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Donald MacKenzie

Die Diamanten-Falle

Aus dem Englischen von Hella von Spies

FISCHER Digital

Inhalt

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- 2
- 3
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- 5
- 6
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1

Cooney

Der Mann hinter dem Steuer des nicht gekennzeichneten Polizei-Jaguars hatte strähnige blonde Haare, die bernsteingelben Augen eines Jagdhundes und ein schmallippiges Gesicht. Er war teuer gekleidet – Burberrymantel, Blazer, graue Flanellhosen und Slipper von Piero de Monzi. Sein Name lautete Sergeant Cooney, und er war das jüngste Mitglied der Abteilung für Schwerkriminalität. Der aufgeschraubte Schalldämpfer am Lauf des Zweiunddreißigers in seiner Tasche drückte gegen seine Rippen, als er sich zu seinem Kollegen hinüberbeugte.

»Was ist los, Dave?«

Der andere Mann schüttelte den Kopf.

»Was soll denn los sein? Ich hab’ doch kein Wort gesagt.«

Cooney musterte ihn kühl.

»Ein Mann wie du braucht nichts zu sagen, man merkt ihm auch so an, was er denkt.«

Inspektor Slade brummte etwas Unverständliches. Er war achtzehn Jahre älter als Cooney, ein gedrungener Mann mit massigem Oberkörper und schütteren grauen Haaren, die er sorgfältig über seine beginnende Glatze zu kämmen pflegte, und an seinen Nasenflügeln zeichneten sich kleine rote Äderchen ab. Schnitt und Material seines Anzugs waren von durchschnittlicher Qualität; der Regenmantel, den er achtlos auf den Rücksitz geworfen hatte, wies ein paar Spuren eilig heruntergeschlungener Kantinenmahlzeiten auf.

Der Jaguar parkte dicht am Fluß in Putney. Es war Anfang November, und das Licht der Straßenlaternen fiel auf nasse Gartenmauern. Das Apartmenthaus hinter den Mauern war teilweise von Bäumen verdeckt. Die Uhr am Armaturenbrett zeigte auf zwanzig nach sechs. Cooney kramte in der Tasche seines Blazers und schluckte zwei Diludin-Kapseln.

Slade verzog mißbilligend das Gesicht.

»Irgendwann wird man dich mal mit diesem Zeugs erwischen. Ich verstehe nicht, warum zum Teufel du das machst.«

»Um meine Nerven zu beruhigen«, erwiderte Cooney. »Wir haben einen risikoreichen Beruf, Dave.«

»Quatsch!«

»Ich sag’ dir doch, ich habe sie auf Rezept«, log Cooney. Seit neun Monaten nahm er jetzt Speed, und er genoß den Schwung, den es ihm gab. Sein Verstand arbeitete dann mit der Präzision eines Laserstrahls.

Slade schob die behandschuhten Hände tiefer in die Jackentaschen, um ihr Zittern zu verbergen.

»Du bist ein schlauer Hund, Cooney. Seit Monaten machst du das, und ich habe nichts davon gemerkt.«

Cooney lächelte. »Ich hab’ auf den großen Coup gewartet, Dave. Hab’ ihn für dich aufgespart.«

»Ich hätte von Anfang an mit von der Partie sein müssen«, wandte Slade ein. »Geheimnistuerei hab’ ich noch nie ausstehen können. Selbst jetzt kenne ich den Namen von dem Kerl noch nicht.«

»Je weniger du weißt, desto besser«, erklärte Cooney. »Für dich ist doch nur interessant, wie wir teilen. Der Mann in Amsterdam kriegt zehn Prozent für seine Information. Den Rest teilen wir beide uns, jeder die Hälfte, und damit basta. Okay?«

»Okay«, antwortete Slade widerstrebend. Er zupfte nervös an seinem Schnurrbart. »Eins will ich dir ehrlich sagen, Terry, die Idee mit dem Revolver gefällt mir nicht.«

Cooney lehnte sich zurück und starrte zum Wagenverdeck hinauf. »Da geht’s schon wieder los! Jetzt nör mai gut zu! Willst du bei der Sache mitmachen oder nicht?«

»Natürlich will ich mitmachen. Aber du weißt doch, was ich von Schießeisen halte. Die verfluchten Dinger machen mich nervös.«

Cooney legte dem anderen die Hand auf sein Knie.

»Sieh mal, Dave, du bist jetzt sechsundvierzig Jahre alt und besitzt nicht mal ein eigenes Scheißhaus. Deine Ehe ist im Eimer und den Superintendenten könntest du nicht mal schaffen, wenn sie dir die Antworten mit Gewalt eintrichtern würden. Ich spreche zu dir als Freund, Dave. Ich gebe dir die Chance, aus dem ganzen Schlamassel rauszukommen. Vertrau mir!«

Slade schob die Hand von seinem Knie.

»Wenn ich das nicht mehr tue, erfährst du’s als erster, Freundchen.«

Cooney schaltete die Beleuchtung am Armaturenbrett ein und blickte abermals auf die Uhr. Es war halb sieben. Er schaltete die Beleuchtung wieder aus und steckte den Zündschlüssel in die Tasche.

»Okay, gehen wir. Behalte die Hände in den Taschen und laß mich reden.« Sie gingen die leere Straße hinunter und überquerten den Parkplatz auf der Rückseite des Apartmentblocks. Der Wind hatte sich gelegt, und der Fluß war von Nebelschwaden verhüllt. Vorsichtig stiegen sie die mit nassem Laub bedeckten Stufen einer Kellertreppe hinunter. Cooney steckte einen Schlüssel in die feuersichere Tür, und sie traten in einen weißgestrichenen, von einigen nackten Glühbirnen erhellten Heizungskeller. Bis auf das gedämpfte Summen der Ölbrenner war kein Laut zu hören. Eine Holztreppe führte vom Vorraum zu einer gepolsterten Tür, die sich auf einen matt erleuchteten Korridor öffnete. Hier herrschte feierliche Stille. Messingschilder glänzten auf dunkelpolierten Wohnungstüren. Blumenkästen schmückten die Fensterbänke. Die beiden Männer konnten von der Eingangshalle her nicht gesehen werden. Der dicke Teppichbelag verschluckte das Geräusch ihrer Schritte, als sie auf Zehenspitzen am Lift vorbei zum Treppenhaus schlichen. Das Diludin kreiste in Cooneys Adern, und er ging wie auf Wolken. Slade dagegen keuchte schwerfällig die Treppen hinauf. Auf seiner Stirn standen Schweißperlen. Die vierte Etage glich aufs Haar dem Erdgeschoß. Die Tür von Apartment L war mit drei Sicherheitsschlössern bestückt, einem Ingersol und zwei massiven Zapfenschlössern. In Augenhöhe befand sich ein Guckloch. Cooney drückte auf die Klingel und trat zurück. Slade stand genau hinter ihm. Ein körperloses Auge erschien hinter dem Guckloch, dann wurde die Tür einen Spalt, soweit es die Sicherheitskette zuließ, geöffnet. Der Mann dahinter war schlank und mittelgroß, mit blassem Gesicht und glatten, schwarzen Haaren wie die eines Chinesen. Er trug eine Uniformhose der British Airways, weißes Hemd und schwarze Krawatte. Seine Augen wanderten von Cooney zu Slade.

»Wer ist das?« fragte er kalt.

»Der Extramann«, antwortete Cooney.

Der Pilot richtete einen prüfenden Blick auf Slade, der ihm grüßend zunickte. Er schwitzte noch immer. Der Pilot fand seine Erscheinung offenbar wenig einnehmend.

»Von einem Extramann hat mir keiner etwas gesagt.«

Cooney zuckte gleichgültig die Achseln.

»Ich tu’ nur, was man mir vorschreibt. Warum fragen Sie nicht nach? Eins steht fest. Wir können nicht die ganze Nacht hier draußen stehenbleiben.«

Die Kette rasselte herunter, und der Pilot machte die Tür ganz auf. An einem Kleiderständer in der Diele hingen eine Uniformjacke und ein Regenmantel. Der Pilot führte die beiden in ein Wohnzimmer, das mit hellen Eichenmöbeln, blauem Teppich, blauen Vorhängen und ein paar Bildern mit Seemöwen ausgestattet war. Durch offenstehende Türen blickte man in Schlafzimmer, in Küche und Bad. Slade stand am Fenster, ein sympathieheischendes Lächeln auf dem Gesicht, die Hände noch immer tief in den Taschen vergraben. Der Pilot beobachtete ihn mißtrauisch.

»Ich habe nichts von einem Extramann gehört, und Sie wissen doch, wie die Vorschriften sind. Niemand kommt hierher außer Ihnen.«

Das Diludin schärfte Cooneys Wahrnehmungsvermögen. Slades gespieltes Selbstvertrauen wirkte auf den Piloten offensichtlich nicht überzeugend.

»Hören Sie«, sagte Cooney. »Ich habe noch andere Dinge zu erledigen und bin ohnehin schon spät dran. Also rufen Sie doch den Boss an, wenn Sie das beruhigt.«

Auf dem Gesicht des Piloten war Unentschlossenheit zu erkennen.

»Ich hab’ die Nummer nicht.«

»Die kann ich Ihnen geben.« Cooney kritzelte rasch eine Telefonnummer in sein Notizbuch und reichte es dem Piloten.

Der Mann wählte die Augen noch immer auf Slade gerichtet, der geräuschlos vor sich hinpfiff.

»Da meldet sich niemand«, erklärte er nach einer Weile.

Das hätte ihm Cooney gleich sagen können. Die Nummer war seine eigene, und er wußte, daß seine Schwester nicht zu Hause war.

»Warum versuchen Sie’s nicht später noch mal?« schlug er vor.

Der Pilot lächelte versöhnlich.

»Ich möchte ja keine Schwierigkeiten machen. Ich finde bloß, Vorschriften sind nun mal Vorschriften. Möchten Sie beide etwas trinken, bevor Sie gehen? Inzwischen hole ich Ihre Sendung.«

»Aber nur rasch einen Schluck«, sagte Cooney.

Er streifte die Wildlederhandschuhe über, während der Pilot sich umdrehte, und tat zwei lange Schritte nach vorn. Blitzschnell preßte er den Schalldämpfer gegen den Hinterkopf des Piloten und drückte auf den Abzug. Das Geräusch war nicht lauter als das einer platzenden Glühbirne. Der Pilot kippte nach vorn, als habe ihm jemand ein Bein gestellt. Er fiel aufs Gesicht, die Arme weit von sich gestreckt, zuckte noch ein paarmal und lag dann still. Aus der Wunde an seinem Hinterkopf sickerte Blut. Cooney bückte sich eilig und zog sein Notizbuch zwischen den leblosen Fingern hervor. Slade verfolgte vom Fenster aus jede Bewegung mit völlig versteinerter Miene. Er sah plötzlich um zehn Jahre gealtert aus und schien in seinem schäbigen Anzug gleichsam zusammenzuschrumpfen. Vergeblich öffnete er ein paarmal den Mund zum Sprechen; es kam kein Laut heraus.

Cooney kniete neben der Leiche des Piloten nieder, schob die Finger in dessen Hemdkragen und zog einen kleinen Schlüssel an einer dünnen Goldkette hervor. Dann richtete er sich auf und öffnete den Barschrank. Auf dem untersten Fach lag eine kleine Pistole belgischen Fabrikats.

»Es hieß er oder wir, Dave«, sagte er, indem er den Kopf zu seinem Kollegen wandte. »Der Kerl hätte uns damit niedergeknallt.«

Slade brachte noch immer kein Wort heraus. Sein Gesicht war kalkweiß. Cooney goß Whisky in ein Glas und drückte es seinem Kollegen zwischen die behandschuhten Finger.

»Keine Sorge, Dave. Da, trink das aus. Es wird Tage dauern, bevor man ihn findet.«

Slade schluckte krampfhaft und starrte auf den Schlüssel, den Cooney ihm gegeben hatte.

»Der Safe ist im Schlafzimmer«, sagte Cooney. »Hol das Zeug und laß den Schlüssel stecken. Ich werfe mal rasch einen Blick nach draußen.«

Slade zögerte, noch immer halb betäubt von dem, was sich eben abgespielt hatte.

»Mein Gott, Terry!« flüsterte er kopfschüttelnd.

»Los, mach schon!«

Slade bewegte sich wie ein Schlafwandler auf das Nebenzimmer zu. Eine Flugtasche stand auf einem Stuhl. Die Tasche war offen. Drinnen steckte eine Flasche Wodka. Auf dem Nachttisch lag eine Uhr von Patek Philippe. Als Slade den Einbauschrank öffnete, ging darin das Licht an. In den Wäschefächern lagen Stapel von weißen Hemden. Schwarze Schuhe standen nebeneinander aufgereiht auf dem Schrankboden. Slade war am ganzen Körper naß von Schweiß. Jeder Gedanke in seinem Kopf schrie Gefahr. Ein Mann war ermordet worden, und er war ein Komplize der Tat. Er hätte wissen müssen, daß diesem Irren nicht zu trauen war. Mit eingezogenem Kopf trat er in das Schrankzimmer. Die Täfelung, die den Safe tarnte, war ein Stück verrutscht. Er schob sie zur Seite, soweit es ging. Dahinter kam ein in das Mauerwerk eingelassener Chubb Lombard Spezial-Safe zum Vorschein.

Slade drehte den Schlüssel, und die Safetür ging auf. Das Innere war leer bis auf ein kleines, dick mit rotem Wachs versiegeltes Kästchen. Wie befohlen, ließ Slade den Schlüssel im Schloß stecken. Als er wieder ins Wohnzimmer traf, kam Cooney gerade von der Diele herein. Slade gab ihm das Kästchen.

»Wisch dir das Gesicht ab«, sagte Cooney. »Du schwitzt wie ein Schwein.«

Slade nahm sein schmutziges Taschentuch, fuhr sich damit über das Gesicht und schneuzte sich. Die Luft stank nach verbranntem Schießpulver.

»So ist’s besser«, sagte Cooney. »So, jetzt geh runter zum Wagen und behalte die Handschuhe an, bis du aus dem Haus bist.«

In Slades Gesicht zeichnete sich Erleichterung ab bei dem Gedanken, den Schauplatz des Verbrechens verlassen zu können. Cooney schloß hinter seinem Kollegen geräuschlos die Tür und ging ins Schlafzimmer, wobei er darauf achtete, sich in einigem Abstand von den Fenstern zu halten. Vor dem Schrank ließ er sich auf die Knie nieder und kroch unterhalb des Blickfelds der versteckten Kamera ins Innere. Er griff nach oben, nahm die Filmkassette heraus und schob die Täfelung wieder an ihren Platz. Im Wohnzimmer ließ er alles so, wie es war, auch das leere Whiskyglas am Boden. Auf dem Weg nach draußen begegnete er niemandem. Das versiegelte Kästchen steckte sicher in seiner Manteltasche. Der Nebel vom Fluß her war noch dichter geworden. Cooney öffnete die Tür des Jaguars und setzte sich hinter das Steuer. Er warf einen Blick auf seinen Kollegen.

»Alles in Ordnung, Dave?«

»Scheiße, nein!« Slades Stimme zitterte. »Wofür hältst du mich?«

Cooney zog das Kästchen heraus und riß mit dem Daumennagel die Siegel auf. Als er den Deckel aufklappte, fiel das Licht vom Armaturenbrett auf zwanzig in Papier gewickelte Päckchen Diamanten. Die Anzahl der Karat, die jedes Päckchen enthielt, war jeweils außen angeschrieben. Cooney riß ein Päckchen auf. Die Steine in seiner Hand funkelten und blitzten in allen Farben des Regenbogens. Jeder Stein war von erstklassiger Qualität. Er legte die Steine in das Kästchen zurück und machte das Licht aus.

»Na, stellt das deinen Seelenfrieden wieder her?«

»Wieviel glaubst du, Terry?« stammelte Slade überwältigt.

»Ich glaube nicht, ich weiß es. Das sind über eine Million Pfund.«

Die Summe war zu groß, als daß Slade sie mit dem Verstand erfassen konnte. Plötzliche Zweifel überkamen ihn dennoch.

»Woher wissen wir, daß die nicht falsch sind?«

Cooney lächelte beruhigend.

»Weil ich weiß, was dafür bezahlt worden ist. Fünf Millionen sechshunderttausend holländische Gulden. Gut, wir werden nicht so viel dafür kriegen, weil jeder was daran verdienen muß, klar?«

»Klar«, stimmte Slade zu. »Also, wieviel schätzt du?«

»Achthunderttausend auf die Hand. Diese Leute wissen ja bereits, was sie kaufen, Dave. Da wird’s kein langes Hin und Her geben. Wir liefern die Ware, und die zahlen. So einfach ist das.«

Slade schlug sich begeistert mit der Faust in die offene Hand.

»Verflucht noch mal, Terry, wir haben’s geschafft! Weißt du, was du bist? Du bist ein Genie.«

Cooney tippte sich an die Schläfe.

»Ich weiß bloß, was ich tue, und das ist noch viel besser, als ein Genie zu sein. Was du tun mußt, ist, dir all das andere aus dem Kopf zu schlagen, Dave. Nichts ist dort oben passiert. Absolut gar nichts. Kapiert?«

Die Erinnerung an den Schuß, an den Schock, den er empfunden hatte, als er den Piloten mit zerschmettertem Schädel zu Boden stürzen sah, wich rasch von Slade. Was Cooney sagte, erschien ihm vernünftig.

»Und mit diesen Käufern bist du dir wirklich sicher?«

»Bin ich. Bis hierher hat doch auch alles geklappt, oder? Wie ich dir eben schon sagte, wir liefern die Ware und kassieren unser Geld.«

»Achthunderttausend!« flüsterte Slade ehrfürchtig.

»In bar«, bestätigte Cooney. »Und es wird für uns bereits parat liegen. Das sind seriöse Leute, Dave. Zuverlässig. Aber wir wollen kein Risiko eingehen.«

»Um Gottes willen, nein!« rief Slade hastig.

»Die Sache ist narrensicher. Der Kerl, dem das Zeug gehört, kann nichts gegen uns unternehmen. Es bleibt ihm nichts übrig, als die Klappe zu halten.«

Slade hatte blitzartig eine Eingebung. Die Einzelheiten waren noch ein wenig undeutlich, aber seine eigene Rolle sah er plötzlich ganz klar.

»Ich kann’s kaum erwarten«, sagte er gehässig, »das Gesicht von dieser Schlampe zu sehen, wenn ich ihr den Hypothekenbrief vor die Füße knalle. Sie kann sich das Haus und die Raten an den Hut stecken!«

»Vergiß sie«, sagte Cooney. »Schlag sie dir aus dem Kopf. Das ist jetzt alles vorbei, Dave. Ab heute beginnst du ein neues Leben.« Er beugte sich zur Seite und drückte seinem Kollegen das Sprechfunkgerät in die Hand. »Ich glaube, du machst jetzt besser deine Meldung.«

Die Abteilung für Schwerkriminalität arbeitete mit einzelnen Polizeistationen zusammen. Die Einsatztruppe von insgesamt hundertfünfzig Mann war in voneinander unabhängige Einzelkommandos aufgeteilt, welche jeweils dem Abteilungsleiter bei Scotland Yard direkt unterstanden. Die Einheit hatte ihr eigenes Funknetz.

Slade meldete sich. »Was gibt’s Neues, Jock?«

»Hier bei uns nicht viel«, erwiderte der Mann in der Zentrale.

»Wie steht’s bei euch?«

»Furchtbar«, sagte Slade. »Wieder mal einen Tag umsonst herumgesessen. Der Magen hängt uns schon bis zu den Füßen, und weit und breit nicht mal ein Sandwich aufzutreiben!«

»Mir blutet das Herz. Sonst noch was?«

Er sah seinen Kollegen an. Das Protokoll, das Cooney und er geschrieben hatten, enthielt den fiktiven Bericht über die Beobachtung eines Hauses in Highgate, sieben Meilen von ihrem jetzigen Standort entfernt, welche angeblich auf Grund eines Tips aus der Unterwelt erfolgt war. Es bestand keine Gefahr, daß man das nachprüfen würde. Die Identität eines Informanten unterlag strengster Geheimhaltung, was von Kollegen und Richtern gleichermaßen respektiert wurde.

»Das machst du gut«, lobte Cooney.

Slade trocknete sich den Hals.

»Sollen wir nicht lieber aus dieser Gegend verschwinden?«

»Wir haben massenhaft Zeit.«

Slade lächelte bewundernd in der Dunkelheit. Er beneidete seinen Kollegen um dessen Kaltblütigkeit und ärgerte sich, daß er selbst so wenig davon besaß.

»Nur keine Angst«, versicherte er prahlerisch. »Ich werde bestimmt keine blöden Fehler machen, jetzt nicht mehr.«

»Gut. Du wirst also tun, was du gesagt hast? Die Sache aussitzen?«

»Genau«, bestätigte Slade. Er hatte in den letzten zwei Tagen an kaum etwas anderes gedacht. »Noch zwanzig Monate, dann bin ich fertig. Ich nehme denen ihre Pension und hau ab; wieder einer, der den Inspektor nicht geschafft hat. Und dann wird kein Mensch wieder von mir hören, jedenfalls nicht in diesem Land.«

Cooney blickte auf seine Uhr und lehnte sich wieder behaglich zurück.

»Ich bin zu jung für das. Ich hab’ noch mein ganzes Leben vor mir. Ich kenne einen Kerl, der arbeitet für die Deutsche Klassenlotterie. Der wird sagen, daß ich das Große Los gewonnen habe, und dann werde ich denen den Job vor die Füße schmeißen.«

»Bei mir ist das in Ordnung«, meinte Slade. »Du bist noch zu kurz dabei. Ich hab’ zweiundzwanzig Dienstjahre auf dem Buckel. Mir steht das zu.«

Cooney grinste. »Um so besser, Dave. Es wäre sowieso nicht gut, wenn wir beide zur gleichen Zeit kündigen würden. Hauptsache ist, daß du aufpaßt beim Geldausgeben. Du weißt ja, wie neidisch diese Scheißkerle sind.«

Slade überkam plötzlich ein Gefühl der Überlegenheit, als habe er das Geld bereits in der Tasche.

»Ich mach’ das schon«, erklärte er selbstsicher.

Cooney ließ den Motor an. Sie fuhren in östlicher Richtung, durch häßliche Straßen, noch voll von Menschen, die ihre Samstagabendeinkäufe machten. In Battersea fuhr Cooney bis zu der Stelle, wo der Ford Escort geparkt war. Die beiden Männer überquerten die Straße. Cooney gab die Autoschlüssel seinem Kollegen, und dieser nahm hinter dem Lenkrad Platz. Er rülpste und spürte den säuerlichen Geschmack im Mund. Jetzt würde er sich endlich auch leisten können, sein Magengeschwür behandeln zu lassen, statt auf ein Bett vom National Service zu warten. Die Vorstellung, was sich von nun an alles im Bereich seiner Möglichkeiten befand, war berauschend. Er gab Vollgas und schaltete die Scheinwerfer an.

»Wohin fahren wir?«

Cooney deutete geradeaus.

»Battersea High Street. Und danach fahr langsamer. Die Straßen sind schlecht. Wir fahren hinten herum.«

Er kurbelte seine Fensterscheibe herunter und versuchte sich zu orientieren, während sie durch ein Gewirr von engen Straßen in Richtung Fluß fuhren. Sie befanden sich in einem heruntergekommenen Viertel zwischen Hochhausblöcken und verlassenen Lagerhallen. Auf den verrottenden Kaianlagen ragten rostige Kräne in die Luft. In den Gebäuden wimmelte es von Ratten. Überall sah man zerschlagene Fensterscheiben. Battersea Bridge war als verschwommener Lichtschein, etwa eine halbe Meile geradeaus, zu erkennen.

»Hier nach links.« Cooney beugte sich aus dem Fenster. »Siehst du die Lichter dort vorn? Das ist die rückwärtige Zufahrt zu dem Haus.«

Sie mußten eine Baustelle überqueren. In der Mitte hatten Bagger eine Fahrspur ausgehoben. Der Ford schlitterte über den lehmigen Boden. Slade kämpfte mit dem Steuerrad.

»Wo zum Teufel fahren wir eigentlich hin?« schimpfte er.

»Paß auf!« sagte Cooney scharf.

Der Ford schlitterte weiter.

»Geh in den ersten Gang«, befahl Cooney. »Da vorn ist ein Tor, das ich erst aufmachen muß.«

Die Scheinwerfer bohrten sich in den Nebel. Slade vermochte kaum etwas zu sehen. Cooney zog den Kopf zurück und holte eine Stablampe aus dem Handschuhfach. Er schaltete die Scheinwerfer aus und richtete den Lichtkegel seiner Lampe durchs offene Fenster.

»Paß genau auf, wo du hinfährst«, warnte er. »Wenn wir jetzt steckenblieben, wäre das fatal. Ich werde dir mit meiner Lampe durchs Tor leuchten. Wenn du durch bist, dreh den Wagen in die Gegenrichtung. Und laß die Scheinwerfer aus. Ich werde das letzte Stück zu Fuß gehen.«

Slade wies mit einer Kopfbewegung auf den Revolver im Handschuhfach.

»Bist du sicher, daß du den nicht brauchst?« fragte er besorgt. Seine Zukunft lag in dem Kästchen in Cooneys Tasche.

»Mir passiert schon nichts«, antwortete Cooney ruhig. »Behalte die Lampe im Auge.«

Er stellte seinen Mantelkragen hoch und stieg aus. Slade sah ihm nach, bis ihn der Nebel verschluckt hatte. Er hörte, wie Cooney das Tor öffnete; gleich darauf kam das Lichtsignal weiterzufahren. Er setzte den Wagen wieder in Bewegung und fuhr blindlings auf den verschwommenen Lichtschein zu. Jetzt hatte er das offene Tor passiert. Plötzlich drehten die Vorderräder des Wagens leer durch, der Ford kippte nach vorne und stürzte über die Kante der ausgeschachteten Baugrube in die Tiefe. Slades letzter bewußter Eindruck war eine blendende Helligkeit, als der Lichtkegel der Stablampe von oben auf den Wagen gerichtet wurde. Cooney schlitterte den Abhang hinunter und rannte auf den umgekippten Ford zu, der etwa sechs Meter tief auf die Beifahrerseite gestürzt war. Vor einem Brand hatte er am meisten Angst gehabt, doch glücklicherweise war kein Benzin ausgelaufen. Aus dem geborstenen Kühler zischte Dampf. Die Windschutzscheibe glich einem feinmaschigen Netz aus zersplittertem Glas. Cooney richtete die Lampe auf seinen Kollegen. Slades Körper hing regungslos in den Gurten. Seine Arme hingen schlaff herunter. Der Aufprall auf das Armaturenbrett hatte ihm die Haut bis zum Knochen von der Stirn geschält. Seine Augen waren geschlossen, doch er lebte noch. Sein Atem entwich blubbernd durch das Blut, das sein Gesicht bedeckte.

Cooney öffnete die Fahrertür und zwängte sich hinter Slade in den Wagen. Er packte den Kopf seines Kollegen mit beiden Händen und brach ihm mit einem kräftigen Ruck das Genick. Slade hörte sofort auf zu atmen. Cooney holte den Rasierapparat aus seiner Tasche und schabte, den schlaff vornüberhängenden Kopf mit einer Hand festhaltend, Slades spärlichen Schnurrbart sorgfältig ab. Dann kletterte er aus dem umgekippten Fahrzeug heraus. Der Ford war auf Slades Namen gemietet worden, und die Reisetasche im Kofferraum enthielt eine vollständige Wechselgarderobe in seiner Größe. In der Anzugjacke steckte ein falscher Paß mit Slades Foto, sowie ein Billett für die Fähre von Dover nach Calais. Cooney nahm einen zweikarätigen Diamanten aus dem Kästchen und stopfte ihn in Slades Westentasche. Slades Kopf kippte in einem grotesken Winkel zur Seite.

Cooney kletterte den Abhang wieder hinauf. Er schritt auf den Fluß zu, über dem noch immer dicke Nebelschwaden hingen. Er trat den Rasierapparat mit dem Absatz tief in den Schlick und warf den Revolver, so weit er konnte. Er hörte, wie er auf dem Wasser aufklatschte, dann entfernte er sich mit schnellen Schritten in Richtung Battersea Bridge. Ein Bus brachte ihn zur Beaufort Street. Über einer Haustür hing ein Leuchtschild: RADNDOR STUDIO APARTMENTS. Cooney schloß die Tür auf und betrat den stillen Flur. In den Postfächern über einem Tisch lagen ein paar Briefe. Die sogenannten Studio-Apartments waren in Wirklichkeit nicht mehr als möblierte Zimmer mit zwei Gemeinschaftsbädern und einer Waschmaschine im Keller. Am Fuß der Treppe hing ein Münzfernsprecher an der Wand. Cooney begab sich in ein Zimmer im zweiten Stock, mit Blick auf die Straße. Vor dem Fenster hing ein Rouleau mit Cannabisblatt-Dekor und über dem Bett ein Kai-Nielsen-Druck. Außerdem gab es noch einen eingebauten Wandschrank mit festem Schloß. Cooney hatte das Zimmer vor zwei Wochen unter falschem Namen gemietet und einen Monat im voraus bezahlt. Der Verwalter, ein Waliser, wohnte selbst nicht im Haus. Cooney kam und ging zu unüblichen Zeiten und begegnete selten einem der anderen Mieter.

Er zog das Rouleau herunter. Die Wohnung seiner Schwester war sechs Meilen entfernt, und er kannte niemanden in der Nachbarschaft. In einem Haus wie diesem konnte man tot umfallen, und kein Mensch merkte etwas, ehe die Miete fällig wurde. Flur und Treppenhaus wurden einmal in der Woche gereinigt; für das Saubermachen in den Zimmern waren die Mieter selbst verantwortlich. Cooney verschloß das Kästchen mit den Diamanten im Schrank und ging wieder hinunter auf die Straße. Eine halbe Meile weiter, in World’s End, betrat er eine Telefonzelle. Die Vermittlung meldete sich sofort.

»Welche Nummer, bitte?«

Cooney hielt sich die Nase zu.

»Die Polizei!« Als die Vermittlung hergestellt war, sagte er rasch: »Ein Mann wurde ermordet. Rivermead Court, Putney, Apartment L.«

Blitzschnell hängte er den Hörer auf und schlüpfte hinaus in den Nieselregen. Notrufe wurden auf Band aufgenommen. Seinen nächsten Anruf machte er vom Sloane Square aus.

»Ich bin bei Putney Bridge. Vor Rivermead Court stehen Polizeiwagen und eine Ambulanz. Jemand anders meldet sich unter Guerins Nummer. Die Sache gefällt mir nicht.«

»Das heißt, Sie haben die Ware nicht abgeholt?«

»Natürlich nicht! Ich will erst wissen, was da los ist.«

Eine Weile war Stille im Apparat, dann meldete sich die Stimme wieder.

»Hängen Sie ein und rufen Sie in ein paar Minuten zurück.«

Als Cooney wieder anrief, klang die Stimme am anderen Ende beunruhigt.

»Es sind Leute in der Wohnung. Ich konnte sie reden hören. Der Mann am Apparat wollte meinen Namen wissen.«

»Sie haben ihn doch nicht genannt?«

»Ich tat, als wäre ich falsch verbunden. Sie müssen feststellen, was da los ist.«

»Okay«, versprach Cooney. »Ich ruf Sie wieder an.«

Er wartete eine Viertelstunde, dann wählte er erneut.

»Guerin wurde erschossen. Es kam gerade über den Polizeifunk. Was soll ich tun?«

»Gibt es irgendeine Möglichkeit für Sie, in die Wohnung zu kommen?«

»In die Wohnung zu kommen?« wiederholte Cooney ungläubig. »Wozu? Dort wimmelt es von Polizei!«

»Sie müssen irgendwie hineinkommen«, drängte der andere.

»Im Safe befindet sich ein Kästchen. Das brauche ich.«

»Moment mal«, erwiderte Cooney. »Ich versteh’ Sie nicht ganz.«

»Guerin trägt den Safeschlüssel an einer Kette um den Hals«, sagte die Stimme. »Es soll nicht Ihr Schaden sein.«

»Wissen Sie überhaupt, was Sie da sagen? Ein Mann ist erschossen worden, die Polizei ist da, und Sie verlangen von mir, ich soll dem Toten einen Schlüssel abnehmen und seinen Safe öffnen?«

»Sehen Sie zu, daß Sie dort irgendwie reinkommen.« Die Stimme wurde scharf. »Ich muß wissen, ob der Safe geöffnet worden ist!«

Cooney ließ eine Weile verstreichen, wie um zu überlegen.

»Ich werde tun, was ich kann, aber ich verspreche Ihnen nichts. Bleiben Sie, wo Sie sind. Ich rufe Sie später wieder an.«

Cooney kehrte in sein gemietetes Zimmer zurück und streckte sich im Dunkeln auf dem Bett aus. Sein Plan funktionierte bisher wie am Schnürchen. Er hatte an diesem Wochenende Dienst. Morgen früh würde er zur üblichen Zeit erscheinen. Sobald man Slades Fehlen bemerkte, hatte er seine Geschichte fix und fertig parat. Er hatte den Kollegen am Vorabend unterwegs abgesetzt, nachdem es Slade abgelehnt hatte, von ihm nach Hause gefahren zu werden. Slade hatte Cooney gebeten, den Wagen zu nehmen. Slades Eheprobleme waren kein Geheimnis. Cooney hatte angenommen, daß Slade die Nacht woanders verbringen wollte. Jemand würde Slades Frau anrufen, und sie würde sagen, daß er die ganze Nacht nicht nach Hause gekommen sei. In der Abteilung für Schwerkriminalität war man liberal. Vor Montag morgen würde nichts weiter unternommen werden. Bis dahin würde man den Ford gefunden haben, und dann würde er Phase zwei seines Planes ins Rollen bringen.

Eine Stunde verging. Cooney erhob sich und verharrte an der Tür, bis er sich vergewissert hatte, daß die Luft rein war. Dann ging er wieder zu der Telefonzelle in World’s End.

»Ich bin reingekommen«, sagte er vorsichtig. »Die Polizei ist weg, es sind nur noch die von der Spurensicherung da. Ich kenne den einen Fotografen. Ich hab’ ihm gesagt, ich wäre zufällig gerade in der Gegend gewesen und hätte die Funkmeldung gehört.«

»Was ist mit dem Safe?«

»Leer. Der Schlüssel steckt im Schloß, und die Tür steht sperrangelweit offen. Mitch sagte, es wäre schon so gewesen, als sie hinkamen. Aber sie haben die Kamera übersehen. Es gelang mir, unbemerkt die Kassette herauszuholen.«

»Ich will sie haben«, sagte die Stimme scharf. »Wo sind Sie jetzt?«

»Noch in Putney«, log Cooney. »Ich bin eben erst aus der Wohnung gekommen.«

»Ich brauche die Kassette. Können Sie sie gleich zu mir bringen?«

»Ich bin in einer halben Stunde da«, versprach Cooney.

Er nahm ein Taxi bis zu der Stelle, wo er den Jaguar geparkt hatte, und fuhr von dort zum Holland Park. Die luxuriösen Stadtpalais waren in einer Zeit gebaut worden, als es Personal im Überfluß gab. Die meisten davon hatte man inzwischen in Etagenwohnungen für Begüterte umgewandelt. Das gesuchte Haus lag auf halber Höhe des Hügels, mit der Frontseite zum Park. Davor standen einige hundert Jahre alte Bäume.

Cooney stieg die Vortreppe hinauf und klingelte. Er war schon bei früheren Gelegenheiten hiergewesen, genaugenommen achtmal, immer wenn es eine Lieferung von Guerin zu überbringen galt. Die Transaktion wurde stets auf die gleiche Weise abgewickelt. Jemand rief Cooneys Privatnummer an und hinterließ eine Nachricht, welche den Tag und die Uhrzeit angab. Zum angegebenen Termin begab sich Cooney dann zum Rivermead Court, wo Guerin ihm ein Päckchen aushändigte. Dieses Päckchen war stets dick versiegelt, und von seinem Inhalt wurde nicht gesprochen. Cooney hatte natürlich sofort vermutet, daß es sich um geschmuggelte Ware handelte. Daß es kein Rauschgift war, wußte er. Sechsmal hatte er nach Amsterdam fliegen müssen, ehe er Art und Herkunft der Ware herausfand. Guerin hatte nicht bemerkt, daß er beschattet wurde. Es war Guerin selbst gewesen, der ihm verraten hatte, daß diese Transaktion die letzte sein würde. Cooney hatte seine Schlüsse daraus gezogen, und diese hatten sich als zutreffend erwiesen.

Eine Stimme kam über die Sprechanlage. Cooney nannte seinen Namen, und die Tür ging auf. Der Mann in der Eingangshalle empfing ihn mit besorgter Miene. Er war klein gewachsen und hatte den Kopf eines römischen Senators. Sein gutgeschnittener Anzug strahlte den Eindruck von gediegenem Wohlstand aus.

Er schritt voraus in einen Raum mit stuckverzierter Decke. Die weißlackierten Fensterjalousien waren mit Messingstangen befestigt, und auf dem Parkettboden lagen kostbare Bucharabrücken. Die Sitzmöbel waren mit teurem Leder überzogen. Im offenen Kamin brannte ein Feuer.

Cooney zog seinen Regenmantel aus und überreichte dem anderen die Kassette.

»Ich weiß immer noch nicht, was zum Teufel hier eigentlich gespielt wird, Mr. Dragoti.«

Dragoti atmete schwer. Seine Augen glichen in Glyzerin schwimmenden Kassetten.

»Wie haben Sie die bekommen?«

Cooney zuckte die Schultern. »Das war nicht schwer. Mitch selber hat mir den Safe gezeigt. Sie haben herumgerätselt, was Guerin darin aufbewahrt haben könnte. Dann hat jemand Mitch gerufen, und ich war einen Moment allein im Schlafzimmer. Da dachte ich mir, ich riskier’s, und es klappte.«

Dragoti öffnete eine Nebentür und fragte mit dem Rücken zu Cooney stehend: »Wer ist dieser Mitch, von dem Sie dauernd erzählen? Können Sie ihm trauen?«

Cooney zerstreute mit einer Handbewegung seine Befürchtungen.

»Ich kenne Mitch seit Jahren. Wenn Sie an den Safe denken, vergessen Sie’s. Ein Mann ist ermordet worden, Mr. Dragoti. Diese Leute meinen’s ernst. Wenn Mitch sagt, der Safe war leer, dann können Sie sich darauf verlassen, daß das stimmt.«

Dragoti rollte ein Videogerät heran und schob die Kassette ein.

»Also, was ist die Meinung der Polizei, glauben Sie?«

Cooney trat näher ans Feuer.

»Zunächst einmal, daß es sich eindeutig um einen Mordfall handelt. Das ist klar. Man scheint der Meinung, daß Drogen im Spiel sind. Ich hab’ mich natürlich dumm gestellt.«

Dragoti drückte auf einige Knöpfe. Beide Männer sahen zu, wie sich ein Bild auf dem Bildschirm abzuzeichnen begann. Quer darüber erschienen Datum und Uhrzeit. Anfangs war nicht mehr zu sehen als das Innere des Schrankes, Wäschefächer voll Hemden und Kleiderbügel. Dann erschien Guerins Kopf im Profil. Er schob die Vertäfelung beiseite, sperrte den Safe auf, legte die Kassette hinein und sperrte wieder zu. Das Licht ging aus, und das Filmband blieb stehen. Als es wieder anlief, zeigte die markierte Uhrzeit zwei Stunden später. Jetzt tauchte Slades Gesicht auf dem Bildschirm auf. Man erkannte deutlich die Schweißperlen auf seiner Stirn, als er den Safe öffnete und das Kästchen herausnahm. Dragoti schaltete das Gerät aus.

»Wer ist dieser Mann?« fragte er heiser.

Cooneys Haltung drückte tiefe Niedergeschlagenheit aus. Das Diludin, mit dem er sich vollgestopft hatte, ließ grelle Lichter durch sein Gehirn zucken.

»Unfaßlich! Dieser Dreckskerl! Ich kann’s nicht glauben!«

»Wer ist das?« Dragoti schrie es fast. Sein Gesicht hatte sich besorgniserregend verfärbt.

Cooney schüttelte den Kopf.

»Es ist Dave Slade, mein Kollege.«

Dragoti tastete blindlings nach dem Stuhl in seinem Rücken und ließ sich schwerfällig darauf nieder.

»Ich wünsche eine klare Auskunft, Cooney. Was geht hier vor?«

»Ich zerbreche mir ja selber den Kopf«, beteuerte Cooney. »Herrgott, das Ganze ist für mich genauso ein Schock wie für Sie.«

»Ich will es wissen!« Dragotis Augen ruhten unverwandt auf Cooneys Gesicht. »In diesem Kästchen befanden sich Diamanten im Wert von einer Million Pfund.«

Cooney zündete sich umständlich eine Zigarette an, wobei er tat, als zitterten ihm die Finger.

»Das war mein Kollege. Wir haben uns um sechs Uhr getrennt. Er sagte, er hätte noch etwas zu erledigen. Ich sagte ihm, ich würde heimfahren zu meiner Schwester. Danach habe ich ihn nicht mehr gesehen.«

Dragoti atmete schwer.

»Dieser Mann hat den Safe ausgeraubt. Wie konnte er wissen, was drin war, es sei denn, es hätte ihm jemand gesagt?«

Im Kamin fiel ein Holzscheit funkensprühend in sich zusammen.

»Ich weiß nicht, woher er das gewußt hat«, entgegnete Cooney ruhig. »Und mir gefällt die Richtung nicht, in der sich unsere Unterhaltung bewegt.«

Dragoti richtete sich mühsam auf.

»Ich möchte, daß Sie mir sehr genau zuhören, Cooney. Dieses Kästchen stellt alles dar, was ich auf dieser Welt besitze. Wenn ich es nicht wiederkriege, werde ich dafür sorgen, daß keiner ungeschoren davonkommt. Sollte ich dazu fremde Hilfe brauchen, so weiß ich, wo ich diese finden kann.«

Cooney schob das Kinn vor.

»Sie versuchen doch nicht etwa, mir das Ganze in die Schuhe zu schieben, oder?«

»Keine Spiegelfechtereien«, warnte Dragoti. »Dieser Mann hat mein Eigentum gestohlen. Woher hatte er seine Informationen? Woher wußte er von Guerin? Woher wußte er überhaupt irgend etwas?«

Cooney fühlte sich seiner Sache sicher.

»Guerin muß geahnt haben, was er hereinschmuggelte.«

»Und Sie?«

»Ich bin kein Flugpilot. Man hat mir dreihundert Pfund pro Lieferung bezahlt. Man hat mir gesagt, daß es sich nicht um Rauschgift handelte. Das war alles, was ich wußte, und das genügte mir. Ich habe meinen Teil der Abmachung erfüllt. Den Schlüssel zu allem müssen Sie bei Guerin suchen.«

Dragoti überlegte kurz, dann schüttelte er den Kopf.

»Das ist unmöglich.«

»Hören Sie, Mr. Dragoti, ich kenne Ihr Geschäft nicht«, sagte Cooney in ruhigem, sachlichem Ton. »Ich will es auch gar nicht, aber Sie wollen mich hier mitten im Regen stehen lassen. Es hat einen Mord gegeben. Wenn wir nicht klaren Kopf behalten, werden wir alle mit hineingezogen.«

Dragoti war ein gebrochener Mann. Das zeigte sich an seinem Gesicht und in seiner Stimme.

»Ich bin schwerkrank, Cooney. Dieses Geld ist meine Zukunft. Ich muß diese Diamanten wiederhaben. Das mit Guerin tut mir leid, aber ich muß sie wiederhaben.«

Cooney hob die Hand. »Wir müssen ruhig überlegen. Alles andere führt zu nichts. Wir müssen die Sache logisch durchdenken, Mr. Dragoti. Nehmen wir einmal an, Guerin und Slade steckten unter einer Decke, ja? Nein, lassen Sie mich ausreden! Also, die beiden machen gemeinsame Sache, ja? Aber Slade hat einen eigenen Plan. Er will alles haben. Also erschießt er Guerin und meldet den Mord. Er denkt, ich sitze unterdessen noch seelenruhig in der Wohnung meiner Schwester, weit entfernt von jedem Polizeiauto. Infolgedessen rechnet er damit, daß ich pünktlich bei Guerin auftauche, an der Tür klopfe und der Mordkommission direkt in die Arme laufe. Das würde für mich nicht gut aussehen, nicht wahr?«

Dragoti blinzelte. »Aber Sie sind doch hingegangen.«

Cooney nickte und trat näher auf den anderen zu.

»Ja, aber ich wußte, was passiert war. Das ist der Unterschied. Ich sage Ihnen, Slade will Zeit schinden. Die Polizei hat nicht die leiseste Ahnung, wer Guerin überfallen hat. Je mehr Verwirrung er stiftet, desto besser für Slade. Sehen Sie das nicht ein?«

Das Telefon klingelte. Dragoti meldete sich.

»Ich kann jetzt nicht reden. Wir sprechen uns später.«

Er sah Cooney zweifelnd an.

»Ich weiß nicht, was ich glauben soll.«

Cooney erhob mahnend den Finger.

»Ich bin Ihre einzige Hoffnung, Mr. Dragoti. Glauben Sie mir! Ich weiß, wo ich Slade finde, und ich kenne seine Denkungsweise. Ich kann Ihnen Ihre Diamanten wiederbeschaffen, aber als Botenjunge arbeite ich nicht mehr. Diesmal werden Sie tiefer in die Tasche greifen müssen.«

Dragoti räusperte sich. »Wieviel?«

»Einhunderttausend Pfund. Und keine leeren Versprechungen. Sie kriegen Ihre Diamanten, ich kriege mein Geld.«

Dragoti war noch immer nicht überzeugt.

»Aber er wird inzwischen wissen, was er hat. Er wird es bestimmt nicht mehr herausrücken.«

Cooney streckte die Hand aus. »Geben Sie mir die Kassette.« Dragoti zögerte.

»Die Kassette!«

Dragoti gab sie widerstrebend heraus. Cooney ließ sie in seine Jackentasche gleiten und nahm seinen Regenmantel. Dann spielte er seine letzte Trumpfkarte.

»Der Bursche ist schlau, aber nicht so schlau, wie er glaubt. Von der Kamera hat ihm Guerin nicht erzählt. Was wir hier haben, genügt, um ihn des Mordes zu überführen.«

2

Raven

Raven war noch im Bad, als das Telefon zu läuten begann. Er lag regungslos in der Wanne und hing seinen Gedanken nach, während das Hausboot mit der aufkommenden Flut sachte nach oben stieg. Es war spät am Nachmittag. Draußen vor den Fenstern senkte sich eine trübselige Novemberdämmerung herab. Raven schlug ein Badetuch um sich und ging ins Schlafzimmer. Während er den Hörer in die Hand nahm, setzte er sich aufs Bett. Patrick O’Callaghan war am Apparat. Er sprach in einer Weise, die bei einem Menschen wie ihm Nervosität anzeigte.

»Wann kann ich dich sehen?«

Raven fuhr in die Höhe. Auf dem seidenen Bettüberwurf, den Kirstie gerade gekauft hatte, zeichnete sich ein nasser Fleck ab. Hastig stopfte er sich das Badetuch unter die Gesäßbacken.

»Um was geht’s denn, Patrick?«

»Das kann man am Telefon nicht sagen«, erwiderte der Anwalt.

»Wo bist du jetzt?«

»Ich bin zu Hause.«

»Und ich bin in der Badewanne. Laß mir Zeit, mich abzutrocknen, dann komme ich rüber.«

Er schlüpfte in Jeans und Pullover, schnürte seine Turnschuhe fest und griff nach dem Regenmantel, den Kirstie ihm aus Kanada mitgebracht hatte. Er war den Tag über gemütlich im Bett geblieben und hatte seine Sonntagszeitungen gelesen. Seine Frau war ins Atelier gegangen.

Die Aufbauten nahmen die gesamte Länge des umgebauten Schleppkahns ein und ließen auf beiden Seiten nur jeweils etwa einen Meter Deckfläche frei. Hier standen Blumenkästen aus abgesägten Bierfässern, in denen Chrysanthemen wuchsen.

In dem langgestreckten Wohnzimmer hing Ravens größter Schatz, ein Paul Klee. Er hatte ihn zur gleichen Zeit gekauft, wie die »Albatros«. Das Bild hatte zwei Brandanschläge auf das Boot überlebt, und Raven betrachtete es inzwischen als eine Art Talisman. Die Regale unter dem Gemälde enthielten Ravens Tonbänder und Schallplattensammlung. Aus einem Silberrahmen blickte ein Farbfoto seiner selbst, das Kirstie im vergangenen Sommer aufgenommen hatte. Es zeigte ihn tiefgebräunt, die Haare von Sonne und Wind gebleicht, einen Ausdruck von träumerischem Behagen auf dem Gesicht. Die Möbel im Zimmer waren ein Sammelsurium unterschiedlicher Stilarten. Die tiefen, chintzbezogenen Sofas und Sessel stammten aus Ravens Elternhaus, der Kirschholztisch aus Ontario. Auch der häufig ausgebesserte Aubusson kam aus Ravens Familie. Es war ein gemütlicher Raum, kühl im Sommer und warm im Winter, ein Raum, in dem sich einige der besten und der schlimmsten Augenblicke in Ravens Leben abgespielt hatten.

Er schrieb eine kurze Mitteilung für seine Frau und steckte sie an den Fotorahmen. Dann drückte er auf einen Schalter. Der Elektromotor, der die schweren Vorhänge an ihren Schienen hin und her bewegte, sprang auf. Die Tür am Ende der Gangway war mit Stacheldraht gesichert. Freilich wußte Raven nur zu gut, daß gegen einen wirklich entschlossenen Eindringling nur wenig zu machen war. Der Stacheldraht erschwerte sein Vorhaben lediglich, verhindern konnte er es nicht. Raven stieg die Steinstufen vom Anlegesteg zum Embankment hinauf.

O’Callaghan wohnte dreihundert Meter weiter in der Old Church Street. Das Haus war im nachgeahmten Queen Anne-Stil gebaut und lag versteckt in einem Hof zwischen Baxter’s Bücherfundgrube und dem Rawalpindi Curry House. Es bestand aus rotem Backstein, Tür und Fensterrahmen waren weiß gestrichen. Hohe Mauern zu beiden Seiten sorgten für Ungestörtheit, und der Hof war groß genug, daß ein Auto darin parken konnte.

Der Anwalt öffnete die Tür, drückte Raven die Hand und zog ihn herein. Am Fuß der elegant geschwungenen Treppe stand die holzgeschnitzte Statue eines aztekischen Regengottes. In der weißlackierten Täfelung spiegelten sich eine messingbeschlagene Truhe, Hogarth-Drucke und ein apricotfarbener Teppich. O’Callaghan schritt voraus in den Salon. Die Sessel sowie das halbkreisförmige Sofa waren mit burgunderrotem Leder überzogen. Auf einem Piedestal posierte die antike Porzellanfigur einer russischen Hoftänzerin.

Der Anwalt goß Whisky in zwei dickwandige Gläser und hob flüchtig sein Glas zur Begrüßung.

»Es hat sich etwas ereignet, John, das mir nicht gefällt.«

»Erzähle«, sagte Raven.

Der Raum lag nur zwanzig Meter von der Straße entfernt, aber es hätten ebensogut zwanzig Meilen sein können. Im Hof herrschte eine wahre Friedhofsstille. O’Callaghan zündete sich eine Zigarette an, wobei er darauf achtete, mit dem brennenden Streichholz nicht zu nahe an seinen Schnurrbart zu kommen, der Sengspuren früherer derartiger Manöver aufwies. Der Anwalt war ein kleiner, katzenhaft geschmeidiger Mann mit wirrem Haar und lebhaften Augen. Er trug eine Hausjacke aus Samt über seiner Anzugshose und schwarze Schuhe mit Troddeln.

»Ein Mandant von mir ist gestorben«, begann er. »Genauer gesagt, er ist ermordet worden.«

Raven war der Tod nichts Fremdes, doch die Worte seines Freundes machten ihn betroffen.

»Das tut mir leid. War es jemand, den ich kannte?«

O’Callaghan rauchte, ohne zu inhalieren, wobei er die Zigarette hielt wie einen Federhalter.

»Gekannt hast du ihn nicht, nein. Es war ein gewisser Peter Guerin, ein Flugpilot bei der British Airways. Gestern abend hat er mich von Heathrow aus angerufen. Er war gerade von Amsterdam gekommen und wollte einen Termin für Montag. Vor zwei Stunden kam ein Beamter von Scotland Yard zu mir. Er sagte, Guerin sei gestern abend, kurz nach seinem Eintreffen zu Hause, erschossen worden. In den Hinterkopf.«

Regen klatschte gegen die Fensterscheiben, was die Behaglichkeit drinnen noch deutlicher bewußt machte. Die beiden Männer waren alte Freunde, an gegenseitiges längeres Schweigen gewöhnt. Der Whisky war Ravens erster an diesem Tag, er wärmte seinen Magen.

»Das klingt nicht gut«, meinte er schließlich, während er sein Glas hinstellte.

Der Anwalt trat die heruntergefallene Zigarettenasche mit dem Fuß in den Teppich.

»Der Beamte, der bei mir war, irgend so ein Inspektor, sagte mir, die Polizei sei jetzt fertig in Guerins Wohnung, und gab mir die Schlüssel. Ich bin Guerins Testamentsvollstrecker. Es ist mir eigentlich gräßlich, aber ich muß hin. Ich hätte gern, daß du mit mir kommst, John.«

»Natürlich komme ich mit dir, aber es muß doch mehr dahinterstecken, als du gesagt hast. Das merke ich an dem hinterhältigen Ausdruck in deinem Gesicht.«

»Du hast recht. Es steckt mehr dahinter. Das Dumme ist, daß ich nicht weiß wieviel. Der Beamte sagte mir, daß es in Guerins Schlafzimmer einen Safe gibt, und daß dieser Safe geöffnet und leer war, als sie hinkamen. Sie haben sich erkundigt, ob er irgendwelche Wertsachen im Haus verwahrte. Die ganze Idee ist lächerlich! Ich wußte nicht einmal, daß er einen Safe besaß. Für mich war er einfach ein Mandant mit Mieterproblemen.«

Raven schenkte sich noch mal ein.

»Woher wußte die Polizei von der Verbindung zwischen ihm und dir?«

»In seinem Schreibtisch fanden sich Briefe von mir. Alle wegen dieses Hauses. Es ist vermietet, und er hatte Probleme mit den Mietern.«

Raven zündete sich eine Gitane an.

»Ich weiß nicht recht, ob es gar so ratsam wäre, wenn ausgerechnet ich dort aufkreuze, solange die Polizei da ist.«

»Ich sage dir doch, die sind längst fertig. Die Wohnung ist leer. Und außerdem begleitest du mich ja bloß. Ich hätte sehr gern, daß du mitkommst, John.«

»Wann, jetzt?«

O’Callaghan nickte. Sie tranken ihren Whisky aus und riefen ein Funktaxi. Während der Fahrt erzählte der Anwalt von Guerin. Ein gemeinsamer Freund hatte sie vor drei Jahren miteinander bekannt gemacht. Wie sich herausstellte, war der Flugpilot ein etwas exzentrischer Typ, der die Angewohnheit hatte, zu den unmöglichsten Zeiten wegen irgendwelcher Nichtigkeiten anzurufen. Aber, betonte O’Callaghan, es gebe nun einmal solche Mandanten, und Guerin habe seine Rechnungen immer prompt bezahlt. Außerdem habe Guerin einen höchst nützlichen Kontakt zur Kartenverkaufsstelle des Royal Opera House gehabt. Über sexuelle Abartigkeiten des Flugpiloten sei ihm nichts bekannt.

Sie gelangten zum Ende der New King’s Road und näherten sich Putney Bridge. O’Callaghan spähte durch die Fensterscheibe, um sich zu orientieren.

»Ich bin erst einmal hier gewesen«, erklärte er, während das Taxi über die Brücke fuhr. »Es fällt mir schwer, das alles zu begreifen, John. Ich meine, da spricht man mit jemand, den man kennt, und am nächsten Tag erfährt man, daß er ermordet worden ist. Das gibt einem irgendwie einen Stich.«

Raven nickte. »Hat die Polizei schon irgendeine Idee, wer es war?«

Der Anwalt zuckte die Achseln.

»Wenn ja, dann behält sie sie vorläufig für sich!« Er klopfte an die Trennscheibe. »Würden Sie bitte hier halten?«

Das Taxi stoppte vor einem Gebäude gegenüber der Themse. Wie Raven wußte, erfreute sich die Gegend hier vor allem bei Leuten aus dem Showgeschäft einiger Beliebtheit. Eines der Häuser am Fluß zu besitzen galt als Markenzeichen des Erfolges. Als die beiden Männer die Lichtschranke passierten, öffnete sich automatisch die Tür. Vom Empfangspult drinnen ertönte eine Stimme.

»Kann ich Ihnen helfen?«

Ein kleiner Mann in goldbetreßter Portiersuniform erhob sich. Der Anwalt trat auf ihn zu.

»Mein Name ist O’Callaghan. Ich bin Mr. Guerins Anwalt. Ich glaube, wir sind uns schon einmal begegnet.«

»Natürlich, Sir! Jetzt erinnere ich mich. Entschuldigen Sie mich einen Augenblick.«

Ein älterer Herr in langem Mantel schlurfte durch das teppichbelegte Entree. Der Portier rannte hinter ihm her und rief laut: »Entschuldigen Sie die Störung letzte Nacht, Mr. Ackermann!«

Der Mann ging weiter, als habe er nicht gehört. Der Portier machte kehrt und kam händereibend zurück.

»Das ist nämlich der Herr, der gegenüber von dem armen Mr. Guerin wohnt. Letzte Nacht ist es hier zugegangen wie in einem Narrenhaus, sage ich Ihnen. Die ganze Nacht hindurch die Polizei im Haus; ein dauerndes Hin und Her war das!«

»Ist die Wohnung jetzt leer?« fragte der Anwalt.

Der Portier zwinkerte verschwörerisch.

»Heut’ morgen sind sie endlich weg. Haben den Toten mit der Ambulanz abtransportiert.«

»Wir gehen jetzt hinauf.« O’Callaghan klingelte mit den Schlüsseln.

Der Portier kam näher heran. Er war offenbar mitteilsam gestimmt.

»Mein Name ist Lambert. Ich war nicht im Dienst, als es passierte. Hatte ab sechs Uhr Feierabend, wissen Sie. Die Polizei kam zu mir nach Hause und holte mich ab. Überall angeklopft haben sie, alle Mieter gestört. Ohne jede Rücksicht! Mitten in der Nacht die Leute auszufragen! Eine schreckliche Geschichte natürlich. Ausgerechnet Mr. Guerin.«

»Wie war noch gleich Ihr Name?« fragte Raven. Er kannte diesen Typ von früher. Geschwätzig, verschlagen und käuflich.

»George Lambert, Sir.« Sie befanden sich allein im Entree, doch Lambert senkte die Stimme: »Sie machen sich keine Vorstellung, was für Fragen diese Polizisten gestellt haben. Persönliche Dinge! Zum Beispiel, welche Besucher zu Mr. Guerin kamen, ob er männliche Freunde hatte oder weibliche. Ob er schwul war – ich bitte Sie! Ich hab’ ihnen die Wahrheit gesagt. Mr. Guerin war ein netter, großzügiger, höflicher Gentleman. Ich stecke meine Nase nicht in die Angelegenheiten anderer Leute, wenn Sie verstehen, was ich sagen will.«

Er kniff abermals das linke Auge zu.

Die beiden ließen ihn stehen und gingen zum Lift.

»Ein schleimiger Geselle«, bemerkte Raven, während sich die Fahrstuhlkabine nach oben in Bewegung setzte. »›Ein netter, großzügiger, höflicher Gentleman‹! Möchte wissen, was das zu bedeuten hat.«

Sie traten in einen Korridor, in dem es nach Fresien duftete. Spuren an Guerins Wohnungstür verrieten, daß diese gewaltsam geöffnet worden war.

Der Anwalt benutzte seine Schlüssel und ging voraus ins Wohnzimmer. Die Vorhänge waren zugezogen, die Fenster geschlossen. Die Wohnung roch wie ein Sack voll schmutziger Wäsche. O’Callaghan knipste das Licht an. Auf dem Teppichboden war mit Kreide der Umriß eines Körpers gemalt. Das eingetrocknete Blut neben dem Kopf war fast schwarz. Die Aschenbecher quollen über von Zigarettenstummeln und ausgebrannten Blitzlichtbirnen. Auf dem Tisch stand eine leere Flasche zollfreier Wodka neben etlichen schmutzigen Gläsern.

Der Anwalt sah sich angewidert um.

»Eine Wohnung so zu hinterlassen! Diese Leute sind Schweine.«

Raven rückte ein Kissen gerade.

»Voraussetzung für diesen Beruf ist nicht Feingefühl, sondern eine Körpergröße von mindestens fünf Fuß acht, sowie die Fähigkeit zu salutieren.«

Der Anblick versetzte ihn in die Zeit zurück, als er selbst noch bei der Polizei war. Die Küchenschubladen waren auf den Tisch gekippt worden, Salz, Tee und Zucker über den ganzen Boden verstreut. Ein umgekippter Stuhl am Fenster bedeutete, daß jemand die Vorhänge untersucht hatte. Raven holte sich ein Glas Wasser. Als er ins Wohnzimmer zurückkam, durchsuchte der Anwalt gerade den Schreibtisch Er hielt ein Adreßbuch in die Höhe.

»Das hilft uns nicht viel weiter, John. Der Mieter in Wandsworth, ein Zahnarzt in Amsterdam und meine eigene Nummer.«

»Weißt du überhaupt, was du suchst?«

Der Anwalt lächelte. »Eigentlich nicht, wenn ich genauer drüber nachdenke. Ich habe so etwas noch nie gemacht. Aber kein Mensch lebt in einem Vakuum. Irgendwo muß es doch Freunde oder Verwandte von ihm geben. Guerin hat allerdings nie etwas dergleichen erwähnt. Hast du jemals Vorahnungen?«

»Ich?« Raven wandte sich vom Bücherregal ab. Es enthielt nichts als eine Nummer des »Paris Match« und die Samstagsausgabe des »New York Herald«. »Die Antwort ist ja, und gewöhnlich tragen sie mir eine Menge Scherereien ein. Auf welche Vorahnung beziehst du dich in diesem speziellen Falle?«

O’Callaghan rückte seine Fliege zurecht.

»Ich weiß nicht recht. Es ist bloß so ein Gefühl. Wahrscheinlich wegen des komischen Tons, den dieser Polizeibeamte angeschlagen hat. Als sei es Guerin, dem die Ermittlungen gelten.«

»Wahrscheinlich war das bloß so seine Art.«

O’Callaghan steckte einige Papiere aus dem Schreibtisch in seine Aktentasche.

»Er sei selbst nicht von der Mordkommission, sagte er. Er wollte bloß ein paar Erkundigungen einziehen.«

Der überquellende Papierkorb erweckte Ravens Interesse. Er bückte sich und durchwühlte den Inhalt. Unter vielen ausgebrannten Blitzlichtbirnen entdeckte er zwei Papierschnipsel.

Der eine war ein Busfahrschein aus Amsterdam, der andere die obere Hälfte einer Notizblockseite, wie sie die Londoner Polizei benützte. Er strich sie glatt. Die ersten vier Zahlen einer Telefonnummer waren mit verkleckster Tinte darauf gekritzelt. Raven warf das Stück Papier wieder in den Korb.

Er ging ins Schlafzimmer. Es hätte ein beliebiges Zimmer in einem beliebigen Hotel sein können. Von dem Menschen, der hier schlief, keine Spur; nichts als ein Bett, ein Stuhl, eine Kommode. Ein Licht innerhalb des Einbauschranks fiel auf einen eingemauerten Safe. Ein technisch aufwendiges Modell, wie es sich eine Frau mit wertvollem Schmuck einbauen lassen würde. Raven zog den Kopf ein und stieg in den Schrank. Es roch nach Mottenkugeln. An der Stange hingen Anzüge in Schutzhüllen aus Nylon. Raven untersuchte das Innere des Safes genau, konnte aber nichts entdecken. Stück für Stück tastete er sich an der Vertäfelung entlang. An der Seitenwand stieß er auf zwei Schubladen. Er zog sie heraus und klopfte dahinter die Wand ab. Plötzlich gab es ein anderes Geräusch. Er drückte, und ein kleines quadratisches Stück Holz bewegte sich leicht. Ein stärkerer Druck, und das Holz klappte zurück. Raven starrte in die Linse einer auf einen Ständer montierten Videokamera. Er griff hinein und hob die Kamera heraus. Sein Triumphschrei ließ O’Callaghan herbeieilen. Raven trug seinen Fund zur Nachttischlampe. Die beiden Männer untersuchten die Kamera. Ihr Gehäuse war nur um eine Spur größer als die Kassette, die hineingehörte. Raven wog den Apparat prüfend in der Hand.

»Ich kenne das Gerät. Es ist neu auf dem Markt. So ein Ding kostet mindestens tausend Pfund.«

Er öffnete das Gehäuse. Die Kassette fehlte.

O’Callaghan kratzte sich am Kopf.

»Wozu mag er die gebraucht haben?«

Raven erhob sich von der Bettkante.

»Weiß der Himmel!« Er ging wieder zum Schrank und untersuchte die Stelle, wo er die Kamera gefunden hatte. An dem Metallständer befestigt war eine elektrische Schnur. »Siehst du, wie das funktioniert? Du öffnest die Tür, und das Licht geht an. Das setzt die Kamera in Betrieb.«

Er stellte das Gerät zurück und klappte den Deckel wieder zu. Dann rückte er die Schubladen an ihren Platz und kam heraus, wobei er sich den Staub von den Fingern wischte.

O’Callaghan hockte auf der Bettkante und sah ihn fragend an.

»Warum hat die Polizei das nicht gefunden, sondern nur du?«

»Schieres Glück«, meinte Raven achselzuckend. »Zu viele Leute, die sich selbst auf die Füße treten. Die waren alle nur an dem Safe interessiert. Was ich nicht begreife, ist, was der überhaupt hier zu suchen hat. Sieht so aus, als wäre dein Mandant ein ziemlich geriebener Typ gewesen.«

O’Callaghan stand auf. »Quatsch!« Sein Gesicht wurde plötzlich nachdenklich. »Was meinst du mit gerieben?«

»Ich würde sagen, er hat irgendwelche krummen Dinger gedreht.« Raven fand die Idee so einleuchtend, daß er sie gleich weiter ausspann. »Er war doch Flugpilot. Das gab ihm viel Spielraum. Wie lang war er denn schon bei der BA?«

»Fünf oder sechs Jahre. Genau weiß ich’s nicht.«

»Wetten, das ist des Rätsels Lösung! Man kannte ihn also in Heathrow. Flugzeugpiloten werden selten kontrolliert, wenn sie durch den Zoll gehen. Er könnte zum Beispiel Rauschgift geschmuggelt haben.«

O’Callaghan machte ein entsetztes Gesicht.

»Das meinst du doch nicht im Ernst!«

»Wieso nicht? Das würde auch das merkwürdige Verhalten deines polizeilichen Besuches erklären.«

»Mein Gott!« O’Callaghans Entsetzen verwandelte sich in Besorgnis. »Du glaubst, sie haben die Kamera eigens dagelassen, um uns eine Falle zu stellen?«

Raven schüttelte den Kopf. »Du bist ein geachteter Anwalt, zum Donnerwetter. Sie haben dir den Schlüssel gegeben. Die Kamera ist wieder an Ort und Stelle, Ende.«

»Das gefällt mir nicht«, erklärte der Anwalt. »Das gefällt mir ganz und gar nicht. Vielleicht sollten wir ihnen erzählen, daß wir die Kamera gefunden haben.«

Raven knipste das Licht aus, und die beiden Männer kehrten zurück ins Wohnzimmer. Raven setzte sich aufs Sofa und zog seine Gitanes heraus.

»Wenn du die Polizei informieren willst, dann ruf sie doch jetzt gleich an.«

O’Callaghans Augen wanderten unschlüssig zur Schlafzimmertür.

»Du kennst so viel Leute«, sagte er plötzlich. »Du könntest dich ein bißchen umhören über Guerin. Ob irgendwer etwas über ihn weiß. Mach’s mir nicht so schwer, John. Du kannst dir doch vorstellen, was ich meine.«

Raven war sichtlich amüsiert.

»Ich dachte schon, du rückst überhaupt nicht mehr mit deiner Bitte heraus.«

Der Anwalt starrte auf die getrockneten Blutflecken; ein Schaudern überlief ihn.

»Komm, laß uns gehen«, sagte Raven schnell.

O’Callaghan starrte immer noch wie gebannt auf die Flecken. Raven schob ihn vor sich her in die Diele und machte das Licht aus.

Während sie im Fahrstuhl standen, sagte O’Callaghan leise: »Ich muß immerzu an diese Kamera denken.«

»Ach, laß doch«, erwiderte Raven leichthin. »Denk lieber an Kirstie. Was wird sie dazu sagen?«

»Sag ihr einfach, du hilfst mir«, erklärte der Anwalt mit plötzlich wiedererstarktem Selbstvertrauen. »Dann ist sie bestimmt einverstanden.«

Der Fahrstuhl stoppte.

»Sag das noch einmal«, gab Raven zurück.

O’Callaghan öffnete die Tür.

»Das ist etwas völlig anderes«, meinte er mit süffisant gespitzten Lippen. »Ich werde mit ihr reden.«

Der Portier saß hinter seinem Pult. Die chromgeränderte Brille gab ihm das Aussehen eines geistesgestörten Chirurgen. Beim Näherkommen der beiden Männer erhob er sich.

»Es sieht bestimmt ziemlich schlimm aus da droben. Die Polizei hat jemand hergeschickt, um die Tür zu reparieren, aber sie hat nicht erlauben wollen, daß ich saubermache.«

»Ja, kein hübscher Anblick«, gab der Anwalt zu. »Wissen Sie, ob Mr. Guerin hier irgend etwas gelagert hat?«

Lambert nahm die Brille ab.

»Nein, hat er nicht. Die Polizei hat mir schon die gleiche Frage gestellt.«

»Hatte er einen Wagen?« fragte Raven.

»Auch nicht. Mr. Guerin nahm immer die U-Bahn nach Heathrow. Ging zu Fuß zur Station Putney Bridge. Wenn das Wetter zu schlecht war, bat er mich, ein Taxi zu rufen.«

»Was ist mit den anderen Portiers?« Raven war überzeugt, daß der Mann etwas verschwieg.

Lamberts Miene nahm einen Ausdruck der Verachtung an.

»Es gibt keine anderen Portiers.« Er tippte sich auf die Brust. »Ich bin der einzige. Schon seit Monaten. Die kriegen keinen, bei dem Gehalt, das die zahlen!«

Draußen hielt ein Taxi vor der Tür; ein Fahrgast stieg aus. Der Anwalt lief hinaus, um den Wagen festzuhalten, ehe er weiterfuhr. Raven blieb noch einen Augenblick stehen.

»Können Sie sich denn gar nicht an irgendwelche Besucher von Mr. Guerin erinnern?«

Der Portier beugte sich vor. »Wie war noch gleich Ihr Name, Sir?«

»Raven.«

Lambert senkte die Stimme zu einem heiseren Flüstern: »Ich will offen zu Ihnen sein, Mr. Raven. Ich mag die Polizei nicht. Hab’ sie noch nie gemocht. Die erfahren nichts mehr von mir. Aber es stimmt, es hat ihn öfters jemand besucht. Ich kann hier nicht sprechen, verstehen Sie?« Er blickte theatralisch in die Runde.

»Wo wohnen Sie?«

»World’s End. Chelsa. Ich bin gewöhnlich um sieben zu Hause.«

»Am Ende von Park Walk ist eine Kneipe. ›The Man in the Moon‹. Wir treffen uns dort um acht Uhr.«

Raven stieg ins Taxi, wo O’Callaghan schon auf ihn wartete.

»Ich treffe mich mit ihm um acht. Er weiß etwas, das er uns verkaufen will.«

Er setzte O’Callaghan in der Old Church Street ab und ließ sich zum Boot fahren. Kirstie war noch im Atelier. Um Viertel vor acht ging er wieder an Land und holte den roten Saab von seinem Parkplatz in einer Sackgasse.

Lambert saß mit dem Rücken zum Fenster. Er trug einen Mantel, der ihm zwei Nummern zu groß war. Außer ihm war niemand im Lokal, mit Ausnahme der beiden Mädchen hinter der Theke und einem Stammgast, der sich für seinen allabendlichen Rausch rüstete. Raven brachte sein Glas an den Tisch. Lambert begrüßte ihn mit einem breiten Lächeln.

»Nettes Lokal. Anständige Kundschaft.«

»Kommen wir zum Geschäft. Also, was haben Sie für mich?«

»Das hängt davon ab, Sir, nicht wahr?« Der Portier grinste listig. »Was, glauben Sie, verdient man in einem Job wie dem meinen?«

Raven zuckte die Achseln.

»Fünfundvierzig die Woche, abzüglich Steuern und Versicherung. Dabei ist eine Menge Verantwortung mit so einem Job verbunden, Mr. Raven. Die Mieter möchten wissen, daß sie sich auf einen verlassen können, verstehen Sie?«

»So ungefähr.«

»Ich habe Mr. Guerin sehr geschätzt«, fuhr der Portier salbungsvoll fort.

»Kommen Sie zur Sache.« Raven öffnete seine Hand, in der eine Zwanzigpfundnote lag.

Der Portier machte keine Anstalten, das Geld zu nehmen.

»Wie ich schon sagte, Mr. Guerin war ein ruhiger Mieter. Nicht wie ein paar andere im Block, die ich nennen könnte. Kein betrunkenes Herumgegröle, keine Weiber. Aber es gab einen Mann, der ihn öfter besuchte. In den letzten paar Monaten kam er ziemlich regelmäßig. Seit März, um genau zu sein. Das letzte Mal, daß ich ihn sah, war vor sechs Wochen.«

»Wie war sein Name?«

Lamberts Gesicht verzog sich erneut zu einem listigen Grinsen.

»Ich sagte Ihnen doch, ich stecke meine Nase nicht in anderer Leute Angelegenheiten.«

Raven fügte dem Zwanziger eine Zehnpfundnote hinzu.

Das Geld verschwand, und Lambert beugte sich über den Tisch.

»Dieser Mann kam immer in einem weißen Jaguar. Er ließ ihn draußen im Vorhof stehen. Ein großer, kräftiger Bursche, gut angezogen. Sagte nie ein Wort, kam einfach herein und verschwand im Lift. Einmal war ich gerade draußen beim Kehren, als er kam. Wieder das gleiche. Rein in die Halle, ohne auch nur guten Morgen zu sagen. Ich hörte Stimmen aus dem Wagen, also ging ich hin und schaute rein. Ich dachte, er hätte sein Radio angelassen. Als er wieder ’runterkam, sagte ich zu ihm: ›Sie haben Ihr Radio angelassen. Das macht die Batterie nicht lange mit.‹ Er wird weiß wie ein Handtuch. ›Das ist mein CB‹, sagt er. ›Es ist ungesetzlich. Sagen Sie keinem etwas davon.‹ Und er knallt mir einen Zehner hin.«

»Haben Sie sich die Autonummer notiert?«

»Nein, Sir, hab’ ich nicht«, erwiderte der Portier selbstgerecht. »Warum hätte ich mir die Nummer notieren sollen? Wie gesagt, es war ein weißer Jaguar, vier bis fünf Jahre alt, gut gepflegt.«

»Ist Ihnen sonst noch etwas an dem Wagen aufgefallen? Haben Sie innen drin ein Telefon bemerkt?« fragte Raven, in dessen Vorstellung ein Bild Gestalt annahm.

Lambert saugte an seiner Zahnprothese.

»Da war etwas unter dem Armaturenbrett, aber ich hab’ nicht gesehen was.«

»Und sonst fällt Ihnen nichts mehr ein?«

Lambert trank sein Glas aus und wischte sich den Mund.

»Das ist alles, Sir.«

Ein Adrenalinstoß ergoß sich in Ravens Blutkreislauf. Vor seinem inneren Auge erstand ein Bild eines unmarkierten Polizeiwagens, der Sprechfunk versehentlich noch eingeschaltet, das Stakkato der Durchsage über den Hof dröhnend. Er kritzelte seine Telefonnummer auf ein Stück Papier und schob es über den Tisch.

»Rufen Sie diese Nummer an, wenn Ihnen noch etwas einfällt.«

Er selbst benutzte das Telefon in einer anderen Bar.

»Ich glaube, wir haben vielleicht etwas. Ein Mann hat Guerin in den letzten Monaten öfter besucht. Mir schwant so etwas, als könnte es sich dabei um einen Polizeibeamten gehandelt haben. Morgen früh werde ich noch jemand anders aufsuchen, der mir vielleicht Näheres über den Drogenaspekt mitteilen kann. Ich ruf’ dich an, sobald ich etwas Neues weiß.«

Er parkte den Wagen in der Sackgasse. Es goß in Strömen; der Regen trommelte auf das Autodach. Er rannte zum Embankment. Die vertäuten Boote knarrten und ächzten in der Dunkelheit. Man lebte hier in enger, aber diskreter Nachbarschaft. Man paßte gegenseitig auf Kinder und Haustiere auf, leistete einander Hilfe, wenn es nottat, und verzichtete auf moralische Werturteile.

Raven sperrte die Tür am Fuß der Gangway auf und tastete sich die glitschigen Stufen hinauf. Aus dem Badezimmer fiel Licht aufs Deck. Kirstie war zu Hause. Er trat ins Wohnzimmer.

»Ich bin wieder da!«

Sie kam ihm entgegen, die nassen Haare unter einem Frottiertuch versteckt, das sie sich wie einen Turban um den Kopf gewickelt hatte. Sie war noch in ihrem Arbeitsanzug, engen Jeans, in denen ihre langen Beine noch länger erschienen, und einem seiner Baumwollhemden. Ihre Wildlederjacke und den Regenmantel hatte sie achtlos über die Tasche geworfen, in der sie ihre Kameras transportierte.

Sie hob das Gesicht, und er küßte sie mitten in ihr Lächeln. Ihre sommerliche Bräune war verblaßt, nur noch ein Streifen von Sommersprossen lief quer über ihre Nase.

»Wie war’s?« fragte er liebevoll und genoß das Bewußtsein ihrer Zusammengehörigkeit.

Sie stopfte eine bräunliche Haarsträhne zurück und lächelte mit den Augen, wie sie es manchmal tat. Es war ein Zeichen, daß sie sich glücklich fühlte, hatte er festgestellt.

»Soll ich dir etwas zu trinken machen? Ich habe gewartet, bis du zurückkommst.«

Sie hatten die Mostpresse in der Normandie gekauft, ein solides Stück aus Eichenholz, das noch immer nach Äpfeln duftete. Ein Schreiner in Fulham hatte es in einen Barschrank umgearbeitet. Es war genügend Platz darin für Flaschen, Gläser und einen kleinen Camping-Eisschrank.

Kirstie mixte zwei Martinis mit polnischem Wodka als Basis.

»Wunderbar«, lobte er. Seine Stimme klang nicht ganz so unbefangen wie beabsichtigt. »Übrigens, ein Mandant von Patrick ist letzte Nacht ermordet worden.«

Sie trat einen Schritt zurück.

»Das ist ja furchtbar! Der arme Patrick! Bestimmt regt er sich schrecklich auf.«

»Tut er auch. Jemand hat den Mann in den Hinterkopf geschossen.«

Kirstie hörte schweigend zu, während er erzählte.

»Wie furchtbar!« wiederholte sie, als er geendet hatte.

»Wer war der Arme?«

»Ein Flugpilot. Anscheinend hatte er überhaupt keine Freunde oder Verwandte. Patrick bat mich, ein paar Erkundigungen über ihn einzuziehen.«

Sie schloß die Augen wie vor einem Anblick des Grauens.

»O nein«, flüsterte sie. »Bitte, lieber Gott, nicht schon wieder.«

Er schob die Vorhänge zurecht und fuhr, Kirstie den Rücken zuwendend, begütigend fort: »Na, komm, es ist ja gar nicht das, was du denkst. Bloß ein paar Auskünfte einholen, sonst nichts.«

Die Art, wie sie ihre Zigarette anzündete, warnte ihn.

»Vielleicht habe ich Wahnvorstellungen, Liebling, aber ist die Polizei nicht besser imstande, Erkundigungen einzuziehen, als du?«

Das Gespräch nahm die erwartete Wendung.

»Du verstehst die Sache völlig falsch. Das Ganze hat nicht das geringste mit der Polizei zu tun. Es handelt sich lediglich um eine Gefälligkeit, um die mich Patrick gebeten hat, und das tut er wahrhaftig nicht so oft.«

Sie wickelte das Handtuch ab und schüttelte die Haare. Seit dem Frühjahr ließ sie sie wachsen, und die feuchten Strähnen hingen ihr bereits bis zu den Schultern.

»Nennt man so etwas nicht, den Gang der polizeilichen Ermittlungen behindern?«

Er schnitt eine Grimasse. »Du klingst wie ein Bulle. Ich frage ein bißchen herum, bei Leuten, die ich kenne, nicht mehr und nicht weniger.«

Sie betrachtete ihn über die Breite des Zimmers hinweg.

»Also gut«, sagte sie mit dünnem Lächeln, »dann will ich es anders formulieren, und bitte, korrigiere mich, wenn ich mich irre. War nicht abgemacht, daß du dir die allergrößte Zurückhaltung auferlegen solltest?«

»Du hast anscheinend überhaupt nicht zugehört, Kirstie. Patrick möchte, daß ich ihm einen Gefallen tue. Fertig.«

Aber seine Frau war noch nicht fertig.

»Sag mir eines. Sag mir eins ganz ehrlich, John. Wie viele Male bitte ich dich um einen Gefallen?«

Er überlegte kurz. »Häufig.«

»Also, dann tu’ ich’s jetzt wieder«, gab sie zurück. »Ich möchte nicht daß du dich in einen Mordfall einmischst. Bitte, Liebling!«

Raven verschwand in der Küche und kam sofort wieder zurück.

»Gottlob, es steht kein Essen im Tiefkühlschrank. Es scheint, als hätte Mrs. Burrows endlich aufgegeben.«

Ihre Putzfrau arbeitete seit elf Jahren für Raven und betrachtete seine Heirat mit tiefem Mißtrauen. Aus unerfindlichen Gründen hatte sie sich in den Kopf gesetzt, daß Raven nichts Ordentliches zu essen bekam, und sich angewöhnt, seine vermeintlichen Lieblingsgerichte vorzukochen und einzufrieren. Die Ravens verfütterten das meiste davon an die Fische. Mrs. Burrows war treu und halbwegs tüchtig, und sie wollten sie nicht beleidigen.

Raven wußte aus Erfahrung, daß das strittige Thema keineswegs vom Tisch war. Die Tatsache, daß Kirsties Sorgen nur allzu begründet waren, reizte ihn nur noch mehr.

Er legte eine ihrer Lieblingsplatten auf, Errol Garner mit »Misty«.

»So leicht kommst du mir nicht davon, Freundchen!« Sie legte den Kopf schräg. »Willst du mir diese Höllenqualen wirklich abermals zumuten?«

»Du übertreibst«, sagte er. »Frag Patrick, wenn du mir nicht glaubst. Bloß ein paar Fragen hier und dort. Ich habe einfach mehr Möglichkeiten als er.«

Ihr Tonfall entsprach dem bittersüßen Lächeln auf ihrem Gesicht.

»Du bist ein sturer, engstirniger Dickschädel. Wenn du dich in Schwierigkeiten bringst, glaub’ bloß nicht, daß ich dich wieder raushole!«

Er grinste vergnügt. Das Schlimmste war vorüber.

»Du meinst, du würdest mir nicht mal ein Freßpaket schicken?«

Sie schüttelte die halbtrockenen Haare.

»Ich hab’ das alles schon mal erlebt. Der edle Held, der loszieht, die Welt zu verbessern. Und wenn er dabei auf die Nase fällt, rate wer ihn dann aufheben und ihm den Schmutz abwaschen soll? Aber nicht dieses Mal, Liebling!«

»Wäre das alles?« erkundigte er sich freundlich.

Mit würdevoller Gebärde neigte sie den Kopf.

»Vorläufig. Und wenn wir auswärts essen, würde ich gern zum Chinesen gehen. Ich bin in zehn Minuten fertig.«

Sie verschwand im Schlafzimmer. Sobald er das Surren ihres Föns hörte, rief er O’Callaghan an.

»Ich habe es Kirstie gerade gesagt, und sie ist nicht sehr erbaut. Du mußt mir aus der Patsche helfen, Patrick. Bestätige, was ich ihr erzählt habe. Nur ein paar Routinefragen, du weißt ja.«

O’Callaghans Stimme war satt von Portwein und Stiltonkäse.

»Du weißt natürlich, woran es bei dir hapert. Du kannst nicht mit Frauen umgehen.« Er hängte ein, ehe Raven eine passende Antwort formulieren konnte.

Als Raven erwachte, hörte er Regen aufs Deck niederprasseln. Ein trostloses Geräusch, Vorbote des kommenden Winters. Der Digitalwecker zu seiner Seite blinkte stumm. Es war kurz nach sieben. Er schwang sich aus dem Bett, griff nach Schlafrock und Pantoffeln und ging ins Badezimmer. Auf dem Küchentisch wartete bereits der Tee auf ihn, mit Toast und »Gentleman’s Relish«, seinem Lieblingsaufstrich. Kirstie bevorzugte Kaffee und eine Grapefruit. Sie hatte auch schon die Zeitung aus dem Kasten am Ende der Gangway geholt und war fix und fertig geschminkt; ein bißchen Augen- Make-up, Rouge und Lippenstift. Sie trug die gleichen Jeans wie am Abend zuvor, dazu ein sauberes kariertes Hemd. Als er sie küssen wollte, wich sie zurück.

»Du solltest dich rasieren, ehe du das tust«, beschwerte sie sich.

Er zog seinen Stuhl heraus und setzte sich. Das Fenster befand sich unmittelbar gegenüber der Wasserstandsanzeige an der Kaimauer. Von den Straßenlaternen oben kam genug Licht, um zu zeigen, daß das Boot hoch lag. Auf dem Embankment brauste der morgendliche Berufsverkehr vorbei. Raven bestrich seinen Toast mit Anchovispaste.

Kirstie saß ihm gegenüber und betrachtete nachdenklich ihre Zigarette.

»Weißt du was? Wir sind schon wieder beim gleichen alten Affentheater, mit mysteriösen Telefongesprächen und allem, was dazugehört, nicht wahr?«

Sie nahm ihren Teller und stellte ihn ins Spülbecken. Die Küche war ihr eigenes Werk. Sie hatte die schwere Anrichte durch ein helles Fichtenholzmöbel ersetzt und die Wände mit bunten Tierdrucken dekoriert. Im Sommer liebte sie es, dort zu sitzen und den vorbeifliegenden Möwen zuzusehen.

»Ich sage, wir sind wieder bei den mysteriösen Telefongesprächen angelangt«, wiederholte sie.

»Es war kein mysteriöserer als Jerry Soo.«

»Und du hast gegrinst, als du ins Bett kamst!«

»Ist das vielleicht ein Verbrechen?« Er sah sie kopfschüttelnd an. »Es war eine ganz normale Konversation, Kirstie. Jerry prüft bloß ein paar Details für mich nach.«

Sie blickte auf die Uhr.

»Ich muß gehen. Muß um acht im Atelier sein. Ich hab’ mir ein Taxi bestellt.«

Er war im Badezimmer, als die Glocke am Ende der Gangway klingelte. Kirstie steckte den Kopf durch die Tür.

»Sehen wir uns heute abend oder was?« rief sie.

»Weiß ich noch nicht genau. Ich ruf’ dich an.«

Sie begegnete seinem Blick im Spiegel.

»Ein Wort noch, John. Du ziehst Unheil an, ohne es zu wollen. Vergiß das nicht. Ich bin gegen sieben zu Hause.«

Mit einem Gefühl der Erleichterung hörte er das Taxi davonfahren. Es gab Zeiten, da war es besser, allein zu sein. Er rasierte sich zu Ende, und bis er mit dem Anziehen fertig war, wurde es neun. Eilig verließ er das Boot, um nicht Mrs. Burrows zu begegnen. Seine Heirat war ein Schock für sie gewesen. Die früheren Frauen in seinem Leben hatte sie immer akzeptiert, da sie deren sporadische Anwesenheit nicht als Bedrohung ihrer eigenen Autorität empfand. Bei Kirstie lagen die Dinge anders, und Mrs. Burrows lieferte ihr immer noch energische Nachhutsgefechte.

Häßlicher Nieselregen trübte den Schein der noch brennenden Straßenlaternen am Embankment. Raven wartete auf eine Lücke im Verkehr und spurtete quer über die Straße zu seinem Saab. Der Behindertenausweis an der Windschutzscheibe stammte noch aus der Zeit seiner Krampfaderoperation. Niemand hatte seine Erneuerung angefochten. Der Ausweis gestattete ihm, an jedem beliebigen Platz zu parken. Er fuhr nach South Kensington und ging in Dino’s Restaurant. An einem Fenstertisch sitzend trank er heißen Kakao und dachte an den Mann, den er besuchen wollte.

Edward Henry Taafe war drei Jahre mit Raven in der Schule gewesen. Nach der Schulzeit hatten sie sich allmählich voneinander entfernt; ihre Charaktere waren zu unterschiedlich. Es sollten zwölf weitere Jahre vergehen, ehe sich ihre Wege wieder kreuzten. Harrow School hatte ihren Anteil an Schurken hervorgebracht, doch soviel Raven wußte, war er der einzige Berufspolizist, der daraus hervorgegangen war.

Zur Zeit ihrer nächsten Begegnung war Raven als junger Sergeant bei der Rauschgiftabteilung tätig. Damals ging es hauptsächlich um Morphium und LSD. Es gab verhältnismäßig wenig Süchtige, und die Behörden machten sich Sorgen, weil Heroin in großem Maßstab ins Land zu kommen begann. Ravens Herkunft ließ ihn als den geeigneten Mann erscheinen, der Quelle dieser neuesten Bedrohung nachzuspüren. Er fand mühelos Zugang zu den entsprechenden Kreisen in Knightsbridge und etablierte sich als Stammgast in »Esmeralda’s Bar«. Nach sechs Wochen kannte man ihn als Heroinabhängigen, nach weiteren zwei Monaten hatte er sein erstes Treffen mit einem Dealer. Treffpunkt war die Orangerie in Kensington Gardens. Raven kam zehn Minuten zu früh und setzte sich auf eine Bank neben dem Eingang. Er erkannte Taafe aus zwanzig Meter Entfernung. Der hüpfende Gang und die vogelähnliche Körperhaltung waren unverkennbar.

Die Begegnung verlief gezwungen. Jedem der beiden war unbehaglich in seiner Rolle. Der Handel wurde vollzogen, und die beiden Männer trennten sich. Raven erklärte seinen Vorgesetzten die Situation und wurde von dem Fall abgezogen. Achtzehn Monate später wurde Taafe am Zoll in Heathrow mit einem Kilo Heroin im falschen Boden seines Koffers gefaßt. Der Richter in Old Bailey empfand Taafes Weigerung, seine Komplizen zu nennen, als einen Akt fehlgeleiteter Loyalität. Es war Taafes erste Straftat, doch er wurde zu sechs Jahren Gefängnis verurteilt. Nach seiner Entlassung war er von seiner Sucht kuriert. Seine Erfahrungen im Knast hatten in ihm eine fast krankhafte Angst hinterlassen, wieder dorthin zurückzukehren. Von nun an verdiente er seinen Lebensunterhalt, so gut er eben konnte.

Raven ging zum Telefon. Eine verschlafene Stimme meldete sich.

»Ja, wer ist das?«

»John Raven. Erinnerst du dich an mich?«

Eine Pause von dreißig Sekunden, dann sagte die Stimme: »Wie könnte ich dich je vergessen. Was willst du?«

»Wir könnten uns vielleicht gegenseitig helfen.«

Taafes Lachen klang hohl. »Da habe ich schon wahrscheinlichere Dinge gehört. An was dachtest du?«

»Wann kann ich dich sehen? Ich bin gleich um die Ecke bei Dino.«

»Ich liege noch im Bett«, erwiderte Taafe. »In einer halben Stunde. Ich laß die Haustür offen. Bring eine Flasche Milch mit.«

Raven kaufte die Milch in der Bute Street und ging durch den Regen zu Fuß nach Clareville Grove. Taafes Wohnung befand sich über einer Werkstatt für Bilderrahmen. Raven stieß die Tür auf und stieg die Treppe hinauf. Schmutzige Fenster im zweiten Stock gingen auf ein Flachdach, das sich bis zu den ehemaligen Stallungen auf der Rückseite erstreckte. Es war Taafe also möglich, das Haus von Clareville Grove aus zu betreten, durchs Fenster zu klettern und fünfzig Meter weiter wiederaufzutauchen. Aus lieber alter Gewohnheit vollführte er diese Übung von Zeit zu Zeit, so wie ein ehemaliger Pianist gelegentlich seinen Bechstein aufklappen möchte.

Die Tür öffnete sich, ehe Raven anklopfen konnte. Taafes Augen lagen tief in den Höhlen, die Haut spannte sich über seinen Backenknochen, sein Gebiß war ungepflegt. Die spärlichen grauen Haare trug er glatt zurückgebürstet. Jackett und Hose waren fleckig und ausgebeult. An den Füßen hatte er altmodische Treter mit zentimeterdicken Schaumgummisohlen.

Er nahm Raven die Flasche Milch aus der Hand und spähte die Treppe hinunter.

»Keine Angst, die Tür ist zu«, sagte Raven.

Das einzige Zimmer besaß eine Kochnische und eine Duschkabine in der Ecke. Auf einem Spieltisch schlief eine buntscheckige Katze. Es gab keinen Teppich, keine Bilder oder sonstigen Ziergegenstände. Die Vorhänge bestanden aus ungesäumten Stoffbahnen. Dicht an der Wand stand ein Bett, auf dem Fußboden daneben ein Telefon. Ein Fernseher auf einer umgekippten Teekiste vervollständigte die Einrichtung.

Taafe schob seinem Besucher den einzig vorhandenen Stuhl hin und verschwand in der Kochnische. Nach ein paar Minuten kam er mit einem Tablett zurück, auf dem zwei Steingutbecher und eine Teekanne standen. Er schenkte einen Becher voll und reichte ihn Raven. Dann machte er es sich auf dem Bett bequem und steckte eine Zigarette in seine Spitze.

»Eins weiß ich sicher«, bemerkte er. »Als Überbringer freudiger Kunde kommst du nicht.«

Raven stellte den Becher auf den Boden.

»Was ich von dir haben will, Edward Henry, sind Informationen.«

Taafe wiederholte das Wort, als vernähme er es zum ersten Mal. Er schüttelte langsam den Kopf und sog an seiner Zigarettenspitze.

»Über den Handel mit Rauschgift.«

Das Bett quietschte, als Taafe seine Stellung wechselte.

»Wann haben wir uns zum letzten Mal gesehen?«

Raven konnte sich lebhaft an die Szene erinnern. Ein Sommertag vor einigen Monaten, der Blumenkarren vor dem U-Bahnhof Knightsbridge überquellend von Rosen. Taafe hatte an der Treppe gestanden, eine dunkle Brille auf der Nase, unter dem Arm eine Plastiktüte. Nach der Begrüßung hatte er Raven beiseite genommen und ein schön gebundenes Buch aus der Tüte gezogen. Ein Lektoratsexemplar, hatte er behauptet, ein günstiger Gelegenheitskauf. Er wußte, daß Raven Bücher sammelte. Die dreiste Lüge hatte Raven geärgert; er war überzeugt, daß Taafe das Buch aus einem Laden geklaut hatte. Er hatte das Buch abgelehnt und Taafe statt dessen fünf Pfund geschenkt.

»Das war im Mai oder Juni, nicht wahr?«

Taafe nickte. »Es war im Juni. Ich lese immer noch Zeitungen, John. Du scheinst dich nie zu ändern. Nicht einmal durch die Ehe. Du bist unverbesserlich.«

Der Mann und das Zimmer erweckten zu viele Erinnerungen. Raven fühlte sich plötzlich deprimiert.

»Das liegt wohl an meinem neugierigen Wesen.«

Die Katze sprang auf Taafes Schoß. Er kraulte ihr liebevoll den Hals.

»Ich werde dir sagen, woran es liegt«, erklärte er. »Du leidest unter Größenwahn. Du bist zu verdammt eingebildet. Warst du schon immer. Schon in der Schule. Und das ganze Scheißgerede, du hättest aus prinzipiellen Gründen deinen Job aufgegeben! Du wärst genauso korrupt geworden wie die anderen, wenn du kein Geld gehabt hättest.«

Raven kratzte an einem Fleck auf seiner Jeans.

»Du scheinst keine allzu hohe Meinung von mir zu haben.«

»Hab’ ich auch nicht«, erwiderte Taafe grob. »Mir persönlich hast du zwar nie etwas Böses getan. Aber du hast kein Mitgefühl für andere. Wen du für einen Versager hältst, der ist für dich abgeschrieben.«

»Stimmt nicht. Falls du dich auf dieses Buch beziehst, so sehe ich nicht ein, wieso du dich gekränkt fühlst, wenn man dir einen Fünfer zusteckt. Du hättest ihn ja nicht zu nehmen brauchen.«

»Da sieht man’s wieder. Du hast eben kein Verständnis. Du hast einfach kein Verständnis!«

Raven zündete sich bedächtig eine Zigarette an.

»Du meinst, kein Verständnis für deine edleren Gefühle? Die Antwort lautet nein, Edward Henry. Und komm mir nicht auf diese Tour, sonst verliere ich noch den Respekt vor dir.«

»Ich wollte nur das Verhältnis zwischen uns klarstellen. Wir schulden einander gar nichts, John. Wenn du etwas von mir willst, dann kriege ich dafür bezahlt, und umgekehrt.«

Raven lächelte. »Ich würde es auch gar nicht anders haben wollen. So, nachdem das geklärt ist, möchte ich dir eine Frage stellen. Bist du noch liiert mit Phil Dury?«

Taafe mochte die Courage verloren haben, doch sein Selbstschutzmechanismus funktionierte noch.

»Was meinst du mit liiert? Immerhin hab’ ich für den Scheißkerl gesessen. Und weißt du, was ich dafür gekriegt habe? Ein freundliches Schulterklopfen und fünfzig Pfund. Es geht eben nichts über gute Freunde im Leben.«

»Aber er vertraut dir.«

Die rotgeränderten Augenlider von Taafe klappten herunter. Es sah aus, als wollte er gleich einschlafen. »Dury vertraut keinem. Das ist der Grund, weshalb er noch nie im Knast war und Geld hat.«

»Aber du weißt, was läuft«, beharrte Raven.

Taafe streichelte die Katze. »Warum interessierst du dich plötzlich so dafür, was ich weiß, Raven?«

»Aus alter Freundschaft.« Raven lächelte wieder. »Natürlich gibt’s auch noch einen zweiten Grund. Wie ich dir vorhin schon sagte, brauche ich Informationen.«

»Du bist ein ehemaliger Bulle. Und was noch schlimmer ist, du bist ein Unruhestifter. Glaubst du etwa, ich hätte überhaupt keine Prinzipien mehr?«

»Keine, die nicht käuflich wären, nein.«

Taafe entblößte sein schadhaftes Gebiß.

»Wieviel?«

»Ein hübsches Sümmchen«, antwortete Raven. »Was weißt du über einen Flugpiloten namens Guerin?«

»Nichts. Nie von ihm gehört.«

»Schade. Du hast gerade fünfzig Pfund verspielt.«

Taafe schob die Katze von seinen Knien und sprang auf.

»Wer soll das sein, ein Dealer oder was?«

»Das weiß ich eben nicht genau. Deshalb frage ich. Irgendwer hat ihn am Samstag abend erschossen.«

Taafe drehte sich mit angewiderter Miene herum.

»Tu mir einen Gefallen, ja? Verschwinde.«

Raven rührte sich nicht von der Stelle.

»Na gut, wenn du diese Frage nicht beantworten kannst oder willst, dann sag’ mir wenigstens eins. Wo wird heutzutage das große Geld gemacht?«

»Also, das kann ich dir sehr wohl beantworten«, gab Taafe verbittert zurück. »Da werden überall Riesenvermögen verdient, und ich gehe leer aus. Diese Pakistaner, die bauen auf Tausenden von Hektars ihren Mohn an und verarbeiten ihn auch gleich selber. Diese Leute brauchen keine Flugpiloten, um das Zeug zu transportieren. Die haben eigene Schiffe dafür, Raven. Und selbst wenn die eine oder andere Fracht verlorengeht, das können die sich leisten.

Die machen trotzdem ihren Profit.«

Taafe sagte die Wahrheit, das las Raven in seinem Gesicht.

»Also gut, was wird sonst noch geschmuggelt?«

Taafe zog resigniert die mageren Schultern hoch.

»Was soll’s wohl noch zu schmuggeln geben?«

Raven stand auf. »Und du bist ganz sicher, daß der Name Guerin dir nichts sagt?«

»Würde ich dich belügen, John?«

»Würdest du.« Raven zog zwei Zehnpfundnoten aus der Tasche. Taafe ließ das Geld blitzschnell verschwinden. »Ich melde mich wieder«, versprach Raven.

»Bemüh dich nicht«, entgegnete Taafe höflich. »Überhaupt, du kannst mich ganz von deiner Liste streichen. Mir gefällt dein Umgang nicht.«

Als Raven die Treppe hinunterging, fiel droben die Wohnungstür hart ins Schloß. Auf der Straße mußte er sich beherrschen, um nicht noch einen Blick zu Taafes Fenster hinaufzuwerfen.

3

Cooney

Es war Morgen, und Teresa hatte die Wohnung bereits verlassen. Gewöhnlich besuchte sie auf dem Weg zur Arbeit die Messe. Cooney trank seinen Tee, während der Papagei ihn bösartig anstarrte. Das Vieh mochte ihn nicht. Auf den Fingerknöcheln trug er noch die Narbe eines Schnabelhiebs. Es regnete, als er zum Parkplatz ging. Die ganze Strecke bis Holloway herrschte zähflüssiger Verkehr. Das Dezernat für Schwerkriminalität befand sich in einem viktorianischen Haus unweit der Frauenhaftanstalt. Seine wahre Funktion war von außen nicht erkennbar. Besucher ohne ein spezifisches Anliegen wurden an die nächste Polizeistation verwiesen. Cooney parkte auf dem ihm zugeteilten Platz und ging die Stufen zur Eingangshalle hinauf. Sein Pulsschlag war leicht beschleunigt, doch die Diludinkapseln, die er geschluckt hatte, wirkten wie ein Katalysator und erfüllten ihn mit einem Gefühl der Unbesiegbarkeit.

Der diensthabende Sergeant, ein Kriminalbeamter in Zivil, blickte vom Pult auf. Er stellte seine Teetasse hin und schluckte den letzten Bissen eines Sandwichs hinunter.

»Man sucht Sie schon«, brummte er mit einer Kopfbewegung zum Korridor. Das Dezernatsgebäude war frisch renoviert; die Wände hatte man in einem galligen Gelbgrün gestrichen, die Büroräume streng nach Rangordnung möbliert.

Cooney ließ sich Zeit. Er hängte den Trenchcoat in seinen Spind und sah nach, ob auf seinem Schreibtisch irgendwelche Anweisungen für ihn lagen. Es war nichts da. Der diensthabende Sergeant bohrte in den Zähnen, als Cooney in die Eingangshalle zurückkam.

»Wer sucht mich?« fragte Cooney mit gespieltem Erstaunen.

»Nur Commander Birley«, erwiderte der Sergeant selbstzufrieden.

»Soll das ein Witz sein?«

Der Sergeant schnippte seinen Zahnstocher in den Papierkorb.

»Am Montag morgen? Nein, er ist schon seit einer halben Stunde hier. ›Sobald Sergeant Cooney kommt‹, hat er gesagt, ›bitten Sie ihn, er möchte die Güte haben, sich umgehend in das Büro des Superintendent zu begeben.‹«

Cooney rückte seine Krawatte gerade. Seine Nerven fingen an zu kribbeln. Birley war der Leiter der Dienststelle und saß gewöhnlich in New Scotland Yard. Cooney klopfte an die Tür. Eine Stimme hieß ihn eintreten. Auf dem Schreibtisch standen zwei Telefonapparate, und an der Wand hing das obligatorische Foto der Königin.

Commander Birley war ein zierliches Männlein, dessen Körperbau an einen italienischen Windhund gemahnte. Er trug einen dunklen Anzug und eine wappengeschmückte Krawatte. Seine weißen Haare waren säuberlich glattgebürstet, und sein Gesicht glänzte wohlrasiert. Auf dem Schreibtisch vor ihm lag eine altmodische goldene Taschenuhr.

»Ich glaube, wir sind uns seit Ihrer Versetzung noch nicht begegnet«, begann er liebenswürdig. »Schließen Sie die Tür und holen Sie sich einen Stuhl.« Sobald Cooney Platz genommen hatte, beugte Birley sich vor und sagte in verändertem Ton: »Ich will nicht lang um den heißen Brei herumreden, Cooney. Inspektor Slade ist tot.«

Cooney machte ein entsetztes Gesicht.

»Tot, Sir. Ich verstehe nicht.«

»Ein Streifenwagen fand ihn um zwei Uhr heute morgen bei einer Routinefahrt in der Gegend von Battersea. Auf einer Baustelle entdeckten sie einen Ford Escort, der in eine Baugrube gestürzt war. Slade saß tot am Steuer. Er hatte sich das Genick gebrochen.«

Cooney strich sich mit zitternder Hand übers Gesicht.

»Ich kann’s einfach nicht glauben! Was hatte er denn bloß dort zu suchen? War der Wagen einer von unseren?«

»Anscheinend nicht. Der Pathologe sagt, Slade müßte schon mindestens vierundzwanzig Stunden dort gelegen haben. Wahrscheinlich noch länger. Ein Unfall, wie es bisher aussieht, aber wir müssen noch das endgültige Ergebnis der Obduktion abwarten.« Birleys Blick war durchdringend. »Wann haben Sie sich getrennt?«

Cooney riß sich zusammen. »Samstag abend gegen neun Uhr, Sir. Wir waren auf Beobachtungsposten in Highgate. Es schien sich nichts zu tun, deshalb beschlossen wir Schluß zu machen. Dave bat mich, ihn in Camden Town abzusetzen.«

»Nach Hause ging er nicht, soviel haben wir festgestellt. Ich habe eben mit seiner Frau telefoniert. Sie kommt später vorbei. Sie sagt, sie hätte ihn seit Samstag morgen nicht mehr gesehen.«

»Das überrascht mich nicht. Um die Wahrheit zu sagen, Sir, ich nahm auch nicht an, daß er nach Hause wollte. Es war sein freies Wochenende, und ich wußte, wie die Dinge standen zwischen Dave und seiner Frau. Ich dachte mir, er wollte eine andere Frau besuchen. Es ging mich natürlich nichts an. Jedenfalls, wir sagten uns gute Nacht, und ich ließ ihn aussteigen. Seitdem habe ich ihn nicht mehr gesehen.«

Birley rutschte mit seinem Stuhl zurück.

»Wie lange haben Sie und Slade zusammen Dienst gemacht?«

Cooney betrachtete einen Punkt an der Decke.

»Ungefähr drei Jahre, Sir.«

»Aha. Geben Sie mir doch bitte eine Zusammenstellung aller Festnahmen, die Sie während dieser Zeit vorgenommen haben.«

»Selbstverständlich, Sir, gern. Soll ich dabei irgendwelche Aspekte besonders hervorheben?«

»Nur Name, Datum und Grund der Festnahme. Ach, und natürlich die Folgen. Sie wissen schon, Verurteilungen, Strafmaß und so weiter. Wenn ich recht verstehe, kennen Sie Slades Frau?«

»Ich bin ihr zwei- oder dreimal begegnet.« Scheinbar von seinen Gefühlen übermannt, wandte Cooney das Gesicht ab. »Entschuldigen Sie mich, Sir«, stieß er erstickt hervor und lief hinaus.

Auf der Toilette rauchte er hastig eine Zigarette und kehrte dann, sich die Nase schneuzend, ins Büro zurück. Birley betrachtete ihn mit verständnisvollem Blick.

»Erzählen Sie mir eines, Cooney. Sie sind ein Mann, der sagt, was er denkt. War Slade Ihrer Meinung nach ehrlich?«

Jetzt kam für Cooney die Gelegenheit, seine wahren Talente zu zeigen.

»Sie fragen mich, ob Dave Slade ehrlich war, Sir?«

»Das frage ich, ja.«

Cooney hob stolz den Kopf. »Dave kann gar nicht anders sein als ehrlich. So ist sein Charakter, seine ganze Denkungsweise.«

»Wußten Sie, daß er bis über beide Ohren in Schulden steckte?«

Cooney zupfte ein Stäubchen vom Ärmel.

»Ich wußte, daß er Schulden hatte, ja. Wir haben öfter darüber gesprochen. Aber es waren nicht seine eigenen Schulden, sondern die seiner Frau. Er kriegte sie bloß aufgehalst von ihr.«

Birley schien seine Antwort zu akzeptieren.

»Es hat sich viel geändert seit der Zeit, als ich eingetreten bin. Damals wäre ein Mann mit solchen Problemen wie denen von Slade auf der Stelle rausgeflogen.«

Cooney räusperte sich. »Mit allem Respekt, Sir«, meinte er verlegen, »aber Dave war mein Partner. Ich glaube, ich habe das Recht zu wissen, warum Sie mir diese Fragen stellen.«

Birley schob nachdenklich die Gegenstände auf seinem Schreibtisch hin und her.

»Ja, das Recht haben Sie«, räumte er ein. »In Slades Auto fand man einen falschen Paß und eine vollständige Wechselgarderobe. Er hatte sich den Schnurrbart abrasiert, und in seiner Tasche steckte eine Fahrkarte für die Fähre von Dover nach Calais. Das Interessanteste aber ist, daß ein Diamant im Wert von achttausend Pfund bei ihm gefunden wurde.«

Cooney schüttelte heftig den Kopf.

»Sie müssen von jemand anders sprechen, Commander. Nicht Dave. Das ist einfach ausgeschlossen!«

»Ich kann mir vorstellen, wie Ihnen zumute ist, Cooney.« Birley lächelte mitfühlend. »Traurigerweise ist es aber so, daß derartige Dinge nun mal passieren. Man kann jahrelang mit jemand beisammen sein und plötzlich entdecken, daß der Mensch, den man so gut zu kennen glaubte, ein völlig Fremder ist.« Er machte den Eindruck, als spreche er aus Erfahrung.

»Aber ich habe mit dem Mann zusammengearbeitet!« Cooney sagte das so, als schlösse allein diese Tatsache schon jegliche Schuld Slades aus.

»Begreifen Sie doch endlich! Slade war korrupt, daran besteht keinerlei Zweifel.«

Cooneys Miene drückte mannhaft ertragenen Schmerz aus. Dahinter spülte eine Welle der Euphorie in ihm hoch. Jetzt hatte er diesen Hanswurst so weit, daß er ihm aus der Hand fraß.

»Für mich ist es noch schlimmer als für Sie«, fuhr Birley teilnahmsvoll fort. »Vergessen Sie nicht, ich habe diese Einheit mitbegründet. Jeder Mann wurde damals von mir persönlich ausgewählt. Deshalb wollen wir, daß die Sache innerhalb der Abteilung bleibt. Zumindest bis alle Tatsachen geklärt sind. Vergessen Sie das nie, wir sind ein Team.«

»Ich habe nie anders gedacht, Sir«, erwiderte Cooney mit treuherzigem Blick.

»Davon bin ich überzeugt«, nickte Birley.

»Dummerweise ist auch C.R. Eleven in die Sache verwickelt. Da ist also wirklich nichts, was Sie mir noch sagen wollen, ehe die Sie vernehmen, nein?«

Der treuherzige Ausdruck verschwand aus Cooneys Miene. Die Frage traf ihn unvorbereitet.

»Ich fürchte, ich verstehe Sie nicht«, erwiderte er.

»Ein Mann kann unabsichtlich in Dinge verwickelt werden, ohne es zu merken«, sagte Birley gütig. »Sie haben sich bisher ausgezeichnet bewährt. Ich möchte nicht, daß Ihr Ruf Schaden leidet.«

»Augenblick mal! Damit wollen Sie wohl sagen, wenn Slade korrupt war, muß ich es auch sein. Das meinen Sie doch damit, nicht wahr?«

»Ziehen Sie keine voreiligen Schlüsse«, mahnte Birley.

»Meine Hände sind sauber. Ich habe keine finsteren Geheimnisse zu beichten.«

Der Commander war aufgestanden und schritt zwischen Fenster und Schreibtisch hin und her.

»Aber Slade hatte welche«, verkündete er mit erhobenem Zeigefinger. »Und möglicherweise weiß seine Frau mehr, als sie zugibt. Ich möchte, daß Sie zu ihr gehen, Cooney, reden Sie mit ihr. Sehen Sie, ob Sie etwas aus ihr herauskriegen.«

Cooney hätte ihm am liebsten ins Gesicht gelacht. Das paßte alles haargenau zu der Geschichte, die er Dragoti aufgetischt hatte. Und jetzt wurde ihm auch noch offiziell befohlen, Beryl Slade aufzusuchen.

Er fühlte sich arglos lächeln.

»Wann soll ich hingehen, Sir?«

Der Commander überlegte. »Ich habe Angst, die Presse kriegt sie zu fassen. Was Sie betrifft, Sie wissen nur, daß man Slade in besonderem Auftrag nach Belfast geschickt hat. Diese Version haben wir hier verbreitet, und mehr ist Ihnen nicht bekannt. Was Mrs. Slade betrifft, müssen wir eben das Beste hoffen. Suchen Sie sie auf, so bald Sie können. Am besten gehen Sie gleich nachdem Bill Davis mit Ihnen fertig ist.«

Cooneys Puls schlug schneller. »Wer ist Davis?«

»Der Mann von C.R. Eleven. Keine Sorge, Bill ist auf unserer Seite.«

Cooney rutschte unruhig auf seinem Stuhl hin und her. C.R. Eleven war die Inlandsaufklärung. Birley warf einen Blick auf die Uhr.

»Sehen Sie Ihren Posteingang durch. Wenn etwas Dringendes dabei ist, geben Sie es an jemand anders weiter. Und die Belfastgeschichte spinnen Sie am besten nicht weiter aus. Wenn jemand Sie fragt, Sie wissen nicht mehr als die anderen, in Ordnung?«

Cooney stand auf. »Es wird lange dauern, bis ich wieder jemand vertraue.«

»Sie werden schon drüber hinwegkommen«, beruhigte ihn der Commander. »Seien Sie um halb elf wieder hier.«

Das Café gegenüber war leer bis auf den Besitzer, einen wabbligen, trübsinnig dreinschauenden Mann.

»Tee und Toast«, bestellte Cooney.

Der Italiener schob eine Tasse unter die Teemaschine und drehte den Hahn auf.

»Noch kein Brot da, kein Brot, kein Toast.«

Cooney trug seine Tasse zu einem Tisch. Seine Gedanken beschäftigten sich mit dem kommenden Gespräch. Er hatte sich nie das Geringste zuschulden kommen lassen. Die vielen Gelegenheiten, auf die Schnelle mal einen Hunderter zu verdienen, hatte er bewußt nicht wahrgenommen. Er war sauber geblieben, hatte sich langsam die Beförderungsleiter emporgearbeitet und auf den großen Coup gewartet, der einmal kommen würde, das wußte er. Guerin und er hatten sich in einer Bar in Soho kennengelernt. Das Gespräch ging um ferne Gegenden. Der Flugpilot kannte sie alle. Cooney hatte lächelnd zugehört, während sein Verstand fieberhaft arbeitete. Sein Instinkt sagte ihm, daß Guerin korrupt war. Mit dem Gehalt, das man als Sergeant bei der Polizei verdiente, komme man nicht weit, erklärte er schließlich. Er sei noch nie weiter gewesen als bis Torremolinos. Einen Monat später erhielt er die Bestätigung seines Verdachts. Guerin kannte einen Mann, der bereit war, für einen einfachen Botendienst gut zu zahlen. Das war der Einstieg in etwas, wovon Cooney immer geträumt hatte.

Er spähte durch die beschlagenen Fensterscheiben. Ein Wagen von Scotland Yard mit Chauffeur fuhr gegenüber vor. Cooney legte ein paar Münzen auf die Theke. Der Italiener kehrte sie in die Kassenschublade.

»Ihr Kollege heute nix arbeiten?«

»Der ist in Belfast. Kämpft gegen die IRA.«

Der Mann bekreuzigte sich hastig.

Cooney eilte zurück zum Büro. Birley machte ihn mit seinem Besucher bekannt.

»Inspektor Davis. Das ist Slades Kollege Cooney, Bill.«

Alles an David schien einen bräunlichen Ton zu haben, Haare, Haut und Zähne ebenso wie Kleidung und Schuhe. Seine Stimme klang überraschend sanft.

»Sie haben es schon gehört?«

Cooney nahm Platz. »Ja, ich habe es schon gehört, Sir.«

»Und Sie wissen, warum ich hier bin?«

»Das ist doch klar, Sir, wenn Sie mir die Bemerkung gestatten.«

Birley schaltete sich ins Gespräch ein.

»Wie ich Ihnen vorhin schon sagte, versuchen wir, die Angelegenheit diskret zu behandeln. Inspektor Davis möchte Ihnen gern ein paar Fragen stellen.«

Davis schnüffelte. Er schien eine Erkältung zu haben.

»Also, Cooney, was haben wir bisher. Wir haben einen Polizeibeamten mit gebrochenem Genick in einer Baugrube. Bei sich hat er einen falschen Paß sowie einen Diamanten im Wert von achttausend Pfund. Sie haben mit dem Mann zusammengearbeitet. Was meinen Sie dazu?«

In Cooneys Kopf ertönten Harfenklänge. Die Bewertung des Diamanten erfüllte seine schönsten Hoffnungen. Es gab zwanzig Päckchen davon, und dieser war bei weitem nicht der größte gewesen.

Er hob hilflos die Hände. »Ehrlich gesagt, ich weiß nicht, was ich dazu meinen soll, Sir. Ich hätte Dave bedingungslos vertraut.«

»Ich habe mir Ihre Dienstakte angesehen«, sagte Davis. »Tadellos.«

»Man hat immer Erfolge und Rückschläge«, erwiderte Cooney bescheiden. In dem sicheren Gefühl, daß er mit seiner Einschätzung des Inspektors richtig lag, fuhr er mit einem reuigen Lächeln fort: »Aber so geht es eben, wenn man sich an die Vorschriften hält.«

Aufziehende Regenwolken verdunkelten das Zimmer. Cooney spürte ein Summen in den Ohren, ein sicheres Zeichen, daß er Diludin brauchte.

»Darf ich offen sprechen?« fragte er.

»Dafür sind wir hier, Sergeant«, beeilte Birley sich zu versichern.

Cooney heftete seinen Blick auf einen Punkt in der Mitte von Davis’ Stirn.

»Ich war vom Tag meines Eintritts hier mit Dave zusammen. Er hat mich eingewiesen. Wir haben zusammen Dienst getan, zusammen einen getrunken und gelegentlich zusammen Weiber aufgerissen. Ich habe nie einen netteren Menschen getroffen. Aber etwas war an Dave, was in keiner Dienstakte stand. Er war am Leben gescheitert. Das fing mit dem Tag an, an dem er seine Frau kennenlernte. Aber auf die Art, wie er seinen Dienst tat, hatte das keinen Einfluß. Er tat immer ehrlich seine Pflicht. Er hatte gar nicht den Verstand oder den Ehrgeiz, korrupt zu sein.«

Hinter seinem Taschentuch hervor bemerkte Davis: »Das ist eine interessante Feststellung. Sie glauben, dazu braucht man Verstand?«

Cooney schüttelte den Kopf. »Ich glaube, man braucht dazu eine falsche Art von Ehrgeiz. Dave hatte nichts davon. Er sah sich nie als etwas anderes als das, was er war. Er wußte, er würde niemals Superintendent werden. Er wußte, was seine Frau für eine Person war. Und er konnte nichts daran ändern. Es ist mir ganz gleich, wie die Sache aussieht, es muß eine andere Erklärung geben.«

Davis blickte auf ein Papier, das vor ihm lag.

»Ich werde Ihnen jetzt ein paar Fragen stellen, Cooney, und, bitte, gehen sie nicht gleich hoch dabei. Sie sind nicht der Gegenstand unserer Untersuchung.«

Die Fragen kamen nicht unerwartet. Sie betrafen Einzelheiten von Cooneys Verbindung mit Slade, Verhaftungen, die sie gemeinsam vorgenommen hatten, ihr Auftreten vor Gericht, Straftäter, mit denen sie beide zu tun gehabt hatten. Cooney beantwortete alle Fragen mühelos und hielt sich dabei streng an die Wahrheit. Hier gab es nichts zu verbergen; das war ja das Schönste daran.

Schließlich lehnte Davis sich zurück und rieb sich das Kinn.

»Ich danke Ihnen, Sergeant. Sie haben uns sehr geholfen. Aber trotz allem, was Sie sagen, Slade war zweifellos korrupt. Was Sie mir erzählen, bestätigt mich nur noch mehr in dieser Meinung. Er war korrupt und dabei so geschickt, daß Sie ihm niemals hinter die Schliche hätten kommen können. Er hat uns an der Nase herumgeführt, Cooney, Sie, mich und seine Frau. Was wir jetzt wissen wollen ist, wer war sein Hintermann?«

»Sie sind unsere ganze Hoffnung, Cooney«, fiel Birley hastig ein. »Ich weiß, es wird nicht leicht für Sie sein. Als allererstes müssen Sie den Slade vergessen, den Sie gekannt zu haben glaubten. Es besteht hinreichend Grund zu der Annahme, daß sein Tod ein Unfall war, aber absolute Gewißheit darüber haben wir nicht. Sie wissen, was auf dem Spiel steht. Wenn wir die Hintergründe aufhellen können, wird es uns vielleicht möglich sein, die Affäre in den Griff zu bekommen, ehe sie weitere Kreise zieht. Ihr erster Anhaltspunkt ist Beryl Slade. Sehen Sie zu, was Sie aus ihr herauskriegen können. Ich bleibe vorläufig hier. Sie erstatten mir persönlich Bericht.«

»Jawohl, Sir«, antwortete Cooney. »Ich danke Ihnen beiden für Ihr Vertrauen.«

Es war elf Uhr vormittags, doch die Leute fuhren immer noch mit eingeschalteten Scheinwerfern. Cooney hielt ein Auge auf den Rückspiegel. Wegen Davis und Birley machte er sich keine Gedanken mehr. Seine Sorge galt Dragoti. Hinter den Bulstrode Buildings ließ er den Jaguar stehen und begab sich in die Wohnung. Er machte Kaffee und trug ihn ins Wohnzimmer. Auf der Straße war nichts Auffälliges zu entdecken. Er griff zum Telefon und wählte Slades Privatnummer. Eine Frauenstimme meldete sich.

»Beryl? Ich bin’s, Terry Cooney. Ich möchte Ihnen sagen, wie leid es mir tut.«

»Was tut Ihnen leid?« Ihre Stimme klang, als hätte sie Kieselsteine im Mund.

»Das mit Dave. Ich wußte nicht, was ich sagen sollte, als man es mir erzählte. Das muß ein arger Schock für Sie gewesen sein.«

»Um fünf Uhr morgens ist alles ein Schock«, gab sie grob zurück.

»Wenn ich irgend etwas tun kann, bitte lassen Sie es mich wissen.«

»Was soll das?« erwiderte sie scharf. »Sind Sie unter die Witwentröster gegangen? Ich bin froh, daß der Scheißkerl tot ist, und das wissen Sie ganz genau.«

»Ich wollte fragen, ob wir beide uns mal kurz unterhalten könnten?« fuhr er ungerührt fort.

»Uns unterhalten?« wiederholte sie mit unverhüllter Feindseligkeit. »Worüber?«

Er wechselte den Tonfall. »Über etwas, das sowohl in Ihrem wie in meinem Interesse liegt.«

»Ein anderes Mal. Im Augenblick bin ich beschäftigt.«

Er ging mit dem Mund dicht an die Sprechmuschel heran.

»Ob Sie beschäftigt sind, ist mir scheißegal. C.R. Eleven glaubt, daß Dave korrupt war. Und wenn er korrupt war, muß ich es auch gewesen sein. Sie müssen mir helfen, das in Ordnung zu bringen, Beryl.«

»Ihnen helfen!« Sie kicherte höhnisch. »Ich konnte Sie noch nie leiden, Cooney, mit Ihren ordinären Ausdrücken und Ihren unverschämten Manieren. Wieso bilden Sie sich ein, daß ich Ihnen helfen würde?«

»Ganz einfach. Wenn es sich herausstellt, daß Dave tatsächlich korrupt war, dann werden Sie keine Pension kriegen. Und seine Versicherung wird Ihnen nicht mal die Schulden zahlen. Von was wollen Sie mit Ihrer Freundin dann leben?«

Sie schwieg einen Augenblick.

»Davon hat mir keiner was gesagt, ich meine, daß Dave korrupt war, wie Sie das nennen. Auf jeden Fall hat er die Beiträge für seine Pension regelmäßig bezahlt. Da können die überhaupt nichts machen.«

»Da wäre ich mir nicht so sicher. Wenn eine Untersuchungskommission feststellt, daß er korrupt war, kriegen Sie keinen Penny. Glauben Sie mir nur, Beryl. Und ich könnte dann auch gleich meinen Hut nehmen. Das ist der Grund, warum wir miteinander reden müssen.«

»Weiß der Commander von diesem Anruf?«

»Es war seine Idee.« Cooney war der tückische Unterton ihrer Stimme nicht entgangen. »Der Fall könnte Kreise ziehen.«

Sie räusperte sich gereizt. »Dave war nicht korrupt. Er hätte gar nicht das Zeug dazu gehabt. Jemand muß ihn benutzt haben.«

»Eben. Genau deshalb müssen wir miteinander sprechen. Es geht nicht darum, wer wen leiden kann oder nicht. Wir müssen unsere Haut retten.«

»Na schön«, gab sie widerstrebend nach. »Aber es muß nach vier Uhr sein. Ich kriege Besuch.«

Cooney ging hinunter zum Parkplatz. Als er den Jaguar hinausmanövrierte, verschwand jemand vom Fenster eines benachbarten Lokals. Ein Zufall, sagte er zu sich selbst. Er aß in einem indischen Restaurant. Nach drei Bissen schob er den Teller beiseite. Das Gesicht am Fenster ging ihm nicht aus dem Sinn. Der Mann war zu schnell verschwunden, als daß Cooney ihn hätte erkennen können.

Es war Viertel nach vier, als er vor Slades Haus parkte. Es lag am Ende der Straße, das letzte von zwölf Häusern. Regen trommelte auf die Dachziegel und brachte die Dachrinnen zum Überlaufen. Die hölzerne Gartentür öffnete sich auf einen schmalen Weg, der über den regenfeuchten Vorgartenrasen zur Haustür führte. Bei Cooneys letztem Besuch hier war Slade allein gewesen. Seine Frau hatte mit ihrer Freundin Urlaub auf Ibiza gemacht.

Die Haustür öffnete sich. Eine Frau stand im Flur, etwa Mitte Vierzig, in schlecht sitzenden Hosen und einem schlampigen Pullover. Sie hatte kurzgeschnittene Haare und harte, feindselige Augen.

Cooney folgte ihr in einen Raum, der nach Räucherkerzen stank. Die Möbel waren billig und geschmacklos, der Teppich giftig rot. Auf einem Seitentisch stand das Foto einer Blondine in getüpfeltem Bikini. Beryl Slade schloß die Tür zum Flur.

»Was wissen Sie über Daves Tod?« begann Cooney.

Sie nahm eine Zigarette und lehnte sich mit dem Rücken wie schutzsuchend gegen die Wand.

»Nur was man mir am Telefon gesagt hat. Daß er mit einem Auto in Battersea verunglückt ist.«

Cooney entfernte sich eilig vom Gaskamin. Seine Hosenbeine fingen bereits an zu dampfen.

»Das ist alles.« Sie beobachtete ihn, während er das Fenster öffnete.

»Dann machen Sie sich mal auf einen Schock gefaßt. Er hatte eine komplette Wechselgarderobe im Auto. Nicht nur das, obendrein hatte er sich den Schnurrbart abrasiert, und das ist immer noch nicht alles. Man hat einen Diamanten im Wert von achttausend Pfund bei ihm gefunden!«

»Das glaub’ ich nicht«, entgegnete sie tonlos. »Das ist unmöglich.«

»Ich glaub’s auch nicht«, sagte er. »Aber es ist wahr.«

Sie lachte sarkastisch. »Typisch Dave, selbst das zu vermasseln!«

»Dave war ein Arschloch«, sagte Cooney. »Ich hab’ erst jetzt begriffen, was für ein Arschloch. Er hat mich von Anfang an, seit wir uns kennen, hinters Licht geführt.«

Sie beobachtete ihn immer noch mit starrem Blick wie eine Schlange.

»Wissen Sie was? Sie sind so ungefähr der unsympathischste Mensch, den ich kenne.«

»Dave war mein Freund«, gab er ungerührt zurück. »Und was macht er? Dreht solche Dinger, und ich weiß nichts davon.«

Sie schloß das Fenster und zog die Vorhänge zu.

»Weshalb sind Sie gekommen, Cooney?«

»Sie wissen weshalb. Was auch immer Dave getrieben hat, ich war nicht daran beteiligt. Sie können mir helfen, das zu beweisen.«

Sie grinste spöttisch. »Im Grunde sind Sie genauso ein mieser Typ wie Dave. Ihr habt großartig zusammengepaßt.«

»Ihnen muß doch irgend etwas aufgefallen sein«, fuhr er fort, ohne auf die Anwürfe einzugehen. »Komische Telefonanrufe, fremde Leute, die ins Haus kamen, oder so.«

»Wollen Sie wissen, wie es war bei uns?« Sie lachte bitter auf. »Wir schliefen seit sechs Jahren nicht mehr im gleichen Zimmer, Dave und ich. Er ging morgens aus dem Haus und kam abends zurück. Und mir wurde jedesmal schlecht, sobald er auch nur den Schlüssel ins Schloß steckte.«

»Und gab es andere Frauen?«

»Sie waren doch immer mit ihm zusammen. Hat er mit Ihnen über andere Frauen gesprochen?«

»Hat er allerdings.« Cooney nickte. »Er hat nur keine Namen genannt.«

»Dann hat er gelogen«, entgegnete sie gleichgültig. »Ich weiß nicht, was er Ihnen sonst noch alles vorgeflunkert hat, aber er hat seit Jahren keinen mehr hochgekriegt.«

»Vielleicht nicht bei Ihnen«, meinte er grinsend.

Ihre Miene verhärtete sich wieder; sie wies mit der Hand zur Tür.

»Ich möchte, daß Sie verschwinden, Cooney. Und zwar sofort! Und kommen Sie mir bloß nicht wieder unter die Augen. Ihr seid alle gleich, alle miteinander.«

Er drohte ihr mit erhobenem Zeigefinger.

»Sie können es sich nicht leisten, mich rauszuwerfen, Beryl.«

Sie musterte ihn aus zusammengekniffenen Augen. Anscheinend ließ sie sich seine Geschichte noch einmal durch den Kopf gehen.

»Dave hätte einen Diamanten nicht von einem Kuchenstreusel unterscheiden können«, erklärte sie plötzlich.

Cooney besah sich angelegentlich das Foto der Blondine.

»Hübsche Beine«, bemerkte er.

Mit ein paar Schritten durchquerte sie das Zimmer und steckte das Foto in eine Schublade.

»Und wo hätte er überhaupt einen falschen Paß herkriegen sollen?« gab er lächelnd zurück.

In Wahrheit war es ganz einfach gewesen. Cooney hatte einen Moment abgepaßt, als der wachhabende Sergeant nicht an seinem Pult saß, den Schlüssel vom Haken genommen und den Kellerraum aufgesperrt, wo die Beweisstücke aufbewahrt wurden. Aus einem Bündel hatte er sich dann einfach Beasleys Paß geholt. Herbert Beasley würde ihn vorläufig nicht brauchen, da er eben zu zehn Jahren Gefängnis verurteilt worden war. Alles weitere hatte in Cooneys verriegeltem Schlafzimmer stattgefunden. Er hatte Beasleys Foto durch das von Slade ersetzt, dessen Schnurrbart er vorsichtig wegradiert hatte. Mit Hilfe einer heißen Walze wurde sodann der Glanz des Papiers wiederhergestellt. Den eingeprägten Stempeldruck nachzuahmen, war das schwierigste gewesen. Cooney hatte das Originalfoto in Wasser eingeweicht, das von Slade darübergelegt und den Prägedruck mit Hilfe eines Streichholzes nachgezogen. Als er fertig war, hätte der Paß jeder oberflächlichen Untersuchung standgehalten.

»Glauben Sie mir«, sagte er. »Dave besaß verborgene Talente.«

»Sie verschwenden nur Ihre Zeit«, antwortete sie. »Von mir können Sie nicht mehr erfahren. Sobald Dave aus dem Haus war, hat er sein eigenes Leben geführt, das war zwischen uns so abgemacht. Wenn die mir wegen der Pension Schwierigkeiten machen, dann weiß ich, was ich zu tun habe. Für Sie kann ich gar nichts tun, mein Lieber, rein gar nichts.«

Er griff in seinen Burberry. Sie hatte schon die Tür geöffnet.

»Na ja«, meinte er, »eines habe ich wenigstens gelernt. Trau weder deinen Freunden, noch deren Ehefrauen.«

»Wenn Sie Ihren Job verlieren«, rief sie ihm vom Flur aus zu, »dann versuchen Sie’s doch als Bibelverkäufer. Da wären Sie bestimmt prima.«

Er trat durch die Haustür ins Freie.

»Wir sprechen uns noch, Beryl.«

»Hoffentlich nicht!« Sie knallte die Tür hinter ihm zu.

Im Wagen blieb er eine Weile regungslos sitzen und versuchte sich darüber schlüssig zu werden, ob sie seine Geschichte geschluckt hatte. Auf jeden Fall konnte ihm sein Besuch gegenüber Dragoti wie Birley als Alibi dienen.

Vor einer Telefonzelle machte er halt und rief die Nummer von Holland Park an. Dragoti meldete sich.

»Slade ist tot«, sagte Cooney. »Sie haben seine Leiche heute morgen gefunden. Er hatte einen Ihrer Diamanten bei sich.«

»Ich verstehe.« Dragotis Stimme zitterte. »Was weiß die Polizei?«

»Die rennen herum wie aufgescheuchte Hühner. Sie haben ihn irgendwo in Battersea in einem Autowrack gefunden. Meiner Ansicht nach war er auf dem Weg zu einem Käufer, und den Stein hatte er eingesteckt als Probeexemplar. Ich komme gerade von seiner Frau. Sie behauptet, sie wüßte von nichts.«

»Ich verstehe«, sagte Dragoti abermals. »Glauben Sie ihr?«

»Ich weiß nicht recht. Hören Sie, ich kann am Telefon nicht gut sprechen. Wann können wir uns treffen?«

»Wissen Sie, wo Savernake House ist? Hinter Campden Hill.«

Cooney überlegte. »O ja. Auf der linken Seite, wenn man die Kensington High Street hochkommt.«

»Seien Sie um sieben Uhr dort. Apartment Nummer drei.«

Das Apartmenthaus besaß eine grau marmorierte Steinfassade. Nummer drei lag im Erdgeschoß, gleich links von der Eingangshalle. Dragoti saß schon da und wartete. Das Zimmer schien ein Musterbeispiel für den Dekorationsstil von Ossie Chan. Die vorherrschenden Farben waren Gold und Rot, Tische und Lampenfüße bestanden aus durchsichtigem bernsteinfarbigem Material, Sessel und Sofa waren mit burgunderrotem Leder bezogen. Das einzige Bild im Raum stellte einen Olivenbaum bei Mondschein dar. Auf dem Parkettboden lagen Täbrisbrücken verstreut.

Dragoti hatte seinen Sessel so herumgedreht, daß er den Eingang zum Hof im Auge behalten konnte. Er nippte an einem Glas Zitronentee. Übers Wochenende war er gealtert, sein Hals schien faltiger geworden, seine Augenlider waren gerötet.

Er fühlte sich weit weg von seiner Heimat, ohne zu wissen, wo diese Heimat eigentlich lag. Seine Wurzeln reichten bis Beirut und Paris, doch sie boten ihm keine Nahrung mehr. Die einzige Quelle seiner Kraft war seine Familie, und von dieser war allein Paul noch übrig. Die anderen waren entweder tot oder lebten in Schande. Geld zu verdienen war ihm im Leben immer leichtgefallen, aber jetzt wurde die Zeit ihm knapp. Er war des Nebels und Regens müde. Und was das Wichtigste war, auch sein Herz war müde geworden. Seine erste Herzattacke hatte ihn tief erschreckt. Vielleicht blieben ihm nur noch wenige Jahre. Es war Paul, der die Lösung fand, eine Insel zwischen Leron und der Türkei. Tausend Morgen Felsen und rote Erde. Nur ein einziges Haus, umgeben von Zedern und Feigenbäumen. Ein Platz, um in Frieden alt zu werden, in der beruhigenden Gewißheit, daß Paul sein Werk fortsetzen würde. Die Anzahlung war vor sieben Monaten geleistet worden. Mit den aus Guerins Safe gestohlenen Diamanten hätte der Rest des Kaufpreises bezahlt werden sollen.

Ein Porsche Targa röhrte in den Hof. Dragoti stellte sein Glas auf den Tisch und erhob sich. Sekunden später wurde die Haustür aufgesperrt. Der Mann mit dem Schlüssel war Paul Zeller, fünfundzwanzig Jahre alt und gebaut wie ein Champion im Mittelgewicht. Er hatte markante, gutgeschnittene Gesichtszüge und die grauen Augen seines Onkels. Die Ähnlichkeit mit einem männlichen Fotomodell wurde noch verstärkt durch den Tweedanzug und die rustikalen Lederschuhe an seinen Füßen.

Liebevoll umarmte er seinen Onkel.

»Du weißt doch, was der Arzt gesagt hat«, schalt er ihn sanft. »Du sollst Ruhe halten. Ich hätte zum Holland Park kommen können.«

Dragoti spreizte die Finger. »Ich mußte dort raus.«

Vieles an seinem Neffen erinnerte Dragoti an seine verstorbene Schwester. Er besaß die gleiche Entschlossenheit, die sich durch nichts von einem Ziel, erstrebenswert oder nicht, abbringen ließ. Sie und das Auftreten des jungen Mannes beeindruckten Dragoti stets von neuem. Das Internat hatte den Sohn einer Hure in einen Gentleman verwandelt.

Paul Zeller ließ sich auf der Sofakante nieder, wobei ein Streifen seiner Seidensocken sichtbar wurde. In seiner Stimme fand sich keine Spur eines ausländischen Akzents, er wirkte ganz und gar wie ein gebürtiger Engländer.

Aus seiner Tasche zog er nun einen Schlüsselbund hervor und legte ihn neben Dragotis Glas auf den Tisch.

»Ich bin ohne Schwierigkeiten reingekommen.«

Es war Dragoti, der den Einbau des Safes und der Videokamera sowie der teuren Türschlösser in Guerins Wohnung bezahlt hatte. Klugerweise hatte er sich einen Satz Reserveschlüssel zurückbehalten.

Zeller öffnete eine Schranktür und schenkte sich ein Glas Apfelsaft ein.

»Cooney hat die Wahrheit gesagt«, fuhr er fort. »Jedenfalls was den Zustand der Wohnung betrifft. Sie sieht aus wie ein Schlachtfeld. Die Tür wurde aufgebrochen, und auf dem Wohnzimmerboden ist alles voller Blut. Ich hatte ein längeres Gespräch mit dem Portier. Guerins Anwalt ist oben in der Wohnung gewesen, und mit ihm ein Mann namens Raven. Die Polizei hatte dem Anwalt die Schlüssel gegeben.«

Dragoti forschte vergeblich in seinem Gedächtnis. »Raven? Wer ist das?«

»Ein Freund des Anwalts. Er hat den Portier auszuhorchen versucht.«

Dragoti spürte einen scharfen Schmerz in der Brust. Er griff in die Tasche und holte Amylnitrat heraus.

»Was wollte er wissen?«

Zeller zuckte elegant mit den Schultern.

»Alles mögliche. Der Portier ist nicht vertrauenswürdig. Das Dumme ist, er erinnert sich an Cooney. Der hat nämlich einmal den Polizeifunk in seinem Wagen angelassen, und der Portier hat das bemerkt. Statt das Ganze einfach zu übergehen, hat Cooney dem Mann Geld gegeben.«

»Ich weiß von der Sache«, erwiderte Dragoti. Das Amylpräparat löste den Krampf in seiner Brust. »Das war vor ein paar Monaten. Cooney sagte mir, der Wagen sei anschließend außer Dienst gestellt worden.«

»Kann möglich sein. Aber der Portier erinnert sich an den Vorfall.« Zeller griff nach einer Zigarette. »Er hat diesem Raven davon erzählt.«

Dragoti rieb sich die Augen. Streß beeinträchtigte sein Sehvermögen.

»Woher weißt du das alles?«

Zeller lächelte geheimnisvoll. »Der Portier hat es mir erzählt. Sagen wir, ich habe ihn dazu überredet.«

Zellers Vater war ein gewalttätiger Mensch gewesen. Dragoti bemerkte zuweilen Spuren davon an seinem Sohn. Er runzelte die Stirn.

»Bitte, sei vorsichtig. Wir wollen nicht noch mehr Ärger.«

»Wir wollen deine Diamanten wiederhaben«, entgegnete der Neffe kurz. »Ich habe dem Mann lediglich klargemacht, wie gefährlich es sein kann, wenn man zu viel Phantasie hat. Dann habe ich ihm einen Fünfer gegeben, um seine Nerven zu beruhigen. Übrigens gab er mir bei der Gelegenheit Ravens Telefonnummer.«

»Wer ist dieser Mann?« fragte Dragoti drängend.

»Er steht im Telefonbuch. Wohnt auf einem Hausboot in Chelsea.«

»Wir müssen mehr über ihn wissen«, beharrte Dragoti. »Für wen hält der Portier dich?«

Zeller zog die Vorhänge zu. »Du solltest dich wegen solcher Lappalien nicht beunruhigen. Ich habe ihm erzählt, ich sei der Bruder einer Freundin von Guerin, die in Holland lebt. Sie würde sich Sorgen um ihn machen.«

Die Antwort schien plausibel. Dragoti wechselte das Thema: »Cooney kommt heute abend hierher.«

»Ich war heute morgen vor seinem Haus«, entgegnete sein Neffe.

Wieder erwachte die Angst in Dragoti.

»Das hättest du nicht tun dürfen, Paul. Er könnte falsche Schlüsse ziehen.«

»Na und?« meinte Zeller wegwerfend. »Außerdem hat er mich nicht gesehen. Und überhaupt trau’ ich dem Burschen keinen Zoll breit über den Weg. Für meinen Geschmack gibt es da zu viele, merkwürdig gelegen kommende Todesfälle. Die ganze Sache stinkt.«

Dragoti hatte seit Samstag über kaum etwas anderes nachgedacht.

»Aber Slade hatte die Diamanten. Das Videoband beweist es, daran läßt sich nicht deuteln.«

»Da habe ich meine eigene Theorie«, sagte Zeller ungeduldig. »Außerdem kommt es nicht darauf an, wer sie gestohlen hat, sondern in wessen Besitz sie sich jetzt befinden.«

Der Gedanke an einen Fehlschlag ihres Unternehmens gab Dragoti den Rest. Verstört starrte er zu Boden.

Zeller legte ihm den Arm um die Schultern.

»Wir kriegen diese Steine zurück, Onkel. Ich gebe dir mein Wort darauf. Ich werde die Sache fortsetzen. Daß dieser Anwalt dort aufgetaucht ist, kann ich verstehen. Es ist dieser Raven, der mir nicht aus dem Kopf geht.«

»Mein Gott!« stöhnte Dragoti, dem plötzlich ein Gedanke gekommen war. »Angenommen, der Portier hat der Polizei von Cooneys Besuchen in Rivermead Court erzählt.«

»Hat er nicht«, antwortete Zeller knapp. Die Verzweiflung seines Onkels rührte ihn. »Hör mir gut zu! Ganz egal, was passiert, ich bin da. Daran sollst du immer denken, was auch passiert!«

Dragoti faßte nach Zellers Hand.

»Du bist ein guter Junge, Paul. Besser als jeder Sohn.«

Zeller legte die Wange an die seines Onkels.

»Ich bin dein Sohn!«

4

Raven

Es war Mittwoch vormittag. Die »Albatros« schaukelte sanft mit der steigenden Flut. Nach den sintflutartigen Regenfällen der vergangenen Nacht tröpfelte nun ein dünner Nieselregen gegen die Fensterscheiben. Kirstie war vor zwei Stunden gegangen. Um kurz vor elf griff Raven zum Telefon und wähle Jerry Soos Nummer.

»Tag! Was hast du Schönes für mich?«

»Wir treffen uns in einer halben Stunde«, antwortete Soo hastig. »Am üblichen Ort.«

Es gab keinen freien Parkplatz in der Nähe des Restaurants. Raven parkte kurzerhand auf einer gelben Markierung und steckte seinen Behindertenausweis hinter die Frontscheibe. An einem Fenstertisch wartete Soo bereits auf ihn. Über seinem dunkelblauen Anzug trug er einen Regenmantel aus Nylon. Verschwunden waren Jogginganzug und Baseballschuhe. Seine Versetzung zu C.R. Eleven hatte dem extravaganten Bekleidungsstil des aus Hongkong stammenden Polizeibeamten einen Dämpfer aufgesetzt.

»Was ist, bist du hierher gelaufen?« erkundigte sich Raven.

Soo entblößte seine Goldplomben zu einem breiten Grinsen, wodurch seine dunklen Knopfaugen zwischen den Lidern nahezu verschwanden. Seine Haut war elfenbeinfarben, die kurzgeschorenen Haare blauschwarz.

»Ich hab’ nicht viel Zeit«, erklärte er. »Erstens, ruf mich nicht mehr im Büro an. Da gibt es Leute, die können um die Ecken hören.« Er griff in die Innentasche seines Jacketts, zog einen Umschlag heraus und legte ihn vor Raven auf den Tisch. »Du hast dich nach Mark Vier Jaguars erkundigt. Es gibt zweiundzwanzig davon. Das Einsatzkommando hat zehn, Schwerkriminalität vier, und die übrigen verteilen sich auf die restlichen Dienststellen, bis auf zwei, die zur Überholung außer Dienst gestellt wurden, ein weißer und ein grauer.«

»Weißt du, wann der weiße abgezogen wurde?«

»Am neunten Mai.«

»Natürlich!«

Der Portier hatte das Datum deshalb so genau angeben können, weil sein Geburtstag auf den Tag nach Cooneys Besuch fiel und mit dem unerwarteten Trinkgeld Lamberts Geburtstagsfeier bezahlt worden war.

Soo sah seinem Freund mit unbewegter Miene ins Gesicht.

»Du willst mir nicht sagen, was du da machst, John?«

»Etwas für Patrick O’Callaghan. Nur ein paar Auskünfte im Zusammenhang mit einem seiner Mandanten einholen.«

Soo grunzte vielsagend. »So kannst du mich nicht abspeisen! Dafür kenne ich dich zu gut, und es paßt auch nicht zu dir.«

Raven senkte die Stimme. »Ein Mann wurde Samstag nacht ermordet, ein Pilot von der British Airways. Patrick gefällt die Art nicht, wie eure Leute die Untersuchung führen. Immerhin handelt es sich um Mord.«

»Dachte ich mir’s doch. Und du stöberst für Patrick ein bißchen herum. Ich hatte so einen Riecher, daß gerade der reparaturbedürftige Wagen dich interessieren würde. Er wurde von einem Inspektor Slade und einem Sergeant namens Cooney gefahren. Beide sind bei der Abteilung für Schwerkriminalität in Holloway stationiert.«

Raven öffnete den Umschlag. Die darin enthaltenen Fotos stammten aus Polizeiakten. Auf der Rückseite waren jeweils Namen und Adresse vermerkt.

Raven warf einen raschen Blick zu den Nachbartischen. Niemand hörte ihrem Gespräch zu. Slades Foto zeigte einen Mann mit verschwommenen Gesichtszügen, dünnem Haar und Knollennase. Das Gesicht des anderen Mannes war von halblangen blonden Haaren umrahmt. Um den Mund lag ein schwaches Lächeln, aber die Augen blickten kalt und beobachtend. Raven steckte den Umschlag in seine Tasche.

»Danke, Jerry.«

»Keine Ursache«, sagte Soo rasch. »Ich habe die Dinger nie gesehen. Und da wir schon beim Thema sind, ich habe die Namen der beiden in den Computer eingegeben. Sie kamen geradezu blütenweiß wieder heraus. Sauber wie frischgefallener Schnee! Zwanzig Minuten später kriege ich einen Anruf von einem unserer Häuptlinge, einem gewissen Davis. Er wollte wissen, warum ich mich für Cooney und Slade interessiere. Der Computerspezialist muß ihn informiert haben.«

Raven horchte gespannt auf. »Und?«

»Ich sagte, eine Privatperson hätte angerufen und die Wagennummer von Slade und Cooney angegeben. Der Mann habe wissen wollen, ob es sich um ein Polizeifahrzeug handelte, denn der Wagen habe vier Stunden vor seinem Haus geparkt.«

»Hat Davis das geschluckt?«

Soo zog die Mundwinkel nach unten.

»Hättest du’s? Ich kam mir vor wie ein Idiot. Er hielt mir einen Vortrag über den korrekten Dienstweg und sagte, wenn mir das nicht paßte, könne ich mich ja an höchster Instanz beschweren. Das hat sozusagen eine innere Wandlung bei mir bewirkt.«

»Das tut mir leid«, sagte Raven. Er schob den Rest seines Croissants beiseite.

»Mir tut’s noch viel mehr leid«, erwiderte Soo. »Ich mache mich nicht gern zum Narren.«

»Noch eine letzte Frage«, drängte Raven. »Hast du je den Namen Peter Guerin gehört?«

»Nein.« Soo winkte nach der Rechnung. »Und ich werde ihn jetzt sofort wieder vergessen. Manchmal frage ich mich, warum ich dich überhaupt noch kenne. Ich kann verstehen, wie Kirstie zumute ist.«

Die Kellnerin erschien mit der Rechnung, die Raven sofort an sich nahm.

»Jeder versteht, wie Kirstie zumute ist, sogar ich. Wie mir zumute ist, das versteht keiner.«

Soo tätschelte Ravens Schulter. »Denk dran, keine Anrufe mehr im Büro. Ich melde mich.«

Raven fuhr nach Hause und parkte an seinem üblichen Platz. In der Sackgasse herrschte Stille. Die Fenster des indischen Restaurants waren von Kerzen hell erleuchtet. Ravens grünbärtiger Nachbar lag ausgestreckt in einem Sessel, die Füße auf dem Rücken einer großen dänischen Dogge. Mann und Hund waren von bemalten und vergoldeten Figuren umgeben, von Teufelsmasken und Tigergöttern aus Java und Sumatra. Raven klopfte im Vorbeigehen an die Fensterscheibe. Hank winkte lässig zurück, haschischumnebelt wie gewöhnlich.

Zwischen den beiden Brücken brauste dichter Verkehr. Fünf Minuten vergingen, ehe Raven eine Lücke erspähte und im Laufschritt zur anderen Straßenseite gelangte. Auf dem Embankment fuhr jeder ohne Gnade drauflos. Raven stieg vorsichtig die Steinstufen hinunter. Er fragte sich, ob Kirstie wohl schon zu Hause sein mochte. Er hatte sich redlich bemüht, an ihrem beruflichen Leben Anteil zu nehmen, jedoch das war ihm nicht gelungen. Hauptsächlich lag es an den Menschen, mit denen sie zu tun hatte. Kokainschnüffelnde PR-Leute und Werbeagenten, in sich selbst verliebte Fotomodelle, künstliche Geschöpfe der Medien, alle wie aus Kunststoff gestanzt. In Paris war es besser, aber in letzter Zeit schienen Kirsties Aufträge hauptsächlich aus London zu kommen.

Seine Gummisohlen machten schmatzende Geräusche auf dem nassen Deck. Unten, zwischen den Wasserpflanzen im Schlick, tummelten sich die Enten. Er sperrte die Wohnzimmertür auf. Innen war es still; die Doppelscheiben hielten den Verkehrslärm ab.

Auf halbem Weg zum Lichtschalter hielt seine Hand plötzlich inne. Alle Sinne geschärft, drehte er langsam den Kopf hin und her. Vage erkannte er die Umrisse der Bücherregale, Sofa und Schreibtisch. Sein Instinkt verriet ihm, daß etwas nicht stimmte. Auf Zehenspitzen schlich er zum Schreibtisch und betastete die Glühbirne in der Lampe. Sie war noch warm. Jemand hatte ihn kommen gehört und das Licht ausgemacht. Die Schlösser an seinen Türen waren die besten, die man für sein Geld kriegen konnte, aber manchmal halfen sie nicht. Autorisierte Händler behielten die Hauptschlüssel. Ein Mann mit den richtigen Kontakten würde keine Mühe haben, diese in die Hand zu bekommen.

Raven zog die Schuhe aus. Vorsichtig schlich er in die Küche und griff tastend hinter das Weinregal. Seine Finger berührten die Segeltuchhülle des Gewehrs. Er zog sie behutsam zu sich heran und holte die Purdey heraus. In einer Seitentasche steckte eine Patronenschachtel. Er lud das Gewehr und bewegte sich, die Waffe in Hüfthöhe haltend, wie auf Katzenpfoten zum Schlafzimmer. Im Halbdunkel konnte er alles deutlich erkennen, Kirsties einohrigen Teddybären zwischen den Kopfkissen vor dem rohrgeflochtenen Kopfteil des Bettes, die Blumen auf dem Fensterbrett, das verblichene Foto seiner Eltern auf dem Toilettentisch. Mit einem schnellen Griff riß er die Schranktür auf und richtete den Gewehrlauf auf das Innere. Nichts rührte sich. Alles schien normal. Mit dem Rücken an der Wand entlang bewegte er sich im Seitwärtsgang weiter zum Badezimmer. Mrs. Burrows hatte einen Stoß sauberer Handtücher auf dem Hocker gelassen. Er pirschte sich behutsam zum Gästezimmer vor. Schattenhaft sah er seine Gestalt dreifach von den Wandspiegeln reflektiert. Er blähte die Nasenflügel; ein unvertrauter Geruch lag in der Luft, der Duft eines fremden Parfüms. Er stand zwischen den beiden Einzelbetten, als plötzlich eine Hand von unten hervorkroch und seine Fußgelenke umklammerte. Der Mann schoß mit einem Satz in die Höhe, wobei er das ganze Bett mitnahm. Ein schweres Gewicht sauste auf Ravens Kopf nieder. Er taumelte und stürzte seitwärts zu Boden. Das Gewehr entglitt seiner Hand, ein Schuß löste sich, Schrotkörner prasselten gegen Wände und Vorhänge.

Raven ahnte nicht, wie lang er da gelegen hatte. Er kam erst wieder zu Bewußtsein, als jemand die Vordertür aufsperrte. Stöhnend betastete er die Beule über seinem linken Ohr. Sein Gewehr lag am Boden, unter Bettzeug halb begraben. Das Licht ging an. Kirstie stand in der Tür und schnupperte verwundert, als der Pulvergeruch ihr in die Nase stieg.

Raven rappelte sich schwankend vom Boden auf. Seine Frau griff sich erschrocken an die Kehle. Sie stürzte auf ihn zu, um ihm zu helfen, und stammelte entsetzt: »Mein Gott, was ist passiert?«

Er stolperte in die Küche, tastete nach einem Stuhl und ließ sich darauf fallen.

»Trinken«, krächzte er. »Irgendwas!« Sie riß die Tür des Kühlschranks auf und nahm eine Dose Bier heraus, öffnete sie und reichte sie ihm. Er trank durstig. Die Bewegung ließ feurige Lichter hinter seinen Augenlidern aufzucken.

Kirstie starrte kopfschüttelnd auf seine bestrumpften Füße.

»Was ist passiert, um Himmels willen?«

Er langte ins Tiefkühlfach, nahm eine Schale mit Eiswürfeln heraus, packte diese in eine Serviette und drückte sie wie eine Kompresse gegen seinen Kopf. Kirstie lief hinter ihm her ins Wohnzimmer.

»Was ist los, willst du hier einfach stumm herumsitzen?« fauchte sie ihn an. »Was ist passiert?«

Eiswasser rann seinen Ärmel entlang. Er legte die Kompresse in eine Blumenschale.

»Es war jemand auf dem Boot, als ich heimkam. Ich hab’s gemerkt, sobald ich die Tür aufmachte. Aber ich wußte nicht, wo der Kerl sich versteckt hatte. Er lag unter einem der Gästebetten. Als ich hereinkam, schlug er mich mit einem Gummiknüppel nieder. Ich habe ihn nicht mal richtig gesehen.«

Kirstie rannte ins Schlafzimmer und kehrte mit ihrer roten Schmuckschatulle zurück.

»Es fehlt nichts. Nicht ein Stück!«

Raven klappte den Schreibtisch auf und untersuchte das Fach, in dem er seine persönlichen Papiere aufbewahrte, Geburtsschein, Paß, Andenken an seine Dienstzeit bei der Polizei und dergleichen.

»Dieser Mann war nicht hier, um etwas zu stehlen, Kirstie. Er hat meine Papiere durchsucht, das ist alles.«

Die Schmuckschatulle in der Hand setzte sie sich unvermittelt hin.

»Wirst du die Polizei rufen?«

Mit glasigem Blick starrte er sie an. »Er muß darin herumgewühlt haben, gerade als ich die Gangwaytür aufmachte.«

»Das war anscheinend eine dumme Frage von mir!« Kirstie zündete sich eine Zigarette an und betrachtete ihn durch den Rauch hindurch. »Darf ich fragen, wer dieser Eindringling war, oder soll ich durch einen völlig Unbekannten ermordet werden?«

»Herrgott noch mal!« sagte er ungeduldig. Er holte sich ein Paar Pantoffeln und setzte sich neben seine Frau. »Ich weiß nicht, wer dieser Mann war, aber ich kann es mir denken.«

Sie blies einen Rauchkringel über seinen Kopf hinweg.

»Das ist ein Anfang!« erwiderte sie trocken und fuhr fort, neue Rauchkringel durch den ersten zu blasen. Das war ein Kunststück, das er trotz geheimen Übens nicht zuwege brachte.

»Ich mache da doch etwas für Patrick, nicht wahr?«

Sie nickte. »Das hast du mir erzählt.«

»Dieser Mann hat etwas damit zu tun. Gar keine Frage.«

Sie lehnte sich in die Kissen zurück und strich sich die Haare aus dem Nacken.

»Dann ist ja alles wunderbar, einschließlich aller weiteren Scheußlichkeiten, die uns vielleicht noch zustoßen werden.«

»Lassen wir den Sarkasmus, ja? Also, ich soll die Polizei holen, sagst du. Und wenn ich dir jetzt sage, daß die Polizei sich bereits mit der Sache befaßt und nicht auf unserer Seite steht?«

»Das würde mich nicht überraschen«, meinte sie ruhig. »Das tut sie nie, wenn wir sie brauchen. Davon rede ich ja, John. Aber du bist ein erwachsener Mann, und ich kann dich nicht mehr ändern.«

Er lächelte schwach. »Das willst du doch eigentlich auch gar nicht oder?«

Sie fuhr in die Höhe und erwiderte heftig: »Wenn du das glaubst, bist du ein Idiot! Am Anfang war es etwas anderes. Da dachte ich es wäre einfach eine Phase, die du durchmachst. Ich muß verrückt gewesen sein.«

Er packte ihre Hand und zwang sie, ihn anzusehen.

»Das ist keine theoretische Abhandlung, Kirstie. Es geht um eine sehr ernste Sache.«

Sie befreite sich aus seinem Griff.

»Aber nicht um deine Sache! Ich habe es dir schon letztes Jahr in Portugal gesagt, ich halte das einfach nicht mehr aus. Du findest mich am Quai d’Anjou fünfunddreißig, wenn du mich brauchst.«

»Unsinn!« Das Dröhnen in seinem Schädel ließ allmählich nach.

»Du gehst nirgendwo hin. Du bist nämlich in deinem Beruf viel zu engagiert, um mitten in einem Auftrag alles hinzuschmeißen.«

»Na gut.« Sie zog resigniert die Schultern hoch. »Aber ich warne dich, Liebling. Du bist mein Mann, und ich liebe dich. Ich werde dich im Krankenhaus besuchen oder auch im Gefängnis, aber ich weigere mich, dir dort hineinzuhelfen. Ist das klar oder nicht?«

»Vollkommen klar«, antwortete er lächelnd. »Sollen wir hier etwas essen, oder willst du lieber ausgehen?«

Sie erhob sich und strich ihm liebevoll durch die Haare. Er zuckte zusammen, als ihre Finger die Beule an seinem Kopf berührten.

»Ausgehen«, erklärte sie. »Aber erst möchte ich duschen. Heute morgen hatte ich keine Zeit mehr dafür.«

Er wartete, bis er das Wasser laufen hörte, dann griff er rasch zum Telefon.

»Machen wir’s kurz«, sagte O’Callaghan. »Ich wollte gerade weggehen.«

»Ich habe heute morgen mit Jerry gesprochen«, sagte Raven mit gedämpfter Stimme. »Jener Jaguar, den der Portier von Rivermead Court beobachtet hat, war ein Polizeiwagen. Ich habe Fotos von den zwei Männern, die ihn fuhren. Die werde ich dem Portier zeigen.«

»Bist du deiner Sache sicher?«

»Absolut. Und jetzt hör gut zu: Jerry hat die Namen von den beiden durch den Computer laufen lassen und bekam dafür von höherer Stelle eine Abreibung verpaßt. Der Betreffende wollte unbedingt den Grund für Jerrys Anfrage wissen.«

»Erzähl mir das alles später«, erklärte der Anwalt mit einem Anflug von Ungeduld. »Ich komme sowieso schon zu spät.«

»Noch einen Augenblick!« befahl Raven.

»Jemand war hier auf dem Boot, als ich heimkam. Er hat mich bewußtlos geschlagen. Es wurde nichts gestohlen, aber ich bin mir ziemlich sicher, daß er meinen Schreibtisch durchwühlt hat.«

»Bist du verletzt?« fragte der Anwalt rasch.

»Nur in meinem Stolz.«

»Hast du die Polizei verständigt?«

»Sei nicht albern. Du redest schon wie Kirstie.«

»Die Sache gefällt mir nicht, John.«

»Hab’ ich auch nicht angenommen. Also dann, bis später.«

Kirstie stand noch unter der Dusche; ihre langen Beine schimmerten durch den Vorhang. Er trat vor den Spiegel und kämmte die Haare so, daß sie die Beule verdeckten.

»Könntest du dich ein bißchen beeilen?« rief er.

Sie trat aus der Duschkabine und langte nach einem Badehandtuch. Raven küßte ihre nackte Schulter.

»Zieh dich rasch an. Wir müssen noch einen Besuch machen vor dem Essen.«

Sie saßen im Auto, während Kirstie sich fertig schminkte. Schließlich steckte sie die Utensilien in ihre Handtasche zurück und warf Raven einen Seitenblick zu.

»Wohin fahren wir?«

»Nach Putney«, sagte er und ließ den Motor an.

»Wunderbar.« Sie blinzelte zwischen den hin und her rasenden Scheibenwischern hindurch. »Was könnte es Schöneres geben an einem Tag wie diesem.«

Er fuhr an, ohne auf ihre Bemerkung einzugehen.

»Ich muß jemandem zwei Fotos zeigen. Das Problem ist, wie ich ihn dazu kriege, hinterher den Mund zu halten.«

Ihre Antwort überraschte ihn: »Kann ich dir irgendwie helfen?«

Er reihte sich in den nach Westen rollenden Verkehrsstrom ein.

»Würdest du das wirklich für mich tun?«

»Schiere Selbsterhaltung«, gab sie lächelnd zurück.

Er zwinkerte ihr zu. »Manchmal glaube ich, du bist zu gut für mich. Nicht oft, aber manchmal.«

Er nahm den schnellsten Weg, über Wandsworth Bridge, den Berg hinauf und dann hinunter nach Putney. Kirstie redete unterwegs nicht viel, lauschte statt dessen vertieft der Musik aus dem Autoradio. In der Eingangshalle von Rivermead Court brannte mitten am Tag das Licht. Raven konnte Lambert dort stehen sehen, wie er sich mit einer Frau unterhielt, die einen kleinen Hund in den Armen trug.

Kirstie betrachtete fröstelnd das dahintreibende Laub im dunkelbraunen Wasser des Flusses.

»Ich hasse diese Jahreszeit hierzulande!«

»Nächstes Jahr verreisen wir«, versprach er. »Warte hier, es dauert nur einen Augenblick.«

Er stülpte seinen Hut auf und rannte auf den Hauseingang zu. Der Portier sah ihn zu spät. Er schaffte es gerade noch bis zu seinem Pult, ehe Raven ihn einholte.

»Na, wie geht’s, Lambert?«

Der Portier fingerte sichtlich verlegen an den Papieren auf seinem Pult herum.

»Ich habe jetzt keine Zeit«, stotterte er. »Muß zu einer Mieterin hinauf. Das Licht in ihrer Wohnung ist kaputt«, fügte er eilig hinzu, um seinen Worten mehr Glaubwürdigkeit zu verleihen.

Raven vertrat ihm den Weg. Er zog den Umschlag aus der Tasche und legte die beiden Fotos auf das Pult.

»Erkennen Sie einen dieser beiden Männer?«

Der Portier warf einen schrägen Blick darauf, antwortete aber nicht.

»Sie werden mir doch die Wahrheit sagen?« erkundigte sich Raven freundlich.

Lamberts Blick schweifte hilfesuchend durch die Halle, doch es kam niemand. Zögernd deutete er mit dem Zeigefinger auf das Foto von Cooney.

»Der da. Das ist derjenige, von dem ich Ihnen erzählt habe. Der Mr. Guerin öfters besucht hat.«

»Und der andere Mann?«

»Den habe ich noch nie in meinem Leben gesehen.« Die Augen des Portiers wanderten zu dem regenglänzenden Saab im Hof.

Raven steckte die Fotos wieder ein. Dann packte er Lambert beim Kinn und zwang den Mann, ihm in die Augen zu sehen.

»Wem haben Sie meine Telefonnummer gegeben?«

Der Portier rollte entsetzt mit den Augen und stotterte etwas Unverständliches. Raven ließ sein Kinn los. Der Portier wich gegen das Pult zurück und starrte Raven zornbebend an.

»Was fällt Ihnen ein, einfach hier hereinzukommen und sich derartig aufzuführen! Ich hätte gute Lust …«

»Halten Sie den Mund und hören Sie gut zu. Wer hat mit Ihnen gesprochen? Wer hat sich nach mir erkundigt? War es der Mann auf dem Foto?«

Die Miene des Portiers veränderte sich schlagartig. Seine Stimme nahm einen kriecherisch freundlichen Ton an.

»Es war ein mir völlig Unbekannter! Er kam zu mir herein und behauptete, seine Schwester wäre eine gute Freundin von Mr. Guerin gewesen. Dann hat er sich nach Mr. O’Callaghan und Ihnen erkundigt. Ich vertrage nicht, wenn man mich unter Druck setzt, Mr. Raven. Meine Lungen sind nicht in Ordnung, und ich bin in ärztlicher Behandlung …«

»Also haben Sie ihm meinen Namen und meine Telefonnummer genannt.«

Lambert gab seinen Widerstand auf.

»Er hat gedroht, mich zusammenzuschlagen, Mr. Raven. Er hat’s ernst gemeint, das habe ich genau gesehen. So was halte ich nicht aus.«

»Was haben Sie ihm sonst noch alles erzählt?«

»Nichts. Er ist dann für fast eine Stunde in Mr. Guerins Wohnung gewesen. Er hatte die Wohnungsschlüssel.«

»Ist Ihnen die Schwester dieses Mannes bekannt?« fragte Raven. Er sah Kirstie durch die Wagenfenster in ihre Richtung spähen.

Lambert zuckte resigniert die Achseln. »Ich habe Mr. Guerin nie mit irgendeiner Dame gesehen. Tut mir wirklich leid, Mr. Raven. Ich gebe zu, ich hatte Angst.«

»Noch mal zurück zu diesem Mann: Wie sollten Sie mit ihm Kontakt aufnehmen? Hat er Ihnen eine Telefonnummer hinterlassen?«

»Gar nichts hat er mir hinterlassen.« Lambert sprach mit der Überzeugungskraft des gewohnheitsmäßigen Lügners, der ausnahmsweise einmal die Wahrheit sagt. »Bloß scharf angeschaut hat er mich und gesagt: ›Ich komme wieder‹, und dann ist er mit so einem feinen Sportschlitten davongebraust.«

Raven trat dicht vor Lambert hin.

»Wir beide fangen noch mal ganz von vorne an. Ich bin viel gefährlicher als Ihr unbekannter Freund, glauben Sie mir das. Sollte dieser Mann sich noch einmal mit Ihnen in Verbindung setzen, so will ich das sofort wissen. Haben Sie verstanden?«

Der Portier wich Ravens Blick aus.

»Und erzählen Sie ihm nicht, daß ich hier war«, fügte Raven hinzu.

»Ich werde niemand was erzählen, außer natürlich Ihnen«, versicherte Lambert eilig.

»Klingt schon besser«, sagte Raven. »Halten Sie sich aber auch daran!«

Kirstie hielt ihm die Wagentür auf.

»Das war eine interessante Darbietung«, bemerkte sie. »Wer hat gewonnen?«

Raven schnallte sich an und warf dabei einen Blick in die Halle. »Ich bin mir nicht sicher, aber ich glaube, ich habe einen kleinen Vorsprung nach Punkten.«

Sie aßen in der King’s Road zu Mittag, und dann fuhr Raven seine Frau zum Fitneß-Studio. Es war sieben Uhr abends, als er sie wieder abholte. In der Fulham Road drängten sich schirmbewaffnete Fußgänger und zweistöckige Busse, welche die Bürgersteige mit Matschfontänen besprengten. Der Saab hielt vor O’Callaghans Haus. Im Hof parkte ein gelber Datsun. Sie beeilten sich, in die Wärme zu kommen. Maureen Hannay nahm ihnen die Mäntel ab. Sie war eine hochgewachsene Brünette mit eleganten Bewegungen, die ihre frühere Ballettausbildung erkennen ließen. Sie hatte das glatte dunkle Haar zu einem Nackenknoten frisiert, der ihre klassischen Gesichtszüge betonte, und trug ein grüngelb gemustertes handbedrucktes Seidenkleid.

»Patrick ist im Salon«, erklärte sie, nachdem sie Raven mit einem Wangenkuß begrüßt hatte, nahm Kirstie beim Arm und verschwand mit ihr nach oben.

O’Callaghan schloß hinter Raven die Tür.

»Was kann ich dir zu trinken geben?« Der Raum strahlte Behaglichkeit aus. Apfelbaumscheite brannten im Kamin und ließen die Farben der Vorhänge und Teppiche warm aufleuchten.

»Einen Whisky, bitte«, sagte Raven. »Geht ihr nachher noch aus?«

Der Anwalt wirkte auffallend gepflegt für diese Tageszeit. Gewöhnlich hinterließ ein Tag bei Gericht sichtbare Spuren in seiner äußeren Erscheinung.

»Auf eine Ausstellung.« O’Callaghan reichte Raven das gefüllte Glas. »Irgendein Maler, den Maureen kennt. Wir haben nämlich unsere Kulturwoche. Am Freitag ist ›Lohengrin‹ an der Reihe.«

Raven trat näher an den Kamin.

»Hör gut zu, Patrick, ich werde dir jetzt etwas erzählen.« Er berichtete dem Anwalt, was auf dem Boot geschehen war.

O’Callaghan runzelte die Stirn und kaute an seinem Schnurrbart.

»Du meinst, das war derselbe Mann, der in Rivermead Court aufgetaucht ist?«

»Ich bin überzeugt davon. Außerdem hatte er Schlüssel für die Wohnung. Ich würde ihn nicht wiedererkennen, wenn er jetzt hier durch die Tür hereinkäme, aber eins steht fest: Der Mann schreckt vor nichts zurück.«

»Und dieser Polizist, den der Portier identifiziert hat?«

Raven zog die beiden Fotos heraus. »Der jüngere ist Sergeant Cooney von der Abteilung für Schwerkriminalität in Holloway. Ich habe allmählich den Eindruck, dieser Guerin war kein gewöhnlicher Pilot.«

Von der Treppe draußen ertönten Stimmen.

»Wieviel weiß Kirstie von alledem?« fragte O’Callaghan hastig.

»Alles. Und es gefällt ihr nicht sehr. Diese Sache auf dem Boot hat ihr einen Mordsschrecken eingejagt, und ich muß sagen, das kann ich ihr nicht verübeln.«

Er unterbrach sich, als die beiden Frauen ins Zimmer kamen. Maureen schenkte Kirstie und sich einen Drink ein.

»Seid ihr beide fertig mit euren Geheimnissen?« erkundigte sie sich lächelnd. Sie setzte sich neben Raven und betrachtete entsetzt seine Hosenbeine. »Du bist ja ganz naß! Warum ziehst du die nicht aus und leihst dir eine von Patrick?«

»Na, erstens ist er einsfünfundsiebzig und ich einsfünfundneunzig. Und außerdem ist sie sowieso gleich trocken.«

»Er ist verrückt, Maureen«, rief Kirstie vom Kamin. »Total verrückt! Nach der ganzen Geschichte im vorigen Jahr sind wir schon wieder in schönster Fahrt, ob du’s glaubst oder nicht. Nur soll ich diesmal annehmen, es sei Patricks Schuld.«

»Es gibt eben gewisse Dinge, die ein Anwalt nicht tun kann«, erwiderte O’Callaghan salbungsvoll.

Kirstie stellte ihr Glas hin. Im Schein des Kaminfeuers sah sie aus wie ein junges Mädchen.

»Er spielt wieder den edlen Ritter. Schrecken aller Missetäter.«

Raven sah sie kopfschüttelnd an.

»Wenn du jemand blamieren willst, Kristie, dann findest du wahrlich immer die richtigen Worte dafür!«

»Wir können die ganze Sache ja fallenlassen«, erklärte der Anwalt hastig, »und irgendeine andere Lösung finden.«

»Wir lassen gar nichts fallen«, entgegnete Raven. »Erstens habe ich es nicht gern, von einem völlig Unbekannten eins über den Schädel zu bekommen. Und zweitens fängt mir die Sache eben an Spaß zu machen.«

Seine Frau verdrehte die Augen zur Decke und seufzte: »Ob etwas unvernünftig ist oder nicht, spielt für ihn keine Rolle, Patrick. Das solltest du doch wissen.«

»Ich gehe zu Slade«, erklärte Raven, ihre Bemerkung überhörend. »Seine Adresse habe ich ja.«

»Du vernachlässigst deine Gäste«, mahnte Maureen mit einem raschen Blick zu O’Callaghan.

»Ein Mann ist ermordet worden«, fuhr Raven unbeirrt fort. »Und wir wissen, daß zumindest ein bestimmter Polizeibeamter ihn regelmäßig besucht hat. Warum hat sich dieser Typ sofort auf Jerry gestürzt, als er die Computerauskunft einholte? Ich werde euch sagen warum. Die wollen irgend etwas vertuschen. Nein, ich werde diesen Slade heute abend aufsuchen; ich werde ihm sagen, ich sei ein Freund von Guerin und wollte mich erkundigen, was los ist. Ich weiß genau, wie weit ich gehen kann, Patrick.«

O’Callaghan machte ein zweifelndes Gesicht und nagte wieder nervös an seinem Schnurrbart.

»Ich werde einfach hingehen und an seine Tür klopfen«, versuchte Raven seinen Freund zu überzeugen. »Ohne vorherige Ankündigung. Ich gehe zu ihm und sage ihm, wer ich bin. Ihr werdet sehen, das klappt.«

Er erhob sich und holte die Mäntel.

»Ach ja!« seufzte Kirstie. »Die Freuden des einfachen Lebens. Danke für die Drinks. Viel Spaß euch beiden!«

Raven half ihr in den Mantel. »Soll ich dich lieber nach Hause bringen?«

Ostentativ schauderte sie zusammen.

»Mit all den herumschleichenden Einbrechern an Bord? Danke nein!«

Eine halbe Stunde später näherten sie sich Streatham Common. Oben an der Straße hielten sie an. Raven betrachtete das Haus gegenüber. Er überquerte die Straße und drückte auf die Klingel. Niemand kam, obwohl er drinnen das Geräusch von weiblichen Stimmen vernehmen konnte. Er klingelte ein zweites Mal. Hinter der Glasscheibe oberhalb der Tür ging das Licht an.

Ein Riegel wurde zurückgeschoben.

Raven tippte an den Hut. »Mrs. Slade?«

Die etwa vierzigjährige Frau trug einen Männerhaarschnitt, ein Herrenhemd und Jeans, die zu eng für sie waren.

»Was wollen Sie?« fragte sie unfreundlich, während sie an ihm vorbei zu dem parkenden Wagen auf der anderen Straßenseite hinüberstarrte.

Er trat ein Stück beiseite, um nicht von Wasserspritzern vorbeifahrender Autos getroffen zu werden.

»Sind Sie Mrs. Slade?« Er stellte den Fuß in die Tür, ehe sie ihm diese vor der Nase zuknallen konnte. »Ich würde Sie gern sprechen.«

Auf der obersten Treppenstufe erblickte er eine magere Blondine in buntgestreiftem Kleid mit einem Telefonapparat auf dem Schoß.

»Wenn Sie mit meinem Mann sprechen wollen, der ist nicht da«, erklärte die Frau an der Tür.

Raven trat in den Hausflur.

»Es handelt sich um eine Privatangelegenheit.«

Die beiden Frauen wechselten einen verschwörerischen Blick. Bei der Blondine konnte es sich nicht um Mrs. Slades Tochter handeln; dafür war sie zu alt.

»Wenn Ihr Mann nicht da ist«, sagte Raven höflich, »können Sie mir vielleicht sagen, wo ich ihn finden kann.«

»Wie war Ihr Name, sagten Sie?« fragte Mrs. Slade scharf.

»Raven. Ein Freund von Peter Guerin aus Amsterdam.«

Mrs. Slade starrte ihn feindselig an. »Peter was?«

»Guerin«, wiederholte Raven. »Ich muß Ihren Mann unbedingt sprechen. Es ist sehr dringend.«

Sie fixierte ihn wie ein Schlangenbändiger eine Kobra.

»Soviel ich weiß, befindet sich mein Mann derzeit im Leichenschauhaus. Er hat sich Samstag abend bei einem Autounfall das Genick gebrochen.«

»Das tut mir leid«, sagte er automatisch. Die Nachricht hatte ihn vollständig überrumpelt.

»Wieso tut es Ihnen leid?« gab sie zurück. »Sie haben ihn doch gar nicht gekannt, oder? Ich konnte den Kerl nicht ausstehen. Und eines sage ich Ihnen, Mr. Raven. Ich war nicht umsonst mit einem Polizisten verheiratet. Machen Sie schleunigst, daß Sie rauskommen, und sagen Sie Ihren Journalistenfreunden, hier ist nichts zu holen.«

Sie riß die Tür weit auf. Raven ging hinaus, wobei er vorsichtig auf Abstand zu der herunterplatschenden Wasserfontäne achtete. Hinter ihm knallte die Tür zu, und das Licht im Flur ging aus.

Kirstie empfing ihn mit einem halben Lächeln.

»Na, und wie ging’s diesmal?«

Er rutschte neben sie auf den Sitz.

»Slade ist tot; er kam Samstag abend bei einem Autounfall ums Leben. Ich hatte tatsächlich recht, Kirstie. Die wollen etwas vertuschen.«

Sie warf einen Blick auf das Haus gegenüber. Nur ein Fenster im Oberstock war erleuchtet.

»Man hat uns reingelegt«, fuhr er fort. »Diese Leute halten uns zum Narren.«

»Na und? Laß sie doch. Dich geht die ganze Sache ja gar nichts an.«

Er wandte ihr das Gesicht zu. »Darf ich dir eine Frage stellen? Liebst du mich oder nicht?«

»Das ist Erpressung!«

»Antworte mir.«

»Natürlich liebe ich dich. Nicht so sehr, wie du dich selbst liebst allerdings. Deshalb gebe ich mir ja alle Mühe, dich in einem Stück zu behalten.«

»Wenn du mich liebst, dann mußt du mir helfen, Kirstie. Ich brauche deine Unterstützung.«

Einige Sekunden lang starrte sie schweigend geradeaus.

»Du bist ein Mistkerl«, sagte sie schließlich. »Bitte, ich möchte jetzt nach Hause.«

Am Embankment hielt er an und blieb bei laufendem Motor im Wagen sitzen. Seine Frau streifte ihn mit einem kurzen Blick und nahm ihre Tasche aus dem Handschuhfach.

»Ich verstehe. Du willst nicht mit aufs Boot kommen?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich muß unbedingt noch mal mit Lambert sprechen.«

Sie öffnete die Wagentür. »Mach dir keine Sorgen, daß ich beraubt oder vergewaltigt werden könnte. Oder vielleicht beides. Wenn die Telefonleitung durchschnitten wird, kann ich ja immer noch um Hilfe rufen.«

»Ich bleibe nicht lange«, erwiderte er kurz. »Hol was aus dem Tiefkühlschrank, wir essen zu Hause.«

Das Empfangspult von Rivermead Court war unbesetzt. Eine Frau, die im Haus wohnte, berichtete Raven, daß der Portier seit einigen Stunden nicht mehr gesehen worden sei. Sie gab Raven die Nummer der Hausverwaltung.

Die Privatadresse von Lambert war eine schäbige kleine Straße zwischen Lots Road und King’s Road. Raven klingelte an der Haustür. Eine Frau erschien, und er tippte höflich an den Hut.

»Ich suche Mr. Lambert.«

Im Flur brannte Licht. Die Frau hatte ein Tuch um ihre Lokkenwickel geschlungen, was ihr ein hexenhaftes Aussehen gab. Sie verlor keine Zeit mit Höflichkeitsfloskeln.

»Das tun noch ein paar Leute, mich eingeschlossen. Wer sind Sie überhaupt?«

»Ich arbeite für die Hausverwaltung. Mr. Lambert ist nicht im Dienst. Wir wollten wissen, was los ist.«

Die Frau kam schlurfend näher.

»Ich werde Ihnen sagen, was los ist. Der miese Hund ist mit einem Auto abgehauen, während ich beim Einkaufen war. Die Frau von nebenan hat alles gesehen. Wie ein Dieb ist er einfach auf und davon. Und das mir, die ich ihm das erste ordentliche Heim gegeben habe. Eine Woche Miete ist er auch noch schuldig. Wenn Sie ihn finden, Mister, sagen Sie mir Bescheid!«

Sie schlug die Tür zu. Raven kehrte zum Hausboot zurück. Nach dem Abendessen erzählte er Kirstie vom Verschwinden des Portiers. Die Nachricht machte bei ihr enormen Eindruck.

Kirstie ließ den Teller fallen, den sie in der Hand hielt; er zerbrach klirrend im Spülbecken. Sie fuhr herum wie eine Leopardin.

»Bist du vollkommen übergeschnappt!« schrie sie. »Begreifst du nicht, daß diese Leute gefährlich sind?«

Ihr Ausbruch kam für ihn so überraschend, daß es ihm vorübergehend die Sprache verschlug. Mit Zornestränen in den Augen starrte sie ihm ins Gesicht.

»Was tust du uns eigentlich an?« stieß sie erstickt hervor.

Er versuchte sie zu besänftigen: »Schau mal, ich will doch bloß Patrick helfen.«

»Patrick helfen!« äffte sie ihn nach. »Und was zum Teufel ist mit mir? Ich bin immerhin deine Frau, verdammt noch mal! Was glaubst du, wie mir zumute ist?«

»Darüber hast du wohl kaum einen Zweifel gelassen«, erwiderte er. »Im übrigen war mir immer klar, wie dir zumute ist. Ich habe dir schließlich nichts vorgemacht, als wir heirateten.«

Feindselig sah sie ihn an. »Was soll das nun wieder heißen?«

»Das heißt daß ich meine Natur nicht ändern kann.« Er breitete versöhnlich lächelnd die Arme aus. »Nicht mehr und nicht weniger.«

»So! Zwei Männer sind ums Leben gekommen. Ein Mann hat sich an Bord geschlichen und dich niedergeschlagen. Ein anderer Mann ist spurlos verschwunden. Und das findest du normal. Du denkst ja nicht einmal wie andere Leute! Du bist verrückt.«

Was nun geschah, war von beiden nicht gewollt. Auf seine rasche Bewegung, um sie in die Arme zu nehmen, reagierte sie mit einer instinktiven Abwehrgeste, und ihre Hand landete klatschend mitten in seinem Gesicht. Er griff sich an die Wange und starrte sie entgeistert an. Dann packte er sie bei den Schultern und drückte sie gegen die Wand. Sie vernahm die Stimme eines Fremden, kalt und drohend.

»Ich habe noch nie in meinem Leben eine Frau geschlagen, und ich bin noch nie von einer Frau geschlagen worden. Gib acht, daß dies nicht noch einmal vorkommt.« Fast verächtlich ließ er sie los. »Schließ Türen und Fenster zu. Ich werde heute nacht nicht hier schlafen.«

Er hörte hinter sich ihre Stimme, während er über das Deck schritt. Sie würde ihm nur einmal nachrufen und nicht hinter ihm hergelaufen kommen, das wußte er. Fast eine Stunde lang blieb er im Wagen sitzen, bis endlich die Lichter an Bord ausgingen.

5

Cooney

Er schlenderte im Schlafanzug in den Flur. Teresa war schon zur Arbeit gegangen. Die einzige Post war für seine Schwester, eine Ansichtskarte aus Pointe au Brasil in Ontario. Er warf die Karte auf den Küchentisch und machte sich einen Teller mit Cornflakes zurecht.

Er hatte sich eben fertig rasiert und angezogen, als das Telefon klingelte. Die Stimme des Fremden klang kultiviert.

»Hier spricht Paul Zeller, der Neffe von Mr. Dragoti. Ich möchte, daß Sie sofort hierherkommen. Die Adresse kennen Sie.«

Cooney warf einen Blick auf die Küchenuhr. Es war halb neun.

»Ich bin auf dem Weg zum Dienst.«

»Das ist wichtiger als der Dienst«, sagte die Stimme. »Ich erwarte Sie.«

Cooney schluckte seine letzte Diludinkapsel. Seine Bezugsquelle war ein Apotheker mit dunkler Vergangenheit. Der Mann war dankbar für Cooneys Stillschweigen.

Als Cooney nach Campden Hill kam, regnete es noch immer. Er ging zu Fuß um die Ecke zu dem eleganten Häuserblock. Vor der Wohnungstür erwartete ihn Dragotis Neffe, ein gutaussehender Mann, einige Jahre jünger als Cooney, in Tweedhosen mit Fischgrätmuster und rehbraunem Rollkragenpullover. Er führte Cooney in das luxuriös ausgestattete Zimmer.

Auf einem Glastisch blubberte eine Kaffeemaschine. Die Vorhänge waren noch zugezogen.

»Zucker und Rahm?« fragte Zeller. In der Art, wie er da stand, lächelnd und mit erhobenem Kinn, lag eine gehörige Portion Arroganz.

»Zucker«, sagte Cooney. Er wußte mehr über Zeller, als dieser annahm. Zum Beispiel wußte er von dem Vetter in Amsterdam, dem Mann, den Zeller besuchte und der das ganze Geschäft eingefädelt hatte.

Die Tassen waren wie Eierschalen. Cooney balancierte die seine auf der Armlehne des Sessels, in dem er saß.

»Sie wollen wissen, warum ich Sie hergebeten habe?« begann Zeller.

»Ich will wissen, warum Sie mich zu Hause angerufen haben«, entgegnete Cooney kühl.

»Wieso, glauben Sie, daß Ihr Telefon abgehört wird?«

»Ich weiß, daß das nicht der Fall ist. Es geht ums Prinzip. Ich verhandele mit Ihrem Onkel, nicht mit Ihnen.«

Zeller ließ sich auf der Sofakante nieder. Der Duft eines teuren Kölnischwassers wehte zu Cooney herüber.

»Gut, sprechen wir von meinem Onkel. Zuallererst, er ist mehr wie ein Vater für mich. Wenn Sie das zur Kenntnis nehmen, werden Sie vielleicht besser verstehen können, was ich Ihnen zu sagen habe.«

Cooney beobachtete ihn aufmerksam.

»Mein Onkel und ich haben keine Geheimnisse voreinander«, fuhr Zeller fort. »Ich weiß über alles Bescheid. Er ist vierundsechzig Jahre alt und ein kranker Mann. Ich werde nicht dasitzen und zusehen, wie man ihn ruiniert. Spielen wir doch einmal ein kleines Spiel. Angenommen, Sie selbst hätten diese Geschichte mit Slade inszeniert. Wie hätten Sie das angestellt?«

Cooney lächelte, um zu zeigen, daß auch er einen kleinen Scherz zu schätzen wußte. Das Diludin in ihm verschaffte ihm die nötige Gelassenheit.

»Zunächst einmal würde ich bestimmt nicht hier sitzen.«

Zeller nickte zustimmend. »Das ist ein Argument. Aber Sie könnten auch bluffen. Verstehen Sie mich nicht falsch. Es handelt sich nur um eine Hypothese. Meiner Ansicht nach hätten Sie sich Slade vom Halse schaffen müssen. Der Mann war eine Belastung für Sie.«

Der Kaffee schmeckte plötzlich bitter.

»Sie haben mehr Phantasie als ich.«

Zeller spreizte die Finger. »Slade hätte eine schwere Bedrohung Ihrer eigenen Sicherheit bedeutet.«

Angst kroch in Cooney empor wie ein Wurm.

»Ehe Sie diese idiotische Theorie weiter ausspinnen«, sagte er, »wer redet hier eigentlich, Ihr Onkel oder Sie?«

»Sie können davon ausgehen, daß wir beide es sind. Ich beherrsche nur zufällig die Sprache besser.«

»Und die Kassette?«

»Darüber habe ich mir auch den Kopf zerbrochen«, gab Zeler zu. »Ich überlegte mir, daß Slade genauso Anweisungen gefolgt sein könnte. Sie selbst hätten sich natürlich woanders aufgehalten, nämlich wo man sich später an Sie erinnern würde.«

Cooney stellte die Kaffeetasse auf den Tisch.

»Dieses dumme Geschwätz brauche ich mir nicht länger anzuhören!«

»Nur keine Aufregung!« Zeller lächelte. »Ich will ehrlich zu Ihnen sein. All das ist mir seit Samstag nacht im Kopf herumgegangen. Jetzt ist aber jemand anders auf der Bildfläche aufgetaucht, und ich muß umdenken. Was wissen Sie von einem Mann namens Raven?«

Cooney forschte in seinem Gedächtnis, ohne einen Anhaltspunkt zu finden. Das Diludin machte ihn überempfindlich sowohl gegen Hitze wie gegen Kälte, und er empfand den Raum als unangenehm warm. Es war eine Erleichterung, ausnahmsweise die Wahrheit sagen zu können.

»Der Name sagt mir gar nichts.«

»Sollte er aber. Er lebt auf einem Hausboot am Cheyne Walk; das Boot heißt ›Albatros‹.«

Cooney blickte auf seine Armbanduhr.

»Ich sollte längst im Dienst sein.«

»Dieser Raven war in Rivermead Court und hat alle möglichen Fragen gestellt«, fuhr Zeller unbeirrt fort.

»So?« Cooney suchte in seiner Tasche nach einem Feuerzeug.

»Der Portier hat Angst, kein Wunder. Erst fragte ihn die Polizei aus, dann dieser Anwalt von Raven. Und dann ich. Er ist von Rivermead Court fort und wird auch nicht mehr zurückkommen. Ich habe ihm einen besseren Job in Schottland besorgt.«

Cooney blies eine dünne Rauchwolke von sich.

»Er hat übrigens Raven erzählt, daß Sie Guerin besucht haben«, setzte Zeller hinzu.

»Macht nichts. Ich habe ein einziges Mal mit dem Portier gesprochen, und das ist Monate her.«

Zeller nickte langsam. »Raven hat ein Foto von Ihnen. Der Portier hat Sie darauf wiedererkannt.«

»Verfluchter Mist!« stieß Cooney betroffen hervor. Die Nachricht erschreckte ihn. »Woher hatte er das Foto von mir?«

»Von Ihnen und von Slade. Und noch etwas habe ich entdeckt. Es gibt einen Hintereingang in Rivermead Court, durch den Heizungskeller. Die Tür ist normalerweise zugesperrt, aber kinderleicht zu öffnen, wie ich festgestellt habe. Nur ein paar Stufen, und man ist oben im Flur. Man kann von der Halle aus nicht gesehen werden. Wer auch immer Guerin umgebracht hat, muß auf diesem Weg ins Haus gelangt sein.«

»Meinen Sie?« bemerkte Cooney, dem es allmählich schwerzufallen begann, den gelassenen Gesprächston beizubehalten.

»Was Raven anbelangt«, fuhr Zeller fort, »so ist er erstens ein enger Freund dieses Anwalts. Und zweitens ein ehemaliger Polizist.«

Cooney zuckte mit den Augenlidern. Abermals kroch die Angst in ihm hoch.

»Im Ernst?«

»Mit solchen Dingen pflege ich nicht zu spaßen. Raven ist vor acht Jahren aus dem Polizeidienst ausgeschieden. Ich habe Erkundigungen eingezogen. Der Mann ist ein Unruhestifter. Ein selbsternannter Gerechtigkeitsfanatiker. Und außerdem hat er Geld. Eine gefährliche Kombination.«

»Da haben Sie verdammt recht«, erklärte Cooney aus tiefstem Herzen. »Was sucht er? Was will er überhaupt?«

»Das gleiche wie wir, fürchte ich. Die Diamanten von meinem Onkel. Ich möchte, daß Sie ihm einen Besuch abstatten, Cooney.«

Cooney fühlte, wie ihm die Knie weich wurden.

»Ihm einen Besuch abstatten?«

»Ganz recht.« Zeller nickte aufmunternd. »Sie sind genau der Richtige dafür.«

Der Mann ihm gegenüber, die Hitze, die Neuigkeit über Raven – Cooney fand das alles überaus beunruhigend.

»Was habt ihr hier eigentlich mit mir vor?« fragte er laut.

»Ich versuche, die Diamanten meines Onkels zurückzubekommen«, antwortete Zeller mit seinem bedächtigen Lächeln. »Sie sagen, Sie haben sie nicht und wissen auch nicht, wer sie hat. Gut, alles in allem bin ich geneigt, Ihnen zu glauben. Es besteht die Möglichkeit, daß Raven mehr weiß als wir. Das eben sollten Sie herausfinden.«

»Was soll ich denn bloß zu ihm sagen?« rief Cooney, dem der Vorschlag mit jeder Sekunde weniger gefiel.

Zeller strich sich durch das dichte Haar.

»Sie sind Polizist und wissen, daß er in Rivermead Court war und herumgeschnüffelt hat. Das müßte genügen, um den Fuß zwischen die Tür zu bekommen.«

»Das allerletzte, was ich momentan möchte, ist, in eine Morduntersuchung verwickelt zu werden«, protestierte Cooney. »Das könnte keiner von uns derzeit gebrauchen.«

Zeller zog die Vorhänge auf. Draußen regnete es immer noch. Mit dem Rücken zu Cooney sagte er so beiläufig, als frage er nach der Uhrzeit: »Dann machen wir es eben anders. Sie erhalten einen Anruf, vorgeblich von einem Ihrer Informanten, der Ihnen Ravens Namen und Adresse nennt. Den Rest können Sie dazuerfinden.«

Cooney wischte sich den Schweiß von der Stirn.

»Und wenn ich Ihnen sage, daß ich das Ganze für eine Schnapsidee halte?«

Zeller hob die Schultern. »Dann sähe ich mich gezwungen, das Schlimmste von Ihnen anzunehmen. Wie gesagt, mein Onkel ist ein kranker Mann. Ich kümmere mich um ihn und würde gern glauben, daß Sie auf meiner Seite stehen.«

Ihre Blicke kreuzten sich, und Cooney war der erste, der nachgab.

»Na gut, ich tu’, was ich kann«, murmelte er.

Zeller begleitete ihn zur Tür.

»Sie kriegen Ihr Geld«, versprach er. »Wir sind ehrliche Leute. Gehen Sie heute noch zu Raven. Ich habe so ein Gefühl, was ihn betrifft. Ich glaube, er wird uns in die richtige Richtung führen.«

Leise schloß er die Wohnungstür und ließ Cooney allein in der Eingangshalle stehen.

Die Fahrt nach Paddington nahm nicht viel Zeit in Anspruch. Sie hatte auf jeden Fall Vorrang vor allem anderen. Ein Glöckchen bimmelte, als Cooney die Tür zur Apotheke öffnete. Drinnen bediente ein kahlköpfiger Mann gerade eine Frau. Er warf Cooney einen warnenden Blick zu. Das Geschäft war ein Ein-Mann-Betrieb und führte in erster Linie Medikamente zu herabgesetzten Preisen für die ärmere Kundschaft, Stärkungstränklein für Lunge und Darm, billige Toilettenartikel, Hühneraugenpflaster und Duftwässerchen. Cooney wartete, bis die Frau den Laden verlassen hatte und er mit dem Apotheker allein war.

»Diesmal brauche ich eine größere Menge, Harry«, sagte er. »Geben Sie mir einen ganzen Karton.«

Das Diludin wurde in Kartons zu jeweils zwanzig Fläschchen geliefert. Jedes Fläschchen enthielt zwanzig Kapseln.

»Das kann ich nicht machen, Cooney«, erwiderte der Apotheker kopfschüttelnd. »Seien Sie doch vernünftig. Wenn der Mann meine Bücher nachprüft, kriege ich Schwierigkeiten, das wissen Sie.«

»Dann fälschen Sie die Bücher eben. Das haben Sie schließlich Ihr ganzes Leben lang getan.« Cooney legte eine Zehnpfundnote auf den Ladentisch.

Schweigend sperrte der Apotheker einen Schrank auf und leerte den Inhalt eines Kartons in eine Plastiktüte.

»Das Wechselgeld können Sie behalten«, sagte Cooney, während er die Tüte in seine Manteltasche stopfte.

Der Mann atmete tief aus.

»Wann lassen Sie mich endlich in Ruhe?«

»Von diesem Augenblick an.« Cooney beugte sich über den Ladentisch und klopfte dem Mann auf die Schulter. »Wiedersehen, Harry. Und nichts für ungut.«

Er legte die Tüte in den Kofferraum seines Wagens und behielt ein Fläschchen lose in der Tasche. Die Dinge entwickelten sich schneller, als er vorausgesehen hatte. Er durfte nicht die Kontrolle verlieren.

Birleys Wagen mit Chauffeur parkte vor der Station. Cooney stellte seinen eigenen Wagen auf den Platz, der für Beamte des Dezernats reserviert war, und stieg die Stufen hinauf. Im Flur roch es wie gewöhnlich nach Schinkenbroten. Der wachhabende Sergeant am Pult schob Cooney ein Stück Papier hin. Cooney überflog den Inhalt.

Zeit: 9.58 Uhr

Anruf einer Männerstimme aus einer
öffentlichen Telefonzelle:

Diese Nachricht ist für Sergeant Cooney
bestimmt. Der gewünschte Name mit Adresse lautet:

John Raven, Hausboot Albatros, Chelsea Embankment.

Der Sergeant kniff ein Auge zu und blickte zu der Uhr an der Wand.

»Eins muß man Ihnen lassen, Cooney, Sie sind gut unterwegs. Commander Birley möchte Sie sehen, wenn Sie so gut sein würden, sich in sein Büro zu bemühen.«

Cooney lächelte bloß. Er holte die Liste, die er am Vortag angefertigt hatte, eine Aufstellung sämtlicher Festnahmen, die Slade und er vorgenommen hatten, die Namen der Festgenommenen sowie Gründe der Festnahme. Die Aufstellung für das vergangene Jahr enthielt zweihundert Festnahmen, von denen einhundertzweiunddreißig mit einer Verurteilung geendet hatten, die höchste Trefferquote sämtlicher Teams in der Einheit.

Er klopfte an Birleys Tür und trat ein. Birley nahm die Pfeife aus dem Mund und stieß eine Rauchwolke aus. Der Raum war völlig verqualmt. Hier fühlte sich Cooney erheblich sicherer als in Zellers Wohnzimmer. Er nahm auf seinem Stuhl Platz, der für ihn bereitgestellt worden war.

»Entschuldigen Sie die Verspätung, Sir. Ich hatte noch einen Besuch zu machen.«

Er schob die Nachricht über den Schreibtisch.

»Habe ich schon gesehen«, sagte Birley.

»Einer von meinen Informanten«, fuhr Cooney fort. »Er behauptet, es gäbe eine Verbindung zu Slade.«

Birleys verständnisvolles Nicken bekräftigte das ungeschriebene Gesetz, nach dem ein Informant sozusagen als Privateigentum des betreffenden Polizeibeamten betrachtet wurde. Eine Rosenknospe sproß auf Birleys Rockaufschlag.

»Ist der Mann zuverlässig?«

»Bisher ist er das immer gewesen«, behauptete Cooney selbstsicher.

»Ich habe nämlich einen besonderen Grund für meine Frage«, fuhr Birley fort. »Sagt Ihnen der Name Raven irgend etwas?«

Cooney nickte. »Ich glaube ja, Sir, wenn es sich um denselben Mann handelt. Dave und ich saßen neulich im Auto, nicht weit vom Sloane Square, als nebenan ein Mann aus einem Haus kam. Dave sprang wie der Blitz aus dem Auto, und die beiden standen eine Weile zusammen und unterhielten sich. Als Dave zurückkam, fragte ich ihn, wer der andere gewesen sei. ›Ach, nur ein Bekannter‹, sagte er. Einen Namen hat er nicht genannt, und ich habe auch nicht gefragt. Aber gestern abend kam mir die Sache wieder in den Sinn, und ich zog ein paar Erkundigungen ein. Was Sie hier lesen, ist das Ergebnis.«

Birley klopfte seine Pfeife im Aschenbecher aus.

»John Raven!« Er ließ den Namen auf der Zunge zergehen. »Ich will Ihnen einiges über Mr. Raven erzählen, Sergeant. Er arbeitete unter mir im Rauschgiftdezernat. Er war ein guter Polizist, aber er hatte einen großen Fehler. Er schuf sich seine eigenen Regeln, und das brachte ihn in Schwierigkeiten. In solche Schwierigkeiten, daß er schließlich seinen Hut nehmen mußte. Seitdem hat er sich bei uns gründlich unbeliebt gemacht, indem er einen regelrechten Einmannkrieg gegen die ganze Behörde führte. Ich will nicht sagen, daß er gelegentlich recht hatte. In der Tat hatte er einige üble Schweinereien aufgedeckt. Es ist die Art und Weise, wie er das tut, die falsch ist. Er ist ein Zerstörer, Cooney. Der Gedanke, er könnte auch nur entfernt etwas mit Slade zu tun gehabt haben, macht mir die allergrößten Sorgen.«

»Stört es Sie, wenn ich rauche?« fragte Cooney. Die Sache lief wieder prächtig.

»Nur zu. Eine Pfeife würde Ihnen viel besser bekommen, aber das ist Ihre Sache. Nein, Raven ist so ungefähr der letzte Mensch auf der Welt, den wir momentan gebrauchen können.« Birley trommelte mit den Fingernägeln auf dem Schreibtisch.

Cooney blies den Rauch von sich. »Sie wünschen also, daß ich dieser Spur nicht weiter nachgehen soll, ja?«

»Nein, nein«, erwiderte Birley hastig. »Das habe ich nicht gemeint. Rutherford hält die Leichenschau am Donnerstag. Ich brauche Ihnen nicht zu sagen, daß wir, was die Medien betrifft, in einer heiklen Situation sind. Ehe wir die Sache nicht in den Griff bekommen haben, können wir uns nicht leisten, daß etwas davon an die Öffentlichkeit dringt. Nein, ich möchte, daß Sie Mr. Raven aufsuchen. Bloß, passen Sie auf, der Mann ist nicht dumm.«

Cooney tat, als überlegte er. »Könnte ich nicht sagen, daß Slade mir seinen Namen genannt hat, und von da weitermachen? Ich könnte ja irgendeine Nachricht erfinden, die ich ihm ausrichten soll.«

»Und was werden Sie ihm bezüglich Slade sagen?«

»Das ist ja das Problem. Wenn ich gefragt wurde, habe ich bisher immer jeden an Sie verwiesen.«

Birley stand auf und begann im Zimmer auf und ab zu schreiten.

»Slade ist auf einem Sondereinsatz in Belfast. Aber diese Version läßt sich nicht mehr allzulange aufrechterhalten.« Er öffnete eine Schublade und zog eine goldene Uhr hervor. »Haben Sie die schon mal gesehen?«

Cooney erkannte sie sofort. Sie hatte auf Guerins Nachttisch gelegen. Slade mußte sie eingesteckt haben.

»Die liegt ein bißchen außerhalb meiner finanziellen Möglichkeiten, Sir«, entgegnete er mit harmlosem Lächeln.

»Meiner ebenfalls.« Birley legte die Uhr wieder in die Schublade. »Das Ding hier ist seine achtzehnhundert Pfund wert oder mehr, wie man mir sagt, eine Patek Philippe. Die Schweizer Zentrale meint, der Käufer lasse sich leicht feststellen. Sie sind schon dabei.«

In dem Bestreben, sich möglichst unbefangen zu geben, schlug Cooney lässig die Beine übereinander.

»Wo kommt sie her, Sir?«

»Gute Frage. Bei einer genaueren Untersuchung von Slades Wagen fand man die Uhr festgeklemmt unter dem Gaspedal. Ich habe das Gefühl, sie könnte ein wichtiger Hinweis sein.«

Cooney fing wieder an zu schwitzen. Wenn man Guerin als Käufer der Uhr ermittelte, würde das zwangsläufig eine Verbindung zwischen ihm und Slade herstellen. Er versuchte, einen ungezwungenen Ton beizubehalten.

»Wissen wir schon etwas mehr über den Diamanten, Sir?«

Birley schritt weiter auf und ab.

»Nein, noch nicht viel, Sergeant. Unser Gewährsmann in Hatton Garden sagt, der Stein stammt mit Sicherheit aus Südafrika und ist vermutlich in Europa geschliffen worden. Eventuell auch in Israel, was jedoch nicht sehr wahrscheinlich sei. Das hilft uns alles nicht viel weiter. Gestohlen ist der Stein jedenfalls nicht. Er steht auf keiner unserer Listen.«

»Allmählich bin ich auch ratlos.«

Birley blieb unvermittelt stehen. »Ich habe so ein Gefühl, als ob Raven uns vielleicht einen entscheidenden Schritt weiterhelfen könnte. Aber Sie müssen behutsam vorgehen. Was Sie auch tun, Sie dürfen ihn auf keinen Fall provozieren. Die harte Tour nützt da nichts. Vergessen Sie nicht, dieser Raven hat gute Verbindungen. Nicht nur das, er würde die gegebenenfalls auch in Anspruch nehmen. Tasten Sie sich vor. Das Wie überlasse ich Ihnen. Aber seien Sie um Gottes willen vorsichtig.«

»Keine Sorge, Sir«, versicherte Cooney. »Ich habe selbst mit Mr. Raven ein Hühnchen zu rupfen. Ich lasse mich nämlich nicht gern an der Nase herumführen.«

Birley holte abermals die Armbanduhr heraus und betrachtete sie.

»Wenn Sie irgendwelche Hilfe brauchen, wenden Sie sich direkt an mich. Kein Wort über das, was hier gesprochen worden ist, zu irgend jemand. Verstanden?«

Cooney blickte auf. »Und C.R. Eleven?«

»Zu niemandem«, betonte Birley. »Das bleibt vorläufig zwischen uns beiden. Erstatten Sie mir Bericht, sobald Sie mit Raven gesprochen haben. Und diese Aufstellung können Sie wieder mitnehmen. Wir konzentrieren uns vorläufig auf Raven.«

»Ich verstehe, Sir.«

Ein Ausdruck der Neugierde flog plötzlich über Birleys Gesicht.

»Sagen Sie, wo besorgen Sie sich eigentlich Ihre Anzüge?«

Cooney lächelte bescheiden. »Im Winterschlußverkauf, die meisten, Sir.«

»Ach, im Winterschlußverkauf? Das muß ich mir merken. Ich sehe gern, wenn ein Mann gut angezogen ist.«

Von einem war Cooney jetzt überzeugt. Er hatte Birley so weit, daß er ihm aus der Hand fraß. Er saß im Wagen und sann darüber nach, wie glücklich sich doch alles für ihn fügte. Zugegeben, bei Zeller hatte es ein paar häßliche Momente gegeben. Mit seinen Mutmaßungen war er der Wahrheit gefährlich nahe gekommen. Aber Zellers Verdacht schien sich nunmehr gegen Raven zu richten. Dem weiter nachzuhelfen war also die logische Taktik. Die Idee, eine Komplizenschaft zwischen Raven und Slade zu konstruieren, war gut, eine solche zwischen Guerin, Raven und Slade noch viel besser.

Cooney spann den Gedanken weiter aus: Slade erschoß Guerin und wurde danach seinerseits von Raven umgebracht, der sich damit in den Alleinbesitz der Beute brachte. Je länger er darüber nachdachte, desto überzeugter war er, daß Dragoti ihm diese Theorie abkaufen würde. Wenn es um eineinviertel Millionen Pfund ging, war jeder Mensch geneigt, das Schlimmste von jedem anderen zu glauben.

Cooney warf einen flüchtigen Blick in den Rückspiegel, als er den Jaguar startete. Er war sich relativ sicher, nicht verfolgt zu werden, aber wenn soviel auf dem Spiel stand, durfte man sich keine Vertrauensseligkeit erlauben.

Nach dem Abendessen in einem billigen Restaurant steckte er eine Handvoll Zahnstocher ein und schlenderte zu Fuß zurück zur Great Windmill Street. Im Wagen schaltete er den Polizeifunk ein. Codesignale knatterten aus dem Lautsprecher. Nichts, was ihn betraf. Er parkte hinter der Fulham Road und ging die vierhundert Meter zu den Studio-Apartments zu Fuß. Es war niemand sonst im Haus. Von draußen tönte ab und zu das Quäken einer Autohupe herauf. Er schluckte zwei Diludinkapseln. Das bedeutete keineswegs, daß er süchtig war, aber in einer Streßsituation half ihm Speed, seine fünf Sinne beisammen zu halten. Er wickelte ein Diamantenpäckchen aus.

Die losen Steine fühlten sich glatt an und zugleich scharfkantig und hart. Er ließ die Päckchen durch die offenen Hände gleiten. Es war ein Nervenkitzel, in einer billigen Absteige zu sitzen und ein Vermögen in den Händen zu halten. Er kam sich einmalig vor in dieser Achtmillionenstadt, über alle normalen Maßstäbe hinausgehoben. Zusammen mit seinem Paß und dem Ticket packte er die Diamanten wieder in die Bordtasche. Der Briefumschlag in der Tasche enthielt zwölfhundert Pfund, mehr brauchte er nicht, um seinen Bestimmungsort zu erreichen. Sobald er einmal dort war, hatte er alle nötigen Adressen. Nur ein paar Stunden Vorsprung waren nötig, danach konnte ihn keiner mehr fassen.

Er sperrte den Schrank wieder zu. Der Gedanke, daß er für das, was dort drinnen war, zwei Menschen getötet hatte, verursachte ihm weder Angst noch Reue. Ohne irgendwelche Gewissensbisse hatte er Guerin in den Kopf geschossen und Slade aus dem Weg geräumt. In der Tat, das stärkste Abschreckungsmittel gegen Verbrechen war die Angst, geschnappt zu werden.

Er ließ den Jaguar stehen und ging zu Fuß zum Embankment. Zwanzig Boote aller Art schwammen unten im Fluß. Umgebaute Lastkähne, ein Maidenhead-Hausboot, selbstgezimmerte Wasserfahrzeuge und ein elegantes Segelboot. Ein Flechtwerk von Tauen und Planken hielt die kleine Flotte zusammen. Es schien, als müßte, würde ein Boot kentern, es die übrigen unweigerlich mit sich hinunterziehen.

Cooney kletterte die Stufen zu einem schmalen Landesteg hinab. Eine mit Stacheldraht bewehrte Tür versperrte den Zugang zu der dahinter befindlichen Gangway. Cooney klingelte. Über Sprechanlage meldete sich eine Frauenstimme.

»Sergeant Cooney«, sagte er in respektvollem Ton.

Ein kurzes Zögern. »Handelt es sich um meinen Mann?«

»Ja.«

Die Tür schnappte auf. Cooney klammerte sich an einem Haltetau fest, während er die schwankenden Decksplanken entlangschritt. Die Frau in der Tür war etwa Mitte Dreißig, langbeinig, mit Haaren von der Farbe eines Moorsees, in Jeans und Pullover gekleidet. Ihre Augen blickten ihm besorgt entgegen.

»Kommen Sie herein«, sagte sie rasch und streckte die Hand nach seinem Mantel aus.

Es war ein großer Raum. Cooneys geübtes Auge entdeckte sofort die Bang- und Olufsen-Stereoanlage, die silbernen Bilderrahmen und Zigarettenetuis, die mit Tonbändern und Schallplatten vollgestopften Regale, das abstrakte Gemälde und die Bronzefigur eines sich aufbäumenden Hengstes. Der Teppich, auf dem sie standen, war abgetreten und geflickt, seine Farben ausgeblichen.

Die Frau machte eine nervöse Handbewegung. »Entschuldigen Sie, ich bin Kirstie Raven. Bitte, setzen Sie sich doch.«

»Könnte ich vielleicht Ihren Mann sprechen?«

Ein paar Sekunden Pause, dann brachen die Worte wie ein Wasserfall aus ihr hervor.

»Ich dachte mir schon, daß Sie deshalb gekommen sind. Es hat keinen Sinn, um den heißen Brei herumzureden. Um die Wahrheit zu sagen, mein Mann und ich hatten gestern abend Streit, einen häßlichen Streit, bei dem wir beide die Beherrschung verloren haben. Er kann manchmal sehr schwierig sein. Wahrscheinlich sind wir beide schwierig. Auf jeden Fall ist er um ein Uhr nachts wütend von Bord gegangen, und seither habe ich ihn nicht mehr gesehen.«

Cooney schmunzelte weltmännisch. »Lassen Sie ihm ein bißchen Zeit, Mrs. Raven. Solche Dinge passieren nun einmal. Wir kennen das zur Genüge.«

Sie war offensichtlich nervös und bereit, ihrem Herzen Luft zu machen.

»Ich habe schon alle unsere Freunde und den Königlichen Automobilclub angerufen. Er ist Mitglied, und ich dachte, er hätte vielleicht dort übernachtet, aber niemand hat ihn gesehen. Ich mache mir Sorgen, Mr. Cooney.«

»Ich bin überzeugt, dazu besteht kein Anlaß.« Cooney lehnte sich lässig zurück. »Es sind doch erst ein paar Stunden.«

»Aber so etwas sieht ihm gar nicht ähnlich. Und er hat seinen Wagen genommen. Sie wissen doch, wie halsbrecherisch viele Leute fahren, wenn sie aufgeregt sind. Er könnte einen Unfall gehabt haben.«

»Das glaube ich nicht. Wahrscheinlich hat er zuviel getrunken und in irgendeinem Hotel übernachtet. Geben Sie ihm noch ein bißchen Zeit, Mrs. Raven. Bestimmt taucht er bald mit einem Blumenstrauß bei Ihnen auf.«

Es war unschwer zu erkennen, daß dieser Trost sie nicht überzeugte.

»Sie kennen meinen Mann nicht«, sagte sie. »Er betrinkt sich selten, und Blumen wird er mir bestimmt nicht kaufen. Er ist viel zu sehr davon überzeugt, daß er sich im Recht befindet.«

Unter der Wirkung des Diludin funktionierte Cooneys Verstand wie von Zauberkräften beflügelt. Eine neue wunderbare Idee war ihm gekommen. Eine Idee, die den verschwundenen Raven noch tiefer in den Fall verwickeln würde.

»Eigentlich dürfte ich gar nicht mit Ihnen sprechen, Mrs. Raven, aber das riskiere ich. Dieses ist kein offizieller Besuch, ich bin als Freund gekommen.«

Sie starrte stumm auf ihre Hände.

»Er steckt doch nicht in irgendwelchen Schwierigkeiten?« fragte sie schließlich mit sichtlicher Überwindung.

Er sah sie offen an. »Ich fürchte, es könnte dazu kommen, Mrs. Raven.«

»Können Sie mir sagen, um was es geht?« Ihre Augen ruhten forschend auf seinem Gesicht. »Bitte!«

»Ich kenne Ihren Mann nicht persönlich«, erwiderte er. »Aber ich habe viel von ihm gehört. Seit seinem Ausscheiden aus der Polizei hat er eine Menge Probleme verursacht. Verstehen Sie mich nicht falsch! Ich meine das nicht persönlich. Aber er mischt sich tatsächlich in Dinge, die ihn überhaupt nichts angehen. Und genau das tut er momentan. Deshalb bin ich hier. Ich möchte ihn bremsen, ehe es zu spät ist.«

Sie spielte nervös mit ihren Ringen.

»Darf ich Ihnen eine Frage stellen?« fuhr er in dem Ton liebenswürdiger Aufrichtigkeit fort, der ihn zum Star im Vernehmungszimmer gemacht hatte. »Ist Ihnen der Name Slade bekannt?«

Ihre Augenlider zuckten leicht. Das genügte ihm.

»Das dachte ich mir«, sagte er. »Schauen Sie, Mrs. Raven, ich bin hier, weil ich Ihrem Mann vernünftig zureden wollte. Bisher hat er Glück gehabt. Diesmal wird er sich die Finger verbrennen.« Er blickte durchs Fenster. Ein sonderbarer Mensch mit grünem Bart und einem riesigen Hund stand am Ende der benachbarten Gangway.

Sie nagte an ihrer Unterlippe und sah ihn dabei prüfend an.

»Woher weiß ich, daß Sie wirklich ein Polizeibeamter sind?«

Er zeigte ihr seinen Ausweis.

»Sagen Sie Ihrem Mann, daß ich nicht noch einmal kommen werde, Mrs. Raven. Ich war überhaupt nicht hier. Er wird das schon richtig verstehen.«

Der Mann von der Gangway rief etwas herüber. Sie sprang auf und rannte blitzschnell an Deck. Cooney trat an den Schreibtisch. Die zweite Schublade, die er öffnete, war voll von losen Fotografien, meistens von dem gleichen Mann, der ihm aus dem Silberrahmen entgegenblickte. Cooney wählte ein Farbfoto von Raven am Ruder eines Segelboots. Aufspritzende Gischt verdeckte teilweise Oberkörper und Arme, aber das Gesicht war deutlich erkennbar. Quer über das Foto gekritzelt standen die Worte »Schau, was du versäumst!« Cooney steckte es in die Tasche seines Blazers und saß längst wieder im Sessel, als Kirstie zurückkam. Auf ihrem Gesicht machte sich Enttäuschung breit.

»Das war unser Nachbar. Ich hatte ihn gebeten, ein paar Leute anzurufen. Leider ohne Erfolg.«

Routiniert beendete er das Gespräch, wie ein Polizist, der dem Gefangenen noch ein freundliches Wort gönnt, ehe die Zellentür sich hinter ihm schließt.

»Er kommt sicher bald zurück. Und richten Sie ihm aus: Die Leute wollen nur, was ihnen gehört.« Er nahm seinen Mantel. »Auf Wiedersehen, Mrs. Raven. Hat mich gefreut, Sie kennenzulernen.«

Sie nickte zerstreut, mit den Gedanken offenbar ganz woanders.

»Wie war noch der Name, den Sie vorhin erwähnt haben?«

»Slade«, sagte er. »Auf Wiedersehen, Mrs. Raven.«

Er eilte zurück zu seinem Wagen, hielt bei der nächsten Telefonzelle und rief Beryl Slade an.

»Ich bin’s, Cooney.«

Ihre Stimme nahm augenblicklich einen kratzbürstigen Ton an.

»Hätte ich mir denken können. Was zum Teufel wollen Sie?«

Er schnalzte mißbilligend mit der Zunge.

»So redet man nicht mit einem Menschen, der im Begriff ist, Ihnen ein Vermögen zu schaffen. Ich habe Ihnen nämlich einen Vorschlag zu machen, der einen Haufen Geld wert sein könnte.«

»Den können Sie sich sonstwo hinstecken«, erwiderte sie. »Egal was für ein Vorschlag das ist, wenn es von Ihnen kommt, ist mit Sicherheit was faul dran. Und übrigens, hören Sie auf, mir diese krummen Typen vorbeizuschicken.«

»Was für Typen?« fragte er. »Ich weiß gar nicht, wovon Sie reden. Sind Sie an hundert Mille interessiert?«

»Wie meinen Sie das?« entgegnete sie in verändertem Ton.

»Das kann ich am Telefon schlecht erklären«, sagte er gedämpft, den Mund dicht an die Sprechmuschel haltend. »Jedenfalls hatte Ihr Alter, als er abgekratzt ist, ein Vermögen in den Fingern. Ich habe die Einzelheiten schon ziemlich beisammen, aber für den Rest brauche ich Ihre Hilfe. Es handelt sich um den Gegenstand, der bei ihm gefunden worden ist. Verstehen Sie, was ich meine?«

Er hörte förmlich, wie ihr Gehirn arbeitete.

»Ich verstehe«, sagte sie leise.

»Gut. Kann ich Sie heute abend sehen? Es ist besser, wenn ich zu Ihnen komme.«

»An welche Zeit haben Sie gedacht? Um halb sieben kommt eine Freundin vorbei. Können wir’s nicht auf morgen verschieben?«

»Dann zeitig in der Früh. Ich bin um neun Uhr bei Ihnen. Wir haben viel miteinander zu besprechen.«

Vorsichtig, als könnte ein zu lautes Geräusch seine wahren Absichten verraten, legte er den Hörer auf. In einem Eisenwarengeschäft kaufte er einen Topf Farbe und klaute einen Hammer. Die nächsten zwei Stunden verbrachte er damit, ziellos in der Gegend herumzufahren. Sobald es dunkel war, machte er sich auf den Weg nach Streatham.

Die letzten zweihundert Meter ging er zu Fuß. Der Regen hatte nachgelassen; aufkommender Wind vertrieb die Wolken und holte das letzte Laub von den Bäumen. Er hielt sich im Schatten und bemühte sich, beim Auftreten kein Geräusch zu machen. Sobald er jemanden kommen hörte, verbarg er sich, bis die Gefahr vorbei war.

Die Vorderfront von Slades Haus lag im Dunkeln. Cooney huschte über das nasse Gras. Die Seitenpforte war mit einem Schnappschloß gesichert. Cooney öffnete es mittels einer Plastik-Kreditkarte. Bis zum Gebüsch schützten ihn Backsteinmauern davor, gesehen zu werden, dann verbarg er sich unter einem tropfenden Fliederstrauch. Hinter den zugezogenen Vorhängen im ersten Stock brannte Licht. Leise Musik drang heraus. Die Küche war direkt unterhalb des Schlafzimmers. Cooney nahm einen Stein und warf ihn aufs Dach. Er hörte ihn über die Ziegel herunterpoltern und unten auf einer Mülltonne aufschlagen. Das Geräusch blieb ohne Wirkung. Erst beim zweiten Versuch bewegten sich oben die Vorhänge. Beryl Slade streckte kurz den Kopf aus dem Fenster und zog die Vorhänge wieder zu. Der dritte Steinwurf lockte sie herunter. In der Küche ging das Licht an. Als die Tür geöffnet wurde, drückte sich Cooney flach gegen die Wand. Ein Lichtschein fiel in den Garten; der Schatten von Beryl Slade wurde länger, als sie zögernd einen Schritt vor die Tür trat und ins Gebüsch spähte. Mit der behandschuhten Hand umklammerte Cooney den Hammer. Blitzschnell trat er hinter die Frau, holte weit aus und ließ den Hammer mit voller Wucht heruntersausen. Sie griff sich mit beiden Händen an den Hinterkopf und taumelte rücklings in die Küche. Er schlug ein zweites Mal zu; der Ausdruck des Erkennens in ihrem anklagend auf ihn gerichteten Blick erlosch. Blut spritzte auf seinen Anzug. Er schaltete das Licht aus und stand schweratmend in der Dunkelheit. Seine Atemzüge waren das einzige Geräusch, das er vernahm; von der Gestalt am Boden kam kein Laut. Er ließ Beryl Slade liegen, rannte hinauf ins Badezimmer und starrte auf sein Bild im Spiegel. Hemdbrust und Blazer waren mit Blut besudelt. Mit einem Papierwaschlappen wischte er die ärgsten Flecken vom Blazer. Bei dem Hemd war nichts zu machen. Er spülte den Waschlappen durchs Klo und untersuchte seine Schuhe. Die Sohlen waren sauber.

Slades Schlafzimmer befand sich am Ende des kurzen Flurs. Licht schien auf das ungemachte Bett.

Der Flanellpyjama lag noch auf dem Boden, wo Slade ihn hingeworfen hatte. Cooney tauschte sein Hemd gegen eines, das er in einer Schublade fand, und stopfte sein eigenes in die Tasche. Ein Aktenordner auf dem Frisiertisch enthielt Slades persönliche Papiere, Paß, Geburts- und Heiratsurkunden sowie eine Lebensversicherungspolice. Cooney steckte das gestohlene Foto zwischen die Dokumente. Dann schlich er auf Zehenspitzen die Treppe hinunter. In Beryl Slades Schlafzimmer spielte noch das Radio. Er knipste das Licht in der Küche an und wieder aus; alles war noch so, wie er es verlassen hatte. Er holte sich einen Schluck Wasser vom Ausguß, wobei er sorgfältig darauf achtete, nicht in die Blutlache am Boden zu treten. Sein Herz hämmerte.

Vorsichtig öffnete er die Haustür einen Spalt, vergewisserte sich, daß die Luft rein war, und ging eilig davon. Er mußte sich zwingen, nicht zu rennen. Regen schlug ihm ins Gesicht. Die Straße war menschenleer. Im Wagen griff er sofort zum Diludin. Es wirkte fast augenblicklich. Er lenkte den Jaguar den Berg hinauf und dann wieder bergab in Richtung Crystal Palace. Die Häuserfronten links und rechts wirkten öde und verlassen. Nur da und dort verriet ein erleuchtetes Fenster, daß hier Menschen wohnten. Neben einem Gully hielt er an, stopfte das blutbefleckte Hemd durch das Eisengitter und warf den Hammer und seine Handschuhe hinterher.

Langsam fuhr er durch die Außenbezirke zurück zur Stadt. Über den Polizeifunk kamen die ersten verschlüsselten Meldungen: »Mord an weiblicher Person in Streatham.« Aus den Antworten war zu entnehmen, daß sich einige Funkstreifenwagen schon auf dem Weg zum Tatort befanden. Cooney hörte ungerührt zu; durch das Diludin war er wieder ganz Herr seiner selbst. Beryl Slades Freundin war also pünktlich gekommen. Das Feld war bestellt. Die angebliche Begegnung zwischen Raven und Slade, Ravens Foto zwischen Slades Papieren – die Saat mußte aufgehen und die gewünschten Früchte bringen.

Aus einem Lokal in Kensington rief Cooney bei Zeller an.

»Ich bin auf dem Boot gewesen. Raven war nicht da. Seine Frau behauptet, sie wüßte nicht, wo er ist. Sie sagt, sie hätten gestern abend Streit gehabt, und er sei weggegangen.«

»Mein Onkel hatte heute morgen einen Herzanfall«, erwiderte der andere in bitterem Ton. »Er liegt im Charing Cross Hospital auf der Intensivstation.«

Cooneys erstes Gefühl war Erleichterung.

»Das tut mir leid«, beteuerte er.

»Hoffentlich. Ich mache Sie dafür verantwortlich.«

Cooney drehte einem Mann, der neben ihm stand, den Rükken zu. »Hören Sie mal«, sagte er zu Zeller. »Das haben wir doch alles bereits durchgesprochen. Ich tue mein Bestes, und es besteht immer noch eine Chance. Wenn Raven die Diamanten hat, dann kommt er damit nicht weit, darauf gebe ich Ihnen mein Ehrenwort.«

»Ihr Ehrenwort interessiert mich nicht! Darauf gebe ich keinen Pfifferling.«

»Ich finde ihn«, versprach Cooney.

»Tun Sie das. Mein Onkel liegt vielleicht in der Klinik, aber ich bin noch da. Und glauben Sie mir, ich meine es ernst.«

»Ich rufe Sie morgen früh an. Bis dahin habe ich bestimmt Neuigkeiten für Sie.«

Das rote Licht am Armaturenbrett blinkte, als Cooney wieder zum Wagen kam.

»Wo zum Teufel haben Sie denn gesteckt?« fragte der Mann von der Zentrale barsch.

»Beim Essen.«

»Ich habe Commander Birley am Apparat.«

Cooney holte tief Luft und bereitete sich auf das Gewitter vor, das gleich losbrechen würde.

»Wo sind Sie, Sergeant?« Birleys Stimme klang aufgeregt.

Cooney gab seinen Standort an.

»Lassen Sie alles stehen und liegen und kommen Sie nach Holloway. Auf der Stelle!«

Cooney hängte den Hörer ein. Das war kein Donnerwetter gewesen, sondern ein hilfesuchender Appell an einen Untergebenen, auf den man sich verlassen konnte.

6

Raven

Als Raven aus dem Kino kam, hatte der Regen nachgelassen. Todmüde nach einer Nacht in einem fremden Bett war er während des Films immer wieder eingenickt. Er hatte im Chelsea Arts Club übernachtet. Nun fuhr er die Fulham Street hinunter und parkte nicht weit von der Kreuzung Sydney Street. »Chez Marius« lag versteckt in einer kleinen Sackgasse. Er trat durch die verstaubten Samtportieren. Dies war das einzige echte provenzalische Restaurant in London. Hier gab es keine Hummerreusen oder drapierte Fischernetze an den Wänden, keine mit knappsitzenden Camargue-Hosen ausstaffierten spanischen Kellner. Die Wände waren schlicht weiß gestrichen und der Fußboden mit Strohmatten bedeckt. Es gab gutes Essen, auf Steinguttellern serviert, und Weine aus der Region.

Raven hing seinen Regenmantel an den Bambusständer und strich sich mit den Fingern durch die Haare. Er hatte sich einen Rasierapparat ausgeliehen, geschlafen aber hatte er in dem karierten Hemd, und das sah danach aus. Madame Bialgue schüttelte ihm die Hand. Sie war eine umfangreiche Person mit soliden Brüsten. Von Kopf bis Fuß in Schwarz gekleidet, trug sie die dunkelbraunen Haare zu einem Nackenknoten frisiert, was ihr das Aussehen einer römischen Matrone gab. Ihr Lächeln, wie ihre ganze Person, strömten Freundlichkeit und Wärme aus. Mit Kirstie und Raven sprach sie stets französisch.

»Monsieur Raven, allein? Und wo ist Madame?«

»Sie ist in Paris«, log er. Er warf einen Blick durch den Raum. Alle zwölf Tische waren besetzt.

»Kein Problem«, versicherte die Wirtin.

Sie winkte ihrer Tochter, und die beiden Frauen zogen einen Tisch hinter der Tür hervor und stellten ihn dicht ans Fenster. Das Restaurant war ein Familienbetrieb. Marius Bialgue und sein Schwiegersohn arbeiteten in der Küche; seine Frau und seine Tochter bedienten die Gäste. Christine Cazenove war, wie ihr Vater, schlank und glutäugig. Den Bleistift gezückt blieb sie stehen, um Ravens Bestellung aufzunehmen. Außerdem machte es ihr stets Spaß, ein wenig mit Raven zu kokettieren.

»Madame ist nicht recht gescheit, daß sie Sie mutterseelenallein in London läßt.«

»Sie weiß, daß Ihr Mann sehr eifersüchtig ist«, gab er lächelnd zurück.

Die schwarzen Oliven waren dick und saftig. Er bestellte Hasenpastete, weißes Knoblauchbrot und eine Bouillabaisse, und dazu einen gut gekühlten Rosé. Christine zeichnete die Buchstaben mit der Zungenspitze nach, während sie schrieb, und sah lächelnd zu ihm hinab.

»Einen Aperitif vorweg?«

»Nur den Wein«, sagte er. »Danke.«

Christine hatte ein Sprachstudium auf der Sorbonne absolviert, war mit einem Hilfskoch verheiratet und hätte ihr Leben nicht anders haben mögen. Die Besucher des Restaurants waren hauptsächlich Franzosen, Geschäftsleute und Fakultätsangehörige des benachbarten Lycée. Die Bialgues führten ihr Lokal wie einen Club. Für Stammgäste gab es stets ein herzliches Willkommen, für andere auf gallische Art die kalte Schulter. Raven aß ohne Hast. Nach dem Essen brachte Christine ihm einen Marc de Champagne auf Kosten des Hauses. Während er auf den Kaffee wartete, rauchte er eine Zigarette. Er dachte daran, Kirstie anzurufen und ihr zu sagen, daß er gleich kommen würde. Ihr Streit am vorigen Abend hatte ihn tief getroffen, aber jetzt war es Zeit, nach Hause zu fahren. Er bezahlte die Rechnung und akzeptierte dankend eine Schachtel Nougat, das Kirstie immer so gern aß.

Es war wenige Minuten nach zehn. Die Pubs und Restaurants an der King’s Road hatten trotz des schlechten Wetters noch Hochbetrieb. Raven war froh, daß er Kirstie nicht angerufen hatte. Es war besser, einfach nach Hause zu kommen. Keine Entschuldigungen, keine Erklärungen, einander einfach fest in die Arme nehmen.

Er drehte das Radio an, während er wartete, daß die Verkehrsampel auf Grün schaltete. Als er losfuhr, heulte hinter ihm eine Polizeisirene auf. Im Rückspiegel blinkte ein rotierendes Licht. Er trat auf die Bremse und fuhr links heran. Der Polizeiwagen schoß an ihm vorbei und stellte sich quer vor den Saab. Ein rothaariger Beamter in Zivil sprang heraus und klopfte an Ravens Fensterscheibe.

»Polizei! Aussteigen!«

Zwei weitere Beamte kamen dazu. Sobald Ravens Füße den Boden berührten, wurden ihm die Arme nach hinten gerissen und die Beine mit einem Tritt auseinandergedrückt. Jemand rammte seinen Kopf gegen die Wagenseite. Hände tasteten ihn von oben bis unten ab und durchsuchten seine Taschen.

Raven drehte sich langsam um. Der Regen lief ihm den Hals hinunter. Der Rothaarige zückte flüchtig seinen Ausweis. Sein Name war Sergeant Pannel. Einer der anderen Männer rutschte hinter das Steuer des Saab.

»Was hat das alles zu bedeuten?« fragte Raven heftig, während er sich den Mantel wieder zuknöpfte.

Nach der ersten brutalen Aktion benahm sich Pannel höflich.

»Würden Sie bitte in den Streifenwagen steigen, Sir?«

Raven rührte sich nicht von der Stelle.

»Erst wenn Sie mir sagen, um was es geht.«

Pannel nahm Raven beim Arm.

»Kommen Sie, Sie kennen die Spielregeln besser als ich. Machen Sie keine Schwierigkeiten.«

Sie schritten auf das wartende Fahrzeug. Die Lichter von Battersea Bridge waren nur wenige hundert Meter entfernt.

Raven befand sich fast in Rufweite seines Boots. Er setzte sich auf den Rücksitz, eingezwängt zwischen Pannel und einen der anderen Beamten. Die beiden Wagen vollführten eine verkehrswidrige Wendung um hundertachtzig Grad und brausten in Richtung Lucan Place davon. Vor der Polizeistation Chelsea machten sie halt. Raven wurde die Treppe hinaufgeführt. Er kannte das Gebäude von früher. Die Wachstube war noch immer die gleiche, Steckbriefe an den Wänden, dazwischen der Werbekalender eines Handschellenfabrikanten. Der wachhabende Sergeant am Eingang war ein gemütlich aussehender Mann mit einer Sammlung von Federhaltern und Bleistiften in der Hemdentasche.

Er blickte von Raven zu seinen Begleitern.

»Was gibt’s denn?«

Pannel beugte sich vor und flüsterte dem Sergeant etwas ins Ohr. Der Sergeant nickte Raven freundlich zu.

»Sie führen wohl keine Schußwaffen oder Sprengmaterialien mit sich, Sir?«

»Er ist sauber«, erklärte Pannel. »Ist schon jemand da?«

»Sie sind unterwegs«, erwiderte der Sergeant mit einem Blick auf die Wanduhr. Pannel verglich diese mit seiner Armbanduhr.

»Bin ich verhaftet?« fragte Raven den Sergeant.

Der Sergeant schüttelte den Kopf. »Nein, Sir, Sie sind entweder freiwillig hier, um uns bei unseren Ermittlungen zu helfen, oder Sie werden vorübergehend festgehalten, während wir Ihre Personalien überprüfen. Sie können sich’s aussuchen.«

Die anderen beiden Männer grinsten belustigt. Raven nahm eine Zigarette aus dem Päckchen. Niemand versuchte ihn daran zu hindern sie anzuzünden. Er lehnte sich gegen die Wand und blies eine Rauchwolke von sich.

»Ich würde gern telefonieren.« Pannel brummte verärgert. »Hab’ ich mir gedacht, daß Sie das sagen würden! Alle unsere Leitungen sind momentan besetzt. Versuchen wir’s später noch mal. Hier lang, bitte.«

Raven folgte Pannel die Treppe hinauf. Von der Garage im Keller bis zu den Personalräumen im obersten Stock war ihm jeder Winkel des Gebäudes vertraut. Im zweiten Stock machte Pannel halt. Der Raum lag auf der Vorderseite, zum Lucan Place hinaus.

»Hier werden Sie’s bequem haben«, sagte Pannel mit einem Augenzwinkern und machte die Tür hinter sich zu.

Raven schaute sich um. Die Tür hatte auf der Innenseite keine Klinke, und die Fenster waren vergittert. In Räume wie diesen hatte er selbst seinerzeit sicherlich Hunderte von Menschen untergebracht, nur sah er ihn diesmal mit anderen Augen. Die Einrichtung bestand aus einem Tisch, drei Stühlen und einer leeren Wasserkaraffe.

Er blickte durch die regenbespritzten Fensterscheiben. Vom Hauseingang fiel Licht auf seinen Saab, der auf der Straßenseite gegenüber abgestellt worden war. Er legte das Ohr an die Tür. Irgendwo klingelte ein Telefon. Der Duft von frischgekochtem Kaffee stieg ihm in die Nase. Als er wieder auf die Uhr sah, war es halb zwölf. Er setzte sich auf einen Stuhl. Wenigstens hatten sie ihm Feuerzeug und Zigaretten gelassen. Angestrengt überlegte er, was ihn in diese Situation gebracht haben mochte. Seinen Besuch in Rivermead Court konnte man ihm nicht vorwerfen; er war mit Patrick dortgewesen. Es mußte sich um etwas Wichtiges handeln. Plötzlich fuhr er in die Höhe. Natürlich, der Portier! Womöglich saß der jetzt gerade in einem Nebenzimmer und redete das Blaue vom Himmel herunter. Aber worüber? Über den Mann, der auf dem Boot gewesen war? Eines stand fest, irgendwie hing das Ganze mit dem Mord an Guerin zusammen.

Unvermittelt öffnete sich die Tür, zwei Männer kamen herein. Der vordere war ein Mann in den Fünfzigern, mit energischem Schritt und geradem Blick. Er hatte weißes Haar und trug einen handgestrickten Pullover unter dem Tweedjackett. Obwohl er alt geworden war, erinnerte Raven sich noch gut an ihn.

»Es ist lange her.«

Birley lächelte flüchtig. »Siebzehn Jahre?«

»So ungefähr.«

»Das ist Sergeant Cooney«, stellte Birley vor. Die beiden Männer nickten einander zu.

Cooneys langes blondes Haar war seitlich gescheitelt. Er hatte Wolfsaugen und war größer, als Raven es nach dem Foto vermutet hätte.

Birley wies auf die herumstehenden Stühle.

Raven und Birley nahmen einander gegenüber Platz, während Cooney in einigem Abstand auf der Seite stehenblieb. Birley tippte sich mit dem Pfeifenstiel gegen die Zähne.

»Wissen Sie, warum Sie hier sind?«

Raven schüttelte den Kopf. »Sagen Sie’s mir.«

»Lassen wir doch das Spielchen. Ich bemühe mich, diese Angelegenheit auf zivilisierte Art zu behandeln.«

»Das sind keine Spielchen«, entgegnete Raven ruhig. »Man hat mich aus meinem Wagen geholt, mich im strömenden Regen einer Leibesvisitation unterzogen und mir erklärt, daß ich nicht telefonieren darf. Nennen Sie das eine zivilisierte Art der Behandlung?«

Birley benützte seinen Pfeifenstiel als Zeigestock.

»Sie könnten auch unten in den Zellen sitzen, wissen Sie. Dort hätte die Mordkommission Sie nämlich hingesteckt.«

»Mordkommission?« wiederholte Raven. »Wovon zum Teufel reden Sie da?«

»Ich werde Ihnen jetzt eine Frage stellen, John. Ob Sie sie beantworten, liegt bei Ihnen. Kennen Sie einen Inspektor Slade?«

Raven hob die Hand. »Sollten Sie mich nicht erst über meine Rechte belehren?«

»Sie sind schon belehrt«, erwiderte Birley kurz. »Also kennen Sie Slade oder nicht?«

»Kannte ich ihn, meinen Sie, nicht wahr?«

»Dann wissen Sie also, daß er tot ist?«

»Seine Frau hat es mir gesagt.«

»Wieso haben Sie sich an seine Frau gewendet?«

»Um sie zu fragen, wo Slade war. Ich wollte ihn um eine private Auskunft bitten.«

»Das ist Blödsinn«, warf Cooney dazwischen. »Am Sloane Square, im letzten Sommer, haben Sie mit ihm gesprochen. Ich habe Sie selbst gesehen.«

Raven sah Birley an. »Würden Sie diesen Hanswurst bitte hinausschicken?«

Birley überhörte die Worte.

»Slades Frau erzählt etwas anderes. Sie sagt, Sie und Slade seien befreundet gewesen und seien mehrere Male bei Ihnen im Haus gewesen.«

»Ich war ein einziges Mal dort.« Raven entfernte sorgsam einen Tabakkrümel von seiner Lippe.

Der Commander wiegte betrübt sein Haupt.

»Sie waren ein guter Polizist. Schade, daß Sie uns verlassen haben.«

»Soweit ich mich erinnern kann«, entgegnete Raven mit sarkastischem Lächeln, »blieb mir kaum eine andere Wahl.«

»Dafür haben Sie gesorgt, ja. Eins ist mir seitdem sonnenklar. Sie haben keine Loyalität mehr. Ich meine, Loyalität gegenüber unserem Dienst.«

»Wird eine solche von mir erwartet?« konterte Raven.

»Ich möchte, daß Sie eines verstehen. Ich habe eine gute Mannschaft unter mir und werde nicht zulassen, daß sie für irgend jemanden den Kopf hinhalten muß. Ist das klar?«

Ein Klopfen an der Tür ersparte Raven die Antwort. Der rothaarige Beamte steckte den Kopf herein.

»Mr. O’Callaghan ist da, Sir.«

Raven sprang auf. Zwar verstand er nicht, wieso sein Freund hier auftauchte, aber er war dankbar für sein Kommen.

»Gott sei Dank, daß du hier bist. Ich habe nicht den leisesten Schimmer, was eigentlich los ist.«

Birley wechselte ein paar Worte mit Cooney, der daraufhin den Raum verließ. Sodann machte sich der Commander, grau, korrekt und höflich, mit dem Anwalt bekannt.

»Mein Name ist Birley, Mr. O’Callaghan. Bitte, nehmen Sie Platz.«

O’Callaghan setzte sich auf den dritten Stuhl. Seine Augen waren müde vom Schlaf. Er trug einen grauen Tweedmantel; darunter lugte, als er den Schal lockerte, ein Zipfel seiner Pyjamajacke hervor.

»Sie müssen mich entschuldigen«, sagte er mit der Zurückhaltung, die er gewohnheitsmäßig einem forschen Ton vorzog. »Ich lag schon im Bett.«

Birley nickte, ein Mann, der nur dem Ruf der Pflicht gehorchte.

»Ich würde Ihnen gern die Situation Ihres Mandanten erklären.«

Raven fiel ihm ins Wort. »Ich helfe denen bei ihren Ermittlungen, Patrick. Eigentlich bin ich gar nicht richtig hier.«

»Ich meine«, fuhr Birley zu dem Anwalt gewandt fort, »wir sollten in Ruhe über alles sprechen, Mr. O’Callaghan.«

Raven fühlte sich bei der Unterhaltung übergangen, und das erboste ihn.

»Sie haben mich in der Beaufort Street angehalten, Patrick. Wie in einem Gangsterfilm!«

Birley redete unbeirrt weiter. »Ich gebe Ihnen mein Wort, Mr. O’Callaghan, was in diesem Zimmer gesprochen wird, bleibt unter uns. Ich kenne Ihren Ruf. Deshalb habe ich Sie hierhergebeten. Wir stehen beide auf der gleichen Seite.«

Das war zuviel! Raven vermochte sich nicht mehr zu beherrschen.

»Sie machen wohl Späße!« rief er. »Auf der gleichen Seite? Und wo bleibe ich, wenn Sie mit der Platzverteilung fertig sind?«

O’Callaghan gebot ihm mit einer Gebärde zu schweigen.

»Ich weiß nicht recht, ob ich Ihnen da zustimmen kann, Commander. Ihre Aufgabe ist die Aufdeckung von Verbrechen. Ich verteidige die Leute, die Sie verhaften.«

»Aber wir verstehen uns.« Birley schlug die Knie übereinander. »Es ist keine Beschuldigung gegen Mr. Raven erhoben worden.«

»Ich sitze seit beinahe zwei Stunden hier fest«, protestierte Raven. »Schau dir die Tür an! Sie hat keine Klinke.«

Birley wartete geduldig, bis wieder Schweigen einkehrte.

»Ich will offen mit Ihnen sein, Mr. O’Callaghan. Vor ein paar Tagen ist ein Mann namens Slade ums Leben gekommen, ein Kriminalinspektor. Die näheren Umstände seines Todes tun momentan nichts zur Sache. Wichtig ist nur, der Mann war ein Lump. Ein korrupter Polizist ist zehnmal schlimmer als ein normaler Verbrecher. Er verrät seine Kameraden ebenso wie die Öffentlichkeit, der er dienen sollte.«

Raven schüttelte den Kopf. Man schien ihn vergessen zu haben. Doch Birley war nicht zu bremsen.

»Es liegen Hinweise vor, daß Mr. Raven Slade gekannt hat. Daß er bei mehreren Gelegenheiten in Slades Haus gewesen ist.«

»Stimmt nicht«, widersprach Raven. »Ich war nur ein einziges Mal dort.«

»Eine Fotografie Ihres Mandanten ist dort gefunden worden«, fuhr Birley fort.

Raven schloß die Augen und stieß geräuschvoll den Atem aus.

»Ich weiß nichts von einer Fotografie«, sagte er zu O’Callaghan.

Der Anwalt betrachtete die Spitze seiner Zigarette.

»Auf wessen Aussage berufen Sie sich dabei, Commander?«

»Auf die von Mrs. Slade.«

»In dem Fall werden wir Gelegenheit zu einer Gegenüberstellung bekommen, nehme ich an.«

»Leider nicht«, entgegnete Birley mit einem Anflug von Selbstzufriedenheit. »Jemand hat sie heute abend umgebracht.«

Raven sprang auf.

»Was wollen die mir hier eigentlich in die Schuhe schieben, Patrick?«

»Steht mein Mandant unter Mordverdacht, Commander?« fragte O’Callaghan in seinem formellsten Ton.

Birley ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. »Wollen wir doch realistisch sein. Eine Frau ist brutal erschlagen worden. Im Haus fand man eine Fotografie von Mr. Raven. Einer meiner Beamten erklärt, er habe Mr. Raven in Slades Begleitung gesehen. Möglicherweise könnte er sich ja geirrt haben.«

»Oder lügen«, ergänzte Raven.

»Sie haben meine Frage nicht beantwortet, Commander«, sagte der Anwalt. »Steht John unter Mordverdacht?«

»Wollen wir es mal so ausdrücken«, erwiderte Birley vorsichtig. »Der mit der Untersuchung des Falles betraute Beamte würde gern wissen, wo sich Mr. Raven heute abend zwischen sechs und sieben Uhr aufgehalten hat.«

O’Callaghan schnaubte in sein Taschentuch.

»Und wenn ich ihm den Rat gäbe, keine weiteren Fragen zu beantworten?«

Commander Birley spreizte die Hände.

»Keine Sorge«, rief Raven schnell. Sein Selbstvertrauen schwand allerdings, als er in seinen Taschen vergeblich nach dem Kinobillett kramte. Er zündete sich eine Zigarette an. »Ich war im ABC-Kino in der Fulham Road, wo ich mir eine Wiederaufführung von ›Klute‹ angesehen habe. Ich war der erste Besucher. Der Mann, der mir das Billett verkaufte, wird sich bestimmt an mich erinnern. Nach der Vorstellung habe ich in der Nähe in einem Restaurant namens ›Chez Marius‹ zu Abend gegessen. Den Rest kennen Sie. Ich befand mich auf dem Heimweg, als Ihre Leute mich festgenommen haben.«

Birley zückte seinen Federhalter. »Wie buchstabiert man den Namen dieses Restaurants?« Er notierte ihn auf einem Stück Papier. »Sie werden einsehen, daß dies überprüft werden muß.«

»Überprüfen Sie nur drauflos!« brummte Raven.

Birley entschuldigte sich und ließ die beiden anderen allein. Raven tastete unter Tisch und Heizkörper nach versteckten Mikrophonen, fand aber nichts. Er trat dicht vor den Anwalt hin und flüsterte: »Warum hat kein Mensch Guerin erwähnt?«

O’Callaghan drückte den Finger auf die Lippen. Eine Viertelstunde verging. Dann öffnete sich plötzlich die Tür. Ein Pakistaner schaute vom Korridor herein. Hinter ihm tauchten Birley und Cooney auf. Der Kinokartenverkäufer starrte Raven an wie eine Kobra. Seine Stimme zitterte vor Nervosität.

»O ja.« Er nickte abermals mit dem Kopf. »Gar kein Zweifel! Dieser Herr war heute abend in der Vorstellung.«

»Bringen Sie ihn zurück«, befahl Birley und beobachtete vom Fenster aus, wie der Streifenwagen mit dem Mann davonfuhr. Mitten in die gespannte Stille hinein gähnte O’Callaghan vernehmlich.

»Wie lange müssen wir denn noch hierbleiben? Ich habe einen anstrengenden Tag vor mir.«

Birley schien ihn nicht zu hören. Seine Augen ruhten unverwandt auf Raven.

»Ich wünschte, ich könnte mir über Sie klarwerden«, seufzte er.

»Ich weiß genau, wie Ihnen zumute ist.«

»Falls Sie es sich doch noch anders überlegen, Sie wissen ja, wo Sie mich erreichen können.«

»Was anders überlegen?«

»Ob Sie mir helfen wollen. Aber das werden Sie nicht, wie?«

Raven sah ihn bloß schweigend an. Er traute keinem von denen, nicht einmal diesem Mann hier. Stets kehrten sie ihre eigenen Schurkereien unter den Teppich, und alles im Namen der Loyalität.

»Schaften Sie ihn hier raus«, sagte Birley schließlich zu dem Anwalt. »Der diensthabende Sergeant hat seine Autoschlüssel. Und sorgen Sie dafür, daß er verfügbar ist. Die Mordkommission wird irgendwann noch eine Aussage von ihm haben wollen.«

Raven trat auf die Straße und sog die feuchte Luft in seine Lungen. Er hielt seinem Freund die Wagentür auf.

»Das ist eine Erfahrung, die ich nicht noch einmal erleben möchte«, erklärte er mit Nachdruck.

O’Callaghan kurbelte fröstelnd die Fensterscheibe hoch.

»Ich muß ins Bett. Ich hatte eben ein Schlafmittel genommen, als die Polizei anrief.«

Am Ende der Sydney Street mußten sie vor einer Verkehrsampel haltmachen. Auf der Uhr an der Chelsea Town Hall war es fünf nach eins.

»Was ist zwischen dir und Kirstie vorgefallen?« fragte der Anwalt. »Sie hat den ganzen Tag immerzu in meinem Büro angerufen. Ob ich vielleicht eine Ahnung hätte, wo du steckst und so. Sie hat gesagt, du seist die ganze Nacht nicht zu Hause gewesen.«

»Das stimmt.« Raven hatte zuviel geraucht, und seine Kehle war wie ausgedörrt. »Wir hatten eine Auseinandersetzung. Worüber, brauche ich dir wohl nicht zu sagen.«

Die Ampel schaltete auf Grün, und er bog nach links in die Old Church Street. Im Hof brannte Licht. Maureens Wagen parkte dort. O’Callaghan wickelte sich den Schal fester um den Hals.

»Ich habe das Gefühl, daß die Sache uns allmählich über den Kopf wächst. Vielleicht sollten wir Schluß machen.«

»Das mußt du jetzt schon mir überlassen«, entgegnete Raven.

Er wartete, bis sein Freund sicher im Haus war. Die Hofbeleuchtung wurde ausgeschaltet. Er parkte seinen Wagen in der Sackgasse und blickte hinüber zu den Booten am Fluß. Inzwischen bestand für ihn kein Zweifel mehr daran, daß Cooney der Mörder war Aber der Mann hatte geschickt seine Spuren verwischt. Der einzige echte Belastungszeuge gegen ihn war mit dem Portier verschwunden. Vorhin im Vernehmungszimmer hatte er Cooneys Verachtung förmlich spüren können. Cooney, der Unangreifbare! Das einzige, was noch fehlte, war ein Motiv für die Morde.

Raven sperrte die Wagentür zu und ging zum Ausgang der Sackgasse. Während er auf eine Lücke im Verkehr wartete, rollte ein Porsche Targa die Steigung vom Lokal herunter und hielt vor Raven an. Eine Fensterscheibe wurde heruntergekurbelt.

»Steigen Sie ein!«

Raven beugte sich vor. Es war zu dunkel, als daß er das Gesicht des Fahrers erkennen konnte.

»Ein Revolver ist genau auf Ihren Bauch gerichtet«, drohte die Stimme. »Steigen Sie ein!«

Raven zögerte. Eine Flucht quer über die Straße war wegen des starken Verkehrs nicht möglich. Seine einzige Chance war, hinter dem Parkplatz des Lokals Deckung zu suchen. Ein kraftvoller Spurt, mehr brauchte es nicht.

»Machen Sie keine Dummheiten!« warnte der Fahrer.

Nun konnte Raven den Revolver und den Mann, der ihn hielt, erkennen. Der Lauf war genau auf seinen Bauch gerichtet. Er rutschte auf den Beifahrersitz. Sofort erkannte er den Duft des Kölnischwassers wieder. Das Gesicht des Fahrers war hart.

»Paul Zeller. Dragoti ist mein Onkel.«

Irgendwo hinter dem stillen Lokal klappte eine Tür.

»Mein Onkel ist heute abend um sechs Uhr gestorben. Damit wird es zu einer Familienangelegenheit.«

Raven räusperte sich. »Sie sind an den Falschen geraten. Ich habe keine Ahnung, wovon Sie sprechen.«

»O doch, das wissen Sie genau«, widersprach Zeller. »Diamanten im Wert von eineinviertel Millionen Pfund vergißt man nicht so leicht.«

Vom Wagen aus hatte man einen ungehinderten Blick auf die Boote. In Ravens Schlafzimmer brannte Licht.

»Sie sind an der falschen Adresse«, wiederholte er. »Ebenso wie gestern, als Sie auf meinem Boot waren. Ich weiß nichts von irgendwelchen Diamanten.«

»Sie sind ein Lügner«, sagte Zeller. »Ich mache Sie und Ihre Leute verantwortlich für den Tod meines Onkels.«

»Moment«, rief Raven verzweifelt. »Ich höre, was Sie sagen, aber ich verstehe nicht, worum es geht! Was kann ich nur tun, damit Sie mir glauben? Weder kenne ich Ihren Onkel, noch weiß ich irgend etwas von irgendwelchen Diamanten.«

Der Revolverlauf wanderte kaum merklich nach oben. Raven stockte das Herz. Selbstmitleid überwältigte ihn. Auf einem nassen windigen Parkplatz also sollte er nun sterben, ohne überhaupt zu wissen warum.

»Ihr bildet euch wohl ein, ihr hättet mich ausgetrickst.« Zellers Stimme klang kalt und drohend. »Aber ihr irrt euch. Wenn ich Sie töten muß, so werde ich’s tun, verlassen Sie sich darauf.«

»Das ist wie in einem Alptraum«, murmelte Raven kopfschüttelnd.

Urplötzlich änderte sich Zellers Verhalten.

»Wir wollen vernünftig sein, Sie und ich. Vergessen Sie Cooney. Die Sache geht nur uns beide an. Sie kriegen fünfundzwanzig Prozent aus dem Besitz meines Onkels, alles übrige interessiert mich nicht. Gehen Sie nicht darauf ein, werden Sie sterben und Ihre Frau auch. Sie haben vierundzwanzig Stunden Bedenkzeit.« Der Blick in Zellers Augen verriet, daß es ihm tödlich ernst war. »Ja, Raven, nötigenfalls werde ich Sie töten. Da kann Ihnen die Polizei nicht helfen. Rufen Sie mich an, wenn Sie sich entschieden haben. Es ist Ihre letzte Chance.«

Eine Visitenkarte mit einer Telefonnummer flatterte auf Ravens Schoß. Er steckte sie in die Tasche und zog den Türhebel zurück. Der Weg vom Parkplatz zur Straße schien sehr weit. Als Raven losmarschierte, mußte er unwillkürlich an etwas denken, was er einmal gehört hatte. Man spürte den Einschlag der Kugel, ehe die Ohren das Geräusch des Schusses wahrnahmen. Hinter seinem Rücken fiel krachend die Wagentür zu. Er rannte quer über die Straße hinunter. Vom Bootsdeck aus warf er einen raschen Blick zurück zum Parkplatz. Der Porsche stand nicht mehr dort. Er schloß die Tür auf und trat in die vertraute Dunkelheit. Als er sich auf halbem Weg zur Küche befand, ging die Schlafzimmertür auf. Kirstie stand auf der Schwelle. Sie war barfuß und trug einen blauen Pyjama. Lächelnd blickte sie ihn an. Er breitete die Arme aus, und sie lief auf ihn zu. Er hob sie hoch, küßte sie und schwang sie im Kreis herum. Dann setzte er sie sehr behutsam wieder zu Boden.

»Sag nichts!« warnte er. »Sag kein Wort. Reden tun wir morgen früh.«

Ängstlich sah sie ihn an. »Ein Polizeibeamter war hier und hat nach dir gefragt.«

»Morgen früh«, wiederholte er. »Ich gehe jetzt ein Bad nehmen.«

Er blieb über eine halbe Stunde in der Badewanne, dann trocknete er sich ab und holte ein frisches Nachthemd aus dem Schrank. Draußen regnete es in Strömen. Kirstie lag im Bett, das Haar über das Kissen gebreitet. Sie verfolgte stumm seine Bewegungen, als er das Sicherheitsschloß prüfte und das Gewehr neben sich auf den Boden legte.

»Darf ich dich etwas fragen?«

»Wenn ich darauf mit ja oder nein antworten kann.«

Das Licht ging aus.

»Liebst du mich noch?«

»Ja«, sagte er.

Ihre Lippen berührten sich für einen Augenblick, ihre Hand streichelte zart über seinen Rücken. Minuten später waren sie eingeschlafen, aneinandergeschmiegt wie zwei Löffel, das Gewehr auf dem Boden neben ihnen vergessen.

Raven erwachte mit dem unvermeidlichen Plätschern des Regens in seinen Ohren. In der Küche spielte das Radio. Es roch nach gebratenem Schinkenspeck. Er drehte sich auf den Rücken und streckte sich. Der Schlaf hatte ihn erfrischt. Als Kirstie mit einem Tablett hereinkam, richtete er sich auf.

»Spiegeleier auf Schinken!« lobte er. »Du verwöhnst mich.«

Sie sah ihm zu, während er aß. Als er fertig war, wischte er sich den Mund ab.

»Ich fange an«, verkündete er und gab eine ungeschminkte Schilderung seiner Erlebnisse in den vergangenen vierundzwanzig Stunden. Sie hörte ihm zu, ohne zu unterbrechen, schloß nur von Zeit zu Zeit die Augen. Das Intermezzo mit Zeller schien den meisten Eindruck auf sie zu machen. Plötzlich verließ sie das Zimmer. Als sie zurückkam, hatte sie einige der Fotos, die er im Schreibtisch aufbewahrte, in der Hand.

»Das ist des Rätsels Lösung«, sagte sie. »Ich habe ihn einen Augenblick allein gelassen, während ich mit Hank sprach.«

Jetzt war sie an der Reihe zu erzählen. Er schwang sich aus dem Bett und trug das Tablett in die Küche. Kirstie folgte ihm.

»Ich werde dir sagen, wie dein Besucher aussah«, erklärte er. »Etwas über einsachtzig, blonde Haare, flackernde Augen, dunkelblauer Regenmantel.«

Kirstie nickte überrascht. »Er hat mir seinen Ausweis gezeigt. Sergeant Cooney.«

»Das ist er.« Raven fischte ein Päckchen Gitanes aus dem Karton in der Küchenschublade. »Du hättest gestern abend sehen sollen, wie er sich ins Fäustchen lachte. Da sitzt er auf Diamanten im Wert von über einer Million Pfund und hat drei Menschen dafür umgebracht, aber wer soll das nachweisen! So jedenfalls denkt er sich.«

Ihre Finger schlossen sich um das Herz aus Jade, das sie um den Hals trug.

»Was für ein entsetzlicher Gedanke. Der gleiche Mann, der so viele Menschen ermordet hat, saß hier vor mir auf diesem Boot!«

»Jetzt, wo wir das Motiv kennen, kriegt das Ganze einen logischen Zusammenhang. Guerin brachte die Diamanten ins Land. Slade und Cooney waren die Botenjungen. Sie bringen Guerin um, und Cooney beseitigt anschließend Slade.«

Sie zündete sich eine ihrer eigenen Zigaretten an.

»Aber warum ist Cooney nicht geflohen? Das ist etwas, was mir nicht in den Kopf will. Hierzubleiben ist doch idiotisch.«

Draußen regnete es weiter in Strömen.

»Denk dir das Ganze als eine Art Pokerspiel«, sagte Raven. »Cooney ist derjenige mit den guten Karten. Er wird den Tisch nicht verlassen, solange er am Gewinnen ist. Es besteht kein Grund dafür. Das sehe ich ein.«

»Was willst du also tun?«

»Mich rasieren«, erwiderte er kurz. Als er damit fertig war, schlüpfte er in die Cordhose, die er am vorigen Tag getragen hatte, und zog ein frisches Flanellhemd an.

Kirstie wartete im Wohnzimmer. Wie er erwartet hatte, unternahm sie einen letzten Versuch.

»Laß uns Patrick herholen, Liebling«, sagte sie in schmeichelndem Ton, während sie ihm den Kragen zurechtzupfte. »Die Sache ist uns über den Kopf gewachsen, und sie ist doch eigentlich sein Problem. Bitte, John!«

Er bückte sich und band sich die Schnürsenkel zu.

»Wenn du nicht gewesen wärst, wäre diese Frau noch am Leben. Hast du auch daran gedacht?«

Sie wurde rot, als habe er sie geohrfeigt.

»Das ist eine schreckliche Behauptung.«

»Aber es stimmt«, gab er zurück. »Denk mal nach. Du bist diejenige, die Cooney auf das Boot eingeladen hat. Du hast ihm genau in die Hände gespielt. Der muß sich gedacht haben, als er da saß, was wir doch für ein Paar von Dummköpfen sind. Von dem Augenblick an, als er das Foto aus meinem Schreibtisch nahm, war Beryl Slade schon so gut wie tot.«

Schweigend, mit verhärteter Miene, ging sie ins Schlafzimmer. Nach fünfzehn Minuten kam sie in einem dunkelblauen Rock und einer beigen Bluse wieder zum Vorschein. Sie setzte sich neben Raven aufs Sofa.

»Glaubst du wirklich, daß ich am Tod dieser armen Frau schuldig bin?«

Der Ausdruck in ihren Augen schnitt ihm ins Herz.

»Wir sind alle schuld daran«, sagte er. »Cooney wollte den Verdacht auf mich lenken. Ich hatte bloß Glück. Man hätte mich ebensogut einsperren und monatelang verhören können.«

Ihre Augen füllten sich mit Tränen.

»Der Himmel weiß, warum ich dich geheiratet habe.«

Er schüttelte den Kopf. »Das wird ja langsam zur fixen Idee bei dir. Du hast mich geheiratet, weil du mich liebtest. Das ist ganz normal. Gemeinsam durch dick und dünn, nicht wahr?«

Zwischen Lachen und Weinen schwankend wischte sie sich die Augen.

»Weißt du, wie dieser Ausdruck auf deinem Gesicht genannt wird?«

»Natürliche Würde?«

»Sturheit«, erwiderte sie. »Und du hast gewonnen.«

Er schaute auf die Uhr. Es war fast neun.

»Ich habe eine Menge Dinge zu erledigen. Triff mich um vier Uhr. Peter Jones, am Haupteingang.«

Sie knallte die Tür hinter sich zu. Er wählte Jerry Soos Privatnummer und erwischte ihn gerade noch, ehe er das Haus verließ.

»Tu mir einen Gefallen, Jerry. Kannst du feststellen, ob Cooney an diesem Wochenende Dienst hat?«

»Das dürfte kein Problem sein«, meinte Soo. »Wie gebe ich dir Bescheid?«

»Hinterlaß eine Nachricht bei Patrick. Nur ja oder nein, das genügt.«

Er schlüpfte in seinen Regenmantel und ein Paar Überschuhe, nahm den Schirm und stapfte die nasse Oakley Street hinauf. Es war kein Tag, um den Kampf ums Dasein anzugehen. Die Menschen, denen er begegnete, hatten verdrießliche Gesichter. Im Foyer der Chelsea Town Hall warteten bereits einige Leute. Die Bibliothek hatte noch nicht geöffnet. Essen und Trinken war hier drinnen nicht erlaubt, daher versteckten die Studenten ihre Sandwiches und Thermosflaschen unter ihren Lehrbüchern. Daneben gab es die übliche Anzahl von Leuten, die einfach nur Schutz vor dem Regen suchten, Mittellose ohne richtige Unterkunft. Ein Plakat an der Wand verkündete: »Hilfe für Alleinerziehende!« Es gab Augenblicke, da bedauerte Raven, daß Kirstie keine Kinder wollte.

Die Tür zur Bibliothek öffnete sich. Angeblich enthielt sie die umfangreichste Sammlung von Nachschlagewerken in der ganzen Stadt. Es war, als betrete man einen gutgeführten Club mit Lehnsesseln, Schreibpulten und Leselampen. Es herrschte absolute Stille. Raven hängte seinen Mantel über eine Stuhllehne und bat einen Bibliotheksgehilfen um Notizpapier. In der Rechtsabteilung fand er das gesuchte juristische Standardwerk über die international gültigen Auslieferungsgesetze. Er nahm den Band mit zu dem Pult und knipste die Lampe an.

Wie hier erklärt wurde, waren Auslieferungsabkommen zwischen souveränen Staaten sowohl von Zweckdienlichkeit wie von politischer Voreingenommenheit geprägt. Manche Länder waren bereit, Angehörige fremder Nationen, nicht aber ihre eigenen Staatsbürger auszuliefern. Andere wiederum lehnten die Auslieferung jeglicher politischer Flüchtlinge ab. Auch als Zeichen höchster Mißbilligung wurde eine Auslieferung in bestimmten Fällen verweigert.

Raven begann seine Liste. Die Länder des Britischen Commonwealth ließ er aus; Cooney würde wissen, daß hier der Fugitive Offenders Act, das Gesetz betreffs flüchtiger Straftäter, Anwendung fand. Spanien war der erste Name, den er notierte. Das Abkommen zwischen Spanien und dem Vereinigten Königreich war 1978 abgelaufen, würde allerdings beim Eintritt Spaniens in die EWG vermutlich wieder erneuert werden. Mit den kommunistischen Ländern existierten keine Abkommen, doch würde Cooney wohl kaum eines von diesen als Zufluchtsort wählen. Raven blätterte weiter. Brasilien war das klassische Zufluchtsland, aber es gab noch eine Reihe von anderen. Die Philippinen, ein paar Länder im Fernen Osten, zwei in Mittelamerika, ein halbes Dutzend in Afrika. Raven schrieb Brasilien, die Philippinen und Costa Rica auf seine Liste und brachte das Buch wieder an seinen Platz.

Er nahm ein Taxi zum Portman Hotel, ging durch die Halle und wieder rückwärts hinaus auf die Upper Berkeley Street. Er war sich ziemlich sicher, daß er nicht verfolgt wurde, doch er wollte lieber nichts riskieren. Ein Stück weiter betrat er ein Haus mit einem fächerförmigen Oberlicht über der Tür. Hier befand sich O’Callaghans Kanzlei, die aus fünf Büroräumen bestand. Der Empfangsraum war mit finnischen Büromöbeln und Gauguinreproduktionen dekoriert. Das Mädchen hinter dem Schreibtisch nahm die Kopfhörer ab und warf einen Blick auf die Telefonschalttafel.

»Patrick telefoniert gerade.«

Raven schenkte ihr ein Lächeln. Das Mädchen war seine Verbündete und Vertrauensperson. Er ließ Mantel und Schirm bei ihr und drehte den Türknauf. Der Anwalt hob warnend den Finger. Raven ließ sich auf einem Stuhl nieder. Selbst nicht sehr ordentlich, staunte er doch stets aufs neue über das Ausmaß an Unordnung in diesem Raum. Der Boden war mit Aktenordnern, Karteikästen und Theaterprogrammen übersät. An den Wänden hingen Fotos von O’Callaghans Familie. Eine mit Amethysten besetzte Ikone wurde von einer verdorrten Nelke geziert. Hinter der Tür hingen ein Frack und ein gefaltetes Frackhemd. Ein ähnliches Chaos herrschte auf dem Schreibtisch. Aus den Postablagekästen quollen Briefe mit beigefügten Schecks. Daneben türmtem sich Teile der Tageszeitung, eine Pralinenpackung, ägyptische Zigaretten und ein paar ellbogenlange Glacéhandschuhe.

Der Anwalt legte den Hörer auf und gähnte.

»Ich habe eine Nachricht für dich von Jerry. Sie lautete nein. Mehr hat er nicht gesagt.«

Raven räumte auf dem Boden einen Platz frei, wo er seine Füße hinstellen konnte.

»Die Sache wird heiß, mein Freund. Nachdem ich dich letzte Nacht heimbrachte, hatte ich noch ein kleines Abenteuer.«

Der Anwalt hörte sich Ravens Bericht über die Begegnung mit Zeller an, während seine Miene immer bedenklicher wurde. Er rieb mit den Fingerspitzen über seine gemusterte Seidenweste.

»Diamanten im Wert von eineinhalb Millionen Pfund! Es fällt mir schwer, das zu glauben, John.«

»Den anderen nicht.«

Der Anwalt steckte sich nervös eine Zigarette an.

»Nein, diese Geschichte gefällt mir ganz und gar nicht. Sie ist auch unlogisch. Peter Guerin war kein Verbrecher.«

»Woher willst du das wissen?« gab Raven zurück. »Bloß, weil er deine Rechnung bezahlt hat? Dummes Zeug! Der Mann hat Diamanten durch den Zoll geschmuggelt.«

O’Callaghan starrte auf die Spitze seiner Zigarette.

»Ich habe es dir schon gestern abend gesagt. Das Ganze wächst uns über den Kopf. Es wird Zeit, daß sich die richtigen Leute der Sache annehmen.«

»Du meinst die Polizei?« erkundigte sich Raven sarkastisch. »Was willst du denen sagen? Daß du mit der Art, wie sie ihre Ermittlungen führen, nicht einverstanden warst und deshalb deinen alten Freund Raven mit einigen Nachforschungen betraut hast? Das dürfte denen sehr gefallen.«

»Aber ich muß etwas tun«, protestierte der Anwalt. »Ich hatte ja keine Ahnung, in was du da hineingeschlittert bist.«

»Bleib bei der Stange«, sagte Raven. »Du hast mir das eingebrockt, vergiß das nicht. Ich verlange nicht von dir, daß du dein Leben riskierst, Patrick. Aber du kannst dich jetzt nicht einfach aus dem Staube machen.«

Die elektrische Schreibmaschine im Nebenzimmer knatterte los wie ein Maschinengewehr.

»Hör zu«, fuhr Raven fort. »Glaubst du jetzt wenigstens, was ich dir über Cooney gesagt habe? Glaubst du’s oder nicht?«

O’Callaghan nickte. »Natürlich glaube ich’s. Die Schwierigkeit besteht darin, auch nur ein einziges Wort davon zu beweisen.«

»Meinst du, das wüßte ich nicht! Cooney hat Birley total um den Finger gewickelt. Du hast sie ja heute nacht zusammen gesehen. Wenn wir jetzt unsere Karten aufdeckten, würde Cooney einfach alles ableugnen. Es gibt kein Indiz, das er nicht andersherum drehen könnte.«

O’Callaghan kratzte sich nachdenklich an der Wange.

»Wenn wir bloß diesen Portier zu fassen kriegen könnten. Damit hätten wir den unwiderleglichen Beweis für Cooneys Besuche bei Guerin.«

»Wenigstens gibst du zu, daß dein Guerin keine reine Weste hat«, bemerkte Raven grinsend.

»Nicht so laut«, mahnte O’Callaghan mit einem besorgten Blick zur Tür.

»Mein Gefühl sagt mir, daß Cooney drauf und dran ist, abzuhauen. Wenn er das tut, dann nimmt er natürlich die Diamanten mit. Ich möchte ihm dabei gern ein bißchen Beine machen.«

O’Callaghans Zigarette verglühte unbeachtet im Aschenbecher.

»Wie können wir sicher sein, daß diese Diamanten wirklich existieren?« fragte er besorgt.

Raven starrte ihn mißbilligend an.

»Mein Gott, drei Menschen sind wegen dieser verdammten Dinger schon ums Leben gekommen. Was willst du denn noch, ein Foto von Cooney, wie er die Klunker um den Hals trägt?«

»Du klingst ja sehr zuversichtlich«, meinte der Anwalt zweifelnd. »Was genau hast du eigentlich vor?«

»Besser für dich, wenn du das nicht weißt«, antwortete Raven. »Was ich von dir will, ist eine kleine Hilfestellung. Du mußt dich mit einem deiner Bekannten im Innenministerium in Verbindung setzen. Oder mit diesem Mann von der ›Times‹. Der würde auch taugen. Es spielt keine Rolle, wer es ist, solange der Mann verläßtlich ist und genug Einfluß hat.«

O’Callaghan fuhr sich mit dem Finger innen am Hemdkragen entlang.

»Es ist schon ein Witz. Ich fange eine Sache an, ohne mir irgend etwas Böses dabei zu denken, und sie endet womöglich in einem nicht zu beschreibenden Schlamassel!«

Raven hatte Verständnis für die plötzlichen Gewissensbisse seines Freundes und gab sich alle Mühe, diese zu zerstreuen.

»Du hilfst mir damit lediglich, einen verbrecherischen Polizisten festzunageln, der drei Menschen ermordet hat, nicht mehr und nicht weniger. Du mußt aus dieser Sache mit blütenweißer Weste hervorgehen.«

Der Anwalt atmete tief durch. »Angenommen, ich kriege einen der besagten Leute zu fassen. Wieviel soll ich ihm erzählen?«

»Alles«, erwiderte Raven. »Aber keine Namen, ehe ich dir grünes Licht gebe. Als erstes mußt du das Interesse des Betreffenden wecken.«

»Kannst du dir vorstellen, wie sich das für einen Außenstehenden anhören wird?«

»Zum Donnerwetter!« Ravens Geduld war erschöpft. »Was ist denn los mit dir! Ich will Cooney mit dem Diebesgut in flagranti schnappen. Aber ich brauche eine Rückversicherung. Jemand, der sich den Fall anhört und gewisse Maßnahmen ergreift. Willst du mir nun helfen oder nicht?«

»Ich scheine kaum eine andere Wahl zu haben«, erwiderte der Anwalt trocken.

»Ich hatte gehofft, daß du derjenige sein würdest, der das ausspricht.« Raven zog den Telefonapparat zu sich heran. »Sei still, während ich telefoniere.« Er wählte die Nummer, die Zeller ihm gegeben hatte. »Raven hier«, sagte er. »Ich bin morgen früh um zehn Uhr bei Ihnen.« Schnell legte er wieder auf und sah seinen Freund an.

»Ich muß gehen.« O’Callaghan blickte auf die Uhr. »Muß um elf bei Gericht sein.«

Er steckte einige Schriftstücke und einen Walkman in seine Aktentasche. In Verhandlungspausen pflegte er häufig mit übergestülptem Kopfhörer dazusitzen wie jemand, der an Hand von Tonbandaufzeichnungen sein Gedächtnis auffrischte. In Wirklichkeit hörte er Wagner.

Raven erhob sich. »Wo kann ich dich finden, wenn ich dich brauche?«

»Ich bin bis Viertel vor sieben hier.« O’Callaghan deutete mit dem Kopf auf den Frack an der Tür. »Wir gehen in die Oper.«

In der Tür stehend drehte Raven sich noch einmal um.

»Laß mich nicht im Stich!«

O’Callaghan lächelte. »Habe ich dich denn jemals im Stich gelassen?«

Bulstrode Buildings erwies sich als ein schäbiges Mietshaus in Covent Garden. Gegenüber war eine ganze Häuserzeile abgerissen worden, um Platz für einen Neubau zu schaffen. Ein Bretterzaun umgab die Baustelle. Es gab einen Parkplatz hinter dem Haus und an der Straßenecke ein kleines Pub. Laut örtlichem Wählerverzeichnis lebten zwei Personen in Cooneys Wohnung. Bei der anderen Person handelte es sich um seine Schwester.

In einem Café in der Crawford Street verzehrte Raven rasch ein Sandwich und fand sich pünktlich um Viertel vor vier am Sloane Square ein. Er rollte seinen Schirm zusammen und trat durch den Haupteingang des Geschäfts von Peter Jones. In der Glas- und Geschirrabteilung herrschte lebhafter Betrieb. Raven begab sich ins Zwischengeschoß, von wo er einen guten Blick auf die Straße und den Platz draußen hatte. Um fünf Minuten vor vier fuhr ein Taxi vor. Kirstie sprang heraus und eilte, einen besorgten Blick auf ihre Uhr werfend, auf den Eingang zu. Raven wartete einige Augenblicke, bis er sicher sein konnte, daß niemand ihr gefolgt war. Dann rannte er die Treppe hinunter, nahm seine Frau von hinten beim Arm und schob sie vor sich her, zwischen Stapeln von Teppichen und Bettzeug hindurch, zum Seitenausgang auf die King’s Road. An der Haltestellte sprangen sie auf den ersten Bus, der vorbeikam. Raven zahlte und beobachtete den nachfolgenden Verkehr, während der Bus schwerfällig in Richtung Knightsbridge davonrumpelte. Kirstie saß zusammengekauert neben ihm in der Ecke. Ihre Schuhe und Strümpfe waren mit Schmutz bespritzt. Am Hyde Park Hotel stiegen sie aus. In einem Raum mit Blick auf den Park wurde gerade der Tee serviert. Ein Kellner brachte ihnen eine Kanne Earl Gray und Gebäck. Kirstie schenkte ein und schob eine Tasse über den Tisch zu Raven. Ihre Miene verriet das Unbehagen einer Frau, die weiß, daß sie einen ziemlich ramponierten Eindruck bietet.

»Ich werde alles wiedergutmachen«, versprach Raven schnell.

Mit ihren kräftigen, wohlgeformten Händen schob sie die schwere Teekanne hin und her.

»Ich kenne diesen Blick an dir«, murmelte sie. »Er bedeutet, daß mir etwas Schreckliches bevorsteht. Also, bringen wir’s hinter uns.«

»Glaubst du, du kannst einen englischen Akzent vortäuschen?«

»Einen englischen Akzent?«

»Cockney. Oder den meinen, wenn du willst. Irgendeinen.«

»Meinst du das im Ernst?«

»Absolut. Alles hängt von deiner Schauspielkunst ab.«

Sie zog eine Puderdose aus der Tasche und betrachtete ihr Gesicht im Spiegel.

»Eines muß ich zugeben«, meinte sie, indem sie die Dose wieder wegsteckte. »Niemand könnte behaupten, das Leben mit dir sei langweilig.«

»Es ist wirklich ungeheuer wichtig«, fuhr er beschwörend fort. »Wir wollen Cooney nämlich aus seinem Bau ausräuchern.«

»Hast du mit Patrick gesprochen?«

Er nickte. »Wir kriegen die Unterstützung, auf die du Wert legst.« Der Raum füllte sich allmählich mit Frauen mit lauten energischen Stimmen. »Machen wir, daß wir hier rauskommen!« schlug er vor.

Er legte Geld auf den Tisch und half Kirstie in den Mantel. Ein Taxi brachte sie zum Markt von Shepherd’s Bush. Erleuchtete Buden säumten die Straße. Trotz des strömenden Regens herrschte emsiges Treiben. Ein buntscheckiges Völkergemisch kaufte hier ein, und die angebotenen Waren entsprachen den unterschiedlichen Eßgewohnheiten. Cockneys verkauften exotisches Obst und Gemüse. Es gab koschere Metzger, griechische und italienische Bäcker. Westafrikanische Matronen, bunt herausgeputzt wie Papageien, kauften Seite an Seite mit Frauen in glitzernden Saris. Aus jeder zweiten Tür plärrte Musik. Es war ein saftig-vulgäres und fröhliches Schauspiel.

Die Ravens blieben vor einer Auslage mit Videogeräten und Radios stehen. Das Schaufenster war mit einem Eisengitter gesichert. Ein Schild am Gitter verkündete, daß man keine russischen Geräte repariere. Als Raven die Ladentür öffnete, ertönte ein Summer. Ein hünenhafter Mann in schmutzigem Overall trat aus einem Hinterzimmer und starrte Raven kopfschüttelnd an.

»Mein Gott!« rief er plötzlich. Er umschlang Raven mit beiden Armen wie ein Gorilla, hob ihn hoch, küßte ihn herzlich auf die Stirn und setzte ihn wieder ab. Dann wandte er sich zu Kirstie und küßte ihr schwungvoll die Hand.

»Ihr kennt euch«, sagte Raven. »Jerzy Keglevic.«

»Ich habe Sie nicht vergessen«, versicherte Keglevic. »Sie haben einen gefährlichen Mann geheiratet, Madam.«

Er drehte das Schild an der Ladentür um, so daß draußen das Wort »Geschlossen« erschien, und führte die beiden in seine Werkstatt. Ein gerahmtes Diplom hing über der Werkbank, daneben eine Fotografie eines jüngeren Keglevic in der Uniform der Royal Air Force. Eine Statue der Schwarzen Madonna von Krakau blickte gütig in die Runde.

Der Pole lächelte und entblößte dabei eine saubere Reihe von Goldplomben. »Wollen Sie Kaffee oder Wodka?«

Kirstie und Raven verneinten.

»Was kann ich dann für Sie tun?« Der Pole betrachtete sie neugierig mit seinen schiefergrauen Augen.

»Vor ein paar Jahren haben Sie mir mal eine Autowanze gegeben. Sie haben mir gesagt, ich soll sie hinterher wegwerfen. Jetzt brauche ich wieder eine, Jerzy.«

»Sehen Sie«, sagte Keglevic zu Kirstie. »Dieser Mann sucht Komplikationen!«

Er sperrte einen Schrank auf. Als er sich umdrehte, hielt er zwei kleine Gegenstände in den riesigen Händen. Der Sender hatte die Größe eines Silberdollars; seitlich eingebaut war ein starker Magnet. Der rechteckige Empfänger war etwas größer und besaß eine in Einheiten von fünfzig Metern unterteilte Meßskala. Keglevic berührte einen Schalter am Sender, und ein durchdringender Piepston erfüllte die Werkstatt.

»Japanisch«, erklärte er. »Keine Interferenz mit andern Frequenzen. Was die Polizei nicht weiß, macht sie nicht heiß. Sie nehmen das und bringen es mir wieder zurück.«

Raven steckte das Gerät in die Manteltasche.

»Wir müssen uns beeilen, Jerzy. Wie geht’s Hanka?«

Der Pole zuckte die Achseln. »Ist eine alte Frau. Vierundfünfzig. Jammert immer, warum wir keine Kinder haben.«

Er schüttelte Raven die Hand.

»Wir sprechen uns bald wieder, Jerzy.« Raven lächelte. »Und vielen Dank.«

»Brauchen Sie Hilfe?« fragte Keglevic, während er Ravens Hand immer noch fest umschlossen hielt.

»Nein. Aber trotzdem, vielen Dank.«

Draußen goß es in Strömen. Die Straße war glitschig von verfaultem Obst. Unter den Schirm geduckt liefen sie zu Shepherd’s Bush Green. Endlich reagierte ein Taxi auf Ravens heftiges Winken.

»Cheyne Walk«, rief er und schob die Trennscheibe zu. Seine Frau beobachtete ihn skeptisch, während er ihr erklärte, wie das Gerät funktionierte. Der Sender wurde mit Hilfe des Magneten an der Unterseite eines Autos befestigt. Der Zeiger auf der Meßskala registrierte die Entfernung zwischen dem Auto und dem Fahrzeug, das ihm folgte.

Die meisten Boote waren erleuchtet. Nur die »Albatros« lag in tiefem Dunkel. Am Küchenbuffet steckte ein Zettel von Mrs. Burrows.

Ein Mann hat angerufen, aber weder Name noch Nachricht hinterlassen.

Ada Burrows

Raven rief in O’Callaghans Kanzlei an.

»Hast du mit dem Boot telefoniert?«

»Nein«, erwiderte der Anwalt. »Aber ich bin froh, dich zu erwischen. Ich habe mit Henry Villiers gesprochen, und er interessiert sich sehr für den Fall. Aber ich muß ihm einige Namen geben.«

»Wer ist er?«

»Stellvertretender Ressortleiter bei der Staatsanwaltschaft.«

»Du lieber Himmel! Schon wieder das Establishment.«

»Der nicht«, gab O’Callaghan zurück. »Die Polizei hat seinem Sohn ein Drogenverfahren angehängt. Der Junge war siebzehn und hatte bei einem Popkonzert ein bißchen Hasch geraucht. Henry ist ein nachtragender Mensch.«

»Tu, was du für richtig hältst«, sagte Raven. »Aber unternimm nichts, ehe ich dir Bescheid gebe. Und laß den Mann nicht aus den Augen. Kann sein, daß wir ihn sehr bald brauchen.«

»Habe ich ihm schon gesagt. Er bleibt übers Wochenende in London. Ich hoffe, ich mache mich nicht lächerlich!«

»Tu du deinen Teil, ich tu den meinen.«

Kirstie kam in die Küche. Sie hatte sich umgezogen und trug nun Jeans und eine Lederjacke.

»Folgendes ist unser Plan«, sagte er. »Wir werden diese Wanze unter Cooneys Wagen kleben. Wenn er nicht da ist, werden wir warten, bis er kommt.«

Er spürte ihre Besorgnis.

»Aber er kennt uns, er hat uns beide schon gesehen.«

»Mach dir keine Sorgen. Ich weiß, was ich tue. Vertrau mir. Komm, setz dich.«

Sie setzte sich ihm gegenüber an den Tisch.

»Okay«, sagte er. »Probieren wir mal den englischen Akzent.«

Sie übten eine halbe Stunde, wobei Kirstie sich größte Mühe gab, wie ein Cockney zu reden, und Raven ihre Fehler korrigierte.

»So wird’s gehen«, meinte er schließlich mit einem Blick auf die Uhr. »Laß dich auf kein Gespräch ein. Halte dich ans Manuskript.«

Sie fuhren zu Covent Garden und parkten in der Nähe der U-Bahn-Station. Raven schaltete die Scheinwerfer aus und wies mit dem Kopf auf die düstere Fassade der Bulstrode Buildings.

»Ich bin gleich wieder da.«

Plakatfetzen flatterten an dem Bretterzaun im Wind. Raven tauchte unter der Schranke hindurch und rannte auf die parkenden Autos zu. Neben dem Jaguar ließ er sich auf die Knie nieder und klebte den winzigen Sender am Unterboden fest. Das Metall war noch warm. Er lief zu Kirstie zurück.

»Bete, daß es funktioniert«, murmelte er inbrünstig. Er schaltete den Empfänger ein. Die Nadel schlug aus, und das Gerät ließ einen steten Piepston hören. Raven schaltete es wieder aus und steckte es in Kirsties Handtasche.

»Jetzt bist du dran«, sagte er ruhig.

Sie warteten in der U-Bahn-Station, bis einer der Fernsprecher frei war. Raven drückte Kirstie flüchtig an sich und zwängte sich neben sie in die Zelle. Er wählte die Nummer und reichte Kirstie den Hörer. Nach kurzer Zeit ließ sich Cooneys Stimme vernehmen.

»Ich habe Sie gestern abend in Beryl Slades Haus gesehen«, sagte Kirstie.

Ein paar Sekunden war Schweigen. Dann wieder Cooneys Stimme: »Wer spricht da?«

»Ich bin Beryls Freundin.«

»Von wo sprechen Sie?«

»Das werd’ ich Ihnen bestimmt nicht auf die Nase binden!« Kirsties Cockneyakzent war tadellos.

»Ich weiß überhaupt nicht, wovon Sie reden.«

Raven erkannte die Angst in der Stimme des anderen.

»Warum legen Sie dann nicht auf?« fragte Kirstie frech. Cooney blieb dran. »Beryl ist tot«, fuhr sie fort. »Keiner kann sie wieder lebendig machen. Ich will aus diesem Scheißland raus. Ich brauch’ Geld. Nicht viel. Fünftausend Pfund. Ich weiß, Sie kriegen das leicht zusammen.«

»Nun seien Sie doch vernünftig«, bat Cooney.

Kirstie lachte höhnisch. »Ich ruf’ Sie morgen um die gleiche Zeit wieder an und sag’ Ihnen, wie Sie mir das Geld übergeben sollen. Danach laß ich nie wieder was von mir hören.«

Sie hängte ein und drehte sich zu Raven um.

»Wie war ich?«

»Du warst phantastisch«, lobte er und zog sie eilig mit sich hinaus ins Freie.

Sie saßen im verdunkelten Wagen und beobachteten den nassen Asphaltplatz hinter den Bulstrode Buildings. Plötzlich flammten Scheinwerfer auf. Der Jaguar fuhr los und schwenkte nach links in eine Einbahnstraße.

»Schalte das Ding an!« rief Raven. Kirstie öffnete ihre Handtasche, und das Signal setzte ein. Sie beugte sich vor, während der Saab die Verfolgung aufnahm, und spähte durch das Glas, wo es der Scheibenwischer blankgewischt hatte.

»Ich kann ihn sehen! Hinter dem Buick dort!«

»Laß ihn nicht aus den Augen!« Es waren drei Wagen zwischen dem Jaguar und dem Saab, während der Fahrzeugstrom langsam nach Süden rollte, die Charing Cross Road hinunter bis auf den Trafalgar Square. Raven hielt sich weiter auf vorsichtige Distanz. Dann sprang plötzlich vor ihm die Ampel auf Rot, und er saß fest. Der Jaguar war bereits unter dem Admiralty Arch und fuhr weiter in Richtung Buckingham Palace.

»Mist«, schimpfte Raven und schüttelte ärgerlich den Kopf. Der Piepston dauerte an. Der Zeiger auf der Skala verfolgte die Fahrt des Jaguar. Dieser war jetzt etwa vierhundert Meter voraus und fuhr mit gleichmäßiger Geschwindigkeit. Endlich kam grünes Licht. Raven gab Vollgas. Und endlich war der Jaguar nur noch gute hundert Meter entfernt.

»Ich hab’ ihn«, rief Kirstie aufgeregt. »Er fährt nach links Richtung Belgrave Square.« Sie saß vornübergebeugt, das Gesicht unmittelbar vor der Windschutzscheibe.

Inzwischen betrug der Abstand zwischen den beiden Wagen nur noch fünfzig Meter. Sie fuhren weiter, die Sloane Street hinunter und auf die King’s Road. Plötzlich leuchteten die Bremslichter des Jaguar auf. Sein Winker kündigte an, daß er nach links abbiegen wollte. Das Manöver überrumpelte Raven; es blieb ihm nichts anderes übrig, als geradeaus weiterzufahren. Er wandte das Gesicht ab, als sie an dem haltenden Jaguar vorüberkamen. An der Kreuzung Beaufort Street stand die Ampel auf Rot. Niemand kam entgegen. Raven riß das Steuer scharf herum, der Saab schleuderte und richtete sich wieder gerade.

Kirstie umklammerte ihre Knie.

»Direkt hinter uns kommt Polizei«, warnte sie.

Raven warf einen schnellen Blick in den Rückspiegel und fuhr links heran. Der weißbehelmte Verkehrspolizist schwenkte vor ihnen ein und stellte sein Motorrad ab.

»Laß das Ding da verschwinden«, stieß Raven hastig hervor.

Kirstie stopfte den Empfänger in die Handtasche. Der Polizist schritt auf den Wagen zu. Seine Schutzkleidung glänzte im Scheinwerferkegel vor Nässe. Raven kurbelte die Scheibe herunter. Der Polizist warf einen Blick in das Wageninnere.

»Ist das Ihr Fahrzeug, Sir?«

»Ja.« Raven reichte seine Fahrzeugpapiere hinaus.

Der Polizist streifte die Handschuhe ab und legte sie auf das Autodach. Nachdem er sich die Papiere gründlich angesehen hatte, hob er den Kopf und deutete auf die doppelspurige Kolonne von Autos, die sämtlich, mit Ausnahme des Saab, in die Gegenrichtung fuhren.

»Wissen Sie nicht, daß das hier eine Einbahnstraße ist?« erkundigte er sich.

Raven zog nervös die Luft ein.

»Tut mir leid. Ehrlich gesagt habe ich einfach nicht darauf geachtet.«

»Eine gute Methode, um sich und die Dame totzufahren«, sagte der Polizist streng. »Das Schild ist schließlich groß genug.«

»Ich fürchte, es war meine Schuld«, entschuldigte sich Kirstie in ihrem liebenswürdigsten Ton. »Ich sollte auf den Weg aufpassen.«

Der Polizist faßte sie näher ins Auge.

»Wer fährt, muß selbst auf den Weg aufpassen, Madam.« Er war jung und weiblichem Charme gegenüber offenbar empfänglich. »Wohin wollen Sie denn überhaupt so eilig?«

»Wir sind auf dem Weg ins Kino«, erwiderte Kirstie mit reuiger Miene.

Regen tropfte auf die Schultern des jungen Polizisten. Dann tönte von dem Funkgerät an seiner BMW eine Durchsage herüber. Kurz entschlossen gab er Raven die Papiere zurück.

»Lassen Sie sich das eine Lehre sein«, sagte er. »Und passen Sie in Zukunft besser auf.«

Er schritt davon und sprang rittlings auf seine Maschine. Der Motor knatterte los, und der Polizist tauchte im Verkehrsgewühl der King’s Road unter. Kirstie zündete sich mit zitternden Fingern eine Zigarette an.

»Ich kann das nicht«, flüsterte sie. »Ich geb’ mir ja Mühe, aber ich schaff’s nicht.«

Raven nahm ihr die Zigarette aus der Hand und warf sie durch das offene Fenster nach draußen.

»Reiß dich zusammen, Liebling. Du machst das wunderbar. Wir werden uns jetzt aufteilen. Du bleibst im Wagen und beobachtest die Straßen von hier bis zur Old Church Street. Ich gehe in die andere Richtung. Halt nicht an, wenn du den Jaguar siehst. Merk dir nur, wo er steht. In einer halben Stunde treffen wir uns an der Ecke Park Walk und Fulham Road.«

Er fischte den Empfänger aus ihrer Handtasche und schaltete ihn ein. Der Piepston blieb konstant. Der Zeiger ortete den Jaguar in weniger als vierhundert Meter Entfernung.

Raven nahm Hut und Schirm vom Rücksitz.

»Wir haben schon Schlimmeres überstanden«, sagte er, sich durchs Fenster zu Kirstie hineinbeugend. »Es wird alles gutgehen, Kirstie.«

Er sah dem Saab nach, bis er um die Ecke verschwunden war, und ging dann in Richtung Beaufort Street. Auf dem nassen Pflaster spiegelte sich das Licht der Straßenlaternen. Bei diesem Wetter waren nur wenige Fußgänger unterwegs. Unter einer Laterne blieb Raven stehen und blickte auf das Empfangsgerät. Die Nadel zeigte an, daß die Entfernung zu dem gesuchten Wagen nur mehr knapp hundert Meter betrug. Raven bog nach links in Elm Park Gardens ein. Als er sich dem Vale näherte, blieb er plötzlich triumphierend stehen. Der Jaguar parkte genau gegenüber. Eilig verglich Raven die Autonummern. Es war Cooneys Wagen, gar kein Zweifel. Der Jaguar stand direkt vor einem Haus, das mit Alarmanlagen und einem Fernseh-Überwachungssystem ausgerüstet war. Die Kamera hing schräg über dem erleuchteten Eingang.

Raven steckte den Empfänger ein und beugte sich zum rechten Vorderreifen des Jaguar nieder. Der Regen lief ihm in den Kragen. Mit Hilfe seines Kugelschreibers drückte er den winzigen Stift im Ventil herunter und ließ die Luft aus dem Reifen, bis der Wagen sich sanft auf die Felge senkte.

Raven richtete sich auf und schaute sich um. Niemand blickte irgendwo aus dem Fenster, niemand beobachtete ihn. Im Laufschritt machte er sich auf den Rückweg zum Park Walk und wartete dort, im Schutz seines Regenschirms, bis der Saab auftauchte. Er riß die Tür auf und warf den tropfnassen Schirm hinter die Rückenlehnen.

»Wir haben ihn«, rief er triumphierend. »Er parkt am Vale, und ich habe ihm die Luft aus einem Reifen gelassen. Jetzt brauchen wir nur noch abzuwarten.«

Kirstie antwortete nicht, sondern blickte starr geradeaus.

»Was ist los? Bin ich dir auf den Fuß getreten oder was?«

Langsam wandte sie ihm das Gesicht zu, und er sah, daß ihre Augen voll Tränen standen.

»Du machst mir soviel Sorgen«, flüsterte sie kläglich. »Immer wenn ich dich so sehe, kriege ich Angst.«

Er küßte sie auf die Wange.

»Das brauchst du nicht. Es ist alles vorbei. Jetzt müssen wir nur noch die Stücke aufsammeln.«

7

Cooney

Cooney betrachtete sich im Spiegel und inspizierte seine Zähne. Er lächelte seinem Abbild zu. Dann trat er in Birleys Büro. Der Geruch nach Pfeifentabak wurde diesmal gemildert durch den Duft der Pfefferminzbonbons, die der Commander lutschte. Cooney blieb respektvoll stehen.

»Setzen Sie sich!« forderte Birley ihn auf. »Ich bin froh, daß ich Sie noch antreffe. Ich war den ganzen Vormittag in Scotland Yard. Eine Konferenz mit dem stellvertretenden Commissioner. Kann nicht behaupten, daß es ein eben erfreuliches Erlebnis war.«

»Nein, Sir?« entgegnete Cooney. Einsilbige Antworten kamen in solchen Situationen immer gut an.

Birley faltete die Hände im Nacken.

»Zunächst einmal zu dieser Uhr. Slade hat sie nicht gekauft. Sie wurde im Juni vorigen Jahres von Van Clef und Arpels verkauft, ein Barverkauf, und der Käufer hat den Garantieschein nie eingeschickt. Also keine Adresse leider. Immerhin konnte der Verkäufer eine Beschreibung des Kunden geben. Ein Mann Ende Zwanzig, der eine Uniform der British Airways trug. Er hat in französischen Francs bezahlt!«

Cooney setzte eine ungläubige Miene auf. Er hatte diesmal drei Diludinkapseln auf einmal geschluckt statt zwei, und sein Gehirn arbeitete präzise und phantasievoll zugleich.

Er lenkte das Gespräch von dem Uhrenthema fort.

»Was kam bei der Obduktion heraus, Sir? Irgendwelche neue Erkenntnisse?«

Birley verzog skeptisch die Mundwinkel.

»Leider nichts Aufschlußreiches. Nach Livingstones Aussage hat sich Slade beim Aufprall das Genick gebrochen. Ein Umstand bereitet ihm allerdings Kopfzerbrechen, nämlich eine schwere Quetschung am oberen Ende der Wirbelsäule.«

Cooney schlug die Beine übereinander und bemerkte stirnrunzelnd: »Wissen wir, wann er am Unfallort eintraf, Sir?«

»Gut überlegt! Das habe ich auch gleich gefragt. Man hat die Leiche vor Livingstones Eintreffen herausgeholt. Da wird jemand einige unbequeme Fragen beantworten müssen!«

Cooney nickte zustimmend.

»Ich nehme an, der Coroner wird auf Tod durch Unfall erkennen. Das ist übrigens nächsten Dienstag, und ich möchte, daß Sie hinkommen.«

»Ich trage es mir in den Kalender ein«, versprach Cooney. Er knöpfte seinen Blazer auf. Es war stickig heiß im Zimmer.

Birley stopfte sich ein neues Pfefferminzbonbon in den Mund und zerkaute es geräuschvoll.

»Diese Sache mit Slades Frau will mir nicht aus dem Kopf. Ich lasse mich nicht so schnell aus dem Konzept bringen, aber da stehe ich wirklich vor einem Rätsel. In dem ganzen verflixten Haus gab es nichts, was des Stehlens wert war, und ein Sexualverbrechen liegt auch nicht vor.«

»Dazu hätte ich gerne noch ein Wort gesagt, Sir.«

Birley nickte zerstreut. »Die Mordkommission hat nicht den geringsten Anhaltspunkt. Sie mußte natürlich über Slades Tod informiert werden. Die Frau, die Mrs. Slade fand, steht außer Verdacht. Sie erschien mit ihrem ganzen Sack und Pack, um dort einzuziehen. Verzeihen Sie, ich habe Sie unterbrochen.«

Cooney nahm den Ausdruck eines Menschen an, der eigensinnig an einer vorgefaßten Meinung festhält.

»Es betrifft Raven, Sir. Ich glaube immer noch, daß er irgendwie in die Geschichte verwickelt ist. Tut mir leid!«

Birley lehnte sich zurück und sah Cooney an.

»Ich habe Ihnen das bisher nicht erzählt, Sergeant. Am Tag nach Slades Tod hat jemand Ihren Namen und den von Slade in den Computer eingegeben. Der Betreffende ist ein Inspektor, der mit Raven auf der Polizeischule war. Die beiden machen kein Geheimnis aus der Tatsache, daß sie sich weiterhin sehen. Der Mann bat um ein Charakterprofil und Auszüge aus den Dienstakten.«

Cooneys bernsteingelbe Augen weiteten sich, doch brachte er ein Lächeln zustande.

»Ich sollte mich direkt geschmeichelt fühlen, nehme ich an.«

»Begreifen Sie nicht, was das bedeutet?« rief der Commander. »Raven ist gefährlich. Ich glaube keine Sekunde lang, daß er etwas mit dem Tod von Slade zu tun hat. Er geht einfach seinem Hobby nach. Wenn er bei der amtlichen Leichenschau auftaucht, Cooney, können wir mit dem Schlimmsten rechnen. Er wird unserer Abteilung, so wie wir sie kennen, den Garaus machen.«

»Das ist alles halb so wild, und außerdem verstehe ich mich auf den Umgang mit Zeitungsreportern«, versicherte Cooney.

Ein schmerzlicher Ausdruck breitete sich über das Gesicht des Commanders, und er schloß kurz die Augen.

»Gott möge verhüten, daß es zu einer solchen Auseinandersetzung kommt. Haben Sie dieses Wochenende Dienst?«

Cooney schlug den, wie er hoffte, richtigen Tonfall an.

»Habe ich nicht, Sir, nein. Aber ich kann bleiben, wenn Sie mich brauchen.«

Birley schüttelte eilig den Kopf.

»Nein, nein, wir haben alle eine Erholung nötig. Mir persönlich wird zwar bestimmt keine vergönnt sein, aber das ist kein Grund, warum Sie darauf verzichten sollten.«

»Vielen Dank, Sir.« Es kostete Cooney Mühe, ein Grinsen zu unterdrücken. »Ich hatte nämlich vorgehabt, mit meiner Schwester nach Kew Gardens zu gehen.«

Birley räumte die Gegenstände von seinem Schreibtisch in eine Schublade.

»Nicht die richtige Jahreszeit dafür. Wie alt ist Ihre Schwester?«

»Vierunddreißig und unverheiratet, Sir.«

Der Commander lächelte wissend.

»Versuchen Sie’s lieber mit einem Tanzlokal, Sergeant. Der beste Platz, um unverheiratete Schwestern an den Mann zu bringen. Ich sehe Sie dann am Montag morgen.«

Der einzige Mann im Aufenthaltsraum verschwand, als Cooney hereinkam. Seit Slades angeblicher Entsendung zu einem Spezialauftrag waren Cooneys Beziehungen zu den anderen etwas gespannt. Bei der gerichtlichen Leichenschau würde natürlich die Wahrheit ans Licht kommen. Cooney untersuchte seinen Spind und ging hinaus in den strömenden Regen. Als er bei den Bulstrode Buildings anlangte, stand der Wagen seiner Schwester bereits auf dem Parkplatz. Teresa saß im Wohnzimmer. Sie winkte ihm zu, doch er verschwand sofort in seinem Schlafzimmer und verschloß die Tür. Für einen Augenblick streckte er sich auf dem Bett aus und dachte über das Gespräch mit Birley nach. Die neuen Auskünfte über Raven beunruhigten ihn. Als er schließlich ins Wohnzimmer kam, saß seine Schwester da und strickte. Sie ging sofort zum Angriff über.

»Falls du erwartest, heute abend etwas in den Magen zu kriegen, mußt du auswärts essen. Ich hab’s satt, für jemanden zu kochen, der nicht einmal soviel Manieren aufbringt, einem zu sagen, daß er nicht zum Essen kommt.«

Cooney schaltete am Fernsehapparat herum. Ein kurzes Aufrauschen der Musik kündete die Sechs-Uhr-Nachrichten an. Erst danach richtete er das Wort an seine Schwester.

»Du hast schon wieder in meinem Zimmer herumgestöbert.«

»Herumgestöbert!« wiederholte sie. »Zufällig ist heute Waschtag, und saubere Sachen wandern nicht von allein in die Schubladen.«

Während er sich ein Bier einschenkte, sann er darüber nach, ob er seine Schwester schon immer gehaßt hatte. Ihr weinerliches Genörgel hatte ihm die ganze Kindheit vergällt. Und jetzt sah sie aus wie vierzig, eine jener traurigen Amateurheiligen, die ihre säuerlichen Ermahnungen über die weniger rechtschaffenen Mitmenschen ausgossen.

Die Stimme des Nachrichtensprechers dröhnte vor sich hin. Vor der norwegischen Küste war eine Bohrinsel gesunken. Die Israelis und Syrer gingen gegenseitig aufeinander los. Cooney schaltete den Apparat wieder aus.

Seine Schwester biß den Wollfaden ab und bemerkte mit vollem Mund: »Ich habe übrigens alle die leeren Fläschchen weggeworfen.«

Er antwortete nicht. Sein Schweigen schien sie noch mehr zu verbittern.

»Du mußt nicht glauben, ich wüßte nicht, was los ist. Du solltest dich schämen!«

»Weißt du, was du bist? Eine neugierige alte Schachtel.«

Ihr Gesicht lief rot an vor Zorn.

»Und das von dem Menschen, dem ich mein Leben aufgeoprert habe! Gott sei Dank, daß die Eltern das nicht mehr erleben!«

Er verschwand in der Küche, um die Bierdose in den Abfalleimer zu werfen. Als er zurückkam, gingen die Vorwürfe weiter.

»Den anderen kannst du mit deinem glattzüngigen Geschwätz und deinem falschen Lächeln vielleicht etwas vormachen, aber ich kenne dich zu gut, Terry. Du hast keinen Funken Gefühl für andere Menschen, und ebensowenig Achtung vor ihnen.«

Er lehnte sich gegen den Türrahmen.

»Wie könnte ich Achtung haben vor einer Frau, die so ist wie du?«

Sie kniff die Lippen zusammen.

»Wenn du in der Schule ein bißchen fleißiger gearbeitet hättest, wärst du vielleicht imstande gewesen, einen anständigen Job zu finden.«

»Ich habe einen anständigen Job«, erwiderte er grinsend.

»Oh, ich bin sicher, es gefällt dir! Sich in den Ecken herumdrücken und anderen Leuten nachspionieren. Da kannst du dich unter das Gesindel mischen, das dir so gefällt.«

Der Papagei rülpste. Es war das einzige, was Cooney ihm beigebracht hatte. Er musterte seine Schwester in aller Ruhe und überlegte, ob er sie jemals geliebt hatte. Nein, das hatte er nicht. Er hatte überhaupt nie jemanden geliebt.

»Eines Tages werde ich noch hier ausziehen und dir richtig Schande machen«, spottete er. »Vielleicht tu’ ich mich mit einer Nutte zusammen.«

»Da kann ich lange warten«, entgegnete sie bitter. »Dafür sitzt du viel zu gern im gemachten Nest.«

In seinem Schlafzimmer klingelte das Telefon. Es war eine Frauenstimme.

»Ich habe Sie gestern abend in Beryl Slades Haus gesehen.«

Cooney glaubte seinen Ohren nicht zu trauen. Kraftlos ließ er sich auf die Bettkante sinken.

»Wer spricht da?«

»Ich bin Beryls Freundin.«

Seine Lippen wurden trocken. Angestrengt versuchte er sich die Szene wieder zu vergegenwärtigen, die dunkle, regennasse Straße, das verlassene Gelände dahinter. Niemand hatte ihn beobachtet, als er das Haus verließ, dessen war er sicher. Und doch …

Die Stimme redete weiter, der Inhalt ihrer Worte wurde bedrohlicher mit jeder Sekunde. Er legte den Hörer auf, als wäre dieser mit Nitroglycerin gefüllt. Dann stürzte er ins Badezimmer und schluckte drei Kapseln Diludin. Die Stimme seiner Schwester schallte aus dem Wohnzimmer.

»Wer war das?«

Er wartete, bis die Wirkung der Droge einsetzte.

»Die Station«, antwortete er. »Ich soll gleich hin.«

Sie kam vom Wohnzimmer herüber und schaute ihn forschend an.

»Ist was passiert, Terry? Du hast so eine komische Gesichtsfarbe.«

Es gelang ihm, sich zusammenzureißen.

»Mir fehlt nichts. Es ist diese Geschichte mit Beryl Slade.«

Sie schnaufte mißbilligend durch die Nase. Sie war Slades Frau einmal begegnet und hatte sie auf den ersten Blick nicht ausstehen können.

»Ich weiß nicht, wieso sie dich damit behelligen«, meinte sie.

»Es wird wahrscheinlich später.«

Er zog seinen Burberry an, rannte nach unten, schaltete die Autoscheinwerfer an und öffnete die Schranke. In Chelsea stellte er den Wagen im Vale ab und ging zu Fuß, mit hochgeklapptem Mantelkragen, zur Beaufort Street. Ehe er das Haus betrat, blickte er sich nach allen Seiten um. Irgendwo oben spielte jemand eine alte Aufnahme der Rolling Stones. Er ging auf Zehenspitzen die Treppe hinauf und sperrte sein Zimmer auf. Aus dem Badezimmer nebenan drang Dampf. Die Straßenlaterne malte helle Flecken auf die Zimmerdecke. Er öffnete den Schrank und legte die Sachen, das Kästchen mit den Diamanten, seinen Paß und den Flugschein, auf die Bettdecke. Plötzlich überkam ihn das Bedürfnis, die Steine in all ihrer Pracht und Schönheit zu betrachten. Dafür brauchte er Licht. Er trat ans Fenster, um die Jalousie zu schließen. Drunten ging ein Mann die Straße entlang in Richtung Radnor Studios. Die obere Hälfte der hochgewachsenen Gestalt war von einem Schirm verdeckt, doch Cooney erkannte den Schritt auf zwanzig Meter. Hastig wich er vom Fenster zurück und drückte sich flach an die Wand. In seinem Mund war ein bitterer Geschmack.

Ein Bus rumpelte vorbei. Die Passagiere im Oberdeck waren auf gleicher Höhe mit Cooneys Zimmer. Als er wieder zur Straße hinunterschaute, war Raven verschwunden. Cooney warf sich aufs Bett; seine Nerven flatterten. Ihm begann die Kontrolle über die Ereignisse zu entgleiten. Ravens Auftauchen brachte die Entscheidung. Möglicherweise erklärte sich seine Anwesenheit durch die Tatsache, daß er in der Nachbarschaft wohnte, aber das Risiko war Cooney zu groß. Er mußte heute nacht noch das Land verlassen. Alles liegen- und stehenlassen und sich in Sicherheit bringen. Nichts hielt ihn auf. Bis Sonntag morgen konnte er sechstausend Meilen weit von hier entfernt sein.

Instinkt und Logik rieten ihm, den Jaguar stehenzulassen, wo er war. Er erinnerte sich, daß Raven Freunde hatte bei Scotland Yard. Gut möglich, daß er die Fahrzeugnummer seines Wagens längst kannte. Selbst der Gedanke, das Haus durch die Vordertür zu verlassen, erschien Cooney plötzlich als der reinste Wahnsinn. Es gab keine Möglichkeit festzustellen, ob Raven nicht in einem der Autos saß, die dort unten parkten, und nur auf Cooneys Erscheinen wartete. Er stopfte die Diamanten und die Papiere in seine Taschen und öffnete die Tür einen Spalt. Das Badezimmer nebenan war leer. Geräuschlos ging er die Treppe hinunter, durch den Flur und weiter ins Souterrain. Von dort ging eine Tür in den Garten. Der Schlüssel steckte. Cooney schob den Riegel zurück. Die Tür wurde durch eine Schicht von nassem Laub blockiert und ließ sich nur mühsam öffnen. Cooney drückte sich gegen die Hauswand und versuchte sich über den besten Fluchtweg klarzuwerden. Die Mauer zu seiner Rechten grenzte das Grundstück zum Nachbargarten ab. Jenseits davon lag die Straße, die in rechtem Winkel zu den Radnor Studios verlief.

Mit einem Sprung erreichte Cooney die Oberkante der Mauer und arbeitete sich mit Händen und Knien hinauf. Ein Satz, und er landete in einem morastigen Blumenbeet. Drinnen im Haus bellte ein Hund. Dann fiel ein Lichtschein auf das Gebüsch. In einem Fenster erschien der Kopf einer Frau und verschwand gleich wieder. Cooney flüchtete durch den Seitenausgang. Sein Herz klopfte wie wild. Flucht war nun sein einziger Gedanke. Ein Taxi brachte ihn zur Victoria Station, wo er sich in der Herrentoilette säuberte und wieder präsentabel machte. Dann ging er zu einer Telefonzelle.

Eine Frauenstimme meldete sich.

»KLM. Guten Abend.«

»Mein Name ist Terence Cooney.« Er buchstabierte. »Ich habe ein Open-Ticket Erster Klasse von Amsterdam nach Costa Rica. Können Sie mich auf den morgigen Flug buchen?«

»Einen Augenblick bitte. Ich verbinde Sie mit der Buchung.«

Ein Klicken in der Leitung, und Cooney wiederholte sein Sprüchlein. Er wartete, während die einzelnen Angaben in den Computer gespeist wurden, dann meldete sich die Frauenstimme wieder.

»Das geht in Ordnung, Mr. Cooney. Welchen Paß haben Sie?«

»Einen britischen.«

»In Ordnung«, wiederholte sie. »Check-in ist am Flughafen Schiphol, eine Stunde vor Abflug.«

Während er den Flugschein wieder einsteckte, war ihm plötzlich, als habe er etwas verloren. Einen Augenblick später wurde ihm klar, daß er die gelbe Papierhülle seines Flugscheins irgendwo liegengelassen haben mußte. Vielleicht hatte er sie in seinem Apartment vergessen. Es war dunkel gewesen im Zimmer, und er hatte anderes im Kopf gehabt. Wahrscheinlich lag sie auf seinem Bett. Er beruhigte sich mit der Überlegung, daß ja keiner in den nächsten drei Wochen das Zimmer betreten würde.

Eine Tafel außerhalb der Sealink-Schalterhalle verkündete, daß wegen schlechten Wetters der Verkehr von Hovercrafts vorübergehend eingestellt worden war. Eine Schlange verdrossener Reisender wartete auf den Bootszug Dover-Calais. Cooney machte auf dem Absatz kehrt; die Aussicht auf die mühselige Fahrt auf einem schaukelnden Fährschiff schreckte ihn ab. Er hatte vierundzwanzig Stunden Zeit bis zum Abflug seiner Maschine von Amsterdam, doch je eher er aus England wegkam, desto besser. Er durchquerte den Bahnhof und steuerte auf das Buchungsbüro der British Airways zu. Ein Angestellter blätterte in den Flugplänen.

»Amsterdam, Sir? Da gibt’s heute nur noch eine Maschine. Dreiundzwanzig Uhr vierzig von Heathrow. Soll ich mal nachsehen?«

Cooney nickte. Der Angestellte drückte ein paar Tasten und besah sich das Ergebnis auf seinem Monitor.

»Kein Problem.« Er blickte auf. »Zahlen Sie bitte an der Kasse.«

Als Cooney seinen Flugschein entgegennahm, war ihm der Angestellte weiter behilflich.

»Direkt vor der Tür gibt es einen Bus, der jede halbe Stunde verkehrt. Ich wünsche Ihnen einen guten Flug.«

Cooney hegte jedoch nicht die Absicht, sich über Gebühr lange auf dem Flughafen herumzudrücken. Er kaufte eine Zahnbürste, einen Rasierapparat und eine Rolle Klebepflaster und begab sich zu Fuß zum Hotel Scotia. Es war ein großer, unpersönlicher Kasten, genau der richtige Platz, um die nächste Stunde herumzubringen. Er sprach kurz mit dem Portier und bestellte ein Taxi, das ihn zum Flughafen bringen sollte. Dann holte er sich ein Bier und ein Sandwich und verzog sich damit in eine versteckte Ecke der Bar. Weitere Kapseln Diludin hatten sein Selbstvertrauen wiederhergestellt. Egal, was Raven oder Zeller im Schilde führten, sie kamen zu spät. Noch zwei Stunden, und er würde außer Landes sein. Zerstreut blätterte er in einer Illustrierten und blickte dabei ab und zu auf die Uhr. Um fünfundzwanzig Minuten nach neun schlenderte er in die Halle.

Ein dunkelhäutiger Mann stand neben dem Portier. Dieser zeigte mit dem Finger auf Cooney.

»Ihr Wagen, Sir!«

Cooney folgte dem Chauffeur nach draußen. Der Wagen war ein weißer Ford Capri mit Polstern in imitiertem Tigerfell. Ein Metalltäfelchen am Armaturenbrett verriet den Namen des Fahrers: Ram Dhaniram. Cooney nahm sich eine Zigarette. Beim Einchecken drohte möglicherweise noch einmal Gefahr. Als der Wagen nach Westen in die Cromwell Road einbog, beugte er sich nach vorn.

»Sind Sie verheiratet, Mr. Dhaniram?«

»Nein. Warum?«

»Ich rate Ihnen, tun Sie’s auch nicht. Sie könnten mir einen Gefallen tun, wenn wir am Flughafen sind. Vermutlich wird nämlich meine Exfrau dort warten. Ich will sie nicht sehen. Wenn Sie für mich einchecken und meine Bordkarte in Empfang nehmen würden, wäre mir das eine große Hilfe. Es soll natürlich nicht Ihr Schaden sein.«

»Wo wird sie stehen?« erkundigte sich der Fahrer mit Cockneyakzent.

»Das ist ja eben das Problem«, entgegnete Cooney. »Ich habe keine Ahnung. Ihre Schwester hat mich lediglich gewarnt, daß sie dort sein würde. Solche Geschichten macht sie einmal im Monat. Kann mich einfach nicht in Frieden lassen! Das letzte Mal erschien sie im Büro und machte mir dort eine Szene.«

Der Fahrer schien zu überlegen.

»Können Sie sie nicht einsperren lassen?« fragte er plötzlich.

»Die Polizei weigert sich«, antwortete Cooney. »Das sei eine Privatangelegenheit, sagen sie.«

»Na gut«, meinte der Mann. »Ich würde Ihnen gern helfen, aber ich will keinen Ärger.«

»Kriegen Sie bestimmt nicht«, versicherte Cooney. Er reichte seinen Flugschein zusammen mit dem Fahrpreis und einer Zehnpfundnote über die Schulter des Fahrers nach vorn. »Sie checken nur für mich ein. Alles übrige erledige ich.«

Beide Männer verstummten. Die Reifen quietschten auf dem nassen Asphalt. Die Scheibenwischer fuhren monoton hin und her. Es war Viertel vor elf, als der Mietwagen sich der Abflughalle näherte. Davor wartete eine Reihe von Bussen und Autos.

»Lassen Sie mich hier raus«, rief Cooney schnell. Der Chauffeur fuhr seitlich heran. »Wir treffen uns am Fuß der Rolltreppe.«

Elektronisch betriebene Türen führten zu den Abfertigungsschaltern. Der Fahrer reihte sich in die Schlange ein. Von einem günstigen Beobachtungsposten aus hielt Cooney Ausschau nach irgendeinem Anzeichen von Gefahr. In der Halle verteilt standen Polizeibeamte in Zivil. Der Hauptbetrieb des Flughafens wickelte sich zwei Etagen weiter oben ab, wo sich Paßbehörden, Zoll, Banken und Geschäfte befanden. Der Fahrer nahm die Bordkarte entgegen und verließ den Schalter. Keiner der Polizisten schenkte ihm die geringste Beachtung, als er auf die Rolltreppe zusteuerte.

Cooney kam hinter der Säule hervor. Der Fahrer drückte ihm die Bordkarte in die Hand und war wie der Blitz verschwunden.

Cooney fuhr mit der Rolltreppe zum zweiten Stock. Die erste Hürde war genommen. Zwei weitere standen ihm noch bevor. Er drängte sich durch die Menschenmenge und trat in die nächstgelegene Herrentoilette. In der versperrten Kabine legte er Mantel und Jackett ab, nahm die Diamanten aus der Schachtel und wickelte sie in Klopapier, so daß ein flaches Päckchen entstand, welches er sich mit Heftpflaster an den Oberschenkel klebte. Sodann zog er sich wieder an und warf die Schachtel in den Abfalleimer. Die ersten Schritte waren ein wenig unbequem, doch bis er zu den in Khaki gekleideten Sicherheitsbeamten kam, ging er wieder völlig normal. Er wies seine Bordkarte vor und begab sich zur Paßkontrolle. Die Augen des Beamten wanderten von Cooney zu seinem Reisepaß. Darin war Cooneys Beruf als Polizeibeamter angegeben. Der Mann lächelte und reichte den Paß zurück.

»Dienst oder Vergnügen?«

»Etwas von beidem, hoffe ich«, gab Cooney zurück.

Sein Pulsschlag beschleunigte sich eine Spur, als er sich der Sicherheitskontrolle näherte. Er passierte den elektronischen Metalldetektor. Ein Beamter tastete seinen Körper ab und winkte ihn durch. Cooney gesellte sich zu den anderen Passagieren in der Abflughalle.

Der Flug nach Amsterdam wurde bereits auf dem Monitor angekündigt. Ausgang elf. Cooney begab sich abermals in die Herrentoilette und holte die Diamanten wieder hervor. Er kämmte sich die Haare und lächelte seinem Bild im Spiegel zu. Geschafft! Er hatte es wirklich und wahrhaftig geschafft! In einer halben Stunde war er in der Luft.

8

Raven

Raven und Kirstie standen seit einer halben Stunde im Hauseingang, zwanzig Meter von dem fahruntüchtigen Jaguar entfernt, und warteten auf Cooneys Erscheinen. Kirstie starrte auf ihre durchnäßten Schuhe; sie schauderte vor Kälte. Raven legte ihr den Arm um die Schultern und drückte sie fest an sich.

»Komm, wir verschwinden von hier!«

Sie spannten den Schirm auf und rannten auf den Saab zu. Kirstie klappte die Sonnenblende herunter und betrachtete ihr Gesicht im Spiegel.

»Mein Gott, wie sehe ich aus!« Nach einem vergeblichen Versuch, sich die Haare zu richten, klappte sie die Blende wieder hoch.

»Ich bin naß«, klagte sie. »Und ich habe Angst. Eigentlich würde ich in diesem Moment am liebsten losheulen.«

Er legte ihr die Hand mit sanftem Druck auf den Oberschenkel.

»Du wirst nicht losheulen, mein Liebling. Du wirst mir helfen, Cooney zu schnappen. Kirstie, schau mich an!«

Sie wandte ihm das Gesicht zu und brachte ein wackliges Lächeln zustande.

»Aber klar doch. Ich bin ja so tapfer, du Ungeheuer.«

»Ich muß es tun«, sagte er ruhig.

»Ich weiß.« Sie küßte ihn auf die Wange. »Verzeih, daß ich so nervös und biestig bin.«

Sie fuhren nach Covent Garden zurück.

»Dort ist es«, erklärte er mit einem Blick auf die trostlosen, regennassen Gebäude gegenüber. »Wenn ich seiner Schwester nicht Vernunft einbleuen kann, haben wir verloren.«

Er steuerte auf den spärlich erleuchteten Hauseingang zu. Auf einem Klingelschild standen die Namen der einzelnen Mieter. Die Cooneys wohnten im ersten Stock. Raven ging die Treppe hinauf. Es roch durchdringend nach Karbol. Auf dem Treppenabsatz baumelte eine nackte Glühbirne. Es gab nur eine Tür. Raven drückte auf die Klingel. Drinnen ertönten Schritte.

»Wer ist da?« rief eine Frauenstimme.

»John Raven, Miss Cooney. Ich muß mit Ihnen über Ihren Bruder sprechen. Es ist sehr wichtig.«

Sie öffnete die Tür einen Spalt. Raven konnte wenig Ähnlichkeit mit ihrem Bruder feststellen. Sie war dunkelhaarig, ungepflegt und voller Mißtrauen.

»Was ist mit meinem Bruder? Wer sind Sie überhaupt?«

Sie trug ein schlabbriges Wollkleid und Filzpantoffel. Raven wurde sich plötzlich seines eigenen Aussehens bewußt, seiner nassen, schmutzigen Turnschuhe und der Knitterfalten in seiner Hose.

»Hören Sie«, sagte er. »Wir haben nicht viel Zeit. Meine Frau wartet unten im Auto. Wir können uns auch dort unterhalten, wenn Ihnen das lieber ist.«

»Nicht, ehe ich weiß, wer Sie sind«, sagte sie fest.

»Ich habe Ihnen meinen Namen doch schon genannt«, entgegnete er beschwörend. Weitere Erklärungsversuche waren sinnlos. »Es geht wirklich um eine Frage von Leben oder Tod.«

Sie überlegte noch einen Moment, ehe sie sich entschloß, die Tür zu öffnen. Im Wohnzimmer lief der Fernseher. Sie schaltete ihn aus und setzte sich gegenüber von Raven an den mit einem Samttuch bedeckten Tisch, die Hand dicht am Telefon.

Er beschloß, ihr die schonungslose Wahrheit ins Gesicht zu sagen.

»Ihr Bruder hat drei Menschen ermordet, Miss Cooney, darunter auch seinen Kollegen.«

Sie faßte sich an die Kehle und wurde blaß.

»Tut mir leid, daß ich Ihnen das auf diese Weise sage«, fuhr er fort. »Aber mir blieb keine andere Wahl. Ich glaube nämlich, daß er im Begriff ist, das Land zu verlassen. Ich brauche Ihre Hilfe, um ihn aufzuhalten.«

Ihre Hand tastete nach dem Telefon.

»Wer sind Sie? Woher kommen Sie?«

»Das tut nichts zur Sache, Miss Cooney. Sie müssen mir vertrauen.«

Ein Papagei kreischte aus der Ecke. Sie stand auf und warf eine Decke über den Käfig.

»Warum ist die Polizei nicht selbst hier?«

Etwas in ihrem Ton gab ihm Hoffnung.

»Weil es ihm gelungen ist, uns alle an der Nase herumzuführen. Seine Kollegen, Sie, mich – alle! Hören Sie mir gut zu, Miss Cooney. Ihr Bruder hat drei Menschen umgebracht, und wissen Sie wofür? Ich will es Ihnen sagen. Für Diamanten im Wert von eineinviertel Millionen Pfund! Wollen Sie ihn entkommen lassen? Wollen Sie das wirklich?«

Sie blickte ihm mit glasigen Augen ins Gesicht, während sie die Ungeheuerlichkeit seiner Anschuldigung in sich aufnahm. Dann schüttelte sie den Kopf und sagte mit einem Anflug von Würde: »Sie brauchen mir über meinen eigenen Bruder nichts zu erzählen. Ich habe ihn großgezogen. Ich kenne Terrys Fehler. Er hat keine Skrupel, aber ich kann nicht glauben, daß er einen Menschen um sein Leben bringen würde.«

Als er sie ansah, verspürte er Mitleid, dennoch wählte er seine nächsten Worte absichtlich so, daß sie schockierend wirken mußten.

»Ihr Bruder hat einen Mann in den Hinterkopf geschossen. Und Slades Frau hat er brutal totgeschlagen. Bei diesen beiden sind wir unserer Sache sicher, Miss Cooney. Wir dürfen ihn nicht ungestraft entkommen lassen, und es bleibt uns nicht mehr viel Zeit. Bitte, wollen Sie mir nicht helfen?«

Wie um die Vorstellung zu verscheuchen, kniff sie die Augen fest zusammen. Tränen drangen zwischen ihren Lidern hervor und rollten über ihre Wangen. Von irgendwoher schien sie unerwartet neue Kraft zu schöpfen.

»Gleichgültig, was er getan hat, er ist dennoch mein Bruder.«

Raven atmete tief ein; Zorn und Enttäuschung übermannten ihn. Mit einer weitausholenden Gebärde wies er auf das Kreuz, das sie um den Hals trug, und das Bildnis des heiligen Franz von Assisi an der Wand.

»Was für eine Frau sind Sie eigentlich?« Er brüllte es beinahe.

»Wollen Sie damit sagen, Sie würden einen Mord gutheißen, nur weil der Mörder Ihr Bruder ist?«

Ihr Widerstand brach zusammen. Sie bedeckte das Gesicht mit den Händen.

»Sie brauchen nichts zu tun«, fuhr er in sanfterem Ton fort.

»Zeigen Sie mir nur sein Zimmer.«

Sie nahm die Hände vom Gesicht, eine traurige, unschöne Frau, die es sehnsüchtig danach verlangte zu hören, daß alles nur ein Mißverständnis war. Dann erhob sie sich ganz langsam und führte Raven durch die Küche.

»Die Tür ist dort«, sagte sie, mit dem rechten Zeigefinger darauf weisend.

Raven ergriff spontan ihre Hand.

»Ich kann Sie nicht daran hindern, die Polizei anzurufen, aber ich kann Ihnen sagen, was geschieht, wenn Sie das tun. Bis der wahre Sachverhalt aufgeklärt ist, befindet sich Ihr Bruder längst außer Landes. Es liegt in Ihrer Hand.«

Er wandte sich ab, denn er wußte, mehr konnte er nicht mehr tun. Nachdem er die Zimmertür geöffnet und das Licht angeknipst hatte, schaute er sich um. Das Zimmer sah aus wie das eines Schuljungen. Längs der Wand stand ein Bett und auf einem Stuhl daneben das Telefon. Ein altes Poster der Beatles aus ihrer Hamburger Zeit hing an der Wand. Das Regal enthielt ausschließlich Taschenbücher, Chandler, Le Carré. Raven durchsuchte hastig die Kleidungsstücke im Schrank. Er fand nichts von Interesse, ebensowenig in der Kommode, die er sich anschließend vornahm. Unter dem Bett lag ein leeres Fläschchen, welches Diludinkapseln enthalten hatte. Er wollte sich gerade enttäuscht aufrichten, als die Tür aufging und Teresa Cooney mit versteinerter Miene auf der Schwelle erschien.

In der Hand, die sie hinter dem Rücken hervorholte, befand sich eine gelbe Flugscheinhülle der KLM.

»Ist es das, wonach Sie suchen?«

Er klappte die Hülle auf. Darin steckte eine Liste von Adressen, sämtliche von San Jose in Costa Rica. Er riß das Telefon vom Stuhl und wählte.

»KLM. Guten Abend, kann ich Ihnen helfen?«

»Sagen Sie mir bitte, wann geht Ihre nächste Maschine von Amsterdam nach San Jose?«

Während er auf die Antwort wartete, hörte er das Blut in seinen Schläfen pochen.

»Unsere nächste Maschine vom Flughafen Schiphol geht morgen abend, Sir, um siebzehn Uhr zwanzig.«

»Noch eine Frage«, sagte er eilig. »Wissen Sie, ob es heute abend noch eine Maschine von hier nach Amsterdam gibt?«

Sie gab ihm die Auskunft, die er erwartet hatte.

»Um dreiundzwanzig Uhr vierzig, Sir. British Airways, Flug zweihundertvierundsechzig.«

Er ließ den Hörer fallen und schob die gelbe Papierhülle in die Tasche. Das Gesicht der Frau war tränenüberströmt.

»Was werden Sie mit ihm tun?« fragte sie mit kaum hörbarer Stimme.

»Sie werden ihn vor ein ordentliches Gericht stellen«, antwortete Raven. »Das ist mehr, als er den anderen vergönnt hat.«

Er durfte sich nicht noch länger hier aufhalten; er mußte sofort O’Callaghan verständigen und sich seiner Hilfe am Flughafen versichern. In größter Hast rannte er die Treppen hinunter und stürzte auf die Straße. Kirsties Gesicht schimmerte bleich durch die regenbespritzte Fensterscheibe. Raven riß die Fahrertür auf. Zu spät bemerkte er den Porsche am Ende der Straße.

Paul Zeller schnellte vom Rücksitz empor. Die Waffe in seiner Hand war direkt auf Kirsties Kopf gerichtet. Es war derselbe Revolver, den er schon zuvor benutzt hatte.

»Tun Sie genau, was ich sage«, befahl er mit kalter Stimme.

»Eine falsche Bewegung, und ich jage ihr eine Kugel in den Kopf.«

Kirstie richtete einen hilflosen Blick auf ihren Mann. Die Waffe war nur Zentimeter von ihrem Kopf entfernt.

»Sie begehen den größten Fehler Ihres Lebens«, sagte Raven. Die Worte kamen ihm selbst dumm und theatralisch vor.

»Fahren Sie los!« knurrte Zeller ungerührt. »Camden Hill.«

»Sie machen einen großen Fehler«, wiederholte er.

»Den machen wir alle. Jetzt halten Sie den Mund und fahren los.«

Raven roch seinen Alkoholatem. Er bog nach rechts in Phillimore Gardens und fuhr die langgezogene Steigung hinauf. Der Revolver hinter ihm bewegte sich leicht, wies auf ein kleines Wohngebäude zur Linken.

»Halten Sie in der Toreinfahrt!« Zeller warf Raven einen Schlüssel zu. »Nummer drei, die erste Tür links. Sie gehen voraus.«

Wandleuchten tauchten den Hauseingang in angenehmes Licht. Es war ruhig und warm. Eine Spiegelfläche warf Ravens Bild zurück, während er die Eingangshalle durchquerte und Zellers Wohnungstür aufsperrte. Er bekam keine Gelegenheit, das Telefon in der Diele zu benutzen. Kirstie und Zeller kamen bereits durch die Halle, dicht nebeneinander wie ein Liebespaar. Zeller machte die Wohnungstür zu und versetzte Kirstie einen Stoß, daß sie aufs Sofa taumelte.

»Sie setzen sich daneben!« befahl er, auf Raven zeigend. Er zog die Vorhänge vor, schenkte sich einen Whisky ein und betrachtete Raven mit finsterem Blick.

»Ich verstehe nicht, was in einem Menschen wie Ihnen vorgeht. Ob Sie überhaupt irgendwelche Loyalitäten kennen.«

Kirstie, mit totenblassem Gesicht, in welchem die Sommersprossen auf der Nase grell hervorstachen, sagte tapfer, wenn auch mit unsicherer Stimme: »Sie sind unfair …«

Zeller trank sein Glas auf einen Zug leer. Sein Lächeln war nicht mehr als eine Grimasse. Raven rückte näher zu seiner Frau.

»Ich habe Ihnen schon einmal gesagt, wir haben nichts mit Ihren Diamanten zu tun.«

Zeller schenkte sich wieder ein.

»Ich habe einen einzigen echten Freund verloren, den ich je hatte. Begreifen Sie überhaupt, was das bedeutet?«

Raven spürte, wie ihm der Schweiß kalt den Rücken hinunterlief.

»Hören Sie, meine Frau hat mit all dem nichts zu tun. Wenn Sie mir die Chance zu einer Erklärung geben würden …«

»Sie haben Ihre Chance gehabt«, erwiderte Zeller. »Für mich ist Ihre Frau ein Teil Ihrer Familie, und darum geht es ja eben. Um eine Familiensache.«

Die Szene hatte für Raven was Unwirkliches, als widerfahre dies alles ganz anderen Personen.

»Wir stehen doch auf derselben Seite«, sagte er beschwörend. »Wir sollten jetzt sofort gegen Cooney zusammenhalten, statt anders herum.«

Zeller setzte das leere Glas ab. Der Alkohol schien keine Wirkung auf ihn zu haben.

»Mein Onkel starb, ohne auch nur zu wissen, daß ich bei ihm war. Er lag da, mit Speichel vor dem Mund, und verendete wie ein Tier. Können Sie sich überhaupt vorstellen, was dieser Anblick bei mir angerichtet hat?«

Raven war in seinem Leben schon verzweifelten Männern begegnet, Männern, hinter deren äußerlicher Ruhe sich der unerbittliche Wille zu töten verbarg. Und dieser Mann hier schien einer davon zu sein. Unter Aufbietung seines ganzen Mutes sagte er langsam: »Wenn Sie fest entschlossen sind, uns umzubringen, dann kann ich Sie nicht daran hindern. Aber eines sollten Sie wissen. Es war Cooney, der Guerin erschoß, und Cooney, der Slade und seine Frau umbrachte.«

»Was für Lügner ihr doch alle seid!« Zeller lächelte verächtlich. »Kein Funken Loyalität. Mieser geht es wirklich nicht!«

Raven zog die gelbe Papierhülle aus der Tasche. »Ich kann es beweisen.«

»Fallen lassen!« befahl Zeller grob. Er wandte sich zu Kirstie. »Heben Sie das auf!«

Sie bückte sich und hob den KLM-Umschlag vom Boden auf.

»Es steckt eine Liste von Adressen drin«, sagte Raven.

»Lesen Sie vor.«

Kirstie nahm den Zettel heraus.

»Garfinkel Hermanos, Juweliere, Calle Columbus achtzehn, San Jose. Banco Central, Plaza Mayor, San Jose. Roberto Duarte, Ministerio Extranjero.«

Zeller betrachtete aufmerksam die Gesichter seiner beiden Gefangenen.

»Leeren Sie Ihre Taschen aus«, sagte er plötzlich. »Lassen Sie alles vor sich auf den Boden fallen!«

Kirstie kippte den Inhalt ihrer Handtasche auf den Teppich. Lippenstift, Wimperntusche, Geld, Hausschlüssel und den winzigen Pieper. Raven tat das gleiche mit seiner Tasche. Zeller zog den Pieper mit der Schuhspitze zu sich heran.

»Was ist das?«

»Die Hälfte von einem Abhörgerät«, erklärte Raven. »Die andere Hälfte klebt unter Cooneys Wagen. Wir sind ihm von seinem Haus bis nach Chelsea gefolgt. Dort ist er uns durch die Lappen gegangen. Ich bin mir ziemlich sicher, daß er die Diamanten dort irgendwo in der Nähe versteckt hatte. Morgen abend geht eine Maschine von Amsterdam nach San Jose und heute abend um dreiundzwanzig Uhr vierzig eine von Heathrow nach Amsterdam. Mit der wird Cooney fliegen.«

Zum ersten Mal schien Zeller nachdenklich zu werden.

»Was haben Sie mit alledem zu tun? Was war Ihre Beziehung zu Guerin?«

Kirstie kicherte nervös. »Hoffentlich werden Sie schlau aus seiner Antwort.«

Raven versuchte so gut er konnte zu erklären: »Guerin war der Mandant von einem Freund von mir, einem Rechtsanwalt namens Patrick O’Callaghan. So bin ich irgendwie mit hineingeschlittert.«

»Das Schlimme ist«, bestätigte seine Frau kopfschüttelnd, »er sagt die reine Wahrheit.«

Zeller hielt inzwischen die Karte von Birley, die dieser Raven gegeben hatte, in der Hand.

»Was hat dies zu bedeuten?« fragte er schroff.

»Ich habe denen nichts gesagt«, antwortete Raven. »Birley ist ein Polizist, und die halten alle zusammen, egal welchen Rang sie bekleiden. Ich spreche aus Erfahrung. Ich habe deshalb anderswo Hilfe gesucht.«

»Wo?« gab Zeller wie aus der Pistole geschossen zurück.

Raven begann wieder Hoffnung zu schöpfen.

»Bei jemand von der Staatsanwaltschaft. Jemand, der gleichfalls nicht gut auf die Polizei zu sprechen ist. Er ist ein Freund von O’Callaghan.«

Zeller schaute auf die Uhr.

»Wo können Sie O’Callaghan erreichen?«

»Er ist in der Oper.«

Zeller zeigte auf das Telefon. »Rufen Sie an!«

Im Telefonbuch waren drei Nummern verzeichnet: Kasse, Bühneneingang und Direktion. Raven wählte die Nummer des Bühneneingangs. Eine Männerstimme antwortete. Raven sprach mit deutlicher Betonung.

»Es handelt sich um einen Notfall. Ich muß unbedingt einen Mr. O’Callaghan sprechen.«

Die Stimme wiederholte den Namen und meinte dann zögernd: »Sie sind augenblicklich alle auf der Bühne. Es ist der letzte Akt, wissen Sie.«

Der Mann war offenbar schwerhörig.

Raven brüllte: »Er ist unter dem Publikum! Er ist ein …« Die Verbindung wurde unterbrochen. »Er hat aufgehängt«, sagte Raven zu Zeller. Dieser schob den Revolver in den Hosenbund, nahm das Telefon, wählte und sprach in einem Ton ausgesuchter Höflichkeit.

»Mein Name ist John Raven. Unter Ihrem Publikum befindet sich ein gewisser Patrick O’Callaghan. Er muß sich unbedingt mit mir in Verbindung setzen, es handelt sich um eine Angelegenheit von äußerster Dringlichkeit. Sagen Sie ihm, ich sei nach Heathrow gefahren, um Cooney zu treffen. Cooney. Ja, richtig. Würden Sie dafür sorgen, daß er meine Nachricht erhält, bevor er das Theater verläßt? Es geht um Leben und Tod. Ich danke Ihnen!« Er legte auf und setzte in ruhigem Ton hinzu: »Sie werden ihn ausrufen lassen, sobald der Vorhang fällt.«

Raven wischte sich den Schweiß vom Gesicht.

»Was nun?« fragte er.

»Stecken Sie Ihre Sachen ein. Ich bin mir noch immer nicht im klaren, ob Sie lügen oder nicht, aber es gibt ja eine Methode, das herauszufinden.«

Er holte seinen Mantel aus der Diele und begleitete die beiden zum Saab. Kirstie stieg hinten ein. Zeller selbst setzte sich zu Raven nach vorne.

»Wenn das wieder eine Finte ist, auch gut. Ich habe nichts mehr zu verlieren.«

Es war etwas an dem Mann, eine Art altmodischer Bravour, die Raven Respekt einflößte. Er fühlte sich gedrängt, dem anderen irgend etwas Ermutigendes zu sagen, doch es fehlten ihm die Worte.

»Ich habe Ihnen die reine Wahrheit gesagt«, erklärte er schließlich, weil ihm nichts Besseres einfiel.

Zeller nickte gleichgültig.

»Das wäre zur Abwechslung mal was anderes!«

Sie fuhren nach Süden und dann in westlicher Richtung über die Hochstraße nach Chiswick. Die riesigen Bürotürme und Fabrikgebäude waren hell erleuchtet. Zeller saß schweigend da und trommelte mit den Fingern auf dem Armaturenbrett herum. Es war zehn Minuten vor elf. Die Schmutzfontänen, die überholende Wagen gegen die Windschutzscheibe schleuderten, der strömende Regen, die schlechte Sicht – alles schien geradezu bestimmt, sie aufzuhalten.

»Tut mir leid, das mit Ihrem Onkel«, sagte Raven impulsiv.

Zeller drehte sich zu ihm, »Quatsch! Gar nichts tut Ihnen leid. Für Sie war er nur ein Gauner wie alle anderen. Glauben Sie, diese Diamanten waren gestohlen?«

Vor ihnen leuchtete eine Warntafel auf. Raven nahm den Fuß vom Gaspedal.

»Ich weiß nicht, was ich glauben soll«, gestand er.

Anscheinend fühlte Zeller das Bedürfnis nach einer Erklärung.

»Haben Sie schon einmal von einem sogenannten Schwarzeinkauf von Diamanten gehört?«

»Ich habe davon gelesen, ja«, bestätigte Raven.

»Ein Vergehen, welches das Syndikat erfunden hat. Es ist immer noch im Gange. Die Steine landen in Europa und müssen unter der Hand verkauft werden. Außerhalb von Südafrika ist das ganz legal, aber wenn das Syndikat davon erfährt, ist man in der Branche erledigt. Weg vom Fenster. Mein Onkel hat das Risiko auf sich genommen.«

Es war, als wollte Zeller das Gedächtnis seines Onkels reinwaschen. Als Raven keine Antwort gab, redete er weiter.

»Betrügen Sie bei Ihrer Einkommensteuer?«

Raven wandte sekundenlang den Blick von der Straße.

»Was soll diese Frage?«

»Na schön, Sie haben einen Steuerberater, der das für Sie macht.«

Raven schwenkte in die Zubringerstraße zum Flughafen ein.

»Ich weiß wirklich nicht, worauf Sie hinauswollen.«

Im Hintergrund flammte ein Zündholz auf, als Kirstie drei Zigaretten anzündete. Zwei davon reichte sie nach vorne, eine für Zeller und eine für ihren Mann.

»Mein Onkel hat Diamanten ins Land gebracht, ohne Zoll dafür zu zahlen«, fuhr Zeller fort. »Dieses sollte seine letzte Transaktion sein. Er war ein guter Mensch, der keinem wirklich etwas Böses getan hat, nicht mehr ein Gesetzesbrecher, als Sie es sind, Raven. Er hat nur einen Fehler begangen. Er vertraute den falschen Leuten.«

Danach schwiegen alle drei. Das einzige Geräusch war das Dröhnen des Motors.

»Man wird Ihnen eine Menge Fragen stellen«, erklärte Raven plötzlich.

»Stimmt.« Zellers Gesicht im Halbdunkel war beinahe heiter. »Uns beiden, nehme ich an.«

»Mein Mann ist das schon gewöhnt«, sagte Kirstie vom Rücksitz her. Ihre Angst war völlig verflogen.

Am Straßenrand tauchten Hinweisschilder auf: Langzeitparken, Abflug, Kurzzeitparken. Der Verkehr teilte sich in zwei Bahnen, nach links zu den Flughafengebäuden und nach rechts zu dem mehrstöckigen Parkhaus.

»Halten Sie hier«, sagte Zeller. Vor ihnen stiegen Leute aus einem Wagen. Raven gehorchte und stellte den Motor ab.

»Wir müssen uns einen Plan zurechtlegen«, sagte Zeller. Es klang mehr wie eine Bitte als ein Befehl.

Die Uhr am Armaturenbrett zeigte fünf Minuten nach elf. Sie hatten noch eine halbe Stunde.

»Ich will Cooney haben«, sagte Raven gepreßt.

»Ich auch.«

Raven verstand. »Die kleinste Andeutung, daß etwas nicht stimmt, und er schlüpft uns durch die Finger.«

»Es sind bestimmt ein paar tausend Leute in diesem Gebäude«, meinte Kirstie besorgt. »Ihn zu finden, wird nicht so leicht sein.«

Zeller nickte. »Und wenn wir ihn finden?«

»Ich glaube, das ist mein Problem«, sagte Raven.

Zeller warf seinen Zigarettenstummel aus dem Fenster.

»Ich will Sie nicht beleidigen, aber einem wie Cooney sind Sie körperlich nicht gewachsen.«

»Bravo«, rief Kirstie.

»Glauben Sie nicht, daß ich Sie nicht verstehe«, fuhr Zeller fort. »Ich bin wie Sie. Ich möchte beim Ende mit dabei sein. Ich möchte zusehen, wie sie diesem Schweinehund die Handschellen anlegen. Es geht mir nicht mehr um die Diamanten. Ich möchte, daß Sie das wissen.«

Kirstie hinter ihnen meldete sich erneut zu Wort.

»Warum verschwenden wir hier unsere Zeit? Patrick weiß inzwischen bestimmt Bescheid. Ich schlage vor, wir gehen zur Polizei.«

»Genau das werden wir tun.« Raven zog den Zündschlüssel ab.

Trotz der späten Stunde war das Gebäude voll von Menschen, die alle ziellos durcheinanderzulaufen schienen. Müde Touristen bestürmten ebenso müde Schalterangestellte um Auskunft. Kinder rannten herum oder kauerten irgendwo schlafend in einem Sessel. Zwei Wechselschalter hatten noch geöffnet, ebenso wie sämtliche Läden und Cafés. Raven nahm seine beiden Gefährten beiseite. Er hegte keine Bedenken mehr wegen Zeller. Die Würfel waren gefallen, sie drei gehörten nun auf sonderbare Weise zusammen.

»Wartet hier«, sagte er.

Ein Wachmann gab ihm die Auskunft, nach der er verlangt hatte. Er winkte die beiden anderen zu sich, und sie stürmten zu dritt die Treppe hinauf. Es war dreizehn Minuten nach elf. Jede verlorene Sekunde konnte ihr Vorhaben zunichte machen. Durch zwei Schwingtüren gelangten sie in einen Gang mit einer Seitenwand aus Glas. Drunten erstreckte sich nasser Asphalt nach links bis zu den blinkenden Lichtern am Ende der Landebahnen. Andere Gänge führten zu den röhrenähnlichen Schleusen, durch welche die Passagiere die wartenden Flugzeuge bestiegen. Eine Tür trug die schlichte Aufschrift »Polizei«. Raven ging hinein.

Ein schmalgesichtiger junger Mann saß hinter einem Schreibtisch und aß Kartoffelchips aus einer Tüte.

»Wer ist der Dienststellenleiter hier?« fuhr Raven ihn an.

Der junge Mann sprang auf und starrte entgeistert auf seine Besucher.

»Wie sind Sie hier heraufgekommen?«

»Über die Treppe«, erwiderte Raven knapp.

Von nebenan ertönte das Geklapper von Schreibmaschinen.

Der junge Polizist faßte sich ein Herz.

»Privatpersonen haben hier keinen Zutritt. Wenn Sie sich jetzt bitte wieder nach unten bemühen würden; jemand wird Ihnen dort den Weg zur Flughafenpolizei zeigen.«

Raven packte den jungen Mann bei den Rockaufschlägen.

»Jetzt hören Sie mir mal zu, Sie kleiner Klugschwätzer! Hier auf dem Flughafen läuft ein Mörder frei herum. Holen Sie auf der Stelle Ihren Vorgesetzten her, verstanden!«

Sichtlich durcheinander griff der junge Polizist zum Telefon. Während er redete, ließ er Raven nicht aus den Augen.

»Tut mir leid, Sie zu stören, Sir, aber hier ist jemand, der unbedingt mit Ihnen sprechen will. Es liefe irgendwo im Flughafengebäude ein Mörder frei herum, behauptet er.«

Ehe er den Hörer auflegen konnte, flog die Tür auf, und ein Mann stürzte herein. Er war groß und dick und sah aus wie eine Bulldogge mit rotgeränderten Augen und hängenden Backentaschen.

»Chefsuperintendent Elkan. Wer von Ihnen ist Raven?«

»Ich. Diese beiden gehören zu mir. Meine Frau und Paul Zeller.«

»Hier lang«, schnaufte Elkan.

Sie folgten ihm durch einen großen Dienstraum, ausgestattet mit Bildschirmen, auf denen einzelne Ausschnitte des Flughafengebäudes zu sehen waren. Eine aschblonde Frau erhob sich von ihrem Fernschreiber und streckte Elkan eine Nachricht entgegen. Er nahm sie ihr im Vorbeieilen aus der Hand und riß eine Tür am Ende des Raumes auf. Die drei anderen folgten ihm in ein schalldichtes kleines Zimmer, in welchem es weder Aktenschränke noch Ziergegenstände gab, sondern lediglich einen häßlichen Metallschreibtisch mit drei Telefonapparaten und einer Lautsprecheranlage darauf. Die Innenwand hatte ein durch einen Vorhang verdecktes Fenster.

Elkan winkte mit seiner fleischigen Hand.

»Setzen Sie sich irgendwohin. Ich bin auf Besucher nicht eingerichtet.«

Es gab nur zwei Stühle. Kirstie setzte sich auf einen davon. Raven und Zeller blieben stehen.

»Ist Mr. Villiers ein Freund von Ihnen?« fragte Elkan zu Raven gewandt.

»Ich weiß, wer er ist. Ich kenne ihn nicht persönlich.«

»Und Mr. O’Callaghan?«

»Er ist mein Anwalt.«

»Die beiden sind auf dem Weg hierher«, schnaufte Elkan. »Ein Polizeiwagen holt sie ab.«

»Dann wissen Sie Bescheid, um was es geht?« fragte Raven.

»Ganz recht.«

»Wir haben nicht mehr viel Zeit.«

Elkan schien über den Hinweis verärgert.

»Die Zeit lassen Sie mal meine Sorge sein. Ich weiß, was ich tue. Ich hoffe es jedenfalls. Es ist Freitag abend, mir fehlen zehn Beamte, und jemand erzählt mir, auf meinem Flughafen läuft ein vielfacher Mörder herum. Und als wäre das noch nicht genug, rückt mir auch noch ein stellvertretender Abteilungsleiter der Staatsanwaltschaft auf den Pelz, der sehen will, ob ich auch alles richtig mache.«

Raven fing einen besorgten Blick von Kirstie auf.

»Tut mir leid«, erklärte er. »Aber es ging nicht anders. Es gab gewisse Gründe dafür.«

»Natürlich gab es gewisse Gründe!« schnaubte Elkan. »Wofür halten Sie mich. Ich weiß, wer Sie sind, und ich weiß, wer Cooney ist. Ich kann diese Maschine festhalten bis Weihnachten, wenn ich will.«

»Tun Sie das, und er entwischt Ihnen«, sagte Zeller ruhig. »Der Mann handelt aus Instinkt, wie ein Tier.«

Elkan drehte sich schwerfällig zu ihm herum.

»Wen haben wir denn hier? Einen Amateurpsychologen?«

»Er hat recht«, sagte Raven.

Elkan blies die Backen auf wie ein Frosch.

»Ich will Ihnen allen mal eines sagen. Hier gebe ich die Befehle, und nicht irgendein Abteilungsleiter der Staatsanwaltschaft oder dessen Freunde.«

»Selbstverständlich«, erwiderte Raven rasch. »Aber wenn Sie wissen, wer Cooney ist, dann ist Ihnen alles klar.«

Elkan schien besänftigt. »Er hat vor zwanzig Minuten eingecheckt, also wissen wir, daß er hier ist. Aber wir haben ihn noch nicht ausfindig machen können. Ich möchte nicht, daß die Festnahme in der Maschine erfolgt. Es sind Frauen und Kinder an Bord.«

Neben Elkan klingelte das Telefon. Er riß den Hörer ans Ohr und reichte ihn weiter an Raven.

»Für Sie.«

Patrick O’Callaghans Stimme tönte aus dem Apparat.

»Wir müßten in etwa einer halben Stunde dort sein. Wir sind eben in einen Polizeiwagen umgestiegen. Was ist los?«

Raven räusperte sich. »Wir sind jetzt hier beim Superintendent.«

»Wer ist wir?«

»Kirstie, Zeller und ich.«

Kurzes Schweigen. »Rede nicht zuviel, bis ich komme.«

Die Leitung wurde unterbrochen. Elkan stand schwerfällig auf.

»Vergessen Sie das Durchleuchtungsding, das wir da unten haben. Cooney könnte trotzdem bewaffnet sein. Wir haben hundertzwölf Passagiere auf der Maschine, achtzehn davon Frauen mit Kindern.«

Er zog den Vorhang am Fenster zurück. Dahinter kam eine Einweg-Glasscheibe zum Vorschein. Nur die Stahlwand trennte sie von der Abflughalle. Auf den Bänken und Stühlen hockten enggedrängt müde Reisende, umgeben von Bordgepäck und Tüten aus dem Duty-Free-Shop. Es war ein hoher Prozentsatz von Asiaten und Arabern darunter, die Frauen in gemessener Haltung einherschreitend, hinter ihnen Scharen von Kindern.

Elkan verlagerte sein Körpergewicht von einem Bein auf das andere.

»Wieviel Menschen, schätzen Sie, sind da unten?«

Raven zuckte die Achseln.

»Hunderte«, sagte Elkan. »Ich habe Männer mit Walkie-talkies an jedem Ausgang postiert, aber wir haben noch immer kein Foto von Cooney.«

»Das brauchen Sie auch nicht.« Zeller drehte sich um. »Er sitzt dort drüben, auf einer Bank neben dem Andenkenladen.«

Raven entdeckte ihn sofort. Elkan bewegte sich ächzend zum Schreibtisch und beugte sich über die Sprechanlage.

»Was hat er an?«

»Einen dunkelblauen Regenmantel«, antwortete Raven. »Keinen Hut. Er sitzt allein.«

Elkan gab die Information weiter.

»Der Gesuchte trägt einen dunkelblauen Regenmantel und sitzt allein neben dem Andenkenladen. Keinen Hut. Niemand unternimmt etwas, ehe ich den Befehl dazu gebe.«

Raven stand noch immer am Fenster. Er konnte nichts Auffälliges entdecken. Die Männer, die Elkan postiert hatte, hielten sich anscheinend gut versteckt.

Zeller drehte sich langsam herum.

»Wenn ich Sie recht verstehe, Superintendent, machen Sie sich Sorgen wegen der anderen Passagiere, stimmt’s?«

Elkans kleine rotgeränderte Augen starrten ihn böse an.

»Natürlich mache ich mir Sorgen, verflucht noch mal!«

Nach seiner Miene zu schließen, schien Zeller die Besorgnis des Superintendenten zu teilen.

»Gibt es irgendeine Möglichkeit, von hier in die Abflughalle zu gelangen?« fragte er.

»Aus dem Dienstraum führt eine Treppe hinunter. Warum?«

»Ich kann Cooney dort rausholen«, erwiderte Zeller. Er meinte es ernst, daran bestand kein Zweifel. »Ohne große Umstände und ohne irgend jemanden zu gefährden. Ich brauche dazu freie Hand.«

Die drei Männer sahen einander an.

»Sie sind verrückt«, sagte Raven. »Das wird nicht funktionieren.«

»Ich kann machen, daß es funktioniert.« Zeller wandte sich wieder an Elkan. »Sie haben nicht mehr viel Zeit, Superintendent. Geben Sie mir nur eine Chance, und halten Sie Ihre Männer in Bereitschaft.«

Elkans Augen verschwanden hinter den fleischigen Lidwülsten. Seine Miene drückte Unentschlossenheit aus. Dann öffnete er mit einer für einen Mann seiner Statur überraschend flinken Bewegung die Tür zum Waschraum.

»Sie sind dran!«

Zeller lächelte, als er sich umdrehte und davonging, eine elegante Gestalt in seinem perfekt geschnittenen Regenmantel. Raven und Kirstie sahen ihm nach, als er durch den Waschraum schritt wie ein Mann auf dem Weg zum ersehnten Stelldichein.

Elkan war nach zwei Minuten zurück und nahm schnaufend seinen Platz am Fenster wieder ein.

»Er ist nicht gefährdet«, sagte er mehr zu sich selbst als zu den anderen. »Er kriegt von allen Seiten Deckung. Er ist nicht in Gefahr.«

Zeller erschien unten im Blickfeld, wie er sich zielstrebig, aber ohne Hast, einen Weg durch die Menge bahnte. Die Tür zum Waschraum stand offen. Aus den Lautsprechern nebenan ertönte eine Stimme.

British Airways gibt den Abflug ihrer Maschine nach Amsterdam bekannt. Wir bitten alle Passagiere mit Bordkarte, sich zu Ausgang elf zu begeben.

Raven packte Kirstie bei der Hand, als Cooney unten sich langsam erhob. Er blickte sich um, als wollte er sich überzeugen, daß er nichts liegengelassen hatte. Als er den ersten Schritt tat, stellte Zeller sich ihm in den Weg. Die beiden Männer standen einander Auge in Auge gegenüber. Dann hob Zeller blitzschnell die Hand mit dem Revolver und drückte den Lauf gegen Cooneys Stirn. Vom Fenster aus sahen sie ein Aufblitzen aus der Mündung und einen kleinen Rauchkringel über der niedergestreckten Gestalt. Zeller machte keine Anstalten zu fliehen, sondern blieb mit verschränkten Armen ruhig stehen.

Um ihn herum breitete sich Panik aus. Menschen rannten in alle Richtungen davon, suchten irgendwo Deckung. Elkan stürzte zur Sprechanlage.

»Schaffen Sie die Leute da unten raus!« brüllte er. »Räumen Sie sofort die Halle, verflucht noch mal!«

Zeller war unterdessen inmitten einer Schar von Zivilbeamten verschwunden, die sich von allen Seiten auf ihn gestürzt hatten. Elkan schlug sich mit der Hand gegen die schweißbedeckte Stirn, stierte Raven und Kirstie wütend an und verschwand türknallend nach nebenan. Jenseits des Fensters wimmelten die Passagiere, verwirrt durch den Kreis von Kriminalbeamten um sie herum, wie aufgescheuchte Ameisen durcheinander. Man hatte alle Ausgänge bis auf einen geschlossen. Von Zeller war nichts mehr zu sehen. Raven zog den Vorhang vor und nahm Kirstie fest in die Arme. Zitternd am ganzen Leib verbarg sie den Kopf an seiner Brust.

»Es war schrecklich, schrecklich, schrecklich!«

Vorwurfsvoll hob sie das Gesicht zu ihm empor. »Du wußtest, daß er noch den Revolver hatte!«

Er nickte. »Du auch«, sagte er sanft.

Elkans beleibte Gestalt erschien in der Tür.

»So, Ihre Freunde sind jetzt hier, aber damit sind Sie noch nicht aus dem Schneider. Lassen Sie sich ja nicht einfallen, von hier zu verschwinden! Sie haben eine Menge Fragen zu beantworten.«

Von der Treppe zum Waschraum konnten sie O’Callaghans Stimme vernehmen. Raven zündete sich eine Zigarette an und gab Kirstie auch eine. Sie nahm sie und schaute ihn an, als sähe sie ihn zum allerersten Mal.

»Wird es für den Rest meines Lebens auf diese Weise weitergehen?«

»Keine Sorge«, erwiderte er schnell. »Patrick wird die Sache schon schaukeln.«

Der Anwalt kam ihnen entgegen, flankiert von Elkan und einem Mann mit einem schwarzen Homburg auf dem Kopf.

Kirstie ließ sich nicht so einfach abspeisen.

»Ich habe dich etwas gefragt. Wird es für den Rest meines Lebens so weitergehen?«

Raven bückte sich und küßte sie sanft auf den Mund.

»Es wird besser werden«, versprach er. »Ich weiß nicht wie, aber bestimmt besser.«

Über Donald MacKenzie

Der in Kanada geborene Donald MacKenzie (1918–1993) begann während eines Gefängnisaufenthalts in den USA zu schreiben und verfasste insgesamt annähernd 40 Kriminalromane.

Über dieses Buch

Sergeant Cooney ist so geblendet von den glitzernden Steinen, daß er nicht einmal ahnt, daß ihm das Wasser bis zum Hals steht.

Welch ein Glück für ihn, daß sein Kollege den Mörder schon längst im Visier hat ...

Impressum

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Erschienen bei FISCHER Digital

© 2016 S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main

Covergestaltung: buxdesign, München

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Impressum der Reprint Vorlage

ISBN dieser E-Book-Ausgabe: 978-3-10-561021-3