach wie vor ein Geheimnis gab, das gehütet werden sollte. Deshalb durften sie Emil nicht gehen lassen. Vielleicht hatte Wencke mit ihrem Auftritt sogar alles noch viel schlimmer werden lassen? Jetzt wussten die Talabanis, dass Wencke hier war und zum Äußersten bereit.

Es war noch lange nicht zu Ende, es war noch lange nicht alles gut! Ihre Knie wurden weich, es kostete sie viel, sich aufrecht zu halten.

Sie wankte zum Hauptportal, durch das Talabani verschwunden sein musste, als sich eine feste Hand auf ihre Schulter schob und sie zurückriss. Sie drehte sich um, die Finger zu Fäusten geballt, wer immer sie jetzt noch daran hindern wollte, diesem Talabani nachzulaufen, der sollte sie kennenlernen. Doch sie bekam nur einen Arm zu fassen, der ihr vertraut war. Dunkle Haare auf brauner Haut, ein weißes Hemd. »Axel?«

»Lass sie laufen, Wencke.«

»Aber sie haben …«

»Mach dir keine Sorgen, das Gebäude ist umstellt, die Polizisten haben ein Foto von Emil, sie werden ihn bekommen, wir haben ihn gleich …«

»Axel, ich muss aber …«

»Nichts musst du, Wenke, nichts. Es ist vorbei. Hörst du: Es – ist – vorbei!« Er nahm sie in den Arm, hielt sie fest, doch so sehr sie diese Berührung genoss, so wenig konnte sie sich jetzt darauf einlassen. Es ging einfach nicht. Ihr Bauch sagte etwas anderes und drängte sie fort von hier, hin zu Emil. »Bitte, lass mich gehen!«

»Wencke, jetzt …«

»Lass mich los! Ich will zu Emil! Er hat nach mir gerufen, und sie haben ihn mir wieder weggenommen! Ich muss zu ihm!«

»Emil ist in diesem Moment bestimmt schon in Sicherheit, Wencke. Die türkischen Kollegen ziehen die Sache sehr professionell durch, du wirst ihn gleich wiederhaben. Alles wird gut!« Er küsste ihr Haar und ihm war anzumerken, wie erleichtert er war, dass Wencke die Nacht unbeschadet überstanden hatte. »Sie haben auch einen Haftbefehl gegen Peer Wasmuth in der Tasche. Immerhin wissen wir jetzt, dass er der Mörder von Shirin …«

Der Rest des Satzes wurde gefressen von einem Knall, der so heftig war, dass man ihn nicht nur hören, sondern auch fühlen– fast sogar schmecken – konnte. Hinter dem Arkadengang hatte es am Himmel geblitzt, gleich darauf bildete sich eine aschschwarze Wolke. Feuerschein schob sich in den schweren Rauch, die Hitze war bis hierhin spürbar.

Verdammt, die Bombe!

Hatten sie Meryem denn nicht erwischt? Sie musste sich unerkannt aus dem Hof herausbewegt haben, nur um sich wenige Meter weiter, wahrscheinlich auf der großen, grünen Rasenfläche, in die Luft zu sprengen. Sie hatte es also doch noch getan. Nur eben ein paar entscheidende Meter weiter weg. Nur eben genau da, wohin Emil … Das durfte einfach nicht wahr sein!

Wencke schrie und heulte und rannte los. Axel lief neben ihr, auch ihm stand die Panik ins Gesicht geschrieben, er fasste nach ihrer Hand, sie stolperten gemeinsam zwischen den Brautpaaren hindurch und hatten Glück, dass die wenigsten sofort verstanden hatten, was soeben passiert war. Es war nur eine Frage von Sekunden, bis es hier drunter und drüber ging und kein Durchkommen mehr war. Wencke und Axel nutzten die letzte Lücke im Portal, stürzten nach draußen und fielen beinahe die Steinstufen hinunter.

Der tiefschwarze Fleck im Gras glühte an seinen Rändern. Schreiende Menschen liefen um ihn herum, griffen in die Fetzen, die es bis auf den Rasen geschleudert hatte. Ein Mann kniete neben einem Bündel und schaute stumm zum Himmel.

Jetzt hätte Wencke gern umgeschaltet. Genau jetzt war es nicht mehr zu ertragen.

Dieses Bündel. Oder der Körper weiter hinten neben dem Baum. Die Erhebung unter dem weißen Stoff auf dem Weg. Jedes Bündel hier könnte Emil sein.

Wo war der Knopf, mit dem sich dieser Moment auslöschen ließ?

Ihre Beine waren weich, als sie sich dem Explosionsherd näherte. Sie versuchte, die Luft anzuhalten, damit sie den Geruch nicht einatmen musste. Doch auch dieser Sinn war nicht einfach auszuschalten, und sie entschied sich schließlich für die andere Methode: Augen auf, Ohren auf, Nase und Tastsinn in Alarmbereitschaft. Das Unerträgliche ertragen. Komme, was wolle. Es war nicht viel, was der Sprengstoff von einem Menschen übrig ließ. Es war nicht viel.

Zwei Uniformierte versperrten ihr den Weg. »Ich muss da hin! Mein Sohn!« Wencke war kurz davor, um sich zu schlagen, doch Axel trat an ihre Seite, erklärte den Männern, wer sie war und warum man sie unmöglich zurückhalten könne. Mit betroffenem Gesichtsausdruck ließen sie Wencke passieren.

Die erste Leiche war die schlimmste. Vielleicht lag es daran, dass Wencke nicht vorbereitet war auf diesen Anblick. Selbst nach über fünfzehn Jahren im Polizeidienst nicht. Unter dem weißen Laken lagen schwarzes Fleisch und dunkelrote Wunden. Die starren Augen waren von Asche verschleiert. Eine Frau musste es gewesen sein, das violette Kopftuch glühte noch. Wencke kannte diese Tote nicht, hatte keine Ahnung, wer sie war. Doch sie schämte sich für die Erleichterung, dass es eine Frau war, eine erwachsene Frau, und kein kleiner Junge. Gleichzeitig trauerte sie um die Unbekannte.

Dieses verwirrende Gefühl machte stark, sie hatte diesen Anblick ertragen, also würde sie es auch bei den anderen schaffen. Wenn nur Emil nicht darunter war!

Ein Mann, dessen Brille noch akkurat auf der Nase saß – unzerbrochen –, doch der Rest war zerstört. Nicht Emil! Ein Polizist, schon recht nah an der Mitte des Grauens, vielleicht hatte er versucht, noch etwas zu verhindern. Ein toter Held. Die Spirale der Opfer zog sich immer dichter. Wencke zwang sich, ihnen allen ins Gesicht zu schauen – auch wenn bei einigen davon nicht mehr viel übrig geblieben war. Nicht Emil! Nicht Emil!

Wasmuth war der Letzte. Sein Rucksack lag ein paar Meter von ihm entfernt. Der leichte Wind wehte seine verdammten Flyer über den Rasen. Einer blieb an dem zerfetzten beigen Cordsakko hängen. Nicht Emil!

Mit letzter Kraft schleppte sich Wencke bis zu einer Stelle, an der der Geruch etwas besser zu ertragen war. Dann sackte sie vor Erleichterung auf dem Rasen zusammen.

Sieben Tote hatte es gegeben, Meryem und Wasmuth mit eingerechnet. Doch, Gott sei Dank, es war kein Junge dabei. Emil lebte! Trotzdem heulte Wencke wie ein kleines Kind.

Ein Polizist versuchte, sie auf Englisch zu beruhigen, schließlich habe man das Schlimmste doch verhindern können.

Ein schwacher Trost. Sieben Menschen waren sieben Menschen zu viel. Vielleicht hätte es auch Worte und Sätze gegeben, die Meryem überzeugt hätten, den verhängnisvollen Auslöser nicht zu betätigen. Doch Wencke hatte diese Worte nicht gefunden. Diese Gewissheit und die Bilder von eben würden ihr wohl für den Rest des Lebens durch den Kopf geistern.

Axel kam auf sie zu. Er hatte in alle Krankenwagen geschaut, jeden Verletzten ins Visier genommen. Jetzt ließ er sich neben Wencke fallen, legte den Arm um sie, doch nicht mal er war imstande, sie zu trösten. Stattdessen wischte er sich seine eigenen Tränen aus dem Gesicht. »Er ist nicht dabei. Kein kleiner Junge, hat man mir versichert.«

Dann saßen beide eine Weile wortlos im Park. Die Polizei sperrte den Platz vor der Moschee weiträumig ab. Überall hockten Leute wie sie, schluchzend, geschockt, unfähig einfach weiterzumachen. Die ersten Kamerateams tauchten auf, Reporter ließen sich filmen vor diesem grauenhaft schwarzen Kreis im Grün. Sie wirkten so fremd in ihren sauberen Hemden ohne Schmutz und Blut. Einer kam heran, wollte etwas fragen, aber Wencke winkte ab, so apathisch, als wäre er ein lästiges Insekt.

Axels Handy klingelte. Die Kosian hatte soeben erfahren, was passiert war, doch Wencke fehlte die Kraft zum Telefonieren und Axel bekam auch nur ein paar knappe Sätze über die Lippen. »Uns geht es gut«, log er. »Wir melden uns später.«

Das Schweigen war das Einzige, was sich in diesem Moment richtig anfühlte. Die Sirenen der Einsatzfahrzeuge und Rotoren der Rettungshubschrauber machten genug Lärm. Wencke schloss die Augen. Durfte man in einer solchen Situation einfach bewusstlos werden? Sie würde so gern einschlafen oder in Ohnmacht fallen, dann wäre alles zumindest eine Zeit lang vergessen.

Jemand tippte ihr auf die Schulter. Wencke hielt die Frau, die sich zu ihr herunterbeugte, zunächst für eine weitere Journalistin und wollte schon aufbrausen. Doch auf den zweiten Blick erkannte sie ein weites Blumenkleid und das einfarbige Kopftuch, so etwas trug eine Reporterin wohl kaum. Erst dann wusste sie, wer gerade versuchte, sich verständlich zu machen. Es war die Frau aus der Änderungsschneiderei, die Schwester von Moah Talabani, die Wencke als Absenderin der zugesteckten Zettelbotschaft im Verdacht hatte.

Sofort war Wencke hellwach. »Was ist?«

»Du suchen Junge?« Sie flüsterte, als fürchte sie, jemand könne ihren Verrat belauschen, trotz des Chaos ringsherum.

»Meinen Sohn suche ich! Emil! Wo ist er?«

»Sie mich nicht verraten?«

»Nein, ganz bestimmt nicht! Ich weiß, dass Sie mir schon in Hannover den Hinweis geben wollten, dass die Kinder wichtig sind und ich nach ihnen suchen soll. Das war ein wichtiger Tipp, es war mutig und richtig, dass Sie ihn mir gegeben haben.«

Die Frau nickte. »Aber es ist falsch, was macht meine Bruder. Aber er ist Mann. Verstehst du?«

Wencke erhob sich und gab Moah Talabanis Schwester die Hand. »Mir ist klar, dass es für Sie sehr schwer sein muss. Sie können mir vertrauen. Ich will nur meinen Sohn wiedersehen.«

Die Frau zögerte lange. Schließlich, kaum hörbar, flüsterte sie: »Bei Medusa.«

»Wo?«

Doch es gab keine weiteren Erläuterungen. Die Schwester von Moah Talabani ließ sie stehen.

»Hat sie Medusa gesagt?«, fragte Axel, der sich nun ebenfalls erhoben hatte. »Das ist eine Figur der griechischen Mythologie. Schlangenhaar und so. Das macht keinen Sinn.« Er schien zu resignieren. »Diese Frau steht wahrscheinlich unter Schock …«

»Nein. Nein! Ich habe eine Ahnung …« Wencke kramte in den vielen, vielen Informationen, die Peer Wasmuth ihr gestern in Reiseleitermanier erzählt hatte. War nicht auch vom griechischen Ursprung der Stadt und römischen Kaisern die Rede gewesen, von Architektur und … Mist! Warum hat sie nicht besser zugehört, nichts gespeichert? »Es gibt eine alte Zisterne. Sie soll auf Säulen gestützt sein, die griechischen Ursprungs sind.«

»Wencke, wie wollen wir die denn finden!«

»Wasmuth hat gesagt, sie liegt im alten Stadtkern, also hier. Es könnte doch sein, dass sie sich dort versteckt haben.«

»Aber warum? Wir sollten erst …«

»Nein, wir sollten nichts erst, gar nichts. Emil hat nach mir gerufen. Er hat Angst. Wir dürfen keine Sekunde verlieren, Axel. Komm mit!«

… schmerzgelöst …

Das Gesicht der Medusa ist so hässlich, dass jeder, der es erblickt, zu Stein erstarrt. Glühende Augen, riesige Zähne, eine heraushängende Zunge und Haare aus sich windenden Schlangen. Nur zu einem taugt das Antlitz der sterblichen Gorgonen: In den Stein eines Hauses gehauen soll sie das Gebäude vor Unheil bewahren, denn selbst Plagen wie Krankheit, Krieg und Armut wenden sich ab vor dieser Scheußlichkeit.

Unter den Straßen Istanbuls steht ein Medusenhaupt auf dem Kopf, seit fast fünfzehnhundert Jahren schon trägt es die Last des Gewölbes, das Yerebatan Sarayı – Versunkener Palast – genannt wird. Es ist der untere Sockel einer Säule, und diese ist nur eine von dreihundertsechsunddreißig Säulen einer uralten Zisterne. Ganz weit hinten in der Ecke des unterirdischen Saals, man muss nur ein paar Stufen hinabgehen, um zur Medusa zu gelangen.

Ein grüner Stein, halb im Wasser liegend, tote Augen im gedämpften Licht der Scheinwerfer. Dazu erklingt klassische Musik aus Lautsprechern, das tropfende Wasser hat einen eigenen Rhythmus. Dicke Karpfen schwimmen in ihrem steinernen Becken, unbeeindruckt von den Mythen, die über diesen Ort erzählt werden.

Kein Mensch ist hier. Die Explosion hat alle Besucher an die Oberfläche kommen lassen. Selbst die Kartenverkäufer am Eingang sind verschwunden.

Der Vater hat gesagt, wir gehen jetzt da rein. Da findet uns niemand.

Und nun hocken sie neben dem Medusenkopf und warten auf irgendetwas.

Nur die Tante ist nicht mitgekommen. Sie muss in dem Tumult abhandengekommen sein. Man kann nur hoffen, dass ihr nichts passiert ist. Sie waren so nah dran.

Der kleine Junge weint. Er ist seiner Mutter begegnet und will zu ihr. Er hat die Polizisten bemerkt, die auf ihn zukamen, mit einem Foto in der Hand, keine Frage, sie waren auf der Suche nach ihm.

Er hat auch die Frau gesehen, die auf der Wiese stand und geschrien hat, dass alle verschwinden sollen, bloß weg von ihr. Genau wie den Mann, der trotzdem zu ihr gerannt ist, sie umarmt und geküsst hat, bevor sie ihn von sich stieß.

Die Explosion, die hat er auch gesehen.

Er weint ganz fürchterlich.

»Lass ihn doch gehen«, bittet sie ihren Vater.

»Es ist zu deinem Besten, wenn er bleibt«, erwidert der.

»Er ist noch so klein. Stell dir vor, jemand würde Azad …«

»Sie darf uns nicht finden. Sie wird alles kaputt machen.« Der Vater ist unbelehrbar.

Rafet hält ihre Hand. Sie hat ihn bei der Flucht mal hinter sich hergezogen, mal ihn geführt. Er hat ihr vertraut. Sind sie schon Mann und Frau? War der Segen des Imam ausreichend, um sie miteinander zu verheiraten?

Rafet küsst ihre Hand.

»Wo sind wir eigentlich?«, fragt er.

Der Vater erklärt es ihm. Rafet nickt und scheint beruhigt.

Dass er blind ist, hat man damals nach seiner Geburt für eine Strafe Allahs gehalten.

Für Roza ist es ein Segen. Er kann nichts sehen. Also kann er nicht zu Stein erstarren, wenn er sie ansieht.

21.

Wencke entdeckte einen hinter Glas ausgehängten Stadtplan, versuchte, die Beschreibungen und Bilder zu enträtseln. Erleichtert stellte sie fest, dass sich der Versunkene Palast tatsächlich nur ein paar Ecken weiter befand.

Sie überquerten die Straßenbahngleise, liefen an den Restaurants vorbei, wo sich nun kein einziger Kellner mehr darum bemühte, die Sitzplätze zu belegen. Die Wirkung der Bombe hatte weite Kreise gezogen, der ganze Stadtteil schien traumatisiert.

Obwohl Wencke die Augen offen hielt, wäre sie beinahe an dem kleinen grauen Häuschen vorbeigehastet, da es eher nach einer öffentlichen Toilette als nach dem Eingang zu einem Baudenkmal aussah. Nur der Souvenirshop ließ sie stutzen.

»Hier ist es!«

Sie schlängelten sich durch einen engen Flur, liefen eine Metalltreppe hinunter und waren mit einem Mal in eine andere Welt getaucht. Eine Welt, die nichts abbekommen hatte von dem Grauen über ihr. Hier herrschte scheinbarer Frieden.

Hölzerne Stege führten labyrinthartig zwischen Säulen hindurch, die verschieden dick und immer wieder anders gemustert waren. Schlichte Säulen oder gestreifte, mit einfachem oder blätterartig verziertem Kapitell, schlank, filigran oder klobig. Fast überkam sie das Gefühl, sich in einem steinernen Wald zu befinden, dessen dichtes Blätterdach sich über ihr wölbte. Nur, dass es kein wirkliches Oben und Unten gab, denn die glatte Wasseroberfläche spiegelte alles, machte es doppelt so hoch und doppelt so tief, doppelt so unbeschreiblich. Die Scheinwerfer verstärkten mit ihren rotstichigen Punktstrahlern die Illusion.

Ein Streichorchester spielte das Adagietto von Mahler, das Wencke vor Jahren mal im Musikunterricht durchgenommen hatte, traurige Musik, tragische Melodie. Tiefe, summende Cellos, eine dramatische Violine, die Bratsche als ruhiges Pendant eine Tonlage darunter, über allem die Tropfentöne der Harfe. Und irgendwo weit hinten weinte ein Kind. Emil!

Axel machte Anstalten loszurennen und wäre fast ausgeglitten. Fluchend hielt er sich am Gelände fest. »Als ob man über Schmierseife rutscht. Wencke, pass auf!«

Sie mussten langsam gehen, bedächtig, vorsichtig, alles das, was sie gerade so gar nicht wollte, das Letzte, was sie jetzt noch aushalten konnte. Wenigstens übersahen sie so nicht die Hinweisschilder, die ihnen den Weg zur Medusa zeigten – der linke Steg, dann rechts, dann links, ganz nah an der moosigen Steinwand entlang. Das Weinen wurde lauter.

Am Ende des Holzweges führten Stufen ein Stück tiefer. Da saßen sie. Fast zusammengekauert. Moah Talabani hielt Emil fest, es sah nicht brutal aus, eher nach einem unbeholfenen Trösten. Roza und ihr Bräutigam waren sich sehr nah. Und Azad, der um einen großen, grünen Stein herumschlich, entdeckte Wencke als Erster. Sein Schrei hallte wider, mischte sich unpassend in das Streichorchester. »Die Frau ist da!«

»Mama!« Emil sprang auf die Beine. Er war es! Er war unverletzt!

»Ich bin da, mein Schatz! Komm her, komm zu Mama!«, rief sie. Niemals in ihrem Leben hatte sie eine solche Erleichterung verspürt.

Sofort war Moah Talabani auf den Beinen, nicht ohne den Griff, mit dem er Emil hielt, zu festigen. »Was wollen Sie hier?«

»Was ist das für eine Frage?« Wencke machte einen Schritt nach vorn auf ihren Sohn zu, sie wollte ihn endlich umfangen, ihn in den Arm nehmen, beschützen. Doch im gleichen Moment fuhr Talabani mit der rechten Hand in die Hosentasche und förderte ein Messer zutage, die Klinge schimmerte im Scheinwerferlicht.

»Lassen Sie das, Talabani! Sie machen alles nur noch viel schlimmer …«, versuchte es Axel, und man hörte ihm an, wie viel Anstrengung ihm diese sonst so alltägliche Floskel jetzt abverlangte.

Der Mann überhörte ihn und legte das scharfe Metall sehr dicht an den Kinderhals.

»Papa! Nicht …« Roza, deren Gesicht noch immer vom Schleier bedeckt war, hatte sich erhoben und redete auf ihren Vater ein, in kurdischen Worten, die verzweifelt klangen, auch wenn man sie nicht verstand. Ihr Bräutigam kauerte auf dem Stein. Erst jetzt, aus der Nähe, konnte Wencke erkennen, dass seine Augen stumpf waren und seltsam verdreht. Rafet, der Mann an Rozas Seite, verheiratet seit einer knappen Stunde, war blind. Man merkte, dass er gern aufgesprungen wäre und etwas unternommen hätte, mit der Situation jedoch überfordert war. Sein schwarzer Anzug wirkte drei Nummern zu groß, er zitterte leicht und hielt sich am Schleier seiner Frau fest. Roza starrte ihren Vater durch den schneeweißen Tüll an. Sie schwieg, als habe er ihr eine feste Hand auf den Mund gelegt.

Emil schluckte nicht, stand kerzengerade. Er schien den Ernst der Lage zu verstehen, seine Augen waren angstvoll aufgerissen, aber er machte keinen Mucks. Das ehemals wilde, fast zottelig lange Haar hatten sie ihm streichholzkurz geschnitten, es war schwarz wie Kohle. Die Kleidung, die er trug, hatte Wencke noch nie gesehen, Rennautos auf blauem Fleece. Es wunderte Wencke nicht, dass man ihren Sohn mit falschem Pass in die Türkei hatte schmuggeln können. Auf den ersten Blick mochte ein gelangweilter Kontrolleur keinen Unterschied zwischen ihm und Azad feststellen.

»Talabani, geben Sie mir mein Kind!«

»Warum lassen Sie meine Familie nicht endlich in Ruhe?«, herrschte er sie an. Sein Sohn Azad hatte sich zwischenzeitlich in die Arme der großen Schwester geflüchtet. Auch in seinen Augen stand die Angst geschrieben. Wovor fürchtete der Junge sich – vor ihr oder dem Vater?

»Ich will nichts von Ihnen und Ihrer Familie. Ich will nur meinen Sohn!«

»Sie lügen! Es geht um Shirin. Um meine Frau. Sie wollen nicht glauben, dass mein Schwager der Täter gewesen ist. Und deswegen lassen Sie uns nicht in Frieden! Dabei Sie verstehen nichts von uns! Gar nichts!«

»Da haben Sie wahrscheinlich recht. Ich habe keine Ahnung, was in Ihnen und Ihrer Familie vor sich geht.« Man konnte Moah Talabani nicht ansehen, wie weit er gehen würde. Die Fremdheit zwischen ihnen war die größte Gefahr, denn sie setzte Wenckes bislang wirksamste Fähigkeit außer Kraft: Mit ihrer Intuition, ihrer Menschenkenntnis, ihrem Talent für Empathie stand sie hier und heute auf verlorenem Posten. Es konnte sein, dass ihrem Sohn gleich die Kehle durchgeschnitten wurde, aber ebenso konnte man die Gebärden auch als Hilfeschrei Talabanis deuten, der mit Gewalt drohte, um endlich vor sich selbst beschützt zu werden.

Wencke entschied sich, einen Schritt zurück zu machen, in die Defensive zu gehen. »Was weiß ich schon von Ihnen? Sie sind fromm, bescheiden, lieben Ihre Familie. Sie wurden von Ihrer Frau verlassen und behaupten trotzdem, dass Sie seit ihrem Tod in einem Meer aus Tränen ertrinken.«

»Ich beschütze meine Kinder, meine Familie.«

»Das tue ich auch, Herr Talabani. Und deswegen bin ich hier. Sie müssen doch nachfühlen können, was ich empfinde, wenn Sie in diesem Augenblick meinem kleinen Sohn eine Klinge an den Hals drücken.«

Tränen liefen ihm über das Gesicht, aber er veränderte seine Position nicht um einen Zentimeter. »Was haben Sie denn schon für eine Familie? Was wissen Sie darüber? Emil hat mir gesagt, Sie haben keinen Mann, keinen Vater für den Jungen. Und die Großmutter darf nicht zu Besuch kommen. Immer gibt es Streit. Immer geht es nur um das Geldverdienen. Beruf, arbeiten, Karriere … In Deutschland sind sich alle egal.«

Die wunde Stelle, die Talabani zielgenau getroffen hatte, schmerzte sofort. Der Magen, das Herz, die Seele, verdammter Durchschuss. Wencke hätte sich gern gekrümmt. »Ich liebe meinen Sohn. Können Sie das begreifen?«

»Vielleicht es war ein Fehler, dass ich habe geheiratet Shirin. Hier in der Heimat haben mich alle gewarnt. Sie war schon so deutsch. Sie wollte Freiheit und Selbstverwirklichung. So nennt sie das, deutsches Wort, gibt es nicht in Kurdisch, zum Glück nicht. Aber als Shirin gegangen ist von mir, was hat sie gemacht? Sie hatte viele Männer … Selbstverwirklichung? Shirin war eine Hure!« Talabani schien sich nicht daran zu stören, dass seine beiden Kinder Roza und Azad ihn mit einer Mischung aus Abscheu und Mitleid betrachteten. Was er sagte, musste er loswerden, Rücksicht konnte er keine nehmen.

»Eine Hure?«

»Sie hatte zwei Männer gleichzeitig.« Nun zögerte er doch einen kurzen Moment, holte Luft, als wolle er sich vom steinernen Boden verschlucken lassen.

»Sagen Sie mir, was Sie wissen …«, forderte Wencke und hoffte gleichzeitig, dass ihr Drängen ihn nicht wütend machte.

»Dieser Radikale hat Shirin den Kopf verdreht. Er ist Profi in solchen Sachen.«

»Von wem sprechen Sie?«

»Kaan Badili. Er ist einer der Anführer von kesîbtîya mewcûdbûna Kurdistanê, kmK. Und ein Menschenfänger. Sucht in Deutschland nach Kämpfern und Geld. Bei Shirin und ihrer Schwester Meryem hat er gefunden beides.«

Wencke war sicher, diesen Namen in den letzten Tagen schon einmal gehört zu haben, aber es dauerte ein paar Momente, bis sie darauf kam. »Er war ein Klient von Yıldırım Kutgün, Asylbewerber und PKK-Aktivist. Badili war der Liebhaber Ihrer geschiedenen Frau?«

Talabani nickte. »Sie hätte alles für ihn gemacht, glaube ich. Sie war ihm … wie sagt man in Deutsch … sie hörte auf ihn?«

»Sie meinen, sie war ihm hörig?« Zugegeben, diese Geschichte fügte sich in das Gesamtbild ein, erklärte, warum Shirin Talabani Geld für die Extremisten gesammelt hatte, obwohl sie selbst wahrscheinlich eher unpolitisch war. Als sie dann von Badili schwanger wurde, musste der sich entscheiden. Liebe oder Kampf, denn beides zusammen wurde in den Reihen der Extremisten nicht gebilligt. Seine Wahl gegen ersteres musste hart gewesen sein für Shirin. Hatte sie deshalb das Geld veruntreut – aus Rache? Es klang plausibel. »Badili könnte der Mörder Ihrer Frau sein, oder nicht?«

Dieser Ansicht schien Talabani nicht zu sein. »Soweit ich weiß, Badili ist im Juni über den Iran wieder in die Türkei eingereist. Ich glaube, er hat seine Finger mit im Spiel, was heute ist passiert in der Moschee. Vielleicht hat Shirin ihm erzählt von großer Hochzeit, und das ist für Terroristen gutes Ziel, viele Tote, viele Tränen. Ja, ich glaube, so war es.« Man merkte ihm seine Wut an, obwohl er sie zu unterdrücken versuchte. Einen guten Schauspieler gab Talabani nicht ab, das hatte er noch nie getan. In diesem Moment war es sein Vorteil, denn Wencke musste ihm seine Version glauben, und dies hätte sie sicher bei keinem anderen Menschen getan, wenn dieser drauf und dran war, ihren Sohn zu töten.

»Und der andere Mann, mit dem Ihre geschiedene Frau sich eingelassen hat, war Karsten Völker, oder nicht?«

»Richtig, er war der andere.« Talabani blickte zu Boden und Wencke bemerkte, dass sich sein Griff ums Messer ein wenig lockerte.»Er ist Polizist, er braucht immer Geld, er macht die Augen zu, wenn kmK im Bahnhof nach jungen Kämpfern sucht.«

»Und warum hatte Shirin ein Verhältnis mit ihm, wenn Sie doch Kaan Badili liebte?«

»Shirin hat mit diesem Mann geschlafen, weil Badili es wollte. Bin ich sicher, es war so. Ein Mann bei der Polizei ist wichtig für Menschen wie ihn, und über Shirin er hatte Einfluss auf Karsten Völker.«

»Aber Sie hatten auch ein gutes Verhältnis zu Karsten Völker. Er hat Ihnen doch vor ein paar Tagen den Tipp gegeben, mich zu beschatten.«

»Ich habe erst jetzt verstanden, welche Rolle er hat gespielt. Dass er mich hat benutzt. Azad ist kein dummer Junge und Völker war sein Fußballtrainer. Er hat etwas mitbekommen …«

So musste es gewesen sein. So machte es Sinn. Shirin hatte einen Terroristen geliebt, hatte für ihn Geld gesammelt, unterstützt von Peer Wasmuth, der ebenfalls durch seine Gefühle für Meryem zum Sympathisanten geworden war. Wahrscheinlich hatten die Schwestern ihre Ähnlichkeit genutzt, um beide unter Shirins Namen auf das Konto zugreifen zu können. Die eine in der Türkei, die andere in Hannover. Doch Shirin war zu mehr bereit gewesen, hatte mit Karsten Völker angebandelt, in dessen Personalakte es ja bereits Hinweise auf Korrumpierbarkeit gab. Alles aus Liebe.

Erst die Schwangerschaft musste ihr klargemacht haben, dass Kaan Badili sie nur als Werkzeug benutzt hatte. Zu erkennen, dass ihre Hoffnung auf ein vermeintlich freies Leben in Wahrheit nichts wert gewesen war, wird Shirin hart zugesetzt haben. So hart, dass sie die Männer zum Teufel jagte, das Konto leer räumte, kurzfristig in Luxus schwelgte und die Flucht für sich und die Kinder in die Wege leitete.

Doch dann hatte es jemanden gegeben, der ihr diesen Weg jäh abgeschnitten hatte. Mit Hilfe von Betäubungsmitteln, vier Seidentüchern und zwei gnadenlosen Händen um ihren Hals. »Herr Talabani, wer hat Ihre Exfrau ermordet? Sagen Sie es mir, dann verspreche ich Ihnen, ganz sicher, wird Ihre Familie endlich zur Ruhe kommen.«

Was war Ruhe? Dieser Moment, in dem sich keiner bewegt, niemand spricht und die Zeit stehen bleibt an einem Ort unter der Welt? Die Tropfen, die Musik, das Wimmern, das Wasser – und irgendwann hallte das Geräusch wider, das ein Messer macht, wenn es zu Boden fällt.

Emil schaute sich langsam um, schien nicht glauben zu können, dass es vorbei war, mit unsicheren Schritten entfernte er sich von Talabani, der seine Arme sinken ließ und zu Boden blickte.

Wencke stürzte auf ihren Sohn zu, endlich konnte sie ihn in die Arme schließen, ihn an sich drücken, seinen Geruch einatmen, seine Wangen küssen. Wie ein Ballon machte sich die Erleichterung über ihr breit. »Mein Schatz, mein Schatz, es wird alles gut.«

»Ist schon okay«, antwortete er tapfer und schluchzte dabei, er drückte seinen Kopf an ihre Schulter, so eng, als wolle er sich für immer an ihr festhalten.

»Ja, es ist alles okay!«, bestätigte Wencke.

Niemand störte die beiden. Sie waren eine kleine Ewigkeit nur für sich. Erst dann schaffte Wencke es, sich wieder zu erheben.

Sie begegnete Talabanis Blick, entdeckte darin sofort sein Mitgefühl und hätte es am liebsten ignoriert. Nein, sie wollte nichts von diesem Mann, der Emil so lange in seiner Gewalt gehabt hatte. Als Letztes wollte sie sein Mitgefühl.

»Es tut mir leid«, nuschelte Talabani.

Wencke wandte sich ab. »Lasst uns gehen«, sagte sie zu Emil und Axel.

»Ich war es.« Talabani räusperte sich und fügte hinzu: »Nehmen Sie mich mit nach Deutschland, bitte, dann können meine Kinder mich im Gefängnis besuchen, wenn sie wollen. Ich werde alles gestehen, ich habe Shirin getötet, ich bin der, den Sie suchen.«

Obwohl Wencke wusste, diese Worte klangen falsch, nicht unbedingt nach einer Lüge, aber eben auch nicht wie die Wahrheit, widersprach sie nicht. Sie nahm Emil an die eine und Axel an die andere Hand und suchte den Ausgang aus dem Labyrinth. Sie sehnte sich nach dem Himmel, nach der Sonne und dem Glauben daran, dass nun tatsächlich alles wieder gut war.

22.

»Nichts ist gut! Gar nichts!«

Wencke war zum dritten Mal während dieses Gesprächs versucht, den Hörer aufzulegen. Sie lag in ihrem Bett, es war kurz vor Mitternacht, der Wecker tickte, das Bild hing an der Wand, die Demokratenkappe lag auf dem Kleiderschrank, die Briefe im Nachttisch, Emil schlief schon seit Stunden tief und fest.

»Ich verspreche dir, ich komme nächstes Wochenende. Ganz sicher. Ich kann sagen, ich hätte eine Tagung. Kerstin fragt bei so etwas nicht nach …«

»Am Wochenende ist meine Mutter da.«

»Immer noch?«

»Emil braucht seine Oma. Es tut ihm gut, wenn sie für ihn da ist.«

»Wie geht’s denn mit ihm? Kommt er klar mit der Sache?«

Gute Frage. Hatte Emil »die Sache« verkraftet? Konnte irgendjemand das eigentlich mit Sicherheit sagen? Es gab keine einfache Antwort auf diese Frage. Kinder sind robust, bestätigte die Therapeutin und stellte bereits eine optimistische Prognose. Wenckes Sohn schmückte bei seinen Klassenkameraden die Geschichte inzwischen zu einem Abenteuerausflug in eine andere Welt aus. »Am meisten leidet er wohl unter seiner Frisur, die in der Schule als extrem uncool kommentiert wurde.«

Axel lachte in den Hörer. Wie gern würde sie ihn jetzt neben sich haben, hier, an ihrer Seite, ganz nah, und ihm erzählen, dass sie sich Sorgen machte, weil Emil eben nicht alles erzählte, zu viel verdrängte, und sie als Mutter nicht in der Lage war, es zu ändern. Er würde sie in den Arm nehmen und beruhigen und vielleicht sogar einen guten Vorschlag machen, wie man das Problem in den Griff kriegen könnte. Oder er würde einfach mit ihr schweigen. Aber Axel war nicht da.

»Und du erträgst deine Mutter einigermaßen?«, fragte er nach einer wortlosen Minute und es ging ihr auf den Geist, dass er so lapidar daherredete, als wäre alles nur ein großer Spaß. Wencke wollte nicht wütend werden. Nicht aus der Haut fahren. Es war immer klar gewesen, dass aus ihnen nichts werden würde.

»Ich bin froh, dass meine Mutter hier ist. Lieber diskutiere ich mit ihr auf dem Sofa über den Sinn oder Unsinn der Operativen Fallanalyse, als allein und stumm zwischen den Kissen zu hocken.«

Jetzt seufzte Axel. So war es jeden Abend. Immer dieser Wechsel aus Lachen und Seufzen und Lachen und Seufzen.

»Hey, es wird alles gut werden«, versprach Axel, und sie sagten sich gute Nacht – mehr nicht, dazu war die Stimmung zu trübe –, dann legten sie auf.

Nein, nichts war gut.

Daran änderte weder die Freilassung von Armanc Mêrdîn noch die Genesung seiner fabelhaften Anwältin Kutgün Yıldırım etwas. Karsten Völker wurde suspendiert und musste sein Haus verkaufen, das ohnehin zu groß geworden war, seit seine Frau ihn verlassen hatte, aber auch das ließ Wencke unberührt. Selbst die zahlreichen Menschen – unter ihnen auch Tilda Kosian –, die Wencke nach ihrer Rückkehr pflichtschuldig auf die Schulter klopften und mal wieder ihren Instinkt lobten, machten es nicht besser.

Insbesondere der Fall Shirin Talabani war nicht gut.

Er zerrte noch immer an Wenckes Nerven.

Die Toten auf dem Rasen vor der Moschee hielten sie wach. Sie trauerte. Selbst um Meryem und Wasmuth. Es hätte nicht so enden müssen. Es gab zu viele Opfer.

Das war nicht alles.

Drei Wochen saß Moah Talabani bereits in Untersuchungshaft, in einem halben Jahr sollte die Verhandlung stattfinden, eine schnelle Angelegenheit, so erwartete man den Prozess, schließlich war er in allen Punkten geständig.

Und das war immer noch nicht alles. Das war zu einfach. Zu glatt. Wencke spürte, er war zwar der zweite Mann, der den Mord an Shirin Talabani begangen haben wollte. Aber auch er war nicht der Mörder.

Er war lediglich der zweite Mann, der jemanden decken wollte.

Jemanden, der es nicht verdient hatte, hinter Gittern zu landen.

Jemanden, der schon lange selbst zum Opfer geworden war.

Jemanden, der endlich glücklich werden sollte.

Wencke wusste, wer es war. Sie hatte es in dem Augenblick verstanden, als sie sich im Versunkenen Palast ein letztes Mal umgeschaut hatte. Emil und Axel waren bereits auf der Treppe nach oben, da war Wencke noch einmal zurückgekehrt, hatte sich hinter einer Säule versteckt und Richtung Medusa geblickt.

Die junge Frau war zu ihrem Vater gegangen, hatte ihn in den Arm genommen und getröstet. Ihr Ehemann Rafet, dicht hinter ihr stehend, hatte seine Arme um Vater und Tochter gelegt.

Dann hatte Roza ihren Schleier abgenommen.

Wencke würde das Gesicht niemals vergessen. Es war eine einzige Wunde. Doch ihr Ehemann hatte sanft die Wangen geküsst.

So oft hatte Wencke seither ihre Hand am Telefon gehabt. Ein Anruf, und die Wahrheit über den Tod der Shirin Talabani würde ans Licht kommen.

Ein Anruf nur. Das Telefon lag noch immer griffbereit neben ihrem Bett. Aber jetzt war es schon so spät.

Morgen, nahm Wencke sich vor, morgen würde sie die Sache hinter sich bringen.

… im Aufbegehren.

Sie liegt auf dem Bett, es ist dunkel, nicht nur im Zimmer, auch in ihrem Kopf. Die Autos fahren am Kellerfenster vorbei, nicht mehr ganz so viele, es muss nach Mitternacht sein. Erst glaubt sie, diese Dämmerung im Hirn hindert sie daran, Arme und Beine zu bewegen. Doch dann dreht sie den Kopf zur Seite und sieht die Tücher. Rozas Tücher. Diese verdammten Tücher.

Ihre Tochter sitzt auf der Bettkante.

Sie ist schön, trotz der Narben im Gesicht. Für Shirin ist sie immer schön gewesen.

»Mama«, sagt sie. »Du zerstörst mein Leben.«

Shirin dreht den Kopf von links nach rechts, die Bewegung ist zu träge, um sie als Kopfschütteln zu bezeichnen.

Ich will doch nur dein Bestes, denkt sie. Reden kann Shirin nicht, ihr Mund ist trocken, die Zunge lahm.

Doch Roza scheint ihre Gedanken zu lesen. »Ohne dich wäre ich eine andere. Dein Aufbegehren hat alles kaputt gemacht. Du wolltest frei sein – und ich muss es büßen.«

Es ist wie ein Theater im Kopf. Der Vorhang geht auf und Shirin sieht sich und Roza diese Straße entlangfahren. Der andere Wagen bedrängt sie, aber sie will nicht aufgeben, fährt weiter, zeigt sich mutig. Dann zerschellt ihr Wagen am Baum. Alles ist dunkel.

»Damals war ich hübsch …«, flüstert Roza.

Die nächste Szene der Inszenierung in Shirins Schädel. Das Röntgenbild in der Medizinischen Hochschule, das tiefe Seufzen des Plastischen Chirurgen, dann die tapfere Roza vor dem Spiegel, als sie ihr Haupt das erste Mal mit einem Schleier bedeckte.

Sie hatte ihr das Ding herunterreißen wollen. Nein, kein Schleier, nicht meine Tochter!

Roza hat ihre Hand genommen, streichelt sie kurz. »Eine hübsche Frau darf eine freie Frau sein. Eine Hässliche tut gut daran, fromm und traditionell zu leben. Wer gibt mir denn eine Stelle? Und wer heiratet mich? Eine Frau mit zerstörtem Gesicht sollte die Freiheit meiden.«

Roza legt die Hand wieder zur Seite. »Ich will nicht mit dir gehen, Mama. Ich will nicht erleben, wie dieses Kind geboren wird, auch wenn es mein Bruder oder meine Schwester sein wird. Es ist ein Kind der Schande. Du kannst mich mit Geld nicht locken, und die Aussicht auf ein unabhängiges Leben irgendwo in der Welt macht mir Angst.«

Shirin versteht, was jetzt geschieht. Panik steigt in ihr auf. Maßlose Panik. Ihre Arme und Beine sitzen fest in den Schlaufen.

»Ich werde in die Türkei gehen und dort den Mann heiraten, den die Familie für mich ausgesucht hat. Auch wenn er blind ist und weder reich noch gebildet, das nehme ich gern in Kauf. Denn ich werde ihm eine gute Frau sein, werde kochen und das Haus in Ordnung halten, werde meinen Schleier tragen und dem Aufruf des Muezzin folgen. Und ich werde hübsche Kinder bekommen.«

Roza steht auf, sie kann nicht mehr lächeln seit dem Unfall, aber Shirin erkennt an ihren Augen, dass sie es täte, wenn sie in der Lage dazu wäre.

»Ich möchte ein sinnvolles Leben führen, Mama. So eines, wie es für eine Frau mit meinem Gesicht noch möglich ist. Aber das würdest du mir nie gestatten. Für dich ist es unfrei, das Leben, das ich wähle.«

Sie hat recht, denkt Shirin. Ich würde es verhindern. Solange ich lebe, werde ich dafür sorgen, dass meine Tochter nicht dasselbe Schicksal erleidet wie ich.

Solange ich lebe, soll Roza frei sein.

Sie spürt die Hände um ihren Hals.

Sie schließt die Augen.

Solange ich lebe.

Roza.

Frei sein.

Nachwort und Dank

Die Idee, einen Roman über sogenannte Ehrenmorde zu schreiben, kam mir im »Forum der Völker« in Werl, wo ich mehr zufällig eine sehr informative Sonderausstellung besucht habe und von der Kustodin aufgefordert wurde, doch darüber mal einen Krimi zu schreiben. Das war eine gute Idee, Dr. Barbara Geilich!

Einen hochspannenden Spaziergang am Maschsee durfte ich mit Sibylle Dörflinger machen, die als Fallanalytikerin des LKA in Hannover arbeitet. Da sie ja nun sozusagen »Kollegin« von Wencke Tydmers ist, bin ich sehr froh, in ihr eine kreative, offene und sympathische Spezialistin gefunden zu haben. Ich denke und hoffe, ihr Name wird noch in einigen Nachworten dankend erwähnt sein. Den Kontakt zu ihr hergestellt hat Klaus Mirsch, den ich bei meiner Recherche im »Bauch von Hannover« traf und der noch einen Cappuccino bei mir gut hat.

Eigentlich erfinde ich ganz gern die Bösewichte, doch in diesem Roman tat es mir fast leid, dass der korrupte Karsten Völker ausgerechnet in der Polizeidienststelle am Raschplatz tätig ist. In Wirklichkeit arbeiten dort nur sehr freundliche, engagierte und ehrenwerte Männer und Frauen, die sich Zeit genommen haben, mir etwas über ihre Einsätze zu erzählen – allen voran Bernd Zessin. Nach Korruption hat es dort ganz und gar nicht ausgesehen!

Damit Wencke und Co. Umwege und andere geografische Missgeschicke erspart blieben, hat das »Bücherparadies« in Wunstorf zum Glück noch mal genauer hingeschaut.

Die Buchhandlung »Leuenhagen&Paris« – liebevoll und engagiert geleitet von der Familie Eberitzsch – ist nicht ganz unschuldig, dass der Roman in Hannover spielt, denn in ihrem Hause lese ich seit Jahren immer ganz besonders gern!

Dankenswerterweise hat mich die Leiterin des Instituts für Rechtsmedizin der Uniklinik Münster – Prof. Dr. med. Heide Pfeiffer – an ihrem umfassenden Wissen über Würgemale teilhaben lassen.

Mit meinen Freunden Meram Kaharasan und Adam Riese hatte ich vier grandiose Tage in Istanbul. Meram hat mir viel über das Bewusstsein einer türkischstämmigen Frau in Deutschland erzählt, Adam hingegen mit seinen Fremdenführerambitionen eine Steilvorlage für Peer Wasmuth geliefert. Dass es ausgerechnet während unseres Aufenthaltes in Merams Haus eine Verhaftung gegeben hat, damit habe ich wirklich nichts zu tun!

Über die juristischen Aspekte der »Ehrenmorde« wurde ich im Rahmen des Kriminalwissenschaftlichen Kolloquiums des IKW Münsters aufgeklärt. Werner Baumeisters gleichnamiges, vielschichtiges Essay ist im Waxmann-Verlag erschienen. Den emotionalen Aspekt vermittelte bei derselben Veranstaltung die engagierte Fatma Bläser, Betroffene und Vorsitzende des Vereins »Hennamond«. Danke an die Richter Matthias und Dr. Petra Pheiler-Cox, dass sie mich dorthin mitgenommen haben.

Für die wunderbare Zusammenarbeit am Text danke ich meiner sehr engagierten Lektorin Bianca Dombrowa – ich freue mich schon auf die nächsten Bücher, die wir auf den Weg bringen!

Ebenso wurde ich motiviert durch meinen Agenten Georg Simader und das Copywrite-Team, ihr seid die Besten!

Als Testleser waren – außer den bereits oben erwähnten – mit Rat und Tat bei der Sache: Dr. Christiane Freese (Juist) und Kommissar i. R. Peter Veckenstedt (Aurich).

Besonders streng war mein liebster Kollege Jürgen Kehrer – und ich weiß es zu schätzen!

Julie und Lisanne bin ich sowieso immer wieder dankbar, schon allein, weil es sie gibt. Ohne meine Töchter wäre ich wahrscheinlich nie zum Schreiben gekommen.

Taubenkrieg

Kriminalroman

Would?

Into the flood again
same old trip it was back then
so I made a big mistake
try to see it once my way

Am I wrong?

Have I run too far to get home?

Have I gone?

And left you here alone

If I would, could you?

Alice in Chains, 1992

Die Eins
steht als Zahl für den Anfang und die Einmaligkeit

Der Tatort ist eine Landschaft.

Unberührte Natur, wenn man ihn vernünftig abgesperrt hat. Chaotisches Dickicht oder unwegsames Gelände. An einigen Stellen aber auch aufgeräumt, übersichtlich, nahezu einladend: Komm her und erforsche mich. Hier ist vieles verborgen. Und wenn du bereit bist, dich auf meine Fährten zu begeben, erzähle ich dir vielleicht auch meine Geschichte.

Doch pass auf! Bewegst du dich zu eilig, werden einige Dinge für immer verborgen bleiben. Lässt du dir aber zu lange Zeit, wird vieles von dem, was es zu entdecken gilt, überwuchert.

…

Fast hätte Wencke mit der Hacke ihres Turnschuhs den rußigen Fleck auf dem Holz verwischt. Flecken sah man unzählige, wenn man nach unten schaute: kalligraphische Linien fast, die Wassertropfen auf den Dielen hinterlassen hatten, neben schwarzen Kreisen aus Motoröl und grünen Farbklecksen, die beim Streichen der Decke heruntergetropft sein mussten. Alles alte Spuren. Doch die Asche war frisch.

Genauso frisch wie der größte Fleck von allen, der sich so ziemlich genau in der Mitte des Bootsschuppens ausbreitete. Ein braunroter See, an den meisten Stellen bereits in der Maserung versickert, nur auf den Astlöchern der Fußbodenbretter lag das Blut noch nass und glänzend.

Wencke richtete sich wieder auf. »Sie haben zusammen geraucht.«

Kriminalhauptkommissar Wachtel schaute durch die fast blinden Scheiben nach draußen, als sei ihm das alles hier zu blöd. »Rocker rauchen immer und überall.« Die Augen hinter den starken Brillengläsern waren so schmal, dass man nicht erkennen konnte, ob er wirklich etwas beobachtete oder nur den Blickkontakt zu vermeiden suchte. »Und alles«, ergänzte er schließlich.

»Im Aschenbecher auf dem Tisch liegen vier filterlose Kippen. Und auf dem Boden wurde dieselbe Anzahl ausgedrückt.« Wencke beugte sich noch einmal nach unten, auch wenn der Geruch geronnenen Blutes unangenehmer wurde, je weiter man sich dem Boden näherte. »Es sieht zumindest danach aus. Vier Ascheflecken. Aber die Zigarettenstummel sind nicht da. Oder hat die Spurensicherung die Beweise schon …«

»Wir haben alles fürs Erste so gelassen, Frau Tydmers. Wie besprochen. Meine Männer sind keine Dilettanten.« Man sah dem Leiter der Schweriner Mordkommission deutlich an, dass er sich wenig von dem versprach, was Wencke Tydmers und ihr Kollege Boris Bellhorn hier trieben – sie im Innenbereich, Bellhorn war gerade auf dem Außengelände beschäftigt. Wahrscheinlich würde Wachtel in den nächsten Minuten einen Satz sagen wie: »Operative Fallanalyse klingt für mich nach Hokuspokus« oder: »Die deutsche Polizei ist jahrelang gut damit gefahren, akribisch die Spuren am Tatort auszuwerten, was brauchen wir also Leute, die versuchen, in den ganzen Scheiß noch was hineinzuinterpretieren?« Vorerst aber begnügte er sich mit einem eindrucksvoll-muffigen Gesichtsausdruck.

»Wie lange hat die Spurensicherung gebraucht, das gesamte Chaos zu archivieren?«

»Schauen Sie sich doch um. Mit ein, zwei Stunden ist da keinem geholfen …« Er selbst schaute sich überhaupt nicht um, sondern ließ seinen Blick lieber schweifen: nach draußen, wo keine zwei Meter entfernt der Pinnower See lag, mit Enten und Libellen und Seerosenblättern auf der spiegelglatten Wasseroberfläche und mannshohem Schilfgras am Ufer.

Schön war der Anblick hier drinnen wirklich nicht. Es gab kaum etwas, das so aussah, als befände es sich an dem ihm zugedachten Platz. Lediglich der Aschenbecher stand noch auf dem Tisch und die zwei leeren Literflaschen, in denen sich ursprünglich Mineralwasser befunden hatte. Gerade die Dinge, die noch an Ort und Stelle waren, interessierten Wencke.

Doch das Chaos ringsherum war fast übermächtig. Die beiden Ruderboote, für die diese Hütte gebaut worden sein mag, waren wahrscheinlich schon länger nicht mehr in Gebrauch. Sie vermittelten den Eindruck, dass man mit ihnen bestenfalls bis zur Seemitte gelangte, für den Rückweg brauchte man aber schon großes Glück und müsste mindestens mit nassen Füßen rechnen. Das kleinere, blau gestrichene Boot schob sich längsseits auf die Werkbank, und der rostige Griff einer Schraubzwinge war durch die Planken gedrückt worden. Das Größere – ursprünglich mochten bis zu sechs Personen darin Platz gefunden haben – war im vorderen Drittel komplett zertrümmert. Die passende Axt lag daneben, der scharfe Metallkopf hatte sich im Eifer des Gefechts vom Griff gelöst.

Die Farbeimer, Abdeckplanen, Taue und Netze, die sich ringsherum im Raum verteilten, hatten sich vermutlich zuvor auf dem Regal gestapelt. Derjenige, der das eigentlich stabil wirkende Metallgestell aus der Wand gerissen hatte, war mit Sicherheit kein Spargeltarzan. Und der Außenbordmotor war ihm als Wurfgeschoss auch nicht zu massiv erschienen, das altersschwache Ding hing halb auf dem Tisch, farbig schillerte das Altöl, das zäh von den Rotorblättern tropfte.

Ein Tatort brauchte keine Leiche, um schrecklich zu sein. Aber mit Leiche war er bei Weitem übersichtlicher. Dann wusste man wenigstens genau, wo das Zentrum lag. Ein Toter bot so etwas wie Orientierung. Da ist der Kopf, da sind die Beine. Gibt es Strangulationsfurchen, muss man nach einem Strick suchen. Bei Schusswunden läuft die Fahndung nach dem Projektil oder einem entsprechenden Loch in der Wand. Wurde ein Mensch erstochen, liegt vielleicht irgendwo das Messer verborgen.

Doch hier gab es nichts dergleichen. Keine Leiche, keine Orientierung. Nur ein See aus Blut. Und deswegen hatte die Schweriner Polizei auch das LKA des Nachbarlandes um Hilfe gebeten. Mecklenburg-Vorpommern verfügte zwar über eine eigene Profiling-Abteilung, doch die dortigen Kollegen waren skeptisch, bei einem Fall ohne Leiche ihre Arbeit zu leisten. Das ging über die übliche Fallanalyse hinaus, hier waren Experten gefragt, die sich auf die sogenannte Sequenzanalyse* spezialisiert hatten, bei der Schritt für Schritt der vermutete Tatablauf in kleine Stücke zerlegt wird, um dann zu sehen, unter welchen Gesichtspunkten er sich wieder zusammenpuzzeln lässt. Boris Bellhorn, Wenckes Kollege im LKA Hannover, war eine solche Koryphäe der Soziologie und beherrschte die ausgefeiltesten Methoden der Kriminalistik. Wencke war da eher von der praktischen Sorte. Vielleicht hatte man sie als Ergänzung an Boris’ Seite gestellt, jedenfalls mussten beide heute Vormittag in Hannover ziemlich zügig ihre Sachen packen.

Sequenzanalytiker finden sich auch ohne Sachbeweise zurecht. Sie erkennen die Handschrift des Täters sozusagen zwischen den Zeilen. Indem sie sich ihren eigenen Weg suchen. Keine Trampelpfade aus Fingerabdrücken und Zeugenaussagen benutzen, sondern sich ins Unterholz der Psychologie schlagen. Und das macht sie irgendwie … suspekt.

Zumindest schien KHK Wachtel es so zu sehen. »Und? Schon eine originelle Idee?« Die Ironie passte zu ihm. Zu seiner etwas behäbigen, selbstzufriedenen Art. Männer, die Toupets diesen Ausmaßes trugen, mussten selbstzufrieden sein, sonst wäre ihnen der silbergraue Wischmopp auf dem Scheitel peinlich. »Ich dachte, Sie und Ihr Kollege kommen hierhin, schauen sich kurz um, und schwuppdiwupp haben Sie uns die Arbeit von vier Wochen abgenommen. So geht das doch bei diesen modernen Methoden, oder nicht?«

Endlich war es raus, das Gift, auf das Wencke bereits gewartet hatte und das sie fest entschlossen ignorierte.

»Was sind denn jetzt Ihre Pläne, um die Leiche zu finden, Herr Wachtel?«

»Selbstverständlich sind diverse Proben schon seit heute früh im DNA-Labor.«

»Wie schnell wird dort gearbeitet?«

»Die Warteliste ist genau so lang wie bei Ihnen in Niedersachsen, aber wir haben eine besondere Dringlichkeit angemerkt. Wenn wir viel Glück haben, haben wir in zwei Tagen ein Ergebnis.«

»Und bis dahin?«

»Meine Leute durchkämmen gerade den unmittelbaren Umkreis. Das Gelände ist ja weiträumig abgesperrt. Auch das Clubhaus* nebenan wird so gut wie auseinandergenommen, sobald wir den entsprechenden Durchsuchungsbeschluss haben.«

»Den haben Sie noch nicht? Warum dauert das so lange?«

»Das Clubhaus befindet sich laut Katasteramt nicht auf demselben Grundstück wie der Tatort, vielleicht liegt es daran. Auf jeden Fall sind wir dran, der leitende Oberstaatsanwalt Gauly persönlich kümmert sich um den entsprechenden Antrag.«

»Und die Taucher?«

»Längst unterwegs!«

Boris Bellhorns schlaksige Gestalt tauchte im Gegenlicht der offenen Schuppentür auf. Er war Wenckes Lieblingskollege, intelligent und freundlich, vielleicht ein bisschen zart besaitet für den Job, dafür nicht so ein Drachen wie ihre gemeinsame Vorgesetzte Tilda Kosian. Die Entscheidung, wer von ihnen beiden bei diesem Job draußen bleiben durfte und wer rings um die Blutlache zu tun hatte, war schnell gefallen. Wencke hatte im Gegensatz zu Boris früher bei der Kripo gearbeitet und war wesentlich unempfindlicher in diesen Dingen.

»Und?« Boris blieb auf der Türschwelle stehen und fuhr sich mit den Fingern durch seine etwas zu langen Haarsträhnen, um die Wachtel ihn sicher beneidete. »Sollen wir mal kurz zusammenfassen, was wir haben?«

»Nicht viel«, musste Wencke zugeben. »Ein zertrümmerter Bootsschuppen auf dem Gelände eines einschlägig bekannten Motorradclubs*. Die Devil Doves – Teufelstauben?«

Boris Bellhorn und KHK Wachtel nickten synchron.

Wencke betrachtete die Szenerie. »Zwei Wasserflaschen, ein paar Zigarettenkippen und eine solche Menge Blut, dass klar sein dürfte, hier konnte jemand nicht mehr auf eigenen Beinen hinausspazieren.«

»Die Blutspur zieht sich bis zum Bootssteg«, ergänzte Boris. »Das Opfer wird also über den See abtransportiert worden sein. Vielleicht wurde es dort versenkt, vielleicht auch ans andere Ufer gebracht. Dort gibt es nur Bäume und die Autobahn, da hätte keiner was mitgekriegt.«

Wencke beschloss, den sturen Kommissar mit einzubeziehen. »Herr Wachtel, wann genau wurde das Ganze hier eigentlich entdeckt?«

»Um vier Uhr morgens kam der Anruf.«

»Und wer hat Sie informiert?«

Wachtel kramte seinen digitalen Notizblock heraus, demonstrativ, auch hier in Meckpomm war man auf dem neuesten Stand der Technik, und selbst ein Beamter auf bestem Weg zur Pension war sich nicht zu schade, die neuen Medien zu nutzen. Wenige Tastendrucke später hatte er die Information parat. »Patch Blacky.«

Wencke musste lachen. »Ein Hund?«

»Wir kennen die Rocker hier am besten unter ihren Spitznamen. Patch Blacky heißt mit bürgerlichem Namen Thorsten Schwarz und ist ein hohes Tier im Motorrad-Club. Gehört sozusagen zum Vorstand, organisiert die Ausfahrten der Mitglieder.«

»Road-Captain* nennt man diesen Job«, mischte Boris mit und erntete immerhin einen erstaunten Blick aus Wachtels Schlitzaugen. »Der Road-Captain muss einen halbwegs guten Draht zur Polizei haben, damit die bei den Touren ein Auge zudrücken, wenn gnadenlos rote Ampeln übersehen oder Vorfahrtsstraßen blockiert werden.«

»Sie kennen sich ja richtig aus!« Endlich und zum allerersten Mal seit ihrer Ankunft wandte der Kommissar sich in ihre Richtung und schaute Wencke und Boris an. Was auch immer der Anlass gewesen war, sich schließlich doch auf eine gemeinsame Ebene zu begeben, Wencke war froh, nicht immer mit der Rückseite seines Haarteils kommunizieren zu müssen.

»Ich habe mein Soziologie-Studium mit einer Diplomarbeit über Männerbünde abgeschlossen. Bin also sozusagen Fachmann für Hooligans, studentische Verbindungen, Mönchsorden und die ganze Bagage …« Boris hob ein wenig zu tänzerisch die Schultern. Schon beim Wort »Soziologie-Studium« war Wachtels plötzliche Aufgeschlossenheit wieder merklich abgeflaut. Und als er jetzt zu begreifen schien, dass der coole Profiler aus Hannover ganz offensichtlich schwul war, verebbte das letzte bisschen Kollegialität schneller wieder, als es gekommen war.

Boris nahm es gelassen. »Auch wenn ich nicht so aussehe, ich bin so etwas wie ein Rocker-Experte.«

Wachtel stieß seinen Atem in den Bart und schaute wieder ins Blaue.

»Die Devil Doves sind ein vergleichsweise neuer Club, der sich vor gut fünf Jahren aus vielen anderen Rockerverbänden zusammengeschlossen hat«, untermauerte Boris noch ein wenig sein Fachwissen. »Soweit ich informiert bin, sorgen sie besonders in den neuen Bundesländern für ziemlichen Ärger, weil sie Gebietsansprüche stellen und den GPGs ins Gehege kommen.«

»Den GPGs?«

»G-Point-Gangsters. Ein anderer Motorrad-Club, den es schon wesentlich länger gibt.«

»Was für ein bescheuerter Name!«

»Das ist zweideutig zu verstehen, meine Liebe. Einmal der G-Punkt, wie du ihn kennst …« Wencke konnte ihren Kollegen sogar gegen das Licht leicht erröten sehen. »Na ja, und weil G der siebte Buchstabe im Alphabet ist und die Sieben wiederum eine besondere Bedeutung in der Zahlenmythologie hat, sie symbolisiert die Todsünden und dominiert in den Beschreibungen der Apokalypse …« Boris hielt inne. »Hört sich schräg an?«

»Allerdings. Ich dachte, Rocker fahren bloß Motorrad.«

»Viele Männerbünde berufen sich auf die Prinzipien der Numerologie. Eins steht für Anfang und Einmaligkeit, Zwei für die Gegensätzlichkeit, und so weiter bis zur 144.000, die ja angeblich die Anzahl derer angibt, die nach dem Weltenende die Erlösung finden.« Boris schien zu bemerken, wie skurril sein kleiner Vortrag wirkte, und lächelte verlegen. »Ich erkläre dir das morgen ausführlicher, wenn du magst.«

»Morgen? Morgen um diese Zeit werde ich dabei sein, meine Koffer zu packen, und ab Mittwoch sind wir Richtung Nordsee unterwegs. Es gibt Zeugnisse, und in den ersten zwei Ferienwochen fahre ich mit meinem Sohn Emil zum Zelten nach Ostfriesland. Vierzehn Tage Urlaub in der alten Heimat.« Vierzehn Tage keine scheußlichen Tatorte mehr, keine Wortgefechte mit der Chefin in Hannover, keine nervenaufreibende Organisation des Alltags einer alleinerziehenden Mutter mit Vollzeitjob, fügte Wencke in Gedanken hinzu. »Reg dich nicht auf, Boris, meinen Bericht über diese Schweinerei hier mache ich morgen früh noch fertig und schicke ihn dir per Mail.«

»Ich muss mich dann also die nächsten Tage mit Kollegin Kosian begnügen?«, seufzte Boris.

Plötzlich kam wieder Leben in den Kommissar. »Die nächsten Tage? Ich bitte Sie, so lange wollen Sie an diesem Fall hier herumdoktern?« Er lachte tatsächlich, zumindest drangen rhythmische Geräusche aus seinem Bart. »Die Sache ist doch sonnenklar! Selbst der Leitende Oberstaatsanwalt Gauly hat schon einen Haken hinter den Fall gemacht: Rockerkrieg! Meine Männer und ich haben eigentlich nur darauf gewartet, dass es hier am Pinnower See den ersten Toten gibt.«

»Inwiefern?«

»Die Teufelstauben breiten sich immer weiter aus und haben vor ein paar Wochen das Hot Lady in der Nähe von Hagenow übernommen. Einer der größten Puffs* im Umkreis von hundert Kilometern und zuvor in der Hand der Gangster.«

»Sie meinen, unsere Sache hier hat mit diesen Revierkämpfen zu tun?«

»Womit sonst? Das hier ist ein Machtduell zwischen zwei Rockerclubs: Dämliche, fette Jungs schlagen sich gegenseitig die Köpfe ein, weil sie ihre Nutten und ihre Drogen* in denselben Straßen an den Mann bringen wollen. Also gibt’s Rambazamba. Da brauchen Sie Ihre wertvolle Zeit wirklich nicht mit irgendwelchem Psychokram zu verschwenden.«

Wencke und Boris schauten ihn beide an. Wahrscheinlich dachten sie dasselbe: Kotzbrocken.

»Sie wissen doch noch nicht einmal, wer das Opfer ist!«

»Es wird wohl einer von den Kuttenträgern sein. Wir gehen von einem Überfall durch die GPGs aus, eine Art Denkzettel oder so …«

»Wenn Denkzettel verpasst werden, wird die Leiche nicht aus dem Weg geräumt, das wissen Sie doch sicher auch. Macht- und Gewaltdemonstrationen verlaufen ins Leere, wenn das Opfer nicht mehr da ist. Wir erklären Sie sich das?«

»Ach, Frau … wie war doch gleich Ihr Name?«

Wencke zeigte nur auf das gut lesbare Namensschild an ihrem weißen Overall.

»Frau Tydmers! Sie berufen sich auf die Regelfälle. Aber es gibt doch auch Ausnahmen, oder nicht?« Seine Selbstgefälligkeit ließ sich durch nichts erschüttern. »Es wird sich um ein Mitglied der Devil Doves handeln. Gestern Nacht haben sich hier an die fünfzig Rocker rumgetrieben. Hauptsächlich im Clubhaus und am Zaun. Es gab sogar einen Polizeieinsatz so gegen Mitternacht. Eine Streife mit Verstärkung war hier wegen Lärmbelästigung.«

»Wer hat sich denn beschwert? Hier wohnt doch weit und breit kein Mensch …«

»Anonymer Anruf. Das ist aber normal, mit den Teufelstauben will sich zu Recht keiner anlegen. Die haben mit ihren Maschinen wohl eine Art Rennen auf der B 321 veranstaltet, und da gibt es einige Anwohner, die auf diese Weise um ihren Schlaf gebracht werden. Wir vermuten, dass die Meldung aus der Ecke kam.«

»Und? Haben Sie die Raser erwischt?«

Wachtel zuckte mit den Schultern und kramte sein Handy hervor. »Moment, ich hake mal nach.« Er verließ, das Telefon am Ohr, den Schuppen, und Wencke und Boris folgten ihm.

Erst als sie wieder an der frischen Luft war, wurde Wencke bewusst, wie ekelhaft der Gestank im Inneren gewesen war. Diese Mischung aus Kraftstoffen, Terpentin, kaltem Rauch und den unvermeidlichen Tatort-Gerüchen schlug ihr im Nachhinein auf den Magen. Sie atmete tief durch.

»Was war gestern genau los hier beim Einsatz?«, rief Wachtel in den Apparat. »– Wie? – Nein, die Herrschaften aus Hannover fragten danach. – Hm. – Okay. – Bedankt.« Er klappte das Mobiltelefon wieder zu. »Auf der Straße herrschte wieder Ruhe und Frieden, als die Kollegen ankamen. Sie sind dann aber noch mal sicherheitshalber hierher gefahren und haben Einsatzbereitschaft demonstriert.«

»Und dann?«

»Es gab Stress am Eingang. Alle Rocker sind aufgelaufen und haben sich empört, weil sie angeblich gar nicht mit den Bikes unterwegs gewesen waren und blablabla …« Er seufzte. »Sie glauben gar nicht, wie diese Typen uns hier in Schwerin auf den Geist gehen. Immer Ärger, immer einen auf starken Mann machen, immer Streit suchen. Die wollten doch glatt den Kellerbach rufen und uns wegen unerlaubten Betretens des Geländes rankriegen.«

»Wer ist Kellerbach?«, fragte Boris.

»Der Anwalt dieses feinen Vereins. Leo Kellerbach. Selbst einer von ihnen. Die haben ja alle Berufssparten in ihrem Club. Zahnarzt, Architekt, Oberstudienrat. Und eben Winkeladvokaten wie diesen Kellerbach. Der hat sich auf Rockerprozesse spezialisiert.«

»Verkehrsdelikte?«

»Kommt darauf an, wie Sie Verkehr definieren«, feixte Wachtel. »Die haben mit ihren ganzen Puffs*, Drogengeschäften* und illegalen Waffen* schon genug Arbeit für ihn. Allein der Ärger um diese Hot Lady-Übernahme war bestimmt eine juristische Meisterleistung. Da hat Kellerbach gar keine Zeit, sich um die ganzen Knöllchen wegen Verstoßes gegen die Straßenverkehrsordnung zu kümmern. Das macht dann seine Schwester Nikola, so einfach ist das.«

Wencke musste zugeben, dieses ganze Theater hörte sich wirklich nach einem nervenaufreibenden Job an. Sympathisch sind ihr breite Kerle in Kutten und Leder noch nie gewesen, Totenkopftattoos und fransige Männerzöpfe lagen auf ihrer persönlichen Attraktivitätsskala im unterirdischen Bereich. Aber bislang hatte sie zum Glück auch noch mit keinem dieser Sorte näher zu tun gehabt.

»Kann es sein, dass dieser anonyme Anruf ein Ablenkungsmanöver war, damit der Mörder sich von hinten an den Bootsschuppen heranschleichen konnte?« Sie schaute von Wachtel zu Bellhorn und wieder zurück. Dieser Gedanke schien bei keinem von beiden Begeisterung auszulösen. »Ich habe es eben bei der Ankunft selbst gesehen: Das Gelände ist abgesichert wie so mancher Knast. Warnschilder, Stacheldraht und Überwachungskameras. Und wenn die Polizei – so wie heute – nicht jeden des Platzes verweist, möchte ich wetten, dass alle paar Meter ein Wachposten parat steht.«

»Stimmt«, musste Wachtel ihr beipflichten. »Selbst am Ufer patrouillieren sie alle naselang.«

Wencke schaute sich um. Lediglich die Aussicht auf den kleinen See war hier attraktiv, der Rest machte einen verlebten, irgendwie plattgewalzten Eindruck. Die wenigen graugelben Grassoden fristeten links und rechts der breiten Wege ein trostloses Dasein, wurden bedeckt von Bierflaschen, Zigarettenschachteln und vereinzelten Seiten der Bildzeitung. Das Clubheim, das ein wenig höher am Ufer lag und in den Vereinsfarben* schwarz-blau gestrichen war, sah in etwa so einladend aus wie ein Pinkelhäuschen auf dem Autobahnparkplatz. Über der Tür prangte ein gewaltiges Emblem: Eine skelettierte Taube, die an das Eiserne Kreuz genagelt war. Blasphemisch, scheußlich – und zudem mächtig windschief, die Schrauben hatten sich an einer Seite aus dem Bretterverschlag gelöst. Ein Blick durch die Fenster nach innen war unmöglich, die Devil Doves hatten es vorgezogen, ihre Scheiben schwarz zu überstreichen. Aus welchen Gründen, darüber ließ sich bestens spekulieren.

Ein knallblaues Auto, irgendein teures Cabriolet, nahm rasant die Einfahrt und hielt direkt vor Wachtels Füßen. Der machte fast einen Bückling. »Herr Oberstaatsanwalt, gut, dass Sie kommen konnten.«

Der Mann, der aus dem Wagen stieg, gab sich auffallend lässig. Wencke schätzte Roland Gauly auf Anfang sechzig und wusste nicht genau, ob er in Freizeitkleidung erschienen war oder grundsätzlich durch seine Klamotten einen jüngeren Eindruck vermitteln wollte. Sein kahler Kopf wurde von einer Baseballkappe bedeckt. Dazu trug er T-Shirt und einen Sommeranzug in Beige.

»Einen solchen Fall muss man von Anfang an in starke Hände geben, nicht wahr?«

Sein Handschlag war demonstrativ fest. Wachtel machte die Anwesenden miteinander bekannt und ließ gleich zwischen den Zeilen mit einfließen, was er von den Gastermittlern hielt – nämlich nichts.

Gauly hörte sich alles mit einem amüsierten Gesichtsausdruck an. »Arbeiten Sie ruhig weiter, meine Damen, meine Herren. Lassen Sie sich durch mich nicht stören, ich bin lediglich hier, um mir mein eigenes Bild zu machen.« Dann nickte er noch einmal in die Runde und spazierte mit tänzelndem Schritt, als sei er nur ein Hobbyangler, der gleich am Ufer seine Rute auswerfen wollte, zum Bootshaus.

»Dass Gauly selbst den Fall in die Hand nimmt, ist ein großes Glück. Der Mann weiß, was er zu tun hat.« Wachtel sah ihm noch eine Weile hinterher, dann wandte er sich wieder an Wencke und Boris. »Wo waren wir stehengeblieben?«

»Bei diesem Anruf wegen Ruhestörung«, half Wencke ihm auf die Sprünge.

»Ach ja. Glauben Sie allen Ernstes, die G-Point-Gangsters fingieren eine Beschwerde bei der Polizei, um sich von hinten anzuschleichen?« Wachtels Augenbrauen wanderten in verschiedene Richtungen, was darauf schließen ließ, dass er dieser Vorstellung mehr als skeptisch gegenüber stand.

»Hauptkommissar Wachtel hat nicht ganz unrecht«, schlug sich Boris noch auf dessen Seite. »Es gibt eine Art Ehrenkodex unter Rockern, der es verbietet, die Staatsgewalt einzuschalten, wenn es um Auseinandersetzungen untereinander geht. Wenn die GPGs einen Überfall planten, dann …«

»Das habe ich ja mit keiner Silbe behauptet«, unterbrach Wencke. »Ich habe nicht in der Mehrzahl gesprochen.«

»Was meinst du damit?«

»Ich habe von dem Mörder gesprochen. Es war definitiv nur einer dort hinten im Schuppen – abgesehen vom Opfer.«

»Wie kommen Sie denn darauf?«

»Es wurden zwei Flaschen Wasser getrunken und vier Zigaretten geraucht. Und zwar von jedem. Einer von beiden hat die Angewohnheit, die Dinger auf dem Boden auszutreten, der andere benutzt lieber den Aschenbecher.«

»Sie immer mit Ihren Zigaretten!«, maulte Wachtel. »Das erscheint mit, mit Verlaub gesagt, ein bisschen weit hergeholt. Es könnten doch auch acht Personen da gewesen sein …«

»Möglich ist alles. Aber für mich sieht es so aus, als hätten sich zwei Personen eine ganze Weile unterhalten. Genau genommen mindestens vier Zigarettenlängen lang. Und dann kam es zum Mord.«

»Zwei Rocker rauchen gemütlich ein paar Glimmstängel. Und dann auf einmal so ein Chaos?« Wachtel schüttelte heftig den Kopf, Wencke konnte nur hoffen, dass sein falsches Haarteil jetzt keine Mätzchen machte. »Diese Geschichte halte ich für ausgemachten Schwachsinn, entschuldigen Sie, Frau Tydmers. Ihr Knowhow in allen Ehren, aber wir wissen, diese Typen kommen immer in Rudeln, und dann fackeln sie nicht lange. Nichts mit gemütlichem Pläuschchen. Wenn die Rocker Stunk machen, gibt es gleich eins drauf, und zwar ohne Gnade!«

Boris war anzusehen, wie unangenehm es ihm war, sich auf Wachtels Seite schlagen zu müssen, er beließ es bei einer zustimmenden Geste und verzichtete darauf, seiner Kollegin direkt zu widersprechen. »Wenn die DNA-Analyse vorliegt, sind wir alle schlauer.«

»Ich habe nie davon gesprochen, dass es um einen Rockerüberfall ging. Für mich sieht das Ganze eindeutig nach einer Beziehungstat aus.«

»Beziehungstat?«, spuckte Wachtel aus. »Jetzt kommen Sie mir nicht mit einem romantischen Eifersuchtsdrama. Das ist doch lächerlich! Die Kriegserklärung der Gangster liegt schon lange vor, und wir bewegen uns hier bildlich gesprochen direkt im Schützengraben, den die Devil Doves bereits ausgehoben haben.«

»Aber im Schuppen hat nun mal keine Schlacht stattgefunden«, sagte Wencke trocken.

»Was denn sonst, meine Güte?« Dass Wachtel hinter seiner fischblütigen Fassade sehr wohl brodeln konnte, überraschte Wencke nicht besonders. Ihm stieg die Wut in den Kopf, und er verschoss Speicheltropfen beim Schimpfen. »Da drinnen ist ein Trümmerhaufen. Stalingrad, wenn Sie mich fragen. Ich dachte, Sie sind gekommen, um genauer hinzuschauen als wir. Und dann übersehen Sie das Offensichtlichste: Hier herrscht Krieg!«

»So ganz erschließt sich mir das Bild noch nicht, aber momentan tippe ich eher auf einen ganz normalen Mord oder Totschlag, eventuell sogar im Affekt. Das Durcheinander kann auch nachträglich angerichtet worden sein, um uns zu täuschen.« Ihr entging nicht der fast warnende Blick, den Boris ihr zuwarf. Wahrscheinlich war er sogar Wenckes Meinung. Zumindest würde er sich sicher schnell von dieser Theorie überzeugen lassen, sobald beide Gelegenheit hätten, alle Details in Ruhe zu analysieren. Momentan ließ Boris sich einfach zu sehr vom tobenden Hauptkommissar beeindrucken.

»Morgen schreibe ich meinen Bericht. Noch habe ich nicht alle Details in Augenschein genommen, aber ich bin mir ziemlich sicher, mein erster Eindruck wird sich bestätigen. Zwei Personen, ein Streit … und dann ist es eben passiert.«

Wachtel musste jeden einzelnen Muskel seines nicht gerade schmächtigen Körpers angespannt haben, anders konnte er in einer solchen Haltung kaum das Gleichgewicht halten. Gerade wie ein Pfosten mit leichter Schräglage nach vorn, die Arme eng am zweireihigen Sakko, dann machte er einen beachtlichen Schritt, ging haarscharf an Wencke vorbei und lief zum Wagen. »Das sehe ich anders. Und ich bin mir sicher, Oberstaatsanwalt Gauly wird mir beipflichten. Hier bricht gerade ein Krieg aus!« Und als Wachtel einstieg in das Gefährt mit verspiegelten Fenstern, knurrte er noch einmal unüberhörbar: »Krieg!«

Die Zwei
steht als Zahl für Gegensätzlichkeiten wie oben und unten, gut und böse, richtig und falsch

Kaum hatte ein Uniformierter die Türen aufgeschoben, füllte sich der Saal, als hätte man eine Schleuse geöffnet. Und mit jeder Person, die den Sitzungsraum des Polizeipräsidiums betrat, wurde Boris Bellhorn der Kragen seines Polohemdes enger. Seine Sache war das hier nicht.

Schon allein die Aussicht darauf, gleich vor all diesen Menschen und der Presse ein Statement abgeben zu müssen, war schlimm genug. Was ihn aber richtig zum Schwitzen brachte, war diese Luft, in der man mehr riechen konnte als die Ausdünstungen von Journalisten, Polizisten, Justizvertretern und Rockern. Es waberte etwas Ungutes im Raum. Testosteron vielleicht.

Gott sei Dank musste er kein ganzer Mann sein. Zumindest nicht einer der Art, die sich durch grimmige Visagen, verschränkte Armhaltung und schwere Kleidung Respekt zu verschaffen erhoffte. Die Zeiten waren vorbei. Damit war er durch, ein für allemal.

Damals, als er das Thema seiner Diplomarbeit bekannt gegeben hat, musste er sich vom Prof und den Kommilitonen so manchen Spruch anhören, es hätte was mit seiner sexuellen Orientierung zu tun, dass er sich ausgerechnet mit Männerbünden auseinandersetzen wolle. Hatte es aber nicht. Fakt war doch: Hätte eine Frau das Thema gewählt, wäre bei den Soziologen das Alarmsignal losgegangen. »Halt, die hat ein Problem, sich mit ihrem Geschlecht zu identifizieren oder dem anderen zu begegnen!« Und bei Schwulen schmissen sie dann womöglich gleich sämtliche Sirenen an. Doch das war nicht der Grund, weshalb Boris sich entschlossen hatte, sich in seiner Abschlussarbeit mit diesen männerdominierten Parallelgesellschaften auseinanderzusetzen. Spaß hatte es irgendwann nicht mehr gemacht, monatelang das patriarchalische Geschwätz von Mut, Stärke, Macht und Kampf über sich ergehen zu lassen. Es war kaum zu erwarten, dass sich jemals ein Rocker auf den Hintern setzen und eine qualifizierte Abhandlung verfassen würde, die sich mit den militanten Strukturen seiner Ersatzfamilie beschäftigte.

»Herr Bellhorn, ich grüße Sie. Schön, dass Sie es noch einmal von Hannover hierher geschafft haben.« Eine mittelgroße, mittelschlanke Mittvierzigerin reichte ihm die Hand und lächelte freundlich. »Sieglind Maschler, Staatsanwaltschaft. Sie sind, soweit ich informiert bin, gestern bereits meinem Chef, dem Oberstaatsanwalt Gauly, am Tatort begegnet.«

»Ja, ich dachte auch, er übernimmt den Fall persönlich.«

»Wie Sie sehen, sitze ich aber nun an seiner Stelle.« Darauf schien die Juristin auch mächtig stolz zu sein.

Sie setzte sich neben ihn, ließ die Scharniere ihres schwarzen Aktenkoffers aufschnappen und holte den Ordner hervor, der mit »Rockerkrieg« betitelt war und bereits über einen beachtlichen Umfang verfügte. Insbesondere, wenn man bedachte, dass die Meldung vom Tatort am Pinnower See erst vor rund sechsunddreißig Stunden eingegangen war. Sieglind Maschler blätterte das Ganze noch einmal im Schnellverfahren durch: Fotos, Aussagen, Ermittlungsergebnisse. Auch der Bericht von Wencke Tydmers hatte schon den Weg zwischen ihre Aktendeckel gefunden. Die Staatsanwältin würdigte ihn keines Blickes.

»Ich hoffe, die Zusammenarbeit mit unserem werten Kriminalhauptkommissar Wachtel und seinen Leuten war zufriedenstellend?« Sie rückte ihm ein wenig mehr auf die Pelle. »Dass es hier den einen oder anderen gibt, der Ihrer Arbeit mit Misstrauen begegnet, ist mir schon klar. Aber es ist uns durchaus wichtig, in diesem Fall auch Ihre Meinung zu hören.«

»Danke, alles okay.« Boris sah zu Wachtel hinüber, der ebenfalls auf dem Podest saß, dem Publikum zugewandt, keine fünfzehn Meter entfernt. Seit seiner Auseinandersetzung mit Wencke Tydmers hatte er jeden Wortwechsel vermieden, und während der gestrigen Fahrt vom Tatort zurück zum Präsidium war der Mann im Radio der Einzige gewesen, der einen vollständigen Satz gesprochen hatte. Heute, seit seiner Anreise zur Pressekonferenz, hatte keine Menschenseele von Boris Notiz genommen. Es tat fast gut, dass die Staatsanwältin sich seiner annahm.

»Gibt es neue Erkenntnisse?«, fragte er aus Interesse, aber auch, um das Gespräch in Gang zu halten. Es lenkte ihn ein wenig von seinem Lampenfieber ab.

»Doch ja!« Mehr verriet sie leider nicht.

Die Publikumsstühle links vor Boris waren noch unbesetzt. Er versuchte, die dort aufgestellten Namensschilder zu entziffern: Leo Kellerbach, der Rockeranwalt, ihm war ein Platz in der ersten Reihe reserviert worden.

»Der wird schon wissen, warum er hier besser nicht auftaucht«, mutmaßte die Staatsanwältin, nachdem sie Boris’ Blick bemerkt hatte. »Sonst lässt Kellerbach sich ungern eine Chance entgehen, im Rampenlicht zu stehen.«

»Einen Stuhl weiter soll ein gewisser Maximilian Brunken sitzen. Wer ist das?«

Sieglind Maschler zog die Augenbrauen hoch. Sie war eine angenehme Erscheinung. Von nichts zu viel, von nichts zu wenig. Schmeichelndes Make-up, sauberer Pagenschnitt mit natürlich grauen Strähnchen, dezenter Schmuck. Wahrscheinlich zwei Kinder, dachte Boris, und ein Mann, der ihr die Karriere trotzdem gönnte. Denn wer einen solch wichtigen Fall übernahm, dem musste der leitende Oberstaatsanwalt eine Menge zutrauen. »Maximilian Brunken nennt sich selbst Mighty Mäxx. Das spricht schon für sich, oder?«

»Der Präsident*?« Schon bevor Boris die zwei Wörter ausgesprochen hatte, sah er den Brocken im Türrahmen auftauchen. Ein spiegelglatter Kahlkopf mit blondiertem Wangenbart, der besser in eine prallbunte Wrestling-Show passte als in diesen rechteckigen, mit Steuergeldern zeitlos eingerichteten Behördensaal. »Ist er das?« Und dann, nachdem der Ankommende stehen geblieben war, um mit nahezu majestätischer Geste die anderen Rocker zu grüßen, konnte Boris seine Frage direkt selbst beantworten. »Ja, das ist er.«

»Sie sind ein Fachmann auf dem Gebiet, wie ich hörte?« Sieglind Maschler schlug ihre Beine übereinander, das obere ihm zugewandt, zumindest schien sie ihn nicht unbewusst abzulehnen. »Die Institution der Männerbünde als Konkurrenz und Ergänzung zur bürgerlichen Familie am Beispiel der sogenannten Rockerszene.«

»Sie haben es gelesen?«

»Immerhin überflogen. Es ist ja nicht das erste Mal, dass wir hier Ärger mit den Jungs haben. Und da ist Ihre hochgelobte Diplomarbeit mal eine ganze Zeit als Lesestoff in unseren Abteilungen unterwegs gewesen.«

»Und? Sind Sie dadurch schlauer geworden?« Boris spürte, dass er ein bisschen lockerer wurde. »Oder haben Sie es als Einschlafhilfe genutzt?«

»Sagen wir so: Es hat mir einige Einsichten erlaubt in eine Welt, die mir fremd ist und immer fremd bleiben wird. Und diese Einsichten bringen mich hier und heute zu der Gewissheit, dass der Mord ohne Leiche am Pinnower See ein klassischer Kampf zwischen konkurrierenden Banden gewesen sein muss.« Sie schlug die Akte wieder auf, punktgenau an der Stelle, wo Wenckes Unterschrift unter einer langen Auflistung zu erkennen war. Die vielen mit Textmarker hervorgehobenen Zeilen und die angehefteten Notizzettelchen waren nicht zu übersehen. »Und sicher keine Beziehungstat, wie Ihre Kollegin nachzuweisen versucht.« Die Staatsanwältin machte ein Gesicht wie eine Lehrerin, die einen ungeschickten Schüler beim Spicken erwischt hatte. »Wo ist sie überhaupt, diese Frau Tydmers?«

»Im Urlaub. Bei uns in Niedersachsen ist heute der letzte Schultag, und sie will morgen mit ihrem Sohn …«

»Sehr schade. Ich hätte ja gern einmal von ihr erfahren, wie man eine solche Schlussfolgerung ziehen kann. Das ist doch … entschuldigen Sie, ich will Ihnen da nicht eine Kollegin madig machen, aber dieses Gutachten hier ist doch wohl echt ein schlechter Scherz.«

Boris öffnete den obersten Knopf am Hals, dabei spürte er seinen Puls klopfen, als habe er ein Metronom verschluckt. Eigentlich müsste er jetzt in die Luft gehen, zumindest den Rücken könnte er durchdrücken und diese Frau Maschler zurechtweisen. Doch wenn er ehrlich war, hatte er nicht viel anders gedacht, als er heute Morgen Wenckes Bericht auf dem Bildschirm gelesen hatte. Seine Kollegin hatte von dem großen, gefährlichen Rockerkrieg nicht viel übrig gelassen, hatte die Kämpfe um die Vorherrschaft im Rotlichtmilieu und die Duelle um den norddeutschen Marihuana- und Amphetamin-Markt zusammenschrumpfen lassen zu einem kleinen, stinknormalen Totschlag. Und zwar allein auf der Basis von zwei Wasserflaschen und acht ausgerauchten Zigaretten.

Dass die sich so etwas traute! Allzu lang war Wencke Tydmers noch nicht bei ihnen, knapp zwei Jahre erst. Und ihre Methoden bei der Operativen Fallanalyse waren immer wieder Anlass für schlechte Stimmung in der Abteilung. Besonders die Chefin hatte große Schwierigkeiten mit dieser Frau. Wenn man ehrlich war: Seit Wencke Tydmers zum LKA gekommen war, hatte sich das Betriebsklima deutlich verschlechtert. Doch trotz seiner ausgeprägten Harmoniesucht konnte Boris nicht anders, als sich jedes Mal zu freuen, wenn er Wencke in ihren Turnschuhen und mit ihrem witzig roten Haar durch den mausgrauen Büroflur laufen sah.

»Oder sehen Sie das etwa anders?«, holte die Staatsanwältin ihn aus seinen Gedanken. »Sagen Sie bloß nicht, Sie tischen uns gleich auch diese alberne Geschichte von den beiden Männern im Bootsschuppen auf …«

Er schluckte statt einer Antwort. Dann registrierte er mit Erleichterung, dass der Sprecher der Polizei sich hinter das Mikrofon setzte und die Anwesenden zur Pressekonferenz begrüßte. Der Saal war bis in die letzte Ritze besetzt, Blitzlichter verbreiteten Hektik, Mikrofone wurden an langen Stäben näher zum Podest gehalten.

Die ersten einleitenden Worte, die an das Publikum gerichtet wurden, brachten für Boris nichts Neues: Notruf in der Nacht von Sonntag auf Montag, Verwüstungen auf dem Clubgelände des »MC Devil Doves Chapter* Nordost«, Blutlache im Bootsschuppen von geschätzten drei Litern, weswegen von einem Tötungsdelikt ausgegangen werden musste.

»Weiß man schon, wer der Tote ist?«, rief ein übereifriger Reporter dazwischen.

»Ich bitte Sie, sich Ihre Fragen für später aufzuheben, es wird ausreichend Gelegenheit sein.« Der Pressesprecher trug Sakko und Hemd und schwitzte offensichtlich von allen Anwesenden am meisten. »Doch da die Sache schon mal im Raum steht: Die Labore arbeiten auf Hochtouren, und wir können bereits sagen, dass es sich um einen Mann handelt. Die spezifischen Ergebnisse der DNA-Analyse erwarten wir morgen im Laufe des Vormittags.«

»Warum dauert das so lange?«, beschwerte sich einer vom Regionalfernsehen. »Mit so einer Menge frischem Blut haben Sie doch 1a-Trägermaterial geliefert bekommen.«

»Es müssen entsprechende Kulturen angelegt werden, und deren Reifeprozess dauert eben seine Zeit. Da kann man nichts beschleunigen.« Nun ließ der Pressemann sich auf seinen Platz fallen, als wäre er bereits einige Kilometer gegen den Wind gejoggt. »Wir begrüßen hier oben auf dem Podium den leitenden Kriminalhauptkommissar Eberhard Wachtel …« Der Genannte stand auf und nickte leicht und sehr ernsthaft in die Runde. »Außerdem als Vertreterin der Staatsanwaltschaft Frau Dr. Sieglind Maschler …« Boris’ Nachbarin verschenkte ihr freundliches Lächeln im Sitzen. »Ebenfalls anwesend, wenn auch im Publikum, ist der Präsident des Motorradclubs, auf dessen Gelände die Tat passiert ist, Herr Maximilian Brunken …« Der Applaus aus den hinteren Rängen, von starken, tätowierten Armen geklatscht, übertönte die Vorstellung, die Boris Bellhorn und seiner Funktion zuteil wurde. Das war ihm eigentlich ganz recht so. »Und dann ist da unten in der ersten Reihe noch ein Platz frei für Herrn Kellerbach …«

»Keine Ahnung, wo der steckt«, gab der Rockerchef Auskunft. »Wir haben ihm x-mal auf ’s Handy gequatscht, dass er kommen soll. Wir wollen nämlich sofort wieder in unser Clubhaus, verstanden?« Wieder erntete er Beifall und Gejohle. »Sobald unser schlauer Rechtsverdreher da ist, werden wir euch die Hölle heiß machen. Durchsuchungen sind für euch tabu, klar? Und keiner jagt einen DD von seinem Grundstück, kapiert?« Er blickte gekonnt diabolisch in Richtung Wachtel.

Diese Gesten, diese Ausdrucksweisen kannte Boris zu Genüge. Und er wusste auch, Zurechtweisungen oder ein Appell an das gutes Benehmen wären hier völlig fehl am Platz. Der Rocker hat keinen Zweifel daran, dass um ihn und seine Brüder das Universum kreist. Und Schlips tragende Bullen sind nur Mücken im Weltall, haben nichts zu melden, basta! Zum Glück wusste der Pressemann das anscheinend auch, denn er verzichtete auf eine Reaktion in Richtung Mighty Mäxx. Stattdessen erteilte er Wachtel das Wort.

Der erhob sich abermals. Zugegeben, er gab ein stimmiges Bild ab, ganz integerer Gesetzeshüter, und das sogar ohne Krawatte. »Meine Männer haben heute den gesamten Pinnower See abgesucht. Sowohl das Ufer als auch den See selbst. Die schlechte Nachricht: Keine Spur vom Opfer, weder die Taucher noch die Hundertschaften an Land konnten irgendetwas entdecken. Die gute Nachricht: Ziemlich genau gegenüber des Tatorts, so etwa in Höhe der Südspitze von Fischwerder, haben wir ein Ruderboot gefunden, das ganz offensichtlich zum Transport der Leiche genutzt wurde.« Die Journalisten schrieben eifrig mit, und auch die wilde Truppe auf den billigen Plätzen war still. »Die meisten von Ihnen kennen den See, das Ufer ist an der Stelle ziemlich steil und nur schwer zugänglich. Die Vermutungen, wo genau die Täter mit der Leiche an Land gegangen sein könnten, sind leider nur sehr vage. Wir glauben aufgrund der wenigen Spuren, dass es über einen der Wanderwege und dann durch die Autobahnunterführung ging.«

»Was für Spuren?«, fragte dieses Mal eine Frau vom Hörfunk.

»Abgeknickte Äste, eine leicht angedeutete Schneise durch das Gras … Aber wie gesagt, alles noch sehr vage.«

»Sind Sie sicher, dass es das Boot des Mörders ist?«

»Die Blutspuren sprechen eine eindeutige Sprache. Es ist zwar nicht mehr viel dort zu finden gewesen, aber auch das passt ins Bild. Das Opfer muss beim Transport bereits tot gewesen sein, entsprechend ist kein Blut mehr geflossen.«

»Und kein anderer Hinweis, keine Textilspuren oder so etwas?« Die aufgeregte Reporterin wollte sich nicht gedulden, bis das Frage-Antwort-Spiel angepfiffen wurde.

»Aus ermittlungstechnischen Gründen kann ich Ihnen hierauf keine Antwort geben.« Ein Satz wie aus dem Kriminalbilderbuch. Konnte alles oder nichts bedeuten. Entweder hatten sie keinen einzigen Krümel gefunden – oder sie standen bereits kurz vor der Lösung des Falles.

»Hat die Polizei denn einen Verdacht?«

»Gibt es Hinweise, dass die G-Point-Gangsters ihre Finger im Spiel hatten?«

»Liegt die Vermutung nicht nahe, es könnte eine Racheaktion wegen des Hot Lady sein? Dort sollen doch blutjunge Prostituierte wie auf dem Viehmarkt ihre Besitzer gewechselt haben.«

Wachtel machte nur die Reißverschlussbewegung über die Lippen, eine etwas alberne Geste für einen Mann seines Alters. Dann setzte er sich demonstrativ und flüsterte dem Pressesprecher etwas ins Ohr, beide lachten daraufhin. Die Pressemeute schleuderte trotzdem unzählige W-Fragen in den Raum. »Was gedenken Sie zu tun?«

»Wie wurde das Opfer Ihrer Meinung nach ermordet?«

»Wo…?«

»Wer…?«

»Warum…?«

Erst als Mighty Mäxx sich erhob und den finsteren Blick durch den Raum wandern ließ, wurde es wieder ruhiger. »Eins will ich hier mal klarstellen!«, sagte er, man hätte es auch brüllen nennen können, röhren oder bellen, aber für ihn war es wahrscheinlich nichts anderes als ein klar gesprochenes Machtwort. »Meine Brüder* und ich haben hier niemandem den Krieg erklärt. Das mit dem Hot Lady war eine saubere Übernahme, wäre Kellerbach da, könnte er es euch schwarz auf weiß vorlegen. Aber wenn es auf unserem Grund und Boden zu einem Mord gekommen ist, und wenn es das Blut einer unserer Brüder war, das in unsere Erde gesickert ist, dann Gnade Gott dem, der das getan hat!«

Die ersten Männer standen auf, reckten die Fäuste in die Höhe und sagten Sachen wie »Jawoll!« und »Genau!« und »Verfickte Scheiße!«.

Genau das war es, was der Präsident brauchte, um sich weiter hochzuschaukeln: »Die Gangsters sind feige Ärsche! Schleichen sich von hinten an in der Nacht, und machen sich über einen von uns her. Das hat es in der Geschichte der Rocker noch nicht gegeben. Bislang sind sich Feinde noch immer Auge in Auge gegenübergetreten! Mann gegen Mann!« Boris sah die Tätowierungen auf den Händen und am Hals des Rockerchefs. Schädel und Drachen und Schlangen pulsierten auf der Haut, Schweiß rann über die verschlungenen kunstvollen Körpermalereien. Boris wusste, jedes dieser Motive hatte eine Bedeutung im Kreise der Gleichgesinnten, und jedes Tattoo* musste man sich hart verdienen. Die nackten Oberarme des Mighty Mäxx verrieten also mehr als nur einen Hang zur Selbstverstümmelung, sie demonstrierten Macht.

»Aber haben Sie denn schon eine Ahnung, wer das Opfer sein könnte?«, traute sich ein Reporter zu fragen.

»Wir sind so viele Leute, allein in meinem Chapter haben wir zwanzig Members und doppelt so viele Hangarounds und Prospects*. Aber auch unsere Brüder überall in Deutschland sollten wir nicht vergessen, es gibt Teufelstauben vom Schwarzwald bis nach Rügen, quer durch die Republik, und tötest du einen von denen, tötest du uns! Ich habe keine Ahnung, wen es erwischt hat. Aber das ist auch scheißegal! Wir sind alle gleich! Da machen wir keinen Unterschied …« Die Beteuerungen reihten sich aneinander, und Boris schaltete irgendwann ab. Traute sich denn wirklich niemand, dem Mann da in der ersten Reihe mal ordentlich übers Maul zu fahren? Die Stimmung kochte hoch, inzwischen hatte es keinen der Rocker mehr auf dem Stuhl gehalten, die Polizisten, die sich an den Wänden ringsherum platziert hatten, traten unruhig von einem Bein auf das andere. »Die Ansage ist fett genug! Wir machen die platt! Und wenn wir nicht heute noch zurück in unser Clubhaus kommen, geht’s hier richtig rund, ist das klar?«

Die Hörfunkdame schien unbeeindruckt, sie schnappte sich das Mikrofon, das schon für die Pressefragen bereitgestellt worden war. »Hallo? Ich würde gern mal wissen, ob es nicht auch umgekehrt sein könnte? Vielleicht war das Opfer ein Mitglied der verfeindeten Gang, ein G-Point-Gangster zum Beispiel, und er wurde auf das Grundstück verschleppt und umgebracht?«

»Schwachsinn!«, protestierte Mighty Mäxx. »Wenn wir jemanden killen wollen, dann besuchen wir ihn bei sich zu Hause. Wir sind doch nicht bescheuert!«

Relativ weit hinten im Publikum hatte sich nun ein bislang unauffälliger Mann mit Piraten-Kopftuch erhoben. Erst als er stand, erkannte man das Abzeichen auf seiner Weste: Ein grinsender Schädel im Profil, in dessen Augenhöhle ein Fadenkreuz prangte. Seine Erscheinung sorgte dafür, dass zwei oder drei Journalisten, die sich schon auf den Weg zum Mikro begeben hatten, stehen blieben und die Luft anhielten.

»Gestatten, das ist der Präsident der Gangster«, flüsterte die Staatsanwältin. »Keine Ahnung, wer so verrückt war, den hier reinzulassen.«

»Mäxx, du Arschloch.« Der Obergangster brauchte keinen Verstärker, sein Bass dröhnte satt durch die Reihen. »Pass auf, was du sagst! Meine Brüder und ich haben keinen von euch erledigt, aber was nicht ist, kann ja noch werden.« Gleich vier Beamte griffen ihn von beiden Seiten, doch der Aufwand war nicht nötig, der Rocker verzichtete auf Randale und verließ freiwillig den Raum. Ein paar schmutzige Flüche ließ er sich jedoch nicht verbieten, Beschimpfungen gegen die Teufelstauben, die Bullen, die Paparazzi, die Spießer, die abgewichste Welt. Hinter ihm wurden die Türen verschlossen, die Luft war inzwischen zum Schneiden.

»Wir wollen Rache!«, ließ der Präsident vor dem Podium wieder von sich hören. »Die haben uns verletzt, unsere Freiheit und …«

Der Pressesprecher versuchte es mit dem Mikro: »Ja, ja. Dürfte ich Sie jetzt bitten …«

»Ein DD lässt sich nicht das Maul verbieten. Von einem Bullen schon gar nicht!« Die anderen grölten. Es musste eine Art Notruf nach draußen gegangen sein, denn auf einmal stand die doppelte Anzahl von Polizisten im Raum, die Stöcke am Hosenbund waren unübersehbar.

»Wir wollen doch im Grunde ein und dasselbe«, versuchte es nun die Staatsanwältin auf die pädagogische Tour. »Ihre Wut können wir ja verstehen, aber das bringt uns hier nicht wirklich weiter, Herr Brunken.«

»Was wollen Sie denn, hä?«, blaffte Mighty Mäxx. »Ein bisschen Verhaften, ein bisschen Verurteilen, ein bisschen Verknacken? Und damit soll der Tod meines Bruders gerächt worden sein?«

Sieglind Maschler ließ sich keineswegs einschüchtern. »Dass unsere Ansichten in Sachen Strafmaß auseinandergehen, ist mir durchaus bewusst. Aber so weit sind wir ja noch lange nicht. Erst einmal müssen wir dieses schreckliche Verbrechen aufklären, da sind wir uns doch wohl alle einig. Warum also nicht an einem Strang ziehen?«

Boris lagen einige Sätze auf der Zunge. Es war ein Fehler, ein riesiger Fehler, als Ermittler einen Pseudopakt mit Leuten wie den Devil Doves zu schließen. Und dass musste einer erfahrenen Staatsanwältin eigentlich klar sein. Die Rechnung »gleicher Wunsch ist gleiches Ziel« würde niemals aufgehen, und mit einem Satz wie dem letzten erteilte man einem Haufen gesetzloser Schläger die Lizenz zur Rache. Das konnte gefährlich aus dem Ruder laufen. Doch es gab keine Möglichkeit, eine Warnung in Maschlers Ohr zu platzieren. Sie debattierte gerade mit Wachtel und dem Taubenchef und errang dabei so etwas wie einen gefühlten Etappensieg: Die Rocker beruhigten sich wieder einigermaßen, und die Pressekonferenz konnte fortgesetzt werden.

»Natürlich halten wir uns aus Ihren Querelen untereinander raus, solange Sie dabei nicht gegen Recht und Ordnung verstoßen. Und seien Sie sicher, die Staatsanwaltschaft wird alles dafür tun, Licht in die Sache zu bringen. Die zahlreichen Drohungen im Vorfeld sind uns ja durchaus bekannt, wir wissen von den G-Point-Gangsters, von ihren Verstößen gegen das Waffen-, das Betäubungsmittelgesetz. Erst letzte Woche gab es eine umfangreiche Razzia in einigen Nachtclubs in ganz Mecklenburg-Vorpommern …«

»Die Tauben sind nun aber auch nicht gerade Engel!«, rief wieder die Hörfunkmoderatorin mutig dazwischen und hatte ein paar Lacher auf ihrer Seite.

»Schon klar! Doch Mord steht – zumindest, soweit wir Kenntnis darüber haben – bei den Devil Doves nicht auf der üblichen Tagesordnung.«

Wenn Boris nicht wüsste, dass die Staatsanwältin eigentlich dazu da war, Land und Leute vor Verbrechen zu schützen, man hätte fast meinen können, sie schüre in voller Absicht das Feuer noch zusätzlich an. Man konnte Rockern nicht damit schmeicheln, dass man sie für weniger gefährlich hielt als die anderen. Aber man konnte auf diese Weise einiges verschenken.

Es ergab sich genau jetzt die Gelegenheit, das Ruder rumzureißen und das Schlimmste zu verhindern. Und diese Gelegenheit musste Boris nutzen, verdammt, auch wenn er nicht sicher war, ob er überhaupt einen gescheiten Satz … »Zum Thema Mord!«, schaffte er immerhin zu sagen. »Da würde ich jetzt gern noch ein paar Dinge ergänzen…«

Sitzen bleiben oder aufstehen? Mikro in die Hand nehmen oder sich nach vorn beugen? Laut oder leise? Freundlich oder mit Nachdruck? Boris griff nach dem Bericht seiner Kollegin, damit hatte er wenigstens etwas in der Hand. »Also rein soziologisch gesehen …«

»Lauter bitte!«

»Man versteht ja kein Wort!« Da waren sich Rocker und Journalisten einig.

Boris holte tief Luft. »Nach den bisherigen Ergebnissen der Sequenzanalyse und den Indizien am Tatort sollten wir nach lediglich einem Täter suchen, und der wird aller Wahrscheinlichkeit nach im privaten Umfeld des Opfers zu finden sein …«

Der Rest seiner mutigen Rede ging größtenteils unter in einer Kakophonie aus Buh-Rufen, Gelächter, Zwischenfragen und dem vorwurfsvollen Zischeln einer verärgerten Staatsanwältin.

Die Drei
steht als Zahl für Eindringlichkeit und Wahrhaftigkeit

»Fahren wir mit ’nem Doppeldeckerzug?«, fragte Emil zum zwanzigsten Mal.

»Wie gesagt: Ich glaube schon.« Wencke setzte sich auf den schwarzen Sack, stemmte ihre Füße gegen das andere Ende und zog an dem verfluchten Reißverschluss. Das Zelt musste über Nacht, als sie es zum Lüften an die Wäscheleine gehängt hatte, gewachsen sein. »Denkst du bitte noch daran, deine Badeschlappen einzupacken? Ich konnte sie beim besten Willen nicht finden.«

»Sie sind zwischen den Legopiraten«, antwortete Emil, als sei dies der Ort, an dem 99,9 % der Weltbevölkerung ihre Flip-Flops aufbewahrten. »Ich habe die Dinger als Speedboote benutzt. Und meine Wanderstiefel waren die Höhle, in der der Schatz versteckt war.«

»Auch einpacken!«, kommandierte Wencke. Das Telefon klingelte. Sie beschloss, es zu ignorieren. Im Grunde waren sie beide schon so gut wie im Urlaub, in drei Stunden ging der Zug, da musste man nicht mehr erreichbar sein.

»Holt Axel uns ab?«, wollte Emil jetzt wissen. Auch diese Frage stellte er nicht zum ersten Mal. Doch im Gegensatz zu der Doppeldecker-Problematik interessierte Wencke die Antwort auf die letzte Frage ebenso.

»Das weiß ich nicht, mein Schatz.«

»Er hat noch nicht meine Narbe gesehen, die vom Fußball. Die muss ich ihm zeigen.«

Wenckes Sohn rieb über die helle Haut am Knie, als müsse er diese Stelle schon mal auf Hochglanz polieren. Vor vier Wochen war er im Sportverein ziemlich heftig hingeknallt, jetzt war davon so gut wie nichts mehr zu sehen. So lange also hatte Axel sich hier schon nicht mehr blicken lassen. Es war klar, warum. Seine Frau Kerstin war an den Augen operiert worden, da konnte er sie und ihre Tochter unmöglich allein lassen.

»Wenn er uns nicht abholt, besuchen wir ihn dann wenigstens?«

»Kommt drauf an, ob wir Zeit haben.«

Emil verdrehte die Augen. »Aber Mama, wir machen doch Urlaub. Da haben wir Zeit ohne Ende.« Er quetschte voller Zuversicht sein Nintendogerät in den Rucksack, der jetzt schon bedenklich an den Nähten spannte. Ein achtjähriger Junge hatte viele Kostbarkeiten, auf die er beim besten Willen nicht verzichten konnte. »Aber die Bücher krieg ich echt nicht mehr rein, Mama.« Da musste man wohl Prioritäten setzen. Wencke war zu erledigt, um pädagogisch wertvoll zu agieren. Und das anhaltende Klingeln des Telefons machte sie nervös.

»Soll ich drangehen? Vielleicht ist es Axel!«

»Nein, das ist nicht Axel, bestimmt nicht.« Er hat sich seit drei Wochen nicht mehr gemeldet, fügte sie in Gedanken hinzu. Und dann driftete sie wieder ab in die Grübeleien, ob das nicht auch besser so war, für sie, für ihn, für alle Beteiligten. Seit zwei Jahren, seit ihrer Rückkehr aus Amerika, hatten sie ein Verhältnis, für das es keinen Namen gab. Für eine Affäre war es zu beständig, für eine Freundschaft zu intim. Für eine Liebe aber fehlte die Zeit und die Gelegenheit, entweder war Emil dabei, der nicht mitbekommen sollte, was zwischen seiner Mutter und ihrem ehemaligen Kollegen passierte. Oder es reichte nur für ein verhuschtes, verstecktes Treffen irgendwo zwischen Hannover und Aurich, und das glich dann eher einer Erste-Hilfe-Maßnahme als einem Liebesakt.

Emil hatte zwischenzeitlich doch den Hörer abgenommen. »Es ist die bescheuerte Kosian«, flüsterte er verschwörerisch, und Wencke konnte nur hoffen, dass ihre Vorgesetzte nicht mitbekommen hatte, mit welchem Adjektiv sie in diesem Hause versehen wurde.

»Ich bin quasi schon mit einem Bein im Zug«, stellte Wencke direkt zu Beginn des Gespräches klar. Denn dass dies kein privater Anruf war, ein nett gemeinter Gruß vor der Reise oder etwas in der Art, war klar. Wenn die bescheuerte Kosian anrief, fühlte man sich nach dem Auflegen immer schlechter als vor dem ersten Klingelton.

»Ich weiß, Frau Tydmers. Es tut mir leid, wenn ich Sie störe …« Sie stockte kurz, wahrscheinlich merkte sie selbst, wie unecht ihre Entschuldigung wirkte. »Ach, wir brauchen nicht lange drumrum zu reden, oder? Es gibt Probleme in Meckpomm.«

»Ich habe Urlaub!«

»Die Probleme haben mit Ihrem Gutachten zu tun.«

»Lassen Sie mich raten: Kriminalhauptkommissar Wachtel geht mit dem Ergebnis nicht d’accord?«

»Wenn Sie es genau wissen wollen, Sie haben es sich mit halb Schwerin verscherzt. Der leitende Oberstaatsanwalt Roland Gauly – ein Giftpilz sondergleichen übrigens – hat seine Beschwerde dem Hannoveraner Kollegen gleich schriftlich zukommen lassen.«

»Na und?«

»Die in den Fall neu eingestiegene Staatsanwältin Dr. Maschler hätte Boris gestern am liebsten den Kopf abgerissen, die Devil Doves waren eher fürs Vierteilen, sogar die bislang verdächtigten G-Point-Gangsters haben ihren Unmut kundgetan.«

»Und was bitte ist denn so schlimm an der These einer Beziehungstat? Dann haben sie wenigstens keinen Grund, sich gegenseitig die Köpfe einzuschlagen.« Dann fügte Wencke etwas entnervt hinzu: »Wenn in einem Raum alles kurz und klein gehauen wird außer dem Tisch und zwei Stühlen, auf denen augenscheinlich zuvor zwei Menschen noch recht friedlich geraucht und nichtalkoholische Getränke zu sich genommen haben, dann ist das für mich eine klare Sache.«

»Ich bin die Letzte, die Sie überzeugen müssen, Frau Tydmers. Für mich ist Ihr Bericht in jedem Punkt schlüssig, professionell und klug durchdacht.«

Au Backe, dachte Wencke. Wenn diese Frau, mit der sie sich schon die wildesten Wortgefechte geliefert hatte, plötzlich auf eine solche Tour kam, war es wirklich ernst.

Und tatsächlich: »Könnten Sie vor Ihrer Abreise noch einmal hier vorbeischauen?«

»In drei Stunden geht unser Zug«, entgegnete Wencke.

»Vielleicht würden Sie einen späteren nehmen? Wissen Sie, besser wir sprechen jetzt noch mal alles durch, als dass ich Sie im Urlaub stören muss. Wir kommen gegebenenfalls für Mehrkosten auf. Gern auch ICE …«

»Nach Ostfriesland fahren keine Schnellzüge …«

»Ich würde Sie nicht fragen, wenn es nicht wirklich wichtig wäre.«

Wencke seufzte. »Ich muss aber meinen Sohn mitbringen.«

»Nicht so schlimm. Wäre ja nicht das erste Mal …«

Diese kleine Spitze im letzten Satz beruhigte Wencke geradezu, sie hatte etwas so angenehm Alltägliches. Die Sache mit Emil war meist Dreh- und Angelpunkt ihrer Streitereien. Es war eben nicht immer einfach, einen aufgeweckten Jungen und zeitgleich eine anspruchsvolle Chefin bei Laune zu halten. Manchmal, wenn Überstunden anstanden oder ein Fall noch ein Treffen nach achtzehn Uhr nötig machte, hatte Wencke ihren Sohn ins LKA mitgebracht. Wenn Emil auf dem Computer daddeln konnte, war er quasi unsichtbar, und niemand hatte sich daran gestört – außer der Kosian natürlich.

»Wir packen noch kurz zu Ende, schließen die Koffer schon mal am Bahnhof ein, und dann kommen wir vorbei. In einer Stunde, okay?«

»Super«, kam die prompte Reaktion, und Wencke war erstaunt, dass ein solcher Begriff Bestandteil von Kosians Wortschatz war.

Für ihre Vorgesetzte machte Wencke diesen spontanen Kurzeinsatz nicht, so viel stand fest. Auch nicht für die Wahrheitsfindung, den Gerechtigkeitsanspruch, die Sache an sich – diese idealistischen Motive hatte Wencke sich während ihrer Laufbahn als Kriminalkommissarin und Fallanalytikerin gründlich abgeschminkt. Im Grunde war es ihr egal, wer wen warum in der Schweriner Pampa umgebracht hatte. Es ging ihr um Boris. Die Vorstellung, dass er durch ihren Bericht Unannehmlichkeiten ausgesetzt gewesen war, gefiel Wencke nicht. Für ihn nahm sie gern den kleinen Umweg in die Ferien in Kauf.

»Das riecht nach Ärger«, kommentierte Emil die Angelegenheit, nachdem er über den Grund für die plötzliche Hektik aufgeklärt worden war. Ihr Sohn sagte öfter solche Sätze, seit er am frühen Abend ab und zu mal seine Lieblingsserie sehen durfte, in der gestelzt daherredende Pseudopolizisten unrealistische Verbrechen lösten. Einer der Kommissare erinnerte ihn an Axel, hatte er einmal zugegeben, und deswegen guckte er die Sendung, auch wenn er von ihrem Inhalt wahrscheinlich nur die Hälfte verstand. Und manchmal schaute Wencke ihm heimlich über die Schulter und stellte fest, dass es da tatsächlich eine gewisse Ähnlichkeit gab; bevor die Sehnsucht dann wehtat, wechselte sie ins andere Zimmer.

Mit gepackten Koffern, dem halbwegs sortierten Zelt und zwei Rucksäcken machten sie sich wenig später auf den Weg, fuhren mit der Linie 10 bis zum Bahnhof, verstauten das Zeug im Schließfach und nahmen dann die Stadtbahn Richtung Waterlooplatz. Erst als sie dort die Untergrundstation verließen, fiel Wencke auf, dass sie dabei war, einen Fehler zu begehen. Rund um die gigantische Denkmalsäule, auf deren Spitze sich die Siegesgöttin kupferpatiniert nach den wenigen Wölkchen reckte, roch es nach Sommer. Bratwurstduft wehte vom Biergarten herüber, das trockene Gras erinnerte an das fast vergessene Heuaroma auf den platten Feldern Ostfrieslands.

Es war eigentlich höchste Zeit, dass sie sich aus dem Staub machte und gemeinsam mit Emil die Ferien genoss. Warum war sie dann jetzt auf dem Weg zu diesem sachlich-grau-kantigen-viel-zu-großen Gebäude? Wencke ahnte, solche Dinge liefen schnell aus dem Ruder. Solche Dinge endeten damit, dass man sich auf irgendetwas einließ, was einem die schönsten Wochen des Jahres vermieste. Das war nicht nur in Romanen so, in Filmen oder TV-Serien. Nein, leider, so etwas kam oft genug in ihrem eigenen Leben vor. Sie hätte den verdammten Telefonstecker aus der Buchse ziehen sollen.

»Frau Tydmers! Emil!« Die Kosian trug wie immer Businesslook. Ihr ganzes Auftreten, ihr ganzes Wesen passte in diese Büroetage. Emil hatte mal gesagt, er fände das Haar der bescheuerten Kosian ziemlich toll, aber auch nur, weil es ihn an Zartbitterschokolade erinnerte, die er so liebte. Sonst sähe sie aus wie eine Frau aus der Werbung für Versicherungen, so eine, die auf den Bildern immer ein Telefon am Ohr hat und lächelt. »Gehen wir ins Besprechungszimmer?«

Das Besprechungszimmer war ein Refugium, in das sich die Mitglieder der Abteilung zurückzogen, um Dinge zu diskutieren, für die es eine andere Umgebung brauchte als quadratischpraktische Büros. Zwei bequeme Sofas standen sich gegenüber, auf dem Tischchen am Fenster warteten Wasserkocher, Teebeutel, Dosenmilch und Zucker auf lange Gesprächsrunden. Das grün gerahmte Wandbild neben der Tür vermittelte mit Detailfotografien exotischer Bambusblätter einen Hauch von Frische und Naturverbundenheit. Leider war der Ficus Benjamini daneben in jämmerlichem Zustand, niemand fühlte sich für ihn verantwortlich, und wenn man mal hier drinnen saß, hatte man wichtigere Dinge im Sinn als das Blumengießen. Boris Bellhorn fläzte sich zwischen zwei Kissen und studierte Papierkram. Er sah nicht so fertig aus, wie Wencke befürchtet hatte.

»Mama, kann ich Nintendo spielen?«, war Emils größte Sorge. »Ich hab auch die Ohrstöpsel dabei.«

»Klar!« Die Kosian bot ihm den gestreiften Sitzsack in der Ecke beim Fenster an, ein Möbel, auf dem niemals jemand freiwillig gesessen hatte. Wenckes Sohn hingegen schien mit dem Platz mehr als zufrieden, keine Minute später war er versunken in eine Welt, wo das größte Problem darin bestand, genug Tortenstücke zu essen oder einen Gorilla vom Kettcar zu schubsen. Wencke entschied sich für den einzelnen Korbsessel, der war zwar unbequem, aber man konnte schnell wieder aufstehen und von hier verschwinden.

Boris legte die Lose-Blätter-Sammlung vor sich auf den Glastisch und kam gleich zur Sache: »Gestern auf der Pressekonferenz habe ich ganz schön eins auf die Mütze gekriegt, nachdem ich die Essenz deines Berichts vorgetragen habe.«

»Aber …«

»Schon okay, du brauchst dich nicht zu verteidigen, Wencke. Ich hatte nämlich ehrlich gesagt den Eindruck, dass deine – beziehungsweise unsere – Arbeit von allen die fundierteste war. Der Rest ist nach einer guten halben Stunde im Chaos versunken. Gegenseitige Kriegserklärungen zwischen den Doves und den Gangsters, daneben achselzuckende Polizisten und Staatsanwälte. Ein Trauerspiel!«

»Gab es denn neue Erkenntnisse?«

Die Kosian, die sich inzwischen links von Wencke auf dem Sofa platziert hatte, sah aus, als hätte sie sich heute schon mehrfach geärgert, die steile Falte zwischen den gezupften Brauen hatte bereits ihre Schatten ins Gesichtspuder geschlagen. »Soweit wir wissen, sind die Ergebnisse der Rechtsmedizin bezüglich der Identifizierung des Opfers heute Morgen eingegangen.«

»Und?«

»Tja, wenn wir das wüssten. Die haben sich in Schwerin ein bisschen angestellt, Informationen rauszurücken. Aber wir haben den Bericht umgehend angefordert. Müsste jeden Moment durchs Fax rauschen.«

»Schon ein Verdacht, wer das Opfer ist?«

»Wenn, dann würden wir wohl als Letzte davon erfahren. Offiziell ist das LKA Niedersachsen nämlich raus aus der Sache. So lautet die eindeutige Anweisung der Landesbehörden. Dem Schweriner Oberstaatsanwalt Gauly sei Dank.«

Wencke war die Aussage zwischen den Zeilen nicht entgangen. »Und inoffiziell?«

Boris und die Kosian wechselten die Blicke.

»Ich bin jetzt aber nicht so auf den letzten Drücker hier angereist, damit Sie dann einen auf Geheimniskrämerei machen.«

Jetzt wanderten die Augen der Kollegen vielsagend in Emils Ecke.

»Der bekommt nichts mit. Wenn er erst mal spielt …« Wencke klatschte in die Hände, sagte Emils Namen in durchdringender Lautstärke, rief ihn sogar einmal. »Sehen Sie: Nichts! Also, was ist los?«

»Wir werden trotzdem dranbleiben an dem Fall«, flüsterte die Kosian. »Das Innenministerium hier in Hannover ist sehr unglücklich über den Verlauf der Sache, was nichts mit uns zu tun hat als vielmehr mit der Befürchtung, dass der in absehbarer Zeit entflammende Rockerkrieg sich bald schon ausweiten wird.«

»Die Jungs halten sich kaum an irgendwelche Landesgrenzen«, ergänzte Boris. »Und da sich alle Chapter der einzelnen Motorradclubs unterstützen, wird es mit ziemlicher Sicherheit auch in Niedersachsen, Hamburg und Bremen zu Überfällen und dergleichen kommen …«

Das leuchtete Wencke ein. »Soweit ich weiß, unterstützen sowohl die Red Wheels als auch Body Of Riders die Teufelstauben …«

Boris tippte auf eine Landkarte, auf der mit verschiedenen Abzeichen die Verbreitung der niedersächsischen Motorradclubs geortet war. »Und Leading Leather – immerhin allein im Großraum Hannover einige Dutzend Mann stark – wird sich auf die Seite der Gangsters schlagen. Das Ganze kann rasch ausufern …« Boris machte eine weitreichende Geste. »… was deswegen heikel ist, da das LKA im gesamten norddeutschen Bereich gerade erfolgreich seine V-Männer eingeschleust hat. Wir sind so dicht dran, die Strukturen etlicher Clubs zu durchleuchten und eventuell einige wegen übelster Machenschaften hochgehen zu lassen. Ein Krieg würde die langwierige Arbeit der Kollegen mit einem Schlag zunichtemachen.«

»Wir haben es hier immerhin mit dem organisierten Verbrechen zu tun«, glaubte die Kosian, Wencke erklären zu müssen.

Wencke schaute von einem zum anderen und hätte fast gekichert, weil alles hier so aussah, als wollten Boris und die Kosian die Welt retten. Aber es war nicht witzig, es war kein Spaß, sonst hätten sie Wencke in den Urlaub fahren lassen. »Wenn ich richtig verstanden habe: Das Land Niedersachsen pfeift uns von dem Fall zurück, nur um uns hinten herum wieder dranzusetzen?« Beide nickten. »Und sie versprechen sich davon, dass wir den Rockerkrieg verhindern und somit die polizeiliche Unterwanderung der Motorradclubs nicht gefährdet wird?«

»Das Land Niedersachsen verfügt einfach über mehr Erfahrung im Umgang mit den Rockern. Hier in Hannover haben wir schon seit mehr als fünfundzwanzig Jahren damit zu tun. Im berüchtigten Steintorviertel hat man sogar so etwas wie einen Pakt geschlossen, um fremde Zuhälter außen vor zu lassen und zumindest den inneren Frieden zu wahren. Das klappt aber nur, weil wir unsere V-Männer überall dazwischen haben. Und die Rocker umgekehrt bei uns ihre Informanten platzieren. Ein Gleichgewicht auf instabilem Fundament sozusagen.«

Wencke kannte die Pressebilder von hochkarätigen Promis, Politikern und Kiezgrößen, auf denen immer mal wieder grinsend die gute Zusammenarbeit demonstriert wurde. Glaubhaft war das nicht wirklich. »Und in Schwerin ist das anders?«

»Die Devil Doves wollen zwar ihren großen Hannoveraner Vorbildern nacheifern, doch sie haben sich bei Weitem noch nicht etabliert«, erklärte Boris. »Genauso geht es unseren dortigen Kollegen beim LKA. Die ganze Sache muss sich noch einspielen, wenn man es so ausdrücken möchte. Deswegen kann ein überzogener Polizeieinsatz das Gefüge auseinandersprengen, und das würde auch Auswirkungen auf unsere Arbeit haben.«

Die Kosian stimmte seinen Ausführungen zu. »Wir sollen das möglichst unauffällig verhindern. Dafür stellt uns das LKA Niedersachsen zwei weitere Kollegen zur Verfügung, Wilkens und Fuchs. Kennen Sie sie?«

»Zwei Jungs aus der Kommunikationstechnik, stimmt’s?«

»Genau, sie werden unsere Arbeit vor Ort verfolgen, damit wir kein zu hohes Risiko eingehen. Und das Ganze ist, wie Sie sich sicher denken können: top secret!«

»Glaube ich sofort«, brachte Wencke nur hervor. Klar, sie hatte gewusst, dass der Mord am Pinnower See keine Kleinigkeit war und ihr Gutachten Kontroversen aufwerfen würde, aber dass daraufhin die Kriminalämter der Länder unabhängig voneinander agieren könnten, damit hätte sie im Leben nicht gerechnet. Einerseits ein tolles Gefühl, solch eine Lawine losgetreten zu haben. Andererseits war das zu einem denkbar schlechten Zeitpunkt passiert: Bei einem Fall dieser Größe konnte sie kaum in die Ferien flüchten, ohne sich dem Vorwurf der Unprofessionalität auszusetzen. »Was genau haben Sie jetzt vor?«

»Wissen Sie, ob jemand Sie bei Ihrem Besuch in Schwerin gesehen hat? Außer Staatsanwalt Gauly, KHK Wachtel und seinen Leuten vor Ort natürlich.«

Wencke überlegte. Der Kommissar hatte sie am Bahnhof abgeholt, dann waren sie mit dem Dienstwagen unterwegs gewesen, dessen verspiegelte Scheiben keinen Blick ins Innere zuließen. Die Rocker waren zu diesem Zeitpunkt bereits alle weiträumig von ihrem Clubheim ausgesperrt worden, von denen hatte sie keinen zu Gesicht bekommen. »Ich denke nicht. Warum?«

Die Kosian räusperte sich. »Es wäre ja nur für den Fall, dass Sie den Urlaub um ein paar Tage verschieben könnten, wozu wir Sie bestimmt nicht nötigen werden …«

»Warum?«, wiederholte Wencke. Ihr war längst klar, dass sie sich gar nicht weiter nötigen lassen musste. Sie hatte keine Alternative, sollte sie diesen Fall ablehnen, wäre sie beim LKA für immer als unzuverlässig abgestempelt. Das bedeutete, die Zeit im Büro würde wieder überhandnehmen, so wie zu Beginn ihrer Laufbahn bei der OFA vor zwei Jahren, als sie monatelang alte Akten archivieren musste. Es hatte sie viel Energie gekostet, endlich auch in aktuelle Fälle eingebunden zu werden. Damit wäre es aus, wenn sie darauf bestand, den Zug in anderthalb Stunden zu erreichen. Also, was blieb ihr anderes übrig? »Warum wollen Sie wissen, ob ich bei meiner Arbeit in Schwerin gesehen wurde?«

»Wir planen, Sie bei den Devil Doves einzuschleusen.« Die Kosian verzog keine Miene und sah ganz so aus, als habe sie Wencke nur zum nächsten Bäckerladen geschickt, um Kuchenteilchen für die Abteilung zu besorgen.

»Ich als Rockerbraut?« Wencke lachte laut. »Ich kann ja noch nicht einmal ein lausiges Mofa lenken. Das wird in etwa so einfach werden, wie wenn Sie dem Papst eine Stelle als Türsteher vermitteln wollten.«

Emil zog sich einen Ohrstöpsel heraus. »Ist was, Mama?«

Wencke wischte sich die erste Lachträne aus dem Gesicht. »Alles okay, spiel weiter!«

Boris zwinkerte Emil zu, doch als er sich sicher war, dass die Aufmerksamkeit des Jungen wieder ausnahmslos auf den Minibildschirm gebannt war, beugte er sich vor.

»Der Plan ist folgender: Ich werde ganz offiziell als Berater bei den Kollegen in Meckpomm tätig werden. Sie werden das Angebot kaum ausschlagen können, wenn Ihnen ein Experte für Rocker zur Seite steht.« Er kramte ein paar Schriftstücke hervor, allem Anschein nach hatte er schon Nägel mit Köpfen gemacht und den entsprechenden Dienstweg angetreten. »Morgen fange ich an.«

»Das ist schön und gut, erklärt aber mit keiner Silbe, wo ich bei der ganzen Sache einsteigen soll.« Wencke wusste, dieser Einsatz war wahrscheinlich schon bis ins Detail durchgeplant und sie dabei fest einkalkuliert worden. Trotzdem erschien es ihr wie ein schlechtes Drehbuch, in dem sie auch noch die glatte Fehlbesetzung sein würde. »Selbst wenn mich am Tatort keiner gesehen hat, mein Name steht bereits offiziell unter dem Gutachten, und jedes Kleinkind ist jetzt in der Lage, alles über mich in Erfahrung zu bringen. Wie ich aussehe: klein und rothaarig! Wo ich wohne: Hannover Limmer am Kanal! Wahrscheinlich findet man im Netz noch ganz andere Dinge, von denen ich lieber nicht wissen möchte, dass sie für jedermann zugänglich sind. Bestimmt haben die Teufelstauben längst ihre Erkundigungen eingeholt.«

»Wir haben lange hin und her überlegt und natürlich auch diese Probleme durchgesprochen, aber wir kommen immer wieder zu dem Resultat, dass Sie die richtige Person sind.«

»Und warum?«

»Als Frau wird es einfacher, sich den Rockern zu nähern«, erklärte Boris. »Es dauert manchmal Jahre, bis ein Mann Mitglied im Club wird, das hat mit dem grundliegenden Misstrauen, mit Konkurrenzkampf und typisch männlichem Revierverhalten zu tun. Bei Frauen sind sie weniger skeptisch.«

»Das leuchtet mir ein. Aber warum ausgerechnet ich? Haben wir keine andere LKA-Frau, die mit mehr Muskeln ausstaffiert ist?«

»Es kommt nicht auf Muskeln an, das wissen Sie selbst doch am besten«, sagte die Kosian. »Wir sind alle der Meinung, dass sich dieser zugegeben riskante Einsatz lohnt, wenn dadurch die Theorie vom Rockerkrieg möglichst bald widerlegt wird. Dafür wird jemand gebraucht, der sich kein X für ein U vormachen lässt und in der Lage ist, sich als Person einzubringen. Also ein gewinnendes Wesen hat.« Sie räusperte sich. »So wie Sie eben.« Mehr Lob wollte der Kosian einfach nicht über die rot bepinselten Lippen kommen. Aber auch das war schon eine ganze Menge aus diesem Munde.

»Soll ich mich vielleicht verkleiden? Ein paar Tattoos am Oberarm und so?«

Boris lachte und kassierte einen bösen Blick vom Sofa gegenüber.

»Sie könnten die Haare färben, schwarz zum Beispiel«, schlug die Kosian vor. »Wir besorgen Ihnen einwandfreie Papiere. Die Leute im Innenministerium, denen wir mit dieser Aktion einen großen Gefallen tun, können uns da so ziemlich alles ermöglichen.«

»Ich hätte gerne blonde Locken bis zum Po«, scherzte Wencke, doch außer ihr lachte niemand. »Gut, dann jetzt im Ernst: Selbst wenn es irgendwie gelingen sollte, mich bei denen einzuschleusen, bin ich doch für die Kripo Schwerin keine Unbekannte, und die ganze Aktion fliegt schneller auf, als ich meine ersten Nasenpiercings gestochen habe.«

»Wachtel und seine Truppe sind ebenfalls raus aus dem Fall.« Boris lächelte dünn, als könnte er sich nicht wirklich über diese Neuigkeit freuen. »Auch in Schwerin hat das LKA übernommen. Wegen der erwarteten landesweiten Ausschreitungen.«

»Wie schon gesagt, wir haben uns diesen Plan nicht in der Eckkneipe bei einem Glas Bier zusammengeschustert, Frau Tydmers. Zugegeben, das Ganze ist nicht ungefährlich, aber das LKA ermittelt auch nicht das erste Mal auf diese Weise, und wir werden sicher eine gute Möglichkeit finden, Sie einzuschleusen.« Die Kosian schien inzwischen etwas ungeduldig zu werden. Ob es an Wenckes mangelnder Begeisterung oder an etwas anderem lag, war nicht auszumachen, doch die Stimmung drohte, ins Gereizte zu kippen. »Jetzt kommt es darauf an, ob wir mit Ihnen rechnen können oder nicht.« Sie stand auf, lief zum Fenster und schaute hinaus.

Es war eindeutig: Für Wenckes Vorgesetzte ging es hier um mehr als nur einen Mordfall, bei dem die Leiche bislang fehlte. Die Kosian war berechnend, zielstrebig – und wenn nicht gerade vom Ehrgeiz zerfressen, so aber mit Sicherheit schon ziemlich davon angeknabbert. Der Fall in seinem ganzen Ausmaß war ihre Chance, sich als Abteilungsleiterin zu profilieren. Wenn ihr die Gratwanderung zwischen zwei Kriminalämtern gelang, würde sie mehr als nur ein dickes Lob einheimsen, so viel stand fest. Zu dumm nur, dass sie dabei auf Wencke angewiesen sein würde … Und noch dümmer, dass sie es bislang versäumt hatte, ein gutes kollegiales Verhältnis zu ihrer Mitarbeiterin aufzubauen. Die Kosian sah aus, als ginge ihr das alles gerade durch den Kopf. Und es lag einzig und allein an Wencke, wie lange ihre Chefin sich diesen noch zerbrechen musste. Ob es die Entscheidung leichter machte, wenn man die Möglichkeit hatte, jemanden in die Pfanne zu hauen, der es auch verdient hätte? Zumal ein Ja zu diesem Plan ein Nein zum Zelten an der Nordseeküste mit Emil bedeuten würde, zumindest fürs Erste.

Ein Klopfen an der Tür und das anschließende Eintreten des Praktikanten erlösten Wencke vorerst von ihrer Gewissensfrage. »Das Fax ist da!«, sagte der junge Kerl und reichte Boris einen kleinen Stapel bedruckter Blätter. »Und es gab zeitgleich einen Anruf von der Rechtsmedizin: Sie sollen die Angelegenheit bitte diskret behandeln. Was immer das auch heißen mag.« Achselzuckend zog er sich wieder zurück.

Die Kosian schnappte sich die Papiere und las darin, als würde sie sich von Informationen ernähren und wäre bis eben kurz vorm Verhungern gewesen. »Die Analyse ist abgeschlossen, sie haben das Genmaterial entschlüsseln können.« Rasch schoben ihre lackierten Nägel die einzelnen Seiten auseinander. Dann stockte sie. »Wahnsinn!« Mehr brachte sie nicht hervor.

»Ist die DNA registriert?« Boris war inzwischen auch aufgestanden und versuchte, einen Blick auf das Gutachten zu werfen. »Kellerbach? Leo Kellerbach ist der Tote?«

Wencke wusste, sie hatte diesen Namen irgendwo schon einmal gehört, kramte in ihrem Gedächtnis und fand die Erinnerung, dass Kellerbach ein Mitglied der Devil Doves war. »Der – Rockeranwalt?«

Boris nickte. »Sein Platz bei der Pressekonferenz gestern ist frei geblieben. Die meisten dachten, er wollte mit diesem Mordfall lieber nichts zu tun haben, aber …«

»Er selbst ist das Opfer, kein Zweifel.« Die Kosian blätterte zurück, erst jetzt studierte sie die ausführlichen Details des Schreibens. »Seine Gendaten wurden vor drei Jahren gespeichert, als die Teufelstauben unter Generalverdacht standen, illegale Prostituierte zu beschäftigen. Da wurden einige von ihnen zur Ader gelassen und entsprechend archiviert.« Sie schnaubte beinahe amüsiert. »Damals war das bestimmt ein Ärgernis für die Jungs. Heute erweist es sich als ein Segen: Hätte man zum Blut am Tatort nicht die passende Person im Computer gehabt, wäre das Rätselraten wahrscheinlich endlos zäh geworden.«

»Laut unseren Informationen sind rund sechzig Prozent aller DD-Mitglieder vorbestraft, die Wahrscheinlichkeit, die Daten zu finden, war also relativ hoch.« Boris erweckte den schlummernden Laptop und rief in rasantem Tempo ein Bild und jede Menge Wissenswertes über den Advokaten auf. Leo Kellerbach sah weder wie ein richtiger Rocker aus noch wie ein anständiger Anwalt. Das Foto, das vor drei Jahren auch im Archiv der Kriminalämter gelandet war, zeigte einen Mann um die vierzig mit markantem Kinn, halblangem Haar und von sportlicher, ziemlich breiter Gestalt. Typen dieser Art konnte man sich genauso gut auf dem Sitz einer Harley als auch am Tresen einer Champagnerbar vorstellen. In Anwaltsrobe sah er wahrscheinlich aus wie bei Barbara Salesch aus dem Gerichtssaal entlaufen – und in lederner Kutte* wie der junge Dennis Hopper.

Die Kosian musste sich wieder setzen, diese Nachricht schien sie tatsächlich umgehauen zu haben. »Das macht die Sache nicht einfacher«, seufzte sie.

»Inwiefern?«

»Sollte der Mord an Kellerbach tatsächlich auf das Konto der G-Point-Gangster gehen, wäre die Rache der Teufelstauben grausam. Der Anwalt war einer der der wichtigsten und schillerndsten Figuren in ihren Reihen.«

»Moment mal, ich dachte, wir wären uns einig, dass es sich hier um eine Beziehungstat handelt?«

»Ja, aber sind wir da nicht die Einzigen weit und breit?« Die Kosian klopfte mit den Fingern auf das Fax, als könne sie dadurch die Wahrheit ausmachen. »Sollte Leo Kellerbach ein Gespräch unter vier Augen geführt haben, ohne dass seine Jungs davon etwas wussten, und gipfelte dieser Streit in einem Mord, dann grenzt das unsere Vermutungen nicht ein, sondern erweitert sie.«

»Wie meinen Sie das?«

»Ein ganz normaler Rocker hätte einen privaten Streit haben können, Eifersucht, Schulden, Rache oder so etwas in der Art. Aber bei Kellerbach können die Motive uferlos sein. Er war ein umstrittener Mann.«

Das hatte Wencke bereits mitbekommen. Allein die Paragrafenzauberei, mit der dieser Mann es vor ein paar Wochen ganz offiziell geschafft hatte, ein Bordell mit rund dreißig blutjungen und sicher nicht ganz legal eingereisten Mädchen zu übernehmen, grenzte an ein juristisches Kuriosum. Er hatte tatsächlich belegen können, dass es sich beim Hot Lady um ein astrein sauberes Etablissement handelte, welches sich nun im Besitz von Mighty Mäxx und ein paar anderen Teufelstauben befand, ohne dass diese einen Cent dafür hatten zahlen müssen. Das stank zum Himmel, wie Presse und Bevölkerung wussten, und war dennoch rein rechtlich unanfechtbar.

»Wurden die Spuren an den Zigarettenkippen und Wasserflaschen auch schon ausgewertet?«

»Nein, das dauert meist länger. Blut ist ein wunderbarer Genträger. Bei eingetrockneten Speichelresten wird es schon schwieriger, eine aussagekräftige Kultur zu züchten. Meist sind das Mischspuren, die erst einmal auseinandersortiert werden müssen.«

»Wie lange müssen wir auf die Ergebnisse warten?«, fragte Wencke. »Immerhin könnten wir ja noch mal so ein Glück haben, und auch der Gencode des unbekannten Besuchers ist irgendwo gespeichert. Zudem würde es unsere These deutlich unterstreichen, wenn auf diesen Gegenständen nur die DNA von zwei verschiedenen Personen gefunden wird und nicht die einer versammelten Rockermannschaft.«

Die Kosian schaute auf die Uhr. »Bestenfalls heute Nachmittag. Immerhin sind die Marken der Zigaretten identifiziert. Drei Kippen im Aschenbecher sind KARO-Stummel, eine alte, filterlose DDR-Marke, die aus Ostalgie-Gründen von einigen inzwischen wieder geraucht wird. Der vierte Glimmstengelrest war mal eine Marlboro light, der man den Filter abgeknickt hat.«

»Und die Aschespuren auf dem Boden?«

»Dazu gibt es noch keine Angaben.« Die Kosian vertiefte sich in den Bericht der Rechtsmedizin und machte deutlich, dass sie vorerst ungestört sein wollte.

Wencke dachte nach. Diese Zigaretten waren mehr als nur ein paar Überbleibsel, sie musste nur darauf kommen, was es mit ihnen auf sich hatte. »Boris, gibt es Rocker, die Marlboro light rauchen?«

»Was? Ähm … eher nicht.« Boris hörte nur mit halbem Ohr mit, er beschäftigte sich ausgiebig mit den Informationen über das Opfer, dessen Identität nun endlich geklärt worden war.

Also beließ Wencke es bei einem ausgiebigen Selbstgespräch. »Wenn wir davon ausgehen, dass zwei Leute im Bootsschuppen waren, einer von ihnen filterlose Ostzigaretten raucht und die Vorliebe hat, diese im Aschenbecher zu entsorgen, während der andere die spießige Westmarke bevorzugt, dafür aber die Kippen bis auf eine auf dem Boden entsorgt …« Der Satz lief ins Nichts. Wencke hatte ihn falsch begonnen. Sie musste verstehen, welche Geschichte diese Spuren ihr erzählten. Das war ihr Job. Und auch ihre Leidenschaft. »Dem Aschenbechermann sind die KARO-Zigaretten ausgegangen, da hat ihm der andere die Marlboro angeboten. Er hat sich damit ausgeholfen, den Filter zu entfernen. Ja, das erklärt die vier Stummel auf dem Tisch.« So langsam wurde das Bild in Wenckes Vorstellung klarer. »Ich wette, Kellerbach hat die KAROs geraucht. Und weil er sich zu dem Zeitpunkt eher in seiner Anwaltsrolle gesehen hat, benutzte er ganz ordentlich den Aschenbecher.«

Boris hatte anscheinend doch ein wenig zugehört. »Ich werde mal recherchieren, mit welchem Kraut sich der Kerl den Weg weg zur Lunge geteert hat.« Er hämmerte weiter intensiv auf die Tastatur des Laptops ein. Die Bildsuche ergab prompt einen satten Treffer: Auf der Homepage des Motorradclubs – ja, auch mit so etwas konnten die Devil Doves aufwarten – zeigte einer der zahlreichen Partyschnappschüsse den rauchenden Kellerbach mit Zigarette im Mundwinkel, in einer Hand ein Bierglas, auf dem Tresen daneben eine auffällig schwarz-weiß karierte Schachtel. Ein Foto, als sei es extra für diesen Zweck aufgenommen worden. »Bingo! Meine Hochachtung, liebe Kollegin. Und nun warte ich noch auf deinen Tipp, wer die Marlboro lights dabeihatte.« Er gab einen neuen Begriff bei der Suchmaschine ein. »Das ist nämlich laut Statistik eine der zehn beliebtesten Marken in Deutschland.«

»Der- oder diejenige hat eventuell eine Familie mit kleinen Kindern!«, schoss Wencke wie aus der Pistole.

»Das liest du aus der Zigarettenmarke?«

»Eher aus der Angewohnheit, die Zigaretten auf dem Boden auszutreten und anschließend einzusammeln. So etwas machen Raucher, die normalerweise auf den Balkon gehen müssen, wenn sie sich eine anzünden.« Wencke grinste. Vielleicht war das auch ein wenig zu sehr aus dem Hut gezaubert, doch Boris schaute sie so erstaunt an, dass sie inzwischen selbst daran glaubte. »Könnte auch sein, dass er in einer Umgebung lebt, wo Rauchen grundsätzlich verboten ist, ein Wohnheim oder so. In jedem Fall war der zweite Besucher kein Rocker. Das habe ich von Anfang an vermutet, und ich bin jetzt noch mehr davon überzeugt.«

Die Kosian legte die Blätter zusammen. Sie hatte die letzten Sätze des Gesprächs mitverfolgt. »Warten wir die Analyse ab, dann sind wir schlauer. Immerhin wissen wir jetzt endlich, wer das Opfer ist. Und wenn wir diesen Anwalt besser kennenlernen, kommen wir vielleicht auch der Wahrheit etwas näher. Oder, Frau Tydmers?« Die Kosian legte tatsächlich ihre kühle Hand auf Wenckes Oberarm. »Ich sehe, Sie sind mit von der Partie. Alles andere hätte mich auch gewundert.«

»Kellerbach hatte seine Finger überall im Spiel«, berichtete Boris, der weiterhin die Angaben auf dem Bildschirm studierte. »Er ist zudem Spross einer sehr einflussreichen Advokatendynastie. Die Kellerbachs sind so etwas wie eine Legende in Schwerin, Anwälte in der x-ten Generation, gesellschaftlich aktiv sowohl zu DDR-Zeiten als auch heute …«

Boris’ Redefluss verebbte, und irgendwie schien allen hier im Raum die Puste auszugehen. Nur Emil gab hin und wieder ein paar Laute von sich, die so klangen, als sei er hochzufrieden mit dem Verlauf seines virtuellen Tages.

»Okay, ich mache mit«, entschied Wencke schließlich. »Aber ich muss es Emil schonend beibringen, mich um seine Betreuung kümmern und so weiter!«

»Es wird ja nur für ein paar Tage sein«, prophezeite die Kosian aufgesetzt optimistisch. Das war purer Unsinn, und alle wussten es. Ein Mord wie dieser konnte mehr als nur sechs Wochen Sommerferien kosten. »Ich lege gleich los. Wir finden sicher einen Weg, Sie einzuschleusen, ohne dass Sie einen Motorradführerschein machen müssen. Frauen sind bei den Devil Doves ohnehin eher schmückendes Beiwerk.«

Tolle Aussichten, dachte Wencke, doch sie wollte nicht darüber diskutieren. Zudem war die Kosian auf ihren hohen Schuhen schon längst in den Flur entschwunden. Emil bekam den allgemeinen Aufbruch mit und riss sich die Stöpsel aus den Ohren. »Fahren wir jetzt los, Mama?«

Wencke hatte einen Kloß im Hals. Ein alter Bekannter, der ihr immer dann die Gurgel eng machte, wenn sie sich wieder einmal für den Beruf entschieden hatte – und gegen Emil. »Ich fürchte, wir müssen das Zelten verschieben …«

Ihr Sohn machte große Augen. »Hat die bescheu… äh, die Kosian das bestimmt?«

Boris kam zur Hilfe: »Wir brauchen deine Mutter ganz dringend. Sie ist eine so gute Mitarbeiterin, und wir haben einen total schwierigen Fall zu lösen.«

Emil lächelte stolz. »Ich weiß! Meine Mama ist eine Heldin. Sie hat schon mal in Istanbul eine schlimme Explosion verhindert und vielen Menschen das Leben gerettet.«

»Ich erinnere mich«, sagte Boris. »Und auch jetzt geht es wieder darum, etwas Schlimmes zu verhindern.«

Wencke war erstaunt, wie gelassen ihr achtjähriger Sohn die Nachricht aufnahm. »Sollen wir bei Oma anrufen? Du kannst sicher bei ihr bleiben, bis ich fertig bin mit Heldin spielen.« Emil liebte seine etwas flippige Großmutter und besuchte sie gern in ihrer Künstler-WG in Worpswede.

Doch Emil schüttelte den Kopf. »Oma Isa ist nicht da, das weißt du doch. Sie hat eine Ausstellung ganz weit weg.« Da hatte er recht, Wencke hatte das total vergessen. Klar! Ihre Mutter war die nächsten zwei Wochen in der Toskana unterwegs. Trotzdem grinste er. »Aber ich könnte doch zu Axel!«

»Was?« Wencke blieb die Spucke weg.

»Ich würde gern Axel besuchen. Das fände ich super!«

»Er hat bestimmt keine Zeit«, redete Wencke sich heraus, obwohl sie genau wusste, dass Axel nach der Operation seiner Frau für ein paar Wochen nur halbtags im Einsatz war und Kerstin, die alles gut überstanden hatte, sicher gern ein Ferienkind zu sich nahm, damit ihre ebenfalls achtjährige Tochter jemanden zum Spielen hatte. Schließlich war die gute Frau ahnungslos, dass die enge Beziehung zwischen Axel und seinem ehemaligen Ziehsohn Emil auch deswegen gefördert wurde, weil ihr Ehemann auf diese Weise immer wieder mal bei Wencke vorbeischauen konnte. »Das musst du dir abschminken, Emil. Wir werden schauen, ob die Stadt Hannover ein Ferienprogramm für Kinder anbietet. Vielleicht gibt es ein Fußballcamp mit Übernachten…«

»Vergiss es, Mama!« Emil zeigte ihr einen Vogel. »Entweder fahre ich zu Axel, oder ich mache Theater.«

Boris lachte. »Ein harter Verhandlungspartner, dein Sohn.«

»Immerhin verzichte ich auf das Zelten mit meiner Mama«, verteidigte sich Emil. Er stand auf, griff nach Wenckes Handy, das wie immer in den Tiefen ihres Rucksacks zu finden war. Im Handumdrehen hatte er die Zahlen eingetippt. »Wenn du dich nicht traust, dann frage ich eben!«

»Ich möchte das nicht!« Wencke versuchte, ihm das Mobiltelefon zu entwenden, doch ihr Sohn machte sich einen Spaß daraus, schnell um den Sofatisch zu tanzen. Sie könnte hinter ihm her, wahrscheinlich würde sie das Wettrennen durch die langen Flure des LKA auch gewinnen. Doch ob sie damit den Eindruck erwecken würde, Erziehung und Beruf souverän zu meistern, wäre eine andere Sache. Also gab sie sich geschlagen und beobachtete Emil möglichst lässig bei seinem Telefonat, während in ihren Adern der Puls zum Sprint ansetzte.

»Hier ist Emil Tydmers. Hallo, Kerstin! Du, Mama und ich haben da mal eine Frage…«

Die Vier
steht als Zahl für die Elemente Feuer, Wasser, Erde und Luft

Heide Grensemann ließ ihren Corsa an der Bundesstraße stehen, sein Mintmetallic hätte sich selbst bei Nacht zwischen den Bäumen kaum tarnen lassen. Also lieber ganz offensichtlich, aber dafür einen guten Kilometer entfernt parken. Der Weg zum Clubhaus war nicht beleuchtet, sie schlich langsam vorwärts wie eine Seniorin, nur ohne Rollator.

Sie war noch nie hier gewesen, Leo hatte es abgelehnt, das sei nichts für sie. Sie hatte es hingenommen, keinen Stress gemacht, warum auch, es gab Dinge, die wollte sie ohnehin gar nicht so genau wissen. Sie dachte an seinen Geruch, den er mitgebracht hatte, wenn er nach einem Clubabend noch bei ihr vorbeigekommen war. Kein penetranter Gestank, nein, Leo hatte immer zuvor schnell geduscht und andere Klamotten angezogen, so hatte der Geruch nach Bier und Motoröl nur als fadendünnes Aroma hinter seinem Aftershave gehangen. Das hatte sie sogar gemocht. Es hatte seinen Reiz, wenn er das Leben, das er parallel führte, so einfach abzuwaschen glaubte, und sie nahm es trotzdem wahr. Wohin war der Geruch wohl verschwunden? Irgendwo musste er doch geblieben sein. Lieber nicht darüber nachdenken. Lieber nicht. Sonst müsste sie gleich wieder heulen.

Das rot-weiße Absperrband spannte sich über die Sackgasse, an deren Ende das Clubhaus der Devil Doves lag. Noch immer nahmen die Bullen das Gelände in Beschlag. Es war anzunehmen, dass ein paar Uniformierte Nachtwache schoben. Doch Heide wusste, es gab ein gut verborgenes Schlupfloch in der Nähe eines Stromhäuschens links vom Eingang. Es musste ihr nur gelingen, unauffällig bis dorthin zu kommen. Und zwar in fast vollständiger Dunkelheit. Und mit Angst bis in die Haarwurzeln.

Auf der Waldseite verlief ein kleiner Graben parallel zum Weg. Es hatte lange nicht geregnet, ihre Füße blieben also trocken, als sie hinabstieg. So kam sie voran und blieb unsichtbar. Das Tor war verschlossen. Davor parkte ein Polizeiauto. Zwei Kerle hinterm Steuer spielten konzentriert mit ihren Handys. Tolle Aufpasser.

Ein schräg hängender Zweig schob sich in die Schlaufe ihres Stoffbeutels wie die geschickten Finger eines Taschendiebes. Doch Heide riss das Ding wieder an sich. Die Flaschen klirrten gegeneinander. War das gefährlich? War das zu laut? Sie drehte sich um, im Auto vor dem Eingang regte sich nichts, Glück gehabt.

Weiter vorn zeichnete sich der Umriss eines kleinen Betontürmchens vor der Mauer ab. Beidseitig liefen dicke Kabel bis unter den Giebel. Gleich daneben musste ein Busch sein. Mit Dornen, hatte er gewarnt, als er ihr die Wegbeschreibung gegeben hatte. Zieh dir was Robustes an, Baby, hatte er ihr geraten. Es ist eng da und vielleicht auch ziemlich schmutzig. Kein Problem, hatte sie gesagt. Aber da hatte sie sein Gerede noch für absoluten Schwachsinn gehalten. Sollte ihm mal was passieren, dann … Das war ihr so bekloppt erschienen. Leo passierte doch nichts. Im Gegenteil, er war es, der einem passierte. Leo, der Löwe, der sich überall seinen Weg freiräumte, der wegschob, was ihm in die Quere kam. Sie hatte ihn sogar ausgelacht, als er ihr diesen Auftrag gegeben hatte. Und nun kroch sie hier durch Gräben.

An dieser Stelle war der Aufstieg weit steiler als gedacht, und es gab nichts, woran sie sich hätte hochziehen können. Also griff sie in die trockenen Grassoden, Erde schob sich unter ihre langen Nägel, sie hasste dieses Gefühl, aber so kam sie wenigstens aus dem Loch. Die Straße war heikel, denn sollte einer der Bullen doch mal seinen Blick heben, würde er sie höchstwahrscheinlich entdecken. Der Wagen stand mit Blickrichtung zu ihr, und der Mond setzte ausgesprochen ungünstig einen Spot durch die Lücke des Blätterdachs auf genau diese paar Meter, die sie zu bewältigen hatte. Sie musste schnell sein und sich klein machen, los!

Ihr Fuß knickte um, als sie den ersten Schritt auf die Schotterstraße gesetzt hatte. Keine Stöckelschuhe, hatte Leo gesagt, also trug sie Sneaker. Doch auf denen bewegte sie sich nicht unbedingt souveräner. Scheiße, der Schmerz zerrte an ihrer Sehne wie ein Metallgitarrist an der Saite seines Instruments, wenn er es zum Jaulen bringen wollte. Aber Heide blieb still. Weiter!

Sie erreichte das Stromhäuschen und mit ihm den Schatten, der sie wieder von der Bildfläche verschwinden ließ. Durchatmen, nach den paar Metern hechelte sie bereits wie ein Hund, der Stöckchen holte. Sehr viel anders benahm sie sich auch nicht. Leo hatte sie dressiert. Sie fragte nicht nach dem Warum, wenn er ihr Kommandos gab. Sie führte sie einfach aus und bekam dafür eine Belohnung. Seinen Duft. Das war ihr genug.

Die Tasche war schwer und sperrig. Immer wenn das Glas aneinanderrieb, spannte sich ihre Haut am ganzen Körper. Wie gefährlich war das Zeug eigentlich? Heide gönnte sich eine Pause und presste sich gegen die raue Mauer des Stromhäuschens. Innen surrte der Transformator in hoher Frequenz. Wie eine Hundepfeife, dachte sie, und ich kann sie hören. Ich bin ein scheiß artiges, braves Haustier. Herrchen pfeift, ich renne. So fühlt es sich richtig an für mich. Und so bleibt er lebendig. Ich kann ihm gehorchen, auch wenn er tot ist. Fast machte der Gedanke sie glücklich. Doch Heide konnte sich nicht zu viel Zeit lassen für solche Überlegungen. Es muss schnell gehen, hatte Leo gesagt. Und danach gleich wieder los. Dann bist du auf der sicheren Seite. Dich hat keiner auf dem Schirm, Baby, dich lassen sie in Ruhe.

So schlimm waren die Dornen nicht, da hatte der Graben sie mehr zerschlissen. Das Loch in der Mauer stellte ebenfalls kein Hindernis dar. Sie war schließlich schlank und klein. Dahinter befand sich ebenfalls ein Gebüsch, so hatte Leo es auch beschrieben. Rechts herum, ungefähr dreißig Meter, dann müsste es genau passen. Das hatte sich leichter angehört, als es nun tatsächlich war. Wie weit waren dreißig Meter, wenn man nichts hatte, an dem die Entfernung abzuschätzen war? Außerdem knallte auf der anderen Seite der Mauer, fast genau auf ihrer Höhe, eine Autotür. Die abgelenkten Wächter hatten sich wohl wieder an ihren Job erinnert.

»Ich vertrete mir nur mal kurz die Füße«, sagte eine etwas zu hohe Männerstimme. Die Schritte waren gut wahrnehmbar. Sohlen scharrten im Sand, blieben stehen, scharrten. Dann hörte sie ein Plätschern. Der Bulle pisste gegen die Mauer. Keine Armlänge von ihr entfernt. Er musste viel getrunken haben, es dauerte ewig. »Was für ’ne laue Sommernacht, komm doch auch raus«, sagte er, nachdem er seinen Reißverschluss geräuschvoll wieder hochgezogen hatte. »Da wird man wieder fit.« Er gähnte laut.

»Nee, danke, ich trinke lieber ’nen Kaffee«, meinte der andere, der noch im Auto zu sitzen schien. »Ist auch noch ein Rest für dich in der Kanne. Komm her, Uwe, kleines Kaffeekränzchen, und danach machen wir unseren Spaziergang, okay?«

Die Sohlen scharrten wieder. »Klingt gut!« Autotür zu und Stille.

Viel Zeit blieb also nicht mehr. Heide machte Tempo, stieg über einige Mülltüten hinweg, verhedderte sich kurz in einer Schlinge aus Absperrband, bis sie das Fenster erkennen konnte. Es befand sich an der Rückseite des Hauses und war schwarz bepinselt wie die anderen auch. Da liegen überall Steine rum, hatte Leo gewusst und wie immer recht behalten. Aber bevor du die Scheibe einschlägst, musst du die Flaschen schon bereitstellen und die Kerze anmachen, sonst wird es knapp. Sobald jemand das Klirren hört, läuft die Zeit, Baby.

Die beiden Flaschen rutschten leicht aus der Hand, ein öliger Film überzog das Glas. Auch wenn sie einen Trichter benutzt hatte, war etwas von dem Gemisch über den Rand gelaufen. Außerdem waren die Lunten damit getränkt, das Zeug stank widerlich. Heide drapierte das Ganze direkt vor ihren Füßen, zündete das Teelicht ein paar Zentimeter entfernt an, suchte zwei Steine in der Größe einer Kinderfaust und holte tief Luft. Nicht nachdenken, dazu konnte einfach zu viel schiefgehen bei diesem Manöver. Sie war keine Frau, die Steine schmiss. Molotowcocktails schon gar nicht.

Das würde heute Abend das erste und das letzte Mal sein. Und da durfte sie es auf keinen Fall versauen.

Bereits das erste Geschoss traf und zerschmetterte die Scheibe. Sofort danach hörte sie wieder die Autotüren knallen, die Stimmen der Männer klangen dieses Mal weniger entspannt. Heide zwang sich zur Ruhe. Was hatte Leo gesagt?

Die Lunte darf nicht zu lang und nicht zu kurz sein, und sofort, nachdem du sie angezündet hast, musst du die Flasche in das Haus schmeißen. Jede Sekunde zählt. Wenn du zu spät wirfst, kriegst du den Scheiß in dein hübsches Gesicht, Baby!

Sie hob die Flasche an das Kerzenfeuer, die Flamme sprang im selben Augenblick über und wanderte den benzingetränkten Stofffetzen hinauf. Heide machte einen Schritt nach vorn, zielte, warf und hatte wieder Glück. Als die kleine, selbstgebaute Bombe ins Innere des Hauses flog, war sie bereits ein beachtlicher Feuerball, sofort nach der Landung entfachte sie ein Inferno. Heide war stolz auf sich, sie konnte sich den zweiten Wurf auch sparen. Aber sie wusste, es ging hier um viel, deswegen wollte sie auch alles geben. Für Leo. Nur für ihn.

Den zweiten Molotowcocktail schmiss sie weniger konzentriert, er verfehlte das Fenster und prallte gegen die Hauswand. Ein Pilz aus Feuer erhellte die Nacht und setzte einen Busch in Brand. Einer der Polizisten schrie laut, als habe er etwas abbekommen, vielleicht einen Splitter.

Die Hitze quoll aus dem Haus. Heide wusste, in dem Raum befand sich viel Papier, das nun zur Nahrung wilder Flammen wurde. Die ersten rotgelben Funken stoben aus dem Fenster. Alles brannte. Sie hatte ganze Arbeit geleistet.

Der Rückweg zum Stromhäuschen war einfacher, der Feuerschein zeigte den Weg. Und die Erleichterung, wie einwandfrei alles vonstatten gegangen war, machte sie leichtfüßig. Baby, du bist wunderbar. Du bist die Beste. Du bist die Einzige.

Als die Blaulichter über die Bundesstraße flackerten, saß sie schon längst wieder in ihrem Corsa, lehnte sich zurück, schloss die Augen und drehte die Musik lauter.

Das letzte Lied, das sie gemeinsam gehört hatten.

Am I wrong?

Have I run too far to get home?

Have I gone?

And left you here alone

If I would, could you?

Sie hatte Leo zuvor nie weinen sehen. Und letzten Sonntag hatte sie nicht den Mut aufgebracht, ihn zu fragen, warum er es ausgerechnet jetzt tat.

Die Fünf
ist die Zahl der Liebesgöttin Venus

Sie öffnete die Tür, und Wencke fühlte sich elend.

»Ich freue mich, dich zu sehen!«, behauptete Kerstin, und der Satz hatte mehr als einen bitteren Nachgeschmack, denn Axels Frau war seit einem Schusswechsel, an dem Wencke nicht ganz unschuldig gewesen war, blind.

»Danke, dass Emil ein paar Tage bei euch bleiben darf«, brachte Wencke heraus. Sie traute sich nicht, diese Frau anzuschauen, obwohl ja keinerlei Gefahr bestand, dabei ertappt zu werden. Ein Blick von der Seite verriet Wencke, dass Kerstin noch immer ziemlich schön war. Im klassischen Sinne schön. Eine Eigenschaft, die Wencke niemals erlangen würde, sie war bestenfalls hübsch oder niedlich. Was suchte Axel eigentlich bei ihr, wenn er bereits mit Nofretete verheiratet war?

Emil kam von hinten angerannt. »Axel«, jubelte er, nahm Anlauf und warf sich dem dunkelhaarigen, schlanken Mann in die Arme, der bislang wortlos im Flur gestanden hatte.

Jetzt gaben sie sich die Hand, Axel und Wencke, steif wie zwei Gliederpuppen. »Da sind wir also …«

»Kommt doch rein!«

»Machen wir.« Wencke kniff die Augen zusammen. Sie wollte nicht sehen, wie Axels Familie lebte. An der Wand hingen Familienfotos, Urlaubsschnappschüsse, Porträts von Kerstins Tochter Ricarda. Wäre Kerstin nicht blind gewesen, hätte Wencke sich immerhin in die Vorstellung flüchten können, dass Axel diese Galerie nur seiner Frau zuliebe eingerichtet hatte.

Kerstin bewegte sich in ihrer Wohnung, als hätte sie Augen wie ein Luchs. »Wir sind gerade mit dem Frühstück fertig. Möchtet ihr noch Tee?«

Emil rief so begeistert »Ja!«, dass Wenckes »keine Umstände machen« nicht zu verstehen war.

»Tja«, erklärte sie. »Meine Anweisungen vom LKA müssen jeden Moment kommen, und dann muss ich los.«

»Ist nicht so schlimm«, fand Emil. »Wo schlafe ich, Axel?«

»In einer Matratzenhöhle auf dem Dachboden. Komm, du Racker, ich zeig es dir!« Die beiden verschwanden über die Treppe ins Obergeschoss. Wencke blieb verloren zwischen Küchen- und Wohnzimmertür zurück. Ihr passte das alles nicht so recht. Es war zu gefährlich. Zwar standen die Chancen gut, dass Emil bislang nichts mitbekommen hatte vom Liebesleben seiner Mutter, aber er war ein helles Köpfchen, und es war nicht auszuschließen, dass er doch irgendetwas ausplapperte, was für Kerstins Ohren eher ungeeignet war.

»Was ist das für ein Fall, an dem du dran bist?«, fragte Kerstin, die am Herd eine gute Figur machte, Kekse in eine Schale legte, Teewasser aufgoss.

»Darf ich leider nicht sagen, du weißt schon.«

»Emil erzählte am Telefon, es ginge um diesen Rockerkrieg?«

»Da muss er was verwechselt haben.«

»Axel ist ja jetzt auch unter die Rocker gegangen. Er hat sich letzten Monat ein Motorrad gekauft. Eine echte Harley. Ich glaube, er wird langsam alt.« Kerstin fand das anscheinend witzig, aber Wencke ärgerte sich maßlos. Nie hatte Axel ihr gegenüber erwähnt, dass er Ambitionen zum Motorradfahren hatte, geschweige denn, so eine Maschine anschaffen wollte.

»Wie stehen ihm denn die Lederklamotten?«, fragte Wencke, und erst da fiel ihr auf, wie dämlich die Frage war. »Oh, entschuldige.«

»Schon okay. Sagen wir es so: Es fühlt sich zumindest ganz gut an, wenn er sie trägt. Aber ich weiß nicht, ob ich das wirklich sehen möchte.« Kerstin ließ sich nichts anmerken. Sie balancierte das Tablett zum Küchentisch. »Setzen wir uns doch, bis du abkommandiert wirst. Ist schon ’ne Ewigkeit her, dass wir Gelegenheit für ein Pläuschchen hatten. Damals, als unsere Kinder noch in Windeln steckten, haben wir das viel öfter gemacht.«

Das war auch, bevor du dich an Axel rangeschmissen hast, dachte Wencke, setzte sich aber artig auf einen der pastellfarbenen Küchenstühle. Wer hatte die denn ausgesucht? Axel wohl kaum. Und Kerstin war die Farbe ja wahrscheinlich egal, oder? Jetzt wagte sie einen genaueren Blick auf ihre Kontrahentin. Der Schuss damals hatte nur knapp die wichtigsten Regionen im Hirn verfehlt, und sie war wirklich froh gewesen – trotz aller Eifersucht –, dass Kerstin nicht daran gestorben war. Von der Verletzung war nichts mehr zu sehen, lediglich eine hauchdünne Narbe am Haaransatz verriet, dass überhaupt einmal irgendetwas an dieser Frau kaputtgegangen war. »Wie war die Operation?«

»Ganz gut.« Kerstin schenkte den Tee ein und kleckerte nicht. »Es besteht sogar Hoffnung, dass mit entsprechender Stimulation die Sehnerven wieder ihren Dienst aufnehmen. Wer weiß, vielleicht kann ich doch irgendwann noch einmal meine Tochter aufwachsen sehen.«

Drück du nur auf die Tränendrüse, giftete Wencke stumm und rührte umso lauter ihren Tee.

Kerstin legte den Kopf schief. »Ist was?«

Und ob, dachte Wencke und sagte: »Nein.«

»Axel meinte, du hättest vielleicht ein Problem wegen der Sache damals … und meiner Behinderung.« Kerzengerade saß diese Frau ihr gegenüber, schaute Löcher in die Luft, nippte am Tee, lächelte – und hatte keine Ahnung.

»Wie kommt er darauf?«

»Ich habe lange mit ihm darüber gesprochen, warum du uns nie besuchen kommst. Immerhin haben er und Emil ja ein klasse Verhältnis, und auch wir beide waren mal so gut wie befreundet. Jedenfalls, bis die Sache mit dem Schusswechsel passiert ist.«

Nein, so unwissend kann Kerstin nicht wirklich gewesen sein. Die Stimmung zwischen ihnen war schon vorher in die Kältezone gerutscht.

»Es hat damals ein paar Momente gegeben, in denen ich anders hätte reagieren können – und dann wärst du nicht in diese Kugel reingelaufen. Das macht mir natürlich manchmal zu schaffen.«

»In diesem Satz stecken jede Menge Konjunktive. Was passiert ist, ist passiert. Und mir geht es gar nicht so schlecht. Ich bin glücklich, habe eine gesunde Tochter und einen wunderbaren Ehemann …«

Wencke konnte nicht anders, sie streckte dieser blöden Pute die Zunge heraus. Lang und respektlos, das tat gut. Jetzt konnte sie weiterspielen. »Na ja, ich danke euch jedenfalls, dass Emil bei euch unterkommt. Meine Mutter ist in einer Woche wieder da und könnte ihn hier abholen, falls sich mein Einsatz bis dahin nicht erledigt hat.«

»Ricarda wird sich freuen. Sie wünscht sich ohnehin einen kleinen Bruder.« Kerstin seufzte. »Leider muss ich derzeit noch zu viele Medikamente nehmen, aber sobald das vorbei ist, legen Axel und ich dann richtig los!«

Das war zu viel. Wencke stand auf, dankte knapp für den Tee, von dem sie keinen Schluck getrunken hatte, und ging nach oben. Auf halber Strecke, zwischen einer Schwarz-Weiß-Aufnahme von zwei lächelnden Menschen in Brautkleid und Smoking und einem selbstgemalten Kinderbild, welches von Ricarda signiert worden war, stieß sie mit Axel zusammen.

»Hoppla!«, sagte er laut. Dann hob er seine rechte Hand und strich mit den Fingern über ihre Wange. Hatte sich etwa eine Träne blicken lassen? Nein. Zum Glück nicht.

»Und? Wie ist deine Schlafhöhle?«, rief Wencke nach oben. Sie nahm seine Finger, führte sie an ihre Lippen, küsste kurz, er schmeckte nach Seife.

»Super, Mama! Ich find es super hier!«

Axel sah blass aus. Seine dunklen Haare könnten mal wieder einen Friseurbesuch vertragen, und die grauen Strähnen waren auch neu, wenn sie sich nicht täuschte. War er dünner geworden? Er sah aus, als wäre er in den letzten Wochen als Spüllappen benutzt worden, dabei hatte er doch seinen Dienst zurückgeschraubt. Oder stresste ihn vielleicht gerade das? Zu viel Familienidylle?

»Schön, dich zu sehen«, flüsterte er.

»Du hast dich seit Ewigkeiten nicht gemeldet«, zischte sie.

»Ich weiß, ich …«

»… du hast keine Zeit zum Reden, fährst lieber Motorrad, oder was?« Wenckes Handy ging los, und sie wusste nicht, war das jetzt genau der richtige oder der grundverkehrte Zeitpunkt. »Meine Chefin!«

Die Kosian hielt sich nicht lange mit Guten-Morgen-Grüßen auf, sondern kam gleich zur Sache: »Wir haben Glück im Unglück. Den Devil Doves ist heute Nacht die Bude abgefackelt worden.«

Wencke deutete an, ungestört sein zu wollen, und verschwand im erstbesten Zimmer. Doch als sie die Tür hinter sich geschlossen hatte, wurde ihr klar, dass sie das eheliche Schlafgemach gewählt hatte. Gott sei Dank war das Bett gemacht, zerwühlte Kissen hätten sie jetzt total aus der Bahn geworfen.

»Frau Tydmers? Haben Sie mich verstanden?«

»Ja.« Sie wandte sich in eine andere Richtung, spiegelte sich im Schlafzimmerschrank, sah sich selbst matt auf die hübsch geblümte Tagesdecke sinken. »Brandstiftung? Weiß man, wer es war?«

»Die Polizei tippt natürlich mal wieder auf die Rocker. Allerdings sind sie etwas kreativer als sonst und glauben nicht, dass die feindlichen Gangster dahinter stecken, sondern die Teufelstauben selbst. Die Molly ist nämlich zielgenau im Büro des Clubhauses gelandet. Und da gab es bestimmt jede Menge Akten, die schnell vernichtet werden sollten, bevor der Antrag auf eine ausgiebige Hausdurchsuchung beim Richter abgestempelt wird.«

»Und worin besteht da jetzt unser Glück?« Eine Kleenexbox auf dem Nachtschränkchen, toll. Hier basteln sie also demnächst an Ricardas Wunschbrüderchen.

»Wir haben dadurch eine gute Möglichkeit, Sie unauffällig in Meckpomm einzuführen, unsere Leute sind seit heute Morgen dran. Es gibt ein leer stehendes Gelände in Schwerin, das als neues Clubhaus geeignet wäre. Es liegt am Ziegelsee, falls Ihnen das was sagt. Die Rocker müssen nämlich so schnell wie möglich ein anderes Zuhause finden, das hat was mit Status und Gebietsanspruch zu tun, zumindest behauptet Boris Bellhorn das.«

»Und welche Rolle ist mir da zugedacht?«

»Sie sind die Verpächterin der Hütte.«

»Ich glaub’s ja nicht. So was fliegt doch sofort auf!«

»Nein. Die tatsächliche Besitzerin lebt seit Jahren auf Mallorca und hat die Verwaltung ihres Grundstückes vor zehn Minuten gern an uns abgetreten. Sie heißt Christine Frey und ist ungefähr in Ihrem Alter.«

»Ich verstehe«, sagte Wencke wenig überzeugt. »Und diese Christine Frey taucht jetzt wieder auf, ist ungefähr eins sechzig groß und hat wahrscheinlich kurze, schwarz gefärbte Haare …«

»So ähnlich hatten wir uns das gedacht. Es gibt auf dem Grundstück etwas abseits gelegen ein Gartenhaus, vielleicht gelingt es uns, Sie dort unterzubringen. Dann wären Sie ganz dicht dran am Geschehen.«

»Ich soll ganz allein in einem Schuppen …?«

»Keine Angst, Sie werden mit dem ganzen technischen Equipment ausgestattet sein, GPS und Funk und so weiter, insofern sind Sie im Grunde genommen keinen Augenblick auf sich gestellt.«

Wencke wusste nicht, ob die Tatsache, dass sie verkabelt werden würde, sie wirklich beruhigte. Doch für einen Rückzieher war es ohnehin zu spät, also verdrängte sie den Gedanken. »Was soll ich tun?«

»Alle wichtigen Infos schicken wir Ihnen sofort. Haben Sie ein Fax in der Nähe? Oder Internet?«

Wencke nannte ihre private E-Mail-Adresse. »Wann geht es los?«

»Boris Bellhorn ist bereits in Schwerin und wird heute Nachmittag ein Briefing arrangieren. Da sollten Sie dabei sein.«

»Okay. Das Auto ist schon da, und von hier bis Schwerin brauche ich laut Navi dreieinhalb Stunden.«

»Ich gebe Ihnen jetzt die Telefonnummer von Mighty Mäxx alias Maximilian Brunken, das ist der Präsident. Sie können ihn direkt anrufen und einen Termin vereinbaren. Das Handy, das im Auto lag, wurde bereits von uns auf den Namen Christine Frey angemeldet.«

»Warum die Eile?«

»Rund um Schwerin gibt es zig alte Bruchbuden. Da sollte uns keiner zuvorkommen. Die Möglichkeit, Sie als Verpächterin einzuschleusen, ist einfach optimal, da dürfen wir nicht zu lange zögern. Zumal das Grundstück in der Nähe eines Hotels liegt, von wo aus wir die Situation überwachen können. Näheres dann von Bellhorn vor Ort.« Die Kosian diktierte im Affenzahn die Nummer, bestätigte die versandte Mail und verzichtete auf eine ausführliche Verabschiedung.

»Christine Frey«, flüsterte Wencke. Irgendwie gefiel ihr die Aussicht auf eine neue Identität auf Zeit. Wenn man auf der Matratze des Mannes saß, den man liebte, der aber genau an dieser Stelle das tat, was von ihm als Ehemann erwartet wurde, dann war es sogar eine ganz und gar wunderbare Sache, in eine andere Rolle schlüpfen zu dürfen.

Emil ging es gut, um ihn brauchte sie sich keine Sorgen zu machen. Sie hörte ihn über sich auf dem Dachboden toben.

Es klopfte an der Tür. Wencke sagte »Herein« und hätte fast gelacht, weil sie Axel den Zutritt in sein eigenes Schlafzimmer genehmigte.

»Es tut mir leid, Wencke«, sagte er.

»Dass du verheiratet bist und in einem hübschen Häuschen wohnst, muss dir nicht leidtun. Es passt alles viel besser zu dir als meine Chaosexistenz.«

»Ich pack das alles nicht mehr …«

»Ich auch nicht. Mir kommt es vor, als hätte ich dich die ganze Zeit nur belagert. Wie so eine nervtötende Bewerberin um den ersten Platz in deinem Herzen fühle ich mich. Ich investiere die besten Jahre meines Lebens für ein Ziel, das eigentlich eine Nummer zu groß für mich ist.«

»Es ist völlig anders, Wencke, ich …«

»Lass mich in Ruhe!« Sie wunderte sich, wie ruhig das aus ihrem Munde kam. Nein, sie war nicht beleidigt, nicht gekränkt. Sie war desillusioniert. Dabei war ihr gar nicht klar gewesen, dass sie bis gerade eben gehofft hatte, Axel hätte ernsthaft vor, sich irgendwann von seiner Frau scheiden zu lassen.

»Wencke …« Hilflos lehnte er im Türrahmen. Für ihn musste es auch seltsam sein, sie auf dem Bett sitzen zu sehen. Wer weiß, vielleicht dachte er hier – wenn er abends nicht einschlafen konnte oder in noch ganz anderen Situationen – sogar an Wencke. Und nun machte sie sich ganz real breit unter dem kitschigen Bild, auf dem ein Leuchtturm von einer Riesenwelle verschluckt wurde.

»Kann ich bei dir bitte kurz meine E-Mails checken?«, fragte Wencke.

Axel sah aus, als sei er soeben mit kaltem Wasser übergossen worden. »Was?«

»Es müsste eine Nachricht für mich gekommen sein, die ich ausdrucken will.« Sie erhob sich, strich das T-Shirt glatt, machte sich lang. Wie Christine Frey sich wohl kleidete? Ganz in Schwarz?

Axels PC stand in einem kleinen Gästezimmer, dessen unpersönliche Einrichtung geradezu wohltuend war. Schnell hatte sie die nötigen Unterlagen beisammen – Adressen, Wegbeschreibungen, Telefonnummern – und steckte sich die Papiere in die Jackentasche. Axel hatte sie vom Türrahmen aus die ganze Zeit dabei beobachtet. Sie ging an ihm vorbei, streifte nur kurz seinen Arm, spürte der Berührung nach und schluckte den Kloß im Hals runter. »Emil? Ich muss jetzt los!«

Die völlig verwuschelten Haare ihres Sohnes tauchten in der Dachbodenluke auf, dahinter die blonden, etwas verrutschten Zöpfe eines Mädchens. »Ricarda ist gar keine Zicke!«, stellte Emil flüsternd fest. »Dann kann ja nichts mehr schiefgehen.« Trotzdem bewegte er sich ein paar Leitersprossen nach unten und drückte seine Mutter kurz und innig.

»Benimm dich!« Ein weniger tantenhafter Spruch wäre sicher besser gekommen, das wusste Wencke, aber sie stand neben sich, wollte weder clever noch witzig noch sonst was sein. Sie wollte einfach nur von hier verschwinden. Ich pack das alles nicht mehr … hatte Axel das wirklich gesagt? Das war dann also der Schlusstrich. Eine klare Aussage.

Sie schaffte es sogar noch, Kerstin in der Küche eine kurze Umarmung zuteil werden zu lassen.

»Na dann…« Das Abenteuer konnte beginnen.

»Muss ich mir Sorgen machen?«, fragte Axel leise.

»Musst du nicht«, antwortete sie. »Solltest du aber.«

Draußen vor dem Einfamilienhaus wartete ein Dienstwagen mit Schweriner Kennzeichen, den hatte man ihr bereits besorgt. Ein schwarzes Audi TT Cabrio. Wencke hatte sich noch nie für Autos begeistern können, sie waren ihr egal. Aber heute fühlte es sich richtig gut an, in eine solche Kiste zu steigen und mit quietschenden Reifen das alte Leben hinter sich zu lassen.

Sie war jetzt Christine Frey. Und sie hatte einen dringenden Friseurtermin.

Die Sechs
steht als Zahl für Unvollkommenheit und Rebellion

Draußen vor dem Hotel knurrten die Bikes wie eine Herde Raubtiere. Und Boris war angst und bange, dass er dann so etwas wie das Leckerli war. Zwar meinte Kalle, es könne auch ein Zufall sein, das ehemalige Industriegelände rund um den Speicher, in dem sich nun eine First-Class-Herberge befand, wäre schon immer für Paraden dieser Art genutzt worden. Doch Boris blieb skeptisch. Was, wenn die Rocker ihn im Visier hatten?

Er wusste aus eigener Erfahrung, wie unangenehm es werden konnte, sich mit Kuttenträgern aller Art anzulegen. So hielt er sich vorsichtshalber hinter der Gardine verborgen und beobachtete den Konvoi, der sich die brüchige Uferstraße entlangschob, aus sicherer Distanz, der Sitzungssaal lag glücklicherweise im zweiten Stock.

Die Biker hupten, sie reckten ihre Fäuste in die Höhe. Die Luft am Ufer des Ziegelsees flimmerte, was nicht an den sommerlichen Temperaturen liegen konnte, die waren noch moderat. Es waren die heißen Motoren, die durchdrehenden Reifen und wahrscheinlich auch die hitzige Wut.

»Das sind die Gangster, die regen sich auf wegen unserer Rachegelüste«, sagte Kalle, der sich unbeeindruckt in einen der Besprechungssessel hatte sinken lassen. »Mach dir nicht in die Hose, Junge. Ich bin auch hier reingekommen, ohne dass sie mich in Stücke gerissen haben. Sie sind so mit sich und ihrem Mist beschäftigt, da lassen sie Milchbubis wie dich in Ruhe.«

Kalle war alles andere als ein Milchbubi. Er hieß eigentlich Karl-Heinz Papp, ging auf die sechzig zu, sein grauer Vollbart reichte bis zum Bierbauch, und die Falten in seinem Gesicht waren markiger als die schlechte Pflasterung der ostdeutschen Seitenstraßen. Seit zwanzig Jahren war er Rocker, erst bei den Flying Foxes, die dann vor einigen Jahren von den Devil Doves zwangseingemeindet wurden. Ungefähr halb so lange, nach einem Gefängnisaufenthalt wegen Körperverletzung und Drogenhandel, war Kalle nebenbei auch noch V-Mann des hiesigen LKA. Er habe nichts zu verlieren, kommentierte er sein Doppelleben. An die Brüder glaube er nicht mehr, nachdem sie ihm damals zu unrecht die Schuld in die Schuhe geschoben und in den Knast geschickt hatten. Aber eine andere Familie gäbe es für ihn nun mal nicht. Man sah ihm nicht an, ob er mit dieser Situation unzufrieden war. Dazu war er einfach zu abgestumpft.

»Wann kommt denn Ihre Lady?«, wollte er jetzt wissen. »Ich muss gleich zum Meeting antanzen. Es geht um den scheiß Brand. Mighty Mäxx hat ein neues Clubhaus am Start, nur zwei Kilometer weiter von hier direkt am Seeufer. Geile Hütte.«

»Keine Sorge, bis dahin sind wir hier sicher fertig. Christine Frey ist nämlich rein zufällig die Besitzerin der Hütte.« Es war üblich, V-Männern wie Kalle nichts über die wahre Identität der verdeckten Ermittler zu erzählen, auch für ihn sollte Wencke als Verpächterin auftreten. Schließlich arbeitete er für das Kriminalamt Meckpomm, wo niemand ahnte, dass Hannover noch mitmischte. Zwar war kaum davon auszugehen, dass Kalle etwas ausplaudern würde, wenn er nicht danach gefragt wurde, denn das würde ihn selbst auffliegen lassen, aber sicher war sicher.

»Eine Großgrundbesitzer-Lady!«, grinste Kalle. »Da bin ich aber mal sehr gespannt!«

»Wir werden es so aussehen lassen, als hätten Sie den Kontakt zu ihr hergestellt. Sie hat sich heute beim Telefonat auf Ihren Namen berufen.«

»Scheiße, wenn das mal gut geht. Ihr hättet mich fragen sollen!«

»Sie waren nicht zu erreichen.«

»Mein Handy ist im Arsch.« Kalle schien nicht begeistert zu sein. Zu Recht, wenn Wencke es verbockte, war auch er geliefert. Doch umso mehr würde er sich anstrengen, Wencke zu integrieren. »Wir haben gesagt, sie sei die Nichte einer Ihrer ehemaligen Zellengenossen. Und Sie haben ihr Bescheid gegeben, dass sich jemand eventuell für ihr Grundstück interessiert.«

»Das hätte ich mit dem Presi* absprechen müssen. Ihr Bullen stellt euch das immer so simpel vor! Da kann man nicht einfach so jemandem Bescheid geben …«

»Aber Ihr Handy ist doch kaputt. Die Nummer Ihres Bekannten kennen Sie auswendig, die von Mighty Mäxx nicht. So einfach ist das!«

»Für solche Fälle gibt es dann immer noch den Pony-Express*…« Kalle schnaubte wütend, protestierte aber nicht weiter.

Es klopfte an der Tür, und Boris ließ Wilkens und Fuchs mit ihren zahlreichen schweren Koffern eintreten. Die beiden Kollegen von der Technik waren aus Hannover mitgekommen und seit einer halben Stunde damit beschäftigt, ihre Anlage im Schlafzimmer der Hotelsuite aufzubauen. Um die Ecke waren inzwischen Verstärker, Computer, Mischpult und GPS aufgetürmt. Sogar ein Spektiv mit Nachtsichtfunktion hatten sie ans Eckfenster gestellt, es war auf das verwilderte Grundstück ausgerichtet, das sich weiter nördlich des Ziegelsees befand. Wenn alles glatt lief, würde dies in den nächsten Tagen das neue Zuhause von Wencke sein. Die vielfache Vergrößerung zeigte, dass es sich hierbei nicht gerade um eine barocke Parklandschaft handelte und man statt über englischen Rasen eher über Müllberge würde wandeln müssen.

Boris ließ den Laptop hochfahren und brachte den Beamer in Position. Die großzügige Eck-Suite, die sie sicherheitshalber unter falschem Firmennamen gebucht hatten, glich inzwischen einer 1a-Einsatzzentrale. Kaffee und Gebäck hatten sie auch bereitgestellt. Es fehlte nur noch Wencke.

»Wissen Sie eigentlich etwas über den Brand?«, fragte er Kalle, dem das Nichtraucherschutzgesetz augenscheinlich mächtig zu schaffen machte, seine gelben Finger suchten nach etwas zum Festhalten, griffen die Ecke der Tischdecke, ein Wasserglas, einen bereitliegenden Stift. »Wer steckt dahinter?«

»Das müsst ihr doch wissen. Schließlich waren eure Jungs vor Ort, wenn ich richtig informiert bin.«

Scherzkeks. »Wenn Sie so gut informiert sind, wissen Sie auch, dass der eine von ihnen mit Brand- und Schnittverletzungen in die Helios-Klinik gebracht werden musste. Der andere ist wegen des Schocks noch immer nicht ansprechbar.«

Kalle grunzte. »Zum falschen Zeitpunkt am falschen Ort, würd ich mal sagen.«

»Denken Sie, die Devil Doves haben selbst die Brandsätze geworfen?«

»Kann ich mir ehrlich gesagt nicht vorstellen. Da drinnen hingen jede Menge Kutten*, und die sind meinen Brüdern heiliger als ihr eigener Schwanz.« Er lachte, worüber, war nicht ganz klar, ihm selbst womöglich auch nicht. Kalle war ein komischer Typ. Undurchschaubar für Boris, auch nach zehn Semestern Soziologie. Wahrscheinlich harmlos und bestimmt nicht dumm, aber seltsam. »Ich glaub ja sowieso nicht, dass es hier um Revierkämpfe geht. Aber ihr oberschlauen Typen aus der Abteilung Recht und Ordnung wollt ja unbedingt ’ne Katastrophe anzetteln.«

Boris hätte ihm zugestimmt, wenn er sich frei hätte äußern können. Doch in seiner Funktion als LKA-Mann musste er so tun, als ginge er mit der landläufigen Meinung konform. Trotzdem hakte er nach: »Wie kommen Sie darauf?«

»Kellerbach ist bestimmt der Letzte gewesen, den die Gangster auf ihrer To-Kill-Liste notiert hatten. Vorher wäre der Presi dran gewesen, der Road-Captain oder Treasury*. Meinetwegen auch einer von den Jungs, die dabei waren, als wir zum ersten Mal das Hot Lady bei Hagenow besucht haben.« Er grinste breit, wahrscheinlich hatte er selbst mitgemacht, bei was auch immer. »Aber der Kellerbach hat sich in den letzten Wochen aus allem weitestgehend rausgehalten, musste er ja auch von wegen Anwaltszulassung und so.«

»Ich dachte, die Übernahme des Bordells wäre seinem juristischen Geschick zu verdanken?«

»Klar, das stimmt, der Leo hat an den richtigen Knöpfchen gedreht, damit wir die Bude übernehmen konnten. Aber die Mädchen werden jetzt von anderen Männern geritten, und die Kohle sacken Mighty Mäxx und die Seinen ein. Da hat unser Anwalt keine Aktien drin.«

»Was glauben Sie denn, wer den Mord begangen hat?«

»Ich schon mal nicht!« Kalle trommelte mit den Fingernägeln auf der Tischplatte. »Verdammt, hab ich ’nen Lungenschmacht. Wenn dieses Superweib nicht gleich …«

In diesem Moment öffnete sich die Tür, und Kalles Augen erwachten schlagartig zum Leben, begannen zu glänzen vor Freude. Eine sehr toughe, sehr gut aussehende Frau betrat den Raum. Schwarzes Top, hautenge Jeans, Silberketten und Fransentuch – alles passte. Am beeindruckendsten fand Boris aber die Lederjacke, die wie auf den Leib gegossen saß und so abgewetzt aussah, als habe sie nicht nur eine Tour auf der Route 66 hinter sich. Die Frau fuhr sich einen Hauch zu scheu durch die dunklen, streng zurückgegelten Haare, wie es Menschen machten, die eben vom Friseur kamen und sich mit dem neuen Putz noch irgendwie verkleidet fühlten. Doch Kalle war sicher der Letzte, dem das aufgefallen wäre. Ansonsten ging Wencke Tydmers nämlich als absolute Klassefrau durch. Ihren breiten Mund hatte sie in einem unglaublichen Rot geschminkt, und mit Hilfe von Mascara und Lidschatten wirkten ihre sonst so lustigen Augen überzeugend dramatisch. »’tschuldigung. Da war so viel los rund ums Hotel.« Sie steuerte lässig auf Kalle zu, gab ihm die Hand: »Hallo! Christine Frey.«

Der blieb sitzen, ließ sich sogar noch tiefer in den Stuhl sinken, breitbeinig und betont männlich. Das kam in seinen Kreisen wahrscheinlich gut an, und Wencke ließ sich nicht im Geringsten anmerken, was sie von seiner Hand-ganz-nah-am-Schritt-Geste hielt.

»Ich bin Kalle! Der Zellennachbar von deinem Onkel…«

Wencke grinste. »Auf gute Zusammenarbeit!«

Boris rief die erste Grafik auf. Ein Organigramm, wie es bei einer Stadtverwaltung auch nicht viel anders aussah. »Es gibt unzählige Motorradclubs in Deutschland und der ganzen Welt. Die Hells Angels sind wohl die bekanntesten, aber auch die Namen Bandidos und Outlaws hat wohl jeder schon mal gehört. Was sie alle gemein haben, ist die hierarchische Struktur.«

»Militär ist nichts dagegen«, kommentierte Kalle. »Bei der NVA ging es lockerer zu als bei den Devil Doves.«

Boris knipste den Laserpointer an und markierte das obere Kästchen, das wie eine Überschrift wirkte. »Ganz oben steht die internationale Chefriege, die sich, soweit wir informiert sind, größtenteils aus Amerikanern und Kanadiern zusammensetzt. Sie haben zwar keinen direkten Einfluss auf die deutschen Chapter, achten jedoch auf die Einhaltung der ungeschriebenen Gesetze. Die lassen wir erst einmal außer Acht. Konzentrieren wir uns auf die Devil Doves hier in Schwerin.« Neben fast jedem Rang war ein Bild des Amtsinhabers eingefügt, allesamt Porträts der Polizeifotografen, auf denen keiner der Abgebildeten bereit war, ein irgendwie sympathisch geartetes Lächeln zu zeigen. »Der Präsident hat das Sagen, aber auch die Verantwortung. Maximilian Brunken, der sich Mighty Mäxx nennt, macht das schon seit einigen Jahren. Er hält auch den Kontakt zur internationalen Dachorganisation in den USA, dort sitzen die Gründer der Teufelstauben in ihrem Nest und verwalten das Vermögen, das offiziell durch Mitgliedsbeiträge und Verkauf von Club-Accessoires eingenommen wird.«

»In Wahrheit aber aus illegalen Geschäften stammt, oder?« Wencke schrieb eifrig mit.

»Die Vermutung liegt nahe. Den DDs gehören allein im Großraum Schwerin drei Bordelle, dann kommen noch Nachtclubs und Diskotheken dazu. Sie kontrollieren die Szene, sind in Sicherheitsdiensten und als Türsteher zu finden.«

Kalle nickte fast ein bisschen stolz. »Und die Pillen und Pülverchen, die man in den Läden kaufen kann, kommen auch alle aus unserem Apothekerschränkchen. Das ist ein richtiger Bazar: Kokain, Weiber, Kalaschnikows und ausgebaute Harley-Ersatzteile, es gibt nichts, was es nicht bei uns gibt!« Sie hatten Kalle heute dazu genommen, weil er wusste, wo Gefahrenquellen lagen, wo Waffen versteckt wurden oder Feindseligkeiten bestanden. Es war überlebenswichtig, dass Wencke gut vorbereitet war. Ob dieser Kurzlehrgang wirklich ausreichte, sich in dieser gewaltbereiten Männerwelt zurechtzufinden, darüber wollte Boris lieber nicht nachdenken.

Der rote Laser-Punkt lief eine Rangstufe tiefer. »Der Vize sitzt derzeit in der JVA Bützow wegen Betrugs und räuberischer Erpressung. Seinen Job übernimmt währenddessen der Road-Captain Thorsten Schwarz.«

»Moment«, fiel es Wencke ein. »Das ist dieser Mann mit dem Hundenamen? Patch Blacky?«

Kalle lachte. »Hundename? Das lässt du ihn besser nicht hören. Er ist zwar ein Hund, aber ein ziemlich bissiger!«

»War er es nicht, der in der Mordnacht die Polizei gerufen hat?«

Boris nickte. »Ich habe auch noch ein größeres Foto von ihm.« Auf der Leinwand erschien das überdimensionale Porträt des Mannes. Im Grunde hätte es auch jede andere Visage zeigen können, die Devil Doves konnten blond oder braun sein, dick oder dünn, alt oder jung, kahl oder langhaarig – sie sahen sich doch irgendwie immer ähnlich. Grimmige Mimik, beanspruchte Haut, Augen, denen eine Ruhepause im geschlossenen Zustand sicher guttun würde.

»Außerdem haben wir noch den Treasury zu bieten.« Wieder ein Foto, wieder so ein Typ.

»Ich werde die Mannschaft gleich persönlich kennenlernen«, sagte Wencke. »So im Großpack kann ich mir die Namen und Gesichter ohnehin nicht merken.«

Von draußen waren Martinshörner zu hören. Zeitgleich wurden das Hupen und Motorjaulen lauter. Boris stellte sich wieder ans Fenster. Die Gruppe war inzwischen auf geschätzte dreißig Rocker angewachsen, sie standen mit ihren beeindruckenden Maschinen am südlichen Ufer des Ziegelsees und machten den Eindruck, als befänden sie sich kurz vor der Explosion. Der Grund dafür offenbarte sich, wenn man Richtung Norden schaute: Ein zweiter Konvoi rollte heran, ob es mehr oder weniger Biker waren, konnte Boris schlecht schätzen. In der Mitte – zwischen den grimmigen Kuttenträgern – demonstrierte mit zwei lächerlichen Einsatzwagen die Polizei ihre Präsenz.

»Kalle, würden Sie mal kurz rausschauen?«

Der hob sich mühsam aus seiner Sitzposition. »Geht’s schon los?« Das Zögern, mit dem Kalle sich dem Fenster näherte, sprach Bände. Der Schreck, als er in den Neuankömmlingen die eigenen Brüder erkannte, ließ seine zur Schau getragene Lässigkeit gänzlich zerbröseln. »Scheiße, jetzt sitzen wir aber richtig in der Höhle des Löwen.«

Von hier oben konnte man fast so etwas wie eine Struktur erkennen, nach welcher die verfeindeten Truppen sich am Ufer positionierten. Schlachtpläne wie zu Barbarossas Zeiten, eine starke Spitze, ein sattes Heer. Boris hatte Mitleid mit den Kollegen dazwischen. Nur bruchstückhaft konnte man die Megafondurchsage verstehen: »Hier spricht die Polizei … umgehend das Gelände zu verlassen … uns gezwungen, härtere Maßnahmen … Zerstreuung dieser Versammlung …«

»So was habt ihr jeden Tag, wenn der Krieg erst mal richtig losbricht«, prophezeite Kalle. »Und glaubt mal nicht, dass einer von denen auf die Bremse geht, wenn mal versehentlich eine alte Oma oder ein süßes Kleinkind zwischen die Fronten gerät.«

»Ist das da unten nicht eine etwas alberne Machtdemonstration?«, fragte Wencke. »Die werden doch jetzt nicht allen Ernstes aufeinander losgehen?«

»Darauf würde ich nicht wetten, Lady. Aber richtig brutal wird es erst hinter den Kulissen, da hast du wahrscheinlich recht. In den nächsten Tagen werden etliche Fäuste fliegen – oder Messer.«

Wenn Wencke sich von diesen Sprüchen verunsichern ließ, dann verstand sie es bestens, sich nichts anmerken zu lassen. Boris bewunderte seine Kollegin einmal mehr. Selbst als das Dröhnen der Motoren wie durch ein unhörbares Kommando anschwoll und die in vorderster Front harrenden Rocker ihre Räder durchdrehen ließen, schaute sie auf die Szenerie, als besuche sie mit ihrem Sohn gerade das Affengehege im Hannoveraner Zoo.

»Was mich viel mehr interessieren würde: Gibt es auch Frauen bei den Devil Doves?«

»Klar gibt es die!« Kalle formte mit seinen nikotingelben Fingern einige ausladende Kurven in die Luft. »Für jeden Geschmack.«

Wencke rollte die Augen und zeigte auf die Beamerprojektion: »Ich meine in der Führungsriege. Oder zumindest im offiziellen Mitgliederkader.«

Jetzt musste Kalle sich setzen, das überstieg ganz offensichtlich seine Vorstellungskraft. »Sag mal, hast du überhaupt eine Ahnung, auf was du dich da einlässt?« Er schaute Boris an. »Ich gehe doch recht in der Annahme, dass ihr versucht, diese Frau hier bei meinen Brüdern unterzukriegen.«

Boris nickte. »Als Verpächterin des neuen Clubhauses. Nicht als … na ja …«

Wencke horchte auf. »Als was?«

»Kennt sie die Regeln oder nicht?«, wollte Kalle wissen.

»Ich bin gerade dabei, Christine Frey eure seltsamen Strukturen nahezubringen. Da muss ich bei Null anfangen. Die Rolle der Frau kommt erst in der überübernächsten Lektion dran.« Boris wusste, er konnte seinen sorgsam vorbereiteten Vortrag über den Haufen werfen. Das Fass war geöffnet worden. Wencke starrte ihn erwartungsvoll an.

Kalle räusperte sich. »Normalerweise sind die Ladys im Clubhaus und auf sonstigen Partys immer aus dem horizontalen Gewerbe. Und das scheinst du mir nicht zu sein, stimmt’s?«

»Donnerwetter«, lobte Wencke ihn.

»Bei so einem Haufen Männer, da geht es entweder um Motoren, um Geld oder um Sex. Für den Sex sind die Weiber da. Und die machen auch ganz willig mit. Schließlich sind sie meistens aus unseren eigenen Häusern. Da ist man stolz, wenn man mal direkt dem Chef unterstellt ist.« Er lachte schallend.

Boris schaute unsicher zu Wencke hinüber. Meine Güte, wie schaffte die es nur, bei diesem furchtbaren Gelaber so verdammt cool zu bleiben? Andererseits, auf diese Weise wurde sie zwar recht unsanft, aber dafür direkt mit dem Umgangston konfrontiert, an den sie sich in den nächsten Tagen gewöhnen musste.

»Und die Freundinnen der Mitglieder? Oder Ehefrauen*? Wo sind die?«

»Die kommen, wenn wir Familientag haben. Das können wir nämlich auch, schön Barbecue und Hüpfburg für die Kleinen und so weiter.«

»Tag der offenen Tür, und der Erlös geht an krebskranke Kinder. Die Rocker beherrschen das richtig, mit Riesenscheck und Handshaking und allem Pipapo.« Boris schaute eilig die Bilddateien durch, und tatsächlich fand er ein paar Fotos, auf denen in friedlicher Runde ums Lagerfeuer gesessen wurde. Mighty Mäxx mit Kind auf den Schultern, Patch Blackys tätowierter Arm beschützend um eine ältere Dame gelegt. »Das ist echt ganz großes Kino! Dann bringen die Medien immer Schlagzeilen, in denen von rauer Schale und weichem Kern die Rede ist. Früher gab es sogar mal die sogenannte Blood Rally*, bei der im großen Stil für verunglückte Biker Blut gespendet wurde.«

»Und was findet so alles hinter den Kulissen statt?«, unterbrach Wencke.

Boris konnte ihre Zuversicht hinter der gekonnt toughen Maskerade bröckeln sehen. Seltsam, diese Bilder vom fröhlichen Rockerleben vermochten, Wencke offenbar mehr zu irritieren als das Geknattere und Gehabe unter dem Hotelfenster. Andererseits verstand er seine Kollegin auch, denn ihm war es ähnlich ergangen, damals, als er in diesen Kreisen unterwegs gewesen war. Das Machogehabe konnte man leicht als albern und durchschaubar belächeln. Richtig unangenehm wurde es erst, wenn man Gefahr lief, diese Menschen auf einmal sympathisch zu finden. Das war ein Kapitel, das Boris selbst gern verdrängte. Als er sich auf einmal wohlgefühlt hatte, damals als Student, als er die Distanz abbauen und dazugehören wollte, als er sogar über einen Motorradführerschein nachgedacht hatte, als es da diesen Mann gab, für den er sein Leben umgekrempelt hätte – da war es für ihn brisant geworden. Und hatte später schrecklich wehgetan.

Doch Wencke war psychologisch hinreichend geschult, um zu erkennen, dass sie es mit einer gefährlich manipulativen Gruppe zu tun kriegte. Das da draußen war Muskelspiel. Dahinter erst verbarg sich der Ernst der Sache.

Sie wurde langsam ungeduldig. »In einer Stunde ist mein Termin. Bis dahin würde ich gern wissen, wie ich als Frau dort auftreten soll, ohne falsche Signale auszusenden oder die Biker zu verschrecken.«

»Du bist genau das richtige Kaliber«, warf Kalle plötzlich mit Charme um sich. »Die wissen schon, dass sie dich nicht so leicht zu was Schmutzigem rumkriegen. Aber wenn die dann in deinem Haus heiße Partys feiern, darfst du auch nicht so mega-feministisch sein, sag ich jetzt mal.«

»Heiße Partys?«

»Na ja, wir züchten uns den Nachwuchs selbst heran. Suchen uns in unseren Discos die hübschesten Mädels aus, erzählen ihnen was vom aufregenden Leben einer Rockerbraut, gehen zu tollen Events oder richtig etepetete essen, machen sie so ein bisschen von uns abhängig, und dann schicken wir sie bei uns in die Lehre. Und das Gesellenstück müssen sie bei solchen Parties liefern. Dann bekommen sie den HC-Patch* auf die Jacke genäht.«

»HC-Patch?«

Jetzt winkelte Kalle seine Arme an und machte mit den Ellenbogen Bewegungen wie ein Vogel, der auffliegen will. Dazu gackerte er albern. »Hot Chicken! Sie muss ein Hot Chicken sein!«

Boris versuchte, die Situation zu retten, auch wenn Wencke noch keinen akuten Hilferuf hatte verlauten lassen. »Die Prostituierten kommen so in den, na ja, in den Genuss, unter dem Schutz der Devil Doves zu stehen. Der angenähte Sticker wird die Freier oder konkurrierenden Zuhälter davon abhalten, ihnen Schaden zuzufügen.«

»Dann ist das also die wahrscheinlich teuerste Lebensversicherung der Welt?«, kommentierte Wencke und brachte Kalle damit einmal mehr zum Lachen. Kein Zweifel, sie hatte diesen ausgelaugten Altrocker ein bisschen zum Leben erweckt. Eine enorme Erleichterung, dachte Boris, Kalle war eigentlich als Stinkstiefel verschrien, ein eher sperriger V-Mann. Wenn sie ihn für sich gewinnen konnte, stand sie immerhin nicht ganz allein da, sobald dieses Meeting beendet war und sie sich in eine Parallelwelt begab, in der es wichtig war, jemanden an der Seite zu haben.

»Es ist jetzt, glaube ich, Zeit, dass wir uns um den ganzen Technik-Kram kümmern. Wilkens und Fuchs, seid ihr so weit?«

Der jüngere der beiden Strippenzieher nickte und holte die technischen Gerätschaften hervor. Man erkannte an Kalles Gesichtsausdruck, dass dieser nicht das erste Mal zum Tragen eines Mikros aufgefordert wurde.

»Ich verstecke die Dinger immer in meinem Zopf. Noch hab ich genug Haare …«

Wencke verfolgte die Installation mit großen Augen. »Wozu ist das nötig?«

»Zu Ihrer Sicherheit, Frau Frey«, sagte der Techniker. »Mein Kollege und ich werden immer Standby sein und Sie auf Schritt und Tritt per Funk und GPS verfolgen.«

»Muss das wirklich sein?«

»Das LKA hat uns damit beauftragt, für Ihre Sicherheit zu sorgen, und das machen wir hiermit. Sollte irgendetwas schiefgehen, sind wir innerhalb von fünf Minuten bei Ihnen.«

»Und warum braucht Kalle so ein Ding?«

»Kalle ist als Member dabei, wenn clubinterne Gespräche geführt werden«, erklärte Boris. »Und da du in den nächsten Stunden bestimmt auch ein Thema bist, wäre es interessant, wenn wir mithören können. Du solltest wissen, wer von den Jungs dein Feind ist, und wer dein Freund …«

»Freunde findet man da nicht«, ging Kalle dazwischen. »Und genau deswegen ist es wichtig, dass du weißt, worüber gequatscht wird. Meine Brüder sind misstrauisch. Und gefährlich.«

Das Empfangsgerät hatte Ähnlichkeit mit einem MP3-Player, es lag sogar eine Betriebsanleitung daneben, als handele es sich um ein fröhlich-harmloses Freizeitbelustigungsteil. Und dabei war es dazu gemacht, Wencke bestenfalls zu schützen. Wenn ihre Identität aufflog, konnte Kalle ihr nicht helfen. Und dann kam es manchmal auf Sekunden an, die ihr als Vorsprung dienten, das eigene Leben in Sicherheit zu bringen. Sie steckte das Ding kommentarlos ein, als habe sie schon x-mal mit Abhöranlagen gearbeitet.

»Wann immer du nicht im Raum bist, solltest du die Gespräche belauschen. Zudem sitzen stets zwei Kollegen in unmittelbarer Nähe und haben auch Stöpsel im Ohr.«

»Ich bin also halbwegs sicher?«

»Halbwegs«, grinste Kalle. »Wer Sicherheit sucht, sollte sich von den Devil Doves fernhalten – oder ihr Freund werden.«

Draußen wurde das Hupen und Motorheulen wieder lauter, Glas splitterte, Rufe schwollen an. Draußen brach gerade ein Krieg aus.

Doch Wencke – oder sollte er sie jetzt besser Christine Frey nennen – goss sich seelenruhig Kaffee ein, knabberte einen Keks und verwickelte Kalle in Gespräche über Männlichkeit, Zusammengehörigkeitsgefühl und Mut. Kommentarlos nahm sie auch die eher dürftige Ausstattung zur Selbstverteidigung in Empfang: Pfefferspray und Elektroschocker. Damit könnte sie nicht allzu lange gegen eine Horde wütender Rocker angehen. Doch die Polizeiwaffe im Gepäck würde eher eine Gefahr als einen Schutz darstellen, bei einer eventuellen Durchsuchung durch die DDs sollte nichts, aber auch gar nichts zu finden sein, was Verdacht aufkommen ließ.

Wencke musste wissen, wie gefährlich die Sache hier war. Spätestens jetzt.

Doch diese Frau war cool, unglaublich lässig.

Vielleicht würde sie ihren Job schaffen.

Die Sieben
findet sich als Zahl in der Apokalypse wieder, auch gibt es sieben Todsünden

Haus und Hof von Christine Frey entpuppten sich als ziemlich heruntergekommenes Pferdegehöft, in dem – so hoffte Wencke zumindest für die Vierbeiner – schon seit Jahren kein Tier mehr in einem der löchrigen Ställe gestanden hatte. Die Wand neben der Eingangstür hatte vor Urzeiten jemand mit Hunderten Hufeisen dekoriert, rostige Suppe hatte, von den Nägeln abwärts gelaufen, ein hässliches Muster auf dem grauen Putz hinterlassen. Aber genau das schien Mighty Mäxx, ein Schrank von Mann mit blondiertem Resthaar, richtig schick zu finden. Er blieb davor stehen wie vor einem Kunstwerk und grinste. »Geil! Und bringt Glück, oder nicht?«

Auf die Minute genau pünktlich war der Tauben-Präsident mit seinem aus einem Dutzend grimmiger Männer bestehenden Gefolge eingetroffen. Auch Kalle war dabei, und Wencke und er hatten ganz locker die Wiedersehensfreude zweier guter Bekannter gespielt; bei der herzlichen Umarmung war ihr der kleine silberne Knopf im fusseligen Zopf nicht entgangen, er war also auf Sendung.

Über die Machtdemonstrationen am Ziegelsee, der nur ein paar Schritte entfernt lag, wurde kein Wort verloren. Ob der Rockeraufmarsch eskaliert oder im Sande verlaufen war, wusste Wencke nicht. Sie hatte sich unauffällig aus dem Hotel verabschiedet und war schon mal zum Treffpunkt geeilt, um sich die Räumlichkeiten, die sie bislang nur von schemenhaften Grundrisszeichnungen kannte, zu inspizieren. So konnte sie jetzt einigermaßen souverän die Besitzerin spielen, die einen Haufen Schrott und jede Menge Müll vermieten möchte.

Die meisten Rocker zogen los, schauten sich die Ställe und das kleine Gartenhäuschen am Ende des Grundstücks an, interessierten sich für Einzäunung und Grillplätze. Nur die wichtigsten Member – Kalle gehörte augenscheinlich dazu – blieben beim Hauptgebäude und stellten sich mit verschränkten Armen neben und hinter ihren Anführer. »Gehen wir?«

Im größten Innenraum hatte ein übereifriger Dekorateur Pferdesättel zu Barhockern umfunktioniert, über dem Schanktresen baumelte ein Schild, in dessen Holzfläche der Schriftzug »SALOON« eingebrannt war, und in der Musikbox, die nicht mehr ganz zuverlässig wirkte, standen nur Countrysongs zur Auswahl. Eine schimmelige Küche, aus deren Ausgüssen es nach Kanalisation roch, zwei ebenso stinkende Toilettenanlagen und ein staubiger Raum unter dem Dach rundeten Christine Freys Immobilie vollends ab.

Scheußlich, verlebt und dreckig – aber Mighty Mäxx’ Augen leuchteten. »Echt geil!«

»Heizung und Elektrik könnten ein bisschen altersschwach sein«, gab Wencke zu bedenken.

Der Präsident setzte einen verbindlichen Gesichtsausdruck auf: »Das ist das geringste Problem, Lady. Unter unsern Jungs sind die besten Handwerker, die du dir wünschen kannst. Du wirst sehen, in ein paar Tagen läuft hier alles wie im Neubau.«

»Das ist ja praktisch!« Wencke wusste, warum der Rockerchef so auf dieses Anwesen abfuhr, Boris hatte es ihr erklärt: Motorradclubs liebten zentral gelegene Plätze, an denen sie dennoch halbwegs unbeobachtet waren und für die sich kein Mensch mehr interessierte. Denn über kurz oder lang wollten sie sich Grundstücke mit allem, was dazugehört, aneignen. Nicht immer versuchten sie dies mit legalen Mitteln.

Die Devil Doves begeisterten sich also nur auf den ersten Blick für die Überreste des Freyschen Pferdehofes, viel besser gefiel ihnen wahrscheinlich, dass die Besitzerin eine alleinstehende Frau war, die auf Mallorca lebte und sich bestimmt auch mit ein paar Euro abspeisen ließ. Eine naive Verpächterin war ein gravierender Pluspunkt auf der Suche nach einem passenden Clubhaus.

Wencke hatte Spaß daran, die Rocker in diesem Glauben zu lassen. »Von mir aus können wir gleich den Vertrag fertig machen. Ich bin nämlich froh, wenn ich diesen Schuppen erst mal los bin. Meine Kneipe in S’Arenal läuft mies …«

»Ein bisschen Geduld musst du schon aufbringen, Lady. Wir warten noch auf juristischen Beistand.« Der Schatzmeister setzte sich schon mal an einen der klobigen Holztische und breitete diverse Papiere aus. Die Teufelstauben hatten ihren eigenen Mietvertrag mitgebracht, das sei am einfachsten, so der Vorschlag am Telefon. Es würde interessant werden, dieses Stück Papier heute Abend nach Haken und Ösen zu durchleuchten.

Aber Wencke gab sich vorerst naiv beeindruckt und setzte sich mit an den Tisch. »Ich bin ja so froh, dass Sie das alles in die Hand nehmen. Sie sind mit dem deutschen Mietrecht bestimmt besser vertraut als ich.«

Zwei Rocker machten sich schon mal daran, die Zapfhähne und anderes Tresenequipment unter die Lupe zu nehmen. Kalle kontrollierte die Fenstereinfassung mit Expertenblick.

Mighty Mäxx ließ sich nun auch am Tisch nieder und zündete sich eine Zigarette an. Als er Wencke die schwarz-weiß karierte Schachtel entgegenhielt, kam sie das erste Mal ins Schwitzen. Sie hatte schon vor Emils Geburt mit dem Rauchen aufgehört, aber wenn sie als Mallorca-Bar-Besitzerin durchgehen wollte, konnte sie nicht so zimperlich sein. »KARO? Hab ich ja ewig nicht geraucht«, sagte sie und griff beherzt zu. Der Schatzmeister gab artig Feuer, Wencke zog, inhalierte vorsichtig, ging doch, schmeckte ekelhaft, aber sie würde es überleben.

»KARO rauchen wir alle. Wir sind so ’n bisschen ost-orientiert. Trinken auch am liebsten Lübzer.« Mighty Mäxx krempelte den Ärmel seines grauen Hemds hoch und ließ den Bizeps tanzen, auf dem sich in verwaschenen Farben die eintätowierte DDR-Fahne erkennen ließ. »Hammer und Sichel, auch eine Erinnerung an frühere Zeiten. Was für ein Bier hast du denn?«

»Was?« Wencke zog wieder an der Zigarette. Diesmal etwas mutiger. Ihre Fingerspitzen kribbelten, ein Gefühl, wie sie es das letzte Mal als Teenager hatte.

»Welche Biersorte gibt es bei dir auf Malle?«

»Ach so …« Mist, keine Ahnung, Wencke trank nie Bier, sie hasste alles, was blubberte, bekam Sodbrennen davon. »Jever«, fiel ihr endlich ein, und sie schickte ein kleines Dankeschön in Richtung friesische Heimat. Das war knapp gewesen. Besser, sie wechselte das Thema. »Wann würden Sie denn hier einziehen?« Sie schaffte es einfach nicht, in dieses kumpelhafte Du zu fallen.

»Wenn wir uns vertragseinig sind, am liebsten sofort.«

»Was ist denn mit dem alten Clubhaus?«

»Liest du keine Zeitung?«

Sie zuckte die Achseln. Möglichst desinteressiert wirken und trotzdem Fragen stellen, einfach war das nicht. »Bin gerade angekommen und erst seit heute Morgen hier in Schwerin, weil mein Kumpel Kalle mir gesagt hat, ihr braucht was Neues zum Wohnen. Warum, hat er mir nicht verraten.«

»Irgendein Arschloch hat uns letzte Nacht die alte Bude abgefackelt. Und vorher hat sich die Polizei da breitgemacht, es gab nämlich einen Mord auf dem Gelände.«

»Einen Mord?«, entsetzte sich Christine Frey.

»Haben wir natürlich nichts mit zu tun. Echt nicht, Lady, wir sind im Grunde total friedlich!« Der Hundeblick, mit dem der Rockerpräsident Wencke bedachte, wirkte ziemlich lächerlich.

»Bei uns am Balneario gibt es auch immer Krawall, die Bullen stehen einmal die Woche in meiner Bar und machen Stress. Macht euch keinen Kopf, ich kenn das Gesocks.« Diese Sätze schienen sowohl dem Schatzmeister als auch Mighty Mäxx zu gefallen, also wagte Wencke eine beiläufig klingende Frage: »Wer ist denn umgebracht worden?«

»Unser Bruder.« Der Zahlenmeister seufzte, seine Betroffenheit wirkte echt. »Ein feiner Kerl, Anwalt, Leo Kellerbach. Ganz feiger Mord.«

»Scheiße«, drückte Wencke angemessen ihr Beileid aus. War jetzt der richtige Zeitpunkt, ihre kleine Forderung zu stellen? Oder sollte sie noch etwas mehr Boden unter den Füßen gewinnen? Wencke war unschlüssig, die Sache mit dem Bier hatte ihre Selbstsicherheit ausgebremst. Doch die gemeinsame Abneigung gegen die Polizei war ein halbwegs verbindendes Element. Reichte das? Vielleicht war sie noch zu wenig Christine Frey, wenn sie es schon mit dem Duzen nicht schaffte …

Zwei Motorräder fuhren auf den Hof. Kalle, ganz Fensterexperte, hatte die verschmierten Läden geöffnet, und so konnte man erkennen, dass ein Mann und eine Frau von den Maschinen stiegen. Als sie die Helme absetzten, erkannte Wencke den Mann wieder, sie hatte ihn eben bei Boris’ Vortrag auf einem Verbrecherbild zu Gesicht bekommen, der Mann mit dem Hundenamen. Patch Blacky sah in natura wesentlich besser aus. Im Gegensatz zu den meisten hier herumlaufenden Kerlen war er schlank, nicht übertrieben durchtrainiert, trug einen Bart, der ihn nicht entstellte, und hatte eine vernünftige Frisur, dunkelblonde Locken, gar nicht schlecht. Die Frau hingegen war Wencke unbekannt. Das glatte, halblange Haar war streng aus dem Gesicht gekämmt, und eine Intellektuellenbrille in Rot komplettierte ihre Erscheinung. Sie passte weder in diese zwielichtige Gesellschaft hier noch in ihre eng anliegende Lederkluft. Doch das schien sie nicht besonders zu stören.

»Unsere Anwältin Nikola Kellerbach«, erklärte der Präsident.

»Der Nachname – ist sie etwa die Witwe Ihres ermordeten Mitglieds?«, gab Wencke sich unwissend.

»Die Schwester. Und der Mann daneben ist derzeit Vize in unserem Club. Thorsten Schwarz. Ihm gehört ein Fitnesscenter im Bahnhofsviertel. Ein Supertyp.«

»Glaub ich sofort«, sagte Wencke, dann erhob sie sich, um die Eintretenden per Handschlag zu begrüßen. »Christine Frey, Ihre neue Vermieterin, wenn alles klappt«, stellte sie sich vor. »Mein Beileid, Frau Kellerbach.«

Die Anwältin reagierte kühl und geschäftsmäßig. Sie trug schwarze Kleidung, aber irgendwie hatte Wencke die Vermutung, dass sie dies auch unabhängig von einem familiären Trauerfall tat. »Kommen wir zur Sache! Wie Sie sich denken können, hat meine Familie derzeit noch andere Probleme zu klären.« Sie holte aus ihrer Handtasche zwei Papiertaschentücher und breitete sie auf einem der freien Stühle aus, bevor sie sich mit etwas angewidertem Blick setzte. Der Schatzmeister schob ihr die Unterlagen zu.

»Ist das unser Standardvertrag?« Mit gelangweilter Miene las sie die verschiedenen Paragrafen vor und fragte zwischendurch pflichtbewusst, ob alle alles verstanden hatten. Wencke war kein Pfiffikus in Vertragssachen, aber darauf kam es hier ja zum Glück nicht an, sie musste nur nicken und lächeln und die Klappe halten. Das war auch mal ganz schön.

Es ging um Veranstaltungen, die hier stattfinden sollten, auch mit mehreren Hundert Besuchern, es war von der Lagerung der Motorräder, von Malerarbeiten an den Außenwänden und eventuellen Umbauten im Innenbereich die Rede. Die Devil Doves machten hier einen durchaus seriösen Eindruck, das musste Wencke ihnen lassen. Eine fleißige Gruppe gewissenhafter Handwerker, die das heruntergekommene Anwesen aus reiner Nächstenliebe in ein top gepflegtes Kleinod verwandeln würden. Kein Thema, null Problemo, alles paletti …

Und dann wagte Wencke den Vorstoß: »Es gibt noch eine Kleinigkeit meinerseits.«

Alle Augen richteten sich auf sie. Tapfer zog sie ein letztes Mal an der Zigarette – das meiste hatte sie herunterbrennen lassen – und drückte die Kippe aus.

»Und die wäre?«, fragte der Schatzmeister etwas muffig. »Die Pacht ist doch klar, tausend im Monat für alles, so war es von Anfang an ausgemacht!«

»Es geht nicht ums Geld, sondern um mich.« Wencke suchte sich einen Rocker aus, dem sie länger als nötig in die Augen schauen konnte, und entschied sich für Thorsten Schwarz. Der hatte zwar bislang noch kein Wort gesagt, aber immerhin war er der derzeitige Vizepräsident.

»Ich muss noch die nächsten zwei bis drei Tage hier bleiben, bis ich was anderes gefunden habe.«

Der Vorschlag wurde nicht gerade jubelnd aufgenommen, damit war zu rechnen gewesen. Sie ließen sich höchst ungern in die Karten schauen, und wenn jemand Fremdes auf dem Grundstück lebte, würde ihnen das kaum passen – so hatte Bellhorn es vorausgesehen. Es musste Wencke gelingen, ihre Bitte möglichst harmlos erscheinen zu lassen. Doch solange alle sie schweigend und misstrauisch anstarrten, war das gar nicht so einfach. »In dem kleinen Gartenhäuschen hinten auf dem Grundstück steht noch eine Pritsche, das würde mir reichen. Ich hab in Schwerin eine Menge Formalitäten zu klären. Mit den Banken … Je früher ich damit durch bin, umso besser. Sie verstehen, was ich meine?«

»Nicht ganz genau«, sagte der Schatzmeister.

»Also: Ich hab keine Kohle für ein Hotel und muss Schulden umschichten. Beschissene Angelegenheit. Aber sonst kommt die Bank vorbei und enteignet das Grundstück, und dann wäre der Mietvertrag für die Tonne.«

»Warum verkaufst du nicht deinen kleinen schwarzen Luxusschlitten?«, wollte der Präsident wissen. »So ein Cabrio ist auch nicht billig.«

»Wenn ich mir so ein Ding leisten könnte, hätte ich keine Probleme. Nee, der gehört einer Bekannten.« Wencke schaute noch immer diesen Patch Blacky an. Er hatte taubengraue Augen, ganz hell, ganz anders als Axels kastanienbrauner Blick. »Ich könnte auch das Grundstück hier verkaufen. Seit die hinter dem Hotel bauen, sind einige Leute ganz scharf auf meine paar Quadratmeter. Aber ich will das nicht, irgendwie hänge ich an dem Fleckchen Erde, und wenn ich mir vorstelle, dass die hier dann so spießige Reihenhäuser hochziehen …«

Als ihr Gegenüber auf einmal lächelte, wäre sie vor Schreck fast vom Stuhl gekippt.

»Zwei Wochen«, sagte er, und der Tonfall machte deutlich, dass er es gewohnt war, Vorschläge zu machen, die von jedem sofort akzeptiert wurden.

»Aber Patch«, wagte der Schatzmeister trotzdem leisen Widerspruch. »Wir wollen hier alles aufbauen und so weiter. Da stört jede herumstehende Nase auf dem Grundstück. Außerdem brauchen wir das Gartenhäuschen als Lagerraum.«

»Ich kann mich gern nützlich machen«, schlug Wencke vor. »Kochen oder putzen oder …«

»So weit kommt’s noch«, knurrte der Schatzmeister.

Doch dieser Patch ließ sich nicht von ihm beeindrucken und taxierte mit seinem seltsam intensiven Blick etwas, was noch gar nicht vorhanden war. Oder vielleicht doch?

Wencke musste zugeben, es passierte gerade etwas mit ihr. Das war doch schon fast komisch, ein Oberrocker mit eigenem Fitnesscenter brachte sie aus dem Gleichgewicht. Nein, sie fing sich sofort wieder, musste sie schließlich, Boris und Kalle hatten sie immerhin gewarnt, sie wusste Bescheid. Sie kannte die Ansichten, die Männer wie dieser Patch hatten. Na warte, was du kannst, kann ich auch! Es kostete etwas Überwindung, aber dann hielt sie dem Augenkontakt stand. Wer zuerst blinzelt, hat verloren.

»Was ist los, Christine?«, fragte er – und schloss für einen Moment die Augenlider.

Wencke nutzte die inzwischen aufgestaute Tränenflüssigkeit für einen verzweifelten Gesichtsausdruck. »Mein Gott, kapiert ihr das nicht? Die Bank sitzt mir verdammt noch mal im Nacken. Ich brauche so Pächter wie euch. Mit dem Vertrag in der Tasche kann ich dann zur Bank und meine Kredite umschulden …« Erst wollte sie schluchzen, aber dann kam ihr das doch etwas übertrieben vor. Christine Frey war schließlich eine lässige Frau, nervlich und finanziell am Ende, aber lässig. »Ich nerv auch nicht und lass euch in Ruhe. Aber ein paar Tage brauch ich einfach…«

Nikola Kellerbach seufzte und schaute demonstrativ auf die Uhr. Der Präsident, der in dieser Angelegenheit noch kein Machtwort gesprochen hatte, zündete sich wieder eine Zigarette an, dieses Mal, ohne Wencke eine anzubieten, zum Glück. »Wir müssen da intern drüber reden«, entschied er schließlich.

Wencke erhob sich artig. »Dann warte ich mal draußen.« Sie entschied sich für einen mittelschnellen Abgang durch die Vordertür. Direkt neben der Hufeisenwand ließ sie sich auf den Stufen nieder und schaltete unauffällig das Empfangsgerät ein. Es war klar, jetzt würde sich zeigen, ob sie ihren Job überzeugend erledigt hatte oder nicht. Ob ihr kleiner Ausflug in eine andere Identität weiterging oder sie noch heute Abend vor Axels Tür stehen würde, um Emil zum Zelten abzuholen. Eine Prognose vermochte sie nicht zu stellen. Dem Schatzmeister war die ganze Zeit über das Misstrauen ins Gesicht geschrieben gewesen, und auch Nikola Kellerbach hatte nicht so gewirkt, als würde sie das alles für ein ordentliches Geschäft halten. Lediglich dieser Patch Blacky – meine Güte, was für ein beängstigend unbegreiflicher Typ – konnte sich anscheinend vorstellen, auf Wenckes Forderung einzugehen. Und gerade ihm hätte Wencke am ehesten zugetraut, das Ganze zu durchschauen. Er wirkte intelligent, ein Menschenkenner – eine typisch bauchgesteuerte Einschätzung, schließlich hatten sie sich gerade mal zehn Minuten gegenübergesessen.

Die kleinen Stöpsel im Ohr rauschten, wahrscheinlich bewegte sich gerade Kalles Zopf, doch dann verstand sie ein paar Worte. Der Präsident hielt eine Rede über die strengen Regeln, die man als Devil Dove in Sachen Diskretion einzuhalten hätte. Der Schatzmeister stimmte vollmundig zu. Kalle machte sich für seine alte Bekannte Christine stark und musste sich einem Fragengewitter stellen, das er recht souverän meisterte.

»Sie ist ein bisschen dämlich, Leute. Und sie braucht Kohle. Für unsere Geschäfte interessiert sie sich einen Scheißdreck, die hat genug mit ihrem eigenen Mist zu tun, glaubt mir.«

»Ich finde sie ein bisschen strange.« Das war die Stimme des muffigen Zahlenmeisters. »Und ziemlich blass, dafür, dass sie auf Malle arbeitet.«

»Aber hallo, und wie die arbeitet! Die hat keine Zeit, sich in der Sonne rösten zu lassen.« Bravo, Kalle!

»Trotzdem, irgendwie stimmt was nicht mit ihr. Diese ewige Siezerei, und kein einziges Tattoo am Körper …

»Hast du sie schon überall gesehen, hm?« Kalle lachte, und die anderen stimmten mit ein. Wahrscheinlich hatte er eine Geste gemacht, die andeuten sollte, wo Christine Frey ihre permanenten Körpermalereien versteckt hielt.

Irgendwo im Hotel saßen zwei Kollegen vom LKA und hörten mit. Aber sicher konnte Wencke nicht sein. Letzten Endes kam es hier ganz auf sie allein an. Die Sache mit der Zigarette und der Biersorte hatten ihr klargemacht, dass es um mehr ging als ein bisschen Laientheater. Wenn sie den richtigen Text vergaß, würde es nicht bei ein paar Buhrufen aus dem Publikum bleiben. Dann ging es ans Eingemachte.

»Sag du mal was, Patch!«, forderte der Präsident.

Wencke hielt unwillkürlich die Luft an. Jetzt kam es drauf an.

»Ich denke, wir sollten nicht so kleinlich sein. Die macht uns keinen Ärger«, antwortete der Vize mit einer Stimme, der man die Gewissheit anmerkte, dass dieses Wort das letzte sein würde. »Ich halte Christine Frey für eine verdammt tolle Frau.«

Wencke wurde rot. Das war albern. Aber man konnte sich nicht aussuchen, wann so etwas passierte. Sein Satz freute sie ein bisschen mehr, als angemessen gewesen wäre.

Die Acht
steht als Zahl für Neuanfang und Magie

Da! Unten auf der Straße vor ihrem Haus stand der Kerl wieder und rauchte. Heide war sich ziemlich sicher, dass er sie durch die engmaschigen Stores nicht erkennen konnte, trotzdem schreckte sie zurück, als sein Blick an der Hausfassade nach oben zu ihrem Schlafzimmerfenster kletterte. Was wollte der Typ von ihr? Den hatte sie noch nie im Leben gesehen, ganz sicher. Bis er ihr heute Morgen um sieben Uhr das erste Mal aufgefallen war. Als sie die Gardinen zur Seite gezogen hatte, um nach dem Wetter zu sehen, da hatte er mit einem Coffee-to-go neben ihrem Corsa gestanden, auffälliger ging es eigentlich nicht. Kurzerhand hatte sie sich krankgemeldet, um nicht aus dem Haus gehen zu müssen.

Sie fühlte sich wirklich nicht so besonders. Ihre weichen Knie trugen sie gerade mal vom Bett zum Fenster oder ins Bad. Auch jetzt ließ sie sich wieder müde in die Kissen sinken und stellte das Radio an. Ein belangloser Sommerhit nach dem anderen. Und schließlich:

»NDR 2, Nachrichten, 16 Uhr. Nach dem Brandanschlag auf ein Clubhaus der sogenannten Devil Doves in Schwerin gibt es noch immer keine Hinweise auf den oder die Täter. Der zur Tatzeit vor Ort im Einsatz gewesene Polizist liegt mit Schnitt- und Brandverletzungen im Krankenhaus, er ist ein fünfunddreißigjähriger Familienvater aus Schwerin …«

Seit heute Morgen hörte Heide zu jeder vollen und halben Stunde die neuesten Meldungen. …Polizist liegt im Krankenhaus … Dieser Satz lähmte Heide. Das hatte sie doch nicht gewollt!

Ob der Typ vor dem Fenster auch ein Polizist war? Aber wie sollten sie so schnell auf ihren Namen, ihre Adresse gekommen sein? Niemand würde einen Zusammenhang vermuten zwischen dem Clubhausbrand gestern und der Tatsache, dass die Verwaltungsfachfrau Heide Grensemann heute nicht zur Arbeit erschienen war. Keiner der Kollegen im Gewerbeamt Schwerin hatte eine Ahnung von ihrem Privatleben. So gut war das Betriebsklima nicht, dass sie denen etwas von Leo erzählt hätte. Alles so schlaksige Spießer mit gestreiften Hemden, die in ihrer Freizeit für Marathonläufe trainierten und das für abenteuerlich hielten. Die hätten ja doch nur blöde Kommentare für ihre Beziehung übrig gehabt.

Wie gut, dachte sie jetzt im Nachhinein, nach dieser Feuernacht, dass keine Menschenseele darauf käme, sie zu verdächtigen. Wie gut, dass Leo ihr immer wieder dazu geraten hatte, ihre Liebe nicht offiziell zu machen. Damals hatte das wehgetan. Auch heute litt sie darunter, nicht wirklich und öffentlich um ihn trauern zu dürfen. Aber sie wusste, es war besser so.

Sie drehte sich mit dem Gesicht zur Wand. Da saß der Plüschbär, groß wie ein Schulkind, mit einem Herzen in der Hand, auf das Ich hab dich lieb gestickt worden war. Den hatte Leo ihr vor zwei Wochen zum Halbjährigen geschenkt. Heide musste heulen. Heulen machte müde. Sie nickte ein.

… Polizist liegt mit Schnitt- und Brandverletzungen im Krankenhaus … Scheiße, wieder dieser Satz aus dem Radio. Warum konnte sie das nicht verdrängen? Er wird schon wieder gesund, die paar Splitter und Funken. Sie nahm an, es war der Pisser, der gestern Nacht gegen die Wand gemacht hatte, der mit der Weiberstimme. Niemals hatte Heide in ihrem Leben irgendein Ziel getroffen, das lag ihr nicht, und sie hasste jeglichen Sport, bei dem es auf Zielsicherheit ankam. Gestern Abend musste ihr jemand die Hand geführt haben, damit sie mit zwei Würfen so viel anrichten konnte. Klar, es tat ihr leid, sie hatte den Mann nicht verletzen wollen. Warum auch? Sie war nicht gegen Polizisten, nicht im Geringsten.

Wie sollte es jetzt bloß weitergehen?

Leo hätte es gewusst. Aber der war tot.

Die Isolation machte sie kaputt. Vor ihrem Haus lungerte seit Stunden ein Unbekannter herum. Und sie durfte nicht traurig sein, um sich nicht zu verraten. Das war nicht auszuhalten.

Sie wusste nichts. Weder, ob man inzwischen Leos Leiche gefunden hatte, noch irgendetwas über die Suche nach seinem Mörder. Und es gab auch niemanden, der auf die Idee käme, sie zu informieren. Warum auch? Was hatte die brave Heide Grensemann mit einem Mann wie Leo Kellerbach zu schaffen? Im Radio verloren sie kein Wort mehr über den Rockermord im Bootsschuppen. Immer nur diese Meldung über den verletzten Bullen.

Sie lag hier in ihrer hübschen Zweiraumwohnung und heulte Rotz und Wasser in die Kissen. Und wenn sie nicht bald von innen vertrocknete, würde die Ungewissheit sie fertigmachen. So oder so, alles war scheiße.

Es klingelte. Nicht das Handy, nicht der Festnetzapparat, nein, jemand stand an der Wohnungstür. Die Zeugen Jehovas oder ein Mitarbeiter der Telefongesellschaft, der ihr etwas über billigere und schnellere Internetverbindungen erzählen wollte? Sonst kam doch tagsüber kein Mensch zu ihr. Normalerweise würde sie ja auch jetzt im Büro sitzen. Es klingelte wieder.

Heide stand auf. Sie trug ihren Hausanzug, so ein bequemes Teil vom Kaffeeröstercenter, nicht schön, aber halbwegs öffentlichkeitstauglich. Auf der anderen Seite des Türspions stand der Mann von der Straße. Er machte ein nettes Gesicht und sah aus, als würde er in ihrer Abteilung arbeiten. So ein harmloser, langweiliger Sesselfurzer mit kurz gehaltenem Bart.

»Ja bitte?«, fragte sie durch die geschlossene Tür. Immer war sie so artig. Sie hätte auch genau so gut das Klingeln ignorieren können, dann hätte der Fremde vielleicht gedacht, dass keiner da ist, und seine Belagerung irgendwann aufgegeben. Aber nun war es zu spät. Und – wenn sie ehrlich war – irgendwie war es auch gut, dass wenigstens etwas passierte. Auch wenn es etwas Schreckliches war, man sie verhaften würde oder sonst was. »Was wollen Sie?«

»Mein Name ist Tim Beisse. Ich müsste mal mit Ihnen sprechen.«

Er war sicher Polizist. Was sonst. Bestimmt hatte sie gestern irgendwelche Spuren hinterlassen, oder jemandem war ihr Corsa verdächtig erschienen, und sie hatten ihren Namen über das Kennzeichen herausgefunden. Vielleicht gab es auch ganz andere neue Methoden, wie man Brandstiftern auf die Schliche kam. Stichwort DNA oder so. Heide hatte doch keine Ahnung, wie die bei der Polizei arbeiteten. Im Fernsehen fingen sie den Mörder, bloß weil dieser ein einzelnes Haar am Tatort zurückgelassen hatte …

»Worum geht es denn?«

»Das müssten wir bitte unter vier Augen besprechen.«

Nein, dann also kein Polizist. Die kommen doch immer mindestens zu zweit, oder nicht? Heide nahm allen Mut zusammen: »Sie glauben doch nicht im Ernst, dass ich Sie einfach so in meine Wohnung lasse …«

»Da haben Sie recht, Frau Grensemann.« Durch das Guckloch war erkennbar, wie unsicher dieser Mann dort vor der Tür herumzappelte. »Aber es geht um Leo Kellerbach.«

Heide wurde heiß und kalt. »Kenne ich nicht!«

»Doch, bestimmt. Das ist der Mann, der Ihnen den Teddybär geschenkt hat, der am Kopfende Ihres Bettes sitzt.«

Das wusste kein Mensch. Nur Leo und sie selbst. Heide wurde schlecht. Stand da vielleicht der Mörder vor ihrer Tür? Irgendeine Psychoexpertentruppe aus Hannover hatte ja die Theorie geäußert, dass der Mord an Leo gar nichts mit den Teufelstauben zu tun hatte, sondern einen Beziehungshintergrund hätte. In den Lokalnachrichten hatten sie darüber kurz berichtet, dann war diese These nie wieder erwähnt worden, fast so, als hätte jemand eine solche Meldung verboten. Aber es konnte doch sein, dass da was dran war, und nun wartete der Mörder darauf, das nächste Opfer zu erstechen. Beziehungstat – und sie hatte eine Beziehung zu Leo gehabt. Sollte sie besser die Polizei rufen? Aber dann kannten sie ihren Namen, ihre Rolle, und es wäre nur eine Frage der Zeit, bis sie sie des Brandanschlags überführen könnten. Nein, die Polizei war keine gute Idee. Sie schielte wieder durch den Spion. Der Typ sah harmlos aus, blass und harmlos. Er konnte nicht Leos Mörder sein, das wäre lächerlich gewesen, Leo war ihm himmelweit überlegen. Doch was wollte er dann?

»Lassen Sie mich bitte herein, es ist dringend!«

»Ganz sicher nicht!«

»Aber es gibt da etwas, was Sie für Leo tun könnten …«

Ihre Finger brauchten ewig, bis sie es schafften, diesen verdammten Schlüssel zu drehen. Und dann verwendete sie ihre ganze restliche Kraft, um die Wohnungstür zu öffnen. Die Sicherheitskette ließ sie vorgeschoben. »Leo ist doch tot.«

»Er hat mir eine Nachricht hinterlassen, die ich Ihnen überbringen soll für den Fall, dass ihm etwas passiert.« Das Flüstern klang angestrengt. Der Mann sah auch in voller Gestalt alles andere als gefährlich aus, nicht im Geringsten. Zwar war er groß, in etwa so wie Leo, aber die Kleidung schlotterte an ihm herum. Trotz des Sommerwetters trug er ein Hemd mit langen Ärmeln, als sei ihm kalt. Und da gab es noch etwas, das nicht zu benennen war, eine Vertrautheit zu diesem Fremden, einfach so, wie aus dem Nichts. Vielleicht, weil er dieselbe Augenfarbe wie Leo hatte, ja, das machte ihn sympathisch. Und jetzt, da er vor ihrer Tür stand und nicht wusste, wohin mit seinen Händen … er war kein Ungeheuer. Also sei’s drum, sie ließ ihn eintreten. Dass er sich nicht wohl in seiner käsigen Haut fühlte, war nicht zu übersehen. Sie führte ihn in ihre kleine Essküche.

»Jetzt haben Sie fast den ganzen Tag vor meinem Haus herumgestanden, und ich habe mich deswegen keinen Schritt nach draußen gewagt. Vielleicht sollte ich uns erst mal einen Kaffee kochen?« Tatsächlich schaffte sie ein kurzes Lächeln, das von ihrem seltsamen Gast sogar erwidert wurde.

»Wenn ich ehrlich sein darf: Kaffee ist das Einzige, was ich heute im Überfluss hatte. Hätten Sie vielleicht auch einen Tee? Pfefferminz vielleicht?«

Vor Männern, die nach Pfefferminztee verlangten, brauchte man sich nicht zu fürchten, entschied Heide. Und dann, als die restliche Angst sich legte, war da auch Platz für eine warme, wohlige Neugierde. Er hatte eine Nachricht von Leo! Wieder war er ein bisschen lebendig für sie! »Ich mache uns eine Kanne Kräutertee.«

Der Fremde, der sich Tim Beisse nannte, fragte schüchtern nach der Toilette und setzte sich, nachdem er das Badezimmer aufgesucht hatte, wieder artig an seinen Platz. Heide betrachtete ihn aus dem Augenwinkel. Er knetete mit seinen Händen nervös den Kinnbart. An seinem linken Handgelenk kam unter dem langen Hemdsärmel ein Verband zum Vorschein. Er musste sich verletzt haben. Trug er deswegen kein T-Shirt? Als er bemerkte, worauf ihr Blick gerichtet war, legte er etwas zu hastig den anderen Arm darüber. Er war das Gegenteil von Leo, so leise und brav und höflich und bieder. Und so verschüchtert. Es gab einfach keine Erklärung, wie dieser Mann an eine Nachricht von ihrem Liebsten gekommen war. Als Tassen und Zucker und ein paar pappige Reispuffer auf dem Tischchen standen, setzte sie sich zu ihm und atmete tief durch.

»Ich …«, begannen sie dann beide genau zur selben Zeit und mit genau derselben Zögerlichkeit – ein Grund, erneut kurz aufzulachen. Und danach ging es besser.

Heide wagte den zweiten Versuch. »Ich habe Sie noch nie gesehen, und Leo hat kein einziges Mal von Ihnen gesprochen. So auf den ersten Blick tippe ich auch nicht darauf, dass Sie ein Bruder aus seinem Motorradclub sind. Wie also … Ich meine, warum … Hm …«

Er half ihr aus, als klar war, sie kriegte diesen Satz nicht anständig formuliert. »Ich kenne Leo schon seit Ewigkeiten. Aber das weiß so gut wie niemand. Es ist so ähnlich wie bei Ihnen, oder nicht? Seine wahren Freunde hält er geheim.«

Heide nickte. »Aber ich kenne ihn noch nicht einmal ein Jahr.« Sie stutzte. »Ich meine: kannte. Daran kann ich mich nicht gewöhnen, dass ich von Leo in der Vergangenheitsform reden muss.«

»Ich auch nicht«, sagte Beisse. Er nippte an seinem Tee und spreizte den kleinen Finger ab. Das wäre für Leo ein echter Lacher gewesen, kaum vorstellbar, dass sie Freunde waren. »Dann lassen wir es einfach bei der Gegenwart, oder nicht?«

»Woher kennen Sie sich?«

»Wir kommen aus demselben Ort.«

»Das ist seltsam. Dann hätte er mir doch von Ihnen erzählt …«

»Mir hat er auch nie etwas über Sie erzählt. Erst, als er merkte, dass etwas passieren könnte.«

Heides Herz machte Alarm, als müsse es noch tausend Schläge nachholen, seit es gestern durch die Todesnachricht schockgefroren worden war. »Was hat er denn gesagt?«

»Sie seien einer der wenigen Menschen, auf die er sich verlassen könne. Sie machten bei keinem dieser verlogenen Vereine mit …«

»Er meinte die Devil Doves?«

»Die wohl auch. Aber ebenso seine Familie.«

»Aha.« Mehr wusste Heide nicht zu erwidern. Sie kannte weder die einen noch die anderen. Leos Schwester Nikola war ihr mal in einer Bar in der Innenstadt begegnet, zusammen mit ihrem tollen Freund. Aber die beiden hatten sie nicht beachtet, warum auch, sie hatten schließlich keine Ahnung, dass am Nebentisch Leos Freundin und Geliebte saß und sich vor Schüchternheit die Bluse vollschwitzte. Nikola war eine schrecklich attraktive und selbstbewusste Frau. Nach diesem Treffen war Heide froh gewesen, dass Leo keinerlei Anstalten machte, sie seiner Familie vorzustellen. Es hätte etwas zerstört zwischen ihnen. Diese Zweisamkeit. »Hat er sonst noch irgendwas erwähnt?«

»Sie hätten ein Herz aus Gold! Er hat Ihnen diesen Teddybär geschenkt, und Sie haben sich gefreut, wie sich sonst nur Frauen freuen, denen man Hochkarätiges um den Hals hängt.«

Ja, das klang nach Leo, so drückte er sich aus. Je länger sie diesem Mann gegenübersaß, desto weniger machte sie sich Sorgen, in eine Falle getappt zu sein.

Klar, manchmal war sie mehr als naiv. Und auch jetzt konnte das böse Erwachen noch kommen. Aber alles war besser, als sich im Bett zu verkriechen. »Und … was kann ich jetzt noch für Leo tun? Sie sagten doch, er hätte noch eine Aufgabe für mich!« Meinetwegen auch ein weiterer Brandsatz, fügte sie in Gedanken hinzu. Sie war zu allem bereit. Es tat so gut, wieder im Leben angekommen zu sein.

»Er hat mir diesen Umschlag gegeben.« Beisse zog ein wattiertes braunes Kuvert aus einem ausgebeulten Stoffbeutel, den er unter seiner Jacke verborgen gehalten hatte.

»Für mich?«

»Nein, Sie sollen es weitergeben.«

»Was ist denn da drin?« Es könnte alles sein. Ein Testament, ein Schlüssel, eine Bombe – egal. Sie würde es entgegennehmen.

»Sie dürfen auf keinen Fall hineinsehen! Das könnte gefährlich werden, hat er gesagt. Es ist besser, Sie wissen nicht, um was es bei der Sache geht.«

»Waren das seine Worte?«

Beisse nickte. »Er hat sich Sorgen um Sie gemacht.«

»Braucht er doch nicht. Ich mache keinen Scheiß, bestimmt nicht.« Sie streckte die Hand aus und konnte es kaum erwarten, dieses kleine Päckchen in die Finger zu bekommen, bloß weil sie wusste, vor Tim Beisse war es in Leos Besitz gewesen. Das war fast wie eine Berührung. Leider machte ihr Gegenüber keine Anstalten, ihr das Ding zu geben. »Was ist denn noch?«

»Leo möchte, dass Sie es morgen Mittag ausliefern. An Nikola Kellerbach.«

Heides Hochgefühl rollte sich augenblicklich zusammen. »Seine Schwester?«

»Genau. Und Sie sollen auf keinen Fall mehr dabei sein, wenn Nikola den Umschlag öffnet.«

Tatsächlich eine Bombe? So eine, die hochgeht, wenn man sie auspackt? »Aber … ich kenne diese Frau doch gar nicht. Sie wird mich keine zehn Schritte an sich heran lassen. Vor allem nicht, wenn ich ihr sage, dass ich etwas von Leo dabei habe.« Heide schluckte schwer. »Machen Sie das doch für mich!«

Er schüttelte den Kopf. »Sagen Sie Nikola, dass sie keinem Menschen etwas davon erzählen darf. Die Sache ist sehr gefährlich, und es ist anzunehmen, dass auch Menschen darin verwickelt sind, denen sie jetzt noch vertraut.«

»Ihr Freund? Ihre Familie?«

»Kein Sterbenswörtchen. Besonders nicht an den Vater.«

»Bestimmt können Sie das viel besser!«

Tim Beisse erhob sich, trank den letzten Schluck Tee im Stehen und zuckte mit den Schultern. »Das glaube ich kaum. Bei den Kellerbachs bin ich wahrscheinlich kein gern gesehener Gast.« Er legte das Kuvert auf den Tisch neben die Reispuffer. Die unbändige Lust, nach dem Beutel zu greifen, hatte sich für Heide erledigt. Jetzt wäre es ihr lieber gewesen, Beisse hätte ihn unverrichteter Dinge wieder eingesteckt. Gern hätte Heide ihren Besucher zurück auf den Stuhl gezwungen. Er durfte nicht einfach so mir nichts, dir nichts verschwinden. Und sie allein lassen. Mit dieser unmöglichen Aufgabe. »Bleiben Sie doch, bitte! Erzählen Sie mir, was Sie über Leo wissen. Haben Sie eine Ahnung, wer ihn ermordet hat? Waren es wirklich die G-Point-Gangsters?«

»Ich muss jetzt wirklich los«, drängte er.

»Dann komme ich mit!« Sie griff instinktiv nach ihrer Handtasche, die am Garderobenhaken hing.

»Das geht nicht. Wäre besser für uns beide, wenn man uns nicht zusammen sieht!« Seine Ungeduld war auffällig, man sah ihm an, dass er am liebsten zur Wohnungstür gesprintet wäre. Was für ein seltsamer Kerl, den Leo ihr da auf den Hals gejagt hatte.

»Was ist, wenn ich es vermassle?«

»Das kriegen Sie schon hin«, antwortete er ohne Nachdruck und fasste nach der Türklinke.

»Woher wollen Sie das wissen?«

»Leo hat es mir gesagt. Er meinte, Heide kriegt das hin, sie wird nicht zögern, mir diesen Gefallen zu tun. Und ich kann mir nicht vorstellen, dass Leo sich in einer solch wichtigen Angelegenheit täuschen kann.«

Die Neun
beinhaltet für die Kelten als Zahl das ganze Universum

Der Marienplatz mochte normalerweise die Flaniermeile der Stadt sein. Derzeit jedoch glich er einer Großbaustelle. Was immer die Arbeiter zwischen die obligatorischen Klamottentempel und Systemgastronomien bauten, sie machten einen Heidenlärm dabei. Wencke wäre auf ihrem Weg zur Bankfiliale beinahe von einer Straßenbahn überrollt worden, deren Herannahen einfach nicht zu hören gewesen war.

Es gab im Grunde keine besseren Voraussetzungen, um jemanden unauffällig zu verfolgen, als Baulärm und innerstädtisches Chaos. Doch der Bruder, den die Teufelstauben zu Wenckes Observation abgestellt hatten, war so unauffällig wie ein Papagei in der Pampa. Vielleicht lag es auch daran, dass sich schon so oft in Wenckes Leben jemand an ihre Fersen geheftet hatte und sie allergisch reagierte, sobald eine Person sich länger als üblich in ihrem Rücken aufhielt. Doch sie hatte schon bei Vertragsabschluss fest damit gerechnet, dass Mighty Mäxx und seine Männer Christine Frey erst einmal beobachten würden. Schließlich lebte diese Frau nun nach einstimmiger Abstimmung für ein paar Tage auf ihrem Grundstück. Später wollte sie sich noch das Gartenhäuschen vornehmen und es bewohnbar machen – die DDs hatten ihr dabei freundlicherweise tatkräftige Unterstützung angeboten. Und danach, darauf hatten sie bestanden, sollte Christine Frey noch auf ein Bierchen vorbeikommen, sobald die Zapfanlage einsatzbereit war. Ja, sie konnten so nett sein, diese Brüder. Und dennoch blieb Wencke skeptisch. Dass im Bus der erste Verfolger auftauchte, hatte sie also nicht im Geringsten irritiert. Der Typ mit auffallend großer, silberner Pilotensonnenbrille und zerfranster Jeanskluft stieg genau wie sie in der Speicherstraße ein, am Hauptbahnhof aus und hielt sich wie mit dem Zollstock abgemessen zwanzig Meter hinter ihr. Er übertrieb es dermaßen mit dem Unauffälligsein: Ein Easyrider, der intensiv die Auslagen eines Sanitätsfachhandels studierte und den Eindruck vermitteln wollte, dass er sich überaus für Stützstrümpfe und Inkontinenzeinlagen begeisterte … Wencke hatte sich mit ihrem Döner in der Hand extra viel Zeit gelassen und darüber amüsiert. Dann erst war sie zur Bank gelaufen.

Christine Frey hatte schließlich noch ihren Kredit umzuschulden.

Der Papagei blieb draußen stehen und lernte die Immobilienaushänge auswendig. Wencke suchte sich eine freundliche Anlageberaterin und ließ sich in einer diskreten Ecke eine volle Stunde über die Vorteile der Riesterrente aufklären. Das hatte sie schon immer mal machen wollen, schließlich ging sie in Siebenmeilenstiefeln auf die vierzig zu. Als sie die Filiale gegen halb fünf mit einem Stapel Papiere wieder verließ, hockte der Papagei mit Zigarette auf einer Mülltonne und machte ein noch grimmigeres Gesicht, als die Vereinssatzung es vorschrieb. Das reizte Wencke, noch einen weiteren Abstecher zu machen, einfach mal so, wie Christine Frey durch ihre Heimatstadt schlendern würde, nachdem sie lange Zeit mediterrane Strände und Palmen hatte ertragen müssen.

Tatsächlich entpuppte sich die Stadt als begehbares Museum. Auch wenn Wencke sich nur wenig für Baukunst und Architektur begeistern konnte, die restaurierten Häuschen waren auf jeden Fall schöner als die Freyschen Pferdehöfe, und das Schloss machte richtig was her mit seinen Türmchen und der goldenen Kuppel. Einen Rundgang musste sie sich sparen, kein Schweriner besuchte schließlich aus freien Stücken ein solches Touristenhighlight, das wäre aufgefallen. Stattdessen gönnte sie sich ein Eis mit drei Kugeln und setzte sich ans Seeufer. Ein kurzer Blick über die Schulter verriet ihr, dass auch der Papagei sich plötzlich nach dem Wasser sehnte und von der Brücke aus intensiv den Segelbooten zuschaute. Wencke lächelte in sich hinein. So furchtbar war das hier alles gar nicht. Das Geschäftsgespräch mit den berüchtigten Devil Doves war professionell, die Verhandlung fair verlaufen, der Pachtvertrag unter Dach und Fach.

Vielleicht sollte sie mal bei Axel anrufen und fragen, ob mit Emil alles in Ordnung war? Quatsch, sie war gerade mal einen halben Tag von ihrem Sohn getrennt, sollte sie jetzt schon zur Glucke mutieren? Später, so gegen acht Uhr vielleicht …

Direkt vor ihr flogen ein paar Seevögel auf, die durch irgendetwas hochgeschreckt worden waren und es nun anscheinend auf ihr Eis abgesehen hatten. Himbeersorbet tropfte auf ihre Jeans, sie wischte den klebrigen Fleck notdürftig weg, da triefte es schon wieder. Die Sonne machte sich einen Spaß daraus, den Inhalt des Waffelhörnchens zerlaufen zu lassen, und die aufgeregten Viecher kriegten sich gar nicht mehr ein. Als Wenke ihren Rucksack hervorholen wollte, in dem sich hoffentlich ein paar Taschentücher befanden, stutzte sie.

Der Papagei war weg. Zumindest saß er nicht mehr ultralässig mit halber Pobacke auf dem Brückengeländer. War seine Schicht zu Ende? Hatte sie ab sofort einen neuen Schatten? Oder waren die Devil Doves zu dem Entschluss gekommen, dass Christine Frey sehr harmlos, vielleicht sogar stinklangweilig war? Wencke schaute sich um.

Weiter hinten, wo die Straße erst direkt auf das Schloss zuführte und dann eine scharfe Kurve nach links machte, standen drei herrenlose Motorräder. Wencke kannte sich mit den Maschinen nicht aus, doch die tiefen Sitze und die hohen, fast lächerlich breiten Lenker ließen sie vermuten, dass es irgendwelche besonderen Fahrgestelle waren, hießen die nicht Chopper*? Harley Davidson vielleicht, auf jeden Fall Rockermaschinen. Waren ihre neuen Pächter jetzt auf eine dermaßen auffällige Observation umgestiegen, dass sie gleich einen Konvoi losschickten? Oder …

Sie stand auf. Die Steinbrücke, die den Schlossgraben überquerte, war überfüllt mit fotografierenden Reisegruppen. Doch seltsamerweise schienen weder das Schloss noch der Schweriner See ihre Aufmerksamkeit zu erregen, sondern etwas, das auf dem Bürgersteig lag. Einige nackte Oberarme und Unterschenkel, bunte Tops, Shorts und Miniröcke standen versammelt im Kreis. Und endlich entdeckte Wencke auch die zerschlissene Jeans. Der Papagei lag am Boden und war von Schaulustigen umringt. Je näher sie mit schnellen Schritten kam, desto deutlicher konnte sie die aufgeregten Stimmen der Menschen hören, von denen sich zwei inzwischen hingekniet hatten, um dem am Boden liegenden Hilfe zukommen zu lassen.

»Die haben dem einfach den Kopf eingeschlagen, auf offener Straße!«, rief ein Teenager seinen weiter entfernt gaffenden Freunden zu und schaltete gleich das Handy an, um internetfähige Bilder von diesem Wahnsinnsabenteuer zu schießen.

»Da sind diese Verbrecher«, brüllte ein alter Mann und zeigte mit seinem Stock Richtung Brücke, wo drei mit Helmen maskierte Männer in aller Seelenruhe auf ihre Motorräder stiegen. »Die Rocker waren das! Die haben den totgeschlagen!«

»Das ist der Bandenkrieg, von dem sie im Radio erzählt haben«, spielte sich eine Frau mit Sonnenhut auf. »Gewarnt hat der Moderator: Gewalt und nochmals Gewalt!«

Der Jugendliche rannte los, das Handy in der Hand, er hielt die Kamera genau auf die vermeintlichen Täter und rief: »Ich hab sie drauf! Ich hab den Beweis!« Verdammt, Junge, wollte Wencke schreien, das hier ist weder ein Detektivabenteuer noch ein Computerspiel. Das hier ist echt!

So schnell, wie der Letzte der drei Maskierten zurückgerannt kam, dem Halbwüchsigen das Aufnahmegerät aus der Hand gerissen und über das Brückengeländer in den Wassergraben geworfen hatte, konnte keiner schauen, geschweige denn handeln.

Der Junge heulte, als habe der Angreifer ihm den ganzen Arm abgerissen, wahrscheinlich konnte er heilfroh sein, dass es nicht tatsächlich so war. Seine Kumpels eilten ihm zur Hilfe, sobald der Rocker sich wortlos, aber mit Mittelfingergeste abgewandt hatte. Auf der Rückseite seiner Kutte war groß der Schädel mit dem Fadenkreuz in der Augenhöhle zu erkennen. Unverkennbar das Abzeichen der G-Point-Gangster. Kein Mensch traute sich, einen Schritt in diese Richtung zu tun. Das war mit Sicherheit auch besser so.

Klar, Wencke hätte jetzt gern einen LKA-Ausweis gezückt und die Sache in die Hand genommen. Doch das war nicht möglich, schließlich war sie Christine Frey, und die hatte keine solchen Dienstausweise, sondern war eine von vielen, die zufällig gerade hier vor dem Schloss rumlungerten und halbwegs mitbekommen hatten, dass ein harmloser, ganz normaler Passant grundlos und ohne Vorwarnung von drei G-Point-Gangsters überfallen worden war.

Verdammt, das durfte doch wohl nicht wahr sein! Sie hatte in aller Seelenruhe ein Eis geschleckt und nichts davon mitbekommen. Wencke drängte sich durch den Pulk und sah ihren Verfolger zum ersten Mal von Nahem. Ein nettes, etwas speckiges Gesicht eigentlich, doch jetzt war es durch Schmerzen und Schock entstellt. Der Papagei schrie nicht, aber er war Gott sei Dank noch am Leben. Seine riesige, silber verspiegelte Sonnenbrille lag neben seinem Kopf, das Glas war in tausend Scherben zerbrochen.

Ein paar Schritte weiter traute sie sich, das Funkgerät auf Empfang zu stellen. Jetzt würde sich zeigen, wie nah ihre Leute in diesem Augenblick wirklich waren. »Ich bin’s! Hier am Schloss ist gerade …«

»Wir wissen Bescheid!«, vernahm sie Boris’ Stimme. Er musste bereits auf ihre Meldung gewartet haben »Der Notruf ging gerade auch bei uns durch. Und du solltest dich schnell aus dem Staub machen.«

»Warum?«

»KHK Wachtel ist auf dem Weg zum Tatort. Oberstaatsanwalt Gauly womöglich auch. Denen solltest du nicht über den Weg laufen, sonst fliegt deine Tarnung auf.«

»Das Opfer liegt schwer verletzt am Boden, da kann ich doch nicht einfach so …«

»Der Krankenwagen ist unterwegs, mehr wirst du da auch nicht retten. Wenn sie dich erst als Zeugin im Visier haben, ist deine Deckung in Gefahr. Nimm den nächsten Bus Richtung Ziegelsee, hörst du?« Boris’ Stimme duldete keinen Widerspruch, also schulterte Wencke ihren Rucksack und verließ den Ort des Geschehens. Niemand hielt sie auf, sie war unauffällig geblieben, eine von denen, die sich lieber aus dem Staub machten, wenn es brenzlig wurde. Außer ihr hatte mehr als die Hälfte der Zeugen inzwischen das Weite gesucht.

Doch sie war keine Zeugin, nein, in Wirklichkeit steckte sie mittendrin. Dieser Mann hatte sie seit mehr als zwei Stunden verfolgt, harmlos, aber stur, und dann war er von den G-Point-Gangsters zusammengeschlagen worden. Das konnte beim besten Willen kein Zufall sein. Entweder wussten die feindlichen Rocker irgendwoher, dass der Papagei sich auf der Brücke aufgehalten hatte, oder sie waren ihrerseits die ganze Zeit Verfolger gewesen. Wessen Verfolger? Und was hatten sie mit ihrem Überfall bezwecken wollen? Die Observation von Christine Frey beenden? Oder ihr auf diese Weise demonstrieren, dass sie es mit weitaus mehr Problemen zu tun hatte als nur mit ihren neuen Pächtern?

Das war jedoch nur in dem Fall logisch, wenn Christines wahre Identität bereits aufgeflogen wäre. Einer bankrotten Grundstücksbesitzerin einen Warnschuss zu verpassen, machte keinen Sinn. Einer Undercoverermittlerin schon.

Die Zehn
verbindet als Zahl den Anfang mit dem Nichts

Die Stadtvilla der Advokatenfamilie lag stilecht in einer Straße mit Komponistennamen, nur einen Steinwurf vom »Platz der Freiheit« entfernt. Obwohl – kein echter Kellerbach würde je einen Stein werfen. Das sah man sofort.

Boris und ein Schweriner Kollege namens Steffen Jolters wurden tatsächlich von einer Art Hausmädchen begrüßt und in einen Wintergarten geführt, wo es nach kaltem Zigarrenrauch und einem hilflos dagegen ankämpfenden Lufterfrischer roch.

Jolters, ein mittelwichtiger LKA-Mann in Boris’ Alter, war ein netter Typ mit Brille, aschblondem Haar und Dreitagebart. Er hatte allem Anschein nach kein Problem damit, dass ihm an diesem Morgen ein Profiler aus Hannover untergejubelt wurde.

»Ich wette, die lassen uns mindestens zehn Minuten warten«, tippte er und sah sich die Gemälde an, auf denen blasierte Visagen in Öl gepinselt worden waren. »Ich komme ja hier aus Schwerin. Und schon vor der Wende hieß es: Die Kellerbachs sind die arrogantesten Schweinepriester der ganzen Stadt.« Jolters gab sich keine Mühe, leise zu reden.

Boris flüsterte trotzdem. »Waren sie schon immer so reich? Auch im sozialistischen Einheitsstaat?«

»Wenn die nicht in der DDR sogar noch ein bisschen reicher gewesen sind. Es gibt so ein paar Vertreter der Nomenklatura…«

»Der was?«, fragte Boris nach.

»So nannte sich unsere Elite, die nicht nur aus Parteigrößen, sondern auch aus anderen Privilegierten bestand, Wirtschaft und Gesellschaft und so. Die Kellerbachs gehörten dazu, auch wenn sie sicher keine ausgewiesenen Sozialisten waren. Deswegen hat die ganze Wende dem zweifelhaften Glanz der Familie nichts anhaben können.« Jolters griff nach einem aufwendig eingerahmten Foto, welches auf einer Anrichte stand. »Der alte Kellerbach und unser Erich. Schau, was der Oberindianer für ein angefressenes Gesicht macht. Das sagt doch wohl alles!«

Boris warf einen Blick auf das Bild. Dass Kellerbach mit den wichtigsten Politikern des Landes auf Du und Du bekannt gewesen war, überraschte ihn nicht besonders. »Waren die erfolgreichen Akademiker nicht alle in der Partei?«

»Rein formell schon, aber die wenigsten haben heute noch ihre Honecker-Bilder im Empfangszimmer stehen.«

Die anderen Exponate der kleinen Ausstellung zeigten ähnliche Aufnahmen: Auf einem Empfang strahlte Katharina Witt in die Kamera, Seite an Seite mit dem Schweriner Staranwalt. Und wenn Boris sich nicht täuschte, war der Mann mit dem ausdruckslosen Gesicht, der neben Kellerbach auf einem hässlichen Sofa saß, Erich Mielke.

»Schau mal, hast du den schon kennengelernt?«, fragte Jolters und wies auf den dritten Mann, der zwischen Kellerbach und dem Stasichef auf dem Poster hockte. Ein feistes Gesicht mit buschigen, roten Augenbrauen, ansonsten kahl. Er schien etwas jünger zu sein als seine Sitznachbarn. »Das ist der werte Herr Gauly.«

»Der Herr Oberstaatsanwalt, ja, ich hatte bereits das Vergnügen. Zwar nur kurz, denn inzwischen hat den Fall ja seine Untergebene übernommen, aber dafür mit bleibendem Eindruck. Der Mann scheint sehr von sich überzeugt zu sein.«

»Gauly und Kellerbach sind Duzfreunde. Und den Mielke haben sie wahrscheinlich auch privat in seiner Datsche besucht. Alles eine Bagage.«

»Wenn Gauly nachweislich mit dem Minister der Staatssicherheit befreundet war, wie kann er dann heute einen Posten als leitender Oberstaatsanwalt haben? Gab es da nicht eine Entrümpelungsaktion im Staatsdienst?«

»Sagen wir es so: Offizielle Zahlen behaupten, dass vierzig bis fünfundachtzig Prozent derer, die für die Stasi tätig waren, gekündigt wurden. Im Umkehrschluss bedeutet das aber auch, dass es eine ganze Reihe von Personen gibt, die trotzdem blieben.«

»Gauly hat sogar Karriere gemacht…«

»Soweit ich weiß, hat man ihm auch nie etwas vorwerfen können. Er war damals als Jurist im Ministerium für Volksbildung, also auf einer völlig anderen Baustelle.«

Die Familienschnappschüsse fanden sie schließlich ganz hinten, versteckt zwischen den Topfpflanzen. Passepartout und Silberrahmen fielen bei den Privatfotos weniger üppig aus. Boris nahm ein sehr gestelztes Vater-Mutter-Kind-Arrangement zur Hand. Leo Kellerbach als etwa zehnjähriger Junge mit kräftigem Kinn, einigen Sommersprossen auf der Nase und dem störrischsten Haarwirbel, den man sich vorstellen konnte.

»Kennst du die Kellerbachs persönlich?«

Jolters betrachtete das Bild. »Nur Nikola. Sie war mal kurz mit meinem älteren Bruder zusammen. Eine Klassefrau, aber kalt wie ein Fisch.«

»Und Leo?«

»Vom Sehen. Der war früher schon ziemlich rebellisch, soweit ich weiß. Zwar war er nicht mehr auf der Schule, als ich zum Gymnasium kam, aber es wurden immer noch wilde Geschichten über ihn erzählt. Das schwarze Schaf der Familie mit der blütenweißen Weste.« Er schickte ein ironisches Lachen hinterher. »Irgendwer hat mal gesagt, bei dem ist es umgekehrt wie bei seinen Alten: Wenn man die Scheiße abkratzt, findet man Gold.«

Boris schaute sich die vier Personen so intensiv an, als erwarte er, dass sie sogleich aus der Zweidimensionalen heraussprangen und ihm die Wahrheit erzählten. »Leo und Nikola …«

»Die Kellerbachs haben ihren Nachwuchs nach Tolstoi benannt: Leo Nikolajewitsch.« Jolters rollte die Augen. »Der war ja noch ewig nach der Wende Pflichtlektüre an unseren Schulen. Thema Sozialethik, lang, lang ist’s her. Alle glücklichen Familien gleichen einander, jede unglückliche Familie ist auf ihre eigene Weise unglücklich. Das ist das sogenannte Anna-Karenina-Prinzip.«

»Zu welcher Kategorie zählen sich die Kellerbachs?«

»Offiziell zur ersten.«

Der Rahmen des Familienfotos war klein genug, um unauffällig in der Jackentasche versenkt zu werden. Und da es bislang einen so unscheinbaren Platz eingenommen hatte, war kaum davon auszugehen, dass dieses unerlaubte Entwenden allzu bald auffallen würde. Jolters bekam die Aktion zum Glück nicht mit, doch als fast im selben Moment die Tür schwungvoll geöffnet wurde, zuckten beide ein wenig schuldbewusst zusammen.

Boris erkannte den eintretenden Mann von der Shaking-Hand-With-Honecker-Fotografie. Er war nur etliche Jahre älter geworden. Oder vielleicht traf der Ausdruck »reifer« die Sache besser, denn alt wirkte Johann Kellerbach nicht, obwohl er inzwischen Mitte siebzig sein musste. Ein breites, aufrechtes Kreuz, an dieser Haltung konnte sich so mancher Teenager etwas abgucken. Das Haar taugte noch bestens für eine komplette Frisur, und das Gesicht war zwar nicht faltenfrei, aber es steckte jede Menge Leben darin. Johann Kellerbach hätte das Zeug gehabt, ein richtig gutaussehender Mann im besten Alter zu sein – wenn er nicht eine so gnadenlos unsympathische Miene aufgesetzt hätte.

»Herr Jolters und Herr Bellhorn, so wurde mir angekündigt«, eröffnete er das Gespräch, ohne auch nur den Hauch einer Begrüßungsgeste anzudeuten. Er gab halt nicht jedem die Hand. »Wie in der Zeitung zu lesen war, gab es gestern in der Nähe vom Schloss einen erneuten Überfall?«

Boris nickte. »Das Opfer liegt mit Kopfverletzungen im Krankenhaus. Seine Aussage deckt sich mit denen der Augenzeugen, dass es sich bei den Tätern um die G-Point-Gangster gehandelt hat.«

»Genau wie bei meinem Sohn!«

»Wir haben in dieser Angelegenheit leider noch keine weiteren Erkenntnisse«, musste Jolters zugeben. »Aber der Zusammenhang zwischen beiden Taten ist naheliegend.«

»Sagen Sie es doch gleich: Sie sind hoffnungslos überfordert, oder nicht?« Kellerbach betrachtete sie beide mit einer Mischung aus Wut und Mitleid. »Wir kriegen die Misere in Schwerin so nicht in den Griff.«

»Wen meinen Sie mit wir?«, fragte Boris.

Jolters mischte sich ein, in seinem Blick konnte Boris so etwas wie verstecktes Missfallen erkennen. »Herr Kellerbach engagiert sich schon seit einigen Jahren für die Gründung einer Bürgerwehr …«

»Damit will ich Ihnen und Ihrer Truppe ja gar keinen Vorwurf machen. Wie Sie wissen, ist selbst mein geschätzter Freund Oberstaatsanwalt Gauly ein prominenter Unterstützer dieser Idee. Bei einem solchen Aufgebot an krimineller Energie in unserem Land muss auch der Bürger aufgefordert sein, für Recht und Ordnung zu sorgen.«

So war das also, Kellerbach entpuppte sich als Populist, wahrscheinlich als einer von der Sorte, der, wenn auch nicht dem Sozialismus, so aber doch den alten, bestens kontrollierten DDR-Zeiten hinterhertrauerte.

»Ich bezweifle, dass Ihr Verein …«, setzte Jolters an.

»ASMV ist kein Verein, sondern ein Aktionsbündnis«, korrigierte Kellerbach. »Aktion Sicheres Mecklenburg-Vorpommern.«

»Nun, ich glaube dennoch nicht, dass Ihre Interessensgruppe diesen tragischen Mordfall hätte verhindern können.«

»Verhindern nicht. Aber wenn die Mitmenschen aktiver dazu aufgefordert würden, ihre Augen offen zu halten und durch aufmerksames Beobachten ihres Umfeldes bei der Verbrechensbekämpfung mitzuwirken, dann wären wir jetzt bestimmt schon ein paar Schritte weiter.« Oder ein paar Jahrzehnte zurück, dachte Boris, verkniff sich aber die Anspielung auf solche Stasimethoden.

»Meine lieben Herren Polizisten, ich hatte ernsthaft angenommen, Sie kämen, um mir Neuigkeiten mitzuteilen, was den Mord an meinem Sohn angeht.« Kellerbach machte ein säuerliches Gesicht. »Stattdessen haben Sie anscheinend bloß wieder neue Fragen.«

Das stimmte. Boris hatte seine neuen Vorgesetzten vom LKA Schwerin darum gebeten, ein Treffen mit der Familie zu arrangieren, damit er sich ein eigenes und möglichst umfangreiches Bild machen konnte. Er war schließlich hier, um sein Wissen als Rocker-Experte zur Verfügung zu stellen, und eine seiner fundamentalsten Thesen besagte, dass der Grund für einen Beitritt in einen Männerbund in den allermeisten Fällen in der Ursprungsfamilie zu suchen ist. Entweder gab es dort zu wenig Strukturen, zu wenig Autorität und Grenzen – oder zu viel. Im Fall Kellerbach tippte er spontan auf Letzteres.

Da der Senior keine Anstalten machte, den Besuchern die antiken Sitzmöbel anzubieten, blieben sie alle drei recht verloren auf dem Fischgrät-Parkett stehen. Boris war wild entschlossen, sich davon nicht wieder verunsichern zu lassen.

»Es geht um die Kontakte, die Ihr Sohn außerhalb des Rockerclubs hatte«, begann er. »Die Ermittlungen konzentrieren sich zwar in diese Richtung, aber wir wollen nichts übersehen.«

»Mein Sohn hatte eine Kanzlei in der Schelfstadt, wie Sie sicher wissen. Dort arbeiten neben seiner Schwester Nikola noch drei junge Frauen als Anwaltsgehilfinnen. Mit denen hatte er tagtäglich zu tun.«

»Die Mitarbeiter haben wir natürlich schon befragt. Doch hier beschränkt sich auch alles auf die berufliche Zusammenarbeit. Wir interessieren uns jetzt mehr für das Private. Hatte Ihr Sohn eine Freundin?«

Man sah Kellerbach an, dass ihm diese Frage unangenehm war, er nestelte an einem Manschettenknopf herum. Erst jetzt fiel Boris auf, dass der Anzug nicht nur sicher sauteuer und wahrscheinlich maßgeschneidert war, sondern auch mittelbraun. Warum trug der Vater des Opfers keine Trauer?

»Also, da hätten Sie auch in Ihre Akten schauen können, denn danach haben mich Ihre Kollegen sicher schon ein Dutzend Mal gefragt. Und jedes Mal antworte ich: Nicht, dass ich wüsste.«

Klar, diese Wischiwaschi-Aussage war Boris bekannt. Doch genau damit wollte er sich eben nicht begnügen. »Aber Leo hatte doch eine Maisonettewohnung hier in Ihrem Haus. Sie lebten also unter einem Dach, da bleibt doch so etwas nicht verborgen.«

»Dann wird er wohl keine Freundin gehabt haben.«

Boris sagte nichts weiter, denn es war dem so beherrschten Mann anzusehen, wie unangenehm dieses Thema für ihn war. Da war es nicht die schlechteste Masche, ihn ein bisschen warten zu lassen. Und tatsächlich, Kellerbach ließ sich nach einer gefühlten Ewigkeit zu einem weiteren Satz hinreißen: »Aber er war auch nicht homosexuell, falls Sie das jetzt vermuten.«

Nein, das hatte Boris nicht vermutet, aber die Art, wie dieser Mann über das Thema sprach, machte deutlich, wie wenig willkommen ein schwuler Sohn in diesem Hause gewesen wäre.

»Gab es denn Bekannte, mit denen er sich außerhalb seines Motorradclubs traf?«

»Mein Sohn war ein vielbeschäftigter Jurist, und sein Hobby Motorradfahren – welches ich übrigens mehr als befremdlich fand – hat ihn auch sehr in Beschlag genommen. Ich kann mir kaum vorstellen, dass er noch Zeit fand, einen Schrebergarten zu pflegen.«

Holla, der Mann hatte tatsächlich ein bisschen Humor, wenn auch mit spitzer Zunge vorgetragen.

»Was hat Leo denn als Kind gern gespielt?«

»Er war in der FDJ.«

»Und sonst?«

Kellerbach musste eine Weile überlegen. »Ich konnte damals selten zu Hause sein. Meine Frau hätte das beantworten können, aber sie ist – wie Sie sicher wissen – bereits vor drei Jahren gestorben.«

»Sie haben doch noch eine Tochter. Vielleicht weiß sie da ein bisschen mehr?«

»Nikola. Ja, ich kann sie mal rufen lassen. Sie lebt ebenfalls hier im Haus.« Er verschwand kurz durch die Tür, sichtlich verunsichert durch die Tatsache, dass er im Grunde nichts anderes über seinen toten Sohn wusste als die Dinge, die man auch auf dessen Wikipedia-Eintrag lesen konnte. Als er wieder den Raum betrat, fabrizierte er tatsächlich ein kurzes Lächeln auf seinen Lippen. »Sie haben Glück, meine Tochter war gerade auf dem Sprung in die Kanzlei.« Und jetzt – tatsächlich – schaffte er es auch, ein freundlicher Gastgeber zu sein. »Setzen Sie sich doch«, bot er an. »Soll ich Kaffee bringen lassen?«

Boris blieb demonstrativ stehen und schüttelte den Kopf. Jolters machte mit, obwohl er sicher gern ein bisschen Koffein geschlürft hätte, schließlich war es noch keine neun Uhr. Doch beide waren sich wortlos einig, dass es jetzt zu spät war für Höflichkeiten.

Der alte Anwalt bemerkte diese Aktion leider kaum, sondern dachte angestrengt nach, zumindest vermittelte er den Eindruck. »Da fällt mir etwas ein. Das habe ich auch noch nicht Ihren Kollegen gesagt, weil es ein paar Wochen zurückliegt und ich seitdem nicht mehr daran gedacht hatte. Neulich ist ein alter Freund von Leo hier gewesen.«

Boris horchte auf.

»Er sagte, er kenne meinen Sohn aus Kindertagen und sei mehr zufällig auf den Gedanken gekommen, einmal hier vorbeizuschauen, weil er gerade in der Stadt war.«

»Kannten Sie den Mann?«

»Nein.« Er ließ den Kopf ein wenig schuldbewusst hängen. »Aber wie gesagt, ich war als Vater nicht so oft zugegen, als dass ich die Freunde meiner Kinder hätte kennen können.«

»Hat er seinen Namen genannt?«

»Ja, mein Namensgedächtnis ist auch sehr gut. Er hieß Tim Beisse.«

Boris holte seinen Block heraus und notierte den Namen. Wahrscheinlich hatte die Sache nichts mit dem Mord zu tun. Aber vielleicht ergab sich die Gelegenheit, diesen alten Freund ein wenig nach der Kindheit des Mordopfers zu befragen. Den Kripokollegen mochte das überflüssig erscheinen, für einen Soziologen gehörte es jedoch ebenso dazu wie die Abgleichung eines Alibis oder das Sichern der Fingerabdrücke. Manchmal wurden eben schon am Anfang eines Lebens die Weichen so gestellt, dass das tragische Ende vorprogrammiert war. Und wenn ein Vater so gut wie nichts über die frühen Tage seines Sohnes wusste, war das schon ein wichtiger Hinweis. Nur: In welche Richtung dieser Hinweis führte, konnte Boris noch nicht mal ansatzweise ahnen.

Nikola Kellerbach trat ein, ohne anzuklopfen. Sie trug ein tiefschwarzes Kostüm und gab ihrem Erzeuger je links und rechts ein Küsschen, aufgesetzter konnte Zuneigung kaum sein. Über Steffen Jolters schien sie sich immerhin wirklich ein bisschen zu freuen, sie fragte nach dessen Bruder, und beide scherzten kurz über die kurze, aber spannende Liebelei, die es damals gegeben hatte. Nikola wirkte entspannter als ihr Vater, und obwohl sie im Gegensatz zu ihm dunkle Klamotten trug, schien sie nicht besonders mitgenommen zu sein vom Verlust ihres Bruders und Kollegen. Es machte fast den Eindruck, als wären angemessene Gefühle in diesem Haus unzulässig.

»Guten Morgen«, sagte sie dann auch zu Boris und lehnte sich gegen den runden Tisch, damit klar war, sie war schon mit halbem Fuß wieder draußen. »Mein Vater sagte, ich könne Ihnen besser weiterhelfen als er.«

Das konnte sie aber leider auch nicht. Auch die Schwester des Toten wusste nichts von einer Freundin oder anderweitigen Beziehungen. Auch sie vermutete, dass neben Justitia und den Devil Doves kein Platz in Leo Kellerbachs Herzen mehr übrig geblieben war.

»Und als Kind?«, hakte Boris nach.

»FDJ – genau wie ich. Und wenn sich die Gelegenheit ergab, hat er mit ein paar anderen Jungs in den verfallenen Häusern der Altstadt Krieg gespielt. Ganz harmlos, mit Holzgewehren und so.«

»War Tim Beisse auch dabei?«, wollte Boris wissen.

»Wer?«

Der alte Kellerbach mischte sich ein. »Vor ein paar Wochen war hier ein Mann in Leos Alter, der vorgab, ein alter Freund zu sein. Er nannte sich Tim Beisse.«

Sie runzelte die Stirn. »An den Namen kann ich mich nicht erinnern.«

»So ein Schlaksiger mit Bart«, half der Senior ihr auf die Sprünge.

»Nie gehört.« Sie warf den obligatorischen Blick auf die Armbanduhr. »Wenn sonst nichts ist, ich glaube, meine bessere Hälfte wartet schon draußen.«

Boris stutzte und folgte Nikola Kellerbachs raschem Entschwinden mit den Augen. Der Wintergarten war an der Hausseite, man konnte von hier aus einen kleinen Teil der Straße einsehen. Ein Motorradfahrer stand neben seiner Maschine. Der Moment, in dem der Wartende seinen Helm absetzte, um Nikola Kellerbach zur Begrüßung auf den Mund zu küssen, war nur sehr flüchtig, doch er reichte, um die lockigen, halblangen Haare zu erkennen – Patch Blacky. »Ihre Tochter ist mit Thorsten Schwarz zusammen?«

»Ja, leider, seit ein paar Wochen.« Der alte Kellerbach trat neben ihn und seufzte. »Es ist ja nicht so, dass ich überhaupt nichts mitbekomme vom Leben meiner Kinder. Ich habe aber keine Ahnung, was Nikola und Leo zu diesem Gesindel hingezogen hat.«

Die Elf
ist die Zahl der Reumütigen

Was waren das für Vögel? Enten? Gänse? Irgendetwas schnatterte penetrant vor ihrem Fenster, und davon war Wencke aufgewacht. Langsam schob sie sich von der Pritsche und war beinahe verwundert, wie gut sie auf diesem harten Ding geschlafen hatte. Wahrscheinlich hatten die drei Bier, die sie mit ihren neuen Pächtern getrunken hatte, das Ihre dazu beigetragen. Immer wieder waren die Halbliter-Gläser in die Höhe gegangen. Auf gute Zusammenarbeit! Auf freundschaftliches Miteinander! Und dann war es dringend Zeit gewesen, sich in ihr kleines Separee am Ende des Grundstückes zurückzuziehen.

Zwar hatte Wencke bis fast in die frühen Morgenstunden die Geräusche der fleißigen Handwerker rund um die hölzerne Kiste gehört, doch das Hämmern und Bohren und Sägen hatte sie immer nur kurz aus dem Schlaf gerissen, so kurz, dass es noch nicht einmal reichte, die Augen zu öffnen.

Jetzt – sie schaute auf ihr Handy, es war tatsächlich schon kurz vor neun – herrschte draußen idyllische Stille. Das Wasservögelgequake erinnerte daran, dass sie sich am Rande eines Naturschutzgebietes befand. Durch die Ritzen der geschlossenen Fensterläden schien die Sonne wie in Streifen geschnitten, und im Halbdunkel sah das Interieur der Gartenlaube gar nicht mal schlecht aus: Möbel aus den Sechzigern, die hatte sie gestern noch abgestaubt, genau, wie sie den alten Kaninchenstall, die Eimersammlung und einen Haufen muffiger Satteldecken schleunigst nach draußen befördert hatte. Bettzeug hatte sie zum Glück von zu Hause mitgebracht, der Geruch ihres Kissens erinnerte sie mit einem kleinen, sanften Piksen an Emil, der ihr jetzt am Morgen, nach dem Aufwachen, immer besonders fehlte. Eine saubere Sofadecke war über die Couch drapiert, und nachdem zwei Stunden gelüftet worden war und der Staubsauger alle Ritzen und Ecken kennengelernt hatte, versprühte das Zimmerchen den Charme einer ostdeutschen Datsche; Ostalgiker hätten für eine solche Übernachtung vielleicht sogar Geld bezahlt.

Fast kam bei Wencke Urlaubsstimmung auf. Bis sie die paar Schritte zum Waschbecken schlurfte und ihr Spiegelbild sah. Schwarze Haare! Überall noch einen Zentimeter kürzer, als sie ohnehin schon gewesen waren. Auch dunkle Augenbrauen und Wimpern hatte der eifrige Frisör, den sie irgendwo zwischen Ostfriesland und Mecklenburg-Vorpommern ganz zufällig ausgesucht hatte, ihr verpasst. Schlecht sah das nicht aus, aber sie erkannte sich kaum wieder.

»Guten Morgen, Christine!«, begrüßte sie ihr Gegenüber.

»Haben Sie etwas gesagt?«, kam eine Stimme aus dem Ohrstöpsel. Wie beruhigend, die Jungs von der Technik saßen also noch immer einsatzbereit vor dem Funkgerät. Wencke mochte nicht daran denken, welche Geräusche sie heute Nacht von sich gegeben hatte, Emil behauptete, dass sie manchmal mit den Zähnen knirsche.

»Alles in Ordnung! Ich bin eben erst aufgewacht.«

»Wir treffen uns um elf im Hotel. Ist das in Ordnung?«

»Das schaffe ich locker. Irgendetwas Neues?«

»Diese Frage müssten Sie Bellhorn stellen. Aber der ist gerade ermittlungstechnisch unterwegs.«

»Bis gleich!« Wencke räumte die Reisetasche aus. Einen Schrank gab es nicht, also hängte sie die neu erstandenen Klamotten an die Garderobenhaken neben der Tür. Drei enge Jeans in gekonntem Used-Look, denen man hoffentlich nicht ansah, dass sie allesamt ungetragen waren. Schwarze Tops, schwarze Neckholder, schwarze Sweatjacke. Doch nicht alles war neu und noch mit Etikett versehen, sie hatte gestern auf dem Weg nach Schwerin noch einen Abstecher nach Worpswede gemacht, wo ihre Mutter – wenn sie nicht gerade in der Toskana unterwegs war – in einer Künstler-WG lebte. Und tatsächlich, auf dem Dachboden des Hofes hing ein ganz besonderes Teil: Wenckes alte Lederjacke, die sie als Abiturientin auf Anti-Atomkraft-Demos getragen hatte. Und sie passte auch noch! Das hatte ihr enormen Auftrieb verliehen. Sie fühlte sich so jung wie lange nicht mehr, da machte es auch nichts, dass das Klo in dieser Hütte nicht gerade auf dem modernsten Stand war.

Doch Wencke hätte jetzt gern eine lauwarme Dusche genommen. Für eine kalte fühlte sie sich nicht tough genug, es gab hier aber nur einen Wasserschlauch an der Außenwand. Gleich würde sie sich auf den Weg zu Boris machen, der da so hübsch komfortabel in seinem Hotelzimmer saß. Er würde bestimmt Erbarmen haben und ihr sein schickes Marmorbad zur Verfügung stellen. Jetzt musste erst einmal eine Handvoll Wasser reichen.

Und ein bisschen Morgenluft.

Sie zog sich die Turnschuhe an, stieß die Brettertür auf und wurde von der Sonne geblendet. Deswegen erkannte sie erst auf den zweiten Blick, was in dieser Nacht um sie herum geschehen war. Die Jungs hatten nicht zu viel versprochen: Die Berge aus Schrott und anderem Müll waren geschrumpft oder gänzlich verschwunden, der mit löchrigen Steinen gepflasterte Weg von hier zum Clubhaus war freigeräumt. Und das Gebäude selbst – das war fast nicht zu glauben – erstrahlte in einem satten, einheitlichen, plakativen Blau. Von den Fenstern war nichts mehr zu sehen, an ihre Stelle waren passgenau weiße Holzbretter angebracht worden, auf denen die unsagbar hässliche tote Taube an ihrem Kreuz hing. MC Devil Doves, Chapter Nord-Ost – das Schild über der Tür machte klar, wer hier nun die Hausherren waren.

Respekt, die Rocker mussten tatsächlich die ganze Nacht hindurch geackert haben. Und jetzt waren sie – bis auf drei junge Kerle, die das Grundstück bewachten – verschwunden. Wahrscheinlich gingen sie zu dieser Zeit ihren Brotberufen nach, kochten Kantinenessen, verkauften Motorradteile, erzogen Kindergartenkinder oder tätowierten Arschgeweihe. Wencke hatte gestern mit einigen gesprochen und war überrascht gewesen, wie bunt diese Truppe gemischt war.

Dagegen erschien das LKA Hannover mit seinen braven Beamten noch grauer als das Gebäude, in dem es untergebracht war. Da waren die meisten den geraden Weg gegangen, hatten studiert und hospitiert und ein bisschen Erfahrung gesammelt. Nun machten sie ihren Job tapfer bis zur Pensionierung und gingen denselben Hobbys nach wie ihre Kollegen: Fußball, Joggen, die Exoten machten vielleicht Musik im Keller oder Canyoning im Harz.

Die Devil Doves, das musste Wencke ihnen zugestehen, waren da eine weitaus interessantere Mischung. Ihr Vorurteil, hier einem versoffenen Machohaufen zu begegnen, war prompt widerlegt worden. Selten hatte sie sich mit einem so offenen und informierten Mann unterhalten wie mit diesem Patch, zumindest am Abend, nachdem der formelle Teil samt Vertragsunterzeichnung hinter ihnen lag und die steife Nikola Kellerbach verschwunden war. Der Papagei – in Wahrheit hieß Wenckes Verfolger vom Vortag Gustav – war bei dem Überfall glücklicherweise nur leicht verletzt worden. Einige seiner Brüder hatten am Nebentisch über Racheplänen gebrütet, aber natürlich war darauf geachtet worden, dass Christine Frey von diesen Dingen nichts mitbekam. Darum hatte sich eben Patch gekümmert. Er hatte ihr von langen Biketouren rund um den Globus erzählt, vom Zusammenhalt der Devil Doves, auf der ganzen Welt hätte man ihn schon willkommen geheißen und ihm ein Bett zur Verfügung gestellt, weil er das Abzeichen trug. Ein bisschen konnte Wencke ahnen, was den Reiz am Rockerleben ausmachte, sah man mal von den vielen unschönen Nebengeschichten ab. Wenn die Jungs von ihren Motorrädern sprachen und von dem Glück, auf einer Harley meilenweit über die endlosen Straßen aller Länder zu fahren, hörte sich das durchaus romantisch an. Patch hatte ihr zu später Stunde noch versprochen, sie einmal mitzunehmen. Irgendwann, wenn mal Zeit war.

»Morgen«, grüßte Wencke die etwas verkatert aussehenden Wachposten, die am Zaun herumlungerten. Als sie vor der Hufeisenwand stand, die von den Teufelstauben wie eine Reminiszenz an den Freyschen Pferdehof in ihrer ursprünglichen »Schönheit« belassen worden war, drückte sie die Türklinke – abgeschlossen. Auf den ersten Blick war zu erkennen, dass in dem rostigen Beschlag ein glänzend neues Sicherheitsschloss seinen Platz gefunden hatte. So einfach ließen sich die Devil Doves natürlich nicht ausspionieren, wäre ja auch noch schöner gewesen. »Da hast du nichts zu suchen«, nuschelte einer der jungen Kerle, der sich breitbeinig hinter sie gestellt hatte. »Nur das Gartenhäuschen, der Rest geht dich ’nen Scheißdreck an.«

»Ist ja schon gut. Ich wollte mir nur ein bisschen Leitungswasser holen…«

»Abmarsch!«

Wencke duckte sich unwillkürlich, als sie sich an dem Kerl vorbeischob, um das Haus zu umrunden. Es war gut möglich, dass man sie in so ziemlich jedem Winkel beobachtete, mit einer Webcam oder einem weiteren Bruder auf verstecktem Posten, also durfte sie hier nicht wie eine ehemalige Kripofrau agieren und später irgendwo hinter dem Haus ein Schloss fachgerecht knacken, sondern musste sich wie eine ganz normale, harmlose, aber neugierige Verpächterin verhalten. Auf der Rückseite waren die Malerarbeiten noch nicht vollendet, und die DDs anscheinend dabei, irgendetwas Technisches aufs Dach zu bauen, vielleicht eine Satellitenschüssel. Der heruntergetretene Zaun in der Nähe des Ufers war bereits repariert, dafür hatten sie den kleinen Bootssteg gänzlich abgerissen. Von Besuchen, die über den See kamen, hatten die Teufelstauben augenscheinlich genug. Die morschen Bretter lagen sauber gestapelt neben einer alten Viehtränke.

Die Inspektion musste reichen. Ohnehin gab es hier wahrscheinlich nicht mehr viel zu sehen. Und wenn sie noch duschen wollte, war es jetzt Zeit, zum Hotel zu gehen, den kleinen Spaziergang dorthin könnte sie nutzen und den Fall betrachten, ihn auseinandersortieren und unterschiedlich beleuchten, aus dem Blickwinkel der Wencke Tydmers und aus Christine Freys Perspektive.

Vielleicht sollten sich die beiden Frauen einfach mal näher kennenlernen? Auf der Grundstücksskizze war ersichtlich, dass es einen Uferweg gab, der hier in der Nähe begann, und tatsächlich befand sich ein vergessener Pfad zwischen hochgewachsenen Brennnesseln und tiefhängenden Birkenzweigen. Dass dieser mitteleuropäische Dschungel nur wenige Kilometer vom Stadtkern der Landeshauptstadt entfernt war, mochte man kaum glauben. Auf dem Ziegelsee fuhren nur drei kleine Segelboote, und man hörte ein paar Autos die Bundesstraße entlangrollen, ansonsten hätte man glauben können, hier sei die Erde weitestgehend unberührt.

Es war nicht anzunehmen, dass eventuelle Beobachter sich an ihre Fersen heften würden. Zu unwegsam und zu auffällig. Das war gut, so könnte sie sich heimlich zum Meeting ins Hotel schleichen und ein kurzes, unbemerktes Selbstgespräch führen.

»Und? Was hältst du als Nichtkriminalistin von der ganzen Geschichte hier?«, fragte Wencke, und es fiel ihr nicht schwer, sich vorzustellen, dass die mallorquinische Strandbarbesitzerin Christine gerade neben ihr lief, ihren Gedanken nachhing und einen Kieselstein ins Wasser kickte.

Wahrscheinlich müsste Christine gar nicht lang überlegen: »Ich habe mir die Rocker schlimmer vorgestellt. Eigentlich fand ich den Abend gestern sehr lustig. Außerdem haben die Jungs mir finanziell aus der Patsche geholfen und mich sogar hier wohnen lassen.«

»Gestern wurde einer von ihnen grundlos zusammengeschlagen, das ist nicht lustig«, erinnerte Wencke. »Und ein weiterer ist vor ein paar Tagen ermordet worden, deswegen bin ich überhaupt hier.«

»Davon habe ich nichts mitbekommen. Erzähl doch mal davon.«

Wencke kam der Aufforderung nach. Es war ohnehin gut, wenn sie sich ein paar Tatsachen in Erinnerung rief. »Vor vier Tagen, in der Nacht von Sonntag auf Montag, wurde auf dem Gelände der Devil Doves am Ufer des Pinnower Sees der Anwalt Leo Kellerbach ermordet. Es war eine geplante Tat.«

»Wie kommst du darauf?«, unterbrach Christine.

»Das Grundstück ist normalerweise streng überwacht. Durch einen fingierten Anruf bei der Polizei wurde ein kleiner Rocker-Aufstand am Eingangstor provoziert, deshalb waren die Wächter abgelenkt und der See zu der Zeit unbemerkt passierbar.«

»Was war denn geplant: der Mord oder nur das Treffen?«

Christine stellte genau die richtigen Fragen. »Wahrscheinlich war das Treffen arrangiert, der Mord kann auch im Affekt geschehen sein.«

»Und warum kamen der oder die Mörder von dieser Seite?«

Bei einem Fall, in dem die Leiche fehlte, war man darauf angewiesen, auf ebensolche einfachen Problemstellungen die logische Erklärung zu finden. Weshalb hat der Täter sich so entschieden und nicht anders? Was hat er unterlassen? Und worauf besonderen Wert gelegt? So näherte man sich Schritt für Schritt der Wahrheit.

Warum also kamen der oder die Mörder von der Seeseite?

»Es war eine beiderseitige Verabredung. Leo Kellerbach wusste genau, wie man am ehesten unerkannt zum Bootsschuppen kommt.«

»Warum haben Opfer und Täter sich nicht woanders getroffen?«

Da hatte Christine recht, über diesen Punkt hatte Wencke noch nicht ausgiebig nachgedacht. Es gab tausend Möglichkeiten, sich in und um Schwerin zu einem Gespräch zu verabreden und unerkannt zu bleiben. Im Grunde genommen war das Clubgelände der denkbar ungünstigste Ort. Schwierig zu erreichen, bestens bewacht und zudem noch denkbar ungemütlich.

Der Uferpfad wurde unwegsamer, Wencke musste immer wieder Zweige zur Seite halten, damit Christine und sie vorwärtskamen. Von Weitem konnte sie das Hotel erkennen, in dem sie sich gleich mit Boris treffen würde. Bis dahin wollte sie Antworten, Antworten, Antworten.

»Also, sie haben den Treffpunkt auf dem Rockerclub-Gelände gewählt, weil …« Ja, weil sie wollten, dass es nach einem Rockerkrieg aussah. Doch dann hätte Leo Kellerbach ahnen müssen, dass das Ganze einen gewalttätigen, sogar tödlichen Ausgang nehmen würde. Vielleicht war er aber auch getäuscht worden, hatte etwas anderes erwartet und sich einfach unvorsichtig verhalten.

Andererseits war Kellerbach ein erfolgreicher Anwalt, Leute wie er ließen sich nicht so einfach in einen Hinterhalt locken. Es sei denn, er hatte sich sicher gefühlt, beschützt durch seine Brüder. Und dann waren diese durch den Polizeieinsatz nicht mehr auf dem Posten gewesen. Bloß hatte nach bisherigen Erkenntnissen keiner gewusst, dass Kellerbach im Schuppen gewesen war. Es war sogar unbemerkt geblieben, dass er das Grundstück an diesem Abend überhaupt betreten hatte. Laut Vernehmungsakten hatte nicht ein Mitglied oder Hangaround den Anwalt kommen sehen. Eventuell war er also selbst mit dem Boot hinübergerudert. Nein, das war Quatsch, absoluter Nonsens!

Irgendwann blieb Wencke stehen, zwischen Unkraut und Schilf, wo der Weg ohnehin nur noch die dürftige Breite eines Schwebebalkens hatte, und musste zugeben: »Ich habe keine Ahnung. Lass uns mit anderen Fragen weitermachen.«

Christine blieb bei ihrer lässigen Ruhe und ging einfach weiter geradeaus. »Wie wurde Kellerbach ermordet?«

»Wahrscheinlich erstochen.«

»Warum wahrscheinlich?«

»Die Leiche ist bislang unauffindbar, aber die rote Pfütze spricht eine eindeutige Sprache. Nur tödliche Stich- oder Schnittverletzungen führen zu einem solchen Blutverlust. Danach wurde das Opfer mit dem Ruderboot über den See gebracht. Dort verliert sich jede Spur.«

»Warum wurde die Leiche weggebracht?«

»Och nö!« Nicht diese alte Frage.

Aber Christine ließ nicht locker. »Im Krieg werden doch die getöteten Feinde ausgestellt, als Abschreckung sozusagen, oder nicht?«

»Ja, das stimmt. Deswegen glaube ich auch nicht daran, dass die G-Point-Gangster den Mord begangen haben. Sie hätten Kellerbach in seinem Blut liegen lassen und vielleicht sogar noch ein Bekennerschreiben daneben gelegt. Ein Mord ohne Leiche macht bei einem Rockerkrieg keinen Sinn.« Ja, diese Antwort war felsenfest. Auch das Gehabe gestern am Hotel und der Zwischenfall auf der Schlossbrücke hatten Wencke nicht davon überzeugen können, dass es in der Tatnacht zu einem Akt der Lynchjustiz zwischen zwei verfeindeten Männerclubs gekommen war. Ein Motorradkonvoi, aufheulende Pferdestärken und gestreckte Fäuste waren eine andere Geschichte.

»Hast du schon mal überlegt, ob die DDs selbst hinter der Sache stecken?«, versuchte sich Christine nun als Ermittlerin. »Vielleicht ist Kellerbach in Ungnade gefallen und wurde auf diese Weise entsorgt.«

Wencke schüttelte den Kopf. »Dann wäre der Mord heimlich, still und leise passiert. Und auf keinen Fall auf dem eigenen Grundstück. Die haben sich schon sehr geärgert, dass sie keinen Zutritt zum eigenen Gelände mehr hatten.«

»Du glaubst also, der Mord war eine Sache zwischen zwei Privatpersonen und hat mit der Rockergeschichte überhaupt nichts zu tun?«

»Ganz sicher.«

»Warum?«

»Der Tatort spricht Bände. Ein absolutes Chaos und in der Mitte eine Insel der Ruhe.«

»Was meinst du damit?«

»Es geht nicht darum, was bei dem Kampf zu Bruch gegangen ist, sondern um das, was stehen blieb. Und da sowohl Wasserflaschen wie Aschenbecher unbeschadet auf dem Tisch und selbst die beiden Stühle auf ihren wackeligen Beinen standen, ist mir ganz klar, es gab eine friedliche Zusammenkunft, die so bedeutungsvoll war, dass der Ort des Treffens nicht zerstört wurde. Die beiden Menschen müssen sich nahegestanden haben. Das Chaos ringsherum ist ganz sicher lediglich eine Inszenierung.«

»Warum sollte der Mörder so handeln?«

»Vielleicht mochte er das Opfer und gönnte ihm einen spektakulären Abgang. Leo Kellerbach war schließlich ein Mann, der für seine Streitbarkeit bekannt war.«

»Und eine simple Beziehungstat wäre unter seiner Würde gewesen?« Christine Frey ließ sich von dieser Erklärung nicht überzeugen, das war offensichtlich. Wencke konnte es ihr nicht mal verübeln. Die Story schien tatsächlich mit heißer Nadel gestrickt.

Sie überwanden das letzte Gebüsch und hatten schließlich den Innensee erreicht, der weniger urwüchsig war. Nur noch wenige Meter bis zum Hotel, bis zur warmen Dusche und bis zu einem Gesprächspartner aus Fleisch und Blut. Doch Christine war noch nicht bereit, die Fragerei zu lassen. Ihr schien die Rolle als Co-Ermittlerin zu gefallen. »Und was hat es mit diesem Brand auf sich?«

»Keine Ahnung«, stöhnte Wencke, doch in ihrem Expertinnenhirn arbeitete es bereits wieder. Wer hatte einen Vorteil davon, dass das Clubhaus in Flammen aufgegangen war? »Am ehesten stecken wohl die Devil Doves selbst dahinter.«

»Das glaube ich nicht! Warum sollten sie ihre Bude abfackeln? Das war doch so etwas wie ihr zweites Zuhause …«

»Aber sie mussten befürchten, dass die Kripo wegen des Mordes einen Durchsuchungsbeschluss erwirken und dann auf Unterlagen stoßen würde, die besser kein Gesetzeshüter zu Gesicht bekommt. Immerhin gab es ein paar Hinweise, dass in den Nachtclubs illegale Mädchen arbeiten und auch Drogen im Spiel sind. Und irgendwo muss es Akten oder ähnliche Schriftstücke geben, die das beweisen. Jetzt, da der begnadete Anwalt nicht mehr unter ihnen weilt, mussten sie Angst haben, dass die Sachen auffliegen.«

»Klingt logisch«, gab Christine sich zumindest an dieser Stelle geschlagen. »Trotzdem, die Brüder haben gestern Abend sogar eine kurze Gedenkminute eingelegt, in der sie um ihre Kutten getrauert haben, die bei dem Brand zerstört wurden. Das wirkte völlig echt!«

»Es kann ja durchaus sein, dass nur ganz wenige Bescheid wissen. Kalle zumindest scheint keine Hinweise darauf zu haben, dass die DDs selbst die Feuerteufel waren. Ich glaube, es war jemand anderes.«

»So richtig passt das alles nicht, Frau Profilerin!« Da hatte Christine leider recht.

»Wencke?«, kam es plötzlich aus ihrem Ohr. »Wencke, alles klar bei dir?«

Sie blieb vor Schreck stehen und brauchte ein paar Sekunden, bis sie begriff, dass sie Boris’ Stimme hörte, die sie per Funk erreichte.

»Bist du irgendwie – multipel veranlagt?«

O Mann, sie hatte dieses blöde Mikro total vergessen. Wilkens und Fuchs mussten die ganze Zeit Zeugen ihres Selbstgespräches gewesen sein, wie peinlich. »Alles in Ordnung. Ich habe nur laut gedacht …«

Man hörte verhaltenes Lachen. »Deine Theorien hören sich auch alle ganz toll an. Nur leider haben sich soeben die Vorzeichen total verändert.«

»Wie bitte?«

»Laut GPS stehst du vor dem Hotel. Komm hoch, dann bist du schlauer – oder noch unwissender als vorher.«

Wencke zupfte sich hastig die Klamotten zurecht, um im schicken Foyer nicht völlig aus der Rolle zu fallen. Sie hoffte, in dem Pulk anreisender Gäste unbemerkt zu bleiben, und schlüpfte zwischen einer Traube roter Luftballons hindurch, die den Eingangsbereich schmückten. Trotzdem registrierte sie das etwas irritierte Gesicht der Rezeptionistin, deren Blick sie bis zum Aufzug verfolgte. Klar, sie sah nun mal aus, als hätte sie die Nacht in einer Gartenlaube verbracht.

»Wencke, gut, dass du da bist!«, begrüßte Boris sie, kaum hatte er die Zimmertür geöffnet.

»Du kannst mir gleich die Neuigkeiten erzählen, erst mal brauche ich nämlich dringend eine Dusche, und da dachte ich …«

»Die Dusche muss warten«, sagte eine Stimme, und Wencke blieb wie angewurzelt stehen, denn es war nicht Boris, der den Satz von sich gegeben hatte. Die Suite war etwas um die Ecke gebaut, deswegen musste Wencke sich einen Ruck geben und ein paar Schritte machen, bevor sie ihren Verdacht bestätigt fand: Boris hatte Damenbesuch. Niemand anders als die bescheuerte Kosian saß auf einem der Sessel. Die Sorgenfalte auf ihrer Stirn war auch aus fünf Metern Entfernung bestens zu erkennen.

»Was ist passiert?«

»Wir müssen umdisponieren«, murmelte Boris und zeigte auf ein Flipchart, das bereits von oben bis unten mit Notizen und Skizzen beschrieben war. Einen Sinn ergab das Gekritzel nicht, zumindest nicht auf den ersten Blick. »Ich bin auch gerade erst wieder von der Familie Kellerbach zurück. Und dann hat mich diese Neuigkeit überrascht.« Er zeigte mit dem Finger auf den Mittelpunkt der Hieroglyphen. Was stand da in der mehrfach eingekreisten und unterstrichenen Blase?

»Nur eine DNA? Was hat das zu bedeuten?«

Jetzt stand die Kosian auf. »Im Bootsschuppen fand sich an allen Gegenständen, die mit dem Mord in einen Zusammenhang gebracht werden konnten, nur eine eindeutig isolierbare DNA. Und zwar die von Kellerbach.«

»Das kann nicht sein.« Wencke war perplex. »Das würde bedeuten, Leo Kellerbach hätte ganz allein das Chaos angerichtet, die Zigaretten geraucht, sich umgebracht, und danach wäre er noch mit dem Boot über den See abgehauen. Wie lächerlich ist das denn?«

»Die Laborwerte sind harte Fakten, Frau Tydmers, die können wir leider nicht wegdiskutieren.«

»Und was heißt das für uns?«

»Das heißt, wir können Ihre Theorie von der Beziehungstat vergessen.«

»Warum denn das? Und wieso ›meine‹ Theorie? Jetzt stimmt ein einziges Detail nicht, und dann ist es auf einmal ganz und gar meine Angelegenheit, oder was?« Wencke atmete tief durch. »Soweit ich mich erinnere, waren wir alle gemeinsam der Ansicht, dass eben nicht eine Horde Männer für den Mord verantwortlich ist. Und das ist ja durch das Laborergebnis absolut bestätigt worden.« Zugegeben, das war das einzig winzig bisschen Positive, was aus der Situation gewonnen werden konnte. Der Rest schien fatal: Das Gutachten mit der fein säuberlich analysierten Schlussfolgerung, dass zwei Männer im Bootsschuppen miteinander geraucht hatten, war wertlos geworden. In Hannover sägten sie jetzt wahrscheinlich schon heimlich, still und leise an Kosians Stuhl.

Und tatsächlich, Wenckes Vorgesetzte lächelte – wenn überhaupt – nur hauchdünn. »Unsere Leute sehen die Sache anders. Die Schlägerei gestern, bei der die Gangster einen gewissen Gustav Sowieso fertiggemacht haben, spricht leider zusätzlich für die Bandenkriegtheorie. Dieser Gustav ist einer der Geschäftsführer im Hot Lady, das ist dieses Bordell, an dem sich der Streit zwischen den Clubs ursprünglich entbrannt hat.«

»Der Typ hat mich zuvor länger als zwei Stunden beschattet. Vielleicht hat der Überfall auch damit etwas zu tun?«

»Dann hat das LKA Hannover zu Recht die Sorge, dass unsere verdeckte Arbeit hier in Meckpomm auffliegt. Die neuen Erkenntnisse problematisieren das Ganze zusätzlich.«

Wencke schnaubte. »Wir sind eingesetzt worden, weil Niedersachsen einen Bandenkrieg verhindern wollte. Die neuen Erkenntnisse stützen unsere These, dass der Mord an Kellerbach nicht auf das Konto eines verfeindeten Clubs geht. Eine DNA heißt, es war eindeutig keine Rockerbande vor Ort. Und wir sollen uns jetzt grundlos zurückziehen?«

»So einfach ist das nicht. In dem Gutachten vermitteln wir den Eindruck, sicher zu sein, dass im Bootsschuppen zwei Personen gewesen sind. Täter und Opfer. Da es nun lediglich Spuren von Kellerbach gibt, fällt unsere These in sich zusammen. Wir sind genauso schlau oder dumm wie das LKA Meckpomm – und somit nicht berechtigt, ihnen ins Handwerk zu pfuschen.«

»Dass dieser Einsatz den Rahmen sprengen würde, wussten unsere Chefs bereits vorher«, motzte Wencke. »Sie haben diesen ganzen Zauber bewilligt, weil sie fest an einen Erfolg geglaubt haben. Und nur weil es jetzt nicht geradeaus geht, soll alles für die Katz gewesen sein?«

Die Kosian blickte Wencke an wie ein ungezogenes Kind, und auch die beiden Techniker schielten in ihre Richtung. So also fühlte es sich an, wenn man alle Energie aufbrachte und doch nicht vom Fleck gekommen war. Wie so ein bescheuertes Motorrad, bei dem die Räder durchdrehten, Burn Out* hieß das Manöver, hatte Patch ihr erklärt. »Und was machen wir jetzt? Alles abblasen? Nachdem wir mittendrin sind in dem Fall?«

Die Kosian nickte. »Nicht so Hals über Kopf, das würde auffallen. Aber stellen Sie sich darauf ein, morgen Ihre Koffer zu packen. Ihr Sohn wird sich freuen, wenn Sie so schnell wieder bei ihm sind.«

Ja, das wird Emil, dachte Wencke. Aber ich … nein, beim besten Willen, ich kann mich kein Stück darüber freuen.

Die Zwölf
steht als Zahl für den sich schließenden Kreis

»Wer sind Sie? Und was wollen Sie von mir?« Nikola Kellerbach erhob sich nicht von ihrem Platz und blieb auch stur dabei, Zucker in ihren Espresso zu rühren. Sie schaute noch nicht einmal über ihre roten Brillenränder.

Heide blieb etwas unglücklich vor dem runden Tisch stehen, wartete, machte nichts, ließ sogar ihre Sommerjacke an, obwohl es im Inneren des Café Prag nicht gerade kühl war, trotz der hohen Decken. Die Hitze ließ sich nicht aufhalten, kroch durch die Gassen der Altstadt und bei jeder Gelegenheit auch in die Häuser. Die Kellnerinnen waren damit beschäftigt, kalte Getränke zu servieren, Eisbecher und vielleicht mal einen Salat. Man sah ihnen an, dass sie den Feierabend herbeisehnten, zum Arbeiten war es heute zu schwül. Nur Leos Schwester wirkte wie ein Eisschrank. »Ich habe nicht viel Zeit, und wenn es um meinen Bruder geht, möchte ich Sie herzlich bitten, sich an die Kripo zu wenden. Dazu werde ich nämlich kein Wort sagen.«

Heide versuchte, nicht zu einer wachsweichen Pfütze zusammenzuschmelzen. Sie war für solche Auftritte ungeeignet. Es kam ihr unwirklich vor, dass sie hier in diesem zeitlosen Intellektuellencafé Leos Schwester ansprach, einfach so und offensichtlich unerwünscht. Normalerweise hätte sie noch nicht einmal einen Schritt hier hineingesetzt, das war nicht ihre Welt.

Aber Tim Beisse wusste, dass Nikola Kellerbach ihre Mittagspause im Café Prag verbrachte. Um Punkt 13.30 Uhr. Er wusste, dass sie einen halben Liter italienisches Mineralwasser und ein Sandwich bestellen und an welchem Tisch sie sitzen würde. Alles wusste er.

Sogar, dass Heide seiner Aufforderung nachgehen würde, selbst wenn es ihr noch so sehr widerstrebte. Auch daran hatte Tim Beisse, dieser merkwürdige Besucher gestern Abend, keinen Zweifel gehabt.

Heide holte tief Luft, als habe sie vor, eine Oper zu singen. »Ich bin … ich war die Freundin von Leo.«

Nikola lächelte mit der linken Gesichtshälfte, die rechte verriet, dass sie kein Wort davon glaubte. »Unsinn!«

»Doch! Wir waren seit über einem halben Jahr ein Paar.«

Der Blick, mit dem Leos Schwester sie taxierte, war scharf wie die nackte Klinge eines Samurai-Schwertes. So eine wie dich hätte er sich nie ausgesucht, las sie die Gedanken der Frau gegenüber. So eine blasse, nichtssagende, graue Maus wie dich hätte Leo links liegen lassen.

»Er hat mich gebeten, Ihnen das hier zu geben, sollte ihm etwas zustoßen.«

Heide fühlte den dicken Umschlag in dem Stoffbeutel, auf den das Logo eines Berliner Biomarktes gedruckt war. Genau so hatte Tim Beisse ihr die Unterlagen gestern überreicht, und sie hatte Wort gehalten und keinen noch so kleinen Blick hinein riskiert. Heide wollte eigentlich auch gar nicht wissen, was sich darin befand. Das war ihr egal. Hauptsache, sie konnte machen, was Leo von ihr erwartet hatte. Dieser Gedanke machte sie einfach glücklich.

»Er hat Sie gebeten …?« Nun setzte Nikola sich doch in ihrem Stuhl auf, dabei war sie eindeutig bemüht, immer noch gelassen zu wirken. Sie deutete auf den Beutel. »Und was soll das sein?«

»Papiere.« Heide umklammerte den Beutel.

»Das ist doch wohl ein Scherz, oder?«

Als Heide allen Mut zusammennahm und sich einfach auf den anderen Platz am Tisch setzte, protestierte Nikola nicht.

»Wie heißen Sie eigentlich?«

»Heide Grensemann.«

»Und Sie sind also eines von Leos Mädchen?«

Das süffisante Lächeln auf den geschminkten Lippen war eine einzige Gemeinheit. Heide wusste, worauf diese Frau anspielte, so blöd war sie schließlich auch nicht. Aber was sollte sie darauf antworten? Nein, ich bin keine Nutte, ich arbeite ganz solide beim Gewerbeamt? Einen solchen Satz würde sie nicht aussprechen können, er würde so nach Verteidigung klingen, also schwieg sie. Es spielte keine Rolle, was Leos Schwester von ihr dachte. Wichtig war nur, dass sie diese Tasche mit Inhalt überbrachte und die wenigen auswendig gelernten Anweisungen dazu gab. Ihren Stolz hatte sie ohnehin schon lange irgendwo anders liegen lassen. Weit weg.

Die Kellnerin blieb stehen und fragte Heide nach ihrem Wunsch. Dass das hier alles möglichst schnell vorbei sein möge, würde sie antworten, wenn sie ehrlich wäre. Stattdessen bestellte sie sich eine Cola.

»Wie kommt es denn, dass mein Bruder mir nie etwas über diese angebliche Affäre erzählt hat?«

»Er wollte es nicht an die große Glocke hängen. Das war eine Sache nur zwischen uns beiden.« Mist, der Satz klang, als müsse sie sich für irgendetwas rechtfertigen. Nikola Kellerbach war eine intelligente Frau, raffiniert, hatte Leo mal gesagt. Dieses Gespräch konnte nur unfair ausgehen. Besser, sie ließ sich nicht provozieren.

»Und?« Nikola streckte den Arm aus, als erwarte sie einen Handkuss. »Geben Sie mir jetzt diese geheimnisvollen Papiere?«

»Das kann ich nicht so einfach, dazu muss ich ein paar Sachen erklären …«

»Dann erklären Sie mal. Fünf Minuten habe ich noch Zeit.«

»Dazu brauche ich nicht mal eine Minute.« Die Kellnerin brachte die Cola, und Heide trank das Glas in einem Zug leer. Das tat gut, jetzt konnte sie starten. »Sie sollen den Umschlag auf jeden Fall allein aufmachen. Es gibt niemanden, dem Sie vertrauen können, ich betone das extra: niemanden. Der Inhalt ist gefährlich. Wenn Sie alles gelesen haben, werden Sie wissen, was zu tun ist.«

»Und das sollten Sie mir ausrichten?«

Heide nickte. Dann reichte sie Nikola den Stoffsack, und es kam ihr vor, als wöge das Ding einen Zentner, denn als sie es los war, fühlte sie sich unglaublich erleichtert. Sie hatte es geschafft! Als sie ihr Portemonnaie herauskramte, um das Getränk zu bezahlen, winkte Nikola gönnerhaft ab. »Geht auf mich.«

»Danke.« Sie stand auf, ihre Beine hatten endlich wieder die nötige Stabilität. »Tschüss dann.«

»Einen Moment noch!«, hielt Nikola sie auf, zog sie am Jackenärmel zu sich herunter und flüsterte: »Sind Sie von den Devil Doves geschickt worden? Oder von den G-Point-Gangstern?«

Heide schüttelte den Kopf. »Von keinem von beiden.«

»Wissen Sie denn, ob diese Unterlagen etwas mit den Rockerclubs zu tun haben? Oder vielleicht mit dem Hot Lady?«

Man merkte der sonst so coolen Anwältin an, dass ihr nicht wohl bei dem Gedanken war.

»Ich habe keine Ahnung«, sagte Heide wahrheitsgemäß.

»Tatsächlich?«

»Das Einzige, was ich weiß, ist, dass es irgendetwas mit Ihrem Vater zu tun hat.«

Dann machte Heide auf dem Absatz kehrt und verließ, so schnell es ihr möglich war, das Café.

Die Dreizehn
steht als Zahl für Störung und Unvollkommenheit

Als Wencke am Nachmittag zum Grundstück zurückkehrte, werkelten wieder an allen Ecken und Enden die Rocker. Es war Freitag, das Wochenende hatte begonnen, genug Zeit, hier alles auf Vordermann zu bringen. Noch schienen alle sehr motiviert zu sein. Die Satellitenschüssel thronte bereits auf dem Dach, ein Stück darunter quälten sich zwei Jungs mit einer neuen Dachrinne ab. Laute Metallklänge schallten aus aufgestellten Musikboxen über das gesamte Areal, die Hämmer wurden passend im zügigen Takt geklopft, Bohrmaschinensolos dröhnten dazu.

Wencke ging grußlos an all dem vorbei.

»Was hat dir denn die Laune verdorben?«, rief Kalle ihr hinterher, ganz alter Bekannter. Er befestigte gerade irgendeine Holzlatte an irgendeinen Pfosten.

»Probleme auf Malle. Ich muss morgen mit dem ersten Flieger wieder zurück. Es gab einen Einbruch in die Bar.« Auf diese kleine Lügengeschichte hatten sie sich geeinigt, um Christine Freys plötzlichen Aufbruch plausibel zu erklären.

Kalle schien tatsächlich perplex zu sein, offenbar war er über die neuesten Entwicklungen noch nicht informiert worden. Es war nicht Wenckes Aufgabe, das nachzuholen, deswegen zuckte sie nur kurz die Achseln und schloss die Tür ihres Gartenhäuschens hinter sich.

»Verdammt«, konnte sie fluchen, als sie nun endlich für sich war. Am liebsten hätte sie auch das Mikrofon gleich im Hotel gelassen, so wütend war sie gewesen. Doch dann hatten Wilkens und Fuchs sie überzeugt, zur Sicherheit den Funkkontakt wenigstens so lange aufrechtzuerhalten, wie sie sich auf dem Grundstück der Devil Doves bewegte. Das bedeutete nur leider auch, dass sie besser auf hässliche Adjektive vor den Namen ihrer Vorgesetzten verzichten sollte, da der Feind womöglich mithörte. Doch genau darauf hätte sie riesige Lust gehabt. Bescheuerte, dämliche, hirnamputierte, feige Kosian …

Dass am Tatort nur eine DNA gefunden worden war, hatte wirklich alles über den Haufen geworfen. Doch so sehr Wencke es auch drehte und wendete, für sie blieb die Geschichte, wie sie war: eine Sache zwischen zwei Männern, von denen einer nicht überlebt hatte. Frustriert begann sie, die am Morgen erst ausgeräumten Klamotten wieder in den Koffer zu packen. Klar freute sie sich auf Emil, und dass ihr Urlaub nun doch halbwegs pünktlich stattfinden konnte. Aber das negative Gefühl, einen Haufen Fragen unbeantwortet zu lassen, nur weil sich ein paar Details geändert hatten, überwog.

Was hatte sie denn schon in Erfahrung gebracht? Was wusste sie eigentlich über das Opfer, diesen Leo? Boris hatte von seinem Besuch im Hause Kellerbach erzählt, und es juckte Wencke dermaßen in den Fingern, an dieser Stelle tiefer zu bohren. Diese giftige Nikola hatte doch sicher etwas zu verbergen, oder nicht? Boris vermutete, dass sie mit Patch Blacky zusammen war, angeblich hatte er einen Kuss zwischen den beiden beobachtet. Vorstellen konnte Wencke sich das nicht so richtig, sie mussten ein seltsames Paar abgeben, die schicke Anwältin und der lässige Rocker. Doch statt all diesen spannenden Geschichten nachzugehen, stopfte sie jetzt ihre Jeans in den Koffer, so ein Mist.

Es klopfte, erst zaghaft, dann resoluter. Wencke war überrascht, sie hatte Kalle mit ein paar neugierigen Sätzen erwartet, stattdessen stand jedoch ausgerechnet Patch in der Tür wie ein Konfirmand, der seinen Schwarm zur Tanzstunde abholen will. »Ich hab gehört, du machst dich morgen schon wieder vom Acker?«

»Leider ja. Aber hier ist auch so weit alles geklärt, die Banken waren für ihre Verhältnisse recht kulant.«

»Freut mich für dich.« Er schob sich eine seiner lockigen Strähnen hinter die Ohren, ein bisschen wirkte die Geste wie vor dem Spiegel eingeübt. »Andererseits ist es auch schade, dass du schon verschwindest, Christine. Ich hätte gern ein bisschen mehr Zeit mit dir verbracht.«

Was sollte das denn jetzt werden!? Klar, sie hatten sich gestern beim Zapfanlageneinweihungsfest echt gut verstanden und richtig Spaß miteinander gehabt, aber das hier war ein eindeutiger Flirtversuch – so weit waren sie selbst weit nach Mitternacht noch nicht gewesen. Außerdem: Was war denn mit dieser Nikola? Laut Boris war Patch doch bereits in den festen Händen dieser schönen Frau. Wencke fiel beim besten Willen keine angemessene Reaktion ein. Zum Glück schien Patch dies als Verlegenheit zu deuten und kam einen Schritt weiter in die Hütte. »Dann muss ich mein Versprechen eben jetzt gleich einlösen.« Erst jetzt erkannte Wencke, dass er in der einen Hand zwei Motorradhelme hielt, die er nun einladend in die Höhe hob. »Hast du denn gar keine Sehnsucht, noch einen Blick auf die gute alte Ostsee zu werfen, bevor du dich wieder mit dem Mittelmeer begnügen musst?«

Mannometer, was war hier los? So offensichtlich war Wencke seit den Zeiten der Neuen Deutschen Welle nicht mehr angebaggert worden. Und sie musste zugeben, es fühlte sich gar nicht so schlecht an. Nach so vielen Jahren. »Ein bisschen Zeit hätte ich schon …«

»Und Lust?«

Sie zögerte kurz. Prompt meldete sich die Kosian über den Kopfhörer, sie hatte mit ihrer Vermutung, dass ihre Chefin die ganze Zeit mithörte, recht gehabt. Jetzt fühlte sie sich genötigt, ihr eindringliche Warnungen zuzuflüstern: »Frau Tydmers, sagen Sie auf keinen Fall zu. Das ist viel zu riskant. Wir wissen nicht, ob Ihre Tarnung noch sicher ist.« Wencke versuchte, die penetrante Stimme zu ignorieren.

»Was ist? Traust du dich nicht?« Patch konnte ziemlich charmant lächeln.

Es gab einen Haufen Gründe, ihm einen Korb zu verpassen. Erstens war es tatsächlich nicht ungefährlich – immerhin konnte dieser muskelbepackte und aller Wahrscheinlichkeit nach bewaffnete Mann auch eine ganz andere Rolle in diesem Fall spielen, als er bislang vorgab. Zweitens war die Ansage der Kosian klar und deutlich gewesen: ab sofort keine Aktionen mehr im Rahmen der Ermittlungen. Sie war raus. Drittens gab es da doch noch Nikola Kellerbach, Patchs Freundin, eine Frau von der Sorte, mit der man es sich lieber nicht verscherzen wollte. Viertens würde es unglaublich schwer werden, die ganze Zeit die Rolle der Christine Frey zu spielen. Fünftens war Patch überhaupt nicht Wenckes Typ.

Sie nannte schließlich nur den sechsten Grund laut: »Ich … ich habe noch nie auf einem Bike gesessen.« Aber ich hätte tierisch Lust darauf, fügte sie in Gedanken hinzu.

»Keine Sorge, du musst ja nicht selber fahren. Und auf dem Sozius kannst du eigentlich kaum was falsch machen. Es wäre mir ein besonderes Vergnügen, der Kapitän deiner Jungfernfahrt zu sein.«

Wencke wusste, sie sollte jetzt besser einfach mit ihrem geliehenen Cabriolet in die Stadt fahren und sich irgendein Museum anschauen. Oder im sicheren Hotel einen gefahrlosen Kaffee trinken. Doch auch wenn Patch etwas alberne Machosprüche von sich gab, die Idee, mit ihm ans Meer zu fahren, gefiel ihr einfach besser. Nicht zuletzt, weil sie noch immer ein kleines bisschen Hoffnung hegte, durch einen freundlichen Zufall oder ihre Hartnäckigkeit irgendeinen Hinweis zu finden, der weitere Ermittlungen in diesem Fall zwingend machen würden. Es war nicht Wenckes Art, sang- und klanglos aufzugeben, nur weil es von ihr verlangt wurde. Abgesehen davon war das Angebot einfach zu verlockend, ein paar Momente allein mit einem Mitglied der Teufelstauben zu sein, das sicher mehr wusste, als es bislang zu Protokoll gegeben hatte. Wenn das nichts brachte, gut, dann würde sie eben die Koffer packen und zum Zelten nach Ostfriesland fahren. Sie könnte mit Emil baden gehen und Eis essen, das war wirklich keine schlechte Alternative. Aber diese letzte Chance musste sie nutzen.

»Okay, reichen Lederjacke, Jeans und Turnschuhe?«

»Mir schon!« Er grinste.

Dass sie Elektroschocker und Pfefferspray in die Innentasche schmuggelte und das Funkgerät an ihrem Hosenbund ausstellte, bemerkte er nicht. Sollte es brenzlig für sie werden, könnte sie das Ding jederzeit wieder anstellen. Doch bis dahin hatte sie Ruhe vor den Unkenrufen ihrer Chefin. »Lass uns starten!«

Als sie nebeneinander zum Clubhaus liefen, gab es keinen Bruder, der nicht am liebsten seinen Kopf wie eine Eule um dreihundertsechzig Grad gedreht hätte, um jeden Schritt der beiden mitzubekommen. Bei allen Tattoos und Glatzen und abzeichenschweren Kutten – in diesem Moment gebärdeten sich die gefährlichen Devil Doves wie eine Horde alter Weiber beim Kaffeeklatsch. »Viel Spaß, ihr zwei Süßen!«

Die Maschine stand so einladend geparkt, Patch musste sich sehr sicher gewesen sein, dass Wencke die Spritztour mitmachen würde. Zugegeben, das Bike war fast ein Kunstwerk. Ein Airbrusher hatte die Tankverkleidung mit einer vollbusigen, leicht bekleideten Blondine verziert, die auf dem Rücken eines extrem muskulösen Einhorns ritt. Wer’s mag… Patch setzte sich auf den Sattel und wies auf den Platz hinter sich, der wie ein kleines Zirkuspony zu besteigen war. Das Problem, wohin mit den Armen, war schnell geklärt: Er nahm ihre Hände und legte sie sich selbst um die Taille. Das war alles sehr nah, sehr eng. So dicht rückte Wencke einem Mann, den sie nicht so richtig einzuschätzen wusste, selten auf die Pelle.

Der Motor wurde angeworfen, und das dunkle Brummen ließ Wenckes Körper vibrieren, nicht zu stark, eher auf sanfte, angenehme Weise, bestimmt gab es in irgendwelchen Wellnessläden sauteure Massagematten, die ein ähnliches Gefühl erzeugten. Sie schob sich den Helm über den Kopf, stellte die Füße nach Anweisung auf zwei kleine Metallstreben, und schon waren sie auf der Straße. Es war außergewöhnlich, auf dem Bike fühlte man sich den physikalischen Kräften unmittelbar ausgeliefert. Wenn Patch beschleunigte, rückte Wencke zwangsläufig von ihm ab, bremste er, wurde sie gegen seinen Rücken gepresst. In den Kurven versuchte sie, sich seinen Bewegungen anzupassen. Erst kostete es Überwindung, das Körpergewicht so nah an den Asphalt zu bringen, sie war nicht sicher, ob die Räder nicht abrutschten und sie unter einem Haufen Technik begraben werden würde. Doch als sie sich dran gewöhnt hatte, fand sie es schön. Der Fahrtwind, der am Helm vorbeifegte, war lauter als die Maschine. Alles wurde zu einem Ganzen, der Lärm der Geschwindigkeit, die Kraft des Motors und die Härte der Straße, das Gefühl von Leichtigkeit und, ja, Freiheit.

Die vierspurige Umgehungsstraße reduzierte sich schon bald, nachdem sie Schwerin hinter sich gelassen hatten, zu einer schmalen, schnurgeraden Landstraße, die nur ab und zu in die Kurve ging, dann aber richtig. Wencke begann, sich auf genau diese Momente zu freuen. Jetzt verstand sie, was Kalle und die anderen gestern zu erklären versucht hatten, als sie sagten, man müsse sich bedingungslos darauf einlassen und eins werden mit dem Motorrad. Angst hatte sie definitiv keine, obwohl sie über Patchs Schulter hinweg ablesen konnte, dass sie die 100 km/h um einiges überschritten.

»Wir lenken eigentlich gar nicht«, erklärte er, als sie mit nur wenig gedrosselter Geschwindigkeit einen kleinen Ort durchfuhren. »Sobald du ein bestimmtes Tempo erreicht hast, weiß dein Bike von allein, wohin du willst. Es versteht die kleinste Regung, reagiert mit jeder noch so winzigen Gewichtsverlagerung und dem minimalen Druck auf die Handgriffe. Probier mal!« Er zog Wenckes Hand ganz nach vorn und führte sie zum rechten Lenker. Sie passierten gerade das durchgestrichene Ortsschild. »So, und jetzt Gas geben, Christine! Los, trau dich!«

Es waren nur wenige Millimeter am Griff zu drehen, und der Motor schwoll vom Schnurren an zum Brüllen. Innerhalb von Sekunden wurde aus Langsam Schnell, aus Leise Laut, aus Ganz nett ein Sensationell. Ja, es machte Spaß! Mit der Bremse spielen, das Gas zähmen, die Kupplung beherrschen – Patch erklärte ihr alles genau, und bald hatte Wencke das Gefühl, diese vielen PS seien nur zwischen die beiden Räder gebaut worden, um ihren Befehlen zu gehorchen.

Als sie plötzlich am Ende der Welt standen – am Ufer der Ostsee –, war Wencke fast enttäuscht. Auf diese Art hätte sie noch bis zum Nordkap Skandinaviens hochfahren können, auch wenn ihre Arme inzwischen lahm waren und der Rücken durch die nach vorn gebeugte Haltung an Stellen schmerzte, die ihr bislang unbekannt gewesen waren.

Während der rasanten Fahrt war die Landschaft nur an ihr vorbeigerauscht, sie hatte gerade so viel mitbekommen, als wären sie durch einen Teilchenbeschleuniger geflogen. Doch nun ließen sie sich Zeit, stiegen beide ab, klappten die Schutzfenster der Helme nach oben und holten Luft, die ganz anders nach Meer roch als die Nordsee. Obwohl Sommerferien waren, hatte Patch einen Platz gefunden, an dem sich um diese Uhrzeit – es musste gerade kurz vor drei sein – kein Mensch aufhielt, abgesehen von zwei Joggern, die aber in diesem Moment keuchend an ihnen vorbeirannten und dann verschwunden waren. Die knorrigen Bäume standen fast schon im Wasser, und irgendein meditativer Strandgänger hatte sich die Mühe gemacht, verschieden große Steine aufeinanderzutürmen. Ein paar verfallene Gebäude, die in der Nähe standen, waren von Unkraut überwuchert, zwischen den Bodenplatten kämpften sich diverse Grünpflanzen ans Tageslicht.

»Und? Wie war’s?«

»Blöde Frage, das hast du doch sicher gemerkt …«

Der Motor lief noch immer, und tatsächlich fragte Patch: »Magst du mal selber fahren?«

Wencke schüttelte den Kopf. »Auf keinen Fall!«

»Ach, komm, Christine, enttäusch mich nicht! Eine kleine Runde! Das ist ein altes Betriebsgelände, normalerweise kommt hier kein Mensch hin.« Es war schwer bis unmöglich, sich seiner Aufforderung zu widersetzen. Zögernd nahm sie auf dem Sattel Platz, ließ sich die Fußschaltung erklären und machte ein paar etwas alberne Laufübungen mit der Harley zwischen den Schenkeln, um das Gleichgewicht zu finden.

»Siehst du, klappt doch schon ganz gut. Und nun lässt du den Motor an und fährst bis zu dem Weißdornbusch da hinten. Nur Schritttempo, und ich laufe nebenher.«

Wie leicht es ihr fiel, alles zu machen, was er von ihr verlangte. Blubbernder Motor, langsam die Kupplung am linken Griff kommen lassen, rechts dann sanft Gas geben – und tatsächlich rollte sie vorwärts. Es war gar nicht so schwer, aber wahrscheinlich hätte eine nur mäßig ehrgeizige Schildkröte sie locker überholt.

Nach der Kehrtwende traute sie sich schon mehr zu, nahm sogar den zweiten Gang, ließ den Zeiger des Tachometers auf über 30 km/h klettern. Für einen Geschwindigkeitsrausch reichte das nicht, aber es fühlte sich verdammt gut an.

»Hey, du bist für’s Bike geboren!«, freute sich Patch, der nun nicht mehr hinterherkam.

»Okay!«, gab Wencke zurück, änderte wieder die Richtung, traute sich noch mehr, jubelte innerlich und überlegte sogar einen Moment, ob Patch recht hatte, ob sie bislang wirklich was verpasst hatte und tief drin in ihr ein Rockerherz schlug, das nun nie wieder zur Ruhe kommen würde. Dritter Gang – es stimmte, das Motorrad schien zu wissen, wohin es zu fahren hatte. Vierter Gang – sollte sie einfach davonrauschen? Patch winkte von weit her, er schien zu befürchten, dass sie sich tatsächlich aus dem Staub machte. Wie schade, dass sie dazu viel zu vernünftig war.

Als Wencke schließlich neben ihm stoppte, den Motor abstellte und den Helm vom Kopf nahm, war sie bester Laune. Und zufrieden, sich jetzt hier am Ufer einfach ins Gras setzen zu können, um den kleinen, kaum erkennbaren Wellen zuzusehen. Dass Patch sich dicht neben sie setzte, obwohl eigentlich genug Platz war, fühlte sich nicht unangenehm an. Motorradfahren war eine ideale Methode, sich ganz schnell ganz nahe zu kommen. Der Qualm seiner Zigarette stieg ihr direkt in die Nase.

»Das hier ist ein ganz besonderer Ort«, begann er ein Gespräch, und irgendwie wusste Wencke, dass er sich die Worte ein bisschen zurechtgelegt hatte. »Das letzte Mal bin ich mit Leo hier gewesen.«

»Das ist doch der Anwalt, den sie ermordet haben, oder?«, stellte Wencke sich blöd.

Er nickte. »Wir sind oft zusammen einfach losgebrettert und haben uns dann irgendwo hingesetzt und eine geraucht.«

»War er ein netter Typ?«

»Er war ein Freund. Ein Bruder.«

»Scheiße!« Wencke gab sich verständnisvoll, doch eigentlich fand sie es eher seltsam, dass Patch so ganz von selbst anfing, über Leo Kellerbach zu sprechen. Weder gestern Abend noch sonst irgendwann hatte einer der Rocker ihr gegenüber diesen Mann erwähnt, als sei das ein absolutes Tabu, mit Nichtbrüdern darüber zu reden. Und nun präsentierte Patch ihr seine ganz persönliche Sicht der Dinge quasi frei Haus.

»Was glaubst du denn, wer es war?«, fragte sie schließlich, weil sie annahm, dass Christine Frey jetzt diese Frage gestellt hätte.

»Soll ich es dir sagen? Meine ehrliche Meinung?« Er schaute sie mit einem gekonnt ernsten Blick an. »Entweder waren es die Gangster, verdammt, die waren sauer, weil Leo uns vor Gericht immer rausgehauen hat und so weiter. Oder es war jemand von uns.«

»Einer von euch?« Wencke war ehrlich erstaunt. »Aber ich denke, ihr seid Brüder!«

»Auch in den besten Familien gibt es schwarze Schafe. Und unter uns sind ein paar Verräter, das wissen wir längst.«

»Was meinst du mit ›Verräter‹: Spitzel?« Es wurde gefährlich. Immer mehr hatte Wencke das Gefühl, dass Patch sie auf diesen kleinen Ausflug mitgenommen hatte, um ihr etwas zwischen den Zeilen zu verstehen zu geben. Wie hatte sie glauben können, er hatte sie zum reinen Vergnügen gefragt?

»Du kannst dir sicher sein, wenn wir nur einen von ihnen erwischen, machen wir kurzen Prozess.« Er trat seine Zigarette in die Grasnarbe. »Rocker kennen keine Gnade, bei niemandem. Nicht bei alten Männern und nicht bei jungen Frauen, verstehst du?«

Ja, Wencke verstand, und zwar sehr gut. Damit meinte er Kalle – und womöglich auch sie selbst? Vielleicht wusste er genau Bescheid, vielleicht hatte er nur eine vage Ahnung, vielleicht bildete sie sich das auch alles nur ein, und er redete einfach so daher.

Wencke legte sich die Worte zurecht, die hoffentlich naiv genug klangen, ihr noch ein wenig Unschuld verschafften. »Schon schlimm, man kann ja ohnehin niemandem mehr trauen.« Dann schnorrte sie sich eine Zigarette, auf deren Qualm sie eigentlich überhaupt keine Lust hatte, doch sie wollte sich an etwas festhalten. Die Situation war angespannt wie das Drahtseil eines waghalsigen Akrobaten. Erleichtert hörte sie, dass sein Handy den Sound eines Motorrades nachmachte.

»Sorry«, sagte er, stand auf und fummelte das Gerät aus seiner Westentasche. Mit raschen Schritten entfernte er sich. »Was ist los?«, hörte Wencke ihn noch sagen, danach: »Das ist doch wohl nicht dein Ernst!« Dann war nichts mehr vom Telefonat zu verstehen. Lediglich ein paar Wortfetzen, es klang, als weise er jemanden wenig zimperlich zurecht. »Nikola«, verstand sie mehrmals. Ob er mit seiner Freundin telefonierte? In einem derart harschen Ton? Sie wäre gern hinterhergegangen und hätte ihn weiter belauscht, doch außer dem Weißdornbusch, den sie vorhin als Wendepunkt genutzt hatte, gab es hier keine Möglichkeit, sich in seiner Nähe zu verstecken. Dass seine Bewegungen hektisch waren und seine Gesichtsfarbe nervös gerötet, konnte sie auch aus der Entfernung bestens erkennen. Es musste etwas passiert sein, was ihn fürchterlich aufregte.

Wencke war überhaupt nicht wohl bei dem Gedanken, dass dieser Mann womöglich gleich die Beherrschung verlor und sie mit ihm allein war. Die Entscheidung, Patch auf diese Spritztour zu begleiten, war nicht ihre cleverste gewesen, wenigstens Boris hätte sie Bescheid geben können. Was, wenn soeben ihre Deckung aufgeflogen war? Dann wäre es klüger, sich sofort zu verabschieden. Sie suchte nach dem Funkgerät, das noch immer fest an ihrer Jeans saß, legte den kleinen Schalter um, flüsterte »Hallo? Wilkens? Fuchs?« Keine Antwort. Und nach einer Schrecksekunde wusste sie auch, weshalb. Das Auf- und Absetzen des engen Helms musste das Mikro gelöst haben, sie tastete sich ab und stellte fest, dass das haarfeine Kabel zum Sender lose nach unten hing. Mist, sie hatte es versaut, sie hatte durch ihre blöde Wencke-ist-für’s-Motorradfahren-geboren-Laune vollkommen den Kopf verloren – und den sicheren Draht zu Boris und Co. Jetzt war sie auf sich allein gestellt, selbst Schuld.

Patch drehte sich zu ihr um und kam in raschen Schritten auf sie zu. »Verdammte Scheiße!«, fluchte er. Sein Blick konnte alles und nichts bedeuten. »Wir müssen sofort los!«, rief er und steuerte auf das Motorrad zu. Nein, sie würde auf keinen Fall mit ihm zurückfahren. Alles an ihm strahlte Gefahr aus, da setzte sie sich nicht in seinen Rücken. Doch er sah das offensichtlich anders und griff sie hart am Arm. »Los, setz dich sofort auf ’s Bike.«

»Was ist denn passiert?«

»Unser kleiner Ausflug ist vorbei. Es gibt Ärger in Schwerin, mächtigen Ärger!«

Sie riss sich von ihm los. »Du, ich will da in nichts reingezogen werden, ich möchte lieber allein …«

»In nichts reingezogen werden? Ich lach mich gleich tot! Wer seine Hütte an die Devil Doves vermietet, der steckt mittendrin in allem. Das müsstest du doch wissen, so naiv bist du sicher nicht, Christine Frey …« Er reichte ihr den Helm und warf den Motor an. »Es wird jetzt ein bisschen schneller werden. Keine Sonntagsspazierfahrt mehr!«

»Ist okay!«, sagte Wencke und stieg mit zittrigen Beinen auf. Es hatte keinen Sinn, sich gegen ihn zu stellen, seine Gelassenheit war einer seltsam heftigen Aggression gewichen, die ihr ganz und gar nicht gefiel. Andererseits konnte sie schließlich schlecht hier am Rand der Welt hocken bleiben.

Er beschleunigte so rasant, dass sie fast hintenüber gekippt wäre. Dafür bremste er dann die ganze Fahrt nach Schwerin so gut wie nie, sogar als eine verwaiste Ampel im Nirgendwo tiefrot zum Halten aufforderte. Was war der Grund für diese lebensgefährliche Hetze?

Ihr wurde übel von der Raserei, und die Kurven, die ihr auf der Hinfahrt noch Spaß gemacht hatten, katapultierten nun ihre Eingeweide von links nach rechts, schwenkten ihr Hirn gegen die Schädeldecke, zumindest fühlte es sich so an. Sie brauchten für die Strecke nur halb so lang, selbst im Schweriner Stadtbereich drosselte er kaum das Tempo.

Als sie endlich vor einem schicken neuen Bürogebäude stehen blieben, sendete Wencke ein kleines Dankeschön an ihren Schutzengel, der wohl ziemlich schnell fliegen konnte.

Das Stadtviertel strahlte Seriosität aus, links und rechts des dreigeschossigen Hauses, das noch keine zehn Jahre alt sein mochte, schmiegten sich niedrige, gekonnt restaurierte Altbauten an die Straße. Hier war mit feiner Hand Stadtplanung betrieben worden, wer in diesem Viertel ein und aus ging, legte Wert auf gediegenes Ambiente.

Patch in seiner Rockerkluft wirkte da irgendwie fehl am Platz, doch das schien ihn wenig zu beeindrucken. Er behandelte Wencke wie Luft und hatte es mächtig eilig. Fast rannte er auf die gläserne Tür zu, neben der verschiedene Firmen ihre Logos in eine Marmorsäule eingraviert hatten. Das größte davon verriet, dass hier die Anwaltskanzlei Kellerbach ihrer Arbeit nachging.

Patch drückte ungeduldig den Klingelknopf, er fluchte, haute gegen die Glasscheibe, aber allem Anschein nach wollte ihn niemand hereinlassen. Wencke stellte sich hinter ihn. »Was ist denn eigentlich los?«

Sie erwartete gar keine Antwort, doch Patch, der inzwischen bei den anderen Firmen geklingelt hatte, wandte sich ihr zu. »Nikola Kellerbach hat mich um Hilfe gebeten. Sie wurde bedroht. Und wie es aussieht, kommen wir zu spät, sonst hätte sie längst geöffnet.«

Aus der Sprechanlage kam eine Stimme. »Ja bitte?«

»Thorsten Schwarz hier. Könnten Sie mich hereinlassen, ich will eigentlich zur Kanzlei, aber da macht niemand auf.« Der Öffner summte, Patch warf sich gegen die Tür, dann nahm er auf der Treppe zwei Stufen auf einmal. Wencke rannte ihm hinterher. Im ersten Stock war ein Architekturbüro untergebracht, eine dunkelhaarige Frau stand mit verschränkten Armen im Flur. »Was ist denn da heute los?«, fragte sie und hatte ein wenig Ähnlichkeit mit einer keifenden Putzfrau. »Ich habe eben schon den Öffner gedrückt, weil keiner aufgemacht hat. Und dann war ein Theater da oben! Das geht so nicht weiter, wir müssen hier arbeiten!«

Patch würdigte sie keines Blickes. Wencke versuchte es immerhin mit einem entschuldigenden Lächeln.

»Ich ruf gleich die Polizei«, drohte die Dame erneut, zog sich aber in ihren Flur zurück und schloss mit Schwung die Tür hinter sich.

Wencke war zu langsam, um sich an Patchs Fersen zu heften, so sehr sie sich auch anstrengte. Durch das Treppengeländer konnte sie sehen, dass er bereits oben angekommen war. »Nikola«, rief er. Es klang besorgt.

Auf dem letzten Treppenabsatz machten sich rote Flecken breit, Wencke wäre fast darüber hinweggestiegen. Drei nicht allzu große, frische Blutflecken, sie hätten auch von minderschwerem Nasenbluten stammen und wenig besorgniserregend sein können, wenn hier nicht ganz klar etwas Ungutes in der Luft gelegen hätte. Instinktiv griff Wencke in die Innentasche ihrer Lederjacke, holte das Pfefferspray heraus und schob es sich in den Ärmel. Die andere Hand fasste nach dem Elektroschocker. Dann nahm sie die letzten Stufen.

»Nikola!« Dieses Mal war es kein Rufen, sondern ein handfester Schrei.

Die Tür zur Kanzlei stand halb offen, der schneeweiße Fliesenboden war blutverschmiert. Ein Schuh hatte das Rot verteilt, die Spur zeigte nach innen, also musste sie von Patchs Sohle fabriziert worden sein. Die moderne Rezeption war verwaist, ein Blick auf das Schild mit den Öffnungszeiten verriet, warum: Freitagnachmittag keine Sprechzeit. Der Flur maß etwa zehn Meter, und sämtliche Türen waren verschlossen, bis auf die hinterste, in deren Rahmen Patch stand. Seine Hände waren besudelt, er hinterließ Abdrücke auf der hellen Tapete.

»Christine! Komm, schnell! Nikola ist … Ich weiß es nicht genau, ich glaube, sie ist tot.« Sie wollte zu ihm eilen, doch plötzlich weiteten sich seine Augen, als wäre in Wenckes Rücken ein Inferno losgebrochen »Verdammt, pass auf, hinter dir!«

Im selben Moment spürte Wencke einen kräftigen Männerarm, der sich um ihren Brustkorb legte und sie nach hinten zog. »Was ist …?« Mehr konnte sie nicht sagen, ihr wurde etwas in den Mund geschoben, ein kaltes, hartes, metallisch schmeckendes Ding. Der Lauf der Pistole rutschte so weit zwischen ihre Zähne, dass sich ihre Zunge in die kleine Öffnung presste. Sie musste würgen.

»Schnauze, Patch! Sonst wird deine neue Flamme hier genauso schnell gelöscht werden wie deine alte da drinnen im Büro!« Patch blieb regungslos stehen und starrte in Wenckes Richtung. Hinter seiner linken Schulter war ein schmaler Garderobenspiegel, das meiste davon verdeckte er, doch in einer kleinen Ecke konnte Wencke erkennen, wer sie da gerade umklammert hielt. Der Mann war schwarz gekleidet, maskiert und offensichtlich ein Goliath. Am unerträglichsten fand sie es, sich selbst in der Gewalt eines solchen Kerls zu sehen. Wie blass sie war, wie verzweifelt ihr Blick. Die Waffe zwischen ihren Lippen konnte man für eine Beretta 80 halten, genau war das nicht zu erkennen, aber es war auch sowieso egal, welches Fabrikat das Ding hatte, es saß nah genug an ihrem Hirn, da kam es auf die Qualität der Pistole nicht wirklich an. Wencke fühlte das Pfefferspray in ihrem Ärmel. Wahrscheinlich war das jetzt in etwa so wirksam, wie wenn sie ihren Peiniger freundlich darauf hingewiesen hätte, dass es sich nicht gehörte, wehrlose Frauen mit Schusswaffen zu bedrohen.

»Wer bist du?«, fragte Patch, und man merkte ihm an, wie viel Mühe es ihn kostete, weder zu forsch noch zu brav zu klingen.

»Du kennst mich genau, Patch Blacky. Und meine Brüder kennst du auch. Wir sind die Gangster und lassen uns von euch nicht länger verarschen!«

»Lass die Frau los!«, versuchte Patch es mit einem eher schwachen Befehlston. »Sie hat mit der Sache nichts zu tun. Das ist nur unsere Verpächterin …«

»Erzähl keine Märchen, Arschloch!« Der Griff um Wenckes Oberkörper wurde fester.

Seltsam, in diesem Moment hatte sie keine Angst. Im Gegenteil, sie fühlte sich fast heiter, dauernd kamen ihr die albernsten Dinge in den Sinn, zum Beispiel, ob die Pistole wohl noch funktionieren würde, wenn sie sich in diesem Moment übergab und den Lauf damit verstopfte. Ihr war nämlich gerade speiübel.

Patch schluckte trocken. »Hast du Nikola erschossen?«

»Klar, ich wollte die Knarre testen …« Der maskierte Riese lachte, wie Bösewichte in TV-Krimis lachten, tief und ein bisschen wahnsinnig. Es kam Wencke alles so unwirklich vor, das Blut an Patchs Händen und auf dem Treppenabsatz, zuvor sein hysterischer Hilferuf, jetzt dieser schwarze Fiesling und der Muskelarm unter ihrem Kinn. Vielleicht war sie deswegen so gelassen. Weil sie das alles nicht für echt hielt. Was, wenn es nur Theater war, um Christine Frey einzuschüchtern? Sinn machte es nicht. Aber trotzdem erschien es Wencke plausibel. Und – mal ehrlich – wenn es anders war, wenn das hier todernst war, dann tendierte die Wahrscheinlichkeit, dass sie es überleben sollte, ohnehin gen Null. Sollte sie es also gleich darauf ankommen lassen?

Beiden Männern schienen für einen Moment die Worte zu fehlen, und das nutze Wencke. Den Elektroschocker würde sie in dieser Situation nicht einsetzen können, ohne sich selbst auch zu schaden, also musste das verdammte Pfefferspray reichen. Sie hob zunächst langsam ihren freien Arm, ließ die kleine Dose herunterrutschen und legte den Zeigefinger auf den Sprühknopf. Schließlich visierte sie ihr Ziel noch einmal kurz im Spiegel gegenüber, kniff dann selbst die Augen zusammen – und ließ keine Zehntelsekunde mehr verstreichen. Der Griff um ihren Leib lockerte sich, zeitgleich jaulte der Maskenmann auf. Wencke hatte mit dem brennenden Zeug zielsicher seine Visage getroffen. Das Klicken des Pistolenabzugs ertönte dicht neben ihrem Ohr, und da wusste sie: Wenn ich das noch hören kann, dann hatte ich recht, dann war das Scheißding gar nicht geladen, dann hat der hier nur so getan als ob, dann lebe ich noch ein bisschen länger.

Für Erleichterung war keine Zeit, mit einer schnellen Drehung, die sie vor Urzeiten mal in der Polizeiausbildung gelernt hatte, rammte sie dem sich vor Schmerz Windenden das Knie zwischen die Beine. Als er sich krümmte, setzte sie mit einem Schlag gegen das vom schwarzen Strumpf verdeckte Nasenbein nach. So, das war das ganze Repertoire, mehr hatte sie nicht zu bieten, aber es schien zu reichen, der Mistkerl machte sich aus dem Staub. Wencke sortierte sich wieder, fand den Elektroschocker und zielte, um den Angreifer mit ein paar fiesen Ampere aus den Schuhen zu heben. Er schrie auf, als der blaue Blitz in das Hosenbein einschlug, die nächsten Schritte waren mehr ein Humpeln. Wencke versuchte nicht, den Flüchtenden aufzuhalten, er war ihr an Kraft und Gewaltbereitschaft haushoch überlegen. Sein Jammern entfernte sich im Treppenhaus. Zu dumm! Doch das Schwein würde man hoffentlich noch eine Woche lang an seinen wunden Augen, der blauen Nase und der Wunde, die der Elektroschocker hinterlassen hatte, erkennen können.

Patch war eine Salzsäule. »Alle Achtung«, lobte er nur unpassend.

Wencke rannte zum Telefon, welches auf dem Schreibtisch der Rezeption stand.

»Was machst du?«

»Was wohl«, zischte sie. »Ich rufe den Notarzt. Und die Polizei. Du warst ja nicht imstande, das Arschloch aufzuhalten.«

»Ich …«

Wencke hörte seinem Gestammel nicht zu. Ihre Beine verloren allmählich an Kraft. Zu blöd, anscheinend kamen die Angstsymptome erst jetzt, im Nachhinein. Kalter Schweiß, rasender Herzschlag, trockener Hals – das volle Programm. Trotzdem riss sie sich zusammen und wankte, mit dem Telefonhörer in der Hand, in das Zimmer, dessen Türrahmen inzwischen ein wildes, rotes Graffiti aus Handabdrücken zierte. »Frau Kellerbach?«

Die Frau lag auf dem Rücken, verletzt, totenbleich und definitiv nicht ansprechbar. Doch dass sie noch am Leben war, erkannte man auf den ersten Blick. Auch Patch musste bemerkt haben, wie sich der Brustkorb unter der weißen Bluse hob und senkte. Wencke konnte keine schwerwiegenden Wunden erkennen, die Verletzungen der Frau sahen eher nach Streifschüssen aus, und in der Wand dahinter steckten auf halber Höhe zwei Projektile im Putz.

Am anderen Ende wurde endlich abgenommen. »Polizeidienststelle Schwerin. Sie haben den Notruf gewählt. Wie können wir Ihnen helfen?« Das klang wie der Spruch am Servicetelefon ihrer Krankenversicherung.

»Christine Frey hier. Ich befinde mich in den Räumen der Kanzlei Kellerbach, leider kenne ich die Adresse nicht. Hier gab es einen Überfall mit einer Schwerverletzten …«

Der Beamte fragte, wie es sich gehörte, in aller Seelenruhe nach den wichtigsten Details. Wencke riss sich zusammen, doch Antwort für Antwort fuhr ihr Puls langsam runter, immer tiefer, abgrundtief, und direkt nachdem sie alles Wesentliche gesagt hatte, wollten ihre Beine nachgeben. Sie musste sich zusammenreißen.

»Wir bringen deine Freundin in die stabile Seitenlage. Kriegst du das hin?«

Patch nickte und half mit: das Bein anwinkeln, die Hand unter die Wange legen, den Kopf nach hinten strecken und die halbe Drehung. Allein hätte Wencke das nicht mehr geschafft, auch wenn derlei Handgriffe fast mechanisch ablaufen sollten, so etwas hatte sie laut Dienstvorschrift schließlich immer und immer wieder geübt, doch jetzt war es, als habe man bei ihr die Luft herausgelassen.

Natürlich konnte sie Blut sehen, das durfte ihr nichts ausmachen, sie kam schließlich ständig an Orte, wo das rote Zeug floss oder schmierte oder den Boden bedeckte. Aber jetzt wurde ihr übel davon. An Nikola Kellerbachs Seite klaffte eine Wunde, die Wencke mit beiden Händen notdürftig zuzuhalten versuchte. »Du musst den Puls kontrollieren«, flüsterte oder schrie sie. »Sie lebt noch. Du musst sie beruhigen, verstehst du? Rede mit ihr!«

Doch ob Patch mitmachte oder außerstande war, sich um seine Freundin zu kümmern, Wencke bemerkte es kaum. Sie zog ihr T-Shirt aus und presste es gegen die Stelle, an der die Kugel die Haut der Frau zerrissen hatte. Der Stoff wurde feucht, wurde nass, aber Wencke hielt die Stellung. Erst als sie nach einer Weile, die zwischen fünf Minuten und hundert Jahren liegen mochte, den Sanitäter zur Tür hereinkommen sah, wagte sie zu hoffen, dass der Einsatz sich gelohnt hatte, dass es ihr trotz schwindender Sinne irgendwie gelungen war, ein Leben zu retten.

Doch wenn es nach Wencke gegangen wäre, hätte der sachte Nebel der Verwirrtheit gleich wieder aufziehen können. Sie nahm einen jungen Sanitäter wahr, der sich um Nikola kümmerte. Er schien das auch ganz professionell zu machen, das war nicht das Problem.

Das Problem stand hinter dem jungen Lebensretter und trug ein scheußliches Toupet.

»Wencke Tydmers?« Kriminalhauptkommissar Wachtels Blick ruhte auf ihr. »Was um alles in der Welt machen Sie denn hier?«

Die Vierzehn
ist die Zahl der bösen Dämonen

Es war kein Problem, den Türsteher zu überwinden. Boris hatte dem finster dreinblickenden Kerl einfach keine Beachtung geschenkt. Das war die beste Methode, reinzukommen, daran hatte er sich erinnert. Einige Dinge blieben auch nach Jahren immer gleich.

Drinnen roch es, wie es in Bordellen eben roch: nach etwas Süßlichem, das sich penetrant über den Zigaretten- und Alkoholgestank legte und dem olfaktorischen Supergau nahekam. Auch ansonsten konnte Boris nicht feststellen, dass sich die Innenarchitekten in irgendeiner Weise Mühe gegeben hätten, dem Hot Lady eine besondere Note zu verleihen. Viele Spiegel, eine Menge Diskokugeln, Nebelmaschinen und bunte Spots. In der Mitte standen drei Tische mit Stangen, an denen gerade anscheinend das Motto Dschungel geturnt und getanzt wurde, denn die Mädchen hatten zwar unterschiedliche Haar- und Hautfarben, trugen aber alle die gleichen wildkatzengemusterten Dessous – zumindest während der erste Hälfte ihrer Showeinlage. Während sie sich entkleideten, kämpften sie gegen lange, grüne Gummischlangen, ließen die Attrappentierchen über ihre operierten Brüste und zwischen die Beine kriechen.

Boris bestellte ein Bier am Tresen. Er wusste, woanders hätte er für diesen Preis eine ganze Lokalrunde spendieren können, aber er war nicht hier, um sein Kleingeld zu horten. Er wollte sich umhören, auf eigene Faust, weder Wencke noch Tilda Kosian wussten davon.

Die Idee zu diesem Alleingang war ihm kurz nach dem Gespräch heute Vormittag im Hotel gekommen, bei dem er seinen beiden Kolleginnen beim Diskutieren zugehört hatte. Wencke Tydmers hatte sich keine sechzig Minuten um den spontan entschiedenen Rückzug geschert, sondern war allem Anschein nach ohne Funkgerät unterwegs. Er ging jede Wette ein, dass sie bei ihrem Motorradausflug die letzte Gelegenheit nutzte und gerade dabei war, ihre Theorie auf Teufel komm raus zu verteidigen. Nicht nur trotz Kosians gegenteiligem Befehl, sondern wohl eher gerade deswegen.

Und er wollte sie nur zu gern dabei unterstützen. Genau wie Wencke hatte Boris dieses Bauchgefühl, dass man hier nicht einfach so abbrechen durfte, weil noch viel zu viele Fragen ungeklärt waren. Nein, er war wirklich kein Held, aber dieser Fall war ihm aus bestimmten Gründen besonders wichtig. Würde er die Sache mit den Rockern zu Ende bringen, würde vielleicht auch seine eigene Geschichte endlich zum Abschluss kommen. Und das war ihm einiges wert.

Nur sollte er sich auf keinen Fall erwischen lassen bei diesem Manöver. Also entschied er sich, dem Hot Lady einen Besuch abzustatten. Erstens, weil dieser Nachtclub der ursprüngliche Zankapfel zwischen den Rockerbanden gewesen war. Vielleicht gab es hier interessante Erkenntnisse, wer wem was weggenommen hatte, für das es sich zu morden lohnte. Zweitens entschied er sich für den Provinzpuff, weil er hier relativ problemlos erwischt werden könnte, von wem auch immer, ohne dass es wirklich brenzlig wurde. Und die Wahrscheinlichkeit, dass er hier auf einen der Rocker treffen würde, die ihn von der Pressekonferenz kannten, schreckte ihn auch nicht besonders. Er könnte sich peinlich berührt herausreden, dass er ein wenig Entspannung gesucht hätte. Da würde keiner weiter nachhaken, bei so etwas blieb man diskret. Und um sein sexuelles Desinteresse am weiblichen Geschlecht wusste in Schwerin kein Mensch. Vielleicht ahnten Jolters, Wachtel und die anderen Kollegen etwas, das war es aber auch schon.

Das Bier schmeckte gar nicht mal so schlecht für ein Lokal wie dieses. Die Dschungelnummer war zu Ende, niemand klatschte, es war noch zu früh am Abend für ausgelassene Stimmung. Am Tisch in der Ecke unter den Musikboxen ließ sich ein junger Typ gleich von zwei dunkelhäutigen Schönheiten anmachen, sah aber trotzdem gelangweilt aus. Eine Blondine im Krankenschwesterkostüm absolvierte einen routinierten Solostrip, aus ihrer überdimensionalen Einwegspritze tropfte etwas Milchiges, das wohl sehr lecker schmecken musste. Boris war immer wieder verblüfft, wie mit solchen Etablissements so viel Kohle gescheffelt wurde, dass dafür ein tödlicher Krieg entbrennen konnte.

»Ein neues Gesicht«, sagte eine Schlanke mit glatten Haaren bis zur Hüfte. Boris schätzte sie auf Anfang zwanzig und slawischer Abstammung, zumindest hatte sie hohe Wangenknochen, volle Lippen und nannte sich Alenka. »Wie geht es dir denn so?«

Alenka war zum Glück wenig aufdringlich, ließ sich lediglich ein Glas Champagner spendieren und blieb ansonsten anständig auf ihrem roten Hocker sitzen. Wahrscheinlich hatte sie heute keine Lust zum Arbeiten, dachte Boris, und dann überlegte er eine Weile, ob Prostituierte überhaupt irgendwann mal Lust dazu hatten, womöglich morgens aufstanden und dachten: Heute habe ich richtig Bock auf meinen Job … Wohl kaum. Aber Alenka gab sich nicht einmal Mühe, so zu tun, als ob.

»Hat’s dir verschlagen die Sprache, oder was?«

Sie musste schon länger in Deutschland sein, sonst würde sie solche Redewendungen nicht kennen. Dann war sie aber auch nicht die Art von Mädchen, nach denen Boris Ausschau hielt. Nicht, dass er überhaupt nach Mädchen Ausschau hielt. Aber sie wirkte auf jeden Fall zu abgeklärt und cool. Er nahm allen Mut zusammen. »Tut mir leid, du bist nicht mein Typ.«

»Kein Problem, Süßer.« Sie lächelte, als wäre sie darüber nicht allzu überrascht. »Was suchst du denn? Ein bisschen mehr dick? Oder älter? Oder Leder?«

Boris schüttelte nach jeder Frage den Kopf. »Eher jünger. Und unerfahren …«

Sie zog skeptisch ihre künstlichen Augenbrauen zusammen. »Du siehst nicht aus wie Typ, der will kleine Mädchen.« Alenka schien über gute Menschenkenntnis zu verfügen. Sie schob ihren fast nackten Hintern vom Leder und stolzierte auf ihren dünnen Absätzen in den hinteren Bereich, der durch einen Urwald aus künstlichen Palmenblättern nur schlecht einzusehen war. Die Krankenschwester hatte sich einen Patienten auf den Tisch gelockt. Ein dicker Mann um die sechzig ließ sich von ihr mit einem herzförmigen Stethoskop abhören, seine Hose zeigte eine peinliche Beule. Aus den Boxen schallte immerhin passend dazu Pinks ›Just like a pill‹.

Alenka kam zurück mit einer sehr zierlichen Asiatin und einer etwas größeren, dafür mit geflochtenen Zöpfen dekorierten Blondine. Zweitere schaute von unten herauf und kaute sich die Unterlippe platt. Das konnte Show sein, klar, aber irgendwie hatte Boris das Gefühl, dass sie die Richtige für ihn sein könnte.

»Tamara«, stellte Alenka vor. »Aber erst trinken, dann Zimmer, okay?« Sie zeigte der Barfrau zwei Finger, und in Lichtgeschwindigkeit standen Champagnerschalen vor ihnen. Das würde ein sündhaft teures Abenteuer werden, das wusste Boris. Er war verrückt, so weit zu gehen. Vollkommen verrückt. Was versprach er sich überhaupt von dieser Aktion?

»Zum Wohl«, prostete er seiner Auserwählten zu. Die nippte stumm an ihrer Puffbrause.

Vier Männer kamen zur Tür herein, so laut und ungestüm, dass klar war, wenn sie hier keine Chefs wären, hätte der Securitymann ihnen schon längst ein paar Takte erzählt. An den Klamotten war unschwer zu erkennen, dass es sich um Devil Doves handelte, zumindest drei von ihnen trugen das hässliche Vogelskelett als Patch auf dem Rücken ihrer Kutte. Der Vierte war oben herum nackt. Sein Oberkörper wies keinen unbeschriebenen Flecken mehr auf, ein grünstichiges Tattoo reihte sich ans nächste, als würde ein Projektor ihm das Bild eines Komposthaufens auf den Rücken projizieren. Richtig gerade lief der Mann nicht, wenn man genau hinschaute, wurde deutlich, dass die anderen drei ihn hektisch und möglichst unauffällig durch den Raum bugsierten. Kräftige Männerhände hielten seine Oberarme umklammert, eine Faust auf der Wirbelsäule zwang ihn zum aufrechten Gang. Der Abgeführte konnte sich kaum rühren, doch als er einen kurzen Blick nach links schaffte, erkannte Boris ihn, trotz des zugeschwollenen Auges und des wirren Haars, das ihm quer über das Gesicht hing, da sich der Zopf gelöst hatte: Kalle!

Boris ließ das blöde Glas auf den Tresen krachen, als wäre es ein Bierkrug. Was passierte da? Hatten sie Kalle etwa enttarnt? Das würde bedeuten, dass Wencke … Scheiße, er musste dringend telefonieren.

»Ich muss mal eben auf die Toilette. Bleib bitte hier sitzen«, sagte er zu Tamara, aber sie schien ihn nicht wirklich zu verstehen und nickte, als wäre in ihrem Genick ein Mechanismus eingebaut, der die passenden Bewegungen steuerte.

Er stand auf und lief den vier Männern hinterher, die im hinteren Gang verschwunden waren. Er sah, wie Kalle in einen Raum am Ende des schwarzen Flurs gestoßen wurde. Dann trat eine dicke Frau in seinen Weg. »Wohin so eilig, Süßer?« Es war die Bardame, entweder befürchtete sie, dass er sich durch die Hintertür verdünnisierte, ohne den schalen Schaumwein zu bezahlen. Oder sie hatte strikte Anweisungen, die eben Eingetretenen vor neugierigen Augen zu schützen.

»Wo sind denn die Klos?«

»Wir sind ein modernes Haus, Süßer! Jedes Zimmer hat ein eigenes Bad mit Pott, ganz schnuckelig, du wirst sehen. Tamara zeigt dir gern den Weg.«

Trotz der lauten Musik meinte Boris, einen Schrei gehört zu haben. Was stellten sie mit Kalle an? Warum hatten sie ihn entkleidet? Es gab nur eine Erklärung, Boris wollte es sich aber lieber nicht vorstellen: Sie hatten Kalle die Kutte abgenommen, weil er nicht mehr würdig war, die Teufelstaube zu tragen. Und nun würden sie sich daranmachen, ihm auch die anderen Abzeichen zu entfernen …

Mist, die LKA-Jungs von der Technik hatten im Hotel anscheinend schon abgebaut und den Funkkontakt unterbrochen. Warum auch immer die Sache aufgeflogen war, für Kalle und Wencke sah es jetzt finster aus. Er musste Verstärkung holen, sofort! Doch die Dicke hatte ihn schon mit sanfter Gewalt wieder Richtung Tresen geschleppt.

Boris hatte nur eine Chance, er musste mit diesem Mädchen aufs Zimmer und hoffen, dass ihm dort die Möglichkeit blieb, unauffällig zu telefonieren. Wenn Tamara wirklich so eingeschüchtert und naiv war, wie sie sich gab, würde es funktionieren. Sollte das aber lediglich eine Masche sein, um leicht pädophile Freier zu begeistern, wäre er aufgeschmissen.

»Zimmer drei«, sagte die Barfrau und gab Tamara einen Schlüssel, an dem stilecht ein kleines rosa Pferdchen baumelte. »Das ist unser Schulmädchenparadies.« Boris hätte kotzen können.

Sie gingen in den ersten Stock, das Licht war hier weniger hektisch, und die Musik hatte nun auch eine erträgliche Lautstärke. Tamara nahm seine Hand. An ihren Fingern waren Ringe wie aus dem Kaugummiautomaten. Trotz der Hitze war ihr Griff kalt, als hätte sie dringend Handschuhe benötigt. Das war ein gutes Zeichen, sie schien wirklich aufgeregt zu sein. Gern hätte Boris sie beruhigt, ihr gesagt, dass sie von ihm nichts zu befürchten habe. Doch auch hier oben saßen Frauen und Männer, die ihnen neugierig hinterherstarrten, als sie im Zimmer drei verschwanden. Tamara drückte einen Knopf, und die rote Lampe vor der Tür leuchtete auf. Ein letzter Blick in den oberen Flur verriet Boris, dass derzeit sechs Zimmer belegt waren. Sechs Liebesdienstleistungen wurden hier in diesem Moment geboten. Unvorstellbar, fand Boris. Wer ließ sich bloß von einem solchen Ausbund an Geschmacklosigkeit zum Sex animieren?

Tamara machte die Tür hinter sich zu und zog sich sofort das enge T-Shirt über die Zöpfe. Er traute sich kaum, die Einrichtung näher zu betrachten. Die rosa Blümchentapete und das ähnlich kolorierte Himmelbett waren scheußlich genug.

Boris verspürte sämtliche körperlichen Alarmsignale, die die Evolution für den Fall der plötzlichen Lebensgefahr bereithielt. »Ich … Ich gehe erst einmal ins Bad, okay?«

Tamara nickte und ließ das kurze Röckchen über die Hüfte fallen.

Das Bad war winzig und hatte kein Fenster. Er ließ das Duschwasser laufen und betätigte pro forma die Toilettenspülung. Das Handy zeigte nur einen erbärmlichen Balken auf dem Empfangsstatus. Wahrscheinlich müsste er in den Apparat schreien, damit ihn überhaupt jemand verstand. Und dann würde Tamara alles mitbekommen. Also entschied Boris sich für eine eilige SMS: schnell einsatzwagen hot lady – kalle aufgeflogen – vielleicht auch wencke – bin in zimmer 3 – boris

Die Nachricht schickte er an alle gespeicherten Handynummern, von deren Besitzern er sich schnelle Hilfe versprach: Tilda Kosian, die beiden Technikmänner Wilkens und Fuchs, den Schweriner Kollegen Steffen Jolters. Einer von ihnen würde hoffentlich reagieren. Auf die Top-Secret-Geheimhaltung pfiff er in diesem Moment, es ging immerhin um ein Menschenleben. Boris wusste, was Rocker mit Verrätern wie Kalle anzustellen pflegten.

Es klopfte an der Tür. »Bist du fertig?«, fragte Tamara. »Zeit läuft, du weißt. Zwanzig Minuten fünfzig Euro.«

»Alles klar! Ich beeile mich!«, rief Boris, zog sich aus, stellte sich unter die viel zu heiße Dusche und ließ sich eine Portion Seife in die Hand tropfen, damit er auch roch, als habe er ausgiebig den Körper gepflegt. Dann griff er nach dem bereitgelegten Handtuch und rieb sich die Feuchtigkeit von der Haut.

»Soll ich trocken machen?«, kam das Angebot von Tamara. »Sauber machen kostet zehn Euro extra. Ich mache schön sanft oder ganz hart, wie du willst.«

Du meine Güte, in was hatte er sich da nur hineinmanövriert. Unten wurde einer seiner Männer gerade gehäutet, und er musste sich entscheiden, ob er sich für zehn Euro von einer Möchtegern-Lolita abrubbeln ließ. Er entschied sich, das Geld später lieber für einen guten Zweck zu spenden, und trat – das Badetuch um die Hüfte geschwungen – in das Zimmer. Tamara war bis auf ein hellblaues Höschen nackt und saß schüchtern auf der Bettkante. Er setzte sich neben sie und wartete ab. Nach ungefähr drei Minuten ließ sie ihren Kopf in seinen frotteeverhüllten Schoß fallen und er legte seine Hand auf ihr Haar. »Streicheln?«, fragte sie.

Er streichelte keinen Millimeter weiter abwärts als bis zu ihren Ohrläppchen.

»Was ist los? Keine Ding?«

»Nein, keine Ding.« Das war echt zum Lachen und doch so traurig. »Können wir nur reden?«

»Reden?« Sie setzte sich auf, als hätte er ihr etwas Furchtbares angedroht. »Was willst du von mich?«

Boris hob abwehrend die Hände. »Aber ich dachte, das wäre gar nicht so selten, dass die Männer hierher kommen und eigentlich nur reden wollen …«

»Pryadil’shchik!«, schrie sie so spitz, dass Boris Angst hatte, gleich von einem Haufen Securityleuten überwältigt zu werden, die aus Angst um ihr Mädchen ins Zimmer gestürmt kamen.

»Was sagst du?«

»Spinner! Das ist izvrashcchennyĭ! Wenn Mann nur will reden, er nimmt alte Frau mit dicke Titten. Nicht kleine Mädchen.«

»Blödsinn, wer hat dir das denn erzählt?«

»Meine Chef. Er sagt, Freier für Zimmer drei will streicheln und sonst normal alles, du weißt. Nicht reden. Nur Hallo und Tschüss.« Sie zog ihre Füße an und legte die Arme um die Knie. Ihre Augen waren riesig, und die Furcht schwamm darin. Jetzt sah sie zum ersten Mal wirklich wie ein kleines Mädchen aus.

»Männer sind ja nicht alle gleich«, versuchte Boris, sie zu beruhigen. Er hütete sich jedoch davor, sie auf irgendeine Weise zu berühren. »Das weißt du doch bestimmt auch. Manche sind nett und manche böse. Du hast ja auch viele Chefs, oder nicht? Sind die alle gleich?«

Sie schüttelte den Kopf und biss sich wieder auf die Lippe.

»Wie viele Chefs hast du denn?« Gut, das war vielleicht ein bisschen plump, aber er wollte nicht zu viel Zeit vergeuden, schon bald könnte es hier drunter und drüber gehen. Tamara machte keine Anstalten, zu antworten. Sie fummelte an ihren rosa Fußnägeln herum. »Du hast bestimmt einen Chef, der dich bewacht, und einen, der mit dir das Geld abrechnet. Und so weiter …«

Sie schaute ihn an, wieder von unten nach oben, dieser einstudierte Blick, der so unecht wirkte und einem gerade deswegen das Herz zerriss. »Willst du jetzt machen Liebe oder nicht? Wenn ich nicht arbeiten, kriege Probleme.«

»Aber ich zahle ja dafür.«

»Du Bulle, oder? Ich nicht blöd!«

»Ich könnte dir helfen, hier rauszukommen.«

»Nein. Ich bleibe hier. Es ist okay.« Sie schien das wirklich zu glauben. Inzwischen hatte sie eine fast trotzige Pose eingenommen. Verschränkte Arme, zusammengepresste Beine. Boris legte ihr die Bettdecke über die nackten Schultern.

»Wie alt bist du?«

»Zweiundzwanzig. Und ich komme aus Tscheljabinsk. Alles okay. Ich Papiere und sauber.«

»Du machst das freiwillig?«

Sie lachte kurz auf. »Ich mache für meine Freund. Aus Liebe. Weil er hat Frau und muss ihr geben viel Geld, damit er ist frei für mich.«

Das glaubst du?, wollte Boris fragen, doch er hielt sich zurück, denn auch wenn er es nicht verstand, nie verstehen würde, rein theoretisch wusste er aus seinen Lehrbüchern, dass es so etwas gab. Frauen wollten an die große Liebe glauben, und wenn sie dafür die unmöglichsten Lügen schlucken mussten – alles war zu ertragen außer dem Gedanken, nicht geliebt zu werden. Wenn er Tamara ins Gewissen reden würde, wäre das Gespräch mit dem nächsten Satz beendet. »Will er dich heiraten?«, fragte er stattdessen.

Sie nickte leicht. Dann schaute sie auf die Uhr. »Zwanzig Minuten gleich um. Wenn du bleibst, mehr Geld.«

»Ich glaube, ich kenne deinen Freund«, machte Boris weiter. Er musste es drauf ankommen lassen und wenigstens einen weiteren Namen herausfinden. »Er ist einige Jahre älter als du, oder nicht?«

Sie nickte eifrig. »Aber kein Problem. Er ist lieb …«

»Genau, jetzt fällt es mir ein. Er hat mir vor Kurzem erzählt, dass er seine große Liebe gefunden hat und für sie seine Frau verlassen will.«

Es war das erste Mal, dass sie ihm direkt in die Augen blickte. Ihr Lächeln war echt. »Du kennst ihn?«

»Ich bin …« Jetzt musste er improvisieren. Wen oder was konnte er sicher dem Hot Lady zuordnen? »Ich bin ein Freund von Gustav. Weißt du, er ist gestern nach einem Überfall ins Krankenhaus gekommen, und ich habe ihn besucht.«

»Gustav?« Sie überlegte. »Mann mit sehr große Silberbrille?«

»Genau der.« Boris erhob sich vom Bett, ging ins Bad und fischte seine Klamotten vom Boden. Dann stellte er sich vor das Fenster, das durch eine verstaubte Lamellenjalousie verdunkelt war und zur Straße rausging. Noch war kein Einsatzwagen in der Nähe. Hoffentlich war seine SMS in die richtigen Hände gelangt, und irgendjemand startete eine möglichst rasche Aktion. So lange wollte er die Situation hier so normal wie möglich gestalten, also zog er sich in aller Seelenruhe an, ließ Tamara in Frieden, guckte noch nicht einmal in ihre Richtung, als er fragte: »Und dein Freund ist der Leo, oder nicht? Leo Kellerbach.«

»Nein«, hörte er die dünne Stimme. »Den ich kenne, der war sehr lange nicht hier.«

Mist, der erste Versuch war kein Treffer gewesen. »Nicht? Ach so, dann bist du die Liebste von Thorsten Schwarz – also, die meisten nennen ihn ja Patch Blacky.« Vorsichtig drehte er sich zu ihr um. Misstrauen stand ihr schnörkellos ins Gesicht geschrieben.

»Patch? Niemals. Er ist Schwein! Und wenn du fragst, ob er heißt Mighty Mäxx, ich dich mache fertig.« Sie hatte im Sitzen bereits ihren BH unter die flache Brust geschnallt, jetzt zog sie die Träger hoch, und ihr fast knabenhaftes Dekolleté wurde leicht angehoben. Dann suchte sie nach T-Shirt und Rock.

In diesem Moment war von unten ein Krachen und Rufen zu hören. »Achtung, Polizei!«, riefen mehrere Stimmen gleichzeitig, die Musik verstummte, einige Mädchen kreischten. »Was ist hier los?«, polterte die raue Stimme der Barfrau durch das Chaos.

Boris schob sich noch das Poloshirt in die Hose, dann rannte er aus dem Zimmer und die Treppe herunter. Drei Prostituierte klammerten sich wie verängstigte Äffchen aneinander, die wenigen Freier blickten verlegen zu Boden, und wenn es dort einen Ausgang direkt in die Hölle gegeben hätte, sie wären herabgestiegen, jede Wette. Mit vier Uniformierten waren sie angerückt. Die anwesenden Kollegen waren ihm unbekannt bis auf Steffen Jolters, der ihm zunickte.

»Da hinten sind sie«, wies Boris ihnen den Weg. »Im linken Zimmer. Passt auf, sie sind bewaffnet!«

Zwei stürmten los, Jolters und eine sportliche Frau gaben Deckung. »Es kommt gleich weitere Verstärkung aus Hagenow«, versicherte der LKA-Kollege hektisch. »Die Kollegen von der Kripo haben parallel noch einen Einsatz in der Schelfstadt. Nikola Kellerbach wurde in der Kanzlei niedergeschossen.«

»Haben Sie etwas von einer Christine Frey gehört?«

»Wie?«

»Oder Wencke Tydmers?«

»Keine Ahnung.«

Boris schluckte. Er folgte Jolters mit etwas Abstand, schließlich war er weder bewaffnet noch mit schusssicherer Weste ausstaffiert. In seiner Ausbildung zum Fallanalytiker hatte er nur rudimentäre Kenntnisse der Polizeiarbeit im aktiven Einsatz erworben, für eine Situation wie diese war das viel zu wenig. Er drückte sich eng an der Flurwand entlang, denn er hatte keine Lust, ein Messer oder eine Kugel von hinten in den Rücken zu bekommen. Hier brannte die Luft.

Die letzte Tür war verschlossen, die beiden Polizisten an vorderster Front traten sie beherzt auf und sprangen im selben Moment mit gezogener Waffe in den Raum. Boris wagte einen Blick durch den schmalen Spalt, den Jolters und seine Kollegin zwischen ihren Schultern ließen. Was er zu Gesicht bekam, reichte ihm völlig: Kalle lag nackt auf einem rot verschmierten Schreibtisch, sein ausgemergelter Körper war schlaff, er war sicher nicht mehr bei Bewusstsein. Neben dem Tisch standen mehrere Flaschen hochprozentigen Alkohols, die mochten der Grund für seine Ohnmacht sein – oder die Schmerzen, die er allem Anschein nach auszuhalten hatte. Trotz seines narkoseartigen Zustandes hielten seine Brüder ihn an Armen und Beinen fest, und ein weiterer Rocker war dabei, ihm mit einer Tätowiernadel die Stirn zu zerstechen. Das Instrument gab ein fieses, hohes Summen von sich. Als Kalles Kopf zur Seite fiel, erkannte Boris die vier blutenden Buchstaben auf der Haut: ACAB – All Cops Are Bastards*.

Die Fünfzehn
ist die Zahl der Himmelsgöttin Ischtar, die auch die Göttin des Krieges ist

»Sie sind vollkommen übergeschnappt, Frau Tydmers! Mein Okay werden Sie auf gar keinen Fall bekommen! Diese Aktion gestern kostet mich wahrscheinlich jetzt schon Kopf und Kragen!«

Wencke konnte die Ausrufezeichen hinter den Sätzen der Kosian senkrecht im Hotelzimmer stehen sehen. Es waren nicht die ersten Vorwürfe an diesem Morgen, und es würden nicht die letzten bleiben. Seit einer halben Stunde schmetterte Wenckes Vorgesetzte ihren Zorn in die Runde, die sich am frühen Samstag in der schon halb abgebauten mobilen Einsatzzentrale zusammengefunden hatte. Boris Bellhorns Gesichtsfarbe wechselte unaufhörlich zwischen leichenblass und schamesrot, als von seinem spektakulären Einsatz im Hot Lady die Rede gewesen war. Fuchs und Wilkens fummelten immer wieder an irgendwelchen Kabeln herum, gaben sich geschäftig, wahrscheinlich, um zu dem ganzen Desaster die nötige Distanz zu wahren. Wencke blieb keine solche Möglichkeit, also entschied sie sich für eine trotzig aufrechte Haltung. Alle waren sie übernächtigt, alle waren sie geschockt. Doch außer Tilda Kosian kam niemand zu Wort.

»Sie haben ganz offensichtlich keine Ahnung, wie gefährlich sich die Lage hier in Schwerin für Sie gestaltet, nachdem Ihre Tarnung aufgeflogen ist. Wissen Sie, was sie mit Kalle veranstaltet haben? Die DDs haben ihm die Tattoos auf den Armen herausgeschnitten und die Hälfte seines Oberkörpers schwarz tätowiert, sein Gesicht wurde komplett entstellt – und wenn der Kollege Bellhorn nicht zufällig vor Ort gewesen wäre, hätte unser V-Mann die Nacht höchstwahrscheinlich nicht überlebt.« Endlich holte sie Luft, Wencke hatte schon befürchtet, dass die Kosian gleich an ihren eigenen Tiraden ersticken würde. Klar, um Kalle tat es Wencke furchtbar leid. Gleich nachdem sie in der Kanzlei von Wachtel erkannt worden und somit ihre Tarnung aufgeflogen war, hatte sie alles versucht, ihn zu warnen. Doch er hatte das Funkgerät nach offiziellem Abbruch des Einsatzes gern und zügig wieder aus seinem Zopf entfernt, und sein Handy – das verfluchte Handy! – war noch immer kaputt gewesen. Es war keine Zeit geblieben, Kalle persönlich zu suchen und zu retten, die Brüder waren in solchen Sachen verdammt schnell.

»Vor ein paar Jahrhunderten hätte man den Zustand, in dem Sie sich jetzt bewegen, als vogelfrei bezeichnet, Frau Tydmers. Die Teufelstauben haben Sie mit höchster Wahrscheinlichkeit längst zum Abschuss freigegeben.«

Damit mochte die Kosian recht haben, das wusste Wencke. Patch war seit gestern Abend verschwunden, er musste sich direkt nach dem Eintreffen der Kripo auf den Weg gemacht haben, um die Rache an Kalle in Auftrag zu geben. Wie hatte er selbst es nur wenige Stunden zuvor so pathetisch wie unumwunden formuliert? Rocker kennen im Umgang mit Verrätern keine Gnade, nicht bei alten Männern und nicht bei jungen Frauen.

»Ich warne Sie, Frau Tydmers, kommen Sie nicht auf die dumme Idee, noch ein bisschen quer durch Schwerin zu schnüffeln. Wir sind hier nicht bei Tomb Raider, und Sie beileibe keine Lara Croft!«

Einer der beiden Technikleute musste lachen und kassierte dafür einen bitterbösen Blick.

Die Kosian hatte recht, amüsant war das hier alles ganz und gar nicht. Dennoch gab es aus Wenckes Sicht keinen ersichtlichen Grund, sich den Zurechtweisungen ihrer Vorgesetzten zu beugen. Sie hatte sich dazu entschlossen, dieses Donnerwetter über sich ergehen zu lassen – um dann trotzdem zu tun, was sie für nötig hielt. Zu tief steckte sie drin in dieser Geschichte, als dass sie nun einfach nach Ostfriesland fahren und mit Emil zelten gehen könnte.

»Das LKA Meckpomm ist stinksauer über unseren Einsatz hier, aber das war vorhersehbar, damit kann ich leben. Ich hatte nur gehofft, dass wir alle vernünftig genug sind, uns unauffällig zu verhalten, nachdem die DNA-Analyse unsere Vermutungen widerlegt hatte. Und wenn Sie, Frau Tydmers, sich einfach noch ein wenig mit den Rockern unterhalten hätten und sonst nichts weiter, dann wäre das auch kein Problem gewesen. Aber wie um alles in der Welt konnten Sie sich und uns mit dieser Aktion in eine solche Lage bringen? Mit einem ausgeschalteten Funkgerät auf Motorradtour gehen, ganz allein mit einem der führenden, als gefährlich bekannten DDs … Dass Kalle als V-Mann aufgeflogen ist und fast mit seinem Leben bezahlt hätte, geht auf Ihr Konto! Frau Tydmers, wirklich, ich …«

Jetzt reichte es, fand Wencke und stand abrupt auf. »Mir ist klar, dass ich in meinem Leben schon klügere Entscheidungen getroffen habe als die, mit Patch Blacky eine Spritztour zu unternehmen. Aber dass die Sache so dramatisch enden würde, war nicht abzusehen. Ich habe das gemacht, was abgesprochen war, ich habe mich ein wenig mit einem Rocker unterhalten, über Leo Kellerbach, über Spitzel, über die G-Point-Gangster. Und dann hat Patch einen Anruf bekommen und mich quasi genötigt, in die Kanzlei mitzukommen.«

»Wer hat ihn angerufen?«

»Ich nehme an, es war Nikola Kellerbach, zumindest habe ich ihn ihren Namen sagen hören.«

Fuchs kramte ein Protokoll hervor, er hatte alle Hebel in Bewegung gesetzt und eine Liste der Telefongesellschaft besorgt, um die ein- und ausgehenden Anrufe der Kanzlei parat zu haben. »Da finden wir dann aber eine interessante Ungleichheit. Laut den Unterlagen hat Nikola Kellerbach ihren Freund bereits um 14 Uhr angerufen – und danach nicht mehr …« Auf einmal mischten sich alle ein, offensichtlich erleichtert, dass die Zeit der Standpauken vorüber zu sein schien und man sich jetzt auf die Sache konzentrieren konnte. Wilkens fuhr den Laptop wieder hoch, und Boris beugte sich vor, um einen Blick auf das Papier in Fuchs’ Hand zu werfen.

»Wann genau hat Patch Blacky dich zu diesem Ausflug eingeladen?«

Wencke überlegte. »Ich war gerade von unserem Meeting wieder zurück und habe meine Sachen gepackt. Ich schätze, es war kurz nach zwei.«

Boris zog die Augenbrauen hoch. »Interessant! Seine Freundin ruft ihn an, und er macht sich direkt danach auf den Weg, um Christine Frey zu einem kleinen, netten Ausflug einzuladen. Also, für mich gibt es da ganz klar einen Zusammenhang.«

Fuchs und Wilkens nickten unisono, und Wencke fühlte sich wieder in der Lage, ruhig in ihrem Sessel Platz zu nehmen. Einzig Tilda Kosian sah aus, als gefiele ihr die Stimmung nun ganz und gar nicht mehr, seit sie ihren vernichtenden Monolog beendet hatte.

»Ich hatte die ganze Zeit über das Gefühl, dass dieser Ausflug, der Anruf und sogar der Angriff des Maskierten nichts weiter als eine … hm, wie soll ich das beschreiben, eine Inszenierung gewesen sind«, erklärte Wencke. »Was ist, wenn diese ganze Aktion nur dazu gedient hat, mich als Zeugin dabeizuhaben, wenn Patch in die Kanzlei geht und die schwer verletzte Nikola findet?« Niemand sagte etwas. Wahrscheinlich, weil diese Möglichkeit gleichzeitig abwegig und doch schlüssig zu sein schien. »Wenn Nikola beispielsweise etwas Wichtiges über den Tod ihres Bruders herausgefunden und ihrem Freund am Telefon davon erzählt hat …«

»… und Patch diese Neuigkeit überhaupt nicht gefallen hat …«, spann Boris weiter.

Ja, darum mochte es gegangen sein. Patch musste darauf gefasst gewesen sein, was er und Wencke in der Kanzlei vorfinden würden. Vielleicht war sogar er selbst es gewesen, der Nikola Kellerbach in diese Lage gebracht hatte. Weniger durch die eigene Hand als mit Hilfe eines bewaffneten Kumpels, der die Anwältin niedergeschossen hatte, während Patch noch mit dem Motorrad unterwegs gewesen war. Es hatte so aussehen sollen, als ginge das Szenario in Kellerbachs Büro auf das Konto der verfeindeten Gangster. Das ganze Gerede am Ostseeufer über Brüderschaft und Verräter und Gnadenlosigkeit war eine Art Vorspiel gewesen, um Christine Frey zu beeindrucken oder zu verunsichern. Sie sollte wissen, mit wem sie es zu tun hatte, damit sie anschließend in der Kanzlei die passenden Schlüsse zog. Kein schlechter Plan. Nur hatte Patch gestern noch keine Ahnung gehabt, dass die Frau, die ihm ein astreines Alibi verschaffen und eine glaubwürdige Zeugin abgeben sollte, ausgerechnet eine Profilerin des LKA war. Das war fast schon lustig – wäre der Ausgang des Ganzen nicht so todernst.

»Wir sollten schnellstens herausfinden, wer tatsächlich angerufen hat, als ich mit Patch an der Ostsee war. Es würde mich nicht wundern, wenn es ein und derselbe Mann gewesen ist, der mir wenig später seine Knarre in den Mund geschoben hat.«

»Nichts werden Sie herausfinden«, ging die Kosian barsch dazwischen.

»Das ist eine Kleinigkeit«, wusste Wilkens und öffnete die Netzwerkseite. »Die Kollegen werden uns sicher eine entsprechende Auflistung der Telefonate zukommen lassen. Immerhin hat dieser Thorsten Schwarz seine Rockerbrüder umgehend über die Enttarnung von Christine Frey und somit auch von Kalle informiert. Wofür er höchstwahrscheinlich sein Handy benutzt hat …«

Tilda Kosian hatte offensichtlich keine Geduld, das Ergebnis von Wilkens’ E-Mail-Anfrage abzuwarten. »Erst einmal muss sich einer von uns bei der angesetzten Pressekonferenz blicken lassen. Ich werde das nicht sein, man erwartet mich gegen Mittag in Hannover, und das wird auch alles andere als angenehm werden, fürchte ich.«

»Dann werde ich den Termin wahrnehmen«, sagte Boris mit einer Selbstsicherheit, die alle überraschte. »Erstens habe ich das Procedere schon einmal überlebt. Zweitens wäre es für Wencke viel zu gefährlich, sich dort offiziell blicken zu lassen. Es ist zu erwarten, dass auch ein paar Devil Doves anwesend sein werden.«

Wencke warf ihrem Kollegen einen dankbaren Blick zu. »Dann werde ich in der Zeit …«

»Halt!«, rief die Kosian. »Nichts werden Sie. Ihnen haben wir das ganze Schlamassel zu verdanken. Erst Ihre Theorie von den beiden Männern, die zusammen eine rauchen …«

»Davon bin ich nach wie vor überzeugt!«

»Sie ignorieren also die eindeutigen Beweise der Spurensicherung.«

»Oder ich interpretiere sie einfach anders.«

»Kommen Sie mir nicht mit Ihrem Bauchgefühl, Frau Tydmers. Davon will ich kein Wort mehr hören. Wir von der Operativen Fallanalyse haben es schwer genug, neben den rein naturwissenschaftlich arbeitenden Abteilungen zu bestehen.«

»Vielleicht gibt es auch eine Lösung, die zu beiden Ansätzen passt, die sich sowohl mit der Zwei-Personen-Theorie als auch mit den Ergebnissen der Spurensicherung erklären lässt. Nur haben wir die noch nicht gefunden.«

»Und was sollte das sein? Die DNA eines Menschen ist so gut wie einmalig, sie ist eine der sichersten und aussagekräftigsten Beweise überhaupt.«

»Auch DNA-Analysen lassen immer einen letzten Rest Zweifel offen. Im Fall von Zwillingen zum Beispiel …«

»Ach, Frau Tydmers, da kann ich Sie beruhigen: Unser Mordopfer war laut Urkunden des Schweriner Standesamtes definitiv kein Zwilling. Und im Geburtsjahr 1971 waren die Forscher weder hier noch sonst wo auf der Welt in der Lage, einen Leo Kellerbach zu klonen – falls Sie darauf hinauswollen.« Die Nasenflügel der Kosian bebten derart, dass man glauben konnte, sie wolle auf diese Art die Schwerkraft überwinden und an die Decke gehen.

»Es gäbe die Möglichkeit, die DNA-Analyse noch weiter zu verfeinern …«

»Diesen Laborauftrag wird weder das LKA Hannover noch das in Schwerin erteilen, weil er sehr viel Geld kostet und abgesehen davon absolut lächerlich ist.«

Die Männer hatten allesamt so getan, als würde das Wortgefecht nicht hier in diesem Hotelzimmer, sondern irgendwo in einem Paralleluniversum stattfinden. Erst als Wilkens »Bingo!« rief, fokussierte sich die Aufmerksamkeit aller wieder an Ort und Stelle.

»Die Kollegen haben tatsächlich schon die ein- und ausgehenden Telefonate des Thorsten Schwarz kontrolliert, da er unter dringendem Verdacht steht, den Auftrag zur Körperverletzung oder sogar Tötung des Karl-Heinz Papp – bekannt als Kalle – erteilt zu haben. Und aus diesen Aufzeichnungen geht hervor, dass er unmittelbar nach dem Anruf von Nikola Kellerbach um 14 Uhr eine Festnetznummer in Schwerin gewählt hat. Dieselbe Nummer hat ihn dann so gegen 15 Uhr wieder zurückgerufen. Das muss der Anruf gewesen sein, den Wencke Tydmers mitbekommen hat.«

»Und? Wem gehört der Anschluss?« Boris hatte die Frage gestellt, die allen anderen ebenfalls auf den Lippen gelegen hatte.

Wilkens zuckte die Achseln. »Kenne ich nicht, ein gewisser Paul Haigermann.« Er tippte den Namen fast mechanisch in die Suchmaschine ein. »Über den gibt es nicht viel zu lesen. Nur, dass ihm ein Heizungs- und Sanitärfachbetrieb gehört. Ein Foto finde ich leider auch nicht. Aber eine Adresse: Clara-Zetkin-Straße …«

Da konnte die Kosian noch so warnend gucken, diese Information hatte Wencke fest gespeichert. Und wenn sich bei ihrem Besuch herausstellen sollte, dass dieser Paul Haigermann ein Zweimetermann mit entzündeten Augen, blauer Nase und Blitzeinschlag im Wadenbein war, dann war es das Risiko wert.

Die Zwanzig
ist die Zahl des Menschen in seiner Gesamtheit

Es war ein Déjà-vu der Extraklasse. Die Türen des Sitzungssaals wurden geöffnet, die Journalisten und Neugierigen schoben sich hinein, neben Boris machte die Staatsanwältin Sieglind Maschler ein freundliches Gesicht, und ihm war der Kragen zu eng.

Was sich grundlegend geändert hatte: Bei dieser Pressekonferenz war Boris nicht als umstrittener Experte geladen, sondern als Vertreter des LKA Hannover, der einen missglückten Einsatz zu rechtfertigen hatte. Er war zudem nicht ganz allein, Wencke Tydmers hatte – wenn auch inkognito und durch Kappe und Brille getarnt – ganz hinten im Publikum Platz genommen, um ihm wenigstens moralischen Beistand zu leisten. Und die Besetzung in der ersten Reihe war auch nicht exakt dieselbe: Statt Mighty Mäxx hatte Kellerbach senior einen Platz direkt vor dem Podest gefunden, die autoritäre Aura war aber durchaus vergleichbar.

»Wenn ich sage, es reicht, dann reicht es«, wetterte er stehend, nachdem die ersten offiziellen Redner vom aktuellen Stand der Dinge berichtet hatten und ihm das Wort erteilt worden war. »Meine beiden Kinder sind innerhalb weniger Tage Opfer von brutalen, rücksichtslosen Rockern geworden. Meinem Sohn Leo hat es das Leben gekostet, meine Tochter Nikola liegt schwer verletzt auf der Intensivstation. Davon bin ich persönlich heftig getroffen, glauben Sie mir.« Er legte seine Handflächen aneinander, als bitte er die Anwesenden, seine so offensichtlich unterkühlte Art zu ignorieren, immerhin trug er zu diesem Anlass auch einen entsprechenden Traueranzug. »Doch darüber hinaus lässt es mich auch nicht kalt, dass außerdem noch ein gewisser Gustav Helmberg niedergeschlagen wurde, und zwar mitten in der Stadt vor den Augen zahlreicher Passanten. Ganz zu schweigen von Karl-Heinz Papp, der im Auftrag des LKA unterwegs war – was ihm angetan wurde, ist unvorstellbar!« Kellerbach senior machte eine gekonnte Pause, dann hob er seine Lautstärke um eine winzige Nuance: »Und das alles konnte nur passieren, weil die Polizei sich als absolut unfähig erwiesen hat!«

Der Mann musste zu seinen Glanzzeiten ein grandioser Anwalt gewesen sein, denn er schaffte es, seine verständliche Erregung genau bis zu der Stelle sichtbar werden zu lassen, die für die Zuhörer erträglich war. Sein Gesicht blieb vornehm blass, er spuckte nicht, und seine Hände lagen ruhig auf dem Haufen Papier, der vor ihm gestapelt lag. Dennoch spürte jeder hier im Saal, dieser Mann war knapp davor, den Moses zu geben, der dem ungehorsamen Volk die steinernen Gebotstafeln entgegenschleudert.

»Seit Jahren mache ich mich mit einigen Mitstreitern stark für ein sicheres Land. Doch weder die machthabenden Politiker noch die Medien wollen etwas davon hören. Muss erst eine solche Katastrophe geschehen, damit endlich umgedacht wird?«

Die Radiojournalistin, die sich auch schon vor ein paar Tagen so engagiert gezeigt hatte, meldete sich zu Wort. »Wollen Sie da auf Ihr Konzept anspielen, das Sie vor einem Jahr dem Landtag verkaufen wollten? Wie hieß es gleich: ASMV?«

Kellerbach senior schien erfreut, dass sich jemand daran erinnerte. »Aktion Sicheres Mecklenburg-Vorpommern. Genau davon rede ich. Das wäre hier vonnöten gewesen …«

Die Journalistin machte ein skeptisches Gesicht, und einer ihrer Kollegen – rein optisch war er der eher liberalen Schweriner Tageszeitung zuzuordnen – rief dazwischen: »Das war doch die Sache mit dem Überwachungskamera-Overkill. Datenschutz ade, stattdessen zurück zu den guten alten Stasi-Wurzeln, oder was?«

Einige Eingeweihte ließen Lacher hören. Boris war jedoch nicht der Einzige, der keine Ahnung hatte, wovon gerade die Rede war.

»Bei allem Respekt, Herr Kellerbach«, und dabei ließ der Reporter wenig Zweifel daran, dass er nichts dergleichen hegte. »Es ist geschmacklos, wie Sie das Schicksal Ihrer Kinder und der anderen Opfer zum Anlass nehmen, diese zu recht vergessene Schwachsinnsidee wiederzubeleben.«

»Ich darf doch bitten«, ließ der Pressesprecher von sich hören. Er war erneut überfordert mit dieser Veranstaltung. Vorhin, als es um den Mordanschlag auf Nikola Kellerbach und Wenckes Enttarnung gegangen war, hatte er die Situation noch besser unter Kontrolle gehabt. Doch sobald der alte Kellerbach das Wort ergriffen hatte, wurde es zusehends unruhiger im Raum. Es war offensichtlich, dass sich an dem charismatischen Advokaten die Geister schieden. Einige spendeten seinen Forderungen nach mehr Sicherheit Beifall, andere rollten die Augen.

Kellerbach blieb jedoch die ganze Zeit in seiner Haut und wirkte dabei nicht einmal selbstgefällig. Das musste man erst mal hinkriegen. »ASMV ist nicht nur meine Angelegenheit, wie Sie als Journalist sicher wissen. Wir sind ein Interessensverband aus Vertretern der Justiz, den Parteien, der Wirtschaft. Nicht zu vergessen die vielen Bürger unseres Landes, die sich ebenfalls wünschen, auch nach Anbruch der Dunkelheit noch auf die Straße gehen zu können.« Der betagte Anwalt schaute zu Boris’ Sitznachbarin. Und tatsächlich, die Staatsanwältin Sieglind Maschler nickte ihm zu. Das war ja sehr interessant.

»Die Ewiggestrigen halten eben alle zusammen!« Der Journalist schüttelte den Kopf. Boris konnte sich keinen Reim auf den letzten Satz machen – offensichtlich spielte der Reporter auf eine uralte Geschichte an –, und er war gespannt, welche Schlagzeile sich morgen auf dessen Blatt breitmachen würde. Wenn der Groll der Medien sich verlagerte, war das Boris nur recht. Tilda Kosian wusste genau, warum sie sich so schnell wieder vom Acker gemacht hatte: Der niedersächsische Undercover-Einsatz auf fremdem Terrain war von allen hier Anwesenden scharf kritisiert worden. Lediglich die Tatsache, dass Wenckes Erste-Hilfe-Maßnahme in der Kanzlei das Opfer vor dem Verbluten gerettet hatte, bewahrte Boris davor, von den Anwesenden geteert und gefedert zu werden.

Die Pressekonferenz dauerte nun schon fast eine Stunde, und die Luft im Sitzungssaal wurde immer dicker, in jeder Hinsicht. Als Boris schon befürchtete, sein Hemdknopf würde gleich im hohen Bogen abspringen, erklärte der verschwitzte Pressesprecher die Zusammenkunft für beendet. Die eine Hälfte begrüßte dies, die andere – vorwiegend jene, die mit ihrer Diskussion um die Sicherheit das Ganze so unerträglich aufgeheizt hatten – wurde ausgebremst.

Sieglind Maschler fasste Boris beim Hinausgehen sanft am Arm. »Könnte ich Sie gleich einen kurzen Moment sprechen?«

»Natürlich.« Was sollte er mehr dazu sagen? Es war klar, dass die Staatsanwältin mit Wenckes eigenmächtigem Vorgehen und dem Einsatz des LKA Niedersachsen nicht einverstanden war, wahrscheinlich wollte sie ihm das nun noch mal persönlich mitteilen. Als hätte er heute noch nicht genug Ärger gehabt.

Doch der Tonfall der Juristin war auffallend verbindlich. »Ihre Kollegin, diese Wencke Tydmers, ist Mutter eines kleinen Jungen, habe ich gehört …«

Boris nickte und hielt der Staatsanwältin die Tür auf. »Ja. Warum?«

»Sie ist verdammt mutig, sich mit den Devil Doves anzulegen. Und mit allen anderen noch dazu – Hut ab!«

»Frau Tydmers ist von uns allen die mit dem meisten Mumm in den Knochen.« Draußen vor dem Polizeigebäude standen noch etliche Gruppen eifrig diskutierend beieinander, und Boris beschleunigte den Schritt, damit ihn nicht irgendjemand zu fassen bekam und gnadenlos volltextete. Was wollte Sieglind Maschler wirklich von ihm? Hinter ihrer plötzlichen Bewunderung für Wencke steckte doch etwas anderes.

Sie blieb vor ihrem Auto stehen – ein Mittelklassewagen, so nett und angepasst und solide wie Sieglind Maschler selbst – und machte eine undefinierbare Geste, die Boris am Fortgehen hindern sollte. »Ihr Einsatz gestern im Hot Lady war ja ziemlich exotisch.«

»Normalerweise meide ich solche Häuser«, bestätigte Boris. »Aber ich hatte einfach das Gefühl, dass wir dort suchen müssen. Der Rockerkrieg, an den Sie ja alle weiterhin felsenfest glauben, hatte dort seinen Ursprung. Ich wollte herausfinden, wer alles mit drinhängt und welche Rolle Leo Kellerbach spielte. Und dann habe ich einfach mal meine Kompetenzen überschritten …«

»Ich nehme es Ihnen nicht übel. Im Gegenteil, inzwischen habe ich mir so meine Gedanken gemacht und …« Sie kramte in ihrer Handtasche, suchte scheinbar nach ihren Autoschlüsseln, doch Boris hatte die Vermutung, dass noch etwas anderes hinter dieser Verzögerungstaktik steckte.

»Und die wären?«

Sie entriegelte die Türschlösser. »Steigen Sie ein?«

»Wohin fahren wir?«

»In die Helioskliniken. Ich hoffe, dass Nikola Kellerbach inzwischen ansprechbar ist.«

Boris war perplex, nahm die Aufforderung jedoch gern an. Auf der Rückbank waren zwei Kleinkindersitze montiert. »Wie viele Kinder haben Sie?«

»Zwei. Achtzehn Monate und dreieinhalb.« Sie ließ den Motor an und rollte vom Parkplatz des Polizeigebäudes. »Das ist nicht ohne. Zwei kleine Jungs und ein Job wie meiner. Da kann man schon mal … na ja.« Sie tat so, als müsse sie sich auf den Verkehr konzentrieren, obwohl die Straßen stadtauswärts recht leer waren. In Wirklichkeit haderte sie mit sich selbst, das war deutlich zu erkennen. Sie überlegte, ob sie ihre eben angerissenen Gedanken nun aussprechen sollte oder nicht. Diese Entscheidung konnte Boris ihr nicht abnehmen.

»Ich habe nicht viel Zeit, wissen Sie?« Sie räusperte sich. »Als ich damals in Rostock Jura studiert habe und dann nach einer ernüchternden Zeit als Amtsrichterin in Güstrow das Angebot bekam, hier als Staatsanwältin zu arbeiten, da hatte ich noch den festen Vorsatz, es besser zu machen, mir jeden Fall gründlich anzusehen und eine eigene, fachlich versierte Meinung zu bilden. Heute weiß ich, wie blauäugig das von mir war.«

Boris bemerkte ein Hinweisschild zur Klinik, dem sie folgten. Sieglind Maschler nahm ihn mit zu einer wichtigen Zeugin. Das musste sie nicht, das durfte sie wahrscheinlich noch nicht einmal. Warum ging sie dieses Risiko ein?

Sie seufzte. »Ich bin ein Verfolgertyp, wissen Sie? Deswegen liegt mir der Job als Staatsanwältin auch mehr als ein Richteramt. Doch seit ich hier bin, kriege ich immer nur die kleinen Sachen, die Bagatelldelikte, Kinderkram. Das ist wohl so, wenn man neu im Job ist und das eigene Leben noch zu organisieren hat.« War das eine Lebensbeichte, oder was?

»Aber jetzt leiten Sie doch den Mordfall Leo Kellerbach. Ist das nichts?«

Sie lachte kurz auf. »Glauben Sie mir, ich war ganz aus dem Häuschen. Endlich eine Geschichte, bei der ich gefordert bin und zeigen kann, was in mir steckt. Da wollte und musste ich alles richtig machen, verstehen Sie?«

»Sogar sehr gut«, antwortete Boris. Auch wenn er nicht so recht wusste, worauf sie eigentlich hinaus wollte.

»Also habe ich die Akten und Vermerke, die mir der Oberstaatsanwalt Gauly auf den Schreibtisch gelegt hat, genau durchgelesen. Auch die Gutachten. Und an denen klebten die meisten Post-it-Notizen.«

Damit meinte sie Wenckes Gutachten, das stand fest. »Dann wird sie aber schwer, die Sache mit der eigenen Meinung, oder nicht? Wenn schon überall Kommentare vom Chef dranheften …«

»Richtig, das ist sogar verdammt schwer. Da wird schon mal die Qualifikation eines Gutachters in Frage gestellt, auch wenn das objektiv falsch ist.«

»Und warum hat Herr Gauly das eine oder andere Gutachten für den allergrößten Blödsinn gehalten?«

Sie zuckte lediglich mit den Schultern.

»Weshalb könnten die maßgeblichen Vertreter der Strafverfolgung wollen, dass die Öffentlichkeit an einen Rockerkrieg glaubt, auch wenn in Wahrheit etwas anderes dahintersteckt?«

Sie sagte wieder nichts dazu.

»Ob es mit Kellerbachs Bürgerwehr zu tun hat? Wie hieß das Ding?« Keine Antwort. »ASMV?«

»Finden Sie es raus, Bellhorn. Sie sind doch der Experte für die Frage nach dem Motiv.«

»Ich habe den Eindruck, dass Sie genau wissen, was es mit Kellerbachs Wunsch nach mehr Sicherheit auf den Schweriner Straßen auf sich hat. Er hat sie vorhin bei der Konferenz angesehen wie eine Komplizin.«

Sie seufzte. »Ich halte diese ASMV-Geschichte für die Spinnerei einiger alter Herrschaften, die gern mal wieder Dorfsheriff spielen wollen. Mein Chef kann sich auch dafür begeistern. Gauly – der Rächer der unbescholtenen Bürger …«

Sie hatten den Besucherparkplatz des Klinikgeländes erreicht. Sieglind Maschler setzte ihr Auto sanft in eine Parklücke.

»Am besten legen Sie gleich los. Viel Zeit haben wir nicht, ich muss meine beiden Racker in einer Stunde bei der Tagesmutter abholen.«

»Womit soll ich loslegen?«, fragte Boris etwas hilflos.

»Ich könnte mir vorstellen, dass Sie die eine oder andere Frage an Frau Kellerbach haben. Ich kann Ihnen nicht versprechen, dass sie wirklich vernehmungsfähig ist. Bislang gibt es keine Aussage, wer sie niedergeschossen haben könnte.«

Boris ließ den Sicherheitsgurt zurückschnappen. »Das ist großartig. Ich danke Ihnen!«

»Schon gut. Als Gegenleistung erwarte ich natürlich Ihre Diskretion. Und übrigens, ich bin jederzeit für Sie erreichbar.« Sie reichte ihm ihre Visitenkarte. »Falls Sie ein paar hieb- und stichfeste Beweise finden, dass an diesem Fall etwas faul ist.«

»Kein Problem, Frau Dr. Maschler, das verspreche ich. Sie dürfen jedes Wort hören, das ich mit Frau Kellerbach wechsle.«

Sie seufzte. »Wenn sie überhaupt in der Lage ist zu sprechen. Ihr geht es sehr schlecht. Aber dennoch sollten wir genau lauschen, was sie zu sagen hat.«

»Warum machen Sie das?«

»Weil ich eine Idiotin bin«, war die Antwort. »Und Ihre Kollegin Tydmers hat mich mit ihrem unkonventionellen Einsatz daran erinnert, dass ich für meine Ideale schon viel zu lange kein Risiko mehr eingegangen bin.«

Auf dem gesamten Klinikgelände schien nichts älter als höchstens zwanzig Jahre zu sein, sah man mal von den Ärzten, Oberschwestern und Patienten ab. Maschler musste hier ein und aus gehen, sie brauchte keinen der umfangreichen Wegweiser zu lesen, um zu wissen, wo sich die Intensivstation C2-I befand. Mit routiniertem Handgriff stellte sie ordnungsgemäß ihr Handy aus, grüßte den Portier und nahm einen Aufzug ins oberste Stockwerk. Auch die Oberärztin, die in einem Glaskasten über Akten brütete, war ihr bestens bekannt. »Hallo, Frau Dr. Bonenkamp«, begrüßte sie die Weißbekittelte mit Handschlag. »Wir sind hier, um mit Frau Kellerbach zu reden. Es gibt ein paar Fragen zum Tathergang. Ist das möglich?«

Die Ärztin machte ein ernstes Gesicht. »Sie ist bei Bewusstsein, hat aber starke Schmerzen. Ich weiß nicht, ob unsere Patientin schon zu einem Gespräch in der Lage ist. Setzen Sie sich doch bitte einen Moment in den Wartebereich, Frau Maschler!« Die Medizinerin verließ ihr gläsernes Kabuff und ging durch eine Tür, hinter der ein Konzert aus verschiedenen Summ- und Pieptönen zu hören war.

»Mein Vater hat zwei Monate hier verbracht. Schlaganfall. Ich habe ihn jeden Tag besucht. Vor vier Wochen ist er dann gestorben.« Die Staatsanwältin ließ sich auf einen der mager gepolsterten Sitze fallen und schaute sich fast wehmütig um, betrachtete die modernen Kunstdrucke, die eingerahmt an den Wänden hingen. Wahrscheinlich hatte sie diese scheußlichen Bilder tausendmal angeschaut, hatte über die roten Zickzacklinien und blau schattierten Kugeln nachgedacht, während ihr Vater nebenan an Schläuchen angeschlossen im Sterben lag. »Ist mir fast so vertraut wie mein eigenes Wohnzimmer.«

»Zwei Kleinkinder und ein Trauerfall, da haben Sie und Ihr Mann ja sicher eine harte Zeit hinter sich …«

Sie grinste mit einem bitteren Zug um den Mund. »Welcher Mann?« Boris warf einen Blick auf ihre unberingten Hände. »Der Vater meiner Kinder hat sich aus dem Staub gemacht, als es anstrengend wurde.«

Beide saßen sie eine Weile nebeneinander, jeder hing seinen Gedanken nach, wie ein Angehörigenpaar voller Sorge. Boris dachte an die wenigen Dinge, die Sieglind Maschler ihm eben im Wagen erzählt hatte. Von seltsamen Notizen, die ihr unter die Nase gelegt worden waren, war die Rede gewesen. Meinungsmache der verkappten Art. Schon bei ihrem Treffen auf der ersten Pressekonferenz hatte Boris sich gefragt, warum in einem solch medienwirksamen Fall eine eher junge, unerfahrene Staatsanwältin eingesetzt worden war. Normalerweise stritten sich die wichtigsten Köpfe darum, in den Medien abgebildet zu werden.

Jetzt, hier an diesem trostlosen Ort, wurde ihm einiges klar. Der Oberstaatsanwalt Gauly, Duzfreund und Gleichgesinnter des alten Kellerbachs, wollte zwar Strippen ziehen und manipulieren, doch die Verantwortung vor der Öffentlichkeit scheute er. Dafür hatte man Sieglind Maschler in den vermeintlichen Rockerkrieg geschickt, weil diese Frau ohnehin schon an ihre Grenzen gestoßen war. Privat ausgelastet bis zur Halskrause, ging keine Gefahr von ihr aus, dass sie dem Vorgehen ihrer Behörde besonders kritisch begegnen würde.

Ganz offensichtlich schien Gauly sich da in seiner Kollegin getäuscht zu haben.

Dr. Bonenkamp kam zurück. »Sie haben Glück, Frau Kellerbach geht es gerade den Umständen entsprechend gut. Und sie ist bereit, mit Ihnen zu reden. Ich hatte sogar den Eindruck, dass sie es sich wünscht.« Die Ärztin hielt ihnen die Tür auf.

Das Zimmer von Nikola Kellerbach befand sich auf der linken Seite. Ihr Körper war in technisches Wirrwarr gebettet wie in ein Vogelnest. Die bleiche Frau lächelte nicht zur Begrüßung, doch mit solchen Sympathiebekundungen war sie ja auch vor dem Mordversuch sparsam umgegangen. Ob sie in Boris den Mann wiedererkannte, der am gestrigen Morgen in der Villa ihres Vaters viele Fragen gestellt hatte, war nicht auszumachen.

»Hallo, Frau Kellerbach. Wir kennen uns flüchtig, ich bin Staatsanwältin Sieglind Maschler und habe den LKA-Mitarbeiter Boris Bellhorn mitgebracht, weil wir ein paar Fragen an Sie haben. Ist das für Sie in Ordnung?«

»Ja.« Ihre Antwort kam schwach. Nikola Kellerbach schien in erster Linie am Körper verletzt worden zu sein, ihr Gesicht war makellos, und auch die Arme zeigten sich – abgesehen von den Zugängen, die ihr gelegt worden waren – unversehrt. Soweit Boris informiert war, hatte eine Kugel die Nierengegend getroffen, während die andere nur das äußere Gewebe im Schulterbereich gestreift und das Schlüsselbein zertrümmert hatte. Diese Verletzungen sprachen eher gegen eine Tötungsabsicht, denn aufgrund der geringen Distanz zwischen Täter und Opfer hätte auch ein Blinder mit Krückstock präziser zielen und das Herz, die Lunge oder eine Aorta treffen können. Bei der Tat war es wohl eher darum gegangen, Nikola Kellerbach für eine Weile außer Gefecht zu setzen.

Boris stellte sich so, dass Nikola ihn sehen konnte, ohne sich viel bewegen zu müssen.

»Können Sie sich noch erinnern, was in Ihrer Kanzlei passiert ist?«

»Nein.« Sie hustete und verzog schmerzvoll das Gesicht.

»Warum hat man Ihnen so etwas Schreckliches angetan?« Hoffentlich war diese Frage nicht zu kompliziert. Bisher waren Nikola Kellerbach nur einzelne Wörter gelungen, und auch das schien sie viel Kraft gekostet zu haben. Er musste es anders formulieren: »Haben Sie eine Ahnung, wer dahintersteckt?«

»Nein.«

Sieglind Maschler schaute ihn fast mitleidig an. Er kam so nicht voran. Die Patientin war sehr schwach, wenn er nicht bald die richtigen Fragen stellte, wäre die Zeit abgelaufen, in der sie überhaupt noch bei Bewusstsein wäre. Aber womöglich gab es etwas, was diese Schwerverletzte loswerden wollte, was ihr quasi auf den blassen Lippen lag, er musste es nur erraten. »Sie waren in Ihrer Kanzlei, obwohl am Freitagnachmittag eigentlich keine Sprechstunde gewesen ist. Auf dem offiziellen Planer Ihrer Sekretärin war kein entsprechender Termin vermerkt. Waren Sie mit jemandem dort verabredet?«

»Ja.«

»Hatte dieses Treffen etwas mit dem Tod Ihres Bruders zu tun?«

»Ja.«

»Wir wissen, dass Sie ungefähr eine Dreiviertelstunde vor dem Überfall bei Ihrem Freund Thorsten Schwarz angerufen haben, das hat uns Ihre Telefonanlage verraten. Hat er vielleicht … ich meine, denken Sie, dass er sie so zugerichtet hat?«

Sie antwortete nicht. Das machte wenig Sinn, sie schien wirklich keine Erinnerung mehr zu haben. Vielleicht sollte er die kurze Zeit noch nutzen, Hintergrundwissen zu erlangen, um über einen Umweg die richtige Spur zu finden. »Glauben Sie, Ihr Bruder wurde von den G-Point-Gangstern ermordet?«

»Nein.«

»Vielleicht von seinen eigenen Leuten? Den Devil Doves?«

»Viel… leicht…«

Das war zumindest mal eine mehrsilbige Aussage. Was konnte er daraus basteln? »Gab es Probleme mit dem Hot Lady?«

»Ja.« Sie hustete wieder, dieses Mal heftiger. Boris hatte Mitleid mit dieser Frau, jede Bewegung schien sie vor Schmerz zu zerreißen. Doch er musste weitermachen. Nur so konnte er mit ein bisschen Glück herausfinden, was tatsächlich geschehen war.

»Leo … wollte…« Eine lange Pause. Es war so schwer, nicht ungeduldig zu werden. »… nichts … zu tun … haben …«

»Ihr Bruder hatte vor, das Bordell zu schließen?«

»Kann … sein.«

»Gab es Ärger? Hat er sich mit seinen Rockerbrüdern gestritten, weil dort Sachen nicht so liefen, wie sie laufen sollten?«

»Ja.«

Das konnte vieles bedeuten. Diese Version passte zumindest schon mal mit der Aussage der Prostituierten zusammen. Tamara hatte gesagt, dass Kellerbach dem Hot Lady schon eine Weile ferngeblieben war. Der Brandanschlag auf das alte Clubheim könnte dann tatsächlich auf das Konto der Teufelstauben gehen und der Beweisvernichtung gedient haben. Und da Patch Blacky bekanntermaßen im Rotlichtgeschäft mitwirkte, kam er auch als Täter in Frage, was die Körperverletzung der Nikola Kellerbach anbelangte.

»Sie sind da auf etwas gestoßen, Frau Kellerbach, wahrscheinlich, als Sie Unterlagen Ihres Bruders gesichtet haben. Und Sie wussten, dass Ihr Freund in der Sache mit drinsteckt. Dann haben Sie ihn angerufen und zu sich in die Kanzlei gebeten. Und dann hat er …«

»Nein.«

Warum sagte sie jetzt Nein? Es war eine rundum passende Sache. Hatte sie sich verhört? Oder versehentlich die falsche Antwort gegeben? »Frau Kellerbach, ich bitte Sie, konzentrieren Sie sich noch für eine letzte Frage: Glauben Sie, dass Thorsten Schwarz derjenige ist, der Ihnen das angetan hat? Oder zumindest dahintersteckt?«

»Nein.«

»Wer dann?«

»Eine … Frau …« Eigentlich waren das keine richtigen Worte mehr, eher ein Ausatmen, welches durch müde Lippen in etwas nahezu Unverständliches geformt wurde.

»Wie bitte?«

»… Frau … hat … Papiere …«

»Welche Frau? Kennen Sie Ihren Namen?«

»Heide …«

»Heide – und der Nachname?«

Aber Nikola Kellerbach schloss die Augen und ließ ihren Kopf nur ein paar Millimeter nach rechts fallen. Es war klar, mehr würde sie ihm heute nicht erzählen.

Die Zweiundzwanzig
ist die Zahl der Menschen, die weitblickend handeln

Die Clara-Zetkin-Straße lag wie ein Ring in der nördlichen Innenstadt, und die wenigen Eigenheimbesitzer, die nicht in die Sommerferien entschwunden waren, konnten sich dort über sonnige Samstagabende in riesigen Gärten freuen. Wencke dachte nicht daran, bei Paul Haigermann direkt zu klingeln, sie war ja nicht lebensmüde. Doch der dunkel und monoton brummende Rasenmäher vom grünen Grundstück hinter dem Haus brachte sie auf die Idee, sich wie eine Diebin über die Nachbargärten anzuschleichen. Offensichtlich waren die Bewohner dieses Anwesens verreist, die Stühle und Bänke mit Plastikfolie geschützt und sämtliche Außenrollos bis auf schmale Spalte herabgelassen. Mannshohe Sonnenblumen standen am Gartenzaun und hatten ihre kreisrunden Köpfe fast neugierig in Wenckes Richtung gedreht.

Sie hatte mit ihrer Vermutung goldrichtig gelegen: Im Garten der Haigermanns wurde ordnungsgemäß zum Wochenende der Rasen gemäht. Der riesige rote Scherenapparat wurde von einem noch riesigeren Mann gemächlich und in geraden Bahnen geschoben. Vom Format her konnte das tatsächlich der gestrige Angreifer sein. Der Zweimetermann schwitzte in der Sonne, sein türkisfarbenes T-Shirt klebte ihm am beachtlichen Bauch. Vier große Buchstaben prangten darauf: ASMV, das war doch diese Bürgerwehr-Aktion, für die der alte Kellerbach sich eben in der Pressekonferenz engagiert hatte. Haigermann gehörte also auch zu diesem Club. Ihn konnte man sich auch viel besser mit Knarre am Halfter durch Vorstadtsiedlungen patrouillierend vorstellen als den vertrockneten Advokaten.

Wencke schob sich um die verblühten Hortensien und gelangte auf diese Weise sehr nah an das Objekt ihres Interesses heran. Er trug eine dunkle Sonnenbrille, ob die Augen also in den letzten vierundzwanzig Stunden eine Ladung Pfefferspray abbekommen hatten, war nicht zu erkennen. Doch als der Hüne die Richtung wechselte, ließ sich dank der unvorteilhaften Bermudashorts an seiner linken Wade unverkennbar ein Fleck ausmachen, der durchaus die Hinterlassenschaft eines Elektroschockers sein könnte.

Nicht zu fassen, Wencke schien auf der richtigen Fährte zu sein. Dieser Paul Haigermann mochte noch so pazifistisch um seine Blumenbeete kurven, sie wusste, er hatte gestern gemeinsam mit Patch eine kleine, sehr schmierige Kriminalkomödie aufgeführt. Und dabei einen Menschen schwer verletzt und einen anderen in Todesangst versetzt. Jetzt mähte er hier seinen Rasen.

Wie kriegte man das alles zusammen? Haigermann hatte eindeutig keine Rocker-Ambitionen, er sah eher aus wie ein Mann, der Wert auf eine funktionierende Sitzheizung seines Familienkombis legte – und auf den Stern am Kühlergrill. Wo war der Verbindungsknoten zwischen ihm und den Devil Doves?

Wencke ließ sich ins Gras sinken. Paul Haigermann trank beim Rasenmähen ein großes Glas Weizenbier. Und obwohl Wencke nichts auf Gebräu mit Kohlensäure gab, jetzt hätte sie für einen Schluck einiges geboten. Sie war kurz vorm Verdursten. In all dem Durcheinander hatte sie es nicht geschafft, sich heute um die elementaren Dinge wie Essen und Trinken zu kümmern. Hals und Zunge waren rau, als hätte sie eben einen der Sandkuchen gegessen, die auf dem Rand der verwaisten Spielecke platziert waren.

»Schatz, du hast Besuch«, rief eine glockenliebliche Stimme aus dem Innern des Hauses. Wencke sah eine Bilderbuchehefrau – sie könnte glatt die Schwester von Kerstin sein – durch die Terrassentür treten.

»Paul«, rief sie noch lauter, um gegen den beeindruckenden Rasenmäherlärm anzukommen, »Herr Gauly ist hier und möchte dich dringend sprechen.«

Gauly?, dachte Wencke. Was suchte der Oberstaatsanwalt am Wochenende in der Privatsphäre einer Spießerfamilie? Wahrscheinlich waren die Kollegen der Schweriner Kripo ja auch nicht auf den Kopf gefallen und klapperten selbst die Telefonliste eines Tatverdächtigen ab. Doch normalerweise kam dann nicht gleich der oberste Chef persönlich vorbei.

Paul Haigermann schien der unangemeldete Gast in keiner Weise zu überraschen, er fragte nicht nach, sondern bearbeitete eben noch das letzte Quadratmeterchen neben dem Rosenspalier. Dann wischte er erst den Stirnschweiß mit dem T-Shirt, anschließend seine Hände an den karierten kurzen Hosenbeinen ab und stellte dann den Rasenmäher aus. Die augenblickliche Ruhe ließ Wencke nervös werden. Man hörte die Straßenbahn in der Nähe vorbeirattern und das Geplapper der Frau Haigermann, die es anscheinend aufregend fand, einen Schweriner Promi in ihrem Haus begrüßen zu dürfen. »Möchten Sie ein wenig Eistee, Herr Gauly? Oder Wassermelone? Ganz frisch vom Markt, genau das Richtige bei der Hitze …«

Der Oberstaatsanwalt war nach eigener Aussage wunschlos glücklich – jedoch eher unglücklich, wenn man den angestrengten Gesichtsausdruck zu deuten wusste, mit dem er sich auf der Hollywoodschaukel niederließ. Die buschigen Augenbrauen wölbten sich über seinem Blick. Er schlug seine Beine lässig übereinander, als sei das hier ein fröhliches Sommerfest. Doch sobald beide Männer sicher waren, dass die engagierte Ehefrau außer Hörweite war, wurde die Körperhaltung angespannter, und sie begannen, leise miteinander zu reden.

Wencke war zu weit entfernt, musste die Position wechseln und kroch hinter den Tomatenstauden entlang drei Meter weiter nach rechts. Eine Gartenschlauchtrommel diente ihr nun als Deckung, da hätte sie keinen Zentimeter größer als einssechzig sein dürfen. Aber von hier aus konnte sie beiden Männern ins Gesicht blicken und sogar einen großen Teil ihres Gesprächs verstehen.

»… gut gemacht«, lobte Gauly. »Habe eben mit einer Kollegin telefoniert, die am Nachmittag in der Klinik war. Soweit ich informiert bin, hat alles geklappt.«

Haigermanns Freude hielt sich in Grenzen. »Und die Verletzungen?«

»Halb so wild. Und was viel wichtiger ist: Die Kellerbach hat keinen Verdacht geäußert.«

»Was ist mit dieser verdeckten Ermittlerin?« Jetzt nahm der Heizungsinstallateur seine dunkle Brille ab, seine Augen hatten die Farbe von zerflossenem Himbeereis, und zwar außen und innen. »Hätte ich gewusst, wer sich hinter dieser angeblich so harmlosen Christine Frey verbirgt, wäre meine Knarre geladen gewesen.«

»Das war ein Alleingang des LKA Niedersachsen, von dem wir keine Ahnung hatten. Die Sache wird sowohl für diese übereifrige Frau Tydmers als auch für ihre Kollegen ein Nachspiel haben, darauf können Sie sich verlassen.«

»Das will ich hoffen. In letzter Zeit war das ein bisschen viel mit dem Rocker spielen. Erst Gustav auf der Brücke …«

»Da waren Sie doch gar nicht dabei, Haigermann«, warf Gauly dazwischen.

»Das nicht. Aber man ist ja doch irgendwie involviert, wenn man Bescheid weiß. Hoffen wir, dass die Rechnung jetzt bald mal aufgeht.«

»Wir arbeiten daran. Kellerbach hat sich auf der Pressekonferenz ordentlich ins Zeug gelegt. Leider gab es von Seiten der Presse wohl ein paar Schwierigkeiten, aber …«

Das Geräusch von hochhackigen Damenschuhen auf den Fliesen ließ die beiden Männer verstummen. Frau Haigermann hatte sich tatsächlich umgezogen und trat nun mit hochgestecktem Haar und blumigem Sommerkleid auf die Terrasse, in den Händen trug sie ein Tablett mit Wasserkrug und Gläsern. »Ich wollte Sie nicht verdursten lassen, Herr Oberstaatsanwalt.« Lächelnd schenkte sie ein, und es war deutlich zu erkennen, dass weniger die Gastfreundschaft als die Neugierde sie dazu brachte, die Gläser derart behutsam zu füllen.

»Es ist ganz wunderbar, dass Sie vorbeischauen, Herr Gauly. Paul und ich sind noch ganz erschüttert. Ein Überfall auf meinen Mann, haben Sie seine Augen gesehen? Der Arzt hat ihm eigentlich verboten, heute nach draußen ins Sonnenlicht zu gehen, noch nicht mal mit Brille, aber Paul lässt sich ja nur ungern etwas sagen.«

»Danke, Frau Haigermann«, sagte der Oberstaatsanwalt brav, nachdem diese ihm das Wasserglas aufgenötigt hatte.

»Quasi vor unserer Haustür haben ihm diese drei oder vier Männer aufgelauert!«

Drei oder vier Männer? Ein bisschen stolz machte es Wencke schon in ihrem Versteck, dass ihre kleine Attacke gleich einem ganzen Trupp gestandener Männer angedichtet wurde.

»Zum Glück hatte Paul kein Geld dabei, keine Kreditkarten, kein Handy. Das hätten sie ihm alles abgenommen, daran mag ich lieber gar nicht denken …« Sie setzte sich auf einen Gartenstuhl und seufzte theatralisch. Beinahe tat sie Wencke leid, eine Frau, die meinte, die Welt bricht zusammen, weil ihren Gatten ein Wehwehchen plagte – und die nicht ein Fünkchen Ahnung hatte, was wirklich um sie herum passierte.

»Das ist doch wieder mal ein Beweis, dass wir mit unserer Bürgerwehr nicht länger warten können, nicht wahr?«

Jetzt verstand Wencke: Gauly und Haigermann kannten sich über dieses seltsame Aktionsbündnis. Wenn sie das Gespräch richtig deutete, sorgten die ASMV-Anhänger ab und zu selbst für ein bisschen bedrohliche Stimmung in der Bevölkerung, damit ihr Anliegen auch ernst genommen wurde. Zumindest ließ sich der Übergriff auf den Papagei so erklären. Aber würden sie so weit gehen, aus dieser Motivation heraus auch einen Mord zu begehen? Wohl kaum! Wahrscheinlich nutzten sie einfach die Aufregung um den Fall im Bootsschuppen für ihre Zwecke.

»Gibt es denn inzwischen einen Ermittlungserfolg?«, wollte Frau Haigermann wissen.

Gauly schüttelte den Kopf. »Solche kriminellen Elemente sind leider schwer zu kriegen. Sie suchen sich ihre Opfer wahllos aus, es hätte im Grunde jeden treffen können, dadurch ist es nicht einfach, die Spur zu ihnen zurückzuverfolgen.«

Die Frau des Hauses machte ein ernstes Gesicht.

»Liebling, vielleicht machst du uns beiden doch einen Latte Macchiato, das wäre wirklich nett«, entschied Haigermann, und Wencke entging nicht der verschwörerische Blick, mit dem er seinen Besucher bedachte. Prompt erhob sich die fleißige Gattin und entschwand ins Innere das Hauses. Haigermann beugte sich nach vorn: »So sind wir sie noch eine Weile los. Unsere komplizierte Kaffeemaschine wird meine Frau sicher fünf Minuten absorbieren. Sprechen Sie.« Er räusperte sich. »Was ist mit Tamara? Ich habe gehört, ein anderer LKA-Mann war bei ihr …«

»Das stimmt. Aber Ihr Mädchen hat dichtgehalten, Haigermann. Gut erzogen, die Kleine.«

Jetzt! Ach so … Das war der Punkt …

Vor Aufregung wäre Wencke fast nach hinten gefallen. Dieser Haigermann war der Zuhälter der kleinen Tamara, der Mann, dem das Mädchen die Treue hielt im Glauben an eine bessere Zukunft. Der Heizungsinstallateur war auch nach Feierabend darum besorgt, wie und wo Rohre verlegt wurden, haha. Und als Nikola Kellerbach anfing, sich für die schmutzigen Geschäfte im Rotlichtmilieu zu interessieren, haben er und sein Mitstreiter Patch ein abschreckendes Exempel statuiert. Und Gauly wusste davon …

»Hallo?«, hörte Wencke eine Stimme direkt hinter sich. »Hallo? Sie da …?«

Sie drehte sich um. Direkt hinter ihr stand ein kleiner, magerer Mann in Gummistiefeln und grüner Schürze, er war mit Heckenschere und Gießkanne bewaffnet. »Was machen Sie hier im Garten meiner Tochter, wenn ich fragen darf?«

Der Gärtner war nicht beängstigend, wirklich nicht, er machte sogar ein belustigtes Gesicht, weil er eine heimliche Lauscherin in ihrem lausigen Versteck entdeckt hatte. Zudem war er augenscheinlich schon mindestens siebzig.

Beängstigend war eher die Reaktion auf dem Nachbargrundstück: Gauly und Haigermann hatten sich von ihren Plätzen erhoben und starrten Wencke an. Und wenn einer von ihnen in der Lage gewesen wäre, mit Blicken zu töten, er hätte hundertprozentig in dieser Situation Gebrauch davon gemacht.

Wencke wusste, ihr blieben bestenfalls noch ein paar Sekunden, um ihre Haut zu retten, und ihre Chancen waren mies.

»Sie ist es, eindeutig!«, entfuhr es Haigermann nach dem ersten Schreck.

Gauly fragte: »Wer?«

Frau Haigermann kam mit Kaffee wieder und schrie: »Wer ist diese Frau?«

»Sie hat gestern …« Haigermann stoppte, schaute zu Gauly hinüber. »Sie gehörte zu der Männerbande, die mich gestern überfallen hat.«

Der Oberstaatsanwalt verstand sofort, wer da auf der anderen Seite des Jägerzauns stand, und schien Wencke nun auch zu erkennen, obwohl sie bei ihrer ersten kurzen Begegnung noch rothaarig gewesen war. Der Gärtner hatte inzwischen nach einer Schaufel gegriffen, die er drohend erhob. Alle starrten sie an. Vier gegen eine, nein, ihre Chancen waren nicht mies, sie waren gleich Null. Das Einzige, wozu noch Zeit blieb, war ein kurzer Griff in die Tasche, eine flüchtige Tastenkombination auf dem Handy und die Hoffnung, dass Boris am anderen Ende ganz bald abnahm.

»Boris, es ist Gauly, hörst du? Gauly hat …«

»Sie ist gefährlich«, brüllte Haigermann. »Eine Verbrecherin! Machen Sie schon!«

Das hörte Wencke noch, dann spürte sie den Schlag auf den Schädel, und bevor dieser zu schmerzen begann, kam ihr die Bewusstlosigkeit zuvor. Ich will nicht in Ohnmacht fallen, dachte sie noch. Aber Ohnmachten haben es so an sich, dass sie sich einen Dreck um den Willen ihrer Opfer kümmern.

Die Siebenundzwanzig
ist die Zahl der Begegnung zwischen Sonne und Mond

Das Loch, in das Heide gefallen war, war so dunkel und tief, sie würde nie wieder herausfinden. Was hatte sie nur getan? Wie eine Marionette war sie durch die letzten Tage gewandelt und hatte dabei nur Unglück hinterlassen. Blut und Schmerzen, Verzweiflung und Schuld.

Heide traute sich nicht mehr aus dem Haus. Nikola Kellerbach war schwer verletzt worden, nachdem sie ihr diesen Umschlag überreicht hatte. Und der Polizist am alten Clubhaus war auch noch nicht aus dem Krankenhaus entlassen worden. Beide waren in die Schneise der Verwüstung geraten, die Heide wie ein Tornado in die Welt geschnitzt hatte.

An der Wand tickte die Küchenuhr nicht mehr, die Batterie war leer. Die Vorräte im Kühlschrank gingen zur Neige. Die Luft in ihrem Appartement war abgestanden, laff, dick, vergiftet. Am liebsten würde sie einfach das Atmen einstellen.

Doch das ging nicht. Schließlich war sie ferngesteuert. Irgendwo bediente Leo noch immer Knöpfchen, die sie davon abhielten durchzudrehen, mit dem Kopf gegen die Rauhfasertapete zu rennen oder vom Fenster aus auf die Straße zu fliegen.

Ihr Telefon klingelte. Das hatte es vorhin schon getan und auch noch vor dem Vorhin. Sie nahm nicht ab. Aber es klingelte trotzdem.

Auf dem Bett saß der Teddy und schaute sie mit seinen himmelblauen Plastikaugen an, als wollte er flehen, dass dieses Klingeln endlich aufhören solle. Er hielt in seinen Plüschtatzen dieses Herz. Ich hab dich lieb.

Baby, du bist wunderbar. Du bist die Beste. Du bist die Einzige.

Dafür hatte sie es getan. Für diese verfluchten Worte, die sie ohnehin niemals wieder hören würde. Wenn Leo nicht mehr da war, dann konnte er sie nicht mehr lieben. Und wenn er sie nicht mehr liebte, war der Rest ohnehin scheißegal.

Das Telefon nervte. Unbekannte Nummer. Der Teddy brummte: Geh endlich dran!

Nein, sie wollte Musik hören. Die CD lag seit Tagen in ihrer Anlage. Immer wählte sie das Lied, bei dem Leo geweint hatte. »Would?« Er musste geahnt haben, dass es ein Abschied war. Sonst hätte er seine Gefühle im Griff gehabt.

Know me broken by my master
teach thee on child of love hereafter

Into the flood again
same old trip it was back then
so I made a big mistake
try to see it once my way …

Sie krabbelte auf allen vieren über den Flokati und fischte die CD-Hülle vom Regal. Ein altes Album. Alice in Chains* hieß die Band – Leos Lieblingsband. Alice in Ketten – statt im Wunderland. Leo hatte mal etwas über den Sänger erzählt, der sich als Jugendlicher auf die Suche nach seinem verschwundenen Vater gemacht hat. Genau kriegte Heide die Geschichte nicht mehr zusammen. Sie setzte sich im Schneidersitz vor das Sofa und öffnete die Plastikbox, suchte nach dem Songtext, denn wenn dieses Lied Leo zum Weinen gebracht hatte, dann musste sie mehr darüber erfahren, was es aussagte, was es für ihn bedeutet haben könnte.

Fast hätte sie das kleine Foto übersehen, das beim Öffnen des Inlets herausrutschte und zu Boden segelte. Sie bückte sich, fischte das Bild unter dem Wohnzimmerschrank hervor, rieb den Staub weg, der sich daraufgelegt hatte. Die Schwarz-Weiß-Aufnahme zeigte eine schmale Frau in einem Krankenbett. Die beiden winzigen nackten Köpfchen links und rechts in ihren Armen waren kaum zu erkennen. Heide hatte keine Ahnung, wer das war und warum das Foto ausgerechnet in diesem CD-Heftchen deponiert war. Sie drehte das Bild um, auf der Rückseite war nur eine Jahreszahl vermerkt: 1971 – Leos Geburtsjahr.

Sollte dies eines seiner ersten Fotos sein? Sie kannte Leos Mutter nicht, sie war vor einigen Jahren gestorben, und Heide hatte sie nie zu Gesicht bekommen. Wahrscheinlich war dies ein Schnappschuss nach der Entbindung. Aber wer war das andere Baby? Wahrscheinlich war die Fotografierte eine Bekannte oder Verwandte der Kellerbachs und der Abzug durch irgendein Versehen hier hineingerutscht. Das war immerhin möglich. Ja, so musste es gewesen sein. Trotzdem regte es Heide auf, und sie fühlte sich noch elender als zuvor.

Have I gone
and left you here alone …

Ja, er hatte sie allein gelassen. Furchtbar allein.

Heide überlegte. Sie sollte zur Polizei gehen. Sich stellen. Dann hätte der Horror ein Ende.

Vielleicht bekam sie ja mildernde Umstände. Vielleicht war sie ja verrückt. Oder suchtkrank. Süchtig nach der Sicherheit, geliebt zu werden. So etwas gab es.

Sie zog sich die Sommerjacke über das T-Shirt und suchte eine ausgebeulte Leggins im Wäschekorb. Wie eine Vogelscheuche sah sie aus. Sie ließ sich gehen. Seit Montag hatte sie nicht geduscht, ihre blonden Haare schimmerten ölig. Ihr Chef hatte nachgefragt, ob sie ein Attest vorlegen könne, ansonsten gäbe es Probleme. Ihr war es gleich.

Sie würde jetzt zur Polizei gehen und alles erzählen. Da kam es nicht darauf an, wie sie aussah oder was in ihrer Personalakte stand.

Das Telefon klingelte permanent. Sie drehte die Musik lauter.

If I would, could you?

Wenn ich würde, könntest du?

Vielleicht hatte Leo ihr etwas sagen wollen damals, am letzten Abend. Und sie hatte es nicht verstanden. Weil sie immer nur darauf geachtet hatte, ob sie ihm gefiel und ihn glücklich machte. Immerhin hatte er diesem Tim Beisse gesagt, sie sei die Einzige, auf die er sich verlassen könne. Das hatte Leo gesagt. Wenn ich würde …

Wenn ich noch leben würde? Hatte er das gemeint? Wenn ich leben würde, könntest du das glauben?

Auf einmal war Heide ganz nervös. Klar, sie hatte in den Zeitungen gelesen, dass es diese Blutlache gab, dass es Leos DNA gewesen war und die Menge nur eine Schlussfolgerung zuließ. Und doch glaubte, nein, wusste sie ab genau diesem Moment, dass diese Laborergebnisse nichts bedeuteten. Es gab keine Leiche. Es gab keinen toten Körper, der irgendetwas beweisen konnte. Leo lebte. Alles war gut.

Nicht logisch, nicht erklärbar, aber gut. Nein, sie war nicht dabei, den Verstand zu verlieren. Im Gegenteil, endlich wurde sie vernünftig.

Das Telefon. Es war stumm. Ausgerechnet jetzt. Was, wenn Leo die ganze Zeit versucht hatte, sie zu erreichen? Und sie dumme Pute hatte nicht abgenommen. Erwartungsvoll setzte sie sich vor das Gerät. Nun mach schon! Klingel!

Dieser Tim Beisse muss es auch gewusst haben, dachte sie. Als sie es nicht geschafft hatte, über Leo in der Vergangenheit zu reden, war ihm doch dieser Satz herausgerutscht: »Dann lassen wir es einfach bei der Gegenwart, oder nicht?« Das war eindeutig. Leo war nicht Vergangenheit. Warum war ihr das nicht gleich aufgefallen?

In den Zeitungen und im Radio spekulierten sie, dass hier ein Rockerkrieg tobte, irgendwas mit einem Bordell, mit Spitzeln und so. Die hatten alle keine Ahnung. Sie wusste es besser. Eigentlich ging es um eine Familienangelegenheit. Irgendetwas stimmte bei den Kellerbachs nicht. Und als Nikola eingeweiht worden war, ist sie überfallen worden. Das hatte mit den Devil Doves nichts zu tun, ganz bestimmt nicht.

Leo hatte das Thema Familie immer tunlichst vermieden. Natürlich wusste Heide, dass die Kellerbachs reich waren, gebildet, auch ein bisschen eingebildet. Sie lebten in einem todschicken Haus und trugen – bis auf Leo – ziemlich edle Klamotten. Der Vater war streng und erfolgreich, die Mutter, als sie noch lebte, eine stille Frau mit Herz. Bruder und Schwester waren beide gedrängt worden, Jura zu studieren und in die Fußstapfen des Vaters und Großvaters zu treten. Früher hatte Leo sich in der FDJ ausgelebt, hatte eifrig das blaue Hemd getragen, dann nach der Wende dumm aus der Wäsche geguckt und sich einem Motorradclub angeschlossen. Sehr zum Missfallen seines Vaters. Das hatte er ihr irgendwann mal erzählt, so ganz nebenbei. Es hatte nicht geklungen, als sei da etwas besonders Geheimnisvolles dabei. Okay, Leo und sein Vater hatten nicht das beste Verhältnis. Aber war das nicht normal? Musste das zu so viel Chaos führen?

Hätte Heide doch nur diesem seltsamen Tim Beisse all diese Fragen gestellt! Denn er schien mehr zu wissen. Aber wahrscheinlich hätte er eh keine Antwort gegeben. Oder war sie einfach nicht hartnäckig genug gewesen?

Das wollte sie ändern, sofort. Es kam ihr vor, als sei ihr Blut mit Kohlensäure versetzt worden, alles in ihr sprudelte wie verrückt. Sie machte sich jetzt selbst auf den Weg, statt in ihrer Wohnung abzuwarten und elend zu Grunde zu gehen. Zuerst wollte sie mehr über den Inhalt des Päckchens erfahren, das für Nikola bestimmt gewesen war. Der alte Kellerbach schleppte womöglich Geheimnisse mit sich herum.

Sie würde dort hingehen. Dem Vater ihres Liebsten einen Besuch abstatten.

Ja. Das war eine gute Idee.

Sie bürstete ihr Haar und band es zu einem Zopf, die Lippen zog sie mit einem schimmernden Gloss nach. Schön war sie trotzdem nicht, dazu hatten die letzten Tage sie zu sehr gequält. Aber sie konnte sich endlich wieder ertragen.

Dann öffnete sie schwungvoll die Tür. Im Treppenhaus brannte kein Licht. Als sie den Schalter betätigen wollte, legte sich eine Hand auf die ihre. Eine warme Hand, sanft und vertraut. Sie erschrak in keiner Weise. Stattdessen lächelte sie das erste Mal seit Tagen.

Sie hatte recht. Sie war nicht verrückt. Sie hatte recht!

»Heide«, sagte er. »Darf ich reinkommen?«

Die Dreiunddreißig
ist die Zahl der Menschen, die anderen zu Hilfe eilen und sie beschützen

Sie waren gerade auf dem Tretboot unterwegs, als das Handy klingelte.

Emil und Ricarda hatten sich nach dem Frühstück mit Schutzfaktor dreißig eincremen lassen, damit sie trotz der prallen Sonne in Badeklamotten spielen durften. Kerstin machte sich weiterhin Sorgen. »Wir sollten in den Schatten gehen«, schlug sie zum dritten Mal vor.

Axel hatte das Handy erst gar nicht mitnehmen wollen, schließlich war Sonntag, und er hatte sich ausdrücklich freigenommen. Zudem war es eigentlich auch unvernünftig, hier am und auf dem Großen Meer – wie der familientaugliche Badesee vor den Toren Aurichs hieß – das Mobiltelefon herumzuschleppen. Wenn er es am Ufer ließ, könnte es gestohlen werden. Und hier, auf dem wackelnden giftgrünen Plastikboot, bestand die Gefahr, dass es über Bord ging. Aber dann hatte er sich doch entschieden, es in die Tasche mit den Badelaken zu stopfen. Es könnte ja etwas Wichtiges sein.

Und dieser Anruf, der kurz vor Mittag kam, war wichtig.

»Boris Bellhorn hier. Spreche ich mit Axel Sanders?«

»Ja!«, brachte Axel zustande, und seine Beine wurden augenblicklich so weich, dass er Emil bitten musste, das Treten vorerst zu übernehmen. Er wusste, Boris Bellhorn war Wenckes Lieblingskollege und wahrscheinlich der Einzige beim LKA, der etwas von ihrer sehr engen Freundschaft wusste oder ahnte. Wenn er hier anrief, dann war etwas passiert.

»Was ist los?«, fragte Kerstin, die auf dem anderen Pedalplatz saß und mit ihren schlanken, braunen Beinen weiterhin das Schaufelrad antrieb. »Du hast Urlaub!«

»Moment!« Axel zog sich auf die hintere Badeplattform zurück, was jedoch keineswegs dazu führte, dass er nun ungestört telefonieren konnte. Ricarda schrie rum, weil sie mit dem Strampeln dran sei, und Emil spritzte ihr Wasser ins Gesicht, ein einziges Quietschen und Johlen herrschte um ihn herum. Bellhorn war kaum zu verstehen.

»Ich bin der Kollege von Wencke und …«

»Ich weiß, wer Sie sind. Legen Sie los!«

»Ähm, ich … Ich habe eine Frage …«

Wencke hatte mal erwähnt, dass dieser Boris ein schüchterner, sehr softer Typ war. Und jetzt machte dessen langsame Art Axel fast verrückt. Konnte er nicht einfach sagen, was Sache war?

»Wir haben seit gestern Nachmittag keine Nachricht von Wencke, und da wollte ich wissen, ob Sie eventuell schon bei Ihnen war, um Emil abzuholen.«

»Wie? Nein, sie ist nicht hier.«

»Hat sie sich in den letzten vierundzwanzig Stunden bei Ihnen oder Emil gemeldet?«

»Hat sie nicht. Der letzte Anruf war vorgestern, ganz kurz nur, so gegen acht, glaube ich. Aber warum sollte sie hierherkommen? Sie hat doch einen Einsatz.«

Die Antwort ließ wieder auf sich warten. Da stimmte etwas nicht, dachte Axel, da stimmte etwas ganz und gar nicht. Er machte Emil Zeichen, dass er umkehren und wieder ans Ufer steuern sollte. Dafür kassierte er einen wenig begeisterten Blick von Wenckes Sohn. Oje, Emil durfte auf keinen Fall mitbekommen, dass seine Mutter verschwunden war. Wenn es denn überhaupt so war …

»Der Einsatz wurde bereits vorgestern aufgrund neuer Ermittlungsergebnisse gestoppt. Wencke hat sich nicht so richtig daran halten wollen, und es gab Ärger. Seit gestern Mittag ist sie …«

»Was ist sie?«

»… verschwunden«, kam es zögerlich aus dem Telefon, und dann recht hektisch hinterher: »Vielleicht ist sie aber auch schon los und hat sich einfach einen freien Tag gegönnt …?« Es war diesem Boris anzuhören, dass er das selbst nicht glaubte.

»Und Wenckes Handy?«

»Derzeit nicht erreichbar. Sie muss es abgeschaltet haben.« Am liebsten wäre Axel über Bord gesprungen und an Land geschwommen, um möglichst schnell in sein Auto zu steigen und dahin zu fahren, nach Schwerin, wo dieser Rockerkrieg tobte und Wencke allem Anschein nach zwischen die Fronten geraten war. Er kannte Wencke schon lange, als Kollegin, als Frau, als Freundin – Wencke war so gnadenlos forsch, dass sie sich immer wieder in Gefahr brachte. Er musste zu ihr! Aber er konnte nur elend lahm mit dem Tretboot vor sich hin tuckern, sie würden sicher mindestens eine Viertelstunde bis zum Steg brauchen. Kerstin und die Kinder einfach hier allein zurücklassen, war natürlich auch nicht möglich, sie waren auf ihn angewiesen, auf das Auto, das nur er lenken konnte. So ein Mist!

Bellhorn seufzte am anderen Ende der Leitung. »Sie können gerade nicht in Ruhe sprechen, stimmt’s?«

»Stimmt. Ist schlecht.«

»Gut, dann rede ich: Was wissen Sie über den Einsatz?«

»So gut wie gar nichts.«

»Wencke war als verdeckte Ermittlerin bei den Devil Doves. Die Sache ist dann leider aufgeflogen.«

»Verdammt, wie konnte das passieren?«

Kerstin drehte sich zu ihm um und zischte: »Muss das jetzt sein, Axel?« Ja, das musste sein.

»Es gab einen brutalen Überfall auf eine Schweriner Anwältin, vielleicht haben Sie im Radio davon gehört?«

Nein, Axel hatte lange schon kein Radio mehr gehört. Im Auto hatten sie eine CD mit Sommerhits reingeschmissen und fröhlich mitgesungen. »Hat es was mit diesem Rockermord zu tun? Das Opfer war doch auch ein Anwalt.«

»Hier ging es um die Schwester des Toten. Sie wurde gestern in ihrer Kanzlei niedergeschossen. Wencke war dabei, und dann hat ein Kripomann sie enttarnt.«

»Und weiter?«

»Es gab ein Donnerwetter von unserer Vorgesetzten und eine Pressekonferenz. Auf der war Wencke auch noch anwesend. Anschließend muss sie sich noch mal allein auf den Weg gemacht haben … entgegen der Absprache.«

Das klang sehr nach Wencke, und Sanders’ Sorge wurde dadurch nicht gerade kleiner. »Lassen Sie mich raten: Sie hat keinem Menschen von ihrem Vorhaben erzählt?«

»Leider, ja! Den einzigen Hinweis auf ihren Verbleib habe ich erst heute Morgen auf meiner Mobilbox gefunden. Wegen der vielen Presseanfragen hatte ich es über Nacht abgestellt. Warten Sie, ich spiele es Ihnen vor.« Man hörte ein Kramen und Piepen am anderen Ende, dann war Wenckes Stimme seltsam verzerrt und aus weiter Entfernung zu hören: »Boris, hörst du? Gauly hat …« Und dann begann ein völlig übersteuertes Männergeschrei, man konnte kein Wort verstehen.

»Was bedeutet das?«

»Konkret weiß ich das nicht. Gauly ist hier in Schwerin der Leitende Oberstaatsanwalt. Ich habe ihn natürlich gleich mit der Aufnahme konfrontiert, aber er ließ durch seine Sekretärin ausrichten, er habe keine Ahnung, was das bedeuten könne.« Bellhorn ließ sich ein bisschen Zeit mit dem Weiterreden. »Eventuell stimmt das aber nicht so ganz …«

Ein Oberstaatsanwalt, der nicht mit der Wahrheit rausrückte? Das klang nicht gerade ermutigend. »Und was haben Sie jetzt vor?«

Wenckes Kollege wartete kurz ab. »Können Sie nach Schwerin kommen?«

»Klar kann ich das, aber warum?« Nicht, dass Sanders einen Moment lang gezögert hätte, Wencke zu helfen, aber diese Bitte kam ihm seltsam vor. Es gab doch vor Ort sicher genug Einsatzkräfte, die sich um eine verschwundene Polizistin kümmern konnten.

»Das ist eine heikle Geschichte, und die würde ich Ihnen lieber unter vier Augen mitteilen«, war die Antwort.

»Scheiße!«

Kerstin drehte sich wieder zu ihm, und als er ihre Augen sah, hätte er schwören können, dass sie ihn böse anschaute, auch wenn er es besser wusste. Das war immer so, wenn ihm ausnahmsweise Kraftausdrücke herausrutschten. Doch dieses Mal machte er sich nichts daraus. Es war alles egal. Wencke war in Gefahr, da gab es nichts anderes, was wichtiger sein könnte, auch kein böser Blick seiner Frau.

»Ich möchte Sie da jetzt auch nicht beunruhigen …«, begann Bellhorn sehr halbherzig einen Satz, von dem klar war, dass er ihn nicht beenden würde.

»Zu spät!« Axel schaute sich um. Sommer und Liegewiese und ein voller Picknickkorb am Ufer. Emil und Ricarda hatten Spaß, Kerstin war zwar unentspannt, aber das konnte sich noch geben. Eigentlich hätte es ein richtig netter Sonntag werden können. »Ich komme so schnell wie möglich nach Schwerin.«

Kerstin hörte auf zu treten.

»Ist was mit Mama?«, fragte Emil. Der Junge war einfach zu clever, um ihn mit harmlosem Blabla abzuspeisen.

»Treffen wir uns im Hotel Speicher, ich habe dort ein Zimmer gebucht«, meinte Bellhorn.

»Wer wird noch da sein?«

»Ich fürchte, nur wir beide.«

»Warum bekommen Sie keine Unterstützung vom LKA? Immerhin ist eine Kollegin verschwunden …«

»Es weiß niemand außer mir Bescheid, dass Wencke verschwunden ist.«

»Aber Sie haben doch diesem Staatsanwalt die Aufnahme vorspielen lassen.«

»Da habe ich eine kleine Notlüge erfunden, um den Grund zu verschleiern.«

»Sie haben Wencke noch nicht als vermisst gemeldet?«

»Nein.«

»Weshalb nicht, in Dreiteufelsnamen?«

»Ich halte es für besser so. Bei einer Vermisstenmeldung wird die Polizei aktiv – und die Staatsanwaltschaft. Und da bin mich mir nicht wirklich sicher, ob das nicht eher schadet als nutzt. Mehr kann ich Ihnen erst sagen, wenn Sie hier sind. Schaffen Sie es bis 18 Uhr?«

»Auf jeden Fall!«

Axel Sanders drückte das Gespräch weg, setzte sich wieder auf den Platz und seine Füße auf die Pedale. Selten hatte man ein Tretboot schneller das Große Meer überqueren sehen. Zwei Stunden später war er unterwegs nach Schwerin.

Mit seinem Motorrad.

Es erschien ihm das einzig Richtige zu sein.

Die Vierzig
steht für die Zeit, in der sich der Mensch in schlimmen Zeiten bewähren muss

Wenckes Finger fühlten eine vertraute Windung, ein verschnörkeltes Metallgestänge, das sich bis zum gitterartigen Lattenrost ineinander wand. Die quietschende Unterlage, auf der sie lag, seit sie wieder zu sich gekommen war, musste also ein altes Ikea-Bett sein, genau so eines hatte sie als Jugendliche in Worpswede gehabt. In den 90ern waren die meisten dieser Modelle wegen Altersschwäche auf dem Sperrmüll gelandet, dieses musste eines der letzten überlebenden Exemplare sein. Wencke wusste, wenn sie lang genug darüber nachdachte, würde ihr der Name des Möbelstücks wieder einfallen. Und Zeit zum Nachdenken hatte sie viel zu viel. Ingeborg? Ingolf? Irgendwas mit Ing…

Ihr Gefängnis könnte im Keller eines leer stehenden Hauses sein. Vielleicht auch der Nebenraum einer alten Lagerhalle. Alle geschätzten fünf Minuten setzte sich irgendein Gerät nebenan mit Scheppern und Klopfen in Gang, eventuell ein alter Boiler, der für warmes Wasser und eine altersschwache Heizung sorgte. Was immer der Krachmacher erhitzte, bei Wencke kam nichts davon an, hier drinnen war es kalt und feucht. Keller oder Lager – egal, fest stand nur, dass keine Menschenseele hier war und der Raum weder Fenster noch sonst eine Lichtquelle besaß.

Um sich abzulenken, stellte sie sich vor, dass draußen noch immer Hochsommer herrschte und die Sonne ihren Beitrag zur heiteren Julistimmung leistete. Was Emil wohl gerade machte? Mit Ricarda durch das Wattenmeer pflügen? Mit Axel im Garten Fußball spielen? Oder buk ihm Kerstin gerade seinen Lieblingskuchen – mit Zitronenguss? Wenn er den aß, hingen ihm abends die Krümel bis runter zum Bauchnabel. Die Erinnerung daran wühlte in Wencke. Schnell an etwas anderes denken. An … Mist. Das Blöde an dieser Finsternis war, dass sie einen geeigneten Hintergrund bot, an Dinge zu denken, die nicht hier waren, wie eine Filmleinwand erschien ihr die Vision vom glücklichen Emil zum Greifen nah. Und dabei war alles so weit weg.

Hier war es dunkel. Hier musste sie sich mit den Händen orientieren. Oder mit Hilfe der Geräusche, die an einer Wand geschluckt wurden und von der anderen widerhallten. Ein Sinn war komplett ausgeknipst. Hier war sie blind.

Genau wie Kerstin. Sie hatte mit dieser Frau vorübergehend eine weitere Gemeinsamkeit als nur die Liebe zum selben Mann. Gern hätte Wencke darauf verzichtet. Auf die Blindheit und die Liebe und den ganzen Mist. Was nutzte ihr das hier? Sie war allein. Ihr war kalt. Sie hatte Angst.

Wenn sie dann doch auf der durchgelegenen Matratze einschlief, was unter diesen Umständen nur schwer möglich war, träumte sie wirres Zeug von Motorrädern, Pistolenmündungen oder Rasenmähern. Dann war sie fast froh, wenn sie wieder aufwachte und feststellte, dass sie nach wie vor eine Gefangene war, die weder wusste, wer sie eingesperrt hatte und was das alles sollte, noch wie lange man sie hier vermodern lassen würde.

Wencke tröstete sich kurzfristig mit dem Gedanken an das, was sie bislang schon überstanden hatte. Hey, sie war Wencke Tydmers, die abgebrühte Hauptkommissarin und Profilerin, die immer mal wieder festgesetzt wurde und sich dennoch nie unterkriegen ließ. Blöderweise verhalf ihr diese Strategie nur begrenzt zum Optimismus. Wenn das Ding nebenan wieder klackerte, pochte, randalierte und ihr gleichzeitig die Feuchtigkeit durch alle Hautporen kroch, dann heulte sie auch schon mal ein bisschen. Die Verzweiflung fühlte sich rotzig und wund an. Und sie kostete Kraft. Nach einer solchen Heulattacke stand Wencke noch näher am Abgrund.

Am meisten beängstigte sie, dass sie sich nicht mehr erinnern konnte, was genau eigentlich geschehen war. Sie war in diesem Garten erwischt und von einem harmlosen älteren Mann niedergeschlagen worden, den Gauly und Haigermann glauben ließen, Wencke sei eine gemeingefährliche Person.

Die Kopfschmerzen, die sie beim Erwachen in diesem finsteren Verlies gequält hatten, konnten nicht nur auf die taubeneigroße Beule am Scheitel zurückzuführen sein, sondern ließen darauf schließen, dass man sie noch zusätzlich betäubt hatte. Wahrscheinlich mit irgendeinem Zeug, welchem beim offiziellen Apothekenverkauf ein kilometerlanger Beipackzettel beigefügt wurde. K.-o.-Tropfen oder was anderes. Da die Devil Doves bekanntermaßen auf einen sicher beachtlichen Drogenvorrat* zurückgreifen konnten, war zu vermuten, dass die Rocker zumindest irgendetwas mit ihrer Gefangennahme zu tun hatten. Anfangs, nach dem ersten Zusichkommen, war Wencke übel gewesen und der erste Schluck Wasser – die Kerkermeister hatten ihr gnädigerweise zwei Plastikflaschen neben das Bett gestellt – nicht lang im Magen geblieben. Das hatte sich inzwischen zum Glück gelegt. Nun war ihr nur noch kalt, jämmerlich kalt. Und wieder lief ihr die nasse Hoffnungslosigkeit über das Gesicht.

Erst dachte Wencke, der Boiler stünde mal wieder kurz vor der Explosion. Doch dann identifizierte sie das Knallen und Scharren als neues, als menschliches Geräusch: Jemand war im Nebenraum. Es hörte sich an, als würde ein Möbelstück verschoben werden, ganz langsam, es musste ein schweres Teil sein, definitiv kein Billy-Regal. Und wenn sie sich nicht täuschte, geschah diese Aktion unmittelbar hinter der Tür, die sie vor einigen Stunden beim vorsichtigen Herumtasten in diesem verfluchten Raum erfühlt hatte. Eine Metalltür mit abgerundetem Plastikgriff. Darauf ein gestanztes Schild in Augenhöhe, rund mit diagonalem Strich durch die Mitte – irgendein Verbot, um was genau es ging, war jedoch nur zweidimensional und somit für die blinde Wencke unlesbar. Es ist verboten, den Sinn des Ganzen hier zu kapieren. Es ist verboten, verzweifelt zu sein. Es ist verboten, sich Hoffnung zu machen.

Sobald das Möbelgeschiebe aufhörte, sah Wencke etwas Licht durch die haarfeinen Türritzen scheinen. Keine wirkliche Erleuchtung, aber wenigstens etwas. Die Tatsache, dass man etwas vor ihre Tür geschoben hatte, um das Gefängnis zu tarnen, sprach dafür, dass dieser Ort hier doch nicht so gottverlassen war. Doch in den lichtlosen Stunden hatte sie nicht einen Schritt, kein Husten, geschweige denn Stimmen gehört. Sie war sich bis eben gar nicht mehr so sicher gewesen, ob nicht vielleicht inzwischen die Welt untergegangen war und die apokalyptischen Reiter sie lediglich vergessen hatten.

Aber es gab noch Leben jenseits der Dunkelheit. Und dieses Leben war gerade dabei, den Schlüssel im Schloss zu drehen. Wencke nahm einen großen Schluck Wasser zur Stärkung. Klar hatte sie Angst. Nach Stunden, die nicht wirklich passiert waren vor lauter Nebel im Kopf und Niederschlag aus der Seele, nach solchen Stunden war die Angst allgegenwärtig. Und es war nicht nur denkbar, sondern sehr wahrscheinlich, dass die Personen, die sie hier gefangen hielten, nicht zimperlich mit ihr umgehen würden. Die waren zu allem fähig. Expect no mercy* hieß ein Spruch, den sich die Devil Doves auf ihre Kutten gestickt hatten. Nein, Gnade erwartete sie nicht.

Doch egal, wer da jetzt inmitten gleißenden Lichts im Türrahmen auftauchte, er beendete immerhin diese feuchtkalte Tortur auf dem Bett mit dem schwedischen Namen. Ingemar, jetzt fiel es ihr wieder ein, obwohl ihr der blöde Ikea-Name nicht den geringsten Vorteil brachte in dieser verfahrenen Situation.

Die Vierundvierzig
steht als Zahl für Menschen, die Energie aufwenden, um Dinge zum Guten zu wenden

Boris Bellhorn war ganz elend vor Sorge um Wencke, doch als er endlich wieder im Hotel vor seinem Bildschirm saß und auf die Tastatur hauen konnte, hatte er wenigstens das Gefühl, etwas halbwegs Sinnvolles zu tun. Ermittlungen im Rotlichtmilieu waren nicht seine Welt. Pressekonferenzen mit Menschen, die irgendwie alle Dreck am Stecken zu haben schienen, noch weniger. Aber dass er nun ohne Wissen und Rückendeckung des LKA herausfinden musste, was um Gottes willen gestern mit Wencke Tydmers passiert war, machte ihn fast verrückt.

Er gab den Namen, der ihm seit vielen Stunden schon im Kopf herumspukte, in die Suchmaschine ein. Roland Gauly brachte über hunderttausend Ergebnisse, das konnte also Ewigkeiten dauern. Die meisten Einträge befassten sich mit Gaulys Tätigkeit als Leitender Oberstaatsanwalt, nichts Besonderes, nur Pressemitteilungen und so ein Zeug. Oberstaatsanwalt Gauly fordert drei Jahre ohne Bewährung für bewaffneten Raubüberfall auf einen Kiosk in Krebsförden. Uninteressant. Zu den immer gefährlicher agierenden Rechtsradikalen in Jamel nimmt Roland Gauly Stellung. Nein, das war es auch nicht, wonach Boris suchte.

Auf einem Bild posierte der dralle Glatzkopf vor seinem scheußlich meerblauen Cabriolet, die Hände besitzergreifend auf die Kühlerhaube gelegt und mit einem Grinsen, das nach Boris’ Empfinden auch schon einen triftigen Verhaftungsgrund abgeben könnte. Gauly, ein Mann, der gerne Tempo macht. Ein paar belanglose Einträge bezogen sich auf Gaulys Engagement bei ASMV.

Es erschienen auch zahlreiche Websites von Vereinen; Kirchenchöre, in denen beispielsweise der Tenor Roland Müller und die Sopranistin Cordula Gauly hießen. Ein britischer Sparverein mit einem Kassenwart namens Roland Gaulyth. Boris seufzte.

Axel Sanders war vor einer Stunde hier angekommen und brütete seitdem wie gebannt über dem Stapel Akten, die sich in den letzten Tagen angesammelt hatten. Manchmal schaute er herüber und gab etwas überflüssige Tipps wie: »Sie müssen die Suche weiter einschränken, sonst lesen Sie noch bis übermorgen.«

Zum Glück hatte Wenckes Freund – oder was auch immer er für sie bedeutete – nicht lange gefackelt und war hierher gekommen. Ein netter, attraktiver Typ übrigens, er schien einerseits Polizeiprofi durch und durch zu sein, andererseits hatte er am Telefon ohne Zögern seine Bereitschaft signalisiert, die Dienstvorschriften auch außer Acht zu lassen, wenn es drauf ankam. Und die Geschwindigkeitsbeschränkungen zwischen Ostfriesland und Schwerin anscheinend auch, so schnell, wie er auf seinem Motorrad hierher gelangt war. Mit ihm waren die Chancen für Wencke zwar noch immer nicht rosig, aber auch nicht mehr so rabentiefschwarz.

Nie im Leben würde er es schaffen, sämtliche Unterlagen in der Hektik durchzuackern, aber Sanders ließ sich nicht entmutigen. Nur ab und zu stellte er Fragen oder schüttelte den Kopf. Manchmal, weil er die Machenschaften der Devil Doves abschreckend fand. Doch meistens, weil er nicht fassen konnte, wie eigensinnig und mutig und absolut halsbrecherisch ihre gemeinsame Freundin Wencke sich verhalten hatte. »Sie muss verrückt sein«, fand er und hatte recht damit. »Weshalb hat sie trotz aller Gegenbeweise eigentlich immer an ihrer Zwei-Männer-These festgehalten?«, wollte er wissen, oder: »Hat sie denn niemand davon abhalten können, mit diesem Rocker an die Ostsee zu fahren?« Boris versuchte, plausibel zu antworten, was ihm nicht mal im Ansatz gelingen wollte, schließlich sortierte er nebenbei noch eine Gauly-Seite nach der anderen.

»Wo ist Wencke gestern Nachmittag gewesen?«, fragte Axel.

»Sie war um 14 Uhr auf der Pressekonferenz, allerdings hatte sie sich aus Sicherheitsgründen etwas verkleidet. Danach gab es für mich keine Gelegenheit mehr, mit Wencke zu reden, da ich zu Nikola Kellerbach ins Krankenhaus gefahren bin. Um fünf vor fünf hat sie dann diesen seltsamen Satz auf mein Handy gesprochen.«

»Warum sind Sie nicht selbst drangegangen?«

»Gestern Nachmittag hat das LKA die aufgebrachte Pressemeute auf mich losgelassen. Mein Telefon hat in einer Tour geklingelt. Warum hat das LKA undercover ermittelt? Haben Sie immer noch Zweifel am Rockerkrieg? Wie gefährlich schätzen Sie die Lage für die Bevölkerung ein? Die Fragen sind fast immer dieselben gewesen, meine Antworten auch. Doch Wencke konnte mich beim besten Willen nicht direkt erreichen, weil die ganze Zeit besetzt gewesen ist.«

»Und anschließend?«

»Gegen Mitternacht hat mein Schädel dermaßen gedröhnt, dass ich das Handy ausgeschaltet habe und nach einer halben Flasche Rotwein auf dem Hotelbett endlich eingeschlafen bin. Vollständig bekleidet und ohne den leisesten Schimmer, dass Wencke zu dem Zeitpunkt schon entführt worden sein muss.«

Sanders gab sich mit dieser Erklärung glücklicherweise zufrieden, denn Boris selbst hatte sich schon genug Vorwürfe gemacht. Hätte er doch nur einmal seine Mailbox abgehört … Oder bei Wencke angerufen … Oder oder oder …

Inzwischen war Sanders bei dem Ordner angelangt, der sich erst gestern während und nach Kosians Gardinenpredigt gefüllt hatte. »Es muss etwas gegeben haben, wonach Wencke auf eigene Faust gesucht hat. Irgendein Schlagwort, das gefallen ist und sie aktiv werden ließ. Entweder auf der Pressekonferenz oder schon vorher …«

»Darüber habe ich schon nachgedacht und kam drauf, dass sie versuchen würde, diesen Typen zu finden, mit dem Patch kurz vor dem Überfall in der Kanzlei telefoniert hat.«

»Paul Haigermann?«, fand Sanders in den Akten.

»Richtig. Aber da habe ich schon nachgehakt. Die Schweriner Polizei sagte, ihnen läge bereits eine Aussage vor, laut Haigermann sei es bei dem Anruf lediglich um eine Toiletteninstallation im neuen Clubhaus gegangen.«

»Das ist doch Schwachsinn! Wencke hat gesagt, dass dieser Patch nach dem Telefonat wie ausgewechselt war und sofort nach Schwerin zurückwollte. Diese Hektik kann doch wohl kaum aufgrund eines dämlichen neuen Klos ausgebrochen sein.«

»Ja, das klang absolut unglaubwürdig, und ich bin heute Vormittag dorthin, aber die Haigermanns waren nicht anwesend, schienen verreist zu sein. Das war also eher ein Flop …«

»Und was könnte Wencke mit Gauly hat … gemeint haben?«

»Tja … An dieser Frage sitze ich nun schon seit Stunden.« Boris spielte die seltsame Meldung noch einmal ab. Er hatte die Datei bereits auf seinen Laptop überspielt und konnte mit dem Audioprogramm ein bisschen an Geschwindigkeit und Tonfärbung schrauben. Dadurch war es leichter, ein paar Details herauszuhören. Es wurde deutlich, dass Wencke nicht direkt in den Hörer gesprochen hatte, ihr Handy musste in einer Tasche gesteckt haben. Vom ersten Satz, den sie in ihrer Not gerufen hatte, waren nur die letzten Worte übrig geblieben: …Boris, hörst du?… Gauly hat …

Und dann ertönte dieses Männerbrüllen.

»Inzwischen glaube ich sogar, etwas verstehen zu können.« »Was sagt er?«

»Sie ist gefährlich …«

»Erkennen Sie die Stimme?«, fragte Sanders.

»Bei diesem Geschrei ist das schwer zu sagen. Es könnte durchaus Gauly sein, ich bin ihm aber erst einmal persönlich begegnet, und da hat er in normalem Tonfall gesprochen. Bei der Nachfrage wegen dieser Aufnahme hat er sich durch seine Sekretärin vertreten lassen.«

»Und die hat gesagt, er wisse nicht, was das zu bedeuten habe, stimmt’s?«

»Exakt das waren ihre Worte.«

Ein dumpfes Knallen war zu hören, dann das Schaben von Stoff auf dem Handymikro, das alle anderen Geräusche eliminierte. Ein unverständliches Chaos aus verschobenen Tönen, da konnte man auf Vor- und Rücklauf klicken, soviel man wollte.

Sanders seufzte und schob die Akten ein Stück weit von sich. »Sie denken also wirklich, dass der Oberstaatsanwalt diesen Fall manipuliert und eventuell auch Leute der Polizei in einer Art Verschwörung involviert sind?«

»Ich werde das Gefühl nicht los, dass die Bösewichte nicht alle Lederkutte, sondern durchaus auch Schlips und Kragen – wenn nicht sogar Anwaltsrobe – tragen könnten. Gauly hat definitiv versucht, die ermittelnde Staatsanwältin zu beeinflussen. Und ich könnte mir vorstellen, dass er Ähnliches mit dem einen oder anderen Polizisten versucht. Der Kriminalbeamte Wachtel jedenfalls hat sich von Anfang an so vehement für die Rockerkrieg-Theorie eingesetzt, dass man schon glauben könnte, er sei da auf welche Weise auch immer geimpft worden.«

»Warum sollte Gauly das tun?«

»Da kann ich nur Vermutungen äußern. Er engagiert sich in seiner Freizeit für diese Bürgerwehr und hatte zu DDR-Zeiten engen Kontakt mit Mielke und Konsorten. Jedoch kann er kein ausgewiesener Stasi-Mann gewesen sein, sonst hätte er heute wohl kaum einen solchen Posten im Staatsdienst inne.« Boris ging in Gedanken noch einmal alle möglichen und unmöglichen Theorien durch, die ihm seit heute Morgen das Hirn heißlaufen ließen. »Am wahrscheinlichsten scheint mir, dass Roland Gauly alle Hebel in Bewegung setzt, weil er etwas vertuschen will.«

»Und? Haben Sie im Internet schon irgendeinen Hinweis, der Ihren Verdacht bestätigt?«

Boris schüttelte den Kopf. Er ergänzte seine Suchanfrage jetzt durch Begriffe wie Kellerbach, Devil Doves, Schwerin und sogar Hot Lady, was ihn aber leider auch kein Stück weiter brachte. Vielleicht lag er doch falsch, und Gauly hatte eine weiße Weste. Oder – und das war wahrscheinlicher – er war sorgfältig genug, damit die dunklen Flecken nirgendwo sichtbar wurden, auch nicht im Netz.

Sanders wandte sich wieder den Aktenbergen zu. Seinen Einsatz hatte er sich bestimmt anders vorgestellt, aktiver, abenteuerlicher und vor allem erfolgreicher. Irgendwo saß Wencke fest, war vielleicht in Gefahr, wer weiß, was ihr gerade widerfuhr – und sie beide tappten hilflos durch einen Dschungel aus Papier und Bytes.

»Was bedeutet diese Notiz?«, fragte Sanders und hielt einen Zettel hoch, auf dem Tim Beisse stand.

»Eine Gedächtnisstütze. Er ist ein alter Kinderfreund von Kellerbach, der vor ein paar Wochen in der Stadt gewesen ist. Ich wollte ein bisschen etwas über ihn herausfinden, bin aber noch nicht dazu gekommen.« Boris gab den Namen eher lustlos ein. »Mal sehen, Tim Beisse ist ja ein Allerweltsname, da wird sich einiges finden lassen … Tatsache, schauen Sie, über zweihundertfünfzigtausend Meldungen.« Boris rechnete nach. Wenn dieser Tim Beisse ein Schulfreund von Kellerbach war, würde das Geburtsjahr vielleicht weiterhelfen. 1971 – die Suchmaschine dezimierte sich um die Hälfte. Bei Wacker Oberpfalz 1971 trainierte ein Tim Beisse die B-Jugend. Boris klickte auf den Bericht und sah einen Mann, bei dem das aktive Fußballtraining schon einige Jahre zurückliegen musste. Kellerbach senior hatte den unbekannten Besucher als schlaksig beschrieben, und das war der Oberpfälzer beileibe nicht.

Also weiter im Programm: Tim Beisse aus Stuttgart berichtete auf seiner Facebookseite über seine Fahrradtour durch Asien. Und zwar seit mehr als sechs Monaten. Derzeit war er in der Mongolei. Sein Körper erschien zudem extrem muskulös. Also auch Fehlanzeige.

Boris reduzierte sich jetzt auf die Bildersuche, wenn das nichts Konkretes ergab, würde er es bleiben lassen. Er scrollte sich durch Partyschnappschüsse, Buchcover mit esoterischen Titeln und Regionalzeitungsausschnitte. Bis er endlich eine kleine, unscheinbare Aufnahme fand. Ein schlanker, ja sogar schlaksig zu nennender Tim Beisse mit Bart. Sehr blass, sowohl die Fotografie als auch die Erscheinung des Mannes. Viel konnte man nicht erkennen, es war kein richtiges Portrait, die Umgebung schien irgendwie wichtiger zu sein als die Person davor. Dabei war das, was man im Hintergrund erkannte, nicht besonders schön. Ein kantiges, heruntergekommenes Gebäude, diagonal vergitterte Fenster, wenn Boris sich nicht täuschte, konnte man sogar Stacheldraht erkennen.

»Was ist das?«, schaltete Sanders sich ein. »Ein Gefängnis? Oder Militärgelände?«

Boris rief die Seite auf und war baff: »Wir sind auf der Homepage eines Opferverbandes gelandet. Gestohlene Kindheit e. V. in Berlin …«

Tim Beisses Foto befand sich auf einer Unterseite, die mit dem Titel »Zeitzeugen« versehen war. Neben der aktuellen Aufnahme fand sich ein weiteres Foto, ein Gruppenbild mit vielen Kindern in Reih und Glied, ein Junge in der zweiten Reihe war eingekreist. Links Tim Beisse (geb. 1971) bei seinem ersten Besuch nach zwanzig Jahren und rechts als Zehnjähriger. Ein Junge mit einem kräftigen Kinn, einigen Sommersprossen auf der Nase und dem störrischsten Haarwirbel, den man sich vorstellen konnte. Den hatte Boris schon einmal gesehen. Genau diesen Jungen! Auf einem anderen Foto. Mit einem anderen Namen. Ganz bestimmt!

Sanders schaute auf den Bildschirm. »Was hat der Oberstaatsanwalt mit einem Kinderheim in Berlin zu schaffen?«

Boris stand auf und ging zu seiner Jacke. Das nicht ganz legal erworbene Familienbild der Kellerbachs war noch immer in der Tasche verstaut. Gemeinsam mit Sanders verglich er die beiden Fotografien.

»Das ist der Junge.« Beide nickten.

Boris’ Finger flogen über die Tasten. »Tim Beisse wurde am 21. 1. 1971 in Berlin geboren.«

»Aber das Mordopfer stammt doch aus Schwerin, oder nicht?« Als die Website der Kanzlei Kellerbach geöffnet und der Lebenslauf des Anwalts aufgerufen wurde, verstand auch Sanders. »Leo Kellerbach und Tim Beisse wurden am selben Tag geboren. Und sie sahen sich als Zehnjährige verflixt ähnlich. Sie … sind Zwillinge.«

»Das kann nicht sein. Das stünde doch in Kellerbachs Akten. Können Sie noch einmal die Geburtsurkunde heraussuchen? Die müsste im Ordner zwei sein …«

Sanders begann zu suchen.

»Außerdem: Warum hat Kellerbach so gelassen davon erzählt, wenn ihn der Doppelgänger seines Sohnes zu Hause aufsucht?«

»Weil er ihn nicht als solchen erkannt hat. Dieser Typ mit dem Bart sieht doch völlig anders aus als der Rockeranwalt, dessen Foto in den letzten Tagen durch die Presse ging. Da hätte ich auch keine Ähnlichkeiten entdeckt …«

»Aber wenn sie doch Zwillinge sind?«

»Sie sind unabhängig voneinander aufgewachsen, haben wahrscheinlich einen völlig unterschiedlichen sozialen Background, das wirkt sich auf die Ernährung aus, auf die körperliche Konstitution, sogar auf die Mimik. Die Ähnlichkeit von Zwillingen verflüchtigt sich im Laufe eines Lebens immer mehr, in einem Fall wie diesem kann es sogar so weit gehen, dass sie kaum noch wahrnehmbar ist.« Sanders fischte ein Blatt Papier aus dem Stapel. »In Leo Kellerbachs Akten steht es schwarz auf weiß: Leo Roland Kellerbach, geboren am 21. Januar 1971 um 7.05 Uhr im Krankenhaus Schwerin – Eltern Johann Kellerbach, * 28. Februar 1933, Rechtsanwalt, und Magda Kellerbach, geb. Speck, * 16. Juli 1936, Rechtsanwaltsgehilfin. Hier wird tatsächlich kein Zwilling erwähnt«, stellte Axel ganz richtig fest.

Boris wünschte sich eine Lupe, um die Kopie eingehender begutachten zu können. Die Qualität der Geburtsurkunde war lausig, wahrscheinlich war bereits das Original schon vergilbt und zerknittert gewesen. Ausgestellt worden war das Papier vom Standesamt Schwerin, unterschrieben hatte der Sachbearbeiter – und da rückte Boris ganz nah an den Zettel, aber er hatte sich nicht versehen –, ein gewisser Roland Gauly.

»Kann ein Zufall sein«, murmelte Boris, glaubte aber nicht eine Sekunde daran.

Auch Sanders hatte Feuer gefangen. Endlich eine Spur – zwar keine, die direkt zu Wencke führte, dafür aber Zusammenhänge aufdeckte. »Diese Staatsanwältin Sieglind Maschler, meinen Sie, man kann wenigstens ihr trauen?«

Boris stöhnte auf. Die Frage, wem hier zu trauen war und wem nicht, konnte er beim besten Willen nicht beantworten. »Eventuell. Hm … wahrscheinlich schon. Warum?«

»Meine Frau Kerstin hat vor ihrem Unfall bei der Spurensicherung gearbeitet, und sie interessiert sich auch jetzt noch für die neuesten Entwicklungen auf diesem Gebiet.«

»Sie sind verheiratet?«, fragte Boris erstaunt. Bislang hatte er immer gedacht, Sanders und Wencke wären ein Paar.

»Ist doch jetzt egal. Auf jeden Fall hat Kerstin mir vor Kurzem erzählt, dass es inzwischen möglich ist, die DNA noch weiter als bisher üblich zu differenzieren. Es hat irgendetwas mit den Zellen des Immunsystems zu tun, das sich im Laufe des Lebens ändert. Durchlebte Kinderkrankheiten hinterlassen ja beispielsweise eine lebenslange Immunität, man kann in frischen Blutproben nachweisen, ob die betreffende Person schon mal Masern oder Röteln hatte, auch schwere Infekte oder Krebserkrankungen hinterlassen Spuren. Deswegen sind die immunrelevanten Zellen von eineiigen Zwillingen, die in unterschiedlichem Umfeld groß wurden, nicht unbedingt hundertprozentig identisch.«

»Davon habe ich noch nie etwas gehört«, staunte Boris.

»Soweit ich weiß, ist diese neue Methode bislang nur in der Forschung zum Tragen gekommen. Dass sie auch im forensischen Bereich angewandt werden kann, wurde nur theoretisch in Betracht gezogen.«

»Und was sollen diese neuen Untersuchungen beweisen?«

»Vielleicht, dass nicht nur Leo Kellerbach, sondern auch dieser Tim Beisse im Bootsschuppen gewesen ist.«

»Wollen Sie damit sagen, Sie denken, dass Leo Kellerbach von seinem Zwillingsbruder ermordet wurde?«

»Oder umgekehrt. Es würde auf jeden Fall zu Wenckes Zwei-Mann-vor-Ort-Theorie passen.«

»Es gibt doch gar keinen Zwilling.«

»Laut Aktenlage nicht. Laut dieser Fotos aber schon.«

Boris nahm sich eine Minute Zeit, über Sanders’ Worte nachzudenken. Dann griff er zum Telefon und fischte die Visitenkarte heraus, die die Staatsanwältin ihm gestern auf dem Krankenhausparkplatz zugesteckt hatte. »Frau Maschler? Entschuldigen Sie die Störung am Sonntagnachmittag, aber Sie hatten mich doch gebeten, Sie auf dem Laufenden zu halten. Wäre es möglich, dass Sie heute noch Kontakt zu Ihrem rechtsmedizinischen Labor aufnehmen könnten?«

Es dauerte nicht lang, die Juristin zu überzeugen. Maschler versprach, sich umgehend zu melden, wenn ein Ergebnis vorlag. Das konnte Stunden dauern, wahrscheinlich sogar noch länger. Bis dahin mussten sie etwas unternehmen, und zwar sofort.

»Sanders, Sie fahren doch Motorrad, oder nicht?«

»Noch nicht allzu lange, aber dafür habe ich immerhin eine Harley, dann fällt das nicht so auf. Warum?«

»Könnten Sie sich vorstellen, einen Rocker zu mimen?«

Sanders schaute ihn an, als habe er vorgeschlagen, heute noch den Mars zu bebauen.

»Wir sollten so schnell wie möglich herausfinden, wo dieser Gauly steckt, denn ich bin mir ziemlich sicher, dass Wencke nicht weit ist.«

»Dann würde ich auch ein Weihnachtsmannkostüm anziehen!«

»Das wäre im Hochsommer eindeutig zu auffällig. Ihr Job wäre es, einen waschechten G-Point-Gangster abzugeben.« Boris ging zum Kleiderschrank. Er hatte vor seiner Abreise nach Schwerin lange gezögert, dieses Ding einzupacken. Seit Jahren hing es von einer durchsichtigen Plastiktüte geschützt hinter seinen Polohemden. Und schließlich hatte er es eingepackt, aus dem Gefühl heraus: Wer weiß, ob es nicht doch endlich einen Sinn bekommt, dass ich diese alte Weste jahrelang wie einen Schatz gehortet habe.

»Eine echte Kutte? G-Point-Gangster Chapter Middleland.« Sanders zog das alte, muffige Teil über. Man musste noch ein bisschen an ihm herumzupfen, noch sah er unverkennbar wie ein Polizist in Rockerkutte aus.

»Woher haben Sie das Ding? In Karnevalslädchen gibt es die nicht zu kaufen, soviel ich weiß.«

»Gehörte einem Freund von mir.«

Sanders nickte. Er hatte begonnen, sich ein wenig umzustylen. Ohne mit der Wimper zu zucken, riss er sich ein Loch in die Hose, die bis dahin makellos ausgesehen hatte. Er war wild entschlossen, etwas zu unternehmen, stellte Boris fest. Dieser Mann würde alles für Wencke tun, das war in diesem Moment klar geworden. Irgendwie rührte es Boris. Er musste eine blöde Träne wegwischen.

»Alles okay?«, fragte Sanders.

Boris räusperte sich. »Ja … geht so.«

»Ist es wegen der Kutte?«

»Nein.« Sollte er diesem Mann, den er gerade mal ein paar Stunden kannte, von Dirk erzählen? Gerade jetzt, da sie doch eigentlich ganz andere Sachen im Kopf hatten? »Doch, ja, es ist wegen der Kutte.«

»Soll ich sie wieder ausziehen?« Sanders machte schon Anstalten, dabei hatte er gerade sein T-Shirt ganz passend darunter zurechtgebastelt.

»Nein, lassen Sie. Ist schon gut. Mir geht diese ganze Sache ziemlich an die Nieren. Wegen Wencke natürlich. Aber auch wegen dieser Geschichte, die wir eben im Internet gefunden haben. Und auch aus persönlichen Gründen.«

Man konnte Sanders nicht ansehen, ob er Lust hatte, den Beichtvater zu spielen. Aber da er nichts sagte, nicht das Thema wechselte, fasste Boris sein kleines bisschen Mut zusammen. »Dass ich schwul bin, wissen Sie ja sicher längst …«

Sanders nickte.

»Der erste Mann, in den ich mich verliebt habe, also so richtig mit allem Drum und Dran … Für den ich mich sogar endlich geoutet habe … also dieser Mann hieß Dirk, und er war ein Rocker.«

»Ich dachte immer, Homosexualität sei in Motorradclubs eher ungern gesehen.«

»Das drücken Sie aber sehr harmlos aus.« Er lachte kurz auf. »Zwar kann es unter den Brüdern sogar tatsächlich mal zu … na ja … intimen Praktiken kommen, Sie wissen schon. Aber da hat das mehr mit Dominanz und Unterwerfung zu tun, ähnlich wie im Knast.«

»Und mit Dirk war es anders?«

»Völlig anders. Das war die wahre Liebe. Wir haben uns auf einem Rockkonzert kennengelernt, wobei er im Publikum war und ich mir mein Studentengehalt im Bierzelt aufgebessert habe. Eigentlich hasse ich solche Events.«

»Und was ist passiert?« Sanders nahm das Dreieckstuch entgegen, das Boris ihm hingehalten hatte, und versuchte, es auf seinem Kopf zu drapieren.

»Wir waren höllisch ineinander verknallt. Dirk war zehn Jahre älter als ich und zu der Zeit gerade Anwärter auf die Mitgliedschaft bei den G-Point-Gangsters. Seine Neigung war bis zu unserem Treffen sein bestgehütetes Geheimnis, und er hatte die etwas naive Hoffnung, zwischen den ganzen Brüdern schon noch zum richtigen Kerl zu werden.«

»Aber dann kamen Sie ihm ins Gehege …«

»Nein, nicht ins Gehege. Ich bin ihm gefolgt. Ich habe meinen Motorradführerschein gemacht, habe meine Haare kahl rasiert und sogar ein grässliches Tattoo stechen lassen, wegen dem ich mich bis heute nicht mehr mit freiem Oberkörper in der Öffentlichkeit zeige. Um die Gunst seiner Clubmitglieder zu erlangen, habe ich ein Jahr lang auf dem Gelände die Drecksarbeit erledigt, habe in Nachtclubs die Toiletten geschrubbt und das ganze Programm. Ich wollte auch dazu gehören, nur so konnten wir uns immer nahe sein.«

»Das nenne ich wahre Liebe …« Sanders meinte das ganz ernst.

»Ja, das war es«, seufzte Boris.

Sanders betrachtete sich im Spiegel. Das Tuch sah völlig daneben aus.

»Darf ich?« Boris löste es noch einmal, legte den quadratischen Stoff ins Dreieck, passte ihn an die Stirn an und band einen Knoten. Dann kramte er noch Dirks alten Nietengürtel hervor und legte ihn Sanders um die Hüfte.

»So könnte es gehen«, befand Sanders und warf sich die Lederjacke über. »Wenn ich dann noch den Helm aufsetze …«

»Bloß keinen Helm*«, warnte Boris. »Harte Kerle glauben fest daran, einen harten Schädel zu haben, besonders wenn sie sich gegenseitig besuchen.«

»Okay, dann nicht.« Kurz sah es aus, als würde Sanders kneifen wollen, doch dann blähte er ein bisschen übertrieben den Oberkörper auf und übte im Spiegel sein finsterstes Gesicht. »Jetzt müssen wir nur noch herausfinden, wo Gauly sich aufhält, und dann halten mich keine zehn Pferde mehr.«

Boris musste lachen. »Ihre Ungeduld kann ich gut verstehen. Aber ich glaube, wir sollten uns noch ein bisschen besser bewaffnen, bevor der Kampf losgeht.«

»Ich gebe Ihnen meine Dienstwaffe, wenn Sie das meinen, dann können Sie aus der Entfernung …«

»Sie haben keine Ahnung, was für ein mieser Schütze ich bin, aber okay, ich nehme das Ding. Was ich aber eigentlich mit Bewaffnen meinte, ist, dass wir noch mehr Wissen in petto haben müssen. Sobald wir fundierte Informationen in der Tasche haben, die Gauly entlarven, ist unsere Position eindeutig besser.«

»Aber woher sollen wir solche Beweise finden, wenn womöglich die Hälfte der Polizei und Staatsanwaltschaft mit ihm gemeinsame Sache macht?«

Bellhorn zuckte mit den Schultern. »Vielleicht gibt es hier eine Behörde, die sich mit Akten aus DDR-Zeiten beschäftigt. Ein Amt oder so …«

»Heute ist Sonntag«, gab der Mann in Rockerkleidung zu bedenken.

»Vielleicht haben wir ja trotzdem Glück.« Boris wollte sich einfach nichts anderes vorstellen.

Die Fünfzig
steht als Zahl für den Beginn eines neuen Abschnitts

Heide stand auf der Brücke und hielt diesen Brocken aus Metall in ihrer Hand. Viel war nicht los, weder die L105 unter ihr noch der Wirtschaftsweg, der an dieser Stelle die Landstraße überquerte, waren am Sonntag stark befahren. Vielleicht waren unweit von ihr ein paar Spaziergänger rund um den kleinen Teich unterwegs, der so idyllisch im sommerlichen Grünland lag, aber die würden auch keinen Verdacht schöpfen, wenn eine junge Frau etwas länger am Geländer lehnte und ihren Blick in die Ferne schweifen ließ.

Es konnte einige Zeit dauern, Geduld war gefragt. Doch sobald der Anruf kam, sollte Heide auf einen auffallend blauen Sportwagen achten, Cabriolet, hier in dieser Gegend waren solche Angeberschlitten rar. Sobald das Auto den Acker rechts passiert hatte, müsste sie bis drei zählen und dann …

Als Heide ein kleines Mädchen gewesen war, hatte ihr Vater sie stets mit den süßesten Versprechungen gelockt: Wenn du eine Eins in Mathe schreibst, gehe ich mit dir ins Kino. Räumst du dein Zimmer immer gründlich auf, machen wir im Sommer eine Radtour. Bei der Schulband darfst du nur mitmachen, wenn du regelmäßig Klavier übst.

Heide war nie mit ihrem Vater im Kino, hat keine Radtour unternommen, und die Musikproben ihrer Schule hatte sie kein einziges Mal besucht. Schuld daran war sie selbst gewesen, da es ihr nie gelungen war, die kleinen, harmlosen Bedingungen ihres Vaters zu dessen Zufriedenheit zu erfüllen. Immer war es in Mathe nur ein »gut« geworden, stets hatte der Vater noch eine Socke unter dem Bett gefunden, oder ihr waren bei ›Für Elise‹ die Finger auf die falschen Tasten gelangt und hatten für Misstöne gesorgt. Dann hatte ihr Vater traurig geguckt und »Schade, wirklich schade« gesagt.

Das Gefühl, es läge nur an ihr, ob das Glück für sie bereitstand oder nicht, hatte sie in letzter Zeit oft verspürt. Wie das kleine Mädchen Heide war sie sich vorgekommen, als sie das Clubhaus in Brand gesteckt und den Brief an Nikola Kellerbach überreicht hatte – die altbekannte Anstrengung, auch ja alles richtig zu machen. Sie wollte kein »Schade, wirklich schade« hören.

Und war es nicht so, dass sie für diese Anstrengung belohnt worden war? Sie war die Einzige, die das Geheimnis kannte! Sie war der Mensch, dem er traute! Gab es einen gültigeren Beweis für seine Liebe?

Doch all diese Forderungen der letzten Tage waren lächerlich, verglich man sie mit dem, was nun zu tun war. Es sollte der letzte Gefallen sein, um den er sie bitten würde, danach wäre wirklich, wirklich alles gut. Danach wartete das Glück, endgültig.

Aber konnte man es einen Gefallen nennen, wenn man das Risiko dabei einging, zur Mörderin zu werden? Ja. Sie würde das schließlich keinesfalls machen, wenn sie nicht davon überzeugt wäre, das Richtige zu tun. Es gab Menschen, die es so und nicht anders verdienten.

Und der Mensch, der heute im Laufe des Tages in seinem Cabriolet auf der L105 unterwegs sein würde, der war ein solcher Fall. Er fühlte sich so sicher und so im Recht.

Und in Wirklichkeit war er ein Monster, das das Leben einer Familie zerstört hatte.

Deswegen sollte er leiden.

Das alles leuchtete Heide ein.

Der Metallklumpen wog über zehn Kilo. Es war ein altes Getriebe, aus irgendeinem Motorrad ausgebaut, ein Schrottteil, wahrscheinlich stammte es aus dem Bestand der Devil Doves. So ein Teil zerfetzte aus dieser Höhe nicht nur die Windschutzscheibe, das war Heide klar. Aber wahrscheinlich warf sie sowieso daneben. Besser zu früh als zu spät, hatte er ihr gesagt. Hauptsache, der Scheißkerl hört die Engel singen, wenn er das Ding auf sich zurasen sieht.

Wenn es vorbei war, würde sie sich in ihren Corsa setzen und nach Berlin fahren.

Niemand würde sie verdächtigen oder verfolgen, und es blieb viel Zeit bis zum Abend, wenn er dann am Flugplatz auf sie wartete.

Wenn dann das Glück für Heide Grensemann Spalier stand.

Die Sechzig
steht als Zahl für den regelmäßigen Lauf der Zeit

Die Einfahrt hätten sie fast verpasst, denn die Straße glich mehr einem landwirtschaftlichen Treckerschnellweg, und das Hinweisschild war klein und schlecht zu lesen. Zudem vermutete man in dieser kargen Umgebung östlich des Schweriner Sees eher freilaufende Kühe oder tieffliegende Gänse als die Außenstelle der Bundesbeauftragten für Stasi-Unterlagen. Aber immerhin: Das Gebäude sah haargenau so aus, wie man sich eine solche Behörde vorstellte.

»Das war früher mal eine Kaserne der Volksarmee«, erzählte Bellhorn, nachdem er sein Auto auf eine der zahlreichen freien Parkflächen gelenkt hatte. Axel parkte seine Harley direkt daneben. Sie waren mit verschiedenen Fahrzeugen hierher gekommen, wer konnte schon wissen, welche Trips heute noch auf sie warteten, da war es besser, wenn sie sich unabhängig voneinander mobil hielten.

Das Haus wirkte, als wären die Bauskizzen seinerzeit von einer Schulklasse angefertigt worden, die sich mit perspektivischem Zeichnen und dem Fluchtpunkt beschäftigten. Kein Sims, kein Erker, keinerlei Verzierung, lediglich ein länglicher Quader mit drei Reihen Fenster im akkuraten Abstand übereinander. Das einigermaßen freundliche Gelb war sicher erst in den letzten Jahren auf die Fassade gestrichen worden, damit das Ganze nicht allzu abweisend wirkte. Immerhin sollten die Menschen sich eingeladen fühlen, hier Einblicke in ein Archiv zu nehmen, das mit unangenehmen Themen bestückt ist. Laut Internetseite warteten zweieinhalb Kilometer Akten darauf, die Wahrheit über den vermeintlich besten Freund, den sympathischen Nachbarn, den Ehepartner oder Kollegen aufzudecken. Wer ist loyal – und wer ein Spitzel gewesen? Damals. Vor mehr als zwanzig Jahren.

Axel hatte sich als Westdeutscher mit diesem Thema herzlich wenig beschäftigt. Warum auch? Als die Mauer fiel, hatte er sich gerade bei der Bundeswehr für zwei Jahre verpflichtet. Danach ging es zur Fachhochschule der Polizei. Was kümmerten ihn die Altlasten eines Staates, von dem er immer die Vorstellung gehabt hatte, dass die Welt dort noch bis Mitte der 90er schwarz-weiß gewesen ist?

Und nun steckte er mittendrin in dieser Welt, die gar nicht Vergangenheit war. Zumindest im Fall Kellerbach reichten die Tentakel der Geschichte bis ins das Hier und Heute – und suchten sich neue Opfer, die eigentlich nichts damit zu tun hatten, die eigentlich nur ihren Job machten und sich vielleicht ein wenig zu sehr einmischten, so wie Wencke eben.

Eine junge Frau mit lila Strähne im Haar schien auf sie gewartet zu haben. Freundlich plaudernd führte sie Sanders und Bellhorn durch die Räume, in denen verschiedene Plakate zum Thema ›20 Jahre Aufbruch‹ ausgestellt waren.

»Es ist sehr nett, dass Sie sich für uns Zeit genommen haben. Immerhin ist Sonntag …«, bedankte sich Axel.

»Keine Ursache. Endlich ist hier mal wieder was los!« Sie grinste schief. »Es kommen nicht mehr so viele hierher, wissen Sie. Deswegen haben wir eigentlich nur noch mittwochnachmittags Bürgersprechstunde. Diejenigen, die Fragen zu ihrem Schicksal haben, sind alle schon da gewesen. Manche haben wochenlang über ihren Stasi-Akten gebrütet und waren hinterher völlig fertig.«

»Da müssen Sie und Ihre Kollegen auch seelsorgerische Fähigkeiten haben, oder nicht?« Axel schenkte der jungen Sachbearbeiterin ein Lächeln, von dem er wusste, dass ihm danach immer bereitwillig geholfen wurde, das klappte manchmal sogar noch bei Frauen unter dreißig.

»Wie man’s nimmt. Die meisten schotten sich lieber ab. Das ist ja auch hart, wenn man Schriftstücke findet, auf denen akribisch vermerkt wurde, was eigentlich nur hinter geschlossenen Schlafzimmertüren passieren sollte. Und wenn der Informant dann noch der damalige Ehepartner war …«

»Glauben Sie denn, dass zwischen diesen Aktendeckeln noch viele Geheimnisse darauf warten, entdeckt zu werden?«

Sie betraten einen Raum, in dem unzählige graue Rollregale aneinandergeschoben waren. »Es würde mich wundern, wenn die Schicksale, die hier bei uns eine Art Lagerstätte gefunden haben, alle schon zu Ende erzählt worden wären.«

Axel wurde heiß und kalt. Er hatte eben im Hotelzimmer schon Akten gelesen, bis ihm die Augen brannten. Wie lange aber müsste er sich hier durch die Papiere kämpfen, bis er die Antwort auf die Frage fand, was damals im Frühjahr 1971 wirklich passiert ist?

Die Sachbearbeiterin musste ihm seine Befürchtungen angesehen haben, oder sie kannte den Gesichtsausdruck bereits von den anderen Besuchern, die sich von einem solchen Anblick überfordert fühlten. »Keine Angst, mit unserem Karteisystem finden wir recht schnell, was Sie suchen.« Sie zeigte auf einige Arbeitsplätze, die wie überdimensionierte Schreibtische nebeneinander an der Fensterseite standen. »Jede Person, die in irgendeiner Weise vom MfS erfasst wurde, hat eine eigene Karte.«

»Das läuft noch nicht über die EDV?«

»Upps, haben wir hier im Osten etwa schon elektrischen Strom?« Sie grinste ironisch. »Doch, klar sind die Daten inzwischen digitalisisiert. Aber am Sonntag komme ich nicht so einfach an die Rechner.«

»Und wie viele Karteikarten verwalten Sie hier?«

»Knapp achthunderttausend«, antwortete sie und klang dabei, als sei das eine überschaubare Zahl.

Bellhorn hatte seit ihrer Ankunft noch keinen Ton gesagt, und wenn Axel seine entglittenen Gesichtszüge richtig deutete, würde er auch noch eine Weile sprachlos bleiben. Ja, das hier war etwas völlig anderes, als mit einem Mouseklick mal eben alle Tim Beisses der Welt abzuklappern. Das hier war Knochenarbeit. Und dafür fehlte ihnen definitiv die Zeit.

»Ich helfe Ihnen gern«, bot die Sachbearbeiterin an, setzte sich an einen der Arbeitstische und holte trotz ihrer Jugend eine kleine, knallgrüne Lesebrille aus der Tasche ihres Blazers. »Wonach suchen Sie denn genau?«

Bellhorn zog sich einen Stuhl heran. »Wie diskret arbeiten Sie?«

Sie schaute ihn über den Rand ihrer Brille verwundert an. »Schweigepflicht – ich bin Beamtin!«

»Haben Sie etwas über Staatsanwalt Gauly in den Akten?«

Sie zögerte kurz, dann ein Nicken: »Das weiß ich aus dem Kopf. Er arbeitete damals für das Ministerium für Volksbildung, Margot Honecker persönlich war dort seine Vorgesetzte.«

»Wo lag sein Zuständigkeitsbereich?«

»Das Ministerium war unter anderem dafür da, Kinder aus Familien zu holen, in denen es nach Einschätzung der Behörden Bedenken gegen den Erziehungsstil gab. Das konnte sich um Gewalttätigkeit und Verwahrlosung handeln, aber auch um Eltern, die ihren Filius nicht zu einer sozialistischen Persönlichkeit heranzüchten wollten.«

»Welchen Job hatte Gauly da zu verrichten?«

»Er hat als Jungjurist verschiedene Sorgerechtsangelegenheiten betreut.«

»Auch Adoptionsverfahren?«

Sie nickte. »Aber soweit ich informiert bin – und das bin ich relativ umfassend –, war da alles im grünen Bereich. Natürlich sehen wir heute die Anlässe, aus denen Eltern in der DDR das Sorgerecht entzogen werden konnte, in einem völlig anderen Licht. Ausreiseanträge, Fluchtversuche, Kritik am Regime – dies alles waren Gründe, die triftig genug erschienen und nach damaligen Gesetzen einen Eingriff der Jugendhilfe nötig machten.«

»Können Sie nach dem Namen Kellerbach suchen?«

Sie blieb unbewegt sitzen, die Hände auf die Knie gelegt. »Sie scheinen ja wohl die gesamte Schweriner Justizprominenz auf dem Kieker zu haben.«

Axel, der bislang gestanden hatte, setzte sich nun auf die Kante des Schreibtisches. »Es geht um den Mord an Leo Kellerbach – und den Überfall auf seine Schwester Nikola. Wir haben den Verdacht, dass es da auch so eine Geschichte in Ihrem Archiv gibt, die definitiv noch nicht zu Ende erzählt wurde.«

Bellhorn machte weiter: »Es geht um Zwangsadoptionen. Haben Sie von solchen Fälle im Raum Schwerin bereits gehört?«

»Die gab es vereinzelt. Leider …«

Axel seufzte. Warum musste die eben noch so gesprächige Sachbearbeiterin sich nun jede Silbe aus der Nase ziehen lassen? Sie waren nicht hier, um Rätselspiele zu lösen, sie brauchten Beweise, die dazu taugten, einen Mann wie Gauly zu Fall zu bringen – und Wencke zu befreien. »Ganz konkret wollen wir wissen, ob Gauly auch Adoptionen vorgenommen hat, bei denen die eigentliche Herkunft des Kindes verschleiert wurde. Da wurde dann aus einer Michelle Grabowski aus Dresden eine Annett Hagen aus Wismar. Oder der ehemals als Oliver Kretschmar geborene Magdeburger hatte dann Mirco Pritschke, Stralsund, in seinem Pass stehen – und keiner von ihnen hat einen blassen Schimmer davon, dass er schon in den ersten Lebenstagen um seiner Identität beraubt worden ist.«

»Wie sollten solche Menschen zu uns finden, wenn sie gar nicht wissen, dass sie Opfer sind?«, versuchte die junge Frau nun deutlich weniger kooperativ.

»Wir haben Grund zu der Annahme, dass bei einigen solcher Opfer der Name Gauly unter der gefälschten Geburtsurkunde steht. Konkret ist dies bei Leo Kellerbach der Fall …«

»Vorhin, als Sie mich angerufen haben, sagten Sie lediglich, es ginge um eine dringende Sache. Um Amtshilfe sozusagen, dazu sind wir als Behörde ja auch verpflichtet. Hätten Sie mir ausführlicher Auskunft gegeben, für was Sie sich wirklich interessieren, und dass Sie keinen richterlichen Beschluss haben, wäre ich vielleicht doch lieber mit meinem Freund um den See geradelt.«

»Warum?«

»Weil ich in einen Konflikt gerate, wenn ich hier weiter Auskunft gebe.« Man sah ihr an, dass sie wirklich am liebsten aufgestanden wäre und ihnen die Tür gewiesen hätte.

Bellhorn schien sich auch kaum auf dem Stuhl halten zu können vor Anspannung. »Ich könnte mir denken, dass Ihre Aufgabe, mit alten Stasiunterlagen sorgsam umzugehen, Sie immer wieder in Situationen bringt, die schwer zu handhaben sind. Was ist dann bei uns so besonders?«

Sie zuckte mit den Schultern und schien einen Haufen Argumente abzuwägen. »Es hat etwas mit der Diskretion zu tun, auf die Sie eben auch so einen Wert gelegt haben. Wir nennen es Persönlichkeitsschutz.«

»Persönlichkeitsschutz?« Axel konnte es nicht verhindern, er wurde laut. Sein charmantes Lächeln funktionierte schon seit einigen Minuten nicht mehr. »Warum wollen Sie jemanden schützen, der wer weiß wie viele Familien auseinandergerissen hat?«

»Ich schütze nicht die Täter … sondern die Opfer.« Diesen Satz hatte sie nur geflüstert. »Wenn jemand zu uns kommt und nach seiner Vergangenheit sucht, dann muss er sicher sein, dass er und seine Familie von uns geschützt werden. Und dieser Schutz geht auch über seinen Tod hinaus.«

Sie schwiegen einige Atemzüge lang. Die schlanken Finger der Frau sprinteten durch die Karteikarten.

»Ich verstehe«, sagte Axel schließlich. »Kellerbach selbst ist hier gewesen. Er ist es, den Sie schützen wollen, er und seine Familie.«

Die Sachbearbeiterin zog mit schneller Bewegung eine kleine Karte aus der langen, dicht gedrängten Papierschlange. »Hier finden Sie einen Namen, die Akte müssen Sie selbst suchen. Normalerweise funktioniert das hier anders, verstehen Sie? Normalerweise ist immer ein Mitarbeiter anwesend, wenn die Akten rausgehen. Und wenn Sie mich verpfeifen, bekomme ich einen Haufen Probleme. Eine halbe Stunde gebe ich Ihnen Zeit – in der Zwischenzeit muss ich was Dringendes in meinem Büro erledigen. Aber danach gehe ich Fahrrad fahren, ist das in Ihrem Sinne?«

Axel und Bellhorn nickten im Gleichtakt. Auf der Karteikarte stand Akte Schwerin/1971/Jugendhilfe, Band 29. Elka Beisse.

Die Siebzig
steht als Zahl für ein Menschenleben

Dieser Ort war dazu gemacht worden, Menschen an ihre Grenzen zu bringen. Wäre Wencke nicht Profilerin, sondern Foltermagd geworden, sie hätte ihren Arbeitsplatz genau so eingerichtet: karge Steinwände, schmutziger Boden, statt direktem Tageslicht eine grelle Energiesparlampe nackt an der Decke – das ganze Programm. Dieser Anblick bot sich einem, sobald man aus der Dunkelheit der Einzelhaft entlassen wurde, was so ungefähr alle zwei Stunden der Fall war. Der Ablauf schien stramm durchorganisiert. Einsames Dämmern und nervenaufreibendes Verhör im regelmäßigen Rhythmus. Dazwischen gab es viel zu wenig zu essen, und Wencke war sich fast sicher, dass man dem Wasser, das man ihr reichte, irgendein Mittelchen beigesetzt hatte. Deswegen nahm sie nur winzige Schlückchen, auch wenn der Durst sie drängte, das Glas in einem Zug zu leeren. Doch selbst die kleinen Mengen sorgten für Zeitlupe in ihrem Hirn. Wencke tippte auf ein nicht allzu starkes Schlafmittel, das Lichtempfindlichkeit und dummerweise auch Mundtrockenheit verursachte, was den Durst weiter verschlimmerte. Keine Frage, die Jungs hier wussten genau, was sie taten.

Inzwischen war sie sicher, dass sie nicht die erste Frau war, die in diesem Gefängnis ausharren musste. Ihr Zimmer mit dem Ikeabett befand sich in der linken hintersten Ecke. Daneben gab es noch vier weitere, durch verschiebbare Schränke verborgene Türen. Ob die Räume dahinter auch belegt waren, war nicht auszumachen. Gehört hatte sie nichts, aber die Wände waren auch mindestens einen halben Meter dick.

Vermutlich wurde diese alte Lagerhalle – oder was auch immer es von außen zu sein schien – als eine Art Auffanglager für die neuen Mädchen des Hot Lady und der anderen Bordelle genutzt. Frauen, die illegal aus Osteuropa, Afrika oder Asien nach Schwerin geschleust worden waren, lernten hier die Annehmlichkeiten des westlichen Wunderlandes von seiner schäbigsten Seite kennen. Danach musste ihnen ein Job in rot beleuchteten, plüschigen Etablissements wirklich wie das Paradies erscheinen.

Praktischerweise konnte man diese Räumlichkeiten auch für Gefangene nehmen, wie Wencke es war. Leute, die herumschnüffelten und sich dabei erwischen ließen.

Wenn man es mal ganz realistisch sah, grenzten die Chancen, dass Wencke hier jemals lebend oder auch nur unversehrt herauskommen würde, gen Null. Dazu wusste sie zu viel, und die, die ihr helfen könnten, zu wenig. Das hatte man davon, wenn man Alleingänge wagte: Endeten diese in einer Sackgasse voller bissiger Hunde, war niemand da, der einen da wieder rauszog.

Die bissigen Hunde waren Patch Blacky, Paul Haigermann und Oberstaatsanwalt Gauly. Die traten hier zwar bislang nicht persönlich in Erscheinung, aber aufgrund der gezielt gestellten Fragen war Wencke inzwischen klar, dass diese drei Männer dahintersteckten, während zwei andere, ihr unbekannte Kerle, in deren Auftrag schon mal anfingen, die Daumenschrauben zuzudrehen. Sie wollten etwas herausbekommen. Was genau, wusste Wencke nicht. Es war nur klar, diese Endlosgespräche würden kaum irgendwann zu einem Ergebnis führen, sodass einer von ihnen sagte: »Danke, Frau Tydmers, damit wäre alles geklärt, und Sie können jetzt gehen, einen schönen Tag noch.« Nein, die hatten nicht vor, sie laufen zu lassen. Wahrscheinlich beratschlagten sie in ihrem verborgenen Hinterzimmer lediglich darüber, ob sie kurzen Prozess machen oder Wencke lieber langsam verrotten lassen wollten.

Die anderen Männer fürchtete Wencke nicht, sie waren unwichtig, hatten wie mittelalterliche Kerkermeister lediglich dafür zu sorgen, dass es Wasser und Brot gab und die Handschellen richtig um Wenckes Armgelenke saßen. Von ihnen ging keine direkte Gefahr aus. Sie schienen noch nicht einmal besonders clever zu sein, dafür aber stark für vier.

Jetzt gerade hatten sie Wencke mal wieder aus ihrer Isolation geholt und auf den Stuhl gesetzt, der wie in einem klassischen Mafiafilm mitten im Raum stand. Sie begannen mit den Fragen, die auch schon der Einstieg in die letzten Verhörrunden gewesen waren. Fast mechanisch ratterte Wencke die Antworten runter und nutzte abermals die Gelegenheit, Wände, Decke und Fußboden nach Fluchtmöglichkeiten abzusuchen.

»Nein, außer mir wusste niemand, dass ich zu Paul Haigermann gehen wollte.« Wäre sie doch nur ein Meerschweinchen oder etwas im entsprechenden Format, dann könnte sie ganz einfach durch den Lüftungsschacht verschwinden. »Wir wissen nicht, wer Leo Kellerbach ermordet hat, das habe ich Ihnen schon tausendmal gesagt.« Befände sich da irgendein Haken in der Wand, würde sie nach oben klettern und schauen, was sich hinter dem Mauervorsprung befand, vielleicht ja ein paar versteckte Fenster. »Bislang geht die Polizei meines Wissens noch immer davon aus, dass der Mord an Kellerbach von den G-Point-Gangstern verübt wurde.« Oder sollte sie einen von beiden irgendwie ausschalten? Das würde schwierig werden, ohne benutzbare Hände und mit Beinen so weich wie zwei überreife Bananen. »Nein, ich glaube nicht, dass hinter den Angriffen die G-Point-Gangster stecken, das habe ich noch nie geglaubt und werde es auch nie. Doch mit dieser Meinung stehe ich verdammt alleine da.«

Plötzlich ging die Tür auf und Gauly kam herein, seinen Schritt konnte man fast schon militant nennen. Wenige Millimeter vor Wencke blieb er stehen, beugte sich zu ihr herunter, so nah, dass sie die Poren auf seiner etwas zu breiten Nase erkennen konnte. »Verdammt noch mal, Tydmers, Sie sind doch eine kluge Frau!« Sein Atem roch nach Salbeibonbons. »Ich habe mir eben Ihre Akte aus Niedersachsen kommen lassen. Alle Achtung! Mit dreißig schon Hauptkommissarin, dann ein Stipendium in Quantico und schließlich Fallanalytikerin in Hannover. Beeindruckend! Ich erinnere mich sogar, von Ihrem bravourösen Einsatz in Istanbul gelesen zu haben. Ein Bombenattentat in der Blauen Moschee haben Sie verhindert – wow!«

»Was wollen Sie?«, fragte Wencke.

»Ich würde Sie gern überzeugen, dass das, was wir hier tun, richtig und moralisch korrekt ist!« Man konnte ihm nicht ansehen, ob er das sarkastisch meinte oder ernst.

»Aus welchem Grund? Meine Meinung ist Ihnen doch egal, Sie werden ohnehin dafür sorgen, dass ich nie wieder außerhalb dieses Schuppens etwas erzählen kann.«

Er überging den Einwurf, stattdessen ließ er sich von einem der braven Kerkermeister einen zweiten Stuhl bringen, auf den er sich rittlings setzte. »Wissen Sie, das höchste Gut des Menschen ist seine Freiheit«, begann er sein Plädoyer.

»Wem erzählen Sie das?« Wencke rasselte mit den Handschellen.

»Doch Freiheit ist nur machbar, wenn man diejenigen, die damit nicht umzugehen wissen, kontrolliert.«

»Reden Sie von den Devil Doves? Von ASMV? Oder von den Zuständen in der DDR?«

Er zog seine buschigen Augenbrauen hoch, und die sich aufwerfenden Falten zierten seinen kahlen Schädel. »Ein intelligenter Kommentar, Frau Tydmers. Und ich will gern darauf eingehen. Ich nehme an, Sie haben die üblichen Vorurteile, die alle Westdeutschen pflegen, wenn sie sich über die Deutsche Demokratische Republik äußern. Ein Unrechtsstaat sei es gewesen, der die Menschen in ihrer individuellen Meinung eingeschränkt, sogar unterdrückt hat.«

»In etwa das denke ich, ja.«

»Was Sie und die anderen dabei aber völlig außer Acht lassen, ist die Tatsache, dass es auch in der angeblich so freien Bundesrepublik genügend Gesinnungen gab und gibt, die sich gegen die Gemeinschaft stellen und wirkliche Freiheit unmöglich machen. Die Rechtsradikalen breiten sich in den Dörfern aus und vergraulen die Einheimischen. Das so hoch gelobte Multikulti bringt in Wirklichkeit jede Menge Probleme wie Ehrenmorde, unterdrückte Frauen, kulturelle Feindseligkeiten und Bildungsstaus mit sich. Die freie Marktwirtschaft schürt den Neid untereinander, ist verantwortlich für kriminelle Machenschaften von Betrug bis Raubüberfall. Und kein Mensch interessiert sich dafür, was in den Straßen und Häusern seiner Stadt passiert. Jeder achtet nur auf sich, auf seine Sicherheit und sein Wohlergehen. Und alle haben Angst!« Jetzt erhob er sich und blieb breitbeinig über dem Stuhl stehen. »Als Leitender Oberstaatsanwalt muss ich mich tagtäglich mit den Auswüchsen beschäftigen, die diese so viel gerühmte Freiheit des neuen Deutschlands mit sich bringt. Und ich kann das nicht mehr aushalten!« Er sah Wencke an, als erwarte er einen Satz aus ihrem Munde, den er dann als neuen Auftakt für seinen Monolog nutzen könnte. Doch den Gefallen tat Wencke ihm nicht.

»Sie mögen über ASVM schmunzeln und an alte Stasimethoden denken. Ich sehe Ihnen an, Sie glauben, wir hätten nichts dazugelernt, wären noch immer auf dem Stand der vergangenen Zeiten. Sie täuschen sich. Ich wünsche mir keinen Staat mehr, in dem man fürchten muss, dass der Nachbar oder beste Freund einen bespitzelt. Das waren unsaubere Methoden damals. Diese Heimlichkeiten, Lügen, falschen Spiele …«

»Sie wünschen sich das Ganze also eher … unheimlich?«

»Wenn jeder auf jeden acht gibt und ein Jugendlicher weiß, dass die Mitbürger ihn im Auge behalten, wenn er in den Supermarkt geht, dann wird er es unterlassen, eine Schnapsflasche zu stehlen. Der Junge wird gar nicht erst anfangen mit dem ganzen Mist. Weil er weiß, die Wahrscheinlichkeit, erwischt zu werden, ist viel zu groß. Diese Überwachung kann die Polizei allein nicht bewerkstelligen. Da müssen wir alle ran, da müssen Sie und ich aktiv mitmachen. Und für dieses Ziel schäme ich mich nicht, Frau Tydmers, da können Sie noch so skeptisch gucken.«

Hatte sie skeptisch geguckt? Möglich wär’s. »Und warum täuschen Sie Verbrechen vor, die keine sind? Schlagen Männer auf offener Straße zusammen, damit man denkt, es gehe eine Gefahr von den Rockerbanden aus.«

»Wenn Sie auf Gustav Helmberg anspielen: Der hat Gelder veruntreut und seinen entsprechenden Denkzettel bekommen.«

»Ach so, das neue Deutschland ist ein Land der Selbstjustiz, das hatte ich bisher wohl falsch verstanden. Immerhin haben Sie sich die Mühe gemacht, die Angreifer in G-Point-Gangster-Kutten zu stecken, damit in Schwerin auch ja die Angst vor einem Rockerkrieg geschürt wird.«

»Die Bevölkerung ist bereits so abgestumpft, da muss man schon mal mit dickerem Stift malen.«

»Frau Kellerbach wurde in ihrer Kanzlei niedergeschossen – das ist aber schon ein verdammt fetter Strich, den Sie da machen.«

»Sie haben doch gar keine Ahnung, was alles dahintersteckt …«

»Stimmt, so richtig durchschaue ich das Ganze noch immer nicht. Ich weiß aber, dass Sie auch in irgendeiner Weise im Hot Lady mitmischen. Spätestens da hört bei mir der Glaube an das Gute im Menschen auf.«

Es hätte wunderbar gepasst, wenn er jetzt zornesrot angelaufen wäre – tat er aber nicht. Gauly hatte sich entweder gut im Griff oder tatsächlich kein Gewissen. »Das Hot Lady ist Sache der Devil Doves. Und wie Sie sich inzwischen sicher denken können, pflegen wir unter anderem mit Thorsten Schwarz alias Patch Blacky ein auf gegenseitigem Respekt basierendes Verhältnis. Bei Ihnen in Hannover ist das schon lange üblich, dass die Staatsgewalt sich mit diversen Gruppierungen gut stellt, statt einen eher hoffnungslosen Kampf gegen sie zu führen. Auf diese Weise haben wir Einfluss auf das, was unter anderem in den Bordellen passiert. Ich lege meine rechte Hand ins Feuer, dass es speziell im Hot Lady juristisch nichts zu beanstanden gibt.«

»Und als Leo Kellerbach bei diesem Friede-Freude-Eierkuchen-Tanz nicht mehr mitmachen wollte, musste er sterben?«

Gauly schüttelte den Kopf. »Nein. Mit dem Mord an Leo habe ich nichts zu tun. Wirklich nicht! Ich war tief erschüttert, als ich die DNA-Analyse gesehen habe und begreifen musste, dass er das Opfer ist.« Sein bestürzter Gesichtsausdruck wirkte echt, das musste Wencke ihm lassen. »Leo war mein Patenkind, wussten Sie das nicht? Ich habe ihn in den Armen gehalten, als er noch ein kleines Baby war. Sein zweiter Name ist Roland – er wurde von seinen Eltern nach mir benannt!«

»Wissen Sie denn, warum Leo sich von den Machenschaften rund ums Hot Lady distanziert hat? Immerhin hat er sich wenige Monate zuvor noch mit aller Kraft juristisch dafür eingesetzt.«

Der Blick, mit dem Gauly sie taxierte, war eindeutig: Er war zu gewitzt, um nicht zu durchschauen, dass Wencke gerade versuchte, den Spieß umzudrehen und zur Fragenstellerin zu werden. Er schien zu überlegen, ob er dabei mitmachen sollte. Was hatte er schon groß zu befürchten? Wenckes Schicksal war für ihn doch ohnehin besiegelt. »Wenn Sie es genau wissen wollen, Leo hat sich nicht nur vom Hot Lady zurückgezogen, er hat es auch von einem Tag auf den anderen abgelehnt, in Kontakt zu mir zu treten.«

»Hat er vielleicht herausgefunden, dass Sie und Ihre Mitstreiter auch ganz gern mal die Hand aufhalten, wenn es um die ach so respektvolle Zusammenarbeit geht?« Das war ein Schuss ins Blaue, Wencke hatte keine Ahnung, ob Gauly Schmiergelder kassierte. Doch ihr waren in den letzten Jahren genug korrupte Machenschaften begegnet, auch in den Reihen derer, die eigentlich zur Verbrechensbekämpfung beitragen sollten. Es ging letzten Endes doch immer ums Geld.

»So ein Moralapostel war er nicht.« Immerhin stritt Gauly den Vorwurf mit keiner Silbe ab. »Ich habe keine Ahnung, was Leos Sinneswandel verursacht hat. Auch bei seinen Brüdern ließ er sich nicht mehr so oft blicken wie vorher. Vielleicht steckte eine Frau dahinter, vielleicht fühlte er sich auf einmal nicht mehr wohl zwischen Bier, Busen und Bikes. Sonst war Leo das Bindeglied zwischen mir und den Rockern. Das musste dann Patch übernehmen.«

»Der dann auch gleich ein Verhältnis mit Nikola einging, um so noch ein bisschen Einblick in Leos Angelegenheiten zu haben.«

»Na und?« Gauly zuckte mit den Schultern. »Das ist alles Schnee von vorgestern. Jetzt sitzen Sie hier, werte Frau Super-Profilerin. Und dass Ihre Lage nicht gerade fabelhaft ist, wissen Sie selbst. Es wäre also besser, wenn Sie sich nicht mehr so zimperlich anstellen und uns endlich …«

In diesem Moment kam einer der Folterknechte herein, er hielt ein Handy in der Hand. »Ein Anruf für Sie, Herr Gauly. Das Teil klingelt schon die ganze Zeit.«

Missmutig nahm der Oberstaatsanwalt das Mobiltelefon, er ließ sich offensichtlich nur ungern beim Einschüchtern wehrloser Frauen stören. »Gauly?« Er entfernte sich ein paar Schritte, sein Gesicht spiegelte wieder, dass er mit dem Anrufer nicht so recht etwas anzufangen wusste. »Sind Sie ein Mitglied der Gangster, oder was?« Nun tauchte wie auf Kommando auch Patch in der Tür auf. Er musste die ganze Zeit über das Geschehen belauscht haben. Wencke auf ihrem harten Stuhl ließ er links liegen, sein Interesse galt einzig und allein dem Anruf. Brav stellte Gauly auf Mithören, und die Stimme eines Mannes erklang aus dem Gerät.

»Ich weiß, was mit Leo Kellerbach passiert ist. Und ich bin bereit, Sie an diesem Wissen teilhaben zu lassen.«

Gauly und Patch wechselten aufgeregte Blicke. »Wo können wir uns treffen?«

»Bleiben Sie auf dem alten Betriebsgelände bei Wismar. Ich werde zu Ihnen kommen.«

Man sah Gauly an, dass ihm überhaupt nicht gefiel, wenn jemand seinen Aufenthaltsort kannte.

»Ich habe eine Bedingung!«, fuhr der Anrufer fort.

»Bevor Sie Bedingungen stellen, will ich erst einmal Beweise einfordern, dass Sie mir hier keinen Bullshit erzählen. Schließlich kann jeder behaupten, über Kellerbachs Tod Bescheid zu wissen.«

»Ich bringe Ihnen einen Beweis mit, der Sie überzeugen wird. Und dann erfüllen Sie meinen Wunsch …«

»Und der wäre?«

»Diese Frau, diese Profilerin … Ich weiß, dass sie in Ihrer Gewalt ist.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon Sie sprechen.«

»Laber nicht rum, du Arschloch. Ich will diese Geisel, verstehst du? Dann bekommst du die Wahrheit über Kellerbachs Tod auf dem Silbertablett serviert. In einer halben Stunde bin ich da.«

Das Knacken in der Leitung verriet, dass der Anrufer aufgelegt hatte. Gauly ließ den Hörer sinken. »Scheiße«, fluchte er. »Was machen wir jetzt?«

Im Gegensatz zum Staatsanwalt sah Patch in keiner Weise beunruhigt aus. »Wer immer das auch ist, er ist ein verdammter Idiot. Was glaubt der denn? Will hier antanzen und Forderungen stellen.«

»Aber wenn er tatsächlich über den Mord Bescheid weiß? Hör zu, Patch, im Gegensatz zu dir will ich wissen, was vor einer Woche im Bootsschuppen passiert ist. Dieses Verbrechen muss aufgeklärt werden. Also können wir uns diese Möglichkeit nicht einfach so entgehen lassen.«

»Woher weiß dieser Typ, wo du steckst?«

»Keine Ahnung. Wenn er tatsächlich Mitglied der Gangster ist, wundert es mich nicht. Ihr kennt doch auch deren geheime Lager, warum sollten sie umgekehrt nicht Bescheid wissen, wo die Devil Doves ihre Schätze und Schätzchen aufbewahren?«

Die beiden Männer standen sich gegenüber, musterten sich skeptisch, sie waren keine Freunde, keine Vertrauten, die das gleiche Ziel verfolgten, das erkannte Wencke deutlich. Sie waren einfach zwei Arschlöcher, die voneinander profitieren wollten und dabei über Leichen gingen.

»Okay, auf dein Risiko«, lenkte Patch schließlich ein. »Aber die Sache mit der Geisel …«

Gauly lachte kurz und verächtlich. »Du hast doch nicht im Ernst geglaubt, dass ich seine Bedingungen erfülle. Nein, sobald wir die Beweise haben, überlasse ich ihn dir. Und diese junge Dame auf dem Stuhl auch. Einverstanden?«

Sie verließen den Raum wie zwei Geschäftsleute nach einem vielversprechenden Vertragsabschluss.

Wencke blieb allein zurück. Ihr Herz trommelte in der einsamen Stille wild vor sich hin.

Sie hatte die Stimme erkannt. Oft genug hatte sie mit ihr telefoniert.

Sie wusste nicht, ob sie sich freuen sollte oder vor Sorge den Verstand verlieren.

Axel Sanders war auf dem Weg zu ihr.

Die Einhundertachtzig
steht als Zahl für die entgegengesetzte Richtung

Während Axel seine Maschine antrieb wie ein Jockey seinen Gaul bei einem hoch dotieren Pferderennen, wünschte er, seinen Kopf leer fegen zu können bis in die letzte Windung.

Er wusste, sobald er anfangen würde, über all das hier nachzudenken, wäre der nächste Baum oder die nächste Kurve die Abkürzung ins Nirwana. Jetzt zählte nur, dass er schnell genug war und es ihm irgendwie gelang, Wencke da rauszukriegen.

Gauly musste sich seiner Sache sehr sicher gewesen sein. Ansonsten hätte er es ihnen nicht so leicht gemacht, ihn via Handy zu orten. Dank Bellhorns technischem Know-how und Axels Dienstausweis waren sie rasch auf das alte Firmengelände in der Nähe des Ostseestrandes gestoßen. Es musste dasselbe Grundstück sein, auf dem Wencke mit diesem Patch Motorradfahrübungen absolviert hatte. Laut Katasteramt gehörte es Mighty Mäxx und vermoderte seit Jahren ungenutzt vor sich hin. Man konnte sich an drei Fingern ausrechnen, auf welche Weise es in Wahrheit sehr wohl seinen Zweck erfüllte. Bellhorn hatte berichtet, dass Rockerbanden genau solche Orte nutzten, um Waffen, gestohlene Motorräder oder Drogen zu verstecken.

Nun hielten sie Wencke dort gefangen. Zwar hatte Gauly es nicht explizit zugegeben, aber Axel war sich sicher, sie dort zu finden. Nein, er hoffte es inständig. Fast betete er darum. Ach, scheiße! Er hatte verdammte Angst, dass es anders sein könnte.

Achtung, Axel, bleib bei der Sache!, mahnte er sich selbst. So lange fuhr er noch nicht Motorrad, als dass er beiläufig mit über hundert Stundenkilometern über die Landstraße brettern und nebenbei an Wencke denken konnte. Es war nicht mehr weit, zum Glück, gleich müsste ein kleiner Ort kommen, und dort ging es irgendwo rechts ab. Vor ihm kroch ein klassischer Sonntagsfahrer im Trabbi die Straße entlang. Der Trottel nutzte die ganze Fahrbahn, wahrscheinlich war er noch um ein Vielfaches älter als sein Auto. Axel setzte den Blinker.

Eine geschwungene Brücke kreuzte den Weg. Ganz oben, auf dem Scheitelpunkt, stand eine einsame Frau, die etwas Klobiges in den Händen hielt. Vor solchen Menschen auf Brücken mit Gegenständen im Arm konnte man sich fürchten, normalerweise, heute aber nicht. Heute hatte er keine Zeit zum Fürchten. Axel setzte zum Überholen an und ließ die Brücke hinter sich.

Sie hatten überstürzt handeln müssen, Bellhorn und er. Zwar hatte keiner von ihnen ausgesprochen, dass es um Wenckes Leben ging, doch das war auch nicht nötig. Die Devil Doves waren nicht gerade für ihre Zimperlichkeit bekannt. Sich Verstärkung zu organisieren wäre ein zu großes Risiko gewesen. Als ihnen klar wurde, was für Gauly auf dem Spiel stand, wussten sie, jede Minute, die sie weiter grübelnd im Hotelzimmer saßen, wäre eine Minute, die man dem Mistkerl schenkte, damit er seine unrühmliche Vergangenheit vertuschen konnte. Wenn es nur um Bestechlichkeit gegangen wäre oder um Zuhälterei, das wäre halb so wild gewesen. Doch je tiefer er und Bellhorn im Stasi-Archiv recherchiert hatten, desto flacher war Axels Atem geworden. Hier ging es um eine Riesenschweinerei, die – sollte sie jemals an die Öffentlichkeit gelangen – Gaulys gesamte Existenz zunichte machen würde. Seine gesamte Karriere als Staatsanwalt fundierte auf einer Lüge, wie sonst wäre ein Mann, der offensichtlich Menschenrechte mit Füßen getreten hatte, ausgerechnet zum Hüter über Recht und Ordnung aufgestiegen. Das kostete Gauly nicht nur seine Pensionsansprüche, das kostete ihn sein angenehmes Leben, seine Designeranzüge und Sportwagen, seine Kumpanei mit der High Society. Und egal, ob er sich noch Möglichkeiten ausrechnete, seinen feisten Advokatenkopf aus der Schlinge zu ziehen, Wencke würde in jedem Fall dafür geopfert werden.

Der notdürftig zusammengeschusterte Plan sah vor, dass Axel allein und mit Voranmeldung zu dem betreffenden Areal fuhr, während Bellhorn sich wenig später von der Rückseite her anschleichen würde, bewaffnet und mit Fernglas im Anschlag.

Da! Er musste so hart bremsen, dass seine Harley bockte wie ein Esel. Gerade noch erwischte er die Abzweigung nach Wisch und Zierow. Ein holperiger Weg, schmal wie ein Handtuch und so staubig, als sei hier seit Jahrhunderten kein Mensch mehr entlanggefahren. Umgestürzte und zerborstene Bäume gaben den Blick in ihr ausgehöhltes, stumpfes Inneres frei. Die Landschaft bestach durch ihre Tristesse, und Axel stellte sich vor, er hätte einmal die Gelegenheit, hier mit Wencke spazieren zu gehen und ihr zu sagen, wie viel sie ihm bedeutete. Bei ihrem letzten Treffen hatte er sich benommen wie ein Vollidiot. Hatte er ihr tatsächlich gesagt, dass er die Situation nicht mehr aushielte? Wie bescheuert musste man eigentlich sein! Und als sie diese Bemerkung auf sich bezogen hatte, war er zu feige gewesen, das Missverständnis aufzuklären. Mit der Situation meinte er doch nicht allein Wencke, er meinte alles, die ganze Heimlichtuerei, das ganze Versteckspiel – und dass er ihr nie wieder zumuten wollte, mit Kerstin in der Küche einen Tee trinken zu müssen. Er wünschte sich nichts mehr als die Gelegenheit, diesen Fehler wiedergutzumachen.

Weit hinten ahnte man bereits das Meer, eine Betonpiste führte in ungefähr einem halben Kilometer auf eine Ansammlung grottiger Gebäude zu. Axel wurde langsamer. Hier war er richtig. Ob Gauly schon nach ihm Ausschau hielt und ihn persönlich willkommen heißen würde? Wahrscheinlich nicht, der Oberstaatsanwalt war großartig darin, Helfershelfer ins Rennen zu schicken, wenn die Situation brenzlig wurde. Und genau deswegen war es schwer, ihn zu fassen zu kriegen. Aalglatt und ebenso beweglich, wenn es darum ging, Schlupflöcher zu nutzen, um sich aus der Affäre zu ziehen. Zudem hatte er Zugriff zu den wichtigsten Hebeln, die man in Bewegung setzen musste, wenn es drauf ankam, die Wahrheit zu manipulieren. Anders konnte man es nicht erklären, warum er damals nach der Wende ungeschoren davongekommen war. Stasimitarbeiter mit wesentlich weniger auf dem Kerbholz waren für ihre Vergehen bestraft worden, degradiert oder inhaftiert. Gauly aber war zum Leitenden Oberstaatsanwalt befördert worden.

Zwei Gorillas standen mit verschränkten Armen auf dem Hof. Sie sahen extrem schlecht gelaunt aus, kein Wunder, bestimmt verdienten sie sonst ihr Geld als Türsteher in diversen Nachtlokalen und fluchten nun über eine unfreiwillige Tagesschicht. Axel kontrollierte mit einem kurzen Blick in den Rückspiegel noch einmal sein Aussehen. Wie gut, dass Bellhorn eine solch fabelhafte Jeanskutte hatte. Warum seine erste große Liebe ihm dieses Souvenir überlassen hatte, diese Erklärung war er ihm letztlich doch schuldig geblieben. Überhaupt neigte Wenckes Kollege dazu, sich zu verschließen, wenn man persönliche Fragen zu seinem umfangreichen Rockerwissen stellte. Bei fachlichen Fragen sprudelte es aus ihm heraus wie aus einem Sachbuch über Motorradclubs. Aber seine private Geschichte war ein wunder Punkt, vermutete Axel.

Egal, es war ein riesiger Vorteil, dass er mit dieser waschechten Gangster-Uniform aufwarten konnte. Sogar ein Onepercenter*-Abzeichen prangte auf der Brusttasche. Die Buchstaben ACAB direkt darunter gestickt, All Cops Are Bastards – das war an Ironie nicht zu überbieten. Sein Haar steckte unter dem Kopftuch, eine fette Sonnenbrille klemmte auf der Nase, und zum Glück hatte er sich seit vorgestern nicht mehr rasiert. So gab er, wenn alles gut ging, eine Erscheinung ab, die eventuell auch auf den zweiten Blick als ein MC-Member durchgehen könnte.

Zwei Meter vor den Typen blieb er stehen und stellte den Motor ab. »Gauly erwartet mich.«

Der eine spuckte vor ihm aus. Der andere drehte sich um und ging durch die Metalltür, die sich in der Mitte des größten Lagerhauses befand.

»Du bist ein scheiß Gangster«, blaffte der Spucker. »Hast du ein scheiß Glück, dass es Anweisung gab, dir nicht deine scheiß Fresse einzuschlagen. Sonst …« Er betrachtete die Knöchel seiner Finger, die weiß unter seiner tätowierten Haut hervorragten.

Axel suchte nach einem harten verbalen Gegenschlag, aber alles, was ihm einfiel, erschien ihm entweder albern oder viel zu gestelzt. Also biss er stattdessen seine Kiefer aufeinander, vielleicht beeindruckte das sein Gegenüber wenigstens ein kleines bisschen.

»Ihr habt unseren Bruder abgestochen, ihr Schweine«, suchte der wiederum Streit. »Ein scheißfeiger Mord war das.«

Axel stiegt von seiner Harley ab und steckte den Zündschlüssel in die Hosentasche. Wenigstens schien dem Biker nicht aufzufallen, dass er nur ein verkleideter Provinzpolizist war. Unauffällig schielte er zu den knorrigen Bäumen auf dem hinteren Grundstück, dort müsste Bellhorn hoffentlich bald in Stellung gehen. Eigentlich war es Wahnsinn, zu zweit gegen eine Horde gewalttätiger Verbrecher, deren genaue Anzahl man nur ahnen konnte, in den Kampf zu ziehen.

Gerade als die mies gelaunte Teufelstaube wieder zum Tiefflug ansetzen wollte, öffnete sich die Tür, und Wencke trat in den Hof. War sie das wirklich? Gut, auf die schwarzen, streichholzkurzen Haare war er vorbereitet gewesen, nicht aber auf die bleiche Haut und die blutunterlaufenen Augen, die offen zu halten ihr schrecklich viel abzuverlangen schien. Sie wollte ihre Hände als Sichtschutz gegen das grelle Sonnenlicht halten, was wegen der im Rücken zusammengebundenen Arme jedoch nicht funktionierte. Zu gern hätte er diese kleine, verschmutzte, gebeugte Frau in die Arme genommen. Aber wie hätten die Typen, die nun direkt hinter ihr auftauchten, darauf reagiert? Wohl kaum mit romantischen Geigenklängen.

Gauly gab sich noch erhabener als auf den zahlreichen Fotografien, die im Internet kursierten. Sein heller Sommeranzug hatte an einigen Stellen die Farbe der unwirtlichen Umgebung angenommen, die Hosenbeine zeigten staubgraue Flecken. Ansonsten war er tadellos gekleidet und schien mit der Sommerhitze gut zurechtzukommen, seine Glatze sah aus wie frisch gepudert. Der Kerl daneben mit Muskeln und Lockenhaar musste wohl Patch sein. Bellhorn hatte vorhin eine Andeutung gemacht, dass zwischen ihm und Wencke ein paar heiße Funken geflogen waren, bevor die Enttarnung als LKA-Frau die Leidenschaft wieder deutlich abgekühlt hatte. Was fand Wencke an diesem Chippendale für Arme?

Axel hatte keine Zeit, weiter darüber nachzudenken. Er sollte sich jetzt besser konzentrieren, jedes kleine Fehlverhalten konnte alles auffliegen lassen. »Geht es der Geisel gut?«, fragte er. Wencke nickte kurz. »Dann will ich, dass ihr sie laufen lasst.«

Gauly und Patch lachten synchron. »Sonst noch was?«

Wie im Westernduell standen sie sich gegenüber. »Dann entfernt ihr wenigstens die Handschellen!«

»Du hast uns Neuigkeiten über Leos Tod versprochen«, forderte Gauly.

»Okay, ich werde dir einen ersten Hinweis geben. Und den Rest liefere ich erst in dem Moment, in dem ihr der Frau die Fesseln löst. Verstanden?«

Patch steckte sich eine Zigarette an. »Was wollt ihr eigentlich mit einer Spitzelschlampe?«

»Das lass mal meine Sorge sein.«

»Ist doch klar«, beantwortete Patch dann seine eigene Frage. »Ihr habt den Mord begangen und seid am Arsch. Und jetzt wollt ihr die LKA-Frau als Pfand sozusagen. Die arme Lady wandert also nur von einem Herrn zum anderen. Aber sie ist widerspenstig, da warne ich dich schon mal vor.«

Das weiß ich selber, du Schwein, dachte Axel.

»Also gut«, entschied Gauly. »Du sagst uns einen Satz, der verrät, dass du keinen Stuss redest. Und wir schließen die Handschellen auf.«

Axel nickte. »Leo Kellerbachs Mörder heißt Tim Beisse, er wurde am 21. Januar 1971 in Ostberlin geboren.«

Patch schnaubte verächtlich. Er schien mit diesen Informationen nichts anfangen zu können. Gauly jedoch wurde plötzlich still und weiß, er hatte sofort kapiert. »Los, macht ihr die Dinger ab«, befahl er den Gorillas. Die glotzten verwundert und befolgten seine Anweisung eher zögerlich.

»So ein Schwachsinn! Namen ausdenken kann ich mir auch«, protestierte Patch.

»Schnauze«, entgegnete Gauly.

Mit einem leisen Klicken öffneten sich die Handschellen. Wencke rieb sich die Haut ihrer Arme und warf Axel einen dankbaren Blick zu. Er bedeutete ihr unauffällig, dass sie stehen bleiben und weiterhin etwas Geduld aufbringen musste. Noch konnte er keinen Bellhorn im Gebüsch entdecken, also war es zu früh für die Flucht.

»Woher weißt du das?«, fragte Gauly.

»Das und noch einiges mehr. Zum Beispiel, dass eine gewisse Elka Beisse am 21. Januar 1971 in der Charité Zwillinge zur Welt gebracht hat. Leider sind beide Jungen kurz nach der Geburt gestorben, die Mutter durfte ihre Babys nur ein einziges Mal in den Armen halten, danach hat sie sie nie wieder gesehen.«

»Hör mit deinen scheiß Geschichten auf«, bellte Patch. »Wir wollen dieses rührselige Zeug nicht hören. Hier geht’s darum, wer meinen Bruder erstochen hat.«

»Ist gut, Patch«, mahnte Gauly.

»In Wahrheit wurden die beiden Brüder noch an ihrem ersten Lebenstag getrennt. Der eine – Tim Beisse – war der kleinere von beiden, ein kränkliches, dünnes Kind. Er kam in ein Berliner Säuglingsheim. Dass seine Mutter wegen eines missglückten Fluchtversuchs im Frauengefängnis Hoheneck einsaß, hat er nicht erfahren. In seiner Akte wurde er als bedauerliche Vollwaise geführt.«

»Und warum hat dieses Arschloch dann ausgerechnet Leo ermordet? Das macht doch keinen Sinn!«

»Der zweite Bruder war ein properes Kerlchen. Es war kein Problem, für ihn eine gut situierte, linientreue Adoptivfamilie zu finden …« Mehr wollte Axel nicht sagen. Das reichte. Gauly waren längst die Gesichtszüge entglitten.

Wencke musste sich wahrscheinlich beherrschen, um ihr Erstaunen über das Gehörte nicht offensichtlich werden zu lassen. »Darf ich jetzt gehen?«, fragte sie wunderbar einfältig.

Patch schnellte vor und griff sie hart an den Schultern. »Du bleibst schön hier, meine Liebe. Noch hat dein scheiß Retter nicht mit der ganzen Wahrheit rausgerückt, und so lange rührst du dich keinen Zentimeter. Sonst …« Die Beretta, die er nun direkt in Wenckes Augenhöhe hielt, war ein überzeugendes Argument. Dieses Mal war die Waffe geladen, das wusste er, das wusste Wencke, das war allen klar. Dieses Mal war es ernst. Endlich konnte Axel zwischen zwei Birken das Zeichen erkennen, das er mit Bellhorn ausgemacht hatte: Einer der knallroten Luftballons, die in der Hotellobby dekoriert gewesen waren, stieg still und leise in den Himmel. Wurde aber auch Zeit.

Irgendwo da hinten zwischen den sich verrenkenden Bäumen lag Bellhorn jetzt im Sand, beobachtete sie und hielt seinerseits eine Waffe im Anschlag. Nun mussten sie abwarten, vorsichtig sein, keine zu schnellen Bewegungen machen. Und diesen Mistkerl überzeugen, dass er die Pistole von Wenckes Schläfe entfernen soll.

»Lasst sie gehen«, versuchte es Axel.

»Warum sollten wir das tun?«, fragte Gauly, der sich wieder etwas gefangen hatte.

»Weil einer meiner Brüder in diesem Moment eine Knarre auf einen von euch gerichtet hält, darum!«

Die Gorillas sahen sich hektisch um.

»Der blufft nur«, sagte Patch mit ekelhafter Selbstsicherheit.

Axel hob langsam den rechten Arm. Das war Bellhorns Zeichen, der Schuss zerriss das bis dahin kaum wahrnehmbare monotone Rauschen der Ostsee und hallte von einer Betonwand zur anderen wie ein Pingpongball. Irgendwelche Seevögel flatterten aufgeregt davon. »Ich bluffe nicht. Lasst sie gehen.«

Sie schauten einander an, und alle waren bemüht, weder mit der Wimper noch mit sonst einem Gesichtsmuskel zu zucken. Ein halbes Dutzend Pokermienen warteten darauf, dass diese eingefrorene Sekunde abgetaut wurde und es irgendwie weiterging. Axel wusste, selbst wenn sie seine Aufforderung befolgten, war die Gefahr nicht gebannt. Die Waffe in Patchs Händen war wohl kaum die einzige in dieser Runde. Wahrscheinlich saßen gerade bei Gauly die Finger bedrohlich nah am Abzug, nachdem er begriffen hatte, dass die Vergangenheit ihn jetzt endgültig einzuholen drohte.

Wencke war es, die zuerst handelte, wie so oft, sie konnte nicht anders, sie war einfach haarsträubend unvernünftig. Sie schlug mit einer präzisen Bewegung gegen den Arm, der auf ihrer Schulter lag, sodass die Beretta in hohem Bogen davonflog und dicht neben der Hauswand landete. Keinen Atemzug später trat sie um sich, traf auch, brachte Patch dazu, sich nach vorn zu krümmen. Dann rannte sie auf Axel zu. »Das Motorrad«, schrie sie. »Los, setz dich drauf und fahr!«

Er hätte gern so schnell reagiert, doch in dem Moment, als er in seiner Hosentasche nach dem Zündschlüssel suchte, sah er Gaulys Hand in der Innenseite seines Sakkos verschwinden. Das konnte Bellhorn von da hinten unmöglich sehen, da die beiden Gorillas die Sicht versperrten. »Wencke, lauf!« Er warf ihr den Zündschlüssel zu und sah aus den Augenwinkeln, wie sie das Ding auffing. Er selbst stürzte nach vorn, auf diesen Oberstaatsanwalt zu, der tatsächlich ein schweres, schwarzes Etwas aus der Tasche zog und den Lauf auf Wencke richtete. »Nein!«

Es brach los, das Gewitter aus scharfer Munition, aus allen Richtungen wurde geschossen. Wie Hammerhiebe knallte es einem auf das Trommelfell und zertrümmerte für Sekunden sämtliche Orientierung. War Wencke getroffen worden? Axel schaute sich um, noch immer benommen, sah sie auf das Motorrad steigen, den Schlüssel ins Zündschloss stecken. Sie wollte los. Er musste mit, rannte ein paar Schritte, bis es wieder einen Schlag gab. Laut und heftig, sein Oberschenkel schien zu zerfransen, da kam vorn etwas heraus, zwischen dem Stoff der Jeans und der Haut und dem Fleisch, es stand hervor und sah aus wie ein Knochen. Damit kann man nicht mehr laufen, dachte er, aber es gelang ihm dennoch, einen Fuß nach vorn zu setzen. Auf einmal war Wencke direkt an seiner Seite und zog ihn hoch auf das Motorrad. Er hielt sich an irgendetwas fest, an ihrer Jacke und am Metall der Harley. Dann ließ Wencke den Motor aufheulen und setzte die Maschine in Gang.

Als er zurückblickte, sah er den Rocker, der eben noch gespuckt hatte, auf dem Boden liegen und Staub fressen. Patch schoss noch immer, aber sie waren schon jetzt weit entfernt. Gauly jedoch hatte als Einziger seinen Verstand unter Kontrolle. Er stieg, die Pistole noch immer in der Hand, in seinen meerblauen Sportwagen und gab Gas.

Die Dreihundertsechzig
steht als Zahl für den sich schließenden Kreis

Es war beinahe still. Die Vögel hatten sich abgeregt. Die Menschen auch.

Wencke war die Flucht gelungen – mit Sanders auf dem Sozius, dessen Bein furchtbar ausgesehen hatte. Gauly war ihnen in seinem Cabrio dicht auf den Fersen. Patch und einer der Rocker hatten den am Boden liegenden Bruder ins Innere des Lagerraums gezogen. Es war Boris’ Kugel gewesen, die den Kerl aus den Schuhen gehoben hatte. War er tot? Hatte Boris – kaum war er das erste Mal bei einem bewaffneten Einsatz dabei – tatsächlich einen Menschen erschossen? Er kämpfte mit den Tränen.

Boris hatte keine Ahnung, wie er die Lage einschätzen sollte. Von dem Gespräch zwischen Sanders und Gauly hatte er kein Wort verstanden, dazu war er zu weit entfernt gewesen. Die Gesten, die er durch das Fernglas hatte erkennen können, ließen sich auf zwei Arten deuten: Entweder waren sie erfolgreich gewesen oder hatten auf ganzer Linie versagt. Alles war möglich.

Bevor es gefährlich wurde und die Übriggebliebenen sich auf die Suche nach ihm machten, wollte er lieber von hier verschwinden.

Der feine Ufersand hatte sich unter sein Polohemd geschoben, und die Waffe klebte ihm heiß an den Handinnenflächen. Mit dem unteren Saum seines Shirts wischte er aus dem Gesicht, was sich dort in den letzten Minuten angesammelt hatte. Als er sich aufrichtete, bemerkte er die Schmerzen in den Schultern, die der Rückschlag der Pistole verursacht hatte. Er war einfach kein knallharter Schießeisenmann. Und er wollte auch niemals wieder einer sein.

Nun war die Munition verschossen, und seine Nerven lagen blank. Die Ohren dröhnten ihm noch immer von dem gewaltigen Lärm, doch bei der Männerstimme, die unweit entfernt zu hören war, handelte es sich keinesfalls um einen Tinnitus. Sofort duckte er sich wieder, machte sich klein wie der dornige Strauch neben ihm. Leider war auf diese Weise niemand zu entdecken, doch Boris brachte nicht den Mut auf, sich gerade hinzustellen und nach dem Menschen, der da redete, Ausschau zu halten.

»Sie sind jetzt losgefahren«, verstand er. »In zirka fünf Minuten müssten sie bei der Brücke sein. Hast du alles im Griff?«

Bei der Brücke? Boris erinnerte sich an eine Brücke ganz hier in der Nähe. Eine Frau hatte oben gestanden, das war merkwürdig gewesen. Sie musste jedem, der unten durchgefahren ist, aufgefallen sein. War das die Person, mit der gerade telefoniert wurde?

»Wie gesagt, wenn das blaue Cabrio den Acker hinter sich gelassen hat, zählst du bis drei und … du weißt schon, weg mit dem Ding. Okay? Und dann haust du ab!«

Mein Gott, was wurde da geplant? Ein Anschlag auf Gauly? Und der fuhr wahrscheinlich nur eine Armlänge hinter Wencke und Sanders. Wenn diese Frau den Sportwagen mit etwas bewerfen sollte, würde Wencke hundertprozentig die Kontrolle über das Motorrad verlieren. Sie war eine blutige Anfängerin, saß erst das zweite Mal auf so einem Teil, und: Sie hatte noch einen Verletzten hinter sich sitzen …

Konnte er das Unglück noch verhindern?

Nie im Leben wäre er schnell genug beim Auto, noch weniger würde er es bis zu dieser verfluchten Brücke schaffen. Und weder Wencke noch Sanders hatten gerade Zeit und Lust, ans Handy zu gehen, um seinen Warnruf entgegenzunehmen. Das war alles zwecklos, zum Teufel.

»Du bist die Beste, du bist die Einzige …«, vernahm er wieder die Stimme. »Bald ist alles gut, Heide!«

Heide? Diesen Namen hatte Nikola Kellerbach am Krankenhausbett genannt. Es war mehr ein Stottern und Wispern gewesen, aber wenn Boris sich recht erinnerte, hatte Nikola kurz vor dem Mordanschlag irgendwelche Unterlagen entgegengenommen – von einer Heide!

Wer war überhaupt dieser Kerl da wenige Meter neben ihm? Der musste die ganze Zeit mit auf der Lauer gelegen haben und schon längst wissen, dass er nicht allein zwischen den Birken Position bezogen hatte. Vielleicht aber auch nicht, die Schießerei hatte sich zwischen den Lagerhallen so multipliziert, dass sogar Boris selbst seine eigenen Schüsse nicht mehr hatte zuordnen können.

Sollte er rübergehen? Sollte er Überzeugungsarbeit leisten, damit Mister Unbekannt seinen mörderischen Auftrag rückgängig machte? Bitte pfeifen Sie Ihre Killerin, diese Heide, zurück. Klar, Gauly ist ein Schwein, aber meine Kollegin und ihr Freund würden mit ins Verderben gerissen werden, und um die beiden wäre es wirklich schade … Boris schluckte schwer. Kaum anzunehmen, dass es Eindruck machen würde, aber es war die einzige Möglichkeit, das Schlimmste zu verhindern. Langsam erhob er sich.

Wie ein buckliger Alter schob Boris sich zwischen Birken und Gebüsch, um zu der Stelle zu gelangen, von wo die Stimme gekommen war. Das Telefonat war anscheinend beendet, man hörte nichts mehr. Plötzlich, keine zehn Schritte von ihm entfernt, erhob sich etwas aus dem Dickicht, ein Mann, breit, in Boris’ Größe, mit einem Tarnanzug bekleidet. Den hätte Boris womöglich prompt über den Haufen gerannt, so unsichtbar machte das Bundeswehrgrün ihn im kleinen Wäldchen. Boris gelang es, sich rasch hinter einem toten Baumstumpf zu ducken, knapp, aber rechtzeitig. Der Mann schaute sich um, entdeckte ihn jedoch nicht.

Der Mann … Erst dachte Boris, Mist, jetzt hab ich nicht nur was an den Ohren – dieses Störgeräusch nach dem Rumgeballere – sondern auch in meiner Optik hat sich einiges verschoben. Denn was er sah, war seltsam und unpassend und eine Halluzination. Doch dann, als sich auch nach dreimaligem Blinzeln nichts veränderte, musste er einsehen, dass er tatsächlich Leo Kellerbach vor sich stehen hatte. Der tote Rockeranwalt, der vor einer Woche bestialisch abgestochen wurde, dessen Leiche man trotz intensiver Suche nicht gefunden hatte, von dem Boris sicher glaubte, dass er zum Opfer seines verlorenen Zwillingsbruders geworden war, dieser Leo Kellerbach machte einen sehr gesunden und sehr lebendigen Eindruck.

In diesem Moment vibrierte das Handy in Boris’ Hosentasche. Er hatte es vorsichtshalber auf lautlos gestellt, doch in der Stille der Ostseenatur war bereits das Vibrieren eines Handys hörbar. Kellerbach wusste das Geräusch nicht gleich zu orten, schaute sich um, drehte sich in Boris’ Richtung.

Die Nummer der Staatsanwältin Maschler leuchtete auf dem Display.

Kellerbach hatte ihn entdeckt. Er machte große Schritte durchs Unterholz. Sein Gesicht war schmutzig, ein unregelmäßiger Bart bedeckte das Kinn in genau der Länge, die einem nach einer Woche wuchs. Und mit diesen Haaren im Gesicht sah er tatsächlich aus wie Tim Beisse, nur etwas muskulöser und breiter in der Statur. Dunkelblondes, halblanges Haar, und wenn man genau darauf achtete, war sogar der Wirbel im Haaransatz zu erkennen, der auf dem dreißig Jahre alten Familienfoto schon so markant vom Kopf abgestanden hatte.

Boris nahm das Gespräch an. Jetzt war doch ohnehin eh alles egal. »Bellhorn?«

Sieglind Maschler sprach hektisch, aufgeregt, die Silben überschlugen sich wie Kunstturner: »Die DNA-Analyse – Sie glauben es nicht –, der Tipp war eine Sen-sa-ti-on!«

»Ja?«, sagte Boris nur. Kellerbach war fast bei ihm. Es war zwecklos, eine Flucht zu wagen.

»Wir müssen komplett umdenken. Alles sieht ganz anders aus. Die Laboranalyse hat ergeben, dass es zwei Männer waren, die sich am Tatort aufgehalten haben.«

»Sehen Sie, genau das hat meine Kollegin Tydmers von Anfang an gesagt.« Es war seltsam, in einer solchen Situation ein Triumphgefühl zu verspüren, aber es war da, ganz eindeutig: Wencke Tydmers hatte die ganze Zeit recht gehabt!

»Und es ist sogar nicht mehr hundertprozentig sicher davon auszugehen, dass wir es hier überhaupt mit einem Mord zu tun haben. Drei Liter Blut zu verlieren ist definitiv tödlich. Wenn hier aber zwei Zwillingsbrüder jeweils nur anderthalb Liter Blut …«

»Verstehe«, sagte Boris. »Sie liegen richtig mit Ihrer Vermutung, Frau Maschler.«

»Woher wollen Sie das wissen?«

»Leo Kellerbach steht gerade leibhaftig vor mir!«

Die Sechshundertsechsundsechzig
steht als Zahl für das absolut Böse

O nein, o nein, o nein! Das würde sie definitiv nicht überleben. Das war eine Nummer zu groß. Das waren die letzten Augenblicke, die ihr noch blieben, bis sie ins Gras, in den Asphalt oder den Motorradlenker biss.

Wencke musste nach vorn schauen, geradeaus. Den Rückspiegel ließ sie außer Acht, denn da erblickte sie Gauly in seinem sehr schnellen Auto, und dieser Gauly und dieses Auto wurden von Sekunde zu Sekunde größer. Die Schüsse, die er in regelmäßigen und verdammt kurzen Intervallen abfeuerte, machten sie mehr als nervös – sie war ohnehin nahezu panisch, seit die Schießerei auf dem Gelände begonnen hatte. Wann war sein Magazin endlich leer geschossen? Oder hatte er genügend Munition mitgebracht, um sie bis zum bitteren Ende zu jagen?

Was hatte Patch gesagt? Wenn man über sechzig fährt, weiß das Bike von allein, wohin es fahren muss. Galt das auch, wenn man seit vierundzwanzig Stunden unfreiwillig Schlafmittel schluckte, hinten ein halbtoter Geliebter an den Hüften hing und die Straßen einem mit feindlichen Schlaglöchern und erdigen Dreckspuren begegneten? Wencke hatte nicht das Gefühl, dass diese Harley auch nur irgendetwas freiwillig tat: Wollte sie nach links abbiegen, zog das blöde Ding nach rechts. Die Gänge waren widerspenstiger als Emil in seiner schlimmsten Trotzphase. Und wenn sie die Geschwindigkeit erhöhen wollte – und das wollte sie eigentlich ständig, denn wenn Gauly sie erwischte, war alles aus –, dann tat der Motor so, als wäre er eigentlich als Tretverstärkung für ein Seniorenfahrrad gedacht gewesen.

Sie hasste dieses Motorrad – und das Motorrad hasste sie.

Jetzt kam ihnen ein Bus entgegen. Wencke verriss fast das Lenkrad vor Schreck, und dem Fahrer stand das Entsetzen ins Gesicht geschrieben. Er hupte dreimal sehr zornig und verfehlte Wencke nur um wenige Zentimeter. Der Luftzug, der hinter dem riesigen Gefährt wieder zusammenschlug, rüttelte hundsgemein an ihrer Maschine.

Aber Wencke hielt das trotzdem aus, wie auch immer, sie kamen voran, und vielleicht passierte auch ein Wunder, und Gauly beendete diese Verfolgungsjagd.

Axels Umklammerung wurde spürbar kraftloser. Vorhin hatte er noch versucht, ihr Fahrtipps zu geben, ihr seine Maschine zu erklären. Aber dann war er schweigsamer geworden, nach vorn gesackt, und allmählich bestand die Gefahr, dass er bei der nächsten Kurve vom Sattel rutschte. Ihm war eine Kugel durch den Oberschenkel geschlagen, wahrscheinlich zogen sie schon eine kilometerlange Blutspur hinter sich her. Sie musste es schaffen, ihn zu einem Arzt zu bringen, das wäre das Erste, was sie tun würde, sobald das blanke Überleben gesichert war.

Bäume und Häuschen und Strommasten flogen an ihnen vorbei, von den Ackerflächen her roch es nach Düngemittel, das Röhren von Gaulys Angeberschlitten wurde lauter. Mist, nun hatte sie doch in den runden Spiegel geguckt, ihr Verfolger war inzwischen so nah, dass sie durch die Windschutzscheibe seinen verkniffenen Mund erkennen konnte. Gleich würde er sie auf seine Motorhaube nehmen.

Plötzlich sah Wencke diese kleine Brücke. Die Sonne stand direkt dahinter, blendete schmerzhaft, ihre Augen mussten noch immer lichtempfindlicher sein als normal. Dort stand jemand. Eine Gestalt. Sie hielt die Arme nach oben.

Gauly tickte ihr Motorrad von hinten an. Seine Stoßstange machte sich einen Spaß daraus, sie anzutreiben. Im Vergleich zu dem Auto war die Harley nur ein Federball, der in jede Richtung geschleudert werden konnte, je nachdem, wohin der Schläger ihn haben wollte. Der Sieger stand von vornherein fest.

Wencke schwenkte nach rechts an den Fahrbahnrand und fing sich in letzter Sekunde. Sie musste die Spur halten, sonst würde sie gegen diese verfluchte Brücke knallen. Der heftige Richtungswechsel verschlug sie für einen Moment auf die Gegenfahrbahn, die Gott sei Dank frei war. Der nächste Wagen näherte sich schon, blinkte auf, würde hoffentlich auch langsamer werden. Sie gab Gas. Näherte sich der Brücke. Diese Gestalt da oben. Stand noch immer da. Sie hielt etwas über ihrem Kopf, sie bewegte die Arme ruckartig nach vorn, sie warf etwas …

Axel? … Ax…el …?

Die Einhundertvierundvierzigtausend
steht als Zahl für die Erlösung der Gerechten

Sie stand da, den Metallklumpen in der Hand, seine Worte im Ohr. Du bist die Beste, du bist die Einzige! Bald ist alles gut!

Der blaue Sportwagen raste von Weitem auf sie zu, direkt vor ihm ein schlingerndes Motorrad, die Fahrerin trug keinen Helm, genau wie der Mann hinter ihr, der seltsam schief auf dem Sitz hing.

Bis drei zählen und dann weg mit dem Ding! Nur ein gerechter Schreck für das Schwein! Nur eine kleine Bestrafung für das, was er mir und meiner Familie angetan hat!

Wirst du das für mich tun, Heide?

If I would, could you?

Nie waren Leo und sie sich so nah gewesen wie in diesem Moment, nachdem er gestern plötzlich wieder bei ihr aufgetaucht war. Der Teddy mit dem Herz am Kopfende des Bettes, das Lied im CD-Player: »Into the flood again …«

Sie schauten sich gemeinsam das Schwarz-Weiß-Foto an, das Heide nach der Entdeckung wieder in das Cover gesteckt hatte. Eine Frau mit zwei Babys im Arm.

»Leo, was ich dich schon immer fragen wollte: Warum weinst du eigentlich bei dem Lied?«

Dann hatte er ihr alles erzählt. Lange und ausführlich. Es war ihr vorgekommen, als sei sie dabei gewesen.

»… try to see it once my way …«

Nachts liegt der Pinnower See wie Quecksilber zwischen dem Schilf. Seine Oberfläche wirkt, als könne man zu Fuß das andere Ende erreichen. Leo hat oft um diese Uhrzeit hier gesessen und nichts getan, außer ein bisschen zu rauchen. Er weiß nicht, wie die Wasservögel heißen, die bei Dunkelheit ihre eigenen Mondschatten begrüßen. Die Tiere sind ihm genauso egal wie die Bäume und Gräser ringsherum. Aber alles zusammen ist die perfekte Welt. Seine Brüder finden das manchmal total seltsam, aber sie lassen ihn in Ruhe. Seine Brüder lassen ihn so sein, wie er ist. Die nehmen ihm nichts krumm. Der Steg am Bootsschuppen ist im Grunde sein wirkliches Zuhause.

Dort fühlt er sich geborgen. Das klingt komisch, wenn ein Kerl wie er, Anwalt und Rocker, von Geborgenheit spricht. Aber er sucht sie. Auch in Heides Armen. Da ist es auch gut.

Heute aber wartet er an der anderen Seite des Sees. Das Licht rund um das Clubhaus ist aus der Entfernung noch gut zu erkennen, beleuchtet auch den Bootsschuppen, den er gleich erreichen muss. Musik weht herüber. Laute und unruhige Musik, die Leo eigentlich mag, wenn er mit den Brüdern Bier trinkt oder an den Bikes rumschraubt. Aber heute ist sie ihm zu anstrengend.

Heute wartet er auf seinen wirklichen Bruder. Den wirklichen, den echten, leiblichen.

Auf das Wunder, mit dem er niemals gerechnet hat.

Erst recht nicht vor ein paar Wochen, als der Ärger losging. Aus heiterem Himmel.

Weil er Heide heiraten wollte, große Überraschung, Flug nach Las Vegas, das Jawort im legendären Harley Club und dann auf einer FLHT Electra Glide im Gespann die Westküste runter. Große Pläne, die schon am Anfang scheiterten wegen eines Papierstückes, das nicht aufzutreiben war. Die Geburtsurkunde reichte nicht, für eine Hochzeit in den USA brauchte man eine Abstammungsurkunde, und die war nicht zu finden. Er hat Dampf gemacht, wie es seine Art ist, kein Sachbearbeiter auf dem Schweriner Standesamt, dem er nicht Schlamperei und Unvermögen vorgeworfen hat. Schließlich gab es einen Hinweis, dass das Schriftstück in Berlin zu finden sei, und weil er ohnehin in die Hauptstadt musste, hat er die Sache selbst in die Hand genommen. Damit ging der Ärger los.

Jetzt gerade weiß er kaum, ob er sich darüber freuen soll oder nicht. Hat die Erkenntnis, dass er als Kind adoptiert wurde, sein Leben besser oder schlechter gemacht? Er denkt nach, noch eine Zigarette lang, und kommt zu keinem Ergebnis.

Hinter ihm hört er Zweige knacken, ein punktförmiger Lichtkegel blitzt durch das Ufergras. Er ist aufgeregt wie ein kleiner Junge, als er sich umdreht und die Sekunden zählt, bis die Gestalt vor ihm auftaucht. Leo wirft die Zigarette weg, zischend ertrinkt die Glut im See, er steht auf mit weichen Knien.

»Hallo«, sagt er. »Ich bin’s …« Er kann den Satz nicht vollenden, weil er nicht weiß, wer er eigentlich ist. Leo Kellerbach? Oder meint er den Namen, der unter der Abstammungsurkunde gestanden hat? »Ich bin’s, Tommy.«

Tommy Beisse. Der kleine Junge rechts auf dem Schwarz-Weiß-Bild, welches Tim ihm in seinem ersten Brief mitgeschickt hat. Ein winziges, nacktes Köpfchen neben einem anderen winzigen, nackten Köpfchen. Dazwischen eine blasse Frau mit Ringen unter den Augen, aber glücklichem Lachen. Seine Mutter.

»Endlich«, sagt der Mann, der so schmal ist und so anders gekleidet, aber in dem Moment, als sie sich in die Arme fallen, sofort vertrauter wird als jemals ein Mensch zuvor.

Obwohl Leo gedacht hat, dass nach den letzten Wochen eigentlich nichts mehr aus seinen Augen tropfen würde, heult er Rotz und Wasser. Beide stehen zwischen den Grasbüscheln, ein kleines Tier raschelt weiter oben, es gibt Gegröle im Clubhaus da hinten, ein Hubschrauber knattert Richtung Autobahn, und sie stehen immer noch da und weinen.

»Bist du seefest?«, fragt Leo schließlich und zieht an der Leine, die am Bug des Bootes befestigt ist.

Erst als Tim sich vorsichtig auf die wackelnden Planken und auf das schmale Sitzbrett geschoben hat, fragt er: »Was hast du eigentlich vor?«

Leo nimmt ein Ruder in die Hand und stößt sich vom Ufer los, dann setzt er sich in die Spitze des Bootes und beginnt zu paddeln. Dabei schaut er sich seinen Bruder genau an. Mit jeder Sekunde erkennt er sich mehr im Gesicht des anderen. Es ist nicht so, als würde man in einen Spiegel schauen. Eher, als begegne man sich selbst.

»Ich habe lange überlegt, wie wir es anstellen können. Du weißt schon, Gauly, dieses Schwein, es ist nicht so einfach, ihn dranzukriegen.«

Da sitzen sie endlich zusammen, und das Erste, worüber sie sprechen, ist der Wunsch nach Rache, der ihnen beiden gleichermaßen auf der Seele brennt. Es wird erst ein guter Anfang werden zwischen ihnen, wenn Gauly am Ende ist.

Roland Gauly, Leos Pate, der Freund seines Vaters, der Verkäufer seines Schicksals. Das klingt melodramatisch, trifft aber die Sache im Kern.

»Immerhin habe ich jetzt einen Namen für den, der uns das angetan hat«, sagt Tim. »Dass wir unserer Mutter weggenommen wurden, weiß ich ja schon länger, direkt nach der Wende habe ich meine Unterlagen studiert und mich gleich auf die Suche nach ihr gemacht.«

»Und da hast du keinen Hinweis auf Gauly gefunden?«

Tim schüttelt den Kopf. »Obwohl ich immer danach gesucht habe. Aber manchmal kommt es mir vor, als gäbe es da irgendeine Absprache, welchen Teil der Vergangenheit man aufklären will und welchen nicht. Hast du denn Gauly jemals darauf angesprochen?«

»Klar, am Anfang dachte ich ja noch, das sei alles ein unglaublicher Zufall. Doch mein hochverehrter Pate gab sich verschlossen wie eine eiserne Jungfrau. Als ich nach den Adoptionsverfahren fragte, hat er mir sogar ziemlich barsch zu verstehen gegeben, dass ich hier besser meine Finger rauslasse, in meinem eigenen Interesse und dem meiner Familie.«

»Er ist ein Schwein«, stellt Tim fest, dann schaut er in Fahrtrichtung und zeigt auf das Clubhaus. »Was ist da drüben los?«

»Die Devil Doves machen Party. Das ist nichts Besonderes, meine Brüder und ich feiern jeden Abend.« Leo hört auf zu rudern und holt ein Handy heraus. Es ist nicht seines. Er hat es irgendwo aufgetrieben, dann eine Prepaidkarte gekauft, die Rufnummer unkenntlich gemacht – sollte die Polizei also jemals forschen, von woher der Anruf gekommen ist, den er jetzt tätigte, wäre die Spur nicht zu ihm zurückzuverfolgen, dafür hat er gesorgt.

Tim hört ihm staunend zu. »Warum hetzt du deinen Leuten die Bullen auf den Hals?«

»Damit wir unsere Ruhe haben.«

»Wofür brauchen wir Ruhe?«

»Das erkläre ich dir, sobald wir da sind.« Wieder lässt er die Paddelblätter in den glatten See tauchen. Sie haben es nicht eilig. Wenn man über vierzig Jahre lang ein falschen Leben geführt hat, kommt es auf die paar Minuten nicht an.

»Hast du eine Ahnung gehabt?«, fragt Tim. Sie haben miteinander telefoniert, gemailt, Briefe mit Fotos verschickt, sich kurz in Schwerin getroffen. Aber die wirklich wichtigen Themen haben sie sich für heute Nacht aufgehoben.

»Es ist nicht so wie in Romanen oder Filmen, dass ich irgendwie immer gespürt habe, fehl am Platz zu sein oder nicht dazuzugehören. Meine Eltern und ich sind zwar unterschiedlich wie Feuer und Wasser, trotzdem hab ich nie daran gezweifelt, ihr Sohn zu sein. Es gab Bilder von mir als kleines Baby im Arm meiner Mutter, sie hatten sogar dieses winzige hellblaue Armbändchen aufgehoben, das die Neugeborenen immer umgelegt bekommen, damit sie im Krankenhaus nicht verwechselt werden. Da stand doch dick und fett Kellerbach drauf.« Wenn er weiter so in die Riemen geht, werden sie eindeutig zu schnell, aber das Thema macht Leo so wütend, da muss er sich doch abreagieren. »Und wie war es bei dir?«

Tim zieht die Beine nach oben, als sei ihm kalt. »Scheiße war es. Kinderheim, Jugendwerkhof, sogar ein bisschen Knast wegen Aufmüpfigkeit gegen den Staat. Der Ärger fing an, als ich die Jugendweihe abgelehnt hatte, seitdem hatten sie mich im Visier…«

Ganz anders als bei mir, denkt Leo, schweigt aber lieber. Jetzt ist sein Bruder an der Reihe. »Ich bin dann nach 1989 rehabilitiert worden, gelte also nicht als vorbestraft. Das ist wichtig, falls du hier was Illegales anzetteln willst, denke ich. Meine Fingerabdrücke sind nicht mehr aktenkundig.«

»Gut zu wissen …«

»Weißt du, was der härteste Moment in meinem Leben war? Als ich endlich den Namen und die Daten von unserer Mutter hatte und dann von einer ehemaligen Zellengenossin erfahren musste, dass Elka Beisse schon Anfang der Siebzigerjahre in Hoheneck an einer Lungenentzündung gestorben ist. Das Einzige, was sie zurückgelassen hat, ist ein unscharfes Foto von sich und ihren Zwillingsbabys, von denen sie nie erfahren hat, dass sie noch am Leben sind.« Tim hält die Hand ins Wasser und zieht eine wellige Spur hinter sich her. »Das war mein schlimmster Augenblick. Und ich glaube, das jetzt hier ist der schönste …«

Leos Hals tut weh, weil da etwas festsitzt, Wut und Trauer und noch irgendein Gefühl, das er nicht benennen kann. Er paddelt sich um Kopf und Kragen. Ein dicker Fisch weicht ihm aus.

»Hat diese Zellengenossin dir etwas über unsere Mutter erzählt?«

»Ja, die beiden waren befreundet, soweit das in einem überfüllten Frauenknast überhaupt möglich gewesen ist.«

»Wusste sie denn, wer unser Vater war?«

»Ein unschönes Thema«, seufzt Tim. »Unsere Mutter hat in irgendeinem wichtigen Amt gearbeitet und war so etwas wie eine Geheimnisträgerin. Ein Typ aus dem Westen, den sie in einem Urlaub am Plattensee kennengelernt hat, erzählte ihr was von großer Liebe und glänzender Zukunft in Westberlin. Das erste Ergebnis dieser Begegnung sind wir beide, das zweite war ihre Kündigung und Inhaftierung, als herauskam, dass unsere Mutter sich angeblich mit einem Westspion eingelassen hatte.«

»Ich kann es echt nicht fassen. Da denke ich jahrelang, dass in meinen Adern das Blut standfester Sozialisten fließt, dabei stamme ich von einer Staatsfeindin erster Güte ab.«

Tim lacht traurig. »Unsere Mutter war überhaupt kein politischer Mensch, denke ich. Die ist da reingerutscht, weil sie sich in den falschen Mann verliebt hat. Man wollte sie dann im Gegenzug zwingen, gezielt Kontakt zu westdeutschen Männern einzugehen, um diese auszuhorchen. Eine Hure des Staates sollte sie sein. Das wollte unsere Mutter auf keinen Fall, und so hat sie die erstbeste Gelegenheit für einen Fluchtversuch genutzt.«

»Ab da kenne ich die Geschichte«, wirft Leo ein. »Sie sollte über die Ostsee geschleust werden, was nicht gelungen ist. Die verhinderte Republikflüchtige Elka Beisse wird verhaftet und – obwohl man ihr die Schwangerschaft schon ansieht – hier in Schwerin tage- und nächtelang verhört. Mit von der Partie ist Roland Gauly, so steht es in den Akten. Und da hat er wohl auf ihren Bauch gestarrt und sich überlegt, wie viel so ein kleines Baby einbringen wird, wenn er es seinem Freund und Kollegen Kellerbach anbietet, der doch schon jahrelang auf einen Stammhalter hofft.«

»Meinst du, deine Eltern haben ihm Geld dafür gezahlt?«

Darüber hat Leo sich in den letzten Tagen seinen Kopf zerbrochen, bis er schmerzte. »Ich denke, sie haben ihn eher in Naturalien bezahlt, wenn man das so ausdrücken will. Ein halbes Jahr nach meiner Adoption wurde Gauly nämlich befördert. In seiner neuen Position war er der allein Entscheidende, dessen Unterschrift es bedurfte, wenn einer Mutter das Kind entrissen und ein Adoptionsantrag genehmigt werden sollte. Bei meinem Besuch im Stasi-Archiv bin ich auf knapp zwanzig Schriftstücke dieser Art gestoßen. Meine Schwester Nikola war ein weiterer Fall unter vielen.«

»Du hast eine Schwester? Weiß sie schon, was Sache ist?«

»Nein, ich habe noch keinem Menschen davon erzählt. Nikola wird Unterlagen von mir bekommen, sobald ich das Gefühl habe, dass es an der Zeit ist.«

»Dann sind wir nicht die Einzigen, die Gauly um ihre Familie gebracht hat?« Es ist Tim anzusehen, dass er so weit noch gar nicht gedacht hat. Für ihn haben bis jetzt nur seine Mutter, sein Bruder und vielleicht noch der Vater gezählt. Dass es mehr von ihrer Sorte geben könnte, schockiert ihn offensichtlich. »Wir müssen das restlos aufdecken, Tommy! Das ist unsere Aufgabe, die anderen Betroffenen müssen …«

»Psst!« Leo legt den Finger an den Mund. Inzwischen sind sie schon sehr nah am anderen Ufer. Noch kann man keine Polizei vor dem Tor stehen sehen, dies bedeutet, dass ungefähr alle fünf Minuten einer seiner Brüder mit aufmerksamem Blick den See beobachtet. Doch ihre Ankunft muss unbedingt unerkannt bleiben, sonst funktionierte der Plan nicht.

»Das ist genau das Problem, Tim«, flüstert Leo. »Ich kenne Gauly. Indirekt hat er mir ja schon gedroht, dass es mehr als unangenehm werden kann, wenn ich ihn wegen der Adoptionsgeschichte anschwärzte.«

»Und davon lässt du dich beeindrucken?«

»Ich weiß einfach, zu was er imstande wäre. Sowohl meine Adoptivfamilie als auch meine Rockerbrüder würden es knallhart zu spüren bekommen. Um beide täte es mir leid. Darüber hinaus könnte es mit den Teufelstauben dann auch noch sehr ungemütlich werden. Wir haben einen Kodex, der es uns verbietet, die Polizei auf den Plan zu rufen, wenn man persönlich in der Scheiße steckt. Man hat die Brüder zu schützen, koste es, was es wolle.«

Tim schaut Richtung Clubhaus. Er wird nicht wirklich verstehen, um was es hier geht. Wie soll er auch? »Aber wenn ich diese Aktion hier richtig deute, sind wir doch gerade dabei, auf dem Rockergelände irgendwas anzustellen, oder? Dann ziehen wir deine Brüder doch zwangsläufig mit rein.«

»Warte ab«, antwortet Leo. »Mein Plan ist ziemlich verwinkelt, weil es eben unmöglich ist, Gauly auf dem geraden Weg zu fassen zu kriegen. Dazu hat er einfach zu viele …« Ja, wie soll man das nennen? Freunde? Es widerstrebt Leo. Freundschaft ist das, was er zu seinen Brüdern empfindet, auch Heide ist ihm eine Freundin, ja, ganz bestimmt, auf sie kann er zählen. Aber Gauly verfügt eher über ein Arsenal an Menschen, die ihm nützlich sein könnten, deswegen begegnet er ihnen stets mit einem Lächeln um den Mund. »Gauly ist ein Meister darin, ein Beziehungsnetz zu knüpfen, in welchem sich seine Feinde verfangen, sobald sie ihm zu nahe kommen«, versucht er zu erklären. »Ich habe ihn ja nicht nur als meinen Paten kennengelernt. Seit ich Anwalt bin, begegnen wir uns oft genug beruflich. Um nur ein Beispiel zu nennen: Ich habe vor einigen Monaten die Interessen einiger meiner Brüder vertreten, als es um einen zwielichtigen Schuppen in Hagenow ging. Die Staatsanwaltschaft – also Gauly – ermittelte in dieser Sache wegen Bestechung, Menschenhandel, Rauschgifthandel und artverwandten Delikten, die eben bei Rotlichtgeschichten immer mit dranhängen.«

»Also war Gauly da bereits schon dein Gegner?«

»Offiziell ja. Inoffiziell schaut er aber genau, welche Ermittlungsbehörde diesen Fall betreut, wer die Spuren sichert, wer die Verhöre leitet und und und …«

Tim macht große Augen. Gott, was muss sein Zwillingsbruder jetzt von ihm denken. »Er hat Geld genommen, stimmt’s?«

Leo nickt. »Geld oder Mädchen oder Informationen oder Drogen … Gauly hat sogar daran gearbeitet, eine Bürgerwehr aufzubauen, die angeblich mit dem Verbrechen in Schwerin gründlich aufräumen soll. In Wahrheit ging es ihm immer darum, sich so seinen Einfluss auf die Szene zu sichern.«

»Wie schafft der das?«

»Indem er Leute an seiner Seite weiß, die ihm zu Dank verpflichtet sind. Mein Vater, … hm, also mein Adoptivvater zum Beispiel, ist einer der eifrigsten Mitstreiter für dieses Aktionsbündnis, und ich bin mir sicher, er glaubt fest daran, Gauly bei einer sauberen Sache zu unterstützen.«

»Und bei deinem Club, bei den Devil Doves, stecken da auch welche unter Gaulys Decke?«

Leo denkt an Patch, der ihm jahrelang einer der Engsten gewesen ist und dann, nachdem Leo sich aus der Hot-Lady-Sache herausgezogen hat, seltsam abweisend wurde und sich stattdessen an seine Schwester Nikola herangemacht hat. »Ja, ich bin mir sicher, auch einige meiner Brüder stehen Gauly näher, als es mir lieb sein könnte.«

»Ich dachte immer, ihr seid wie eine Familie …«

Sind die Devil Doves meine Nächsten?, überlegt Leo. Mit Mighty Mäxx ist er zwei Monate durch die Wüste Nevadas gefahren. Kalle und Gustav kennt er schon seit mehr als zehn Jahren. Und all die anderen waren stets an seiner Seite, haben mit ihm gelacht und geheult und gefiebert, haben gemeinsam Häuser gebaut und Prozesse durchlitten, waren seine Vertrauten und seine Mitstreiter. Ja, der Weg, den er und die Devil Doves gemeinsam gegangen sind, ist weitaus länger als die Kilometer, die sie nebeneinander auf ihren Maschinen zurückgelegt haben. »In jeder Familie gibt es schwarze Schafe. Es sind nur wenige, aber sie machen alles kaputt. Deswegen will ich mit meinem Plan auch unbedingt dafür sorgen, dass die Devil Doves nicht kaputt gemacht werden. Nur Gauly soll büßen.«

Jetzt fällt bei Tim der Groschen. Man kann das Ding fast klimpern hören. Er hat in diesem Moment kapiert, mit wem sie sich anlegen wollen, und dass diese Bootsfahrt kein lustiges Abenteuer zweier Brüder ist. Also fragt Leo ihn: »Willst du lieber umdrehen?«

»Bist du verrückt? Ich vertraue dir, Tommy, und wenn du sagst, du hast dir einen Plan überlegt, dann mache ich mit, ist doch klar. Ich habe nichts zu verlieren außer meinen Bruder, den ich eben erst kennengelernt habe.«

Seltsam schöne Worte, die da im Boot mitfahren. Es ist Leo ein wenig peinlich, eigentlich ist doch er derjenige, der solche Sachen sagt, zu Heide, wenn ihm danach ist und er sein Herz spürt. Ob er das aber jetzt in diesem Augenblick will, kann er nicht sagen.

Wie gut, dass endlich was abgeht am Ufer. Die Polizei scheint eingetroffen zu sein. Das Tor ist erleuchtet, Rufe werden laut, Motoren brummen den Soundtrack.

»Es ist so weit, wir fahren zu dem Bootshaus dahinten. Du musst schauen, ob noch jemand Wache schiebt, okay?«

Leo verausgabt sich. Es fühlt sich genau richtig an. Besser als reden.

Mit einem sanften Stoß legen sie an, hangeln sich am Steg entlang, sodass ihr Boot auf der Seite liegt, die vom Haus aus nicht zu sehen ist. »Ich renne vor und schließe den Schuppen auf«, flüstert Leo. »Wenn ich dir zuwinke, musst du dich beeilen, okay?«

Tim nickt. Ob er Angst hat, ist ihm nicht anzusehen. Vielleicht kennt er überhaupt keine Furcht mehr, die kann man auch verlieren in einem der Erziehungsheime oder Arrestzellen. Leo hat ein schlechtes Gewissen, weil das Leben ihm bessere Karten zugedacht hat als seinem Zwillingsbruder. Bloß weil er bei der Geburt ein paar Gramm mehr auf den Rippen hatte. Gerecht ist das nicht. Aber es ist auch nicht seine Schuld.

Leo steigt aus dem Boot, versucht, das Wasser nicht zu sehr in Wallung zu bringen, dann rennt er über den schmalen Steg und die wenigen Schritte zum Schuppen. Der Schlüssel liegt unter einem Stein, er öffnet die Tür, warum knarrt das Scheißding so, er schiebt sich durch den engen Spalt ins Innere.

Es ist nicht so dunkel, wie Leo erwartet hatte, denn der Mond wirft in dieser Stunde sein käsiges Licht durch die Fensterscheiben. Das ist gut, dann brauchen sie keine Kerzen. Gleich wird er seinem Bruder erklären, was ihn erwartet.

Alles muss zerstört werden, die Boote, die Regale, die Eimer und Werkzeuge, nichts darf so bleiben, wie es jetzt ist. Und danach müssen sie Leo Kellerbach töten, heute Nacht, an diesem Ort. Dann wird Gauly sich sicher fühlen, wird seine Spielchen spielen und in die Falle tappen, aus der er nicht mehr entweichen kann. Es muss aussehen wie eine Sache zwischen Rockern, dann kriegt er Angst, dass seine Rolle im Hot Lady auffliegen könnte. Er wird wieder meisterhaft Strippen ziehen und Kontakte spielen lassen, um am Ende als Oberstaatsanwalt mit tadellosem Ruf dazustehen. Und er wird nicht ahnen, dass es die ganze Zeit um etwas ganz anderes geht, dass nun seine Vergangenheit ihn einholt, von der nur der angeblich tote Leo etwas ahnte. Eine bessere Deckung gibt es nicht als die, den eigenen Tod vorzutäuschen.

In seiner Tasche hat Leo ein scharfes Messer, Druckkompressen und Verbandszeug. Es wird Blut fließen, viel Blut, und die DNA wird verraten, dass es von Leo Kellerbach stammt. Doch mit einem wirklichen Bruder an der Seite ist auch das zu schaffen. Beide geben anderthalb Liter, mehr nicht, dann würden sie überleben und doch einen Mord begehen. Er stellt zwei Stühle bereit und zwei Flaschen Wasser, damit sie nicht austrocknen, wenn die Adern geöffnet sind. Ein Wahnsinnsplan.

Er muss gelingen. Heide wird seinen Anweisungen folgen, das weiß er genau. Niemand wird daran zweifeln, dass es einen Anschlag der verfeindeten G-Point-Gangster gegeben hat, warum auch, ein solcher Überfall passt ins Bild.

Eine Woche haben sie Zeit, Gauly in die Enge zu treiben. Dann geht ein Flieger nach Las Vegas. Drei Karten hat er bestellt. Für ihn selbst, für seinen Bruder und seine Braut.

Leo geht zur Tür, schiebt sie auf, winkt Tim, der verängstigt im Boot sitzt. »Komm, es kann losgehen«, flüstert er.

Und Tim zögert nicht einen Augenblick.

Als er den Steg entlanggeht, fliegen drei Enten auf. »Schön ist es hier«, sagt Tim.

»… If I would, could you?«

Erst war Heide hin- und hergerissen, was sie von dieser Geschichte halten sollte. Natürlich konnte sie verstehen, dass die beiden Brüder etwas tun mussten. Andererseits hatten sie Heide da mit reingezogen, hatten sie zu ihrer Komplizin gemacht. Sie war eine Brandstifterin, nur damit belastendes Material aus dem Clubbüro vernichtet wurde, bevor Gauly es gegen die Rocker verwenden konnte. Sie war zur Botin schlechter Nachrichten geworden, hatte Nikola Kellerbach Unterlagen überreicht, die diese in Gefahr gebracht hatten. Und jetzt hatte Leo ihr die Sache mit der Brücke vorgeschlagen. Sollte sie ihm diesen letzten Gefallen wirklich tun? Konnte sie das?

Sie hatte zugesagt. Aus Mitleid oder aus dem Gefühl heraus, dass er es unbedingt von ihr erwartete. Also stand sie hier im Niemandsland, mit einem Motorradgetriebe in der Hand, bereit, es auf die Straße zu werfen, um Gauly zu erschrecken, zu verletzen – oder zu töten. Zu allem bereit. Sie verschwendete besser keine Zeit dafür, sich über sich selbst zu wundern.

Der Blick der Motorradfahrerin traf den ihren. Sie konnte den Schrecken in den Augen der Frau erkennen, diese Panik, als sie verstand, was gleich geschehen würde. Für sie und ihren Beifahrer gab es definitiv keine Chance, egal, ob Heide das Cabrio treffen würde oder nicht.

Sie musste es tun. Für Leo, damit er frei sein konnte. Für sie und eine Zukunft irgendwo weit weg von hier. Darum musste sie … Sie hob die Arme über das Geländer … musste sie … das Teil war so schwer, nicht nur die Kilos, auch die Bedeutung, die darauf lastete … musste sie …

Nichts musste sie. Wenn Leo sie liebte, dann kam es nicht darauf an, ob sie ihm jetzt gehorchte oder nicht. Sie konnte einfach nicht mehr mitmachen in diesem zerstörerischen Spiel. Das würde er doch sicher verstehen. Das musste er.

Sie trat zurück und warf das Getriebe direkt vor ihre eigenen Füße. Sie sah Motorrad und Auto unter der Brücke verschwinden und atmete durch, bis plötzlich ein Krachen, ohrenbetäubendes Metallstöhnen und das Splittern von Glas die Sekunde zur Explosion brachten. Genau einige Meter unter ihr wurde es heiß von der Gewalt eines zerstörerischen Aufpralls, jemand musste ungebremst gegen den Pfeiler gefahren sein. Heide fehlte die Kraft, einfach davonzurennen. Sie wünschte, sie könnte denken, dieser Unfall ginge sie nichts an, aber so war es nun mal nicht. Sehen konnte sie nichts, nur erahnen, dass es unwahrscheinlich war, eine Kollision bei dem Tempo zu überleben.

Doch dann vernahm sie das Brummen eines Motors, wie eine dicke Fliege am Fenster. Sie schaute über das Geländer der anderen Seite, sah etwas in langsamen Kurven weiterfahren, die Geschwindigkeit reduzieren, stehen bleiben. Die Motorradfahrerin stieg ab, hielt den Mann auf dem Sozius fest im Arm, beide starrten zur Brücke, als fände genau dort gerade die Apokalypse statt.

Wie gut, dann hatte es den Richtigen erwischt. Und zwar ganz ohne Heides Zutun. Gauly war aus eigenen Stücken gegen die Betonwand geknallt. Das war … Gerechtigkeit.

Heide schlenderte langsam zu ihrem Corsa. In vier Stunden ging der Flug. Das war zu schaffen. Das Gepäck lag schon im Kofferraum.

Die Null
ist neutral, sie wird als Symbol für den leeren Raum genutzt

»Es war ein glatter Durchschuss. Der Knochen musste irgendwie geschraubt oder genagelt werden, drei Stunden haben die fröhlichen Handwerker geschuftet. Die nächsten Monate wird der Gips meinen Oberschenkel zieren, und die geplante Harley-Trekkingtour kann ich bis auf Weiteres knicken …« Axel lächelte und zog den Mund leicht schief.

»Du willst trotz allem noch mal auf ein Motorrad steigen?«

»Kommt drauf an, wohin ich fahre, Wencke. Mein Leben in der norddeutschen Tiefebene gestaltet sich schließlich schon aufregend genug.« Er strich ihr kurz über den Handrücken. »Dank deiner Hilfe …«

Wie Axel da so in diesem hellgelb bezogenen Bett lag, das Hirn noch ganz matschig von der Narkose und bekleidet mit einem türkisblauen OP-Hängerchen, sah er aus wie der Lieblingspatient der Schwesternschülerinnen in einer öffentlichrechtlichen Arztserie.

Das LKA Meckpomm hatte sogar schon Blumen schicken lassen, auf der dazugehörigen Karte stand etwas von »Mut«, »Respekt« und »zu Dank verpflichtet«. So richtig gefreut hatte sich Axel über den floralen Gruß aber nicht. Gleichzeitig war nämlich zu Händen von Wencke und Boris ein übler Beschwerdebrief eingegangen, in dem ganz andere Worte gestanden hatten.

Es war fast zu verstehen, schließlich sahen die Schweriner Polizei- und Justizbehörden umfangreichen internen Ermittlungen wegen Korruption entgegen. Und da der Hauptverantwortliche Gauly sich sang- und klanglos aus der Affäre gezogen und allenfalls noch vor dem Jüngsten Gericht zu erscheinen hatte, würde es mühselig werden, herauszufinden, wer in den Skandal verwickelt war und wer nicht.

Das war aber nicht mehr Wenckes Problem. Zum Glück nicht.

»Weißt du, was ich noch viel schlimmer finde als meine verpatzte Motorradtour?«, fragte Axel und schickte die Antwort gleich hinterher. »Ich kann nicht mit dir an der Ostseeküste spazieren gehen.«

Wencke musste grinsen. »Du weißt, ein Spaziergang mit mir kann gefährlicher sein als tausend Kilometer Vollgas.«

»Darüber bin ich mir vollkommen im Klaren.« Er nahm einen Schluck Wasser aus seiner albernen Schnabeltasse. »Aber es gäbe da noch etwas, das wir in Ruhe und unter vier Augen klären sollten, du und ich …«

Ja, das gab es. Und zwar dringend. Axel war allein ihretwegen nach Schwerin gekommen. Er hatte sich sogar ins Mündungsfeuer eines zu allem fähigen Kriminellen geworfen, um ihr das Leben zu retten. Bevor das alles geschehen war, hatte der große Held jedoch noch laut und deutlich verkündet, die Sache zwischen ihnen beiden nicht mehr auszuhalten. Und dieser Satz saß gerade unangenehm und aufdringlich mit Wencke auf der Bettkante.

Doch im selben Moment, in dem Wencke Luft holen wollte, um die drei Worte zu sagen, die ihr auf der Zunge lagen, klopfte es an der Tür, und Boris kam herein.

»Stör ich?«

Nein, das tat er nicht, wirklich nicht. In der letzten Woche hatte Wencke ihren Lieblingskollegen von einer ganz anderen Seite kennen- und schätzen gelernt. Er dürfte zu jeder Tages- und Nachtzeit bei ihr ins Zimmer schneien.

Außerdem kam er gerade aus einem Marathongespräch, bei dem er ausgerechnet KHK Wachtel Rede und Antwort stehen musste. Es interessierte Wencke brennend, was dabei herausgekommen war.

Boris ließ sich auf den Besucherstuhl sinken, strich die langen Strähnen aus dem Gesicht und sah wirklich so aus, als habe er soeben den Weltrekord einer Extremsportart geknackt. »So ein Mist, Kellerbach ist ihnen entwischt«, begann er.

»Wie bitte?«

»Sie sind die Fluglisten durchgegangen. Gestern am späten Nachmittag ist er mit dem Flieger via London nach Las Vegas. Und neben ihm im Flugzeug saßen sein Bruder Tim Beisse und eine Frau namens Heide Grensemann. Wir nehmen an, es handelt sich dabei um die heimliche Freundin von Kellerbach, und es scheint, als sei sie auch die Person, die sich mit Nikola Kellerbach getroffen hat.«

»Und die Frau auf der Brücke?«

»Richtig. Nicht vorbestraft, nicht in einschlägigen Etablissements bekannt – Heide Grensemann ist das glatte Gegenteil von einer Bikerbraut. Eine brave Sachbearbeiterin im Gewerbeamt. Niemand wusste von ihrer Beziehung zum Rockeranwalt. Und jetzt hat sie ihr langweiliges Leben zurückgelassen und ist mit ihm durchgebrannt.«

Wencke musste lächeln. Obwohl weder Beisse, Kellerbach noch dessen Liebste Unschuldslämmer waren, irgendwie freute Wencke sich für die drei. Und heimlich wünschte sie sogar, dass sie den Behörden entkommen würden. Was hatten sie schon getan? Kellerbach und Beisse hatten ein Verbrechen vorgetäuscht, strafrechtlich würde es dabei wahrscheinlich bleiben. Und welche Untaten auf das Konto dieser Heide Grensemann gingen, war schwer nachzuvollziehen, vielleicht war diese Frau ja auch gänzlich unschuldig. Sie hatte es schließlich nicht über sich gebracht, das Getriebe auf die Straße zu werfen.

Boris machte ein wütendes Gesicht. »Sie wollten mir tatsächlich die Schuld für Kellerbachs Entkommen in die Schuhe schieben. Angeblich hätte ich den Totgeglaubten bei unserer Begegnung im Gebüsch an der Flucht hindern sollen.«

»Wie sollte das denn gehen? Wir haben dich doch selbst dort gefunden, du warst so fest verschnürt wie ein Weihnachtspaket …«

Boris zuckte mit den Schultern. »Die sind halt sauer, weil der Rockeranwalt sie alle an der Nase herumgeführt hat.« Er beugte sich vor und griff nach einem Apfel, der auf Axels Nachttisch lag. »Darf ich?«

»Du brauchst wahrscheinlich dringender Vitamine als ich«, erlaubte Axel.

»Na ja, Vitamin B habe ich ja zum Glück. Sieglind Maschler war bei der Befragung anwesend und hat Wachtel dann irgendwann zurückgepfiffen. Sie kann mich ganz gut leiden, denke ich. Eventuell wird sie Gaulys Posten übernehmen, hab ich gehört.« Er biss in den Apfel, und man hörte eine Weile nichts außer sein saftiges Schmatzen und ein medizinisches Piepen im Nachbarraum.

»Da liegt übrigens Kalle«, berichtete Boris. »Die Ärzte haben ihn rein körperlich so weit wieder aufgepäppelt. Aber wenn er irgendwann einen Spiegel gereicht bekommt, braucht er wahrscheinlich ein paar Wochen, um sich von dem Schreck zu erholen.«

»Was wird aus ihm werden?«, fragte Wencke, die sich noch immer schuldig fühlte, Kalle nach ihrer Enttarnung nicht schnell genug gewarnt zu haben.

»Zeugenschutzprogramm«, vermutete Boris. »Aber das wird schwierig mit den tätowierten Buchstaben quer über dem Gesicht…«

»ACAD, All Cops Are Bastards… Wie kommen die nur darauf?« Wencke versuchte es mit einem Grinsen.

Was waren sie für eine Truppe? Ein Dreamteam oder eher eine Schicksalsgemeinschaft? Vielleicht beides. Wencke war heilfroh, dass Axel und Boris sich zusammengetan und sie gerettet hatten. Jetzt, da die Hintergrundinformationen zu dem Fall einigermaßen verdaut waren, wurde ihr erst richtig klar, in welcher Gefahr sie geschwebt hatte. Gauly war sich bewusst gewesen, dass er kurz davor stand, alles zu verlieren. Einen Heidenaufwand hatte er betrieben, um seine Vergangenheit zu vertuschen. Doch als er dann am Ende erkannt hatte, dass selbst diese lebensgefährliche Verfolgungsjagd ihm nicht mehr würde helfen können, war der letzte Ausweg ein Betonpfeiler gewesen.

Axel unterbrach das Schweigen. »Morgen bin ich übrigens schon wieder transportfähig, behaupten die Ärzte. Dann werde ich auf den Weg ins heimatliche Krankenhaus nach Sanderbusch gebracht, wo sich eine ganze Mannschaft hervorragender Orthopäden meiner annehmen will.«

Wencke wusste, was das bedeutete. Sie würde endlich Emil in Aurich abholen und zelten gehen. Dann hieß es abwarten, was in den Sommerferien noch so passierte, oder in den Wochen danach, oder bis ans Ende ihres Lebens. Wahrscheinlich würden Emil und sie erst einmal ein paar Krankenbesuche in Sanderbusch absolvieren, mit Schokolade und Weintrauben als Mitbringsel. Vielleicht würden sie dort sogar Kerstin begegnen, dann wäre da wieder dieser Schmerz, aber wahrscheinlich hielt sie das irgendwie aus. Verdammt, was blieb ihr anderes übrig?

»Ach, übrigens, Boris«, begann Axel. »Das mit der Kutte … es tut mir leid. Die haben sie bei der Notaufnahme aufgeschnitten, weil ich dringend in den OP musste und …«

»Hör auf«, unterbrach Boris. »Die hätte ich wahrscheinlich bei nächster Gelegenheit in den Restmüll gesteckt.«

»Wie ist denn die Geschichte mit Dirk ausgegangen? Das hast du mir nicht erzählt.«

»Wie die meisten Geschichten dieser Art so ausgehen: tragisch.«

»Wovon redet ihr?«, hakte Wencke nach.

»Wovon Männer eben reden«, gab Axel Auskunft. »Über die Liebe natürlich …«

»Dirk ist tot«, sagte Boris schließlich.

»Das tut mit leid.« Das hatte Axel nicht nur so dahingesagt. Er schien wirklich mitzufühlen. Nie hätte Wencke gedacht, dass diese beiden Männer einen Draht zueinander entwickeln könnten. Und nun waren sie anscheinend Freunde geworden, einfach so.

»Was ist passiert?«

»Irgendwann war es so weit, Dirk hatte es geschafft, der Vorstand hatte einstimmig beschlossen, ihm die Mitgliedschaft zuzusprechen. Bei der Kuttentaufe* wird immer ordentlich gefeiert. Ich war dabei. An diesem Abend war ich dafür zuständig, die Biergläser zu spülen und Aschenbecher zu leeren. Dirk war so glücklich, endlich den vollständigen Patch auf die Kutte zu nähen …«

»Und dann?«

»Ach, die Rocker gönnen sich immer den Spaß, dem neuen Member ein paar Streiche zu spielen. Für Dirk hatten sie eine Frau kommen lassen, die Favoritin in ihrem Puff. Alle standen im Kreis um den Tisch herum, Dirk und die Frau obendrauf. Ich stand hinter dem Tresen, konnte nicht wegsehen, es ging einfach nicht …« Boris seufzte. »In der Nacht hat Dirk sich das Leben genommen. Mit Höchstgeschwindigkeit gegen eine Betonwand, genau wie Gauly. Und ich konnte ihn sogar verstehen.«

»Scheiße«, sagte Axel.

»Jetzt geht es mir besser. Jetzt ist es fast gut.« Boris stand auf und schaffte sogar ein überzeugendes Lächeln. »Und wenn ich euch beiden einen wertvollen Tipp geben darf: Wahre Liebe muss sich nicht verstecken. Dirk und ich haben die ganze Zeit so getan, als wären wir nur Kumpels. Das war teuflisch schwer. Die Sehnsucht ist doppelt schlimm, wenn man den Partner ständig um sich hat, es aber niemandem zeigen darf. Und heute bereue ich jeden einzelnen Tag, an dem ich mich nicht neben ihn gestellt und der Welt mitgeteilt habe, dass er der Mensch ist, den ich liebe.«

Boris zwinkerte Axel zu, dann drückte er Wencke kurz und verabschiedete sich mit einem Gesichtsausdruck, den nur Menschen aufsetzen, die eben eine richtig gute Tat vollbracht haben.

Anhang

Alice in Chains
ist eine amerikanische Grunge-Band aus Seattle, deren Musik stark vom Heavy Metal beeinflusst wurde und die auf vielen Biker-Events gehört wird. Frontman und Sänger Layne Staley war das Markenzeichen der vierköpfigen Band, die in den 1990er-Jahren ihre größten Erfolge feierte. 1996 sang er in Kansas City sein letztes Konzert, sechs Jahre später fand man ihn tot in seiner Wohnung. Seine Drogenabhängigkeit stand in einem tragischen Zusammenhang mit seinem Vater, den Staley jahrelang für tot gehalten hatte und der – als sie sich schließlich wieder begegneten – seinen Sohn nur noch tiefer in die verhängnisvolle Abhängigkeit manövrierte.

Blood Rally

Mitte der 1970er-Jahre gab es die Idee, clubübergreifende Ausfahrten zu veranstalten, bei denen sich die Rocker zum Blutspenden und anschließendem Feiern treffen. Damit wollte man Solidarität mit den Verkehrsopfern zeigen, schließlich verunglücken jährlich zirka fünfzigtausend Motorradfahrer auf deutschen Straßen, sechzig Prozent werden dabei leicht bis schwer verletzt, fast zwei Prozent lassen bei einem Unfall sogar ihr Leben. Auch sonst engagieren sich Motorradclubs gern für den guten Zweck, sammeln Spielzeug für notleidende Kinder, organisieren Straßenfeste für Krebsstationen.

Dieses Engagement ist in den eigenen Reihen nicht unumstritten. Kritiker meinen, es wirke so, als hätten die Biker mit diesen Charity-Aktionen etwas »wiedergutzumachen«. Die Polizei hingegen deutet PR dieser Art eher als clevere Methode der Rocker, weiterhin die Vorteile des Vereinsrechts für sich zu beanspruchen, denn viele MCs haben inzwischen eigentlich eher gewerbliche Strukturen.

Brüderschaft

»Brotherhood« – die Motorradclubs empfinden sich als eine große Familie. Die Mitglieder weltweit nennen sich Brüder, und die Identifikation mit dem Club, mit seinen Gesetzen und Zielen, ist für den Einzelnen maßgeblich. Sätze wie »Einer für alle, alle für einen« sind keine leeren Worte, gerät einer der Members in eine Schieflage, z.B. durch einen Unfall, einen Gefängnisaufenthalt, Scheidung oder Krankheit, so wird er von seinen Brüdern sowohl moralisch als auch finanziell oft unterstützt. Dazu gehören auch ein Besuchsdienst in der Justizvollzugsanstalt oder im Krankenhaus sowie Blutspenden für schwerverletzte Biker. Für dieses Zusammengehörigkeitsgefühl sind die Members gern bereit, Zeit und auch Geld zu opfern, und für viele Biker ist die Gemeinschaft ihres Clubs wichtiger als die tatsächlich blutsverwandte Familie.

Burn Out

Diese spektakuläre Technik, bei der der Fahrer die Räder einer Achse durchdrehen lässt, während die andere gebremst wird, darf bei keinem Bikertreff als Showeinlage fehlen. Um Qualm und Funken zu erzeugen, wird das Motorrad einer hohen Belastung ausgesetzt. Bremsen, Motor, Kupplung und Getriebe – alles verschleißt schnell bei diesem Manöver, welches neben Gestank auch einen enormen Lärm verursacht. Vom Kraftstoffverbrauch und Abrieb der Reifen braucht man gar nicht erst zu reden – manche Profile sind nach nur einem Burn Out komplett abgerieben.

Chapter
bezeichnet den regionalen Zusammenschluss eines überregionalen oder sogar internationalen Motorradclubs, wird auch Charter, County oder Division genannt. Meist besteht der Zusammenschluss aus zehn und mehr Bikern, die sich vom Club die Erlaubnis einholen müssen, unter dem Namen und den Vereinsfarben zu existieren. Damit erkennen sie die Regeln an, die dem Präsidenten meist in einmaliger oder auch nur mündlicher Ausführung überliefert werden. Ein Chapter muss ein Clubhaus haben, sich auf Zusammenkünften der anderen Chapter blicken lassen, selbst Partys und Ausfahrten organisieren und sich gegenseitig wie eine Familie unterstützen. Die Organisation vor Ort übernimmt jedes Chapter autark. Die Clubs sind durch eine strenge, oftmals militante Hierarchie gekennzeichnet, jedoch hat jedes Mitglied eine starke Gemeinschaft hinter sich, die auch in schweren Zeiten zu ihm hält.

Clubhaus

Hier treffen sich alle, die zum Motorradclub dazugehören (wollen). Jeder Club ist verpflichtet, einen solchen Treffpunkt zur Verfügung zu stellen, ansonsten nennt man die Zusammenschlüsse Nomads. Das Gelände rund um das Clubhaus wird meist sehr scharf bewacht, Unbefugte werden an normalen Tagen kaum einen Schritt daraufsetzen können, bei öffentlichen Partys ist das natürlich anders, dann sind Angehörige und auch Neugierige eingeladen, es gibt Live-Musik, Grillbuden und Bierstände. Aber dort finden nicht nur wilde Feten statt, sondern auch Sitzungen der verschiedenen Gremien, Meetings mit anderen Clubs oder – ach ja, das gehört ja auch dazu – Reparaturen oder Verschönerungen der Motorräder.

Drogen

DFFL – Dope forever – forever loaded (alternativ auch SFFH für Stoned forever – forever happy) findet man als Patch auf so mancher Kutte. Die Zahl 13, die auch gern aufgenäht wird, ist in diesem Fall nicht mit »Pech« zu übersetzen, sondern steht für den dreizehnten Buchstaben im Alphabet: »M« wie Marihuana. Dass Rocker gern feiern und bei diesen Partys viel getrunken und auch die eine oder andere illegale Droge konsumiert wird, ist unumstritten. Dies muss aber nicht unbedingt drastischer sein als bei anderen Volksfesten auch.

Darüber hinaus wird allerdings nicht selten mit Drogen und Anabolika gehandelt, im Frühjahr 2011 fanden beispielsweise die Ermittler bei einer Großrazzia in den Räumen der Berliner Hells Angels große Mengen Kokain und andere illegale Stoffe.

Ehefrauen

Mit der Bezeichnung Property of …, die oft als Abzeichen auf dem Rücken der Kutte angebracht ist, wird die Zugehörigkeit einer mit einem Rockerbruder verheirateten Frau anerkannt. Auch sie wird vom gesamten Club geschützt. Es ist ein absolutes Tabu, die Frau eines Bruders anzumachen. Wer gar ein Verhältnis mit einer Ol’ Lady (veralteter Ausdruck für Freundin/Frau eines Mitgliedes) beginnt, wird den ganzen Club gegen sich aufbringen. Normalerweise sind Frauen bei den Clubtreffen nicht erwünscht, bei den sogenannten Familientagen werden sie aber eingeladen, und auch an besonderen Ausfahrten nehmen sie teil.

Expect no mercy

Erwarte keine Gnade – mit diesem Abzeichen werden Brüder geehrt, die im Umgang mit den Feinden des Clubs besondere Härte, z.B. in Form von Waffengewalt, gezeigt haben. Wer dieses Label – alternativ auch die Aufschrift Filthy Few – auf der Kutte trägt, hat wahrscheinlich einen Menschen entweder schwer verletzt oder sogar getötet. Manche Rocker streben den Erwerb dieses »Gütesiegels« gezielt an, um damit ihre Verbundenheit zum Club zu beweisen.

Hangaround

Hangarounds, Prospects und Members werden die verschiedenen Stufen der Zugehörigkeit genannt. Wer die Mitgliedschaft in einem Motorradclub anstrebt, muss einige Hürden nehmen, die erste ist das Dasein als sogenannter Hangaround. Es wird erwartet, dass der Anwärter sich so oft wie möglich auf dem Clubgelände blicken lässt und dort die Drecksarbeit erledigt. Dazu gehören Fegen und Putzen genauso wie – nach einer entsprechenden Eingewöhnungsphase – das Türstehen oder Bierzapfen bei Partys. Die Bewährungszeit beträgt meist ein Jahr, danach wird der Status des Prospect zugestanden. Ob man jemals vollwertiges Member wird und die Kutte tragen kann, bedarf einer einhelligen Zustimmung der Mitglieder. Meist hat man bis dahin nicht nur jede Menge Arbeitsstunden, sondern oft auch ein beträchtliches Barvermögen in die Clubaufnahme investiert.

Helm

In den meisten europäischen Ländern gilt für Motorradfahrer die Helmpflicht, glücklich sind echte Rocker natürlich nicht darüber, denn sie fühlen sich dadurch in ihrer Freiheit eingeschränkt – und auf die kommt es ja schließlich an, wenn man auf einer Harley sitzt. Immer wieder gibt es Proteste oder Diskussionen, wie denn ein Helm auszusehen hat, und einige Biker greifen in ihrer Not auf das sogenannte Braincap zurück, einen Helm, der nur den oberen Schädel bedeckt und rechtlich gesehen in eine Grauzone gehört.

Kutte

Die ärmellose Jeans- oder Lederweste hat eine wichtige Bedeutung für ihren Träger, denn mit ihren verschiedenen Aufnähern gibt sie Auskunft darüber, welchem Club er als Prospect oder Member angehört und an welcher Stelle der internen Hierarchie er steht. Das Club-Wappen befindet sich auf dem Rücken und setzt sich aus vier wesentlichen Teilen zusammen: In der Mitte befindet sich das größte und wichtigste Centercrest, auf dem meist ein Tier, ein Schädel oder ähnliches Motiv zu sehen ist. Rechts daneben steht »MC« als Abkürzung für Motorcycle Club. Über dem runden Motiv spannt sich im Halbkreis der Top Rocker, auf dem der Clubname steht, unten steht dann der Ortsname des jeweiligen Chapters.

Im Grunde hat die Kutte dieselbe Funktion wie eine Uniform. Nimmt man einem Rocker dieses heilige Kleidungsstück gewaltsam ab, bedeutet das für ihn die schlimmste Erniedrigung und Strafe.

Kuttentaufe

Die Kuttentaufe wird gefeiert, wenn nach einer unbestimmt langen Zeit ein Anwärter irgendwann durch eine einstimmige Entscheidung der anderen Brüder zum Member erklärt wird. Er darf sich dann den vollständigen Patch eigenhändig auf die Kutte nähen und bei allen Unternehmungen des Clubs teilnehmen – sein Leben lang.

Das Fest gleicht einem Initiationsritus, bei dem der Täufling einige erniedrigende Prozeduren über sich ergehen lassen muss, z.B. nackt hinter einem Motorrad stehen und sich mit Schlamm bespritzen lassen, undefinierbares Gebräu aus verschiedenen Getränken und Körperflüssigkeiten schlucken oder vor allen Brüdern intime Handlungen an Prostituierten vornehmen. Wer das mit Stolz und Bravour hinter sich gebracht hat, wird von dem Tag an von seinen Brüdern vor sämtlichen Notlagen geschützt werden.

Members
siehe Hangarounds

Motorradclub

Die Abkürzung MC steht genau genommen eigentlich für Motorcycle Club. Nicht jeder Zusammenschluss von Bikern darf sich so nennen, denn damit geht so etwas wie ein Gebietsanspruch einher, und man kann sich gewaltigen Ärger mit bereits existierenden MCs der Nachbarschaft einhandeln.

Die ersten MCs wurden von Kriegsveteranen gegründet – darauf mag auch die mitunter militante Struktur basieren. Rechtlich gesehen handelt es sich bei vielen deutschen MCs um eingetragene Vereine. Es wird immer wieder darüber diskutiert, einige Motorradclubs verbieten zu lassen, weil sie mit dem organisierten Verbrechen in Verbindung gebracht werden.

Patches
heißen die Aufnäher, mit denen die Kutte geschmückt wird und die Auskunft über die Zugehörigkeit und Position innerhalb des Clubs geben. Wo und bei wem diese Abzeichen angebracht werden dürfen, ist strikt reglementiert.

Pony-Express

Diese spezielle Art von Kurierdiensten wird in Gang gesetzt, wenn eine wichtige Nachricht übermittelt werden muss, die auf keinen Fall in unbefugte Ohren gelangen soll. Jeweils ein Member reist mit dem Bike zum nächsten Chapter, um dem dortigen Präsidenten die Neuigkeit zu überbringen. Von dort werden dann andere Mitglieder in verschiedene Richtungen weitergeschickt. Auf diese Weise verbreitet sich eine Botschaft mitunter fast so schnell wie auf dem Postweg. Ist aber wesentlich sicherer, denn auf die Verschwiegenheit eines Bruders kann man sich verlassen.

Präsident

Der Präsident (auch – aus dem Englischen abgeleitet – »Presi« genannt) repräsentiert seinen Club in der Öffentlichkeit, z.B. bei Veranstaltungen, Begegnungen mit der Staatsgewalt oder Presseterminen. Zudem muss er an den regelmäßigen nationalen und ggf. auch internationalen Treffen der Präsidenten eines Clubs teilnehmen. Der Präsident ist der Einzige, dem die streng gehüteten Gesetze des Clubs in schriftlicher Form ausgehändigt werden. Er wird nicht demokratisch gewählt, hier herrscht für gewöhnlich das Gesetz des Stärkeren.

Prospect
siehe Hangaround

Puffs

Immer wieder werden Rockerbanden mit Prostitution in Verbindung gebracht, oft stehen ganze »Vergnügungsviertel« unter der Herrschaft eines MCs. Schon im Jahr 2001 wurden beispielsweise in Hamburg sechs Mitglieder der Hells Angels wegen Zuhälterei und Förderung der Prostitution zu mehrjährigen Haftstrafen verurteilt – sie hatten gezielt und illegal Frauen nach Deutschland geschleust und in verschiedenen Bordellen in St. Pauli zur Prostitution gezwungen.

Road Captain

Der Road Captain sucht den sichersten und schönsten Weg zum Ziel und fährt im Konvoi voran. Es liegt in seiner Verantwortung, dass weder Staus noch Baustellen das Fahrvergnügen der Gruppe stören. Mindestens alle achtzig Kilometer sollte eine Tankstelle am Straßenrand liegen, und auf den Rastplätzen bleiben die Brüder möglichst gern unter sich, deshalb sollten sie abgelegen sein.

Rollt ein Motorradclub heran, werden kurzerhand Fahrbahnen blockiert. Einzelne Kradfahrer sperren Land- und Bundesstraßen, aber auch Autobahnen, oder sie bremsen den laufenden Verkehr aus, bis die Gruppe komplett unterwegs ist. Das alles wird bereits vor der Reise genauestens vorbereitet.

Sequenzanalyse

Das Interpretations-Verfahren basiert auf der sogenannten Objektiven Hermeneutik und wird in vielen Bereichen der Soziologie angewendet. In der Forensik beschäftigt sie sich damit, einen Tathergang in seine Einzelteile zu zerlegen und bei jeder für sich gesehenen Entscheidung, die der Täter getroffen hat, den Sinn dahinter zu suchen. Auf diese Weise kann man sich nach und nach ein Bild davon machen, was den Täter dazu gebracht hat, das Verbrechen an genau diesem Tag und an genau diesem Ort auf genau diese Art zu begehen.

Tattoo

Wer sich wann welches Club-Tattoo wohin stechen lässt, ist streng geregelt. Jedes Mitglied darf sich das jeweilige Charter-Emblem tätowieren lassen, das weltweit gültige Logo des MCs wird erst nach einem Jahr Zugehörigkeit erlaubt. Sichtbare Clubmotive an Händen und Hals sind erst nach fünf Jahren zugelassen, der Rücken nach einem ganzen Jahrzehnt.

Wenn ein Mitglied aussteigt oder unehrenhaft entlassen wird, verliert er das Recht, die Zeichen zu tragen. Die ehemaligen Rocker greifen zu wenig zimperlichen Methoden, um die Tattoos zu entfernen: entweder wird schwarz übertätowiert oder die Haut an den entsprechenden Stellen herausgeschnitten.

Treasury

Der Schatzmeister verwaltet die Konten des Clubs und gehört in dieser Funktion auch dem Vorstand an. Das offizielle Vermögen der Rocker wird durch Mitgliedsbeiträge, Spenden und den Verkauf von Fanartikeln erwirtschaftet. Von diesem Geld werden Partys und Ausflüge bezahlt, manchmal dient es auch der Unterstützung von Brüdern, die in einen finanziellen Engpass geraten sind. Dank dieser sauber geführten Bücher haben die Rockerclubs den Status eines eingetragenen Vereins, was rechtliche und steuerliche Vorteile bringt.

Darüber hinaus gibt es aber auch eine sogenannte Tomatenkasse, auf der die Gewinne landen, die durch weniger legale Geschäfte eingenommen wurden. Oftmals zeigt die Habenseite dieser Konten ein Vielfaches des offiziellen Vermögens an.

Vereinsfarben

Die Colours – jeder Motorradclub hat seine eigenen Farben und ein eigenes Logo. Dabei wird von den bereits bestehenden Gruppen strengstens darauf geachtet, dass keine Verwechslungsgefahr besteht. So sind beispielsweise Gelb und Rot die Farben der Bandidos, deren Logo einen Mexikaner mit Pistole zeigt. Weiß und Rot werden als Colours von den Hells Angels beansprucht, genau wie ihr geflügelter Totenkopf und selbst die Zahl 81 (für den achten und den ersten Buchstaben im Alphabet und die Initialen des Clubs). Sollte aus Unwissenheit oder auch als Provokation ein anderer Club es wagen, diese oder ähnliche Abzeichen oder Farben zu tragen, wird er ziemlich bald sehr schlagkräftigen Besuch bekommen.

Waffen

Derjenige, der im Club für die Sicherheit und Disziplin verantwortlich ist, verwaltet auch die Ausrüstung des Clubs. Dass sein Posten als Sergeant at Arms bezeichnet wird, kommt nicht von ungefähr: Viele Rockerbanden verfügen neben Motorradersatzteilen über ein mindestens ebenso umfangreiches Waffenlager. Im Zuge eines Prozesses gegen die Bandidos in Münster wurde 2008 beispielsweise eine angemietete Garage mitten im Stadtgebiet durchsucht. Die Fahnder fanden dort Maschinengewehre, Handgranaten und anderes schweres Geschütz, das ausgereicht hätte, in den Krieg zu ziehen.

Ein Wort zum Schluss

Natürlich sind auch in diesem Roman Handlung und Figuren frei erfunden.

Trotzdem sollte ich erwähnen, dass es kaum eine/n Fallanalytiker/in gibt, der in der Realität so handeln würde wie Wencke Tydmers und ihr Team. Es wird wohl auch noch nie passiert sein, dass ein LKA im Zuständigkeitsbereich des anderen ohne dessen Wissen und Zustimmung agiert. Und die Wahrscheinlichkeit, dass eine Stasigröße in der heutigen Zeit als Leitender Staatsanwalt agiert, tendiert zum Glück gen null.

Alles Fälle von dichterischer Freiheit, die mir von meinen außerordentlich versierten Testlesern großzügig zugestanden wurde.

Aber – ganz ehrlich – würde man alles schildern, wie es in Wirklichkeit ist, wären die Bücher um einiges dicker, aber sicher nicht spannender. Allein eine DNA-Analyse dauert im normalen Ermittlerleben Wochen bis Monate, was nicht an den molekularbiologischen Gegebenheiten liegt, sondern an den überlasteten Laboren, in denen auch nur Menschen arbeiten.

Mein Dank geht an:

- Matthias Pheiler, der mich – ohne es zu wissen – auf die Idee zu diesem Buch brachte

- Sibylle Dörflinger, die mir die Feinheiten der Sequenzanalyse erläutert hat

- Arthur Lipowski von der Fahrschule Ulf Imort, der mich Motorrad fahren ließ

- Kriminaldirektor Jürgen Kleis, der mir einiges über Rockerbanden erzählt hat

- BKA-Direktor a. D. Leo Schuster, der mich über Dienstwege der Kriminalämter aufklärte

- Kriminalkommissar a. D. Peter Veckenstedt, der mich mit gewohnt wachem Auge vor Fehlern bei der Schilderung der Ermittlungsarbeit bewahrt hat

- Dr. Christiane Freese, die mir ihr medizinisches Wissen zur Verfügung stellte

- Dr. rer. medic. Stephan Köhnemann, der mich mit neuesten Erkenntnissen der DNA-Analyse ausstattete

- meinen Mann und Kollegen Jürgen Kehrer, der wie immer die richtigen Fragen stellte, statt mit Antworten aufzutrumpfen, deswegen ist er mir von allen der Liebste

- das fleißige Copywrite-Team, insbesondere Vanessa Gutenkunst und Georg Simader

- das wunderbare dtv-Team, insbesondere meine Lektorin Bianca Dombrowa

- meine Töchter Julie und Lisanne, weil sie immer, wenn ich ein neues Buch geschrieben habe, erst mal nachschauen, ob ich sie auch bei den Danksagungen bedacht habe

Götterfall

Kriminalroman

In Liebe für Julie,
die in diesem Jahr in ihre Zukunft startet

Ask veit eg standa,
heitir Yggdrasill,
hár baðmur,
ausinn hvíta auri;
þaðan koma döggvar
þær er í dala falla,
stendur æ yfir
grænn Urðarbrunni.

Þaðan koma meyjar margs
vitandi þrjár
úr þeim sæ,
er und þolli stendur;

Urð hétu eina,
aðra Verðandi,
skáru á skíði,

Skuld ina þriðju.

Þær lög lögðu,
þær líf kuru
alda börnum,
örlög seggja.

Eine Esche weiß ich stehen,
sie heißt Yggdrasil,
ein hoher Baum, überschüttet mit
glänzendem Nass,
von dort kommt der Tau,
der in den Tälern niederfällt,
sie steht immergrün
über dem Urdbrunnen.

Von dort kommen Mädchen,
viel wissende,
drei aus dem Wasser,
das unterm Baum liegt;

Urd hieß man die eine,
die andre Werdandi,

– sie ritzten ins Holz –,

Skuld die dritte;
sie legten Bestimmungen fest,
sie wählten das Leben
den Menschenkindern, das

Schicksal der Männer.

Völuspá (Die Weissagung der Seherin),

Götterlieder der Älteren Edda, Strophen 19 und 20

Skuld

[… noch sieben Tage …]

Heute Nacht wird es brennen.

Muss es brennen.

Feuer ist schon immer das Element gewesen, welches das Ende einer alten und den Beginn einer neuen Ära gestaltet hat. Ich denke an die Urkraft der Erde, die Lava bricht aus der Tiefe hervor, zerreißt die Erde, verbrennt die Luft, um schließlich neues Land zu werden. Zerstörung, Umwandlung, Auferstehung.

Vergangenheit, Gegenwart, Zukunft.

Ich werde den Verteilerkasten öffnen, die Stromkreise verbinden und eine Sollbruchstelle dazwischensetzen, ein braunes, dünnes Kabel. Sieht harmlos aus. Ist es auch. Vorerst.

Doch am Abend werden die Menschen, die in diesem Haus wohnen, von der Arbeit kommen. Sie werden das Licht anschalten, vielleicht auch das Radio, sie kochen mit Starkstrom am Herd. Dann wird sich das braune, dünne Kabel erhitzen.

Später, nach acht Uhr, werden die Fernsehgeräte dazukommen. Bei Einsetzen der Dunkelheit knipsen sie ihre Leselampen an, die Halogenstrahler in den Ecken der Wohnzimmer. Zu diesem Zeitpunkt wird das braune, dünne Kabel bereits glühen.

Sobald das Kabel glüht, wird sich seine Beschaffenheit verändern. Das braune Plastik wird schmelzen. Das Kupfer wird mit erhitztem Schwefel in Berührung kommen. Es wird stinken wie die Hölle. Doch im Keller, wo der Verteilerkasten hängt, wird um diese Uhrzeit niemand mehr sein, der es riechen könnte.

Selbst dann wird noch nichts passieren.

Durch den Schwefel wird sich das braune, dünne Kabel in eine schwarze, poröse Schnur verwandeln. Und erst, wenn irgendjemand in diesem Haus, das in dieser Nacht brennen wird, den Stromschalter betätigt – zum Beispiel, weil er eine schwache Blase und vor dem Einschlafen noch etwas getrunken hat, schließlich auf die Toilette muss und im Badezimmer das Licht einschaltet, um etwas zu sehen –, dann …

Das Kabel wird zu Staub zerfallen, der Strom wird Funken schlagen: Kurzschluss!

Es gibt einen Hauptschalter, der sich in diesem Moment umlegen sollte, klack, und alles wäre gut. Dann würden schlimmstenfalls ein paar Bewohner morgen früh verschlafen, weil sich ihre elektrischen Radiowecker ausgestellt haben.

Doch ich habe etwas dabei. Ein Stück Klebeband. Grausilbrig. Genauso harmlos wie das braune, dünne Kabel. Ich werde es über diesen Schalter heften und den Hebel außer Gefecht setzen. Mit einem schlichten Stück Klebeband.

Und dann wird es brennen.

Heute Nacht.

Zerstörung, Umwandlung, Auferstehung.

Vergangenheit, Gegenwart – und die Zukunft ist mein.

Verðandi

[11. Juni, 8.55 Uhr, Peter-Fechter-Ufer, Hannover, Deutschland]

Für immer war so ein Ausdruck, mit dem Wencke nichts anfangen konnte. Sie selbst würde lieber eine Handvoll Kellerasseln in den Mund nehmen als diesen Schwur.

Deswegen fand sie es ärgerlich, dass Axel gestern am Telefon, in jener Millisekunde, bevor sie die rote Taste drückte, diese zwei Worte von sich gegeben hatte: »Ich werde dich für immer …« Klack. Aufgelegt. Was auch immer er sie für immer würde, sie wollte es nicht erfahren.

Sie war spät dran. Ihr Vorderrad klebte ziemlich platt am Boden und die Fahrt an der Ihme entlang war entsprechend mühsam. Heute kam irgend so ein Ministeriumsfuzzi ins Behördenhaus am Waterlooplatz und schaute sich die Abteilung an. Also war Pünktlichkeit gefragt, hatte Tilda Kosian gestern und vorgestern immer wieder in diversen Nebensätzen betont. Pünktlichkeit und übersichtliche Akten und gutes Betriebsklima, bitte schön, das galt für alle! Damit der Ministeriumsfuzzi seine Ideen von den Stellenstreichungen beim LKA Niedersachsen umgehend vergaß.

Am Schwarzen Bär musste Wencke aus dem Ufergrün tauchen, auf die Straße wechseln und an der Ampel warten. Da standen sie, diese Frauen, extra nur für sie direkt gegenüber platziert. Die eine mit einem Bauch wie ein prächtiger Halloweenkürbis, die andere bereits mit ihrem kleinen Lebensglück im Wagen vor sich. Babys, Babys, Babys! Scheiße, dachte Wencke, warum hat er es mir erst jetzt gesagt? Wenn seine Frau schon in der sechsunddreißigsten Woche ist, Himmel, dann hat Axel mindestens sieben Monate lang verschwiegen, dass Kerstin ein Kind erwartet. Diese Tatsache konnte man im Kopf hin und her schieben, wie man wollte, es kam immer aufs Selbe raus: Er war ein Mistkerl. Ein Feigling. Ein Betrüger. Er hätte es gleich sagen müssen, an dem Tag, als auf diesem handelsüblichen Teststreifen ein himmelblauer Strich erschienen war. Da hätte er sie anrufen und sagen müssen: »Hey, Wencke, es tut mir schrecklich leid, aber es ist passiert. Ich werde Vater. Kerstin erwartet ein Kind von mir. Wir können uns nicht mehr sehen.«

Die Ampel wechselte auf Grün. Wencke schob sich auf den Sattel, trat in die Pedale, radelte an diesem sonnigen Tag den beiden Baby-Frauen entgegen, die ja überhaupt nichts dafürkonnten, wie sie sich gerade fühlte.

Heute standen ausnahmsweise eine Menge Fahrräder vor dem Landeskriminalamt, bei dem Wetter stieg selbst der eingerostetste Beamte auf Drahtesel um. Wencke versuchte sich zwischen zwei Mountainbikes zu quetschen und hörte die Marktkirchenuhr schlagen. Punkt neun.

»Wencke!« Eine Hand legte sich von hinten auf ihre Schulter. »Lass uns gemeinsam nach oben gehen und den Rüffel fürs Beinahe-Zuspätkommen kassieren.« Boris Bellhorn musste beim Friseur gewesen sein, das war nicht unüblich, er ließ sich die Haare mindestens doppelt so oft stylen wie Wencke. In letzter Zeit vielleicht auch noch häufiger, lag wohl an seiner neuen Liebe: Marius, 22 Jahre, Musiker. »Hast du wenigstens eine gute Ausrede, wenn die Kosian uns gleich zur Rede stellt?«

Wencke mochte ihren Kollegen. Wenn überhaupt jemand in der Lage war, ihre Laune an diesem Tag zu bessern, dann er. »Ich habe Liebeskummer«, gab sie zu. Sie tippten an der Pforte den Zahlencode ein und stießen die Glastür auf. Der Fahrstuhl wartete unten auf sie. »Axels Frau ist schwanger. Und zwar ziemlich schwanger.«

»Oh!« Boris drückte auf die Vier, der Aufzug schwebte nach oben.

»Er wird sich nie entscheiden. Axel ist einfach nicht der Typ, der seine angetraute und noch dazu blinde Frau sitzen lässt. Das gemeinsame Kind kommt lediglich erschwerend hinzu.«

»Aber gerade das liebst du ja an ihm«, vollendete Boris den Gedanken. »Dass er eben nicht so ein Typ ist.«

Sie zuckte mit den Schultern.

»Schicksal!« Boris streichelte kurz ihren Oberarm. »Irgendwann ergibt das Ganze mal einen Sinn.«

»Ich glaube nicht an Schicksal«, sagte Wencke, als sich die Fahrstuhltüren aufschoben.

Die gesamte Abteilung schaute ihnen erwartungsvoll entgegen, auch der Ministeriumsfuzzi stand schon da, stilecht mit Zweireiher und Doppelkinn, bloß die Kosian war nirgends zu entdecken.

»Es gab einen Hausbrand«, berichtete die Sekretärin mit betroffener Miene. »Keine Sorge, Frau Kosian geht es so weit gut, sie konnte sich noch rechtzeitig in Sicherheit bringen. Doch sie hat nun einiges zu erledigen. Stellen Sie sich vor, die ganzen Möbel, die Kleidung, die persönlichen Sachen – alles unbrauchbar.«

Welche persönlichen Sachen, dachte Wencke und biss sich auf die Lippen. Tilda Kosian war einfach nicht der Typ Frau, dem man Dinge wie Fotoalbum oder Tagebuch zuordnen würde. Schon eher wäre der Kosian zuzutrauen, dass die erste Sache, die sie aus ihrer brennenden Wohnung rettet, eine Rosshaarbürste wäre, danach Zahnseide und an die hundert gestärkte Blusen, die dort im Schrank hängen mussten.

»Was genau ist passiert?«, fragte Boris.

»Die Brandermittlung ist natürlich noch vor Ort, hat aber noch nichts Konkretes verlauten lassen. Derzeit gehen sie von einem Kabelbrand im Verteilerkasten aus.«

»Aber Frau Kosian lebt doch in einem Neubau, oder nicht?«

Die Sekretärin nickte. »Alles ganz modern und hochwertig, sie wohnt ja auch nicht irgendwo, sondern in Großburgwedel – übrigens Tür an Tür mit der Exfrau unseres ehemaligen Bundespräsidenten.« Dabei schaute sie triumphierend in Richtung Minister-Hiwi, als hätte die Tatsache eine Bedeutung, wenn es darum ging, die Abteilung zusammenzustreichen.

Der gab sich jedoch unbeeindruckt und schlug vor, jetzt endlich ins Besprechungszimmer zu wechseln, man werde auch ohne Frau Kosian über das Wesentliche reden können. Auf dem ovalen Tisch standen Kaffee, Wasser, Saft und die üblichen Kekse, die es nur gab, wenn sich offizielle Würdenträger blicken ließen. Wenn die OFA  – also das Team der Operativen Fallanalyse des LKA Niedersachsen – sonst in größerer Runde tagte, musste jeder sein Butterbrot selbst mitbringen.

»Meine sehr geehrten Damen und Herren«, leitete der Hochoffizielle ein. Das hörte sich an, als säße er einer gewaltigen Truppe gegenüber. Tatsächlich aber bestand diese Abteilung nur aus einem knappen Dutzend bunt zusammengewürfelter Leute, die aus verschiedenen Bereichen kamen. Lediglich Boris, Wencke und die Kosian widmeten sich als Ganztagskräfte der Methode, die in den Medien immer so schick Profiling getauft wurde und bei der es darum ging, Verbrechen zu analysieren, in Einzelteile zu zerlegen, in klitzekleine Details, die für sich genommen eigentlich aus lauter Menschlichkeit bestanden. Der grausamste Mord konnte, wenn er auf die Grundbausteine seiner Materie reduziert wird, etwas von Liebe und Hoffnung erzählen. Im Kleinsten begann man, das Wesen des Verbrechens zu begreifen. Stück für Stück. Eine faszinierende Arbeit.

Der Ministeriumsfuzzi hüllte alle Beteiligten in eine Laberwolke, die sich aus Begriffen wie »Steuergelder«, »Effizienz« und »Kriminalstatistik« zusammensetzte. Auf seinem Zettel waren sämtliche Beteiligungen der OFA an vergangenen Ermittlungen und anderen Projekten aufgelistet: die Zerschlagung rechtsradikaler Terrorzellen, Fälle von Ehrenmord und Rockerkriminalität, Begutachtung und Verhörbegleitung bei seriellen Sexualstraftätern. Irgendwann legte er das Blatt aus der Hand, nahm einen Schluck Kaffee und kam zur Sache: »Ihre vielfältige Arbeit in Ehren, aber es nutzt nichts, wir müssen sparen.«

»Was heißt das konkret?«, fragte Boris.

»Es geht um eine ganze Stelle. Wie wir das am geschicktesten aufteilen, wird noch zu entscheiden sein.«

Im Klartext bedeutete das, einer der drei Ganztags-Profiler würde Federn lassen müssen. Tilda Kosian leitete die Abteilung schon seit sechs Jahren, sie saß also ziemlich fest im Sattel. Boris Bellhorn war, obwohl um einiges jünger als Wencke, auch schon deutlich länger dabei.

Blieb nur noch sie, Wencke, seit drei Jahren im Team, als alleinerziehende Mutter eines Jungen entsprechend unflexibel einsetzbar, dazu mit einer Vorliebe für halsbrecherische Alleingänge ausgestattet. Zwar hatte sie einige Erfolge vorzuweisen, doch aufgrund ihrer jahrelangen Erfahrung bei der Auricher Mordkommission wäre sie noch am ehesten mit einer anderen Abteilung des LKA kompatibel. Es war klar, wer hier würde Platz machen müssen, wenn der Rotstift regierte.

»Nun schauen Sie mich nicht so an«, bat der Mann im Zweireiher. »Wir rechnen das im Ministerium in Ruhe durch. Unsere Entscheidung wird erst im nächsten Monat fallen, vor den Sommerferien wissen Sie Bescheid.«

»Na toll«, rutschte es Wencke raus. Der Mann hatte ja keine Ahnung, wie sehr diese Aussage ihre Vorfreude auf die nächsten Wochen weiter dimmte. Ihr Geliebter wurde Vater, ihr Job stand mächtig auf der Kippe – und sie sollte entspannt mit ihrem vorpubertären Sohn Emil die Badehose einpacken?

»Ach ja, wo wir nun schon mal so gemütlich zusammensitzen«, er setzte ein 1-a-Wahlplakatlächeln auf, »können wir gleich klären, wer die Vertretung beim anstehenden Symposium übernimmt. Frau Kosian hat mir bereits telefonisch mitgeteilt, dass ihr wegen des Brands eine Dienstreise derzeit kaum möglich ist.« Der Ministeriumsfuzzi war gut sortiert, zackig schlug er den nächsten Ordner auf und reichte die darin liegenden Flyer herum. Die Anwesenden griffen eher zögerlich zu. »Die Einladung geht von Brüssel aus. Wir sind sehr froh darüber, dass man uns bei dieser Tagung dabeihaben will, und erhoffen uns – salopp formuliert  – auf diesem Weg auch einen kleinen Zuschuss aus den Töpfen der EU.«

»Sie meinen, wenn wir uns dort auf diesem Symposium gut präsentieren, besteht die Chance, unsere Jobs zu retten?« Wencke mochte es nicht, wenn Bürokraten behaupteten, sie würden etwas salopp formulieren, und man trotzdem kein Wort verstand.

»Es ist ja nicht so, dass wir unbedingt jemanden hier abziehen wollen«, stellte der Schlipsträger klar und nahm sich ein Waffelröllchen. »Wenn wir bei entsprechenden EU-Veranstaltungen deutlich in Erscheinung treten, stehen die Chancen vielleicht etwas besser.« Er ließ seinen Blick schweifen. Boris machte sich immer kleiner, logisch, er wollte sich keine Arbeit und erst recht keine Dienstreise aufhalsen, wenn zu Hause sein musikalischer Marius auf ihn wartete.

»Nun, ich höre niemanden hier schreien.«

Wencke klappte die farblose Infobroschüre auseinander. Das Tagungsthema passte zur Optik: Zusammenhänge zwischen altgermanischen Mythen und moderner Politik – und ihre Auswirkung auf die Zukunft der Europäischen Union. Der Titel klang so staubtrocken, dass Wencke erst einmal zum Wasserglas greifen musste.

»Frau Tydmers, wie wäre es mit Ihnen?«

»Tja.« Sie wendete den Flyer. Über einem seltsam zerfransten Fleck, der aussah wie eine auf den Kopf gedrehte Comicsprechblase, war das Datum notiert, am kommenden Donnerstag sollte es bereits losgehen. Gut, das wäre machbar, Wenckes Mutter wollte ohnehin vorbeischauen, um mal wieder etwas Zeit mit Enkel Emil zu verbringen. Und es wäre bestimmt von Vorteil, sich eifrig zu zeigen, sich als Stütze der Abteilung zu präsentieren, insbesondere weil die Kosian nicht da war, um ihr die Tour zu vermasseln. Doch dann kapierte Wencke, was diese seltsame Abbildung zu bedeuten hatte. Das war keine Sprechblase, das war die Silhouette von …

»Island? Das Symposium ist auf Island?«

Allem Anschein nach hatte das außer Wencke jeder im Raum gewusst. »Island ist einer der aktuellen Kandidaten für einen EU-Beitritt. Mit dieser Einladung wollen sie ihre Bereitschaft zur Zusammenarbeit demonstrieren. Gesponsert wird das Ganze von AlumIn-Terra, einem der größten Leichtmetallwerke weltweit, die lassen sich das richtig was kosten.« Der Mann konnte schief grinsen, was ihn ulkig aussehen ließ. »Und was haben Sie gegen Island?«

»Nichts. Es ist nur so weit … nördlich.«

Nun schlug er wieder die erste Akte auf, die mit den einzelnen Mitarbeitern der Abteilung und den angehefteten Sparplänen des Ministers. Wencke erkannte ihr Konterfei auf dem Personalbogen, er lag verdächtig weit oben. »Wie ich sehe, sind Sie ein echtes Nordlicht, Frau Tydmers. Geboren in Worpswede, lange Zeit als Hauptkommissarin in Ostfriesland tätig. Dann schlage ich doch spontan vor, dass Sie sich diese Woche an den Polarkreis begeben.«

Nein, er schlug es nicht vor, dann hätte Wencke ja die Gelegenheit gehabt, sich eine gute Ausrede einfallen zu lassen. Doch er erhob sich mit der letzten Silbe, griff nach dem einzig verbliebenen Keks auf dem Teller und bedankte sich für die angenehme Gesprächsrunde. Bevor er den Sitzungssaal verließ, legte er Wencke einen schrecklich dicken Ordner vor die Nase. Welcome to Iceland stand auf dem Deckel. Damit galt sein Vorschlag als einstimmig angenommen.

[11. Juni, 17.30 Uhr, Dieselstraße, Hannover-Limmer, Deutschland]

Blitze zuckten durch die Wohnung und Wencke wurde kurz nach dem Betreten des Flurs von lauten Schreien begrüßt. »Hilfe, ich schaff das nicht! Verdammt!«

Natürlich musste man als alleinerziehende Mutter in Sachen pädagogisch wertvolle Freizeitgestaltung manchmal Abstriche machen. Emil hockte eben lieber vor dem Fernsehapparat und erlebte in der quietschbunten Welt der Spielkonsole die absurdesten Abenteuer, als sich seinen Matheaufgaben zu widmen. Heute hatte er seinen Kumpel John mitgebracht. Die beiden hatten sich Cornflakes gegönnt und besiegten gerade eine giftgrüne, diabolisch grinsende Seifenblase.

»Emil, hast du nach der Post geschaut?«

»Hä?« Erst jetzt bemerkte er, dass seine Erziehungsberechtigte die reale Welt ihres Wohnzimmers betreten hatte. »Zwei Briefe für dich, glaub ich.«

»Wo liegen die?«

»Unter dem … Ey, John, du musst die Banane nehmen, jetzt! Schnell! Die Banane!«

»Unter dem was?«

Auf dem Bildschirm explodierte die Seifenblase und Triumphmusik ertönte. Die beiden Jungen klatschten sich ab. Wencke griff nach der Fernbedienung und schaltete den Apparat aus. »Schluss jetzt, Jungs. Das Wetter ist schön und die Welt da draußen spannend genug.«

Zum Glück akzeptierten beide die Ansage klaglos.

»Und wo finde ich jetzt meine Post?«

Emil drückte ihr einen Kuss auf die Wange. »Unter dem Kühlschrank. Sorry, die ist mir aus der Hand gefallen und dann irgendwie dahin gerutscht.« Er schnappte sich seine Jacke.

»Um sieben gibt es Abendbrot!« Ob es wirklich so eine gute Idee war, wenn Oma Isa ab Mitte der Woche die Sache hier übernahm? Wenckes Mutter war Künstlerin in jeder Hinsicht, sie malte, hielt sich jugendliche Liebhaber, lebte in einer Wohngemeinschaft und verachtete Regelmäßigkeit. Den Satz Um sieben gibt es Abendbrot hatte Wencke als Kind nie zu hören bekommen.

Wencke hatte den Rest des Arbeitstages damit verbracht, neben der Kinderbetreuung auch noch alles andere irgendwie zu regeln, damit sie übermorgen sorglos ins Flugzeug steigen konnte. Sie hatte Tilda Kosian auf dem Handy erreicht und ein Treffen für den nächsten Tag vereinbart, um sämtliche Tickets und die nötigsten Informationen auszutauschen.

Zugegeben, bei allem Stress, dem Wencke jetzt so plötzlich ausgesetzt war – Symposien dieser Art hasste sie mehr als Windpocken und Masern zusammen –, die Aussicht auf Ablenkung war doch verlockend. Sie würde gar nicht dazu kommen, an Axels Vaterglück zu denken. Hoffte sie zumindest.

Sie warf einen Teebeutel in ihre Tasse, und während sich der Wasserkocher langsam erhitzte, fahndete Wencke nach den beiden Briefen. Bäuchlings schob sie sich über die Fliesen. Der Kochlöffel war nicht schmal genug, um zwischen Boden und Kühlschrank zu gelangen, also versuchte sie es mit einem chinesischen Essstäbchen. Der erste Umschlag war Werbung für eine schnellere Internetverbindung, weg damit!

Der zweite Brief lag noch weiter hinten, das Stäbchen musste alles geben, endlich erreichte sie die letzte Ecke des Umschlags und zog ihn hervor. Immerhin war er handschriftlich mit kleinen Druckbuchstaben adressiert, und auch wenn sich der Absender nicht zu erkennen gab: Der Poststempel auf der Rosenbriefmarke verriet, dass die Sendung irgendwo in Norddeutschland aufgegeben worden war.

Wencke rappelte sich hoch und riss mit dem Daumennagel durch das Papier. Im Kuvert befanden sich einige Blätter, die meisten waren Kopien einer handschriftlichen Notiz, ans Deckblatt geheftet prangte ein Foto: Drei junge Frauen standen vor einem winterlich glatten, kleinen See und grinsten in die Kamera. Im Hintergrund erkannte man durch spillrige Bäume den sechseckigen Turm eines Schlosses. Obwohl die Farben verblasst waren, leuchteten die roten Dächer der Nebenflügel. Die drei Frauen hatten Spaß. Links stand Wencke – mein Gott, da musste sie Anfang 20 gewesen sein –, in der Mitte die etwas füllige Blondine Silvie und ganz außen Doro, drahtig, mit ihren dunklen Augen und dem Kopf voller Locken. Irgendjemand hatte einen Kugelschreiberkreis um ihre Gestalt gemacht.

Doro! Wie lang hatte sie den Gedanken an Doro verdrängt?

Wencke musste sich setzen. Die Erinnerung zwang sie dazu. Sie wendete das Foto, das aufgestempelte Datum war verblichen und nur noch schwer zu entziffern, doch eigentlich wusste Wencke genau, wann dieses Bild aufgenommen worden war. Es gab Tage, die sich einem ins Gedächtnis frästen. Und so ein Tag war der 18. Januar 1994. Der Tag, an dem der kleine Jan Hüffart verschwand.

Sie löste die Büroklammer, sortierte zögerlich die kopierten Blätter und begann schließlich zu lesen.

Urð

[Polizeischule Bad Iburg, Zimmer 247, 18./19. Januar 1994, gegen Mitternacht]

Mache jetzt Notizen, besser so. Passiert zuviel, das vergesse ich sonst. Oder glaube irgendwann, es wäre nur Einbildung gewesen.

Bin in der Akademie. Wencke und Silvie schlafen schon. Habe versucht, sie zu wecken, erfolglos. Dabei brauche ich dringend jemanden zum Quatschen.

Haben eben alle stundenlang diesen Jungen gesucht. 12 Jahre, dunkelblauer Anorak, Pumaschuhe und so weiter. Sein Name ist Jan Hüffart, ja, richtig, Hüffart, er ist der Sohn vom Parteibonzen, der hier in Bad Iburg seinen Privatbungalow hat. Ich mag ihn nicht, merkt man, oder? Ihn und seine Partei, alle zu nah am Geld gebaut. Aber klar, um seinen Sohn tut es mir leid, der kann nichts für die Politik seines Vaters.

Der Einsatzleiter hat die Polizeischüler zur Suche nach dem Jungen eingeteilt. Die meisten von uns sind durch die Straßen dieses Kaffs gelatscht. Wencke, Silvie und mich hat man mit dem Durchforsten des Waldes hinterm Schloß beauftragt.

Das Gerücht, daß es sich um eine Entführung handelt, hat schnell die Runde gemacht. Klar, der Sohnemann von Hüffart, dem Oberkonservativen des Landes, Vorstand der Treuhand, Millionenjongleur, der verknackst sich nicht einfach den Fuß, dem muß was richtig Schlimmes passiert sein.

Ich hab Magenschmerzen. Mir fallen Sachen ein, die ich gesehen habe. Die einen Verdacht in mir wecken. Nicht so konkret, nur Andeutungen. Ein unbekannter Schlüssel, der nicht in die Haustür paßt, und als ich nachfrage, gibt es keine Antwort. Ein paar heimliche Telefonate, die beendet werden, sobald ich um die Ecke komme.

Was ist, wenn tatsächlich F. dahintersteckt?

Ich liege wach, traue mich aber nicht, die Mädels zu wecken. Was soll ich ihnen sagen? Daß ich meinen eigenen Freund verdächtige?

Würde ich an den da oben glauben, wäre ein Gebet fällig: Lieber Gott, bitte laß es für alles eine harmlose Erklärung geben. Bitte mach, daß der kleine Jan wieder auftaucht. Einfach so. Kerngesund! Bitte!

D.

Verðandi

[11. Juni, 17.45 Uhr, Bischof-Benno-Straße, Bad Iburg, Deutschland]

Das Telefon läutete nur ein einziges Mal, dann hörte Silvie, wie Zöllner im Vorzimmer das Gespräch annahm. »Frau Hüffart ist ohne vorherigen Termin nicht zu sprechen.« Ihr Sekretär hatte eine Stimme, mit der man Glas hätte schneiden können. Dies war eine der Eigenschaften gewesen, weshalb Zöllner die Stelle bekommen hatte. Und seine absolute Diskretion.

Silvie vertiefte sich wieder in ihre Arbeit. Eine Anfrage der Bild-Zeitung, es ging um Zukunftsprognosen für Deutschland und Karls Meinung war mal wieder gefragt. Welche Hoffnungen hegt der bedeutendste Mitgestalter der deutschen Einheit dieser Tage für sein Volk? Das Ganze bitte in zwei, höchstens drei Sätze verpackt, mundgerechte Politikhäppchen für eine Leserschaft, die eigentlich lieber Fotos anschaute.

Zwei Porträts hatte sie bereits in die engere Auswahl genommen, sie lagen vor ihr auf dem ausladenden Walnussholztisch. Auf einem trug Karl einen schwarzen Anzug und schaute ernst an der Kamera vorbei. Nein, wahrscheinlich war das andere die bessere Alternative, damals waren sie gerade aus Südfrankreich heimgekehrt, was seinem Teint gutgetan hatte, zudem wirkte er in dieser hellgelben Strickjacke leger und sah den Betrachter mit optimistischem Blick direkt an, das würde der Zielgruppe eher entsprechen. Nun fehlte nur noch das Zitat.

Zöllner erschien im Türrahmen. »Entschuldigen Sie die Störung, Frau Hüffart, die Anruferin ist etwas hartnäckig. Sie behauptet, Sie privat zu kennen, und wünscht ein Gespräch.«

Silvie stöhnte auf. Sie hasste Penetranz. »Hat sie wenigstens ihren Namen genannt?«

Er schaute auf den Notizblock, den er in den Händen hielt. »Wencke Tydmers.«

Wencke? Was zum Teufel wollte die denn von ihr? Silvie lehnte sich in ihrem Schreibtischstuhl zurück und drehte sich Richtung Tür. »Haben Sie eine Ahnung, worum es geht?«

»Sie sagte, es sei etwas Persönliches. Da wollte ich nicht weiter nachhaken.«

Etwas Persönliches? Wie kann man fast zwei Jahrzehnte nichts voneinander hören und dann auf einmal etwas Persönliches wollen? Wencke Tydmers war ihre Zimmergenossin auf der Polizeischule gewesen, zugegeben, damals hatten sie jeden Tag miteinander verbracht und waren sich dann natürlich zwangsläufig auch privat nähergekommen, doch nach ihrer Abschlussprüfung waren sie getrennte Wege gegangen. Während Wencke, soweit Silvie informiert war, bei der Kripo irgendwo im hohen Norden eine leitende Funktion übernommen und schließlich einen Posten beim LKA ergattert hatte, war Silvie im PR-Bereich tätig gewesen. Zumindest bis zu ihrer Hochzeit vor vierzehn Jahren. Seitdem hatte sie mit der Polizei gar nichts mehr am Hut. Und wenn sie ehrlich war: Sie vermisste diese Institution nicht im Geringsten. Die Politik war ihr neues Zuhause.

»Was soll ich dieser Frau sagen?«, fragte Zöllner ein wenig zu ungeduldig für Silvies Geschmack. Es würde Wencke nicht schaden, wenn man sie ein wenig warten ließ, sie war schon immer eine Spur zu forsch gewesen.

»Sagen Sie ihr, dass mein Mann und ich demnächst auf Reisen gehen und meine Zeit deshalb sehr knapp bemessen ist.«

»Das habe ich selbstverständlich bereits erwähnt.«

Silvie wandte sich wieder dem Schreibtisch zu, beugte sich vor und rief auf dem Bildschirm ihren Terminkalender auf. Sie fand eine kleine Lücke am nächsten Tag. Die musste genügen.

Zöllner verschwand an seinen Arbeitsplatz, doch sie lauschte dem Gespräch. Der Anruf machte sie aus unerfindlichen Gründen nervös.

»Hören Sie?«, schnarrte ihr Sekretär gekonnt unfreundlich. »Wie gesagt, Frau Hüffart hat absolut keine Zeit und bietet Ihnen einen Telefontermin morgen um 18.35 Uhr an. Entweder geben Sie sich damit zufrieden, oder ich muss Sie bitten, Ihr Anliegen schriftlich vorzutragen.« Er schwieg kurz, dann sprach er weiter und es klang, als habe er die Anruferin barsch unterbrochen. »Frau Tydmers, dies ist kein gewöhnlicher Telefonanschluss. Es ist nun einmal etwas anderes, ob Sie mit einer ehemaligen Schulkameradin plaudern wollen oder mit der Frau eines Spitzenpolitikers. Hier gibt es keine Ausnahmeregelung. Ich biete Ihnen das Gespräch morgen Abend oder den Postweg, habe ich mich jetzt deutlich genug ausgedrückt?« Sie hörte ihn ächzen, er setzte mit einem verzweifelten »Aber …« an, doch schließlich stand er wieder in der Tür. »Sie hat mich gebeten, Ihnen auszurichten, dass sie eine Nachricht erhalten habe. Von einer Doro.«

»Wie bitte?«

Erneut brauchte er seinen Notizblock zur Orientierung. »Wencke Tydmers hat einen Brief von … Dorothee Mahlmann bekommen!«

Silvies Mund wurde trocken. Sie nickte Zöllner zu, er verstand und stellte das Gespräch durch. Seiner Mimik war anzumerken, dass er Angst hatte, nicht richtig durchgegriffen zu haben. Zu Recht!

Sie ließ es lange klingeln, ging erst einmal zur Stereoanlage und stellte die Musik, die bislang als Hintergrundbeschallung gedient hatte  – sie mochte es, neben der Arbeit Wagner zu hören, das hatte so etwas Erhabenes  –, deutlich lauter. Zwar glaubte sie nicht, dass Zöllner neugierig genug war, um eventuell an der Tür zu lauschen, nein, so ein Mitarbeiter war er nicht, doch sie wollte auf Nummer sicher gehen.

Trompeten stimmten die Götterdämmerung ein, tatatata! Dann fühlte Silvie sich dazu in der Lage, das Gespräch entgegenzunehmen. »Ja ja, die Wencke also!«

Die hielt sich nicht mit unnötigen Begrüßungsformalitäten auf, sondern kam gleich zur Sache. »Ich habe Post bekommen.«

»Mein Mitarbeiter teilte bereits mit, Doro habe geschrieben.«

»So ungefähr.« Wenckes Timbre hatte sich nicht verändert, war noch immer leicht heiser und mit einem Hauch Trotzigkeit zwischen den Silben ausgestattet. Sogleich tauchte vor Silvies innerem Auge die Erinnerung an eine kleine, bodenständige Person mit breitem Grinsen und einer etwas nach oben stehenden Nasenspitze auf. Ob sie das Haar noch immer kurz und rot trug? Bestimmt, ja, Wencke Tydmers war der Typ Frau, der es vorzog, auch jenseits der vierzig auf jugendlichen Charme zu setzen.

»Du weißt so gut wie ich, dass das nicht möglich ist. Dorothee Mahlmann ist tot, und zwar schon seit mehr als zehn Jahren. Wie also sollte sie dir heute einen Brief schreiben?«

»Sie hat mir nicht direkt geschrieben. Jemand hat mir ein altes Foto geschickt, das ich noch nie gesehen habe. Doro, du und ich am Charlottensee in Bad Iburg, aufgenommen an dem Tag, als Jan Hüffart verschwunden ist.«

Silvie holte Luft, zu dumm, diese kleine Pause verriet, wie sehr es sie verunsicherte, wenn das Gespräch auf diese schreckliche Geschichte gelenkt wurde. Sie riss sich zusammen: »Warum regt dich das so auf? Vielleicht stammt die Fotografie aus Doros Nachlass und ihre Erben, vermutlich die Eltern, sind gerade dabei, ihren ganzen Kram zu sortieren. Dann haben sie das Bild gefunden, deinen Namen gegoogelt, die Fotos in den Umschlag gesteckt und losgeschickt, fertig!«

Das war doch tatsächlich eine Möglichkeit, die naheliegend und plausibel klang, fand Silvie. Trotzdem, was ihre ehemalige Freundin gerade erzählte, war seltsam beunruhigend. Etwas in ihr flüsterte, dass sich niemals einfache Erklärungen finden ließen, wenn es um Doro ging. Diese Frau hatte schließlich schon immer für Ärger gesorgt, bis zu ihrem bitteren Ende.

»Außer dem Foto befand sich noch etwas anderes in dem Umschlag. Wusstest du, dass Doro damals Notizen gemacht hat?«

»Nein, woher sollte ich das wissen?«

»Jemand hat mir die handschriftlichen Aufzeichnungen kopiert. Darin deutet Doro an, dass sie irgendwelche Ahnungen hatte, das Verbrechen betreffend. Sie stammen vom selben Tag …«

Silvie hielt es für angebracht, nichts zu erwidern. Gerade jetzt sang der Bayreuther Chor dramatische Verse vom Weltuntergang, der passende Soundtrack zu Silvies Schweigen.

»Verdammt noch mal, Silvie, was sagst du dazu?«

»Es interessiert mich nicht, Wencke. Was damals passiert ist, war schrecklich genug. Ich bin froh, heute nichts mehr damit zu tun zu haben.«

»Ich finde, du solltest dir das selbst einmal ansehen«, beharrte Wencke. »Können wir uns treffen?«

»Bei aller Liebe, Wencke, ich bin eine viel beschäftigte Frau. Karls Terminkalender ist randvoll und er besteht darauf, dass ich ihn immer begleite.«

»Es geht um Doro! Ich vermute, jemand will mir etwas Wichtiges mitteilen! Macht dich das nicht auch wenigstens ein kleines bisschen … neugierig?«

Silvie zuckte mit den Schultern, auch wenn Wencke die Geste durchs Telefon nicht sehen konnte. Nebenbei sortierte sie die weißen, langstieligen Rosen, die in einer Kristallvase auf dem abgedeckten Steinway drapiert waren. Sie würde sich nicht aus dem Gleichgewicht werfen lassen von einem Brief, der alles oder nichts bedeuten konnte. »Eventuell wollten Doros Eltern diese Sache einfach noch mal in Erinnerung bringen. Immerhin …« Silvie schwieg.

»Immerhin was?«

»Vielleicht sind sie enttäuscht. Ich könnte es ihnen nicht verdenken. Wir waren beste Freundinnen.«

»Blödsinn, das waren wir nicht. Wir haben bloß zufällig ein gemeinsames Zimmer zugewiesen bekommen«, protestierte Wencke.

Natürlich hatte sie recht, zu richtigen Freundinnen waren sie nie geworden, dazu waren sie einfach zu unterschiedlich. Sie hatten eine lustige Zeit gehabt und bestimmt gab es ein paar Fotos, auf denen sie irgendwo in Bad Iburg standen und um die Wette grinsten. Silvie erinnerte sich an einige wenige Kneipenbesuche, doch da hatte sich schon deutlich gezeigt, dass sie anders tickte als Doro und Wencke. Schon immer trank sie Alkohol lediglich in Maßen und verabscheute Zigarettenqualm. Doch der eklatanteste Unterschied war wohl ihre politische Einstellung gewesen. Dorothee Mahlmann stand damals so weit links, protestierte gegen Castortransporte, engagierte sich für die Einführung der doppelten Staatsbürgerschaft  – es war Silvie ein Rätsel, was eine Frau mit diesen Überzeugungen überhaupt in den Reihen der Polizei zu suchen hatte. Nur ein einziges Mal hatte Silvie es gewagt, ihre Sympathie für die konservative Politik im Lande zu äußern, und Karl Hüffart als einen überragenden Staatsmann bezeichnet, da hatte es gleich ordentlich gekracht im Dreibettzimmer 247.

Silvie kannte auch den Spitznamen, den man ihr damals auf der Akademie verpasst hatte: Eiserne Jungfrau  – nicht gerade originell! Bloß, weil sie bereits damals in der Wahl ihrer Partner anspruchsvoll gewesen war. Und hatte es sich nicht gelohnt? Während Wencke noch immer Tydmers mit Nachnamen hieß, also unverheiratet zu sein schien, und Doros Affäre mit einem Hochkriminellen denkbar böse geendet hatte, war sie selbst inzwischen mit dem Helden ihrer Jugendtage verheiratet, lebte in seinem schicken Bungalow in Bad Iburg, bereiste an der Seite ihres Mannes die ganze Welt und konnte sich einen eigenen Sekretär leisten, der sie vor unangenehmen Zeitgenossen bewahrte – meistens jedenfalls.

»Warum sollten Doros Eltern nach all den Jahren noch nachtragend sein?«, fragte Wencke weiter.

Eigentlich kannten sie beide die Antwort: weil sie Doro im Stich gelassen hatten. Nicht nur damals im Januar vor fast zwanzig Jahren. Sondern auch – oder gerade in den Jahren danach. Sie hatten beide keine Glanzleistung in Sachen Mitmenschlichkeit abgeliefert. Einmal waren sie in diesem Heim gewesen. Ein einziges Mal. Danach war ihr Leben weitergegangen und Doro hatte nicht mehr daran teilgenommen.

»Wenn das alles war, Wencke, dann entschuldige mich bitte. Wie gesagt, ich hab noch einiges zu tun. Mein Mann und ich gehen auf Reisen und …«

»Wirst du ihm von dem Brief erzählen?«

»Wie bitte? Nein, warum sollte ich das tun?« Silvie war empört. »Hör mal, Wencke, Karl ist ganz sicher nicht daran interessiert, deine …«

»Ich habe läuten hören, er sei dement?«

»Das ist ein böses Gerücht. Karl ist absolut gesund.« Silvie merkte selbst, es klang, als würde sie gerade eine alte Langspielplatte abspielen. Immer musste sie Karl vor diesen bodenlosen Verleumdungen schützen. »Zudem geht er auf die dreiundsiebzig zu und hat ein unglaublich anstrengendes Leben hinter sich, da ist es bewundernswert, wozu er in seinem Alter noch in der Lage ist.«

»Kann er sich eigentlich noch an die Sache mit Jan erinnern?«, bohrte Wencke weiter.

»Was glaubst du denn? Dass ein Vater seinen Sohn vergisst?« Silvies Stimme wurde lauter. Erst jetzt fiel ihr auf, dass die Musik bereits geendet hatte und sie ihre Empörung in den stillen Raum rief. Warum regte sie sich eigentlich so auf? Weil gerade jemand zielsicher ihren wunden Punkt traf?

»Ich werde jetzt auflegen, Wencke. Die Angelegenheit scheint sich ja geklärt zu haben. Deine Frotzeleien möchte ich mir nicht weiter anhören.«

»Warte, eine Frage noch! Hast du eine Ahnung, wer damals das Foto gemacht hat?«

»Keinen Schimmer. Also tschüss …«

»War es Frankie?«

»Wer?«

»Stell dich doch nicht so begriffsstutzig, Silvie. Du weißt, wen ich meine: Frank-Peter Götze. Doros Freund.«

»Lass mich in Ruhe! Lass meinen Mann in Ruhe! Wir wollen mit dem ganzen verdammten Scheiß von damals nichts mehr zu tun haben!« Schluss jetzt, entschlossen drückte Silvie den roten Knopf und beendete das Telefongespräch.

Trotzdem behielt sie noch geschlagene fünf Minuten den Hörer in der Hand und dachte darüber nach, was gerade passiert war. Nicht unbedingt, warum sie losgegangen war wie eine Silvesterrakete, sondern auch, weshalb Wencke sich zu solchen Provokationen hatte hinreißen lassen. Wer wollte schon unbedingt an Doro denken? An Jan Hüffart? Und vor allem an Frank-Peter Götze? Es wäre doch für alle Beteiligten viel einfacher gewesen, diesen Brief zu ignorieren, ihn im Papierkorb zu entsorgen und dann nie wieder daran zu denken. Aus und vorbei. Stattdessen hatte Wencke angefangen, wie wild in alten Wunden zu stochern.

Zöllner klopfte an, öffnete die Tür einen Spalt und fragte flüsternd, ob er helfen könne. »Es tut mir leid, wenn ich Ihnen da jetzt unnötig Ärger verschafft habe.« Er sah elend aus.

Silvie schnaubte. »In Zukunft keine Gespräche mehr von dieser Person!«

»Ganz bestimmt nicht!«, kuschte Zöllner. »Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?«

Klar, ihr Sekretär schielte auf die Uhr, sein Feierabend hatte längst begonnen. »Verbinden Sie mich bitte mit Alf Urbich!«

Er stutzte. »Sie meinen den Alf Urbich?«

Statt einer Antwort bekam er ein Paar hochgezogene Augenbrauen präsentiert. Ja, sie meinte den Alf Urbich, Karls engsten Berater während der Zeit als Parteivorsitzender, der dem Aussehen nach einem Pitbull glich – und diesem auch charakterlich in nichts nachstand. Entsprechend erfolgreich war dieser Mann, wie so viele ausrangierte Politgrößen, heute in der freien Wirtschaft tätig. Eigentlich hatte Karl seit Jahren schon den Kontakt zu Urbich abgebrochen.

Silvie schloss die untere Schublade auf, suchte nach dem alten Adressbuch und fand darin die Geheimnummer, die vor vielen Jahren einmal notiert worden war. Für den Fall der Fälle. Den Fall, der heute eingetreten war.

»Hier habe ich die Kontaktdaten. Falls das Vorzimmer Probleme macht, richten Sie aus, dass es um die Sache in Bad Iburg geht. Und dann stellen Sie bitte unverzüglich durch.«

»Sehr gern.«

»Danach dürfen Sie gehen. Vielen Dank!«

Er machte einen angedeuteten Bückling, ja wirklich, und das mochte Silvie sehr. Sie würde nicht dulden, dass dieses Leben, das sie seit vierzehn Jahren führte, durch eine Frau wie Wencke Tydmers plötzlich in Gefahr gebracht wurde.

Skuld

[… noch sechs Tage …]

Jede Geschichte, die erzählt wird, verändert die Welt.

Es gibt kleine Geschichten, die fast unsichtbar bleiben in ihrer Wirkung.

Und es gibt die ganz großen Geschichten, die Sagen, so voll von Leben und Tod, von Liebe und Hass, von Glaube und Verzweiflung, dass jeder, dem sie zu Ohren gekommen sind, sich daran erinnern wird, bewusst oder unbewusst, als hätte er sie selbst erlebt.

Um die Macht dieser Geschichten zu erahnen, muss man sich dicht an den Ursprung wagen, dort, wo die Welt täglich stirbt, um neu geschaffen zu werden. Man muss das Feuer kennen, das unter uns brennt und darauf wartet, auszubrechen und zu zerstören. Man muss von Wasser umgeben sein, das in Grenzen verweist und doch der Weg in die Freiheit ist.

Man muss die Erde betreten, karg und dünn wie Eierschale, doch aufgetürmt zu Bergen, die den Himmel berühren  – nur wer hier lebt, kann die Sagen verstehen. Geschichten wie diese umspannen alles, was geschehen ist und noch geschehen wird. Weil sie noch nicht zu Ende erzählt worden sind.

Baldr, der Sohn eines mächtigen Gottes, der Welt größte Hoffnung, war Licht und Gerechtigkeit, Stärke und Schönheit. Ihm war prophezeit, jung zu sterben durch einen hölzernen Pfeil. Da lief seine Mutter zu allen Pflanzen, die auf der Erde wuchsen, um ihnen das Versprechen abzunehmen, ihrem wunderbaren Sohn niemals zu schaden. Doch sie vergaß den Mistelstrauch, der ihr zu klein und ungefährlich erschien, als dass er zur todbringenden Waffe taugen würde.

Davon erfuhr Loki, der klügste und charismatischste unter den Göttern, der das Gute auf der Welt nicht länger ertragen konnte. All diese Heuchler und Harmonisierer und ihr hohles Geschwätz über eine glänzende Zukunft waren ihm zuwider. Er sorgte dafür, dass der als unverwundbar geltende Baldr beim Spiel ausgerechnet von einem Mistelzweig getroffen wurde und umkam. Die trauernde Familie bettete den leblosen Sohn, mit dem alle Zuversicht auf eine glückliche Zukunft gestorben war, auf einem Floß und ließ ihn mit den Wellen ins Totenreich schwimmen.

Ich liebe diese Sage. In ihr stecken die Vergangenheit, die Gegenwart und die Zukunft.

Und in ihr steckt auch meine Geschichte.

Die erzählt werden muss.

Die ein Ende braucht.

Ein gerechtes Ende.

Verðandi

[12. Juni, 9.45 Uhr, Büro LKA, Waterlooplatz, Hannover, Deutschland]

Die Nacht war eine von der Sorte gewesen, in der Schlaf und unfreiwilliges Wachsein ineinanderflossen. Und im Brackwasser des Bewusstseins vermengten sich die Schatten des letzten Tages: Wie wütend Wencke war, von dieser arroganten Silvie dermaßen abgekanzelt worden zu sein! Wie tief der Schmerz noch immer saß, wenn sie an den kleinen Jan Hüffart dachte! Wie sonderbar sie es fand, dass jemand ihr die alten Notizen zugeschickt hatte!

Ab und zu hatte sie das Licht angeknipst, den Brief zur Hand genommen, das Foto angestarrt, und irgendwann nach Mitternacht machte es Klick und Wencke erinnerte sich glasklar an den Moment, in dem es aufgenommen worden war: Kalte Januarluft hatte hauchdünne Eisschichten auf den Charlottensee gelegt und Silvie hatte muttihaft gewarnt, man solle sich besser Mützen aufsetzen. Bei Doro und Wencke war das zum einen rotgefrorenen Ohr rein- und zum anderen wieder rausgegangen. Damals kannten sie sich bereits drei Monate, teilten sich seit Oktober ein Zimmer, hatten dieselben Lehrer und ähnliche Ziele, waren aber auch wie Feuer und Wasser, besonders Doro und Silvie, die nicht selten aneinandergerieten. Im Park hatten sie Frankie getroffen. Wahrscheinlich kein Zufall, denn Doro übernachtete seit einiger Zeit bei diesem Typen, der das krasse Gegenteil der schnauzbärtigen Kollegen oben im Schloss war. Sie behauptete, er sei ein begnadeter Liebhaber. Silvie quittierte diese Information mit einer angewiderten Miene. Deswegen schaffte sie auf dem Foto auch nur so ein gequältes Lächeln.

Frankie war es gewesen, der den Auslöser gedrückt hatte. Er hatte »Cheese« gerufen, wie man das in den neunziger Jahren immer so spaßig fand. Und dann hatte er fotografiert. Mit Doros Apparat. Sie hatte ihn darum gebeten.

Als es ihnen doch zu kalt wurde, waren sie wieder reingegangen. Doch den geruhsamen Feierabend hatten sie sich abschminken können: Gegen halb elf wurden sie alle aus den Betten gerissen. Sondereinsatz, ein kleiner Junge war verschwunden, alle sollten beim Suchen helfen. Bad Iburg wurde für viele Stunden von den Kegeln Hunderter Taschenlampen illuminiert. Bis auf das Fahrrad hatten sie nichts gefunden. Nicht an diesem Tag. Nicht am 18. Januar 1994.

Wencke musste ihren schweren Kopf mit den Händen abstützen. Von Müdigkeit malträtiert saß sie seit nunmehr anderthalb Stunden am Schreibtisch, sortierte Unterlagen für die Reise nach Island und schweifte doch immer wieder ab zu den Ereignissen, die damals in Bad Iburg über sie hereingebrochen waren. Was ließ sich heute noch davon finden?

Wencke gab den Namen Frank-Peter Götze in die Suchmaschine ein. Wikipedia zeigte das halb verdeckte Gesicht auf einem sehr pixeligen Foto, schwarz-weiß, fast so als hätte Frank-Peter Götze im ausgehenden 19. Jahrhundert gelebt und nicht vor zwanzig Jahren. Links und rechts flankiert von strengen Polizisten wurde er aus seinem Haus geführt. Sechstagebart und halblanges Haar, Doros Freund war kein Adonis gewesen.

Frank-Peter Götze (* 23. August 1961 in Rackwitz) wurde im Jahre 1994 rechtskräftig als Entführer und Mörder des zwölfjährigen Politikersohns Jan Hüffart zu einer lebenslangen Haftstrafe wegen erpresserischen Menschenraubs und Mordes verurteilt.

Wencke überflog die Zeilen. Den Artikel zu lesen fühlte sich an, als wenn man nach Jahren ein altes Schulbuch in die Hand bekommt und denkt: Stimmt, da war mal was, jetzt kommt es mir wieder in den Sinn. Dass man irgendwann einmal diesen Stoff rauf und runter hatte predigen können, war kaum noch vorstellbar.

Götze hatte sich als Hilfsarbeiter einer Gartenbaufirma ausgegeben und war so in den Privathaushalt des Spitzenpolitikers gelangt. Seine Forderungen zur Freilassung waren angeblich politischer Natur, wurden jedoch der Öffentlichkeit nie detailliert bekannt gemacht. Gerüchte, denen zufolge es bei den Forderungen um die Bekanntmachung von vermeintlicher Korruption bei Treuhandgeschäften ging, ließen sich nie offiziell bestätigen, wurden aber durch Götzes sächsische Herkunft und seine Zugehörigkeit zu einer linksalternativen Gruppierung genährt. Jan Hüffart wurde in der zweiten Nacht nach der Entführung tot im Bad Iburger Schlosspark aufgefunden. Der Mörder hatte seine Leiche auf einem Boot aufgebahrt, das auf dem Charlottensee schwamm. Die Obduktion ergab, dass er wenige Stunden zuvor erstochen worden war. Eine Zeugin gab den entscheidenden Hinweis auf Frank-Peter Götze. Bei seiner Festnahme am Abend des 20. Januar 1994 durch ein Spezialeinsatzkommando verwickelte Götze sich in Widersprüche. Seine Version, er habe den Jungen zwar entführt, ihn aber nach Erfüllung seiner Forderungen wieder freigelassen, wurde widerlegt. Den Mord an Jan Hüffart hat Götze bis heute nicht gestanden. Seine damalige Lebensgefährtin, die ihm ein Alibi verschaffte, indem sie behauptete, er sei in der Mordnacht mit ihr zusammen gewesen, wurde als unglaubwürdig eingestuft und Götze aufgrund der Indizien schuldig gesprochen.

An Götze selbst erinnerte Wencke sich eher dunkel. Doro hatte ihn bereits während der ersten Woche in einer Bad Iburger Eckkneipe aufgegabelt und war von da an oft bis zum nächsten Morgen bei ihm geblieben. Er war locker zehn Jahre älter, stammte irgendwo aus dem Osten, machte irgendetwas Linksalternatives und nahm es vermutlich mit dem Betäubungsmittelgesetz nicht so genau. Sein sächsischer Dialekt war nicht allzu stark, aber trotzdem unsexy gewesen.

Dass er bereit gewesen war, einiges für seine Ideale zu riskieren, hatte niemanden verwundert, selbst die Entführung war ihm zuzutrauen gewesen. Aber Mord? Gegen diese Vorstellung hatte Wencke sich immer gesperrt. Auch wenn die Beweislage damals eng und das Gerichtsurteil unumstritten gewesen war.

Plötzlich stockte sie: Ganz unten war allem Anschein nach recht aktuell die Rubrik Frank-Peter Götze heute hinzugefügt worden: Nach zwei vergeblichen Entlassungsgesuchen wurde Frank-Peter Götzes Antrag nach 19 Jahren Haft zugestimmt und die Reststrafe für fünf Jahre auf Bewährung ausgesetzt. Er befindet sich heute auf freiem Fuß.

[12. Juni, 11.57 Uhr, Kröpcke, Hannover, Deutschland]

Eigentlich treffen sich hier nur die Touristen, dachte Wencke und blickte zur dunkelgrünen, viereckigen Säulenuhr, deren römisches Ziffernblatt zeigte, dass es kurz vor Mittag war. Tilda Kosian würde keinesfalls zu früh kommen, das war nicht ihre Art.

Der Kröpcke, ein Platz, an dem drei wichtige Hannoversche Einkaufsstraßen sich trafen, füllte sich mittags stets mit Leben, wenn die ersten Angestellten der umliegenden Firmen auf dem Weg waren, um ihren Lunch zu genießen. Handyverkäufer mit gegelten Hahnenkämmen gönnten sich einen Döner, ebenso die Schlipsträger aus den höher liegenden Büroetagen oder die mehr oder weniger begnadeten Straßenmusiker. Sorgsam geschminkte Frauen, bei denen die hochhackigen Schuhe exakt zur Handtasche passten, trippelten an Wencke vorbei. Auch bei Wencke harmonierten Fußbekleidung und Gepäck optimal: Turnschuhe und Rucksack waren gleichermaßen verschlissen.

Wencke setzte sich auf den Betonsockel der Uhr und schlug das Buch auf, das sie sich eben in der Stadtbibliothek aus dem Regal für isländische Kultur besorgt hatte. Internetrecherche war zwar bequemer, aber das Papier hier roch nach trockenem Holz, nach den vielen Händen, durch die es bereits gegangen sein mochte, und ein bisschen nach Tabak. Interessanterweise ergab alles zusammen eine aparte olfaktorische Note, die Wenckes Lust auf die raue Natur des Nordens allmählich weckte.

Das Weltbild nordgermanischer Mythen – das war so ziemlich das einzige Buch in all den Regalen gewesen, welches sich konkret mit dem Thema des Symposiums beschäftigte. Das Standardwerk schlechthin, hatte die Bibliothekarin versichert, jeder, der sich mit nordgermanischen Sagen auseinandersetze, habe dieses Buch in seinem Regal. Und auch wenn man nicht darin lese, der Einband sei allein für sich genommen schon prächtig: dunkelgrünes Leinen und goldglänzende, verschlungene Lettern  – anschließend hatte Wencke sich vor lauter Ehrfurcht kaum noch getraut, das Ding in die Hand zu nehmen.

Wencke war sich nicht sicher, was sie überhaupt über die alten Germanen wusste, zum Stichwort Nibelungenlied fielen ihr bestenfalls der blonde Siegfried und sein Bad im Drachenblut ein. Eventuell noch die Walküren, ja, das hatten sie in der Oberstufe mal durchgenommen, währenddessen hatte Wencke aber stets Pullover gestrickt, um etwas Sinnvolles zu tun.

Die Initialen jedes neuen Kapitels waren künstlerisch verflochten, auf einigen Seiten gab es detailreiche Illustrationen. Dünne Federstriche zeigten muskulöse Männer mit wallendem Haupthaar und bluttriefenden Waffen neben Frauen mit verklärtem Gesichtsausdruck. Einige Namen waren Wencke inzwischen geläufig: Odin und Thor, die mächtigen Götter, Frigga und Freya als einflussreiche weibliche Pendants dazu. Riesen und Schlangen und Angst einflößende Wölfe, die das Ende der Welt herbeiführten, die in Himmel, Hölle und Hier geteilt war. Loki, ein auffallend gut aussehender Gott mit scharf geschnittenem Gesicht, war ein Intrigant der übelsten Sorte. Aha, gut, die gab es ja im wahren Leben auch. Und sie sahen meistens auch nicht schlecht aus.

Der passende Gedanke, fand Wencke, als sie jetzt Tilda Kosian auf sich zukommen sah. Schlank, langbeinig, adretter Dutt  – also in etwa das Gegenteil von Wencke, die sich vom Steinsockel erhob und trotzdem einen Kopf kleiner als ihre Chefin war.

»Entschuldigen Sie die Verspätung«, sagte die Kosian, es klang mehr nach einem Befehl als nach höflicher Bitte. Währenddessen zog sie schon einen Umschlag aus ihrer Aktentasche. »Flugticket, Hotelvoucher, Reisebeschreibung, Teilnehmerliste – es müsste alles drin sein. Glücklicherweise hatte ich die Unterlagen in meinem Auto gelassen, sonst stünde ich jetzt mit leeren Händen vor Ihnen.«

»Es tut mir leid mit dem Brand. Haben die Ermittlungen inzwischen etwas Neues ergeben?«

»Alles Dilettanten.« Sie stieß die Luft aus, das tat sie für gewöhnlich, wenn sie eigentlich Lust hatte, jemandem den Kopf abzureißen. »Sie kriechen in jeden Winkel meiner Wohnung und untersuchen, was die Flammen übrig gelassen haben. Was nicht wirklich viel ist. Aber gebracht hat das ganze Procedere noch immer nichts. Wenn unsere Abteilung im LKA so arbeiten würde, na dann gute Nacht.«

»Wo lag denn der Brandherd?«

»Am Hauptverteiler im Keller. Deswegen reden sie auch immer noch von Kabelbrand. Ich bin da eher skeptisch.«

Kein Wunder, die Kosian war immer skeptisch, es sei denn, sie selbst saß am Hebel.

»Ich habe noch ein paar Fragen zu diesem Symposium, das ich in Island für Sie übernehme.« Das stimmte nicht ganz. Wencke wollte das Gespräch am Laufen halten, um hinterher, so gegen Ende, irgendwie auf Frank-Peter Götze zu kommen. Vielleicht bekam sie es hin, dass die Kosian ihr ganz offiziell eine Erlaubnis erteilte, noch mal Einsicht in die wahrscheinlich fast zu Staub zerfallene Polizeiakte zu nehmen.

»Das ist jetzt ganz ungünstig.« Die Kosian schaute auf ihre Armbanduhr. »Ich bin nämlich gerade auf dem Weg zu meiner Versicherung. Wegen des Brandschadens. Die werden ordentlich bluten müssen, Sitzecke und Küche hatte ich nagelneu maßanfertigen lassen.«

»Wir könnten einen schnellen Kaffee trinken.« Wencke zeigte auf eines der angesagtesten Stehcafés der Stadt, gebürsteter Chrom, indirekte Beleuchtung und lauter Frauen von Kosians Kaliber, die ihre Latte macchiatos schlürften.

Überraschenderweise nickte ihre Chefin. »Warum nicht. Ich könnte etwas gepflegtes Koffein gebrauchen, bevor ich mit den Sachbearbeitern über Schadensersatz streite.«

Beinahe erschlagen vom Angebot an verschiedenen Bohnensorten und Röstmethoden entschied Wencke sich sicherheitshalber für ein Glas stilles Mineralwasser, während die Kosian zielstrebig bestellte: Klein, stark, schwarz, ohne Zucker, bitte die Tasse vorwärmen! Nachdem sie die Kaffeebar-Angestellte ausreichend instruiert hatte, wendete sie sich an Wencke. »Und? Was gibt’s?«

»Wenn ich das richtig verstanden habe, sind verschiedene europäische Behörden nach Island eingeladen worden, um über gemeinsame Wurzeln und neue Ideen zu diskutieren und sich nebenbei das Land zeigen zu lassen. Was erwarten die von uns?«

»Ich hatte eigentlich vor, einen kurzen Fachvortrag über die wichtige Arbeit bei der Operativen Fallanalyse zu halten. Aus dem Stegreif. Ist Ihnen das zu spontan?«

Zimtzicke! »Na ja, das Ministerium möchte, dass wir uns gut präsentieren …«

Tilda Kosians Handy klingelte, sie fand es sofort in der Handtasche und kanzelte ihren Gesprächspartner mit wenigen harten Worten ab. Keine Zeit, keine Zeit!

Wencke nutzte die Gelegenheit und schaute die Reiseunterlagen durch. Der Flug ging morgen Abend ab Münster-Osnabrück, untergebracht war sie in einem Hotel mit unaussprechlichem Namen.

Die Kosian beobachtete sie und nippte dabei an ihrem Espresso. »Es ist inzwischen alles auf Ihren Namen umgebucht. Die neuen Flugtickets liegen am Check-in-Schalter für Sie bereit.«

Um die Unterlagen wegstecken zu können, legte Wencke das Island-Buch auf den runden Stehtisch. Die Kosian griff danach und las den Titel laut: »Das Weltbild nordgermanischer Mythen«. Sie schnalzte mit der Zunge. »Ich sehe, Sie bereiten sich tatsächlich ein bisschen auf Ihre Reise vor.«

Wencke konnte nicht so recht verstehen, warum die Kosian sich so begeistert auf das Buch stürzte, fast liebevoll strich sie über das große, goldschimmernde Titelbild: ein gewaltiger Baum, dessen Krone und Wurzeln sich am Buchrand trafen und einen runden Kreis bildeten.

»Yggdrasil«, wusste die Kosian natürlich schon wieder. »Die Weltenesche. Sie verbindet Götter-, Menschen- und Totenreich. Manche behaupten, dass der Baum sich heute noch auf Island befindet. Trotz der Abholzung der Wikinger, die Baumaterial für ihre Boote brauchten. Wer weiß, vielleicht finden Sie ihn ja.« Sie lächelte schmallippig. »Sehen Sie die drei Frauen dort an der Wasserquelle?«

Da musste man aber schon ganz genau hinschauen. »Die mit den Tüchern und den Eimern?«

»Das sind die Nornen.«

Wencke fragte nicht nach, nein, diese Blöße wollte sie sich nicht geben. Konnte sein, dass sie schon mal etwas über die Nornen gelesen hatte, konnte auch nicht sein. Ihr Kopf war eben kein zuverlässiges Speichermedium, na und?

Doch die Kosian war erpicht darauf, ihr so mustergültig erworbenes Kulturwissen anbringen zu können, jetzt, wo sie in Hannover bleiben musste. »Die Schicksalsfrauen sitzen am Fuß des Weltenbaumes und begießen seine Wurzeln mit dem Wasser der Lebensquelle. Sie flechten die Schicksalsfäden eines jeden Menschen, ohne etwas zu verraten oder zu ändern.«

»Warum drei Frauen?«

»Sie stehen für Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft und heißen Urð, ›die Gewordene‹, Verðandi, ›die Werdende‹, und Skuld, ›die schuldig Gebliebene‹.«

Wencke nippte nachdenklich an ihrem Wasser. Hatte sie nicht gestern erst zu Boris gesagt, sie glaube nicht daran, dass alles irgendwie und irgendwann einen tieferen Sinn ergibt? Das war gewesen, bevor sie diesen Brief unter dem Kühlschrank hervorgefischt hatte. Wollte jemand mit ihrem Schicksal spielen? Wenckes Fäden verflechten?

»Der Name Frank-Peter Götze sagt Ihnen nicht zufällig etwas?«

Die Kosian hob die Augenbrauen in die Höhe, das konnte sie hervorragend. »Ist das hier ein Quiz, oder was? Natürlich kenne ich Götze! Jeder, der sich mit Kriminalität beschäftigt, kennt diesen Mann. Er hat den Sohn eines wichtigen Staatsmannes auf dem Gewissen. Aber was hat das mit dem Referat zu tun?«

»Nichts«, gab Wencke zu. »Ich kannte ihn persönlich. Ich war damals zur Ausbildung in Bad Iburg. Jan Hüffart war mein erster Leichenfund.«

»Die erste Leiche vergisst man nie.« Da leierte sie aber einen Standardsatz erster Güte herunter. »Und Kinder sind extrem hart. Besonders als Mutter reagiert man da wohl sehr sensibel.« Die Kosian ritt immer wieder gern auf Wenckes Mutterdasein herum. Wahrscheinlich aus Neid, schließlich war sie bereits zwei Jahre älter und hatte somit den entscheidenden Zeitraum zur Familienplanung vermutlich verpasst. Dafür hatte sie Karriere gemacht. Und Zeit gehabt, sich mit Themen wie der nordgermanischen Göttergeschichte ausführlich zu befassen. War doch auch was.

»Götze wurde vor ein paar Wochen aus der Haft entlassen.«

»Und?«

»Es kann sein, dass er mich kontaktieren will.«

»Inwiefern?«

»Ich habe gestern in meinem Briefkasten ein anonymes Schreiben gefunden, eventuell stammt es von ihm.«

Die Muskeln in Kosians Gesicht, die für skeptische Blicke zuständig waren, schienen heute bestens in Form zu sein. »Keine Bange, diese Typen rächen sich bestimmt nicht an harmlosen Polizeischülerinnen, die bestenfalls am Rande beteiligt waren.«

Da hatte sie wohl nicht ganz unrecht.

»Und was wollen Sie jetzt konkret von mir? So ganz zufällig haben Sie mir diese Sache wahrscheinlich nicht erzählt.«

»Ich hätte gern Ihr Einverständnis, die alten Akten aus dem Archiv anzufordern und Erkundigungen über Götzes derzeitigen Aufenthaltsort einzuholen.«

»Wollen Sie diesem Mistkerl einen Besuch abstatten?«

»Mir wäre einfach nur lieb, wenn ich ihn irgendwo verorten könnte.« Doch in Wahrheit wusste Wencke genau: Wenn er inzwischen nicht gerade am anderen Ende der Welt lebte, dann würde sie ihn heute noch finden. Sie musste wissen, ob er dieses Foto und die Notizen verschickt hatte. Und wenn ja, was zum Teufel er damit bezweckte.

»Haben Sie mit der Island-Sache nicht genug an den Hacken?«

»Keine Angst, ich mache das in meiner Freizeit.«

»Was wollen Sie damit erreichen?«

»Ich würde das Ganze gern noch mal aus fallanalytischer Sicht beleuchten. Damals gab es diese Methode schließlich noch nicht.« Die Kosian sagte nichts, doch ihr Gesicht verriet eine Spur von Neugier. »Der Junge wurde entführt, einen Tag später erstochen und seine Leiche auf einem frei schwimmenden Boot mitten in einem See drapiert. Ist es nicht unsere Arbeit herauszufinden, warum der Mörder so und nicht anders gehandelt hat? Weshalb wurde Jan getötet? Und weshalb dieser Umstand mit dem Boot auf dem Charlottensee? Dahinter steckt doch eine Botschaft, oder nicht? Wie passt das zu der Geschichte, die uns die Medien heute noch aufzutischen versuchen?«

Die Kosian unterbrach Wenckes Redefluss barsch: »Soweit ich weiß, gibt es keine Zweifel, dass man damals den Richtigen inhaftiert hat. Was wollen Sie also andeuten?«

»Götze hat nie gestanden!«

»Da ist er nicht der Einzige, der der Gesellschaft eine Erklärung schuldig bleibt.« Der genervte Unterton war nicht zu überhören. »Wer will denn mit dieser Uralt-Geschichte noch etwas zu schaffen haben? Mir kommt es eher vor, als ob Sie Ihr persönliches Trauma aufarbeiten möchten.«

»Vielleicht haben Sie recht. Mein erster Mord  – und dann auch noch ein Kind, was mich als Mutter ja ganz besonders furchtbar mitnimmt …« Wencke hoffte, dass ihr Lächeln giftig war und gleichzeitig undefinierbar blieb. Ihr Ziel war es doch nur, einen offiziellen Auftrag zu bekommen, um sich gefahrlos mit dieser alten Geschichte auseinandersetzen zu dürfen. Die Ansage des Ministeriumsfuzzis war deutlich genug: Sie saß auf dem Schleudersitz. Alleingänge jeglicher Art könnten sie den Job kosten. Dann fiel ihr ein weiteres Argument ein: »Der Fall ist auch über mein persönliches Interesse hinaus spannend. Es gibt in Deutschland nur selten politisch motivierte Straftaten dieser Art. Vielleicht gelingt es mir, einen kleinen Aufsatz zu verfassen. Ich könnte ihn dann ganz spontan vor den EU-Leuten in Island halten. Braucht unsere Abteilung in der jetzigen Situation nicht jede Menge positiver Resonanz?«

Tilda Kosian sah plötzlich aus, als habe das lang ersehnte Koffein geradewegs für einen leichten bis mittelschweren Herzanfall gesorgt. Ihr Oberkörper war stocksteif, sie atmete flach und wirkte etwas blass um die gepuderte Nase. »Frau Tydmers, es ist nett, dass Sie die Sache in Island für mich übernehmen, und meinetwegen nehmen Sie auch diesen Fall Jan Hüffart auseinander, wenn Ihnen so viel daran liegt. Aber unterstehen Sie sich, meine persönliche Situation nach dem Verlust meines ganzen Hausstands ausnutzen und sich jetzt profilieren zu wollen.« Sie entfernte sich drei Schritte, dann drehte sie sich um und ihr Blick war gekonnt: »Ich bin sehr bald wieder zurück auf meinem Stuhl, Frau Tydmers. Sehr, sehr bald!«

Wencke schaute ihrer Vorgesetzten entgeistert hinterher, als sie zwischen den vielen anderen Menschen im Gewühl der Innenstadt verschwand. Dann radelte Wencke nach Haus. Dort war sie jetzt besser aufgehoben als im Büro. Ein Blick in den Briefkasten ließ jedoch erahnen, dass sie von einem geruhsamen Nachmittag weit entfernt war. Wer auch immer diese anonymen Briefe verschickte – und inzwischen war Wencke fast sicher, dass es sich dabei um Frank-Peter Götze handelte  –, schien hartnäckig zu sein, denn ein neuer Umschlag lag im Kasten. Dieselbe Schrift, dasselbe Format, dieses Mal nur ohne Foto.

Sie wusste, es wäre besser, die Sache zu ignorieren. So wie Silvie es anscheinend ganz wunderbar hinbekam. Ist mir doch egal, was mal gewesen ist, jetzt hab ich keine Zeit, mich mit der Vergangenheit zu beschäftigen. Und doch war Wencke klar, sie würde es keine Minute aushalten, stattdessen immer bloß auf diesen Umschlag starren  – um ihn dann doch irgendwann zu öffnen. Sie stellte ihren Rucksack ab, schenkte sich etwas Wasser ein und setzte sich an ihren Schreibtisch.

Urð

[Polizeischule Bad Iburg, Zimmer 247, 21. Januar 1994, kurz nach Mitternacht]

Vorhin Verhaftung von F. Bin noch ganz von der Rolle. Verhaftet! Mit zehn Mann oder so! Die schwarzen Waffen gezückt wie im schlechten Spionagefilm. Wir beide im Bett, keine Klamotten an, verpennt und noch nicht ganz da. Da willst du kein SEK vor dir stehen haben.

Gebe zu, hab schon vorher mal gedacht, F. könnte was mit dem Kidnapping zu tun haben. Hab ich ja schon geschrieben. Er war so komisch die letzten Tage, hatte oft keine Zeit, ständig Heimlichkeiten, dann war er nervös, hat gestern dauernd Radio gehört und den Fernseher angeschaltet. Ich war ja tagsüber wie alle anderen mit der Polizeisuchaktion nach Jan beschäftigt und hatte andere Sachen im Kopf, da hab ich den Zusammenhang noch nicht hundertprozentig gesehen. Erst später.

Nachdem wir Sex miteinander hatten (vielleicht das letzte Mal?) und bevor die schwarzen Männer ins Schlafzimmer gestürmt kamen, hat er nämlich was gesagt. F. war ja Meister im Schwingen politischer Reden, manchmal hab ich gar nicht mehr richtig zugehört, ehrlich gesagt. Aber wenn er dann so als Mann völlig nackt neben dir liegt, euer gemeinsamer Schweiß gerade verdunstet, und er spricht von seiner Heimat, von seiner Stadt, von dem Werk, in dem er und sein Vater malocht haben, dann glaubst du ihm bis tief in die Seele. Und dann wird seine Sache plötzlich auch zu deiner.

Er hat gesagt, er mußte etwas unternehmen. Die von der Treuhand hätten ihm keine andere Wahl gelassen. Die hätten so getan, als ginge es um das Werk, diese Metallfabrik im tiefsten Sachsen, aber in Wirklichkeit wollten sie nur so eine scheiß Formel. Ich hab gefragt, welche Formel. Er hat gesagt, das würde ich nicht verstehen.

Hätte ich gewußt, daß sie nur ein paar Minuten später F. abführen wie einen Schwerverbrecher, einfach aus heiterem Himmel, ich hätte natürlich gleich nachgefragt: Ey, hast du was mit der Ermordung zu tun, verdammt? Hast du den kleinen Jungen umgebracht wegen deiner Wut auf die Treuhand, oder was?

Aber ich habe nicht gefragt. Ich habe ihn geküßt und lieber an seinen Brusthaaren gezupft. Mit der Frage auf den Lippen, klar, aber ich wollte die Stimmung nicht kaputtmachen und dachte auch, später ist die bessere Gelegenheit. Auch jetzt im nachhinein kann ich mir beim besten Willen nicht vorstellen, daß F. neben mir gelegen haben soll, obwohl er vierundzwanzig Stunden zuvor einen kleinen Jungen umgebracht hat. Das geht mir nicht in den Kopf. Okay, er war irgendwie komisch, nicht ganz bei der Sache und so. Aber ein Mord muß einem doch irgendwie anzusehen sein. Da schläfst du nicht mit einer Frau, wenn dein Opfer gerade nackt auf dem Obduktionstisch liegt, es sei denn, du bist wirklich pervers. Aber das ist F. nicht. Er ist radikal, ja, er würde vielleicht auch jemanden entführen, wenn es um eine wichtige Sache wie diese Treuhandbetrügereien geht. Aber er berührt mich nicht innen und außen mit so einer Leidenschaft, wenn dieselben Hände vorher einen kleinen Jungen erstochen haben.

Dann ging es los. Tür auf und Höllenlärm. Die vom SEK haben mich behandelt, als hätten sie mich bei einer Rotlicht-Razzia aufgegabelt. Bis dann einer in meinem Portemonnaie den Polizeiausweis entdeckt hat, da gab es ein bißchen mehr Respekt. Und klare Anweisungen, ich soll verschwinden, splitterfasernackt, wie ich war, ich soll die Klappe halten, keinen Aufstand anzetteln. Mist, ich hatte Schiß, ich war völlig am Ende mit den Nerven und bin dann tatsächlich abgedampft. F. hat mir nur einen einzigen Blick zugeworfen. Kurzer Augenkontakt. Nicht mal sauer schien er zu sein. Könnte mir vorstellen, es war ihm recht, daß ich mich da nicht reinziehen lasse. Schätze, er wollte es allein durchziehen. Vielleicht war ich ihm sowieso egal, keine Ahnung, er hat mir nie gesagt, was es ist, Liebe oder nur Tamtam.

Jetzt lieg ich hier allein. Sehe mal wieder den Mädels beim Pennen zu. Die sind k.o. Haben letzte Nacht die Leiche gefunden und dann wohl doch was als Einschlafhilfe genommen wegen dem Schock. Die kriege ich nicht wach. Besser morgen. Ich werde Wencke fragen. Sie ist mir irgendwie näher als Silvie. Ja, mal sehen, was Wencke dazu sagt.

Bis dahin diese Stille. Weiß nicht, wie es ihm geht. Und ob er es getan hat oder nicht.

Ich werd nie wieder schlafen können, bis ich Bescheid weiß.

D.

Verðandi

[12. Juni, 16.05 Uhr, Charlottenring, Bad Iburg, Deutschland]

In Bad Iburg, der Kleinstadt, in der sie immerhin ein halbes Jahr ihres Lebens verbracht hatte, fand Wencke sich noch immer erstaunlich gut zurecht und gelangte mit ihrem Auto problemlos auf den Charlottenring, der rund um das Schlossgelände und von dort aus Richtung Rottstraße führte. Auf dem Hügel erkannte man die Türmchen, die Mauern, das Tor. Damals hatte das Gebäude eine gewisse Aura gehabt, wie Internate in Mädchenromanen. Inzwischen war die Polizeischule schon lange geschlossen.

Rechts lag der See. Die Bäume ringsherum waren teilweise gefällt, neu gepflanzt oder auch ordentlich gewachsen. Ansonsten war es noch derselbe Ort. Der Ort, an dem sie damals nach Jan gesucht hatten. Und ihn schließlich fanden. Der Ort, an dem Frank-Peter Götze zum Mörder geworden war. Und Doro mit sich gerissen hatte.

Diese Wahrheit hatte Wencke all die Jahre mit diesem Ort verbunden. Was, wenn es niemals die Wahrheit gewesen war?

Zwanzig Jahre hinter Gittern, und dann entschied sich Götze, ausgerechnet dorthin zurückzukehren, wo die Katastrophe ihren Lauf genommen hatte. Als Wenckes Anfrage die aktuelle Meldeadresse des Exhäftlings ergeben hatte, meinte sie erst, sich verhört zu haben: Bad Iburg, Rottstraße, als Untermieter im Haus einer Hertha Torbeck. Warum tat Götze sich das an?

Hier war er vor Jahren verhaftet worden, und was Doro über die Polizeimethoden geschrieben hatte, war unglaublich: Man hatte sie aus dem Haus geworfen und ihr eingebläut, wenn ihr die eigene Polizeikarriere am Herzen liege, solle sie schnell Land gewinnen. Doch so eine war Doro nicht gewesen. Sie hatte die Klappe nicht gehalten, sondern vom brutalen Vorgehen der Einsatztruppe berichtet.

Und sie hatte geschworen, dass Frankie die Nacht zuvor mit ihr im Bett verbracht hatte und somit als Täter nicht infrage kam. Doch niemand hatte Doro geglaubt.

Wencke bog in die Rottstraße ein, mit den Händen am Steuer und dem Kopf weit in der Vergangenheit. Dieser spontane Trip nach Bad Iburg hatte schon jetzt so vieles in Erinnerung gerufen, ihre Wünsche von damals waren wieder greifbar geworden, ihre Pläne mit Anfang zwanzig, als sie eine ehrgeizige Schülerin ohne große Ahnung vom Leben gewesen war, dafür aber mit einer gehörigen Mischung aus Idealismus und Trotz gesegnet. Von dieser Wencke war zwischenzeitlich einiges auf der Strecke geblieben.

Das Haus von Hertha Torbeck hatte den 70er-Jahre-Charme eines Toast Hawaii. Glasbausteine schirmten den seitlich gelegenen Garten ab, durch die teilweise zersprungenen Quader konnte man sogar die Umrisse einer Hollywoodschaukel erahnen.

Frau Torbeck – eine stämmige Frau in ockerfarbenem, ärmellosem Overall und mit leopardengemustertem Haarband in der Kurzhaarfrisur – ließ sich vom LKA-Ausweis mächtig beeindrucken und schloss Wencke ohne Zögern die Tür zu Götzes Wohnung im Obergeschoss auf. »Er hat all die Jahre hindurch pünktlich gezahlt. Weshalb hätte ich mich also nach einem neuen Untermieter umschauen sollen?«

Brutto mochten die zwei Zimmer mit Bad auf eine ordentliche Grundfläche kommen, doch tatsächlich aufrecht stehen konnte ein ausgewachsener Mann bestenfalls auf geschätzten 30 Quadratmetern. Die letzte Zigarette, die hier geraucht worden war, mochte schon eine Weile verglüht sein, doch die gelbe, stinkende Luft verriet, es war die Letzte einer ganzen Reihe gewesen. Die wenigen Möbel quetschten sich unter die Dachschrägen, ein wackeliger Kleiderschrank stand mitten im Raum, seine Rückseite war mit einer überdimensionalen Che-Guevara-Fahne bespannt. Was Revoluzzer des ausgehenden letzten Jahrtausends eben so drapierten, wenn sie unschöne Stellen in ihren verqualmten Buden kaschieren wollten. Längs der Giebelseite klemmte ein Hochbett Marke Eigenbau über dem einzigen Fenster. Im anderen Raum war die senkrechte Wand durch eine hässlich olivfarbene Küchenzeile verstellt. Es gab keinen Esstisch, Götze war bestimmt nicht die Sorte Mann, die erst sich an den Herd und dann das Selbstgekochte auf den gedeckten Tisch stellte. Wencke konnte sich ohne große Anstrengung vorstellen, wie Doro und er vor zwanzig Jahren auf dem etwas überdimensionierten, mit Tagesdecken verkleideten Sofa Pizza aus dem Karton gefuttert hatten. Jetzt war alles ordentlich aufgeräumt. Bis auf einen Papierstapel auf dem Couchtisch.

»Dass er ein verurteilter Entführer und Mörder war, hat Sie nicht gestört?«, fragte Wencke.

Frau Torbeck zuckte mit ihren fleischigen Schultern. »Ich wohne allein hier, bin früh verwitwet und auf die Miete angewiesen. Da war es mir lieber, von einem Schwerverbrecher das Geld überwiesen zu bekommen, der in echt gar nicht bei mir, sondern hinter Schloss und Riegel wohnt, als wenn ich mir von lärmenden Studenten auf dem Kopf herumtrampeln lasse.« Nun begann sie zu flüstern: »Oder stellen Sie sich vor, da ist einer nicht ganz anständig, ein Sittenstrolch womöglich, und ich als alleinstehende Frau wäre dann völlig hilflos …« Jetzt ging gerade eindeutig die Fantasie mit Frau Torbeck durch.

»Woher Götze das Geld hatte, war Ihnen wahrscheinlich egal.«

»Ehrlich gesagt, ja.«

Wencke öffnete einige Schubladen. Alles war extrem ordentlich, wie in einer Ferienwohnung, die mit dem Nötigsten ausgestattet war. Messer, Gabel, Löffel in akkurater Eintracht, darunter Topflappen, Schere, Dosenöffner und Feuerzeug. »Wie war das mit seiner Entlassung?«

»Herr Götze hat mich vom Gefängnis aus angerufen und mir mitgeteilt, wann er genau kommen wird. Er hat mich gebeten, durchzulüften und die Heizung aufzudrehen, gerade so, als käme er von einer Urlaubsreise zurück.«

»Und da wurde Ihnen immer noch nicht mulmig, diesen Mann in Ihrem Haus zu haben?«

»Klar wurde es das.« Sie hatte einen Lappen in der Hand, mit dem sie fast mechanisch den klobigen Fernsehapparat vom dünnen Staub befreite. »Der hatte doch lebenslänglich mit Verlängerung sozusagen. Ich war mir ziemlich sicher, sollte er jemals aus dem Knast kommen, wäre ich schon unter der Erde. Plötzlich ging dann alles so holterdiepolter und Götze stand mit seiner Reisetasche vor der Tür.«

»Und?«

»Als das rauskam, war in der Nachbarschaft der Teufel los, aber wie! Ich musste mir ganz schön was anhören, dass ich diesen Mörder wieder bei mir reinlasse. Die haben sogar gedroht, sie würden mein Haus in die Luft jagen, wenn der Götze weiter bei mir wohnt.«

»Hat Sie das nicht beunruhigt?«

»Doch, klar, ich wollte ihm ja auch die Kündigung präsentieren, aber der Mann einer Bekannten ist Anwalt und hat mir gesagt, dass das nicht so ohne Weiteres möglich ist. Wegen dem Verbrechen hätte ich ihn schon rausschmeißen können, ja, aber nur damals, als es gerade frisch passiert war. Doch ein Mieter, der seit 20 Jahren regelmäßig zahlt, ist sozusagen unkündbar.«

»Was hat Herr Götze dazu gesagt?«

»Ach, wissen Sie, der Mann war so was von ruhig, ich hab den kaum bemerkt. Er meinte, er wäre eh nur kurz da und würde dann auf Reisen gehen, seine Freiheit genießen und so. Da war ich erleichtert, glauben Sie mir.«

»Und wo ist er jetzt?«

»Keine Ahnung!«

»Haben Sie eventuell seine Mobilnummer?«

»Ich glaube, der hat gar kein Handy. Wir haben mal kurz drüber gesprochen, dass es ja für ihn eine totale Umstellung sein muss, rein technisch, weil in den letzten 20 Jahren mit Internet und so wahnsinnig viel passiert ist. Und da hat er gesagt, er hätte nicht vor, alles jetzt sofort nachzuholen. Bislang wäre er auch prima ohne Handy zurechtgekommen.«

Frau Torbeck sah eher desinteressiert dabei zu, wie Wencke die gähnende Leere des Kühlschranks begutachtete, den grauen, nach Vergangenheit müffelnden Inhalt des Kleiderschranks inspizierte und schließlich auch am verstaubten Schreibtisch nichts von Belang fand. »Hatte er Besuch? Oder sonst irgendwelche Kontakte?«

»Glaub ich nicht. Mit dem wollte keiner was zu tun haben. Ich wette, wenn der sich länger als ein paar Minuten hier in der Öffentlichkeit gezeigt hätte, die Bad Iburger wären ihm an die Gurgel gegangen. Auch wenn das schon fast zwanzig Jahre her ist, die meisten haben nie vergessen, was er mit dem kleinen Jan angestellt hat. Und der Vater lebt ja sogar noch hier ganz in der Nähe. Mit seiner zweiten Frau, eine ganz junge …« Weiter, im Flüsterton: »Seine erste Frau Gisela hat sich ja nie wieder erholt von dem Drama. Sie hat wohl ziemlich oft ziemlich tief ins Glas geschaut und ist dann so drei, vier Jahre später ganz elendig … ach, ich sollte nicht so viel quatschen.« Tat sie aber doch. Vielleicht lag es daran, dass Wencke sich nicht anmerken ließ, wie interessant sie diesen Klatsch und Tratsch fand. Da musste Frau Torbeck noch eine Schippe draufhauen. »Hüffart hat sich jedenfalls schnell getröstet. War auch gut für ihn, denn als es vorbei war mit seiner politischen Karriere, da hat er wohl auch geistig ziemlich nachgelassen. Er kann sich glücklich schätzen, dass seine junge Frau ihm so zur Seite steht.«

Jetzt kommt sie in Fahrt, dachte Wencke und hoffte auf ein paar Details über Silvie Hüffart und ihr Leben als Promipflanze im Teutoburger Wald, täuschte sich aber. Die Vermieterin stellte lediglich die Fenster in beiden Räumen auf Kipp und entschuldigte sich dann. »Sie kommen doch auch sicher allein zurecht, oder? Ich müsste nämlich mal nach meinem Kohlrabieintopf schauen.«

Wencke holte einen kleinen Notizblock aus ihrem Rucksack, schrieb ihre Handynummer darauf und reichte Frau Torbeck den abgerissenen Zettel. Sie war einfach kein Visitenkartentyp, die kleinen Adresszettel des LKA lagen noch immer jungfräulich im Karton verpackt. Irgendwie war es handschriftlich doch verbindlicher. »Geben Sie mir Bescheid, wenn er wieder hier auftaucht?«

»Muss ich mir denn wegen irgendwas Sorgen machen, oder warum sind Sie hier?«

Wencke beließ es bei der altbewährten Formulierung, die alles oder nichts bedeuten konnte: »Reine Routine.«

Die Vermieterin nickte. »Dann seien Sie doch so nett und ziehen beim Hinausgehen einfach die Tür hinter sich
zu.« Wenn doch immer alles so unkompliziert wäre, dachte Wencke.

Sie schaute auf die Uhr, inzwischen war es halb fünf, und es sah nicht so aus, als wäre der zugegebenermaßen nicht ganz den Dienstvorschriften entsprechende Trip nach Bad Iburg seine Spritkosten wert gewesen. Als Letztes nahm sich Wencke die Papiere vor, die auf dem Wohnzimmertisch lagen und schon auf den ersten Blick nach Chaos aussahen. Entlassungs- und Versicherungsschreiben, ein Brief von der Agentur für Arbeit und weitaus mehr Kram, der in einem ordentlichen Schnellhefter besser aufgehoben wäre und sich nicht mal eben zwischen Tür und Angel durcharbeiten ließ.

Sie stutzte, als zwischen allem ein gelb-blauer Übersetzer auftauchte. Deutsch – Isländisch, Isländisch – Deutsch. Das war zu absurd, um Zufall zu sein. Weshalb legte sich ein Ex-Knacki ausgerechnet ein isländisches Wörterbuch zu? Diese Sprache mit den seltsam fremden Buchstaben zu erlernen war doch nichts, was man sich üblicherweise für die Zeit in Freiheit vornahm.

Wenckes Finger fanden einen länglichen Umschlag, von Hand adressiert – die kleine Druckschrift kam Wencke seltsam bekannt vor und die Briefmarke, auf der eine leuchtend gelbe Narzisse abgebildet war, schien ebenfalls in Norddeutschland abgestempelt worden zu sein. Sobald sie zu Hause war, müsste sie ihre anonymen Briefe als Vergleich danebenhalten. Der Umschlag war oben zerfranst, als sei er ungeduldig aufgerissen worden. Darin lag ein längliches Ticket.

Das war echt ein Ding! Wencke griff in ihren Rucksack und zog die Unterlagen heraus, die ihr die Kosian eben am Kröpcke überreicht hatte: dieselbe Fluglinie!

Dieselbe Flugnummer! Flughafen Münster/Osnabrück  – Airport Reykjavik/Keflavik!

Und beide Male war morgen der Reisebeginn.

Unglaublich! Fluggast Kosian Reihe 7 Sitz A  – Fluggast Götze Reihe 7 Sitz B!

Wencke pfiff auf die Vorschriften, steckte das Ticket ein, verließ die Wohnung und zog wie verabredet die Haustür hinter sich zu.

Das war kein Zufall!

Das war kein Schicksal!

Das war in jedem Fall von langer Hand geplant!

Sie würde morgen Abend Seite an Seite mit Götze Richtung Island fliegen.

Skuld

[… noch fünf Tage …]

Vor der Landung werde ich alles von oben betrachten können, aus der Götterperspektive, die grau-grün zerfurchte Erde mit all ihren Wunden, aus denen die Zeit emporsteigt als stinkender Rauch. Ich werde das ebenfalls graue Meer sehen, wie es sich gegen die Küste schiebt und fließende Grenzen setzt.

Es wird eine Durchsage kommen: Bitte anschnallen, alle elektronischen Geräte ausschalten, den Tisch hochklappen, die Lehne aufrecht stellen. Wenn wir dann durch die Wolken stoßen, wird es uns ein wenig durchschütteln, die Luft über dieser wilden Insel ist stets in Bewegung.

Ich werde die ganze Zeit über die Nornen in meiner Nähe wissen. Die Schicksalsfrauen werden so dicht bei mir sitzen, dass ich nur meine Hand ausstrecken müsste, um sie zu berühren – doch sie sind ahnungslos.

Urd, die Gewesene, sie allein kennt die Wahrheit über das, was im Gestern geschah. Verðandi, die Werdende, kann das Heute verändern, wenn sie den Mut dazu hat. Und Skuld, die schuldig Gebliebene, sie ist schon auf der Insel und kann es kaum erwarten.

Spät am Abend werden wir zur Landung ansetzen und dabei gemeinsam der Sonne entgegenfliegen.

Es heißt, die ewige Helligkeit mache die Menschen, die daran nicht gewöhnt sind, nervös. Sie warten auf die Nacht, auf das Kommando, endlich die Augen schließen und schlafen zu dürfen, aber auf Island warten sie vergeblich. Das macht sie unruhig, mitunter aggressiv. Ich werde nicht darunter leiden. Mir ist der Tag schon immer lieber gewesen und die Aussicht auf Schlaflosigkeit erfüllt mich mit Vorfreude.

Wenn wir auf dem Boden aufsetzen, sind alle da, wo ich sie brauche. Sie werden sich auf den Weg machen und mir helfen, damit sich das Schicksal endlich erfüllen kann.

Schon so bald!

Verðandi

[13. Juni, 6.33 Uhr, Limmer, Hannover, Deutschland]

Wencke schlief schlecht und als sie dann doch endlich nach fünf Uhr mal am Stück die Augen schließen konnte, klingelte das Handy sie eine Stunde später in die Senkrechte. Es war Götze, sie erkannte ihn sofort an der sächselnden Melodie, auch wenn er seine Sätze recht unmusisch in den Telefonhörer brüllte: »Was fällt Ihnen ein? Sie haben keine Befugnis, in meine Wohnung einzudringen und meine Sachen zu entwenden! Was will diese beschissene Justiz in diesem Land mir noch alles …« Und so weiter.

Einen Vorteil hatte seine ausufernde Tirade, Wencke konnte gegen die Müdigkeit kämpfen und sich einigermaßen ordnen. Als er fertig war, sagte sie: »Wir kennen uns, Frankie. Ich bin’s, Wencke.«

Einen Moment schwiegen beide.

»Darf ich fragen, was das Ganze soll?«, brachte er schließlich hervor, etwas abgekühlter, wie Wencke fand.

»Hör zu, ich werde dir das Ticket heute am Flugplatz geben, ich bin pünktlich da, versprochen!«

»Was zum Teufel willst du von mir?«

Nein, sie würde sich um diese Uhrzeit und unter diesen denkbar miesen Umständen keinesfalls auf ein Gespräch mit Götze einlassen, das war viel zu gefährlich. Dazu wusste sie einfach zu wenig über die Geschichte von damals, vielleicht hatte sie all die Jahre die Dimensionen des Mordes überhaupt nicht begriffen.

Irgendwann zwischen Mitternacht und einem wirren Traum, in dem sie wieder Schülerin in Bad Iburg war und durch einen Dschungel kriechen musste, hatte Wencke den Entschluss gefasst, heute noch vor dem Abflug zum Osnabrücker Polizeiarchiv zu fahren. Wenn sie erst einmal Akteneinsicht genommen hatte, würde sie Götze souveräner gegenübertreten können.

»Hallo? Bist du noch dran?«, rief er sich in Erinnerung. »Ich hatte zwanzig lange Jahre Zeit, mich mit meinen Bürgerrechten zu beschäftigen, und ich weiß, dass es absolute Scheiße ist, wenn Behörden sich in Wohnungen schleichen und harmlose Personen ausspionieren.«

»Dann sehen wir die Sache doch einfach als Privatbesuch.«

»Meine Vermieterin hat behauptet, du kämst vom LKA.«

»Ich habe sie beschwindelt, mein Interesse war eher persönlicher Natur. Du kannst das gern meiner Dienststelle melden, wenn dir danach ist.« Zum Glück konnte sich Wencke hundertprozentig sicher sein, dass er sich das verkneifen würde. »Eigentlich wollte ich dich besuchen, Frankie. Du kannst dir denken, warum.«

»Wenn ich ehrlich bin, nein, kann ich nicht«, brummte er. »Im Knast hätte ich mich ja gefreut, die eine oder andere bekannte Visage zu sehen, aber jetzt in Freiheit muss ich das nicht haben.«

»Es gibt einiges zu besprechen. Treffen wir uns doch zwei Stunden vor Abflug am Check-in-Schalter, okay?« Dann legte sie auf und stellte das Handy ab, erleichtert, ihn abgewimmelt zu haben, gleichzeitig graute ihr vor der Begegnung am Flughafen.

Sie quälte sich aus dem Bett, war hellwach und gleichzeitig zum Sterben müde.

Als sie in den Flur trat, saß Emil bereits in der hell erleuchteten Küche mit einem Nutellatoast bei seiner Oma Isa auf dem Schoß.

»Du bist ja schon fertig für die Schule!«, begrüßte Wencke ihren Sohn und drückte ihm einen Kuss auf die Wange.

»Wir üben noch schnell für Englisch. Gleich schreiben wir einen Grammatiktest.« Emil und Wencke hatten zwei Jahre in Amerika gelebt, weswegen er hier in Hannover die internationale Schule besuchte und inzwischen weit besser Englisch sprach als seine Oma. Fragte sich also, wer hier mit wem übte. »My mother goes to Iceland. My mother went to Iceland. My mother will go to Iceland.« Er grinste und zeigte die Nusscreme auf seinen Schneidezähnen.

»Ich werde schon heute Nachmittag Richtung Flughafen fahren. Wenn du aus der Schule kommst, bin ich also nicht mehr zu Hause. Ist das okay?«

Emil nickte gelassen.

»Island ist ein aufregendes Land«, seufzte Isa. »Ganz viel Energie und so.«

»Meines Wissens bist du noch nie dort gewesen.« Wencke legte ihren Rucksack auf den Küchentisch und begann ihn auszumisten.

Isa schien eingeschnappt zu sein, sie hasste es, als Provinzei entlarvt zu werden. Alles, was Wenckes Mutter von der Welt gesehen hatte, waren Worpswede und die Toskana, wo sie einmal im Jahr bei Freunden unterkam, die ihre brotlose Kunst ebenfalls damit finanzierten, kitschige Töpferware an Touristen zu verkaufen.

»Ein Exfreund von mir lebt in Island«, rückte sie schließlich mit der Sprache raus. »Wenn du ihn besuchst, dann grüß ihn lieb von mir.«

»Warum sollte ich deinen Exfreund besuchen wollen? Ich bin rein beruflich unterwegs.«

Selbst Emil wurde das Thema zu blöd und er rutschte von Isas Knien. »Ich muss mich noch anziehen, Zähne putzen und meinen Ranzen packen.« Na bitte, bei so viel freiwilliger Vernunft eines Zehnjährigen sollte selbst Isa kapieren, dass sie ihre Männergeschichten besser woanders zum Besten gab.

Aber nix da: »Die Isländer haben ja meistens mehrere Berufe auf einmal, die sehen das alles viel lockerer als wir. Jarle zum Beispiel hat einen Doktortitel in Physik, ist erfolgreicher Ingenieur bei einer großen Firma, beschäftigt sich aber auch ganz intensiv mit der Kulturgeschichte seiner Heimat und hat da auch noch einen Nebenjob in dem Bereich. Ein Romantiker. Und wunderschön, ich möchte wetten, es fließt Wikingerblut durch seine Adern.« Isa kicherte wie eine Konfirmandin.

Inzwischen hatte Wencke begonnen, den Rucksack von innen feucht auszuwischen. »Ich werde übrigens eine Woche weg sein. Wenn du willst, gehen wir beide gleich die Termine durch, an die Emil denken muss. Fußballtraining, Schulbasar …«

»Jarle wohnt in Reykjavik und hat noch eine Hütte in …«

»Mama!« Diese Anrede benutzte Wencke nur, wenn es hart auf hart kam. So wie jetzt. »Noch mal: Es wird keine Vergnügungsreise. Ich sitze dort wahrscheinlich einige Stunden in irgendwelchen Seminarräumen und beschäftige mich mit der altgermanischen Mythologie. Sollte mir dabei dein ausgedienter Wikinger über den Weg laufen, werde ich ihn von dir grüßen, versprochen.«

Isa wurde giftig. »Nur weil dein Liebesleben zu einem frustrierenden Nichts geschrumpft ist!«

Nein, darauf reagierte Wencke nicht. Sie steckte ganz seelenruhig ihre Siebensachen ins Handgepäck. Reisepass, Sprachführer, Kopfschmerztabletten.

»Bloß weil du hoffnungslos altmodisch bist und glaubst, es gäbe nur einen Mann zum Lieben. Blöd, wenn der verheiratet ist …«

Tempotaschentücher, Handyaufladekabel, Ohropax, ganz wichtig!

»… und seine Ehefrau auch noch ein Kind von ihm erwartet!«

Der kleine Notizblock mit dem angeklemmten Kugelschreiber fiel Wencke aus der Hand. »Woher weißt du davon?«

Isa grinste, als hätte sie soeben einem Finalkampf die entscheidende Wendung gegeben. »Axel hat mich angerufen.«

»Wann?«

»Gestern.«

»Warum?«

»Wir telefonieren öfter mal.«

Das wollte Wencke sich besser nicht vorstellen, wie Axel und ihre Mutter sich per Telefon über ihr höchstpersönliches Seelenheil austauschen. Bislang hatte sie geglaubt, diese beiden Menschen, die ihr das Leben in regelmäßigen Abständen komplizierter machten, hätten nichts miteinander zu tun. »Warum um Himmels willen telefoniert ihr öfter mal?«

»Weil wir uns Sorgen um dich machen.«

Wencke ließ sich auf den Küchenstuhl sinken und brachte kein Wort heraus.

»Axel hat mich angerufen und mir erzählt, dass seine Frau in den nächsten Tagen ein Kind erwartet und du so zimperlich reagiert hast.«

»Zimperlich? Hallo? Seit zehn Jahren mache ich das Spiel schon mit…«

»Wenn es dir jemals ernst mit ihm gewesen wäre, wärst du damals nicht nach Amerika gegangen, um Profilerin zu werden. Nur deswegen hat er diese Kerstin geheiratet.« Isa war in ihrem Element und schien nicht mitzubekommen, dass sie gerade ein Nervenkostüm zertrampelte.

»Aber jetzt wird er Vater und die Sache ist ein für alle Mal geritzt. Also misch dich nicht in meine Angelegenheiten!«

Isa blieb ganz cool und holte zum Knock-out aus: »Er hat mich am Telefon gebeten, nach dir zu schauen, weil er sich Sorgen um dich gemacht hat. Für mich sieht das nicht so aus, als sei da zwischen euch irgendetwas ein für alle Mal geritzt.«

Wencke stand auf, flüchtete ins Bad und putzte sich die Nase. Das Heulen fing bei ihr immer mit Rotz an, dann kam das Wasser. Aber sie wollte nicht heulen. Wencke brauchte sich von ihrer ausgeflippten Mutter nicht aus der Fassung bringen zu lassen. Ganz sicher nicht. Sie schnäuzte sich noch einmal. Es ging ihr immer noch mies.

Wie gut, dass sie sich gleich von hier verabschieden konnte. Glücklicherweise lag Island richtig weit weg von dem ganzen Mist.

Sie würde nur noch den Briefträger abwarten. Ungeduldig. Normalerweise kam der zwischen neun und zehn. Hoffentlich verspätete er sich nicht. Inzwischen rechnete Wencke fest damit, auch heute wieder eine Nachricht von Doro zu bekommen.

Urð

[Polizeischule Bad Iburg, Zimmer 247, 21. Januar 1994, Mittagspause]

Mußte eben auf die Polizeiwache und hab mit einer Kollegin gesprochen. Eigentlich wirklich eine Nette, aber die Ohren auf Durchzug. Schien mir überfordert, die Arme.

Kein Wunder, ganz Bad Iburg ist voller Reporter. Die schieben noch der ältesten Oma ein dickes Mikro unter die Nase und fragen Sachen wie: Haben Sie den kleinen Jan gekannt? Was sagen Sie dazu, daß in Ihrem kleinen Kurort ein so grausamer Mord geschehen konnte? Was meinen Sie, wie Karl Hüffart und seine Frau den Verlust ihres einzigen Kindes verkraften werden? Alles so Pseudobetroffenheitsscheiß.

Im Grunde wollten die nur wissen, ob einer den mächtigen Parteibonzen hat heulen sehen. Karl Hüffarts rotgeweinte Augen – das wäre der Schnappschuß schlechthin. Es kotzt mich an. Der kleine Junge, den ich nur von den Fotos kenne, den ich doch selbst auch gesucht habe am ersten Abend, der Junge ist tot. Da gibt es nichts drüber zu berichten. Das ist einfach nur traurig. Und schrecklich.

Aber F. war es nicht.

Hab ich auch der Kollegin gesagt: F. kann es unmöglich gewesen sein, weil wir in der Zeit, als Jan gerade getötet wurde, bei ihm im Bett gelegen haben. Nur ihr zwei, hat sie allen Ernstes gefragt, und ich blöde Kuh bin noch drauf eingestiegen: Klar nur wir zwei, wer denn sonst, wir waren ein festes Paar, da nimmt man doch keine Fußballmannschaft mit auf die Matratze. Warum ich nicht mit den anderen bei der Suchaktion mitgemacht habe, wollte sie wissen. Als ich gesagt hab, da mussten nur die hin, die zu der Zeit in der Akademie waren, aber ich war eben nicht da, sondern bei F., da hat sie mich angeguckt, als sei ich selbst irgendwie verdächtig. Ab dem Moment fand ich sie natürlich nicht mehr so nett. Sie hat gefragt und getippt, ganz so, wie wir es in der Akademie lernen. Aber plötzlich kam ein Anruf, und die Sache wurde abgebrochen. Ich mußte in ein anderes Stockwerk. Dort saßen zwei Kollegen aus Osnabrück. Der Ton war gleich ganz anders.

Haben Sie etwas mitbekommen von der Entführung? Ich sagte nein. Einer verriet, daß es Hinweise gäbe, daß F. den kleinen Jan in einem fensterlosen Raum in einer angemieteten Wohnung drei Straßen weiter festgehalten hat. Ich habe gesagt, daß ich nichts von einer anderen Wohnung wüßte. War ein bißchen gelogen. Denn ich habe mal, als F. und ich spätabends zu ihm nach Hause gekommen sind, seine Schlüssel verwechselt. Er hatte zwei Wohnungsschlüssel dabei. Ich habe gefragt, wofür der Schlüssel ist, der nicht in seine Wohnungstür paßt. Hat er mir aber nicht verraten.

Dann fragten sie, ob ich bei F. mal eine Schreibmaschine gesehen hätte. DDR-Marke Erika. Ich bin da wieder nicht ganz bei der Wahrheit geblieben, denn ich hab bei ihm mal Zehnfingersystem geübt, das muß ich für die Abschlußprüfung können. Also war mir schon klar, er hat so ein Ding in der Bude stehen. Aber mal ehrlich, macht ihn das schon verdächtig, wenn er eine Schreibmaschine hat? Auch als der Kommisar mir die »Erika« zeigte  – und ich wußte gleich, es war seine, weil die Buchstaben F, E und N komplett abgenutzt waren, daran konnte ich mich erinnern –, bin ich bei meiner Version geblieben. Sie sagten, sie hätten das Teil in dieser anderen Wohnung gefunden, F.s Fingerabdrücke inklusive, und das Schriftbild entspreche dem des Erpresserbriefes.

Vielleicht wäre es schlauer gewesen, hätte ich da noch die Kurve gekriegt und mit dem Lügen aufgehört.

Warum ich F. schützen wolle, fragten sie. Wo er doch ein Kidnapper, wenn nicht sogar ein Mörder sei! Weshalb eine junge Frau wie ich alles aufs Spiel setze für einen Typen wie den.

Meinen Grund verschweige ich. Der geht niemanden etwas an. Lieber lüge ich. Tische den Kollegen Halbwahrheiten auf. Schlage mich auf F.s Seite.

Und reite mich geradewegs in die Scheiße.

Ich hab meinen Grund. Basta!

Doch dann packten die Kollegen aus, knallhart. Ihre Fingerabdrücke, sagten sie nur. Ich muß die angestarrt haben wie eine hohle Nuß, denn einer zeigte wieder auf die Schreibmaschine. »Wir haben Ihre Fingerabdrücke darauf gefunden, Frau Mahlmann. Ebenso ein Fragment Ihres linken Daumenabdrucks auf dem zweiten Wohnungsschlüssel, nicht vollständig, aber doch groß genug für den positiven Abgleich mit unseren Akten. Und jetzt antworten Sie bitte wahrheitsgemäß: Haben Sie etwas mitbekommen von der Entführung?«

Die meisten Polizisten lassen ihre Fingerabdrücke registrieren, damit sich das alles am Tatort zuordnen läßt und man nicht eine Spur verwechselt. Und so sind die auf mich gekommen. Ich hätte mir in den Arsch beißen können, warum ich daran nicht gedacht habe. Es lügt sich immer zu schnell. Ich war also dran. Die haben mir die Daumenschrauben angelegt: Entweder F. ans Messer liefern, oder ich hänge mit drin, Karriere futsch, Führungszeugnis mit so dunklen Flecken, daß ich keine Chance hätte, jemals wieder einen Fuß in die Amtsstube einer Behörde zu kriegen.

Total übertrieben, finde ich. Gut, ich hab geahnt, daß F. noch irgendwo ne Bude hat, und seine Steinzeit-Schreibmaschine kannte ich auch. Aber deswegen bin ich doch keine Schwerverbrecherin! Und daß ich keine Ahnung von der Sache mit Jan hatte, ist ja nun mal die Wahrheit, genau wie es stimmt, daß F. in der Mordnacht mit mir zusammen war. Ich bin doch nicht vollkommen verrückt.

Hab gefragt, ob ich zu F. kann, weil ich ihm was Wichtiges sagen muß – stimmt ja auch, ich wollte es ihm längst gesagt haben, war aber zu feige – aber die haben meinen Wunsch ignoriert. Ich will zu F.! Nochmal und nochmal. Dann hat mich einer abgewürgt: Mädel, nach dem, was du dir geleistet hast, kannst du dir das abschminken.

Ich spüre, da steckt was ganz anderes dahinter. Vielleicht diese Sache in F.s alter Heimat, in Kreuma. Vielleicht diese Metallfirma, diese Formel, keine Ahnung, könnte ja sein. Da soll was verdreht werden. Und ich hänge mit drin.

Muß ich mal hinter her. Was rauskriegen. Ermitteln. Hab ich ja auf der Schule gelernt.

Bis dahin erstmal auf stur stellen. Hab vorhin beim Essen versucht, mit Wencke zu reden. Hab ihr gesagt, hier ist was faul. Sie hat erst richtig zugehört, nachgefragt, vor allem das Verhör hat sie interessiert. Hab aber das Gefühl, die glaubt mir nicht so richtig. Hält mich für übergeschnappt. Hat sie nicht direkt gesagt, aber man merkt so was doch. Scheiße, was mache ich, wenn selbst Wencke mir nicht glaubt? Beweise suchen? Wo? Wie?

Nichts gehört von F. Aber an ihn gedacht. Dauernd.

D.

Verðandi

[13. Juni, 11.15 Uhr, Schlossküche, Herrenhäuser Gärten, Hannover, Deutschland]

Die Mahlmanns wollten Wencke nicht in ihrem Privathaus treffen, sie wollten auch nicht ohne ihren Anwalt sein, eigentlich hätten sie das von Wencke gewünschte Gespräch über ihre Tochter Dorothee am liebsten rigoros abgelehnt.

Doch wenn man eine besonders dringliche Anfrage des LKA an sich gerichtet wusste, war es nicht einfach, sich total zu verweigern. Zumindest nicht, wenn man so brav, angepasst und gutbürgerlich veranlagt war wie Doros Eltern.

Nach der Lektüre der dritten Notiz hatte Wencke keine Sekunde gezögert, Doros Eltern zu kontaktieren. Es war verlockend zu glauben, dass Silvie mit ihrer Vermutung richtiglag: dass die anonyme Post aus dem Hause Mahlmann stammte und lediglich als kleines Mahnen zur Besinnung gedacht gewesen war. Drei Briefe wie Puzzleteile. Dummerweise passte ein solches Spiel nicht zu den Mahlmanns.

Die Schlossküche in den Herrenhäuser Gärten wurde nach einigem Hin und Her als neutrales Terrain akzeptiert. Das Restaurant befand sich in Sichtweite zur akkurat gestutzten Parklandschaft und die Mahlmanns wohnten bloß um die Ecke in einem dieser perfekt restaurierten Jugendstilhäuser, in denen alle emeritierten Hannoveraner Uniprofessoren ihren Ruhestand genossen. Doro hatte damals nicht viel von ihren Eltern erzählt, nur dass sie völlig anders tickten.

Als Wencke durch die Glastür trat, sah sie das ältere Ehepaar in einer der hintersten Ecken sitzen. Sie war ihnen schon einmal begegnet, damals in diesem Heim. Es war eine kurze, aber unerfreuliche Begegnung gewesen, voll unausgesprochener Vorwürfe. Heute dürfte es kaum entspannter zugehen: Ein Anzugträger hatte Akten auf den Tisch gelegt und redete auf die in sich zusammengesunkenen Eheleute ein.

Wencke entschied sich für einen selbstbewussten Auftritt, machte große Schritte und zuckte noch nicht einmal, als ihr angebotener Handschlag allgemein ignoriert wurde.

»Meine Mandanten haben mich gebeten, das Gespräch zu führen«, klärte der Anwalt auf. »Und wir weisen noch einmal entschieden darauf hin, dass wir die Notwendigkeit dieses Treffens nicht erkennen können. Die Entlassung des Frank-Peter Götze hat nicht das Geringste mit Herrn und Frau Mahlmann zu tun. Die beiden kennen diesen Verbrecher nicht, sind ihm nie begegnet und haben auch nicht vor, es jemals zu tun. Wir können uns also nicht erklären, was sich das LKA davon verspricht, so unsensibel vorzugehen.«

Das konnte ja ein Stück Arbeit werden, wenn der schon zu Beginn derart mauerte. Wencke setzte sich trotzdem, bestellte einen Orangensaft und schaute dann in die kleine Runde.

»Wie ich am Telefon bereits erwähnt habe, bin ich inzwischen in der Abteilung für Operative Fallanalyse tätig. Sagt Ihnen das etwas?«

Die drei nickten, wie Schüler nicken, die ihre Hausaufgaben gemacht haben.

»Manchmal rollen wir auch alte Fälle auf, um mit unseren neuen Methoden Antworten auf Fragen zu finden, die eventuell viele Jahre lang offengeblieben sind.«

»Wo gab es denn offene Fragen, wenn ich da mal nachhaken darf?« Der Anwalt machte seinen Job gar nicht mal schlecht. »Soweit ich informiert bin, fanden sich zwar einige widersprüchliche Aussagen in der Akte, doch die Beweislage hat schlussendlich die Wahrheit zutage und diesem Götze eine lebenslange Haftstrafe eingebracht.«

»Es geht mir weniger um Frank-Peter Götze als um Dorothee.«

»Was ist mit meiner Tochter?«, entfuhr es der Mutter, die daraufhin die schwere Hand ihres Gatten auf den Oberschenkel gelegt bekam und wieder in Schweigen verfiel.

»Doro hat damals massive Zweifel an der Geschichte geäußert. Wissen Sie etwas über entsprechende Notizen? Hatte Dorothee eine Art Tagebuch?«

Den unbewegten Gesichtern nach zu urteilen, waren die Mahlmanns ahnungslos. Also adieu, du schöne einfache Erklärung, von wem die aufwühlende Post der letzten Tage stammte. Dorothees Eltern hatten mit den Briefen offensichtlich nichts zu tun.

»Anders gefragt: Wenn Ihre Tochter ein Tagebuch geführt hätte, in wessen Besitz wäre es heute?«

»Na, in unserem.« Das klang fast nach Protest. Herr Mahlmann wurde sogar etwas lauter. »Aber so etwas hat Dorothee nicht gehabt. Das wüssten wir. Was soll diese Frage?«

Erst wollte Wencke anbieten, am besten selbst mal nachzulesen, die Kopien hatte sie schließlich griffbereit dabei. Doch irgendwie erschien es ihr falsch, Doros Eltern damit zu belasten. Später, wenn sie selbst dahintergekommen war, was es mit den Zeilen auf sich hatte, dann würde sie eventuell noch einmal nach Herrenhausen fahren und alles erklären  – wenn sie denn überhaupt so etwas hören wollten. »Sie hat bis zuletzt darauf bestanden, zum Zeitpunkt des Mordes mit Götze …« Wencke sah den entsetzten Blick des Vaters und suchte nach einer halbwegs manierlichen Formulierung: »… intim gewesen zu sein.«

Selbst damit überstrapazierte sie offensichtlich das Nervenkostüm der Mahlmanns, beide rutschten auf ihrer Bank hin und her, als wollten sie dort ihre Brut sichern.

»Hat es Sie nicht gestört, dass die Polizei Doro als unglaubwürdige Person bezeichnet hat?«

Der Anwalt betrachtete seine Notizen, anscheinend hatte er bereits auf jede mögliche Frage die passende Antwort parat. »Meine Mandanten denken, dass ihre Tochter damals in ihrer Entscheidungsfindung deutlich fehlgeleitet war.«

»Wie bitte? Doro und fehlgeleitet? Ihre Tochter und ich waren gleich alt, als wir uns damals in der Akademie kennengelernt haben. Und soll ich Ihnen etwas verraten: Ich habe Doro glühend verehrt für ihre Geradlinigkeit. Sie war zweiundzwanzig Jahre alt und wusste ganz genau, was sie wollte.«

»Frau Tydmers, es ist müßig, darüber zu diskutieren, denn leider lebt die Tochter meiner Mandanten nicht mehr, und sie wäre die Einzige, die hier etwas Wesentliches zum Gespräch beitragen könnte.«

Die Kellnerin brachte den Orangensaft und Wencke merkte erst jetzt, wie durstig sie war. Der Tag schnürte ihr die Kehle zu. »Was genau ist damals mit Doro passiert?«

»Sie hatte eine Lungenembolie«, antwortete der Anwalt pfeilschnell und zog nicht weniger eilig ein Blatt aus dem Ordner, als habe er schon alles passend parat gelegt. Es handelte sich um die erste Seite eines medizinischen Gutachtens, wie Wencke auf Anhieb erkennen konnte.

Wencke schob die Zettel zur Seite. »Und woher kommt aus heiterem Himmel eine solche Embolie? Mit einer entsprechenden Vorerkrankung hätte sie keine Chance auf eine Ausbildung bei der Polizei gehabt. Da werden die Bewerber auf Herz und Nieren geprüft: EKG, EEG, mit und ohne Belastung …«

Der Anwalt räusperte sich. »Wie Sie dem Gutachten entnehmen können, handelte es sich um den Schweregrad vier, dieser geht mit einem schockähnlichen Zustand einher. Als man Dorothee Mahlmann fand, musste sie reanimiert werden. Tragischerweise hat das Hirn durch die lange Unterversorgung irreparablen Schaden genommen.« Das war keine konkrete Antwort auf Wenckes Frage, sondern ein bisschen medizinisches Palaver.

»Wie haben Ihnen die Ärzte damals diese plötzliche Gesundheitsveränderung erklärt?«

Keiner der drei sagte ein Wort. Treffer, endlich mal eine Frage, die sie nicht akribisch vorbereitet hatten.

»Erinnern Sie sich an unser Treffen damals, Herr und Frau Mahlmann? Ich war gemeinsam mit Silvie in diesem Heim. Als man noch nicht genau wusste, ob Doro jemals wieder zu sich kommt oder nicht.« Beide schauten aus dem Fenster. Na klar erinnerten die sich. »Herr Mahlmann, ich weiß noch genau, wie Sie diesen jungen Arzt ausgequetscht haben. Welche Chancen Doro habe, wie lange man bis zu ihrem Erwachen warten müsse, ob die Bewegung ihres kleinen Fingers nicht vielleicht doch bedeuten könnte, dass alles wieder so wird wie früher. Da kann ich mir beim besten Willen nicht vorstellen, das Sie in puncto Ursache so überhaupt keinen Wissensdurst verspürt haben.«

Wieder war es Frau Mahlmann, die das sture Schweigen nicht aushielt. »Wir vermuten, es geschah aufgrund einer Thrombose …«

»Doro und Thrombose?« Wencke dachte an ihre sportliche Freundin, topfit, Beine wie eine Gazelle, da waren Stützstrümpfe undenkbar. »Nie im Leben!«

»Eine Beckenvenenthrombose, die merkt man nicht unbedingt, und dann …«

Was Herr Mahlmann von der Stunde der Wahrheit, die seine Frau nun eingeläutet hatte, hielt, war ihm deutlich anzusehen. Trotzdem verzichtete er jetzt auf ermahnende Gesten.

»Was genau ist passiert?«

»Dorothee war bei uns zu Hause. Nach der ganzen Aufregung in Bad Iburg brauchte sie wohl etwas Ruhe und Abstand. Am späten Nachmittag wollte sie in den Herrenhäuser Gärten joggen gehen. Stunden später lag sie im Hausflur, sie hat kaum noch geatmet, ihre Augen waren …« Der Rest des Satzes verschwand im Mineralwasserglas, das Frau Mahlmann sich mit zitternden Händen an den Mund führte.

Wencke konnte nicht glauben, was ihr da gerade aufgetischt wurde. »Eine solche Krankheit wäre doch aufgefallen in der Akademie. Wir haben uns ein enges Zimmer geteilt. Und Doro war absolut fit, beim Zirkeltraining ist sie uns immer allen davongesprintet.«

Wieder kramte der Anwalt ein Attest hervor, es war die dritte Seite desselben Gutachtens, und dieses Mal schaute Wencke auch genauer hin. Natürlich hatte sie nie Medizin studiert, doch wie ein medizinisches Gutachten auszusehen hatte, wusste sie aus Kripozeiten. Und dieses hier war zweifelsohne echt, ausgestellt von der MHH. Der unterzeichnende Arzt war ihr bekannt, damals noch Doktor, inzwischen Professor Rietberg, ein durch und durch integrer Mann, der keinen Zweifel daran ließ, dass sich bei Doro aufgrund einer veränderten Blutzusammensetzung ein oder mehrere Gerinnsel gebildet hatten, die über die untere Hohlvene und das Herz in die Lungenarterie gelangt waren.

Wencke wendete die Blätter. »Wo sind die anderen Seiten? Das Gutachten ist bestimmt noch ausführlicher gewesen, auch die zweite Seite fehlt.«

»Frau Tydmers, wir geben Ihnen diese Informationen mehr oder weniger freiwillig, auch wenn sie für meine Mandanten sehr persönlich sind. Sollten Sie uns zutrauen, dass wir nicht alles Wissenswerte vorlegen, dann kommen Sie bitte an einem anderen Tag mit einem entsprechenden Beschluss in meine Kanzlei.«

Der Anwalt wusste nur zu genau, dass Wencke ein solches Richterschreiben kaum würde erwirken können. Schließlich gab es keine seriösen Belege, die eine offizielle Ermittlung rechtfertigten. Sie musste also mit dem arbeiten, was die Mahlmanns von sich aus offenlegten, auch wenn wesentliche Erklärungen fehlten.

»Warum diese veränderte Blutzusammensetzung?«, fragte sie nach. »Davon muss Doro doch was mitbekommen haben.«

»Wir gehen davon aus, dass sie, wenn überhaupt, noch nicht lange von diesen Komplikationen wusste. Der Thrombus kann sich eventuell durch den Sport gelöst haben …«

Frau Mahlmann begann zu schluchzen. Sie tat Wencke leid, wirklich, nicht erst jetzt. Doros Eltern waren schon seit zwanzig Jahren arm dran.

»Haben Sie jemals überlegt, ob man Doro damals mundtot machen wollte? Keine Ahnung, welche Methode sich da anböte, aber die Embolie … Es gibt doch Toxine, die Einfluss auf die Blutgerinnung haben.«

Die Eltern schüttelten die Köpfe, aber nicht wirklich überzeugend. Klar hatten sie schon daran gedacht. Nicht nur einmal. Wie obrigkeitsgläubig musste man sein, um es beim Grübeln zu belassen, wenn es die eigene Tochter betraf?

»Ich danke Ihnen für das Gespräch«, schloss Wencke, legte das Geld für den Orangensaft auf den Tisch und erhob sich. Die Mahlmanns folgten jeder ihrer Bewegungen lediglich mit den Augen, der Rest ihrer Körper schien inzwischen mit der Bank verschmolzen zu sein. Wer weiß, vielleicht würden die beiden für den Rest ihres Lebens hier sitzen bleiben und den Gedanken nachhängen, denen sie bislang davongerannt waren. Auf halbem Weg zur Tür knickte Wencke ein, drehte um, schaute die beiden an. Sie war nicht so hart, nicht so superselbstbewusst, wie sie sich die letzten Minuten aufgeführt hatte. Bei Weitem nicht.

»Ich kann Ihnen nichts versprechen und ich habe keine Ahnung, ob das, was ich gerade tue, überhaupt Ihrem Wunsch entspricht. Aber ich werde ab sofort alles daransetzen, die Wahrheit herauszufinden, auch wenn inzwischen zwanzig Jahre vergangen sind. Denn Doro wollte mir damals etwas sagen. Und sie will es heute wieder. Auf unerklärliche Weise. Dieses Mal höre ich hin.«

[13. Juni, 14.10 Uhr, Polizeiarchiv, Heger-Tor-Wall, Osnabrück]

Im LKA-Büro hatte Wencke sich nur noch kurz blicken lassen, um die letzten wichtigen Dateien auf einen USB-Stick zu ziehen, sich von Boris zu verabschieden – und sich von der Telefonzentrale aus mit dem Polizeiarchiv Osnabrück verbinden zu lassen. Mit offiziellem Touch arbeitete es sich entschieden angenehmer, stellte Wencke fest. Kurz vor zehn hatte sie mit dem zuständigen Sachbearbeiter telefoniert, kurz nach drei saß Wencke bereits im schmucklosen Archiv der Osnabrücker Kripo und sichtete eine auffällig dünne Akte zum Fall Jan Hüffart, die lediglich Zusammenfassungen der Protokolle aus dem Januar 1994 beinhaltete, altmodisch mit Schreibmaschine getippt.

Protokoll vom 18. Januar 1994, Bad Iburg

Vermißtensache Jan Hüffart, 12 Jahre

20.35 Uhr:

Gisela Hüffart, wohnhaft in der Bischof-Benno-Straße, Ehefrau des Politikers Karl Hüffart, meldet ihren 12-jährigen Sohn Jan Hüffart telefonisch als vermißt.

PM Rico Fernandez und PM Andrea Geil fahren umgehend zum Wohnhaus, in dem die Familie lebt, Ankunft 20.50 Uhr.

Gisela Hüffart ist zu diesem Zeitpunkt allein, macht einen nervösen, leicht alkoholisierten Eindruck. Die Befragung ergibt, daß Jan Hüffart zuletzt an der Sporthalle des Schulzentrums Bielefelder Straße gesehen wurde, als er gegen 17.30 Uhr nach dem Handballtraining auf sein Fahrrad gestiegen ist.

Äußere Merkmale laut Beschreibung der Mutter: blond, ca. 1,60 m groß, sportlich, bekleidet mit einem dunkelblauen, gefütterten Anorak, Jeans, weiße Turnschuhe Marke »Puma«, unterwegs mit einem silbernen Jungenrad Marke »Kettler«.

Die Mutter hat bislang vermieden, ihren Mann zu unterrichten, da dieser gerade eine wichtige Sitzung in Bonn habe. Die Beamten erreichen lediglich die Parteizentrale, Karl Hüffarts persönlicher Referent Alf Urbich wird über den Vorfall unterrichtet.
21.45 Uhr: Fünf Streifenwagen werden als Verstärkung aus Osnabrück angefordert. Die Vermißtenmeldung geht an alle Einsatzstellen.
22.30 Uhr:
Eine Einsatzstaffel sucht den Bereich Schulzentrum bis Bischof-Benno-Straße weiträumig ab. Die Polizeianwärter der ortsansässigen Akademie werden ebenfalls an der Suche nach dem Jungen beteiligt. Der Einsatz unterliegt aufgrund der Tatsache, daß der vermißte Junge der Sohn eines prominenten Politikers ist, einer besonderen Dringlichkeit.
22.50 Uhr:
Am Parkplatz Hagenpatt wird Jans Fahrrad gefunden, es ist ordnungsgemäß abgeschlossen und lehnt an einer Straßenlaterne. Die Sporttasche klemmt auf dem Gepäckträger, auch der Geldbeutel ist noch vorhanden. Es gibt keine Hinweise auf einen Unfall oder sonstige Gewaltanwendung.
23.30 Uhr:
Nach Absprache mit der Mutter soll so bald wie möglich eine öffentliche Suchmeldung herausgegeben werden.
23.55 Uhr:
Dr. Karl Hüffart, der Vater des Jungen, trifft in Begleitung seines Referenten Alf Urbich ein. Die öffentliche Suchmeldung und die geplante Pressemitteilung werden auf ausdrücklichen Wunsch des Vaters vorerst zurückgestellt. Es kommt deswegen zu einem heftigen Streit zwischen den Eheleuten.

Ein Termin zur Vernehmung des Dr. Karl Hüffart und weiterer Personen wird unter diesen Umständen für den kommenden Tag festgelegt.

»Kann ich Ihnen sonst noch irgendwie behilflich sein?«, fragte der Sachbearbeiter, als er an ihrem Tisch vorbeiging, die Arme mit Akten vollgeladen, wie es sich für einen anständigen Archivar gehörte.

»Es wäre nett, wenn Sie noch die weiterführenden Protokolle heraussuchen könnten.«

Der Mann sah sie stirnrunzelnd an. »Was genau meinen Sie?«

»Na, die letzten Schriftstücke dieses Ordners stammen vom …«, Wencke schlug das nächste und gleichzeitig letzte Protokoll auf, »… vom 20.1.1994. Da sollte noch eine Menge mehr archiviert sein.«

»Da müssen Sie sich irren.«

Wencke durchblätterte das bisschen, was sie in die Finger bekommen hatte. Es hatte einen Erpresserbrief gegeben, ganz sicher, der jedoch nirgendwo zu finden war. Zudem wusste Wencke, wie Ermittlungsakten auszusehen hatten. Schon wenn ein Ladendieb eine Energiesparlampe mitgehen ließ, war solch ein Ordner dicker als das hier. Doch hier ging es um Entführung und Mord am einzigen Sohn eines seinerzeit einflussreichen Politikers, die Ermittlung in einer Strafsache, die zur Verurteilung eines Menschen geführt hatte. Mit diesen lumpigen Schmierzetteln wäre es nie zur Anklage und noch weniger zur Verurteilung gekommen. Ungläubig suchte sie unter dem Aktendeckel, schaute sogar, ob ihr etwas unbemerkt zu Boden gefallen war. »Würden Sie mir zuliebe noch einmal sichergehen, dass wir keine Unterlagen übersehen haben?«

Der Archivar war nicht der Typ, der sich durch einen weiblichen Augenaufschlag überreden ließ. Erst als Wencke ihren LKA-Ausweis noch einmal in die optimale Position brachte, setzte er seufzend seine Last ab und begab sich vor den Monitor. Seine Finger flogen über die Tastatur. Dann ein Kopfschütteln. »Ich kann beim besten Willen nichts finden. Laut meinen Informationen gibt es nur diese eine Akte zum Fall Frank-Peter Götze. Sehen Sie selbst!« Er drehte den Bildschirm in Wenckes Richtung und erwartete eine Bestätigung.

»Komisch.« Irgendwo mussten doch die Auswertungen der Spurensicherung zu finden sein, das rechtsmedizinische Gutachten, die Aussagen von Götze und Doro. Der Mord an Jan Hüffart war kein schlanker, eindeutiger Fall gewesen, im Gegenteil, eigentlich müssten die Akten ganze Regale füllen. Was sie hier in den Händen hielt, war zu wenig. »Schauen Sie doch mal unter dem Namen Dorothee Mahlmann, vielleicht wurde dort etwas abgeheftet.«

Wieder machte er ein Geräusch, als habe sie ihn eben mit einem Fingerhut voll Wasser zur Durchkreuzung der Sahara aufgefordert. »Das kann aber etwas dauern.«

»Macht nichts. Ich hab Zeit. Und noch ein paar Seiten zu lesen.«

Protokoll vom 20. Januar 1994, Polizeidienststelle Bad Iburg

SOKO Jan

(ausgehend von Entführungsfall Jan Hüffart)

19. Januar 1994, 21.30 Uhr:

Zwei Polizeianwärterinnen haben auf dem Rückweg von der Suchaktion zur Akademie den vermißten Jan Hüffart tot aufgefunden. Die beiden Frauen werden unverzüglich im Schulungssaal des Schlosses befragt.

Personalien der Zeuginnen:

Wencke Tydmers, 21 Jahre, geboren in Worpswede

Silvie Kramer, 23 Jahre, geboren in Hermannsburg beide derzeit wohnhaft in der Polizeischule Bad Iburg als Anwärterinnen im dritten Jahr

Aussage Wencke Tydmers (zu Protokoll genommen von KHK Hans-Jörg Pichler am 20.1.1994 gegen 0.30 Uhr):

Schon den ganzen Tag waren Suchtrupps in Bad Iburg unterwegs, meine Mitschülerin Silvie und ich waren zum Absuchen des Langenbergs hinter dem Schloßpark eingeteilt. Wir waren die meiste Zeit zusammen, nur in besonders unübersichtlichen Bereichen rund um die alten Kalksteinbrüche haben wir uns aufgeteilt. Wir haben bereits gegen 16 Uhr mit der Suche dort begonnen, ohne etwas Verdächtiges zu bemerken. Aber das Gelände ist groß, ich halte es für denkbar, daß sich der Entführer unbemerkt in der Nähe aufgehalten hat.

Dann, nachdem der angebliche Aufenthaltsort des Jungen bekanntgegeben worden war, wurde unsere Gruppe aufgestockt. Ab 19 Uhr bestand unser Trupp aus schätzungsweise zwanzig Anwärtern und Polizisten.

Als gegen 21.30 Uhr nachts über Funk die Suchtrupps wieder zusammengerufen wurden, hatten Silvie Kramer und ich uns gerade wieder bei den Klostersteinen getroffen und sind gleich los, eine Viertelstunde später waren wir am Charlottensee. Auf dem Hinweg sind wir da auch vorbeigekommen, aber da ist uns nichts Besonderes aufgefallen. Ich kann mir nicht vorstellen, daß der Mörder zu diesem Zeitpunkt schon im Schloßpark gewesen ist, das hätten wir bestimmt bemerkt.

Als wir gegen 21.45 Uhr den Charlottenburger Ring überquert hatten, hat Silvie Kramer etwas auf der Wasseroberfläche entdeckt. Wir haben erst an eine optische Täuschung geglaubt, eine Spiegelung auf dem See oder dergleichen. Je näher wir kamen, desto sicherer waren wir, daß es sich um ein Boot handelte, in dessen Mitte etwas lag, länglich und unbeweglich, ein menschlicher Körper. Durch das Flackern der Taschenlampe hatten Silvie und ich kurz den Eindruck, daß sich der Körper bewegt, deswegen haben wir nach Benachrichtigung der Zentrale versucht, erste Hilfe zu leisten. Ich war völlig fertig. Erstmal von der anstrengenden Suche nach dem Jungen, bei der wir uns teilweise durch dichtes Gestrüpp schlagen mußten. Wir waren den ganzen Abend schon einerseits hoffnungsvoll, ihn zu finden, aber uns war auch bange vor dem, was man dann vielleicht zu Gesicht bekommt. Während meiner bisherigen praktischen Ausbildung bin ich mit keiner vergleichbaren Gewalttat konfrontiert worden.

Silvie und ich sind sofort ins Wasser, obwohl es sehr kalt war, teilweise sogar mit Eis bedeckt. Das Boot trieb so ziemlich in der Mitte des Sees, aber wir wußten ja, daß das Wasser nicht besonders tief ist, es reichte uns bis zur Mitte der Oberschenkel.

Sofortige Wiederbelebungsmaßnahmen waren unmöglich, weil das Boot zu kentern drohte, sobald wir raufgeklettert sind und das Gewicht damit auf eine Seite verlagert haben, deshalb haben wir nach ungefähr einer Minute aufgegeben und das ganze Ding an Land gezogen, beziehungsweise geschoben. Das hat ziemlich lang gedauert, der Seegrund war rutschig und unsere Beine schon stark unterkühlt, das Laufen fiel sehr schwer. Ich habe die ganze Zeit den Jungen angestarrt, er hatte die Augen geschlossen, den Mund auch, die Hände zwar nicht gefaltet, aber aufeinandergelegt, da war mir schon klar, daß er tot sein muß und sein Mörder ihn drapiert hat, wie ein Bestatter es tun würde. Aber obwohl mir das bewußt war, habe ich höllisch aufgepaßt, daß der Kleine kein Wasser abkriegt, weil es doch so furchtbar kalt war. Als wir dann endlich am Ufer waren, habe ich sogar meine Jacke ausgezogen und über ihm ausgebreitet, damit er nicht mehr friert. Natürlich war das Schwachsinn. Wahrscheinlich stand ich unter Schock.

Wir haben überlegt, was in diesem Fall richtig ist, also was in unseren Polizeidienstvorschriften über das Auffinden einer Leiche geschrieben steht. Da widersprechen sich ja die Meinungen, ob man in jedem Fall noch Wiederbelebungsmaßnahmen einleiten oder alles möglichst unberührt lassen sollte. Dann kamen die Kollegen von der Kripo und haben die Sache übernommen. Silvie und ich durften gleich auf unsere Zimmer, um uns trockene Sachen anzuziehen.

In der Aufregung haben wir es unterlassen, den Fundort eingehender zu betrachten. Es kann sein, daß noch jemand anderes am See war und uns beobachtet hat, eventuell aus einem Versteck heraus. Ich kann das weder verneinen noch bejahen. Ich stand einfach völlig neben mir. Unterzeichnet: Wencke Tydmers und KHK Hans-Jörg Pichler, Bad Iburg, 20. Januar 1994

Wencke blätterte, offensichtlich fehlten einige Seiten. Bestimmt handelte es sich um die Aussage von Silvie. Nun, das war nicht so tragisch, da Wencke und Silvie die ganze Sache gemeinsam durchgestanden hatten, würden sich ihre Worte nicht groß unterscheiden.

Als letztes Blatt der Akte fand sich nur noch eine magere Notiz:

Das von den Zeuginnen gefundene Boot war eines der roten Plastikruderboote, die im Sommer ausgeliehen werden können und derzeit zur Überwinterung auf der Terrasse des Schloßmühlencafés lagern. Die erste Leichenschau ergab, dass der Junge zum Zeitpunkt des Leichenfunds etwa seit fünf Stunden tot war. Äußere Verletzungen sind auf den ersten Blick nicht zu sehen, jedoch ist ein Loch in der Oberbekleidung (Durchmesser ca. 2 cm) in Höhe des Herzens zu erkennen, darunter wird eine Verletzung sichtbar, dies weist auf Gewalteinwirkung mit einem größeren, spitzen Gegenstand (eventuell Messer) hin. Näheres nach der gerichtsmedizinischen Untersuchung.

Die Texte konnten noch so sachlich formuliert sein, sie wühlten Wencke trotzdem auf. Die Kosian hatte recht damit, dass man die erste Leiche niemals vergisst. Als Wencke nach all den Jahren ihre eigene Aussage studierte, in der es um das Auffinden von Jan gegangen war, darunter ihre Unterschrift entdeckte, ganz ähnlich der heutigen Signatur, nur etwas runder und kleiner, da war sie froh, auf einem harten Holzstuhl zu sitzen, sonst wäre sie irgendwo in der Erinnerung versunken. Hätte wieder diese eiskalten Beine bekommen, mit denen sie im Charlottensee kaum noch einen Schritt vor den anderen hatte setzen können. Und dann gesellte sich die Angst dazu, etwas falsch zu machen, eine Chance auf Wiederbelebung verstreichen zu lassen oder elementar wichtige Spuren zu verwischen  – es war zwanzig Jahre her, aber dieses Scheißgefühl kannte keine Halbwertszeit. Es drängte sich mit ganzer Kraft in Wenckes Bewusstsein. Sie arbeitete vehement dagegen an, indem sie Seite um Seite blätterte, las, blätterte. Als der Archivar schließlich wieder neben ihr auftauchte, erschrak Wencke, so sehr war sie in die Akten vertieft gewesen.

»Tut mir leid. Auch in Sachen Dorothee Mahlmann muss ich sagen: absolute Fehlanzeige.«

»Kann es sein, dass die restlichen Akten woanders gelagert werden?«

»Dann gäbe es einen entsprechenden Verweis.« Es war nicht zu übersehen, dass Wencke dabei war, die Hilfsbereitschaft des Archivars überzustrapazieren.

Trotzdem schaute sie ihn hartnäckig auffordernd an. Er stöhnte, nahm Wencke die Akte aus der Hand und blätterte darin herum. »Sie haben recht, das ist wirklich nicht viel. Aber ich kann da jetzt auch nichts aus dem Hut zaubern.«

»Können Sie mir eventuell sagen, ob einer der damaligen Polizisten heute noch hier in Osnabrück ist?«

Der Archivar gab einige Namen ein. PM Ricardo Fernandez – nichts, POK Andrea Geil – nichts. Aber KHK Hans-Jörg Pichler, der damals die Suchaktion geleitet und auch Wenckes Aussage aufgenommen und unterzeichnet hatte, war noch immer in Osnabrück, sogar im selben Haus, sogar gerade in diesem Moment. Unendlich erleichtert, doch etwas zur Zufriedenheit dieser impertinenten LKA-Frau beigetragen zu haben, nannte der Archivar ihr die Zimmernummer und wünschte viel Erfolg.

Pichler, der Kommissar von damals, war inzwischen zum Dienststellenleiter aufgestiegen und schien ein fotografisches Gedächtnis zu haben, denn er begrüßte Wencke, als wäre sie erst vor zwanzig Minuten mit ihrer Aussage zum Mordfall Hüffart fertig geworden und nicht vor zwanzig Jahren. »Sie sind kaum älter geworden«, fand er, und er war so ein Typ Mann, dem man dieses Kompliment abnahm. »Wie unser eifriger Mitarbeiter im Reich der tausend verstaubten Fälle mitteilte, sind Sie inzwischen beim LKA? Alle Achtung!«

Wencke reichte ihm die Hand. »Ich habe nach den Akten im Fall Jan Hüffart gesucht, aber nichts gefunden außer ein paar belanglosen Protokollberichten. Haben Sie eine Ahnung, wo der Rest der Unterlagen geblieben sein könnte?«

Er schien überlegen zu müssen, dann bot er ihr den Stuhl gegenüber seinem Schreibtisch an, lehnte sich in seinem Sessel zurück und legte seine Fingerspitzen aneinander, wie es sonst nur Spitzenpolitiker tun, die einen höchst konzentrierten Eindruck vermitteln wollen. »Was genau möchten Sie denn in Erfahrung bringen?«

Wenn Wencke das wüsste! Sie versuchte es mit einem sachlichen Einstieg: »Wie kam es damals zu Götzes Verhaftung? Welchem Hinweis sind Sie nachgegangen?«

»Haben Ihre Fragen etwas damit zu tun, dass dieser Mann neuerdings wieder auf freiem Fuß ist?«

Wencke umschiffte eine konkrete Antwort. »Ich werde heute Abend zu einem EU-Kongress nach Island fliegen. Ich habe vor, den Fall Frank-Peter Götze dort vorzustellen.«

Er lächelte etwas schief. »Na ja, interessant genug war Götze zweifelsohne.«

»Wissen Sie noch, welche Forderungen im Erpresserbrief gestellt wurden? Das Beweismittel war nämlich auch nicht in den Akten zu finden, noch nicht einmal ein Hinweis auf dessen Inhalt.«

»Es ging um ein Treuhandgeschäft. Einen Firmenverkauf in Sachsen.«

»Welches Interesse sollte Götze daran gehabt haben?«

»Götze stammte von dort und war so etwas wie der Wortführer einer Gruppe, die den Verantwortlichen damals Bestechlichkeit vorwarf. Ob zu Recht oder Unrecht, kann ich nicht beurteilen. Will ich auch gar nicht.«

»Und was genau wollte Götze?«

»Ich glaube, er wollte eine Art öffentliche Erklärung zu diesem Thema. Ein Schuldeingeständnis von Karl Hüffart, dass Schmiergelder gezahlt wurden. Aber so ganz genau weiß ich es nicht mehr, es schien mir damals nicht so wichtig.« Er sah aus dem Fenster, auch wenn da nichts zu sehen war außer einem trostlosen Parkplatz. »Mir ging es um das Kind. Um Jan. Und dass der für so eine erbärmliche Scheiße sterben musste, damit werde ich nie klarkommen.«

»Ich auch nicht«, sagte Wencke.

»Ich erinnere mich noch genau an Sie, wie Sie damals mitten in der Nacht vor meinem Schreibtisch gestanden und gezittert haben. Sie haben immer gesagt, das wäre wegen des kalten Wassers. Aber ich wusste, Sie waren fertig mit den Nerven. Der tote Junge auf dem Boot, Sie dachten, Sie könnten ihn retten, und haben alles gegeben. Dass es nichts gebracht hat, hat Sie fast verrückt gemacht. Sie waren so jung und so verzweifelt. Das hat mich damals sehr berührt.« Erst jetzt wandte er den Blick wieder ins Zimmer. »Ist es nicht so? Je länger wir in diesem Job sind, je öfter wir in Leichensachen ermitteln, desto weiter entfernen wir uns von dem, was wir anfangs werden wollten.« Er sprach aus, was Wencke in den letzten Tagen mehr als einmal gedacht hatte. »Sie wollen wissen, wie wir damals auf Götze kamen?«

Wencke nickte.

»Am darauf folgenden Nachmittag, ich schätze so gegen 18 Uhr, hatten wir erneuten Besuch. Eine junge Polizeischülerin der Akademie wollte eine Aussage machen. Sie hätte in der Nacht am Fundort der Leiche, zwischen einigen Sträuchern versteckt, einen Mann gesehen, der sich verdächtig verhalten hat. Und dieser Mann sei eindeutig ein gewisser Frank-Peter Götze gewesen.«

»Das kann nicht sein.« Wencke schüttelte den Kopf. »Ich war doch selbst da im Schlosspark und habe gemeinsam mit Silvie den Jungen aus dem See geborgen. Da waren nur wir beide und sonst niemand. Das war ja fast das Schlimmste in dem Moment, dass wir allein auf uns gestellt waren und entscheiden mussten, was richtig oder falsch ist.«

Er räusperte sich. »Die junge Zeugin von damals …«

»Ja?«

»Sie ist inzwischen mit dem verwitweten Vater des Jungen verheiratet. Ich spreche von Silvie Hüffart.« Man sah ihm an, dass er sich unwohl fühlte in seiner Haut, als er die Sache noch weiter auf den Punkt brachte, und zwar unmissverständlich: »Es war Ihre Freundin Silvie, die damals in unserem Büro auftauchte und Frank-Peter Götze zum Hauptverdächtigen machte.«

»Ach, und was ist dann passiert?«

Er zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Direkt nach dieser Aussage wurde mir der Fall von den Osnabrücker Kollegen regelrecht aus den Händen gerissen.«

[13. Juni, 18.05 Uhr, Eingangshalle Flughafen Münster-Osnabrück]

»Achtung, eine Sicherheitsdurchsage an alle Passagiere: Bitte lassen Sie kein Gepäckstück unbeaufsichtigt stehen. Attention, this is a security information …«

Frankie verstand nur den deutschsprachigen Teil der Durchsage, der Rest war für ihn Kauderwelsch und sorgte dafür, dass er sich mal wieder wie ein Idiot fühlte. Er befand sich in der monströs großen Abfertigungshalle, in jeder Hand eine Tasche, und war unfähig, einen Schritt weiterzugehen. Er kämpfte gegen dieses beschissene Gefühl: Wenn du nämlich zwanzig Jahre im Knast gesessen hast, kommst du einfach nicht mehr mit und glaubst, dass sich die Welt in der Zeit einfach eine Nummer zu schnell gedreht hat. Was alle heil überstanden haben, bloß dir wird schwindelig und kotzübel dabei. Von hier gingen Flüge nach Mallorca, Gran Canaria, über den ganzen Globus, aber Frank-Peter Götze klebte am Boden fest.

Dabei war der Flughafen Münster-Osnabrück wahrscheinlich ein Winzling: Alle Schalter waren auf einen Blick überschaubar und nur an zweien standen eine Handvoll Passagiere mit Kindern, Koffern und Reisefieber, die laut Anzeigetafel nach Kreta fliegen wollten.

Neben der Treppe, die nach oben führte, sah er sie dann stehen: Wencke Tydmers. Sie winkte ihm zu, sonst hätte er sie vielleicht gar nicht erkannt. Damals war sie ihm scheißegal gewesen, irgendein Mädchen, neben Doro sowieso unsichtbar, in der Erinnerung war sie ihm noch kleiner vorgekommen, als sie es nun tatsächlich war.

»Hallo Frankie.« Sie vermied es, ihm die Hand zu geben, und es war offensichtlich, dass sie sein Äußeres abschreckend fand. Er wusste, er sah scheiße aus, mager und müde, als hätte er seit Wochen keinen Schlaf bekommen und den Sommer draußen bislang verpasst. Vielleicht verlernst du im Knast das Leben. Wenn niemand mehr sagt, jetzt ist Schlafenszeit oder jetzt ist Hofgang, bleibst du eben die ganze Zeit hellwach in der Bude hocken.

Er streckte seine Hand fordernd aus. »Hast du mein Ticket?« Seine Adern lagen in Strängen unter seiner Haut und sie beglotzte sein Tattoo auf dem Oberarm, der Reichsadler am Galgen hängend. »Geil, oder? Im fünften oder sechsten Jahr hinter Gittern von einem Bruder gestochen, zwei Wochen Arbeit plus Blutvergiftung.«

»Wollen wir nicht erst einen Kaffee trinken? Der Schalter ist sowieso noch geschlossen.«

»Mein Ticket!« Er sagte das nicht unfreundlich, nur kurz vor unfreundlich. Schon das kostete ihn einiges, denn er war wahnsinnig wütend auf diese Frau. Wäre sie ihm heute Morgen begegnet, nachdem er stundenlang sein Ticket gesucht, irgendwann die fette Vermieterin aus dem Bett geschmissen und dann von diesem Besuch in seiner Wohnung erfahren hatte, er hätte Wencke Tydmers an Ort und Stelle gekillt.

»Ja, ich habe dein Ticket, Frankie. Und keine Angst, ich werde es dir gleich aushändigen. Aber jetzt bist du mir eine Erklärung schuldig, was diese ganze Scharade hier soll.«

»Scharade?« Er zog ein schlaffes Päckchen Tabak aus seiner Gesäßtasche und rollte sich eine Zigarette. »Ich habe keine Ahnung, was du damit meinst.«

»Hör auf mit den Spielchen, Frankie. Du planst doch irgendetwas. Schickst Fotos und kopierte Notizen an mich, fährst nach Island, weil du irgendwie herausgefunden hast, dass ich in dieser Woche dort anwesend bin …«

»Ach, du fliegst auch dahin?«

»Wir sitzen sogar nebeneinander!«

Er ließ sein Feuerzeug aufflammen.

»Hier ist Rauchverbot«, klärte Wencke ihn auf.

»Mein Gott, was hat sich die Welt während der letzten zwanzig Jahre in einen Scheißhaufen verwandelt.« Er hielt das Feuer an das Ende seiner Selbstgedrehten und zog. Die junge Frau vom Mietwagenservice schaute vorwurfsvoll zu ihnen herüber. Die konnte ihn mal.

»Antworte mir endlich!« Alle Achtung, es gelang Wencke, sich zu beherrschen, als er ihr den Qualm provokant ins Gesicht blies. »Was hast du vor?«

»Ich bin seit ein paar Wochen ein freier Mann. Wann war ich das schon mal? Wenn du in der DDR groß geworden und fünf Jahre nach dem Ende des Arbeiter- und Bauernstaates von der ach so demokratischen BRD in den Knast gesteckt worden bist, bedeutet das auf gut Deutsch die erste Gelegenheit, die Welt ein bisschen kennenzulernen. Also fliege ich einfach mal für ein paar Tage nach Island.«

»Und weiter?«

»Nichts weiter!«

»Das glaube ich dir nicht. Du wusstest doch genau, dass ich mit an Bord bin. Dass ich sogar den Sitzplatz neben dir habe.«

»So? Wusste ich das?« Er gab sich Mühe, amüsiert zu gucken, was ihm wahrscheinlich mal wieder gründlich misslang. Auf seinem Gesicht waren positive Gefühlsregungen nicht gut aufgehoben. Die letzten Jahre hatten ihm einfach die falschen Falten auf die Haut geworfen. »Wenn du es genau wissen willst: Ich hab die Reise sozusagen gewonnen.«

»Gewonnen? Quatsch! Wobei denn? Du bist doch nicht der Typ, der das Kreuzworträtsel in der Apothekenumschau löst.«

»Das Ticket lag in einem Umschlag in meiner Post. Du hast den Brief doch selbst aus meiner Wohnung geklaut.«

»Jetzt erzähl mir aber nicht, dass du auch Gast beim EU-Symposium bist?«

»Was redest du da! Als ob ich Bock hätte, mit irgendwelchen Lackaffen zu verreisen. Nein, ich habe keine Ahnung, von wem das Ticket bezahlt wurde.« Das stimmte sogar.

»Und dann sitzen ausgerechnet wir beide nebeneinander?«

»Zufall!«

»Du findest ein Flugticket in deiner Post und bist kein bisschen skeptisch? Hör doch auf!«

»Wie heißt der Spruch mit dem geschenkten Gaul?«

»Ich glaube dir kein Wort! Schon als ich das Foto zum ersten Mal in den Händen hielt, war mir klar, dass du dahinterstecken musst.«

»Wovon redest du eigentlich die ganze Zeit, verdammt noch mal?«

Wencke zog etwas aus ihrem Rucksack und reichte es ihm. Ein uraltes Foto. Er erkannte Doro, die mit Kugelschreiber eingekreist war, und hätte sich am liebsten gekrümmt. Erinnerungen wie diese stechen dich direkt dahin, wo es wehtut.

Das sollte Wencke nicht bemerken, das durfte niemandem auffallen. Sein Schmerz ging nur ihn etwas an. »Man könnte doch sagen, das ist alles reiner Zufall. Oder Schicksal. Hallihallo, so sieht man sich wieder.« Er stellte pantomimisch eine überzogene Begrüßung dar, küsste links und rechts in die Luft, machte einfach ein Mordstheater, die Spießer in der Warteschlange nach Kreta guckten schon irritiert.

»Das glaubst du doch selbst nicht, Frankie!«

»Während du dich in den Jahren immerhin bis zum LKA raufgeschleimt hast und Silvie diesen alten, korrupten Sack geheiratet hat, der es vorzieht, sein Gehirn auf Durchzug zu stellen, damit er sich an den ganzen Horror nicht erinnern muss, den er verzapft hat«, er zog an seiner Zigarette und seine zitternden Finger verrieten leider, wie aufgewühlt er in Wirklichkeit war, »während dieser ganzen Zeit habe ich hinter Gittern gesessen. Und Doro liegt knapp zwei Meter unter der Grasnarbe. Hey, es war klar, dass das Schicksal uns noch mal zusammenführen würde, oder nicht? Das ist nur fair.«

»Welchen Horror hat Hüffart verzapft? Darf ich dich daran erinnern, dass du seinen einzigen Sohn ermordet hast?«

»Ich war das nicht, das habe ich immer gesagt!«

»Und wer steckt deiner Meinung nach dahinter?«

»Na, wer wohl!«

»Die Treuhand? Das glaubst du doch selbst nicht.« Sie tippte sich an die Stirn. »Okay, Doro hat immer darauf bestanden, dass du unschuldig bist. Sie hat behauptet, dass etwas vertuscht werden sollte und man sie deswegen unter Druck gesetzt hat.«

»Und? Hat dich das denn überhaupt nicht neugierig gemacht?« Er schaute sie durchdringend an. »Wencke, Wencke! Wie fühlt man sich, wenn einem das nach so langer Zeit klar wird, dass man eine Freundin derart hat hängen lassen, hä?«

»Man fühlt sich mies«, gab sie zu. »Ich müsste lügen, wenn ich behaupten würde, dass ich damals etwas von Doros Vermutungen mitbekommen hätte. Heute würde ich vielleicht genauer hinschauen, kritischer hinterfragen, hellhöriger sein. Aber es liegen eben einfach ein paar Jahre dazwischen, in denen ich kapiert habe, dass Gut und Böse manchmal teuflisch schwer voneinander zu unterscheiden sind.«

Blöde, selbstgerechte Kuh. »Und was fängst du mit dieser Erkenntnis an?«

»Ich werde herausfinden, was damals passiert ist. Das bin ich Doro schuldig.«

»Bravo! Dann haben wir ja dasselbe Ziel.«

»Wir hatten damals keine Ahnung, worum es bei der Entführung eigentlich ging. Es hieß, du hättest politische Forderungen gestellt, damit Jan wieder freigelassen wird. Aber was genau du bezweckt hast, darüber hat die Öffentlichkeit nie etwas erfahren.«

»Hüffart war damals im Vorstand der Treuhand. Einer von denen, die unser Land auf dem Grabbeltisch verscherbelt haben. Unter anderem die Kreuma-Werke, wo schon mein Vater gearbeitet hat. Sollte einfach so an einen kapitalistischen Megakonzern aus den USA verkauft werden, mit allem Drum und Dran. Wir haben natürlich versucht, das Schlimmste zu verhindern. Die hatten damals Schiss vor uns, weil wir so verdammt hartnäckig waren. Und verdammt entschlossen.«

»Aber die Sache mit Jan hast du doch alleine durchgezogen. Bis ganz zum Schluss, bis zum Mord.«

Seine Handflächen begannen zu kribbeln. Das kannte er aus dem Knast. Immer, wenn die anderen ihn als Kindermörder fertigmachen wollten, lief eine glühend heiße Ameisenarmee über seine Haut und gab erst Ruhe, wenn er zuschlug. So weit konnte er es hier schlecht kommen lassen, die würden ihn gleich packen und mitnehmen. Aber er hatte nicht übel Lust, diese Klugscheißerin am Kragen zu packen und durchzuschütteln. Die hatte doch keine Ahnung!

»Du hast Doro damals gesagt, dass es überhaupt nicht um die Fabrik geht, sondern um eine Formel.«

»Woher weißt du davon?«

»Mir liegen inzwischen drei Schriftstücke aus Doros Feder vor, darin hat sie euer Gespräch erwähnt.«

Er schnappte nach Luft. Was Wencke da erzählte, war ein verdammter Brocken. »Wie lange dauert der Flug, dreieinhalb Stunden? Wenn wir nebeneinandersitzen, hab ich ja Gelegenheit, dir die Sache mal zu erklären. So, wie sie wirklich ist, und nicht der verquirlte Dünnschiss, den Hüffarts Leute daraus gemacht haben.«

Eine uniformierte Frau kam die Treppe herunter, ein Funkgerät in der Hand, wahrscheinlich war sie vom Mietwagenmädchen gegenüber alarmiert worden, dass sich hier jemand dem Nichtraucherschutzgesetz widersetzte. »Würden Sie bitte sofort die Zigarette ausmachen!« Sie zeigte auf das mehrsprachig gehaltene Schild in ihrer Nähe. Rauchen verboten hieß auf Isländisch reykingar bannaðar.

»Sind doch nur noch drei Züge«, antwortete Götze gelassen.

»Sofort!«, sagte die Flugplatzpolizistin. »Oder Sie verlassen das Gebäude. Draußen gibt es deutlich gekennzeichnete Raucherbereiche.«

Er zog drei Mal hintereinander hastig an seiner Zigarette, warf das Ding auf den Steinboden und trat die Glut aus. »Besser so?«

»Heben Sie das auf!«

»Haben Sie hier keinen Reinigungsdienst?«

»Ich kann auch gern Verstärkung holen und Sie bis zur Überprüfung Ihrer Personalien in ein ziemlich enges und zudem beaufsichtigtes Büro bringen lassen. Aber dass Sie dann Ihren Flug noch bekommen, kann ich nicht garantieren.« Sie schaute ihn an, wahrscheinlich hatte sie diesen autoritären Blick von einem Wie-werde-ich-endlich-mal-ernst-genommen-Training mitgebracht. »Es wäre also vernünftiger, dass Sie sich kurz bücken, die Kippe aufheben und sie zum Aschenbecher nach draußen tragen, damit wir die Sache ganz schnell vergessen.« Ein Sicherheitsmann nahm Blickkontakt auf und näherte sich von den Check-in-Schaltern, er hatte seine Hand auf dem Gürtel, an dessen Seite sich eine Dienstpistole befand. Was für ein Riesenärger wegen einer blöden Zigarette!

Doch dann wurde die Aufmerksamkeit aller auf etwas anderes gelenkt: Die Glastüren des Haupteingangs schoben sich auseinander und ein Pulk Journalisten und dunkel gekleideter Männer quoll in die Halle. Letztere schauten sich um wie ein Sondereinsatzkommando, einige trugen sogar affige Sonnenbrillen, als würden sie in einem Agententhriller mitspielen. Der seltsame Knoten aus Bodyguards und Paparazzi ließ kaum einen Blick zu, wen oder was es eigentlich in der Mitte so wichtig zu beschützen galt. Sie bewegten sich langsam auf den hinteren Schalter zu, der in der Zwischenzeit vom Bodenpersonal besetzt worden war. Check-in nach Reykjavik jetzt, blinkte auf dem Display darüber. Drei schlanke Mädels im lilafarbenen Dress der Airline bewegten sich übertrieben lächelnd auf den Tross zu. Wer flog denn da noch mit ihnen? Arschgesicht George Clooney, oder was?

Irgendwann lockerte sich die Deckung und der Passagier wurde erkennbar. Kein Schauspieler, kein Sänger, kein Fußballstar: Da saß ein Krüppel zusammengekauert in einem Rollstuhl, geschoben von einer drallen Blondine im grauen Kostüm, die ihre Augen hinter einer divenhaften Sonnenbrille versteckte und ihren Hals mit einer mehrreihigen Perlenkette behängt hatte.

Jetzt liefen die brennenden Ameisen an seinen Armen hinauf bis zum Hals und über das Gesicht. »Das glaub ich nicht«, stammelte er. »Verdammte Scheiße, Wencke, wenn ich gewusst hätte, dass ausgerechnet er …« Er würde gleich ausflippen, verdammt noch mal, das war zu viel! Der Anblick von Karl und Silvie Hüffart zog ihm den Boden unter den Füßen weg und er ließ sich auf die Treppenstufe sinken, direkt neben den Zigarettenstummel. Die Welt schleuderte ihn gerade komplett aus ihrer Umlaufbahn.

»Wir fliegen alle vier nach Island«, flüsterte Wencke. »Alle sind dabei. Nur Doro fehlt. Und wenn du es nicht bist, der hier Schicksal spielt, wer verdammt noch mal ist es dann?«

[13. Juni, 21.20 Uhr, Flug LH 2307, 11234 m über NN,49° 25´N, 2° 20´W]

Ob die Sitze der Businessclass bequemer waren als die engen Bänke in der siebten Reihe? Wencke würde es nicht so bald herausfinden, denn der gesamte vordere Bereich des Airbus A319 war durch einen schweren, dunkelvioletten Samtvorhang abgesperrt worden. Karl Hüffart und Frau wollten unbehelligt reisen. Die wichtigen Bodyguards, die vorhin am Flughafen für genügend Aufsehen gesorgt hatten, saßen nicht mit im Flieger. Es würde Wencke nicht wundern, wenn die nur als Showeffekt dazugebucht worden waren. Silvie hatte den Eindruck gemacht, den großen Auftritt regelrecht zu genießen.

Vorhin, beim Anbordgehen, hatte Wencke durch die gläserne Gangway einen weiteren Blick auf Silvie werfen können. Schlank war sie nie gewesen und heute, mit Anfang vierzig, trugen die breiten, von einem offensichtlich auf den Leib geschneiderten Kostüm verhüllten Hüften maßgeblich dazu bei, dass Silvie in Island eher nicht mit einer der dort lebenden Elfen verwechselt würde. Der ehemals so mächtige  – und nun so schmächtige  – Karl Hüffart musste vermutlich im Ehebett höllisch aufpassen, nicht aus Versehen unter seine Gattin zu rutschen, sonst wäre es aus mit ihm. Aber wahrscheinlich hatten die beiden ohnehin getrennte Schlafzimmer. Wencke hatte nie daran geglaubt, dass dieses Paar aus leidenschaftlicher Liebe zusammengefunden hatte. Aber was waren sie dann? Ex-Staatsmann und Assistentin? Oder eher Patient und Pflegerin?

Nun saßen Wencke und Götze direkt hinter ihnen, sahen zwar nichts wegen des Vorhangs dazwischen, hörten aber beinahe jedes Wort, das im Separee gewechselt wurde.

»Ich würde jetzt dann gern nach Hause gehen.« Diese leise, brüchige Stimme musste dem ausrangierten Spitzenpolitiker gehören.

»Ist nicht mehr lang«, antwortete Silvie. Eine glatte Lüge, denn das Flugzeug hatte erst vor einer guten halben Stunde abgehoben und befand sich gerade mal über dem Ärmelkanal. Wencke schaute aus dem kleinen Fenster und wurde von der immer tiefer stehenden Sonne geblendet. Goldgelbes Licht spiegelte sich an einigen Stellen in der sommerlich ruhigen Nordsee.

Götze, der so dicht neben ihr saß, dass es nur schwer zu ertragen war, schwieg seit der überraschenden Begegnung in der Check-in-Halle. Schwieg und schwitzte. Man sah ihm an, dass er die Situation kaum aushielt. Damit, dass er ihr wie versprochen während der Flugreise etwas über seine damalige politische Motivation erzählen würde, war eher nicht zu rechnen. Wäre auch keine gute Idee, denn wenn sie in der Lage waren, dem Gespräch zwischen den Eheleuten Hüffart zu lauschen, würden die beiden umgekehrt auch jedes Wort verstehen. Ob Karl Hüffart damit etwas anzufangen wüsste, war mehr als fraglich. Silvie hatte jedenfalls bislang noch keinen Schimmer, wer da dicht hinter ihr saß – und das war auch gut so.

»Ich würde jetzt dann gern nach Hause gehen.«

»Ist nicht mehr lang.«

Würde sich dieser Dialog bis Reykjavik jede zweite Minute wiederholen? Verdammt, wo war der Notausstieg? Wencke hatte das Gefühl, in einer Pfütze zu sitzen, so klebrig schmiegte sich der Sessel an ihre Jeans. Die Stewardessen machten ihre erste Runde, servierten Getränke und Tageszeitungen für jeden Geschmack. Götze lehnte beides mit trotziger Geste ab, Wencke wählte einen Beuteltee und aus lauter Verzweiflung die Bild-Zeitung. Auf mehr konnte sie sich in diesem Moment nicht konzentrieren.

Die Sorge, in was für eine Sache sie hier geradewegs reinschlitterte, setzte ihr zu. Wer oder was erwartete sie, wenn sie erst mal auf Island gelandet war? Alles, was in den letzten achtundvierzig Stunden geschehen war, schien zu einer Art Masterplan zu gehören. Seitdem Wencke sich auf ihrem Küchenboden ausgestreckt und diesen Brief unter dem Kühlschrank hervorgefischt hatte, schien es, als sei ihr Handeln fremdbestimmt. Wencke wurde schlecht bei dem Gedanken, also zwang sie sich zum Lesen.

Die Bild-Zeitung hatte einen mäßig spannenden Aufmacher: Deutschland, wie wird deine Zukunft? Eine Handvoll ausrangierter Prominenter äußerte sich zur Währung, zum Bildungssystem, zur Klimaerwärmung. Kalendermäßig war noch Frühling, aber in der Boulevardpresse machte sich anscheinend bereits das Sommerloch breit. Dann weckte das eher unscheinbare Statement zwischen einem Ex-Sternekoch und einer Ex-Operndiva Wenckes Interesse. Das eindeutig mit einem leistungsfähigen Bildprogramm aufgemotzte Porträt zeigte einen kernigen Senior, braun gebrannt, in hellgelber Strickjacke und mit klarem Blick. Unterschrieben war das Foto mit Karl Hüffart (73), ehemaliger Parteivorsitzender und Mitgestalter der deutschen Einheit: »Ehrlichkeit, Mut und Loyalität sind die Eckpfeiler, auf die unsere Demokratie bauen kann. Wir müssen unsere Kinder dazu anhalten, an diese Tugenden zu glauben.«

»Ich würde jetzt dann gern nach Hause gehen«, jammerte derselbe Mann keine zwei Armlängen entfernt. Dieser Mensch sollte derart ausgefeilte Worte über die Eckpfeiler der Demokratie von sich gegeben haben?

»Ist nicht mehr lang«, kam prompt wieder die Antwort. Aus Silvies Stimme war keine Ungeduld herauszuhören, eher die Art von mangelnder Aufmerksamkeit, die manche Mutter ihrem Kind im lästigen Fragealter zukommen lässt.

»Aber ich will jetzt wirklich sehr gern nach Hause.«

»Wir sind ja bald da.«

Anscheinend war selbst dem dementen Hüffart das Gespräch inzwischen zu eintönig, denn er variierte das Thema. »Was machen wir hier eigentlich?«

»Wir fliegen nach Island.«

»Wen besuchen wir denn?«

»Es ist eine Dienstreise, Karl.«

Wencke bemerkte, wie sich Götzes Körper neben ihr anspannte. Er griff nach der Zeitung. Wahrscheinlich hatte er gerade das Zitat entdeckt.

»Wen besuchen wir denn?«, wiederholte Hüffart.

Keine Antwort.

Stattdessen schien Götze seine Stimme wiedergefunden zu haben. »Der Arsch soll noch eine Silbe sagen, was wir unseren Kindern beizubringen haben«, knurrte er und ballte seine Faust, sodass die untere Hälfte der Zeitung zu einem Ball gepresst wurde. »Er hat seinen Sohn auf dem Gewissen. Seinen eigenen Sohn. Da kann er nicht über Ehrlichkeit, Mut und Loyalität faseln. Hüffart ist der Letzte, der weiß, was das ist.«

»Karl Hüffart ist dement, Frankie«, flüsterte Wencke und zeigte auf den noch nicht zerquetschten Teil der Zeitung. »Was da steht, stammt ganz sicher nicht aus seiner Feder.«

»Wen besuchen wir denn?«, fragte die inzwischen weinerliche Stimme. »Ich würde nämlich jetzt eigentlich viel lieber wieder nach Hause gehen!«

»Ist nicht mehr lang.«

»Besuchen wir Jan?« Der alte Mann war auf einmal ganz aus dem Häuschen, man hörte ihn lachen.

»Es ist eine Dienstreise, Karl.«

»Besuchen wir Jan?«

Genervtes Seufzen: »Ja, okay, wir besuchen Jan.«

»Ich möchte mit Jan spielen!«

»Halts Maul!« Götzes Faust schnellte plötzlich nach vorn und traf die Lehne des Vordersitzes mit voller Wucht.

»Hör auf, Frankie!«, zischte Wencke. Sie schaute ihren Sitznachbarn an. Nackte Aggression hatte sein Gesicht rot gefärbt und man sah seine Kiefermuskeln arbeiten. Hier, in elftausend Metern Höhe, drohte gleich ein Schwerverbrecher zu explodieren. »Was ist denn los?«

»Ich will nicht in der Nähe von diesem Monster sitzen. Es macht mich wahnsinnig. Ich muss weg hier!«

»Wir sind in einem Flugzeug«, erwähnte Wencke unnötigerweise.

Hart umfasste Götze Wenckes Arm. »Manchmal muss man einfach raus. Das kannst du nicht verstehen. Du warst nie eingesperrt auf acht Quadratmetern!«

Die Stewardess schob gerade wieder ihr Wägelchen durch den Gang und bemerkte sofort, dass etwas nicht stimmte. »Kann ich Ihnen behilflich …«

»Schmeißen Sie das Arschloch raus!«, unterbrach Götze.

»Entschuldigen Sie …«

»Hüffart! Wenn Sie ihn nicht rausschmeißen, dann tu ich es!« Seinen freien Arm schwenkte Götze im weiten Bogen durch die Luft und riss dabei zwei Tetrapacks vom Servierwagen.

Der Passagier in der Nebenreihe links – zum Glück ein eher ruhiger Vertreter – musste sich einen halben Liter Apfelsaft von der Hose wischen. »Halb so schlimm«, versicherte er und schickte ein charmantes Lächeln in Wenckes Richtung. »Hat ja noch Zeit zum Trocknen.« Wahrscheinlich ein Isländer, dachte Wencke, blond, bärtig, blauäugig, und die bleiben doch angeblich immer total locker, zumindest laut Beschreibung von Wenckes Mutter.

Götze machte Anstalten, sich zu erheben, dabei rieb er seine Arme aneinander, als jucke es ihn am ganzen Körper. »Ich halte das nicht aus!«

»Reiß dich zusammen, Frankie, die denken sonst noch, du bist geisteskrank!«

Aber Wenckes Ermahnungen waren völlig zwecklos, Götze hielt sie weiterhin fest am Arm und wirkte, als sorge eine Portion Starkstrom für absolut ungesunde Energie. »Dann bin ich eben geisteskrank, gestört, ein Psychopath! Mir doch scheißegal. Alles, was ich bin, ist Hüffart in dreifacher Ausführung …« Jetzt erhob er sich tatsächlich und stand schief zwischen den engen Sitzen.

Der Blick der Stewardess flog hilfesuchend über die Köpfe der anderen Passagiere hinweg, dann schob sie den Vorhang auseinander und bat einen der Businessclass-Stewards um Verstärkung. »Wir haben hier Probleme mit einem Passagier …«

Mit einem Ruck stand Götze neben der Flugbegleiterin. Wencke hatte er mit sich gerissen, als wäre sie bloß eine Verlängerung seines rechten Arms. Woher nahm der dürre Kerl auf einmal diese Kraft? »Lassen Sie mich zu ihm!«, fauchte er und Wencke konnte sehen, dass sein Speichel das Revers der violetten Uniform bekleckerte. »Wenn Sie mich zu Hüffart lassen, wird Ihnen nichts passieren, okay?«

Inzwischen bekamen die Reisenden ringsherum mit, dass etwas aus dem Ruder lief, kurze Rufe waren zu hören. Ein Mann meinte, die Situation entschärfen zu können, indem er sich erhob und einen militanten Ton anschlug: »Reißen Sie sich doch mal am Riemen!« Dabei schob er bereits seine Anzugärmel nach oben, als gäbe es gleich einen Nahkampf zu bewältigen. Seine neben ihm sitzende Frau zog ihn jedoch wieder auf den Platz. Besorgte Blicke trafen Wencke, und erst da wurde ihr bewusst, dass Götze sie hielt, als wäre sie seine Geisel. Sie versuchte sich zu befreien, da drehte Götze sich so plötzlich herum, dass ihr keine Sekunde zur Gegenwehr blieb. Jetzt lag sein Unterarm eng an ihrem Hals und er zwang Wencke, sich ins Hohlkreuz zu biegen. Sollte sie sich nur einen Zentimeter rühren, drosselte das die Luftzufuhr.

»Lassen Sie mich zu Hüffart durch oder ich mache sie kalt!«

Die Stewardess hatte ein Funkgerät an den Lippen und gab irgendeinen Code ans Cockpit durch. Wencke hatte keine Ahnung, zu welchen Maßnahmen die Crew eines Linienfluges in solchen Momenten griff. Hielten sie zwischen Tomatensaft und eingeschweißten Sandwiches eine Beruhigungsspritze parat, die durchgeknallte Passagiere aus den Schuhen riss? Oder planten sie eine Notlandung? Der Blick durchs Fenster zeigte, dass sie inzwischen die britische Küste erreicht hatten. Sollte Götzes Flug in London zu Ende sein?

Hätte sie Luft und zudem die Möglichkeit, ihre Stimmbänder zu nutzen, würde sie auf ihn einreden, er solle es lassen, der alte Mann da jenseits des Vorhangs sei es nicht wert, die neue Freiheit aufs Spiel zu setzen. Doch der Würgegriff machte Wencke stumm, sie konnte nur hoffen, dass Götze selbst möglichst bald kapierte, wie hirnverbrannt er sich gerade benahm.

Endlich tauchten zwei Männer im vorderen Gang auf, sie schienen beide zum Bordpersonal zu gehören. Zwischen ihnen erschien Silvies bleiches Gesicht.

»Ich kenne diesen Kerl!«, schrie sie und zeigte auf Götze wie eine Hundebesitzerin, die gleich »Los! Fass!« kommandieren würde. Tatsächlich wagten die beiden Stewards einen Schritt nach vorn.

Götzes Arm drückte hart gegen Wenckes Kehlkopf, das Blut begann sich an ihren Schläfen zu stauen, die zu pochen begannen, er schien es wirklich drauf ankommen zu lassen. Wencke merkte, dass ihr Blick zunehmend verschwamm. Luft, um Himmels willen, sie brauchte Luft! Doch sein Griff wurde enger.

»Sie müssen ihn festnehmen. Er ist ein Mörder! Er hat den Sohn meines Mannes umgebracht!«, kreischte Silvie.

»Schnauze!«, schrie Götze. »Ich bin unschuldig!« Wencke fühlte, gleich würde die Sache hier eskalieren – und sie war die Erste, die es zu spüren bekam. Jetzt schon! Ihr Körper arbeitete auf Hochtouren, setzte alles daran, nicht zu ersticken. Aber Götze machte erbarmungslos weiter. »Der Mann da vorne ist ein Mörder! Was hat er mit Jan gemacht, hä? Kann mir mal jemand sagen, warum der Junge sterben musste?«

Die Menschen an Bord blieben seltsam still, man hörte nur die Triebwerke dröhnen. Natürlich hatten sie alle Angst. Wer wusste schon, ob der Mann nicht doch eine Waffe dabeihatte? Eine Bombe im Gepäck? Er war schließlich ein Mörder, der würde schon wissen, wie man so etwas durch die Sicherheitsschleusen schmuggelte. »Lasst mich zu Hüffart. Nur er und ich! Jetzt! Sofort!«

»Wenn Sie nicht sofort Platz nehmen und sich beruhigen, werden wir Sie ausboarden!«, teilte einer der Stewards betont ruhig mit.

»Ausboarden? Was soll der Scheiß?«

»Wir werden eine Zwischenlandung machen und Sie dort aussteigen lassen. Das Bodenpersonal wird sich dann Ihrer annehmen.«

»Laber mich nicht voll, du Arsch«, brüllte Götze und drängelte sich in den Gang, die taumelnde Wencke im Schlepptau.

»Setzten Sie sich wieder hin und trinken Sie erst einmal einen Tee zur Beruhigung«, schlug der Flugbegleiter allen Ernstes vor.

»Ich werde mich beruhigen, sobald ich die Gelegenheit hatte, diesem alten Sack da vorn die Fresse zu polieren!«

Silvies Stimme bekam einen hysterischen Klang: »Tun Sie endlich was!«

Götze brodelte. So fest hatte er Wencke an sich gepresst, dass sein rasender Herzschlag an ihrem Rücken vibrierte. Bitte, dachte sie, hör doch auf! Du hast eh keine Chance. Niemand nimmt Rücksicht auf Wahnsinnige, die in einem voll besetzten Flugzeug randalieren und einem Haufen unschuldiger Leute Todesangst einjagen. Sie werden dich niederstrecken.

Aber Götze bemerkte nichts von Wenckes tonlosem Flehen, stattdessen stürzte er vorwärts, stieß Silvie dabei rabiat zur Seite, sodass sie gegen den Trennvorhang fiel und den Samt beim Versuch, sich vor einem Sturz zu schützen, mit zu Boden riss. Der Sitznachbar zur linken Seite half ihr wieder auf, versuchte sogar, Silvie zu beruhigen. Da war er leider der Einzige weit und breit. Denn jetzt war es nicht mehr still, jetzt heulte ein kleines Mädchen in Reihe acht, jetzt forderten drei Männer, man solle doch endlich was tun, jetzt schrie eine Dame aufgelöst um Hilfe. Auch die Passagiere der Businessclass hielt nichts mehr auf ihren Sitzen. Wencke registrierte gerade noch, dass einige sich hinter ihren Lehnen versteckten, andere in eine Art Angriffsposition übergegangen waren. Dann zogen von links und rechts schwarze Wände in ihr Blickfeld, es war so weit, die Sinne verabschiedeten sich. Ihr wurde übel; wenn sie nicht gleich Luft bekam, wäre es aus. Luft!

Das Letzte, was sie schemenhaft erkennen konnte, war ein alter Mann direkt vor ihnen, der erstaunt aufblickte, weil die dunkle Gardine ihn nicht mehr vom Rest der Welt abschnitt, und seelenruhig lächelte. »Ja bitte?«

Damit entwaffnete er Götze schneller, als jeder andere es vermocht hätte. Dieses harmlose, fast freundliche »Ja bitte« ließ Götzes Muskeln weich werden, bis seine Arme herabfielen und Wencke sich lösen konnte, als wäre nichts geschehen. Sie ließ sich zu Boden sinken. Die ersten Atemzüge schmerzten geradezu in der Kehle und der ersehnte Sauerstoff sorgte für ein Gewitter in ihrem Schädel. Erst als ihr fremde Hände eine Atemmaske überstülpten, war sie in der Lage, wieder einigermaßen regelmäßig Luft zu holen. Gegen die Übelkeit kämpfte sie weiterhin an. Säure ätzte an ihrem trockenen Gaumen.

Nur mit halbem Bewusstsein nahm sie wahr, dass die Flugbegleiter aus dem Nirgendwo ein Paar Handschellen gezaubert hatten, die Götze sich widerstandslos anlegen ließ, bevor sie ihn abführten. Jemand half Wencke, sich im Gang aufzusetzen.

Karl Hüffart hatte kaum Falten im Gesicht und schaute so offen und angstfrei aus den mattblauen Augen wie ein Kind, das noch nicht weiß, wie gefährlich das Leben sein kann. »Wir können jetzt leider noch nicht nach Hause«, klärte er Wencke auf. »Tut mir leid. Wir müssen nach Island. Dort spielen wir mit Jan!«

Skuld

[… noch vier Tage …]

Alles, was man tut, löst eine Reaktion aus. Die Welt lässt sich berechnen. So einfach ist das.

Wenn man ein Kabel manipuliert und die Sicherung außer Kraft setzt, wird es brennen.

Wenn man vier Menschen, die seit Jahren eine gemeinsame Erinnerung verdrängen, auf engem Raum zusammenbringt, wird es ebenfalls brennen.

Wenn man in der Vergangenheit Schuld auf sich geladen hat, wird man dafür zur Rechenschaft gezogen werden, irgendwann. Spätestens in Hel, dem Totenreich, wird man in Flammen vergehen. Am Ende brennt es immer.

Alles basiert auf den Naturgesetzen, das Leben unterliegt einer unabänderlichen Kausalität, das habe ich längst begriffen.

Nur dass auf Island die Erde zu beben beginnt, gerade jetzt, während die Nornen die Insel betreten, damit hätte ich nie rechnen können.

Das Zittern der Seismografen wird sich in den nächsten Tagen steigern, schon jetzt malt es Reißzähne auf das Millimeterpapier. Unter unseren Füßen gerät die Welt aus den Fugen, die Kontinentalplatten werden nie zur Ruhe kommen. Europa und Amerika liegen an dieser Stelle nur einen Schritt voneinander entfernt. Es sammeln sich Schlamm und Hitze, ungeduldig, bis die Urgewalt jene dünne Eierschale, die wir für unsere sichere Erde halten, zersprengt. Was unten ist, wird zu uns kommen. Magma – zusammengesetzt aus Olivin, Orthopyroxen, Spinell, Granat – über tausend Grad heiß. Das rotglühende, zähe Gestein ist nur eine weitere Katastrophe, die wir zu fürchten haben. Es ist zu schön, um wahr zu sein.

Ich hätte das nicht berechnen können.

Bald werden sie alle dastehen und jammern, dass sie gefangen sind auf diesem Stück brüchiger Erde. Ich freue mich, wenn es so kommen wird. Wenn die Nornen nicht davonrennen können, müssen sie sich stellen. Sie werden gezwungen, diesem Land zu begegnen, dem Wind und dem Eis und dem Wasser und dem Feuer. Und mir.

Die Nornen werden die Schicksalsfäden wieder in die Hand nehmen und die Geschichte weiterspinnen, die vor Jahren ihren Anfang genommen hat.

Natürlich wird der Baum nicht mehr zu finden sein, an dessen Wurzeln sie gesessen haben. Stattliche Bäume wird es auf Island wohl nie wieder geben. Sie sind gerodet worden, ihr Holz wurde für Schiffe gebraucht, hat die Heimat verlassen, ist auf den Wellen der Welt gesegelt oder an ihren Ufern zerschellt und als verwaschenes Strandgut irgendwo zurück an Land gespült und als Brennholz verfeuert worden.

Zurückgelassen ist nur die blanke Erde, durch Stürme aufgewirbelt und in alle Himmelsrichtungen verwehend, weil es keine Wurzeln mehr gibt, die Halt bieten könnten. Der Wind wird runde Höhlen hineinreißen, die Hitze der Erde die Kruste zersprengen, das heiße Wasser Stein benetzen.

Die Nornen werden dieses Land lieben, sie werden sich faszinieren lassen und das Gefühl haben, endlich angekommen zu sein.

Ich werde sie begrüßen. Ganz harmlos. Ganz still.

Verðandi

[14. Juni, 8.30 Uhr, Frühstücksraum, Vatnsnesvegi, Keflavik, Island]

Ein Tag ging zu Ende und der nächste begann, ohne dass es dazwischen auch nur für einen Moment Nacht geworden wäre. Es lag also nicht nur am ungewohnten Hotelbett oder der Zeitumstellung, dass Wencke nun schon seit fast vierzig Stunden die Augen offen hielt. Sie spürte, wie die unerbittliche Helligkeit ihren Rhythmus aus dem Takt brachte.

Jetzt saß sie im Frühstücksraum des Hotels, in das man sie für die erste Nacht einquartiert hatte, da es ganz in der Nähe des Flughafens lag. Sie hatte erwartet, dass das Angebot am Buffet dem üblichen Standard entsprach, Wurst, Käse, Joghurt, Cornflakes, Rührei mit Speck und so weiter. Stattdessen standen dort vier verschiedene Sorten Heringshappen, fertig belegte Sandwiches und eine beachtliche Auswahl an süßen Cremeschnitten auf der Anrichte.

Nichts davon wollte Wencke auch nur anrühren. Sie schaffte es mit Mühe und Not, an ihrem Tee zu nippen. Ihre Kehle schmerzte noch immer und das Schlucken fiel schwer, das Andenken an Frankie würde ihr die nächsten Tage zu schaffen machen.

Durch die rund gebogenen Fenster des Wintergartens konnte sie über sich ein Flugzeug in den grauen Himmel starten sehen. Ansonsten schien das kleine Gasthaus in einem eher tristen Industriegebiet zu liegen: Eckige, schmucklose Zweckbauten säumten zwei schnurgerade Straßen, die sich am Hotelparkplatz kreuzten. Der leichte Fischgeruch, den sie vorhin beim Öffnen ihres Zimmerfensters wahrgenommen hatte, ließ darauf schließen, dass sie sich ganz in der Nähe des Meeres befanden, und tatsächlich funkelte zwischen zwei Häusern ein kleines bisschen Nordatlantik. Vom viel beschworenen Zauber des Landes war jedoch absolut nichts zu erahnen.

»Frau Tydmers?« Eine junge Frau, höchstens zwanzig und ringsherum ein wenig mollig, stand neben Wenckes Tisch und streckte die Hand aus. »Ich bin Lena Jacobi und so etwas wie Ihr persönlicher Island-Guide. Bitte nennen Sie mich einfach nur Lena.«

Wencke probierte es mit einem Lächeln, auch wenn sie für Mimik eigentlich viel zu müde war. »Sie sind aber keine Einheimische, oder?«

»Nein, ich bin Deutsche und derzeit als Volontärin bei AIT.« Wencke musste sehr begriffsstutzig geschaut haben, denn Lena Jacobi fügte erklärend hinzu: »AlumInTerra. Meine Firma ist Hauptsponsor und Mitveranstalter des Symposiums und ich bin in der Abteilung für Öffentlichkeitsarbeit tätig.« Sie zeigte auf den leeren Stuhl gegenüber. »Darf ich?«

»Bitte!« Es gab schlimmere Sitznachbarn, das wusste Wencke seit dem gestrigen Flug. Sobald die Räder des Fahrwerks den isländischen Boden berührt hatten, war Götze in Handschellen abgeführt worden. Sein finsterer Blick, seine uneinsichtige Haltung, alles erinnerte an die Verhaftung vor zwanzig Jahren – das Ganze musste Götze wie ein Déjà-vu vorgekommen sein.

Mitleid empfand Wencke nicht. Er hatte sich wirklich wie ein Verrückter aufgeführt, und obwohl sich Götzes Verhalten nach dem Zusammentreffen mit dem senilen Hüffart schlagartig gemäßigt und er sogar nahezu handzahm auf einem zugewiesenen Sondersitz und an den kräftigsten aller Flugbegleiter gekettet Platz genommen hatte, war es keinem der Passagiere anschließend möglich gewesen, den Restflug zu genießen. Allen stand die Angst ins Gesicht geschrieben. Und die Hoffnung, dass dieser Typ mit den Zottelhaaren bis zur Landung halbwegs die Nerven behielt.

Was die Polizei mit Götze anschließend angestellt hatte, entzog sich Wenckes Kenntnis. Und sie war auch nicht sonderlich scharf darauf zu wissen, wo der Mistkerl steckte. Kurz hatte sie versucht, zu Silvie und ihrem Mann vorzudringen, um zumindest klarzumachen, dass diese Zusammenkunft nicht ihre Idee gewesen war. Doch das Sicherheitspersonal am Flughafen hatte ihr keine Chance gelassen.

Inzwischen hatte Lena Jacobi Platz genommen und ihre Ledertasche auf den Beinen abgestellt. Etwas zerstreut suchte sie nach irgendwelchen Papieren. »Na, wo stecken die denn …« Sie wirkte wie ein Mauerblümchen, das kurz davorstand, sich zu Prachtvollerem zu entfalten. Die halblangen, lockigen Haare wären ein echter Hingucker, man müsste nur etwas damit anstellen. Wencke war keine Typberaterin, aber hier hätte es wirklich nur weniger Handgriffe bedurft  – ein bisschen Farbe, die Klamotten weniger beige, die pummelige Figur etwas vorteilhafter betont, dann würde Lena Jacobi nicht so aussehen, wie man sich die Volontärin bei einem Leichtmetallverarbeitungsbetrieb vorstellte. Selbst wenn sie es nun mal tatsächlich war.

»Wir werden heute eine kleine Tour durch die Hauptstadt machen. Sie werden Reykjavik lieben. Ein bisschen skurril, ein bisschen romantisch. Am Hafen schauen wir uns die neu erbaute Konzerthalle Harpa an und machen einen Bummel durch die nahe gelegene Einkaufsstraße Laugavegur. Anschließend werden wir zum Perlan fahren, einem Warmwasserspeicher auf den Hügeln der Stadt, von dort haben wir dann einen prächtigen Ausblick auf die gesamte Bucht. Dort ist außerdem ein ganz spannendes Museum untergebracht.« Während Wenckes persönliche Island-Führerin pflichtbewusst die Sehenswürdigkeiten aufzählte, breitete sie einen kleinen Stadtplan aus und wies mal hierhin, mal dorthin. Schließlich blieb der Finger mit dem sehr kurz geschnittenen und unlackierten Nagel auf einem Punkt mittendrin liegen. »Als Höhepunkt wird am Abend im wohl berühmtesten Gebäude Islands, in der Hallgrimskirkja, die offizielle Eröffnung des Symposiums stattfinden. Das isländische Sinfonieorchester wird in der Stadtkirche passend zum Thema musikalische Umsetzungen der germanischen Mythen spielen.«

»Also Wagner?«, befürchtete Wencke.

»Die Götterdämmerung meinen Sie?« Lena Jacobi zwinkerte ihr zu. »Die Isländer haben zum Glück ihre eigenen Komponisten.« Sie reichte Wencke das kopierte Tagesprogramm. Es sah nicht so aus, als ob heute Zeit bliebe, sich noch mal kurz aufs Ohr zu legen. Allein für die Stadterkundung waren sechs Stunden eingeplant. Und die Eröffnungsparty begann um 18 Uhr. »Zum krönenden Abschluss wartet im traditionsreichen Hotel Borg ein Galamenü auf uns. Als Ehrengast konnten wir übrigens Karl Hüffart gewinnen, darauf sind wir sehr stolz.«

»Ich weiß, wir saßen gestern im selben Flieger.«

»Es gab einen Zwischenfall, wie ich hörte?«

»Nicht so wild.« Wencke hatte keine Lust, ins Detail zu gehen. Ihre blauen Flecken am Hals hatte sie mit einem Tuch kaschiert. Es war ihr lieber, das Drama baldmöglichst zu ver-gessen.

Der Kellner brachte Lena Jacobi eine große Tasse Kaffee. Während sie trank, umfasste sie den Becher, als sei ihr kalt und dieses Heißgetränk die einzige Möglichkeit, ein bisschen Wärme aufzunehmen. Dabei schaute sie Wencke an. Ihre dunkelbraunen Augen waren wohl das Intensivste, was ihr Gesicht zu bieten hatte. »Waren Sie schon mal in Island?«

Wencke verneinte. Sie hatte gerade kein Bedürfnis nach Smalltalk.

»Man sagt, diese Insel sei ein Sehnsuchtsort.« Lena nahm einen Schluck Kaffee. »Was verbinden Sie mit Island, Frau Tydmers?«

»Darüber habe ich mir noch keine konkreten Gedanken gemacht.« Mussten alle Symposiumsgäste heute Morgen eine solche Fragestunde über sich ergehen lassen? »Geysire. Wasserfälle. Vulkane vielleicht noch. Da gab es doch diesen Ausbruch vor ein paar Jahren …«

»Sie meinen den Eyjafjallajökull«, freute sich die Volontärin und sprach den merkwürdigen Zungenbrecher aus, als habe sie es jahrelang trainiert.

»Ich kann mich noch daran erinnern, weil ich an dem Tag einen Flug gebucht hatte, der aufgrund der Aschewolke gestrichen wurde.«

Lena rückte ein Stückchen näher, als wolle sie ein Geheimnis ausplaudern. »Ich will Sie ja nicht beunruhigen, aber einige Experten vermuten, dass es in den nächsten Tage wieder eine Eruption geben wird.«

»So? Wieder der Eyjafa … fja…« Wencke gab es auf.

»Nein, dieses Mal grummelt es im Vatnajökull-Nationalpark. Messungen haben ergeben, dass die Ansammlungen von Magma dicht unter dem Herðubreið auf eine aktive Phase hindeuten.« Sie holte eine weitere Karte hervor, auf der das ganze Land abgebildet war, und zeigte auf einen Punkt weiter östlich.

»Dann werden wir die Katastrophe kaum zu Gesicht bekommen, Reykjavik befindet sich schließlich am anderen Ende der Insel«, kommentierte Wencke.

»Sie haben das Programm noch nicht so ganz ausführlich studiert, oder?«

»Ich bin kurzfristig für eine Kollegin eingesprungen«, rechtfertigte Wencke sich. »Warum?«

»Weil wir bei unserer Rundreise natürlich auch den Nationalpark besuchen.«

»Rundreise?«

»Das Symposium ist so konzipiert, dass wir jeden Tag an einem anderen Ort tagen werden. Einmal rund um Island sozusagen.« Der Kreis, den sie nun auf der Landkarte zog, war riesig. »Die Isländer ticken immer ein bisschen anders. Und so hatte der Eventmanager bei AIT die Idee, das vorgegebene Thema dadurch aufzupeppen, dass wir die Teilnehmer an mystische Stätten bringen. Er ist eigentlich Ingenieur, arbeitet aber nebenbei noch in der PR-Abteilung, und – wie soll ich sagen – er steht auf diese Geschichten. Wo Sie sind, soll der Geist von Thor und Freya, von Odin und Frigg noch spürbar sein. Man kann nicht über isländische Sagen referieren und dabei in neonbeleuchteten Konferenzsälen hocken.«

»Ganz schön viel Aufwand«, fand Wencke.

»Sie werden aus dem Staunen nicht mehr herauskommen.«

»Aus dem Kofferpacken aber auch nicht«, sagte Wencke, selbst wenn es nach Spielverderberin klang.

Lena ließ es sich nicht anmerken, falls der mangelnde Enthusiasmus ihrer Schutzbefohlenen sie kränkte. »Ich erläutere Ihnen gern noch einmal die Rundreise: Heute Reykjavik, morgen brechen wir Richtung Osten auf und übernachten ganz in der Nähe des größten Gletschersees. Wenn Sie James-Bond-Filme mögen, werden Sie die Landschaft wiedererkennen, dort wurden Im Angesicht des Todes und Stirb an einem anderen Tag gedreht.«

»Ich mag keine Agentenfilme!«

»Am vorletzten Tag versammeln wir uns an einem der atemberaubendsten Wasserfälle dieses Landes, dem Goðafoss. Auf dreißig Metern Länge stürzt sich eine Unmenge von Gletscherwasser in die Tiefe.«

»Und welche mystische Bedeutung hat der Ort?«

»Übersetzt bedeutet der Name ›Götterfall‹. Der Sage nach hat hier Þorgeir  – ein wichtiger isländischer Staatsmann  – vor tausend Jahren unter Zwang seine heidnischen Götter in die Fluten geworfen und allen falschen Götzen abgeschworen.« Sie packte die Papiere wieder zusammen und verstaute alles in ihrer Tasche. Dann schaute sie demonstrativ auf ihre Armbanduhr. »Sie sollten sich beeilen, Frau Tydmers, in dreißig Minuten fahren wir los.« Lena Jacobi stand auf und ging.

Wencke seufzte und wünschte sich für einen Moment nach Hannover, sogar an den Schreibtisch im LKA. Warum hatte sie von dieser Rundreise nichts gelesen? So eine Tour klang nach Übermüdung, Rückenschmerzen und dem ständigen Stress, bloß nichts im Hotelzimmer liegen zu lassen. Aber wenn diese Insel am Rande des Polarmeeres tatsächlich ein Sehnsuchtsort war, dann gab es sicher auch etwas zu entdecken. James-Bond-Kulissen, Gletscherseen, Wasserfälle, Elfenwelten – mach dich locker, Wencke! Fang mal an, das Ganze hier als willkommene Abwechslung zu genießen!

Sie trank noch einen Schluck Tee und verließ als letzte der Gäste den Frühstücksraum.

Der Aufzug war lahm, der Gang zu ihrem Zimmer lang und mit rostrotem Teppich ausgelegt. Wencke sah eben noch ein zierliches Hausmädchen ihre Tür schließen und wunderte sich, dass der Service schon so zeitig mit dem Putzen begann. Doch das Bett war ungemacht, die Handtücher lagen noch feucht in der Dusche. Dafür wartete auf ihrem kleinen Schreibtisch ein Brief, der zuvor nicht dort gelegen hatte, ganz bestimmt nicht, denn diesen Umschlag mit dieser Handschrift hätte sie auf jeden Fall bemerkt.

Sofort war die Müdigkeit passé. Würde das nie aufhören? Musste sie auch hier damit rechnen, täglich Post von Doro in den Händen zu halten?

Eines stand fest: Ihr Verdacht, dass Götze hinter allem steckte, war nicht zu halten. Frankie befand sich in Polizeigewahrsam und kam als Absender nicht infrage. Aber wer sonst war Wencke so dicht auf den Fersen, dass sogar ein verschlossenes Hotelzimmer kein Hindernis war?

Wencke machte kehrt, rannte den Gang entlang, durch den das falsche Zimmermädchen verschwunden war und an dessen Ende ein karges Treppenhaus nach unten führte. Sie nahm zwei Stufen auf einmal und fand sich schließlich im Wäscheraum wieder. Schneeweiße Laken stapelten sich zu akkuraten Quadern zusammengefaltet bis fast an die Decke, daneben Handtücher, Bademäntel, Tagesdecken und viele neue bunte Fläschchen für die Minibar.

»Hello?«, rief Wencke. Hinter der großen Wäschemangel erhob sich eine Asiatin. »Sorry, can you help me? I’m looking for the chambermaid.« Doch da konnte sie suchen, wie sie wollte, hier war keine weitere Person. Eventuell gab es noch irgendwo zwischen den vollgepackten Regalen einen weiteren Ausgang, doch sollte Wencke wirklich wie eine Verrückte durch die Katakomben des Hotels rennen?

»We do not have any chambermaids«, informierte die sichtlich eingeschüchterte Asiatin. »There are only three men cleaning the rooms. Shall I call one of them?«

»No, thank you.« Wencke lehnte sich gegen einen Schrank und atmete durch. Sie war sich sicher, eine Frau gesehen zu haben. Eine Postbotin, verkleidet als Zimmermädchen. Doch wer immer das gewesen war, hatte genügend Zeit gehabt, von hier zu verschwinden. Durch einen Lieferantenausgang, einen Fluchtweg oder auch ganz entspannt an der Rezeption vorbei durch den Haupteingang. Wencke hatte einfach nicht schnell genug reagiert.

Und deswegen stand sie hier, atemlos, ratlos, in der Hand noch immer Brief Nummer vier. Am liebsten wäre Wencke für den Rest des Tages in diesem Keller geblieben, zwischen Stapeln von Bügelwäsche. Sie wusste, wenn sie den Brief erst gelesen hätte, wäre sie zu k. o., um sich der Welt da oben zu stellen.

Urð

[Polizeischule Bad Iburg, Zimmer 247, 23. Januar 1994, frühmorgens]

Beiße auf Granit. Versuche zwar, Kontakt zu F.s Leuten aufzunehmen, doch die warten nicht gerade auf mich. War schwer genug, überhaupt jemanden zu finden, denn ich kannte nur die Vornamen und wußte, daß sie sich unregelmäßig im »Grünen Jäger« treffen, einer Kneipe in Osnabrück, wo weder gestriegelte Schlipsträger noch Typen wie F. besonders auffallen. Jetzt sehen sie sich natürlich nicht mehr, wo einer von ihnen den Kopf hingehalten hat. Jetzt bröckelt die Gruppe. Einer war gestern bereit, in einem Bus zwischen Bahnhof und Lüstringen zur Hauptverkehrszeit mit mir zu reden (Namen lasse ich außen vor, wer weiß, wer mir schon auf den Fersen ist und vielleicht diese Notizen findet, nach dem, was ich heute erfahren habe, halte ich das für absolut denkbar).

Fühlte mich wie eine Agentin – bin ich vielleicht sogar schon. Hat nichts mehr mit Polizeiarbeit zu tun, was ich hier treibe. Sollte es besser lassen. Mach es aber trotzdem. Hab meinen Grund.

Gibt ja auch ein paar, denen ich hoffentlich trauen kann. Wencke und Silvie, Polizeianwärterinnen mit dem Glauben an Gerechtigkeit und das Gute im Menschen, die können da nicht mit drinhängen. Die lassen die Finger von meinen Sachen und halten den Mund, wenn ich andeute, was los ist. Wenn sie mich überhaupt ernst nehmen.

Also, der Typ im Bus, ich hab ihn gleich nach der Formel gefragt. Einfach ins Blaue. Hatte ja keine Ahnung, was F. da angedeutet hat, erklären wollte er mir ja nichts, weil er meinte, ich würde das nicht verstehen, und wahrscheinlich hatte er damit sogar recht. Aber wenn man mit leeren Händen bei einem Informanten auftaucht, muß man eben so tun, als hätte man Ahnung von der Sache. Ich habe also gesagt, F. hätte mir von der Formel erzählt, bevor er verhaftet wurde, das war ja noch nicht mal gelogen.

Der Informant hat daraufhin erzählt, die Kreuma-Werke in Rackwitz seien heißbegehrt. Zur Zeit gäbe es einen Kampf zwischen den Großmächten (echt, er sagte Großmächte, deswegen wohl auch das Agentengefühl) um die Stellung auf dem weltweiten Aluminiummarkt. Russland hat den angeblich weitestgehend in der Hand und macht die Preise kaputt, und Amerika braucht eine günstigere Herstellungsmethode. Es ist wohl wegen des Energieaufwandes schweineteuer, Aluminium zu gewinnen. Deswegen suchen alle nach Lösungen, wie man das besser hinkriegt. Wer billig produziert, ist Marktführer, darum geht’s. Und man vermutet, daß die Leute in Kreuma ganz weit vorn sind bei den entsprechenden Forschungen. Die haben da Topwissenschaftler sitzen. Was die zu DDR-Zeiten entwickelt haben, gehört quasi dem Werk und wechselt beim Verkauf den Besitzer. Deswegen sind jetzt die Megakonzerne aus Ost und West scharf auf eine popelige Firma im tiefsten Sachsen.

Ich sagte auch was, wollte nicht so stumm neben ihm sitzen, hab gefragt, was denn so schlimm daran wäre, wenn die Kreuma-Werke ein Patent oder so haben, so könnte man das schrottreife Aluminiumwerk im Grunde doch, wie es ist, für eine Rekordsumme verticken und alle Arbeitsplätze erhalten.

Naja, da hat er wohl gemerkt, daß ich doch nicht so viel Ahnung habe, den Rest mußte ich ihm förmlich aus der Nase ziehen: Die Treuhand verkauft die Kreuma-Werke trotzdem für einen Schleuderpreis an die Amerikaner, die dort natürlich schon ganz bald die Tore schließen und den Mitarbeitern lapidare Kündigungen schicken werden. Das stinkt doch zum Himmel!

Bis ich das so richtig kapiert hatte, war der Typ schon fast ausgestiegen. Ich habe ihn am Ärmel festgehalten und gefragt, was sie mit Jan Hüffart angestellt haben. Er war sauer, weil ich so einen Zirkus veranstalte in aller Öffentlichkeit. Er hat mir zugeraunt: Entführen  – ja! Politische Forderung stellen  – ja! Hüffart zur Wahrheit zwingen – ja!

Aber Mord? Nein, nein und nochmals nein.

Das war jemand anderes!

Damit hat er mich im Bus zurückgelassen, kurz vor der Endstation, wo ich einfach sitzen geblieben und wieder zum Hauptbahnhof zurückgefahren bin. Immer mit diesem Satz im Ohr: Das war jemand anderes!

Da dreht sich einem der Kopf. Da erinnert man sich an die Kollegen, die so seltsam waren bei der Verhaftung und beim Verhör. Ich hab doch keinen Verfolgungswahn, ich kann mir auch nicht vorstellen, dass da eine Verschwörung im Gange ist und alle unter einer Decke stecken und so weiter. Das hört sich unrealistisch an. Aber immer wieder frag ich mich: Wenn das jemand anderes war, der Jan ermordet hat, wer kann das gewesen sein? Warum kommt ihm niemand auf die Schliche? Und weshalb schießen die sich alle so auf F. ein? Tja, da kann ich noch so realistisch sein, ich lande schließlich doch bei dem Verdacht, hier in ein Wespennest zu stechen.

Wer sind die? Was haben sie mit dem kleinen Jungen gemacht? Und warum?

Hab mir vorgenommen, Jans Mutter zu besuchen. Sie wird vielleicht verstehen, warum ich so versessen darauf bin, F.s Unschuld zu beweisen. Und sie wird doch auch wissen wollen, wer tatsächlich dahintersteckt.

Denn F. war es nicht. Auf keinen Fall.

D.

Verðandi

[14. Juni, 9.15 Uhr, Internetecke, Vatnsnesvegi, Keflavik, Island]

»Frau Tydmers? Bitte, der Bus ist schon da, wir warten alle auf Sie!«

Lena Jacobi lehnte am Regal, das die kleine Nische mit dem recht simplen, aber internetfähigen PC vom Rest der Lobby abschottete. »Ich hetze Sie nur ungern, aber wir wollten schon vor einer Viertelstunde aufbrechen und außer Ihnen waren alle pünktlich.«

Wencke blickte vom Bildschirm auf. Da stand also diese langweilige, brave Lena Jacobi, sagte, sie wolle nicht hetzen, und tat es trotzdem. Aber vor allem arbeitete sie für einen Großkonzern, der Aluminium produzierte. Dass Wencke dieser Zusammenhang erst jetzt, nachdem sie Doros vierten Brief geradezu hektisch gelesen hatte, auffiel: Götze hatte damals gegen den Verkauf eines ostdeutschen Leichtmetallbetriebes an eine amerikanische Firma gewettert, weil er Korruption vermutete – und der Ausrichter dieses Symposiums war ebenjener Aluminiumriese, das hatte bereits Wenckes oberflächliche Internetrecherche ergeben. Google offerierte mehr als zweihundert Treffer: Im Sommer 1994 war der Deal zwischen Treuhand und AlumIn-Terra perfekt gewesen, trotz massiver Proteste und mancher Spekulation.

Und das war noch nicht alles. Der Aufsichtsrat der Aktiengesellschaft bestand aus einer illustren internationalen Runde: amerikanische Industrieexperten, isländische Wirtschaftsbosse, asiatische Millionäre – und ein Deutscher, der vor zwanzig Jahren groß im Politikgeschäft unterwegs gewesen ist und dessen Name stets in einem Atemzug mit Karl Hüffart genannt worden war. Alf Urbich, ehemalige rechte Hand des Parteivorsitzenden und dessen engster Berater.

Genau da lag der Zusammenhang zwischen den Briefen und ihrer Reise nach Island. Schlüssig war das Ganze noch nicht, denn wer hatte nach so langer Zeit noch Interesse daran, diese Schmiergeldaffäre – wenn sie denn eine war – wieder ins Rampenlicht zu rücken? Doro war tot, Götze hatte mit dem Thema abgeschlossen, Silvie blockte vollkommen ab und Karl Hüffart hatte wahrscheinlich komplett vergessen, dass er überhaupt jemals eine Entscheidung getroffen hatte  – ob mit oder ohne Korruption machte da auch keinen großen Unterschied.

»Was ist jetzt?«, drängelte Lena.

»Warum ist eigentlich ausgerechnet das LKA Hannover eingeladen worden?«, fragte Wencke, ohne sich nur einen Millimeter von dem kleinen Hocker zu erheben. Dieser Gedanke quälte sie: Wenn sie nur nach Island gelockt worden war, weil hier eine Geschichte zu Ende erzählt werden sollte, dann bedeutete das im Umkehrschluss, dass der Brand in Tilda Kosians Haus nicht zufällig gelegt worden war. Jemand wollte Wencke, und zwar nur sie. Und dieser jemand war bereit, bis zum Äußersten zu gehen, Leben zu riskieren, Schicksalstheater zu inszenieren. Wencke schien dabei eine Hauptrolle zugewiesen worden zu sein. »Die meisten Teilnehmer sind Politiker, Wissenschaftler oder Wirtschaftsexperten. Ich scheine die einzige Person im Polizeidienst zu sein. Was erwartet Ihre Firma sich davon?«

Lena zuckte mit den Schultern. »Da fragen Sie was. Soweit ich weiß, hat Dr. Yngvisson die Teilnehmer zusammengestellt.«

»Wer ist das?«

»Er leitet die Abteilung für Öffentlichkeit. Heute Abend moderiert er die Eröffnung in der Hallgrimskirkja und wird im Laufe des Tages zu uns stoßen, da haben Sie Gelegenheit, ihm Ihr Anliegen vorzubringen.«

»Genau das werde ich auch tun«, sagte Wencke.

[14. Juni, 14.50 Uhr, Hegningarhúsið, Skólavördustigur 9,Reykjavik]

Wenn du im Knast hockst, ist es scheißegal, ob der in Deutschland oder Island steht. Es macht dich wahnsinnig. Die Wände rücken von Minute zu Minute enger zusammen, bis sie deine Seele zerquetschen. Die Stille wird lauter und lauter, die Dunkelheit beginnt dich zu blenden, die Kälte der Zelle schmort dich auf höchster Stufe, bis du völlig gar bist.

Frankie hatte viel Zeit gehabt, Worte zu finden, die das Grauen der Gefangenschaft beschreiben. Lyrik für Knackis, Freiheitsentzug poetisch verkleidet. Vor ein paar Wochen hatte er noch gedacht, diesen ganzen Mist vergessen und endlich neues Vokabular benutzen zu dürfen. Falsch gedacht.

Zwar war das Untersuchungsgefängnis in Reykjavik ziemlich klein und in einem fast malerischen Steinhäuschen mitten in der City untergebracht, aber wenn man drinsaß, konnte man sich dafür auch nichts kaufen.

Der Anwalt, den sie ihm hier an die Seite gestellt hatten und der ein ziemlich mieses Deutsch sprach, hatte vorhin gefragt, ob er es nicht bereue, im Flugzeug ausgerastet zu sein. »Du makst Fehler, du sagst, du makst Fehler, hast verstehen, du sagst Entschuldigung, dann frei vielleikt. Gut Deal?« So einen Müll hatte der erzählt, aber bloß Frankies Schweigen kassiert.

Nein, er bereute es nicht und es gab ja nichts, wofür er sich hätte entschuldigen müssen. Im Knast hatte er gelernt, großzügig zu sich selbst zu sein. Nur so hältst du es aus, wenn du unschuldig drinhockst und ahnst, dass du damals einfach zu blöd gewesen bist und schlichtweg verarscht wurdest. Da musst du dir verzeihen und sagen, drauf geschissen, so bin ich nun mal, Ende.

So erklärte Frankie sich auch diesen Ausraster im Flieger: Das war zu viel, den Hüffart vor sich sitzen zu haben und seinem Geplärre zuhören zu müssen von wegen er wolle mit Jan spielen. Da hätte er nie im Leben cool bleiben und die überschminkte Stewardess womöglich nach einem zollfreien Eau de Toilette für den sportiven Mann fragen können. So abgewichst war er eben nicht.

Jetzt saß er seit einer Stunde in einer Zelle und wartete, weil sein Anwalt die Sache mit dem Heimflug klären wollte. Der Urlaub auf Island war also beendet, bevor er begonnen hatte. Das tat verdammt weh. Das war eigentlich das Schlimmste. Da zuckte dann doch manchmal ein kurzes Gefühl von Reue durch Frankies Hirn. Er hätte jetzt auf einem Islandpferd über moosige Felder reiten oder mit einem Geländewagen ins Hochland fahren können. Diese Chance auf Freiheit hatte er sich verscherzt, das war bitter.

Das Schließsystem öffnete sich und neben dem Anwalt standen zwei Justizangestellte in Uniform, glotzten ihn an, als wären sie enttäuscht, dass er sich nicht zwischendurch an seinem Gürtel aufgeknüpft hatte. Dann müssten sie jetzt nicht den Rücktransport organisieren.

Aber Frankie war kein Selbstmörder. All die Jahre hatte er diese Möglichkeit des schnellen Abgangs für sich ausgeschlossen. Obwohl er den besten Grund dazu gehabt hätte. Aber Suizid? Nein, das hätte wie ein Geständnis gewirkt. Den Gefallen tat er ihnen nicht. Der Gedanke, dass er irgendwann mit über achtzig im Seniorenknast das Zeitliche segnen würde, ohne je den Mord an Jan Hüffart zugegeben zu haben, dieser Gedanke war lange Jahre eine Genugtuung gewesen. Sie würden ihn nicht brechen. Niemals. Das Urteil, das man über ihn gefällt hatte, war grundfalsch. Er war unschuldig.

Doch dann war vor einem guten Jahr ein Brief gekommen, der alles geändert hatte. Ein handbeschriebener Umschlag in seiner mageren Gefängnispost. Zwei Seiten Tinte auf Büttenpapier und ein Foto. Plötzlich war ihm seine inzwischen in Fleisch und Blut übergegangene Zukunftsversion in all ihrer Tristesse bewusst geworden und Frankie hatte wieder angefangen, sich für das Leben draußen zu interessieren. Es machte einen Sinn, für die Freiheit zu kämpfen. Zwei Entlassungsgesuche nach vierzehn und sechzehn Jahren wurden abgeschmettert, bei politisch Motivierten sind sie immer schon eisenhart gewesen. Da hatte er es irgendwann aufgegeben. Bis dieser Brief kam und Frankie wieder die Kraft für Hoffnung in sich gespürt hatte, erneut alle diese Antragsformulare auszufüllen und den Gutachtern Rede und Antwort zu stehen – dieses Mal mit Erfolg. Seine Bewährungsauflagen, denen er nun fünf Jahre lang Folge zu leisten hatte, waren zwar streng, aber immerhin durfte er reisen. Hätte ihm vor diesem Brief jemand erzählt, dass er irgendwann mal nach Island fliegen würde, er hätte sich totgelacht. Aber jetzt war er da.

»Mister Gotze«, sagte der Anwalt. »Wir haben Gluck, keine Anzeige von Airline. Also Sie fliegen nak Hause und dort kein Gefangnis.«

»Toll!«, lobte Frankie ironisch.

»Aber wiktig: Sie fliegen heute.«

»Kein Problem.«

»Wir bringen jetzt Airport, da haben Sie Begleitung bis Deutschland. Und kein Gewalt in Flugzeug, ja?«

»Klar.«

Der Anwalt reichte ihm die Hand und verabschiedete sich. Man sah ihm an, dass er ein Typ war, der lieber in diesen modernen Cafés saß, wo man alles bekommen konnte außer einer stinknormalen Tasse Filterkaffee. Und wahrscheinlich hatte er einen tragbaren Computer dabei, an dem er seine anderen, viel wichtigeren Fälle nebenbei bearbeiten konnte. Kein Zweifel, dieser Anwalt war froh, von hier zu verschwinden, seine Welt war das nicht. Wahrscheinlich war für ihn der Name Frank-Peter Götze vergessen, noch bevor er seine Milchschaumplörre bezahlt hatte.

Die Justizangestellten schauten Frankie dabei zu, wie er seine Sachen zusammenpackte. Zahnbürste und Schuhe, viel hatte er ja ohnehin nicht aus dem Koffer geholt. »Wann bekomme ich meine Zigaretten zurück?«, fragte er. Doch die beiden sprachen kein Deutsch und er konnte kein Englisch. »Zi-ga-ret-te?« Mensch, das Wort war doch überall geläufig.

Der Kleinere der beiden hob eine Plastiktüte hoch, darin erkannte Frankie die Dinge, die man ihm heute Nacht abgenommen hatte, unter anderem den Tabakbeutel. Der Typ machte keine Anstalten, den Kram zu überreichen.

Frankie bemerkte, dass sie ungeduldig wurden, abwechselnd auf die Uhr schauten, miteinander sprachen und ihn dann auffordernd ansahen. Das alles veranlasste ihn, noch langsamer zu werden. Doch irgendwann war dann eben alles verpackt und ihm blieb nichts anderes übrig, als seine Arme auszustrecken, damit sie die Handschellen anlegen konnten, danach trottete er hinter ihnen her bis zum Transporter, der am Hinterausgang wartete. Eine Art Jeep, kastig und groß, man sollte fast meinen, der würde es gar nicht schaffen, in diesen schmalen Straßen um die Ecke zu biegen.

Die Sitze waren unbequem und man saß mit dem Rücken zum Fenster, was stets Übelkeit bei ihm auslöste. Schon als Soldat im Grundwehrdienst der NVA hatte Frankie die Kotztüten gefüllt, wenn sie im Horch P3 unterwegs gewesen waren, einem ganz ähnlichen Vehikel wie diesem hier. Irgendwann hatte er sich dann als Fahrer zur Verfügung gestellt, dann war es besser gewesen. Er hielt die Luft an, manchmal half das. Sie fuhren ein wenig bergauf, die Straße war schlecht gepflastert, man hörte das Ächzen der Stoßdämpfer. Die erste Kurve war Maßarbeit, dann wurde es etwas breiter links und rechts. Sie befanden sich allem Anschein nach mitten in einer Schickimicki-Einkaufsstraße. Frankie sah die ganzen Weiber mit ihren Shoppingtaschen zwischen nicht weniger beladenen Touristen hindurchhuschen. Überall Werbung für Fischrestaurants, Messer und Gabel und die Umrisse von Blauwalen, die man in Island anscheinend verspeisen durfte. Sein Magen schlug Alarm und Frankie schloss kurz die Augen. Wie viele Stunden musste er das hier durchhalten?

Er hatte keine Erinnerung mehr daran, wie lange sie in der letzten Nacht gefahren waren, wie weit es vom Flugplatz zum Untersuchungsgefängnis gewesen war. Seine Begegnung mit Hüffart hatte einen kompletten Filmriss verursacht.

Er erinnerte sich noch haargenau an Silvie und ihr hysterisches Kreischen, an Wencke, die in seiner Umklammerung so erstaunlich cool geblieben war, an den Flugbegleiter, dem er, wenn er gewollt hätte, mit einem gekonnten Griff mühelos das Genick gebrochen hätte. Aber der Moment, in dem er Karl Hüffart ins Auge geblickt hatte, hatte in seinem Gedächtnis einen blinden Fleck hinterlassen. Was war passiert? Was hatte ihn so plötzlich außer Gefecht gesetzt? Tickte er seitdem nicht mehr ganz richtig?

Frankie blickte auf, schaute geradeaus, sah draußen auf dem Hauptstadtpflaster eine Menge Leute und doch niemanden so richtig – bis da diese Gruppe neben dem Ententeich stand. Ungefähr dreißig Leute, alle schick angezogen, lauschten der Fremdenführerin, die ihm den Rücken zugekehrt hatte.

Er zuckte zusammen. Das mussten sie sein!

»Hey!«, sagte der Uniformierte neben ihm, der wohl kein Fan von ruckartigen Bewegungen war. Von den Ermahnungen verstand Frankie kein Wort. Die waren ihm auch egal. Sie hielten an einer Ampel und ihm blieb Zeit, aus dem Fenster zu schauen und die Gruppe zu beobachten. Kein Zweifel, der Mann im Rollstuhl musste Hüffart sein, er stand etwas abseits und wirkte desinteressiert, soweit man das aus dieser Entfernung beurteilen konnte. Daneben diese fette Matrone, zu der Silvie mutiert war. Wencke war sicher auch irgendwo in diesem Haufen versteckt, er konnte sie nicht ausmachen, was nicht schlimm war, denn seine ungeteilte Aufmerksamkeit gehörte eigentlich jemand anderem. Einer Person, die er erst ein Mal zuvor gesehen hatte und die etwas in ihm auslöste, schlimmer als Übelkeit und besser als Wut. Sein Herz schlug heftig. Er konnte sich nicht daran erinnern, wann er es überhaupt einmal so hatte schlagen hören. Und die Ameisen tanzten wieder auf der Haut. Raus hier! Sofort!

Doch auch wenn er die Gewissheit verspürte, mit dieser plötzlichen Energie alle Ketten der Welt sprengen zu können, als wären sie aus Glas, saß er ultimativ fest in diesem Auto. Sie fuhren an, der Wagen beschleunigte und die Gruppe am Ententeich verschwand aus Frankies Blickfeld.

Der Justizangestellte fragte irgendetwas, das mit »okay?« endete. An seiner Miene war abzulesen, dass der Typ begann, sich Sorgen zu machen. Wahrscheinlich hatte er Schiss, dass Frankie kollabierte, einen Herzanfall kriegte oder weiß der Geier was. Frankie ließ ihn in dem Glauben. Sollte er doch denken, sein Schützling wäre am Ende mit seiner Kraft. Es war immer günstig, unterschätzt zu werden.

Eine breite Straße führte stadtauswärts. Der Fahrer hatte das Radio angestellt, es lief eine Art Countrymusik, die aber nicht richtig englisch klang. Der Fahrer sang mit, und zwar gar nicht mal so falsch. Die Gegend erinnerte Frankie an Leipzig vor der Wende, nur in Farbe: Hochhäuser mit sozialistischem Charme und wenig Grünzeug. Zwanzig Minuten später gab es dann gar nichts mehr zu gucken, weder Pflanzen noch Gebäude, stattdessen rostrote Einöde bis zu den Hügeln am Horizont.

Plötzlich drehte der Fahrer die Lautsprecher hoch, lauschte einer Durchsage, schaute über die Schulter nach hinten und stellte eine Frage. Frankie versuchte, aus dem Kauderwelsch etwas herauszudeuten, offensichtlich gab es Probleme, die die drei dringend zu besprechen hatten. Der Blinker wurde gesetzt, sie verließen die Autostraße und hielten ein Stück weiter auf dem Seitenstreifen einer ungepflasterten Piste. Der Fahrer kramte sein Mobiltelefon heraus und führte ein ausgiebiges Gespräch.

»Was ist denn los?«, fragte Frankie, auch wenn er wusste, dass ihn kein Schwein verstand.

Der Aufseher, der ihm gegenübersaß, versuchte es pantomimisch: Er breitete die Arme aus wie die Tragflächen eines Flugzeuges und schüttelte dazu wild den Kopf.

»Mein Flieger fällt aus? Aber warum?« Das Fragewort kannte Frankie sogar auf Englisch: »Why?«

Jetzt bildete der Mann mit den Unterarmen ein aufgestelltes Dreieck und wackelte mit den Fingern, dazu machte er Explosionsgeräusche.

»Ein Vulkanausbruch?«, riet Frankie.

»Yes! Volcano!« Der Typ klatschte. Die Zeichensprache schien für allgemeine Belustigung zu sorgen. Auch Frankie tat so, als wäre das hier ein Kindergeburtstag, und wer die meisten Begriffe herausbekommt, gewinnt eine Tüte Gummibärchen. Dabei dachte allerdings er an etwas ganz anderes: Das hier war seine Chance!

Während der Fahrer allem Anschein nach beschäftigt war zu klären, was jetzt mit dem Gefangenen anzustellen sei, begannen sich die andern beiden inzwischen zu langweilen. So wie es aussah, war Geduld gefragt. Die Bürokratie in Island gestaltete sich da bestimmt ähnlich kompliziert wie in Deutschland. Welches Gefängnis? Welche Haftbedingungen? Wer ist zuständig? Muss der Anwalt informiert werden?

»Zigarette?«, fragte Frankie und versuchte einen Hundeblick. Den hatte er seit Ewigkeiten nicht mehr eingesetzt und er hoffte, es würde nicht zu albern wirken. »Bitte! Zigarette!«

Die beiden schauten sich an, kamen wortlos überein, dass sie Frankie für harmlos hielten, bloß ein cholerischer Schlappi kurz vorm Infarkt, der heute blöderweise nicht abgeschoben werden konnte. Zudem bot sich hier im Niemandsland ja auch keine Fluchtmöglichkeit. Also keine Gefahr, entschieden sie einvernehmlich, öffneten die Schiebetür und ließen ihn aussteigen.

Frankie stöhnte ein wenig, taumelte, hielt sich mit zitternden Fingern an der Karosserie fest. Er wollte wirken wie ein Häufchen Elend, und das gelang ihm anscheinend auch. Fast höflich wurde ihm die Tüte mit seinen Utensilien überreicht und er griff nach seinem Tabak. »Thank you!«, nuschelte er zwei weitere Vokabeln seines überschaubaren Fremdsprachenwortschatzes und begann sich eine zu drehen, schön langsam, schön lässig, die durften nicht merken, dass er unter Starkstrom stand.

Sobald er die brennende Zigarette zwischen den Lippen spürte – mein Gott, wie gut der erste Lungenzug tat! –, hielt er sich die zusammengeketteten Arme vor die Augen, gab vor, dass die grelle Sonne ihn störe, und wechselte zur anderen Autoseite in den Schatten. Die Fahrertür stand offen. Er schenkte dem immer noch telefonierenden Chauffeur ein Lächeln, schaute aber in Wirklichkeit knapp an ihm vorbei. Super, der Zündschlüssel steckte. Und auf dem Beifahrersitz lag die Tasche, in der sein Kollege vorhin die Handschellenschlüssel verstaut hatte. Perfekt!

Die Sache musste klappen, es gab nur einen Versuch, einen sehr schnellen, sehr präzisen Versuch. Genau diese Art von Überfällen hatte Frankie während seines Knastlebens gelernt. Das war, wenn man es auf den Punkt brachte, sogar die einzig wirklich wichtige Sache, die er dort beigebracht bekommen hatte: Du musst die Sekunde abpassen, in der alles stimmt. In der jeder wegguckt, sich sicher fühlt, die Bedrohung außer Acht lässt. Das ist dein Moment!

Frankie lehnte sich gegen den Geländewagen und rauchte. Durch den Seitenspiegel konnte er sehen, dass die anderen beiden, die nun ebenfalls ausgestiegen waren, ihm zugewandt standen, aber in ein Gespräch vertieft waren. Vielleicht regelten sie ihre Urlaubsplanung oder tauschten sich aus, was ihre Frauen und Kinder am Wochenende so trieben, egal, Hauptsache sie waren mit ihren Gedanken woanders. Er zog wieder an der Zigarette. Bald hatte sie die richtige Länge. Ungefähr zwei Zentimeter wären ideal. War der Glimmstängel zu lang, bog er sich im entscheidenden Augenblick und man riskierte, sich selbst zu schaden. Außerdem trug er noch immer die Handschellen, die machten die Sache nicht einfacher. Ein letzter Zug, ein letzter Blick in den Spiegel – alles beim Alten, die quatschten noch immer –, dann atmete er durch und erkannte den Moment!

Er schob die Wagentür mit dem Bein weiter auf und drückte im gleichen Augenblick dem telefonierenden Fahrer die Kippe an die Halsschlagader, tief brannte sich die Glut in die pulsierende Haut. Der Kerl schrie auf, ließ das Telefon fallen, griff sich an die Brandwunde. Er war völlig überrumpelt und ließ sich aus dem Auto zerren, als sei er lediglich ein etwas überladenes, sperriges Gepäckstück. Draußen fiel er zu Boden, die Arme nach unten. Frankie nutzte den Körper als Stufe, kletterte hinter das Lenkrad, trat das Kupplungspedal durch, drehte den Schlüssel um, suchte den ersten Gang, gab Gas – und sah im Rückspiegel einen Aufpasser hektisch in den Wagen springen. Los! Er musste schneller sein. Staub wirbelte auf, die Räder machten Geräusche, die schon beinahe albern nach Freitagabendkrimi klangen, er raste los. Der Uniformierte hing nur halb im Auto, halb daneben, also fuhr Frankie dicht an den Seitenstreifen, so dicht, dass ein Begrenzungspfahl über das Wagenblech streifte und den lästigen Mitfahrer mit sich riss. Er hörte den Schrei durch die geöffnete Schiebetür, aber nur kurz, dann hatte er sich bereits zu weit von dem am Boden liegenden Mann entfernt.

Rauf auf die Autostraße, zurück Richtung Hauptstadt, lange schon war er nicht mehr so schnell mit einem Auto gefahren. Ausgerechnet jetzt begannen dicke Tropfen auf die Windschutzscheibe zu hämmern, der Regenschauer kam wie aus dem Nichts. Zum Glück hatte er Erfahrung mit diesen Kisten, endlich mal war die Zeit bei der NVA-Raketenbrigade zu etwas nutze. Ihm brach der Schweiß aus, obwohl doch eigentlich alles erledigt war. Vorhin, als es drauf angekommen war, waren all diese körperlichen Alarmsignale schön brav geblieben, aber jetzt setzten sie ihm doppelt zu: Mundtrockenheit, Schüttelfrost, Kopfschmerz, Kreislaufturbulenzen, Ameisenarmeen. Was kümmerte es Frankie?

Er hatte seinen Moment genutzt.

[14. Juni, 16.50 Uhr, Perlan, Reykjavik]

Die Reisegruppe verteilte sich unter der Glaskuppel, die ein gewiefter Architekt als eine schimmernde Servierglocke auf den sechs klobigen Warmwassertanks platziert hatte. Von diesem Hügel aus flossen die Thermalquellen durch viele Tausend Rohre unter den Bürgersteigen der Stadt entlang, sodass sich in Reykjavik selbst im heftigsten Polarwinter niemand kalte Füße holte. Warmwasser gab es im Überfluss, es war der Pulsschlag dieser nördlichsten aller Hauptstädte, die so ganz anders wirkte als Berlin, London, Paris oder Rom.

Zwar hatte Lena Jacobi heute jede Gelegenheit genutzt, alles Wissenswerte über diese Metropole im Miniaturformat zu erzählen – zum Beispiel, dass der Name mit Rauchbucht übersetzt wird, was so schön mystisch klang –, trotzdem blieb Reykjavik seltsam fremd. Wie es den anderen Symposiumsteilnehmern erging, konnte Wencke schlecht ausmachen. Zwar hatten sie inzwischen schon den halben Tag miteinander verbracht, über Gott, die Welt und Island geplaudert – doch sooft es ging, sonderte Wencke sich ab. Ihr stand nicht der Kopf nach Smalltalk mit spanischen Fernsehmachern oder schwedischen Steuerexperten.

Auch jetzt hielt sie sich etwas abseits und die Stadt lag wie versehentlich am falschen Ort erbaut zu ihren Füßen. Würde es nicht gerade in Strömen gießen, hätte sie auf der Aussichtsplattform ringsherum flanieren können. Doch so blieb Wencke lieber hinter den gewölbten Scheiben und erahnte durch die Regentropfen hindurch die Umrisse der bergigen Küste.

Vorhin, als die Symposiumsgäste mit dem Bus durch eine beeindruckende Marslandschaft gefahren waren, die aufgesprungen war wie die Kruste eines frisch gebackenen Marmorkuchens, da hatte Wencke sich gefragt, wie es sein mochte, hier zu leben. Der Gedanke war faszinierend, zugleich konnte sie es sich kaum vorstellen. Die Wolken hingen schwanger am Himmel, der betongraue Nordatlantik erschien ab und zu zwischen den unwirtlichen Hügeln, auf denen trotz allem irgendwelche Menschen Häuser gebaut hatten, bunte Häuser, manche ganz entzückend, aber warum ausgerechnet hier? Das Meer zu kalt zum Baden, die Erde zu wund zum Beackern.

Inzwischen kannte Wencke die Antwort. Eben hatten sie das letzte Museum des Tages hinter sich gebracht, eine in einem leeren Wassertank untergebrachte Ausstellung, in der lebensechte Wachsfiguren die Geschichte der Insel erzählten. Über Kopfhörer hatte Wencke erfahren, dass irgendein Seefahrer auf Island angelandet war und einen Balken über Bord geworfen hatte. Wo das Holz angespült würde, wollte er sesshaft werden. Da hatten also Strömungen, Wetter, Seegang und das Schicksal dafür gesorgt, dass diese karge Bucht besiedelt wurde. Zwei Drittel der isländischen Bevölkerung lebten inzwischen in Reykjavik und Umgebung. Urbaner würde es folglich nicht werden auf der Rundreise.

Wenckes Füße taten weh. Hafen, Rathaus, Museum, Einkaufsstraße, wieder Museum  – Lena Jacobi mutete ihren Schützlingen viel zu. Natürlich war das alles irgendwie auch interessant, doch Wencke wusste noch aus Schülertagen, dass ihr Gehirn bei Stadtführungen eine relativ eingeschränkte Aufnahmekapazität hatte. Dazu kamen die durchwachte Nacht und der Schrecken, den ihr der neue Brief von Doro in die Glieder getrieben hatte. Sie ließ sich auf einen der Metallstühle sinken und bestellte eine große Tasse Kaffee, die laut Umrechnungstabelle stolze fünf Euro kostete, doch das war ihr so was von egal, sie brauchte in diesem Moment Koffein wie ein Medikament, da war sie auch bereit, Apothekerpreise zu zahlen.

Seinen ganz besonderen Charme offenbarte Reykjavik erst im Detail: ein ausgestopftes Schaf mit zwei Köpfen als Blickfang im Boutique-Schaufenster, danach würde man in Hannover wohl vergeblich suchen. In den kleinen Cafés, die sich in den Hinterhöfen der knallrot oder giftgrün angestrichenen Holzhäuser versteckten, saßen junge Menschen in noch farbenfroheren Klamotten, hörten grelle Musik, lachten und ließen ihre Kinder und Hunde durcheinanderlaufen. Das alles gefiel Wencke und sie hatte sich mehrmals überlegt, die kleine Reisegruppe, die brav hinter Lena Jacobi hertrottete, absichtlich aus den Augen zu verlieren und auf eigene Faust die Stadt zu erkunden. Aber dann ließ sie es doch bleiben und nutzte stattdessen die Gelegenheit, Silvie und ihren Mann aus sicherer Distanz zu beobachten.

Ihre alte Zimmergenossin ging ihr eindeutig aus dem Weg. Wenn Wencke einen Museumsraum betrat, verließ Silvie ihn prompt, nicht hektisch, aber ohne ein Zögern. Im Bus saß Hüffart ganz vorn, was aufgrund seiner körperlichen Verfassung Sinn machte. Dass Wencke sich fast provokant drei Reihen dahinter platzierte, hatte Silvie sichtlich nervös gemacht. Über den Vorfall im Flugzeug verloren sie kein Wort. Lange würde das nicht gutgehen. Irgendwann musste sie Silvie mit dem konfrontieren, was sie inzwischen herausgefunden hatte: dass Doro damals einer ziemlich undurchsichtigen Sache auf der Spur gewesen war und Silvie durch ihre Falschaussage bei der Polizei offensichtlich für den verhängnisvollen Verlauf der Aufklärung gesorgt hatte. So sah es aus, da ließ sich nichts beschönigen. Die ganze Reise nach Island, die Begegnung im Flieger, die Briefe – all das war ein Auftrag an Wencke. Sie musste die Dinge durchschauen. Sie musste auch Silvie durchschauen – und erkennen, dass diese Frau lange nicht so seriös und harmlos war, wie sie sich gab.

Karl Hüffart ließ sich von seiner Frau im Rollstuhl durch die Straßen Reykjaviks schieben. Wo sie stehen blieb, musste auch er warten. Und die Richtung, in die er dabei schauen durfte, gab sie ebenfalls vor. War es Absicht, dass Silvie oftmals die Aussicht genoss, den Blick über die angrenzende Villa-Kunterbunt-Straße beispielsweise, während Karl Hüffart so abgestellt wurde, dass er den tristen Ententeich und zwei Parkbankbewohner beim Streiten und Dosenbiertrinken beobachten musste?

Jetzt gerade war das Bild ein anderes: Karl Hüffart saß neben der Balustrade in der Nähe des Liftes und betrachtete versonnen einige Postkarten auf dem Drehständer, nichts Besonderes. Aus der Entfernung konnte man erkennen, dass ein paar Papageientaucher darauf abgebildet waren, diese schwarz-weißen Vögel mit den orangefarbenen Schnäbeln, die es wohl fast nur auf Island gab. Immer wieder drehte er das Kartenkarussell, und sobald die Fotos mit den gefiederten Freunden auftauchten, lächelte er – soweit Wencke es beurteilen konnte, war es das erste Mal an diesem Tag, dass er sich an etwas so erfreute. »Noch mal!«, rief er, bevor Silvie ihm die Hand auf den Mund legte wie eine Kindergärtnerin, die ein schlimmes Wort zurückhalten will. Sie hatte ein Glas Wasser in der Hand, welches sie ihm zusammen mit einer Tablette verabreichte. Er schluckte brav und sie streichelte seine Schulter.

Wie viel ist von dir noch übrig, Hüffart?, dachte Wencke. Wo ist der harte, unerbittliche Mann geblieben, der vor zwanzig Jahren seinen Sohn geopfert hat, damit seine schmierige Politik nicht ans Tageslicht kommt? Die Brauen waren buschig, aber auffallend gepflegt zurechtgestutzt. Er lächelte fast charmant und sah aus wie ein liebenswerter, zerstreuter, harmloser Greis – überhaupt nicht wie der, der er einmal gewesen war. Karl Hüffart schien alles Strenge, Strebsame, Furchteinflößende im Laufe der letzten Jahre abgelegt zu haben. Gestern, im Flugzeug, hatte er geklungen, als wäre er selbst zwölf Jahre alt und als sei die Erinnerung an Jan das Einzige, was in seinem in Auflösung befindlichen Geist noch fassbar war. Ich will mit Jan spielen …

Das hatte Wencke berührt, auch wenn sie sich gern dagegen gewehrt hätte. Nein, Mitleid wollte sie nicht für ihn empfinden. Denn sollte von dem, was Doro in ihren Notizen angedeutet hatte, nur die Hälfte stimmen, wäre Empathie für Hüffart völlig unangebracht. Selbst wenn er heute bloß noch ein alter Mann war, der mit kindlicher Begeisterung ein paar Vogelbilder betrachtete. Und sich von seiner Ehefrau mit Tabletten füttern ließ.

Plötzlich vibrierte Wenckes Handy im Rucksack. Auf dem Display leuchtete eine irrsinnig lange Nummer, die mit 00345 begann – die internationale Vorwahl von Island. »Ja bitte?«

»Wencke?« Das war Frankies Stimme, sie klang gehetzt. »Hey, du musst mir helfen, verdammte Scheiße.«

Wencke nahm ihre Kaffeetasse in die Hand und verließ die Cafeteria durch die Drehtür. Jetzt stand sie draußen, ließ sich ein bisschen nass regnen, fror noch dazu, doch wenigstens bekam Silvie auf diese Weise nicht mit, wen sie gerade am Apparat hatte. »Wie soll ausgerechnet ich dir helfen können?« Sie hörte einen Motor brummen, Frankie schien in einem Auto zu sitzen. »Wo steckst du eigentlich?«

»Die wollten mich abschieben, ich sollte heute noch ins Flugzeug und zurück nach Deutschland.«

»Nach dem, was du dir gestern erlaubt hast, wundert mich das nicht wirklich.«

»Was hab ich denn Schlimmes getan?«

»Du hast einem Haufen Leute Todesangst eingejagt. Mir auch, nebenbei bemerkt. Schon vergessen, dass du mich beinah erwürgt hast? Mein Hals ist gefleckt wie bei einer Giraffe. Ich habe also gar keine Lust, dir zu helfen.«

»Sorry, Wencke.« Das klang nach gar nichts, am allerwenigsten nach einer Entschuldigung.

»Mir ist es sogar recht, dich hinter verschlossenen Türen zu wissen.«

»Da bin ich aber inzwischen gar nicht mehr.«

Wencke wurde ganz anders. »Haben sie dich freigelassen?«

»Nein, ich bin abgehauen«, erklärte er aufgeregt und verschluckte sich direkt bei den ersten Silben. Nach einigem Röcheln schaffte er es weiterzureden: »Und du musst mir jetzt helfen!«

»Bist du wahnsinnig? In Deutschland hätten sie dich wahrscheinlich laufen lassen, aber wenn du hier wieder Mist baust … Hast du jemandem geschadet?«

»Ich denke, ja.«

»Wie schlimm ist es?«

»Ich konnte nicht zimperlich sein …« Wieder unterbrach ihn sein eigenes Husten. »Es war meine einzige Chance.«

»Die einzige Chance wofür? Dein Leben ein zweites Mal gründlich zu ruinieren?«

»Die einzige Chance, die Wahrheit herauszufinden, Wencke! Das willst du doch auch, oder nicht? Haben wir nicht dasselbe Ziel?«

Wenn außer ihr derzeit sieben Milliarden Menschen auf diesem Planeten lebten, gab es wahrscheinlich 6 999 999 999 Menschen, mit denen sie lieber gemeinsame Sache gemacht hätte. Aber er hatte recht. Wencke musste sich mit Frankie zusammentun.

»Wir beide wissen, ich habe den kleinen Jan Hüffart nicht ermordet und Doro war dieser Sache auf der Spur, bevor man sie kaltgemacht hat.« Das Brummen im Hintergrund wurde lauter, als würde gerade ein Motor zur Höchstleistung gezwungen.

»Von wo aus rufst du eigentlich an?«

»Der Fahrer des Gefängnistransporters hat sein Handy im Auto liegen lassen. Und deine Nummer hatte ich ja noch …«

»Schmeiß das Ding weg!«, unterbrach Wencke. »Die können dich orten. Und die werden herausfinden, dass du mit mir telefoniert hast.«

»Wie sollen sie das denn machen?«

»Frankie, vergiss nicht, du warst jahrelang weg vom Fenster, inzwischen machen die Sachen, dagegen ist Orwells Big Brother ein taubstummer Blindfisch.«

»Können wir uns treffen?«

Sie hatte befürchtet, dass er das fragen würde. Weil sie wusste, ihre Antwort hätte mit gesundem Menschenverstand nicht viel zu tun. »Heute ist es zu gefährlich. Wenn du einen von ihnen verletzt hast, suchen sie dich bestimmt mit der ganzen Mannschaft.« Wencke zog den Reiseplan aus dem Rucksack. »Pass auf, wir sind morgen Vormittag in östlicher Richtung unterwegs. Um zwölf Uhr ist eine Passage auf dem Jökulsárlón geplant, das ist ein Gletschersee im Süden der Insel. Ich könnte mir vorstellen, dass sich da eine Gelegenheit ergibt, ungestört zu reden.«

»Okay, morgen Mittag, das werde ich schaffen.«

»Und schmeiß das Handy jetzt sofort aus dem Fenster, verstanden?« Aber er hatte schon aufgelegt. Wencke musste tief durchatmen. Jetzt steckte sie mittendrin, ab sofort war diese Aktion hier kaum noch mit einem offiziellen Auftrag zu legitimieren. Sie würde sich morgen mit einem entlaufenen Straftäter treffen, wenn das herauskam, könnte es ungemütlich werden. Sie zog die Jeansjacke enger, doch inzwischen war sie so durchfeuchtet und abgekühlt, dass ihr dadurch keine Spur wärmer wurde.

»Wenn Sie möchten, leihe ich Ihnen meinen Islandpullover«, hörte sie eine Männerstimme nur wenige Meter hinter sich. Mist! Wencke hatte nicht damit gerechnet, dass außer ihr noch jemand so selbstquälerisch veranlagt war, sich bei diesem Regen draußen auf die Aussichtsplattform zu stellen. Sie drehte sich um, gut, der Kerl trug ja immerhin eine wetterfeste Jacke, Mütze und Schal. Hatte er etwas von dem Telefonat mitbekommen? Er grinste sie an. Irgendwie kam er ihr bekannt vor.

»Habe eben einen im Touristenshop unten gekauft.« Er reichte ihr eine Tüte, in der sich ein dickes, dunkelblaues Strickpaket befand. »Schurwolle, kratzt ein bisschen, hält aber schön warm.« Sein leichter Akzent verriet, dass er kein Deutscher war, eventuell sogar Einheimischer, aber kauften Isländer sich Strickpullis in überteuerten Souvenirshops?

»Kennen wir uns?«, fragte Wencke und machte keine Anstalten, sich das Teil überzuziehen.

»Nur indirekt. Ich bin Dr. Yngvisson und arbeite bei AlumIn-Terra unter anderem in der Abteilung für Öffentlichkeitsarbeit …«

»Sie sind derjenige, der das Ganze hier organisiert?«

»Genau der bin ich. Ich hoffe, Sie fühlen sich wohl in meiner Heimat.« Er reichte ihr die Hand. »Bis auf das Wetter natürlich, aber da machen Sie sich keine Sorgen, Sonne und Wolken wechseln hier schneller, als Sie einen Regenschirm aufspannen können.«

Das Wetter war Wencke momentan herzlich egal. Sie hatte andere Sorgen. »Hat Lena Jacobi Ihnen erzählt, dass ich mit Ihnen sprechen möchte?«

»Das hat sie. Und ich freue mich, Sie kennenzulernen. Gehen wir rein?«

»Ist wohl besser.« Wencke griff nach ihrer Kaffeetasse.

»Lassen Sie das stehen, ist bestimmt inzwischen kalt und vom Regen verdünnt. Ich spendiere Ihnen einen frischen Kaffee, wenn Sie möchten.«

In der Drehtür gerieten sie für Wenckes Geschmack etwas zu nah aneinander und ganz geheuer war ihr auch nicht, dass dieser Yngvisson ausgerechnet charmant und zuvorkommend sein musste. Hätte sie die Wahl gehabt, sie hätte sich als Verantwortlichen dieses Konzerns lieber einen Unsympathen gewünscht, denen war leichter zu misstrauen.

Drinnen zog sie sich die Jacke aus, das T-Shirt darunter war auch feucht, aber das war gerade noch zu ertragen. »Ich denke, ich kann auf Ihren Pullover verzichten, aber vielen Dank für das Angebot.« Wahrscheinlich wäre sie in dem Teil irgendwo zwischen Elchmuster und Rundkragen verlorengegangen, dieser Mann war so groß und breitschultrig, dass ihr die Frau leidtat, die Pullover in seiner Passform stricken musste.

Als er mit zwei Tassen von der Selbstbedienungstheke zurückkam, zeigte er mit dem Kinn auf einen Tisch, der etwas abseits lag. »Nehmen wir den? Da sind wir unter uns.« Recht hatte er, denn die anderen Symposiumsteilnehmer, mit denen Wencke nun schon einige Stunden verbracht hatte, schauten bereits neugierig herüber, mit welchem Mann diese LKA-Frau aus Deutschland wohl gerade Kaffee trank. Besonders der Sprecher des italienischen Bildungsministeriums, der im Laufe des Tages schon mehrfach versucht hatte, Wenckes Aufmerksamkeit zu gewinnen.

Sobald Yngvisson Mütze und Schal abgenommen und sich gesetzt hatte, brauchte Wencke nur noch ein paar Sekunden, bis sie endlich darauf kam, wo sie ihm schon einmal begegnet war. Die blonden, etwas längeren Haare, ein Bart, der ihn nach Abenteurer aussehen ließ, helle Augen und das Lächeln … »Sie haben gestern im Flieger neben mir gesessen. Mein unangenehmer Sitznachbar hat dafür gesorgt, dass Sie einen Liter Apfelsaft auf die Hose bekommen haben.«

»Bravo! Sie haben ein gutes Gedächtnis. Aber das gehört ja wahrscheinlich zu Ihrem Job. Als Profilerin muss man die Mitmenschen immer etwas genauer betrachten, oder nicht?«

»Sie waren der einzige Passagier, der in der Situation halbwegs gelassen geblieben ist. So jemand fällt auf.«

Er lachte und schob ihr den Kaffee rüber. »Sie sahen nicht so aus, als würde der Angriff Sie wirklich … wie sagt man so schön im Deutschen: aus den Strümpfen schlagen?«

»Na, so ähnlich.« Wencke kontrollierte vorsichtig, ob das Tuch noch die Stellen am Hals verdeckte. Irgendwie wollte sie, dass Yngvisson sie tatsächlich für unverwundbar hielt. »Warum haben Sie mich eigentlich eingeladen? Hier sind jede Menge europäische Minister und politische Würdenträger, Journalisten und wichtige Finanzexperten – da passe ich doch überhaupt nicht dazu.«

»Wir wollen dieses Symposium als Austausch nutzen. Island ist durch seine besondere Insellage in vielen Bereichen völlig autark, jedoch wollen wir Mitglied der EU werden, da muss man auch mal über den Tellerrand schauen. Natürlich brauchen wir neben Wirtschaft und Politik auch Vertreter der Exekutive. Unser Polizeiapparat in Island arbeitet völlig anders, war kein Wunder ist, wenn man sich nur um überschaubare 320 000 Einwohner zu kümmern hat. Eine Profiling-Abteilung gibt es gar nicht, was wohl daran liegt, dass wir uns ohnehin alle irgendwie um drei Ecken persönlich bekannt sind und ein Verbrechen auf Island eine ganz andere Sache ist als beispielsweise in Hannover oder Bremen.«

»Und wie sind Sie gerade auf meine Abteilung beim LKA Hannover gekommen?«

»Sie sind mir empfohlen worden.«

»Aha, und von wem?«

»Von Ihrer Mutter. Von Isa.« Yngvisson sagte das ganz ruhig. Dass Wencke daraufhin sprachlos blieb, amüsierte ihn. »Wir haben uns auf einer Vernissage in Bremen kennengelernt und hatten eine ausgesprochen nette Zeit zusammen.«

»Sie sind dieser Jarle?«

»Genau der bin ich.« Yngvissons Mimik war anzusehen, dass die kleinen Lachfältchen um Mund und Augen gut im Training waren. Er mochte nicht viel älter sein als Wencke, auf jeden Fall unter fünfzig. Und er war der Liebhaber ihrer Mutter?

»Hat Isa von mir erzählt? Das freut mich aber.«

Wencke nickte schwach. Vielleicht wirkte er einfach nur jünger, weil die hier auf Island doch den ganzen Tag Fisch aßen und an der frischen Luft waren. Anders bekam Wencke diese Kombination einfach nicht auf die Reihe. Wie hatte ihre alte, ausgeflippte Mutter es geschafft, ein solches Prachtexemplar von Mann ins Bett zu kriegen? Nein, darüber wollte sie nicht nachdenken, nicht eine Sekunde lang.

»Ihre Mutter hat andauernd von Ihnen geschwärmt. Wie erfolgreich Sie in Ihrem Beruf sind, wie mutig und engagiert.«

»Das kann unmöglich meine Mutter gewesen sein. Ihr würde so etwas nicht über die Lippen kommen!«

»Da kennen Sie Ihre Mutter aber schlecht.« Er packte den Butterkeks aus, der auf der Untertasse lag, und tunkte ihn in den Kaffee. Das machte Isa auch, fiel Wencke auf, und das hasste sie, seit sie ein Kind war, weil dann Tage später, wenn sich irgendjemand mal bequemt hatte, das Geschirr in die Spüle zu stellen, am Tassenboden eingetrocknete Krümel geklebt hatten.

»Um ehrlich zu sein, Isa hat mir auch sonst einiges von Ihnen erzählt – ich hoffe, das ist Ihnen nicht unangenehm. Sie sagte, dass Ihre private Situation wenig glücklich sei.«

»So, hat sie das gesagt?«

»Sie hat mir auch Fotos gezeigt, von Ihnen und von Emil. Toller Junge, muss ich schon sagen. Ich war auch ganz erleichtert, denn auf den Bildern sahen Sie dann doch nicht so depressiv aus, wie ich befürchtet hatte. Jedenfalls haben mich die Erzählungen über Ihren Beruf neugierig gemacht, denn von der Arbeit der Profiler habe ich bislang nur aus US-Fernsehserien erfahren, das schien mir aber wenig realistisch. Und da wir für unser Symposium ja auch einen Vertreter der Exekutive dabeihaben wollten, ging eine Einladung an Ihre Abteilung. So einfach ist das.« Jetzt aß er den Keks. Oder besser, er lutschte ihn. Diese Angewohnheit und die Tatsache, dass er ein abgelegter Liebhaber ihrer Mutter war, waren die einzigen Dinge, die Wencke an diesem Mann störten. Ansonsten war er fabelhaft.

»Woher können Sie eigentlich so gut Deutsch?«

»Ich habe in Deutschland studiert und anschließend noch einige Jahre dort gearbeitet. Das war eine schöne Zeit, aber Island ist meine Heimat, ich liebe die Naturgewalten und die Mentalität der Menschen. Und Sie? Wie gefällt es Ihnen hier?«

»Ich fürchte, ich habe noch nicht so viel gesehen, auch wenn sich meine Füße anfühlen, als hätten wir bereits einmal die Insel umrundet.«

»Wir müssen weiter«, rief Lena Jacobi ihnen winkend zu. Wencke schaute sich um, außer ihnen war weit und breit kein bekanntes Gesicht mehr zu sehen. Sie war wieder mal die, auf die gewartet werden musste.

Jarle erhob sich. »Jetzt haben Sie gar keinen einzigen Schluck getrunken.«

»Ich bin wach genug!«, versicherte Wencke.

»Dann sollten Sie zum Bus. Wir sehen uns gleich in der Kirche, ich werde den Abend moderieren. Und später ergibt sich ja bestimmt eine Gelegenheit, dass wir noch ein bisschen quatschen. Ich würde mich freuen!«

»Ich mich auch«, entgegnete Wencke. Doch ob das wirklich stimmte, wusste sie nicht.

[14. Juni, 18.20 Uhr, Hallgrímskirkja, Reykjavik]

Gerade als alle in die Musik vertieft waren, den etwas zu nervösen Holzbläsern lauschten, die im letzten Satz von Jón Leifs’ choreografischem Drama Baldr zum Höhepunkt strebten, wischte Silvie ihrem Mann den Mund ab. Klassische Musik ließ Karl immer sabbern.

Im Inneren der Hallgrímskirkja stießen die klaren Linien des Kirchenschiffs weit über Silvies Scheitel zusammen. Genau wie die sphärischen Klänge des Isländischen Sinfonieorchesters, welche sich im Altarraum ausbreiteten und Melodien fabrizierten, die dem Himmel näher zu sein schienen als den Zuhörern. Hohe, etwas quäkende Töne, ähnlich dem Geschrei der Möwen unten im Hafen, dann setzten die Bassinstrumente ein und erzeugten ein abgrundtiefes Wabern. Der Komponist hatte es verstanden, die besondere Atmosphäre seiner Heimat einzufangen. Nach Wagner klang das absolut nicht, selbst wenn die vertonten altgermanischen Mythen der deutschen Nibelungensage ähnlich waren.

Doch Bayreuth hatte mit Reykjavik rein gar nichts zu tun. Diese Stadt hier besaß vergleichsweise wenig Liebreiz, lag spröde und karg eingebettet zwischen rotgrauen Hügeln. Um ehrlich zu sein: nicht Silvies Ding. Sie vermisste Blumenkästen an den Fenstern und Bäume und geschichtsträchtige Architektur. Schon in dieser Kirche, die sich ja immerhin als Wahrzeichen der isländischen Hauptstadt bezeichnete, wurde jeglicher klerikale Pomp vermieden.

Silvie saß auf einer der vorderen Holzbänke, wurde geblendet von der ab und zu grell durch die farblosen Kirchenfenster scheinenden Abendsonne und nutzte die Gelegenheit, um die Tabletten herauszuholen. Sie löste zwei Pillen im mitgebrachten Plastikbecher in Wasser auf und führte das Medikament an Karls Lippen, gerade als die Pauke das Ende der Welten herbeitrommelte. Sie schaute sich um, glücklicherweise schien niemand etwas mitbekommen zu haben.

Musik, feine Musik, so wie diese hier, wirkte aufmunternd auf Karl, der sonst irgendwie immer lethargisch war, manchmal bewegungslos in seinem Rollstuhl saß und nicht so recht wusste, was er sagte. Violinen und Querflöten, Harfen und Klaviere brachten ihn dazu, sich im Hier und Jetzt wohlzufühlen. Dann lächelte er selig. Und sabberte eben.

Spucke am Mundwinkel war, wenn man eine Rede zu halten hatte, ein Desaster. Ungünstig also, dass bei den meisten seiner öffentlichen Auftritte Sinfonieorchester zugegen waren.

Noch fünf Minuten. Bis dahin wirkte das Mittel hoffentlich.

»Frau Hüffart?«, sprach die junge Frau, die zur Betreuung der Gruppe auserkoren war, sie flüsternd an. Lena Jacobi hatte sich leise durch die Kirchenbankreihen nach vorn geschlichen und duckte sich. Brauchte sie eigentlich nicht, sie war eine dermaßen graue Maus, dass sie sich ohnehin unbeachtet von der Menschheit bewegen konnte. »Soll ich Ihnen mit dem Rollstuhl helfen?«

»Danke, nicht nötig.« Diese ewige Hilfsbereitschaft ging Silvie manchmal gehörig gegen den Strich. Hier was tragen, da was schieben, als hätte sie nicht alles wunderbar im Griff.

»Das Mikrofon am Pult ist noch nicht angestellt, da gibt es einen kleinen Hebel …«

»Kein Problem.« Wenn dieses junge Ding wüsste, mit wie viel verschiedenen Mikrofonschaltern sie in den letzten Jahren hatte zurechtkommen müssen.

»Wir sind sehr stolz darauf, dass Ihr Mann bereit ist, hier zu sprechen!«, versicherte Lena Jacobi weiterhin flüsternd. »Es wäre uns eine Ehre, wenn Sie anschließend noch im Hotel Borg zum Gala-Menü erscheinen würden. Wie ist es eigentlich, kann Ihr Mann alles vertragen? Gesundheitlich, meine ich? Es gäbe sonst auch die Möglichkeit, eine besonders schonende Kost …«

Jetzt wandte Silvie den Kopf in die Richtung, aus der das nervige Wispern kam, und starrte Lena Jacobi an. Sie wusste, dieser Blick konnte Menschen Angst einjagen. Geschah ihr recht. »Warum sollte mein Mann auf Seniorenkost umsteigen? Ich bitte Sie!«

»Ich meine doch nur …«

»Wir werden im Übrigen nach Abschluss dieser Festivität zum Flugplatz fahren, das Taxi ist bereits bestellt.«

»Aber Sie wollten doch an unserer Rundreise teilnehmen …«

»Uns ist leider ein Termin dazwischengekommen.« Das war natürlich nur eine faule Ausrede, jedoch für niemanden nachprüfbar. »Bitte teilen Sie Dr. Yngvisson noch einmal explizit mit, dass er auf keinen Fall den Zeitplan überziehen darf. Wir sind so schon knapp genug dran.«

Nur diese eine Rede, dann würden sie beide Gott sei Dank von hier verschwinden. So schnell wie möglich. Der Flug war gebucht, das hatte Silvie bereits gestern gleich nach der Landung veranlasst. Direkt nach der grauenvollen Begegnung im Flugzeug.

Diese Reise war wirklich eine Zumutung. Bei Anfragen dieser Art würde Silvie sich in Zukunft zuvor sämtliche Teilnehmer nennen sowie die detaillierte Auflistung der Organisatoren und Sponsoren zusenden lassen. Man konnte nicht vorsichtig genug sein. Eine sorgfältige Überprüfung jeglicher Einladungen war ihr schon seit Jahren besondere Herzensangelegenheit. Sie kontrollierte stets, ob Karls historische Bedeutung bei der Gestaltung des wiedervereinten Deutschlands und Europas entsprechend würdig transportiert werden sollte, ob genügend Presse  – Weltpresse!  – ihr Interesse bekundete und der kulturelle Rahmen stimmte.

Hier in Island hatte auf den ersten Blick alles sehr ansprechend gewirkt. Doch sie hätte einfach genauer hinsehen sollen. Es war allein ihre Schuld, Silvie hatte es vergeigt. Ein Symposium, bei dem Wencke Tydmers – aus welchen Gründen auch immer – geladen war, hätte in ihrem Büro durchs Raster fallen müssen. War es aber nicht. Deswegen saß sie heute hier und schwitzte Blut und Wasser.

Alf Urbich als einer der Vorsitzenden der AlumInTerra hatte sich für die Eröffnungsfeier entschuldigen lassen. Geschäftliche Termine, pah! Er drückte sich doch bloß vor der Begegnung mit Karl. Ein Mann wie Urbich brachte keine Geduld auf, mit seinem ehemaligen Weggefährten umzugehen, wirklich traurig. Schleierhaft blieb für Silvie nur, wie AlumInTerra auf die hirnrissige Idee kommen konnte, Wencke Tydmers auf die Gästeliste setzen zu lassen. Das musste Urbich als Vorsitzendem doch aufgefallen sein und wäre entsprechend zu verhindern gewesen! Schließlich war es seine Firma, die den Zirkus hier bezahlte.

Das Konzert endete unerwartet leise und undramatisch, das Klatschen der Zuhörer setzte entsprechend zögerlich ein, wahrscheinlich erwarteten alle, zum Finale hin doch noch mal sämtliche Künstler bis zur Schmerzgrenze musizieren zu hören.

»So, jetzt wären Sie dann an der Reihe«, sagte Lena Jacobi und zeigte Richtung Rednerpult, an dem sonst wahrscheinlich sonntäglich die Episteln verlesen wurden.

Silvie begutachte noch einmal die Erscheinung ihres Mannes. Die Krawatte saß korrekt, wie gut, dass sie sich beim Packen für den tintenblauen Seidenschlips entschieden hatte, der wirkte so frisch. Karl schaute wach und ausgeglichen aus der Wäsche. Seine Mundwinkel waren trocken, die Finger sauber, die Brille nicht verschmiert. Ja, so würde es gehen.

Dr. Yngvisson, der als Moderator bislang anständig durch den Abend geführt hatte, kündigte in englischer Sprache den Höhepunkt der Veranstaltung an. Die üblichen Daten aus dem Leben ihres Mannes wurden aneinandergereiht: ein langjähriger Parteivorsitzender bis zum Regierungswechsel 1998, der sich um die Realisierung der deutschen Einheit verdient gemacht und so auch maßgeblich das neue Europa mitgestaltet hatte und so weiter und so fort. Auch sie wurde erwähnt, nur am Rande, aber das reichte Silvie vollkommen, sie hatte kein Problem damit, auf die Rolle der Ehefrau von Karl Hüffart reduziert zu werden. Als sie den Rollstuhl über eine kleine Rampe auf das Podest hinter dem Rednerpult lenkte, setzte Silvie ihr hauptberufliches Lächeln auf, nicht zu offen, nicht zu fröhlich, schließlich war es eine große Verantwortung, die sie vor sich herschob, das sollte man erkennen können.

»Please welcome the highly esteemed co-creator of modern politics in Europe: Dr. Karl Hüffart.« Die Leute erhoben sich von den Plätzen. Das taten sie immer. Standen, klatschten, lächelten, manche mit glänzenden Augen. Silvie liebte diese Momente.

Die heikelste Phase folgte gleich im Anschluss, wenn Karl direkte Fragen gestellt wurden. Da fühlte er sich oft überrumpelt und brachte keinen Ton heraus. Silvie half ihm seit ein paar Jahren mit einem recht simplen Trick aus dieser Situation. Es war alles eine Sache der Übung.

Sie stellte das Mikrofon an und bog die elastische Halterung in Karls Mundhöhe.

»Wie gefällt Ihnen Island?«, fragte Yngvisson in lupenreinem Deutsch.

»Oh, ich glaube, dazu kann Ihnen meine Frau mehr sagen.« Bravo, Karl wusste, was er zu tun hatte. Diese Antwort passte bei jeder Gelegenheit. Der Moderator übersetzte, die Menge lachte, alles wie gehabt.

Keine Sekunde später hatte Silvie das Mikrofon vom Rednerpult gelöst. Und wenn sie es erst einmal in ihrer Hand hielt, war es wesentlich einfacher, den Verlauf des Gespräches zu kontrollieren. »Island ist einfach erstaunlich. Karl und ich haben eben noch darüber gesprochen, wie unglaublich gut diese Musik all die Schönheit des Landes eingefangen hat. Einen herzlichen Dank von uns an das Sinfonieorchester für diese fabelhafte Darbietung!« Natürlich klatschten jetzt wieder alle, die Musiker erhoben sich, applaudierten ihrerseits wieder dem Dirigenten, der sich natürlich gern und ausgiebig verbeugte, das alles zog sich immer weiter in die Länge – genauso war es geplant. Es gab immer einen Zeitplan, der einzuhalten war. Und je länger der Zwischenapplaus dauerte, desto weniger Fragen konnte man Karl stellen. Das passte Yngvisson offensichtlich nicht, doch er lächelte tapfer.

Es schien eine Art geheimen Wettbewerb zu geben, bei dem es darum ging, Karl Hüffart in einer öffentlichen Veranstaltung als dement zu entlarven. Egal wo sie bislang gewesen waren, ob im heimatlichen Bad Iburg, in Berlin, London, Sydney oder sogar in einem tibetanischen Kloster: Immer hatte Silvie das Gefühl, die Journalisten hechelten danach, ihren Mann bloßzustellen. Luden ihn als Ehrengast und behandelten ihn wie einen Vollidioten. Dabei war Karl alles andere als das. Gut, er hatte Schlimmes erlebt und war natürlich schon ein paar Jahre älter. Doch er war kein Idiot! Niemand konnte das besser beurteilen als seine Frau, oder?

Irgendwann setzten sich alle wieder und Yngvisson konnte fortfahren. »Herr Dr. Hüffart, wie Sie wissen, ist das Thema unseres Kongresses der Zusammenhang zwischen altgermanischen Mythen und moderner Politik. Sie haben sich dankenswerterweise dazu bereit erklärt, einen entsprechenden Vortrag zu halten. Doch bevor wir ganz gespannt Ihren Worten lauschen, will ich Sie erst einmal spontan um Ihre Meinung bitten: Haben die alten Geschichten auch heute noch Auswirkungen auf uns, auf unsere Gesellschaft?«

Diese Frage war unverfänglich, also hielt Silvie das Mikrofon an Karls Lippen. Er räusperte sich. Nun, das würde er schaffen. Gesellschaft war ein Stichwort, das sie hundertmal trainiert hatten.

»Die Gesellschaft wandelt sich immer.« Karl sprach schön langsam, betonte jede Silbe, was seiner Rede etwas Gewichtiges gab. »Sie ist nicht mehr das, was sie in meiner Kindheit war, und wird sich auch noch weiterhin entwickeln, bis der da oben …« – wunderbar, Karl machte die richtige Bewegung und reckte seinen rechten Arm in die Höhe, um ins Nirgendwo zu zeigen – »… bis der da oben beschließt, dass es genug gewesen ist.«

Wieder hatte er die Lacher auf seiner Seite. Silvie war stolz.

Yngvisson stieg gleich darauf ein. »Sie denken also, dass unsere kulturellen Wurzeln zwar gegeben sind, wir aber nicht voraussehen können, wohin uns das alles führt?«

»Ja«, sagte Karl und nickte ernsthaft. Das war die Gelegenheit für Silvie, wieder unauffällig das Wort an sich zu reißen.

»Mein Mann und ich haben heute bei unserem hochinteressanten Rundgang durch Reykjavik die Handschriftensammlung mit dem kostbaren Codex Regius betrachten dürfen. Glauben Sie uns, dieses Erlebnis werden wir in Erinnerung behalten.«

Ein langer Satz, der wieder übersetzt werden musste. Es lief bestens, gleich würde der Vortrag beginnen, die fünf Minuten, die für das freie Gespräch angesetzt worden waren, mussten so gut wie vorbei sein. Die Menschen würden trotzdem hochzufrieden nach Hause gehen. Sobald man schwärmte, wie eindrucksvoll ihre Heimat sei und dass man diesen Tag niemals vergessen werde, war ihr Bedarf gedeckt.

Als Moderator war Yngvisson in seinem Element. »Codex Regius – Frau Hüffart, da geben Sie mir ein wunderbares Stichwort, denn in diesem alten Schriftstück finden wir ja unter anderem auch die Geschichte von der Ermordung Baldrs, deren Vertonung wir eben hören durften.« Es gab eine kleine Überleitung auf Englisch, in der er erklärte, dass man sich dem Thema des eben gehörten Musikstücks widmen wolle. »Baldr, der Sohn Odins und Friggs, der Gott der Schönheit, der Gerechtigkeit und des Lichts, er wurde grausam ermordet.«

Was sollte dieser Ausflug in die Götterwelt? Musste das jetzt sein? Die Zeit war knapp genug.

Doch Yngvisson schnipste und irgendwo im Nirgendwo stellte ein Techniker den Beamer an. Ein Bild wurde großflächig auf eine plötzlich entrollte Leinwand projiziert, ein altes Bild, wahrscheinlich ein Kupferstich. Silvie hielt den Atem an.

»Wir Isländer lieben den Mythos um Baldrs Tod«, formulierte Yngvisson wieder auf Deutsch, trat auf das Pult zu und drehte den Rollstuhl leicht, sodass Karls Blick unweigerlich auf die Abbildung treffen musste. Silvie konnte es nicht verhindern: Ihr Mann war wie elektrisiert. Der Projektor zeigte einen toten Jungen, auf einem Floß liegend, welches im Wasser schwamm. »Kennen Sie die Sage? Die Familie des toten Göttersohnes, der durch eine üble List von einem Mistelzweig erdolcht worden war, wollte ihren geliebten Bruder und Sohn aus dem Totenreich zurückholen. Doch dies sollte ihr nur gelingen, wenn alle Lebewesen auf der Welt um Baldr weinten.« Das Lächeln des Moderators machte alles nur noch schlimmer, fand Silvie. »Und so weinten die Menschen und die Tiere, die Pflanzen und die Götter, die Riesen und sogar die Steine um den toten Jungen.«

»Ist … ist das Jan?«, fragte Karl und seine Stimme hatte genau den Unterton, den sie jetzt, in diesem Augenblick, auf keinen Fall bekommen durfte. Wenn die Stimme des großen Karl Hüffart ins Weinerliche abdriftete, war er verloren. Dann wurde er innerhalb weniger Sekunden zum Häufchen Elend. Etwas, das keine Kamera der Welt zu Gesicht bekommen durfte. Was sollte Silvie bloß tun?

»Leider hatte sich Baldrs eigentlicher Mörder – der verschlagene Loki – in einen Troll verwandelt und vergoss als Einziger keine noch so kleine Träne. Aus diesem Grunde musste Baldr, der Sohn des Gottes Odin, im Totenreich bleiben.«

Yngvisson schnipste wieder, nun wurde das Bild noch vergrößert und fokussierte das leblose Gesicht des Jungen. »Doch man sagt, dass Baldr am Ende aller Tage zurückkommen wird, um für Gerechtigkeit zu sorgen.«

Karl starrte auf die leuchtende Abbildung. Er war hellwach. Sein Zustand wirkte bedrohlich. Karl Hüffart hatte vieles vergessen, was ihm einmal wichtig gewesen war, doch seinen Sohn Jan behielt er stets in seiner Erinnerung, als habe diese sich unauflösbar mit seinem Hirn verwoben. Meistens hatte Karl keine Ahnung mehr, was mit Jan passiert war. Doch ab und zu, ausgelöst durch die Stimulation seiner Sinne, verstand er wieder, dass es diesen Mord gegeben hatte, diesen schrecklichen Mord an seinem einzigen Sohn.

Yngvisson unterbrach seine Märchenstunde und erkannte, was er angerichtet hatte. »Was ist mit Ihnen, Herr Dr. Hüffart? Geht es Ihnen nicht gut?«

»Jan ist im Totenreich«, antwortete Karl lahm. »Er ist tot.« Silvie sah, was sich hinter den Brillengläsern tat, gleich würden die Augen überlaufen. Sie musste dringend etwas unternehmen, wenn nicht alles, was sie in den letzten Jahren aufgebaut hatte, durch diese isländische Sagengeschichte zunichtegemacht werden sollte. Warum unbedingt ein toter Junge? Ein Floß? Es gab doch so viele Geschichten, warum wurde ihnen ausgerechnet diese zugemutet?

Auch Lena Jacobi eilte nun zu Hilfe. »Brauchen Sie ein Glas Wasser, Herr Dr. Hüffart?« Ein Glas Wasser! Was sollten sie jetzt mit einem Glas Wasser? Das nervige Fräulein machte alles nur noch schlimmer. Je mehr Leute um den Rollstuhl herumtanzten, desto nervöser wurde Karl.

Silvie nahm das Mikrofon in die Hand. »Sie müssen uns entschuldigen. Sie werden vermutlich nicht wissen, dass mein Mann vor vielen Jahren einen schweren Schicksalsschlag erlitten hat und uns diese Geschichte, die Sie erzählen, daran erinnert.« Sie schaffte es zum Glück, auch ein bisschen Wasser zwischen die Lider laufen zu lassen. Die tief betroffene Politikergattin, ja, sie musste noch ein wenig dramatischer sein als Karl und so die Aufmerksamkeit von ihm ablenken. »Es tut uns leid. So sorry for that! We just have to leave right now.« Die Griffe des Rollstuhls umklammert, löste Silvie die Bremse und ließ Karl zügig die Rampe herunterrollen. Schnell weg von hier!

Natürlich sprangen die Journalisten nach vorn, versperrten ihnen sogar den Weg durch den Mittelgang, knipsten, filmten – wirkten wie eine Horde Hyänen, die sich auf ihre verwundete Beute stürzt. Endlich hatten sie ihr Bild!

Silvie wurde schneller, stolperte fast über den grauen Teppich. Ihre schicken Pumps waren nicht zum Davonrennen gedacht und sie wünschte, sie könnte sich in Luft auflösen, mitsamt Rollstuhl und darin sitzendem Ehemann. Der schrie um Hilfe.

Halt den Mund, Karl, mach es nicht noch schlimmer.

»Hilfe! Ich werde entführt! Hilfe!«

Sei still! Bitte!

Zum Glück hielten zwei Sicherheitsleute die Türen auf, sie nickten ihr konsterniert zu, Silvie grüßte kurz zurück und sputete sich. Ob das Taxi schon da war? Nie hatte sie sich so danach gesehnt, in einem Auto zu sitzen, die Türen zuzuknallen, um dann im geschützten Innenraum eines Saab oder Volvo im Straßenverkehr abzutauchen. Doch das Glück war heute nicht auf ihrer Seite. Der große Platz vor der Kirche zeigte sich bis auf eine Gruppe Touristen, die sich um das steinerne Denkmal eines Wikingers versammelt hatten, verwaist.

Geradeaus konnte man eine lange Straße einsehen: kein Taxi weit und breit. Und hinter ihrem Rücken öffneten sich die Kirchentüren wieder, der Mob war ihr anscheinend auf den Fersen.

Doch als sie sich umdrehte, trat ihr nur eine Person entgegen: Lena Jacobi. Drinnen waren die Sicherheitsleute damit beschäftigt, die neugierige Presse zurückzuhalten.

»Was ist denn passiert, um Himmels willen? Haben wir etwas falsch gemacht?« Irgendwie wollte Silvie dieser grauen Maus das schuldbewusste Getue nicht so richtig abnehmen. Sie konnte nicht genau benennen, weshalb sie dem reumütigen Geplauder nicht traute. War es die aufrechte Haltung der Schultern? Der gerade Blick ins Gesicht? Es passte nicht zusammen, dass Lena Jacobi ihr Mitgefühl beteuerte und dabei dastand wie eine, die gerade ein hart umkämpftes Match gewonnen hatte.

»Bitte, Frau Jacobi, wie Sie sehen, geht es meinem Mann nicht gut. Sie sind zu jung, Sie waren wahrscheinlich noch nicht einmal geboren, als …«

»Als sein Sohn ermordet wurde?«

Silvie war perplex. Wusste diese Person etwa davon? Dann hätte sie doch wirklich etwas sensibler sein können mit der Auswahl ihrer Multimediapräsentationen. »Ich verstehe nicht, das Taxi hätte doch auch schon hier warten können. Bitte rufen Sie umgehend …«

»Ich vermute, das hat nur wenig Sinn«, unterbrach Lena Jacobi.

»Wie bitte? Ich glaube, Sie missverstehen mich. Wir reisen ab. Jetzt sofort. Unser Gepäck ist bereits zum Flughafen gebracht worden.«

»Dort wird es auch noch immer stehen. Heute geht kein Flieger mehr.« Ein dünnes Lächeln umspielte die farblosen Lippen.

Silvie durchsuchte ihre Handtasche, hielt das Onlineticket hoch, am liebsten hätte sie es dieser Lena Jacobi an die Stirn geklebt. »Sehen Sie? Abflug 22.45 Uhr, 2 Personen, VIP.«

»Ich habe eben eine Nachricht per SMS bekommen. Der Herðubreið ist ausgebrochen.«

»Der was?«

»Einer von Islands berühmten Vulkanen. Solange dieser Berg seine Aschewolken in den Himmel bläst, bleiben alle Flugzeuge am Boden. Und die nächste Fähre nach Norwegen geht erst kommenden Dienstag.«

Silvie machte den Mund auf und zu. Es kam kein Ton dabei heraus. Das war ja wohl die Höhe!

»Aber wie gesagt, es gibt ein hervorragendes Menü im Hotel Borg. Verhungern werden Sie also auf keinen Fall.«

Verhungern? Wer sprach hier vom Verhungern?

Silvie war kurz davor, es in den nächsten Sekunden dem Vulkan gleichzutun – und zu explodieren!

[14. Juni, 20.34 Uhr, Hotel Borg, Posthusstraeti, Reykjavik]

Eventuell war Wencke in ihrer obligatorischen Jeans-und-Turnschuh-Kombination tatsächlich etwas underdressed. Zum Glück hatte sie noch schnell ihre graue, lange Baumwollbluse aus dem Koffer gefischt und den malträtierten Hals mit einem eleganten Seidenschal verhüllt. Aber wer hätte denn mit einem solchen Nobelschuppen rechnen können? Sie saßen an runden, weiß eingedeckten Tischen, aßen köstlichen Fisch, der wie Lachs aussah und fast genauso, nur eben noch etwas besser schmeckte – und redeten ausschließlich über den Vulkan.

Herðubreið, ein Krater im Nordosten der Insel, unter dem es ständig brodelte, hatte relativ spontan beschlossen, mal wieder ordentlich Feuer zu spucken. Wenckes Tischnachbarin, eine Schweizer Wirtschaftsjournalistin, hatte furchtbare Angst, ein zweites Pompeji erleben zu müssen, und bekam keinen Bissen herunter. Erst als Jarle Yngvisson, der ihnen gegenübersaß, seinen Charme einsetzte und isländische Vulkanwitze zum Besten gab, beruhigte sie sich allmählich.

»Ein Amerikaner, ein Deutscher und ein Isländer steigen auf den Herðubreið und schauen in den Krater …«

Schon an dieser Stelle musste Wencke lachen. Wie lange hatte sie keinen Witz mehr gehört, der auf diese Weise begann?

Über das dramatische Finale beim Eröffnungskonzert schwieg man diskret. Karl Hüffart war wohl mit Beruhigungsmitteln versorgt und ins Hotelzimmer verfrachtet worden. Silvie, mit leichter Verspätung ab dem zweiten Gang anwesend, hatte sich knapp für den plötzlichen Abschied in der Hallgrímskirkja entschuldigt und um Verständnis gebeten. Anschließend war sie wieder mühelos in die Rolle der nonchalanten Politikergattin geschlüpft wie in einen seidenen Morgenmantel. Doch Wencke wusste, Silvie riss sich ordentlich zusammen. Wenn sie Weißwein trank, links lächelte und rechts plauderte, dann tat sie dies mit Sicherheit nur, um den Eindruck zu erwecken, alles sei bloß halb so schlimm gewesen, ein kleiner Fauxpas, nicht der Rede wert und vor allem kein Thema für die Titelblätter.

Innerlich aber musste sie brodeln. Der Zusammenhang zwischen dieser alten Sage um den toten Baldr und der Ermordung von Jan Hüffart war einfach zu offensichtlich. In dem Moment, als das Bild so überdimensional auf die weiße Leinwand geworfen worden war, hatte selbst Wencke glühend heiße Beschämung verspürt. Hüffarts entgleiste Gesichtszüge und das hektische Davoneilen von Silvie waren kaum mitanzusehen gewesen. Auch wenn Wencke ihre alte Schulkameradin nicht sonderlich mochte: Wie Silvie hier im Speisesaal des Luxushotels gerade Rückgrat bewies, war beachtlich.

Der Hoteldirektor erschien zwischen Fisch- und Fleischgang, begrüßte die Gäste auf Englisch, hielt eine kurze Rede über die wichtigen Menschen, die schon in diesem Traditionshaus genächtigt hatten, und brachte die Tischrunde naturkatastrophenmäßig auf den neuesten Stand: Die Aschewolke hatte inzwischen eine Höhe von acht Kilometern, zog Richtung Süden und stellte keine Bedrohung für Leib und Leben dar, lediglich für den reibungslosen Ablauf des Flugverkehrs.

Trotzdem schob die Schweizerin wieder das Besteck zur Seite. »Was ist mit der Lava?«

Jarle legte seine Hand beruhigend auf den goldbereiften Unterarm. »Der Vulkan befindet sich so ziemlich in der Inselmitte. Rundherum ist genug Platz für Unmengen von Lava, die zudem auch noch sehr träge ist und eine Höchstgeschwindigkeit von höchstens zwei Stundenkilometern erreicht. Sie werden sich keine Brandblasen an den Fußsohlen holen, versprochen!«

Die Frau lächelte schwach und Wencke fragte sich, wie man sich beruflich mit den Berg- und Talfahrten der Wirtschaft beschäftigen und dann eine solche Angst vor Vulkanausbrüchen haben konnte.

»Vielleicht haben wir es uns auch einfach mit den Geisterwesen verscherzt. Der Sage nach ist der Herðubreið nämlich nichts Geringeres als der Sitz des Gottes Thor.« Jarle grinste. Er spielte anscheinend gern auf die alten Mythen an. Vorhin hatte er im Trinkspruch der Elfen und Trolle gedacht, die unsichtbar mit ihnen am Tisch säßen. »Sollten wir uns schlecht benehmen, steigt Odin höchstpersönlich aus dem Krater. Und ein Hauptgott spart bei einem Auftritt natürlich nicht mit Pyrotechnik!« Die Wirtschaftsexpertin aus dem alpinen Steuerparadies teilte seine Art von Humor augenscheinlich nicht.

Die Kellnerinnen trugen das Lammfilet in Blaubeersoße auf und Jarle nutzte die Gelegenheit für einen Exkurs ins Kulinarische: »Dies ist eine der wenigen isländischen Spezialitäten, die auch für den mitteleuropäischen Gaumen schmackhaft sein dürften. Wir hatten kurz überlegt, Ihnen andere Leckereien zu servieren, für die unser Land bekannt ist …«

»Die da wären?«, hakte die Schweizerin nach.

»Gefüllter Lammkopf oder Gammelhai.« Jarle bemerkte die skeptischen Blicke. »Der Hai wäre im frischen Zustand giftig, deswegen lassen wir ihn einige Monate verwesen, er sondert Ammoniak ab und schmeckt dann beinahe lecker, insbesondere mit einem isländischen Branntwein …«

Jarle mochte ein Meister der Konversation sein, aber der neue Gesprächsstoff kam nicht so richtig gut an, die meisten Zuhörer wandten sich mit deutlichem Missfallen ab. Wencke hingegen amüsierte sich. »Die Isländer scheinen mir exotischer zu sein als manche Naturvölker in Ozeanien!«

Er schenkte Wein nach, stieß sein Glas gegen ihres, und ihm war deutlich anzumerken, dass er eher Lust auf Wortwitz hatte, statt einer überängstlichen Businesslady die Hand zu tätscheln.

»Was sollte diese bizarre Einlage mit der Baldr-Sage?« Die Frage hatte Wencke schon die ganze Zeit stellen wollen. Jetzt, wo die restliche Tischgesellschaft sich in andere Richtungen orientiert hatte, waren sie ja quasi unter sich. »Wenn Sie sich auf Ihren Ehrengast vorbereitet haben  – wovon ich natürlich ausgehe –, hätten Sie ahnen müssen, wie unglücklich dieses Bild gewählt war.«

Er sagte nur: »So, hätte ich das?« Dann widmete er sich genüsslich seinem Lammsteak.

»Jeder, der den Namen Karl Hüffart googelt, stößt bald auf sein privates Schicksal.« Wencke hatte keinen Moment daran gezweifelt, dass Karl und Silvie Hüffart, aber wahrscheinlich auch sie selbst heute in einer bestimmten Absicht so knallhart mit der Vergangenheit konfrontiert werden sollten. Doch welche Absicht das war, wollte sich ihr einfach nicht erschließen. »Außerdem sagten Sie, Sie hätten in Deutschland studiert. Wann war das?«

»In den achtziger und neunziger Jahren.«

»1994 waren die Titelblätter voll von dieser Geschichte, kein Radiosender oder TV-Kanal, der nicht über die Entführung und Ermordung des Jungen berichtet hätte. Selbst einem isländischen Studenten wäre das nicht entgangen.«

»Da widerspreche ich Ihnen nicht.« Er nahm einen Schluck Wein. »Ich liebe die Mythen meiner Kultur. Und diese Sage ist eine der bekanntesten in Island. Wer zu einem Symposium reist, in dem man sich mit den Zusammenhängen zwischen alten Geschichten und moderner Politik auseinandersetzt, wird früher oder später bei Baldr und Loki landen. Sie stehen für den elementarsten aller Kämpfe.«

»Wer gegen wen?«

»Gut gegen Böse.« Er zerdrückte seine gebackene Kartoffel, vermengte sie mit der Soße – eine Essgewohnheit, die Wencke noch weniger mochte als eingestippten Keks im Kaffee  – und ließ sie dabei nicht aus den Augen. »Wir Isländer glauben fest, dass die alten Geschichten uns auch heute noch bedeutende Botschaften vermitteln können. Wir sollten daraus lernen.«

»Und was, bitte schön?«

»Es war Schicksal, dass Baldr sterben musste. Das Prophezeite war nicht zu verhindern.« Jarle sagte das mit einem solch wissenschaftlichen Ernst, dass man glauben mochte, er würde sich gerade über die Pleite der isländischen Staatsbank unterhalten statt über eine tausend Jahre alte Geschichte. »Die Götter hielten es für schlau, ihn unverwundbar zu machen. Das war ein Fehler. Nicht die Waffe an sich bringt den Tod, sondern immer derjenige, der sie zu bedienen weiß.«

»Was macht denn da den Unterschied?«

Er dachte einen Moment nach, und man merkte ihm an, wie er das Gespräch genoss. »Baldr wurde durch einen Mistelzweig getötet, den sein Bruder im Spiel auf ihn abgefeuert hatte. Doch Drahtzieher des Ganzen war Loki, er ist derjenige, der die Waffen zu bedienen weiß.«

»Höre ich da einen Bezug zum Fall Hüffart heraus?«

»Sein Sohn war ebenfalls Opfer einer langen Kette von fatalen Umständen, oder nicht? Wer dann ganz am Ende als der tatsächliche Mörder übrig bleibt, ist sehr schwer zu erkennen. War es der Mann, der verhaftet wurde? Oder die politischen Machtspieler? Oder vielleicht das Geld, um das es letzten Endes immer geht?«

»Und Ihre Firma hat in diesem Fall das Geld vertreten, oder? AlumInTerra soll Schmiergelder gezahlt haben, und ich vermute, dass der Entführer von Hüffart gefordert hat, diese Wahrheit publik zu machen. Doch dann lief die Sache irgendwie aus dem Ruder …«

»Nichts passiert ohne Grund, Wencke. Ich bin Wissenschaftler, ich weiß das. Alles, was man tut, hat eine logische Konsequenz. Darauf bauen die alten Geschichten genauso auf wie die Naturgesetze.«

»Glauben Sie, dass immer alles irgendwann einen Sinn ergibt?«

»Glauben Sie es etwa nicht?«

»Aber wie kann der Tod eines Kindes in irgendeiner Weise sinnvoll sein?«

»Mir hat mal eine kluge Frau gesagt, man solle nie nach dem Warum fragen, sondern immer nach dem Wofür.«

»Ihre Mutter?«

Er lachte »Fast. Ich rede von Ihrer Mutter, von Isa!«

Wenckes Laune sackte merklich. Sie mochte nicht daran erinnert werden, dass da mal etwas gelaufen war. Eine Mischung aus Empörung und – ja, sie kam nicht darum, sich das einzugestehen  – Eifersucht begleitete diese Vorstellung. Dabei wusste sie nicht einmal, wem sie was genau neidete: ihrer Mutter den knackigen Liebhaber oder Jarle die Erfahrung, dass sich mit Isa Tydmers allem Anschein nach nicht nur streiten, sondern auch philosophieren ließ. Außerdem ärgerte es sie, dass ihr Gesprächspartner es schaffte, über Gott und die Welt zu reden und konkreten Fragen auszuweichen: Was sollte das alles? Warum ausgerechnet das Bild mit dem toten Sohn auf dem Floß? Ach nein, er bevorzugte ja eine andere Art der Formulierung: »Also, dann frage ich nicht, warum, sondern wofür Sie Hüffart mit seinem Trauma konfrontiert haben!«

»Um seine Geschichte zu Ende zu erzählen.«

»Bei der wir alle Komparsen sind?« Wencke lehnte sich zurück und verschränkte die Arme. Sie war satt, obwohl sie kaum gegessen hatte, und es war ihr egal, wenn die Tischnachbarn jedes Wort mitbekamen, sollten sie sich überhaupt dafür interessieren.

»Wir?« Er schlang seinen Kartoffelmatsch herunter, wobei etwas Soße an seinem Bart hängen blieb.

»Alle, denen Sie ein Ticket spendiert haben. Frank-Peter Götze zum Beispiel.« Er reagierte nicht. »Und wofür schicken Sie mir Notizen meiner verstorbenen Freundin Dorothee Mahlmann?«

»Sie müssen etwas verwechseln, Wencke. Ich habe weder einen Götze eingeladen noch Notizen verschickt.« Endlich benutzte er die Serviette, Wencke hätte sonst immer auf diesen blaubraunen Fleck in seiner Gesichtsbehaarung starren müssen.

»Sie wissen aber schon, wer Frank-Peter Götze ist, oder?«

»Das weiß ich.«

Die Kellner räumten die Teller ab und fragten Wencke, ob es nicht geschmeckt habe, weil das Essen nahezu unangetastet vor ihr stand.

Jarle schob den Stuhl zurück und erhob sich. Er wirkte, als würde der Akku seines Strahlemann-Charmes demnächst zur Neige gehen. »Entschuldigen Sie, es war mir ein Vergnügen, doch ich muss mich auch um die anderen Gäste kümmern.«

Aus diesem Mann wurde Wencke beim besten Willen nicht schlau, und das machte sie allmählich wütend. Sie suchte sich ein freies Eckchen zum Telefonieren, was nicht so einfach war: Überall standen Symposiumsgäste, rauchten ihre Zwischengang-Zigaretten und quatschten weinselig in allen erdenklichen Sprachen. Der italienische Bildungsministeriumssprecher hatte inzwischen ein neues Opfer gefunden und umgarnte die dünne Justizdezernentin aus Ungarn. Da schien Wencke die etwas abseits liegende Damentoilette noch der ruhigste Ort zu sein. Alle Kabinen waren frei, Wencke wählte die hinterste, schloss ab und setzte sich erschöpft auf den geschlossenen Deckel.

Nach endlosem Tuten hatte sie ihre atemlose Mutter am Apparat.

»Ich bin’s.«

»Wencke! Oh, Moment, ich muss Emil wecken, der schläft schon seit einer halben Stunde tief und fest, wir haben nämlich den ganzen Nachmittag auf der Straße Federball …«

»Lass ihn schlafen! Bei euch ist es ja schon zwei Stunden später. Außerdem will ich mit dir sprechen. Es geht um Jarle.«

Isa war ganz aus dem Häuschen. »Du hast ihn getroffen? Wahnsinn, das ist ja ein verrückter Zufall!«

»So verrückt scheint es nicht zu sein. Angeblich liegt es an deinen Ausführungen über meinen Beruf, dass ein Vertreter meiner Abteilung nach Island eingeladen wurde.«

»Ich hab ihm halt erzählt, was du beruflich machst, das hat ihn interessiert. Aber sag mal, Wencke, ist er nicht ein Prachtexemplar von Mann?«

»Wie habt ihr euch kennengelernt?«

»Auf meiner Vernissage letzten August. Er hat sich für meine Gemälde interessiert. Er fand, mein Pinselstrich erinnere an Casparo Giuliani!«

Wencke hatte nicht die geringste Ahnung, wer dieser Casparo Giuliani sein sollte, und irgendwie passte bei dieser romantischen Kennenlerngeschichte rein gar nichts zusammen. Am wenigsten die beiden Protagonisten. »Hat er dich über mich ausgefragt?«

Isa klang leicht genervt. »Als ob wir dazu gekommen wären …«

»Er wusste von meiner persönlichen Situation, dass ich alleinerziehend und mit meiner Beziehung unzufrieden bin. Hast du ihm das während des Vorspiels erzählt oder bei der Zigarette danach?«

»Warum bist du so gehässig?«

»Könnte in den Genen liegen!« Wencke hörte, dass jemand die Toilettenräume betrat, und senkte die Stimme. Musste ja nicht jeder mitbekommen, dass sie gerade mit ihrer Mutter über deren Liebesleben stritt. »Nein, Isa, jetzt mal im Ernst: Einige Dinge hier sind seltsam und ich frage mich, ob es nicht vielmehr so war, dass Jarle Yngvisson den Kontakt zu dir gesucht hat, um etwas über mich zu erfahren.«

»So ein Quatsch!« Klar, jetzt war sie eingeschnappt.

»Hat er mit dir auch über meine Ausbildungszeit an der Polizeischule gesprochen?«

»Was hätte ich ihm da groß erzählen sollen?«

Da hatte ihre Mutter recht. Wenckes Entscheidung, kein Künstlerleben zu führen, sondern zur Polizei zu gehen, hatte damals für einen heftigen Familienkrach gesorgt, der mindestens fünf Jahre Funkstille nach sich gezogen hatte. In diese Zeit fiel auch der Aufenthalt in Bad Iburg. »Kannst du dich daran erinnern, dass ich damals eine Kinderleiche gefunden habe?«

»Wie du weißt, will ich von grausamen Details verschont bleiben.« Als Wencke nicht reagierte, ließ Isa sich doch darauf ein, einen Moment nachzudenken. »Okay, ja, da war mal was. Als wir zusammen in Paris waren.«

Isa und Jarle zusammen in Paris? Das wurde ja immer besser.

»Ich habe Jarle erzählt, dass wir … du weißt, dass wir so unsere Probleme miteinander haben. Da hat er mich gefragt, wie es dir ging, als diese Sache mit dem Politikersohn passiert ist. Darauf spielst du doch an, oder?«

»Ja, das meine ich. Was hast du geantwortet?«

»Dass ich glaube, dass du dieses Trauma nie wirklich aufgearbeitet hast.«

Wencke war baff. Wie hatte ihre Mutter das denn mitbekommen?

»Dein Bruder hat mir damals erzählt, dass du dich seltsam verhältst, auch weil wohl deine Freundin wenig später so schwer krank wurde. Zu ihm hatten wir ja beide immer Kontakt, na ja, und manchmal habe ich ihn eben auch nach dir gefragt.« Sie atmete einmal lautstark in den Hörer. »Herrgott, du bist ja immerhin meine Tochter!«

Nebenan plätscherte es, und nur die Anwesenheit dieser anonymen Toilettennachbarin verhinderte, dass Wencke aus der Haut fuhr und ihrer Mutter hier und jetzt, zwischen vierlagigem Luxusklopapier und der goldenen Box für Hygieneartikel, eine Standpauke hielt, weil die ihre Zuneigung immer nur als stille Post verschickte. »Okay, ich verstehe. Jarle hat gefragt, wie es mir nach dem Mordfall ging. Du hast geantwortet, ich sei da im Grunde noch nicht drüber weg. Und dann?«

»Dann haben wir eine fantastische Ausstellung in Montmartre besucht, ein Performance-Steinmetz aus …«

»Ich meine, was hat Jarle noch dazu gesagt?«

»Nichts, du warst nicht gerade Gesprächsthema Nummer eins, wenn du das meinst.«

»Mama, jetzt hör doch bitte mal auf!«

Nebenan wurde die Spülung gezogen und gleichzeitig das Schloss entriegelt. Dann klopfte es an ihrer Tür. »Wencke, bist du da drin?« Das war Silvies Stimme, streng und auffordernd. Und obwohl sie früher einmal für sechs Monate ein Badezimmer geteilt hatten, erschien es Wencke furchtbar unpassend, dieser Frau, die ihr die letzten vierundzwanzig Stunden erfolgreich ausgewichen war, ausgerechnet auf dem stillen Örtchen zu begegnen.

Isa plauderte penetrant in den Hörer, Wencke hatte vor Schreck ganz vergessen, richtig zuzuhören. »Was hast du gesagt, Mama?«

»Tu doch nicht so, als würde es dich nicht interessieren. Axel hat heute Nachmittag angerufen: Das Baby ist da. Ein Junge, Namen habe ich vergessen, irgendwas um die drei Kilo, und wie heißt es so schön: Mutter und Kind wohlauf!«

»Danke für die Info«, brachte Wencke gerade noch zustande. »Und Küsschen an Emil, ich muss jetzt auflegen.« Was sie auch tat. Am liebsten hätte sie sich selbst hinuntergespült. Die Kanalisation in Island war bestimmt gemütlicher als die beschissene Situation, in der sie gerade steckte.

»Ich hab deine Stimme erkannt, also mach endlich auf!« Silvie klopfte erneut und Wencke versetzte ihr einen gerechten Schrecken, indem sie abrupt die Tür aufriss.

»Was willst du denn?«

»Kannst du mir mal erklären, was hier los ist?« Von Nahem sah man Silvie deutlich an, dass sie alles andere als entspannt war. Der schneckenartige Knoten, mit dem sie ihr künstliches Blond in Form gebracht hatte, war schräg verrutscht, die herausgefallenen Strähnen hatte sie notdürftig hinter die Ohren geklemmt. Eine etwas tantige Handtasche hing ihr am Arm. Sie war geöffnet, ein Papiertaschentuch schaute halb heraus. »Vor drei Tagen rufst du bei mir an, schlägst Alarm, quetschst mich über Karl und die Geschichte von damals aus. Und dann treffen wir uns ausgerechnet auf einer Reise nach Island wieder, wo du Seite an Seite mit diesem Unmenschen im Flugzeug sitzt und wo wir vor der versammelten Mannschaft derartig bloßgestellt werden, dass es schon beinahe an Körperverletzung grenzt.«

»Das Ganze tut mir wirklich leid, Silvie, glaub mir, aber ich habe damit nichts zu tun.«

»Wir können noch nicht einmal flüchten, alle Flughäfen des Landes sind gesperrt wegen dieser …«

»… Aschewolke, stell dir vor, das habe ich auch schon mitbekommen.« Wencke trat aus der Kabine, zwängte sich an Silvie vorbei und stellte sich ans Waschbecken. Silvie folgte ihr, die Pumps klackerten über die Marmorfliesen. »Aber flüchten muss doch nur, wer was auf dem Kerbholz hat, oder nicht?«

»Oder wer sich verfolgt fühlt«, korrigierte Silvie.

Während beide die Hände wuschen, begegnete Wencke im großen Spiegel abgesehen vom Anblick der alten Schulfreundin auch ihrer eigenen Visage. Ein bitterer Moment. Man konnte es auf die Beleuchtung schieben, auf den anstrengenden Tag oder die Zeitumstellung. Aber all das wäre Augenwischerei. »Siehst du, wie alt wir beide geworden sind?«

Silvie zuckte nur mit den Schultern, holte eine Dose sündhaft teuren Puder heraus und begann in ihrem Gesicht herumzutupfen.

Wencke zeigte auf eine waagerechte Falte, die ihr quer über die Stirn lief. »Diese Rille da muss gerade eben entstanden sein, als ich erfahren habe, dass der Mann, in den ich schon ein ganzes Jahrzehnt verliebt bin, heute Vater geworden ist.«

»Was geht mich das an?« Klar, solche Einzelschicksale waren einer Frau Hüffart natürlich schnurz. Die zog lieber ungerührt mit einem lederbraunen Stift ihre Lippen nach.

»Und diese Runzeln hier zwischen den Augenbrauen«, Wencke rückte ganz nah an den Spiegel, »die sind auch neu. Höchstens drei Tage alt. Sie geben mir einen verhärmten Touch.«

»Was redest du da für einen Müll?« Silvie schaute demonstrativ weg, fischte lieber nach einem Flakon und sprühte sich etwas Honigsüßes hinter die Perlenohrringe.

»Ich möchte behaupten, diese Sorgenfalten habe ich erst, seitdem ich Doros Briefe gelesen habe.«

Silvie riss die Augen auf und tuschte sich die Wimpern. »Briefe? Ich dachte, es wäre nur einer gewesen.«

»Seit meinem Anruf sind noch drei dazugekommen. Jeden Tag einer. Selbst hier in Island.«

»Wer schickt sie dir?«

»Ich habe nicht die leiseste Ahnung.«

»Und was steht drin?«

»Ich dachte, du willst nichts davon hören?«

»Mein Gott, Wencke!« Silvie warf ihren Mascara so wütend in die abgestellte Handtasche, dass die zu Boden fiel. Silvies sämtliche Schminkutensilien verteilten sich großzügig auf den Fliesen. »So ein Mist!«

Wencke dachte nicht im Traum daran, beim Einsammeln zu helfen. Im Gegenteil, es bereitete ihr sogar ein diebisches Vergnügen, die hockende Silvie in ihrem seltsam ockerfarbenen Kostüm, das gerade in alle möglichen Richtungen verrutschte, zu beobachten.

Zudem, wann würde sich jemals wieder die Gelegenheit bieten, aus dieser Perspektive ein Gespräch mit einer Frau zu führen, die stets darauf bedacht war, ihre Erhabenheit zu demonstrieren? »In den Notizen deutet Doro an, dass der schreckliche Ausgang der Entführung etwas mit der Schmiergeldaffäre deines Mannes zu tun hatte.«

»Doro war eine linke Bazille. Sie hat keinem getraut, der mehr als eine Mark im Portemonnaie hatte.«

»Ich habe den Verdacht, dass ihre Lungenembolie und das darauffolgende Koma mit ihren Nachforschungen zu tun hatte.«

»Was willst du damit sagen?«

»Erinnerst du dich? Doro war nach dem Tod des Jungen kaum noch in der Akademie. Sie hat sich in der Zeit mit Informanten getroffen, die die politischen Hintergründe kannten.« Wencke kickte der noch immer am Boden kauernden Silvie mit Genuss das Tampontäschchen zu. »Sie muss etwas herausgefunden haben. Und als sie bei ihren Eltern in Hannover war, wurde sie fachgerecht ausgeschaltet.«

»Was für ein Schwachsinn! Als ob Karl und seine Leute sich an so einer Nummer wie Doro die Finger schmutzig gemacht hätten. Und warum auch? Es gab schließlich nichts zu verheimlichen. Du lässt dir da einen gehörigen Bären aufbinden!«

»Was ist, wenn man damals nicht auf die Forderungen der Entführer eingehen wollte, weil man sich sonst für alle Zeiten erpressbar gemacht hätte? So wurde der Tod von Jan in Kauf genommen, um halbseidene Deals in Millionenhöhe zu sichern.«

Kurz richtete Silvie sich zur Hälfte auf. »Das ist eine infame Unterstellung! Mein Mann und seine erste Frau haben ihren Sohn geliebt, mehr als alles andere auf der Welt. Wenn es eine Möglichkeit gegeben hätte, Jans Leben zu retten, wären sie darauf eingegangen, ohne Wenn und Aber.«

»Übrigens war ich auch in Osnabrück und habe alte Akten studiert.« Wencke wechselte zu dem Thema, auf das es ihr eigentlich ankam. »Die meisten Polizeiberichte sind seltsamerweise verschwunden, doch ich habe trotzdem etwas ziemlich Haarsträubendes erfahren.«

»Ach ja?«

»Ich habe mich oft gefragt, wie die Polizei damals auf Frankie gekommen ist. In den wenigen Protokollen habe ich keine Antwort darauf gefunden.« Silvie räumte weiter ihre Handtasche ein. Eine Lesebrille, einen Autoschlüssel, an dem ein Plüschtier baumelte. Was diese Frau alles mit sich spazieren führte. »Doch ein Beamter konnte sich noch erinnern, wer den entscheidenden Hinweis gegeben hat: Das warst du, Silvie!«

»Ja und?«

»Du hast gelogen! Als wir den toten Jungen gefunden haben, waren wir beide die ganze Zeit zusammen. Und ich würde bei allem, was mir heilig ist, schwören, dass wir dort nichts und niemanden gesehen haben.«

»Schwör lieber nicht, du hast das falsch in Erinnerung. Wir sind zu dem Jungen gegangen, haben versucht, ihn wiederzubeleben, haben ihn mühsam an Land gezogen – und während du bei ihm geblieben bist und seltsamerweise versucht hast, ihn mit einer Jacke zu wärmen, habe ich den Umkreis nach Verdächtigen abgesucht.«

»Das wüsste ich aber!«

»Du standst unter Schock, Wencke. Ich habe das irgendwie besser weggesteckt und mich entsprechend professionell verhalten.« Sie schaffte es tatsächlich, unter einem Waschbecken herumzukriechen und dabei arrogant zu wirken. Respekt. »Frankie saß hinter einem Gebüsch und hat uns beobachtet. Als er mich bemerkt hat, ist er abgehauen. Und das habe ich den Kollegen am nächsten Tag genau so erzählt.«

»Und weshalb hast du uns deine ach so professionelle Beobachtung verschwiegen? Wir waren deine engsten Bekannten dort, und Doro hing in der Geschichte mit drin!«

»Ebendeshalb! Ich wusste, auf welcher Seite ihr steht. Womöglich hättet ihr mir das Ganze noch ausgeredet. Zwei gegen eine, und ich hatte damals noch nicht das Selbstbewusstsein, mit dem ich heute ausgestattet bin. Erst am nächsten Tag hatte ich überhaupt den Mut gefunden, die Sache zu melden.«

»Ich glaube dir kein Wort!« Da sah Wencke das Ding, es war direkt zwischen ihre Turnschuhspitze und den chromfarbenen Treteimer gerutscht: eine Pillendose.

Aus dieser flachen, ovalen Samtschatulle hatte Silvie ihren Mann heute den ganzen Tag gefüttert, das war Wencke nicht entgangen. Ganz langsam  – eine hektische Bewegung wäre zu sehr aufgefallen – schob sie ihre Sohle über die Dose und zog sie zu sich heran. Dann bückte sie sich. »Soll ich dir vielleicht zur Hand gehen?«

»Herzlichen Dank, das kommt ein bisschen spät, meine Liebe«, keifte Silvie. Doch da hatte Wencke die Dose bereits geöffnet und eine der Pillen unbemerkt in die Gesäßtasche ihrer Jeans geschmuggelt. Zum Glück hatte sie heute Abend kein Kleid angezogen!

»Hier«, sie reichte Silvie das ovale Ding, »eure kleine Reiseapotheke. Es scheint deinem Mann ja doch nicht so gut zu gehen, wenn er so oft Medikamente schlucken muss …«

»Nicht, was du denkst! Karl ist noch immer voll auf der Höhe.« Silvie entriss ihr das Teil genervt. »Die Medikamente sind bloß für eine harmlose Schilddrüsensache.«

Ob das der Wahrheit entsprach, interessierte Wencke brennend. Irgendwann würde sich hoffentlich die Gelegenheit ergeben, die kleine, weiße Tablette, die nun in ihrer Jeans verstaut war, zu analysieren. Jede Wette, dass die Pille eher Hüffarts Demenz entgegenwirken sollte, die Silvie nach wie vor stur abstritt.

Dass dieses längst überfällige Treffen ungut enden würde, war vorauszusehen gewesen. Jarle hatte schon recht, das Leben ließ sich in einigen Kapiteln tatsächlich berechnen. Gerade als Silvie sich ächzend erhob, betrat eine deutlich angeschwipste Symposiumsteilnehmerin den Raum und beraubte sie der Möglichkeit, sich noch ein wenig über die Erinnerungen an eine Nacht vor zwanzig Jahren zu streiten. Es wäre ohnehin sinnlos gewesen.

Wencke sparte sich das feuchtfröhlich-europäische Miteinander im Speisesaal, ihr schwirrte der Kopf – und sie war sich ziemlich sicher, auch der nächste Tag würde unangenehme Überraschungen bereithalten. Einen neuen Brief von Doro beispielsweise. Und dann stand ja noch das Treffen mit Götze an, sollte dieser bis dahin nicht von der Polizei aufgegriffen worden sein.

All das jagte ihr heute allerdings keine Angst mehr ein. Dazu war sie einfach zu fertig.

Skuld

[… noch drei Tage …]

Die Wahrheit ist ein Eisberg.

Sie mag gewaltig und ehrfürchtig vor einem auftauchen, unumstößlich und klar. Doch für den Betrachter ist immer nur der kleinste Teil sichtbar, lediglich zehn Prozent, der Rest schwimmt unterhalb der Oberfläche und kann bestenfalls erahnt werden.

Dazu bleibt sie niemals, wie sie ist, ändert ihre Form nach Lust und Laune. Wenn der Betrachter glaubt, schon alles gesehen zu haben, verlagert sich ihr Gewicht, vielleicht weil ein Teil, vom Licht beschienen, in sich zusammengeschmolzen ist, vielleicht weil die Strömungen, von denen sie getragen wurde, eine neue Richtung eingeschlagen haben. Was vorher rund und eben war, ragt Sekunden später als sperrige Kante empor.

Sie dreht sich plötzlich um sich selbst und wer ihr zu nah gekommen ist, wird mit in die Tiefe gerissen.

Die Wahrheit ist ein Eisberg.

Nur scheinbar in einem Stück geformt, tatsächlich aus vielen Schichten bestehend, die alle wiederum Versionen anderer Zeiten sind. Entstanden in Jahrtausenden, im Kern älter als die Menschen, die die verborgenen Geheimnisse heute ergründen wollen. Nur die Götter kennen das Eis seit dem Moment seiner Entstehung. Sie wissen, wie die Welt zu der Zeit aussah, als sich der Aggregatzustand änderte, Flüssiges erstarrte und die Zeit gefror. Gab es Krieg oder Frieden, Hunger oder Wohlstand, Angst oder Zuversicht?

Zuerst das prächtige Eisblau, unbeschreiblich rein, die wahrhaftige Farbe. Das Sonnenlicht wird vom gefrorenen, zum Eisberg gepressten Wasser verschluckt  – bis auf das blaue Spektrum. Nur wenn die Oberfläche glatt und eben ist, zeigt sich diese schönste aller Reflektionen. Ein einziger Makel, ein Riss oder Splitter zerstört die optische Sensation, verscheucht das Blau.

Dann gibt es die graue oder schwarze Schicht, schmutzig und mürbe bricht sie das Helle und Funkelnde. Sie hat auf ihrer Reise durch die Zeit Zeugen in sich aufgenommen, Partikel aus Asche und Erde, die beweisen, dass es mehr gibt als die Sonne am Himmel und die Berge aus Eis.

Schneeweiß ist am schönsten, wenn die Sonne darauf scheint, die raue Oberfläche zum Glitzern bringt wie tausend Sterne. Oft bildet es eine helle Lage zwischen den anderen Facetten, die erst durch den Kontrast zum Strahlen gebracht werden. Weiß ist keine Farbe, sagt die Wissenschaft, Weiß ist das Ergebnis, wenn alle Spektren des Lichtes verschluckt werden. Weiß ist das Gegenteil von Farbe. Weiß ist das Nichts.

Die Wahrheit ist ein Eisberg.

Sie schwimmt langsam der Unendlichkeit entgegen und wird sich mit ihr vereinen.

Die Nornen sind gekommen. Sie suchen die Wahrheit. Sie folgen ihr.

Und werden sich darin auflösen.

Urð

[Polizeischule Bad Iburg, Zimmer 247, 24. Januar 1994, nachmittags]

Bin heute in Hüffarts Haus gewesen. Die Bodyguards haben meinen Polizeiausweis akzeptiert, hatten meinen Namen wohl noch nicht auf der schwarzen Liste.

Frau Hüffart saß in der Küche und trank Kaffee mit Weinbrand. Trug kein schwarz, sondern ein Sommerkleid. Im Januar! Als ich mich neben sie gesetzt habe, hat sie noch nicht mal gezuckt. Betrunken. Auf eine furchtbar müde, klaglose Art betrunken. Mein Gewissen regte sich, weil ich ihren Zustand ausnutzen wollte. Was stand im Brief, fragte ich. Sie lallte nicht, sprach eher so, als ob sie sich selbst synchronisiert, als ob sie abwartet, welches Wort zu ihren Lippenbewegungen paßt: »Die Wahrheit wollten sie.«

Ich habe genauer nachgefragt: Welche Wahrheit?

»Wir dachten, sie wollen Millionen vom Konto, und dann fordern sie bloß die Wahrheit. Daß Jan zurückkommt, bekommen wir also quasi umsonst.«

Sie hat mich noch gefragt, ob ich glaube, daß die Wahrheit immer umsonst ist. Was für eine Frage! Und das mit einer leeren Weinbrandflasche neben sich.

Wie hat Ihr Mann reagiert?

Die Antwort hat gedauert. »Er wollte tun, was sie verlangen.« Dann hat sie über Jan gesprochen, und mir ist fast schlecht geworden, weil so viel Liebe in dem war, was sie erzählt hat. Das hätte ich einer Familie wie den Hüffarts nicht zugetraut, auch wenn das gemein ist. Natürlich lieben auch Politiker ihre Kinder. »Karl hat mit Jan am letzten Wochenende Drachen steigen lassen, auf der Wiese beim Sanatorium. Sie haben den Lenkdrachen selbst gebaut, hier bei uns im Keller, und dann sind sie am Sonntag nach der Kirche losgezogen und waren so stolz, weil er fliegen konnte. Jan hat immer wieder gesagt, Mama, höher als der Turm vom Schloß, wirklich, höher als der Turm vom Schloß. Dann hat er noch gemeint, er würde auch gern so in die Lüfte steigen wie der Drachen, und mein Mann hat ihm versprochen, ihn mal in den Ferien auf eine Geschäftsreise mitzunehmen, damit er die Welt auch mal von oben sehen kann.«

Ja, echt, ich kann mich fast an jedes einzelne Wort erinnern. Es war so eindringlich. Weil die Frau in ihrem Sommerkleid mit der Mariacron-Flasche so dahergeredet hat, als wäre alles noch in Ordnung in ihrer Familie. Sie hat noch betont, ihr Mann würde für Jan alles tun auf der Welt, alles, sogar seine Karriere an den Nagel hängen.

Warum ist Ihr Sohn dann tot, habe ich gefragt. Wenn man die Forderungen erfüllt, werden Entführungsopfer doch freigelassen.

»Die waren dagegen«, sagte sie. »Denen war es egal, was mit unserem Sohn passiert.«

Wer die sind, wollte ich wissen.

Sie hat mir etwas umständlich erklärt, das wären die Leute, die sich ständig einmischen, mit denen man sich immer zu besprechen hat, selbst bei den intimsten Angelegenheiten. Sie könnte noch nicht einmal die Vorhänge aussuchen, die ihr am besten gefallen, immer müsse sie fragen, sich erlauben lassen, als wäre sie ohne die Berater nicht lebensfähig.

Ich bat sie um einen Namen.

»Alf Urbich ist der Schlimmste«, hat sie mir verraten. »Aber sagen Sie das keinem, bitte, der kann sehr unangenehm werden.« Ich kenne Urbich. Sein Name taucht immer in Nebensätzen auf, wenn von Hüffart die Rede ist. Irgendein Strippenzieher im Hintergrund. Einer, der dem Parteivorsitzenden ins Ohr flüstert, was er zu tun hat, hat F. mal gesagt. Ein Bild habe ich nicht vor Augen. Aber es schockiert mich, daß Frau Hüffart so einen Mordsrespekt vor diesem Menschen hat. Richtige Angst.

Während sie den Verlust ihrer Privatsphäre beklagt hat, ist Frau Hüffart aufgestanden und hat eine Flasche Mineralwasser aus dem Kühlschrank und ein Glas aus der Vitrine geholt. Hat mir wohl angesehen, daß ich zur Zeit eher keinen Weinbrand trinke.

»Ist er der Vater?« fragte sie mich. »Der Mörder meines Sohnes ist der Vater Ihres Kindes?«

Hab keine Ahnung, woher sie das alles weiß, sie ist der erste Mensch überhaupt, der bemerkt, daß ich schwanger bin.

Das hat mich umgehauen. Hab dann auch geheult. Wir beide am Küchentisch, die Hüffart und ich. Wegen der ganzen beschissenen Zukunft und weil die Väter unserer Kinder tief im Dreck stecken und alles kaputtmachen.

Irgendwann kam dann Karl Hüffart rein. Der ist nicht groß und nicht breit, aber trotzdem eine Erscheinung, die den Raum füllt. Wer ich wäre und was ich wolle, hat er gefragt.

»Eine gute Freundin«, hat Frau Hüffart gelogen.

Ihr Mann war skeptisch, normalerweise kennt er doch alle ihre Freundinnen, hat er behauptet. Aber die Hüffart hat mich nicht verpetzt, sie ist einfach dabei geblieben. Und weil sie so schrecklich betrunken war, hat er keine Lust gehabt, noch weiter nachzubohren, glaub ich. Außerdem sah er auch fix und fertig aus. Fast wie ein Mensch.

Ich bin dann raus, bevor die Sache aufgeflogen ist.

Und als ich wieder im Zimmer war, habe ich mich übergeben. Wann hört das endlich auf? Bin doch schon im vierten Monat.

D.

Verðandi

[15. Juni, 12.25 Uhr, Jökulsárlón, Südwestufer, Island]

Der vereiste Wolkenkratzer schwamm leise und unendlich langsam auf die Hängebrücke zu. Sein kastenförmiger Körper schimmerte von allen Seiten anders, im Norden blau, im Süden schwarz, dazwischen marmorierte Streifen in Weiß und hellem Blau. Unglaublich, dass dieser gewaltige Eisbrocken lediglich ein Zufallsprodukt sein sollte, ein abgebrochenes Stück des Vatnajökull, eines Gletschers, der in nicht einschätzbarer Entfernung in den Nordatlantik kalbte. Man hätte ihn auch für ein architektonisches Kunstwerk halten können. Genau wie die flache, runde Scheibe nur fünfzig Meter weiter links, ästhetisch ausgehöhlt, als wäre jede einzelne Kerbe von einem Bildhauer zuvor skizziert worden. Dass sich die Formen im glatten See spiegelten und von der heute makellosen Junisonne beschienen wurden, verstärkte den Eindruck um ein Vielfaches.

Wencke stand am flachen Ufer und heulte. Das war alles zu viel. Sie heulte selten, höchstens einmal im Monat, wenn der gesunkene Östrogenspiegel ihr weismachen wollte, dass ihre Lebenssituation einfach lachhaft war. Aber jetzt heulte sie wegen des Briefs, der heute Morgen kurz vor der Abreise – als sie schon nicht mehr damit gerechnet hatte – an der Rezeption des Hotel Borg für sie abgegeben worden war. Aus dem sie erfahren hatte, dass Doro damals vor zwanzig Jahren schwanger gewesen war. Das erklärte alles. Deshalb hatte ihre Freundin nicht lockerlassen können. Sie hatte beweisen wollen, dass der Mann, der zum Vater ihres Babys werden würde, nicht der abgebrühte und grausame Kindermörder war, zu dem der Rest der Welt ihn erklären wollte. Doros Verzweiflung musste unfassbar gewesen sein. Das hatte Wencke erst heute Morgen so richtig kapiert. Und wenn dann noch zu allem Unglück so ein Naturspektakel vor einem auftaucht, eines von der Sorte, das man nie für möglich gehalten hätte, dann rollen die Tränen eben hemmungslos.

Hinter ihr reihten sich die Reisebusse aneinander wie Dominosteine und vor ihr kreuzten Amphibienboote zwischen den gefrorenen Skulpturen. Von Götze war nichts zu sehen.

»Wir gehen auf das nächste Boot, in fünf Minuten startet unsere Rundfahrt«, rief Lena Jacobi und die Truppe setzte sich folgsam wie immer in Bewegung.

Aber Wencke blieb stehen und wischte sich mit einem Papiertaschentuch das Gesicht trocken. Sie schaute auf die Uhr: Es war halb eins, wenn Götze jetzt nicht bald auftauchte, würde sie nicht länger warten. Dabei hatte sie noch nie ein so großes Bedürfnis verspürt, mit diesem Mann zu reden. Seitdem sie Doros Notizen im Bus gelesen hatte, brannten Fragen auf ihrer Zunge: Hatte er von dem Kind gewusst? Was bedeutete es ihm, dass nicht nur Doro, sondern auch das ungeborene Wesen in ihrem Bauch das Leben verloren hatte? Und wahrscheinlich alles nur für ihn, um seine Unschuld zu beweisen, so war sie ins Fadenkreuz geraten. Doch wer hatte sie im Visier? Wer waren die, von denen im Brief die Rede gewesen war? Etwa Alf Urbich, Ex-Politberater und heutiger Vorstand bei AlumInTerra? Wenn sie Glück hatte, würde Götze ihr weiterhelfen, deswegen sehnte Wencke ihn geradezu herbei.

Eventuell tauchte er aber auch gar nicht mehr auf. Die Wahrscheinlichkeit, dass die Polizei ihn inzwischen gefasst hatte, war ziemlich groß. Vielleicht war der Treffpunkt doch nicht so optimal gewählt, es gab nämlich nur eine einzige Möglichkeit, von Reykjavik zum Jökulsárlón zu gelangen: die sogenannte Ringstraße. Eine zwar zweispurige, aber trotzdem ziemlich schmale Asphaltstrecke, die auf den zurückliegenden vierhundert Kilometern landschaftlich so ziemlich alles geboten hatte, von staubgrauen Steppen bis zu paradiesgrünen Tälern. Enge Serpentinenkurven lösten schnurgerade Pisten in totaler Einöde ab. Spektakulär für Busreisende – verhängnisvoll für flüchtige Straftäter. Es wäre ein Leichtes gewesen, Götzes Fahrt zu stoppen.

Doch plötzlich stand er wie aus dem Boden gewachsen vor ihr. Er trug einen olivgrünen Parka und hatte die Kapuze tief ins Gesicht gezogen. »Ich hab uns zwei Tickets besorgt. Deine Leute steigen gerade ein und wir nehmen das Boot danach, zwischen lauter fremden Touristen sind wir vielleicht ungestört.«

Wencke nickte. Sie wusste nicht, ob sie erleichtert oder beunruhigt sein sollte. Vor weniger als achtundvierzig Stunden hatte dieser Mann ihr die Luft abgeschnürt, jetzt lud er sie auf eine Bootsfahrt ein. Schweigend beobachteten sie die anderen Mitglieder der Reisegruppe, die sich brav in klobige Schwimmwesten wickeln und wie Vieh auf das noch an Land wartende Boot mit Rädern manövrieren ließen. Einige von ihnen versuchten trotz Enge und Bewegungseinschränkung Fotos zu knipsen. Ein stinkender Diesel begann zu tuckern, dann verschwanden sie zwischen den Sandbergen.

»In zehn Minuten sind wir dran«, sagte Götze. Beide schauten auf den See und Frankie rauchte mal wieder. Und obwohl sie damit genau dasselbe taten wie alle Sightseeing-Reisenden ringsherum, wurde Wencke das Gefühl nicht los, dass sie nackt und mit Lady-Gaga-Perücke nicht auffälliger gewesen wären.

Sie schaute sich vorsichtig um. Da stand ein Mann im dunkelroten Anorak, vielleicht dreißig Meter entfernt. Ein Typ wie alle anderen, festes Schuhwerk und Funktionsklamotten, doch er drehte den Kopf zur Seite, kaum hatte Wencke ihn im Blick. »Kann es sein, dass wir beobachtet werden?«

Götze zuckte mit den Schultern. »Wenn die mich hätten kriegen wollen, säße ich längst schon wieder hinter Gittern. Die Fluchtmöglichkeiten auf dieser Insel sind verdammt eingeschränkt.«

»Wie hast du die Nacht verbracht?«

»Danke der Nachfrage, komfortabler als die Nacht davor auf dieser scheiß Gefängnispritsche. Ich bin mit dem Wagen ein Stück weit ins Hochland. Da gibt es zum Glück Schotterstraßen, über die keiner fährt, der nicht unbedingt muss. Nach neun Uhr ist mir kein Schwein mehr begegnet. Ich hab dann das Auto irgendwann zwischen zwei Felsen versteckt und auf der Rückbank gepennt. Stell dir vor, als ich am Morgen aufgewacht bin, sehe ich direkt hinter den Felsen so eine Art Bach mit warmem Wasser. Luxusbadewanne ganz für mich allein.« Er atmete den Rauch seiner bis auf einen kümmerlichen Rest abgebrannten Zigarette ein, als wäre es purer Sauerstoff. »Könnt ich mich echt dran gewöhnen.«

»Woher hast du die Klamotten?«

»Gefunden!«

»Erzähl mir nichts!«

»Ich musste tanken, war an so einer Raststätte, die es hier anscheinend alle fünfzig Kilometer an der Straße gibt, hatte aber keine Kohle. Und dann hing da diese Jacke an einem Stuhl …«

»Die Liste deiner Straftaten wird immer länger.«

»Auf so einen scheiß Regenmantel samt Papieren und ein paar Tausend Kronen kommt es doch nicht mehr an, oder? Meine Bewährung ist jetzt ohnehin im Arsch.«

»Da hast du auch wieder recht.« Wencke wandte erneut den Kopf. Der Mann, von dem sie sich beobachtet fühlte, stand jetzt auf der Terrasse der kleinen Hütte, versteckt zwischen einem Pulk von Postkartenkäufern. Warum er ihr verdächtig vorkam, konnte Wencke nicht konkretisieren, so etwas geschah bei ihr immer aus dem Bauch und die Trefferquote war gar nicht so schlecht. Er stand weit entfernt, trotzdem war sie ziemlich sicher, ihn noch nie gesehen zu haben: rotblonder Dreitagebart, mittelgroß und eher stämmig. Sein Gesichtsausdruck war finster, und das mochte es sein, was Wencke stutzig werden ließ: An einem Ort wie diesem guckte niemand finster, dazu war das Panorama einfach zu fantastisch.

Götze schnippte die Kippe weg. »Kann ich mal sehen?« Er schob Wenckes Schal zur Seite. Heute Morgen hatten sich die lila Flecken zu einem braunvioletten Muster verbunden. »Verdammt, sieht das scheiße aus!«

Wencke war sprachlos.

»Hab drüber nachgedacht, über die Sache vorgestern. War keine Glanzleistung …«

»Soll das jetzt eine Entschuldigung sein, oder was?«

»Du bist im Moment die Einzige, der ich halbwegs über den Weg traue.« Als er merkte, dass er noch immer das Thema verfehlte, versuchte er es noch ein bisschen umständlicher: »Keine Ahnung, warum ich ständig überreagiere! Da ist eine Mordswut in mir. Wenn es dann zu viel wird, kribbelt es überall, ich kann das nicht kontrollieren und …«

»Ist okay, Frankie. Verrenk dich bloß nicht!« Wencke wollte keineswegs dem Orden der Barmherzigen Schwestern beitreten, aber sie wusste, mehr als ein einfaches Sorry hätte diesem Mann zu viel abverlangt – und sie wollte heute Wichtigeres von ihm hören.

Das nächste Amphibienboot wurde auf dem sandigen Platz bereitgestellt und sie gingen zur Rampe, an der schon eine Gruppe Japaner wartete. Die Idee mit der Reise auf dem Eissee war nicht schlecht, musste Wencke zugeben. Götze händigte einem rotwangigen Kerl im Ganzkörperoverall die Tickets aus und sie quetschten sich nebeneinander auf einen der unattraktivsten Sitzplätze direkt hinter dem Ruderhaus. Als das Boot bis in die letzte Ritze gefüllt war, fuhren sie über die Schotterpiste und wurden auf den ersten Metern derart durchgeschüttelt, dass alle in heiteres Gelächter verfielen. Alle außer Wencke und Götze.

»Was war da zwischen dir und Doro?«, begann Wencke.

Er schaute nach vorn, sie bogen auf einen Schotterweg, der entlang des Kamms einer Sanddüne verlief. »Du weißt, wie Doro war. Eine Powerfrau. So eine werde ich nie wieder treffen.«

»War es Liebe?«

»Wär vielleicht draus geworden. Aber dann … Scheiß Geschichte!«

»Warum hat sie sich so für dich eingesetzt?«

Er schaute verwundert. »Hat sie das? Wir hatten Sex, dann kam das SEK und hat uns voneinander getrennt. Das letzte Mal in meinem Leben, als ich Doro gesehen habe, trug sie nichts außer einem dunkelblauen Slip.«

»Hat sie nicht versucht, dich zu besuchen?«

»Kann sein. Aber ich saß in einer Einzelzelle, Kontakt nur zu meinem Anwalt und so weiter. Mit politisch motivierten Straftätern sind die erbarmungslos.«

Einige Japaner wollten aufstehen und fotografieren, doch der Junge im Overall war eisern: »Just wait until we are in the water! Then you can go wherever you want.«

»Was stand in dem Erpresserbrief, Frankie? Ich habe in Deutschland alle Hebel in Bewegung gesetzt, um das herauszufinden, aber die entscheidenden Unterlagen fehlten und niemand konnte mir Auskunft geben.«

»Wundert mich nicht, wenn da nichts mehr zu finden ist. Die werden nicht so blöd gewesen sein, den ganzen Mist in den Akten zu lassen. Und die Möglichkeit zum gründlichen Aufräumen haben Politiker ja immer.«

Jetzt rollten sie langsam ins Wasser, die Japaner klatschten und wenig später schwamm das Boot ganz ruhig auf dem spiegelglatten See. Die Passagiere sprangen auf und knipsten ihre Speicherkarten voll.

»Ich wollte, dass Hüffart eine öffentliche Presseerklärung herausgibt, in der er die Machenschaften der Treuhand schildert, wie sie sind. Er sollte den Menschen die ganze Wahrheit sagen!«

»Und was war deiner Meinung nach die Wahrheit?«

»Die wussten genau: Wenn das Aluminiumwerk in Kreuma an die Amis verkauft wird, gibt es für den Standort keine Zukunft und alle werden entlassen. Das war Hüffart und Konsorten glasklar. Erzählt haben sie aber was anderes, weil sie für den Deal ordentlich Kohle kassiert haben.«

»Wolltest du mit deiner Stunde der Wahrheit erreichen, dass der Verkauf in letzter Sekunde verhindert wird?«

Er lachte. »Nein, so naiv war ich auch nicht. Das Todesurteil für die Fabrik war längst gefallen. Ich wollte doch nur, dass die Schweine zugeben, wie es läuft, und nicht noch die Nase bis sonst wo tragen und herumposaunen, ausgerechnet sie wären die Helden der deutschen Einheit! Das waren wir Ossis, die ’ne Menge riskiert haben und zu den Montagsdemos gelatscht sind.«

Das deckte sich durchaus mit dem, was in Doros Notizen stand. Auch Jans Mutter hatte gesagt, dass es um nichts ging als die Wahrheit. Und trotzdem musste etwas furchtbar schiefgelaufen sein, sonst läge Jan Hüffart nicht auf dem Friedhof in Bad Iburg, sondern wäre inzwischen 32 Jahre alt, hätte einen guten Job, eine nette Frau, vielleicht ein oder zwei Kinder.

»Was ich bis heute nicht in meinen Schädel kriege«, erzählte Götze weiter, »ist die Tatsache, dass alles eigentlich sauber lief. Ich hab die Erklärung gelesen, die Hüffart verfasst hat, mit Unterschrift und Siegel und allem Drum und Dran.«

»Wie bist du denn daran gekommen?«

»Das Manuskript hatte Hüffart in eine Osnabrücker Zeitung eingewickelt und am Bahnhofskiosk ganz unten unter den Stapel geschoben. Als zur Rushhour so richtig viel los war, hab ich mir das Exemplar ordentlich an der Kasse gekauft. Hätte nicht besser laufen können.«

»Was stand drin?«

»In der Hinsicht hat Hüffart fair gespielt, das muss man ihm lassen. Hätte er diese Rede tatsächlich in einer offiziellen Pressekonferenz verlesen, das wäre ein Knaller gewesen. Die ganzen Treuhandbetrüger wären hochkant aus ihren Jobs geflogen. Alf Urbich, der Drahtzieher im Hintergrund, als Allererster! Scheiße, das hätte ich zu gern erlebt!«

»Und dann?«

Ausgerechnet jetzt passierten sie einen besonders bizarren Eisbrocken und es wurde eng in ihrer Ecke, also standen Wencke und Frankie auf, gingen in den hinteren Teil des Bootes und lehnten sich an die Reling. Hier dröhnte der Motor sogar noch etwas lauter, für ihre Zwecke optimal.

»Ich hab keine Ahnung, was genau schiefgegangen ist. Und glaub mir, Wencke, ich hatte die letzten Jahre mehr als genug Zeit, darüber nachzugrübeln.« Seine Hände legten sich fest um das weiß getünchte Geländer. »Wir hatten ausgemacht, dass ich Jan irgendwo aussetze und dann von einer Telefonzelle aus den Ort durchgebe. Als Sicherheit hatte ich ja das offizielle Schreiben, selbst wenn Hüffart entgegen seiner Zusage keine Pressekonferenz gegeben hätte, wäre die Schmiergeldzahlung aufgeflogen. Ich hätte den Brief direkt an alle Nachrichtenagenturen geschickt, was für Hüffart deutlich unangenehmer geworden wäre.«

»Du dachtest also, dein Plan wäre erfolgreich gewesen?«

»Davon bin ich ausgegangen, ja. Ich wollte den Jungen auch nicht länger gefangen halten, Mann, der tat mir auch leid, weil er dermaßen Schiss hatte.«

»Kann ich mir vorstellen.«

»Ich bin mit Jan auf den Langenberg in die Nähe des alten Kalksteinbruchs und hab ihn da zurückgelassen. Dachte echt, damit wäre die Sache gelaufen.« Götze blickte sonst wohin, da könnte jetzt wahrscheinlich der imposanteste Eisberg aller Zeiten an ihm vorbeisegeln, er würde nichts mitbekommen. »Den Moment hab ich so was von gespeichert: Jan, noch an Armen und Beinen gefesselt, aber nicht zu fest, echt nicht, der hatte keine Schmerzen. Er sollte nur nicht zu früh losrennen, ich brauchte einen Vorsprung. Der Knirps saß auf dem Sockel von so einem Betontürmchen, hat mir nachgeschaut und sogar ›Tschüss‹ gesagt, und ›Danke, dass Sie mich am Leben gelassen haben‹.«

»Und wenig später ist er dann doch tot …«

»Genau.« Er schlug mit der Hand auf die Reling. »Der Hüffart hat seinen eigenen Sohn geopfert. Das muss man sich mal vorstellen! Der hat sein einziges Kind …«

»Ich will mir das gar nicht ausmalen«, unterbrach Wencke. Und ich kann es auch nicht, fügte sie in Gedanken dazu. Dieser Verdacht lag einfach jenseits ihrer Vorstellungskraft. Das konnte so nicht stimmen, nein, niemals! »Was ist mit der Erklärung von Hüffart, warum hast du die nicht der Öffentlichkeit zugänglich gemacht?«

»Weil der Wisch weg war, verschwunden. Ich dachte doch, alles ist in Butter, Auftrag ausgeführt. Und dann hab ich aus den Nachrichten erfahren, dass Jan tot ist. Ich dachte echt, die verarschen mich, das wäre so eine Art Falle, um mich zu kriegen. Die wollten mich nervös machen, damit ich mich verrate oder einer von meinen Leuten zu quatschen anfängt, und dann springt der Junge wieder quicklebendig rum und alle sagen ›Ätschbätsch, reingefallen, wir haben dich!‹.«

»Leider war es anders und Jan wirklich tot …«

»Dann hab ich mit Doro im Bett gelegen, und die kamen rein und haben mein Zimmer auf den Kopf gestellt. Keine Ahnung, wie die auf mich gekommen sind und in wessen Hände das Papier anschließend geraten ist.« Er machte eine etwas wehleidige Pause. »Die Beweise für ’n Arsch. Und kein Schwein glaubt mir die Geschichte.«

Außer Doro, dachte Wencke, die hätte dir das geglaubt. Weil sie alles glauben wollte, was ihr die Angst nehmen konnte, der Vater ihres Kindes sei ein Mörder.

Und was war mit Silvie? Sie hatte ausgesagt, Götze am Charlottensee gesehen zu haben, auch wenn das eindeutig nicht stimmte. Kannte sie etwa die Wahrheit? Oder hatte sie lediglich etwas behauptet, um sich aufzuspielen. Wencke wurde aus alledem nicht schlau. Und noch etwas anderes war von der Erzählung hängen geblieben: »Du hast den Jungen bei den alten Steinbrüchen ausgesetzt? Wann war das?«

»Am späten Nachmittag, ich hab nicht auf die Uhr geschaut. Warum?«

»Unsere Truppe hat tagsüber immer wieder den Langenberg abgesucht. Warum haben wir Jan nicht entdeckt?«

»Keine Ahnung. Es war kurz vor Sonnenuntergang, ich hab ihn da hingesetzt und bin über die Holperdorper Straße zurück in den Ort. Von der Telefonzelle bei der Post aus hab ich telefoniert, das muss eine Dreiviertelstunde später gewesen sein. Und dann sind die wohl gleich los, um den Jungen zu holen, aber er war angeblich nicht mehr da.«

Der junge Mann mit der gesunden Gesichtsfarbe und dem Fischereianzug forderte allgemeine Aufmerksamkeit, weil er etwas über die Beschaffenheit der schwimmenden Naturkunstobjekte erzählen wollte. Sein Kollege, der in einem Schlauchboot das Schiff umkreiste, fuhr dicht an die Backbordseite und überreichte ihm einen Eisbrocken in der Größe eines Brotlaibes. »Does anybody want some ice?« Der Klotz wurde auf einem Holzbrett in mundgerechte Stücke zerkleinert und dann wie eine Delikatesse herumgereicht. Darauf waren alle scharf, obwohl die Luft trotz der Sonne frisch genug war und eine Tasse Glühwein irgendwie besser gepasst hätte. Wencke und Götze mussten mitmachen, wie hätte das sonst gewirkt: Ein Haufen Leute lutschten begeistert auf gefrorenem Wasser herum, während sie beide stur der Bugwelle hinterherblickten?

Gerade als der Bootführer voller Stolz erzählte, er persönlich habe bei den Dreharbeiten für Tomb Raider der im Gletscherwasser schwimmenden Angelina Jolie den Rücken wieder trocken rubbeln dürfen, entdeckte Wencke zwischen all den asiatischen Gesichtern plötzlich eine missmutige Fratze mit rotblondem Dreitagebart. Fast hätte sie sich an ihrem Eisklumpen verschluckt. Jetzt war die Sache doch wohl klar, oder? Der Typ musste ihnen wirklich auf den Fersen sein.

Alle lachten über die Story, weil Brad Pitt nun angeblich eifersüchtig auf den isländischen Touristenführer war, nur der Mann im dunkelroten Anorak verzog keine Miene. Er sprach mit niemandem, betrachtete auch nicht die Eisberge und trug keinen Fotoapparat um den Hals. Die Frage war nur: Hatte er es auf Götze oder auf Wencke abgesehen?

Sie musste auf jeden Fall wachsam bleiben. Und es war besser, wenn Götze nichts mitbekam, sein unzähmbares Temperament war auf diesem wackeligen Untergrund schlecht aufgehoben.

»Was ist los?«, fragte Götze. »Du glaubst mir auch nicht, stimmt’s? Du denkst auch, ich hätte den Jungen …« Ja, manchmal dachte Wencke das. Und manchmal nicht. Es war ein kleiner Kampf in ihrem Innern. Ihr Verstand plädierte klar für schuldig, denn so wie Götze sich in den letzten Stunden gebärdete, war von ihm alles zu erwarten. Ihre Intuition hielt dagegen: Nein, er hat es nicht getan. Er ist einer der unangenehmsten Menschen, die mir je über den Weg gelaufen sind, aber er hat Jan nicht getötet. Weil … ja, warum? Da ließ Wenckes Bauchgefühl sie leider im Stich.

»Wusstest du eigentlich, dass Doro schwanger war?«

Er starrte sie an. »Stand das auch in den Notizen?«

Wencke nickte. »Sie war im vierten Monat. Und sie hat dich als Vater angegeben.« Götze antwortete nicht, stattdessen verstärkte sich sein Griff am Geländer, die Fingerkuppen waren weißer als der Gletscher vor ihnen. Ob die Wut ihn elektrisierte?

Der Vortrag für die Touristen wurde fortgesetzt: »This is currently the biggest sculpture on Jökulsárlón. His journey across the lake usually takes between four and ten years.« Der angesprochene Eisgigant dümpelte zwanzig Meter von ihnen entfernt in aller Seelenruhe vor sich hin und alle drängten zum Bug, um auch ja nahe heranzukommen. Götze wurde zur Seite geschoben, es war eng und unübersichtlich, absolut nicht die Gelegenheit, das Gespräch weiterzuführen.

Der junge Mann warnte gerade, man dürfe die schwimmenden Berge nicht zu dicht passieren, da diese sich von einem Moment auf den anderen plötzlich drehen konnten und der so entstehende Sog das Boot zum Kentern bringen würde, als Wencke plötzlich fremde Hände an ihren Beinen fühlte, fest legten sich Finger um ihren Oberschenkel. »Hey, was soll das?«, rief sie und versuchte sich umzudrehen, um den Mistkerl zu sehen, der sie auf einmal so unnachgiebig im Griff hielt, doch er war schneller – augenblicklich fühlte sie sich in die Luft gehoben und schrie um Hilfe. Im selben Moment hatte der Angreifer Wencke schon auf die Reling gehievt. Sie sah das sprudelnde Wasser und die rotierende Schiffsschraube direkt unter sich. Es blieb keine Sekunde für klare Gedanken, blindlings versuchte Wencke, nach etwas zu greifen. In dem Moment, als sie ein Tau erwischte, das locker um einen Haken geschlungen war, ließ ein letzter Stoß Wencke vollends auf die andere Seite kippen.

Sie fiel.

Ein winziger und zugleich endloser Augenblick, in dem sie mit dem rauen, dicken Seil in der linken Hand nach unten raste, begleitet von Schreien vom Deck. Dann streiften ihre Beine die Bordwand, stemmten sich dagegen und das Seil straffte sich. Für ein paar Sekunden hing sie wie ein Bergsteiger beinahe waagerecht über den rotierenden Stahlblättern und spürte das Wasser zwischen Schwimmweste und Rücken spritzen.

Nach der ersten reflexartigen Reaktion wurde Wencke von nackter Angst geflutet. Hier legte es jemand darauf an, sie umzubringen. Und wenn sie sich nicht weiterbewegte, zur Seite, weg von den Schiffsschrauben –

Doch sie war wie gelähmt.

Über ihr tauchten panische Gesichter auf, weder Götze noch der Dreitagebart waren dabei. Eine schlanke Japanerin streckte helfend einen Arm aus, der meilenweit entfernt schien. Im gleichen Moment spürte Wencke, wie das Tau langsam nachgab. Es rutschte Zentimeter für Zentimeter nach unten und sie mit ihm. Gleich würde sie in diesem See landen, im geschmolzenen Wasser eines Jahrtausende alten Gletschers, von hartem Metall in kleine Einzelteile zerlegt. Emil, dachte sie. Axel. Bitte nicht!

Ihre Handflächen brannten, die Fasern des Taus versenkten sich messerscharf in ihre Haut, Arme und Beine zitterten. Lange konnte sie sich nicht mehr halten. Inzwischen schien die Nachricht, dass jemand über Bord gegangen war, bis zum Ruderhaus durchgedrungen zu sein, der Motor wurde leiser, die Fahrt merklich langsamer. Wencke schob die Fußsohlen an der Außenwand entlang, als würde sie darauf spazieren, rutschte jedoch bei jedem dritten Schritt ab, was sofort mit einem Ruck in die Tiefe quittiert wurde. Gleich darauf brach alles zusammen, der Motor verstummte, das Tau gab komplett nach, ihre Finger verloren die Kraft und ihre Füße den Halt, ihre Willensstärke hatte keine Reserven mehr und Wencke tauchte in das kälteste Element ein, das sie je umfangen hatte. Ihr blieb nicht nur die Luft weg, sondern auch das Hirn, es schien ausgeknipst, klack, nicht funktionsfähig bei Temperaturen dieser Art.

Es war still da unten im Jökulsárlón. Tief und still und wahrhaftig blau.

Bis die orangefarbene Weste sie wieder nach oben riss, zurück in das, was man die Gegenwart nannte.

Mein Gott, war ihr kalt.

Sie hörte ihr eigenes Herz.

Immerhin: Es schlug.

[15. Juni, 12.45 Uhr, Jökulsárlón, Parkplatz, Island]

Im größten Chaos steckt oft die größte Chance. Wenn alles verquer läuft, die Leute austicken, panisch werden, durcheinanderrennen, dann bist du  – wenn du trotzdem einen klaren Kopf behältst – der Gewinner.

Frankie wurde vom Blaulicht gestreift, gerade schoben sie Wencke auf einer Trage ins Innere des Krankenwagens. Davon sehen konnte er nichts, zu viele Gaffer. Dabei gab es nichts Weltbewegendes zu glotzen, dieses zähe Weibsbild war doch noch immer ganz und lebendig, ein unverschämtes Glück hatte sie gehabt. Natürlich macht es so einen Körper auch kaputt, wenn er mehr als eine Minute bewegungslos im Eiswasser schwimmt, bevor er wie ein nasser Sack über die luftgefüllte Seite eines Schlauchbootes gezogen werden kann. Die meisten waren sich sicher: Die Frau ist tot. Schau mal, wie blass die ist! Diese blauen Lippen! Die blutigen Hände! Die muss tot sein! Aber Frankie war von Anfang an klar gewesen, Wencke überlebt so etwas.

Jetzt erst recht, wo sie alles zu wissen glaubte über den Fall Jan Hüffart. Und über Doro, das Kind, wahrscheinlich auch über das, was damals mit Doro passiert war. Da würde sie doch nicht einfach an Unterkühlung sterben!

Frankie hatte keine Ahnung, was genau passiert war, kurz bevor Wencke über Bord ging, hatte er sie im allgemeinen Gedränge aus den Augen verloren. Da muss noch jemand auf dem Boot gewesen sein, jemand, der kurzen Prozess machen wollte, dabei aber Wencke ziemlich unterschätzt hat. Besser, jetzt schleunigst das Weite zu suchen, fand Frankie, doch den Gefangenentransporter wollte er lieber stehen lassen. Bestimmt bot sich hier die Gelegenheit für einen Fahrzeugwechsel, es gab schließlich immer ein paar idiotische Touristen, die vor lauter »Boah, guck mal, Schatzi, wie schön« vergaßen, das Mietauto abzuschließen. Er machte sich auf die Suche. Schlich harmlos über die Parkfläche. Testete ab und zu, ob eine Tür aufging, hatte aber Pech. Noch eine Reihe nichtssagender Karren weiter hinten, direkt am Ufer, na dann … Da, der alte, rostige Nissan zum Beispiel hatte mit Sicherheit keine Schickimicki-Zentralverriegelung, da war die Wahrscheinlichkeit groß, von der Beifahrerseite her in den Wagen zu kommen, weil heute keine Sau mehr dran denkt, den kleinen schwarzen Knopf altmodisch per Hand runterzudrücken, so wie damals, in der Zeit vor dem Knast. Und tatsächlich, es war ein Klacks.

Im Auto roch es nach Kotze, so schlimm, dass man den Atem anhalten musste. Okay, das musste er in Kauf nehmen. Dafür waren die Zündkabel unter dem altersschwachen Armaturenbrett so simpel kurzzuschließen, dass sogar er als ehemaliger Ossi nach zwanzig Jahren Gesellschaftsabstinenz kein Problem damit hatte. Der Gestank wurde durch die Lüftung stärker, wirklich ekelhaft, doch der Rückwärtsgang flutschte leicht wie eingebuttert und als er dann Gas gab, machte die Karre keine Mätzchen, gerade so, als hätte sie nur darauf gewartet, gemeinsam mit ihm durchzubrennen.

Dann sah Frankie den Rollstuhl. Er stand verlassen neben einem Felsenstück nahe der Hängebrücke, als wäre Hüffart eben einem Wunderheiler begegnet und fröhlich von dannen spaziert, am besten noch über das Wasser. Tatsächlich, etwa zwanzig Meter weiter entdeckte er Karl Hüffart, der am schmalen Zufluss zum Meer stand, die Hand über die Augen gelegt hatte und auf den einzigen Punkt inmitten dieser Postkartenkulisse schaute, wo es überhaupt nichts Besonderes zu sehen gab, nur kargen, angehäuften Sand, Bauwagen und ein paar struppige Grassoden.

Wo war die Security? Am Flughafen in Deutschland war doch ein ganzes Heer von Sonnenbrillenmännern um den alten Knacker besorgt gewesen, aber jetzt stand da ein wackeliger Senior mutterseelenallein in der Gegend rum.

Frankie wurde langsamer, er könnte doch … Nein! Die Begegnung mit Hüffart nach so vielen Jahren hatte ihm zugesetzt, beinahe sogar gerührt, was ihn mehr irritierte als seine altbekannte Wut und die Ameisenarmeen. Gefühle dieser Art kamen eigentlich schon seit Jahren für ihn nicht mehr infrage, da war er vollkommen ungeübt.

Frankie hielt an, auf Tuchfühlung mit Hüffart, er konnte das Gesicht des Mannes erkennen, jede Furche seiner seltsam teigigen Haut, mein Gott, wie hatte er diese Visage verabscheut, wenn sie in den Nachrichten oder der Presse aufgetaucht war. Hätte man ihm im Knast scharfe Gegenstände erlaubt, er hätte Hüffart auf dem Zeitungspapier die Augen ausgekratzt und die Gurgel aufgeschlitzt. Aber jetzt? Ein in aufgedunsene Falten eingebetteter Blick, der harmlos wirkte und in nichts an den mächtigen Staatsmann von früher erinnerte. Das war etwas anderes. Das war eine Gelegenheit.

Er verließ den Wagen. Ging auf Hüffart zu. Schaute ihn direkt an. Reichte ihm die Hand. »Herr Hüffart?«

»Ja, bitte?«

»Was machen Sie da so allein?«

»Ich beobachte Vögel.«

Wie skurril! Da bauen sich die geilsten Eisberge vor dir auf und er hält Ausschau nach so ein paar öden Piepmätzen.

»Eine Seeschwalbe habe ich schon gesehen. Und eine Graugans.«

»Aha! Ihre Frau schickt mich. Ich bin Ihr Chauffeur und soll Sie mitnehmen.«

»Gisela schickt Sie? Warum kommt sie nicht selbst?«

Mein Gott, war der Alte durch den Wind. Erinnerte sich nur an seine erste Frau, an die Alki-Braut, die sich angeblich nach und nach totgesoffen hatte, aber offiziell an einer heimtückischen, sehr seltenen Stoffwechselerkrankung verstorben ist. Wer’s glaubt … Auf seine neue Gattin, die fette Silvie, kommt der gar nicht, hat er komplett verdrängt, krass, aber auch absolut verständlich.

»Gisela und Jan warten woanders. Ich bringe Sie hin, wenn Sie möchten!«

Hüffart kniff kurz die Lider zusammen, aber dann lächelte er wieder, ein Lächeln, wie er es als Parteivorsitzender nie zustande gebracht hatte. »Dann danke ich Ihnen schon mal!«, sagte er und ließ sich ganz geschmeidig zum Auto geleiten, stieg ein, schnallte sich an.

Frankie konnte es kaum fassen. War das jetzt Glück oder Wahnsinn?

Egal, es war einfach eine Gelegenheit, die ihm das Schicksal gerade auf dem Silbertablett serviert hatte. Wozu es gut war  – Rache oder Vergebung  –, darauf kam es in diesem Moment doch gar nicht an. Er klemmte die Kabel gegeneinander, ließ die Kupplung kommen, gab Gas, fuhr los.

»Das Auto stinkt aber«, sagte Hüffart, als sie auf die Ringstraße bogen und gen Osten fuhren.

[15. Juni, 14.10 Uhr, Heilbrigðisstofnunin, Höfn í Hornafirði, Island]

Die nächste Klinik, die sich eher als sehr überschaubares medizinisches Versorgungszentrum erwies, war achtzig Kilometer entfernt, und während der einstündigen Fahrt im Krankenwagen spürte Wencke, wie das Leben langsam in ihre Glieder zurückkehrte. Der Schreck steckte ihr genau wie die Kälte in allen Knochen, auch wenn es sie mit Stolz erfüllte, aus dieser Scheißsituation an einem Stück und eindeutig lebendig herausgekommen zu sein. Diese Geschichte würde der Overall-Mann wahrscheinlich demnächst in einem Atemzug mit der Angelina-Jolie-Story zum Besten geben.

Die Sanitäter hatten ihr unterwegs die nassen Klamotten ausgezogen, sie in warme Decken und eine Isolierfolie gewickelt und ihr schließlich einen warmen Tee mit Honig eingeflößt. Als sie in der schmucklosen Kleinstadtklinik in Höfn angekommen waren, fühlte Wencke sich schon wieder so sicher, dass sie den Weg zum Behandlungszimmer auf eigenen Beinen zurücklegen konnte.

Aber das, was manche Seele nennen, schwamm noch immer im Gletschersee und fror erbärmlich. Einen Menschen einfach so über Bord zu werfen, auf dass er zwischen Eisblöcken tiefgefroren wird, möglicherweise sogar noch in kleine Teile geschreddert, das bedurfte schon einer ausgeprägten Kaltblütigkeit.

Die diensthabende Ärztin diagnostizierte eine mittelschwere Hypothermie, zu Deutsch Unterkühlung, aber darauf wäre Wencke auch ohne aufwendige Untersuchung gekommen. Bevor die fast bis auf die Knochen aufgerissenen und inzwischen geschwollenen Handflächen bandagiert wurden, hatte eine Schwester die Wunden behutsam desinfiziert und mit einer Salbe behandelt, sogar die blauen Flecken am Hals bekamen noch ein Mittelchen draufgeschmiert, wo sie schon mal dabei war. Danach teilte die Medizinerin mit, man wolle in einer Stunde zur Kontrolle noch einmal Puls und Blutdruck messen, wenn dann alles unauffällig wäre, sei sie entlassen.

Toll, entlassen! Wencke lag im Krankenbett, unter der Bettdecke war sie bis auf einen grünen Operationsslip splitterfasernackt, die nassen Haare waren mit einem hellblauen Frotteetuch verhüllt und mit ihren nutzlos gewordenen Händen konnte sie weder schreiben noch telefonieren, sie war quasi schwerbehindert für die nächsten Tage. Wohin sollte sie in diesem Hafenkaff irgendwo im Südosten des Landes gehen? Ohne Papiere, ohne Geld, ohne trockene Klamotten, ohne jemanden, der sich hier auskannte?

Als die Tür aufging und ausgerechnet Jarle Yngvisson als rettender Engel im Zimmer erschien, war das Wencke auch nicht wirklich recht. Sie wollte diesem undurchsichtigen Mann eigentlich lieber aus dem Weg gehen. Doch die Freude überwog, das musste sie sich eingestehen.

Er kam auf sie zu, nahm sie wortlos in den Arm und drückte sie an sich – genau das hatte sie in diesem Moment gebraucht. Dann stellte er Wenckes Rucksack auf den fahrbaren Nachttisch. »Den soll ich Ihnen von Lena Jacobi geben. Das Ding stand wohl noch einsam und verlassen auf diesem Boot herum.«

Wencke hätte gern danach gegriffen, geschaut, ob noch alles drin war, doch ihre Hände waren zu nichtsnutzigen Klumpen vermummt. »Danke!«

»Ach ja, und sie hat auch Ihre Reisetasche aus dem Bus geholt und mir mitgegeben, damit Sie etwas zum Anziehen haben!«

»Wow!« Wencke hob ihre Mumienhände. »Ich fürchte nur, ich brauche jemanden, der mir da reinhilft.«

»Ich würde mich anbieten«, sagte er lächelnd. »Keine Angst, ich mache auch die Augen zu!« Er setzte sich auf die Bettkante. »Lena hat mich sofort angerufen, nachdem Sie im Krankenwagen waren. Sie war außer sich, weil der Bootsführer steif und fest behauptet hat, es sei kein Unfall gewesen, das könne bei ihm an Bord nicht passieren.«

»War es auch nicht.«

»Er hat gesagt, Sie hätten sich eventuell freiwillig …«

»So ein Blödsinn. Wenn ich mich umbringen will, dann veranstalte ich nicht so eine Zirkusakrobatik am Seil, dann springe ich einfach rein.«

»Was war es dann?«

»Na, was wohl!«

Er sah sie ernst an. »Erzähl mir alles, was du weißt. Wir müssen herausfinden, wer dir das angetan hat!« Dass er auf einmal zum Du überging, störte Wencke nicht.

»Es war auf jeden Fall keine deiner Sagengestalten, sondern ein handfester Mensch aus Fleisch und Blut, das kann ich dir schriftlich geben!«

»Hast du einen Verdacht?«

Ja, den hatte Wencke, sogar zwei. Doch sie wollte Götze erst einmal aus der Sache herauslassen. Bislang schien außer der Polizei noch niemand zu wissen, dass er geflohen war, und das war gut so. Wie auch immer alles zusammenhing, welche Rolle Götze spielte, Jarle Yngvisson, das Ehepaar Hüffart und nicht zuletzt sie selbst – Wencke wollte auf der Hut bleiben, solange sie nicht wusste, wer auf welcher Seite stand.

»Da war so ein Mann, ungefähr fünfzig, rotblond und nicht gerade ein Riese …«

»Bist du dir sicher?«

»Sicher? Nein, ganz und gar nicht. Es könnte jeder gewesen sein, und das jagt mir eine Wahnsinnsangst ein. Am liebsten würde ich den nächsten Flieger nach Hause nehmen, aber das kann ich mir ja wahrscheinlich abschminken.«

»Ja, sieht ganz so aus. Der Herðubreið spuckt immer heftiger, wir sitzen fürs Erste hier fest.« Jarle nahm ihre Hand in seine. »Aber ich kann deine Sorge verstehen, Wencke. Wer immer der Angreifer war, muss gewusst haben, dass du an diesem Tag genau dort zu finden sein würdest. Wahrscheinlich kennt er das Symposiumsprogramm und wartet jetzt nur auf die nächste Gelegenheit.«

Jarles Vermutung klang schlüssig. »Und, hast du eine Idee, was man mit mir anstellen könnte?«

»Es ist … hmm …« Er wirkte etwas verlegen. »Während der Woche wohne ich gut drei Stunden von hier entfernt in der Nähe des Wasserkraftwerks, das die Energie für unsere Firma erzeugt. Meine Hütte ist groß, ich hab ein gemütliches Gästezimmer und genügend Tee und Honig im Vorratsschrank. Du könntest mit zu mir kommen, statt im Hotel bei den anderen zu übernachten. Aber …«

»Aber was?«

»Ich wohne ziemlich abgelegen. Und abgelegen bedeutet in Island: Da ist sonst wirklich nichts und niemand!«

»Auch keine Frau?« Blöde Frage, dachte Wencke im selben Augenblick. Denn selbst wenn dort ein weibliches Wesen auf ihn wartete, womöglich mit einem Haufen Kinder ringsherum, wo wäre das Problem? Er bot ihr ja schließlich nur eine Möglichkeit zum Übernachten, mehr nicht.

»Höchstens ein paar Elfen …« Er begutachtete Wenckes Kopfschmuck. »Die werden auf dich stehen. Sagengestalten suchen sich gern Menschen aus, die hellblaue Turbane tragen. Wirklich wahr!«

Die Ärztin ließ sich wieder blicken, mit Krankenschwester im Schlepptau, und sagte, es sei Zeit für die Abschlussuntersuchung. Dann stockte sie, rief »Hey« – und fiel Jarle um den Hals. Die beiden schienen sich zu kennen und quatschten munter drauflos. Eine seltsam betörende Sprache, fand Wencke.

»Sie ist meine Cousine«, klärte Jarle schließlich auf. »Ich hatte keine Ahnung, dass sie inzwischen hier in Höfn arbeitet.«

»Deine Cousine? Was für ein Zufall!«

»Na ja, es geht. Hier in Island sind alle irgendwie miteinander verwandt. Und wenn nicht, sind sie miteinander verheiratet  – oder bereits wieder geschieden.« Er amüsierte sich über seinen eigenen Witz. »Jedenfalls bist du bei Bryndis in besten Händen, sie hat in Reykjavik studiert, sogar Human- und Veterinärmedizin gleichzeitig, da kann also nichts mehr schiefgehen.«

Als Jarle auf Befehl seiner Cousine das Krankenzimmer verließ, hörte Wencke sein Telefon klingeln. Kurz darauf – gerade presste ihr die Blutdruckmanschette den Oberarm zusammen, um sich dann mit einem plötzlichen »Pfff« wieder zu entleeren – kam Jarle ohne anzuklopfen wieder herein. Die Krankenschwester schimpfte, doch er ließ sich davon nicht im Geringsten beeindrucken. »Hüffart ist verschwunden!«

»Was?« Dieser Schreck würde bestimmt für Spitzenwerte bei der Messung sorgen. Sie gab der Schwester zu verstehen, dass Jarle von ihr aus im Zimmer bleiben durfte.

»Hüffart ist wohl aus seinem Rollstuhl ausgestiegen und abgehauen. Seine Frau macht gerade einen Riesenaufstand!«

»Und kein Mensch hat etwas bemerkt?«

»Sie glauben, es ist passiert, als der Krankenwagen kam. Alle haben geschaut, was mit dir los ist. In der Zeit ist er wohl abgehauen.« Von Jarles unerschütterlicher Lässigkeit blieb nicht mehr viel übrig. Er lief im Behandlungszimmer hin und her, vom Schreibtisch zum Fenster und zurück. »Mein Gott, dieser Ausflug zum Jökulsárlón lag in meiner Verantwortung. Insbesondere in dieser Gegend gibt es jede Menge Gefahren, reißende Gletscherbäche, Gesteinsspalten … und dann ein Mann in Hüffarts Verfassung, daran mag ich gar nicht denken.«

»Er könnte auch entführt worden sein«, sagte Wencke und war sich fast zu hundert Prozent sicher, dass es so war. Klar, sie kannte schließlich denjenigen, der definitiv vor Ort gewesen war und der als Entführer schon Erfahrung gesammelt hatte: Götze!

Die Ärztin bat um Ruhe, um Wenckes Herz abzuhören. Auch das klopfte jetzt wahrscheinlich schneller, als es eigentlich sollte.

Hüffarts Zustand war jämmerlich, er war keinesfalls in der Lage, alleine durch Island zu marschieren, und noch weniger, in Gegenwart eines unberechenbaren Mannes wie Götze zu überleben. Hüffart war geistig verwirrt, er brauchte jemanden, der sich um ihn kümmerte, er brauchte seine Medikamente … Moment! »Jarle, schau bitte mal in meine Reisetasche, ganz obenauf muss eine Jeanshose liegen, da greif doch bitte mal in die rechte Tasche.«

»Warum?«

»Darin ist eine kleine, weiße Tablette. Sie gehört Hüffart.«

Er fand das Ding nach ewigem Suchen. »Wie kommst du an seine Medikamente?«

»Ist doch egal. Ich weiß, dass Hüffart sie in regelmäßigen Abständen von seiner Frau verabreicht bekommen hat. Und jetzt muss er es ohne sie schaffen. Vielleicht kann deine Cousine uns ja verraten, was das für Tabletten sind, dann wissen wir, ob wir uns wirklich Sorgen machen müssen.«

Er legte die weiße Tablette auf seine Handfläche und hielt sie der Ärztin hin. »Die ist oval, auf einer Seite ist ein T und eine 20 eingestanzt.«

»I know it«, sagte die Medizinerin. »Thiamazol!« Dann verfiel sie wieder ins Isländische und Wenckes Wissensstand hing davon ab, dass Jarle den Dolmetscher spielte. »Sie sagt, es ist ein ziemlich starkes Mittel gegen … wie war das?«

»Skjaldkirtillheilkenni!«

»… gegen eine Schilddrüsenerkrankung. Wusstest du, dass Hüffart damit Probleme hat?«

»Ja«, musste Wencke zugeben. »Silvie hat so etwas erwähnt.« Sie spürte eine leichte Enttäuschung. Hatte ihr Bauchgefühl sie im Stich gelassen, als es ihr sagte, dass die Pillen etwas mit Hüffarts Demenz zu tun hatten?

»Meine Cousine meint, es sei eine hohe Dosierung. Das Mittel gibt es auch in wesentlich geringeren Konzentrationen.«

»Dann muss Hüffart aber ziemlich stark betroffen sein, gestern während der Stadtrundfahrt hat Silvie ihm ständig diese Pillen eingeworfen.«

Jarle übersetzte, lauschte, fragte nach: »Wie oft hat er dieses Thiamazol bekommen?«

»Na, ich schätze mal, alle vier Stunden.«

Als die Ärztin das hörte, schüttelte sie ungläubig den Kopf und redete wieder auf Jarle ein.

»Meine Cousine sagt, das sei eine Überdosierung. Das Mittel wirkt gegen eine Überfunktion der Schilddrüse und hemmt die Aufnahme von Jod. Doch in solchen Mengen wären die Nebenwirkungen bald unangenehmer als das Leiden, gegen das die Tabletten helfen sollen.«

Wencke horchte auf. »Welche Nebenwirkungen?«

Wieder ein isländisches Kauderwelsch, doch an Jarles Gesichtsausdruck konnte Wencke erkennen, dass auch er verstand, worauf sie mit dieser Frage hinauswollte.

»Unter anderem Aufgedunsenheit, fahle Haut, geistige Verwirrtheit, Orientierungslosigkeit und ein eingeschränktes Erinnerungsvermögen …«

»Frag sie, was passiert, wenn man dieses Zeug nach so hoher Dosierung von einem Tag auf den anderen absetzt!«

Er fragte. »Meine Cousine sagt, die Schilddrüsenprobleme tauchen erst allmählich wieder auf, da können wir unbesorgt sein.«

»Und die Nebenwirkungen?«

»Diese Probleme treten nur vorübergehend auf und sind mit Absetzen des Thiamazols in der Regel restlos verschwunden«, übersetzte er.

Sie sahen sich beide schweigend an. Wahrscheinlich stellten sich ihnen in diesem Moment dieselben Fragen: Wenn Hüffart wieder auftauchte  – und daran wollte wohl keiner von ihnen zweifeln –, würde er dann plötzlich wieder über einen halbwegs klaren Verstand verfügen, weil ihn seine liebende Gattin eine Weile lang nicht mit diesen Pillen füttern konnte?

[15. Juni, 19.48 Uhr, Vegarslóð in der Nähe von Areyjar, Island]

Sie trafen sich im äußersten Osten, irgendwo am Fuß eines schroffen Berges, der wie vom langen, schmalen Fjord zerschnitten ins Meer abfiel.

Gleich nachdem Silvie völlig aufgelöst bei Alf Urbich angerufen hatte, war ein Chauffeur geschickt worden, um sie abzuholen. Die stundenlange Warterei in dem kleinen, zugigen Holzhäuschen am Gletschersee war bereits eine Zerreißprobe für die Nerven gewesen, doch die Fahrt stellte eine noch größere Strapaze dar, obwohl sie in einem komfortablen Mercedes-GL reisten.

»Passen Sie auf!«, hatte Silvie den Fahrer mehrmals ermahnt, oder: »Bitte drosseln Sie das Tempo!« Schließlich war die ungepflasterte Straße bestenfalls fünf Meter breit und führte über steile Kuppen, man konnte nie sicher sein, ob einen nicht im nächsten Augenblick der Gegenverkehr zum plötzlichen Ausweichen zwang und man dann den tiefen Abhang in steinige Schluchten hinunterrauschte. Als sie gerade sicher war, es könne nicht schlimmer werden, bog der Wagen nach rechts ab und bretterte auf einer Piste ins Tal, die man bestenfalls erahnen konnte. Horror! Zwar war sie krank vor Sorge, was mit Karl geschehen sein könnte, wo er steckte, wie es ihm ging, aber Silvie dankte auch dem Herrn im Himmel, dass ihr geschwächter Mann diesen Trip über die Schotterbahn nicht mitmachen musste. »Vorsicht, das Schlagloch!« Rums!

Anfangs hatte Silvie noch angestrengt aus dem Fenster gestarrt in der absurden Hoffnung, Karl irgendwo zu entdecken. Am Straßenrand oder weiter hinten in der zerklüfteten Landschaft. Doch nun waren sie über zweihundert Kilometer weit gefahren und die Hoffnung, hier auf ein Lebenszeichen von Karl zu stoßen, war schlichtweg unrealistisch. Seit sieben Stunden war er bereits verschwunden. Silvie musste ihre Sorge verdrängen, ansonsten würde sie wahnsinnig werden. Doch das gelang ihr nicht.

Allein auf sich gestellt war Karl völlig hilflos! Dazu kam, dass er seine Medikamente nicht würde nehmen können.

Gott, was sollte sie bloß tun? Worauf würde das hinauslaufen? Was, wenn die Wirkung nachließ und Karl allmählich … Nein, diesen Gedanken musste sie ganz weit wegschieben. Es war sinnlos, sich den Kopf zu zerbrechen. Sie hatte das Richtige getan und sich auf den Weg zu Alf Urbich gemacht. Dieser Mann war der Einzige, der dieser Situation gewachsen war. Hoffentlich.

Die Gegend war dermaßen karg, es fanden sich noch nicht einmal zottelige Schafe, die ansonsten überall auf der Insel frei herumliefen und den Straßenverkehr behinderten. Kein Wunder, zu fressen gab es hier nichts außer dem Staub, der hinter ihrem Wagen eine meterhohe Wolke bildete.

Das Aluminiumwerk lag auf halber Strecke zwischen Höfn – das war der Ort, an dem sie Wencke ins Krankenhaus gebracht hatten  – und der nächstgrößeren Gemeinde Egilsstaðir. Den Namen des kleinen Hafenkaffs, das früher wahrscheinlich von Fischfang gelebt hatte und nun einzig und allein als Schlaf- und Arbeitsstätte der AlumInTerra-Angestellten diente, hatte Silvie vergessen oder verdrängt, es waren einfach zu viele fremdartige Konsonanten darin enthalten. Sie hatte gewusst, dass das Dorf winzig war, doch als nun die Handvoll Häuser und Mietskasernen unter ihnen auftauchten, war Silvie gelinde gesagt überrascht: Hier gab es ja so gut wie gar nichts! Lediglich ein riesiges Containerschiff quetschte sich in den Hafen, doch wahrscheinlich war das täglich der Fall, denn das Rohmaterial, aus dem das kostbare Aluminium mit einem gewaltigen Aufwand gewonnen wurde, kam auf Island natürlich nicht vor und musste extra aus Australien und Brasilien eingeschifft werden. Auf der Rückreise nahmen die Hochseefrachter dann das fertige Metall mit in die Länder, die daraus Autos, Staubsaugerteile oder vielleicht auch eine original italienische Espressokanne fertigten. In der Firmenbroschüre, die auf der Rückbank gelegen und die sie kurz studiert hatte, war Globalisierung eines der häufigsten Schlagworte. Kein Wunder, AlumInTerra besaß Werke in mehr als dreißig Ländern. Doch dieser Ort auf Island war so etwas wie das Prestigeobjekt des Großkonzerns. Wenn Silvie nicht ziemlich genau gewusst hätte, wie schmutzig es in der Wirtschaftspolitik zuging, sie hätte den Aussagen über effiziente Nutzung natürlicher Energiequellen nur zu gern Glauben geschenkt.

Die Firmengebäude selbst bestanden aus drei unspektakulären langen Betonquadern mit Fenstern, daneben ragten die Stahlskelette der Hochspannungsmasten in die Höhe und ordneten die armdicken Leitungen, durch die unvorstellbare Energiemengen vom Stausee im Hochland hinunter ins Tal geschickt wurden. Der Himmel über ihnen war von schwarzen Parallelen zerschnitten.

Der Chauffeur, der den Wagen auf ein Tor zusteuerte, welches sich in diesem Moment magisch öffnete, war bislang extrem einsilbig, aber vielleicht hatte Silvie ihn in den vergangenen Stunden auch nur etwas verärgert mit ihren Kommentaren von der Rückbank.

»Da wären wir«, sagte er nun, fuhr eine schnittige Kurve und hielt vor dem Haupteingang. Gut erzogen wie er war, kam er mit schnellem Schritt an ihre Autoseite geeilt und öffnete die Tür. »Herr Urbich erwartet Sie in seinem Büro, ich werde Sie dorthin begleiten.«

Sie ließ sich aus dem Wagen helfen. »Was ist mit dem Gepäck?«

»Dafür werden wir selbstverständlich sorgen, Frau Hüffart. Meines Wissens ist eine Suite für Sie reserviert.«

»Hier gibt es doch nicht etwa ein Hotel?«

»Hotel wäre der falsche Ausdruck. Wir halten ein Dutzend Gästezimmer bereit für Vorstandsmitglieder oder andere hochrangige Besucher. Höchster Komfort, luxuriöse Ausstattung, seien Sie unbesorgt. Nicht für jeden zugänglich.«

Silvie war erleichtert. Sie hatte schon befürchtet, in den nächsten Minuten den altbekannten Reisebus auftauchen zu sehen, in dem Lena Jacobi die anderen Symposiumsteilnehmer rund um die Insel transportierte. Vor denen war sie nämlich gleich nach Karls Verschwinden geflüchtet, die neugierigen Fragen und die Kommentare waren schlichtweg nicht länger auszuhalten gewesen. Zudem misstraute sie Lena Jacobi nach wie vor. Silvie hatte den Eindruck, dass diese graue Maus ihr feindselig begegnete. Wahrscheinlich eine vom linken Flügel, die Karls politisches Schaffen infrage stellte. Von dieser Sorte gab es einige, sogar wenn sie blutjung waren wie Lena Jacobi und zur Wendezeit wahrscheinlich noch gar nicht geboren.

Sie betraten die Eingangshalle, die spartanisch gestaltet war und Silvie an Karls Parteibüro in Osnabrück erinnerte. »Die Unterkunft ist hoffentlich etwas einladender als das hier«, konnte sie sich nicht verkneifen.

»Aber ja!« Mehr sagte der Fahrer nicht. Natürlich nicht. AlumInTerra war ein mächtiger Arbeitgeber, und wenn dieser Mann der persönliche Chauffeur von Alf Urbich war, musste er sich hüten, allzu kritische Bemerkungen fallen zu lassen.

Silvie wusste, wie unangenehm Urbich werden konnte. Deshalb war sie selbst in diesem Moment auch schrecklich nervös.

Natürlich fürchtete sie sich vor Urbichs Reaktion auf Karls Verschwinden. Wer würde das nicht?

Drinnen wirkte das Gebäude wesentlich größer als von außen; der Weg, den sie zurückzulegen hatten, schien endlos und führte durch eine Betriebshalle mit meterdicken Rohren an Boden und Decke, in der ohrenbetäubender Lärm herrschte und es nach geschmolzenem Metall roch. Doch vielleicht hatte Urbich auch nur Anweisung gegeben, einen riesigen Umweg zu nehmen, damit Silvie sich ein Bild davon machen konnte, welch imposantem Konzern er inzwischen vorstand. Auf Angeberei hatte Urbich sich schon immer gut verstanden.

Nach einer Ewigkeit erreichten sie eine schwere Tür, die sich nur auf Knopfdruck öffnen ließ  – sonst hätte man dazu wahrscheinlich drei starke Männer gebraucht. Dahinter war es endlich leise, geruchsneutral und wohnlich. Urbichs Büro befand sich am Ende des Korridors und hatte silbrig schimmernde Wände, die von dunklem Mahagoni eingefasst waren. Sehr modern, sehr schick, aber das Beste war der gläserne Schreibtisch, der aus einem Guss zu sein schien. Dahinter saß Urbich.

Noch immer ein Pitbull, fand Silvie, drahtig, kurz geschorenes Gelbblond und kleine Schweinsaugen in einem irgendwie spitzen Gesicht. Er stand auf, lief um den Glaskasten herum und begrüßte Silvie herzlicher, als sie es erwartet hatte. »Es tut mit leid, dass ich nicht selbst bei der Eröffnungsveranstaltung war, aber leider kam ein Termin dazwischen.«

»Es war eine Katastrophe!«

»Ach ja? War der Champagner zu warm, oder was?«

Silvie war sprachlos. Konnte es sein, dass Urbich überhaupt nicht wusste, was bei der von AlumInTerra gesponserten Veranstaltung passiert war?

»Du siehst fabelhaft aus«, behauptete er. »Bitte setz dich doch und erzähl, was du auf dem Herzen hast!«

Man könnte fast glauben, er hielte das, was sie verband, für Freundschaft. Doch das war es nie gewesen und würde es auch niemals sein. Das Einzige, was sie all die Jahre immer wieder einmal für wenige Stunden zusammenbrachte, war die Sorge um eine lang vergangene Geschichte, die nie – niemals – publik werden durfte. Es würde sie beide gleichermaßen ins Verderben reißen, wenn man das mal so drastisch formulieren wollte.

Doch Urbich, der wieder auf seinem Lederstuhl Platz genommen hatte, lehnte sich zurück, allem Anschein nach völlig entspannt. »Hat deine Aufregung etwas mit diesem Anruf von Wencke Tydmers zu tun, über den du mich vor ein paar Tagen unterrichtet hast? Dieser angebliche Brief von Dorothee Mahlmann?« Er bog seine Mundwinkel nach oben, was wie eine Mischung aus väterlicher Nachsicht und Arroganz aussah.

»Es gibt inzwischen mehrere Briefe, vier, vielleicht sogar schon fünf.«

»Das ist absoluter Unsinn. Wenn diese Frau damals etwas notiert hätte, wäre uns das kaum entgangen, oder?«

Das hatte Silvie sich selbst schon oft genug gefragt in den letzten Tagen. Natürlich konnte sie sich genau erinnern, wie oft und wie akribisch sie damals das Zimmer 247 durchforstet hatte! Hätte Doro ein Tagebuch oder etwas anderes in der Art geführt, es wäre Silvie mit Sicherheit in die Hände gefallen. Natürlich bestand auch die Möglichkeit, dass Doro die Notizen aus Vorsicht stets mit sich herumgetragen hatte. Doch einmal, als sie lediglich in ein Badelaken gewickelt in die Duschräume verschwunden war, hatte Silvie die Gelegenheit genutzt und alle Klamotten durchwühlt – ohne etwas zu finden. Dabei war sie sich noch nicht einmal im Klaren gewesen, wonach genau sie suchen sollte. Zu diesem Zeitpunkt hatte sie ohnehin nicht viel gewusst, sondern einfach nur getan, was man von ihr erwartet hatte. Was die Leute um Karl Hüffart erwartet hatten.

Heute war das anders. Heute wusste sie alles. Das hatte sie jedenfalls bislang angenommen.

»Silvie, ich habe dich etwas gefragt!«, brachte Urbich sich in Erinnerung, ohne ungeduldig zu wirken. Es schien, als ob ihn die Sache geradezu amüsierte.

»Angeblich hat Doro sich damals mit einem Informanten getroffen.«

»Totaler Unsinn! Die hat sich mit niemandem getroffen, das hätten wir doch mitbekommen. Dorothee Mahlmann stand ab Götzes Verhaftung unter ständiger Observation.«

Jetzt wurde Silvie unruhig. Sollte sie Urbich von Wenckes Verdacht erzählen? Von der Vermutung, dass Doros plötzliche Erkrankung alles andere als zufällig gewesen war und womöglich genau die Leute, die mit ihrer Rund-um-die-Uhr-Beobachtung betraut worden waren, dahintersteckten? Nein, sie hatte nicht den Mut, etwas Derartiges laut auszusprechen. Selbst wenn Urbich jetzt gerade so relaxt im Sessel saß: Sie kannte diesen Mann, er konnte plötzlich aufspringen, herumschreien und toben – und ihr das Leben in Zukunft zur Hölle machen. Diese Macht hatte er. Und er würde sie nutzen.

»Ach, Silvie«, seufzte Urbich schließlich, als klar war, dass sie kein weiteres Wort herausbrachte. »Du zerbrichst dir dein hübsch dekoriertes Köpfchen über Dinge aus grauer Vorzeit. Aber dass dein Angetrauter über alle Berge ist, scheint dir egal zu sein.«

»Natürlich ist es das nicht!«, verteidigte sie sich prompt und war sich vollends bewusst, dass ihr aufgebrachter Ton nicht dazu beitrug, souverän zu wirken. »Glaub mir, ich war lediglich ein paar Augenblicke abgelenkt, und als ich zurückkam, stand da nur noch sein Rollstuhl. Es tut mir leid! Wirklich, das hätte nicht passieren dürfen!«

»Da hast du allerdings recht.«

»Unverständlich, warum AlumInTerra nicht für seine Sicherheit sorgen konnte!«, wagte Silvie einen kleinen Vorwurf.

»Wir waren sicher, dass du das alles regelst, liebe Silvie. Warst du nicht all die Jahre die beste Security, die man deinem Mann wünschen konnte? Keinen Millimeter bist du von seiner Seite gewichen seit der Geschichte von damals. Da haben wir einfach keine Notwendigkeit gesehen.« Einer seiner Mundwinkel zog sich nach oben. Er war ein Scheusal!

»AlumInTerra hat uns eingeladen  – und Wencke Tydmers dazu. Schon das ist eine Nachlässigkeit sondergleichen!«

»Da irrst du dich. Wir haben nicht Wencke, sondern ihre Vorgesetzte eingeladen. Deswegen konnte mir auf der Namensliste, die mein Eventmanager Jarle Yngvisson mir selbstredend vorgelegt hat, nichts auffallen.«

»Aber was sollen wir jetzt tun? Die Polizei sucht bereits nach Karl, aber bislang gab es keinen einzigen Hinweis, so als sei er vom Erdboden verschluckt.«

»Was ist, wenn Götze ihn mitgenommen hat?«

»Götze?« Zugegeben, Silvie hatte diesen Kerl aus ihrem Bewusstsein verdrängt. »Aber der ist doch in Polizeigewahrsam.«

Jetzt lehnte Urbich sich weit nach vorn, sein Atem roch leicht säuerlich, als habe er eben noch Wein oder Sekt getrunken. Das sah ihm ähnlich: Karl schwebte womöglich in Lebensgefahr, und sein ehemals engster Vertrauter gönnte sich einen edlen Tropfen. »Ist er nicht. Gestern, auf dem Weg zum Flugplatz, konnte Götze fliehen.«

»Das ist ein Witz, oder?« Silvies Gedanken machten sich selbstständig: Wenn Götze wirklich frei herumlief, ebenfalls am Gletschersee gewesen war, eventuell auf diesem Boot, von dem Wencke heruntergestoßen wurde, und dann auf dem Parkplatz … sie hätte Karl nicht eine Sekunde aus den Augen lassen dürfen! »Warum haben sie ihn noch nicht gefasst? Götze ist gemeingefährlich!«

»Weil wir ihnen gesagt haben, dass sie ihn laufen lassen sollen, um negative Schlagzeilen zu vermeiden  – zumindest solange das Symposium hier tagt.« Er grinste. »Das erstaunt dich? Komm, da reicht ein Telefonat mit dem richtigen Mann, und die Polizei wird zurückgepfiffen, wenn wir es wollen.« Sie musste ihn ungläubig angeschaut haben, wie sie es immer noch, trotz der vielen Jahre, die sie inzwischen in der Politik zu Hause war, tat, sobald ihr jemand erklärte, wie einfach das Geschäft zu manipulieren war. »Du glaubst mir nicht? Der staatseigene Energiekonzern hier im Land hat sich beim Bau des Staudamms mächtig übernommen, dann kam noch die Wirtschaftskrise hinzu, die Verstaatlichung der maroden Banken … Ich sage dir, im Grunde haben wir die hiesige Politik fest im Griff. Sollte AlumInTerra hier am Arsch der Welt die Zelte abbrechen, ist Island pleite. Energie ist eben auch bloß eine Ware, die verkauft werden muss. Und wir sind mit Abstand die besten Kunden.« Das schien Urbich außerordentlich zu gefallen, denn er breitete seine Arme auf dem gläsernen Schreibtisch aus, als säße er an einem Schaltpult, von dem aus sich die ganze Welt nach seinen Wünschen steuern ließ.

Diese Geste machte Silvie wütend. »Wenn du wirklich alle Fäden in der Hand hältst, warum setzt du dann nicht alles daran, dass Karl gefunden wird?«

Er grinste. »Du bist immer noch die Alte, Silvie, stimmt’s? Seit zwanzig Jahren spielst du aller Welt vor, dein Leben in den Dienst dieses Mannes zu stellen. Und jetzt hast du Schiss, wenn herauskommt, dass es in Wahrheit die ganze Zeit andersherum gewesen ist: Karl Hüffart der Große bewegt sich nämlich seit Jahren schon an einer ziemlich kurze Leine, mit der er von seiner zweiten Gattin Gassi geführt wird.«

»Nenn es, wie du möchtest«, entgegnete Silvie. Sie wollte sich nicht provozieren lassen. Und Urbich war auch keineswegs der Erste, der so etwas in der Art behauptete. Die meisten Politmagazine liebten Andeutungen, dass sie angeblich ihre Position ausnutze, um ein historisches Vermächtnis im eigenen Sinne zu verwalten. Etliche von Karls alten Weggefährten warfen ihr vor, ihn zu vereinnahmen und abzuschotten, doch dahinter steckte immer nur Neid oder Wut, weil Silvie den Mumm bewiesen hatte, Karls verlogenen Hofstaat nach und nach zu entlassen. Karls alter Leibwächter sprach kein Wort mehr mit ihr, seine ehemalige Pressefrau auch nicht, dafür redete sie aber ausgiebig mit der Journaille. Auch Karls Verwandtschaft  – schon immer ein schmarotzendes Pack – nahm es ihr übel, dass sie den Kontakt rigoros abgebrochen hatte. Sie wollte einfach nur ihre Ruhe. Es war schwer genug, sich um einen Mann wie den ihren zu kümmern. Da konnte sie auf falsche Ratgeber verzichten.

»Was erwartest du jetzt eigentlich von mir?«, fragte Urbich und starrte sie dabei in Grund und Boden. »Ich habe dich um die halbe Insel kutschieren lassen, weil du mich unbedingt sprechen wolltest, und jetzt muss man dir jedes einzelne Wort aus diesem gepuderten Organ mitten in deinem Gesicht ziehen.«

»Sicherheit!«

»Für dich oder den Herrn Gemahl?«

Silvie rutschte auf dem Besucherstuhl hin und her. Sie wusste, sie musste konkreter werden, auch auf die Gefahr hin, dass der Pitbull begann, bissig zu werden. »Ihr schuldet mir was!«

Das schien Urbich kaum zu überzeugen. »Ja, wirklich? Warst du es nicht, die damals vor zwanzig Jahren bei uns aufgetaucht ist und ihre Hilfe geradezu aufgedrängt hat?« Er verstellte die Stimme und tat, als wäre er ein kleines Mädchen: »Hallo, ich bin die Silvie und Polizeianwärterin im dritten Jahr und für Karl Hüffart, diesen alten Sack, würde ich mir sogar meine blonden Zöpfchen abschneiden, wenn es sein muss. Ich kann aber auch einfach nur ein bisschen rumschnüffeln, wenn ihr wollt.« Dann wurde er wieder ernst, und zwar ausgesprochen ernst. »Wir schulden dir überhaupt nichts, Silvie. Du hast gekriegt, was du wolltest. Wenn dir dann dein Sugar-Daddy einfach davonläuft, ist das weiß Gott nicht unser Problem.«

»O doch!« Sie atmete durch und machte den Rücken gerade. »Dass Wencke Tydmers mit diesen Briefen versorgt wird und auf einmal Gefallen daran gefunden hat, in der Vergangenheit zu wühlen, ist definitiv unser Problem. Sollte sie die Gelegenheit bekommen, Karl ohne meine Aufsicht zu treffen und ihn mit ihren Fragen zu löchern, dann ist das auch unser Problem. Ich kenne diese Frau, sie ist hartnäckig und eine verdammt gute Kriminalistin. Damals war sie jung, etwas naiv vielleicht, heute gehört sie zu den besten Köpfen des LKA.«

»Genau!« Er klopfte auf den Tisch, als habe er gerade eine Pokerrunde für sich entschieden. »Das ist ja das Tolle an der Sache!«

»Wie bitte?«

»Die beste Strategie in solchen Situationen: Mach dir einen eventuellen Gegner zum Verbündeten!« Das Leder quietschte, als Urbich sich hinter seinem Schreibtisch erhob. »Wir haben natürlich inzwischen ein paar Erkundigungen über Wencke Tydmers eingeholt.«

»Worauf spielst du an?«

»So genial deine ehemalige Zimmergenossin als Fallanalytikerin sein mag, so daneben ist ihr Privatleben. Und es gibt dummerweise drastische Einsparungen in ihrer Abteilung, die sie demnächst den Job kosten werden – was sie jetzt vielleicht schon ahnt. Auf gut Deutsch: Wencke Tydmers geht der Arsch auf Grundeis. Und wenn es so weit ist, stehen wir bereit, reichen ihr die Hand, bieten ihr einen hoch bezahlten Job, irgendeine Psychoabteilung werden wir extra für sie basteln, wo auf der Welt, darf die liebe Frau Tydmers sich sogar aussuchen. Sie wird nicht nein sagen können, da kannst du sicher sein.« So, wie Urbich das sagte, schien Wenckes Entscheidung tatsächlich programmiert zu sein. »Außerdem haben wir den richtigen Mann, um ihr das Ganze schmackhaft zu machen.«

»Du meinst diesen Jarle Yngvisson?«

»Genau der. Er hat mich vorhin angerufen. Rate mal, wer heute die Nacht mit ihm in seiner Hütte in den Bergen verbringen wird …«

Dann zeigte er zur Tür, um deutlich zu machen, dass er das Gespräch an dieser Stelle zu beenden wünschte. Wahrscheinlich verspürte er wieder Lust auf ein Gläschen Wein.

Silvie erhob sich. Ihre Beine waren kraftlos, als wäre sie zu Fuß hierhergelaufen. »Aber wenn ihr Wencke zu euch ins Team holen wollt, warum habt ihr dann am Gletschersee dafür gesorgt, dass sie über Bord geht?«

»Wovon sprichst du?«

Während Silvie berichtete, was heute am Jökulsárlón geschehen war, schob Urbich sie fast aus dem Zimmer. Das war die Höhe, er behandelte sie wie das Allerletzte!

»Das höre ich ehrlich gesagt zum ersten Mal, liebe Silvie. Und glaube mir, wir haben sehr viele Möglichkeiten, unliebsame Menschen zum Schweigen zu bringen. Aber Mord hat noch nie dazugehört, so etwas haben wir gar nicht nötig!«

[15. Juni, 21.52 Uhr, þrihyrningsvat, Island]

Die Wolke war schwarz und gigantisch. Vor einer Stunde, als sie mit dem Auto über die Bergkuppe gefahren waren, hatte Wencke einen ersten Blick auf den Herðubreið werfen können, einen gigantischen Tafelvulkan, der völlig autark in der Ebene stand und den man mit etwas Fantasie auch für den Rücken eines Urzeitdrachen halten könnte. Hier also sollte den Sagen nach der Sitz der Götter sein? An einem Tag wie diesem konnte man das tatsächlich für möglich halten. Das Feuer erahnte man nur als rotgelben Schimmer, eingehüllt in schwere Asche, die so undurchdringlich wirkte, als bestünde sie aus fetter, ungesponnener Wolle. In unregelmäßigen Abständen zuckten Blitze darin, hier fand gerade auf engstem Raum der Weltuntergang statt.

Oder Ragnarök, wie das Ende der Götter in der nordischen Mythologie hieß. Davon hatte Jarle auf der langen Fahrt mit Begeisterung erzählt. Und obwohl Wencke die vielen verschiedenen Götter nach einer Weile völlig durcheinanderbrachte, war sie doch fasziniert von der Prophezeiung: Berge stürzen ein, Bäume werden entwurzelt, alle Lebenden und Toten versammeln sich und in einer dramatischen Schlacht wird alles zerstört  – um anschließend als neue Welt zu entstehen. Gut, die Faszination beruhte weniger auf dem, was er schilderte, denn eine solche Handlung fand sich auch in jedem halbwegs gut geschriebenen Fantasyroman. Nein, wirklich einzigartig war die Art, wie Jarle sprach, wie er formulierte und gestikulierte, während er seinen Geländewagen die Berge hinaufsteuerte.

So als wäre Ragnarök eine Tatsache, beweisbar wie der Satz des Pythagoras oder Einsteins Relativitätstheorie. Jarle war Ingenieur durch und durch, aber irgendwie gelang es ihm, die mystischen Geschichten seiner Heimat damit unter einen Hut zu bekommen. Wencke hatte an seinen Lippen gehangen.

Dann waren sie an der Hütte angekommen und Wencke hatte sich ernsthaft gefragt, ob sie heute Nacht hier würde schlafen können, denn das kleine Holzhaus lag bloß einen guten Kilometer vom Stausee entfernt und das Dröhnen der Wassermassen, die am Überlauf die Turbinen des Kraftwerks in Gang setzten, war allgegenwärtig. Doch inzwischen  – sie saßen gerade zusammen auf der Veranda, schauten Richtung Vulkan und tranken Kräutertee aus großen Bechern – hatte sie sich an das Geräusch gewöhnt, empfand es sogar als angenehm, ähnlich wie Meeresrauschen, nur gewaltiger.

»Müssen wir uns Sorgen machen wegen des Herðubreið?«, fragte Wencke, obwohl sie sich in diesem Moment so sicher fühlte wie lange nicht mehr. Das Grundstück, auf dem sich Jarles gemütlicher Zweitwohnsitz befand, lag zwischen zwei grün bemoosten Wällen wie in einem Schoß. Hinter ihnen schlummerten Islandpferde auf ihrer Koppel, vor ihnen breitete sich der Stausee über dem Hochplateau aus. Jede billige Wegwerfkamera würde an diesem Ort eine postkartenfähige Aufnahme zustande bringen, selbst wenn der Fotograf dabei die Augen geschlossen hielt.

»Keine Sorge, auch wenn es aussieht wie direkt nebenan, sind wir weit genug vom Krater entfernt.« Er legte den Arm hinter ihren Schultern auf die Lehne der Holzbank. Keine direkte Berührung, aber ganz kurz davor. »Und du musst zugeben: Es sieht wunderschön aus, oder? Feuer bedeutet nicht nur Gefahr, sondern auch Energie – und Neubeginn.«

Das war Wencke schon fast eine Spur zu esoterisch, doch dann musste sie an die Kosian denken: Mit dem Brand im Haus ihrer Vorgesetzten hatte ja auch alles irgendwie begonnen. Hätte dort in Großburgwedel nicht das Feuer getobt, säße Wencke jetzt nicht mit verbundenen Händen irgendwo in der isländischen Pampa.

»In den nordgermanischen Sagen gibt es den Feuergott Loki, der gleichzeitig als gut und helfend, aber auch als zerstörerisch charakterisiert wird.«

»Ist das nicht derselbe Gott, der für Baldrs Tod verantwortlich war?«

Jarle nickte. »Man sagt, er war allen anderen Göttern an Schönheit, aber auch Klugheit bei Weitem überlegen.«

»Und was passiert mit ihm bei diesem … diesem Ragnarök?«

»Loki ist zu Beginn des Weltuntergangs als Gefangener der Götter auf einem Felsen gefesselt, doch die Erde bebt und löst seine Ketten. Kaum ist er frei, trommelt er die Toten zusammen, um mit ihnen gemeinsam in die große Schlacht zu ziehen.«

In diesem Augenblick grollte es vom Herðubreið herüber, als würde sich diese Szene gerade dort abspielen. Wencke wusste nicht, ob sie diese Geschichten wirklich mochte. Die Realität war ihr auf jeden Fall lieber. »Also jetzt mal konkret: Kann die Lava heute Nacht das Haus in Brand stecken? Oder erstickt uns vorher die Aschewolke im Schlaf?«

»Du hast eindeutig zu oft mit Katastrophen zu tun.«

Und als sei dies ein Stichwort gewesen, machte Wenckes Handy Alarm und zeigte auf dem Display an, dass ausgerechnet jetzt der Mensch bei ihr anrief, der stets für die schlimmsten Desaster sorgte – zumindest in ihrem Privatleben. »Axel?«

»Wencke!«

Es fühlte sich grundverkehrt an, hier mit Jarle zu sitzen, so kurz vor sehr nah, und dann Axel zu hören, der in zweitausend Kilometern Entfernung aus welchem Grund auch immer zu seinem Telefon gegriffen hatte, um mit ihr zu reden. Das passte nicht zusammen. Sollte sie mit ihren bandagierten Händen versuchen, den roten Knopf zu drücken?

»Deine Mutter hat mir erzählt, dass du einen Unfall hattest!«

»Es ist alles in Ordnung.« Jarle schien zu spüren, dass die Situation Wencke überforderte. Er deutete mit einer Geste an, noch etwas Tee kochen zu wollen, und verschwand netterweise im Inneren seines Hauses.

»Was ist passiert?«, fragte Axel.

»Ich hatte plötzlich Lust auf ein sehr erfrischendes Bad in einem Gletschersee. Und du weißt, wie spontan ich sein kann.« Es ging nicht anders, nur mit Ironie konnte sie sich über diese Situation hinwegretten. »Meine Mutter, die sich ja für eine Art Telefonzentrale zwischen uns zu halten scheint, hat mir von der glücklichen Niederkunft berichtet. Hast du denn gerade deinen kleinen Sohnemann auf dem Arm?«

»Nein, er schläft.«

»Und seine Mama auch?«

Axel antwortete nicht, sondern schwieg eine bestimmt sündhaft teure Mobiltelefonminute lang, bevor er den Themenwechsel wieder rückgängig machte: »Du steckst mal wieder in Schwierigkeiten, nehme ich an?«

»Es geht um eine alte Geschichte, ist Jahre her, eine frühere Schulfreundin …« Sie hatte keine Lust, Axel alles zu erklären. Zum einen war das nicht mehr sein Problem, sie hatten sich endgültig getrennt und damit basta. Zum anderen hätte es ewig gedauert, ihm von Doro und Jan und Silvie und Götze zu erzählen. In der Zeit hätte er mindestens drei Mal die Windeln wechseln müssen.

»Kann ich dir irgendwie helfen?«, fragte Axel.

»Hast du denn überhaupt Zeit, so als frischgebackener Papa?«

»Ich habe leider mehr Zeit, als mir lieb ist. Es gibt ein paar gesundheitliche Probleme. Wir sind wegen Kerstins Vorbelastung zur Geburt sicherheitshalber in die Medizinische Hochschule Hannover gegangen.«

»Oh, das tut mir leid!« Das stimmte sogar.

»Nichts Gefährliches! Kerstin ist aber noch nicht auf der Höhe, die Anstrengungen der Geburt haben in ihrem Kopf die alte Wunde… Na ja, muss ich ja nicht im Detail erklären, jedenfalls hängen wir hier in Hannover fest, der Kleine schlummert den ganzen Tag und nachts ist es in der Kinderstation zu laut zum Schlafen.«

»Ach, und da rufst du die gute alte Wencke an. Blöderweise bin ich aber zurzeit nicht in der Landeshauptstadt. Du hast dir bestimmt so schön ausgemalt, dass ich sonst vorbeikommen und eurem Baby ein Schlafliedchen vorsingen könnte, bevor wir beide dann im Nebenbett …«

»Mensch, Wencke, hör doch mal auf!«

Er hatte ja recht, es war albern, wie sie sich verhielt. Immer, wenn sie sich verletzt fühlte, wurde sie kindisch. Sie musste sich am Riemen reißen, Axel rief schließlich an, weil er sich Sorgen gemacht hatte, und nicht, um genussvoll in ihren Wunden herumzustochern. Er bot seine Hilfe an, immerhin besser als nichts. »Okay, vielleicht kannst du wirklich etwas für mich tun.«

»Schieß los!«

»Diese alte Geschichte, in der ich gerade drinstecke … Du könntest etwas für mich in Erfahrung bringen.«

»Ich kann aber nicht hier weg, wenn der Kleine aufwacht, muss ich …«

»Du kannst bleiben, wo du bist. Ich brauche nämlich eine Information über eine Patientin, die vor zwanzig Jahren in der MHH von einem Professor Rietberg untersucht wurde.«

»Und das Arztgeheimnis?«

»Es geht um Dorothee Mahlmann, und die ist schon seit einigen Jahren tot. Davor lag sie wegen einer schweren Hirnschädigung lange im Koma. Laut Gutachten hatte sie durch eine Thrombose eine Embolie erlitten, was durchaus plausibel klingt, weil Doro damals schwanger war. Probier mal, ob du diesem Professor Rietberg ein paar alte Akten abschwatzen kannst! Ich kenne nämlich leider nur die erste und dritte Seite dieses Gutachtens und wüsste gern, was dazwischen gestanden hat.«

»Wencke, ich dachte bei meinem Hilfsangebot eigentlich mehr an …«

»Vielleicht bekommst du heraus, ob der Vater aktenkundig war, ob Dorothees Eltern Bescheid wussten und so weiter. Alles, was du in Erfahrung bringen kannst, ist nützlich für mich!«

»Es wird unmöglich sein, einfach so …«

»Du hast doch sicher deinen Dienstausweis dabei, oder?«

»Trotzdem braucht man eine richterliche …«

»Danke für deinen Anruf, Axel, und schlaf schön!« Sie legte auf. Und fühlte sich großartig! Besonders, als Jarle wieder in der Tür stand und statt zwei Teepötten Rotweingläser in den Händen hielt. Er war genau die richtige Erscheinung nach einem Telefonat wie diesem. Und ein sensationelles Trostpflaster nach einem Tag, den man sonst lieber aus dem Gedächtnis gestrichen hätte.

»Meine Veranda steht dir gut«, sagte er. »Du könntest öfter da sitzen.«

Als er die Gläser abstellte, streifte sein Unterarm ihre Schulter. Es wäre genug Platz da gewesen, diese Berührung zu vermeiden. Wencke bekam eine Gänsehaut. »Mir ist etwas kühl, ich hole mir nur mal schnell was zum Überziehen.«

Sie stand auf und ging ins Haus. Die Innenräume waren holzverkleidet und es roch angenehm harzig. Jarle schien ein Faible für skurrilen Nippes zu haben, auf den Regalen standen ulkige Figuren aus Wurzelholz oder Keramik und auf der Fensterbank wurde eine Sammlung geschnitzter Sagengestalten präsentiert. Oder besser gesagt: einer Sagengestalt. Denn egal ob Skulptur oder Bild, immer war ein männlicher Schönling abgebildet, mal mit Fischernetz, mal mit Waffen oder auf einem Felsen liegend. Jarle schien ja ein richtiger Fan von diesem Loki zu sein. Aber wahrscheinlich hatte jeder Isländer einen Lieblingsgott, so wie jeder Deutsche seinen favorisierten Fußballverein.

Das Gästezimmer befand sich im oberen Stockwerk unter der Dachschräge. Es verfügte über ein eigenes Bad und war so ordentlich zurechtgemacht, als habe Jarle ihren Besuch bereits erwartet, es lagen sogar Handtücher auf dem frisch bezogenen Bett. Wencke hätte nichts dagegen, den Rest ihres Islandaufenthaltes hier zu verbringen. Ohnehin hatte sie sich noch keine konkreten Gedanken gemacht, wie es weitergehen sollte. Auf Lena Jacobi und ihre Reisegruppe hatte sie jedenfalls keine Lust mehr. Dass sie heute bereits drei oder vier Vorträge verpasst hatte, kratzte Wencke nur wenig. Hier war es schön, hier hatte sie Ruhe, hier fühlte sie sich endlich einigermaßen sicher. Ob Karl Hüffart verschwunden war, was der verrückte Frankie auf seiner Flucht so trieb – es war nicht mehr ihre Sache, zumindest heute nicht. Sie hatte mit viel Glück einen Anschlag überlebt und wollte jetzt nur eins: mit Jarle Rotwein trinken und der Sonne beim Nicht-wirklich-Untergehen zuschauen.

Sie stellte ihre Reisetasche auf den kleinen Tisch und versuchte umständlich, mit den verbundenen Händen den Reißverschluss aufzuziehen. Der dicke Pullover, den sie zu Hause extra aus dem Winterklamottenstapel gezogen und für kühle Islandabende eingepackt hatte, war genau das Richtige für diesen Moment und musste ganz unten liegen. Wencke wollte gerade mit dem Kramen beginnen, da entdeckte sie den Brief. Er lag weiter oben, direkt unter der Tüte, in der Jarle ihre durchnässten Klamotten vom Vormittag verstaut hatte.

Bitte nicht!

Urð

[Hannover-Herrenhausen, Alleehof, 26. Januar 1994, nachmittags]

Hab den Mädels gestern gesagt, ich besuche meine Eltern, in Wahrheit hab ich den Zug nach Dresden genommen, von da mit dem Bus weiter nach Reckwitz, Ortsteil Kreuma. Ende der Welt.

Das Aluminiumwerk erfüllt das Klischee eines »Volkseigenen Betriebes«, der schon lange vor der Wende dem Untergang geweiht war. Beidseitig der Fenster rostige Suppe auf grauem Beton, erfrorene Disteln zwischen den Fugen und ein zerfranstes Storchennest auf dem Schornstein. Und Menschen, die so getan haben, als gäbe es was zu tun. Männer und Frauen in blauer Werkskleidung, zwischen Bürotrakt und Fertigungshalle getrieben von der Angst, was bald werden wird. Als könnten sie, wenn sie sich nur richtig anstrengen, das Schlimmste verhindern. Daß sie in einem millionenschweren Unternehmen arbeiten, ist ihnen wahrscheinlich nicht mal bewußt. Daß irgendeine Formel oder Erfindung, die hinter den halbblinden Fenstern ausgeklügelt wurde, mehr wert sein soll als alles, was sie am Fließband je schaffen, wer soll das auch kapieren?

Daß diese zu Papier gebrachte Eingebung vielleicht sogar so wertvoll ist, daß ein kleiner Junge dafür sterben mußte, nein, so eine Wahrheit will in überhaupt keinen gesunden Kopf.

Ich stand da eine Weile rum, wußte nicht, wie ich es anfangen soll und was ich überhaupt will. Da fiel mir auf, daß ein Typ, den ich vorher schon im Intercity von Osnabrück nach Hannover gesehen habe, weiter hinten zwischen den Bäumen spazierengeht. Keine auffällige Erscheinung bis auf den rotblonden Bart, nicht dick und nicht dünn, Jeanshose und hellblaues T-Shirt ohne Aufdruck. Genauso soll man sich anziehen, wenn man observiert, hat man uns in Bad Iburg beigebracht. Der guckte nicht rüber, der wurde nicht langsamer, als er in meine Nähe kam, der tat so, als würde er sich in Kreuma einfach schrecklich gern rund ums Aluminiumwerk die Beine vertreten, auch wenn es eine schäbige Umgebung ist, laut und marode. Echt professionell. Klar, der folgt mir wie ein Schatten. Seit meinem Besuch bei den Hüffarts haben die sich an meine Fersen geheftet. Sind es die? Dieselben, vor denen Gisela Hüffart kapitulieren mußte?

Die Unterhändler beim Ausverkauf der Volkswirtschaft? Und was machen die, wenn sie sehen, daß ich in diese Gammelfabrik latsche und nach Wissenschaftlern suche, die sich mit Formeln beschäftigen?

Die können mich ja auch ganz einfach … ach Quatsch.

Hab mich nicht verunsichern lassen und bin los, zur Tür rein, zur Pförtnerin, die meine Uniform so beeindruckend und mein Lächeln so vertrauenerweckend fand, daß ich keinen Grund nennen mußte, weshalb ich mit der wissenschaftlichen Abteilung zu sprechen wünsche. War einfach, dort hineinzuspazieren.

Der Kerl, der mir als Ansprechpartner genannt wurde, hatte sein Büro im zweiten Stock. Alles eher schlicht, gar keine großen Computerbildschirme, nicht wie man sich so Zukunftsforscherlabore vorstellt. Großflächige Skizzen, handgezeichnet, hinter denen die Flurwände verschwunden sind. Und leise war es. Als wäre niemand da.

Dann kam ein Mann in den Flur, der gar nicht so aussah wie ein Physikgenie, die waren bei uns an der Schule nämlich eher farblos und schlaksig. Nicht wesentlich älter als ich, höchstens dreißig, blond, groß. Hat mich irgendwie erleichtert. Ich bin nach Sachsen gefahren, weil ich etwas über diese Formel erfahren wollte und die Hoffnung hatte, daß da einer ist, der mir die Welt erklärt, die gerade auseinanderzubrechen droht. Und der Typ sah so aus, als wäre er dazu bereit.

Er begrüßt mich, fragt, was ich will. Hab gleich gemerkt, er ist kein Deutscher, komischer Akzent, nie gehört. Er ist erst seit 1985 in Deutschland, hat er erzählt, hat Physik an der Karl-Marx-Universität in Leipzig studiert und danach gleich einen Job bei den Kreuma-Werken gekriegt. In seiner Heimat ist die Ausbildung nicht so gut. Welche Heimat, hab ich gefragt. Island, hat er gesagt. Er käme aus Island. Aus irgendeiner Stadt im Nordosten. Den Nachnamen krieg ich nicht gebacken, irgendwas mit Ypsilon, aber er hat gesagt, ist nicht schlimm, weil sich in Island sowieso alle mit dem Vornamen ansprechen. Und der Vorname ist nicht so kompliziert, der Typ hieß Jarle.

Wir saßen in seinem Büro, und der Kaffee war nicht mal schlecht. Als ich ihn auf diese heruntergekommene Bude ansprach, blieb er lässig und sagte, er wär sowieso auf dem Sprung zurück in die Heimat, man habe ihm da einen Posten angeboten und er vermisse sowieso den dunklen Winter in Island und die Natur. Auf die Dauer sei Deutschland keine Alternative.

Er hat mir erzählt, von seiner Formel  – die stammt tatsächlich von ihm! – und von dem anstehenden Verkauf des Werkes, total offen. Hoffentlich kriegt er keinen Ärger, wenn rauskommt, dass er der Freundin von Frank-Peter Götze alle möglichen Interna erzählt.

Klang erst mal ziemlich kompliziert, und ich bin noch nie so gut gewesen in Naturwissenschaften, aber dieser Jarle kann auch der dümmsten Person erklären, um was es bei seiner so wichtigen Erfindung geht: Mithilfe von Strom können verschiedene Stoffe gewonnen werden. Elektrolyse, an diesen Begriff konnte ich mich sogar noch aus der Schulzeit dunkel erinnern. In den Kreuma-Werken haben sie dieses Verfahren zur Gewinnung von Aluminium genutzt, was zwar billiger ist als mit einem chemischen Prozess, aber eben sehr viel Energie verbraucht. Jarle hat aber darüberhinaus auch mit anderen Stoffen experimentiert und ein Verfahren entdeckt, wie man Wasser in Wasserstoff und Sauerstoff umwandeln und als Antrieb für Motoren nutzen kann. Wasserstoffautos also, wieder so ein Ding, was man heute als absolute Science-fiction sieht, was aber in zwanzig Jahren vielleicht schon stinknormal ist. Das bisherige Problem besteht darin, dass der Stromverbrauch bei dieser Elektrolyse viel zu hoch ist und sich das Ganze nicht rentiert. Aber da kommt jetzt wieder Jarles Heimat ins Spiel: Auf Island gibt es Energie im Überfluß durch die heiße Erde und das viele Wasser. Die könnten also dort auf dieser Insel im Nordatlantik lauter Sachen produzieren, die hier bei uns unbezahlbar wären. Und ökologisch einwandfrei, das kommt noch dazu. Jarles Formel beschäftigt sich mit einem Speicherverfahren, mit dessen Hilfe die isländische Energie sogar in einer Art Wasserstoffbatterie aufs Festland gebracht werden könnte. Weltweite Verschiffung von elektrischem Strom und Wärme als greifbares Produkt. Ist wohl unglaublich viel wert. Preiswerte und saubere Energie aus einer nie versiegenden Quelle. Das wollen alle haben.

Habe gefragt, ob sein neuer Job da auf Island was mit seiner Formel zu tun hat, aber da hat er nur gegrinst statt einer Antwort. Könnte mir denken, daß der noch stinkreich wird mit seiner Erfindung. Verdient hätte er es. Ich mag keine Bonzen, aber Leute mit Ideen und was in der Birne, die mag ich.

Jedenfalls hatten wir einen guten Draht zueinander, und irgendwann hat er eben gefragt, warum ich hier bin, ob es um diese Entführung geht. Als ich genickt habe, ist er sehr ernst geworden. Er hätte sich schon gedacht, daß einige Leute rund um die Treuhand womöglich über Leichen gehen, wenn der Deal in Gefahr ist. Zuviel Geld. Die Rede ist wohl von drei Millionen Schmierhilfe für Hüffart und Konsorten. Die würde sich Urbich nicht entgehen lassen.

Ich war baff. Hab es mir aber nicht anmerken lassen. Er dachte ja schließlich, ich wäre im Auftrag der Polizei bei ihm im Büro. Da mußte ich so tun, als ob ich längst Bescheid weiß. Doch in Wahrheit war mir übel. Dieser Jarle hat ausgesprochen, was ich mich bislang noch nicht mal zu denken getraut habe: Dass die den kleinen Jan selbst auf dem Gewissen haben. Und warum? Weil durch seinen Tod die Sache anders liegt. Sie können F. zum grausamen Mörder stempeln, da wird kein Mensch mehr nach den politischen Zielen der Entführung fragen. Urbich hat für den Verkauf der Kreuma-Werke nicht schlecht kassiert. Hätte Hüffart jetzt über die Geschäfte im Hintergrund geplaudert, um seinen Sohn wiederzubekommen, wäre nicht nur das Geld futsch gewesen, sondern auch sein Ruf, seine Karriere.

Keine Ahnung, ob dieser Jarle mitbekommen hat, wie aufgeregt ich auf einmal war. Er hat mir seine Visitenkarte in die Hand gedrückt und gesagt, ich soll mich melden, falls noch Fragen aufkommen. Diese Adresse hebe ich gut auf, ich werde sie an diese Notizen heften.

Der rotblonde Typ mit T-Shirt und Jeans saß anschließend wieder im Nachtzug. Wenn ich ehrlich bin, hats mich nicht gewundert. Die verfolgen mich. Die haben Schiß, daß ich zu tief bohre und rauskriege, was wirklich passiert ist.

Daß F. nicht der Mörder war.

Sondern die.

Wollte eigentlich wieder nach Bad Iburg, aber als der Zug frühmorgens in Hannover hielt, hab ich mich anders entschieden – und bin spontan ausgestiegen. Erstens konnte ich so meinen unliebsamen Schatten abhängen. Und zweitens war es wirklich höchste Zeit, meine Eltern zu besuchen. Dieses nette, langweilige Spießerpärchen. Ich wollte mir von meiner Mutter einen Kakao kochen lassen und mit meinem Vater über Politik streiten. Ein oder zwei Tage lang. Deswegen bin ich jetzt hier, in meinem Mädchenzimmer. Wer weiß, vielleicht ergibt sich eine Gelegenheit, ihnen zu erzählen, daß sie demnächst Oma und Opa werden.

Hauptsache, ich habe meine Ruhe. Eine kurze Pause. Ein bißchen schlafen wäre nicht schlecht.

Nachher noch in den Herrenhäuser Gärten joggen gehen.

D.

[15. Juni, 22.22 Uhr, Gästezimmer, þrihyrningsvat, Island]

Ein bißchen schlafen wäre nicht schlecht …

Wencke betrachtete das Datum, als wäre es weit mehr als nur eine Zahlenreihe mit Punkten dazwischen. Sie wusste, was am 26. Januar 1994 passiert war, kurz nachdem Doro diesen Brief geschrieben hatte. Nach dem Joggen in den Herrenhäuser Gärten war ihre Freundin in einen Schlaf gefallen, der so lang und so grausam war, wie Doro ihn sich niemals gewünscht hätte. Da fand sich tief in Wenckes Langzeitgedächtnis noch dieses Bild von der fremden Frau in einem Krankenbett, ein aufgeschwemmtes, bleiches Gesicht auf dem Kissen, halb geöffnete, nutzlose Augen und struppiges Haar. Dorothee Mahlmann hatte am Fußende unter dem durchsichtigen Plastik gestanden, das war eindeutig der Name ihrer Freundin, doch die Komapatientin hatte damit nichts zu tun gehabt. Deshalb war Wencke niemals wieder zu Besuch gekommen. Sie hatte sich eingeredet, dass Doro einfach nur verschwunden war, auf und davon, denn das war besser zu ertragen gewesen als diese erzwungene, an Schläuchen hängende Trägheit.

Dieser Brief war der schlimmste von allen. Weil er von Doros Ende erzählte. Davon, dass sie sich verfolgt gefühlt hatte. Ein Mann mit rotblondem Bart? So wie der, der sich so viele Jahre später an Wenckes Fersen geheftet und wahrscheinlich versucht hatte, sie im Gletschersee zu entsorgen? Wencke schüttelte den Gedanken ab. Nein, das passte zu gut zusammen, um wahr zu sein. So funktionierte die Wahrheit eigentlich nicht. Und das machte Wencke misstrauisch.

»Wencke? Alles in Ordnung?« Jarle stand unten vor dem Fenster, schaute zu ihrem Zimmer hoch und sah etwas besorgt aus. Kein Wunder, er wartete nun schon länger als zwanzig Minuten auf sie.

Wer bist du?, dachte Wencke. Warum hast du mir nicht erzählt, dass du Doro kennst und ihr so kurz vor ihrem endgültigen Knock-out begegnet bist? Weshalb verschweigst du, dass diese Formel, um die es damals ging, deinem Hirn entsprungen ist?

Er winkte ihr zu und lachte.

Und warum verdammt noch mal fällt es mir so schwer, dich zu durchschauen? Immerhin bin ich Fallanalytikerin, es ist mein Job, Zusammenhänge zu erkennen und Verbrecher zu entlarven. Aber bei dir, Jarle Yngvisson, bleibt mein Alarmsystem stumm. Als wäre mein Spürsinn neutralisiert.

»Komm doch runter, Wencke, keine Angst, der Vulkan lässt uns in Ruhe!«

Ich werde auf keinen Fall so unvernünftig sein und mich zu allem Überfluss auch noch in dich verlieben, schwor sich Wencke.

Es gab drei handfeste Gründe, das nicht zu tun: Erstens hatte Jarle noch vor Kurzem eine Beziehung mit Wenckes Mutter. Zweitens war sie selbst gerade erst mit einer Menge Blessuren aus einer Chaosbeziehung hinauskatapultiert worden. Drittens war sie hier auf Island in eine sehr verworrene Geschichte geraten und es war absolut möglich, dass ausgerechnet Jarle die Fäden in der Hand hielt.

Okay, sie würde jetzt hinuntergehen, mit ihm Wein trinken und ihn offen und direkt nach seiner Begegnung mit Doro fragen. Mehr nicht!

Skuld

[… der letzte Tag …]

Drei Nornen sind es, die das Schicksal leiten werden.

Urð, Verðandi und Skuld.

Vergangenheit, Gegenwart, Zukunft.

Sie sitzen seit jeher an den Wurzeln der Welt, kennen das Schicksal schon immer und verschweigen es doch. Eingreifen können sie nicht. Und so haben sie alles Wissen, aber eben doch keine Macht.

Jetzt sitzt die Gegenwart neben mir, ganz nah, ich kann sie riechen, bald fühlen und schmecken. Sie schaut mit mir in den Himmel, der hell bleiben wird und damit nie verrät, wann der letzte Tag gerade angebrochen ist.

Der nur verraten wird, dass die Erde vergeht, dass sie aus Feuer besteht, aus Wasser und Luft. An diesem Ort wird alles vereint. Sie sieht es, aber sie versteht es nicht.

Sie sitzt neben mir und stellt Fragen, die sie sich selbst beantworten muss.

Dabei habe ich ihr längst schon erzählt von Ragnarök, dem Untergang der alten Welt, wenn sich das Schicksal erfüllen wird. Sie hat zugehört. Und doch nicht verstanden.

Sie weiß nicht, dass sie Verðandi ist. Die Gegenwart. Die Werdende.

Und dass sie damit als einzige der drei Nornen je die ganze Wahrheit erfahren wird. Das macht sie zu etwas Besonderem.

Ihr rotes Haar schimmert neben mir, wenn ich ihren Körper zu mir herüberziehe. Langsam muss ich sein, denn ich spüre ihre federleichte Angst.

Doch ich kann mich darauf einlassen. Ich bin ein Gestaltenwechsler, so steht es in der Sage. Ein Manipulator, so würden andere es nennen. Ich sehe mich als Wissenschaftler. Als einen, der alles verstanden hat. Aktion und Reaktion. Die Zusammenhänge der Zeit. Mit diesem Wissen kann ich alles sein, was der andere sich wünscht. So werde ich immer bekommen, was ich will.

Verðandi will Liebe. Will Nähe. Will Gewissheit.

Ihre Angst kämpft dagegen.

Nehme ich ihr die Angst, wird sie mich lieben. Und dann bekomme ich, was ich will.

Ich will nichts Schlimmes.

Nur die Wahrheit. Und die Gerechtigkeit. Und das Verderben der Verräter.

Sie wird mir dabei helfen, doch das ahnt sie nicht. Denn ich habe sie verwirrt im Netz der Geschichten. Das liegt mir. In den Sagen nennt man mich auch den Erfinder des Netzes.

Man gibt mir viele Namen. Doch sie alle erzählen davon, dass ich schön bin und geschickt, klug und gefährlich.

Wieder verflechte ich meine Wörter zu einer Falle, aus der sie nicht entkommen wird.

Meine Hand wird das Klopfen unter ihrer weichen Brust ertasten. Nur Haut soll dazwischen sein. Und etwas von ihrem Schweiß.

Ich werde ihren Kopf anheben, ihre Lippen streicheln, mich zu ihr beugen.

Sie sagt etwas. Es ist kein Nein.

[16. Juni, 7.12 Uhr, Jarles Zimmer, þrihyrningsvat, Island]

Die Nacht, die mal wieder nicht stattgefunden hatte, war zu Ende. Und Wencke verwirrt.

Worauf hatte sie sich bloß eingelassen?

Viel zu früh öffnete sie die Augen, unausgeschlafen, ruhelos, nackt. Deswegen hatte sie auch so gefroren. Ihr eigenes Zittern hatte sie geweckt. Doch als sie die Decke dichter um den Körper schlingen wollte, bemerkte sie den schlafenden Jarle neben sich auf dem Kissen. Ebenfalls nackt, soviel sie sehen konnte. Die Überwindung, das bisschen Warm der Bettdecke zu verlassen, war enorm, doch sie konnte unmöglich auch nur eine Sekunde länger hier liegen bleiben.

Es war nicht gemütlich, nicht behaglich und verschmust, wie es auch hätte sein können nach einer ersten Liebesnacht. Es war einfach nur kalt.

Falls Jarle ihre Flucht bemerkte, so ließ er es sich nicht anmerken. Das sprach für ihn. Er hätte sich jetzt auch genauso gut umdrehen und erneut Küsse fordern können. Oder mit seinen Hände wieder so geschickt und spielerisch zu ihr herüberwandern. Doch er ließ es still und bewegungslos geschehen, dass Wencke sich mitsamt ihrer Reisetasche davonstahl.

Die Ärztin hatte ihr empfohlen, die Verbände noch mindestens drei Tage auf den Händen zu lassen und sie dann nach ihrer Ankunft in Deutschland zu wechseln. Doch Wencke fühlte sich furchtbar und sehnte sich nach einer ausgiebigen Dusche, auch wenn der Blick unter die Mullbinden verriet, dass der medizinische Ratschlag durchaus Sinn machte: Die Wunden waren natürlich kaum verheilt, der Schorf dünn und empfindlich. Egal! Unter der Brause versuchte Wencke herauszufinden, ob die Nacht sich in irgendeiner Weise gelohnt hatte. Denn dass diese Geschichte unvernünftig war, deplatziert und überstürzt, war ohnehin klar. Aber war wenigstens etwas dabei herumgekommen? Warum fiel ihr nichts dazu ein? Etwas Shampoo lief in ihre Augen und die Seife brannte an den Handinnenflächen.

Sie hatten auf der Veranda gesessen und Wein getrunken, sie hatte ihn zu Doro befragt und er hatte erzählt, ganz ruhig und ohne Nervosität.

Ja, er könne sich noch gut an ihren Besuch erinnern, damals in Kreuma, diese wilde und entschlossene Frau, keinen Moment habe er die Version geglaubt, nach der sie in ihrer Funktion als Polizistin das Gespräch gesucht hätte. Ihm sei gleich klar gewesen, dass sie dazu viel zu nervös und aufgebracht gewesen war. Und er habe sich damals schon gefragt, was aus einer Frau wird, die solche Fragen stellt.

Und dann?, hatte Wencke nachgehakt.

Dann habe er kurz darauf Deutschland Richtung Island verlassen und die Stelle bei AlumInTerra angenommen.

Und was war aus der Formel geworden? Aus seiner Vision von der weltweiten Energieverschiffung?

Das habe nicht so funktioniert, wie man sich das ursprünglich vorstellte. Mehr war aus ihm in der Sache nicht rauszubekommen gewesen.

Und warum hatte er ihr nichts davon erzählt? Wencke war an dieser Stelle lauter geworden, denn es war offensichtlich, dass Jarle hier ganz bewusst etwas zu verschweigen versuchte.

Sie stellte das Wasser ab und blieb noch eine Weile dampfend in der Duschkabine stehen. Die Wunden schmerzten, denn die Nässe hatte die Haut aufgeweicht, wahrscheinlich würde es gleich wieder zu bluten beginnen.

War es der Wein gewesen? Oder diese eigenartige Nacht ohne Dunkelheit? Die seltsame Stimmung, weil sie ein paar Stunden zuvor knapp dem Tod von der Schippe gesprungen und einfach nur verletzt und sterbensmüde gewesen war? Irgendwann hatte sie jedenfalls aufgehört, ihm Fragen zu stellen, obwohl noch viele Antworten nötig gewesen wären, um ihm genügend zu vertrauen. Nahezu besinnungslos hatte sie sich in einer Umarmung wiedergefunden und keine Zweifel mehr verspürt. Das war absolut nicht ihre Art!

Gestern noch war kurz, aber heftig, dieser Gedanke aufgeblitzt: Etwas ist seltsam an diesen Briefen! Etwas passt vorn und hinten nicht zusammen! Doch dann hatte Jarle sie eingehüllt in seine Nähe, eingesponnen mit seinen Worten, als wäre er ein Hypnotiseur.

Wencke stieg aus der Dusche und wickelte sich in das dicke Frotteelaken, dann bastelte sie sich aus einer Menge Klopapier notdürftige Bandagen für die Hände und suchte in der Reisetasche nach einem halbwegs sauberen Kleidungsstück. In der Seitentasche steckten die Briefe, alle fünf, zu einem kleinen Paket geschnürt. Sie setzte sich auf den Badezimmerteppich und breitete jedes einzelne Blatt vor sich auf den Fliesen aus. So viele Zeilen in dieser charakteristischen Schrift. Die meisten Notizen hatte Wencke mehrfach gelesen, einige Passagen konnte sie bereits auswendig. Hier vor ihren nackten Füßen lag das Vermächtnis ihrer Freundin. Ganz zum Schluss legte sie das Foto daneben. Die eingekreiste Doro mit ihren lockigen Haaren und diesem unbedingten Lebensdurst im Gesicht. Was wollte sie damals mit diesen Notizen erreichen? Warum hatte sie sich die Mühe gemacht, alles so ausführlich aufzuschreiben? Und für wen hatte sie das getan? Für das ungeborene Kind?

»Ich liege wach, traue mich aber nicht, die Mädels zu wecken. Was soll ich ihnen sagen? Daß ich meinen eigenen Freund verdächtige?«

Wencke versuchte, sich Dorothee Mahlmann vorzustellen, mit einem Schreibblock auf den Knien und einem Kugelschreiber in der Hand, nachts, ohne ihre Zimmergenossinnen zu wecken. Wäre das überhaupt möglich gewesen? Vielleicht hatte Doro auch unter der Bettdecke geschrieben, mit einer angeknipsten Taschenlampe … Ein schiefes Bild! Hatte ihre Freundin sich damals im Unterricht nicht ständig einen Stift borgen müssen, weil sie zu chaotisch gewesen war, ihre Sachen zusammenzuhalten? Ja, so war Doro doch gewesen, so und nicht anders. Oder?

»Wencke und Silvie, Polizeianwärterinnen mit dem Glauben an Gerechtigkeit und das Gute im Menschen, die können da nicht mit drinhängen.«

War das Doros Sprache gewesen? Hatte sie tatsächlich solchen Gedanken nachgehangen? Glauben an Gerechtigkeit  – hatte Doro so etwas von ihren Zimmergenossinnen eingefordert?

Die wirklichen Erinnerungen an diese Frau hatten sich inzwischen mit dem vermengt, was Wencke gelesen hatte. All diese Notizen hatten das Bild von Doro verändert.

War es das, was Wencke an diesen Briefen störte?

»Sie hat mich noch gefragt, ob ich glaube, daß die Wahrheit immer umsonst ist. Was für eine Frage!«

Doro hatte recht: Was für eine Frage! Wie viel war die Wahrheit wert? Zwei Menschenleben? War Doro wirklich bereit gewesen, alles aufs Spiel zu setzen für eine Wahrheit, die außer ihr niemand wirklich wissen wollte? Wencke wusste es nicht, beim besten Willen nicht, es war unglaublich traurig, aber nie war ihr so deutlich geworden, wie sehr sie ihre Freundin bereits vergessen hatte.

Es klopfte an der Badezimmertür, die Klinke bewegte sich, doch Wencke hatte vorhin wohlweislich abgeschlossen. Hastig stand sie auf, schob die Briefe zusammen und zog das Handtuch fester um den Körper. »Was ist?«

»Sorry, Wencke, ich will dich nicht stören, aber dein Handy hat mich geweckt. Ich hab es aus deiner Hosentasche gezogen und hab es hier. Machst du auf, damit ich es dir geben kann?«

Sie öffnete nur einen winzigen Spalt weit, durch den er das Mobiltelefon schob. Doch bestimmt hatte Jarle zuvor auf dem Display den Namen des Anrufers gelesen: Axel! Wo sollte es enden, wenn der Tag schon so begann?

»Ich hoffe, ich hab dich nicht geweckt. Bei dir ist es ja noch vor acht Uhr …« Axels Stimme war so klar, als stünde er genau neben ihr. Und wenn sie ehrlich war: Sie hätte ihn jetzt gern an ihrer Seite gehabt. Auch wenn er ein Mistkerl war. Auch wenn er seit Jahren eine unmoralische Beziehung neben seiner Ehe führte. Er würde ihr Sicherheit geben. »Aber ich hatte Glück und habe heute Morgen diesen Professor Rietberg zu fassen gekriegt.«

Wencke musste sich sammeln. »Und? Konnte er sich noch an Dorothee Mahlmann erinnern?«

»Und ob! Er wusste gleich, von welchem Fall ich spreche. Er nannte sie allerdings die Lungenembolie im vierten Monat mit apallischem Syndrom.«

»Ärzte!«

»Die Sache scheint einer der ganz besonderen Fälle in seiner Karriere gewesen zu sein, deshalb war es zum Glück nicht ganz so schwierig, ihm Details aus der Nase zu ziehen.«

»Danke!« Wencke wollte so einsilbig wie möglich bleiben, denn sie war nicht sicher, ob Jarle nicht im Flur stehen geblieben war, um zu lauschen.

»Du hattest gefragt, ob der Vater des Kindes irgendwo vermerkt worden ist. Das musste Rietberg leider verneinen. Die Eltern von Dorothee Mahlmann haben damals als nächste Angehörige die Vormundschaft übernommen und alles Weitere geregelt.«

»Alles Weitere?«

»Die Verlegung der Schwangeren in das Pflegeheim, die Regelung der bürokratischen Sachen und so weiter. Die Medizinische Hochschule hat aber den Verlauf der Schwangerschaft weiterhin ärztlich begleitet.«

»Welchen Verlauf?«

»Dorothee Mahlmann konnte das Kind bis zum Ende austragen. So etwas passiert äußerst selten, die meisten Schwangeren, die ins Koma fallen, verlieren den Fötus. Aber deine Freundin war wohl körperlich in bester Verfassung, abgesehen von der irreparablen Schädigung des Gehirns. Im Mai 1994 hat sie per Kaiserschnitt eine gesunde Tochter zu Welt gebracht.«

»Nein!« Wencke musste sich auf die Fensterbank setzen. Sie brauchte einen Moment, bevor sie weiterfragen konnte: »Und weiß man, was aus dem Baby geworden ist?«

»Die Großeltern haben es direkt nach der Geburt zur sogenannten Inkognito-Adoption freigegeben. Das bedeutet, nur das Jugendamt Hannover weiß, woher dieses Kind stammt und wohin es vermittelt wurde.«

Jetzt wurde Wencke alles klar: Die verhuschten Blicke der Mahlmanns bei ihrem Treffen vor ein paar Tagen, die vorenthaltene zweite Seite des rechtsmedizinischen Gutachtens, das vehemente Abwehren weiterer Nachfragen … Doros Eltern hatten ihr eigenes Enkelkind weggegeben. Weil sich ihre Tochter gegen eine solche Entscheidung nicht hatte wehren können und der Vater des Kindes – es konnte sich dabei nur um Frank-Peter Götze handeln, nur das machte Sinn – unbekannt bleiben sollte. Was sollten sie mit einem Säugling wie diesem sonst anfangen in ihrem bürgerlichen Leben in Hannover-Herrenhausen?

Axel ließ ihr Zeit, das Gesagte zu verdauen, aber irgendwann redete er weiter: »Und weil ich dich kenne und genau weiß, welche Fragen dir als Nächstes auf den Nägeln brennen, habe ich meine Hausaufgaben sozusagen schon im Vorfeld erledigt und beim Jugendamt in Hannover um eine schnelle und unbürokratische Auskunft gebeten.«

»Du bist ein Schatz!« Mist, das war ihr aus Versehen so herausgerutscht…

»Also, der am 27. Mai 1994 in der MHH geborene weibliche Säugling der ledigen Mutter Dorothee Mahlmann wurde gleich am nächsten Tag von seinen Adoptiveltern, die in Rotenburg an der Wümme lebten, abgeholt. Diese gaben ihr den Namen Lena, der Familienname lautet …«

»… Jacobi!«

»Woher weißt du das?«

[16. Juni, 9.23 Uhr, Dimmuborgir, Island]

»Lass ihn schlafen«, sagte Lena und verließ die Höhle. Sie sah geschafft aus. Wunderschön, aber geschafft.

Wenn du über fünfzig bist und dann erfährst, dass du eine erwachsene Tochter hast, ist das wie ein Tritt in den Arsch. Hey, komm Alter, rappel dich hoch, da gibt es noch was zu holen in deinem Leben. Und wenn du sie dann triffst, diese Tochter, und du erkennst dich selbst in ihr, dein Kinn, deine etwas zu fleischigen Ohrläppchen, dann ist das wie ein Tritt in den Magen. Mensch, Alter, da fließt zum Teil dein Blut in ihren Adern, das macht dich irgendwie unsterblich. Und wenn du dann näher hinschaust und du findest Kleinigkeiten wie ein Lächeln, das dich an ihre Mutter erinnert, an diese Frau, die du irgendwann einmal in einem wackeligen Hochbett geliebt hast, dann willst du deine Tochter in den Arm nehmen und heulen, weil dieses Gefühl verschüttgegangen ist und nie zurückkommen kann. Aber das darfst du nicht. Auch wenn du sie gezeugt hast, sie ist dir fremd. Beschissene zwanzig Jahre stehen zwischen euch.

»Wieso hast du das getan?«, fragte Lena. »Es ist völlig unvernünftig!«

»Tut mir leid, dich enttäuschen zu müssen, aber vernünftig war ich noch nie.« Was sollte Frankie anderes sagen? Rein pädagogisch gab er einen hundsmiserablen Vater ab. Hoffentlich nahm Lena ihn sich niemals zum Vorbild. Da sollte sie lieber auf ihre Mutter zurückgreifen, die hatte alles! »Hüffart stand da am Wegesrand und ist freiwillig eingestiegen, das schwöre ich!«

»Aber er ist dement, Frankie! Einen Menschen wie ihn darf man nicht entführen, der braucht ärztliche Hilfe. Seine Frau hat ihm regelmäßig Tabletten verabreicht.«

»Seine Frau ist eine Schlange!«

Lena schaute sich noch einmal ängstlich um. Dabei könnte sie cool bleiben, schon von hier aus, nur wenige Meter vom Höhleneingang entfernt, konnte man die Stelle nicht mehr sehen, an der Frankie den alten Mann gestern gebettet hatte. Der hatte es auch bequem mit den zwei üppigen Daunenjacken, die im Kofferraum des Autos gelegen hatten. Die rochen zwar gelinde gesagt auch etwas unangenehm nach Kotze, waren aber weich und mollig. So schlimm konnte es wirklich nicht sein, Hüffart schlief schon seit mehr als acht Stunden eingerollt wie ein kleines Baby.

Die Höhle war ein super Versteck. Sie befand sich in der Nähe eines Lavafeldes, das täglich unzählige Touristenströme anzog, die sich mal wieder die Finger wund knipsten, weil die braunschwarzen Haufen wie Ruinen oder Kathedralen aussahen, schön gruselig. Doch dieses Loch hier war weit genug entfernt und befand sich unter einem Gesteinsbrocken, der eher wie ein gewaltiger Kuhfladen wirkte. Wer wollte davon schon einen Erinnerungsschnappschuss?

Drinnen war es sogar fast warm  – in diesem Land war es immer an den ungewöhnlichsten Stellen heißer oder kälter als erwartet.

Sie hatten gestern den Tank fast leer gefahren, waren dann von der Straße abgebogen und hatten diesen Ort gefunden. Das Tolle an Island war, dass es genügend Orte zum Untertauchen gab. So viel Landschaft für so wenige Menschen, und dann tummelten sich die Leute auch immer nur an einigen Stellen, weil im Reiseführer stand, dass es dort am schönsten sei. Einen Kilometer weiter war man schon wieder absolut für sich, hatte eine Höhle mit Naturheizung, einen geilen Blick auf bizarre Felsen und paradiesische Ruhe.

Hüffart, der den ganzen Tag über so gut wie gar nichts gesagt hatte – bis auf jede Menge schlaue Sprüche über diverse Wasservögel, die ihnen während der Fahrt begegneten –, war völlig erschöpft eingeschlafen und Frankie hatte sich auf die Suche nach einer Telefonzelle gemacht, die noch mit Münzen funktionierte, nicht nur mit einer scheiß Kreditkarte, die er nicht besaß und bestimmt auch nie besitzen würde. Nur Lena wusste, wo er steckte. Und heute Morgen war sie gleich zu ihm gekommen.

Die Begrüßung war eher nüchtern ausgefallen. Es war erst das zweite Mal, dass sie sich gegenüberstanden. Beim ersten Mal hatte sich ein strenger Justizbeamter knapp zwei Meter daneben postiert. Hallo, ich bin deine Tochter Lena, hatte sie damals gesagt und ihn damit dermaßen von den Socken gerissen, dass er sein Gleichgewicht bis heute, ein Jahr später, noch nicht wiedererlangt hatte.

Entsprechend hilflos fühlte er sich jetzt.

Sie hatte heißen Tee in der Thermoskanne mitgebracht, schenkte etwas in die Deckeltasse und reichte sie ihm. »Was sollen wir denn bloß machen? Die suchen jetzt alle nach Hüffart.«

»Du wolltest doch Aufmerksamkeit, oder nicht?«

»So habe ich das aber nicht gemeint. Wir hatten einen anderen Plan, was mit Hüffart geschehen und wann die Öffentlichkeit etwas mitbekommen soll.«

»Das heißt, Hüffart sollte ohnehin verschwinden?«

»Nicht direkt. Wir wollten ihn sozusagen in unsere Obhut nehmen, weniger um ihm zu schaden, dazu ist er zu alt und gebrechlich, man sollte uns da nichts vorwerfen können.«

»Entführung light sozusagen?« Frankie konnte darüber nur bitter lachen.

»Wir hatten ein paar Sachen geplant, die an die Geschichte von damals erinnern sollten. Nach und nach wollten wir AlumInTerra in die Verantwortung nehmen.« Lena seufzte. »Deine übereilte Aktion hat da jedenfalls einiges über den Haufen geworfen.«

»Es wäre vielleicht clever gewesen, mich in diese ach so spannenden Klügeleien einzuweihen. Dann hätte ich auch eine Ahnung, wen du mit ›wir‹ meinst. Steckt Wencke Tydmers mit drin?«

»Ja, aber ohne dass sie sich dessen bewusst ist.«

Er konnte diese nebulösen Antworten auf den Tod nicht ab. Manchmal kam es ihm vor, als hätte Lena nur nach ihrem Vater gesucht, um ihn dann wie einen Vollidioten zu behandeln. Immerhin schien sie seinen Ärger zu bemerken, denn jetzt kramte sie ein eingepacktes Sandwich heraus und hielt es ihm mit einem versöhnlichen Lächeln hin. »Du willst doch, dass die Leute, wegen denen du fast dein halbes Leben im Gefängnis gesessen hast, zur Verantwortung gezogen werden …«

»Klar will ich das. Aber mir leuchtet nicht ein, warum ich dafür unbedingt nach Island fliegen musste.« Diese Erklärung hatte Lena ihm nämlich bislang stur vorenthalten. Eine Genugtuung hatte sie ihm in Aussicht gestellt, so verlockend, dass er endlich die Energie aufgebracht hatte, einen neuen Entlassungsantrag zu stellen. Er hatte es also nicht zuletzt seiner Tochter zu verdanken, dass er die Freiheit zurückerlangt hatte. Als Begrüßungsgeschenk jenseits der Gefängnismauern hatte er dann dieses Flugticket in seiner Post gefunden. Kapiert hatte er das nicht, aber er hatte ja gewusst, dass Lena eine Art Praktikum in Island machte, also hatte er die Reise als Aufforderung verstanden, seine Tochter in diesem fremden Land zu besuchen. Und jetzt? Er verschlang das Brot fast mit einem Bissen. »Hast du noch mehr?«

»Du musst was für Hüffart übrig lassen, wenn er aufwacht.«

Frankie nickte. Er fand es eigentlich richtig toll, dass Lena eine junge Frau war, die sich auf Mitgefühl verstand. Hatte sie bestimmt von Doro. Obwohl, war es überhaupt möglich, solche Eigenschaften ganz plump zu vererben? Hatte nicht viel eher die Erziehung etwas damit zu tun, ob ein Säugling zum Heiligen wird oder zum Arschloch? Lenas Adoptiveltern waren in Ordnung gewesen, hatte sie erzählt. Ein schönes Zuhause, genügend Geld, ein älterer Bruder, auch adoptiert. Alles super! Aber trotzdem habe sie sich immer geschworen: Wenn ich 18 bin, will ich wissen, woher ich stamme. Sie hätte das zwar auch schon eher herausfinden können, aber ihre Eltern hatten immer gewarnt: Du musst die nötige Reife haben, auch eine schlimme Geschichte über deine Herkunft zu ertragen. Recht hatten sie, fand Frankie, denn wenn ein junges, behütetes Mädchen erfährt, dass sie aus dem Körper einer Quasi-Toten geschlüpft ist, ist das bestimmt nicht ohne.

Sie setzten sich nebeneinander auf einen Stein und teilten sich den Tee.

»Hast du meine Mutter eigentlich richtig geliebt?«, fragte Lena.

»Wir hatten viel Spaß miteinander, sie war eine echte Granate, in jeder Hinsicht …« Frankie stockte. Er war ein Trottel. Das war bestimmt nicht das, was seine Tochter hören wollte. »Also, ich meine, sie war nicht so lahm und brav wie ihre Freundinnen in der Polizeischule. Sie hat mehr vom Leben erwartet als nur eine Karriere bei den Bullen.«

»Ich habe nur ein einziges Foto von ihr gesehen, da steht sie mit Wencke Tydmers und Silvie Hüffart an einem See.«

Frankie horchte auf. Er wusste sofort, Lena sprach von dem Bild, das auch Wencke erwähnt hatte. »Woher hast du es?«

»Es hat ganz offiziell bei den Adoptionspapieren gelegen. Das Jugendamt nimmt an, dass die Eltern meiner Mutter – also meine leiblichen Großeltern  – es beigefügt hatten. Es ist aber keine besonders gute Aufnahme. Und ich finde, ich sehe meiner Mutter überhaupt nicht ähnlich.«

Das stimmte vielleicht auf den ersten Blick, Doro war gertenschlank gewesen und Lena hatte doch etwas mehr Speck auf den Hüften, als es der heutigen Mode entsprach. Doro hatte auch über ein völlig anderes Temperament verfügt, war immer in Bewegung gewesen, da hätten Fettpölsterchen keine Chance gehabt. Aber auf den zweiten Blick erkannte man ein bisschen Doro in ihr, fand Frankie. »Du hast ihre Augen! Dasselbe Dunkelbraun!«

»Echt?« Sie lächelte. »Ich mag meine Augen. Sie sind das Einzige an mir, was bislang von den Jungs in meinem Alter bemerkt worden ist.«

»Die müssen aber allesamt blind sein. Du hast ein super Lächeln, wie Doro, so offen und strahlend, der Wahnsinn!« Frankie entging nicht, wie sehr Lena sich über das Kompliment freute. Für einen viel zu kurzen Moment legte sie sogar ihre Hand auf seinen Unterarm. Das war schön und schmerzlich. Scheiße, wäre er damals nicht so verarscht worden, hätte er ein ganz anderes Verhältnis zu ihr haben können. Dann wäre sie als kleines Mädchen auf seinem Rücken geritten, sie wären Huckepack durch die Weltgeschichte, sie hätte ihm ihren ersten Liebeskummer anvertraut und bestimmt auch manchmal für Zoff gesorgt, wegen Schulnoten oder den falschen Freunden, weiß der Henker was. Das hatten die Schweine ihm alles vorenthalten. Deswegen musste er sich heute mit dieser flüchtigen Berührung begnügen.

Sie wurden von einem Geräusch in der Höhle aufgeschreckt, ein dumpfer Schlag, danach ein Wimmern. Lena war sofort in der Senkrechten. »Ich glaube, er hat sich verletzt!«

Tatsächlich, aus dem Wimmern wurde ein Heulen. Hoffentlich machte der jetzt keinen Alarm!

Frankies Augen mussten sich an das Dunkel gewöhnen, dann erkannte er Hüffart, der sich wohl etwas zu ruckartig aufgesetzt und dadurch den Kopf an der Felswand angeschlagen hatte. Sein Gesicht war verzerrt und er drückte seine Hand auf die fast kahle Schädeldecke. Lena war schon bei ihm, sprach beruhigend, ja fast liebevoll auf den Alten ein und versuchte, seine Hände wegzuschieben, um den Schaden näher zu betrachten. Dass da schon mal kein Blut floss, war gleich zu erkennen. Bestimmt nur eine Beule. Aber Karl Hüffart flennte wie ein Grundschüler. »Wo bin ich?«, fragte er andauernd. Und: »Ich will sofort nach Hause!« Lena streichelte beruhigend seinen Handrücken.

Das machte Frankie rasend. Manchmal war es von einer Sekunde auf die andere einfach zu viel. Dass dieser verlogene Greis Zärtlichkeiten ausgeteilt bekam  – und er selbst musste immer zugucken, alles ertragen und sich in den Arsch beißen, weil er nie so schlau war und einfach mal ein bisschen rumjammerte, um berührt zu werden.

»Lass ihn doch verrecken!«, knurrte er und erntete einen empörten Blick. »Ist doch wahr! Der hat seinen Sohn geopfert für eine Handvoll Macht und Kohle. Und ich durfte dafür mein Leben in einem scheiß Knast verbummeln … So ein Typ hat echt kein Mitleid verdient!« Frankie lief auf die beiden zu und schlug Lenas Hand zur Seite. Sie schrie kurz auf und er fühlte sich elend, doch dieser Wutausbruch war unvermeidbar gewesen.

»Du tust mir weh, Frankie!«

»Wir sollten ihn töten. Hier auf der Stelle! Dann sind wir das Problem ein für alle Mal los, und ich bin mir sicher: Danach geht’s mir besser!« Ja, das war es! Hüffart war so schwach, so labil, bestimmt würde ein einziger gezielter Schlag gegen den Kehlkopf genügen! Und er  – Frankie  – wäre endlich zufrieden.

Lena sprang auf, stellte sich vor den alten, verschreckten Mann und hob schützend die Arme. »Lass das doch! Was soll denn das?«

»Geh zur Seite!«

»Aber wenn du ihn wirklich töten willst, Frankie, warum hast du es nicht gestern schon getan, als du mit ihm allein über die Insel gefahren bist? Warum hier in dieser Höhle, warum muss ich dabei zusehen?« Ihre dunklen Augen waren weit aufgerissen. Ach du Scheiße, er entdeckte ihre Angst. Das wollte er nicht, nein, auf keinen Fall, er wollte nicht, dass seine Tochter ihn für einen Mörder hielt.

Andererseits … »Wenn Hüffart die Sache hier überlebt, wird er uns beide verraten. Er wird dich auch ins Gefängnis bringen, Lena, nicht bloß mich! Und das werde ich auf jeden Fall verhindern.«

»Der verrät doch nichts, Frankie! Merkst du nicht, wie durcheinander er ist?«

»Wo bin ich?«, fragte Hüffart wie auf Kommando und seine Stimme hatte wieder etwas Substanz, das Jammern war vorbei. »Dürfte ich erfahren, was hier los ist?«

»Du bist in meiner Gewalt!«, antwortete Frankie und schob Lena etwas zu grob zur Seite. »Hast du überhaupt einen blassen Schimmer, wer ich bin?«

Zwei wässrige Augen musterten ihn von unten bis oben. »Es ist ziemlich dunkel hier«, beschwerte sich Hüffart. »Wie soll ich Sie erkennen, wenn man gar nichts sehen kann?«

»Gut, dann helfe ich dir mal auf die Sprünge!« Frankie ging in die Hocke, sodass sie sich auf Augenhöhe begegneten. »Ich bin der Mann, der dich gestern entführt hat. Schon vergessen?«

»Sie verwechseln mich mit meinem Sohn. Mit Jan. Der ist entführt worden!«

Wie in Dreiteufelsnamen willst du mit einem Schwachmaten reden, bei dem sich Zeit und Raum völlig aufgelöst haben? Wie willst du dich an ihm rächen, wenn ihm abhandengekommen ist, womit er sich jemals schuldig gemacht hat? Gut, an Jan erinnerte er sich zumindest, an der Stelle konnte man weitermachen. »Erinnerst du dich an deinen Sohn?«

»Ja!« Das faltige, etwas aufgeschwemmte Gesicht zeigte keine Regung, die verriet, ob diese Erinnerung schmerzhaft oder freudig war.

»Und du weißt noch, dass er entführt wurde?«

»Von Frank-Peter Götze.«

Fast hätte Frankie sich auf den Arsch gesetzt. Das war mehr, als er seinem Gegenüber je zugetraut hätte. Wenn er nicht genau wüsste, dass Hüffart dement war … »Dieser Frank-Peter Götze bin ich. Nur ein paar Tage älter geworden, mit mehr Falten im Gesicht. Und Narben auf der Seele.«

»Das tut mir leid«, sagte Hüffart. »Aber jetzt habe ich Hunger und Durst.«

Lena reagierte schnell, servierte ihm zwei Sandwiches auf einer ausgebreiteten Serviette und zauberte auch einen anständigen Teepott aus ihrem Rucksack. So feudal hatte sie Frankie nicht verwöhnt und er musste erneut gegen eine rumorende Wut ankämpfen.

»Wie schlau bist du denn, Hüffart? Was ist in deinem runzligen Kopf hängen geblieben und was hast du lieber vergessen von der Sache mit der Entführung?«

Hüffart kaute umständlich und sprach erst wieder, nachdem er artig runtergeschluckt hatte. Den verdammten Knigge hatte er also auch noch parat. »Ich erinnere mich an alles.«

»So? Was stand denn in dem Erpresserbrief?«

»Ich sollte was über den Verkauf einer Firma erzählen. Da war was faul.«

»Richtig! Und was noch?«

Hüffart schien angestrengt nachzudenken. »Und ich sollte zugeben, dass da Geld gezahlt wurde für diese Firma … in … na so was, jetzt habe ich den Namen des Ortes vergessen.« Er kratze sich am Kopf und verteilte etwas Butter in seinen Haaren.

»Kreuma!«, half Frankie ihm auf die Sprünge.

»Stimmt, das Werk in Kreuma.«

Frankie war wirklich platt. Da war er gestern mit diesem Menschen Hunderte von Kilometern gereist und sich absolut sicher gewesen, dass die Masse in seinem Kopf sich nur unwesentlich von einer mittleren Portion Linseneintopf unterschied, und nun palaverte Karl Hüffart nahezu glasklar über Dinge, die lange zurücklagen. Aber hatte er nicht mal irgendwo gelesen, dass Demenzkranke sich oftmals an ihre frühe Vergangenheit erinnerten, dafür aber keine Ahnung hatten, was in der Gegenwart vor sich ging … »Und wie steht es heute um dich, Hüffart?«

Der hob nur seine Achseln, sodass sein graues Wollsakko ihm über die Schultern rutschte. »Ich weiß gar nicht, was das hier soll!« Dann biss er wieder in seine Stulle und kaute.

Allmählich wurde Frankie dieses Getue zu blöd: »Du, ich red mit dir!«

»Ich habe Hunger. Und wo bin ich hier eigentlich?«

Man merkte Lena deutlich an, dass sie Mitleid hatte. Keine Ahnung, woher das kam. Diese beschissene Empathie war aber absolut fehl am Platz. Frankie packte seine Tochter am Oberarm und zog sie mit sich zum Höhleneingang. »Du weißt schon: Der Mann, der da gerade deine belegten Brote verschlingt, hat unser Leben auf dem Gewissen.«

»Quatsch, Frankie. Das Ganze lief schon aus dem Ruder, als du auf die Idee gekommen bist, seinen Sohn zu entführen, um einen Skandal aufzudecken.«

»Da wusste ich doch nicht, dass Doro schwanger war.«

»Hätte das irgendetwas geändert? Deine Prioritäten waren doch schon immer klar gesteckt.«

Er wusste, sie hatte recht. Trotzdem … »Es war ein guter Plan, der auch fast funktioniert hätte. Bis Hüffart entschieden hat, dass ihm die Geschäfte doch wichtiger sind als alles andere. Sonst hätte es geklappt und du wärst bei Doro und mir aufgewachsen. Vater, Mutter, Kind, verstehst du? Statt Knastbruder, Komapatientin und Kind.«

Sie schüttelte ihn ab. »Ich glaube nicht, dass es so ist!«

»Wie kommst du darauf?«

»Ich habe es gelesen.«

»Gelesen? Und wo? Etwa in der Bild-Zeitung?« Eigentlich wollte Frankie seine Tochter nicht so hart angehen. Wie sollten sie jemals ein schönes Miteinander haben, wenn er immer so ausflippte?

Aber Lena ließ sich ohnehin nicht einschüchtern. »Okay, wenn du den armen Mann in Ruhe lässt, dann erzähle ich dir, was ich weiß und was ich glaube.«

Frankie nickte.

»Aber unterbrich mich nicht ständig und atme zwischendurch mal ganz langsam ein und aus, bevor du immer so ausflippst, versprochen?«

Er nickte wieder.

»Also, ich habe dir nie genau erklärt, wie ich dich gefunden habe.« Lena lehnte sich gegen die raue Felswand und begann, ohne Punkt und Komma zu erzählen. Wie enttäuscht sie gewesen war, weil sich in den offiziellen Unterlagen der Adoptionsbehörde nicht mehr befunden hatte als der Name ihrer Mutter, Geburtstag und -ort und das besagte unscharfe Foto. Einen wenigstens klitzekleinen Hinweis auf ihren leiblichen Vater hatte sie jedoch vergeblich gesucht. »Da stand nur ein einziges, frustrierendes Wort: unbekannt.«

»Aber Doros Eltern wussten ganz genau, dass ich mit ihrer Tochter zusammen war. Ich war denen anscheinend nicht gut genug, sie haben mich ja noch nicht einmal informiert, dass Doro …«

Sie legte ihren Zeigefinger auf seine Lippen. »Nicht dazwischenquatschen!« Da hielt er natürlich die Klappe.

»Aber dann, zwei Wochen nach meinem Besuch beim Jugendamt, bekam ich einen Anruf. Die Sachbearbeiterin, die eigentlich für meinen Fall zuständig gewesen war, hatte bei meinem ersten Besuch Urlaub gehabt. Sie wusste als Einzige, dass da noch ein weiterer Umschlag für mich abgegeben worden war, der wohl so groß war, dass er nicht in den Aktenordner gepasst und deswegen danebengestanden hatte.«

»Was war in dem Umschlag?«

»Handschriftliche Notizen meiner Mutter.«

Jetzt wurde Frankie einiges klar: Es musste sich um die Papiere handeln, von denen Wencke gesprochen hatte. Diese Notizen von Doro. Dann gab es diese Schriftstücke also tatsächlich! Er hatte es sich bis zu diesem Moment nicht wirklich vorstellen können. »Wer hat sie dir geschickt? Waren das auch deine Großeltern?«

»Wohl kaum. Der Umschlag ist auch erst viel später, im Herbst 2010, als anonymes Päckchen verschickt worden, nur mit dem Vermerk versehen, es mir mit den Adoptionspapieren auszuhändigen, sollte ich irgendwann einmal dort auftauchen. Die Sachbearbeiterin meinte, dass das ab und zu mal vorkommt, meist sind es wohl die leiblichen Eltern, die sich nach einigen Jahren überlegen, dass sie ihrem abgeschobenen Nachwuchs doch ein bisschen mehr hinterlassen wollen als bloß einen Namen und ein verblasstes Foto.«

»Und durch diese Notizen bist du auf mich gekommen …«

»Genau. Ich war so froh, denn ich hatte den Namen Dorothee Mahlmann schon in diverse Suchmaschinen eingegeben, aber nichts gefunden. Und dann liegen da diese Seiten vor mir, die echte Tinte, das echte Papier, das alles hat meine Mutter in der Hand gehalten, als sie mit mir schwanger gewesen ist. Ich war einfach nur unglaublich glücklich.«

Frankie schluckte.

»Sie hat von dir geschrieben, Frankie, von eurer Beziehung, von ihrer Angst um dich und ihrem Glauben an deine Unschuld. Sie hat nicht einen Moment an dir gezweifelt und alles Menschenmögliche getan, dir da rauszuhelfen.«

So etwas in der Art hatte Wencke auch schon erzählt, aber da war er misstrauisch gewesen. Denn er war Realist genug, um zu wissen, dass die Beziehung damals nur etwas mehr als eine Bettgeschichte gewesen war. Nichts, wofür man den Kopf hinhielt. Hatte er sich so in Doro getäuscht? Wenn das so war, mein Gott, wenn das wirklich so gewesen war, echte Liebe … Auf seinen Armen kribbelte es.

»Aus den Aufzeichnungen meiner Mutter geht hervor, dass Karl Hüffart wohl tatsächlich unschuldig gewesen ist. Er war bereit, deine Forderungen zu erfüllen, ist aber lange nicht so mächtig gewesen, wie man hätte meinen sollen. Doro hat vermutet, dass eventuell Alf Urbich entgegen dem Plan gehandelt und den kleinen Jan …« Sie zögerte. »Nun ja, er muss dafür gesorgt haben, dass Jan nicht mehr lebendig nach Hause zurückgekehrt ist.«

»Warum sollte er das getan haben?«

Frankie schaute sich Hüffart aus der Entfernung an. Er hielt inzwischen das zweite Sandwich in der Hand und sah harmloser aus als ein Goldhamster. Und genau das hatte ihn in den letzten Stunden und Tagen so oft zur Weißglut getrieben, dass dieser Mann so freundlich gucken konnte, nach allem, was passiert war. Sollte die Geschichte stimmen, die Lena gerade erzählte, lag die Sache natürlich anders. Das würde bedeuten, dass er seine Rachegelüste völlig neu sortieren müsste. Wenn Hüffart gar nicht Täter, sondern womöglich genauso ein Opfer war wie er selbst …

»Und was genau habt ihr jetzt vor?«, brachte Frankie etwas heiser hervor. Und als Lena wieder so zögerlich tat, räusperte er sich und wurde deutlicher: »Du kannst mir hier nicht so eine Geschichte auftischen und dann schweigen, verdammt noch mal!«

»Wenn du immer gleich ausrastest, habe ich keine Lust, mit dir zu reden. Immerhin bist du Wencke Tydmers im Flugzeug an die Gurgel gesprungen, hast zwei isländische Beamte bei deiner Flucht schwer verletzt und mit mir gehst du auch nicht gerade zimperlich um.« Sie verschränkte ihre Arme vor der Brust. »Man kann echt Angst kriegen vor dir.«

»Du brauchst doch vor mir keinen Schiss zu haben, ich bin doch dein Vater!« Mit Schrecken bemerkte Frankie, dass seine Augen brannten. Wann hatte er eigentlich das letzte Mal geheult? Als sein Vater gestorben war, wahrscheinlich, sein Vater, der seinen Job verloren hatte bei den Kreuma-Werken, nach vierzig Jahren Betriebszugehörigkeit, und der nach der Kündigung einfach aufgehört hatte zu leben. Da hatte er geweint. Das war noch vor dem verhängnisvollen Januar 1994 gewesen. Seitdem keine Träne. Erst jetzt wieder, wo er selbst der Vater war und feststellen musste, wie weh das tun konnte.

Lenas Handy klingelte. »Hallo, Frau Tydmers«, sagte sie. »Ist alles in Ordnung bei Ihnen? Haben Sie sich von dem gestrigen Schrecken erholt?« Was immer Wencke ihr erzählte, Lena reagierte mit einem ernsthaften Nicken. »Okay, ja, ich verstehe. Und wo sind Sie gerade?«

Nein, dachte Frankie. Bitte nicht jetzt. Er hätte noch ewig hier in dieser Höhle zubringen können.

»Und Sie haben kein Auto?  – Ja, kenne ich. Wir brauchen ungefähr zwei Stunden, dann sind wir bei Ihnen!«

Wir?, dachte Frankie. Was hatte Lena vor?

Sie legte auf. »Okay«, sagte sie dann. »Es wird nicht mehr lange dauern, bis wir die Sache zu Ende bringen.«

Er fragte nicht nach. Er riss sich am Riemen und tat geduldig. Auch wenn er brennend wissen wollte: Welche Sache? Und wer waren ›wir‹?

Zum Glück sprach Lena ganz von allein weiter. »Es hat alles geklappt wie geplant. Wencke Tydmers hat inzwischen herausgefunden, wer ich bin, und will sich mit mir treffen.«

»Wo ist sie denn?«

»In einer Hütte in der Nähe vom Stausee.«

»Dann fährst du jetzt da hin?«

»Und euch beide nehme ich mit, dich und Hüffart.«

»Auf keinen Fall! Wencke bringt mich ins Gefängnis. Bestimmt denkt sie, ich stecke hinter dem Mordanschlag am Gletschersee.«

»Das wird sie ganz sicher nicht tun.«

»Wie kommst du darauf?«

»Sie hat alle Briefe gelesen. Sie ist sich inzwischen im Klaren darüber, dass sie meine Mutter damals im Stich gelassen hat. Sie schuldet mir einfach viel zu viel, um uns jetzt zu verraten.«

[16. Juni, 13.52 Uhr, Gästezimmer, þrihyrningsvat, Island]

Plötzlich war da überall dieser Staub. Nur in dünnen Schichten, man fühlte ihn mehr, als dass man ihn sah, wie die Oberfläche eines sehr feinen Schmirgelpapiers. Vulkanasche, grau und ein ganz kleines bisschen rot. Der Wind habe gedreht, sagte Jarle, und nun bekomme man eben doch ein bisschen mehr mit als nur einen spektakulären Blick auf den Herðubreið. Gefährlich sei es nicht, wirklich nicht!

Jarle servierte Toastbrot, Butter und Honig zum Frühstück, das bis auf ein paar »Kannst du mir noch Tee nachschenken?«-Floskeln nahezu wortlos vonstattenging. Er spielte mit keiner Silbe auf die vergangene Nacht an und auch der Anruf von Axel blieb unerwähnt. Wenn er beleidigt war, weil Wencke sich heimlich wie eine Diebin aus dem Bett geschlichen hatte, so ließ er es sich nicht anmerken. Am ehesten war sein Verhalten mit höflich zu beschreiben, eigentlich eine unübliche Haltung jemandem gegenüber, der die letzte Nacht nackt neben einem gelegen hat.

Es war zu kühl, um draußen zu sitzen, denn die Veranda vor der Hütte lag um diese Uhrzeit noch im Schatten. Zudem hätte der Staub ordentlich zwischen den Zähnen geknirscht und der Westwind wehte einen leicht unangenehmen Schwefelgeruch zu ihnen herüber. Der Herðubreið hatte sich noch immer nicht beruhigt. Durch das Küchenfenster konnte man den Vulkan gut beobachten, und wenn Wencke sich nicht täuschte, war die Rauchwolke nicht nur dunkler, sondern auch deutlich näher als gestern.

»Ich muss noch mal zur Firma«, sagte Jarle, fast als wären sie ein altes Ehepaar mit klassischer Rollenverteilung. »Macht es dir was aus, allein hierzubleiben?«

»Nein, warum?«

»Weil ich nur das eine Auto habe und das nächste Haus ungefähr fünf Kilometer entfernt und meistens unbewohnt ist.«

»Kein Problem, wirklich!« Diese Abgeschiedenheit war eigentlich sogar genau das Richtige, fand Wencke. Sie hatte sich nämlich einiges vorgenommen für diesen Tag und erwartete fast ungeduldig, endlich für sich zu sein. Viel Zeit blieb ohnehin nicht, Lena Jacobi hatte sich nach dem Anruf bereits auf den Weg hierher gemacht. Und Wencke war deutlich wohler, wenn Jarle bei dieser Begegnung nicht dabei war.

»Ich kann dich auch mitnehmen. Das Symposium tagt heute am Mývatn, das ist ein sehr schöner See etwa zwei Stunden von hier entfernt. Soweit ich weiß, steht heute auch dein Vortrag auf dem Programm, ein Firmenwagen könnte dich dorthin bringen.«

Sie seufzte. »Ich könnte mich keine Sekunde konzentrieren. Macht es dir was aus, mich bei den anderen zu entschuldigen?«

»Kein Problem. Nach dem, was gestern passiert ist, werden die Kollegen Verständnis haben.« Er klemmte sich eine Tasche unter den Arm. »Mach es dir gemütlich!«

Wencke zweifelte, dass ihr das gelingen würde. Zwar hatte sich der offizielle Anlass, hier auf Island zu sein, für sie erledigt, denn sie hatte weder Lust, mit irgendwelchen europäischen Würdenträgern über moderne Politik zu diskutieren noch sich von Fremdenführern an überlaufenen Touristenattraktionen etwas über alte Sagen erzählen zu lassen. Es gab nur noch eine Geschichte, die sie interessierte, und das war jene, die Doros Tochter ihr hoffentlich bald erzählen würde. Das hatte mit Gemütlichkeit wahrscheinlich wenig zu tun.

»Du kannst mich anrufen, wenn etwas ist«, sagte er.

»Was sollte denn sein?«

Er schaute sie lange an. »Wencke Tydmers, du bist eine starke Frau. Und deswegen hast du es eigentlich gar nicht nötig, so zu tun, als wärst du auch noch unverwundbar.« Dann küsste er flüchtig ihre Wange und schaffte es doch, dass ihr leicht schwindelig wurde. Das musste aufhören, sofort!

Nachdem sein Jeep am Seeufer entlanggefahren und schließlich hinter der Bergkuppe verschwunden war, stürzte Wencke sich wieder mit voller Konzentration auf Doros Briefe, die inzwischen auf dem Boden ihres Gästezimmers ausgebreitet lagen. Sie studierte sie sorgfältig und blieb dieses Mal streng mit sich selbst: keine Gefühlsduseleien mehr, kein schlechtes Gewissen oder sonst etwas in der Art.

Sie war schließlich Fallanalytikerin und kannte die richtigen Methoden, Geschehnisse zu deuten, selbst wenn diese viele Jahre zurücklagen. Die Menschen tickten doch immer noch gleich, sie litten heute auf dieselbe Weise wie im Jahr 1994, sie glaubten, sie zweifelten und sie logen. Und dass viele Empfindungen nicht auf den ersten Blick erkennbar, sondern zwischen den Zeilen verborgen waren, da war Wencke inzwischen sicher. Jetzt wollte sie sich auf die Suche danach machen.

Viel zu lange hatte sie sich in die Erinnerungen an damals hineingesteigert, schließlich ging es auch um ihre eigene Geschichte. Jans Tod war Wenckes erster Mordfall gewesen und somit ihre erste unmittelbare Erfahrung der Tatsache, dass sich die Welt nun mal nicht immer in Gut und Böse aufteilen ließ und zudem auch nicht zu ändern war. Das hatte sie in den letzten Tagen in ihrer Denkfähigkeit gelähmt, und Doros Schilderungen schienen ihre Synapsen regelrecht zu verkleben. Wo sonst eine Idee die nächste anstieß, manchmal schneller, als es Wencke lieb war, stand seit Tagen alles still.

Damit musste jetzt Schluss sein. Zurück zur Professionalität!

Noch während Jarle unten in der Küche mit den Frühstücksvorbereitungen beschäftigt gewesen war, hatte sie losgelegt. Boris Bellhorn war wenig begeistert gewesen, dass sie ihn am Sonntagvormittag aus dem Bett klingelte, hatte sich dann aber doch ziemlich schnell überreden lassen, Wenckes Bitte zu erfüllen. »Und du hast wirklich einen offiziellen Auftrag von der Kosian?«, hatte er dann doch mehrfach nachgefragt. »Wenn ich da einfach so bei dieser Familie Mahlmann auftauche und …« Wencke hatte versichert, dass alles wasserdicht sei, und Boris das Versprechen abgerungen, sich gegen Abend mit einem Ergebnis zu melden.

Wencke war wild entschlossen, in der Zwischenzeit ein System in diese fünf Briefe hineinzubekommen, irgendwie musste sich das alles doch sinnvoll zusammenfassen lassen. Ihr kam die Cluster-Methode in den Sinn, die Axel damals bei den Ermittlungen in Aurich angewandt hatte. Axel hatte immer gern an Weiterbildungsseminaren teilgenommen und danach mit schicken neudeutschen Begriffen um sich geworfen: »Cluster kommt von Traube, ihr müsst die Informationen umkreisen und dann zu einem gemeinsamen Strang bringen, so wie Weintrauben an einem Zweig …« Blablabla. Fast war es, als stünde er dozierend neben ihr, als sie mit den verschiedenfarbigen Stiften, die sie aus Jarles Büro genommen hatte, einige Passagen einkreiste, nach Themen geordnet, ganz so, wie Axel es ihr damals immer beibringen wollte. Sie musste zugeben, die Sache hatte was, immerhin war sie schon mal schön bunt, und auch sonst kam so etwas wie ein Bild zustande.

Gelb waren alle Informationen über AlumInTerra, über diese komische Energieformel, den Verkauf der Kreuma-Werke durch die Treuhand und die verständlichen Proteste dagegen. Zusammengetragen ergab das eine recht schlüssige Geschichte: Das marode Werk hatte zu DDR-Zeiten eine vielversprechende Formel entwickelt, in erster Linie war dies wohl dem Forschereifer eines dort beschäftigten isländischen Mitarbeiters zu verdanken, nämlich Jarle Yngvisson. Mit dem dubiosen Verkauf an den amerikanischen Großkonzern wechselte auch die Formel ihren Besitzer, dafür sollten Schmiergelder an Hüffart und seine Leute geflossen sein.

Und an dieser Stelle verknüpfte sich das Ganze mit den Geschehnissen, für die Wencke eine rote Markierung gewählt hatte: die Entführung und Ermordung des kleinen Jan. Da hatte Doro von ihrem frühen Verdacht gegen Götze berichtet, von einer zweiten Mietwohnung, der Schreibmaschine und der überfallartigen Festnahme in der Nacht des Leichenfundes. Alles Dinge, die sich auch auf Wikipedia oder in anderen Internetarchiven finden ließen, Allgemeinwissen sozusagen. Und Götze hatte schließlich nie geleugnet, den Jungen entführt zu haben. Er selbst hatte Wencke am Gletschersee genau beschrieben, wie es sich für ihn angefühlt hatte, Jan gefesselt im Wald zurückzulassen. Doch der Mord ging nicht auf Götzes Konto, zu diesem Schluss war Doro gekommen.

Stimmte also Doros Vermutung, dass Hüffart selbst  – oder doch vielmehr sein damaliger Berater Alf Urbich – den Jungen umgebracht hatte? Wencke versuchte, sich an diese These zu gewöhnen, musste aber immer wieder kapitulieren. Denn eine Sache passte ganz und gar nicht zu dieser Variante: Die Art, wie die Leiche in Szene gesetzt worden war, dieses Boot auf dem See, beinhaltete eindeutig zu viel Theatralik für einen Mord, bei dem es um Geld und die Vertuschung eines Skandals ging. Die Person, die dafür gesorgt hatte, dass Jan auf der Seeoberfläche schwimmend aufgefunden wurde, diese Person hatte ihren Grund dafür, so zu handeln. Nichts geschah einfach so nebenbei, sondern alles, jede unscheinbare Kleinigkeit, hatte ihren Sinn. Enthielt eine Botschaft, die dem Täter selbst vielleicht nicht einmal bewusst gewesen war.

Wencke hatte nur noch zwei weitere Farben zur Verfügung und wählte Grün für alle Menschen, denen Doro in den letzten Tagen begegnet war und denen sie vertraut hatte. Das waren erstaunlich wenige: eine Polizistin, ein anonymer Informant, die betrunkene Gisela Hüffart und Jarle Yngvisson. Der blau markierte Kreis derer, denen sie Misstrauen entgegengebracht hatte, war deutlich stärker besetzt. Es wimmelte nur so von unehrlichen, brutalen, feigen oder bedrohlichen Gestalten. Hatte Doro ihre Umwelt wirklich so wahrgenommen? Als einen Haufen Ignoranten und Verräter? Und wo sollte Wencke sich selbst einsortieren – bei den grünen Freunden oder blauen Feinden?

Die Briefe waren inzwischen farbenfroher als ein Zirkusplakat. Nach stundenlangem Hin- und Herschieben der Blätter ergab sich so etwas wie die Bestätigung eines eher diffusen Bauchgefühls: Hier lagen viele, viele Worte und bildeten eine Geschichte, die  – nüchtern und ohne persönliche Einfärbung betrachtet – in sich nicht wirklich schlüssig war. Doch wo genau war der Fehler versteckt?

Das Hupen eines Autos vor der Hütte riss Wencke aus ihren Gedanken. Meine Güte, es war, als hätte sie zu viel getrunken oder etwas geraucht, sie stand völlig neben sich. Irgendwo hatte Wencke mal gelesen, dass ein konzentriert arbeitendes Gehirn zehn Mal mehr Energie benötigt als alle anderen Organe. Dementsprechend hätte sie eigentlich soeben verhungert sein müssen.

Sie schob alle Briefe zusammen, steckte sie in den Umschlag, ging die Treppe hinunter und trat auf die Veranda. Hut ab, wer sich mit einem solchen Kleinwagen hierher ins Hochland traute, musste wirklich gute Nerven haben. Die Scheiben waren fast blind vom Staub, der sich darauf verteilt hatte, und dass der Twingo eigentlich türkis war, ließ sich auch nur erahnen. Lena Jacobi war gerade ausgestiegen und nun dabei, ihrem Beifahrer aus dem Zweitürer zu helfen. Wencke glaubte schon, ihr Sehvermögen ließe sie im Stich, denn dass Lena tatsächlich Karl Hüffart über die Schotterpisten Islands kutschiert hatte, schien einfach unmöglich! Der alte Mann brauchte seine Zeit, sich wieder auseinanderzufalten und gerade aufzurichten, aber er sah dabei nicht unglücklich aus. Sein Blick war wacher, sein Gesicht weniger blass.

Dass Götze sich von der Rückbank schob, wunderte Wencke dagegen kaum noch – sie wusste ja, wie er mit Hüffart einerseits und mit Lena andererseits in Verbindung zu bringen war.

»Tut mir leid, es hat doch etwas länger gedauert. Aber ein Twingo ist einfach nicht der passende fahrbare Untersatz für dieses Gelände.« Lena streckte ihr die Hand entgegen.

Selbst jetzt, als diese junge Frau vor ihr stand, keine zwei Schritte entfernt und bei besten Lichtverhältnissen, selbst jetzt konnte Wencke kaum eine Ähnlichkeit mit Doro feststellen. Höchstens die Augen. Vielleicht glich Lena eher ihrem Vater, der sich jetzt hinzugesellte, die Ohren eventuell. Dass sie mit ihrem Vater-Tochter-Verhältnis selbst noch nicht wirklich souverän umgehen konnten, verriet ihre Körpersprache: Sie vermieden es, sich direkt anzusehen, Götze hatte seine Hände noch nicht einmal aus den Jackentaschen gezogen.

Auch Wencke wusste nicht so recht, wohin mit sich und ihren vielen Fragen.

»Hier ist es schön«, sagte Hüffart dann. »Ich würde gern einen Spaziergang machen.«

»Wir haben aber keinen Rollstuhl«, sagte Götze.

»Ich kann schon laufen!«, erwiderte der alte Mann trotziger als ein Vorschüler. »Bitte, ich würde gern einen Spaziergang machen!« Fast flehend blickte er ausgerechnet Götze an. »Da hinten sind Pferde! Bitte, gehen wir zu den Pferden!«

Doch Götze ließ sich erst überreden, nachdem auch Lena Jacobi ihm deutlich zu verstehen gegeben hatte, wie wichtig es war, Hüffart bei Laune zu halten. Arm in Arm, wie Pfleger und Patient, schlichen die beiden zur Pferdekoppel und ließen Wencke und Lena am Haus zurück. Es widerstrebte Wencke, wie eine Gastgeberin aufzutreten und einen Sitzplatz auf der Veranda anzubieten, also blieben sie einfach stehen, lehnten sich gehen die Holzbrüstung und schauten Hüffart und Götze hinterher.

Wencke brauchte glücklicherweise gar nicht weiter nachzufragen, Lena erzählte ohne Aufforderung ihre Geschichte vom ersten Besuch beim Jugendamt bis zum Erhalt der fünf Briefe. »Ich habe die Zeilen sicher tausendmal gelesen und überlegt, was ich mit diesen Informationen anfangen soll. Meine Mutter ist einem politischen Skandal auf der Spur gewesen, konnte das aber nie öffentlich machen, weil sie vorher aus unerklärlichen Gründen ins Koma gefallen ist.«

»So unerklärlich waren die Gründe gar nicht«, unterbrach Wencke. »Ich habe Informationen des Arztes, der Doro damals betreut hat. Medizinisch gesehen ist das, was deiner Mutter passiert ist, zwar selten, aber nicht ungewöhnlich in der Schwangerschaft.«

»Was wollen Sie damit andeuten?« Lena ging offensichtlich auf Distanz. Eben erst hatte Wencke ihr das Du angeboten, denn alles andere erschien inzwischen fehl am Platz – trotzdem blieb die junge Frau hartnäckig beim Sie.

»Es könnte auch sein, dass die Sache mit der Embolie eine unglückliche, aber ganz natürliche Ursache hatte und kein Mordanschlag gewesen ist.«

Lena starrte sie an. »Sie sind ja noch viel schlimmer, als ich bislang angenommen habe! Sie haben die Notizen doch gelesen, meine Mutter wurde verfolgt und eingeschüchtert …«

»Hast du dich nie gefragt, wer diesen Umschlag mit den Briefen zum Jugendamt geschickt hat?«

»Doch, natürlich habe ich das. Und ich hatte auch einige Leute im Verdacht. Unter anderem auch Sie …«

»Mich?« Wencke schüttelte den Kopf. »Nein, da muss ich dich enttäuschen. Wenn ich ehrlich bin, habe ich alles, was damals passiert ist, ziemlich verdrängt. Als ich vor fünf Tagen in Hannover den ersten Brief geöffnet habe, kam es mir vor, als ob mir jemand den Boden unter den Füßen wegzieht.«

Hinter dem Haus wieherte und schnaubte eines der Islandpferde, ansonsten war es fast still ringsherum. »Und es war ja auch nicht gerade schmeichelhaft, was in den Briefen über mich geschrieben stand«, ergänzte Wencke.

»Sie haben meine Mutter ziemlich hängen lassen!« Auch wenn Lena ganz zahm neben ihr stand, ihr Groll war mit Händen zu greifen. »Deswegen habe ich Ihnen die Briefe auch zukommen lassen. Sie sollten sich an Doro erinnern und begreifen, was damals geschehen ist.«

»Ein seltsamer Plan! Du hättest doch auch einfach zu mir kommen und mich fragen können: Hey, ich bin Doros Tochter, und ich wüsste gern, was damals in Bad Iburg so los gewesen ist. Ich hätte dich bestimmt nicht weggeschickt! Stattdessen veranstaltest du diesen Zauber, lockst mich und die anderen nach Island, schickst anonyme Briefe, lässt sie sogar von falschen Zimmermädchen in mein Hotelzimmer schmuggeln …«

»Es ist … also, es war …« Sie verstummte.

»Es war gar nicht deine Idee, stimmt’s?«

Lena nickte.

»Jarle Yngvisson steckt dahinter.«

Wieder Nicken. »Er war auch der Erste, den ich überhaupt kontaktiert habe.«

»Weil deine Mutter in den Notizen so positiv über ihn berichtet hat?«

»Irgendwie schon. Er war auch über die ehemaligen Kreuma-Werke ganz einfach zu googeln, denn er ist ja inzwischen ein hohes Tier hier bei AlumInTerra. Und er konnte sich gleich an meine Mutter erinnern, an die Schmiergeldsache und die Entführung.«

»Endlich ein Mensch, der wirklich etwas über Doro zu berichten hatte …«

»Genau. An meinen Vater habe ich mich damals noch nicht wirklich rangetraut. Der saß ja im Gefängnis und wusste überhaupt nichts von mir. Jarle hat mir seine Hilfe angeboten, er war einfach da, als ich ihn brauchte, und er hat alles irgendwie so toll geregelt, er ist sogar nach Deutschland gereist, um mich kennenzulernen.«

Genau darin bestand Jarles Talent, das wusste Wencke aus eigener Erfahrung. Zum richtigen Zeitpunkt am rechten Ort zu sein und Frauen in schwachen Momenten eine helfende Hand zu bieten. Fast schon unheimlich, dieser Mann. »Wann war das?«

»Im letzten Sommer.«

Also zur selben Zeit, als er rein zufällig Wenckes Mutter bei einer mäßig beeindruckenden Vernissage kennengelernt und umschmeichelt hatte. Was auch immer sein Plan war, er hatte schon sehr früh mit der Umsetzung begonnen. »Jarle hat dir dann wahrscheinlich auch die Stelle bei AlumInTerra angeboten und die Idee mit dem Symposium unterbreitet. Aber was genau habt ihr vor?«

Lena sagte nichts, schaute nur Richtung Pferdekoppel. Die Tiere trabten zum Gatter, man sah grauen Staub aus den Tierhaaren wirbeln, wahrscheinlich waren die Pferde in Wirklichkeit schneeweiß oder schokobraun, doch die Asche hatte sie über Nacht alle grau gefärbt. Götze und Hüffart waren bereits angekommen, die Tiere ließen sich die plüschigen Mähnen kraulen. Der reinste Streichelzoo – und Karl Hüffart freute sich wie ein kleines Kind.

»Willst du Rache?«

»Nein, das ist nicht mein Ding!«

»Geld?«

»Quatsch!«

Und plötzlich konnte Wencke sich denken, worum es ging. Es war doch immer dasselbe. Und es würde immer dasselbe bleiben. Letztendlich zählte doch immer nur … »Die Wahrheit?«

Jetzt sah Lena ihr in die Augen und nickte. »Genau die!«

Wencke wartete noch eine Weile ab. Was sie jetzt zu sagen hatte, war ihr selbst erst in den letzten paar Minuten klar geworden und eigentlich noch nicht spruchreif. Doch diese junge Frau musste so früh wie möglich davon erfahren, besonders, wenn es ihr tatsächlich um die Wahrheit ging. »Lena, es tut mir leid, es dir sagen zu müssen, aber ich halte diese Briefe … für eine Fälschung.«

Hätte Wencke es irgendwie schonender ausdrücken sollen? Beispielsweise: Aus fallanalytischer Sicht ergeben die Angaben in diesen Schriftstücken keinen Sinn? Wäre das für diese junge Frau besser zu verkraften gewesen?

»Sie glauben, jemand hat sich das alles ausgedacht?« Lena Jacobi starrte sie an. »Aber warum sollte sich irgendwer die Mühe machen und …« Sie schüttelte den Rest des Satzes einfach ab wie ein nasser Hund den Regen. Es war klar, dass diese Art von Wahrheit nicht dem entsprach, was Lena sich erhofft hatte.

Inzwischen waren Hüffart und Götze wieder auf dem Rückweg. Das Gehen fiel dem alten Mann zusehends schwerer, müde setzte er einen Fuß vor den anderen und musste sich dabei stützen lassen. Vielleicht hatte er auch leichte Atembeschwerden, der Schwefelgeruch lag in der Luft und Wencke hatte auch schon einen leichten Hustenreiz verspürt.

»Du weißt, dass ich fallanalytisch arbeite, oder? Mein Job ist es, Hypothesen auf ihre Plausibilität zu überprüfen. Die Wahrheit muss durch eine Geschichte rollen wie … ja, wie diese Kugel im Labyrinthspiel, bei dem es so viele Löcher gibt, durch die sie fallen kann.«

»Ja und?«

»Es gibt eine relativ eindeutige Sprache, in der Lügengeschichten erzählt werden. Und die erkenne ich in jedem dieser Briefe.«

»Das müssen Sie mir aber genauer erklären.« Lenas Stimme zitterte, obwohl sie sich vermutlich Mühe gab, resolut zu klingen.

Wencke nahm die Briefe aus dem Umschlag und legte sie auf den Tisch. Der Wind wollte sich direkt ein bisschen Papier zum Spielen mitnehmen, also sammelte Wencke einige der Lavasteine, die überall vor den Stufen auf dem trockenen Boden verteilt waren, und legte sie zum Beschweren darauf. »Ich meine nur: Wenn ihr – du und Jarle Yngvisson – irgendeinen Plan verfolgt, der etwas mit dieser Geschichte zu tun hat …«

»Wie kommen Sie darauf?«

Wencke hatte alle Blätter chronologisch sortiert, nur die Ecke rechts unten blieb frei. »Als ich mit Jarle im Hotel Borg am Tisch saß, habe ich ihn direkt danach gefragt, und er sagte, es gebe Geschichten, die zu Ende erzählt werden müssen.« Da Lena nichts erwiderte, stattdessen nur die Arme verschränkte und demonstrativ zur Seite blickte, machte Wencke weiter: »Wenn wir beim LKA eine Aussage auf ihre Glaubwürdigkeit überprüfen lassen wollen, dann wird genau untersucht, worauf der Erzähler die Aufmerksamkeit lenken will. Lügner neigen dazu, Details am Rande übertrieben stark auszuschmücken. Einzelheiten, die nicht unbedingt überprüft werden können, werden auffallend detailgenau geschildert.« Sie zeigte auf eine gelb eingekreiste Stelle: »Schau mal hier, der Bericht über die Verhaftung deines Vaters. Es ist von seinen Brusthaaren die Rede, von Schweiß und Zweifeln, beinahe poetisch verpackt. Klingt alles ganz lebensnah. Doch die eigentlich wichtigen Informationen sind nur sehr einsilbig und mehr am Rand erzählt.«

»Was meinen Sie genau?«

Wencke reichte ihr einen Zettel, den sie am Rand dick markiert hatte. »Da, lies mal den Absatz vor!«

Lena griff nach dem Brief. »Die vom SEK haben mich behandelt, als hätten sie mich bei einer Rotlicht-Razzia aufgegabelt. Bis dann einer in meinem Portemonnaie den Polizeiausweis entdeckt hat, da gab es ein bißchen mehr Respekt. Und klare Anweisungen, ich soll verschwinden, splitterfasernackt, wie ich war, ich soll die Klappe halten, keinen Aufstand anzetteln.« Sie schaute auf. »Und was soll damit nicht stimmen?«

»Was genau haben die Polizisten beispielsweise zu Doro gesagt, als sie ins Zimmer kamen? Davon steht hier kein Wort.«

Fast trotzig schüttelte Lena den Kopf.

»Merkst du es nicht? Es ist wie eine Fotografie, auf der nur der Hintergrund scharf gezeichnet ist. Das Objekt im Vordergrund, auf das es bei der Aufnahme eigentlich ankommt, ist nur verschwommen und verwackelt zu erkennen.«

»Doro war außerdem gar nicht nackt, als sie ging«, mischte sich Götze ein, der zwischenzeitlich bei ihnen angekommen war und ihrer Unterhaltung gelauscht haben musste. »Wenn es etwas gibt, das ich ganz genau weiß, das ich sogar vor Gericht schwören würde, dann dass Doro einen dunkelblauen Slip getragen hat. Sie mochte es nicht, völlig nackt im Bett zu liegen. Sie hat immer gesagt, dann würde sie einen kalten Hintern bekommen.«

Lena öffnete den Mund, wollte etwas sagen, aber ihr fiel wahrscheinlich nichts ein.

»Es gibt noch mehr solcher Stellen. Immer wieder ist die Rede davon, dass Doro sich mir anvertrauen wollte, ich ihre Sorge aber nicht ernst genommen hätte und so weiter. Daran kann ich mich aber beim besten Willen nicht erinnern.«

»Weil Sie es nicht wollen!«, fauchte Lena. »Wer gibt denn schon gern zu, eine miese Freundin gewesen zu sein!«

Wencke blieb ruhig. »Genauso wenig halte ich es für möglich, dass Doro so viele Seiten geschrieben haben soll, nachts, in unserem kleinen Zimmer, ohne dass es Silvie oder mir aufgefallen wäre. Tut mir leid, Lena …«

»Sie wollen doch nur davon ablenken, dass Sie meine Mutter im Stich gelassen haben!« Es war schon fast ein Flehen. Lena wischte über die Briefe, warf die Steine hinunter, schob die Blätter durcheinander und sortierte sie neu. »Was sollen diese bunten Kreise überall? Diese Kritzeleien am Rand? Wie lange haben Sie gebraucht, um Ihre Pseudobeweise zusammenzutragen, bloß um sich selbst ein reines Gewissen zu verschaffen!« Jetzt griff sie nach dem Brief Nummer drei und hielt ihn hoch. »Hier zum Beispiel wird von dem Besuch bei Jans Mutter berichtet! Zwei Frauen allein in einer Küche … Das soll bloß ausgedacht sein?«

»Gerade Kleinigkeiten wie beispielsweise diese Flasche Mariacron im Hause Hüffart fallen mir auf.«

»Was stimmt damit nicht?«

»Meine Intuition sagt mir, dass die Frau eines Spitzenpolitikers mit Sicherheit eine edlere Weinbrandsorte gewählt hätte, jedenfalls keinen 08/15-Schluck für umgerechnet fünf oder sechs Euro die Flasche.«

»Finden Sie das nicht reichlich kleinkariert?«

»Vielleicht.« Sie musste bei ihrer These bleiben, auch wenn sie damit das Bild, das Lena sich von ihrer unbekannten Mutter gemacht hatte, zerstörte. Es war ein falsches Bild. Es hatte nichts mit der wirklichen Doro zu tun. »Fragen wir doch Karl Hüffart selbst, er wird ja schließlich am Rande erwähnt.«

Lena lachte bitter. »Frau Tydmers, Sie wissen genau wie ich, dass er so gut wie alles vergessen hat.«

»Da wäre ich mir nicht so sicher«, sagte Wencke und wandte sich an Hüffart, der sich inzwischen erschöpft auf einem der Holzstühle niedergelassen hatte und schwer zu atmen schien. »Herr Dr. Hüffart?« Tatsächlich horchte der alte Mann auf. »Erinnern Sie sich noch an den Tag, an dem Ihr Sohn verschwunden ist?«

Hüffart hustete, blinzelte gegen die Sonne an, die auf sein Gesicht fiel. Er lächelte. Doch er schwieg.

»Bitte versuchen Sie, sich zu konzentrieren. Was haben Sie mit Jan an Ihrem allerletzten Tag unternommen?«

Hüffart zuckte mit den Schultern.

»Sie wissen doch noch so viel von ihm, Sie wollten mit ihm spielen gehen hier in Island. Das haben Sie im Flugzeug gesagt. Was haben Sie mit ihm gespielt, bevor er verschwunden ist?«

»Welcher Vogel!«, sagte er langsam und deutlich. Es machte leider überhaupt keinen Sinn.

Lena rollte mit den Augen. »Ich habe es doch gesagt: Hüffart ist nicht mehr in der Lage, etwas zu erzählen, was Sie für Ihre konfuse Theorie verwenden könnten.«

»Ich glaube, ich weiß, was er meint«, sagte Götze. »Vielleicht hat er seinem Sohn erklärt, welcher Vogel gerade singt oder in der Gegend herumfliegt. Das macht er nämlich ständig, damit hat er mich die letzten Stunden schon tierisch genervt. Scheint so was wie ein Hobby von ihm zu sein.«

Wencke näherte sich Hüffart behutsam und ging vor ihm in die Hocke. »Haben Sie Jan etwas über Vögel beigebracht?«

Er nickte. »Welcher Vogel!«

»Und welcher Vogel hat an dem Tag gesungen, als Sie das letzte Mal mit Ihrem Sohn zusammen gewesen sind?«

»Ein Pirol!«, kam es wie aus der Pistole geschossen. Kein Zweifel, das konnte Hüffart sich nicht so schnell ausgedacht haben.

»In diesem Brief steht, dass Sie mit Jan Drachen steigen ließen. Können Sie sich daran erinnern?«, fragte Wencke.

Er schüttelte den Kopf.

»Ganz sicher?«

Er nickte.

»Was soll das schon groß beweisen!« Lena nahm Wencke den Brief aus der Hand und formte ihn zu einem festen Ball, den sie gleich darauf fortschleuderte. »Nichts, gar nichts! Sie stellen sich hier hin und wollen mir weismachen, dass mir jemand seitenweise gefälschte Notizen meiner Mutter untergejubelt hat. Doch die Frage nach dem Warum lassen Sie unbeantwortet.«

Hier musste Wencke tatsächlich passen. »Ich kann da bestenfalls etwas vermuten!«

»Ach, und stellen Sie sich vor: Diese tolle Vermutung höre ich mir ganz bestimmt nicht mehr an!« Lena schnappte sich ihre Tasche und zog die Autoschlüssel heraus. Es sah aus, als würde sie gleich explodieren  – tatsächlich, sie glich in diesem Moment ihrem Vater bis in die elektrisiert aufgestellten Haarspitzen! Wenn es bislang an verwandtschaftlicher Ähnlichkeit gemangelt hatte: Jetzt war der gemeinsame Hang zum cholerischen Ausbruch unverkennbar.

»Warte bitte, Lena. Ein Kollege wird mir schon sehr bald einen weiteren Beweis per MMS schicken: Ich habe ihn zu Doros Eltern geschickt mit der Bitte, uns eine Handschriftenprobe ihrer Tochter zukommen zu lassen …« Wencke zeigte auf das Handydisplay. Leider war noch keine Rückmeldung von Boris eingetroffen. Aber bald, hoffentlich! »Wir haben Grafologen, die für das LKA arbeiten, die können eine Handschrift fast so sicher einem Menschen zuordnen wie einen Fingerabdruck. Dann wissen wir, ob die Briefe von deiner Mutter geschrieben wurden oder nicht!«

»Ich scheiß auf Ihre tollen Beweise!« Lena trat mit einer schnellen Bewegung auf Wencke zu, griff sich das Telefon – und warf es dorthin, wo gerade eben noch der Papierball gelandet war: auf den steinharten Boden des isländischen Hochlandes. Plastikteile sprangen in alle Richtungen, das Gerät war auf jeden Fall hinüber. »Wir fahren jetzt!«

Hüffart und Götze sahen beide aus, als würden sie lieber bleiben, wo sie waren. Das war verständlich, kein klar denkender Mensch würde sich jetzt freiwillig mit einer brandgefährlichen Person wie Lena in einen klapprigen Twingo setzen und hinaus in die Wildnis fahren. Dass die junge Frau dann aber plötzlich eine Waffe aus ihrer Handtasche zog, machte die Sache nicht besser. Eine kleine schwarze Pistole zwischen zitternden Fingern, die Mündung zeigte auf Hüffarts Schläfen. »Steigen wir ein!«

»Woher hast du das Ding, Lena?«, brachte Wencke hervor.

»Jarle hat es mir eingepackt. Für den Notfall!«

»Welchen Notfall?« Wencke versuchte, sich Lena behutsam zu nähern, sämtliche Deeskalationsmanöver ihrer beruflichen Laufbahn im Hinterkopf, doch sofort wurde der Griff um das schwarze Metall fester und der Zeigefinger legte sich auf den Abzug.

»Bleiben Sie, wo Sie sind!« Lena kniff ein Auge zu und zielte auf Hüffart. Es sah nicht professionell aus, man merkte sofort, dass diese Frau noch nie einen einzigen Schuss abgegeben hatte. Doch das war überhaupt kein Grund zur Entwarnung, es gab genügend Fälle, in denen schon die allererste Kugel tödlich getroffen hatte. »Jarle hat von Anfang an gewusst, dass Sie Ärger machen würden, Frau Tydmers. Er hat es mir prophezeit! Ich hätte auf ihn hören sollen. Dieser Mann ist einfach schlauer als wir alle zusammen.«

Der letzte Satz klang wie ein Echo in Wencke nach. Dieser Mann ist einfach schlauer als wir alle zusammen. Damit hatte sie recht, eindeutig. Hatte er die Briefe geschrieben? Jarle Yngvisson war vermutlich der Einzige, dem ein solch perfides Vorgehen zuzutrauen war.

»Er wollte Sie hier nicht haben, Frau Tydmers. Absolut nicht! Er hat gesagt, Sie würden versuchen, unseren Plan zu vereiteln. Als hätte er vorausgesehen, wie Sie sich hier aufführen.«

»Trotzdem bin ich nach Island gekommen. Und dafür wurden sämtliche Hebel in Bewegung gesetzt, stimmt’s? Für einen Ingenieur wie Jarle ist es keine große Sache, einen Hausbrand zu verursachen, damit statt meiner Vorgesetzten ich in den Flieger steige.« Die Gedanken hatten sich erst während des Sprechens geformt, und Wencke war fassungslos. Darauf hätte sie schon viel eher kommen können. Ein Mensch wie Jarle war in der Lage, Ursache und Wirkung zu berechnen. Das galt für physikalische Vorgänge genauso wie für die psychologischen Effekte, die gefälschte Briefe und uralte Fotografien nach sich ziehen konnten. »Warum hat er einen solchen Aufwand betrieben, wenn er mich eigentlich gar nicht hier haben wollte?«

»Ich hatte darauf bestanden. Es war meine Bedingung dafür, dass ich bei diesem Plan mitmache.« Lena packte Hüffart unter die Arme und zwang ihn, sich aufzurichten. Er wehrte sich schwach. Ob er überhaupt verstand, was hier passierte? Sein verwirrter Zustand sorgte immerhin dafür, dass er keinerlei Furcht zu verspüren schien  – zum Glück, Ruhe zu bewahren war bestimmt die beste Strategie, wenn man eine Waffe auf sich gerichtet wusste.

»Und warum lag dir so viel daran, mir hier zu begegnen? Lena, verrat es mir, ich bin nicht in der Lage, deiner Logik zu folgen!«

Lena lachte. »Wencke Tydmers, die tolle Profilerin, muss kapitulieren. So viel zu Ihren bestechenden logischen Fähigkeiten!« Sie half Hüffart die Stufen hinab, setzte ihn in das kleine Auto und schnallte ihn sogar pflichtbewusst an. Wie eine Pflegerin, nur dass sie ihrem Patienten eine Knarre an den Kopf hielt. Wahrscheinlich würde sie niemals abdrücken, nein, dazu fehlte ihr dann doch die nötige Portion Kaltblütigkeit. Auch das hatte sie mit ihrem Vater gemeinsam. »Ich wollte, dass Sie hierherkommen, weil Sie ein Teil der Geschichte sind, Frau Tydmers. Meine Mutter fühlte sich von Ihnen allein gelassen. Ihre einzige Freundin hat sie im Stich gelassen. Wenn Sie ihr nur einmal zugehört, ihr geglaubt und geholfen hätten, dann wäre meine Mutter noch am Leben, da bin ich mir sicher.« Jetzt, als Hüffart im Twingo verstaut war, hatte die Pistole kurzfristig ihr Ziel verloren und hing für einen Moment schlapp in Lenas Hand, bevor sie auf Götze gerichtet wurde.

»Du steigerst dich da in etwas rein, Lena!« Es schien, als hätte er eben erst seine Stimme wiedergefunden – seit der Verwandlung seiner Tochter in eine Furie hatte er sie nur fassungslos angestarrt.

»Lass uns fahren!«

»Hör jetzt auf mit dem Scheiß! Mach doch nicht denselben verdammten Fehler wie ich!«

»Es geht nicht um mich, Frankie, sondern um ganz andere Werte.«

»Das war bei mir genauso. Gebracht hat es mir nichts außer zwanzig Jahren Knast!«

»Steig endlich ein!« Der Lauf der Pistole wies ihm entschieden den Weg.

[16. Juni, 17.32 Uhr, Gästehaus AlumInTerra, Fáskrúðsfjörður, Island]

Der Mann stand plötzlich auf Silvies Terrasse. Er war groß und stark, wenn er vorhatte, sie zu überfallen, wäre sie chancenlos. Die Glastür war gänzlich zur Seite geschoben, denn Silvie hatte die letzte halbe Stunde etwas frische Luft in das Gästezimmer gelassen. Keine zwanzig Meter von ihrer Balustrade entfernt lag der Fjord, und der Wind, der vom Meer herüberwehte, tat gut, sie hatte nämlich schon den ganzen Tag irrsinnige Kopfschmerzen. Das Erscheinen dieses Riesen löste ein noch fieseres Stechen an den Schläfen aus, so als hätte der Schreck ihr eine Extraportion Blut ins Hirn gejagt.

Erst als die Sonne in diesem Moment hinter einer Wolke verschwand und somit das Gegenlicht nicht mehr zu grell blendete, erkannte sie die Gestalt von Jarle Yngvisson. Immerhin, kein Einbrecher, aber von Wiedersehensfreude war Silvie weit entfernt.

Die Demütigung in der Hallgrimskirkja würde sie ihm nie verzeihen, er hatte sich auch bislang nicht dafür entschuldigt. Da mochte Alf Urbich seinen Mitarbeiter noch so sehr in Schutz nehmen, dieser Mann hatte bei Silvie sämtliche Sympathien verspielt.

»Sie haben mich zu Tode erschreckt!«, sagte sie. »Warum kommen Sie nicht wie jeder normale Mensch durch die Tür?«

»Weil da Ihre Sicherheitsleute stehen«, antwortete er und trat in ihre Suite. »Und das, was ich Ihnen jetzt mitteile, ist nichts für fremde Ohren.«

»Haben Sie meinen Mann gefunden? Ist ihm … ist ihm etwas zugestoßen?«

»Karl Hüffart geht es gut. Sie brauchen sich um ihn keine Sorgen zu machen.«

Silvie war unendlich erleichtert. Seit Karls Verschwinden hatte sie kein Auge zugetan, immer wieder waren Schreckensszenarien aufgeblitzt – Karl allein in irgendeiner Felsspalte, Karl in der Gewalt von Götze, Karl am Ende seiner Kraft und vergeblich nach ihr rufend. »Wo ist er?«

»Sie werden ihn morgen früh treffen.«

»Morgen früh? Aber … das geht nicht! Er braucht dringend seine Medikamente, sonst …«

Yngvisson setzte sich ungefragt auf einen der goldschimmernden Sessel. »Es gibt eine Forderung, über die wir reden sollten.«

»Eine was?«

»Man verlangt drei Millionen Euro für Ihren Mann.«

Nun musste sich auch Silvie setzen. Drei Millionen? Mein Gott, so viel Geld! »Wir haben eine solche Summe beim besten Willen nicht verfügbar. Ein ehemaliger Politiker ist nicht Krösus, auch wenn viele das denken! Er war ja nie Bundespräsident, von einer saftigen Pension können wir nur träumen.«

»In dieser Hinsicht kann ich Sie beruhigen, Frau Hüffart. Die Forderung wird nicht an Sie gerichtet, sondern an den Konzern.«

»Das verstehe ich nicht! Was hat AlumInTerra …«

»Doch, das verstehen Sie sehr wohl. Es geht um den nicht ganz sauberen Verkauf der Kreuma-Werke, aus dem die Firma heute noch Profit schlägt …« Er beugte sich vor und legte seine Ellenbogen auf die Knie wie ein nervöser Fußballtrainer am Rande des Spielfeldes. »Sie brauchen sich da nicht zu verstellen, Frau Hüffart, ich bin in die Angelegenheit eingeweiht.«

Silvie blieb trotzdem vorsichtig, der Mann konnte viel erzählen. »Wer steckt Ihrer Meinung nach dahinter?«

»Wenn wir das wüssten!« Er behielt seine Körperhaltung bei und sprach fast im Flüsterton: »AlumInTerra sollte dringend darauf eingehen, denke ich. Die Forderung hört sich nicht nach einem Spaß an.«

Nein, wirklich nicht! »Und warum tauchen Sie dann bei mir auf?«

»Ich brauche Ihre Unterstützung, Frau Hüffart. Die Entführer haben sich an mich gewandt, ich soll eine Art Unterhändler sein. Wenn ich Sie an meiner Seite wüsste, wären wir zu zweit, um Urbich zu überzeugen. Sie kennen ihn ja und wissen, wie ungern er sich etwas vorschreiben lässt.«

In Silvies Kopf fühlte es sich an, als liefen diverse Sprengungen ab, heißer Schmerz hinter dem linken Auge und an der Stelle, wo die Wirbelsäule in den Schädel übergeht. »Ich muss Tabletten nehmen, wissen Sie, ich habe entsetzliche …«

»Wir sollten keine Zeit verlieren, Frau Hüffart. Das Geld muss bis morgen früh da sein. Und heute ist Sonntag, die Banken sind geschlossen. Je eher wir mit der Überzeugungsarbeit anfangen, desto besser.«

Da hatte er natürlich recht. Hastig steckte sie ein bisschen Aspirin ein, um ihm dann zu folgen  – ebenfalls über die Terrasse, als habe sie tatsächlich etwas zu verbergen.

Das Gästehaus lag ein paar Schritte vom Geschäftsgebäude entfernt, man musste einen mit Natursteinplatten ausgelegten Weg hügelaufwärts gehen, zu dumm, sie hätte sich etwas überziehen sollen, der Wind war doch sehr frisch. Die Unterkunft hatte sich wirklich als luxuriös herausgestellt. Mit einem eigenen PC in jedem Zimmer, was Silvie die Möglichkeit gegeben hatte, sich minütlich auf den aktuellen Stand zu bringen, was die Aschewolke und den Flugverkehr betraf. Leider ging noch immer nichts! Im Gegenteil, die Vulkanologen prophezeiten weitere Eruptionen bis Mitte nächster Woche. Sie konnte hier nicht weg. Gut, ohne Karl würde sie sowieso in keinen Flieger der Welt steigen, aber wenn diese Lösegeldforderung  – oder um was es auch immer ging – beglichen war, wäre er wieder bei ihr. Und dann, so schwor Silvie, säße sie im allerersten Flug nach Hause. Selbst wenn nur noch Plätze in der Economy frei wären.

Zudem hatte sie gestern Abend noch via Mail Kontakt zu ihrem Hausarzt aufgenommen, um ihn zu fragen, wie lang denn die Wirkung der Tabletten beim plötzlichen Absetzen anhielt. Seine Antwort war so unkonkret geblieben, dass Silvies Sorge dadurch eher vergrößert worden war: »Es gibt Menschen, die kommen eine ganze Woche beschwerdefrei über die Runden, bevor die Schilddrüse Alarm schlägt. Wie das im Fall Ihres Mannes sein wird, Frau Hüffart, müssen Sie abwarten.« Damit musste sie sich zufriedengeben. Sie hatte ihn ja schlecht fragen können, wie es denn um die Rückentwicklung der Nebenwirkungen stand. Sie war froh, überhaupt einen Mediziner gefunden zu haben, der einfach so und ohne große Untersuchung Rezepte ausstellte und sich seit Jahren nicht über den hohen Medikamentenverbrauch wunderte. Besser keine schlafenden Hunde wecken …

»Ich weiß gar nicht, ob Alf Urbich heute überhaupt im Büro ist«, gab Silvie zu bedenken. Das Aluminiumwerk lief natürlich Tag und Nacht, man sah die Neonröhren durch die Hallenfenster und hörte den Lärm der Maschinen. Doch Urbich hatte sie heute den ganzen Tag noch nicht gesehen, warum sollte ein Topmanager wie er am Sonntag arbeiten?

»Er erwartet uns bereits«, sagte Jarle. Dann schaute er sich nach ihr um. »Soll ich Ihnen meine Jacke leihen? Sie sehen aus, als wäre das raue Klima nicht so Ihr Ding.«

Gern nahm sie sein Angebot nicht an, aber der Fleece um die Schultern war dann doch brauchbar. »Wie geht es eigentlich Frau Tydmers?«, fragte sie. Urbichs Andeutung, dass sie die letzte Nacht gemeinsam mit Yngvisson in einer Hütte verbracht hatte, kam ihr wieder in den Sinn. Wahrscheinlich hatten sie sich gemeinsam ein bisschen vergnügt, sie waren beide vom selben Schlag und sahen das wahrscheinlich alles total locker – selbst nach einem so furchtbaren Tag wie dem gestrigen.

»Sie hat sich von ihrem Unfall erstaunlich schnell erholt. Eine sehr starke Frau!«

»Weiß man inzwischen, wer das war? Es könnte ja sein, dass der Angriff auf Wencke mit der Entführung meines Mannes zusammenhängt.«

»Das ist gut möglich, aber wir wissen nichts Konkretes.«

»Ich weiß, dass Götze flüchtig ist, Urbich hat es mir erzählt. Es würde mich nicht wundern, wenn er hinter allem steckt!« Er ging nicht darauf ein. »Sie müssen doch etwas wissen! Schließlich stehen Sie mit den Verbrechern in Kontakt! Sagen Sie mir, was los ist, sofort!«

Yngvisson blieb stehen. »Frau Hüffart, ich kann Ihre Aufregung verstehen und würde Sie gern überzeugen, sich nicht zu große Sorgen zu machen. Aber wenn ich Ihnen jetzt alles erkläre, bringt uns das kein Stück weiter. Und Sie wollen doch bestimmt so bald wie möglich Ihren Mann zurückhaben, oder nicht?«

Ja, natürlich wollte sie das. Was für eine Frage.

Dieses Mal benutzten sie einen Hintereingang und sparten sich den Marsch durch die Werkshallen. Und tatsächlich saß Urbich bereits in seinem Büro hinter dem gläsernen Schreibtisch und sein Gesichtsausdruck verriet, dass er bereits Bescheid wissen musste. Ein Pitbull, der sich noch nicht entschieden hatte, ob er angreifen sollte oder mit eingekniffenem Schwanz und winselnd den Rückzug antreten. Drei Millionen Euro, du meine Güte, diese Firma zahlte das doch sicher aus der Portokasse, versuchte Silvie sich Hoffnungen zu machen.

Sie setzten sich, und Urbich kam gleich zur Sache. »Ich habe mit den zuständigen Leuten gesprochen. Wir könnten das Geld rechtzeitig besorgen.«

»Wunderbar«, entfuhr es Silvie.

»Aber wir sind mit der Art und Weise, wie das Geld übergeben werden soll, absolut nicht einverstanden.«

»Wie bitte? Wo ist denn das Problem?«

Yngvisson wandte sich ihr zu. »Frau Hüffart, bitte, wir …«

»Sie möchten meine Unterstützung, und es geht um meinen Mann. Wenn ich nicht jetzt und sofort aufgeklärt werde, was hier wirklich los ist, dann rufe ich die Polizei. Denn auf die Idee scheint ja noch niemand gekommen zu sein.«

Im Vergleich zu gestern schien Urbich heute einen ganzen Gang runtergeschaltet zu haben, seine Selbstsicherheit stand auf deutlich wackelnden Beinen. »Liebe Silvie, mach keinen Aufstand, bitte! Genau das ist es doch, was die Entführer bezwecken. Sie wollen, dass wir in aller Öffentlichkeit ein Schuldeingeständnis ablegen für eine Sache, die wir nicht zu verantworten haben und die zudem längst vergessen ist.«

»Es geht doch nur um Geld, oder nicht? Drei Millionen?«

»Ja, aber entscheidend ist, dass wir die Übergabe in aller Öffentlichkeit stattfinden lassen sollen.« Urbich schaute dermaßen waidwund drein, als müsse er die Scheine selbst aufessen.

»Die Entführer verlangen, dass wir vor großem Publikum behaupten, damals angeblich drei Millionen Schmiergelder kassiert zu haben. Du weißt schon, damit AlumInTerra die Kreuma-Werke samt Patenten kaufen kann.«

»Soweit Karl mir Einblick gewährt hat, entspricht das auch den Tatsachen.«

Mit einem Ruck stand er auf. »Du verstehst nicht, Silvie. Diese ganze Aktion soll über die Bühne gehen, während sämtliche Teilnehmer des EU-Symposiums zusehen. Der Besuch des Goðafoss steht nämlich morgen auf dem Programm.« Er beugte sich über die gläserne Fläche und näherte sich bedrohlich. »Das ist der feinen Frau Hüffart vielleicht egal. Doch eines musst du bedenken: Wenn dann diese alte Geschichte erst wieder hochgekocht ist, werden sich die Medien ganz gewiss auch an all die anderen schlimmen Dinge erinnern …«

»Du meinst die Sache mit Jan?« Jetzt verstand Silvie die Lage, und ihr wurde mehr als unwohl. Urbich hatte recht, natürlich, genau das würde passieren. Die Pressemeute würde über die längst vergessene Treuhand-Affäre wieder auf Jans Entführung stoßen, auf seinen Tod, auf die Verhaftung seines Mörders, der auch noch unlängst entlassen worden war. Sie würden Götze um Interviews bitten, und er hätte wieder Gelegenheit, seine Unschuld zu beteuern, was wiederum ihre Neugierde schüren würde. Bis sie irgendwann mit ihren Kameras und Mikrofonen bei ihnen zu Hause vor der Tür standen.

Mein Gott! War morgen tatsächlich der Tag, an dem ihr bisheriges Leben zu Ende ging?

[16. Juni, 23.31 Uhr, am Ufer des Stausees, þrihyrningsvat, Island]

Manchmal fühlt man sich einsam. Aber selten ist man wirklich richtig allein.

So allein, dass man die Abwesenheit der anderen körperlich zu spüren beginnt. Dann dehnt sich jeder Quadratzentimeter der Haut und macht die Leere noch größer.

Noch nie hatte Wencke sich so allein gefühlt wie in dem Moment, als ihr dämmerte: Die kommen nicht wieder! Weder Jarle noch Lena noch sonst irgendwer. Das kann ich mir abschminken.

Denn eins war klar: Dieser seltsame Plan, von dem Wencke noch immer keine genaue Vorstellung hatte, sollte in die Tat umgesetzt werden, und sie stand dabei im Weg. Wencke würde nie zulassen, dass aufgrund dieser zweifelhaften Notizen Vergeltung geübt wurde. Es wäre keine ausgleichende Gerechtigkeit, sondern immer nur ein weiteres Verbrechen. Das war Wenckes Sicht der Dinge, und damit war sie ein Hindernis. Doch es gab definitiv keinen Ort, an dem eine LKA-Nervensäge besser versauern könnte, als diese vergessene Hütte im Hochland, die gerade von einer dunkelgrauen Aschewolke eingehüllt wurde.

Das Handy lag in Trümmern, ein Festnetzgerät gab es genauso wenig wie Radio- oder Fernsehempfang und das nächste Haus war nach Jarles Auskunft ziemlich weit entfernt – wobei er vergessen hatte zu erwähnen, in welcher Richtung es ziemlich weit entfernt lag, was den Radius, in dem man nach Zivilisation zu suchen hätte, enorm ausweitete. Inzwischen erschien Wencke der Feuer speiende Vulkan, der nur noch als glühender Umriss im Dunkel der Wolke zu erkennen war, schon wie ein alter, wenn auch unliebsamer Vertrauter. Doch dank des Herðubreið gab es wenigstens noch etwas außer Wencke und den drei hinter dem Haus grasenden Islandpferden, das in Bewegung war. Sonst hätte man beinahe glauben können, die Weltenuhr wäre bereits abgelaufen und sie hätte es als Einzige verpasst: Der See ruhte still und glatt in seinem Becken, die Vögel hatten sich wahrscheinlich in Sicherheit gebracht, bevor die Asche ihr Gefieder verklebte, auch der Wind hatte sich verzogen, sodass die paar Grashalme, die es hier gab, wie aufgemalt in der Gegend herumstanden.

Seit zwei Stunden saß Wencke schon hier und starrte in die Ferne, solange es noch ging. Der Horizont schien immer näher zu rücken, der Staub sammelte sich in jeder Ritze, manchmal spürte sie es schon auf der Haut rieseln und die Augen brannten von der scharfen Luft. Wencke wünschte, es gäbe mehr Ablenkung, sie müsste auch noch nicht einmal sinnvoll sein, vielleicht würde es schon reichen, wenn die elende Sonne wenigstens mal ein kleines bisschen weiter untergehen könnte, das wäre schon was.

Hauptsache, Wencke hing nicht ständig diesen Gedanken nach, die sich wie ein Brummkreisel in ihrem Hirn drehten. Immer wenn sie an Jarle dachte, daran, dass sie mit diesem Teufel im Bett gewesen war, ihn geküsst und umarmt hatte, veranstaltete ihr Kreislauf ein Spektakel, als bekomme er eine Gratisportion Aufputschmittel. Doch statt wegrennen, zuschlagen oder wenigstens schreien zu können, wie ihre Nerven instinktiv in Auftrag gaben, blieb sie auf diesem Holzstuhl sitzen, bewegungslos, tatenlos, stumm. »Er kommt nicht mehr«, sagte sie irgendwann leise zu sich selbst. »Und ich bleibe hier, bis mich jemand zu vermissen beginnt. Oder bis dieser Vulkan mir um die Ohren fliegt.«

Der Herðubreið grollte.

»Halt die Schnauze!«, rief Wencke.

Der Herðubreið spuckte Feuer. Es war besser, sich nicht mit ihm anzulegen. Er war immerhin ein mächtiger Vulkan, der Steine kilometerweit in die Höhe schleudern und die Welt um sich herum vollkommen vernebeln konnte.

Und sie war nur eine blöde Kuh! Dämlich! Sie hatte sich mit einem Kerl eingelassen, der ihr von Anfang an suspekt gewesen war. Was hatte Jarle nur mit ihr angestellt? Normalerweise war sie schwer zu erobern.

Vorhin hatte sie in seinen Schränken gewühlt, weil sie kurzfristig vermutete, er könnte ihr so ein fieses Zeug verabreicht haben, heimlich im Rotwein, das willenlos und gefügig macht. Gefunden hatte sie nichts außer der Erkenntnis, dass sie sehr wohl im Vollbesitz ihrer geistigen und körperlichen Kräfte gehandelt haben musste, zumindest dem, was nach dem Badeunfall im Gletschersee noch übrig geblieben war. Jarle hatte eine Sehnsucht in ihr gestillt, die Wencke zuvor gar nicht bewusst gewesen war. Endlich mal wieder begehrt zu werden, endlich ganz nah bei jemandem zu sein, der wusste, was er tat. Und der es auch noch absolut grandios hinbekam.

Wencke seufzte. Hoffentlich würde ihre Mutter niemals danach fragen, wie die Begegnung mit Jarle im Detail verlaufen war. Ohne Schamesröte käme Wencke aus dieser Kiste nie heraus.

Wäre das ganze Leben eine von Jarles geliebten Sagen, dann verkörperte er zweifelsohne die Rolle des Loki. Dieser schöne, kluge Intrigant und Manipulator war vermutlich so etwas wie Jarles Idol. Dass in der Hütte so viele Abbildungen von diesem Gott zu finden waren, hätte ihr viel eher zu denken geben müssen.

Bestimmt hatte Jarle sich vor einem Jahr nur deswegen mit Isa Tydmers eingelassen, um über diesen Umweg herauszufinden, wo Wenckes Schwachstellen lagen – und diese hatte er dann schamlos genutzt. Das hätte in keinem Mythenbuch blumiger geschrieben stehen können: Er ist so unwiderstehlich, alle Frauen zwischen vierzig und achtzig liegen ihm zu Füßen …

Aber warum der ganze Aufwand?, fragte sie sich zum wievielten Mal auch immer. Weshalb machte Jarle mit Doros Tochter gemeinsame Sache? Welches Ziel brachte diese beiden völlig unterschiedlichen Menschen auf dieselbe Spur?

Es begann zu regnen, obwohl eigentlich nur die gigantische Aschewolke am Himmel zu sehen gewesen war. Die dicken Tropfen landeten auf ihrer Haut und vermischten sich mit den rußigen Partikeln zu einer schwarzen Flüssigkeit, die ihr in die Ärmel lief. Wencke erhob sich langsam. Es kam ihr vor, als hätte ihr Rücken sich bereits an die Form der Stuhllehne angepasst, sie musste sich dehnen, die Arme strecken, die Beine durchdrücken. Dem plötzlichen Regen sei Dank: Hätte sie hier noch eine einzige Minute länger gesessen, sie wäre womöglich versteinert, ohne es zu merken.

Im Innern des Hauses lag der Inhalt der durchwühlten Schränke auf Boden, Tisch und Sofa verteilt. Jarle musste seine geschäftliche Korrespondenz von dieser Hütte aus abwickeln, denn es standen ein Dutzend Aktenordner in der Kommode. Natürlich hatte Wencke auch darin geblättert, doch den in der Landessprache abgefassten Schriftstücken war nichts Verständliches abzugewinnen, aus dem man Schlüsse hätte ziehen können. Einige Seiten sahen zudem aus, als beinhalteten sie komplizierte physikalische Formeln, die hätte Wencke selbst in ihrer Muttersprache nicht kapiert.

Es war eigentlich egal, ob Jarle – sollte er irgendwann einmal zurückkommen  – gewahr wurde, dass sie in seinen Sachen gewühlt hatte, aus ihnen würde sowieso kein Liebespaar werden. Trotzdem begann Wencke mit dem Aufräumen. Irgendetwas musste sie tun, sonst würde sie gleich verrückt werden.

Als sie mit ihren noch immer wunden, notdürftig bandagierten Händen einen dicken Ordner zurückstellen wollte, entglitt er ihr und landete auf dem Boden, sodass das Papier zerknickte. Wencke versuchte, die Seiten glatt zu streichen, erst eher beiläufig, bis ihr Blick dann doch die deutschen Worte identifizierte, die dort gedruckt standen.

Es war ein Brief vom Deutschen Patentamt in München, fast vertraut in seinem preußisch standardisierten Format, adressiert an Dr. Jarle Yngvisson. Er stammte aus dem Jahr 2010, und die Sätze, die sich von einem Paragrafen zum nächsten hangelten, hatten dem Empfänger wahrscheinlich gar nicht gefallen:

Sehr geehrter Herr Dr. Yngvisson,
wir beziehen uns hiermit ein weiteres Mal auf Ihre Anfrage vom 21. Januar diesen Jahres, in der Sie die Klärung Ihres Anliegens ansprechen. Leider können wir Ihnen in dieser Angelegenheit keine Zugeständnisse machen.

Ihr Patent mit dem Aktenzeichen A-23072010-CH wurde 1990 noch nach DDR-Recht als sogenanntes Wirtschaftspatent angemeldet und ist somit nach § 2 Abs. 6 Eigentum der Kreuma-Werke, beziehungsweise der AlumInTerra-AG, die 1994 durch Vermittlung der Treuhand den ehemaligen Volkseigenen Betrieb gekauft hat.

Kein Zweifel, bei diesem Patent musste es sich um Jarles Formel handeln, die er in seiner Zeit in Deutschland entwickelt und die den Kaufpreis der Kreuma-Werke so positiv beeinflusst hatte. Aber warum wandte er sich in dieser Sache noch zwanzig Jahre später an irgendwelche Ämter? Wencke las weiter:

Wir geben Ihnen in dem Punkt recht, dass es dem Erfinder laut § 1 Abs. 1 des DDR-Patentgesetzes von 1950 theoretisch freistand, sich für das traditionelle Ausschließungspatent zu entscheiden, welches die persönliche Benutzungs- und Verwertungsbefugnis gesichert hätte. Faktisch gab es diese Wahlmöglichkeit jedoch nicht, insbesondere wenn die Erfindung im Zusammenhang mit der Tätigkeit des Erfinders in einem Volkseigenen Betrieb, einem staatlichen Forschungsinstitut oder in anderen öffentlichen Einrichtungen oder mit staatlicher Unterstützung gemacht worden ist. Der Erfinder verlor beim Wirtschaftspatent zwar die Kontrolle über die Ergebnisse seiner Erfindertätigkeit, ihm stand im Falle der Benutzung jedoch das Recht auf Anerkennung als Erfinder, auf Nennung seines Namens sowie auf eine Erfindervergütung, deren Höhe vom Umfang des erzielten Nutzens abhing, zu (§ 2 Abs. 2, 3 PatG).

Ihre Bitte, das Patent vor Ablauf der maximalen Laufzeit (§ 16 PatG Art. 63) mit einem ergänzenden Schutzzertifikat um fünf Jahre zu verlängern und zudem auf Sie als alleinigen Erfinder zu übertragen, da die AlumInTerra-AG keinen für Sie rentablen Nutzen erzielt hat, kann somit nicht erfüllt werden, und wir bitten Sie höflichst, von weiteren Anfragen in dieser Angelegenheit abzusehen, da die Gesetzeslage eindeutig definiert und nicht weiter verhandelbar ist …

Es folgten noch etliche Formulierungen dieser Art, Hinweise auf rechtsgültige Urteile und Verweise auf Ergänzungen im Gesetzestext, bevor der bürokratische Schwall schließlich in die inhaltslose Floskel Mit freundlichen Grüßen … gez. Sachbearbeiter sowieso …mündete.

Nur selten hatte Wencke den trockenen Lehrstoff ihrer Beamtenausbildung als nützlich empfunden, aber wenn es um das Lesen und Verstehen von solchen Satzschlangen ging, kam ihr dieses Knowhow wirklich zugute. Sie blätterte vor und zurück, hoffte, noch weitere Schreiben zu finden, da es vor einigen Jahren anscheinend einen regen Schriftverkehr zwischen Jarle und dem Patentamt gegeben haben musste, und fand tatsächlich zwischen etlichen isländischen Hieroglyphen noch mehr Briefe aus Deutschland. Ein Hin und Her von Rechtsauslegungen  – diese komplette, lange Aktenreihe, alle zwölf dicken, schweren Ordner, war womöglich nur einer einzigen Thematik gewidmet: Jarle hatte mit seiner genialen Formel nämlich keinen einzigen Pfennig oder Cent und auch keine Isländische Krone verdient. Seine Vision von der transportablen Energie, dem Exportschlager aus Island, war niemals realisiert und somit auch kein lukratives Geschäft geworden. AlumInTerra hatte sein Patent zwar erworben, es dann aber in der Schublade verrotten lassen. Und Jarle hatte keine Möglichkeit gehabt, dies zu verhindern.

Das musste bitter für ihn gewesen sein. Diese Erfindung war sein einziges Kind, das jedoch nie zur Welt gekommen war, nie laufen gelernt hatte, nie wachsen konnte. AlumInTerra hatte die Idee seines Lebens zu einer Totgeburt werden lassen. Und das – ja! – das war endlich das Motiv, mit dem sich Jarles Handeln erklären ließ. Es ergab Sinn.

Und es war gefährlich. Denn wenn ein Vollblut-Wissenschaftler wie Jarle Yngvisson das Gefühl hatte, dass eine zwingende Folge eingetreten war, dann hatte das eine völlig andere Qualität. Er war ein Kenner der Kausalität, ein Ingenieur der Logik, er würde nicht ruhen, ehe das für ihn stimmige Ergebnis zur allgemeinen Tatsache erklärt würde. Jarle Yngvisson wollte seine Erfindung zurückbekommen. Oder das, was sie ihm hätte einbringen können. Notfalls mit Gewalt!

Seine Wut auf AlumInTerra musste unfassbar sein.

Trotzdem war er bei dieser Firma geblieben und hatte einen anderen, einen ganz und gar ungewöhnlichen Weg gewählt, um sich Genugtuung zu verschaffen. Warum? Weil er sich an eine alte Geschichte erinnern konnte. An den Verkauf der Kreuma-Werke durch die Treuhand, an die angeblichen Schmiergelder und dass es damals die Entführung und den Mord an Jan Hüffart gegeben hatte.

Wencke ließ sich auf einen der Sessel sinken, den Aktenordner noch immer vor sich aufgeschlagen. Konnte das sein? War das nicht viel zu viel? Wieder verglich sie die Schreiben, fügte die Daten zusammen und hinterfragte die Motivation aller Beteiligten. Und immer passte es. Wahnsinn! Wenn das, was sich da gerade in ihrem Kopf Stück für Stück zusammensetzte, tatsächlich ein ausgeklügelter Plan war, dann war dieser Mann nicht mehr weit von einem Gott wie Loki entfernt. Jemand, der sich das Schicksal anderer Menschen derart zunutze machte, war doch nicht von dieser Welt, oder?

Jarle kannte ein ziemlich dunkles Kapitel in der Firmengeschichte. Wahrscheinlich hatte er damals alles über den Fall Jan Hüffart gelesen und war dabei auch auf den Namen Dorothee Mahlmann gestoßen. Und dann hatte er begonnen, selbst Schicksal zu spielen. Woher auch immer Jarle erfahren hatte, dass Doro damals schwanger gewesen war, er musste damit gerechnet haben, dass ihre Tochter irgendwann einmal nach ihrer Herkunft forschen würde.

Laut Akten waren Jarles Verhandlungen mit dem Patentamt 2010 gescheitert. Und genau in diesem Jahr, so hatte Lena erzählt, war bei der Adoptionsstelle der Umschlag mit den Notizen eingegangen. Anonym  – doch Wencke war inzwischen sicher, den Absender zu kennen. Jarle Yngvisson hatte dieser jungen Frau eine komplette Lügengeschichte aufgetischt, laut der nur AlumInTerra schuld an ihrem Schicksal sein konnte. Warum? Weil er eine Verbündete brauchte, die an seiner Stelle gegen diesen Konzern kämpfte. Eine Mitstreiterin, die harmlos und unauffällig war, dazu leicht zu beeinflussen und wie ein Schutzschild einsetzbar. Es würde Wencke nicht wundern, wenn Lena glaubte, alle Fäden in der Hand zu halten, dabei war sie bloß die Erfüllungsgehilfin für einen Mann, der es vorzog, im Hintergrund zu agieren, bis … ja, bis wann? Worauf wartete Jarle? Welchen Moment hatte er gewählt, um in Erscheinung zu treten?

In irgendetwas musste dieser Plan doch gipfeln. Im Weltuntergang? Wenn Gut und Böse, Wahrheit und Lüge den letzten Kampf ausfechten? Wenn die Berge beben, die Erde Feuer spuckt, der Himmel verschwindet und das Schicksal sich erfüllt?

Mist, dachte Wencke, irgendwo spielte sich womöglich gerade Jarles verfluchtes Ragnarök ab, und sie war nicht dabei. Hockte in dieser Hütte, hatte endlich verstanden, worum es ging, und war zur Ohnmacht verdammt.

Draußen vor den Fenstern war es so dunkel geworden, als hätte sich die Sonne inzwischen entschieden, zur Abwechslung mal unterzugehen. Wencke schaute auf die Uhr, es war kurz vor Mitternacht. Doch die Finsternis hatte eine andere Ursache, das war klar. Die gesättigte, schwarze Luft presste den feinen Staub durch jede Ritze, auf der Fensterbank glänzten die rußigen Körnchen, die heute Morgen vielleicht noch ganz tief unter der Erde geschlummert hatten. Die Asche war dabei, das Innere des Hauses in Beschlag zu nehmen. Das konnte nicht mehr gesund sein!

Wahrscheinlich blieben die Isländer noch immer völlig entspannt, schauten aus dem Fenster und sagten höchstens: Oh, ganz schön schlechte Sicht heute. Doch Wenckes Hals fühlte sich beim Schlucken bereits so wund an, als hätte sie sich eine Mandelentzündung eingefangen. Das kalte Leitungswasser brachte Erleichterung, jedoch nur für ein paar Minuten. Jeder Atemzug schmeckte nach rostigem Metall. Sie musste von hier verschwinden!

Gleich nachdem sie die Tür nur einen mickrigen Spalt geöffnet hatte, hustete sie wie ein Teenager nach dem ersten Zug an einer verbotenen Zigarette. Nein, so würde sie nicht weit kommen. Wencke nahm ein Geschirrtuch aus der Schublade, durchfeuchtete es mit Wasser und band es sich vor Mund und Nase. Vielleicht sah das lächerlich aus, doch das Atmen funktionierte deutlich entspannter. Nur kurz überlegte sie, ihr Gepäck mitzunehmen, entschied sich aber dagegen. Die Tour ins Nirgendwo würde ohnehin beschwerlich werden, da brauchte man nicht noch einen Rollkoffer hinter sich herzuziehen. Sie füllte sich lediglich etwas Wasser in eine Plastikflasche, die sie aus dem Mülleimer gefischt hatte, steckte sie zusammen mit Pass und Portemonnaie in den Rucksack und warf einen Blick auf die grob gerasterte Islandkarte, die sich im Innern des Programmheftes befand. Immerhin hatte sie den glühenden Herðubreið als Orientierungshilfe und den See als zusätzlichen Wegweiser. An dessen östlichem Ufer verlief die Schotterpiste, über die Jarle und auch Lena gefahren waren, diese Strecke führte vermutlich am ehesten zum Ziel.

Die Tür fiel hinter ihr ins Schloss. Wencke kniff die Augen zusammen und lief Richtung See, doch schon nach den ersten Schritten hielt sie inne: War das dort eine menschliche Silhouette? Selbst wenn es Jarle war: Von ihm hatte sie nichts Gutes zu erwarten. Da es keinen Baum oder Pfahl oder sonst etwas gab, wohinter man sich hätte verstecken können, ging Wencke einfach in die Hocke und hoffte, auf diese Weise unbemerkt zu bleiben. Die Sichtweite betrug ohnehin bestenfalls dreißig Meter, da könnte man sie auch für einen großen Stein halten.

Die Silhouette kam näher: eine mittelgroße Gestalt, ein Mann, wenn Wencke das richtig ausmachen konnte. Der Parka! Wencke hielt den Atem an. Er war jetzt so nah, dass sie das Rot seines Bartes erkennen konnte. Der Typ vom Gletschersee! Der war kaum hier, um die schöne Landschaft zu betrachten. Der war geschickt worden – zu ihr! Und er hatte schon einmal skrupellos ihren Tod in Kauf genommen. Es war höchste Zeit, von hier zu verschwinden!

Ein fieses Kratzen scheuerte in ihrem Hals und wollte laut und heftig weggehustet werden. Sie schluckte den Reiz herunter, drei oder vier Mal, aber er kam immer wieder hartnäckig die Kehle heraufgekrochen. Sie durfte sich jetzt nicht durch irgendein Röcheln verraten. Sie hatte ohnehin unglaubliches Glück gehabt, nur zehn Sekunden später wäre es ihr nicht mehr gelungen, unerkannt aus dem Haus zu schleichen. Und dass sie das Licht hatte brennen lassen, war bestimmt auch nicht schlecht. Es sah so aus, als säße sie noch immer dort drinnen und wartete ab. Er ging die Veranda hoch, schaute sich kurz um, dann betrat er die Hütte. Jetzt würde nicht mehr viel Zeit bleiben, bis er begriff, dass Wencke dort nicht zu finden war. Und dieses bisschen Zeit musste sie als Vorsprung nutzen.

Bestimmt war er mit einem Auto gekommen, doch weil ein Motorgeräusch aufgefallen wäre, hatte er es wahrscheinlich in einiger Entfernung geparkt und die Schlüssel mitgenommen. Der Versuch, seinen Wagen zu finden und zu knacken, würde den Vorsprung bald wieder zunichtemachen. Sie musste sich etwas anderes überlegen, um schnell, sehr schnell die Kurve zu kriegen.

Wencke schlich ums Haus. Was hatte sie über diese Islandpferde gelesen? Gutmütig waren sie angeblich, geländegängig und klug. Wencke war nie eine Pferdenärrin gewesen, noch nicht einmal in der Zeit, als alle ihre Freundinnen rosarote Sticker auf den Federmäppchen kleben hatten. Sie fand diese Tiere zu groß und zu wild, und außerdem hatte sie mal gelesen, dass Pferde genau diese Angst bei den Menschen spüren konnten und sich dann noch unbändiger gaben.

Diese drei Pferde, die eigentlich eher Ponys ähnelten, warteten allerdings nur nass und triefend am Gatter, wo sie sich vorhin schon von Hüffart die Mähnen hatten kraulen lassen. Man sah den Tieren an, dass sie den Vulkanausbruch auch langsam nicht mehr witzig fanden. Oder schliefen die einfach ganz entspannt im Stehen?

»Hey«, flüsterte Wencke. »Wer von euch hätte Lust, eine Anfängerin abzuwerfen?«

Das mittlere Pferd schnaubte. Es war auch das kleinste von allen. Gut, dann würde sie wenigstens nicht allzu tief fallen.

Das Gatter quietschte natürlich beim Aufschieben, damit auch ja jeder mitbekam, dass Wencke gerade zur Pferdediebin wurde. Und wie kam man da rauf, so ganz ohne Steigbügel, Pferdeknecht und Hilfsleiter – dafür aber mit kaputten Händen? Der Rossrücken ging Wencke bis zur Nasenspitze. Von Weitem hatte das deutlich niedriger gewirkt!

Die Eingangstür schlug zu, der ungebetene Besucher musste zwischenzeitlich festgestellt haben, dass das Haus menschenleer war. Jetzt würde er sich gleich das umliegende Gelände vornehmen. Einmal rund um die Hütte. Dabei käme er in ganz kurzer Zeit auch zur Pferdekoppel. Wenn Wencke bis dahin nicht davongaloppiert war, dann …

»Entschuldigung, falls ich dir wehtue …« Auch wenn Wenckes Handflächen eigentlich noch zu wund für solche Aktionen waren, krallte sie sich in die Mähne und zog sich daran mit einem Ruck nach oben. Immerhin, das hatte sie sich bei Winnetou abgeguckt. Allerdings hatte der Häuptling der Apachen dann nicht die ersten hundert Meter seltsam schief und wackelig auf dem Pferd gehangen, so wie Wencke es gerade tat. Als sie es endlich unter Aufbietung aller motorischen Finessen geschafft hatte, das Bein zur anderen Seite zu schieben und in eine Position zu kommen, die entfernt mit Sitzen zu tun hatte, war das treue Tier schon ein ganzes Stück gerannt. Weit genug, um einen Verfolger, der zu Fuß unterwegs war, abzuhängen  – was das betraf, waren sie außer Gefahr. Doch bis zur nächsten menschlichen Siedlung gab es bestimmt noch unzählige Stellen, an denen Wencke ihre unbeholfenen Reitversuche mit einem Genickbruch bezahlen könnte.

»Brav«, sagte sie ins Pferdeohr und tätschelte sogar vorsichtig das Fell. »Ich weiß, andere Touristen zahlen viel Geld dafür, dass du sie hier durch die Gegend schleppst. Die machen das bestimmt auch viel besser. Und haben auch viel weniger Angst als ich.«

Jetzt hoppelten sie über die Schotterpiste, wenn Wencke sich nicht täuschte, in Richtung Osten. »Aber bitte sei so nett und bring mich irgendwohin, wo man atmen und sich ein Taxi mieten kann. Mehr will ich gar nicht, hörst du?«

Das Pferd schnaubte wieder. Es klang richtig freundlich.

Skuld

[… heute …]

Sie hat mich erkannt.

Doch sie hat mich nicht besiegt.

Sie ist nicht mehr als Gast in meinem Haus. Sie ist weg, ist auf dem Weg hierher.

Ich habe mich nicht in ihr getäuscht.

Sie ist fast wie ich, versteht, wie alles miteinander verwoben ist. Natürlich versteht sie es.

Sie ist der Krater, aus dem die Lava vom Untergrund in den Himmel geschleudert wird.

Sie ist der Abgrund, an dem das getaute Eis in die Tiefe stürzt bis zum Weg ins Meer.

Sie ist die Mutter, die geboren hat, und die Tochter, die zur Welt gekommen ist.

Sie ist die Gegenwart, das Hier und das Heute. Bei ihr laufen die Zeiten zusammen. Auch wenn sie nur der Scheitelpunkt ist, an dem die Vergangenheit und die Zukunft einander begegnen, so kommt sie gerade dadurch der Wahrheit am nächsten.

In der Vergangenheit habe ich mir gewünscht, Verðandi würde nicht hierherkommen. Weil ich mich vor ihr gefürchtet habe, das muss ich mir eingestehen. Wenn eine es schafft, mich zu bremsen, dann sie. Doch Skuld hat darauf bestanden. Hat gesagt, sie müsse dabei sein. Müsse miterleben. Um jeden Preis.

In der Vergangenheit habe ich gedacht, ich müsste Verðandi abhalten, bis zum Ende mit dabei zu sein. Ich dachte, es wäre besser, sie zu hindern. Aber sie hat überlebt. Die Gegenwart lässt sich nicht töten.

Heute bin ich froh darum. Ohne Verðandi wäre es nur ein Spiel gewesen. Mit ihr ist es ein Kampf.

Heute ist der Tag, an dem ich endlich siegen werde.

Verðandi

[17. Juni, 9.07 Uhr, Goðafoss, Þingeyjarsveit, Island]

Plötzlich stehst du da am Rande eines Wasserfalls, an so einem Ort, den du höchstens mal auf dem Foto eines Wandkalenders bestaunen durftest, so richtig mit Vorhang aus Wasser und Regenbogen über dem Tal. Manchmal, wenn die Morgensonne es durch die Wolken schafft, sind es sogar zwei übereinander. Lila und rot und orange und gelb und grün scheint die nasse Luft und du erinnerst dich an die Geschichte, die dir dein Vater erzählt hat, dass es da am Fuße des Regenbogens immer einen Sack voll Gold gibt. Das ist schon eine Form von Genugtuung, wenn du weißt: Die Schweine, die dir dein Leben versaut haben, sind gleich einen richtigen Schatz los. Drei Millionen Euro  – futsch für immer!

Zugegeben, als Lena ihn in diesen Plan eingeweiht hatte, wollte Frankie erst nicht mitmachen und sie stattdessen an den Schultern packen und schütteln und anbrüllen: Bist du bekloppt? So ein Haufen Kohle, da könnten wir beide uns ein wunderbares Leben gönnen, verdient hätten wir es allemal.

Aber er hat es nicht gemacht. Weil er ja damals, als er so alt war wie seine Tochter heute ist, selbst fest daran geglaubt hat, dass Geld nicht alles ist und zu viel davon ohnehin nicht gut.

Erst als er sie da oben neben der Hütte hatte stehen sehen, mit der Knarre in der Hand, wild entschlossen zu einem wahnsinnigen Vorhaben, erst da war sie wirklich seine Tochter geworden. Weil er sich selbst in ihr erkannt hatte, seine Ideale von früher, seinen Sinn für Gerechtigkeit und seinen unbedingten Willen, die Sache durchzuziehen, egal was dabei rauskommt. Da war auf einmal Schluss gewesen mit Ameisen und Wut.

Also wartete er jetzt hier neben Hüffart. Darauf, dass Urbichs Limousine mitsamt den drei Millionen den Hang hinuntergefahren kam und diese ganze Geschichte endlich zu Ende erzählt wurde. Denn auf den Punkt gebracht war es das, was Frankie eigentlich lieber wollte als alles Geld der Welt: Ruhe! Endlich Frieden!

Der Treffpunkt befand sich auf einer Art Landzunge inmitten des Goðafoss, die über einen versteckten Trampelpfad und eine natürliche Brücke erreichbar war. Links und rechts schäumte das Wasser, da kannst du schon Angst kriegen, dass du irgendwo versehentlich abrutschst oder danebentrittst. Besser, du machst alles einen Tick aufmerksamer als sonst. Hüffart saß im Rollstuhl, den Lena ihm gestern noch von irgendwoher besorgt hatte, und starrte in die Fluten. Da der Weg ziemlich holperig gewesen war, hatte Frankie ihn auf halber Strecke vorsichtshalber an seinem Sitz festgegurtet. So fiel er dann nicht versehentlich aus dem Stuhl, und außerdem konnte der Alte dann nicht wieder abhauen. Jetzt kam es drauf an, dass er hierblieb. Denn es ging um den Mord an seinem Sohn. Den Mord, für den Frankie zwanzig Jahre seines Lebens gebüßt hatte, zu Unrecht, darauf würde er immer bestehen, absolut zu Unrecht.

Egal, ob die Geschichte in Doros verdammten Briefen nun stimmte oder nicht, das war ja gar nicht der Punkt. Für Frankie stand in erster Linie fest: Er hatte Jan nicht getötet. Und der wahre Mörder hatte es in Kauf genommen, dass neben dem Schicksal der Familie Hüffart noch drei weitere Leben aus dem Ruder gelaufen waren: Doros, Lenas und sein eigenes. Hätte dieser Mörder – wer auch immer es war – Jan damals am Leben gelassen, wäre heute alles, aber auch wirklich alles anders. Und was Frankie anging: Es wäre definitiv besser gewesen.

Die letzte Nacht hatten Frankie und Hüffart gemeinsam in dem kleinen, hellgelben Hotel direkt am Wasserfall verbracht. Lena hatte ihnen das Quartier gestern direkt vor Ort gebucht. Sie selbst hatte sich dringend wieder bei ihren Symposiumsteilnehmern blicken lassen müssen, die am Sonntag den ganzen Tag Referate gehört hatten. Sie wollte nicht, dass ihre Abwesenheit bei AlumInTerra auffiel, womöglich kam dann noch einer von ihren Chefs auf die Idee, sie zu verdächtigen, etwas mit Hüffarts Verschwinden zu tun zu haben. Lena würde erst mit dem Bus auftauchen, der die Reisegruppe an diesem Morgen zu ihrem ersten Ausflugsziel brachte. Welches Spektakel die feinen Herrschaften erwartete, wusste natürlich nur Lena – und Jarle Yngvisson, der sich vor einem Jahr auf ihre Seite geschlagen hatte. Vielleicht war es komisch, dass dieser Mann sich so ins Zeug legte für eine Sache, die ihn doch im Grunde nichts anging, nur der Gerechtigkeit wegen. Aber er war es, der die Verhandlungen mit dem Konzern übernommen hatte, und allein das war Gold wert.

Was genau die beiden ursprünglich vorgehabt hatten, war Frankie noch etwas schleierhaft. Laut Lena habe man Hüffart und Silvie irgendwie weichkochen wollen mit Andeutungen, dass es hier um die alte Geschichte in Bad Iburg geht. Bei der Eröffnung hätten sie schon ein Bild präsentiert, das wohl ziemlich an Jan erinnert habe. Gern hätte Frankie die hysterische Flucht der beiden miterlebt, das musste ein Bild für die Götter gewesen sein. Und so hätte es weitergehen sollen, immer wieder ein paar unübersehbare Hinweise, bis sie bereit waren, die Wahrheit zu offenbaren: AlumInTerra war ein Konzern, der über Leichen ging! Auch eine ziemlich fiese Methode, fand Frankie. Doch wegen seiner Spontanentführung von Hüffart hatten sie umdenken müssen. Egal, oder? Hauptsache, am Ende kam etwas dabei heraus. Drei Millionen Euro, echt, das war mal was!

Frankie kontrollierte den Rollstuhl, gut, das Megafon steckte noch in der Tasche der Rückenlehne. Es musste griffbereit sein, hatte Lena gesagt.

»Was machen wir hier?«, fragte Hüffart.

»Vögel anschauen«, antwortete Frankie.

Hüffart hatte wieder geschlafen wie ein Baby, danach gefrühstückt wie ein Scheunendrescher und war jetzt die reinste Labertasche. Der alte Mann schien sich von Stunde zu Stunde besser zu fühlen. Er sah wacher aus und immer häufiger brachte er anständige Sätze zusammen. Besonders, wenn es um Vögel ging.

»Hören Sie? Das könnte ein Steinschmätzer sein.«

»Ich höre nichts, das Wasser ist so laut.«

Doch Hüffart lauschte weiter. »Steinschmätzer sind in Deutschland fast ausgestorben. Aber einmal hab ich einen bei uns in Bad Iburg gehört!«

»Ach ja?«

»Am Langenberg, als ich mit meiner Frau spazieren war.«

»Mit welcher Frau?«, fragte Frankie, eigentlich bloß, um irgendwas zu sagen.

»Silvie. Wir gehen oft spazieren.«

Frankie horchte auf. Es war mit Sicherheit das erste Mal, dass Hüffart diese Person erwähnte. So weit hatte er sich chronologisch noch nicht vorgewagt. Bislang war immer von seiner ersten Frau Gisela die Rede gewesen. Na bravo, es schien so einiges in dieses Greisenhirn zurückzukehren.

»Was läuft denn so mit deiner Silvie, hm? Ich meine, außer Piepmätzen zuzuschauen?«

Hüffart schaute wieder auf das Wasser und schwieg.

War ja auch nicht so wichtig. Nur ein bisschen Palaver und ein Hauch Neugierde, hätte Frankie schon interessiert, was so ein alter Sack mit einem weiblichen Wesen noch anzustellen wusste, aber eigentlich ging ihn das ja gar nichts an. Mann, wann kamen die endlich? Es war schon nach neun, doch das Millionenauto ließ sich nicht blicken.

»Die Silvie war lieb zu mir«, sagte Hüffart unvermittelt, und fast war Frankie erschrocken, weil er schon nicht mehr mit einer Antwort gerechnet hatte. »Ich war traurig wegen Jan und die Silvie war lieb zu mir.«

»Dann ist ja gut«, sagte Frankie, denn er stellte fest, dass er auf Details, wie lieb sich die Silvie denn nun verhalten hatte, eigentlich doch nicht erpicht war. Keine prickelnde Vorstellung, das Ganze.

»Ich war traurig wegen Gisela. Und da war Silvie auch lieb zu mir.«

»Ach so, das lief also parallel …« Wenn das die Bild-Zeitung gewusst hätte, dachte Frankie und musste grinsen. Die zweite Frau sitzt schon in den Startlöchern, während sich die erste noch totsäuft, tolle Story. Aber die Presse war nach Jans Tod immer extrem milde mit Hüffart umgegangen, ein großer Politiker, privat vom Schicksal schwer gebeutelt …

»Silvie war fast immer lieb.«

»Fast immer ist doch schon mal was.« Frankie lachte. »Da war in den letzten Jahren bestimmt öfter eine Frau lieb zu dir als zu mir.« Man könnte glatt meinen, sie hätten eine Männerfreundschaft. Und ein bisschen vermisste Frankie die gute alte Wut. Die war ihm so angenehm vertraut gewesen. Geduld und Freundlichkeit strengten ihn auf die Dauer echt an.

Wo blieben die so lange?

Dann entdeckte er Lena am anderen Ufer, das ein ganzes Stück entfernt war – der Goðafoss hatte immerhin die Ausmaße einer sechsspurigen Autobahn. Klar, Lena musste natürlich bei den vielen anderen Touristen warten und nicht hier auf der unwegsamen, menschenleeren Seite, auf der das Hotel stand. Hätte er sich auch denken können. Lena winkte und machte Zeichen, dass sie gleich über die Brücke zu ihnen kommen würde. Er nickte ihr zu. Hauptsache, sie beeilte sich. Ihm wurde langsam unwohl bei der Sache. Was ist, wenn ich hinterher nur wieder verarscht werde, dachte er. Wenn ich wieder der schlimme Finger bin und in den Knast wandere wegen der Entführung von Hüffart, bloß weil ich zu blöd war, das alles zu durchschauen. Diese Idee machte ihm plötzlich ernsthaft Sorgen und Frankie glaubte schon, das Kribbeln wieder zu spüren, doch dann entfernte Lena sich tatsächlich von den anderen, die sich gerade um eine Fremdenführerin versammelt hatten. Nein, Lena machte keine Tricks. Bestimmt nicht.

»Silvie war auch einmal böse auf mich«, sagte Hüffart.

»Frauen haben das ab und zu.« Frankie klopfte ihm auf die Schultern. »Sind nicht alles Engel!«

»Silvie war sehr böse.«

Lena war schon auf der Brücke. Sie versuchte zu rennen. Die sportlichste Figur gab sie dabei nicht gerade ab, aber sie hatte es eilig. Mensch, jetzt sah er es auch: Die Limousine war schon auf halber Strecke zum Hotel. Ein dickes, schwarzes Bonzenauto. Nutzte Urbich aber auch nicht viel. Er war jetzt dran, musste gestehen und bezahlen. Da half kein Airbag und keine Sicherheitsverglasung. Jetzt war es so weit!

»Sie kommen«, sagte er zu Hüffart und zeigte auf das Auto. Plötzlich bemerkte er, dass der alte Mann völlig zusammengesunken in seinem Rollstuhl saß und heulte. »Hey, was ist denn los? Brauchst keine Angst zu haben, Hüffart, du bist doch sonst so ’ne große Nummer.«

»Silvie war sehr böse!«

»Ist sie jetzt bestimmt nicht mehr, Alter. Guck, da kommt sie um die Ecke gefahren, die drei Millionen für deine Freilassung hat sie bestimmt in ihrer Handtasche gebunkert, und dann ist sie froh, dich wieder in ihre Arme zu schließen, Küsschen und alles ist gut!« Frankie suchte ein Taschentuch, fand aber keins. »Jetzt hör doch auf! Sie hat sich bestimmt ganz dolle Sorgen gemacht und wenn sie dich gleich sieht …«

»Ich weiß, sie war sehr böse, aber ich habe vergessen, warum«, jammerte Hüffart, doch das hörte Frankie nur mit halbem Ohr. Jetzt gab es Wichtigeres zu tun. Lena war da. Das Auto war da.

Urbich, Silvie und dieser Jarle Yngvisson stiegen aus.

Es war so weit.

Gleich würden die Götter fallen.

[17. Juni, 9.34 Uhr, Goðafoss, Þingeyjarsveit, Island]

Als Silvie endlich auf diesem vorspringenden Felsen angekommen war, spürte sie gleich, dass etwas nicht stimmte. Es war die Art, wie Karl sie anschaute. Die Tatsache, dass er das erste Mal seit Jahren nicht ihre stereotype Begrüßungsformel aufsagte, die sie einstudiert hatten. »Oh, meine Göttergattin, hallo!« Er war nicht derselbe Mann, den sie vorgestern am Gletschersee aus den Augen verloren hatten. Vielleicht war eingetreten, was sie am meisten gefürchtet hatte. Vielleicht hatte Karl begonnen, sich zu erinnern.

Trotzdem war sie unendlich erleichtert, ihn zu sehen. Er schien unverletzt, das war die Hauptsache. Sie wollte auf ihn zueilen, ihn umarmen, doch Jarle hielt sie zurück. »Bitte, Frau Hüffart, wir wissen nicht, was Götze im Schilde führt. Ihm ist alles zuzutrauen, wie Sie wissen.«

Dass Götze hinter allem steckte, war ja vorhersehbar gewesen. Kriminelle wie er würden sich niemals ändern. Urbich hatte die drei Millionen Euro wie verabredet in einer großen Plastiktüte verstaut. Woher er gestern noch so schnell das Geld hatte auftreiben können, entzog sich Silvies Kenntnis. Es war ihr auch gleichgültig. Hauptsache, die Erpresser hielten die Scheine in den Händen und die schlimme Sache wäre damit ausgestanden. Es war allerhöchste Zeit, dass Karl seine Medikamente bekam.

Dann bemerkte Silvie, dass außer Götze, Karl, Urbich und Yngvisson auch noch diese undurchschaubare Lena Jacobi anwesend war. Hatte sie sich doch gleich gedacht, dass an dieser Person etwas faul war. Doch wo war Wencke? Silvie blickte sich um: keine Spur von ihrer ehemaligen Zimmergenossin. Das passte ganz und gar nicht zu dieser Frau, sich ausgerechnet das Finale entgehen zu lassen. Denn das war es doch, was sie hier erwartete, oder nicht?

Urbichs Schädel glänzte so rot in der Sonne, dass es nicht gesund sein konnte. Es ließ sich nur erahnen, wie schwer ihm dieser Auftritt fiel. Am wenigsten juckte ihn dabei wahrscheinlich das Geld. »Was soll das hier alles?«, schimpfte er. »Warum kann man die Übergabe nicht an einem etwas komfortableren Ort vonstattengehen lassen? Und mit etwas weniger Tamtam?«

Yngvisson zuckte mit den Schultern. »Bringen wir es hinter uns!«

»Wer kriegt die Kohle?« Urbich wischte sich den Schweiß von der Stirn und schaute sich um. Er würdigte Karl keines Blickes, fast als wäre er wütend auf seinen Weggenossen aus alten Zeiten, weil der sich einfach so hatte entführen lassen. Hinter dem Rollstuhl stand Frank-Peter Götze mit versteinertem Gesicht.

»Götze! Dachte ich mir doch, dass Sie hinter dem Ganzen stecken! Was sind Sie bloß für ein Idiot! Wir werden Sie ein zweites Mal drankriegen und dann dürfen Sie die nächsten zwei Jahrzehnte wieder Gefängnisflure wischen und beim Duschen mit dem Arsch an der Wand stehen!«

Doch in diesem Moment trat Lena Jacobi in die Mitte des Felsvorsprungs, als wäre er eine Bühne und sie die Moderatorin des Abends. »Sie irren sich, Urbich. Ich bin es, der Sie das Geld überreichen müssen!«

Urbich musterte die graue Maus, als sähe er sie zum ersten Mal.

Davon ließ die sich nicht aus der Ruhe bringen. »Ich habe damit gerechnet, dass Sie sich nicht an mich erinnern können. Schließlich bin ich nur so eine blöde Volontärin und Sie sind der Big Boss!«

»Stimmt das?«, wandte sich Urbich an Yngvisson. »Wurden wir von einer Hilfskraft erpresst, die vorgestern noch in die Windeln gemacht hat?« Er lachte, doch als niemand außer ihm die Mundwinkel auch nur einen Millimeter nach oben zog, riss er sich zusammen. »Und wofür brauchen Sie das Geld, junge Dame? Ein bisschen shoppen bei H&M, oder was?«

Mein Gott, konnte Urbich sich nicht ein kleines bisschen am Riemen reißen? Noch lagen die Griffe des Rollstuhls fest in Götzes Hand, noch war Karl nicht in Sicherheit, es war wirklich nicht der Moment, sich so schäbig aufzuführen. »Gib ihr schon das Geld!«, forderte Silvie. »Na los!«

Zögerlich streckte Urbich den Arm aus, an seiner Hand baumelte die Tüte. Drei Millionen mussten eine ganze Menge wiegen, er konnte das Ding kaum halten. »Bitte, bedienen Sie sich!«

Lena machte drei Schritte auf ihn zu, da zog Urbich das ganze Paket zurück und versteckte es hinter seinem Rücken. »Jetzt mal ganz langsam mit den jungen Pferden. Wo ist der Haken bei der Sache? Sie lassen uns doch nicht alle hier antanzen, um dann einfach das Geld zu nehmen und abzuhauen. Das hätten Sie doch auch einfacher haben können!«

»Da haben Sie recht«, entgegnete Lena Jacobi selbstbewusst. »Haben Sie eine Ahnung, wo wir uns hier gerade befinden?«

Urbich schnaubte. »Ich habe normalerweise keine Zeit für Sightseeing, aber dass wir uns hier am Goðafoss befinden, habe ich bereits mitbekommen, stellen Sie sich vor!«

»Und kennen Sie die Geschichte dieses Wasserfalls? Wissen Sie, woher der Name stammt?«

»Na los, erzählen Sie es mir …«

»Goðafoss bedeutet ›Götterfall‹. Vor tausend Jahren hat hier schon einmal ein mächtiger Mann gestanden, sein Name war Þorgeir, er war so etwas wie Sie, Vorsitzender einer mächtigen Institution in Island.«

»Da müssen Sie sich verrechnet haben, AlumInTerra gibt es hier noch keine tausend Jahre«, witzelte Urbich.

»Der Mann, von dem ich rede, war ein Gesetzessprecher, Politiker, wenn Sie so wollen. Doch er betete zu den falschen Göttern und wurde schließlich zum wahren Glauben bekehrt. Um zu beweisen, dass er seinem Heidentum abgeschworen hatte, warf er all seine Götzen in diesen Wasserfall.« Lena Jacobi wies auf das Toben und Rauschen jenseits der Klippen.

»Danke für den Vortrag. Und warum ist das wichtig?«

Die junge Frau verzog keine Miene. »Sie werden heute dasselbe tun wie Þorgeir.«

»Unsere Götzen vernichten?« Urbich begriff und wurde sehr blass. »Sie wollen allen Ernstes die drei Millionen einfach so …«

»Werfen Sie das Geld über die Klippe!«

»Aber man könnte damit auch sehr viel Gutes anstellen. In Umweltprojekte investieren beispielsweise, oder in den Ausbau eines betriebseigenen Kindergartens …«

»Machen Sie sich nicht lächerlich, Urbich!«, unterbrach Götze. »Als hätten Sie je einen anderen Zweck im Geld gesehen als Ihren persönlichen Wohlstand.«

Lena Jacobi zeigte auf die Menschenmenge am anderen Ufer. »Sehen Sie die Leute da hinten?«

Urbich nickte langsam.

»Es sind alles wichtige Vertreter aus verschiedenen europäischen Ländern, von denen AlumInTerra sich in naher Zukunft etwas verspricht. Lukrative Aufträge, Fördergelder und gute Presse.«

»Genau! Und wenn die mitbekommen, dass ich als Vorstand der AlumInTerra-AG das Geld im wahrsten Sinne des Wortes den Bach runtergehen lasse, dann rauschen unsere Aktienkurse hinterher. Das kostet Arbeitsplätze, verstehen Sie? Was Sie hier fordern, bedroht die Existenz vieler Familien, für deren Lebensunterhalt wir sorgen!«

Das schien Lena Jacobi in keiner Weise zu beeindrucken. Sie zeigte weiterhin zum anderen Ufer: »Denen werden Sie jetzt die ganze Wahrheit erzählen.«

»Sie meinen, dass es gar keinen Weihnachtsmann gibt?« Urbich war wirklich von allen hier Anwesenden der größte Idiot. Konnte er nicht einfach tun, was von ihm verlangt wurde? Silvie schaute zu Karl hinüber. Er sah so unglücklich aus, so verloren. Sie wollte jetzt endlich zu ihrem Mann!

Götze war hitzig wie immer, ließ sich von Urbichs Ignoranz natürlich gleich provozieren und stieß den Rollstuhl gefährliche Zentimeter weit von sich. Plötzlich zog er ein Megafon hervor. »Du Arschloch nimmst jetzt dieses Ding und erzählst den Leuten, dass ihr alle schuld am Tod von Jan Hüffart gewesen seid. Weil ihr eure Schmiergeld-Millionen unbedingt kassieren wolltet, ist der kleine Junge ermordet worden. Anschließend habt ihr mich in den Knast geschickt und dort versauern lassen. Das kannst du jetzt allen erzählen!« Er warf Urbich den roten Lautsprecher zu. »Und zwar schön langsam, damit jeder da drüben versteht, wozu ihr verfluchten geld- und machtgeilen Politikerärsche in der Lage seid!«

Urbich fing das Ding, starrte Götze an und tippte sich an die Stirn. »Ihr seid ja völlig irre!«

»Bis dahin geben Sie mir das Geld!«, sagte Lena Jacobi.

»Warum sollte ich?«

»Weil ich die Tochter von Dorothee Mahlmann bin und Frank-Peter Götze mein Vater ist. Sie haben das Leben meiner Familie ruiniert. Und dafür schulden Sie uns etwas!«

Hatte sie richtig gehört? Silvies Mund wurde trocken, sie musste husten. Dorothee hatte ein Kind gehabt? Wie … um Himmels willen, wie war das möglich?

Ganz langsam näherten sich Urbich und diese Frau, die sich als Doros Tochter ausgab, einander an. Erleichtert beobachtete Silvie, wie die Tüte samt Inhalt den Besitzer wechselte. Urbichs Teint war jetzt nicht mehr rot, sondern fast violett. »Das ist das Hirnverbrannteste, was ich jemals gehört habe«, presste er zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. »Drei Millionen verplempern!« Sie standen sich gegenüber, er mit dem Megafon, sie mit dem Geld, starrten sich an wie Boxer im Ring.

Silvie konnte es keinen Moment länger aushalten, sie wollte, sie musste zu Karl, ihrem Mann. »Liebster!«, flüsterte sie in sein Ohr, als sie endlich wieder in seiner Nähe war, ihn riechen konnte, ihn spüren. »Liebster, es ist alles gut! Du bist wieder bei mir!« Sie spürte, dass ihr die Tränen kamen vor lauter Liebe und Erleichterung.

»Du bist nicht böse?«, fragte Karl.

»Nein, warum sollte ich denn böse sein? Ich bin nur froh, dass es dir gut geht!« Sie versuchte, seine Wange zu küssen, doch er drehte den Kopf zur Seite. Das hatte er noch nie getan. »Was ist denn los?«

»Ich erinnere mich«, sagte Karl. »Ich weiß jetzt wieder, warum du damals so böse gewesen bist.«

[17. Juni, 10.02 Uhr, Goðafoss, Þingeyjarsveit, Island]

Das Wasser zerteilte die Welt in zwei Ufer.

An dem einen konnte man die Menschen kaum zählen, die auf den grün bewachsenen Felsen umherspazierten. Stets mit vorsichtigen Schritten angesichts der unebenen Wege, die von einer feinen Feuchtigkeit überzogen und vielleicht rutschig waren. Einige Mutige traten bis ganz dicht an den Rand und spähten in die Tiefe, wichen aber meist sofort zurück, verschreckt durch die Gewalt der Wassermassen, die sich dort unten, zwölf Meter tief, gegen die Steine warfen. Die kleinen Kinder wurden fest an der Hand gehalten, die älteren rannten los und konnten der Versuchung, zwischen den einzelnen Felsen umherzuklettern, trotz der Absperrbänder kaum widerstehen. Oder sie überquerten die Stellen, an denen das Wasser seitlich auf die Schlucht zufloss. Aus den schmalen, flachen Rinnsalen ragten Steine an die Oberfläche – wer schaffte es, mit trockenen Schuhen zur anderen Seite zu gelangen? Ein Hund rutschte ab, landete im kalten Wasser, rettete sich sogleich und schüttelte sein Fell aus, sodass Herrchen und Frauchen auch etwas davon hatten.

Mit den klimatisierten Bussen, die ganz in der Nähe im üblichen Pulk parkten, waren sicher Hunderte Touristen angereist, ausgestattet mit jeglichem Equipment, das man zum Konservieren der Eindrücke brauchte. Die wenigsten bestaunten das Spektakel ohne Kamera vor der Pupille. So als würden sie sich jetzt schon darauf freuen, sich endlich zu Hause in Marseille, Tokio oder Gelsenkirchen vor ihren Flachbildschirm zu setzen und den Wasserfall anzuschauen. Sie sorgten dafür, sich in Zukunft bestens an Vergangenes zu erinnern – und verpassten darüber völlig die Gegenwart.

An diesem Ufer stand Wencke und musste erkennen: Es war die falsche Seite!

Denn das, was sie nicht verpassen durfte, weswegen sie die letzten Stunden hierhergehetzt war, weil es verhindert werden musste, das spielte sich in ungefähr dreißig Metern Entfernung auf einem Felsvorsprung ab, der nur über das andere Ufer zu erreichen war.

Dort stand Lena Jacobi mit einer großen Tüte in der Hand, ihr gegenüber ein Mann mit einem Megafon. »Achtung, mein Name ist Alf Urbich. Ich bin Vorstandsmitglied bei der AlumIn-Terra und ich muss … ich möchte ein Geständnis ablegen!«

Nicht alle Menschen ringsherum bekamen mit, was da eben geschah, doch einige blieben stehen, stießen sich gegenseitig an, lauschten aufmerksam, zückten die Kameras und filmten. Wencke erkannte den einen oder anderen von ihnen wieder, sie hatten neben ihr in der Hallgrímskirkja und im Hotel Borg gesessen.

»Es geht um ein Geschäft«, schallte es über die Wasserschlucht hinweg. »Ein Geschäft, das wir vor zwanzig Jahren getätigt haben und auf dem der Reichtum unseres Konzern noch heute im Wesentlichen basiert …«

War das wirklich alles, worauf es hinauslief? Ein öffentliches Geständnis, mehr nicht? Wencke misstraute dieser Harmlosigkeit ganz und gar. Denn sie hatte auch Jarle dort drüben bei den anderen erkannt. Und sie war sicher, dieser Mann wollte weit mehr als nur ein paar wahre Worte.

Sie sah sich um. Mist! Es schien wirklich nur diese eine Brücke ganz hinten an der Straße zu geben. Das hieß, sie musste tausend Schritte laufen, um eine Distanz von wenigen Metern Luftlinie zu überwinden. Und sie musste schnell genug sein!

Sie rannte los, und ihre Beine schmerzten, ihre Arme und der Bauch, eigentlich alles. Kein Wunder, wer noch nie auf einem Pferd gesessen hatte und dann direkt eine halbe Nacht durchritt, um wieder unter Menschen zu sein, bei dem protestierte jeder Muskel völlig zu Recht. Es musste schon nach fünf gewesen sein, als sie endlich einen bewohnten Hof erreicht hatte. Bis das Taxi sie von dort abgeholt und in die nächstgrößere Stadt namens Egilstaðir gebracht hatte, saßen die isländischen Familien bereits an den Frühstückstischen. Zum Glück hatte sie auf dem Höllenritt genügend Zeit gehabt, sich zu überlegen, wohin genau sie eigentlich wollte. Sie hatte das Symposiumsprogramm mit der kleinen Landkarte zum x-ten Mal herausgekramt, weil sie immer mehr fürchtete, sich auf dem Weg ins Nirgendwo zu befinden, da war ihr Blick auf den heutigen Programmpunkt gefallen: Am 17. Juni um 9 Uhr erwartet Sie eine Führung am Goðafoss, jenem sagenumwobenen Wasserfall, an dem einst der Gode Þorgeir seine falschen Götzenbilder den Fluten überließ. Wencke erinnerte sich sofort an die Geschichte, Lena Jacobi hatte sie ihr kurz nach der Ankunft in Island erzählt. Genau dort musste sie suchen! Ein mystischer Ort wie dieser war sicher nach Jarles Geschmack …

Ihre Schuhe knirschten auf dem steinigen Pfad und sie hatte schon fast die Brücke erreicht – aber auch das Ende ihrer Kräfte. Ihr ging die Puste aus. Sie hatte seit einer Woche kaum geschlafen, hatte ihr Hirn bis zum Zerspringen beansprucht, und jetzt wollte sie auch noch einen neuen Rekord im Querfeldeinrennen aufstellen.

Urbich erzählte  – soweit Wencke es überhaupt verstehen konnte – stockend von Jans Entführung, Götzes Forderung, der missglückten Übergabe und dem Leichenfund auf dem Charlottensee. »Es war so … eventuell … ja, wir waren schon erleichtert, dass Hüffart seine Pressekonferenz zum Verkauf der Kreuma-Werke nicht abgehalten hat …«

Fast wäre Wencke gegen das Drehkreuz gerannt, mit dem sie an der Brücke abgebremst wurde. Sie stieß sich den Hüftknochen am Metall, egal, sie rannte weiter. Es würde ohnehin nicht besser werden, selbst wenn sie ab jetzt auf allen vieren kroch, mit ihren offenen Händen und dem Muskelkater in Schultern und Beinen. Vier Stunden festgekrallt an der Mähne eines Pferdes, da ist man einfach wie gefoltert, wie einmal auseinandergerissen und wieder schief zusammengebaut. Also konnte sie auch genauso gut rennen, weh tat es sowieso.

»Ich gebe zu … Götze als Entführer war so etwas wie … der ideale Bösewicht. Wir hielten ihn auch tatsächlich für den Mörder von Jan, außerdem waren wir froh, schnell einen Täter zu präsentieren …«

Jetzt war Wencke fast da. Sie erkannte Hüffart in seinem Rollstuhl, Silvie daneben, beide einander zugewandt, als hätten sie mit dem Rest der Welt rein gar nichts mehr zu tun. Sie schienen miteinander zu reden. Zu streiten? Hüffart gestikulierte wild, bis Silvie ihre Hände auf die seinen legte und eindringlich auf ihn einredete, leise und wahrscheinlich unverständlich für die anderen.

Das war seltsam, wirklich, Wencke fehlte jedoch die Zeit, sich darüber den Kopf zu zerbrechen. Das Gelände wurde unwegsamer. Natürlich hätte sie den offiziellen und vergleichsweise ebenen Weg wählen können, doch der machte eine ausladende Kurve und war sicher hundert Meter länger, also wagte sie die Kletterpartie querfeldein über die Felsen bis zu der Stelle, an der das Gletscherwasser ein Loch ins Gestein gewaschen hatte. Über diese schmale Brücke gelangte man am schnellsten zum Ort des Geschehens. Wenckes Hände begannen erneut zu bluten, als sie sich an einem Stein festzuhalten versuchte, das Erklimmen der Felsbrocken kostete ihre Beine die allerletzte Kraft. Sie riss sich noch einmal zusammen, sie hievte sich noch einmal nach oben, wurde erst auf den letzten Metern langsamer. Ihr war klar, dass Hektik in dieser Szene nichts zu suchen hatte. Dafür standen fünf Menschen viel zu nah am Abgrund.

Und dann bemerkte Wencke den Mann, den sie für den wahren Regisseur dieses letzten Aktes hielt. Was machte er da? Jarle war überhaupt nicht bei der Sache, sondern schaute ganz woanders hin, in Richtung Straße. Er sah aus, als warte er auf etwas.

Urbich ließ den Lautsprecher sinken, er hatte seine Rede beendet. Niemand klatschte, warum auch, eine Wahrheit wie diese hatte keinen Applaus verdient. »War es das?«, fragte er mürrisch. »Zufrieden?«

Niemand konnte zufrieden sein. Dazu gab es noch immer zu viele Fragen.

»Was ist mit meiner Mutter?«, wollte Lena wissen.

»Ich habe keine Ahnung, was mit ihr ist«, sagte Urbich.

»Ihr habt sie umgebracht, weil sie dabei war, die ganze Wahrheit herauszufinden!«

»Das ist Blödsinn! Natürlich haben wir Dorothee Mahlmann in den Tagen nach dem Mord beobachten lassen. Schließlich hatten wir den begründeten Verdacht, dass sie mit Frank-Peter Götze gemeinsame Sache gemacht hatte. Wir waren uns aber schnell sicher, dass diese Vermutung unzutreffend war.«

Noch hatte niemand bemerkt, dass Wencke sich dazugesellt hatte, aber nun wagte sie sich aus der Deckung. »Er sagt die Wahrheit, Lena!« Alle starrten sie an – okay, ihre Jeans war zerschlissen, Vulkanstaub bedeckte ihren Körper, teilweise waren die schwarzen Partikel fest mit ihrem Schweiß verklebt, sie sah womöglich aus wie ein Troll. »Inzwischen habe ich mit meinem Kollegen telefonieren können. Der Experte für Grafologie hat meine Vermutung bestätigt: Die Handschrift in den Notizen ist gefälscht, sämtliche Aufzeichnungen wurden ganz sicher nicht von deiner Mutter verfasst.«

»Das kann nicht sein!« Lena sah furchtbar verzweifelt aus. Wencke hätte das gern vermieden. Es tat ihr leid, ein Idealbild zu zerstören, an das diese junge Frau so gern geglaubt hätte. Doch es gab diese heldenhafte Doro nicht, die sich allein gegen eine riesige Verschwörung gestellt hatte. Es hatte sie nie gegeben. Dafür gab es eine andere Heldin, die im Wachkoma noch alle Kräfte gesammelt hatte, um ein gesundes Kind zur Welt zu bringen. Dass dies eine wesentlich beeindruckendere Leistung war, würde Lena Jacobi hoffentlich eines Tages begreifen.

»Von wem stammen die Notizen denn dann? Haben Sie dafür auch eine tolle Erklärung?«

Wencke zeigte auf Jarle, doch der schien noch immer auf etwas ganz anderes zu achten. Sie folgte seinem Blick. Da parkte ein Auto halb versteckt hinter einem kleinen Hügel. Es war Jarles Geländewagen. Am Steuer saß ein Mann. Zwar waren die Scheiben verspiegelt und man konnte das Gesicht kaum erkennen, doch Wencke hätte schwören können, es war derselbe rotblonde Mann, vor dem sie heute Nacht geflohen war. Der Wagen blendete zwei Mal auf. Ein Zeichen?

Lena hob gerade die Tüte auf, öffnete sie und nahm etwas heraus – ein Bündel Fünfhundert-Euro-Scheine. Sie löste die Banderole. Anscheinend war nichts von dem, was Wencke ihr gerade erzählt hatte, angekommen. »Das ist das Geld, was ihr euch habt zahlen lassen. Darum ist diese ganze Geschichte passiert. Wenn Sie jetzt das Geld in den Wasserfall werfen, dann …«

»Vorsicht!«, rief Wencke, doch sie hatte nicht schnell genug reagiert, denn plötzlich sprang Jarle auf Lena zu und griff nach der Tüte. Er sah keineswegs so aus, als wäre für ihn an dieser Stelle irgendeine Geschichte zu Ende erzählt. Im Gegenteil, es war ihm anzusehen, wie sicher er sich war, dass für ihn in diesem Moment eine ganz neue Sache begann.

»Was soll das?«, schrie Lena noch, kurz bevor er sie grob zu Boden stieß. Ihr Kopf knallte hart gegen den Felsen und sie rollte, für einen kurzen Augenblick anscheinend bewusstlos, auf den Abgrund zu. Nur eine Handbreit vor der mit Sicherheit tödlichen Tiefe blieb sie liegen, der Mund geöffnet, die Augen verdreht. Doch den Griff der Tüte ließ sie nicht los.

»Gib mir das Geld«, brüllte Jarle, stellte sein Bein auf ihren Brustkorb, als wäre er ein Jäger und sie das erlegte Vieh, beugte sich zu ihr herunter und bog ihre Finger gerade. Er war nicht zimperlich, Lena jaulte auf.

Götze hechtete vorwärts, wild entschlossen, etwas Schreckliches zu verhindern. »Lass sie sofort los!«, schrie er, doch dann hielt er inne, wich zurück, als er sah, dass Jarle ein Messer gezückt hatte und es Lena an den Hals hielt.

»Was ist los, Yngvisson?«, fragte Urbich, der wohl dachte, sein Angestellter würde hier im Namen der AlumInTerra die Millionen retten wollen. Er hatte keine Ahnung, worum es wirklich ging, nicht den blassesten Schimmer.

»Lasst mich gehen, ich meine es ernst!« Die Klinge saß so eng an Lenas Hals, wahrscheinlich hatte Jarle ihre Haut bereits geritzt. »Schau mich nicht so an, Urbich, du weißt genau, was ihr mir schuldet! Mehr als drei Millionen, viel mehr als das! Eine geniale Idee ist mit nichts zu bezahlen.«

»Ach, darum geht es?«, fragte Urbich ungläubig. »Deine Formel?«

»Es hätte eine der wichtigsten Erfindungen des letzten Jahrhunderts werden können!«

»Ja, und das Ende unserer Firma! Wenn jeder auf der Welt an Energie kommen kann, dann kann auch jeder Aluminium produzieren. Es wäre damals Wahnsinn gewesen, deine Erfindung zu konstruieren, Jarle. Inzwischen tickt der Markt natürlich anders …«

»Aber inzwischen ist die Zeit für meine Idee abgelaufen! Kein Mensch interessiert sich mehr dafür. Wertlos! Tot!«

Urbich nickte. »Da hast du recht. Dann nimm doch deine scheiß Millionen hier und zieh ab. Lass das Mädchen in Ruhe und die Sache ist für uns erledigt!«

»Glaubst du tatsächlich, ich bin so dumm?« Jarle schüttelte langsam den Kopf. »Ich nehme Lena mit. Sie und das Geld! Hier gibt es nur eine einzige Straße, die ist meilenweit einsehbar. Sollte ich mitbekommen, dass ihr mich verfolgt, dann werde ich diesem Mädchen hier sehr wehtun müssen, haben wir uns verstanden? Da drüben am anderen Ufer steht ein Komplize von mir, der euch im Auge behält. Euch alle! Wenn er mitbekommt, dass sich einer von euch innerhalb der nächsten Stunde ans Telefon hängt oder abhaut oder sonst etwas, dann …«

Er riss Lena hoch, umfasste ihre Taille, das Messer lag noch immer viel zu nah am Hals.

Lena heulte leise. Das hörte Wencke, obwohl sich der Götterfall um sie herum tosend und rauschend in die Tiefe stürzte.

[17. Juni, 10.27 Uhr, Goðafoss, Þingeyjarsveit, Island]

»Das Messer«, flüsterte Karl.

Silvie streichelte seine Wange. Er hatte so wunderbar weiche Haut.

Karl zeigte zu den anderen hinüber, sein Finger zitterte, bebte fast. »Ich erinnere mich an das Messer«, sagte er.

»Psst, nicht so laut!« Silvie löste die Bremsen, die sich gegen die Bereifung des Rollstuhls drückten.

»Du warst so böse wegen dem Messer!«

»Nein, ich war nicht böse.«

»Weil ich es gefunden habe.«

»Hör doch bitte auf zu weinen, Karl.«

Hinter Silvie spielte sich etwas ab. Alle redeten durcheinander, schrien und riefen, als ginge es um Leben und Tod. Silvie blickte sich nicht um. Hier bei ihnen beiden, bei Karl und ihr, ging es um nichts anderes. Sie zog an den Gurten, die saßen fest.

»Ich kann mich an alles erinnern«, sagte Karl. »Du hast es getan!«

Und da küsste sie ihn ein letztes Mal, ließ den Rollstuhl los und drehte sich weg.

[17. Juni, 10.28 Uhr, Goðafoss, Þingeyjarsveit, Island]

»Verdammte Scheiße, passt doch auf«, rief Frankie. Doch die schauten alle zu Lena. Hatte er ja auch getan, die ganze Zeit, verflucht, dieses isländische Arschloch hatte seine Tochter in der Gewalt, ein Messer in der Hand und den Wahnsinn im Blick, da schaust du keinen Millimeter von weg und willst hingehen und ihn umlegen und sie retten! Doch dann, mehr im Augenwinkel, bemerkte Frankie, dass der Alte sich bewegte. Mit seinem beschissenen Rollstuhl fuhr der auf die Klippe zu.

Frankie stürzte hinterher. »Haltet ihn doch auf«, schrie er. Und wusste doch, das schafft kein Mensch mehr. Der wird immer schneller. Das ist da zu steil. »Halt!«

Er rannte los, rutschte auf einem moosigen Stein aus und knallte hin und rappelte sich hoch und rannte weiter. Frankie griff nach dem Rad, doch die Speichen schlugen seine Hand weg, er warf sich nach vorn.

Aber dann war da nichts mehr. Nur der Wasserfall mit seinen Regenbögen. Zwei Stück übereinander, weil gerade die Sonne draufschien.

[17. Juni, 10.29 Uhr, Goðafoss, Þingeyjarsveit, Island]

Silvie stand auf dem Felsen, schlug sich die Hände vor das Gesicht und schrie dermaßen schrill, dass sie alle von dieser Tonhöhe wie gelähmt waren.

Auch Wencke. Mein Gott, Hüffart hatte … er war … sie wusste nicht genau, wie das passieren konnte, hatte nichts mitbekommen, plötzlich war Karl Hüffart über die Klippen gefahren und in die Tiefe gestürzt. Seitdem kreischte Silvie. »Er ist einfach so … losgefahren … ich … habe ihn nicht … halten können!«

Doch irgendein Instinkt löste Wencke aus ihrer Erstarrung. Bevor sie sich selbst klar darüber wurde, was sie gerade tat, rannte sie bereits und hatte nur noch eines im Visier: diese scharfe, glatte Metallklinge an Lenas Hals. Jarle war nur für den Bruchteil eines Augenblicks abgelenkt gewesen, und das hatte Wencke gespürt oder gewusst oder geahnt, jedenfalls bot sich nur dieser eine entscheidende Augenblick, in dem sich ein Mann wie Jarle überrumpeln ließ. Genau jetzt!

Sie konnte kaum gezielt und mit Bedacht vorgehen, diese Zeit blieb nicht. Darum trat Wencke mit voller Gewalt gegen die Hand, die das Messer hielt, um sie wegzuschießen wie einen Fußball, weg von Lenas Hals, von der Haut, unter der man so vieles zerstören konnte. Es konnte auch sein, dass sie nicht traf, dass sie Jarle nur reizte, zuzustechen, denn er war zu allem entschlossen.

Doch sie traf. Das Messer löste sich aus Jarles Hand, die sich im Schock geöffnet hatte, und flog im hohen Bogen dorthin, wo es niemand je wieder zurückbekommen würde.

Jarle war durch den heftigen Tritt nach hinten gefallen, er fing sich nur halbwegs auf und krachte mit dem Rücken auf einen spitz aufragenden Felsen. Der plötzliche Schmerz betäubte ihn und irgendjemand  – wahrscheinlich war es Urbich, aber so sicher konnte sich Wencke nicht sein, dazu war sie zu fertig –, irgendjemand setzte den am Boden Liegenden außer Gefecht. Wie auch immer, es interessierte Wencke nicht, sie schaute nicht danach, Jarle Yngvisson war besiegt – und sein Schicksal war ihr in diesem Moment so was von egal.

Es dauerte, bis sie sich wieder fing, bis sich das Adrenalin abbaute, das Herz zu hämmern aufhörte und der Rest des Körpers nicht mehr auf Hochtouren lief. Das fühlte sich fast noch schlimmer an als die Panik davor, wenn alles allmählich in den Normalzustand zurückfährt. Wie von innen ausgehöhlt saß Wencke an der Kante, ihre Beine baumelten über dem Abgrund. Sie hatte die Schuhe ausgezogen und genoss es, dass kleine, eiskalte Tropfen gegen ihre Fußsohlen sprangen. Wie gut, wenn sie das spürte, dann war sie dabei, wieder zu sich zu kommen.

Lena hatte ihren Kopf in Wenckes Schoß gebettet und weinte. Kleine, rechteckige Papierstücke wehten über sie hinweg, flatterten über den Rand, segelten erst langsam tiefer, bis sie vom Strom des Götterfalls erfasst und davongerissen wurden. Drei Millionen. Na und?

Der Rollstuhl tauchte nur ein einziges Mal auf. Und auch nur die Rückseite. Er überwand eine letzte Stufe im Fluss, kippte vornüber, dann zogen ihn abertausend Liter Gletscherwasser mit sich. Eine schnelle Reise. Nicht weit da hinten wartete das Meer.

Verðandi

[16. Juli, 9.23 Uhr, Stadtfriedhof, Stöckener Straße, Hannover, Deutschland]

Wencke stand unter dem rot geklinkerten Torbogen, da es schon seit Stunden regnete wie aus Kübeln und man nur hier einigermaßen trockene Füße behielt.

Götze und Lena stiegen gemeinsam aus der giftgrünen Stadtbahnlinie 5 und liefen mit großzügigem Abstand auf die Friedhofskapelle zu. Dass sie überhaupt in der Lage waren, öffentliche Verkehrsmittel zu benutzen, hatten sie einem engagierten Verteidiger zu verdanken, der dafür gesorgt hatte, dass Vater und Tochter trotz des Vorwurfs der Freiheitsberaubung und räuberischer Erpressung vorerst auf freiem Fuß blieben und bis zur Verhandlung zurück nach Deutschland reisen durften. Beide waren gewillt, die Distanz zueinander abzubauen, da war Wencke sich sicher, doch für eine solche Annäherung brauchte man vor allem Geduld. Nach einem Monat Kennenlernphase war eine gewisse Reserviertheit völlig normal. Und wie es von nun an weitergehen würde – jetzt, wo über Götzes Schuld und Bewährung ganz neu verhandelt werden musste –, das stand in den Sternen.

Immerhin gab es Gemeinsamkeiten zwischen den beiden, das aufbrausende Wesen in brenzligen Situationen zum Beispiel. Und die Unpünktlichkeit. Sie waren fast eine halbe Stunde zu spät, hielten eine Entschuldigung deswegen jedoch für absolut überflüssig. Aber immerhin reichten sie Wencke wohlerzogen die Hand. Bei Götze wirkte das fast schon absurd.

»Wie geht’s?«, fragte er. Als ob ihn das wirklich interessierte.

Wencke hatte die Wartezeit dazu genutzt, sich einen Lageplan zu besorgen. Der Stöckener Friedhof war riesig, ohne Navigationshilfe konnte man sich glatt zwischen den mehr als hunderttausend Grabstätten verlaufen. Das Feld A28 lag irgendwo links vom Eingang weiter hinten in der Nähe des kleinen Sees. Keiner von ihnen hatte an einen Regenschirm gedacht, also wurden sie schon nach wenigen Schritten furchtbar nass und ihre Schuhe schmatzten auf dem durchweichten Pfad.

»Danke, dass Sie gekommen sind«, brachte Lena dann endlich hervor. »Überhaupt, danke für alles!«

»Schon okay«, sagte Wencke.

»Ich meine, Sie hätten das nicht tun müssen. Nach allem, was wir Ihnen zugemutet haben.«

Das stimmte, Wencke hätte die seltsame Einladung zum heutigen Treffen ohne Weiteres ausschlagen können. Sie schuldete dieser jungen Frau rein gar nichts. Vier Wochen waren vergangen, seit sie Lena vor einem Messer und dem Sturz in den Götterfall bewahrt und ihr damit das Leben gerettet hatte. Vielleicht eine Heldentat, doch was interessierte das den Rest der Welt? Die Medien stürzten sich ausnahmslos mit Feuereifer auf Hüffarts Selbstmord, das war die Sensationsmeldung, ganze Bilderserien von seinem Staatsbegräbnis in Bad Iburg waren im Internet zu bestaunen. Silvie hatte ein albern schräges Hütchen mit gepunktetem Schleier vor dem Gesicht getragen und war am Grab dramatisch zusammengebrochen. Todschick!

Jarles vereitelter Diebstahl hingegen war nur eine Randnotiz wert gewesen. Ein Mitarbeiter eines der weltweit größten Aluminiumkonzerne hat versucht, seine Firma um 3 Millionen Euro zu erpressen. Bei der Geldübergabe in Island, bei der es zum tragischen Suizid des ehemaligen Parteivorsitzenden Karl Hüffart kam (siehe großer Bericht Titelseite und Sonderteil), wurden der Ingenieur Jarle Y. und sein im Auto wartender Komplize jedoch festgenommen. Als Motiv gibt die isländische Polizei einen Streit um ein Firmenpatent an.

Mehr erfuhr die Öffentlichkeit nicht. Vermutlich hatte Urbich mal wieder seinen Einfluss geltend gemacht. Hauptsache, AlumInTerra geriet nicht zu weit in den Fokus.

Was mit Jarle inzwischen passiert war, wusste Wencke nicht. Wollte sie auch gar nicht wissen. Sie hatte Zeit genug gehabt, ihre umfassende Zeugenaussage bei der isländischen Polizei zu tätigen, da sie sich nach den Vorfällen am Wasserfall noch weitere drei Tage gedulden mussten, bis das Flugverbot aufgehoben war. Und wenn sie irgendwann einmal als Zeugin bei seinem Prozess geladen würde, müsste sie den ganzen Mist dann eben noch einmal erzählen. Alles schön der Reihe nach: von Jarles Versuchen, sie für sich zu vereinnahmen, sie zu beeinflussen und auszunutzen, bis zu dem Moment, als Jarle dann am Götterfall plötzlich sein gieriges Gesicht gezeigt hatte.

Am gravierendsten würde bei der Anklageschrift wohl der Mordversuch am Gletschersee eingestuft werden, den Jarle regelrecht in Auftrag gegeben hatte. Wie hatte er noch gleich gesagt: In Island ist man entweder verwandt oder verheiratet. Der erfolglose Auftragskiller mit dem rotblonden Haar war Jarles Cousin, der sehr wenig Geld und vermutlich noch weniger Grips hatte und bereit gewesen war, für seinen erfolgreichen Vetter die Drecksarbeit zu erledigen. Ob es sich bei dem Vorfall am Gletschersee tatsächlich um einen Mordanschlag oder nur um einen Einschüchterungsversuch handelte, hatte demnächst ein Richter zu entscheiden. Doch das Motiv war eindeutig: Jarle musste sich so sehr vor Wenckes Knowhow als Fallanalytikerin gefürchtet haben, dass ihm dieser Schubs vom Boot als Ausweg erschienen war. Womit er ja gar nicht so danebengelegen hatte: Wäre Wencke an diesem Tag im Jökulsárlón ums Leben gekommen, dann wäre sein Plan, den Ruf des Konzerns zu schädigen und anschließend mit den drei Millionen durchzubrennen, höchstwahrscheinlich gelungen.

Von der Liebesnacht wusste außer ihnen beiden bislang niemand. Jarle hüllte sich seit seiner Verhaftung komplett in Schweigen – und Wencke war froh darum. Sie schämte sich dafür, dass ein Teufel wie Jarle sie mit so billigen Methoden verführt hatte. Bloß weil er sie durchschaut hatte und wusste, wie sie tickte, was sie hören und spüren wollte. Menschenkenntnis war doch eigentlich Wenckes Disziplin. Und nun war sie selbst dermaßen manipuliert worden, dass sie noch immer ernsthaft an sich selbst zweifelte.

Die Geschehnisse auf Island hingen Wencke nach. Sie schlief schlecht, fühlte sich manchmal beobachtet und hatte zudem eine deutliche Abmahnung von ihrer Vorgesetzten kassiert. Natürlich, die Kosian wollte plötzlich nichts mehr wissen von ihrer mündlichen Zusage, dass der Fall Jan Hüffart noch einmal aufgerollt werden sollte. Sie stellte die Aktion als einen von Wenckes üblichen Alleingängen dar. Und wie hätte man da das Gegenteil beweisen sollen? Die Kosian hatte in Sachen Glaubwürdigkeit LKA-intern einfach die besseren Karten. Boris Bellhorn meinte, das hätte Wencke voraussehen können, die Kosian sei nun mal eine blöde Kuh.

Treffender konnte man es nicht formulieren. Wencke war ohnehin fest entschlossen, den Ärger in Kauf zu nehmen. Es war nicht ihre Art, untätig zu bleiben, wenn eine Sache unverkennbar zum Himmel stank. Auch wenn Doros Briefe eine Fälschung waren, auch wenn sie dabei fast draufgegangen wäre. Was soll’s, sie war Wencke Tydmers, knapp über vierzig, aber weit davon entfernt, vernünftig zu sein.

Immerhin, für ihren Sohn Emil war sie eine echte Heldin, wobei sich seine Bewunderung weniger auf den kriminalistischen Erfolg bezog als auf die Tatsache, dass seine Mutter im selben See baden war wie Lara Croft!

Übermorgen stand der nächste Besuch des Ministeriumsfuzzis an. Er hatte konkrete Maßnahmen in Sachen Sparpolitik angekündigt und jeder im LKA rechnete inzwischen fest mit Wenckes Versetzung. Was dann passierte? Es war Wencke fast schon egal.

Sie liefen den langen Friedhofsweg beinahe wortlos nebeneinander, und als sie sich dem Grabfeld A28 näherten, wurden Lenas Schritte auffallend langsam. »Da steht jemand!«

Das überraschte Wencke nicht, schließlich hatte sie selbst für diese Begegnung gesorgt. Die Frau im dunklen Regenmantel wischte mit einem Lappen den großen Stein aus weißem Marmor ab. Jeden einzelnen Buchstaben säuberte sie mit bedächtiger Hand: Unsere Tochter Dorothee Mahlmann, 1972  – 2003, geliebt und unvergessen.

»Ich geh da nicht hin«, sagte Lena und machte eine fast trotzige Kehrtwendung.

»Sie ist deine Großmutter.«

»Aber sie hat mich damals weggegeben.«

»Und ich könnte mir vorstellen, dass sie diese Entscheidung in den letzten Jahren mehr als einmal bereut hat.« Zugegeben, das war lediglich Wenckes Vermutung. Aber die Art, wie Doros Mutter damals bei ihrem Treffen in der Schlossküche über ihre Tochter gesprochen und noch mehr geschwiegen hatte, war ihr im Gedächtnis geblieben. Auch Frau Mahlmann wusste nicht, wem sie heute auf dem Friedhof begegnen würde, vielleicht wäre sie dann gar nicht zu diesem Treffen erschienen. Nun blieb nur zu hoffen, dass die beiden Frauen sich etwas zu sagen hatten.

»Das ist echt eine miese Tour, mich hier so auflaufen zu lassen.« Lena schaute fast flehend zu Götze. »Was soll ich denn jetzt machen?«

Doch der zuckte bloß mit den Schultern. Zum Glück. Bei diesem Mann wusste man schließlich nie, welche Situation ihn zur Weißglut bringen würde und wann er entspannt blieb. »Ich glaube, du hast genügend Fragen. Und sie ist wahrscheinlich die Einzige, die dir Antworten geben kann.«

Jetzt wandte sich die dunkle Gestalt in ihre Richtung, lächelte kurz und verharrte dann in der Bewegung.

Wencke löste sich als Erste aus der allgemeinen Erstarrung, lief auf Frau Mahlmann zu, streckte ihr die Hand entgegen und grüßte mit möglichst fröhlicher Stimme. »Darf ich Sie miteinander bekannt machen? Das ist Lena, Doros Tochter …«

Es dauerte allerhöchstens drei Sekunden, da hatte Frau Mahlmann das Tuch auf den Boden fallen lassen, war über die nassglatte Grabumrandung gestiegen und lief ihnen entgegen. Sie sah ganz und gar nicht überrumpelt aus, fast erweckte sie den Eindruck, als habe sie immer damit gerechnet, an diesem Ort einmal ihrer Enkelin zu begegnen. Sie blieb nur kurz stehen, schaute in ihr Gesicht, sagte: »Diese Augen!« Und dann schloss sie Lena in ihre Arme.

Götze räusperte sich übertrieben, Gefühlsmomente waren wahrscheinlich nicht seine Stärke. Ansonsten benahm er sich aber fast vorbildlich und erinnerte tatsächlich an einen Mann, der zum ersten Mal der Schwiegermutter gegenübertritt. »Ich schlage vor, wir gehen irgendwohin, wo es etwas trockener ist«, sagte er. Und das war doch schon mal nicht schlecht für den Anfang.

[16. Juli, 10.39 Uhr, Schlossküche, Herrenhäuser Gärten, Hannover, Deutschland]

Sie setzten sich an denselben Ecktisch, an dem damals das unschöne Treffen mit dem Anwalt stattgefunden hatte. Die nassen Jacken hingen tropfend an der Garderobe und alle hatten noch Regen in den Haaren. Frau Mahlmann setzte sich ganz selbstverständlich neben Lena, was Wencke unfassbar erleichterte.

Lena legte das Foto mitten auf den Tisch. »Das ist alles, was ich von meiner Mutter habe. Nur diese eine Aufnahme, die Sie zu den Adoptionspapieren gelegt haben.«

»Das geschah damals gegen den Willen meines Mannes. Wissen Sie, er war mit der ganzen Situation hoffnungslos überfordert, noch mehr als ich, Männer sind da ja immer sehr verschlossen. Er wollte, dass mit der Adoption diese Sache ein für alle Mal ausgestanden ist. Was übrigens nicht im Geringsten funktioniert hat, er leidet noch immer furchtbar.«

»Warum dieses Bild?«, fragte Lena. »Man erkennt meine Mutter kaum.«

»Es ist die letzte Aufnahme von Dorothee. Wir haben den Film in ihrer Kamera gefunden und entwickeln lassen, als sie schon hochschwanger im Heim gelegen hat. Leider ist sie nur auf diesem einen Foto hier zu sehen. Die anderen Bilder muss Dorothee alle selbst geknipst haben, damals hatte ja noch nicht jeder diese modernen Digitalkameras mit Selbstauslöser.« Frau Mahlmann nahm das Bild in die Hand und betrachtete es näher. »Wirklich, man kann kaum etwas erkennen. Aber ich wollte, dass du deine Mutter sehen kannst, wie sie war, kurz bevor diese Sache mit der Embolie sie so stark verändert hat.«

»Wie war sie denn?«, fragte Lena.

»Wild«, sagte Frau Mahlmann. »Ich hab meine Tochter bewundert für ihre Unangepasstheit. Gesagt hab ich es ihr aber nie, natürlich nicht, eine Mutter muss ihr Kind schließlich zu einem anständigen Menschen erziehen.«

»Und sie war klug«, ergänzte Wencke. »Sie hat immer versucht, die Dinge um sich herum wirklich zu begreifen.«

Alle schauten Götze an. Der fühlte sich offensichtlich überrumpelt. »Doro war eine Granate«, brachte er nur hervor und alle lachten.

»Ja, das war sie!«, sagte Frau Mahlmann und öffnete ihre Handtasche. »Ich habe übrigens noch mehr Fotos dabei. Weil ich damit gerechnet hatte, dass Frau Tydmers mit mir über Dorothee reden will, habe ich vorhin noch aus dem großen Karton ein paar Aufnahmen rausgesucht. Auf einigen sind sogar Sie abgelichtet, Frau Tydmers …«

Die Fläche des Tisches glich kurz darauf einem gigantischen Album, es blieb kaum Platz für den Kaffee, den der Kellner zwischendurch brachte.

Doro als kleines Mädchen, damals schon mit widerspenstigen Locken und Löchern in der Jeanshose, daneben ein Karnevalsbild, in dem sie stolz eine Polizeiuniform trägt. Frau Mahlmann erzählte noch farbiger, als die Bilder es jemals sein konnten. Sie erinnerte sich an typische Redewendungen und als sie ihre Stimme verstellte, glaubte man für einen kurzen Moment, Doro säße mit am Tisch. Doro bei ihrer Konfirmation  – damals gab es eine unglaubliche Frisurenmode, stellte Lena fest  –, Doro in schillernder Abschlussballmontur, in der sie verkleideter wirkt als auf dem Bild mit der Uniform. Ihr damaliger Freund war ein Punk gewesen, Nasenring und Irokesenschnitt, laut Frau Mahlmann ein unmöglicher Typ. Da gab sogar Götze ihr recht. Dann fanden sich Bilder von der Dienststelle, wo Doro ihr erstes Anwärterjahr verbracht hatte, dieses Mal trug sie ein echtes kackbraunes Polizeihemd und eine dieser kompostgrünen Polyacryl-Krawatten, bei deren bloßem Anblick Wenckes Hals wieder zu jucken begann.

Und schließlich breitete Frau Mahlmann die Aufnahmen aus, die Doro in Bad Iburg gemacht hatte.

Wenckes Herz klopfte deutlich schneller, als sie sich selbst erkannte, im Schlabbershirt und mit Zahnbürste im Mund. Auf dem Nachttisch neben ihr eine halb volle Flasche Chianti, eine von dieser bauchigen Sorte mit Bastgeflecht, knapp vier Mark im Edeka, das war für sie damals das Höchste an Weingenuss gewesen. Mein Gott, damals!

Dann Silvie im Bett sitzend, mit Satinpyjama und irgendeiner weißen Schönheitsmaske im Gesicht, einen Schokoladenriegel in der Hand. Es sah aus, als hätte sie gar nicht mitbekommen, dass sie gerade fotografiert wurde, viel zu sehr war sie in dieses Buch versunken … Wencke hielt das Bild näher heran. Ein dunkelgrüner Einband, halb verdeckt, doch an einer Ecke erkannte man goldene Lettern und den Teil eines verschnörkelten Titelbilds, der einen Baum zeigte, einen riesigen Baum mit weit reichenden Ästen und Wurzeln, die an den Seitenrändern wieder zueinander fanden und einen Kreis bilden. Yggdrasil …?

»Darf ich dieses Bild mitnehmen, Frau Mahlmann?«

Die Angesprochene horchte auf, sie war gerade dabei gewesen, Lena und Götze zu erzählen, wie gut Doro in der Schule gewesen war, obwohl sie dafür keinen Handschlag getan hatte, und wie chaotisch ihr Zimmer ausgesehen hatte. »Warum?«

»Ich gebe es Ihnen bestimmt bald zurück, ich würde es nur gern in unserem LKA-Labor vergrößern lassen.«

»In Ordnung.«

»Und Frankie …?«

Götze brummte.

»Wärest du bereit, eventuell heute Nachmittag mit mir nach Bad Iburg zu fahren?«

[16. Juli, 16.44 Uhr, Bischof-Benno-Straße, Bad Iburg, Deutschland]

Damals war Wencke nie hier gewesen, aber sie hatte rein theoretisch gewusst, wo Hüffarts Bungalow stand. So wie es eben ist, wenn in einer eher unspektakulären Kleinstadt ein echter Promi lebt und jeder den Ortsnamen mit einem Fernsehgesicht verbindet. Die meisten Deutschen wissen nicht besonders viel über Leimen, außer dass Boris Becker dort seine ersten Tennisbälle übers Netz gehauen hat. Und Bad Iburg war eben das beschauliche Städtchen im Teutoburger Wald, in dem der bedeutende Karl Hüffart gelebt hatte.

Die Buchsbaumhecke schottete das Grundstück ab, eine meterhohe Betonmauer hätte nicht abweisender sein können. Das trotzige Grün wurde mittig von einem Metalltor unterbrochen, dessen lange Spitzen unschöne Assoziationen in Wencke weckten. Das Haus dahinter wirkte überraschend klein. Ein Bungalow eben, aus den Steinen gebaut, die man zur Glanzzeit der Bungalowarchitektur favorisierte: dunkelbraune, grobe Klinker. Auf den Steinstufen verteilten Geranien in bauchigen Kübeln ein bisschen Farbe. Man hatte an einer Seite Metallschienen angeschraubt, wahrscheinlich für den Rollstuhl, der ja nun von niemandem mehr geschoben wurde. Ein Haus, in das Wencke für kein Geld der Welt würde einziehen wollen, dann lieber Wohnwagen.

Sie stieg aus dem Auto und drückte den messingfarbenen Klingelknopf. Silvie könnte natürlich so tun, als wäre sie nicht da, durch die getönten Scheiben wäre sie nicht einmal zu erkennen. Doch dann würde Wencke einfach eine Runde spazieren fahren und anschließend wiederkommen, Zeit hatte sie heute genug und die Regenwolken waren schon kurz hinter Bad Oeynhausen verschwunden. Wencke klingelte ein zweites Mal. Es passte irgendwie zu Silvie, dass sie sich eiskalt in ihrem Spießerhaus verbarrikadierte und weit gereiste Ex-Polizeischulkameradinnen draußen vor dem Tor versauern ließ.

Wencke wandte sich gerade zum Gehen ab, da quakte es durch die Sprechanlage: »Ja bitte?« Eine Männerstimme, das musste der Sekretär sein, mit dem sie schon einmal telefoniert hatte.

»Hier ist Wencke Tydmers. Ich bin eine alte Bekannte von Silvie und …«

»Frau Hüffart ist nicht zu sprechen.« Er klang, als wären seine Worte auf Glatteis unterwegs.

»Das habe ich mir gedacht. Ich warte dennoch eine Minute, und wenn Silvie ihre Meinung bis dahin nicht ändert, dann komme ich schon sehr bald wieder, jedoch mit einem richterlichen Beschluss in der Tasche und einem solchen Pulk an Polizisten, dass es niemandem in Bad Iburg entgehen wird.«

Der Öffner summte und das Gartentor schob seine mörderischen Spieße einen Spalt weit auseinander. So einfach war das? Wencke schlich sich fast vorsichtig auf das Grundstück. Sie registrierte die Kameras überall, die kleinen Lichtschranken links und rechts des Weges, die engmaschigen Gitter vor den Fenstern. Ob Silvie diese Dinge jetzt, nach Hüffarts Tod, wieder abmontieren ließ? Nur kurz musste sie vor der Tür verharren, dann wurde auch diese ihr automatisch aufgetan und gab den Blick in einen unbeleuchteten Flur frei.

»Was willst du?« Silvie hob ihre Hand über die Augen, wohl um das ihr plötzlich entgegenstrahlende Tageslicht nicht an ihr Gesicht zu lassen. Sie trug eine Art Hausanzug und war blass, aber das mochte durch das Schwarz der Kleidung noch verstärkt werden. Ihre Haare lagen auf dem Kopf wie Sauerkraut.

»Darf ich reinkommen?«

»Meinetwegen. Aber fass dich kurz, ich habe zu tun. Du ahnst nicht, wie viel Arbeit es macht, einen Nachlass zu sortieren.«

Silvie führte Wencke in das Wohnzimmer, das noch immer auf die Pflegebedürftigkeit seines ehemaligen Bewohners eingestellt war: Ein hohes Bett mit klappbaren Seitengittern und Triangel zum Hochziehen befand sich fast in der Mitte des Raumes, das technische Ding auf der Kommode daneben sah wie das Requisit einer Arztserie aus. Zwar bestand die eine Wand aus einem großzügigen Fensterelement, doch man konnte durch die Scheibe nicht in den Garten sehen, denn sie war mit milchiger Sichtschutzfolie beklebt. Niemand hatte dem ehemaligen Spitzenpolitiker bei seinem Lebensabend zuschauen dürfen. Und Hüffart war die Sicht nach draußen versperrt gewesen, kein Wunder, dass seine treu sorgende Gattin für ihn am Ende der Nabel der Welt geworden war.

Neugierig blieb Wencke vor der Fotowand stehen, die neben dem Fernsehschrank hinter Glas geschützt war. Jede einzelne Aufnahme hätte auch ohne Weiteres in den neueren deutschen Geschichtsbüchern auftauchen können. Die unzähligen schüttelnden Hände gehörten Legenden wie Helmut Kohl, Hans-Dietrich Genscher, sogar Ronald Reagan und Michail Gorbatschow waren zu bestaunen. Wenckes Blick suchte die Aufnahmen ab und sie war nicht sonderlich überrascht, dass die weltpolitischen Motive in der Überzahl waren. Private Schnappschüsse gab es keine, bestenfalls professionelle Fotografenporträts von Hüffart und Silvie oder Gruppenbilder, in denen eine Handvoll Menschen steif in einem Garten standen. Wencke zögerte kurz, dann traute sie sich doch: »Gibt es gar kein Bild von Jan? Oder von Hüffarts erster Frau?«

»Das geht dich überhaupt nichts an, Wencke. Sag mir, weswegen du hier bist und warum du meinen Mitarbeiter so unter Druck setzt – und dann verschwinde.«

Wencke holte das grüne Buch aus ihrem Rucksack. Es roch noch immer nach Tabak und Handschweiß. Sie durfte nicht vergessen, morgen bei der Stadtbücherei Hannover die Leihdauer um eine Woche verlängern zu lassen. »Kennst du das?«

»Ob ich das kenne?« Hektisch lief Silvie zu einer Flügeltür, schob die Öffnung auf und wies in einen weiteren Raum, der eine Art Bibliothek zu sein schien. »Bücher vom Boden bis an die Decke. Es kann sein, dass ein Exemplar davon auch darunter ist, keine Ahnung, ich habe in meinem Leben einfach schon zu viel gelesen, um mich an alles erinnern zu können.«

»Das Weltbild nordgermanischer Mythen  – na, klingelt es jetzt? Das Standardwerk zu diesem Thema.« Wencke zeigte auf das Cover: »Das ist Yggdrasil, der Weltenbaum, an seinen Wurzeln sitzen die Nornen Urð, Verðandi und Skuld und verflechten das Schicksal der Menschen.«

»Was du alles weißt!« Silvie war inzwischen nicht mehr blass, sondern puterrot. Außerdem hielt sie sich so krampfhaft an der Lehne eines Ohrensessels fest, als stünde sie auf einem Hochseeschiff bei Windstärke 12.

»Und weißt du, welches Bild auf Seite 125 zu finden ist?«

»Mickey Mouse?«

»Komm her, ich zeige es dir.« Wencke legte das Buch auf den blank polierten Tisch, sie fand die Seite schnell, denn sie hatte das Foto als Lesezeichen zwischen die Blätter gesteckt. »Schau mal, hier, eine Aufnahme aus unserem Dreibettzimmer in der Akademie. Wie jung du darauf bist, Silvie! Dein Schlafanzug mit den Teddybären ist total süß. Und war das Sahnequark in deinem Gesicht? Das haben wir doch damals immer gemixt, mehr Feuchtigkeit für die alternde Haut ab zwanzig: Quark mit Honig und Zitrone. Ich kann es förmlich riechen, wenn ich jetzt davon rede.«

»Worauf willst du hinaus?«

»Ach ja, genau, wir haben im Labor das Foto so weit vergrößert, dass wir erkennen konnten, welche Seite du dir in diesem teuren grünen Buch gerade so intensiv anschaust. Es ist die Seite 125, hier, lies mal die Überschrift!«

»… Die Sage von der Ermordung Baldrs … Wencke, es reicht! Sieh zu, dass du mein Haus so schnell wie möglich verlässt!«

»Das Foto wurde am selben Tag aufgenommen wie das Bild am Charlottensee. Es war der 18. Januar 1994, der Tag, an dem Jan Hüffart verschwunden ist. Wenn du dich erinnerst: Nur eine Stunde später mussten wir uns wieder anziehen und die Gegend absuchen.«

»Du bist ja wirklich eine ganz tolle Ermittlerin, Wencke, und wenn ich Zeit hätte, würde ich dich auch bewundern, weil du es so weit geschafft hast bei der Polizei. Doch genau die habe ich nun mal nicht!« Inzwischen hatte Silvie das Buch zugeklappt und es Wencke zurückgegeben. Mit deutlichem Druck legte sie jetzt den Arm auf Wenckes Rücken und versuchte, sie Richtung Flur zu manövrieren. »Wenn du mich jetzt entschuldigen würdest!«

»Entschuldigen ist ein gutes Stichwort.« Wencke zog die Handschellen hervor. Sie klickten bereits, bevor Silvie begriffen hatte, wie ihr geschah, der eine Armreif um Silvies, der andere um Wenckes Handgelenk. »Wir beide machen jetzt nämlich einen kleinen Spaziergang und treffen jemanden, bei dem du noch eine ziemlich dicke Entschuldigung loswerden musst!«

Silvie begann zu schwitzen, sie rief nach ihrem Sekretär, der stürzte auch sofort ins Zimmer, als habe er die ganze Zeit nebenan gelauscht. Doch als Wencke ihm ihren LKA-Ausweis fachgerecht unter die Nase hielt und etwas von diskreter Verhaftungsmethode nuschelte, knickte der feine Herr ein wie ein Strohhalm im Wind. Der schien sich ja nicht besonders für seine Chefin engagieren zu wollen.

Sobald sie das Haus verlassen hatten, gab Silvie ihren Widerstand auf und lief neben Wencke her, als würden sie sich wirklich nur ein Weilchen die Beine vertreten. Was sollten sonst die Nachbarn denken? Ihr zur Schau gestellter Gleichmut hielt jedoch nur so lang, bis sie erkannte, wer als Chauffeur in Wenckes Auto bereits auf sie wartete.

»Los, Frankie, du kannst fahren. Bring uns bitte zu dem Ort, an dem du damals den kleinen Jan Hüffart allein gelassen hast.«

[16. Juli, 17.39 Uhr, Langenberg, Bad Iburg, Deutschland]

Als Frankie durch diesen Wald lief, in dem alles irgendwie anders aussah als früher, der Pfad nicht mehr derselbe und alles, woran er sich damals orientiert hatte, zugewuchert war, da wurde ihm zum ersten Mal richtig klar: Du hast damals die größte Scheiße deines Lebens gebaut. Denn selbst wenn du den Jungen nicht ermordet hast – und das war auch wirklich nie der Plan gewesen, es ging doch nur um die Wahrheit, nicht um Mord –, du hast Jan aus seinem sicheren Umfeld entführt und hierhergebracht.

Erst dachte Frankie, das wäre mal wieder die Wut, die da so in ihm randalierte, aber das Kribbeln in den Armen blieb aus, stattdessen wühlte sein Magen. Quälte ihn etwa sein Gewissen?

Silvie Hüffart schimpfte ununterbrochen, und da bist du dir dann nicht mehr so ganz sicher, ob nicht vielleicht doch ein Mörder in dir steckt, wenn eine Wuchtbrumme wie die Hüffart die ganze Zeit höllisch nervt. Aber Wencke war ja zum Glück dabei, die beiden liefen aneinandergekettet den Trampelpfad entlang, der über den Kamm des Langenbergs führte. Da kannst du nicht die eine killen, weil sie dich wahnsinnig macht, und die andere guckt dabei zu. Und Wencke war ja nicht gerade der Typ, der bei so was ruhig zuguckt.

»Du kanntest die Geschichte von der Ermordung Baldrs schon lange bevor Jarle sie uns bei der Eröffnungsrede in der Hallgrímskirkja erzählt hat.« Ihre Stimme riss ihn aus seinen Gedanken.

Wahrscheinlich wandte sie gerade ihre ausgeklügelten Verhörmethoden an, dafür war diese LKA-Superfrau ja angeblich berühmt-berüchtigt. Frankie hatte keine Ahnung, worauf Wencke hinauswollte, doch er spürte, sie machte ihre Sache gut. Silvie Hüffart hörte immerhin auf zu keifen.

»Du wusstest, dass der geliebte Sohn des Gottes Odin auf einem Floß aufgebahrt wurde, nachdem ein Pfeil ihn durchbohrt hatte. Du hattest in diesem Buch darüber gelesen.«

»Ich wette, du bist nicht hier, weil du mit mir über Literatur reden willst. Komm auf den Punkt, Wencke!« Das klang nur halb so selbstbewusst, wie Silvie es wahrscheinlich gewünscht hätte. Diese Frau musste ahnen, dass es ihr an den Kragen ging. Die Schritte in ihren albernen Schühchen waren unsicher, ihr Blick flatterte. Bestimmt hoffte sie, dass die Sache möglichst zügig über die Bühne ging.

Doch den Gefallen würde Wencke ihr augenscheinlich nicht tun, dazu war die Wahrheit zu lange verborgen geblieben, als dass sie jetzt einfach so ans Licht kommen wollte. Sie ließ sich Zeit, schaute sich um, als würde sie nach etwas suchen. »Erinnerst du dich an den Tag, an dem wir Jan gefunden haben?«

»Ja, natürlich …«

»Wir sind die ganze Zeit über hier am Langenberg unterwegs gewesen. Immer wieder mussten wir uns mühsam durch das Gestrüpp schlagen. Dafür haben wir vom Truppenleiter diese praktischen Einhandmesser überreicht bekommen, stimmt’s? Jede Menge Unkraut – guck mal, diese riesigen Dornenhecken wachsen noch immer überall zwischen den Bäumen, die sind fast so groß wie ich!«

Jetzt blieb Wencke stehen und auch Götze hatte das Gefühl, sie könnten soeben die richtige Stelle erreicht haben. Rechts fiel der Waldboden abrupt ab und weiter unten waren flache Felsen unter dem Laub zu erkennen. »Das Gelände war steil und unwegsam, die alten Kalksteinbrüche ließen sich nur schwer erreichen. Du hattest irgendwann die Idee, dass wir uns trennen könnten und dann immer eine oben und eine unten entlang läuft, um die ewige Kletterei zu sparen.«

»Was wird das hier, eine Märchenstunde?« Silvie begann zu singen: »Wencke und Silvie verirrten sich im Wald, es war so finster und auch so bitterkalt …«

Wencke hatte einen ovalen Stein ausgemacht, der am Rand des Weges stand und auf dem unter grünlich schimmerndem Belag altertümliche Schriftzeichen prangten. »Unser Treffpunkt war an diesem alten Klosterstein. Ab hier bist immer du unten entlanggegangen, obwohl das der anstrengendere Weg gewesen ist. Als ich dir angeboten habe, mal die Strecken zu tauschen, hast du dich strikt geweigert.« Wencke zog Silvie mit sich, als sie vom Weg abbog, um links vom Steinbruch an den Bäumen entlang nach unten zu gehen.

Hier wuchsen überwiegend Buchen, ihre grünlichgrau schimmernden Stämme standen wie lange Pfähle eng nebeneinander, erst ganz weit oben bildeten die dichten Blätter ein hellgrünes Dach, durch das der Sommer zu erkennen war. Je weiter sie nach unten schlitterten, desto dunkler wurde der Wald. Tannen oder Fichten, den Unterschied hatte Frankie noch nie erkennen können, doch ab hier begann ein Areal aus Nadelhölzern und ungefähr dreißig Meter vom bemoosten Steinbruch entfernt stand das kleine, runde Ding aus Beton. Schon damals hatte Frankie keine Ahnung gehabt, was genau das überhaupt darstellen sollte. »Hier habe ich den Jungen abgesetzt«, sagte er und Wencke nickte.

Jan und er waren an diesem Tag von unten her über einen steilen Jägersteig nach oben geklettert. Im Januar hatte der Wald ein völlig anderes Gesicht gezeigt. Weniger freundlich.

Von den Ästen tropfte an einigen Stellen Tauwasser herab, nur ein bisschen weiter oben wurde es dann kühler und es hingen noch kleine Eiszapfen im Gehölz. Frankie hatte unter seiner Wollmaske dermaßen geschwitzt, dass die Haut schon zu scheuern begann, doch er wollte unerkannt bleiben, damit der Knirps nicht am Abend bei den Bullen ein astreines Phantombild anfertigen lassen konnte. »Wohin bringen Sie mich?«, hatte Jan gefragt. Frankie hatte ja kein besonderes Ziel gehabt, irgendwo im Wald eben, wo man ihn schnell finden würde. Er mochte den Jungen. Er war gar nicht so ein verwöhnter Rotzlöffel, wie Frankie vermutet hatte, nein, Jan Hüffart hatte seine Entführung mit einer bemerkenswerten Demut über sich ergehen lassen, hatte das Toastbrot mit Margarine genauso akzeptiert wie die nackte Matratze auf dem Fußboden der dunklen Mietwohnung. Und auch diese Tour den Langenberg hinauf steckte er weg. Ganz ehrlich, so ein Kind bringst du nicht um. Nicht, dass Frankie es jemals vorgehabt hätte. Aber all die Jahre im Knast hat er gedacht, wer so was übers Herz bringt, so ein Kind und dann einfach mit dem Messer … Undenkbar!

Nach einer halben Stunde oder so waren sie zu dieser kleinen Lichtung gelangt, die zwischen Laub- und Nadelwald am Fuße eines alten Steinbruchs lag. Das war gut zu beschreiben. Und dann stand da eben dieses kleine Ding, einem Turm ähnlich, aber eben nur zwei Meter hoch. »Wir sind angekommen«, hatte Frankie gesagt und Jan auf den Betonsockel gesetzt und gefesselt. »Bleib hier, rühr dich nicht von der Stelle, ich werde deine Eltern informieren, wo du bist, und dann holen sie dich wahrscheinlich noch bevor es dunkel wird.«

»Ich hab aber gar keine Angst im Dunkeln.«

»Umso besser.«

»Hat mein Vater Ihre Forderungen erfüllt?«, wollte Jan wissen.

»Ja, hat er.«

»Ich wusste es. Ich wusste, dass mein Vater alles tun wird, um mich zu retten.«

Das hatte fast so gewirkt, als sei der Junge selbst ganz zufrieden mit diesem Liebesbeweis gewesen. Er wusste, er war seinem Vater wichtiger als alles andere. Wenn Frankie sich richtig erinnerte, hatte Jan in diesem Moment sogar gegrinst. Dann war Frankie gegangen und der Junge hatte ihm noch hinterhergerufen: »Danke, dass Sie mich am Leben gelassen haben!«

Jetzt stand Frankie auf dem weichen Laub und schaute die beiden Frauen an. »Ich habe ihn nicht ermordet!«, sagte er und war sich plötzlich sicher, dass er diesen Satz zum allerletzten Mal in seinem Leben gesagt hatte.

[16. Juli, 18.19 Uhr, Langenberg, Bad Iburg, Deutschland]

Silvie trug nicht die richtigen Schuhe. Das war seltsamerweise ihre einzige Sorge in diesem Augenblick. Dass die teuren Lederschuhe in diesem Dreck versanken und man die Spuren der Walderde womöglich nie wieder aus dem Velours gebürstet bekam.

»Du hast Jan gefunden«, sagte Wencke.

Silvie hörte es, verstand es auch, doch irgendwie meinte sie, nichts damit zu tun zu haben. Was hier gerade passierte, tangierte sie in keinster Weise. Wie im Film, die Stelle kurz vor dem Abspann, aber nichts, was mit Silvie Hüffart irgendwie in Verbindung stand. Sie sah diese Szene wie auf der Kinoleinwand: überlebensgroß und gleichzeitig sehr weit weg.

»Du hast bei deinem Gang durch den Wald den kleinen Jungen auf diesem Betonsockel sitzen sehen. Ganz allein hat er hier auf seine Befreiung gewartet. Und dann bist du in deiner Uniform um die Ecke gekommen, auf der Suche nach Jan. Er hat sich gefreut, dich zu sehen. Er hat dir bedingungslos vertraut. Und du bist auf ihn zugegangen  – und hast ihn mit dem Einhandmesser erstochen.« Wencke deutete eine Bewegung an, ihr rechter Arm fuhr hoch und runter, es sah unglaublich brutal aus. »In etwa so?«

»Was weiß ich, es ist eine Ewigkeit her …« Die letzten Wochen hatten Silvie immer gleichgültiger werden lassen. Alles, was seit dem Götterfall geschehen war, verwischte mehr und mehr. Dass sie allein aus Island zurückgekehrt war. Dass sie diese Beerdigung über sich ergehen lassen musste. Ihr Haus, ihr Leben, das, was Karl ihr hinterlassen hatte: Es war alles egal. Sollte Wencke doch erzählen, was sie wollte. Es blieb alles ohne Sinn.

»Und wo hast du Jan versteckt?«

Silvie lief um das Betontürmchen herum. Wencke musste ihr folgen, denn sie waren ja noch immer aneinandergekettet. Man konnte die Öffnung im grauen Stein kaum noch erkennen, Flechten hatten das poröse Grau fast vollständig überzogen.

»Was ist das überhaupt für ein Teil?«, fragte Wencke.

»Das ist so ein Schutzraum, in den sich damals die Sprengmeister zurückgezogen haben, wenn sie im Steinbruch ihre Explosionen gezündet haben.« Das wusste Silvie selbst erst seit ein paar Jahren. Karl hatte es ihr mal auf einem Spaziergang erklärt. Damals, bevor die Pillen ihn alles vergessen ließen, hatte er ihr die ganze Welt erklärt, dachte Silvie, und nun war er weg und sie begriff nichts mehr.

Götze kam zu ihnen, fand den alten, rostigen Griff, der nur noch halb an einer zerbröselten Stelle hing, und schaffte es mit viel Anstrengung, die verrottete Tür zu öffnen. Dann steckte er den Kopf hinein. »Es ist winzig!«

»Hast du Jan da drin versteckt, bis es dunkel genug war und du den Sucheinsatz dazu nutzen konntest, um ihn an den fest eingeteilten Einsatztruppen vorbei zum See zu schleppen?«

»Und wenn schon …« Es war anstrengend gewesen. Daran konnte sie sich noch erinnern. Sie hatte mehrere Etappen gebraucht, aber gute Verstecke gab es im Wald ja alle fünfzig Meter. Vor Entdeckung hatte sie sich nicht gefürchtet, das hier war ihr eigener Bezirk, und bis die Hundertschaften mit den Spürhunden gekommen wären, sollte man Jan schon längst an anderer Stelle gefunden haben. Dass sie hinterher völlig verschwitzt gewesen war, passte gut. Die Ärzte hielten es für eine Schockreaktion auf den Anblick des toten Kindes. Das Blut an der Jacke ließ sich durch die Rettungsaktion erklären, das Einhandmesser, so behauptete Silvie, war beim Einsatz verlorengegangen. Niemand fragte weiter nach.

»Weißt du, worüber ich mir im letzten Monat immer wieder den Kopf zerbrochen habe?«

Nein, das wusste Silvie nicht, und sie wollte es auch nicht wissen, aber das würde Wencke nicht davon abhalten, einfach weiterzureden.

»Warum hat der Mörder den toten Jan auf dieses Boot gelegt? Immer wieder habe ich mir diese Frage gestellt. Und ausgerechnet Jarle Yngvisson hat mir dann auf Island den entscheidenden Tipp gegeben, nie nach dem Warum zu fragen, sondern immer nach dem Wofür. Darauf hätte ich als Fallanalytikerin eigentlich schon viel eher kommen müssen.« Wencke lächelte schief. »Und in deinem Fall müsste man dann noch einmal umformulieren und sich fragen: Für wen hast du diesen Aufwand betrieben?«

Die Feuchtigkeit des Sommerregens, der noch am Laub klebte, kletterte bereits an Wenckes Hosenbeinen herauf. »Für wen hast du den Jungen auf das Boot gelegt, nachdem du ihn erstochen hast?«

»Für Karl!«, sagte Silvie mehr aus Versehen, und Wencke nickte.

»Du hast ihn damals schon geliebt, als ganz junge Frau hast du diesen Mann absolut vergöttert.«

Das stimmte. Schon als Zwölfjährige hatte sie für ihn geschwärmt, für seine Ausstrahlung und die Klugheit seiner Worte. Dort, wo andere Mädchen damals die Bravo-Artikel über ihre Lieblings-Popstars hatten, war in Silvies Jugendzimmer eine umfangreiche Sammlung von Zeitungsausschnitten über Karl Hüffart zu finden gewesen. Doch ihr Schwarm war noch unerreichbarer gewesen als diese ganzen Schönlinge aus den Top Ten. Warum sollte ausgerechnet ein Mann wie Karl Hüffart jemals ein Auge auf ein Mädchen wie sie werfen? Er war verheiratet und hatte einen Sohn, immer wieder betonte er in Interviews, wie wichtig ihm seine Familie sei. Da hatte ein verliebter Teenager wie sie keine Chance. Selbst der Plan, die Polizeischule in Bad Iburg zu besuchen, um ihm näher zu sein, schien hoffnungslos. Eine schmerzhafte Erkenntnis, die Silvie niemandem hatte anvertrauen können. Die hätten sie alle für verrückt erklärt.

»Vergöttert im wahrsten Sinne des Wortes!«, fuhr Wencke fort. »So bin ich schließlich zur Antwort gelangt: Hüffart war für dich wie ein Gott. Und aus diesem Grund musstest du Jan behandeln, wie es eines Gottessohns würdig war. Du hattest nur einen Tag zuvor in dem Sagenbuch von der Ermordung Baldrs gelesen, hattest das mystische Bild noch vor Augen: der von der Welt beweinte Sohn Odins auf einem Floß … Da war dir klar, auf welche Weise du die Leiche zu betten hattest.«

War es so gewesen? Jetzt, als Wencke es mit ihren Worten auszudrücken versuchte, klang es widerlich lapidar. So als wäre sie damals völlig von Sinnen gewesen. Dabei hatte der Entschluss, den Jungen zu töten, sich für Silvie als goldrichtig erwiesen.

Sie war sich nicht mehr sicher, ob sie in dem Moment, als sie zum Messer gegriffen, sich umgeschaut und vergewissert hatte, unbeobachtet zu sein, ob sie in diesem Moment überhaupt die Tragweite des Ganzen erkannt hatte. Im Nachhinein erschien es ihr wie eine instinktive Handlung, naturgegeben und logisch: Der Mann deines Lebens wird dich nie wahrnehmen, denn er hat eine Frau und einen Sohn, die er nie verlassen wird. Doch seine Frau ist eine Trinkerin, er bleibt nur bei ihr, weil es dieses gemeinsame Kind gibt. Sollte Jan jedoch nie wieder zurückkommen …

Diese Entscheidung hatte Silvies Leben in die richtigen Bahnen gelenkt. Schon am nächsten Tag, als sie sich als wichtige Belastungszeugin bei der Polizei meldete und Frank-Peter Götze hinter Gitter brachte, schon an diesem Tag hatte Alf Urbich sie aus Dankbarkeit in die Parteizentrale eingeladen. Schließlich hatten diese Leute ebenfalls großes Interesse daran, Götze als Täter zu präsentieren. Damit war diese unangenehme Schmiergeldsache vom Tisch. Doch das war für Silvie damals nur ein positiver Nebeneffekt gewesen, viel bedeutender war doch: Von diesem Zeitpunkt an war sie für Karl Hüffart sichtbar geworden.

Wie könnte die Entscheidung im Wald damals also falsch gewesen sein?

Irgendwo über ihnen trällerte ein Waldvogel sein hübsches Lied. Karl hatte die Natur geliebt; wenn sie ihn im Rollstuhl durch den Park geschoben hatte, war ihm jedes Pfeifen vertraut gewesen, er hatte die Namen gewusst und sie Silvie verraten, selbst als sich sein Verstand ansonsten schon verabschiedet hatte. All die Sachen, die sie an Karl geliebt hatte, waren trotzdem geblieben.

»Aber Karl Hüffart hat irgendwann geahnt, dass du es warst, die seinen Sohn ermordet hat, stimmt’s?« Sollte Wencke Tydmers in irgendeiner Weise triumphieren, weil sie so nah an die Wahrheit gekommen war, so ließ sie es sich nicht anmerken. Ihre Miene war ernst, ihr Tonfall klar und fest. »Deshalb musstest du ihn mit diesen Schilddrüsen-Pillen versorgen. Jeden Tag eine Tablette zu viel, oder zwei oder drei. Du kanntest den Beipackzettel gut genug, um zu wissen, dass die Dinger ihm das Hirn vernebeln. Er sollte seinem Verdacht nicht mehr nachgehen können, denn dann wäre dein schönes, komfortables Leben als Gattin von Karl Hüffart mit einem Schlag zu Ende gewesen.«

»Es ist jetzt auch zu Ende«, stammelte sie. Karl war tot. Er hatte sich erinnert an den Tag, als er das Messer in ihrem Schrank gefunden hatte, das Messer, an dem Reste von Jans Blut klebten und das sie niemals hatte entsorgen können aus Angst, es würde doch entdeckt werden. Das war Karl am Götterfall wieder in den Sinn gekommen. Und dann war sie es gewesen, die für das Ende gesorgt hatte. Vielleicht hatte Wencke schon eine Ahnung, dass es sich am Götterfall so abgespielt hatte, vielleicht auch nicht. Es kam nicht darauf an.

Wencke griff mit ihrer freien Hand in die Hosentasche und holte den Schlüssel heraus. »Kannst du uns befreien?«, fragte sie Götze und hielt die Handschellen hoch.

Er starrte in ihre Richtung. Sein Blick brannte sich in Silvies Stirn. Sie ahnte, was in seinem Kopf vorging: Das ist also die Frau, für die ich jahrelang unschuldig in den Knast gegangen bin! Götze musste sie hassen. Es musste in ihm toben vor Wut. Er stand bestimmt kurz davor, völlig auszurasten. Ja, wer sorgte eigentlich dafür, dass Götze sie nicht umbrachte, hier, auf der Stelle? Diesem Mann war ja schließlich alles zuzutrauen. Ein Monster war er!

Doch er machte bloß drei kurze Schritte auf sie zu, steckte den Schlüssel in das kleine Schloss und öffnete die metallenen Fesseln. Klack!

Und dann zwitscherte wieder ganz oben der Vogel. Vielleicht war es ein Pirol?

[17. Juli, 10.05 Uhr, Dieselstraße, Hannover-Limmer, Deutschland]

Wencke hatte sich freigenommen. Die Stimmung im LKA war im Hinblick auf den anstehenden Besuch des Ministeriumsfuzzis unter aller Kanone, darauf hatte Wencke nach den Ereignissen des gestrigen Tages, der Verhaftung von Silvie und den anschließenden Verhören absolut keine Lust. Außerdem war die Hälfte der Sommerferien schon beinahe rum und Emil und sie hatten noch keinen einzigen Morgen in aller Ruhe miteinander gefrühstückt. Es war Zeit, dem allgemeinen Chaos endlich zu entrinnen.

Das Wetter war deutlich besser als gestern, also hatten sie ihr ganzes Geschirr nach unten in den kleinen Hofgarten geschleppt. Die Butter begann bereits in der Sonne zu schmelzen und die Wespen fanden die Idee eines Picknicks anscheinend auch ganz spannend.

»Die Viecher nerven«, sagte Emil, legte sein Marmeladenbrot weg und beobachtete angewidert das Insekt auf dem roten Gelee.

»Bei deinen Computerspielen kämpfst du doch gegen ganz andere Monster, Mörderseifenblasen zum Beispiel.«

»Mama, die sind doch nicht echt und die können nicht stechen. Im Internet habe ich mal ein Video gesehen von einem Mann, der von einer Hornisse gestochen wurde, und zwar voll in seinen …« Emil verstummte und schaute mit offenem Mund zum Gartentor. »Ich glaube, wir kriegen Besuch!«

Wencke hörte das Scharnier quietschen und dann das Knirschen eines Rollkoffers auf dem Kies. Sie wandte sich in die Richtung, in die Emil immer noch begeistert blickte.

»Hallo ihr zwei!«, sagte Axel. Er sah furchtbar aus. Käsiger als der Edamer auf ihrem Tisch. Unsicher blieb er drei Armlängen entfernt stehen.

Was wollte er denn bloß mit diesem riesigen Koffer?

»Axel!« Emil stand auf und lief ihm entgegen. »Ich erzähle gerade die Geschichte von einem Mann, dem hat eine Hornisse voll in seinen …«

»Warte mal kurz, Emil! Axel möchte bestimmt einen … einen Schluck Vitaminsaft trinken, oder?«

Axel nickte schwach.

»Okay, hole ich eben von oben aus dem Kühlschrank.«

Emil raste ins Haus und polterte die Treppe hinauf. Viel Zeit blieb ihnen bestimmt nicht. Trotzdem hatte Wencke keine Ahnung, was sie so auf die Schnelle sagen sollte.

Axel setzte sich auf seinen Koffer. Er sah aus wie ein Flüchtling, den seine Beine keinen weiteren Schritt tragen würden. Da musste wahrscheinlich noch mehr aufgeboten werden als ein Glas Saft.

»Das Baby …«, fing er an. »Kerstin …«, war sein zweiter Versuch. Schließlich seufzte er.

Wencke wurde ungeduldig. »So ein Säugling ist anstrengend, stimmt’s? Koliken und Co. hauen einen echt um, daran erinnere ich mich noch bestens. Und du hoffst jetzt auf eine kleine Auszeit in der Pension Wencke, oder was?«

»Nein.«

»Grapefruit oder Mango?«, wollte Emil von oben wissen.

»Ist egal!«, rief Axel.

»Ist es nicht: Das eine ist schön süß und das andere total bitter!«

»Ich glaub, er braucht was Süßes«, übernahm Wencke.

Axel gelang ein Lächeln. »Es gab doch diese Komplikationen mit dem Kind. Diese Blutgruppensache.«

»Ja, deswegen warst du doch hier in der Medizinischen Hochschule.«

»Genau. Also, dem Kind geht es gut und Kerstin auch. Aber bei der Überprüfung der Unterlagen ist mir dann aufgefallen, dass …« Inzwischen hörte man schon wieder Emils Schritte auf der Treppe, nun musste Axel aber endlich Tempo machen! »… na ja, das Kind ist nicht von mir.«

»Was?«

»Unsere Blutgruppen passen nicht zueinander.«

»Echt? Kerstin hatte einen … einen Geliebten?«

»Hat sie immer noch.«

»Nein!«

»Doch! Es ist ihr Physiotherapeut.«

»Quatsch!«

»Wirklich wahr! Sie haben schon seit zwei Jahren ein Verhältnis, seit ihrer Erblindung besucht sie ihn mehrmals die Woche, dabei haben sie sich ineinander verliebt.«

»Fast schon romantisch!«

»Aber er ist verheiratet …«

»Ach du Scheiße!« Wencke lachte. »Das nenne ich Schicksal!«

»Hier, deine Vitamine!« Emil hatte das Glas randvoll gemacht und balancierte es vorsichtig in der Hand, wahrscheinlich hatte er bereits auf jeder einzelnen Stufe klebrige Kleckse hinterlassen. »Wie lange bleibst du denn?«, fragte er.

Axel schaute Wencke an. »Liegt ganz an deiner Mutter.«

Sandra Lüpkes bedankt sich bei:

- Prof. Dr. Arnulf Krause für die lesenswert übersetzte und kommentierte Version der Götter- und Heldenlieder der Älteren Edda (Reclam Bibliothek)

- Alva Gehrmann für das unterhaltsame Buch »Alles ganz Isi« (dtv premium) mit der anschaulichen Schilderung eines Vulkanausbruchs auf Island

- Wolfgang Müller, der in »Neues von der Elfenfront« (edition suhrkamp) interessante Dinge verrät, beispielsweise dass isländische Elfen Menschen mit blauen Turbanen lieben

- Dr. Ludger Gurlit für die Erläuterungen zum tödlichen Ausgang einer schwangerschaftsbedingten Thrombose

- Meram Karahasan für die Aufklärung zum Thema Schwangerschaft und Wachkoma

- Prof. Dr. med. Heinz Wiendl für die Idee mit den Schilddrüsentabletten

- Matthias Wießner für die Ausführungen zum Patentrecht der DDR

- Kriminalkommissar Andreas Völker, der unfreiwillig zum Namensvetter eines Bösewichts wurde und mir dann ganz hilfreich zur Seite stand auf der Suche nach Wenckes beruflicher Biografie

- Kriminalhauptkommissar a. D. Peter Veckenstedt, wie immer ein treuer, zuverlässiger und fähiger Testleser – kein Wunder, früher hat er bei der Spurensicherung gearbeitet

- Sibylle Dörflinger, Kriminalpsychologin beim LKA Niedersachsen und wunderbare Beraterin in allem, was Wenckes Job angeht

- Tobias Perrey, meinem großen Bruder, Island-Kenner und zuverlässigen Testleser für seine ehrlichen Worte zu diesem Roman und vielen anderen Dingen auch

- Monika und Ralf Kramp, in deren zauberhafter Ferienwohnung in Üxheim-Flesten (Eifel) ich in der Silvesternacht die letzten Kapitel schreiben durfte, für ihre Gastfreundschaft

- Ulrika Rinke und Bianca Dombrowa  – meinen Lektorinnen bei dtv, die wie immer behutsam, geduldig und absolut fachkundig mein Manuskript geschliffen haben

- Vanessa Gutenkunst, Caterina Kirsten und Georg Simader von Copywrite, meiner fleißigen Agentur, die es immer wieder schaffen, mich zu motivieren

- Gudrun Todeskino vom Text&Ton Kulturbüro, die schon die ersten Lesungen organisiert hat, als das Manuskript erst zur Hälfte fertig gewesen ist

- Julie und Lisanne, die sich immer amüsieren, wenn ihre Mutter eine Schreibkrise hat, was genau die richtige Reaktion ist

- Jürgen Kehrer, meinem Mann und liebsten Kollegen, der zuhört, wenn man was loswerden muss; der was zu sagen hat, wenn man ihn um Rat fragt; und der mit mir in einem nach Kotze stinkenden Auto rund um Island gefahren ist, auch die fiesen Strecken, wo ich kapitulieren musste – er ist also quasi ein Held!

Sandra Lüpkes, Jahrgang 1971, lebte jahrelang auf der Insel Juist, inzwischen ist sie in Münster zu Hause. Sie arbeitet als Autorin und Sängerin. Mit ihren Küstenkrimis um die intuitive Ermittlerin Wencke Tydmers hat sie sich eine riesige Fangemeinde geschaffen. Weitere Informationen unter: www.sandraluepkes.de

Drei packende Fälle für die Profilerin Wencke Tydmers

Todesbraut: Shirin Talabani, 33, ist tot. Die brutalen Würgemale an ihrem Hals sprechen eine eindeutige Sprache. Der Verdacht fällt sofort auf ihren Bruder, der bereits drei Jahre zuvor wegen versuchten Totschlags an ihr verurteilt worden war. Ein Ehrenmord? Wencke Tydmers hat sich in den USA als Profilerin ausbilden lassen und arbeitet jetzt beim LKA in Hannover. Ihr erster Fall führt sie direkt zu Shirin Talabanis Leiche. Gegen alle Dienstvorschriften stürzt Wencke sich in die Ermittlungen. Denn sie spürt, dass Shirins Bruder den Mord nicht begangen hat. Zu spät merkt Wencke, dass sie beschattet wird. Und plötzlich ist ihr kleiner Sohn Emil verschwunden …

Taubenkrieg: Inmitten eines brutal zerstörten Clubhauses des Motorradclubs Devil Doves am Ufer des Pinnower Sees breitet sich eine Blutlache aus. Von einer Leiche fehlt jedoch jede Spur. Laut DNA-Analyse stammt das Blut von Leo Kellerbach, Staranwalt und Vorsitzender der berüchtigten Devil Doves. Trotz intensiver Suche bleibt die Leiche jedoch verschwunden. Wencke Tydmers und zwei ihrer Kollegen werden als verdeckte Ermittler eingeschleust und lernen eine völlig fremde Welt kennen.

Götterfall: Wencke Tydmers soll ihre Chefin auf einem Symposium in Island vertreten. Eigentlich hat die LKA-Fallanalytikerin dazu keine Zeit, doch ihr Job steht auf der Kippe und sie hat keine Wahl. Kurz vor dem Abflug bekommt sie mysteriöse Briefe, die Kopien von handschriftlichen Notizen ihrer verstorbenen Freundin Doro enthalten, deren tragischer Tod nie vollständig aufgeklärt werden konnte. Der Flug nach Reykjavík wird für Wencke zur Tortur, denn alle in den damaligen Fall verwickelten Personen befinden sich an Bord! Sie gerät in ein perfides Komplott, dessen Spuren weit in die Vergangenheit reichen.

Ungekürzte Ausgabe 2016

© 2010, 2011, 2013 dtv Verlagsgesellschaft mbH & Co. KG, München

Umschlaggestaltung: Julia Majewski/dtv unter Verwendung eines Fotos von gettyimages/Permanent Tourist

Das Werk ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist nur mit Zustimmung des Verlags zulässig. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

Datenkonvertierung: le-tex publishing services GmbH, Leipzig (01)

eBook ISBN 978-3-423-42993-1

Ausführliche Informationen über unsere Autoren und Bücher finden Sie auf unserer Website
www.dtv.de/ebooks

Table of Contents

Cover

Haupttitel

Todesbraut

- Dunkle Rose, tiefe …

- Dunkle …

- … Rose …

- … tiefe …

- … Glut …

- … samtverhüllte …

- … Liebestaube …

- … gurrend …

- … weiches …

- … Federwölkchen …

- … hütest noch …

- … die Traumgestalten …

- … Lass …

- … mit …

- … allen …

- … Schleiern …

- … fallen …

- … alles Zögern …

- … alle Schranken …

- … bis Vergehen …

- … dich umhüllt …

- … schmerzgelöst …

- … im Aufbegehren.

- Nachwort und Dank

Taubenkrieg

- Would? …

- Die Eins steht als Zahl für den Anfang und die Einmaligkeit

- Die Zwei steht als Zahl für Gegensätzlichkeiten wie oben und unten, gut und böse, richtig und falsch

- Die Drei steht als Zahl für Eindringlichkeit und Wahrhaftigkeit

- Die Vier steht als Zahl für die Elemente Feuer, Wasser, Erde und Luft

- Die Fünf ist die Zahl der Liebesgöttin Venus

- Die Sechs steht als Zahl für Unvollkommenheit und Rebellion

- Die Sieben findet sich als Zahl in der Apokalypse wieder, auch gibt es sieben Todsünden

- Die Acht steht als Zahl für Neuanfang und Magie

- Die Neun beinhaltet für die Kelten als Zahl das ganze Universum

- Die Zehn verbindet als Zahl den Anfang mit dem Nichts

- Die Elf ist die Zahl der Reumütigen

- Die Zwölf steht als Zahl für den sich schließenden Kreis

- Die Dreizehn steht als Zahl für Störung und Unvollkommenheit

- Die Vierzehn ist die Zahl der bösen Dämonen

- Die Fünfzehn ist die Zahl der Himmelsgöttin Ischtar, die auch die Göttin des Krieges ist

- Die Zwanzig ist die Zahl des Menschen in seiner Gesamtheit

- Die Zweiundzwanzig ist die Zahl der Menschen, die weitblickend handeln

- Die Siebenundzwanzig ist die Zahl der Begegnung zwischen Sonne und Mond

- Die Dreiunddreißig ist die Zahl der Menschen, die anderen zu Hilfe eilen und sie beschützen

- Die Vierzig steht für die Zeit, in der sich der Mensch in schlimmen Zeiten bewähren muss

- Die Vierundvierzig steht als Zahl für Menschen, die Energie aufwenden, um Dinge zum Guten zu wenden

- Die Fünfzig steht als Zahl für den Beginn eines neuen Abschnitts

- Die Sechzig steht als Zahl für den regelmäßigen Lauf der Zeit

- Die Siebzig steht als Zahl für ein Menschenleben

- Die Einhundertachtzig steht als Zahl für die entgegengesetzte Richtung

- Die Dreihundertsechzig steht als Zahl für den sich schließenden Kreis

- Die Sechshundertsechsundsechzig steht als Zahl für das absolut Böse

- Die Einhundertvierundvierzigtausend steht als Zahl für die Erlösung der Gerechten

- Die Null ist neutral, sie wird als Symbol für den leeren Raum genutzt

- Anhang

- Ein Wort zum Schluss

Götterfall

- Widmung
- Ask veit eg …
- Skuld
- Verðandi
- Urð
- Verðandi
- Skuld
- Verðandi
- Urð
- Verðandi
- Skuld
- Verðandi
- Urð
- Verðandi
- Skuld
- Verðandi
- Urð
- Verðandi
- Skuld
- Urð
- Verðandi
- Urð
- Skuld
- Skuld
- Verðandi
- Verðandi
- Sandra Lüpkes bedankt sich bei:

Über Sandra Lüpkes
Über die Bücher
Impressum