Erpresst. Ein Kudamm-216-Krimi
Date: 2016-02-22T23:00:00+00:00

Nika Lubitsch

Erpresst

Ein Kudamm-216-Krimi

©2016 Nika Lubitsch
c/o UvR GmbH Unternehmensberatung + Verlag

Lindenthaler Allee 36

14163 Berlin

030/770 59 774

Lektorat und Korrektorat: Regine Weisbrod,
www.lektorat-weisbrod.de

Umschlagabbildung: shutterstock.com

Cover: Herbert Grambihler,
hgrambihler@scilla.de
eBook-Erstellung und Satz: Corinna Rindlisbacher
www.ebokks.de

Wetten, dass …

„Fünf Euro, Lady Kaa hat ein Date“, sagte Judith, als Alice von Kaldenberg die Küche verlassen hatte. Elke, die an dem glänzenden Ungetüm hantierte, dem sie die weltbesten Cappuccinos zu entlocken pflegte, lachte in sich hinein.

„Wie kommst du darauf?“, fragte Hüseyin.

„So was rieche ich. Fünf Euro, kommt, wer setzt dagegen?“, forderte Judith ihre Kollegen auf.

„Ich.“ Hüseyin warf einen Fünfeuroschein auf den Tisch. „Elke, machst du die Bank oder wettest du mit?“, fragte er. Jeder am Kudamm 216 wusste, dass Alice Elkes beste Freundin war.

„Ich halte den Pott“, sagte Elke.

„Aha, du weißt was“, stellte Oliwia fest.

Elke setzte ein Pokerface auf. „Ich nehme noch Wetten an. Also, Oliwia, Date oder nicht Date?“

Die attraktive Studentin konsultierte ihr iPhone. „Bernie dirigiert heute in Rio. Der fällt schon mal aus. Dann setze ich auch auf Date. Geld kommt später, Elke, kannst du dir das merken?“

„Ich bin ja noch nicht ganz vertrottelt.“ Elke setzte sich mit einem Espresso neben Maria. „Und, was wettest du? Du hast schließlich ihren Terminkalender im Blick.“

Maria schüttelte den Kopf. „Da ist nichts eingetragen. Der Friseur kommt sowieso jeden Dienstag, mir ist auch sonst kein Anzeichen für ein bevorstehendes Date aufgefallen. Ich wette also dagegen.“

„Okay, es steht fifty-fifty“, stellte Elke fest. „Das wird spannend. Warum fragen wir sie nicht?“

„Das können wir doch nicht machen!“, sagte Judith.

„Wieso nicht?“ Elke griff zum Telefon und drückte die Kurzwahltaste. „Hier läuft gerade eine kleine Wette, hast du heute ein Date oder nicht?“

Sie hörten nicht genau, was Alice von Kaldenberg, von ihren Mitarbeitern mehr oder weniger liebevoll Lady Kaa genannt, darauf antwortete. Was ihnen aber nicht entging, war, dass Lady Kaa Elke etwas wahrscheinlich Unflätiges ins Ohr brüllte. Elke drückte prustend auf den Beenden-Knopf.

„Ihr wisst ja, dass sie fluchen kann wie eine Straßendirne.“ Sie wischte sich eine Lachträne aus dem Augenwinkel.

„Ich schätze, jetzt sind wir auch nicht schlauer als zuvor“, sagte Judith.

„Ich beziehe Beobachtungsposten“, erklärte sich Oliwia bereit.

„Das ist unfair. Ihr würdet auch nicht wollen, dass euch jemand hinterherspioniert“, warf Hüseyin ein.

„Ach, Hüsy!“, sagte Maria und tätschelte ihrem Kollegen den Arm, „hast du denn gar nicht bemerkt, wie Oliwia dich bei deinem letzten Date verfolgt hat?“

Hüseyin und Judith wechselten einen erschrockenen Blick. „Genau, Hüsy, ich hab glatt zwanzig Euro gewonnen“, sagte Elke. Judith wurde knallrot.

David

Ob Papa seine Freunde wohl im Gefängnis trifft?, fragte sich David an diesem Sommerabend, während er mit dem Rad auf die kleine Brücke nach Schwanenwerder fuhr.

„Hundert Jahre Knast“, hatte sein Vater einmal über seine illustren Gäste gewitzelt, kurz bevor eine seiner legendären Partys in ihrer Villa auf Schwanenwerder stieg. Immer, wenn der Wagen von Feinkost Nöthling vor der Villa hielt, wusste David, dass er die Nacht mal wieder im Kutscherhaus verbringen musste.

Normalerweise war man um diese Jahreszeit an der Côte d’Azur, aber in diesem Sommer war nichts normal.

An einem Morgen im April hatte es um kurz vor sieben Sturm geklingelt. Kurz darauf hatte David in seinem Dachzimmer gehört, wie heftig gegen die Eingangstür gebummert wurde.

„Aufmachen, Polizei!“

Neugierig war er zur Treppe geschlichen, doch seine Mutter hatte ihn von unten mit einer Handbewegung zurückgescheucht. David war mit dem Ohr an der halb geöffneten Tür in seinem Zimmer stehen geblieben.

„Lothar Lackner, wir haben einen Haftbefehl gegen Sie. Ich verhafte Sie wegen des Verdachts des gewerbsmäßigen Betruges und der Untreue. Bitte ziehen Sie sich an und kommen Sie mit.“

Nie würde David die schneidend kalte Stimme des Polizisten vergessen. Bis hinauf in den dritten Stock hatte er den Hass und die Schadenfreude in dieser Stimme gehört, als der Polizist seine Mutter darüber informierte, dass auch ein Hausdurchsuchungsbefehl vorlag. Immer mehr Menschen waren in das Haus gestürmt, und während man seinen Vater abtransportierte, waren David, seine Mutter und die Haushälterin Ingeliese in das große Wohnzimmer geschickt worden, von dem aus man einen atemberaubenden Blick über den Wannsee hatte.

„Es ist alles ein Missverständnis, macht euch keine Sorgen. Ruf Schultes an!“, waren die letzten Worte, die er von seinem Vater gehört hatte.

Das war jetzt fast drei Monate her. Seine Mutter erlaubte ihm nicht, seinen Vater in Moabit zu besuchen. „Das ist kein guter Platz für Kinder“, meinte sie.

David war froh, dass Ferien waren. Früher hatten alle mit ihm Fußball spielen wollen, und er hatte sich eingebildet, das läge daran, dass er so ein verdammt guter Linksaußen war. Doch seitdem sein Vater im Gefängnis saß, waren seine Freunde deutlich zurückhaltender geworden. Und jetzt waren diese ohnehin im Urlaub. Dafür hatte seine Mutter Trainerstunden in ihrem Tennisclub für ihn organisiert. Sie meinte es halt gut.

Mist! Jetzt hatte er auch noch einen Platten!

David stieg vom Rad und besah sich den Schaden. Ach nö, also das musste er jetzt nicht hier reparieren, entschied er.

In diesem Moment hielt ein Transporter mit der Aufschrift „Feinkost Nöthling – Partyservice“ neben ihm. „Kann ich dir helfen?“, fragte der Mann auf dem Beifahrersitz.

„Nö, hab nen Platten, ist schon okay“, sagte David.

„Du bist doch der Junge vom Lackner, komm, wir bringen dich schnell nach Hause.“

David richtete sich von seinem Rad auf und schaute sich erstaunt zu dem Wagen um. Der Mann hatte die Tür des Transporters bereits geöffnet und nahm David das Rad ab. David wollte nicht unhöflich sein, also stieg er in den Transporter ein und bedankte sich artig für die Hilfe.

„Ich will Ihnen aber keine Umstände machen“, sagte er, als die Tür des Transporters hinter ihm zufiel.

„Keine Umstände, schlaf schön.“

Als David wach wurde, war es dunkel. Dunkel und eiskalt.

Lady Kaas Date

Lachend legte Alice den Telefonhörer auf. Nicht eine Sekunde gab sie sich der Illusion hin, dass ihre Mitarbeiter nicht jede einzelne ihrer Regungen beobachteten und über sie klatschten. Nichts war interessanter als das Leben des Chefs. Deshalb versuchte sie ihre Informanten und ihre Liebhaber – was nicht immer das Gleiche war – so dezent wie möglich zu empfangen. Dass irgendjemand auf die Idee gekommen war, sie habe heute ein Date, amüsierte sie zutiefst. Sie wäre als Allerletzte auf diesen Gedanken gekommen, denn der Besucher, den sie erwartete, war nun wirklich nicht ihr Typ. Hermann Wiesenhagen hatte sich angemeldet, nach dem offiziellen Büroschluss, versteht sich.

Natürlich wusste ihre Freundin Elke Bescheid, schließlich wohnte diese ebenso am Kurfürstendamm 216 wie sie. Mehr noch, Elke kümmerte sich nicht nur um das leibliche Wohl des gesamten Teams, sondern selbstverständlich auch um die Bewirtung ihrer Gäste. Sie hatten einen Deal: Elke stellte ihre Talente als Superköchin zur Verfügung, dafür lebte sie wieder in ihrem Elternhaus, denn schon ihre Mutter war die Haushälterin von Alices Eltern gewesen. Alice und Elke waren hier aufgewachsen wie Geschwister. Als Elke nach dem Tod ihres Mannes mit seinem Sterne-Restaurant und seinem kleinen Hotel Insolvenz anmelden musste, hatte Alice der ehemaligen Schauspielerin ein unwiderstehliches Angebot gemacht, das Elke innerhalb von fünf Jahren sanieren würde. So war allen geholfen: Elke blühte sichtlich auf, seitdem sie Insolvenz angemeldet hatte und damit die Belastung durch die Bürgschaften für das Restaurant und das kleine Hotel los war. Alice war glücklich, weil sie ihre älteste Freundin täglich um sich hatte, und damit jemanden, der ihr privat bei allen möglichen Verrichtungen zur Hand ging, die ihr mit ihrem entzündlichen Rheuma von Jahr zu Jahr schwerer fielen. Auch die Mitarbeiter waren glücklich, denn Elke war die Mutter der Kompanie. Zu ihr kamen sie mit ihren kleinen und großen Sorgen. Elke war nicht nur eine begnadete Köchin, sondern auch das Herz und die Seele vom Kudamm 216.

„Der Wiesenhagen kommt? Ihro Gnaden höchstpersönlich?“, hatte Elke ungläubig gefragt, als Alice sie bat, sich doch bitte am Abend in der Küche zur Verfügung zu halten. Natürlich kannte Elke den Wiesenhagen, welcher Berliner über fünfunddreißig kannte ihn nicht. Im Grunde genommen war Hermann Wiesenhagen die Inkarnation des alten West-Berlin, eine der schillerndsten Leitfiguren einer untergegangenen Kultur: der West-Berliner Gesellschaft. Filmmogul, Partylöwe, ehemaliger Präsident verschiedener Sportclubs, ehemaliges Mitglied des Berliner Abgeordnetenhauses, Anteilseigner eines privaten Radiosenders, Sponsor von allem, was Publicity brachte, von den Freunden der Nationalgalerie bis zu den Aktionären des Berliner Zoos. Wer von ihm gegrüßt wurde, gehörte in West-Berlin dazu.

Damals war’s, dachte Alice. Früher hatte sie nur Hohn und Spott für diese Leute übriggehabt. Geradezu belustigt hatte sie zugesehen, wie ihr erster Ehemann, Konstantin von Kaldenberg, selbst ein Teil dieser Gesellschaft wurde – nicht, weil er unbedingt dazugehören wollte, sondern weil er mit diesen Leuten Geschäfte machte. Sie genoss es, sich auf den Empfängen, zu denen sie ihn begleitete, danebenzubenehmen. Aber sie war nun mal die Tochter von „den Bergers, Sie wissen schon, die mit der Modefirma“, sie konnte sich benehmen, wie sie wollte, sie gehörte seit ihrer Geburt dazu. Wie erfrischend war es doch gewesen, als sie den jungen Dirigenten Bernhard Goldsmith kennenlernte, der ihr Zugang zu ganz anderen Kreisen gewährte. Die jungen Musiker waren damals zwar bettelarme Studenten gewesen, aber bei ihnen hatte sie echte, unverstellte Leidenschaft und Hingabe gefunden. Heute wusste sie, dass es genau das war, was diese brotlosen Künstler von einst heute so erfolgreich machte. Natürlich hatte sie Bernie mit ihren Kontakten geholfen, ohne Vitamin B wäre er nie der weltberühmte Maestro geworden, der er jetzt war.

Nun also der Wiesenhagen. Mit Abscheu erinnerte sie sich daran, wie er ihr immer wieder eindeutige Avancen gemacht hatte. Der Mann war so aufdringlich gewesen, dass sie ihm einmal auf einem Empfang ein Glas Champagner auf den Hosenschlitz gegossen hatte. „Oh, Pardon, ich hoffe, das kühlt!“, hatte sie gesagt. Alice musste heute noch lächeln über die Szene, über die sich halb Berlin kaputtgelacht hatte. Fast körperlich hatte sie damals den stummen Applaus der anderen Frauen zu spüren geglaubt, denn jede wusste, dass Hermann Wiesenhagen ein notgeiles Arschloch war.

Für acht Uhr hatte er sich angemeldet und um größtmögliche Diskretion gebeten. Willi Wichtig mal wieder, dachte Alice.

Genau genommen war Alice höchst neugierig, was Hermann Wiesenhagen zu ihr trieb. Sie waren schließlich nie die besten Freunde gewesen.

Als ihre Mitarbeiter endlich die Etage am Kurfürstendamm verlassen hatten, musste sie wieder schmunzeln. Sie hatte das Dach des Hauses, das sie von ihren Eltern geerbt hatte, ausgebaut. Eine Wohnung hatte sie der polnischen Studentin Oliwia gegeben, der sie das Wirtschaftsingenieur-Studium an der European School of Management and Technology, einer privaten Elite-Hochschule, bezahlte. Später hatte sie eine zweite Wohnung dort oben dem Maler Hüseyin Aydin überlassen, für den das Licht, das durch die großen Fenster fiel, geradezu ideal war. Außerdem hatte sie selbst dort oben noch eine kleine Gästewohnung, die sie früher öfter als Liebesnest genutzt hatte. Jetzt kam sie immer seltener ins Dachgeschoss. Deshalb hatte sie heute auch für die Gästewohnung einen unbefristeten Mietvertrag unterzeichnet, ihre Gäste hatten schließlich Geld genug, sich gegenüber im Kempinski einzumieten. Der Mietvertrag zu Sozialwohnungskonditionen gab ihr das gute Gefühl, mit ihren Mitteln etwas beigetragen zu haben zur Lösung der aktuellen Herausforderungen.

Sie war sich sicher, dass ihre Mitarbeiter heute dort oben versuchen würden, herauszufinden, wer sie besuchen kam. Alice konnte ihnen nicht böse sein deswegen, schließlich nutzte sie ihre Leute immer wieder, um im Leben anderer herumzuschnüffeln. Außerdem kannte sie die Wettleidenschaft ihres Teams, sie selbst beteiligte sich oft genug an ihren Zockerrunden.

Alice las sich die Korrekturanmerkungen durch, die Maria in ihrem neuesten Manuskript eingetragen hatte. Wie immer hatte Maria recht. Sie war eine großartige Lektorin, machte dezente Vorschläge zur Verbesserung, ließ aber ihren Stil unverändert. Sie schätzte, dass ihr neuester Krimi in der kommenden Woche an ihren Verlag gehen konnte, vier Wochen vor der Deadline. Obwohl Alice bereits vierzehn Bestseller geschrieben hatte, war sie bei jeder Manuskriptabgabe immer noch so nervös wie ein Schulmädchen vor der Matheprüfung.

Als es klingelte, hörte sie Elkes Schritte aus der Küche, die auf dem glänzenden Parkettboden leise quietschten. Elke hatte sich also in Jeans und Sneakers geworfen, damit Wiesenhagen sie nicht erkennen würde. Und richtig: Als Elke die Tür öffnete und Hermann Wiesenhagen eintreten ließ, sah Alice, dass Elke die Perücke aufgesetzt hatte, die bei ihnen unter „Rote Lola“ geführt wurde. Elke war eine Meisterin der Verkleidung, niemand würde je auf die Idee kommen, dass hier die ehemals bekannte Schauspielerin Elke Friedrichs die Haushälterin spielte. Alice konnte gut verstehen, dass Elke vor allem Wiesenhagen gegenüber inkognito bleiben wollte, sie hatte in dem einen oder anderen Film mitgespielt, den er produziert hatte.

Hermann Wiesenhagen würdigte Elke keines Blickes.

„Alice, Bestseller machen schön, Sie sehen keinen Tag älter aus als bei unserem letzten Treffen!“

Obwohl der Mann inzwischen weit über siebzig war, hatte er immer noch diese Wellenbrecher-Ausstrahlung von früher. Er war zu laut, zu raumfüllend und unerträglich arrogant. Von den ehemals vollen, rotblonden Haaren waren nur noch einige rostig-weiße Strähnen geblieben, die er sich über die Halbglatze gelegt hatte. Drei Haare in fünf Reihen, schoss es Alice durch den Kopf, und sie musste sich beherrschen, nicht laut loszulachen. Wiesenhagen missdeutete das als ein Willkommenslächeln und ging mit ausgestrecktem Arm auf sie zu. Alice nahm flüchtig seine Hand, deutete auf den grünen Designerstuhl vor ihrem Schreibtisch und bat Hermann, Platz zu nehmen. Sie hatte nicht die Absicht, sein falsches Kompliment zu erwidern.

„Darf ich Ihnen etwas zu trinken bringen?“, fragte Elke, die immer noch in der geöffneten Tür stand.

„Danke, ich brauche nichts“, sagte Wiesenhagen, ohne sich umzudrehen. Elke schloss leise die Tür, nicht ohne Alice vorher die Zunge rauszustrecken.

„Was führt Sie her, Hermann?“, kam Alice ohne Umschweife zur Sache, für Smalltalk war ihr ihre Zeit zu schade.

„Sieh an, sieh an“, sagte Wiesenhagen und ließ seinen Blick durch den spartanisch eingerichteten Raum schweifen. Mehr als ein Riesenschreibtisch in Kirschholz, einige Besucherstühle, ein Aktenschrank und ein wandfüllendes Gemälde von Hüseyin war darin nicht zu sehen. „Da hat die kleine Berger doch tatsächlich Karriere gemacht.“

Alice merkte selbst, dass sich ihre graublauen Augen gerade zu Schlitzen zusammenzogen, die ihrem Spitznamen „Lady Kaa“ alle Ehre machten.

Doch sie schwieg und schaute ihr Gegenüber einfach an. So ganz wohl schien sich Wiesenhagen unter ihrem Blick nicht zu fühlen, er rutschte nervös auf dem grünen Designerstuhl hin und her. Vielleicht war ihm der Stuhl auch zu ungemütlich, ein Effekt, den Alice beim Kauf dieses Sessels einkalkuliert hatte. Das Teil hieß am Kudamm nur „das arme Büßerstühlchen“. Ihr Blick blieb auf seinen etwas wulstigen Lippen hängen, die sie schon immer abscheulich gefunden hatte. Dahinter blitzten schneeweiße Zähne, das Werk eines teuren Implantationsarztes. Die Zähne waren zu weiß, genauso wie sein Anzug zu blau war und die Krawatte zu gelb. An diesem Mann war alles „zu“, befand Alice nicht zum ersten Mal in ihrem Leben. Sie hüstelte, aber wartete, dass Wiesenhagen endlich damit herausrücken würde, warum er sie aufgesucht hatte. Und sie hatte nicht eine Sekunde die Absicht, ihm das zu erleichtern.

„Tja, wie gesagt, Karriere gemacht. Toll, Mädchen. Habe gehört, dass Sie ganz ordentliche Romane schreiben.“

,Gleich schmeiße ich ihn raus‘, dachte Alice. Sie legte ihr Gesicht ein wenig in Falten, was sie nur äußerst selten tat, in der Hoffnung, dadurch den natürlichen Alterungsprozess ein wenig aufhalten zu können.

„Ich habe gehört, äh, also man erzählt sich, dass Sie auch, äh, wie soll ich sagen …“

Alice schwieg weiter, entfaltete aber vorsorglich ihr Gesicht, damit der Besuch nicht zu bleibenden Schäden führte.

„Also, man sagt, dass Sie auch, also, wie soll ich sagen, also als Privatdetektiv arbeiten, kann man das so sagen?“

„Nein, das kann man so nicht sagen“, stellte Alice richtig und dachte: ,Wenn schon, dann Detektivin, du Machoarsch.‘

„Nein? Also ich habe gehört, dass Sie auch private Ermittlungen übernehmen.“

„Da haben Sie falsch gehört. Ich arbeite nicht als Privatdetektivin, ich schreibe Kriminalromane.“

„Aber man erzählt sich …“

„Wer ist man?“, fragte Alice, die langsam ärgerlich wurde.

„Ich weiß nicht, aber ich bin mir sicher, dass mir jemand erzählt hat, Sie hätten für Konny Kaldenberg …“

„Sie meinen, dass ich meinem Exmann Konstantin von Kaldenberg geholfen habe? Das ist etwas anderes“, sagte Alice, wobei sie das „von“ kaum merklich betonte.

„Ja, aber nicht nur, war da nicht auch irgendwas mit den Sprenglers?“

„Hermann, machen wir es kurz. Ich arbeite nicht nach Auftrag. Wenn überhaupt, dann helfe ich Freunden, wenn man mich darum bittet.“

„Dann bitte ich Sie jetzt, mir zu helfen, Alice, als Freundin.“

Das verschlug Alice die Sprache. Dem Wiesenhagen musste das Wasser bis zum Halse stehen, wenn er sie als Freundin titulierte.

„Sie müssen ja sehr verzweifelt sein“, sagte Alice und lehnte sich in ihrem Rollstuhl zurück. „Holen Ihre Mauscheleien aus der Vergangenheit Sie etwa ein?“

„Alice, darf ich offen sprechen? Das muss aber unter uns bleiben, versprechen Sie mir das?“

Alice war viel zu neugierig, als dass sie nicht gnädig die Andeutung eines Nickens gezeigt hätte.

„Und keine Polizei, können Sie mir das auch versprechen?“ Alice schüttelte den Kopf, sie würde schwören, dass der Kerl feuchte Hände hatte. „Was ist los, Hermann, wer ist hinter Ihnen her?“

„Genau das will ich ja rauskriegen, Alice. Sie haben völlig recht, jemand ist hinter mir her, jemand, der mich umbringen will.“

„Und Sie haben natürlich keine Ahnung, wer?“

„Das könnten viele sein.“

„Sie kriegen Morddrohungen?“

„Nein, nein, viel schlimmer. Man hat mich bereits zwei Mal überfallen, einmal wurde meine Frau niedergeschlagen, und meine Tochter hat man versucht zu entführen.“

„Was sagt die Polizei dazu?“

„Die haben Anzeigen aufgenommen und sich insgeheim gefreut, dass es jemand diesen Kapitalistenschweinen aus dem Westen mal richtig zeigt. Was glauben Sie, wie das im Osten so ist?“

„Im Osten? Wo wohnen Sie denn?“

„Wir leben in Potsdam, am Sacrower See“, sagte er schief lächelnd.

„Aha, das ist also für Sie Osten!“ Offenbar war Wiesenhagen gedanklich in den Neunzigerjahren stecken geblieben. „Und warum schaffen Sie sich nicht einen Bodyguard an?“, fragte Alice.

„Ich brauche keinen Bodyguard. Ich will von Ihnen nicht beschützt werden, ich will wissen, wer hinter den Anschlägen steckt.“

„Aber es ist Aufgabe der Polizei, das herauszufinden.“ Alice begann mit der linken Hand den kleinen Noppenball zu kneten, mit dem sie ihre steifen Finger trainieren sollte.

„Alice, die Ossis werden das nicht herausfinden“, sagte Wiesenhagen.

„Mir wird ganz schlecht, wenn ich das Wort Ossis heute noch höre, über fünfundzwanzig Jahre nach der Wiedervereinigung.“ Wieder verengten sich ihre Augen.

„Ich meine das nicht abwertend.“

,Ja, schon klar‘, dachte Alice.

„Ich meine, dass denen der Background fehlt, und ich habe nicht die leiseste Absicht, denen den Background zu liefern.“

„Und mit ,Background‘ meinen Sie was, Hermann? Hören Sie bitte auf, in Rätseln zu sprechen.“

„Alice, Sie kennen West-Berlin. Sie wissen, wie es damals war, Sie waren eine von uns und mit einem von uns verheiratet. Muss ich Ihnen noch mehr sagen?“

„Wie kommen Sie denn darauf, dass die Ursache dieser Überfälle in der Vergangenheit liegt?“, fragte Alice und drückte die kleinen Gumminoppen fast ganz in den blauen Ball hinein.

„Weil ich nicht der Einzige bin, der überfallen wurde.“

Alice legte den kleinen blauen Ball auf den Schreibtisch. Hermann hatte jetzt ihre ganze Aufmerksamkeit. „Wer noch?“, fragte sie.

Hippie-Medizin

„Der war aber wütend!“, stellte Elke fest, nachdem Wiesenhagen mit wehendem Rockschoß und hochrotem Gesicht aus dem Allerheiligsten gestürmt war und die Tür mit einem lauten Knall hinter sich zugeschmissen hatte.

„War ein Idiot, ist immer noch einer und wird bis zu seinem Ableben einer bleiben“, sagte Alice, als Elke es sich im grünen Designerstuhl vor ihrem Schreibtisch gemütlich gemacht hatte. Im Gegensatz zu allen anderen hatte sie den Trick raus, wie man darin halbwegs bequem sitzen konnte: Sie schwang beide Beine über die Armlehne aus Walnussholz und nutzte die andere Seite als Lehne. Auf diese Weise glitt man auf dem glatten Leder nicht nach unten, was bei Besuchern immer so aussah, als ob sie unruhig hin und her rutschten, wobei sie das mitunter natürlich auch taten.

„Erzähle“, bat Elke und zeigte auf Alices Tabakdose. Alice nickte, und während Elke eine Zigarette drehte, berichtete Alice von dem Gespräch mit Wiesenhagen.

„Hermann, mir graut vor dir“, sagte Elke, als sie Alice die aromatisch duftende Tüte über den Schreibtisch reichte. Alice rauchte gelegentlich Gras gegen die Schmerzen, die ihr das entzündliche Rheuma bereitete. Elke nannte die Joints „Hippie-Medizin“ und leistete ihr sehr dabei Gesellschaft, schließlich konnten sie nicht mehr mit Champagner anstoßen, da sich Alkohol nicht mit den Tabletten vertrug, die Alice tonnenweise schlucken musste.

„Du hast ihn im Ernst rausgeschmissen? Das ist einfach großartig!“ Elke zeigte Alice ein „I like“.

„Der kann mich mal“, sagte Alice. „So ein eingebildeter Schnösel, der denkt, für seine paar Piepen gehört ihm die Welt.“

„Hat der überhaupt noch ein paar Piepen?“

„Keine Ahnung, da müsste ich mal Konny fragen. Ehrlich gesagt, hatte ich den Kerl komplett aus meinem Gedächtnis getilgt. Dieses Gelaber über Background, was glaubt der eigentlich, wer ich bin?“

„Na, die kleine Berger“, sagte Elke.

„Ja, ich bin doch die kleine Alice, darf ich bei euch Großen mitspielen? Nee, wirklich, der hat mir gerade noch gefehlt.“

„Aber er hat gesagt, dass andere auch betroffen seien. Wen hat es denn noch erwischt?“

„Das hat er mir nicht sagen wollen. Entweder ich übernähme die Ermittlungen, oder seine Lippen seien versiegelt. Der Preis war mir dann doch zu hoch.“

„Danke, dass du uns vor dem Kerl verschonst, aber ich wüsste zu gern, wer noch so drangsaliert wird. Nicht, dass ich nicht der Meinung wäre, dass er es verdient hat.“

„Ich werde Konny fragen, ob er was gehört hat“, sagte Alice und griff zum Telefon.

Als Konstantin von Kaldenberg sich mit seiner volltönenden Stimme meldete, sagte Alice: „Ich bin’s, ich stelle auf Lautsprecher, Elke hört mit.“

„Guten Abend, du liebreizendste aller Exfrauen, wie geht es dir? Und dir, meine liebe Elke, du Göttin meiner kulinarischen Träume?“

Elke wusste, dass Konny sich regelmäßig über Alices Art aufregte, sofort zum Anlass ihres Anrufs zu kommen, ohne sich wenigstens nach dem werten Befinden des Angerufenen zu erkundigen. „Blablabla“ nannte Alice die üblichen Präliminarien eines zivilisierten Telefonats, „du glaubst doch nicht im Ernst, dass es irgendeinen Schwanz interessiert, wie es dir geht.“

„Ich hoffe, dir geht es genauso gut wie uns, wir sind gerade ein bisschen albern“, sagte Elke laut.

„Danke, Elkeschätzchen, für die Nachfrage. Warum habe ich eigentlich nicht dich geheiratet?“

„Weil du längst geplatzt wärst, wenn du mit ihr verheiratet wärst.“ Alice konnte es sich nicht verkneifen, auf Konnys Leibesumfang und seinen unmäßigen Appetit anzuspielen.

„Wir hatten hier soeben ein Erdbeben namens Hermann Wiesenhagen“, sagte Alice.

„Ach, was wollte denn der Herrmann bei euch?“, fragte Konny.

„Mich engagieren, stell dir vor“, sagte Alice.

„Nee!“

„Du arbeitest doch auch für Konny Kaldenberg, hat er gesagt.“

„Von Kaldenberg, so viel Zeit muss sein!“ Elke musste schmunzeln, Alice hatte ihr einmal gestanden, dass sie Konny nur wegen seines Namens geheiratet habe. Natürlich hatte Elke das nicht eine Sekunde geglaubt.

„Ich habe es etwas diplomatischer formuliert“, sagte Alice, und jetzt war es Konny, der prustend lachte.

„Wieso lachst du?“, frage Alice.

Elke verschluckte sich fast am Rauch aus der Tüte. „Du und diplomatisch?“

Alice warf Elke ihren berühmten Kaa-Blick zu, den sie sich bei der Schlange aus Rudyard Kiplings Dschungelbuch ausgeliehen hatte. „Der Wiesenhagen ist mehrmals überfallen worden, seine Frau ebenfalls, und man hat versucht, seine Tochter zu entführen. Angeblich sei er nicht der Einzige, dem es so ergangen ist, und da er meine alten West-Berlin-Connections ansprach, dachte ich, dass du etwas gehört haben könntest.“

„Moment, nicht so schnell, alter Mann ist doch kein D-Zug. Also, der Wiesenhagen ist überfallen worden. Stimmt, so was habe ich in der Zeitung gelesen. Aber deshalb soll doch irgendwo ein Security-Mann verhaftet worden sein, weil der angeblich auch seine Tochter entführen wollte?“

„Ach so? Laut Wiesenhagen hat die Brandenburger Polizei keine Ahnung, und er hat auch keine Lust, sie schlauzumachen.“

„Oha! Also weiß er, wer es auf ihn abgesehen hat. Ich wette mit dir, dass er irgendeine Schweinerei gemacht hat und jetzt dafür die Quittung bekommt. Der Wiesenhagen war nie zimperlich mit seinen Methoden.“

„Hast du was gehört, dass andere West-Berliner Mumien ebenfalls angegriffen wurden?“, fragte Alice.

„Nein, bislang nicht. Was vor allem daran liegt, dass ich mit denen kaum noch Kontakt habe, denn die meisten leben ja gar nicht mehr in Berlin. Und Geld kann man mit denen auch nicht mehr verdienen, die spielen inzwischen Golf oder mit ihren Enkeln und haben Haus und Hof ihren dritten Ehefrauen überschrieben.“

„Kannst du dich mal umhören, nur so, um unsere Neugierde zu befriedigen?“, fragte Elke.

„Wenn ich dafür von dir zu einem Abendessen mit mindestens drei Gängen eingeladen werde, könnte ich mir vorstellen, dass ich mal die Lauscherchen aufstelle.“

„Drei Gänge, sehr wohl“, sagte Elke, und Alice verabschiedete sich ebenso kurz, wie sie sich gemeldet hatte.

3. August 1990

Als David wach wurde, zitterte er am ganzen Körper. Es war kalt und eng und stockdunkel. Wenn ihm doch bloß nicht so schlecht wäre. Kaum hatte er das gedacht, stieg ihm auch schon bittere Galle in den Mund. Er versuchte sich aufzurichten, aber er konnte sich kaum bewegen, seine Hände waren zusammengebunden. Er öffnete den Mund, und heiße, stinkende Galle ergoss sich auf ihn, sein Magen zog sich krampfhaft zusammen, um den nächsten Schwall Galle hinaufzuschicken. David versuchte sich zur Seite zu drehen, um aufzustehen, aber auch seine Beine waren gefesselt. Also erbrach er sich im Liegen. Er konzentrierte sich darauf, nicht an seinem Erbrochenen zu ersticken, was gar nicht so einfach war, denn natürlich rann die ätzende Flüssigkeit zurück in seine Luftröhre, und er musste heftig husten.

Erleichtert stellte er fest, dass er immerhin die Hände ein Stück bewegen konnte. Er tastete den Boden unter ihm ab; er war feucht, rau und eiskalt. Holz? Der Splitter, den er sich einriss, sagte ihm, dass er richtig vermutet hatte. Lag er in einem Sarg? Was hatten sie mit ihm gemacht? Wie war er hierhergekommen? Wo war er? David versuchte zu schreien, aber aus seiner Kehle kam nur ein ersterbender Ton, dann musste er wieder husten, die Säure brannte in seiner Kehle.

Er versuchte sich zu erinnern, wie er in diese Lage gekommen war. David hatte das Gefühl, dass ihm jemand Watte in den Kopf gestopft hatte, denn er war kaum in der Lage, einen klaren Gedanken zu fassen. Bilder rasten an ihm vorbei wie die Wolken im Frühlingswind, die er manchmal von seinem Zimmer aus über dem Wannsee beobachtet hatte. Er musste einen Gedanken festhalten. Aber wie? David schlotterte am ganzen Körper, er konnte gar nicht mehr aufhören zu zittern, so kalt war ihm. Der Gestank des Erbrochenen ekelte ihn, die Tränen liefen ihm übers Gesicht, er schluchzte laut und war gleichzeitig erschrocken von dem Geräusch. Wie gut, dass ihn keiner sehen konnte, keiner hörte, wie er wimmerte.

Wie war er hierhergekommen? Er war doch mit dem Fahrrad unterwegs gewesen, und dann? Wieder stieg die Galle in ihm hoch, er versuchte, die brennende Flüssigkeit hinunterzuschlucken. Doch sein Magen ließ sich nichts befehlen, er schickte das Geschluckte umgehend an den Absender zurück. Zumindest war das Erbrochene warm, auch wenn der Geruch ihm noch mehr Übelkeit bereitete. Nein, nicht heulen, Indianer kennen keinen Schmerz, redete er sich gut zu.

Überlege, wie du hier herauskommst, sagte er zu sich selbst. Er sprach die Worte laut aus, aber es gab keine Resonanz, der hölzerne Raum umschloss ihn fest mitsamt seinen Worten. Er wollte nur nach Hause, zu seiner Mama, egal wie. David rannen die Tränen unkontrolliert herunter. Er lauschte in das unheimliche Nichts, es war so still, dass es ihm in den Ohren dröhnte.

Er versuchte wieder, sich zu konzentrieren. Was war passiert? Er sah sich den Wannseebadweg entlang radeln. Natürlich, er war von der Trainerstunde aus dem Tennisclub gekommen. Er erinnerte sich, dass er beim Anblick des Schwimmbads wie so oft ein wenig traurig geworden war, dass seine Mutter nie mit ihm dorthin gegangen war. „Wir haben unseren eigenen Strand“, pflegte sie zu sagen. „Und einen Swimmingpool, in dieser Wannseejauche brauchst du nicht zu schwimmen.“ Ja, aber, wollte er dann einwenden, wir haben keine Eisbude und keinen Kiosk mit Brausepulver und Maoam, keine Strandkörbe, keine Wasserrutsche und keinen Sand, mit dem man Burgen bauen kann, bei uns riecht es nicht nach Delial und Tiroler Nussöl, sondern penetrant nach Chanel No. 5. Er hatte ein wenig neidisch die Kinder beobachtet – die, die zu Hause keinen Strand hatten –, wie sie müde und glücklich von einem langen Ferientag nach Hause liefen, quer durch den Wald zur S-Bahn. Unterwegs kabbelten sie sich, manche von ihnen hatten sich einen Sonnenbrand geholt, aber sie lachten mit ihren roten Gesichtern.

Er war bis zur kleinen Autobrücke gekommen, die auf die Insel Schwanenwerder führte. Es gab nur diesen einen Weg nach Hause. Und dann? Dann war er in dieser Kiste aufgewacht.

„Hilfe! Hilfe! So helft mir doch!“ Nichts rührte sich. Er versuchte, mit den zusammengebundenen Händen gegen die Holzwand zu schlagen. Außer, dass seine Hände danach schmerzten, tat sich nichts.

David wusste kaum noch, wohin mit seiner Panik. Er konnte nichts machen, sich kaum bewegen – halt mal, Moment, Moment. Er hatte heimlich genügend Jerry-Cotton-Hefte gelesen, um zu wissen, was man in so einem Verlies brauchte. Luft. Luft zum Überleben. Abgesehen von seiner Panik hatte er aber keine Mühe zu atmen. Würde die Atemluft ausgehen und er ersticken? Er hob die zusammengebundenen Beine und schlug damit mit aller Kraft auf den Boden auf, hoch und runter, hoch und runter. Dabei schrie er: „Hilfe! Hilfe!“ Er wollte sich drehen, um zu sehen, wie groß der Raum eigentlich war. Das war gar nicht so einfach mit den auf dem Rücken zusammengebundenen Händen. Mühsam rollte er sich durch die Pfütze mit dem Erbrochenen, er drehte sich einmal um sich selbst, dann ein zweites Mal. Der Raum war größer, als er gedacht hat. Und noch mal rollen. Bei der vierten Umdrehung stieß er an ein Hindernis. David versuchte, mit den Händen zu fühlen, wie die Wand beschaffen war, er musste sich dafür noch ein bisschen drehen. Seine Hände tasteten Holz. Feuchtes Holz.

Er blieb ganz steif liegen, hielt den Atem an und lauschte in die Stille. Es war so unheimlich still, als ob er tausend Meter unter der Erde wäre. Unter der Erde? Hatten die ihn etwa eingegraben? Also doch ein Sarg? David schrie und weinte, wohl wissend, dass er nicht gehört wurde.

Schock im Supermarkt

Elkes Einkaufswagen war voll beladen, sie würde Hüsy bitten, die schweren Tüten nach oben zu schleppen. Das Problem am Kudamm 216 waren nicht etwa die Eingangstreppen – Alice hatte schon vor Jahren, als bei ihr entzündliches Rheuma diagnostiziert worden war, einen gläsernen Fahrstuhl auf der Rückseite des Hauses anbauen lassen. So gelangte man, ohne eine einzige Stufe überwinden zu müssen, über den ehemaligen Lieferanteneingang in ihre Küche. Nur das mit den Parkplätzen war am Kudamm schwierig, direkt vor ihrem Haus war absolutes Halteverbot, da dort die Stadtrundfahrtbusse ihr Publikum aufnahmen. Alice hatte im Parkhaus vom Kempinski zwei Stellplätze gemietet, allerdings war das mehr eine Übernachtungsmöglichkeit für Autos als eine funktionelle Garage, denn man musste einen recht weiten Weg zurücklegen, um zu Alices Haus zu gelangen. Auf jeden Fall einen viel zu weiten angesichts von acht vollgepackten Plastiktüten. Elke schob ihren Einkaufswagen an dem Zeitungsstand im Supermarkt vorbei. Was? Irgendetwas schlug in Elkes Kopf Alarm. Langsam machte sie drei Schritte rückwärts. Sie hatte im Augenwinkel eine riesige Headline von der BZ gesehen.

„Tod eines Filmmoguls“

Elke griff sich eine Zeitung und schaute entsetzt auf die Titelseite. Dort prangte ein seitenfüllendes Foto von einer Kastanie mit einem roten Pfeil. Darunter stand: Hier starb Hermann Wiesenhagen. Oben rechts war ein kleines Foto einklinkt, das Hermann Wiesenhagen mit seiner dritten Frau Tonija bei der Berlinale zeigte. Elke atmete heftig durch und las:

Grausiger Fund am Sacrower See: Er sollte Rasen mähen. Dabei machte Gärtner Besim R. eine unheimliche Entdeckung. Als er mit dem Aufsitzmäher zwischen alten Eichen und Kastanien rangierte, stieß er gegen einen menschlichen Körper. Der Hausherr Hermann Wiesenhagen lag mit dem Gesicht nach unten auf der Erde. Auf dem Hinterkopf prangte eine offene Wunde.

– Lesen Sie weiter auf Seite 2 und 3 –

Elke blätterte mit zitternden Fingern die Zeitung auf. Links und rechts gab es Bilder von Wiesenhagen, die den Textblock umgaben. Elke kannte die meisten der alten Fotos, sie waren bei Events aufgenommen worden, zu denen sie ebenfalls eingeladen gewesen war. Fassungslos las sie weiter.

„Puh.“ Elke stieß geräuschvoll die Luft aus. Schnell schob sie den Einkaufswagen zum Parkplatz und verstaute die acht Einkaufstüten auf und vor dem Beifahrersitz des Smarts, den die Leute vom Kudamm 216 liebevoll „die Alditüte“ nannten. Dann schickte sie eine WhatsApp an Hüsy: „Bin in fünf Minuten unten.“

Als Elke im absoluten Halteverbot vor dem Kudamm 216 hielt, riss Hüseyin die Beifahrertür auf und nahm die Einkäufe an sich. Elke winkte ihm zu und gab Gas, denn hinter ihr hupte bereits ein Stadtrundfahrtbus.

3. August 1990

„Hilfe! Hilfe!“ Das Schreien tat ihm weh, David war schon ganz heiser. Wie war er nur in diesen Holzverschlag, oder was immer das auch war, gekommen? Er erinnerte sich daran, dass sein Rad plötzlich angefangen hatte zu schlingern. Wieso eigentlich, er war doch gar nicht über irgendetwas rübergefahren? Er war schnurstracks vom Tennisclub nach Hause geradelt, er hatte ausnahmsweise nicht getrödelt oder war durch den Wald gefahren, sondern auf dem schnellsten Weg nach Hause. Da musste die Luft schon aus seinem Reifen entwichen sein, obwohl er erst auf der Brücke gesehen hatte, dass er einen Platten hatte. Jetzt erinnerte er sich auch, dass er überlegt hatte, ob er den Reifen vor Ort reparieren oder das Rad nach Hause schieben sollte. Er hatte sich gerade entschieden, das Rad am besten in die bewährten Hände von Harald, ihrem Gärtner, Fahrer und Mädchen für alles, zu geben.

David gab das Schreien auf. Erschöpft sank er mit dem Kopf auf den kalten, feuchten Boden dieses Was-auch-immer. Ihm war so elend zumute, er wollte nach Hause, zu seiner Mama. Warum half ihm denn keiner? Er wimmerte leise, während er verzweifelt versuchte, sich zu erinnern, wie er hierhergekommen war. Der Platten. Auf der Brücke. Und dann, ja dann war da der Lieferwagen von Nöthling gewesen. Die Männer hatten ihn gefragt, ob sie ihn nach Hause bringen sollten. Er versuchte, sich an die Gesichter zu erinnern, aber alles, was er gesehen hatte, waren der Lieferwagen und irgendwelche Männer eben. Er war wohl in den Lieferwagen eingestiegen, warum auch nicht, seine Eltern gehörten zu den besten Kunden von Nöthling. Hatte er die Männer schon mal vorher gesehen? David versuchte, die Watte in seinem Kopf beiseite zu räumen, aber wenn er ehrlich war, musste er zugeben, dass er sich nicht an einen einzigen Mitarbeiter von Nöthling erinnerte, weder an die Fahrer noch an das Personal, das seine Eltern zur Bedienung orderten. Kellner eben, Ober in schwarzen Anzügen, die mit Weinflaschen und einem weißen Tuch über dem Arm den Gästen nachschenkten. Kellnerinnen mit kleinen, weißen Schürzchen, die mit Platten umhergingen, auf denen die Horsd’œuvres lagen, die Schnittchen und die Petits Fours. Sie sahen alle gleich aus, die Männer wie Pinguine, und an den Frauen beeindruckten ihn nur die gestärkten weißen Schleifen auf den dicken Hintern.

Was hatten die Männer mit ihm gemacht? Und warum hatten sie das mit ihm gemacht? Musste er jetzt sterben? Er dachte an seinen Vater, der ebenfalls in einer engen, kalten Zelle saß, jedenfalls stellte er sich die Zelle kalt vor, obwohl es ein heißer Sommertag gewesen war, wieso war es eigentlich so kalt hier drin?

David zitterte am ganzen Körper, es war ihm lieber, an die Kälte zu glauben als an Angst, denn Jungen wie er hatten nun mal keine Angst. Meinte jedenfalls sein Vater. „Junge“, hatte er gesagt, „Angst ist das Einzige, was einen Menschen am Erfolg hindert.“ Tatsächlich hatte sein Vater wohl keine Angst vor dem Knast gehabt. Außerdem musste David zugeben, dass sein Vater wohl ziemlich erfolgreich war, denn einen privaten Strand konnten sich die anderen Väter der Jungs in seiner Klasse nicht leisten. Allerdings saßen die auch nicht im Knast.

Alice

Die Zeitung flog in hohem Bogen auf Alices Schreibtisch. „Das glaubst du jetzt nicht“, sagte Elke und ließ sich in den grünen Designerstuhl fallen. Alice sah ihre Freundin erstaunt über ihre flaschengrüne Lesebrille hinweg an, normalerweise war Elke ein wenig zurückhaltender, wenn die anderen Mitarbeiter im Haus waren. Dann griff Alice nach der BZ. „Ach du Scheiße!“, entfuhr es ihr, als sie das Titelblatt sah. Sie blätterte die Zeitung auf und las stumm:

Er war eine Berliner Legende: Hermann Wiesenhagen. Der 77-Jährige hat die Zentrum-Filmstudios in Spandau aufgebaut und dort Kassenmagneten wie „Schulfrei“, „Hitzefrei“ oder „Große Pause“ produziert, mit denen Wiesenhagen in den 60er-Jahren zum führenden Filmproduzenten Deutschlands aufstieg. Seine Studio-Partys waren der jährliche glanzvolle Höhepunkt der Berlinale. Wiesenhagen und seine erste Frau, die Schauspielerin Nadja Klinger, waren das Glamour-Paar West-Berlins. Rut und Willy Brandt gehörten ebenso zu ihrem Freundeskreis wie Helga und Bubi Scholz, bei Wiesenhagen gaben sich sogar Hollywoodgrößen wie Elke Sommer und Doris Day die Klinke in die Hand. Mit Nadja Klinger hat Wiesenhagen zwei inzwischen erwachsene Kinder, Sascha und Rebecca. Seine zweite, kurze Ehe mit Rita Fahrenschon blieb kinderlos. 1994 heiratete Hermann Wiesenhagen Tonija Kragic. Sie war 1992 während des Kroatienkriegs aus Zadar in Norddalmatien als Flüchtling nach Berlin gelangt. Für seine Tonija baute er eine Residenz am Ufer des Sacrower Sees in Potsdam, in der sie gemeinsam lebten. Im Garten dieser prunkvollen Villa fand Wiesenhagen nun sein trauriges Ende.

Hermann Wiesenhagen war ein Förderer und Unterstützer Berlins, er glaubte immer daran, dass West-Berlin eines Tages wieder frei sein würde. Deshalb kaufte er nach dem Bau der Berliner Mauer einen stattlichen Immobilienbesitz zusammen, für den er eine eigene Gesellschaft gründete. Auch politisch war Wiesenhagen aktiv, er saß von 1981 bis 1991 für die Berliner CDU im Abgeordnetenhaus.

In den 90er-Jahren weitete Wiesenhagen seine Immobiliengeschäfte auf die neuen Bundesländer aus. Als er 2002 im Zusammenhang mit dem Berliner Bankenskandal vor Gericht stand, übergab er die Geschäftsführung seiner Immobiliengesellschaft an seine Frau Tonija. Die Zentrumfilm wird inzwischen von seinen Kindern Rebecca und Sascha Wiesenhagen weitergeführt. Sie konnten allerdings nicht an die großen Erfolge ihres Vaters anknüpfen.

Prominente Berliner zeigten sich betroffen über den großen Verlust: Der Regierende Bürgermeister Michael Müller …

„Das ist ein Ding, oder?“, sagte Elke. Alice las stumm weiter, während sie zustimmend nickte. Noch während sie den Text unter einem kleinen Foto des Gärtners „Besim R., 46, aus Berlin-Neukölln“ las, der seit fünf Jahren bei den Wiesenhagens das Grundstück pflegte, drückte sie bereits die Kurzwahl 1 auf ihrem Telefon. Konny war sofort dran.

„Hast du es schon gehört?“, fragte sie ihren Exmann, natürlich ohne sich mit einer Vorrede aufzuhalten.

„Guten Morgen, meine Schöne. Es scheint dir ja gut zu gehen, wenn du um diese Tageszeit bereits so weit sozial kompatibel bist, dass du telefonieren kannst.“ Konstantin von Kaldenberg spielte damit auf Alices Morgenmuffeligkeit an. Vor halb zwölf Uhr mittags pflegten alle, die Alice kannten, sie in Ruhe zu lassen.

„Hermann Wiesenhagen ist ermordet worden!“

„Was?“

„Hast du nicht gehört, der Wiesenhagen ist tot“, wiederholte Alice.

„Nein!“ Jetzt war Konny sprachlos.

„Kauf dir mal ne Zeitung. Und ruf mich zurück.“ Ohne sich zu verabschieden legte Alice auf.

„Sollten wir vielleicht die Polizei informieren, dass Wiesenhagen bei uns war?“, fragte Elke.

Alice las den Artikel nochmals. „Und was, bitte, sollten wir denen mitteilen?“

„Dass Wiesenhagen irgendetwas verbarg, irgendeine Sache, in die andere alte West-Berliner ebenfalls involviert waren.“

„Da will ich erst mal abwarten, was Konny diesbezüglich rausgekriegt hat“, meinte Alice.

Als Konny eine halbe Stunde später zurückrief, verabredeten sie sich für denselben Abend in Elkes Küche. „Jetzt muss ich noch mal einkaufen gehen“, stellte Elke fest, nachdem Alice sie darüber informiert hatte, dass Konny zum Essen kam.

3. August 1990

Wie spät war es eigentlich? Er hatte keine Vorstellung davon, wie viel Zeit verstrichen war, seitdem er auf der Brücke zur Inselstraße einen Platten gehabt hatte. Ob seine Mutter sich bereits Sorgen machte? Wahrscheinlich würde sie gar nicht mitkriegen, dass er nicht nach Hause gekommen war, denn sie hatte bereits am frühen Nachmittag mehrere Gin Tonics intus gehabt. Das war auch der Grund gewesen, warum er so schnurstracks nach Hause geradelt war: Er wollte seine Mutter vom Trinken abhalten. Immer öfter in den letzten Wochen genehmigte sie sich nicht nur ein Glas zu viel. Er sah, wie seine Mutter litt, wobei er sich fragte, ob sie unter der Abwesenheit seines Vaters litt oder ob sie mit der Schande nicht klarkam. Denn es war eine Schande, auch wenn seine Mutter ihm gegenüber so tat, als sei das alles nur ein riesiges Missverständnis, das sich aufklären würde. „In unseren Kreisen ist das nichts Ungewöhnliches, weißt du.“ Was sie mit „unsere Kreise“ meinte, war ihm nicht so ganz klar. Vielleicht Onkel Bubi?

Seine Freunde hatten ihm unmissverständlich klargemacht, dass es doch eine Schande war. Indem er immer öfter allein in den Pausen auf dem Schulhof stand, nicht mehr zu ihnen nach Hause eingeladen wurde, nicht mehr gefragt wurde, ob er mitspielen wolle. Früher wollten alle mit ihm befreundet sein, nun fragte er sich schon geraume Zeit, ob seine Klassenkameraden wirklich ihn gemeint hatten oder das große Haus mit dem Strand und dem Schwimmbad im Keller und den prominenten Namen Lackner. „Ich hab mit dir spielen müssen“, hatte ihm ein Junge erklärt, den er für seinen Freund gehalten hatte. Als sie jünger waren, hatten die Mütter ihre Söhne bei ihm zu Hause vom Spielen abgeholt. Sie hatten sich aufgetakelt und nur mühsam ihre Enttäuschung darüber verborgen, dass seine Eltern nicht zu Hause waren, sondern Ingeliese oder Harald ihnen öffnete. Dabei war er viel lieber bei seinen Freunden zu Hause. Da gab es Mütter, die selbst kochten und sich zu ihnen an den Mittagstisch setzten. Da gab es gemütliche, unaufgeräumte Jungenzimmer mit Plakaten an den Wänden, selbstgebaute Mobiles und schmutzige Kohlenkeller, in denen man herrlich spielen konnte. Da gab es alte Eisenbahnen, die schon der Großvater gebastelt hatte, und Wände voller Bücher, die irgendjemand bereits gelesen hatte.

Sein Zimmer sah immer aus wie aus einem Heft „Schöner Wohnen“, die Mahagoni-Möbel mit den Messingbeschlägen erinnerten an eine Schiffskajüte. Da standen Modelle von Segelschiffen herum, die seine Mutter in einer Boutique gekauft hatte, und an der Wand hing ein Hockeyschläger, den er nie gebraucht hatte und nie brauchen würde, weil er kein Hockey spielte. Jeden Tag räumte Ingeliese auf, und wenn man von dem Geruch ausging, mit dem sein Zimmer ihn empfing, dann rief sie täglich um Hilfe bei Meister Propper.

Mit seinen dreizehn Jahren hatte David gelernt, dass er anders war als die anderen. Seine Eltern nannten es „bessere Kreise“, allerdings hatten seine Eltern ihn nie gefragt, ob auch er das besser gefunden hatte. Jetzt allerdings wäre alles andere besser gewesen, als vollgekotzt in diesem dunklen Holzverschlag zu liegen.

Konny

Konny kam wie immer zehn Minuten nach der verabredeten Zeit. Man konnte über Alices Exmann sagen, was man wollte, aber seine gute Erziehung hatte er jedenfalls nicht vergessen. Konny war zudem so ziemlich der einzige Besucher, der nicht durch den Vordereingang, sondern mit dem Fahrstuhl über den Lieferanteneingang kam. Er umarmte Elke herzlich, nicht ohne dabei seine etwas zu groß geratene Nase mit den köstlichen Düften aus Elkes Töpfen zu füllen. „Hach, wie das wieder duftet. Nach … nach, komm, lass mich raten“, säuselte er ihr ins Ohr. „Es riecht nach Rotwein. Definitiv! Und nach Fleisch. Rindfleisch. Und Speck. Und Zwiebeln. Boeuf Bourguignon?“

Elke gab Konny einen Schmatzer auf die Wange. „Du bist und bleibst mein liebster Gast. Wie du das von den Aromen her immer weißt!“

„Hach, herrlich, eins meiner Lieblingsgerichte. Und vorweg gibt es – äh, ich sehe, da liegt ein Pürierstab –, also ich tippe auf eine deiner weltberühmten Suppen, stimmt’s?“

„Crème Vichyssoise“, bestätigte Elke. „Was trinkst du vorweg?“

„Da ich zum Bourguignon, wie ich dich kenne, den ganz billigen Kochwein bekomme, hätte ich am liebsten ein klitzekleines eiskaltes Bier als Aperitif.“

Elke öffnete die Kühlschranktür und reichte ihm eine Flasche. „Woher ich das wohl wusste?“, lachte sie. In diesem Moment kam Alice mit ihrem Rollstuhl in die Küche und rollte sich an ihren Platz an dem bereits liebevoll mit KPM-Porzellan gedeckten Küchentisch.

Konny gab ihr einen Kuss auf ihre immer dünner werdenden Haare und setzte sich neben sie auf „seinen“ Stuhl, den Elke extra für ihn an den Tisch gestellt hatte. Nachdem Konny einmal mit einem von Alices heißgeliebten Biedermeier-Stühlen zusammengebrochen war, hatte Alice angeordnet, dass Konny nur noch auf dem „Kanzlerstuhl“ Platz nehmen dürfe: „Der hat nicht nur einen Sumoringer, sondern sogar Helmut Kohl überlebt.“

Während Elke die lauwarme Vichyssoise in die Suppenterrine umfüllte und Schnittlauch darauf gab, goss Konny Alice Mineralwasser ein. Er wusste natürlich, dass Alice vor dem Essen einen Berg Tabletten schlucken musste.

„Hmm, köstlich! Elke, die Suppe ist ein Gedicht“, sagte Konny, als endlich auch Elke am Tisch saß und jeder sich mit Vichyssoise und frischem Baguette bedient hatte.

„Verrat mir dein Geheimnis, warum schmecken bei dir die Suppen so viel besser als in jedem Restaurant?“, fragte Konny.

„Weil sie sie mit Liebe kocht“, sagte Alice.

„Nee, mit selbstgemachter Consommé“, sagte Elke.

„Sag ich doch, mit Liebe. Erst brennt sie die Knochen an, dass man die Fenster schließen muss, damit die Nachbarn nicht vergiftet werden, dann kocht sie das schöne Fleisch zu Tode, und da das noch nicht genug ist, kocht sie die kostbare Brühe im offenen Topf so lange, bis nur noch die Hälfte davon übrig ist und Oliwia die Küche wischen muss, weil wir sonst alle ausrutschen.“

„Du hast vergessen, dass ich Knochen, Fleisch und Suppengemüse über Nacht in der Suppe auskühlen lasse und am nächsten Morgen die Suppe entfette. Ansonsten bin ich beeindruckt, Alice, ich hätte nicht gedacht, dass du weißt, wie man eine anständige Consommé zubereitet.“

„Du weißt so einiges nicht über mich“, sagte Alice und schenkte Konny ein Glas von dem gekühlten Chablis ein, der bereits entkorkt auf dem Tisch stand. Konny und Elke warfen sich einen belustigten Blick zu.

„Also, was erzählt man sich so in deinen Kreisen über den Tod von Wiesenhagen?“ Alice hasste jede Art von freundschaftlichem Geplänkel.

„Was heißt hier: in meinen Kreisen?“, fragte Konny.

Alice rollte nur mit den Augen und schwieg.

Elke prostete Konny zu. „Spann uns nicht länger auf die Folter, Konny!“

„Das ist nicht so eindeutig zu sagen“, erwiderte er, während er mit einem Stück Baguette den letzten Rest der Kartoffellauchsuppe aus dem tiefen Teller aufsaugte. „Zunächst einmal Entsetzen allenthalten.“

„Gab es Eheprobleme zwischen Hermann und Tonija?“

„Ich glaube, Eheprobleme haben Wiesenhagen nie viel ausgemacht. Seine Frauen hatten eher Duldungsstatus, wenn ich mich recht entsinne“, sagte Elke.

„So lange, bis sie ihn verlassen haben. Dann wurde der Duldungsstatus zum Millionengrab“, ergänzte Alice. „Die Klinger war doch ganz schön schlau, die hat ihn damals bis aufs Hemd ausgezogen.“

„Schlau? Ich weiß nicht, die hat schließlich für ihn ihren Beruf aufgegeben“, nahm Elke ihre ehemalige Kollegin in Schutz.

„Nee, komm, die hat nicht wegen ihm den Beruf aufgegeben, die hatte überhaupt nur Erfolg, weil Herrmann-mir-graut-vor- dir ihre Filme finanziert hat. Als sie die Kinder gekriegt hat, war Schluss mit lustig, da hat Hermann sie zum Zu-Hause-Bleiben verdonnert. Und niemand hat ihr danach freiwillig eine Rolle gegeben.“

„Alice, du Schandmaul, die Klinger war gar nicht schlecht als Schauspielerin. Dass sie sich ihren Erfolg auf der Besetzungscouch verdient hat, ist nur eine Seite der Medaille.“

„Man munkelte, dass die Klinger ihn damals an den Rand des Ruins gebracht hatte. Er hatte in den Siebzigerjahren wirtschaftliche Schwierigkeiten.“

„Du meinst, dass die wirtschaftlichen Schwierigkeiten nicht eine Folge des neuen deutschen Kinos waren, sondern den Versorgungsausgleichsansprüchen seiner Ehefrau geschuldet waren? Was habe ich doch mit meinen Ehefrauen immer für ein Glück gehabt“, sagte Konny und streichelte Alices Hand.

„Schließlich hat sie zwei Kinder mit Wiesenhagen. Was sagt man denn über die?“, wollte Elke wissen.

„Rebecca und Sascha. Tja.“ Konny goss sich noch ein halbes Glas von dem Chablis ein. „Schwierig, schwierig, wie das nun mal mit Kindern so ist. Der Vater baut ein Imperium auf, und die Kinder sollen das Vermögen verwalten und vermehren. Hat bis jetzt nicht so richtig geklappt.“

„Rebecca ist ja ganz patent, wenn ich mich recht entsinne. Der Junge ist viel zu weich, um so einen Laden zu leiten. Ist der nicht schwul?“

„Auch Schwule geben gute Bosse ab. Aber die Geschwister haben ein echtes Problem. Der Alte hat sie nie richtig rangelassen. Wenn sie irgendetwas Neues machen wollten, dann hat er das kategorisch abgelehnt. Mir kam das so vor, als ob er gar nicht wollte, dass seine Kinder seinen Laden erfolgreich weiterführen“, sagte Konny.

„Das passt zu ihm.“ Alice konnte ihre Abneigung gegen Wiesenhagen nicht verbergen. „Der musste einfach immer den großen Zampano geben.“

„Rebecca und Sascha gehört die Zentrumfilm, zumindest auf dem Papier. Er hatte den beiden die Firma überschrieben, kurz bevor es in den späten Neunzigern mit seinen Immobiliengeschäften den Bach runterging.“

„Ja, kommen wir doch mal dazu. Der stand doch damals vor Gericht, kannst du dich noch an die genauen Umstände erinnern?“, fragte Alice.

Elke stand auf und räumte die Vorspeisenteller ab. Sie reichte Konny die bereits geöffnete Rotweinflasche, bevor sie das Boeuf Bourguignon auftrug.

„Ah, der gute Kochwein“, sagte Konny und suchte in seiner Brusttasche nach der Lesebrille. „Vosne-Romanée“, las er laut vor, „sehr ordentlicher Burgunder, schade, dass das nicht ein 2009er ist.“

„Der wäre mir jetzt zum Kochen zu schade gewesen“, sagte Elke und füllte lächelnd Konnys Teller mit dem würzig duftenden Ragout. Alice verfolgte ihre Ausführungen zum Wein mit einem genervten Stirnrunzeln. Sogar, als sie selbst noch Alkohol trinken konnte, hatte sie sich nie etwas aus Wein gemacht. Deshalb war Konnys Sammelleidenschaft ihr gewaltig gegen den Strich gegangen – nach dem Motto: „Ich kaufe mir lieber schöne Gläser als einen völlig überteuerten Wein, schmeckt eh einer wie der andere.“ Konny kostete mit geschlossenen Augen den Burgunder. „Ah, köstlich. So muss ein Pinot Noir schmecken.“ Er füllte Elkes Rotweinglas, wobei er einen kleinen Rotweinfleck auf der blütenweißen Leinentischdecke mit dem handgestickten Hohlsaum hinterließ. Mit einem schnellen Seitenblick vergewisserte er sich, dass Alice das übersehen hatte.

„Ich habe seit Jahren nichts mehr von Wiesenhagen gehört, ich hatte ihn glatt vergessen. Mit der Maueröffnung hatte sich die West-Berliner Gesellschaft irgendwie atomisiert“, sagte Alice. „Wisst ihr noch, wie man sich früher ständig in Restaurants, Kneipen, auf Empfängen, bei Premieren oder im KaDeWe begegnet ist?“

„Ja, das war grauenvoll. Immer die gleichen fünfhundert Gesichter“, sagte Elke. „Hundert Jahre Knast.“

„Du kannst doch gar nicht mitreden“, sagte Alice, „du bist doch mit wehenden Fahnen nach Westdeutschland geflohen.“

„Berlin war nicht gerade das heiße Pflaster für eine Karriere als Filmschauspielerin. Es sei denn, man wollte auf der Besetzungscouch von Hermann Wiesenhagen landen.“

„Komisch, wie sich die Gesellschaft in Berlin geändert hat“, sinnierte Alice. „Erst kamen die Schwaben, dann die ganze Politiker-Mischpoke aus Bonn, und dann die Diplomaten. Die haben eine völlig neue Berliner Gesellschaft gebildet.“

„Na klar“, sagte Konny. „Wir hatten nach 1990 Besseres zu tun, als auf Empfänge zu gehen. Jeder versuchte, auf seine Weise die DDR zu erobern, die einen mit Fontane im Picknickkoffer, die anderen mit Scheckbüchern und Geschäftsideen.“

„Die dich fast in den Knast gebracht haben, die Geschäftsideen, meine ich.“ Alice konnte es nicht lassen, Konny immer wieder an seine mitunter zweifelhafte Karriere zu erinnern.

„Mach mal halblang, Alice“, fiel Konny ihr ins Wort. „Vater Staat höchstpersönlich hat sich ausgedacht, wie man den Aufbau Ost am schnellsten finanzieren könnte. Die Abschreibungsmodelle heute als kriminell hinzustellen, ist nicht fair.“

„Aber es sind eine Menge Leute daran pleitegegangen“, erwiderte Alice.

„Sind sie, aber nicht, weil die Abschreibungsmodelle kriminell waren, sondern, weil sie zu gierig waren. So mancher hat sich zu hoch verschuldet, um überhaupt keine Steuern mehr zahlen zu müssen. Und irgendwann kam der Katzenjammer.“

„Die Finanzierungen waren aber auch abenteuerlich.“ Alice lächelte vielsagend.

„Ja, ja, die bösen, bösen Banken, die haben ja jedem Kredit gegeben.“ Elke konnte sich die Ironie leisten, sie hatte ihre eigenen bitteren Erfahrungen mit Banken und Krediten.

„Ihr lenkt vom Thema ab. Weshalb stand Wiesenhagen denn nun vor Gericht?“ Alice wurde ungeduldig.

„Das hatte was mit der Bankenaffäre zu tun“, erklärte Konny. „Angeblich hatte Wiesenhagen überhöhte Kredite von der Bankgesellschaft für Immobiliengeschäfte bekommen, für die er später nicht mal mehr die Zinsen zurückzahlen konnte. Er hatte Immobilienbesitz als Sicherheiten gegeben, der nach Meinung der Staatsanwaltschaft durch Gefälligkeitsgutachten zu hoch bewertet worden war. Mit diesen Krediten hat er Plattenbauten in der Ex-DDR gekauft und saniert. Das ging dann Ende der Neunziger den Bach runter, als die erhofften Mieten nicht reinkamen und die Plattenbauten leer standen. Im Zuge des Bankenskandals wurden seine Verbindungen zum Bankenvorstand unter die Lupe genommen, und siehe da, man fand eine zeitnahe Überweisung an die Landeskasse der CDU, deren Schatzmeister gleichzeitig bei der Bankgesellschaft war.“

„Aber der Wiesenhagen saß doch damals selbst für die CDU im Abgeordnetenhaus, wenn ich mich recht entsinne, da ist so eine Parteispende ja nichts Ungewöhnliches“, meinte Alice.

„Die waren viel zu schlau, um sich beim Mauscheln erwischen zu lassen. Deshalb war der Vorwurf des Betrugs und der Bestechung auch nicht haltbar, Wiesenhagen wurde wegen Mangels an Beweisen freigesprochen.“

„Und war pleite. Nehme ich an, oder?“, fragte Alice.

„Nicht so ganz. Die Zentrumfilm hatte er ja bereits Jahre zuvor an seine Kinder überschrieben. Das kurz nach Mauerbau angehäufte Immobilienvermögen hatte er zum Teil für die Abfindungen seiner Exfrauen aufgebraucht, und den Rest hatte er als Sicherheit für die Plattenbauten gegeben. Allerdings ist Wiesenhagen nicht dumm, natürlich hat er sein gesamtes restliches Vermögen – also das Haus in Potsdam, die Aktien und das Hotel in Spanien – früh genug seiner Frau Tonija überschrieben. Und Tonija ist offiziell auch die Geschäftsführerin der Wiesenhagen Immobiliengesellschaft. Wie man das eben so macht.“

„Er konnte also immer noch gut leben, auch wenn er auf dem Papier arm war und seine Bürgschaften nicht bedienen konnte.“

„Glaub mir, Schatz, die spielen alle noch Golf“, sagte Konny.

„Hast du mal direkt mit ihm Geschäfte gemacht?“, fragte Alice.

„Hab ich.“ Konny hielt Elke sein leeres Glas hin.

„Wann war das?“

„Mitte der Siebziger. Damals waren in meiner Branche Abschreibungsmodelle für Filme in Mode, allerdings waren Beteiligungen an Hollywood-Produktionen gerade in Verruf gekommen, weil die Finanzämter bei einigen Anlegern die versprochenen steuerbegünstigten Investitionen nicht anerkannt hatten. Einer der Filmproduzenten war sogar mit den überwiesenen Millionen auf Nimmerwiedersehen auf den Caymans verschwunden, sodass dringend etwas Seriöses hermusste. Und da kam Hermann Wiesenhagen wie gerufen.

Ich hatte im Auftrag eines westdeutschen Finanzmaklers Filmprojekte in Berlin gesucht, die satte Abschreibungen versprachen, allerdings sollte ich dafür die Bewilligung des Berliner Finanzsenators einholen, damit den Anlegern ein steuerlicher Supergau wie bei den Hollywood-Streifen erspart blieb. Man war sozusagen auf der Suche nach einer bombensicheren Abschreibungsmöglichkeit. Da bot sich die Berliner Filmförderung an, und schon war ich mit Hermann im Geschäft.“

„Du hast tatsächlich Filme von ihm finanziert?“, fragte Alice.

„Nein. Das lag aber weder an mir noch am Berliner Finanzsenator. Sondern einzig und allein an Hermanns aufbrausendem Temperament. Ich entsinne mich mit Grausen an den Termin bei der Berliner Oberfinanzdirektion. Wir hatten drei Filmproduktionen und deren Finanzierung mit einfachen Schaubildchen und nachvollziehbaren Berechnungen von Steuerexperten aufbereiten lassen. Die Finanzbeamten hörten sich das alles an, nickten, ließen sich alles doppelt und dreifach erklären. Alles, was wir wollten, war die Bestätigung, dass das Finanzierungskonzept steuerlich einwandfrei ist. Ich fühlte, wir waren kurz vor dem Zuschlag, als einer der Beamten ganz naiv fragte, ob Wiesenhagen denn auch in der Lage sei, solche Projekte überhaupt zu produzieren. Was soll ich sagen, Wiesenhagen ist ausgerastet. ,Was glauben Sie eigentlich, mit wem Sie es zu tun haben‘, hat er gebrüllt. Das wäre ja schon schlimm genug gewesen, aber den entscheidenden Fehler machte er mit dem nächsten Satz. ,Die Filme sind doch schon längst produziert‘, schrie er.“

Alice und Elke prusteten gleichzeitig los. „Das war’s dann wohl mit der steuerlichen Unbedenklichkeitsbescheinigung“, sagte Alice.

„So schnell habe ich mich noch nie verabschiedet.“ Konny grinste.

„Aber der muss doch Filmförderung bekommen haben, das würde mich jetzt wundern, wenn nicht“, sagte Elke.

„Natürlich hat er. Über Lackner. Lothar Lackner war damals der Abschreibungsgott Deutschlands.“

„Ach, der Lackner. Den habe ich ab und zu mal auf Empfängen gesehen, aber es gab damals wohl nichts, was mich weniger interessiert hätte als Abschreibungen“, sagte Alice.

„Du meinst Abschreibungsgötter.“ Auch Konny konnte zynisch sein.

„Und ich hatte noch nichts abzuschreiben“, ergänzte Elke. „War das nicht der mit dem entführten Sohn?“

„Stimmt, sein Sohn wurde entführt, kurz nach der Wende. Und das, während Lackner in U-Haft saß. Man munkelte damals, dass da geprellte Kunden mit im Spiel waren. War jedenfalls einiges komisch dran. Bei den Tätern, die man recht schnell gefasst hatte, ist nur ein kleiner Teil des Geldes gefunden worden. Aber wie dem auch sei – zurück zu Wiesenhagen: Berlin wollte damals seinen Anteil an den Spielfilmproduktionen erheblich erhöhen und damit die Berliner Filmschaffenden stärken. Der Berliner Finanzsenator und der Berliner Filmbeauftrage gaben Lackner eine vorläufige Zusage für einen Wahnsinnsdeal: Sie genehmigten, dass die von ihm gegründete Pyramide-Film-Produktion GmbH abschreibungsfähig wäre. Die Firma von Lackner reichte viele Produktionsaufträge weiter an die Zentrumfilm. Neben den hoch angesetzten Verlusten – da war von bis zu vierhundertneunzig Prozent die Rede – waren nur die Titel interessant, die Filme waren nicht ganz so bemerkenswert.“

„Und das ging so einfach? Der Wiesenhagen saß doch im Abgeordnetenhaus!“

„Nein, damals noch nicht, das war Ende der Siebziger. Was allerdings nicht so richtig gut ging, waren die Wiesenhagen-Projekte der Pryamide-Film-Produktion: Wiesenhagen brachte vermögende Kinofreunde in die Bredouille, indem er mehrmals mit Filmen Geld verdiente, was dazu führte, dass die Anleger ihr eingesetztes Geld voll versteuern mussten.“

„Wie schade, keine vierhundertneunzig Prozent Verlustzuweisung.“ Elke lachte.

„Ja, da war ich ganz schön froh, dass ich nach seinem Auftritt bei den Finanzbeamten ausgestiegen bin. Der Mann konnte einfach nicht verlieren.“

„Der Wiesenhagen hat sich also reihum Freunde gemacht“, stellte Alice fest.

„Und Immobiliengeschäfte hast du nie mit ihm getätigt?“, fragte Elke.

„Nein, der Wiesenhagen hat nicht steuerbegünstigt neu gebaut, sondern alte Klitschen gekauft und notdürftig restauriert, sodass in diesem Bereich bei ihm nichts zu holen war. Und in den Neunzigern habe ich mit ihm nicht mehr gearbeitet, weil er sauer auf mich war.“

„Wieso sauer?“

„Weil er bei einem Geschäft mit spanischen Hotelbeteiligungen, das ich ihm vermittelt hatte, nicht die in Aussicht gestellten Steuerabschreibungen für Entwicklungshilfe bekommen hat.“

Alice und Elke lachten so lange, bis ihnen die Tränen hinunterliefen.

3. August 1990

Er hatte Durst. Der üble Nachgeschmack von Erbrochenem ätzte in seiner Kehle, die sich anfühlte, als hätte er eine Hand voll Sand gegessen. Was würde mit ihm geschehen? David konnte gar nicht so schnell zittern, wie er fror. Am liebsten hätte er nach seiner Mama gerufen, aber ihm war klar, dass weder seine Mama noch sonst jemand ihn hören würde. Wenn seine Mama auch total betrunken war, so würde doch wenigstens Ingeliese merken, dass er nicht nach Hause gekommen war. Würde sie die Polizei rufen? Was würden sie tun? Seine Mutter konnte sich ja schlecht in ihr Mercedes-Cabrio setzen und ihn suchen fahren. Nein, aber sie konnte Harald schicken. Wahrscheinlich hatte Ingeliese genau das getan: Harald war losgeschickt worden. Aber Harald würde ihn nicht finden. Würden sie dann die Polizei rufen?

Verzweifelt drehte er sich über den Bauch auf die andere Seite, seine rechte Seite war bereits eingeschlafen. Dabei keuchte er vor Anstrengung, und die Tränen liefen ihm wie von selbst aus den Augen.

Moment mal. Da war was! Hatte er nicht ein Geräusch gehört? Er versuchte, seine Atmung zu beruhigen, und zog einmal kräftig hoch, um danach in die Stille zu lauschen. Da! Da war etwas. Er hatte es sich nicht eingebildet, er hörte ein leises Kratzen. „Hilfe!“, schrie er, „Hilfe!“ Keine Antwort. Nagten bereits die Ratten an der Kiste? Er schrie noch mal: „Hilfe.“ Und dann spürte er, wie etwas auf das Holz fiel. Was war das? Es hörte sich an, als hätte jemand Sand darauf geworfen. „Hilfe, bitte, helfen Sie mir“, rief er. „Hallo, ich bin hier, hier drin!“ Jetzt wurde das kratzende Geräusch lauter. Nein, er hatte sich nicht geirrt, jemand schien um den Verschlag herum zu graben.

David zwang sich, ruhig liegen zu bleiben. Plötzlich hörte er ein metallisches Geräusch, was war das? Schlüssel? Jemand kam, jetzt war sich David ganz sicher. Er hörte Metall auf Holz scharren und dann ein schleifendes, knarrendes Geräusch. Er hob den Kopf, so weit das mit seinen zusammengebundenen Händen ging. Und dann streifte ihn ein Luftzug. Jemand öffnete eine Tür zu diesem Holzverschlag.

„Hallo, Hilfe, bitte helfen Sie mir!“, rief David in die Dunkelheit. Denn es war immer noch stockduster, obwohl offensichtlich irgendwo ein Spalt geöffnet worden war.

Plötzlich flammte ein gleißendes Licht auf, das ihn blendete und in den Augen wehtat.

„Du brauchst nicht zu schreien, David, es hört dich hier niemand“, sagte eine männliche Stimme.

„Wo bin ich?“ David bemühte sich, nicht zu klingen wie ein verängstigter kleiner Junge.

„Du brauchst keine Angst zu haben, es passiert dir nichts. Wird nur ein bisschen ungemütlich für dich in den nächsten Tagen. Das geht vorbei, bald bist du wieder zu Hause. Also bleib ganz ruhig, du willst doch nicht, dass deiner Mutter etwas zustößt, nicht wahr?“

„Was, was haben Sie mit meiner Mama gemacht?“

„Nichts, glaub mir, es ist alles in Ordnung mit deiner Mama. Sie muss nur Geld für dich rausrücken, also bleib ganz ruhig und warte ab.“

„Hier, hier soll ich bleiben? Ich will hier raus, bitte, bringen Sie mich woanders hin, oder machen Sie Licht, bitte, bitte, bitte!“, flehte er.

„Tut mir leid, Junge, aber das geht nicht.“

Jetzt schluchzte David: „Ich habe Durst. Bitte, ich brauche was zu trinken.“

„Alles da, komm, setz dich mal auf.“ Der Mann war hinter ihn getreten und half ihm, sich aufzusetzen. Im Schein der Lampe, die der Mann offensichtlich auf dem Kopf trug, sah David, dass er die Tür, durch die er gekommen war, wieder verschlossen hatte.

Er hörte, wie der Mann hinter ihm mit irgendetwas Metallischem hantiert. Dann spürte David, dass sich um sein rechtes Handgelenk etwas Kaltes schloss, er hörte das Klicken und begriff, dass er eine neue Fessel aus Eisen bekommen hatte. Der Mann schnitt ihm mit einem Messer die alten Fesseln um seine Hände durch und befreite danach seine Füße.

„Du kannst jetzt aufstehen“, sagte der Mann.

David schüttelte den Kopf. „Ich will nicht, ich will nach Hause“, schluchzte er.

„Je länger du hier rumheulst, desto später kriegst du was zu essen und zu trinken“, sagte der Mann barsch.

David spürte, dass nicht nur seine Füße, sondern auch eine Hand frei war. Seine Glieder fühlten sich ganz steif an, von der Kälte und der verkrampften Haltung, aber er konnte sich immerhin mühsam aufrichten. Dabei stellte er fest, dass er mit der rechten Hand an eine lange Eisenkette gefesselt war, die offensichtlich lang genug war, dass er damit ein wenig Bewegungsfreiheit in dem Verschlag hatte.

Der Mann leuchtete einmal in die Runde. „Da ist ein Eimer, wenn du aufs Klo musst“, sagte er. „Und hier, auf der anderen Seite findet du dein Essen und eine Flasche Wasser. Bis morgen.“

„Halt, bitte, gehen Sie nicht, ich brauche doch Licht!“, bettelte David.

„Tut mir leid, kein Licht, Kleiner!“

„Aber wie soll ich denn das Essen finden?“

„Das schaffst du schon.“

David sah fassungslos, wie der Mann sich umdrehte und die Tür nach draußen öffnete. Kein Tageslicht fiel herein, nicht mal ein Sternenschimmer war zu sehen, draußen war es genauso duster wie hier drinnen. Er versuchte, dem Mann nachzulaufen, allerdings reichte die Kette, an die er gefesselt worden war, nicht bis zum Ausgang. Es war unmöglich, die Tür zu diesem Verschlag zu erreichen, die sich jetzt mit dem gleichen scharrenden Geräusch hinter dem Mann schloss. Mit einem Schlag war es wieder genauso dunkel wie zuvor. David heulte wie ein verwundeter Wolf, ließ sich auf die Erde fallen und weinte hemmungslos in der Dunkelheit.

Mittagspause

„Was ist denn bei uns da oben los?“, fragte Oliwia, als sie zum Essen in Elkes Küche kam.

„Neue Mieter“, sagte Alice, „ich habe meine Gästewohnung vermietet.“

„Ständig? An Fremde?“ Oliwia schien entsetzt.

„Ständig. An die Familie Malki aus Homs“, sagte Alice und goss sich ein Glas Mineralwasser ein, um ihre Tabletten zu nehmen.

„Sie haben Ihre Gästewohnung an Syrer vermietet?“, fragte Maria, die wie üblich mit Block und Kuli zum Mittagessen erschienen war.

„Haben Sie etwas dagegen, Maria?“

„Nein, nein, ganz im Gegenteil, das ist doch eine großartige PR-Geschichte“, sagte sie und machte sich eine Notiz auf ihren Block.

„Unterstehen Sie sich, Maria! Pfui! Die Tatsache, dass wir eine Wohnung vermietet haben, ist nichts Neues. Und die Herkunft meiner Mieter geht keinen was an. Wie armselig ist das denn, PR aus dem Leid anderer Menschen zu ziehen.“

„So habe ich das nicht gemeint. Aber es gibt eine Menge Leute, die PR als ,Tue Gutes und rede darüber‘ definieren.“

„Die haben von PR so wenig Ahnung wie ich vom Fliesen einer Toilette. Ich könnte kotzen, wenn ich diese bigotten Arschlöcher sehe, die sich jetzt vor der Kamera zwischen Flüchtlinge und freiwillige Helfer drängeln, um ihrer dümpelnden Karriere Auftrieb zu geben.“ Alice sah, wie ihre Mitarbeiter sie entsetzt anschauten. Natürlich wussten sie, dass man sich ducken sollte, wenn sie in Gassenjargon verfiel.

„Wenn die Malkis sich eingerichtet haben, machen wir eine Willkommensparty für sie. Der Kleene, Rami, der wird euch gefallen. Tellergroße Augen, ich war sofort hin und weg.“

„Werden die hier auch arbeiten?“ fragte Hüseyin.

Ach, daher weht der Wind, dachte Alice. Sie haben Angst um ihre Jobs. Alice hatte Hüseyin sein Meisterstudium an der Hochschule der Künste finanziert, das er inzwischen abgeschlossen hatte, und ihm das Atelier im Dach überlassen. Dafür übernahm Hüseyin alle Aufgaben im Haus, für die man einen Mann brauchte: vom Reparieren eines verstopften Abwasserrohrs bis hin zum wöchentlichen Einkauf von Getränken. Und natürlich übernahm er ab und zu den einen oder anderen Sonderauftrag. Und auch Oliwia hatte Alice eine kleine Studiowohnung im Dach überlassen. Dass Oliwia dafür putzte, war nur ein Teil der Vereinbarung: Sie übernahm alle Aufträge im Haus, die mit Computern zu tun hatten. Alice hatte nicht einmal ein schlechtes Gewissen, wenn Oliwia dabei mitunter die Grenze der Legalität ein wenig überschritt, schließlich tat sie das ausschließlich für die Gerechtigkeit. Darüber hinaus war Oliwia Alices beste Finanzberaterin. „Das Mädel ist ein Genie“, hatte Alice vor ihrer Freundin Elke geschwärmt.

„Macht euch keine Sorgen, es wird bei uns auch weiterhin Schweinefleisch geben“, sagte Elke, die die Sorgen der Mitarbeiter offensichtlich gespürt hatte, und lächelte Hüseyin an. Der Sohn türkischer Einwanderer war zwar muslimisch erzogen worden, hatte sich aber von seinen Eltern und deren Erziehung abgewandt, um ein Leben nach seinen Vorstellungen leben zu können.

„Die essen also in Zukunft nicht mit?“ Maria schien erleichtert.

„Nein, ich habe ihnen eine Wohnung vermietet. Nicht mehr und nicht weniger. Aber ich habe ihnen zugesagt, dass sie Hilfe von mir bekommen, wenn sie Ärger mit Behörden haben oder irgendwohin müssen, wo ihre fehlenden Deutschkenntnisse ein Problem sein könnten.“

„Aber Sie können die doch nicht zu den Ämtern begleiten“, sagte Maria.

„Nee, ich nicht. Aber Sie.“ Alice lächelte Maria strahlend an. „Ich putze auch keine Aufnahmelager oder fege Gemeinschaftsküchen. Weil ich zu Hause auch nicht putze. Weil ich überhaupt nicht mehr putzen kann. Stattdessen überweise ich jeden Monat Geld, damit einer bezahlt werden kann, der das für mich tut.“

„Behördengänge standen nun nicht gerade in meinem Arbeitsvertrag.“

„Sie haben überhaupt keinen Arbeitsvertrag, liebste Maria. Weil ich wirklich nicht wüsste, was ich da reinschreiben soll. Sind Sie nun meine Lektorin, meine Assistentin, meine PR-Frau, meine Detektivin oder mein wandelndes Adressbuch?“

Alice sah, wie Maria schluckte. „In der Zeitungsannonce stand ,Lektorin‘.“

„Ja, und ich habe damit die beste Lektorin der Welt an Land gezogen. Und dazu noch meine linke und meine rechte Hand.“ Maria wurde knallrot und starrte auf ihren Teller, den Elke gerade vor sie gestellt hatte.

„Frau Dr. Porn ist jetzt beleidigt“, sagte Alice und stach mit ihrer Gabel in den Bayonne-Schinken, den Elke zusammen mit reifer Honigmelone als Vorspeise serviert hatte.

„Ich bin nicht Frau Dr. Porn.“ Maria war heute empfindlich.

„Wer über Pornografie in der englischen Literatur promoviert hat, der darf sich mit Fug und Recht Dr. Porn nennen. Wir versprechen auch hoch und heilig, die Doktorarbeit nicht auf Plagiate zu untersuchen.“

„Alice, man möchte dich manchmal wirklich an die Wand klatschen“, sagte Elke.

Natürlich hatte Alice gesehen, dass Maria kurz vorm Heulen war, aber genau das stachelte sie an. Sie konnte mit Marias Dünnhäutigkeit schlecht umgehen. Die Frau verdiente bei ihr weit mehr, als sie bei einem Verlag als Lektorin verdient hätte, und mit Sicherheit auch mehr als das durchschnittliche Salär einer Literaturprofessorin, was ihr eigentlicher Berufswunsch gewesen war. Aber dann war ihr Doktorvater dazwischengekommen, und schon war sie Mutter von Zwillingen geworden. Der Doktorvater war inzwischen Vergangenheit, und Maria arbeitete seit drei Jahren bei Alice. Sie hatte zwar flexible Arbeitszeiten, auf die sie als alleinerziehende Mutter angewiesen war, aber ein sehr fragiles Selbstbewusstsein. Nicht, dass sie etwas dagegen gehabt hätte, Telefonate für Alice anzunehmen oder für sie Termine zu vereinbaren, aber sobald man ihr das Gefühl gab, dass sie Sekretariatsdienste verrichtete, stand Maria quer im Stall. Alice ging dieses Gehabe manchmal auf die Nerven, in ihrem früheren Leben hatte sie jede Arbeit angenommen, die sich ihr geboten hatte, wenn damit eine gute Mark zu verdienen war. Hüseyin und Oliwia waren da mehr nach ihrem Geschmack. Die beiden packten an, wo es was zu tun gab, ohne dass sie das Gefühl hatten, irgendeine Arbeit könnte unter ihrer Würde sein. Wenn Alice etwas hasste, dann vorsichtig im Umgang mit ihren Mitarbeitern sein zu müssen. Sie würde Maria unter vier Augen den Auftrag geben, Rami in der Willkommensklasse der Schule anzumelden und mit ihm am ersten Tag dort hinzugehen. Den Rest würde Rami schon besorgen, da war Alice sich sicher.

„Judith, ich habe einen neuen Auftrag für Sie“, sagte Alice zu ihrer jüngsten Mitarbeiterin, um das Thema zu wechseln. Die gelernte Journalistin war bei Alice für die Recherchen eingestellt.

„Bin ganz Ohr“, sagte Judith mit vollem Mund.

„Recherchieren Sie bitte alle Prozesse und eventuellen Skandale, die es in der Vergangenheit gegeben hat, in deren Zusammenhang der Name Wiesenhagen aufgetaucht ist. Sie müssten dafür in Archive gehen, denn im Internet finden Sie nicht die alten Sachen.“

„Wie weit zurück soll ich gehen?“, fragte Judith.

„Auf jeden Fall bis Anfang der Fünfziger.“

„Wie eilig?“

„Gestern!“

„Moment mal, Wiesenhagen, ist das nicht dieser Filmfritze, den der Gärtner gerade tot im Garten gefunden hat?“

„Brav, Judith liest ja doch noch Zeitung“, sagte Alice.

„Nee, ich habe nur die Überschrift vom Tagesspiegel in Yahoo gesehen.“

Diese Art von Ehrlichkeit schätzte Alice besonders an der jungen Frau.

„Hat mich jetzt nicht so interessiert“, fügte Judith hinzu.

„Sollte Sie aber interessieren, wir recherchieren da mal ein bisschen. Und Oliwia, Ihre Hilfe brauche ich auch. Hermann Wiesenhagen, das bemitleidenswerte Mordopfer. Ich brauche alles, was Sie an Informationen ergattern können. Auch über seine Frau Tonija. Und ich meine wirklich: alles!“ Alice hatte zwar von Konny eine Liste von Geschäftsfreunden Wiesenhagens bekommen, das ersetzte aber nicht die eigene Recherche.

4. August 1990

Es half nichts, er musste etwas trinken. David setzte sich auf und rutschte mit dem Po so weit zur Seite, dass er mit der Hand eine Seitenwand des Raumes spüren konnte. Dann ging er auf die Knie und krabbelte so lange vorwärts, bis er gegen etwas stieß. Er versuchte mit den Händen zu erspüren, was er vorher im Licht der Helmlampe kurz wahrgenommen hatte: Der Mann hatte eine Plastikwanne dorthin gestellt, so eine, wie Ingeliese sie für die Wäsche benutzte, wenn sie sie aus dem Keller nach oben brachte.

Ja, da war die Wanne. Der Mann hatte gesagt, dass darin etwas zu essen und zu trinken sein würde. David tastete konzentriert die Wanne ab, bis seine Hand gegen etwas Hartes stieß. Eine Flasche! Er ergriff sie mit beiden Händen, sie hatte einen Schraubverschluss. David öffnete sie und setzte sie an die Lippen. Er schluckte gierig die lauwarme Flüssigkeit, die nach nichts schmeckte. Wasser. Nachdem er wie ein Verdurstender in der Wüste fast die ganze Flasche in einem Zug heruntergestürzt hatte, suchte er auf dem Boden nach dem Verschluss, aus Angst, auch nur einen Tropfen von dem köstlichen Nass zu verschütten. Als er die Flasche wieder sicher verschlossen in der Wanne verstaut hatte, suchte er nach der versprochenen Nahrung. Seine Finger stießen gegen etwas, das knisterte. Er fasste mit beiden Händen zu und merkte, dass es sich um eine Tüte handelte. Der Inhalt fühlte sich gummiartig an und roch nach Wiener Würstchen. David griff sich eines der Gummidinger und biss vorsichtig hinein. Es schmeckte nach Würstchen. Er legte es zurück in die Tüte und in die Wanne, im Moment hatte er einfach keinen Hunger. Aber dafür umso mehr Durst. Er öffnete erneute die Flasche mit dem Wasser und stürzte den Rest hinunter. Das war es dann mit dem Trinken. Für wie lange wohl?, fragte er sich.

Dann rutschte er auf Knien zu der anderen Seite des Raumes, wo ihm der Mann den Eimer gezeigt hatte. Er zählte die Schritte, wenn man das Gehen auf Knien überhaupt als Schritte bezeichnen konnte: Genau zehn Mal konnte er ein Knie vor das andere setzen, dann war er an der anderen Holzwand angekommen. Mit den Händen tastete er in der Höhe, wo er den Eimer vermutete. Als er gegen das Metall stieß, fiel der Eimer um. David hatte Angst, sich aufzurichten, er war sich sicher, dass seine steifgefrorenen Beine unter ihm nachgeben würden. Er hatte vergessen, den Mann um eine Decke zu bitten. Aber der Durst und die Angst waren schlimmer gewesen als die Kälte.

David schätzte, dass jeder Knieschritt in etwa zwanzig Zentimeter ausmachen würde. Zehn mal zwanzig Zentimeter waren zweihundert Zentimeter, also war die Kiste etwa zwei Meter breit. Er robbte zu der anderen Wand und machte das Gleiche. Hier kam er nur auf neun Knieschritte, also einhundertachtzig Zentimeter, ein Meter achtzig. Er rechnete nach: Zwei mal ein Meter achtzig sind drei Meter sechzig, oder? Dreieinhalb Quadratmeter also. In etwa. Wieso hatte er bloß nicht nach einer Decke gefragt?

Die ersten Infos

„Interessante Frau“, sagte Alice und reichte Elke das Fact Sheet, das Oliwia zusammengetragen hatte.

„Zumindest reich. Nicht schlecht, Herr Specht. Ich würde ja zu gern wissen, wie Oliwia immer an die Infos kommt. Das sind doch geheime Daten, die kriegt man nicht legal.“ Elke schüttelte sinnierend den Kopf.

„Was du nicht weißt, macht dich nicht heiß.“ Alice grinste. „Zumindest effektiv. Lass uns mal zusammenfassen, was wir jetzt wissen: Tonija Wiesenhagen, geborene Kragic, 1968 geboren in Zadar, Jugoslawien. Heute Kroatien. Kam 1992 nach Berlin, Heirat mit Wiesenhagen 1994.“

Alice rechnete im Kopf nach: „Da war Tonija sechsundzwanzig und Hermann bereits dreiundfünfzig. Sauber.“

„Das nennt man dann wohl Trophäe“, sagte Elke.

„Tonija hat nach eigenen Angaben in Zadar als Sekretärin gearbeitet. Weißt du, wie sie zu Hermann gekommen ist?“

„Ich kann mich nicht entsinnen, warten wir mal ab, was Judith ausgräbt“, sagte Elke. „Die Vermögensaufstellung hier kann sich sehen lassen.“ Sie las diverse Eintragungen in Grundbüchern in Potsdam, Leipzig, Dresden, Halberstadt, Magdeburg und vor allem aus den Berliner Amtsblättern vor. „Wahnsinn!“

„Und dann hier: ein Hotel in Cala Millor. Das Aktiendepot bei der UBS ist ebenfalls ganz beachtlich.“

„Dagegen nimmt sich das Geld, das auf verschiedenen Konten liegt, bescheiden aus. Handgeld sozusagen.“

„Aber guck mal hier, die Wiesenhagen Immobiliengesellschaft! Unglaublich, schau dir den monatlichen Umsatz an. Hatte Konny nicht gesagt, dass Wiesenhagen Schrottimmobilien aufgekauft hätte?“

Alice nahm den Telefonhörer und wählte die Durchwahl von Oliwia. Die Studentin war sofort am Apparat.

„Oliwia, die Kontoumsätze der Immobiliengesellschaft sind exorbitant. Könnten Sie mir die Bilanzen der letzten Jahre besorgen?“

„Kein Problem“, sagte Oliwia und legte auf.

Judith

Judith hatte die Ausdrucke aus dem Internet und die Kopien aus der Staatsbibliothek in kleine Stapel nach Daten sortiert, sonst hätte sie rasch die Übersicht verloren. Wie immer, wenn sie in den Biografien anderer wühlte, stellte sie fest, dass es Menschen gab, die konnte es eigentlich gar nicht geben. Was für Lebensläufe! Dieser Wiesenhagen hatte in einem Jahr mehr erlebt als andere in einem ganzen Leben. Schlief der eigentlich auch mal? Der Mann musste manisch sein, wenn man sich seine Aktivitäten anschaute.

Jetzt versuchte sie, daraus eine Tabelle zu erstellen, damit alle schnell einen Überblick kriegten. Alice liebte Tabellen, sie wollte auf einen Blick sehen, was wann wo geschah. Judith fragte sich, warum sich Alice gerade jetzt für das Leben von Wiesenhagen interessierte. Wollte sie etwa seinen Mörder finden? Das konnte sich Judith nicht vorstellen, denn Alice hasste es, der Polizei ins Gehege zu kommen. Wahrscheinlich kannten die sich, dachte sie. Schließlich schien Lady Kaa so gut wie jeden zu kennen. Alice ist auch so eine, die es eigentlich gar nicht geben kann, dachte sie.

Ihre Chefin übte eine eigenartige Faszination auf sie aus, insgeheim musste Judith sogar zugeben, dass der Tag, an dem sie bei Alice von Kaldenberg vorstellig geworden war, den Beginn eines neuen, aufregenden Lebens markierte. Nicht, dass das jetzt ihr Traumjob gewesen wäre, für eine Krimiautorin die Recherchen zu erledigen, aber der Job verlangte von ihr weit mehr als ein bisschen zu googeln oder ins Staatsarchiv zu gehen. Ihr Job hatte sie sogar bereits mehrmals in Lebensgefahr gebracht, wobei Alice ihr klar vor Augen geführt hatte, dass nicht der Auftrag lebensgefährlich gewesen war, sondern Judiths Herangehensweise. Judith wusste, dass sie zu Alleingängen neigte, und hatte versprochen, das nächste Mal vorher Bescheid zu sagen oder Hilfe zu holen, bevor sie sich freiwillig in das Auge des Hurrikans stürzte. Letztlich war sie aber so nicht gestrickt. Und war es nicht wundervoll, von Hüseyin gerettet zu werden? Judith seufzte.

Hüseyin. In ihrem Magen hatte sich ein ganzer Bienenschwarm eingenistet. Sie schloss die Augen und dachte an jenen Abend im Atlasgebirge, als der Mond über der Kasbah in Aït-Ben-Haddou aufgegangen war, der Muezzin zum Abendgebet rief und Hüseyin sie stumm in den Arm nahm. Dieser biblische Moment gehörte nur ihnen beiden, Hüseyin war ihr so nahegekommen wie noch nie ein Mensch zuvor in ihrem Leben. Sie brauchten nicht zu reden, hatten nie darüber geredet, er wusste, dass sie wusste, dass er wusste. Oder so.

Schluss damit, los, Judith, konzentrier dich. Sie sicherte das Dokument unter „Wiesenhagen-Life-Story“ und schickte es an Maria, bei der wie immer die Fäden zusammenliefen. Zeit, Feierabend zu machen. Seitdem Alice ihr ein halbwegs ordentliches Gehalt zahlte, brauchte Judith nicht mehr abends in der Kneipe zu arbeiten. Alice war zwar geizig, aber immerhin fair genug gewesen, einzusehen, dass sie nicht auf Dauer zwei Jobs ordentlich ausüben konnte.

10. August 1990

David lauschte in die Dunkelheit. Waren das Hammerschläge oder war das Dröhnen der Schlag seines eigenen Herzens?

„Holt mich hier raus!“, schrie er, dankbar, wenigstens die eigene Stimme zu hören. Er setzte sich auf, lehnte den Rücken gegen die kalte Wand und zog die klamme, stinkende Decke, die er endlich bekommen hatte, fester um sich. Kein Lichtstrahl drang zu ihm. Wie spät es wohl war? Ohne Licht und ohne Geräusche hatte er jegliches Zeitgefühl verloren. Nicht einmal Hunger oder Durst meldeten ihm eine eventuelle Uhrzeit, denn er hatte genug zu essen und trinken in der Kiste vorgefunden, sie wurde regelmäßig aufgefüllt von dem Mann, der eine Grubenlampe auf dem Helm trug. Und so hatte er voller Verzweiflung wieder Wiener Würstchen gegessen, er war sich sicher, dass er nie nie wieder in seinem Leben ein Würstchen anfassen würde, sollte er jemals hier rauskommen. Niemand würde ihm zu Hilfe kommen. Seine Entführer wollten Geld, da war er sich sicher. Natürlich hatte er davon gehört, dass Kinder reicher Eltern entführt worden waren. Seine Mutter würde alles tun, um ihn freizukaufen, da gab es keinen Zweifel. Aber konnte sie das auch? Schließlich saß sein Vater im Gefängnis.

„Wir werden einige Zeit den Gürtel ein wenig enger schnallen müssen“, hatte sein Vater gesagt. Das war ein paar Tage gewesen, bevor die Polizei ihn morgens aus dem Bett gezerrt hatte. David hatte nicht verstanden, warum sie die Gürtel enger schnallen sollten, und tatsächlich hatte bereits am Tag darauf Nöthling wieder ein üppiges Büfett für eine Party geliefert. Was sollten die Männer anderes wollen als Geld?, fragte er sich.

Wie lange würde es dauern, bis man ihn von seiner Qual erlöste? Er krabbelte auf allen vieren zu dem Eimer und versuchte, darin seine schmerzende Blase zu entleeren. Als er es endlich geschafft hatte und zurückkrabbeln wollte, stieß er mal wieder den Eimer um. Der heiße Urin durchtränkte seine Hosenbeine.

Maria

Genervt führte Maria die Dokumente zusammen, die sie von Oliwia, Judith und Alice erhalten hatte. Sie war sauer. Stocksauer. Sie musste ihre Töchter vom Schwimmunterricht abholen, und wie immer war sie zu spät. Danach schnell noch einkaufen und nach dem Abendessen einen Kuchen backen für den Schulbasar.

Typisch Alice, immer hatte sie in letzter Minute einen „klitzekleinen“ Wunsch. Und sie durfte sich dann abhetzen. Und am Vormittag hatte sie wertvolle Zeit verloren, weil Alice sie mit Rami zum Schularzt geschickt hatte.

Der Junge sprach nicht ein Wort Deutsch, das Wartezimmer des Kinder- und Jugendgesundheitsdienstes am Hohenzollerndamm war überfüllt, laut und zu warm gewesen, der Duft von poliertem Linoleum wurde überdeckt von dem Geruch nach zu vielen schwitzenden Menschen, die genau wie sie in den Regen gekommen waren. Kinder aller Haut- und Haarfarben spielten quiekend und schreiend in den Fluren, Rami freundete sich sofort mit einem kleinen Mädchen an, das weinend in der Ecke bei seinen Eltern gesessen hatte. Die Eltern des Mädchens kamen offensichtlich auch aus Syrien, denn Rami und das Mädchen sprachen die gleiche Sprache.

Die meisten Kinder wurden von ihren Eltern begleitet, außer ihr waren nur zwei ältere deutsche Frauen im Wartezimmer gewesen, die offensichtlich als Ehrenamtliche Kinder betreuten.

Maria war sich zwischen den lärmenden Kindern und den vielen Frauen mit Kopftüchern vorgekommen wie eine Ausländerin. Sie verstand keinen Ton von dem, worüber sich die Frauen über die Köpfe der Kinder hinweg unterhielten. Aber sie bekam eine vage Ahnung davon, wie man sich mit kleinen Kindern in einem fremden Land fühlen musste, eine Erfahrung, die sie aufwühlte.

Es hatte ihr fast das Herz gebrochen, wie Rami so vertrauensvoll seine kleine Hand in ihre gelegt und sie mit großen Augen angeschaut hatte.

Wieso beauftrage Alice nicht Judith mit solchen Aufgaben? Ihr Bedarf an Kinderbetreuung war eindeutig gedeckt.

Maria hatte Mühe, sich auf die Listen zu konzentrieren.

13. August 1990

Zeit. Sie ist unendlich dehnbar. David lag auf einer Decke und starrte in die Dunkelheit. Ihm war nicht mehr kalt. Er hatte keinen Hunger mehr. Er lauschte angestrengt. Manchmal hörte er ein leises Kratzen und Scharren. Das war alles. Eine Maus. Wahrscheinlich. Die Besuche, die er bekam, waren nicht regelmäßig. Oder doch? Es kam ihm vor, als ob mal zwanzig oder dreißig Stunden und mal acht Stunden zwischen den einzelnen Besuchen lägen. Ja, er hatte genug zu trinken. Und Würstchen. Sein Kopf fühlte sich an, als ob er mit Watte ausgestopft sei. Er konnte nicht mehr denken, jeder Gedanke, den er fasste, schien sich in kurzer Zeit zu verflüchtigen. Als er gespürt hatte, dass sein Zeitgefühl verloren ging, hatte er angefangen, die Sekunden zu zählen. Eins, zwei, drei … bis sechzig. Das also war eine Minute. Aber dann hatte er sich verheddert. Waren das jetzt zwölf Minuten oder schon dreizehn? Oder erst elf?

David konnte auch nicht mehr weinen. Er war wie erstarrt in diesem dunklen Loch. Als endlich, endlich wieder die Tür aufging und ihn dieser Lichtstrahl traf, schrie er den Mann an: „Was macht ihr mit mir? Verdammt, rede mit mir! Ich will etwas von dir hören! Bitte, lass mich nicht allein!“ Aber der Mann stellte schweigend das Essen hin, tauschte den Eimer aus und schloss die Tür hinter sich.

Danach war alles noch schlimmer als zuvor. Wie lange war er schon in diesem Loch? Und was geschah dort draußen? Wurde seine Mutter erpresst? Sie würde ihn doch holen kommen, oder? Da müsste doch die Polizei was machen können. Oder taten die nichts mehr für sie, weil Papa im Gefängnis saß? David fing an, mit sich selbst zu reden, so groß war seine Sehnsucht nach dem Klang einer Stimme. Er erzählte sich selbst laut Geschichten. Von Indianern und Cowboys, von griechischen Göttern und bösen Hexen. Dann sang er: „Alle, die mit uns auf Kaperfahrt waren …“ Das hatte er mit seinem Vater gesungen, damals, als er mit ihm in dem kleinen Boot durchs Schilf gepaddelt war. Sein Vater würde ihm nicht helfen können. Manchmal schrie er ohne Hoffnung: „Hilfe! Hilfe.“ Er krabbelte auf allen vieren zu seiner Versorgungsstation und griff sich eine Flasche Wasser. Inzwischen fand er sich perfekt in der Dunkelheit zurecht, allerdings fühlten sich seine Glieder an, als seien sie ein wenig steif geworden. Er öffnete die Plastikflasche und trank gierig. Bäh, das Zeug schmeckte vielleicht muffig. Als er wieder auf seiner Decke lag, merkte er, wie sich langsam eine andere Art von Dunkelheit auf ihn legte.

Hermann Wiesenhagen

Sie hatten sich alle um den Esstisch in Elkes Küche versammelt, vor jedem lag ein Ausdruck von Marias Liste. Elke stellte einen großen Wok in die Mitte.

„Eierreis“ jubelte Oliwia.

„Extra für dich, Liebling“, sagte Elke, die wusste, dass Oliwia ganz wild auf thailändische Gerichte war. „Auf Wunsch einer einzelnen Dame habe ich den Koriander und das meiste vom frischen Chili extra gepackt, sonst verbrennt sich Judithlein wieder die Zunge.“ Elke reichte zwei kleine, weiße Schüsseln über Oliwias Kopf.

„Nicht, dass sie das nicht auch ohne Chili hinkriegen würde“, sagte Hüseyin, der gerade eine Kanne mit Eiswürfeln füllte und kalten schwarzen Tee darauf goss. Judith zog eine Grimasse.

Nachdem Elke auch noch einen Teller mit Limonenschnitzen in die Mitte des blank gescheuerten Holztisches gestellt hatte, setzte sie sich ebenfalls.

„So“, sagte Alice, und wenn Alice „so“ sagte, hieß das, dass sie das Gefühl hatte, ihre Arbeit wäre getan. Das jedenfalls behauptete Maria.

„Lass uns erst mal essen“, sagte Elke deshalb schnell. „Guten Appetit.“

Man konnte eine Menge über die Crew von Kudamm 216 sagen, aber bestimmt nicht, dass die Meute über mangelnden Appetit klagen könnte. Nur Alice aß wie ein Spatz. Seitdem sie so viele Tabletten nehmen musste, hielt sich ihr Appetit in Grenzen, sie nahm allein von den Kortisontabletten schon zu. „Eigentlich reichen mir ein paar Geleebananen“, hatte sie einmal zu Elke gesagt und sofort gemerkt, dass Elke das verletzt hatte. Alice seufzte, Elke gab sich so viel Mühe, sie alle glücklich zu machen, dass Alice es nicht fertigbrachte, etwas auf ihrem Teller zurückzulassen.

„Gibt es schon etwas Neues im Fall Wiesenhagen?“, fragte Hüseyin, der als Einziger nicht in die Recherche einbezogen gewesen war.

„Die Kriminalpolizei ermittelt“, sagte Alice. „So heißt es in den Zeitungen. Was sollen sie auch sonst sagen. Und sie berichten über das Leben und Sterben des Hermann Wiesenhagen.“

„Na, vor allem berichten sie über das Leben von Hermann, das ja auch ungleich interessanter ist.“ Elke griff nach der BZ und zeigte auf das Bild eines Mannes, der sich auf einen Rasenmäher lehnte. Bildunterschrift: Hermann Wiesenhagen half Besim R. bei der Integration.

Wiesenhagen war ein Freund der Flüchtlinge

Er fand die Leiche: Besim Rexhepi, 47, aus Neukölln. „Herr Wiesenhagen war ein sehr anständiger Chef. Ich habe gern für ihn gearbeitet, er war immer fair und freundlich zu mir. Ich arbeite seit fünf Jahren bei der Familie Wiesenhagen“, sagt der gebürtige Kosovo-Albaner, der 1992 genauso wie Tonija Wiesenhagen zum ersten Mal während des Balkankriegs als Flüchtling nach Deutschland kam. Als er nach dem Krieg zurück in seine Heimat ging, war es schwer für ihn, dort wieder Fuß zu fassen. Er nahm Kontakt zu deutschen Freunden in Berlin auf, die für ihn die Verbindung zu der Familie Wiesenhagen herstellten. „Hermann Wiesenhagen hat mir geholfen, ein Arbeitsvisum für Deutschland zu bekommen. So kam ich zurück nach Deutschland, und seitdem arbeite ich als Gärtner für die Familie Wiesenhagen privat und betreue als Facility Manager auch einige Miethäuser in Berlin.“ Damit ist Besim R., der sehr gut Deutsch spricht, ein gelungenes Beispiel für Integration. 2015 waren die Kosovo-Albaner nach den Syrern die zweitgrößte Gruppe der in Deutschland registrierten Asylbewerber, ihre Aussichten auf die Anerkennung ihres Rechts auf Asyl sind jedoch gering. Das Asylverfahren dauert im Schnitt 5,6 Monate. Wer abgeschoben wird, hat keine Möglichkeit mehr, ein Arbeitsvisum für Deutschland zu erhalten. Seit dem 1. Januar 2016 besteht für alle Kosovo-Albaner aber die Möglichkeit, ein Arbeitsvisum für Deutschland in ihrer Heimat zu beantragen. Voraussetzungen sind Deutschkenntnisse und ein unterschriebener Arbeitsvertrag in Deutschland.

„Mein Mann hat vielen Menschen geholfen, schließlich war seine Familie selbst ein Opfer von Verfolgung und Gewalt“, sagt Tonija Wiesenhagen, die Ehefrau des Opfers, die selbst als Kriegsflüchtling 1992 aus dem ehemaligen Jugoslawien kam. Die Eltern und die Schwester von Hermann Wiesenhagen waren 1944 im Konzentrationslager Dachau ermordet worden.

„Gleich sprechen die den Wiesenhagen heilig“, sagte Elke.

Maria erklärte: „Laut dieser Liste wurde Hermann Wiesenhagen 1939 als Sohn eines Tuch-Kaufmanns in Berlin geboren. Im Gegensatz zu seinen Eltern und seiner Schwester überlebte er die Judenverfolgung, da sie ihn bereits als Säugling bei Freunden in Hamburg versteckt hatten. 1957 machte Wiesenhagen in Hamburg Abitur und studierte danach Betriebswirtschaft an der Freien Universität Berlin.“

„Man kann davon ausgehen, dass Wiesenhagen Ende der Fünfzigerjahre eine Entschädigung für das seiner Familie weggenommene Vermögen bekommen hat“, sagte Alice. „Wiedergutmachung nannten sie das damals, als ob man den Mord an seiner Familie wiedergutmachen könnte!“

„Ich schätze, damit hat er die Gründung seiner Filmproduktion finanziert“, sagte Elke.

„Und wahrscheinlich auch den Bau der Filmstudios.“ Alice nickte.

Elke las weiter: „Hermann Wiesenhagen war ein Förderer und Unterstützer Berlins, er glaubte immer daran, dass West-Berlin eines Tages wieder frei sein würde. Deshalb kaufte er direkt nach dem Bau der Berliner Mauer einen stattlichen Immobilienbesitz zusammen.“

„Stattlicher Immobilienbesitz ist untertrieben“, sagte Oliwia. „Dem gehört laut Grundbuch halb Heiligensee.“

„Ja, es gab damals ein paar Cleverle, die haben in den Wochen vor und nach dem Bau der Berliner Mauer im August 1961 all den Berlinern ihre Häuser und Grundstücke abgekauft, die panisch vor ,dem Russen‘ nach Westdeutschland geflohen sind. Meine Eltern waren auch kurz davor, das Haus hier für einen Appel und ein Ei zu verscherbeln. Wenn mein Vater damals nicht gerade einen Herzinfarkt gehabt hätte, wären wir bestimmt in einem Einfamilienhaus in München-Eching gelandet“, erklärte Alice.

„Dafür brauchte man sofort Bargeld. Ich war zwar noch ein Kind, aber ich entsinne mich, dass eine Tante von mir sich ihre mickrige Witwenrente hat komplett auszahlen lassen. Allerdings schon vor 1961. Dafür hat sie ein Miethaus in Buckow gekauft, von dem sie den Rest ihres Lebens sehr gut gelebt hat. Meine Eltern haben sie damals für verrückt erklärt“, sagte Elke.

„Ja, viele haben schon vor 61 alles verkauft. Nach dem Chruschtschow-Ultimatum“, ergänzte Alice.

„Was war das, davon habe ich noch nie gehört?“, fragte Judith.

„Nikita Chruschtschow hat gedroht, dass die Sowjetunion der DDR die Kontrolle über die Transitwege zwischen Westdeutschland und West-Berlin übertragen wird, wenn nicht innerhalb eines halben Jahres Berlin von den Alliierten in eine sogenannte freie Stadt verwandelt werden würde“, erklärte Alice.

„Das hört sich doch gar nicht so schlecht an“, sagte Judith.

„Es hätte fast Krieg gegeben. Niemand wollte eine selbstständige politische Einheit, West-Berlin gehört zum freien Teil Deutschlands, hat unser damaliger Bürgermeister Willy Brandt erklärt und gefordert, dass das Selbstbestimmungsrecht der Berliner nicht geschmälert werden dürfe. Aber das ist sicher der Grund, warum Wiesenhagen 1959 begonnen hat, die Studios zu bauen, wahrscheinlich konnte er preiswert ein ausrangiertes Industriegelände ergattern.“

„Der hat also profitiert von den politischen Krisen“, stellte Hüseyin fest.

„Dafür ist seine Familie auch Opfer der größten politischen Katastrophe in Deutschland geworden. Trotzdem, nur in solchen Zeiten kann man das ganz große Geld machen“, sagte Alice. „Das Geld für die Grundstücke und Häuser hat ihm dann allerdings seine allerliebste Nadja Klinger wieder abgeknöpft. Die gehörten ihm zwar noch auf dem Papier, aber er musste hohe Kredite darauf aufnehmen, damit er Madame auszahlen konnte.“ Alice schaute auf Marias Aufstellung: „Das war laut Liste 1972.“

„Der Immobilienbesitz hat 1989 gewaltig an Wert gewonnen, das dürfte die Verluste durch Naja Klinger wieder aufwiegen“, wandte Oliwia ein.

„Theoretisch ja“, sagte Alice, „aber in den Siebzigern geriet seine Filmproduktion in finanzielle Schwierigkeiten, nachdem Wiesenhagen lange kein Kinohit mehr gelungen war. Er hat sich dann auf die Produktion von dämlichen Hau-Druff-Filmchen verlegt, was Ende der Siebziger wieder Geld in seine Kassen spülte.“

„Ja, ja, ,Hau den Lukas‘ lief neulich noch im Fernsehen. Das kann man nicht länger als fünf Minuten anschauen“, sagte Hüseyin.

„War aber damals ganz erfolgreich. Allerdings kam dann Scheidung zwei dazu. Manche lernen es eben nie. Lovely Rita, wie seine zweite Angetraute allgemein genannt wurde, kam zwar mit weniger Millionen aus der Ehe raus als Nadja, dafür war diese Ehe auch kürzer, sie dauerte nur vier Jahre. Die Scheidung war eine Schlammschlacht, an der sich ganz Berlin ergötzte. Bist du sicher, Judith, dass die Scheidung erst 1984 war? Das hat dann ja ewig gedauert.“

Judith nickte. „Ja, 1984 wurde er offiziell geschieden. Die Zeitungen, die ich im Springer-Archiv gefunden habe, waren voll davon.“

„Kein Wunder“, sagte Maria, „der saß ja von 1981 bis März 1991 im Berliner Abgeordnetenhaus. Für die CDU natürlich.“

„Da war Diepgen Bürgermeister“, sagte Alice.

„Ich bewundere dein Gedächtnis.“ Elke stand auf, um den leeren Wok und die Teller abzuräumen.

„Davor kam noch Weizsäcker“, sagte Alice. „Ich gebe zu, den vergesse ich auch immer, weil man den als Bundespräsidenten in Erinnerung hat. Und Ende der Achtziger war die CDU auch in der Opposition unter dem ,Roten Schal‘, wie hieß der noch gleich?“

„Momper“, sagte Judith.

„Also auf jeden Fall saß Wiesenhagen bis 1991 im Abgeordnetenhaus. Ich habe nicht herausbekommen, warum er 1991 aus der Fraktion ausgeschieden ist, schließlich kam da ja wieder eine CDU-Regierung an die Macht. Diepgen, die zweite“, sagte Judith.

„Das ist doch klar, der Mann hatte Besseres mit seiner Zeit anzufangen, als Provinzpolitik zu machen“, erklärte Alice. „Es fällt in die Zeit, in der er seine Immobiliengeschäfte immer weiter ausdehnte. Jetzt passierte nämlich das, was Oliwia vorhin sagte: Mit dem Fall der Mauer waren seine Grundstücke und heruntergekommenen Miethäuser plötzlich ein Vielfaches von dem wert, was er dafür bezahlt hatte, beziehungsweise ein Vielfaches von dem, was er darauf als Hypotheken aufnehmen musste, um Ehefrau eins und zwo auszuzahlen. Er besorgte sich also frisches Geld und ging einkaufen.“ Alice blickte in die Liste. „Seit 1990 schien er im Kaufrausch zu sein, wenn man Oliwias Recherchen nach den Grundbucheintragungen zugrunde legt. Dabei hatte er allerdings kein sehr gutes Händchen. Er hat nämlich die gleiche Strategie angewendet, mit der er im alten West-Berlin großen Erfolg gehabt hatte: Er baute nicht neu, er kaufte keine guten Lagen, er kaufte keine Denkmalschutzobjekte, er kaufte Ramsch. Wohnblöcke in Plattenbauweise, zum Teil auf dem platten Land, irgendwo im Nirwana zwischen Brandenburg, Mecklenburg-Vorpommern und Sachsen-Anhalt.“

„Jemand noch einen Kaffee?“, fragte Elke. Nachdem sich fast alle gemeldet hatten, fuhr sie fort, während sie an ihrem glänzenden Ungetüm hantierte: „Und die Banken finanzierten natürlich alles, sie gaben ihm überhöhte Kredite, auch die Banken waren ja damals im Goldrausch. Zeit, die Objekte wirklich zu prüfen, hatte keiner mehr, es herrschte das Prinzip Hoffnung. Wie Alices Exmann Konny so schön sagte: Die Hoffnung ist der Tod des Kaufmanns. Die Gewinnerwartungen waren unrealistisch. Die Berechnungen stimmten einfach nicht, denn die Häuser hatten einen uralten Mieterbestand, die Mieten waren damals ja lächerlich niedrig.“

„Allerdings hätte auch eine aufwendige Sanierung die Mieten nicht wesentlich steigern können. Das allerdings wollte Wiesenhagen wohl nicht so recht glauben, er hoffte, die Mieten würden sich schnell auf Westniveau zubewegen, und er würde mit einer kosmetischen Sanierung den großen Reibach machen. Vielleicht spekulierte er auch darauf, die Häuser später zu teilen und die Wohnungen an die Mieter als Eigentumswohnungen zu verkaufen“, mutmaßte Alice.

Elke stellte ihr einen Cappuccino vor die Nase und ergänzte: „Aber es gab zwei Unbekannte in dem ganzen Spiel. Niemand ahnte, wie viel steuerbegünstigt in der ehemaligen DDR gebaut werden würde. Was dazu führte, dass man plötzlich riesige Leerstände hatte und viele Mieter gar nicht daran dachten, aus ihrer billigen Platte auszuziehen. Das drückte die Mietpreise weiter nach unten, und bereits 1996 befanden sie sich im freien Fall. Dazu kam, dass Wiesenhagen Billigstobjekte gekauft hatte, die außerhalb jeder Infrastruktur lagen. Nachdem ganze Landstriche mangels vorhandener Arbeit entvölkert wurden, stand ein Großteil seiner Wohnungen leer.“

Alice ergänzte: „Als Wiesenhagen seine Tonija heiratete, muss er bereits geahnt haben, dass er mit seinen Plattenbauten eine Bauchlandung machen würde. Und so überschrieb er alles, was er noch nicht den Banken verpfändet hatte, auf Tonija und seine beiden Kinder und behielt nur seine Ramschobjekte. Wenn er damit eine Pleite hinlegen würde, wäre sein Lebensstandard über seine Frau gesichert. Allerdings dachten die Banken später gar nicht daran, ihm den Hahn zuzudrehen. Sie zogen zwar die Daumenschrauben an, aber bis zu einer Insolvenz ließen sie es nicht kommen, denn dann hätten sie viel zu viel aus ihren Büchern abschreiben müssen.“ Alice und Elke fassten damit das für die Mitarbeiter zusammen, was Konny ihnen am Vorabend sehr ausführlich erklärt hatte.

„Das heißt, Wiesenhagen war hundert Prozent abhängig von seiner Ehefrau“, folgerte Judith.

„Und von seinen Kindern“, ergänzte Hüseyin.

13. August 1990

Etwas war anders. Als er aufwachte, fühlte er, noch bevor er die Augen aufmachte, dass sich die Luft verändert hatte. Und er lag nicht mehr auf einer Decke. Sondern auf etwas Feuchtem. Mit den Fingerspitzen versuchte er den Boden zu ertasten. Was war das? Gras? Mit einem Schlag war er wach. Er öffnete die Augen und sah ein Stück vom Mond. Zwar nur eine schmale Sichel, aber das war eindeutig der Mond an einem tintenblauen Himmel. Er konnte die Hände bewegen. Man hatte ihn freigelassen. Oder? Er versuchte, sich aufzusetzen. Es ging. Er schaute sich um. Tatsächlich, er befand sich auf einer Wiese, mitten in hohem Gras, am Ende der Wiese konnte er Schilf entdecken. Schilf? War da ein See? Hinter ihm schien sich ein Wald zu befinden. Die hohen Kiefern zeichneten sich schwarz gegen den Nachthimmel ab.

Wo war er? David atmete tief durch, die frische, feuchte Luft schmerzte fast in seinen Lungen. Er konnte niemanden entdecken, allerdings sah er auch kein Haus in der Nähe. Nur Wald, Wiese und Schilf. Gab es hier irgendwo einen Weg? Er stand auf und sah sich im Dunkel der Nacht um. Da hinten schien etwas hell zu leuchten. Sand? Er tat einen zaghaften Schritt. Fast hätten seine Knie unter ihm nachgegeben. Er war seit Tagen – seit wie vielen Tagen eigentlich? – nicht mehr gelaufen. Vorsichtig bewegte er sich vorwärts. Am Rand des Waldes sah er, dass das Helle, was in dem spärlichen Mondlicht leuchtete, tatsächlich ein Weg war. Wo ein Weg ist, ist auch ein Ziel, dachte er und hielt sich in entgegengesetzter Richtung vom See. Normalerweise hätte ihn ein Weg in einer einsamen Wiese am Rande eines dichten Waldes mitten in der Nacht in Panik versetzt, aber das war um so vieles besser als die Dunkelheit in seinem Verlies, dass er ohne Angst ausschritt. So weit seine Augen blicken konnten, gab es nur diese Wiese und den Wald, sie schienen sich bis zum Horizont auszudehnen. Sollte er zurück zum See? Dort gab es vielleicht Häuser, weil alle an einem See wohnen wollten. Er drehte sich um und schätzte die Entfernung ab. Aber der Weg endete am Ufer. Es gab keinen Weg, der in den Wald führte. Also weiter geradeaus, sagte er sich, irgendetwas muss da doch kommen. Er hörte es rascheln und knacken im Wald, aber diese Geräusche erschreckten ihn nicht, er hieß sie willkommen wie gute Freunde. Das sind nur Tiere, sagte er sich und ging auf unsicheren Füßen weiter.

Und dann sah er das Licht. Es kam von Ferne, man sah einen Lichtschein, der sich quer über den Horizont zog, um dann schnell wieder zu verschwinden. Was war das? Ein Auto? Waren das Autoscheinwerfer gewesen? Natürlich, sagte er sich, da ist eine Straße, die irgendwo dort hinten durch die Felder und den Wald führt, und auf dieser Straße fahren Autos. Plötzlich war ihm ganz leicht ums Herz, er musste einfach nur noch geradeaus gehen, irgendwann würde er auf diese Straße gelangen, und irgendwann würde er ein Auto anhalten können. Er beschleunigte seine Schritte, er rannte fast, soweit der weiche Sandboden, dessen Mitte mit Gras bewachsen war, es zuließ. Sein Gefühl für Zeit und Raum war ihm in den letzten Tagen – oder waren es Wochen? – abhandengekommen, aber jetzt wollte er einfach nur noch so schnell wie möglich zu dieser Straße, die ihn nach Hause bringen würde zu seiner Mutter.

Der Weg führte ein wenig bergauf, soweit man diese leichte Steigung, die kaum wahrnehmbar war, als Berg bezeichnen konnte. Als er sie erklommen hatte, konnte er in der Ferne die Straße erkennen. Er rannte, ignorierte sein Seitenstechen, und als er endlich die Straße erreicht hatte, ließ er sich aufatmend in den Straßengraben fallen.

Jetzt musste er nur noch warten, bis ein Auto vorbeikäme. Er lauschte in die Dunkelheit, es war nichts zu hören außer den Geräuschen des nächtlichen Waldes, die ihn schon bis hierher begleitet hatten. Wohnte hier denn niemand in der Nähe? Wie spät war es eigentlich? Am Stand des Mondes konnte er nicht die Uhrzeit ablesen.

Obwohl er nassgeschwitzt war, begann er zu frieren. Trotzdem war er erleichtert, er genoss die frische Luft, die Möglichkeit, sich zu bewegen. Irgendwann würde ihn hier jemand finden. Bis dahin musste er einfach Geduld haben, sagte er sich. Wie lange würde das dauern? Sicher nicht länger als vier bis sechs Stunden im schlimmsten Fall, sagte er sich. Wie lang ist so eine Nacht? Es ist Sommer, also würde es früh hell werden.

Sie hatten ihn hier einfach in der Einsamkeit ausgesetzt. Was bedeutete das? Dass seine Mutter das Lösegeld bezahlt hatte? Oder dass die Polizei den Tätern auf der Spur war? Auf jeden Fall würde man nach ihm suchen. Er schlang die Arme um die Beine und bettet den Kopf auf die Knie. Hatte er nicht gelernt, Geduld zu haben? Nein, er fürchtete sich nicht, er war doch kein kleines Kind mehr, das sich im dunklen Wald fürchtete. Wovor er sich fürchten musste, wusste er jetzt, jedenfalls nicht vor Rehen oder Mardern. Es begann in den Füßen, er fühlte ein hauchzartes Vibrieren unter den Füßen. Da kam etwas. Jetzt sah er in der Ferne im Wald einen Lichtschein. Er sprang auf die Füße und stellte sich mitten auf die Straße. Und da war es auch schon, die Schweinwerfer des Autos erfassten ihn. Er fuchtelte wild mit den Armen und rief: „Hilfe!“ Der Trabi bremste, fuhr einen Bogen um ihn herum und gab Gas. Fassungslos sah er die roten Rücklichter in der Ferne verschwinden. Irrte er sich oder schlingerte der Wagen? Warum hatte das Auto nicht angehalten? Wer ließ einen Jungen mitten in der Nacht allein im Wald stehen? Der muss besoffen sein, dachte er und setzte sich wieder in den Straßengraben.

Der Nächste wird anhalten, versuchte er sich zu beruhigen. Nur – wann würde der Nächste kommen? Er positionierte den Kopf wieder auf den Knien und schloss die Augen. Fast wäre er eingeschlafen, wenn ihn nicht eine Fliege laut brummend umkreist hätte. In selben Moment spürte er wieder das leichte Vibrieren der Erde unter den Fußsohlen. Und da war er, der Lichtschein. Er sprang auf und stellte sich in die Mitte der Straße, wo ihn auch sofort die Scheinwerfer erfassten.

Judiths Recherchen – Manfred Mache

„Verdammt, eben war er doch noch hier!“ Judith schob den Papierstapel auseinander, der fast die Hälfte ihres Schreibtisches bedeckte. Wie konnte es sein, dass der Zettel mit den Namen von ihrem Schreibtisch verschwand? Es blieb ihr nichts anderes übrig, als alle Ausdrucke zu sortieren und auf kleine Häufchen zu verteilen. Zwei Tage lang hatte sie Namen von einer Liste gegoogelt, die Alice ihr gegeben hatte. Langsam wurde es unübersichtlich. Also noch mal von vorn. Sie schob den Papierstapel so gut es ging zur Seite und legte die Tastatur auf den Drucker.

Judith sollte recherchieren, ob die Namen auf der Liste in den letzten Monaten im Zusammenhang mit Überfällen, Einbrüchen oder Entführungen auftauchten. Da war als Erster Manfred Mache – zu dem hatte sie am meisten gefunden. Sie nahm aus dem Drucker eine Seite und schrieb seinen Namen groß darauf, so dass sie alle Ausdrucke über Mache auf diesen Stapel legen konnte. Mache war sechsundsiebzig Jahre alt und lebte jetzt wieder in Hamburg, wo er auch geboren war. Der Mann hatte mehr Skandale überlebt, als Romanautoren hätten erfinden können. Dabei hätte er das Kungeln wahrscheinlich gar nicht nötig gehabt, Mache hatte von seinem Vater eine Fabrik für Mineralöl und Schmierstoffe geerbt. Und das brachte ihn auf eine Geschäftsidee: 1992, als der promovierte Wirtschafsingenieur die Firma vom Vater übernommen hatte, baute er einen neuen Geschäftszweig auf, der sich bald als äußerst lukrativ erweisen sollte: Manfred Mache machte in Sondermüll-Beseitigung. Davor hatte Manfred Mache in Berlin Ingenieurwissenschaften studiert. Von 1976 bis 1981 saß er sogar für die SPD im Berliner Abgeordnetenhaus. In den Neunzigern kaufte er von der Treuhand mehrere Firmen auf, die er allerdings nicht sanierte, sondern offensichtlich zerschlug. Er stand mehrmals vor Gericht, wegen ominöser Parteispenden ebenso wie wegen Bestechung und versuchter Steuerhinterziehung. Zuletzt war Mache 2004 wegen überhöhter Energiepreise und unerlaubter Absprachen angeklagt und nach der Hinterlegung einer Kaution von eineinhalb Millionen Euro wieder auf freien Fuß gesetzt worden.

Die Strafverfahren gegen Mache wirkten im Nachhinein wie eine Farce: Wenn es für ihn brenzlig wurde, plädierten seine Anwälte auf Verhandlungsunfähigkeit, was dazu führte, dass sämtliche Verfahren gegen ihn eingestellt wurden.

Was für ein Früchtchen, fand Judith, der allein bei der Vorstellung, dass jemand eineinhalb Millionen Euro dafür bezahlen konnte, zu Hause zu schlafen, schwindlig wurde. Aber zu Mache hatte sie etwas gefunden, was ein extra Häufchen rechtfertigte: Es gab eine Zeitungsnotiz, dass er im Garten seiner Villa von Einbrechern niedergeschlagen worden war.

14. August 1990

Plötzlich war alles ganz schnell gegangen. Der Wartburg, den David gestoppt hatte, war ein Polizeiwagen. Die Polizei war von einem anonymen Anrufer unterrichtet worden, dass ein Junge allein mitten auf einer einsamen Landstraße stehen würde. David dankte im Stillen dem Fahrer des Trabis, der offensichtlich etwas zu verbergen gehabt hatte.

Seine Mutter konnte gar nicht aufhören zu weinen, aber es waren Tränen der Freude, der Erleichterung. Sie steckte ihn in die Badewanne, in ganz heißes Wasser, das nach Fichtennadel duftete. Ein Arzt kam und untersuchte ihn.

Später – viel später – erfuhr er, dass seine Mutter sich durchgesetzt hatte. Die Polizei wollte einen Amtsarzt, wollte ihn sofort zur Untersuchung abholen, aber seine Mutter hatte ihn beschützt, hatte sich neben ihn auf den Badewannenrand gesetzt und ihm mit einem Schwamm immer wieder den Rücken abgewaschen. Der Duft von Fichtennadeln hatte ihm für Sekunden einen Hauch von Geborgenheit geschenkt.

Seit jenen Tagen im August hatte David Albträume. Natürlich hatte seine Mutter ihn zu Psychologen geschickt. Nicht zu einem, sondern zu vielen, eine ganze Phalanx Psychologen und Psychiater säumten seinen Weg. Aber keiner der Experten konnte ihm die Albträume nehmen, die seine Nächte mit dem Schrecken der Dunkelheit erfüllten. Selbst heute noch konnte David nicht im Dunklen schlafen, wie im Kinderzimmer eines Vierjährigen leuchtete eine Sternenlampe in seinem Schlafzimmer, im Nebenzimmer ließ er Nacht für Nacht das Radio laufen. Trotzdem wachte er immer wieder schweißgebadet auf, seine Glieder waren dann schwer, er vermeinte, sich nicht bewegen zu können, er wollte schreien und brachte doch keinen Ton heraus. Immer wieder fühlte er sich gefangen in dem dunklen Verlies, wehrlos, und die Stille peinigte ihn.

Wochen nach seiner Freilassung hatte man das Verlies gefunden, es lag tief unter der Erde, in einem ehemaligen Eiskeller hinter einem verfallenen Gutshof in der Nähe von Werder. Die Entführer hatten ihn mit Holz ausgekleidet, entweder, um den alten Eiskeller gegen Einsturzgefahr zu sichern, oder um etwaige Geräusche nach außen zu dämmen.

Auch seine zwei Entführer hatte man nach Hinweisen aus der Bevölkerung gefasst. David hatte vor Gericht aussagen müssen, zu den Entführern aber nichts Erhellendes beitragen können. An das Gesicht des Mannes, der ihn auf der Brücke nach Schwanenwerder angesprochen hatte, konnte er sich nicht mehr erinnern. Auch die Stimmen konnte er nicht sicher identifizieren. Die Männer, die ihn mit dem als Feinkostlieferant getarnten Transporter einkassiert hatten, wurden wegen Entführung beziehungsweise Beihilfe zur Entführung zu Haftstrafen zwischen zehn und drei Jahren verurteilt. Ihr Motiv war reine Geldnot gewesen, sie waren mit einem Handwerksbetrieb kurz vorher pleitegegangen. Von dem Lösegeld, das seine Mutter nach Anweisung auf dem Staatsgebiet der Noch-DDR deponiert hatte, wurde allerdings nur eine knappe Million Mark gefunden. Der Rest blieb verschollen.

Im Jahr darauf ließen sich seine Eltern scheiden. Sein Vater wurde in einem damals aufsehenerregenden Prozess wegen Betrugs zu drei Jahren Gefängnis verurteilt.

David hatte nach der Entführung für viele Jahre keinen Kontakt mehr zu seinem Vater, das wusste seine Mutter zu verhindern. Ohne die Hilfe ihres Mannes, der zum Zeitpunkt von Davids Entführung noch in Untersuchungshaft saß, hatte sie innerhalb von wenigen Tagen neun Millionen Mark aufgetrieben. Dafür hatte sie das Haus beliehen, Eltern und Freunde hatten geholfen. Die Entführer hatten eine Kassette mit den Schreien von David als Lösegeldforderung geschickt. Die Anzeige, die seine Mutter in der BZ geschaltet hatte, um den Entführern zu signalisieren, dass das Geld bereitstünde, hatte David eingeschweißt. Sie lautete: „Herzlichen Glückwunsch unserer lieben Tante Anna. Das Geburtstagsgeschenk ist unterwegs.“

Die Geschichte, wie seine Mutter das Lösegeld abgeliefert hatte, musste sich David wieder und wieder anhören. Die Entführer hatten sie in der Dunkelheit zu einem Waldstück dirigiert, wo sie das Lösegeld in zwei Einkaufstüten in eine Holzkiste werfen musste. Allerdings hatte die Kiste keinen Boden, sie stand über einem Gullideckel, der zur Seite geschoben worden war. Die Täter entfernten sich unterirdisch über die Kanalisation, während die Polizei versuchte, so lange unauffällig zu bleiben, bis David in Sicherheit war. Allerdings war die ganze Polizeiaktion ein Chaos gewesen, denn die Behörden von West-Berlin und der DDR waren noch nicht vernetzt, und die Übergabestelle wurde mehrmals kurz vor der Geldübergabe geändert.

Seine Mutter war mit ihm in eine Dreizimmerwohnung in Frohnau gezogen, da sie die Villa für das Lösegeld beliehen hatte und nach Davids Freilassung verkaufen musste. David war froh, nicht mehr täglich Ingelieses Putzwahn ausgesetzt zu sein und so zu leben wie die meisten anderen Menschen auch. Er kam auf eine neue Schule, wo er fortan nicht mehr der Sohn von Krösus war, sondern ein Junge, der eine Entführung überlebt hatte, was ihn für seine abenteuerlustigen Mitschüler interessant machte. Jetzt spielten sie mit ihm nicht mehr Fußball, weil sie es mussten, sondern weil sie sich mit ihrem berühmten Klassenkameraden schmücken wollten. Aber David traute nach diesem Katastrophenjahr niemandem mehr, er blieb am liebsten für sich. Fortan ließ er sich mit seinem zweiten Vornamen Alexander rufen und nahm den Familiennamen seiner Mutter an.

Während sein Vater nach der Haftentlassung weiterhin Geld scheffelte, lebte seine Mutter als geschiedene Frau von dessen Unterstützung und von unzähligen Gin Tonics. Wenn sie betrunken war, und das war sie mehrmals in der Woche, gab sie ihrem Exmann die Schuld an der Entführung. „Dein Vater, dieses Arschloch war es“, lallte sie wieder und wieder und weinte heiße Tränen des Selbstmitleids. „Mein Geld, das schöne Geld“, jammerte sie weiter. „Die haben uns das ganze schöne Geld geklaut. Und guck sie dir an, die haben das doch nie und nimmer selbst geplant, diese armen Würstchen, die da verknackt wurden. Das war ein Komplott. Ein Komplott, sage ich dir, von ganz oben. Erpresst haben sie deinen Vater, erpresst.“

David kam sich öfter vor wie der Pfleger seiner Mutter, er hatte außer seinen Seelenklempnern niemanden, der sich um ihn kümmerte. Sie hatte in den Tagen seiner Entführung Stärke bewiesen, dafür verlangte sie von ihm fortan Fürsorge. Als er nach dem Abitur endlich zum Studium außer Haus gehen konnte, heiratete seine Mutter einen amerikanischen Schlachthofbesitzer und folgte ihm nach Syracuse in den US-Bundesstaat New York.

Judiths Recherche

Auf einem Stapel vor Judith stand in ihrer krakeligen Handschrift:

Peter Löbel

Peter Löbel wurde 1942 als Sohn eines Feinmechanikers in Berlin geboren. Er studierte an der FU Berlin Rechtswissenschaften und ging nach seiner Promotion in die Rechtsabteilung der Immobiliensparte eines Versandhaus-Konzerns.

1986 gründete Löbel in Berlin eine Bauträgergesellschaft, die Dr. Peter Löbel GmbH, die zunächst im Wohnungs- und Hotelbau tätig war und in den Neunzigerjahren stark expandierte, auf dem Gebiet der ehemaligen DDR Kliniken baute und später auch selbst betrieb. Die Löbel-Kliniken sind heute zum größten Teil an ausländische Investoren verkauft. Judith fragte sich, wie ein Mann wie Löbel, der ganz offensichtlich von zu Hause aus nicht mit Reichtümern gesegnet war, so ganz aus dem Nichts eine augenscheinlich sehr profitable Bauträgergesellschaft hatte aufbauen können. Irgendwoher musste er das Geld gehabt haben, denn selbst mit ehrgeizigstem Sparvertrag war ein solches Geschäft kaum zu stemmen. Typischer Fall von Wendegewinnler, dachte sie sich.

Auf jeden Fall war Löbel nicht nur ein Selfmademan, sondern auch ein Schöngeist. Er war Mitglied im „Förderkreis der Deutschen Oper Berlin“, der „Gesellschaft der Freunde der Akademie der Künste“, im „Verein der Freunde der Nationalgalerie Berlin“. Darüber hinaus hatte er sich für den Wiederaufbau des Berliner Stadtschlosses stark gemacht und gehörte dem „Förderkreis Denkmal für die ermordeten Juden Europas“ an. Löbel hafteten keinerlei Skandale an, im Gegenteil, er war ein verehrter Mäzen der Berliner Kunstwelt. Sogar der Berliner Senat leckte seinen Speichel, fand Judith, nachdem sie sich durch die vielen Ausdrucke gefräst hatte. Der Grund, warum Löbel auf dem Extrastapel landete, war simpel: Peter Löbel war vor einigen Wochen in seinem Haus auf Schwanenwerder von Einbrechern niedergeschlagen worden.

Judith trug Löbels Daten in eine Liste ein.

Und noch einer für meinen Extrastapel, sagte sich Judith und schrieb in großen Buchstaben auf ein weißes Blatt:

Reinhold Wacker

Dann trug sie die Unterlagen zu dem Dienstleistungsunternehmer Reinhold Wacker zusammen. Der im Frankfurter Westend ansässige Unternehmer hatte im Betrieb seines Vaters das Gebäudereinigergewerbe erlernt. Allerdings überließ der Vater, wie so viele Unternehmerväter, wohl nur ungern seinem Sohn das Ruder in der Firma. Auf jeden Fall zog es Reinhold Wacker nach seiner Ausbildung nach Berlin, wo er an der Freien Universität Betriebswirtschaftslehre studierte und wahrscheinlich nicht nur seinem Vater, sondern auch der Bundeswehr erfolgreich entkam. 1976 gründete er in Berlin ein Zeitarbeitsunternehmen, das sich bald auf den gewerbsmäßigen Verleih von Arbeitern aus dem Baugewerbe spezialisierte. 1984 begann das Unternehmen sich auch in der Baustellensicherung und im Verleih von Baugerüsten zu betätigen. Die Maueröffnung und der Bauboom der Neunzigerjahre bescherten Wacker junior ein gigantisches Umsatzwachstum, er kaufte von der Treuhand riesige Lagerflächen im Berliner Umland. 1995 starb sein Vater, ohne dass er ihm zuvor die Leitung seines Unternehmens anvertraut hätte. Wacker ging zurück nach Frankfurt und übernahm die Leitung des väterlichen Betriebs, den er zu einem der größten Dienstleistungsunternehmen Deutschlands ausbaute. Reinhold Wacker gehörte zu den einhundert reichsten Menschen in der Bundesrepublik, hatte der Stadt Frankfurt sogar ein Museum gestiftet.

Die haben es ja alle mit der Kunst, dachte Judith. Die Zugehörigkeit zu Fördervereinen war die einzige echte Gemeinsamkeit, die sie bei ihren Recherchen feststellen konnte. Was Reinhold Wacker zu einen Anwärter auf den Extrastapel machte, war eine kurze Zeitungsnotiz, auf die Judith im Internet gestoßen war:

„Unternehmer im Auto überfallen“

Der Dienstleistungsunternehmer Reinhold W. ist überzeugt, einem Entführungsversuch entkommen zu sein. Kurz vor Mitternacht des 30. Juni wurde der 68-Jährige in der Garage seines Hauses im Frankfurter Westend hinterrücks überfallen. Ein Mann hatte seine Garage aufgebrochen und ihm dort aufgelauert. Der Unternehmer konnte sich allerdings verteidigen und schlug den mutmaßlichen Entführer mit einem Wagenheber in die Flucht. Zu Aussagen, die zur Ergreifung des Täters führen, hat Reinhold W. eine Belohnung von 20.000 € ausgesetzt. Nach Aussage des Opfers handelt es sich um einen mittelgroßen Mann. Er hatte dunkle Haare und trug einen grauen Kapuzenpullover und Jeans. Laut Aussage von Reinhold W. habe er den Täter mit einem Wagenheber in die Flucht geschlagen. Sachdienliche Hinweise nimmt jede Polizeidienststelle entgegen.“

Messestress am Kudamm

Im Haus am Kudamm 216 war eine leichte Hektik ausgebrochen. Die Frankfurter Buchmesse stand vor der Tür, und Alice war von ihrem Verlag gebeten worden, dort einige PR-Termine wahrzunehmen. Da Alice Messen und PR-Termine außer Haus hasste, war ihre Laune auf dem Nullpunkt angelangt. Elke machte ihr Vorwürfe, dass sie allein nach Frankfurt reisen wollte, sie hatte angeboten mitzukommen und sie dort zu betreuen.

„Das kommt überhaupt nicht in Frage“, hatte Alice ihr Ansinnen schroff abgelehnt, „ich habe darauf bestanden, dass der Verlag mir eine Betreuung angedeihen lässt. Die sollen mich gefälligst mit einem Rollstuhl durch die Gänge fahren, ich mache da keinen Schritt.“

„Willst du nicht wenigstens Hüseyin das Auto nach Frankfurt fahren lassen, damit er dich dort kutschieren kann?“, hatte Elke gebeten.

„Quatsch, die sorgen schon für meinen Transport.“

Elke hatte mit der Schulter gezuckt und sich in die Küche verzogen, um das Mittagessen vorzubereiten (gegrillte Hähnchen im Limettenblatt mit einem Dip aus Fischsauce, Mirin, Sesamöl, Knoblauch, Chili und Ingwer, dazu einen Salat von der unreifen Papaya mit Chili und Koriander).

„Boah, ist das scharf“, rief Judith, der die Tränen aus den Augen traten.

„Langsam müsstest du dich daran gewöhnt haben“, sagte Oliwia, die sich eine große Portion von dem thailändischen Salat auf den Teller geschaufelt hatte.

„Ein bisschen Chili sorgt dafür, dass ihr wach werdet“, meinte Alice. „Was macht deine Liste, Judith?“

„Ich glaube, ich bin durch, ich habe jetzt versucht, die auszufiltern, die einem Überfall zum Opfer gefallen sind.“

„Wie viele sind das?“, fragte Alice.

„Definitiv vier. Also von denen, die noch am Leben sind, und inklusive Wiesenhagen, als er noch lebte“, fügte Judith hinzu.

„Was soll das heißen?“, fragte Alice.

„Drei von der Liste sind tot. Allerdings sind die im Gegensatz zu Wiesenhagen schon vor Jahren verstorben.“

„Hast du auch die Ehefrauen recherchiert?“, fragte Alice.

„Nö, sollte ich das?“

„Ist doch klar, dass du auch die Ehefrauen recherchierst. Gib deine Ergebnisse zum Gegenchecken Oliwia. Ich will, dass wir noch andere Gemeinsamkeiten finden. Ist dir ein verbindendes Element aufgefallen? Es muss irgendwo ein Muster geben, Oliwia. Was wir brauchen, ist so eine Art Matrix.“

„Fast alle engagieren sich in Fördervereinen für Kunst oder Kultur, sogar im Vorstand. Die schönen Künste scheinen es ihnen angetan zu haben“, sagte Judith.

„Na klar, so haben sie ihr Netzwerk aufgebaut, damit wird Wohlwollen erkauft. Entweder Kultur, Politik oder Sport. Das gehört dazu“, sagte Alice.

„Außerdem haben alle in Berlin gelebt und studiert.“

„Ja, das war die Vorgabe“, erklärte Alice.

Judith war enttäuscht. Sie war so stolz gewesen, dass sie diese Gemeinsamkeiten in den Lebensläufen erkannt hatte.

„Alle haben in den Neunzigerjahren expandiert“, sagte Hüseyin.

„Aber nicht alle sind Wendegewinnler, oder? Der Mache jedenfalls nicht, der Wiesenhagen nicht, und ob der Wacker ohne seine Erbschaft so reich wäre, ist zumindest fraglich“, sagte Alice. „Der Einzige, er sich richtig saniert hat, ist der Löbel. Ob die Klinikverkäufe allerdings der ganz große Reibach waren, das müsste Oliwia bitte recherchieren. Übrigens: Gut gemacht, deine Recherchen Judith, prima Liste, Maria. Danke.“

„Jemand einen Kaffee?“, fragte Elke.

Konnys Liste

„Huch, was ist das denn?“, fragte Konny, als er in der Diele fast über die Koffer gestolpert wäre. Anders als gewohnt war er durch den Vordereingang gekommen – und das mitten am Tag.

„Huch, wo kommst du denn her“, konterte Elke, die ihm die Tür geöffnet hatte.

„Ich habe mir erlaubt, wie jeder normale Besucher durch die Vordertür zu kommen, stell dir vor“, sagte Konny und drückte sie herzhaft an seine breite Brust.

Elke küsste ihn auf die Wange. „Wieso auch nicht, ich habe sowieso nie so ganz verstanden, warum Alice sich so anstellt. Deine Leichen im Keller kennt inzwischen doch die ganze Truppe.“

„Nicht alle, hoffe ich. Ist mein Schmuckstück da?“, fragte Konny und öffnete ohne Vorwarnung die Schiebetür mit den ziselierten Scheiben, die in Alices Allerheiligstes führte. Aber das Arbeitszimmer war leer. „Na, wo isse denn?“

„Die Friseurin ist bei ihr, Alice fliegt nachher nach Frankfurt zur Buchmesse. Heute Abend hat sie einen Auftritt in einer Talkshow.“

„Oh je, da ist Madame bestimmt schlecht gelaunt, weil sie sich bewegen muss“, folgerte Konny. Elke wusste, dass er der Meinung war, dass Alice vor allem deshalb an Rheuma erkrankt war, weil sie es hasste, sich von der Stelle zu bewegen. „Jetzt hat sie dafür wenigstens einen Vorwand“, pflegte er zu sagen und weigerte sich beharrlich, ihre Krankheit ernst zu nehmen.

„Da ist ja der Herr von Kaldenberg“, sagte Judith, die gerade in den Flur getreten war. „Haben Sie mir eine neue Liste mitgebracht?“

Elke sah Judith erstaunt an. Woher wusste die Bambina eigentlich, dass Alice ihre Informationen von Konny bezog? Allerdings musste Elke sich eingestehen, dass Judith schließlich für Recherchen eingestellt war. Und außerdem war die Frau hochintelligent, sie brauchte nur zwei und zwei zusammenzählen.

Im Gegensatz zu Elke fand Konny ihre Frage offensichtlich ganz und gar nicht merkwürdig, schließlich hatte Alice ihn gebeten, die Namen, die Judith recherchiert hatte, nach Querverbindungen zu untersuchen.

„Also als Liste würde ich das nicht bezeichnen“, sagte er, „auch wenn ich als Jungfrau ein absoluter Listenfanatiker bin. Es sind nur drei Namen.“

„Was für drei Namen?“

Elke drehte sich erschrocken um. Alice war fast lautlos aus dem Gang neben ihrem Arbeitszimmer in die Diele gerollt, im Schlepptau hatte sie ihre Friseurin.

„Du hast mich gestern danach gefragt.“ Konny hatte sich amüsiert umgedreht.

„Genau. Ich habe dich gefragt. Elke, könntest du bitte Mandy bezahlen?“

Elke musste ein Lächeln unterdrücken, sie wusste, warum Alice ärgerlich war. Ihre Freundin konnte es nicht ausstehen, wenn irgendjemand außer ihr ihren Mitarbeitern Anweisungen gab. Da musste sie sofort die Chefin raushängen lassen. Und nebenbei Exer Nummer eins abkanzeln. Voll auf die Zwölf, und das ganz elegant, dachte Elke, so kennen wir unsere Lady Kaa.

Konny trat hinter Alice und drückte ihr einen sanften Kuss auf ihre frisch geschnittenen und getönten Haare. „Du siehst phantastisch aus, Liebling. Mandy ist eine Künstlerin.“ Milde lächelnd schob er ihren Rollstuhl in ihr Arbeitszimmer und schloss leise die Schiebetüren hinter ihnen.

Elke zwinkerte Judith zu und sagte: „Ich geh mal das Kaffeescheißerle anschmeißen.“

Frankfurt

Als Alice endlich im Hotel Maritim in Frankfurt in ihrem Zimmer im siebten Stock angekommen war, ließ sie sich aufatmend in den blauen Designer-Lehnstuhl vor dem Panoramafenster fallen. Das erwies sich allerdings als keine gute Idee, denn das Stuhlbein des Sessels war lose, sodass sie mitsamt Sessel zur Seite kippte. Fast wäre sie vom Stuhl gefallen. Das hätte gerade noch gefehlt, sie wusste, dass sie sich selbst nicht hätte aufrichten können. Die hätten schon gemerkt, dass etwas nicht stimmt, wenn ich nicht pünktlich unten gewesen wäre, versuchte sie sich zu beruhigen. Alices größter Horror war es, zu stürzen und dann stundenlang bewegungsunfähig zu liegen, ihre Mutter war nach einem Oberschenkelhalsbruch an einer Lungenentzündung gestorben. Warum eigentlich hatte sie es abgelehnt, Elke oder Hüsy mitzunehmen?

Meine verdammte Eitelkeit, musste sie sich eingestehen. Ich muss mir doch nichts beweisen. Ächzend und auf ihren Stock gestützt, hievte sie sich aus dem wackligen Sessel hoch. Dieses Teil galt es in den nächsten Tagen zu meiden.

Sie schleppte sich zum Bett, um sich dort ein wenig auszustrecken. Allein beim Anblick der Matratze tat ihr schon der Rücken weh. Wie sie Hotelaufenthalte hasste! Das Telefon klingelte. Am liebsten hätte sie laut geschrien: „Herrgott noch mal, kann man hier nicht mal zwei Minuten seine Ruhe haben“, als sie die aufgesetzt muntere Stimme der Verlagslektorin hörte, die sich erkundigen wollte, ob sie gut angekommen sei.

„Ja, ich werde pünktlich unten sein“, versprach sie und ließ sich in die viel zu weichen Kissen sinken. Sie wählte auf ihrem Handy die Nummer vom Kudamm 216. Als Maria sich meldete legte sie sofort los: „Ich habe vorhin etwas vergessen. Haben Sie was zu schreiben? Gut. Die Liste mit den Namen geben Sie bitte an Judith, ich brauche eine Recherche zu jedem einzelnen.“

Maria fragte: „Hatten Sie einen guten Flug? Sind Sie gut angekommen, wie ist das Hotelzimmer?“

„Alles gut, schreiben Sie: Matthias Weingarten, Lothar Lackner, Mario Czarny. Der Matthias mit zwei T, der Czarny mit Cäsar, Zeppelin und Ypsilon.“

Alexander Brunnert

Alexander putzte sich sorgfältig die Zähne. Es musste ja niemand riechen, dass er sich einen Mutmachschluck genehmigt hatte. Er war ein wenig nervös vor der Talkshow. Besonders gespannt war er auf die Krimiautorin, diese Alice Berger. Die Berger lebte so, wie er sich vorstellte, in Zukunft leben zu können. Er hatte den zwei Tagen in Frankfurt entgegengefiebert. Hier würde sich seine Zukunft entscheiden. Jetzt war Erntezeit, nachdem er so lange für seinen großen Durchbruch gearbeitet hatte. Und gelitten. Ja, gelitten. Wenn er allein an das Geld dachte, das seine Psychiater gekostet hatten.

Jahrelang hatte er Pläne geschmiedet, Menschen beobachtet, Interviews geführt, Puzzleteile zusammengefügt. Sollten sie ihn doch verklagen, das wäre nur Werbung für sein Buch. Und Diana würde Augen machen. Sie hielt ihn für einen Versager. Deshalb hatte sie ihn verlassen. Weil sie mal vorübergehend ein wenig klamm gewesen waren. Als ob sie nicht mitverantwortlich wäre für die Pleite ihrer Firma. Dabei war es nur Pech. Die Zeiten waren eben schlecht. Sie hätten nur durchhalten müssen. Schließlich wusste jeder, dass mit Solaranlagen das große Geld zu machen war.

Aber er würde es ihr beweisen. Jetzt war er der Schriftsteller Alexander Brunnert, der gut verdienende Autor. Es hatte ja keinen zu interessieren, woher das Geld kam, über das er sehr bald verfügen würde. Morgen war Zahltag. Sein Vater wäre stolz auf ihn. Er hatte ihm auf dem Sterbebett versprochen, sich zu rächen.

Brunnert lächelte sein Spiegelbild an. Wenn du wüsstest, Papa, was mir da vor die Füße gefallen ist, dachte er. Er konnte ja nicht immer nur Pech haben. Seine Beobachtungen waren bares Geld wert. Jetzt hatte er mal eine Glückssträhne. Das wurde aber auch Zeit.

So eine Talkshow, hatte seine Lektorin gesagt, sei eine große Sache und würde viele Bücher verkaufen. Morgen würde er berühmt sein. Und übermorgen reich. Brunnert fuhr sich mit der Hand übers Kinn, er sollte sich wohl noch mal rasieren, bevor es losging.

Frankfurter Buchmesse

Alice saß auf einem weißen, viel zu kleinen, viel zu ungemütlichen Stuhl und überlegte sich, wie sie die Beine stellen sollte. Es war unmöglich, eine halbwegs elegante Sitzposition einzunehmen. Wer solche Stühle aufstellte, war noch nie selbst in einer Talkshow gewesen, sagte sie sich. Das Publikum saß über einen halben Meter tiefer und guckte ihr direkt auf die Schuhe. Schlimmer noch waren die Kameras, die links und rechts der Bühne aufgebaut waren. Die waren mitten in ihr schmerzverzerrtes Gesicht gerichtet. Alice riss sich zusammen und lächelte. Hinter den wenigen Sitzplätzen vor der Bühne drängelte sich das Messepublikum, neugierig darauf, wer denn hier für das Fernsehen gefilmt werden sollte. Alice war froh, dass es nur Fachbesucher waren, am Wochenende, wenn auch die Leser die Buchmesse stürmten, wäre das Chaos jetzt perfekt. Die Talkshow wurde aufgezeichnet und würde nach den Tagesthemen gesendet werden.

„Kriminalromane – zwischen Anspruch und Wirklichkeit“ lautete das Thema. Außer ihr war noch ein Staatsanwalt eingeladen worden, dazu Alexander Brunnert, der als Kind Opfer einer Entführung gewesen war, der ehemalige Schauspieler Leander Hauke, der zehn Jahre wegen Mordes an seiner Tante abgesessen hatte, sowie ein Kommissar der hessischen Polizei. Alice kannte die Moderatorin nicht, die dunkelhaarige Frau wirkte nervös, Alice vermutete, dass die Dame noch neu im Talkbusiness war. Allerdings musste sie zugeben, dass sie nicht sehr häufig Fernsehen schaute – und schon gar keine Talkshows.

Ihre Lektorin stand zusammen mit der Marketingchefin des Verlags in Sichtweite und lächelte zufrieden. Da auch der ihr gegenübersitzende Alexander Brunnert soeben ein Sachbuch in ihrem Verlag herausgebracht hatte, verstand Alice sehr gut, dass die beiden fröhlich gestimmt waren.

Und dann ging alles sehr schnell. Sie hörten zwar nicht die Titelmelodie, aber sie sahen sehr wohl auf den Monitoren den Vorspann.

Nachdem die Talkmasterin das Thema umrissen hatte, wurde ein kurzer Film eingespielt, in dem Alices Bücher vorgestellt wurden. „Ich begrüße die Bestsellerautorin Alice Berger“, sagte die Talkmasterin. Alice nickte in die Kamera.

„Frau Berger, woher nehmen Sie Ihre Stoffe für Ihre Kriminalromane?“, wurde Alice gefragt. Die Standardfrage jeder Talkshow und jeder Lesung.

„Mitten aus dem Leben“, sagte sie. „In meinen Büchern sind es immer Verbrechen, die tatsächlich stattgefunden haben, die mich zu einem Krimiplot inspirieren.“

„Sie kopieren also das richtige Leben?“, fragte die Moderatorin.

„Nein, nein, nur die Ausgangssituation ist eine reale. Die setze ich natürlich in völlig andere Umstände, und dann überlege ich mir, was das Motiv für die Tat gewesen sein könnte und wer dafür einen Grund hatte. Wenn Sie so wollen, beginnt die Fiktion bei mir nach dem Mord.“

„Wo stoßen Sie auf die Kriminalfälle?“

„Ich lese Zeitung, durchforste das Internet, und sobald ich von einem interessanten Fall höre, mache ich mir Notizen. Es dauert mitunter Jahre, bis ich auf diesen Fall zurückkomme. Der Stoff muss mich reizen, und ganz wichtig ist, dass er auch zu der aktuellen gesellschaftspolitischen Situation passt.“

„Wie meinen Sie das?“

„Kriminalromane sind Gesellschaftsromane, jeder gute Kriminalroman nimmt sich auch eines aktuellen Themas an, spiegelt die Gesellschaft und übt mitunter Kritik.“

„Sie haben bisher noch keinen Roman über Entführungen geschrieben“, wandte die Moderatorin ein und kündigte den nächsten Einspieler an: „Wäre der Fall des Alexander Brunnert nicht eine gute Vorlage für einen Krimi?“

Fasziniert verfolgte Alice den Einspieler auf dem Monitor.

Man sah Alexander Brunnert als hochgewachsenen Zwölfjährigen. Seine dunkelblonden Haare waren von der Sonne gebleicht, er war schmutzig im Gesicht und in eine goldene Wärmedecke gehüllt. Um ihn herum zuckten Blaulichter, Polizei, Krankenwagen, der Junge schaute in eine Fernsehkamera, als begreife er gar nicht, was da gerade vor sich ging. Man hörte die Stimme eines Fernsehjournalisten, der ihn fragte, wie es ihm gehe. „Gut, ganz gut, glaube ich“, sagte der Junge, aber seine Augen straften seine Wort Lügen.

„Du warst zehn Tage verschwunden, weißt du, wo du gewesen bist?“, fragte der Journalist.

Der Junge schüttelte nur den Kopf.

„Hat deine Mutter die Millionen bezahlt?“, rief jemand von hinten, den man nicht in der Kameraeinstellung sah.

Ein Polizist schob den Mann mit der Kamera beiseite. „Schluss jetzt“, sagte er. „Lassen Sie endlich den Jungen in Ruhe.“

Der Kopf des Journalisten kam ins Bild, hinter ihm sah man eine riesige Villa: „Noch ist nicht klar, wie viel Lösegeld für den Jungen bezahlt wurde, die Polizei hat sich bisher zu den Umständen der Tat in Schweigen gehüllt.“

Die Villa kenne ich doch, dachte Alice. Die Erkenntnis traf sie wie eine Keule. „Das wäre sogar eine sehr gute Idee für einen Krimi“, sagte sie bemüht freundlich, während ihre Gedanken einen Salto rückwärts schlugen. „Natürlich würde ich Alexanders Entführung nur als Anlass für aktuelle Verbrechen nehmen, die ich mir selbstverständlich ausdenken würde. Wie gesagt, die Fiktion beginnt bei mir immer nach der Tat.“

„Und damit begrüße ich den jungen Mann von eben, Alexander Brunnert, der 1990 entführt wurde“, sagte die Moderatorin. „Er hat jahrelang andere Entführungsopfer interviewt und in seinem soeben erschienenen Buch ,Entführt‘ eindringlich dargelegt, wie so eine Entführung das ganze weitere Leben eines Menschen beeinflusst.“

Während Alice Alexanders Ausführungen lauschte, fügte ihr Gehirn ein paar Puzzleteile zusammen. Sie spürte, dass das Publikum viel mehr interessiert war, seine wahre Geschichte zu hören, als an dem eigentlichen Thema der Talkrunde. Sie würde Brunnert auf der Aftershowparty bei ihrem Verlag ganz sicher näher kennenlernen.

Boxenstopp

Auf der Party nach der Show erwies sich der Staatsanwalt als Klette. „Retten Sie mich“, flüsterte Alice Alexander Brunnert zu.

Ihr Rollstuhl war blockiert zwischen einigen Sitzhockern, auf denen Gäste und Mitarbeiter ihres Verlags Platz fanden. Der Staatsanwalt hatte Besitz ergreifend einen Arm auf ein Rad ihres Rollstuhls gelegt und fragte Alice ein Loch in den Bauch. Der Mann wollte selbst ein Buch schreiben und erwartete nun von ihr einen Crashkurs. Warum kaute der eigentlich nicht der Lektorin ein Ohr ab?, fragte sich Alice.

Brunnert versorgte sie mit Orangensaft, bat den Staatsanwalt um Entschuldigung und manövrierte sie aus seinem Einflussbereich.

„Sie sind mein Lebensretter“, sagte Alice. „Wollen wir uns verdrücken?“

„Irgendwelche Vorschläge?“

„Wir wäre es mit der Bar im Maritim?“

„Soll mir recht sein.“

Als Brunnert Alices Rollstuhl Richtung Ausgang schieben wollte, stoppte sie ihn. „Lassen Sie den Transport die Verlagsleute organisieren, wir müssen hier nicht selbst Hand anlegen.“

Brunnert lächelte. Er war es noch nicht gewohnt, im Mittelpunkt des Interesses zu stehen.

Und so landeten sie eine Stunde später in der überfüllten Bar des Hotels Maritim. Eine Unterhaltung war absolut unmöglich. Alice hatte das vorausgesehen, es war nicht ihre erste Buchmesse.

„Wie wäre es, wenn Sie mir einen Drink aus Ihrer Hausbar spendierten?“, schrie sie ihm ins Ohr. Brunnert nickte. Gemeinsam fuhren sie in den siebten Stock, wo sie beide untergebracht waren. Bei einem Blick in ihre Handtasche stellte Alice fest, dass sie ihren Lieblingskugelschreiber nicht bei sich hatte.

„Lassen Sie mich einen kurzen Boxenstopp in meinem Hotelzimmer machen“, sagte sie.

„Soll ich warten?“

„Ach nein, gehen Sie ruhig schon vor, ich komme gleich nach, wenn Sie mir Ihre Zimmernummer verraten.“ Alice rollte in ihr Zimmer. Schnell stand sie aus ihrem Rollstuhl auf und schnappte sich ihren Stock.

Auf der Toilette checkte sie ihre WhatsApp-Nachrichten. Elke hatte einen Gruß vom Kudamm gesendet, alle würden die Talkshow dort gemeinsam sehen. Am liebsten hätte sie zurückgeschrieben: Kaum ist die Katze aus dem Haus, tanzen die Mäuse auf dem Tisch, aber sie war viel zu gespannt auf ihr Treffen mit Brunnert, um damit wertvolle Zeit zu vergeuden. Also schmiss sie ihr iPhone auf die Ablage des Waschbeckens, wusch sich die Hände, nahm ein Kleenex und rubbelte sich die Fernsehschmiere vom Gesicht. Die Maskenbildnerin war arg verschwenderisch mit Puder und Farben umgegangen. Sie nahm ihren Stock und holte aus dem Koffer ihren Lieblingskugelschreiber, den sie eilig in ihrer winzigen Handtasche verstaute. „David, ich komme“, flüsterte sie, als sie ihr Zimmer verließ.

Gefährliche Enthüllungen

„Schön, dass wir uns unter vier Augen sprechen können“, sagte Alice, als er ihr die Tür öffnete. „Ich hätte gerne eine Cola.“

„Keinen Alkohol?“, fragte Brunnert über die Minibar gebeugt.

„Ich nehme so viele Tabletten, dass ich mich davon ernähren könnte, das passt nicht zu Alkohol“, erklärte sie. Und dann, seine gebückte Position ausnutzend: „Brunnert ist der Name Ihrer Mutter, nicht wahr?“

Sie beobachtete von dem Lehnstuhl am Fenster aus, dass er noch ein wenig mehr in die Knie ging.

„Äh, ja, wieso?“, fragte er.

Alice hatte inzwischen einen Block und ihren Lieblingskugelschreiber aus der Handtasche gezogen. „Ich finde Ihren Fall so interessant, darf ich mir ein paar Notizen machen?“

Brunnert ging wieder in die Senkrechte und öffnete eine Cola und für sich ein Bier.

„Klar. Haben Sie das vorhin ernst gemeint, mit dem interessanten Stoff für einen Krimi?“

„Wie gesagt, ich recherchiere überall, mache mir Notizen, sammle Fakten, und irgendwann wird daraus ein neues Buch. Ihr Vater hieß Lackner, nicht wahr?“, sagte Alice geradeheraus.

Alexander reichte Alice die Cola. „Ja, das stimmt, woher wissen Sie das?“

„Schon vergessen, ich komme genauso wie Sie aus Berlin. Außerdem war der Fall Lackner nicht ganz unbekannt in Deutschland. Ich bin sicher, dass ich darüber gelesen habe. Vielleicht beim Friseur in der Bunten, oder ich habe es damals im Fernsehen gesehen. Sie haben Ihren echten Namen zumindest in der Talkshow nicht erwähnt. Und auch das Buch haben Sie unter dem Namen Ihrer Mutter geschrieben. Weil Ihr Vater zu der Zeit, als Sie entführt wurden, in Untersuchungshaft saß?“

Alexander nickte. „Natürlich, es muss ja nicht jeder sofort wissen, wer mein Vater war.“

„Der Abschreibungsgott, so nannte man ihn wohl.“

„Hören Sie auf, bitte, das ist mir peinlich.“

„Wieso ist Ihnen das peinlich, David Alexander. Das ist doch Ihr vollständiger Vorname, stimmt’s? Wenn ich das vorhin recht verstanden habe, sind die Täter verhaftet worden und haben ihre Strafe abgesessen.“

„So ist es. Vergessen und vorbei. Die Millionen, die die Familie meiner Mutter aufgebracht hat, bringt mir das allerdings nicht zurück. Das Geld ist, wie ich schon in der Talkshow sagte, nur zu einem ganz kleinen Teil wiederaufgetaucht.“

„Wie geht es Ihrem Vater?“, fragte Alice.

„Er ist vor fünf Jahren verstorben.“

„Das tut mir leid zu hören. Dann sind Sie ja jetzt ein reicher Erbe, auch ohne die Millionen, die Ihre Mutter damals zusammengekratzt hat“, setzte Alice ein wenig ironisch nach.

Statt einer Antwort sog Alexander heftig die Luft ein.

„Sie haben nichts geerbt? Ihre Eltern haben sich scheiden lassen, stimmt’s?“

„Ja. Ich hatte viele Jahre keinen Kontakt zu meinem Vater, weil meine Mutter nicht wollte, dass ich ihn im Gefängnis besuche. Er ist ja zu einer Freiheitsstrafe von drei Jahren verurteilt worden.“

„Wegen Betrugs, nicht wahr?“

„Ja. Dabei hätte er niemanden geschädigt, wenn diese Maueröffnung nicht dazwischengekommen wäre. Das von ihm gekaufte Grundstück war tatsächlich so viel wert. Doch dann haben sich die Pläne des Senats geändert, weil das Geld für Stadtentwicklung nach der Wende woanders gebraucht wurde.“

„Haben Sie später wieder Kontakt zu Ihrem Vater gehabt?“

„Ja, natürlich, ich habe ihn in den vergangenen Jahren ab und an besucht.“

„Und er hat Ihnen gestanden, warum Sie damals entführt wurden?“ Alice hatte sich viel Mühe gegeben, diesen Satz so beiläufig wie möglich klingen zu lassen.

„Wie kommen Sie denn darauf?“, fragte Alexander.

Alice nahm ein kaum merkliches Pochen der linken Wange unter seinem Jochbein wahr. Sie war auf der richtigen Spur.

„Nun, da nur ein Teil des Geldes bei den verurteilten Tätern gefunden wurde, ist doch wohl anzunehmen, dass der Löwenanteil bei den Auftraggebern der Entführer gelandet ist.“

Selbst in der spärlichen Beleuchtung des Hotelzimmers sah Alice, dass Alexander blass geworden war.

„Äh, ja, also, das klingt irgendwie logisch, so wie Sie es sagen.“

„Alexander, warum haben Sie das Buch geschrieben?“

„Weshalb schreiben Sie Bücher? Um Geld zu verdienen, denke ich, oder?“

„Ich schreibe Bücher, weil ich es liebe, zu schreiben. Und weil ich es liebe, Geschichten über die Abgründe der menschlichen Seele zu verfassen. Wie also ist das mit Ihren Abgründen? Ihr Vater hat Ihnen doch sicher spätestens auf dem Sterbebett den Grund verraten, warum Sie damals entführt wurden. Man muss nicht unbedingt Krimiautorin sein, um einen Zusammenhang zwischen Ihrer Entführung und der Inhaftierung Ihres Vaters herzustellen. Was sollte Ihr Vater verschweigen oder wen hatte er in so eine tiefe Verzweiflung gestürzt, dass der Geschädigte zu einem so drastischen Mittel wie der Entführung eines Kindes gegriffen hat?“

„Sie haben ja eine blühende Phantasie“, sagte Alexander.

„Mein Kapital. Und kriminelle Energie.“

Er schüttelte den Kopf. „Nein, nein, es ist nicht so, wie Sie denken.“

„Wie ist es dann, David Alexander? Wieso brauchen Sie so dringend Geld, dass Sie Ihre Lebensgeschichte vermarkten müssen?“

„Wie kommen Sie darauf, dass ich dringend Geld brauche?“

Alice lächelte süffisant. Sie konnte ihm kaum sagen, dass man es sah. Man sah es an den auf Hochglanz polierten ausgelatschten Schuhen, an den fadenscheinigen Ellbogen seines Kaschmirpullovers, an dem neuen Armband aus billigem Spaltleder an einer Seiko und an seinem überfälligen Haarschnitt. Das war keine modisch nachlässige Attitüde, sondern sie hatte auf den ersten Blick erkannt, dass Alexander Brunnert sehr sorgfältig versucht hatte, die Spuren des Mangels zu beseitigen. Sie konnte ihm auch nicht sagen, dass seine Augen jenen Ausdruck hatten, den keiner, der verzweifelt ist, je verstecken kann. Selbst wenn er lächelte, hatte er den Blick eines verwundeten Tieres. Wenn all das noch nicht ausgereicht hätte, Alice davon zu überzeugen, dass der Mann dringend Geld brauchte, dann waren es seine Zähne, die eine deutliche Sprache sprachen: Brunnert brauchte unbedingt einen guten Zahnarzt, einer seiner Schneidezähne war abgebrochen, und im linken Eckzahn hatte sich ein Kariesloch eingenistet. Er hat keine Krankenversicherung mehr, hatte Alice bereits während der Talkshow gedacht. Laut eigenen Auskünften war Alexander selbstständiger Unternehmensberater.

Alice zögerte ihre Antwort weiter hinaus. Wie sollte sie vorgehen? Half die Überrumpelungstaktik?

„Versuchen Sie sie deshalb in Angst und Schrecken zu versetzen, damit sie Ihnen das Geld Ihrer Mutter zurückzahlen?“

„Wie bitte?“ Alexander war aufgestanden und ging zu dem eingebauten Schreibtisch. Er hatte seine Krawatte abgenommen und sie dort abgelegt. Obwohl er Alice den Rücken zukehrte, sah sie im Spiegel, wie er die Krawatte in die Fäuste nahm und spannte. Will er mich jetzt erdrosseln?, fragte sie sich.

Laut stellte sie allerdings eine andere Frage: „Sie erpressen sie, stimmt’s, Alexander? Die haben sich erst mal geweigert, und jetzt überfallen Sie sie, um Druck auszuüben, nicht wahr? Was ist mit Hermann Wiesenhagen passiert, war es ein Unfall, haben Sie zu stark zugeschlagen? Kommen Sie, mir können Sie es ruhig erzählen.“ Alice beobachtete, wie Alexander die Krawatte in der Hand zusammenknüllte und in seine Hosentasche packte. Er drehte sich um und sah sie mit einem Blick an, der ihr das Blut in den Adern gefrieren ließ.

Konny

Als Konny von einem späten Essen mit einem Kunden nach Hause kam, schmiss er erst einmal alle Klamotten in die Ecke. Hach, wie dieser Gürtel wieder zwackte, er würde einen neuen, längeren kaufen müssen, in diesem war kein Platz mehr für weitere Löcher. Aber das Essen war köstlich gewesen. Doch sechs Gänge und sieben Gläser Wein wollten untergebracht werden. Den Digestif, den Espresso und die Pralinen nicht zu vergessen.

Nachdem er sich in seinen anthrazitfarbenen Bademantel gehüllt hatte, goss er sich noch ein Glas gekühlten Pouilly Fumé ein und setzte sich in seinen gemütlichen Sessel, eine Sonderanfertigung, an der er sich jeden Tag erneut erfreute. Mal gucken, ob es irgendwo noch Nachrichten gibt, dachte er. Er zappte sich durch die Kanäle und blieb am Gesicht seiner Exfrau hängen. Ach ja, die Talkshow, die hatte er ja ganz vergessen. Er stellte den Ton lauter und stopfte sich eine Pfeife. In dem Moment wurde der Einspieler gezeigt, der die Bilder des glücklichen Endes der Entführung von Alexander Brunnert zeigte.

Das ist doch der Sohn vom Lackner, dachte er. Die Branche hatte damals nicht eine Sekunde geglaubt, dass die Entführung nichts mit der Untersuchungshaft des Vaters zu tun hatte. Konny lehnte sich mitsamt seinem flexiblen Sessel zurück, was ihn fast in eine liegende Position brachte.

Wusste Alice, dass dies Lackners Sohn war? Der Mann war als Alexander Brunnert vorgestellt worden, und auch in dem Einspieler wurde sein richtiger Name nicht genannt. David Alexander Lackner. Wusste sie überhaupt, dass Lackner und Wiesenhagen eine Geschäftsbeziehung hatten?

Er erinnerte sich wieder daran, dass er bei dem Essen mit Alice und Elke die Entführung von Lackners Sohn beiläufig erwähnt hatte. Hatte Alice das mitbekommen?

Und Lackner stand auf der Liste, die er ihr heute Mittag gebracht hatte. Die Liste mit den Querverbindungen. Aber hatte sie überhaupt auf diese Liste geschaut? Oder hatte sie sie einfach an Judith weitergereicht, nachdem er das Haus verlassen hatte? Würde ihr ähnlichsehen. Oder hatte sie aus Trotz die Liste eingesteckt und vergessen? Würde ihr auch ähnlichsehen. Dabei hatte er lange dafür recherchiert. Er war immer ein wenig stolz, wenn Alice ihn um Informationen bat. Damals, als sie verheiratet gewesen waren, hatte sie nur Verachtung für seinen Beruf übriggehabt. Obwohl er mehr durch Zufall dazu gekommen war.

Eigentlich hatte er nach dem Wirtschaftsstudium Journalist werden wollen. Börsenberichterstatter. Und dann hatte er gemerkt, dass man sehr schnell sehr viel Geld verdienen konnte. Mit dem einen oder anderen.

Das wiederum hatte Alice nie verachtet. Sie hatte es immer als Selbstverständlichkeit genommen, dass es ihnen finanziell so gut ging: Die Riesenwohnung in Frankfurt, später das Haus in Berlin, für Alice alles normal, sie war mit einem goldenen Löffel im Mund geboren worden. Dabei hatten ihre Eltern sie rausgeschmissen und enterbt, Alice hatte von Luft und Liebe gelebt, als sie sich kennenlernten.

Wie er seinen Beruf geliebt hatte! Er hatte ihm ermöglicht, viele Welten zu entdecken, hatte ihm Einblick gewährt in das Leben der interessantesten Menschen. Wie vielen er doch geholfen hatte, ihr Vermögen zu vergrößern. Und diese Menschen hingen noch heute an ihm wie an einem alten Freund. So wie Hans Regener, mit dem er eben in dem Sterne-Restaurant von Tim Raue gegessen hatte. Nur manchmal war es schiefgegangen, aber in den meisten Fällen hatten seine Modelle hingehauen. Wie bei seinem Kollegen Lackner, da hatte es auch meistens hingehauen. Aber der war noch eine Nummer größer gewesen.

Bald würde es wieder losgehen mit den steuerlichen Sonderabschreibungen. Entsprechende Pläne lagen bereits bei Schäuble in der Schublade. Steuerbegünstigter Mietwohnungsbau. Irgendwo mussten die Asylanten ja wohnen. Vielleicht würde er wieder einsteigen. Zumindest seine alten Kunden bedienen.

Konny stemmte sich ächzend aus seinem Lieblingssessel und ging zum Computer ins Arbeitszimmer. Er musste Alice eine Nachricht schicken. Er lehnte es ab, etwas auf dem Handy zu schreiben, abgesehen davon, dass ihm die Schrift zu klein war, traf er mit seinen dicken Fingern einfach nie die richtigen Tasten. Wozu sich also quälen, er konnte auch per Computer eine SMS an Alice schicken. Allerdings war er sich nicht sicher, ob Alice überhaupt ihre Nachrichten checken würde. Genau wie er war auch sie mit ihrem Handy nie so richtig warm geworden, den Spruch „Dafür habe ich eine Sekretärin“ hatte sie eiskalt von ihm geklaut. Ob er sie anrufen sollte?

Konny sah auf die Uhr. Es war halb zwölf. Alice ging nie früh schlafen. Er schrieb ihr also zuerst eine SMS und dann rief er sie auf ihrem Handy an.

„Hier ist der Papagei von Alice Berger. Sagen Sie mir doch einfach, was Sie wollen …“

Mordopfer

„Das war ich nicht, ich habe Wiesenhagen nicht erschlagen!“, sagte Brunnert, immer noch stehend. Alice lächelte ihn an. David Alexander hatte soeben zugegeben, dass er Wiesenhagen erpresst hatte.

In diesem Moment klopfte es an der Tür.

„Housekeeping“, hörte man von draußen eine männliche Stimme.

„Ich brauche nichts“, rief Alexander.

Es wurde wieder energisch geklopft. „Housekeeping!“

„Herrgott noch mal, können die einen nicht in Ruhe lassen!“ Alexander stapfte Richtung Tür.

Glaube ja nicht, dass du um eine Antwort herumkommst, dachte Alice. In diesem Moment fiel ihr der Lieblingskugelschreiber herunter und kullerte ein wenig von dem blauen Lehnstuhl weg. Sie bückte sich umständlich und versuchte, das Ding vom Boden zu fischen, was dazu führte, dass sie aus dem Stuhl rutschte. Deshalb hörte sie kaum, wie Alexander die Tür öffnete.

Der Mann vom Housekeeping fragte: „Alexander Brunnert?“

„Ja, verdammt“, sagte Brunnert.

„Ich habe eine Nachricht für Sie“, sagte der Mann vom Housekeeping mit erkennbar hartem osteuropäischen Akzent. Und dann hörte Alice ein Geräusch, das sie erstarren ließ. Es war ein ganz leises „Plopp“. Etwas fiel zu Boden. Etwas Schweres. Alice hielt den Atem an und verharrte bewegungslos in ihrer unglücklichen Position auf dem Boden. Und dann hörte sie, wie etwas in den kleinen Flur zwischen Bad und Schrank geschleift wurde und die Tür wieder geschlossen wurde.

Der Schmerz in ihren Hüftknochen war kaum noch auszuhalten, trotzdem unterdrückte Alice ein Stöhnen. War jemand ins Zimmer gekommen? Sie schaute unter ihrem Arm Richtung Eingang. Der Lehnstuhl war beim Betreten des Zimmers nicht zu sehen, weil er hinter der Nische des Badezimmers verborgen war, es sei denn, man schaute in den Spiegel über dem Schreibtisch. Aber auch in dem hätte man sie halb auf dem Boden liegend nicht sehen können, weil das Bett sie verdeckt hatte.

Es war nun still im Zimmer, sie hörte weder Alexander Brunnert noch den Mann vom Housekeeping. Nachdem sie noch zwei Minuten, die sich für sie anfühlten wie zwei Stunden, in ihrer unerträglichen Position verharrt hatte, versuchte sie, sich am Lehnstuhl aufzurichten. Das ging leider schief, statt auf dem Stuhl zu landen, kippte sie mitsamt dem Sessel auf die andere Seite. Sie blieb auf dem Boden liegen und tastete nach ihrem Stock. Der war natürlich – Murphys Gesetz – in die entgegengesetzte Richtung gefallen. Alice versuchte also zunächst einmal auf die Knie zu kommen, die für sie einfachste Position zum Aufstehen, auch wenn ihre Kniegelenke bereits Ersatzteile und ebenso vom Rheuma entzündet waren wie alle anderen Gelenke. Sie brauchte etwas, an dem sie sich festhalten konnte, also krabbelte sie unter großen Schmerzen auf allen vieren zum Bett, an dem sie sich mühsam hochzog. Nach dem dritten Versuch sank sie seitlich auf die Matratze. Aber sie hatte keine Zeit auszuruhen.

Hier war etwas Entsetzliches geschehen. Sie setzte sich auf dem Bett auf und versuchte, mit dem Fuß ihren Stock zu angeln. Das klappte immerhin beim zweiten Mal. Alice stemmte sich auf dem niedrigen, viel zu weichen Bett hoch und kam schwankend zum Stehen. So schnell ihre schmerzenden Glieder es zuließen, humpelte sie Richtung Eingang. Und da lag er. David Alexander Brunnert alias Lackner. Ausgestreckt auf dem Rücken, die Beine ein wenig angewinkelt, offenbar hatte der Angreifer ihn in den Flur hineingezogen und die Beine so weit angewinkelt, dass er die Tür von außen schließen konnte. Alice holte ihre Handtasche und nahm ihre Puderdose heraus. Sie stützte sich am Schrank ab und ging in die Knie.

Alice öffnete die silberne Dose und hielt sie Alexander Brunnert unter die Nase. Nichts. Er atmete nicht mehr. Was sie auch gewundert hätte angesichts des kreisrunden Lochs, das seine Stirn verunzierte. Der Mann war eiskalt mit einer Kugel niedergestreckt worden. Das war ein Profi gewesen. Und nun? Was sollte sie tun?

Konnys Recherchen

Konny sprach Alice aufs Band. Würde sie überhaupt ihre SMS checken? Wie er seine Ehefrau kannte, hatte sie das Handy einfach im Hotelzimmer gelassen und war mit irgendjemandem in der Bar verschwunden. Wozu auch ein Telefon mitnehmen mitten in der Nacht. Und wozu gucken, ob jemand mitten in der Nacht eine SMS geschickt hatte. Ersatzweise schrieb er ihr noch eine Mail hinterher. Mails würde sie doch bestimmt wenigstens am Morgen kontrollieren, schon um ihren Leuten Arbeitsaufträge zu erteilen.

Konny war sich sicher, dass Alice den Lackner in Bezug auf seinen Vater interviewen wollte. Während er am Computer saß, fielen ihm noch ein paar Einzelheiten ein. War das die Querverbindung, die Alice gesucht hatte? Ihre Marotte mit den Listen zahlte sich hier bestimmt aus. Aber wie weit waren sie damit am Kudamm gediehen? Er wählte wieder ihre Handynummer. Nichts. Er gab den Namen Lothar Lackner bei Google ein und schaute, was Wikipedia über den Mann zu sagen hatte. Er fand Hunderte von Seiten über Lackner senior, aber nichts über Lackner junior. Also versuchte er es erneut mit Alexander Brunnert. Da gab es eine ganze Menge, Konny arbeitete sich von oben nach unten durch. Zwischendurch wählte er immer wieder Alices Handynummer.

Langsam wuchs in ihm der Verdacht, dass Madame vergessen hatte, das Handyladegerät mitzunehmen, und ihr iPhone saft- und kraftlos in der Ecke lag. Er versuchte, sich zu erinnern, was sie ihm über ihren Aufenthalt in Frankfurt erzählt hatte. In welchem Hotel war sie noch gleich? Hatte sie den Namen genannt? Nein, hatte sie nicht. Er musste also die Hotels abklappern. Was ihm am wahrscheinlichsten vorkam, waren entweder das Maritim oder das Marriott, da das eine einen direkten Zugang zur Messe hatte und das andere gegenüber von einem Eingang lag. Also suchte er sich die Nummer der Hotels heraus und rief als Erstes im Maritim an. Konny hatte Glück. „Ja, Frau Berger ist bei uns abgestiegen, einen Moment, bitte, ich verbinde.“ Alice meldete sich nicht.

Flucht

Sollte sie die Polizei rufen? Alexander war tot, da konnte die Polizei nicht mehr helfen. Wenn sie anrückte, würde sie den Täter so schnell auch nicht mehr dingfest machen können. Aber Alice konnte etwas anderes tun. Sie musste hinter das Geheimnis von Alexander Brunnert kommen. Es stand für sie fest, dass er derjenige war, der die ehemaligen Geschäftspartner seines Vaters in Angst und Schrecken hatte versetzen wollen. David Alexander schien sie für diejenigen zu halten, die hinter seiner Entführung steckten. Wahrscheinlich hatte sein Vater ihm das auf seinem Sterbebett verraten.

Von Konny hatte sie die Liste mit den Namen erhalten, die zu allen, die drangsaliert worden waren, Geschäftsbeziehungen unterhielten. Der Name Lackner war darunter gewesen, erst vor einigen Stunden hatte sie ihn Maria diktiert. Und nun hatte David Alexander den Spieß umdrehen wollen. Wahrscheinlich hatten die ehemaligen Geschäftspartner seines Vaters sich zunächst geweigert, auf Brunnerts Forderungen einzugehen. Da hat er angefangen, ein wenig Druck auszuüben.

Aber war das ein Grund, ihn zu ermorden? Den Opfern der Überfälle war ja nie etwas Ernsthaftes passiert. Wiesenhagen einmal ausgenommen. Brunnert wollte doch nur Geld. Was auch immer damals passiert war, die Taten waren längst verjährt, auch wenn ein Bekanntwerden den guten Ruf des Schuldigen ruinieren würde. Oder hatte Brunnert etwas in der Hand, mit dem er jemanden so richtig erpressen konnte? Und wieso wurde er ausgerechnet hier in diesem Hotel ermordet und nicht bei ihm zu Hause? Brunnert hatte ihr erzählt, dass er in Heidelberg wohnte. Weil er in der Talkshow gewesen war? Nein, denn das, was er dort gesagt hatte, konnte kaum jemandem gefährlich werden.

Alice erhob sich und humpelte zurück zum Bett. Sie setzte sich auf die Bettkante und dachte nach. Ist er ermordet worden, weil er mit mir zusammen gesehen wurde? Sie war ja genauso wie Alexander Brunnert in den Fernsehprogrammen als Gast angekündigt gewesen. Hat da jemand Angst, dass ich etwas erfahre? Bin ich deshalb ebenfalls in Gefahr?, fragte sie sich. Das ist doch Quatsch, kein Mensch entschließt sich so spontan, jemanden zu ermorden. Da gehört doch einiges an Logistik hinzu, sich hier als Housekeeping auszugeben und in einem vollbesetzten Hotel jemanden zu erschießen. Aber Brunnert ist auf jeden Fall vorher beobachtet worden. Nein, Halt, dann hätte der Mörder gewusst, dass sein Opfer nicht allein im Zimmer war.

Aber Alexander war alleine in sein Zimmer gegangen, weil sie ihren Lieblingskuli hatte holen wollen. Vielleicht hatte der Mörder das gesehen und nur einige Zeit gewartet, bis der Flur so leer war, dass er sich ungestört fühlte. Ob er noch da draußen war? Unwahrscheinlich. Aber es gab immerhin eine geringe Chance, dass man auch ihr an den Kragen wollte. Sie würde auf keinen Fall in ihr Hotelzimmer zurückkehren.

Und dann hatte Alice eine Idee. Sie kam sich zwar wie ein Leichenfledderer vor, aber sie ging noch einmal vor dem leblosen Körper von Alexander Brunnert in die Knie und drehte ihn vorsichtig um. In seiner Hosentasche fand sie eine Geldtasche mit seinen Papieren. Sie nahm gleich das ganze Portemonnaie. Ächzend richtete sie sich auf und hielt sich an den hölzernen Einbauschränken fest, um wieder zu ihrer Handtasche zu gelangen.

Sie warf einen Blick auf Brunnerts Fahrzeugschein. Er fuhr einen Civic Honda von 2003. Okay, den würde er wohl in der Tiefgarage geparkt haben, zumindest, wenn er mit dem Auto gekommen war. Auf dem Schreibtisch lag ein Schlüsselbund, aha, da war also ein passender Autoschlüssel. Auf seinem Ausweis fand sie seine Adresse. Na also. Offensichtlich hatte der Mörder kein Interesse daran gehabt. Sie verstaute seinen Schlüssel und seine Papiere in ihrer Handtasche, jetzt musste sie nur noch ihren Lieblingskugelschreiber vom Boden aufheben. Es war nicht ganz einfach, an ihn ranzukommen, aber irgendwie schaffte es Alice. Dabei zitterten ihr nicht nur die Knie.

Sie wusste, dass man ihr später Vorwürfe machen würde. Sie hatte einen Tatort verändert und würde sich als Zeugin eines Mordes von einem Tatort entfernen. Natürlich würde die Polizei meinen, dass es nicht ihre Aufgabe wäre, nach den Motiven des Täters zu suchen. Da war Alice allerdings anderer Meinung.

Die große Hürde, die sie jetzt nehmen musste, war, unerkannt von dem Mörder aus diesem Zimmer in die Tiefgarage zu gelangen und Alexanders Auto zu finden. Das wären sicher mehr als dreihundert Meter, das absolute Maximum dessen, was sie halbwegs verträglich laufen oder, besser gesagt, humpeln konnte. Warum hatte sie eigentlich nicht Hüseyin mit dem Wagen kommen lassen? Alter Sturkopp, schimpfte sie sich selbst, in Momenten wie diesen wurde ihr schmerzlich bewusst, dass sie eben doch ein Krüppel war, wie sie sich selbst gerade gnadenlos bezeichnete.

Sie öffnete die Zimmertür. Ein Blick rechts und links in den Flur zeigte ihr, dass die Etage wie ausgestorben lag. Vorsichtig schloss sie die Tür hinter sich, das Schild „Bitte nicht stören“ ließ sie draußen hängen. Alles, was sie brauchte, war Zeit. Zeit, um sich bei Alexander umzusehen. Dann würde sie die Polizei rufen. So schnell sie konnte, lief sie über den weichen Teppichboden zu den Liften. Alice blickte aus den riesigen Fenstern gegenüber auf die nächtliche Skyline von Frankfurt, als endlich ein Lift auf ihrer Etage hielt. Die Kabine war voll lärmender, wahrscheinlich angetrunkener Menschen, die die jährliche Messe zur Kontaktpflege in ihrer Branche nutzten. Zwei stiegen aus und grüßten sie.

Verdammt, dachte Alice, sie hatte vergessen, dass ihr Gesicht in der Branche bekannt war. Da sie in Berlin inzwischen selten ausging, hatte sie sich nie an ihre Berühmtheit gewöhnt, hatte sie nicht einmal richtig wahrgenommen.

Der Fahrstuhl fuhr nach oben, also wartete Alice auf einen Lift in die entgegengesetzte Richtung. Sie musste sich eingestehen, dass sie Angst hatte. „Panik“ traf es womöglich noch besser. Wie lange konnte es dauern, bis die ganz oben waren, es waren doch nur noch ein paar Stockwerke über ihnen? Ihr Spiegelbild vor der kalt glänzenden Frankfurter City in dem großen Fenster schrie sie geradezu an, als sie das erlösende „Pling“ des haltenden Fahrstuhls hörte. Erleichtert stieß sie die Luft aus. Der Fahrstuhl war leer. Sie drückte die Taste der Tiefgarage. Alice hatte Glück. Ohne einen Zwischenstopp fuhr sie direkt nach unten. Sie konnte kaum noch stehen, so sehr zitterten ihr die Knie.

Jetzt musste sie nur noch Brunnerts Wagen finden. Alices Hüfte schmerzte heftig, sie kannte diese ersten Signale bereits, die nächste Operation wäre bald fällig. Aber sie musste von hier weg, sich so schnell wie möglich in Sicherheit bringen.

Alice hatte erwartet, dass so ein altes Fahrzeug in der Tiefgarage eines Business-Hotels auffallen würde. Da hatte sie allerdings die Rechnung ohne die Buchbranche gemacht. Bei jeder anderen Messe hätte sie Brunnerts Wagen leicht zwischen den chromglänzenden Limousinen und SUVs ausmachen können, aber die Buchmenschen schienen andere Statussymbole zu bevorzugen. Die Garage war voll von kleineren Autos älterer Bauart.

Sie hielt den Zündschlüssel wie eine Taschenlampe vor sich und drückte immer wieder auf die Öffnen-Taste in der Hoffnung, dass das Auto einen Willkommenspiep oder wenigstens ein Lichtzeichen von sich geben würde. Systematisch arbeitete sie sich von Reihe zu Reihe, wobei sie ab und an stehen blieb, sich umschaute und in die kalt erleuchteten Gänge horchte. Als ein Wagen mit quietschenden Reifen einfuhr, versteckte sie sich hinter einem Pfeiler. Aber es war nur ein Hotelgast, der spät anreiste oder von einem Geschäftsessen zurückkam. Aber da! Waren da nicht Schritte zu hören? Alice blieb hinter dem Pfeiler stehen und lauschte. Nein, nichts, oder war derjenige auch stehen geblieben? Wieder ging sie ein Stück vorwärts, und wieder vermeinte sie Schritte zu hören. Sie versteckte sich hinter dem nächsten Pfeiler und lauschte. Da waren doch Schritte. Und zwar ganz leise Schritte, wie von jemandem, der Sportschuhe anhatte und sich bemühte, kein Geräusch zu machen.

Schweigegelübde

Nachdem sie alle gemeinsam in der Küche die Talkshow gesehen hatten, hatte Hüseyin angeboten, seine Kolleginnen nach Hause zu bringen. Da Maria einen Babysitter für ihre Zwillinge gefunden hatte, liefen sie erst einmal zum Savignyplatz und gönnten sich im Club Gainsbourg einen Schlummercocktail. Während Maria und Judith noch an ihren Gimlets nuckelten, holte Hüseyin das Auto aus der Garage vom Hotel Kempinski. Als Hüseyin Maria in der Emser Straße abgesetzt hatte, wurde es schlagartig ruhig im Auto. Zwischen Hüseyin und Judith breitete sich ein lautes Schweigen aus, das Judith fast in den Ohren wehtat. Sie wusste einfach nicht mehr, was sie sagen sollte. Seit Marokko fühlte sie sich in Hüseyins Gegenwart immer wie gelähmt. Als sie am Landwehrkanal langfuhren, fragte Hüseyin amüsiert: „Hast du ein Schweigegelübde abgelegt?“

„Nee“, konterte Judith, „ich dachte, du.“

„Hey, du bist doch die Klosterschwester geworden“, sagte Hüseyin lächelnd.

„Wir hatten eine Abmachung, weißt du noch?“, sagte sie.

Wie konnte er das vergessen: Aït-Ben-Haddou. Das kleine Hotel in der Wüste. Mitten in der Nacht hatte sie an seine Tür geklopft. Er hatte gewusst, dass sie kommen würde. Sie hatten nicht darüber gesprochen, er hatte sie nicht in sein Zimmer gebeten, hatte sie nicht geküsst. Trotzdem hatte er gewusst, dass sie kommen würde. Später. Weiß der Henker, woher er es gewusst hatte. Und dann stand sie da und sagte: „Mir so kalt.“

„Komm rein“, hatte er gesagt, einen Arm um sie gelegt und sie in sein Bett gebracht. Es war wirklich unglaublich kalt gewesen. Die Luft über der Wüste hatte sich fast bis zum Gefrierpunkt abgekühlt, das Hotel hatte keine Heizung, die Fenster waren undicht, und es zog durch die Tür. Die schwere Pferdedecke, die als Bettüberwurf diente, war klamm und wärmte kaum. Sie hatten sich bibbernd aneinander gekuschelt, und als ihnen ein wenig wärmer geworden war, erkundeten sie sich gegenseitig, ganz langsam, zärtlich, als würde diese Nacht nie zu Ende gehen. Die Morgensonne schien bereits durch die Ritzen der Fenster, als sie endlich erschöpft und glücklich eingeschlafen waren, eng ineinander verschlungen. Sie hörten nicht einmal das Rufen des Muezzins zum Gebet, das über das Tal schallte.

Alice hatte ihnen noch einige Tage in Marokko geschenkt, und so erkundeten sie tagsüber Hand in Hand Ouarzazate, wanderten in den Filmstudios durch Kulissen des Mönchsklosters aus Kundun, bestaunten den ägyptischen Tempel aus „Asterix und Obelix“, während sie die sternenklaren Nächte im Atlas-Gebirge genossen, als gäbe es kein Morgen.

„Das muss ein Ende haben, zu Hause“, hatte Judith gesagt. Und Hüseyin hatte ergeben genickt. Er hatte nicht eine Sekunde geglaubt, dass es Judith damit ernst war. Er sah überhaupt keinen Grund, ihre Liaison vor den anderen zu verstecken, aber Judith hatte ihm noch am Flughafen das Versprechen abgenommen, niemals jemandem ihre „kleine Affäre“ zu verraten.

Hüseyin war sich sicher, dass es auch für Judith mehr gewesen war als eine kleine Affäre, er hatte sich mehrmals mit ihr in Berlin verabredet, aber Judith schaffte es immer wieder, einem Alleinsein mit ihm auszuweichen. Er verstand nicht, warum Judith so auf Abstand zu ihm ging, schließlich machten sie nichts Verbotenes.

Sie hatte versucht, ihm das zu erklären, hatte etwas von Berufsethos und Betriebsklima gefaselt, und er hatte sie statt einer Antwort einfach geküsst. „Weißt du, was wirklich schlecht fürs Betriebsklima ist“, hatte er letzte Woche zu ihr gesagt, „diese Spannung zwischen uns. Glaubst du wirklich, dass das den anderen verborgen bleibt?“

Jetzt hatte er die Nase voll. Als sie vor ihrem Haus angekommen waren, blieb er nicht im Auto sitzen. Er stieg noch vor ihr aus und nahm ihr den Haustürschlüssel ab. „Ich brauche einen Kaffee“, sagte er und schloss ihr die Tür auf.

Eingerostet

In der Tiefgarage war es eiskalt, erst jetzt fiel Alice auf, dass ihr Mantel im Hotelzimmer geblieben war. Allerdings schwitzte sie mehr, als dass sie fror, die Anstrengung des Laufens war zermürbend. Sie hatte sich garantiert eine Blase zugezogen, so viel war sie seit mindestens acht Jahren nicht mehr zu Fuß unterwegs gewesen. Alice blickte vorsichtig hinter dem Pfeiler hervor, niemand war zu sehen. Hatte sie sich die Schritte nur eingebildet?

Sie biss die Zähne zusammen und spurtete in die letzte Reihe. Natürlich fand sie erst dort den Honda. Mit letzter Kraft humpelte sie auf den Civic zu, wobei sie sich immer wieder umdrehte. Hinter ihr war niemand zu sehen. Ich bin doch nicht hysterisch, ich habe etwas gehört, sagte sie sich.

Mit zitternden Händen öffnete sie die Fahrertür. Im Wagen roch es leicht säuerlich, so als ob sich hier vor ewigen Zeiten einmal jemand übergeben hätte oder eine Milchpackung ausgelaufen wäre. Alice zwängte sich hinter das Steuerrad, schloss die Tür und verriegelte sie, indem sie einfach den Knopf herunterdrückte. Hier drinnen fühlte sie sich ein klein wenig sicherer.

Sie steckte den Schlüssel in die Zündung. Der Wagen hatte ein Schaltgetriebe, sie würde Schwierigkeiten haben, das Auto zu fahren. Mit ihrem Rheuma war das Kuppeln kein Kinderspiel, ihre rechte Hand schmerzte bereits. Alice schimpfte sich eine Idiotin, dass sie nicht einige ihrer Tabletten geschluckt hatte, bevor sie abgefahren war. Ohne Wasser waren diese Hämmer nicht runterzukriegen, jetzt musste sie halt mit den Schmerzen leben.

Wie war das noch gleich mit einem Schaltgetriebe? Erst Kupplung treten, Kupplung halten, Gang rein? Wo lag in dieser Karre eigentlich der Rückwärtsgang? Es war so dunkel in dem Wagen, dass sie die Beschriftung auf dem Steuerknüppel nicht entziffern konnte, zumal ihre Lesebrille neben ihrem Bett lag. Also ausprobieren. Sie versuchte den Steuerknüppel nach hinten zu ziehen – Fehlanzeige. Da gab es wahrscheinlich so einen Trick, erinnerte sie sich an ihre Schaltwagenerfahrungen vor ungefähr hundert Jahren. „Wie bei voller Nase: einfach hochziehen“, an diesen Spruch ihres Fahrlehrers konnte sie sich dunkel erinnern. Und siehe da, es klappte. Jetzt noch das Licht. Fast hätte sie die Karre an die Wand gesetzt, als der Wagen einen Hopser machte und der Motor erstarb. Scheiße, schimpfte Alice laut, sie hatte vergessen, dass man die Kupplung nicht einfach loslassen durfte. Also erst mal das Licht suchen. Hektisch fummelte sie an den Hebeln herum, die Scheibenwischer quietschten auf den trockenen Scheiben erst vorn, dann hinten, und sie wollten überhaupt nicht mehr aufhören zu quietschen, so sehr sie auch an dem Hebel herumdrehte. Wo ist dieses verfluchte Licht?, fragte sie sich. Sie schaute über sich und entdeckte das Innenraumlicht. Die Funzel beleuchtete den Innenraum nur partiell, aber immerhin fand Alice den Schalter für das Fernlicht. Sie probierte die Stellungen aus, Standlicht, normales Licht, wie ging das noch mal mit dem Fernlicht?

Ihre Fahrkünste waren wohl vollends in Vergessenheit geraten, wobei sie immer eine lausige Autofahrerin gewesen war. Sie war viel zu fahrig, zu unkonzentriert und hatte es immer gern den Männern und seit vielen Jahren vor allem ihren Mitarbeitern überlassen, sie zu kutschieren. Außerdem gab es Taxen, die einem das lästige Parkplatzsuchen und Einparken abnahmen. Aber es half nichts, wenn sie hier wegkommen wollte, musste sie diese Schrottkarre aus dem Parkhaus bewegen – und zwar bald. Sie schaute in den Rückspiegel. Sie schien allein zu sein, jedenfalls war niemand zu sehen. Also noch mal gestartet und alles von vorn.

Beim Ausparken musste sie die Zähne zusammenbeißen, um vor Schmerz in den Schultern nicht zu schreien, ob diese Lenkung den Namen „Servo“ verdiente, wagte sie zu bezweifeln. Der Auspuff machte wenig vertrauenserweckende Geräusche. Egal – Augen zu und durch, mit einem Satz setzte sie den Wagen in den Vorwärtsgang und fuhr Richtung Ausfahrt. Ach herrje, wieso hatte sie nicht daran gedacht, da war ja eine Schranke. Und sie benötigte den Ausfahrtschein. Alice brachte den Wagen kurz vor der Schranke zum Stehen, nicht ohne ihn wieder abzuwürgen. Fast hätte sie über ihre eigene Schusseligkeit zu heulen begonnen. Sie griff nach ihrer Handtasche auf dem Sitz neben ihr und fingerte nach dem Portemonnaie von Alexander Brunnert. Dabei fiel ihr auf, dass sie die Innenraumbeleuchtung angelassen hatte. Na wunderbar, jetzt hatte sie sich selbst sogar noch beleuchtet. Gott sei Dank – da war der Ausfahrtschein. Sie startete den Wagen erneut und fuhr näher an die Schranke heran. Und wo war jetzt der verfluchte Fensterheber? Hektisch schaute sie in den Rückspiegel, um zu kontrollieren, ob ihr jemand gefolgt war. Aber sie schien allein in der Tiefgarage zu sein, die Schritte, die sie gehört hatte, waren wohl Einbildung gewesen. Oder?

Als sie geradeaus blickte, starrte sie direkt in eine Kamera. Natürlich, man würde sie, sobald die Leiche gefunden worden war, auf diesem Videoband in voller Schönheit wiederfinden. Sie erschrak bis ins Mark. Die Polizei würde denken, sie hätte Alexander Brunnert ermordet, erst seine Brieftasche und dann sein Auto geklaut, und es würde nicht lange dauern, bis man sie bei ihm zu Hause finden würde. Wenn sie da jemals ankommen würde. Aber so weit war sie noch nicht, erst mal musste sie hier rauskommen, musste nach Heidelberg, und dann würde sie der Polizei ihre Geschichte erzählen und Beweise vorlegen können.

Aber hatte sie Beweise? Zumindest hatte sie kein Motiv. Alice wischte sich eine Strähne ihres dünnen Haares aus dem Gesicht, die nass an ihrer Stirn geklebt hatte. Darüber konnte sie sich später Gedanken machen, jetzt musste sie erst mal hier aus der Tiefgarage kommen. Sie hatte nicht mehr die Nerven, nach diesem Fensteröffner zu tasten, und öffnete einfach die Tür, um an den Schlitz für den Ausfahrtschein zu gelangen. Erst jetzt sah sie, dass sie ungefähr eineinhalb Meter von dem Automaten weg stand. Das mit ihrer Linsenverkrümmung wurde immer schlimmer, registrierte sie beiläufig. Sie bediente den Schaltknüppel also wieder wie eine volle Nase und haute den Rückwärtsgang rein. Der Wagen setzte ein wenig zurück, sie legte den Vorwärtsgang ein und lenkte das Auto nach links. Ein bisschen zu weit nach links, wie sie feststellte, als der linke Kotflügel ein hässliches, scharrendes Geräusch von sich gab, während er den Schrankenautomaten touchierte. Alice biss die Zähne zusammen, Alexander Brunnert würde eine Beule mehr oder weniger in seiner Karre nicht mehr interessieren. Sie setzte erneut zurück, da sie die Tür so nicht öffnen konnte, und dann endlich fuhr sie so an die Schranke heran, dass sie den Kartenschlitz halbwegs bequem erreichen konnte. Sesam öffne dich, sagte sie zu sich selbst und gab Gas, um die Ausfahrt hochzukommen.

Schlaflos in Berlin

Im Abstand von je einer halben Stunde rief Konny nun über das Haustelefon des Maritim bei Alice an. Sie meldete sich nicht. Er machte sich jetzt ernsthaft Sorgen, es war inzwischen halb zwei. Selbst wenn seine liebreizende Exfrau sich einen One-Night-Stand gesucht hatte, würde sie jetzt in ihr eigenes Bett zurückkehren, so viel war sicher. Er malte sich die schlimmsten Horrorszenarien aus, wie Alice im Bad ausgerutscht war und nun verletzt und hilflos auf dem Fliesenboden lag. Aber nein, dann würde sie ins Hotelzimmer robben und mit dem Telefon Hilfe holen, die Alte war zäh. Vielleicht hatte sie sich den Kopf angestoßen und lag jetzt bewusstlos in ihrem Zimmer? Er sah Alice vor sich auf dem Boden liegen, blutüberströmt, mit verrenkten Gliedern. Er rief wieder auf dem Handy an. Und noch einmal über das Haustelefon. Er ließ sich mit dem Portier verbinden und fragte, ob seine Frau vielleicht einen Notarzt gerufen habe oder ob ein Krankenwagen in den letzten Stunden jemanden abgeholt hatte.

Immer wieder schaute er auf die Uhr, es war inzwischen nach zwei, Alice musste einfach in ihrem Hotelzimmer sein. Sie verbrachte nie eine Nacht bei einem Mann. Und aus dem Alter, dass sie die Nacht in einer Bar zum Tage machte, war sie definitiv raus.

Hatte sie sich etwa Ohrenstöpsel eingesteckt, weil die Wände zu hellhörig waren? Nein, auch mit Ohrenstöpseln hörte man das Telefon.

Verdammt, Alice, melde dich. Inzwischen ging es Konny gar nicht mehr darum, dass er ihr unbedingt etwas über Alexander Brunnert mitteilen wollte, er hatte jetzt schlicht Angst um seine Frau. Gewesene Frau, sagte er sich, aber das half auch nichts, Alice war und blieb ein Stück seines Lebens. Auch wenn seine zwei anderen Exfrauen und seine Geliebten das nicht immer akzeptierten, Alice lag auf seinem Telefon auf Speicherplatz Nummer eins. Sie war seine erste Frau.

Seine Eltern waren damals der Meinung gewesen, dass er viel zu jung zum Heiraten sei. Und Alice war auch nicht so ganz das, was seine braven Eltern sich für ihren Sohn gewünscht hatten. Die Frau konnte nicht kochen, war aufmüpfig, neigte zu drastischer Ausdrucksweise, bei der sein Vater nicht selten einen roten Kopf bekam, und ihre politischen Ansichten ließen seine Eltern aussehen wie Nazis. Alice provozierte eben gern. Seine Mutter meinte, das würde sich geben mit dem Alter. Aber erstaunlicherweise hatte sich das bis heute nicht gelegt. Alice war noch immer unverschämt direkt. Vielleicht war es das, was er immer noch an ihr liebte. Bei ihr wusste man immer genau, woran man war.

Nur jetzt wusste er nicht, woran er war. Er sah ständig auf die silberne Uhr, die auf seinem riesigen, englischen Schreibtisch stand. Die Zeiger schienen sich überhaupt nicht zu bewegen. Er nahm die Uhr hoch und horchte daran, doch, doch, sie bewegten sich. Trotzdem war es erst halb drei. Wieder nahm er das Telefon und rief im Maritim an. Die Frau in der Telefonzentrale musste denken, dass er ein betrogener Ehemann war, der seine Frau kontrollierte. Deshalb klagte er ihr sein Leid, sagte, dass er sich Sorgen mache, weil sie behindert sei. Aber auch diesmal blieb das Telefon in ihrem Zimmer stumm.

Nachtfahrt

Vor dem Hotel versuchte Alice sich erst einmal zu orientieren. Sie musste zum Hauptbahnhof kommen, von da aus wusste sie nicht nur, wie man zur Autobahn kam, sondern sie kannte auch den Weg nach Heidelberg.

Wie oft war sie diese Strecke früher gefahren, damals, als sie noch mit Konny in Walldorf gewohnt hatte. Sie hatte sich einen Heidelberger Assistenzprofessor der Theologie angelacht, mit dem sie sich die einsamen Abende versüßt hatte, während Konny in Ibiza steuerbegünstigte Immobilien vertickte und seine Nächte mit Condor-Stewardessen und Neckermann-Reiseleiterinnen geteilt hatte. Das Ganze nannte sich dann beim deutschen Finanzamt „Entwicklungshilfe“.

Zumindest hatte Konny immer zollfreien Schnaps mit nach Hause gebracht, sie hätte mit ihren Vorräten damals eine Bar eröffnen können. Und mit ihren Parfümvorräten eine Drogerie. So hatte sie den Theologen damit erfreut und ab und zu auch einen seiner Studenten. Wie hieß der Professor noch mal gleich? Jörg. Richtig. Jörg mit dem Rauschebart. Er hatte eine gewisse Ähnlichkeit mit den gängigen Jesusabbildungen gehabt. „My daddy is a priest you know“, fiel ihr eine Zeile aus einem alten Lied von Peter Sarstedt ein. Und da war das Schild zum Hauptbahnhof. Alice gab Gas. Sie fühlte sich jetzt ein wenig sicherer in dem Auto und fing an sich zu entspannen.

Als sie auf der Autobahn war, dachte sie daran, dass sie die Adresse von Alexander Brunnert in ihr Handy hätte eingeben sollen, damit sie nicht die richtige Ausfahrt verpasste. Na egal, sagte sie sich, das werde ich dann auf irgendeinem Parkplatz nachholen. Und in diesem Moment fiel es ihr ein.

Sie hatte gar kein Handy dabei. Das iPhone auf der Ablage des Waschbeckens erschien vor ihrem inneren Auge, und Alice wurde heiß. Sie hatte ihr Handy in ihrem Hotelzimmer liegen lassen. Im Gegensatz zu den meisten Menschen war Alice es nicht gewohnt, überall ein Handy mit sich herumzutragen. Sie hasste es, ständig und überall erreichbar zu sein, wozu hatte sie ein Büro. Allerdings hatte sie selbst überhaupt kein Verständnis dafür, wenn sie ihre Mitarbeiter nicht Tag und Nacht auf deren Handys erreichen konnte. Alice war sich dieses Widerspruchs sehr wohl bewusst, wenn man sie darauf ansprach, bemühte sie George Orwell: „Manche Schweine sind eben gleicher.“

Während sie auf der A 6 aufs Gas drückte, überlegte sie, wie sie die Straße in Heidelberg finden könnte. Sie musste einen Stadtplan kaufen. Gab es in Zeiten von Navis überhaupt noch Stadtpläne an Tankstellen? Alice konnte sich nicht erinnern, wann sie das letzte Mal in ihrem Leben an einer Tankstelle gewesen war. Zumindest war sie dort nicht ausgestiegen. Und es war inzwischen lange nach Mitternacht, Heidelberg lag bereits in tiefem Schlummer.

Kurz vor der Ausfahrt kam ihr der rettende Gedanke: Alles, was sie brauchte, war ein Taxi, sie musste einfach nach einem Taxistand suchen. Aber waren um die Zeit noch Taxis in Heidelberg unterwegs? Mädchen, das ist zwar nicht wie in Berlin, aber Heidelberg ist eine Universitätsstadt, Studenten schlafen auch heute noch nachts eher selten, sagte sie sich. Sie würde also in die Altstadt fahren, dort gab es genügend Clubs und Kneipen und mit Sicherheit auch einen Taxistand.

Sie nahm die Ausfahrt Richtung Weinheim, so wie früher, und einige Minuten später fand sie sich auf der Uferstraße wieder. Von fern leuchtete ein Taxischild an der Alten Brücke über den Neckar. Na also, das ging ja einfacher als gedacht. Alice überlegte. Es war blödsinnig, Brunnerts Wagen hier zu parken. Sie würde dann bei seinem Haus oder seiner Wohnung ohne Transportmittel sein. Außerdem hatte der Taxifahrer dann eine genaue Adresse und konnte sich während der Fahrt ihr Gesicht einprägen. Du hast nichts zu verbergen, Alice, sagte sie sich. Also fuhr sie direkt neben das einzige wartende Taxi und stieg aus. Der Fahrer sah sie genervt an.

„Entschuldigen Sie bitte, ich muss in die Hagellachstraße, könnten Sie so freundlich sein, vor mir her zu fahren, damit ich die finde, ich habe keinen Stadtplan und kein Navi und kenne mich hier nicht aus. Wie viel würde die Fahrt kosten, würden zwanzig Euro reichen?“ Sie hatte sehr schnell gesprochen, damit der Fahrer nicht dachte, dass sie diese Dienstleistung umsonst haben wollte.

„Die Hagellachstraße in Kirchheim?“, fragte er.

„Ich schätze, ja. Oder gibt es eine andere Hagellachstraße?“

„Weiß nicht. Nein. Hausnummer?“

„Nummer zehn“, sagte Alice. Das war zwar nicht Alexanders Adresse, aber das Haus würde in der Nähe sein.

Sie hielt dem Fahrer einen Zwanzigeuroschein hin, der ihn wortlos griff, das Licht ausschaltete und seine Taxe startete.

Alice stieg wieder in den Honda und setzte sich damit hinter den Mercedes. Sie war mit sich ziemlich zufrieden, diese Hürde hatte sie mit Bravour gemeistert.

In der Hagellachstraße standen niedrige Wohnhäuser mit zwei oder drei Stockwerken. Alexander Brunnert hatte ihr erzählt, dass er alleine lebte, da er geschieden war, aber sie war sich natürlich nicht sicher, ob nicht irgendeine Freundin das Haus hütete. Nein, falsch, sie war sich sicher, dass da keine Freundin war. Diesem Mann hatte man angesehen, dass die helfende Hand einer Frau fehlte. Es waren nur Winzigkeiten, aber Alice war sich sicher, dass zumindest keine Frau ihn zum Beispiel auf die Schuppen auf seiner dunklen Jacke aufmerksam gemacht hatte.

Das Taxi vor ihr stoppte in der menschenleeren Straße, und der Fahrer wies mit dem Arm auf das Haus Nummer zehn. Sie betätigte zum Dank die Lichthupe und suchte einen Parkplatz.

Klosterschwester

Judith schluckte. Was sollte sie tun? Hüseyin hielt ihr die Tür auf, aber hatte ihr den Rücken zugedreht. Alles in ihr schrie, ich will, ich will, ich will. Am liebsten würde sie gleich hier über ihn herfallen, ihr Körper brauchte ihn so dringend. Aber ihr Verstand rief: Nein, nein, nein! Willst du als Schlampe dastehen? Alice würde dich dafür verachten, ach was, alle Kollegen würden sie dafür verachten. Sie hatte sich geschworen, nie, nie, nie ein Verhältnis mit einem Kollegen anzufangen. Und dann hatte sie sich bereits in ihrem ersten Fall mit dem Hauptverdächtigten eingelassen. Und kaum war sie mit Hüseyin allein in Marokko gewesen, war sie zu ihm ins Bett gestiegen. Am liebsten hätte sie diese Nächte ungeschehen gemacht. Das war einfach unprofessionell.

Du hast doch bereits ein Verhältnis mit ihm, flüsterte eine ihrer Gehirnwindungen ganz hinten links. Sie schloss die Augen, und allein bei dem Gedanken an Aït-Ben-Haddou fühlte sie, wie sie zerfloss. Die Erinnerung an die eiskalten, heißen Nächte in Marokko überwältigte sie.

Stumm stieg sie die Treppe hinter ihm hoch, mit jeder Stufe wurden die Rufe in ihrem Kopf leiser und ihr Verlangen größer. Als sie im dritten Stock angekommen waren und Hüseyin ihre Wohnungstür aufschloss, ging sie an ihm vorbei direkt in die Küche.

„Du wolltest einen Kaffee?“, sagte sie, ohne ihn anzusehen. Hüseyin schloss die Wohnungstür, Judith hörte, wie er seinen Mantel auszog und an die Garderobe hängte. Sie lauschte auf seine Schritte, bitte, bitte, dachte sie, komm, komm schnell, lass mich hier nicht so lange allein. Als ob er es gehört hatte, stand er plötzlich hinter ihr, nahm ihr sanft den Kaffeebehälter aus der Hand und drehte sie um. Er nahm ihr Gesicht in seine Hände und sagte: „Klosterschwester!“

Und dann fielen sie übereinander her wie zwei Verdurstende, zogen sich gegenseitig aus, seine Hände waren überall, auf ihr und in ihr. „Bitte, bitte, komm“, flüsterte sie atemlos.

Nächtliche Besucher

Die Hagellachstraße lag wie ausgestorben, in dem Haus, in dem Alexander wohnte, brannte kein Licht. Alice stieg aus dem Auto. Sie war total steif. Natürlich war sie es nicht mehr gewohnt, so lange zu fahren, und sie hatte sich vor allem am Anfang ganz schön verkrampft. Sie ließ die Schultern kreisen, der Schmerz in der linken Hüfte war kaum noch auszuhalten. „Auf einer Skala von eins bis zehn“, wie die Ärzte das nannten, hätte sie glatt eine Elf gegeben. Es war eiskalt. Alice wickelte den dünnen Cardigan, mit dem sie sich in der Talkshow fast totgeschwitzt hatte, ein wenig fester um sich und schleppte sich so schnell sie konnte zur Haustür des niedrigen Mehrfamilienhauses, in dem Alexander seine Wohnung hatte. Ups. Ein Gedanke durchfuhr Alice. Vielleicht wohnte er ja gar nicht hier, vielleicht war er einfach nur hier gemeldet. Viele, die vor der Steuer oder vor dem Gerichtsvollzieher auf der Flucht waren, hatten Meldeadressen bei Bekannten oder Freunden. Nun denn, sie hatte keine andere Wahl, als sich selbst davon zu überzeugen.

Bibbernd und mit steifen Fingern versuchte sie den richtigen Schlüssel für die Haustür zu finden. Laut Klingelschildern, die man in dem spärlichen Licht der Eingangsfunzel kaum erkennen konnte, gab es tatsächlich im Erdgeschoss eine Wohnung, in der Brunnert wohnte. Allerdings war da noch ein zweiter Name angegeben: Schiller. Was sollte sie tun? Die Sache aufgeben? Sie musste es versuchen!

Und wieder schlug Murphy zu: Es war der letzte Schlüssel an dem sehr dicken Bund, der passte. Die Tür öffnete sich schleifend, sie musste ein wenig drücken, das Holz hatte sich offensichtlich verzogen. Sie betrat den Hausflur, in dem es schwach nach Fettgebratenem roch, und betätigte den Lichtschalter, der rot neben der Eingangstür leuchtete. Der Flur war mit Terrazzo ausgelegt, die Wände in einer undefinierbaren Farbe gestrichen, neudeutsch würde man das wahrscheinlich als Taupe bezeichnen. Sie hatte sich immer gefragt, was für eine Farbe Taupe eigentlich sein sollte.

Alice schloss leise die schwere Eingangstür hinter sich und sah sich um. Die Wohnung Brunnert/Schiller befand sich rechts neben der Eingangstür. Alice drehte sich noch mal auf dem Absatz um und ging vor das Haus, in der Hoffnung, etwas durch das Fenster neben der Haustür sehen zu können. Aber dort waren die Jalousien heruntergelassen. Sollte sie einfach klingeln? Sie entschied sich dafür, dann hätte sie im Zweifelsfall Zeit, um wegzulaufen. Weglaufen? Vergiss es, Alice, schalt sie sich selbst, sie konnte vor niemandem mehr weglaufen. Trotzdem erschien es ihr sicherer, draußen zu warten, ob es eine Reaktion gab. Sie klingelte zaghaft. Nichts passierte. Sie betätigte die Klingel erneut und lauschte in die Nacht. Es blieb mucksmäuschenstill. Na dann.

Beherzt öffnete sie erneut die Haustür, lief jetzt direkt zum Eingang der Wohnung Brunnert/Schiller und suchte den richtigen Schlüssel. Er befand sich direkt neben dem Haustürschlüssel. Alice hielt den Atem an, als sie die Wohnungstür öffnete. Mit den Händen tastete sie neben der Wohnungstür, bis sie einen Lichtschalter fand, allerdings ging das Licht nicht an, als sie ihn betätigte. Hm, war die Lampe kaputt? Im Licht des Hausflurs sah sie eine Tür in dem winzigen Flur, sie öffnete sie und suchte den nächsten Lichtschalter. Diesmal ging eine Funzel an. Man hatte Brunnert also nicht den Strom abgestellt! Sie musste nicht warten, bis es hell wurde. Wann würde die Polizei die Leiche finden? Solange das Schild „Bitte nicht stören“ an der Tür hing, konnte sie davon ausgehen, dass Brunnerts Leiche noch nicht gefunden werden konnte. Aber für wie lange war das Hotelzimmer vom Verlag für Brunnert reserviert worden? Hatte er ebenso wie sie am nächsten Tag Termine auf der Messe, oder war die Talkshow sein einziger Auftritt gewesen und er musste am nächsten Tag abreisen?

Ihre Termine! Sie musste sie unbedingt absagen. Sie musste Maria benachrichtigen, sonst machten sich ihre Leute Sorgen. Hoffentlich hatte Brunnert einen Festnetzanschluss. Als das Licht im Hausflur ausging, merkte Alice, dass sie die Wohnungstür offen gelassen hatte. Sie ging zurück in den Flur. Da hörte sie ein Geräusch an der Haustür. Zufall, dass jemand mitten in der Nacht nach Hause kam? Oder war es der Mörder, der die gleiche Idee wie sie gehabt hatte?

Lieber auf Nummer sicher gehen, dachte Alice und zog leise die Wohnungstür von außen zu. In dem spärlichen Licht, das durch die fast blinden, winzigen Fenster der Haustür in den Flur fiel, sah sie sich rasch um. Da war eine Nische unter der Treppe, da konnte sie sich verstecken.

Schnell schlüpfte sie hinein. Gerade noch rechtzeitig, nachdem die Haustür geöffnet wurde. Alice wagte es nicht zu atmen. Handelte es sich um einen spät heimkehrenden Hausbewohner? Oder war sie verfolgt worden? Die Antwort erhielt sie fast sofort. Ein Hausbewohner würde das Haus wohl kaum mit einer Taschenlampe betreten. Alices Herz klopfte so laut, dass sie Angst hatte, der Taschenlampenträger würde es hören. Jemand machte sich an Brunnerts Schloss zu schaffen. Es musste ein Profi sein, denn einen Schlüssel hatte er offensichtlich nicht. Dem Mann – es war doch wohl ein Mann? – war es gelungen, innerhalb von Sekunden in die Wohnung einzudringen und die Wohnungstür hinter sich zu schließen. War es der Mörder? Oder hatte der einen Komplizen in Heidelberg? Wenn er hier Alexanders Wohnung durchsuchen wollte, warum hatte er dann nicht die Papiere und die Schlüssel mitgenommen? Vielleicht wollte er die Polizei später nicht mit der Nase darauf stoßen, dass Brunnert wegen belastenden Materials umgebracht wurde?

Was sollte Alice tun? Ins Auto steigen, die Polizei anrufen? Der Schlüsselbund in ihrer Hand wog schwer. Sie musste sich an der Wand abstützen, weil sie kaum noch stehen konnte. Da merkte sie, dass sie direkt vor einer Tür stand. Die Kellertür, durchzuckte es sie. Alice versuchte, das Schloss mit den Fingern zu ertasten. Es handelte sich um ebenso ein Schloss wie das zur Haustür. Mit den Fingerspitzen fuhr sie über die einzelnen Schlüssel. Der hier könnte es sein, dachte sie, und dann versuchte sie den Schlüssel in dieser Finsternis ins Schloss zu stecken. Sie hatte Glück, er passte. Leise zog sie die Tür auf, sie öffnete sich nach innen. Leider konnte Alice so gut wie nichts sehen, da es ja auch im Hausflur dunkel war. Alice lehnte sich gegen die Tür, um ihre geschundenen Knochen ein wenig zu entlasten und nachzudenken.

Als sie später wieder zu sich kam, hätte sie nicht sagen können, was passiert war, nur eines war sicher: Sie lebte. Wer solche Schmerzen hatte, musste leben. Ihre künstliche Hüfte war vermutlich gebrochen, sie konnte sich jedenfalls nicht einen Zentimeter bewegen. Ihr Kopf dröhnte, sie war wohl die Treppe heruntergefallen. Wie lange bin ich bewusstlos gewesen?, fragte sie sich, nachdem sie einige Zeit gebraucht hatte, sich überhaupt zu orten. Sie lag im Keller des Wohnhauses von Alexander Brunnert. In einem Keller ohne Licht, am Fuße einer mörderisch steilen Treppe, mit einer fühlbar gebrochenen künstlichen Hüfte und einem lädierten Schädel. Sie hatte den metallischen Geschmack von Blut im Mund, ob das aus ihrem Kopf kam oder sie sich im Mund verletzt hatte, wusste sie nicht.

Immerhin konnte sie die Arme bewegen, auch wenn die Schultern ihr höllische Qualen bereiteten. Vorsichtig betastete sie sich mit dem rechten Arm den Kopf und fasste in nasse Haare. Das Blut kam also von außen, sie hatte sich auch noch den Schädel angeschlagen. Die Schmerzen raubten ihr fast den Atem. Sie versuchte, sich mit Meditation abzulenken, wie sie es in einer ihrer zahlreichen Reha-Kuren gelernt hatte.

Wie kam sie von hier weg? Und wie konnte sie den Mann mit der Taschenlampe dingfest machen, der offensichtlich genau wie sie nach einem Beweis suchte? Denk an dich, nicht an andere, sagte sie sich und versuchte, sich ein wenig zu drehen, um sich aufzusetzen. Fast hätte sie laut gebrüllt. Das also konnte sie vergessen, sie war nahezu bewegungsunfähig. Und jetzt? Eine Welle von Übelkeit überrollte sie wie ein Tsunami. Gehirnerschütterung, konstatierte Alice. Sie tastete mit der einen Hand nach ihrer Handtasche. Aber außer ihrem Lieblingskugelschreiber konnte sie nichts auf dem kalten Betonboden finden. Die Handtasche hatte sich offensichtlich während ihres Falls selbstständig gemacht und ihren Inhalt weiträumig über den Kellerboden verstreut. Alice versuchte erneut, sich zu bewegen, und versank wieder in ein gnädiges Schwarz.

Kudamm 216

„Hat sich Alice bei dir gemeldet?“ Diesmal hielt Konny sich nicht mit einer Vorrede auf. Elke stand tropfend in ihrem Schlafzimmer, weil sie das Telefon gehört hatte, als sie gerade aus der Dusche gestiegen war. „Nein, aber wieso sollte sie auch, es ist noch nicht mal acht Uhr! Warte mal, ich hole mir schnell ein Handtuch.“ Elke nahm das Telefon mit ins Bad und wickelte sich in ihren langen, weißen Bademantel. „Senile Bettflucht, oder was? Warst du nicht immer ein Langschläfer?“

„Ich habe die ganze Nacht nicht geschlafen. Seit gestern Abend versuche ich Alice zu erreichen. Sie geht nicht an ihr Handy und auch nicht an das Hoteltelefon. Ich bombardiere sie mit SMS. Keine Antwort.“

„Na, wenn es weiter nichts ist. Vielleicht hat sie die Nacht bei einem knackigen, jungen Autorentalent verbracht, du kennst sie doch.“

„Eben. Weil ich meine nymphomanische Exfrau kenne, mache ich mir Sorgen. Du weißt, sie bleibt nie über Nacht. Niemals. Sie braucht ihren Platz, ihre Geleebananen, ihr Flanellnachthemd, ihre dicken Bettsocken und einen Zentimeter Nachtcreme auf der Visage.“

Elke lächelte. Manches änderte sich nie, jedenfalls nicht ihre beste Freundin. Es stimmte, Alice ließ kaum ein Blümchen am Wegesrand ungepflückt, aber schlafen wollte sie nur allein. „Sie wird nach der Reise und der Talkshow total erledigt sein. Wahrscheinlich hat sie sich eine Schlaftablette reingezogen, um sich richtig auszuschlafen.“ Elke war weit davon entfernt, sich Sorgen zu machen.

„Hat sie nicht. Ich habe heute Nacht so lange die Telefonzentrale mit meinen Anrufen und Sorgen bombardiert, dass die nette Frau sich bereiterklärt hat, das Housekeeping zu bitten, in Alices Zimmer nachzusehen, ob ihr etwas passiert ist. Ihr Bett ist unberührt. Elke, da stimmt was nicht!“

Elke rubbelte sich mit einer Hand die dicken, grauen Haare mit einem Handtuch trocken. „Wie, sie liegt nicht im Bett?“

„Nein, und im Frühstücksraum ist sie auch nicht, ich lasse sie seit sechs Uhr suchen. Hat sie heute Termine auf der Messe?“

„Da müsste ich auf ihren Terminkalender gucken, Maria kommt erst um zehn. Warte mal, ich gehe rüber in Marias Büro.“ Elke schlüpfte in ihre Hausschuhe. Sie hatte eine eigene Wohnung auf derselben Etage, die ebenfalls durch den ehemaligen Lieferanteneingang hinter Alices Küche betreten werden konnte. Sie schlüpfte also schnell durch ihre Hintertür in die Küche und huschte durch den langen Gang in die Diele, von der aus man Marias Büro betreten konnte. Hier hing für alle sichtbar ein riesiger Terminplan an der Wand, in dem die Termine von Lady Kaa festgehalten waren.

„So, Konny, jetzt bin ich bei Maria“, sagt Elke und inspizierte den Plan. „Ja, sie hat heute um zwölf ein Interview mit Deutschlandradio Kultur und ab sechzehn Uhr eine Signierstunde auf dem Stand ihres Verlags.“

„Kannst du jemanden vom Verlag erreichen, ob Alice vielleicht eine andere Nummer hinterlassen hat?“

„Das kann ich nicht, aber vielleicht Maria, die hat ja die Termine koordiniert. Ich werde sie zu Hause anrufen, die Zwillinge dürften bereits wach sein, sie müssen ja in die Schule. Wieso bist du eigentlich so panisch? Es ist doch nichts Ungewöhnliches, dass Alice sich eine Auszeit nimmt, von der sie meint, dass das den Rest der Welt nichts angeht.“

„Ich bin gestern durch Zufall beim Zappen auf die Talkshow von der Buchmesse gelangt. Und da habe ich nicht nur Alice von Kaldenberg geborene Berger in voller Schönheit bewundern dürfen, sondern auch Alexander Brunnert.“

„Ja und? Wir haben das auch gesehen.“

„Alexander Brunnert ist der Sohn von Lothar Lackner. Der Name seines Vaters steht auf der neuen Liste, die ich Alice gestern erst gegeben hat. Sein Vater war in Untersuchungshaft, während Alexander entführt wurde.“

„Das ist ja interessant. Ich glaube, du hast das beim Bourguignon-Essen erwähnt.“

„Stimmt, das ist mir heute Nacht auch eingefallen. Aber das ist nicht nur interessant, sondern vor allem auch brisant. Alice muss aufpassen, halb Deutschland hat diese Talkshow gesehen.“

„Diese Logik erschließt sich mir jetzt noch nicht.“

„Also noch mal von vorn. Ich war gestern bei euch …“

„Ich entsinne mich“, gab Elke zu.

„Dabei habe ich Alice eine Liste mit Namen übergeben. Judith hatte recherchiert, wer von den Menschen, die auf meiner ersten Liste waren, überfallen worden ist. Aus diesem Derivat habe ich eine neue Liste erstellt, indem ich die Namen der Überfallenen mit Geschäftspartnern in Verbindung gebracht habe, die mit allen irgendwann einen großen Deal gemacht haben. Das war gar nicht so einfach zu recherchieren, weil das Internet noch nicht alt genug dafür ist, ich musste mich auf meine eigenen Aufzeichnungen verlassen. Und so habe ich die Namen von zwei noch lebenden Geschäftspartnern herausgefunden, die mit allen Überfallenen in Kontakt standen, und von einem verstorbenen. Und dieser Verstorbene war der Vater von Alexander Brunnert.“

„Aha. Und?“

„Und ich habe noch jemanden während der Aufzeichnung im Publikum gesehen. Reinhold Wacker.“

„Ja, was soll mir das jetzt sagen?“

„Auch Wacker hat mal ein Geschäft mit Alexanders Vater gemacht und, wenn ich mich recht entsinne, dabei einige Millionen in den Sand gesetzt.“

„Konny, worauf willst du hinaus?“

„Das ist doch offensichtlich: Hermann Wiesenhagens Mörder weiß wahrscheinlich nicht, dass Alice in der Vergangenheit von Wiesenhagen herumschnüffelt. Wenn er allerdings einen Verdacht hat, dass sie in oder nach der Talkshow Informationen bekommen hat, dann ist Alice in Lebensgefahr.“

„Ich habe viel mehr Angst, dass sie gestürzt ist. Vielleicht sollte ich die Polizei und die Krankenhäuser abtelefonieren.“

„Versuch erst mal, Maria zu aktivieren und einen Verlagskontakt in Frankfurt herzustellen.“

„Ja, das mache ich. Sollen wir Hüsy nach Frankfurt schicken?“

„Das bringt im Moment nichts. Aber trommle mal das ganze Team zusammen, ich komme auch gleich bei euch vorbei, dann können wir besprechen, was zu zu tun ist.“

„Gute Idee. Danke, Konny, du bist doch der Beste.“

Elke setzte sich an Marias Schreibtisch und rief nacheinander die Mitarbeiter an. Nur Hüseyin erreichte sie nicht. Dann schmiss sie ihr Kaffeescheißerle an und ging sich umziehen

Im Angesicht des Todes

Als sie wieder zu sich kam, war der Schmerz so überwältigend, dass sie fast laut geschrien hätte. Im letzten Moment biss sie sich auf die Lippen. Jetzt drang aus Alices Mund nur ein unterdrücktes Stöhnen. Schlimm war allerdings, dass sie hier bewegungsunfähig auf dem eiskalten Steinboden lag. Ihre Angst vor einer Lungenentzündung war entschieden größer als die vor einer neuen Hüfte. Wie lange lag sie hier schon, wie lange war sie ohnmächtig gewesen? Da es stockduster in dem Keller war, konnte sie nicht mal auf ihre Uhr sehen.

Alice schluckte die aufkommende Panik herunter. Und dann hörte sie ein Geräusch vom Treppenhaus. Sie hielt den Atem an. War das ihr Verfolger? Oder ein Mieter, den sie um Hilfe anrufen konnte? Nein, dieses Risiko konnte sie in keinem Fall eingehen, da sie ja nicht wusste, wie lange sie hier bereits lag. Sie hörte leise Schritte im Hausflur. Und dann – nein, das war kein Schlüssel. Da war ganz offensichtlich jemand an der Kellertür, die nach ihrem Sturz nicht ganz zugefallen war. Ein schmaler Lichtspalt drang vom Treppenhaus in den Keller. Was sollte sie tun? Da Alice nichts sehen konnte, wusste sie auch nicht, ob es irgendwo eine Nische gab, in die sie sich hätte robben können. Es blieb ihr nur eins: Sie musste sich tot stellen.

Plötzlich sprang die Tür ganz auf, und die Silhouette eines Mannes erschien im Türrahmen. Alice sah, wie ein Arm nach dem Schalter für das Kellerlicht tastete. Sie hielt den Atem an und schloss die Augen. Ihr Verfolger stieg langsam die Kellertreppe hinab. Alice spürte, dass er eine Taschenlampe hatte, mit der er ihr direkt ins Gesicht leuchtete. Sie unterdrückte ein reflexartiges Zurückzucken. Der Mann näherte sich ihr vorsichtig und schien sich über sie zu bücken, während er den Strahl der Taschenlampe auf ihr Gesicht gerichtet hielt. Was dachte er? Ach, die hier, na, das ist ja eine günstige Gelegenheit, die Alte auch noch abzumurksen. Oder dachte er: Was macht die denn hier? Ist wohl die Treppe heruntergefallen. Nicht mein Problem, oder? Natürlich hoffte sie auf Letzteres, aber das konnte sie nicht wissen. Ihre letzte Stunde könnte angebrochen sein. Die Sekunden verrannen, während der Strahl der Taschenlampe über sie huschte wie ein Sommergewitter. Sie war kurz davor, zu ersticken, als sie wahrnahm, dass der Mann sich offensichtlich aufgerichtet hatte. Kam jetzt ein Schlag auf den Kopf oder die Entwarnung?

Krisensitzung

„Das war Rekord“, rief Judith, als sie die Eingangstür zu Lady Kaas Wohnung am Kudamm 216 aufstemmte. Sie hatten es tatsächlich geschafft, innerhalb von zwanzig Minuten von Friedrichshain zum Kudamm zu kommen, trotz Berufsverkehrs. Hüseyin war gefahren wie ein Henker. Alice verschwunden? Das ging ja gar nicht! Sie hatten sich in ihre Klamotten geschmissen, ohne Zeit für Dusche und Frühstück zu verschwenden. Allerdings waren sie trotzdem die Letzten, die in Lady Kaas Wohnung eintrafen. Sie folgten dem köstlichen Kaffeearoma, das aus der Küche drang, und fanden die gesamte Truppe bereits rund um den Esstisch versammelt. Inklusive Konny von Kaldenberg, den Judith seit ihrem Marokko-Abenteuer ganz besonders ins Herz geschlossen hatte. Maria hatte frische Croissants mitgebracht, und Elke hatte selbstgekochte Aprikosen- und Orangenmarmelade, eine Platte mit frischen Früchten und Beeren, griechischen Joghurt, Müsli und Honig hingestellt, so dass sich jeder sein Frühstück zusammenstellen konnte.

„Ach, da seid ihr ja.“ Elke lächelte still in sich hinein, während sie dachte: Na endlich!

„Wisst ihr schon was?“, fragte Judith, während sie ein Stück von einem herrlich krossen Croissant abriss und dick mit Butter beschmierte.

„Ich habe die Verlagstante in ihrem Zimmer im Maritim erreicht“, sagte Maria. „Sie sagte, dass Lady Kaa gestern Abend die Aftershowparty um halb zehn mit Alexander Brunnert verlassen habe. Eine Praktikantin hat sie bis zum Eingang des Hotels gebracht, die beiden wollten wohl noch in die Bar.“

„Alexander Brunnert ist der Sohn von Lothar Lackner, der auf Konnys Liste ganz oben steht“, erklärte Elke. „Er wurde entführt, während sein Vater in Untersuchungshaft saß.“

„Was wissen wir über Alexander Brunnert?“, fragte Judith.

„Das habe ich eben schon recherchiert“, sagte Oliwia und blickte von ihrem Laptop auf. „Alexander Brunnert wohnt in Heidelberg, Hagellachstraße. Bei einem oder einer Schiller. Die angegebene Telefonnummer ist außer Betrieb. Der Mann hatte bis vor drei Jahren eine Firma für alternative Energien, zusammen mit Diana Brunnert, offensichtlich seiner Ehefrau. Die GmbH gibt es nicht mehr. Was er jetzt beruflich macht, ist nicht herauszufinden. Ich habe mir mal das eBook von ihm geladen, es besteht hauptsächlich aus Interviews mit Entführungsopfern, vor jedem Fall gibt es eine kurze Einführung. In der Biografie steht, er sei Unternehmensberater. Nun ja.“

„Meinst du, dass er insolvent ist?“, fragte Hüseyin.

„Sieht so aus“, sagte Oliwia, „lass mich kurz was checken.“

„Wie kann man mit alternativen Energien pleitegehen?“ Judith sah fragend in die Runde.

„Das geht einfacher, als Sie denken“, sagte Konny. „Die Förderungen für alternative Energien sind zurückgefahren worden, und die Deutschen beißen in der Mehrheit auch noch nicht so richtig an. Ich kenne einige Firmen, die mit Windkraft und Solaranlagen in Schieflage gerutscht sind. Und natürlich ist ein Rosenkrieg auch eine Steilvorlage für eine Pleite. Allerdings müsste der Mann in Geld schwimmen. Sein Vater ist vor einigen Jahren gestorben, egal, wie das Testament aussah, seinen Pflichtteil wird er auf jeden Fall geerbt haben.“

„Sein Vater war reich? Ich dachte, der war im Gefängnis?“, fragte Judith.

„Das eine schließt das andere nicht aus.“ Konny lächelte. „Der Mann hat so ziemlich jede mögliche steuerliche Abschreibungsmöglichkeit als Programm aufgelegt und damit mehr Geld gemacht als Krösus.“

„Und der hatte tatsächlich noch Kunden, nachdem er aus dem Gefängnis entlassen wurde?“ Judith schüttelte ungläubig den Kopf.

„Hatte er. Der Alte war ein Finanzgenie. Und die Anleger glaubten ihm, dass er sie nicht mit Absicht betrogen hatte, sondern dass ihm einfach die Wende dazwischengekommen war. Für viele war er der Steuersparguru schlechthin. Judith, Sie müssten den Fall mal recherchieren, falls man überhaupt noch etwas bei Google darüber findet“, empfahl Konny.

„Ich habe einen Vorschlag“, sagte Hüseyin. „Ich bezweifle, dass wir die Zeit haben, zu spekulieren und die Hintergründe des Mordes an Wiesenhagen beziehungsweise die Querverbindungen zwischen den Einzelnen zu beleuchten. Konkret, Herr von Kaldenberg, was befürchten Sie?“

Kaldenberg tunkte sein Croissant tief in die Orangenmarmelade und biss herzhaft hinein, wobei die sirupartige Flüssigkeit auf sein maßgeschneidertes Oberhemd tropfte. Elke reichte ihm eine Serviette.

„Konkret: Ich vermute, dass Brunnert junior hinter den Anschlägen steckt.“

„Meinen Sie, dass er Wiesenhagens Mörder ist?“, fragte Maria.

„Wer weiß. Auf jeden Fall ist Alice in Gefahr. Sie kennen sie doch. Wenn sie etwas herauskriegen will, lässt sie keine Vorsicht walten, und Diplomatie war für meine Ex schon immer ein Fremdwort.“

„Dann wäre es jetzt an der Zeit, herauszufinden, ob Brunnert im Hotel ist. Ich schlage vor, Hüseyin ruft im Hotel an und lässt sich mit seinem Zimmer verbinden. Maria, Sie versuchen, die Verlagstante zu erreichen, und fragen, ob sie eine Handynummer von Brunnert hat“, wies Elke an.

Hüseyin und Maria standen wortlos auf, um ihren Auftrag zu erledigen.

„Und frag nach der E-Mail-Adresse“, rief Oliwia Maria hinterher. „Ich schaue inzwischen, ob ich Alices Handy orten kann.“

„Brunnert ist nicht nur geschäftlich pleite, sondern hat auch Privatinsolvenz angemeldet. Bürgschaften bis über beide Ohren, sagt man das so?“, stellte Oliwia trocken fest.

„Komisch, das habe ich gestern gedacht, als ich ihn im Fernsehen gesehen habe. Der hatte so eine Ausstrahlung wie jemand, dem etwas Schlimmes passiert ist“, sagte Elke.

„Ist es ja auch, er ist als Kind entführt worden“, wandte Judith ein.

„Nein, nein, das war noch etwas anderes, wie wenn man eine offene Wunde mit sich herumträgt“, erwiderte Elke.

Hüseyin und Maria kamen mit ihren Telefonen zurück in die Küche, wobei Maria noch telefonierte. Sie gab Judith ein Zeichen, dass sie den Block brauchte, der immer in der Ecke der Bank lag. Maria machte sich Notizen.

„Hat Brunnert heute noch Termine auf der Messe?“, fragte sie geistesgegenwärtig. „Vielen Dank, es kann sein, dass ich mich gleich noch mal bei Ihnen melde.“ Maria verabschiedete sich schnell und drückte das Gespräch weg. „Brunnert hat heute Vormittag keine Termine mehr, aber heute Abend eine Lesung in der Stadt. Bis dahin hat er frei.“

„Er geht jedenfalls nicht an das Hoteltelefon“, sagte Hüseyin.

„Hast du seine E-Mail-Adresse?“, fragte Oliwia.

Maria hielt ihr den Block mit ihren Notizen hin.

„Ich gucke mal, ob ich in seinen Computer komme. Maria, rufst du die Handynummer an?“

Maria wählte bereits, alle am Tisch nahmen das nutzlose Tuten wahr. „Er geht nicht ran.“

„Kannst du das orten, Oliwia?“, fragte Maria.

„Eins nach dem anderen. Ich habe eben erst mal Alices Handy geortet. Es ist im Hotel. So, und nun bin ich gleich in Brunnerts Computer drin!“

Judith beobachtete sie fasziniert, sie hätte zu gern gewusst, wie Oliwia es immer wieder schaffte, fremde Accounts zu hacken.

„Schau mal, ob du nicht zuerst den Standort von seinem Handy feststellen kannst, das hat jetzt Priorität“, sagte Elke.

Oliwia nickte. „Okay.“

Niemand räumte den zugekrümelten Tisch ab. Wie selbstverständlich hatte Elke das Kommando am Kudamm 216 übernommen. Alle blickten auf Oliwia.

„Leute, habt ihr nichts zu tun, ihr macht mich nervös?“, sagte Oliwia, allerdings klang sie dabei wie die Ruhe selbst.

„Am liebsten würde ich sofort nach Frankfurt fliegen“, sagte Hüseyin.

„Das hat keinen Zweck, solange wir nicht wissen, wo Alice ist“, entgegnete Elke.

„Könnten wir nicht eine Suchmeldung rausgeben?“, fragte Judith.

„Weil Frau von Kaldenberg ihr Handy im Hotel gelassen hat und sie sich eine Nacht woanders vergnügt? Vergiss es, da lacht uns die Polizei aus!“ Hüseyin schüttelte den Kopf.

Elke warf einen Blick auf die große Uhr über der Tür: „Wenn Alice nichts passiert wäre, hätte sie längst angerufen und Anweisungen erteilt.“

Die anderen nickten. Alice schaffte es hervorragend auch aus der Ferne, ihre Leute auf Trab zu halten.

„Hotel Maritim! Brunnerts Handy ist auch im Hotel“, sagte Oliwia.

„Vielleicht ist er Joggen gegangen?“, schlug Maria vor.

„Der sieht nicht nach Joggen aus“, sagte Judith.

„Maria, ruf doch bitte noch mal die Verlagsfrau an, sie soll unter irgendeinem Vorwand Brunnerts Zimmer öffnen lassen. Sag ihr, wir sind höchst alarmiert, weil Alice verschwunden ist und wir Informationen hätten, dass sie zu Brunnert gegangen sei und der sich nun auch nicht melde“, sagte Elke.

„Das können wir doch nicht machen!“ Maria sah sie hilfesuchend an.

„Doch, können wir“, sagten Elke und Konny im Duett.

Maria nahm das Telefon und rief erneut im Hotel Maritim bei der Verlagsbetreuerin an. Sie bettelte und heulte fast, weil diese sich offensichtlich weigerte, ihrer Bitte nachzukommen. Maria schaute auf Elke mit einem Ausdruck im Gesicht, der besagte: „Habe ich dir doch gesagt.“ Als Maria auflegte, war klar, dass die Verlagsfrau nicht für einen Zimmercheck sorgen würde.

„Hüseyin, Sie haben doch vorhin über die Zentrale angerufen. Haben die die Zimmernummer genannt?“, fragte Konny.

„Ja, ich glaube, es war die 714.“

„Geben Sie mir mal das Telefon“, sagte Konny. „Die Nummer vom Maritim?“

Maria diktierte.

Konny hielt sich gar nicht erst mit der Telefonzentrale, dem Portier oder dem Housekeeping auf, er ließ sich direkt mit der Direktion verbinden.

„Wow, was für eine Stimme, liebe Frau Wendt. Damit könnten Sie beim Radio arbeiten. Konstantin von Kaldenberg hier, ist der Chef da?“, fragte er, ohne zwischen den Sätzen Luft zu holen. Alle starrten auf Konny, der lächelnd wartete. Als er direkt zum Hoteldirektor durchgestellt wurde, meinte Judith eine Vorstellung davon zu haben, wie Alices sogenannter Exer sein Geld verdient hatte.

„Ich grüße Sie, Konstantin von Kaldenberg hier. Es tut mir leid, dass ich Sie persönlich stören muss, wir haben hier einen Notfall, der Ihr persönliches Eingreifen erfordert. Ihr Gast von Zimmer 714, Alexander Brunnert, ist telefonisch nicht zu erreichen, weder über Handy noch über das Hoteltelefon. Ich hatte heute früh einen Telefontermin mit ihm, den er ganz sicher nicht versäumen würde. Der Mann ist schwerer Diabetiker, ich fürchte, er ist in seinem Zimmer umgekippt. Könnten Sie so freundlich sein, das Housekeeping dort einmal nachsehen zu lassen?“, fragte Konny und wartete auf eine Antwort.

„Ja, Zimmer 714, Alexander Brunnert, Berta, Richard, Udo Nordpol, Nordpol, Emil, Richard, Theodor. Vielen Dank. Und könnten Sie bitte veranlassen, dass ich zurückgerufen werde?“ Er nannte dem Hoteldirektor seine Handynummer.

Der Mann kann Menschen allein mit seiner Stimme besoffen quatschen, dachte Judith beeindruckt.

„Und jetzt?“, fragte sie.

„Jetzt warten wir.“

„Worauf?“

„Dass wir irgendetwas hören“, sagte Hüseyin.

„Was könnten wir in der Zwischenzeit tun?“, fragte Maria.

„Das, was Alice uns aufgetragen hat“, schlug Judith vor.

„Genau.“ Elke nickte. „Ich schlage vor, dass Oliwia unsere Kandidaten überprüft.“

Oliwia hob die Hand. „Ich bin drin.“

„Wo drin?“, fragte Elke.

„Im Computer von Brunnert. Ups!“

„Was heißt das?“

„Der ist heute Nacht um halb drei in seinem Computer drin gewesen und hat alle Dateien gelöscht!“

„In Frankfurt?“ Hüseyin klang alarmiert.

„Nee, in Heidelberg, in seiner Wohnung oder seinem Haus.“

„Um halb drei Uhr nachts? Das heißt, der Mann ist in Heidelberg?“, folgerte Maria.

„Zumindest gewesen“, sagte Hüseyin.

„Oder es war Lady Kaa!“, meinte Judith.

„Nee, lass mal, die würde die Dateien maximal kopieren“, erwiderte Hüseyin. „Außerdem, wie sollte sie nach Heidelberg gekommen sein, mitten in der Nacht?“

Darauf hatte niemand eine Antwort, aber alle sahen sich besorgt an. Sie wussten, wozu Alice fähig war, wenn sie sich etwas in den Kopf gesetzt hatte.

„Ich würde ihr glatt zutrauen, dass sie ein Taxi genommen hat, ist ja keine Weltreise von Frankfurt nach Heidelberg“, sagte Elke.

„Gut, das könnten wir checken.“ Hüseyin nickte. „Ich hänge mich an die Taxizentralen von Frankfurt.“

„Tu das“, bat Elke.

In dem Moment klingelte Konnys Handy.

„Hotel Maritim“, sagte er nach einem Blick auf das Display und meldete sich mit einem sonoren „Kaldenberg“.

„Moment, Moment, könnten Sie das bitte wiederholen? Ich schalte mal auf Lautsprecher, da ich gerade im Büro bin.“

„Ja, tun Sie das. Es ist etwas Schreckliches passiert. Der Gast, nach dem Sie gefragt haben, Alexander Brunnert, liegt in seinem Hotelzimmer, er scheint nicht mehr zu leben. Wir haben bereits den Notarzt und die Polizei verständigt.“

„Oh Gott, ein Zuckerschock, wie ich befürchtet habe?“, fragte Konny.

„Äh, ich fürchte, nein. Ich sagte ja, es ist etwas Schlimmes passiert.“

„Was könnte schlimmer sein als ein Schock?“

„Äh, ich weiß nicht, ob ich solche Informationen rausgeben darf. Also es sieht nicht so aus, als wäre er eines natürlichen Todes gestorben.“

„Was ist passiert?“ Konny runzelte die Stirn.

„Das darf ich Ihnen nicht sagen. Sie haben sicher Verständnis dafür, dass ich der Polizei Ihren Namen und Ihre Telefonnummer geben muss.“

„Aber ja, unbedingt, die Polizei soll mich umgehend anrufen, ich bitte darum. Haben Sie etwas zu schreiben, ich gebe Ihnen noch meine personenbezogenen Daten“, sagte Konny und diktierte dem Hoteldirektor seine Adresse.

„Ich bitte Sie, die Sache vorerst vertraulich zu behandeln“, sagte der Hoteldirektor.

„Selbstverständlich, wir wollen ja nicht Ihre anderen Gäste verschrecken.“

Als er auflegte, war er kreidebleich. „Brunnert ist tot. Und Alice ist verschwunden.“

„Entführt?“, fragte Elke.

„Wer weiß. Das steht zu befürchten, denn wenn Alice mit Brunnert die Party verlassen hat, hat sie ihn mit Sicherheit zu einem Schlummertrunk überredet, wo und wie, wissen wir nicht.“

„Halt, langsam“, sagte Judith. „Wenn ich den Direktor richtig verstanden habe, ist Brunnert ermordet worden?“

„So sieht es aus.“ Konny nickte.

„Und jetzt hetzen wir gerade die Polizei auf Lady Kaa“, schlussfolgerte Judith.

„Genauso ist es. Aber das müssen wir, wir können sie ja schlecht selbst suchen“, meinte Elke. „Aber was ist, wenn Alice mit in Brunnerts Zimmer war und Zeugin des Mordes geworden ist?“

„Dann würde sie jetzt tot neben Brunnert liegen“, sagte Hüseyin.

„Stimmt, es würde keinen Sinn ergeben, Alice zu entführen. Es sei denn, man wollte Lösegeld für sie erpressen. Aber auch das würde sie kaum überleben, wenn sie Zeugin des Mordes geworden wäre. Nein, ich denke nicht, dass Alice entführt wurde“, folgerte Elke.

„Und wer war heute Nacht an Brunnerts Computer?“, fragte Oliwia.

„Also doch Alice!“ Elke, Hüseyin und Maria sagten es fast gleichzeitig.

Konny schüttelte den Kopf. „Nein, das glaube ich nicht. Denn wenn es Alice gut gehen würde und sie die Daten von Brunnert gesichert hätte, hätte sie sofort hier angerufen. Ich kenne ihren Morgenappell, ihr braucht mir da nichts zu erzählen.“

„Stimmt, wahrscheinlich hätte sie mich sogar mitten in der Nacht rausgeklingelt und gefragt, wie sie das am besten machen soll oder ob sie mir das schicken kann. Außerdem glaube ich nicht, dass sie sich überhaupt mit dem Computer aufgehalten hätte, denn sie weiß ja, dass ich keine allzu großen Probleme habe, da reinzukommen“, sagte Oliwia.

„Also, rekapitulieren wir. Alice ist verschwunden, Alexander Brunnert ist tot. Wieso? Wir vermuten, dass Brunnert derjenige ist, der einige uns inzwischen bekannte Unternehmer schikaniert hat. Mit Überfällen oder versuchten Entführungen. Kein Entführer ist so blöd, dass er eine Entführung beim dritten Mal nicht hinkriegt. Also können wir davon ausgehen, dass die Entführungsversuche vorgetäuscht waren, um die Unternehmer in Angst und Schrecken zu versetzen“, meinte Konny.

„Das habe ich von Anfang an gedacht“, sagte Elke. „Die Überfälle sollten eine Forderung unterstützen.“

„Alle, die überfallen wurden, waren enge Geschäftsfreunde von Alexanders Vater. Der zum Zeitpunkt der Entführung seines Sohnes in Untersuchungshaft war. Was, wenn die vier Unternehmer, die überfallen wurden, etwas zu verbergen hatten und befürchteten, dass Lackner das während seines Prozesses an die Öffentlichkeit bringen würde? Vielleicht, um sein Strafmaß zu reduzieren? Vielleicht haben sie versucht, den Mann mit der Entführung seines Sohnes zu erpressen?“, fabulierte Konny.

„Daran habe ich auch schon gedacht.“ Elke nickte.

„Und Alexander hat versucht, das Geld, das die damals erpresst haben, von den Erpressern zurückzuholen“, folgerte Hüseyin. „Was er gerade gut gebrauchen konnte, da er pleite ist.“

„Ich dachte, für die Erpressungen ist jemand in den Knast gewandert?“, fragte Maria.

„Ja, man hat zwei Männer als Täter verhaftet und diejenigen haben ihre Strafe inzwischen abgesessen. Aber es ist nur ein Teil des Geldes gefunden worden“, sagte Judith. „Ihr glaubt also, dass der Rest des Geldes bei Auftraggebern des Erpressers gelandet ist?“

„Judith, Sie haben die Männer doch überprüft. Könnten Sie nachschauen, wie die jeweilige Situation der Kollegen zum Zeitpunkt der Entführung des Jungen war? Es könnte ja sein, dass die das Geld, das sie in den Sand gesetzt hatten, auf die Art von seinem Vater zurückgeholt haben“, schlug Konny vor.

„Das ist eine gute Idee, ich erstelle so etwas wie eine Matrix, wenn uns das weiterhilft.“ Judith warf Elke einen fragenden Blick zu, die wohlwollend nickte.

„Ja, tu das, Judith, so schnell wie möglich. Und wie machen wir jetzt weiter?“

„David Alexander Brunnert wurde ermordet, da jemand Angst hat, dass sein Image ruiniert wird?“, spekulierte Maria.

„Also der Einzige, der noch aktiv tätig ist, ist Reinhold Wacker. Und der Löbel ist einfach nur eitel. Selbst wenn die Entführung beziehungsweise Erpressung jetzt an die Öffentlichkeit kommen würde, würden die Täter ungeschoren davonkommen, die Tat ist längst verjährt“, sagte Konny.

Elke nickte. „Da steckt garantiert etwas Aktuelles dahinter. Was, wenn einer der Unternehmer die polizeilich bekannten Vorfälle zum Anlass genommen hat, eine weitere Straftat zu begehen, und diese demjenigen in die Schuhe schieben wollte, der bereits für die anderen Vorfälle verantwortlich war?“

„Du denkst an Hermann Wiesenhagen?“, fragte Konny.

„Wieso ist er hierhergekommen? Kann doch sein, dass er etwas geplant hatte. Nur sein Mörder ist ihm dann zuvorgekommen“, sinnierte Elke

„Und warum ein Mord in Frankfurt im Hotel und nicht in Heidelberg?“, brachte Hüseyin es auf den Punkt.

„Weil ein Mord im Hotel weniger auffällt?“, schlug Elke vor.

„Und woher wusste der Mörder, dass Brunnert im Hotel ist?“, fragte Judith.

„Weil er ihn verfolgt hat?“, spekulierte Hüseyin.

„Von der Talkshow? Dann kommt Wacker in Frage, der war sogar im Publikum“, sagte Konny.

„Du glaubst doch nicht im Ernst, dass Wacker selbst einen Mord begehen würde! Würde der sich nicht einen Auftragskiller besorgen?“, wandte Elke ein.

„Mit Sicherheit. Aber das schließt ja nicht aus, dass er das gemacht hat“, gab Konny ihr recht.

„Dass Brunnert in der Talkshow ist, war ja in den Programmheften angekündigt“, sagte Judith.

„Glaubst du, unsere Klientel liest Fernsehprogrammhefte?“, fragte Elke

„Klar, warum nicht, die sind doch angeblich alle so an Kultur interessiert. Außerdem hätte man es finden können, wenn man den Namen Alexander Brunnert gegoogelt hätte“, schaltete sich Maria wieder ins Gespräch ein. „Das findet man seit Wochen auf der Website oder der Facebookseite des Verlags.“

„Wenn unsere Unternehmer überhaupt etwas zu verbergen haben, müsste sie die Ankündigung, dass Brunnert ein Buch geschrieben hat, zutiefst verunsichert haben“, sagte Elke.

„Ja, aber dann hätten sie ihn beseitigt, bevor das Buch veröffentlicht wurde“, wandte Maria ein.

„Ich glaube auch nicht, dass der Anlass die Veröffentlichung des Buches ist. Vielleicht aber die Koinzidenz, dass Alice und Brunnert sich in einer Talkshow getroffen haben. Zumindest, wenn der Mörder von Wiesenhagens Besuch bei Alice wusste“, fuhr Elke fort.

„Das verstehe ich nicht, das ist nicht logisch.“

Alle schauten Maria an. „Da hast du leider recht“, sagte Elke.

„Wer konnte denn von den Überfällen auf die alten Buddys gewusst haben?“, fragte Konny.

„Alle, die überfallen wurden, sie haben sich ja offensichtlich untereinander informiert“, sagte Elke.

„Und ein Mordkomplott geschmiedet? Glaube ich nicht.“ Konny schüttelte den Kopf. „Das mögen zwar Glückritter sein, die unter Umständen auch vor kriminellen Machenschaften nicht zurückschrecken, wenn ihnen das Wasser bis zum Halse steht, aber das sind keine Mörder.“

„Aber wir vermuten doch, dass sie Kindesentführer waren, das ist ja nun bei weitem kein Bagatelldelikt“, wandte Hüseyin ein.

„Lasst uns mal weiterdenken. Es wurden ja nicht nur unsere Buddys selbst bedroht, sondern auch ihre Ehefrauen und andere Erbberechtigte, wie zum Beispiel deren Kinder. Wäre es denkbar, dass zum Beispiel Wiesenhagen seiner Tonija oder seinen Kindern von Lackner erzählt hat, nachdem man versucht hatte, sie zu entführen, beziehungsweise, nachdem sie überfallen wurden?“ Konny sah fragend in die Runde. „Das müssten wir herauszufinden versuchen.“

„Ich habe das Gefühl, hier geht gerade alles durcheinander. Lasst uns die Sachen nicht verrühren, sondern einzeln betrachten“, sagte Elke. „Wir haben zwei Morde. Einen Mord an Hermann Wiesenhagen. Und einen zweiten Mord an David Alexander. Wer profitierte davon? Oder, anders gefragt: Wer hatte ein Motiv, die Mittel und die Möglichkeiten?“

„Das ist das Problem bei Wiesenhagen. Da er bereits zu Lebzeiten sein Vermögen auf seine Familie überschrieben hat, scheint es keinen vernünftigen Grund zu geben, ihn auszuschalten“, meinte Judith.

„Es ist alles eine Frage des Ehevertrags und des Testaments“, sagte Konny. „Und darüber wissen wir einfach nicht Bescheid.“

„Der Wiesenhagen wird ja nicht so blöd gewesen sein und sein Vermögen vorbehaltlos an Tonija überschrieben haben. Man kann davon ausgehen, dass es dort eine Klausel gibt, in der er sich im Falle einer Scheidung abgesichert hat, dass das Vermögen wieder an ihn zurückfällt“, sagte Oliwia.

„Wenn er nicht insolvent ist, denn dann wäre es schlicht weg“, wandte Elke ein. „Die Banken hätten sich in dem Fall eine Bürgschaft bei seiner Ehefrau eintragen lassen. Das macht so und so keinen Sinn, wir drehen uns im Kreis.“

„Wieso Bürgschaft der Ehefrau? Er hat ihr doch alles überschrieben, lange bevor er mit den Schrottimmobilien aufgeflogen ist“, sagte Hüseyin.

„Moment, so schrottig sind die Schrottimmobilien nun gar nicht mehr. Tonija ist ja die Geschäftsführerin der Immobiliengesellschaft, und die verdient mit den Immobilien jetzt richtig Geld. Zwar erst seit einiger Zeit, aber doch so viel, dass Wiesenhagen einen Teil seiner Verbindlichkeiten Monat für Monat abträgt. Er ist zwar noch nicht aus den Schulden raus, aber das Ende ist abzusehen“, erklärte Oliwia.

„Wie kommt es, dass diese Immobilien jetzt plötzlich Gewinn abwerfen?“, fragte Hüseyin.

„Die Immobilien sind alle in den letzten Monaten an die Städte und Gemeinden vermietet. Und zwar langfristig, also mit Zehnjahresverträgen.“

„Woher kommt das plötzliche Interesse?“, fragte Hüseyin.

„Ach so, ich dachte, das sei klar. Die Immobilien sind als Asylbewerberunterkünfte vermietet beziehungsweise werden gerade mit unseren Steuergeldern aufwendig dafür saniert“, erklärte Oliwia weiter.

„Das heißt also, Wiesenhagen war raus aus dem Tal der Tränen. Trotzdem gibt es niemanden, der von seinem Tod profitiert“, meinte Judith.

„Na, vielleicht doch. Was ist mit Tonija? Wir schauen im Moment immer wie das Kaninchen vor der Schlange auf das Geld, es gibt aber auch andere Gründe, warum man jemanden loswerden will“, sagte Elke.

„Wie war denn ihre Ehe? Das wissen wir nicht, oder?“, fragte Hüseyin.

„Das war wohl die erste Frage, die die Polizei gestellt haben dürfte“, sagte Maria.

„Was, wenn Tonija die Nase voll von dem alten Mann gehabt hat und sich nun ihrerseits eine Trophäe gesucht hat?“, fragte Elke.

„Man kann sich auch scheiden lassen, man braucht nicht zu morden. Das glaube ich nicht“, sagte Hüseyin.

„Und was, wenn Hermann hinter ein Verhältnis gekommen ist und selbst die Scheidung einreichen wollte?“, schlug Judith vor.

„Dann hätte er bestimmt auch das Testament geändert. Hat er?“ Elke blickte Oliwia fragend an.

„Wissen wir nicht. Ich habe nichts darüber gefunden“, sagte Oliwia.

„Heute wird Wiesenhagen beerdigt, die Leiche ist endlich freigegeben worden von der Staatsanwaltschaft. Die Beerdigung findet um elf auf dem Jüdischen Friedhof in Potsdam statt. Wir brauchen Antworten. Ich werde als Elke Friedrichs dorthin gehen, so viel ist klar. Es wäre gut, wenn einer mitkommen würde, den die Beteiligten nicht kennen. Judith könnte als Journalistin kommen, und Hüseyin schicken wir als Fotografen getarnt, um den Abgang der Trauergäste zu beobachten. Maria muss hierbleiben, um die eingehenden Anrufe entgegenzunehmen, und Oliwia übernimmt die Online-Recherchen.“

„Wäre es nicht besser, wenn ich sofort nach Frankfurt fliege und Alice suche?“, fragte Hüseyin, der nervös auf seinem Stuhl hin und her rutschte.

„Nein, das bringt nichts, Hüseyin, es dauert mindestens sieben Stunden, bis Sie in Frankfurt sind, und wo wollen Sie da anfangen zu suchen?“, sagte Konny. „Ich werde hierbleiben und in Sachen Alice herumtelefonieren, darf ich?“

„Klar, setz dich einfach an Alices Schreibtisch“, sagte Elke. „Ich geh mich umziehen.“

Alice

Nein, sie war nicht fromm, sie war nie in die Kirche gegangen oder hatte gebetet. Aber jetzt dankte sie dem lieben Gott von Herzen, als sie spürte, dass sich der Mann von ihr entfernte. Er war also nicht hinter ihr her gewesen. Sie war die ganze Zeit vor einem eingebildeten Verfolger geflohen. Na prima, Kindchen, wie lächerlich kann man sich eigentlich machen?, fragte sie sich. Sie hörte, wie der Mann sich an einem der Kellerverschläge zu schaffen machte. Wie viele Keller gab es hier eigentlich? Wie lange musste sie hier regungslos liegen bleiben, bis der Mann das gefunden hatte, wonach er suchte? Und was suchte er? Etwas, womit Alexander Brunnert ihn oder seinen Auftraggeber erpresst hatte. Also genau das Gleiche, was auch Alice gehofft hatte, hier zu finden.

Hatte er es in der Wohnung nicht entdeckt, oder wollte er einfach auf Nummer sicher gehen, dass nichts im Keller eines Ermordeten auf seinen Mörder hinweisen würde? Der Mann schien sich Mühe zu geben, so leise wie möglich zu sein.

Alices Schultern schmerzten höllisch. Da sie aber nicht wusste, ob der Mann sie im Blickfeld hatte, traute sie sich nicht, sich auch nur einen Millimeter zu bewegen. Sie wagte es noch nicht einmal zu blinzeln. Dafür musste sie ihre ganze Kraft aufbringen, nicht laut zu stöhnen. Sie stemmte sich mit ihrem eisernen Willen gegen eine erneute Ohnmacht, die Schmerzen waren unerträglich. Aber Alice wusste, dass sie nur eine Chance hatte zu überleben, wenn sie nicht die Kontrolle über sich verlor. Sie lauschte mit geschlossenen Augen und verfolgte mit den Ohren jede Bewegung des Mannes. Zwischendurch hörte sie ihn leise fluchen. Was war das für eine Sprache? Deutsch war es nicht.

Alices Gedanken rasten. Sie musste einen Weg hier heraus finden. Wenn der Mann endlich wegging, wie würde sie dann von hier wegkommen? Natürlich konnte sie nicht darauf hoffen, dass ein Hausbewohner zufällig in den Keller kommen würde. Wenn sie Pech hatte, arbeiteten alle tagsüber. Alice brach der Schweiß aus. Sie sah sich hier stundenlang liegen, fühlte bereits, wie das Fieber in ihr hochstieg, der Vorbote einer Lungenentzündung, an der sie ebenso jämmerlich krepieren würde wie ihre Mutter. Dieser Altbau hatte tragende Wände, die so dick waren wie ihr Arm lang. Wenn oben die Tür geschlossen war, konnte sie hier schreien bis zum Sankt Nimmerleinstag, im ersten Stock würde man sie bestimmt nicht mehr hören. Aber sie konnte sich nicht bewegen, auf keinen Fall kam sie die Treppe hoch, sie würde sich nicht mehr mit den Armen hochziehen können, ihre Schultergelenke hatten sich durch ihre Eskapaden entzündet. Sie war gefangen in diesem Keller, wenn ihr nicht irgendjemand half. Aber wer sollte ihr helfen? Siehst du, Alice, so ist das, wenn man sich in Gefahr begibt. Man kommt darin um.

Wie lange brauchte der denn noch? Alice versuchte, sich wieder mit Meditation zu beruhigen. Als sie die erlösenden Schritte auf der Treppe hörte, war sie ganz weit weg, und die Schritte entfernten sich immer weiter. Endlich, er geht, das war ihr letzter Gedanke. Sie hörte nicht mehr, wie die Tür ins Schloss fiel.

Die Beerdigung

Während der Kantor sang, blickte sich Elke in der Trauerhalle unter den anderen Gästen um. Sie hatte sich ganz hinten hingestellt, trotzdem hatten sie einige erkannt und ihr zugenickt. Während Judith sich seitlich positioniert hatte, musste Hüseyin draußen bleiben. Wie die anderen Fotografen auch hatte er keine Kopfbedeckung dabei und durfte deshalb nicht in die Trauerhalle. Er würde vor der Tür Übersichtsfotos von allen Anwesenden machen.

Der Rabbiner hielt die Gedächtnisrede und zitierte aus dem Talmud: „Sieh auf drei Dinge, und du wirst nie fehlschlagen im Leben: Wisse, woher du kommst und wohin du gehst und vor wem du wirst einst Rechenschaft ablegen müssen.“

War Hermann Wiesenhagen gläubig gewesen? Hatte er damit gerechnet, Rechenschaft ablegen zu müssen? Elkes Gedanken wanderten zu Alice, sie war unruhig, sah ihre Freundin irgendwo mit blutig eingeschlagenem Schädel liegen. Sie konnte sich nicht auf die frommen Reden konzentrieren, schon gar nicht auf die Lobhudeleien über die Verdienste des edlen Verstorbenen. Nirgendwo wurde so viel gelogen wie auf dem Friedhof, da unterschieden sich jüdische Friedhöfe so gar nicht von christlichen.

Was konnte sie noch tun, um Alice zu finden? Immer wieder sah sie auf ihr Handy, ob eine Nachricht eingegangen war, aber es blieb stumm. Nach endlosen Reden war es endlich so weit: Der Sarg wurde aus der Trauerhalle hinausgetragen, Gebete begleiteten das Trauergefolge. Elke trat als eine der Letzten nach draußen, so hatte sie Gelegenheit, sich die Trauergäste genau anzuschauen. Sie lief ganz hinten mit zu dem ausgehobenen Grab, auf das alle Anwesenden drei Schaufeln Erde zu werfen hatten. „Denn du bist Erde und sollst zu Erde werden.“

Am Grab herrschte ein ziemliches Gedränge, denn offensichtlich wussten die meisten Trauergäste nicht so recht, was die Riten einer jüdischen Bestattung vorsahen. Gewohnheitsgemäß gingen sie zu den Angehörigen, um ihnen zu kondolieren, auch Elke drückte Tonija, Rebecca und Sascha ihr Beileid aus. Nachdem das Heiligkeitsgebet gesprochen war, bildeten die jüdischen Gemeindemitglieder das Trostspalier, durch das Tonija, Rebecca und Sascha Wiesenhagen hindurchschritten, während der Trostspruch erklang: „Der Herr tröste euch inmitten der anderen Trauernden Zions und Jerusalems.“

Hüseyin war vor der Trauerhalle geblieben, und Judith betrachtete die Begräbniszeremonie aus der Ferne. Elke gab ihr ein Zeichen, dass sie sich zu Hüseyin gesellen solle. Sie selbst blieb hinter den Trauergästen zurück, die sich jetzt von dem Grab entfernten, und setzte sich auf eine Bank in der Nähe. Sie wickelte ihren weiten, schwarzen Mantel ein wenig enger um sich, es war empfindlich kalt geworden, man spürte bereits den nahenden Winter. In Gedanken ging Elke die Menschen durch, die sie soeben auf der Trauerfeier gesehen hatte. Da waren zum Ersten ein mittelalter Mann und eine jüngere Frau gewesen, von denen sie annahm, dass es Polizisten waren. Die beiden schienen niemanden zu kennen, beobachteten aber genau wie sie sehr aufmerksam die Trauergäste. Obwohl sie gemeinsam gekommen waren, spürte Elke, dass sie kein Paar waren. Aber es war nur natürlich, dass die Kriminalpolizei bei der Beerdigung dabei sein würde. Elke hätte gewettet, dass auch unter den Fotografen jemand war, der die Beerdigung gefilmt hatte.

Außerdem war ihr eine ältere Frau aufgefallen. Wenn sie recht hatte mit ihren Beobachtungen, würde sie diese Frau bald hier wiedersehen. Sie war die Einzige unter den Trauergästen gewesen, die echte Trauer und Anteilnahme zeigte, obwohl sie sich große Mühe gab, diese Gefühlsregungen zu verbergen. Niemand schien sie zu kennen, sie grüßte niemanden, sondern hielt die Augen gesenkt. Während der Kantor sang, rannen ihr die Tränen herunter, immer wieder hatte sie die Augen mit einem Taschentuch betupft. Elke, die auf der Schauspielschule gelernt hatte, kleinste Gesten und Körperhaltungen als Gefühlsäußerungen zu erkennen und zu imitieren, sah, dass diese Frau vom Schmerz zerrissen war.

Judith und Hüseyin hatten sich jetzt unter die abfahrenden Trauergäste gemischt und dokumentierten, was und wen sie sahen. Elke hatte gesehen, dass auch das Paar, von dem sie vermutete, dass es sich um Polizisten handelte, mit den anderen Trauergästen den Friedhof verlassen hatte. Nun hieß es abwarten.

Elke war inzwischen eiskalt geworden. Bibbernd saß sie auf der Bank, die Hände tief in die großen Taschen ihres Mantels gesteckt. Sie war sich sicher, dass die trauernde, unbekannte Frau das frische Grab bald aufsuchen würde. Da vibrierte ihr Handy.

Kudamm 216

Sie waren total durchgefroren, als sie endlich wieder am Kudamm 216 eintrafen. Elke stürmte als Erstes in die Küche und heizte ihr Kaffeescheißerle an. Als Konny die Tür zur Küche öffnete, fiel Elke ihm um den Hals. „Danke, danke, danke“, murmelte sie, und dabei liefen ihr die Tränen herunter. Konny drückte sie fest und strich ihr beruhigend über den Rücken.

„Weißt du, wir es ihr geht?“, fragte Judith, die gerade ebenfalls in die Küche gekommen war.

„Noch nicht, sie wird noch untersucht, ich nehme an, das dauert länger.“ Maria, Oliwia und Hüseyin traten gemeinsam in die Küche.

Kurz nach der Beerdigung hatte Elke von Konny eine SMS erhalten. „Alice lebt. Sie ist in der Notaufnahme im Krankenhaus in Heidelberg.“ Elke hatte ein Stoßgebet zum Himmel geschickt, konnte allerdings nicht sofort zurückrufen und fragen, was geschehen war, weil ausgerechnet in diesem Moment die trauernde alte Frau an das Grab von Wiesenhagen getreten war.

Erst später im Auto konnte sie Konny anrufen. Es war mal wieder typisch Konny gewesen. Er hatte einfach die Feuerwehr in Heidelberg angerufen, sich als Alexander Brunnert ausgegeben und gesagt, seine stark gehbehinderte Freundin sei auf Logierbesuch bei ihm, während er gerade in Frankfurt sei. Sie hätten telefoniert, und dann hätte er einen Rums gehört und dann nichts mehr, außer einem schwachen Wimmern. Die Feuerwehr möge doch bitte in die Hagelbachstraße fahren und nachsehen. In der Wohnung, im Hausflur, überall dort, wo sie im Haus fallen könnte. Und ja, er hätte nichts dagegen, wenn sie seine Tür aufbrechen würden.

„Wie du das gemacht hast, also das nenne ich Chuzpe“, sagte Elke.

Konny setzte sich auf einen der Küchenstühle, der bedenklich unter seiner Last ächzte. „Was soll mir mehr passieren als eine Anzeige wegen Irreleitung der Feuerwehr und eine Rechnung für den Einsatz. Alexander Brunnert kann mich ja nicht mehr wegen Hausfriedensbruchs anzeigen.“

„Nein, aber du könntest Ärger mit der Kriminalpolizei in Frankfurt kriegen“, sagte Elke.

„Na und, ich habe breite Schultern. Hauptsache, wir haben Alice gefunden und sie lebt. Sie haben sie übrigens im Keller gefunden, sie ist die Kellertreppe heruntergefallen. Mehr habe ich auch noch nicht herausfinden können. Alice war bewusstlos.“

„Ich fahre sofort nach Heidelberg“, sagte Hüseyin.

„Nein.“ Elke schüttelte den Kopf. „Wir machen jetzt hier unsere Arbeit. Ich habe euch etwas Sensationelles mitzuteilen. Hermann Wiesenhagen hatte eine Freundin.“

„Und was ist daran so außergewöhnlich?“, fragte Hüseyin.

„Habt ihr die Fotos schon überspielt?“, fragte Elke.

„Ja. Oliwia, kannst du sie auf den Bildschirm streamen?“ Da man in der Küche öfter Sitzungen abhielt oder skypte, gab es einen großen Plasmafernseher mit Internet-Anschluss, so dass es kein Problem war, die Fotos auf den Screen zu holen. Elke schnappte sich die Fernbedienung und klickte sich durch Hunderte von Fotos, die Hüseyin während der Beerdigung geschossen hatte. „Hier!“, rief sie. „Das ist Ulrike Winter. Die Geliebte von Hermann Wiesenhagen.“

„Das ist nicht dein Ernst.“ Judith schüttelte den Kopf. „Die ist ja uralt. Der hat doch eine junge Frau. Das glaube ich nicht.“

„Wir waren Seelenverwandte“, hat sie gesagt. „Er war die Liebe meines Lebens.“

„War sie auch die Liebe seines Lebens?“, fragte Maria.

„Angeblich wollte er sich für sie scheiden lassen“, sagte Elke. „Im Übrigen schien keiner der anwesenden Trauergäste sie zu kennen, ich gehe davon aus, dass die beiden ihr Verhältnis geheim gehalten haben.“

„Ich kann mir das nicht vorstellen, die ist bestimmt genauso alt wie der Wiesenhagen. Dafür verlässt man doch nicht seine junge Ehefrau“, sagte Oliwia.

Elke und Konny wechselten einen belustigten Blick. „Nun, vielleicht hatte er ja die Schnauze voll von Frauen, die seine Tochter sein könnten. Vielleicht hat er sich nach jemandem gesehnt, der ähnliche Erfahrungen gemacht hat in seinem Leben, nach einem Seelenverwandten.“

„Für Seelenverwandte lässt man sich scheiden“, pflichtete Konny ihr bei. „Jugend ist das meistüberschätzte Attribut. Im Alter zählt etwas anderes.“

„Aber er konnte sich angeblich doch gar nicht scheiden lassen, weil er zu hundert Prozent abhängig war von Tonija“, gab Hüseyin zu bedenken.

„Doch, ich habe das jetzt noch mal gecheckt, die Banken hatte er ruhiggestellt. Er war jetzt in der Lage, durch die Einnahmen seine monatlichen Verbindlichkeiten zu decken, sie hätten ihm nichts mehr weggenommen.“

„Aber über sein Vermögen verfügt Tonija“, sagte Maria.

„Ja, über den größten Teil. Und seine Kinder.“ Elke nickte. „Wir müssen herausfinden, ob Wiesenhagen und Tonija einen Ehevertrag hatten und was darin geregelt wurde. Deshalb werde ich mir Rebecca vornehmen. Die hat, als wir ,Wo kein Kläger ist …‘ in Wiesenhagens Studios gedreht haben, auf meinen Knien ,Hottehü‘ gespielt. Vielleicht werde ich etwas über sie herausbekommen. Ich mache mit ihr einen Termin in ihrer Firma“

„Dann können wir nur hoffen, dass Rebecca sich nicht an die Schiwa hält, die siebentägige Trauerzeit. Obwohl ich das eigentlich nicht glaube, denn ihre Mutter Nadja war ja keine Jüdin“, sinnierte Konny.

„Probieren geht über studieren“, sagte Elke. „Gleich morgen.“

„Mir ist auch etwas aufgefallen.“ Judith warf einen Blick in die Runde. „Bitte lasst uns doch mal alle Fotos durchgehen. Ich habe in der Trauergemeinde jemanden vermisst.“

„Wen denn?“

„Den Gärtner, der Wiesenhagen gefunden hat.“

„Der, dem Wiesenhagen geholfen hat, eine Arbeitserlaubnis in Deutschland zu bekommen und damit ein Aufenthaltsrecht? Stimmt. Das wäre ja wohl das Mindeste, was man erwarten kann, dass so einer auf der Beerdigung ist. Wie hieß der noch gleich?“

Maria schaute in ihr Tablet. „Besim R.“

„Vielleicht ist er Mohammedaner und geht deshalb nicht zu einer jüdischen Bestattung.“

„Wäre eine Möglichkeit, glaube ich aber nicht. Lasst uns die Bilder durchgehen. Maria, hast du noch die Zeitung mit seinem Foto?“

„Die liegt auf der Fensterbank“, sagte Elke, die die Zeitungen sammelte, um darin ihre Gemüseabfälle zu entsorgen.

Nachdem sich alle nochmals das Bild mit dem Gärtner angeschaut hatten, ließ Oliwia Hüseyins Fotos als Slideshow laufen. Der Gärtner war auf keinem Bild zu finden.

„Ich werde Rebecca nach seinem vollen Namen fragen, und dann sollte Hüseyin sich mit ihm anfreunden“, sagte Elke.

„Oder ich frage ihn, ob er auch meinen Garten bestellen würde?“, bot Konny an.

„Du hast doch gar keinen Garten“, sagte Elke.

„Eben.“

Immanuel-Krankenhaus Berlin-Wannsee

„Ein bisschen voll hier“, sagte Alice.

Dabei sieht sie ganz zufrieden aus, fand Judith, man könnte meinen, sie genießt ihre Lage. Lady Kaa lag in der Mitte des Krankenhauszimmers in ihrem Bett ein wenig aufgerichtet, ihr linkes Bein und ihre Hüfte waren eingegipst. Sie war sorgfältig um einen Verband an ihrem Kopf herum frisiert und sogar ein bisschen geschminkt, das Werk von Elke, die vor den anderen Besuchern ins Immanuel-Krankenhaus nach Wannsee gekommen war. Die Hämatome in ihrem Gesicht waren inzwischen zu einem gelblichen Grün verblasst, so dass man sie unter der getönten Tagescreme, die Elke aufgelegt hatte, kaum noch sah.

Hüseyin hatte aus den anderen Zimmern und dem Flur Stühle herbeigeschafft, um die gesamte Mannschaft vom Kurfürstendamm und Polizeihauptkommissar Ludewig und seine Kollegin, Polizeikommissarin Hielscher, von der Mordkommission in Potsdam unterzubringen.

Lady Kaa hatte auf ihren Auftritt bestanden, allerdings wollte die Polizei von Brandenburg nicht so lange warten, bis Alice das Krankenhaus verlassen konnte. In diesem Moment öffnete sich die Tür, und man sah einen überdimensionalen Blumenstrauß hereinschweben.

„Das Grabgesteck kann ruhig noch warten, Konny“, begrüßte Alice ihren Exmann Konstantin von Kaldenberg, der sich ein wenig verspätet hatte.

Warum ist sie eigentlich so biestig zu ihm?, fragte sich Judith, schließlich verdankt sie ihm wahrscheinlich, dass sie überhaupt noch lebt.

Die beiden Brandenburger Polizisten schienen irritiert, sie hatten nicht erwartet, dass bei einer Aussage von Alice von Kaldenberg so viele Menschen anwesend sein würden.

Alice hatte sich strikt geweigert, in Heidelberg operiert zu werden. „Ich will meine Orthopäden in Berlin, die kennen meinen Körper in- und auswendig, ich lasse mich nicht von einem Stümper in einem Kleinstadtkrankenhaus operieren“, hatte sie gesagt und sich damit sofort Freunde in der Heidelberger Klinik gemacht. Außer einer gebrochenen künstlichen Hüfte und einem ausgerenkten Schultergelenk hatte Alice nur eine offene Kopfwunde davongetragen, die bereits in der Notaufnahme genäht worden war. Elke setzte dann Himmel und Hölle in Bewegung, bis Alice nach Berlin ausgeflogen wurde.

Die Schmerzen in ihrer Schulter hatten sie in ihre lebensbedrohlichen Lage immer wieder das Bewusstsein verlieren lassen. Wenn sie zwischendurch zu sich gekommen war, hatte sie lauthals um Hilfe gerufen, doch keiner hatte sie gehört.

Umso erstaunter war sie gewesen, als plötzlich die Tür zum Keller geöffnet wurde und ein Feuerwehrmann im Türrahmen erschienen war. Bis die Sanitäter mit der Trage gekommen waren, war sie bereits wieder so weit, Anweisungen geben zu können. „Ich brauche meine Handtasche, bitte suchen Sie sie, der Inhalt ist überall verteilt“, hatte sie gesagt. Als einer der Sanitäter ihr ihren Kugelschreiber abnehmen wollte, den sie fest umklammert gehalten hatte, hatte sie ihn angefahren: „Unterstehen Sie sich!“

„Oliwia, könntest du so nett sein?“, sagte Alice jetzt und gab damit Oliwia das Zeichen, die technischen Geräte einsatzbereit zu machen. Oliwia hatte am Vormittag das Krankenzimmer mit Plasmabildschirmen und Laptops ausgestattet.

„Ich habe mir erlaubt, zu unserer Unterredung Ihre Kollegen von der Mordkommission Frankfurt hinzuzubitten, die ja eigentlich Sie um Amtshilfe gebeten haben“, sagte Alice. Auf dem Plasmabildschirm, der gegenüber von Alices Bett aufgestellt worden war, sah man jetzt zwei Männer sitzen. „Ich darf Ihnen vorstellen, Hauptkommissar Meyerhoff und Kommissar Schreiber von der Mordkommission Frankfurt.“

Mit einem Verhör von Alice von Kaldenberg war die Polizei bis jetzt auf Granit gestoßen, da die Ärzte ihnen mitgeteilt hatten, dass Frau von Kaldenberg nicht vernehmungsfähig sei. Konny hatte seine gesamte Überredungskunst aufgewandt, die Polizei in Frankfurt davon abzuhalten, einen Haftbefehl für Alice von Kaldenberg auszustellen. Das Konny selbst angedrohte Strafverfahren hatte ihm nur ein müdes Lächeln abgerungen.

Alice begrüßte in einer fast förmlich zu nennenden Ansprache alle Beteiligten und stellte sie mit ihrer Funktion vor.

Beinahe hätte Judith laut gelacht, denn es hatte schon etwas Komisches, wie Alice sich im Krankenbett selbst inszenierte.

„Was soll der Quatsch, wozu soll dieser Menschenauflauf hier dienen?“, fragte Kommissar Ludewig von der Brandenburger Polizei.

„Dieser Menschenauflauf, wie Sie es nennen, hat zwei gute Gründe: Es hat in den vergangenen zwei Wochen zwei Morde gegeben. Es gibt allerdings nur einen Täter. Und diesen Täter will ich heute mit Ihnen zusammen überführen.“

Kommissar Meyerhoff in Frankfurt brummte etwas Unverständliches, was nach außerordentlich schlechter Laune klang. Kein Wunder, dachte Judith, die sind echt sauer auf Lady Kaa, weil sie sich in die Polizeiarbeit eingemischt hatte. Judith war gespannt, was Alices Verhalten für rechtliche Konsequenzen haben würde.

Alice nippte an einem Schnabelbecher mit kaltem Tee. Sie genoss es offensichtlich, ihre Besucher auf die Folter zu spannen. Kommissar Ludewig räusperte sich bereits ungeduldig.

Geschichtsstunde

„Bevor wir zur Aufklärung der Morde kommen, erlauben Sie mir, in die Vergangenheit zurückzugehen. Ohne die Sünden von damals hätte es diese Verbrechen in der Gegenwart nicht gegeben. Wobei wir einige Zeit Gefahr liefen, von der Vergangenheit in die Irre geleitet zu werden.“ Alice blickte bedeutungsschwanger in die Runde, aus der man bereits nervöses Füßescharren hören konnte.

„Unsere Geschichte beginnt im Sommer 1990 in Berlin. Wir erinnern uns, es gab sie noch, die Deutsche Demokratische Republik, auch wenn im August 1990 ihre Tage bereits gezählt waren. Die Grenzen zwischen Westberlin und Ostberlin aber waren abgebaut, man konnte ungehindert von West nach Ost und umgekehrt reisen. Für Investoren kündigte sich eine Zeitenwende an, aber das kann mein Exmann, der Abschreibungsexperte Konstantin von Kaldenberg, sicher besser darlegen als ich.“

Konny rückte seinen Bauch ein wenig zurecht und räusperte sich. „Bis zur Wende gab es immer wieder neue Programme für Besserverdiener, die Steuern sparen wollten“, begann er. Judith liebte es, Konny zuzuhören, sie musste immer an Balu, den dicken Bären aus dem Dschungelbuch, denken: Versuch’s mal mit Gemütlichkeit.

„Da gab es Programme für Entwicklungshilfe, Schiffsabschreibungen, Filmförderungen, Privatsender, Erschließung neuer Ölfelder und natürlich die Berlinförderung und die Abschreibungen im sogenannten Zonenrandgebiet. West-Berlin war seit den Fünfzigerjahren das deutsche Abschreibungsmekka, mit ein Grund, warum die Stadt ein etwas zwielichtiges Image hatte.

Mit den Abschreibungsmöglichkeiten versuchte Vater Staat den Geldfluss der Investoren in seinem Sinne zu lenken. Allerdings wurden nicht alle Abschreibungsmodelle anerkannt, häufig blieben Investoren später auf ihren Ausgaben sitzen, weil das Finanzamt nachträglich befand: April, April.“

Judith musste vor sich selbst zugeben, dass sie eigentlich keine Ahnung hatte, wie das mit den Abschreibungen funktionierte. Sie hatte das immer für etwas Illegales gehalten, zumindest für etwas Unmoralisches. Niemals wäre sie auf den Gedanken gekommen, dass der Staat selbst diese Möglichkeiten geschaffen hatte, um die Wirtschaft zu steuern.

„Die Grundlage einer guten Abschreibung war also ein hieb- und stichfestes Abschreibungsmodell, das steuerlich geprüft und bereits von einer Finanzbehörde vorläufig anerkannt worden war“, fuhr Konny fort. „Und der König der Abschreibungsmodelle lebte in Berlin. Sein Name: Lothar Lackner. Der Vater des zweiten Mordopfers. Wenn Lackner einen neuen Fonds auflegte, dann beeilten sich von den Zahnärzten in der Lüneburger Heide bis zu den bayerischen Sägewerksbesitzern die westdeutschen Besserverdiener, so viele Anteile wie möglich zu zeichnen. Lackners Ruf war die Lizenz zum Gelddrucken.“

Konny räusperte sich erneut und wischte sich mit einem riesigen, ordentlich gebügelten, weißen Taschentuch den Schweiß von der Stirn.

Die wachsende Nervosität der Polizisten war nicht zu übersehen, sie hatten keine Ahnung, warum sie Konnys kleiner Geschichtsstunde lauschen sollten.

„Dieser Ruf bekam Anfang 1987 einen gewaltigen Riss“, fuhr Konny fort. „Lackner hatte einen Fonds aufgelegt, der diesmal nicht zu einer Steuerersparnis führte, sondern für die Investoren in den Verlust von vielen Millionen harter Deutscher Märker mündete. Lackner hatte für den Bau eines Einkaufs-und Gewerbezentrums ein Filetgrundstück in der Berliner Innenstadt als Geschäftsführer eines Fonds aufgrund öffentlich nicht zugänglicher Informationen zu einem weit überhöhten Preis von einem Strohmann gekauft und sich von diesem den Großteil des überhöhten Profits unter der Hand rückvergüten lassen.“

„Halt, das verstehe ich nicht“, rief Judith dazwischen.

„Was verstehen Sie nicht, Judith?“

„Was heißt aufgrund öffentlich nicht zugänglicher Informationen?“

„Das heißt, dass der Besitzer des Grundstücks noch keine Kenntnisse hatte, was in der Umgebung in Planung war. Deshalb verkaufte er das Grundstück zum damaligen Marktwert, der, hätte er ein oder zwei Jahre gewartet, wesentlich höher gewesen wäre. Da Lackner einen heißen Tipp bekommen hatte, ließ er das Grundstück von einem Strohmann erwerben und kaufte diesem dann das Grundstück zu einem für den damaligen Wert überhöhten Preis ab, der bei Baubeginn jedoch marktgerecht gewesen wäre. Seine Anleger hätten im Prinzip keinen Schaden gehabt. Jetzt verstanden, Judith?“

Judith nickte. „Nennt man das nicht Insidergeschäft?“

„Sehr richtig, Judith. Allerdings war die Insiderinformation durch die Maueröffnung wertlos geworden, denn die Stadtplanung musste ja nun in eine völlig andere Richtung gehen. Als das Finanzamt, das das Modell vorläufig genehmigt hatte, drei Jahre später den Fonds überprüfte, flog der Betrug auf, und die Anleger hatten nicht nur viel Geld, sondern auch ihre Steuervorteile verloren. Besonders hart traf das vier Berliner Unternehmer, die den Fonds in Millionenhöhe gezeichnet hatten. Man könnte nun spekulieren, ob die politischen Informationen vielleicht sogar von einem der vier Unternehmer stammten, denn einige waren zu diesem Zeitpunkt politisch tätig. Vielleicht hatte es sogar Cashback unter der Hand gegeben, wir werden das nie beweisen können.

Einer dieser Unternehmer war Hermann Wiesenhagen, unser erstes Mordopfer. Nachdem man Lackner nachweisen konnte, dass er sich den überhöhten Preis hatte privat rückvergüten lassen, wanderte er für diesen Betrug drei Jahre ins Gefängnis beziehungsweise zunächst in Untersuchungshaft.

Die vier Berliner Unternehmer hatten jetzt ein Problem:

Sie hatten nicht nur viele Millionen in den Fonds eingezahlt, sondern auch ihre Steuerersparnis verloren, was eine hohe Nachzahlung an das Finanzamt nach sich zog. Die vier standen kurz vor der Pleite. Und falls der Tipp von einem von ihnen stammte, stand außerdem noch ein wenig mehr auf dem Spiel.“

„Selbst schuld“, murmelte Judith. Kommissarin Hielscher lächelte sie an. Judith fand, dass sie nette Grübchen hatte.

„Auf der anderen Seite zeichnete sich ein Paradigmenwechsel in der deutschen Abschreibungspraxis an“, fuhr Konny fort. „Im Sommer 1990 war die deutsche Wiedervereinigung bereits beschlossene Sache. Jeder, der sich mit steuerlichen Abschreibungen befasste, wusste, dass man den Aufbau Ost nur über solche Abschreibungsmodelle würde finanzieren können. Es war also klar, was kommen würde, und es war die Zeit der Glücksritter. Die vier Berliner Unternehmer hatten ihr Spielkapital zum denkbar schlechtesten Zeitpunkt verloren. Statt in dem Gebiet der DDR shoppen zu gehen, mussten sie zusehen, wie sie ihre laufenden Verbindlichkeiten bedienen konnten. Denn eins muss klar sein: Damit sich das Modell richtig rechnen konnte, mussten die Fondsanteile mit Krediten bezahlt werden.“

„Wieso das denn, ich dachte, die wollten ihr Geld anlegen?“, fragte Judith erneut.

„Weil man dadurch seine Verlustzuweisungen vergrößert. Dann kann man auch den Zinsaufwand beziehungsweise die Finanzierungs- und Nebenkosten sofort als Verlust verbuchen. Auf Grundstücke gibt es ansonsten keine Abschreibung, denn die werden ja durch Abnutzung nicht weniger wert. Erst auf das später darauf zu errichtende Gebäude fällt die Abschreibung an, man nennt das Afa, Abschreibung auf Abnutzung. Bei Sonderabschreibungen auf Immobilien kann man übrigens den gesamten Zinsaufwand bis zu fünfzig Prozent auf die ersten Jahre vorziehen.“

„Ich verstehe das trotzdem noch nicht so ganz“, gab Judith zu. „Wieso kann man Kreditzinsen als Verlust verbuchen?“

„Das ist ganz einfach. Der Investor investiert heute in ein Geschäft, von dem er sich in der Zukunft einen Gewinn verspricht. Das heißt, er hat heute Kosten und in Zukunft einen Gewinn. Gewinne müssen erst versteuert werden, wenn sie anfallen. Bei der jährlichen Steuererklärung zahlt er nur Steuern auf seine Einnahmen minus seine Ausgaben, also auf seine in diesem Jahr gemachten Gewinne. Umsatz minus Ausgaben gleich Gewinn. Da er die Finanzierung als Ausgaben absetzen kann, mindert das den aktuellen Umsatz um diese Summe, das heißt, er macht weniger Gewinn. Und darauf zahlt der Investor dann natürlich weniger Steuern. Judith, Sie schauen immer noch so unglücklich. Haben Sie das verstanden?“

„Ich glaube ja“, sagte Judith zögernd. Natürlich konnte sie nicht zugeben, dass sie immer, wenn es um Zahlen oder Steuern ging, die Ohren runterklappte. Bei dem Thema hatte ihr Gehirn schon in der Schule auf Durchzug geschaltet.

Die Entführung

„Machen wir weiter.“ Alice wurde ungeduldig. „Fangen wir mit der Erpressung in den Neunzigern an, die die ganze Geschichte ins Rollen brachte. Nach dem herben Verlust war damals für unsere vier eines klar: Neue Kredite würde es bis auf weiteres nicht geben. Und da kamen sie auf eine einmalige Idee. Was Lackner konnte, das konnten sie auch, sagten sie sich. Wenn Lackner sich Geld unter der Hand beschafft hatte, dann müssten sie eben versuchen, sich das Geld unter der Hand zurückzuholen. Aber wie holt man sich Geld von einem zurück, der in einer Zelle in Berlin-Moabit einsitzt? Das konnte nur über die Familie von Lackner geregelt werden. Vielleicht mussten sie darüber hinaus auch noch sicherstellen, dass Lackner in seinem Prozess nicht erzählte, woher er den Tipp mit dem Filetgrundstück hatte. Die vier beschlossen, Lackners Sohn David Alexander zu entführen.

Denn irgendwo musste das Geld ja sein, das Lackner still und heimlich eingesackt hatte. Die vier gingen davon aus, dass Lackner da etwas über seine Ehefrau und die Familie geregelt hatte. Das Geld, das Lackner sich hatte rückvergüten lassen ist jedenfalls nie aufgetaucht und nirgendwo verbucht worden. Es ist bis heute spurlos verschwunden.

Aufgrund der vielfältigen Tätigkeiten unserer vier Unternehmer waren diejenigen, die den Plan durchführen sollten, schnell gefunden. Sie sollten einen prozentualen Anteil an den neun Millionen Mark erhalten, mit denen sie die Familie erpressen wollten, dafür würden die Unternehmer den gesamten Plan liefern. Am 3. August 1990 wurde David Alexander Lackner in ihrem Auftrag entführt.“

„Puuh“, stöhnte Kommissarin Hielscher. „Das war jetzt aber harter Tobak.“

„Interessant, doch dafür gibt es ja wohl keine Beweise. Der Entführungsfall ist mit der Verurteilung der Täter abgeschlossen worden.“ Kommissar Meyerhoff in Frankfurt runzelte die Stirn.

„Ja und nein“, sagte Lady Kaa. „Es ist richtig, dass man die Entführer recht schnell gefasst und verurteilt hat. Allerdings wurden nur knapp eine Million Mark Lösegeld bei ihnen gefunden. Der Rest landete wohl in den Tresoren unserer vier Unternehmer.“

„Haben Sie dafür Beweise?“, fragte Kommissar Ludewig in Berlin.

„Ja. Und das bringt uns zu den aktuellen Verbrechen.“

„Das wurde aber auch Zeit“, sagte der Berliner Kommissar.

Die Erpressung

„Gehen wir noch einmal zu dem Tag zurück, als ich in diesen Fall involviert wurde“, sagte Alice. „Vor knapp zwei Wochen erhielt ich Besuch von Hermann Wiesenhagen in meinem Büro. Er wollte mich als Privatdetektivin anwerben. Hermann Wiesenhagen und seine Familie sind mehrfach Opfer eines Überfalls geworden. Diese Vorfälle müssten in Potsdam aktenkundig sein.“

„Ja, das stimmt“, gab Ludewig zu.

„Wie dumm kann ein Einbrecher oder ein Entführer sein? So dumm, dass er mehrmals in einer Familie ohne Erfolg zuschlägt? Einbrüche ohne nennenswerte Diebstähle, Entführungen ohne Entführte, Überfälle ohne ernsthafte Schäden an Leib und Leben. Für mich hört sich das an, als ob jemand versucht hätte, der Familie Wiesenhagen Angst einzujagen. Hat die Polizei diese Vorfälle etwa als ernsthafte Delikte behandelt?“, fragte Alice.

„Selbstverständlich“, sagte Kommissarin Hielscher.

„Hermann Wiesenhagen selbst wusste genau, dass diese Überfälle ausschließlich dazu dienten, ihm und seiner Familie Angst einzujagen. Und er wusste auch, wer der Verursacher dieser Überfälle war: David Lackner beziehungsweise Alexander Brunnert, wie er sich als Erwachsener nannte. Der Junge, der in seinem Auftrag entführt worden war. Und der ist auch unser zweites Mordopfer. Wiesenhagen wurde nun seinerseits von Lackner junior erpresst“, erklärte Alice.

„Hat er Ihnen das so gesagt, als er Sie aufgesucht hat?“ fragte Kommissar Ludewig.

„Nein, das hat er ausdrücklich nicht gesagt. Denn ich habe mich von ihm nicht anheuern lassen. Ich bin Schriftstellerin, keine Privatdetektivin, und darauf habe ich sehr deutlich hingewiesen.“

Ludewig stieß ungläubig die Luft aus. „Was hat er dann gesagt?“

„Er erklärte, dass er nicht der Einzige sei, der überfallen wurde“, antwortete Alice.

„Was soll uns das jetzt sagen?“, fragte Kommissar Ludewig.

„Wiesenhagen hat das nicht weiter ausgeführt. Aber er ist zu mir gekommen, weil ich die West-Berliner gut gekannt habe – und das lässt schon einige Rückschlüsse zu.“

„Aha“, sagte der Kommissar.

In Judiths Ohren klang das so, als habe er gerade den Geisteszustand von Alice auf „bedenklich“ herabgestuft.

„Laut den Ermittlungen der Brandenburger Polizei hat es keine ähnlichen Überfälle gegeben“, sagte Kommissarin Hielscher.

„Das ist zutreffend. In Brandenburg. Aber unsere erpresserischen Unternehmer leben in verschiedenen Bundesländern, so dass die Polizei die Vorfälle nicht miteinander in Verbindung setzen konnte. Wir haben durch eine einfache Google-Recherche drei weitere ehemalige Berliner Unternehmer herausgefiltert, die allesamt fingierten Überfällen zum Opfer fielen. Oliwia, bitte!“, sagte Alice.

Oliwia spielte jetzt die Köpfe sowie die biografischen Daten von Mache, Löbel und Wacker auf dem Plasmabildschirm über Alices Bett ein, es folgte ein Schaubild, das die junge Polin erläuterte: „Wir haben uns erlaubt, aus den Biografien dieser Männer eine Matrix zu erstellen. Sie werden sehen, dass sich der Lebensweg dieser Unternehmer in den Achtzigern immer wieder gekreuzt hat und dass sie häufiger Kunden von Lackner gewesen sind.“

„Das ist aber noch kein Beweis, dass Lackner junior die vier Unternehmer erpresst hat“, sagte Kommissarin Hielscher.

„Nein, ein Beweis ist das noch nicht. Aber vielleicht erkennen Sie das Folgende als Beweis an“, sagte Alice und nickte Oliwia zu.

Elke war es tatsächlich gelungen, einen Tag nach der Beerdigung einen Termin bei Rebecca Wiesenhagen zu bekommen. Sie hatte Rebecca einfach überrumpelt und ihr erklärt, dass ihr Vater persönlich ihre Freundin Alice von Kaldenberg über die Erpressung informiert habe und sie ebenfalls bei dem Gespräch dabei gewesen sei. Jetzt läge ihre Freundin mit eingeschlagenem Schädel im Krankenhaus, nachdem sie sich David Alexander Brunnert zur Brust genommen habe. Es war ein Schuss ins Blaue gewesen.

Judith wusste, dass die Aufnahmen, die jetzt gezeigt werden würden, nicht legal zustande gekommen waren, sondern mit Elkes Brosche aufgenommen worden waren, eine Sonderanfertigung für Lady Kaa. Oliwia hatte das Interview so geschnitten, dass sie direkt an der Stelle starten konnte, an der es für die Polizei interessant wurde:

„Wir haben von dieser Erpressungsgeschichte von anno Zopf erst erfahren, nachdem wir mehrmals reihum überfallen worden sind. Vater war der Meinung, dass Lackners Sohn David Alexander diese Überfälle ausgeführt hätte. Gleichzeitig hat er eine Forderung von zwei Millionen Euro erhalten.“

„Warum haben Sie das nicht der Polizei erzählt?“

„Das muss nicht an die große Glocke gehängt werden, das hätte den guten Ruf meines Vaters zerstört“, sagte Rebecca.

„Aber die Polizei sucht den Mörder Ihres Vaters, da benötigt sie alle Hinweise, die zu einer Ergreifung des Täters führen könnten.“

„Das würde meinen Vater auch nicht wieder lebendig machen, zudem würde etwas an dem Ruf der Filmproduktion hängen bleiben, das dürfen wir nicht riskieren.“

„Seit wann wissen Sie von der Erpressung?“

„Seit seinem Geburtstag. Er hat uns das während unseres Familienessens zur Nachspeise serviert. Sozusagen auf dem Silbertablett.“

„Und dann hat der Familienrat einen Beschluss gefasst?“, wollte Elke wissen.

„Wir haben uns gestritten. Wie meistens. Tonija hat türschlagend das Haus verlassen.“

„Hat Ihr Vater versucht, Geld aufzutreiben, um den Erpresser loszuwerden?“

„Da kennen Sie meinen Vater schlecht. Er dachte gar nicht daran, einen Penny rauszurücken.“

„Und der Rest der Familie? Waren Sie bereit, für den Erhalt Ihres guten Rufes zu zahlen?“

„Mein Bruder war dafür, ich war unentschlossen, und Tonija war dagegen. Es ging ziemlich hoch her. Ohne Tonija wäre das sowieso nicht gegangen, denn sie ist diejenige, die das Geld hat.“

„Als Ihr Vater dann ermordet wurde, haben Sie da nicht sofort einen Zusammenhang zu der Erpressung gesehen?“

„Natürlich haben wir an Lackner gedacht. Wir haben uns die Köpfe heißdiskutiert, ob er der Täter war. Aber warum hätte er meinen Vater ermorden sollen? Tote zahlen keine Erpressungsgelder.“

„Vielleicht hoffte Lackner, das Geld von Ihnen zu bekommen, und der Mord an Ihrem Vater war zudem so etwas wie eine Warnung an alle, die dabei waren“, spekulierte Elke.

„So viel Geld haben wir nicht, bei uns läuft es leider noch nicht so richtig. Mein Bruder und ich haben vor einigen Jahren die Filmproduktion überschrieben bekommen. Dafür mussten wir auf unseren gesetzlichen Erbteil verzichten, was wir gern getan haben, denn zu diesem Zeitpunkt war mein Vater bereits pleite. Wenn überhaupt, hätte der Entführer nur von Tonija etwas bekommen können, denn das, was an Reserven vorhanden war, hatte mein Vater ihr zur Sicherheit überschrieben. Aber Tonija schwört, dass niemand versucht hat, sie zu erpressen.“

Alice gab Oliwia ein Zeichen, das Band zu stoppen. Kommissar Ludewig hatte eine Frage: „Was ich nicht verstehe: Warum ist Hermann Wiesenhagen dann mit dieser Geschichte zu Ihnen gekommen? Wenn ihm doch sein guter Ruf so wichtig war?“

Alice antwortete: „Da kann ich nur spekulieren. In jedem Fall schien er sicher zu sein, dass ich nicht sofort zur Polizei rennen würde. Vielleicht wollte er mich als eine Art Unterhändler einsetzen. Da ich seinen Auftrag nicht angenommen habe, hat er mich ja auch im Dunklen tappen lassen.“

Ludewig zog ein Gesicht, als hätte er in eine saure Gurke gebissen, fand Judith.

Der Erpresser

„Hinter diesen Erpressungsversuchen steckte David Alexander Lackner, geborener Brunnert, das bedauernswerte Entführungsopfer“, fuhr Alice unbeirrt fort. „Der Mann war ein Verlierer. Der alte Lackner hatte nach seiner Haftstrafe wieder geheiratet und weitere drei Kinder mit zwei weiteren Ehefrauen bekommen. Die Scheidungen minimierten das Vermögen, das übrigblieb, als er vor fünf Jahren starb. David Alexander, der sein Leben lang auf ein großes Erbe spekuliert hatte, musste enttäuscht zur Kenntnis nehmen, dass sein Erbteil nicht annähernd so hoch war, wie er sich das vorgestellt hatte. Auf dem Sterbebett hat Lackner seinem ältesten Sohn dann die Hintergründe seiner Entführung gestanden.“

„Gibt es dafür Beweise?“, fragte Kommissarin Hielscher.

„Ja, David Alexander selbst hat mir das in Frankfurt mehr oder weniger bestätigt“, sagte Alice. „Er war mittlerweile arm wie eine Kirchenmaus und hatte wohl aufgrund eines Alkoholproblems sowohl seine Ehefrau als auch seine Firma für alternative Energien verloren. Alle Versuche, als selbstständiger Unternehmensberater Fuß zu fassen, scheiterten. Er hat sogar sein Erbe in sein Unternehmen gesteckt, doch das war recht schnell aufgebraucht. Vielleicht waren es die traumatischen Erfahrungen, die Lackner in seiner Kindheit gemacht hat, auf jeden Fall hat ihm wohl sein ganzes Leben lang Halt und Struktur gefehlt. Anfang letzten Jahres musste er sogar Hartz IV beantragen, nachdem er auch privat Insolvenz angemeldet hatte. Das hat ihn womöglich dazu veranlasst, ein Buch über Entführungsopfer zu schreiben. Er war gezwungen, mit seinen Erfahrungen Geld zu verdienen. Was das auslösende Element war, das David Lackner kriminell werden ließ, werden wir wohl nie erfahren. Aber der Mann fühlte sich eindeutig vom Leben schlecht behandelt. Er meinte, dass die Welt ihm etwas schuldig sei, und hat sich wohl im Laufe der letzten Jahre in den Glauben hineingesteigert, dass vor allem seine Entführer ihm etwas schuldig seien. Nämlich die Millionen, die nach der Erfassung des Täters verschwunden waren. Dieses Geld hat aus seiner Sicht rechtmäßig ihm zugestanden. Und so kam er auf die Idee, nun seinerseits seine Entführer zu erpressen.“

„Darf ich mal für ein paar Minuten das Fenster aufmachen“, meldete sich Judith zu Wort, die das Gefühl hatte, in dem überfüllten Krankenzimmer gleich ersticken zu müssen.

„Machen Sie das, Judith“, sagte Alice und fuhr sogleich fort: „Lackner war klar, dass die Verbrechen, derer die vier Unternehmer angeklagt werden könnten, längst verjährt sind. Außer einem Imageschaden konnte er im Falle der Aufdeckung wenig ausrichten. Natürlich mochte er sich nicht darauf verlassen, dass der Verlust des guten Rufes seine Opfer zur Zahlung bewegen könnte. Also baute er ein anderes Bedrohungsszenario auf. Er überfiel nicht nur seine Opfer, sondern auch deren Familien, denn so genau wusste Lackner nicht, wie die gegenwärtigen Besitzverhältnisse waren. Und dafür drückte er sich auf deren Grundstücken herum.

Der erste Mord

Kommissar Ludewig hing in seinem Sessel in einer Haltung, die tiefste Abneigung ausdrückte. Alice bedachte ihn mit ihrem schönsten Lady-Kaa-Blick.

„Wir haben Ihnen soeben bewiesen, dass die gesamte Familie Wiesenhagen von der Erpressung gewusst hat. Bei jedem Mord sucht man nach Motiv und Möglichkeit. Bei dem Mord an Wiesenhagen schied Lackner junior aus, denn der wollte die Kuh ja melken und nicht schlachten. Weder seine Kinder noch seine Ehefrau zogen einen finanziellen Vorteil aus seinem Tod, denn Wiesenhagen hatte sein Vermögen bereits zu Lebzeiten verteilt und saß selbst auf faulen Krediten. Das zumindest dachten wir, bis wir zu unserem Erstaunen feststellen mussten, dass die Schrottimmobilien, an denen Wiesenhagen fast kaputtgegangen wäre, plötzlich ordentlich Gewinn abwarfen.

Wiesenhagen hatte die Gunst der Stunde genutzt und seine Schrottimmobilien den Kommunen langfristig als Asylbewerberunterkünfte zu völlig überhöhten Preisen vermietet. Endlich warfen die Häuser den Gewinn ab, den er sich beim Kauf in den Neunziger-Jahren erhofft hatte. Und zwar so viel Gewinn, dass er damit seine Verbindlichkeiten bedienen konnte und die Banken ruhiggestellt waren. Allerdings hätte es niemandem genutzt, diese Immobilien zu erben, denn dann hätte der Erbe auch die Verbindlichkeiten übernehmen müssen. So weit das Auge schweift – kein Motiv.“

Ein lakonisches „Hm“ von Ludewig unterbrach Alices Redefluss. Er hatte offensichtlich in die gleiche Richtung recherchiert.

„Vielleicht ein Unfall?“, fragte Kommissarin Hielscher. „Es könnte doch sein, dass Lackner dem Wiesenhagen mal wieder Angst einflößen wollte und dabei aus Versehen zu heftig zuschlug.“

„Das ist ein sehr guter und naheliegender Gedanke. Allerdings mit einem kleinen Schönheitsfehler. Warum wurde dann Lackner ermordet? Aus Rache? Denn dass diese beiden Morde zusammenhängen, ist erwiesen. Lassen Sie mich nun bitte fortfahren.“

„Also für erwiesen halte ich das nicht. Es ist doch durchaus möglich, dass Lackner Wiesenhagen ermordet hat und beispielsweise einer der drei anderen Erpressten wiederum Lackner, vielleicht aus Angst.“

„Kein schlechter Gedanke“, lobte Alice wieder ein wenig zu sehr von oben herab, wie Judith fand. „Allerdings ein falscher. Denn wir wissen, wer Lackner ermordet hat. Und dieser Jemand steht in engem Zusammenhang mit der Familie Wiesenhagen.“

„Ach was. Das erfahren wir jetzt einfach so mitten in Ihrem kleinen Auftritt, Frau von Kaldenberg. Bei aller Liebe, wollen Sie uns verscheißern?“

„Nein, ganz bestimmt nicht. Wir haben selbst lange gebraucht, um zu verstehen, dass wir uns die ganze Zeit im Kreis gedreht haben. Wir haben uns Sand in die Augen streuen lassen. Dabei haben wir die einfachste Frage völlig außer Acht gelassen.“

„Und die wäre?“, fragte Kommissarin Hielscher. Diesmal hörte sie sich auch etwas spitz an, fand Judith.

„Wenn man all die Nebenkriegsschauplätze mal außer Acht lässt, kommen wir zu einem einfachen, klassischen Mordmotiv. Wiesenhagen war zum ersten Mal seit Jahrzehnten wieder in der Lage, sich selbst zu ernähren. Bis zu diesem Zeitpunkt war er völlig abhängig gewesen von der Gunst seiner Frau. Wiesenhagen hatte natürlich einen Ehevertrag. Nach zwei teuren Scheidungen hatte er diesmal vorgebaut. Oliwia, bitte!“

Oliwia spielte eine E-Mail ein.

„Papa war doch kein Idiot. Genauso wie wir auf unseren gesetzlichen Erbteil verzichten mussten, damit er uns die Firma überschreibt, genauso hat er in einem Ehevertrag mit Tonija festgelegt, dass im Falle einer Scheidung das ihr überschriebene Vermögen zum größten Teil an Papa zurückfällt.“

Die E-Mail war unterschrieben mit „Sascha“.

„Das wissen wir schon lange, woher haben Sie das?“, fragte Kommissar Ludewig mit kaum verhohlenem Ärger.

„Das, was Sie eben gesehen haben, ist es endlich: unser Motiv“, sagte Alice.

„Ach was!“, sagte Kommissar Ludewig spitz.

„Viele Jahre lang kam eine Scheidung für Wiesenhagen nicht infrage, da er sonst sein gesamtes Vermögen für seine früheren Fehlinvestitionen verloren hätte“, erklärte Alice. „Er war auf seine Ehefrau Tonija angewiesen. Nachdem Wiesenhagen aber seine Schrottimmobilien plötzlich gewinnbringend als Asylbewerberunterkünfte vermieten konnte, war er die Bankenhaie los. Man würde ihm sein Geld nicht mehr abnehmen, er konnte in Ruhe den Rest seines Vermögens wieder in Besitz nehmen, ohne dass es im weggepfändet wurde. Es war für ihn an der Zeit, jetzt auch Tonija loszuwerden.“

„Hübsche Idee“, sagte Kommissarin Hielscher lächelnd. „Leider haben wir keinerlei Beweise dafür gefunden. Sie glauben doch nicht etwa, dass wir daran nicht gedacht hätten?“

„Wir waren auf Wiesenhagens Beerdigung. Und da ist uns jemand aufgefallen, der erst zum Grab kam, als alle anderen bereits zum Leichenschmaus gegangen waren und auch die Presse sich zurückgezogen hatte. Oliwia, bitte.“

In dem kurzen Filmausschnitt, den Oliwia zeigte, sah man von fern, wie eine ältere Frau ganz allein an das Grab trat und einen Strauß weiße Rosen auf den Sarg warf.

„Und was soll uns das sagen?“, fragte Ludewig.

„Diese Frau haben wir befragt. Sie heißt Ulrike Winter, und sie hat uns versichert, dass sie bereit wäre, vor Gericht auszusagen, dass Hermann Wiesenhagen sich ihretwegen scheiden lassen wollte“, erklärte Elke.

„Aber die Frau ist mindestens zwanzig Jahre älter als seine Ehefrau!“, rief Kommissarin Hielscher.

„Na und?“ Alice lächelte süffisant. „Liebe fragt nicht nach dem Alter. Wie gesagt, damit hatten wir ein Motiv. Denn wenn Wiesenhagen sich von Tonija scheiden lassen würde, wäre Tonija zwar keine arme Frau, aber das Leben, das sie gewohnt war, würde sie nicht mehr führen können. Was also war besser als eine Scheidung? Wenn Wiesenhagen sterben würde, bevor er die Scheidung einreichen konnte.“

„Das ist zwar eine schöne Theorie, aber ob die vor Gericht Bestand hat, wage ich zu bezweifeln“, knurrte Kommissar Ludewig. „Außerdem hat Frau Wiesenhagen ein wasserdichtes Alibi. Denken Sie bloß nicht, dass wir unsere Hausaufgaben nicht gemacht hätten.“

„Natürlich hatte Tonija ein wasserdichtes Alibi. In diesen Kreisen lässt man morden“, sagte Alice. „Gehen wir also zurück zu dem Abend, als Hermann Wiesenhagen das Zeitliche segnen musste. Es ist ein lauer Abend, und Wiesenhagen ist allein zu Hause. Tonija hat eine Verabredung mit mehreren Freundinnen zu einem ausgelassenen Weiberabend. Ihr Mörder kennt sich gut aus auf dem Grundstück der Wiesenhagens am Sacrower See. Im Schutz der Dunkelheit wartet er hinter dem Haus im Garten auf sein Opfer. Er weiß, dass Wiesenhagen die Angewohnheit hat, seine Zigarren draußen zu rauchen, weil Tonija den Geruch nicht erträgt. Und tatsächlich, es ist noch nicht einmal richtig dunkel, da tritt Wiesenhagen aus dem hell erleuchteten Wohnzimmer hinaus auf seine Terrasse. Der Mörder muss sich nicht in Acht nehmen, das Grundstück ist von der Seeseite aus nicht einsehbar, zu den Nachbarn gibt es meterhohe Büsche. Über Zeugen muss sich der Mörder also keine Gedanken machen. Er wirft einen Stein ins Gebüsch und lockt so Wiesenhagen von der Terrasse weg zu einer kleinen Baumgruppe. Er schleicht sich von hinten an ihn heran und erschlägt ihn mit einem stumpfen Gegenstand. Dann verschwindet er auf dem schnellsten Weg.“

„Das wissen wir alles längst“, sagte Kommissar Ludewig.

„Ja, aber Sie wissen nicht, dass der Mörder nicht allein mit seinem Opfer im Garten war.“

„Aber Sie wissen das natürlich.“ Das klang höchst ironisch.

„Wir wissen es, weil derjenige, der den Mord an Hermann Wiesenhagen beobachtet hat, diesen Mord fotografiert hat.“

„Und wer war das?“, fragte Kommissarin Hielscher.

„David Alexander Brunnert, geborener Lackner.“

Jetzt hatte Lady Kaa sie. Die gesamte Aufmerksamkeit der Kommissare.

„Das hat Lackner Ihnen gestanden?“, fragte Kommissar Meyerhoff in Frankfurt.

„Nein. Wir haben das vermutet. Geschlussfolgert. Wie auch immer Sie das nennen mögen.“

„Nur beweisen können Sie es nicht?“, fragte Meyerhoff.

„Warten Sie bitte ab. Ich würde Ihnen gern erklären, wie wir darauf gekommen sind, dass David Alexander Zeuge des Mordes an Wiesenhagen geworden ist.“ Alice sah in die Runde.

„Da bin ich aber gespannt!“, sagte der Frankfurter Kollege Schreiber.

„Außerdem wissen wir, wer den Mord an Wiesenhagen ausgeführt hat“, sagte Alice so leise, dass man sie kaum verstand.

„Wie bitte?“ Ludewig setzte sich kerzengerade in seinem Stuhl auf.

„Und damit kommen wir zu dem Motiv für den zweiten Mord.“

Der zweite Mord

„David Alexander Brunnert ist in Frankfurt im Hotel Maritim ermordet worden. Wie Sie wissen, war ich zufällig Zeugin des Mordes, da ich nach einer Talkshow auf einen Drink im Hotelzimmer von Lackner war. Nur einem glücklichen Zufall verdanke ich es, dass ich diesen Abend überlebt habe, denn kurz bevor Lackner ermordet wurde, ist mir etwas vom Schoß gefallen und ich selbst bin vom Stuhl gerutscht, als ich es aufheben wollte. Aufgrund dessen hat der Mörder mich in Lackners Hotelzimmer nicht gesehen. Das Gespräch mit David Alexander Brunnert habe ich mit meinem Lieblingskugelschreiber aufgezeichnet. Er hat eine Videoaufnahmefunktion, und die lief Gott sei Dank weiter, auch nachdem er runtergefallen war. Leider sieht man auf den Bildern den Mörder nicht, da der kleine Flur des Hotelzimmers vom Boden neben dem Bett nicht einsehbar ist. Dafür hört man seine Stimme deutlich. Oliwia, bitte.“

Die Kommissare schauten gebannt auf den Bildschirm. Es war mucksmäuschenstill in dem Krankenhauszimmer, nachdem Oliwia die Stopptaste am Ende der Aufnahme gedrückt hatte und das Bild von dem Hotelzimmer in Frankfurt einfror.

„Wir brauchen diese Aufnahmen hier in Frankfurt“, sagte Kommissar Schreiber.

„Das ist doch selbstverständlich, dass Sie Kopien der Aufnahmen erhalten, ebenso wie der Berliner Polizei alles Material umgehend überspielt wird.“

„Sie wissen wohl, dass wir Sie des Mordes an David Alexander Brunnert verdächtigt haben. Aber damit sind Sie natürlich entlastet. Man kann zwar den Mörder nicht sehen, aber man sieht ein Stück Ihrer Hand, während vorn geschossen wird. Warum haben Sie nicht einfach die Polizei gerufen und sind, wie es sich gehört, am Tatort geblieben?“

„Weil ich den Mörder zu diesem Zeitpunkt noch nicht kannte. Weil alles, was ich Ihnen hätte sagen können, bloße Vermutungen gewesen wären. Ich musste meine Vermutungen beweisen, und das konnte ich nur, wenn ich an das Erpressungsmaterial kam.“

„Und das haben Sie der Polizei nicht zugetraut?“, fragte Meyerhoff.

„Bitte glauben Sie mir, ich war in diesem Moment in dem Hotelzimmer vollkommen in Panik. Denn ich wusste nicht, ob der Mörder es vielleicht auch auf mich abgesehen hatte. Ich habe mich nicht einmal zurück in mein eigenes Hotelzimmer getraut.“

„Was für einen Grund hätte der Mörder gehabt, Sie ebenfalls umzubringen? Es war doch eindeutig, dass er Ihre Anwesenheit während des Mordes nicht bemerkt hatte“, sagte der Frankfurter Kommissar Schreiber.

„Nachträglich betrachtet, haben Sie recht. Aber in diesem Moment schien mir nichts eindeutig. Es wäre ja auch möglich gewesen, dass Lackner umgebracht worden ist, weil wir Kontakt hatten. Das hätte auf eine Beteiligung aus dem näheren Familienumkreis hingewiesen. Ich wusste ja nicht, ob die Familie über Wiesenhagens Besuch bei mir informiert worden war. Also war ich darauf fixiert, an das Erpressungsmaterial heranzukommen. Und dafür musste ich in Lackners Wohnung. Ich wusste ja, wonach ich suchen musste.“

„Ach ja? Wonach haben Sie denn gesucht?“, fragte Schreiber.

„Nach belastenden Fotos oder anderen Beweisen, mit denen Lackner Wiesenhagens Mörder erpressen konnte. Man geht das Risiko eines Mordes nur ein, wenn damit etwas vertuscht werden soll, was das Risiko wert ist. Es war wahrscheinlich, dass Lackner irgendwelche Beweise hatte. Diese waren vielleicht mit einer Kamera aufgenommen worden und auf seinem Computer, einem Laptop oder aber in einer Kamera gespeichert.“

„Oder auf einem Handy“, sagte Schreiber.

„Nein, Lackners Handy habe ich gar nicht erst in Betracht gezogen. Wenn Lackner Wiesenhagen überfallen wollte, wird er dazu auf keinen Fall ein Handy mitgenommen haben. Das wäre zu orten gewesen, und falls etwas schiefginge, wäre ein Handy für die Polizei eine leicht zu verfolgende Spur. Nein, so dumm war Lackner nicht. Aber vielleicht wollte er Wiesenhagen einfach nur ausspähen, um ihm später zu zeigen, schau, wie nah ich dir immer wieder komme, ohne dass du es merkst. Dafür hätte er einen Fotoapparat mitgenommen.“

„Können Sie mir erklären, warum Lackner in einem Frankfurter Hotel und nicht in seiner Wohnung in Heidelberg erschossen wurde?“, fragte Meyerhoff.

„Das habe ich mich auch gefragt. Wahrscheinlich hat der Mörder die Gunst der Stunde genutzt. So ein Hotel ist ein guter Platz, um ungesehen zu bleiben.“

„Was für ein Unsinn, wir haben Sie auf mindestens zwanzig Kameraaufzeichnungen gefunden. Am Fahrstuhl, in der Lobby, in der Tiefgarage.“ Meyerhoff schüttelte den Kopf.

„Wenn man diese Kameras umgehen will, ist das ziemlich einfach, man muss nur darauf achten und die Standorte meiden. Außerdem wusste ja niemand in Frankfurt, nach wem man suchen musste. Es ist viel einfacher, in einem anonymen Hotel zu morden, als in einem Dreifamilienhaus in Heidelberg. Und ein Mord außer Haus lenkt von dem Motiv ab.“

„Und was war noch mal gleich das Motiv?“, fragte Kommissarin Hielscher.

„Vereitelung von Erpressung, Schutz vor Entdeckung des Mörders von Hermann Wiesenhagen.“

„Halt, langsam“, kam es aus Frankfurt. „Wieso lenkt ein Mord außer Haus vom Motiv ab?“

„Es ging doch darum, den ganzen Fall in dichten Nebel zu hüllen. Wären Sie in Frankfurt so schnell darauf gekommen, dass Ihr Mordopfer jemanden erpresst hat und dass der Mörder hinter dem Corpus Delicti her ist?“

Es blieb ganz still in Frankfurt.

„Sehen Sie, der Mörder hatte also genügend Zeit, sich nach Heidelberg zu begeben und Lackners Wohnung zu durchsuchen, ohne Spuren zu hinterlassen“, sagte Alice.

„Und woher wusste der Mörder, dass Lackner in Frankfurt ist und in welchem Hotel er dort wohnt?“

„Auch da können wir nur spekulieren, oder aber der Mörder verrät es uns. Im Grund brauchte der Mörder nur zu googeln. Vielleicht – und da lehne ich mich jetzt allerdings weit aus dem Fenster –, vielleicht hat Lackner selbst Frankfurt als Übergabeort von Erpressungsgeldern benannt. Da einer der ehemaligen Berliner Unternehmer in Frankfurt ansässig ist, wäre das gar nicht so abwegig. Und es wäre auch nicht abwegig, wenn die vier sich untereinander austauschten.“

„Und so beschlossen Sie, auf eigene Faust nach Heidelberg zu fahren. Haben Sie nicht befürchtet, dass der Mörder das ebenfalls wollte?“, fragte Kommissar Schreiber.

„Ja und nein. Am Anfang hatte ich das Gefühl, verfolgt zu werden. Und dann dachte ich, versuch es einfach“, sagte Alice.

„Und in Heidelberg sind Sie die Treppe heruntergefallen“, fügte Meyerhoff lakonisch hinzu.

„In Heidelberg habe ich in der Wohnung von Lackner gemerkt, dass jemand draußen an der Haustür ist. Deshalb habe ich mich im Hausflur unter der Treppe versteckt. Direkt neben dem Kellereingang. Da ich ja die Schlüssel hatte, konnte ich die Kellertür aufschließen, als der Mörder in der Wohnung war. Leider habe ich in der Dunkelheit das Gleichgewicht verloren und bin kopfüber die Treppe heruntergefallen. Was mich hierhergebracht hat.“

„Wohin Sie vor der Polizei geflohen sind“, sagte Kommissar Meyerhoff in Frankfurt.

„Das ist nicht richtig, ich habe mir bei dem Sturz die Hüfte gebrochen. Bitte glauben Sie mir, die Operationen an meiner Hüfte sind nicht so einfach, als dass ich sie von dem nächstbesten Krankenhaus vornehmen lassen würde. Ich habe darauf bestanden, zu meinem Professor zu kommen, der mir auch die letzten drei Hüften neu eingesetzt hat. Man hat mich daraufhin nach Berlin ausgeflogen.“

„Womit Sie sich der Polizei ein zweites Mal entzogen haben“, stellte Kommissar Schreiber fest.

„Sie denken wohl nur das Schlechteste von Menschen. Aber seien Sie beruhigt, den Mörder von David Alexander Lackner konnte ich eindeutig identifizieren.“

„Wodurch?“, fragte Kommissar Ludewig.

„Warten Sie ab, Sie selbst werden ihn gleich identifizieren können. Lassen Sie mich bitte noch ein wenig ausholen, damit auch Sie die Zusammenhänge verstehen.“

„Was soll diese Schmierenkomödie eigentlich? Sie haben eindeutig zu viele Agatha-Christie-Romane gelesen.“ Meyerhoff verlor langsam, aber sicher die Geduld.

„Ich bin Krimiautorin, schon vergessen?“ Alice schenkte ihm ihr nettestes Lächeln.

„Ja, mit einer blühenden Phantasie ausgestattet“, blaffte der Kommissar.

„Sei’s drum, ich hatte mehr Glück als Verstand, das muss ich zugeben. Ich muss bei dem Sturz bereits ohnmächtig geworden sein, so dass ich offensichtlich nicht laut geschrien habe. Als ich quasi bewegungsunfähig im Keller lag und wieder zu mir gekommen war, kam nach einiger Zeit derjenige, der die Wohnung durchsucht hat, ebenfalls in den Keller. Und da hatte ich zum zweiten Mal Glück. Denn der Mörder kannte mich nicht, er wusste nicht, dass ich etwas mit Lackner zu tun gehabt habe. Was er sich dachte, weiß ich natürlich nicht. Mir hat er mit seiner Taschenlampe direkt ins Gesicht geleuchtet. Ich habe mich einfach tot gestellt, wobei ,einfach‘ eine gelinde Untertreibung ist. Allerdings hatte ich es geschafft, meinen Lieblingskugelschreiber in die Hand zu bekommen, und so habe ich bildschöne Aufnahmen von Lackners Mörder.“

„Moment, nur, weil jemand in der Wohnung von David Alexander Lackner war, muss derjenige ja noch nicht sein Mörder sein“, sagte Meyerhoff.

„Das ist richtig, aber Sie werden gleich verstehen, warum das naheliegt. Oliwia, weiter, bitte.“

Und dann spielte Oliwia das kurze Video ein, das zeigte, wer die Treppe in Lackners herunterging. Der Mann war klar und deutlich zu erkennen. Das Aussehen passte zu der Stimme, die auf dem Video im Hotelzimmer zu hören war.

„Ach du Scheiße“, entfuhr es Kommissar Ludewig in Berlin. Kommissarin Hielscher schnappte nach Luft.

„Wieso haben Sie uns nicht sofort das Material zugespielt? Wir hätten eine Fahndung nach dem Mörder herausgeben müssen“, sagte Kommissar Schreiber aufgebracht.

„Weil wir den Aufenthalt des Mörders kennen.“ Kommissar Ludewig hatte sich von seiner ersten Überraschung erholt.

„Eben.“ Alice nickte. „Sie kennen den Mann. Auch mir kam er bekannt vor, ich konnte ihn nur nicht so schnell unterbringen. Also habe ich das Material meinen Mitarbeitern mit einigen Arbeitsanweisungen übergeben, während man mich in Wannsee auf die Operation vorbereitete.“

„Sie haben sich wegen Behinderung der Ermittlungen strafbar gemacht.“ Der Kommissar aus Frankfurt war laut geworden.

„Quatsch“, sagte Alice, „wie konnte ich Ihre Ermittlungen behindern, wenn ich gar nicht in Frankfurt war. Wir hatten zwar das Bild des Mörders, aber wir kannten bis zu diesem Zeitpunkt noch kein Motiv.“

„Und wer ist der Mann? Wo finden wir ihn?“ Meyerhoff fuhr sich aufgeregt durchs Haar.

Alice lächelte Kommissar Ludewig an, der ihr direkt gegenübersaß. „Bitte, Ihr Kollege weiß es.“

„Das ist Besim Rexhepi. Der Gärtner, der Wiesenhagens Leiche gefunden hat“, sagte Ludewig in Richtung seiner Frankfurter Kollegen. „Wir kennen die Adresse des Mannes, er hält sich hier bei uns auf. Zumindest hoffen wir das. Wenn er sich allerdings aus dem Staub gemacht haben sollte, dürften Sie ganz schön Ärger bekommen.“

„Der Mörder war also wieder der Gärtner“, sagte Kommissar Schreiber in Frankfurt. „Und wo ist das Motiv? Kapitalistenhass? Geld? Und wenn, von wem?“

„Bei dem Mord an Lackner kann ich das Motiv nachvollziehen. Aber weshalb hat der Gärtner seinen Chef erschlagen, der doch angeblich immer so nett zu ihm war? Hat ihn jemand bezahlt, der davon profitiert?“, fragte Kommissarin Hielscher.

„Ja“, sagte Alice, „das ist die Hunderttausend-Euro-Frage. Oder, Oliwia?“

Oliwia klickte auf das nächste Foto, es zeigte den Zeitungsausschnitt aus der BZ mit dem Foto von Besim Rexhepi. Als Nächstes folgte eine scharfe Aufnahme von zwei Menschen, die sich in einem Auto küssten. Auf dem nächsten Foto sah man Besim Rexhepi, der aus dem braunen Porsche Cayenne ausstieg.

Auf dem letzten Foto des Tages sah man das Gesicht der Fahrerin. Es war Tonija Wiesenhagen.

Nachlese

Nachdem Ludewig und Hielscher gegangen und auch die Kommissare in Frankfurt offline waren, räumte das Kudamm-216-Team erst einmal auf. Judith riss erneut alle Fenster auf, während Alice ein seltenes Lob aussprach: „Das war wirklich gute Arbeit, Leute. Ich bin stolz auf euch.“

„Wir aber nicht auf dich“, sagte Elke streng. „Mach das bitte nie wieder! Denk dran, was du deinen Mitarbeitern immer predigst: Nicht die Aufträge sind gefährlich, sondern du bringst dich selbst in Gefahr.“

„Ich war kurz vor einem Herzkasper“, sagte Konny und drückte Alice einen Kuss auf die Stirn.

„Kein Grund zur Aufregung, mir geht es schon wieder blendend, wie du siehst“, sagte Alice. In dem Moment klingelte ihr Telefon. Judith sah, wie ihre Augen zu leuchten begannen, und ahnte, dass Alices große Liebe, der weltberühmte Dirigent Bernhard Goldsmith, in der Leitung war.

„Hallo, Bernie“, sagte Alice mit sterbender Stimme. „Ach, das ist aber lieb, dass du anrufst.“ Dabei zwinkerte sie Elke zu. „Ach, Bernielein, mir geht es wirklich sehr, sehr schlecht, ja, ja, ich habe furchtbare Schmerzen. Kannst du nicht kommen?“

Judith sah, dass Konny breit grinsend zur Tür strebte. Auf dem Flur lud er alle auf ein Essen ins Petrocelli am Halensee ein.

Sie mussten das Gewesene unbedingt Revue passieren lassen. Nachdem Alice gefunden worden war, war alles sehr schnell gegangen. Manchmal, so hatte Elke gesagt, nachdem Hüseyin triumphierend von seiner Täterrecherche zurückgekommen war, muss der junge Mensch einfach Glück haben. Noch bevor Hüseyin sich irgendwie an den Gärtner hätte heranmachen können, hatte Tonijas brauner Porsche Cayenne vor Rexhepis Haustür in Neukölln gehalten. Fast hätte Hüseyin das Auto in der belebten Straße übersehen. Aber dann ging die Tür des Wagens direkt vor Rexhepis Haustür auf. Er hatte seine Kamera auf den Wagen geschwenkt – und das war sie gewesen, die Antwort auf die Hundertausend-Euro-Frage.

„Ob die Sache wohl noch ein Nachspiel hat?“, überlegte Judith.

„Du meinst, ob Alice eine Anzeige verpasst kriegt? Oder gar Konny? Glaube ich nicht, ehrlich gesagt, schließlich haben die jetzt das ganze Material von uns gekriegt, und außer unseren Aussagen vor Gericht müsste es das wohl gewesen sein“, sagte Elke.

„Wisst ihr“, ohne nachzudenken nahm Judith Hüseyins Hand, „was mir aufgefallen ist? Man kann offensichtlich nur in Krisenzeiten richtig reich werden.“

„Oder ganz arm“, sagte Konny.

Danke

Wie in jedem meiner Kudamm-216-Krimis bedanke ich mich bei meiner leider vor dreizehn Jahren verstorbenen Freundin Regine von Ramin, die meine Blaupause für Lady Kaa ist. Ihre Spleens und Marotten werden beim Schreiben dieser Bücher immer lebendig, und es ist fast so, als ob sie wieder bei uns wäre. Sie hat mir nicht nur ihren „Exer 1“ hinterlassen, sondern mir oft mit weisem Rat den richtigen Weg gewiesen.

Bei „Erpresst“ war ich natürlich auf die Hilfe meines Ehemanns Reinhard von Ramin angewiesen, der mir schon vor vierundzwanzig Jahren mit unendlicher Geduld erklärt hat, wie das mit den steuerlichen Abschreibungen funktioniert. Genau wie Judith klappe ich leider immer die Ohren zu, wenn es um Zahlen geht.

Es ist mir wichtig, darauf hinzuweisen, dass es sich hier nicht um einen Schlüsselroman handelt. Etwaige Ähnlichkeiten mit Persönlichkeiten der alten West-Berliner Gesellschaft sind zwar nicht zufällig, aber dennoch sind alle Personen vollkommen frei erfunden.

Genau wie in den Krimis der Schriftstellerin Alice Berger beruht der Plot auf einer tatsächlich stattgefundenen Entführung. Der Rest ist reine Fiktion.

Weitere Romane von Nika Lubitsch

Krimi-Reihe Kudamm 216:
Erbsünde – Band I – Achtung, Leseprobe im Anhang

Die arbeitslose Journalistin Judith, Generation Praktikum, bekommt einen Recherchejob bei der alten Krimiautorin Alice von Kaldenberg, genannt Lady Kaa, am Kudamm 216. Dass sie bereits bei ihrem ersten Interview Opfer eines Verbrechens wird, stand nicht in ihrem Arbeitsvertrag. Zusammen mit ihren Kollegen soll sie die Hintergründe des Mordes an einem Berliner Schönheitschirurgen aufklären. Dabei wird schnell klar: Der Professor war kein Chorknabe, und seine Familie hat so manch dunkles Geheimnis, das weit in die Vergangenheit führt und nicht nur Judith in Lebensgefahr bringt.

Mvg Verlag

ISBN 978-3-86882-503-9

Sommernachtsmord – Band II

Und noch ein heikler Auftrag für „Lady Kaa“ und ihr Team vom Kudamm 216: In Berlin-Wannsee werden zwei Leichen gefunden. Die Ermordeten hatten sich 1968 während einer Klassenfahrt abgesetzt, angeblich in das Heiratsparadies Gretna Green. Seitdem fehlte von ihnen jede Spur. Jetzt steht Konstantin von Kaldenberg unter Mordverdacht, denn die Ermordeten waren seine Geliebte und sein bester Freund. Kaldenberg gerät in Panik und bittet seine Exfrau, die Krimiautorin Alice, um Hilfe. Die Suche nach dem wahren Täter führt Alice und ihre Mitarbeiter nicht nur zurück in den „Sommer der Liebe“, sondern auch in eine geheimnisvolle und lebensgefährliche Welt aus Tausendundeinem Albtraum.

Die „Zahlenkrimis“:
Der 7. Tag

„Der 7. Tag“ ist ein hinterhältiger Kriminalroman mit unerwartetem Ausgang. Sybille und Michael sind ein glückliches Paar, jetzt endlich erwarten sie ein Baby. Da verschwindet Michael spurlos. Sybille befindet sich mitten in einem Albtraum, aus dem es kein Erwachen gibt. Als ihr Mann erstochen aufgefunden wird, gibt es nur eine Verdächtige: seine Ehefrau. Die Anklage lautet auf Mord. Während Sybille vor Gericht den Ausführungen der Zeugen zuhört, zieht ihr gemeinsames Leben an ihr vorbei. Am siebenten Prozesstag erkennt Sybille plötzlich die Wahrheit. Sie muss sie nur noch beweisen.

Das Buch stand monatelang auf Platz 1 der eBook-Bestsellerliste und ist in viele Sprachen übersetzt worden. Oliver Berben hat dafür die Filmrechte erworben.

Mvg-Verlag

ISBN-10: 3868824472

ISBN-13: 978-3868824476

Das 5. Gebot

Die Engländerin Vicky findet beim Joggen im Berliner Grunewald eine Leiche, die aussieht wie eine Zwillingsschwester. Als ihre Mutter in England getötet wird und Vicky mit viel Glück einen Mordversuch überlebt, ahnt sie, dass es ein dunkles Familiengeheimnis geben muss. Die Suche nach der Wahrheit führt Vicky quer durch Europa und weit zurück in die Vergangenheit. Es beginnt ein Wettlauf mit dem Tod.

Auch der zweite Roman von Nika Lubitsch konnte wieder Platz 1 der eBook-Bestsellerliste erreichen.

Mvg-Verlag

ISBN-10: 3868824650

ISBN-13: 978-3868824650

Das 2. Gesicht – Thriller

Nach einer überstürzten Hochzeit folgt Julia dem weltberühmten Thrillerautor George Osterman nach Amerika und findet sich unversehens mutterseelenallein in seinem luxuriösen Anwesen in Florida wieder – George zieht es vor, seine Thriller an einem geheimen Ort zu schreiben. Doch dann tauchen in den Everglades Leichenteile auf, deren Verstümmelungen Julia erschreckend an Georges Romane erinnern. Wer ist der Mann, den sie geheiratet hat und der sich jetzt vor ihr in seinem Strandhaus versteckt? Gemeinsam mit ihrer Freundin begibt sie sich auf die Suche nach dem wahren Ich ihres Mannes. Sie werden in einen tödlichen Strudel von Ereignissen gerissen, zu denen George Osterman das Drehbuch schrieb.

Der 1. Mann – Kriminalroman

Lara und Oliver sind ein glückliches Paar – bis zu dem Tag, an dem der Arzt Lara eine niederschmetternde Diagnose stellt. Statt ihr in den dunkelsten Stunden beizustehen, wendet sich Oliver von Lara ab. Im Krankenhaus lernt Lara Simone kennen. Auch sie wurde von ihrem Mann im Stich gelassen. Die beiden Frauen schmieden einen perfiden Plan. Doch dann kommt alles ganz anders, und Lara findet sich im Zusammenhang mit drei Morden vor Gericht wieder …

Mord im 4. Haus

Bestialische Morde in einem Berliner Vorort: Eine ganze Familie sollte ausgelöscht werden, nur Jonas, der geistig behinderte Sohn, überlebt schwer verletzt das Massaker. Für die Justiz scheint der Fall abgeschlossen, der Nachbar wurde dafür lebenslänglich ins Gefängnis geschickt. Für dessen Frau ist die Gerichtsreporterin Sybille Thalheim die letzte Hoffnung. Sybille, die einst selbst unschuldig im Gefängnis saß, beginnt zu recherchieren und stößt dabei auf entsetzliche Zusammenhänge, die selbst die hartgesottene Reporterin tief erschüttern. Sie kommt einem Thema auf die Spur, das bis heute in den Medien totgeschwiegen wird. Als sie mit ihren Recherchen skrupellose Mitglieder eines international agierenden Syndikats aufschreckt, findet sie sich zusammen mit Jonas, dem überlebenden Sohn, gefesselt auf dem Boden eines DHL-Transporters wieder …

Ein Wiedersehen mit Sybille Thalheim, der Heldin aus „Der 7. Tag“.

Blogbuch
Snowbirds – Mein Winter in Florida

Welcome to Paradise: Millionen Menschen träumen davon, den Winter in Florida zu verbringen. „Später mal“, das versprach sich auch Nika Lubitsch jedes Mal, wenn sie aus dem Urlaub zurückkehrte. Jetzt hat sie ihren Traum vom Überwintern im Sunshine State wahr gemacht und festgestellt, dass dort nicht nur Orangen blühen, sondern auch Zitronen wachsen. In ihrer unverwechselbar schnodderigen Art hat die Berliner Bestsellerautorin ihre Erlebnisse gebloggt, in der Nachschau kommentiert und mit Tipps für Snowbirds versehen. Herausgekommen ist ein erfrischend anderer Führer durch den floridianischen Winter: Florida für Fortgeschrittene.

Social-Fiction-Thriller
Alligator Valley – Krokodile weinen nicht

Ein 13-Jähriger wird in einem Krankenhaus in Berlin gekidnappt. Im Golf von Mexiko wird ein Casinoschiff entführt. Beide Verbrechen haben das gleiche Ziel: Die Operation von alten Menschen soll erzwungen werden.

„Alligator Valley – Krokodile weinen nicht“ führt den Leser ausgehend von den Sechzigerjahren des vorigen Jahrhunderts in das Jahr 2053, dessen Realität uns näher ist, als wir denken. Nach einem Cyber-Krieg ist die Welt aus den Fugen geraten. Damit die Jungen genug zum Leben haben, werden Menschen über 75 Jahre nicht mehr ärztlich betreut. Alte, die es sich leisten können, kaufen sich in die Alligatorenstaaten ein. Diese Altenrepubliken sind nach dem Alligator benannt, der doppelt so alt wird wie jedes andere Krokodil.

Der 13-jährige Urs und seine Familie in Berlin sowie die TV-Frau Alice und ihre Freunde im „Alligator Valley“ sind die Helden dieses Social-Fiction-Thrillers. Als durch einen rätselhaften Zwischenfall alle Satellitenverbindungen rund um den Globus zusammenbrechen, steht die Welt vor dem Kollaps, auf den sie seit Jahren hintaumelt. Nur in den Alligatorenstaaten haben die Menschen damit kein Problem, denn die Alten haben die Technik und das Know-how von gestern. Ausgerechnet die ausgemusterten Alten könnten jetzt die Jungen retten. Aber wollen sie es auch?

Kurzgeschichten
Strandglut – 27 Short(s) Stories

Eine Weltreise für die Badetasche: Besuchen Sie eine mörderische Familie auf einer Südstaatenfarm oder Istanbul mit einem Berliner Gemüsehändler, stimmen Sie ein in den New York City-Blues oder bangen Sie mit der Braut in Las Vegas. Besuchen Sie das Everl auf der Alm oder fliegen Sie mit einer Klatschreporterin in die aufgehende Sonne. Verlieren Sie Ihr Herz in Disney World und erleben Sie einen Sonnenuntergang in Acapulco. Die Daheimgebliebenen finden den Mörder von Adele und das Geheimnis des Brühwürfels, Sie gehen auf einen nächtlichen Raubzug in Berlin und zeigen einem Callboy, wie Mann es richtig macht. 27 hinterhältige Short Stories, mal romantisch, mal spannend, aber immer mit einem überraschenden Ende. Coole Geschichten für heiße Tage.

Leseprobe aus Kudamm 216 – Band 1: Erbsünde

Judith kommt zum Kudamm

„Kaldenberg, Schriftsteller“, stand auf dem Zettel, den ihr das Jobcenter hatte zukommen lassen, um sie nun endlich aus ihren Statistiken entfernen zu können. Judith war hochbegeistert. Denn wenn sie diesen blöden Job nicht annehmen würde, dann wäre es vorbei mit Hartz IV. Die monatliche Überweisung war zwar nicht ganz so prall wie sie selbst, aber immerhin. Sie hatte also nur eine Chance: Kaldenberg musste sie ablehnen.

„Als gelernte Journalistin werden Sie ja wohl recherchieren können“, hatte die Vermittlerin gesagt. Was sie denn recherchieren sollte, hatte sie gefragt. „Ach, alles Mögliche, über Gentechnologie und Biofirmen und so.“ Es konnte sich nur um einen Recherchejob bei einem Sachbuchautor handeln, der so spannende Machwerke wie ,Die Chance im Klon‘ verfasste. Von einem Schriftsteller namens Kaldenberg hatte sie noch nie gehört, also konnte er nicht sehr bedeutend sein.

In zwei schlaflosen Nächten hatte sie einen von Anfang an aussichtslosen Kampf mit ihrem Ego geführt. Judith Schilling, 28 Jahre alt, potentielle Anwärterin auf den Pulitzer-Preis, sollte einen drittklassigen Job bei einem drittklassigen Autor annehmen. Einen Minijob, natürlich. Klar haderte sie mit ihrem Schicksal. Sie haderte mit der Politik, der Globalisierung, den Managern und überhaupt mit der ganzen Welt. Was konnte sie dafür, dass sie trotz eines mit guten Noten abgeschlossenen Publizistikstudiums, mit Praktika in TV- und Rundfunksendern und einem Volontariat bei einer renommierten Tageszeitung Abend für Abend am Tresen in der Szenekneipe am Hackeschen Markt stehen musste? Um sich die Knete schwarz zu verdienen, die es ihr ermöglichte, neben einer Einraumwohnung auch noch genug Geld zum Essen zu haben. Sie wohnte schon, aber leben wollte sie schließlich auch.

Jeden Abend, wenn sie die lärmende Meute schrecklich angesagt aussehender Menschen mit Bier, Wein und Cocktails bediente, fragte sie sich, was sie von ihnen unterschied. Was hatten die auf der anderen Seite des Tresens, das sie nicht hatte? Klar wusste sie, dass sie zur falschen Zeit den richtigen Beruf hatte. Frisch ausgebildete Journalisten waren derzeit so begehrt wie Sand in der Sahara. Die Leute kauften keine Zeitungen mehr, weil sie das alles umsonst im Internet lesen konnten.

Kaldenberg war also das Ende ihrer Träume. Sie hasste diesen Ausbeuter, noch bevor sie ihn gesehen hatte. Die Adresse machte es nicht besser. Obwohl sie noch ein Kind gewesen war, als die Mauer fiel, fühlte sie sich im West-Teil der Stadt immer wie ein Fremdkörper. Die Teilung Berlins hatte bereits in den letzten Jahren des 19. Jahrhunderts begonnen, als die Stadt anfing, sich wie Lava in Richtung Westen auszugießen. Bauern hatten ihre Felder für Millionensummen verkauft und sich angeberische, stucküberladene Miethäuser im neuen Westen dafür bauen lassen. Und der Höhepunkt der Prunksucht war für Judith der Kurfürstendamm. Nun stand sie also auf dem Kurfürstendamm vor so einem protzigen West-Berliner Haus und freute sich, dass sie sich entschlossen hatte, nur ja nicht so auszusehen, als ob sie diesen Job wirklich wollte. Ihre Jeans wiesen unübersehbare Flecken auf, die selbst der Gutwilligste nicht für Design halten konnte, und sie hatte das ausgeblichenste T-Shirt übergestreift, das sie finden konnte. Auch ihre Frisur drückte nichts als intellektuelle Verachtung aus. Die unordentlich hinter die Ohren gestrichenen braunen Strähnen signalisierten auch dem letzten Idioten, dass man für den angebotenen Minijob nicht auch noch sinnliche Reize erwarten konnte. Zwanzig Minuten zu spät erklomm sie die mit rotem Teppich ausgelegte Treppe, die von hohen Spiegeln und Marmorwänden flankiert wurde, tapfer das schmiedeeiserne Ungetüm von Fahrstuhl ignorierend. Kapitalismus pur! Im zweiten Stock war sie richtig. ,Von Kaldenberg‘ stand auf einem blank polierten Messingschild unter dem altmodischen Klopfer, der sich als moderne Klingel erwies. Hallo? Auch noch ein Junker? Sie entschied sich blitzartig, das zu ignorieren. Drinnen hörte sie Staubsaugergeräusche, die in dem Moment verstummten, in dem sie an dem Klopfer zog. Eine junge Blondine, Typ Fotomodell, öffnete die Tür. Ihrem Akzent bei dem ,ja bitte‘ entnahm sie, dass der Junker offensichtlich auf Ostimporte stand.

„Schilling“, sagte sie, „ich habe einen Termin mit Herrn Kaldenberg.“

Die Blondine schaute sie mit dieser Hochnäsigkeit an, die allen osteuropäischen Tussis eigen ist, denen es gelungen ist, sich einen reichen West-Mann zu angeln. Sie trat beiseite und ließ Judith eintreten in das … Vestibül? Diele? Empfangssalon? Auf jeden Fall war dieses Etwas größer als ihre Einraumwohnung, inklusive Klo und Küche.

„Bitte nehmen Sie Platz“, sagte die Mieze, und es hörte sich an, als ob sie ihrem Hund sagte: „Platz, Bello, bei Fuß.“ Dabei wies sie auf zwei Ledersessel, die bedenklich an Filme aus der Nazizeit erinnerten. Zwischen den beiden Sesseln stand ein kleiner Messingtisch, frühes Marokko, auf dem sich die neuesten Ausgaben von Spiegel und Stern befanden. Der Ostimport schloss die Tür und verschwand mit dem Staubsauger, der auf einem riesigen, dunkelroten Perserteppich lag, in einem Gang zu ihrer Linken. Ihre Stöckelschuhe hinterließen ein lautes KlackKlack auf dem glänzenden Parkett. Schlau, dachte Judith, der Junker lässt seine Mieze auch noch in High Heels putzen.

Judith ließ sich in einen der Nazisessel plumpsen und schaute sich um. An der Stirnseite war zwischen zwei Türen ein Kamin eingelassen, mit einem schmiedeeisernen Gitter davor. Darüber hing irgendeine scheußlich dreinblickende Urahnin in einem Blattgoldrahmen. Wenn Kaldenberg genauso guckt, renne ich gleich weg, dachte sie.

Hinter den Türen rechts und links vom Kamin hörte sie Telefonklingeln und gedämpfte Stimmen. Gegenüber der Sitzgruppe war eine geschlossene, breite Schiebetür mit ziselierten Scheiben. Hier schlug der Kitsch wirklich Purzelbaum. Die linke Tür wurde geöffnet und eine ältere Frau in einem flaschengrünen Hosenanzug, die sich auf einen Stock stützte, ging schnell durch das Vestibül auf die Schiebetür zu. Sie bedachte Judith mit einem angedeuteten Nicken und verschwand hinter den milchigen Kitschscheiben. Judith schaute auf die Uhr. Wie lange wollte sie der Herr eigentlich schmoren lassen? Hatte der Ostimport überhaupt gemeldet, dass sie hier wartete? Die Tür rechts vom Kamin wurde geöffnet, eine Frau Mitte dreißig in Schwarz hastete heraus, dabei blähte sich ihr weiter Rock um ihre Beine wie ein Segel im Wind. Sie schaute Judith über eine halbe, schwarze, ziemlich zickige Lesebrille hinweg an.

„Auf wen warten Sie?“, fragte sie in einem Ton, als wäre Judith ein unerwünschter Eindringling.

„Auf Herrn Kaldenberg“, sagte Judith in einem Ton, der keinen Zweifel daran aufkommen ließ, dass sie nur gewillt war, mit dem Chef zu sprechen.

„Aha“, sagte die zickige Lesebrille und verschwand in dem Gang neben der Eingangstür, durch den sich auch der Ostimport abgeseilt hatte. Minutenlang passierte nichts, dann hörte sie Gelächter aus dem Gang und fragte sich, ob der Ostimport und die Zickenbrille sich gerade über sie lustig machten. Zickenbrille kam mit einem Becher zurück und schloss behutsam die Tür hinter sich. Judith schaute auf die Uhr, jetzt saß sie hier schon eine Viertelstunde und es schien kein Schwein zu interessieren. Na prima. Sie griff zum Spiegel. Ihre Lektüre über die Entwicklung auf dem Arbeitsmarkt wurde jäh unterbrochen durch ein schrilles Klingeln. Sie fragte sich, ob sie die Bewerber hier gleich reihenweise antanzen ließen, und wartete auf den Ostimport, als sie die eiligen Schritte aus dem Gang links hinter sich hörte. Diesmal allerdings war es eine ältere Frau mit einem grauen Bob in Jeans und blauem T-Shirt, die sich geschmeidig wie eine junge Frau auf die Tür zu bewegte und sie schwungvoll aufriss.

„Bernie“, rief sie entzückt und so laut, dass man sie garantiert noch gegenüber im Kempinski hörte. „Welch eine Überraschung, Liebling!“

Judith blickte verstohlen vom Spiegel auf, als sie das schnalzende Bussi-Bussi hörte. Igitt. Die Frau mit dem grauen Bob zog ,Bernie, Liebling‘ in die Wohnung.

„Da wird Alice sich aber freuen! Seit wann bist du in Berlin, Schatz?“, fragte sie.

„Just arrived, meine liebe Elke“, antwortete Bernieliebling und lächelte Judith an.

Den kenne ich doch irgendwoher, dachte sie. Während die Frau die kitschige Schiebetür öffnete und rief: „Alice, stell dir vor, Bernie ist da!“, scannte Judith den Mann und verglich die Daten mit ihrer eingebauten Festplatte. Klein, kräftige Nase, volles, graues Haar und sein Anzug ließen keinen Zweifel an seinem Beruf aufkommen. Alles an ihm schrie: Künstler!

Liebe Güte, das ist doch nicht etwa …, dachte sie.

„Ich bringe euch gleich einen Kaffee“, sagte der graue Bob und schloss hinter Bernie die Tür. Bernhard Goldsmith, Judith fasste es nicht. Nicht, dass sie sich je für klassische Musik interessiert hätte, aber den Goldsmith erkannte sogar sie. Bernhard Goldsmith, der Maestro, der weltberühmte Dirigent. Die Graue verschwand wie der Blitz im Gang neben der Sitzgruppe. Judith versuchte natürlich etwas zu verstehen, was hinter den Kitschfenstern geredet wurde. Aber außer einem gedämpften Gemurmel hörte sie nichts.

Wieder Schritte, hier ging es zu wie auf einem Verschiebebahnhof, die Frau mit dem grauen Bubikopf kam mit einem jungen Mann in das Etwas, von dem sie sich gerade entschieden hatte, es Eingangshalle zu nennen.

Der junge Mann lächelte sie an und augenblicklich hätte Judith in der Erde versinken können. Warum hatte sie sich nicht sorgfältiger zurechtgemacht, fragte sie sich und strich eine ihrer fettigen Strähnen hinter das Ohr. Weil ihr keiner gesagt hatte, dass hier leibhaftige Götter rumliefen. Und damit meinte sie nicht Bernhard Goldsmith, sondern dieses Sonderexemplar von Mann, der zwar gerade wohl irgendein Zimmer renoviert hatte, weil er ein bisschen mit Farbe besprenkelt war, aber dabei so hinreißend aussah, dass sein Blick aus dunkelbraunen Samtaugen ohne Umweg unterhalb ihres Bauchnabels ankam.

„Und vergiss die koscheren Gurken nicht“, mahnte die Graue. „Und beeil dich.“

„Geht klar, Elke“, sagte der junge Gott, drehte sich noch einmal um und lächelte Judith an. Boden, tu dich auf und lass mich verschwinden, dachte sie. Minuten später kam Elke mit einem silbernen Tablett mit Tassen, die aussahen, als ob der Henkel abbricht, wenn man versucht daraus zu trinken, zurück und steuerte auf die Glastür zu.

„Schätzchen“, sagte sie mit einem Blick auf Judith, „seien Sie so gut und öffnen Sie die Tür.“

Judiths Neugierde siegte über ihren Stolz. Sie sprang auf und öffnete die Schiebetür. Die Frau in Flaschengrün, die vorhin mit ihrem Stock durch die Eingangshalle gespurtet war, saß hinter einem überdimensionalen Schreibtisch, davor auf einem grünen Designersessel Bernieliebling. Zwischen den riesigen Fenstern hinter dem Schreibtisch hing ein modernes Gemälde in sanften Blau- und Grüntönen. Na, wenigstens hat hier nicht alles Spinnweben, dachte Judith. Elke bedankte sich und Judith verzog sich wieder in ihren Nazisessel. Merkwürdige Familie. Und wo zum Teufel war dieser Kaldenberg?

Aber der interessierte sie jetzt eigentlich gar nicht mehr, sie wollte auf jeden Fall warten, bis dieser junge Gott mit den koscheren Gurken zurückkam. Und dahinter kommen, in was für einem merkwürdigen Haus sie hier gelandet war. Sie versuchte also so zu tun, als ob sie weiter im Spiegel lesen würde.

„Bernie, du bleibst doch zum Essen?“, fragte Elke.

„Sorry, Elke, ich muss gleich wieder weg, auch wenn es bricht mein Herz“, hörte Judith aus dem grünen Designteil. Elke zog sich enttäuscht zurück, jetzt hatte sie den jungen Gott ganz umsonst koschere Gurken kaufen lassen, dachte Judith und verkniff sich ein Grinsen. Schade, die Tür war wieder geschlossen. Elke lächelte sie an.

Das ,Schätzchen‘ quittierte es mit einem eisigen Blick: „Tschuldigung, ich hatte bereits vor einer halben Stunde einen Termin mit Herrn Kaldenberg.“

„Tja, da kann man nichts machen.“ Und damit verschwand Elke im Gang.

Eine dreiviertel Reportage über den Irak später hörte Judith, wie die Haustür aufgeschlossen wurde. Das konnten eigentlich nur die koscheren Gurken sein, sie setzte sich jedenfalls in eine erotisch günstigere Position und ärgerte sich, dass ihr T-Shirt so ausgelabbert war. Der junge Gott schleppte sich, mit vier Tüten beladen, in Richtung Gang und warf ihr dabei einen amüsierten Blick zu, der ihr sofort eine leichte Röte auf die Wangen zauberte.

„Auf wen warten Sie eigentlich?“, fragte er.

„Auf Herrn Kaldenberg und das schon seit einer geschlagenen Stunde.“

„Da können Sie auch lange warten“, sagte er und verschwand lächelnd im Gang.

Irgendetwas stimmte hier nicht. Hinter den Glasscheiben tat sich was. Der Maestro schob sie auf. Sein Blick fiel auf Judith und er sagte: „Hoffentlich ich bin nicht schuld, dass Sie müssen warten.“

„Oh nein!“, versicherte sie. „Ich warte auf Herrn Kaldenberg.“

„Ach!“ Der Maestro drehte sich um, und jetzt sah Judith die Frau, die vorhin mit einem einzelnen Stock durch die Eingangshalle gedüst war. Sie saß in einem Rollstuhl, den sie gerade um ihren Schreibtisch herum manövrierte.

„ALICE!“

„Psst, Bernie, schon gut.“

Langsam kam Judith sich vor wie in einem schlechten Theaterstück. Auftritt Elke von Gang links, schien ein unsichtbarer Regisseur zu flüstern. Elke ging schnurstracks zu der Frau im Rollstuhl und schob ihn hinter Berniemaestroliebling zur Tür. Bussi-Bussi-Bussi.

„Bis morgen“, sagte der Dirigent.

„Ja, bis morgen“, sagte die Frau, die offensichtlich Alice hieß. In der Tür drehte der Maestro sich noch einmal um, und sagte:

„Viel Glück mit Herrn Kaldenberg.“ Er schien Judith zu meinen. Wenigstens einer, der hier Mitgefühl hatte. Die beiden alten Weiber fingen an zu prusten wie vierzehnjährige Schulmädchen. Abgang Bernieliebling. Jetzt aber Auftritt Judith, sagte sie sich und stand auf.

„Wir essen in einer halben Stunde“, sagte Elke und verschwand im Gang.

Alice stand aus ihrem Rollstuhl auf wie der wundersam genesene Lazarus und sagte: „Geben Sie mir mal Ihren Arm, Schätzchen, ich bin Alice von Kaldenberg, wir haben einen Termin.“

Judith guckte wie ein Frosch, der nach Luft schnappt.

„Aber das Jobcenter, ich meine, Entschuldigung …“ Verdammt, war ihr das peinlich.

„Und wer ist Herr von Kaldenberg?“

„Den gibt es hier seit mehr als dreißig Jahren nicht mehr“, sagte die Alte. „Ex-Mann Nummer eins.“

Judith reichte ihr ihren Arm und brachte sie zu ihrem Schreibtisch, hinter dem sie sich stöhnend niederließ. Sie zeigte auf den grünen Designerstuhl.

„Nehmen Sie Platz, äh …“, sie schaute auf einen Terminkalender, „Frau Schilling, äh, Judith, ich darf Sie doch Judith nennen?“

Judith war immer noch so perplex, dass sie tatsächlich nickte. Die Kaldenberg musterte sie und Judith musterte zurück. Das Alter der Kaldenberg war schwer zu schätzen, irgendwas Ende fünfzig. Sie muss einmal eine Schönheit gewesen sein, dachte Judith, man ahnte hinter ihrem etwas aufgedunsenen Gesicht ihre hohen Wangenknochen, die halblangen braunen Haare waren dünn aber geschickt geschnitten. Und ihre Augen waren faszinierend, stahlgrau, mit einem Blick, der zu sezieren schien.

„Sie wollen also für uns recherchieren“, stellte sie fest.

Von wollen kann keine Rede sein, dachte Judith. Laut sagte sie: „Das Jobcenter hat …“

Die Kaldenberg ließ Judith nicht ausreden. Judith konnte Leute nicht leiden, die sie nicht ausreden ließen.

„Nun lassen wir mal das Jobcenter beiseite. Wenn Sie den Job wirklich wollten, dann wären Sie erstens pünktlich gewesen, hätten sich ordentlich angezogen und wüssten außerdem, mit wem Sie reden. Wenn Sie wirklich so gut wären, wie Ihre Bewerbungsunterlagen mich glauben machen sollen, dann hätten Sie vorher recherchiert.“

Jetzt reichte es ihr aber. Judith merkte, wie die Wut in ihr hochstieg. Was bildete diese alte Vettel sich eigentlich ein?

„Und wenn Sie wirklich so krank wären, dass Sie in einem Rollstuhl sitzen müssen, dann könnten Sie nicht wie ein Wiesel durch Ihre Halle jagen“, parierte sie.

Okay, das warʼs dann. Judith erhob sich. Und Alice von Kaldenberg … lachte. Sie lachte tatsächlich.

„Schätzchen“, sagte sie, „wenn Sie schon nicht gerade ein Recherchegenie sind, beobachten können Sie wenigstens. Und was schließen Sie jetzt aus dem, was Sie gesehen haben?“

„Dass Sie simulieren“, antwortete Judith.

„Naheliegend. Ich wünschte, es wäre so. Aber ich bin krank.“

„Und darüber schreiben Sie Bücher?“, fragte Judith. Die Kaldenberg lachte wieder. Sie hatte ein tiefes, trockenes Lachen.

„Wie langweilig, nein. Es reicht schon, selbst mit Rheuma geschlagen zu sein.“

„Worüber schreiben Sie dann? Auf dem Arbeitsamt sagte man mir, ich solle über Gentechnik und so recherchieren.“

„Ich schreibe über die Abgründe der menschlichen Seele.“

„Soʼn Psychokram?“, entfuhr es Judith. Sie hasste Pseudopsychoratgeber. Das hatte ihr gerade noch gefehlt.

„Psychothriller, Kriminalromane. Dafür muss man ziemlich viel recherchieren.“

Judith hatte noch nie etwas von Alice von Kaldenberg gehört, obwohl sie ein Krimijunkie war. Sehr erfolgreich konnte die Kaldenberg also nicht sein.

„Wie viele Bücher haben Sie denn schon geschrieben?“, fragte sie hinterhältig.

„Kain und Abel, mein letztes Buch, ist mein vierzehntes Machwerk.“

Ach du Scheiße. Bitte, Boden, tu’ dich auf!

„Sie sind Alice Berger?“

Alice lächelte wie die Mona Lisa im Louvre. „Mein Mädchenname. Wenn Sie den Job wirklich wollen: vierhundert Euro, Arbeitszeit nach Absprache und täglich eine warme Mahlzeit.“

Judith dachte: Ich bin doch kein Penner, den man mit einer warmen Mahlzeit abspeist. Alice Berger, die berühmteste deutsche Krimiautorin, übersetzt in was weiß ich wie viele Sprachen, bot ihr eine tägliche, warme Mahlzeit. ,Kain und Abel‘ stand seit Monaten auf Platz eins der Spiegel-Bestseller-Liste, und wenn sie sich recht erinnerte, fand sich weiter unten ihr vorletztes Buch immer noch.

„Ich liebe Ihre Bücher“, hörte sie sich sagen. Und das stimmte tatsächlich.

„Können Sie gleich anfangen?“

„Ja, natürlich!“

„Gut, kommen Sie mit. Elke hasst es, wenn ihr Essen kalt wird.“

Alice führte sie durch den kulissengleichen Gang vorbei an den Nazisesseln.

„Jetzt können Sie gleich Ihre Kollegen kennenlernen“, sagte Alice, „wir nutzen unser gemeinsames Mittagessen zu unserem täglichen Brainstorming. Wir legen sehr viel Wert auf Teamarbeit. Ich bin sicher, dass Sie sich gut in das Team einfügen werden.“

Judith sagte nichts. Wenn sie auf Mannschaftssport stehen würde, wäre sie nicht Journalistin geworden.

Mannschaftssport

„Wow“, entfuhr es ihr, als sie die Küche betraten. Na ja, gesehen hatte sie so was ja schon mal, in irgendeinem Landhaus-Film, jedenfalls nicht in Natura.

„Das ist das Reich von Elke“, sagte Alice. „Elke, das ist Judith Schilling. Judith wird ab sofort bei uns für die Recherche zuständig sein.“

„Hast du das arme Mädchen genug leiden lassen?“, sagte die Frau mit dem grauen Bob und lächelte ein so bezauberndes Lächeln, dass Judith sie sofort ins Herz schloss. Alles in ihrem Gesicht deutete nach oben, die Fältchen rund um ihre braunen Augen, ihre Mundwinkel, sogar ihre kleine Nase schien sich beim Lächeln nach oben zu strecken.

„Willkommen, Judith, ich hoffe, Sie sind keine Vegetarierin.“

Judith starrte auf den riesigen, blank gescheuerten Holztisch und war sprachlos. Stattdessen schüttelte sie den Kopf. So wurde bei ihr zu Hause nicht mal zu Weihnachten gedeckt. Von einer Seite des Tisches starrten sie drei Menschen neugierig an: der blonde Ostimport, der sich ihr als „Hi, ich bin Oliwia“ vorstellte, die zickige Brille, „Willkommen im Club, ich bin Maria“ und zwischen den beiden Mädels der Gurkengott: „Im Allgemeinen pflegt man mich hier Hüsy zu nennen.“

Alice wies auf den Stuhl in der Mitte und nahm neben ihr Platz. Judith registrierte, dass Elke offensichtlich hundertprozentig davon ausgegangen war, dass sie den Job annehmen würde, denn vor ihr stand ein ganzes Arrangement von Steinguttellern mit Olivenmuster und ein großes Wasserglas.

„Ägyptische Linsensuppe“, sagte Elke und stellte eine dampfende Terrine in die Mitte des Tisches. Während Maria die Teller füllte, stellte Elke nach Knoblauch riechende, frisch geröstete Weißbrotwürfel auf den Tisch. Judith hasste Knoblauch. Ihre neuen Kollegen offensichtlich nicht, denn sie schaufelten sich die Dinger in Massen auf die Suppe. Elke zeigte auf zwei Karaffen: „Die Küchenchefin rät zu ein paar Tropfen Olivenöl und einem Spritzer frischer Zitrone.“ Der Ratschlag erwies sich als goldrichtig.

„Ich kann mich nicht entsinnen, jemals eine so köstliche Suppe gegessen zu haben“, sagte Judith und meinte es genauso.

Sie schwatzten alle ein bisschen durcheinander, und während Elke grünen Spargel mit Krebsen und einer ,leichten Sesam-Koriander-Vinaigrette‘ auftrug, versuchte Judith sich einen Reim auf die Funktionen ihrer neuen Kollegen zu machen. Also: Elke war die Köchin, was nicht weiter schwer zu erraten war, Maria die Sekretärin, oder was sollte sie sonst unter ,meine rechte und linke Hand‘ verstehen, Oliwias Funktion wurde nicht näher beschrieben, erschloss sich ihr aber durch die Handhabung des Staubsaugers und Hüsy schien im Haus der ,Mann für alles‘ zu sein.

„Professor Dr. Sigurd Sprengler“, sagte Alice. „Sagt euch das was?“

„Bedeutender Kunstsammler, vor allem Kunst des 19. und 20. Jahrhunderts, bevorzugt französische Impressionisten“, sagte Hüsy. „Außerdem ist er Vater einer ziemlich verkorksten Tochter.“

„Du kennst sie?“, fragte Alice.

„Wir waren sechs Semester zusammen in derselben Meisterklasse, aber sie hat dann ihr Studium geschmissen“, sagte Hüsy. Die Kaldenberg nickte. Judith verstand nur Bahnhof. Meisterklasse?

„Sprengler war deutsches Mitglied des Aufsichtsrats von WorldKidAid und im Freundeskreis der Nationalgalerie“, sagte Oliwia.

„Begnadeter Arzt für plastische Chirurgie“, sagte Elke.

„Und tot“, sagte Maria und tunkte einen Krebs in die ,leichte Vinaigrette‘. „Wenn ich es richtig sehe, wird er morgen in Berlin beerdigt.“

„Ja“, sagte Alice, „es hat Wochen gedauert, bis die New Yorker Polizei die Leiche freigegeben hat.“

Judith staunte. Was die alles wussten. Sie kramte in ihrem Gedächtnis.

„Ach so, war das nicht der Berliner Arzt, der in New York einem Raubmord zum Opfer gefallen ist?“, fragte sie, froh, auch etwas beigetragen zu haben.

„Ja, das ist die offizielle Version. Er war an diesem Abend bei Bernie. Was würdet ihr denken, wenn ihr wüsstet, dass der gute Sigurd, dem ich meine wunderschöne kleine Nase verdanke, beabsichtigte, seinen gesamten Kunstbesitz ,WorldKidAid‘ zu vermachen und dies am Tag nach seinem blutigen Ende in der Aufsichtsratssitzung zu verkünden?“

„Ach du liebe Güte.“ Das war Elke.

„Wow.“ Hüsy.

Maria: „Erstklassiges Mordmotiv, allerdings nur, wenn er das noch nicht mit irgendeinem Notar testamentarisch festgelegt hat.“

„Vielleicht wollte er eine Stiftung in New York einrichten“, sagte Oliwia.

Für eine polnische Putze ist sie ganz schön clever, dachte Judith.

„Genau das sollten wir rauskriegen. Oliwia, könnten Sie bitte die Finanzen der Sprenglers recherchieren?“

Bin ich hier für die Recherche eingestellt oder die Putze?, fragte sich Judith. Oliwia jedenfalls nickte begeistert.

„Hüsy, könnten Sie den Marktwert der Kunstsammlung von Sprengler ermitteln?“

„Hat das nicht schon in den Zeitungen gestanden?“

„Das sind Schätzungen von Laien, ich brauche exakte Daten, insbesondere von den Neuankäufen. Ich will wissen, ob es Verkaufsversuche gegeben hat. Außerdem den gesamten Klatsch und Tratsch der Szene.“

„Okay, Boss.“

„Maria, bitte fertigen Sie ein Gesprächsprotokoll von Bernies Besuch an, die Kassette liegt noch in meinem Diktiergerät.“

„Und was soll ich machen?“, fragte Judith.

„Für Sie habe ich eine ganz besondere Aufgabe. Zunächst einmal helfen Sie Elke beim Abräumen und dann sollten Sie Ihren Computer einrichten und alle verfügbaren Informationen über Professor Dr. Sigurd Sprengler im Internet recherchieren.“

Judith biss die Zähne zusammen und nickte. Die Putze durfte Anspruchsvolles recherchieren und sie wurde in die Küche verbannt und zum Googeln abgestellt.

„Gut, alle Infos laufen wie immer bei Maria zusammen. Maria, Sie machen daraus einen täglichen Bericht. Sie wissen doch, jede Familie hat ein Geheimnis. Wir werden hinter das der Familie Sprengler kommen.“

Wie wahr, dachte Judith, sogar in meiner Familie gibt es ein Geheimnis.

„Espresso?“, fragte Elke, die inzwischen aufgestanden war und an einem funkelnden Ungetüm herumwerkelte. Alle außer Alice und Maria hatten sich inzwischen Zigaretten angesteckt.

„Man darf hier also rauchen?“, fragte Judith.

„Von Nichtrauchern lässt sich hier keiner terrorisieren“, sagte die Kaldenberg. Judith schaute in drei grinsende Gesichter.

Aber am Kudamm wurde nicht nur gequalmt, sondern auch kräftig gezockt, wie Judith dann erfuhr. Selbstverständlich hatten alle ihre Bewerbungsunterlagen gelesen. Und dann waren die Wetten gelaufen: Elke hatte mit ihrer Behauptung, dass Judith garantiert keinen Knoblauch mag, fünf Euro gewonnen. Oliwia hatte mit ihrer Vermutung, Judith würde garantiert das ,von‘ ignorieren, gepunktet und Alice konnte von allen kassieren, weil sie gewusst hatte, dass Judith sich nicht über ihren zukünftigen Arbeitgeber informiert hatte. Aber auch Maria konnte einsacken – Oliwia nannte das eine echte Win-win-Situation – weil sie gewettet hatte, dass das Jobcenter garantiert ,Herr Kaldenberg‘ als potentiellen Arbeitgeber angeben würde und Hüsy hatte seine Verluste dadurch ausgeglichen, dass er gewettet hatte, Judith würde versuchen, ungepflegt auszusehen. Judith staunte. Sie entsprach also voll und ganz ihren Erwartungen. Peinlich, wie leicht sie doch zu berechnen war. Daran musste sie arbeiten, entschied sie. Oliwia verteilte den Pot.

Mit ihren Espressotassen in der Hand verschwand das Personal aus der Küche.

Elke setzte sich zu ihr. „Trinken wir erst mal in Ruhe, Judith.“

„Wie ist die Kaldenberg denn so als Chefin?“, fragte Judith.

Elke lächelte. Erstaunlich, wie jung sie aussah, wenn sich dabei ihr gesamtes Gesicht nach oben bewegte.

„Grauenvoll, absolut unerträglich.“

„Warum arbeiten Sie dann für sie?“

„Sie ist meine älteste Freundin.“

Judith erfuhr, dass Alice in den letzten vierzehn Jahren über zwanzig Operationen hinter sich hatte.

„Sie schreibt also erst, seitdem sie krank ist?“ vermutete Judith.

„Seitdem sie Bernie verlassen hat.“

Interessant, Alice war also mal mit dem Maestro zusammen gewesen. Judith sah wieder die Szene mit dem Rollstuhl. Was hatte sie gesagt? „Ich schreibe über die Abgründe der menschlichen Seele.“ Judith bekam eine erste Ahnung davon, dass der Kaldenberg die Abgründe der menschlichen Seele durchaus nicht fremd waren.

Natürlich wollte sie auch noch mehr über ihre neuen Kollegen wissen.

„Was ist eigentlich die Funktion von Hüsy hier?“, fragte sie.

„Hüseyin Aydin. Ein unglaublich begabter Junge. Seine Eltern kamen aus der Türkei, aber Hüsy ist bereits in Deutschland geboren. Seiner Familie gehören mehrere türkische Supermärkte und eine Joghurtproduktion. Die können sich bis heute nicht damit abfinden, dass ihr Kronsohn nicht BWL oder Jura studieren und Papis Unternehmen an die Börse bringen wollte. Aber das wäre auch Verschwendung eines einzigartigen Talents gewesen. Hüsy ist ein begnadeter Maler. Er hat sich sein Kunststudium bei Alice verdient, die damals ,einen Studenten, der mir alles macht‘ gesucht hatte. Hüsy bekam das Atelier oben im Haus, und da arbeitet er heute noch. Alice hilft ihm, auf dem internationalen Kunstmarkt Fuß zu fassen. Und das wird auch gelingen, er ist wirklich gut.“

„Er arbeitet hier also gar nicht, sondern ist ihr Protegé?“

„Oh nein, bei Alice gibt es nichts umsonst. Hüsy fährt sie, macht für sie Einkäufe, ab und zu auch eine Recherche. Und er betet sie an.“

Guter, großer Gurkengott, dachte Judith.

„Und Oliwia?“

„Oliwia Pawlak, sie kommt aus der Nähe von Stettin. Wenn sie nicht gerade an ihrem MBA bastelt, verdient sie ihren Lebensunterhalt mit allem, was bei uns so anfällt. Vor allem managt sie die Finanzen von Alice, sie ist ein echter Crack. Außerdem ist sie unsere Frau für alles rund um die Technik. Oliwia wohnt auch oben, neben Hüsys Atelier. Alice hat ihr das Aufbaustudium an der European School of Management and Technology spendiert.“

Ein Crack, der Staub saugt. Das wurde ja immer bizarrer.

„Ich nehme an, Maria ist Professor“, sagte Judith trocken.

Elke lächelte. „Nicht ganz, und das macht ihr wirklich zu schaffen. Dr. Maria König. Sie hat über Pornografie in der englischen Literatur promoviert. Wenn man vergleichende Literaturwissenschaften studiert hat, dann liegt eine universitäre Karriere natürlich nahe. Aber unsere gute Maria wollte lieber ihren Doktorvater heiraten als selbst zu habilitieren. Jetzt hat sie zwei kleine Kinder, der Herr Professor ist mit einer Studentin durchgebrannt, und da sie über keinerlei Berufserfahrung verfügt, hat sie sich als freie Lektorin selbstständig gemacht.“

„Und Frau Dr. Porn schuftet hier als Sekretärin?“

„Es bricht ihr das Herz, wenn Alice sie als ihre Sekretärin bezeichnet. Sie lektoriert nicht nur die Manuskripte von Alice ganz hervorragend.“

„Und Sie, Elke, was machen Sie hier?“

„Kochen. Kommen Sie, Schätzchen, lassen Sie uns den Dreck hier in die Geschirrspülmaschine schaffen.“

„Was für eine seltsame Ansammlung von Menschen“, murmelte Judith, während sie den Holztisch schrubbte.

Und hier können Sie weiterlesen:

Kontakt

Ich würde mich freuen, wenn Sie mir schreiben, wie Ihnen dieses Buch gefallen hat:

nikalubitsch@yahoo.de

Wenn Sie mehr über mich erfahren wollen, dann besuchen Sie mich auf Facebook unter
www.facebook.com/NikaLubitsch
oder lesen Sie über die wundersame Welt der Nika Lubitsch auf meinem Blog
www.nikalubitsch.de

Inhalt

Wetten, dass …

David

Lady Kaas Date

Hippie-Medizin

3. August 1990

Schock im Supermarkt

3. August 1990

Alice

3. August 1990

Konny

3. August 1990

Mittagspause

4. August 1990

Die ersten Infos

Judith

10. August 1990

Maria

13. August 1990

Hermann Wiesenhagen

13. August 1990

Judiths Recherchen – Manfred Mache

14. August 1990

Judiths Recherche

Messestress am Kudamm

Konnys Liste

Frankfurt

Alexander Brunnert

Frankfurter Buchmesse

Boxenstopp

Gefährliche Enthüllungen

Konny

Mordopfer

Konnys Recherchen

Flucht

Schweigegelübde

Eingerostet

Schlaflos in Berlin

Nachtfahrt

Klosterschwester

Nächtliche Besucher

Kudamm 216

Im Angesicht des Todes

Krisensitzung

Alice

Die Beerdigung

Kudamm 216

Immanuel-Krankenhaus Berlin-Wannsee

Geschichtsstunde

Die Entführung

Die Erpressung

Der Erpresser

Der erste Mord

Der zweite Mord

Nachlese

Danke

Weitere Romane von Nika Lubitsch

Leseprobe aus Kudamm 216 – Band 1: Erbsünde

Kontakt

Impressum

Texte © Copyright by
Monika von Ramin Lindenthaler Allee 36 14163 Berlin uvr@bln.de

Bildmaterialien © Copyright by
shutterstock.com, Herbert Grambihler

Alle Rechte vorbehalten.

http://www.tolino-media.de/ebooks/nika-lubitsch-erpresst-ebook-tolino-AVQt1oVoJFBxAPAyrNYl

ISBN: 978-3-7393-4440-9