Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Rights: © S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Donald MacKenzie

Der Mörder ohne Gesicht

Aus dem Englischen von Mechtild Sandberg

FISCHER Digital

Inhalt

- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10

1

Später September in London, und die Hitze im Gerichtsgebäude Knightsbridge war erstickend. Sämtliche Fenster im Haus waren geöffnet. Die Geschworenen kehrten in den Gerichtssaal zurück und nahmen ihre Plätze wieder ein. Raven hätte nur den Arm auszustrecken brauchen, um die beiden Angeklagten berühren zu können. Sie sahen einander nicht an.

Der Mann im gutgeschnittenen Blazer, handgenähte Mokassins an den Füßen, saß betont lässig auf der Bank, ein eleganter Lebemann mit vorzeitig weiß gewordenem Haar und tief gebräuntem Gesicht. Die junge Frau neben ihm war Helga Heumann, eine zweiundzwanzigjährige Deutsche mit stumpfem blondem Haar, das hochgesteckt und oben mit einem Metallkamm zusammengehalten war. Sie trug einen schwarzen Rock mit weißer Bluse. Nach vierzehn Wochen Untersuchungshaft wirkte ihr Teint ungesund und fahl.

Der Gerichtsdiener, der für die Geschworenen zuständig und außerdem eine ergiebige Quelle von Gerichtsklatsch war, sagte, das Mädchen habe seit seiner Verhaftung keinen Besuch gehabt. Raven war überzeugt, daß Pelham das zur Schau getragene Selbstbewußtsein aus der Tatsache bezog, weil Mark Culross sein Verteidiger war. Er hatte eine Freispruchrate von 72 Prozent. Der Gerichtsdiener behauptete, das Honorar für diesen Prozeß beliefe sich auf fast hunderttausend Pfund.

Die Gerichtsschreiberin stand auf und erklärte mit einer Stimme, zu der ein Trommelwirbel gepaßt hätte: »Meine Damen und Herren Geschworenen, sind Sie zu einem einstimmigen Urteil gelangt?«

Der Obmann sah an ihr vorbei zum Richter.

»Nein, Euer Ehren. Und um es gleich zu sagen, es besteht auch wenig Aussicht.« Der Mann war Produktmakler, ungefähr in Ravens Alter, und hieß Harvey Bullock.

Unter schweren Lidern hervor sah Richter Salter ihn an. »Sie wollen sagen, es ist nicht mit einem einstimmigen Urteil zu rechnen?«

»Es besteht leider ein grundlegender Meinungsunterschied«, erklärte Bullock.

Raven starrte ins Leere und ignorierte den verhüllten Vorwurf. Saal und Galerie waren voller Schaulustiger, die meisten Stammgäste. Sie lasen, dösten vor sich hin, lösten Kreuzworträtsel, wachten nur auf, wenn sich Dramatisches anbahnte. Die beiden Beamten des Rauschgiftdezernats, die mit dem Fall befaßt gewesen waren, saßen Seite an Seite nicht weit vom Zeugenstand.

Richter Salter warf einen Blick auf die goldene Sprungdeckeluhr, die aufgeklappt vor ihm lag, und richtete das Wort an die Geschworenen. »Ich möchte Sie bitten, meine Damen und Herren, sich noch einmal zur Beratung zurückzuziehen und einen letzten Versuch zu machen, Einstimmigkeit zu erreichen. Wenn der Versuch scheitert, kann ich ein Mehrheitsurteil von mindestens zehn zu zwei annehmen.«

Er wies auf das Durcheinander von Beweisstücken, die vor ihm auf dem Tisch lagen. Hotelregister, Auszüge der Telefongesellschaft, das Heroin, das in dicke Plastikfolie eingeschlagen war.

»Wenn hier ein wichtiges Detail dabei ist, das Ihnen bei Ihren Beratungen dienlich sein kann, dann sagen Sie es dem Gerichtsdiener.«

Helga Heumann hob den Kopf. Ihre Blicke trafen sich, als Raven an ihr vorüberging. Der Gerichtsdiener schloß die Tür des Beratungszimmers hinter den acht Frauen und vier Männern. Auf dem Tisch häuften sich Papiere, Zigarettenschachteln und Plastikbecher. Es war zwanzig nach drei.

Raven hängte seine Wildlederjacke über die Lehne des Stuhls am Fenster. Sein Hemd klebte ihm am schweißfeuchten Rücken. Er zündete sich eine Gitane an und sah dem Rauchwölkchen nach, das ins Freie zog. Unten in der Sackgasse standen zwei Polizeifahrzeuge. Die Fahrer lehnten an der sonnenheißen Mauer.

Bullock zog sich einen Stuhl zu Raven heran. Die anderen Geschworenen blieben am Tisch. Die blonde Friseuse kehrte zu ihrer Patience zurück. An den Haarwurzeln des Obmanns glitzerten Schweißperlen. In den Rillen hinter seinen Nasenflügeln zeigte sich ein Netzwerk winziger roter Äderchen. Er senkte die Stimme, errichtete um sich und Raven einen Zaun, der die anderen ausschloß.

»Sie sind eigensinnig«, sagte er.

Der Obmann kam Raven vor wie der ehemals umjubelte Kapitän einer Schulmannschaft, der sich immer noch für hervorragend hielt. »Meine Meinung basiert auf dem, was wir vor Gericht gehört haben.«

Bullock nickte ungeduldig. »Nur sind Sie der einzige, der’s anders gehört hat. Es ist unsere Pflicht, ein Urteil zu fällen, das auf dem vorgelegten Beweismaterial basiert.«

»Sie brauchen mich nicht zu belehren«, sagte Raven. »Das Problem ist doch nur, daß Sie mich nicht dazu kriegen können, auf Ihrer Linie zu denken.«

Bullock holte tief Atem. »Ich würde meine Zeit bestimmt nicht mit Ihnen verschwenden, wenn’s nicht ums Prinzip ginge. Wenn das Geschworenensystem überleben soll, muß man es ernst nehmen.«

Raven lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. »Ich denke, ich weiß wesentlich mehr über das Geschworenensystem als Sie, mein Lieber. Sie sind doch nichts weiter als der geborene Henker.«

Bullocks Hals lief rot an. »Was bilden Sie sich eigentlich ein, Sie unverschämter Kerl. Ich frage mich, ob ein ehemaliger Bulle als Geschworener überhaupt akzeptabel ist.«

»Fragen Sie den Richter«, meinte Raven. »Dann haben wir hier wenigstens was zu lachen.«

Bullock machte ein Gesicht, als wäre ihm plötzlich alle Autorität abhanden gekommen, ohne zu begreifen, warum. »Jetzt hören Sie mal. Wir haben da draußen alle das gleiche gehört, und elf von uns sind daraufhin zur gleichen Meinung gekommen.«

Raven schnippte seinen Zigarettenstummel durch das offene Fenster. »Ich mache lediglich von meinem Recht Gebrauch, anderer Meinung zu sein, auch wenn ich damit allein stehe. Die Welt ist nun mal nicht perfekt.«

Bullock schüttelte den Kopf. »Sie sind ein Querdenker, sonst nichts. Was läuft da eigentlich mit Ihnen und dem Mädchen? Sie haben wohl ein Auge auf sie geworfen, was?«

Raven grinste. »Ich bin ein braver Ehemann mit einer Frau, die für Seitensprünge wenig übrig hat. Die Wahrheit ist viel simpler. Ich weiß zufällig, was da draußen los ist, was in den Köpfen von Richtern und Anwälten alles herumspuken kann. Vor allem weiß ich, wie’s in den Köpfen von Polizisten aussieht. Für sie alle ist die Frau schuldig. Ich glaube, daß sie unschuldig ist.«

Bullock lachte höhnisch. »Was wollen Sie eigentlich, Raven?«

»Sagen wir, die Befriedigung, meine Aufgabe erfüllt zu haben. Die Frau sollte nicht länger festgehalten werden. Das versuche ich durchzusetzen. Leider wird es mir wohl nicht gelingen.«

»Weil Sie unlogisch denken«, erklärte Bullock. »Schauen Sie, einer von den beiden muß doch lügen. Die einzelnen Versionen widersprechen sich total.«

»Sie hat überhaupt nichts erzählt«, konterte Raven. »Sie hat sich nicht schuldig erklärt und seitdem kein Wort mehr gesprochen. Wenn Sie auch nur die geringste Ahnung hätten, was läuft, wüßten Sie, daß Pelham Sie reingelegt hat. Sie ist mutterseelenallein in einem fremden Land und vermutlich nicht allzu helle. Da lernt sie Pelham kennen. Und von dem Moment an ist sie hin und weg.«

»Unsinn«, widersprach Bullock. »Warum ist sie dann nicht in den Zeugenstand gegangen und hat alles gesagt?«

»Weil sie anders ist als Sie und ich«, antwortete Raven. »Sie ist so eine romantische Seele, die an das Gute im Menschen glaubt. Sie wartet darauf, daß Pelham aufsteht und sie reinwäscht. Mit anderen Worten, sie liebt ihn immer noch.«

Jemand schlug lauter als nötig die Tür zur Toilette zu. Es war die blonde Friseuse. »Wie lang soll das denn noch gehen?« nörgelte sie vorwurfsvoll. »Zehn zu zwei hat der Richter gesagt. Ich kann’s mir nicht leisten, tagelang hier rumzusitzen.«

»Legen Sie doch zur Abwechslung mal jemandem die Karten«, entgegnete Bullock und wandte seine Aufmerksamkeit wieder Raven zu. »Hören Sie, wir sind doch beide nicht von gestern. Ich versteh nicht, wieso Sie auf dieses Unschuldsgetue hereinfallen. Leute, die mit Rauschgift handeln, sehen nie danach aus. Das müßten doch gerade Sie wissen. Nein, nein, die Frau da draußen steckt bis zum Hals in der Sache.«

Bullocks Atem roch widerlich, und Raven drehte den Kopf weg.

»Ja, die Rauschgifthändlerin wie sie im Buche steht«, versetzte er sarkastisch. »Ein Au-pair-Mädchen, für die der Fünf-Uhr-Tee im Montcalm Hotel ein Riesenabenteuer ist. Überlegen Sie doch mal, Mann! Prompt läuft sie diesem Playboy in die Arme, der nur auf so ein naives Dummchen gewartet hat, und schluckt, ohne mit der Wimper zu zucken, den ganzen Schmäh, den er ihr erzählt.«

Raven schlug ein Bein über das andere und erwiderte ungerührt den ungeduldigen wütenden Blick der Friseuse.

»Er lügt ihr vor, daß er sie liebt, und sie glaubt es ihm unbesehen. Keine zwei Wochen später fahren sie zusammen nach Amsterdam … Herrgott noch mal, schauen Sie sich die Kleine doch an! Ein einsames kleines Mädchen, das dem erstbesten Mann in die Arme fallen mußte, der ihr ein paar nette Worte sagt. Und aus der wollen Sie eine abgebrühte Verbrecherin machen?« Er lachte spöttisch.

Bullock war unbeeindruckt. »Sie war allein mit seinem Wagen in Amsterdam. Sie hatte alles perfekt geplant. Fuhr den Wagen in irgendeine obskure Werkstatt, und ein paar Stunden später kam er mit Heroin im Wert von einer Million im Boden versteckt wieder raus.«

»Im Wert von achthunderttausend Pfund«, verbesserte Raven. »Wir wollen uns doch an die Fakten halten. Sind Sie jetzt endlich fertig?«

Die Adern an Bullocks Hals schwollen an. »Nein, ich bin nicht fertig. Sie fährt von Holland nach Ostende und bringt Pelhams Wagen auf die Fähre nach Dover. Und da hat sie dann anscheinend der Teufel geritten. Ich frage mich, warum sie beim Zoll durch die rote Schranke gefahren ist. Der Wagen gehörte doch ihrem Freund, und ihre Papiere waren in Ordnung.«

»Wahrscheinlich hat sie es gar nicht bemerkt. Sie ist Ausländerin, vergessen Sie das nicht.«

Bullocks Lächeln war geringschätzig. »Von wegen! Die wußte genau Bescheid. Aber sie bildete sich ein, wenn sie die Unschuld vom Lande spielt, könnte sie die Zollbeamten auf den Leim führen. Zum Glück hat das nicht geklappt. Die Freunde beim Zoll scheinen auf Draht zu sein.«

»Hauptsächlich sind sie mißtrauisch«, bemerkte Raven.

»Richtig. Und darum stellten sie den Wagen auf die Waage. Das Gewicht stimmte genau mit dem im Kfz-Schein angegebenen überein, und sie wollten sie schon fahren lassen, als einer der Beamten auf die clevere Idee kam, die Räder abzumontieren und zu wiegen. Jedes Rad hätte neun komma fünfundzwanzig Kilo wiegen müssen. Sie wogen aber nur knapp sechs Kilo. Anstatt aus Stahl waren sie aus irgendeiner High-tech-Legierung. Die Differenz im Gewicht wurde durch das Heroin ausgeglichen. Wunderbar. Sie haben gehört, was der Experte gesagt hat – iranisches Heroin, neunzig Prozent rein.«

»Und Pelhams Verhalten finden Sie nicht merkwürdig?« fragte Raven. »Sie fahren auf seinen Vorschlag hin nach Amsterdam. Kaum sind sie dort, fliegt er nach London zurück.«

»Sie haben doch gehört, warum«, gab Bullock ungeduldig zurück. »Seine Mutter sitzt im Rollstuhl. Sie hat Osteo-Arthritis.«

»Ja, seit acht Jahren«, sagte Raven. »Der wollte nicht zu seiner Mutter. Der wollte aus der Schußlinie. Ich möchte Sie mal was fragen: Angenommen, Sie hätten mit einer Frau zusammengelebt, und wenn auch nur zwei Wochen. Plötzlich sitzen Sie beide nebeneinander als Angeklagte im Gerichtssaal. Sie erklärt lediglich, daß sie nichts getan hat. Sie versucht nicht, die Schuld auf Sie abzuwälzen. Würden Sie ihr nicht wenigstens ab und zu einen Blick zuwerfen, ein paar Worte mit ihr wechseln, anstatt so zu tun, als wäre sie überhaupt nicht vorhanden?«

»Sie vielleicht?« fragte Bullock hitzig zurück. »Immerhin hat die Frau Sie in diesen Schlamassel gebracht! Pelham hatte es nicht nötig, sich auf Drogengeschäfte einzulassen. Sie haben doch gehört, was der Buchhalter ausgesagt hat. Pelham verdient gut am Immobiliengeschäft.«

»Haben Sie schon mal was von Geldgier gehört?« fragte Raven ironisch. »Daran leiden wir doch alle, die einen mehr, die anderen weniger. Nein, ich bleibe bei meiner Meinung. Die Frau ist unschuldig, und Pelham ist schuldig.«

Bullock wischte sich den schweißfeuchten Hals und sagte gereizt: »Die ist doch nur zu dem Fünf-Uhr-Tee gegangen, weil sie hoffte, einen Kerl wie Pelham aufzugabeln, mit Auto und fester Adresse. Pelham kann man höchstens vorwerfen, daß er dumm genug war, auf ihre Mäuschen-Nummer reinzufallen.«

»So ein Quatsch!« sagte Raven. »Wo sind denn die Leute geblieben, die hinter dieser raffinierten Nutte stehen? Fast fünf Monate hat sie in Untersuchungshaft gesessen, und kein Mensch hat sich um sie gekümmert. Und wie sieht’s mit der Verteidigung aus? Er hat den besten Mann im Geschäft, und sie muß sich auf irgendeinen grünen Jungen von der Rechtshilfe verlassen. Sie sitzen zuviel vor der Glotze.«

»Ich hab’ nicht mal einen Fernseher«, entgegnete Bullock. »Im übrigen wundert’s mich nicht, daß keiner sich um die Frau gekümmert hat. Sie hat die Sache schließlich geschmissen.«

Raven fegte etwas Asche von seiner Hose. »Wir vergeuden hier nur unsere Zeit. Gehen wir wieder hinein.«

»Das ist Ihr letztes Wort?«

»Absolut.«

Bullock klatschte in die Hände. »Okay, Herrschaften, stimmen wir ab. Wer hält Helga Heumann für schuldig?« Zehn Hände hoben sich. »Wer hält Pelham für nicht schuldig?« Wieder gingen die Hände in die Höhe.

Raven schlüpfte in seine Jacke. Der Gerichtsdiener öffnete auf Bullocks Klopfen die Tür. Im Saal wurde es still, als die Geschworenen eintraten. Raven kehrte an seinen Platz in der Nähe der Anklagebank zurück. Keiner der beiden Angeklagten drehte den Kopf.

Die Gerichtsschreiberin stand mit schwingendem Rock von ihrem Stuhl auf. »Meine Damen und Herren Geschworenen, sind Sie zu einem Urteil gekommen?«

Der Obmann straffte die Schultern. »Ja, Euer Ehren.«

»Zu Punkt eins der Anklage: Ist der Angeklagte Piers Pelham Ihrer Meinung nach schuldig oder nicht schuldig?«

»Nicht schuldig«, sagte der Obmann mit gewichtiger Stimme.

»Zu Punkt zwei der Anklage: Ist der Angeklagte Piers Pelham Ihrer Meinung nach schuldig oder nicht schuldig?«

»Nicht schuldig«, wiederholte Bullock.

Alle Blicke flogen zur Anklagebank. Pelham hob den Arm mit emporgestrecktem Daumen zur Galerie hinauf.

»Sie können gehen, Mr. Pelham.« Richter Salters Ton war höflich.

Pelham war schon aufgesprungen. Von seinen Rechtsbeiständen gefolgt, verließ er mit strahlendem Lächeln den Saal. Helga Heumann und die Wärterin blieben auf der Anklagebank zurück.

»Zu Punkt eins der Anklage gegen Helga Heumann«, rief die Schreiberin mit klingender Stimme. »Ist die Angeklagte Ihrer Meinung nach schuldig oder nicht schuldig?«

»Schuldig!«

»Zu Punkt zwei der Anklage: Ist die Angeklagte Helga Heumann Ihrer Meinung nach schuldig oder nicht schuldig?«

»Schuldig.« Bullock setzte sich.

Der Richter strich sich mit der Hand über das Kinn. Er lächelte und zeigte lange gelbe Zähne.

»Dies war eine recht zähe Verhandlung, meine Damen und Herren Geschworenen. Sie sind Ihrer Aufgabe glänzend gerecht geworden.«

Bullock senkte bescheiden die Lider. Fehlt nur noch der Applaus, dachte Raven.

»Jetzt«, fuhr Richter Salter liebenswürdig fort, »kann ich Sie entlassen. Wer im Saal bleiben will, kann das natürlich tun.« Er studierte die Papiere, die er vor sich liegen hatte, während die Geschworenen aufstanden und hinausgingen. Raven blieb allein in der vorderen Bank. Der Saal hatte sich zur Hälfte geleert. Von den Hauptakteuren waren nur Richter Salter, die beiden Beamten vom Rauschgiftdezernat, Helga Heumann, ihr Anwalt und die Wärterin zurückgeblieben. Auf der Galerie wartete man gespannt auf die Verlesung des Urteils.

Einer der Kriminalbeamten trat in den Zeugenstand und legte einen braunen Aktenhefter vor sich auf die Umrandung. Er leistete den Eid mit der Routine des Erfahrenen.

»Herbert Haggard, Euer Ehren, Superintendent beim Rauschgiftdezernat, New Scotland Yard.«

Er stand in Habachtstellung und erwartete die nächste Anweisung mit der Aufmerksamkeit eines gutabgerichteten Labradors.

Richter Salter winkte ungeduldig. »Weiter!«

Haggard setzte eine Lesebrille auf und warf, um sein Gedächtnis aufzufrischen, einen Blick in die vor ihm liegende Akte.

»Die Angeklagte ist deutsche Staatsbürgerin, Euer Ehren. Sie wurde am zwölften März 1966 in Düsseldorf geboren. Sie lebte bis zu ihrem neunzehnten Lebensjahr bei ihren Eltern in Düsseldorf. Geschwister hat sie keine. Mit neunzehn nahm sie eine Stelle als Au-pair-Mädchen bei einer belgischen Familie in Waterloo an. Dort blieb sie bis zum Februar dieses Jahres, als sie nach England kam, wo sie bei einer Familie namens Winebert, die in Hampstead lebt, eine Anstellung fand, wiederum als Au-pair-Mädchen. Zuletzt wohnte sie in der Beech Avenue in Putney. Vorstrafen sind keine bekannt, Euer Ehren, und es liegt auch kein Bericht der Bewährungsbehörde vor.«

Richter Salter runzelte die Stirn. »Ja, das ist mir aufgefallen. Wissen Sie, wie das kommt, Superintendent?«

Haggard stellte sich etwas breitbeiniger. »Wie ich hörte, lehnte Miss Heumann es ab, mit dem Bewährungshelfer zu sprechen, Euer Ehren. Ebenso verweigerte sie ein Gespräch mit einem Vertreter der deutschen Botschaft.«

Der Richter beugte sich vor. »Es handelt sich hier doch um einen raffinierten Versuch, große Mengen Heroin ins Land zu bringen. Da müssen noch andere Personen dran beteiligt sein. Haben Sie dazu Informationen, Superintendent?«

Haggard nickte. »Wir wissen, daß das in diesem Fall sichergestellte Heroin aus dem Iran kommt. Ähnliche Sendungen sind im Laufe der letzten zwei Jahre immer wieder ins Land gekommen. Die Untersuchungen dauern noch an, Euer Ehren.« Damit verließ Haggard den Zeugenstand.

Helga Heumann saß kerzengerade und unbewegt mit farblosem Gesicht. Der Richter wandte sich ihrem Anwalt zu.

»Ja, Mr. Lassiter?«

Dem jungen Anwalt hing die Robe von der Schulter, als zupfe eine unsichtbare Hand daran. »Ich sehe mich vor gewissen Schwierigkeiten«, begann er unsicher. »Meine Mandantin möchte auf keinen Fall mildernde Umstände geltend machen. Sie hat mich ausdrücklich angewiesen, das mitzuteilen, Euer Ehren.«

Der Richter sah zu der jungen Frau auf der Anklagebank. »Verstehen Sie, was Ihr Verteidiger gesagt hat?«

Die junge Frau antwortete ruhig und höflich. »Ja, Euer Ehren, ich verstehe sehr gut. Ich danke Mr. Lassiter, daß er mir geholfen hat. Aber jetzt ist es vorbei. Mehr gibt es nicht zu sagen.«

»Dann soll es so sein.« Der Richter kam ohne Umschweife zum Urteil. »Helga Heumann, Sie sind schwerer Vergehen gegen die Gesetze dieses Landes für schuldig befunden worden. Das heißt, der illegalen Einfuhr und des Besitzes einer großen Menge Heroin. Für mich gibt es keinen Zweifel daran, daß Sie genau wußten, was Sie taten. Sie haben sich aus Gründen des Profits auf dieses schmutzige Geschäft eingelassen. Ich habe ferner keinen Zweifel daran, daß andere Personen mit Ihnen zusammengearbeitet haben. Sie haben sich dafür entschieden, über die Rolle, die diese Leute bei dem Unternehmen spielten, Schweigen zu bewahren. Nun müssen Sie die Konsequenzen tragen. Sie werden zu einer Gefängnisstrafe von drei Jahren verurteilt; zwölf Monate dieser Strafe werden zur Bewährung ausgesetzt. Außerdem werde ich anraten, daß Sie nach Verbüßung Ihrer Strafe in Ihr Heimatland abgeschoben werden.«

Die junge Frau schwankte ein wenig und schlug die Hände vor das Gesicht. Die Wärterin berührte ihren Ellbogen, und die beiden Frauen gingen durch die Tür zum Zellentrakt aus dem Saal.

»Die Sitzung ist geschlossen«, verkündete die Schreiberin mit lauter Stimme. »Die nächste Verhandlung beginnt morgen vormittag um zehn Uhr.«

Richter Salter nahm Uhr und Unterlagen an sich und zog sich zurück. Sein Abgang war das Signal zu allgemeinem Tumult, wie wenn der Lehrer das Klassenzimmer verläßt. Jeder außer Raven schien etwas zu sagen zu haben und es für unbedingt hörenswert zu halten.

Raven ging zur Kasse und holte sich sein Tagegeld ab. Zweiundzwanzig Tage zu je 16 Pfund 75, das machte insgesamt 368 Pfund 50. Eine Lappalie im Vergleich zu den hunderttausend Pfund, die Pelhams Anwalt angeblich erhalten haben sollte.

Er ging die Treppe hinunter und trat in den Sonnenschein des späten Nachmittags hinaus, bog nach links ab in die Sackgasse, wo er seinen Wagen abgestellt hatte. Der blaue Metro war das einzige Fahrzeug, das noch dastand. Er kurbelte die Fenster herunter. Die Kunststoffsitze waren kochend heiß. Der Metro war neu, ein Geschenk seiner Frau, Kampfansage an die Saabs und Citroëns seiner Vergangenheit. Er fuhr ihn nicht gern; das Verdeck war zu nah bei seinem Kopf, der Raum vor dem Sitz für seine langen Beine nicht großzügig genug.

Während er sich eine Zigarette anzündete, dachte er an Helga Heumann. Sie war jetzt schon im Holloway-Gefängnis, hatte die Straßenkleider mit der Gefängnistracht vertauscht. Er war vor Jahren das letzte Mal in dem Frauengefängnis gewesen, aber er erinnerte sich deutlich – eisenharte Wärterinnen, die laut mit den Schlüsselbunden klapperten und die Türen knallten. Helga Heumann ging ihm nicht aus dem Kopf.

Er fuhr über die Fulham Road nach Hause und nahm im polnischen Laden geräucherten Schinken, eingelegte Gurken und Brunnenkresse mit. Er parkte den Wagen in der Hintergasse beim Orientgeschäft seines Nachbarn. Der Laden war, wie fast immer im Sommer, geschlossen. Im Fenster hing eine fleckige Karte. »Bin in einer halben Stunde (oder so) wieder da.«

In den Schaufenstern waren Lauterbachs Angebote zu bewundern: Silber und Seide aus Thailand, Teufelsmasken aus Burma. Gongs, Flöten und Räucherschalen; gewaltige Gefäße aus Aladins Höhle.

Als die Ampel umschaltete, sprintete Raven über die Straße zum Fluß und stieg die Steintreppe hinunter. Er sperrte eine mit Stacheldraht gesicherte Tür auf. Eine Gangway führte zur Albatross. Der Fluß strömte träge dahin. Es war Ebbe. Eine Ente paddelte in der Nähe eines Schlammstreifens und zupfte mit dem Schnabel Tangfetzen aus dem Wasser.

Kirstie, seine Frau, war in Jugoslawien, wo sie für Vogue fotografierte. Sie war seit zehn Tagen weg und wollte nach dem Wochenende zurücksein. Raven und Kirstie ließen einander viel Freiheit; das war ihrer Partnerschaft nur zuträglich. Kirstie vertrat die Ansicht, daß nichts die Liebe schneller umbringe als zuviel Nähe. Raven war ganz ihrer Meinung.

Die Albatross war ein zum Hausboot umfunktionierter Lastkahn, der früher Gerste aus East Anglia zu den Londoner Brauereien befördert hatte. Sie war im Frühjahr frisch gestrichen worden. Kirstie hatte die Farbe ausgewählt, ein gebrochenes Weiß, mit dem Raven sich noch nicht recht angefreundet hatte. Das Boot war sechzig Fuß lang, mit einem Deckaufbau aus rotem Zedernholz. Es hatte zwei Schlafzimmer, die durch ein Bad miteinander verbunden waren, eine große Küche und einen fast vierzig Quadratmeter großen Wohnraum mit Panoramafenstern auf drei Seiten. Alte Autoreifen dienten als Fender. In großen Holzkästen, die an Deck festgeschraubt waren, blühten Rosen, die Kirstie auf der Gartenschau in Chelsea gekauft hatte.

Hank Lauterbach lag, die Füße bequem auf dem Rücken seiner deutschen Dogge, an Deck des Nachbarboots. Beißender Haschischduft wehte auf der leichten Brise zu Raven herüber.

Er sperrte die Tür zum Wohnraum auf. Mrs. Burrows hatte die Vorhänge zugezogen, so daß es drinnen angenehm kühl war. Er sah sich, wie oft, wenn er nach Hause kam, mit Behagen um. Das diffuse Sonnenlicht legte einen weichen Glanz über seinen antiken Queen-Anne-Schreibtisch. Der vielgeflickte Aubusson-Teppich wirkte etwas schäbig, aber die Farben hatten ihre Leuchtkraft nicht eingebüßt. In den Regalen stapelten sich ziemlich unordentlich Bücher, Kassetten und Schallplatten. Das einzige Gemälde im Raum war sein Klee, dessen abstrakte Formen seiner Phantasie immer neue Herausforderung boten.

Mrs. Burrows hatte den üblichen Zettel hinterlassen. Wenn Kirstie auf Reisen war, wuchs sie immer über sich selbst hinaus und gab sich größte Mühe, alles wieder so herzurichten, wie es vor Kirsties Eintritt in Ravens Leben gewesen war. Ravens Schuhe waren auf Hochglanz poliert, fehlende Knöpfe wurden angenäht, und er wurde bestens bekocht. Mrs. Burrows, die seit dreizehn Jahren für ihn sorgte, war überzeugt, seine Heirat mit Kirstie sei ein Fehler gewesen, und glaubte weiterhin fest, daß sie für ihn unentbehrlich sei.

Raven ließ das Band seines Anrufbeantworters ablaufen. Die aufgezeichneten Anrufe waren alle nicht wichtig. Er leerte den Inhalt seiner Taschen aufs Bett und ließ sich ein lauwarmes Bad einlaufen. Ehe er in die Wanne stieg, trat er auf die Waage und stellte fest, daß er in den Tagen seines Dienstes als Geschworener fast zwei Kilo zugenommen hatte.

Nach dem Bad schlüpfte er in eine abgeschnittene Jeans, schenkte sich einen Pimm’s ein, trug die Liege hinaus und stellte sie in die späte Sonne. Er holte das Who’s Who aus dem Regal und nahm es mit hinaus. Bäuchlings auf der Liege, die Sonne auf dem Rücken, begann er in dem dicken Band zu blättern.

›Salter, Gordon. Richter am Queen’s Court seit 1976; geboren 8. April 1926; verh. mit Helena Fitt. Ausbildung: Stowe, Balliol College, Oxford. Kriegsteilnehmer von 1939–45, Korvettenkapitän Royal Navy, Zulassung als plädierender Anwalt, Middle Temple 1948. Hobbys: Segeln, Pferderennen. Adresse: 89 Kensington Square, W. 8, Club: Savile.

Culross, Mark. Rechtsanwalt; geboren 7. Dezember 1927; verh. mit Ingrid Houghton. Ausbildung: Eton, Magdalen College, Oxford; Zulassung als plädierender Anwalt, Middle Temple, 1960. Hobbys: Theater, Ornithologie. Club: Carlton.

Bertram, John, Staatsanwalt; geboren 10. Juni 1923; Ausbildung: Stonyhurst. Kriegsteilnehmer von 1941–45, Fernmeldetruppe; Zulassung als plädierender Anwalt, Middle Temple, 1950. Hobbys: Golf, Briefmarkensammeln. Adresse: Nell Gwynne House, SW3. Club: Travellers.‹

Für den Anwalt von der Rechtshilfe gab es keinen Eintrag. Raven stand auf und trug das Buch zum Regal zurück. Hank Lauterbach rief über das Wasser: »Komm doch rüber. Ich hab’ was Gutes für dich.«

Die Planke, die die beiden Boote verband, war mit Seilen festgemacht. Raven überquerte sie vorsichtig. Einmal, am Ende eines Abends, war er von der Planke ins Leere getreten und im eiskalten Wasser gelandet. Die Dogge schlug willkommenheißend mit dem Schwanz aufs schmutzige Deck. Hank Lauterbach, in grellbunten Hawaii-Shorts, bot Raven seinen Joint an.

Lauterbach, so groß wie Raven, hatte schmale Schultern und die Beine eines magersüchtigen Tänzers. Zum buschigen braunen Haar trug er einen knallig grün gefärbten Vollbart. Die Farbe wechselte von Zeit zu Zeit. Seine Nickelbrille lag neben ihm auf dem Deck. Ohne sie wirkten seine Augen merkwürdig nackt. Aus der Kabine kamen die Klänge von Brubecks »Take Five« herauf.

Raven zog an dem Joint und hielt den Rauch in der Lunge, ehe er ihn wieder ausstieß.

»Tja, das wär’s«, sagte er. »Es ist vorbei. Sie haben sie schuldig gesprochen, und der Richter hat ihr drei Jahre aufgebrummt.«

»Ehrlich!« Lauterbach legte die nackten Füße wieder auf den Rücken seines Hundes. »Das ist ja übel. Und der Freund?«

»Den haben sie freigesprochen.«

Lauterbach war ein Nachzügler aus Flower-Power-Zeiten, ehemals rebellierender Student und Protestmarschierer. Sein Vater, ein angesehener Anwalt aus Sausalito, hatte ihm einen Scheck über zwanzigtausend Dollar in die Hand gedrückt und ihn an die Luft gesetzt.

London war Lauterbachs erste Station beim großen Abenteuer Europa. Heute, nach zehn Jahren, war er immer noch hier und verhökerte seine Orientalia. Er war Raven ein zuverlässiger und großzügiger Freund, aber er scheute harte Arbeit in jeglicher Form.

Neugierig sah er Raven an. »Wieso haben sie sie verurteilt? Ich dachte, du würdest an Freispruch festhalten.«

»Hab ich getan«, antwortete Raven. »Wir haben fünf Stunden beraten, ohne zu einer Einigung zu kommen, drum sagte der Richter schließlich, er würde auch ein Mehrheitsurteil akzeptieren. Und das bekam er – elf zu eins. Wir haben eine unschuldige Frau ins Gefängnis geschickt, und der wahre Schuldige läuft frei herum. Das nennt man Gerechtigkeit.«

Lauterbach schüttelte den Kopf, und sein Bart rubbelte ihm dabei die Brust. »Nimm’s nicht zu schwer, John. Du hast dein Bestes getan.«

»Helga Heumann hilft das nicht«, sagte Raven. »Sie hatte von Anfang an keine Chance. Alle außer mir waren gegen sie, angefangen bei dem selbstgerechten Spießer, der sich zum Obmann erkoren hatte. Der hätte seine eigene Mutter aufgehängt.« Die erste Haschwelle traf Raven, und Brubecks Spiel wurde so glasklar, als würde jeder Ton in seinem eigenen Kopf erzeugt. Er schloß die Augen.

»Alles Illusion«, sagte Lauterbach.

Raven öffnete die Augen wieder. »Was ist Illusion?«

Lauterbach wedelte vage mit den Armen. »Na, alles eben.«

Raven zog noch einmal an dem Joint und reichte ihn zurück. »Lustig war das nicht, das kann ich dir sagen, Hank. Dieses Schwein saß zwei Wochen lang Tag für Tag neben ihr auf der Anklagebank, ohne sie auch nur einmal anzusehen oder auch nur ein Wort mit ihr zu sprechen. Er tat, als gäbe es sie gar nicht. Und als er seinen Freispruch bekam, marschierte er grinsend und winkend aus dem Saal wie ein Superstar. Er blieb nicht mal, um zu hören, was mit ihr werden würde.«

»Ein Dreckskerl.« Lauterbach schnippte den Joint ins Wasser.

»Weißt du, was eigenartig ist?« meinte Raven. »Der Richter, der Staatsanwalt und der Verteidiger von Pelham gehören alle demselben Inns of Court[*] an, nämlich Middle Temple. Ich könnte mir vorstellen, daß die drei eine Vereinbarung getroffen haben.«

»Was für eine Vereinbarung?«

»Na, daß Pelham freikommt und die Frau verurteilt wird.«

Lauterbach ließ sich das durch den Kopf gehen. »Wie soll das möglich sein?« fragte er schließlich. »Der Richter kann doch gar nicht wissen, wie die Geschworenen entscheiden.«

Das Haschisch hatte bei Raven ein Gefühl leutseliger Überlegenheit ausgelöst. »Hattest du schon mal mit der Polizei zu tun, Hank?«

»Klar, das weißt du doch.«

»Und hast du auch schon mal vor einem Schwurgericht gestanden?«

»Nein, das nicht. Mich haben sie doch immer nur wegen Lappalien in die Zange genommen. Verletzung des Demonstrationsrechts et cetera. Da buchten sie dich ein und lassen dich sitzen, bis du wieder brav bist.«

Raven schaute mit zusammengekniffenen Augen zur Albatross hinüber. Sie sah gut aus. Ihr Anblick gefiel ihm. Als er sie damals gekauft hatte, hatten nur noch sechs andere Boote hier gelegen. Jetzt waren es siebzehn.

»Vor einem Richter geht das ganz anders«, sagte Raven. »Der Richter erklärt einem zwar, daß die Geschworenen über die Fakten urteilen und er selber nur zur Rechtsfindung da ist, aber so ganz stimmt das nicht. Du solltest mal die Schau sehen, die da im Gerichtssaal abläuft, Hank. Man stellt sich gemeinhin vor, daß der Richter da oben an seinem Tisch sitzt und Däumchen dreht, während er auf den Moment wartet, wo er den Angeklagten entweder verurteilen oder freilassen muß. Aber so einfach ist das nicht. Der Richter kann jedem Zeugen jederzeit seine eigenen Fragen stellen, und von diesem Recht machen sie alle Gebrauch. Ihr großer Augenblick kommt, wenn sie ihr Resümee ziehen. Paßt ihnen die Antwort eines Zeugen nicht, kommt entweder das bedenkliche Kopfschütteln oder das ungläubige Gesicht.«

Lauterbach drehte sich einen neuen Joint, während er zuhörte. Raven setzte sich aufrecht.

»Helga Heumann ist nicht in den Zeugenstand gegangen. Ihr Verteidiger präsentierte nicht einen einzigen Entlastungszeugen. Soll ich dir mal sagen, wie der Richter damit umgegangen ist? ›Das Gesetz schreibt der Angeklagten nicht vor, daß sie Entlastungszeugen beibringt, meine Damen und Herren Geschworene. Ebensowenig schreibt es vor, daß sie selbst eine Aussage macht. Dennoch werden Sie es vielleicht bedeutsam finden, daß niemand hier ihre Seite der Geschichte zu hören bekommen hat. Sie steht hier vor Gericht, erklärt sich für nicht schuldig, lehnt es jedoch ab, sich zu verteidigen. Das ist selbstverständlich ihr gutes Recht. Die Frage ist jedoch, ob sie es tut, weil Unschuld keine Verteidigung braucht, oder weil sie fürchtet, ihre Behauptung könnte durch ein Kreuzverhör erschüttert werden. Darüber zu entscheiden ist Ihre Sache, meine Damen und Herren Geschworene.‹ Und so weiter.«

Lauterbach zündete den Joint an und sog daran. »Man ist immer der Verlierer.«

»Genau«, bestätigte Raven. »Und der das sagt, ist der Richter! Das macht Eindruck.«

»Und warum hat sie eigentlich nicht ausgesagt?«

Raven schüttelte ablehnend den Kopf, als Lauterbach ihm den Joint reichen wollte. »Weil sie sich nur hätte verteidigen können, indem sie Pelham beschuldigte. Und das brachte sie nicht über sich. Das Urteil ist ein Fehlurteil. Ich weiß es.«

Die Dogge packte den Hartgummiknochen, der neben ihr lag, und trottete mit ihm nach unten.

»Das ist ein Wink mit dem Zaunpfahl.« Lauterbach stand auf. »Sie will fressen. Wann kommt Kirstie zurück?«

Raven schaute zum Himmel hinauf. Im Westen hingen Wolkenfetzen. »Ich weiß noch nicht genau. Montag oder Dienstag, denke ich.«

Lauterbach fuhr sich mit den Fingern durch seinen Bart. »Fühlst du dich nicht einsam ohne sie?«

»Doch, aber dafür ist es um so schöner, wenn sie zurückkommt.«

»Was tust du heute abend? Hast du Lust, hier mit mir zu essen?«

»Ja, das wär nett«, sagte Raven und stand ebenfalls auf. »Das Essen bring ich mit. Ich hab eingekauft.« Er war froh, diesen Abend nicht allein sein zu müssen. Die Gesellschaft würde ihn von seinen Grübeleien über Helga Heumann ablenken.

Soweit er wußte, hatte er nur einmal einen Unschuldigen ins Gefängnis gebracht. Und selbst da hatte der Mann sich im Grunde selbst verurteilt, war ein Opfer der Tatsache geworden, daß er sich zum unrechten Moment in der falschen Gesellschaft befunden hatte. Als Raven dahinterkam, war es zu spät, um noch etwas tun zu können. Er stellte sich vor, wie trostlos einem zumute sein mußte, wenn man den Schuldspruch hörte und wußte, daß man unschuldig war.

Das Telefon begann zu läuten, als er auf die Albatross kam. Es war Kirstie.

»Wie geht es meinem Lieblingsmann?«

»Beschissen«, antwortete er. »Ich bin arbeitslos. Der Prozeß ist heute zu Ende gegangen. Die Frau wurde verurteilt.«

»Das arme Ding! Hör mal, John, wir sind jetzt in Wien. Maggie hatte da noch was zu tun. Wir kommen am Dienstag zurück. Ankunft in Heathrow um zehn Uhr fünfundzwanzig. Kannst du uns abholen?«

»Du hast wohl gar nicht gehört, was ich eben gesagt habe?« fragte er.

Sie schmatzte einen Kuß ins Telefon. »Doch, Darling, natürlich. Und es tut mir leid. Ich weiß, wie nahe dir die Sache geht.«

»Sie war’s nicht«, sagte er hartnäckig. »Die Frau ist unschuldig.«

»Ja«, sagte Kirstie kurz und wechselte das Thema. »Und was fängst du jetzt mit dir an, wo du nicht mehr auf der Geschworenenbank sitzt?«

Ihr Ton war ein wenig zu beiläufig. Sie hatte Raven in letzter Zeit ziemlich damit zugesetzt, daß er dringend eine Beschäftigung brauche, beispielsweise ein Buch schreiben könne, bei seiner Erfahrung und so weiter.

»Das weiß ich noch nicht«, antwortete er. »Und falls du schon einen Vorschlag parat haben solltest, möchte ich ihn nicht hören. Wie war deine Arbeit?«

»Wunderbar. Maggie war ausnahmsweise einmal sehr konzentriert, so daß wir vor der Zeit fertig wurden. Du fehlst mir, mein Lover.«

»Haha! Ausgerechnet in Wien, wo du dich mit Sachertorte vollstopfst und dir von sämtlichen Männern die Hand küssen läßt. Ich bin am Dienstag um fünf vor halb elf in Heathrow.«

Er ging in die Küche und hievte den Kühlschrank zur Seite. Darunter war ein Messingring in die Eichendielen eingelassen. Er zog die Falltür hoch und stieg die Treppe hinunter. Nachdem er Licht gemacht hatte, wandte er sich nach rechts, wo seine Weinregale waren. Die Temperatur hier unten wurde durch einen Thermostaten geregelt. Nachdem er zwei Flaschen Rotwein aus dem Regal genommen hatte, ging er wieder nach oben, klappte die Tür zu und zog den Kühlschrank wieder darüber. Dann ging er ins Schlafzimmer zum Telefon und wählte.

Maureen O’Callaghan meldete sich.

»Ich bin’s«, sagte Raven. »Ist er da?«

»Im Arbeitszimmer. Aber ich warne dich. Er ist ziemlich brummig. Ärger bei Gericht, nehme ich an.«

»Da können wir uns die Hand reichen«, sagte Raven. »Kann ich ihn sprechen?«

Sein Freund meldete sich. »Natürlich! Nur du kannst ausgerechnet in dem Moment anrufen, wo ich mich verzweifelt frage, wie ich einem Mandanten beibringen soll, daß er seiner Verflossenen sechshundert Pfund pro Monat zahlen muß. Dabei haßt er sie wie die Pest. Sechshundert Pfund bis sie entweder stirbt oder wieder heiratet.«

»Sieh’s als Freundschaftsdienst«, sagte Raven. »Ich komme gerade vom Gericht in Knightsbridge. Sie haben Helga Heumann verurteilt.«

»Das wundert mich eigentlich nicht«, meinte O’Callaghan. »Bei einem Richter wie Salter ist der Staatsanwalt überflüssig. Was hat er ihr aufgebrummt?«

»Drei Jahre, davon zwölf Monate auf Bewährung.«

»Hätte schlimmer kommen können«, sagte O’Callaghan.

»Und Pelham?«

»Der marschierte mit absolut weißer Weste aus dem Saal. Es war ein Mehrheitsurteil. Ich war dagegen.«

»Und was willst du jetzt von mir?« fragte O’Callaghan. »Meine fachmännische Meinung? Du kannst von Glück sagen, daß dir Salter nicht eine Strafe wegen Mißachtung des Gerichts aufgebrummt hat.«

»Ich werde dir sagen, was ich wirklich von dir möchte«, entgegnete Raven. »Ein bißchen Mitgefühl mit Helga Heumann. Sie war es nicht, Patrick. Du kennst den Fall, du hast die Zeitungen gelesen. Wie sähen ihre Chancen bei einer Berufung aus?«

»Schlecht«, antwortete O’Callaghan prompt. »Es könnte ihr sogar passieren, daß ihre Strafe noch erhöht wird. Wieso – denkt sie an Berufung?«

Die Wirkung des Haschisch ließ nach und damit Ravens euphorisches Überlegenheitsgefühl. O’Callaghans Emotionslosigkeit kränkte ihn.

»Ich habe keine Ahnung, was sie denkt«, sagte er pikiert.

»Wann kommt Kirstie zurück?« fragte O’Callaghan.

»Du bist innerhalb von zehn Minuten schon der zweite, der mich das fragt. Ich hab den Eindruck, Kirstie interessiert euch alle mehr als ich.«

»Sie ist hübscher als du. Und netter auch. Du gestattest, daß ich jetzt Schluß mache?«

»Bitte, gern«, sagte Raven bissig. »Ich melde mich wieder, wenn du besserer Laune bist.«

Er ging mit seinen Einkäufen und dem Wein aufs Nachbarboot hinüber. Lauterbach war unten in der kleinen Kabine, die nur aus einem Schlafraum und einer Kombüse bestand. Die Dogge verschlang gerade eine Zwei-Pfund-Dose Hundefutter, und Lauterbach sah ihr dabei zu.

»Da möchte ich am liebsten immer gleich mitfressen«, sagte er.

Raven legte seine Sachen auf den Tisch und öffnete die erste Weinflasche. »Hast du ein paar anständige Gläser da?«

Die, die auf dem Tisch standen, hatte er in einer Gastwirtschaft offensichtlich mitgehen lassen. »Was hast du gegen die da?« fragte Lauterbach. »Die nehmen wir doch immer.«

Raven wickelte ein Tuch um den Flaschenhals und goß ein. »Château Latour aus dreckigen Bierpötten. Und wovon essen wir? Aus Blechnäpfen?«

Sie aßen schweigend, bis Lauterbach auf seine Uhr sah. »Jetzt kommen die Nachrichten.« Er drückte auf die Fernbedienung des Fernsehapparats.

»Zunächst eine Zusammenfassung der heutigen Nachrichten«, sagte der Sprecher. »In Genf soll noch vor Ende des Jahres eine Gipfelkonferenz stattfinden. Ein sechsjähriges Mädchen überlebt eine Herzverpflanzung. In der Biskaya ist ein Öltanker auf Grund gelaufen. Eine Strafgefangene im Holloway-Gefängnis hat heute Selbstmord begangen.«

Raven drehte sich herum, so daß er den Bildschirm im Auge hatte. Seine Gabel fiel zu Boden, ohne daß er darauf achtete. Der Sprecher war schon mitten in seinem Redeschwall.

»… wird ein Zusammentreffen der Außenminister vorausgehen. Sara Alcott, ein sechsjähriges Mädchen aus Grayschott in Hampshire bekam heute in der Papworth Klinik ein neues Herz. Ein Sprecher des Krankenhauses teilte mit, daß Sara die Operation gut überstanden hat und man ihrer völligen Genesung mit Zuversicht entgegensieht.« Ein Archivfoto des Holloway-Gefängnisses wurde eingeblendet. »Helga Heumann, eine zweiundzwanzigjährige Deutsche, verblutete heute in ihrer Zelle im Holloway-Gefängnis. Die Frau war am Nachmittag wegen Heroinschmuggels zu drei Jahren Gefängnis verurteilt worden. Ein Sprecher des Innenministeriums sagte, Helga Heumann hätte sich die Pulsadern mit einem Metallkamm geöffnet. Eine Untersuchung des Vorfalls wurde eingeleitet.«

Lauterbach schaltete das Gerät aus. Raven schob seinen Teller weg. Der Appetit war ihm vergangen.

»Ich hab genug«, sagte er und stand auf.

Lauterbach war besorgt. »Wohin willst du? Bleib doch hier«, drängte er.

Aber Raven war schon auf der Treppe. »Laß gut sein, Hank. Ich mag jetzt nicht reden. Wir sehen uns morgen.«

Mit einer Kopie des Anklagebeschlusses setzte er sich in seiner Küche an den Tisch.

»Anklagebeschluß Nr. 1987253

Punkt 1: Piers Pelham und Helga Heumann hatten am 18. April dieses Jahres verschreibungspflichtige Betäubungsmittel gemäß Gesetz über den Mißbrauch von Betäubungsmitteln von 1971 in ihrem Besitz, mit der Absicht, sie an dritte Personen weiterzugeben.

Punkt 2: Piers Pelham und Helga Heumann führten am 18. April dieses Jahres verschreibungspflichtige Betäubungsmittel gemäß Gesetz über den Mißbrauch von Betäubungsmitteln.«

Raven hatte neben Pelhams Namen das Wort »schuldig« und neben Helga Heumanns »unschuldig« geschrieben. Jetzt zerriß er den Anklagebeschluß in kleine Fetzen und warf ihn in den Fluß.

Die Steuerbordseite des Boots lag schon im Schatten. Raven zog sich einen Liegestuhl auf die andere Seite und saß dort in seine Gedanken versunken, bis das Telefon läutete. Es war O’Callaghan.

»Ich habe die Nachrichten gesehen. Tut mir aufrichtig leid, John. Eine sehr ungute Geschichte. Ich kann mir vorstellen, wie du dich fühlst.«

»Diese Schweine sind schuld an ihrem Tod, Patrick. Mörder alle miteinander. Der Richter, die Polizei und die Geschworenen.«

»Du läßt dir das zu nahe gehen, John. Verlier nicht die Perspektive.«

Das Licht verblaßte jetzt rasch, und die Umrisse der Häuser auf der anderen Seite des Flusses begannen im Zwielicht zu verschwimmen. O’Callaghan war ein guter und sensibler Mensch, aber das Juristendenken behinderte ihn in der Entfaltung seiner Gefühle.

»Was zum Teufel redest du da!« schimpfte Raven erregt. »Ich soll die Perspektive nicht verlieren! Die Frau ist tot, Herrgott noch mal.«

»Wir machen die Regeln nicht«, sagte O’Callaghan behutsam. »Scheiß auf die Regeln!« schrie Raven und legte auf.

Er schlief schlecht, stand mehrmals auf und zog schließlich ins Gästezimmer um. Als die frühe Morgensonne durch die Vorhänge schimmerte, setzte er sich auf und sah auf die Uhr. Es war halb acht. Er schlug die Decke zurück und stand auf, ging in die Küche, setzte Wasser für den Kaffee auf. Dann ging er hinaus an Deck. Es war still auf dem Fluß, die Luft war noch frisch und unverbraucht. Er goß die Rosen und holte die Zeitungen aus dem Kasten vorn an der Tür.

Mit Kaffee und Zeitungen setzte er sich an den Küchentisch. Die Times widmete Helga Heumann drei Zeilen. Dem Boulevardblatt war ihr Selbstmord einen reißerisch aufgemachten Artikel wert.

»Dealerin verübt Selbstmord

Helga Heumann, eine junge Deutsche aus Düsseldorf, hat sich gestern in ihrer Zelle im Holloway-Gefängnis das Leben genommen. Das zweiundzwanzigjährige Au-pair-Mädchen war kurz zuvor wegen der illegalen Einfuhr von Heroin im Wert von 800000 Pfund zu drei Jahren Gefängnis verurteilt worden. Der Eigentümer des Mercedes, in dem die Drogen ins Land geschmuggelt wurden, der ehemalige Eton-Schüler Piers Pelham, wurde freigesprochen. Bei einem Interview in seiner Luxusvilla in Putney verweigerte Pelham jeden Kommentar über seine Beziehung zu der toten Deutschen. Es heißt, daß die Polizei nach einem iranischen Drogensyndikat fahndet, das sein Hauptquartier auf dem Kontinent hat.«

Ein Foto zeigte Pelham mit Siegerlächeln auf den Stufen vor dem Gerichtsgebäude in Knightsbridge.

Raven stellte seine Kaffeetasse in die Spüle und legte sich wieder ins Bett. Er wußte, was er zu tun hatte, ohne sicher zu sein, daß er es würde tun können. Er war tief betroffen und fühlte sich irgendwie verantwortlich. Er hatte keine Ahnung, wo die Familie der Toten lebte und wie sie zu erreichen war. Aber er wußte, wie Pelham zu erreichen war. Er mußte von der Voraussetzung ausgehen, daß Pelham schuldig war. Es dauerte eine Weile, ehe Raven ein plausibler Vorwand einfiel, ihn aufzusuchen.

Es war nach elf, als Raven in Jeans und blauem Baumwollhemd die Albatross verließ. Er hatte es eilig. Spätestens in einer halben Stunde würde Mrs. Burrows aufkreuzen, und er hatte keine Lust, ihre Fragen zu beantworten. Mit der leeren Reisetasche unter dem Arm ging er zum Ende der Gangway. Lauterbach winkte von seinem Boot herüber. »Sehen wir uns heute?«

»Ich weiß noch nicht«, antwortete Raven. Der Metro stand brav an seinem Platz. Täglich hoffte Raven, jemand würde ihn stehlen und zu Schrott fahren.

Raven legte die leere Reisetasche in den Kofferraum, kurbelte die Fenster herunter und machte das Schiebedach auf. Er fand die Straße, wo die Leute wohnten, bei denen Helga Heumann gearbeitet hatte, im Stadtplan. Sie lag an dem langgezogenen Hügel, der nach Hampstead Heath hinaufführte. Flüchtlinge aus Mitteleuropa hatten sich in dieser Gegend angesiedelt und ihre eigene Kultur mitgebracht. Es gab viele Kaffeehäuser, wo die Vertriebenen Schach spielten, Mokka tranken und Zeitungen aus der Heimat lasen.

Raven hielt den Wagen am Bordstein an und löste seinen Gurt. Das Haus der Wineberts stand im Herzen des Viertels, wo sich die jüdischen Akademiker niedergelassen hatten. Vor dem Haus parkte ein Volkswagenbus.

Raven läutete. Eine attraktive Frau Anfang Dreißig öffnete ihm, groß und schlank, in einem leichten Baumwollkleid mit Espahdrilles an den Füßen.

»Guten Morgen.« Raven lächelte. »Sind Sie Mrs. Winebert?« Sie nickte. »Falls Sie zu meinem Mann wollen, muß ich Sie enttäuschen. Der ist schon ins Büro gefahren.«

Im Vorraum stand ein Kinderfahrrad. Durch die offene Tür zur Linken konnte Raven ein Klavier sehen.

»Mein Name ist John Raven«, sagte er. »Ich will gar keine lange Umschweife machen, Mrs. Winebert, ich würde gern über Helga Heumann mit Ihnen sprechen.«

»Helga?« Sie musterte ihn neugierig. »Sind Sie von der Polizei? Mit der haben wir doch schon gesprochen.«

»Nein, ich bin nicht von der Polizei, Mrs. Winebert. Ich war Geschworener bei Miss Heumanns Prozeß. Ich stimmte für ihren Freispruch. Meiner Meinung nach war sie unschuldig.« Sie öffnete die Tür etwas weiter. »Bitte, kommen Sie herein.« Das Zimmer mit dem Klavier hatte eine zweiflügelige Tür, die in einen kleinen Garten mit einer Schaukel und hohen Malven hinausführte. Das Architektenmodell eines Hochhauses stand auf dem Klavier. An den Wänden hingen japanische Drucke. Mrs. Winebert setzte sich auf den Klavierschemel und zeigte ohne Koketterie ihre wohlgeformten Beine.

»Bitte, nehmen Sie Platz.«

Er setzte sich in einen der samtbezogenen Sessel. »Stört es Sie, wenn ich rauche?«

Sie reichte ihm einen Aschenbecher und zündete sich ebenfalls eine Zigarette an.

»Ich möchte Ihnen sagen, daß ich sehr betroffen bin«, begann er. »Drei Wochen lang saß ich Miss Heumann im Gerichtssaal jeden Tag so nahe, daß ich sie hätte berühren können. Aber am Ende des Prozesses war ich nicht klüger als zuvor. Ich habe keine Ahnung, was in ihr vorging.«

»Das spielt jetzt wohl kaum noch eine Rolle. Das arme Ding ist tot.« Mrs. Wineberts Augen waren braun mit grünlichen Sprenkeln.

»Ich finde doch«, widersprach er. »Ich bin entschlossen, alles zu versuchen, um die Wahrheit herauszufinden. Und je mehr ich über Helga Heumann weiß, desto eher kann ich hoffen, das zu schaffen. Ich werde sie von diesem Makel reinwaschen, Mrs. Winebert.«

»Und wie wollen Sie das erreichen?«

»Indem ich ein Buch schreibe. Ich weiß, was Sie jetzt denken, aber wenn ich es richtig anstelle, können wir vielleicht eine öffentliche Untersuchung in Gang setzen. Die Beweise, die vor Gericht vorgebracht wurden, sind für mich nicht schlüssig. Ich glaube, daß Pelham der Schuldige ist. Ich bin überzeugt, daß er Miss Heumann zu dieser Fahrt nach Amsterdam überredet hat.«

Mrs. Winebert runzelte die Stirn. »Selbst wenn Sie recht haben sollten, ist mir nicht klar, wie Sie das beweisen wollen. Ich meine, Helga ist tot, und der Mann ist auf freiem Fuß. Vom Gericht freigesprochen.«

»Es geht«, sagte Raven mit Überzeugung. »Mrs. Winebert, Sie kannten Miss Heumann gut. Können Sie sich vorstellen, daß sie einem internationalen Rauschgiftring angehörte?«

Mrs. Winebert schüttelte mit einem traurigen Lächeln den Kopf. »Helga war eine Romantikerin. Sie rauchte nicht und trank nur ganz selten mal ein Glas Wein. Ich weiß nicht recht, wie ich es erklären soll, aber in mancher Hinsicht war sie äußerst naiv. Eher wie eine Fünfzehnjährige. Ich bot ihrem Anwalt übrigens an, für sie auszusagen, aber das wollte sie nicht.«

Er nickte. »Das meine ich, wenn ich sage, ich habe keine Ahnung, was in ihr vorging. Mein Problem ist jetzt, daß die Sache formell abgeschlossen ist und keiner sie mehr aufrollen möchte. Sie sind im Moment die einzige, die mir helfen kann.«

»Aber wie denn?« entgegnete sie.

»Einfach, indem Sie mir von Miss Heumann erzählen.«

Sie war immer noch nicht überzeugt. »Was kann ich Ihnen schon sagen? Daß wir sie alle sehr gern hatten?«

»Sie könnten mir zunächst einmal erzählen, wie sie zu Ihnen gekommen ist.«

»Das ist leicht.« Mrs. Winebert stand auf und nahm aus der Schublade einer Kommode eine Karte mit dem Namen einer Vermittlungsstelle in Kensington. »Wir hatten Pech mit unseren Au-pair-Mädchen«, erklärte sie. »Wir wollten ein besonders nettes Mädchen für Angelika, unsere kleine Tochter. Als Helga sich vorstellte, gefiel sie mir auf Anhieb. Sie war ruhig und zurückhaltend und mochte Kinder offensichtlich gern. Angelika war sofort hingerissen von ihr.«

Raven sah in den Garten hinaus. Er konnte sich vorstellen, daß Helga Heumann gern dort draußen gesessen hatte. »Was tat Miss Heumann in ihrer Freizeit?« fragte er.

Mrs. Winebert zuckte die Achseln. »Die Schwierigkeit war, daß sie keine Freunde hatte. Ab und zu ging sie mal ins Goethe-Institut, wenn dort ein deutscher Film gezeigt wurde, sonst saß sie meistens in ihrem Zimmer. Oder bei uns vor dem Fernsehapparat.«

»Und Anrufe bekam sie auch keine?«

»Nein. Jedenfalls nicht, wenn ich im Haus war. Ich vermute, daß dieser Mann später, kurz ehe sie ging, ab und zu hier angerufen hat, aber sie hat nie etwas gesagt. Wissen Sie, ich mache mir Vorwürfe, weil ich indirekt an ihrer Bekanntschaft mit diesem Menschen schuld bin. Helga kam eines Tages zu mir und sagte, jemand im Goethe-Institut hätte ihr von den Tanztees im Montcalm Hotel erzählt. Sie wollte wissen, was ich davon hielte.«

Mrs. Winebert lächelte. »Ich sagte ihr, ich wäre in meinem ganzen Leben nie bei einem Tanztee gewesen. Aber ich ermutigte sie, einmal hinzugehen. Das Hotel hat schließlich einen guten Namen, und Helga war zweiundzwanzig.«

»Und wie ging es weiter?«

»Als sie am Abend zurückkam, war sie hellauf begeistert, erzählte mir von diesem umwerfenden Mann, den sie kennengelernt hatte, was für ein guter Tänzer er wäre und so fort. Ein paar Tage später eröffnete sie uns dann, sie würde heiraten. Ich muß gestehen, ich war beunruhigt, vor allem weil sie es kategorisch ablehnte, darüber zu sprechen. Sie war nicht ungezogen. Nur sehr bestimmt. Es wäre ihr Leben, sagte sie, und sie wüßte, was sie täte. Danach habe ich sie nicht mehr wiedergesehen. Wir waren an dem Abend gerade ausgegangen, als sie ihre Sachen hier abholte.«

»Sie hinterließ keine Adresse?«

»Nein. Nichts. Wir wußten nicht einmal, wo ihre Eltern leben. Wir wußten nur, daß sie aus Düsseldorf stammte. Mein Mann hätte gern an die Eltern geschrieben.«

»Und sie ging, während Sie außer Haus waren?«

»Ja. Wir waren auf einer Veranstaltung von Angelikas Tanzschule. Helga wußte, daß wir da hingehen würden. Unsere Nachbarn sahen sie mit Pelham vorfahren. Er blieb im Wagen sitzen. Als wir heimkamen, fanden wir ihren Hausschlüssel auf dem Küchentisch. Danach hörten wir nichts mehr, bis eines Tages die Polizei zu uns kam. Und dann die Reporter. Es war entsetzlich …«

»Es war wohl ein Schock für Sie?« meinte Raven. »Ich meine, so etwas paßte doch sicher gar nicht zu ihr.«

Sie sah ihn nachdenklich an. »Hinterher kann man natürlich gut reden, aber Helga hatte schon ihre Geheimnisse. Ich brauche nur an die Geschichte mit dem Tagebuch zu denken. Ich wußte gar nicht, daß sie eines führte. Aber eines Abends sah ich es im Zimmer meiner Tochter liegen, als Helga dort mit Angelika spielte. Das Tagebuch lag aufgeschlagen auf dem Bett, als ich hereinkam. Ich hätte selbstverständlich keinen Blick hineingeworfen – außerdem war es sicher in Deutsch geschrieben –, aber Helga riß es weg, als hätte sie Angst, ich könnte etwas lesen. Ich hielt es für das beste, die Sache einfach zu ignorieren. Helga war dann den ganzen Abend sehr still.«

»Erinnern Sie sich, wann das war?« fragte Raven.

Mrs. Winebert zündete sich eine neue Zigarette an. »Zwei Tage, ehe sie auszog. Am Tag, nachdem sie bei dem Tanztee gewesen war. Am nächsten Morgen versuchte sie, alles ins Scherzhafte zu ziehen, und machte eine Bemerkung über ihre finstere Vergangenheit. Sie erzählte mir, daß sie seit ihrem elften Lebensjahr Tagebuch schrieb.«

»Hat sie das Tagebuch mitgenommen?«

»Ich denke schon. Ich habe es nur das eine Mal gesehen.« »Haben Sie der Polizei davon erzählt?« fragte er gespannt.

»Nein. Meinen Sie, es wäre wichtig gewesen?«

»Wahrscheinlich nicht.« Er lächelte. »Ich war selbst einmal bei der Polizei. Aber das ist lange her.«

»Ach ja?« Die Neuigkeit machte sichtlich keinen Eindruck auf sie. Sie sah auf ihre Uhr. »Ich muß mich jetzt entschuldigen, Mr. Raven. Ich habe einiges zu erledigen.«

Er gab ihr seine Karte. »Falls Ihnen etwas einfällt, das von Interesse sein könnte. Rufen Sie mich einfach an. Wenn ich nicht da bin, hinterlassen Sie mir eine Nachricht auf dem Anrufbeantworter.«

Sie öffnete ihm die Haustür. »Es tut mir leid, daß ich Ihnen nicht mehr sagen konnte, Mr. Raven.« Sie war freundlich. »Trotzdem, viel Glück. Wir hatten Helga wirklich gern. Meine Tochter spricht immer noch von ihr. Sie hat sehr geweint, als Helga fortging.«

Die Tür schloß sich. Raven fuhr ein Stück die Straße hinunter. Die Frau sollte nicht glauben, daß er sie bespitzelte. Dann hielt er an, öffnete den Kofferraum und nahm den dünnen Stapel Unterlagen heraus, den er als Geschworener bekommen hatte. Als er wieder hinter dem Steuer saß, suchte er die Kopie des polizeilichen Berichts heraus. Darauf war unter anderem verzeichnet, was Helga Heumann zum Zeitpunkt ihrer Festnahme bei sich gehabt hatte:

1

deutscher Reisepaß

1

braune Lederhandtasche mit sechzehn Pfund, einem Sparbuch der Leicester Building Society und diversen Papieren,

1

Kosmetiktäschchen mit Lippenstift und Schminksachen,

3

Autoschlüssel,

1

Armbanduhr mit Plastikband,

1

Reisetasche mit Kleidungsstücken.

Unten hatte Helga Heumann unterschrieben. Ein Tagebuch war nicht erwähnt.

Er schaltete den Motor ein und fuhr nach Putney. Unterwegs stellte er das Radio an. Die Musik auf France-Inter erinnerte ihn an Kirstie und Paris. Sie fuhren meist drei- bis viermal im Jahr hinüber und wohnten dann in der Wohnung am Quai d’Anjou, die Kirsties Bruder gehört hatte. Er war tot, aber sie weigerte sich, die Wohnung zu verkaufen. Raven wünschte, sie wäre in London und nicht in Wien.

Am Putney Common hielt er sich in östlicher Richtung. Pelhams Haus stand zwischen der Lower Richmond Road und dem Fluß. Buchen beschatteten neogeorgianische Häuser hinter hohen Backsteinmauern. Pelhams war das letzte auf der rechten Seite. Raven fuhr weiter bis zum Ende der Allee und parkte dort. Ein Tor im Gitter bot Zugang zum grasbewachsenen Flußufer und zum Treidelweg. Eine friedliche Idylle. Hunde dösten auf der sonnenwarmen Erde.

Raven öffnete das Tor an Pelhams Einfahrt und ging langsam auf das rote Backsteinhaus zu. Die Einfahrt mündete in ein gekiestes Rondell. Die Garage war offen. Drinnen stand der Mercedes 350 SL, der im Prozeß eine Rolle gespielt hatte. Raven läutete. Vorhänge bauschten sich in den offenen Fenstern. Eine junge Frau Anfang Zwanzig öffnete ihm. Das rabenschwarze Haar wurde von einem Stirnband aus dem Gesicht gehalten. Der weiße Bikini betonte die Sonnenbräune des gutgewachsenen Körpers.

»Ja?« fragte sie kurz und musterte Raven unverhohlen.

»Ich hätte gern Mr. Pelham gesprochen.« An ihr vorbei konnte er ins Haus sehen. Auf der anderen Seite führte eine offene Tür in den Garten. Er konnte eine Liege und das Ende eines Schwimmbeckens erkennen.

Die Frau zog die Nase zusammen, als hätte sie einen unangenehmen Geruch wahrgenommen. »Und wer sind Sie?«

»Es ist eine persönliche Angelegenheit«, sagte er freundlich. »Ist Mr. Pelham zu Hause?«

Sie blickte die Einfahrt hinunter. »Sind Sie von der Zeitung?«

»Mein Name ist John Raven«, sagte er geduldig. »Ich bin nicht von der Zeitung.«

Durch eine Tür hinten im Vorsaal kam Pelham. Er hatte eine orangefarbene Badehose an und trug ein Glas in der Hand.

»Was ist denn, Camilla?« rief er.

Die junge Frau wies auf Raven, ohne ihn einzulassen. »Er möchte dich sprechen.«

»Das mach ich schon«, sagte Pelham locker. Mit dem Glas in der Hand kam er näher, blieb dann stehen und wartete, bis sie gegangen und im Garten verschwunden war.

»Ich kenne Sie doch!« sagte er.

Eine Treppe führte in die erste Etage hinauf. Der Boden im Vorsaal war mit Teppichen ausgelegt.

»Kann ich hereinkommen?« fragte Raven.

»Wir können uns hier unterhalten«, versetzte Pelham.

Seine Miene veränderte sich plötzlich. »Jetzt weiß ich’s. Sie waren einer von den Geschworenen.«

»Richtig. Ich gratuliere«, sagte Raven. Es gab keinen Grund, Pelham wissen zu lassen, wer derjenige gewesen war, der dem Urteil nicht zugestimmt hatte.

Pelham leerte mit demonstrativer Bedächtigkeit sein Glas. »Sie sind doch nicht hergekommen, um mit mir freundliche Konversation zu machen. Was wollen Sie?«

»Könnten wir uns nicht doch drinnen unterhalten?«

»Nein«, sagte Pelham. An seinem sonnengebräunten Körper war kein überflüssiges Gramm Fett.

Sein Lächeln ging Raven unter die Haut. Es war das Lächeln eines Mannes, der sich seiner selbst völlig sicher ist. Nur die Augen verrieten Pelhams Argwohn.

»Ich habe zu tun«, sagte Pelham. »Machen Sie es kurz.«

Raven lehnte sich an den Türrahmen und kramte eine Zigarette heraus. »Ich war bei diesem Prozeß das erste Mal Geschworener.« Sein Feuerzeug flammte auf. Er steckte es wieder ein und lächelte. »Es war eine ganz neue Erfahrung für mich. So aufregend, daß ich jetzt ein Buch darüber schreiben möchte. Deshalb bin ich hergekommen. Sie könnten mir helfen.«

»Ich!« Sein Lachen war so routiniert wie sein Lächeln. »Das soll wohl ein Scherz sein?«

»Nein, durchaus nicht«, versicherte Raven.

Pelham ging nach hinten und schloß die Tür zum Garten.

»Wie ist eigentlich Ihr Name?«

»John Raven.« Er zog noch eine Karte heraus.

Pelham warf einen Blick darauf. »Ich habe vier grauenhafte Monate hinter mir«, sagte er beinahe drohend, »und Sie erwarten von mir, daß ich Ihnen dabei helfe, ein Buch darüber zu schreiben?«

»Ich kann verstehen, wie Ihnen zumute ist, aber ich versichere Ihnen, daß ich alles streng vertraulich behandeln werde.«

Pelham neigte den Kopf zur Seite. »Was ist an dem Prozeß so Besonderes?«

»Mich interessiert der menschliche Aspekt«, antwortete Raven. »Ich habe den Eindruck, daß wir nur die Hälfte der Geschichte gehört haben. Und mich würde Helga Heumanns Geschichte interessieren.«

Pelham sah auf Ravens Karte hinunter. »Mit anderen Worten, Sie wollen aus dem Unglück anderer Kapital schlagen. So ist es doch, stimmt’s?«

»Nein, so ist es nicht. Ich möchte verstehen, was eine Frau mit Helga Heumanns Biographie dazu bringen konnte, sich auf Drogenschmuggel einzulassen.«

»Sie ist tot«, sagte Pelham kurz.

In der Nähe bimmelte das Glöckchen eines fahrenden Eisverkäufers.

»Ich weiß, daß sie tot ist«, versetzte Raven. »Aber das Problem ist nicht mit ihr gestorben. Wir leben in einem Land, wo die Zahl der Heroinabhängigen in den letzten sechs Jahren um das Achtfache gestiegen ist. Die Leute wissen davon, aber es kümmert sie nicht. Eine Geschichte wie die Helga Heumanns würde sie vielleicht aus ihrer Lethargie reißen.«

»Das bezweifle ich. Junkies nehmen Drogen, weil sie es wollen. So einfach ist das.«

»Ich finde diese Bemerkung zynisch.« Raven trat seinen Zigarettenstummel im Kies aus.

»Realistisch«, korrigierte Pelham.

»Ich war eben bei den Leuten«, fuhr Raven unverändert freundlich fort, »wo Helga Heumann gearbeitet hat. Die Frau sagte mir, daß Miss Heumann Tagebuch führte. Vielleicht würde ich die Antworten auf meine Fragen in dem Tagebuch finden, wenn ich es auftreiben kann.«

Pelham lehnte sich mit einem Ruck an die Türkante. »Helga hatte kein Tagebuch.« Sein Ton war ruhig, seine Augen waren es nicht.

»Mrs. Winebert ist ganz sicher, daß sie eines hatte«, widersprach Raven. »Sie haben es vielleicht nie zu Gesicht bekommen, aber das ist verständlich. Ein Tagebuch ist etwas sehr Persönliches.«

Pelhams Blicke schweiften zum Telefon, das auf dem Tisch im Vorsaal stand. »Ich glaube, Sie gehen jetzt besser.«

»Aber es würde doch nicht lange dauern«, insistierte Raven. »Zwei, drei Stunden mit dem Kassettenrecorder, mehr nicht. Es würde mich beispielsweise interessieren, was für einen Eindruck sie auf Sie machte, als Sie ihr bei dem Tanztee begegneten.«

Pelhams Gesicht verschloß sich. »Was für einen Eindruck sie auf mich machte? Sie war ein verlogenes kleines Flittchen, das beinahe mein Leben ruiniert hätte. Schreiben Sie ruhig Ihr verdammtes Buch, aber eines sage ich Ihnen schon jetzt: Ein einziges Wort über mich und ich verklage Sie. Damit ist der Fall für mich erledigt.«

Er trat einen Schritt zurück und schlug die Tür zu. Raven ging zur Straße hinunter und zurück zu seinem Wagen. Er holte die leere Reisetasche aus dem Kofferraum und legte sie nahe bei Pelhams Tor an die Mauer. Dann stieg er die grasbewachsene Böschung hinunter zum Treidelweg. Hundert Meter entfernt war eine Telefonzelle. Er wickelte sich das Taschentuch um die Hand, als er die Tür aufzog, und wählte mit einem Schlüssel. Eine Frauenstimme meldete sich.

»Die Polizei bitte«, sagte Raven.

Eine andere Frau meldete sich. »Mein Name ist Russell Bebb«, sagte Raven. »Ich habe hier am Treidelweg unten an der Beech Avenue in Putney geangelt, und da habe ich gesehen, wie ein Mann an der Mauer von einem Grundstück in der Beech Avenue eine große Tasche abgestellt hat. Das ist jetzt eine halbe Stunde her. Die Tasche steht immer noch da. Ich wollte das nur melden.«

Raven fuhr bis zur Kreuzung Lower Richmond Road und parkte vor einer Kirche. Fünf Minuten vergingen, dann kam mit heulender Sirene ein weißer Polizeiwagen angerast. Raven rutschte tiefer in seinen Sitz, aber nur so weit, daß er noch in die Beech Avenue hineinsehen konnte. Der weiße Rover hielt vor Pelhams Haus. Zwei uniformierte Beamte stiegen aus, der eine mit einem Walkie-talkie. Sie näherten sich vorsichtig der Tasche und sahen hinein. Dann besprachen sie sich kurz und nahmen die Tasche mit in den Wagen. Sekunden später fuhren sie wieder davon.

2

Pelham lief barfuß die Treppe hinauf und stellte sich ans Fenster. Raven hatte fast das Ende der Einfahrt erreicht. Pelham beobachtete, wie er sich bückte, um sich zu vergewissern, daß das Tor richtig geschlossen war. Dann verschwand er hinter der Mauer. Wenig später fuhr ein Auto mit Raven am Steuer vorbei.

Pelham setzte sich in einen Sessel. Das Schlafzimmer war ein Chaos. Camillas Sachen lagen überall herum. Im Bad sah es nicht besser aus. Nie schraubte sie die Tube mit der Zahnpasta zu, rasierte sich die Beine in der Badewanne, ohne hinterher auszuspülen, beschmierte sämtliche Handtücher mit Lippenstift. Ihre Unbekümmertheit, die er so charmant gefunden hatte, regte ihn nur noch auf. Er hatte sie auf einem Fest kennengelernt, das Freunde für ihn gegeben hatten, als er auf Kaution freigelassen worden war. Ein Haufen Leute waren gekommen. Irgendein Kerl klimperte auf einem Banjo.

Die Brünette in Jeans und Angorapulli lehnte lässig an der Wand und verfolgte Pelham mit ihren Blicken. Er wußte aus Erfahrung, daß er bei Frauen gut ankam, und versuchte sein Glück. Nachdem er sich vorgestellt hatte, erfuhr er, daß sie Camilla Cazalet hieß, derzeit arbeitslos war und vom Geld ihres Vaters lebte, der Schriftsteller war. Sie hielt die Augen halb geschlossen, während sie sich unterhielten. Plötzlich sah sie ihn groß an.

»Langweilig hier. Wollen wir nicht woandershin gehen?«

In seinem Haus in Putney tranken sie Champagner, und Camilla erzählte aus ihrer Vergangenheit. Sie hatte mehrere Internate besucht und auf keinem gutgetan. Im letzten hatten die Nonnen ihren Vater gebeten, sie herauszunehmen, da sie einen schlechten Einfluß auf ihre Mitschülerinnen ausübe. Mit achtzehn war sie bei ihrem Vater ausgezogen, damals bereits voll in die Schickeria integriert.

Sie wohnte immer mit irgendwelchen Freunden zusammen, erzählte sie, und lebe von einem Tag zum anderen. Drei Tage später zog sie bei Pelham ein. Er fand sie amüsant und im Bett sehr aufregend. Aber damit war es jetzt, nach drei Monaten, vorbei. Sie nahm sich Vertraulichkeiten heraus, die er nie gestattet hatte, und seine Freunde wunderten sich über die Beziehung. Die Wahrheit war, daß er ihrer überdrüssig war.

Er ging über den Flur in ein anderes Zimmer, das den Blick zum Garten hatte. Camilla lag nackt auf der Liege, auf dem Gesicht einen Strohhut, um den eine von Pelhams Krawatten drapiert war.

Das Haus und der Mercedes waren gemietet. Jeden Tag erhielt Pelham mit der Post neue Rechnungen und Mahnungen. Auf seinem Bankkonto hatte er ganze siebenhundert Pfund.

Voller Unruhe dachte er wieder an Raven. Der Grund für seinen Besuch war durchaus plausibel. Was Pelham nervös machte, war die Geschichte mit dem Tagebuch. Die Tatsache, daß er es nie gesehen hatte, bewies, wie Raven gesagt hatte, gar nichts. Er versuchte, sich an die Zeit mit ihr zu erinnern. Helga war im Hotel geblieben, während er sich mit Dirk Biever getroffen hatte. Die Sache war aufgezogen worden wie immer. Ein Mechaniker kam ins Hotel und holte den Wagen ab, den Pelham gerade fuhr, angeblich um eine Reparatur vorzunehmen. Ein paar Stunden später wurde der Wagen zurückgebracht, die Rechnung unten am Empfang bezahlt. Helga konnte von dem unter dem Boden versteckten Heroin nichts gewußt haben. Pelham ging weiter zurück. Während sie bei ihm im Haus gelebt hatte, konnte sie nichts gemerkt haben. Am Telefon war er immer vorsichtig gewesen, Besuch hatte er keinen bekommen. Sie hatten fast immer nur von dem alten Bauernhaus gesprochen, das er sich angeblich in der Toskana kaufen wollte, und von dem idyllischen Leben, das sie dort führen würden. Dennoch blieb der beunruhigende Gedanke, er könnte sich irgendwie verraten haben.

Als er plötzlich das schrille Heulen einer Polizeisirene hörte, rannte er wieder nach vorn. Über die Mauer hinweg konnte er das weiße Verdeck eines Polizeifahrzeugs sehen. Zwei uniformierte Beamte stiegen aus. Einer hatte ein Walkie-talkie. Pelham trat hastig vom Fenster zurück. Dann fuhr der Wagen wieder ab.

Pelham setzte sich aufs Bett. Schweiß brach ihm aus allen Poren. Als erstes dachte er an seinen Anwalt. Er wischte sich den Hals mit dem Zipfel des Leintuchs. Sein Hirn war wie leergefegt. Er brauchte eine Zeitlang, um sich zu fassen. Er wußte jetzt, was er zu tun hatte.

Camilla lag unverändert. Er zog den Hut von ihrem Gesicht. »Ich muß weg«, sagte er.

Sie richtete sich halb auf und beschattete die Augen mit der Hand. »Wer war eigentlich dieser Mann, der eben hier war?« »Er heißt John Raven«, sagte er. Sie konnte die Sirene nicht gehört haben. »Er will ein Buch über den Prozeß schreiben.« »Ein ganzes Buch gleich? Was gibt’s denn da noch zu erzählen?«

»Das ist seine Sache.« Er sah lächelnd zu ihr hinunter, innerlich aber nervös und ängstlich. So fühlte man sich wahrscheinlich, wenn man die Flucht plante. »Ich weiß noch nicht, wann ich zurückkomme. Ich habe etwas zu erledigen.« Sie nahm ihren Hut und legte sich wieder hin. »Wenn du bis halb sieben nicht wieder da bist, gehe ich allein voraus. Wir sind bei Stephen und Michèle zum Essen eingeladen, das weißt du doch.«

»Ja, tu das«, sagte er. »Ich werde wahrscheinlich später kommen.«

Er duschte und zog sich an: ein weißes Hemd mit feinen roten Streifen und einen grauen Seidenanzug. Er steckte seinen Paß ein, stopfte etwas Unterwäsche in eine Reisetasche und griff zum Telefon.

Eine heisere Stimme meldete sich. »Mount’s Antiquariat.«

»Ich muß Sie sprechen«, sagte Pelham. Er hörte, wie der Hörer des Nebenapparats unten im Vorsaal abgehoben wurde. Auf Zehenspitzen lief er zum Fenster. Die Liege war leer. Während er noch hinuntersah, kam Camilla, immer noch nackt, mit einer Zeitschrift in der Hand aus dem Haus.

Pelham lief wieder zum Telefon. »Um eins am gewohnten Ort. Kommen Sie unbedingt. Es ist wichtig.«

Danach rief er ein Taxi.

Er trug die Reisetasche hinunter und stellte sie vor der Haustür ab, ehe er noch einmal in den Garten ging. Camilla senkte sehr langsam die Zeitschrift.

»Viel Spaß!« sagte sie, und die Zeitschrift verbarg schon wieder ihr Gesicht.

»Dir auch!« Er dachte, wenn ich ein bißchen Glück habe, sehe ich sie nie wieder.

Er ging mit der Reisetasche zur Straße. Das Taxi kam, als er gerade das Tor öffnete.

»Saint Stephen’s Hospital in der Fulham Road.« Pelham schloß die Augen, und der Wagen fuhr an.

Er war sein Leben lang ein Glücksritter gewesen, immer bereit, alle Brücken hinter sich abzubrechen, wenn sich das Glück gegen ihn wenden sollte. Er war mit knapper Not einer langen Gefängnisstrafe entgangen, aber das war schon beinahe vergessen. Was ihn jetzt beunruhigte, war die neue Bedrohung.

Vor dem Krankenhaus stieg er aus dem Taxi, bezahlte und ging mit der Reisetasche ins Foyer. Er setzte sich links auf eine Bank und beobachtete ohne Interesse das Kommen und Gehen von Schwestern, Ärzten und Besuchern. Um fünf nach eins trat ein Mann mit traurigem Gesicht durch die Tür. Er setzte sich neben Pelham und strich sich über das dünne graue Haar.

»Sie sollten besser planen«, sagte er mit der Stimme eines Bauchredners. »Ihre plötzlichen Entschlüsse sind sehr ungelegen.«

»Das kann schon sein«, erwiderte Pelham. »Ich bekam heute morgen Besuch. Einer der Geschworenen bei meinem Prozeß, ein Mann namens John Raven. Er schreibt ein Buch über den Fall und möchte meine Hilfe.«

Der Buchhändler machte ein bestürztes Gesicht. »Was will er denn da schreiben?«

»Er will mehr über Helga Heumann wissen. Er wittert eine ungute Geschichte hinter ihrer Verurteilung.«

Mount schien erleichtert. »Na, das ist doch schnell zu erledigen. Sie ist tot.«

Pelham sah auf seine Fingernägel hinunter. »Er war vorher in Hampstead bei den Leuten, wo sie gearbeitet hat. Die Frau erzählte ihm, Helga hätte ein Tagebuch geführt.«

»Aber ich habe das Prozeßprotokoll gelesen«, sagte Mount beunruhigt. »Da wurde nirgends ein Tagebuch erwähnt.«

»Eine Viertelstunde nachdem der Kerl gegangen war«, fuhr Pelham fort, »fuhr vor meinem Haus ein Streifenwagen vor. Zwei Bullen. Sie standen nur da und schauten eine Weile zum Haus hinauf, dann brausten sie wieder ab. Was halten Sie davon?«

Mount brauchte ein Weilchen, um die Neuigkeit zu verdauen. »Dafür gibt’s wahrscheinlich eine ganz simple Erklärung«, meinte er schließlich.

»Dann suchen Sie sie«, sagte Pelham. »Ich hab die Nase voll.« Mount wippte auf der Bank hin und her. »Sie enttäuschen mich, Piers, wirklich. Das ist eine unprofessionelle Einstellung.«

»Sie können sich prächtig ausdrücken«, sagte Pelham sarkastisch.

»Ja, was erwarten Sie denn von mir?« fragte Mount. »So was ist nicht meine Sache.«

Der Krankenhausgeruch widerte Pelham an. »Ich werde Ihnen sagen, was ich von Ihnen erwarte. Erstens muß ich eine Weile raus aus England. Außerdem bin ich pleite, George. Ich brauche Geld.«

»Wieviel?«

Pelham verdoppelte den Betrag, an den er gedacht hatte. »Zwanzigtausend Pfund. Das schulden sie mir. Ich hab schließlich den Mund gehalten.«

Mount räusperte sich geräuschvoll. »Das ist eine Menge Geld. Es kann leicht sein, daß sie das ablehnen werden.«

Pelham lächelte liebenswürdig. »Dann muß ich wohl zusehen, daß ich das Tagebuch auftreibe, nicht? Es hat vielleicht Wert.«

Mounts Stimme war wieder nur ein heiseres Krächzen. »Solche Scherze kommen nicht gut an, Piers.«

»Dann erzählen Sie ihnen nichts davon«, sagte Pelham ungerührt.

»Ich habe soviel Geld jedenfalls nicht.«

»Aber sie«, entgegnete Pelham. »Sagen Sie ihnen, daß ich es spätestens heute abend um sieben haben will. Sagen Sie ihnen, daß ich sehr nervös bin.«

»Ich werde es ausrichten«, versprach Mount mit Unbehagen, »aber ich kann nichts versprechen.«

Pelham gab ihm einen vertraulichen Klaps auf den Arm. »Ich brauche keine Versprechen, George. Ich brauche das Geld. Ich möchte es in gebrauchten Fünfzigern haben. Ich bin um sieben in der Gambrinus Bar, gleich oben am Ende der Sloane Avenue.«

Mount stützte beide Hände auf seine Knie und stemmte sich hoch. »Das klingt mir gefährlich nach Erpressung.«

Pelham parodierte seine besorgte Miene. »Ich habe nichts zu verlieren, George.«

Mount ging hinaus. Seine Bewegungen waren schleppend, eine Nebenwirkung der Tabletten, die er nahm. Mit einem Taxi fuhr er zu seiner Buchhandlung zurück. Er wählte eine Nummer und legte auf, sobald er das Freizeichen hörte. Er tat das gleiche noch mal, und erst als er das dritte Mal gewählt hatte, blieb er an der Leitung.

»Probleme«, sagte er. »Ich habe mich eben mit unserem Freund getroffen. Er verlangt zwanzigtausend Pfund.«

»Hat er einen Grund genannt?« Der Ausländer sprach gut englisch.

Mount wählte seine Worte mit Bedacht. Er war selbst im Dilemma, denn er hatte Pelham eingebracht. »Das Mädchen hat ein Tagebuch hinterlassen.«

»Wer sagt das?«

»Er. Einer der Geschworenen war heute morgen bei ihm, weil er ein Buch über den Prozeß schreiben will. Der Mann heißt John Raven. Die Frau, wo Helga arbeitete, erzählte Raven von dem Tagebuch.«

Einen Moment blieb es still. »Halten Sie es für möglich, daß Pelham lügt?«

»Ich weiß nicht recht«, antwortete Mount. »Er ist auf jeden Fall unruhig. Er behauptet, heute hätte ein Polizeifahrzeug vor seinem Haus gehalten.«

»Mit anderen Worten, es ist Erpressung.«

»So sieht es aus. Er möchte das Geld in gebrauchten Fünfzigern haben. Oben an der Sloane Avenue ist eine Bar, das Gambrinus. Da wartet er heute abend um sieben. Ich habe den Eindruck, er will türmen.«

»Und die Frau, mit der er zusammenlebt?«

»Von der sagte er nichts. Ich weiß, daß er Schulden hat.«

»Sagen Sie mir noch einmal den Namen des Geschworenen.« »John Raven«, antwortete Mount. »Was soll ich Pelham sagen, wenn er sich noch einmal meldet?«

»Sagen Sie ihm, er bekommt das Geld. Und rufen Sie nicht hier an. Ich melde mich bei Ihnen.«

Mount hängte das Schild mit der Aufschrift »Geschlossen« ins Fenster und ging in den Keller hinunter. Es war dunkel und kühl. In Plastik eingehüllt standen die Erstausgaben in den verglasten Bücherschränken. Er öffnete den Schrank, wo er Teebeutel, Zucker, Milch und den elektrischen Kessel aufbewahrte, und füllte den Kessel mit Wasser. Seine Wohnung war oben im ersten Stockwerk. Er lebte seit fast fünf Jahren so, seit man den Kehlkopfkrebs bei ihm festgestellt hatte. Der Spezialist im Royal-Marsden-Krankenhaus hatte kein Blatt vor den Mund genommen. Der Tumor saß tief, jede Behandlung konnte nur schmerzlindernd sein. Aber jeder Tag bringe neue wissenschaftliche Erkenntnisse, sagte er tröstend.

Zwei Jahre später hatte Mount einen Artikel im The Lancet gelesen, der Fachzeitschrift der Mediziner. Ein Arzt in Bayern hatte bei der Behandlung von Krebs mit Laserstrahlen bemerkenswerte Erfolge erzielt. Mount hatte sich erkundigt. Die Klinik war am Starnberger See bei München. Eine Diagnose war ohne längere Beobachtung und gründliche Untersuchungen nicht möglich. Die Kosten beliefen sich auf dreihundert Pfund pro Tag, Behandlung und Medikamente eingeschlossen. Er mußte mit einer Gesamtausgabe von achtzehntausend Pfund rechnen, wenn er sich in die Klinik begab. Sein Barvermögen und der Wert seines Bücherbestands machten gerade zwei Drittel dieser Summe aus.

Er war nach München geflogen und von einem Wagen der Klinik abgeholt worden. Eine Woche lang hatte er sich den nötigen Untersuchungen unterzogen. Danach teilte man ihm mit, eine Behandlung verspreche in seinem Fall Erfolg, er müsse dazu jedoch mindestens vier Monate in der Klinik bleiben. Mount kehrte nach England zurück. Ein Sammler von Graham-Greene-Erstausgaben brachte ihm einen iranischen Bekannten in den Laden. Man sprach über Bücher, über den Tod und über den Krebs. Zwei Wochen später erschien ein anderer Iraner und bot ihm die Lösung seiner finanziellen Probleme. Er brauche lediglich seinen Laden als Briefkasten zur Verfügung zu stellen und Nachrichten weiterzugeben. Mount erbat sich einen Tag Bedenkzeit, dann willigte er ein. Er hatte jetzt mehr als die Hälfte des Geldes, das er brauchte, auf einem Sonderkonto. Nur noch ein paar Abschlüsse, und er würde es geschafft haben. Bis dahin lebte er wie ein Knauser in den drei Zimmern über seiner Buchhandlung.

Pelham setzte sich in ein chinesisches Restaurant in der King’s Road, das mit Bambus und rot lackierten Drachen dekoriert war. Er handhabte seine Stäbchen gekonnt und spülte Krebsfleisch, Ingwer und Reis mit einem Glas Bier hinunter. Die vergangene Stunde hatte ihm ein neues Gefühl der Freiheit beschert. Er war Raven für seinen Besuch beinahe dankbar. Der Schreck hatte ihm Anstoß zu einem Entschluß gegeben, den er schon vor Wochen hätte fassen sollen. Verschwinden.

Je länger er über Helgas Tagebuch nachdachte, desto fester glaubte er an seine Existenz. Einer Gans wie Helga war genau so etwas zuzutrauen. Das Auftauchen der Polizeiwagen machte ihm keine Sorgen mehr. Es war, wie Mount gesagt hatte, wahrscheinlich reiner Zufall gewesen. Die nächsten zwei Stunden verbrachte er in einem Kino und rief, als er herauskam, bei sich zu Hause an. Niemand meldete sich. Na, Camilla würde sich wundern. Sobald er sein Geld hatte, würde er zum Flughafen fahren und sich ins nächste Flugzeug setzen.

Fünf vor sieben. Er ging ins Gambrinus. An den Wänden hingen abstrakte Gemälde. Die Gäste waren jung und dekorativ. Pelham wählte einen Tisch mit Blick zur Eingangstür. Er bestellte sich ein Glas Wein und lehnte sich zurück. Nach einer Weile merkte er, daß ein Mann auf der kurzen Treppe zum Nebenraum stand und ihn beobachtete. Er war schlank und dunkel, in einen hellgrauen Anzug gekleidet. Die Augen waren hinter den Gläsern einer Sonnenbrille verborgen. Er kam die Stufen herunter und trat zu Pelham.

»Bitte kommen Sie mit«, sagte er in fast akzentfreiem Englisch. »Der Wagen steht draußen.«

Pelham nahm seine Reisetasche und folgte ihm auf die Straße. Der Fremde wies auf einen Alfa Romeo auf der anderen Seite. Die hintere Tür wurde geöffnet, als die beiden Männer sich näherten. Der Mann, der im Fond saß, war etwas älter als sein Begleiter, und seine Haut war dunkler. Er trug ein pinkfarbenes Hemd, kein Jackett und einen Gucci- Gürtel um den Hosenbund.

»Keine Sorge«, sagte er und zeigte ebenmäßige Zähne. »Sie sind unter Freunden. Mein Name ist Saladin.«

Der Fahrer schwenkte nach links und fuhr die Sydney Street hinunter. Pelham wurde unbehaglich. »Wohin fahren wir?«

Saladin legte ihm die Hand auf den Arm. »Geduld, Mr. Pelham. Zwanzigtausend Pfund trägt man nicht einfach so mit sich herum.«

Sie überquerten die Albert-Brücke. Familien mit Kindern und Hunden waren zum Park unterwegs. Der Fahrer blickte in den Rückspiegel. Die beiden Männer unterhielten sich in einer Sprache, die den gutturalen Klang des Arabischen hatte. Saladin lächelte Pelham beruhigend zu. Sie fuhren am Wandsworth Common mit seinen staubbedeckten Büschen und den tristen Eisenbahngleisen vorüber. Vor den Häusern saßen schwatzende Frauen in Saris.

Der Wagen hielt vor einem Backsteinhaus, das, wie ein Schild besagte, zum Verkauf stand. Der Fahrer nahm eine Aktentasche vom Sitz neben sich und stieg aus.

»Es dauert nicht lang«, sagte Saladin leichthin. Die Haut über seinen Wangenknochen war voller Pockennarben. Er nahm Pelhams Tasche und öffnete die Haustür mit einem Schlüssel, an dem das Etikett einer Immobilienfirma hing. Sie traten in den leeren Vorsaal mit fleckigem Linoleumboden. Es roch ungelüftet und muffig. Saladin schloß die Küchentür hinter ihnen. Das ganze Mobiliar bestand aus einem Tisch und zwei Stühlen. Saladin leerte den Inhalt von Pelhams Tasche auf den Tisch. Der andere Mann zog die Sonnenjalousie am Fenster herunter und knipste das Licht an, eine nackte Glühbirne, die von der Decke herabhing. Saladin inspizierte derweilen jedes einzelne Kleidungsstück aus Pelhams Tasche.

»Verdammt noch mal, was soll das?« fragte Pelham nervös.

Saladin drehte sich um und richtete eine Automatic auf Pelhams Bauch. »Ziehen Sie sich aus, auch die Schuhe und die Socken.« Er sah nach, was Pelham in den Taschen hatte, und steckte Paß und Kreditkarten ein. Jeden Schuh schlug er einmal fest auf den Boden.

»Setzen Sie sich auf den Stuhl!«

Der andere Mann steckte das Kabel eines Wasserkochtopfs ein und stellte eine Blechschüssel auf die Geschirrablage der Spüle. Er öffnete seine Aktentasche und legte einen weißen Arztkittel an.

»Der Herr ist Arzt«, kommentierte Saladin.

Flink wie ein Zauberkünstler zog der Arzt verschiedene Gegenstände aus seiner Tasche. Pelham sah jeden mit wachsender Angst. Ein Skalpell und ein Instrument, das wie ein Nußknacker aussah, kamen in die Schüssel mit dem kochenden Wasser. Ein Stethoskop kam zum Vorschein, Heftpflaster, Gaze, eine Flasche mit reinem Alkohol.

Pelham wollte aufstehen, sank aber gleich wieder auf den Stuhl, als Saladin die Automatic hob. Der Arzt drückte Pelham das Stethoskop an die Brust, prüfte seinen Puls und seinen Blutdruck, wobei er in Farsi mit Saladin sprach.

Saladin übersetzte. »Er sagt, Sie haben eine hervorragende Konstitution. Wir nehmen Ihnen jetzt eine Fingerspitze ab. Welche Hand ist Ihnen lieber?«

Pelham verschlug es die Sprache. Sie hatten ihn mit Heftpflaster an den Stuhl gefesselt, nur der linke Arm hing frei herab. Saladin lächelte wohlwollend. »Je weniger Widerstand Sie leisten, desto schneller ist es vorbei.«

Der Arzt rieb die Innenseite von Pelhams linkem Unterarm mit Alkohol ein und gab ihm eine Spritze. Sie wirkte sofort. Vom Ellbogen abwärts wurde der Arm völlig gefühllos. Pelham sah, wie der Arzt seine Hand faßte und sie auf den Tisch legte. Er wandte den Kopf ab und biß die Zähne zusammen, trotzdem trieb es ihm die Tränen in die Augen. Das Krachen sagte ihm, daß das Gelenk durchtrennt war. Er sank auf dem Stuhl zusammen, nur von dem fest gewickelten Heftpflaster gehalten.

Als er die Augen wieder öffnete, war seine Hand verbunden. An seinem kleinen Finger fehlte das obere Gelenk. Er spürte noch keinen Schmerz. Er war wie erstarrt vor Entsetzen. Saladin zerschnitt seine Fesseln mit einem Skalpell und hielt ihm einen Flachmann an die Lippen. Der Brandy rann Pelham über das Kinn.

»Sie können sich wieder anziehen«, sagte Saladin.

Die beiden Männer unterhielten sich so nonchalant, als sei Pelham nur ein Zahn gezogen worden, während der Arzt saubermachte und seine Tasche packte. Als er hinausgegangen war, steckte Saladin die Automatic ein, zündete zwei Zigaretten an und reichte Pelham die eine. Pelham nahm sie mit zitternder Hand. Die erste Schmerzwelle durchzuckte ihn.

»Sie sind nicht nur ein Lügner«, sagte Saladin, »Sie sind auch ein Narr. Sie haben offenbar nicht begriffen, daß Sie nicht einfach aussteigen können. Wer einmal mitgemacht hat, gehört zu uns. Für immer. Sie können sich vor der Polizei verstecken, vor Ihren Freunden und Ihren Feinden, aber wir werden Sie immer und überall zu finden wissen.«

»Sie machen einen großen Fehler«, sagte Pelham jämmerlich.

»Diese Schweine vom Rauschgiftdezernat haben mich drei Tage in eine Zelle gesetzt und versucht, mich zum Reden zu bringen. Aber ich hab den Mund gehalten.«

Die Jalousie ging in die Höhe, das Zimmer wurde hell.

»Wenn Sie Ihre anderen Finger heil erhalten wollen«, bemerkte Saladin, »müssen Sie loyal bleiben.«

Pelham wischte sich den Mund mit der gesunden Hand. »Aber das bin ich doch. Ich bin’s immer gewesen.«

»Ich will die Wahrheit über dieses Tagebuch wissen«, sagte Saladin.

Pelham hörte das Geschrei der Kinder, die auf der Straße spielten. »Ich weiß nicht, was ich dazu sagen soll«, entgegnete er. »Ich habe nie ein Tagebuch gesehen.«

»Glauben Sie, daß Raven es hat?«

Pelham war den Tränen nahe. Der Schmerz durchpulste jetzt seinen ganzen Körper. »Ich weiß es nicht.«

Saladin kniff die Augen zusammen. »Die Frau in Hampstead hat keinen Grund zu lügen. Sie haben zwei Wochen mit Helga Heumann zusammengelebt. Sie müssen das Tagebuch gesehen haben.«

»Großer Gott«, sagte Pelham verzweifelt. »Wenn es wirklich ein Tagebuch gibt, dann ist es ohne Bedeutung. Helga hat nichts gesehen. Sie hatte keine Ahnung, was vorging.«

Saladin ließ nicht locker. »Sie wollten Geld haben. Was war der Grund? Glaubten Sie, Sie hätten etwas gegen uns in der Hand?«

Pelham leckte sich die trockenen Lippen. »Ich wollte Geld, weil ich Angst habe. Das ist die reine Wahrheit.«

»Zwanzigtausend Pfund?« Saladins Lächeln war ironisch.

»Sie wollen mich wohl für dumm verkaufen? Entweder Sie haben das Tagebuch, oder Sie wissen, wo es ist.«

»Sie irren sich. Vielleicht hat Raven es. Ich weiß es nicht.«

Saladin wechselte das Thema. »Wieviel haben Sie der anderen Frau erzählt, mit der Sie jetzt leben?«

»Camilla?« Der Gedanke beunruhigte ihn. »Was glauben Sie denn? Ich rede nicht mit Frauen über meine Geschäfte. Sie weiß nur, daß ich angeklagt und freigesprochen wurde.«

»Frauen sind neugierig«, sagte Saladin.

»Was wollen Sie denn von mir?« fragte Pelham verängstigt.

»Warum sagen Sie es mir nicht endlich?«

»Gut, ich werde es Ihnen sagen. Und hören Sie mir genau zu. Dieses Tagebuch ist Dynamit. Das wissen Sie so gut wie ich. Ich will es haben, Pelham. Es ist mir gleich, wie Sie es beschaffen. Ich will es haben.«

Pelham starrte zu Boden. Er konnte nicht glauben, daß ihm das alles geschah. »Ich wüßte nicht einmal, wo ich zu suchen anfangen soll«, sagte er.

Die Deckenbeleuchtung brannte noch. Saladin schaltete sie aus. »Nehmen wir an, Sie sagen die Wahrheit. Das heißt, daß Sie bei Raven anfangen müssen. Sie müssen sein Vertrauen gewinnen. Sagen Sie ihm, daß Sie ihm bei seinem Buch helfen wollen. Und vergessen Sie nicht, daß es um Ihr Leben geht.«

Saladin schob Pelhams Reisetasche über den Tisch. Den Paß und die Kreditkarten behielt er. Dann gingen die beiden Männer auf die Straße hinaus. Saladin sperrte das Haus ab und warf den Schlüssel in den Briefkasten. Der Arzt saß am Steuer des Alfa Romeo. Er hatte die Sonnenbrille wieder aufgesetzt. Pelham stieg hinten in den Wagen und setzte sich, die Reisetasche fest auf seinem Schoß. Der Spieß hatte sich umgedreht. Nicht er hatte diese Leute in der Hand, sondern sie ihn. Und eines wußte er: Sie würden ihn ohne Skrupel umbringen.

Sie überquerten wieder den Fluß, bogen nach links auf die Old Brompton Road ab, fuhren durch ein paar Seitenstraßen und hielten schließlich in einer kleinen, mit Kopfstein gepflasterten Straße vor einem Haus mit einer schmutzigen blauen Tür. Der Arzt drehte sich um und bot Pelham die Hand. Pelham ignorierte sie.

»Seien Sie höflich«, sagte Saladin, und Pelham gehorchte.

»Der Schmerz läßt bald nach«, versicherte der Arzt. »Sie brauchen die Fäden nicht ziehen zu lassen. Sie lösen sich auf.«

Als Saladin die blaue Tür öffnete, war der Wagen schon abgefahren. Eine steile Treppe führte in den oberen Stock. Die Wohnung bestand aus einem Raum mit zwei Alkoven, in dem einen eine Dusche, im anderen eine Kochnische. Ein Bett, ein Schrank, ein Tisch und zwei Stühle – das war die gesamte Einrichtung.

Saladin wies auf das Telefon. »Rufen Sie Ihre Freundin an.«

»Sie ist nicht da«, antwortete Pelham. Er stellte seine Tasche auf den Boden.

»Rufen Sie an«, beharrte Saladin.

Es meldete sich niemand.

»Haben Sie Ravens Nummer?« fragte Saladin, der am Fenster stand.

Pelham nickte. Die Karte lag auf dem Garderobentisch in seinem Haus, aber er hatte die Einzelheiten im Kopf.

»Sagen Sie, Sie hätten es sich überlegt«, befahl Saladin. »Sie würden ihn gern aufsuchen, um mit ihm zu sprechen.«

Pelham wählte wieder. Der Anrufbeantworter schaltete sich ein. Pelham legte auf. »Nur der Anrufbeantworter«, sagte er.

Saladin ging vom Fenster weg, warf einen Blick in den Schrank und zog die Schublade im Tisch auf. »Setzen Sie sich.« Er zündete sich eine Zigarette an. »Sie müssen Ravens Vertrauen gewinnen, und zwar schnell.« Er hielt Pelham die Zigarettenpackung hin. Pelhams Hand zitterte immer noch.

»Ich muß ihm was Plausibles erzählen können. Der Mann ist nicht blöd.«

»Er war früher bei der Kripo«, sagte Saladin.

Pelham verlor das letzte bißchen Mut. »Und Sie haben das die ganze Zeit gewußt?« fragte er empört.

»Seit Mount mit mir gesprochen hat.« Saladin wedelte lässig mit der schmalen braunen Hand. »Wir wissen über die Leute Bescheid«, fügte er vielsagend hinzu. »Raven ist ein gefährlicher Bursche und dafür bekannt, daß er sich gern in anderer Leute Angelegenheiten mischt. Aber auf eines können Sie sich verlassen: Er geht bestimmt nicht zur Polizei.«

Das konnte Pelham nicht beruhigen. »Sie glauben, die Geschichte mit dem Buch ist nur ein Vorwand?«

Saladin zuckte die Achseln. »Es könnte sein. Ihre Aufgabe ist es, ihn zu überzeugen. Sie müssen so nahe wie möglich an der Wahrheit bleiben. Sagen Sie ihm, Sie hätten heute morgen einen Anruf erhalten. Von einem Fremden. Dieser Mann hätte von Helgas Tagebuch gesprochen. Als Sie sagten, Sie hätten es nicht, habe er Ihnen gedroht. Ein Freund hätte Ihnen seine Wohnung zur Verfügung gestellt. Sie wüßten nicht, was vorginge, und hätten Angst.«

Das letzte stimmte immerhin. »Und warum bin ich nicht zur Polizei gegangen?« fragte Pelham.

»Ganz einfach.« Saladin lächelte. »Sie haben in den letzten Monaten genug mitgemacht. Sie hätten zwar ein reines Gewissen, fürchteten aber, Helgas Tagebuch könnte etwas enthalten, das Sie von neuem ins Dilemma bringen würde.«

Die Zigarette schmeckte plötzlich bitter. Pelham drückte sie aus.

»Hinterlassen Sie Ihren Namen auf dem Anrufbeantworter«, befahl Saladin. »Geben Sie die hiesige Nummer an. Und denken Sie daran: Sie müssen ihn überzeugen, daß Sie auf seiner Seite stehen.«

Pelham griff zum Hörer. »Und was wird aus mir, wenn das alles vorbei ist?«

Saladin lächelte wieder. »Sie bleiben am Leben.«

»Hier spricht Piers Pelham«, sagte er. »Bitte rufen Sie mich an. Die Nummer ist sieben-drei-eins-null-null-zwei-acht. Ich muß Sie dringend sprechen. Es geht um das Tagebuch.« Er legte auf. »Und was passiert jetzt?«

Saladin legte den Wohnungsschlüssel auf den Tisch. »Sie bleiben hier und warten auf seinen Anruf. Zu essen und zu trinken ist da. Wir melden uns wieder.«

3

Es war ein Viertel vor acht, als Raven in das italienische Restaurant am Fluß trat. Bilder von Venedig schmückten die Wände, die Kellner trugen rote Hemden und Strohhüte mit Bändern. Von den Fenstern aus sah man die Themse.

Der Ober eilte ihm entgegen. »Guten Abend, Mr. Raven. Sie werden schon erwartet. Bitte sehr.«

O’Callaghan saß vor einem Wust von Papieren, die er vor sich ausgebreitet hatte. Raven nahm sie und stopfte sie in die Aktentasche des Anwalts. »Wenn ich schon zahle, verlange ich auch ungeteilte Aufmerksamkeit.«

»Gut, dann nehme ich Hummer.« O’Callaghan stand auf und ging zum Fischtank. Mit einem befriedigten Lächeln kehrte er zurück. »Ich habe den größten genommen.«

Raven bestellte eine Flasche Wein und für sich gebackenen Karpfen nach venezianischer Art. Die beiden Männer aßen, ohne dabei mehr als ein paar Worte zu wechseln. Als der Kellner abgeräumt hatte, schob Raven einen Aluminiumzylinder über den Tisch. O’Callaghan roch an der Zigarre. »Eine Havanna! Weiß der Himmel, was die mich an Gehirnakrobatik kosten wird.«

Er blies das Streichholz aus und inhalierte mit Genuß. »Sag nichts. Laß mich raten. Wenn ich mich irre, zahle ich das Essen. Es hat mit der Deutschen zu tun.«

Raven stützte beide Ellbogen auf den Tisch. »Ich habe heute mit zwei Leuten gesprochen, mit der Frau, bei der Helga Heumann gearbeitet hat, und mit Pelham. Über ihn schweigt man sich am besten aus.«

O’Callaghan sah Raven mit übertrieben gespieltem Interesse an. »Sag mal, John, woher nimmst du eigentlich das Recht, deine Nase in anderer Leute Angelegenheiten zu stecken?«

»Ich brauche keine Entschuldigung«, versetzte Raven. »Ich bilde mir ein, von einem stark ausgeprägten Gerechtigkeitssinn getrieben zu sein.«

O’Callaghan kniff ein Auge zu und blinzelte durch den Rauch. »So ein Quatsch! Und was ist mit deiner Behauptung, daß es Gerechtigkeit nicht gibt? Daß sie nichts ist als ein abstraktes Konzept, nach dem fehlbare Menschen zu handeln versuchen?«

»Schon gut, schon gut«, meinte Raven. »Dann sagen wir eben, ich handle aus einem Gefühl für das, was angemessen und nützlich ist.«

O’Callaghan grinste. »Aber fehlbar bist du trotzdem?«

»Ich bemühe mich, es zu berücksichtigen.«

Der Kellner brachte Kaffee und Sambuco.

»Manchmal«, bemerkte O’Callaghan, »neige ich dazu, Kirstie recht zu geben. Du brauchst dringend eine Psychotherapie.« Sein Lächeln nahm den Worten den Stachel.

»Schon gehabt«, erwiderte Raven kurz. »Die Leute, wo Helga Heumann gearbeitet hat, hatten das Mädchen wirklich gern, Patrick. Sie kümmerten sich um sie. Und die Frau, Mrs. Winebert, erzählte mir, daß Helga Heumann Tagebuch geführt hat. Sie hat das Buch selbst gesehen. Ist dir klar, was das bedeutet?«

O’Callaghan trank nachdenklich von seinem Sambuco. »Pelham hat es«, sagte er schließlich.

Raven beugte sich vor, um seinen Worten Nachdruck zu verleihen. »Das glaube ich nicht, Patrick. Im Gegenteil, ich hatte den Eindruck, er hörte heute, als ich mit ihm sprach, das erste Mal davon.«

»Und wie reagierte er?«

»Er war sichtlich geschockt. Der Kerl ist schuldig, Patrick. Das spür ich. Ich brauch nur soviel, um ihn festzunageln.« Er zeigte es mit Daumen und Zeigefinger.

»Und wo ist dieses Tagebuch?«

»Das weiß ich nicht«, bekannte Raven. »Aber das Entscheidende ist, daß es existiert.«

O’Callaghan klopfte sich etwas Asche vom Revers. »Da ich deine Paranoia in bezug auf pflichtvergessene Polizeibeamte kenne, habe ich auf eigene Faust schon mal nachgeforscht. Die beiden Burschen vom Rauschgiftdezernat sind absolut astrein. Es täte mir leid, wenn du dich in der Richtung in die Nesseln setzen würdest.«

»Das habe ich nicht vor«, sagte Raven. Ein Paar nahm an einem der Nachbartische Platz. Aus irgendeinem Grund erinnerte die Frau Raven an Helga Heumann. Sie wirkte ähnlich verletzlich. »Ich denke mir folgendes«, fuhr er fort. »Derjenige, der das Tagebuch in Besitz hat, wird es übersetzen lassen, denn es ist ja bestimmt in Deutsch geschrieben. Und wenn das geschehen ist, wird sich herausstellen, was es wert ist.«

O’Callaghan nickte. »Den Ton kenn ich.«

Raven ignorierte die Bemerkung. »Helga Heumanns Festnahme war Zufall. Jedes Jahr passieren mehr als anderthalb Millionen Fahrzeuge in Dover die Grenze. Sie hatte keine Ahnung, was in dem Auto war, als sie von der Fahre herunterfuhr. Ganz klar, daß sie erklärte, nichts zu wissen. Sie war von dem Moment an verloren, als das Rauschgiftdezernat aufkreuzte. Ich unterstelle nicht, daß die Beamten korrupt waren, Patrick. Ohne Helga Heumanns Zeugenaussage war ja gegen Pelham wirklich nichts vorzubringen. Und sie hielt diesem gewissenlosen Feigling bis zum bitteren Ende die Treue.«

»Pelhams Schuld ist nur Vermutung«, sagte O’Callaghan.

»Der Mann ist von einem öffentlichen Gericht freigesprochen worden. Er ist vielleicht nicht gerade ein Typ, mit dem du deine Schwester bekannt machen würdest, aber deswegen muß er noch lange kein Drogenschmuggler sein.«

Raven zog die Augenbrauen hoch. »Ach was? Und wieso hat er dann einen der besten Verteidiger in ganz England, während sie nur einen von der Rechtshilfe bekam?«

»Das weiß ich nicht.« O’Callaghan tupfte sich das gepflegte Oberlippenbärtchen mit der Serviette ab. »Ich muß gehen, John. Ich habe morgen ganz früh einen Gerichtstermin.«

Raven zahlte, und sie gingen. Der Metro wartete.

»Soll ich dich nach Hause fahren?« fragte Raven.

O’Callaghan klemmte seine Aktentasche unter den Arm.

»Danke. Ein bißchen frische Luft kann mir nur guttun. Danke auch für die Einladung.«

Raven sah ihm noch einen Augenblick mit Wärme nach. Wenn es darauf ankam, war O’Callaghan immer da.

Er stellte den Wagen am gewohnten Platz ab und stieg die Treppe hinunter zum Boot. Obwohl es gerade erst Mitternacht war, war auf den anderen Booten alles still. Jetzt noch ein bißchen Musik und einen Schlaftrunk, dachte er, als er ins Zimmer trat, und dann husch in die Koje. Aber zuerst spielte er das Band des Anrufbeantworters ab.

Er war baff, als er die Nachricht hörte, die Pelham ihm hinterlassen hatte. Er versuchte gleich, ihn zu erreichen, aber unter der angegebenen Nummer meldete sich niemand. Er legte eine alte Peggy-Lee-Platte auf und schenkte sich einen Whisky ein. Gerade, als er es sich bequem gemacht hatte, läutete das Telefon. Die Frauenstimme kam ihm irgendwie bekannt vor.

»Ist dort Mr. Raven?«

»Am Apparat.« Es war inzwischen Viertel vor eins.

»Hier spricht Camilla Cazalet, Mr. Raven. Wir sind uns heute morgen begegnet, wissen Sie noch? Sie wollten zu Piers Pelham, und ich war an der Tür.« Ihre Stimme klang nervös.

Er erinnerte sich gut an sie. Und an den unfreundlichen Empfang.

»Wissen Sie eigentlich, wie spät es ist?« fragte er nicht weniger unfreundlich.

»Ja, ich weiß«, antwortete sie hastig. »Entschuldigen Sie vielmals. Aber ich muß unbedingt mit Ihnen sprechen.«

»Heben Sie sich das für morgen auf«, entgegnete er. »Und gehen Sie wieder zu Bett.«

»Ich war noch gar nicht im Bett«, erklärte sie. »Bitte legen Sie nicht auf, Mr. Raven. Bitte!«

»Was gibt’s denn?«

»Piers ist nicht nach Hause gekommen.«

»Er hat wahrscheinlich was Besseres gefunden.« Es bereitete ihm gelindes Vergnügen, ihr das zu versetzen.

»Ach, seien Sie doch nicht so!« jammerte sie. »Ich bin total durcheinander. Hier ist eingebrochen worden. Aber ich kann die Polizei nicht anrufen. Mr. Raven, ich weiß, warum Sie heute morgen hier waren. Vielleicht kann ich Ihnen helfen.«

Ravens Interesse erwachte. »Wie denn?«

»Ich kann am Telefon nichts sagen. Ich hab Angst. Ich hab wahnsinnige Angst. Piers kommt nicht wieder, Mr. Raven. Er ist abgehauen. Aber ich weiß einiges über seine Beziehung zu Helga. Und außer mir weiß das kein Mensch.«

Er war schon aufgesprungen, nahm den Wagenschlüssel vom Schreibtisch.

»Sperren Sie alle Türen ab, und schalten Sie sämtliche Lichter ein. Ich komme, so schnell ich kann.«

Es war kaum Verkehr, und er kam gut durch. Das Tor zu Pelhams Grundstück stand offen. Lichter schimmerten durch die Bäume. Die Haustür flog auf, als er vor dem Haus anhielt. Camilla Cazalet zog ihn mit sich ins Haus.

»Vielen Dank, daß Sie gekommen sind.« Die Tränen hatten ihr Augen-Make-up verschmiert.

Sie zog ihn in die obere Etage. Das Bild war ihm aus der Vergangenheit vertraut. Ausgeleerte Schubladen, aufgeschlitzte Polstermöbel, umgekippte Betten.

»So sieht es in allen Zimmern aus«, sagte sie und wischte sich die Augen.

Er ging einmal durch den Korridor und wieder zurück.

»Haben Sie eine Ahnung, was gestohlen worden ist?«

Sie schüttelte den Kopf. »Soweit ich sehen kann, nichts. Aber es gibt ja auch nicht viel zu stehlen. Das Haus ist gemietet. Der Fernseher und der Videorecorder sind noch da. In der Küche schaut’s aus wie nach einem Bombenangriff. Sie haben sämtliche Dosen ausgeschüttet.«

Sie blieb dicht an seiner Seite, als sie wieder hinuntergingen, die Spannteppiche waren unter den Leisten herausgerissen, die Vorhänge von den Stangen gestreift. Raven überprüfte Fenster und Türen. Er fand keine Spuren gewaltsamen Eindringens. Die Einbrecher hatten einen Schlüssel gehabt.

»Packen Sie Ihre Sachen«, sagte er zu Camilla. »Nehmen Sie alles mit, was Ihnen gehört. Und beeilen Sie sich.«

Schon wenige Minuten später kam sie mit zwei Koffern herunter. Raven nahm sie ihr ab und schaltete die Lichter aus.

»Gehen wir!« sagte er. Sie rannten über den Kies. Er warf ihre Koffer auf den Rücksitz.

Sie saß mit gesenktem Kopf und weinte in ihr Taschentuch.

Raven ließ den Motor an. »Wann haben Sie Pelham zuletzt gesehen?«

»Er ging kurz nach Ihnen. Er sagte, er hätte was zu erledigen. Ich bin nach Hurlingham gefahren. Wir waren bei Freunden eingeladen. Er wollte nachkommen, aber er meldete sich nicht. Ich kam kurz vor zwölf zurück, und da war es passiert.«

Sie drehte den Kopf und sah zu dem dunklen Haus hinüber.

»Ich wußte es«, sagte sie bitter. »Ich wußte es sofort, als ich sah, daß sein Paß weg war. Der gemeine Kerl ist einfach abgehauen.«

Die Straßen lagen ausgestorben im Licht der Neonlampen. Ihre Stimme war neben dem Brummen des Motors kaum zu hören. »Ich weiß nicht, wie weit ich Ihnen vertrauen kann.«

»Das kommt darauf an, was Sie mir anvertrauen wollen«, erwiderte er.

Sie schwieg wieder. Raven warf ihr einen Blick zu. Ein Streichholz flammte auf. Sie behielt die Zigarette im Mund, während sie sprach.

»Ich weiß die Wahrheit über Piers. Zumindest einen Teil davon. Vielleicht können wir ein Geschäft machen.«

»Was wollen Sie denn als Gegenleistung?«

Sie überlegte einen Moment. »Rache, glaube ich. Der Kerl soll sich bloß nicht einbilden, daß er mich einfach so hängenlassen kann. Möchten Sie wissen, wo Piers heute morgen war, Mr. Raven?«

Er bog nach rechts in die King’s Road ab. »Ich dachte, er hätte Ihnen nicht gesagt, wohin er wollte.«

Das Licht einer Straßenlaterne fiel auf ihr Gesicht; sie lächelte. »Das stimmt. Aber ich habe unten mitgehört, als er oben im Schlafzimmer telefonierte.«

Er steuerte den Wagen in die Sackgasse. »Das ist aber nicht die feine Art.« Er griff nach ihren Koffern. »Da drüben liegt mein Boot. Eines wollen wir gleich klarstellen, ehe Sie an Bord kommen: Gelogen wird nicht.«

Sie wandte sich ihm hastig zu. »Was glauben Sie denn, warum ich Sie angerufen habe?«

Er öffnete seine Tür. »Eben das weiß ich nicht. Das sollen Sie mir sagen.«

»Weil ich niemand anderen wußte. Ich sitz in der Tinte und hoffte, Sie würden mir helfen.«

Er trug ihre Koffer über die Straße. Sie hielt sich immer noch dicht neben ihm, als sie die Treppe hinunterstiegen. Drinnen stellte er die Koffer ab, und sie setzte sich aufs Sofa. Er ging in die Küche und kam mit zwei Tassen Kaffee wieder ins Zimmer.

»Piers ging heute morgen zu einem Mann namens Mount. Er meldete sich mit ›Mounts Antiquariat‹.«

»Haben Sie Eltern?« fragte er.

Sie sah ihn verdutzt an. »Meine Eltern sind geschieden. Meine Mutter lebt in Portugal, mein Vater ist in London. Warum fragen Sie?«

Er hatte keine Antwort darauf; nur daß sie ihm einsam und verloren vorkam, wie so viele ihrer Generation.

»Erzählen Sie mir, wie Sie Pelham kennengelernt haben«, sagte er.

Sie stellte ihre Tasse ab. »Das war an dem Abend, als er gegen Kaution freigelassen worden war. Ein alter Schulkamerad von Piers gab ein Fest für ihn. Piers war natürlich der Star. Ich bin dann mit zu ihm gegangen. Er hatte viel Champagner getrunken und dazu gekokst. Ich kann das Zeug nicht nehmen, wegen meiner Nase. Kurz und gut, wir gingen dann ins Bett. Er war total high und schwallte mir die Ohren voll von dem Fall, und wie clever er gewesen sei. Dabei war ich doch eine völlig Fremde für ihn. Aber er konnte einfach nicht aufhören. Er sagte, Helga hätte keinen Schimmer gehabt, was in dem Wagen war, er hätte die ganze Sache mit ein paar Leuten aufgezogen. Er war echt total hinüber in der Nacht. Danach hat er nie wieder von der Sache gesprochen. Ich glaube, er weiß gar nicht, was er mir alles erzählt hat.«

Er hatte Mühe, seine Stimme zu beherrschen. »Erwähnte er ihr Tagebuch?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nach dieser ersten Nacht hat er nie wieder von ihr gesprochen. Er hat kein Gefühl für andere. Er ist ein absoluter Egoist.«

Er brachte ihre Koffer ins Gästezimmer und zog die Vorhänge zu. »Hier können Sie schlafen«, sagte er. »Das Badezimmer ist nebenan.« Er warf ein Handtuch auf das Bett.

Sie strich ihr Haar zurück und hielt es am Hinterkopf zusammen. Ihr Blick war herausfordernd. »Sie halten nicht viel von mir, wie?«

Er bemühte sich, ehrlich zu sein. »Ich bin froh, daß ich nicht Ihr Vater bin. Ich wäre traurig und beunruhigt.«

»Darf ich wissen, warum?«

Er blieb an der Tür stehen. Im weichen Licht wirkte sie noch jünger. »Wegen des Lebens, das Sie führen, wegen Ihres Umgangs. Gute Nacht, Camilla. Schlafen Sie, so lange Sie können.«

Er schloß leise die Tür und rief noch einmal bei Pelham an. Es meldete sich niemand.

4

Pelham ging die Auffahrt zu seinem Haus hinauf. Er war sicher, daß niemand ihm nach Putney gefolgt war. Die Beech Avenue hinter ihm war leer. Die Iraner hatten ihm seinen Hausschlüssel abgenommen, aber er mußte mit Camilla sprechen. Das Blättchen hatte sich seit gestern gewendet, und er brauchte sie jetzt auf seiner Seite. Am Telefon hatte sie sich nicht gemeldet, aber das war typisch für sie. Er jedenfalls hatte seine Ausreden parat. Er brauchte sie auf seiner Seite.

Er bog um die Ecke, trat ins helle Morgenlicht und blieb wie angewurzelt stehen. An keinem der vorderen Fenster des Hauses waren die Vorhänge zugezogen. Er rannte die Stufen hinauf und läutete. Nichts rührte sich. Er hob die Briefkastenklappe und spähte in den Vorsaal. Weiße Fußabdrücke, die aus der Küche kamen, hoben sich vom dunklen Parkett ab. Er lief hinter das Haus und rief mehrmals Camillas Namen. Nichts. Durch das Küchenfenster konnte er besser sehen, wie das Haus zugerichtet war. Nirgends eine aufgebrochene Tür oder eine eingeschlagene Scheibe. Die Vorstellung von einem Bündnis zwischen Camilla und den Iranern erschreckte ihn. Es war klar, was alle suchten. Und er hatte in diesem neuen Spiel nur eine Chance, wenn er stets einen großen Schritt voraus war.

Er schaute in die Garage. Der Mercedes stand noch da. Die Rechnung für die Wagenmiete war längst fällig. Ein Wunder, daß die Agentur den Wagen noch nicht abgeholt hatte. Er ging zurück zur Straße. Keine Taxis mehr. Von jetzt an würde er die öffentlichen Verkehrsmittel benutzen.

Mit der Untergrundbahn fuhr er nach Hampstead. Während er den Hügel hinaufging, bereitete er sich auf das Gespräch vor, das sicher nicht einfach werden würde. Azaleen blühten in den Blumenkästen vor den Fenstern des Hauses. Eine Frau in einem rostfarbenen Leinenkleid öffnete ihm die Tür. Dunkles Haar umgab das hübsche Gesicht. Ihre Miene wurde unfreundlich, als sie ihn sah.

»Was wollen Sie hier?« fragte sie.

Er ließ sich nicht abschrecken, obwohl ihm klar war, daß sie sein Bild in der Zeitung gesehen haben mußte. Er machte das leicht verlegene Gesicht, das bei Frauen immer gut ankam.

»Daß Sie es noch wagen, hierherzukommen«, sagte sie. »Ihnen fehlt es wohl völlig an Anstand?«

»Sie tun mir unrecht«, sagte er leise.

Ihr Gesicht wurde noch härter. »Mit Ihnen will ich mich überhaupt nicht über Recht und Unrecht unterhalten. Würden Sie jetzt bitte gehen?«

»Geben Sie mir eine Chance«, bat er.

Mrs. Winebert ließ sich nicht erweichen. »Ich weiß nicht, woher Sie die Unverschämtheit nehmen, hierherzukommen«, sagte sie. »Sie müssen doch wissen, wie wir zu Helga standen.«

Er wagte sich einen Schritt näher. »Darum bin ich ja hergekommen, Mrs. Winebert. Um Ihnen alles zu erklären. Helga und ich hatten im Grund nie eine Chance. Sie war bereits mit diesen Leuten liiert, als wir uns kennenlernten. Wenn ich damals schon die Wahrheit gewußt hätte, hätten sich die Dinge vielleicht anders entwickelt.«

»Liiert!« Sie spie ihm das Wort ins Gesicht. »Niemals hätte Helga die Dinge tun können, die man ihr vorwirft. Ich pfeife auf das Urteil. Wir kannten sie besser. Hier bei uns war ihr Zuhause, ehe Sie sie wegholten.«

Kinder trotteten auf Ponys den Hügel hinauf. Er schüttelte bekümmert den Kopf.

»Ehe ich sie wegholte?« wiederholte er. »Verzeihen Sie, Mrs. Winebert, aber so war es nicht. Es war Helgas Idee, von Ihnen wegzugehen.«

Mrs. Winebert sah auf ihre Uhr. »Ich würde dieses Gespräch jetzt gern abbrechen.«

Er hob mit gespielter Hilflosigkeit seine gesunde Hand. »Wie Sie meinen, Mrs. Winebert. Aber Sie könnten mir wenigstens sagen, wo sie beerdigt ist.«

Sie war sichtlich überrascht. »Ich habe keine Ahnung. Vermutlich wurde sie nach Deutschland überführt.« Sie blockierte noch immer die Tür.

Er hob den Blick und sah ihr in die Augen. »Ich weiß, daß ich kein vorbildliches Leben geführt habe, Mrs. Winebert. Aber meiner Beziehung zu Helga brauche ich mich nicht zu schämen. Ich habe Helga geliebt.«

»Sie haben eine merkwürdige Art, Ihre Liebe zu zeigen«, versetzte sie.

»Die Leute, die an ihrem Tod schuld sind, sind dieselben, die sie in diese schreckliche Sache hineingezogen haben.«

Sie musterte ihn von oben bis unten. »Ist das wieder eine Ihrer Rollen? Auch so ein hübsches Märchen wie die Geschichte mit dem Bauernhaus in der Toskana?«

»Das Haus in der Toskana hätte Wirklichkeit werden können«, behauptete er. »Daß nichts daraus wurde, ist nur ein weiterer Beweis dafür, daß wir niemals eine Chance hatten. Hätte Helga mir die Wahrheit gesagt, als wir uns kennenlernten, dann hätten wir sicher eine Lösung gefunden. Das weiß ich. Und ich bin nicht der einzige, der so denkt.«

Sie drückte die Tür etwas weiter zu, so daß er nicht einmal mehr ins Haus hineinsehen konnte. »Ich weiß nicht, wovon Sie reden.«

»Ich spreche von John Raven«, sagte er. »Ich weiß, daß er bei Ihnen war. Er schreibt ein Buch über den Prozeß, und ich helfe ihm dabei. Helgas Tagebuch würde uns vielleicht die Antworten liefern, die sie uns allen schuldig geblieben ist.«

Wieder sah sie auf ihre Uhr. Demonstrativ. »Ich habe keine Ahnung, wo das Tagebuch ist, und ich weiß auch nicht, was aus ihm geworden ist. Bitte, gehen Sie jetzt.«

Er nickte. »Ich wäre froh, wenn Sie mir glauben würden, Mrs. Winebert. Ich werde Sie nicht wieder belästigen. Danke, daß Sie sich die Zeit genommen haben, mit mir zu sprechen.«

Pelham fuhr nach Wimbledon hinaus. Ein Verkehrspolizist zeigte ihm den Weg zu den Porlock-Reitställen. Durch ein eisernes Tor gelangte er in den von Stallungen umgebenen Hof. Ein junges Mädchen in Jeans und grünen Gummistiefeln war dabei, das Kopfsteinpflaster abzuspritzen. Auf seine Frage wies sie zum hinteren Teil des Hofs.

»Durch den Hof, an der Sattelkammer vorbei. Sie können es nicht verfehlen.«

Ein altes Mustang-Kabrio parkte vor einem reetgedeckten Haus. Die Haustür stand offen.

Pelham klopfte. »Ist jemand da?«

Ein großer Mann in Shorts und zerschlissenen Leinenschuhen erschien im Flur. Das Gesicht unter dem schütteren grauen Haar war braun gebrannt und von tiefen Falten durchzogen.

Pelham bot ihm die Hand. »Mein Name ist Piers Pelham.«

»Philip Cazalet.« Er führte Pelham in ein Wohnzimmer mit chintzbezogenen Möbeln und einer Terrassentür zum Garten. An den Mauern ringsherum breiteten Spalierpfirsiche ihre Äste aus. In einer Ecke des Wohnzimmers stand ein ausgestopfter Bär mit einem paillettenglitzernden Bolero und einem breitkrempigen Filzhut. Auf einem Klapptisch stand eine Schreibmaschine mit eingespanntem Papier.

Cazalet kam mit zwei Gläsern Bier aus der Küche und reichte eines Pelham.

»Sie sind Camillas Freund, nicht? Ich habe den Prozeß in der Zeitung verfolgt. Muß schlimm gewesen sein für Sie.«

»Und ist es immer noch.« Pelham trank einen Schluck. »Die Leute erinnern sich alle nur daran, daß ich angeklagt war, aber nicht, daß ich freigesprochen wurde. Das tut dem Geschäft nicht gut und hat auch meiner Beziehung zu Camilla nicht gutgetan.«

Cazalet sah ihn erstaunt an. »Ich dachte, Sie beide hätten sich kennengelernt, als Sie noch unter Anklage standen. Oder irre ich mich da?«

»Nein, nein, Sie haben schon recht«, bestätigte Pelham.

»Aber wenn zwei Menschen glücklich miteinander sind, gibt’s immer welche, die es drauf anlegen, das Glück zu zerstören. So war es bei Camilla und mir.«

»Das tut mir leid«, sagte Cazalet. »Ich bin zwar nicht Camillas Vertrauter, aber sie ruft immerhin von Zeit zu Zeit an. Ich hatte den Eindruck, sie sei vollkommen glücklich.«

»Ja, das dachte ich auch«, antwortete Pelham. »Aber so scheint es nicht gewesen zu sein. Als ich gestern abend nach Hause kam, war sie weg. Mit Sack und Pack. Ich habe keine Ahnung, wo sie ist. Deshalb bin ich zu Ihnen gekommen.«

»Haben Sie sich gestritten?«

Pelham schüttelte den Kopf. »Nein, das nicht. Wir hatten in letzter Zeit unsere Schwierigkeiten, aber wir waren auch beide unter Druck. Ich weiß, ehrlich gesagt, nicht, wieso sie gegangen ist.«

»Wem sagen Sie das?« Cazalet lächelte. »Ich war dreimal verheiratet. Das letzte Mal mit Camillas Mutter. Camilla ist mein einziges Kind.«

Pelham sah in den Garten hinaus. »Ich liebe Camilla. Ich möchte sie zu mir zurückholen. Rundheraus gesagt, ich möchte Ihre Tochter heiraten.«

»Ich gratuliere Ihnen zu Ihrem Mut«, sagte Cazalet. »Meine Beziehung zu Camilla ist sehr lose, wissen Sie. Sie ist vor drei Jahren hier ausgezogen, und seitdem habe ich sie insgesamt achtmal gesehen. Immer nur, wenn sie etwas brauchte. Das letzte Mal habe ich vor ein paar Wochen mit ihr gesprochen, kurz nachdem sie Sie kennengelernt hatte. Ich habe keine Ahnung, wo sie ist.«

»Und ihre Freunde?« fragte Pelham.

»Freunde« wiederholte Cazalet zweifelnd. »Die kennen Sie sicher besser als ich. Sie hat seit ihrem Auszug hier mal da, mal dort gewohnt, immer bei anderen Leuten, aber Sie sind der erste Freund, dessen Namen sie mir gegenüber erwähnte.«

»Kann es sein, daß sie zu ihrer Mutter gefahren ist?« fragte Pelham.

»Ihre Mutter lebt in Spanien«, antwortete Cazalet. »Zu ihr würde Camilla sicher nicht gehen. Sie verstehen sich nicht. Camilla und ihre Mutter sind sich in vieler Hinsicht sehr ähnlich. Es ist bitter für mich, aber ich bedeute Camilla nichts. Wichtig scheinen ihr nur Leute ihres eigenen Alters zu sein. Die manipuliert die Menschen, Piers. Ich habe mich damit abgefunden. Wenn sie nicht meine Tochter wäre, würde ich keinen weiteren Gedanken an sie verschwenden.«

Pelham machte ein angemessen bekümmertes Gesicht. »Das tut mir leid. Ich habe durch meine Fragen alles wiederaufgerührt, nicht wahr? Aber verstehen Sie, ich muß sie finden, ehe es zu spät ist.«

»Sie sind alt genug, um zu wissen, was Sie tun.« Cazalet lächelte wieder, mit einer Spur Selbstironie. »Eine Möglichkeit fällt mir ein. Auf der letzten Schule, die Camilla besucht hat, war ein Mädchen, mit der Camilla ziemlich eng befreundet war. Sie war auch einige Male hier. Emma Murchison. Ich könnte mir denken, daß Camilla den Kontakt zu ihr aufrechterhalten hat.«

»Wissen Sie ihre Adresse?« fragte Pelham eilig.

Cazalet runzelte die Stirn. »Nein, leider nicht. Wir könnten es natürlich im Internat in Ascot versuchen. Das Telefon steht im Schlafzimmer. Die Nummer steht in meinem privaten Telefonbuch.«

Pelham ließ sich mit der stellvertretenden Schulleiterin verbinden. »Ich versuche, eine junge Dame ausfindig zu machen, die bei Ihnen auf der Schule war. Sie ist vor etwa fünf Jahren abgegangen. Ihr Name ist Emma Murchison.«

»Wer spricht denn?« fragte die Schulleiterin argwöhnisch.

»Ich bin Piers Pelham, ein Freund von Philip Cazalet. Emma hat häufiger in seinem Haus gewohnt.«

»Einen Moment bitte.« Es dauerte mehrere Minuten, ehe die Frau sich wieder meldete. »Ich kann Ihnen leider nicht weiterhelfen. Wir haben hier nur die Adresse von Emmas Vormund, und er ist vor drei Jahren gestorben.«

»Kein Glück«, meldete Pelham, als er wieder ins Wohnzimmer trat. »Sie hatten nur die Adresse von Emmas Vormund, und der ist tot.«

»Gott, ja, stimmt ja!« sagte Cazalet. »Das hatte ich ganz vergessen.«

Pelham zog einen Zettel und einen Stift heraus. »Das ist die Nummer, wo ich zu erreichen bin«, sagte er, während er schrieb. »Wenn Camilla sich bei Ihnen melden sollte, würden Sie ihr dann sagen, sie möchte mich anrufen?«

Raven ging ans Telefon. Er erkannte Pelhams Stimme sofort.

»Ich hatte gestern abend das Telefon abgestellt«, sagte Pelham. »Ich muß Sie sprechen. Wann paßt es Ihnen?«

»So einfach geht das nicht«, versetzte Raven. Er war noch im Morgenrock. Es war fast Mittag, aber im Gästezimmer, wo Camilla schlief, rührte sich nichts. »Was ist mit dem Tagebuch?«

»Hören Sie, bei mir ist die Hölle los«, sagte Pelham. »Ich muß Sie sprechen. Nennen Sie mir nur Zeit und Ort.«

»Sie haben meine Frage noch nicht beantwortet.«

»Ich möchte am Telefon nicht darüber sprechen.«

Raven sah über die Schulter. Gerade schloß sich die Badezimmertür. »Wissen Sie, wo die Oakley Street ist? – Gut. Fahren Sie am Ende der Straße rechts, dann sehen Sie linker Hand gleich mehrere Hausboote. Meines ist die Albatross. Unten an der Treppe ist eine Sprechanlage. Kommen Sie um zwei.«

»Sie können sich darauf verlassen«, versicherte Pelham.

Raven zog sich an, dann klopfte er bei Camilla. »Eben hat Ihr Freund angerufen. Er kommt um zwei hierher.«

Sie machte ihm die Tür auf. Sie war von der Taille aufwärts nackt, das lange schwarze Haar fiel ihr über die Schultern. Ravens Beobachtung, daß ihre Brüste kleiner und fester waren als die Kirsties, war rein sachlicher Natur. Er hatte seine Frau zweimal betrogen und es beide Male bedauert.

Camilla zog sich ihr Kleid über den Kopf und ging an ihm vorbei in die Küche. Er schaltete die Kaffeemaschine ein und ging hinaus ins Freie. Er wässerte die Rosen und spritzte das Deck ab. Zum Schluß richtete er den Wasserstrahl auf eine Möwe, die auf der Fernsehantenne hockte. Seine Gedanken beschäftigten sich mit Pelham. Der Mann war unehrlich und rücksichtslos. Seinen Worten war nicht zu glauben, ganz gleich, was er sagte.

Hank Lauterbach saß, eine Angelschnur um das nackte Bein gebunden, unter einem provisorischen Sonnendach. Der Korkschwimmer trieb ein paar Meter stromabwärts. Raven hatte noch nie gehört, daß Lauterbach etwas gefangen hatte. Die Dogge trommelte mit dem Schwanz aufs Deck, als Raven an Bord kam.

Lauterbach grinste. »Ich hab das Gesicht am Fenster gesehen«, sagte er. »Gratuliere.«

Raven lehnte sich an die Reling. »Die Dame ist in Nöten.«

Lauterbach kratzte sich am Kopf, auf dem er ein an den vier Enden geknotetes Taschentuch trug. »Du kannst dich auf meine Diskretion verlassen.«

»Sie hat einige unangenehme Zeitgenossen auf dem Hals«, erklärte Raven. »Einer davon ist Pelham. Er kommt um zwei hierher. Ich würde die Dame gern auf dein Boot verfrachten, bis er wieder weg ist.«

»Bitte sehr«, sagte Lauterbach. »Das Quartier wird allerdings kaum nach ihrem Geschmack sein.«

»Das macht nichts. Ich bringe sie rüber, sobald sie ihren Kaffee getrunken hat. Wenn sie Fragen stellen sollte, du weißt gar nichts.«

»Okay.«

Raven machte sich auf den Rückweg. »Und wenn sie über den Prozeß reden will«, sagte er noch, »darüber weißt du auch nichts.«

Camilla hatte sich das Haar mit einem roten Band zusammengebunden und hatte silberne Ringe in den Ohren. Sie sah aus wie eine Zigeunerin. Er setzte sich zu ihr, während sie Orangenmarmelade auf ihren Toast strich.

»Haben Sie gehört, was ich vorhin gesagt habe?« fragte er.

»Pelham kommt um zwei hierher.«

»Sie glauben mir nicht, stimmt’s?« fragte sie mit vollem Mund. »Ich meine, was er mir in seinem Suff alles erzählt hat.«

»Doch, ich glaube Ihnen«, sagte Raven. »Hoffen wir, daß er sich nicht daran erinnert. Packen Sie Ihre Sachen. Ich bringe Sie auf ein anderes Boot. Bleiben Sie dort, bis ich Sie hole. Und bleiben Sie außer Sicht.«

Sie sah ihn an. »Ich fühle mich hier völlig sicher.«

»Das sind Sie aber nicht«, widersprach er. »Überlegen Sie, wo Sie unterkriechen könnten. Am besten irgendwo außerhalb Londons.«

Sie wischte sich den Mund ab und holte ihre Koffer aus dem Gästezimmer. »Wo bin ich da eigentlich hineingeraten, Mr. Raven?«

»Sie werden langsam erwachsen«, sagte er.

Er brachte sie über die Laufplanke und machte sie mit Lauterbach bekannt. »Paß gut auf sie auf«, sagte er.

»Hier ist sie so sicher wie in Abrahams Schoß«, versicherte der Amerikaner.

Pelham lehnte sich an die steinerne Brüstung und schaute einen Moment zur Albatross hinunter. Auf dem Deck standen große Holzfässer mit blühenden Rosenbüschen. In der Tür hing ein Perlenvorhang. Er reckte den Hals, aber es war unmöglich, durch die Fenster ins Innere hineinzusehen.

Er stieg die Treppe hinunter und meldete sich über die Sprechanlage. Die Tür vor ihm sprang auf. Raven wartete beim Perlenvorhang. Pelham musterte ihn verstohlen. Ein hochgewachsener Mann mit graumeliertem Haar, das ziemlich lang, aber sehr gepflegt war. Er trug Jeans und alte Tennisschuhe. Das Hemd mit den aufgerollten Ärmeln war rot.

Raven wies auf ein Sofa, und Pelham setzte sich. Durch die großen Fenster konnte er auf den Fluß mit seinen Brücken hinaussehen. Er fühlte sich unbehaglich.

Ravens scharfe blaue Augen waren auf seine linke Hand gerichtet. Er hob sie nachlässig ein wenig hoch. »Ein Unfall«, sagte er. »Gestern. Ich hab sie mir in die Taxitür eingeklemmt.« Er grinste über seine eigene Ungeschicktheit.

Raven setzte sich auf den Stuhl an seinem Schreibtisch und streckte die langen Beine aus. Er wartete darauf, daß Pelham weitersprechen würde. Die Küchentür schwang mit der Bewegung des Bootes auf und zu. Pelham konnte das Badezimmer am Ende des kurzen Korridors sehen.

Seine Nervosität war nicht gespielt. »Sind wir allein?«

»Ja«, antwortete Raven ruhig.

Pelham nahm sich eine Zigarette. »Hat Camilla Cazalet sich bei Ihnen gemeldet? Das Mädchen, das Sie bei mir im Haus getroffen haben.«

Raven schüttelte den Kopf. »Nein. Warum sollte sie? Ich kenne sie ja gar nicht.«

»Das würde sie nicht abhalten«, entgegnete Pelham. »Wir hatten gestern vormittag einen Streit. Weiß der Himmel, worum es ging. Ich kann mich nicht mal mehr erinnern.«

»Ich dachte, Sie sind hergekommen, um mit mir über Helga Heumann zu sprechen«, sagte Raven.

»Haben Sie einen Moment Geduld«, erwiderte Pelham. »Das eine ist mit dem anderen verknüpft.«

»Lassen Sie sich ruhig Zeit.«

»Ich war den ganzen Tag unterwegs«, sagte Pelham. »Ich habe Camilla bestimmt fünf- oder sechsmal angerufen. Aber ich habe sie nie erreicht. Ich dachte mir nicht viel dabei. Ich vermutete, sie wäre immer noch sauer. Als ich kurz nach Mitternacht heimkam, war Camilla nicht da. Und sie hatte mir auch keine Nachricht hinterlassen. Ich war ungefähr zwanzig Minuten da, als ich draußen was hörte. Ich dachte, es wäre Camilla, und machte die Tür auf. Haben Sie vielleicht was zu trinken da?«

Raven ging in die Küche und kam mit einer Dose Bier zurück. Pelham trank sie aus, ohne abzusetzen. Dann stellte er die leere Dose auf den Tisch neben sich.

»Vor der Tür standen zwei Männer. Einer hatte eine Kanone. Sie stürmten rein wie der Blitz, und ehe ich wußte, wie mir geschah, hockte ich auf einem Stuhl, und der Kerl drückte mir die Kanone an den Hinterkopf. Sie wollten Helgas Tagebuch. Sie behaupteten, ich wüßte, wo es sei. Wenn ich es nicht herausgäbe, würden sie mich umbringen.«

Raven wischte sich den Mund mit dem Handrücken. »Und weiter?«

»Sie fragten nach Camilla«, sagte Pelham. »Wie lange ich mit ihr zusammengelebt hätte? Wo sie jetzt wäre. Ob sie mit Helga befreundet gewesen wäre.«

Raven blies eine Rauchwolke zur Decke hinauf. »Und Sie glauben, die beiden hatten irgendwie mit Helga Heumann zu tun?«

»Was sonst?« Pelham zuckte die Achseln. »Sie wußten über den Prozeß genau Bescheid. Es waren zwei Araber oder vielleicht auch Iraner. Der eine sagte, sie hätten Freunde bei der Polizei, und wenn ich mich an die Polizei wenden sollte, würden sie es erfahren. Ich könnte ruhig versuchen abzuhauen, sagte er, sie würden mich doch finden.«

»Und Sie haben das alles ernst genommen?« Raven schien fasziniert.

Pelham lächelte verlegen. »Hätten Sie das nicht getan? Ich hatte Angst um Camilla. Ich dachte, wenn sie jetzt hereinkommen sollte …« Er schüttelte den Kopf und blickte zu Boden. »Sie blieben fast eine Stunde und nahmen das ganze Haus auseinander. Dann sagten sie, sie würden sich melden, und gingen.«

»Und immer noch kein Lebenszeichen von Camilla?« fragte Raven.

Pelham hob den Kopf. »Nein. Um ihretwillen kann ich nur sagen, Gott sei Dank. Aber ihre Sachen waren weg, als ich im Schlafzimmer nachschaute. Ich bin dann abgehauen. Ein Freund hat mir eine Wohnung in Queen’s Gate zur Verfügung gestellt. Das ist die Telefonnummer, die ich Ihnen angegeben habe.«

Stellenweise vielleicht etwas dünn, dachte er, aber plausibel. Auf Ravens nächste Frage war er überhaupt nicht vorbereitet.

»Wer hat Ihre Verteidigung bezahlt.?«

Pelham spielte den Beschämten. »Meine Mutter hat ihre Lebensversicherung beliehen.«

Das Geständnis hatte keine sichtbare Wirkung auf Raven. »Ich verstehe immer noch nicht, was Sie hier wollen. Was hat das alles mit mir zu tun?«

Pelham sprach mit großer Aufrichtigkeit. »Alle wollen Helgas Tagebuch haben.«

»Soll das heißen, Sie wissen, wo es ist?«

»Nein, das weiß ich nicht«, erwiderte Pelham. »Aber wenn einer es finden kann, dann ich.«

»Es könnte sein, daß Sie sich da auf sehr gefährlichem Boden bewegen«, meinte Raven. »Glauben Sie immer noch, daß Helga Heumann schuldig war?«

»Die Tatsachen sprechen doch für sich«, behauptete Pelham scheinbar bekümmert. »Sie war ein unerfahrenes junges Ding und war in etwas hineingeschlittert, wovon sie keine Ahnung hatte. Sie tut mir entsetzlich leid. Ich würde gern dazu beitragen, das Bild zu berichtigen.«

»Bockmist«, sagte Raven gelassen.

»Was soll das heißen?« fragte Pelham. »Diese Leute haben Angst vor dem, was in Helgas Tagebuch stehen könnte, und ich war Helgas Freund. So einfach ist das.«

Ravens blaue Augen blitzten scharf. »Soll ich Ihnen meine Meinung sagen?« fragte er. »Meiner Meinung nach sind Sie ein egozentrischer Bursche, der zu uneigennützigem Handeln überhaupt nicht fähig ist.«

»Sie täuschen sich«, sagte Pelham hastig. »Sie täuschen sich in Helga und Sie täuschen sich in mir.«

»Nein«, entgegnete Raven ungerührt. »Ich habe recht, und das wissen Sie genau. Sie sagen, Sie hätten das Gefühl, in Gefahr zu sein. Okay. Aber diese Leute können Sie nur töten. Ich bin derjenige, vor dem Sie Angst haben müssen.«

Pelham schlüpfte geistesgegenwärtig in eine neue Rolle.

»Okay, ich habe Sie belogen. Aber das hatte einen Grund.« Er hob seine linke Hand. »Diese Leute waren letzte Nacht wirklich bei mir. Und das hier war kein Unfall.« Er bewegte die bandagierte Hand. »Sie haben mich in ein Haus in Süd-London gebracht. Sie sagten, ich soll zu Ihnen gehen und so tun, als wolle ich mit Ihnen zusammenarbeiten. Diese Leute sind verrückt, Raven. Solange das Tagebuch nicht aufgetaucht ist, ist keiner sicher. Sie meinten, Helga hätte es im Haus zurückgelassen, und Camilla hätte es womöglich gefunden.«

»Wie kam denn die Rede auf mich?« Raven beobachtete Pelham aufmerksam.

»Ich habe ihnen alles erzählt«, bekannte Pelham und hatte das Gefühl, jetzt festeren Boden unter den Füßen zu haben.

»Wo wohnen Sie jetzt?«

»Queen’s Gate Mews vierundzwanzig a.« Pelham machte eine Geste der Hoffnungslosigkeit. »Sie haben die Telefonnummer.«

Raven stand auf und ging zum Fenster. Dort drehte er sich um. »Sie sind ein wertloses Subjekt. Ihr Leben, Ihr Denken, alles wertlos. Sie wissen es vielleicht noch nicht, aber ich bin Ihre einzige Chance auf Überleben. Ich bin bereit, ein kalkuliertes Risiko mit Ihnen einzugehen. Ich werde diese Leute schnappen, und Sie dienen mir als Lockvogel.«

»Ich bin sowieso auf Ihrer Seite«, sagte Pelham.

»Sie sind auf niemands Seite. Sie haben immer nur Ihren eigenen Vorteil im Auge«, entgegnete Raven. »Für Sie gibt es nur einen Weg. Sie müssen sich bei Ihren sauberen Freunden beliebt machen. Sagen Sie ihnen, Sie hätten mich reingelegt. Sagen Sie, ich glaubte Ihnen, daß Sie mir bei der Suche nach Helga Heumanns Tagebuch helfen wollen. Das ist Ihre einzige Chance zu überleben. Es sei denn, Sie gehen zur Polizei.«

Pelham stand auf. »Das will ich nicht. Ich brauche Geld. Ich muß raus aus England. Ich tue, was Sie gesagt haben.«

Raven teilte den Perlenvorhang auseinander und sah zur Straße hinauf. »Ihnen ist doch wohl klar, daß Sie überwacht werden?«

»Ich halte die Augen offen.« Pelham trat an Deck hinaus.

»Sie würden es ja doch nicht merken«, sagte Raven. »Fahren Sie jetzt in die Wohnung in Queen’s Gate zurück, und bleiben Sie in der Nähe des Telefons. Sie hören von mir.«

5

Pelham war vor einer Stunde gegangen. Camilla war wieder auf der Albatross. Als Raven aus dem Bad kam, saß sie auf dem Sofa. Sonnenschein fiel durch den Perlenvorhang und malte ein Muster an die Wand. Irgend etwas an der Art, wie sie ihn ansah, veranlaßte Raven, auf seinen Schreibtisch zu blicken. Sein Adreßbuch lag dort. Darin stand Pelhams neue Telefonnummer. Sein Instinkt sagte Raven, daß Camilla das Buch aufgeschlagen hatte, während er draußen gewesen war. »Ich kann’s einfach nicht glauben«, sagte sie. »Was will er von mir?«

Raven setzte sich neben sie. »Seine Freunde glauben, daß Sie wissen, wo Helga Heumanns Tagebuch ist.«

»So ein Quatsch!« rief sie. »Bis gestern morgen, als Sie kamen, wußte ich nicht einmal, daß es eines gibt.«

Er steckte sein Adreßbuch ein. »Vielleicht hat ihm der Schmerz den Verstand geraubt. Sie haben ihm das oberste Glied eines seiner Finger abgeschnitten.«

Entsetzt drückte sie die Hand auf den Mund. »O Gott!«

»Ihm paßte die Vorstellung vielleicht in den Kram«, fuhr Raven fort. »Solange sie hinter Ihnen her sind, lassen sie ihn in Ruhe.«

»Meinetwegen kann er tot umfallen«, erklärte sie angewidert. »Das ließe mich völlig kalt.«

Raven hatte den Eindruck, daß sie übertrieb; als wolle sie ihn unbedingt überzeugen. In Wahrheit waren Pelham und sie aus dem gleichen Holz geschnitzt. Sie waren beide absolut egozentrisch.

»Meinen Sie, ich sollte zur Polizei gehen?« fragte Camilla.

»Und was würden Sie dort erzählen?« fragte er zurück. »Daß Pelham Ihnen im Suff alles gestanden hat? Der Mann ist von einem ordentlichen Gericht freigesprochen worden. Glauben Sie mir, ich weiß, wie es auf einem Polizeirevier zugeht. Alle Frauen, die eine Wut im Bauch haben, bitte rechts anstellen. Ehefrauen, Freundinnen, manchmal auch Mütter. Alle wollen sie irgendeinen Kerl hinter Gitter bringen. Sie würden an so einen grauhaarigen alten Sergeant geraten, der kurz vor der Pensionierung steht. Er würde Sie zehn Minuten reden lassen und Sie dann freundlich hinauskomplimentieren. Und wer würde draußen warten? Pelham.«

»Glauben Sie wirklich, daß Piers mich umbringen würde, Mr. Raven?«

»Ein Mann, der Angst hat, daß es ihm an den Kragen geht, ist zu vielem fähig.« Er griff nach seinen Zigaretten.

Sie gab ihm Feuer. »Ja, er würde es vielleicht tun, wenn er sich erinnert, was er mir erzählt hat.«

»Genau. Darum müssen wir Zeit gewinnen und Sie irgendwo in Sicherheit bringen, wo keiner Sie findet.«

Sie schauderte übertrieben, dann schien sie Feuer zu fangen. »He, ich hab eine Superidee. Ich habe eine Schulfreundin, mit der ich immer noch Kontakt habe. Emma Murchison. Sie wohnt in Somerset. Allein. Sie restauriert altes Porzellan.«

Er stellte ihr das Telefon auf die Knie. »Sagen Sie ihr, Sie brauchen eine Unterkunft. Fragen Sie, ob Sie runterkommen können. Verraten Sie ihr nicht den wahren Grund.«

Sie sah ihn lächelnd an, beinahe provokativ. Er war jetzt sicher, daß sie in sein Adreßbuch geschaut hatte.

»Emma?« sagte sie. »Ich bin’s, Camilla. Sag mal, kann ich für ein, zwei Wochen bei dir unterkriechen? – Nein, ich meine jetzt gleich. – Nein, ich bin nicht in Schwierigkeiten, nur kreuzunglücklich. – Ja, natürlich steckt ein Mann dahinter.«

Sie legte die Hand über die Sprechmuschel. »Sie holt mich in Sherborne am Bahnhof ab. Vom Waterloo-Bahnhof aus geht ein Zug, der um zehn nach fünf ankommt.«

»Sagen Sie ihr, daß ein Bekannter Sie ’runterfährt«, versetzte Raven. »Sie kommen zwischen fünf und sechs an.«

Nachdem Camilla das Telefongespräch beendet hatte, nahm er seine Wagenschlüssel und ging zur Tür. »Ich bin gleich wieder da.«

Lauterbach entfernte gerade ein Stück Hundefutter von seiner Angelschnur. »Nicht mal das wirkt«, erklärte er verärgert.

»Ich fahre die Dame aufs Land«, sagte Raven.

Lauterbach nickte trübsinnig. »So ein Glück möcht ich auch mal haben.«

»Ich komme sofort wieder zurück«, sagte Raven. »Paß du inzwischen auf das Boot auf, ja?«

Camilla stand mit ihren Koffern bereit. Raven schaltete den Anrufbeantworter ein und sperrte ab. Sie gingen hinauf zum Wagen. Der Metro erinnerte ihn an Kirstie. Schreib doch ein Buch, hatte sie vorgeschlagen. Es hätte ihn interessiert, wie sie auf die Einführung Camilla Cazalets in das Personenverzeichnis reagiert hätte.

Er machte das Schiebedach auf und wartete, bis er sich in den Strom der nach Westen rollenden Fahrzeuge einreihen konnte. Am Ende der Brücke hatten sie Rot. Raven schob sich hinter einen Milchtransporter aus Wincanton. Der würde ihnen Schatten geben, bis sie den Motorway erreichten. Die Sonne funkelte auf den Windschutzscheiben der entgegenkommenden Autos. Sein dünnes Hemd war schon jetzt schweißdurchtränkt. Camilla langte herüber und klappte seine Sonnenblende herunter. Ihr Oberarm berührte seine Wange.

»Sind die Fotos auf dem Boot alle von Ihrer Frau?« fragte sie.

»Ja.« Er beobachtete einen grauen Mazda durch den Rückspiegel. »Ja, das ist alles meine Frau.«

»Sie ist sehr attraktiv.«

»Attraktiv und scharfsichtig.«

Er bremste plötzlich und fuhr in eine Tankstelle. Während er den Reifendruck prüfte, sah er den Mazda vorüberfahren. Er war verschwunden, als sie wieder aus der Tankstelle herauskamen.

Auf dem Motorway schwenkte Raven gleich auf die Überholspur hinüber. Sie kamen gut vorwärts. In Wincanton fuhren sie in Richtung Templecombe ab. Eine schmale Straße führte zwischen hohen Hecken dahin. Sie kamen an einem alten Bauernhaus vorüber. Vor der Tür döste ein Labrador in der Abendsonne.

Camilla richtete sich auf. »Nach der nächsten Kurve.« Sie betrachtete sich in dem kleinen Spiegel auf der Rückseite ihrer Sonnenblende. Rechts öffnete sich die Hecke. Ein altes Jagdpferd und ein Esel reckten die Köpfe über den Zaun. Das kleine Haus war aus unverputztem Naturstein. Die Tür ging auf die Landstraße hinaus. Auf dem Abstellplatz neben dem Haus stand ein Range Rover. Eine junge Frau in einem farbverschmierten Kittel kam ihnen entgegen. Die beiden Frauen umarmten sich. Camilla machte Raven mit ihrer Freundin bekannt.

Emma Murchison war eine hübsche Frau mit rotem Haar und sehr dunklen Augen. Ihr Lächeln war sympathisch. »Kommt rein.« Sie nahm Camillas Koffer.

Der Vorsaal war freundlich und hell. Hinten war eine Mauer herausgerissen worden, so daß Küche und Eßzimmer einen großen Raum bildeten, der mit behaglichen rustikalen Möbeln eingerichtet war. Raven setzte sich in die Fensternische. Vom Rasen flatterten ein paar Elstern auf. Am Ende des Gartens hatte sich Emma Murchison ein Atelier bauen lassen, ein kleines Holzhaus mit vielen Fenstern. Auf dem Fensterbrett stand ein Porzellanschwein. Raven nahm es vorsichtig in die Hand.

Emma sah lächelnd vom Gasherd herüber. »Dieses Tierchen hat eine Geschichte. Ein Freund kaufte es mir vor sechs Jahren. Auf dem Weg zu meiner Wohnung fiel es ihm runter, und er kam mit einer Tüte voller Scherben an. Er war so bekümmert, daß ich Klebstoff kaufte und das Schwein wieder zusammensetzte. Es waren vierzehn Scherben. Der Freund existiert schon lange nicht mehr, aber ich werde ihm immer dankbar sein. Er hat mir den Anstoß zu meiner jetzigen Arbeit gegeben. Seitdem betätige ich mich als Porzellanrestaurateurin.«

Er inspizierte das Objekt und fand nicht eine Nahtstelle. »Die reinste Zauberei«, sagte er und stellte es wieder hin.

Sie brachte Tee und eine Platte mit warmen Brötchen und stellte ihm alles auf das breite Fensterbrett. Tasse und Untertasse waren aus hauchdünnem Porzellan. Er löffelte einen Klecks Marmelade auf das Brötchen. Oben hörte er Camilla rumoren.

Emma hielt ihre Tasse mit beiden Händen und sah ihn fragend an. »Sind Sie ein alter Freund von Camilla?«

»Ein neuer«, antwortete er. »Aber eher ein Bekannter.« Dabei ließ er es bewenden.

Ihr Gesicht zeigte Bedauern. »Sie hat kein Glück mit den Männern. Kannten Sie ihren letzten?«

»Ich muß fahren«, sagte er und stand auf, als Camilla auf der Treppe erschien. »Es hat mich gefreut, Sie kennenzulernen, Emma. Vielen Dank für den Tee.«

Camilla ging mit ihm zum Wagen. »Hier sind Sie absolut sicher«, sagte er. »Machen Sie nur keine Dummheiten. Ich rufe Sie morgen an.«

Sie stellte sich auf die Zehenspitzen und küßte ihn auf die Lippen. »Danke für alles.«

Er sah sie noch winken, als er um die Kurve bog. Die Rückfahrt nach London war problemlos. Es war kaum Verkehr auf dem Motorway. Er dachte an Pelham und fragte sich, was Camilla an ihm gefunden hatte. Der Mann war ungefähr so charmant und feinfühlig wie eine Kobra.

Kirstie hatte zweimal angerufen, während er weg gewesen war. Er erreichte sie in ihrem Wiener Hotel, wo sie sich gerade zum Abendessen umzog, wie sie sagte.

»Wo bist du eigentlich gewesen?« fragte sie scharf. »Ich habe stundenlang versucht, dich zu erreichen.«

»Unterwegs«, sagte er und nahm das Telefon mit zum Sofa.

»Ich habe Recherchen für das Buch gemacht.«

»Für was für ein Buch?«

»Na, für das Buch, das du mir seit Monaten zu schreiben empfiehlst«, antwortete er.

»Ist ja toll«, sagte sie. »Und worum geht es?«

»Um den Prozeß.«

Ihr Tonfall veränderte sich abrupt. »Ausgerechnet diese schmutzige Geschichte mußt du dir aussuchen?«

»Sie liegt mir persönlich am Herzen«, sagte er. »Warum hast du mich angerufen?«

»Weil ich sehen sollte, ob ich noch einen Ehemann habe«, erwiderte sie. »Hast du die Rosen brav gegossen?«

»Zweimal am Tag.« Im Zimmer roch es noch nach Camillas Parfüm. »Und ich hab die Sachen von der Reinigung geholt. Ein sehr aufregendes Programm. War sonst noch was?«

»Dein Ton gefällt mir nicht«, sagte sie pikiert. »Sag mal, hältst du die Sache mit dem Buch eigentlich für eine gute Idee? Ich meine, nicht daß du dann Verleumdungsklagen an den Hals kriegst. Hast du dich mal mit Patrick darüber unterhalten?«

»Ja, mit dem war ich gestern abend essen. Er findet die Idee gut.« Im ovalen Spiegel sah er sein lächelndes Gesicht.

»Dann ist er so blöd wie du«, stellte Kirstie fest. »Es ist zum Heulen. Kaum bin ich weg, suhlst du dich in den alten Horrorgeschichten.«

»Und auch noch ohne dich um Erlaubnis zu fragen.«

»Erlaubnis!« Sie sagte es, als wäre es ein obszönes Wort.

»Wann hast du mich je um Erlaubnis gefragt? Ich rede von schlichtem gesundem Menschenverstand. Ich hab manchmal das Gefühl, ich kann dich keine zwei Minuten allein lassen.«

»Ich hole dich Dienstag in Heathrow ab«, sagte er und las von dem Zettel ab, den er sich geschrieben hatte. »OS vier-fünf-eins um zehn Uhr fünfundzwanzig.«

Ihr Lachen sagte ihm, daß sie ihm verziehen hatte. »Übrigens hat Scherz mir ein Angebot gemacht. Ich soll Graffiti für sie fotografieren. Das könnte ganz interessant werden.«

»Toll«, sagte er. »Bis Dienstag. Ich liebe dich.«

Er ging aufs Nachbarboot hinüber. Lauterbach sah auf und wies mit dem Kopf zur Schlammzone am Südufer hinüber. Ein Junge mit einer Baseballmütze auf dem Kopf stand auf einer umgedrehten Kiste und angelte. »Siehst du den Burschen? Der hat innerhalb von einer halben Stunde zwei Fische gefangen.«

»Nimm doch bei ihm Unterricht«, meinte Raven. »War was, während ich weg war? Hat irgend jemand hier rumgelungert?«

»Nichts.« Lauterbach holte seine Angelschnur ein und drohte dem Jungen auf der anderen Seite mit der Faust. Der streckte den Mittelfinger in die Höhe und fischte weiter.

»Ich habe eben mit Kirstie telefoniert«, bemerkte Raven. »Ich hab ihr von dem Buch erzählt. Sie war nicht begeistert. Na ja, sie wird sich schon damit abfinden.«

Lauterbach wischte sich an einem schmutzigen Handtuch die Füße ab und schob seine Brille zur Stirn hinauf. »Du hast ein ernstes Problem, Freund. Du glaubst den ganzen Quatsch. Du glaubst wirklich daran. Du hast eine bildschöne Frau, genug Geld, um wie Gott in Frankreich leben zu können, und trotzdem mußt du immer wieder den Kreuzritter spielen. Das kapier ich nicht.«

»Hast du nie das Bedürfnis, etwas zu tun, von dem du weißt, daß es das Rechte ist?« fragte Raven.

»Solchen Geschichten geh’ ich aus dem Weg«, erklärte Lauterbach. »Da krieg’ ich nur Ärger.«

Raven lächelte. »Jeder tut, was er für richtig hält. Hauptsache, man tut es und denkt erst hinterher über die Gründe nach. Vorausgesetzt natürlich, man fühlt sich wohl dabei.«

Auf seinem eigenen Boot war es ruhig und friedlich. Camilla hatte ihr Bett gemacht und die Aschenbecher geleert. Aus einem Impuls heraus griff er zum Telefon und rief in Somerset an. Emma Murchison meldete sich.

»John Raven hier«, sagte er. »Kann ich Camilla sprechen?«

»Sind Sie gut nach Hause gekommen?« fragte sie, nachdem sie sich gemeldet hatte.

»Ohne Probleme. Und wie geht’s bei Ihnen?«

»Bestens«, antwortete sie. »Wir sitzen hier und schimpfen auf die Männer.«

»Wunderbar«, sagte er. »Ich rufe Sie morgen wieder an. Vergessen Sie nicht, was Sie mir versprochen haben.«

»Was meinen Sie?«

»Daß Sie keine Dummheiten machen.«

Einen Moment schwieg sie, dann lachte sie. »Sie sind echt cool, Mr. Raven. Zum strengen Papa nicht geeignet.«

Es war kurz nach acht, als Pelham die Treppe hinaufstieg. Er inspizierte das Schloß an der Wohnungstür. Der kleine Wollfussel, den er ins Schlüsselloch geschoben hatte, war unberührt. Niemand hatte während seiner Abwesenheit die Wohnung betreten. Er hatte kaum die Tür hinter sich zugemacht, da läutete das Telefon.

Er war aus allen Wolken, als er Camillas Stimme hörte. »Hallo!« sagte er. »Wo bist du denn, Herrgott noch mal?«

»Fort«, antwortete sie. Ihre Stimme klang ein wenig nervös, aber selbstsicher. »Hast du dir Sorgen gemacht?«

Er war wütend, aber er wußte, daß er dieses Gespräch in Gang halten mußte. »Mir ist nicht ganz klar, was du damit sagen willst.«

»Ich hab dich verlassen, mein Lieber. Die Frau, die zuviel wußte, weißt du.«

»Hör mal«, sagte er sehr ruhig. »Woher hast du eigentlich diese Nummer.«

»Ein Vöglein hat sie mir zugezwitschert. Was macht dein armer Finger?«

»Ich muß dich sehen, Camilla«, sagte er flehentlich. »Ich bin total aufgeschmissen und brauch deine Hilfe.«

Ihr Lachen war verächtlich. »Du brauchst meine Hilfe!«

»Ja, wirklich«, beharrte er. »Wir brauchen uns gegenseitig. Warum bist du nicht nach Hause gekommen? Hast du eine Ahnung, was passiert ist?«

»Ja«, antwortete sie. »Ich bin gegangen, weil mir die Geschäfte nicht gefallen, in die du verwickelt bist, Piers, und auch die Leute nicht, mit denen du umgehst. Du hast ein schlechtes Gedächtnis, Darling. Du vergißt leicht mal Dinge, die du gesagt hast.«

Ihm wurde kalt. Er überlegte krampfhaft, und langsam kam die Erinnerung, verschwommen zuerst, dann glasklar.

»Bei mir hat jemand geklingelt«, sagte er hastig. »Ruf mich in fünf Minuten zurück. R-Gespräch. Dann weiß ich, daß du’s bist.«

Er legte den Hörer auf und trank erst einmal ein Glas Wasser. Seine Hände zitterten. Er starrte auf seine Armbanduhr und verfolgte angespannt den Gang des Sekundenzeigers. Endlich läutete das Telefon.

»Ich habe ein Gespräch für Piers Pelham. Sind Sie das?«

Er räusperte sich. »Ja.«

»Ein R-Gespräch aus Somerset. Nehmen Sie es an?«

»Nur wenn ich weiß, wer anruft.«

Die Stimme der Telefonistin war gelangweilt. »Der Name der Teilnehmerin ist Emma Murchison. Die Nummer ist null-neun-sechs-drei-zwei-acht-sechs-eins-fünf.«

»Ich nehme das Gespräch an«, sagte er.

Er wartete einen Moment, dann meldete sich die Telefonistin wieder. »Tut mir leid, Sir, die Teilnehmerin hat aufgelegt.«

Pelham sank auf einen Stuhl. Camilla mußte das Gespräch mit der Telefonistin mitgehört haben. Er wartete ein paar Minuten, dann rief er die Auskunft an und ließ seinen ganzen Charme spielen.

»Guten Abend. Hier spricht Doktor Hendry. Ich habe ein kleines Problem. Ich habe eben die Untersuchungsergebnisse einer Patientin erhalten, die sich im Urlaub befindet. Es ist sehr wichtig, daß ihr die Daten vorliegen, wenn sie nach Hause kommt. Leider hat meine Sekretärin die Adresse der Patientin verlegt. Wir haben nur die Telefonnummer hier. Können Sie mir da weiterhelfen?«

»Wenn Sie mir Namen und Nummer angeben.«

»Emma Murchison.« Er wiederholte die Nummer und wartete mit gezücktem Kugelschreiber.

Die Antwort ließ nicht lange auf sich warten. »Die Adresse lautet, Fox Cottage, Horsington, Templecombe.«

»Danke vielmals.« Pelham legte auf und rief sofort Mount an.

»Sagen Sie ihnen, ich muß sie sprechen«, sagte er, als Mount sich mit seiner heiseren Stimme meldete. »Das ist mir scheißegal«, unterbrach er Mounts Einwände. »Ich muß sie sprechen. Und zwar sofort. Geben Sie es weiter.«

Er schüttete sich kaltes Wasser ins Gesicht. Der Finger tat ihm weh, aber es war erträglich. Er zog einen Stuhl ans Fenster und beobachtete die Straße. Eine halbe Stunde verging, ehe der Alfa Romeo in die kleine Straße einbog. Unten wurde die Haustür geöffnet. Er hörte Schritte auf der Treppe. Er stand auf, als Saladin eintrat. Seine Gesichtszüge waren im Dämmerlicht schwer zu erkennen.

Der Iraner machte Licht. »Sie sollten Mount nicht anrufen.«

»Camilla Cazalet hat mich angerufen. Sie weiß über Helga und mich Bescheid.«

Die Automatic war auf Pelham gerichtet. Die Augen dahinter waren ausdruckslos.

»Es passierte, als ich sie kennenlernte«, sagte Pelham. »Ich war betrunken. Ich weiß nicht mehr genau, was ich ihr erzählt habe. Aber sie weiß Bescheid.«

Saladin spie ihm ins Gesicht. »Sie Versager! Ich hätte Sie schon vor Monaten ausschalten sollen. Wie ist die Frau an diese Nummer hier gekommen?«

Pelham wischte sich den Speichel von der Wange. »Sie kann sie nur von Raven haben.«

»Davon haben Sie gestern keinen Ton gesagt.« Saladin zog den Vorhang vor das Fenster.

»Vielleicht hat Camilla ihn angerufen.« Pelham zitterte vor Furcht. »Sie ist auf dem Land.« Er bot Saladin den Zettel mit der Adresse an.

Der nahm ihn. Sein Zorn schien sich gelegt zu haben. »Wann sehen Sie Raven wieder?«

»Er sagte, er würde mich morgen anrufen. Er gibt mir Geld dafür, daß ich mit ihm zusammenarbeite. Er vertraut mir.«

»Er vertraut Ihnen so sehr wie ich«, sagte Saladin verächtlich.

»Aber das macht nichts. Hauptsache, Sie bleiben in seiner Nähe. Den Rest erledigen wir.« Er öffnete die Tür. »Keine Anrufe mehr bei Mount. Und keine bei dem Mädchen.«

6

Saladin verließ das Haus, in dem er seine Wohnung hatte, durch die Hintertür. Draußen wartete Reza am Steuer des gemieteten Mercedes 220. Saladin schnallte sich an. Es war fast zehn Uhr abends. Er breitete die Straßenkarte auf seinen Knien aus.

»Wie lang dauert die Fahrt?«

Reza schaltete den Motor ein. »Das hängt vom Verkehr ab. Höchstens anderthalb Stunden.«

»Ich frage mich, warum wir den Kerl nicht längst kaltgemacht haben«, versetzte Reza.

»Im Moment brauchen wir ihn noch.« Saladin blickte durch das Wagenfenster hinaus.

Sie fuhren im Hauptverkehrsstrom in westlicher Richtung. Saladin überprüfte das Magazin in der .38er und steckte die Waffe wieder in die Jackentasche.

»Was haben sie im Krankenhaus gesagt?«

Rezas Blick folgte dem Strahl der Scheinwerfer. »Sie haben mir zwei Wochen unbezahlten Urlaub gegeben. Kein Problem.«

Als sie in Wincanton abbogen, hielt Saladin die Karte unter das beleuchtete Armaturenbrett. »Zweite rechts«, sagte er.

Sie geisterten durch eine schmale, von Hecken gesäumte Straße. Rechts tauchte ein Bauernhaus auf, dann ein kleines Haus, neben dem auf einem überdachten Abstellplatz ein Range Rover stand. Die Vorhänge waren offen. Zwei Frauen saßen vor dem Fernsehapparat. Keine drehte den Kopf, als der Wagen vorüberfuhr.

Ein holpriger Weg führte zu einer Scheune auf einem Stoppelfeld. Der Mercedes fuhr hinein, zwischen hoch aufgestapelte Strohballen. Sie waren hundert Meter vom Haus entfernt. Die beiden Männer zogen Handschuhe an und gingen den Weg zurück. Die Nacht hatte einen feinen Pfeffergeruch. Die schmale Mondsichel lag auf dem Rücken. Sie gingen schweigend, ohne Schatten zu werfen, und näherten sich dem Haus vom Autoabstellplatz her. Ein Pferd schnaubte in der Dunkelheit. Aus dem Hinterfenster des Hauses strömte Licht und spiegelte sich in den Scheiben des Ateliers.

Saladin drückte sich mit dem Rücken an den rohen Naturstein und schob sich zum Küchenfenster vor. Reza folgte. Sie konnten die beiden Frauen sehen, die vor dem Fernsehapparat saßen. Die eine bürstete sich das Haar, sie trug Shorts und ein Männerhemd. Die Dunkelhaarige erkannte Saladin nach den Fotos, die man von ihr und Pelham gemacht hatte. Auf dem Tisch zwischen den beiden Frauen stand eine Schachtel Pralinen.

Saladin winkte Reza weiter. Tief geduckt rannten sie am Fenster vorbei. Saladin drehte den Knauf der Hintertür. Sie stürmten ins Zimmer, ehe die Frauen wußten, wie ihnen geschah. Das Gesicht der Rothaarigen erstarrte vor Angst, als sie die Automatic in Saladins Hand sah. Reza trat die Tür mit dem Fuß zu und zog eine Spritze aus seiner Tasche. Saladin hielt die Frauen mit der Waffe in Schach, während Reza die Spritze aufzog. Er sprühte ein paar Tropfen Flüssigkeit in die Luft, dann senkte er die Nadel in den Unterarm der Rothaarigen. Sie schrie einmal auf, dann wirkte das Penthotal schon. Sie ging in die Knie und fiel um.

Reza fuhr wütend herum, als Camilla Cazalet mit dem Fuß nach ihm trat. Der Tritt traf ihn am Oberschenkel, und er stieß einen unterdrückten Schmerzenslaut aus.

Saladin schlug sie mit dem Kolben seiner Waffe auf den Hinterkopf. Die Arme über dem Kopf zusammengeschlagen, sank sie im Sessel zusammen. Sie leistete keinen Widerstand, als Reza sie spritzte. Den Kopf auf der Brust, die Arme herabhängend, hing sie im Sessel.

Keiner der beiden Männer sprach ein Wort. Jeder wußte, was er zu tun hatte. Sie durchsuchten das Haus gründlich, stellten jeden Gegenstand, den sie entfernt hatten, wieder genau an seinen Platz. Saladin vergewisserte sich, daß die Fenster im oberen Stockwerk geschlossen waren. Dann kamen die beiden Iraner die Treppe wieder herunter.

Emma lag auf dem Boden und schnarchte geräuschvoll. Speichel rann aus Camillas Mund. Saladin schloß alle Fenster und sperrte die Hintertür von innen ab. Dann öffnete er das Backrohr des Gasherds und drehte das Gas auf.

Sie gingen durch die vordere Tür hinaus und blieben auf der kleinen Veranda stehen, während das Gas sich im Haus ausbreitete. Von der Straße kam kein Geräusch. Saladin hob die Briefkastenklappe. Der Gasgeruch war stark jetzt. Er zog die Rolle mit der Zündschnur aus der Tasche und schob das lose Ende durch den Briefkastenschlitz. Nachdem er noch ein Stück nachgeschoben hatte, machte er sich auf den Weg zum Mercedes und spulte dabei weiter Zündschnur ab. Dann entzündete er die Schnur. Beide Männer sprinteten zur Scheune. Sie waren schon sechs Kilometer entfernt, als sie die Explosion hörten. In einer Parkbucht in der Nähe von Stonehenge hielten sie an. Das Mondlicht versilberte den uralten Steinkreis.

Saladin zog den Reißverschluß seiner Hose zu und kehrte zum Wagen zurück. Reza sah ihm durch das offene Wagenfenster entgegen.

»Wo ist die Schnur?« fragte Saladin.

Reza gab ihm die Wagenschlüssel. »Im Kofferraum.«

Die Nylonschnur war in einer Plastikhülle. Saladin nahm sie heraus und warf die Hülle in einen der Abfallkörbe auf dem Parkplatz. Die Schnur steckte er ein und stieg wieder in den Wagen.

Eine Stunde später waren sie wieder in London. Der Autoverleih war geschlossen. Reza fuhr den Mercedes in den Hof, sperrte ihn ab und legte die Schlüssel in den Auspuff. Mit einem Taxi fuhren sie zum Leicester Square. Nachtschwärmer bevölkerten die Straßen, Kinogänger, Prostituierte, rastlose Seelen, die kein Zuhause hatten. Saladin trat in eine der türlosen Telefonzellen. Es dauerte eine Weile, ehe Mount sich meldete.

»Ich bin in fünf Minuten da«, sagte Saladin und legte auf.

Cecil Court war eine kleine Straße zwischen der Charing Cross Road und der St. Martin’s Lane. In den Geschäften dort gab es antiquarische Bücher, alte Drucke, billige Antiquitäten und Ballettschuhe. Das Licht im Fenster über Mounts Antiquariat war das einzige, das in dem Sträßchen noch brannte. Saladin läutete. Sie hörten Schritte, das Klappern der Sicherheitskette. Dann öffnete sich die Tür. Sie traten schnell ein.

Der Buchhändler war im Morgenrock. Unsicher sah er von Saladin zu Reza.

»Kommen Sie«, sagte Saladin. »Wir unterhalten uns oben.«

Sie stiegen in ein muffiges Zimmer mit schweren viktorianischen Möbeln hinauf. Ein Stapel Kataloge stand postfertig auf einem Tisch. Von der Decke hing ein staubbedeckter Leuchter herab. Die Tür zum Schlafzimmer war offen. Eine Leselampe am Kopfende des Bettes verbreitete schwaches Licht.

Saladin zog die Sonnenjalousie herunter. Mount sah verwirrt zu, wie Saladin auf den Tisch stieg und ein Ende der Nylonschnur durch den Haken zog, an dem der Leuchter hing. Er zog ein paarmal kräftig mit beiden Händen an der Schnur, um die Belastbarkeit zu prüfen, dann sprang er vom Tisch.

»Sie müssen tapfer sein«, sagte er und zog die Automatic aus der Tasche.

Mount starrte mit aufgerissenen Augen auf die behandschuhten Hände der beiden Männer. Dann wirbelte er plötzlich herum und verlor bei dem Versuch, die Treppe zu erreichen, beide Pantoffeln. Sie zerrten ihn zurück. Sein Gesicht war aschfahl, sein heiseres Schreien kaum zu hören. Er wehrte sich verzweifelt, als Reza ihm die Schlinge über den Kopf zog. Er versuchte, sich auf den Boden zu setzen. Zu zweit hoben sie ihn auf den Tisch. Dann riß Saladin den Tisch weg. Mounts Körper fiel abwärts wie ein Sack Kartoffeln. Seine Füße berührten den Boden nicht. Der Leuchter schwankte, ein paar Krümel Mörtel rieselten von der Decke herab. Die Nylonschnur grub sich tief in Mounts dünnen Hals. Röchelnd strampelte er in der Luft und versuchte, mit den Händen die Schnur zu fassen.

Saladin ging ins Schlafzimmer. Das Buch, in dem Mount gelesen hatte, lag auf dem Bett, die Brille zwischen den Seiten. Saladin steckte die Brille ins Etui und stellte das Buch auf ein Regal. Aus dem anderen Zimmer kamen Würgegeräusche. Er öffnete den Schrank und nahm den Hefter heraus, der darin lag. Den Inhalt leerte er auf den Boden – Briefe vom Royal-Marsden-Krankenhaus und von einer Klinik in Bayern, ein schmales Bündel Röntgenaufnahmen.

Reza trat von Mounts schlaffem Körper weg, als Saladin wieder ins Wohnzimmer kam. Das künstliche Gebiß war Mount aus dem Mund gefallen, sein Gesicht war eingesunken. Saladin kippte den Tisch auf die Seite.

Reza wischte seine behandschuhten Hände an Mounts Flanellmorgenrock ab. »Er ist tot«, sagte er.

Saladin sah sich ein letztes Mal im Zimmer um. Er löschte das Licht auf der Treppe und stellte sich ans Fenster. Als er sah, daß draußen alles ruhig war, öffnete er die Tür. Die beiden Männer gingen in entgegengesetzten Richtungen davon.

Raven war leicht angesäuselt, als er nach Hause kam. Der Duft der Rosenbüsche wehte ihm angenehm in die Nase. Er sperrte die Tür auf und schaltete den Anrufbeantworter ein. Camilla Cazalets Stimme klang durch das Zimmer.

»Bitte rufen Sie mich sofort an, wenn Sie zu Hause sind. Es ist sehr dringend.«

Er wählte sofort und wartete lange, doch es rührte sich nichts. Etwas später versuchte er es noch einmal, wieder ohne Erfolg. Er rief die Vermittlung an.

»Sie bekommen keine Verbindung? Wenn Sie mir die Nummer geben, versuche ich, das Gespräch herzustellen.«

Nach einer knappen Minute meldete sie sich wieder. »Der Anschluß ist vorübergehend gestört, Sir, tut mir leid.«

»Wie gibt’s denn das?« fragte er. »Ich habe hier auf meinem Anrufbeantworter eine Nachricht der Leute, daß ich sofort anrufen soll.«

»Tut mir leid, Sir«, antwortete sie in dem müden Ton, der verriet, daß sie solche Fragen dauernd beantworten mußte.

»Das passiert eben manchmal. Ich melde die Störung. Bitte versuchen Sie es morgen noch einmal.«

Raven schlief schlecht und war froh, als die Nacht um war. Er griff zum Telefon. Emma Murchisons Anschluß war immer noch gestört. Es war Viertel vor acht und schon hell draußen. Er rief die Störungsstelle an und erklärte sein Anliegen. Schon nach fünf Minuten rief man ihn zurück.

»Unter der von Ihnen genannten Nummer besteht im Augenblick kein Anschluß, Sir. Es tut mir leid, aber das ist die einzige Information, die uns vorliegt. Bitte versuchen Sie es im Lauf des Tages noch einmal.«

Raven stand auf und ging in die Küche. Er zog den Vorhang auf, schaltete die Kaffeemaschine ein und steckte eine Scheibe Brot in den Toaster. Beim Rasieren hörte er sich im Radio die Nachrichten an.

»… im Lehrerstreik. Ein sechsjähriger Junge aus Highy Wycombe ist seit gestern abend um siebzehn Uhr verschwunden. Die Polizei sucht den Vater des Jungen, Perry Baker. Er fährt einen schwarzen Renault mit dem Kennzeichen 826 WH 2. Eine Gasexplosion in einem Haus in der Nähe von Wincanton forderte gestern nacht zwei Todesopfer. Es wird vermutet, daß das Unglück durch eine undichte Gasleitung verursacht wurde. Nachbarn, die das Haus in Flammen stehen sahen, alarmierten die Feuerwehr, aber für die beiden Frauen, die im Haus waren, kam jede Hilfe zu spät. Es handelt sich um die Eigentümerin des Hauses, Emma Murchison, und eine zweite Frau, deren Identität bisher nicht festgestellt werden konnte –«

Er schaltete das Radio aus und stand einen Moment wie gelähmt. Dann rasierte er sich mechanisch fertig, warf den verbrannten Toast in den Mülleimer und kippte den Kaffee hinunter. Er brauchte eine ganze Weile, ehe er es schaffte, Pelhams Nummer zu wählen. Das Besetztzeichen klang ihm entgegen. Von Schuldgefühlen und Selbstvorwürfen geplagt, zog er sich an.

Lauterbach war an Deck seines Bootes und bürstete die Dogge.

Raven ging hinüber. »Das Mädchen, das gestern hier war, ist tot.«

Lauterbach sprang auf, das Hemd voller Hundehaare. »Das kann nicht wahr sein!«

Raven berichtete. »Aber das war kein Unglücksfall. Das war Mord. Diese Schweine haben sie umgebracht.«

Lauterbach war entsetzt. »Das kann ich nicht glauben«, sagte er kopfschüttelnd.

Raven schaute zu dem Hund hinunter. »Hat er seinen Spaziergang schon gehabt?«

»Ja. Und was für einen. Warum fragst du?«

»Weil ich deine Hilfe brauche, Hank.«

Lauterbach nickte. »Okay.«

»In Cecil Court, das ist zwischen der Charing Cross Road und der St. Martin’s Lane, ist ein Antiquariat, das einem gewissen Mount gehört. Der Bursche ist in die Sache verwickelt, Hank. Kannst du da mal hingehen und dich umschauen?«

»Und wonach soll ich mich umschauen?«

»Das weiß ich selbst nicht«, antwortete Raven mit einem Anflug von Ungeduld. »Versuch herauszufinden, ob er da wohnt. Wenn nicht, stell fest, wo er wohnt. Ich kann’s mir nicht leisten, mich da blicken zu lassen.«

Lauterbach kratzte sich unter seinem grünen Bart. »Also, mich geht’s ja nichts an, aber meinst du nicht, es wär an der Zeit, daß du zur Polizei gehst?«

»Und was soll ich denen erzählen?« fragte Raven. »Ich bin bei denen sowieso nicht gut angeschrieben. Und ich habe keinen Beweis, Hank. Ich muß es auf eigene Faust versuchen. Also, tust du mir den Gefallen?«

»Natürlich, hab’ ich doch schon gesagt. Wann soll ich da hingehen?«

»Jetzt gleich.«

Lauterbach hob seine Zeitung auf. »Wie spät ist es?«

»Zehn vor neun«, antwortete Raven. »Und mach dich ein bißchen anständig zurecht.«

»He, das ist eine Gemeinheit«, sagte Lauterbach empört.

»Ich meinte hauptsächlich den Bart«, erklärte Raven. »Ich komme gleich noch mal.«

Er ging wieder zur Albatross hinüber und machte frischen Kaffee. Um neun Uhr rief er das für Somerset zuständige Gaswerk an. Man verband ihn mit einem der Dienststellenleiter.

»Ich verstehe Ihre Betroffenheit, Mr. Raven«, sagte der, nachdem er Raven aufmerksam zugehört hatte. »Das ist eine schreckliche Geschichte. Aber im Moment kann ich Ihnen nur sagen, daß einer unserer Inspektoren am Unfallort ist. Vor heute nachmittag wird uns der Bericht nicht vorliegen.«

Ravens Ton wurde schärfer. »Mit welchem Grad an Sicherheit können Sie überhaupt feststellen, ob es wirklich ein Unfall war?«

»Ich kann Ihnen nicht ganz folgen«, sagte der Mann.

»Worum geht es Ihnen?«

Raven zögerte. »Es geht mir –«, begann er und schwieg.

»Zwei Menschen sind ums Leben gekommen«, sagte der Mann. »Wenn so etwas passiert, haben wir der Öffentlichkeit gegenüber die Pflicht, die Fakten festzustellen. Da gibt es keine Ausreden.«

»Das ist mir klar«, sagte Raven.

»Ich habe Ihre Nummer«, sagte der Mann. »Ich werde Sie anrufen, sobald uns Genaues bekannt ist.«

Raven sah zum Fenster hinaus. Lauterbach war mit der Dogge unter Deck verschwunden. Es läutete. Pelhams Stimme war über die Sprechanlage zu hören. Raven sperrte eine Schublade seines Schreibtischs auf und nahm die .38er heraus. Er steckte die Waffe hinter das Sesselpolster und drückte den automatischen Türöffner.

Pelham war unrasiert, seine Augen waren blutunterlaufen, der graue Seidenanzug sah aus, als hätte er darin geschlafen. Einer der Ärmel war zerrissen.

»Was ist los?« fragte Raven kalt. »Drückt Sie Ihr zartes Gewissen?«

Pelham ließ sich auf das Sofa fallen. »Ich habe ihnen die Nummer gegeben, mehr nicht. Ich schwöre es.«

Raven zog die Automatic hinter dem Polster hervor. »Zwei unschuldige Frauen sind Ihretwegen ums Leben gekommen. Sie sind schlimmer als die Pest. Ich habe noch nie kaltblütig einen Menschen getötet, aber bei Ihnen könnte ich es tun, weiß Gott.«

Pelham fiel auf die Knie. »Ich bin nicht schuld. Ich habe nichts damit zu tun. Ich schwöre es Ihnen«, beteuerte er.

»Stehen Sie auf!« befahl Raven mit Verachtung. Er stieß Pelham wieder aufs Sofa und schaltete den Anrufbeantworter ein. Camilla Cazalets Stimme erklang.

Pelham senkte den Kopf und starrte zu Boden. »Ich bin wahrscheinlich der nächste auf der Liste.«

Raven sah ihn an. »Ihnen fehlt wirklich jeder menschliche Anstand. Selbst jetzt denken Sie nur an sich selbst.« Raven steckte die Automatic ein, obwohl er seine Drohung am liebsten wahrgemacht hätte.

»Camilla hat vor meinem Anwalt eine Aussage gemacht, ehe sie aufs Land gefahren ist. Sie erinnern sich doch, daß sie ihr alles erzählt haben? Wie Sie Helga Heumann reingelegt haben, meine ich. Einmal haben Sie die Justiz an der Nase herumgeführt. Aber das hier ist etwas anderes. Das hier ist Mord.«

Pelham schluckte und leckte sich die Lippen. »Ich will leben«, stieß er hervor. »Ich will Ihnen helfen, alles wiedergutzumachen.«

»Wiedergutmachen!« wiederholte Raven. »Sie sind wirklich das letzte.«

Pelham war nur noch ein zitterndes Häufchen Angst. »Ich tue alles, was Sie sagen.«

Raven stand auf. »Ihre Tage sind wahrscheinlich sowieso gezählt.«

Die Vorstellung spornte Pelham zu neuem Bemühen an. »Wir könnten doch zusammenarbeiten.«

Raven trat nahe an Pelham heran und sah ihm in die blutunterlaufenen Augen. »Wie nehmen Sie mit diesen Leuten den Kontakt auf?«

Pelham machte eine unsichere Handbewegung. »Bis jetzt immer über Mount. Ich rief ihn an, und er gab meine Nachricht weiter. Aber gestern abend sagten sie mir, ich solle ihn nicht mehr anrufen.«

»Sie sagen immer ›sie‹«, bemerkte Raven. »Wie heißen die Kerle?«

Pelham schluckte wieder. »Einer heißt Saladin. Den Namen des anderen weiß ich nicht, aber er ist Arzt. Jemand andren habe ich nie gesehen. Die Geschäfte wurden immer über Mittelsmänner abgewickelt.«

Raven zog eine Schublade auf, nahm einen kleinen Recorder und zwei leere Kassetten heraus. Er winkte Pelham und ging in die Küche voraus.

»Setzen Sie sich!« Er wies auf einen Stuhl und stellte den Recorder mit den Kassetten vor Pelham auf den Tisch. »Wissen Sie, wie die Dinger funktionieren?«

Pelham nickte.

Raven bohrte ihm den Zeigefinger in die Brust. »Sie sprechen jetzt die ganze Geschichte auf Band. Wie Sie mit den Leuten in Verbindung kamen. Wen Sie gesehen haben, mit wem Sie zu tun hatten. Ich will Daten und Orte haben, wo und wann Sie Lieferungen gemacht haben, wer Sie bezahlt hat. Und ich will die Wahrheit, von Anfang an. Ach, und noch etwas: Wer hat wirklich für Ihre Verteidigung bezahlt?« »Sie«, antwortete Pelham. Er nahm das Mikrofon, und seine Augen schweiften dabei zum Fenster. Das Netzwerk von Seilen oberhalb bot leichte Flucht zur Straße.

»Das können Sie sich gleich aus dem Kopf schlagen«, sagte Raven. »Für Sie gibt’s kein Entkommen.«

Pelham klopfte mit seiner verbundenen Hand an das Mikrophon. »Ich weiß nicht«, sagte er. »Ich bin irgendwie ganz wirr. Ich war die ganze Nacht auf.«

»Sie werden es schon schaffen«, versetzte Raven. »Denken Sie einfach daran, daß Sie sonst den Rest Ihres Lebens im Knast verbringen werden.«

Er drehte sich hastig um, als jemand ans Wohnzimmerfenster klopfte. Es war Lauterbach. Raven ging hinaus.

»Na, wie sehe ich aus?« fragte der Amerikaner. Er trug einen Seersucker-Anzug aus den sechziger Jahren, einen Baumwollrolli und ungeputzte Stiefel. Den Bart hatte er entfärbt. Er war jetzt so mausbraun wie sein Kopfhaar.

»Sehr gut«, sagte Raven und begleitete den Freund bis zur Tür am Ende der Gangway. »Sieh zu, was du rauskriegen kannst, ohne aufzufallen.«

»Okay.« Lauterbach hob grüßend die Hand und ging davon.

Pelham saß noch in der Küche und sprach ins Mikrophon. Raven ließ sich im Wohnzimmer aufs Sofa fallen und schaltete den Fernsehapparat ein. Die Nachrichten brachten nichts mehr über die Gasexplosion in Somerset.

Eine halbe Stunde später kam Pelham ins Zimmer. Er deponierte Recorder und Kassetten neben Raven auf dem Sofa.

»Ich hab mir alle Mühe gegeben«, murmelte er.

»Ja, das Leben ist schwer«, sagte Raven. »Setzen Sie sich da drüben hin.«

Er spielte die beiden Kassetten ab. Pelham berichtete in einem Stil, der eine Mischung aus Prahlerei und Zerknirschung war. Er erzählte stolz von erstklassigen Hotels und Reisen nach Brüssel, Hamburg und Amsterdam. Die Bezahlung für seine Dienste hatte er von anonymen Boten erhalten. Auf gleiche Weise hatte er seine Lieferungen gemacht. Pelham sprach weinerlich von seiner ausweglosen Situation, von seiner Abhängigkeit von seinen Auftraggebern, von den Umständen, die ihn gezwungen hätten, weiterzumachen. Am entlarvendsten war sein Bericht über Helga Heumann.

»Es ergab sich einfach ganz von selbst«, beteuerte er winselnd. »Mount hatte mir gesagt, daß die nächste Lieferung in Amsterdam abgeholt werden müsse. Das hieß, daß ich mich nach jemand Passendem umschauen mußte. Ich hatte von den Tanztees im Montcalm Hotel gehört. Also ging ich hin. Helga saß allein an einem Tisch. Ich sprach sie an. Es lief wie geschmiert. Sie war ganz hingerissen von mir. Sie hatte einen gültigen internationalen Führerschein und konnte es kaum erwarten, mit mir nach Amsterdam zu fahren.«

Raven hielt das Band an. »Wie lange lebte sie bei Ihnen in Putney?«

Pelham nuckelte an seiner Zigarette. »Zehn Tage vielleicht. Ich mußte mich bereithalten. Mount erwartete noch die letzten Anweisungen. Helga und ich saßen nur rum und quakten miteinander.«

»Über das alte Bauernhaus in der Toskana?«

Die Sonne fiel auf Pelhams unrasiertes Gesicht. Er rückte ein wenig zur Seite.

»Es war nicht so, wie Sie glauben. Ich hab’ ihr nichts versprochen. Helga hat die ganze Zeit geredet. Sie wollte heiraten und Kinder haben und so.«

»Angenommen, in Dover wäre alles gutgegangen«, sagte Raven. »Was hatten Sie mit ihr vor?«

Pelham fuhr sich mit der Hand durch das weiße Haar und sah ihn erstaunt an. »Ich hätte mich natürlich abgeseilt.« Er hätte beinahe gegrinst, unterließ es dann aber lieber. »Sie wissen doch, wie das läuft.«

»Nein, das weiß ich nicht«, entgegnete Raven. »Klären Sie mich auf.«

Die Macht der Gewohnheit war stark, und das Grinsen brach sich Bahn. »Herrgott noch mal, es war aus. Aus und vorbei.« »Aber Helga Heumann wußte das nicht«, sagte Raven. »Wie wollten Sie es ihr beibringen?«

Pelham drückte seine Zigarette im Aschenbecher aus. »Ich hätte ihr wahrscheinlich gesagt, sie soll ihre Sachen packen und abhauen.«

Raven beugte sich vor. »Sie hatte zehn Tage mit Ihnen zusammengelebt, und Sie standen in dieser Zeit mit Mount in Verbindung. Es kann sein, daß sie etwas bemerkt hat. Es kann sein, daß Sie etwas gesagt oder getan haben, was sie merkwürdig fand und in ihr Tagebuch schrieb.«

Pelham verdrehte die Augen. »Sind wir endlich wieder beim Tagebuch. Wie oft muß ich Ihnen noch sagen, daß ich das beschissene Tagebuch nie gesehen hab.«

Raven steckte die beiden Kassetten in einen großen Umschlag und klebte ihn zu. Pelham starrte auf den Umschlag und schüttelte den Kopf. »Mein Todesurteil«, sagte er leise.

»Keine Sorge.« Raven adressierte den Umschlag an Patrick O’Callaghan. »Leute wie Sie werden hundert Jahre alt.«

Die beiden Männer gingen über das sonnenbeschienene Deck. An der Treppe blieben sie stehen.

»Warten Sie hier«, befahl Raven. »Kommen Sie erst rauf, wenn ich hupe. Zweimal lang, einmal kurz.«

Raven stieg zur Straße hinauf und sah sich aufmerksam um. Er bemerkte nichts Ungewöhnliches und eilte die Old Church Street hinauf. O’Callaghans Wagen stand auf dem Vorplatz. Raven warf den Umschlag in den Briefkasten. Jetzt war keine Zeit für lange Erklärungen. Er fuhr den Metro aus der Sackgasse und hupte. Pelham kam die Treppe herauf.

»Eine falsche Bewegung«, drohte Raven, »und die Kassetten landen auf der Polizei.«

Er fuhr zum Supermarkt in der King’s Road und kaufte eine Tüte voll Lebensmittel, eine Zahnbürste und einen Rasierapparat. Als er wieder herauskam, glaubte er im ersten Moment, Pelham wäre getürmt. Dann sah er den Kopf mit dem weißen Haar tief im vorderen Sitz.

»Wohin bringen Sie mich?« fragte Pelham unruhig, als er wieder in den Wagen stieg.

»In ein Versteck«, sagte Raven kurz.

»Gott sei Dank.« Pelham schloß einen Moment die Augen.

»Ich hab schon Halluzinationen.«

Am Draycott Place hielt Raven vor einem alten Stadthaus aus rotem Backstein, das in ein Gästehaus umfunktioniert worden war. Er läutete, die Tür wurde geöffnet, und er ging nach links in ein Büro, wo eine Frau gerade ihre Zigarette aus dem Mund nahm.

»Ja bitte?« fragte sie gelangweilt.

Raven setzte sich auf den Stuhl vor dem Schreibtisch. »Ich hätte gern ein Einzelzimmer für ein oder zwei Wochen. Wenn Sie kein Einzelzimmer haben, nehme ich auch ein Doppelzimmer.«

Er kannte das Haus aus früherer Zeit. Leute, die untertauchen wollten, pflegten sich hier unter Studenten und Touristen zu verkriechen. Der Firma gehörten drei nebeneinanderstehende Häuser, von denen jedes seinen eigenen Straßeneingang hatte und die durch Türen im obersten Stockwerk miteinander verbunden waren.

Die Frau sah auf eine Karte an der Wand. »Ich kann Ihnen ein Einzelzimmer geben. Es kostet fünfundsechzig Pfund die Woche. Sie zahlen eine Wochenmiete im voraus und zwei Wochenmieten als Kaution.«

»Gut, ich nehme das Zimmer«, sagte Raven und zählte das Geld auf den Schreibtisch.

Die Frau legte ihm einen Vertrag vor, den er mit dem Namen George Barber unterschrieb. Als Herkunftsort gab er Christchurch in Neuseeland an.

Die Frau gab ihm einen Schlüssel. »Der ist für die Haustür und für die Zimmertür. Sie sind auf Nummer siebenundfünfzig und haben Zimmer sechzehn. Ich bin an den Wochentagen bis sechzehn Uhr hier.«

Auf den Treppen des Nachbarhauses lag ein abgetretener roter Teppich. Das Fenster des Zimmers, das im zweiten Stock war, blickte zur Straße hinunter. Das Zimmer selbst hatte etwa die Größe einer Gefängniszelle und war mit einem Bett, einem Stuhl und einem Schrank ausgestattet. Auf einem kleinen Tisch stand eine Kochplatte, darüber hingen ein paar Küchengeräte.

Pelham saß immer noch mit geschlossenen Augen im Wagen.

»Los«, sagte Raven und klopfte ans Fenster. »Und bringen Sie die Einkäufe mit.«

Pelham folgte ihm die Treppe hinauf. Raven warf den Schlüssel aufs Bett. »Nehmen Sie ein Bad, und schlafen Sie sich aus«, sagte Raven. »Und machen Sie die Tür keinem außer mir auf. Ich komme später noch einmal vorbei.«

Von der Straße sah er zu Pelhams Fenster hinauf. Der Vorhang war schon zugezogen. Von einer Telefonzelle aus rief er Mrs. Winebert an.

»John Raven hier. Kann ich kurz bei Ihnen vorbeikommen? Ich wäre Ihnen sehr verbunden.«

»Mein Gott, hört das denn nie auf?« sagte sie unhöflich. »Seit Monaten rennen uns alle möglichen Leute wegen dieser Geschichte das Haus ein, und zum krönenden Abschluß auch noch dieser fürchterliche Mensch.«

»Meinen Sie Pelham?«

»Natürlich«, sagte sie mit Bitterkeit. »Er war genauso, wie ich ihn mir vorgestellt hatte. Aalglatt und falsch.«

»Was wollte er?«

»Sie werden es nicht glauben, aber er wollte wissen, wo Helga beerdigt ist. Zumindest hat er das als Vorwand gebraucht.«

»Hätten Sie nicht ein paar Minuten Zeit für mich, Mrs. Winebert«, sagte er drängend. »Es ist sehr wichtig für mich.« Sie zögerte. »Ich weiß nicht. Wann wollten Sie denn kommen?«

»Gleich«, antwortete er. »Wenn ich jetzt losfahre, bin ich in einer guten halben Stunde da.«

Sie willigte widerstrebend ein. »Also gut, ich warte auf Sie. Aber das ist wirklich das letzte Mal, Mr. Raven.«

Raven schaffte es in fünfunddreißig Minuten. Mrs. Winebert empfing ihn höflich, aber mit deutlicher Zurückhaltung.

»Ich habe nicht viel Zeit«, sagte sie. »Ich muß noch einkaufen.«

Ein leichtes Lüftchen blies durch die offene Terrassentür und lüpfte einige Papiere, die auf dem Klavier lagen.

»Es geht noch einmal um das Tagebuch«, gestand Raven mit einem mühsamen Lächeln.

»Nicht schon wieder!« rief sie. »Das arme Kind ist tot. Können wir sie denn nicht in Frieden ruhen lassen?«

»Die Hände in den Schoß zu legen, wäre Verrat«, entgegnete er hartnäckig. »Ich war nicht untätig, Mrs. Winebert. Ich habe in den letzten Tagen viel Neues erfahren.«

Sie runzelte die Stirn. »Ich verstehe immer noch nicht ganz, worum es Ihnen eigentlich geht.«

»Ich versuche zu beweisen, daß Helga Heumann unschuldig war«, sagte er.

»Ich will ganz offen sein, Mr. Raven.« Sie zündete sich eine Zigarette an. »Diese ganze Geschichte hat meinem Mann und mir sehr zugesetzt. Sie sagten, daß Sie ein Buch darüber schreiben wollen. Was geschieht, wenn es herauskommt? Dann werden die Leute wieder zu reden anfangen. Sehen Sie denn nicht, in was für eine Lage Sie uns damit bringen?«

»Doch«, antwortete er, »aber das ändert nichts an der Tatsache, daß eine Unschuldige verurteilt wurde. Dafür habe ich jetzt klare Beweise, Mrs. Winebert. Und die Wahrheit ist doch wichtiger als persönliche Gefühle, meinen Sie nicht?«

Sie warf einen Seitenblick zum Spiegel, der ihr Bild wiedergab. »Wir sind bestimmt keine eiskalten Egoisten, Mr. Raven. Ich habe Ihnen erzählt, wie wir zu Helga standen. Aber Sie müssen auch verstehen …« Sie brach ab und hob hilflos die Hände.

Er versuchte, zu ihr durchzudringen. »Mrs. Winebert, wenn dieses Buch je veröffentlicht wird, können Sie sich darauf verlassen, daß Ihr Name nicht genannt wird.«

Das beeindruckte sie nicht. »Ich kann Ihnen nicht weiterhelfen, Mr. Raven. Beim besten Willen nicht.«

»Würden Sie mir gestatten, einen Blick in Helga Heumanns Zimmer zu werfen?«

»Helgas Zimmer?« Mrs. Winebert war verwundert. »Wozu denn das? Es steht leer, seit Helga gegangen ist. Wir haben unsere Versuche mit Au-pair-Mädchen aufgegeben.«

Es war nur ein Gefühl. »Es würde nicht lang dauern«, versicherte er.

Sie warf einen Blick auf die Uhr und glättete ihren weißen Rock. »Also gut.«

Er folgte ihr die Treppe hinauf. Sie öffnete eine Tür. »Es ist so, wie sie es verlassen hat«, sagte sie. »Rufen Sie mich, wenn Sie fertig sind. Ich bin unten.«

Es war ein freundliches Zimmer mit hellen Möbeln und geblümten Vorhängen. Vom Fenster sah man in den Garten hinunter. In einem Regal standen deutsche Taschenbücher. Er öffnete den Schrank; nichts als leere Kleiderbügel. Er ging zum Toilettentisch. In der kleinen Schublade links war ein Rest Paketschnur, daneben lagen ein gefalteter Bogen Packpapier und etwas grünes Siegelwachs.

Er rief über das Treppengeländer hinunter und zeigte seinen Fund. »Gehören die Sachen Ihnen, Mrs. Winebert?«

Sie kam ein paar Stufen herauf, um besser sehen zu können. »Nein«, antwortete sie. »Das müssen Helgas Sachen sein.«

Er durchsuchte die übrigen Schubladen, fand aber nichts mehr. Mrs. Winebert wartete unten im Flur.

»Kann ich die Sachen behalten« fragte er.

»Natürlich. Sind Sie fertig oben?«

»Ja.« Er lächelte. »Ich danke Ihnen sehr für Ihre Geduld, Mrs. Winebert. Ich werde Sie nicht wieder belästigen. Nochmals vielen Dank.«

Als er wieder im Wagen saß, betrachtete er die Gegenstände, die er gefunden hatte, genauer. Und plötzlich war ihm alles klar. Helga Heumann hatte in ihrem Zimmer ein Päckchen gepackt. Er ahnte, daß es das Tagebuch gewesen war. Sie mußte es weggeschickt haben, als sie gekommen war, um ihre Sachen abzuholen. Zu diesem Zeitpunkt hatte sie schon fast eine Woche mit Pelham zusammengelebt.

Raven fuhr zum Boot zurück. Lauterbach lag an Deck in der Sonne, den Kopf auf der Flanke seiner schlafenden Dogge. Raven ging zu ihm hinüber.

»Wie war’s?« fragte er.

Lauterbach wälzte sich auf die Seite und sah auf. »Ich hab das Gefühl, es ist äußerst ungesund, mit dir gesehen zu werden.«

»Du bist doch ein unerschrockener Bursche«, sagte Raven.

»Also, erzähl mal.«

Lauterbach richtete sich ächzend auf. »Dein Freund Mount liegt derzeit im Leichenhaus in der Horseferry Road. Er ist mausetot.«

»Mach’s nicht so spannend, Hank.«

»Der Laden war geschlossen, als ich hinkam. Die Tür war mit Brettern vernagelt, weil das Schloß aufgebrochen worden war. Der Mann im Laden nebenan sagte mir, die Polizei hätte die Tür aufgebrochen.«

Raven sah ihn ärgerlich an. »Du scheinst das ja wirklich zu genießen. Warum kommst du nicht endlich zur Sache, verdammt noch mal.«

Lauterbach schob seine Brille hoch. Mit seinem ungefärbten Bart sah er älter aus. »Sei doch nicht so ungeduldig. Mount hatte heute morgen um halb zehn einen Termin mit einem Mann vom Finanzamt. Als der Mann kam, war der Laden noch geschlossen. Ans Telefon ging auch niemand, also rief er die Bullen. Die brachen dann die Tür auf. Mit dem Finanzamt ist nicht zu spaßen«, fügte er mit der Stimme eigener bitterer Erfahrung hinzu.

Als er Ravens Blick sah, fuhr er eilig fort. »Der Mann, der mir das alles erzählt hat, ging mit den Bullen nach oben. Mount hing am Kronleuchter. Er war schon völlig steif. Muß ziemlich unschön gewesen sein, das Ganze.«

»Das ist es meistens«, sagte Raven trocken. »Und dann bist du nach Hause gefahren?«

»Nein, dann hab ich mich in die Kneipe an der Ecke gesetzt und ein Bier getrunken. Der Kellner hat mir den Rest erzählt. Er hörte es von den Kriminalbeamten, die bei ihm frühstückten. Mount hatte Krebs. Ein klarer Fall von Selbstmord also.«

»Und ich wette, daß es kein Selbstmord war«, sagte Raven. »Bestimmt nicht. Ist dir aufgefallen, ob sich hier jemand rumgetrieben hat, seit du heimgekommen bist?«

»Bestimmt nicht. Ist dir aufgefallen, ob sich hier jemand rumgetrieben hat, seit du heimgekommen bist?«

Lauterbach wies auf den Jungen, der am anderen Ufer stand und angelte. »Nur der kleine Schlaumeier da drüben.«

»Okay. Bis später«, sagte Raven.

Drüben, in seinem Wohnzimmer, ging er an den Schreibtisch und öffnete eine Schublade. Er hatte einen ganzen Hefter voll Zeitungsausschnitte über den Prozeß. Darunter war eine Aufnahme von Helga Heumann, wie sie von zwei Polizeibeamten flankiert aus einem Polizeiwagen stieg. »Aupair-Mädchen des Heroinschmuggels angeklagt«, stand darunter. Er riß den Untertitel ab und steckte das Bild ein.

Eines war sicher. Die Nachbarn der Wineberts hatten das Paar vorfahren sehen. Pelham war im Wagen geblieben, während Helga Heumann ins Haus gegangen war, um ihre Sachen zu holen. Sie hatte reichlich Zeit gehabt, um das Tagebuch einzupacken und das Päckchen unter ihren Kleidern zu verstecken. Irgendwann vor ihrer Verhaftung mußte sie es dann abgeschickt haben. Was hatte sie über Pelham herausgefunden? Warum die Geheimniskrämerei?

Er wußte jetzt, was er zu tun hatte. Er fuhr nach Putney, parkte vor Pelhams Haus in der Beech Avenue und ging die Einfahrt hinauf. Er schaute durch das Küchenfenster, sah das Chaos drinnen im Haus. Auf dem Wasser des Schwimmbeckens trieb eine leere Zigarettenschachtel. Er hatte plötzlich das Gefühl, beobachtet zu werden, und drehte sich hastig um. Die Fenster waren leer und dunkel. Er ging zum Metro zurück und versuchte, sich an Helga Heumanns Stelle zu versetzen. Pelham hatte sie mehrmals allein im Haus zurückgelassen. Was war einfacher gewesen, als zum nächsten Postamt zu gehen?

Er fuhr zur Putney High Street. Nicht weit von der öffentlichen Bibliothek war eine Post. Raven ging zum letzten Schalter, über dem »Pakete und Päckchen« stand.

»Ich hätte gern eine Auskunft«, sagte er. »Eine Freundin von mir hat vor einigen Wochen ein Päckchen von hier abgeschickt. Es ist aber bis heute nicht angekommen. Sie bat mich, bei Ihnen nachzufragen.«

»Wissen Sie genau, daß das Päckchen von hier abgeschickt worden ist?«

»Das sagte sie, ja.«

Der Beamte reichte ihm ein Formular. »Sagen Sie ihr, sie soll den Bogen ausfüllen. Die Anweisungen stehen hinten.«

Raven zeigte dem Mann das Foto von Helga Heumann. »Das ist die Dame«, sagte er. »Vielleicht erinnern Sie sich an sie.«

Der Mann warf nur einen flüchtigen Blick auf das Bild. »Wir haben hier jeden Tag zwei- bis dreihundert Kunden. Am Ende des Tages sehen sie alle gleich aus.«

Raven ging zum Wagen hinaus. Er klappte die Sonnenblende herunter und las das Formular durch, das der Beamte ihm gegeben hatte. Dann zerriß er es. Es mußte hier in der Gegend noch andere Postämter geben.

Er fuhr die Upper Richmond Road hinunter und musterte die Geschäfte auf beiden Seiten. Plötzlich bremste er scharf. »Schreibwaren – G. Singh« stand über dem kleinen Laden. Durch das Schaufenster konnte Raven den Schalter einer Poststelle erkennen.

Eine Glocke bimmelte, als Raven den Laden betrat. Hinten im Ladenraum war ein Teil der Theke mit einem Gitter abgeschlossen. Dahinter stand ein bärtiger Sikh mit Turban. Er blicke auf, als Raven eintrat.

Raven ging erst zur Zigarettentheke, wo eine dicke Frau mit öligem schwarzem Haar bediente, und kaufte eine Packung Gitanes. Dann wandte er sich dem Mann zu. »Mr. Singh?«

Der Sikh musterte Raven durch das Gitter. »Tut mir leid, Sir. Die Poststelle ist bis zwei Uhr geschlossen.« Er trat etwas näher zum Knopf der Alarmanlage, die mit dem nächsten Polizeirevier verbunden war.

Raven zog seinen alten Dienstausweis aus der Tasche und drückte den Daumen auf das Ausstellungsdatum, das verraten hätte, daß der Ausweis längst ungültig war. Außer ihm war niemand im Laden.

Der Sikh war sichtlich aufgeregt. »Was ist denn, Officer?«

Raven lehnte sich an die Theke. »Das ist kein amtlicher Besuch«, sagte er beruhigend. »Ich stelle nur Nachforschungen an. Erinnern Sie sich an diese Frau?«

Der Sikh sah sich das Bild Helga Heumanns an und schüttelte den Kopf. Sein Atem roch stark nach Curry.

»Wer ist das bitte?«

Raven steckte seinen Ausweis wieder ein. »Aber Sie müssen sich doch erinnern, Mr. Singh. Sie wohnte in der Beech Avenue. Eine Deutsche, ungefähr so groß.« Er zeigte die Größe mit der Hand.

Der Sikh schaute hilfesuchend zu seiner Frau hinüber. »Wir haben viele Kunden, Officer. Wir zahlen Renten und Unterstützungsgelder aus. Und wir haben viele Postsachen zu erledigen.«

»Und Sie, Mrs. Singh?« fragte Raven und zeigte der Frau das Bild.

»Wir sind ehrliche Leute«, sagte der Mann hastig. »Wir halten uns an die Gesetze. Wir sind seit zehn Jahren hier. Aus Uganda. Und es hat noch nie Klagen gegeben.«

Raven lächelte. »Mr. Singh, es handelt sich hier nicht um eine Klage. Ich bitte Sie um Hilfe.«

Die Frau watschelte hinter der Theke hervor und studierte das Bild. »Aber natürlich, Gobind, erinnere dich!« rief sie. »So ein nettes, freundliches junges Mädchen. Und so höflich.«

Das Gesicht des Mannes war ernst. »Wir haben sie im Fernsehen wiedergesehen. Das war ein richtiger Schock. So eine traurige Geschichte. Manchmal hat sie mit meiner Frau über Deutschland gesprochen. Wir haben Verwandte, die in Frankfurt leben.«

»Sie gab ein Päckchen auf«, sagte Raven. »Erinnern Sie sich? Es war irgendwann im April.«

Eine Erinnerung führte zur nächsten. »Ja, per Einschreiben«, sagte der Sikh. »Es war nicht vorschriftsmäßig verschnürt. Sie mußte es noch einmal aufmachen und neu binden. Ja, ein Einschreiben.«

Raven schöpfte Hoffnung. »Wohin ging das Päckchen?«

Der Sikh murmelte etwas vor sich hin und legte ein dickes Buch auf die Theke. Er fand dir richtige Seite und suchte den Kontrollabschnitt heraus, der alle Informationen enthielt.

Absender: Helga Heumann, 48 Beech Avenue, Putney SW 16.

Empfänger: Wolf Heumann, Haus Sägewerk, Rath bei Düsseldorf.

Der Absendetag war der 12. April. Eine Woche vorher hatte Helga Heumann Pelham kennengelernt.

Der Sikh war beunruhigt. »Ist das Päckchen nicht angekommen?«

»Doch, doch«, beruhigte ihn Raven. »Ich brauchte nur das Datum, an dem es abgeschickt wurde. Vielen Dank für Ihre Hilfe.«

Zurück auf der Albatross, ließ er sich von der Internationalen Auskunft die Nummer geben. Ein Mann meldete sich, als er anrief. »Heumann.«

Raven legte sofort auf und wählte neu. Diesmal meldete sich O’Callaghans Sekretärin.

»Ich bin’s, Anne«, sagte Raven. »Ist der Chef da?«

»Ich verbinde Sie«, sagte sie.

»Kannst du um sechs ins Ocho Rios kommen?« fragte Raven.

»Ich muß dich dringend sprechen.«

»Meinetwegen«, sagte O’Callaghan widerstrebend. »Aber nicht lange. Wir sind zum Abendessen eingeladen.«

Das Ocho Rios war eine Bar am Park Walk, Stammkneipe engagementloser Schauspieler, wo Reggae gespielt wurde und kaum jemand zuhörte. Ein langgliedriger Schwarzer aus Barbados nahm Ravens Bestellung auf. O’Callaghan kam Minuten später, im Nadelstreifenanzug mit schief sitzender Krawatte wie immer. Er stellte die Aktentasche auf den Boden und kostete den Margarita, der auf ihn wartete.

»Manche Mandanten können einen wirklich verrückt machen«, beschwerte er sich. »Ich habe da eine Frau, die mich zu jeder Tages- und Nachtzeit anruft und dauernd ihr Testament ändern will – neunmal in den letzten zwölf Monaten. Und der Witz ist, daß sie nichts als Schulden zu vererben hat.«

»Hast du heute morgen Radio gehört?« fragte Raven.

O’Callaghan trank seinen Margarita aus und bestellte zwei neue. »Zum Radiohören hab ich keine Zeit.«

»Schade«, sagte Raven. »Camilla Cazalet ist tot.«

»Camilla Cazalet?« wiederholte er verständnislos. Dann begriff er. »Du meinst Pelhams Freundin. Was ist denn passiert?«

»Kommst du direkt aus der Kanzlei?« fragte Raven.

»Ja.«

Raven beugte sich über den Tisch und senkte die Stimme. »Ich habe heute nachmittag zwei Kassetten bei dir eingeworfen. Pelham hat ein Geständnis abgelegt. An dem Abend, als er Camilla kennenlernte, war er betrunken und erzählte ihr in seinem Suff, wie er Helga Heumann reingelegt hat. Das ist alles auf den Kassetten.«

»Du sagtest doch eben, daß Camilla Cazalet tot ist.«

»Ja.« Er berichtete, wie Camilla zu ihm gekommen war. »Nachdem sie mir von Pelhams unfreiwilligem Geständnis erzählt hatte, hielt ich es für besser, sie in Sicherheit zu bringen, und fuhr sie nach Somerset hinunter zu einer Schulfreundin. Noch in derselben Nacht gab es in dem Haus eine Gasexplosion, bei der die beiden Frauen ums Leben kamen. Das Gaswerk spricht von einem Unglücksfall. Ich sage, es war Mord.«

O’Callaghan zündete sich eine Zigarette an. »Wieso bist du da so sicher?«

»Warte erst mal«, sagte Raven. »Ist dir der Name Mount ein Begriff?«

»Meinst du den Buchhändler?«

»Ja. Pelhams Kontaktmann. Ich habe heute morgen Hank Lauterbach zu seinem Laden geschickt. Mount war tot. Aufgehängt. Keiner macht mir weis, daß das Zufall ist. Wir haben es mit Killern zu tun. Und Pelham ist natürlich der nächste auf der Liste.«

»Aber du hast ihn wohl schon versteckt?«

Raven nickte. »Ehrlich gesagt, mir wär’s gleich, wenn das Schwein draufginge, aber ich brauche ihn.«

»Du brauchst ihn? Wozu denn?«

»Pelham ist der Lockvogel. Solange diese Leute nicht wissen, wo er ist, werden sie nach ihm suchen.«

»Meinst du nicht, daß sie auch nach dir suchen werden?« fragte O’Callaghan skeptisch.

»Das ist anzunehmen«, antwortete Raven achselzuckend. »Sie glauben ja, ich wüßte, wo das Tagebuch ist.«

»Und weißt du es?« fragte O’Callaghan neugierig.

»Sagen wir mal, ich bin des Rätsels Lösung sehr nahe.«

O’Callaghan schüttelte den Kopf. »Du machst mir angst, John.«

»Wieso denn?« Die Musik war ohrenbetäubend. »Pelhams Geständnis habe ich schon. Jetzt brauche ich nur noch das Tagebuch, dann habe ich genug, um diese Leute lebenslänglich ins Zuchthaus zu bringen.«

»Ist dir eigentlich klar, was du da zustande gebracht hast?« fragte O’Callaghan. »Einen juristischen Alptraum. Fakten ohne Beweise. Du kannst doch nicht mal beweisen, daß diese Iraner existieren.«

»Aber Pelham kann es«, konterte Raven. »Bewahr du die Kassetten gut auf, den Rest mache ich.«

»Hast du meine Karte noch in deiner Brieftasche?« fragte O’Callaghan.

Raven klopfte auf seine Jackentasche. »Sicher und wohlbehalten neben der Karte mit meiner Blutgruppe.«

»Hoffen wir, daß du sie nie brauchst«, sagte O’Callaghan. »Wann kommt Kirstie zurück?«

Raven prustete voller Verachtung. »Wieso wechselst du immer das Thema, wenn dir die Argumente ausgehen?«

»Ich hoffte, sie würde bald zurückkommen, um dir Vernunft beizubringen.«

Raven stützte beide Ellbogen auf den Tisch. »Dir wär’s wohl am liebsten, ich würde die ganze Sache vergessen, was?«

»Mir wär’s am liebsten, du würdest zur Abwechslung mal deinen Kopf gebrauchen«, entgegnete O’Callaghan. »Dir scheint nicht klar zu sein, was für eine Pest du für die Polizei bist, John. Ich hab’s von mehreren Seiten gehört, und es waren Leute darunter, die dir wirklich nicht übelwollen. Gerade du müßtest das doch wissen. Sie erledigen nun mal die Dinge gern auf ihre Weise, und insgesamt klappt das ja auch ganz gut, selbst wenn ihnen hin und wieder mal ein Bösewicht durch die Finger schlüpft. Wenn du sie weiter so plagst, werden sie dich eines Tages gründlich in die Pfanne hauen. Das ist es, was mir Sorgen macht.«

»Ich hab das Recht auf meiner Seite«, erklärte Raven.

»Glaubst du, das hilft dir beim Steineklopfen? Ich mach keine Witze, John. Ich rede mit diesen Leuten. Das gehört zu meinem Beruf. Und eines Tages werden sie dich massakrieren.«

Raven winkte dem Kellner und verlangte die Rechnung. »Dann muß ich eben vorsichtig sein, nicht wahr?« sagte er.

»Aber fürs erste brauch ich von dir Namen und Adresse eines Anwalts in Düsseldorf.«

»In Düsseldorf? Was für ein Anwalt darf’s denn sein?«

»Einer, der sich in Strafsachen auskennt. Und der gut englisch spricht.«

»Und wozu brauchst du einen Anwalt in Düsseldorf?«

»Vielleicht muß er mir das Händchen halten, wenn ich dort bin. Da fahr ich nämlich hin.«

»Und Kirstie?«

»Du kümmerst dich um Maureen, und ich kümmere mich um Kirstie«, sagte Raven. »Du brauchst mir nur einen Anwalt zu nennen.«

»Da muß ich erst überlegen«, erwiderte O’Callaghan. »Wann fliegst du?«

»Bald«, antwortete Raven vage.

Sie gingen hinaus, und Raven sperrte den Metro auf. O’Callaghan wischte sich mit seinem Taschentuch den Hals. »Von diesen verdammten Margaritas gerate ich immer ins Schwitzen. Heißt das, daß du Pelham traust?«

»Keinen Schritt«, antwortete Raven, während er sich anschnallte. »Der spurt doch nur, weil er eine ganz gesunde Angst um sein Leben hat. Und ich werde dafür sorgen, daß ihm diese Angst nicht vergeht. Schnall dich an.«

»Ich dachte immer, du sprichst Deutsch.«

»Ich hab mal deutsch gesprochen.« Raven fuhr an. »Aber das war vor dreißig Jahren. Für eine Auseinandersetzung mit der deutschen Polizei reicht’s bestimmt nicht mehr.«

O’Callaghan stöhnte. »Ach, sind wir jetzt schon auf der Polizei?«

Raven bog nach links ab in die Church Street. »Man kann ja nie wissen.« Vor dem Haus des Anwalts hielt er an. »Grüß Maureen von mir.«

Er ließ den Wagen in der Sackgasse stehen und ging zum Boot hinunter. Es war fast dunkel jetzt. Die Boote schaukelten auf der hereinkommenden Flut. Auf einigen brannte schon Licht. Es war angenehm still auf der Albatross. Das einzige, was fehlte, war Kirstie. Ohne sie war das Zuhause kein richtiges Zuhause. Er ging über das Deck und blieb abrupt stehen. Zum zweitenmal an diesem Tag hatte er das Gefühl, beobachtet zu werden. Er trat in den Schatten am Ende des Decks und schaute zur Steinbrüstung hinauf. Nichts zu sehen. Er sperrte die Tür zum Wohnraum auf. Der vertraute Geruch nach Rosen und Möbelpolitur wehte ihm entgegen.

Die erste Nachricht auf dem Anrufbeantworter war vom Gaswerk Südwest. »Hier spricht Paul Harrap, Mr. Raven. Ich habe versprochen, Sie zurückzurufen. Mir liegt jetzt der Bericht unseres Inspektors vor. Im wesentlichen besagt er folgendes: Die Explosion im Haus von Miss Murchison wurde durch ausströmendes Gas verursacht. Das Ausmaß des Schadens machte es unmöglich festzustellen, wo genau die undichte Stelle sich befand, aber Selbstentzündung kommt nicht in Frage. Auslöser muß ein Funke oder eine ungeschützte Flamme gewesen sein. Sollten Sie weitere Informationen wünschen, setzen Sie sich bitte mit der Polizei von Wincanton in Verbindung. Der ermittelnde Beamte ist Superintendent Bailey.«

Das Band lief weiter. Raven hörte das Geräusch einer Münze, die in den Zähler eines öffentlichen Telefons fiel, dann das Rauschen einer offenen Verbindung. Er spulte zurück. Erst die Piepstöne, dann das Fallen einer Münze, dann Stille. Nicht einmal Atemzüge waren zu hören.

Er holte seinen Feldstecher und stieg auf den Deckaufbau. Er hatte klare Sicht auf die Gastwirtschaft und den Parkplatz. Als er das letzte Mal dort hingesehen hatte, hatten drei Autos dagestanden. Jetzt waren es vier. Das neu hinzugekommene Fahrzeug stand unter den Bäumen. Noch während Raven hinüberschaute, kam aus der Gastwirtschaft ein Mann. Raven stellte das Fernglas auf ihn ein. Er trug einen hellen beigefarbenen Anzug, keinen Hut und eine dunkle Brille. Er sperrte den Wagen unter den Bäumen auf und setzte sich hinter das Steuer, den Kopf zur Albatross gewandt. Raven sprang hastig hinunter und lief nach drinnen. Er schaltete die Lichter aus und blieb in der Dunkelheit sitzen. Seit er aus der Polizei ausgeschieden war, hatte er eine geheime Telefonnummer. Eine halbe Stunde saß er so und wartete. Nichts geschah. Als er wieder an Deck hinausging, war das vierte Auto verschwunden. Er hatte sich das Kennzeichen aufgeschrieben, aber da sein Freund Jerry Soo derzeit in Hongkong war, würde er Mühe haben, den Wagenhalter festzustellen.

Ingesoll Harrys Abschiedsgeschenk an Raven lag unten im Maschinenraum. Raven schob den Kühlschrank weg und zog die Luke hoch. Das Wildlederbündel war zwischen den Weinflaschen versteckt. Ingesoll Harry hatte sich bei einem Sturz aus einem Fenster im achtzehnten Stockwerk das Rückgrat gebrochen. Seine letzten Worte hatten Stil und Humor bewiesen. Er befördere Raven hiermit zum Einbrecher ehrenhalber, hatte er gesagt, und vermache ihm sein Werkzeug. Die Nachschlüssel und Dietriche, die Sonden und Stemmeisen waren alle aus bestem Stahl gefertigt.

Raven holte ein Hemd und einen Anorak aus seinem Kleiderschrank und stopfte die Kleidungsstücke in eine Plastiktüte. Das Licht im Wohnzimmer ließ er brennen, die Türen zum Deck sperrte er ab. Dann kletterte er über die Reling und balancierte auf schwankenden Laufplanken von Boot zu Boot. Das wütende Kläffen diverser Hunde folgte ihm. An der nächsten Treppe stieg er zum Embankment hinauf und sah sich aufmerksam um. Er war jetzt sicher, daß sein Wagen beobachtet wurde. Er überquerte die Straße und ging die Old Church Street hinauf. Im Haus der O’Callaghans brannte Licht, aber ihr Wagen stand nicht da. Raven ging weiter in Richtung King’s Road, gewiß, daß er nicht beschattet wurde. Er hielt ein Taxi an, ließ sich nach Queen’s Gate fahren und ging zu Fuß weiter in die kleine Straße, die Pelham ihm als Adresse genannt hatte, als er bei ihm gewesen war. Die blaue Tür war bündig mit der Hausmauer und bot keinerlei Deckung. Er inspizierte kurz das billige Schloß, schob einen der ererbten Dietriche hinein und hatte Glück. Im Treppenhaus blieb er einen Moment stehen und wartete, bis seine Augen sich an die Düsternis gewöhnt hatten. Dann stieg er, mit weit gespreizten Beinen, um ein Knarren der Stufen zu vermeiden, die Treppe hinauf. Oben war nur eine Tür. Er strich mit einer Hand über das lackierte Holz und fand ein Steckschloß. Der dritte Schlüssel, den er probierte, paßte. Von der Straße fiel soviel Licht ins Zimmer, daß Raven die Möbel erkennen konnte. Auf einem Stuhl stand eine Reisetasche mit einem KLM-Anhänger, in der frische Wäsche war. So weit stimmte Pelhams Geschichte. Raven trat ans Fenster. Die Straße unten war unverändert. Er verließ die Wohnung und ging mit ruhigem Schritt in Richtung Queen’s Gate.

Er machte sich keine Illusionen über die Leute, mit denen er es zu tun hatte. Sie waren von anderem Schlag als die Diebe und Einbrecher, die er gekannt hatte, nicht von Habgier, sondern von Fanatismus getrieben. Er zweifelte keinen Moment daran, daß sie erneut töten würden, um ihr Ziel zu erreichen. Der zunehmende Mond hatten einen Hof, und es hatte stark abgekühlt. Er schlenderte über den Draycott Place und sah zum Fenster von Pelhams vorübergehendem Zufluchtsort hinauf. Licht schimmerte durch eine Ritze zwischen den Vorhängen. Mit einem seiner Schlüssel öffnete er die Tür des Nachbarhauses und trat in den stillen Hausflur. Küchendünste begleiteten ihn auf dem Weg ins oberste Stockwerk. Oben ging er durch die Verbindungstür ins Nebenhaus und klopfte leise an Pelhams Tür.

»Machen Sie auf, ich bin’s.«

Er hörte das Quietschen der Bettfedern, dann erschien Pelham, in ein Badetuch gewickelt. Er hatte sich rasiert und sah ausgeruht aus.

»Mount ist tot«, sagte Raven.

»O Gott!« Pelham wurde kreidebleich.

»Er wurde aufgehängt.«

Pelham setzte sich aufs Bett. »Ich halte das nicht mehr aus«, stieß er hervor. »Sie sagten, ich wäre sicher.«

»Wenn Sie tun, was ich Ihnen sage, dann sind Sie es auch.«

Raven warf die Plastiktüte neben Pelham aufs Bett. »Wir fahren ins Ausland.«

Pelham zündete sich mit zitternden Händen eine Zigarette an. »Sie haben meinen Paß.«

»Wir besorgen Ihnen morgen einen neuen. Sie brauchen Ihre Geburtsurkunde dazu. In der Tüte sind ein paar Sachen, die Sie anziehen können.«

Pelham hatte sich etwas erholt. »Wohin fahren wir?«

»Sie fragen zuviel«, sagte Raven.

Pelham schüttelte den Kopf. »Hier bin ich sowieso erledigt.« »Wenn Sie’s nur einsehen«, meinte Raven. »Ich bin morgen früh Punkt neun hier. Seien Sie fertig. Bis dahin gelten die vereinbarten Regeln. Machen Sie niemandem auf, und gehen Sie nicht aus dem Haus.«

»In Ordnung.« Pelham war sehr kleinlaut.

Als Raven wieder auf die Straße trat, fing es an zu regnen. Mit einem Bus fuhr er bis zur Beaufort Street. Von dort waren es noch zehn Minuten zur Albatross. Bei Lauterbach brannte noch Licht, aber Raven war nicht in Stimmung zu reden. Er verstaute das Einbrecherwerkzeug wieder an seinem Platz, schenkte sich einen Whisky ein und legte sich aufs Sofa.

Alte Erinnerungen kamen hoch. Der Zettel auf seinem Schreibtisch im Dienstraum, mit dem er zum Assistent Commissioner zitiert worden war. Alle im Zimmer hatten beschäftigt getan, als er zur Tür gegangen war. Keiner hatte ihn angesehen. Er hatte die Vorladung seit Tagen erwartet. Er erinnerte sich genau an das Zimmer des Assistent Commissioner und sah das Gesicht des Mannes hinter dem Schreibtisch vor sich, diese Maske absoluter moralischer Korrektheit.

Ein Anflug von Bedauern war über Soames’ Gesicht gezogen, als er Ravens Dossier geöffnet und wieder geschlossen hatte.

»Es gibt im Grund nicht viel zu sagen, Inspector. Den angebotenen Untersuchungsausschuß haben Sie abgelehnt.«

Schon merkwürdig, auf was für einen einfachen Nenner sie die Sache gebracht hatten: Untersuchungsausschuß oder Suspendierung vom Dienst bei halbem Gehalt. Und das alles, weil er einen korrupten Polizeibeamten entlarvt hatte, einen gewissenlosen Kerl, der zwölf Jahre lang Schmiergelder genommen hatte.

Ravens Schweigen hatte Soames zum Anlaß genommen, ihm einen kurzen Vortrag zu halten. »Sie sind ein hochintelligenter Mann mit Qualifikationen, die sich auf dem Papier hervorragend ausnehmen. Aber Sie haben ein grundlegendes Problem, Inspector: Sie bilden sich ein, Sie könnten Ihre eigenen Regeln aufstellen. Bei der Polizei zählen Loyalität und der Wille, sich einzuordnen. Von jedem Beamten wird erwartet, daß er sich im Rahmen der Pflichten und Aufgaben bewegt, die ihm übertragen sind. Für einen Mann, der das Gesetz in die eigenen Hände nimmt, ist bei der Polizei kein Platz.«

»Drake wurde vor ein ordentliches Gericht gestellt«, sagte Raven, »und die Geschworenen fanden ihn schuldig.«

»Sie sind erledigt«, sagte Soames.

Raven erinnerte sich, wie er langsam zur Tür gegangen war und sich dann noch einmal umgedreht hatte. »In einer Hinsicht haben Sie recht, Sir. Für mich ist bei der Polizei kein Platz. Sie können sich die Pension und was mir sonst vielleicht noch zusteht, mit Verlaub gesagt, in den Hintern schieben. Ich quittiere hiermit den Dienst.«

Er trug sein leeres Glas in die Küche. Wie Patrick O’Callaghan gesagt hatte, nichts hatte sich geändert. Er stellte immer noch seine eigenen Regeln auf. Und er würde es weiter tun, solange es ging. Er schlug sich ein paar Eier in die Pfanne und aß gleich im Stehen. Dann weichte er die Pfanne ein, zog sich aus und ging zu Bett. Im Fernsehen gab es einen Kriminalfilm, den er schon kannte. Aber er sah ihn sich dennoch an.

Nach den Spätnachrichten erschien der Meteorologe vom Dienst auf dem Bildschirm und sagte, er hätte frohe Botschaft für Bauern und Enten. Dank einem Tief aus Westen, das die Britischen Inseln bereits erreicht hatte, werde es die nächsten Tage regnen.

Raven löschte das Licht und schlief.

7

Husten und Spucken des Mieters im Nebenzimmer weckten Pelham. Er starrte auf das Fenster, an dem der Regen herunterlief, und brauchte einen Moment, um sich zurechtzufinden. Dann richtete er sich auf und sah auf seine Uhr. Es war zwanzig vor acht. In knapp anderthalb Stunden würde Raven kommen.

Er stand auf und öffnete seine Zimmertür einen Spalt. Das Bad schräg gegenüber war frei. Er nahm Handtuch, Rasierapparat und Zahnbürste und lief über den Flur. Während er in der Wanne lag, überlegte er, wohin Raven ihn bringen würde. Die Aussicht, England zu verlassen, erleichterte ihn. Er hatte seine eigenen Pläne, ganz gleich, was Raven sich vorstellte. Schließlich ging es um sein Leben. Er trocknete sich ab und vergewisserte sich, daß niemand im Flur war, ehe er in sein Zimmer zurückeilte.

Er zog seine zerknitterte Hose an und das Hemd, das Raven ihm mitgebracht hatte. Dann machte er sich Tee und ein Schinkenbrot und setzte sich damit ans Fenster. Der Regen strömte auf die glänzende Straße hinunter und prasselte auf die Regenschirme der Passanten, die zum Untergrundbahnhof Sloane Street eilten. Er zählte das Geld in seinen Taschen. Die Iraner hatten ihm etwas mehr als acht Pfund gelassen. Sein Scheckbuch und die Kreditkarten hatten sie ihm abgenommen. Er hatte keine Möglichkeit, an die paar hundert Pfund heranzukommen, die noch auf seinem Bankkonto lagen. Der akute Geldmangel war ein weiterer Grund, es sich mit Raven nicht zu verderben. Er brauchte Geld, um türmen zu können, falls etwas schiefgehen sollte.

Unten hupte jemand. Ein schwarzer Renault hatte am Bordstein angehalten. Pelham schlüpfte in den Anorak und lief hinunter. Raven saß am Steuer des Renault. Auf dem Rücksitz lag ein Regenschirm.

»Steigen Sie ein«, sagte Raven.

Es war das erste Mal, daß Pelham Raven im Anzug sah. Grauen Glencheck mit hellblauem Hemd und dazu schwarze Slipper.

»Keine Probleme?« fragte Raven, während er im Getümmel auf der Lower Sloane Street einen Bus überholte, um vor ihm zur nächsten Ampel zu kommen.

»Überhaupt keine«, antwortete Pelham. »Ich hab außer Ihnen da oben keine Menschenseele zu Gesicht bekommen.« Am Zündschlüssel baumelte ein Avis-Etikett. Raven fuhr am Fluß entlang und bog dann nach Norden ab. Wieder hielt ein Rotlicht sie auf.

»Sie brauchen nur eine Kopie Ihrer Geburtsurkunde zu verlangen«, sagte Raven. »Um diese Zeit dürfte das nicht lang dauern.«

Die Ampel schaltete um. Hinter ihnen hupte jemand. Raven wartete, bis es grün wurde, ehe er anfuhr.

»Warum haben Sie sich erkundigt, wo Helga Heumann beerdigt ist?«

Pelham hielt den Blick starr geradeaus gerichtet. »Das müßte doch klar sein.«

Raven warf ihm einen Seitenblick zu. »Bei Ihnen ist nur eines klar: Was springt dabei für Pelham raus?«

»Die absolute Herzlosigkeit, wie?« fragte Pelham.

Raven lächelte. »Wieviel Geld haben Sie?«

Pelham schlug sich auf die Taschen. »Ungefähr acht Pfund.«

»Im Handschuhfach liegt ein Zehner. Stecken Sie ihn ein«, sagte Raven und hielt vor einem grauen Gebäude am Ende des Kingsway. »Ich bleib hier stehen, solange es geht. Wenn ich nicht mehr da sein sollte, wenn Sie rauskommen, warten Sie am Eingang.«

Pelham ging in das Gebäude. Ein langer Mittelgang durchzog den großen Raum. Die Regale zu beiden Seiten waren vollgepfercht mit Hunderten in Leder gebundener Bücher, die alphabetisch und chronologisch geordnet waren. Pelham trug einen der Bände zu einem Pult und übertrug die Angaben auf ein Formular, das er dann beglaubigen ließ. Keine Viertelstunde später war er wieder auf der Straße. Der Renault stand noch da. Pelham stieg ein und schwenkte das Dokument.

»Jetzt brauchen Sie noch Fotos«, sagte Raven.

Sie fuhren zum Untergrundbahnhof Charing Cross.

»Unten ist ein Automat«, sagte Raven. »Ich warte hier.«

Knapp zehn Minuten später war Pelham wieder da. Raven sah sich die vier Fotos an, steckte zwei ein und gab Pelham die beiden anderen zurück. Dann wies er auf das Postamt gegenüber. »Wenn man Sie fragt, ob Sie schon einen Reisepaß haben, sagen Sie nein. Okay?«

»Ich brauche noch Geld«, sagte Pelham.

Raven gab ihm nochmals zehn Pfund.

Am Schalter für Reisedokumente wartete niemand. Pelham legte Geburtsurkunde und Fotos auf die Theke. Hinter dem Gitter erschien ein Angestellter. Er schob Pelham ein Formular hin. Als Pelham es ausgefüllt hatte und ihm zurückgab, sagte er: »Ich brauche einen Ausweis, der die angegebene Adresse bestätigt.«

Pelham erschrak. Seine Taschen waren leer bis auf das Geld und den Schlüssel zu seinem Zimmer am Draycott Place.

»Das verstehe ich nicht«, sagte er. »Ich wohne dort. In der Beech Avenue in Putney.«

»Das kann ja sein«, erwiderte der Angestellte. »Aber ich brauche trotzdem einen Beweis dafür. Sie müssen doch was bei sich haben, wo Ihre Adresse angegeben ist. Einen Versicherungsausweis oder den Führerschein. Ein Brief reicht auch schon.«

»Sehen Sie, was da draußen los ist?« fragte Pelham und wies in den Regen hinaus. »Ich hab eben schon einen Guß abgekriegt und mußte mir in der Toilette im Victoria-Bahnhof eine frische Jacke anziehen. Meine Frau wartet dort auf mich. Wir müssen den Zug zur nächsten Fähre erwischen.«

Der Angestellte hielt Fotos und Geburtsurkunde fest. »Wo ist Ihr Zugbillett?«

»Bei meinen anderen Sachen. Die hat alle meine Frau.«

Er bekam unerwartete Hilfe von einer älteren Frau, die hinter ihm stand. »Wenn’s ans Kassieren geht, sind sie nicht so pingelig«, sagte sie bissig. »Da wollen sie nur Geld sehen. Alles andere interessiert sie nicht.«

Der Angestellte neigte sich ein wenig hinunter, um sie durch das Gitter besser sehen zu können. »Wie wär’s, wenn Sie mich diese Angelegenheit erledigen lassen, Madam.«

»Schauen Sie im Telefonbuch nach«, drängte Pelham.

Der Mann holte sich das Telefonbuch, warf einen Blick hinein und klappte es wieder zu. Er drehte sich um und heftete eines von Pelhams Fotos auf eine weiße Karte.

»Das macht sieben fünfzig«, sagte er. »Gültigkeit ein Jahr. Nur für Urlaubs- und Besuchsreisen.«

Pelham nahm den Ausweis und machte sich schleunigst davon.

»Gut«, sagte Raven, als Pelham in den Wagen stieg. Er ließ den Motor an. »Jetzt kommt die Besprechung.«

Er fuhr nach Chelsea zurück und parkte dort. Seite an Seite unter seinem Regenschirm gingen sie zu einem Café an der Straßenecke. Raven bestellte Kaffee und zog ein Lufthansa- Mäppchen heraus. Er schob es über den Tisch.

»Flug null-fünf-eins nach Düsseldorf. Morgen vormittag um neun Uhr fünfzehn von Halle zwei in Heathrow. Sie müssen um acht dort sein.«

Pelham klappte die Mappe auf. Am Flugschein war eine Karte befestigt. Hotel am Zoo. Ein zusammengefalteter Hundertmarkschein steckte zwischen den Seiten des Flugscheins.

»Nehmen Sie sich am Flughafen ein Taxi«, sagte Raven. »Sie haben ein Zimmer im Hotel am Zoo. Warten Sie dort. Ich melde mich später bei Ihnen.«

Pelham steckte das Mäppchen ein. »Sie sagen, ich frage zuviel, aber hab ich kein Recht darauf zu wissen, wie es dann weitergeht?«

Raven starrte mit halbgeschlossenen Augen in den Rauch seiner Zigarette. »Sie haben überhaupt keine Rechte.«

»Herrgott noch mal, können Sie denn nicht mal Ruhe geben?« fragte Pelham ärgerlich. »Ich dachte, wir zögen an einem Strang.«

»Notgedrungen«, erwiderte Raven. »Aber freuen Sie sich. Wenn Sie die nächsten paar Tage am Leben bleiben, kriegen Sie von mir tausend Pfund, damit Sie abhauen können.«

»Das Licht am Ende des Tunnels.« Pelhams Ton war sarkastisch.

»Wenn der Tunnel nicht vorher einstürzt«, sagte Raven.

Und dabei lächelt der Kerl noch, dachte Pelham wütend. Aber er ließ sich von seiner Wut nichts merken, sondern sagte in zahmem Ton: »Kann ich Sie um einen einzigen Gefallen bitten? Ich würde gern meine Mutter noch einmal besuchen, ehe ich verschwinde.«

»Ach was?« Raven musterte ihn neugierig. »Woher diese plötzliche Sentimentalität? Sie haben sich doch nie einen Dreck um Ihre Mutter gekümmert.«

»Vielleicht ist das der Grund«, sagte Pelham. »So wie’s läuft, sehe ich sie vielleicht nie wieder.«

»Wann haben Sie sie denn das letzte Mal gesehen?« fragte Raven.

»Im März. Sie macht sich immer Sorgen um mich.« Das zumindest entsprach der Wahrheit.

»Wo wohnt sie?«

Pelham wies in Richtung zum Fluß. »Palmerston Mansions. Praktisch um die Ecke von hier.«

»Ich weiß, wo das ist«, sagte Raven. »Ihre Mutter ist invalide, nicht wahr?«

»Ja. Sie hat eine Tageshilfe«, erwiderte Pelham. »Und die Nachbarn kümmern sich um sie.«

»Was würde sie denken, wenn Sie mit mir ankommen?«

Pelham zuckte die Achseln. »Ich müßte mir was einfallen lassen. Ich könnte sagen, daß Sie ein Geschäftsfreund sind oder so was.«

Raven legte das Geld für den Kaffee auf den Tisch und nahm seinen Regenschirm. »Gehen wir.«

Sie überquerten die King’s Road und gingen in ein Blumengeschäft. »Ich hätte gern ein Dutzend rote Rosen«, sagte Raven zu der Verkäuferin im grünen Kittel.

Wieder draußen auf der Straße, blieb Raven stehen. Regen tropfte von seinem Schirm auf die Rosen. »Angenommen, ich lasse Sie allein zu Ihrer Mutter gehen«, sagte er. »Was wäre dann?«

»Dann stünde ich tiefer denn je in Ihrer Schuld«, antwortete Pelham.

»Emotionale Szenen liegen mir nicht«, sagte Raven. »Ich weiß selbst nicht, warum ich das jetzt tue. Sie hauen mich ja doch in die Pfanne, sobald sich Ihnen dafür eine Möglichkeit bietet. Aber eines ist sicher: Wenn Sie morgen früh nicht in der Maschine sitzen, sind Sie ein toter Mann.«

»Das weiß ich«, sagte Pelham unterwürfig.

Raven schob ihm die Rosen hin. »Nehmen Sie die Ihrer Mutter mit. Bleiben Sie bei ihr, bis es dunkel, ist und fahren Sie dann mit einem Taxi direkt nach Hause. Ich schaue später bei Ihnen vorbei.«

Er machte auf dem Absatz kehrt und eilte zwischen fahrenden Autos hindurch zur anderen Straßenseite. Pelham sah ihm nach, bis er in den Renault gestiegen war und in Richtung zum Embankment davonfuhr.

Palmerston Mansions war ein heruntergekommenes Mietshaus. Seit vor mehreren Jahren der Hausmeister gestorben und nicht ersetzt worden war, verwahrloste es immer mehr. Im trübe erleuchteten Foyer roch es durchdringend nach gebratenem Fisch. Pelham drückte das Ohr an die Tür zur Wohnung seiner Mutter. Drinnen brummte ein Staubsauger. Die Tageshilfe war da. Er schlich sich davon, ging wieder zur Straße hinaus und trat durch den Hintereingang in das Saint-Stephen’s-Krankenhaus. Durch den von Patienten, Personal und Besuchern bevölkerten Korridor ging er bis zum Haupteingang an der Fulham Road. Unter dem Portal stehen bleibend, sah er sich aufmerksam um und entdeckte nichts, was ihm verdächtig erschien.

Ihm war klar, warum sie nach Düsseldorf flogen. Raven mußte das Tagebuch gefunden haben. Aus irgendeinem Grund brauchte er Pelham, um es in die Hand zu bekommen. Diese Erkenntnis jedoch beruhigte Pelham nicht. Ravens Behauptung, ein Buch schreiben zu wollen, war nur Vorwand; in Wirklichkeit war er auf Ruhm aus. Raven, der Rächer der Enterbten. Pelham konnte sich das Szenario vorstellen: ein Gerichtssaal voller Menschen, auf der Anklagebank die Iraner, im Zeugenstand Piers Pelham, der gegen sie aussagte. Und wenn er das Gerichtsgebäude verließ, war er praktisch schon ein toter Mann.

Er spähte wieder die Straße entlang. Es war fast Mittag. Francesca mußte inzwischen da sein. Ein paar Minuten wollte er noch warten. Angenommen, er würde das Tagebuch zum Vorschein bringen! Da würde das Spiel ganz anders aussehen! Die Iraner würden ihm aus der Hand fressen müssen, ob sie wollten oder nicht. Und mit lumpigen tausend Eiern würde er sich nicht zufriedengeben. Er mußte sich nur eine sichere Verhandlungsposition schaffen. Bis dahin mußte er Raven in Sicherheit wiegen und sich ein bißchen Startkapital verschaffen. Um selbständig handeln zu können, brauchte man Geld.

Pelham ging in eine Telefonzelle. Die Stimme seiner Mutter klang zittrig. Pelham sah die düsteren Zimmer vor sich, die vollgestopft waren mit den Besitztümern, die sie im Lauf der Jahre zusammengerafft hatte. Antikes Silber und Porzellan im Wert von Tausenden. Nicht ein einziges Stück davon war sie herzugeben bereit.

»Ich bin’s, Piers«, sagte er. »Hat jemand für mich angerufen?«

»Nein«, antwortete sie. »Wo bist du denn? Ich versuche seit drei Tagen, dich zu erreichen.«

»Ich wohne bei Freunden.« Selbst auf diese Entfernung vermochte sie in ihm ein Gefühl von Beklemmung auszulösen.

Ihre Stimme wurde schärfer. »Du bist doch nicht wieder in Schwierigkeiten?«

»Nein, ich bin nicht in Schwierigkeiten. Ich war nie in Schwierigkeiten, Mutter. Willst du das denn nicht begreifen? Hör mal, ich hab keine Zeit zu langen Erklärungen, aber ich stecke gerade mitten in wichtigen Geschäften. Falls jemand für mich anrufen sollte, dann sag bitte, daß ich bei dir bin. Das ist äußerst wichtig.«

Sie seufzte. »Ach Gott, wenn das doch nicht immer alles so mysteriös klänge!«

»Sei nicht albern«, sagte er ungeduldig. »Vertraust du mir vielleicht nicht?«

»Doch, natürlich vertraue ich dir«, erklärte sie.

»Na also, dann tu doch einfach, worum ich dich bitte. Wenn jemand bei dir anruft und mich sprechen will, dann sag, ich sei eben mal weggegangen, um was zu holen. Oder ich sei gerade bei den Nachbarn.«

»Es ist wirklich eine Schande, wie du mich behandelst«, jammerte sie.

»Das wird sich alles ändern«, versprach er. »Ich reise geschäftlich für ein paar Tage nach Deutschland. Und hör zu –«

»Ich höre ja zu«, sagte sie seufzend.

»Du kannst mein Zimmer fertigmachen. Ich bleibe dann länger.«

»Rufst du noch einmal an, ehe du abreist?«

»Ich ruf’ dich von Deutschland aus an«, erwiderte er. »Wiedersehen, Mutter.«

Er trat aus der Zelle und ging in östlicher Richtung die Fulham Road hinauf. In den Fenstern im zweiten Stock brannte Licht. Pelham läutete, der Türöffner summte. Vor dem Spiegel im Foyer strich er sich noch einmal über das weiße Haar, dann stieg er mit seinem Rosenstrauß die Treppe hinauf.

Hinter dem Tresen saß eine Frau und feilte sich die Fingernägel. Sie war eine Schwarze undefinierbaren Alters mit den Augen einer Chinesin und einer sehr tiefen Stimme.

»Mann o Mann, wer kommt denn da! Ist das eine Überraschung.«

Er küßte sie und gab ihr die Blumen. »Kein Wort«, sagte sie und hob abwehrend die Hand. »Erst muß ich die Rosen ins Wasser stellen.«

Pelham zog sich auf einen Barhocker. Ein rot-gelb-grüner Papagei beäugte ihn von seiner Stange aus mißtrauisch. Die Wand hinter dem Tresen war mit Bildern von Katzen gepflastert: Siamkatzen, Perserkatzen, Hauskatzen, Angorakatzen. Hinten, am Ende des Raums, stand ein Klavier. Die Schwarze kehrte mit den Blumen in einer Vase zurück und stellte sie auf den Tresen.

»Eine Pracht!« sagte sie. »Du bist der erste, der mir dieses Jahr Rosen schenkt. Was möchtest du trinken, Schätzchen?«

Er schüttelte den Kopf. »Gar nichts, Francesca. Mir ist nicht danach. – Na gut, dann einen Orangensaft.«

Die Bar würde erst in einer Stunde aufmachen. Es war still im Raum bis auf das gelegentliche Krächzen des Papageis. Er starrte in sein Glas. »Warum passieren ausgerechnet mir immer alle diese Dinge, Francesca?«

»Es geht immer rauf und runter im Leben«, meinte sie lächelnd.

Francesca Frascati hatte es nicht leicht gehabt im Leben. Als Tochter einer Prostituierten aus Trinidad und eines chinesischen Friseurs hatte sie sich aus der Gosse hochgezogen. Mit achtzehn hatte sie in einem Club in der Via Veneto Ragtime gespielt. Ein Jahr später heiratete sie den Sohn eines Stadtrats, der bei Tag Jura studierte und sich nachts als Terrorist betätigte. Sechs Monate nach der Eheschließung war er bei einem Banküberfall erschossen worden. Seine Witwe übersiedelte nach London und machte dort eine Bar auf – für Leute, die sie mochte, und für Leute, die Geld hatten. Sie spielte auch jetzt noch manchmal Boogie, wenn die Lust sie packte, und hatte ihre eigenen Geheimnisse, die sie streng hütete. Manche sagten, sie wäre lesbisch.

Sie stellte Pelham ein Schälchen mit gerösteten Erdnüssen hin. »Falls du um Camilla trauerst, vergiß es. Ich hab sie weit besser gekannt als du. Ihr hättet euch gegenseitig massakriert, wenn ihr zusammengeblieben wärt. Es ist traurig, Piers, es ist echt tragisch, aber du mußt es vergessen. Was hast du mit deiner Hand gemacht?«

Schmerzen hatte er kaum noch, aber die Wut war noch da. »Ein Unfall.«

Sie schnitt sich eine Zitronenscheibe in ihren Gin mit Tonic. »Und wie geht’s dir sonst?«

»Da du fragst – ich bin total am Ende«, antwortete er.

»Wie meinst du das?«

Er lächelte bitter. »Ganz einfach. Der Prozeß hat mich das letzte Hemd gekostet, und ich hab seitdem keinen einzigen Abschluß gemacht. Du weißt ja, wie die Leute denken – wo Rauch ist, da ist auch Feuer.«

»Stimmt.«

Er neigte den Kopf etwas zur Seite und sah sie fragend an.

»Beantwortest du Briefe, wenn dir jemand schreibt, Francesca?«

»Das kommt drauf an, wer schreibt. Warum fragst du?«

»Weil ich wahrscheinlich nächste Woche um diese Zeit schon hinter Gittern sitze.«

»Das kann doch nur ein Witz sein.«

»Nein. Ich kann meine Schulden bei American Express nicht bezahlen. Sie haben vor drei Tagen einen Gerichtsbeschluß gegen mich erwirkt. Das nächste ist der Offenbarungseid.« Er stand auf, ging zum Fenster und starrte in den Regen hinaus. Dann drehte er sich lächelnd um. »Das wär’s dann wohl.«

»Wie hoch sind deine Schulden?« fragte sie.

Er schüttelte müde den Kopf. »Zu hoch, Darling. Sie sind immer zu hoch.«

Sie öffnete ihre Handtasche und schrieb einen Scheck aus. »Zweihundert«, sagte sie. »Mehr kann ich nicht. Wenn’s dir hilft, dann nimm’s.«

Seine Stimme zitterte. »Ich weiß nicht, was ich sagen soll, Francesca. Ehrlich. Du bist der einzige Mensch, der mir zugehört hat und bereit ist zu helfen. Das werde ich dir nie vergessen.«

»Aber klar wirst du das vergessen«, entgegnete sie ruhig. »Du bist ein charmanter Schurke, und ich hab immer schon eine Schwäche für dich gehabt. Ich hab das Geld schon abgeschrieben. Der teuerste Blumenstrauß, den ich mir je gekauft habe. Und jetzt willst du sicher los und den Scheck einlösen?«

»Ich hätte dich heiraten sollen, Francesca.«

»So einen Ehemann könnte ich mir nicht leisten.« Sie warf ihm zum Abschied eine Kußhand zu.

Er ging zur Straße hinunter. Am liebsten wäre er gerannt, aber er unterdrückte den Impuls.

Die Bank war in South Kensington. »Bitte unterschreiben Sie auf der Rückseite, Mr. Pelham«, sagte der Kassierer. »Wie hätten Sie es denn gern?«

»Vier Fünfziger«, sagte er. Das war leichter zu verstecken.

Er schob die Banknoten in seine Hemdtasche und verließ die Bank mit einem Gefühl des Triumphs. Er war noch lange nicht geschlagen. Diese Schweine würden sich noch umschauen.

Zurück in seinem Zimmer, versteckte er Geld, Paß und Flugschein im Kühlschrank. Dann zog er sich aus und legte sich ins Bett.

8

Die Alitalia-Maschine aus Rom war gelandet. Saladin stellte sich ans Geländer. Es würde eine Weile dauern, ehe die ankommenden Passagiere Zoll- und Paßkontrolle passierten. Es war halb elf Uhr morgens, und die Ankunfthalle war voller Menschen, die Freunde oder Bekannte erwarteten.

Saladin beugte sich noch ein wenig weiter vor. Hossein war, wie er selbst, ein Vertreter der neuen Generation, Absolvent des Kotal Colleges und Protégé des Expertenrats. Sein Erscheinen in England verhieß nichts Gutes. Jetzt wurden die ersten Wagen vorbeigeschoben, auf denen Gepäckstücke mit dem Alitalia-Aufkleber lagen. Hossein führte die nächste Gruppe Reisender an, ein kleiner Mann im hellen Mantel, den er wie ein Umhang um die Schultern trug. Saladin eilte ihm entgegen.

Sein Angebot, dem Mann die Koffer abzunehmen, wurde abgeschlagen. Sie gingen zum wartenden Wagen hinaus. Saladin setzte sich ans Steuer. Hossein machte es sich neben ihm bequem. Die Scheibenwischer kämpften gegen den strömenden Regen. Hossein zündete sich eine Zigarette an und schloß die Augen gegen den aufsteigenden Rauch.

»Der Rat ist enttäuscht. Es ist bedauerlich, daß mein Kommen notwendig wurde. Diese Geschichte wurde denkbar schlecht abgewickelt.«

Er zuckte zusammen, als ein Jaguar vorbeischoß und einen Schwall Regenwasser gegen das Fenster spritzte. Saladin wechselte auf die andere Fahrspur.

»Ich habe nicht um Hilfe gebeten.« Die Erinnerung an sein letztes Zusammentreffen mit Hossein machte ihn immer noch ärgerlich.

»Ich bin auf Wunsch des Rats gekommen.« Hossein blickte zum Fenster hinaus.

Saladin hatte Schwierigkeiten, Hosseins Eingreifen zu akzeptieren, zumal ihm klar war, was es zu bedeuten hatte. Der Anruf war kurz, aber präzise gewesen. »Hossein kommt morgen vormittag um zehn mit Alitalia aus Rom an. Seien Sie am Flughafen.«

»Ich übernehme die volle Verantwortung für alles, was geschehen ist«, sagte Saladin förmlich.

Hossein zuckte die Achseln. Er öffnete das Fenster einen Spalt, so daß der Rauch entweichen konnte. »Sie haben sich in dieser Angelegenheit wie ein Gangster verhalten. Der Rat verabscheut solche Methoden. Ihre Instruktionen waren klar: Keine Verwicklungen mit den örtlichen Behörden. Und was geschieht? Drei Tote und diese alberne Geschichte mit dem amputierten Finger.«

»Fingerspitze«, korrigierte Saladin. »Pelham verlangte Geld. Es war Erpressung.«

»Warum ist er dann noch am Leben?« Hossein warf seinen Zigarettenstummel in den Regen hinaus.

Saladin wählte seine Worte mit Bedacht. Seine und seiner Mitarbeiter Zukunft stand auf dem Spiel. »Wir hatten keine Ahnung von diesem Tagebuch, bis Pelham uns davon erzählte.«

Hosseins Finger hatten Nikotinflecken. Er musterte sie aufmerksam. »Wo ist das Tagebuch?«

Diese Frage hatte Saladin gefürchtet. »Ich werde es bald in Händen haben. Das verspreche ich.«

»In Ihrem Bericht beziehen Sie sich auf einen ehemaligen Polizeibeamten, der ein Buch über den Prozeß schreibt. Trifft das zu?«

»Das Buch wird nicht geschrieben werden«, versetzte Saladin. »Pelham hat Ravens Vertrauen gewonnen.«

Hossein brummte. »Sie sagen, es hätte kein Eingreifen der Behörden gegeben. Wie ist das möglich?«

Saladin reihte sich in die Fahrzeugkette zum Hammersmith Broadway ein. »Es wurden keine Anzeigen erstattet, und es fanden keine polizeilichen Untersuchungen statt. Das wissen wir mit Sicherheit. Die Frauen starben durch Unfall. Der Buchhändler verübte Selbstmord.«

»Trotzdem ist die ganze Geschichte katastrophal. Und sie hätte nicht zu einem ungünstigeren Zeitpunkt kommen können. Die Franzosen gehen bereits soweit, Diplomatengepäck zu durchsuchen. Die Italiener und die Briten werden zweifellos folgen. Ihre Tätigkeit hier ist beendet, Saladin. Wir können es uns nicht leisten, unsere Glaubwürdigkeit zu verlieren, während wir einen Krieg gegen das Vorurteil führen. Eine halbe Million junger Männer haben bereits ihr Leben verloren.«

»Sie sind sehr hart in Ihrem Urteil, Hossein«, sagte Saladin.

Wieder zuckte Hossein die Achseln. »Das Urteil wurde vom Rat gefällt, nicht von mir. Ich fliege in drei Tagen zurück. Bis dahin muß das Tagebuch in meinen Händen sein, Raven und Pelham eliminiert. Halten Sie hier!«

Sie waren fünfzig Meter vom Hyde Park Hotel entfernt. Hossein griff nach seinem Gepäck. Er zog sich den Mantel um die Schultern. »Sie werden Anweisungen erhalten. Kommen Sie nicht in mein Hotel oder in die Botschaft. Ein Anruf genügt. Ist das klar?«

»Völlig«, sagte Saladin, wütend darüber, daß man ihn wie einen dummen Jungen behandelte.

Hossein knallte die Wagentür zu und ging ins Hotel.

Saladin fuhr nach Queen’s Gate und parkte in der Nähe seiner Wohnung. Er ging durch den langen, dunkelgrün gestrichenen Korridor und sperrte auf. Seit fünf Jahren hauste er hier. Kein Fremder hatte je den Fuß über die Schwelle gesetzt. Den Nachbarn war Saladin unbekannt. Der Telefonanschluß war unter anderem Namen eingetragen. Post erhielt Saladin nie.

Mit einem Bankscheck über eine halbe Million Pfund und dem Diplom einer Sprachenschule in Montreal war er vor fünf Jahren in London eingetroffen. Teheran hatte ihn mit einer Liste von Namen versehen. Zwei dieser Namen waren ihm als besonders wichtig bezeichnet worden. Der erste war der Ali Rezas, der auf der Drogenstation eines Londoner Krankenhauses arbeitete; der zweite war der Sayed Nahavis, der an der Harrington Drama Academy studierte. Die Leute, deren Namen sonst noch auf der Liste standen, waren im ganzen Land verstreut. Alle hatten sie den Treueeid geschworen.

Um ein Uhr läutete das Telefon. Es war Reza.

»Nahavi weiß, wo Pelham sich verkrochen hat.«

»Von wo sprichst du?« fragte Saladin hastig.

»Wir sind in Dino’s Restaurant in der Gloucester Road.«

»Kommt am besten sofort hierher«, befahl Saladin. »Nehmt den Hintereingang.«

Er bereitete den starken persischen Kaffee und stellte drei kleine Täßchen auf ein Tablett aus getriebenem Messing. Dann setzte er sich in einen Sessel, wo er die Wohnungstür im Auge hatte, und zündete sich eine Zigarette an. Minuten vergingen. Die Lifttüren öffneten und schlossen sich. Eine Hand tauchte durch den Briefkastenschlitz. Saladin öffnete die Tür.

Zwei Männer traten ein, Reza im tropfenden Regenmantel, Nahavi in schmutzbespritzter weißer Hose und schwarzer Lederjacke. Nahavi war einen ganzen Kopf größer als die beiden anderen Männer und trug ein besticktes Stirnband tief über den Augen. Er hängte seine Jacke an einen Haken und schnupperte ganz ungezwungen am Kaffee.

»Hossein ist in London«, erklärte Saladin. »Ich habe ihn eben vom Flughafen abgeholt. Wir haben drei Tage Zeit, um das Tagebuch aufzutreiben und Pelham und Raven auszuschalten.«

»Ausschalten?« wiederholte Reza.

»Töten«, sagte Saladin. »So lauten die Anweisungen des Rats.«

Nahavi löffelte Zucker in sein Täßchen. »Im Rat sitzen doch lauter Weiber. Hossein ist auch so ein Weib. Pfui Spucke.«

»Wir haben versagt«, entgegnete Saladin. »Jetzt präsentiert man uns die Rechnung. Jeder von uns muß für sich entscheiden, ob und was er bezahlen will. Pässe und Geld sind für jeden da, der jetzt aussteigen will.«

»Und du, Saladin?« fragte Reza. »Was tust du?«

»Ich habe keine Wahl«, antwortete Saladin. »Ich bleibe.«

»Ich bleibe auch«, sagte Reza.

»Meine Lehrer sagen, daß ich eine große Karriere vor mir habe«, bemerkte Nahavi. »Ich bleibe ebenfalls.«

»Gut«, sagte Saladin. Sie reichten einander die Hände. Die Spannung war gebrochen. »Pelham jetzt«, wandte sich Saladin an Nahavi.

Der lehnte sich in seinem Sessel zurück. »Ich war zweimal bei der Wohnung und einmal in Putney, seit Pelham verschwunden ist. Ohne Erfolg. Heute morgen bin ich ein bißchen in Chelsea herumgefahren und hab bei verschiedenen Kneipen nachgefragt, wo er Stammgast war. Auch nichts. Gerade wollte ich unverrichteter Dinge wieder abziehen, da sah ich ihn plötzlich mitten auf der Fulham Road mit einem großen Rosenstrauß.«

Saladin lehnte an der Wand, die Hände in den Hosentaschen.

»Bist du sicher, daß es Pelham war?«

Nahavi nickte. »Ich kenne ihn. Vergiß nicht, daß ich in Hamburg und Brüssel die Fotos gemacht habe. Es war Pelham. Eindeutig. Er ging in eine Bar in der Nähe der Beaufort Street und kam ein paar Minuten später ohne die Rosen wieder heraus. Dann fuhr er mit dem Bus nach South Kensington und ging in die Royal Bank of Scotland. Es war leicht, ihm zu folgen. Ich kenne ihn, aber er kennt mich nicht. Von der Bank aus fuhr er zum Draycott Place und ging da in ein Haus. Ich habe es eine halbe Stunde lang beobachtet. Soviel ich weiß, ist er jetzt noch dort.«

»Und Raven?« fragte Saladin.

»Den habe ich nicht gesehen«, antwortete Nahavi.

»Er ist noch auf dem Boot«, sagte Reza. »Ich war zweimal dort, das weißt du ja. Als ich abfuhr, brannte Licht auf dem Boot, und sein Wagen stand in der Sackgasse.«

Saladin ging ein paar Schritte auf und ab. »Helga Heumann war Deutsche. Angenommen, ihr Tagebuch ist außer Landes.«

Reza beugte sich vor. »Du meinst, einer von den beiden weiß, wo es ist?«

»Das haben wir doch immer angenommen«, sagte Saladin. »Es könnte in Amsterdam sein. Und es könnte sein, daß die beiden die Absicht haben, dorthin zu fliegen.«

»Ganz einfach«, meinte Nahavi. »Laß mich zu Pelham gehen. Ich garantiere euch, der redet.«

Saladin wollte von dem Vorschlag nichts wissen. »Das hat keinen Sinn. Raven war bei der Kriminalpolizei. Er weiß gewiß, wie man sich falsche Papiere beschafft.«

»Immer kommen wir wieder auf Raven zurück«, brummte Nahavi ärgerlich. »Er muß einen Preis haben.«

»Ein Preis ist unsere Vernichtung. Pelham ist sein Werkzeug, da bin ich sicher. Konzentrieren wir uns auf Pelham«, drängte Saladin. »Was für Interessen hat er?«

»Frauen und Alkohol«, antwortete Nahavi prompt.

»Genau. Was ist das für ein Haus, in dem Pelham untergeschlüpft ist?«

»Ein Fremdenheim.«

»Dann könnten wir dort ein Zimmer mieten?« fragte Saladin.

Nahavi zuckte die Achseln. »Ich denke schon.«

Bei Saladin formte sich langsam ein Gedanke. »Wir müssen wissen, was Pelham vorhat. Wir können sicher sein, daß er mit Raven zusammenarbeitet. Wir müssen ihre Pläne wissen. Aber wir müssen vorsichtig sein, damit Pelham nichts merkt. Wir brauchen eine Frau, der wir trauen können.« Er sah zuerst Reza, dann Nahavi an.

Nahavi zog die Mundwinkel abwärts. Reza schenkte sich frischen Kaffee ein. »Es gibt eine Möglichkeit«, meinte er. »Sie ist allerdings nicht ganz unproblematisch. Die Frau, an die ich denke, ist abhängig, bei uns in ambulanter Behandlung. Hat immer wieder Rezeptblöcke aus Arztpraxen gestohlen und ähnliches. Wenn der Preis richtig ist, tut sie’s.«

Nahavi hielt mit seiner Ansicht nicht hinter dem Berg. »Ich traue keiner Frau, schon gar nicht einer Süchtigen.«

Saladin ignorierte ihn. »Beschreibe sie«, sagte er zu Reza.

Reza überlegte einen Moment. »Sie ist Anfang Dreißig, geschieden, gut aussehend. Lebt allein.«

»Kann man sich auf sie verlassen?« fragte Saladin.

Reza hob die Hände. »Auf ihre Sucht kann man sich verlassen.«

Saladin faßte seinen Entschluß. »Nahavi mietet in dem Fremdenheim ein Zimmer. Die Frau zieht dort ein und wartet. Wir haben dann zwei Möglichkeiten. Irgendwann geht Pelham aus. Nahavi folgt ihm. Sobald Pelham sich irgendwo niedergelassen hat, sagt Nahavi der Frau Bescheid. Sie muß sich dann an ihn heranmachen. Wenn er nicht ausgehen sollte, muß die Frau zu ihm gehen. Wichtig ist in beiden Fällen, daß sie ihm schmeichelt und, wenn nötig, mit ihm schläft. Wir müssen erfahren, was er vorhat, ohne daß er Verdacht schöpft. Sie als Frau wird schon wissen, was sie zu tun hat. Wenn der Plan scheitert, haben wir nichts verloren. Aber wir müssen schnell handeln.«

»Wir können es versuchen«, meinte Reza. »Wie du schon sagtest, wir haben nichts zu verlieren.«

Saladin schob ihm das Telefon hin. »Ruf sie an.«

Die beiden anderen Männer warteten schweigend, während Reza in warmem, teilnehmendem Ton ins Telefon sprach. »Mrs. Hammond? Hier ist Dr. Reza vom Krankenhaus. Wie geht es Ihnen? Ja, ich weiß, wie deprimiert Sie sind. Vielleicht kann ich Ihnen helfen.«

Er sprach ziemlich lange mit ihr, dann legte er auf und sagte: »Sie tut es. Ich muß aber erst zu ihr. Sie braucht ein Foto von Pelham.«

Saladin zog aus einer Schublade ein Bündel Fotografien. Das Bild, das er auswählte, zeigte Pelham vor dem Gerichtsgebäude Knightsbridge im Gespräch mit Reportern. Er reichte es Reza. »Als erstes müßt ihr das Zimmer mieten«, sagte er und sah dabei auf seine Uhr. »Wo wohnt sie?«

»Sloane Avenue Mansions«, antwortete Reza.

»Ich kann dich hinfahren«, sagte Nahavi und schlüpfte in seine Lederjacke. »Und während du bei ihr bist, miete ich das Zimmer.«

Saladin begleitete sie in den Korridor hinaus. Sie umarmten sich kurz. »Ich bin hier, falls ihr mich braucht«, sagte Saladin und schloß die Tür.

9

Pelham öffnete die Augen mit dem Gefühl, keinen Moment geschlafen zu haben. Draußen begann es dunkel zu werden. Der Regen prasselte ans Fenster. Er machte Licht. Nach seiner Uhr war es halb sieben. Er gähnte, streckte sich und starrte zur Zimmerdecke hinauf. Der Gedanke an Raven beunruhigte ihn. Gewalt hatte ihm immer angst gemacht, und er erinnerte sich an die Szene auf dem Boot mit Unbehagen.

Er zog seine Hose an und wusch sein Gesicht mit kaltem Wasser. Raven würde sich wundern. Aber jetzt mußte er erst einmal raus aus dieser muffigen Bude, wo ihm bald die Decke auf den Kopf fiel. Er schlüpfte in sein Hemd, zog Ravens Anorak darüber und zählte das Kleingeld in seinen Taschen. Für ein paar Drinks reichte es. Paß, Flugschein und die zweihundert Pfund lagen sicher im Kühlschrank. Es lockte ihn, wieder zu Francesca zu gehen, aber das wäre zu gefährlich gewesen. Zu viele Leute dort kannten ihn.

Er zog die Vorhänge fest zu, so daß man von außen nichts sehen konnte. Im Hausflur roch es nach gebratenem Speck. Auf den Stufen vor der Haustür blieb er stehen. Beidseitig parkende Autos verengten die Straße auf eine Fahrspur, durch die sich eine nicht abreißende Kette von Autos schob. Daß Raven an so einem Abend hier herumhängen würde, war unwahrscheinlich. Außerdem würde er höchstens eine Stunde weg sein.

Er bog in die Milton Street ein. Im nassen Asphalt spiegelten sich die Lichter einer Kneipe. Er kannte sie nicht. Kurz entschlossen trat er ein und sah sich blinzelnd um. Diffuses Licht schimmerte durch treibende Rauchschwaden. Ein Wandgemälde zeigte zwei Nonnen, die Hand in Hand über eine Wiese wanderten. Aus versteckten Lautsprechern perlte Chopin. Er setzte sich an den einzigen freien Tisch und wartete auf Bedienung.

Es dauerte eine Weile, ehe eine Frau in einem lang wallenden schwarzen Kleid zu ihm kam. Straßgehänge baumelten an ihren Ohren, ihr Gesicht war kalkweiß geschminkt.

»Ja?« fragte sie muffig.

»Ich hätte gern einen Campari Soda«, sagte er aufblickend. »Mit Zitrone.«

Sie wandte sich ab, ohne zu antworten, und sagte etwas zu der Frau hinter dem Tresen. Beide Frauen waren gleich gekleidet. Die Paare an den anderen Tischen saßen sehr eng beieinander. Nach einem ersten Blick achtete niemand mehr auf ihn. Er zog seine Zigaretten heraus. Erst als das Streichholz im Aschenbecher langsam erlosch, begriff er. Lässig getragene Filzhüte und strenge Schneideranzüge hatten ihn getäuscht: Außer ihm selbst war nicht ein einziger Mann im Raum. Er fühlte sich etwas unbehaglich. Einige der Frauen waren auffallend schön. Zeit verging. Leise klimperte die Musik. Noch leiser waren die Gespräche an der Bar.

Pelham hob einen Arm. »Fräulein! Darf ich fragen, was aus meinem Campari geworden ist?«

Die Frau hinter dem Tresen nahm eine Flasche vom Bord und schenkte ein. Ihre Kollegin brachte Pelham das Glas.

»Sie haben die Zitrone vergessen«, sagte er.

Sie stakte zur Bar zurück und brachte ihm eine Zitronenscheibe auf einer Untertasse. Vorsichtig kippte sie sie in sein Glas.

»Danke.« Er lächelte. Ein Drink hier war genug.

Eine Frau kam von draußen herein. Wie vorher Pelham blieb sie stehen und sah sich erst einmal um. Sie mußte etwa Mitte Dreißig sein. Das braune Haar reichte ihr fast bis zu den Schultern. Sie trug ein grünes Kostüm und hochhackige Schuhe. Eine elegante Frau, dachte er. Paßte überhaupt nicht zu diesem Gesindel hier. Sie kam direkt auf seinen Tisch zu.

Ihre Stimme war gedämpft, ihre Sprache gepflegt. »Darf ich mich zu Ihnen setzen?«

Er sprang eilig auf. »Aber bitte! Darf ich Sie zu einem Drink einladen?«

»Das ist sehr nett, danke. Ich nehme gern einen Tomatensaft.«

Er gab die Bestellung an die Bar weiter und musterte ihr Gesicht. Weit auseinanderliegende graue Augen über einer kurzen, geraden Nase. Ihre Nägel waren korallenrot lackiert, und sie benützte ein Parfüm, das ihn an Camilla erinnerte. Sie trug keinen Schmuck. Als sie sich eine Zigarette anzündete, hielt sie mit einer Hand ihr Haar von der Flamme weg.

Die Kellnerin brachte den Saft.

»Ich möchte nicht indiskret sein –«, begann Pelham.

»Wirklich nicht?« fragte sie mit leichtem Spott. »Sie möchten aber doch wissen, was ich in einer Lesbenkneipe tue. Das gleiche könnte ich Sie fragen.«

Er zuckte die Achseln. »Einfach. Ich bin fremd in London, und das hier war die erste Kneipe, die ich sah, als ich aus dem Hotel kam. Ich gebe gern zu, daß sie nicht unbedingt das ist, was ich suchte.«

Sie sah ihn lächelnd an, während sie mit einem Finger das Eis in ihrem Glas umrührte.

»Meine Geschichte ist ein wenig komplizierter. Ich bin geschieden und lebe allein. Manchmal fällt mir zu Hause die Decke auf den Kopf. Ich sah Sie auf der Straße, als ich meinen Wagen parkte, und bin Ihnen gefolgt. Sie sind ein attraktiver Mann.«

»Danke«, sagte er.

»Und Sie haben Kinderstube.«

Er bot ihr die Hand. Ihre Berührung erregte ihn. »John Raven«, sagte er, und es bereitete ihm ein perverses Vergnügen, diesen Namen zu gebrauchen.

»Marina Hammond«, sagte sie. »Ich habe das Gefühl, Sie schon einmal gesehen zu haben. Ihr Gesicht kommt mir bekannt vor. Sind Sie ein prominenter Mann?«

»Keine Spur.«

»Was machen Sie, Mr. Raven?«

»Dreimal dürfen Sie raten.« Er lachte.

Sie ging um den Tisch herum und setzte sich neben ihn auf das Sofa. »Das ist ziemlich schwierig«, meinte sie, während sie ihn aufmerksam musterte. »Sie könnten ein Manager sein. Sie strahlen diese Selbstsicherheit aus.«

»Ich bin Schriftsteller«, sagte er. »Ich lebe in Deutschland und bin zu Verhandlungen mit meinem Agenten herübergekommen.«

»Was für Bücher schreiben Sie?«

»Kriminalgeschichten«, antwortete er. »Im Augenblick arbeite ich an einer Story, die auf einem Gerichtsprozeß basiert.«

Sie spielte nervös mit ihren Fingern. »Wo in Deutschland leben Sie?«

»Kennen Sie Düsseldorf?« Er mußte vorsichtig sein.

Sie schüttelte den Kopf.

»Ich wohne dort bei Freunden«, fügte er hinzu.

Sie zupfte am Kragen ihrer Bluse. »Und warum so allein?«

»Ich habe hier kaum noch Bekannte.«

Sie wippte mit dem Bein. Sie trug Strümpfe mit Naht. »In welchem Hotel wohnen Sie?«

»Im Royal Court«, antwortete er. Er stellte sich ihr Schlafzimmer vor, ein Bett, das nach ihrem Parfüm duftete.

In ihrer Stimme lag ein Anflug von Traurigkeit. »Zwei erwachsene Menschen, die Wärme und Zuneigung brauchen. Schiffe, die sich in der Nacht begegnen. Was kann man da tun, Mr. Raven?«

»Ich bin mir nicht sicher«, sagte er. »Und es gibt ein kleines Problem.«

Sie berührte seine verletzte Hand, fachte das Feuer wieder an. »Sie sind schwul. Das macht nichts. Ich sprach von Wärme und Zuneigung.«

»Nein, das meinte ich nicht.«

»Oh? Heißt das, Sie mögen keine Männer?«

»Manche mag ich, doch. Warum? Mögen Sie keine?«

Sie lachte kehlig. »Wir werden schon zu einer Einigung kommen.«

Die Vorstellung erhitzte ihn. »Das Problem ist nur, daß ich morgen sehr früh auf den Beinen sein muß.«

Sie steckte Zigaretten und Feuerzeug in ihre grüne Lackledertasche. »Niemand hat die Absicht, Sie einzusperren, mein Freund. Wir können das Ganze auch vergessen, wenn Ihnen das lieber ist.«

»Aber nein! Nein!« beteuerte er. »Ich muß nur morgen in aller Frühe ein Flugzeug erreichen.«

Sie nahm ihm die Zigarette aus den Fingern, zog einmal tief daran und drückte sie im Aschenbecher aus. »Sloane Avenue Mansions. Das ist gleich um die Ecke. Ich wohne im zweiten Stock. Zweihundertachtzehn. Wir können nicht zusammen weggehen. Warten Sie eine Viertelstunde.«

Er ging am Draycott Place vorbei und schaute zu seinem Fenster hinauf. Das Licht hinter dem Vorhang brannte noch.

Der Portier kam aus seiner Loge, als Pelham durch das Foyer ging. »Kann ich Ihnen behilflich sein, Sir?«

Pelham war schon am Aufzug. »Danke, ich komme zurecht.« Der Aufzug brachte ihn in einen indirekt erleuchteten Korridor hinauf, wo Trockenblumen in Alkoven standen. Zweihundertachtzehn war ganz am Ende. Die dunkel gebeizte Tür war angelehnt. Er trat in den Vorraum und zog die Tür leise hinter sich zu.

»Hier bin ich!« rief sie.

Er folgte ihrer Stimme in ein Schlafzimmer. Ein angestrahltes Ölgemälde stand auf einer Staffelei: Marina Hammond vor dem Spiegel, den Arm erhoben und die Finger tief im vollen kastanienbraunen Haar.

Sie saß, an das Kopfende aus Rattan gelehnt, nackt in dem breiten Bett. Ihr Körper war der einer Zwanzigjährigen. Schwere Vorhänge dämpften die Verkehrsgeräusche, die von der Straße heraufdrangen. Die Wände und die Zimmerdecke waren matt weiß. Auf dem braunen Holzdielenboden lag ein Eisbärenfell. Die Tür zum Bad war offen. Ein blauer Bademantel lag über dem Rand der Wanne.

Ihr Ton war so beiläufig, als frage sie einen Fremden nach der Uhrzeit. »Warum hast du mich vorhin in der Bar angelogen?« Er spürte, wie ihm die Röte ins Gesicht schoß. »Was zum Teufel redest du da?«

»Ach, vergiß es«, sagte sie ungeduldig. »Zieh dich aus.«

Das Bett senkte sich unter seinem Gewicht. »Erst wenn du mir gesagt hast, was du meinst.«

Sie umschlang die hochgezogenen Knie mit den Armen. »Na, diese Geschichte, daß du morgen in aller Frühe zum Flughafen mußt. Warum sagst du mir nicht die Wahrheit? Du würdest ganz gern mit mir schlafen, hast aber keine Lust, die Nacht mit mir zu verbringen.«

»Ich hab dir die Wahrheit gesagt«, entgegnete er. »Ich muß morgen früh um acht in Heathrow sein. Die Maschine nach Düsseldorf fliegt um neun Uhr fünfzehn.«

Sie tätschelte ihm die Wange. »Ich verzeihe dir.«

Er schlüpfte aus seinen Kleidern, sah seinen braungebrannten Körper im hohen Spiegel. Er schaltete das Licht aus. Nur aus dem Badezimmer fiel jetzt noch Licht herein. Er legte sich zu ihr. Sein Mund wanderte von ihren Schultern zu ihren Brüsten. Sie war ruhelos, schob seinen Kopf weg. Er legte sich auf sie und sah ihr, auf die Ellbogen gestützt, in die Augen. Ihre Augen waren weit offen und unergründlich. Sie wich seinem Mund aus, als er in sie eindrang. Ihre kühlen Hände lagen leicht auf seinen Schultern. Ihre Distanziertheit erhöhte sein Begehren. Doch ihr Körper schien ihn abzuwehren. Er verdoppelte seine Anstrengungen, ohne Rücksicht jetzt auf ihre Bedürfnisse. Danach blieb nichts als das Gefühl, betrogen worden zu sein. Er schwang sich vom Bett und ging ins Bad.

Sie lag reglos, während er sich ankleidete.

»Weißt du, was dir fehlt?« sagte er. »Du bist neurotisch.«

»Bitte geh«, sagte sie ruhig. »Und mach die Tür richtig zu.«

Es war fünf vor neun, als er durch das Foyer ging.

Sie wartete, bis sie den Aufzug hörte. Dann stellte sie sich in die Wanne und duschte. Sie fühlte sich nicht beschmutzt, nur ungeheuer erleichtert. Sie schlüpfte in ihren Bademantel und griff zum Telefon.

»Er fliegt morgen früh nach Düsseldorf. Neun Uhr fünfzehn, von Heathrow.«

»Gute Arbeit«, sagte Reza.

Sie begann jetzt zu schwitzen. Sie wischte sich das Gesicht mit dem Ärmel. »Ich brauche jetzt etwas. Sie haben es mir versprochen.«

»Ich habe keine Zeit«, antwortete er. »Morgen früh kommt jemand zu Ihnen. Gute Nacht, Mrs. Hammond.«

Die Leitung war tot. Sie stand auf und nahm einen gefalteten Streifen Papier aus einer Schublade ihrer Kommode. Morgen schien eine Ewigkeit entfernt. Sie ging mit dem Papierheftchen in die Küche und leerte den Inhalt auf ein Stück Alufolie. Sie legte die Folie über die Flamme auf einen geöffneten Gasbrenner.

Die Folie rollte sich an den Rändern, und das weiße Pulver begann zu schwelen. Sie neigte sich tief darüber und sog die Dämpfe ein. Nach einer Weile drehte sie das Gas aus. Jede Bewegung war jetzt mechanisch. Der Weg zurück ins Schlafzimmer war weit. Sie legte sich nieder und schaltete das Licht aus. Ihre Augen schlossen sich von selbst, und sie versank in einem Traum, in den niemand eindringen, in dem niemand sie stören konnte.

10

Raven zog die Vorhänge auf und sah zu dem gemieteten Renault hinunter. Natürlich, an der Windschutzscheibe haftete ein Strafzettel. Er setzte sich ans Telefon und rief Patrick O’Callaghan an.

O’Callaghans Stimme verriet Zorn. »Na endlich! Seit gestern abend um neun ruf ich pausenlos bei dir an und hinterlasse eine Nachricht nach der anderen.«

»Ich habe nicht auf dem Boot geschlafen«, sagte Raven. »Ich habe im Cadogan Hotel übernachtet. Was hast du mir denn mitzuteilen?«

»Fliegst du immer noch nach Düsseldorf?«

Raven sah auf seine Uhr. Es war fünf vor neun. »In ungefähr vier Stunden, ja.«

»Ich dachte, Kirstie und Maggie kämen heute zurück.«

»Stimmt«, bestätigte Raven. »Kirstie fliegt gleich mit mir nach Düsseldorf weiter.« Wie er seiner Frau das beibringen sollte, daran wollte er im Moment lieber nicht denken.

»Hast du Angst, sie allein zu lassen?« fragte O’Callaghan. »Sie kann gern bei uns wohnen, bis du wieder da bist.«

»Nein, sie fliegt mit mir«, entgegnete Raven. Er nahm ein Blatt Papier vom Schreibtisch. »Okay, schieß los.«

»Also, der Anwalt heißt Helmut von Brockdorf, Adresse: Oberkaßlerstraße vierhundertneunzig, Düsseldorf. Telefon: vier-vier-fünf-sieben-null-eins.«

»Ist der gut?« fragte Raven.

»Einer der besten. Hat in Bonn und Harvard studiert, spricht also ausgezeichnet englisch. Außerdem ist sein Schwiegervater Mitglied im Parlament von Nordrhein-Westfalen. Ich habe mich gestern abend am Telefon lange mit ihm unterhalten. Er ist bereit, dich zu vertreten.«

»Großartig«, sagte Raven. »Was hast du ihm erzählt, Patrick?«

»So ziemlich alles. Wie du in die Sache hineingeraten bist; was für ein Mensch du bist. Das alles schien ihn nicht weiter zu stören. Ich habe seinen Namen von Hector Stuart.«

»Wer ist das?« fragte Raven, dem der Name unbekannt war.

»Ein Bekannter. Von Brockdorf verteidigte einen seiner Freunde. Wie Hector mir erzählt, ist von Brockdorf absolut drogenfeindlich. Scheint da was in seiner Familie gegeben zu haben. Er erwartet dich heute abend um sechs in seiner Kanzlei.«

»Wunderbar«, sagte Raven.

»Wenn du es aus irgendeinem Grund nicht schaffst, dann ruf ihn einfach an. Was hast du mit Pelham gemacht?«

»Der ist heute um Viertel nach neun nach Düsseldorf geflogen. Ich habe gerade in Heathrow nachgefragt. Sei mir nicht böse, Patrick, aber ich muß los. Ich melde mich wieder. Inzwischen vielen Dank für alles.«

Nachdem er seine Rechnung bezahlt hatte, ging er zum Wagen hinaus. Den Strafzettel in regendichter Plastikhülle warf er in den nächsten Abfallkorb. Punkt zehn war er am Flughafen, stellte den Wagen in der Garage gegenüber von Terminal zwei ab und ging mit seiner Reisetasche in die Ankunftshalle. Am Bildschirm sah er, daß die Maschine aus Wien soeben gelandet war.

Er beugte sich weit über die Absperrung und sah Kirstie und Maggie von der Zollabfertigung kommen. Maggie, einen halben Kopf größer als Kirstie, bewegte sich so geschmeidig wie eine große Katze, eine auffallende Erscheinung im schwarzen Samtcape über einem cremefarbenen Kleid. Kirstie war im Trenchcoat mit grüner Baskenmütze. Beide Frauen waren braungebrannt.

Raven begrüßte beide mit einem Kuß auf die Wange, hielt Kirstie einen Moment auf Armeslänge von sich ab, ehe er sie noch einmal fest an sich zog. Als er sie freigab, musterte sie ihn verwundert.

»In Anzug und Krawatte! Was hat das denn zu bedeuten?«

Raven gab Maggie den Wagenschlüssel und Parkschein. »Tut mir leid, daß ich dir das antun muß, Darling, aber Kirstie fliegt mit mir nach Düsseldorf. Der Wagen steht im oberen Stockwerk. Ruf Avis an, wenn du ihn nicht mehr brauchst. Sie holen ihn dann ab. Die Rechnung ist bezahlt.«

Kirstie trat zornig einen Schritt auf ihn zu. »Moment mal! Was soll das heißen – ich fliege mit dir nach Düsseldorf? Das ist doch nicht zu glauben!« rief sie empört.

Raven schob die Gepäckstücke weiter auf die Seite, um den Leuten Platz zu machen. Maggie war sichtlich unbehaglich.

»Ach, laß doch, Kirstie«, sagte sie. »Es macht mir nichts aus. Es ist wirklich überhaupt kein Problem.«

»Laß Maggie doch los«, sagte Raven. »Siehst du nicht, wie peinlich ihr das alles ist?« Er winkte einem Träger und lud Maggies Gepäck auf den Wagen. »Bringen Sie die Dame zu ihrem Wagen. Es ist ein schwarzer Renault. Im obersten Stockwerk.« Er drückte dem Mann Geld in die Hand.

Maggie tätschelte Kirsties Arm. »Ruf mich an, sobald du zurück bist.« Sie warf Raven eine Kußhand zu und folgte dem Träger.

Kirsties Blick war eiskalt. »Einmal gehst du zu weit«, warnte sie.

Er nahm ihren Koffer und ging los. »Ich erkläre es dir gern, wenn du es mir erlaubst«, sagte er über die Schulter.

Sie folgte ihm in zornigem Schweigen in die Abflughalle. Das Mädchen an der Abfertigung prüfte ihre Flugscheine und gab ihnen Bordkarten. Sie gingen durch die Paßkontrolle und die Sicherheitskontrolle. Der Warteraum war voll. Nach einigem Umherwandern entdeckten sie zwei freie Sitzplätze. Fast eine Stunde lang saßen sie schweigend nebeneinander.

»Willst du noch lange so weitermachen?« fragte er, sich ihr zuwendend.

Sie nahm ihre Baskenmütze ab und nahm ihren Taschenspiegel heraus, um sich das Haar zu richten. »Du brauchst mir nichts zu erklären«, sagte sie kalt. »Es hat mit dieser verdammten Deutschen zu tun, stimmt’s?«

»Sei mir nicht böse«, sagte er.

»Wunderbar! Ich soll dir nicht böse sein. Ich will dir mal was sagen, John, worüber du dir nicht klar zu sein scheinst. Deine Freunde fangen an, sich über dich Sorgen zu machen. Da brauchst du gar nicht so zu grinsen! Du wirst allmählich zum totalen Egoisten. Du denkst nicht wie ein normaler Mensch, und du handelst auch nicht so.«

»Blödsinn!« entgegnete er. »Dieses Gespräch haben wir doch schon hundertmal geführt. Du kannst nicht erwarten, daß ich mich ändere. Dazu ist es zu spät.«

Sie steckte Spiegel und Haarbürste ein und klappte ihre Handtasche zu. »Kannst du nicht aufhören, dich um Dinge zu kümmern, die dich nichts angehen? Ist es dazu auch zu spät? Wirklich, John, du machst mir angst, das ist die Wahrheit.«

Es ärgerte ihn, daß sie ihn immer genau dort zu treffen verstand, wo er am verletzlichsten war. »Ich wäre dir dankbar, wenn du mir ausnahmsweise einmal zuhören würdest«, sagte er steif.

Sie nickte. »Hör mir zu, sagst du. Aber du verstehst offenbar nicht. Wichtig ist mir unsere Ehe. Ich möchte nicht zusehen müssen, wie sie in die Brüche geht.«

Er nahm ihre Hand und drehte den goldenen Trauring an ihrem Finger hin und her. Er hatte so oft versucht, ihr zu erklären, wie er empfand, und es war ihm nie gelungen.

»Alles, was du sagst, ist wahr. Das weiß ich. Aber es geht nicht mehr nur um das Mädchen. Die Sache ist mir zu einer moralischen Pflicht geworden.«

Er berichtete ihr einiges von dem, was geschehen war. »Begreifst du nicht?« fragte er eindringlich. »Diese Schweine halten sich für unangreifbar. Sie bilden sich ein, sie können andere umbringen, ohne daß ein Hahn danach kräht. Das kann ich doch nicht zulassen, Kirstie.«

Sie seufzte. »Ich werde dich wohl niemals ändern. Wahrscheinlich habe ich das immer gewußt. Vielleicht will ich es in Wirklichkeit auch gar nicht. Aber ich habe Angst um dich, John. Ist das so sonderbar?«

»Ich habe die Sache mit Patrick durchgesprochen«, erklärte er. »Die Polizei kann nicht helfen. Tatsache ist, daß ich nicht einen einzigen konkreten Beweis habe. Selbst Pelhams Geständnis ist ohne die Leute, die hinter ihm stehen, nutzlos. Ich muß dieses Tagebuch haben.«

Sie stützte das Kinn in die geöffnete Hand. »Ich kann ja verstehen, wie dir zumute ist, John. Du bist frustriert. Aber ich verstehe nicht, wieso dieser Pelham noch auf freiem Fuß ist. Jeder andere säße doch längst im Knast, gib’s zu!«

»Ich brauche ihn«, sagte Raven geduldig. »Ich brauche ihn in Deutschland. Ich muß ihn gewissermaßen zur Hand haben. Begreifst du das nicht?«

Über Lautsprecher wurden sie aufgefordert, sich zu ihrer Maschine zu begeben. Kirstie stand auf und streifte sich den Lederriemen ihrer Kamera über die Schulter.

»Bei dem Gedanken, daß ich mit diesem Schwein im selben Hotel wohnen soll, wird mir kotzübel«, sagte sie.

Er nahm ihre Koffer. »Du wohnst nicht im selben Hotel. Du wirst ihn nicht einmal zu Gesicht bekommen. Das verspreche ich dir.«

»Das Zusammenleben mit dir ist nicht leicht«, sagte sie.

Sie folgten der Bodenstewardeß die lange Rampe hinunter zu der Boeing 737. Minuten später hob die Maschine ab und stieg durch prasselnden Regen und graue Wolkenberge zu einem strahlendblauen Himmel hinauf. Raven zog die Jalousie an Kirsties Fenster herunter.

Sie sah ihn forschend an. »Ich hab mal eine Frage, John. Was soll ich eigentlich in Düsseldorf tun?«

Ein Bild Helga Heumanns schob sich unversehens vor sein Auge, ihr Gesicht so, wie er es zuletzt gesehen hatte.

»Ich wollte dich nicht allein auf dem Boot zurücklassen«, sagte er. »Und ich brauche dich, damit du mir Kraft gibst.«

Sie lachte. »Ich stelle eine einfache Frage, und dann krieg ich so eine verwaschene Antwort. Die Wahrheit ist wahrscheinlich, daß du es nicht mehr aushalten kannst, allein zu schlafen.«

Den Rest des Flugs schwiegen sie. Kirstie las, und Raven döste vor sich hin. Dann knisterte der Lautsprecher.

»Hier spricht Ihr Captain. Wir befinden uns bereits im Anflug auf Düsseldorf und werden in wenigen Minuten landen. Die Bodentemperatur beträgt acht Grad Celsius. Das Wetter ist leider auch nicht besser als in London. Es regnet und ist ziemlich windig.«

Kirstie schnallte sich wieder an. »Eins muß ich dir lassen, Lover, du entführst mich unweigerlich an die schönsten Orte der Welt.«

Der Friede zwischen ihnen war wiederhergestellt.

Sie hatten im Hotel Breidenbacher Hof gemietet. Das Zimmer war auf altmodische Weise behaglich – dunkles, gewachstes Holz, schwere Vorhänge mit Fransen, eine Badewanne, die mit Mahagoni verschalt war.

»Keine Plastikbecher«, stellte Raven fest. »Kein Getränkeautomat. Nicht einmal ein Fernseher.«

Kirstie warf Mütze und Mantel auf einen Sessel, schleuderte ihre Schuhe von den Füßen und ließ sich aufs Bett fallen.

»Und die Bettwäsche riecht nach Lavendel. Das hast du gut ausgesucht.«

Das Telefon läutete, ehe er etwas erwidern konnte. Er hob ab. »Helmut von Brockdorf hier. Ich hätte gern Mr. John Raven gesprochen.«

»Ich bin selbst am Apparat«, sagte Raven. Das Englisch des Deutschen war, wie O’Callaghan gesagt hatte, ausgezeichnet. »Willkommen in Deutschland, Mr. Raven. Ich nehme an, Sie haben von Mr. O’Callaghan von mir gehört.«

»Ja, und ich danke Ihnen für Ihre Hilfsbereitschaft«, sagte Raven. »Wenn ich recht verstanden habe, sehen wir uns heute abend um sechs in Ihrer Kanzlei.«

»Es wäre gut, wenn Sie früher kommen könnten. Ich habe inzwischen mit Herrn Heumann Kontakt aufgenommen. Er erwartet uns heute abend bei sich. Es gibt einiges, was ich gern mit Ihnen besprechen würde, ehe wir hinausfahren.«

»Wann soll ich kommen?« fragte Raven.

Kirstie saß auf dem Bett und ließ ihn nicht aus den Augen.

»Ginge es jetzt gleich?« fragte von Brockdorf. »Meine Kanzlei ist nicht weit von Ihrem Hotel. Mit dem Taxi zehn Minuten.«

»Gut. Ich fahre sofort los.« Raven legte auf. »Das war der Anwalt, den Patrick mir vermittelt hat«, sagte er zu Kirstie. »Ich soll gleich in seine Kanzlei kommen. Macht’s dir was aus, wenn ich dich jetzt allein lasse?«

Sie legte sich lang, die Arme unter dem Kopf verschränkt. »Würde das denn etwas ändern?« versetzte sie.

Bevor er ging, ließ er sich mit dem Hotel am Zoo verbinden. Ja, Herr Pelham war eingetroffen. Raven sprach mit ihm.

»Bleiben Sie, wo Sie sind, bis ich komme und Sie hole. Ver gessen Sie das ja nicht.«

»Ich vergesse nichts, was Sie mir sagen.« Pelhams Ton war resigniert.

»Sehr gut. Halten Sie es weiter so«, sagte Raven.

Er bürstete sich das Haar. »Wenn alles so läuft, wie ich hoffe, fliege ich von hier aus nach Paris. Kommst du mit?«

Sie setzte sich wieder auf. »Wenn das dein Ernst ist, rufe ich gleich Madame Lambert an und sag ihr, sie soll die Wohnung lüften und etwas einkaufen. Wie lange würden wir bleiben?«

»Ach, sicher mehrere Tage«, antwortete er.

Er setzte sich zu ihr aufs Bett, und sie zauste ihm das frisch gebürstete Haar. »Weißt du, was Maggie immer über dich sagt? Daß du der einzige Mann auf der Welt bist, dem sie gern in einer dunklen Gasse begegnen würde. Bitte mach mich nicht zur Witwe.«

Er zog sie an sich und küßte sie auf den Mund. »Ich komme zurück, so schnell ich kann.«

Der Portier holte ihm ein Taxi. Es war noch Nachmittag, aber auf der Königsallee brannten schon die Lampen. Der Wagen fuhr ihn durch den grünen Hofgarten und über die Oberkaßlerbrücke. Vor einem Büroturm aus Glas und Stahl setzte der Fahrer ihn ab. Im Foyer amerikanischen Stils gab es eine Kaffeebar, einen Zeitungskiosk und ein Tabakgeschäft. Bei den Aufzügen stand ein korrekt gekleideter junger Mann und beobachtete die Leute, die das Gebäude betraten. Als Raven sich näherte, trat er zu ihm und sprach ihn auf englisch an.

»Entschuldigen Sie, Sir. Sind Sie Mr. Raven?«

Raven nickte.

Der junge Mann lächelte. »Dr. von Brockdorf erwartet Sie, Sir.«

Der Aufzug beförderte sie schnell in die oberste Etage des achtzehnstöckigen Gebäudes hinauf. Sie traten in ein mit Blumen und Grünpflanzen geschmücktes Foyer mit riesigen Panoramascheiben. Unten lagen Stadt und Fluß im Regen. Der junge Mann klopfte an eine Tür.

»Mr. Raven, Herr Doktor.«

Von Brockdorf kam hinter seinem Schreibtisch hervor, ein hünenhafter Mann mit rotblondem Haar und markantem Gesicht. Ein leichter Duft nach Gewürznelken ging von ihm aus. »Bitte, nehmen Sie Platz, Mr. Raven.« Er wies auf einen Sessel.

Es gab weder Bücher noch Gemälde in dem klaren, kühlen Raum. Die beiden Männer saßen einander gegenüber. Ravens Abneigung gegen Rechtsanwälte hatte ihren Ursprung in seiner Kindheit. Nach dem Tod seiner Eltern war ein Rechtsanwalt zu seinem Vormund bestellt worden. Er hatte nur unglückliche Erinnerungen an diese Zeit. Die Jahre bei der Polizei hatten seine Antipathie gegen alle Juristen verstärkt. Raven sah sie alle als Aasgeier. Die einzige Ausnahme war für ihn Patrick O’Callaghan.

Von Brockdorf griff zu einer gerahmten Fotografie, die auf seinem Schreibtisch stand. »Mein Sohn«, sagte er.

Ein halbwüchsiger Junge stand in Hockeyausrüstung auf einer Eisfläche. Seine Ähnlichkeit mit von Brockdorf war auffallend.

»Die Aufnahme wurde vor vier Jahren gemacht«, sagte von Brockdorf. Er zog eine Schublade in seinem Schreibtisch auf und entnahm ihr ein zweites Foto. Es war schwer zu glauben, daß es denselben jungen Mann zeigte. Er stand in einer Art Uniform an einer Mauer. Tief eingesunkene Augen starrten den Beschauer aus einem ausgezehrten, hoffnungslosen Gesicht an. Raven fand keine Worte.

Von Brockdorf steckte die Aufnahme wieder weg. »Das ist der Grund, weshalb ich mich bereit erklärte, Ihnen zu helfen. Mein Sohn war heroinabhängig. Er fing auf der Universität an, Drogen zu nehmen. Schon nach einem Jahr gab er sein Studium auf. Wir hatten damals natürlich keine Ahnung, was los war.«

»Das ist immer so«, sagte Raven.

»Ja. Axel kam nach Düsseldorf zurück. Ich muß zugeben, ich war ziemlich streng mit ihm. Seine Mutter macht mir deswegen immer noch Vorwürfe. Es war unser einziges Kind. Es passierten alle möglichen sonderbaren Geschichten. Plötzlich fehlte Geld. Schmuckstücke meiner Frau verschwanden. Unsere Haushälterin, die seit vierzehn Jahren bei uns war, kündigte und ging. Dann wurde bei der Bank ein Scheck vorgelegt, auf dem meine Unterschrift gefälscht war. Die Bank weigerte sich zu zahlen, Axel verschwand. Als nächstes hörten wir, daß er in Basel verhaftet worden war. Er war in eine Apotheke eingebrochen. Er bekam ein Jahr Gefängnis. Im vergangenen März ist er dort im Gefängnis gestorben.« Sein Gesicht zeigte tiefe Trauer.

»Das tut mir leid«, sagte Raven leise. »Ich hätte nicht zu Ihnen kommen sollen.«

Von Brockdorf stellte die gerahmte Fotografie wieder an ihren Platz. »Doch. Ich bin froh, daß Sie gekommen sind.« Er griff zu einem Hefter voller Zeitungsausschnitte. »Nun zur Sache. Die Ausschnitte wurden mir heute morgen von den Düsseldorfer Nachrichten herübergeschickt. Sie hatten einen Reporter in London, der über den Prozeß berichtete. Den Rest der Geschichte hat Mr. O’Callaghan mir erzählt. Er sagte mir, daß Sie früher bei der Kriminalpolizei waren.«

»Das ist lange her«, erwiderte Raven. »Sie wissen, wer Pelham ist?«

»Der Mann, der zusammen mit Helga Heumann angeklagt und dann freigesprochen wurde.«

»Er hat ein Geständnis abgelegt.«

»Aha.« Von Brockdorf neigte den Kopf. »Ich kenne mich im englischen Recht kaum aus, aber gewisse Grundsätze gelten wohl überall. Niemandem kann für dasselbe Verbrechen zweimal der Prozeß gemacht werden, richtig?«

»Er ist seinem eigenen Geständnis zufolge ein Rauschgifthändler und hat sich der Beihilfe zum Mord schuldig gemacht«, sagte Raven. »Aber ich brauche ihn, Dr. von Brockdorf. Ich werde ihn vielleicht brauchen, um an Helga Heumanns Tagebuch heranzukommen. Er wird ihrem Vater die Wahrheit sagen, wenn das nötig werden sollte. Darum ist er hier.«

Der Anwalt hielt seine Brille ans Licht und polierte die getönten Gläser. »Ich fürchte, die Dinge liegen nicht so einfach, wie Sie zu glauben scheinen, Mr. Raven. Ich will Ihnen zunächst einiges über Herrn Heumann sagen. Er ist siebenundsechzig Jahre alt, Witwer, und lebt allein von einer Pension außerhalb von Düsseldorf. Sie haben keine Kinder?«

»Nein«, antwortete Raven.

Von Brockdorf setzte seine Brille wieder auf. »Heumann ist streng katholisch. Seine Tochter hat seinen guten Namen in den Schmutz gezogen. Aber das ist noch nicht das Schlimmste. Sie hat Selbstmord verübt. Er kann seine eigene Seele retten, aber nicht ihre. Hier scheint der Dreh- und Angelpunkt seiner Denkweise zu liegen. Er lebt wie ein Einsiedler und schirmt sich völlig von der Welt ab, die er für feindselig und mißgünstig hält. Der Mann, von dem ich diese Informationen habe, kennt ihn seit dreißig Jahren.«

Ravens Stimme verriet seine Ungeduld. »Aber das Mädchen wurde doch zum Selbstmord getrieben! Genau das versu che ich ja zu beweisen. Die Tatsache, daß seine Tochter ein unschuldiges Opfer war, kann ihm doch nicht gleichgültig sein.«

»Er kommt aus dem Sauerland«, sagte von Brockdorf. »Diese Leute sind sehr starrsinnig.«

»Haben Sie mit ihm über das Tagebuch gesprochen?«

»Ja. Ich habe ihm gesagt, daß jemand aus England hier ist, der von der Unschuld seiner Tochter überzeugt ist. Ich sagte, das Tagebuch sei wichtig, um ihre Unschuld zu beweisen. Ich sagte nichts davon, daß Sie ein Buch schreiben wollen, und ich würde vorschlagen, Sie tun das auch nicht.«

Raven fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. »Aber ich werde es schreiben.«

Von Brockdorf zuckte die Achseln. »Das ist Ihre Entscheidung. Wie Heumann erzählte, führte seine Tochter seit ihrem vierzehnten Lebensjahr Tagebuch. Er hat die Bücher alle.«

»Mich interessiert nur das, das sie im April aus England geschickt hat. Und ich will, daß Pelham Herrn Heumann ins Gesicht schaut und ihn um Verzeihung bittet.«

»Und wenn Pelham flieht?«

»Das wird er nicht tun«, entgegnete Raven überzeugt. »Er wüßte gar nicht, wohin. Außerdem hat er kein Geld.«

»Ich habe Kontakte beim Bundesgrenzschutz«, sagte von Brockdorf. »Ich kann veranlassen, daß er festgehalten wird, falls er zu fliehen versuchen sollte.«

Raven ließ sich das durch den Kopf gehen. »Können Sie dafür sorgen, daß man ihn festhält, falls er an der Grenze ohne mich auftauchen sollte?«

»Ich kann es versuchen«, meinte von Brockdorf. »Aber dazu brauche ich seinen vollen Namen.«

»Piers Pelham«, sagte Raven. »Er reist mit einem britischen Paß. Er ist neunzehnhundertfünfundfünfzig in Newbury in England geboren.«

Von Brockdorf machte sich Notizen. »Entschuldigen Sie mich einen Moment.«

Die Tür schloß sich hinter ihm. Es war völlig still im Zimmer. Raven hatte Vertrauen zu dem Deutschen. Seine Phantasie gaukelte ihm ein Bild der Iraner vor, die in London immer noch nach ihm und Pelham suchten und keine Ahnung hatten, daß ihnen die Zeit davonlief.

Von Brockdorfs Gesicht verriet Befriedigung, als er zurückkam. »Meine Freunde haben Pelham soeben durch den Computer laufen lassen. Er war schon viermal in Deutschland. Zweimal kam er in Frankfurt herein, einmal in Hamburg und einmal in München. Ich habe seine Paßnummer.« Er sah auf einen Zettel in seiner Hand. »Acht-zwei-zwei-eins-sechs-eins-E.Das heißt, daß der Paß, mit dem er jetzt reist, falsch sein muß.«

»Das weiß ich«, sagte Raven. »Die Iraner haben seinen Paß behalten. Er mußte sich einen Ersatz beschaffen.«

»Nun, das ist nicht unsere Sache«, meinte von Brockdorf. »Es reicht jedenfalls aus, um ihn festzuhalten. Sollte er versuchen, aus Deutschland auszureisen, so wird er aufgehalten, es sei denn, er befindet sich in Ihrer Begleitung.« Er stand auf. »Wir sollten jetzt vielleicht aufbrechen. Heumann wohnt ziemlich weit draußen.«

»Kann ich einmal meine Frau anrufen?« fragte Raven.

Von Brockdorf wies zum Telefon. »Bitte sehr.«

Es dauerte eine Weile, ehe Kirstie sich meldete. »Mach schnell, ich war gerade in der Wanne. Und jetzt steh ich hier und tropfe alles voll.«

Ravens Stimme verriet seine Erregung. »Ich glaube, wir haben es geschafft, Darling. Doktor von Brockdorf fährt jetzt mit mir zu Helga Heumanns Vater. Ich denke nicht, daß es allzulang dauern wird.«

»Ich warte auf dich«, sagte sie.

Raven sah von Brockdorf lachend an. »Meine Frau ist nicht immer begeistert von meinen Unternehmungen.«

Von Brockdorf schloß die Schubladen seines Schreibtischs. »Eines muß ich Sie fragen, Mr. Raven: Tragen Sie eine Waffe?«

»Nicht einmal ein Taschenmesser«, antwortete Raven.

»Und der andere Mann?«

»Da machen Sie sich keine Sorgen«, sagte Raven.

Von Brockdorf fuhr einen dunkelgrünen BMW mit Telefon. Er schaltete die Scheibenwischer schon ein, als sie sich noch auf der Rampe der Tiefgarage befanden. Eine Kette verschwommener Lichter markierte den Bogen der Brücke. An der Einmündung in die Schattenstraße verlangsamte von Brockdorf das Tempo.

»Wie lange werden Sie in Düsseldorf bleiben?«

»Nicht länger als unbedingt nötig«, antwortete Raven. »Ich habe noch in Paris zu tun.«

»Schade. Ich hätte Ihnen und Ihrer Frau gern die Altstadt gezeigt. Sie wurde im Krieg völlig zerstört, aber Sie wissen ja, wie wir Deutschen sind. Es wurde alles nach alten Plänen wiederaufgebaut.«

»Waren Sie während des Krieges in Düsseldorf?«

Der BMW schoß vorwärts. »Wir lebten auf dem Land. Mein Vater war an der Ostfront. Erst als die Amerikaner kamen, kehrten wir wieder nach Düsseldorf zurück. Komisch war das. Ich hatte bis dahin noch nie eine Banane gesehen. Eine meiner Schwestern machte mir weis, man müsse sie kochen und mit Salz und Pfeffer essen. Ich war damals acht.« Er lachte bei der Erinnerung.

Raven hatte den Eindruck, daß von Brockdorf Konversation machte, um die Atmosphäre zu entspannen. Straßenbahnschienen glitzerten vor ihnen. Sie fuhren die Grafenbergallee hinunter. Von Brockdorf fuhr mit einer Art kontrollierter Aggression, die mit denen, die sich nicht an die Regeln hielten, kein Pardon kannte. Er lenkte den Wagen in eine ruhige Wohngegend, wo Linden nasse Straßen säumten. Stattliche Villen standen in gepflegten Gärten.

Raven legte von Brockdorf plötzlich die Hand auf den Arm. »Biegen Sie an der nächsten rechts ab.«

Fünf Minuten lang folgte der Anwalt Ravens Anweisungen, bis sie schließlich wieder an dem Punkt anlangten, wo sie losgefahren waren.

»Halten Sie«, sagte Raven. Er wies zum Rückspiegel hinauf. »Wir werden verfolgt. Ein weißer Porsche. Sie hängen uns schon die ganzen letzten drei Kilometer am Auspuff.«

Von Brockdorf war unerschüttert. »Das sind Leute von der Kriminalpolizei. Ich habe um Begleitschutz gebeten.«

Der Porsche hatte fünfzig Meter zurück angehalten.

»Würden Sie mir sagen, warum, Dr. von Brockdorf?« sagte Raven.

Von Brockdorf nahm aus der kleinen silbernen Dose, die er aus der Hosentasche zog, eine Gewürznelke und schob sie in den Mund. »Das sollten Sie Ihren Freund, Mr. O’Callaghan, fragen.«

»Wieso O’Callaghan?«

»Er scheint zu glauben, daß Sie Schutz brauchen.«

»Lieber Gott!« Raven schüttelte den Kopf. »Die Düsseldorfer Polizei gibt Leuten wie mir Begleitschutz?«

»Schließen Sie eine Versicherung ab, wenn Sie fliegen?«

Raven riß ungläubig die Augen auf. »Ja, das tu ich. Meine Frau besteht darauf.«

»Dann sehen Sie es als eine Art Versicherung«, meinte von Brockdorf. »Ich habe Freunde im Präsidium.«

Er fuhr wieder an. Der Porsche hinter ihnen setzte sich ebenfalls wieder in Bewegung. Als von Brockdorf das nächstemal hielt, sagte er: »Hotel am Zoo. Ich warte im Auto.« Das Foyer war klein und freundlich. Ein Mädchen mit einem offenen Lächeln stand am Empfang.

»Mr. Pelham«, sagte er.

Sie warf einen Blick auf das Schlüsselbrett und nickte.

»Nummer zwölf. Soll ich Sie anmelden?«

»Nein, ich möchte ihn überraschen«, sagte Raven.

Pelham saß vor dem Fernseher. Der Anorak lag auf dem Bett. Raven sah die Taschen durch und warf alles, was er fand, auf das Bett. Pelhams Flugschein, den Paß, etwas deutsches und eine Menge englisches Geld, mehr als zweihundert Pfund.

»Woher haben Sie das?« fragte er.

»Das hat mir meine Mutter gegeben.«

»Stehen Sie auf!« befahl Raven. Er tastete Pelham ab. »Okay. Ziehen Sie die Jacke an. Los, beeilen Sie sich.«

Pelham lief rot an. »Was soll das? Ich dachte, wir stünden auf derselben Seite.«

»Niemals!« Raven bohrte Pelham einen Finger in die Brust. »Wir fahren jetzt zu Helga Heumanns Vater. Er wird vielleicht hören wollen, wie Sie seine Tochter behandelt haben.«

»Wissen Sie, was Sie sind?« fragte Pelham. »Sie sind ein widerlicher Sadist.«

»Und wenn wir dort sind«, sagte Raven, »reden Sie nur, wenn Sie gefragt werden.«

Er drückte Pelham die Hand ins Kreuz, und sie gingen die Treppe hinunter. Das Mädchen am Empfang sah auf.

»Essen Sie heute abend hier im Hotel, Mr. Pelham?«

»Das weiß er noch nicht«, antwortete Raven lächelnd.

Von Brockdorf drehte den Kopf, als Pelham hinten in den Wagen stieg. Raven machte die beiden Männer nicht miteinander bekannt. Sobald er sich angeschnallt hatte, fuhr von Brockdorf los. Im Rückspiegel sah Raven, daß der weiße Porsche ihnen weiterhin folgte. Zu ihrer Rechten tauchte ein Sportplatz auf. Ein paar hohe Lampen schienen auf nassen Rasen und ein menschenleeres Stadion. Hier waren keine Häuser, nur Wiesen und Felder und jenseits der Wald. Manchmal verschwand der Porsche, wenn sie um eine Kurve fuhren, aber sein charakteristisches Motorgeräusch war immer zu hören. Der Wald rückte näher an die Straße heran. Im Licht der Scheinwerfer waren Fichten zu erkennen. Wäßrige Lichter kennzeichneten einen Gasthof. Musik schallte auf die Straße. Von Brockdorf fuhr an den Rand und hielt.

»Ich muß nach dem Weg fragen«, sagte er. »Ich bin gleich wieder da.«

Eine Zeitung über den Kopf haltend, rannte er durch den Regen zu der Gastwirtschaft. Pelham spähte durch das Rückfenster.

»Wir werden verfolgt«, sagte er ängstlich. »Ein weißer Wagen. Eben hat er die Scheinwerfer ausgeschaltet.«

»Schauen Sie nach vorn, und halten Sie den Mund«, befahl Raven.

Von Brockdorf kam zurück. »Noch fünf Kilometer.«

Die Scheinwerfer des Porsche flammten auf, als der BMW losfuhr.

Nur das Brummen des Motors, das Summen der Scheibenwischer und das Knirschen der Reifen waren zu hören. Vor ihnen zeigte sich schwacher Lichtschimmer, und der Asphalt ging in holprigen Schotter über. Sie hielten am Rand einer Lichtung im Wald. Vor ihnen standen eine Sägemühle und mehrere Nebengebäude. Eine einsame Lampe beleuchtete das Anwesen. Ein geparkter Traktor stand tief in Sägemehl und Schlamm. Über den weichen Boden war ein Netzwerk von Brettern gelegt. Zwei Häuser standen hier, jedes auf einer Seite der Lichtung.

Von Brockdorf deutete auf das zur Linken. »Da wohnt Heumann.«

Raven ließ sein Fenster herunter. Schlamm blubberte unter dem Aufprall des Regens wie Lava in einem Krater. Ein alter Volkswagen stand neben dem Haus, das völlig dunkel war.

Der Porsche war hinter der letzten Biegung außer Sicht. Es gab keine Möglichkeit, den BMW näher an Heumanns Haus heranzufahren. Von Brockdorf krempelte seine Hosenbeine hoch. Er öffnete die Wagentür und rannte los.

Die beiden anderen folgten. Jeder nahm seinen eigenen Weg. Raven hatte Mühe, auf den glitschigen Brettern vorwärtszukommen. Er kam als letzter an. Von Brockdorf säuberte die Gläser seiner Brille und klopfte laut an die Haustür. Im Haus gegenüber bellte ein Hund. Die drei Männer warteten ungewiß, während in der Regenrinne über ihnen das Wasser gurgelte. Knarrend öffnete sich eine Tür. Ein grauhaariger Mann mit bleichem Gesicht trat heraus. Er trug schwere Stiefel und eine dicke Wolljacke über der langen Hose.

»Von Brockdorf«, sagte der Anwalt.

Über Strohmatten, die den Steinboden des Korridors bedeckten, führte Heumann sie in ein Zimmer im rückwärtigen Teil des Hauses. Im offenen Kamin brannte Feuer. Der weißgetünchte Raum war sparsam eingerichtet, nur ein paar Stühle, eine Eckbank und ein großer rechteckiger Tisch. In einer Ecke stand ein Fernsehapparat, auf dem Kaminsims ein Telefon.

Durch eine offene Tür war ein sauber gemachtes Bett zu sehen, über dem ein Kruzifix hing.

Heumann sagte etwas auf deutsch. Seine Stimme war unerwartet dünn. Von Brockdorf wies auf Raven. Pelham hatte sich auf die Bank gesetzt und verhielt sich mucksmäuschenstill. Heumanns Stiefel knarrten, als er näher zu Raven trat. Wieder wandte er sich an den Anwalt.

Von Brockdorf übersetzte. »Er möchte wissen, welches Interesse Sie an seiner Tochter haben. Ich habe es ihm bereits gesagt, aber er möchte es von Ihnen hören. Haben Sie Geduld.«

Heumann wartete, den Blick unverwandt auf Raven gerichtet.

»Sagen Sie ihm, daß ich von der Unschuld seiner Tochter überzeugt bin«, bat Raven. »Sagen Sie ihm auch, daß sie von dem Mann verraten wurde, dem sie vertraute.«

Ein Streichholz flammte auf, als Pelham sich eine Zigarette anzündete. Er rauchte nervös, den Blick zu Boden gerichtet. Nach einer ersten kurzen Musterung hatte Heumann ihn völlig ignoriert. Raven hatte den Eindruck, daß er gar nicht wußte, wer Pelham war.

Wieder richtete Heumann eine Frage an von Brockdorf.

»Er möchte wissen, ob Sie Katholik sind«, übersetzte von Brockdorf.

»Sagen Sie, ja, aber ein schlechter.«

Heumann warf ein Scheit ins Feuer. Funken stoben zum rußgeschwärzten Abzug hinauf. Seine Stimme war kaum vernehmbar.

»Er möchte wissen, wozu Sie Helgas Tagebücher brauchen«, sagte von Brockdorf. Sein Blick mahnte zur Vorsicht.

Raven räusperte sich. »Ich brauche nur das eine Tagebuch, das sie ihm aus London geschickt hat. Sagen Sie ihm, daß ich es sehen muß. Es enthält Dinge, die dazu beitragen können, Helga reinzuwaschen und die Leute vor den Richter zu bringen, die an ihrem Tod schuld sind.«

Heumann hörte so aufmerksam zu, als wäre jedes Wort von hohem Wert. In der plötzlichen Stille fiel das Feuer im offenen Kamin zusammen. Pelham schien ganz in seine eigenen finsteren Gedanken vertieft. Heumann ging langsam zum Tisch. Er zog eine Schublade auf und drehte sich mit einem braun verpackten Päckchen in der Hand um. Die Knoten der Verschnürung waren noch mit grünem Wachs versiegelt. Heumann sah erst Raven an, dann von Brockdorf, ehe er das Päckchen dem Anwalt reichte. Von Brockdorf steckte es in seine Jackentasche. Heumann trug die ganze Schublade zum Kamin. Sie war mit Tagebüchern in allen Größen und Farben vollgepfercht. Er warf sie ins Feuer. Seine Stimme klang brüchig, als er sprach.

»Er sagt, er ist froh, daß seine Tochter einen Freund gefunden hat«, übersetzte von Brockdorf. »Er dankt Ihnen. Jetzt möchte er, daß wir gehen.«

Sie folgten Heumann zur Haustür. Er öffnete sie, ein alter, gebeugter Mann, der sich seine Würde bewahrt hatte.

»Auf Wiedersehen, meine Herren.«

Die Tür fiel zu, der Riegel klapperte, als er vorgeschoben wurde. Die drei Männer standen Seite an Seite unter dem vorspringenden Dach. Raven war erschüttert.

»Was bleibt so einem Mann noch?« fragte er leise.

Von Brockdorf klappte seinen Kragen hoch. »Nicht viel«, antwortete er.

Ein schlammiger Weg von hundert Meter trennte sie von dem BMW. »Wir hätten die Lichter eingeschaltet lassen sollen«, sagte Raven.

»Wenn wir hier herumstehen und warten, wird es auch nicht besser.« Von Brockdorf nahm seine Brille ab und steckte sie ein.

Sie rannten durch den Regen, Pelham voraus, von Brockdorf als letzter. Die Bretter sanken unter Pelhams Gewicht ein, aber Raven blieb nichts anderes übrig, als zu folgen. Er rutschte immer wieder aus.

Die Scheinwerfer flammten auf, als sie noch zwanzig Meter vom Wagen entfernt waren. Die vorderen Türen flogen auf. Flüchtig sah Raven zwei Männer in schwarzen Ölmänteln, mit Sturzhelmen auf dem Kopf. Jeder der beiden hielt eine Pistole.

Raven wußte instinktiv, wer sie waren. Der Blick, den Pelham ihm zuwarf, bestätigte seinen Verdacht. Pelham reagierte als erster. Er warf sich mit voller Wucht gegen Ravens Brust, so daß er aus der von den Scheinwerfern beleuchteten Zone ins Dunkle geschleudert wurde.

»Laufen Sie!« schrie er.

Raven rutschte über den glitschigen Boden, dicht gefolgt von Pelham. Die Iraner legten an, und Raven warf sich in den Schlamm, als zwei Schüsse krachten. Eine Kugel durchfurchte die feuchte Erde in der Nähe seines Halses. Die zweite erwischte Pelham am Kopf. Eine Sekunde lang stand er im grellen Licht der Scheinwerfer, während Gehirnmasse und Blut aus dem Austrittsloch in seiner Stirn quoll. Dann brach er zusammen. Raven blieb reglos liegen, Körper und Kopf in den Morast gedrückt. Schritte kamen vorbei. Er hörte die beiden Männer in Farsi miteinander sprechen, während sie sich über Pelham beugten.

Irgendwo bellte ein Hund, eine Frau begann zu schreien, und von der Kurve an der Straße kam Maschinenpistolenfeuer. Raven zog den Kopf ein wie eine Schildkröte. Die Iraner lagen dicht neben Pelham im Schlamm. Die beiden Kriminalbeamten stürmten mit rauchenden Maschinenpistolen auf die Lichtung. Sie waren jung und klatschnaß. In dem Haus auf der rechten Seite ging die Tür auf. Ein Mann und eine Frau erschienen im Licht. Der Hund hinter ihnen bellte immer noch.

Einer der Kriminalbeamten rannte vor und schwenkte dabei seine Waffe. »Tür zu!« brüllte er.

Die Tür wurde zugeschlagen. Das Licht im Flur erlosch. Von Heumanns Haus kam keine Reaktion. Raven wurde von kräftigen Händen hochgezogen. Von Brockdorf musterte ihn durch die nassen Gläser seiner Brille.

»Alles in Ordnung?« fragte er.

Einer der Kriminalbeamten rannte im Laufschritt auf das Sägewerk zu. Sein Kollege beugte sich kurz über die reglos daliegenden Männer, dann kam er zu von Brockdorf.

»Sie sind alle drei tot, Herr Doktor.«

Von Brockdorf legte Raven den Arm um die Mitte und half ihm in den Wagen. Er wischte ihm das Gesicht mit seinem Taschentuch ab.

»Ziehen Sie alles aus, auch Ihre Hose.«

Raven leerte seine Taschen und warf seine Kleider auf den Rücksitz. Von Brockdorf ging zum Kofferraum und kam mit einer Wolldecke zurück. »Packen Sie sich warm ein. Ihre Sachen lassen wir später reinigen.«

Raven schloß die Augen. Erst als ein lauter Ruf durch die Stille klang, öffnete er sie wieder. Einer der Kriminalbeamten schob ein Motorrad auf die Lichtung. Er lehnte die Maschine an die Mauer des Sägewerks, sprach kurz mit von Brockdorf und gesellte sich wieder zu seinem Kollegen. Gemeinsam gingen sie zu ihrem Wagen.

»Das Motorrad ist in Düsseldorf zugelassen«, sagte von Brockdorf. »Sie waren schon eine Weile hier, ehe wir kamen. Der Motor ist kalt.«

Er griff zu seinem Autotelefon. »Das war mein Schwiegervater«, erklärte er Raven nach dem kurzen Gespräch. »Er ist bereit, uns zu helfen. Ich habe einen Rettungswagen angefordert. Die Beamten bleiben solange hier.«

Raven sah mit starrem Blick über das Meer von Morast. Jemand hatte Pelhams Kopf mit dem Anorak zugedeckt. Raven schloß das Fenster. Pelham hatte ihm das Leben gerettet. Eine unwillkürliche Reaktion vielleicht, vom Instinkt herbeigeführt, aber es war so.

»Pelham muß ihnen etwas erzählt haben«, sagte er. »Er konnte nicht Wort halten, nicht mal, wo es um sein eigenes Leben ging.«

»Das werden wir nie erfahren.« Von Brockdorf ließ den Motor an. »Wir fahren jetzt ins Präsidium. Ich habe Freunde bei der Staatsanwaltschaft. Vorläufig kümmere ich mich um das Tagebuch.«

Es fiel Raven schwer, die Beherrschung zu bewahren. »Diese Schweine hätten uns alle drei umgelegt.«

»Am besten, man denkt nicht daran.« Von Brockdorf wendete den BMW und winkte, als sie an dem Porsche vorbeifuhren. Er fuhr schnell, den Blick fest auf die Straße gerichtet.

»Und was passiert jetzt?« fragte Raven.

Von Brockdorf hielt an einer roten Ampel und wartete. »Zwei Beamte der Kriminalpolizei haben heute abend in Ausübung ihrer Dienstpflicht zwei Ausländer erschossen. Diese Männer standen unter dem Verdacht, mit Rauschgift zu handeln, und hatten unmittelbar zuvor einen britischen Touristen getötet. War es nicht so?«

Raven blickte zum Telefon. »Ich sollte meine Frau anrufen.«

»Tun Sie es lieber nicht«, warnte von Brockdorf. »Warten Sie, bis wir bei der Staatsanwaltschaft waren. Es ist wichtig, daß Ihre Geschichte stimmt. Man wird Sie nicht unter Druck setzen, aber Ihre Aussage wird protokolliert.«

Raven kroch tiefer in die Wolldecke. »Ich versteh nicht recht, was Sie mit ›meiner Geschichte‹ meinen.« Sie hatten jetzt die Stadt wieder erreicht, und von Brockdorf nahm Geschwindigkeit weg.

»Es ist bekannt, daß Sie Helga Heumanns Prozeß als Geschworener beigewohnt haben. Sie glaubten an ihre Unschuld. Sie kamen nach Düsseldorf, weil Sie hofften, Helga Heumanns Vater würde Ihnen helfen, die Unschuld seiner Tochter nachzuweisen. Aber Heumann weigerte sich. Seine Tochter ist tot, und damit ist die Sache für ihn erledigt. Alles andere kümmert ihn nicht. Ein Tagebuch gibt es nicht.« »Und wenn Heumann etwas anderes sagt?« »Das wird er nicht tun«, erklärte von Brockdorf überzeugt. »Und hören Sie auf, sich wegen des Tagebuchs Kopfzerbrechen zu machen. Meine Sekretärin spricht fließend Englisch und ist absolut vertrauenswürdig. Sie bekommen die Übersetzung, ehe Sie morgen abreisen.«

Eine Last senkte sich auf Ravens Schultern. »Pelham muß beerdigt werden. Man muß seine Mutter unterrichten.« »Immer eines nach dem anderen«, meinte von Brockdorf. Er bog nach links ab, steuerte den Wagen auf einen Vorplatz vor einem großen Gebäude, hielt an und nahm Ravens Kleider vom Rücksitz.

»Denken Sie sich nichts. Die haben hier schon Merkwürdigeres gesehen.«

Raven knotete sich die Decke um die Mitte. Ein Posten am Portal salutierte, als er von Brockdorf erkannte. Die beiden Männer schritten durch das große Foyer. Keiner, der an ihnen vorüber kam, verschwendete auch nur einen zweiten Blick an sie. Vor einer Tür blieben sie stehen. Auf dem Schild daneben stand: »Ingeborg Junius, Oberstaatsanwältin.«

Von Brockdorf klopfte kurz und schob Raven ins Zimmer. Eine große Frau Mitte Vierzig stand auf und begrüßte die beiden Männer. Sie hatte blondes Haar und trug ein dunkles Schneiderkostüm mit weißer Seidenbluse. Von Brockdorf küßte ihr die Hand.

»Guten Abend, Ingeborg.«

Ihrem Gespräch konnte Raven nicht folgen, aber er hörte seinen Namen. Voll Unbehagen stand er da, mit der Wolldecke um den Bauch. Seine Schuhe und Socken waren noch naß.

»Bitte, nehmen Sie Platz, Mr. Raven.«

Die Staatsanwältin sprach fließend Englisch. Sie drückte auf die Sprechanlage, und ein junges Mädchen kam ins Zimmer. Sie nahm Ravens Sachen, einschließlich Socken und Schuhe, an sich.

Die Staatsanwältin lächelte beruhigend. »Sie werden Ihre Sachen in tadellosem Zustand wiederbekommen.«

Das Büro war nüchtern und sachlich – Aktenschränke, Bücherregale mit Gesetzeswerken und Kommentaren, mehrere Telefonapparate und ein Computer-Bildschirm. Raven zog sich die Decke um die nackten Beine. Von Brockdorf nahm sich aus der Dose auf dem Schreibtisch eine Zigarre. Auch sein Anzug war schlammbespritzt, aber das schien ihn nicht zu stören.

»Frau Junius möchte Ihnen gern einige Fragen stellen«, sagte er zu Raven.

Die Staatsanwältin sah von den Papieren auf, die sie vor sich liegen hatte, und richtete ihre Aufmerksamkeit auf Raven. »Bitte korrigieren Sie mich, wenn ich etwas Unrichtiges sage. Sie sind Mr. John Raven, britischer Staatsbürger, und wohnen mit Ihrer Frau im Hotel Breidenbacher Hof hier in Düsseldorf. Ihre Frau ist kanadische Staatsbürgerin.«

»Das ist richtig«, bestätigte Raven.

»Und Dr. von Brockdorf ist Ihr Rechtsbeistand in Deutschland.«

»Dr. von Brockdorf wurde mir von meinem Anwalt in England, Patrick O’Callaghan, empfohlen.«

Die Staatsanwältin sah Raven forschend an. »Sind Ihnen die Namen Saladin und Reza bekannt?«

Raven schaute verstohlen zu von Brockdorf hinüber. Der war damit beschäftigt, seine Brille zu putzen.

»Vom Hörensagen, ja.«

»Und Herr Heumann?«

Raven zuckte die Achseln. »Ich war Geschworener beim Prozeß seiner Tochter in London. Sie war angeklagt, Rauschgift geschmuggelt zu haben. Sie wurde schuldig gesprochen und hat kurz danach Selbstmord verübt. Ich war überzeugt, daß sie unschuldig war. Ich bin davon immer noch überzeugt. Ich kam nach Düsseldorf, weil ich hoffte, ihr Vater würde mir helfen, den Nachweis zu erbringen.«

»Und warum lag Ihnen daran soviel, Mr. Raven?«

Auch diesmal gab von Brockdorf ihm keine Hilfestellung. »Ich glaube an das Recht«, antwortete er. Es war dünn, aber etwas Besseres fiel ihm nicht ein.

Die Stimme der Staatsanwältin war einschläfernd.

»Dr. von Brockdorf begleitete Sie also zum Haus des Herrn Heumann?«

»Ja. Er rief mich im Hotel an, und ich fuhr zu ihm in die Kanzlei. Später fuhren wir zu Herrn Heumann hinaus.«

»Sie hatten einen dritten Mann bei sich. Wer war das?«

Diesmal reagierte von Brockdorf auf Ravens Blick. »Ein Engländer namens Piers Pelham«, erklärte Raven. »Er lebte eine Zeitlang mit Helga Heumann zusammen. Er stand wegen desselben Verbrechens unter Anklage, aber er wurde freigesprochen.«

»Und warum kam Mr. Pelham nach Düsseldorf?«

Raven wurde leicht nervös. »Ich habe ihn mitgenommen. Ich hielt es für vorteilhaft. Ich wollte, daß Herr Heumann den Mann zu Gesicht bekommt, der seine Tochter so schlecht behandelt hatte.«

»Aber warum?« beharrte die Staatsanwältin. »Wie sollte das Ihrem Ziel dienlich sein?«

»Ich wollte Herrn Heumann vorführen, was für ein Mensch Pelham war, ein Mensch ohne Gewissen. Ich dachte, das würde Herrn Heumann veranlassen, mir mehr über seine Tochter zu sagen. Leider täuschte ich mich, wie sich herausstellte. Herr Heumann ließ keinen Zweifel an seiner Einstellung. Seine Tochter sei tot, sagte er. Alles andere interessiere ihn nicht. Ich respektierte das.«

Die Staatsanwältin machte sich eine Notiz. »Sie sagen, dieser Mr. Pelham wurde freigesprochen. Würden Sie also sagen, daß heute abend ein Unschuldiger ermordet wurde?«

Raven hob den Kopf. Man versuchte, ihm Worte in den Mund zu legen. »Er wurde ermordet, ja.«

»Helga Heumann wurde mehrerer Verbrechen für schuldig befunden, bei denen es um große Summen Geldes ging. Sie behaupten zu wissen, wer die wirklich Schuldigen sind?«

Raven nickte. »Ihre Kriminalbeamten haben sie heute abend getötet, Frau Junius.«

Die Staatsanwältin stand lächelnd auf. Sie öffnete die Verbindungstür zum Nebenzimmer. »Würden Sie bitte hier warten? Gunilla wird Ihnen Ihre Sachen gleich bringen.«

Die Tür schloß sich, und Raven blieb allein. Zehn Minuten verstrichen, dann kam das Mädchen mit Ravens Kleidern ins Zimmer. Sie war höchstens zwanzig und trug ein gelbes Kleid, das einen hübschen Kontrast zu ihrem dunklen Haar bildete. Sie hielt ihm jedes Stück zur Begutachtung vor. Man hatte den Schlamm aus seinem Anzug gewaschen. Der Stoff war noch warm vom Bügeleisen. Seine Schuhe waren geputzt. Während er sich anzog, trat das Mädchen zu einem Wandschrank und öffnete ihn.

»Wie trinken Sie Ihren Kaffee, Mr. Raven?«

Er fühlte sich gleich wohler, als er wieder angekleidet war. »Mit Zucker und Sahne, wenn es das gibt.«

Sie servierte ihm den Kaffee in einer großen Keramiktasse. Dann faltete sie säuberlich die Wolldecke.

»Könnte ich vielleicht meine Frau anrufen?« Raven wies auf das Telefon auf dem Schreibtisch.

»Aber selbstverständlich.«

»Na, es wurde aber auch langsam Zeit!« rief Kirstie explosiv. »Wo bist du eigentlich?«

»Auf dem Polizeipräsidium. Es hat einige böse Überraschungen gegeben. Pelham wurde erschossen. Er ist tot.«

Ihre Stimme klang erschrocken. »O Gott! Ist dir was passiert?«

»Nein, nein«, beruhigte er sie. Die Sekretärin war dabei, in der Kochnische seine Kaffeetasse auszuwaschen. »Ich weiß nicht, wie lange das hier noch dauern wird, Kirstie. Ich bin im Augenblick mit von Brockdorf bei der Staatsanwaltschaft.«

»Wo denn?« fragte sie. »Gib mir die Adresse.«

»Komm bitte nicht her«, sagte er. »Es ist alles in Ordnung. Wenn du jetzt noch hier auftauchst, gibt es höchstens Komplikationen.«

Die Sekretärin öffnete die Tür zum Büro der Staatsanwältin. »Frau Junius erwartet Sie, Mr. Raven.«

Kirsties Stimme wurde etwas schrill. »Was ist das für eine Frau?«

»Ich rufe dich in einer halben Stunde wieder an«, sagte er hastig. »Bleib, wo du bist.«

»So sehen Sie viel besser aus«, sagte die Staatsanwältin, als Raven hereinkam.

Man hatte einen Tisch mit einer elektronischen Schreibmaschine ins Zimmer geschoben. Ein Mädchen mit Kopfhörer saß davor. Auf dem Schreibtisch stand ein Mikrophon. Raven setzte sich. Von Brockdorf sprach in das Mikrophon. Die Finger der Stenotypistin flogen über die Tasten. Raven verstand kein Wort von dem, was von Brockdorf sagte. Als der Anwalt fertig war, reichte ihm die Stenotypistin mehrere Blätter, dann ging sie hinaus. Von Brockdorf las das Geschriebene durch und legte es der Staatsanwältin vor.

»Das ist das Protokoll Ihrer Aussage«, erklärte er Raven. »Ich werde nicht Wort für Wort übersetzen, aber im wesentlichen enthält das Schriftstück folgendes: Sie bestätigen, daß Sie Geschworener beim Prozeß gegen Helga Heumann waren. Sie wurde aufgrund eines Mehrheitsurteils schuldig gesprochen. Sie waren dagegen. Nachforschungen, die sie danach unternahmen, überzeugten Sie davon, daß eine iranische Gruppe in Wirklichkeit das Rauschgift eingeschmuggelt hatte. Sie kamen in Begleitung von Piers Pelham, der Helga Heumanns Geliebter gewesen war, nach Düsseldorf, um mit Helga Heumanns Vater zu sprechen. Sie wollten ihn bitten, Ihnen bei Ihren Bemühungen, die Unschuld seiner Tochter zu beweisen, zu helfen. Er stellte sich auf den Standpunkt, daß nichts Gutes dabei herauskommen könne, wenn man die ganze Sache wiederaufrühre. Daraufhin gingen Sie wieder.

Sie hatten keinen der beiden Männer, die uns heute abend überfielen, je zu Gesicht bekommen. Sie kannten sie nicht. Sie können bestätigen, daß einer dieser Männer auf Pelham schoß und ihn auf der Stelle tötete. Der andere Mann schoß auf Sie, aber er traf Sie nicht. Man hat Ihnen gesagt, daß diese beiden Männer Iraner waren. Als möglichen Grund für diesen mörderischen Überfall können Sie nur angeben, daß diese Verbrecher von Ihren Nachforschungen in London Wind bekommen hatten. Sie waren früher Inspector der Kriminalpolizei bei Scotland Yard.«

Von Brockdorf räusperte sich.

»Sie bestätigen weiter, daß Sie sahen, wie Beamte der Kriminalpolizei den Überfall auf Sie mit Maschinenpistolen konterten. Man hat Ihnen mitgeteilt, daß beide Iraner tot sind. Sie haben die Absicht, morgen aus der Bundesrepublik Deutschland auszureisen, Sie stehen den hiesigen Behörden jedoch zur Verfügung und sind bereit, jederzeit in die Bundesrepublik zurückzukehren, wenn das notwendig werden sollte. Okay?«

»Okay«, sagte Raven und widerstand einem Impuls zu lächeln.

»Unterschreiben Sie hier.« Von Brockdorf reichte ihm seinen Füller.

Raven setzte seine Unterschrift auf beide Kopien des Protokolls. Danach unterschrieb auch von Brockdorf, und schließlich setzte die Staatsanwältin das Amtssiegel auf die Blätter.

»Ich danke Ihnen, Frau Oberstaatsanwältin«, sagte von Brockdorf förmlich.

Sie stand auf und sah die beiden Männer lächelnd an. »Ich wünsche Ihnen eine gute Heimreise, Mr. Raven.«

Er folgte von Brockdorf nach draußen. Der Regen war angenehm auf seinem Gesicht. Er warf die Wolldecke auf den Rücksitz und setzte sich vorn neben von Brockdorf.

»Vorbei«, sagte der Anwalt. »Sie werden nichts mehr darüber hören.«

Raven griff in den Handschuhkasten und holte seine Gitanes heraus. »Heißt das, drei Männer sind umgekommen und basta?«

Von Brockdorf fuhr an. »Die Beamten haben ihren Bericht abgegeben. Es ist ein Glück, daß wir als Zeugen zugegen waren. Das rückt den Zwischenfall ins richtige Licht.«

Raven stieß eine Rauchwolke aus. »Beim Yard hätte man für Ihren Stil wenig übrig.«

Von Brockdorf neigte den Kopf zur Seite. »Heißt das, daß man dort nicht auf seiten der Gerechtigkeit steht?«

Raven bemerkte die Ironie. »Mit Ihnen würden die da nicht fertig werden«, meinte er lächelnd.

Sie bogen in die Königsallee ein, und von Brockdorf hielt vor dem Hotel. Aus einem Impuls heraus fragte Raven: »Was wissen Sie über den US Federal Narcotics Service?«

»Ist das nicht eine ähnliche Einrichtung wie Interpol?« fragte von Brockdorf.

»Doch, so ähnlich«, bestätigte Raven. Das Hotelfoyer war eine friedliche Oase nach der rohen Gewalt dieses Abends. »Sie haben überall ihre Beamten. In Europa, im Fernen Osten, in Südamerika. Überall da, wo mit Drogen gehandelt wird. Und wenn die was sagen, dann hören die anderen auf sie. Das ist der Punkt, auf den es mir ankommt.«

Von Brockdorfs Gesicht zeigte Neugier. »Wie meinen Sie das?«

»Ich werde diese Leute in Paris aufsuchen«, erklärte Raven. »Von Ihnen möchte ich wissen, wieviel von dem, was hier passiert ist, ich erzählen kann.«

»Eines sollten Sie ganz klar sehen, Mr. Raven. Nichts, was heute abend geschah, war rechtlich oder moralisch nicht in Ordnung. Nichts«, wiederholte er mit Nachdruck.

»Das wollte ich nicht unterstellen«, gab Raven zurück. »Ich habe lediglich eine Frage gestellt.«

Von Brockdorf lächelte. »Wenn Sie es für richtig halten, mit diesen Leuten zu sprechen, dann müssen Sie es tun.«

Kirstie und Raven sahen einander im selben Moment. Mit fliegendem Haar lief sie ihm vom Lift kommend entgegen. Sie gab ihm einen Kuß, dann richtete sie den Blick fragend auf den Anwalt.

»Dr. von Brockdorf«, stellte Raven vor. »Meine Frau.«

Von Brockdorf schüttelte ihr die Hand. »Sie brauchen um Ihren Mann keine Angst zu haben, Mrs. Raven. Ich versichere Ihnen, es ist alles vorbei. Vergessen Sie die ganze Geschichte.«

»Vergessen?« Ihr Gesicht zeigte wie immer, was sie fühlte.

»So wie ich meinen Mann kenne, ist mir klar, daß es hätte schlimmer kommen können. Gott sei Dank, daß Sie ihn begleitet haben. Wollen Sie nicht bleiben und etwas mit uns essen?«

Von Brockdorf ließ ihre Hand los. »Nichts würde mir mehr Vergnügen machen, aber ich habe im Büro noch einiges zu erledigen.«

Kirstie machte große Augen, als. der Anwalt ihr das eingeschriebene Päckchen zeigte.

»Helga Heumanns Tagebuch«, erklärte Raven. »Dr. von Brockdorf läßt es übersetzen.«

»Sie bekommen es gleich morgen früh«, versprach von Brockdorf. »Rufen Sie mich zu Hause oder in der Kanzlei an, sobald Sie wissen, wann Sie fliegen. Ich fahre Sie zum Flughafen. Einen angenehmen Abend noch Ihnen beiden.«

Sie sahen ihm einen Moment nach, dann sagte Kirstie: »Der Mann gefällt mir.«

»Ja, das habe ich gemerkt«, erwiderte Raven.

Sie zog die Augenbrauen hoch. »Sag bloß nicht, daß du eifersüchtig bist.«

Er nahm ihren Arm. »Ich bin eifersüchtig. Komm, lassen wir uns was zu essen aufs Zimmer bringen.«

Sie blieb empört stehen. »Drei Stunden bin ich in diesem Zimmer hin und her gerannt und war halb verrückt vor Angst um dich. Jetzt möchte ich mich an einen Tisch mit Kerzen und Blumen setzen und mich fragen, was zum Teufel ich nur in dir gesehen habe.«

»Den Ritter ohne Furcht und Tadel«, versetzte er. »Komm, machen wir vor dem Essen noch unsere Reservierung.« Er zog sie mit sich zum Reisebüro.

»Ich hätte gern für morgen vormittag zwei Plätze nach Paris«, sagte er zu dem Mädchen hinter der Theke.

Sie zog einen rotlackierten Fingernagel über die Flugliste. »Morgen um neun Uhr zehn mit Air France?«

»Ausgezeichnet«, sagte er.

Sie setzte sich an ihren Bildschirm und tippte. »Kein Problem, Sir. Bitte seien Sie eine halbe Stunde vor Abflug am Flughafen. Wie möchten Sie bezahlen?«

Er legte eine Kreditkarte auf die Theke. Sie erledigte alles und gab ihm die beiden Flugscheine. »Guten Flug, Sir.«

Ein Ober führte Kirstie und Raven im Restaurant an einen Tisch.

»Ich nehme ein Steak und einen Salat«, sagte Kirstie.

»Ich dachte, wir wollten feiern«, protestierte Raven.

»Aber das tun wir doch.« Sie lächelte strahlend. »Jede Nacht, die ich mit dem Ritter ohne Furcht und Tadel verbringen darf, ist ein Grund zu feiern.«

Er bestellte sich gebratene Ente und ein Bier. Dann stellte er die Vase mit den Blumen zur Seite, um Kirstie besser ansehen zu können, und stützte beide Ellbogen auf den Tisch.

Sie quittierte seine Inspektion mit kühlem Blick.

»Also, was ist?« fragte er.

Sie sah von der Flamme ihres Feuerzeugs auf. »Ich warte auf die große Rede, mit der du mir mitteilst, daß dies die letzte deiner Heldentaten war.«

Er zog die Ellbogen vom Tisch. »Wie soll ich das verstehen?« »Erzähl endlich«, sagte sie und nahm seine Hand.

Als er zum Ende kam, hatte Kirstie drei Zigaretten geraucht, und das Essen stand auf dem Tisch.

»Gott sei Dank, daß wir morgen nach Hause fliegen«, sagte sie.

Raven sah sie voll Zärtlichkeit an. Sie konnte sehr tapfer sein. Sie pflegte ihre Freunde mit fast blinder Treue zu verteidigen. Aber ihre Sorge um ihn war etwas Besonderes.

»Pelham hat mir heute abend das Leben gerettet«, sagte er.

»Und ich werde nie erfahren, warum.«

Der Rauch ihrer Zigarette stieg zwischen ihnen auf. »Ich finde, er hat den Tod verdient. Tut mir leid, John, aber das ist meine Meinung.«

»Vielleicht hat er bereut. Alles ist möglich.«

Kirstie wollte von dieser Möglichkeit nichts wissen. »Hat er vielleicht Reue darüber empfunden, daß er Massen von Rauschgift ins Land geschmuggelt hat? Hat er Reue empfunden, als die beiden Frauen umkamen? Der Mann war ein Ungeheuer.«

»Irgend jemand muß seiner Mutter Bescheid sagen«, meinte er. »Ich werde anbieten, für seine Beerdigung zu bezahlen.«

»Natürlich.« Keine Spur Sarkasmus war in ihrem Ton. »So vieles an dir verstehe ich nicht.«

Es war die Wahrheit. So war es seit dem Tag, an dem sie sich kennengelernt hatten. Und er konnte nichts daran ändern.

»Ist es denn nicht möglich?« sagte er. »Ist es nicht möglich, daß Pelham wußte, daß er mir das Leben rettete?«

»Wenn du mich fragst – nein«, erwiderte sie kategorisch. »Zerbrich dir doch nicht den Kopf darüber. Du lebst, und das ist die Hauptsache.«

Der Appetit war ihnen vergangen. Sie standen vom Tisch auf und ließen das Essen beinahe unberührt stehen. Auf dem Weg durch das Foyer blieb er stehen. Aus der Bar kam Klavierspiel.

»Hast du Lust, noch etwas zu trinken?« fragte er. »Damit die Welt wieder ein bißchen rosiger wird? Geh schon voraus. Ich muß nur noch einen Anruf machen.«

Sie schüttelte den Kopf und wies auf eines der Sofas in der Halle. »Ich warte hier auf dich.«

Er ging zu den Telefonzellen und ließ sich von der Auskunft die Nummer geben. Ein Mann meldete sich auf seinen Anruf.

»Federal Narcotics Bureau.«

»Mein Name ist John Raven, und ich rufe aus Deutschland an. Ich würde gern morgen nachmittag einen Ihrer Herrn in Paris sprechen.« Er war sicher, daß das Gespräch aufgezeichnet wurde.

»Könnten Sie mir sagen, worum es bei Ihrer Anfrage geht, Mr. Raven?«

»Es handelt sich nicht um eine Anfrage«, antwortete er. »Ich habe Informationen, die Sie interessieren dürften. Mehr möchte ich im Augenblick nicht sagen.«

»Einen Moment bitte.«

Er wartete, bis der Mann sich wieder meldete.

»Kennen Sie Paris, Mr. Raven?«

»Ja, wir haben dort eine Wohnung.«

»Unser Büro ist in der Rue Lincoln Nummer sechsunddreißig. Paßt Ihnen fünfzehn Uhr?«

»Ja, das geht«, sagte Raven.

»Unser Name steht an der Haustür. Läuten Sie, dann wird Ihnen geöffnet. Darf ich fragen, welcher Nationalität Sie sind, Mr. Raven?«

»Ich bin britischer Staatsbürger.« Er gab ihnen noch ein paar Fakten, die sie in ihren Computer einspeisen konnten. »Meine Adresse in Paris ist Quai d’Anjou Nummer fünfunddreißig. Die Telefonnummer ist fünf-fünf-vier-neun-sieben-zwei-fünf.«

Er hatte das Foyer fast durchquert, als das Mädchen am Empfang ihm winkte. »Ein Anruf für Sie, Mr. Raven. Wo wollen Sie ihn annehmen?«

Raven eilte zu der Zelle zurück. Von Brockdorfs Ton war vorsichtig. »Kann Ihre Frau hören, was ich sage?«

Raven blickte durch die Glasscheibe. »Nein, sie sitzt draußen in der Halle.«

»Dann hören Sie genau zu. Ich bin noch in der Kanzlei. Ich habe eben mit Frau Junius gesprochen. Die Iraner kamen gestern nach Frankfurt. Aber sie waren zu dritt. Die Polizei hat den Namen des dritten Mannes, hat ihn aber bisher nicht ausfindig machen können. Wissen Sie schon, wann Sie morgen fliegen?«

»Ja. Um neun Uhr zehn mit Air France.« Raven starrte angespannt in die Hotelhalle hinaus.

»Frau Junius hat mich gebeten, Ihnen zu sagen, daß kein Anlaß zur Beunruhigung besteht, aber wir können es uns nicht leisten, ein Risiko einzugehen.«

Kirstie schaute zu Raven herüber. Er winkte ihr.

»Ich sorge mich um meine Frau«, sagte er. »Vielleicht sollten wir gleich heute abend fliegen.«

»Tun Sie das nicht«, erwiderte von Brockdorf scharf. »Es werden alle Sicherheitsvorkehrungen getroffen. Am Flughafen werden besonders scharfe Kontrollen durchgeführt. Sie gehen nach allen anderen Passagieren an Bord. Ich hole sie Punkt acht im Hotel ab.«

»Aber vergessen Sie das Tagebuch nicht.«

»Meine Sekretärin hat es mit nach Hause genommen. Ich hole es, ehe ich morgen zu Ihnen komme. Gute Nacht, Mr. Raven.«

Raven ging zur Rezeption. »Ich würde gern jetzt zahlen. Wir reisen morgen sehr früh ab.«

Kirstie lag in der Dunkelheit in seinen Armen, ihr Gesicht an seiner Brust. »Wer hat dich vorhin angerufen?«

»Von Brockdorf. Wir werden am Flughafen wie VIP’s abgefertigt.«

»Wunderbar«, murmelte sie schläfrig. Dann fuhr sie plötzlich hoch. »Was soll das heißen? Was hat das zu bedeuten?«

Er hielt sie ein wenig fester. »Irgendein Verrückter ist noch unterwegs, und sie glauben, es ist ein weiterer Iraner. Versuch jetzt zu schlafen.« Er küßte sie.

Um Viertel vor sieben läutete das Telefon. Raven streckte den Arm aus.

»Guten Morgen, Sir, es ist Viertel vor sieben. Das Frühstück kommt in fünfzehn Minuten.«

Er schaltete die Lampe ein. Draußen regnete es immer noch. Der Morgen war grau und unfreundlich. Kirstie war unter der Bettdecke versteckt. Er entblößte ihr Gesicht.

»Aufstehen, du Schlafmütze.«

Er war gerade mit dem Rasieren fertig, als es klopfte. Er trug das Frühstückstablett zum Tisch. Kirstie war im Bad verschwunden. Sie kam wieder ins Schlafzimmer, warf einen Blick auf das Frühstück und zog ein Gesicht.

»Eier! Würstchen! Mitten in der Nacht?«

Er nahm seinen Kaffee mit ins Bad. Sie hatte das Talent eines Mannequins, sich innerhalb von fünf Minuten fix und fertig anzuziehen. Als er wieder herauskam, waren die beiden Koffer gepackt, und sie band sich gerade ihren Schal um.

»Mir geht immer die arme Frau im Kopf herum«, sagte sie. »Ich meine, Pelhams Mutter.«

Er sah sich ein letztes Mal prüfend im Zimmer um. »Ich werde von Brockdorf bitten, sie anzurufen. Ich möchte es ihr nicht gern selbst sagen müssen.«

Die Hotelhalle war leer bis auf zwei türkische Putzfrauen. Raven und Kirstie setzten sich auf eines der Sofas und warteten. Von Brockdorf erschien kurz vor acht. Nach einer kurzen Begrüßung nahm er Kirsties Koffer. Sie folgten ihm zu dem BMW hinaus. Kirstie setzte sich hinten hinein.

»Haben Sie an das Tagebuch gedacht?« fragte Raven ein wenig ängstlich, während sich der Anwalt durch den morgendlichen Berufsverkehr kämpfte.

Von Brockdorf nahm eine Hand vom Steuer und klopfte auf die Innentasche seines Mantels.

»Könnten Sie mir einen Gefallen tun«, fragte Raven, »und Pelhams Mutter Bescheid geben? Ich hab für so was nicht mehr den Nerv. Die Adresse ist Palmerston Mansions, King’s Road, London SW 3.«

»Ich erledige das«, versprach von Brockdorf.

Sie schwiegen beide. Ein Porsche der Polizei hatte sich an sie angeschlossen. Raven schaute in den Rückspiegel. Es waren nicht dieselben Beamten wie am Abend zuvor. Das blaue Licht auf dem Dach blinkte, aber die Sirene war nicht eingeschaltet.

Am Flughafen angekommen, bogen sie von der Straße ab, die zu den Terminals führte. Vor einem Tor mußten sie halten. Zwei Sicherheitsbeamte in weißen Ölmänteln traten an den BMW. Der eine beugte sich zu von Brockdorfs geöffnetem Fenster hinunter. Er musterte Raven und Kirstie mit scharfem Blick, dann öffnete er das Tor. Die beiden Wagen fuhren zwischen Flugzeughallen und niedrigen Betonbauten hindurch. Mehrere Düsenmaschinen standen auf dem schwarzen Asphalt. Blinkende Lampen markierten die Rollbahnen. Vor Terminal zwei wurde gerade eine Air-France- Maschine aufgetankt.

Vor einem einstöckigen Gebäude hielt von Brockdorf an. »Air France – Eintritt verboten«, stand an der Tür. Ein Sicherheitsbeamter bewachte sie. Raven sah, daß rund um die Air- France-Maschine bewaffnete Polizeibeamte postiert waren.

Von Brockdorf drehte sich um. »Jetzt dauert es nicht mehr lang«, sagte er zu Kirstie.

Sie hob ihren Koffer und ihre Kamera. »Ich hab mich nie im Leben so wichtig gefühlt.«

Es war sehr tapfer von ihr, aber Raven wußte, welche Anstrengung es sie kostete. Sie schwang die Beine aus dem Wagen. Von Brockdorf ging ihnen voraus in einen kahlen Raum, dessen Fenster auf regennassen Asphalt hinausblickten. Zwei Männer erwarteten sie. Der eine war ein Bodensteward der Air France. Der andere trug die grüne Uniform der Grenzpolizei. Die beiden sprachen mit von Brockdorf.

»Sie möchten Ihre Flugscheine und Ihre Pässe sehen«, übersetzte er.

Raven kramte in seiner Tasche und schaute dabei durch das schmutzige Fenster hinaus. Die ersten Passagiere stiegen die Treppen zu der Air-France-Maschine hinauf. Der Bodensteward sprach in sein Walkie-talkie, der Grenzpolizist legte die Hand an seine Mütze. »Gute Reise.«

Von Brockdorf griff in die Innentasche seines Mantels und gab Raven das braune Päckchen. Die Siegel waren erbrochen. Ein Umschlag mit der Geschäftsadresse des Anwalts war unter die Verschnürung geschoben. Von Brockdorf nahm Raven bei den Schultern. »Weiter komme ich nicht mit. Ich rufe Sie heute abend an.«

Raven nickte. Es fiel ihm schwer, die richtigen Worte zu finden. Kirstie trat zwischen die beiden Männer und küßte von Brockdorf auf beide Wangen. »Sie sind ein netter Mann. Bitte kommen Sie bald einmal zu uns nach London.«

Von Brockdorf wurde rot. »Ganz bestimmt. Auf Wiedersehen und gute Reise.«

Raven und Kirstie gingen zu dem wartenden Porsche. Ihr Gepäck auf den Knien, saßen sie unbequem im engen Fond. Der Porsche flitzte los, daß das Wasser unter den Reifen aufsprühte.

»Du hast den Mann zum Erröten gebracht«, bemerkte Raven vorwurfsvoll.

Sie war unbekümmert. »Ich wollte, das würde ich bei dir auch mal schaffen.«

Der Porsche hielt an der hinteren Bordtreppe. Eine Stewardeß half ihnen in die Maschine und führte sie zu ihren Plätzen. Keiner der anderen Passagiere schien von ihrem Erscheinen Notiz zu nehmen.

Die 727 startete, hob ab, flog im Bogen über Stadt und Fluß hinweg. Regen und Wolken blieben zurück, und die Maschine nahm Kurs nach Süden. Die Leute öffneten ihre Gurte.

Raven streifte die Verschnürung von dem braunen Päckchen und nahm das Tagebuch mit dem Einband aus Kunstleder heraus. Es klappte ganz von selbst beim Datum des 30. März auf. Die Seiten für die folgenden fünf Tage waren leer. Die Eintragungen begannen am Samstag, dem 5. April und brachen am 7. April ab. Die Tinte war grün, die Handschrift klar und sauber.

Raven entfaltete die mit Maschine beschriebenen Blätter und las die englische Übersetzung.

»5. April – Mitternacht: Tanztee im Montcalm Hotel. Trug mein neues schwarzes Kleid und die Lackschuhe. Ein Mann forderte mich zum Tanzen auf. Er heißt Piers Pelham. Er ist Engländer, zweiunddreißig und unheimlich kultiviert. Er hat ein bißchen Ähnlichkeit mit Steve McQueen, aber sein Haar ist weiß, nicht blond. Er fragte, ob er sich zu mir setzen dürfe, und wir redeten miteinander. Er ist Immobilienmakler und hat ein Haus in Putney. Er ist schon in ganz Europa herumgereist. Er lud mich zum Essen nach Soho ein, und wir haben uns sehr gut unterhalten. Zum ersten Mal habe ich einen Mann kennengelernt, der mich wirklich versteht. Er ist geschieden. Seine Frau hat ihn mit seinem besten Freund betrogen. Später hat er mich nach Hause gefahren, und morgen sehen wir uns wieder. Toi, toi, toi!

6. April – 11 Uhr abends: Ich fragte Mrs. W., ob ich den Tag freihaben könne. Sehr erfreut war sie nicht. Dann habe ich mich mit Piers getroffen, und wir sind zu ihm nach Putney gefahren. Es war unheimlich schön. Ich kann es immer noch nicht glauben, daß ein Mann, der soviel zu bieten hat, ausgerechnet mich mag. Aber es ist passiert. Er ist so lieb und zärtlich. Ich bin sehr glücklich. Piers muß nächstens nach Amsterdam und möchte, daß ich mitkomme. Kam ziemlich spät nach Hause und sagte Mrs. W., daß ich zu Piers ziehen werde. Sie war sehr pikiert. Sie könne nur hoffen, daß ich weiß, was ich tue, und dergleichen mehr. Mir ist alles egal.

7. April: Ich schreibe nie wieder in dieses Tagebuch. Ich schicke es nach Hause. Aber ich hebe alles auf, was ich früher geschrieben habe, damit ich nie vergesse, wie grau und öde mein Leben war, ehe ich Piers kennenlernte. Der liebe Gott hat es sehr gut mit mir gemeint.«

Raven saß da und starrte ungläubig auf die Worte. Dann öffnete er den Briefumschlag. Das Foto zeigte von Brockdorfs Sohn, ein Abzug der Aufnahme, die der Anwalt auf seinem Schreibtisch stehen hatte. Raven las den Brief.

»Lieber John, es ist oft schwer, die Ironie des Schicksals zu akzeptieren, aber ich bin sicher, Sie sind dazu fähig.

Denken Sie daran, daß Sie Ihr Ziel erreicht haben. Ich als Vater betrachte es als eine Ehre, Ihnen begegnet zu sein und Sie kennengelernt zu haben. In Freundschaft, ihr Helmut von Brockdorf.«

Kirsties Stimme drang aus weiter Ferne zu ihm. Er nahm sich zusammen, gab ihr von Brockdorfs Brief und die Übersetzung.

Sie las und schüttelte den Kopf. In ihren Augen war teilnahmsvolles Verständnis.

»Lauterbach hat recht«, sagte er bitter. »Ich glaube nur, was ich glauben möchte.«

Sie zupfte ihn am Ärmel, um ihn zu zwingen, sie anzusehen. »Hör mir wenigstens einmal zu, bitte!« sagte sie eindringlich. »Du hast getan, was du meintest tun zu müssen, und jetzt ist es vorbei. Wenn du nicht gewesen wärst, dann wären diese gemeinen Verbrecher jetzt noch am Leben und würden noch mehr Menschen unglücklich machen. Denk daran!«

»Das tue ich ja«, sagte er, »aber es reicht nicht.«

»Was reicht denn dann?« fragte sie. »Das Buch? Okay, schreib es. Tu irgendwas, nur hör auf, dich mit bitteren Gedanken zu vergiften.«

Er hüllte Tagebuch und Brief wieder in die braune Verpackung. »Das Buch wird nicht geschrieben, Kirstie. Vom Flughafen aus ruf ich diese Leute an und sage den Termin ab. Du hast recht. Es ist aus und vorbei. Schluß damit.«

Sie zog ihre Mütze vom Kopf und schüttelte ihr Haar aus.

»Weißt du was, Raven«, sagte sie und lachte mit gekrauster Nase. »Du bist auch ein netter Mann. Bleib so.«

Er mußte lächeln. Alles war gut.

Fußnoten

*

Inns of Court: englische Advokateninnungen bzw. Rechtsschulen, in London, die allein das Recht haben, Rechtsanwälte auszubilden und zuzulassen, die an den höheren Gerichten plädieren.

Über Donald MacKenzie

Der in Kanada geborene Donald MacKenzie (1918–1993) begann während eines Gefängnisaufenthalts in den USA zu schreiben und verfasste insgesamt annähernd 40 Kriminalromane.

Über dieses Buch

Ein Pärchen wurde beim Heroin-Schmuggel geschnappt. Warum wird er freigesprochen, während sie drei Jahre bekommt? Als Raven erfährt, daß das Mädchen im Gefängnis Selbstmord begangen hat, handelt er.

Impressum

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Erschienen bei FISCHER Digital

© 2016 S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main

Covergestaltung: buxdesign, München

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu unterschiedlichen Darstellungen des vom Verlag freigegebenen Textes kommen.

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Impressum der Reprint Vorlage

ISBN dieser E-Book-Ausgabe: 978-3-10-561043-5