Author: Lubach, Arjen
Date: 2016-04-12T11:37:18+00:00
Publisher: btb
Rights: © 2016 by btb Verlag

Als Elsa im Urlaub erfährt, dass ihr geliebter Vater getötet wurde, nimmt sie den ersten Flug zurück nach Holland. Ihre Familie lässt sie schweren Herzens in Südfrankreich zurück. Doch in Amsterdam muss sie feststellen, dass ihr Vater, ein emeritierter Professor für Mittelalterforschung, an etwas gearbeitet hat, das offensichtlich größte Geheimhaltung erforderte. Und dass er versteckte Hinweise für sie, die ebenso belesene wie begnadete Mathematikerin, hinterlassen hat. Elsa kennt dieses Spiel nur zu gut. Schließlich hat ihr alleinerziehender Vater früher häufig kniffelige Rätsel für sie erstellt. Aber was haben die Schriften Ciceros mit dem Tod ihres Vaters zu tun? Und wer ist ihr auf den Fersen? Es folgt ein rasanter Wettlauf, von Amsterdam bis nach Südfrankreich. 24 Stunden, in denen sich alles verändert.

ARJEN LUBACH, 1979 geboren, ist neben seinem Erfolg als Autor zahlreicher Romane einer der bekanntesten Comedians und TV-Größen der Niederlande. Aufmerksamkeit brachte ihm vor allem seine wöchentliche Show »Zondag met Lubach« (»Sonntag mit Lubach«) ein. Sein Krimi »Der fünfte Brief« war für den niederländischen Thrillerpreis nominiert und wurde mit dem Crimezone Debütpreis ausgezeichnet.

Bei einer Neuausgabe des Romans versah Arjen Lubach ihn mit einem neuen Ende, nicht, weil er den ersten Ausgang der Geschichte bedauert hätte, sondern weil ihm das zweite Ende in der gegenwärtigen Situation, in der sich unsere Welt befindet, passender erschien. Aber lesen Sie selbst! Diese Ausgabe enthält das neue Ende. Einen Link zum ursprünglichen Ende finden Sie im Anhang des Buches.

Arjen Lubach

Der fünfte Brief

Ein Amsterdam-Krimi

Aus dem Niederländischen
von Marlene Müller-Haas

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Die niederländische Originalausgabe erschien 2013 unter dem Titel
»IV« bei Uitgeverij Podium, Amsterdam.

Die Ausgabe mit dem neuen Ende erschien 2014.

Der Verlag dankt der Niederländischen Literaturstiftung
für die Förderung der Übersetzung.

1. Auflage

Deutsche Erstveröffentlichung Juni 2016

Copyright © 2013, 2014 Arjen Lubach

Vermittelt durch die Sebes & Bisseling Literary Agency

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2016 btb Verlag
in der Verlagsgruppe Random House GmbH,

Neumarkter Str. 28, 81673 München

Umschlaggestaltung: semper smile, München

Umschlagmotiv: © Jon Arnold/Getty Images

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

UB · Herstellung: sc

ISBN 978-3-641-10706-2
V001

www.btb-verlag.de
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Erster Teil

07:00 Uhr
Maison Taciturne
Le Muy, Provence

Joost Doorman wacht als Erster auf. Sonnenlicht strömt durch den Schlitz zwischen den Vorhängen ins Schlafzimmer. Sie sind in Frankreich, im Ferienhaus von Elsas Familie. Elsa liegt neben ihm und schläft.

So leise wie möglich steigt er aus dem Bett, schaut ins Reisebettchen nach Lars, ihrem acht Monate alten Sohn, und ist wie jeden Tag wieder erleichtert, als er ihn Atem holen sieht. Lars liegt auf dem Rücken, die Ärmchen neben den Ohren ausgestreckt. Er scheint noch tiefer zu schlafen als seine Mutter.

Joost schleicht ins Wohnzimmer, öffnet die Flügeltür zur Terrasse und tritt ins Freie. Es ist jetzt schon heiß. Die Zeilen der Weinstöcke werfen lange Morgenschatten aufs Gras, ins Tal, die Hügel hinab. Einen Moment lang schließt er die Augen und atmet tief ein. Im Gebüsch neben dem Haus hört man noch ein paar Grillen. Ihr Zirpen in der Nacht ist ihm mittlerweile vertraut, es beruhigt ihn: Ich bin nicht zu Hause. Wenn ich morgens aufwache, warten keine Verpflichtungen.

Er mag diese Tageszeit. Joost reibt sich die Augen, reibt sich die Nacht aus den Augen und den Tag hinein. In der Ferne liegt das Mittelmeer. Es sieht so nah aus, denkt er, das Meer. Als könne man schnell mal hinlaufen, dabei braucht man mit dem Auto fast anderthalb Stunden. Eine Eidechse erschrickt vor ihm und flieht über den Efeu aufs Dach.

Es ist ihr erster Urlaub seit Lars’ Geburt, und es ist das erste Mal, dass Elsa ihn ins Ferienhaus der Familie in der Provence mitgenommen hat. Als er es sah, wuchs seine Verwunderung darüber, dass sie noch nie hier gewesen waren. Es ist ein wunderbares Haus auf einem großen Grundstück. Von der Terrasse aus hat man einen weiten Blick nach Süden über die Rebgärten.

In den vergangenen Jahren wurden die angrenzenden Grundstücke von reichen Russen aufgekauft, die ihre Gärten mit hohen weißen Mauern und Überwachungskameras abgeschottet haben.

»Es ist nicht mehr wie früher«, hatte Elsa gesagt. »Früher war es um uns herum leer.«

Joost stört das nicht. Das Haus kostet sie nichts, und sie sind endlich weg. Weg aus Amsterdam und weg von seinen humorlosen Kollegen im Konstruktionsbüro. Zu seiner großen Zufriedenheit hat Elsa ihren Laptop zu Hause gelassen. So muss sie sich auf den Urlaub einlassen. Keine langen Mails beantworten, keine Last-minute-Recherchen für die endgültige Fassung ihrer Doktorarbeit. Diese Wochen sind perfekt: nur Elsa, er, Lars und das Ferienhaus im Süden Frankreichs.

Es war ziemlich mühsam, sie zu überzeugen.

»Es muss jetzt sein«, hat er gesagt. Elsa war gerade nach Hause gekommen, nassgeregnet bis auf die Haut. Sie streifte ihre Regenhose in der winzigen Diele in ihrem Haus in Watergraafsmeer ab. Lars weinte. »Es muss wirklich jetzt sein. Sonst dauert es wieder Monate, bis wir gleichzeitig freinehmen können.«

Joost hörte sich so niedergeschlagen an, dass Elsa lachen musste.

»Wie viele Monate?«, fragte sie, während sie ihr Haar trockenrieb.

»Sechzig Millionen.«

Sie lachte, umarmte ihn und sagte: »Ich frage meinen Vater, ob wir ins Haus können, okay?«

Jetzt, wo sie seit einer Woche hier sind, sieht er, wie sie allmählich ruhiger wird. Ihre Schultern sind nicht mehr ganz so hochgezogen, die Lider wirken weniger schwer. Sie schläft länger, besser. Er ebenfalls.

Elsa wird nächste Woche neunundzwanzig. Sie war so gut wie fertig mit ihrer Doktorarbeit an der Mathefakultät, als sie schwanger wurde. Die Forschungsgruppe war nicht gerade begeistert, aber weil Elsa versprach, trotz des Kindes möglichst viel weiter- und vorzuarbeiten, konnte sie eine gute Vereinbarung aushandeln. Die Kollegen wollten sie nicht verlieren.

Er denkt an den Abend in der Universität, als er sie zum Abschiedsempfang eines Kollegen aus ihrer Fachgruppe begleitete.

»Es gibt wenige, die so viel Talent haben wie Elsa«, flüsterte ihm ein angetrunkener Professor ins Ohr. »Wie sie an die Goldbachsche Vermutung herangeht, das ist wirklich mind-blowing.«

Joost konnte nur stolz nicken. Wie brillant sie auch sein mochte, Elsa war vor allem seine Freundin. Und inzwischen auch die Mutter seines Kindes. Ihr Gesicht ist noch faltenlos, ihr Körper hat sich nach wenigen Monaten fast vollständig von der Schwangerschaft erholt, als hätte er nichts durchgemacht.

Auf der anderen Seite des Hauses hält ein Auto. Eine Autotür wird geöffnet und wieder geschlossen, dann fährt das Auto wieder an. Joost geht ums Haus. Der Lieferwagen biegt gerade um die Ecke. Vor der Eingangstür liegt eine Papiertüte. Wie jeden Morgen in der vergangenen Woche, zwei Croissants und ein Baguette. Dann hört er Lars weinen. Als Joost wieder auf der Terrasse ist, wird es plötzlich still. Elsa kommt ihm verschlafen entgegengetappt, in T-Shirt und Slip. Sie hält Lars auf dem Arm. Ihre Augen sind noch halb geschlossen.

»Guten Morgen«, sagt sie matt.

»Guten Morgen, du Faulpelz«, gibt er zurück und geht samt Brötchentüte mit ihr ins Haus zurück. Auf der Terrasse setzt sich Elsa in einen der Liegestühle. Joost sieht sie durchs Fenster. Er sieht die Sonne auf ihrem Körper, ihre Hand um das Köpfchen des Kindes. Vom Meer her weht eine sanfte Brise. Sie schließt kurz die Augen.

»Was sollen wir denn heute unternehmen?«, fragt Joost, als er mit zwei Gläsern Orangensaft auf einem Tablett wieder im Freien steht.

»Woran denkst du?«, fragt Elsa. »Ein hippes Strandlokal? Flirten mit französischen Chicks?«

Joost lacht.

»Ich weiß nicht. In ein Meeresaquarium? Ein mittelalterliches Städtchen?«

»Nein«, verzieht Elsa angewidert das Gesicht. »Lieber nicht.«

»Hast du denn auf gar nichts Lust?«

»Doch, schon.« Sie greift nach seiner Hand. »Dass du gleich einen Salat machst. Mit Nüssen und Ziegenkäse. Und dass ich mein Buch zu Ende lese. Und dass es dann, bevor wir es merken, wieder Abend ist. Das wär mir am liebsten.«

Joost drückt zustimmend ihre Schulter und dreht sich um, bereit für einen Tag, der völlig anders verlaufen wird als gedacht.

07:50
Provinzialstraße, Maartensdijkse Bossen,
Niederlande

Das Auto fährt schnell. Jacob sitzt neben dem Fahrer, geht in den Kurven mit. Er ist ruhig, beherrscht. So wirkt es zumindest. In ihm klingt das Mantra, das er sich vor Jahren beigebracht hat: Ruhig atmen, alles ist gut. Es war nicht umsonst. Das Adrenalin fließt noch durch seine Adern. Irgendwo nagt ein Schuldgefühl.

Heute früh haben sie das Leben eines Menschen beendet.

Die Klappen der Klimaanlage sind offen. Jacobs Gesicht wird vom Luftstrom getrocknet, über sein graues Stoppelhaar streicht die Kühle. Wir schützen die Ordnung, denkt er. Dazu passen keine Gefühle.

Er schluckt.

Der Fahrer trägt Handschuhe. Er tippt auf den Blinker. Auf der Rückbank sitzt ein dritter Mann, mit einer Arzttasche auf dem Schoß. In letzter Sekunde biegen sie ab, zwischen zwei großen Eichen. Abrupt hält der Wagen. Jacob kennt das Manöver, er ist nicht überrascht. Der Chauffeur öffnet das Fahrerfenster und drückt eine Chipkarte gegen das schwarze, auf einem Pfahl angebrachte Kästchen. Klamme Luft strömt durchs Fenster herein. Eine Kamera über dem Tor schwenkt Richtung Auto.

Aus einem Lautsprecher tönt eine metallene Stimme: »Ja?«

Jacob räuspert sich. Er beugt sich Richtung Fenster, kommt dem Mann am Lenkrad unangenehm nahe. Das helle Leder des Autositzes knarrt.

»Das Heer der Drei«, sagt Jacob mit seiner tiefen, heiseren Stimme.

»Passwort?«, fragt die Lautsprecherstimme.

»Iseran«, antwortet Jacob.

»Bestätigungscode?« Jacob nickt dem Fahrer zu.

Der Mann mit den Handschuhen lehnt sich aus dem Fenster. »Nivolet«, sagt er.

Der dritte, kleine Mann auf der Rückbank will sich vorbeugen, doch bevor er etwas sagen kann, ertönt die Stimme: »Gut, ist in Ordnung.« Langsam öffnet sich das Tor. Der Automatikwagen beschleunigt, die Auffahrt entlang, an einer Baumreihe vorbei. Sie passieren das große Haus, das von der Straße aus zu sehen ist, den Geschäftssitz von Kibubu Immobilien. Die Auffahrt geht in einen schmalen, unbefestigten Weg über.

Die Sonne steht noch tief und spiegelt sich im Teich hinter dem Landhaus. Hinter dem Auto wirbelt Sand auf. Jacob spürt die Beschleunigung im Magen. Bloß nicht kotzen, denkt er. Später. Nachdem du Bericht erstattet und etwas gegessen hast und im Bett liegst. Wenn du erzählt hast, was passiert ist. Danach darf dir schlecht werden. Dann gehörst du wieder zum normalen Leben.

Jacob schaut auf seine Armbanduhr. Es ist jetzt zwei Stunden her. Er war um vier Uhr aufgestanden, und in dem Moment, als er beschloss, dass Marcus Ruys besser tot sein sollte als lebendig, war er völlig im Einklang mit seiner Rolle. Sie hatten den alten Professor überrascht. Er, der Chauffeur und der Mann mit der Arzttasche.

Ruys’ Haus war schwer zu finden. Es lag versteckt zwischen einer Häuserzeile der Tesselschadestraat und dem Fußweg am östlichen Rand des Vondelparks. Erst nach einer Viertelstunde hatten sie’s gefunden. Jacob hatte erwartet, dass Professor Ruys im Bett läge, doch der saß stattdessen vollständig angezogen in seinem Arbeitszimmer. Er trug sogar eine Krawatte – als würde er Besuch erwarten. Höchst konzentriert arbeitete er an seinem Schreibtisch. Jacob war kurz aus der Fassung gebracht, fing sich aber schnell wieder.

Ruys kooperierte nicht. Das war zu erwarten, es stand viel auf dem Spiel. Marcus Ruys war alt, er war nicht in dem Alter, wo Menschen kooperieren. Mehrere Male fragten sie nach dem Brief, aber Ruys schwieg. Dann winkte Jacob den Mann mit der Arzttasche herbei.

»Sie können froh sein, dass Sie eine Spritze bekommen, Professor Ruys«, sagte er. »Eine Schusswunde ist viel schmerzhafter, aber das hier lässt sich sehr viel weniger leicht nachweisen.«

Der Professor äußerte nichts, womit sie etwas anfangen konnten. Er hatte schon auf die ersten Fragen nicht geantwortet, nicht auf die drohenden Fragen, und auch jetzt, wo er eine tödliche Injektion ins Bein bekommen sollte, schwieg er.

Das war heute Morgen eine der Alternativen gewesen. Entweder würde Professor Ruys reden, was Jacob hoffte, oder er würde schweigen, und Jacob und die anderen würden dafür sorgen, dass Ruys keinen Schaden mehr anrichten konnte, und ihn zurücklassen.

»Es ist schade, dass Sie nicht kooperieren. Es würde uns allen viele Scherereien ersparen.« Darauf wandte er sich an den Kollegen mit der Arzttasche. »Fang an.«

Jacob kannte die Wirkung des Giftes. Die injizierte Flüssigkeit würde sich nach wenigen Minuten in den Blutbahnen verbreiten. Binnen weniger Minuten entfaltete sich in dem alten Körper ihm gegenüber eine Giftbombe. Verzweigung für Verzweigung, Ader für Ader. Der Tod, der aufwärtskriecht.

»Also, Herr Professor«, sagte Jacob, nachdem der jüngere Kollege Ruys die Spritze verpasst hatte. »Hier gibt es noch eine zweite Spritze. Eine, die alles wieder ungeschehen macht. Ich erlöse Sie mit dem größten Vergnügen von dem, was gerade in Ihrem Körper vor sich geht.«

Ruys schüttelte den Kopf. Seine Beine zitterten.

»Ihre letzte Chance«, sagte Jacob. »Denken Sie an Ihre Tochter.«

Wieder schüttelte Ruys den Kopf. »Nein«, sagte er entschieden.

Ärgerlich sagte Jacob: »Mein Auftraggeber hätte Sie gern kennengelernt.« Er blickte streng. Ihm war wichtig, dass niemand an seiner Entschlossenheit zweifelte. Wenn Leute auf die Idee kommen konnten, dass er es nicht ernst meinte, trafen sie womöglich die falschen Entscheidungen.

Er sah den Professor an. Ruys weiß schon alles, dachte Jacob. Wie kein anderer. Vielleicht sogar besser als wer auch immer. Er weiß über alles Bescheid.

Der Kollege, der die zweite Spritze in die Tasche zurücklegte, sah abwartend zu Jacob, der seinerseits wieder auf den Professor blickte.

»Letzte Chance«, sagte Jacob. »Wo ist es?«

Marcus Ruys schwieg. Langsam schüttelte er den Kopf.

Jacob schloss missmutig die Augen und drehte sich um. Sie verließen das Haus.

Die Reifen rappeln über einen Wildrost des Landguts, aber das Auto drosselt das Tempo nicht. Hinter einer Baumreihe taucht plötzlich ein zweites Landhaus auf. Jacob blickt hinüber. In einer Stunde stehen hier die Autos von Managern, Sekretärinnen und Investoren. Teure Wagen von Leuten auf der Suche nach noch mehr Geld. Leute, mit denen er nie spricht, die er nie sieht.

Sie fahren weiter zur Rückseite des Gebäudes. Sie wollen nicht zu Kibubu Immobilien, obwohl das jeder vorn an der Straße denken wird. Große schwarze Wagen vor einer verlassenen Fabrik, das fällt auf; große schwarze Wagen vor einem börsennotierten Unternehmen, und keiner stellt Fragen.

Hinter dem Haus fahren sie in eine unterirdische Garage.

»Ich gehe allein. Bis gleich«, sagt Jacob beim Aussteigen. Die anderen gehorchen.

Die Hierarchie funktioniert nur, wenn nicht jeder über alles informiert ist, denkt er. Obwohl es wahrscheinlich nichts ausgemacht hätte, wenn sie mitgegangen wären, war es doch besser so. So arbeiten sie härter, bleiben treu und arbeiten auf etwas hin: dass sie bei allen Gesprächen dabei sein dürfen.

Drinnen muss er eine halbe Stunde warten. So ist es vereinbart. Nie zusammen ankommen. Sich nie zusammen fotografieren lassen. Immer leugnen, dass man sich kennt.

Jacob ist nervös. Nach einer langen halben Stunde betritt IV endlich den Raum. Er lächelt und streckt die Hand aus. Jacob steht sofort auf, zieht die Jacke gerade und gibt seinem Chef die Hand.

»So«, sagt Vier. »Ist alles geregelt?«

Vier deutet auf den Stuhl. Er trägt einen Anzug. Teuer, dunkelblau. Keine Krawatte. Sein Hals hat rote Flecken. Jacob hat ihn schon mehrmals getroffen, aber der Abstand bleibt riesig. Er weiß, so ist die Beziehung, und so wird sie bleiben. In abgedunkelten Räumen, zu festgelegten Zeiten, mit einem Wachmann vor der Tür.

Bevor Jacob antworten kann, fährt Vier fort.

»Vielen Dank für deinen Einsatz«, sagt er. »Du weißt, dass ich das zu schätzen weiß?«

»Das weiß ich. Vielen Dank.«

»Gut. Zur Sache. Wie ist es gelaufen?«

Versuch, dich zu fokussieren, denkt Jacob. Jetzt ist nicht der Moment für körperliche Schwäche. Dennoch kostet es ihn Mühe, nicht ständig auszurechnen, wie viele Stunden er in den vergangenen Wochen geschlafen hat. In den vergangenen Jahren.

»Nicht so gut«, sagt Jacob.

»Nicht?«

»Nein.«

»Information oder Elimination?«, fragt Vier.

»Leider Elimination«, sagt Jacob.

»Verdammt!« Vier schlägt auf den Tisch. Ihm ist das Lächeln vergangen. Die Wassergläser vibrieren. Jacob verzieht keine Miene. Er hat diese Reaktion erwartet.

»Tut mir leid«, sagt Jacob.

»Sogar nach der Injektionsmethode?«

»Sogar dann.«

Vier dreht sich um, starrt jetzt auf die fensterlose Wand.

»Verdammt!«, ruft er wieder. »Und jetzt?«

Jacob schweigt. Er weiß, dass es nicht seine Schuld ist. Auch Vier weiß das. Es ist die Schuld von Ruys, die Schuld dieses viel zu neugierigen alten Professors, der nicht reden wollte. Der lieber in seinem unauffindbaren Haus am Vondelpark sterben wollte, als das zurückzugeben, was er nie in seinen Händen hätte haben dürfen.

»Hast du sein Haus durchsucht?«

»Ja. Wir haben draußen gewartet und sind dann wieder reingegangen.«

»Und?«

»Auf seinem Telefon sahen wir, dass er kurz vor unserer Ankunft jemanden angerufen hat. In Amsterdam.«

Jacob reißt eine Seite aus seinem Notizbuch und schiebt sie Vier zu.

»Gut. Und weiter?«

»Nachdem wir gegangen waren und das Gift zu wirken anfing, wollte er noch etwas hinterlassen. Das hier lag auf seinem Schreibtisch.«

Jacob fasst in seine Brusttasche und holt etwas heraus. Etwas Typisches. Kritzeleien auf Tischplatten. Schlüssel für Safes. Bekenntnisse längst vergessener Sünden. Im Angesicht des Todes kommt alles Mögliche zum Vorschein.

»Ich weiß nicht, ob es etwas bedeutet«, sagt er. »Aber die Erfahrung lehrt, dass solche prämortalen Notizen wertvolle Informationen enthalten.« Jacob weiß, dass sich das gut anhört. Deshalb ist er der zweite Mann geworden.

Vier betrachtet interessiert den vollgekritzelten Umschlag, der vor ihm liegt. Jacob ist erleichtert. Es gibt noch eine kleine Spur. Es ist noch nicht vorbei. Vier kann zufrieden sein, auch wenn es nicht so gelaufen ist wie gedacht.

»Vielen Dank. Bleib noch einen Augenblick sitzen«, sagt Vier, während er den Umschlag studiert. »Offensichtlich ist dein Arbeitstag noch nicht zu Ende.«

09:00 Uhr
Maison Taciturne
Le Muy, Provence

Elsa hat geduscht und öffnet die Fensterläden. Sie wirft die Reste des Frühstücks in den Mülleimer neben der Haustür. Die Steinplatten in der Küche sind noch angenehm kühl unter ihren nackten Füßen. Sie stellt eine Espressokanne auf den Herd der Kochinsel in der Mitte des weiten Raums.

»Noch Kaffee?«, ruft sie Richtung Terrasse. Joost reagiert nicht.

Elsa erinnert sich daran, was ihr Vater erzählt hat. Der Küchentrakt des Hauses war früher ein altes Bauernhaus. Es ist der älteste Teil des Hauses. Einst bestand die ganze Wohnung aus diesem einen Raum, heute dient er nur noch als Küche. Früher lebte eine ganze Bauernfamilie in diesem Raum.

Die Mauern sind aus grob aufeinandergestapelten Steinen, verfugt mit Sand und Kalk. Das Haus wurde phasenweise erweitert. Nach Osten sind die Räume immer jünger. Es ist ein angenehmes Haus. Als Kind war sie bezaubert von den vielen kleinen Gängen, Treppen, Zimmern und Kellern, doch mit zunehmendem Alter wurde es langweilig. In den vergangenen Jahren ließen sich attraktivere Urlaubsziele finden. Interrailreisen mit Freundinnen, Indien entdecken, mit Joost Afrika erkunden. Jetzt, wo sie wieder hier ist, versteht sie eigentlich nicht, warum sie das Haus in den letzten Jahren gemieden hat.

Wenn keine Verwandten da sind, wird das Haus von Pierre und Valerie versorgt, einem Ehepaar aus dem Dorf. Pierre ist ein pensionierter Elektriker, der laut Elsas Vater die vergangenen vierzehn Jahre keinen Tag nüchtern war. Trotzdem scheint er seine Arbeit gut zu machen, obwohl er manchmal eine Flasche auf dem Tisch stehen lässt oder beim Rasenmähen ein Blumenbeet mitnimmt. Diesmal stand, als sie ankamen, eine Werkzeugkiste im Gang, über die Joost zu Elsas Vergnügen ungeschickt stolperte.

»Joost?«, ruft sie noch einmal. Wieder keine Reaktion.

Elsa geht nachsehen. Joost liegt im Liegestuhl, Lars liegt auf seinem Bauch. Beide schlafen schon wieder. Elsa lächelt. Sie wuschelt ihrem Freund durchs Haar.

»Drache, willst du einen Kaffee?«

Joost seufzt und streckt sich mit einer Hand, mit der anderen hält er den kleinen Jungen fest.

»Gern.«

Elsa geht ins Haus zurück. Sie summt ein Lied, dessen Text sie vergessen hat.

Auf einem Kästchen im Zimmer liegen ihre Portemonnaies und Mobiltelefone. Im Vorübergehen sieht Elsa das Display ihres Handys aufleuchten. Eine Nachricht.

Beim Kaffeeeinschenken klemmt sie es sich zwischen Ohr und Schulter und hört die Nachricht ab. Eine Männerstimme, ein bisschen stockend wegen des schlechten Empfangs.

»Frau Ruys? Hier ist Veen, Kriminalpolizei, Amsterdam-Amstelland. Würden Sie mich bitte so schnell wie möglich zurückrufen? Ich muss Ihnen etwas Wichtiges mitteilen.«

Er nennt eine niederländische Handynummer.

Elsa stellt die Kaffeekanne auf die Anrichte und geht wieder auf die Terrasse. Sie runzelt die Stirn.

»Was ist los?«, fragt Joost, bevor sie etwas sagen kann.

»Eine Nachricht von der Polizei auf meiner Sprachbox«, sagt sie. »Ein Kriminalbeamter.« Sie sieht Joost fragend an, als könne er ihre Fragen beantworten.

»Die Polizei?«, fragt er. »Wieso? Was wollen sie?«

»Keine Ahnung«, sagt Elsa. »Ich soll zurückrufen.«

In der Terrassenecke, wo der Empfang am besten ist, ruft sie die hinterlassene Nummer an. Es fällt ihr nicht schwer, sich Telefonnummern zu merken. Die meisten Zahlen sind für sie, was für andere Wörter sind: eine Ansammlung von Zeichen, die vor allem mit Hilfe von Assoziationen leicht zu behalten sind. Sie sieht zu addierende Zahlen vor sich. Oder zwei bekannte Primzahlen hintereinander. Oder die Telefonnummer von jemand anders, um eine Ziffer verschoben. Oder ein kleines Stückchen der Zahl Pi, ergänzt um ihre Hausnummer.

»Veen«, hört sie eine Stimme. Der Mann klingt nah.

»Hier ist Elsa Ruys.«

»Gut, dass Sie anrufen«, sagt Veen. »Es handelt sich um Marcus Ruys. Ist das Ihr Vater?«

»Ja?«

Die Stimme zögert kurz.

»Ich fürchte, ich habe schlechte Nachrichten.«

Elsa erschrickt. Herzinfarkt, denkt sie.

»Ist jemand bei Ihnen?«

Elsa schaut auf Joost.

»Ja.«

»Es tut mir leid, Ihnen mitteilen zu müssen, dass Ihr Vater nicht mehr lebt«, sagt Veen.

Elsa hält sich an einem Stuhl in der Ecke der Terrasse fest.

»Okay«, sagt sie ruhig. Sie versucht die Missgeschicke im Leben stoisch zu nehmen. Es ist eine Wahrscheinlichkeitsrechnung. Die meisten Menschen ihres Alters haben Väter in den Sechzigern, Männer kurz vor der Pensionierung. Ihr Vater war bereits über fünfzig, als er sie bekam, und ist heute hochbetagt.

Alte Väter sterben früher als junge Väter. Eltern sterben sowieso früher. Eines Tages trifft es einen eben. Je weiter die Zeit voranschreitet, desto unausweichlicher wird diese Nachricht. Wenn er sie früher von der Schule abholte, fragten immer wieder Kinder, ob er ihr Opa wäre.

Sie seufzt. »Das hatte ich lang befürchtet«, sagt sie. »Er war schon alt.«

»Ja«, sagt der Kriminalbeamte. Er hält einen Moment inne. »Es tut mir leid, aber das ist noch nicht alles.«

»Was soll das heißen?«, fragt Elsa. Ihr Vater ist tot. Reicht das nicht?

»Er wurde ermordet.«

Joost hat sich neben sie gestellt. Mit dem halb schlafenden Lars auf dem Arm. Sie hat es nicht bemerkt. Er legt ihr einen Arm um die Schultern.

»Frau Ruys?«, fragt der Ermittler. »Sind Sie noch da?«

»Ja«, sagt Elsa. Die Aussicht verschwimmt.

»Haben Sie mich verstanden?«

»Ja.«

»Es ist jemand bei Ihnen, haben Sie doch gesagt?«

»Ja.«

Sie antwortet schwach. Ja, sie hat ihn verstanden, und ja, es ist jemand bei ihr, weiter ist nichts. Die Nachricht über ihren Vater hat sie getroffen.

Der Boden scheint unter ihr zu versinken. Aber sie versucht zu landen und zu verstehen, was der Mann am Telefon zu ihr sagt.

»In Ordnung. Wir möchten Sie bitten, in die Dienststelle zu kommen.«

»Okay«, antwortet Elsa. »Ich bin allerdings gerade in Frankreich.«

»Schaffen Sie es, nach Amsterdam zu kommen?«

»Einen Moment bitte«, sagt Elsa, als ob die Nachricht erneut hereinkäme. Sie dreht sich um und blickt zum Meer in der Ferne. »Mein Vater ist wirklich tot?«

»Was?«, flüstert Joost. Er runzelt die Stirn.

»Ich fürchte, ja«, sagt Veen.

»Marcus Ruys? Professor Ruys?«

»Ja.«

»Das muss ein Missverständnis sein. Umgebracht? Von wem denn, um Himmels willen?«

»Es tut mir leid«, sagt der Ermittler. »Können Sie zu uns kommen?«

»Aber wie denn? Wie kann so etwas passieren? Ist er vielleicht einfach gestürzt oder etwas in der Art? Handelt es sich nicht um einen Irrtum?«

»Wenn Sie hierherkommen, können Sie uns helfen, und ich werde Ihnen alles sagen, was wir wissen.«

Elsa sieht zu Joost. Lars wacht auf und beginnt zu weinen.

»Frau Ruys. Es ist sehr wichtig. Wir können Ihre Mutter nicht erreichen.«

»Sie sind geschieden«, sagt Elsa abwesend. »Sie sprechen sich kaum noch.«

»Können Sie nach Amsterdam kommen?«

»Ja«, sagt Elsa. »Natürlich. Ich komme so schnell wie möglich.«

09:30 Uhr
Die Nederlandsche Bank
Frederiksplein, Amsterdam

Ans Kahn sitzt auf der Rückbank des neuen VW Phaeton. Der Wagen verzögert und hält schließlich am Schlagbaum der Tiefgarage unter dem Sitz der Nederlandsche Bank.

»Berend, warte mal einen Augenblick«, sagt sie zu ihrem Chauffeur. »Radio 1 ruft gleich an. Unten habe ich keinen Empfang.«

Berend stellt den Motor ab.

»Soll ich das Radio einschalten?«, fragt er.

»Ja, mach mal.«

Berend drückt auf einen Knopf auf dem Armaturenbrett, und aus den Autolautsprechern ist gerade noch ihr Name zu hören.

»… findet auch Ans Kahn, Direktorin der Nederlandsche Bank. Den Vorwurf, die in Konkurs gegangenen Banken hätten keiner ausreichenden Kontrolle unterstanden, verweist sie ins Reich der Märchen. Was hätte die Nederlandsche Bank denn tun sollen? In Kürze ist sie Gast bei uns in der Sendung. Doch zuerst der Bericht von …«

»Ins Reich der Märchen?«, sagt Kahn zu ihrem Chauffeur. »Das soll ich gesagt haben? Wer denkt sich denn so etwas aus?«

»Ich weiß es nicht, Frau Kahn«, gibt Berend zurück.

Während des Berichts meldet sich ihr Mobiltelefon. Ans Kahn kneift die Augen zusammen und schiebt ihre Brille nach oben, um zu erkennen, welche Taste sie drücken muss. Diese neuen Geräte sind eine Plage, denkt sie. Nur noch ein Display, wozu soll das nur gut sein?

»Kahn«, sagt sie sachlich.

»Ah, ein Glück, dass Sie dran sind«, hört sie eine Stimme. »Noch eine Minute, dann sind Sie auf Sendung.« Die Stimme wartet nicht auf ihre Antwort, sondern verbindet sie weiter. Jetzt hört sie die Sendung zweimal, einmal im Telefon und einmal, leicht verzögert, im Radio.

»Stell es leiser, Berend«, bittet sie, als sie kurz die Hand auf das Telefon legt. »Und setz dich ein bisschen entspannter hin. Sonst kriegst du noch einen Bandscheibenvorfall.«

Sie lacht dem Mann in dem ein wenig zu großen Anzug zu, der erst seit Kurzem, seit ihr letzter Chauffeur in Pension gegangen ist, für sie arbeitet. Ein netter Junge, findet sie.

Am anderen Ende der Leitung ertönt der letzte Teil des Berichts.

Es geht um eine Fernsehsendung und scheint mit dem Thema überhaupt nichts zu tun zu haben. Ans kennt das Programm nicht. Den Reporter kennt sie ebenfalls nicht. Überhaupt scheint die gesamte Unterhaltungskultur an ihr vorüberzuziehen, seit sie bei der Nederlandsche Bank arbeitet.

Der Moderator gibt eine kurze Einleitung und schaltet sie danach auf Sendung.

»Wir haben Ans Kahn direkt in die Sendung geschaltet. Guten Morgen.«

»Guten Morgen.«

»Ist Ihre Position eigentlich noch zu halten?«, fällt der Moderator mit der Tür ins Haus.

Ihr Magen dreht sich um, doch dann reißt sie sich zusammen und gibt Antwort.

*

Der Lift saust nach oben. Mit einem Spezialschlüssel im Schaltbrett verhindert sie, dass der Aufzug auf den anderen Etagen hält, ihre Fahrt nach oben endlos dauert und sie eine ganze Reihe von Mitarbeitern grüßen müsste, bevor sie in ihr Arbeitszimmer kommt. Früher hielt sie nichts davon. Im Gegenteil, sie fand es gut, Mitarbeitern außerhalb von Sitzungsräumen oder geplanten Treffen zu begegnen. Im Lift, in der Garage. So würde sie ihre Mitarbeiter kennenlernen. Erfahren, wer einen Golden Retriever hatte und wer gerade einen Monat in Südamerika gewesen war.

Daraus ist nichts geworden. Immer häufiger hat sie den Spezialschlüssel genutzt und ihre private Garagenbox. Zu wenig Zeit. Ihre ganze Energie wird von den täglichen Führungsaufgaben aufgefressen, von Gesprächen mit Ministern, Mitarbeitern des Internationalen Währungsfonds und ihren Beratern. Ihr Leben ist zu einer langen Sitzung geworden.

Der Lift ist jetzt auf halber Höhe. Ans beobachtet die vorbeiflitzenden Zahlen.

Das Radiointerview war unangenehm. Warum sollte ich mich verteidigen, fragt sie sich beim Blick in die Spiegelwand des Lifts. Sie zieht das Oberteil ihres Kostüms nach unten. Schon wieder zu klein, denkt sie. Mit dem Finger wischt sie ein bisschen Lippenstift von einem Vorderzahn. Niemand hat es kommen sehen. Niemand auf der ganzen Welt war darauf vorbereitet. Warum erwartet man es ausgerechnet von ihr?

Ihre Sekretärin springt auf, als sie aus dem Lift tritt.

»Guten Morgen, Ans.«

»Guten Morgen.«

Es hat ein Jahr gebraucht, bis die Sekretärin sie mit »Ans« ansprach statt mit »Frau Kahn«. Erst als sie selbst anfing, ihre Sekretärin sehr nachdrücklich zu siezen und mit dem Nachnamen anzusprechen, änderte sich deren Verhalten.

Ans Kahn geht zu ihrem Arbeitszimmer weiter, neben der Kantine und der Eingangshalle einer der größten Räume des Gebäudes. Es liegt im obersten Stockwerk, mit Aussicht auf das Stadtzentrum und noch viel weiter. Es gibt nicht viele Orte in der Innenstadt, wo man einen so weiten Ausblick hat. Das hat der Architekt des neuen Gebäudeteils Ans bei einem Essen oben im Okura-Hotel erzählt – seiner Meinung nach bietet das Okura den zweitbesten Blick über die Stadt. Auf Platz eins, findet er, steht ihr Büro.

Sie sieht die gigantischen Hebekräne in den Häfen im Norden, die Amstel, die Problemviertel im Stadtteil West, die von hier oben aus so friedlich in die Wiesen hineinragen, und die brutalen Bürobauten im neuen Gewerbepark Zuidas, wo das große Geld gemacht wird. Hier oben fühlt sie sich wohl. Hier hat sie den Überblick.

»Du hast dich gut geschlagen im Radio«, sagt Fré, die ihr gefolgt ist.

»Danke«, antwortet Ans. »Stimmt zwar nicht, ist aber nett von dir.«

Fré stellt ein kleines Tablett mit Tee und Keksen auf Kahns Schreibtisch.

»Viele Mails?«, fragt Ans.

»Ja«, sagt Fré. »Ziemlich viele. Oh, und eine merkwürdige Nachricht auf dem AB.«

»Merkwürdig?«

»Ja«, antwortet Fré. »Heute Nacht draufgesprochen. Hier, auf der Sekretariatsnummer. Ich stell’s kurz durch.«

Fré geht zurück in ihr eigenes Zimmer. Sekunden später blinkt auf Kahns Telefon ein Lämpchen. Ans beißt in einen Mürbekeks, nimmt den Hörer ab und drückt auf messages. Zuerst hört sie ein Knacken. Dann eine Stimme.

»Hallo? Ansje? Hier ist Marcus. Ich habe vier Nummern von dir probiert, und diese ist die einzige, die zu funktionieren scheint. Ich hoffe, dass du das hörst, Ansje. Ich weiß, es ist lange her, aber ich brauche deine Hilfe.«

09:30 Uhr
Maison Taciturne
Le Muy, Provence

»Flieg du erst mal allein«, sagt Joost auf der Terrasse des Ferienhauses. Es hat nur noch ein Ticket für die frühe Maschine gegeben. Alle anderen Flüge des Tages waren ausgebucht.

Elsa flucht.

»Wir kommen nach«, verspricht er. »Es geht nun mal nicht anders.«

»Wir könnten fahren«, widerspricht Elsa. »Dann sind wir heute am späten Abend da.«

Sie schaut zu ihrem Freund. Das Licht um das Ferienhaus herum ist wunderbar.

Es schmeichelt Joost. Lars sieht ihm ähnlich. Sie mag die beiden nicht zurücklassen.

»Nein«, sagt er. »Einen ganzen Tag im Auto. Das willst du dir jetzt doch bestimmt nicht antun?«

Elsa beißt sich auf die Unterlippe.

»War es ein Überfall?«, fragt Joost. »Wird wohl so sein, oder?«

»Keine Ahnung«, sagt Elsa. »Ich weiß es nicht.«

»Wo ist deine Mutter?«

»Ich glaube, auf Vancouver Island. Mit Eric. Und einem Wohnmobil.«

Sie denkt an ihre Mutter und ihren Stiefvater und flucht wieder. Man sagt immer, es würde ablenken: Trauerkarten falten, alles Mögliche regeln. So weit ist sie noch lange nicht. Ihr Kopf ist eine tobende Masse Ungläubigkeit. Ihr unschuldiger, chancenloser, alter Vater. Emeritierter Professor für Schriftkultur des Mittelalters. Warum er? Was haben sie erbeutet? Es können nicht viel mehr als wenige Hundert Euro sein. Ein paar exklusive Erstausgaben und vielleicht Antiquitäten, aber die Wahrscheinlichkeit, dass ein durchschnittlicher Räuber deren Wert auch erkennen könnte, ist sehr gering.

»Hat die Polizei schon mit deiner Mutter gesprochen?«, fragt Joost.

Elsa überlegt, wie es für ihre Mutter sein muss. Sie sind seit zwanzig Jahren geschieden, aber sie haben eine gemeinsame Geschichte, ein Kind. Das sie teilen.

»Ich glaube, noch nicht. Deshalb rufen sie mich an.«

Joost steht auf, übergibt Elsa das Baby und geht ins Haus.

»Elsa«, sagt er, »komm. Ich packe eine Tasche.«

*

Der kleine Renault jault. Joost bremst mit dem Motor, wie er es ihr in den vergangenen Wochen beigebracht hat. Elsa war es unheimlich, in den Bergen zu fahren, weil sie erst letztes Jahr den Führerschein gemacht hat. Wenn es irgendwie geht, fährt Joost. Der Mietwagen schleudert durch enge Haarnadelkurven nach unten, nach Roquefort-les-Pins, weg vom Ferienhaus, wo sie bis vor wenigen Stunden in einem Paradies gelebt haben.

Nach etwa zwanzig Minuten biegen sie links ab, auf die große Straße nach Nizza.

Auf der Rückbank brabbelt Lars in seinem Kindersitz.

Elsa versucht es noch einmal. »Noch immer der Anrufbeantworter«, sagt sie.

Sie blickt aus dem Fenster. Trauben. Zeilen voller Rebstöcke auf den südfranzösischen Hügeln. Wenn ihr Vater jetzt bei ihnen im Auto säße, würde er anfangen zu erzählen, welche Rosésorten hier seit fast dreitausend Jahren produziert werden. Und er würde ihnen zum soundsovielten Mal erzählen, dass die Provence für ihre Weinflaschen in Form eines Krugs, für die Amphorenflaschen, bekannt ist.

Er hätte ihnen die Herkunft der französischen Wörter auf den Schildern erklärt, die Geschichte der südfranzösischen Städte und dass die Kinderbuchautorin Annie M. G. Schmidt hier in der Gegend ein Häuschen hatte. Dreiviertel seiner Geschichten kannte sie schon, aber das war nie ein Grund, ihm nicht zuzuhören.

Die Stimme ihres Vaters hatte immer eine beruhigende Wirkung. Man fühlte sich sicher, als ob jemand, der alles wusste, auch für alles eine Lösung hätte. So sah sie ihn früher, und sie befürchtet, dass sich das eigentlich nie geändert hat. Wenn er spricht, ist sie sicher. Solange er erzählt, kann ihr nichts passieren.

Sie denkt an das Haus ihres Vaters in Amsterdam. Sein unauffindbares Haus am Rande des Vondelparks, in das er nach der Scheidung gezogen ist. Eine ehemalige Fabrik. Das hat er jedem erzählt, der zum ersten Mal kam. Drei niedrige Gebäude umschließen einen Innenhof. In der Anzeige damals wurden »originelle Details« und der »authentische Charakter« angepriesen, was im Klartext bedeutete, dass es eine Ruine war und übermäßig viel instand gesetzt werden musste. Obwohl seine Talente hauptsächlich intellektueller Natur waren, kaufte er das Haus.

Das Haus, das nie fertig wird, so nannte es Elsa.

Ihr Vater nannte es sein Kloster. Es war eine Oase der Ruhe in einem der überlaufensten Viertel der Stadt, vor allem im Sommer, wenn der Touristenstrom niemals abzureißen schien. Das Haus erinnerte ihn an die kühlen Innenhöfe von Klöstern in italienischen Städten, die er gern besuchte, als er noch mühelos reisen konnte.

Anfangs war es ihm lästig, dass niemand sein Haus auf Anhieb finden konnte. Zusammen mit Elsa nagelte er die Hausnummer neben die Tür, dazu ein Schild mit ihren Namen, malte Pfeile auf die Platanen im Park, doch es half alles nichts. Leute, die vorbeischauen wollten, tauchten nicht auf. Sie riefen eine Stunde später von zu Hause aus an, sie hätten lange gesucht, es aber schließlich aufgegeben.

Es war ein angenehmes Haus, ganz anders als die Häuser ihrer Klassenkameraden oder das Apartment, in dem sie mit ihrer Mutter und Eric wohnte. Ihre Freundinnen wollten immer gern mitkommen, wenn Elsa am Wochenende ihren Vater besuchte.

Sie lagen nicht einmal so falsch, wenn sie ihn für ihren Großvater hielten. Alles war erlaubt, alles war möglich, alles war faszinierend: das Haus, das Essen, die Geschichten, die er erzählte.

Erst später lernte ihr Vater sein unauffindbares Kloster lieben. Er nahm sogar das Schild mit der Hausnummer und seinem Namen weg. Von da an konnten ihn nur noch gute Bekannte und Verwandte finden. Natürliche Auslese, nannte er das.

Jetzt fragt sie sich, wie man ihn heute früh in diesem Haus gefunden hat. War es in der Küche? Oder überwältigt in seinem Bett? Oder im Arbeitszimmer, auf dem Amarantholzfußboden, den er in Elsas Beisein gelegt hatte, bevor er dort einzog? Anfangs war der Boden noch glänzend und unversehrt, aber nach all den Jahren ist er vom vielen Laufen abgetreten. Auf dem Holz sieht man Pfade, von der Tür zum Schrank, vom Schreibtisch zum Tischchen mit den leeren Kristallkaraffen und zu dem Platz am Fenster, wo er Jahre verbracht hat, nachdenkend oder auf das Gewimmel im Park starrend.

Elsa versucht, nicht daran zu denken. Vergeblich. Was gedacht werden muss, lässt sich nicht aufhalten, denkt sie. Auch dieser Gedanke stammt von ihrem Vater.

Am Eingang des Flughafens von Nizza hält Joost. Elsa gibt ihm einen Kuss und drückt Lars an sich. Sie schaut auf ihr Kind und denkt, er wird seinen Opa nicht kennenlernen.

Willenlos überlässt sie sich dem Einchecken, dem Boarding, den Sicherheitsprozeduren. Eigentlich sollte sie im Ferienhaus auf der Terrasse sitzen. Nicht in einem Flugzeug zurück nach Amsterdam.

Die Beschleunigung der Boeing 737 ist das Erste, was sie wieder wirklich fühlt seit der betäubenden Nachricht des Ermittlers. Beim Aufsteigen sieht sie an ihrem Nachbarn vorbei aus dem Fenster, aufs Mittelmeer, auf den Schaum der Brandung. Dann werden die Wellen zu langen Bögen. Sie sieht die Kräuselungen im Wasser, gegen das der Wind drückt und an dem der Mond zieht. Schließlich nimmt das Flugzeug einen weiten Bogen, und statt des Wassers sieht sie das Grün der Hügel. Sie schaut auf die weißen Villen und die kleinen blauen Rechtecke der Schwimmbäder weit unter sich. Elsa legt den Kopf in den Nacken und seufzt.

Ihr ist kalt. Nach fünf Minuten erlischt das Anschnallzeichen, und eine Stewardess serviert Kaffee. Sie lächelt Elsa zu. Es fällt ihr schwer zurückzulächeln.

Alles erscheint jetzt so unwichtig. Die Mathefakultät, an der sie in den letzten Jahren mehr Zeit verbracht hat als zu Hause. Ihre Verdienste um die Zahlentheorie, die Zusammenarbeit mit Wissenschaftlern auf der ganzen Welt, die fast fertige Doktorarbeit.

Elsa kann nur an ihren Vater denken. An sein Haus, seine Stimme, seine Geschichten.

Geschichten über mythische, mittelalterliche Gestalten mit merkwürdigen Empfindungen. Geschichten über eine Welt noch ohne Schnellstraßen, ausufernde Städte und Autos. Sie erinnert sich, dass sie als kleines Mädchen jahrelang dachte, ihr Vater wäre noch in dieser Welt herumgelaufen, mit einem Knappsack und einem Esel ins nächste Dorf, wo die Feuer brannten. Dann wurde ihr bewusst, was Zeit und das Lebensalter von Menschen bedeuten, und sie war enttäuscht: Als ihr Vater geboren wurde, gab es bereits Autos, auch Flugzeuge flogen schon, und das erste Telefongespräch war längst geführt worden.

Die Stewardess bringt ein in Plastikfolie verpacktes Brötchen, Elsa legt es unausgewickelt vor sich auf das Klapptischchen.

Sie denkt an die Briefe, die ihr Vater schickte, wenn sie während der Woche bei ihrer Mutter und Eric wohnte. Merkwürdige rebusartige Briefe mit Rätseln, die nur sie lösen könne. Briefe, die aufeinander folgten, mit einer Abfolge griechischer Buchstaben links oben auf dem Umschlag: Alpha, Beta, Gamma, Delta et cetera.

»An meinen Finder«, so fingen alle Briefe an, als ob das auch jemand anders sein könnte als Elsa, als ob es noch mehr Kinder gäbe, die bei dem Briefrätsel mitmachten, das sich Marcus für seine Tochter ausdachte.

Sie erinnert sich an ein Essen, Jahre später, die erste Begegnung von Joosts Eltern und ihrem Vater.

»Warum wolltest du eigentlich Mathematik studieren?«, fragte Joosts Mutter damals Elsa.

»Er ist schuld«, antwortete sie und zeigte auf ihren Vater. Er wurde rot und lachte.

Sie denkt an die ersten Jahre nach der Scheidung, an das Schlafen in einem großen gusseisernen Bett auf einem der Spitzböden des Haupthauses. Kurze, abenteuerliche Ferien, die unwiderruflich mit dem Packen ihres Rucksacks endeten und damit, dass sie von ihrer Mutter oder Eric abgeholt wurde.

Später durfte sie mit dem Rad vom Victorieplein, wo sie wohnten, allein zum Zandpad fahren, und sie half ihrem Vater beim Ordnen seiner gigantischen Papierstapel. Sie brachte die leeren Flaschen zum Supermarkt am Overtoom und durfte das Pfandgeld behalten. Sie jätete das Unkraut zwischen den Steinplatten auf dem Innenhof und bekam dafür ein bisschen mehr Taschengeld.

Nirgendwo war sie lieber als in dem Haus am Vondelpark. Sie zog Bücher aus dem Bücherschrank ihres Vaters auf der Suche nach Illustrationen, sie rannte im Innenhof herum, bis sie nicht mehr konnte, sie fütterte die Halsbandsittiche aus dem Park. Als sie auf die Oberschule ging, radelte sie mehrmals in der Woche gleich nach Schulschluss zu ihrem Vater. Die Disziplin, die ihr Eric und ihre Mutter in dem Apartment im Flussviertel beizubringen versuchten, brachte es mit sich, dass sie sich bei ihrem Vater in die faulste Tochter der Welt verwandelte. Von dem vormals so eifrigen Kind blieb nur wenig übrig. Zunächst nahm er es hin, ließ ihr Chaos wuchern, ließ sie über ihre Wäsche stolpern, bis sie eines Tages selbst beschloss, dass man so nicht leben kann, und aufzuräumen begann. Die Faulheit war endgültig Vergangenheit.

»Was hast du mit Elsa gemacht?«, hörte sie danach ihre Mutter einmal den Vater fragen.

»Ich habe ihr beigebracht nachzudenken«, sagte er.

Mit siebzehn wollte Elsa nicht mehr zurück. Sie wollte bei ihrem Vater am Zandpad wohnen. Nach einem ausgeuferten Streit mit ihrer Mutter und Eric, den genauen Anlass dafür hatten alle Beteiligten bereits am Tag darauf vergessen, zog sie dort aus und bei ihrem Vater ein. Sie rief ihre Mutter an, um ihr mitzuteilen, dass sie hierbleibe. Endgültig.

Nach der, wie ihr Vater es im Scherz bezeichnete, »Krisensitzung im Blauen Teehaus« wurde beschlossen, dass Elsa zunächst für ein halbes Jahr bei ihrem Vater wohnen solle. Danach werde man weitersehen.

An einem Samstag wurden all ihre Sachen auf den Dachboden ihres Vaters gebracht. Ihr eigenes Bett, ihr Schreibtisch, ihr Kleiderschrank. Sie hatte den Dachboden mintgrün gestrichen und Poster aufgehängt. Das Besuchen ging in Wohnen über, und die Bindung zu ihrem Vater wurde noch stärker.

Rückblickend war diese Zeit für Elsa die beste ihres Lebens. Weil es ihr in der Schule so leichtfiel, gute Noten zu bekommen, erinnert sie sich vor allem an die Mahlzeiten in dem Haus, daran, wie sie mit einem Projektor alte Filme ansahen, an die Nachmittage im Park, an die Freundinnen, die kamen und sich eine nach der anderen in die Späße und Geschichten ihres Vaters verliebten.

Schließlich blieb sie bis nach dem Abitur bei ihrem Vater wohnen. Im Sommer darauf ging sie mit einem Stipendium für hochbegabte mathematische Talente zur Überbrückung für ein Jahr nach Cambridge.

Zu ihrer Mutter zog sie nicht mehr zurück.

Als sie mit ihrer Tasche am Flughafen Schiphol stand, um nach England zu fliegen, sah sie ihren Vater weinen.

»Du bist meine Tochter«, sagte er. »Wage es nicht, deinen alten Vater zu vergessen.«

In achttausend Metern Höhe zieht Flugzeug KL1260 Streifen durch die dünne Luft. Der Kapitän hat gerade seine Ansprache gehalten. Das Wetter ist gut, der Wind mäßig, gleich sehen Sie rechter Hand Paris, die Art von Informationen, mit denen er den Reisenden eine Freude zu machen glaubt.

Elsa Ruys achtet kaum auf den Piloten. Ihre Augen sind geschlossen. Sie denkt an das Telefonat, das ihre Ferien abrupt beendet hat. Wie ihr Leben kippte.

*

Am Flughafen lässt sie das Gepäckband links liegen und geht durch in die Ankunftshalle. Sie hat mit Kommissar Veen vereinbart, dass er sie dort abholt. Kurz schweifen ihre Augen über alle hoffnungsvollen Blicke von Geliebten, Familienangehörigen und Nachbarn, die auf Urlauber warten. Keiner von ihnen sieht aus wie ein Kommissar von der Amsterdamer Polizei.

Dann entdeckt sie ein Stückchen weiter einen Mann in Anzug, der an einer Säule lehnt. Er schaut hinüber zu Fluggästen, die zwischen den Schiebetüren auftauchen. In der Hand hält er einen Zettel. ELSA RUYS steht darauf.

Elsa bahnt sich einen Weg durch die Menge und hüstelt, als sie neben dem Mann steht.

»Frau Ruys«, sagt Veen mit unbewegtem Gesicht. »Gut, dass Sie da sind.« Er gibt ihr die Hand.

»Ja, natürlich«, sagt Elsa. »Vielen Dank fürs Abholen.«

Höflichkeitsfloskeln. Formalitäten. Sie hat gelernt, wie man das macht: mit Menschen umgehen.

»Ich kann mir nicht vorstellen, wie Sie sich fühlen müssen. Mein aufrichtiges Beileid.«

»Vielen Dank.«

»Bitte folgen Sie mir«, sagt Veen. »Draußen wartet mein Kollege mit dem Wagen.«

Elsa folgt dem Mann aus dem Flughafengebäude. Sie betrachtet den Beamten. Graue Haare. Kurz geschnitten. Draußen steht ein schwarzer Wagen. Elsa hatte ein Polizeiauto erwartet, aber das hier ist ein Wagen der Luxusklasse. Veen stellt zuerst Elsas Tasche in den Kofferraum, dann öffnet er die hintere Wagentür.

»Nach Ihnen«, sagt er freundlich lächelnd.

11:30 Uhr
Bundesstraße A4, Nordholland

Der schwarze Wagen klebt fast ständig auf der linken Spur. Im Nu haben sie den Schipholtunnel hinter sich und steuern auf die Hochhäuser im Süden Amsterdams zu. Veen sitzt neben Elsa. Der Fahrer schweigt.

Elsa starrt aus dem Fenster. Die Sonne steht hoch, der Asphalt auf der Autobahn spiegelt.

»Ich kann es immer noch nicht glauben«, sagt Elsa zu dem Ermittler, der in Papieren blättert. Elsa ist nervös. Ihr Magen knurrt, aber sie hat keinen richtigen Hunger.

»Wie haben sie … Wie wurde er ermordet?«

»Ich werde Ihnen gleich alles erzählen.«

»Wann wurde er gefunden?«

»Heute morgen, in aller Frühe«, sagt Veen.

»Von wem?«

Veen sieht auf. Wartet kurz.

»Von seiner Haushälterin«, sagt er dann. Danach blickt er wieder in die Papiere.

»Maria?«

»Ja«, sagt Veen und zieht ein Notizbuch hervor. »Frau Ruys. Ich muss Ihnen eine Reihe von Fragen stellen. Sie sind ziemlich dringend und könnten zur schnellen Ermittlung des Täters beitragen. Ich hoffe, dass Sie es nicht schlimm finden, wenn wir gleich damit anfangen.«

Elsa starrt Veen verblüfft an.

»Nein«, sagt sie. »In Ordnung. Einverstanden.«

»Waren Sie über die Forschungen informiert, die Professor Ruys … mit denen sich Ihr Vater beschäftigte?«

»Forschungen?«

»Ja?«

»Mein Vater ist seit fast zwanzig Jahren emeritiert«, antwortet Elsa. »Er war schon lange nicht mehr an der Universität.«

»Nein, nein«, sagt Veen. »Das hatte nichts mit der Universität zu tun. Ihr Vater hatte selbst ein Projekt angefangen. Ohne Mitwirkung der Universität oder anderer Seite. Wissen Sie etwas darüber?«

Elsa überlegt. Sie erinnert sich an keine Forschungsprojekte.

»Haben Sie ihn vor Kurzem gesprochen?«, fragt Veen weiter.

Elsa denkt daran, wie der Kontakt zu ihrem Vater in letzter Zeit war. Er interessierte sich übermäßig für ihre Schwangerschaft und rief fast täglich an, um zu fragen, ob ihr Bauch schon gewachsen sei, ob sie sich gut fühle oder ob sie schon wüssten, ob es ein Junge oder ein Mädchen würde. Als Lars geboren war, war er in ein Taxi gesprungen und kam ins Krankenhaus gefahren. Er war begeistert und stolz, und als die Besuchszeit vorbei war, konnte er sich kaum von Lars trennen. In den folgenden Monaten war er immer schwerer zu erreichen. Er fragte zwar noch nach Lars, aber nicht mehr so regelmäßig. Seine Besuche wurden seltener, und wenn er da war, wirkte er erschöpft und abwesend. Oft lehnte er die Einladung, zum Essen zu bleiben, ab.

Wenn sie nach dem Grund fragte, tat er ihre Frage mit der Bemerkung ab, dass er nur ein bisschen müde sei.

»Er war schon verändert«, sagt Elsa.

»Ja«, sagt Veen. »In welchem Sinne?«

»Einfach ein bisschen abwesend«, sagt Elsa.

»Okay. Hat er womöglich etwas fallen lassen über die Ergebnisse seiner Forschungen?«

Elsa schweigt. Sie kneift die Augen zusammen und blickt zu dem Mann mit dem kurzen grauen Haar. Was sind das für Fragen? Welche Forschungen? Warum geht es nicht um die Täter, den Tatort, Fingerabdrücke, DNA und solche Sachen, die man von einem Ermittler erwarten sollte?

»Es sieht so aus, als ob Sie mehr von diesen Forschungen wüssten als ich«, meint Elsa.

»Sie wissen also nichts darüber?«

Elsa zaudert.

»Herr Veen«, sagt sie. »Ich werde alles tun, um Ihnen zu helfen, den Täter des …«, sie schluckt, »… des Mordes an meinem Vater zu finden, und ich verstehe, dass Sie Ihre Arbeit tun, aber bitte bedenken Sie, dass mich die Nachricht heute morgen schwer getroffen hat und ich mich noch kaum von dem Schrecken erholt habe. Ich würde am liebsten meine Familie sprechen, bevor Sie mir all diese Fragen stellen.«

Veen versinkt in kurzes Schweigen. Dann nickt er.

»Ich verstehe. Tut mir leid.«

Elsa sucht ihr Telefon, merkt aber, dass es im Vorfach ihrer Reisetasche steckt, die in den Kofferraum gestellt wurde.

»Haben Sie ein Telefon?«

Veen zögert, reicht ihr dann aber sein Handy. Elsa tippt die Nummer ihrer Mutter ein und hält das Gerät an ihr Ohr. Immer noch ist nur die düstere, sachliche Voicemail auf dem Handy ihrer Mutter zu hören.

»Mam«, spricht Elsa aufs Band. »Bitte. Ruf mich auf meinem Handy an. Es ist sehr dringend.«

Dann schaltet sie das Gerät aus und gibt es Veen zurück. Der Mann schaut auf sein Telefon und speichert die Nummer in seinem Adressbestand.

Das schwarze Auto erreicht den Stadtring. Es wird nicht langsamer.

»Ich muss Sie doch bitten, kurz über meine Fragen nachzudenken.«

Elsa sieht ungläubig zu dem Mann mit seinen Papieren.

»Wie kommen Sie eigentlich zu meiner Nummer?«, fragt Elsa.

Veen sieht von seinen Aufzeichnungen auf. Seine Blicke schießen von den Notizen zu Elsa, zu dem Mann am Steuer.

»Sie stand auf einem Zettel, den Ihr Vater auf seinem Schreibtisch zurückließ«, sagt er.

»Ein Zettel? Was für ein Zettel?«, fragt Elsa.

Veen wirkt nervös. »Kurz zurück zu meiner Frage. Ich muss Ihnen etwas zeigen.«

Veen beugt sich vor und öffnet eine Tasche. Er holt etwas heraus, verpackt in ein schwarzes Tuch.

»Erkennen Sie diesen Gegenstand?«

Veen schlägt das Tuch auf und zeigt ihr eine Skulptur. Ein gläserner Elefant. Ihr Vater hat ihn als Briefbeschwerer verwendet. Seit Elsa denken kann, stand er auf seinem Schreibtisch.

»Ja«, sagt Elsa. Veen reicht ihr die kleine Skulptur. Sie packt sie aus und wiegt sie in der Hand. In ihren Augen brennen Tränen. »Ja, den kenne ich gut.«

Dann hält Veen das Tuch auf, Elsa legt den Elefanten wieder hinein und steckt ihn in die Tasche zurück, während der Ermittler etwas aufschreibt.

»Was ist mit der Skulptur?«, fragt sie.

»Lassen Sie uns eben zu meiner Frage zurückkommen. Es ist wirklich mehr als wichtig, dass wir noch kurz über diese Forschungsaktivitäten sprechen.«

Elsa will nicht über irgendwelche Forschungen sprechen. Sie will am liebsten losschreien.

Sie will ihre Mutter sprechen, und sie wünscht sich, Joost hätte sie begleitet, dann könnte sie ungeniert weinen. Der Elefant auf dem Schreibtisch ihres Vaters, die Erinnerungen an das Haus – die kalten Worte des Polizisten auf der Rückbank neben ihr passen nicht zu dem, was sie empfindet.

»Tut mir leid, Herr Veen«, sagt Elsa. »Ich würde gern mehr über den Zettel wissen, den mein Vater zurückgelassen hat. Und über die Todesursache. Worum geht es hier eigentlich?«

Veen seufzt. Er greift in seine Brusttasche und holt den Briefumschlag von einem Kontoauszug heraus. Auf dem Umschlag steht etwas. Er reicht ihn Elsa.

»Es ist eine merkwürdige Nachricht«, sagt Veen. »Wir haben keine Ahnung, ob sie etwas bringen kann, aber möglicherweise werden Sie schlau daraus?«

Sie nimmt den Umschlag entgegen und liest.

α

An meinen Finder,

06 457353715:

Suche die Tage, die ich mit meinem grauen Haar und anderen Altersgebrechen liebte wie eine Tochter, eine Stunde alt. Sie nannten mich Robin. Sie sahen auf mich herab.Sie sagten: Es bleibt immer Februar.

Manchmal, bei den Wasserspielen auf dem Platz, vertraue ich keinem mehr wirklich. Nurihr

Elsa liest den Text auf dem Umschlag erneut. Der letzte Satz ist abgebrochen, und das Wort läuft in einem dünnen Strich nach unten aus.

»Es könnte ein Gedicht sein«, sagt Veen.

Elsa schweigt sich aus. Sie runzelt die Stirn und starrt aus dem Fenster. Es ist ein merkwürdiger Brief. Ihr Vater hat jahrzehntelang Vorlesungen gehalten; mittelalterliche Übersetzungen antiker Schriftsteller analysiert; die Adaptionen vieler Mönchsgenerationen miteinander verglichen; antike Schriften neu übersetzt. Griechen, Römer, Etrusker, Kulturen, die im Mittelalter in der Barbarei verloren gingen. Er konnte Stunden darüber reden. So viel, dass sie ihn manchmal bremsen musste, wenn Freunde zu Besuch waren.

Er erzählte, dass es im Mittelalter mehr Kultur gab, als man gemeinhin annahm. In ganz Europa wurde die Kultur in den Klöstern erhalten. Nicht durch politische Kontakte, Vereinbarungen über Zusammenarbeit und technischen Fortschritt, sondern von Mönchen, die eifrig weiterschrieben, während Schlachten geschlagen wurden und Könige, Ritter, Herzöge und Markgrafen die Landkarte Schritt für Schritt immer mehr so umgestalteten, wie wir Nachgeborenen sie später kennengelernt haben.

Er hat Studenten erklärt, was die alten Texte bedeuteten und wie unsere Vorfahren dachten. Wörter und Sätze waren sein Fachgebiet, und jetzt, wo er vielleicht seine letzten Worte geschrieben hat, kann sich Elsa nicht recht vorstellen, dass er mit diesen willkürlichen Sätzen sein Leben abgeschlossen hat.

Der schwarze Wagen nimmt die Abfahrt Centrum. Elsa liest den Zettel noch einmal. Er beginnt mit ihrer Telefonnummer, aber eine Ziffer ist zu viel. Die letzte 5 am Ende gehört nicht zu ihrer Nummer. Das ist ihr sofort aufgefallen.

Die Sätze hallen in ihrem Kopf nach.

Manchmal, bei den Wasserspielen auf dem Platz, vertraue ich keinem mehr wirklich. Nurihr

Die letzten Worte sind zusammengeschrieben. Nurihr.

Elsa hat sich mitunter gefragt, wie viele Neuroverbindungen ihr Gehirn herstellt, wenn sie, auf höchstem wissenschaftlichen Niveau, forscht. Ob sich deren Anzahl stark unterscheidet von der, die entsteht, wenn sie, beispielsweise, darüber nachdenkt, was sie essen sollen. Gerade eben kommt ihr Gehirn an die Anzahl Verbindungen heran, die es herstellt, sobald sie an ihrer Doktorarbeit sitzt. Von dem Zettel zum Auto, zu den Rätselbriefen von früher, zu der Information, die dieser Veen ihr gegeben hat.

Die Telefonnummer steht nicht ohne Grund zwischen den Zeilen, denkt sie. Bringt dieses Wissen sie weiter? Sie sucht eine Reihe in den Zahlen und kommt auf ein paar Formeln, die die nächste Zahl ankündigen sollen. Aber sie bekommt keine Logik hinein, immer wieder entgleisen die letzten paar Ziffern. Und sonst noch? Was, wenn sie eine Formel findet, was soll sie anfangen mit einer Zahlenreihe?

Sie sieht in den Umschlag, aber er ist leer. Dann wieder auf den Text. Warum steht hinter ihrer Telefonnummer ein Doppelpunkt? Korrespondiert die Telefonnummer mit Wörtern aus dem Text?

Sie legt den Zeigefinger auf die Worte ihres Vaters. Beginnt beim ersten Wort »Suche«. Wenn das die 0 in ihrer Telefonnummer ist, dann steht die 6 ein Stück weiter, sechs Wörter weiter: »meine«. Dann wieder 4 Wörter weiter: »andere«. Wieder 5 Wörter weiter: »Tochter«.

Auf diese Weise folgt Elsa allen Zahlen der Nummer im Text. Langsam erscheint vor ihren Augen ein neuer Satz. Sie spürt die Anspannung in ihrem Magen.

Veen wirft ihr einen nervösen Blick zu.

»Können Sie etwas damit anfangen?«, fragt er.

Elsa schüttelt den Kopf, zum Zeichen, dass er still sein soll. Sie denkt nach. Als der Satz fertig ist, wiederholt sie ihn ein paarmal in Gedanken. Der Satz ist klar und vollständig. Sie zweifelt nicht daran, dass sie die Lösung des Rätsels gefunden hat.

Suche meine andere Tochter Robin auf dem Februariplein, vertraue nurihr

Elsa schaut zu Veen. Sie denkt lange nach. Er scheint darauf zu warten, dass sie sich äußert. Da fasst sie einen Entschluss.

»Wir müssen kurz wohin«, sagt sie.

»Oh?«, macht er.

»Hier geradeaus«, sagt Elsa zu dem Mann am Steuer. Er dreht sich um und schaut auf den Ermittler. Veen nickt. Der Fahrer wechselt die Spur und fährt direkt auf die Kreuzung.

Ihr Herz rast. Sie hat keine Ahnung, ob ihre Vermutung stimmt. Und warum befolgen sie sofort ihre Anweisungen?

In Amsterdam ist es heiß. Die meisten Autofahrer haben die Scheiben heruntergedreht. In dem schwarzen Wagen ist es kühl, dank der Klimaanlage. Elsa wiederholt nochmals den Satz, den sie im Text ihres Vaters identifiziert hat.

Suche meine andere Tochter Robin auf dem Februariplein, vertraue nurihr

Sie schluckt.

Elsa hat ihren Vater noch nie eine Robin erwähnen hören. Elsa hat überhaupt keine Schwestern. Soweit sie weiß, ist sie ein Einzelkind.

11:45 Uhr
Die Nederlandsche Bank
Frederiksplein, Amsterdam

Es hat fast anderthalb Stunden gedauert, bis Ans Kahn endlich allein ist. Den ganzen Morgen über kamen Leute vorbei, PR-Strategen, hohe Beamte aus dem Finanzministerium, der Premier rief auch noch an. Er wollte sie dringend sprechen, musste jedoch nach einer Minute wieder auflegen. Ans bemühte sich, jedem so gut wie möglich Rede und Antwort zu stehen, aber durch alle formellen Gespräche hindurch hatte sie einen fremden Ton im Ohr, wie einen Störsender auf ihrer eigenen Frequenz: Marcus Ruys’ Nachricht auf dem AB.

»Bitte fünfzehn Minuten keine Störung«, sagt sie zu ihrer Sekretärin.

Die Direktorin der Nederlandsche Bank setzt sich an ihren Schreibtisch. Aus der obersten Schublade holt sie ein kleines Buch mit verschlissenem Ledereinband: ihr Adressbuch, das sie schon mehr als zwanzig Jahre begleitet. Bei vielen Namen stehen mehrere Nummern, manchmal bis zu vier. Alte Nummern sind durchgestrichen. Manche Leute sind inzwischen verheiratet und mit neuen Nachnamen versehen. Wieder andere sind gänzlich durchgestrichen. Die kann man nie mehr anrufen.

Ihr Telefonbuch ist zum Archiv ihres sozialen Lebens geworden. Sie merkt, dass es sie zum Seufzen bringt.

Ans sucht in dem kleinen Buch nach dem R von Ruys.

Ihre Gedanken gehen zu dem Mann zurück, der großen Liebe ihrer letzten Studienjahre. Er war zwanzig Jahre älter. Im vierten Studienjahr wollte sie etwas anderes studieren als nur das knochentrockene Fach Staatsrecht, das sie schon jahrelang belegt hatte. Sie hatte Lust, wieder etwas zu entdecken, und so war sie in ein paar Seminare über mittelalterliche Handschriften geraten, die von dem frisch ernannten Universitätsdozenten Marcus Ruys gehalten wurden.

Nach dem Seminar sprachen sie noch lange miteinander, und es kam immer häufiger vor, dass er sie ein Stück nach Hause begleitete, weil sie doch in dieselbe Richtung mussten.

Eines Abends hatten sie sich in einer Kneipe verabredet, um ihr Sitzungsprotokoll zu besprechen, redeten aber schließlich den ganzen Abend über alles Mögliche, nur nicht über ihren Text.

Eine Woche später kam sie bei ihm zu Hause vorbei, und er hatte für sie gekocht. Sie blieb über Nacht.

Es musste geheim bleiben. Marcus erlaubte ihr, es zwei Freundinnen zu erzählen und niemandem sonst. Es wurde gemunkelt, dass Ruys immer junge Freundinnen habe, doch das störte sie nicht.

Nach kurzem Blättern findet sie die Festnetznummer von Marcus Ruys in Amsterdam. Die Nummer ist mit einem andersfarbigen Stift um eine Ziffer ergänzt, wahrscheinlich damals, als das ganze Land auf zehnstellige Telefonnummern überging.

Wie lange hat sie ihn nicht mehr gesprochen? Marcus ist inzwischen ein alter Mann geworden. Sie hat es auch an seiner Stimme gehört. Alt. Ihre eigene Pensionierung ist ebenfalls nicht mehr fern, aber alt fühlt sie sich immer noch nicht.

Das letzte Mal, als sie Marcus sah, kamen sie überein, Schluss zu machen. Auf einer Studienreise hatte sie sich in einen Mann ihres Alters verliebt. Er war nicht nur jünger als Marcus, sondern lebte auch viel mehr im Heute statt in alten Schriften. Er hörte dieselbe Musik wie sie, las dieselben Zeitungen. Plötzlich hatte es mit jemandem Klick gemacht, so hatte sie sich all die Jahre mit Marcus nicht gefühlt.

Marcus musste weinen. Mitten im Café Scheltema. Die Kneipe war voll, aber er weinte, als wären sie ganz allein. Daran erinnert sie sich noch gut, dass der ernste Dozent weinte. Es tat ihr leid, aber sie wusste, dass es die richtige Entscheidung war.

Irgendwann in den achtziger Jahren hat sie ihn noch einmal gesehen, in einem Restaurant im Plantageviertel. Er saß mit einer Frau und einem kleinen Zopfmädchen am Tisch. Er sah glücklich aus. Sie wagte nicht, ihn anzusprechen, und ging, ohne etwas zu sagen. Er hatte sie vergessen, hat Ans immer gedacht.

Sie sieht aus dem Fenster Richtung Rijksmuseum.

Sie drückt auf die Lautsprechertaste ihres Telefons und wieder auf messages. Sie hört Marcus’ Nachricht noch einmal ab.

Hallo? Ansje? Hier ist Marcus. Ich habe vier Nummern von dir probiert, und diese ist die einzige, die zu funktionieren scheint. Ich hoffe, dass du das hörst, Ansje. Ich weiß, es ist lange her, aber ich brauche deine Hilfe. Ich suche einen Platz, wo ich etwas verstecken kann. Einen Safe oder so. Du hast doch sicher Zugang zu einem guten Safe? An den nie einer rangeht? Wo die Sache jetzt liegt, ist sie nicht sicher. Ansje, bitte, es tut mir leid, dass ich dich nach all den Jahren belästige, aber ich muss etwas verstecken. Nur kurz, vielleicht für ein paar Wochen, vielleicht länger. Dort, wo es jetzt ist, ist es nicht mehr sicher. Sie werden es finden, und deshalb brauche ich einen Platz, an dem es keiner je suchen wird. Rufst du mich zurück? Es ist eilig. Ich … Ansje, ich ruf dich später noch mal an, oder ruf du mich an. Hier ist jemand. Küsschen.

Küsschen, denkt Ans. Als ob sie sich erst letzte Woche gesehen hätten.

Sie greift zum Hörer und drückt auf den Knopf für eine Außenleitung. Dann wählt sie die sieben Ziffern der Nummer ihres alten Liebhabers. Das Freizeichen ertönt und bleibt.

»Na los«, sagt Ans. »Nimm ab.«

Sie wartet. Bis die langen Töne in kurze Besetztzeichen übergehen.

»Was ist denn jetzt wieder los?«, murmelt Ans Kahn. »Was treibst du bloß, Marcus?«

In dem Moment klopft Fré an die Tür.

»Ja?«, sagt Ans ärgerlich. Offenbar kann sie keine fünf Minuten allein gelassen werden.

Die Sekretärin steckt den Kopf durch den Türspalt.

»Der Premier ist da.«

Ans springt auf.

»Was? Hier?«

»Ja«, gibt sie zurück. »Er steht unten in der Halle. Unangemeldet. Marcel nimmt ihn gerade in Empfang. Aber er will mit dir sprechen.«

Ans seufzt.

»Herrgott nochmal. Auch das noch«, sagt sie. »Schick ihn rauf.«

11:45 Uhr
Stadtring Süd, Amsterdam

Elsa kann sich nur einen Ort vorstellen, an den ihr Vater sie hinschicken möchte. Es ist ein Bauchgefühl, aber in all den Jahren des Rätsellösens hat sie gelernt, diesem Gefühl zu vertrauen. Sie weiß, dass sie das Rätsel gelöst hat – der Satz, den sie herausgeschält hat, war viel konkreter als die ursprünglichen Sätze.

Sie gibt Veen den Umschlag zurück.

Außerdem ist da noch der erste Buchstabe auf dem Zettel. Er sieht aus wie ein Schnörkel oder wie ein kleines a, aber Elsa hat sofort ein α erkannt, das Alpha, den ersten Buchstaben des griechischen Alphabets. Der erste Hinweis in einer Reihe von vielen. Und dann der Anfang: An meinen Finder. Dieselben Worte, die früher auf den Zetteln standen, die für sie gedacht waren und zu einer Serie von Briefchen gehörten, die er ihr schrieb, als sie noch klein war. Die Nachricht auf dem Umschlag ist an sie gerichtet, nur an sie, es kann nicht anders sein. Da gibt es gar keinen Zweifel. Sie ist der Finder, auch wenn die Nachricht auf einem Umweg zu ihr kam.

»Hier rechts«, sagt Elsa zu dem Mann am Lenkrad.

Veen ist alarmiert. Er blickt aus dem Fenster.

»Wo geht es hin?«

»In die Gegend um den Waterlooplein«, sagt Elsa. »Es hat mit diesen Forschungen zu tun. Ich weiß es nicht genau.«

Das ist keine reine Lüge. Die Wahrheit ist, dass sie nur eine Vermutung hat, aber absolut nichts weiß von einem anderen Kind, dass sie nie einer Robin begegnet ist, aber durchaus sicher weiß, dass das Gekritzel ihres Vaters sie möglichst schnell auf diese Spur bringen sollte.

Die Wahrheit ist, dass sie an Lars und an Joost denkt und sich fragt, was die beiden gerade tun und ob sie sicher sind und ob es vernünftig war, sie allein zu lassen. Die Wahrheit ist, dass sie verwirrt ist. Wegen der Nachricht über ihren Vater, wegen des Ermittlers und seines Chauffeurs, aber vor allem wegen der verdeckten Nachricht, die zweifellos an sie gerichtet ist.

»Können Sie etwas mehr darüber sagen, wohin es geht?«, fragt Veen.

Elsa zögert. Sie überhört die Frage. Kann es sein, dass sie wirklich eine Schwester hat? Gibt es ein anderes Kind, gezeugt mit einer anderen Frau? Eine Schwester, die all die Jahre geheim gehalten wurde? Vielleicht war das sein letzter Wunsch: sie mit ihrer unbekannten Halbschwester in Kontakt zu bringen. Aber warum mit einer Schnitzeljagd? Warum hat er nicht einfach geschrieben: Elsa, es tut mir leid, dass ich es dir nie erzählt habe, aber ich habe noch ein Kind, und so heißt sie: Robin.

»Hier ist es«, sagt Elsa. »In dieser Straße, ungefähr in der Mitte.«

Das Auto biegt ab und fährt schnell in die Rapenburgerstraat.

Die einzige Adresse, die sie aus der Nachricht entschlüsseln konnte, befindet sich hier in der Gegend.

Suche meine andere Tochter Robin auf dem Februariplein, vertraue nurihr

Ein Platz.

Der Februariplein.

Ein moderner Wohnblock in der jahrhundertealten Stadt, eingeklemmt zwischen der Rapenburger- und der Valkenburgerstraat. Der kleine Platz taucht jetzt links von ihnen auf. Ein Mitstudent hat hier gewohnt, aber sie ist seit Jahren nicht mehr da gewesen. Trotzdem ist der Ort nicht aus ihrem Gedächtnis verschwunden, wie die meisten Dinge nicht aus Elsas Gedächtnis verschwinden.

Sie folgt ihrem Bauchgefühl, sie weiß, es ist ein Schuss ins Blaue. Eine kindliche Schnitzeljagd ohne Sicherheiten, auf die sie ihr sterbender Vater geschickt hat. Sein letzter Versuch, seine Tocher zu etwas anzuspornen.

Sie erinnert sich an ein Rätsel, das sie nicht hatte lösen können. Damals war sie ungefähr zehn Jahre alt, stand im Apartment im Flussviertel, der Rivierenbuurt, und griff zum Telefon. Okay, Paps, verrat es mir, sagte sie. Ihr Vater weigerte sich, ihr die Lösung zu geben. Er klang enttäuscht und legte schließlich auf. Sie konnte in der Nacht nicht schlafen, und als sie am nächsten Morgen die Antwort doch selbst herausgefunden hatte, kam ein Brief.

An den unehrlichen Finder, so war er adressiert. Hier ist die Antwort. Sie steckte den Brief zusammen mit ihrer eigenen Antwort ungeöffnet in einen größeren Umschlag und schickte ihn ihrem Vater zurück.

Elsa schaut auf den Nacken des Fahrers und auf Veens Hände. Am Zeigefinger trägt er einen großen Ring. Etwas Ähnliches wie ein Siegelring.

»Haben Sie einen Dienstausweis?«, fragt Elsa ihn plötzlich.

Veen dreht ihr den Kopf zu.

»Aber sicher.«

Er durchsucht zuerst seine Anzugtaschen, danach die Tasche, aus der er den Elefanten genommen hat.

»Oh. Vielleicht habe ich ihn auf dem Schreibtisch liegen lassen«, sagt er. »Das machen wir gleich.«

Elsa sieht hinaus. Das Auto hat neben der Einfahrt zum Platz angehalten.

»Ich sehe mal kurz nach«, sagt Elsa zu Veen.

Veen nickt dem Fahrer zu, der aussteigt und Elsa den Schlag aufhält.

Elsa steigt zögernd aus und merkt, dass ihr der Chauffeur folgt, als sie Richtung Platz geht.

»Bin gleich wieder da«, ruft sie über die Schulter, doch der Mann antwortet nicht.

Dutzende von Haustüren liegen direkt am Platz, einige von ihnen geben Zugang zu Wohnungen in den oberen Stockwerken, die jeweils eine eigene Hausnummer haben. Mitten auf dem Platz bleibt Elsa stehen. Ihr Herz hämmert. Sie denkt an den Umschlag. Was sucht sie hier eigentlich, um Himmels willen? Gab es noch mehr Hinweise auf diese Adresse? Welche Zahlen standen noch auf der Nachricht ihres Vaters? Alle Ziffern ihrer eigenen Telefonnummer. Fast alle. Nur die fünf gehörte nicht dazu. In der Logik ihres Vaters gab es keinen Zufall.

Obwohl ihr Vater bestimmt in keinem gutem Zustand war, als er die Notiz schrieb, musste er wissen, dass eine zusätzliche Ziffer in einer Telefonnummer von einer Expertin auf dem Gebiet der Zahlentheorie als Beleidigung aufgefasst würde. Er wusste, wie Elsas Gehirn funktioniert und dass ihr überflüssige Nummern in einer Zahlenreihe auffallen wie große rote Flecken auf einem weißen Tuch.

Die Fünf muss etwas bedeuten, das weiß Elsa, sonst würde sie nicht da stehen.

Sie dreht sich einmal um ihre Achse und entdeckt schnell die Nummer 5 neben einer Tür. Einer Tür zu einer Wohnung im Erdgeschoss. Elsa wendet den Kopf und sieht zu dem Chauffeur, der wenige Meter hinter ihr steht.

Einen Augenblick lang zögert sie, dann geht sie auf die Tür zu. Ein Studentenwohnheim, denkt sie, denn neben dem Türpfosten stehen viele verschiedene Namen. Ihr Herz macht einen Hüpfer, als sie liest, was auf einem Streifen Klebeband gleich neben der Klingel steht:

ROBIN 2X KLINGELN

11:50 Uhr
Februariplein, Amsterdam

Die Sonne sticht. Auf dem Februariplein rennen kurzbehoste Kinder herum. Sie schenken dem Mann im Anzug, der mitten auf dem Platz jemand anderen im Auge behält, keine Beachtung, sie schreien und lärmen und sind genauso schnell verschwunden, wie sie gekommen sind. Dann ist es wieder still. Irgendwo spielt ein Radio.

Elsa drückt auf den Klingelknopf. Zweimal kurz. Nervös sieht sie sich nach dem Mann um, der in einiger Entfernung auf sie wartet.

»Mach auf«, murmelt Elsa zur Tür. »Bitte.«

Schließlich hört man das Geräusch einiger Schlösser, die von innen geöffnet werden. Die Tür beginnt sich zu bewegen. Das Mädchen, das öffnet, schaut erstaunt. Elsa weiß genau, dass sie es noch nie gesehen hat.

»Robin?«, fragt sie.

»Ja?«, sagt das Mädchen. Sie trägt eine Jogginghose und ein T-Shirt. Vielleicht ist sie gerade vom Fitness zurück, vielleicht ist sie noch nicht besonders lange wach. Sie hat die Haare zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Vielleicht Anfang zwanzig.

Elsa fühlt eine Adrenalinwelle durch ihren Magen schwappen.

Vom Platz her ertönen Schritte. Sie dreht sich um und blickt zu dem Fahrer. Der hat beobachtet, wie die Tür aufging, und setzt sich jetzt in Bewegung. Er kommt auf die Tür zu. Immer schneller. Elsa versucht nachzudenken, kann aber ihre Gedanken nur mühsam sortieren. Kommissar Veen hatte zu ihr gesagt, sie hätten ihre Telefonnummer von dem Zettel ihres Vaters übernommen, aber funktioniert sie überhaupt mit einer Ziffer zu viel? Hat Veen gelogen?

Was war mit dem Glaselefanten?

Elsa fasst einen Entschluss. Wegen des Alphas, wegen ihres Vaters, der ihr ein letztes Mal ein Rätsel mit auf den Weg gegeben hat, wegen ihres Kindes und ihres Freundes in Südfrankreich, die von nichts wissen und darauf warten, dass sie zurückkommt. Es fühlt sich an, als wäre es ihre einzige Chance.

Bevor der Chauffeur die Haustür erreicht, packt sie das Mädchen bei den Schultern, stößt es zurück, tritt in den Flur und schlägt hinter sich die Tür zu.

Robin schreit laut auf und stößt Elsa ihrerseits zurück.

Elsa hört den Mann von der anderen Seite auf die Tür hämmern.

»Mach auf«, brüllt er. »Mach sofort auf.«

Robin schreit immer noch. Es tut Elsa in den Ohren weh. Sie legt Robin die Hand auf den Mund.

»Still, sei still«, flüstert sie nervös. »Bitte. Ich tu dir nichts. Du kennst meinen Vater, glaube ich, Marcus Ruys?«

Robin schreit weiter. Elsa wird lauter.

»Marcus Ruys?«, fragt sie noch ein Mal, jetzt lauter.

Das Mädchen hört plötzlich auf zu schreien.

»Professor Ruys?«, fragt sie mit Tränen in den Augen.

»Ja«, sagt Elsa schnell. Sie zeigt auf sich, als ob Robin eine andere Sprache spräche. »Das ist mein Vater. Er hat mich hierhergeführt.«

»Moment mal. Bist du Elsa?«

»Ja«, antwortet sie, erstaunt. »Weißt du denn, wer ich bin?«

Robin schweigt und beäugt sie argwöhnisch. Und der Mann hämmert noch immer gegen die Tür.

»Polizei«, ruft er. »Aufmachen!«

»Was suchst du hier?«, fragt Robin. Ihre Stimme zittert.

»Ich weiß es nicht. Ich weiß es auch nicht. Mein Vater hat mich hergeschickt.«

»Und was will die Polizei?«

Der Mann hämmert auf die Tür ein. Dann hört das Wummern auf, und er entfernt sich ein paar Schritte.

»Jacob!«, schreit er Richtung der Rapenburgerstraat. »Jacob! Verdammt!«

Elsa blickt in Robins Augen. Sie weiß, wie merkwürdig das alles wirken muss, und sie hat selbst keine Ahnung, was sie hier sucht, aber einer Sache ist sie sich inzwischen sicher.

»Dieser Mann«, sagt Elsa, »ist nicht von der Polizei.«

11:50 Uhr
Maison Taciturne
Le Muy, Provence

Lars schläft. Endlich. Nach der Autofahrt war er weinerlich und schwer zu trösten.

Über seinem Kopf dreht der Deckenventilator langsam seine Runden. Das hat ihn beruhigt.

Joost läuft barfuß durch die kühle Küche des Ferienhauses. Der einzige Ort, wohin die flimmernde Hitze noch nicht vorgedrungen ist. Er stellt abermals die Espressomaschine auf den Herd und spült seine Tasse aus. Dann nimmt er sein Mobiltelefon und geht durchs Wohnzimmer auf die Terrasse. Elsa müsste inzwischen gelandet sein, hat sich aber noch immer nicht gemeldet. Auch an der Stelle mit dem besten Empfang bekommt sein Handy keinerlei Nachricht.

Dann ruft er an, hat sofort ihre Mailbox.

Er gehört nicht zu den Leuten, die an Vorahnungen glauben, aber wenn es einen Moment gibt, in dem ihn das Gefühl überfällt, dass er Elsa niemals allein nach Amsterdam hätte reisen lassen dürfen, dann jetzt, hier, ganz allein auf der Terrasse des Ferienhauses in der Provence.

Er wählt Elsas Nummer noch ein paar Mal. Dann fällt ihm ein, dass die Espressomaschine trocken kocht, und er rennt über die Terrasse durchs Wohnzimmer in die Küche. Dort stößt er sich den großen Zeh hart an einem riesigen Metallring in einem der Steine auf dem Boden. Joost flucht unterdrückt, um Lars nicht zu wecken. Er sinkt zu Boden und fasst nach seinem Fuß.

Verdammt, Elsa, denkt er, warum nimmst du nicht ab? Wo steckst du bloß?

Sein Zeh ist blau geworden.

Joost ist unruhig. Lesen hat keinen Sinn, dafür ist er zu nervös. Lars schläft, deshalb kann er auch nicht zum Schwimmen.

Joost humpelt durchs Haus, betrachtet die Bilder an den Wänden. Kinderfotos von Elsa. Ihre Mutter war eine schöne Frau, sieht er, der Vater eigentlich schon immer alt. Die Eltern waren ungefähr zwanzig Jahre auseinander. Außerdem hängen noch ältere Fotos von Elsas Vater hier, auf denen ist er jung. Es sind Schwarzweißaufnahmen von einem ordentlich gekämmten jungen Mann, vielleicht mit seinem eigenen Vater. Ein Stück des Hauses fehlt auf einer Reihe von Fotos. Den Teil hinter dem offenen Kamin gab es wohl noch nicht.

Er begreift, warum Leute Geschichte studieren, denkt er, als er die Fotos ansieht. Elsas Entscheidung für die Mathematik hat er nie verstanden. Mit dem Abstrakten hat er es nicht so. Symbole und Formeln, die keinen Bezug zur Wirklichkeit haben, sind für ihn nicht lebendig, für Elsa wohl. Dass Ergebnisse, die sie vorausgesagt hat, sie glücklich machen können, darunter kann er sich nichts vorstellen.

Die alten Fotos an den Wänden, für die braucht man keine abstrakte Sprache. Diese Welt ist sofort da: Früher. Die Vorstellung, dass die Vergangenheit ein abgeschlossener Ort ist, der nicht mehr besucht werden kann, findet er manchmal unerträglich. Er würde gern in die Fotos an der Wand hineinsteigen, nach der jungen Familie schauen, die kleine Elsa in ihrem Bett mit braunen und orangefarbenen Blumen betrachten. Wie war sie wohl als Kind?

Dann würde er sich in den noch älteren Fotos im Gang umsehen wollen. Herumlaufen in den gravitätischen Schwarzweißporträts von Menschen, die bestimmt zu ihrem Vergnügen hier die Ferien verbrachten und doch immer so aussahen, als hätten sie ein großes Leid zu tragen. Vielleicht Marcus’ Eltern? Herrschte damals Krieg? Oder noch Schlimmeres? Es stehen keine Jahreszahlen dabei. Er kann Elsa nicht danach fragen.

Joost steht lange in die Fotos versunken. Zweidimensionale Abbilder aus Zeiten, die nie mehr wiederkehren. Von Menschen mit Problemen, die inzwischen ganz andere Probleme haben. Zum Beispiel den Tod.

Er muss ständig an Elsa denken.

Warum nur nimmt sie nicht ab?

Als er kurz darauf mit einem Kaffee vom Zimmer auf die Terrasse hinkt, gibt er ihr noch eine Stunde. Noch eine Stunde, dann ruft er selbst die Polizei an.

12:00 Uhr
Februariplein, Amsterdam

Das Wummern hat aufgehört. Elsa und Robin stehen am Ende des Flurs. Elsa pikst ein Fahrradlenker in ihre Hüfte, aber sie verhält sich still. Im Gang riecht es nach Toast.

»Ist er weg?«, fragt Robin.

»Hört sich so an«, antwortet Elsa. Leise geht sie zur Tür, um zu prüfen, ob dort noch jemand steht. »Aber es scheinen mir nicht die Typen zu sein, die schnell aufgeben.«

Kaum hat Elsa das ausgesprochen, hört man lautes Krachen. Die Tür gibt im Schloss nach, hält nur gerade so eben noch.

Robin kreischt.

Elsa rennt in den Flur zurück und sieht sich um. Die Tür zur Küche auf der Rückseite des Hauses steht offen.

»Ist das ein Hinterausgang?«, fragt sie schnell.

»Was? Ja. Aber …«

Elsa zögert keine Sekunde und zieht Robin am Arm mit.

»Wir müssen hier weg.«

Elsa öffnet die Hintertür und rennt hinaus. Robin hinter ihr her. Jetzt stehen sie in einem kleinen Innenhof hinter dem Haus, einem Garten ohne Erde, nur Bodenplatten, alte Fahrräder, ein Terrassentisch aus Plastik und ein Haufen Krempel.

Ringsum Holzzäune.

»Und jetzt?«, fragt Robin ängstlich. Aus der Wohnung ertönt erneut ein Krachen. Offenbar haben die Männer eine Art Rammbock gefunden.

Vielleicht einen Holzpfahl aus einem Vorgarten.

»Gibt es hier keinen Durchgang? Einen Weg zu den Schuppen?«

»Nein«, sagt Robin. »Nur Gärten.«

Elsa zieht einen grünen Container zum Zaun an der Rückseite.

»Was hast du vor?«, fragt Robin mit hoher Stimme.

»Dasselbe wie du«, erwidert Elsa und streckt ihre Hand aus. »Um mein Leben rennen.«

Sie hilft Robin auf den Container. Dann klettert sie ebenfalls hinauf. Zusammen balancieren sie auf der Oberfläche und blicken über die Bretterwand. Aus der Wohnung hört man zum dritten Mal ein Krachen.

»Spring«, sagt Elsa.

Robin zögert. Es ist hoch. Auf der anderen Seite ist ein Gebüsch. Es ist nicht zu erkennen, wo sie landen werden.

»Schau, so«, sagt Elsa, stützt sich mit den Händen oben auf dem Bretterzaun ab und zieht sich hoch. Dann springt sie über den Zaun und fällt in den Busch.

»Ich weiß nicht«, sagt Robin. »Ist es wirklich nicht die Polizei?«

Elsa schüttelt den Kopf. »Komm«, ruft sie. »Ich würde das Risiko nicht eingehen. Bitte spring.«

Robin sieht sich noch einmal um, zu ihrer Wohnung, zur Küche, in der sie bis vor wenigen Minuten ruhig gesessen hat, mit ihrem Frühstück, mit einer Zeitung. Es war ihr freier Tag. Niemand sonst in der Wohnung, sie hatte das ganze Reich für sich allein. Sie wollte lernen, wenn sie Lust dazu hätte. Aber vorläufig erst einmal gar nichts. In aller Ruhe aufwachen, ohne Theater. Gestern hatte sie ein kleines bisschen zu viel getrunken. Beim Aufwachen fühlte sie sich verkatert, aber mit Elsas Erscheinen war dieses Gefühl verschwunden. Was hatte das zu bedeuten? Die Tochter von Professor Ruys, in ihrem Schlepptau Männer, die sagten, dass sie von der Polizei wären?

Ihre Mitbewohner sind doch hoffentlich nicht zu Hause?, denkt sie plötzlich. Nein, sie ist sich sicher. Im Flur stand nur ihr eigenes Rad.

Sie hat keine Zeit zum Nachdenken. Elsa ruft noch einmal, und Robin zieht sich auf den Rand des Holzzauns hoch. Erst mit dem einen, dann dem andern Bein steigt sie darüber, bis sie auf der anderen Seite hängt. Dann lässt sie sich fallen.

*

Jacob beobachtet aus einiger Entfernung, wie der Chauffeur den Feuerlöscher gegen die Tür rammt. Er schwitzt. An manchen Fenstern stehen Nachbarn. Die Kinder sind zurückgekommen und bleiben auf dem Platz, um zuzuschauen. Ein Nachbar kommt aus dem Haus und ruft: »He!«

»Polizei«, sagt Jacob in seine Richtung. »Halten Sie sich raus.«

In dem Augenblick gibt die Tür nach und fliegt mit einem Knall auf.

Jacob drängt den Chauffeur beiseite und rennt in die Wohnung.

»Elsa«, ruft er. »Machen Sie keinen Unsinn.«

»Jacob«, sagt der Chauffeur.

»Veen«, schnauzt Jacob. »Ich bin Veen, verdammt.«

»’tschuldigung«, sagt der Chauffeur.

Jacob durchsucht alle Zimmer. Er reißt die Schränke von Robins Mitbewohnern auf und wirft ihre Kleider durcheinander. Ab und zu flucht er oder ruft Elsas Namen. Er lässt sich nicht zweimal an einem Tag reinlegen, denkt er. Das, was heute früh bei dem alten Ruys passiert ist, war unvermeidlich. Aber das hier nicht. Das ist eine Frau, ein Mädchen. Nicht einfach ein Mädchen – sie ist Ruys’ Tochter –, aber sie ist weniger lebensmüde als ihr Vater. Das hier hat er im Griff.

Der Chauffeur kontrolliert inzwischen das Badezimmer und reißt den Duschvorhang von der Stange.

»Nichts«, ruft er Jacob durch den Gang zu.

»Weitersuchen«, sagt Jacob streng. »Sie ist unsere letzte Chance.«

*

»Wir müssen weg«, flüstert Elsa. Ungeduldig steht sie im Garten des Nachbarn von gegenüber, mitten im Gebüsch. Robin schaut durch ein Loch im Zaun.

»Ich lasse die doch nicht einfach meine Wohnung auf den Kopf stellen!«, sagt Robin. »Sie sind da drin.«

Elsa packt sie grob am Arm. »Komm.«

Robin erschrickt. »Was ist denn los?«, fragt sie. »Was sind das für Leute?«

»Ich weiß es auch nicht«, flüstert Elsa. »Ich weiß es auch nicht, aber ich denke, sie haben meinen Vater ermordet.«

Robin runzelt die Stirn. »Ermordet?«

»Ja«, sagt Elsa. »Komm.«

Robin schnappt nach Luft. »Wieso ermordet?«

»Das weiß ich nicht. Ich weiß noch gar nichts. Aber ich vermute, dass sie es getan haben.«

Robin starrt vor sich hin. Sie scheint es nicht fassen zu können.

»Wann?«

Robin muss an den betagten Mann denken, den sie erst seit Kurzem kennt. Er bildete einen großen Kontrast zu den Freunden, die sie aus der Studentenverbindung kennt: klug, weise, langsam. Es war eine Erleichterung, jemanden kennenzulernen, der vor allem zurückblickte, im Gegensatz zu den selbstsicheren Studenten in ihrer Umgebung, die sich vor allem auf die Zukunft vorzubereiten schienen.

Das ist also seine Tochter, denkt sie. Das ist also Elsa, das Mathegenie, von dem er so stolz erzählt hat.

Elsa steht nervös am Lattenzaun und guckt durch ein Loch. Die Männer sind in der Küche angekommen. Beide tragen Anzug. Der ältere Mann – Brille mit getönten Gläsern – scheint der Chef zu sein. Der andere ist dienstbeflissen. Der Ältere öffnet einen Schrank mit Putzmitteln und knallt die Tür zu, als er merkt, dass auch dort niemand ist. Der andere öffnet die Kühlschranktür, bekommt aber einen belehrenden Klaps auf den Hinterkopf. Danach treten sie hinten aus dem Haus, in den Innenhof. Sie kneifen die Augen vor der grellen Sonne zusammen.

»Sie sind weg«, sagt der jüngere Mann. »Entwischt.«

Elsa weicht zurück, als ob die Männer sonst ihre Augen in der winzigen Öffnung im Zaun erkennen könnten.

»Nicht bewegen«, flüstert sie.

»Ich …«

Elsa legt den Zeigefinger auf Robins Mund und späht erneut durch den Zaun. Robin tut dasselbe.

Der ältere Mann knurrt. Er springt hoch, macht kleinere Hüpfer und schaut über alle Zäune, ob die beiden Frauen vielleicht in den Nachbargärten zu sehen sind.

Der Jüngere folgt seinem Beispiel. Zwei springende Männer im Anzug. Wenn es nicht so zum Fürchten wäre, hätte Robin darüber lachen können.

»Sie können überall sein«, sagt der Ältere dann. Er zeigt auf den Container.

Einen Moment steht er da, die Hände in den Seiten, und denkt nach. Elsa und Robin sitzen keine zwei Meter von ihm entfernt, mucksmäuschenstill.

»Wir müssen davon ausgehen, dass sie die Polizei anrufen«, sagt dann der Ältere.

»Ja.«

»Komm«, sagt er und dreht sich um. »Zeit für Plan B.«

»Ich wusste nicht, dass es einen Plan B gibt?«

»Es hat seinen Sinn, dass du nicht alles weißt.«

Die Männer gehen zurück in die Küche.

12:10 Uhr
Innenhof Februariplein

»Sind sie weg?«, fragt Robin.

Elsa späht wieder über den Bretterzaun.

»Ich weiß nicht«, sagt sie. »Vielleicht warten sie drinnen auf uns.«

Robin seufzt. »Kannst du mir sagen, was hier vor sich geht?«

»Wir sind auf der Flucht vor den Männern, die deine Tür eingeschlagen haben.«

»Ich meine«, sagt Robin, »warum du hier bist. Warum wir überhaupt im Gebüsch sitzen.«

Elsa holt Luft und sieht Robin lange an. Sie versucht zu erkennen, ob sie verwandt sein könnten.

»Ist Marcus …«, beginnt Elsa dann. »Ist mein Vater auch dein Vater?«

Robin muss lachen. »Nicht dass ich wüsste.«

»Wirklich nicht?«

Robin holt unter ihrem T-Shirt eine Kette hervor, klappt den Anhänger auf und zeigt Elsa zwei Fotos. Sie deutet auf das rechte.

»Das ist mein Vater«, sagt sie. »Dieselben Augen, siehst du?«

Elsa greift nach dem Anhänger und schaut von den Augen auf dem Foto zu den Augen von Robin. Die Ähnlichkeit ist unverkennbar.

»Pfuh«, sagt Elsa.

»War es das? Wolltest du das wissen?«

»Nein«, sagt Elsa. »Nicht nur.«

»Was sonst noch?«

»Ich suche das Beta«, sagt Elsa.

»Was?«

Elsa steht auf und kämpft sich rückwärts aus dem Busch.

Robin folgt ihr. Sie stehen auf dem Rasen eines der hinteren Nachbarn. In der Ecke ein Sandkasten mit Spielsachen.

»Ich weiß es doch auch nicht«, seufzt Elsa. Sie schaut um sich. Plötzlich bereut sie diese Aktion. Was, wenn die Männer doch von der Polizei sind? Aber in dem Fall wäre deren Vorgehen von gerade eben unerklärlich.

»Könntest du mir bitte sagen, was du überhaupt weißt?«, fragt Robin, inzwischen sauer. »Denn ich verstehe nur Bahnhof. Und befinde mich jetzt in einem fremden Garten, während bei mir die Wohnungstür eingetreten wurde.« Sie kneift die Augen zusammen wegen der Sonne.

»Okay. Hör zu.« Elsa wendet sich ihr zu. »Was ich weiß, ist Folgendes: Heute früh war ich noch in Südfrankreich und machte Ferien. Da war die Welt noch in Ordnung. Ich wollte schwimmen gehen, mit meinem Freund Joost einen Salat essen. Plötzlich ein Anruf. Die Polizei. Ein Kommissar. Zumindest ein Mann, der behauptet, dass er von der Kripo ist. Er sagt, dass mein Vater ermordet wurde.«

Elsa hält kurz inne.

»Und weiter?«, fragt Robin.

»Ob ich so schnell wie möglich nach Amsterdam kommen könne. Das mache ich natürlich. Ich nehme den ersten Flug, den ich buchen kann. Auf Schiphol werde ich von zwei Männern abgeholt, die mich über irgendein Forschungsprojekt aushorchen, an dem mein Vater auf seine alten Tage gearbeitet hat.«

»Forschungsprojekt?«

»Ja«, sagt Elsa. »Keine Ahnung.«

Robin nickt.

»Aber auf halbem Weg in die Stadt komme ich dahinter, dass diese sogenannten Polizisten mich anlügen, sich nicht ausweisen können. Der eine, dieser Veen, stellt ziemlich merkwürdige Fragen und antwortet ausweichend. Und dann hält er mir einen Zettel vor die Nase. Von meinem Vater. Mit nur einem, ziemlich klaren Auftrag.«

»Was für einem Auftrag?«

»Dich zu suchen. Suche Robin.«

»Na. Mission erfolgreich«, sagt Robin.

Aus der Wohnung der Nachbarn von gegenüber hört man Geräusche. Eine Tür wird geöffnet, und ein Mann tritt auf die Terrasse.

»Was soll denn das?«, fragt er. »Was tut ihr hier?«

Robin sieht Elsa an.

»Entschuldigen Sie«, ruft Elsa. »Wir haben uns verirrt. Verkehrter Zaun.«

Sie packt Robin am Arm und fängt an zu laufen. Der Mann steht verdattert da und sieht zu, wie die beiden unbekannten jungen Frauen das Haus über seine Waschküche, die Küche, das Wohnzimmer und den Flur durch die Vordertür verlassen.

Die Valkenburgerstraat ist ruhig. Im Sommer sind nur wenige Menschen in der Stadt. Taxis scheinen einen extra Anlauf zu nehmen, um schnell in den IJtunnel zu gelangen. Elsa späht die Straße nach einem schwarzen Wagen ab.

»Und jetzt du«, sagt Elsa. »Woher kennst du meinen Vater?«

»Moment mal«, sagt Robin. »Was ich nicht begreife: Wenn die Leute, die dir mitgeteilt haben, dass dein Vater ermordet wurde, gar nicht von der Polizei sind, woher willst du dann eigentlich wissen, ob er wirklich ermordet wurde?«

Elsa bleibt stehen. Sie schaut die Straße hinauf und hinunter. Atmet schnell. Diese Möglichkeit hat sie nicht bedacht. Wie kann das sein? Wie konnte sie das übersehen?

»Du hast recht«, sagt sie. »Ich weiß es gar nicht.« Hastig überquert Elsa die Straße.

»Wohin gehst du?«

»Natürlich nachsehen, ob er noch lebt.«

12:20 Uhr
Waterlooplein, Amsterdam

Elsa kann es nicht fassen. Wie konnte sie nur so dumm sein, ihre Tasche hinten ins Auto zu stellen? Alles, was sie jetzt brauchen könnte, befindet sich in dieser Tasche: ihr Handy, der Pass, das Geld. Robin geht neben ihr, noch immer in Jogginghose, T-Shirt und Sneakers ohne Schnürsenkel.

Immer wieder hält Elsa nach dem schwarzen Wagen Ausschau.

»Jetzt zu dir. Erzähl! Wer bist du?«

Robin holt Luft und will loslegen.

»Oh, Moment mal«, sagt Elsa. »Bevor du anfängst. Wir sollten auf jeden Fall die echte Polizei anrufen.«

An der Ecke der Jodenbreestraat ist ein Spirituosenladen. Elsa geht schnell hinein. Robin folgt ihr auf dem Fuß.

»Ein Notfall. Darf ich kurz Ihr Telefon benutzen?«

Der Verkäufer sieht den Ernst in Elsas Gesicht und dreht den Apparat auf dem Tresen zu ihr hin. Zuerst wählt Elsa die Nummer ihres Vaters. Dort wird nicht abgenommen. Sie wartet lange. Sie lässt das Telefon läuten, bis ein Besetztzeichen ertönt.

Dann wählt Elsa die Notrufnummer.

»Hier ist Elsa Ruys. Ich habe nicht viel Zeit, aber ich glaube, es ist etwas passiert, am Vondelpark, im Haus meines Vaters, Marcus Ruys. Zandpad 3. Ich glaube, dass er tot ist. Oder in Lebensgefahr.«

»Wen brauchen Sie? Polizei oder den Krankenwagen?«

»Ich glaube, beides.«

»Gut. Legen Sie bitte nicht auf.«

»Hören Sie«, sagt Elsa. »Ich habe keine Zeit. Zandpad Nummer 3. Am Vondelpark.«

»Sag, dass auch in meine Wohnung eingebrochen wurde«, flüstert Robin in Elsas Ohr. Der Mann hinter dem Tresen schaut mit wachsender Verwunderung auf die beiden Frauen in seinem Laden.

»O ja«, fährt Elsa fort, »und es wurde eine Haustür aufgebrochen, am Februariplein Nummer 5.«

»Kleinen Moment«, sagt die Telefonistin. »Bitte noch einmal, aber ruhiger.«

»Zeichnen Sie das Gespräch auf?«, fragt Elsa.

»Ja«, sagt die Frau. »Alle Gespräche werden aufgezeichnet.«

»Dann hören Sie es noch einmal ab.«

Damit hängt Elsa auf, bedankt sich bei dem Mann am Tresen und rennt hinaus.

Robin folgt ihr.

»Hast du Geld?«, fragt Elsa. »Dann suche ich ein Taxi.«

Robin bleibt stehen. Sie tastet in den Taschen ihrer Jogginghose, findet aber nur ein paar Münzen.

»Ich habe alles zu Hause liegen lassen.«

»Okay«, sagt Elsa. »Dann gehen wir zu Fuß. Also los, erzähl.«

Elsa geht weiter und schaut über die Schulter zu Robin.

»Okay. Ich kenne deinen Vater von der Universität.«

Elsa runzelt die Stirn. »Mein Vater ist schon seit den neunziger Jahren emeritiert.«

»Ja, nein, ich weiß, aber ich habe einen Nebenjob«, sagt Robin. »Ich studiere Kunstgeschichte, arbeite aber auch in den Archiven der Unibibliothek. Ich habe ein paar Artikel über Buchillumination geschrieben, und dann bin ich da hängengeblieben.«

»Buchillumination?«

»Ja, das sind die Verzierungen und Illustrationen in mittelalterlichen Handschriften. Ich habe ein bisschen dazu geforscht, und dann fragten sie mich, ob ich mitarbeiten will, den Bestand der UB zu digitalisieren. Also als Nebenjob.«

»In der Bibliothek?«

»Ja. In allen Abteilungen, in die man nicht einfach so hineinkommt. Bei den Sondersammlungen.«

»Wo man diese komischen weißen Handschuhe anziehen muss?«

»Ja, genau. Wenn du die Bücher überhaupt in die Hand nehmen darfst. Seit Neuestem haben wir einen Roboterarm, um die wirklich außergewöhnlichen Stücke anzufassen. Den darf ich bedienen.«

Elsa nickt.

»Wir verwalten auch die Wiegendrucke berühmter Bücher, von alten Bibeln, Kopien von Unabhängigkeitserklärungen, Stadtrechte von untergegangenen Städten. Solche Sachen. Aber vor allem besitzen wir viele mittelalterliche Handschriften, meine Spezialität. Und weil alles in feuchtigkeitsregulierenden Klimaschränken und Archiven liegt, hat man vor Jahren angefangen, sie zu digitalisieren. Dann können Studenten und Mitarbeiter zwar mit allem arbeiten, aber dafür müssen diese tausend Jahre alten Originale nicht aus dem Schrank geholt werden.«

Sie kommen zur Blauwbrug. Elsa geht sehr schnell, weicht einem Touristen aus.

»Verstehe«, sagt sie.

»Von den meisten Objekten scannen wir jetzt auch 3-D-Modelle ein, damit man sie im PC drehen kann und so.«

»Und das machst du?«, fragt Elsa.

»Ja«, sagt Robin. »Na ja, nicht ich allein. Ich vergleiche hauptsächlich die alten Texte mit anderen Übersetzungen oder anderen Ausgaben. Wenn ich dann sehe, um welches Teil es sich handelt, scanne ich sie ein und erstelle einen Link zur Biographie des Autors, zu Texten aus derselben Zeit, zum Ort. Solche Sachen. So kann man demnächst auf einer speziellen Website der Universität durch die alten Texte scrollen und hat daneben gleichzeitig auch die Übersetzung und die Hintergrundinformation. Kannst du folgen?«

Elsa schaut Robin an.

»Ich bin zwar nur eine simple Mathematikerin, aber das begreife ich schon noch.«

»Okay. Eines Tages war ich mit einem Textstück von Cicero beschäftigt. Mit einer der spätmittelalterlichen Transkriptionen des Dialogs Über die Grenzen von Gut und Böse.«

»Cicero, wer war das noch?« Elsas Kenntnis der antiken Klassiker ist ziemlich eingerostet. Was der Vater ihr beigebracht hat, wurde nach und nach von Reihen, Formeln und Codes ersetzt.

»Der römische Redner, lebte vor Christus. Die Handschrift ist auf Lateinisch und war mehr als ein Jahrhundert lang ausgeliehen an eine Universität in Frankreich. Da lag sie unbenutzt und vegessen in irgendeiner Truhe. Seit ein paar Jahren ist sie wieder in Amsterdam. An sich nichts Außergewöhnliches. Universitäten leihen ständig Stücke aus. Aber trotzdem, dieses hier ist wirklich Hunderte Jahre alt. Ein Apograph, also eine Kopie, abgeschrieben von einem Mönch. Nicht die früheste Schrift, die es von Cicero gibt, muss ich zugeben, aber trotzdem ein sehr außergewöhnliches Stück.«

Elsa sieht Robin kurz an. Als sie vorhin die Tür öffnete, hatte Elsa sie für eine Verbindungsstudentin gehalten. Mehr am Feiern in ihrer Verbindung interessiert als an Handschriften von Mönchen. Aber vielleicht schloss das eine das andere nicht aus.

»Meine Arbeit ist es, diese Handschrift mit anderen Abschriften und mit modernen Ausgaben des Textes zu verlinken. Also versuche ich, ihn in modernen digitalen Übersetzungen zu finden, die im System schon vorhanden sind.«

»Okay. Du versuchst also herauszufinden, ob diese Handschrift übereinstimmt mit dem, was schon früher einmal übersetzt wurde? Und an welcher Stelle kommt mein Vater ins Spiel?« Elsa wird ungeduldig.

»Gleich«, sagt Robin. »Sieh mal, wenn es keine Übereinstimmungen gibt, liegt eine abweichende Handschrift vor. Und jetzt wird es erst richtig interessant. Dann muss der Vorgang auch an den Fachbereich Schriftkultur des Mittelalters weitergegeben werden.«

Den kennt Elsa gut. Diesen Fachbereich hat ihr Vater in den letzten zwanzig Jahren seines Arbeitslebens geleitet. Sie ist oft dort gewesen, als Kind. Seine Kollegen waren immer begeistert, wenn sie vorbeischaute, und beglückwünschten Marcus zu seiner süßen kleinen Tochter.

»Also, mit dieser neuen Handschrift aus Frankreich lief eigentlich alles prima«, sagt Robin. »Bis ich zu einer der letzten Seiten kam. Dann ging irgendwas schief.«

»Und was?«, fragt Elsa.

»Diese Seite gab es offenbar gar nicht.«

»Wie meinst du das?«

»Die Seite aus der Mönchshandschrift stand nicht in der moderneren Übersetzung, die ich nach Abweichungen durchsucht habe. Und auch nicht in einer anderen Übersetzung aus dem neunzehnten Jahrhundert. Und auch nicht in einer englischen Übersetzung. Und als ich an demselben Nachmittag den Scan einer weiteren mittelalterlichen Abschrift aus Florenz bekam, fehlte auch dort, schon damals, diese Seite mit dem lateinischen Text.«

»Eine ganze Seite? Was hat das zu bedeuten?«

»Ja. Das hab ich mich auch gefragt. Du musst dir vorstellen, dass es im Mittelalter Hunderte von Klöstern gab, in denen Tausende von Mönchen saßen und fast nonstop kopierten. Vorn im Scriptorium ein Mönch, der vorlas. Der Rest schrieb. Enorm viel davon ist verloren gegangen, aber doch auch einiges erhalten geblieben. Wissenschaftler sind ständig auf der Suche nach dem ältesten Werk. Das dem Original, der Quelle, am nächsten ist.«

Auf dem Rembrandtplein bleiben sie kurz stehen, direkt vor dem großen Reklamebildschirm. Eine Straßenbahn rattert vorbei. Vor dem Rembrandt-Denkmal posieren Japaner.

Elsa schaut Robin an.

»Das hätte bestimmt einen sehr großen Wert?«, fragt Elsa. »Wenn ein neues Stück von Cicero auftauchte.«

»Ja, genau«, fährt Robin fort. »Aber da kam ich an meine Grenzen. Also hat mein Chef gesagt, dass ich – wie üblich – den Fachbereich Schriftkultur des Mittelalters anrufen solle. Das habe ich getan. Sie konnten mir auf die Schnelle nicht helfen. Der auf Cicero spezialisierte Prof war für zwei Monate in Rom. Ich hatte, ehrlich gesagt, nicht den Eindruck, dass sie mich ernst nahmen, eine kleine Kunstgeschichtsstudentin mit einem Nebenjob im Archiv. Die meisten Entdeckungen würden sowieso von ihren eigenen Wissenschaftlern gemacht.«

»Und dann?«

»Als ich weiter gedrängt habe und sagte, dass ich mir wirklich ganz sicher sei, gaben sie mir die Telefonnummer von Professor Ruys. Deinem Vater. Sie sagten: Es gibt nur eine Person in den Niederlanden, die fließend Latein lesen kann und alle Werke von Cicero auswendig kennt: Marcus Ruys.«

Elsa lächelt kurz. »Das scheint mir übertrieben«, sagt sie. Als sie den Namen ihres Vaters hört, begreift sie plötzlich wieder, wohin sie unterwegs sind. Sie blickt in Richtung De Munt. Sie sollten besser den Weg über den Thorbeckeplein nehmen. Gleich wenn sie im Haus ihres Vaters sind, muss sie Joost anrufen. Was auch geschehen mag. Und es noch einmal bei ihrer Mutter probieren. Sie holt tief Atem und fängt wieder an zu laufen. Mit größeren Schritten als bisher. Robin scheint Mühe zu haben mitzukommen.

»Also habe ich ihn angerufen«, sagt Robin, immer einen halben Schritt hinter Elsa. »Ich fragte deinen Vater, ob er in die UB kommen könne, um sich die Seite anzusehen. Zuerst hat er lange gemuckt. Er sei alt, hat er gesagt. Die Forschung sei für ihn abgeschlossen. Sogar als ich ihm erklärte, worum es in etwa ging.«

»Er kam also nicht?«

»Na ja, inzwischen nagte in mir die Vorstellung, dass ich etwas wirklich Außergewöhnliches vor mir hatte, eine einzigartige Entdeckung. Ich sah mich schon um die ganze Welt reisen und vor vollen Sälen erzählen, wie ich ein neues Stück von Cicero entdeckt hatte.«

Robin lacht auf.

»Also beschloss ich, ihn persönlich davon zu überzeugen, dass er vorbeikommen musste. Ich besorgte mir seine Adresse, und eines Abends radelte ich zum Vondelpark. Es war ein bisschen mühsam, aber schließlich fand ich sein Haus.«

Robin und Elsa biegen bei der Herengracht rechts ab.

»Und?«

»Er war sehr freundlich«, sagt Robin, »und bat mich herein.«

Lass ihn noch leben, denkt Elsa, bitte, bitte, lass ihn noch leben.

»Nachdem ich eine Stunde mit ihm gesprochen und mit Mühe den Whiskey getrunken hatte, den er mir anbot, gelang es mir, ihn zu überzeugen. Er kam in der Bibliothek vorbei. Gleich am nächsten Tag. Er hat das Dokument stundenlang studiert. Er verwendete eine Lupe, um es ganz genau, Buchstaben für Buchstaben, zu betrachten. Ich fragte ihn ständig: ›Und? Ist es was Besonderes?‹ Und er sagte immer wieder: ›Ich verstehe das nicht. Ich verstehe überhaupt nichts. Wie kommt das hierher?‹«

»Und? Was war es?«

»Warte noch kurz«, sagt Robin. »Am späten Nachmittag setzte er sich zu mir. ›Ich brauche meine Bücher dazu‹, sagte er. Ich saß an meinem Computer. Er fragte, ob er die Handschrift nicht mit zu sich nach Hause nehmen könne. Ich sagte, das gehe wirklich nicht. Er fragte mich nach meiner Arbeit, was ich genau mache. Er schien sich zu freuen, dass er sich wieder einmal mit jemandem über sein Fachgebiet überhalten konnte. Ich musste ihm von dem Digitalisierungsprozess berichten, von den 3-D-Modellen der Objekte. Das fand er sehr interessant. Ich habe ihm auch den Roboterarm gezeigt, der an den Bibliothekregalen entlangfahren und Objekte herausheben kann.«

Elsa und Robin haben die Vijzelstraat überquert und kommen am Chinarestaurant P-King vorbei. Sie gehen bei Rot über die Ampel und machen einen Sprint, um nicht von einem Taxi überfahren zu werden.

»Es hat ihm echt gut gefallen, hatte ich den Eindruck«, sagt Robin. »Ich meine, unser Gespräch. ›Ich bin viel zu früh in Pension gegangen‹, sagte er ständig. Ich habe ihm von meinem Weblog erzählt. Das könnte auch was für ihn sein, scherzte er. Es war ein tolles Gespräch.«

»Ein Weblog könnte was für ihn sein?« Elsa lacht.

»Ist das der schnellste Weg?«, fragt Robin. Auf der anderen Seite der Gracht beginnt die Spiegelstraat.

»Ja«, sagt Elsa. »Ich glaube schon.«

Sie schweigen kurz.

»Und das war’s dann?«, fragt Elsa.

»Nein«, sagt Robin. »Also, am Tag darauf kam er wieder in die Bibliothek. Mit ein paar Büchern. Ich fragte, ob er schon mehr wisse, aber er reagierte kaum. Er wirkte abwesend, hatte einen ernsteren Blick. Als er wieder nach Hause ging, grüßte er kaum. Als ob er an diesem Tag schlechte Nachrichten bekommen hätte. Irgendwas in der Art. Am selben Abend rief er an. ›Darf ich das Dokument bitte ausleihen?‹, fragte er wieder. ›Ich will es genauer untersuchen.‹ Ich sagte ihm, dass ich das mit meinem Chef und dem Fachbereich besprechen müsste, aber da rief er: ›Nein, nur das nicht, das dauert Wochen. Ich brauche es nur für eine Woche. Dann kriegst du es zurück. Keiner muss das erfahren.‹«

Robin bleibt kurz stehen. Elsa ebenfalls. Robin sieht schuldbewusst zu Boden und ist still.

»Lass mich raten«, sagt Elsa. »Du hast dich von ihm überreden lassen und das Dokument zu ihm gebracht.«

Robin schaut auf. »Ja«, sagt sie. »Woher weißt du das?«

Elsa lacht. »Ich kenne meinen Vater.«

»Ich konnte nicht anders«, ruft Robin. »Wirklich nicht. Ich musste dauernd an meinen Opa denken. Der ist ungefähr gleich alt. Er lebt in einem Altersheim und redet nur davon, wie langweilig die anderen Bewohner sind. Und dann habe ich mir vorgestellt, dass es mein Opa wäre, in dem Haus am Vondelpark. Mit diesem ganzen Wissen, so viel wie ein durchschnittlicher Wikipedia-Server.«

»Du bist also hingegangen?«

»Ja. An einem Abend, als niemand guckte, schob ich die besagte Seite in einen Aktendeckel und steckte den in meine Tasche. Damit radelte ich zum Vondelpark. So vorsichtig ich konnte. Ich erinnere mich, dass ich dachte: Niemand weiß, was in meiner Tasche steckt. Niemand sonst hat in diesem Moment eine achthundert Jahre alte Sache bei sich, nur ich. Es war ein großartiges Gefühl, aber ich kam mir auch sehr verantwortungslos vor. Ich bin einem Mitstudenten begegnet. Der fragte sogar, warum ich meine Tasche so festhielte. Ich muss ziemlich rot geworden sein.«

Elsa lächelt kurz. Sie kann sich gut vorstellen, wie ihr Vater die junge Frau hat überzeugen können. Es wundert sie nicht.

»Und dann habe ich es deinem Vater gegeben.«

»Und? Was hat er entdeckt?«, fragt Elsa.

»Das weiß ich nicht«, sagt Robin.

»Wie – ›das weiß ich nicht‹?«

»Ich habe es ihm gegeben. Wir haben uns eine Stunde unterhalten. Über dich, unter anderem – herzlichen Glückwunsch noch zu deinem Baby …«

»Ja. Danke.«

»… und äh … über sein Leben, über das Haus. Über Cicero. Dann sagte er, dass er weitermachen würde mit der Untersuchung. Und danach habe ich ihn nicht mehr gesehen.«

»Wie bitte?«

»Es war das letzte Mal, dass ich ihn gesehen habe.«

»Und das Dokument?«

»An dem Abend, als ich es aus meiner Tasche holte, auf seinen Schreibtisch legte, Marcus Ruys es daraufhin in eine Schublade steckte und mir ein Glas Wein gab … da habe ich auch das Dokument zum letzten Mal gesehen.«

12:30 Uhr
Polizeipräsidium
Elandsgracht, Amsterdam

Kommissar John Hart knurrt seinen Bildschirm an. Der Computer tut nicht, was Hart möchte. Durchs Fenster seines Büros sieht er die Amsterdamer auf kleinen Booten in der Gracht den Sommer feiern. Er ist noch nicht so weit. Noch ein paar Tage, dann hat er endlich Urlaub. Noch ein paar Fälle abschließen, Übergaben vorbereiten, dann hat er’s hinter sich.

Lass um Himmels willen nichts mehr passieren, denkt er. Seine Angst vor frischen Leichen, die ihm die Urlaubslaune verderben könnten, erweist sich als berechtigt, als seine Kollegin Mirjam in die Abteilung gelaufen kommt.

»Könnt ihr mal kurz herhören?« Sie spricht alle Kollegen im Raum an. »Es gibt einen Toten. Im Vondelpark. Der Offizier vom Dienst hat den Vorgang bereits hochgestuft.«

Hart seufzt. Hochgestuft. Also ein schweres Delikt. Jetzt werden sie garantiert fragen, ob er das Team leiten möchte. Das bietet sich geradezu an.

»Obdachloser?«, fragt ein Kollege Mirjam.

»Nein«, gibt Mirjam zurück. »Entschuldige, nicht direkt im Park, in einem Haus am Park.«

»Reicher Anwalt?«, fragt Hart.

Mirjam lacht.

»Alter Wissenschaftler«, sagt sie. »Oh, und John, möchtest du die Einsatzleitung übernehmen? Ich mache die taktische Koordination.«

Hart erhebt sich, schiebt sein Portemonnaie in die Hosentasche und nimmt einen Schluck vom kalt gewordenen Kaffee. Er verzieht das Gesicht, schluckt aber doch. Dann nickt er Mirjam zu.

»Let’s go, people«, sagt er zu den Kollegen im Raum. Die meisten stehen auf. Einige bleiben sitzen, sie sind noch mit einem anderen Fall beschäftigt.

»Na dann viel Vergnügen«, ruft einer der Zurückbleibenden. Hart imitiert mit der Hand eine Pistole, richtet sie auf den Kollegen und zieht einen imaginären Hahn zurück. Der Kollege lacht und tut, als sei er in der Brust getroffen.

Auf dem Weg zur Tiefgarage beginnt in seinem Kopf die erste Einordnung, die grundlegenden Fragen: Warum werden alte Leute im Allgemeinen umgebracht? Wegen Geld. Oder es ist ein Verrückter im Spiel. Man fragt sich manchmal, ob alte Leute überhaupt noch allein wohnen sollten. Sie sind viel zu leicht ein Opfer für brutale Räuber. Außerdem oft eigensinnig und dem Tod schon so nah, dass sie meinen, sie hätten nichts mehr zu verlieren.

»Wie hat man ihn gefunden?«, fragt Hart, als er und Mirjam im Auto sitzen. Sie fahren über die Marnixstraat Richtung Leidseplein. Mirjam hupt ein Lieferrad an den Straßenrand.

»Ein Hinweis auf der 112«, sagt sie. »Aus einem Spirituosenladen an der Jodenbreestraat. Der Anrufer verwendete das Wort ›Vater‹ und hat sich mit dem Namen der Tochter des Wissenschaftlers identifiziert. Elsa Ruys.«

»Und wo ist sie?«

»Die Tochter?«

»Ja?«

»Sie hat nicht abgenommen. Da habe ich auf ihrer Arbeit angerufen.«

»Und?«

»In Urlaub. In Südfrankreich.«

Als sie am Vondelpark ankommen, wartet am Zandpad bereits ein Polizeiauto mit Blinklicht, die Zufahrt zu Ruys’ Haus ist abgesperrt. Hart, Mirjam und ein paar andere Ermittler tauchen unter dem Absperrungsband durch. Hart öffnet einen weiteren Knopf seines kurzärmligen Hemds. Er tupft seinen kahlen Schädel mit einem Taschentuch ab. Das Telefon steckt er in die Tasche, die an seinem Gürtel hängt.

Sie folgen einem Polizisten durch ein Gittertor über einen Innenhof ins Haus. Der Geruch, der hier hängt, erinnert Hart an das Arbeitszimmer seines Vaters: Bücher, Staub, alte Ledersessel, in denen schon Generationen gesessen haben.

Hart steht im Hausgang und sieht sich um. Sogar in der Diele stehen Bücherschränke.

»Man sagt, dass die Jugend nicht mehr liest«, sagt Hart zu Mirjam. »Jetzt weiß ich auch, warum: Alle Bücher stehen hier.«

Mirjam lacht.

»Hierher«, sagt der Beamte, der sie eingelassen hat. Er öffnet eine Tür zum Arbeitszimmer. Sie treten ein.

Vor ihnen liegt Marcus Ruys auf dem Boden. Hart runzelt die Stirn und schaut von der Leiche zu den Fenstern.

»Einbruchspuren?«, fragt er den Polizisten.

»Ja. Haustürschloss aufgebrochen. Nichts weiter. Aber, durch die Haustür kommt man ins ganze Haus.«

»So soll es ja sein, oder?«, fragt Hart.

Er geht neben dem Wissenschaftler in die Hocke, schiebt dann mit einem Stift einen von Ruys’ Hemdsärmeln weg. Hellrote Striemen werden sichtbar.

»Schon jemand von der SpuSi da?«, fragt er Mirjam.

»Peter ist auf dem Weg.«

»War er gefesselt?«

»Könnte sein«, sagt der Polizist. »Aber als wir ihn gefunden haben, lag er so da.«

Hart geht um die Leiche herum, weicht der Blutlache aus. Ein paar Kollegen machen Fotos vom Raum und von Ruys auf dem Boden.

»Die KTU soll so schnell wie möglich DNA und Fingerabdrücke untersuchen«, sagt Hart, ohne damit jemanden direkt anzusprechen. Jeder kennt die Abläufe, seine Anordnungen sind überflüssig, reine Formsache.

Der Polizist, der neben dem Absperrband gestanden hatte, steckt den Kopf durch die Tür.

»John«, sagt er.

Hart dreht sich um.

»Ja?«

»Da draußen steht jemand.«

»Ja, und?«

»Es ist die Tochter des Opfers, und noch ein Mädchen.«

Hart schaut Mirjam verblüfft an.

*

Robin und Elsa warten an der Absperrung. Elsas Augen brennen. »Nun. So viel zur Hoffnung, dass es nicht wahr wäre«, sagt sie.

Weitere Polizeiautos treffen ein, andere fahren ab.

Robin sieht Elsa verständnisvoll an und legt ihr die Hand auf den Rücken.

»Warum dauert das so lang?«, fragt Elsa einen Polizisten. »Ich werde doch, verdammt noch mal, zu meinem eigenen Vater dürfen? Es ist schließlich auch mein Haus.« Zum ersten Mal seit Jahren bezeichnet sie es so. Es fühlt sich ein bisschen scheinheilig an, aber das ist ihr egal.

»Einen Augenblick noch«, sagt der Polizist. »Es wird schon jemand geholt.«

Elsa hat Bauchschmerzen. Neugierige Parkbesucher bleiben am Absperrband stehen und fragen Robin und Elsa, was denn los sei.

»Wir wissen es auch nicht«, antwortet Robin freundlich.

Elsa versucht ruhig zu bleiben, zu atmen. Dann taucht ein Mann in einem kurzärmligen Hemd und mit kahl werdendem Schädel unter dem Band durch.

»Frau Ruys?«, fragt er. »John Hart. Kriminalpolizei Amsterdam.«

Elsa kneift die Augen zusammen. Wieder einer von der Kripo, denkt sie, ist das hier ein echter?

Hart weist sich aus. Elsa betrachtet das Dokument genauer, als sie es sonst getan hätte. Es sieht echt aus. Sie nimmt es sich übel, dass sie den Worten Veens am Morgen so ohne Weiteres vertraut hat, dem Mann in diesem schwarzen Wagen. Wie nannte ihn der Chauffeur doch gleich? Jacob?

»Ich bin der Einsatzleiter«, sagt John Hart. »Leiter der Ermittlungskommission. Und auch Leiter des Referats Schwerverbrechen.«

»Okay«, sagt Elsa verdutzt. Der Mann klingt wie ein Soldat, der seine Funktionen herunterleiert.

»Sind Sie verwandt?«, wendet sich Hart an Robin.

»Nein.«

»Aber sie gehört zu mir«, sagt Elsa. »Es ist in Ordnung.« Robin wirft Elsa einen kurzen Blick zu.

»Legitimation?«

Elsa schüttelt den Kopf. »Ich habe meine Tasche nicht mehr«, sagt sie.

Hart seufzt und dreht sich um. Er gestikuliert mit zwei Fingern in der Luft zu einem der Polizisten. Der Mann hebt das Band und lässt Robin und Elsa durch. Sie gehen durch das Tor über den Innenhof und treten durch eine Hintertür ins Haus. In der Diele mit den vielen Büchern bleibt Hart stehen. Er dreht sich zu Elsa und Robin um.

»Kurz die Spielregeln«, sagt er. »Der Tatort ist versiegelt. Das heißt, wir dürfen nichts berühren, alles muss so bleiben, wie es vorgefunden wurde, aber wenn ich es richtig verstanden habe, waren Sie diejenige, die den Mord telefonisch durchgegeben hat?«

Elsa nickt. Hart nimmt ein Notizbuch.

»Sie waren also heute schon einmal hier. Um welche Uhrzeit?«

Elsa erschrickt. »Nein«, sagt sie. »Ich war heute noch nicht hier.«

Fragend zieht Hart die Brauen hoch. Er blättert in seinem Notizbuch. Dann schaut er auf und versucht in Elsas Gesicht etwas zu lesen.

»Wir haben es so verstanden, dass Sie in Urlaub waren. In Südfrankreich?«

»Ja.«

»Und warum sind Sie jetzt hier?«

»Natürlich wegen meines Vaters«, sagt sie.

Hart stemmt die Hände in die Seiten. Er holt tief Luft und sieht um sich. Dann blickt er streng von Elsa zu Robin und wieder zurück.

»Also …«, setzt er an. »Also, wenn ich es richtig begreife, sind Sie heute früh von Frankreich hergeflogen, wegen Ihres toten Vaters … Stunden bevor Sie in Amsterdam aus einem Spirituosenladen auf der anderen Seite des Stadtzentrums die Polizei angerufen haben?«

Er betont fast jedes Wort im Stakkato.

»Ja«, sagt Elsa.

»Worauf zwei unserer Polizisten danach als Erste die Leiche finden?«

»Ja. Es mag vielleicht komisch klingen, aber …«

»Und Sie kommen erst jetzt zu seinem Haus?«

Elsa schweigt einen Moment.

»Das verstehe ich nicht«, sagt Hart.

»Ja«, sagt Elsa. »Natürlich, das verstehe ich. Aber dort waren andere Männer. Sie sagten, dass sie Polizisten sind. Sie haben mich angerufen und am Flughafen abgeholt.«

»Andere Männer? Was für Männer?«

»Keine Ahnung«, sagt Elsa. »Ich hatte sie vorher noch nie gesehen. Schwarzes Auto, Männer im Anzug.«

In der Diele ist es still. Elsa blickt auf Hart und stellt sich vor, wie ihre Geschichte klingen muss.

»Sie nehmen es mir nicht übel, wenn ich nochmals sage, dass ich Ihnen nicht folgen kann«, sagt Hart.

»Nein«, sagt Elsa. »Ich wurde von einem Ermittler angerufen. Jedenfalls von einem Mann. Er hieß Veen. Ich solle nach Amsterdam kommen, denn mein Vater sei ermordet worden.«

Hart sieht sie lange an.

»Wirklich!«, sagt sie.

Robin will auch etwas sagen, hält sich aber zurück. Die drei stehen schweigend an dem gut versteckten Eingang. Dann setzt Hart wieder an.

»Wir werden das überprüfen«, sagt er. »In Ordnung? Bis auf den Grund.«

»Gern«, sagt Elsa.

»Wir stehen noch ganz am Anfang der Ermittlung«, sagt Hart. »Wir müssen schnell handeln, habe ich den Eindruck. Es würde unsere Arbeit sehr unterstützen, wenn Sie uns bei der Identifizierung helfen würden. Natürlich nur, wenn Sie dazu bereit sind.«

Elsa nickt. Sie sieht zu Robin. Die versucht einen möglichst verständnisvollen Blick, vermeidet jedoch ein bestätigendes Nicken. Elsa muss das selbst entscheiden.

»Ja«, sagt sie resolut. »Gern.«

Hart ruft einem Polizisten etwas zu. Dieser bringt Plastiküberzieher für ihre Schuhe sowie Haarnetze und Handschuhe. Als sie alle wie Chirurgen aussehen, öffnet Hart die Tür zum Arbeitszimmer. Elsa und Robin folgen.

Elsa bereitet sich auf das Schlimmste vor. Ihr Herz rast, als sie in den ihr höchst vertrauten Raum eintreten. Beim Anblick ihres Vaters schlägt Elsa die Hände vor ihre Augen. Eine Polizistin kommt auf Elsa zu. Sie gibt ihr die Hand.

»Mirjam Levi, Kripo Amsterdam. Geht es?«

Elsa schüttelt den Kopf und presst die Lippen zusammen, um nicht in Tränen auszubrechen.

»Ein Glas Wasser?«, fragt Mirjam. Ohne eine Antwort abzuwarten, bringt sie Elsa das Wasser.

Elsa drinkt in kleinen Schlucken und holt dann tief Luft. »Ich begreife das nicht. Warum tut jemand so etwas?«

»Das finden wir schon heraus«, sagt Hart. Er klingt weniger verständnisvoll, als man von einem Ermittler, der sich an eine Hinterbliebene richtet, erwarten könnte. Er wechselt einen Blick mit Mirjam. An der Sache ist etwas faul.

Robin steht hinter Elsa. Ungläubig starrt sie auf den Körper des Professors, auf Elsa, die Polizisten, die mit der Beweisaufnahme beschäftigt sind.

»Wie wurde er … Wie haben sie ihn ermordet?«, fragt Elsa, während sie sich mit beiden Händen die Tränen von den Wangen wischt.

Mirjam sucht nach Worten. »Vermutlich mit einem Schlag auf den Hinterkopf«, sagt sie dann. Viel schöner ist es nicht zu umschreiben.

»Ein Schlag? Womit?«

Mirjam greift zum Schreibtisch und hält ein Beutelchen in die Höhe.

»Wahrscheinlich damit.«

Elsa fühlt, wie ihr das Blut aus dem Kopf weicht. Ihre Augen werden groß. Ein eisiger Lufthauch streift an ihrem Rückgrat entlang.

In dem durchsichtigen Beutel, den Mirjam hochhält, ist der kleine Elefant. Der Briefbeschwerer, der, solange sie sich erinnern kann, auf dem Schreibtisch ihres Vaters gestanden hat. Der rundliche Glaselefant mit den kleinen Luftblasen. Die kleine Skulptur, die sie vor noch nicht einmal einer Stunde in ihrer Hand hielt, in dem schwarzen Wagen, der sie vom Flughafen in die Stadt gebracht hat.

13:20 Uhr
Brücke über den Vondelpark
Van Baerlestraat, Amsterdam

Der Chauffeur öffnet den Schlag und steigt ein.

»Und?«, fragt Jacob. »Sind sie drinnen?«

»Ja«, sagt der Chauffeur. »Sind sie. Die Tochter und die Studentin.«

Jacob sieht aus dem Fenster. Das Auto parkt auf dem Gehsteig an der Van Baerlestraat, auf der Brücke über den Vondelpark. In der Ferne sieht er die Absperrbänder auf dem Zandpad. Er seufzt. »Fahr zu«, sagt er. »Wir können hier nicht zu lange stehen bleiben.«

Der Chauffeur startet den Wagen und wendet auf der Straße. Sie fahren jetzt Richtung Museumplein.

»Wir waren gerade rechtzeitig«, sagt der Chauffeur. Er wirkt aufgekratzt.

Jacob antwortet nicht. Grübelnd sieht er aus dem Fenster. Als sie an der Ampel am Concertgebouw stehen, geht sein Mobiltelefon. Eine unbekannte Nummer.

»Ja?«, sagt er.

»Und?«

Jacob erkennt Viers Stimme sofort. Er schluckt und richtet sich auf. Der Chauffeur sieht neugierig in den Rückspiegel.

»Können wir normal telefonieren?«, fragt Jacob. »Hier mein Code. Iseran.«

»Erspar mir deine Codes«, sagt Vier. »Wie ist es gelaufen?«

»Gut.«

»Weißt du schon, wo es ist?«

»Noch nicht«, sagt Jacob. »Noch nicht.«

Kurze Pause. Das Auto beschleunigt. Geradeaus, Richtung Roelof Hartplein.

»Und die Tochter?«

»Die weiß es auch nicht«, sagt Jacob. »Sie schien überhaupt nichts zu wissen. Nichts über seine Forschungen, nichts von dem Dokument. Sie war sogar entrüstet, denn ihr Vater sei doch schon seit Jahren pensioniert.«

»Bist du bei ihr?«

»Nein«, sagt Jacob. »Das nicht. Sie ist … Es ist ihr gelungen zu entkommen.«

»Was?« Vier klingt aufgebracht. »Wenn sie selbst danach sucht, kommen wir vom Regen in die Traufe.«

»Machen Sie sich keine Sorgen«, sagt Jacob. »Wie erwartet ist sie zum Haus ihres Vaters gegangen. Sie spricht jetzt mit der Polizei. Und ich vermute, dass die sie nicht so schnell gehen lässt, derzeit. Das gibt uns genügend Zeit.«

Es bleibt kurz still.

»Das ist wenigstens etwas«, sagt Vier.

»Ja.«

Wieder ist es kurz still. Der Chauffeur fährt schnell über eine Bodenschwelle.

»Und bei Ihnen?«, fragt Jacob. »Gibt es Neuigkeiten von einem der anderen Kollegen?«

»Ja. Es gibt noch einen möglichen Anknüpfungspunkt. Ich halte dich auf dem Laufenden.«

»Gut.«

Die Verbindung wird unterbrochen. Jacob knallt das Telefon wütend neben sich. Der Chauffeur dreht sich kurz um.

Warum fragst du nicht, was für ein Anknüpfungspunkt?, wirft Jacob sich vor. Gut? Was bist du für ein zweiter Mann, wenn du noch immer nicht alles wissen darfst?

Jacob verflucht Vier, in all den Jahren sein eigensinnigster Vorgesetzter. Früher war er immer über alles informiert, dafür hatte er hart geschuftet. Schritt für Schritt war er in der Organisation aufgestiegen, bis es nicht höher ging, und auf einmal gibt es wieder Dinge, von denen er nichts wissen darf.

Jacob holt tief Luft und greift nach dem Handy, das auf den Boden gefallen ist. Er kontrolliert, ob es noch funktioniert.

»Fahr mal zurück zum Februariplein«, befiehlt er dem Chauffeur. »Vielleicht finden wir im Zimmer dieser Studentin irgendwas. Die kommt so schnell nicht nach Hause.«

»Gut«, sagt der Chauffeur.

»Und sei bitte vorsichtig. Vielleicht ist die Polizei schon da.«

Das Auto biegt auf der Hobbemakade nach links ab, zurück zum Zentrum, am Museum und an der Feuerwache vorbei. Dann nach rechts. Jacob sieht aus dem Fenster. Er schließt kurz die Augen. Die Sonne steht hoch, wird von Süden her reflektiert von den Fenstern der hohen Gebäude der Nederlandsche Bank und scheint in sein Gesicht.

*

Ans Kahn blickt durch die großen Fensterscheiben. Von hier oben sehen alle Autos aus wie Dinky Toys auf einem grauen Band. Sie hört die Worte, aber sie dringen nur halb in ihr Hirn. Der Premier spricht geschäftsmäßig, streng. Sie denkt an ihre einstigen Geschäftstreffen, damals hatten sie gelacht und über Persönliches gesprochen. In den letzten Monaten haben sie auch ein paar Mal zusammen gegessen, aber das war bereits viel geschäftsmäßiger gewesen. Sie kennen sich schon lange, doch davon ist jetzt nichts mehr zu merken.

Sie sieht die paar Quadratkilometer Stadt um das Bankgebäude und verfolgt die Routen der Fußgänger, Radfahrer, Autos, Straßenbahnen, als ob dort draußen die Lösung für ihre Probleme zu finden wäre. Doch sie weiß schon, dass sich heute ihre Zukunft verändern wird. Dieses Gespräch läutet eine neue Zeit ein. Zum ersten Mal wird sie stolpern. Nach all den Jahren des Aufsteigens hat sie eine Stufe verfehlt und kommt dem Boden näher.

»Ans?«

»Pardon. Ich war kurz abgelenkt.«

»Ich verstehe, dass das ziemliche Konsequenzen nach sich ziehen wird«, sagt der Premier.

»Ich weiß mir schon zu helfen«, entgegnet sie schnippisch, aber die Wahrheit ist, dass sie keine Ahnung hat. Dass sie nicht vorhatte, mit dieser Krise unterzugehen. Sie sei allem gewachsen, hatte sie gedacht. Sie würde die Wirtschaft florieren lassen. Es sollte ihr Verdienst sein, dass die Niederlande beizeiten die richtigen Entscheidungen getroffen hatten.

»Menschen sind emotionale Wesen«, sagt der Premier. »Wenn du das Vertrauen der Menschen in unser Land beschädigst, dann lässt sich nur noch wenig retten.«

Ans dreht sich wütend um.

»Und warum trittst du nicht zurück?«

»Einer muss den Überblick behalten.«

»Ich habe den Überblick«, fährt sie ihn an. »Ich bin das Währungssystem. Es gibt niemanden, der so viele große Linien gleichzeitig im Auge behalten kann.«

»Das weiß ich, Ans, ich weiß das. Aber der Mann auf der Straße sieht es nicht mehr so.«

»Der Mann auf der Straße kann …« Ans schluckt ihre Worte hinunter. Sie denkt an früher. Als sie noch studierte, als sie gegen Leute in Topfunktionen protestierte, gegen den Premier. Die Rektoratsbesetzung. Damals hasste sie die etablierte Ordnung. Marcus’ Bild kommt wieder hoch. Er gehörte damals zu keinem Lager, wenn auch zur älteren Generation. Aber sein Kopf steckte in einer fernen Vergangenheit.

Sie hatte ihn so sehr geliebt. Keine zwei Jahre nachdem sie die Beziehung mit Marcus beendet hatte, heiratete sie Ronald, den Mann, der bis zu seinem Tod ihr Ehemann bleiben sollte. Er hatte sein Studium abgeschlossen, stieg gerade als Jurist bei Shell ein und nahm sie mit ins Ausland: nach Kanada, Südamerika, Asien. Alle paar Jahre ein neuer Standort. Ihr eigenes Studium hängte sie für die Karriere ihres Mannes an den Nagel. Erst fünfzehn Jahre später schloss sie es ab, als sie kurze Zeit wieder in den Niederlanden wohnten. Für Kinder war nie Zeit gewesen, und als sie es bereute, war es zu spät.

Mit ihrer eigenen Karriere ging es nach dem Herzinfarkt ihres Mannes schnell. Sie hatte zuerst ein paar Monate getrauert, vor allem für die anderen, sie selbst hatte seinen Tod insgeheim als Befreiung erfahren. Endlich war Zeit für ihr eigenes Leben. Sie musste nicht länger mit ihm durch die Welt reisen, zog in ihr Haus in den Dünen bei Heemskerk und kämpfte sich Mitte der neunziger Jahre in rasendem Tempo im Finanzsektor nach oben.

Heute hat sie den Job, auf den sie jahrelang hingearbeitet hat. Und jetzt steht da ein Mann in ihrem Büro, der ihn ihr wegnehmen will.

»Manchmal müssen Verantwortungsträger die Verantwortung übernehmen«, sagt der Premier.

Ans geht zwei Schritte auf ihn zu.

»Es war eine Kettenreaktion«, sagt sie heftig. »Wie hätte ich da eingreifen können? Das ist absolut nicht meine Aufgabe. Dafür seid ihr zuständig. Ihr bestimmt die Politik. Ich bin für die Aufsicht zuständig. Meiner Ansicht nach verwechselst du die Funktionen.«

»Es geht um Vertrauen. Mein Vertrauen, das Vertrauen des Finanzministers, des Parlaments … Eigentlich eines jeden. Es würde einen gewaltigen Unterschied machen, wenn du jetzt erhobenen Hauptes gehen würdest. Dann gäbe es noch genug Optionen für dich. Dafür werde ich sorgen.«

Ans schnaubt. Ihr Mund lacht, aber ihre Augen blitzen.

»Und welche? Ein mickriges Kommissariat? Jurymitglied für einen Literaturpreis? Was für Optionen? Du machst mich vor dem ganzen Volk zum Sündenbock. Obwohl ich genau das getan habe, was von mir verlangt wurde. Deshalb gehe ich unter. Und du weißt, dass das nicht gerecht ist.«

Sie zeigt auf den Premier. Er bleibt gelassen.

»Das muss doch nicht das Ende sein?«, sagt er. »Irgendwo anders gibt es bestimmt …«

»Ich gehöre hierher«, unterbricht sie ihn und schlägt mit der Faust auf den Glastisch. Der Premier bleibt ungerührt. Er wartet einen Moment, dann steht er auf und greift nach seinem Aktenkoffer. Er öffnet die Tür ihres Büros und nickt Fré zu, die an ihrem Schreibtisch sitzt.

»Bring ihr doch eine Tasse Tee oder so«, sagt er, während er zum Lift geht. »Irgendwas Beruhigendes.«

13:30 Uhr
Haus von Marcus Ruys
Zandpad, Amsterdam

»Ich muss mich kurz setzen«, sagt Elsa. Ihre Augen suchen einen Stuhl. Robin will einen Hocker heranziehen, aber Hart hält sie davon ab.

»Wenn es Ihnen recht ist, gehen wir kurz in einen anderen Raum«, sagt er. »Dann kann das Team mit der Spurensicherung weitermachen. Hier muss alles bleiben, wie es ist.«

Er deutet zur Tür.

»Ich begleite sie eben«, sagt Mirjam. Hart nickt.

Beim Verlassen des Zimmers gleitet Elsas Blick über den Leichnam ihres Vaters, all die Dinge, an denen Erinnerungen kleben, die Papierstapel auf dem Schreibtisch. Noch einmal schaut sie auf die bekannten Bilder an den Wänden, eine Reproduktion von Eschers Tag und Nacht – Elsas Lieblingsbild –, eine Reihe Universitätsdiplome, einen Cartoon mit zwei streitenden Professoren in Toga.

Die Sonnenstrahlen fallen durch die Fenster auf den Holzboden. Erst als sie an der Tür ist, sieht sie einen neuen Rahmen. Er ist nicht groß, ein DIN-A4-Blatt. Er hängt dem Schreibtisch ihres Vaters genau gegenüber, über dem Kaminsims. Ein Holzrahmen mit einem weißen Papier darin. Die Unterkante des Papiers ist angekokelt, schwarz verbrannt. Sie spürt das Adrenalin in ihrem Bauch. Elsa liest einen Buchstaben und ein Wort.

β
PALAST

»Kommen Sie?«, fragt Mirjam, als sie Elsa zögern sieht.

»Ja«, gibt diese zurück. »Ja, gut.«

Zusammen mit Mirjam gehen Elsa und Robin in die Küche. Dort setzt sich Elsa auf einen Stuhl, während Mirjam an der Anrichte für sie ein Glas Wasser eingießt. Elsa hat das Bild in dem Rähmchen in ihrem Gedächtnis gespeichert, das Wort, den Buchstaben, den verbrannten unteren Rand. Sie will verstehen, was gemeint ist.

Immer wieder gehen ihre Gedanken zu der Skulptur mit Blutspuren und ihren Fingerabdrücken in der Plastiktüte. Zur »Mordwaffe«. Warum lag das Ding plötzlich wieder hier, im Arbeitszimmer? War das in dem schwarzen Wagen denn überhaupt derselbe Elefant, den sie in der Hand hatte? Damals war er noch nicht blutig. Sie müssen ihn nach der Autofahrt hierher zurückgebracht haben.

Hart kommt ebenfalls in die Küche und setzt sich an den Tisch.

»Haben Sie vielleicht einen Ausweis dabei?«, fragt er Robin.

Robin schüttelt den Kopf.

»Tja. Kann man nichts machen.« Er nimmt einen Block und einen Stift. »Das muss leider sein, wirklich, tut mir leid. Namen, Adressen, Ferienanschrift, Telefonnummern, Geburtsdaten.«

Mirjam lächelt Elsa und Robin zu, als wolle sie die Direktheit ihres Kollegen ausgleichen.

Hart beginnt mit Elsas Daten. Danach nennt Robin alles, was Hart hören möchte.

»Don’t go anywhere«, sagt Hart, als er aufsteht. »Ich berate jetzt das weitere Vorgehen.«

Er geht, und es bleibt still in der Küche. Elsa fühlt sich, als wäre sie zu Besuch in ihrem eigenen Haus. Die Art, wie die Polizisten sich eines Gebäudes bemächtigen, wirkt wie aus einem Albtraum. Einem Traum, in dem man die Kontrolle verloren hat.

»Ich habe auch noch kurz was zu tun«, sagt Mirjam und steht ebenfalls auf. Sie verlässt die Küche und schließt hinter sich die Tür. Elsa meint zu hören, dass sie den Schlüssel umdreht.

Elsa legt die Hände auf den Küchentisch. Sie versucht nachzudenken und spricht laut das Wort Palast aus.

»Geht’s?«, fragt Robin.

Elsa sieht sie an.

»Wir müssen hier weg«, flüstert sie. Sie beugt sich zu Robin.

»Was meinst du?«, fragt Robin.

»Echt, da läuft was schief. Man will mich reinlegen.«

Robin runzelt die Stirn. Sie trinkt einen Schluck Wasser.

»Sind es wieder Pseudopolizisten?«

»Nein«, sagt Elsa. »Die nicht. Aber im Ernst, ich muss hier weg. Jemand versucht mir alles in die Schuhe zu schieben.«

Robin schaut sie an, als müsse sie gleich loslachen.

»Geht jetzt nicht deine Phantasie mit dir durch?«

»Nein, wirklich nicht. Ich bin mir sicher.«

Elsa sieht Robin an. Sie versucht zu ihr durchzudringen. Zu der jungen Frau, zu der ihr Vater sie geschickt hat. Sie sieht Robins Blick. Elsa weiß, wie es sich anhören muss. Sie kann es Robin nicht übelnehmen, wenn sie zweifelt.

»Robin, bitte«, sagt Elsa.

»Gut«, sagt Robin. »Dann sagen wir einfach zu der Frau, dass wir weg müssen. Sie können uns doch nicht hier festhalten, oder?« Sie steht auf und will zur Tür.

Elsa zieht sie an der Schulter zurück.

»Nein«, sagt sie. »Nichts sagen.«

Robin dreht sich um. Sie erschrickt.

»Was hast du vor?«

»Robin, hör zu«, sagt Elsa. »Hast du den kleinen Elefanten gesehen, den Briefbeschwerer?«

»Den in der Tüte? Mit dem er erschlagen wurde?«

»Genau den.«

»Ja«, sagt sie. »Den habe ich gesehen. Und?«

»Dieselbe Skulptur habe ich heute früh schon gesehen. Und zwar in dem Auto der Männer, die deine Tür eingetreten haben. Das Ding ist übersät mit meinen Fingerabdrücken.«

Robin schaut verblüfft.

»Was? Bist du dir sicher? Das Glasding?«

»Man will mich reinlegen, das sage ich doch!«

Elsa sieht sich in der Küche um, vielleicht hängen auch hier Rahmen mit griechischen Buchstaben.

Robin scheint zu versuchen, gedanklich alles der Reihe nach durchzugehen.

»Aber Moment«, sagt sie. »Wenn du jetzt abhaust, machst du dich total verdächtig. Warum erklärst du ihnen nicht einfach, wie es ist? Ich nehme an, dass sie sich deine Geschichte auf jeden Fall anhören müssen, oder?«

Elsa sieht aus dem Fenster auf den Innenhof. Polizisten kommen und gehen.

»Kannst du nicht irgendwie beweisen, dass du bei den Männern im Auto gesessen hast?«, hakt Robin nach.

»Wie denn?«, fragt Elsa. »Wie denn, um Himmels willen?«

»Woher soll ich das wissen«, sagt Robin. »Kann die Polizei nicht überprüfen, wer dich heute früh angerufen hat oder so?«

Elsa schweigt. Sie beißt auf ihre Unterlippe. Im Flur sind Stimmen und das Krächzen von Funksprechgeräten zu hören. Sie dreht sich um und sieht Robin an.

»Ich habe den Eindruck, dass das, was mein Vater gefunden hat, ich meine: das, was du gefunden hast, dass das viel größer ist als das hier. Wichtiger ist als du und ich. Wichtiger als eine polizeiliche Ermittlung.« Sie schweigt kurz. »Offenbar wichtiger als sein Leben.«

Robin schweigt.

»Er hat mich nicht umsonst zuerst zu dir geführt«, fährt Elsa fort. »Er will, dass ich etwas suche. Da bin ich mir sicher. Und ich soll mich beeilen. Das geht aber schwerlich, wenn ich in einer Zelle sitze, unter Mordverdacht.«

Sie hören erneut einen Sirenenton anschwellen und dann vor dem Haus ersticken. Robin studiert Elsas Gesicht.

»Du hast diese Cicero-Seite hier im Haus gelassen? Bist du dir sicher?«

»Ja«, sagt Robin, »ganz sicher. Wie ich gesagt habe.«

»Hast du sie gesehen? In seinem Arbeitszimmer?«

»Nein.«

Elsa geht zu einer niedrigen grünen Tür auf der anderen Seite der Küche. Durch sie gelangt man in eine Gasse, die zum Zandpad führt. Elsa dreht den Schlüssel um und öffnet behutsam die Tür.

»Kommst du mit?«

Robin schüttelt den Kopf.

»Bitte«, sagt Elsa. »Ich brauche dich. Du bist mein Alpha. Bitte.«

Robin seufzt. »Wo willst du denn hin?«, fragt sie.

»Zum Beta«, sagt Elsa. »Und ich weiß, wo es ist.«

14:00 Uhr
Innenstadt, Amsterdam

Amsterdam stöhnt unter der Hitze. Illegale Getränkeverkäufer mit Kühlboxen machen im Park und auf den Plätzen ein Bombengeschäft. In einigen Büros laufen die Klimaanlagen auf Hochtouren, aber in den meisten Gebäuden sind die Fenster aufgerissen. Tausende offener Fenster. Drinnen ist draußen, draußen ist drinnen, und überall ist es heiß. Der blaue Himmel wölbt sich wolkenlos über dem Zentrum, Kondensstreifen von Flugzeugen verwehen über dem Wasser des IJ. Es gibt nur wenige, die sich anstrengen, der Rest versucht, sich möglichst wenig zu bewegen, und wartet gelassen auf die Abkühlung, die sich erst am Abend einstellen wird.

Robin und Elsa spüren die Hitze nicht. Sie tauchen aus den Büschen gegenüber vom Zandpad auf und rennen durch das gußeiserne Eingangstor des Vondelparks über die rote Fußgängerampel auf die andere Seite der Stadhouderskade. Dort überqueren sie den Max Euweplein, wo zwei Männer auf dem Gehsteig mit riesigen Figuren Schach spielen.

»Wohin?«, ruft Robin.

Elsa sieht sich ständig um, ob ihnen keiner folgt.

»Wir müssen nachdenken«, sagt sie. »Uns irgendwo kurz hinsetzen und nachdenken.«

In der Stadt herrscht viel Betrieb. Die Leidsekruisstraat ist voll von schlendernden Menschen, Kellnern, Besuchern aus der Provinz, staunenden Amerikanern, die ihre Erwartungen an Amsterdam bestätigt finden.

Robin und Elsa hetzen nicht mehr, sie lassen sich mit dem Strom treiben.

»Hier rein«, sagt Elsa und betritt einen Coffeeshop. Robin folgt ihr.

»Hier?« Robin liest den Namen des Coffeeshops spiegelverkehrt auf der Scheibe. »In De Zwaan?«

»Genau. Ich will kurz nachdenken.«

»Und dabei kiffen?«

»Oh.« Elsa blickt um sich und bemerkt erst jetzt, wo sie gelandet sind.

»Nein.«

Robin lacht. Elsa sieht nicht aus wie eine typische Coffeeshopbesucherin.

»Ich bestell schon mal Tee«, sagt sie. »Vier Euro hab ich noch. Denk du kurz nach.«

Elsa bittet den Barmann um einen Stift und setzt sich in die dunkelste Ecke der Kneipe. Auf eine Serviette schreibt sie das Wort Palast und das β.

»Und?«, fragt Robin, als sie mit zwei Gläsern zurückkommt.

»Schau mal«, sagt Elsa. »Das hier hing in seinem Arbeitszimmer. Über dem Kamin.«

Robin nimmt die Serviette. »Das ist mir nicht aufgefallen.«

»Nein«, sagt Elsa. Sie denkt an die Wand im Haus ihres Vaters mit dem bunten Sammelsurium von Rahmen. Kunst, Fotos, ihre Kinderzeichnungen hängen dort. Die Sammlung ist seit Jahren unverändert. Als ob er irgendwann auf die Wand gesehen und gedacht hätte: Jetzt ist sie fertig.

»Das hat dort auch vorher nie gehangen.«

Robin betrachtet aufmerksam die Buchstaben, die Elsa aufgeschrieben hat.

»Das war alles?«

»Die Unterkante des Papiers war verbrannt. Eigentlich eher angesengt.«

»Beta.«

»Ja. Du bist das Alpha. Dich habe ich gefunden. Jetzt das Beta.«

Robin nimmt einen Schluck von ihrem Tee.

»Wie viele Paläste gibt es in Amsterdam?«, fragt Robin.

Elsa rührt mit den Minzestängeln in ihrem Glas.

»Einer ist in Gebrauch«, sagt sie. »Das Paleis op de Dam, der Königspalast auf dem Dam. Na ja, was man so ›in Gebrauch‹ nennt. Die königliche Familie kommt nur zur Totenehrung am 5. Mai und zum Empfang befreundeter Staatsoberhäupter dorthin. Sonst trauen sie sich nicht, dort zu schlafen, weil sie denken, dass es spukt.«

»Woher weißt du das?«

»Stell dir mal vor, du läufst mit meinem Vater durch die Stadt, als Kind.«

Robin lächelt.

»Ich erinnere mich an einen Nachmittag.« Elsa stellt ihr Glas auf den Unterteller. »Ich war ungefähr dreizehn und wanderte mit ihm durch die Innenstadt. Er redete ohne Punkt und Komma. Über den Bierkai beim Oudezijds Voorburgwal, wo die größten Raufbolde wohnten, über den Pastor Brugman in der Oude Kerk, der so gut predigen konnte, dass er noch heute in einer Redewendung vorkommt. Über die Waage, die auf dem Dam stand und die Louis Napoleon hat abreißen lassen.«

»Klingt wie eine Vorlesung«, sagt Robin.

»Ja, etwas in der Art. Eher eine Exkursion. Und ich hörte ihm gern zu, obwohl ich vermutlich mehr mit den Fritten, die wir im Anschluss essen wollten, beschäftigt war. Als wir uns irgendwann mal umdrehten, lief schon eine Gruppe von ungefähr zehn Leuten hinter uns her. Alle lauschten aufmerksam den Geschichten meines Vaters. ›Das ist besser als das, was in diesen Führern steht‹, sagten sie.«

Robin lacht. »Das kann ich mir gut vorstellen.«

Elsa zupft nervös an der Serviette.

»Hier steht so wenig«, sagt sie. »Nur ›Palast‹. Und wenn er den Palast auf dem Dam meint – was dann? Müssen wir da hinein und das Gebäude nach dieser Cicero-Seite durchsuchen?«

»Ich kann dir auch nicht helfen«, sagt Robin.

Schluck für Schluck trinken sie schweigend ihren Tee. Elsa mustert nervös jeden, der den Raum betritt. Den Eigentümer des Coffeeshops scheint es nicht zu wundern, dass Leute in seinem Laden sitzen, die kein Marihuana kaufen wollen. Die Bezeichnung Coffeeshop sorgt öfter für Verwirrung.

»Sollen wir uns dort mal umsehen?«, fragt Elsa.

»Wo?«

»Im Palast auf dem Dam?«

»Okay«, sagt Robin. »Hier rumzuhängen bringt uns auch nicht weiter.«

*

An der Keizersgracht biegen sie nach links ab. Auf dem Kanal fahren viele Rundfahrtdampfer, Tret- und Motorboote mit trinkenden Passagieren. Nach wenigen Minuten sehen sie auch ein Polizeiboot.

Elsa und Robin wenden die Köpfe zu einem Restaurant und geben vor, die Speisekarte zu studieren. Als das Boot vorbeigefahren ist, setzen sie ihren Weg fort.

Elsa befürchtet, Bekannten zu begegnen, denen sie erklären müsste, warum sie nicht in Südfrankreich ist. Sie denkt an Joost, an Lars. Unglaublich, dass sie hier herumläuft, dass ihr diese Geschichte widerfährt. Gestern noch lag sie mit einem Buch am Schwimmbecken, spielte mit Lars, und ihre Gespräche mit Joost drehten sich um die Menge Sonnenschutzmittel und darum, wer Kaffee kochen sollte. Bei nächster Gelegenheit muss sie ihn anrufen.

Ihre Gedanken gehen zu dem Anruf am Morgen zurück. Und dem Vormittag, der darauf folgte. Ist sie wirklich von den Mördern ihres Vaters vom Flughafen abgeholt worden? Wer sind diese Männer? Und wollen sie ihr tatsächlich den Mord in die Schuhe schieben?

Sie muss so schnell wie möglich alle Hinweise finden. Es ist das einzig Logische, was sie sich jetzt vorstellen kann. Dann denkt sie an den Beta-Hinweis, das verbrannte Stück Papier im Arbeitszimmer ihres Vaters. Es ist nie ganz trivial. Palast. Und dieser angesengte Papierrand, das ist kein Zufall.

Abrupt bleibt sie stehen.

»Robin. Warte! Ich hab’s!«, sagt Elsa. »Wie dumm von mir.«

Robin stoppt. »Was hast du?«

»Ich weiß jetzt, warum dieser gerahmte Zettel zum Teil angekokelt war«, sagt Elsa. »Der Palast auf dem Dam war lange Zeit nicht der einzige Palast der Stadt. Es gab einen noch größeren, noch prunkvolleren.«

»Hier in Amsterdam?«

»Ja. Das Paleis voor Volksvlijt, den Palast für Gewerbefleiß. Nichts Königliches oder so, sondern erbaut für die Menschen, für das Volk. Er überragte alles. Grandios, von der Amstel her gut zu sehen. Viel Glas, viel Stahl. Sehr prachtvoll.«

»Wo steht er denn?«

»Nicht steht, sondern stand«, sagt Elsa. »Er ist abgebrannt. 1929. Er stand auf dem Frederiksplein.«

Elsa dreht sich um und deutet in die Richtung, aus der sie gekommen sind.

»Was befindet sich jetzt an der Stelle?«, fragt Robin.

Elsa lächelt. »Die Nederlandsche Bank«, sagt sie.

14:20 Uhr
Haus von Marcus Ruys
Zandpad, Amsterdam

Hart folgt der Telefonschnur vom Schreibtisch des Professors bis zum Stecker in der Wand. In der Nähe der Buchse ist die Schnur gekappt. Er winkt Mirjam und deutet auf das zerschnittene Kabel.

»Frag mal, ob sie sehen können, wann zum letzten Mal mit diesem Apparat telefoniert wurde«, sagt er.

Ein Mann mit Brille kommt ins Zimmer gehetzt.

»Peter«, sagt Hart. »Machst du die technische Koordination?«

Der Mann nickt. »Sie haben schon angefangen.«

»Gut«, sagt Hart. »Dann will ich mal das Feld räumen.«

Gerade als John Hart den Raum verlässt, kommt ein Polizist auf ihn zu.

»John. Sie sind weg.«

Der Ermittler bleibt stehen.

»Wer ist weg?«

»Die Tochter und die andere Frau.«

»Was?«

»Ich bin eben in die Küche gegangen, sie sind nicht mehr da.«

»Verdammt«, sagt Hart. »Hast du sie weggehen sehen?«

»Nein«, sagt der Polizist. »Aber die Hintertür steht offen.«

Hart drängt den Mann beiseite und marschiert in die Küche, als müsse er es mit eigenen Augen sehen. Er öffnet die Tür, die gegen die Anrichte knallt. Die Küche ist leer.

»Verdammt«, sagt er noch einmal. »Da sieht man’s wieder.«

Hart hastet durch die Küche und rennt durch die Hintertür auf die Gasse, hinter ihm zwei Polizisten. Als Letzte folgt auch Mirjam der Gruppe.

Als sie auf dem Zandpad stehen, blickt Hart nach rechts und nach links. Einer der Polizisten rennt auf seine Anweisung hin Richtung Stadhouderskade. Überall sind Menschen, aber nirgendwo die beiden, die er sucht.

»Gib der Zentrale ihre Personenbeschreibung durch«, befiehlt er mürrisch dem Polizisten, der sie gerade informiert hat. »Warum in Gottes Namen waren sie denn allein in der Küche?«, fragt Hart. Mirjam schaut mit großen Augen, als könne sie es selbst noch nicht fassen.

»Ich hatte die Tür abgeschlossen«, sagt Mirjam. »Sicherheitshalber.«

»Waren sie denn verdächtig?«, fragt der Polizist mit dem Funkgerät. »Ich dachte, einfach Verwandte.«

Hart schnaubt.

»Eine Tochter, die am frühen Morgen aus Frankreich zurückkommt wegen des Mords an ihrem Vater, der erst Stunden später von der Polizei gefunden wird? Das scheint mir ziemlich verdächtig.«

Ein anderer Polizist kommt vom Eingangstor zurück.

»Nix«, ruft er, während er weitergeht, in die andere Richtung, in den Park hinein.

John Hart und Mirjam Levi kehren ins Haus zurück. Hart flucht noch einmal und schüttelt frustriert den Kopf. Er hat die Nase voll. Von Mirjam, von der Nachlässigkeit seiner Kollegen, wegen seines bevorstehenden Urlaubs, der jetzt mit so einem komplexen Fall wieder in Frage gestellt ist. Von der Tochter und diesem anderen Mädchen, die ihn übertölpelt haben.

»Ich gehe kurz zum Vertigo rüber«, sagt er zu Mirjam. »Soll ich dir einen Kaffee mitbringen?«

»Ja bitte«, antwortet sie. Sie sieht Hart nicht an, sondern in die Ferne, als ob ihr gerade erst klar würde, was für einen Bock sie geschossen hat.

Hart läuft in den Park. Er schlängelt sich zwischen den Leuten durch, die mit Decken auf den Wiesen sitzen, kommentiert zur Abwechslung einmal nicht das illegale Grillen und den Abfall in den Rabatten. Er ist schon lange kein Polizist mehr, aber im Allgemeinen zögert John nicht, Bürger auf ihre Pflichten und auf Verbote hinzuweisen. Er macht seine Kinder ganz verrückt damit. Mopeds schickt er von den Radwegen, Ladendiebe hält er fest, auch wenn er nicht im Dienst ist.

Aber jetzt nicht. Im Augenblick ist es ihm schnurzegal, was die Menschheit alles falsch macht.

Kurz vor dem Restaurant unter dem Filmmuseum wird er angerufen. Es ist die Zentrale.

»John, Zentrale, ich bin’s, Elize.«

»Ja?«

»Der Heli ist gerade oben. Kann er vielleicht helfen?«

Hart zögert keine Sekunde.

»Ja, unbedingt«, sagt er. »Der Heli soll mithelfen.«

*

Die Wölbung der Erde ist aus dieser Höhe gut zu erkennen. Der Operator fühlt, wie der Pilot den Hubschrauber dreht. Der Viersitzer nimmt jetzt Kurs Richtung Stadtzentrum, die Überwachung eines großen Musikfestivals in Amsterdam-Zuidoost wird abgeblasen. Die Besatzung hat die Personenbeschreibung der beiden flüchtigen Verdächtigen bestätigt und die Zoomfunktion der Kamera auf der Nase des Hubschraubers aktiviert. Dreißig Sekunden später fliegen sie über der ArenA. Das Dach des Fußballstadions ist geöffnet, ein Podium wird aufgebaut. Dann folgen sie den Eisenbahnschienen und den U-Bahn-Gleisen, die nach Norden führen, ins Zentrum und passieren den Autobahnring. Man hat den Eindruck, der Heli berührt fast den Rembrandtturm, als er parallel zur Amstel ins historische Stadtzentrum einfliegt. Die heiße Luft flimmert am Horizont; außer ganz in der Ferne, über dem Meer im Westen, ist weit und breit kein Wölkchen am Himmel zu sehen. Vor ihnen liegen die großen Schiffe auf dem IJ, das Bogendach des Hauptbahnhofs und links die Menschenmassen auf dem Museumplein. Der Helikopter folgt der Krümmung der Grachten und fliegt Richtung Vondelpark.

»H K8018 über dem Zentrum, over«, meldet der Operator im Cockpit.

»Verstanden H K8018«, antwortet die Zentrale. »Hoffe, dass ihr sie findet. Viel Erfolg, over.«

*

Als Hart mit zwei Kaffee unter der Brücke durchläuft, hört er das Geräusch der Rotoren und den Motor. Hinter den Parkbäumen und über den Häusern der Vossiusstraat taucht der blauweiße Polizeihubschrauber auf. Einen Moment überkommt Hart wieder die Spannung, die er früher fast täglich fühlte. Das Kribbeln. Das ihm zeigte, dass er für die Menschheit etwas tun konnte. Sekundenlang fühlt er, warum er diesen Beruf gewählt hat. Er versucht mit dem Kaffee in der Hand, dem Heli zuzuwinken, hat aber keine Ahnung, ob sie ihn sehen können. Er ist noch nie mitgeflogen.

14:22 Uhr
Grachtengürtel, Amsterdam

»Moment mal, bitte«, sagt Robin. »Ich freue mich für dich, dass du das Rätsel jetzt gelöst hast, aber mir leuchtet nicht ein, weshalb ein schwerbewachtes öffentliches Gebäude besser sein soll als ein Palast, der zur Besichtigung freigegeben ist.«

Sie gehen jetzt schneller. Elsa gibt das Tempo vor.

»Hast du mal von einer Ans Kahn gehört?«, fragt sie.

»Der Direktorin der Nederlandsche Bank?«, fragt Robin zurück. »Ja, natürlich, die ist ja im Moment jeden Tag in den Nachrichten.«

»Sie ist eine Freundin meines Vaters. War sie zumindest. Sie hatten mal was miteinander. Bevor er meine Mutter heiratete.«

»Echt? Aber die sind doch zwei Generationen auseinander?«

»Ja, und?«, fragt Elsa. »Er und meine Mutter sind auch zwanzig Jahre auseinander. Er fliegt auf junge Frauen.«

Robin sieht sie aus verengten Augen an. Elsa bemerkt es.

»Das heißt, junge Frauen fliegen auf ihn«, sagt sie und wirft einen schnellen Blick auf die Studentin, die das Schicksal ihr so plötzlich anvertraut hat.

Sie ist noch so jung, denkt sie. Oder naiv. Eines von beiden. Ein schönes Mädchen. Bestimmt eine von denen, die nach einem langen Abend mit Tanzen und Trinken verblüfft ist, wenn der Student aus ihrer Verbindung erwartet, dass sie mit ihm nach Hause geht. Eins dieser Mädchen, die denken, man könne die Welt nach seinen Wünschen formen.

»Na ja, zwanzig ist ganz schön viel.«

»Als Mathematikerin kann ich das bestätigen«, lacht Elsa. »Zwanzig ist ziemlich viel.«

»War es eine lange Beziehung?«, fragt Robin.

»Nein. Ich glaube, eigentlich nicht. Es war kompliziert, weil sie bei ihm im Seminar saß. Sie mussten sich heimlich treffen, meiner Ansicht nach. Er hatte nie solchen Liebeskummer wie damals, als Ans Kahn mit ihm Schluss machte, hat er einmal erzählt. Nicht einmal, als er sich von meiner Mutter scheiden ließ.«

»Wie ungewöhnlich, dass er dir solche Sachen erzählt hat.«

Ist das ungewöhnlich? Bei ihnen war es selbstverständlich. Die Bindung zwischen ihr und ihrem Vater entsprach vielleicht keiner ganz normalen Vater-Tochter-Beziehung, aber für sie war es normal.

»Als ich ungefähr fünfzehn war, dachte mein Vater, ich würde alles verstehen.«

Sie laufen jetzt an der Herengracht entlang. Hier sind die Häuser größer, reicher.

»Und?«, fragt Robin.

»Was und?«

»Hast du alles verstanden?«

»Nein. Damals nicht.«

»Und jetzt?«

»Jetzt schon.«

Daraufhin schweigen beide und setzen ihren Weg fort. Elsa biegt nach rechts ab, in die Nieuwe Spiegelstraat.

»Ich bin mir sicher, dass er die Nederlandsche Bank gemeint hat«, sagt Elsa. »Und der einzige Anknüpfungspunkt, den ich mir vorstellen kann, ist die Direktorin. Sie kann uns weiterhelfen.«

»Man wird uns niemals vorlassen«, sagt Robin.

Elsa teilt Robins Befürchtung.

»Stimmt. Aber wir müssen es versuchen. Oder hast du eine bessere Idee?«

Bevor Robin antworten kann, bleibt Elsa plötzlich stehen. Hinter dem Rijksmuseum taucht ein Hubschrauber auf. Das Geräusch hallt in der schmalen Straße zwischen den Häusern. Er fliegt nicht schnell und dreht langsam in ihre Richtung.

»Shit«, sagt Elsa. »Ein Polizeiheli.«

»Etwa unseretwegen?« Robin kann es kaum glauben. »Nein, oder?«

Elsa denkt nach. Mit gesenktem Kopf. »Wir sind doch geflohen«, sagt sie. »Meiner Ansicht nach steigt ein Heli sogar für ausgebrochene Kühe hoch.«

»Shit«, sagt Robin.

»Einfach ruhig weitergehen«, sagt Elsa. »Nicht rennen, nicht stehen bleiben.«

»Jesus«, ruft Robin, gehorcht aber. »Ernsthaft jetzt? Sind wir echt auf der Flucht vor einem Hubschrauber? Das ist doch unfassbar. Komm. Wir gehen zu einer Polizeiwache. Oder zurück zum Park.«

Elsa reagiert nicht.

»Einfach weitergehen«, sagt sie zu Robin, ohne sie anzusehen.

»Was?«

»Weitergehen«, wiederholt sie. »Als ob nichts wäre. Nicht zum Hubschrauber schauen.«

Elsa geht ruhig, ohne zu rennen, aber mit gesenktem Kopf auf dem Gehsteig. Erst unter der Markise einer Galerie bleibt sie plötzlich stehen und hält Robin an.

»Und jetzt?«

»Warten wir, bis der weg ist.«

Unter der blauen Markise ist es heiß. Das mahlende Geräusch der Rotoren hält an. Aus der Galerie wirft eine ältere Frau argwöhnische Blicke durch das große Schaufenster. Elsa und Robin sehen nicht aus wie die Besucher, die gewöhnlich in ihre Galerie kommen.

Da packt Robin Elsa jäh am Arm. »Elsa«, flüstert sie. »Da ist noch mehr Polizei, links.«

Von der Keizersgracht her kommen zwei Polizisten auf Rädern. Sie fahren langsam, betrachten jeden Passanten. Elsa zögert keine Sekunde und schiebt Robin in die Galerie. Die Tür öffnet sich mit einem Glockengebimmel. Drinnen ist es kühl. Es sind keine anderen Besucher da. Die Frau erhebt sich sofort.

»There is no public toilet here«, sagt sie mit niederländischem Akzent.

»Wer sagt denn, dass wir aufs Klo wollen?«, fragt Robin.

»Oh. Ich habe Sie für Touristen gehalten. Entschuldigen Sie. Wie kann ich Ihnen helfen?«, fragt sie.

»Wir sehen uns nur ein bisschen um«, sagt Elsa.

Die Frau lässt sich nicht wegschicken. Sie bleibt in ihrer Nähe.

»Gibt es etwas, was Ihr besonderes Interesse geweckt hat?«

Elsa blickt wie zufällig aus dem Schaufenster nach draußen. Dabei zeigt sie auf das kleine, gekritzelte Porträt einer Person mit langem Kopf in einem großen Rahmen.

»Das könnte mir gefallen«, sagt sie.

»Dieses Bild von Amedeo Modigliani?«

»Ja«, sagt sie. »Was kostet es denn?«

»Das ist natürlich nicht verkäuflich. Wir haben es als Leihgabe.«

Draußen radeln die Polizisten langsam näher. Kurz vor der Galerie bleiben sie stehen. Ein paar Touristen machen Fotos von der Fahrradpolizei.

»Oh, shit«, flüstert Robin zu Elsa. »Oh, fuck.«

Die Galeristin hat einen strengen Blick. Sie scheint nicht zu wissen, wie sie mit der Situation umgehen soll.

»Wissen Sie denn überhaupt, wer Modigliani ist?«, fragt sie Elsa, aber die bleibt eine Antwort schuldig.

Einen Moment ist es still.

»Was wollen Sie eigentlich hier?«, fragt die Frau dann ungeduldig.

In ihrer Stimme liegt ein Zittern. Angst oder Wut, das ist nicht auszumachen.

»Hallo?«, fragt sie.

Robin blickt weiter aus dem Schaufenster, halb hinter einem Gemälde stehend.

»Wer sind Sie?«, ruft die Frau. »Sie kommen doch nicht wegen der Bilder? Hat mein Ex Sie geschickt? Ich rufe die Polizei, wenn Sie die Galerie nicht verlassen.«

»Nein«, sagt Elsa. »Bitte nicht.«

»Warum nicht?«

Da dreht sich Robin um. »Modigliani. Italienischer expressionistischer Maler und Bildhauer. Bekannt wegen seiner zahlreichen Porträts von befreundeten Künstlern, wegen seines extravaganten Lebensstils und der langgezogenen Körper in seinem Werk.«

Elsa schielt aus den Augenwinkeln auf Robin. Ihre Mundwinkel ziehen sich ein kleines bisschen nach oben. Dabei behält sie die Polizisten auf der Straße im Auge. Sie blicken hoch, zum Helikopter. Dann greift einer zum Funkgerät, das an seiner Schulter befestigt ist, und lauscht auf die Stimme aus der Zentrale. Er antwortet etwas, und dann steigen beide Polizisten in die Pedale und radeln schnell weg. Nach einer halben Minute entfernt sich auch der Heli.

Die Frau steht verwirrt hinter Elsa und Robin.

»Sie sind weg«, sagt Elsa.

»Prima«, sagt Robin.

»Okay«, sagt Elsa. Dann wendet sie sich zu der Galeristin. »Vielen Dank für die Information. Wir gehen dann mal wieder.«

»Oh. Ja«, sagt die Frau.

Elsa und Robin verlassen die Galerie, überqueren die Straße und biegen in die Kerkstraat.

*

Ans Kahn steht am Schreibtisch ihrer Sekretärin. Sie sieht bedrückt aus.

»Kann ich etwas tun?«, fragt Fré.

»Nein«, sagt Kahn. »Das ist sehr nett. Aber ich glaube, niemand kann mehr etwas tun.«

»Ich finde es so gemein«, sagt Fré.

»Wir müssen unser Los erhobenen Hauptes tragen«, sagt Ans. »Etwas anderes bleibt uns nicht übrig.«

Da klingelt das Telefon auf dem Schreibtisch.

»Direktionssekretariat«, sagt Fré, als sie den Hörer abnimmt.

Ans schaut sich um. Sind es Tage, die sie hier noch verbringt? Stunden? Oder vielleicht nur Minuten? Und dann? Das halbe Jahr in der Toskana herumsitzen? Jeder andere würde dafür einen Mord begehen, aber sie würde durchdrehen. Das weiß sie.

Fré setzt das Telefongespräch fort: »Nein, im Kalender ist nichts notiert.«

Ans wirft einen Blick auf ihre Sekretärin. Es stehen öfter Leute unangekündigt unten. Normalerweise merkt sie nichts davon, aber jetzt neben Fré ist sie doch neugierig.

»Was ist los?«, flüstert Kahn.

»Unten stehen zwei Frauen«, sagt Fré. »Eine davon in Jogginghosen.«

»O Gott. Kunden«, sagt Ans. Sie verdreht die Augen. »Sag ihnen, dass sie ihre Spareinlagen los sind. Und dass ich nichts daran ändern kann.«

Fré nimmt die Hand wieder vom Hörer. Der Wachmann spricht in ihr Ohr. Sie blättert den großen Papierkalender auf ihrem Schreibtisch durch.

»Nein, auch kein Ruys.«

Ans ist verblüfft. Hat Fré jetzt Ruys gesagt? Hat sie Marcus’ Namen ausgesprochen? Ist er etwa hier?

»Dann schick sie eben weg«, sagt die Sekretärin kratzbürstig. »Besucher stehen normalerweise auf den Listen, die auch ihr habt.«

»Warte«, ruft Ans.

Fré sagt: »Moment«, legt wieder die Hand auf den Hörer und sieht Ans an.

»Ruys? Marcus Ruys?«, fragt Ans.

Fré nimmt die Hand vom Telefon.

»Wie ist der Vorname?« Sie wartet kurz und richtet sich nach wenigen Sekunden an ihre Chefin.

»Elsa«, sagt Fré dann. »Elsa Ruys. Sie sagt, dass du ihren Vater kennst.«

Ans schluckt.

»Bring sie herauf«, ruft Ans ins Telefon. »Sofort.« Sie weiß, dass ihre Befehle in Kürze keine Kraft mehr haben, dass ihre Macht zusammenfallen wird wie Segel in der Flaute. Sie klingt jetzt strenger denn je.

15:00 Uhr
Die Nederlandsche Bank
Frederiksplein, Amsterdam

Im Fahrstuhl auf dem Weg nach oben versucht sich Elsa ein Bild von Ans Kahn und ihrem Vater zu machen. Sie kennt Kahn vom Fernsehen, dort wirkt sie vor allem sachlich, resolut und streng. Wie solche Menschen sich wohl als Geliebte verhalten, ist ihr immer ein Rätsel.

Neben ihr und Robin steht ein Wachmann. Sein Blick schießt zwischen den Nummern der Stockwerke, die sie passieren, und den beiden Frauen hin und her.

Als sich die Türen öffnen, sehen sie sofort Ans. Der Wachmann geht voran, nach ihm verlassen Robin und Elsa den Lift. Elsa gibt Kahn die Hand und stellt sich vor. Robin folgt ihrem Beispiel.

Ans sieht Elsa eindringlich an und mustert ihr Gesicht, als ob sie darin Ähnlichkeiten zu Marcus Ruys suchen würde.

»Lass uns kurz allein«, weist sie ihre Sekretärin an.

Der Wachmann, der mit nach oben gekommen ist, hat einen kurzen Blickwechsel mit Kahn. Elsa und Robin nehmen an dem großen Konferenztisch im Büro Platz, während Ans die Tür hinter sich schließt.

»Es tut mir leid, dass wir unangemeldet hereinplatzen«, sagt Elsa. »Aber mit meinem Vater ist etwas passiert. Marcus Ruys.«

»Ach je, ja, das dachte ich mir schon.«

»Das dachten Sie sich schon?«, fragt Elsa verwundert.

»Ja. Er hat heute Nacht auf meinen Anrufbeantworter gesprochen. Er klang ziemlich verwirrt.«

»Vergangene Nacht?« Elsa schaut zu Robin.

»Ja«, sagt Ans. »Heute früh habe ich mehrfach versucht, ihn anzurufen, aber ich konnte ihn nicht erreichen.«

»Nein«, sagt Elsa. »Das stimmt. Er wurde … sie haben ihn heute früh gefunden … er lebt nicht mehr.«

»O Gott«, sagt Ans erschrocken. »Was ist denn passiert?«

»Heute früh … Es waren …« Elsa beibt in ihren eigenen Worten stecken.

Robin übernimmt. »Wir wissen es nicht genau. Es ist sehr viel passiert. Ich bin eine Bekannte von Marcus Ruys, ich kannte ihn von der Universität.«

Ans schaut, als könne sie nicht glauben, dass diese junge Frau und Marcus sich kannten. Elsa meint Ans’ Gedanken zu lesen: Marcus Ruys hat noch immer Studentinnen als Geliebte, zwanzigjährige Mädchen, die bei ihm die Weisheit finden, die ihre Altersgenossen nicht haben.

»Er wurde ermordet«, fährt Robin fort.

»Ermordet?«

»Ja. Und wir haben den starken Verdacht, dass es mit einem Dokument zu tun hat, das ich gefunden habe. Ich hatte Professor Ruys bei dessen Untersuchung um Hilfe gebeten.«

Ans betrachtet die beiden jungen Frauen in ihrem Arbeitszimmer aufmerksam.

»Und die Leute, die ihn ermordet haben, scheinen dieses Dokument unbedingt haben zu wollen«, sagt Elsa.

»Ich verstehe kein Wort«, sagt Kahn. »Ach Kind, mich erschreckt vor allem die Nachricht, dass sie ihn ermordet haben.«

Elsas Augen füllen sich mit Tränen. Sie versucht, nicht erneut die Fassung zu verlieren.

»Und warum seid ihr hier? Warum hat Marcus mich noch heute Nacht angerufen?«, fragt sie.

»Das wissen wir leider auch nicht. Dürfen wir seine Nachricht bitte einmal hören?«, fragt Elsa. »Vielleicht verstehen wir dann ein bisschen mehr.«

»Natürlich.«

Ans schiebt ihren Stuhl zurück und geht zu ihrem Schreibtisch. Sie drückt ein paar Knöpfe, und dann schallt Marcus Ruys’ Nachricht erneut durch den großen Raum. Elsa hört aufmerksam zu, obwohl sie sich zusammennehmen muss, damit die Stimme ihres Vaters sie nicht wieder aus der Fassung bringt. Die Stimme, die in dem Augenblick nur noch … ja, wie lange eigentlich … zu leben hatte?

»Hallo? Ansje? Hier ist Marcus. Ich habe vier Nummern von dir probiert, und diese ist die einzige, die zu funktionieren scheint. Ich hoffe, dass du das hörst, Ansje. Ich weiß, es ist lange her, aber ich brauche deine Hilfe. Ich suche einen Platz, wo ich etwas verstecken kann. Einen Safe oder so. Du hast doch sicher Zugang zu einem guten Safe? An den nie einer rangeht? Wo die Sache jetzt liegt, ist sie nicht sicher. Ansje, bitte, es tut mir leid, dass ich dich nach all den Jahren belästige, aber ich muss etwas verstecken. Nur kurz, vielleicht für ein paar Wochen, vielleicht länger. Dort, wo es jetzt ist, ist es nicht mehr sicher. Sie werden es finden, und deshalb brauche ich einen Platz, an dem es keiner je suchen wird. Rufst du mich zurück? Es ist eilig. Ich … Ansje, ich ruf dich später noch mal an, oder ruf du mich an. Hier ist jemand. Küsschen.«

»Wo die Sache jetzt liegt, ist sie nicht sicher …«, wiederholt Robin. »Aber wo könnte das sein?«

Elsa bittet Ans, das Band noch einmal laufen zu lassen.

Die Stille nach dem zweiten Abhören ist beklemmend. Es dauert eine Minute, bis Elsa etwas sagt. Dann rekapituliert sie.

»Also … mein Vater hat etwas in seinem Besitz, das so viel Wert hat, dass andere ihn dafür ermorden. Und das gleichzeitig so wichtig ist, dass er lieber stirbt, als es diesen anderen zu geben. Und auch noch so wichtig, dass er mitten in der Nacht einen Safe sucht, um es zu verstecken. Er wusste, dass sie ihm auf den Fersen waren, nehme ich an?«

»Woher wisst ihr, dass die Leute dieses Dokument suchen?«, fragt Ans. »Vielleicht hat er ein wertvolles Gemälde auf dem Dachboden? Oder besitzt eine goldene Uhr?«

»Weil ich selbst mit ihnen gesprochen habe«, sagt Elsa. »Diese Männer haben mich von Schiphol abgeholt.«

»Von Schiphol? Meine Damen, ich kann Ihnen absolut nicht folgen. Und was sagt die Polizei dazu?«

»Die haben eine Ermittlung eingeleitet«, sagt Elsa.

»Zum Glück«, sagt Ans. »Dann wird sich alles klären.«

Elsa wirft Robin einen Blick zu. Ist es vernünftig, jetzt zu viel zu verraten? Andererseits: Ihr Vater hat sie zu Kahn geführt. Ihr Vater hat bei Kahn einen Safe gesucht. Ans Kahn ist im Moment alles, was sie haben.

»Die Frage ist nur, ob die Polizei in der richtigen Richtung sucht«, sagt Elsa leise.

»Sie ist doch schon dabei? Ist die Polizei denn auf der Suche nach diesen Widerlingen?«

»Schon, ja«, sagt Elsa beschämt. Sie wendet den Kopf ab. »Sie ist auf der Suche, aber nicht nach diesen Männern.«

»Wen sucht sie denn dann?«

Elsa schaut Robin an.

»Uns«, sagt sie leise.

15:20 Uhr
Haus von Marcus Ruys
Zandpad, Amsterdam

»Der Heli ist zurück nach Schiphol«, sagt Mirjam. »Der Treibstoff war alle.«

Hart hebt den Blick vom Küchentisch im Haus des alten Professors.

»Nichts gefunden?«

»Nichts«, antwortet Mirjam.

Der Leiter der SpuSi stellt sich zu ihnen.

»Wir bringen das hier jetzt zu Ende«, sagt Peter. »Erst dann bringen wir die Leiche in die Gerichtsmedizin. Mal sehen, ob mehr zu finden ist als nur diese Kopfwunde.«

»Gut«, sagt Hart. »Dann wollen wir mal gehen.«

Mirjam ist aus der Küche gegangen. Hart bleibt noch kurz sitzen. Er legt den Kopf in die Hände. Wenn Ruys’ Tochter wirklich von nichts wusste und eben erst im Haus ankam, warum ist sie dann geflohen? Was könnte ihr wichtiger sein, als alles in Ruhe aufzuklären? Was ist eiliger als die Wahrheit?

Mirjam kommt zurück, in der Hand ein Mobiltelefon. Sie flüstert, während sie mit der Hand das Mikrophon zudeckt.

»Der Freund der Tochter«, sagt sie. »Aus Frankreich, über die Zentrale.«

Hart bedeutet ihr, ihm das Telefon zu geben.

»Guten Tag«, sagt er. »John Hart. Kripo Amsterdam-Amstelland. Mit wem spreche ich?«

»Mit Joost Doorman«, sagt eine Stimme. »Ich mache mir Sorgen um meine Freundin.«

»Das begreife ich«, sagt Hart. Er schreibt den Namen auf einen Zettel.

»Wissen Sie, wo sie ist?«, fragt Joost.

»Ich habe gerade mit ihr gesprochen«, sagt Hart.

»Gott sei Dank«, antwortet Joost. »Und wo ist sie jetzt? Kann ich sie kurz sprechen? Ich erreiche sie nicht. Sie geht schon den ganzen Morgen nicht an ihr Handy.«

John bedeckt das Telefon mit der Hand, geht zu Mirjam und flüstert: »Wird die Nummer zurückverfolgt?«

Mirjam nickt.

»Herr Doorman«, sagt Hart. »Ihre Freundin ist im Moment nicht mehr hier, aber wir haben vergessen, sie etwas zu fragen. Es ist sehr wichtig für uns, sie zu sprechen. Haben Sie eine Ahnung, wohin sie gegangen sein könnte?«

Joost stammelt.

»Nein. Ich … Ich verstehe überhaupt nichts mehr. Ich dachte, Sie wüssten genau, wo sie ist.«

»Die Ermittlung ist in vollem Gang«, sagt Hart. »In dieser Phase wirkt es manchmal ziemlich chaotisch.«

»Es geht doch um den Tod ihres Vaters?«

»Wissen Sie davon?«

»Ja, natürlich. Moment mal … Herr Hart? Moment. Ich werde angerufen. Vielleicht ist es Elsa.«

Johns Augen weiten sich. Er gestikuliert zu Mirjam.

»Ich warte«, sagt er. »Schnell, nehmen Sie den anderen Anruf entgegen. Ich warte so lange.«

Joost steht auf der Terrasse in der Ecke mit dem besten Empfang. Er drückt den Knopf und wechselt zum zweiten Anrufer.

»Hier ist Joost.« Mit der freien Hand hält er sich das andere Ohr zu. Er kneift die Augen halb zusammen.

»Liebster«, ertönt eine Stimme. »Oh, bin ich froh, dass du abnimmst.«

»Elsa, bist du’s?«

»Ja. Ich kann nicht lange sprechen.«

»Was ist denn los bei dir?«, fragt er. »Warum kann ich dich nicht mehr erreichen? Warum weiß die Polizei nicht, wo du bist?«

»Die Polizei? Hast du mit ihr gesprochen?«

»Ja, ich habe gerade einen von der Kripo auf der anderen Leitung.«

Elsa seufzt.

»Wo bist du?«

»Ich bin in Amsterdam. Bei einer Freundin von Papa. Hör zu, du darfst der Polizei nicht sagen, dass du mit mir gesprochen hast. Sag, dass es jemand anders war, dass es falsch verbunden war. Sag auch, dass du nicht weißt, wo ich bin.«

»Wozu das alles?«

»Das erkläre ich dir später. Im Augenblick bin ich in Sicherheit. Wie geht es Lars?«

Joost schaut auf das Reisebett, das auf der Terrasse unter einem Sonnenschirm steht.

»Gut«, sagt er. » Aber Elsa, ich begreife es nicht.«

»Alles wird sich klären, Liebster«, sagt sie. »Ich lege jetzt auf. Nicht sagen, dass du mit mir gesprochen hast.«

»Okay«, antwortet Joost. »Sei vorsichtig.«

Dann legt Elsa auf.

Hart wartet mit dem Telefon in der Hand in der Küche des Hauses am Vondelpark. Am anderen Ende der Leitung ist es still, aber auf dem Schirm sieht er, dass die Verbindung immer noch steht.

Ein Polizist kommt mit einem Zettel herein und reicht ihn Mirjam.

»Oh«, sagt sie, während sie den Text auf dem DIN-A4-Blatt studiert.

»Was ist das?«, fragt Hart.

»Die Fingerabdrücke auf dem Elefanten ergaben eine Übereinstimmung«, sagt sie.

»Mit wem?«

»Elsa Ruys.«

Hart und Mirjam sehen sich an. Dann klickt es in der Leitung.

»Hallo?«, fragt Joost.

»Herr Doorman?«

»War es Ihre Freundin?«

»Nein«, antwortet er. »Es war jemand anders.«

»Schade. Es wird immer wichtiger, dass wir Ihre Freundin sprechen. Würden Sie ihr, sobald Sie sie erreichen, ausrichten, dass sie gut daran täte, sich so schnell wie möglich bei uns zu melden?«

»Ja«, sagt Joost. »Das werde ich tun.«

15:30 Uhr
Die Nederlandsche Bank
Frederiksplein, Amsterdam

Ans Kahn ist unschlüssig. Sie hat Marcus’ Tochter und ihre Begleiterin kurz allein gelassen und ist an Fré vorbei in die Teeküche auf der Südseite des quadratischen Turms geschlichen. Sie presst die Stirn gegen die Fensterscheibe und sieht nach unten. Schlechtes Timing für diesen merkwürdigen Vorfall, denkt sie. Oder vielleicht doch ein gutes Timing, denn wäre es ein Jahr früher passiert, als alles noch wie geschmiert lief und in Butter war, hätte sie dem wahrscheinlich keine Aufmerksamkeit geschenkt. Jetzt, wo alles kurz vor dem Zusammenbruch steht, kommt es darauf auch nicht mehr an. Armer Marcus.

Die Tochter hat ihre ganze Hoffnung in Ans gesetzt. Sie konnte es in ihren Augen sehen. Die gleichen Augen, in denen sich einst Marcus’ Hoffnung in sie gezeigt hatte. Nur hatte Ans Kahn nichts, um diese Hoffnung zu nähren. Sie wusste nicht mehr als das, was Marcus heute Nacht aufs Band gesprochen hat. Es gab nichts zu helfen, sie wüsste nicht, womit.

Ans seufzt. Mit der Rechten öffnet sie ein schmales Fenster. Die großen Fensterscheiben daneben sind abgeschlossen und können nicht geöffnet werden. Nicht in dieser Höhe. Nur kleine, rechteckige Fensterchen haben Fensterhebel.

Sie steckt den Kopf hinaus. Mit ein bisschen Anstrengung könnte ich ganz durchpassen, denkt sie. Sie ist zwar breiter geworden, aber auch immer kleiner. Komisch, dass Menschen wieder schrumpfen, denkt sie. Als würde das Leben aus ihnen herausrinnen.

Die Entfernung bis zum Boden ist groß. Wie lange es wohl dauert, bis man aufschlägt? Fühlt man das noch, wie einen die Schwerkraft in die Steinplatten drückt? Brechen zuerst die Knochen, platzen die Organe, bevor man das Bewusstsein verliert? Oder ist man schon bewusstlos, bevor man auf den Boden aufschlägt?

Sie schüttelt den Kopf. Bizarre, unrealistische Gedanken, die jeden in dieser Höhe überfallen, aber sie kann sich gegen das Gefühl nicht wehren, dass ihr Leben vorbei ist, ob sie nun springt oder nicht.

Elsa sitzt am Konferenztisch in Kahns Büro. Robin steht an einem der Fenster und schaut hinaus.

»Siehst du den Hubschrauber noch?«, fragt Elsa.

»Nein«, antwortet Robin. »Aber vielleicht haben sie gar nicht uns gesucht. Wir müssen es auch nicht wichtiger machen, als es ist.« Ihr Atem beschlägt das Glas. Nur kurz, dann ist die Scheibe wieder klar.

Sie schweigen einen Augenblick. Ans Kahn bleibt lange weg. Auf ihrem Schreibtisch tickt eine kleine Uhr. Elsa fragt sich, worauf sie warten. Ist Kahn dabei, extra Informationen einzuholen? Telefoniert sie mit anderen? Etwa mit der Polizei?

Minutenlang tut sich nichts. Elsa denkt an das Alpha und das Beta. Irgendetwas stimmt nicht. Robin ist das Alpha, Kahn das Beta. Aber sie bringt das eine nicht mit dem anderen in Verbindung.

»Wir sind zu früh hier«, sagt Elsa plötzlich.

»Wie meinst du?«, fragt Robin. Sie dreht sich um und setzt sich wieder.

»Diese Kahn weiß auch nicht mehr«, sagt Elsa. »Mein Vater hat sie nur gebraucht, weil sie einen sicheren Safe besorgen kann. Deshalb sind wir hier. Um das Dokument im Safe zu verstecken. Also sind wir zu früh.«

»Denn wir haben das Dokument noch nicht«, sagt Robin.

»Genau.«

»Aber hier war doch das Beta? Und ich das Alpha?«

»Eben deshalb begreife ich es nicht«, sagt Elsa.

Sie steht auf und marschiert auf dem hochflorigen blauen Teppich herum.

»Weißt du wirklich nicht mehr als das, was du mir erzählt hast?« Sie dreht sich zu Robin um.

»Nein. Wirklich nicht, glaube ich …«

»Denk noch mal gut nach. Was hast du mit ihm besprochen? Worüber habt ihr euch unterhalten? Hat er dir vielleicht doch noch einen Hinweis gegeben?«

Elsa weiß, dass ihr Vater die Dinge manchmal subtil versteckte. Jemand wie Robin könnte so etwas leicht übersehen. Anders als sie selbst. Kleine Bemerkungen, Akrosticha, Wasserzeichen, Zettel an der Wand, wie der Zettel mit »Palast«. Es muss mehr gegeben haben, als Robin erzählt hat.

»Ja, meine Güte«, sagt Robin. »Ganz bestimmt. Aber darauf habe ich überhaupt nicht geachtet. Ich konnte doch nicht wissen, dass er ermordet wird und ich von seiner Tochter auf eine Verfolgungsjagd mitgeschleppt würde.«

»Versuch dich an etwas zu erinnern. Was wollte er mit dieser Cicero-Seite?«

»Ähm … Oh, er wollte sie jemandem zeigen«, sagt Robin.

»Und wem?«

»Einem Marten, kann das sein?«

Elsa denkt nach. Sie erinnert sich nicht, je mit ihrem Vater über einen Marten gesprochen zu haben. Ihr Gedächtnis gibt keinen Marten her.

»Bestimmt ein Kollege«, sagt sie. »Kennst du den Nachnamen?«

»Nein«, sagt Robin. »Den hat er auch nicht erwähnt.«

»Okay, und was sonst? Woran erinnerst du dich noch?«

»Ähm … ich habe ihm geraten, darüber zu schreiben. Vielleicht im Internet. O ja, und ich habe ihm gezeigt, was ein Weblog ist.« Sie lächelt beim Gedanken an das Gespräch.

»Stimmt, das hast du gesagt«, sagt Elsa. Sie lächelt nicht, sie denkt nach, versucht alles miteinander zu verknüpfen. »Und was hielt er davon? Was meinte er dazu?«

»Über mein Weblog? Er fragte, ob jeder das einfach so lesen könne. Ja, hab ich gesagt. Nun, das fand er ziemlich toll … und dann …«

Robin runzelt die Stirn. Sie verstummt.

»Und dann?«, fragt Elsa. »Was hat er gesagt?«

Robin steht auf und geht zu Kahns Schreibtisch.

»Was hast du vor?«, fragt Elsa.

»Dann habe ich ihm gezeigt, wie man ein Weblog macht. Und wir haben auf seinem Computer zum Spaß eins angelegt.«

»Was? Ein Blog für meinen Vater?«

»Ja«, bekräftigt Robin, während sie sich an den Computer setzt. Elsa läuft um den Schreibtisch herum und stellt sich neben sie.

»Aber eben nur so zum Spaß«, sagt Robin.

Sie öffnet ein Internetfenster und tippt ein: marcusruys.-wordpress.com. Dann drückt sie auf Enter. Eine leere Website erscheint. Nur der Titel oben, keine Fotos. Ein weißer Hintergrund, schwarze Buchstaben.

»Shit«, sagt Elsa. »Leer.«

Eine einzige Nachricht schmückt die Titelseite. Offensichtlich eine Testpost für das Layout, um diverse Schrifttypen auszuprobieren.

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Robin klickt noch ein paarmal weiter, aber mehr als das Pseudolatein der Internetwelt erscheint nicht auf dem Schirm. Im Gang hört man Kahns Stimme.

Beide springen hinter dem Schreibtisch auf und wenden sich zum Fenster, als würden sie die Aussicht bewundern. Ans betritt ihr Büro. Auf dem Bildschirm prangt noch immer das leere Weblog des betagten Wissenschaftlers.

»Ich weiß es wirklich nicht«, sagt sie. »Mir fällt einfach nichts ein. Ich weiß wirklich nicht, was ich für euch tun könnte.«

»Kennen Sie einen Marten?«, fragt Elsa. »Einen, den mein Vater auch kannte?«

Ans denkt nach. Sie geht zum Tisch und schenkt sich ein Glas Wasser ein.

»Marten oder Maarten?«, fragt sie.

»Maarten!«, ruft Robin. »Es war Maarten.« Schuldbewusst schaut sie Elsa an. »Tut mir leid.«

»Maarten … Das könnte Maarten van Eck sein, denke ich«, sagt Kahn. »Der Historiker. Ein alter Freund deines Vaters. Heutzutage vor allem aus dem Fernsehen bekannt.«

»Oh, der«, ruft Robin.

»Wer?«, fragt Elsa. »Um wen geht es?«

»Maarten van Eck. Der immer in Talkshows antanzen muss, wenn es um niederländische Geschichte geht. Um die Verfassung, Staatsoberhäupter, solche Sachen. Ganze Prinsjesdagen lang, bei königlichen Hochzeiten sitzt er neben dem Moderator, um fachmännisch Auskunft zu geben.«

Elsa kann sich nicht erinnern, dass sie in jüngster Zeit etwas im Fernsehen gesehen, geschweige denn sich für Prinsjesdag oder Hochzeiten der Royals interessiert hätte. Aber bei dem Namen klingelt es schon. Maarten van Eck.

»Van Eck … Ist das der von Ruys, Vincke und van Eck?«, fragt Elsa.

»Ja, genau!«, sagt Ans Kahn. »Der van Eck.«

»Klingt nach einer Anwaltskanzlei«, sagt Robin.

»Stimmt«, sagt Elsa. »Aber es war eine Vortragsreihe. Populärwissenschaftliche Vorträge. Im Literaturcafé De Rode Hoed, jede zweite Woche. Zielgruppe waren normale Leute, keine von der Universität. Die Reihe wurde von meinem Vater und zwei anderen, Gert Vincke und Maarten van Eck, organisiert. Sie waren immer abwechselnd dran und durften sich selbst eine Art öffentliche Vorlesung ausdenken. Atheismus, die Relativitätstheorie, Kolonialismus und so weiter. Mein Vater sprach über sein Fachgebiet. Vincke war Physiker und van Eck Historiker. Zusammen wussten sie fast alles. Das dachte ich jedenfalls als Kind.«

Die Erinnerungen kommen wieder. Ihr Vater hat ihr später oft davon erzählt. Auch van Eck als Person taucht wie aus dem Nebel wieder vor ihr auf.

»Ich habe ebenfalls darüber gelesen, damals«, sagt Kahn. »Die Abende waren sehr beliebt, Ruys, Vincke und van Eck. Irgendwann waren die Vorträge schon Wochen vorher ausverkauft.«

»Das weiß ich auch noch«, sagt Elsa. »Ich war klein, aber ein Jahr lang war fast alles in unserem Leben davon beherrscht. Meine Mutter hat das ganz verrückt gemacht.«

»Gut«, sagt Robin. »Dann wissen wir also, wer dieser Maarten ist. Maarten van Eck.«

»Also müssen wir versuchen, ihn zu finden«, sagt Elsa. Wenn er inzwischen eine so prominente Persönlichkeit geworden ist, wird seine Adresse bestimmt nicht im Internet zu finden sein, denkt sie.

»Ich geh mal kurz telefonieren«, sagt Kahn. »Einen Augenblick.«

Erneut verlässt Ans Kahn das Büro. Elsa geht sofort wieder zum Computer. Sie klickt den Browser weg und löscht den Suchverlauf. Dann eilt sie wieder zurück. Robin beobachtet sie verwundert.

»Niemals mehr Beweise hinterlassen als nötig«, sagt Elsa.

Robin runzelt die Stirn.

»Hast du als Kind nie bei Schnitzeljagden mitgemacht?«, fragt Elsa.

Kahn kommt wieder ins Zimmer. Auf einem Zettel, den sie Elsa reicht, steht eine Adresse.

»Mit einer Telefonnummer kann ich nicht dienen«, sagt sie. »Aber immerhin mit seiner Adresse. Habt ihr ein Transportmittel?«

»Nein«, sagt Elsa. »Nichts.«

»Wartet einen Augenblick«, sagt Ans. Sie geht ins Büro ihrer Sekretärin.

»Bittest du Berend, die beiden kurz wegzubringen?« Kahn ruft den Fahrstuhl. Als sie Elsa und Robin die Hand gegeben hat, wendet sie sich um. Doch erneut hält Fré sie auf.

»Der Premier ist auf dem Weg hierher.«

»Schon wieder?«, ruft Ans.

»Er kommt mit einem Experten. Er sagt, dass er möglicherweise gute Nachrichten hätte.«

Ans schaut verwundert auf ihre Sekretärin. Was für eine gute Nachricht soll denn um Himmels willen jetzt noch kommen können!

»Was für ein Tag«, murmelt sie.

»Was hast du gesagt?«, fragt Fré.

»Nichts«, sagt sie. »Vergiss es. Schick sie herein.« Mit einem Bruchteil mehr Vertrauen in die Zukunft geht sie in ihr Büro zurück.

16:00 Uhr
Innenstadt, Amsterdam

Berend ist ein guter Chauffeur, denkt Elsa. Er fragt nichts, sagt nichts, fährt nicht zu schnell und nicht zu langsam und schaut nur in den Rückspiegel, wenn es unbedingt nötig ist. Nur wenn Joost darauf besteht, nimmt Elsa ein Taxi; sie selbst erträgt lieber das Demütigende eines Regenanzugs, als sich hinten in einem Taxi womöglich die rassistischen Bemerkungen des Fahrers anhören zu müssen.

Berend gleicht in keiner Weise den Fahrern aus früheren Begegnungen.

»Maarten van Eck kennt man also aus dem Fernsehen?«, fragt Elsa Robin.

»Ja«, sagt Robin. »Du hast ihn bestimmt mal gesehen. Es gibt immer was zu lachen.«

Elsa zieht das in Zweifel.

Der Wagen von Ans Kahn ist leise. Berend fährt über die Stadhouderskade zum nördlichen Teil der Innenstadt. Über den Haarlemmerdijk, rechts über den Haarlemmerplein, unter einer breiten Eisenbahnbrücke durch. Dann biegt er ab, und sie fahren über eine kleine Brücke auf das Prinseneiland. Vor einem alten renovierten Lagerhaus hält er an.

»Wir sind da«, sagt Berend.

»Vielen Dank«, sagt Elsa.

»Soll ich warten?«

Elsa überlegt. Angenommen, dieser van Eck ist nicht da oder will sie nicht empfangen, dann wäre es praktisch. Andererseits: Wo sollte Berend sie denn hinbringen? Ans Kahn hat ihr, bevor sie aufbrachen, einen Zettel mit ihrer privaten Telefonnummer gegeben.

»Nein danke, nicht nötig«, sagt Elsa schließlich.

Trotz seines neutralen Auftretens, das signalisiert: Ich höre nichts, sehe nichts, weiß nichts, sagt der junge Chauffeur: »Viel Erfolg.« Als wüsste er doch Bescheid. Über die Vergangenheit, die Gegenwart, die Zukunft. Als hätte er sich die Schnitzeljagd ausgedacht.

Dann stehen sie vor der Tür mit einem schlichten Schild, van Eck. Robin klingelt. Es dauert einen Moment, bis sich etwas tut. Schließlich ertönt eine Stimme aus dem Lautsprecher.

»Nein«, sagt die Stimme. »Ich bin nicht da. Geh weg.«

»Herr van Eck?«, fragt Elsa.

Es ist still.

»Herr van Eck«, sagt Elsa wieder. »Ich bin Elsa Ruys, die Tochter von Marcus Ruys.«

Erneut Stille. Robin und Elsa hören den Mann in den Hörer atmen.

»Was wollt ihr?«, fragt er dann. Er sieht, dass wir zu zweit sind, denkt Elsa. Irgendwo hängt eine Kamera.

»Das weiß ich auch nicht so recht«, sagt Elsa. »Aber mein Vater wurde tot in seinem Haus gefunden.«

Elsa merkt zu ihrer Verwunderung, dass langsam die Gewöhnung einsetzt. Der Fakt, die Mitteilung. Eher ein Teil aus dem Puzzel, das sie lösen muss, als ein einschneidendes Ereignis in ihrem eigenen Leben.

Robin blickt um sich herum. Elsa schaut hinauf, auf van Ecks Haus und in den blauen Himmel über der Stadt. Keine Hubschrauber, keine schwarzen Autos, keine Fahrradpolizisten. Hoch oben kreist ein Vogel, ein Raubvogel über einem urbanen Viertel. Ein befremdlicher Anblick.

Dann poltert es im Lautsprecher, und sie hören den Türsummer. Robin drückt gegen die Tür, und sie fangen gerade noch Maarten van Ecks Stimme auf: »Erster Stock, Ende des Flurs.«

Oben angekommen, steht ein schlanker Mann mit Bärtchen in der Tür. Er trägt einen schönen Anzug ohne Krawatte, und seine Haare sehen aus wie frisch geschnitten. Er ist jünger als ihr Vater, sieht Elsa. Eher im Alter ihrer Mutter.

»Tut mir leid, dass wir Sie stören«, setzt Elsa an. »Aber …«

»Bist du seine Tochter?«, fragt van Eck.

»Ja.«

»Die Mathematikerin?«

»Ja«, sagt Elsa wieder.

Van Eck streckt die Hand aus.

»Verdammt. Jetzt erkenne ich es«, sagt er. »Ich habe dich als Kind ein paar Mal gesehen. Wie alt warst du wohl? Sieben, acht?«

»Das weiß ich nicht mehr«, sagt Elsa.

»Was, hast du gesagt, ist mit Marcus passiert?«

»Er lebt nicht mehr«, antwortet Elsa.

Van Eck nickt ruhig. Er hatte es schon beim ersten Mal durch den Lautsprecher gehört, aber die Wiederholung bestätigt: Sein Freund ist verstorben. Er war ein alter Mann. Etwa fünfzehn Jahre älter als er. Alte Leute sterben.

»Wie ist es passiert?«

Robin schaut auf Elsa. Sie will es ihr nicht antun, es noch einmal zu sagen, deshalb übernimmt sie.

»Sie haben ihn umgebracht.«

Van Eck erschrickt.

»Vielleicht solltet ihr kurz reinkommen«, sagt er.

Van Ecks Wohnung ist das genaue Gegenteil vom Haus von Elsas Vater. Van Eck hat zwar eine vergleichbare Sammelleidenschaft, wie man es von Professoren wie ihm und Marcus Ruys erwarten darf, aber in Ecks Fall ist sie kombiniert mit einer Vorliebe für moderne Geräte und eine strenge Einrichtung. Es wirkt mehr wie ein Museum für moderne Kunst als wie das Zuhause eines alten Professors. Es ist dunkel. Ein großer Apple-Monitor steht auf einem Glasschreibtisch neben den vier gigantischen Fenstern eines Gebäudes, das einst ein altes Packhaus war. Wie hell und sommerlich es draußen auch ist, die Fenster sind verdunkelt. Auf einem anderen Monitor neben der Tür sieht Elsa die Straße, die Stelle, wo sie und Robin gerade noch standen, als sie aus Ans Kahns Limousine ausgestiegen waren.

Von der Decke hängt ein Beamer, gerichtet auf eine Leinwand, wo die Fernsehnachrichten auf Pause gestellt erstarrt sind.

»Augenblick mal«, sagt er. »Es ist jetzt doch sehr finster.«

Van Eck schnappt sich ein Tablet von einem Schränkchen, tippt ein paar Mal auf den Schirm. Und fast gleichzeitig strahlt die Sonne ins Zimmer, als die Verdunklung vor den Fenstern nach oben fährt, genau wie die Projektionsleinwand. Die spärliche Beleuchtung erlischt, und binnen einer Minute hat sich der Raum in ein helles, strenges Zimmer verwandelt.

»Entschuldigung«, sagt van Eck. »Gadgetfreak.«

Elsa lächelt. Sie denkt: Vielleicht kenne ich ihn doch besser, als ich dachte. Ob aus dem Fernsehen oder von einem Geburtstag bei ihrem Vater, weiß sie nicht mehr, aber van Ecks Gesicht ist ihr nicht völlig fremd.

»Setzt euch«, sagt er.

Elsa setzt sich neben Robin auf das weiße Ledersofa mit Aussicht auf das Wasser um das Prinseneiland. Und plötzlich schießen ihr die Worte durch den Kopf, die van Eck als Erstes aussprach, noch bevor er sie einließ: »Ich bin nicht da«, hatte er durch den Lautsprecher gesagt. »Geh weg.«

16:10 Uhr
Entrepotdok, Amsterdam

Jacob und der Chauffeur stehen beim ehemaligen Zolldepot Entrepotdok neben einem Container am Straßenrand. Auf der anderen Seite des Wassers sieht Jacob den Parkplatz und die Bäume des Artis-Zoos. Der Chauffeur wirft Hefter in den Abfallcontainer. Jacob blättert noch einen karierten Notizblock durch.

»Nichts als Vorlesungsmitschriften«, sagt er enttäuscht. Dann wirft er auch den Notizblock hinterher.

»Ja«, murmelt der Chauffeur.

»Das Mädchen wusste wirklich nichts«, sagt Jacob. »Sie ist einfach eine Studentin.«

Der Artis-Parkplatz ist nur halb voll. In der Ferne steigt eine Familie aus einem Kombi, aber niemand beachtet die beiden Männer jenseits des Kanals. Wegen der Ferien und der Hitze scheinen die üblichen Besucherscharen des Zoos auszubleiben. Amsterdamer mit Kindern sind aus der Stadt geflohen, und Touristen besuchen vor allem das Stadtzentrum und das Rijksmuseum. Eine drückende Mattheit hängt über der Stadt, als stünde die Zeit in der Hitze still.

»Ja, mag sein«, sagt der Chauffeur wütend. »Aber wohl eine, die dafür gesorgt hat, dass das falsche Dokument in die falschen Hände geraten ist.« Er hört sich an wie ein schlechter Schauspieler in einem Krimi.

Jacob betrachtet den Mann stirnrunzelnd. Als ob er das nicht selbst wüsste. Als ob er nicht wüsste, was auf dem Spiel steht und welche Rolle sie dabei spielen können.

Dann klingelt das Telefon. Jacob öffnet die Wagentür und fischt das Gerät vom Rücksitz.

»Ja«, sagt er.

»Jacob, wo bist du?«, fragt Vier.

»Äh … In der Nähe von Artis«, sagt er. »Wir durchsuchen ein paar Sachen von dem Mädchen.«

Offenbar sind die Codes jetzt nicht mehr nötig, denkt Jacob. Irgenwann zwischen heute früh und jetzt wurden die Codes aufgehoben, die all die Jahre die Sicherheit garantiert haben. Dieses Jahr hatten sie die Namen der Alpenpässe verwendet. Seine Idee. Iseran war er. Jetzt war er einfach Jacob geworden. Es hatte Viers Regime nicht gründlicher gemacht.

»Du sagtest, dass die Polizei sie hatte?«, fragt Vier.

»Stimmt. Oder nicht?«

»Sie sind entkommen«, hört er Vier sagen.

»Was? Warum …«

»Warum sie dir das nicht gemeldet haben? Macht das einen Unterschied?«

Jacob schweigt kurz. Er schluckt.

»Nein«, sagt er dann. »Nein, nein, so war das nicht gemeint.«

»Vielleicht ist es nicht mal eine Katastrophe«, setzt Vier wieder an. »Solange die Tochter sucht, kommen wir dem, wo wir hinwollen, immer näher. Wer weiß, was sie noch alles herausfindet. Und wir selbst müssen dafür rein gar nichts tun.«

»Ja«, sagt Jacob. »So funktioniert es natürlich.«

»Es ist schon genug schiefgegangen«, sagt Vier streng. »Hör gut zu. Ich will, dass du nichts unternimmst, außer diese Tochter zu finden. Und wenn du sie gefunden hast, unternimmst du wieder nichts. Erst wenn sie das Dokument in der Hand hat, darfst du eingreifen. Bis dahin hältst du dich von ihr fern.«

»Ja«, sagt Jacob erneut. Er holt ein Taschentuch aus der Hosentasche und wischt sich die Stirn. »In Ordnung. Ich mache mich mal auf die Suche nach ihr.«

»Wo?«, fragt Vier. »Wo wirst du suchen?«

»Das weiß ich noch nicht.«

Vier seufzt. »Geh nirgendwohin. Ich rufe gleich wieder an.«

Dann wird die Verbindung unterbrochen.

Der Chauffeur blickt den Mann fragend an, der die Entscheidungen zu fällen hat. Der tut nichts. Man hat ihn aufgefordert zu warten. Zu bleiben, wo er ist, auf weitere Order zu warten. Also macht er das.

Hinter den Gittern des Zoos gegenüber brüllt irgendein Tier. Löwe oder Tiger vielleicht. Jacob weiß nicht viel von wilden Tieren. An Artis erinnert er sich nur aus seiner Kindheit. Als Junge fuhr er ganz selten einmal mit seinen Eltern von Soest nach Amsterdam. Dann gingen sie in den Zoo, in ein Restaurant an der Gracht oder zum IJ, um Ausschau nach Schiffen zu halten. Dass beide Eltern dabei gewesen wären, daran kann er sich kaum erinnern. Meist war es nur die Mutter oder nur der Vater, wenn der andere im Soestdijker Palast Dienst hatte.

Solche Ausflüge kamen nicht häufig vor. Aber zur Arbeit wurde er von seiner Mutter oft mitgenommen, ins Schloss von Soestdijk, wo die alte Königin wohnte. Eigentlich war es nicht üblich, dass Diener, Stubenmädchen, Köche und Portiers ihre Kinder mitbrachten, aber Königin Juliana fand ihn »ein so niedliches Bürschchen« und erlaubte, dass er dort herumsprang. Meist spielte er in der Küche im Souterrain, aber mitunter schweifte er durch den Palast und öffnete Türen, die nur Kinder straflos öffnen durften.

Er kannte alle Säle. Den Turnsaal, den Stucksaal, den Sportpavillon im Garten. Er weiß noch, wie es dort roch. Das Parfum in den Handtüchern in den Badezimmern, die Gerichte, die für die Familie und den Hofstaat zubereitet wurden: eine warme Mahlzeit um halb eins, zum Tee am Nachmittag wurden Plätzchen gebacken. Die meisten Räume wurden nicht genutzt. In jedem Raum andere Tapeten. Dicke Stofftapeten, Tapeten mit Relief, mit Mustern. Jacob konnte an kleinsten Unterschieden, an den Streifchen oder Farben erkennen, in welchem Raum er sich befand, wie viele Türen er wieder passieren musste, um dort zu landen, wo seine Mutter die Fenster putzte. Das waren seine glücklichsten Momente, auf Soestdijk, während ihn kein Mensch im Auge behielt, unter einem Schreibtisch, hinter einem Schrank, auf einem Dachboden, wo die Ziegel ungedämmt auf dem Holz auflagen und er durch ein kleines Fenster nach unten sah, auf die Autos, die auf dem Amsterdamse Straatweg vorbeifuhren.

Einmal traf er die alte Königin im Baarner Flügel an, im Winter, ganz am Ende, hinter einem Vorhang, an einem Fenster, das Ausblick auf die Straße bot. Sie spähte durch einen Spalt hinaus. Die Bäume waren kahl. Jacob wartete hinter einem Kabinettschrank darauf, dass sie wegginge, aber es dauerte mehr als zwanzig Minuten. Fast eine halbe Stunde sah sie schweigend auf die Menschen, die vorübergingen. Sie, unsichtbar, hinter spiegelndem Glas und durch einen Spalt im Vorhang. Als sie sich umdrehte und wegging, meinte Jacob Tränen zu sehen.

Erst einige Jahre später, als sie eigene Enkelkinder bekam, wurde ihre Liebe zu Jacob von der Liebe zum eigenen Fleisch und Blut verdrängt. »Vielleicht sollten Sie Ihren Sohn nicht mehr so oft mitbringen«, hatte sie zu seiner Mutter gesagt. »Er ist ein liebes Kind, aber er steht jedem im Weg herum.«

Jacob war gewachsen, er kam in den Stimmbruch, war nicht mehr der niedliche kleine Junge, der in einer Küchenecke mit seinen Autos spielte. Er war ein fremdes, plumpes Hindernis in den großen Räumen von Schloss Soestdijk geworden.

Im Zoo war er zu dieser Zeit schon seit Jahren nicht mehr gewesen.

Jacob hört die Laute und fragt sich, ob dort hinter den Mauern wohl noch Tiere leben, die es auch damals schon gab. Eine alte Schildkröte, die sich an ihn erinnern könnte. Ein Papagai, der noch sein kindliches Rufen imitiert, ohne dass jemand weiß, von welchem Kind der Vogel den Ruf übernommen hat.

Jacob starrt auf die alten gusseisernen Gebäude, die Gewächshäuser aus Glas, die über die Mauer emporragen, die Bäume, die wie versteinert in der Sommerhitze stehen.

Das Klingeln des Telefons reißt ihn aus seinen Erinnerungen.

Jacob nimmt ab.

»Ja?«

»Van Eck«, sagt Vier. »Maarten van Eck.«

»Der Mann aus dem Fernsehen? Was ist mit dem?«

»Dort befinden sie sich. Die Tochter und die andere.«

»Was suchen sie dort?«

»Das kannst du mir in einer halben Stunde erzählen.«

Vier nennt eine Adresse und beendet die Verbindung.

Jacob steckt sein Telefon in die Brusttasche, geht ums Auto herum und setzt sich auf den Beifahrersitz. Der Chauffeur steigt ebenfalls ein.

»Prinseneiland«, sagt Jacob. »Schnell.«

16:30 Uhr
Maarten van Ecks Haus
Prinseneiland, Amsterdam

Elsa und Robin versuchen, Maarten van Eck die Geschichte so genau und klar wie möglich zu erzählen. Ab und zu ergänzt Elsa Robin oder umgekehrt.

Van Eck hört aufmerksam zu, und als Robin erwähnt, dass sie einen Nebenjob in der UB in der Sondersammlung Seltene Objekte hat, ruft van Eck aus: »Auch schon vor zwei Jahren?«

Robin schüttelt den Kopf. »Waren Sie oft dort?«, fragt sie.

»Ja.«

»Und warum nicht mehr?«, fragt Robin.

»Fernsehen ist schön, aber es lenkt von dem ab, worum es wirklich geht«, sagt van Eck.

»Worum geht es denn?«, fragt sie.

»Leben«, sagt van Eck.

Robin sieht zu Elsa. Begreift sie, was van Eck meint?

Elsa geht nicht darauf ein und spricht weiter. Sie hat es eilig. Als sie beim Hier und Jetzt angekommen ist, steht van Eck vom Sofa auf und tritt ans Fenster.

»Also«, sagt er, »wenn ich es richtig verstehe, hast du« – er zeigt auf Robin – »Marcus unbewusst etwas zugespielt, was wichtig genug ist, um ihn zu töten, um dich« – er zeigt auf Elsa – »auf eine Spurensuche zu schicken, die aufgrund deiner Vergangenheit mit Marcus nur du bewältigen kannst und die dich schon zu zwei seiner Schatten aus der Vergangenheit geführt hat, während die Polizei denkt, du hättest deinen Vater ermordet?«

»Schatten?«

»Ja. Ans Kahn und ich.«

»Habt ihr euch denn nicht mehr gesehen?«, fragt Elsa.

»Nein«, sagt van Eck. Er blickt hinunter auf das Wasser in der Gracht. »Marcus war … wie soll ich das richtig ausdrücken … Marcus war nicht so glücklich mit der Art, wie ich meine wissenschaftlichen Interessen an den Mann zu bringen suchte. An den Mann auf der Straße.«

Jetzt erinnert sich Elsa an die Sendungen im Fernsehen, vor ein paar Jahren. Sie hat sie zusammen mit Joost ein paarmal gesehen. Van Eck wird gebeten, in wenigen Minuten etwas aus der Vergangenheit mit etwas aus der Gegenwart zu verknüpfen. Das macht er mit viel Witz, Erzählkunst und Sympathie. Und zwar so, dass er mit seinem Schlusssatz meistens Applaus erntet.

»Ich finde es immer nett«, sagt Robin.

»Danke. Du schon. Zum Glück. Und viele andere. Aber Akademiker wie Marcus waren der Ansicht, dass manche Angelegenheiten von den Menschen nun einmal nicht ohne ein bestimmtes Denkniveau oder mehr Fachwissen zu verstehen sind.«

Elsa hält sich zurück. Was das angeht, gleicht sie ihrem Vater. Sie verabscheut die Talkshows, in denen ein Wissenschaftler auftritt, um in wenigen Minuten völlig undenkbare Kausalitäten vors Volk zu kippen und historische Ereignisse mit einer philosophischen Theorie zu verknüpfen, um dann, total gezwungen und aus dem Zusammenhang gerissen, bei einer aktuellen Fragestellung zu enden. Und das Schlimmste dabei ist, dass sich die Studenten und Fakultätsmitglieder am nächsten Tag diesen Wirrwarr von halbwissenschaftlichem Unsinn gegenseitig erzählen, als ob sie ihn selbst erdacht hätten.

Elsa sitzt mit verschränkten Armen da.

»Ich sehe, dass unsere Tochter die Ruys-Gene ihres Vaters geerbt hat?«, spöttelt van Eck, als er Elsa die Stirn runzeln sieht. Er lacht.

»Ja, tut mir leid. Ich weiß es nicht. Wirklich«, sagt Elsa. »Aber oft ist etwas so komplex, dass es nicht in ein paar Minuten erklärt werden kann.«

»Na und?«, fragt Robin.

»Es ist sehr gefährlich, Leute glauben zu lassen, sie könnten auf die Schnelle etwas verstehen, was andere in jahrelanger Mühe ergründen wollten. Hitler hat es genauso gemacht.«

Van Eck muss noch lauter lachen.

»Das argumentum ad hitlerum«, ruft er.

»Nein, wirklich«, fährt Elsa fort. »Hitler missbrauchte Nietzsches Übermenschen für seine Nazitheorien. Allein schon dieser Begriff, ohne zu erklären, was er im Rahmen des gesamten Gedankengebäudes des Philosophen bedeutete. Er setzte den Leuten kleine, unvollständige Bruchstücke von etwas vor, in dem jahrelange Arbeit steckt. Und das hat nun einmal Auswirkungen auf den Mann auf der Straße. Eine Bestätigung elementarer Gefühle bei großen Denkern zu suchen, obwohl deren Ansichten oft viel nuancierter waren, das finde ich gruselig.«

Robin schaut Elsa an.

»Da ist was dran«, sagt van Eck. Er krault seinen Bart und bewegt sich zum Sofa, weg vom Fenster. Vor Elsa bleibt er stehen.

»Genau das ist der Grund, weshalb unsere Vorträge eingestellt wurden«, sagt er. »Gert Vincke wollte in die Politik und hielt immer engagiertere Vorträge. Ich wollte auf die Leute zugehen und hielt immer zugänglichere Vorträge. Marcus war von altem Schrot und Korn und wollte vor allem eine gute wissenschaftliche Geschichte erzählen, ohne Zugeständnisse.«

»Klingt gut«, sagt Elsa. »Ohne Zugeständnisse.«

»Herrgott noch mal, es ist gerade so, als hörte ich Marcus sprechen«, lacht van Eck. Dann nimmt er Elsa in den Arm und hält sie fest, als wäre sie wirklich sein alter Freund, der jetzt wieder vor ihm steht.

»Gut«, ruft er dann. »Zur Sache. Wir müssen dieses Dokument finden. Wenn es so wichtig ist, bin ich ihm verpflichtet, bei der Suche zu helfen. Du hattest es noch nicht eingescannt?«

»Nein«, sagt Robin.

»Und gibt es noch andere Dinge, die ihr nicht erzählt habt?«

»Er hatte ein Weblog«, sagt Robin. Sie scheint aus ihren früheren Fehlern gelernt zu haben.

»Marcus? Ein Weblog?«

»Ja, ich habe es für ihn eingerichtet.«

»Aber es steht nichts drin«, sagt Elsa. »Wir haben es schon in Kahns Büro angesehen.«

»Lasst mal sehen«, sagt van Eck, während er zu dem großen Apple-Monitor am Fenster geht. Robin folgt ihm und tippt nach seiner Aufforderung die URL der Website ein. Noch immer erscheint derselbe Titel, auf weißem Hintergrund, mit schwarzen Buchstaben und einem Fülltext:

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Van Eck lächelt.

»Ha!«, ruft er. Dann steht er auf, geht ein paar Schritte. Er sucht das Licht, sorgt dafür, dass er in einem Sonnenstrahl steht, verschränkt die Hände hinter dem Rücken und dreht sich Elsa und Robin zu.

»Es gibt niemanden, der den Schmerz liebt«, sagt er. »Der danach sucht und ihn haben möchte, nur weil es der Schmerz ist!«

»Wie bitte?«, fragt Elsa.

»Neque porro quisquam est qui do…« Hier hebt van Eck die Hände hoch und fährt fort: »… lorem ipsum quia dolor sit amet, censectetur adipisci velit!«

Elsa und Robin wundern sich.

»Das steht hier!«, ruft van Eck und zeigt auf den Monitor.

»Moment mal. Ist das denn wirklich Latein? Das da auf der Website?«, fragt Robin.

»Cicero!«, ruft van Eck noch lauter. »Marcus Tullius Cicero. ›Über die Grenzen von Gut und Böse‹. De finibus bonorum et malorum!«

»Ich habe immer gedacht, das sei Pseudolatein. Lorem ipsum. Pseudosprache«, sagt Elsa.

»Ja. Sicher. Der Rest schon«, sagt van Eck. Er zeigt auf den Schirm. »Es fehlen Buchstaben, Wörter, ganze Sätze. So wie es auf diesem Weblog steht, wird es schon seit Jahrhunderten von Setzern und Druckern verwendet. Ein echter Text würde nämlich völlig von dem ablenken, worum es geht: von der Gestaltung. So bedeutet es nichts, totaler Quatsch. Nur dieser erste Satz, der Anfang von all diesem Unsinn war früher einmal, im Mittelalter, garantiert eine Anleihe bei Cicero.«

Mit breitem Lachen steht er da, wie ihn Robin aus dem Fernsehen kennt, vor dem kleinsten Publikum seines Lebens, in seinem eigenen Wohnzimmer.

»Es gibt niemanden, der den Schmerz liebt«, wiederholt er. »Und der Rest ist Unsinn.«

»Aber was bedeutet es dann, dass Professor Ruys trotzdem in seinem Weblog auf Cicero verweist?«, fragt Robin.

Elsa hat sich auf die Rücklehne des Sofas gesetzt, sie presst sich die Handballen gegen die Augen und stöhnt.

»Das hier ist das Alpha«, sagt Elsa. Van Eck und Robin wenden sich ihr zu.

»Ich habe gedacht, dass ich das Alpha wäre?«, fragt Robin.

»Ja«, sagt Elsa. Sie schaut auf. »Auch. Sicher, aber das hier gehört dazu. Du hast das Weblog für ihn gemacht. Und in diesem Weblog steht der direkte Hinweis. Wir sind zu früh zu Kahn gegangen. Wir waren erst beim Alpha.«

»Und das heißt?«

»Das heißt, wir müssen zurück. Zu Über die Grenzen von Gut und Böse. Zur Handschrift in der Bibliothek.«

»Zur Bibliothek?«, fragt Robin.

»Genial«, ruft van Eck. »Der älteste Trick der Welt. Etwas dort zu verstecken, wo man es am wenigsten erwartet. Einfach in aller Öffentlichkeit, für jeden auffindbar, wo es jahrhundertelang verborgen geblieben ist. Wo es hingehört: zum Rest des Buches.«

Elsa und Robin sehen sich an. Sollte es wirklich so leicht sein?, denkt Elsa. Ist dies das Alpha? Sie erkennt den Trick, weil sie an den Tag vor ihrem neunten Geburtstag denken muss. Sie war so neugierig auf ihr Geburtstagsgeschenk, dass sie es am liebsten schon am Tag davor bekommen hätte. Ihr Vater hatte gesagt: Wenn du es heute findest, darfst du es aufmachen. Sie hat damals das ganze Haus durchsucht. Alle Zimmer, alle Jacken und Taschen. Stundenlang war sie beschäftigt. Schließlich gab sie auf. Da nahm er sie mit in ihr eigenes Zimmer, öffnete den Spielzeugschrank und zeigte ihr das Päckchen: dort, wo sie es nie erwartet hätte, zwischen ihren eigenen Sachen, wo es nach dem Geburtstag auch landen würde.

Van Eck geht durch den Flur zur Haustür und öffnet sie.

»Worauf warten wir?«, sagt er.

»Wo gehen wir hin?«, fragt Robin.

»In die Bibliothek, natürlich.«

16:50 Uhr
Prinseneiland, Amsterdam

»Wir müssen uns beeilen«, sagt van Eck. »Wann schließt die Bibliothek heute?«

»Unsere Abteilung um halb sechs«, sagt Robin. »Nur die öffentlichen Bereiche bleiben für die Studenten länger geöffnet, damit sie dort lernen können.«

Van Eck sieht auf seine Uhr. »Hast du einen Ausweis?«

»Ja«, sagt Robin. »Aber nicht dabei.«

»Lassen sie dich auch rein, wenn sie dich erkennen?«

»Aber ja. Garantiert, wenn Ruud Dienst hat.«

Die Fahrstuhltüren in van Ecks Flur öffnen sich. Elsa und Robin steigen hinter van Eck in die Kabine. Er zieht einen Schlüssel aus der Hosentasche und steckt ihn in ein Schloss. Der Lift setzt sich in Bewegung. Elsa spürt, wie sie immer tiefer sinken. Dann bleibt der Lift stehen, und die Türen öffnen sich zu einer kleinen privaten Tiefgarage mit drei Autos.

Die Blinker eines schwarzen Range Rover leuchten kurz auf, als van Eck auf die Fernbedienung für die Zentralverriegelung drückt.

»Steigt ein«, sagt er und hält Robin die Tür auf. Elsa setzt sich nach hinten. Die Sitze sind aus weißem Leder, genau wie die Sofas in van Ecks Wohnzimmer. Auf einem Monitor erscheint ein Pfeil, das Navigationssystem zeigt auf das Prinseneiland.

»Cicero«, sagt van Eck. »Jesus Christus. Das ist lange her. Höchst originell.«

Er startet den Wagen und fährt auf ein großes Tor zu, das sich öffnet, als er auf einen Knopf auf dem Armaturenbrett drückt. »Cicero ist einer der wenigen römischen Denker aus dieser Zeit – dem Übergang von der römischen Republik zum Kaiserreich –, von denen recht viel erhalten ist. In biographischer Hinsicht. Reden, Briefe, Zitate von anderen. Dafür, dass er vor mehr als zweitausend Jahren gelebt hat, wissen wir ziemlich genau über sein Leben Bescheid. Über Jesus Christus beispielsweise ist viel weniger bekannt. Oder über Shakespeare.«

Van Eck fährt die Ausfahrt aus der Garage hoch und biegt oben nach rechts ab. Das grelle Licht blendet. Elsa meint zu sehen, wie der große schwarze Wagen vom Morgen ein Stück weiter vorne in eine Straße abbiegt, aber als sie zwinkert, ist nichts mehr zu sehen.

»Was ist denn so originell an dieser extra Seite, die ich gefunden habe?«, fragt Robin.

»Nun ja«, sagt van Eck. »Es gibt eine Reihe von Optionen. Die am wenigsten wahrscheinliche ist, dass es sich wirklich um ein weiteres Werk von Cicero handelt.«

Robin schaut betreten drein.

»Du musst dir vorstellen, dass antike Texte nicht in ordentlichen weißen Mappen irgendwo in Rom in einem Archiv aufbewahrt werden. Ciceros Werke wurden jahrelang mit der Hand abgeschrieben und vervielfältigt. Erst um 1450 herum hat man sein Werk verlegt, und in der Folge gab es dann eine richtig offizielle Ausgabe mit einer für diese Zeit relativ hohen Auflage. Für diese Ausgabe wurde sogar speziell eine Schrifttype entwickelt: die Cicero.«

»Aber was könnte es dann sein?«

»Ja, das weiß ich natürlich auch nicht. Da es sich um eine Handschrift handelt, ist es möglicherweise eine Ergänzung von einem der abschreibenden Mönche. Etwas Frühniederländisches beispielsweise. Oder eine vollständigere Fassung eines bekannten Liedes oder was auch immer.«

Van Eck hupt einen Radfahrer an, der plötzlich die Straße überquert.

»Und warum musste Professor Ruys dann sterben?«, fragt Robin. »Damit jemand sich die Rechte der Entdeckung sichern kann? Denn die liegen bei mir.«

»Das glaube ich ehrlich gesagt nicht. So viel bringt das nicht ein. Vielleicht ein paar Reisen und ein bisschen Ruhm, aber das ist keinen Mord wert.«

»Was sonst?«

Van Eck schweigt einen Moment. Er schaut durch den Rückspiegel zu Elsa. Sie sagt nichts und sieht aus dem Fenster.

»Das weiß ich nicht, Kindchen«, sagt van Eck dann. »Ich weiß es nicht. Dafür muss ich es zuerst einmal gesehen haben.«

*

Jacob hat seinen Gurt gelöst. Er zieht sich am Griff über der Beifahrertür hoch und schaut so über die Reihe wartender Autos auf der Prins Hendrikkade hinweg.

»Ja«, sagt er. »Sie stehen da vorn. An der Ampel.«

»Soll ich um sie herumfahren?«

»Nein«, sagt Jacob. »Solange wir sie sehen, ist es gut.«

Die Ampel springt auf Grün, und die Autos vor ihnen fahren an. Als der Wagen vor ihnen bei Orange abbremst, sagt Jacob: »Jetzt vorbeifahren.«

Unter großem Gehupe lässt der Chauffeur den schwarzen Wagen über die Kreuzung schleudern, in die Martelaarsgracht und von da in die Spuistraat. Der Range Rover ist noch zu sehen, kurz vor der Kurve, wo die meisten Prostituierten an den Fenstern sitzen.

*

John Hart ist wieder im Büro. Er dreht Runden durch die Abteilung und beobachtet sorgfältig den Funkverkehr. Wenn Kollegen hereinkommen, fragt er ein wenig zu oft: »Und? Hat man sie schon gefunden?«

Eine merkwürdige Frage. Ein Tag, wie er nur dreimal im Jahr vorkommt. Ein seltsamer, unerklärlicher Mord an einem alten Professor, seine verdächtige Tochter, die vor der Polizei davonläuft, die Behauptung, dass sich Leute in einem schwarzen Auto als Polizisten ausgeben. Aber noch merkwürdiger ist, dass er nicht die leiseste Ahnung hat, wo er das einsortieren soll. Drogen scheinen ausgeschlossen, Familienstreit ebenfalls. Und die größte Frage: Warum fliegt eine Tochter um Himmels willen in die Niederlande zurück, obwohl der Mord an ihrem Vater noch nicht einmal gemeldet wurde? Das kann nur bedeuten, dass sie etwas damit zu tun hat. Es muss einfach so sein.

Er beißt einmal ins Brötchen, das jemand am frühen Nachmittag aus der Kantine geholt hat. Es schmeckt wie Pappe. Er betrachtet das Foto seiner Frau auf seinem Schreibtisch und denkt an seinen Urlaub, der ins Wasser zu fallen droht. Er schickt ihr eine SMS, dass er seinen freien Nachmittag knicken muss.

»Sollen wir es noch mal durchgehen?«, fragt Mirjam, als sie neben ihm steht.

Hart erhebt sich. Gemeinsam gehen sie zu der Büroinsel, die keinem gehört. Auf dem großen Tisch liegen alle bisher bekannten Informationen. Irgendwann im Lauf des Morgens wurde die gerade laufende Ermittlung beiseitegeräumt, um für den Mordfall Marcus Ruys Platz zu schaffen.

Hart beugt sich vor und versenkt sich in Muster, Variationen von Motiven und Theorien. Er erschrickt, als sich ein Kollege zu ihnen stellt.

»John.«

»Ja?«

»Dieses Mädchen hat sich beim Wachschutz der Universität gemeldet.«

»Was?«, fragt Mirjam.

Der Kollege schaut auf seinen Zettel.

»Der Wachschutz der Bibliothek hat ihr Ankommen registriert. Sie hatte keinen Ausweis dabei, aber der Wachmann hat sie reingelassen. Um … Sekunde … zehn nach fünf. Die Begleiterin der Tochter, diese Robin.«

John schaut auf seine Uhr. »Also erst vor sieben Minuten.« Er zieht sich die Hose hoch.

»Los«, sagt er. »Wir gehen. Nehmt drei Wagen mit. Nein, vier. Man weiß nie.«

17:12 Uhr
Universitätsbibliothek
Koningsplein, Amsterdam

Elsa, Robin und van Eck laufen hastig durch den langen Gang zu der Abteilung, in der Robin arbeitet. Die Neonleuchten springen automatisch an.

»Hat er was gemerkt?«, fragt Elsa. Sie sieht ständig zurück zur Sicherheitsschleuse, die sie gerade eben passiert haben.

»Nein«, sagt van Eck. »Er hat mich aus dem Fernsehen erkannt. Manchmal ist das ganz nützlich.«

Elsa wirft Robin einen Blick zu und imitiert van Eck, ohne einen Ton von sich zu geben.

Robin muss lachen.

»Ist was?«, fragt van Eck.

»Nichts«, sagt Robin. »Hier nach rechts.«

Zwei große Schwingtüren öffnen sich automatisch, als Robin auf einen roten Knopf drückt. Dann stehen sie in einem großen Saal mit Archivschränken, die sich an einem elektronischen Schaltbrett bedienen lassen. Van Eck beginnt beim Anblick der vielen modernen Geräte zu strahlen. Er bleibt kurz bei dem Roboterarm stehen, den Robin Elsa schon einmal beschrieben hat.

»Also gut. Wo hat es gelegen, das gute Stück?«, fragt van Eck.

Robin geht zu einem Computer in der Ecke, gibt ihr Passwort ein und schaut in die elektronische Datenbank. »Schrank 14, sechstes Regal«, sagt sie.

Elsa tippt die Nummer ein, und sofort setzen sich ganze Reihen von Schränken in Bewegung. Langsam verschieben sie sich, bis zwischen den Schränken vierzehn und fünfzehn ein Platz bleibt.

»Drück auf lock«, sagt Robin. »Sonst wirst du noch plattgequetscht.«

Elsa tut, was ihr gesagt wurde, während van Eck bereits in den entstandenen Gang hineinläuft. Robin holt ihn ein, bleibt bei Regal 6 stehen und streift sich Handschuhe über. Dann drückt sie auf einen Knopf, worauf ein zischendes Geräusch ertönt.

»Captain, airlocks secured«, sagt van Eck. Robin muss lachen.

Sie holt eine Mappe aus einer Truhe und öffnet sie. Als Erstes sehen sie die Titelseite von De finibus bonorum et malorum – Über die Grenzen von Gut und Böse – und den Namen Marcus Tullius Cicero.

»Schön, schön, schön«, kommentiert van Eck und streckt die Hände vor.

Robin schiebt ihn weg. »Handschuhe!«, sagt sie streng.

Van Eck zieht ebenfalls Handschuhe über, und erst dann erlaubt Robin, dass er vorsichtig die Seiten umblättert.

»Wo war sie?«, fragt er.

»Am Ende«, sagt Robin. »Nicht ganz hinten, aber fast am Ende.«

Elsa schaut den anderen über die Schultern.

»Fast«, sagt Robin, als van Eck eine der letzten Seiten umblättert.

*

Jacob und der Chauffeur warten auf einem Parkplatz kurz vor dem Restaurant Casa di David. Von hier aus haben sie den Bibliothekseingang im Blick.

»Eine Frage der Zeit«, sagt Jacob. »Irgendwann kommen sie ganz von selbst heraus.«

Gerade haben sie gesehen, wie Elsa, Robin und van Eck den Range Rover an der Gracht abgestellt haben und durch den Haupteingang die Bibliothek betraten.

»Es wird doch nicht einfach in der Bibliothek liegen?«, lacht Jacob. »Was für ein Witz.«

Der Chauffeur stimmt kurz ins Lachen ein.

Jacob überlegt kurz, ob er Vier anrufen soll, dass alles vorbei ist, dass alles gut wird. Aber dann stellt er sich den Moment vor, in dem Vier von ihm persönlich hört, dass er auf dem Weg zu Kibubu Immobilien ist, schon fast an der Auffahrt, im Besitz des Dokuments, ohne der Tochter und den beiden anderen etwas zu Leide getan zu haben, obwohl das derzeit noch nicht auszuschließen ist. Ein besseres Gefühl kann er sich nicht vorstellen, deshalb wartet er weiter. Er versucht, tief einzuatmen, merkt aber, dass er vor Aufregung trotzdem nach Luft schnappt und sein Herz ihm bis in den Hals hämmert.

»Bald kommen sie raus«, sagt Jacob. »Dann lass uns erst noch einen Augenblick warten und ein Stück hinter ihnen herfahren, bis nicht mehr so viel los ist.«

»Ja«, sagt der Chauffeur. »Ist besser.«

Jacob dreht an den Gittern der Klimaanlage und stellt sie so, dass die Luft in seinen Nacken strömt. Künstliche Kälte erreicht seinen Kragen. Er dreht am Radioknopf.

Sirenen schwellen an.

»Hörst du das?«, fragt der Chauffeur. »Ist das im Radio?«

Jacob richtet sich auf und schaltet das Radio aus. Er sieht in alle Spiegel und blickt um sich herum.

»Nein«, sagt er zögernd. »Nein, das ist draußen. Ist bestimmt gleich vorbei.«

*

»Hält der Wachmann sie fest?«, fragt John Hart, der den Golf lenkt.

Drei Polizeiautos fahren mit Blaulicht und Sirene vor ihnen her durch die Leidsestraat, die schnellste Route von der Marnixstraat zur UB am Koningsplein.

»Er sagt, dass er die Außentüren zusperrt, sobald sie gehen wollen«, antwortet Mirjam auf dem Beifahrersitz. Sie klemmt das Telefon ans Ohr, hält Verbindung mit der Zentrale. »Er sieht sie auf den Kameras, kann aber gerade nicht weg von seinem Posten.«

»Verdammt«, schreit Hart. »Wachschutz.«

Touristen springen zur Seite, als die Polizeikolonne vorbeifährt. Auf dem Koningsplein fahren zwei der drei Autos zum Eingang der Bibliothek, während ein drittes auf der Ausfallstrecke Richtung Munt stehen bleibt. Johns und Mirjams Golf wird neben den anderen Wagen auf dem Gehsteig abgestellt.

»Besprechung!«, ruft Hart.

*

»Verdammt noch mal«, flucht Jacob. »Was ist denn das?«

»Polizei«, sagt der Chauffeur.

Jacob wirft ihm einen bösen Blick zu.

»Das sehe ich selbst. Verdammt.«

Jacob steigt aus, um sich einen besseren Überblick zu verschaffen. Er schlägt ein paarmal auf das Autodach. Dann setzt er sich wieder und zieht die Tür zu. Er nimmt das Telefon vom Armaturenbrett und drückt lange auf die 1, während er die Polizeiautos und Polizisten im Auge behält.

»Was gibt’s?«, sagt eine Stimme aus dem Lautsprecher des Car Kit.

Jacob schluckt kurz.

»Ein Problem«, sagt er. »Die Polizei ist schneller als wir.«

»Du lässt sie also doch wieder verhaften?«, fragt Vier.

»Das geht nicht«, antwortet Jacob.

»Warum nicht?«

»Ich denke, dass sie es haben. Dass sie’s gefunden haben.«

»Wo denn?«

»In der Universitätsbibliothek. Dort ist die Tochter jetzt. Mit der anderen.«

Vier schweigt. Oder er berät sich mit jemandem. Auf jeden Fall ist aus der Box kein Ton mehr zu hören. Dann beginnt er wieder zu sprechen.

»Dann darf das nicht passieren. Wenn sie das Dokument untersuchen lassen, kommen wir vom Regen in die Traufe. Die Polizei darf sie ruhig schnappen, aber wenn es auch nur die geringste Vermutung gibt, dass sie im Besitz des Dokuments sind, dann musst du das um jeden Preis verhindern.«

»Ja«, sagt Jacob. »Ja, aber wie?«

Wieder entsteht ein kurzes Schweigen. Der Chauffeur schaut verzweifelt auf Jacob und dann wieder nach draußen, zu den Polizisten, die sich noch immer beraten.

»Nimm das Auto«, sagt Vier. »Aktiviere den Schalter.«

Das Vorgehen ist Jacob bekannt. Es wurde geübt, nur noch nie ausgeführt. Von ihm nicht und von keinem sonst. Viers Befehl erschreckt ihn.

»Sicher?«

»Sicher«, sagt Vier. »Das scheint mir der einzig richtige Moment.«

Jacob schließt die Augen und holt Luft. Er schaut in den Außenspiegel, sieht Radfahrer herankommen, Touristen, Spaziergänger. Vor den Geschäften auf der anderen Straßenseite gehen Passanten.

»Los«, sagt Vier. »Gib den Code ein. 2, 4, 6, 8, dann ein C.«

Jacob öffnet das Handschuhfach. Mit einem Schlüsselchen an seinem Schlüsselbund entfernt er eine kleine Klappe auf der rechten Seite. Eine Schalttafel wird sichtbar. Er tippt die Ziffern ein. Und dann ein C. Das rot blinkende Lämpchen wird zu einem konstant grünen Signal, und man sieht rote Ziffern auftauchen: 03:00. Ein lautes Piepsen ertönt.

»Du machst das Richtige, Jacob«, sagt Vier.

»Vielen Dank«, antwortet Jacob. Dann hängt Vier auf.

Der Chauffeur öffnet seine Tür und steigt aus. Auch Jacob öffnet seine Tür und zieht das Schlüsselchen aus dem Schloss. Der Countdown läuft.

02:59

02:58

02:57

Jacob schließt seine Tür und geht ruhig, aber doch mit einer gewissen Eile Richtung der Neun Sträßchen. Der Chauffeur folgt ihm. Dann biegen sie ab, um die Ecke, und fangen an zu rennen.

*

Maarten van Eck starrt auf die Seite, die er aus dem Stapel genommen hat.

»Was ist es?«, fragt Robin.

Van Eck antwortet nicht, schaut nur, liest jedes Wort, übersetzt für sich, dann noch einmal. Und noch einmal.

»Was ist es?«, fragt jetzt auch Elsa.

Der Fernsehprofessor geht rückwärts, rempelt gegen Reihe fünfzehn und lacht. Hoch und laut. Robin und Elsa sehen sich an.

»Das kann doch nicht sein?«, ruft er. »Das kann doch nicht wahr sein?«

»Wissen Sie schon, was es ist?«, fragt Elsa.

»Es gibt sie. Oh, Herr Jesus Christus. Es gibt sie wirklich«, ruft van Eck.

»Was ist es?«, ruft Robin.

Van Eck wirft den Kopf in den Nacken und lacht. Dann schaut er von Robin zu Elsa. Er grinst.

»Das hier, meine Damen, ist ein Thorbecke-Brief …«

Van Eck hat das Wort noch nicht ausgesprochen, da übertönt ein lauter Knall draußen auf der Straße seine Stimme.

Eine Explosion, viel lauter als Donner. Viel lauter als Feuerwerk. Unmittelbar danach hört man Glas splittern und Holz bersten. Der Knall hallt durch die Innenstadt, vom Koningsplein bis zum Spui; um die Ecke in den Heiligeweg; das Geräusch tost durch die Neun Sträßchen und springt auf die Seite gegenüber: durch die Leidsestraat stadtauswärts, die alte Pilgerroute Richtung Overtoom nach Süden. Es gibt kein lebendes Wesen im Umkreis von zwei Kilometern, das nicht aufsieht, hochschreckt, zum Fenster läuft, sich an einen Kollegen klammert oder aufgeweckt wird von den gezündeten Sprengstoffen hinten im schwarzen Wagen von Jacob und seinem Chauffeur.

Zweiter Teil

18:00 Uhr
Koningsplein, Amsterdam

Die Vorderfront vom Restaurant Casa di David ist fast völlig zerstört. Wie bei einem Puppenhaus sind jetzt die einzelnen Stockwerke einzusehen. Auf der anderen Seite der Gracht, vom Spui her, rast ein Feuerwehrauto zum Singel, Richtung Koningsplein.

Die Flammen des explodierten Wagens haben auf zwei andere Autos übergegriffen, und auf der Straße liegt eine Frau unter ihrem Fahrrad. Reglos. Zwei Polizisten halten ihren Kopf und warten darauf, dass eine Nackenstütze herbeigeschafft wird.

Ein Stückchen weiter fischen Passanten einen Touristen aus dem Wasser. Er scheint unversehrt zu sein.

»Zuerst die Autos«, schreit der Feuerwehrkommandant, der als Erster ausgestiegen ist, seinem Team zu. Dann wendet er sich an John Hart.

»Kripo? So schnell? Der Rettungswagen ist noch nicht mal da.«

Hart seufzt. Unruhig blickt er von den brennenden Autos und der verletzten Frau auf dem Boden zur Bibliothek.

»Ich war in der Nähe«, sagt er. »Zufällig.«

»Gut. Könnt ihr vielleicht absperren? Wir löschen als Erstes die Autos. Explosionsgefahr.«

Hart nickt und gibt die Anweisung an Mirjam weiter. Einige Polizisten halten Passanten auf, andere knüpfen Absperrbänder von Laternenmasten zu Fahrrädern und Türgriffen. Eine lange Reihe Straßenbahnen steckt vor der Universitätsbibliothek fest.

»Ich geh mal in die Bibliothek«, sagt Hart.

»Was? Jetzt?«, fragt Mirjam.

»Ja. Hast du vergessen, weshalb wir hier sind?«

»Nein, nein«, sagt Mirjam. »Natürlich nicht.«

»Gib mir deinen Ohrhörer.«

Mirjam schaut verdutzt.

»Schnell. Den Ohrhörer und das Funkgerät.«

Mirjam zieht den kleinen Stöpsel aus ihrem rechten Ohr und hakt das Funkgerät von ihrem Gürtel. Beides reicht sie Hart.

»Und ich?«, fragt sie.

»Du bleibst hier. Du koordinierst den Rettungseinsatz. Bin gleich wieder da.«

»Ich komme mit«, sagt Mirjam. »Du sollst das nicht allein machen.«

»Nein«, sagt er. »Du bleibst hier. Ich will nicht, dass du Probleme bekommst, falls irgendwann eine Untersuchungskommission Fragen stellt, warum wir um Himmels willen nicht bei den Verletzten geblieben sind.«

Hart dreht sich um, zieht sich erneut die Hose hoch. Dann kommen zwei Notarztwagen von der Leidsestraat her in Sicht. Er hebt die Hand.

»John«, ruft Mirjam noch. »Sei vorsichtig!«

Hart reagiert nicht, sondern überquert den Platz zur Bibliothek. Binnen zehn Sekunden steht er am Eingang, beim Wachschutz. Er zeigt seinen Ausweis.

»Was ist denn passiert?«, fragt der Wachmann mit weitaufgerissenen Augen. Er schwitzt.

»Autobombe. Darum kümmern wir uns später. Sind sie noch drin?«

»Wer?«, fragt der Wachmann, aber er reißt sich zusammen: »Oh, ’tschuldigung, mal nachsehen.«

Der Mann lehnt seinen dicken Bauch über den Schreibtisch zu den Bildschirmen. Mit einem Joystick bedient er die Kamera, die in dem Saal hängt, wo Elsa, Robin und van Eck gesichtet wurden.

»Ja«, sagt er. »Sie machen irgendwas in den Schränken, deshalb ist die Sicht eingeschränkt, aber ich sehe eine Bewegung.«

»Ich geh rein«, sagt Hart, der mit auf den Monitor geschaut hat. »Und zwar sofort und mit allen Berechtigungen.«

Der Wachmann nickt und läuft neben ihm her, sieht sich dabei immer wieder nach dem Trümmerhaufen vor dem Restaurant um.

»Hier«, sagt Hart und hält Mirjams Funkgerät in die Höhe. Der Wachmann übernimmt das Gerät.

»Lotsen Sie mich dorthin, wo sie stecken. Und halten Sie mich über alle anderen Aktivitäten im Gebäude auf dem Laufenden.«

Der Wachmann nickt. Er strahlt. Endlich passiert mal was. All die sinnlosen Runden durch das Gebäude. Studenten ins Gewissen reden, wenn sie im Gebäude rauchen, Schlüssel richtig einsortieren. Jetzt ist wirklich was los. Eine Autobombe, Flüchtige. Und das alles während seiner Schicht.

»Gut«, sagt Hart. »Öffnen Sie.«

Die Tür klickt, und Hart läuft in den leeren Gang. Es riecht nach früher, nach seiner Polizeischule im Osten des Landes. Der unverkennbare Geruch einer Lehranstalt: junge Körper, Linoleum, Papier, Bohnerwachs. Er schnuppert.

Am Ende des Gangs geht ihm auf, dass er wirklich allein ist. Absolut gegen jede Vorschrift und jedes Trainingshandbuch. Er müsste zwei Teams zur Verfügung haben, eventuell drei. Andererseits: Er hält es für unwahrscheinlich, dass die Tochter und das andere Mädchen Schusswaffen haben.

Besonders klug sind sie auch nicht, meint Hart. Flüchtige kehren am Ende immer an Orte zurück, die ihnen vertraut sind: zu Verwandten, an ihren Arbeitsplatz, in ein Lieblingsrestaurant, zur Mutter. Auch jetzt waren sie in diese Falle getappt.

»Und wie weiter?«, fragt Hart in das winzige Mikro an seinem Revers.

»Vier Treppen hoch«, sagt der Wachmann in seinem Ohr. Der Mann artikuliert übertrieben laut und deutlich. Es schmerzt in Harts Ohren. Hart rollt die Füße auf den Bodenfliesen ab. Er tippt die Türen leicht an, bis er den Punkt spürt, an dem sie Geräusche machen. Polizisten wären ausgezeichnete Einbrecher, denkt er. Diese Möglichkeit steht ihm noch offen.

»Okay«, flüstert Hart. »Bin oben.«

An der Decke in den Gängen hängen schwarze Halbkugeln. Kameras. Auf allen ist er zu sehen.

»Tut mir leid. Noch vier«, klingt es in sein Ohr. »Ich habe vier Stockwerke gemeint. Acht Treppen.«

Hart flucht leise. Im Treppenhaus springt automatisch die Beleuchtung an.

»Geht das Licht in den Gängen auch automatisch an?«

»Ja«, sagt der Wachmann.

Hart überlegt kurz. Dann spricht er wieder in sein Mikro.

»Kann man die gesamte Beleuchtung anlassen, aber die automatischen Schalter ausstellen?«

»Äh …« Vom Wachmann ist lange nichts zu hören. Kein Rauschen, keine Bestätigung. Nicht ein Laut.

»Hallo?«, flüstert Hart.

»Moment mal. Ich hab das noch nie gemacht.«

Hart meint zu hören, wie der Wachmann in Papieren blättert.

»Jau«, sagt der Mann dann. »Geschafft.«

»Okay. Was sieht man im Saal?«, fragt Hart.

»Ich sehe Bewegung. Sie sind noch da.«

Hart eilt die letzte Treppe hinauf und kommt in dem Stockwerk an, wo die Ruys-Tochter und das Mädchen sein müssen. Vom Fenster aus sieht er das Chaos unten auf der Straße. Die Sanitätsautos stehen da noch. Auch den Heli meint er wieder zu hören. Er hofft, dass Mirjam alles im Griff hat. Dass sie es schafft. Es ist nicht das erste Mal, dass er väterliche Verantwortung für seine jüngere, ehrgeizige Kollegin empfindet. Eines Tages wird er aufhören zu arbeiten. Oder ist tot. Es muss doch jemand da sein, den er als seinen Nachfolger sieht.

Nach zehn Sekunden steht Hart an der Schwingtür mit dem roten Knopf, direkt vor dem Saal.

»Okay. Ich geh rein. Sobald ich drinnen bin, verriegeln Sie alle Automatiktüren im Gebäude. Verstanden?«

»Ja.«

Hart holt Luft, legt die Hand auf seine Dienstwaffe, zögert, ob er sie jetzt schon ziehen soll. Zuerst den roten Knopf, denkt er, dann eine Reaktion abwarten. Er ist schnell mit der Waffe, nach all den Jahren. Seine Hand bewegt sich langsam auf den Pfosten neben der Tür zu. Er hält den Atem an. Als seine Hand über dem Knopf schwebt und er gerade drücken will, hört er die laute Stimme des Wachmanns in seinem Ohr.

»Hallo, hallo, Sie! Die Putzkolonne arbeitet in der Kantine.«

»Was?«

»Die Putzkolonne ist da. Sie haben mit der Kantine angefangen.«

Hart bricht der Schweiß aus. Er kneift die Augen zusammen.

»Warum sagen Sie mir das?«, flüstert er.

»Ich sollte Sie doch über alle Aktivitäten im Gebäude informieren?«

Hart verdreht die Augen.

»Jetzt nicht mehr. Von jetzt an nicht mehr. Ruhe.«

Die Hand, die über dem Knopf schwebt, senkt sich. Die Tür öffnet sich mit einem lauten, elektronischen Klicken. Das muss im Saal zu hören sein. Sogar ganz laut. Trotzdem zeigt sich niemand.

»Polizei«, ruft Hart. »Stehen bleiben! Keine Bewegung.«

Man hört keinen Laut. Hinter einem der Schränke sieht Hart einen Schatten auf dem Fußboden, der sich bewegt.

»Elsa Ruys?«, fragt Hart.

Wieder nichts.

»Elsa? Robin? Machen Sie keine Dummheiten!«

Hart runzelt die Stirn. Dann bewegt er sich langsam Richtung Schrank. Sobald er in den Saal tritt, schließt sich die Tür hinter ihm, und er hört das extra Schloss einschnappen.

»Ich sage es nur noch einmal«, sagt er drohend. »Rauskommen. Ganz langsam.«

Er kann sich nicht erinnern, dass er jemals solche Sätze in den Lehrbüchern auf der Polizeischule gelesen hätte. Dass sie so etwas in der Klasse üben mussten: »Rauskommen.« »Stopp. Polizei.« »Hände hoch.«

Wieder keine Reaktion zwischen den Schränken. In einer Ecke des Raums summt eine Klimaanlage. Eine Deckenkamera verfolgt Harts Bewegungen.

»Polizei«, ruft er erneut.

Er wartet noch eine Sekunde, dann zieht er die Pistole. Jetzt hat er die Nase voll. Dann eben ein paar extra Berichte schreiben. Sich rechtfertigen, das kann er nach all den Jahren. Mit einer fließenden Bewegung zieht Hart die Waffe aus dem Holster und sprintet zur Öffnung zwischen den zwei Schränken. Mit einem Sprung erreicht er die Stelle, wo sie sein müssen.

»Keine Bewegung«, ruft er erneut. Grelles Licht blendet ihn. Als er sich daran gewöhnt hat, sieht er, wen er anschreit. In der Mitte des Saals steht der weiße Roboterarm. Er scheint sich nach einem bestimmten Muster zu bewegen. Nach oben, nach unten, dann ein paarmal nach rechts. Jetzt erst erkennt Hart das Bewegungsmuster. Der lange Schatten einer grellen Lupenleuchte fällt auf den Boden, bis vor die Schränke, auf den Ermittler Hart. Er lässt die Waffe sinken, der Rest des Gangs ist leer.

Hart schließt die Augen. Er stützt seine Hände auf die Knie.

»Kameras auf alle Ausgänge«, sagt er ins Mikro. »Behalten Sie die Ausgänge im Auge.«

»Alles okay?«, fragt die Stimme in seinem Ohr. »Haben Sie sie?«

»Nein. Sie sind weg«, sagt Hart ins Funkgerät. »Bitte die Türen öffnen.«

18:30 Uhr
Vijzelstraat, Amsterdam

»Zurück zu Ihnen?«, fragt Elsa.

Dass van Ecks Auto für sie unerreichbar war, konnten sie von Weitem sehen. Überall Polizisten und Feuerwehrleute auf dem Stückchen Gracht unweit der Stelle, wo Maarten van Eck den Range Rover abgestellt hatte. Jetzt gehen sie eilig unter den neuen Gebäuden der ABN AMRO-Bank durch, weg vom Munttoren, von der Explosion und der Universitätsbibliothek. Elsa wird ganz schwindelig: Die vielen Punkte, die sie durch die Stadt ziehen, die Spur eines Wurms im Apfel, der sie folgen. Wann hört das auf?

Van Eck schüttelt den Kopf.

»Nein, nicht zu mir«, sagt er. »Man hat uns verfolgt. Meine Wohnung wird vermutlich einer der ersten Orte sein, wo sie suchen.«

»Wer?«, Robin spricht aus, was Elsa denkt. »Die Polizei oder die anderen Männer?«

Van Eck bleibt abrupt stehen. Elsa und Robin prallen fast auf ihn. Er denkt nach. Dann geht er wieder los.

»Egal«, sagt er. »Gefunden werden ist im Moment das Letzte, was wir wollen.« Mit beiden Armen umfasst er eine Plastiktüte. »Und solange wir das hier haben, werden sie hinter uns her sein. Immer.«

»Was ist es denn?«, fragt Robin. »Dieser Thorbecke-Brief?«

Elsa schaut hinter sich. Immer wieder meint sie Veen, den angeblichen Kripomann, zu sehen. Alle großen schwarzen Wagen wecken ihre Aufmerksamkeit, weil sie nicht weiß, dass von dem schwarzen Auto, mit dem sie am Morgen von Schiphol abgeholt wurde, nichts mehr übrig ist.

»Johan Rudolph Thorbecke«, fragt van Eck. »Weißt du, wer das war?«

»Der von der niederländischen Verfassung, oder?«, sagt Elsa.

»Genau. Der größte Staatsmann des neunzehnten Jahrhunderts. Hat dreimal ein Kabinett geführt. Aber, du hast schon recht, bekannt ist er hauptsächlich wegen der Reform der niederländischen Verfassung 1848.«

»Der Verfassung, die wir noch immer haben.«

»Die wir jetzt – außer ein paar kleinen Ergänzungen – tatsächlich noch haben«, sagt van Eck.

»Ich verstehe kein Wort«, sagt Robin. »Was hat das achthundert Jahre alte Schriftstück eines Mönchs in einer Cicero-Abschrift mit der Verfassung zu tun?«

Van Eck lacht. Er bleibt an der Ampel vor der Kerkstraat stehen, dreht sich zu Robin um und tätschelt die Tüte. »Das hier, mein liebes Kind, ist nicht achthundert Jahre alt. Vielleicht hundertfünfzig. Hundertvierzig.«

Robin ist verblüfft.

»Aber es gleicht haargenau den anderen Seiten, zu denen es gehörte«, sagt sie. »Es passte zum Rest der Handschrift.«

»Das kann zwei Gründe haben.«

Robin sieht van Eck fragend an.

»Entweder ist die Seite gut nachgemacht …«

»Oder?«

»Oder – und verrückterweise halte ich das fast für wahrscheinlicher – die vollständige Handschrift ist gefälscht. Die Kopie einer Mönchsarbeit.«

Robin starrt verblüfft den Mann mit dem bekannten Gesicht an, der noch immer die Plastiktüte festhält wie ein neugeborenes Baby, das nach einem Sturm aus den Trümmern gerettet wurde.

»Dann wäre das ganze Über die Grenzen von Gut und Böse … gefälscht?«

»Ja.«

»Ich habe keinen Unterschied zu anderen Handschriften bemerkt«, sagt Robin. »Sie glich allem, was ich den ganzen Tag so einscanne. Wie ein Ei dem anderen.«

»Ja, für dich. Es ist gut gemacht. Aber nicht für mich.«

»Und auch nicht für meinen Vater«, ergänzt Elsa.

Van Eck streckt den Finger aus und zeigt auf Elsa.

»Genau. Für deinen Vater schon gar nicht.«

Van Eck setzt seinen Weg fort. Sie überqueren die Straße bei der Prinsengracht, an der Verengung, wo die Häuser durch den Bau der Nord-Süd-U-Bahn abgesackt sind. Elsa sieht bei Panini ins Fenster. Ein Restaurant, in das sie und Joost früher oft und gern gegangen sind. Seit Lars geboren ist, waren sie nicht mehr dort.

»Aber Moment mal«, wirft Robin ein. »Also, die ganze Zeit, in der ich bei Professor Ruys zu Besuch war beziehungsweise als er das Dokument in der UB untersucht hat, die ganze Zeit hat er gewusst, dass es nicht aus dem Mittelalter stammt? Dass es viel jünger ist?«

»Wahrscheinlich, ja. Das dürfen wir annehmen«, sagt van Eck. »Noch stärker: Ich denke, dass er ziemlich schnell ganz genau wusste, was er da vor sich hatte. Und was es wert ist.«

Elsa versucht, van Eck zu folgen.

»Aber was ist es dann?«, fragt sie.

Van Eck überlegt. Er kneift vor der Sonne die Augen zusammen. Ein Motorroller startet mit viel Getöse vor einem Laden.

»Ich bin mir fast sicher«, sagt van Eck, als er sich wieder verständlich machen kann. »Ich habe eine Vermutung, aber ich muss es erst übersetzen.«

Er beschleunigt seinen Schritt.

»Hier nach links«, sagt er, als sie am Kreisverkehr des Weteringcircuit ankommen.

»Moment«, sagt Elsa. Sie zeigt in die Richtung, die van Eck vorschlägt.

»Hier nach links? Dort ist die Nederlandsche Bank. Ich weiß nicht, ob es vernünftig ist, wieder dorthin zurückzukehren.«

»Nein, nein«, sagt van Eck. »Wir gehen nicht dorthin. Ich habe eine bessere Idee.«

Die Weteringschans ist eine lange, gerade Straße mit doppelten Straßenbahngleisen. An ihrem Ende ragt die Nederlandsche Bank empor. Höher als alle Bäume und Häuser in der Umgebung. Elsa fragt sich, ob Ans Kahn sie von oben sehen kann. Es würde ihr irgendwie ein Gefühl von Sicherheit geben. Es wäre eine Verbindung zu ihrem Vater, kontrolliert von einem hohen Punkt der Stadt aus. Als würde Kahn über sie wachen.

Am Frederiksplein angekommen, biegt van Eck rechts ab. Am Westeinde bleibt er vor einem alten vierstöckigen Haus stehen.

»Hierher bin ich früher sehr oft gekommen«, sagt er. »Bevor ich … bevor ich zum Fernsehen ging.«

Elsa und Robin blicken nach oben. An der Fassade ist nichts Besonderes zu erkennen. Neben der Klingel hängt ein kleines Schild:

GROENE AMSTERDAMMER. MEINUNGSBLATT

Van Eck klingelt kurz. Sie warten eine halbe Minute.

»Sie sind schon gegangen«, sagt er dann und drückt auf die Klinke. Die Tür ist verschlossen.

Van Eck sieht sich um, bückt sich und zieht seinen Schuh aus.

»Robin«, sagt er. »Kannst du kurz die Aufmerksamkeit auf dich ziehen? Dafür sorgen, dass keiner auf mich achtet? Dreißig Sekunden reichen.«

Robin nickt. Sie überlegt kurz und rennt dann Richtung Wasser zur Stadhouderskade. Auf halbem Weg läuft sie plötzlich auf die Straße. Ein Taxi bremst abrupt. Reifen quietschen. Das Taxi touchiert mit dem Spiegel ein anderes Auto. Elsa erschrickt. Alle Gesichter der Radfahrer, Fußgänger, Autofahrer mit offenen Fenstern und Büromenschen sind dem Taxifahrer zugewandt, der jetzt wütend aussteigt.

»Pass doch ein bisschen auf, du blöde Tusse!«

Robin gestikuliert »Tut mir leid« und läuft über die Fahrbahn auf die andere Straßenseite, auf dem Grünstreifen zurück zum Übergang und dann auf dem Gehsteig dorthin, wo van Eck und Elsa vor der Tür stehen. Robin grinst.

»So in etwa?«

Van Eck steckt die Hand durch das Loch in der Scheibe, die er gerade eingeschlagen hat.

Von außen öffnet er die Tür. Im Inneren ist es kühl. Vom Straßenlärm ist nichts zu hören. Alle drei seufzen vor Erleichterung auf. Vorübergehend sind sie in Sicherheit.

Ein gellender Ton zerreißt die Stille. Die Alarmanlage in der Ecke des Flurs schrillt laut.

»Mist.«

Van Eck läuft zu dem Kästchen und öffnet eine kleine Klappe.

»Würde mich nicht wundern, wenn sie das nie geändert hätten.«

Er tippt vier Zahlen ein. Schlagartig verstummt das Schrillen, und ein grünes Lämpchen beginnt zu leuchten. Van Eck bricht in Lachen aus.

»Sozialisten verlieren es nie«, ruft er.

»Was?«, fragt Elsa.

»Das Vertrauen in das Gute im Menschen.«

Elsa lächelt. Van Eck hält die Tür auf, die zum nächsten Flur und zum Treppenhaus führt.

»Kommt mit.«

18:45 Uhr
Maison Taciturne
Le Muy, Provence

Überall, in jeder Ecke des Grundstücks ist Joost schon gewesen. Nervös läuft er hin und her und hat so viele Blätter von den Weinranken gezupft, dass manche Stöcke fast kahl sind. Lars schläft. Die Sonne geht gerade unter. Selbst die Hunde der reichen Russen bellen nicht mehr. Es ist still jetzt, aber für Joost ist das einerlei. In seinem Kopf dröhnt es. Eine grummelnde Unruhe wegen Elsa. Alle Möglichkeiten, an die er an diesem Tag gedacht hat, hallen in ihm nach. Immer wieder das Gebrüll der Frage: Wo bist du?

Alle fünf Minuten checkt er die Mails auf seinem Handy. Nichts. Nur Spam und ein Freund, der fragt, ob sie es »nett« hätten, seine Mutter mit der Bitte um Fotos. Aber keine Elsa, keine Mutter von Elsa, keine Polizei.

Bevor es Nacht wird, muss etwas passieren, denkt er, so geht das nicht weiter. Lieber fahre ich nach Hause zurück.

Joost läuft durch die Flügeltüren ins Haus, bereit, alles einzupacken, Lars vorsichtig ins Auto zu heben und für die Reise vorzubereiten. Als er die beiden schweren Taschen aufgenommen hat, vibriert sein Telefon in der Hosentasche. Er gräbt es mühsam heraus und sieht auf das Display. Eine niederländische Nummer, aus Amsterdam. Eine unbekannte Nummer.

»Joost?« Es klingt fragend, als würde er an diesem Tag sogar an seinem eigenen Namen zweifeln.

»Liebster, hier ist Elsa.«

Joost seufzt auf. Seine Nervosität, seine geballte Unruhe fällt von ihm ab.

»Elsa. Lieber Gott. Wo bist du? Was ist denn los?«

»Ich bin in Amsterdam. Im Moment sind wir sicher.«

Joost wartet auf eine Erklärung, eine Erläuterung, aber Elsa scheint von sich aus nicht mehr sagen zu wollen.

»Ich fahre jetzt zu dir«, sagt er. »Morgen früh bin ich da.«

»Nein«, sagt Elsa. »Nein, komm auf keinen Fall hierher! Bleib, wo du bist. Pass auf Lars auf.«

»Aber warum?«

»Ich kann es nicht riskieren, dass du irgendwie in dieses Chaos hineingezogen wirst.«

»Welches Chaos?«, fragt Joost. »Was ist eigentlich los?«

»Ich weiß es selbst nicht genau. Noch immer nicht. Mein Vater ist tot. Und zwar, weil er etwas auf der Spur war. Er hat nach irgendeinem alten Dokument geforscht.«

»Was?«

»Mehr weiß ich noch nicht.«

»Aber warum soll ich nicht kommen? Warum höre ich nichts von dir? Warum unternimmt die Polizei nichts?«

Elsa seufzt. »Die Polizei denkt, dass ich es getan habe.«

»Wie bitte?«

»Ja. Das haben sie sehr schlau eingefädelt.«

»Wer sind ›sie‹?«

»Ich weiß nicht, wer es ist. Sie sind organisiert, haben Geld, verfügen über Autos. Sprechen Niederländisch.«

»Mein Gott. Wo bist du jetzt?«

»In Sicherheit. Vorübergehend. Wir sind bei einem Freund meines Vaters.«

»›Wir‹? Wer ist ›wir‹?«

»Ich und Robin. Eine Mitarbeiterin aus der Universität. Sie kannte Papa auch.«

Joost schweigt. Er weiß nicht, was er glauben soll. Elsas glasklare Stimme macht kurzen Prozess mit der Hoffnung, er sei neben dem Schwimmbad eingeschlafen und alles wäre nur ein Tagtraum. Gleich ist alles wieder gut, denkt er, es ist ein Missverständnis, und Elsa sitzt binnen vierundzwanzig Stunden in einem Flugzeug hierher zurück.

»Liebster?«, fragt Elsa.

»Ja?«

»Bleib, wo du bist. Pass auf Lars auf. Sei vorsichtig.«

»Ja …«, sagt er zögernd.

»Ich liebe dich.«

»Ich dich auch.«

Dann legt Elsa auf. Die Taschen stehen neben ihm auf dem Boden. Lars gibt in seinem Reisebett in der Zimmerecke Geräusche von sich, lacht, klappert mit einem Spielzeug. Einen Moment lang möchte Joost gern mit ihm tauschen: noch ohne Bewusstsein, ohne Verantwortung, abhängig und mit einem Gedächtnis, das beängstigend leer ist.

19:00 Uhr
Redaktion De Groene Amsterdammer
Westeinde, Amsterdam

Elsa legt das Telefon zurück. An einem anderen Schreibtisch kämpft van Eck schon eine Weile mit einem Computer. Er sitzt mit der Nase fast auf dem Monitor.

»Windows«, murmelt er. »Als würde man eine Kreuzfahrt auf einem Baggerschiff machen.«

Die Sonne scheint in den Raum. Immer tiefer und immer röter.

»Es wird ein bisschen länger dauern«, sagt van Eck. »Mein Latein ist auch nicht mehr das, was es einmal war.«

Elsa betrachtet die Bücherregale an der langen, fensterlosen Wand des Redaktionsbüros. Ab und zu nimmt sie ein Buch heraus, aber nicht einmal Titel und Namen der Autoren dringen zu ihr durch, geschweige denn, dass sie sich dazu aufraffen könnte, die Inhaltsangabe zu lesen. Dann schaut sie sich um.

»Komm«, sagt sie zu Robin, die sich in einen Sessel gesetzt hat. Gemeinsam gehen sie auf den Flur.

Elsa muss daran denken, wie sie früher bei den Institutsfesten ihres Vaters entwischt ist. Wie aufregend sie es als Kind fand, das Herumstreifen in großen, leeren Gebäuden, durch Stockwerke, die ihr verboten waren. Und immer, wenn sie in einem Archiv, einem Dachbodenzimmer oder in einem Küchenschrank voller Schokolade erwischt wurde, konnte sie sich auf ihr Kindsein berufen. Sie schien sich bereits damals der Möglichkeiten bewusst zu sein, die ihr Lebensalter bot. Das Schlimmste, was passieren konnte, war, dass ihre Eltern zu hören bekämen, sie sollten besser auf sie aufpassen. Sie selbst traf nie der geringste Tadel.

So fühlt sie sich jetzt wieder, für einen Moment, im Redaktionsgebäude der Wochenzeitung. Wie das ausgebüxte Kind von früher. Sie sieht über die Schulter zurück, ob Robin ihr folgt, und sie steigen die Treppe hinauf.

»Wo gehst du hin?«, fragt Robin.

»Keine Ahnung.«

Im obersten Stock des Hauses befindet sich ein Fotostudio. Überall Blitzlichter, Akkus und Rollen mit Fotohintergrund. Durch eine Luke im Dach fällt Licht herein. Eine Ausziehleiter führt zum Dachfenster.

»Wir können noch höher«, sagt Elsa zu Robin.

Robin lächelt. Elsa zieht am Seil. Aus einer sich öffnenden Klappe kommt eine Leiter herunter. Elsa steigt als Erste hinauf, anschließend Robin.

Die Sonne hier oben ist grell, die Blendrahmen des Fensters sind glühend heiß. Elsa lauscht zuerst, ob sie irgendwo den Hubschrauber hört, und klettert dann ganz aufs Dach hinaus. In den Gärten hinter den Häusern wachsen hohe Bäume. Der Schutz der verlassenen Redaktionsräume unter ihnen ist für einen Moment aufgehoben, die Stadt drängt sich wieder auf. Trotzdem fühlt sich Elsa auf diesem Dach unangreifbar. Ein versteckter Ausguck im Lärm einer Feldschlacht. Doch um was heute gekämpft wird, das weiß sie nicht.

Robin schließt geblendet die Augen. Elsa beobachtet sie. Sie versucht ein Mädchen wie Robin mit den Augen ihres Vaters zu sehen. Eine Studentin, mitten in der Studentenblase, die die Außenwelt ausschließt. So wäre sie gern wieder, gerade erst zwanzig, unbeschwert, aber mit dem Wissen von heute. Sie sieht die winzigen blonden Härchen auf Robins Gesicht.

Ein leiser Wind weht.

Elsa dreht sich um. Die Nederlandsche Bank ragt hoch über ihr empor. Von Kahns Büro aus müssen sie kleine Tüpfelchen sein, unerkennbar von dort oben. Merkwürdig, dass sie wieder hier gelandet sind, denkt sie. Als ob es Muster gäbe, mathematische Muster, die Struktur ins Chaos bringen. Und wenn keine Muster zu erkennen sind, dann ist es ihre Aufgabe, sie zu finden.

Sie lauscht den Geräuschen der Stadt. Viele Autos. Straßenbahnklingeln, ein Windstoß Straßenmusik. Manchmal in weiter Ferne eine Sirene. Sie denkt über die Explosion nach. War es ein Zufall? Oder ein gescheiterter Versuch, die Bibliothek zu verwüsten?

»Denkst du, dass alles schon festgelegt ist?«, fragt sie plötzlich Robin.

»Wie meinst du?«

»Na ja. Das Schicksal. Bestimmung. Denkst du, dass wir einfach einem Skript folgen? Wir alle zusammen?«

Ihre Hände machen eine alles umfassende Geste. Die Welt unter ihr. Robin zögert.

»Wie ein Musiker den Noten in einem Musikstück folgt?«

»Ja«, sagt Elsa. Sie lächelt. »So in der Art, ja.«

Robin zuckt mit den Schultern.

»Ich glaube schon, dass wir auch selbst mitzureden haben«, sagt Robin. »Dass wir improvisieren können. Mir erscheint der Gedanke abwegig, dass wir nicht eingreifen und selbst bestimmen können, in welche Richtung wir uns bewegen.«

Elsa sieht hinauf, in die Richtung von Ans Kahns Büro.

»Oder denken wir nur, dass wir eingreifen könnten?«, überlegt sie. »Vielleicht ist ja der Gedanke an sich im Prinzip schon von vornherein festgelegt?«

Robin zweifelt.

»Das kriegst du nie raus.«

»Nein«, sagt Elsa.

»Und deshalb studiere ich Kunstgeschichte.«

Elsa lacht.

»Du hast angefangen, Kunstgeschichte zu studieren, weil du doch nie hinter den Sinn des Lebens kommen kannst?«

»Na ja, so ungefähr. Wenn es doch nichts ausmacht, wenn es nicht einem höheren Ziel dient, dann eben der Kunst. Kunst handelt von Werken von Menschen. Von Menschen aus Fleisch und Blut, aber aus anderen Zeiten, anderen Ländern, anderen Leben. Ob es Sinn hat, was wir tun, ist dann nicht mehr wirklich relevant: Die Kunst ist einfach da, und diese Tatsache beeinflusst dich, zweifellos. Das, glaube ich, reizt mich.«

»Hm«, macht Elsa.

Sie geht eine Runde übers Dach. Am hinteren Dachrand blickt sie vorsichtig nach unten. Dann dreht sie sich wieder um und setzt sich auf eine niedrige Steinkante, mit dem Gesicht zur Sonne. Unter ihr tost die Stadt weiter. Elsa fühlt sich zum ersten Mal seit Stunden ein bisschen ruhiger. Hier oben auf dem Dach scheint es ein Vakuum zu geben, als ob sie die Stadt in einem Video betrachten würden und jetzt auf Schnelldurchlauf drückten.

Es dauert lang. Sie warten, dass alles wieder in Bewegung kommt. Bis dieses absurde Zusammentreffen von Umständen ein Ende findet, das sie hier auf dieses Dach geführt hat.

Elsa richtet sich auf. Sie hört Geräusche von unten. Auch Robin erhebt sich. Elsa legt den Zeigefinger auf die Lippen.

»Zur Not können wir über die Rückseite abhauen«, flüstert sie Robin zu.

Diese nickt.

Jemand kommt die Leiter hoch. Langsam. Dann steckt van Eck den Kopf durch die Luke. Er blinzelt gegen die Sonne und sieht sich um. Als er Elsa und Robin sieht, lacht er.

»Geschafft!«

20:00 Uhr
Redaktion De Groene Amsterdammer
Westeinde, Amsterdam

»Schaut her«, sagt van Eck. Er dreht den Bildschirm seines Computers zu Robin und Elsa.

»O toll«, sagt Robin, »wir kriegen eine Vorlesung.«

»Also Thorbecke«, fährt van Eck fort. »Anfang neunzehntes Jahrhundert. Wie sahen die Niederlande damals aus?«

»Schwarz-weiß«, sagt Robin.

Van Eck lacht. »Stimmt«, sagt er. Er klickt eine Landkarte auf: die Niederlande vor zweihundert Jahren. »Kein Abschlussdeich, kein Nordostpolder und kein Flevoland. Kleine, überschaubare Städte ohne ausgedehnte Außenbezirke. Drei Millionen Einwohner.«

»Nur drei Millionen?«, fragt Elsa. Bei der Reproduktionsgeschwindigkeit der Menschen, wie wird die Zukunft aussehen, denkt Elsa.

»Das Zahlenhirn«, sagt van Eck. »Ja. Drei Millionen. Und weißt du, was diese drei Millionen am meisten fürchteten?«

»Krankheiten?«, fragt Robin. »Krieg?«

»Geht das nicht schneller?«, drängelt Elsa. »Wir haben keine Zeit für so was.«

»Wasser«, sagt van Eck. »Vor Wasser hatten sie die meiste Angst.« Er überhört Elsa und zeigt auf eine Region, eine gigantische Wasserfläche, die das gesamte Land oberhalb von Leiden und unterhalb von Amsterdam einnimmt.

»Hier liegt heute Schiphol«, sagt van Eck. »Damals gab es dort nur eine riesige Wasserfläche. Das Haarlemmermeer. Es wurde zu Zeiten von Thorbecke trockengelegt, zum ersten Mal in der Geschichte mit Dampfschöpfwerken. Das Haarlemmermeer hatte seit dem Mittelalter gewütet, hatte ganze Dörfer verschlungen. Deshalb wurde es mitunter auch ›der Wasserwolf‹ genannt.«

Elsa ist sich jetzt sicher. Sie hat ihn schon früher gesehen. Im Fernsehen. Sie erkennt den Ton, den sie vor ein paar Jahren einmal zufällig gehört hat, den van Eck, der in wenigen Minuten das Bild einer anderen Welt zeichnen kann. Robin hängt bereits an seinen Lippen.

»Was hat das mit Thorbecke zu tun? Und mit meinem Vater?«

»Nicht so viel. Aber es sagt etwas über die Zeit, in der Thorbecke lebte.«

Van Eck erhebt sich von dem Schreibtischstuhl.

»Die Eindeichungen, die aufkommende industrielle Revolution, die neue Staatsform, das alles steckte in den Niederlanden damals noch in den Kinderschuhen, und Thorbecke war ein gewichtiger Teil davon. In seiner Zeit als Professor in Gent – das damals gerade noch niederländisch war – hatte er bereits über den ›Einfluss der Maschinen auf den Aufbau der gesellschaftlichen und bürgerlichen Beziehungen‹ geschrieben. Solche Arbeiten.«

Van Eck spricht laut und gestikuliert dabei heftig.

»Oh, der zerstörerische Einfluss der Maschinen«, sagt Robin.

»Und was steht nun in diesem Brief?«, fragt Elsa ungeduldig.

»Noch einen Augenblick Geduld«, gibt van Eck zurück, in seiner Darlegung gestört. »Man muss es kurz in den Zusammenhang stellen.«

Elsa denkt an die Ereignisse dieses Tages. Dinge in Zusammenhänge zu stellen, dafür ist jetzt keine Zeit. Im Allgemeinen ist sie eine große Befürworterin von möglichst vielen Nuancen und Hintergrundinformationen, aber nicht jetzt. Außerdem hasst sie es, wenn Leute wesentliche Informationen zurückstellen, nur weil sie eine Geschichte ausbreiten wollen. Das beleidigt ihren Verstand.

»Nun, was gab es da so alles?«, fährt van Eck fort. »Die südlichen Provinzen probten den Aufstand und wurden am Ende ein unabhängiger Staat. Belgien. Überall in Europa kam es zu politischen Reformen, und auch in den Niederlanden musste rasch etwas geschehen. König Willem II. kam auf den Thron und verweigerte als oberste Instanz eine Änderung der Verfassung, wie sie Thorbecke und acht Mitstreiter vorgeschlagen hatten. Sie wollten die Macht des Königs beschränken, ministerielle Verantwortlichkeiten einführen, dem Kolonialismus Zügel anlegen. Solche Sachen. Hat leider nicht geklappt. Aber Thorbecke und den anderen gelang es immerhin, mit Hilfe von Flugblättern, Veröffentlichungen und Berichten über die Nachbarländer im Volk den Ruf nach Reformen laut werden zu lassen. Schließlich musste der König nachgeben. Nach ein paar Jahren erteilte er Thorbecke den offiziellen Auftrag, eine neue Verfassung auszuarbeiten.«

»Power to the people«, sagt Robin.

Van Eck deutet auf Robin.

»Nun, das ist zu viel gesagt, aber sie waren schon gut auf dem Weg. 1848 trat die neue Verfassung in Kraft. Thorbecke hatte sie großenteils allein verfasst.«

»Okay«, sagt Elsa. Im Geschichtsunterricht hatten sie das neunzehnte Jahrhundert zwar behandelt, aber an Details konnte sie sich nicht erinnern, alles war durcheinandergeworfen. Die Geschichte hatte keine Tiefe mehr und nahm sich aus wie ein zweidimensionales Bild.

»Es gab nur einen einzigen großen, wichtigen Gegner für Thorbeckes Ideen und die neue Verfassung. Einen, dem die Idee von power to the people absolut nicht passte.«

»Nämlich wen?«

»König Willem III.«

»Augenblick mal«, sagt Robin. »Wir waren doch bei Willem II.?«

»Ja«, sagt van Eck. »Aber der starb, kein Jahr nachdem er seine Unterschrift unter die neue Verfassung gesetzt hatte. Also kam sein Sohn auf den Thron, Willem III.«

Er gesellt zu den zwei erhobenen Fingern seiner rechten Hand einen dritten hinzu, als ob diese Finger den Beweis für die Geschichte lieferten.

»Okay«, sagt Robin.

Elsa betrachtet das vergilbte Blatt, das auf einem Stapel alter Zeitungen liegt. Dieses lateinische Gebrabbel, mit dem sie durch die Stadt geirrt sind. Dieser Brief, den hatte Thorbecke auch in der Hand gehabt. Ihn sogar verfasst.

»Und Willem III. … o Mann«, sagt van Eck. Er verdreht die Augen. »Der war wirklich meschugge.«

»Meschugge?«, fragt Robin.

»Und wie. Der Mann war total irre!«, ruft van Eck aus. Er dreht sich zum Computer und lässt eine Abbildung von Willem III. aufspringen. Ein Mann mit aufgedunsenem Gesicht und Vollbart.

»Wenn der mit einem Hund vor dem Supermarkt säße, würde mich das nicht wundern«, sagt Robin.

Van Eck lacht. »Er hat gesoffen, sich geprügelt und seinen Hofstaat schikaniert. Ließ einen Lakaien ein Streichholz anzünden, um damit seine Zigarre anzustecken, wartete aber so lange damit, dass sich der Lakai fast die Finger verbrannte und das Streichholz wieder ausblies. Daraufhin wurde ihm zur Strafe der Lohn von zwei Wochen gestrichen, weil er das Streichholz ausgeblasen hatte, bevor die Zigarre brannte. Solche Späße. Am Ende seines Lebens unterschrieb er die königlichen Schriftstücke mit selbst erfundenen päpstlichen Namen.«

Van Eck verleiht seinen Worten mit den Händen Nachdruck. Zigarren, Streichhölzer, Unterschriften, alles stellt er mit großer Genauigkeit dar.

»Was für ein Arschloch«, sagt Robin.

»Tja«, sagt van Eck. »So könnte man es auch ausdrücken. Und dieses Arschloch war selbstverständlich von Thorbeckes fortschrittlichen Ideen absolut nicht angetan. Er fand, ein König müsse so ›hart wie ein Fels regieren‹. Er wollte schlicht und einfach ein allmächtiger König sein, nicht ein Fürst in einer konstitutionellen Monarchie.«

»Was ist denn der Unterschied?«, fragt Elsa.

Robin hebt den Finger.

»Ja«, sagt van Eck, »Robin, sag’s ihr.«

»In einer konstitutionellen Monarchie liegt die Macht nicht allein beim König, sondern auch bei anderen Organen. Der Regierung, der Zweiten Kammer und so.«

»Genau«, pflichtet ihr van Eck bei. »Und deshalb lagen sie ständig im Clinch. Thorbecke führte inzwischen sein erstes Kabinett, und Willem III. konnte mit diesem Thorbecke überhaupt nichts anfangen.«

Van Eck schreitet würdevoll auf den Schreibtisch zu, dann hält er inne und stellt sich vor das Papier, das dort liegt und auf eine Erklärung wartet. Das Dokument, das die Hauptrolle in der Geschichte spielt, die sich heute enthüllt.

»Aber«, sagt er. »Jetzt hierzu.«

Robin und Elsa stellen sich hinter van Eck und spähen auf den Notizblock, den er in der vergangenen Stunde vollgekritzelt hat. In der anderen Hand hält er den Originaltext.

»Thorbecke hat das hier für uns hinterlassen. Es ist ein Schriftstück aus dieser Zeit. Es gibt Gerüchte, dass er noch mehr solcher Briefe geschrieben und an verschiedenen Stellen versteckt hat. Abschriften der Originale, alle mit derselben Tendenz. Als ich noch studierte, sagte mir einmal ein Professor, er habe vor dem Zweiten Weltkrieg im Genter Stadtarchiv eine Abschrift dieses Briefes gesehen, aber der Brief selbst, das Original, sei dort verschwunden, noch bevor sie ihn hätten untersuchen können. Damals nahm ich übrigens seine Behauptungen nicht besonders ernst, das weiß ich noch. Ich habe immer gedacht, dass es das Original gar nicht gibt. Und jetzt halte ich eine Abschrift davon in der Hand.«

Van Eck blickt mit noch mehr Respekt auf das vor ihnen liegende Schriftstück.

»Aber warum hat Thorbecke das denn gemacht?«, fragt Elsa. »Da und dort Abschriften der Briefe hinterlassen?«

»Weil die Informationen, die er in dem Brief enthüllt, ihn zu der Zeit in die Bredouille gebracht hätten.«

»Welche Informationen?«, sagt Robin. »Und warum ausgerechnet im Cicero?«

»Cicero zählte zu den Spezialgebieten, die Thorbecke während seines Studiums an der Universität Leiden bearbeitet hatte. Er wusste alles über ihn. Wenn jemand eine solche Handschrift kannte und erkannte, dann bestimmt Johan Rudolph. Er war, wenn ich so sagen darf, der Marcus Ruys des neunzehnten Jahrhunderts, bevor er in die Politik ging.«

»Was steht denn darin?«, fragt Elsa. Sie will van Eck den Notizblock aus der Hand nehmen, aber er weiß es zu verhindern. »Welche Information wollte er hinterlassen?«

Van Eck nimmt seinen Block und schiebt die Brille auf seine Stirn. Dann beginnt er zu lesen.

»JRT zu ’s-Gravenhage. Im Jahr des Herrn 1863. Bereits vor einigen Jahren wurde ich aufgefordert, eine Kommission zusammenzustellen, die die Änderungen der Verfassung von 1848 liberaler gestalten sollte. Hierzu sahen wir eine Änderung in zwei Phasen vor, wovon die erste 1848 durchgeführt werden sollte und die zweite 1863. Dies tat ich nach Aufforderung des seligverstorbenen Königs Willem II. Damit schien die demokratische Revolution, die er vor Augen hatte, gesichert zu sein, wäre ich nicht in der zweiten Phase in der Ausübung meines Amtes als Vorsitzender der Verfassungskommission durch Erpressung von höherer Stelle behindert worden, ebenso wie die anderen Mitglieder der Kommission. Die angedrohten Sanktionen sind von einer Art, dass sie ernste Auswirkungen auf die haben, die mir lieb und teuer sind, dass ich nicht anders kann, als mich geschlagen zu geben und den Launen des Königs zu fügen. Sein Besuch kam in der Nacht, er in höchsteigener Person im Beisein einiger bewaffneter Leibwächter.«

Van Eck hebt kurz den Blick vom Text. »Also König Willem III.«

»Weil eine öffentliche Erklärung mit Androhung von obigen Sanktionen belegt war, blieb mir nur, mittels dieser Heimlichkeit und in der Hoffnung auf künftige Rehabilitierung – zu Lebzeiten oder nach meinem Ableben – meine Erkenntnisse diesem Schriftstück anzuvertrauen, das niemals oder erst viel später ans Licht kommen wird. Auf diese Weise wird man wissen, dass wir uns in der oben erwähnten Weise mit fortschrittlichem Sinn und modernem Blick für ein ehrlicheres und ausgewogeneres, dabei liberaleres Königreich eingesetzt haben. Anzumerken bleibt, dass das Einholen von Meinungen der Kammern bereits gezeigt hatte, dass diese Vorschläge große Unterstützung gefunden hätten.«

»Und dann folgen ein paar Verfassungsänderungen und Ergänzungen zum Gesetz von 1848 und zu der zweiten Phase von 1863, die der Kommission vorgeschwebt hatten, dann allerdings durch das Eingreifen des Königshauses niemals oder erst viel später eingeführt wurden.«

Robin und Elsa sehen sich an.

»Also Geschichtsfälschung«, sagt Robin.

»Und das ist es?«, fragt Elsa.

»Und das ist es?«, wiederholt van Eck. »Das ist es? Das ist grandios, Fräulein Neunmalklug. Weißt du denn, was das bedeutet?«

»Nun, nicht direkt.«

Van Eck legt das Dokument und den Notizblock wieder auf den Schreibtisch. Elsa vermutet, damit er die Hände frei hat, wenn er seine Darlegung beginnt. Wie er im Fernsehen mit den Händen spricht, so tut er es auch im Alltag.

»Seht mal«, sagt er. »Wir wussten bereits, dass die Kommission und vor allem Thorbecke ein Stück ehrgeiziger waren im Vergleich zu dem, was schließlich tatsächlich umgesetzt wurde. Das war kein Geheimnis. Wir wissen nur nicht genau, warum er nie weitergegangen ist. Es war lange Zeit unklar, ob Thorbecke den Kampf tatsächlich aufgegeben und sich mit dem bereits Erreichten begnügt hat. Er starb schon bald, nachdem er sein drittes Kabinett übernommen hatte.«

»Worin bestanden diese Änderungen?«

Van Eck geht zum Tisch zurück. »Beschleunigte Abschaffung der Sklaverei. Frauenwahlrecht. Öffnung der Universitäten für Frauen. Letzteres ist ihm übrigens gelungen, noch vor seinem Tod. Seine Unterschrift, die Aletta Jacobs den Zugang zur Universität von Groningen verschaffte, war noch nicht trocken, als er starb. Aber die wichtigsten Änderungen galten womöglich den heutigen Artikeln vierundzwanzig bis einunddreißig der Verfassung. Sie sind noch ein Stück einschneidender, als dass ein paar Mädels auf die Universität wollten.«

»Worum geht es dabei?«, fragt Elsa.

»Es geht um den König selbst. Die Monarchie. Die Zukunft der Krone.«

Van Eck holt Luft, um weiter vorzulesen. Um zu berichten, was Thorbecke mit diesen Artikeln wollte, um zum ersten Mal in der Geschichte auszusprechen, was nie zuvor ausgesprochen wurde, aber er wird von einem Megaphon von der Straße her übertönt.

»Hier spricht Kommissar Hart, Kripo Amsterdam. Sie begehen eine Straftat. Öffnen Sie die Türen und kommen Sie heraus.«

Die mechanische Stimme, die durch die Fensterscheiben des Redaktionsbüros dringt, erschreckt alle drei. Robin will zum Fenster laufen, aber Elsa ergreift ihren Arm und hält sie zurück.

»Autsch«, sagt Robin.

Van Eck wirkt verzweifelt. Elsa stellt die Schachfiguren in ihrem Kopf um und berechnet alle möglichen Züge, als hätte sie es hier nicht mit einer Handvoll klarer Spielregeln, sondern mit dem Chaos des Lebens zu tun.

»Sollen wir uns ergeben?«, sagt Elsa schließlich und sieht zu van Eck.

Van Eck schüttelt den Kopf. Er denkt nach.

»Das ist ein Thorbecke-Brief«, sagt er. »Wenn wir jetzt auf eine Polizeiwache mitgenommen werden und dieses Dokument in einem Safe oder im Schreibtisch eines Ermittlers verschwindet, dann habe ich große Zweifel, ob wir es je wieder zu Gesicht bekommen.«

»Vergiss nicht, dass sie denken, dass du deinen Vater ermordet hast«, sagt Robin zu Elsa.

Daraufhin nimmt van Eck das Papier, schiebt es in einen Umschlag. Er hält ihn hoch.

»Das wird uns rechtfertigen. Am Ende. Aber jetzt noch nicht. Jetzt müssen wir es am sichersten Ort aufbewahren, den es gibt.«

Elsa schließt die Augen. »Das hatte mein Vater also auch schon überlegt«, sagt sie.

»Das Beta«, sagt Robin.

»Darf ich mal dein Telefon benutzen?«, fragt Elsa van Eck. Irgendwann hat sie angefangen, ihn zu duzen. Es erscheint ihr unsinnig, sich weiterhin formell zu geben, wenn sie beide auf der Flucht vor der Polizei sind. Van Eck reicht ihr sein iPhone. Sie tippt eine Nummer ein, die sie sich im Lauf des Tages gemerkt hat.

»Wen rufst du an?«, fragt er.

»Ans Kahn. Von gegenüber. Wie es mein Vater wollte. Wir müssen erst jetzt weiter zum Beta.«

Erneut schallt Kommissar Harts Stimme in den Raum herein.

»In zwei Minuten ist die Möglichkeit der freiwilligen Kapitulation verstrichen, und wir holen Sie unter Einsatz aller nötigen Mittel heraus. Es ist zwecklos. Wir kennen Ihre Identität, von allen dreien. Ein Fluchtversuch ist aussichtslos.«

»Im Gegenteil«, murmelt van Eck. »Flucht ist jetzt vielleicht das Einzige, was Sinn macht.«

Robins Gesicht zuckt wie kurz vor dem Weinen. Hilflos sieht sie zu van Eck und Elsa, die anscheinend eine Verbindung bekommen hat. Elsa spricht mit Kahn, und als sie aufhängt, sagt sie: »Sie ist schon zu Hause. Sie schickt diesen Berend, er holt uns ab.«

Dann läuft sie aus dem Redaktionsraum und die Treppe hinauf.

»Los«, sagt sie. »Aufs Dach.«

20:15 Uhr
Westeinde, Amsterdam

John Hart tupft sich die Stirn mit einem Taschentuch. In der rechten Hand hält er das Megaphon, als ob es seine Dienstwaffe wäre: mit gebogenem Arm und einem bebenden Finger auf dem Schalter.

»Wann hat diese Nachbarin angerufen?«, fragt er Mirjam.

»Vor zehn Minuten. Sie hatte kurz vorher die Alarmanlage gehört und danach Stimmen im Gebäude.«

»Okay.«

»Heute gegen Abend wurde die Mobilnummer von diesem Joost Doorman von einem der Telefonanschlüsse in der Redaktion angerufen.«

John Hart nickt. Der Schweiß brennt. Die tiefstehende Sonne wird von den Fensterscheiben der Nederlandsche Bank reflektiert und blendet seine Augen. Treibjagd, das Wort summt ihm durch den Kopf. Wann wird etwas zu einer Treibjagd? Wenn man zu erkennen gibt, dass man etwas jagt. So stand es in den Handbüchern. Er weiß sogar noch wörtlich, wie es definiert wurde: eine organisierte Verfolgung, um gesellschaftlich unerwünschte Elemente festzunehmen. Jetzt saßen diese unerwünschten Elemente im Redaktionsbüro einer Wochenzeitung. Eine Reihe von Verfolgungen in der Vergangenheit schießt ihm durch den Kopf. Dreißig Jahre lang rennen, rufen, rammen, einbuchten. Die meisten Leute flüchten in verlassene Lagerhallen, ins Ausland, zu ihrer Mutter. Diese Gesellschaft, eine höchst sonderbare Gruppe – die Tochter eines emeritierten Professors, ein Fernsehgelehrter und eine Studentin in Jogginghose – bricht bei einer Wochenzeitung ein.

»Was ist das für ein Unsinn?«, ruft er Mirjam zu.

Sie zuckt mit den Schultern. Alle blicken auf Hart, sie warten auf Anweisungen.

»Die zwei Minuten sind vorbei«, ruft er durch das Megaphon, das er unmittelbar danach einem Polizisten übergibt. Auf sein Nicken hin kommt das Einsatzkommando näher. Der vorderste Beamte steckt die Hand durch die von van Eck eingeschlagene Scheibe. Er öffnet die Tür. Hart zieht die Waffe, geht an den Polizisten vorbei und allen voran in das Gebäude. Vom Vorzimmer ins Hinterzimmer, durch Küchen und an Schränken entlang. Dabei rufen die Polizisten ihre üblichen Sprüche. »Polizei.« »Bleiben Sie, wo Sie sind.« Binnen weniger Minuten ist das ganze Gebäude durchsucht und ein einziges Chaos. Schränke sind weggerückt, Möbel liegen umgestürzt auf dem Boden.

»Nichts«, sagt der letzte Polizist, der von oben kommt. Sie haben sich im ersten Stock versammelt. Hart steht neben dem noch laufenden Computer. Auf dem Bildschirm prangt ein Bild von Willem III.

»Nirgendwo?«

»Die Dachluke steht offen«, sagt der Polizist, »aber auf dem Dach ist keiner.«

Hart flucht. Schon wieder. Der soundsovielte Fluch an diesem Tag.

»Mirjam, ruf den Heli zurück«, sagt er in sein Funkgerät. »Sie sollen nicht noch einmal davonkommen.«

*

»Und weiter?«, fragt Elsa. Sie keucht. »Was ist denn so wichtig an dieser Sache mit dem König, die geändert werden sollte?«

Van Eck, Robin und sie stehen in einem Hauseingang an der Huidekoperstraat.

»Sie kann die Niederlande verändern «, sagt van Eck. Auch er keucht vom Rennen. »Wie wir sie heute kennen.«

Seine Worte klingen gehetzt, unkonzentriert. Sie haben keine Zeit zum Reden. Über ein Dach, einen Balkon, einen Garten, einen Bretterzaun und eine offene Garagenbox sind sie auf der Straße herausgekommen.

»Kommt dieser Chauffeur von der Kahn hierher?«, fragt van Eck.

»Ja«, sagt Elsa. »In diese Straße.«

Van Eck zieht den Umschlag unter seinem Jackett hervor. Robin behält die Straße im Auge.

»Wie denn?«, sagt Elsa. »Wen kümmert es zu wissen, dass dieser Johan Rudolph noch ehrgeiziger war, als wir schon dachten? Vielleicht müssen ein paar Biographien umgeschrieben werden, denke ich, aber sonst? Was macht es schon aus?«

Sie weiß, dass es mehr ausmacht, als sie jetzt denkt. Sie weiß, dass ihr Vater dafür gestorben ist.

»Viel«, sagt van Eck. »Wenn man dem Ende des Briefes Glauben schenken darf.«

Er zieht das Blatt aus dem Umschlag. An Handschuhe denkt schon längst keiner mehr.

»Hört mal: Principium litterae. In lapide suspicio. Novus avus veritas.«

»Was bedeutet das?«

»Der Brief ist der Anfang. Im Stein ist der Verdacht. Der neue Ahn ist die Wahrheit.«

»Ja, ja«, sagt Elsa. Sie schaut verärgert.

Wenn das die Lösung des Rätsels sein soll, ist der Tod ihres Vaters noch bitterer, als er schon war. Irgendetwas mit einem Stein, einem Körper. Ihre Gefühle schwanken zwischen Zorn und Kummer.

»Okay, Harry Potter«, sagt sie zu van Eck. »Und was jetzt?«

»Und wieder hat uns der Autor an der Nase herumgeführt«, sagt van Eck. »Alles Vorangegangene wurde tatsächlich von Thorbecke verfasst, nicht von Cicero. Aber dieses kleine Stückchen hier stammt nicht einmal von Thorbecke. Das ist keine hundertfünfzig Jahre alt. Diese Sätze sind eher anderthalb Monate alt.«

»Wieso?«, fragt Elsa. »Wer hat sie denn geschrieben?«

»Dein Vater«, sagt van Eck.

Hinter den Gebäuden hört man die Rotoren des Polizeihubschraubers.

»Die Luftunterstützung ist wieder da«, sagt Robin.

»Sieh dir das zweite Wort dieses Satzes noch mal genau an.« Van Eck drückt Elsa den Brief in die Hand.

»Principium Γ itterae. In lapide suspicio. Novus avus veritas«, liest sie. Plötzlich fällt es ihr auf. Der erste Buchstabe von litterae ist kein »l«. Das erste Zeichen sieht aus wie der Anfang eines halben Buchstabens, als wäre er im ersten Anlauf misslungen, und dann wäre ein erneuter Versuch gemacht worden. Ein Galgen, dem die Wörter, die danach kommen, entwischt sind.

Γ

»Das Gamma«, sagt Elsa. Ihre Augen werden groß.

»Genau.«

Der Lärm des Hubschraubers schwillt an. Van Eck schaut nach oben. Jeden Augenblick wird der Heli über ihren Köpfen schweben, da hält ein Auto vor dem Hauseingang. Es ist der blaue Phaeton von Ans Kahn, in dem sie heute schon einmal saßen. Am Lenkrad sitzt Berend, die anderen Sitzplätze sind leer. Der junge Chauffeur bleibt diskret sitzen und geduldet sich, wie es von ihm erwartet wird.

»Wir müssen uns aufteilen«, sagt van Eck. »Wir können nicht immer weiter zu dritt von Hü nach Hott flüchten. Irgendwann ist Schluss damit.«

»Aber ich verstehe noch immer kein Wort«, ruft Elsa.

»Ich erklär es später. Bring du zuerst den Brief zu Kahn nach Hause. Marcus hatte recht. Dieses Ding muss irgendwo hin, wo keiner ran kann. Ruf mich anschließend an. Dann versuchen Robin und ich inzwischen herauszufinden, was das Gamma bedeutet.«

Van Eck beeilt sich und steckt den Brief wieder in den Umschlag.

»Elsa, glaub mir«, sagt er. »Bring den Brief weg und ruf mich sofort an. Und sorge dafür, dass wir einen sicheren Platz haben, wenn du wieder da bist.«

Dann gibt er ihr seine Handynummer.

»Okay«, sagt Elsa.

»Musst du sie nicht aufschreiben?«

Elsa schüttelt den Kopf und steigt hinten ins Auto.

»Und denk du auch über dieses Gamma nach!«, gibt ihr van Eck noch mit auf den Weg.

21:00 Uhr
Woudweg, Heemskerk

Die Rückbank des Volkswagens ist weich. Elsa merkt, wie müde sie ist. Nach dem Coentunnel, einem Stück Schnellstraße nördlich von Amsterdam und ein paar schnurgeraden Landstraßen an Gewächshäusern, Lagerhallen und Gartenzentren vorbei kommen sie jetzt in ein waldreiches Gebiet. Elsa blickt aus dem Fenster. Die Schatten sind lang, das Licht ist weniger grell, alles sieht vergilbt aus, wie auf den Jugendfotos ihrer Eltern. Hier und da wurde der sandige Dünenboden fruchtbar gemacht, und man sieht einen Bauernhof, umgeben von ein paar Feldern zwischen den Bäumen. Dann wieder Wald, mit hohen dichten Laubbäumen, die keinen Sonnenstrahl durchlassen. Tief unten ist der Wald immer dunkel, denkt Elsa.

Die Klimaanlage läuft, aber sie spürt trotz der getönten Scheiben die Sonne im Gesicht. Berend hat weder das Radio eingeschaltet, noch versucht er sich in Konversation.

Elsa schaut aus dem Fenster. Ihre Gegend war hauptsächlich die Rivierenbuurt, das Flussviertel. Der Eissalon an der Maasstraat, der Beatrixpark, Schwimmen im De-Miranda-Bad. An manchen Wochenenden fuhren sie in ein Häuschen in Loosdrecht, aber sie blieb ein Stadtkind, und es dauerte bis weit in ihre Pubertät, bevor sie einsah, dass den Landkindern nichts entgangen war, sondern sie ihnen im Gegenteil viel voraus hatten.

»Wo wohnt Ans Kahn eigentlich?«, fragt Elsa.

»In den Dünen«, sagt Berend. »Noch zehn Minuten.«

Auf der Straße ist nicht viel Verkehr. Zuerst waren ihnen viele Autos entgegengekommen, vom Meer. Sonnengebräunte Städter in Cabrios, Surfboys in Kleinbussen, mit denen schon ihre Väter herumkutschiert waren. Im Wald sind sie auf einen schmaleren Weg abgebogen, und jetzt ist es ruhig.

Zum abertausendsten Mal an diesem Tag gehen ihre Gedanken zu Joost und Lars – eine monatelange Fußreise von ihr entfernt – in ihrem Haus in Le Muy. Dort sitzt Joost jetzt im Schatten auf der Veranda und kaut vermutlich an seinen Fingernägeln. Er hat sicher nichts gekocht. Für Lars wird er vermutlich etwas zu essen machen, ihm ein Lied vorsingen, die Windeln wechseln. Da ist sie sich sicher.

Berend bremst knapp vor einer Schwelle. Sie spürt ein unwohles Gefühl in ihrem Magen, noch über dem Adrenalinpegel dieses Tages. Wie viel Adrenalin ein Mensch wohl produziert? Ob es auch einmal verbraucht sein kann? Wo ihre Mutter und ihr Stiefvater jetzt wohl sind? In einem dieser blöden, glänzenden amerikanischen Wohnmobile, über die Farben des Wassers und des Sonnenuntergangs plappernd. Mit zunehmendem Alter, hat Elsa bemerkt, bestehen die Gespräche zwischen ihnen mehr und mehr aus dem Benennen dessen, was sie sehen. Reklameschilder werden vorgelesen, auf Neubauten hingewiesen, über x-mal erzählte Witze wird genauso laut gelacht wie beim ersten Mal, vor Jahren. Mit diesem Bild im Hinterkopf hat sie damals Joost ausgesucht: Mit ihm ging sie das geringste Risiko ein, so zu werden wie ihre Mutter und Eric.

Welche Eigenschaften man von welchem Elternteil erbt, scheint völlig willkürlich zu sein – krumme kleine Finger, Kahlheit, Anlage zur Fettleibigkeit. Bei ihr kamen der Wille voranzukommen und die Lernbegier absolut von der Ruys-Seite. Ihre Mutter ließ sich eher treiben, in Erwartung ihres Endes, um zu verschwinden, wie sie entstanden war: ohne große Erwartungen. Eine merkwürdige Generation, diese Babyboomer. Eigentlich hatten sie nichts zu klagen. In ihrem Leben hatte es immer nur Fortschritt gegeben. Der Wert des Geldes stieg. Jedes Jahr wieder nahm die Technologie eine weitere Sorge weg. Länder wurden sicherer. Der Körper konnte immer besser repariert werden. Vielleicht war das der Unterschied. Die Generation ihres Vaters hatte noch einen Krieg mitgemacht. Eine Wirtschaftskrise. Die Generation ihrer Mutter nicht. Deren Ängste lösten sich in nichts auf, bevor sie sich bewahrheiteten. Ihr Stiefvater, ihre Mutter, van Eck, Ans Kahn. Sie kannten es nicht anders, als dass die Welt auf noch mehr Wohlstand zumarschierte.

Ans Kahn war bereits nach Hause gegangen, als Elsa sie anrief. Die Bitte, einen Safe benutzen zu dürfen, hatte sie nicht überrascht. Marcus hatte sie ja selbst in seiner Nachricht darum gebeten. »Ich suche einen Platz, wo ich etwas verstecken kann. Einen Safe oder so. Du hast doch sicher Zugang zu einem guten Safe? An den nie einer rangeht?« Dieser Safe, an den nie einer ranging, sei nicht in der Nederlandsche Bank, hatte sie gesagt. Bei ihr zu Hause sei es besser. Sie hatte keine Sekunde gezögert und noch während ihres Telefonats mit Elsa Berend den Auftrag gegeben, sie abzuholen.

»Arbeiten Sie schon lange für sie?«, fragt Elsa ihn. Die Sonnenflecken fallen stroboskopisch zwischen den Bäumen durch auf das Gesicht des Chauffeurs. Sie ist nicht wirklich interessiert, aber es ist ihr unangenehm, nichts zu fragen.

»Nein«, sagt er. »Noch nicht so lange.« Dann schweigen sie wieder.

Nach zehn Minuten biegt Berend in eine Auffahrt ein. Auf einer hohen Düne steht ein weißes Haus mit einem Reetdach. Berend parkt unten, zwischen den letzten Bäumen. Von hier an gibt es nur Dünengras, Sand.

»Wir sind da«, sagt er überflüssigerweise.

Als Elsa den Wagenschlag öffnet, schmeckt sie sofort Meersalz auf den Lippen. Sie meint, auch das Wasser zu hören, aber nirgendwo sieht sie den blauen Streifen Horizont.

»Hinter den Dünen«, sagt Berend, als könne er ihre Gedanken hören. »Dort beginnt das Meer. Man kann die Brandung hören, wenn der Wind richtig steht.«

Er lächelt. Ein Stück entfernt steht ein kleiner Peugeot in der Auffahrt, mit einem Anhänger voll Kaminholz.

Hier ist es still. So still wie in Frankreich, denkt Elsa, wo sie noch heute früh, an diesem selben Tag war. Die Sonne, die gleich untergehen wird, hat einen Himmel überquert, hat sie aber immer begleitet. Als sie in Le Muy aufwachte, als sie auf Schiphol landete, als sie bei Robin in die Wohnung stürmte, als sie ihren Vater auf dem Boden liegen sah, als sie im Lift zum elften Stock der Nederlandsche Bank fuhren, als das Auto vor der Universitätsbibliothek explodierte. Die Sonne ist die ganze Zeit nicht untergegangen.

Sie hat auf den letzten Kilometern vor allem über das Gamma nachgedacht. Und über die Übersetzung, die van Eck gemacht hat. Sie kann die Bedeutung davon noch nicht erkennen, denkt sie. Ihr fehlt noch etwas Wesentliches, etwas, was van Eck schon begreift, aber sie noch nicht. Sie kann es nicht erwarten, bis sie zurück ist und die Schnitzeljagd fortsetzen kann, die für sie ausgelegt wurde. Nicht für van Eck. Nicht für Robin. Sie hätte die beiden nie in Amsterdam zurücklassen dürfen. Es war ihr Vater, ihre Jagd, ihr Gamma.

Sie folgt Berend die schmale Treppe hinauf zum Haus. Ihre Hand umklammert den Umschlag mit dem Thorbecke-Brief.

Noch bevor sie oben ankommt, öffnet sich die Haustür, und Ans Kahn tritt heraus.

21:20 Uhr
Haus von Ans Kahn
Dünen bei Heemskerk

»Elsa«, sagt Ans Kahn warm, als ob sie ihre Lieblingsnichte wäre, die sie schon eine Weile nicht mehr gesprochen hat. Sie trägt dasselbe Kostüm wie mittags. Elsa kann sich nicht vorstellen, dass man diese Kleidung nicht sofort ablegt, wenn man endlich zu Hause ist, aber für jemanden wie Elsa ist das Leben einer Direktorin der Nederlandsche Bank sowieso voller Rätsel.

»Komm rein, Mädchen«, sagt Kahn.

»Ich habe nicht viel Zeit.« Elsa hält den Umschlag in die Höhe. »Ich habe gefunden, was Marcus verstecken wollte. Es muss so schnell wie möglich in einen Safe. Möglichst unauffindbar.«

Ans Kahn lächelt freundlich. Sie breitet die Hände aus, als wolle sie die orangerot beleuchtete Dünenlandschaft hochheben.

»Alles wird gut. Du kannst mir vertrauen.«

Elsa überlegt kurz, was zwischen Ans Kahn und ihrem Vater wohl gewesen ist. Das gibt es also, eine so starke Bindung, dass Jahre später eine unbekannte Tochter an der Tür stehen kann, die an Vertrauen und Sicherheit appelliert und der man, ohne zu zögern, zu helfen bereit ist. Elsa fragt sich, zu wem sie eine so starke Bindung hat. Zu Joost? Wenn Joost sie jetzt verlassen würde, bliebe diese Bindung dann bestehen?

»Komm rein«, sagt Kahn erneut. »Dann besprechen wir es in aller Ruhe. Es handelt sich schließlich um keine Kleinigkeit, was passiert ist.«

Elsa will lieber nichts besprechen, solange sie selbst noch nicht alles begreift. Sie will nur den Safe sehen, den Umschlag hineinlegen, die Tür zufallen sehen und von Berend in die Stadt zurückgebracht werden.

»Die Hitze bleibt einfach im Haus hängen«, sagt Kahn, als sie Elsa vorangeht. »Sogar hier.«

Sie betreten die Eingangshalle. Eine Löwenfigur zeigt nach oben, in den offenen Raum. Klassische Einrichtung. Ein brauner Chesterfieldsessel neben der Garderobe. Alles aufgeräumt und sauber.

»Kann ich dir etwas anbieten?«, fragt Kahn.

»Nein, danke«, sagt Elsa. »Ich muss zurück in die Stadt.«

»Bist du sicher? Zurück in diese hektische Stadt?«

»Bestimmt nicht«, sagt Elsa. »Aber mein Vater würde sagen, dass das nebensächlich ist.«

Ans Kahn bleibt stehen. Sie setzt an, um etwas zu sagen, verschluckt es dann doch, um sich einem anderen Thema zuzuwenden, vermutet Elsa.

»Trink doch etwas«, sagt sie. »Eine halbe Stunde. Vielleicht kann ich dir helfen. Was hast du herausgefunden? Du bist doch nicht etwa noch immer auf der Flucht?«

Elsa folgt Kahn ins Wohnzimmer. Alle Möbel sind dort so aufgestellt, dass die Dünen hinter den großen Fenstern ein lebensgroßes Gemälde bilden. Ein Rahmen mit wechselnden Kunstwerken: Gewitterwolken oder wie heute die Sonne, die fast auf dem Wasser angekommen ist, aber vor dem Untergehen noch einen Moment innehält.

»Wir kommen ständig einen kleinen Schritt weiter«, sagt Elsa. »Es war ein absurder Tag. Ich weiß nur, dass ich weiter suchen und nicht allzu lange stillsitzen sollte.«

Kahn lächelt Elsa an, das Mädchen mit dem zerzausten Kopf, ohne Make-up und mit dem ernsten, intelligenten Blick, den sie von ihrem Vater geerbt hat. Dann scheint sich Ans Kahn an etwas zu erinnern.

»Oh, weißt du was? Ich habe etwas ganz Besonderes«, sagt sie. »Echt einzigartig. Marcus hätte das phantastisch gefunden.«

Elsas Aufmerksamkeit ist wieder geweckt. Etwas Einzigartiges, das ihr Vater phantastisch gefunden hätte, klingt gut.

Kahn geht zu einem kleinen Nussbaumschrank, dreht einen Schlüssel um und öffnet die Klappe an der Vorderseite.

»Es war ein Geschenk«, sagt sie. »Offiziell darf ich keine Geschenke annehmen, vor allem nicht vom CEO einer großen Bank, aber er bestand darauf. Scott Simpson. Kennst du ihn?«

Elsa schüttelt den Kopf.

»Scott ist ein Schatz. Einer der wenigen Menschen, die die Krise vom Chaos aus begreifen möchten statt von zielgerichteten menschlichen Handlungen aus.«

»Oh«, sagt Elsa.

»So klug ist der Mann«, sagt Ans Kahn.

Elsa denkt: Jeder, der Chaos begreifen möchte, hat das ganze Chaos-Konzept nicht begriffen. Deshalb mag sie keine Ökonomen. Ökonomie ist keine Wissenschaft, sondern das Interpretieren von Geschichte auf gut Glück. Es gibt immer jemanden, der das Richtige prophezeit, und der ist dann für ein paar Jahre der King, bis eine neue Wirklichkeit ihn vom Thron stößt.

Kahn greift vorsichtig in den Schrank und holt einen Flacon heraus. Das Etikett ist handnummeriert, und auf der Abbildung sieht man einen Sternenhimmel.

»Dieser Whiskey«, sagt Kahn feierlich. »Ist im Weltraum gereift.«

Einen Augenblick schaut sie stolz, lässt dann die Lesebrille aus ihrem Haar sinken und liest langsam das Etikett vor.

»Der Reifungsprozess dieses Whiskeys erfolgte während eines Mikrogravitationsexperiments im gewichtslosen Zustand des Weltalls außerhalb unserer Erdatmosphäre.«

Freudig erregt sieht sie Elsa an. Die schweigt.

»Fabelhaft, nicht wahr? Es gibt auf der ganzen Welt nur einen einzigen Liter davon. Und davon habe ich hier ein Fünftel. Sollen wir ein Schlückchen wagen?«

»Na ja, eigentlich …«

»Was ist denn passender, als ein Schlückchen Weltraumwhiskey mit der Tochter von Marcus Ruys zu trinken? Wenn es einen gäbe, der den Charme begriffen hätte … Lass uns auf sein Leben trinken. Zur Erinnerung an ihn.«

Elsa stammelt etwas. Nichts Besonderes. Sie will nicht unhöflich sein, sie will die alte Flamme ihres Vaters nicht beleidigen, obwohl sie die starke Vermutung hat, dass diese alte Flamme schon viel früher am Nachmittag mit dem Whiskey angefangen hat, ob er nun im Weltraum oder unten in einem Keller gereift ist.

Elsa will durchaus zur Erinnerung an ihren Vater einen heben, aber dafür ist es zu früh.

»Nein«, sagt Elsa. »Ich denke wirklich …«

Kahns Telefon klingelt.

»Kleinen Augenblick, Els.«

Elsa zieht die Brauen hoch. Els, die Abkürzung, die sie jedem mit Gewalt ausgetrieben hat. Nicht einmal Joost wagt es, sie »Els« zu nennen.

Kahn geht zu dem Schränkchen, auf dem das Telefon liegt. Sie lässt die Lesebrille abermals sinken, runzelt die Stirn und drückt einen Knopf.

»Ja?«

Ihr Blick sieht besorgt aus.

»Nein, tut mir leid«, sagt Kahn ins Telefon. »Das ist jetzt leider nicht möglich.«

Sie lächelt Elsa entschuldigend zu, die in der Zwischenzeit aus dem Fenster sieht, bezaubert von der Landschaft, einen Moment lang davon berauscht. Wenn alles normal wäre, wäre sie unheimlich gern geblieben. Einmal hier übernachten, am Strand laufen, merkwürdigen Whiskey trinken.

»Das verstehe ich, aber es geht jetzt gerade nicht«, spricht Kahn weiter. »Alles ist unter Kontrolle, machen Sie sich keine Sorgen.«

Sie schweigt kurz.

»Ich lege jetzt wirklich auf. Doch. Versuchen Sie es später noch einmal.«

Pause.

»Wenn Sie nichts dagegen haben, lege ich jetzt auf.«

Kaum hat sie aufgelegt, ertönt das Klingelzeichen erneut, wird jedoch von Kahn unterbrochen. Dann stellt sie ihr Telefon ganz aus, und es erklingt die abschließende elektronische Melodie.

»Ich erinnere mich an einen Abend mit Marcus«, sagt sie aus heiterem Himmel. »In den siebziger Jahren. Wir kamen am Tuschinski vorbei. Dort war gerade eine Filmpremiere, mit rotem Teppich und großen schwarzen Wagen. Ein Star nach dem anderen stieg aus und lief durch ein Spalier von Journalisten ins Kino. Ich sagte etwas wie: ›Bei so was wär ich auch gern mal dabei‹, und da packt mich Marcus plötzlich am Arm, wischt mir das Haar aus dem Gesicht, zupft sein Jackett zurecht und flüstert: ›Selbstsicher aussehen, Ansje!‹ Ein paar Mal posiert er freundlich lächelnd für einen Fotografen, dann betritt er mit mir am Arm das Kino. Drinnen landen wir bei dem Mädchen mit der Gästeliste. Marcus erfindet einen bizarren Namen, über den ich ein bisschen zu laut lachen muss. ›Eduard Marx‹ oder so. Als sich herausstellt, dass dieser Name nicht auf der Gästeliste steht, sieht er sich um, erkennt Paul Verhoeven und ruft: ›Paul!‹ Der denkt wahrscheinlich, dass er einen alten Bekannten nicht gleich einsortieren kann, und winkt freundlich zurück. Marcus ruft ihm darauf ein wenig zu laut zu: ›Ich komme gleich, hier stimmt irgendwas nicht mit der Gästeliste!‹, worauf das Mädchen an der Liste verschreckt flüstert: ›Herr Marx, gehen Sie durch, es muss sich um ein Missverständnis handeln. Hier sind Ihre Platzkarten.‹«

Kahn hört auf zu reden und steht mit einem Lächeln auf den Lippen da.

Elsa sagt nichts. Sie sieht Ans Kahn an.

»Das hättest du nicht erwartet, was?«, fragt Ans. »Von Marcus?«

Elsa denkt, wie unvollständig das Bild ist, das man von seinen Eltern hat. Sie versucht sich Ans Kahn als Studentin vorzustellen. In Bluejeans. Mit einem Pferdeschwanz auf dem Rad durch Amsterdam, mit einer jungen Ausgabe ihres Vaters auf einer Terrasse sitzend. Es gelingt ihr kaum.

Auf einmal beginnt Elsa zu weinen. Zuerst ruhig, dann in immer längeren Schluchzern. In Ans Kahns Haus, wo es still ist, wo die Stadt nicht hinkommt, wo nichts explodiert und wo sie nicht rennen muss, da kommen die Tränen. Kahn eilt zu ihr und nimmt sie in den Arm. Sie sind fast gleich groß, aber Ans ist viel breiter. Sie streichelt Elsas Rücken.

»Ruhig, ganz ruhig, mein Mädchen«, sagt sie.

Elsa zieht die Nase hoch und wischt sich die Tränen aus den Augen.

»Man sollte meinen, dass sein Alter eine Rolle spielt«, sagt Elsa. »Dass es dann weniger schlimm ist. Als ob man alte Menschen einfach so niederschlagen dürfte.« Sie muss lachen. Ein nervöses, lautes Lachen, das sich nur schwer von Weinen unterscheiden lässt.

Kahn lächelt.

»Beruhige dich«, sagt Kahn. Sie beißt sich auf die Lippe.

Einen Augenblick stehen sie noch so da, im Wohnzimmer. Eine große Möwe landet auf dem niedrigen Zaun vor dem Fenster. Die Spannweite ihrer Flügel ist riesig. Elsa ist verblüfft. Wenn sie jetzt an etwas glauben würde, einfach an irgendetwas, wenn sie nicht dem Leben mit mathematischer Berechnung begegnen würde, was alles Übernatürliche ausschließt, dann könnte sie denken, dass diese Möwe ihr Vater ist. Dass er nachsehen kommt, wie sein Tod diese beiden völlig verschiedenen Frauen aus seinem Leben miteinander in Verbindung gebracht hat. Die Möwe schlägt mit den Flügeln und fliegt wieder davon.

»Gut«, sagt Kahn. »Wo waren wir?«

Elsa zieht die Nase hoch.

»Der Safe«, sagt sie.

»Ah ja«, sagt Ans Kahn. »Wir wollten was trinken.«

21:30 Uhr
Internetcafé Belhuis Caïro
De Pijp, Amsterdam

Vor den angejahrten Computern von Belhuis Caïro sitzen zwei Touristen. Bis auf den Eigentümer ist der Laden leer. Van Eck trägt eine Mütze mit dem Stadtwappen von Amsterdam. Er sitzt dicht vor dem Monitor. Robin hat ihre Jogginghose gegen eine kurze Hose von Zeeman getauscht. Beide haben eine Sonnenbrille auf, und zwischen ihnen liegt ein großer Fotoapparat einer Billigmarke. Genau vier Minuten hat sie diese Metamorphose gekostet. Jetzt sind sie Touristen und sitzen in einer Seitenstraße in einem Internetcafé, ohne Klimaanlage, aber mit zwei gigantischen Ventilatoren links und rechts vom Tresen. Der Eigentümer mit Schnurrbart und Eulenbrille hatte nicht besonders nachgefragt und sie nicht länger angesehen, als man es normalerweise tut. Jetzt trinkt er in aller Ruhe eine Cola aus der Dose und verfolgt mit halbem Auge ein Fußballspiel, das im Fernseher unter der Decke läuft.

»Keine E-Mails, kein Facebook!«, warnt van Eck Robin. »Wenn genug Druck ausgeübt wird, öffnen diese Art Firmen die IP-Tracks scheunenweit für die Ermittlungen.«

Robin gehorcht, keine E-Mails, kein Facebook.

»Was suchen wir dann?«, fragt sie.

»Das Gamma. Der Brief ist der Anfang. Im Stein ist der Verdacht. Der neue Ahn ist die Wahrheit.«

Robin tippt ein Wort ein. Mit der Maus klickt sie auf Suchen.

»›Die Wahrheit‹ ist auch ein Lied von Marco Borsato«, sagt sie dann.

»Ja. Gut, gut«, antwortet van Eck. »Ist wahrscheinlich nicht von Bedeutung, aber merk es dir.«

Robin seufzt. Das ungute Gefühl im Magen, das sie vorher hatte, wurde von einer dumpfen Unruhe verdrängt. Einer Mischung aus Hunger, Nervosität und Müdigkeit.

Natürlich war sie stolz gewesen, dass sie dieses Papier entdeckt hatte. Natürlich hatte sie nach kurzer Zeit angefangen, den alten Professor Ruys zu mögen, und die Tatsache, dass sie ihn auf dem Fußboden seines Hauses hatte liegen sehen, war so erschütternd gewesen, dass sie weitermachen musste. Und natürlich war dieser Tag schon jetzt spannender als ihr ganzes Studium in muffigen Seminarräumen und alle Abende mit einem unerschöpflichen Bataillon von Rodericks und Jan-Willems, die sich mit Nachnamen ansprachen und sie alle naselang zu Galas oder Empfängen einluden, zu denen sie immer weniger Lust hatte.

Am Anfang, als sie gerade in Amsterdam angekommen war, hatte sie die Studentin gespielt. Und dazu noch gut. Sie war eine der überzeugendsten Studentinnen überhaupt. Es hatte sie verblüfft, als sich nach einem Jahr herausstellte, dass ihre Mitstudenten nicht nur eine Rolle spielten, sondern wirklich so waren. Ihr war dieser Abstand immer bewusst geblieben. Wir hauen auf den Putz, wir krakeelen herum, wir saufen wie die Löcher, wir tun, als ginge uns die Gesellschaft nichts an, denn das gehört zu unserem Act, der fünf Jahre dauert. Auch sie hatte sich in dieses Spiel gestürzt, aber nie vergessen, dass es nur ein Spiel war.

Die anderen spielten nicht, weiß sie seit Kurzem. Noch immer nicht. Die schreien und trinken einfach. Das hat sie erschreckt. Seit dieser Erkenntnis zog sie sich nach und nach aus dem Studentenleben zurück und plante, so schnell wie möglich Examen zu machen. Und in diesem Modus war sie Marcus Ruys begegnet. Ein Mann mit einem ganzen Leben hinter sich, mit einem ganzen Leben voller Wissen, von dem all ihre Studienfreunde nur träumen konnten.

Sie war froh, als sie Elsa kennengelernt hatte, obwohl das natürlich nicht unbedingt so hätte sein müssen. Elsa ist echt, dachte sie. So will ich auch sein. Sich nichts aus allem machen, aber, knapp bevor man dreißig ist, die Frau sein, die man eigentlich schon immer war. Sie fing an, Elsa zu bewundern. Endlich konnte sie wieder jemanden bewundern.

»Ein Stein«, sagt van Eck. »Welche Bedeutungen hat ein Stein?«

»Wie bitte?«

»Nun ja. Ein Backstein, ein Baustein.«

»Edelstein.«

Van Eck überlegt. Er starrt durchs Fenster nach draußen.

»Ja«, murmelt er. »Edelstein. Warte mal.«

Robin schüttelt den Kopf. Gut, wenn Elsa wieder da ist. Wenn van Eck ein bisschen Klarheit verschaffen kann und sie gemeinsam das Puzzle zusammensetzen können.

Ihre Gedanken schweifen ab. Sie sieht sich um, betrachtet die Ventilatoren, den Mann mit dem Schnurrbart, die Auslage mit den Chipstüten und dann den Fernseher darüber. Ein Nachrichtensender zeigt Grafiken, Bilder von Männern in Den Haag und internationalen Beratungen in Brüssel. Der Ton ist zu leise, um richtig folgen zu können. Dann schalten die Bilder zu einer Außenaufnahme von der Nederlandsche Bank. Sie spitzt die Ohren und sieht mit wachsendem Interesse zu. Ein Berichterstatter steht vor einer verschlossenen Tür, setzt zu einem Satz an und dreht sich dann um. Die Tür öffnet sich.

Robins Atem stockt.

»Herr van Eck … Maarten«, flüstert sie.

»Ja?«, fragt er, ohne den Blick vom Monitor zu heben.

Dann steht Robin auf, läuft zum Tresen und starrt hinauf zum Fernseher. Van Eck sieht erstaunt auf und stellt sich neben sie.

»Was ist denn los?«

Auf dem Bildschirm sehen sie jetzt den Nachrichtensprecher. In großen Buchstaben steht unter dem Bild der Satz »Position der Direktorin der Nederlandsche Bank, Ans Kahn, gerettet«.

Robin zeigt auf den Monitor.

»Ja, und?«

»Kann man die Szene noch mal zurückspulen?«, fragt sie den Mann mit dem Schnurrbart.

»Sie meinen, die Sendung?«

»Ja, das geht doch? Das ist doch Digitalfernsehen?«

Der Mann seufzt, stellt seine Coladose ab und nimmt eine Fernbedienung vom Tresen. Dann drückt er auf einen Knopf und spult den Ausschnitt zurück.

»Play«, ruft Robin.

Die Bilder beginnen sich wieder in der richtigen Abfolge zu bewegen. Der Nachrichtensprecher redet.

»Lauter«, sagt Robin. Der Mann drückt auf den Lautsprecherknopf.

»Noch kurz zur Krise und allen Folgen, die sie mit sich zu bringen scheint: Es gibt Neuigkeiten aus Amsterdam«, sagt der Nachrichtensprecher. »Wir schalten zum Sitz der Nederlandsche Bank.«

Dann wieder die Bilder von den Gebäuden am Frederiksplein. Und von der Tür, vor der sich die Presse eingefunden hat. Der Berichterstatter an der Tür erscheint wieder im Bild und will gerade einen Satz anfangen, als sich die Tür hinter ihm öffnet. Heraus tritt Ans Kahn, neben ihr der Premier und daneben noch ein Mann, der eine knappe Sekunde lang überrascht in die Kameras blickt. Er trägt einen Anzug, lässt den Kopf sinken und schlüpft dann an der Presse vorbei davon.

»Noch einmal zurück«, sagt sie. »Und jetzt auf Pause.«

Das Bild steht still, und der Mann im Anzug steht eingefroren auf dem Bildschirm des Internetcafés. Anzug, graue Stoppelhaare und tiefe Furchen im Gesicht.

»Wer ist das?«, fragt van Eck.

Robin hatte zunächst Zweifel, aber jetzt ist sie sich sicher. Das ist der Mann, der Elsa zu ihrer, Robins, Wohnung gefahren und danach die Tür am Februariplein eingeschlagen hat. Sie hat ihn selbst durch den Zaun gesehen, als er ihre Küche auf den Kopf stellte und dann in dem kleinen Innenhof stand und fluchte.

»Dieser Mann hat Marcus Ruys ermordet«, sagt sie. »Der war heute früh bei mir in der Wohnung.«

Van Eck haut mit der Hand auf den Tresen. Der Inhaber des Internetcafés zuckt vor Schreck zusammen.

*

Als sie wieder vor der Tür stehen, in einer Seitenstraße der Albert Cuypstraat, zögert van Eck keine Sekunde. Er holt sein Telefon aus der Hosentasche und scrollt zu den letzten gewählten Nummern. Er sieht die Mobilnummer, unter der Elsa am späten Nachmittag Ans Kahn angerufen hat, und drückt auf das grüne Telefonsymbol.

Robin beißt nervös auf ihrem Fingernagel herum. Van Eck stellt auf laut.

Die Sekunden dehnen sich zur gefühlten Viertelstunde. Endlich wird abgenommen.

»Kahn.«

»Ja, hier Maarten van Eck.«

»Ja?«, sagt Kahn.

»Ist Elsa Ruys noch bei Ihnen? Kann ich sie sofort sprechen?«

»Nein, tut mir leid«, sagt Ans Kahns Stimme. »Das ist jetzt leider nicht möglich.«

»Es ist sehr wichtig«, fährt van Eck fort. »Wirklich sehr wichtig. Wichtiger, als Sie es sich in diesem Augenblick vorstellen können. Ich muss sie dringend sprechen.«

»Das verstehe ich, aber es geht jetzt gerade nicht. Alles ist unter Kontrolle, machen Sie sich keine Sorgen.«

»Frau Kahn. Ans. Sie machen einen enormen Fehler. Sie wissen nicht, was Sie tun. Sie sprechen mit Maarten van Eck. Ich kannte Marcus. Sie kannten Marcus. Das Mädchen, das bei Ihnen ist, ist seine Tochter. Ich muss sie sprechen. Ich nehme an, dass Sie die Dringlichkeit nicht einsehen, aber ich kann Ihnen versichern, dass Sie ihr jetzt das Telefon geben müssen.«

»Ich lege jetzt wirklich auf.«

»Nein!«

»Doch. Versuchen Sie es später noch einmal.«

»Elsa!«, ruft van Eck, als ob er zum anderen Ende der Leitung durchdringen könnte, bis ins Wohnzimmer in den Dünen.

»Wenn Sie nichts dagegen haben, lege ich jetzt auf.«

Die Verbindung wird unterbrochen.

Van Eck flucht nochmals. Robin sieht ihn fragend an.

»Und?«, fragt sie.

Van Eck antwortet nicht. Er beginnt zu laufen, überquert die Daniël Stalpertstraat. Gleichzeitig versucht er noch einmal anzurufen, aber es wird nicht mehr abgenommen.

21:45 Uhr
Haus von Ans Kahn
Dünen bei Heemskerk

Kahn hat Elsa in ihr Arbeitszimmer in einem Seitenflügel des Wohnhauses mitgenommen. Durch einen braun gefliesten Flur mit kleinen Bauernfenstern kommen sie in einen quadratischen Raum mit hohen Bücherschränken, braunen Deckenbalken und einem plumpen Schreibtisch mit grünem Filz als Schreibunterlage. Die Fenster rahmen das Bild von den Dünen und der tief stehenden Sonne. Alles im Raum färbt sich rot. Das Zimmer wirkt ordentlich, trotz der Unmenge von Gegenständen.

»Setz dich, mein Kind«, sagt Kahn. Sie zeigt auf einen Stuhl gegenüber dem Schreibtisch, als ob es um eine ärztliche Beratung ginge und Elsa wegen ihrer Wahnvorstellungen behandelt werden müsste. Ein Tag wie dieser kann nichts anderes als ein Hirngespinst sein.

Als sie sitzt, scheint ihr die rote Sonne ins Gesicht. Ihre Haut brennt, einen Großteil des Tages hat sie im Freien verbracht.

Kahn stellt den Flakon mit Weltraumwhiskey und ihr Glas auf den Schreibtisch. Elsa folgt ihrem Beispiel. Sie hat nur daran genippt.

»Diese Bücher gehörten meinem Mann«, sagt Kahn, als sie sieht, wie Elsa um sich blickt.

»Oh«, sagt Elsa. »Das sind aber viele.«

»Er ist gestorben.«

»Das tut mir leid«, sagt Elsa.

Ans Kahn schraubt den Verschluss von der Flasche. Sie schenkt sich noch einmal nach. Sie kleckert nicht, aber das hat mehr mit der Größe des Whiskeyglases zu tun als mit Geschicklichkeit.

»Ich kann es nicht ändern«, sagt Ans Kahn.

Sie schwenkt den Alkohol in ihrem Glas, sieht Elsa an und seufzt. Die Sprossen in den Fensterscheiben werfen kleine quadratische Schatten ins Zimmer, auf die Bücher und auf das müde Gesicht der Bankdirektorin. Elsa fällt jetzt auf, sie hat Ringe unter den Augen. Doppelte Ringe.

»Außerdem ist er auch für irgendwas gut gewesen«, sagt Kahn. »Sein Tod.« Sie lacht kurz, abgehackt, falsch. Elsa stimmt nicht ins Lachen ein.

»Inwiefern?«, fragt Elsa.

Kahn nimmt sich Zeit. Sie stellt das Glas auf den Schreibtisch und holt Luft.

»In einer Ehe ist nur Platz für eine Karriere«, sagt Kahn. »Vergiss das nicht, Mädchen. Und in meinem Fall war es die von Ronald. Immer die Karriere von Ronald. Bei Shell. Manchmal sah es so aus, als würde er nur um mich zu ärgern immer anspruchsvollere Positionen übernehmen. Wir zogen um die ganze Welt. Es kam immer mehr Geld ins Haus, er war immer häufiger weg, er wurde immer dicker, und dann starb er. Herzstillstand auf einem Flug von Lima nach Buenos Aires. Alle Probleme gelöst.«

Sie seufzt und nimmt einen Schluck.

»Wie schrecklich«, sagt Elsa.

»Ach was. Binnen einer Woche war ich in den Niederlanden. Hier, in diesem Haus. Das hatten wir immer behalten. Ich brauchte drei Monate. Mehr nicht. Drei Monate Trauer, Gedenken, Neuorientierung. Die Krawatten zu meinem Neffen, den blöden Oldtimer zum Auktionshaus. Und dann war endlich ich an der Reihe.«

Ans Kahn dreht ein Foto auf dem Schreibtisch zu Elsa hin. Es zeigt einen gesetzten Mann mit Brille. Und einem ernsten Blick.

»Ronald«, sagt sie, als könne Elsa nicht selbst darauf kommen. Dann dreht sie das Foto wieder zu sich und hebt es hoch. Ein Weile betrachtet sie das Porträt.

»Stell dir vor, wo ich gestanden hätte, wenn es ihn nie gegeben hätte. Wenn ich, zum Beispiel, bei Marcus geblieben wäre. Oder allein. Wie weit ich es hätte bringen können.«

Elsa hat wenig Lust, sich das vorzustellen. Sie will dieses Papier im Umschlag loswerden, der in ihren Händen brennt.

»Dann hätte ich wirklich was erreichen können«, klagt Kahn weiter.

»Moment mal, was soll das denn heißen«, sagt Elsa. »Sie sind Direktorin der Nederlandsche Bank und haben ein Haus in den Dünen, für das der durchschnittliche Niederländer einen Mord begehen würde. Also, so schlecht haben Sie das doch nicht hingekriegt, oder?«

»Nein, liebes Kind, da hast du recht. Vielen Dank. Da hast du recht.«

Es ist still im Zimmer. Keine tickende Uhr. Draußen scheint es windstill zu sein. Der Schrei einer Möwe gellt durch die Fenster. War es dieselbe? Elsa fragt sich, wie lange sie noch hierbleiben muss. Damit es ein bisschen vorangeht, hält sie den Umschlag in die Höhe. Kahn übernimmt ihn zaudernd und legt ihn vor sich auf den Schreibtisch.

»Ja«, sagt sie. »Dieses Papier. Das müssen wir mal verwahren. Für Marcus.«

»Ja«, sagt Elsa. »Da wäre ich Ihnen sehr verbunden.«

Kahn macht keinerlei Anstalten, aufzustehen oder einen Safe zu öffnen. Sie starrt aus dem Fenster und greift wieder nach dem Glas auf ihrem Schreibtisch.

»Heute Mittag wäre beinahe alles schiefgegangen«, sagt sie zwischen zwei Schlucken. »Beinahe wäre mir die Kontrolle entglitten. Alles wäre umsonst gewesen. Ich hörte schon Ronalds Stimme: ›Ich hab es doch gesagt, mein Liebling, so einfach ist das nicht. Ich hab es dir doch gesagt?‹«

Sie äfft die Stimme ihres verstorbenen Ehemanns nach. Eine schneidende Stimme, wenn ihre Imitation gekonnt ist.

»Was wäre heute Mittag beinahe schiefgegangen?«, fragt Elsa.

»Hast du das nicht mitbekommen?«, fragt Kahn überrascht.

»Ich war mit anderen Dingen beschäftigt«, sagt Elsa. Sie deutet auf den Umschlag.

»Ja. Okay. Natürlich. Nun ja, ich sollte abtreten. Unmittelbar nachdem ihr da gewesen wart, stand der Premier in meinem Büro. Ob ich Platz machen wolle. Es sei schon alles geregelt. Sie suchten einen Sündenbock für die grotesken Nationalisierungen des vergangenen Monats. Weil den Direktoren zu viel bezahlt wurde. Ich stellte klar, dass ich keine Politikerin bin, dass ich nur als eine Art Luxusbeamtin die Politik umsetze. Der Premier fand auch, dass mich keine Schuld trifft, aber seiner Meinung nach weiß das kein Mensch im Land. Da wird er wohl recht haben. Die Leute sind so dumm.«

Elsa schweigt.

»Deshalb sollte ich weg. Durch die Hintertür. Letzte Abfahrt. Schluss. Ich sah mich schon hier in den Dünen dahinvegetieren. Das musste nicht sein. Wirklich nicht. Lieber hätte ich aufgehört zu atmen.«

»Wie scheußlich.«

»Ja. Bis heute Nachmittag«, sagt Kahn. »Da bekam ich plötzlich eine neue Chance. Aus einer unerwarteten Ecke. Keine schöne Chance. Nicht anständig, aber auch nicht gerade eine Katastrophe. Einfach die Chance weiterzumachen. Meinen Namen reinzuwaschen.«

»Schön.«

»Ja. Sehr schön.«

Sie schweigen kurz. Dann steht Kahn auf. Sie nimmt den Umschlag vom Schreibtisch und geht zu einem der Bücherschränke. Sie zieht an einem Quadrat in dem Schrank mit vier Regalbrettern voller Bücher. Es schwenkt nach außen auf. Ein kleiner Safe wird sichtbar. Sie tippt einen Code ein und öffnet die Safetür. Im Safe liegt ein Stapel Papiere. Weiter nichts.

»Gut«, sagt Kahn mit schwerer Zunge. Wenn Trunkenheit in Alarmphasen messbar ist, dann ist jetzt Code Orange erreicht. »Nirgendwo ist der Brief sicherer als hier.«

Kahn legt den Umschlag in den Safe. Sie schließt die Tür und tippt wieder einen Code ein.

Elsa steht auf. So schnell wie möglich will sie zurück in die Stadt. Mit dem Gamma weitermachen. Sie geht in Richtung Tür, durch die sie gekommen sind. Doch plötzlich hält sie inne. Ihr Fuß auf dem roten Teppich des Arbeitszimmers ist wie angewachsen. Eine Adrenalinwelle schießt durch ihren ganzen Körper. Mit einem Ruck dreht sie sich zu Ans Kahn um.

»Moment mal«, sagt Elsa. »Woher wissen Sie, dass es ein Brief ist?«

21:50 Uhr
A9, bei Spaarnwoude

Am Spiegel des Taxifahrers hängt ein Tannenbäumchen, von dem Robin vermutet, dass es eigentlich Fichtennadelduft verbreiten soll. Im Wagen riecht es vor allem nach Zigarettenrauch. Zum Glück sind die Fenster offen. Das Taxi ist ein Kleinbus, mit Schiebetüren, ausreichend für acht Personen, aber sie und van Eck sind die einzigen Fahrgäste. Van Eck hatte im Voraus zahlen müssen, als sie sagten, dass sie in die Dünen bei Heemskerk müssten.

»Welche Adresse?«, hatte der Taxifahrer gefragt.

»Das haben wir gleich. Ich rufe kurz mal an«, hatte van Eck erwidert. Erst als er ihm fünfzig Euro in bar gegeben hatte, wagte es der Chauffeur, das Risiko einzugehen.

Das Autoradio ist auf einen lokalen Sender mit Dancemusic eingestellt, Robin kennt ihn von den Abenden im Klub. Nach jeder zweiten Platte lässt sich der DJ darüber aus, wie heiß der Abend ist, wie lange der Sommer dauert und was für fette Partys noch bevorstehen.

Van Eck hatte einen Kontakt in der Redaktion des Fernsehsenders um Kahns Privatadresse anbetteln müssen. Zuerst war absolut nicht daran zu denken, dass er sie bekommen würde, erst als ihn Robin ankündigen hörte, dass er mit seinen akademischen Plaudereien zu einer Late-Night-Talkshow wechseln würde, wurde er kurz darauf von der Endredakteurin zurückgerufen und mit der Adresse versorgt.

Jetzt fahren sie Richtung Dünen. Alle Sonnenblenden sind noch gegen die grelle Sonne heruntergeklappt, die inzwischen fast untergegangen ist. Der Fahrer hat einen arabischen Namen und führt mitunter kurze, unverständliche Gespräche am Telefon.

»Denkst du wirklich, dass Ans Kahn etwas Übles vorhat?«, fragt Robin van Eck, nachdem das Taxi eine Abfahrt genommen hat.

»Wir dürfen nichts ausschließen.«

Maarten van Eck beobachtet aufmerksam sein iPhone, scrollt durch die letzten Nachrichten.

»Das Einzige, was ich finden kann, ist, dass sie heute Mittag zuerst zurücktreten sollte und wenige Stunden später auf wundersame Weise ihre Stelle hat behalten können. Der Aufsichtsrat der Bank sagt hier, dass sich in langen Gesprächen genügend Argumente gefunden hätten, um das Vertrauen wiederherzustellen, das der Aufsichtrat im Prinzip immer in Kahn gesetzt habe.«

»Wie soll denn das gehen?«

»Tja, das weiß ich natürlich nicht.«

Robin seufzt. Van Eck widmet sich wieder seinem Telefon, während sie dieselbe vorüberziehende Landschaft betrachtet, die vor noch nicht einmal anderthalb Stunden von Elsa betrachtet wurde. Sie schweigen. Sie hätte jetzt gern ein Glas Wein, denkt Robin. Oder ginge einfach nach Hause. Oder zu Freundinnen.

Nach zwanzig Minuten lässt das Taxi den Wald hinter sich, und die Dünen tauchen auf, die das Land vor dem Wasser schützen. In der Ferne erkennt Robin ein weißes, reetgedecktes Haus. Von hinten tippt sie van Eck auf die Schulter.

»Ich glaube, das ist es«, sagt Robin.

*

Ans Kahn starrt mit glasigem Blick auf Elsa.

Elsa wartet auf eine Antwort. Mit großen Augen starrt sie die Direktorin in ihrem Kostüm an, bei der sie sich vor noch nicht einmal zehn Minuten ausgeweint hat.

»Was sagst du da?«, fragt Kahn.

»Woher wissen Sie, dass es sich um einen Brief handelt?«

»Das hast du doch erzählt«, sagt Kahn. Sie lacht und stottert gleichzeitig.

Elsa weiß genau, dass sie nichts erzählt hat. Das hatte sie sich vorgenommen und auch eingehalten. Sie hat keinen Thorbecke erwähnt, keinen Brief.

»Nein«, sagt Elsa.

Kahn sperrt den Mund auf. Sie klingt entrüstet.

»Aber sicher, Kindchen. Heute Mittag, mit dieser Studentin. In der Bank.«

Elsa zweifelt einen Augenblick, weiß aber genau, dass das nicht stimmen kann. Als sie zu Kahn kamen, wussten sie ja noch nicht einmal, wonach sie suchten.

»Ich sollte gehen«, sagt Elsa. Sie schluckt. »Ich habe mich geirrt.«

Elsa reißt sich aus ihrer verankerten Verblüffung los und geht auf den Bücherschrank zu, in dem sich der Safe befindet. Sie tippt den Code ein, den sie bei Kahn abgeschaut hat, und holt den Brief heraus.

»Kann mich Berend jetzt bitte wieder zurückbringen?«, fragt sie.

Sie geht zur Tür, passiert Ans Kahn. Ihr Herz rast. Sie sehnt sich nach Joost, nach ihren Eltern, nach Menschen, denen man noch stärker vertrauen kann als der eigenen Wahrnehmung. Die da sind, die immer da sein werden und die einen an der Notwendigkeit des eigenen Fortlebens zweifeln lassen, wenn es sie einmal nicht mehr gibt.

»Elsa, warte«, sagt Kahn. Sie klingt überraschend gelassen. Man hört noch immer den Alkohol in ihrer Stimme, aber die Entrüstung ist verschwunden.

Elsa dreht sich um, will etwas sagen, aber der Satz bleibt ihr im Halse stecken. Hinter ihr steht Ans Kahn. Mit einer kleinen Pistole in der Hand. Offenbar eine antike Waffe. Vielleicht gehörte sie vor Jahrzehnten mit zum Haus. An der Art, wie Kahn die Waffe hält, sieht Elsa, dass sie nicht viel Übung hat. Elsa bekommt einen Schreck, aber dieser Tag, ihre Müdigkeit und alles, was bereits vorgefallen ist, lässt sie gelassen bleiben. Sie konzentriert sich, wie in Zeitlupe, als hätte sie eine Chance wegzuspringen, bevor Kahns Zeigefinger den Abzug durchzieht und eine Kugel auf sie abfeuert.

»Tut mir leid«, sagt Kahn. »Ich habe keine andere Wahl. Lass den Brief da.«

»Warum?«

»Ich kann nichts dazu sagen. Ich weiß nur, dass ich dich mit diesem Dokument nicht gehen lassen kann.«

»Woher wissen Sie von dem Brief? Warum wollen Sie ihn haben?«

»Es ist nicht persönlich gemeint«, sagt Kahn. »Es tut mir leid.«

Elsa zögert. Alles, was auf Bewegung hinausläuft, wird zum Abfeuern der Waffe führen. Kahn ist betrunken, und Elsa möchte nicht riskieren, trotzdem getroffen zu werden. Das Einzige, was ihr einfällt, ist, das Gespräch nicht abreißen zu lassen. Solange sie reden, wird kein Schuss fallen.

»Wer seid ihr?«, fragt Elsa. »Was wollt ihr?«

Kahn schweigt einen Augenblick.

»Nun?«

»Ich kann deine Fragen nicht beantworten«, sagt sie dann.

»Warum nicht? Warum musste mein Vater sterben?«

Da bricht Kahn zusammen. Ihre Augen füllen sich mit Tränen.

»Das war gar nicht nötig. Damit habe ich nichts zu tun. Ich weiß von nichts. Ich weiß nicht einmal, was in diesem Brief steht. Ich weiß nicht, was ihr damit vorhabt. Ich weiß nur, dass er jetzt hierbleiben muss. Leg den Umschlag hin.«

»Dann verstehe ich das nicht«, sagt Elsa. »Ich begreife nicht, was wir hier eigentlich tun.«

Kahn hält die Pistole auf Elsa gerichtet, sucht aber mit der anderen Hand nach der Lehne ihres Schreibtischsessels und lässt sich hineinfallen.

»Es ist meine letzte Chance«, sagt sie.

Elsa spürt, dass sich etwas auftut, eine Möglichkeit. Reden. Kahn will reden, das ist ihr deutlich anzumerken.

»Was für eine Chance?«

»Einfach eine simple Chance«, ruft Ans Kahn. »Kurz nachdem ihr weggegangen wart, kam der Premier noch einmal zurück. Mit einem hohen Beamten. Vom Verfassungsschutz oder so. Ich habe seinen Namen vergessen, wenn er ihn überhaupt genannt hat. Es war nicht schwierig.«

»Was sollten Sie tun?«

»Sie sagten, dass möglicherweise jemand früher oder später mit mir Kontakt aufnehmen und mich fragen würde, ob etwas in einem Safe bei mir verwahrt werden könnte. Und das wärst wahrscheinlich du.«

»Woher wussten die Leute das?«, fragt Elsa. Obwohl Kahn ihren Finger immer noch am Abzug hat, ist es jetzt Elsa, die die Fragen stellt.

»Ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass ich dich nicht mit diesem Umschlag gehen lassen kann. Er bleibt hier, es tut mir leid.«

»Warum landen die am Ende bei Ihnen? Was wissen die über den Brief?«

Kahn schüttelt den Kopf.

»Sie wussten schon alles. Sie haben von Marcus erzählt. Sie hatten herausgefunden, dass er an diesem Morgen in der Bank angerufen hatte. Sie meinten, die Chance sei groß, dass du wiederkommen würdest. Sie sagten, dass dieses Dokument, das sie immer den ›Brief‹ nannten, von Staatsinteresse sei. Dass ihr nicht wüsstet, um was es dabei eigentlich geht. Und dass das hier das Einzige sei, was mich noch retten könnte.«

»Ich begreife nicht, warum …«

»Elsa«, sagt Kahn jetzt ungehalten. »Mein Entschluss steht fest. Der Brief bleibt hier. Du kannst verschwinden. Alles ist schon viel zu weit gegangen. Hättest du ihn einfach abgegeben und wärst wieder gegangen, wüsstest du gar nicht, was hier vor sich geht. Es war nicht so beabsichtigt, ist aber nun mal leider passiert. Nicht mehr zu ändern. Der Brief bleibt hier.«

Darauf erhebt sich Kahn erneut, mit noch entschlossenerem Blick. Und richtet die Pistole noch entschlossener auf Elsa.

Elsa hebt die Hände, als ob Kahn sie dazu aufgefordert hätte.

»Der Umschlag?«, fragt Kahn. Sie streckt die Hand aus.

»Denk an Marcus«, sagt Elsa.

»Halt den Mund!«, sagt Kahn. »Marcus hat damit nichts zu tun. Marcus war ein verwirrter, alter, weltfremder Mann geworden. Wer weiß, welche eingebildete Bedeutung er mit seinem chaotischen Wissenschaftlerhirn in diesen Brief hineininterpretiert hat. Mir kommt es, ehrlich gesagt, vor wie ein weiteres seiner Hirngespinste. Und es hat auch dich im Griff. Aber die Welt hat sich verändert. Wenigstens kann ich noch etwas für dieses verdammte Land tun, wenn ich die Chance dazu bekomme. Und du wirst nicht dafür sorgen, dass ich durch die Hintertür abtreten muss. Hörst du mich?«

Elsa schweigt. Kahn geht jetzt um den Schreibtisch herum auf Elsa zu.

»Maarten van Eck bestätigt, dass …« Elsa wird unterbrochen.

»Ich bitte dich jetzt zum letzten Mal darum«, sagt Kahn.

Elsa bleibt still stehen. Sie sagt nichts mehr. Da ertönt ein Glockenspiel. Drei Töne, ein fröhlicher Klang, der Besuch ankündigt. Die Türklingel.

22:20 Uhr
Kibubu Immobilien
Maartensdijkse Bossen

»Warte kurz hier«, sagt der Wachmann zu Jacob. »Die halbe Stunde ist noch nicht vorbei.«

Jacob setzt sich und sieht sich um. Der schicke, konventionelle Raum ist einer von vielen. Sein Leben lang hält er sich schon in Gemächern auf, die wie dieser Raum aussehen: Vertäfelungen, Stuckdecken, dicke Veloursteppiche. Und immer frische Blumen, als ob sie von selbst dort wüchsen und nicht immer wieder von jemandem hingestellt werden müssten.

Am liebsten ginge er nach Hause. Dieser Tag hat nicht viel Gutes gebracht. Er hat immer gewusst, dass früher oder später der Zeitpunkt kommen würde, an dem er beweisen müsste, wofür er ausgebildet worden ist, an dem er alles, was ihm seit den siebziger Jahren beigebracht wurde, anwenden müsste. Für die vielen Jahre des Trainings, des Wartens, des Post- und später E-Mails-Durchwühlens und des Beschattens von verdächtigen Personen. Übrigens ging es dabei letzten Endes fast immer um außereheliche Affären statt um Dinge, die die staatliche Ordnung stören könnten. Bis zum heutigen Tag ist das so gewesen. Und er befürchtet, dass es nicht so gelaufen ist, wie es hätte laufen sollen.

»Das ist das größte Risiko, das wir seit ewigen Zeiten eingegangen sind«, sagte Vier am Telefon, nachdem sie das Auto vor dem Casa di David in die Luft gesprengt hatten.

»Ich verstehe«, antwortete Jacob. »Es tut mir leid.«

»Ich habe die Politik manipulieren müssen. Das ist seit Jahren nicht vorgekommen.«

Jacob entschuldigte sich erneut. Danach fuhren sie ihn zur Nederlandsche Bank und gaben ihm eine ganze Reihe von Instruktionen. Es war ein Risiko, das wusste Jacob, aber er vertraute doch völlig darauf, dass alles gut ausgehen würde.

Jetzt sitzt er auf einem Stuhl neben der Tür des Hauptbüros von Kibubu, betrachtet den schweren Teppichboden und muss an seine Mutter denken. Sie hat ihm schließlich seinen ersten Job vermittelt. Ab einem bestimmten Zeitpunkt durfte sie ihn nicht mehr in den Palast mitbringen. Deshalb saß er ein halbes Jahr lang immer nach der Schule allein zu Hause herum. Die Wände des Reihenhäuschens in Soest schienen sich zu bewegen. Die Papiertapete fühlte sich billig an, als wohnte er in einem selbstgefalteten Haus aus Pappmaschee. Vor der Tür war eine Klinkerstraße, und die anderen Häuser waren genau gleich geschnitten. Jacob war den Rasen gewöhnt, die Wälder, die Tunnel im Rhododendron, den Gartensaal, die riesigen Dachböden, die Küchen und den Kinosaal halb unter der Erde, den Bernhard hatte bauen lassen. Die feuervergoldeten Kandelaber, die russischen Tische mit Tischblättern aus Ural-Malachit waren für Jacob so normal wie für andere Kinder Bretterzäune, Bushaltestellen und Fahrradschuppen. Er wurde unglücklich in dem normalen Haus an der normalen Straße. Er aß kaum noch, lag lange wach und konnte sich nicht erinnern, wann er das letzte Mal gelacht hatte, aber es war zweifellos über einen der Boten im Palast gewesen, der so gut Grimassen schneiden konnte (und es auch tat, wenn die Mitglieder der Familie nicht da waren).

Seiner Mutter wurde ebenfalls klar, dass er eigentlich nach Soestdijk gehörte. Sie verstand wie niemand sonst, dass dieser Junge, ihr Jacob, im Palast ebenso zu Hause war wie die Königin selbst. Es war ihre eigene Schuld, sie hatte es verursacht, weil sie ihn als kleinen Jungen tagein, tagaus an ihren Arbeitsplatz mitgenommen hatte. Dann gab es auch für ihn eine kleine Stelle. Man konnte es kaum eine Stelle nennen. Die Verwaltung der Königlichen Paläste stellte ihn, nach wiederholten Bitten seiner Mutter, als Lehrling ein. Man hatte Königin Juliana persönlich dazu befragt, und offenbar war noch nicht jede Liebe erloschen, die sie einst für den kleinen Jungen empfunden hatte, denn sie hatte eingewilligt. Anfangs bekam er keinen Lohn, nur eine Unkostenvergütung, aber seine Mutter meinte, für Jacobs Lebenslauf gebe es keine bessere Anstellung, als zum Hofstaat der Königin zu gehören. In den ersten Jahren lief es darauf hinaus, dass fast jeder, der auch nur den geringsten Posten auf Soestdijk hatte, ihm eine Anweisung erteilen konnte. Taubendreck von den Balkonen kratzen, Kisten mit Kartoffeln in die Küchen tragen, die Kolonnaden fegen, das vom Gartendienst gemähte Gras zusammenrechen und mit einer Schubkarre abtransportieren.

Er übernahm jede Arbeit. Ohne Murren, ohne Klagen. Er war der Erste, der morgens da war, und der Letzte, der abends ging. Wenn ein Angehöriger des Königshauses vorüberkam, richtete er sich von seiner Arbeit auf und verneigte sich. Darüber mussten sie immer lachen. Außer ihm gab es keinen in den Gemächern von Soestdijk, der das noch tat.

Einen Großteil seiner Pubertätsjahre und in seinen ersten Zwanzigern lief Jacob durch die königlichen Gemächer, an den Ställen vorbei, bis weit hinten auf das Landgut, wo früher Statthalter und Könige gejagt hatten. Jeder kannte ihn dort, und jeder kannte jeden. Prinz Bernhard erlaubte sich Scherze mit ihm, Juliana steckte ihm manchmal Süßigkeiten oder Geld zu. Beatrix und ihre Schwestern, die im Palast aufgewachsen waren, kannte er nur flüchtig. Weil er genau eine Generation jünger war, entwickelte sich nie eine echte Beziehung zur Kronprinzessin, in die er manchmal meinte verliebt zu sein. Außerdem wurden die Prinzessinnen von ihm ferngehalten.

Jacob war dabei, als der Palast zum soundsovielten Mal renoviert wurde. Ein Schwimmbad, ein luxuriöses Solarium, fast immer waren irgendwo Handwerker beschäftigt. Er fasste mit an, wo er konnte, er bekam immer mehr Verantwortung. Irgendwann einmal war er es, dem der Verwalter erlaubte, auf der Kuppel des Hauptgebäudes die Fahne zu hissen, sobald die Königin im Hause war.

Jacob war das ideale Mitglied des Hofstaats. Er war unsichtbar, wenn er unsichtbar sein sollte, und er war da, wenn man ihn brauchte.

Sein Leben änderte sich, als er dreiundzwanzig Jahre alt war. Die siebziger Jahre hatten gerade begonnen, und er war mit einer neuen langweiligen Aufgabe beschäftigt, die er trotz allem so gut wie möglich erledigte. Bernhards Hauptarchivar hatte ihn gebeten, die neuen Schachteln zu nummerieren und deren Inhalt auf kleinen Archivkärtchen in einem Metallkasten zu beschreiben. Das erschien Jacob als große Ehre, und er arbeitete an diesem Tag extra lange, bis er wirklich nicht mehr konnte. Seine Handschrift wurde unleserlich, ihm fielen die Augen zu.

Nach der Arbeit im Palast wollte er ins Dorf zurückradeln. Ein Gewitter stand bevor, die Führungsleinen der Fahnen schlugen in schnellem Takt gegen die Masten, der Wind heulte um alle Gebäude. Er lief zu den Ställen, wo sein Rad stand, und hörte den anschwellenden Sturm. Er sah zum Himmel. Gleich würde es losbrechen, und er sah in Gedanken den Regen bereits durch die offenen Fenster des oberen Stockwerks schlagen und das Archiv ruinieren. Plötzlich wusste er nicht mehr, ob er die Fenster richtig verriegelt hatte. Die Bilder von durchweichten Schachteln und Karteikarten wollten ihm absolut nicht aus dem Kopf gehen, deshalb machte er kehrt und lief durch den Regen zum Palast zurück. Als er völlig unerwartet wieder im Palast angekommen und die Treppen zum Dachboden hinaufgestiegen war, hörte er Stimmen im Flur. Unten, in Bernhards Arbeitszimmer, waren plötzlich Leute, die vorher noch nicht dort gewesen waren. Der Prinz war im Ausland, und seine Mitarbeiter waren bereits nach Hause gegangen.

Jacob lief möglichst leise nach unten und spähte durch den Türspalt, woher die Stimmen kämen. In Prinz Bernhards Zimmer standen zwei Mitglieder der Marechaussee, zumindest war das sein erster Eindruck. Ein Laie hätte sie so identifiziert, aber Jacob hatte sein Leben lang die Uniformen der Leibwachen betrachten müssen und sah, dass mit diesen Anzügen etwas nicht stimmte. Sie glichen den echten Uniformen, aber der Stoff war fahl, die Stickerei unsauber, und sie hingen den Männern um den Leib wie Regenzeug. Diese Anzüge waren eindeutig nachgeschneidert. Als er noch genauer hinschaute, sah Jacob, dass die Holster, die zu dem Anzug gehörten, keine Revolver enthielten, sondern leer waren. Die Logos mit Sprenggranaten auf ihrer Brust waren matt, ungeputztes Eisen. Die Männer hatten einen Bartansatz, was damals bei der Marechaussee undenkbar war.

Die beiden scheinbaren Leibwächter sprachen in gedämpftem Ton und blätterten in den Papieren auf Bernhards Schreibtisch.

Der Beschluss war schnell gefasst. Jacob riss die Tür auf und stürmte planlos auf den ersten Mann los, den er sah. Er packte ihn am Kragen und riss ihn zu Boden. Der andere griff sich einige Papiere vom Schreibtisch, sprang durch die halboffene Gartentür ins Freie und flüchtete in den Sturm. Jacob zögerte. Dem Mann nachzulaufen würde bedeuten, dass derjenige, der unter ihm lag und kämpfte, entkommen könnte. Den flüchtenden Mann laufen zu lassen würde bedeuten, dass Prinz Bernhards Papiere in die falschen Hände kommen konnten.

Die Entscheidung war simpel. Jacob zog eine kleine Lampe mit massivem Fuß von Bernhards Schreibtisch. Den Fuß schlug er auf den Kopf des Mannes unter ihm, der bereits nach einem Schlag seinen Widerstand aufgab. Seine Muskeln erschlafften. Sicherheitshalber schlug Jacob weiter zu. Zwei, drei Mal. Einen Moment dachte er, den Schädel des Mannes knacken zu hören.

Er sprang auf, rannte durch die Gartentür hinaus und sah in der Ferne den Mann in den Wäldern hinter dem Palast verschwinden. Er sprang über die eiserne Balkonbalustrade in den Garten. Der Sturm hatte gerade seinen Höhepunkt erreicht. Der Wind stieß ihn überall hin, nur nicht dorthin, wohin er wollte, aber Jacob war fest entschlossen. Die Vorstellung, dass jemand in den Palast eingedrungen war, empfand er fast wie ein Eindringen in seinen eigenen Körper. Die Familie, das Gebäude, sein Leben. Er war mit diesen Quadratkilometern zwischen Baarn und Soest verwachsen.

Die Eindringlinge hatten nicht nur Bernhards Arbeitszimmer angegriffen, sondern auch Jacobs Seele.

Angetrieben durch große Mengen Adrenalin und die Wut, die Jacob empfand, hatte er den Mann in kurzer Zeit fast erreicht. Der rannte langsamer, sein Anzug flatterte ihm um die Beine, auf dem matschigen Boden am Hofweiher verlor er einen Schuh. Ein Knobelbecher ohne Senkel blieb im Schlamm stecken, und der Mann wäre beinahe gestürzt. Dann rannte er Richtung »Grotte«, wie man im Palast die Tunnel in den Rhododendronbüschen nannte. Jacob kannte sich dort wie kein Zweiter aus, machte einen Umweg, an den Gräbern von Anna Paulownas Hunden vorbei, und erwartete den Mann am Ausgang des Tunnels. Dort stellte er ihm ein Bein, schlug auf ihn ein, und als er bewusstlos zu sein schien, schleifte er ihn am Kragen in den Palast zurück.

Jacob war fest entschlossen und betrachtete den Mann, den er mitschleppte. Erst da sah er, dass er in seinem Alter war. Vielleicht sogar noch jünger.

Im Arbeitszimmer angekommen, hatten sich bereits einige echte Mitglieder der aus den Schlossgärtnern bestehenden Holzschuhbrigade über den Mann gebeugt. Sie sprangen sofort in Verteidigungshaltung, griffen zu ihren Waffen, aber als sie sahen, dass es Jacob war, der hereinkam, ließen sie ihre Gewehre sinken.

»Warst du das?«, fragte einer von ihnen und zeigte auf den Mann auf dem Boden.

»Ich habe sie erwischt«, sagte Jacob.

Jemand, der neben dem Einbrecher auf dem Boden kauerte, erhob sich.

»Er ist tot«, sagte der Mann, und Jacob erinnert sich noch, dass er sofort ein Gefühl von Gerechtigkeit empfand. Nicht, dass er gern Menschen tötete, aber die Vorstellung, dass demjenigen, der hatte stehlen wollen, Gerechtigkeit widerfahren war, überkam ihn schneller, als dass er sich die Konsequenzen vorstellen konnte, die der Tod des Mannes hatte. Der Dieb hätte nicht hier sein sollen, der Dieb hatte etwas mitnehmen wollen, das ihm nicht gehörte. Und nicht einfach irgendetwas, sondern Papiere eines der wichtigsten Menschen des Landes. Der Familie und des Hauses, zu dem er, Jacob, inzwischen gehörte, genau wie sein Vater und seine Mutter. Der Familie, die ihm das Vertrauen geschenkt hatte, die ihn aus dem schrecklich beengten Dasein hatte entkommen lassen, das alle anderen Bewohner der Niederlande zu leben schienen. Jacobs Handeln war das einzig richtige, und jeder, der diese Männer hätte ungestraft gehen lassen, war in seinen Augen ein Verräter.

»Ich habe hier noch einen«, sagte er, als ob die echten Mitglieder der Marechaussee den anderen Mann, der inzwischen zu sich zu kommen schien, übersehen hätten.

»Du kannst ihn loslassen«, sagte der Hauptmann der Einheit.

Jacob wurde von einem der anderen mitgenommen, er bekam etwas zu trinken und wurde auf eine Bank in der Eingangshalle gesetzt.

»Beruhige dich«, sagten sie, aber Jacob war ruhig. Er war völlig gelassen. Er hatte getan, was er tun musste. Am liebsten würde er jetzt mithelfen, das Arbeitszimmer des Prinzen wieder in Ordnung zu bringen, aber er wurde von den Einbrechern und aus Bernhards Gemächern ferngehalten.

Nachdem er einige Stunden lang ständig erklärt hatte, was vorgefallen war, und wiederholt, was er gesehen hatte, durfte er nach Hause. Am Tag darauf bekam er frei.

Als er einen Tag später wieder in den Palast kam, war es, als habe es keinen Zwischenfall gegeben. Es hatte nichts in den Zeitungen gestanden, es war nichts im Radio zu hören gewesen, und bei einem Rundgang um das Schloss sah er, dass die Glastüren wieder bis oben hin schlossen und die zertretenen Sträucher ersetzt waren. Es sah fast so aus, als ob nichts geschehen wäre, als ob er sich alles eingebildet hätte.

22:30 Uhr
Haus von Ans Kahn
Dünen bei Heemskerk

Kahn ist abgelenkt. Die Kombination von Alkohol, Müdigkeit, Stress und dem Versuch zu kaschieren, dass sie zum ersten Mal in ihrem Leben eine Feuerwaffe in der Hand hält, führen dazu, dass es drei Millisekunden dauert, bis sie das Geräusch verarbeitet hat. Ihr Kopf ruckt Richtung Klingelton. Ein Vogel, denkt Elsa. Ein lahmer Vogel mit grauen Federn. So sieht Kahn aus, als sie den Kopf dem Geräusch zuwendet. Hinzusehen ist zwar die primäre Reaktion auf Geräusche, aber nicht unbedingt ratsam.

»Wer kann denn jetzt …«, setzt Kahn an, wird aber genau in diesem Augenblick angesprungen. Elsa hat die Chance genutzt und sich entschlossen auf die Bankdirektorin gestürzt.

»Lass los«, ruft Kahn. »Du weißt nicht, was du tust. Hör auf mich.«

Elsa gibt keine Antwort. Sie war schon jenseits von Gut und Böse, als Kahn diese Pistole zog. Mit ihrer rechten Hand drückt sie Kahns Handgelenk auf den Boden und versucht, der faltigen Faust die Waffe zu entreißen.

Wieder hört man die Türklingel.

Mit aller Macht zieht Elsa am Pistolenlauf. Kahn kreischt. Ans’ Alkoholfahne steigt in Elsas Nase. Weltraumwhiskey. Sie selbst hat auch Weltraumwhiskey getrunken, und keine Viertelstunde später sitzt sie auf dem molligen Körper einer alten Flamme ihres Vaters. Neben dem Alkohol riecht sie ein starkes Parfum. Ein Parfum, auf das alle Frauen jenseits der fünfzig umzusteigen scheinen: zu süß, zu schwer, zu stark. Wie wahnsinnig kann dieser Tag noch werden? Es scheint keine Grenze zu geben.

Kahn wehrt sich weiter. Mit der anderen, der freien Hand kann sie Elsas lange Haare packen und zerrt ihren Kopf nach hinten. Jetzt ist es Elsa, die aufschreit.

Dann ertönt ein Schuss. Der Knall löst ein Zirpen in Elsas rechtem Ohr aus. Die Hand, mit der Kahn die Waffe umklammert, entspannt sich. Der Griff löst sich zusehends. Elsa sieht die Waffe zu Boden gleiten. Kahn sieht sie an, mit großen, angstgeweiteten Augen. Sie sagt nichts.

Dann sieht Elsa das Blut. Auf Kahns Oberschenkel zeigt sich ein roter Fleck. Die Lache auf dem Holzboden wächst.

Elsa steht auf. Sie hebt die Pistole vom Boden auf. Ihr dreht sich der Magen um.

Kahn zwinkert.

»Ich … tut mir leid«, sagt Elsa. »Ich …«

»Bin ich tot?«, fragt Kahn geschwächt.

Die Türklingel geht zum dritten Mal. Elsa denkt an Jacob. An das schwarze Auto, den schweigsamen Chauffeur. Sie stehen vor der Tür. Da ist sie sich sicher. Sie stehen vor der Tür, um sie zu holen.

»Ich … gehe jetzt«, stammelt Elsa. Sie läuft zur Tür, die zum Gang führt.

»Nein«, sagt Kahn. »Bitte.«

Elsa zögert.

»Bitte«, sagt Kahn erneut. »Lass mich nicht allein.«

Da dreht sich Elsa um, steigt über Kahn hinweg zum Schreibtisch. Sie nimmt den Telefonhörer ab und ruft die 112 an. Die Telefonistin ist genauso förmlich wie die, die sie morgens von der Spirituosenhandlung aus angerufen hat.

»Mit wem kann ich Sie verbinden?«, fragt die Stimme.

»Krankenwagen. Notfall.«

Binnen zwei Sekunden hört sie eine neue Stimme.

»Zentrale Nordholland West.«

»Es gibt eine Verwundete. Duinweg in Heemskerk.«

Sie erinnert sich an das Schildchen neben der Haustür. »Nummer vierzehn«, ergänzt sie.

»Was für eine Verwundete«, fragt die Stimme.

Elsa schaut auf Kahn.

»Ähm. Schusswunde.«

»Schusswunde?«

»Ja.«

»Ich schicke einen Krankenwagen. Bleiben Sie bei dem Opfer. Ich verbinde Sie sofort mit der Polizei.«

Elsa legt den Hörer auf den Schreibtisch, ohne aufzulegen. Eine andere Stimme aus dem Telefon ruft Fragen, auf die nicht mehr geantwortet wird.

»Hol Berend«, sagt Kahn, doch Elsa reagiert nicht. Sie hält die Pistole wie einen fauligen Fisch am Schwanz zwischen Daumen und Zeigefinger, während sie auf die Flügeltüren zuläuft. Sie sollte besser gleich das Haus verlassen. Wer weiß, wer vor der Tür steht. In der anderen Hand hält sie den Umschlag. Behutsam drückt sie die Klinke nach unten, schaut vorsichtig um die Ecke und prüft, ob sie jemanden auf der kleinen Terrasse vor dem Arbeitszimmer und den Dünen sieht. Dann tritt sie aus dem Haus und wirft einen letzten Blick auf Kahn, bevor sie die Tür schließt.

Um das Haus herum zur Vordertür zu laufen ist nicht drin. Berend zu erreichen, ohne gesehen zu werden, ebenfalls nicht. Sie muss in die Dünen. Über eine Holztreppe kommt sie auf einen Muschelpfad, der vom Haus Richtung Meer führt. Hat sie abgedrückt? Dieser Gedanke spukt ihr durch den Kopf. Oder war es Kahn selbst?

Sie atmet hastig, läuft mit großen Schritten weg von dem Haus.

Nach etwa fünfzig Metern hört sie Schritte auf der Holztreppe am Haus. Elsa sieht nicht zurück, sondern läuft schneller. Die Geräusche bleiben hinter ihr. Sie beginnt zu rennen. Dabei wirft sie einen Blick auf die Pistole. Weiß sie denn, wie sie funktioniert? Muss man sie noch entsichern? Hält sie gerade eine Mordwaffe in der Hand? Ist sie in der Lage, sie einzusetzen?

Da hört sie eine Stimme hinter sich. Eine Männerstimme.

»Elsa«, ruft die Stimme. »Warte!«

Sie rennt schneller, aber die Schritte hinter ihr werden ebenfalls schneller. Dann hört sie auch eine Frauenstimme.

»Elsa!«

Sie bleibt stehen und dreht sich mit einem Ruck um. Sie hält die Pistole in die Höhe, bereit zum Abfeuern. Egal, wer dort steht.

Auf dem Pfad stehen zwei amerikanische Touristen. Dann erkennt Elsa van Eck und Robin.

»Wir sind’s«, keucht Robin. »Warte doch!«

Van Eck nimmt die Mütze ab. Die Waffe erschreckt ihn sichtlich. »Was machst du denn da?«, fragt er.

Elsa lässt die Pistole sinken. Van Eck geht vorsichtig auf sie zu.

»Was ist passiert?«

Van Eck legt Elsa eine Hand auf die Schulter. Sie lässt den Kopf nach vorn sinken und beginnt zu weinen. Er übernimmt die Waffe.

»Ich glaube, ich habe Kahn niedergeschossen. Oder sie war es selbst. Ich weiß es nicht.«

»Ist sie … Hast du sie … Ist sie tot?«, fragt van Eck.

»Nein«, sagt Elsa. »Weiß ich nicht. Eine Wunde im Bein, an der Hüfte. Sie hat geblutet wie ein abgestochenes Kalb. Alles auf den Boden. Dunkelrot. Blut ist viel dunkler, als man denkt. Fast schwarz. Wie Tinte.«

»Tut mir leid, dass wir zu spät sind«, sagt Robin.

Elsa zaudert. Hatten sie vereinbart, dass sie herkommen sollten?

»Ich habe diesen Mann erkannt«, sagt Robin. »Von heute Morgen. Er war im Fernsehen, zusammen mit Kahn.«

»Im Fernsehen? Welcher Mann?«

»Der heute früh in meiner Küche herumgelaufen ist.«

»Veen? Der mich zu deiner Wohnung gebracht hat?«

»Ja, der.«

Elsa runzelt die Stirn. Sie blickt Richtung Meer. Die Sonne ist untergegangen. Der Horizont ist noch hell, aber auf der anderen Seite, hinter den Dünen, steigt die Nacht herauf. Sie denkt nach. Das Wespennest, in dem sie sich befinden, scheint größer zu sein als angenommen. Und aggressiver. Wenn die Männer von heute Morgen Kahn erreichen und manipulieren konnten, dann sind sie zu allem fähig. Van Ecks Hand liegt noch immer auf ihrer Schulter. Elsa wischt sich die Tränen von den Wangen und zieht die Nase hoch.

»Woran hat mein Vater nur gearbeitet? Um Himmels willen …«

»Hast du den Brief noch?«, fragt van Eck.

Elsa hält den Umschlag hoch.

»Ich würde gern alles erfahren«, sagt Elsa. »Nicht die Hälfte. Sondern alles, was du weißt.«

»Das verstehe ich«, sagt van Eck. »Ich werde mich bemühen. Allerdings weiß ich auch nicht alles.«

»Aber doch mehr als ich«, sagt Elsa. Sie dreht sich um und beginnt schnell zu laufen, fort vom Haus.

»Warte. Wo willst du hin?«, fragt van Eck.

»Wir sind in Eile«, sagt Elsa.

»Warum?«

»Ich habe gerade eben selbst die Polizei angerufen.«

22:35 Uhr
Polizeipräsidium
Elandsgracht, Amsterdam

»Kaffee?«, fragt Mirjam John Hart, der vornübergebeugt an seinem Schreibtisch steht und in der Akte liest, die in aller Eile zu diesem Fall zusammengestellt wurde. Sie ist jetzt schon dicker als die meisten Dossiers längst abgeschlossener Fälle.

»Ich kann keinen Kaffee mehr sehen«, gibt er zurück.

Mirjam setzt sich an ihren Computer, sie seufzt. Die Neonröhren geben ein grelles Licht. Draußen ist es inzwischen dunkel, aber die Hitze des Tages hängt noch in den Mauern.

John Hart reibt sich die Augen und lässt sich in seinen Schreibtischsessel fallen. Die Suche hat nichts gebracht. Als ob es sie nie gegeben hätte, haben sich die drei ungewöhnlichsten flüchtigen Kriminellen in nichts aufgelöst. Noch immer patrouillieren Polizisten in der Umgebung der Redaktionsräume des Groene Amsterdammer an jeder Straßenecke, doch ohne Erfolg.

»Es würde mich nicht wundern, wenn sie seit Stunden schweigend in einem Fahrradschuppen hockten«, murmelt Hart vor sich hin, mehr zu sich selbst.

»Aber früher oder später müssen sie dort herauskommen«, sagt Mirjam. »Die bleiben bestimmt nicht auf ewig verschwunden, garantiert.«

»Nein«, seufzt Hart. »Aber das ist es ja gerade.«

»Was meinst du damit?«, fragt sie.

Er steht wieder auf und geht zu Mirjam.

»Dass sie wirklich nicht auf ewig wegbleiben können«, sagt Hart. »Das wissen sie genauso gut, davon bin ich überzeugt.«

Mit fragendem Blick dreht Mirjam ihren Schreibtischstuhl Hart zu.

»Sieh mal«, sagt er. »Hier handelt es sich nicht um einen rumänischen Drogenkurier, der davon träumt, mit ein paar Tonnen auf Nimmerwiedersehen zu verschwinden. Das ist kein drogensüchtiger Straßenräuber, der denkt, dass er dem Richter entkommen könnte, wenn er flüchtet.«

»Nein.«

»Das sind Leute mit einer Karriere, mit einer Familie, ohne Vorstrafen. Akademiker. Eine Fernsehgröße. Denen ist garantiert klar, dass sie sich besser melden sollten, egal was passiert ist.«

»Aber warum flüchten sie dann?«, fragt Mirjam. »Ich dachte immer, dass Leute, die flüchten, damit schon halb den Beweis für ihre Schuld liefern?«

»Ja. Meistens schon. Aber diese hier nicht.«

»Was sonst?«

Hart stellt sich zum Fenster, sieht hinaus. Es ist viel los in der Stadt. Jeder in Amsterdam scheint Unterhaltung zu suchen. Diese Nacht ist noch lange nicht vorbei.

»Sie sind hinter irgendetwas her«, sagt Hart. »Und dabei können sie uns nicht brauchen. Es hat offenbar enorme Eile.«

Mirjam gibt keine Antwort. Sie denkt nach. Für einen Moment schweigen beide. Die Tür der Abteilung öffnet sich. Hinter Hart und Mirjam tritt der Koordinator der Spurensicherung in den Raum. Er grüßt mit einem Knurren. In der Hand hält er einen kleinen Papierstapel.

»Peter«, neckt Mirjam. »Das ist aber spät für eure Verhältnisse.«

»Was hast du?«, fragt John.

»Etwas Merkwürdiges«, sagt Peter. Auf Harts Schreibtisch legt er die Papiere ab. Hart und Mirjam stellen sich zu ihm. Vor ihnen liegen einige überbelichtete Fotos von Marcus Ruys’ Leiche. Peter tippt mit dem Zeigefinger auf den Kopf des toten Professors.

»Diese Wunde an der Stirn. Mit der stimmt was nicht.«

»Die Wunde von dem kleinen Elefanten?«, fragt Hart.

»Ja, genau.«

»Was ist damit?«

»Die Blutzellen auf der Skulptur und der Stirn waren schon dabei, sich zu zersetzen«, sagt Peter. »Die Differenzierung zwischen Plasma und Blut hatte schon lange vor dem Schlag eingesetzt.«

»Was bedeutet das?«, fragt Mirjam.

»Die Verwundung wurde erst zugefügt, nachdem der Tod bereits eingetreten war.«

Hart sieht Mirjam an.

»Wie lange?«

»Schlecht zu sagen, aber vier Stunden mindestens.«

Hart schlägt mit der Faust auf den Schreibtisch. Peter scheint sich zu erschrecken.

»Trotzdem waren die Fingerabdrücke von Elsa Ruys auf dem Elefanten«, sagt Mirjam. Es klingt fast wie eine Frage. Als sollten Hart oder Peter ihre Zweifel beseitigen.

»Ja«, sagt Hart. »Aber vielleicht war das ja gerade die Absicht?«

Peter dreht das Papier um.

»Was war die eigentliche Todesursache?«, fragt Hart.

»Schwer zu sagen. Ich denke, Gift«, sagt Peter.

»Gift?«

»Ja. Biotoxin Rizin. Oder Akonitin. Dreck aus dem Ausland. Das wird in russischen Labors hergestellt. Sehr schwer ranzukommen, aber sehr wirksam. Einige Giftarten führen zum Herzstillstand und verschwinden fast vollständig aus dem System. Ein chemischer Auftragskiller, könnte man sagen. Wird von Leuten verwendet, die wissen, was sie tun.«

»Und von Leuten, die absolut nicht gefunden werden wollen«, sagt Hart.

Peter nickt.

Hart denkt nach. Warum sollte Elsa Ruys ihrem toten Vater noch einmal mit einer Skulptur auf den Kopf schlagen? Wie kommt eine Mathedoktorandin an schwer erhältliches Gift?

»Um wie viel Uhr landete ihr Flugzeug auf Schiphol?«, fragt Hart.

Mirjam sucht in ihrem Computer und öffnet eine vertrauliche Mail der KLM.

»Ähm … um elf«, sagt sie. Dann schaut sie in die Papiere auf ihrem Schreibtisch.

»Eine Stunde später, zwanzig nach zwölf, ruft sie die Polizei von einem Spirituosengeschäft am Waterlooplein aus an. Um halb eins wird der tote Ruys in seinem Haus gefunden.«

»Kannst du einschätzen, wann in etwa Ruys’ Herz zu schlagen aufgehört hat?«, fragt Hart Peter.

»Oh, viel früher«, antwortet Peter. »Gegen sechs, sieben heute früh.«

Hart erhebt sich, geht zu seinem Schreibtisch und tippt ein paar Nummern ins Telefon.

»Gib allen Streifen durch, sie sollen weiter nach Elsa Ruys und den anderen Ausschau halten, aber setze ihren Gefährlichkeitsstatus runter. Sie hat keine Schusswaffe.«

»Galt Elsa Ruys als ›hochgefährlich‹?«, fragt Mirjam verblüfft.

Hart antwortet nicht. Er wird rot.

Kaum hat er aufgelegt, beginnt es wieder zu klingeln. Mit einem Knopfdruck wird der Apparat auf Lautsprecher gestellt.

»Ja?«

»Ans Kahn wurde niedergeschossen. In den Dünen.«

»Was? Kahn? Von der Nederlandsche Bank?«

»Ja«, sagt der Mitarbeiter in der Zentrale. »Wurde gerade von jemand Unbekanntem durchgegeben.«

»Wo ist sie?«

»Medizinisches Zentrum Alkmaar. Kritisch, sie hat viel Blut verloren.«

»Wieso von jemand Unbekanntem?«

»Der Anruf war anonym. Nur die Nachricht. Danach nichts mehr, aber die Verbindung wurde nicht unterbrochen. Nach vier Minuten kam plötzlich Kahns Chauffeur ans Telefon. Berend Stroe. Total in Panik.«

»Und was hat er gesagt?«

»Es war Elsa Ruys. Elsa Ruys hat es getan. Er hat sie zu Kahn gebracht und ins Haus gehen sehen. Danach lag Kahn auf dem Boden. Mit einer Schusswunde im Oberschenkel. Bewusstlos.«

Hart und Mirjam sehen sich an.

»Mein Gott. Ist sie noch dort? Elsa Ruys?«

»Nein, verschwunden.«

Hart steht auf, stellt seinen Computer ab, während er nach den Autoschlüsseln greift.

»Personenfahndung. Erhöht den Status. Schusswaffenbesitz«, ruft er ins Telefon. Beim letzten Wort wirft er Mirjam einen Blick zu.

22:50 Uhr
Dünen bei Heemskerk

Am Horizont verschwindet das letzte Restchen Tag. Kurz nach Einbruch der Dämmerung, am Rande des Schattenstreifens, der schon seit Milliarden von Jahren unaufhörlich nach Westen zieht. Das Dünengras rauscht, in der Ferne schlagen Wellen auf den Strand.

Elsa sitzt auf der Erde, an einen alten Betonbunker gelehnt. Der Knall der Pistole mag der Vergangenheit angehören, aber das Echo hallt in ihrem Kopf nach. Das Bild der verwundet auf dem Boden liegenden Kahn erscheint mit jedem Lidschlag. Sie zittert. Ihr ist kalt, ein Zustand, der noch vor wenigen Stunden in der Stadt und in der prallen Sonne undenkbar schien. Kahns Pistole liegt unter van Ecks Jackett verborgen, das er bereits den ganzen Tag mit sich herumträgt. Sie betrachtet es wie ein gefährliches Raubtier, das sie jeden Moment anspringen kann.

Van Eck lehnt an einem Pfosten, Robin läuft nervös auf und ab, sieht abwechselnd zum Haus und dann zum Strandpfad, als müsse sie Wache stehen.

»Siehst du jemand?«, fragt Elsa Robin.

»Nein. Alles ist ruhig.«

»Es kann nicht lange dauern«, sagt Elsa. »Heute Mittag waren wir schon angeschossenes Wild. Und jetzt, nachdem ich tatsächlich jemandem etwas angetan habe, stürzen sie sich garantiert auf uns.«

»Tja«, sagt van Eck. »Davon müssen wir vielleicht ausgehen. Dass sie sich auf uns stürzen.«

»Also?« Elsa klingt gereizt. »Was jetzt?«

Robin zischt, um Elsa zu bedeuten, dass sie nicht so laut sprechen soll.

Elsa wiederholt ihre Worte flüsternd. »Also, was jetzt?«

»Lasst uns so schnell wie möglich eine Lösung finden«, sagt van Eck.

»Okay«, sagt Elsa. Sie steht auf und stemmt beide Füße fest auf den Boden. Sie schließt die Augen. »Ich promoviere gerade über einen der heikelsten Aspekte der Zahlentheorie. Und zusammen mit euch krieg ich alles raus. Na dann mal her mit dem Puzzle. Wir sind die neuen Ruys, Vincke und van Eck.«

»Das ist lange her«, kommentiert van Eck.

Elsa denkt kurz an mehrere Dutzend Prüfungen, die sie in ihrem Leben hat bestehen müssen. Um sich besser konzentrieren zu können, hat sie mit der Zeit ein festes Muster entwickelt: gut schlafen, leicht essen, nicht zu viel Wasser trinken, locker sitzende Kleidung tragen. Eine Banane, und auf in den Prüfungsraum. Mit niemandem sprechen. Dann war sie in Bestform. So hat sie ihr Mathediplom summa cum laude hinbekommen.

Aber jetzt ist alles anders. Fast alle Konzentrationsfaktoren fehlen. Sie ist müde, ihr ist kalt, sie ist zornig, sie hat Bauchschmerzen und einen leeren Magen. Ihr Rock und das T-Shirt waren für den Tag gedacht, für Hitze. Jetzt bräuchte sie Jeans. Und eine Jacke.

»Also«, sagt er. »Wo war ich stehengeblieben?«

»Im neunzehnten Jahrhundert«, sagt Robin. »Theater mit der Verfassung.«

»Genau. Es war also 1850, 1860. Thorbecke stand kurz davor, zusammen mit noch ein paar anderen – Luzac, Storm, Curtius, solchen Leuten – Phase zwei der umwälzendsten Verfassungsreformen aller Zeiten durchzuführen. Willem II. hatte seinerzeit, 1848, der allmählichen Einführung zugestimmt, hatte sich selbst zum Liberalen ernannt, jedoch nicht mit seinem aufbrausenden Sohn gerechnet.«

»Willem III.«, sagt Robin.

»Willem III. Genau. Der alte Willem starb, lange bevor die zweite Phase der Reform eingeleitet werden sollte. Thorbecke hält sich akkurat an seinen Plan und macht weiter. Berät sich mit Abgeordneten, Kommissionsmitgliedern, Historikern und sogar einigen ausländischen Politikern. Der neue, von ihm verfasste Änderungsplan zirkuliert in Den Haag im engsten Kreis. Bis er eines schlechten Tages beim neuen König landet. Und nicht lange danach steht dieser junge Willem III. tobend in Thorbeckes Schlafzimmer, zusammen mit ein paar Leibwächtern.«

»Willem höchstselbst?«, fragt Robin.

Van Eck fasst in die Brusttasche seiner Jacke, die auf dem Bunker liegt, und holt zusammengefaltete Blätter vom Groene-Amsterdammer-Notizblock hervor, seine Übersetzung.

»In propria persona. In höchsteigener Person. Das steht da. Sanktionen werden angedroht, die seine Familienmitglieder treffen würden.«

Van Eck blättert durch seine Notizen.

»Die angedrohten Sanktionen sind von einer Art, dass sie ernste Auswirkungen auf die haben, die mir lieb und teuer sind. Offenbar hat Thorbecke in dieser Nacht oder am nächsten Morgen wegen der Drohungen Willems III. auf die Umsetzung der geplanten Änderungen verzichtet.«

»Was beinhalteten diese Änderungen denn genau?«, fragt Elsa.

»Nun ja, wie ich bereits sagte, eine ganze Reihe von Dingen, aber hier waren wir stehengeblieben. Das ist wichtig.« Van Eck liest vor: »… wie auch der Beschluss, für den König eine morganatische Ehe zu ermöglichen.«

»Morganatische Ehe?«, fragt Elsa. »Was ist das?«

»Unter seinem Stand heiraten«, sagt Robin.

Van Eck starrt sie an. Kenntnisse aus einer unerwarteten Ecke.

»Genau. Heutzutage ist es zwar erlaubt, aber die Zweite Kammer muss ihre Zustimmung geben. Es ist nicht mehr so kompliziert, aber Prinz Friso hat beispielsweise darauf verzichtet. Er wollte Mabel heiraten, befürchtete aber, dass es ihm, angesichts ihrer Vergangenheit und weil sie eine normale Bürgerliche war, nicht gestattet würde. Damit hat er seinen Thronanspruch verspielt.«

»Und das wollte Thorbecke ändern? Damit man jeden heiraten kann, den man heiraten will?«

»Ja.«

»Schon damals?«

»Ja. Offenbar.« Van Eck hält die Blätter hoch, als Beweis.

»Na und?«

»Nun ja. Das heutige Königshaus wird durch Ebenbürtigkeit gebildet. Durch Eheschließungen innerhalb des eigenen Standes, um es mal so auszudrücken. Das matrimonium morganaticum, wie es hier steht – und wie Thorbecke es einführen wollte –, hätte uns eine völlig andere Machtform beschert.«

»Wenn Willem III. damals also nicht mit ein paar Leibwachen mitten in der Nacht Thorbecke unter Druck gesetzt und bedroht hätte, hätten wir vielleicht ein anderes Königshaus?«, fragt Robin.

»Genau.«

Elsa seufzt enttäuscht.

»Aber das gilt doch für so vieles?«, sagt sie. »Wenn Balthasar Gerards danebengeschossen hätte, wenn Willem I. nie in Scheveningen gelandet wäre, wenn Wim-Lex statt Friso unter diese Lawine geraten wäre. Wenn Beatrix mit zwei Jahren in Kanada von der Treppe gefallen wäre und sich den Hals gebrochen hätte … Das hätte Chaos bewirkt. Und so funktioniert Chaos. Eine winzige Veränderung kann große Auswirkungen haben. Außerdem lässt sich nie überprüfen, was alles hätte geschehen können. Also, was ist eigentlich Sinn und Zweck dieses Briefes? Würde auch nur ein einziger Abgeordneter der Zweiten Kammer in Erwägung ziehen, einen Gesetzesentwurf einzubringen, um auf der Grundlage dieses Stück Papiers die Geschichte zurückzudrehen?«

Van Eck blickt wieder in seine Notizen. »Nein. Das wohl nicht.«

Er blättert durch die Papiere.

»Wenn nachgewiesen werden kann, dass die Linie erbrechtlich endet, wird zuerst nach illegitimer Nachkommenschaft gesucht. Sind keine Blutsbande zu finden, dann ist das Königshaus und mit ihm die Macht des Königs vollständig erloschen, und der Senat ernennt ein Komitee zur Gründung einer Republik.«

Elsa blickt zu van Eck. »Das schreibt Thorbecke ebenfalls?«

»Ja«, antwortet van Eck.

»Na gut«, meint Elsa. »Klingt vernünftig. Schade, dass diese Linie nie aufgehört hat.«

»Wer sagt das?«

Elsa blickt verwirrt auf van Eck. »Bea, Juliana, Wilhelmina, Willem III. Basta. Da hast du die Linie.«

»Wer war Wilhelminas Mutter?«, fragt van Eck.

»Emma«, sagt Robin.

»Es gibt Theorien«, sagt van Eck. »Wohlbekannte, nahezu allgemein akzeptierte Vermutungen über die Unmöglichkeit, dass Willem III. in dieser Phase seines Lebens – also während seiner Ehe mit Emma van Waldeck-Pyrmont – noch ein Kind gezeugt haben kann. Er hatte sich ein paar Geschlechtskrankheiten eingefangen, die ihn zeugungsunfähig machten. Es wurden sogar ärztliche Gutachten und Beweise hierfür Jahre später, in der Zwischenkriegszeit, von einem Nachfahren eines Mitglieds des Hofstaats bei Wilhelmina abgeliefert. Sie hat diese Beweise im Garten von Het Loo verbrannt.«

»Darüber habe ich mal eine Fernsehserie gesehen«, sagt Robin.

»Genau«, stimmt van Eck zu. »Einige Historiker sind davon überzeugt, dass es sich so verhält. Andere nicht. Und wieder andere wollen nicht darüber reden.«

»Warum nicht?«

»Weil sie dann Besuch von Willem III. und seinen Leibwächtern bekommen.«

Elsa lacht.

Van Ecks Blick ist ernst. »Wie dem auch sei. Tatsache ist, es gibt jetzt einen Beweis dafür, dass Thorbecke erpresst wurde und dass sonst eine völlig andere Verfassung hätte vorliegen können. Das ist ziemlich einschneidend. Also vor allem auf dem Gebiet der morganatischen Ehe.«

»Ich bleibe dabei«, sagt Elsa. »Das ist doch kein richtiger Grund. Dafür kann mein Vater nicht ermordet worden sein. Das ist absoluter Nonsens.«

»Das denke ich auch nicht«, sagt van Eck. Er greift wieder zu dem Zettel und wiederholt die Worte, die er bereits in der Stadt übersetzt hatte. Marcus Ruys’ Worte auf dem Schriftstück von Thorbecke, in seiner Cicero-Fassung.

»Der Brief ist der Anfang. Im Stein ist der Verdacht. Der neue Ahn ist die Wahrheit.«

»Vorläufig sind wir noch bei dem Brief«, sagt Robin.

»Stimmt«, sagt van Eck.

»Was ist das denn für ein Stein?«, fragt Elsa.

»Da muss ich euch etwas zeigen«, sagt van Eck. Er holt sein Handy aus der Brusttasche und schaltet es ein. Das Apple-Logo erscheint. Das Telefon sucht Verbindung zu einem Netzwerk. Neben dem Antennensymbol tauchen die Balken der Signalstärke im Bild auf. Ein Funksignal schießt schräg nach oben, zur Antenne auf einem Strommast zwischen Dünen und Dorf. Dort koppelt sich das Signal in das 3G-Netz ein, das einen schnellen Zugang zum Internet bietet. Im selben Augenblick, in dem van Eck seinen Browser öffnet und etwas eintippt, öffnet sich auf einem Computerbildschirm in Amsterdam ein neues Fenster.

23:00 Uhr
Woudweg, Heemskerk

Hart kommt selten richtig aus der Stadt heraus. Er hat zwar seit circa sechs Jahren in Friesland ein kleines Motorboot liegen, aber seine Arbeit spielt sich so gut wie immer in einem Radius von fünf Kilometern im Umkreis der Elandsgracht ab. In die außerhalb des Stadtkerns liegenden Viertel kommt er allerdings regelmäßig. Nach Osdorp, Geuzenveld, Zuidoost, öfter als ihm lieb ist. Außerdem gelegentlich zu einem Lagerhaus im Hafengebiet oder zu einer Leiche direkt hinter der Grenze zu Spaarnwoude. Er kann sich nicht erinnern, jemals hier gewesen zu sein. Das hier fällt in die Zuständigkeit der Region Kennemerland.

Zu beiden Seiten der Straße leuchten Baumriesen auf, sobald sie von den Scheinwerfern erfasst werden. Zeit für einen Anruf zu Hause, um zu sagen, dass es noch später wird, denkt er.

Mirjam sitzt am Steuer. Ihnen folgt ein Polizeiauto mit zwei Polizisten. Sie selbst fahren in dem dunkelblauen Golf, ohne Polizeifarben oder Blinklicht. Mirjams Gesicht schimmert matt im Schein der Lämpchen des Funkempfängers, des Navis und der vielen Apparate, die es in einem normalen Auto nicht gibt. Sie schweigt schon eine Weile. Fast alle Spekulationen liegen auf dem Tisch, denkt Hart. Von jetzt an ist alles nur noch eine Wiederholung.

Das Diensthandy klingelt. Man hört einen lauten Nokia-Klingelton. Mirjam drückt auf einen Schalter am Lenkrad.

»Ja«, sagt sie.

»Hi. Hier ist die IT«, sagt eine Stimme. »Das Smartphone von van Eck hat gerade Verbindung mit einem 3G-Mast aufgenommen.«

»Wo steht er?«

»Bei Heemskerk. Westlich vom Dorf.«

Mirjam und Hart wechseln einen Blick.

Hart beugt sich zu dem kleinen Mikro und spricht laut. »Könnt ihr das genauer orten?«

»Wir versuchen, sein GPS zu hacken«, sagt die Stimme. »Wenn wir’s schaffen, haben wir ihn bis auf ein paar Meter genau.«

»Meldet euch so schnell wie möglich«, sagt Hart.

»Danke«, sagt Mirjam. Sie schaltet das Telefon aus und wirft Hart einen Blick zu.

»Maarten van Eck ist also auch da? Den hatte dieser Chauffeur doch gar nicht erwähnt?«

Hart schüttelt den Kopf.

»Oder nur sein Telefon«, sagt er. »Kann sein, dass Elsa es bei sich hat.«

Mirjam überlegt.

»Ja. Oder vielleicht haben sie Schmiere gestanden?«, denkt sie laut weiter.

»Kann auch sein«, antwortet Hart. »Wir wissen es nicht. Wir müssen mit Kahn sprechen, sobald sie wieder bei Bewusstsein ist.«

Hart hört selbst, dass er gereizt klingt. Er weiß, das hat Mirjam nicht verdient. Sie tut ihr Bestes. Auch ihr Tag dauert schon länger als fünfzehn Stunden. Auch ihr Ehemann liegt zu Hause im Bett und fragt sich, warum er unbedingt eine Polizistin heiraten musste.

»Geht’s?«, fragt Hart. Er lächelt Mirjam zu.

Ihr Blick ist überrascht.

»Ja«, sagt sie. »Prima. Und dir?«

»Könnte nicht besser sein«, sagt er. Mirjam quittiert es mit einem Lachen.

Ungefähr acht Minuten später lässt der dunkelblaue Golf den Wald hinter sich und fährt auf den letzten fünfhundert Metern durch die Dünenzone. In der Ferne, vor Kahns Haus, sehen sie Blaulicht und einen großen Scheinwerfer.

»SpuSi Kennemerland«, sagt Mirjam. »Bin gespannt, was sie schon haben.«

Als sie aussteigen, kommt ein Mann mit Bart auf sie zu. Hart erkennt ihn sofort. Er macht sich auf die unvermeidliche humorvoll gemeinte Beleidigung gefasst. Das Spiel spielen sie seit Jahren. Es geht ihm auf die Nerven, aber er spielt mit. Es gehört dazu.

»Na, arbeiten wir noch weiter nach unserer Pensionierung?«, fragt der Bärtige, als er Hart sieht.

Hart lacht säuerlich.

»Fast, Emil, fast.«

Die beiden schütteln sich die Hände.

»Mirjam Levi, Emil Visser«, stellt John Hart vor.

John Hart ärgert es, dass sie außerhalb ihres eigenen Zuständigkeitsbereichs arbeiten müssen. Das verkompliziert alles. Doppelte Briefings, zähe Zusammenarbeit, Halbwissen.

»Ihr wisst doch, wer es ist?«, fragt Emil Visser.

»Ja. Elsa Ruys«, sagt Hart. »Die Tochter des ermordeten Professors.«

»Ah ja«, sagt Visser. »Der am Vondelpark?«

»Ja, der. Wir haben möglicherweise gleich die GPS-Track-Daten. Das Signal kommt aus den Dünen hier. Da will ich so schnell wie möglich hin. Schließt ihr inzwischen die Ermittlung im Haus ab.«

Emil Visser überlegt kurz.

»Ich gebe dir zwei Leute mit, die das Gebiet gut kennen.«

Emil Visser ruft gerade zwei uniformierte Polizisten, als sich Mirjams Telefon erneut meldet.

»Na«, sagt sie. »Wollen wir’s hoffen.« Mirjam nimmt ab und lauscht.

Hart fühlt seinen Adrenalinspiegel steigen. Nicht dass er erwartet hätte, sie hier anzutreffen, in Kahns Wohnzimmer, mit einer Tasse Tee und einem Keks, darauf wartend, zur Wache zurückgebracht zu werden, aber dieses GPS-Signal gibt Anlass zur Hoffnung. Hoffnung auf ein Ende dieses Tages.

»Okay. Schön. Kleinen Augenblick«, sagt Mirjam in ihr Telefon.

Sie geht um das Auto herum und holt aus ihrem Kofferraum einen gelben GPS-Tracker.

Hart schnappt sich in der Zwischenzeit eine große Taschenlampe. Mirjam wiederholt die durchgegebenen Koordinaten und tippt sie auf dem Touchscreen ein. Eine LED-Anzeige auf der Vorderseite beginnt zu blinken.

»Ums Haus herum«, sagt sie. »Richtung Meer.«

23:20 Uhr
Dünen bei Heemskerk

»Ich kann nicht allzu lange telefonieren«, sagt van Eck. »Sie sind möglicherweise dabei, das Handy zu orten.«

»Die Polizei?«, fragt Elsa.

Sie schaut zu dem Mann, der neben dem Bunker steht und an seinem iPhone herumfummelt. Er hält das Gerät nah vor sein Gesicht. Van Eck weiß vielleicht fast alles über moderne Technologie, aber seine Körperhaltung verrät, dass er alt ist.

»Die Polizei. Vielleicht auch andere Leute«, sagt van Eck. »Wir müssen uns beeilen.«

Van Eck tippt ein paar Wörter ein. Von fern hört man Sirenen. Um Kahns Haus ist jetzt bestimmt die Hölle los.

»Es gibt eine Reihe von Möglichkeiten«, sagt van Eck resolut. »Oder eigentlich: eine Reihe von Faktoren, die in Verbindung mit dem Brief eine gefährliche Situation herbeiführen können. Angesichts des Ernstes, mit dem dieses Spiel gespielt wird, dürfen wir davon ausgehen, dass diese Faktoren jetzt aktuell sind.«

»Ich verstehe kein Wort.«

»Brief, Stein, neuer Ahn«, sagt van Eck. »Wir haben den Brief. Ich habe eine Vermutung zu dem Stein.«

»Erzähl mal«, sagt Elsa.

»Kleinen Augenblick«, sagt van Eck. »Dafür muss ich weiter ausholen.«

»Sollten wir nicht erst mal versuchen, irgendwohin zu kommen, wo wir ungestört reden können?«, fragt Robin. Ihr scheint kalt zu sein in ihrem improvisierten Touristenoutfit.

»Nein«, sagt Elsa. »Ich will jetzt wissen, was los ist. Ich gehe keinen Schritt, bevor ich nicht verstanden habe, was hier eigentlich vor sich geht. Sonst stelle ich mich lieber freiwillig.«

Van Eck nickt und sucht etwas mit seinem Handy. Dann legt er plötzlich los, wie in einem Hörsaal. Sie erschrecken. Abwechselnd blickt van Eck von seinem iPhone auf seine beiden Begleiterinnen, die ihm zuhören. Es ist dunkel, sie sehen ihn im Schein des Displays.

»Zweite Hälfte neunzehntes Jahrhundert. Willem III. erweist sich also als Verfechter der Wahrung des Status quo. Er will keine modernere Version der Monarchie, keine unangenehme Einmischung der unteren Stände. Am liebsten wäre er ein Alleinherrscher, ist sich jedoch dessen bewusst, dass seine Zeit eine modernere, demokratischere Führung verlangt. Er hat, wie der Brief zeigt, nach dem Tod seines Vaters höchstpersönlich Thorbecke und dessen Familie bedroht und ihn dazu gebracht, seine Pläne aufzugeben.«

Van Eck hält den Brief in die Höhe. »Vorläufig scheint die Zukunft der Monarchie durch die drei Söhne ausreichend gesichert zu sein: Willem, Maurits und Alexander. Alle drei hat er mit Sophie von Württemberg gezeugt, die nicht nur seine Frau, sondern auch seine Cousine 1. Grades ist.«

»Wie appetitlich«, kommentiert Robin.

»Tja. Andere Zeiten«, fährt van Eck fort. »Die Ehe von Sophie und Willem war sehr schlecht. In der New York Times stand damals, dass Willem wegen all seiner Eskapaden ›die zügelloseste Person unserer Zeit‹ sei. Maurits, der zweite Sohn von Willem und Sophie, stirbt mit sieben Jahren. Noch kein Problem. Es gibt ja noch zwei weitere Söhne. Dann will sein ältester Sohn – auch wieder ein Willem –, also der Kronprinz, eine einfache Gräfin heiraten: Mathilde von Limburg Stirum. Damals – und vor allem nach Ansicht von Vater Willem – galt das als eine absolute Mesalliance.«

»Was ist denn das schon wieder?«, fragt Elsa.

»Die Ehe mit einer Person von niederem Stand.«

»O ja. Genau wie die morganatische Ehe?«

»Ja, äh … so in etwa«, sagt van Eck. »Willem III. ist also dagegen. Er will, dass sein Sohn eine richtige Prinzessin heiratet. Das würde gut zu dem Willem III. passen, den Thorbecke als streng, dominant und konservativ beschrieb.«

»Was für ein Spießer«, sagt Robin und bringt van Eck zum Lächeln.

»Manche sagen übrigens, König Willem III. sei so vehement gegen diese Ehe seines Sohnes mit Mathilde gewesen, weil er angeblich selbst einmal eine Affäre mit der Mutter des Mädchens hatte. Es ist also nicht völlig ausgeschlossen, dass er sogar Mathildes Vater war, wodurch der Kronprinz seine Halbschwester geheiratet hätte.«

Robin lacht und schüttelt den Kopf.

»Verzwickt«, sagt Elsa.

»Tja. Auf jeden Fall verhindert Willem III. die Ehe. Er schlägt seinem Sohn alle möglichen englischen Prinzessinnen vor, aber Filius Willem hält nichts davon, verlässt Haus und Hof und geht nach Paris. Dort stürzt er sich in Alkohol- und Sexexzesse. Er wird eine illustre Figur des Pariser Nachtlebens. Schließlich stirbt er mit achtunddreißig, kinderlos, und überlässt das Anrecht auf den Thron seinem jüngsten Bruder, Alexander.«

»Der Kronprinz ist tot«, sagt Robin. »Es lebe der Kronprinz.«

»Und wo ist dieser Alexander abgeblieben?«, fragt Elsa.

»Typhus«, sagt van Eck. »Tot. Der Vater überlebt ihn. Nach dem Tod des ältesten Bruders und der Mutter vereinsamt Alexander. Er schreibt noch ein paar merkwürdige Artikel mit Überschriften wie ›Ein vermutliches Schlusswort. Von Alexander, Prinz der Niederlande‹. Dann stirbt er. Ohne Frau, ohne Kinder. Sein Vater macht Ferien in der Schweiz und kehrt erst drei Wochen später zur Beisetzung nach Delft zurück.«

Van Eck dreht eine halbe Runde – Elsa kann sich vorstellen, dass er es genauso vorn im Hörsaal tut –, gewissermaßen eine physische Leerzeile zwischen den Abschnitten seiner Erzählung.

»Aber König Willem III. hatte das Unwetter bereits heraufziehen sehen. Er hatte schon erkannt, dass seine letzte Hoffnung, dieser kränkelnde, ihm fremd gewordene Alexander, wohl ebenfalls nicht heiraten würde. Es gab zwar auch noch einen Bruder, Prinz Hendrik, doch der hatte selbst in zwei Ehen bisher keine Kinder zeugen können.«

»Ein ausgestorbenes Geschlecht«, sagt Elsa.

»Beinahe«, sagt van Eck.

»Eigentlich war völlig unerwartet die Situation eingetreten, die Thorbecke zwanzig Jahre zuvor in seinem Brief beschrieben hatte?«, fragt Elsa.

Van Eck beleuchtet mit dem Handydisplay die Zettel in seiner anderen Hand. »Genau! Und deshalb: Wenn nachgewiesen werden kann, dass die Linie erbrechtlich endet, wird zuerst nach illegitimer Nachkommenschaft gesucht. Sind keine Blutsbande zu finden, dann ist das Königshaus und mit ihm die Macht des Königs vollständig erloschen, und der Senat ernennt ein Komitee zur Gründung einer Republik.«

»Aber das wusste keiner«, sagt Elsa. »Außer Thorbecke und Willem III.«

»Thorbecke war tot, und Willem III. wollte den Thron unbedingt an ein eigenes Kind weitergeben. Deshalb wusste er, dass er sicherheitshalber noch einen potenziellen Thronfolger in die Welt setzen musste. Als die Ehe mit seiner Cousine aufgelöst war, suchte er sich schnell eine neue Ehefrau. Seltsamerweise wollte er zwischendurch sogar selbst plötzlich eine nicht standesgemäße Ehe eingehen. Der Liebe halber. Er hatte sich über beide Ohren in eine französische Opernsängerin verliebt, die 1876 in Den Haag aufgetreten war. Eine merkwürdige Verirrung. Der einst so prinzipientreue, strenge König fiel in die Grube, die er selbst gegraben hatte: Die Regierung war aufs entschiedenste gegen diese Ehe. Émilie Ambre, so hieß die Opernsängerin, wohnte zwar schon längst durch Willems Zutun in Haus Welgelegen in Rijswijk, sollte jedoch nie seine Ehefrau werden. Am Ende ließ er sich von eindringlichen Briefen und Interventionen der Regierung überzeugen und suchte weiter.«

»Und er fand Emma«, sagt Elsa.

»Genau. Deutsch, einundvierzig Jahre jünger und voll und ganz bereit, für Nachkommen zu sorgen. Aber Willem III. war wegen einiger gefährlicher Geschlechtskrankheiten in den Jahren davor inzwischen so unfruchtbar wie ein Maultier. Das wird jedenfalls vermutet. Und deshalb wurde vom Hof und von der Regierung unter höchster Geheimhaltung jemand gefunden, der Emma schwängern sollte. Ein Lakei. Oder ein Freund. Das weiß niemand.«

Van Eck unterbricht kurz seinen Redefluss.

»Und dann wurde Wilhelmina geboren?«, fragt Elsa.

Van Eck nickt.

»Mein Gott«, sagt Robin.

»Ja«, sagt van Eck. »Aber jetzt endlich zu dem, worum es Marcus ging.«

»Bitte«, sagt Elsa.

»Na, überleg mal. Angenommen … angenommen, dass es wahr ist … dass Wilhelmina nicht das eheliche Kind von Willem III. ist und dass Thorbecke zwanzig Jahre zuvor eine Regelung hatte einführen wollen, die morganatische Ehen ermöglicht, und dass der Thron bei Aussterben der Linie zuerst an ein leibliches Kind weitergegeben werden musste, sei es auch unehelich, oder ein Kind aus einer solchen morganatischen Ehe. Und angenommen, dass es für diesen Vorschlag eine große Mehrheit gab, dass Thorbecke allerdings von Willem III. höchstpersönlich erpresst wurde, als dieser noch drei lebende Söhne hatte und noch lange nicht in eine Opernsängerin verliebt war … Wenn das alles tatsächlich so war – und allmählich beginnt es danach auszusehen, meine Damen –, dann dürfen wir Émilie Ambres Tochter nicht vergessen.«

»Die Tochter der Opernsängerin?«

»Genau.«

Van Eck schaut von Elsa zu Robin, er winkt ihnen, will ihnen etwas auf dem iPhone zeigen.

»Kennt ihr die Waterloo-Zwillinge?«

»Wer ist denn das jetzt wieder?«

»Nicht wer«, sagt van Eck, »sondern was. Es sind Kronjuwelen. Unter Willem II. wurden alle bedeutenden Schmuckstücke des Königshauses inventarisiert. Bis zu der Zeit hießen sie Hausjuwelen, danach Kronjuwelen. Es wurde vereinbart, dass es eine gewisse Zahl von Schmuckstücken geben solle, die nur vom König oder der Königin getragen werden durften.«

»Was hat Waterloo damit zu tun?«

»Eines der außergewöhnlichsten Objekte, die im Besitz der Oranier waren, waren zwei Ohrringe mit Diamanten. Zehn Karat, birnenförmig, von einem sehr seltenen hellen Grün. Doch das Außergewöhnlichste dabei war die große Ähnlichkeit dieser beiden Diamanten. Sie wurden Anfang 1800 in einer südafrikanischen Mine gefunden und gingen fünfzehn Jahre später als Geschenk des britischen Königshauses an Willem II. – den Vater unseres Willem III., von dem ich ständig rede. Weil er geholfen hatte, Napoleon zu schlagen bei …?«

»Waterloo«, sagt Robin.

»Genau. Deshalb die Waterloo-Zwillinge.«

»Und was haben die mit der Sache zu tun?«

»Es sind Ohrringe, die von Mutter zu Tochter vererbt werden. Oder von Schwiegermutter zu Schwiegertochter. Jede Ehefrau eines Willem gab die Ohrringe der neuen Ehefrau eines Willem weiter, unter dem Vorbehalt, dass sie Kinder bekommen konnte. Es gibt Gemälde von Anna Paulowna, der Ehefrau Willems II., auf denen sie die Waterloo-Zwillinge trägt, und sogar Fotos von Sophie von Württemberg, der Cousine, die Willem III. heiratete, ebenfalls mit den beiden grünen Diamanten.«

»Das heißt?«

»Heutzutage trägt das Königshaus die Zwillinge nicht mehr.«

»Warum nicht?«

»Vermutlich, weil nur noch ein Ohrring vorhanden ist. Wilhelmina trug plötzlich nur noch einen, und zwar um den Hals, beim Begräbnis ihres Vaters. Juliana trug einen der hellgrünen Steine in einer Brosche, bei der Krönung von Beatrix.«

»Und wo ist der andere abgeblieben?«, fragt Robin.

Van Eck lächelt. Auf dem Display seines Telefons zeigt er ihnen eine Abbildung. Ein Gemälde. Ein Porträt.

»Manet!«, sagt Robin. »Das ist ein Manet.«

»Ja. Und die porträtierte Frau ist Émilie Ambre«, sagt er. »Die Opernsängerin.«

»O ja«, ruft Robin. »Das ist ja verrückt. Ich kenne das Gemälde sehr gut. Ich hatte nur den Namen vergessen.«

»Moment mal«, fragt Elsa. »Das da ist die Geliebte von Willem III.? Die Frau auf diesem Bild?«

»Ja«, sagt van Eck. »In ihrer Rolle als Carmen. Gemalt von Édouard Manet.«

Van Eck zoomt das Bild mit zwei Fingern heran.

»Und was ist das?«, fragt er und zeigt ihnen erneut das Display. Er hat den Kragen der Dame herangezoomt. In der Mitte sieht man einen grünen Fleck, einen hellen grünen Fleck.

Robin schaut Elsa an. Die nimmt das Telefon in die Hand und kneift die Augen zusammen.

»Der Waterloo-Zwilling?«, fragt Elsa.

»Einling«, sagt van Eck. »Der andere.«

Als er das Telefon wieder hat, sucht er weiter.

»Und das hier ist ein Foto von Émilie. Auf dem Land in Frankreich. 1883.«

Zusammen betrachten Elsa und Robin das Foto. Man sieht die Frau aus dem Gemälde. Sie trägt einen langen Rock. Neben ihr sitzt ein Mädchen auf der Seitenlehne einer Bank. Sie posieren, wie im Studio eines Fotografen. Auf dem Kleid des Mädchens prangt eine Brosche mit einem Stein. Das Foto ist schwarzweiß, aber er gleicht den Zwillingsdiamanten, die van Eck beschrieben hat.

»Der Stein«, sagt Robin plötzlich. »Das ist der Stein.«

Elsa schweigt. Sie versinkt in Gedanken. Tief in ihrem Innersten, unter allem anderen, liegt eine Erinnerung, die sich nach oben kämpft. Wie Lava, die Jahrhunderte warten musste, bis sie endlich durch die Erdkruste hindurchbricht, taucht ein Bild auf. Ein altes Bild, das immer klarer wird, so wie die Welt nach nächtlichem Schlaf allmählich wieder auftaucht.

»Den Stein kenne ich«, sagt Elsa.

Robin und van Eck starren Elsa an.

»Den habe ich schon einmal gesehen.«

*

Die Polizisten, die Visser für sie abgestellt hat, schalten ihre Taschenlampen ein und führen Mirjam und Hart ums Haus herum. Schnell sind sie bei der Treppe angekommen, die von der Veranda nach unten führt. Hart sieht vom Haus auf die Dünen. Im Haus, im Arbeitszimmer, brennt noch grelles Licht. Polizisten sind mit der Spurensuche beschäftigt. Von hier an wird ihre Welt dunkler. Das Licht aus dem Haus hinter ihnen, in der Ferne, wird immer schwächer, während sie auf der anderen Dünenseite laufen und ihre Taschenlampen die einzige Lichtquelle sind. Bisweilen schlägt ein Kaninchen einen Haken. Die Meeresbrandung ist immer deutlicher hörbar.

Zwei Minuten später bleibt Mirjam stehen. »Hinter dieser Düne«, flüstert sie. »In jetzt vierzig Metern. Wir sind ganz nah dran.«

Einer der Polizisten knipst seine Taschenlampe aus. Hart und die anderen folgen seinem Beispiel. Jetzt stehen sie im Dunkeln, nur das LED-Licht aus dem GPS-Empfänger ist noch zu sehen. Jetzt ist das Meer gut zu hören. Nach dem strahlend blauen Sommertag ist nun Wind aufgekommen. Das Dünengras rauscht.

»Hinter der Düne liegt ein Bunker«, flüstert einer der Polizisten. »Zweiter Weltkrieg. Halb eingestürzt.«

»Gutes Versteck«, sagt Hart.

»Kleinen Moment. Ich bitte um ein Koordinaten-Update«, sagt Mirjam. Sie tippt auf ihrem Telefon ein paar Wörter ein.

»Keine Veränderungen«, flüstert sie. »Sie haben sich nicht wegbewegt.«

»Gut«, sagt Hart. »Vorsichtig. Diesmal keine Warnungen, darauf reagieren sie offenbar nicht. Die Waffe, mit der Kahn niedergeschossen wurde, hat man nicht gefunden, also müssen wir annehmen, dass Elsa sie bei sich trägt.«

Die Polizisten nicken.

Hart fröstelt. Nicht aus Angst, beschossen zu werden, sondern weil er immer stärker das Gefühl hat, dass alles sich ganz anders verhält. Dass es um mehr geht. Dass sie hinter den falschen Personen her sind.

»Jetzt«, sagt Hart.

So geräuschlos wie möglich bewegen sich die vier Polizisten den Pfad hinunter, der um die Düne herum zum Bunker führt. Die letzten paar Meter, schon den Bunker im Blickfeld, rennen sie mit gezogenen Pistolen und Taschenlampen auf die Betonkonstruktion zu. Einer von ihnen springt dahinter, der andere bückt sich, um in die kleine Öffnung zu schauen.

Dann schütteln sie ihre Köpfe.

»Nichts.«

Hart flucht. Er kommt näher, stellt sich auf die Zehenspitzen und schaut über den Bunker hinweg, Richtung Meer. Auch nichts, bis er noch einmal genauer hinsieht.

Oben auf dem Bunker liegt ein Gerät. Ein iPhone. Das Telefon ist eingeschaltet, aber als Hart es vom Bunker heruntergeholt hat und es betätigen will, wird ein Zugangscode gefordert.

»Lass ihn knacken«, sagt er zu Mirjam. »Und kämmt das Gelände durch.«

Mirjam übernimmt das iPhone und läuft zurück in Richtung Haus.

Die Polizisten umkreisen vorsichtig den Bunker, um zu sehen, ob sie nichts übersehen haben und sich keiner in einem Rietbüschel oder hinter der nächsten Düne versteckt hat.

Hart seufzt. Er steht jetzt allein dort, wo Robin, Elsa und van Eck vor weniger als einer halben Stunde noch saßen. Er schließt die Augen und atmet tief aus. Was haben sie hier getrieben? Wann ist das alles zu Ende? Wie lange werden sie dieses Muster noch wiederholen?

Gerade als er gehen will, spürt er sein eigenes Telefon in der Hosentasche vibrieren. Die Nummer ist unterdrückt.

»John Hart«, sagt er.

Die Stimme einer Amsterdamer Kollegin. »Das Krankenhaus hat angerufen. Kahn hat es nicht geschafft.«

»Was bedeutet das?«

»Sie ist vor zehn Minuten gestorben.«

»Verdammt«, sagt Hart.

23:20 Uhr
Kibubu Immobilien
Maartensdijkse Bossen

Jacob wartet seit mehr als einer Stunde auf Vier. Er stellt sich kurz vor, dass er auf den teuren Teppichen liegen dürfte. Ein Nickerchen machen. Es würde keinen stören. Nur einen Augenblick in dem weichen Stoff versinken, den Tag vergessen. Eine sich öffnende Tür unterbricht seinen Tagtraum. Jacob wird hereingerufen.

Vier lächelt kurz, als Jacob ins Büro eintritt. Sie geben sich nicht mehr die Hand. An einem Tag wie diesem sind das überflüssige Förmlichkeiten.

»Man hat sie zu Kahn gebracht«, sagt Vier. »Samt Brief.«

Er dreht den PC zu Jacob. Der Monitor zeigt die Aufnahmen einer Überwachungsanlage, die an Kahns Haus installiert ist. Jacob sieht Kahns blaues Auto ankommen und einen Moment später den Chauffeur Elsa die Tür aufhalten. In der Hand hält sie einen großen weißen Umschlag. Dann dreht Vier den Monitor wieder zurück. Jacob seufzt erleichtert.

Vier greift zu einer Weinflasche auf einem Tablett. Eine staubige Flasche Rotwein. Er studiert das Etikett.

»Brunello di Montalcino«, sagt Vier. »2003. Genau richtig.«

Jacob reagiert nicht. »Und jetzt?«, fragt er.

»Jetzt heißt es abwarten«, sagt Vier, während er einen Korkenzieher vom Tablett nimmt.

»Müssen wir nicht hin?«

Vier schüttelt den Kopf. Mit kurzen, starken Bewegungen schraubt er den Öffner in den Korken. »Wir waren heute sichtbarer als in den vergangenen hundert Jahren zusammen«, sagt Vier. »Das Risiko ist zu groß. Elsa Ruys bringt diesen Brief in der vollen Überzeugung zu Kahn, dass er gerade dort am sichersten ist. Und wir müssen nichts anderes tun als abwarten. Besser geht es nicht.«

Jacob nickt, aber beruhigt ist er nicht. Er weiß, dass es meist anders läuft, als man denkt. Er weiß, dass alle Menschen Macken haben, so wie Autos Macken haben. Sogar in den neuesten, raffiniertesten Autos leuchtet mitunter einfach eine Warnleuchte auf. Am liebsten würde er gleich zu dem Haus in den Dünen fahren und den Brief höchstpersönlich vor Elsas Augen verbrennen.

Jacob erschrickt beim plopp. Vier schnüffelt am Korken und wirft ihn dann samt Korkenzieher aufs Tablett.

»Lass uns trinken«, sagt Vier. »Auf dich, Jacob, den General des Eliteheers der Drei.«

Jacob erschrickt erneut. Seine Funktion ist so geheim, dass niemand sie ausspricht. Er weiß, wo er arbeitet, er weiß, wie er bezeichnet wird, aber es gibt nur fünfzehn lebende Menschen auf der ganzen Welt, die wissen, was er tut. Jetzt, wo Vier es so durch den Raum brüllt, empfindet er es geradezu als Verstoß. Jacob bekommt ein Glas gereicht und lächelt zurück. Sie heben die Gläser.

»Zum Wohl«, sagt Vier.

Plötzlich erkennt Jacob, wie stark Vier seinem Großvater ähnelt. Das Grinsen. Das vor allem. Sie grinsen auf die gleiche Weise.

Er denkt an seine Zeit im Palast zurück. Nachdem er den Einbrecher in Marechaussee-Uniform in Bernhards Arbeitszimmer getötet hatte, hörte oder bemerkte er eine Weile lang nichts. Als ob nichts geschehen wäre, erledigte er wieder seine Arbeit. Keine neuen Verhöre, keine Untersuchung, keine Sanktionen. Die Tage vergingen, wie sie immer vergangen waren. Plätzchen für die Königin, Fahnen hissen, Fahnen einholen, Einkaufslisten telefonisch durchgeben, Pfeifentabak für den Prinzen in dem einen, ganz bestimmten Lädchen in Amsterdam abholen.

An einem Montagmorgen, wenige Wochen nach dem Einbruch, bekam er gleich bei Dienstbeginn den Auftrag, einen der Wagen des Prinzen, den Mercury Park Lane, in die Werkstatt zu bringen. Das Cabrio war eines seiner Lieblingsautos. Er fuhr es gern. Es war ein normaler Auftrag. Autos wegbringen und abholen, das hatte er Dutzende Male getan. Er nahm die Schlüssel aus dem Schlüsselschrank der Wachleute und ging zum Auto. Als er saß, er hatte gerade den Sitz verstellt und wollte den Wagen starten, warf er einen Blick in den Rückspiegel. Sein Herz setzte einen Schlag aus. Auf der Rückbank saß jemand.

Der Prinz. Er lächelte.

»Guten Tag, Jacob«, sagte er. »Du musst nicht erschrecken. Fahr zuerst ein Stückchen. Wir müssen nicht zur Werkstatt.«

Jacob gehorchte und fuhr auf dem Kiesweg vor Soestdijk Richtung Tor. Währenddessen stopfte der Prinz seine Pfeife. Als sie richtig zog, begann er zu sprechen.

»Das war sehr heldenhaft, was du neulich getan hast«, sagte Bernhard.

Jacob sah in den Rückspiegel. Er hatte Probleme damit, ohne Ziel eine Strecke zu wählen, daher fuhr er merkwürdigerweise doch Richtung Werkstatt, zweimal rechts, auf den Biltseweg, vorbei an den Wäldern hinter dem Palast.

»Die Scherereien mit diesen Anarchisten«, sagte Bernhard.

Jacob wusste nicht, dass es Anarchisten waren, die er niedergeschlagen hatte. Das hörte er zum ersten Mal.

»Vielen Dank«, sagte Jacob höflich. »Ich habe getan, was ich tun musste.«

»Das weiß ich«, sagte der Prinz. »Das weiß ich.«

Jacob fuhr langsamer als sonst. Er war neugierig, was kommen würde. Wenn es bei diesem kleinen Dank bleiben sollte, verstand er nicht, warum das nicht in den Hallen oder den Gärten möglich gewesen war.

»Du musst wissen, dass nicht zum ersten Mal ein Versuch unternommen wurde, der Familie meiner Frau Schaden zuzufügen«, sagte der Prinz. »Das kommt sogar ziemlich regelmäßig vor.«

Jacob nickte. Er konnte sich schon ein Bild machen. Gegen Menschen in solchen Positionen wurde garantiert oft von unten angearbeitet. Das gehörte zur Macht. Menschen können mit Höhergestellten nicht umgehen, dachte er, obwohl es für jeden besser ist, die existierende Elite zu akzeptieren. Er hatte das auch getan. Und immerhin hatte es ihn so weit gebracht.

»Sieh mal«, sagte der Prinz. »Es geht nicht darum, dass wir besser sind als die anderen, aber es ist nicht unangenehm, dass andere das offenbar denken.«

Darauf brach er in Gelächter aus. Jacob stimmte ein, unbehaglich, aber auch vertraut, als ob er eine Sekunde lang Teil dieses Besser-Seins wäre, von dem der Prinz gesprochen hatte.

Das Lachen brach ab. Der Prinz hörte sich wieder ernst an. »Glücklicherweise gibt es eine kleine, handverlesene Gesellschaft, die alles dafür tut, um den Fortbestand unserer Familie zu garantieren«, sagte er. »Ein kleiner Kreis loyaler, verständnisvoller, aber knallharter, schlauer Füchse, die zusammen eine Art Miniheer bilden.«

»Der Geheimdienst?«, hatte Jacob gefragt. Davor hatte er immer großen Respekt gehabt. Geheime Männer an geheimen Orten, die unbemerkt wichtige Arbeiten erledigten.

Der Prinz begann zu lachen. Er verschluckte sich fast am Pfeifenrauch.

»Der Geheimdienst?«, fragte der Prinz. »Ich glaube, die erkennen die Bedrohung noch nicht mal, wenn vor dem königlichen Palast in Amsterdam jemand die Abreißschnur einer Stielhandgranate zieht. Nein, es handelt sich um eine andere Gruppe. Nicht einmal der Militärnachrichtendienst weiß wirklich von ihrer Existenz. In den Büchern stehen die Mitglieder als persönliche Leibwachen der Familie verzeichnet, ohne dass der Verteidigungsminister oder der Staat damit etwas zu tun haben. Das wird schon seit Jahren einfach toleriert. Das Recht wurde uns eingeräumt.«

»Oh«, sagte Jacob. »Gibt es diese Truppe schon lange?«

»Fast ein Jahrhundert«, antwortete der Prinz. »Der Großvater meiner Frau hat sie gegründet. Willem III. Er nannte sie ›sein eigenes Heer‹. Das Heer der Drei. So heißt es noch heute. Am Ende des vergangenen Jahrhunderts hatte Willem Angst, dass bestimmte Geheimnisse durchsickern und die Macht der Familie beeinträchtigen könnten. Er übertrug einigen Vertrauensleuten die Verantworung dafür, diese Geheimnisse zu bewahren. Später wurden ihre Aufgaben um die Absicherung der Erbenordnung erweitert. Der fiktiven Abstammungslinie.«

Jacob hörte dem Prinzen zu. Es war nicht leicht, gleichzeitig auf den Verkehr zu achten und diese Informationen zu verarbeiten. Die Ordnung der fiktiven Abstammungslinie. Warum sagte der Prinz nicht einfach: der tatsächlichen Linie?

»Offiziell führt das Staatsoberhaupt das Heer der Drei«, fuhr Bernhard fort, »doch meine Frau kann den Nutzen davon immer weniger einsehen. Sie beschäftigt sich lieber mit … äh … der spirituellen Sicherung der Linie, um es einmal so auszudrücken.«

Der Prinz sagte es mit einem abschätzigen Lachen, das hörte Jacob heraus. Selbstverständlich wusste er von den Dingen, die sich in den vergangenen Jahrzehnten im Palast und außerhalb des Palastes abgespielt hatten. Die Gesundbeterin, die wegen der Augenkrankheit von Prinzessin Marijke hinzugezogen wurde, die Treffen, die die Königin abhielt, die meditativen Nachmittage in den Gärten. Er hatte seinen Vater einmal erzählen hören, wie er den wütenden Bernhard zu einem Schloss in Dalfsen hatte fahren müssen, weil dieser darauf bestand, die spirituelle Séance dort abzubrechen.

Wie sein Vater war auch Jacob immer mehr auf der Seite des Prinzen gewesen: nüchtern, nicht an das glauben, was man nicht sehen kann. Er mochte die Königin, ungefähr so wie eine alte Tante, aber ihre Ideen waren nur schwer zu begreifen.

»Deshalb habe ich diese ehrenvolle Aufgabe übernommen«, sagte der Prinz. »Es ist notwendig, dass das Heer der Drei fortgeführt wird. In kleinem Kreis. Einige von ihnen sind älter als ich. Deshalb können wir neue, loyale, junge Soldaten gut gebrauchen. Junge Menschen mit einer großen Begeisterung. Halt einmal kurz an.«

Jacob stoppte an einem Waldrand. Den Motor ließ er laufen. Er drehte sich nach hinten und sah den Prinzen an.

»Das könnte doch etwas für dich sein, nicht wahr?«, fragte der Prinz.

»Für mich?«, fragte Jacob.

»Warum nicht?«, gab der Prinz zurück. »Erstens kennst du uns schon seit Jahren. Und zweitens war die Art, wie du diese Anarchisten angepackt hast, zwar ein bisschen … äh … rigoros, aber sie hat gezeigt, wie fest entschlossen du bist, unsere Familie zu beschützen.«

Jacob konnte seine Augen nicht von dem Prinzen abwenden.

»Denk darüber nach«, sagte der Prinz. »Einen Tag, eine Woche, so lange eben, wie du brauchst.«

Jacob nickte. Er schaltete wieder auf Drive und fuhr los. Dabei überdachte er alles, was ihm Bernhard erzählt hatte.

»Oh, noch etwas, Jacob«, sagte der Prinz. »Es ist natürlich klar, dass, solltest du mein Angebot akzeptieren, der Tod dieses Anarchisten kein Nachspiel haben wird. «

Jacob erschrak kurz. Der Tod dieses Anarchisten kein Nachspiel? Was für ein Nachspiel?

»Ich danke Ihnen«, sagte Jacob impulsiv, aber gleich danach fühlte sich sein Dank merkwürdig an, als ob er sich für eine Bedrohung bedankt hätte.

Auf der Fahrt zurück zum Palast schwiegen beide.

Vier hat sein erstes Glas Brunello geleert.

»Jacob«, sagt er. »Wie lange kennen wir uns schon?«

»Eigentlich Ihr ganzes Leben«, sagt Jacob.

Darüber muss Vier laut lachen. »Das ist wahr, Mann. Da ist wahrhaftig was dran.«

In diesem Moment wird geklopft, und die Tür öffnet sich. Eines der jüngeren Mitglieder des Heers der Drei schaut herein.

»Merkwürdige Nachrichten über unseren Polizeikontakt«, sagt er. »Elsa Ruys hat Kahn niedergeschossen. Sie ist im Krankenhaus gestorben.«

Vier runzelt die Stirn. Es dauert ein wenig, bis er die Nachricht begriffen hat. Er schaut von dem Mann an der Tür zu Jacob. Dann steht er langsam auf. Das Feixen und Lachen von eben ist ihm vergangen.

»Und der Brief?«

»Unbekannt, aber er wird nirgendwo erwähnt. Es ist anzunehmen, dass Elsa ihn noch hat.«

Vier greift nach der halben Flasche Brunello und schleudert sie heftig an die Wand hinter sich. Die Flasche platzt und hinterlässt einen großen roten Fleck auf der Relieftapete.

»Jetzt ist aber Schluss«, brüllt er. »Diese Elsa Ruys ist ja noch schlimmer als ihr Vater, verdammt noch mal! Wir hätten das viel früher unterbinden müssen.«

»Es tut mir leid«, sagt Jacob.

»Die Abdankung meiner Mutter ist schon nächstes Jahr«, sagt Vier. »Ich kann diesen Unsinn wirklich nicht gebrauchen.« Er ist außer sich vor Wut. Sein Zeigefinger sticht Richtung Jacob. Dann richtet er ihn auf den Mann an der Tür.

»Hol einen Wagen. Finde heraus, wo sie ist. Ich werde diese Sache höchstpersönlich zu einem Ende bringen.«

Damit stampft Vier aus dem Zimmer und lässt die beiden anderen Mitglieder des Heers der Drei niedergeschlagen zurück.

Dritter Teil

23:40 Uhr
Maison Taciturne
Le Muy, Provence

Joost Doorman ist ein bibberndes Nervenbündel. Er liegt im Bett und versucht einzuschlafen, aber er weiß, dass es ihm nicht gelingen wird. Erst wenn Elsa wieder bei ihm ist, kann er Ruhe finden.

Zum soundsovielten Mal steht er auf, sieht kurz nach Lars und schlurft dann in die Küche. Sein Zeh tut noch immer weh von dem Metallring am Vormittag. Er holt eine Flasche Wein von der Anrichte, entkorkt sie und schenkt sich ein Glas ein. Dann setzt er sich auf die Terrasse und schaut auf die Lichter der Häuser im Tal. Alle paar Sekunden wirft er einen Blick auf sein Handy.

Erinnerungen an Elsa schießen ihm durch den Kopf. An ihre erste Begegnung.

Man hat sie verkuppelt, vor etwa fünf Jahren. »Sie studiert Mathe«, hatte der gemeinsame Freund gesagt. Joost fürchtete, einem weltfremden Mädchen ausgeliefert zu werden.

Der Abend sollte in einem Restaurant in Amsterdam-West beginnen. Es war Februar, und es fror. Joost war eine halbe Stunde zu früh, entschloss sich aber, schon hineinzugehen, um sich aufzuwärmen. An der Bar saß ein Mädchen und las Zeitung. Er ärgerte sich schwarz: Die dort würde ihm gefallen. Wenn er nur mit so einer verkuppelt würde! Aber so eine hat schon jemanden, oder sie ist zu stolz, um sich verkuppeln zu lassen. Er konnte seinen Blick nicht von ihr lösen, bei dem Gedanken, dass er mindestens noch eine halbe Stunde auf ein Mädchen warten musste, das vermutlich zu keinem normalen Gespräch in der Lage war. Und wenn sie überhaupt etwas sagen würde, war es bestimmt strohtrocken und noch langweiliger als eine durchschnittliche Gebrauchsanweisung. Kein Humor, keine Ausstrahlung, keine Schönheit.

Sein Frust wurde immer größer. Solche Aktionen, die bringen doch nichts. Er kannte keinen, der auf diese Weise die Liebe seines Lebens gefunden hätte. Zehn Minuten bevor Elsa eintreffen sollte, schickte er dem Freund, der sie verkuppelte, eine SMS. Er wolle einen Rückzieher machen. Ob das noch gehe. Der Freund schrieb umgehend zurück: Nein, das wäre schäbig. Sie hat mir gerade gesimst, dass sie schon seit einer halben Stunde da sitzt, weil sie zu früh dran ist.

Das war die beste aller möglichen Antworten. Er sah von seinem Handy zu dem Mädchen und wieder zurück. Zuerst konnte er es nicht glauben, ging aber schließlich an die Bar. »Ich bin Joost, ich bin auch zu früh dran«, sagte er.

All seine Befürchtungen lösten sich in nichts auf; sie war schön, sie lachte über seine Witze und konnte phantastisch erzählen. Erst viel später, nachdem er ihren Vater kennengelernt hatte, wusste er, von wem sie das Erzähltalent hatte. Sie stand mitten im Examen, und trotz seiner dürftigen Kenntnisse hatte sie ihm am Kamin des Restaurants plastisch und mit wunderbaren Metaphern das Thema ihrer Arbeit erklären können.

Schließlich gaben beide zu, dass sie Horror gehabt hatten: Elsa hatte mit einem Amsterdamer Angeber mit hipper Frisur gerechnet, er mit einer weltfremden Mathe-Tusse. Nichts davon traf zu. Nach diesem Abend gab es keinen Tag, an dem sie sich nicht gesprochen hätten.

Joost blickt über die dunklen Weinberge und den Garten ums Haus. Die Nachtgeräusche machen ihn noch unruhiger. Es fällt ihm schwer zu tun, um was Elsa ihn gebeten hat: hierzubleiben, nicht die Polizei anzurufen, nichts zu fragen, sondern abzuwarten, bis sie sich wieder meldet.

Auf seinem Handy sucht er die niederländischen Nachrichten. Auf der Website des Amsterdamer Senders AT5 findet er einen Bericht, den er viermal liest.

Mann in Haus am Vondelpark tot aufgefunden

Amsterdam – In einem Haus am Amsterdamer Zandpad wurde die Leiche eines dreiundachtzigjährigen Mannes gefunden. Es wurden Ermittlungen eingeleitet, ein Verbrechen wird nicht ausgeschlossen. Gerüchte, dass es sich dabei um den bekannten emeritierten Professor und Publizisten Marcus Ruys handeln könnte, wurden von der Polizei noch nicht bestätigt.

Unter der Nachricht ist ein unscharfes Foto von dem Stückchen des Vondelparks, das zu Marcus’ Aussicht gehörte. Man sieht Absperrgitter mit schwarzem Plastikband, und ein Polizist in einer fluoreszierenden Jacke blickt in die Kamera.

Joost sucht auf allen Nachrichtenseiten, die ihm einfallen, aber er findet nirgendwo mehr Informationen als das, was er bereits gelesen hat. Immer denselben summarischen kurzen Bericht.

23:50 Uhr
Duinweg, Heemskerk

»Was soll das heißen?«, fragt Robin. »Wieso hast du den Stein schon mal gesehen?«

Van Eck wirft einen nervösen Blick hinter sich. Der Pfad vom Haus zum Bunker führt weiter zum Meer. Wenig später stehen van Eck, Robin und Elsa am Strand. Es ist Ebbe, das Wasser ist fern. Kein Mensch weit und breit. Elsa starrt vor sich hin. Sie ist sich sicher. Sie hat genau diesen Stein, genau in dieser Form und Farbe, schon einmal gesehen.

»Wir sollten in Bewegung bleiben«, sagt van Eck.

Elsa stolpert beinahe in dem tiefen Sand, aber Robin kann sie gerade noch am Arm erwischen.

Wann war das? Vor zehn Jahren? Fünfzehn? Eher vor zwanzig. Ihre Eltern waren noch verheiratet, also muss es vor 1990 gewesen sein. Sie war ein kleines Mädchen. In einem Restaurant auf der Veluwe gab es ein großes Fest. Zum Vierzigsten ihrer Mutter. Elsa sieht das Restaurant wieder vor sich. Die Form des Gebäudes, die sandige Fläche hinter dem Haus, die knorrigen Bäume, auf die sie nicht klettern durfte, weil es angeblich zu gefährlich war. Das Eis, das viel besser ausgesehen hatte, als es schmeckte.

Weil sie die anderen Kinder, die da waren, nicht mochte, hatte sie allein im Haus spielen wollen, an einem Legotisch. Daran kann sie sich noch gut erinnern. Für ihr symmetrisches Bauwerk hatte sie alle vorhandenen Legosteine verwendet. Sie hatte sie sortiert, alle Viererblöcke. Die übriggebliebenen, ungeraden Steine mussten nach oben, als Zinnen. Jeder, der bei ihr vorbeikam, blieb stehen und fragte, ob sie ein Prinzessinnenschloss baue. Oder ein Puppenhaus. Ihre Antwort war immer: »Nein, einfach ein drehsymmetrisches Gebäude«, was bei den Anwesenden große Heiterkeit auslöste. Als sie fertig war, lief sie in den Speisesaal zurück. Dort hielt ihr Vater gerade eine Rede. In einer langen, komischen Darlegung erklärte er ihrer Mutter seine Liebe. Rückwirkend muss Elsa zugeben, dass es schon damals nicht mehr reibungslos lief zwischen den beiden, aber das war an diesem Tag unwichtig. Es wurde gefeiert, alle waren gekommen. Die Rede des Vaters endete mit dem Überreichen eines Geschenks. Er leitete es ein, indem er sagte, es handle sich um ein Erbstück, das die Frauen in der Familie bekämen. Er zeigte auf Elsa und sagte scherzend, dass es letzten Endes für sie sei, er aber seine Frau nicht überspringen wolle. Daraufhin entnahm er einer kleinen Schachtel ein prächtiges, pompöses Schmuckstück. Ihre Mutter zeigte es glücklich herum. Es war ein großer grüner Stein an einer Kette. Oben breiter als unten.

»Eigentlich passt er nicht richtig zu mir«, hatte Elsas Mutter auf dem Heimweg im Auto zu ihrem Mann gesagt. Das hatte ihren Vater sehr erbost. Elsa erinnert sich noch daran. Jetzt kommt es wieder hoch, wie eine Luftblase, die vom Grund des Ozeans aufsteigt. »Vielleicht kommt so etwas wieder in Mode, wenn Elsa groß ist«, hatte ihre Mutter gesagt. Sie erinnert sich jetzt fast hundertprozentig an diese Worte. Ihre Mutter hat den Schmuck danach vielleicht noch zweimal getragen, bevor er in der Schublade verschwand.

Sie laufen, so schnell sie können, am Dünensaum entlang. Fort von den Geräuschen um Kahns Haus, fort vom Bunker.

»Wo hast du denn den Stein gesehen?«, fragt Robin.

Elsa bekommt es noch nicht richtig zu fassen, ist aber ziemlich sicher, dass es derselbe Stein war.

»Er muss bei meiner Mutter liegen«, sagt sie. »Am Victorieplein.«

Van Eck und Robin bleiben abrupt stehen.

»Was sagst du da?«, fragt van Eck.

»Ja«, sagt Elsa. »Er gehört meiner Mutter. Er liegt im Apartment im Flussviertel.«

Elsa erzählt, woran sie sich vom vierzigsten Geburtstag ihrer Mutter noch erinnern kann. Van Ecks Augen werden groß. In der Ferne schlägt die Brandung auf den Strand. Weiter draußen, auf dem Meer, sehen sie die Lichter von Schiffen, die vor Anker liegen oder langsam von links nach rechts fahren.

»Wir müssen ins Flussviertel«, sagt er. »So schnell es geht.«

Er verfällt wieder in Riesenschritte. Robin und Elsa folgen ihm wie zwei Entenküken.

»Wie kommen wir dorthin?«, fragt Elsa. »Wir haben kein Auto.«

»Was gibt es für Möglichkeiten?«, fragt van Eck.

»Entweder laufen«, meint Robin, »oder ein Auto organisieren.«

Elsa schlägt die Augen nieder. Na super, denkt sie. Das hat uns gerade noch gefehlt.

»Gute Idee«, meint van Eck entschlossen. »Wir organisieren ein Auto.«

Elsa grübelt weiter. In Gedanken versunken folgt sie van Eck und Robin. Mehrmals fällt sie fast über ihre eigenen Füße. Es fühlt sich an, als läge eine zentimeterdicke Sandschicht in ihren Sneakern.

Van Eck scheint es ernst zu meinen. Auf dem Weg zu einem Pavillon fordert er sie auf, ein Auto anzuhalten. Die Frau im Auto schaut verschreckt, aber als sie ihn erkennt, huscht ein Lächeln über ihr Gesicht.

»Was kann ich für Sie tun?« Sie scheint zu erröten.

»Wir brauchen Ihren Wagen«, sagt van Eck.

Die Frau begreift nicht. »Ich muss jetzt nach Hause, es tut mir leid, aber …«

Daraufhin zieht van Eck Kahns Pistole aus seinem Jackett und richtet sie auf die Fahrerin.

»Wir brauchen Ihren Wagen wirklich. Es lässt sich leider nicht anders ausdrücken.«

Die Frau schlägt die Hand vor den Mund und steigt zögernd aus.

»Telefon?«, fragt van Eck.

Sie zeigt auf das Car Kit im Auto. Van Eck beugt sich zu dem Gerät und stellt es aus.

»Ist das ein Überfall?«, fragt sie.

Als sie eingestiegen sind und van Eck die Fahrertür zugeschlagen hat, erwidert er durchs offene Fenster: »Nein, eine wissenschaftliche Studie.«

Dann fährt er schnell davon. Elsa fragt sich, in welchem Film er das gesehen hat.

Die Route führt landeinwärts, weg vom Wasser, zum Flussviertel.

Der gekaperte Mini Cooper ist bequem und offenbar nagelneu. Es ist eines dieser aufgeblasenen Minimodelle. Von der beengten Rennsemmel, in der Elsa früher manchmal gesessen hatte, ist wenig übrig.

Elsa sieht aus dem Fenster. Die Anzahl der heutigen Gesetzesübertretungen lässt sich fast nicht mehr zählen. Flucht vor der Polizei, Einbruch in ein Bürogebäude, Ringkampf mit einer Person, die sich daraufhin ins eigene Bein schießt, Autodiebstahl. Sie denkt an die Frau, die jetzt in den Dünen steht und zu Fuß nach Hause muss. Hatte sie überhaupt eine Jacke an?, fragt sich Elsa.

»Beschreib mal die Kette«, meldet sich van Eck.

Elsa denkt nach. In ihrer kindlichen Neugier hat sie natürlich oft genug den Schrank ihrer Mutter auf den Kopf gestellt, wenn sie allein in der Wohnung war. An die kleine Schachtel, in der der Stein lag, kann sie sich deshalb auch besser erinnern als an die Kette selbst.

»Grün«, sagt sie. »Aber nicht dieses ehrwürdige, dunkle Grün, sondern heller, sehr durchscheinend. Fast wie grüner Wackelpudding.«

»Und die Form?«

»Von Weitem ein bisschen birnenförmig, aber wenn man ihn genau betrachtet, sieht man, dass es lauter kleine Kanten sind. In einer goldfarbenen Fassung. Eigentlich ziemlich klassisch. Wie man sich einen Edelstein vorstellt. Er hatte eine Fassung aus Gold. Aber nur eine dünne Schicht Blattgold. Das weiß ich noch, weil es zu blättern anfing und meine Eltern deshalb dachten, dass er nicht viel wert wäre.«

Elsa überlegt, ob sie sich Edelsteine deshalb so vorstellt, weil sie immer unbewusst den Stein ihrer Mutter zum Vorbild hat, oder findet sie den Stein klassisch, weil er klassisch ist?

»Gravuren?«

»Nicht dass ich wüsste«, sagt sie. »Aber darauf habe ich nie richtig geachtet.«

Elsa möchte van Eck gern fragen, was es bedeutet, dass dieser Stein, der Waterloo-Ohrring, einfach in einer Schublade am Victorieplein liegt. Sie wüsste gern, für wen das von Interesse ist. Wenn der Brief der Anfang war und im Stein der Verdacht lag, um welchen Verdacht handelt es sich eigentlich? Irgendwo am Horizont ihrer Erinnerung dämmert ihr eigener Verdacht. Noch zu frisch, um ihn wirklich zu erfassen und auszusprechen, aber sie fragt sich, ob die anderen denselben Gedanken haben.

Van Eck fährt konzentriert, verliert nach Elsas Erklärung kaum noch ein Wort. Er scheint den Stein zuerst sehen zu wollen, bevor er über die nächsten Schritte weiterspekuliert, über das Gamma. Robin hat im Handschuhfach einen Stift und einen Briefumschlag gefunden. Sie schreibt, kritzelt auf die Rückseite. Elsa erkennt den lateinischen Satz, den ihr Vater auf den Brief von Cicero – nein, von Thorbecke – gekritzelt hatte.

Es ist nicht viel los auf den Straßen. Im Nu haben sie den Amsterdamer Autobahnring erreicht, und van Eck nimmt die Ausfahrt zum Kongresszentrum RAI. Es ist komisch, hier unterwegs zu sein, im Viertel ihrer Kindheit. Hier kennt sie fast jede Bordsteinkante, jeden Hauseingang und jedes Stockwerk in- und auswendig. Ihre Eltern waren kurz vor ihrer Geburt in eine schöne Wohnung am Victorieplein gezogen, in ein Gebäude, das allgemein als der »Wolkenkratzer« bekannt ist. De facto hat es nur zwölf Stockwerke, aber weil es vor dem Zweiten Weltkrieg der erste zum Wohnen bestimmte Hochbau war, wurde es eben von allen so genannt.

Nach ihrer Scheidung von Marcus hatte ihre Mutter oft überlegt, ob sie sich nicht ein Haus mit Garten suchen sollten, aber nachdem Eric bei ihnen eingezogen war und sich in die Aussicht im neunten Stock verliebt hatte, hatten sie bei Loosdrecht auf einer Insel ein Häuschen gekauft, um Elsa an den Wochenenden trotzdem mit aus der Stadt nehmen zu können. Daran erinnert sie sich gut in ihrer Kindheit und Jugend: vom Wolkenkratzer an den See und wieder zurück. Früher ist sie sich oft wie Pluck mit dem Kranwagen vorgekommen. Schulkameraden kamen gern zum Spielen zu ihr und sahen voller Bewunderung über die Brüstung der verschiedenen Balkone in die Ferne. Alle wichtigen Punkte ihres Viertels waren zu sehen: das De Mirandabad mit dem doppelten Artikel, die Montessorischule, in die sie gingen, die Van Woustraat, die in die Innenstadt führte, die A2 nach Süden. Elsa konnte ihren Klassenkameraden zeigen, wo ihre Häuser lagen. Das konnte sonst fast keiner. Und später, als sie ihren ersten Freund hatte, konnte sie ihm nach der Verabschiedung noch minutenlang nachsehen, wenn er zum Bahnhof Amstelstation lief.

»Park irgendwo hier im Dreh«, sagt Elsa, als sie ans Ende der Rooseveltlaan kommen.

»Besser nicht zu sehr in der Nähe«, widerspricht van Eck und biegt kurz vor dem Platz in die Waalstraat ab. Dann noch einmal nach links, und als sie in der Roerstraat, einer Sackgasse, stehen, stellt er den Motor ab.

»Wartet einen Moment«, sagt er und steigt aus. Er sieht sich kurz um, streckt den Kopf wieder ins Auto und sagt: »Die Luft ist rein.«

Möglichst unauffällig bewegen sie sich Richtung Wolkenkratzer.

»Äh – wo ist denn deine Mutter gerade?«

»Mit einem Wohnmobil in Kanada. Ich habe sie den ganzen Tag nicht erreicht.«

»Und der Schlüssel?«, fragt van Eck.

Elsa bleibt wie angewurzelt stehen. Sie schlägt sich an die Stirn. Sie hat nichts dabei. Alles, was sie mitgenommen hatte, befindet sich in der Tasche, die sie am Flughafen hinten in Veens schwarzen Wagen gestellt hat.

Vor dem Gebäude studiert sie das Klingelbrett mit den Namen und Klingeln, bis sie DE RIDDER liest. Huib de Ridder wohnte in der Wohnung unter ihnen. Tagsüber schlief er, und dann saß er bis tief in die Nacht und schrieb an seinem literarischen Meisterwerk. Das war früher so, und es würde sie nicht wundern, wenn es noch immer so wäre.

Sie drückt auf die Klingel. Nach einer Minute hört sie eine klare, wache Stimme.

»Ja?«

»Huib, ich bin’s, Elsa Ruys von oben. Ich soll bei meiner Mutter die Blumen gießen, aber ich habe den Haustürschlüssel vergessen.«

Sie kneift die Augen zusammen, als erwarte sie eine ablehnende Antwort oder einen Faustschlag ins Gesicht. Irgendwie rechnet sie ständig mit Suchmeldungen, mit ihrem Fahndungsfoto in den Nachrichten, mit der Polizei, die diese Wohnung längst durchkämmt hat.

»Elsa, Mädchen, hast du ein Glück, dass ich nie schlafe«, hört man eine lachende Stimme. »Komm rein.«

Sie seufzt. Offensichtlich ist die Wohnung ihrer Mutter in Ruhe gelassen worden.

Zu dritt steigen sie in den Lift. Grelles, gelbes Licht strahlt auf ihre müden Gesichter. Hinter dem runden Bullauge ziehen langsam die Stockwerke vorbei. Elsa kennt den Lift in- und auswendig. Sie weiß, wie er riecht, wie er sich anfühlt. Sie ist ein paarmal damit stecken geblieben. Meist nicht länger als fünf Minuten, aber einmal eine ganze Stunde. Ganz allein, ohne in Panik zu geraten. Über einen Lautsprecher konnte sie sich mit jemand in der Portierloge unten unterhalten. Ihr Stiefvater war sofort dorthin gerannt, die Treppen hinunter, und hatte ihr eine Stunde lang aus einem Buch von Astrid Lindgren vorgelesen. Das war das Netteste, was er je für sie getan hatte.

Als der Fahrstuhl anhält, stößt sie die Tür auf und läuft in den Gang.

»Mir nach«, sagt sie.

Neben der Wohnungstür ihrer Mutter stehen zwei Fahrräder. Unter dem Sattel des Herrenrads findet sie einen Reserveschlüssel und öffnet die Tür zur elterlichen Wohnung. Drinnen schaltet sie das Licht an. Robin muss über ein Foto von Elsa im Gang lachen. Sie trägt eine Brille und eine Frisur, die nur Anfang der neunziger Jahre akzeptabel schien: Vokuhila, vorne kurz und hinten lang.

»Ich würde gern mal Fotos von dir sehen«, sagt Elsa zu Robin. »Mit elf.«

Maarten van Eck sieht sich forschend in der Wohnung um. »Von mir ganz zu schweigen«, lässt er fallen.

Robin und Elsa müssen beide lachen.

Elsa geht in die Küche.

»Nehmt euch was zu essen«, sagt sie zu ihren Begleitern. Robin klappt ohne Scheu die Küchenschränkchen auf. Sie und van Eck stürzen sich ausgehungert auf ein Paket Bastogne-Kekse. In der Zwischenzeit geht Elsa ins Schlafzimmer ihrer Mutter. Sie zieht eine Schublade auf. Den Inhalt dieser Schublade kennt sie gut. Ihre Mutter hat in den vergangenen Jahren wenig Neues gekauft oder bekommen.

Sie schiebt ein paar Papiere, alte Portemonnaies und eine Geldkassette beiseite und sieht dann die kleine Schachtel. Damit rennt sie in die Küche zurück.

»Schaut mal«, ruft sie.

Van Eck und Robin hören auf zu kauen und sehen aufmerksam auf das mit weißem Leder bezogene Schächtelchen. So eines, wie man sie in Filmen sieht, wenn einer einen Heiratsantrag macht. Elsa öffnet die Schachtel. Auf weißer Watte liegt der Anhänger. Etwas kleiner, als sie ihn in Erinnerung hatte, aber noch immer von einem ganz hellen Grün, in einer goldenen Fassung und mit einer Kette, die nicht dazuzugehören scheint.

Van Eck wischt sich die Hände an der Hose ab und nimmt den Stein heraus.

»In lapide suspicio«, sagt er leise mit vollem Mund und hält den grünen Diamanten ins Licht. »Verdammt noch mal. Das ist er wirklich. Der verlorene Waterloo-Ohrring.«

00:40 Uhr
Der Wolkenkratzer
Victorieplein, Amsterdam

Die Vorhänge sind aufgezogen. Elsa sieht aus dem Fenster auf die Stadt. Sie haben möglichst wenig Licht gemacht, um keine Aufmerksamkeit zu erregen, deshalb sind die Tausende von kleinen Lichtern in der Stadt gut zu sehen. Die Straßen bilden Lichtbänder, die Muster, die sie gut kennt.

Van Eck sitzt in der offenen Küche auf einem Stuhl und prüft mit Hilfe von Erics Laptop einiges nach. Neben ihm liegt der Anhänger von Elsas Mutter. Eine Schreibtischlampe brennt schwach. Robin steht gebückt vor dem Kühlschrank, auf der Suche nach noch mehr Essbarem.

Elsa wollte Joost anrufen, aber van Eck konnte sie überzeugen, dass die Nutzung gleich welcher Telefonverbindung zu diesem Zeitpunkt nicht unbedingt das Klügste wäre. Deshalb hat sie Joost von einer neuen, anonymen E-Mail-Adresse aus eine Nachricht geschickt. Eine kurze Mail. »Wir sind in Sicherheit. Es ist wirklich besser, wenn du bleibst, wo du bist. Mach keine Dummheiten. Alles wird gut, ihr seid nicht in Gefahr, morgen komme ich zurück.«

Der reinste Telegrammstil, denkt sie. Als dürfe sie nur eine bestimmte Anzahl von Wörtern verwenden. Sie hofft, dass Joost es liest, dass er seine Mails checkt. Morgen komme ich zurück, hat sie geschrieben. Das war totaler Blödsinn. Reine Spekulation. Eher ein Ausdruck der Hoffnung. Um ihn zu beruhigen. Wenn er nur nichts Dummes macht, denkt sie. Zum Beispiel die Polizei anruft. Oder in die Niederlande kommt.

Elsas Gedanken werden von einem lauten Klicken gestört, dann fällt etwas auf den Küchenboden.

»Ha!«, sagt van Eck aus dem anderen Zimmer. Elsa läuft zu ihm. In der Küche hebt van Eck gerade den Stein vom Boden auf.

»Keine Sorge. Ein Diamant. Härter als das Fußbodenmaterial.«

»Musste das sein?« Sie zeigt auf den Anhänger. »Er gehört schließlich meiner Mutter!«

Van Eck schweigt. Er hält den Diamanten ganz nah vor seine Augen. Dann nimmt er den goldenen Anhänger, in den der Stein gefasst war.

»Sieh mal«, sagt er und zeigt Elsa die goldene Fassung. Er richtet die Schreibtischlampe darauf. Auf dem Rand steht etwas.

Van Eck poliert die Inschrift mit einem Zipfel seines Hemds. Dann liest er stockend vor: »Pour Louise. Un cadeau de votre père.«

»Na ja. Ein Geschenk für irgendeine Louise«, sagt Elsa. »Von ihrem Vater. Damit wissen wir immer noch nicht mehr.«

»Es steht noch etwas dahinter«, sagt van Eck. »Offenbar ein Monogramm.«

Er schiebt die Brille hoch und späht noch genauer hin. Elsa beugt sich ebenfalls zum Licht und dem Anhänger. Beide kneifen die Augen zusammen und äugen auf die Inschrift.

Dann dreht sich van Eck zum Computer und tippt etwas ein. Auf dem Schirm erscheint ein Buchstabe. Ein gotischer Buchstabe, ein W. Elsa schaut ihn an.

»Das ist das Monogramm. Dasselbe wie auf dem Anhänger.«

Elsa starrt aufmerksam auf den Schirm. Sie sieht noch immer ein W. Ein W, aber wenn man es genauer betrachtet, könnten es auch drei römische Ziffern, die III, sein.

»Und?«

»Und?«, fragt van Eck. »Und voilà. Jetzt wissen wir, wer der ›père‹ ist. Unser König Willem III. König Gorilla. Die eine Hälfte der Waterloo-Zwillinge ging an seine angenommene Tochter Wilhelmina. Und die andere Hälfte an seine Tochter Louise.«

»Die Tochter, die er mit der Opernsängerin gezeugt hat?«, fragt Elsa.

»Vermutlich ja.« Van Eck klingt triumphierend.

»Meine Güte«, sagt Elsa. »Aber was bedeutet das?« Ihr wird immer heißer. »Was soll das um Himmels willen alles bedeuten?«

Van Eck schmunzelt. Lange betrachtet er Elsa, der dabei ganz unbehaglich zumute wird. Er hört einfach nicht auf, sie anzustarren.

»Elsa, was weißt du über deine Familie?«

»Meine Familie?«

»Ja? Ich meine, über euren Stammbaum. Wer war der Vater von Marcus und wer dessen Vater?«

Elsa zaudert. Sie will fragen, wozu das gut sein soll, aber was ihr schon seit ein paar Stunden leise durch den Kopf geht, scheint jetzt ungefiltert durch die Küche zu hallen. Und sie war nicht allein mit diesen Gedanken, van Eck war offenbar auf derselben Spur. Sie ist nervös. Ihr ganzer Körper kribbelt. Eigentlich möchte sie am liebsten schlafen. Schlafen und dann aufwachen, und dann soll es wieder vorgestern sein und noch nichts passiert.

»Und?«, fragt van Eck.

Sie seufzt und macht auf dem Absatz kehrt. Sie geht zum Schreibtisch ihrer Mutter, in der Wohnzimmerecke. Aus einer Schublade holt sie einen Aktenordner. Den Ordner mit ihrem Stammbaum, aufgespürt von einem Bruder ihrer Mutter, einem fanatischen Ahnenforscher, wie es sie in fast jeder Familie gibt. Dieser Onkel hatte gefragt, ob sie damit einverstanden wären, wenn er auch nach der Familie Ruys suchen würde, weil er seine eigene Familie schon erforscht hatte und die seiner Frau und seiner Schwiegermutter. Elsas Vater hatte sofort zugestimmt, woraufhin sich der Onkel auf die Spurensuche machte. Nach einigen Monaten kam er mit diesem Ordner über die Familie Ruys an. Er hatte mehrere Kopien anfertigen lassen, und diese hier war für Elsa. Es war ihm gelungen, bis ins siebzehnte Jahrhundert zurückzugehen; dann war die Spur im Sand verlaufen. Die Familie Ruys war eine Mittelschichtfamilie mit vielen Lehrern und ein paar Dorfvorstehern. Eigentlich nichts Besonderes, fand Elsa.

Sie nimmt den Ordner mit zum Küchentisch und klappt ihn auf.

»Also. Das hier bin ich«, zeigt sie. »Elsa Ruys, 1982. Tochter von Marcus Ruys und Marian Huisman.«

Sie folgt mit dem Zeigefinger der Linie nach oben.

»Marcus Ruys, 1929. Sohn von Eugène Ruys und Anna Koedijk. Hab ich nie kennengelernt, beide nicht.«

Dann muss sie umblättern.

»Eugène Ruys, 1901 bis 1942, Sohn von Christophe Ruys und …« Sie hält inne und schluckt. »Christophe Ruys und Louise Fournier.« Sie hört auf vorzulesen. Ihr Magen befindet sich auf der Höhe ihrer Speiseröhre. Es steht wirklich da. Ihre Urgroßmutter hieß Louise. Das hat sie nicht gewusst.

»Siehst du. Da hast du die Louise«, sagt van Eck, noch immer mit dem großen Schmunzeln um den Mund. Robin hat sich gerade den Mund mit trockenen Cornflakes vollgestopft und lässt jetzt vor Schreck den Löffel im Mund stecken. Mit großen Augen sieht sie auf Elsa.

»O nein«, sagt Elsa verwirrt, »ein Zufall.«

»Ach ja? Und wie kommen deine Großeltern an den Waterloo-Ohrring?«

»Was weiß ich. Vom Antiquitätenhändler, vom Flohmarkt.«

»Ha!«, lacht van Eck. »Vom Antiquitätenhändler? Der hätte ihn sofort taxieren lassen und als das verschwundene Kronjuwel erkannt. Mir scheint das kein Zufall zu sein, Elsa, dass sich der Stein hier in dieser Wohnung befindet. Der Diamant, der sogar laut Inschrift im Anhänger Louise gewidmet ist. Zwar ist die Inschrift innen eingraviert, ich nehme an, weil Willem III. nicht riskieren wollte, dass ihn sein klammheimliches, schuldbewusstes Geschenk in die Bredouille bringt.«

»Aber Moment mal. Das ist doch Unsinn?«, wirft Elsa ein. »Also wirklich. Das ist der totale Wahnsinn. Ich weiß, dass eine Linie aus Frankreich stammt. Darauf war mein Vater immer stolz. Aber es war eine Bauernfamilie. Das sagte er immer: Wir sind nur eine einfache französische Bauernfamilie.«

Robin starrt Elsa noch immer verblüfft an.

Elsa blickt in der Küche umher, von van Eck zu Robin.

»Hallo! Wirklich, Leute, hört auf.«

Robin rutscht langsam von der Anrichte, nimmt den Löffel aus dem Mund und schluckt die Cornflakes hinunter. Dann geht sie auf Elsa zu und betrachtet sie wie eine verloren gewähnte Verwandte. Verwundert beobachtet Elsa wiederum Robin, sie weiß nicht, was sie vorhat, sie umarmen, ihr einen Schlag versetzen? Es macht ihr Angst.

Aber Robin bleibt einen Meter vor Elsa stehen. Sie ergreift ihre Hand.

»In aller Demut, Majestät«, sagt Robin. »Möchten Sie auch ein paar Cornflakes?«

Van Eck prustet los. Robin stimmt ein.

Elsa lacht nicht mit. Sie schüttelt den Kopf und wendet sich ab. Dann geht sie ins Zimmer, in das gemütliche Wohnzimmer ihrer Eltern, in dem sie einen Großteil ihrer Kindheit verbracht hat. Als gewöhnliches Kind. Zwar ein besonders kluges, aber normales Kind. Hier hat sie gespielt, gelacht, Hausaufgaben gemacht, geschmust, sich gestritten, bis sie zu ihrem Vater zog.

Sie denkt an ihn. Wenn das alles wahr ist, wie lange hat er es mit sich herumgetragen? Wie lange war es schon sein Geheimnis? Sie wünscht, er hätte es ihr verraten. Nicht in einer umständlichen Abfolge von Rätseln mit griechischen Buchstaben, sondern einfach von Angesicht zu Angesicht, an einem Nachmittag im Park. Dann hätte sie vielleicht etwas tun können. Alles wäre ganz anders gelaufen, denkt sie.

Ihr Blick schweift zum Fenster. Das schwarze Fenster mit den gelben Pünktchen, die für die Stadt stehen. Es ist eine unbegreifliche, absonderliche Vorstellung, dass sie dort den ganzen Tag herumgelaufen sind. In der Ferne die beiden ungleichen Türme der Nederlandsche Bank, direkt daneben das Büro des Groene Amsterdammer. Den dunklen Fleck des Vondelparks, Robins Haus. Die Vorstellung, dass dies alles die Kulisse einer Suche gewesen ist, die sie schließlich hierherführen sollte, das ist eine unglaubliche, fast märchenhafte Geschichte.

01:30 Uhr
Polizeipräsidium
Elandsgracht, Amsterdam

John Hart sitzt an seinem Schreibtisch. Der Rest der Abteilung ist dunkel. Ein paar Techniker haben gerade das geknackte Handy von van Eck vorbeigebracht. Hart sitzt vornübergebeugt und fummelt an dem iPhone herum. Alle Dateien und Fotos sind auf seinen Computer heruntergeladen, aber nichts davon ist ganz aktuell. Radiofeatures, Fotos vom Team des Fernsehsenders, Haustiere von Familienmitgliedern, von einer Reise nach Oxford. Vor dem heutigen Morgen scheint sich van Eck nicht für Elsa Ruys, Ans Kahn oder die Studentin interessiert zu haben. In der Anrufliste war auch nichts zu finden. Nur ein kurzes Telefonat am Nachmittag zu Kahns Mobilnummer, aber das hatten sie schon selbst gefunden, in der Anrufliste des Telefonproviders.

Jetzt scrollt sich Hart durch den Suchverlauf im Browser. Ein Gemälde von Manet. Ein Besuch auf der Website von Diamantenfreaks. König Willem III. bei Wikipedia. Eine Site des Königshauses über die Kronjuwelen. Hart schreibt alles sorgfältig auf ein Blatt und versucht, Zusammenhänge zu erkennen. Manchmal zieht er einen Strich von der einen zur anderen Notiz, aber es geht nicht besonders gut voran.

Die Tür zur Abteilung öffnet sich. Mirjam kommt herein.

»Musst du nicht schlafen?«, fragt sie.

»Irgendwas geht hier vor«, antwortet er, ohne aufzusehen. »Etwas Großes. Irgendwas Großes wird hier unter den Teppich gekehrt, und Elsa Ruys ist dem auf der Spur.«

»Das klingt ja spannend«, spottet Mirjam. »Soll ich die Presse informieren?«

John Hart reagiert nicht. Er sucht weiter, zoomt auf die Abbildung des Manetgemäldes von der Pariser Opernsängerin in der Rolle der Carmen.

»Er hat vor allem gegoogelt«, sagt er. »Historische Fakten. Genauso, wie er es auf dem Computer im Groene Amsterdammer gemacht hat. Danach hat van Eck noch weitere Informationen gesucht, mit seinem Handy. Niederländische Geschichte, Thorbecke, Kunst, Königshaus.«

»Ein neugieriger Wissenschaftler«, sagt Mirjam.

»Hm. Nicht gerade logisch, herumzusurfen, wenn man auf der Flucht vor der Polizei ist, oder? Außer, es muss sein.«

»Vielleicht hatten sie Langeweile? Versteck du dich mal ein paar Stunden in einem Redaktionsbüro oder einem Bunker in den Dünen, und schon fängst du an, komische Sachen zu machen. Wenn das nun mal dein Hobby ist?«

Mirjam knipst die Schreibtischlampe aus und sucht ihre Sachen zusammen. Dann dreht sie sich um und will zur Tür gehen.

»Ruf alle zurück«, sagt Hart plötzlich.

»Was sagst du da?«

»Ruf alle zurück, die an der Ermittlung beteiligt sind. Joep, Peter, jeden. Ich denke, dass die drei in Gefahr sind. In wirklicher Gefahr.«

»Wer? Unsere des Doppelmords Verdächtigen? Die sind jetzt auf einmal selbst in Gefahr?«

»Ja.«

»Und womit begründest du das? Sag jetzt nicht ›mit meinem Gefühl‹.«

John Harts Gesichtsausdruck spricht Bände.

»Doch, ja, ein Gefühl«, sagt er.

Mirjam seufzt.

»Aber das ist es nicht allein. Diese Unstimmigkeiten. Elsa Ruys’ Geschichte von diesen Männern, die sie am Flughafen abgeholt haben. Es gibt keine andere Einheit, weder vom Staatsschutz noch von der Zentralen Polizeiinfostelle, die heute früh jemanden vom Flughafen abgeholt hätte. Das habe ich gecheckt.«

»Darfst du so was denn einfach überprüfen?«, fragt Mirjam. »Ohne ausdrückliche Anweisung?«

»Bitte ruf alle zurück. Die Ermittler und die Techniker. Ich denke, dass es morgen früh zu spät sein kann.«

»John. Alle sind schon längst zu Hause.«

»Dann musst du sie eben aufwecken. Es ist ihr Job. Hast du oder habe ich hier das Sagen?«

Mirjam seufzt. Sie stellt ihre Tasche ab und betrachtet John forschend. Dann holt sie ihr Handy heraus und ruft den Ersten an.

01:40 Uhr
Der Wolkenkratzer
Victorieplein, Amsterdam

Van Eck läuft unruhig durch die Küche der Wohnung von Elsas Mutter. Sie kommen einfach nicht weiter.

»Wir übersehen irgendetwas«, sagt er. »Lasst uns noch mal ganz von vorn anfangen.«

Seit einer Stunde versucht Elsa die ungeheuerliche Nachricht zu bewältigen. Wenn ihr Vater recht hat und es ihm in den vergangenen Monaten gelungen ist, ein Glied der Kette ins andere greifen zu lassen, dann hat sich soeben das Leben, ihr Leben, insgesamt entscheidend verändert. Und sie schwebt in noch viel größerer Gefahr, als sie zunächst vermutet hatte.

Van Eck holt tief Luft. Er presst die Zeigefinger an die Schläfen, seine Augen sind geschlossen. Robin ist die Protokollantin. Sie sitzt mit einem großen Blatt am Küchentisch, während er aufzählt, was sie bisher alles herausgefunden haben.

»Das Alpha, das war Robin«, repetiert er. »Durch sie wussten wir von Marcus’ vermeintlich leerem Cicero-Weblog. Das Weblog hat uns zu dem Brief geführt, an die Stelle, wo er seit mehr als hundert Jahren gelegen hatte: in De finibus bonorum et malorum.«

Robin versucht mitzuschreiben, was van Eck sagt. Sie notiert, was sie hört, selbst wenn Informationen völlig eindeutig sind.

»Dann bekamen wir das Beta. Das Beta hing in seinem Zimmer an der Wand. Das Wort ›Palast‹ mit dem verbrannten Rand, das für den Palast für Gewerbefleiß steht, wo wiederum heute die Nederlandsche Bank ihren Sitz hat. Das führte zu Ans Kahn und dem, in Marcus’ Augen, sicheren Safe. Dann das Gamma. In dem Brief stand es vor dem letzten Satz: Principium litterae. In lapide suspicio. Novus avus veritas. Nicht von Cicero, nicht von Thorbecke, sondern von Marcus Ruys.«

»Der Brief ist der Anfang. Im Stein ist der Verdacht. Der neue Ahn ist die Wahrheit«, grübelt Elsa aus einiger Entfernung.

»Also, den Brief haben wir«, sagt van Eck und hält den Brief hoch.

»Und den Stein auch.« Jetzt ist die kleine Schachtel mit dem grünen Diamanten an der Reihe.

»Dieser Stein ist also die Hälfte der Waterloo-Zwillinge«, sagt Robin beim Mitschreiben.

»Aber jetzt!«, fährt van Eck fort. »Der neue Ahn. Was ist der neue Ahn, und wo können wir ihn finden?«

Dieses Muster hat sich schon mehrmals wiederholt. Die Zusammenfassung des Tages und der Hinweise. Immer wieder blieben sie bei der neue Ahn hängen. Jetzt werden sie, urplötzlich, müde und albern. Ständig war alles Mögliche passiert, dauernd hatte sich etwas bewegt. Im Augenblick nicht. Sie stecken fest.

Elsa versucht sich an die Rätsel von früher zu erinnern. In der Abfolge gab es immer eine Logik. Immer bestand eine beabsichtigte Verbindung zum vorherigen Buchstaben, nie wurde man ohne Hinweise in die Wüste geschickt. Wenn ihr Vater in diesem Fall meinte, dass sie als Einzige das Rätsel würde lösen können, dann ist sie diejenige, die den Zusammenhang erkennen muss. Robin hat sie zu dem Brief gebracht, Kahn hat sie zu van Eck geführt, das Gamma hat sie zu dem Stein geleitet und der Stein wiederum hierher. In die Wohnung ihrer Mutter. Nach der bisherigen Logik muss der nächste Hinweis hier zu finden sein. Hier – oder in dem Stein.

»Vielleicht hat er hier in der Wohnung etwas hinterlassen?«, überlegt Elsa laut. »Er wusste, dass wir hier landen würden.«

Van Eck und Robin schauen sich um, suchen nach Buchstaben auf den Wänden, schief hängenden Bildern.

»Vielleicht das Foto dort?«, fragt Robin.

»Nein«, sagt Elsa. »Das hängt da schon seit zwanzig Jahren.«

Van Eck hebt den Deckel von einem Topf auf dem Herd.

»Die Schuhe unter der Garderobe?«, fragt Robin.

Elsa schüttelt den Kopf. Das bringt so nichts. Van Eck und Robin können ja nicht wissen, was anders ist. Sie sind zum ersten Mal in der Wohnung.

»Hat er einen Schlüssel?«, fragt van Eck.

»Nein«, sagt Elsa. »Bestimmt nicht.«

»Und weiß er von dem Schlüssel unter dem Sattel?«

»Ich glaube nicht.«

»Hm«, murmelt van Eck. »Dann ist es schwierig, in eine Wohnung zu kommen, ohne Spuren zu hinterlassen.«

»Und im neunten Stock schlägt man auch nicht gerade mal eben eine Scheibe ein«, meint Robin.

»Stimmt«, sagt Elsa und erinnert sich, wie oft sie sich früher gewünscht hat, bei ihrem Vater zu wohnen, in einem Haus mit Garten, aus dem sie sich ungesehen entfernen könnte. Auf Partys, zu Freunden verschwinden. Manchmal empfand sie, trotz aller Schönheit, den Wolkenkratzer als Gefängnis.

»Aber du hast recht«, sagt van Eck. »Marcus wusste, dass wir hierherkommen, er wusste, dass wir den Stein finden würden. Er wusste, dass deine Mutter in Ferien ist. Also müssen wir jetzt überlegen: Auf welche Weise kann er hier etwas hinterlassen?«

Da hat Elsa einen Geistesblitz. Sie wendet den Kopf und schaut durch den Raum auf ein Tischchen neben dem Sofa. In der Wohnung ist es zwar dunkel, aber erst jetzt fällt es ihr auf: ein schwacher, pulsierender Lichtschein, der hinter einem Bücherstapel hervorleuchtet. Alle zwei Sekunden blinkt ein rotes Lämpchen auf. Elsa lächelt, geht zu dem schnurlosen Telefon auf dem Tischchen und kommt zurück in die Küche.

»Mal sehen, was für Nachrichten auf dem Anrufbeantworter sind«, sagt sie. Van Eck und Robin richten sich auf.

Elsa tippt ein paar Ziffern ein und drückt auf den Lautsprecherknopf. Eine mechanische Frauenstimme ertönt: »Willkommen bei KPN-Voicemail. Sie haben zwei Nachrichten. Erste Nachricht.«

Die erste Nachricht ist erst wenige Tage alt. Eine Freundin ihrer Mutter fragt, ob Marian und Eric Lust haben, einen Tag zu ihr aufs Segelboot zu kommen, sobald sie aus Kanada zurück sind.

»Neue Nachricht«, sagt die Stimme dann. Elsa strafft sich.

»Empfangen gestern um drei Uhr vierzig.«

Das kann niemand anders als ihr Vater sein. Gestern, mitten in der Nacht, wenige Stunden bevor er ermordet wurde, während er die Schnitzeljagd für sie vorbereitete. Wer sonst würde mitten in der Nacht, ausgerechnet in dieser Nacht, hier anrufen?

Zuerst hört man ein Rauschen, eine inhaltslose Stille, dann im Hintergrund das unverkennbare Kreischen eines Halsbandsittichs aus dem Vondelpark. Elsa spürt, wie Adrenalin zu ihrem Herzen flutet. Dann, nach etwa fünf Sekunden, ertönt tatsächlich die brüchige Stimme ihres Vaters. Zuerst der Gruß, den er immer verwendete, wenn er mit Elsa telefonierte: »Ruys, hier Ruys.« Auch jetzt. Die letzte Nachricht, die er hinterlassen sollte.

»Ruys, hier Ruys. Delta. Der neue Ahn liegt unter dem Schweiger.«

Darauf ein Klick und wieder die Frauenstimme. »Keine weiteren Nachrichten.«

Elsa schaltet das Telefon aus und legt es auf den Tisch. Sie sieht, dass van Eck begreift. Er schlägt auf den Tisch.

»Unter dem Schweiger!«, ruft er aus. »Natürlich. Mannomann. Wie dumm von mir.«

Robin und Elsa sehen ihn fragend an.

»Wir müssen nach Delft«, sagt er. »Das Delta liegt in Delft.«

01:50 Uhr
Kibubu Immobilien
Maartensdijkse Bossen

Das Landgut in den Wäldern ist schon am helllichten Tag zum Fürchten. In der Nacht ist es ein total finsterer Ort. Es hat etwas von einem verlassenen Vergnügungspark, findet Jacob. Mit der Umnutzung als Büro hat die Villa ihre Seele verloren.

Nach dem Tod des alten Prinzen wurde die Funktion des Ersten Mannes an seinen Enkel weitergereicht, den vierten Willem, der den Thron wird besteigen müssen. Die Königin wollte zwar nichts damit zu tun haben, legte aber Wert darauf, dass die Organisation fortgeführt wurde. Sie stellt die Infrastruktur zur Verfügung sowie die Finanzierung und stimmt allen Aktivitäten unbesehen zu, die das Heer der Drei für nötig erachtet, um die Ordnung aufrechtzuerhalten.

Vier – wenn es um das Heer geht, wird sein erster Codename konsequent beibehalten – präsentierte binnen einer Woche die neue Lokalität. Nachdem Bernhard gestorben war und in Soestdijk niemand mehr wohnte, war das Schloss für den alten Zweck nicht mehr geeignet. Außerdem gab es Pläne, den Palast innerhalb weniger Jahre für die Öffentlichkeit zugänglich zu machen. Daher wurde die Organisation der Elitegarde von Soestdijk ins Landgut Rustenhoven in Maartensdijk verlegt. Seither trafen sie sich in der Regel einmal im Monat in dem bewachten hinteren Trakt der Bürovilla von Kibubu, einer Immobilienfirma, die sich mit Hilfe einer Steuerkonstruktion auf den Kaimaninseln im Besitz der königlichen Familie befindet, auch wenn niemand je Dokumente dazu sehen wird.

Hier, in dem neuen Hauptquartier, hat sich Jacob nie richtig heimisch gefühlt. Er erinnert sich an die spannenden Treffen auf Soestdijk in seinen ersten Jahren als Mitglied des Heers. Sie rauchten, tranken, hörten Musik. Die Besorgnis, die Bernhard oder ein anderer von ihnen über ein bestimmtes republikanisches Mitglied der Zweiten Kammer oder über einen ausländischen Cousin mit einem vagen Anspruch auf die Thronfolge äußerte, wurde immer ernst genommen und verfolgt. Es waren bereits früher Briefe von Thorbecke aufgetaucht.

Der alte Staatsmann hatte seine Bekenntnisse an verschiedenen Stellen versteckt, aber lange ging man davon aus, dass alle Briefe gefunden worden seien. Damit hatte Jacob nichts zu tun, das war vor seiner Zeit. Dass jetzt abermals ein Thorbecke-Brief aufgetaucht ist, ist zwar die Chance, seine Arbeit zu krönen, aber gleichzeitig ist es auch das Beunruhigendste, was er in all den Jahren erlebt hat.

Bis dahin bestand seine Tätigkeit darin, Leute abzuhören, jemanden aus dem Verkehr zu ziehen, zu beraten, zu bestechen und entsprechend zu erpressen. Alles, um die Ordnung zu wahren. Alles für den Erhalt des Guten. Echte Action hat es nie gegeben, denkt Jacob, nicht wie jetzt.

Jacob nickt auf dem Stuhl im Wartezimmer immer wieder ein. Vier hat eine neue Flasche Wein kommen lassen und so gut wie allein ausgetrunken. Vier hat noch immer vor, sich persönlich mit Elsa zu unterhalten. Die Person, die herausfinden soll, wo sich Elsa Ruys derzeit aufhält, ist noch immer nicht zurück. Die Stunden verstreichen zäh.

»Warum dauert das so lange?«, ruft Vier nach fast zwei Stunden des Herumsitzens. »Verdammt noch mal, wir haben doch einen Informanten bei der Polizei. Warum hören wir denn nichts?«

»Wenn die Polizei nicht weiß, wo sie ist«, sagt Jacob, »dann weiß es auch der Informant nicht, und dann erfahren auch wir es nicht. Ärgerlich, aber so funktioniert es nun mal.«

Vier gibt eine Art Knurren von sich.

»Ich rufe noch mal an.« Jacob erhebt sich. Draußen, auf dem Kies neben der Villa, schaut er, ob ihn jemand hören kann. Er atmet tief durch. Die Waldluft tut gut. Dann tippt er die Nummer, die in seinem Handy unter Izoard, einem anderen Alpenpass, gespeichert ist. Es ist ihr Kontakt in Amsterdam.

»Hallo?«, fragt jemand beim Abnehmen.

»Heer der Drei«, sagt Jacob. »Iseran. Wer ist da?«

»Izoard.«

»Gibt es Neuigkeiten?«, fragt Jacob.

»Standort unbekannt. Tut mir leid.«

»Und weiter?«

»Hör mal«, sagt die Stimme. »Ich darf nichts von euch wissen, ich soll nur Informationen weitergeben. Außerdem ist es noch nie so extrem gewesen. Ab und zu ein Kennzeichen oder eine Adresse kann ich schon durchreichen, aber das ist …«

»Izoard«, sagt Jacob. »Das interessiert mich nicht.«

»Nein, aber es wäre vielleicht hilfreich, mir ein paar Informationen mitzuteilen, dann kann auch ich gezielter Informationen geben. Steckt ihr dahinter? Hinter der ganzen Sache? Was jagen wir eigentlich?«

»Wie kommst du auf die Idee?«

»Na ja, ich …«

»Wir wollen einfach wissen, wann und wo ihr Elsa findet«, sagt Jacob. »Das ist alles. Verstehst du das?«

»Ja.« Die Stimme spricht jetzt leiser. »Der Leiter der Taskforce, eigentlich der Teamleiter, der Ermittler, der alles in der Hand hat, John Hart. Er ist etwas auf der Spur.«

»Das ist doch seine Aufgabe?«

»Er scheint nicht mehr Elsa zu verdächtigen, er gräbt jetzt tiefer.«

Jacob runzelt die Stirn. »Woran denkt er?«

»Er vermutet, dass eine Instanz tätig ist, die viel Macht hat. Er analysiert gerade die Quellen von Maarten van Eck. Internetkram, Thorbecke. Außerdem viel Geschichte, die Geschichte der königlichen Familie. Er hat auch beim Geheimdienst nachgefragt und den Staatsanwalt informiert.«

»Thorbecke?«, fragt Jacob erschreckt. »Was hat van Eck denn über Thorbecke herausgefunden?«

»Weiß ich nicht genau. Er hat ihn gegoogelt. Etwas mit einem Brief.«

»Verdammt«, sagt Jacob.

»Ja«, sagt die Stimme. »Wenn ihr dahintersteckt, dann kommt ihr allmählich in die Bredouille, habe ich den Eindruck.«

»Dann muss er weg.«

»John Hart?«

»Ja.«

»Das ist nicht so einfach.«

Jacob denkt nach. Er geht ein kleines Stück. Dann steigt, nur wenige Meter von ihm entfernt, im Dunkel, ein riesiger Reiher von einem Teich auf. Jacob bekommt einen Mordsschreck.

»Dieser Ermittler, dieser Hart. Der muss so schnell wie möglich abgezogen werden. Kannst du was für uns tun?«

Die Stimme flüstert noch immer: »Ich weiß nicht …« Sekundenlang herrscht Stille. »Lieber nicht.«

»Izoard«, sagt Jacob. »Wir haben einen Vertrag. Du möchtest sicher nicht, dass wir denken, du seist vertragsbrüchig.«

»Ja«, sagt die Stimme. »Das stimmt, ich weiß.«

»Gut«, kontert Jacob und legt auf.

Die Tür öffnet sich. Vier tritt aus dem Haus. Er geht ein paar Schritte, zündet sich eine Zigarette an. Jacob schaut sich um. Er begreift nicht, warum das plötzlich möglich ist. Seit Jahren, solange er sich erinnern kann, trifft er den Ersten Mann in fensterlosen Räumen, auf den Dachböden von Soestdijk und in den letzten Jahren in dem Gebäude hinter Kibubu Immobilien.

»Ich weiß nicht, ob es so klug ist, hier draußen zu warten«, sagt Jacob. »Es verstößt absolut gegen das Protokoll.«

Vier nimmt einen Lungenzug.

»Wie du vielleicht gemerkt hast«, sagt Vier, »haben uns die Protokolle heute noch kaum etwas gebracht. Wir haben jahrelang nach den Richtlinien von Drei gearbeitet, und trotzdem droht alles zusammenzubrechen.«

»Der Grund dafür, dass Sie hier noch stehen und dass das Land so funktioniert, wie es funktioniert, sind eben diese Richtlinien«, sagt Jacob.

»Blablabla«, antwortet Vier mit bösem Lachen. »Ja, und nachdem das erstbeste junge Ding nach all den Jahren wirklich etwas auf der Spur ist, geht sofort alles schief. Wir können jetzt keine Zeit mit Protokoll und anderem Unsinn verlieren.«

Nach einer Minute des Schweigens klingelt Jacobs Telefon. Auf dem Display leuchtet der Name Amsterdam 23 auf.

»Iseran«, meldet er sich.

»Izoard«, sagt die Stimme.

»Und?«

»Geschafft.«

02:00 Uhr
Saab 9-5
Bundesstraße A10

Es ist das soundsovielte Auto, in das sich Elsa an diesem Tag gesetzt hat. Diesmal ist es der Saab 9-5 ihres Stiefvaters, abgeholt aus der Churchilllaan, wo er seit anderthalb Wochen treu auf seine Besitzer wartete, bevor er von drei übermüdeten Flüchtigen gekapert wurde. Van Eck meinte, dass der Mini Cooper, den sie sich in den Dünen organisiert haben, inzwischen bestimmt als gestohlen gemeldet wurde, worauf sich Elsa erinnerte, dass Eric seine Schlüssel immer in der Hosentasche mit sich herumtrug. Sie durchsuchte ein paar im Schlafzimmer liegende Hosen, dann hatte sie ihn.

»Das findet er bestimmt nicht schlimm«, kommentierte sie.

Van Eck und Robin sahen noch immer wie verirrte Touristen aus, und Elsa trug schon den ganzen Tag den blauen Rock und das schwarze T-Shirt. Deshalb suchten sie vor ihrem Aufbruch im Kleiderschrank ihrer Mutter und ihres Stiefvaters nach anderer Kleidung. Van Eck ist etwas kleiner als Elsas Stiefvater, aber mit einem guten Gürtel und dem in die Hose gestopften Hemd hatte er binnen wenigen Minuten ein neues, weniger auffälliges Aussehen. Robin und Elsa probierten verschiedene Bluejeans an, bis sie zufrieden waren, und liehen sich saubere T-Shirts und Pullover aus, weil es inzwischen kälter geworden ist.

Als sich van Eck im Schlafzimmer umzog, beugte sich Robin zu Elsa.

»Sag mal, ist Maarten eigentlich schwul?«

Elsa hob die Brauen und überlegte kurz. »Darüber habe ich noch gar nicht nachgedacht. Er hat doch weder Frau noch Kinder, oder?«

»Nein«, sagte Robin. »Moment, ich teste das mal.«

In der Küche streifte sie ihr T-Shirt über den Kopf und stellte sich im BH vor die Anrichte. Dann zerrte sie an ihrem T-Shirt herum, als ob sie es falsch herum angezogen hätte. Als van Eck in die Küche kam, warf er den beiden einen Blick zu und fragte: »Sieht das sehr komisch aus?« Er deutete auf die etwas zu große Hose.

Elsa konnte sich das Lachen kaum verkneifen und schüttelte den Kopf. »Nein, steht dir ausgezeichnet.«

»Schön«, sagte van Eck und drehte sich um.

Als er aus der Tür war, zog Robin das T-Shirt wieder über.

»Ja«, sagte sie. »Schwul.«

Elsa musste lachen.

»Okay, Maarten«, sagt Elsa. »Wie wär’s mit ein paar Infos? Wie geht es weiter?«

Sie sieht auf van Eck, der sich wieder mit der größten Selbstverständlichkeit hinters Steuer geklemmt hat. Diesmal sitzt Robin hinten. Sie hockt in der Mitte und umarmt die beiden Kopfstützen vor ihr.

»Tja«, sagt van Eck. »Nun also, der neue Ahn.«

»Ja, das Delta.«

»Weißt du noch, was ich über die angebliche Unfruchtbarkeit von Willem III. erzählt habe? Und dass Wilhelmina höchstwahrscheinlich gar nicht sein Kind ist, sondern das eines Ersatzmanns? Eines Leihvaters, der die Fortsetzung der Linie garantieren sollte?«

»Ja, und?«

»Nun, so etwas konnte man früher natürlich leichter vertuschen. Das vermeintliche ärztliche Gutachten haben Mitarbeiter von Wilhelminas Hausarchiv im Kanonenofen verbrannt. Kein Mensch kann allein am Aussehen wirklich festmachen, ob jemand der Vater ist oder nicht. Ich hatte auch kein bisschen Ähnlichkeit mit meinem Vater, aber jetzt werde ich ihm immer ähnlicher.«

»Das lässt sich doch einfach testen?«, wirft Robin ein.

»Ja«, sagt van Eck. »Heute schon.«

Er beschleunigt. Sie fahren auf die A4.

»Heutzutage ist das einfach. Mit der DNA-Analyse. Und schon früher mit einer Blutanalyse, aber von einer vertrockneten Leiche lässt sich nun mal nicht viel Blut abzapfen.«

Van Eck dreht sich erwartungsvoll um. Elsa und Robin können ihm anscheinend immer noch nicht folgen.

»Novus avus. Der neue Ahn«, wiederholt er, »D-N-A.«

»DNA?«, fragt Robin.

»Also, mein Vater meinte«, fasst Elsa zusammen, »dass dieser Thorbecke-Brief eine Kettenreaktion in Gang setzen könnte; da gibt es den Stein, der für den Verdacht steht, dass von Willem III. noch eine weitere, echte Blutlinie ausgeht, und außerdem gibt es noch ›Der neue Ahn‹, abgekürzt ›DNA‹, der das beweisen soll.«

»Ich denke, ja«, sagt van Eck.

»Und welche DNA ist das dann? Die von Willem III. ?«

»Zum Beispiel«, sagt van Eck. »Oder die seiner älteren Söhne, seiner früh verstorbenen Söhne Alexander, Maurits und noch eines Willem. Oder die seines Vaters, Willem II. Das ist eigentlich egal. Heutzutage kann man an deiner DNA erkennen, aus welchem Teil Afrikas deine Urahnen vor hunderttausend Jahren hierhergewandert sind. Ob man vor ein paar Generationen zu einem bestimmten Zweig gehörte oder nicht, das lässt sich heute leicht nachweisen.«

»Aber dann ist es doch ganz simpel?«, fragt Robin. »Wir reißen Elsa ein Haar aus, und am nächsten Koninginnedag stehlen wir die Kaffeetasse, aus der einer der Prinzen getrunken hat.«

»Ach ja?«, fragt van Eck. »Und dann? Dann wissen wir nur, dass sie nicht verwandt sind, aber immer noch nicht, wer von König Gorilla abstammt.«

»Ach so«, gibt Robin kleinlaut zu.

»Okay«, sagt Elsa. »Aber weshalb Delft? Stehen da vielleicht Kaffeetassen, aus denen Willem III. getrunken hat?«

»Nein, beziehungsweise, die bringen uns nicht mehr so viel. Aber in Delft liegen alle alten Oranier. Sie wurden in dem Grabgewölbe unter dem gigantischen Grabmal von Willem van Oranje, dem Urvater, beigesetzt.«

»Das war Willem der Schweiger«, sagt Robin.

»Ganz genau.« Begeistert dreht er sich um. »Willem van Oranje, auch Willem der Schweiger genannt. Der neue Ahn liegt unter dem Schweiger.«

Elsa muss lachen.

»Moment mal«, sagt sie. »Ihr wollt also gleich in der Grote Kerk in Delft ein Bleiglasfenster einschlagen …«

»Nieuwe Kerk«, verbessert sie van Eck.

»… in der Nieuwe Kerk, auch gut. Und dann versuchen, ins Grabgewölbe zu kommen, um den Leichnam eines meiner vermeintlichen Urahnen einzusacken, um damit eine DNA-Analyse durchzuführen?«

»Nicht die ganze Leiche«, sagt Robin mit wachsender Begeisterung. »Ein Haar oder ein Stückchen Haut ist auch gut. Ein Knöchelchen.« Sie lacht.

»Das ist doch total daneben!« Elsa lacht. »Ihr seid verrückt.«

Van Eck stimmt ins Lachen ein.

»Ich gebe zu, dass es ein bisschen verrückt klingt«, sagt er. »Außerdem ist es fast unmöglich. Es gibt nämlich zwei Grabgewölbe: das erste mit den Statthaltern und ihren Familien, und ein neues, von 1822. Komischerweise wissen wir, bis auf ein paar vage Zeichnungen, nichts über diese Gewölbe. In anderen Ländern – Spanien, Belgien, Österreich – sind vergleichbare Grabgewölbe öffentlich zugänglich, sie sind Teil der Landesgeschichte. Dort hat man umfangreiche wissenschaftliche Forschungen zu den Gräbern, den Leichnamen, den Genealogien durchgeführt. Nur in den Niederlanden möchte die königliche Familie unter keinen Umständen, dass außer ihr jemand das Gewölbe betritt.«

»Wirklich?«, fragt Elsa. »Ist das wirklich so?«

»Ja. Vor ein paar Jahren, als Claus beigesetzt wurde, kamen plötzlich allerlei Gerüchte auf über einen unbekannten Sarg, den man rechts hinten im Keller, halb versteckt hinter ein paar anderen Särgen, gesehen habe. Daraus ergab sich natürlich die Frage: Wer ist denn das nun wieder? Alles in allem eine richtige Mystifizierung einer Sache, für die man sich eigentlich nicht schämen müsste, scheint mir.«

»Meine Güte«, sagt Elsa.

»Willst du noch mehr hören? Was hältst du davon: Es war bekannt, dass die Witwe von Willem van Oranje – dem Schweiger – sein Herz in dieses Grabmal einmauern ließ. Also nicht in den Sarg darunter legen ließ, sondern in einem kleinen Bleikästchen ins Grabmal selbst einmauern. Im Jahr 2001, mehr als vierhundert Jahre später, tauchte dieses Bleikästchen bei einer Restaurierung plötzlich auf. Ein irrer Fund natürlich, mit dessen Hilfe wir Historiker allerlei interessante Dinge herausfinden könnten. Doch die Königin hat damals höchstpersönlich angeordnet, dass das Kästchen nicht geöffnet, nicht einmal gefilmt werden dürfe und wieder in das bleischwere Grabmal zurückgestellt werden müsse.«

»Ein vierhundert Jahre altes Bleikästchen?«

»Genau. Nicht die frischen Knochen ihres Ehemanns oder etwas in der Art, sondern das Herz von Willem van Oranje, dem Vater des Vaterlands. Gestorben 1584.«

Elsa und Robin werden nachdenklich. Van Eck braust an Schiphol vorbei. Eine große Boeing fliegt über die A4 und landet in dem Lichterstreifen hinter ihnen.

»Und wozu die ganze Geheimniskrämerei?«, überlegt Robin laut. »Was haben sie zu verbergen?«

Van Eck lächelt. »Was sie zu verbergen haben?«, fragt er. »Nun, ich gebe mal einen Hinweis. Der Name beginnt mit E, und sie sitzt hier im Auto.«

Jetzt lachen alle drei.

»Mein Gott«, sagt Elsa. »Hört auf damit, so was vertrage ich überhaupt nicht.«

»Zum Glück hast du noch uns.«

»Ja. Gott sei Dank.«

Sie schweigen einen Moment. Das Auto fährt sicher, schnell, lautlos. Eric besitzt es noch nicht sehr lange. Er ist stolz darauf, denn es ist einer der letzten je produzierten Saabs.

»Oder hat Elsa vielleicht keine Lust darauf?«, fragt van Eck.

»Worauf?«, fragt Elsa.

»Vielleicht bist du ja gar nicht heiß auf das ganze Theater? Dann schlage ich vor, wir geben den Brief ab und leben einfach unser Leben weiter. Sofern das noch geht.«

Elsa denkt nach. Diese Möglichkeit hat sie bisher nicht erwogen. Sie denkt an ihren Vater, der offenbar lieber starb, als dieses Geheimnis preiszugeben.

»Ich bin nicht unbedingt heiß darauf«, sagt sie, »aber jetzt ist es zu spät. Sie sind zu weit gegangen. Mein Vater ist tot, ich verstehe jetzt, worum es geht. Jetzt ziehen wir es durch. Es muss sein, für ihn.«

Van Eck lächelt. Die Antwort scheint ihn zu befriedigen.

Die Autobahn führt unter der Hochgeschwindigkeitstrasse durch. Elsa seufzt. Orangefarbene Blitze von den Lichtern im Tunnel illuminieren van Ecks und Robins Gesichter. Elsa kann noch immer nicht fassen, dass all dies wirklich geschieht.

»Maarten?«, fragt Elsa, als sie auf den Schildern Delft liest.

»Ja?«

»Warum hast du ›fast‹ gesagt?«

»Was?«

»Gerade eben, als du angefangen hast, von diesem Keller zu erzählen. Es ist fast unmöglich hineinzukommen. Was meinst du mit ›fast unmöglich‹? Aus allem, was du bisher gesagt hast, spricht vor allem die Unmöglichkeit.«

»Es gibt zwei Eingänge in den Keller«, erklärt van Eck. »Ein schwerer Stein, der hochgehoben wird, wenn ein Mitglied des Königshauses beigesetzt wird; und ein Diensteingang, der alte Eingang. Dort kommt man mit einem Schlüssel hinein.«

»Und ich gehe recht in der Annahme, dass du weißt, wo der Schlüssel liegt?«

»Das weiß jeder«, sagt van Eck. »Der Hüter des Schlüssels ist der Bürgermeister von Delft. Er öffnet den Keller nur im Beisein von zwei Staatsschützern und der Marechaussee.«

»O ja, es klingt immer wahrscheinlicher, dass wir dort reinkommen«, sagt Robin.

»Stimmt«, pflichtet ihr Elsa bei. »Was haben wir um Himmels willen mitten in der Nacht in Delft vor? Oder willst du kurz in Den Haag vorbeifahren, um ein paar Staatsschützer und ein paar Feldjäger abzuholen?«

Van Eck lächelt geheimnisvoll. Er fragt: »Weißt du, wer Gert Vincke ist?«

»Ja«, sagt Robin. »Von dem hat doch Kahn erzählt? Ruys, Vincke und van Eck? Der Dritte der Dreifaltigkeit, die diese Vorträge organisiert hat?«

»Genau«, sagt Elsa. »Gert Vincke. Der Physiker, der lieber in die Politik wollte und deshalb engagierte Vorträge hielt.«

»Stimmt«, sagt van Eck. »Und dieser Gert Vincke ist heute Bürgermeister von Delft.«

02:15 Uhr
Polizeipräsidium
Elandsgracht, Amsterdam

Hart leitet die nächtliche Dringlichkeitssitzung im Kripohauptquartier. Er klingt aufgebracht, trotz seiner Müdigkeit. In dem Raum sitzen etwa zwanzig Leute, die aus dem Schlaf gerissen wurden, aus der Kneipe kamen oder mitten auf dem Heimweg wieder umkehren mussten.

Mirjam sitzt links von Hart. Emil Visser und noch zwei andere von der Kripo Kennemerland ergänzen die Gesellschaft.

»Ich weiß, dass es spät ist«, setzt Hart an, »das tut mir leid, aber wir können nicht bis morgen warten. Wir haben zwei Tote. Drei Flüchtige. Alle sind ohne Vorstrafen, ohne Motiv. Alle ziemlich weit oben angesiedelt, um es mal so auszudrücken. Akademiker, Persönlichkeiten des öffentlichen Lebens. Kennen alle die Berichte von Mirjam und Peter?«

Hart ist fest entschlossen, noch vor dem Morgengrauen etwas Konkretes für den Staatsanwalt in der Hand zu haben. Er will zeigen, dass sie es hier nicht mit Peanuts zu tun haben.

»Gut. Meine Befürchtung ist, dass es um etwas Größeres geht. Ich denke da an das Ausland, an organisierte Kriminalität, Geheimdienstermittlungen, Landesverteidigung. Etwas in der Art. Deshalb hätte ich gern euer Feedback zu diesen Überlegungen, bevor ich aufs Geratewohl Informationen rausschicke.«

Einer der jüngsten Ermittler hebt die Hand.

»Joep«, sagt Hart. »Du musst nicht die Hand heben. Sprich einfach.«

»Also, die Verwandten von Ans Kahns sagen ja, dass sie und Marcus Ruys mal ein Paar waren. Vielleicht ist Elsa Ruys dahintergekommen? Und wollte das Verhältnis ausnutzen, um sie zu erpressen?«

Hart blinzelt. Er denkt kurz nach. Er versucht Verbindungen herzustellen, Muster zu erkennen. Dann schüttelt er wieder den Kopf.

»Was hat das mit dem zu tun, was ich gerade gesagt habe? Womit erpressen? Um was zu kriegen? Und wer hat Marcus Ruys ermordet?«

Die Gruppe schweigt einen Moment. Dann setzt derselbe Ermittler wieder an. »Es ist mir unangenehm, aber ich muss eigentlich wirklich nach Hause. Meine Frau hat …«

Da schlägt John Hart auf den Tisch. Der junge Kripobeamte verstummt auf der Stelle. Alle zucken zusammen.

»Keiner geht nach Hause«, donnert Hart. »Keiner.«

Er öffnet seinen Bildschirm und blättert durch die Aufnahmen, die bei Marcus Ruys und Ans Kahns zu Hause gemacht wurden. Close-ups von den Leichen und verschiedenen Gegenständen. Dann Fotos von Elsa und Robin aus Facebook, Screenshots von Fernsehauftritten van Ecks. Das Foto von Willem III. auf dem Computer im Redaktionsbüro des Groene Amsterdammer.

»Los!«, fragt Hart. »Wer hat eine Idee?«

»John«, sagt ein anderer Kollege, »wir haben gerade die Überwachungsbilder von Schiphol bekommen. Elsa Ruys kommt an – Stunden nach dem Todeszeitpunkt ihres Vaters. Dann geht sie mit einem Mann mit und steigt hinten in ein großes Auto ein. Mercedes S-Klasse.«

»Hast du die Bilder hier?«

Der Kollege dreht seinen Laptop zu den anderen und drückt auf die Leertaste. In Sequenzen sieht Hart, wie Elsa Ruys das Gate verlässt und einem stoppelhaarigen Mann im schwarzen Anzug die Hand schüttelt. Er geht ihr nach draußen voran. Dann wechselt die Kamera, und sie sehen aus großer Entfernung, wie die beiden in den schwarzen Mercedes einsteigen. Ein Chauffeur ist mit dem Gepäck behilflich. Dann hören die Bilder auf.

»Taxi?«, fragt Hart.

»Kein blaues Kennzeichen. Aber was sonst, ist nicht gut zu erkennen.«

Hart denkt an jeden, der jetzt von ihm schnelle Ergebnisse erwartet: der Staatsanwalt, die Verwandten der Opfer, die verunsicherten Amsterdamer, der Polizeichef Bart Jepsen. Er will morgen nicht sagen müssen, dass ein ganzer langer Tag der Suche nichts gebracht hat. Er will eine schlüssige Geschichte bekommen, damit Bart Jepsen in seiner Rede zu John Harts Pensionierung sagen muss, dass er jetzt wirklich seinen besten Mann verliert.

»Moment mal«, sagt Hart. »Ein schwarzer Mercedes S-Klasse?«

»Ja.«

»Wie das Auto, das heute Nachmittag am Koningsplein explodiert ist?«

»Äh. Ja. In der Tat, derselbe Typ.«

»Derselbe Typ? Oder dasselbe Auto?« Hart lebt auf.

Mirjam holt die Abendzeitung von ihrem Schreibtisch und legt sie vor John Hart. Die Schlagzeile lautet: Autobombe war von grauen Wölfen.

»Die Ermittlungen zur Explosion sind schon abgeschlossen. Es war die Abrechnung einer türkischen Terrorgruppe, der Grauen Wölfe. Ein niederländischer Geschäftsmann hatte im türkischen Fernsehen vor ein paar Monaten in einem Interview lange über den Völkermord an den Armeniern gesprochen. Zum Glück war er zu dem Zeitpunkt nicht in seinem Wagen.«

Hart lauscht Mirjam mit offenem Mund. Er greift nach der Zeitung und überfliegt den Text neben dem Artikel.

»Warum weiß ich nichts davon? Was für ein Geschäftsmann? Wer war es?«

»Ein Vorsitzender des Verwaltungsrats einer Immobilienfirma«, sagt ein anderer Ermittler. »Kibubu Immobilien in Maartensdijk.«

Hart beugt sich vor, nimmt ein Blatt und schreibt den Namen auf.

»Aha«, sagt er.

»John«, sagt Mirjam. »Es ist mitten in der Nacht. Ein psychotisches Mädchen hat nach dem Raubüberfall auf ihren Vater einen Sündenbock gesucht und in seiner alten Geliebten gefunden. Die hat sie aufgesucht und ihr in einem Anfall geistiger Verwirrung eine Kugel in den Oberschenkel gejagt. Ich weiß nicht, ob das die vollständige Geschichte ist, aber können wir es für jetzt, für die nächsten, lebensnotwendigen Stunden Schlaf, dabei belassen?«

Da klingelt das Handy von Peter, der rechts neben Hart sitzt. Er steht auf und entfernt sich kurz von der Gruppe. Als er zurückkommt, ergreift er das Wort: »Der Einschlagwinkel der Kugel in Kahns Schenkel wurde berechnet. Die Pistole war ungefähr auf der Höhe ihrer eigenen Hand, als sie losging. Unterstützt wird das von Pulverspuren auf ihrem Kostüm auf der Höhe ihrer Brust und von Druckstellen in der Handfläche.«

»Das heißt, sie hat selbst geschossen?«, fragt Hart. »Kahn?«

»So sieht es aus, ja«, sagt Peter. »Aber überall waren Fingerabdrücke von Elsa Ruys. Auf dem Boden, auf Kahns Brille, auf dem Telefon. Die Waffe wurde nicht am Tatort gefunden, wie wir wissen.«

»Dann gab es einen Kampf«, sagt Hart. »Mit nicht beabsichtigtem Verlauf. Aber worum ging es?«

»Gestern Abend hat Kahn erfahren, dass sie doch Direktorin der Bank bleiben kann«, sagt Joep. »Völlig unerwartet. In den Abendzeitungen wurde viel darüber spekuliert, warum ihr das wohl um Himmels willen vergönnt werden sollte. Eigentlich konnte es sich keiner richtig erklären, nicht einmal die Journalisten, die in der Regel alle Lecks zu finden wissen. Also wirklich sehr umstritten, die Entscheidung. Vielleicht wollte Elsa Ruys das verhindern?«

Hart beißt sich auf die Unterlippe. Er dreht sich zum Bildschirm und wieder zurück.

»Warum sollte Elsa Ruys, eine Mathedoktorandin mit einem toten Vater, in die Dünen fahren, um eine alte Flamme ihres Vaters zu erschießen, die an diesem Tag ihre Karriere retten konnte? Darin steckt kein Funken Logik.«

Niemand reagiert. Mirjam fällt kein Gegenargument mehr ein. Wie ein beleidigtes Kind sitzt sie mit verschränkten Armen da und würdigt Hart keines Blickes.

Hart versucht für sich noch einmal alles zu rekapitulieren. Er hat zwei Mordfälle, zweimal dieselbe Verdächtige, die am Ende in beiden Fällen als Täterin nicht in Frage kommt. Es gibt eine Bankdirektorin mit einer wundersamen Karrierewendung. Er wartet noch immer auf Antworten, aber keiner der Anwesenden sieht zu ihm, sondern zur Saaltür, die sich kurz davor geöffnet hat. Hart dreht sich um.

An der Tür steckt Jepsen, der Chef der Kripo, den Kopf ins Zimmer.

»Guten Abend alle zusammen«, sagt er.

Die Gruppe grüßt zurück, wie eine Schulklasse. Außer Mirjam. Sie blickt beiseite. Die anderen scheinen sich zu wundern, dass Jepsen zu der Zeit noch im Haus ist.

»John«, sagt Jepsen. »Kannst du mal kurz?«

»Ja«, nickt John Hart. »In fünf Minuten?«

»Gut«, sagt Jepsen und macht kehrt.

Hart realisiert, dass er jetzt etwas in der Hand haben muss. Er sieht die Gruppe an und sagt: »Okay, langsam geht es vorwärts. Ich werfe mal was in die Runde: Stellt euch das Szenario vor, dass Elsa Ruys das Opfer der ganzen Situation ist. Nicht die Täterin.«

Mirjam schüttelt den Kopf. Dann dreht sie sich um und verlässt den Raum.

Hart steht im Lift und fährt nach oben. Die Sache wächst ihm über den Kopf. Hier ist etwas Größeres im Gange, vielleicht etwas auf internationalem Niveau. Der StA hat Jepsen höchstpersönlich informiert, denkt er, deshalb ist er hier. Er ist hier, um mich zu unterstützen. Wenn es mir gelingt, den Fall zu lösen, wäre das die Krönung meiner Karriere.

In Jepsens Zimmer brennt Licht. Der restliche Flur ist dunkel. Hart tritt ein und sieht Jepsen am Schreibtisch sitzen. Der Computer ist ausgeschaltet, der Schreibtisch leer. Offenkundig erwartet er ihn.

»Setz dich, John.«

»Spät geworden, nicht?«, sagt Hart. »Die Geschichte wird wirklich immer seltsamer, mit diesem Professor und der Kahn.«

»Ich muss dich da rausnehmen«, sagt Jepsen ohne Umschweife.

Hart zweifelt, ob er richtig gehört hat. Ihn rausnehmen? Und wer soll dann rein?

»Was sagst du da?«

»Gegen dich liegt eine Anzeige vor.«

»Wie bitte?«

»Ich weiß nicht, was vorgefallen ist, und ich weiß nicht mal, ob ich es überhaupt wissen will, aber solange das nicht geklärt ist, nehm ich dich da raus. Eigentlich aus allen Fällen. Ich muss dich vorübergehend suspendieren.«

»Was für eine Anzeige? Wovon sprichst du eigentlich?«

Jepsen schweigt kurz und neigt sich dann vor, als ob es weniger schlimm wäre, wenn er es leiser ausspricht.

»Sexuelle Belästigung. Du sollst eine Kollegin wiederholt betatscht und versucht haben, sie gegen ihren Willen zu küssen. Das steht wortwörtlich in der Anzeige.«

»Was redest du da?«

»Wir gehen der Sache morgen auf den Grund, mit der entsprechenden Kommission, die dafür zuständig ist. Was mich betrifft, bleibt die Sache intern, aber vorläufig bist du draußen. Geh nach Hause, versuch ein bisschen zu schlafen.«

»Wer hat mich angezeigt?«

Der Chef holt tief Luft. Er schluckt trocken und beißt sich kurz auf die Unterlippe.

»Mirjam«, antwortet er dann. »Es war Mirjam Levi.«

02:50 Uhr
Haus von Gert Vincke
Gerbrandylaan, Delft

»Wartet mal kurz«, sagt van Eck beim Aussteigen. Sie parken am Straßenrand in einem Villenviertel im Westen der Stadt. Elsa betrachtet das Haus des Delfter Bürgermeisters. Davor beginnen die Rasensprenger wie auf Kommando zu sprühen, und in der Ferne hört man mitunter leise den Verkehr auf der A4. Ansonsten ist es still. Da klingt eine Autotür, die ins Schloss fällt, gleich wie ein Donnerschlag.

»Glaubt er denn wirklich, er könnte mal eben den Schlüssel für eine schwer gesicherte Grabesgruft bei einem alten Kumpel abholen?«, fragt Robin.

»Den er zudem seit Jahren nicht gesehen hat«, ergänzt Elsa.

»Das macht es sicher nicht leichter.«

Van Eck blickt zu den Frauen im Auto. Er steht inzwischen vor der Haustür, drückt auf die Klingel und lächelt breit. Elsa hebt den Daumen, als würde sie ihren Sohn bei einem Fußballspiel anspornen. »Na dann, viel Erfolg«, murmelt sie.

Robin öffnet das Seitenfenster einen Spaltbreit, damit sie mithören können, falls etwas gesagt wird.

Zunächst bleibt alles ruhig. Im Haus scheint sich nichts zu rühren. Van Eck drückt abermals auf die Klingel, und erst nach einer Minute sieht man oben hinter einem Fenster ein Licht angehen. Sie hören, dass sich eine Tür öffnet, und auf dem Balkon erscheint ein Mann im Morgenmantel.

»Wer ist da?«, fragt der Mann. »Kommt ihr wegen Johan? Der schläft und muss morgen in die Schule.«

Van Eck tritt ein paar Schritte zurück.

»Gert?«, fragt er.

»Wer ist da?«

»Ich bin’s«, ruft van Eck. »Maarten.«

Der Mann beugt sich vor. Er hält sich an der Balustrade fest und blickt hinunter.

»Maarten van Eck«, wiederholt van Eck.

»Maarten?«, fragt Vincke. »Du meine Güte. Was zum Teufel … Sekunde.«

Der Mann geht ins Zimmer zurück und schließt die Balkontür. Kurz darauf geht das Flurlicht an, und die Haustür öffnet sich. Gert Vincke streckt den Kopf heraus, späht nach links und nach rechts. Seine Haare sind zerzaust.

»Ich weiß nicht, was du vorhast«, sagt er, »aber meine Frau und mein Sohn schlafen, und ich kann es mir in meiner Position nicht erlauben, hier draußen zu sprechen. Also komm rein oder geh wieder. Wobei mir Letzteres lieber wäre.«

Van Eck sagt nichts. Er starrt Gert Vincke an.

»Ja, was glotzt du denn, Mann? Dasselbe Gesicht, dieselbe Stimme. Nur ein bisschen älter.«

»Lange nicht gesehen«, sagt van Eck.

»Ich wollte, ich könnte dasselbe von dir sagen, aber dass ich deine Visage dreimal die Woche im Fernsehen ertragen muss, daran kann ich nichts ändern.«

Maarten van Eck lacht auf und tritt einen Schritt nach vorn. Er will ihn umarmen.

»Nicht hier, Maarten, nicht hier. Komm rein. Oder verschwinde.«

»Dann eben rein«, sagt van Eck. »Und die beiden müssen mit.« Er zeigt auf Robin und Elsa. Vincke bückt sich und versucht, ins Auto zu schauen, um zu erkennen, von wem van Eck spricht.

»Wer ist denn das wieder?«

»Meine Schutzengel«, gibt Maarten zurück und winkt Elsa und Robin, die gerade aussteigen.

»Robin«, sagt Robin und schüttelt Vincke die Hand. Elsa folgt ihrem Beispiel.

»Ja, Gert, hi. Kommt schnell rein. Und seid leise. Wie gesagt, meine Frau und mein Sohn schlafen oben.«

Vincke führt sie durch den Flur in die Küche auf der Rückseite des Hauses. Dort knipst er alle Lichter an und schiebt eine Katze von der Anrichte.

»Gott«, sagt er. »Ich muss erst mal wach werden. Und, was verschafft mir die Ehre des Besuchs der berühmten TV-Persönlichkeit und seiner Stylistinnen?«

Elsa lächelt, als sie van Eck in den zu großen Kleidern ihres Stiefvaters sieht.

»Ich muss dich um einen Gefallen bitten«, sagt Maarten.

»Oh, ich dachte, du bist zufällig in der Gegend und willst mit mir einen heben«, gibt Vincke sarkastisch zurück. »Hat Marcus dich geschickt?«

Van Eck sieht irritiert zu Elsa.

»Marcus?«

»Ja? Weißt du noch, Ruys, Vincke und van Eck?«

»Ja, Gert, ich weiß, wer Marcus ist. Aber … er hat mich nicht geschickt. Ich bitte dich für mich um einen Gefallen. Es ist für eine simple, kleine wissenschaftliche Untersuchung. Nur darf ich nicht an diesen Ort. Es ist völlig harmlos. Es hat mit dem Grabgewölbe zu tun, unter der Nieuwe Kerk.«

Jetzt scheint in Vincke ein Feuer aufzulodern. Er springt vom Küchenhocker auf, läuft zu van Eck und packt ihn am Kragen.

»Hör zu, Maarten, ich weiß nicht, welche Spielchen du und Marcus spielt«, sagt er mit zusammengebissenen Zähnen, »aber mir reicht es.«

»Ich verstehe kein Wort«, sagt van Eck. »Was hat denn Marcus damit zu tun?«

Elsa denkt: Alles. Alles hat bei Marcus angefangen, aber das kann Vincke nicht wissen.

»Was meinst du wohl, verdammt noch mal?«, fragt Vincke. Er klingt gleichzeitig wütend und erregt. »Richte Marcus ruhig aus, dass ich jede Minute meines weiteren Lebens bedauern werde, dass ich ihm nachgegeben habe. Mir reicht es.«

»Nachgegeben?«, fragt Maarten.

Vincke betrachtet Elsa und Robin. Er weiß nicht, wem er vertrauen kann. Dann blickt er zur Treppe, um zu prüfen, ob nicht ein Familienmitglied auftaucht.

»Worin hast du ihm nachgegeben, Gert?«, wiederholt van Eck.

»Natürlich, dass ich ihn in den Keller gelassen habe«, zischt Vincke ihm ins Gesicht. Er lässt ihn los.

Van Eck starrt mit großen Augen auf seinen früheren Freund.

»Marcus … Moment. Marcus ist schon im Keller gewesen?«

Aus Vinckes Augen schießen wütende Blitze.

»Ja, sag’s doch noch ein bisschen lauter! Du kannst mich auch gleich beim Gefängnis absetzen. Weißt du überhaupt, was ich getan habe?«

Van Eck sieht erschrocken auf seinen alten Freund. »Was hat Marcus dort gemacht?«

»Hör zu. Ich weiß nicht, was sich dort abgespielt hat, ich weiß nicht, warum es nötig war, aber er ist dort gewesen. Eine halbe Stunde. Und im Tausch dafür wird er nie über … du weißt schon was, sprechen.«

Dann spricht er noch leiser und wendet sich von Elsa und Robin ab. »Über dich und mich. Das war der Deal.«

»Dich und mich?«, ruft van Eck empört aus. »Marcus hat gedroht, unsere Affäre bekannt zu machen, wenn er nicht in den Keller darf?« Van Ecks Augen sind weit aufgerissen.

»Ja«, sagt Vincke.

»Der alte Schlemihl!«, ruft van Eck lachend aus.

»Ja! Sei ruhig«, zischt Vincke. »Stell dir vor. Meine Frau, mein Sohn, meine Karriere. Ich saß in der Falle, Maarten, ich konnte nicht anders.«

»Nein«, sagt van Eck, »ich meine, der alte Schlemihl hatte denselben Plan wie ich.«

Vincke schaut noch wütender. »Bist du auch gekommen, um mich zu bedrohen?«

»Wenn es sein muss.«

Vincke geht schweigend zu seinem Hocker, nimmt darauf Platz und schnürt seinen Morgenmantel noch fester zu.

»Et tu, Maarten«, sagt Vincke. Er seufzt.

Elsa ist verwirrt. Wenn ihr Vater schon im Keller war, möglicherweise Beweise gesammelt hat, warum hat er sie dann erneut nach Delft geschickt? War bei ihm etwas schiefgegangen? Sind sie auf der falschen Spur?

»Was sucht ihr überhaupt in dem Keller?«, fragt Vincke jetzt in einem Ton, als habe er sich in sein Schicksal ergeben. »Was ist denn dort um Himmels willen zu finden?«

»Einfach eine historische Studie. Nichts Besonderes.«

»Nichts Besonderes? Und deshalb stehen ganz zufällig binnen zwei Monaten zwei alte Freunde auf der Matte, die mich erpressen, um in diesen Keller zu dürfen.«

Van Eck schweigt. Sekundenlang bringt er kein Wort heraus.

»Wie lange war er drinnen?«, fragt Elsa.

»Warum fragt ihr ihn nicht selbst? Warum soll ich das alles erzählen?«

»Das geht nicht mehr«, sagt van Eck.

»Was soll das heißen?«

»Marcus … Marcus ist gestorben. Heute früh.«

Vincke schweigt lange.

»Wirklich? Mein Gott«, sagt er schließlich.

Maarten van Eck legt die Hand auf die Schulter seines alten Freundes.

»Er war natürlich auch schon alt«, sagt Vincke. »Er war doch viel älter als wir, oder? Zwanzig, fünfundzwanzig Jahre?«

Elsa will etwas sagen, aber van Eck kommt ihr zuvor.

»Stimmt«, sagt er und wirft Elsa einen bedeutungsvollen Blick zu. »Das passiert mit alten Menschen. Die sterben früher oder später.«

»Merkwürdig«, sagt Vincke in Gedanken versunken. »Ich hatte ihn seit Jahren nicht mehr gesehen, dann stand er plötzlich vor der Tür, und jetzt ist er tot.«

»Ich bin seine Tochter«, sagt Elsa.

Vincke schreckt auf. Lange betrachtet er Elsa. »Meine Güte, du bist Marcus’ Tochter? Elsa … ja, jetzt weiß ich es wieder. Das kleine Mädchen hieß Elsa. Das bist also du. Allmächtiger.«

Elsa lächelt.

»Wann war das eigentlich?«, fragt van Eck. »Dass er hier war?«

»Vor ungefähr zwei Monaten oder so? Eigentlich vor Kurzem. Wir haben gelacht. Er mit seinem Stock. Es war an einem Sonntag. Ganz allmählich wurde mir klar, um was es ihm ging. Ich habe ihm anderthalb Stunden lang erklären müssen, dass es wirklich nicht geht, dass es zwar ein wilder, vermessener Plan war, aber dass es unmöglich ging. Dann wurde er grimmiger. Er sprach von uns. Uns dreien. Von dir und mir. Und dass es doch ein guter Deal wäre: Mein Schweigen gegen sein Schweigen. Er würde es nicht nach außen tragen, dass ich früher, nun ja, andere Interessen hatte …«, Vincke sieht verlegen zu van Eck, »und ich würde nicht sagen, dass er eine halbe Stunde in diesem Keller war.«

Elsa ist verblüfft über die Tücke ihres Vaters. Sie hätte ihm dergleichen, trotz seiner Intelligenz und der verzwickten Lage, nicht zugetraut. Sie fühlt Stolz, fühlt sich aber auch in gewisser Weise hinters Licht geführt, als bekäme sie zu hören, dass ihr Vater sein Leben lang ein begnadeter Pianist war.

»Also, was hast du gemacht?«

»Ja, mein Gott, was habe ich gemacht? Ich dachte: Was ist schon dabei. Warum auch nicht. Ich unterstütze das Hobby eines alten Wissenschaftlers. Mitunter kommt ein vereidigter Handwerker in den Keller, also warum nicht auch ein alter Freund? Diese Wartungsleute wissen in der Regel weniger über den historischen Wert der Gewölbe als Marcus. Dachte ich.«

Van Eck lächelt, ohne dass Gert Vincke es sehen kann. Die Mädchen halten den Atem an.

»Also seid ihr zur Kirche gefahren?«

»Na ja, ganz so simpel ist das nicht. Ich habe hier natürlich nicht einfach den Schlüssel herumliegen. Also mussten wir in mein Arbeitszimmer im Rathaus, danach zum Schlüsselschrank. Uns Ausreden überlegen für den Wachdienst. Eine Führung für einen alten Vorgänger, einen Bürgermeister aus den sechziger Jahren, das habe ich daraus gemacht. Ein Kollege, der hier vor langer Zeit gearbeitet hat. Was wissen diese Sicherheitsleute denn schon! Welche Ehre, Sie kennenzulernen, sagten sie zu Marcus. Der spielte seine Rolle übrigens vortrefflich. Danach musste ich den Code suchen, denn es gibt auch ein elektronisches Schloss am Keller. Meine Nerven lagen blank. Als wir in die Kirche kamen, war der Küster dort noch zugange. Um keine Fragen zu provozieren, haben wir uns eingeschlossen, als er kurz im Nebengebäude war. Ich habe mit Marcus eine ganze Stunde auf den Fliesen zwischen zwei Kirchenbänken gelegen! Der Bürgermeister und ein emeritierter Professor zusammen auf dem kalten Fußboden. Als wirklich keiner mehr da war, habe ich den Keller aufgeschlossen. Ich wollte nicht selbst mit rein. Wenn es herauskäme, würden sie wenigstens keine Spuren von mir finden, und ich konnte es immer noch auf einen Einbruch schieben oder so. Also ging Marcus hinein, allein, und ich saß dort in dieser großen Kirche, auf einer Bank, in dem gelben Licht von draußen, mit dem sie abends die Kirche beleuchten. Jedes Mal, wenn ich etwas zu hören meinte, kroch ich zwischen die Bänke. Es war das Unheimlichste, was ich je getan habe.«

»Hatte er einen Fotoapparat dabei?«, fragt van Eck.

»Keine Ahnung. Er hatte einen Rucksack. Vielleicht war ein Fotoapparat darin. Er fragte nach der neuen Anordnung.«

»Welcher Anordnung?«

»Nach der Beisetzung von Bernhard hat die Königin alles neu anordnen lassen«, sagt Vincke. »Weil sonst demnächst kein Platz mehr ist für sie und ihre Schwestern und Kinder.«

»Haben sie die Gewölbe verändert?«, fragt van Eck.

»Ja. Nichts wirklich Auffälliges. Nur im neuen Gewölbe. Ein paar neue Felder. Ein bisschen logischere Stapelungen. Ich habe ihm gesagt, was ich wusste, aber ich weiß auch nicht alles, nicht wahr? Ich bin der Schlüsselhüter, nicht der Grabeshüter.«

Vincke steht auf und holt etwas aus einer Schublade.

»Diese Zeichnung stimmt noch immer in etwa. Das hier ist eine Ecke des alten Gewölbes. Ich glaube, die Zeichnung wurde 1890 gemacht.«

Die Zeichnung ist simpel. Vincke legt sie für alle sichtbar auf die Kücheninsel.

»Das ist nur die eine Seite. Hier liegt der wie ein Körper geformte Bleisarkophag von Louise de Coligny, der ersten Ehefrau von Willem van Oranje. Und das daneben ist sein Sarg. Oder, wie darunter noch auf Französisch steht, Guillaume le Taciturne, Willem der Schweiger.«

Elsa erschrickt. Sie tritt näher an die Zeichnung heran. Guillaume le Taciturne, steht da. Der neue Ahn liegt unter dem Schweiger, hat ihr Vater auf den Anrufbeantworter ihrer Mutter gesprochen.

Taciturne.

»Was ist los?«, fragt van Eck, als er Elsas Blick sieht.

Sie antwortet nicht und starrt auf das Wort, das fast unlesbar unter der Zeichnung steht.

Ihr Vater meinte nicht diesen Schweiger. Sie ist ganz sicher. Der Schweiger, den er meinte, ist ganz woanders, weit entfernt von Delft, weit entfernt vom Vondelpark und weit entfernt von der Wohnung am Victorieplein.

Der Schweiger, den er meinte, steht in Le Muy in der Provence: Der Schweiger, den Marcus Ruys meinte, ist ihr Ferienhaus.

Maison Taciturne.

02:50 Uhr
Kibubu Immobilien
Maartensdijkse Bossen

Das Warten ist allmählich einer leichten Panik gewichen.

»Gehen Sie doch einfach nach Hause«, hat Jacob wiederholt zu Vier gesagt. »Gehen Sie zu den Mädchen. Ich kriege das hier schon geregelt.«

Vier lachte.

»Davon merke ich wenig«, sagte er, boshaft, nicht zu Jacob, sondern zu einem der anderen. »Dass er das schon regelt.«

Die anderen lachten mit.

Jacob nimmt einen Bissen von der Mahlzeit, die sie haben kommen lassen. In der leeren Kantine von Kibubu sitzen Vier, Jacob und noch zwei andere, darunter der junge Chauffeur, der ihn gefahren hat. Sie sind der harte Kern. Außer dem harten Kern gibt es ein ganzes Netzwerk von Menschen, die im normalen Leben »normale« Funktionen innehaben, aber für die Leute in der Kantine gilt das nicht. Sie spielen keine Doppelrolle. Sie haben neben dem Heer kein anderes Leben. Sie haben nichts als das hier. Auf Vier trifft das natürlich nicht zu, allerdings ist vielleicht sein ganzes Leben ein Doppelleben.

»Wir müssen uns etwas ausdenken«, sagt Vier. »Etwas ganz Neues. Wir versteifen uns darauf, Elsa zu finden. Sitzen hier herum und warten. Wer weiß, was sie jetzt wieder anstellt.«

»Was soll das heißen?«, fragt Jacob.

»Sieh mal, wenn es uns nicht gelingt, in die Nähe von Elsa Ruys zu kommen, sollten wir dann nicht dafür sorgen, dass Elsa Ruys zu uns kommt? Ein bisschen proaktiver sein, gewissermaßen?«

Vier wendet sich an den Chauffeur.

»Wenn du Elsa Ruys wärst«, sagt er. »Womit könnte man dich locken?«

Der Chauffeur antwortet unangenehm berührt, fast überrascht, dass er etwas gefragt wird.

»Na ja, äh«, stammelt er. »Als wir sie gestern, heute früh, wann war das, angerufen haben, um zu sagen, dass ihr Vater tot ist, da hat sie innerhalb von ein paar Stunden im Flugzeug gesessen.«

»Richtig.«

»Also müssen wir sie wieder dazu kriegen, dass sie irgendwohin kommt«, sagt der Chauffeur. »Dann brauchen wir sie nicht zu suchen.«

»Ihr wollt also sagen«, murmelt Jacob, »dass wir sie anrufen und zum Beispiel sagen, dass etwas mit ihrer Mutter ist?«

Vier schmunzelt. »Zum Beispiel. Oder mit ihrem Kind.«

Jacob erschrickt. »Und dann?«

»Hör mal, wir brauchen diesem Kind ja nichts anzutun, natürlich nicht.«

»Aber wie sollen wir sie erreichen?«, fragt Jacob. »Ohne Telefonnummer? Ohne zu wissen, wo sie ist?«

Vier denkt nach.

»Wir können zu ihrem Freund und ihrem Kind gehen«, sagt der Chauffeur. »Wo sie Ferien machen. Es muss möglich sein, über diesen Mann eine Nachricht an seine Freundin zu schicken. Der weiß bestimmt, wie er sie erreicht. Und früher oder später wird sie schon Kontakt zu ihm aufnehmen, garantiert.«

»Aber die sind doch in Südfrankreich?«, wirft Jacob ein.

Vier hat schon länger nichts mehr gesagt. Zufrieden betrachtet er den Chauffeur.

»Super Idee«, sagt er dann. »Holst du den Wagen?«

Der Chauffeur steht auf und verlässt die Kantine. Vier erhebt sich ebenfalls und geht. Jacob folgt ihm durch die Gänge von Kibubu, durchs Treppenhaus und schließlich in den halb unterirdischen Teil, wo sie am frühen Abend gewartet haben.

Vier packt seine Sachen zusammen. Er wirkt lebhafter als zuvor. Endlich gibt es einen Plan, eine Idee. Die Lösung des Problems scheint in Sicht.

»Aber …«, sagt Jacob. Vier geht an ihm vorbei ins Freie. »Aber …«

»Ja, was ist denn?«, fragt Vier, als sie vor der Tür stehen.

»Aber müssen wir Ihre Mutter nicht darüber informieren?«

Vier dreht sich um. »Was?«

»Nun ja. Wir gehen ins Ausland. Sie werden persönlich in der Sache aktiv. Ich dachte, vielleicht müssen Sie das mit der Familie beraten?«

»Ich muss doch nicht für jede Bagatelle meine Mutter um Rat fragen? Nächsten Mai sitze ich auf dem Thron. Was glaubst du wohl?«

»Verzeihung«, sagt Jacob. »So war es nicht gemeint. Aber Sie können es ruhig uns überlassen. Wir bringen das schon in Ordnung.«

»Zum x-ten Mal: Dass ihr es schon in Ordnung bringt, war noch verdammt wenig zu merken. Ich komme mit. Ich bereite dem ganzen Unsinn ein Ende. Und jetzt Schluss der Debatte.«

Der Wagen fährt vor. Eine genaue Kopie des Mercedes, den Jacob im Lauf des Tages in die Luft jagen musste. Jacob hat irgendwann während seiner exklusiven Laufbahn aufgehört, sich über den scheinbar endlosen Geldstrom zu wundern, der für die Wahrung der Ordnung zur Verfügung steht.

»Steig ein«, sagt Vier. Jacob setzt sich neben den Chauffeur. Vier nimmt auf der Rückbank Platz.

»Wo steht denn dieses Ferienhäuschen?«, fragt der Chauffeur.

Keiner reagiert, und Vier stößt Jacob an.

»Er fragt dich was«, sagt Vier.

Jacob seufzt, öffnet seine Tasche und klappt den Laptop auf.

»Le Muy«, sagt er nach einer Minute. »In der Provence.«

»Wo liegt die denn wieder?«, fragt Vier, während er die Augen schließt und sich eine Nackenstütze aus Juchtenleder auf die Schultern legt.

»Südfrankreich?«

»Ja, genau«, sagt Vier. »Auf nach Südfrankreich.«

02:50 Uhr
Stadhouderskade, Amsterdam

Nachdem Jepsen ihn weggeschickt hatte, hat John Hart sich nicht einmal die Mühe gemacht, sich vom Team zu verabschieden. Mirjam wollte er gar nicht sehen, nicht in Gegenwart anderer, nicht, bevor er weiß, warum sie das getan hat. Er hat seinen Computer laufen und die Papiere auf dem Schreibtisch liegen lassen und ist nur mit Jacke und Telefon aus dem Haus gegangen. Jetzt schlägt er ein paarmal auf sein Lenkrad und flucht.

Mirjam Levi, verdammt. Eine Kollegin, die er schon seit drei Jahren kennt. Nicht sein Leben lang, aber in drei Jahren kann auch eine Menge passieren. Außerdem ist sie eine prima Kriminalbeamtin, ein bisschen zurückhaltend, aber nüchtern und klar. Sie hat ihn nie zu sich nach Hause eingeladen und umgekehrt auch nicht. Das muss auch nicht sein unter Kollegen, findet er. Wozu sollte man? Zugegeben: Am Anfang hat es vielleicht eine minimale Spannung gegeben, wie das öfter vorkommt unter Kollegen. Er dachte, dass sie ihn interessant fände, und spielte kurz mit dem Gedanken, das weiter auszutesten, aber sein Gewissen und sein Arbeitsethos führten ihn ziemlich schnell wieder auf den rechten Pfad zurück. Am Ende ist nie etwas vorgefallen. Niemand ist betatscht worden. Und garantiert niemand geküsst.

Warum tut sie das? Den schlimmsten Verdacht verdrängt er zunächst, aber immer wenn er eine logische Erklärung sucht, landet er doch wieder bei dieser Idee. Dass sie dazugehört, zu den Leuten, denen er auf der Spur ist, dass sie die ganze Zeit schon mehr wusste. Mirjam als Spionin. Doppelspionin, muss er eigentlich sagen, denn als Ermittler steckt man die Nase sowieso schon in die Angelegenheit fremder Leute.

Bei einer Ampel vor der Ceintuurbaan holt er sein Notizbuch aus der Brusttasche.

Kibubu Immobilien hat er notiert. Mit seinem Handy findet er die Adresse. Maartensdijk, auf einem Landgut, weit vor der Stadt.

Wenn seine Kollegen die Übereinstimmung zwischen den schwarzen Mercedesmodellen als Zufall abtun wollen, ist das ihre Sache, er selbst glaubt nicht an Zufall. Kann es schaden, mal kurz nachzusehen? Zu checken, ob es diese Firma überhaupt gibt?

Hart überlegt. Er tippt die Adresse in sein Navi. Vierzig Minuten Fahrt. Jetzt in der Nacht bestimmt schneller. Er trifft eine Entscheidung. Kurz nachsehen kann nicht schaden. Zu Hause im Bett liegen und grübeln kann er immer noch. Er schickt seiner Frau eine SMS und gibt Gas.

Während der Fahrt wischt Hart alle Zweifel über seine spontane Unternehmung beiseite. Darin ist er gut geworden. Er erwägt alles, bedenkt jeden, aber der Entschluss, mitten in der Nacht einem möglichen Hinweis nachzugehen, obwohl man ihn von dem Fall abgezogen hat, bleibt stehen wie eine Eins. Das ist vermutlich meine Stärke, denkt er. Diese Entschiedenheit.

Auf der Straße herrscht kaum Verkehr. Zwischen den Dörfern im Gooi und dem Wald bei Laren kommt er auf die A27, der er nach Süden folgt. Von dort fährt er in die Wälder, Richtung Lage Vuursche und weiter. Auf der anderen Seite des Utrechter Hügelrückens liegt Soest.

Nicht lange nachdem der Dorpsweg in den Maartensdijkseweg übergegangen ist, taucht zu seiner Linken das Landgut Rustenhoven auf. Vor dem alten, an ein Schloss erinnernden Landhaus steht ein großes, schickes Schild: KIBUBU Immobilien.

So viel zu dem nicht existenten Betrieb, denkt Hart. Er hat die Nase voll. Alles wirkt völlig ausgestorben. Die Tore sind geschlossen, und man sieht kein Zeichen von Leben. An einer Kreuzung wendet er den Wagen und fährt zurück. Auch beim zweiten langsamen Vorbeifahren kann er nichts Auffallendes entdecken. Er stellt das Auto am Straßenrand ab, ein Stück entfernt, vor einer Zufahrt zu einem Weidengatter.

Wenn er an den vergangenen Tag zurückdenkt, an Mirjam, an den Fall, an die Anzeige, an seine Fahrt nach Maartensdijk, fühlt er Wut in sich aufsteigen. Er beißt sich auf die Unterlippe, brüllt dann los und drischt auf sein Lenkrad ein. Draußen ist es kaum zu hören, aber im Auto sitzt ein frustrierter Polizist. Achtundfünfzig Jahre alt, auf dem Höhepunkt seiner Karriere, gerade dabei, einen Mammutfall aufzudröseln, und jetzt von einer Kollegin außer Gefecht gesetzt. Weshalb? Ist es Eifersucht? Wollte sie selbst die Taskforce leiten? Das wäre vielleicht noch der akzeptabelste Grund. Akzeptabler als alles andere, was er sich im Augenblick vorstellen kann.

Hart schließt kurz die Augen. Dann will er sein Auto starten. Doch als er nach dem Zündschlüssel im Schloss greift, sieht er im Rückspiegel Lichter. Grelle, blauweiße Lampen. Vom Kibubu-Gelände biegt ein Auto mit Xenonscheinwerfern auf die Straße. Dahinter schließt sich das Tor.

John Hart duckt sich, faltet sich unter dem Lenkrad zusammen. Vorsichtig wirft er einen Blick aus dem Fenster. Mit hohem Tempo entfernt sich der Wagen. Hart sieht, was er bereits erwartet hatte, was er vielleicht irgendwie gehofft hatte.

Es ist ein schwarzer Mercedes der S-Klasse.

Hart zögert keinen Augenblick. Er schaltet die Scheinwerfer aus und startet. Dann fährt er hinter dem schwarzen Mercedes her. Erst im Dorf, nachdem er bereits mehrere andere Autos passiert hat, schaltet er in einer Kurve die Scheinwerfer ein und versucht, in der Nähe des Wagens zu bleiben.

Das schwarze Auto fährt Richtung Autobahn. Vor der Auffahrt müssen sie an einer Ampel warten. Hart setzt sein Auto rechts neben den schwarzen Wagen und sieht so unauffällig wie möglich hinein. Zwei Männer vorn. Den Mann, der ihm am nächsten sitzt, hat er während der Konferenz vorhin auf den Überwachungsbildern von Schiphol gesehen. Es ist derselbe Mann, der Elsa in Ankunftshalle 2 abgeholt hat. Ein Mann mit Bürstenhaarschnitt und Anzug.

Der Mann sieht nicht zu ihm, sondern auf den Monitor eines Laptops. Ob jemand hinten sitzt, kann Hart wegen der getönten Fensterscheiben nicht erkennen. Dann zieht das Auto an und fädelt sich auf die A27 ein. Hart denkt nach. Soll er es telefonisch melden? Nehmen sie ihn noch ernst? Was würde Jepsen dazu sagen, dass er gegen seine Anordnung und auch noch in Eigenregie die Ermittlung fortgeführt hat? Er würde bestimmt nie mehr einen Job in der Position bekommen, die er jetzt innehat. Es sei denn, dass er jetzt zufällig – oder nein, durch taktische Klugheit – in der einzigartigen Lage ist, ohne Unterstützung herauszufinden, wo die Männer hin wollen. Vielleicht treffen sie irgendwo Elsa Ruys, Maarten van Eck und die Studentin. Vielleicht handelt es sich ja um eine einzige große Organisation, eine clevere niederländische Mafia mit Akademikern als Stoßtrupp.

Was, wenn er heute Nacht noch eine Adresse herausfinden würde, die er morgen seinen Kollegen anonym stecken könnte, und dann würden sie bei einer Razzia alles finden, was sie brauchen? Hart beginnt sich zu begeistern. Er ist immer mehr von der Notwendigkeit überzeugt, jetzt schnell und professionell aufzudecken, was vor sich geht.

In sicherem Abstand verfolgt er den schwarzen Mercedes und sieht ihn Richtung Süden fahren, auf die A2 nach Eindhoven, Maastricht abbiegen und danach über die Grenze nach Lüttich.

Mit jedem gefahrenen Kilometer festigt sich John Harts Entschluss. Er wird diesen Fall lösen.

04:55 Uhr
Saab 9-5
Belgische Ardennen

Die Fahrt durch Belgien war ermüdend. Maarten van Eck hatte den ersten Abschnitt ab Delft übernommen, danach fuhr Elsa eine Stunde, damit er schlafen konnte. Jetzt haben sie wieder gewechselt, und Elsa liegt auf der Rückbank, den Kopf auf dem Pullover ihrer Mutter. Am liebsten würde sie ein paar Stunden die Augen zumachen. Ein paar Stunden traumlos schlafen, aber immer wenn sie denkt, diesen Zustand erreicht zu haben, den Abgrund, den man überwinden muss, um wirklich weg zu sein, schreckt sie mit einer anderen Erinnerung an den Tag auf. An ein ganzes Leben, das offenbar in vierundzwanzig Stunden gelebt werden musste. Jetzt liegt sie wach und lauscht mit halbem Ohr Robin und van Eck.

»O mein Gott«, sagt Robin.

»Was?«, fragt van Eck.

»Stell dir mal vor, wir hätten in dieses Gewölbe gemusst. In ein Grabgewölbe. Krass unheimlich.«

Van Eck lacht.

Sie fahren eine Weile, ohne zu reden. Nach einer Viertelstunde ist es Elsa noch immer nicht gelungen einzuschlafen.

»Die Sonne geht schon fast wieder auf«, wendet sich Robin an van Eck. »Es wird schon wieder hell.«

Van Eck blickt in den Rückspiegel und nickt. Er schlürft an seinem Becher Eiskaffee, den sie bei der letzten Tankstelle gekauft haben.

»Bist du nicht müde?«, fragt er.

»Ich bin an wenig Schlaf gewöhnt«, sagt sie. »Ich bin Mitglied in der Studentenverbindung.« Sie spricht das »r« in Verbindung übertrieben aus, um van Ecks Spott zuvorzukommen.

Van Eck lacht. »Sei jetzt still, sonst weckst du Elsa die Erste.«

Robin lehnt sich zurück.

»Pardon, Majestät, tut mir leid.«

»Absolut kein Problem«, sagt Elsa schläfrig. »When I am king, you will be first against the wall.«

»Shakespeare?«, fragt van Eck und lehnt sich schräg nach hinten.

»Radiohead«, antwortet Elsa.

»Okay, ich bin schon still«, gibt Robin klein bei.

Elsa ist immer noch wach. Eigentlich ist das angenehm, trotz allem. Natürlich wäre es ihr lieber, ihr Vater hätte sich erst gar nicht auf diese Nachforschungen eingelassen, aber nachdem er es doch getan hat, ist sie froh, dass Robin und van Eck bei ihr sind. Das alles allein herauszufinden hätte sie nie geschafft. Vielleicht ist es eine unselige Mission, denkt sie, vielleicht sogar eine zum Scheitern verurteilte Mission, und sie drei kämpfen gegen die Windmühlen, aber sie tun es gemeinsam.

Elsa richtet sich auf. »Ich kann doch nicht schlafen.«

Van Eck sieht kurz nach hinten. Dann blickt er wieder auf die Straße.

»Erzähl mal ein bisschen mehr«, sagt er. »Was ist das für ein Haus, wo wir jetzt hinfahren? Ein Ferienhaus?«

»Ja«, sagt Elsa. »Schon sehr lange. Ich glaube, mein Vater ist da schon als Kind gewesen, im Sommer, manchmal bis zu zwei Monate. Es war früher mal ein Bauernhof. Die meisten Felder, die um den Hof lagen, gehörten dazu. Olivenbäume, ein paar magere Kühe, denke ich. Die Gegend war damals arm. Heute ist es nur noch ein kleines Grundstück, mit einem kleinen Schwimmbecken und ein paar Bäumen. Die ganze Gegend wurde von den Russen und den Deutschen übernommen.«

Van Eck denkt kurz nach. Er scheint mehrmals etwas sagen zu wollen, verkneift es sich aber. Am Ende spricht er es doch aus.

»Es gibt das Gerücht, dass Willem III. seine illegitime Tochter – von dieser Opernsängerin – bei einer kinderlosen Bauernfamilie versteckt hat. Und dieses Ehepaar hat sie als eigenes Kind großgezogen, ihr seinen Namen gegeben und sie als Erbin eingesetzt.«

Elsa lehnt sich ein bisschen weiter vor, um van Eck besser verstehen zu können. Er fährt hundertfünfzig.

»Diese Émilie Ambre, also die Opernsängerin, hat ihre Tochter noch bis zu ihrem Tod besucht. Heimlich. Vielleicht wusste das Mädchen gar nicht, dass es ihre Mutter war, diese verrückte Frau aus Paris. Nur die Adoptiveltern waren natürlich eingeweiht. Aber für den Rest der Welt war und blieb sie eine Bauerntochter.«

»Diese Louise?«, fragt Robin. »Die Großmutter von Marcus?«

»Nun ja, wenn wir der Inschrift glauben, schon.«

»Ja«, sagt Elsa. »Lasst uns nichts überstürzen.«

»Könnte es sein«, sagt van Eck, »dass dieses Ferienhaus, in dem ihr jetzt wohnt, dass es früher einmal genau der Bauernhof war, wo Louise untergebracht wurde? Der Hof dieser Familie, wie hieß sie nur? Fournier?«

Elsa ist verstummt. Sie schaut durch die Windschutzscheibe auf die Autobahn. Sie denkt an das Haus und lacht auf. Diese alte winzige Küche mit dem Alkoven. Der kleine Dachboden. Die ganze Bausubstanz um die Küche herum war jünger als die Küche selbst. Und dieser Raum war früher einmal das gesamte Haus.

»Tja, also …«, zögert sie.

»Ich meine: Es stammt nicht von 1930 oder so?«, fragt van Eck.

»Nein«, sagt sie. »Der alte Teil ist viel älter. Darauf waren meine Eltern immer stolz. Auf ihr ›kleines Denkmal‹.«

Es ist nicht viel Verkehr. Mit jeder Minute wird es heller, und dann sehen sie mit einem Mal hinter einem der Hügel in den Ardennen die Sonne als ein Tüpfelchen aufsteigen. Elsa starrt sie an. Ein neuer Tag kündigt sich an. Dieselbe Sonne ist wieder da. Die Sonne, die Elsa, für ihr Gefühl, eben erst in den Dünen bei Heemskerk hat untergehen sehen. Die Sonne, die sich auf der anderen Seite der sich drehenden Erde mit anderen Kontinenten, Ländern, Leben und Abenteuern beschäftigt hat. Und nun ist sie für den neuen Tag zurück.

Van Eck klappt die Sonnenblende herunter.

»Komisch«, sagt Elsa.

»Was?«, fragt Robin.

»Gestern um diese Zeit war die Welt noch in Ordnung.«

09:30 Uhr
Carrefour
Chevigny-Saint-Sauveur

Der französische Megasupermarkt Carrefour bietet fast alles. Hastig eilen Robin und Elsa durch die langen Gänge, um ein bisschen Proviant zu kaufen. Croissants, Jus d’orange, eine Tüte Äpfel. Van Eck ist ohne jedes Zögern in die Elektronikabteilung abgebogen und kommt mit einem MacBook Air, einer Flip-HD-Kamera, einem iPhone und ein paar Autoladegeräten in seinem Korb näher. An der Kasse, wo Elsa und Robin bereits anstehen, sucht er aus einem Regal einen Stapel Prepaid-Simkarten und wirft sie mit dazu.

Robin sieht mit weit aufgerissenen Augen auf das Vermögen an Gegenständen, die er aufs Band wirft, als seien es seine täglichen Einkäufe.

»Meine Güte«, sagt Robin zu van Eck. »Hast du heute ein World-of-Warcraft-Turnier?«

Elsa lacht. Sie trägt eine Sonnenbrille, an der noch das Preisschildchen hängt.

»Nein, du Naseweis«, sagt er. »Aber wenn wir Dinge entdecken, die das Entdecken lohnen, dann müssen wir um Himmels willen dafür sorgen, dass wir ein paar Zeugen haben. Oder es aufzeichnen können.«

Van Eck schnappt sich noch ein paar Schachteln mit Batterien und legt sie an der Kasse aufs Band. Robin hat Slips ausgesucht, Deo, Zahnbürsten. Stolz betrachtet sie ihre Ausbeute. Van Eck reicht der Frau an der Kasse eine Scheckkarte.

»Ich habe vier Scheckkarten und zwei Kreditkarten«, sagt er. »Wir dürfen davon ausgehen, dass sie die inzwischen alle tracken. Diese hier läuft auf den Niederländischen Historikerverband, fällt also am wenigstens auf.«

»Und was wird der Niederländische Historikerverband dazu sagen, dass Tausende Euro von einem Carrefour in Frankreich abgebucht wurden?«, fragt Robin.

Elsa stopft inzwischen die Einkäufe in Plastiktüten. »Wir müssen halt mit ein paar historisch relevanten Informationen aufwarten, dann ist es bestimmt keine große Katastrophe.«

Robin lacht.

»Außerdem«, schiebt van Eck nach, »nur wenn der Schatzmeister die Rechnungen überprüft, könnte das Probleme mit sich bringen.«

»Und wer ist das?«

»Ich.«

Draußen ist es bereits heiß. Es gibt viele Urlaubsreisende, die ebenfalls den Carrefour aufsuchen. So früh am Morgen sind noch nicht viele Niederländer unter den Touristen, aber van Eck scheint trotzdem ein paar Mal erkannt zu werden. Zwei Frauen wollen mit ihm fotografiert werden. Van Eck lehnt ab, worauf die beiden pikiert weitergehen.

»Was, wenn sie das Foto auf Twitter stellen?«, fragt van Eck.

Elsa klopft ihm auf die Schulter. »Gut mitgedacht.« Sie lacht und steigt ein.

Elsa sitzt am Steuer. Van Eck beginnt, seine Einkäufe auszupacken.

»Mal sehn«, sagt er, als er beim iPhone angekommen ist.

»Oh, darf ich Joost anrufen?«, fragt Elsa. »Er muss wissen, dass wir kommen.«

»Einen kleinen Augenblick.« Van Eck steckt eine SIM-Karte ins Telefon. Dann verbindet er das iPhone mit dem Bluetooth des Autoradios.

Elsa nennt langsam die Ziffern von Joosts Handynummer, und van Eck tippt sie ein.

»Sag nicht, warum wir kommen. Nur, dass du auf dem Weg bist und alles erklärst, wenn du da bist.«

Elsa nickt. Van Eck hat noch kaum auf Verbinden gedrückt, da nimmt Joost bereits ab.

»Ja?« Er klingt nervös.

»Liebster«, sagt Elsa. »Ich bin’s.«

»Gott sei Dank. Oh Gott sei Dank. Wo bist du?«

»Ich bin unterwegs zu dir. Alles wird gut.« Sie beißt auf ihre Faust.

»Kommst du zurück? Hat sich alles aufgelöst?«

»Fast«, sagt Elsa. »Wie geht es Lars?«

»Gut. Er schläft. Wann bist du da? Was ist denn passiert? Wem gehört diese Nummer? Bist du in Frankreich?«

»Ich erzähle dir gleich alles. Gib die Nummer vorläufig nicht weiter. Ich bin heute Nachmittag da. Küsschen.«

»Aber …«

»Wirklich! Ich erzähl alles heute Nachmittag. Küsschen!«

Die französischen Mautstraßen sind überraschend ruhig an diesem Morgen. Die Route du Soleil über Lyon und weiter nach Süden war vor wenigen Tagen, am Wochenende, noch total verstopft, aber jetzt fahren sie viele Kilometer ohne jeden Stau.

»Ich frage mich die ganze Zeit, wer diese Männer wohl waren«, sagt Elsa, als eine kurze Stille eintritt. »Ich denke, vermutlich vom Geheimdienst?«

»Da hab ich meine Zweifel«, sagt van Eck. »Unser Geheimdienst ist ein ziemlich lahmer Verein. Sie hören ab, durchsuchen Mails und so was, aber er ist kein FBI. Keine licence to kill, keine teuren Autos.«

»Aber wer könnte dann dahinterstecken?«

»Wohl eher eine Art privater Geheimdienst«, sagt van Eck. »So wie die Leibwächter von Willem III., von denen ich erzählt habe – auf unsere Gegenwart übertragen. Männer mit solchen Aufgaben. Aufgaben, die am Rande der Legalität erledigt werden müssen. Um die Zukunft des Königshauses zu sichern.«

»Im Grunde habe ich gar nichts gegen das Königshaus«, sagt Robin und beißt noch einmal in ihren Apfel.

»Ach«, sagt van Eck. »Im Grunde bin ich ein verkappter Republikaner.«

»Ich finde den Koninginnedag immer irgendwie ganz lustig«, fährt Robin fort. »Und dieses Kasperletheater ist eine Art Reallife-Unterhaltung. Außerdem, wenn man die Niederländer fragen würde, ob sie für oder gegen den Erhalt des Königshauses sind, würde die Mehrheit sich dafür entscheiden.«

»Wahrscheinlich hast du deinen letzten Koninginnedag gefeiert«, sagt van Eck. »Die Abdankung lässt nicht mehr lange auf sich warten.«

»Woher weißt du das?«

»Mitunter hört man was beim Fernsehen«, sagt van Eck.

»Ich stelle mir vor, dass es auch lästig ist«, sagt Elsa. »Du bist ein Mann, du wirst in einem Palast geboren. Deine Mutter war etwas, nicht, weil sie es gut konnte, sondern weil ihre Mutter es schon war. Und die war es, weil deren Mutter es auch schon gewesen ist. Und dann stehst du da, mit deinem unbedarften Intellekt. Ein Land, das zu dir aufschaut, aber vor allem als Entertainer, nicht als Führungsperson. Und mit einem künftigen Posten, der in deinen Augen der verantwortungsvollste der Welt ist. Mit der Zeit fängst du selbst an, daran zu glauben. Oder vielleicht schon von Beginn an.«

»Tja«, sagt van Eck. »Wenn er nicht in diese Familie hineingeboren worden wäre, hätten sie ihn natürlich nie für die Positionen genommen, die er jetzt innehat. IOC, Wassermanagement. Man hat, zum Beispiel, seine Examensarbeit in Geschichte an der Uni Leiden geheim gehalten, vermutlich weil sie unter aller Kritik war.«

»Ja, okay«, sagt Robin. »Ich verstehe, worauf ihr hinauswollt. Der Mann selbst, der Mann an sich, ist natürlich kein Prinz. Wenn man sich seine Herkunft wegdenkt, ist er eher eine Art von … ähm … Geschäftsführer eines Bowlingcenters oder so was.«

Van Eck und Elsa lachen.

»Ich muss auch mal telefonieren«, sagt van Eck. »Moment.«

Er sucht in seinem Portemonnaie nach einer Karte. Dann tippt er eine Nummer auf dem iPhone.

»Hier ist Michiel«, ertönt eine Stimme aus den Boxen.

Robin erkennt die Stimme und den Namen sofort und wirft Elsa einen bedeutungsvollen Blick zu. Der geht auf, dass es sich um den bekannten Fernsehmoderator handelt. Den Moderator der Sendung, in der van Eck regelmäßig seine Minivorlesungen hält.

»Hi. Hier ist Maarten.«

»Maarten! Wie ist dein Sommer?«

»Ziemlich hektisch, ehrlich gesagt. Und deiner?«

»Prima!«, sagt Michiel. »Wir machen gerade die Sommerausgabe. Schaut sich übrigens kein Schwein an.«

»Ich habe vielleicht was für dich.«

»Lass hören.«

»Ich habe einen van Gogh entdeckt. In Südfrankreich«, sagt van Eck.

»Die Verbindung ist sehr schlecht.«

»Michiel?«

»Jetzt geht’s ein bisschen besser. Ruf mich gleich noch mal an.«

Van Eck legt auf und fragt: »Elsa, fährst du bitte mal kurz an den Straßenrand? Beim nächsten Parkplatz?«

Elsa wirft van Eck einen Blick zu und verzieht den Mund zu einem Lächeln.

»Van Gogh?«

»Ja«, sagt van Eck. »Dann hören sie besser zu.«

In den letzten Tagen hat Elsa keine Sekunde an ihre Doktorarbeit gedacht. Die Universität konnte ihr gestohlen bleiben. Van Eck ist anders, denkt sie jetzt. Das war der Unterschied zwischen ihm und ihrem Vater. Und ist der Unterschied zwischen ihr und van Eck. Maarten arbeitet, immer. Auch jetzt. Er will alles aufzeichnen und phantasiert inzwischen über ein Thema für eine Fernsehsendung.

Alles egal. Wenn sie nur Joost und Lars sieht. So schnell wie möglich. Und so lange wie möglich.

Beim nächsten Parkplatz stellt sie Erics Saab an den Straßenrand. Van Eck steigt aus und telefoniert. Er hält das Gerät an sein Ohr. Für einen besseren Empfang steigt er auf einen Picknicktisch. Zuerst auf die Bank, dann auf den Tisch.

Robin und Elsa beobachten ihn vom Auto aus. Sie lachen über den Professor, der über alles erhaben auf einem Tisch steht und telefoniert.

12:30 Uhr
Route du Soleil
Autoroute A7

John Hart öffnet die Augen. Die Sonne brennt ihm ins Gesicht. Es dauert einen Moment, bis er begreift: Er hat sie verloren. Sein Auto parkt an einer Autobahntankstelle, schräg hinter einem Müllcontainer. Er hat sie noch in die Raststätte gehen sehen, da ist er sich sicher. Außer dem Fahrer des Wagens und dem Mann, den er vom Überwachungsfilm her kennt, ist eine weitere Person ausgestiegen. Ein großer, molliger Mann mit einem großen Hut und Sonnenbrille. John konzentrierte sich weiter, versuchte es wenigstens, aber sie blieben lange weg. Wahrscheinlich gab es vor den Toiletten eine Schlange, oder sie haben eine Kleinigkeit gegessen. Dann muss er eingeschlafen sein.

Er flucht laut.

Es ist im Grunde unmöglich, allein nach Südfrankreich fahren zu müssen. Es ist wirklich unmöglich, nach einer schlaflosen Nacht nach Südfrankreich zu fahren, aber es wird vollends unmöglich, wenn man dabei auch noch ein Auto verfolgen muss. Dann darf die Aufmerksamkeit keine Sekunde nachlassen.

Er fühlt sich schlapp wie ein Waschlappen. Er ist völlig am Ende.

Er steigt aus, prüft genau, ob er den schwarzen Mercedes womöglich doch übersehen oder ob sich ein Lastwagen vor ihn gestellt hat, doch nirgends gibt es ein Anzeichen von dem, was in den vergangenen acht Stunden sein Bezugspunkt gewesen ist, dieser schwarze Fleck im Winkel seines Gesichtsfelds, den er nicht verlieren durfte.

Er schlägt aufs Autodach, sieht verzweifelt um sich. Einige Leute starren ihn verschreckt an.

Soll er umkehren?

Hart geht in die Raststätte. Es ist ein Selbstbedienungsrestaurant. Auf der Toilette wäscht er sich Hände und Gesicht. Beim Blick in den Spiegel sieht er eine übermüdete, heruntergekommene Version seiner selbst.

An einer Kaffeebar isst Hart zwei Schokocroissants und trinkt einen Cappuccino. Kein Mensch würdigt ihn eines Blickes. Einst, in einem früheren Leben, hatte es sich noch gelohnt, ihn anzusehen. Frauen, eifersüchtige Männer. Jetzt ist er grau, die Haare gehen ihm aus, und er hat einen deutlichen Bauchansatz.

Vor der Raststätte holt er sein Notizbuch heraus und liest sich die Aufzeichnungen der vergangenen vierundzwanzig Stunden laut vor. Es bleibt nur wenig übrig. Die Namen der beiden Frauen im Vondelpark, Zeiten, Merkmale. Dann sieht er die Adresse, die Elsa angegeben hatte. Ihre Ferienadresse in Frankreich, der Ort, wo sie ihren Freund erreichen konnten. Er hatte die Adresse notiert, und danach war sie aus Marcus Ruys’ Küche verschwunden.

»Le Muy«, sagt er laut. »Provence.«

Warum war sie eigentlich verschwunden, wenn sie ihrem Vater nichts getan hatte? Wovor hatte sie Angst? War sie zu Recht entwischt? Stand mehr auf dem Spiel, als er dort im Vondelpark begreifen konnte?

Dann beugt er sich nach vorn ins Auto, schaltet das Navi ein und tippt die Adresse ein. Noch fünfeinhalb Stunden bis zum Ziel, sagt das Navi. Wenn alles gut geht.

Einmal noch schaut er um sich herum. In Gedanken zählt er die Stunden.

»Fuck it«, sagt er laut, steigt ein, lässt den Motor an und drückt auf »Route bestätigen«.

Sofort ertönt eine Frauenstimme: »Fahren Sie auf die Autobahn.«

17:00 Uhr
Le Muy, Provence

Je näher sie dem Haus kommen, desto stiller werden sie. Robin hat seit einer Stunde nicht mehr gefragt, ob jemand etwas essen möchte, und van Eck hat aufgehört, auf den neuerworbenen Geräten Programme zu installieren und zu testen. Vorher hat er noch mehrfach mit ein paar Leuten in Hilversum telefoniert, die Gespräche jedoch nicht über den Lautsprecher geführt.

»Ich will es nicht wissen«, sagte Elsa zu ihm. »Du kannst tun und lassen, was du willst. Ich habe dich schließlich ungefragt in diese Situation hineingezogen.«

Jetzt befinden sie sich auf der Straße, die Elsa gut kennt. Vor anderthalb Tagen ist sie hier ins Tal gefahren, auf dem Weg zum Flughafen, mit Lars und Joost. Jetzt fährt sie im Saab ihres Stiefvaters den Berg hinauf, sitzt selbst am Steuer, mit zwei Menschen, die sie vor gestern noch nie gesehen hatte. Es ist nicht unbedingt das, was sie bei ihrem Aufbruch erwartet hat.

Die Hügel sind unverändert, die Straßen haben noch immer dieselben Kurven, die rasenden Franzosen setzen noch immer in kleinen Renaults ihr Leben aufs Spiel, aber für Elsa hat sich alles verändert. Kann es sein, dass es tatsächlich die Hügel sind, die Émilie Ambre sah, wenn sie ihre uneheliche Tochter besuchte? Die Tochter, die dieser verrückte holländische König mit ihr gezeugt hatte, die aber wegen seiner eigenen rigiden Prinzipien niemals einen Anspruch auf den Thron erheben durfte? Waren die Rasenflächen von heute die Wiesen, auf denen früher das Vieh der Bauern weidete, die Louise aufgenommen hatten? Und was hatte man dieser Bauernfamilie damals wohl erzählt? Vielleicht mussten sie Geheimhaltung bis ins Grab schwören. Oder haben sie womöglich niemals alles gewusst? Nie gewusst, wer wirklich in ihre Familie gekommen war, dieses Baby mit der seltsamen Herkunft und dem Edelstein in der Wiege. Sie hatten königliches Blut im Haus. Königliches Blut, das die Scheune kehren oder ins Dorf laufen musste, um Käse zu verkaufen.

Louise hatte vielleicht auch keine Ahnung, denkt Elsa. Das Bauernmädchen, das es nicht besser wusste, als dass sie die Tochter des Ehepaars Fournier war. Warum sollte sie auch? Die Inschrift des Anhängers lag innen, von dem Diamanten verdeckt. Erst nach mehr als hundert Jahren hat ihn jemand, in einer Küche in Amsterdam, aus seiner Fassung gerüttelt. Und die Tante mit den komischen Kleidern, die immer zu Besuch kam, sagte bestimmt, sie sei eine Freundin der Familie. Und später im Leben kreuzte erneut ein Niederländer Louises Weg, als gäbe es kein Entkommen. Ein gewisser Christophe Ruys, der Elsas Urgroßvater werden sollte.

Ihr ist schwindelig.

Dann kommt das Haus in Sicht. Elsa beugt sich vor, schaut konzentriert durch die Frontscheibe und versucht schon aus großer Entfernung zu erkennen, ob sie vielleicht Lars und Joost sehen kann, aber das Haus wirkt verlassen.

»Das ist es«, sagt sie. »Dort oben. Mit dem blauen Sonnenschirm.«

Robin und van Eck sehen andächtig den Berg hoch. In der letzten Kurve ist das Haus noch besser zu sehen. Sie erkennen das Schwimmbad, das ein paar Stufen tiefer in der Sonne glitzert.

»Der mittlere Teil ist tatsächlich mindestens hundert Jahre alt«, sagt van Eck und erweist sich unerwartet als Kenner mediterraner Architektur. »Der Rest scheint mir neuer zu sein.«

Elsa parkt das Auto neben dem französischen Leihwagen, den Joost und sie gemietet haben. Er ist also doch da. Er ist nicht ins Tal gefahren, nicht in die Niederlande geflogen.

Neben dem Hauseingang hängt ein kleines Schild. Ein altes Holzschild. Elsa erinnert sich, dass ihr Vater es vor langer Zeit einmal neu lackiert hat.

MAISON TACITURNE

Der Schweiger. Das schweigende Haus. Das Haus, das all die Jahre Zeuge der Realität gewesen ist und nichts sagen konnte.

Sie zieht die Handbremse an, stellt den Motor ab, stürzt aus dem Auto, stößt die Eingangstür auf und rennt ins Haus. Ihre Augen müssen sich erst an das Dunkel gewöhnen, aber dann sieht sie Joost, schlafend, auf einem Sessel im Wohnzimmer, neben dem Kamin. Mit Lars im Arm. Er schreckt hoch, sieht aus, als hätte er eine Woche nicht geschlafen. Er steht auf.

»Ich war so unruhig«, sagt er. »Mein Gott, ich war so beunruhigt.«

Sie rennt auf ihn zu, wirft sich in seine Arme. Lars ist zwischen ihnen eingeklemmt. Einen Moment scheint er weinen zu wollen, entschließt sich dann aber zu lachen. Sie lässt Joost los und nimmt ihm Lars ab. Sie küsst den Kleinen auf den Hals, den Bauch. Das Baby kräht fröhlich und lacht.

Robin und van Eck sind auf der Schwelle stehen geblieben. Van Eck hüstelt. Joost starrt verschreckt auf die Silhouetten.

»Kommt rein«, sagt Elsa. »Das ist Joost. Und der ist Lars.«

Robin und van Eck treten ein.

»Darf ich vorstellen – Robin und Maarten«, sagt Elsa zu Joost. »Gute Freunde. Sie haben mir geholfen.«

Als sie ins Wohnzimmer kommen, scheint Joost van Eck zu erkennen.

»Oho«, sagt er, als er ihm die Hand gibt, »hoher Besuch.«

Van Eck lacht. »Das stimmt, aber der bin nicht ich.«

Joosts Blick wird fragend.

Robin stimmt in das Lachen ein.

»Was macht ihr hier?«, fragt Joost. »Ich verstehe nicht, was hier vor sich geht.« Er wendet sich wieder an Elsa. »Was ist mit Marcus passiert? Warum musste ich vorhin die Polizei anlügen?«

»Das erzähle ich dir gleich«, sagt sie und gibt Lars wieder an Joost zurück. »Zuerst ist das Delta dran.«

»Das Delta?«

»Beziehungsweise«, sagt Elsa, »wenn wir das gefunden haben, ist natürlich das Omega dran. Alles endet mit dem Omega.«

Joost schaut, als hätte sie den Verstand verloren. Vielleicht hat er ja recht.

18:00 Uhr
Maison Taciturne
Le Muy, Provence

Van Eck filmt das Haus von innen. Dann sucht er mit der kleinen HD-Kamera Elsa.

»Hier haben wir Elsa Ruys. In einem denkwürdigen Augenblick ihres Lebens.«

»Lass mich kurz nachdenken«, wirft Elsa ein, während sie sich bemüht, nicht ins Bild zu kommen. »Es wäre schön, wenn ihr ein bisschen mitdenkt.«

Van Eck steckt die Kamera in seine Hosentasche und wirft einen nervösen Blick auf die Uhr. Er geht in die Küche und stellt sich zu Elsa und Robin, die sich beraten. Joost sitzt mit Lars im Wohnzimmer auf dem Sofa. Elsa hat versucht, ihm in wenigen Sätzen zu erklären, worum es geht. Da er ihr noch immer nicht folgen kann, hat sie ihn gebeten, ihr zu vertrauen. Später würde sie alles erklären.

»Also gut. ›Der neue Ahn liegt unter dem Schweiger‹«, sagt Elsa in der Küche. »Das Haus hier ist der Schweiger, also liegt der Körper im Keller. Aber dort bin ich gerade gewesen: Da liegen nur ungenießbare Weinflaschen.«

»Der ›Körper‹«, sagt Robin, »das klingt, als hätte Marcus eine vollständige, einbalsamierte Leiche nach Südfrankreich geschleppt.«

»Er war vielleicht alt«, sagt van Eck, »aber nicht senil.«

Sie mustern den Raum.

»Vielleicht unten wie in: unten, im Tal?«, überlegt Robin weiter. »Oder in einer Scheune oder so was?«

»Beim Schwimmbecken gibt es ein Häuschen«, sagt Elsa. »Vielleicht dort?«

Sie öffnet die Terrassentüren. Van Eck und Robin folgen ihr auf dem schmalen Steinpfad nach unten, zu dem kleinen Haus neben dem Becken. Sie finden nichts Besonderes, nur ein paar Kescher und Strandbälle ohne Luft. Das Schwimmbad sieht verlockend aus. Am liebsten würde Elsa ins Wasser springen und dann auf dem Sofa einschlafen.

»Auch nichts, oder?«, fragt Robin.

»Nein«, sagt Elsa. »Shit. Irgendetwas übersehen wir, wie ich meinen Vater kenne. Einen Hinweis. Das Delta. Oder noch besser ein Omega, dann wissen wir, dass wir richtigliegen.«

Sie mustern ein letztes Mal die Wände des Häuschens, finden aber nichts, was ein Zeichen sein könnte. Sie kehren ins Haupthaus zurück.

»Was sucht ihr bloß?«, fragt Joost. »Ich will dir gern vertrauen, aber wenn du etwas suchst, kann ich dir vielleicht helfen?«

»Ich denke, einen Buchstaben«, seufzt Elsa. »Hast du vielleicht irgendwo im Haus einen griechischen Buchstaben gesehen? Ein Delta oder ein Omega?«

Joost denkt intensiv nach, Lars lallt fröhlich vor sich hin. Plötzlich fällt Joost etwas ein.

»Ich habe ein Omega gesehen«, sagt er.

Van Eck, Robin und Elsa sehen ihn erwartungsvoll an. Joost steht auf und setzt Lars ins Reisebettchen in der Zimmerecke.

»Sogar gespürt«, fährt er fort und reibt sich den Fuß. Er geht den anderen in die Küche voran und deutet dort auf eine der großen Bodenfliesen. In deren Mitte ein Ring befestigt ist. Der Ring, an dem er sich am Vortag den Zeh gestoßen hat.

»Mein Zeh ist ganz blau«, sagt er.

Elsa betrachtet den Ring im Boden. Vielleicht diente er früher einmal dazu, eine Kuh anzubinden, aber heute ist er nur noch ein Ornament: ein Ring in Form eines Omega.

Ω

Die Ränder dieser Steinplatte sehen anders aus als die der anderen. Ein schmaler Spalt darum herum verrät, dass die Fugen nicht gefüllt sind. Es sieht so aus, dass sie vor nicht allzu langer Zeit hochgehoben wurde. Elsa schaut Joost an und gibt ihm einen Kuss.

»Super!«, sagt sie. »Du bist mein Held.«

Van Eck filmt alles. Robin zieht bereits an dem Ring, aber nichts scheint sich zu bewegen.

Erst da fällt Elsa die Kiste mit Werkzeug ein, die bei ihrer Ankunft letzte Woche im Eingang stand. Sie hatte angenommen, sie gehöre Pierre, der das Haus hütet, wenn sie nicht da sind. Jetzt begreift sie, dass ihr Vater sie hier hingestellt haben muss, als er ein paar Wochen zuvor mutterseelenallein hierhergefahren ist, und dass er mit seinem gebrechlichen Körper diese schwere Bodenplatte herausgehoben hat.

Elsa öffnet im Flur den Schrank, in den sie die Kiste gestellt hat. Sie muss lachen, weil ihr erst jetzt aufgeht, was für ein merkwürdiges Sammelsurium sie beinhaltet: einen Wagenheber, ein Brecheisen und ein paar Schraubenzieher. Alles leicht zugänglich in einer Holzkiste, von ihrem Vater bereitgestellt, aber von ihr und Joost total ignoriert.

Als sie mit der Kiste in die Küche zurückkommt, hat van Eck den Laptop bereitgestellt.

»Na, dann wollen wir die Platte mal heben«, sagt Elsa. »Ich bin gespannt.«

»Augenblick noch«, bittet van Eck. Er sieht auf den Bildschirm.

Elsa hat keine Lust zu warten. Sie ist froh, dass alles so gut wie vorbei ist. Mit dem Brief, dem Stein und dem, was hier unter dem Fußboden liegt, in der Hand wird sie es wagen, sich der Polizei zu stellen. Es wird noch ein ziemliches Theater geben, aber das Davonlaufen ist dann vorbei. Sie kann nicht länger warten.

Sie schiebt das Brecheisen durch den Ring und fixiert ihn auf dem Wagenheber auf der anderen Seite. Mit dem Wagenheber kurbelt sie die Platte langsam hoch. Bei zwanzig Zentimetern Spiel überprüft sie, ob man schon etwas sieht. In einem kleinen, ausgeschachteten Hohlraum, nicht viel größer als eine Zigarrenkiste, liegt eine kleine Pappschachtel, in Plastik eingewickelt.

»Pass auf, dass sie nicht runterknallt«, bittet sie Robin und tastet mit der Hand unter die Platte. Dann zieht sie die kleine Schachtel heraus. Auf der Schachtel klebt ein Zettel. Elsa liest ihn vor, durch das durchsichtige Plastik.

Ω An meinen Finder. MR

Elsa entfernt die Hülle und öffnet die Schachtel. Eine Müsliverpackung, sieht sie jetzt. Der Körper, die Auflösung der letzten Station der Schnitzeljagd ihres Vaters, liegt in einer Müslipackung.

In der Schachtel sind vier Plastiktütchen. Die Tütchen sind luftdicht verschweißt. In dem Plastikvakuum sieht man vier Reagenzgläser. Die verschlossenen Gläser enthalten eine Flüssigkeit, Alkohol, denkt Elsa, Formalin. Und in der Flüssigkeit schwimmt etwas, was noch am ehesten an Holzkohle erinnert. Ein wenig brauner. Es sind kleine Stückchen verdorrter Haut. In einem anderen Glas sind auch ein paar Haare.

»Pfui Teufel«, sagt Robin. Auch Elsa verzieht angewidert das Gesicht. Sie will gerade etwas sagen, doch da plappert eine fröhliche, schnelle Stimme durch die Küche. Verzerrt durch einen kleinen Lautsprecher.

»… mit einer bahnbrechenden Untersuchung beschäftigt – sogar im Sommer, wie es sich für einen echten Professor gehört –, kommt unser Maarten van Eck live auf Skype aus Südfrankreich. Wir sehen ihn auf dem Bildschirm … Na, wird’s was?« Die Stimme wartet kurz. »Ja! Da ist er. Maarten, guten Abend.«

Maarten van Eck winkt dem Laptop zu.

»Guten Abend, Michiel.«

»Große Aufregung hier in der Redaktion und im Studio«, sagt Michiel. »Ein van Gogh. Ein unbekanntes Meisterwerk des großen Künstlers aus dem neunzehnten Jahrhundert. Wie hat ihn unser Maarten van Eck gefunden? Und wie sieht das Bild wohl aus? Nun, da bist du ja. Gut, mach es nicht so spannend. Was sehen wir hier? Wo steckst du überhaupt?«

Van Eck wendet sich dem Computer zu und legt los. Elsa und Robin starren verwundert auf ihren Begleiter. Dieses Interview hat er also eingefädelt. Nicht nur einen Bericht, Aufnahmen von der sogenannten Untersuchung, sondern in einer Livesendung die Enthüllung des Omega, getarnt als ein van Gogh. Beide beobachten mit Unbehagen, wie van Eck in seine Fernsehstimme verfällt und mit seiner Minivorlesung beginnt.

»Michiel, ich muss dir etwas gestehen: Es gibt keinen van Gogh. Es geht um etwas viel Größeres. Ich muss dir jemanden vorstellen. Das hier ist Elsa Ruys, die Tochter des verstorbenen Wissenschaftlers Marcus Ruys.«

Elsa sieht aus einer gewissen Entfernung auf den Monitor. Sie überlegt, ob sie jetzt winken oder etwas sagen soll, doch van Eck fährt schon fort.

»Seit Marcus Ruys vor ein paar Monaten ein Dokument entdeckte, das möglicherweise unser Land – die Niederlande, wie wir sie heute kennen – ins Wanken bringen könnte, wurde eine Treibjagd auf ihn eröffnet. Eine Treibjagd, die er mit dem Leben bezahlen musste. Jetzt, nachdem er nicht mehr am Leben ist, die wertvolle Information aber mithilfe einer genialen Schnitzeljagd seiner Tochter, unserer Elsa hier, hinterlassen hat, hat sich die Jagd auf sie verlagert. Eine kleine Gruppe von Männern – ich vermute, dass sie zu einer Art Supergeheimdienst gehören – versucht um jeden Preis, die Wahrheit zu vertuschen.«

Sie hören Michiels Stimme über Skype aus dem Laptop.

»Maarten, wir sehen dich sprechen, können dich aber nicht hören. Ist natürlich wahnsinnig spannend, aber da kann man nichts machen, was Leute?« Michiel blickt an der Kamera vorbei zu den Technikern im Studio.

»Moment«, sagt van Eck. »Bin ich jetzt zu hören? Ab wann hast du mich nicht mehr verstanden?«

»Nein, das wird nichts«, sagt Michiel. »Wir versuchen es zu einem späteren Zeitpunkt in der Sendung noch einmal, aber jetzt kommen wir zum nächsten Thema. Die Zweite Kammer hat am Montag …«

»Hallo?«, fragt van Eck noch.

Die Skype-Verbindung wird unterbrochen. Van Eck läuft zum Laptop und versucht zurückzurufen, aber im selben Augenblick hören sie draußen ein Auto vorfahren. Elsa schreckt auf.

»Wir kriegen Besuch«, sagt Robin.

Sie hören Schritte auf dem Kies vor dem Haus, und bevor sie sichs versehen, fliegt die niedrige Haustür auf. Elsas Herz setzt einen Schlag aus. Als Erster kommt ein jüngerer Mann herein, im schwarzen Anzug. Sie erkennt ihn sofort als den Chauffeur, der sie auf Schiphol abgeholt hat. Ihm auf den Fersen folgt Jacob. Veen, wie er sich Elsa gestern vorgestellt hat. Beide tragen Waffen, kleine schwarze Revolver. Sie sagen nichts, sondern bauen sich rechts und links neben der Tür auf.

Dann tritt Vier ein. Er trägt einen Hut, eine Sonnenbrille. Langsam bewegt er sich in den Raum. Zuerst nimmt er den Hut ab, dann die Sonnenbrille. Gelassen mustert er seine Umgebung.

Elsa fährt zusammen, als sie ihn erkennt. Robin stößt einen Schrei aus. In dem kleinen französischen Ferienhaus steht der Kronprinz der Niederlande. Der Sohn der Königin. Der, den sie seit Jahr und Tag am Koninginnedag beim Pfefferkuchenschnappen gesehen haben, wie er über den Dam zum Nationalmonument schreitet oder für Fotoshootings mit seinen Töchtern auf dem Fahrrad posiert. Dieser Mann steht jetzt in der kleinen Küche von Maison Taciturne.

»Guten Abend zusammen«, sagt er. »Guten Abend, Elsa. Höchste Zeit, dass wir uns einmal unterhalten.«

18:30 Uhr
Maison Taciturne
Le Muy, Provence

John Hart ist völlig am Ende, als er die letzten Anhöhen hinaufkurvt. Lass es um Himmels willen nicht sinnlos sein, seufzt er. Lass nicht alles umsonst gewesen sein. Er schwitzt, trotz der Klimaanlage, die ihm unablässig ins Gesicht bläst. Um wach zu bleiben, hat er so viel Red Bull getrunken, dass er spürt, wie sein Herz hämmert.

Das Telefon klingelt. Ein Blick aufs Display.

Mirjam Levi.

Und die Wut ist wieder da. In den vergangenen fünfzehn Stunden ist Mirjam Levi für ihn zur Verkörperung von allem Bösen geworden. Was passiert ist, hat sein Vertrauen zu Kollegen – zu Menschen überhaupt – beschädigt. Mirjam Levi ist wirklich die Letzte, die ihn jetzt anrufen sollte. Wie kann sie es wagen?

Hart lässt das Handy klingeln, bis es aufhört. Dann, nach einer halben Minute, klingelt es noch einmal. Derselbe Name leuchtet auf. Er zögert. Er fühlt sich schmutzig, müde, aufs Kreuz gelegt. Vielleicht sollte er einfach abnehmen. Er hat ja nichts zu verlieren.

Hart wartet noch ein paar Sekunden, dann nimmt er ab.

»Ja«, sagt er.

»John?«

»Ja?«

»Kannst du das erklären?«

»Was?«

»Warum die Tochter und van Eck und das andere Mädchen live im Fernsehen zu sehen sind?«

Hart schluckt. Er überholt einen Rennfahrer, der gerade den Bergaufstieg begonnen hat.

»Was sagst du?«

»Sie waren gerade eben live im Fernsehen, bei Michiel in der Sendung. Der Ton war schlecht, aber sie waren zu sehen. Hast du was damit zu tun?«

»Ich weiß von nichts«, sagt er und, als hätte er nach seiner Suspendierung in aller Gemütsruhe einen Flug nach Portugal gebucht: »Ich bin im Ausland.«

»Es war vor nicht mal fünf Minuten. Dieser van Eck fing zu reden an. Über eine Entdeckung, die die Niederlande verändern könnte. Direkt danach fiel der Ton aus. Sie versuchen gerade, die Verbindung wieder aufzubauen.«

»Aber Moment mal, das weißt du bestimmt: Sind sie denn in einem Studio?« Hart hat es satt. Er ist nach Südfrankreich gefahren, während die Hauptakteure in den Niederlanden im Fernsehen auftreten. Was hat er hier verloren?

»Nein«, sagt sie. »Das sage ich doch: Die Verbindung wurde unterbrochen. Sie sind nicht im Studio, sie sind irgendwo anders. In einem Haus, einem alten Bauernhaus, so hat es ausgesehen. Im Ausland, glaube ich.«

Hart nimmt die letzte Kurve. Fast gleichzeitig mit Mirjams Worten erblickt er das Haus, von dem sie spricht.

»Ich verstehe kein Wort«, sagt Hart. Seine Stimme klingt leise, unsicher.

»John. Sei vorsichtig, ja?«

Warum sagt sie das?, denkt Hart. Was ist das für Mitleid? Nachdem sie ihn erst ruiniert hat und er alles, was er von ihr hielt, revidieren musste. Kann sie vielleicht gar nichts dafür? Ist Mirjam etwa auch ein Opfer?

»Ja«, grummelt Hart. »Bin ich.«

»Eigentlich darf ich dich nicht anrufen«, sagt Mirjam. »Aber – ich hatte so eine Ahnung, dass du vielleicht mehr wüsstest.«

Das Navi verkündet, Hart habe sein Ziel erreicht. Neben dem sandfarbenen Haus, zwischen ein paar Olivenbäumen steht der schwarze Mercedes, dem er den ganzen Tag gefolgt ist. Der Mercedes mit dem niederländischen Nummernschild.

»Ich habe keine Ahnung«, sagt Hart. »Ich bin in einem Hotel am Strand. In Portugal.«

»Okay«, sagt Mirjam. »Es tut mir leid.«

»Was tut dir leid?«

»Na ja … das mit uns beiden. Ich weiß nicht, was ich dazu sagen soll.«

»Dann halt einfach den Mund«, schlägt Hart vor. »Ich muss auflegen.«

Er drückt die Verbindung weg und parkt sein Auto hundert Meter entfernt. Dann öffnet und schließt er möglichst leise die Wagentür und geht auf das Haus zu.

18:40 Uhr
Maison Taciturne
Le Muy, Provence

»Ich glaube«, sagt Vier ruhig, »das eine oder andere ist schiefgelaufen. Das mit deinem Vater tut mir leid. Wirklich. Du hast ihn bestimmt sehr gemocht.«

Elsas Unterlippe zittert. Sie steht neben Joost. Er trägt Lars und hat den anderen Arm um Elsas Schulter gelegt. Elsa lässt die Plastiktütchen mit den Reagenzgläsern so unauffällig wie möglich auf die Anrichte gleiten.

»Ich verstehe das«, sagt Vier. »Mir ging es so mit meinem Großvater. Man versteht sich wirklich, ohne große Worte. So war es doch?«

Elsa reagiert noch immer nicht.

»Na gut«, fährt Vier fort. »Warum sind wir hier? Nun, es sieht so aus, als wäre jemand auf die Idee gekommen, dass diese charmante Quartaner-Schnitzeljagd merkwürdigerweise Folgen für … tja, wofür eigentlich? … haben könnte. Für etwas, was schon seit Jahren so ist. Ich möchte es einmal so ausdrücken.«

»Für die Ordnung«, sagt Jacob.

»Für die Ordnung«, wiederholt Vier. »Das hast du schön gesagt, Jacob. Die Ordnung, Elsa. Davor müsstest du doch Respekt haben. Was studierst du noch mal? Physik?«

»Sie promoviert«, sagt Robin. »Das ist etwas anderes als studieren. Sie promoviert in Mathematik.«

»Sieh mal einer an«, sagt Vier abgelenkt. Er wendet sich Robin zu. »Und wer bist du?«

»Robin«, sagt Robin. »Und wer sind Sie?«

Vier lacht unbehaglich.

»Elsa«, sagt er. »Sag mal, wie kam dein Vater an diesen Brief?«

Elsa zögert. Sie hat nicht das geringste Bedürfnis, auch nur ein Wort von sich zu geben, aber sie ist eindeutig nicht in der Position, das selbst zu entscheiden. Die Küche steht voller Leute, die nicht hierhergehören. Lars gehört hierher, Joost gehört hierher, sie gehört hierher. Die anderen sind Eindringlinge. Eingedrungen in ihr Haus, in ihr Leben.

»Den hat er über mich bekommen«, sagt Robin. »Sie können ruhig mir drohen. Ich habe den Brief gefunden. Es ist alles meine Schuld. Halten Sie Elsa da raus.«

Elsa runzelt die Stirn und schaut Robin an. Sie versucht, ihr ohne Worte klarzumachen, dass sie den Mund halten soll. Vier geht einen Schritt auf Robin zu. Er schwitzt und greift mit einem Finger in seinen Hemdkragen.

»Ah!«, sagt er, als er vor Robin steht. »Schau, schau, allmählich klärt sich das Bild. Also du hast Ruys diesen Brief gegeben?«

Robin gibt keine Antwort. Ihr Blick wandert von Vier zu Elsa.

»Das war zu erwarten«, sagt Vier. »Wir wussten, dass früher oder später wieder jemand auf eine Erklärung Thorbeckes stoßen würde. Dass es diesmal so aufwendig sein würde, sie in die Hand zu bekommen, wussten wir nicht. Es ist die erste in diesem neuen Jahrhundert.«

Er blickt, als sollten sie sich darüber freuen. »Herzlichen Glückwunsch, kann ich nur sagen!«

»Wie viele Briefe gibt es denn?«, fragt van Eck mit verschränkten Armen von einer anderen Seite der Küche aus.

»O ja«, sagt Vier. »Herr van Eck. Der ist ja auch noch da. Ich kenne Sie aus dem Fernsehen. Wir sind uns noch nie begegnet, oder? Eigentlich komisch. Sie wissen unendlich viel mehr über meine Familie als ich über Ihre. Vielleicht wissen Sie sogar mehr, als ich weiß?«

»Wie viele?«, fragt van Eck.

»Wie viele Briefe? Jacob? Wie viele Briefe haben wir inzwischen?« Jacob scheint sich nicht befugt zu fühlen, diese vertrauliche Information weiterzugeben.

Der Prinz lacht. »Ach komm schon, Jacob. Die Leute wissen sowieso alles.«

»Fünf«, sagt Jacob.

»Okay. Na also. Fünf. Was für ein Affentheater, nicht wahr? Wegen ein paar alten Briefen?«

Niemand reagiert. Elsa starrt Vier an, dem das Lächeln langsam im Gesicht gefriert. Er scheint allmählich die Geduld zu verlieren.

»Vielleicht ist es an der Zeit nachzusehen, was ihr in den letzten Tagen so alles herausbekommen habt. Wo ist der Brief jetzt? Gut, dass ihr euch darum gekümmert habt. Ich bin euch dankbar, aber jetzt ist es höchste Zeit, ihn uns zu übergeben. Dann können wir alle den Sommer genießen. Übrigens, wunderbare Aussicht hier. Dafür braucht man also gar nicht nach Mosambik zu reisen.«

Niemand tut etwas. Niemand sagt etwas. Vier wahrt noch immer den Anschein von Freundlichkeit, aber der Schweiß auf seiner Stirn verrät die Nervenanspannung.

Elsa würde am liebsten in Tränen ausbrechen. Wenn nur ihr Vater da wäre. Er hätte alles im Handumdrehen gelöst, da ist sie sich sicher. Etwas gesagt, wodurch alles wieder anders würde. Er hätte sie beschützen können.

»Will niemand etwas sagen?«, fragt Vier. Dann wendet er sich an Jacob. Er nickt.

Jacob und der Chauffeur heben den gestreckten Arm mit der Waffe und bewegen den Finger zum Abzug. Jacob zielt auf Elsa. Der Chauffeur richtet seine Waffe auf van Eck. Elsa schreit. Sie kann sich nicht erinnern, dass ihr Herz je so schnell geschlagen hat. Aus den Augenwinkeln sieht sie Joost und Lars. Joost steht wie angewachsen da. Lars ist ganz still. Mit großen Augen schaut er sich um.

»Ist es das hier?«, fragt Jacob. Er deutet auf die vakuumverschweißten Plastiktütchen mit den Reagenzgläsern.

Robin steht am nächsten. Sie schnappt sich die Tütchen von der Anrichte und drückt sie an ihren Bauch.

»Die kriegen Sie nie.«

»Robin, lass das«, das ist Elsa.

Nun richten sowohl der Chauffeur als auch Jacob ihre Waffen auf Robin. Jacob streckt die Hand aus, zum Zeichen, dass Robin ihm die Tütchen aushändigen soll. Elsa formuliert im Kopf zehn Sätze, von denen sie keinen auszusprechen wagt.

»Nein.« Robin schüttelt den Kopf.

Maarten van Eck beobachtet das Ganze aus seiner Ecke. Jetzt, nachdem er nicht länger im Schussfeld steht, zieht er Kahns Pistole aus seinem Jackett und richtet sie auf Jacob.

»Waffe runter«, befiehlt van Eck. »Lassen Sie sie in Ruhe.«

Elsa schaudert. Wegen Kahns Pistole, wegen der Erinnerung an gestern.

Vier geht einen Schritt nach vorn, auf van Eck zu. Jetzt steht er in der Mitte des Raums.

»Na so was«, sagt er. »Sieh mal einer an. Noch eine Pistole. Das hätte ich nicht von euch erwartet, dass ihr euch auf einen bewaffneten Kampf einlasst. Andererseits: Ist das nicht die Waffe, Elsa, mit der du diese Bankdirektorin umgelegt hast?«

»Das hat sie selbst getan.« Elsa fängt an zu weinen, es lässt sich nicht mehr bezwingen. Sie spürt die Tränen über ihre Wangen laufen. »Das habe nicht ich getan, das war sie selbst.«

»Wer auch immer«, sagt Vier. »Nun haben wir die Bescherung. Hat verdammte Ähnlichkeit mit einem Western, nicht wahr? Vielleicht will die Mathematikerin mal kurz durchzählen, wie viele Waffen wir haben und wie viele ihr?« Er sieht Elsa an.

Elsa schweigt. Sie wischt sich die Tränen ab.

»Ich habe dich um etwas gebeten«, sagt er. »Willst du mir vielleicht beim Zählen helfen? Vielleicht macht das die Sache ein bisschen übersichtlicher.«

»Ihr zwei, wir eine«, antwortet sie unwillig.

»Sehr gut. Zwei gegen eine«, sagt Vier.

Da ertönt eine neue Stimme, die alle Anwesenden zur Tür blicken lässt.

»Plus eine«, sagt sie.

Elsa erkennt die Stimme und die Person von gestern. Auf der Schwelle steht ein Mann, mit einer Pistole. John Hart. Jacob richtet seine Pistole jetzt nicht mehr auf Robin, sondern wendet sich der Tür, Harts Stimme zu.

»Jetzt sind es zwei gegen zwei«, sagt Elsa leise. »Falls Sie die Übersicht noch immer brauchen.«

Auch Vier sieht sich um. Er wirkt verärgert, sein Plan ist durchkreuzt.

»Wer ist denn das?«, fragt er Jacob.

»Der Ermittler aus Amsterdam.«

»Gehört er zu uns?«

»Aber nein.«

Hart bewegt sich auf Vier zu. Er legt jetzt beide Hände um seine Dienstwaffe und zielt auf den Kronprinzen. Es fällt ihm sichtlich schwer.

»Seit wann ist die niederländische Polizei befugt, in Frankreich Waffen zu tragen?«, fragt Vier verblüfft.

»Seit wann ist das niederländische Königshaus befugt, das Gesetz zu übertreten?«, fragt Hart zurück.

Vier verzichtet auf eine Antwort. Er beäugt die Anwesenden, einen nach dem anderen. Scheint sich einen neuen Plan zu überlegen.

»Waffen runter«, sagt Hart. »Alle Waffen runter. Wir müssen versuchen, wie zivilisierte Menschen aus dieser Sache rauszukommen.«

Keiner folgt Harts Anweisung, nur van Eck macht einen Ansatz, aber als er sieht, dass die anderen nicht reagieren, richtet er Kahns Pistole erneut auf Jacob.

»Waffen runter, sage ich«, wiederholt Hart. Er zielt abwechselnd auf Jacob und den Chauffeur. Beide reagieren nicht.

Vier geht zu dem Fahrer, nimmt ihm die Pistole weg und schießt in die Decke.

Der Knall erschreckt Lars, er fängt an zu schreien.

»Schluss jetzt!«, ruft der Prinz. »Schluss mit dem Unsinn! Es reicht! Ihr habt nicht den leisesten Schimmer, worauf ihr euch einlasst. Es ist total verrückt, dass ich das selbst in die Hand nehmen muss, aber jetzt ist Schluss.«

Robin steht wie erstarrt da, die Plastiktütchen in den Händen. Auch Elsa ist wie versteinert. Sie kann nicht glauben, dass gerade geschossen wurde. Vier schaut, als ob er es selbst nicht ganz begreift. Er sieht aus wie ein Kind. Wie ein Kind, das seinen Willen nicht bekommt.

Van Eck bewegt sich ein wenig rückwärts, bis er direkt neben dem Laptop steht. Noch immer hält er Kahns Pistole in der einen Hand, aber mit der anderen drückt er ein paar Knöpfe. Der Laptop gibt Geräusche von sich, als würde jemand versuchen, mit Skype zu telefonieren.

»Was ist denn das?«, fragt Vier alarmiert. »Finger weg vom Laptop.«

Die Verbindung scheint zustande zu kommen. Man hört einen Techniker am anderen Ende der Leitung.

»Maarten?«, fragt eine Stimme. »Jetzt höre ich dich wieder, aber ich sehe dich nicht.«

»Verbinde mich mit dem Studio«, sagt Maarten.

»Finger weg«, ruft Vier.

»Das geht gerade nicht«, hört man die Stimme aus dem Laptop, »wir sind mitten im Bücher-Talk. Bleib in der Leitung. Ich sage der Regie, dass du wieder dran bist.«

»Ich schieße, wenn du nicht sofort die Verbindung unterbrichst«, sagt Vier und richtet seine Pistole auf van Eck. Langsam kommt er näher. Als er einen Meter von van Eck entfernt ist, ergreift der Ermittler erneut das Wort.

»Ich schieße, wenn Sie nicht sofort stehen bleiben«, sagt John Hart. »Es ist mein Ernst.«

Elsa beißt sich auf die Lippe. Vier zeigt keine Reaktion. Er blickt von van Eck zu Jacob und von dort zu Robin mit den Gläschen in der Hand.

»Lasst alle beide die Waffen fallen«, wiederholt Hart. »Auf der Stelle.«

Vier ignoriert ihn. Er tut noch einen Schritt auf van Eck zu. Hart umklammert seine Pistole noch immer mit beiden Händen und stellt sich breitbeinig hin. Er weiß, wie er schießen muss. Er hat ausreichend Erfahrung durch stundenlanges Training auf dem Schießstand. Auf die Entfernung kann er locker jemandem eine nicht lebensbedrohliche Wunde ins Bein schießen. Dass es das Bein des Kronprinzen trifft, ist ihm im Moment völlig egal.

Aber im Raum befindet sich jemand, der nicht begreift, dass Hart nicht töten will. Es ist jemand mit einer anderen Erfahrung, mit der Erfahrung des Beschützens, des die Ordnung Wahrens, des sich Aufopferns. Es ist jemand mit einer Mission, die vor langer Zeit begonnen hat, als alles noch anders war, als der Erste Mann noch Pfeife rauchte und als nach den Zusammenkünften des Heers der Drei noch Karten gespielt wurde. Es ist jemand, der sich auskennt in den Gärten von Soestdijk, der die Tunnel in den Rhododendronbüschen kennt, die Keller im Palast. In dem Palast, der jetzt fürs Volk zugänglich ist. Im Teich wird Theater gespielt, hat er in der Zeitung gelesen. Ausflügler werden herumgeführt. Aber er weiß es besser. Jacob weiß es viel besser. Er weiß, wie es war. Er weiß, wie wichtig die Familie für das Land ist. So wichtig, dass sie eine eigene Elitegarde bekommen hat. Und Jacob gehört dazu. Jacob hat einen wichtigen Auftrag bekommen, vor Jahren, hinten in Bernhards Mercury Park Lane, und er hat versprochen, diesen Auftrag auszuführen. Um jeden Preis.

Jacob weiß, was er zu tun hat. Mit einem Riesensatz stürzt er sich, halb fallend, vor Vier.

Im gleichen Augenblick ertönt ein zweiter Schuss. In der Millisekunde des Nachhalls verlässt eine Kugel den Lauf von John Harts Dienstpistole, schneidet die Luft in dem schweigenden Haus in Fetzen und rast auf Viers Oberschenkel zu.

Jacobs Sprung und Harts Schuss scheinen zusammenzufallen. Die Kugel, die Harts Pistole verlässt, bohrt sich nicht in den Oberschenkel des Prinzen, sondern schräg in Jacobs Brustkorb. Der General des Heers der Drei greift an die Stelle, wo die Kugel in seinen Körper eindringt, und bricht an Viers Bein zusammen. Dann öffnet er die Augen – sein Körper erschlafft.

Es dauert, bis jeder begreift, was geschehen ist. John Hart starrt auf Jacobs Körper, der vor ihm liegt. Vier schiebt ihn von sich. Die anderen starren auf Hart, den Mann, der jetzt das Sagen hat. Vielleicht nicht aufgrund seiner Funktion, aber weil er geschossen hat. Vier umklammert noch immer die Pistole des Chauffeurs, lässt sie aber sinken. Er nutzt die Gelegenheit, dreht sich zu Robin um und reißt ihr die Tütchen aus den Händen. Robin wehrt sich, aber Vier gewinnt.

»Komm«, sagt Vier zu dem Fahrer. »Wir müssen gehen. Nimm ihn mit.« Er deutet auf Jacobs leblosen Körper. Dabei fuchtelt er wieder mit der Feuerwaffe, auf kein besonderes Ziel, er scheint mit unkontrollierten Bewegungen seinen Abzug sichern zu wollen.

»Liegen lassen!«, sagt Hart, aber seine Stimme ist kraftloser. Er scheint plötzlich die möglichen Konsequenzen zu erfassen. Er hat soeben im Ausland, mit einer Feuerwaffe, die er nicht hätte einsetzen dürfen, während einer Ermittlung, von der er abgezogen wurde, einen Mann niedergeschossen. Und offensichtlich getötet.

»Stehen bleiben!«, befiehlt er noch einmal, aber alle Kraft scheint ihn verlassen zu haben. Ihm ist flau.

Der Chauffeur wuchtet Jacob auf seine Schulter. Dann folgt er seinem Chef. Zusammen gehen sie zu dem schwarzen Mercedes. Vier springt auf den Beifahrersitz. Der Chauffeur öffnet die Hecktür und legt Jacobs Leiche auf den Rücksitz. Dann setzt er sich ans Steuer, startet und rast, auf dem trockenen Kies schlitternd, davon, ins Tal, fort von dem Haus.

Sekundenlang herrscht Schweigen. Der Motor des schwarzen Wagens dröhnt noch herauf. Er beschleunigt, bremst abrupt. Sie haben es eilig wegzukommen. Keiner im Haus sagt ein Wort.

»Wir sind wieder in Frankreich«, ertönt ein dünnes Stimmchen aus der Küche.

»Maarten, bist du wieder da? Was hast du uns zu erzählen?«

Maarten schweigt. Er reibt sich das Gesicht.

»Maarten?«

19:00 Uhr
Maison Taciturne
Le Muy, Provence

Elsa, Robin, van Eck und Joost stehen wie betäubt in der Küche. Lars weint noch immer. Joost drückt ihn fest an sich. Hart ist aus dem Haus gerannt, kommt aber in die Küche zurück.

»Sie sind wirklich weg«, keucht er.

Es kommt nicht oft vor, aber Maarten war aus dem Konzept gebracht.

»Technisches Problem«, hatte er gemurmelt, worauf die Programmredaktion beschloss, die Verbindung definitiv abzuschalten. Jetzt steht Maarten in der Küche, vornübergebeugt, die Hände auf die Anrichte gestützt.

Elsa geht in den Gang, durch das Haus. Von der Terrasse aus kann man die Straße überblicken. Die anderen folgen ihr. In Haarnadelkurven führt die Straße, die sie erst vor Kurzem hochgefahren sind, ins Tal. Der schwarze Mercedes ist schon fast unten angekommen. Wie ein Insekt sieht man ihn ab und zu zwischen den Bäumen auftauchen.

»Da gehen sie hin, die Beweise«, seufzt Elsa, und sie denkt daran, dass ihr Vater sein Leben für diese paar Reagenzgläser mit Hautstückchen und Haaren geopfert hat. Jetzt stehen sie wieder am Anfang.

»Wo sie wohl hinfahren?«, fragt Robin. Niemand antwortet. Der schwarze Wagen ist nicht mehr zu sehen.

Elsa hat das Gefühl, dass mit dem Verschwinden von Vier, den Reagenzgläsern, Jacob und dem Chauffeur auch alles, was in den vergangenen Tagen vorgefallen ist, dabei ist zu verschwinden, als würde sich der Nebel über dem Abenteuer lichten. Als hätte sie sich alles nur eingebildet.

»Weg«, sagt Robin.

John Hart seufzt.

»Ich glaube, ich muss mal telefonieren«, sagt er. »Ich darf gar nicht hier sein. Das wird Konsequenzen haben.«

Elsa läuft ins Haus zurück, vorbei an Lars und Joost, denen sie einen Kuss gibt, bevor sie im Flur zum Schlafzimmer verschwindet. Dort steht das Bett, nach dem sie sich die ganze Zeit gesehnt hat. Sie lässt sich vornüber fallen und schließt die Augen.

»Wir müssen doch etwas unternehmen?«, hört sie Robin im Wohnzimmer ausrufen.

»Elsa! Maarten? Wir können doch nicht nichts tun? Einfach vergessen, was vorgefallen ist? Der Kronprinz hat mit gezogener Waffe die eindeutigen Beweise gegen seinen Thronanspruch gestohlen. Hier, in dieser Küche. Sollen wir das vergessen?«

Keiner antwortet.

»Hallo?«

»Wer soll dir denn glauben?«, fragt van Eck. »Wer soll das um Himmels willen noch glauben?«

Epilog

30. April 2013
11.00 Uhr
Amsterdam

Elsa hätte sicher laut gelacht, wenn ihr jemand vor ein paar Monaten prophezeit hätte, dass sie hier stehen würde. Aber trotzdem, heute früh hat das Kribbeln eingesetzt. Als ob es notwendig wäre, dass sie als Zeugin dabei ist. Vor allem sie. Sie und Lars. Joost ist schon die ganze Woche bei seiner kranken Mutter in Drenthe, aber sie hat ihm nicht erzählt, was sie vorhat. Er hätte sie niemals gehen lassen.

Sie hat Lars, inzwischen ein fröhliches Kind von mehr als einem Jahr, in ein Tragetuch gebunden und ist mit der Straßenbahn ins Zentrum gefahren. Weil die Innenstadt abgesperrt war, musste sie ein Stück zu Fuß gehen. Mit dem Strom. Tausende legten an diesem Morgen denselben Weg zurück, und es wurden immer mehr. Zehntausende orange ausstaffierte Menschen waren unterwegs zum selben Ort, aber Elsa war die Einzige, die nicht zum Feiern hinging.

Sie muss dabei sein.

Sie muss es versuchen.

Im vergangenen Jahr ist viel geschehen, aber merkwürdigerweise hat sich am Ende alles wieder normalisiert. Die Ermittlungen zum Tod ihres Vaters wurden eingestellt, ihr Unijob und die Versorgung von Lars fraßen sie allmählich auf, und es gab Tage, an denen sie realisierte, dass sie fast nicht mehr an den Sommer dachte, dass alles sehr weit weg zu sein schien, als hätte sie alles nur geträumt.

Die KLM-Unterlagen in Verbindung mit dem Autopsiebericht haben sie als Tatverdächtige für den Mord an ihrem Vater ausgeschlossen. Die Spurensicherung in Kahns Haus konnte Kahn als Schützin nachweisen. Elsa ist noch mehrere Male befragt worden. Sie hat ihre Geschichte erzählt, genau so, wie sich alles zugetragen hat, aber irgendwann teilte ihr Mirjam Levi, die Ermittlerin, die sie damals im Haus ihres Vaters getroffen hatte, mit, von höherer Stelle sei beschlossen worden, die Ermittlung vorläufig einzustellen. Aber sie müsse betonen, dass Elsa nicht »vom Schirm« sei. Was das bedeutete, konnte auch Mirjam nicht recht erklären.

John Hart war noch am selben Abend von Maison Taciturne aufgebrochen. Sie hat nichts mehr von ihm gehört. Mirjam Levi konnte ihr auch nichts weiter über ihn sagen.

Robin und Maarten waren noch zwei Tage in Taciturne und sind dann mit Elsas Zustimmung im Saab ihres Stiefvaters nach Amsterdam zurückgefahren. Sie selbst blieb mit Joost und Lars noch eine Woche. Sie sprachen kaum ein Wort miteinander.

»Können wir nicht …«, setzte Joost in den Tagen nach dem Vorfall und später auf dem Heimweg manchmal an, aber der Satz blieb in der Luft hängen. Es war sinnlos. Sie konnten nichts.

Nach der Rückkehr nach Amsterdam fanden sie in ihrer eigenen Wohnung wie in der Wohnung im Flussviertel ein ziemliches Tohuwabohu vor. Die Polizei tat die Einbrüche als zwei zufällige Vorfälle in einer Serie von Wohnungseinbrüchen ab, und im Grunde war auch nichts Wertvolles abhandengekommen, außer dem Waterloo-Ohrring, den Elsa im Wolkenkratzer zurückgelassen hatte. Die Polizei hatte ihn in ihrer Anzeige als »Schmuckstück, Erbstück, nicht taxiert, Wert unbekannt« beschrieben.

Auch der Thorbecke-Brief lag nicht mehr in der Schublade ihrer Mutter, wo sie ihn versteckt hatte, bevor sie nach Delft aufbrachen. Alles, was van Ecks Geschichte und die Theorie ihres Vaters hätte stützen können, war nicht mehr vorhanden.

Sie hat das Haus am Vondelpark geerbt, aber auch von dort ist alles verschwunden, was auf die Forschungen ihres Vaters hätte hinweisen können. Sie hat die Möbel und Bücher mit Bettlaken abgedeckt und die Fensterläden geschlossen. Im Winter ist sie noch einmal zurückgekommen, weil die Nachbarn am Park sie wegen einer geplatzten Wasserleitung angerufen haben. Aber das Haus ist ohne ihren Vater leer und öde, und sie war vom normalen Alltagstrott so niedergeschlagen, dass sie das Haus seitdem nicht mehr aufgesucht hat. Joost hat sie ermuntert, es zu verkaufen, aber so weit ist sie noch nicht.

Robin war in den Monaten nach dem Sommer noch ein paar Mal zum Essen da und war jedes Mal kämpferisch und wütend gewesen. Offenkundig war ihr die Vorstellung unerträglich, dass alles umsonst gewesen sein soll. Aber jedes Mal wieder kamen sie zu dem Schluss, dass sie einfach nicht wussten, wo sie ansetzen konnten, und mit dem Rücken zur Wand standen.

Elsa ist inzwischen auf dem Dam angekommen. Ab der Haltestelle De Munt musste sie laufen. Auf dem Dam ist es so voll wie bei einem Popfestival. Hoch über den Köpfen der Neugierigen bewegt sich eine Kamera an einem straff gespannten Kabel über den Platz hin und her. Die offiziell Geladenen und die gewöhnlichen Besucher werden strikt getrennt. Quer zum Palast steht ein mobiles Fernsehstudio, und obwohl Elsa sich fast sicher ist, wirft sie doch einen kurzen Blick hinein, um zu sehen, ob van Eck nicht doch auf der Bank sitzt. In anderen Jahren hätte man ihn bestimmt eingeladen, über den Thronwechsel zu sprechen, aber natürlich wurde Einfluss genommen, und jetzt haben andere das Mikro in der Hand und erklären, was an diesem Tag so alles vor sich geht. Ernste, aber auch fröhliche Menschen. Menschen, die ihre zugeteilte Rolle spielen: Heute sind sie die Experten, heute haben sie das Wort. Sicher haben sie sich begierig auf diese Aufgabe gestürzt, und van Eck ist plötzlich der Ex-Experte, als hätte er von dem Thema keine Ahnung mehr.

Seit dem Sommer hat Elsa Maarten van Eck nicht mehr im Fernsehen gesehen. Er hat ihre Nachrichten zwar beantwortet, aber immer auf ähnliche Weise: »Hab viel um die Ohren, tut mir leid, dass ich mich nicht früher gemeldet habe, später mehr.« Als traute sich van Eck die Begegnung mit ihrem gescheiterten Abenteuer nicht zu. Mitunter hofft Elsa, dass er mit etwas beschäftigt ist, dass er einen Plan hat, dass es nicht mehr lange dauert, bis Maarten van Eck vor ihrer Tür steht und genauso leidenschaftlich wie im vergangenen Sommer, genauso heftig, mit erhobener Stimme ruft: »Komm, Elsa, wir sind noch nicht fertig! Mein Auto steht um die Ecke, wir müssen los!«

Aber das ist bisher nicht geschehen.

In der Ferne promenieren die Nachfolger von Staatsoberhäuptern unter einem schützenden Dach von der Nieuwe Kerk zum königlichen Palast. Männer im Frack, Frauen in Roben, die zwar schön sind, aber nicht schöner sein dürfen als das Kleid der neuen Königin. Araber in blütenweißen, knöchellangen thobes. Der Sohn des Sultans von Brunei, der Sohn des Emirs von Katar. Befreundet mit dem Königshaus, aber so korrupt und undemokratisch, dass man sich fragt, weshalb ein modernes westliches Staatsoberhaupt solche Typen überhaupt zum Freund haben möchte.

Erbprinzen und Erbgroßherzöge von Liliputstaaten, Kronprinzen der skandinavischen Monarchien, sie alle erheben aus demselben Grund Anspruch auf die Macht in ihrem Land. Elsa fragt sich, in wie vielen Fällen es dort wohl Geschichten gibt, die der ähneln, der ihr Vater auf die Spur gekommen war, vor nunmehr einem Jahr.

Es dauert lang. Die Zuschauer singen, sind ausgelassen, aber die Sicherheitsvorkehrungen sind streng. Unweit der Stelle, wo Elsa steht, werden ein Mann und eine Frau abgeführt, weil sie Pappschilder hochhielten, auf denen sie ihre Unzufriedenheit mit der Monarchie äußerten. Die Menge jubelt, als die Spielverderber entfernt werden. Für andere Töne ist kein Platz. Nicht heute, nicht jetzt. Dafür ist gut vorgesorgt. Damit sind alle einverstanden. Selbstverständlich darf demonstriert werden, aber nur an abgelegenen Orten, auf zugewiesenen Plätzen. Wo keine Kameras, keine ausländischen Gäste und vor allem keine Mitglieder des Königshauses vorbeikommen.

»Warum schaust du denn so ernst«, wird Elsa mehrmals von den neben ihr Stehenden angesprochen. Eine Gruppe Frauen im besten Alter versucht, sie aufzuheitern. Eine von ihnen setzt ihre eigene Plastikkrone Lars auf den Kopf.

»Heute ist jeder ein bisschen König«, sagt sie mit Brabanter Akzent und kneift Lars in die Wange. Er lacht.

Elsa lächelt ebenfalls und will gerade antworten, doch da braust Jubel auf, und die Balkontüren des Palastes öffnen sich. Die Frau, die seit wenigen Minuten nicht mehr Königin ist, tritt heraus. Ihr Sohn und ihre Schwiegertochter folgen ihr. Die alte Prinzessin stellt dem Volk den neuen König vor. Der schaut und winkt und lacht. Sein Blick gleitet über die Menge. Zum Unmut der Umstehenden drängt sich Elsa immer weiter nach vorn, bis sie schließlich ganz vorn am Absperrgitter steht. Lars blickt mit großen Augen in die vielen Gesichter.

Der neue König winkt und winkt. Er sieht in die ersten Reihen, sieht die Menschen, die den ganzen Tag an den Gittern ausgeharrt haben, um wenigstens einen Blick auf ihn werfen zu können.

Da tippt jemand Elsa auf die Schulter. Ein junger Polizist in einem gelben Kittel, mit Kopfhörer im Ohr, beugt sich zu ihr.

»Ich habe den Auftrag, Sie mitzunehmen. Würden Sie mich begleiten? Sofort?«

Elsa sieht ihn verblüfft an.

»Ich? Sofort?«

»Ja. Keine Diskussion. Kommen Sie einfach ruhig mit.«

Elsa sieht nach oben, zum Balkon. Der König winkt. Dann, gerade als sein Blick knapp hinter Elsa hängenbleibt, huscht ein Schatten über sein Gesicht. Während der junge Polizist seine Hand auf Elsas Oberarm legt, sieht sie immer noch hinauf. Es dauert nicht länger als eine halbe Sekunde, aber sie sehen sich an, wie sie es vor nicht einmal einem Jahr in ihrem Haus in Südfrankreich getan haben.

Und einen Augenblick lang sind sie die beiden einzigen Menschen unter all den Tausenden, all den fröhlichen Untertanen, all den künftigen Staatsoberhäuptern und königstreuen Journalisten auf dem Dam, die die Wahrheit kennen.

Sommer 2012

Hotel Locarno, Zimmer 101

Rom

Neues Ende

Winter 2013–2014

Amsterdam

Es gibt verschiedene Möglichkeiten,
eine Geschichte zu Ende zu erzählen!

Lesen Sie Arjen Lubachs
ursprünglich verfasste Version
unter

www.btb-verlag.de/lubach

Nachweise

Die Opernsängerin Émilie Ambre (Émilie Gabrielle Adèle Ambroise) wurde 1879 von dem französischen Maler Édouard Manet gemalt. Das Porträt zeigt sie als Carmen. 1876 und 1877 trat sie in Den Haag auf und eroberte das Herz von König Willem III. Er brachte sie in einer Villa in Rijswijk unter und ernannte sie zur Comtesse d’Ambroise. Weil das Parlament einer Heirat des König mit ihr nicht zustimmte, er aber für einen legitimen Thronfolger sorgen wollte, heiratete er wenige Jahre darauf die vierzig Jahre jüngere Emma zu Waldeck und Pyrmont.

Die Grabgewölbe unter der Nieuwe Kerk in Delft werden von der königlichen Familie als Privatbesitz betrachtet. Im Gegensatz zu Ländern wie Belgien, Spanien oder Österreich sind sie allein der königlichen Familie zugänglich, was Anlass zu zahlreichen Vermutungen gibt. Der Sarg, den van Eck erwähnt, wurde bei der Beisetzung von Prinz Claus gesehen und enthält möglicherweise den Leichnam des totgeborenen Sohnes von Wilhelmina und Prinz Hendrik. Das Kästchen mit dem Herzen von Willem van Oranje (gleiche Seite) wurde im Auftrag des Königshauses ungeöffnet unter das Grabmal zurückgebracht und durfte nicht gefilmt werden. Zur Neuanordnung der Särge nach der Beisetzung von Prinz Bernhard gibt es keine Informationen. Die Website zu den Grabgewölben, die das Königshaus unterhielt, wurde vor Kurzem gelöscht. Die Illustration Grabgewölbe zu Delft stammt von Victor de Stuers, aus dem Jahr 1890.

Die von Robin erwähnte Fernsehserie ist Wij Alexander, nach einem Drehbuch von Tomas Ross. Ross sagt, er habe sich beim Schreiben der Serie auf Erklärungen eines Enkels des Sekretärs von Alexander bezogen, des dritten Sohns von König Willem III.

Dieser Enkel, Herr van Dijck, soll sich detailliert über das geheime Kästchen mit medizinischen Informationen zur Fruchtbarkeit Willem III. geäußert haben, das Mitarbeiter Wilhelminas in einem Kanonenofen verbrannt haben sollen. Van Dijck bereute später seine Offenherzigkeit und äußerte sich nie mehr zu diesem Thema.

Der Staatsmann Johan Rudolph Thorbecke erfuhr tatsächlich großen Widerstand von Seiten des Königshauses. Bei der Verwirklichung des ersten Kabinetts durfte er nicht selbst seine Minister bestimmen. Kein einziger gleichgesinnter Minister erhielt einen Sitz im Kabinett. König Willem III. legte Thorbecke während seiner gesamten Regierungszeit immer wieder Steine in den Weg.

J. C. Boogman schreibt in Rondom 1848, S. 94 und 97:

»Der König hatte eine tiefsitzende, prinzipielle Abneigung gegen Thorbecke und dessen Kabinett, das er mit staatsfeindlicher, revolutionärer Neuerungssucht assoziierte. […] Es besteht keinerlei Zweifel, dass Willem III. während der gesamten Legislaturperiode des Ministeriums Thorbecke nach einer passenden Gelegenheit suchte, um sich der Person und des Kabinetts zu entledigen.«

Die Fotografie von Willem III. stammt von ca. 1875 von M. Hille.

Seit 1853 bekamen die Juwelen des Hauses Oranje-Nassau, zur Regierungszeit König Willems III., die Bezeichnung Kronjuwelen. Obwohl festgelegt wurde, dass allein die Königin über den Schmuck verfügen dürfe, wurden immer wieder Teile der Sammlung weggegeben. Da in den Niederlanden per Gesetz nicht »über das Grab hinaus regiert werden darf« und daher auch nicht in einem Testament festgelegt werden kann, ob die nächste Generation das Verfügungsrecht über etwas hat oder nicht, sind die Kronjuwelen heute in Stiftungen untergebracht. 1968 wurde die Stiftung »Krongüter, Kronjuwelen und Regalia« (Stichting Kroongoederen, Kroonjuwelen en Regalia) ins Leben gerufen. Die Website des Königshauses mit einer Beschreibung der Kronjuwelen ist – ebenso wie die der Grabgewölbe – derzeit nicht mehr online.

Der Palast für Gewerbefleiß (Het Paleis voor Volksvlijt) wurde eigens für die Weltausstellung am Frederiksplein gebaut. Im Beisein von König Willem III. wurde 1859 der erste Pfahl in den Boden eingeschlagen. Es handelte sich um ein großes Gebäude mit viel Glas und Stahl, nach einem Entwurf von Cornelis Outshoorn, dem Architekten, der wenige Jahre später auch das Amstel Hotel entwerfen sollte. In der Nacht vom 18. auf den 19. April 1929 wurde gegen drei Uhr nachts ein Feuer entdeckt, das den Palast zerstörte. Nur die Galerie mit Geschäften und Wohnungen blieb verschont. Sie wurde 1960 für den Bau der Nederlandsche Bank abgerissen. 1991 wurde dann der quadratische Turm der Bank um einen runden Turm ergänzt.

Das Foto ist die Bearbeitung einer Fotografie von C. A. Cartwright, aufgenommen ca. 1895.

Table of Contents

Erster Teil

- 07:00 Uhr Maison Taciturne Le Muy, Provence

- 07:50 Provinzialstraße, Maartensdijkse Bossen, Niederlande

- 09:00 Uhr Maison Taciturne Le Muy, Provence

- 09:30 Uhr Die Nederlandsche Bank Frederiksplein, Amsterdam

- 09:30 Uhr Maison Taciturne Le Muy, Provence

- 11:30 Uhr Bundesstraße A4, Nordholland

- 11:45 Uhr Die Nederlandsche Bank Frederiksplein, Amsterdam

- 11:45 Uhr Stadtring Süd, Amsterdam
- 11:50 Uhr Februariplein, Amsterdam
- 11:50 Uhr Maison Taciturne Le Muy, Provence
- 12:00 Uhr Februariplein, Amsterdam
- 12:10 Uhr Innenhof Februariplein
- 12:20 Uhr Waterlooplein, Amsterdam

- 12:30 Uhr Polizeipräsidium Elandsgracht, Amsterdam

- 13:20 Uhr Brücke über den Vondelpark Van Baerlestraat, Amsterdam

- 13:30 Uhr Haus von Marcus Ruys Zandpad, Amsterdam

- 14:00 Uhr Innenstadt, Amsterdam

- 14:20 Uhr Haus von Marcus Ruys Zandpad, Amsterdam

- 14:22 Uhr Grachtengürtel, Amsterdam

- 15:00 Uhr Die Nederlandsche Bank Frederiksplein, Amsterdam

- 15:20 Uhr Haus von Marcus Ruys Zandpad, Amsterdam

- 15:30 Uhr Die Nederlandsche Bank Frederiksplein, Amsterdam

- 16:00 Uhr Innenstadt, Amsterdam

- 16:10 Uhr Entrepotdok, Amsterdam

- 16:30 Uhr Maarten van Ecks Haus Prinseneiland, Amsterdam

- 16:50 Uhr Prinseneiland, Amsterdam

- 17:12 Uhr Universitätsbibliothek Koningsplein, Amsterdam

Zweiter Teil

- 18:00 Uhr Koningsplein, Amsterdam
- 18:30 Uhr Vijzelstraat, Amsterdam
- 18:45 Uhr Maison Taciturne Le Muy, Provence

- 19:00 Uhr Redaktion De Groene Amsterdammer Westeinde, Amsterdam

- 20:00 Uhr Redaktion De Groene Amsterdammer Westeinde, Amsterdam

- 20:15 Uhr Westeinde, Amsterdam

- 21:00 Uhr Woudweg, Heemskerk

- 21:20 Uhr Haus von Ans Kahn Dünen bei Heemskerk

- 21:30 Uhr Internetcafé Belhuis Caïro De Pijp, Amsterdam

- 21:45 Uhr Haus von Ans Kahn Dünen bei Heemskerk

- 21:50 Uhr A9, bei Spaarnwoude

- 22:20 Uhr Kibubu Immobilien Maartensdijkse Bossen

- 22:30 Uhr Haus von Ans Kahn Dünen bei Heemskerk

- 22:35 Uhr Polizeipräsidium Elandsgracht, Amsterdam

- 22:50 Uhr Dünen bei Heemskerk
- 23:00 Uhr Woudweg, Heemskerk
- 23:20 Uhr Dünen bei Heemskerk

- 23:20 Uhr Kibubu Immobilien Maartensdijkse Bossen

Dritter Teil

- 23:40 Uhr Maison Taciturne Le Muy, Provence

- 23:50 Uhr Duinweg, Heemskerk

- 00:40 Uhr Der Wolkenkratzer Victorieplein, Amsterdam

- 01:30 Uhr Polizeipräsidium Elandsgracht, Amsterdam

- 01:40 Uhr Der Wolkenkratzer Victorieplein, Amsterdam

- 01:50 Uhr Kibubu Immobilien Maartensdijkse Bossen

- 02:00 Uhr Saab 9-5 Bundesstraße A10

- 02:15 Uhr Polizeipräsidium Elandsgracht, Amsterdam

- 02:50 Uhr Haus von Gert Vincke Gerbrandylaan, Delft

- 02:50 Uhr Kibubu Immobilien Maartensdijkse Bossen

- 02:50 Uhr Stadhouderskade, Amsterdam
- 04:55 Uhr Saab 9-5 Belgische Ardennen
- 09:30 Uhr Carrefour Chevigny-Saint-Sauveur
- 12:30 Uhr Route du Soleil Autoroute A7
- 17:00 Uhr Le Muy, Provence
- 18:00 Uhr Maison Taciturne Le Muy, Provence
- 18:30 Uhr Maison Taciturne Le Muy, Provence
- 18:40 Uhr Maison Taciturne Le Muy, Provence
- 19:00 Uhr Maison Taciturne Le Muy, Provence

Epilog 30. April 2013 11.00 Uhr Amsterdam

Es gibt verschiedene Möglichkeiten, eine Geschichte zu Ende zu erzählen! Lesen Sie Arjen Lubachs ursprünglich verfasste Version unter www.btb-verlag.de/lubach

Nachweise