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Donald MacKenzie

Lange Finger, kurzer Spaß

Aus dem Englischen von Heinz Kausträter

FISCHER Digital

Inhalt

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Das Restaurant lag im Parterre eines viergeschossigen ehemaligen Wohnhauses am weniger eleganten Ende der Fulham Road. Verblichene Samtvorhänge, verziert mit dem verschossenen Muster eines weißen Wappenadlers, versperrten die Sicht von der Straße durch die Fenster. Der Name des Restaurants stand in goldenen Lettern auf einem schwarzen Holzschild, das über den Bürgersteig hinaushing: WIELKAPOLSKA. Ein kleinerer Samtvorhang verdeckte die gläserne Eingangstür, und ein schmaler, schmutziger, mit Abfällen und Milchflaschen übersäter Flur führte zu den oberen Stockwerken. Die schäbigen Namensschilder an der Wand hatten längst keine Bedeutung mehr. Das Gebäude stand auf der Abbruchliste, und andere Bewohner gab es nicht mehr. Es war sechs Uhr an einem kalten Januarabend. In dem langen, schmalen Raum hinter den Samtvorhängen brannten Kerzenleuchter auf den Tischen. Die Tische standen an mattroten, mit Stichen aus dem feudalen Polen geschmückten Wänden. Das Essen wurde mittels eines handbetriebenen Aufzugs aus der Küche im Keller emporgehievt. Hinter einer mit Ikonen verzierten kleinen Bar hing ein fleckiger vergoldeter Spiegel schräg an der Wand. Die roten Wände und die Wirkung der verblichenen Vorhänge vermittelten den Eindruck von Gemütlichkeit. Das Wielkapolska öffnete erst um acht Uhr zum Dinner. Im Laufe des Nachmittags kamen die beiden spanischen Kellner und deckten die Tische, der polnische Küchenchef traf bereits zwei Stunden vor ihnen ein, um seine Vorbereitungen zu treffen. Der Inhaber des Restaurants, Kasimir Zaleski, war im Moment allein im ganzen Gebäude. Zaleski hatte an diesem Vormittag von seinem Scheckbuch Gebrauch gemacht und trug seine Neuerwerbungen, einen braunen Kaschmirpullover und eine kunstvoll karierte Hose, stilvoll zur Schau. Sein dichtes schwarzes Haar trug er streng zurückgebürstet. Die tiefliegenden Augen hatten die Farbe von nassem Schiefer und lagen eingebettet zwischen einer vorspringenden Nase und hohen Backenknochen. Ein Monokel hing ihm an einer seidenen Kordel um den Hals, und eine Fleischfalte unter dem rechten Auge kennzeichnete die Stelle, an der er es einzuklemmen pflegte. Die Wodkaflasche auf der Bar vor ihm stand auf einer Zeitung, daneben drei Gläser.

Er saß still da und lauschte den knarrenden und stöhnenden Geräuschen, die das Haus unter der Last des vorbeidonnernden Verkehrs von sich gab. Plötzlich vernahm sein Ohr ein leises Klopfen an der Tür zur Straße. Er glitt von seinem Hocker und zog den Bauch ein – ein kräftig gebauter Mann von vierundfünfzig Jahren, umgeben von dem Duft von Eau de Portugal. Er ging zur Tür, öffnete sie zunächst einen Spaltbreit, um sie dann weit aufzureißen und zwei Männer seines Alters einzulassen. Seine goldenen Zahnbrücken blitzten hinter seinem Begrüßungslächeln. Er empfing sie in polnischer Sprache.

»Bogdan! Stanislaw! Willkommen, alte Freunde!«

Bogdan Czarniecki breitete die Arme aus und erinnerte an einen um Fische bettelnden Eisbären im Zoo. Er war etwa einen Meter fünfundneunzig groß und trug einen langen, schäbigen Mantel über ölfleckigen Arbeitshosen. Zaleski umarmte ihn überschwenglich und wandte sich dann dem anderen Mann zu, sorgsam auf dessen verstümmelten Arm achtend. Stanislaw Sobinskis rechter Ärmel war oberhalb des Ellbogens umgeknickt und festgesteckt. Glattes weißes Haar und ein faltenloses Gesicht verliehen ihm das Aussehen eines aristokratischen Geistlichen. Czarniecki warf seinen mottenzerfressenen Filzhut auf einen Stuhl und schälte sich aus seinem schäbigen Mantel. Sein glatter, elfenbeinfarbener Schädel war nach einer Viruskrankheit, die er sich vor Ewigkeiten in Nordafrika zugezogen hatte, völlig kahl geblieben, und in seinem Nacken waren die Narben von Hautverpflanzungen unverkennbar. Seine Zähne waren auffallend falsch, sein Lächeln überraschend sanft.

Zaleski verschloß die Tür und führte die beiden an die Bar. Er füllte die drei Gläser aus der eisgekühlten Wodkaflasche und trank ihnen zu.

Na Strowije.

Sobinski rülpste ungeniert. »Ihr werdet entschuldigen, aber es kommt von dem Essen. Nach fünfundzwanzig Jahren in diesem blöden Land hat sich mein Magen noch immer nicht auf die Verdauung von Hammelfett umgestellt.«

Zaleski nickte verständnisvoll und füllte das Glas seines Freundes nach. Sobinski arbeitete als Pfleger in einem nahegelegenen Krankenhaus. Zaleski hatte sein Leben lang noch kein Krankenhaus betreten, aber er hegte tiefes Mißtrauen gegen alle britischen Institutionen. Er klopfte mit seinem Siegelring auf die Bar und nahm die zur Gelegenheit passende feierliche Haltung an.

»Ihr werdet euch fragen, warum ich euch hergebeten habe?«

Der weißhaarige Sobinski sagte nichts. Czarniecki kniff die Augen zusammen. »Du willst dich wieder mal als unser Glücksbringer betätigen. Oder vielleicht sogar uns einen Job als Kellner anbieten.«

Zaleski überhörte die spöttischen Worte. Seine Frage war nur rhetorisch gemeint gewesen. »Ich möchte, liebe Freunde, eure Erinnerung an eine Juninacht vor siebenundzwanzig Jahren zurückrufen.« Diesen Eröffnungssatz hielt er für sehr vielversprechend.

Czarniecki öffnete ein Olivenglas und schob sich eine Handvoll in den Mund; die Steine spuckte er schwungvoll in seine hohle Hand. »Wieso glaubst du uns daran erinnern zu müssen? Unser Gedächtnis ist nicht schlechter als deins. Du redest wie ein altes Weib am Herdfeuer.«

»Und du wie das Kind auf ihrem Schoß«, gab Zaleski ruhig zurück.

»Ich möchte lediglich die Dinge in die richtige Perspektive rücken. Ich fahre fort: Eine Kommandoeinheit der Karpaten-Division wurde per Fallschirm hinter den deutschen Linien abgesetzt. Ihr Auftrag lautete: Angriff auf das Hauptquartier der 71. deutschen Infanteriedivision.«

Czarniecki spuckte seinen letzten Olivenstein aus. »Hauptmann Zaleski als Kommandant, Leutnant Sobinski und Feldwebel Czarniecki als treue Gefolgsleute.«

Zaleski unterdrückte seine Verärgerung. »Wir sollten zwei feindliche Agenten gefangennehmen – Italiener. Der britische Nachrichtendienst hatte uns ihre Namen, Deckadressen und Fotos geliefert, aber die Männer waren nicht da. Kein Mensch war da. Die Stellung war eine Stunde vor unserem Eintreffen geräumt worden.«

»Wir haben gekämpft wie die Tiger«, sagte Czarniecki gähnend.

Zaleski praktizierte eine Zigarette in seine Spitze; vor seinem Auge erstand das Bild von zehn Männern mit geschwärzten Gesichtern, in Lauerstellung vor einem im hellen Mondschein daliegenden Kloster. Als sie ins Kloster eingedrungen waren, fanden sie die Stellung verlassen. Ein Safe lag umgekippt auf der Seite, als hätte man vergebens versucht, ihn zu öffnen, nachdem man die Schlüssel nicht gefunden hatte. Er hatte befohlen, den Safe zu sprengen, um militärisch wichtige Unterlagen zu finden. Sobinski war der Sprengstoffexperte gewesen. Czarniecki hatte ihm bei den Vorbereitungen geholfen, aber die Ladung war vorzeitig explodiert und hatte Sobinskis rechten Arm abgerissen und Czarniecki einen Stahlsplitter in den Nacken gejagt. Acht Männer hatten ihren Kopf erhoben und durch den beißenden Rauch wie gebannt auf die lose im Scharnier hängende Safetür gestarrt. Im Safe befand sich – völlig unbeschädigt – eine juwelenbesetzte Monstranz.

»Die Monstranz«, half Zaleski nach. »Ihr werdet euch doch noch an die Monstranz erinnern?«

Sobinskis ruhige Augen waren ausdruckslos. »Nein, Kasimir, ich erinnere mich an keine Monstranz.«

»Ist es ein Wunder?« knurrte Czarniecki. »Du hast im Flugzeug die ganze Nacht Morphintabletten wie Bonbons gegessen. Aber ich erinnere mich noch sehr gut, Kasimir. Du hast das Ding hoch über den Kopf gehalten wie ein Missionar, der den Heiden die frohe Botschaft bringt. Es war sehr eindrucksvoll, wie die Diamanten und Juwelen glitzerten. Der britische Major hielt eine bewegende Ansprache, als du ihm die Beute im Namen des Vaters und des Sohnes und des 2. Polnischen Korps übergabst. ›Ehrenmänner‹ hat er uns genannt.«

»Das waren wir«, sagte Zaleski. »Und sind es noch heute.«

Sobinski fischte ein Päckchen Tabak aus seiner Tasche und drehte sich mit seiner einen Hand eine Zigarette. »Also«, sprach Zaleski. »Die Wahrheit sieht anders aus, wie du es auch drehst und wendest, mein Freund. Wir sind alt gewordene, mittellose Versager und fallen unseren Gastgebern nur zur Last.«

Zaleski lehnte sich mit dem Rücken an die Bar und kostete jedes seiner Worte dramatisch aus: »Betrogen, verraten, abgehalftert, ausgestoßen! Alles das ändert nichts an der Tatsache, daß wir immer noch Polen sind!«

Sobinskis Lid senkte sich über das Auge, um es vor dem Rauch seiner Zigarette zu schützen. »Wenn ich mehr als eine Hand hätte, würde ich applaudieren.«

Zaleskis Blick ließ gütiges Verzeihen erkennen. Die bittere Ironie seines Freundes war verständlich; Sobinski hatte mehr gelitten als sie alle. Zaleski hob die Zeitung hoch und nahm das Foto, das darunterlag, auf. Ein Stempel des Informationsministeriums auf der Rückseite des guterhaltenen Bildes trug das Datum vom Juni 1944. Es zeigte eine Gruppe Männer unter der sengenden Sonne Italiens. Eine mit der Maschine geschriebene Bildunterschrift war am unteren Rand aufgeklebt: ›Eine polnische Kommandoeinheit irgendwo an der italienischen Front.‹ Mit dem Daumen deckte er eines der Gesichter nach dem anderen zu. »Tot. Tot. Vermißt. Vermißt. Tot. Vermißt. Tot. Von zehn Männern sind wir die einzigen Überlebenden.«

Czarniecki kaute eine neue Handvoll Oliven und sprach mit vollem Mund: »Und für die Briten weniger wichtig als die Schwarzen oder die Asiaten. Die zumindest haben ihre Fürsprecher.«

Sobinski schielte auf sein eigenes Konterfei hinab und schnalzte mit der Zunge. »So jung, so tapfer, und so hübsch! Aber ich habe einen langen Tag hinter mir, Kasimir, das Pfannenschleppen und -säubern in der Geriatrie ist kein Honiglecken, mein Freund!«

»Warte noch!« sagte Zaleski. Er entfaltete die acht Tage alte Zeitung, klemmte sein Monokel ein und begann in stark akzentuiertem Englisch vorzulesen: »Wertvolle Monstranz kehrt heim! Im Juni 1944 überfiel eine britische Kommandoeinheit der 8. Armee ein deutsches Panzerhauptquartier weit hinter den deutschen Linien. Hauptzweck des Unternehmens war die Gefangennahme zweier feindlicher Geheimagenten. Trotz erbitterten Widerstands verlief die Aktion erfolgreich. Erbeutet wurde unter anderem eine juwelenbesetzte Monstranz, die von den Deutschen bei der Plünderung des Klosters San Marco, nahe der Stadt Montefelcino, verschleppt worden war. Die Monstranz stammt aus dem Jahre 1698. Die Witwe eines reichen Aristokraten aus der Gegend vermachte sie zusammen mit ihrem gesamten Besitz der heiligen Kirche, als sie ins Kloster eintrat. Ein venezianischer Juwelier hatte die Monstranz aus reinem Gold und Kristall gefertigt und sie mit Edelsteinen aus der Sammlung der Witwe besetzt. Weitere Schmucksteine wurden später, im Lauf der Jahrhunderte, hinzugefügt: Diamanten, Rubine, Smaragde aus Spenden der Gläubigen. Der Wert der Monstranz wurde 1940 auf 100000 englische Pfund geschätzt. Der heutige Wert dürfte sich nach vorsichtiger Schätzung auf nahezu eine halbe Million Pfund belaufen. Über den ständigen Truppenbewegungen der damaligen Zeit geriet die Monstranz allmählich in Vergessenheit. Nur die Gläubigen von San Marco behielten sie treu in Erinnerung und stellten eigene Nachforschungen an. Erst im August dieses Jahres jedoch fand sich die Monstranz: Sie lagerte in einem Warenlager zusammen mit anderen Gegenständen aus ehemals feindlichem Besitz. Ein Vertreter der italienischen Regierung untersuchte die Monstranz sorgfältig und befand, daß sie völlig unversehrt sei. Vom 19. bis zum 22. dieses Monats wird das wiedergefundene Kunstwerk in der Galerie Dante, Conduit Street, ausgestellt sein. Paolo Tedeschi, der Besitzer der Galerie, ist aus der Nähe von San Marco gebürtig und stellt seine Räume für diese Gelegenheit zur Verfügung. Die Monstranz wird sodann dem Botschafter Italiens, im Rahmen einer Feier im Botschaftsgebäude, übergeben. An dieser Feier sollen auch Offiziere und Mannschaften des Fallschirmjägerregiments teilnehmen.«

Zaleski hob die Braue und ließ das Monokel in die aufgehaltene Hand gleiten. Er verfiel wieder in seine Muttersprache. »Eine britische Kommandoeinheit!«

Sobinski zuckte die Achseln. »Na und? Die Briten waren noch nie berühmt für die Länge ihres Gedächtnisses, geschweige denn für die Tiefe ihrer Dankbarkeit.«

Das Gebäude erbebte unter der Erschütterung eines vorbeifahrenden Lastwagens. Zaleski schob die Wodkaflasche außer Reichweite. Czarniecki widmete sich voll Hingabe seinen Fingernägeln, indem er mit einem Streichholz das Schwarze entfernte.

»Und nun frage ich euch«, fuhr Zaleski fort. »Wem gehört die Monstranz – der Kirche? Alles Gold in Afrika wiegt den Reichtum der Heiligen Mutter Kirche nicht auf. Dem italienischen Volk? Das ist kommunistisch.«

Czarniecki unterbrach seine Maniküre. »Blutsbrüder der Kommissare, die sich in Warschau niedergelassen haben. An den Galgen mit ihnen!«

Zaleski schob das Foto zwischen die Seiten der Zeitung. »Die Monstranz gehört moralisch uns! Weder haben die Engländer das Recht, sie zurückzugeben, noch die Italiener, sie wiederzubekommen.«

»Und was gedenkst du zu tun?« erkundigte sich Sobinski. »Eine Pressekonferenz einberufen und verkünden, daß drei mittellose Polen die rechtmäßigen Besitzer sind? Du träumst, mein Freund!«

»O nein, ich träume nicht«, gab Zaleski kopfschüttelnd zurück.

»Wir haben es einmal geschafft, und wir werden es wieder schaffen. Wir holen uns die Monstranz zurück, verkaufen sie und teilen uns den Erlös.«

»Das ist natürlich ein Witz?«

Zaleski bekreuzigte sich, indem er mit dem Daumennagel seine Lippen berührte. »Gott weiß, daß ich keine Witze mache! Es handelt sich um eine militärische Operation, für die das Kriegsrecht gilt.«

Sobinski starrte ihn entgeistert an. »Eine militärische Operation! Bist du denn noch ganz klar im Kopf? So etwas nennt das Gesetz dieses Landes räuberischen Diebstahl. Und genau das ist es!«

Zaleski wischte den Einwand verächtlich beiseite. Czarniecki würde ihm überallhin folgen. Der schwierigere von beiden war schon immer Sobinski gewesen. »Das Gesetz welchen Landes?« fragte er. »Doch sicher nicht deines Landes. Du hast kein Land, Stanislaw. Ein irischer Heckenschütze hat mehr Recht in England als du.«

»Was mich betrifft«, meldete sich Czarniecki, »so würde ich noch heute eine Bank ausrauben, wenn ich sicher wäre, nicht erwischt zu werden.«

Zaleski konzentrierte sich auf Sobinski. »Denk doch mal ernsthaft nach, Stanislaw! Wir haben Grips, Mut und gegenseitiges Vertrauen. Es gibt nichts, was wir gemeinsam nicht schaffen könnten. Ich brauche deine Hilfe.«

Czarniecki gähnte. Sobinski lächelte gequält. »Endlich einmal kann ich deine Logik nicht bestreiten, Kasimir. Ich habe kein Land, keine Heimat, keinen Besitz, nichts. Aber ich habe meine Freiheit.«

Zaleski ließ nicht locker. »Deine Freiheit! Worauf erstreckt sich die? Darauf, schmutziges Verbandszeug aufzulesen? An deinen freien Nachmittagen durch die Museen zu streifen, um irgendwas fürs Bett aufzugabeln?«

Sobinski bleiches Gesicht lief rot an. »Du wirst ausfallend!«

Zaleski tätschelte seinem Freund das Knie. »Wir sind doch Brüder, Stanislaw. Sind es über all die Jahre hinweg geblieben. Habe ich dich je im Stich gelassen? Du mußt mir vertrauen«, fügte er rasch hinzu, ehe Sobinski seine letzte Frage beantworten konnte. »Was ich dir biete, ist die Beendigung deines unwürdigen und entbehrungsreichen Lebens!«

»Halt die Luft an!« sagte Sobinski mit einem Achselzucken. »Du hast ja schon gewonnen. War ja vorauszusehen. Und überhaupt, was habe ich schon zu verlieren?«

Czarniecki legte den Kopf nach hinten und platzte laut lachend heraus. Zaleski ließ sich anstecken, und schließlich schloß sich auch Sobinski an. Zaleski wischte sich die Tränen aus den Augen und füllte die Gläser. Sie erhoben sich feierlich und tranken sie auf einen Zug aus. Dann stellten sie die leeren Gläser auf den Kopf, wie sie es in hundert und aber hundert Bars von Tripolis bis Triest gemacht hatten.

»Und wann soll diese militärische Operation stattfinden?« fragte Sobinski mit hochrotem Gesicht.

»Morgen abend«, antwortete Zaleski beiläufig.

Die Nachricht wirkte ernüchternd auf die beiden anderen. Czarnieckis Frage klang ein wenig zweifelnd. »Heißt das, daß wir unserer Arbeit fernbleiben müssen?«

»Im Gegenteil!« versicherte Zaleski. »Es ist wichtig, daß wir alle unserer normalen Beschäftigung nachgehen. Bogdan in der Garage, Stanislaw im Krankenhaus, und ich hier. Wir werden übrigens ein Auto brauchen für morgen abend. Kannst du eins besorgen, Bogdan, ohne daß es gleich vermißt wird?«

»Ich denke, ja. Ganz sicher sogar. Meine Firma hat zweihundert Fahrzeuge auf der Straße. Einige davon sind ständig in Reparatur. Von denen läßt sich sicher eines abzweigen.«

»Gut. Wir brauchen einen möglichst unauffälligen Wagen, der aber trotzdem groß genug sein muß, daß man einen Mann darin verstecken kann, ohne daß er von außen zu sehen ist.«

»Aha!« sagte Sobinski, der sich eine neue Zigarette drehte. »Ein Mann muß also versteckt werden.«

»Mit einer Haube über dem Kopf, jawohl. Ich habe die ganze vergangene Woche die Gegend ausgekundschaftet. Der Besitzer der Galerie lebt als Junggeselle allein. Wenn er also nicht pünktlich zu Hause ist, macht sich niemand Sorgen um ihn. Er schließt sein Geschäft jeden Abend um kurz nach fünf Uhr ab und geht zu Fuß zum Berkeley Square, wo er seinen Wagen parkt. Ich habe ihn sechs Abende hintereinander beobachtet. Er ist von seiner Routine nie abgewichen.«

»Was er zweifellos ab morgen tun wird«, bemerkte Czarniecki.

»Denn eine juwelenbesetzte Monstranz ist etwas anderes als Leinwand und Farbe.«

»Natürlich. Dieser Tedeschi ist alles andere als ein Narr. Seine Galerie ist gut beschützt – einbruchsichere Türschlösser, eine Alarmvorrichtung, deren Glocke draußen an der Mauer angebracht ist.«

»Das wird ja immer besser. Nur weiter!« warf Sobinski ein.

»Ich habe gesehen, wie Tedeschi die Alarmanlage einschaltet. Ich weiß, wo sich der Schalter befindet.«

»Und ich weiß, was sich in der Conduit Street befindet – die Polizeiwache West Central nämlich, und zwar höchstens ein paar hundert Schritt entfernt. Natürlich wird die Galerie bewacht sein.«

»Stimmt«, sagte Zaleski. »Aber nicht um fünf Uhr abends. Hör zu! Wenn Tedeschi die Galerie verläßt, schnappen wir ihn und nehmen ihm die Schlüssel ab. Ich gehe zurück und schließe auf. Ihr fahrt inzwischen mit Tedeschi im Auto spazieren. Um Punkt sechs Uhr setzt ihr ihn irgendwo sicher ab und geht nach Hause. Es wird dunkel sein, und ihr werdet beide Masken tragen. Niemand wird mich sehen, wenn ich die Galerie betrete und wieder verlasse. Noch Fragen?«

»Was geschieht, wenn wir die Monstranz haben? Was machen wir damit?«

»Es ist für alles gesorgt«, antwortete Zaleski ruhig. »Nächste Woche um diese Zeit werden wir reiche Leute sein.«

»Was macht ein reicher Mann mit seinem Geld? Ich habe mir solche Sorgen noch nie machen müssen«, sagte Czarniecki aufgeregt.

Zaleski war von dieser Frage enttäuscht. »Hast du denn keine Träume? Durch Geld werden Träume Wirklichkeit!«

»Natürlich hat Bogdan Träume«, sagte Sobinski. »Wir werden leben wie die Fürsten. Viermal am Tag die Kleider wechseln, Champagner trinken, nur noch Steaks essen.«

»Und Frauen«, half Zalinski nach. »Schöne Frauen aus gutem Hause.« Er küßte sich augenzwinkernd die Fingerspitzen.

Czarniecki schlug mit der Faust auf die Bar. »Als erstes werde ich meinem Boss einen Tritt in den Hintern geben! Und dann lege ich mich für eine Woche ins Bett – und zwar im Ritz!«

Zaleski räusperte sich. »Dann ist also alles klar. Wir treffen uns morgen um sechzehn Uhr in meiner Wohnung. Bogdan bringt den Wagen, und ihr zieht eure besten Sachen an!«

Er half den beiden in die Mäntel und begleitete sie zur Tür. Durch den Vorhang beobachtete er, wie sie sich in entgegengesetzter Richtung entfernten. Er stellte die Wodkaflasche in das Regal unter dem Spiegel und spülte die Gläser aus. Es war zwanzig Minuten vor sieben, eine Tageszeit, die er seit seiner Trennung von Hanya verabscheute. Seine Gedanken wanderten zu ihr: Sie saß allein in ihrer feuchten Wohnung an der Themse und malte mit geduldigen Pinselstrichen Muster auf Porzellan. Eine Frau von Klasse, Tochter eines Generals, bepinselt Teller und Tassen für zwanzig Pence das Stück. Natürlich führte sie ihre mißliche Lage auf ihn und seinen Leichtsinn zurück, auf seine Trinkerei und seine Schürzenjägerei. Trotz allem jedoch waren seine Beziehungen zu ihr heute besser als je zuvor. Vor allen Dingen war Hanya loyal. Es wäre unmöglich gewesen, Pläne zur Wiedererlangung ihres Wohlstands zu schmieden, ohne ihr die Wahrheit zu sagen. Nach vielem Hin und Her hatte sie dann schließlich resignierend ihre Zustimmung gegeben. Aber auch danach noch hatte sie die Rolle des advocatus diaboli gespielt und seinen Plan Punkt für Punkt in Frage gestellt. Die kritische Stelle war die gewesen, an der auch Sobinski eingehakt hatte: Was wollte er mit der Monstranz anstellen? In Wahrheit hatte er die Antwort auf diese Frage bisher noch nicht gefunden. Aber heute abend würde er sie bekommen. Sam Gerber hatte sich wie üblich für acht Uhr heute abend seinen Tisch reservieren lassen. Jerzy Dubrowski hatte Gerber ins Restaurant eingeführt. Gerber war ein eleganter Gangstertyp, der sich als »Lucky Sam« bekannt gab, und Dubrowski arbeitete als Croupier in einem von zwielichtigen Spielern, Dieben und Hehlern viel besuchten Kasino. Gerber war seitdem oft im Restaurant zu Gast gewesen. Die Frauen in seiner Begleitung waren immer gutaussehende, wenn auch nicht allzu hochklassige Geschöpfe, und er pflegte mit Geld um sich zu werfen, ohne je seine Quellen aufzudecken. Zaleski war rundum von ihm beeindruckt. Natürlich würde er umsichtig vorgehen müssen, aber je mehr er darüber nachdachte, desto mehr kam er zu der Überzeugung, daß Gerber sein Mann sei.

Er setzte seine Persianermütze auf und zog den schwarzen Ledermantel an. Der Küchenchef besaß selbst einen Schlüssel und ließ immer die Kellner ein. Zaleski legte großen Wert darauf, nie vor neun Uhr im Restaurant zu erscheinen. Er überquerte die Fulham Road und ging zwei Straßen weiter nach Süden, zu einem roten Backsteingebäude mit zehn Wohnungen, Waverley Court genannt. Seit seiner Trennung von Hanya war sein Leben etwas ziellos geworden. Es gab nichts mehr, dem er davonlaufen konnte. Jahrelang hatte er das Junggesellenleben sehnsüchtig als das Ziel seiner Wünsche angesehen. Die Einzimmerwohnung im Erdgeschoß entsprach eigentlich genau seinen Bedürfnissen. Die anderen Hausbewohner waren jüngere Leute – Sekretärinnen, Dressmen und ein junges Ehepaar, das angeblich beim Fernsehen arbeitete. Einen Hausmeister gab es nicht. Zaleskis Wohnungstür führte direkt in die Eingangshalle. Nach mehreren Enttäuschungen, die er mit seinen Mitbewohnern erlebt hatte, hielt sich Zaleski im Umgang mit ihnen stark zurück und nahm keine Einladungen mehr an.

Im dritten Stock schien eine Party im Gange zu sein. Eine Flasche Wein war im Treppenhaus zerschellt und notdürftig zusammengekehrt worden. Er schloß seine Wohnungstür auf. Möbel, Bilder und Fernsehgerät gehörten zum gemieteten Inventar. Er selbst besaß außer ein paar Dingen im Schlafzimmer – Kleidern, Schuhen, zwei gerahmten Bildern von Hanya – nichts. Die Bilder waren vor vielen Jahren in Kairo aufgenommen worden. Damals war sie noch hübsch gewesen und hatte Feuer in den Adern gehabt. Das Grundübel war ganz einfach, daß Frauen schneller alterten als Männer. Er selbst hatte sich nur wenig verändert. Kein graues Haar auf dem Kopf, Plato-Zitate kamen ihm noch immer geläufig über die Lippen, und die Speckrolle um den Bauch war lediglich auf Mangel an Bewegung zurückzuführen.

Er nahm ein Bad und zog den dunklen Anzug an, den er gewöhnlich abends trug. Sein Schneider hatte schon lange nichts mehr an ihm verdient. Es war genau neun Uhr, als er um die Ecke in die Fulham Road einbog. Drei Autos parkten vor dem Restaurant. Er erkannte Gerbers rotes Kabriolett. Durch die Vorhänge drang anheimelndes Licht. Die Schäbigkeit der oberen Etagen wurde von der Dunkelheit gnädig verdeckt. Er trat ein und ließ den Blick über seine Gäste wandern. Sechs von den zehn Tischen waren besetzt. Der Kanadier, der in derselben Straße einen Buchladen betrieb, war mit seiner Freundin da. Das händchenhaltende ältere Ehepaar zählte bereits zu den sonntäglichen Stammgästen. Gerbers Gesellschaft saß am Fenstertisch. Die übrigen waren Fremde. Zaleski hängte Hut und Mantel hinter der Bar auf und zwinkerte dem Kanadier zu. Das Mädchen an seinem Tisch winkte zurück. Gerber war ein elegant gekleideter Mann von etwa vierzig Jahren. Sein linkes Ohrläppchen war einem Rasiermesser zum Opfer gefallen, aber eine schwere Hornbrille verdeckte die Narbe und gab ihm das Aussehen eines besseren Herrn. Seine rothaarige Begleiterin trug eine Nerzmütze; der dazu passende Mantel hing über ihrer Stuhllehne. Der Dritte im Bunde war ein schmalgesichtiger Mann von Mitte Dreißig mit Schuhen aus Schlangenleder. Am rechten Zeigefinger trug er einen häßlichen Ring, und sein Schädel war flach wie der eines Wiesels. Zaleski kannte ihn als Benny, den Buchhalter. Möglicherweise hatte er auch noch andere Namen, aber die wurden nie erwähnt.

Zaleski ging an Gerbers Tisch. Gerber rückte ihm einen Stuhl zurecht. Zaleski blieb stehen, bis Gerber ihn vorgestellt hatte.

»Sharon, dies ist der Besitzer des Lokals. Paß gut auf ihn auf! Er ist der schärfste Hund, den ich kenne. Sharon O’Donnell!«

Zaleski küßte ihr die fein duftende Hand. Sein Englisch hatte einen von ihm bewußt kultivierten slawischen Akzent.

»Willkommen, Mademoiselle! Das Wielkapolska wird durch die Anwesenheit so schöner Gäste geehrt.«

Gerber schnippte mit den Fingern nach einem neuen Glas. Auf dem Tisch stand eine Flasche Champagner, eine bereits leere steckte mit dem Kopf nach unten im Eiskübel.

»Setzen Sie sich, alter Gauner!« sagte Gerber aufgeräumt. »Habe ich es dir nicht gesagt, Share! Er ist ein unverbesserlicher alter Lustmolch!«

Zaleski ließ sich seinen Abscheu nicht anmerken. »Können wir unter vier Augen miteinander sprechen?« fragte er Gerber leise. Gerber nahm sofort seine Hand vom Schenkel der Dame und deutete mit dem Daumen auf einen der leeren Tische. »Du auch, Benny!« sagte er. »Erzählt euch von mir aus, wie ihr eure Unschuld verloren habt.« Die beiden entfernten sich ohne Widerworte.

Gerber stutzte seine Zigarre mit seinem goldenen Abschneider.

»Wo drückt der Schuh, Zally?« fragte er jovial.

Zaleski rückte seinen Stuhl näher. »Geld interessiert Sie?«

»Es fasziniert mich!« Gerbers Feuerzeug war ebenso aus Gold wie der Abschneider. Er füllte Zaleskis Glas. Der nippte nur aus Anstand daran.

»Sie sind verschwiegen, das weiß ich.«

»Wie das Grab«, betonte Gerber.

»Und Sie lieben das Risiko«, tastete sich Zaleski behutsam weiter vor.

»Wenn Sie ein Geschäft vorschlagen wollen, tun Sie’s!«

Das ältere Ehepaar hatte die Rechnung bezahlt und verließ das Lokal. Zaleski wartete, bis sich die Tür hinter ihnen geschlossen hatte. Die Rothaarige kicherte mit Benny. Die anderen Gäste widmeten sich ihrem Essen. Zaleski lehnte sich vertraulich über den Tisch.

»Sie sind ein Mann von Welt, Mr. Gerber. Freunde von mir besitzen ein Vermögen in Juwelen. Schwierigkeiten bereitet nur der Absatz.«

»Sie meinen: das Zeug ist geklaut?« sagte Gerber leichthin.

Zaleski blickte rasch in den Spiegel. Niemand schien es gehört zu haben. Bei Gerber machte sich der Champagner bemerkbar.

»Es ist eine komplizierte Geschichte«, fuhr Zaleski leiser fort.

»Schwer zu erklären, aber die Steine können nicht auf normalem Wege verkauft werden. Es handelte sich um Hunderte von Diamanten, Rubinen und Smaragden, im Wert von einer halben Million Pfund. Zehn Prozent für den Mann, der den Absatz übernimmt.«

Gerber zog an seiner Zigarre und betrachtete Zaleski durch die Rauchwolke hindurch. »Wofür halten Sie mich eigentlich, Zally – für einen Idioten oder für einen Hehler?«

»Meine Freunde sind seriöse Leute«, drängte Zaleski. »Für einen Mann mit den entsprechenden Verbindungen besteht keinerlei Risiko.«

»Ich will Ihnen etwas verraten«, sagte Gerber. »Ich mag Sie. Vor einigen Wochen habe ich sogar mit dem Gedanken gespielt, ein paar Scheine in dieses Lokal zu investieren. Benny hat sich für mich erkundigt. Ihr Pachtvertrag läuft nächstes Jahr aus, und Sie besitzen nicht einmal das Schwarze unterm Nagel. Stimmt doch, oder? Also kommen Sie mir nicht mit dem Blödsinn von Ihren Freunden und den Kronjuwelen!«

Zaleski war erstarrt. Er sah in das grinsende Gesicht seines Gegenübers und suchte hilflos nach Worten.

»Trinken Sie aus!« sagte Gerber freundlich. »Nichts für ungut. Mich haben schon so viele anzupumpen versucht, da kommt’s auf einen mehr auch nicht an. Aber von Ihnen hätte ich es nicht erwartet. Sie sind so anders. Aber wenn Sie einen Zwanziger wollen, den können Sie haben, ohne mir solchen Unsinn aufzutischen.«

»Nein!« Mehr wußte Zaleski dieser Beleidigung nicht entgegenzusetzen. »Das mir!« Er nahm sein Glas vom Tisch und schüttete Gerber den Inhalt ins Gesicht.

Benny war wie der Blitz auf den Beinen, ein Messer halb aus der Jackentasche gezogen. Die Rothaarige öffnete den Mund in einem stummen Schrei. Zaleski wich gegen die Wand zurück, das Gesicht dem Mann mit dem Messer zugewandt.

»Aufhören!« rief Gerber. Das Messer verschwand. Er nahm seine Brille ab und putzte die Gläser. Dann warf er Geld auf den Tisch und ergriff den Nerzmantel. Benny und die Rothaarige gingen zur Tür. Gerber lächelte Zaleski zu. »Das hätten Sie nicht tun sollen!« Er ließ die Tür offen. Sekunden später fuhr das Kabrio draußen ab.

Zaleski machte die Tür zu. Es war totenstill im Raum. Er trat zum Tisch des Kanadiers. »Darf ich mich zu euch setzen, Kirk?«

Kirk Fraser rückte rasch einen Stuhl zurecht. Er war groß, Anfang Dreißig, trug sein graumeliertes Haar lang über den Ohren und hatte spöttische blaue Augen. Sein Tweedjackett war schäbig, sein Pullover mit Spaghettisauce verschmiert. Er schenkte ein Glas Rotwein ein und schob es Zaleski hin. »Teufel auch! Was sollte denn der Auftritt?«

Zaleski mochte die beiden. Sie waren freundlich und intelligent, und das Mädchen vergaß nie, daß er ein Mann war. Ihr Buchladen war eine Oase, die Zaleski gern aufsuchte.

»Es tut mir leid, Ingrid«, entschuldigte er sich.

Sie schüttelte ihr schulterlanges Haar zurück. »Wir haben um Sie gebangt. Sie sollten die Polizei benachrichtigen. Das war ja ein ganz übler Bursche.«

»Ist nicht nötig. Ich kenne diese Typen. Viel Lärm um nichts. Er wird sich hier nicht mehr sehen lassen.«

»Wer ist der Mann überhaupt?« fragte Fraser neugierig. »Wir haben ihn schon öfter hier gesehen.«

»Ein Hasardeur«, sagte Zaleski. Er nahm Ingrids Hand, um das Thema zu wechseln. »Warum geben Sie sich eigentlich mit diesem Kanadier ab, Ingrid, diesem Hinterwäldler? Warum verschwenden Sie Ihre Zeit mit diesem unreifen Grünschnabel?« Er fühlte sich wohl in dieser Gesellschaft. Wenn es soweit wäre, würden sie zu den ersten gehören, denen er helfen würde. Der Drang, schon jetzt eine Andeutung zu machen, war unwiderstehlich. Die beiden hatten sich an den Händen gefaßt. Er beugte sich über den Tisch und legte seine Hand dazu. »Zu viele graue Tage in London. Ihr beide braucht dringend Wärme und Sonnenschein.«

»Da fällt mir ein«, sagte Fraser trocken, »ich wollte ja im Toto gewinnen.«

Zaleski schob seinen Stuhl zurück. »Eines nicht mehr fernen Tages lade ich Sie in mein Haus in Italien ein.«

Ihre ungläubigen Mienen ließen ihn ungerührt. Er nahm ihre Rechnung vom Tisch und zerriß sie. »Bei Zaleski ist kein Ding unmöglich. Sie werden sehen, die Toskana im Sommer ist einfach herrlich!« Er streichelte Ingrids Wange. »Gute Nacht! Seien Sie nett zu ihr, Kirk!«

Es war nach zehn Uhr. Er ging zur Registrierkasse und entnahm die Tageseinnahmen. Dann verließ er das Lokal. Der Koch würde hinter sich abschließen. Er betrat eine Telefonzelle und wählte die Nummer seiner Frau.

»Ich muß mit dir sprechen«, sagte er auf polnisch. »Unser Plan hat sich geändert. Ich bin in einer halben Stunde bei dir.«

Er winkte ein vorbeifahrendes Taxi herbei und ließ sich zum südlichen Ende der Putney Bridge bringen. Von dort ging er die wenigen hundert Meter zu Fuß.

Im zweiten Stock eines Wohnhauses klopfte er an eine Tür am Ende des Flurs. Die Frau, die ihm öffnete, trug einen Malerkittel über einem Wollkleid und bequeme Hausschuhe. Ihr mit weißen Strähnen durchsetztes Haar war in der Mitte gescheitelt und zu einem Nackenknoten geflochten. Sie war größer als er, noch immer hübsch, wenn auch ein wenig füllig.

»Putz dir die Füße ab!« ermahnte sie ihn.

Er gehorchte und trat ein. Die Wohnung bot einen vertrauten Anblick. Der größte Teil der Einrichtung stammte aus zweiter Hand, aber das meiste hatte er selbst gekauft. Sie nahm ihm Hut und Mantel ab und sagte, mit dem Rücken zu ihm: »Du hast getrunken!«

Er wartete, bis sie sich umgedreht hatte, und tippte auf seine Armbanduhr: »Es ist zwanzig Minuten vor elf, Hanya. Natürlich habe ich getrunken. Und ich möchte gern noch etwas trinken«, fügte er hinzu, während er sich in den Sessel sinken ließ, der immer ihm gehört hatte. Seine Frau benutzte ihn nie.

Die Wodkaflasche, die er bei seinem letzten Besuch mitgebracht hatte, war unberührt. Sie brachte ein Tablett aus der Küche herein. Er breitete eine Serviette über seine Knie und begann, einen sauren Hering zu essen.

»Es ist alles klar, Hanya. Bogdan und Stanislaw sind mit von der Partie. Morgen abend ist es soweit.« Er sah auf, um ihre Reaktion zu ermitteln.

Sie saß auf dem Sofa und rauchte. Die ägyptischen Zigaretten waren ihr einziger Luxus. »Ich hatte nichts anderes erwartet«, sagte sie ruhig. »Da haben sich drei alte Narren gesucht und gefunden. Nur daß die beiden andern keine Frauen haben, die sich um sie sorgen.«

»Keine Diskussion mehr, Hanya! Du hast mir dein Wort gegeben.«

»Was ich versprochen habe, halte ich. Aber was ich darüber denke, ist meine Sache.«

Er stieß seinen Teller zurück; ihm war plötzlich der Appetit vergangen. »Wie ich schon sagte, hat sich unser Plan geändert. Auf Engländer ist einfach kein Verlaß. Die Operation muß ausschließlich von Polen ausgeführt werden. Also wirst du die Monstranz nach Paris bringen!«

Sie bekreuzigte sich. »Eine geweihte Reliquie! Gestohlen! Nein, das kann ich nicht, Kasimir!«

»Unsinn! Kein Mensch hat sich dreißig Jahre lang um das Ding gekümmert. Was soll daran so heilig sein? Du wirst morgen fahren!«

Sie gab sich geschlagen. »Und was mache ich in Paris?«

»Du gehst zu Paul Poniatoski. Er wird dir die erforderlichen Papiere geben, mit denen du am Dienstag unter einem anderen Namen nach England zurückkehrst. Du wirst im Dunkeln hier ankommen. Kein Mensch im Haus darf dich zurückkommen sehen. Alle müssen glauben, du seist noch immer in Frankreich. Ich bringe die Monstranz dann hierher, und du bringst sie zu Paul. Danach kommst du nie wieder in dieses Land zurück, Hanya.«

»Aber alles, was ich besitze, ist hier. Soll ich das alles im Stich lassen, Kasimir?«

»Alles, was du besitzt? Hanya! Überleg doch, was du sagst! Ich werde deinem elenden Leben hier ein Ende bereiten. In ein paar Tagen wirst du leben wie eine Königin!«

»Aber die Orden meines Vaters nehme ich mit«, sagte sie entschlossen. »Und die Familienbilder. Und wer ist überhaupt dieser Paul Poniatoski? Ein Uhrmacher in einem Armenviertel von Paris.« Diese Geringschätzung galt einem Kameraden in Uniform. Er mußte sich Respekt ausbitten. »Hüte deine Zunge!«

»Ein Mann, der dir seit zwanzig Jahren Geld schuldet!«

»Davon verstehst du nichts!«

»Und ob! Seit sechs Jahren habt ihr euch nicht mehr gesehen. Und außerdem wart ihr damals zehn Tage lang betrunken. Du kannst verlangen, was du willst, aber Respekt – nein!«

Er verzieh ihr lächelnd ihr Unverständnis in Sachen Männerfreundschaft. »Mach, was du willst, aber du wirst zu ihm gehen. Ich rufe ihn heute abend an und informiere ihn. Er hat die richtigen Beziehungen. Es ist für uns der Beginn eines neuen Lebens, Hanya. Wir werden wieder den uns rechtmäßig zustehenden Platz in der Gesellschaft einnehmen. Ein Haus mit Garten – weißt du noch?«

Er weckte die Erinnerung an Galizien, sein Elternhaus, der Wald dahinter, die Hohe Tatra. Dort hatten sie sich kennengelernt.

»Und wenn sie mich verhaften?« fragte sie ruhig.

»Glaubst du denn, ich würde dich dieser Gefahr aussetzen? Wie oft muß ich es dir noch sagen – der Plan ist narrensicher. Bitte, vertraue mir, Hanya!«

Sie zuckte resigniert die Achseln. »Mein ganzes Leben lang habe ich auf andere hören müssen. Erst mein Vater, dann du. Ich muß schon dankbar sein, wenn ich am Ende nur Frieden finde. Aber Kühe und Gänse wären mir lieber als deine sogenannte kultivierte Gesellschaft, das kann ich wohl sagen.«

Er setzte sich neben sie aufs Sofa. »Wir werden Konzerte besuchen, Hanya, Ballett, Opern! Wir werden zusammen lesen wie früher. Unser Haus wird von Pappeln umgeben sein, und du wirst die Berge sehen können.«

Sie schüttelte den Kopf und lächelte dennoch tapfer. »Und du wirst das Haus mit deinen betrunkenen Freunden füllen und mich mit den Dienstmädchen entehren. Ich habe keine Illusionen mehr, Kasimir. Gib mir nur meine Kühe und Gänse!«

Er stand auf und sog seine Lungen voll Luft. »Es ist noch viel zu tun. Vergiß nicht, was ich gesagt habe! Die Leute hier dürfen nicht merken, daß du am Dienstag wieder zurückkommst. Mach kein Licht! Warte hier auf mich. Deine Reisepapiere sind in Ordnung?« »Keine Sorge«, nickte sie. »Ich werde tun, was du sagst, egal was geschieht.«

Plötzlich sah er in ihr wieder seine Geliebte von früher. Er würde sich zu ändern versuchen, seine Affären mit mehr Diskretion handhaben. »Hier ist Geld.« Er gab ihr die Einnahmen aus dem Restaurant. »Fünfundachtzig Pfund. Geh vorsichtig damit um, bis wir die Monstranz in unserem Besitz haben.« Er zog seinen Mantel an und knöpfte ihn bedächtig zu.

Sie trat auf ihn zu und strich die Aufschläge glatt. »Wir könnten auch hier ein neues Leben anfangen. Der Platz reicht für uns beide. Was brauchen wir mehr, als wir schon haben?«

Er setzte sich entschlossen die Persianermütze auf. »Dein Zug fährt morgen abend ab Victoria-Station. Du reist natürlich erster Klasse. Vor Mitternacht bist du in Paris. Ich rufe dich bei Poniatoski an.«

Sie näherte ihr Gesicht dem seinen. »Gute Nacht, Kasimir! Ich werde immer für dich da sein, das weißt du.«

Er küßte sie zärtlich. Mochte auch die Leidenschaft ihrer Liebe vergangen sein, etwas, das stärker war als Leidenschaft, war geblieben. Nach kurzem Zögern zog er die Tür hinter sich ins Schloß. Unmöglich, ihr das zu sagen. Sie war eine stolze Frau und hätte ihn womöglich mißverstanden. Er stahl sich ungesehen aus dem Haus, nun doch ein wenig erleichtert. Wenn sie erst aus diesem gottverlassenen Land heraus wären, würde alles anders werden. Mit Geld könnten sie sich zum erstenmal in ihrem Leben ein wirkliches Heim aufbauen. Hanya würde ihre Tiere bekommen, den Garten, mit dem sie sich ablenken konnte, wenn er gelegentlich auf Abenteuer ausginge. Ein heißblütiger Mann brauchte eben das romantische Abenteuer ohne jede Verpflichtung. Soviel verstand auch Hanya. Was sie verlangte, war lediglich, daß er seine Ausflüge in fremde Gefilde diskret vornahm.

Es war Mitternacht, als er zu Hause ankam. In der Nachbarwohnung brannte kein Licht mehr. Die beiden jungen Mädchen schliefen wohl bereits. Er schlug laut die Tür hinter sich zu, um ihnen und ihrer ganzen Generation seine Verachtung zu zeigen. Er schaltete das Radio ein, dann nahm er den Telefonhörer ab und wählte Paris. Dort war es jetzt ein Uhr, aber Poniatoski war noch auf. Sie sprachen polnisch und wechselten zunächst die üblichen Höflichkeitsfloskeln. Zaleski hielt sich mit Details zurück. Ein Vermögen stünde auf dem Spiel, sagte er, und er brauche Kontakt zu einem Juwelenhändler. Jemand, der zuverlässig sei. Wenn er Jude sei, um so besser. Juden hatten zumindest Phantasie. Poniatoski war bereit, für einen alten Waffengefährten alles möglich zu machen, wenn auch das Risiko die versprochene Entlohnung bei weitem überträfe. Aber zufällig kenne er jemand in Amsterdam. Alles würde mit der nötigen Umsicht arrangiert. Für ethische Bedenken blieb keine Zeit. Den falschen Ausweis für Hanya würde Poniatoski besorgen, und er rechnete es sich zur Ehre an, sie in seinem Hause zu beherbergen.

Zaleski legte den Hörer auf. Freundschaft kann – wie der Glaube – Berge versetzen. Der Vorfall mit Gerber verblaßte bereits in seiner Erinnerung, ein Fehlurteil, über das man am besten den Mantel des Vergessens breitete. Bogdan und Stanislaw brauchten gar nichts davon zu erfahren.

2

Um halb elf am nächsten Vormittag rief er seine Bank in South Kensington an und verabredete sich mit dem Direktor für zwölf Uhr mittags. Sein Tagesablauf war genau geplant. Er zog den neuen Kaschmirpullover und die karierte Hose an und überprüfte seine Erscheinung sorgfältig. Er mußte einen untadeligen Eindruck hinterlassen.

Mr. Howard, der Leiter der Bankfiliale, begrüßte ihn mit einem strahlenden Lächeln. »Guten Morgen, Mr. Zaleski. Was können wir heute für Sie tun?«

Zaleski setzte sich und schlug bequem die Beine übereinander. »Ich ziehe mich vom Geschäft zurück.«

»Soll das heißen, daß Sie Ihr Restaurant verkauft haben?« Der Ton der Frage deutete an, daß wohl nur ein armer Irrer es gekauft haben könnte.

»Mit dem Restaurant hat das zunächst nichts zu tun«, sagte Zaleski. »Meine Frau erbt ein beträchtliches Vermögen.«

»Ah, ich verstehe«, erwiderte der Bankdirektor. Seine Finger zuckten zu dem Aktendeckel neben seinem Ellbogen, aber dann schien er sich zu besinnen.

Zaleski wußte genau, was die Akte enthielt: Seine Lebensversicherungspolice, die Bürgschaften für Kredite, die er von widerstrebenden Bekannten losgeeist hatte. »Das alles ist streng vertraulich«, sagte er mit Nachdruck. »Wir werden wegen der Anlage Ihren Rat benötigen.«

Howards Miene war eine Mischung aus Genugtuung und Mißtrauen. »Ich verstehe. Die Erbschaft fällt Ihrer Gattin zu, sagten Sie?«

»Das spielt keine Rolle. Bei uns Polen hat der Mann die Verfügungsgewalt in Geldfragen.«

»Ja, natürlich. Sie werden jedoch verstehen, daß sich die Bank außerstande sieht, weiteren Kredit zu gewähren, solange nicht die … äh … entsprechenden Unterlagen vorliegen.«

»Das wird nicht nötig sein. Die Anwälte werden uns alles Gewünschte nur zu gern zur Verfügung stellen. Sie brauchen von dem überzogenen Konto nichts zu wissen. Das wäre meiner Frau sicher sehr peinlich. Ich hoffe, Sie verstehen.«

»Selbstverständlich. Gestatten Sie mir, daß ich Sie aufrichtig beglückwünsche, Mr. Zaleski.«

Zaleski nahm die dargebotene Hand, drückte sie kräftig und stand auf. »Vielen Dank. Das war der einzige Grund meines heutigen Besuchs bei Ihnen. Meine Frau meinte, der Bankdirektor müsse es als erster erfahren. In ein paar Tagen wird unser Konto bei Ihnen ausgeglichen sein. Gestatten Sie, daß ich mich verabschiede.«

Howard begleitete seinen neureichen Kunden zur Tür. Seine Miene verriet noch immer leichtes Unverständnis. »Wegen der Anlage Ihres Geldes stehe ich Ihnen selbstverständlich jederzeit mit Rat und Tat zur Verfügung, Mr. Zaleski.«

»Vielen Dank nochmals. Ich vergesse natürlich nicht, daß Reichtum auch Verantwortung mit sich bringt. Guten Tag, Mr. Howard.«

Zaleski war zufrieden mit dem Verlauf dieses Gesprächs. Den Namen eines französischen Anwalts würde er von Poniatoski erfahren, der dann später alles Nötige veranlassen könnte. Es ging auf ein Uhr zu. Um diese Zeit nahm er gewöhnlich einen kleinen Mittagsimbiß zu sich. Aber heute hatte er weder Hunger noch Durst. Gerber war in seiner Erinnerung nur noch ein kleiner Ganove, den er seines Lokals verwiesen hatte. Nun galt es, Phase eins seines Planes zu verwirklichen. Er sah keinen Grund, warum er von der Polizei beschattet werden sollte, aber der Gedanke erregte ihn. Seine Kontakte mit der Polizei waren auf die gelegentlichen Besuche bei der Ausländerbehörde beschränkt. Seine Vorstellung von der Arbeit der Detektive war stark von Fernsehserien beeinflußt. Er betrat einen der zahlreichen Kettenläden und erstand drei Paar Handschuhe und drei überdimensionale moderne Sonnenbrillen, dazu drei ausgefallene Perücken. Mit dem Pappkarton unter dem Arm machte er sich dann auf den Weg zu seinem Restaurant.

Das Wielkapolska sah bei Tage weit weniger einladend aus als bei Nacht. Er schloß auf und bückte sich, um die Montagspost vom Boden aufzuheben. Mit geübtem Auge trennte er die Spreu vom Weizen und legte die Rechnungen in die Registrierkasse. Die Küche im Kellergeschoß war makellos sauber. Er steckte einen kleinen Meißel, der zum Öffnen von Verpackungen diente, in seine Tasche. Hanya würde, wenn sie am Dienstag einen der beiden Morgenzüge benutzte, genau vierundzwanzig Stunden unterwegs sein. Das bedeutete, daß er die Monstranz vierundzwanzig Stunden lang bei sich haben würde. Er mußte einen sicheren Aufbewahrungsort für sie finden. Sein erster Gedanke war: ein Schließfach in der Victoria-Station. Allerdings wurden die Fächer schon nach vierundzwanzig Stunden geleert, und man konnte seine Habe dann nur am Gepäckschalter zurückverlangen. Und so war er auf ein Versteck verfallen, das sein Gewissen zunächst doch ein wenig belastet hatte. Er nahm sich vor, niemandem etwas davon zu sagen, am wenigsten seiner Frau.

Er schloß das Restaurant ab und ging die Fulham Road hinauf. Es war wichtig, daß die Leute sich später erinnerten, ihn zur gewohnten Zeit an den üblichen Orten gesehen zu haben. Er blieb vor dem Buchladen stehen und klopfte an die Scheibe. Fraser wandte ihm den Rücken zu, aber Ingrid winkte lächelnd zurück. Zaleski warf ihr einen Kuß zu und ging weiter auf sein Ziel zu: eine stille Sackgasse in Chelsea, irgendwo zwischen der King’s Road und der Themse.

Am Ende der Sackgasse stand, von einer Mauer umgeben, eine kleine Kapelle. Zaleski kannte die Geschichte dieser Kapelle nur zu gut. Sie beherbergte das Grab eines polnischen Priesters und das Schwert, mit dem dieser einst das Kloster Tschenstochau verteidigt hatte. Die Kapelle wurde nur noch selten zu Gottesdiensten benutzt. Sie war kalt und schwer zugänglich. Im Sommer pilgerte eine Handvoll amerikanischer Polen hierher, und einmal im Monat wurde eine Messe gelesen, die Hanya nie versäumte. Ihre Mutter war aus Tschenstochau gebürtig.

Zaleski überquerte den gepflasterten Vorhof und drehte den schweren Eisenring an der Tür. Er nahm seine Pelzmütze ab und kniete im Halbdunkel in der hinteren Reihe nieder. Vor dem Altar brannte ein kleines rotes Licht. Ein Mann, der im Nebenberuf das Amt des Küsters versah, schloß die Kapelle morgens auf dem Weg zur Arbeit auf und sperrte sie abends auf dem Heimweg wieder ab. Das Tor in der Mauer draußen wurde nie fest abgeschlossen. Eine Putzfrau kam zweimal in der Woche zum Saubermachen. Zaleski hatte sich sorgfältig erkundigt.

Er setzte sich auf die harte Holzbank und sah sich um. Er war allein in der Kirche. Das Grab des polnischen Priesters war aus Carrara-Marmor gemeißelt und durch eine Art Zaun aus vergoldeten Speerspitzen geschützt. Hinter dem Grab war ein kleiner Seitenaltar und das Allerheiligste, ein Tabernakel von der Größe eines Haushaltskühlschranks. Zaleski stand auf und probierte die Tür zur Sakristei. Sie war von innen verschlossen. Er stieg über die goldenen Speerspitzen und zog seine Handschuhe an. Trotz der Kühle schwitzte er.

Das hölzerne Tabernakel war durch ein einfaches schwaches Schloß gesichert. Er schob die scharfe Kante des Meißels dahinter und drückte. Das Schloß gab sofort nach, die Schrauben lösten sich, und das Schloß fiel in seine geöffnete Hand. Der Behälter war leer. Er klappte die Tür wieder zu und schob einen Papierkeil darunter. Selbst aus allernächster Nähe war nicht auszumachen, daß das Schloß fehlte. Er ging in den Kapellenraum zurück und trat an ein kleines, undurchsichtiges Fenster, das auf den Hof vor der Kapelle hinausging. Er hob die Riegelstange aus der Halterung, so daß das Fenster von außen geöffnet werden konnte. Dann nahm er seine Pakete und zog die Handschuhe aus. Niemand bemerkte ihn, als er aus der Sackgasse herauskam.

Es war fast sechzehn Uhr, als er seine Wohnungstür aufsperrte. Das ganze Haus war still. Die Nachbarn würden erst in zwei Stunden von der Arbeit kommen. Er nahm seinen dunklen Anzug aus dem Schrank und zog sich um. Dann öffnete er den Reißverschluß eines kleinen Lederetuis auf der Kommode. Es enthielt neben Manschettenknöpfen, einer Taschenuhr, die einmal seinem Vater gehört hatte, und anderem Krimskrams ein Regimentsabzeichen mit einem Wisentkopf als Emblem. Das Abzeichen hatte ihn früher auf jedem Stoßtruppunternehmen begleitet, obwohl es gegen die Vorschrift verstieß, Gegenstände bei sich zu tragen, die Rückschlüsse auf die Einheit des Trägers erlaubten. Er schob das Abzeichen in die Tasche. Dann setzte er sich und wartete auf die anderen.

Sobinski kam als erster. Zaleski ließ ihn rein. Gleich darauf klingelte es zum zweitenmal. Beide Männer hatten aus ihrer begrenzten Garderobe das Beste gemacht. Czarnieckis Anzug war sicher ein Dutzend Jahre alt. Er trug einen Regenmantel darüber. Sobinski kam im dunkelgrauen Flanell mit Steppmantel. Zaleski schüttelte beiden die Hand. Czarnieckis Finger waren blankgescheuert, die Nägel kurz gestutzt.

»Wenn der Wagen vor acht Uhr wieder zurück ist, gibt es keine Probleme.«

»Stanislaw?« Zaleski wandte sich an den Einarmigen.

»Ich habe gestern abend um fünf einen kleinen Spaziergang gemacht«, sagte Sobinski.

»Damit hatte ich gerechnet. Was ist dir aufgefallen?«

»Die Straßen waren sehr belebt mit heimkehrenden Menschen. Wohin man auch schaute, überall war etwas los.«

»Das ist mir nicht neu«, konterte Zaleski. »Ich hab mir das nicht nur einmal, sondern sechsmal angesehen. Was willst du damit sagen?«

»Es ist nicht der Ort, um einen Mann gegen seinen Willen in ein Auto zu zerren.«

Zaleski verteilte Handschuhe, Perücken und Sonnenbrillen. Sobinskis Perücke war schulterlang und brandrot, Czarniecki bekam eine schwarzgelockte. Er stülpte sie über seinen kahlen Schädel und nahm Pose an.

»Bogdan Czarniecki, die Königin der Akrobaten!«

Zaleski wurde wütend. »Meine Freiheit steht auf dem Spiel, und ich suche mir einen Kritikaster und einen Clown als Komplicen aus! Ihr könnt es nennen, wie ihr wollt, aber unser Unternehmen ist kein Mummenschanz.«

Die beiden anderen sahen sich betroffen an, und Zaleski kam sofort zur Sache: »Tedeschi wird euch beiden nur für Sekunden zu Gesicht bekommen, und das bei schlechtem Licht. Er wird sich später nur noch an die Brillen und die Perücken erinnern. Er braucht zwischen fünf und sechs Minuten für den Weg von der Galerie bis zu seinem Parkplatz. Sobald wir ihn auftauchen sehen, setzen wir uns mit laufendem Motor vor sein Auto. Bogdan überwältigt ihn von hinten. Er darf nicht schreien! Dann gehe ich mit seinen Schlüsseln zur Galerie zurück, und ihr fahrt mit ihm nach Hampstead Heath. Um genau sechs Uhr laßt ihr ihn frei. Ihr vernichtet eure Perücken, Handschuhe und Brillen – und zwar vollständig und ohne Spuren!«

Er gab Czarniecki die selbstklebenden Nummernschilder für die Vorder- und Rückseite des Autos und den Kissenbezug, den sie Tedeschi über den Kopf ziehen sollten. Dann löschte er das Licht.

»Sobald wir Tedeschi in unserer Gewalt haben, wird kein Wort mehr geredet, nicht einmal geflüstert, verstanden?«

Er ließ sie einzeln hinausgehen, zog seine Handschuhe an und folgte ihnen mit einer blauen Leinentasche, mit einer Aufschrift von den Olympischen Spielen, an der Hand. Im Flur war noch alles ruhig, die Straßenlaternen brannten bereits. Der schwarze Cortina parkte fünfzig Schritte weiter, Czarniecki setzte sich ans Steuer, Sobinski neben ihn. Die falschen Nummernschilder waren schon angebracht. Zaleski ging um den Wagen herum. Es war ein neues Modell, schnell genug für ihre Zwecke und geräumig. Er stieg auf Czarnieckis Seite ein.

Es war fast fünf Uhr, als sie an der Ostseite des Berkeley Square entlangfuhren und zwischen zwei Laternen hielten. Zaleski beobachtete die Einmündung der vor ihnen liegenden Straße: Hay Hill. Die andern beiden hielten ihre Perücken und Brillen bereit. Die Uhr am Armaturenbrett zeigte die Minuten – 5.04, 5.05, 5.06. Czarniecki pfiff tonlos durch die Zähne. Eine hochgewachsene Gestalt in hellem Mantel, mit einem Schal um den Hals, blieb an der Ecklaterne stehen, um die Autos vorbeizulassen.

»Jetzt!« sagte Zaleski.

Der Cortina fuhr auf der inneren Spur um den Platz herum und stoppte an der Nordwestecke neben einem geparkten Bentley. Czarniecki und Sobinski setzten die Perücken auf und zogen die Handschuhe an. Czarniecki öffnete den Türriegel auf seiner Seite. Zaleskis Hand hielt ihn zurück. Ein Hilfspolizist hinkte aus dem Dunkel heran. Einen Moment lang sah es aus, als wolle er bei dem Bentley bleiben, bis dessen Besitzer eintraf. Aber dann rief ihn ein Hupton zur anderen Seite des Platzes. Tedeschi bog um die Ecke, und der Hilfspolizist grüßte ihn mit einem Tippen an seine Mütze. Czarniecki stieg aus und machte sich klein. Der Galeriebesitzer wandte ihm den Rücken zu, während er den passenden Autoschlüssel suchte. Czarniecki fiel ihn von hinten an, und schnitt ihm mit dem angewinkelten Ellbogen um den Hals den Atem ab. Er hob ihn vom Boden hoch und brachte ihn zu dem wartenden Cortina. Ein verzweifelter, unterdrückter Aufschrei, und der Italiener verschwand im Wagen. Sobinski kniete auf dem Vordersitz, beugte sich über die Lehne und holte mit seinem heilen Arm aus. Der Judoschlag fällte den Italiener; er sackte auf die Bank, röchelte und machte die Augen zu. Zaleski durchsuchte seine Taschen. Die drei benötigten Schlüssel waren in einem kleinen Lederetui. Der Verkehr kreiste um den Platz, die Leute eilten heim. Das kurze Zwischenspiel war von niemandem bemerkt worden. Zaleski stülpte den Kissenbezug über Tedeschis Kopf und stieg aus. Sobinski nahm seinen Platz im Fond ein. Das letzte, was Zaleski von dem davonbrausenden Cortina wahrnahm, waren die Umrisse der feuerroten Perücke.

Es war 17 Uhr 24. Er hatte den Zeitplan um vier Minuten überschritten, aber er machte sich deshalb keine Sorgen. Er überquerte die Bond Street abseits der hell erleuchteten Fassade des Westbury Hotels. Die Galerie Dante lag im Parterre eines Hauses auf der Nordseite der Conduit Street, in den oberen Etagen befanden sich Büroräume. Zaleski betrat die Eingangshalle. Der Friseursalon gegenüber war bis sieben Uhr geöffnet. Er ging auf die Tür der Galerie zu. Zwei der Sicherheitsschlösser waren in Bauchhöhe in das Holz eingelassen, das dritte etwa einen halben Meter tiefer. Aus den oberen Büros kamen auch jetzt noch Leute. Er stand frontal vor der Tür und wandte der Treppe den Rücken zu. Sein Augenmaß sagte ihm, daß der kleinste Schlüssel in das untere Schloß paßte. Der Schlüssel ließ sich glatt drehen. Er richtete sich auf, und Schweiß trat ihm auf die Stirn, als es mit den anderen Schlüsseln Schwierigkeiten gab. Die Tür des Frisiersalons öffnete sich, und eine warme Duftwolke strömte heraus. Eine Frau rief gute Nacht. Er drehte den letzten Schlüssel um und stieß die Tür auf. Einen Sekundenbruchteil später begann die Alarmglocke draußen zu läuten. Das ganze Gebäude schien unter dem Lärm zu erzittern, der erst aufhörte, als er den Alarmknopf gedrückt hatte. Er schloß die Tür und lehnte sich ein paar bange Sekunden lang dagegen. Nichts geschah. Schritte kamen die Treppe herunter und verhallten draußen auf der Straße. Langsam sah er sich im Raum um. Alle Gemälde waren aus der Galerie entfernt worden. Unter einer Deckenlampe stand ein mit schwarzem Samt bedeckter Tisch, darauf eine juwelenbesetzte Monstranz, in der sich das Licht in leuchtenden Farben brach: diamantweiß, rubinrot, smaragdgrün. Bei der Monstranz lag eine Karte: DER SCHATZ VON SAN MARCO. Ein aufgeschlagenes Gästebuch lag auf dem Tisch. Die erste Eintragung stammte vom italienischen Botschafter, darunter rangierten die Namen der Vertreter dreier Ministerien. Die lavendelblauen Seidenvorhänge vor dem Fenster zur Straße waren zugezogen. Niemand konnte ihn sehen. Er hielt den Atem an, als er das schwere Kreuz aufhob, es in das Samttuch wickelte und das Bündel in seine dunkelblaue Leinentasche stopfte. Draußen hörte er noch immer Leute kommen und gehen. Tief Luft holend öffnete er die Tür und trat mit dem Rücken voran in die Halle hinaus. Er bückte sich und schaltete die Alarmanlage in der Wandtäfelung ein.

Der erste Schlüssel, den er probierte, blieb auf halbem Wege stecken. Die gebotene Eile machte seine Hand zitterig. Er zog den Schlüssel heraus und probierte es erneut. Wieder klemmte er. Die Alarmglocke erwachte zum Leben. Verzweifelt zerrte er an dem Schlüssel. Er brach ab, und Zaleski hielt den Schaft in den Fingern. Er rannte auf die Straße hinaus und sprang zwischen den wartenden Autos hin und her auf die andere Straßenseite. Niemand schien die Alarmanlage zu beachten. Die Autofahrer hatten nur Augen für die Ampeln an der Einmündung in die Bond Street. Zaleski war etwa fünfzig Meter entfernt, als er die ersten beiden uniformierten Polizisten auf der gegenüberliegenden Straßenseite zur Galerie laufen sah. Einer von ihnen sprach im Laufen in sein Funkgerät. Zaleski zwang sich zu ruhigem Gehen. Sein Atem kam keuchend, und seine Wadenmuskeln schmerzten bereits. Vor sich sah er die Lichter der Regent Street. An der Ecke stieg gerade ein Fahrgast aus einem Taxi. Zaleski stieg sofort ein und schloß die Augen. Der stechende Schmerz in seiner Brust konnte nur vom Herzen kommen. Die Stimme des Taxifahrers kam wie aus weiter Ferne:

»Also, was ist? Ich habe nicht die ganze Nacht Zeit! Wohin wollen Sie?«

Zaleski nannte ihm das Ziel. Das Taxi fuhr in einem Bogen wieder in die Conduit Street zurück. Vor der Galerie stand mit blinkendem Licht ein Polizeifahrzeug. Die Alarmglocke läutete noch immer. Er sah, daß es in der Eingangshalle von Uniformierten wimmelte. In der Tür des Frisiersalons drängte sich eine Gruppe Frauen und zeigte aufgeregt mit den Fingern. Es war fraglich, ob jemand sein Gesicht erkannt hatte, aber die Kleider, die er trug, würde er verbrennen müssen. Die Gerichtswissenschaft hatte schon Leute gehängt, gegen die als Beweis nichts als eine Zahnplombe vorgelegen hatte. Es war 18 Uhr 11, als das Taxi am Rathaus von Chelsea in der King’s Road hielt. Zaleski, die Tasche mit der schwarzen Monstranz in der Hand, ging zu Fuß weiter die Flood Street in Richtung Themse hinunter. Fünf Minuten später war er in der Sackgasse, und das Kirchhoftor schloß sich knarrend hinter ihm. Er vergewisserte sich, daß niemand ihm gefolgt war, und drückte mit den behandschuhten Fingern gegen das Fenster. Es ließ sich leicht öffnen. Er hob die Tasche hinein und kletterte hinterher. Das rote Licht am Altar brannte und warf einen glühenden Schimmer auf die Gesichter der Gipsstatuen. Er stieg über die Speerspitzen hinweg und zog den Papierkeil heraus, der die Tabernakeltür geschlossen hielt. Dann stellte er die Leinentasche in den leeren Raum und klemmte die Tür wieder zu. Er verließ die Kapelle auf demselben Weg, den er gekommen war.

In seiner Wohnung holte er gleich den großen Koffer vom Kleiderschrank und begann sich auszuziehen. Ledermantel, Anzug, Hemd, Unterwäsche, Socken, Schuhe – alles wanderte in den Koffer. Als letztes legte er die Persianermütze obenauf und drückte den Deckel zu. Die Sache mit dem abgebrochenen Schlüssel war natürlich ein unvorhergesehener unglücklicher Zwischenfall, aber schlimmstenfalls würde die Polizei früher mit ihren Ermittlungen beginnen – unnützen Ermittlungen im übrigen.

Er wusch sich von Kopf bis Fuß und bürstete seine Fingernägel gründlich. Den Koffer mit den Sachen würde er im Küchenherd verbrennen, wenn der Koch nach Hause gegangen war. Er zog seinen neuen Kaschmirpullover und die karierte Hose an, sprühte seine Mundhöhle aus und ging in den Flur. Er klingelte an der gegenüberliegenden Tür.

»Was wollen Sie?« fragte die junge Frau argwöhnisch. Sie trug einen geblümten Bademantel über dem Pyjama.

Es war das erstemal seit Monaten, daß sie miteinander gesprochen hatten. Zaleski streckte die Arme von sich. »Ein Mann war heute nachmittag an meiner Tür und hat nach Ihnen gefragt. Sagen Sie gefälligst Ihren Freunden, ich möchte nicht gestört werden! Um Viertel vor fünf pflege ich zu schlafen!«

»Und Ihr Fernseher läuft dabei auf vollen Touren! Das soll wohl ’n Witz sein. Wer war der Mann? Hat er keine Nachricht hinterlassen?«

Eine zweite Stimme rief von innen. »Wer ist da, Myra?«

»Der Pole von nebenan. Er beschwert sich, daß jemand, der zu uns wollte, bei ihm geklingelt hat.«

Ein zweites Gesicht tauchte in der Tür auf. »Wissen Sie, was Sie uns können?«

Zaleski klemmte sein Monokel ins Auge und musterte sie von oben bis unten. »Vielen Dank, aber das haben mir schon andere Schlampen angeboten.«

»Sie wagen es, uns Schlampen zu nennen?!«

Zaleski zuckte die Achseln. Diese Szene würde sie stets daran erinnern, daß er den ganzen Nachmittag zu Hause gewesen war.

»Schauen Sie doch in den Spiegel!« riet er ihnen, ehe die Tür vor seiner Nase ins Schloß fiel.

Er schenkte sich einen Scotch ein und machte es sich auf seiner Couch bequem. Tedeschi würde inzwischen bei der Kriminalpolizei sein. Seine Memoiren würden ihnen jedoch kaum weiterhelfen. Fingerabdrücke gab es keine, und der Wagen war längst wieder in der Werkstatt. Die Polizei würde Tedeschi die halbe Nacht dabehalten und ihm mit Hilfe der Verbrecherkartei einen Hinweis zu entlocken versuchen. Sollten sie nur!

Er nahm den Telefonhörer ab und wählte Paris. Poniatoski gegenüber war er bewußt kurz angebunden. Die Lieferung würde am Mittwoch in Paris eintreffen. Dann bat er seine Frau an den Apparat.

»Es hat geklappt«, sagte er in polnischer Sprache. »Genau nach Plan. Hast du die Papiere von Paul bekommen?«

»Ja.« Ihre Stimme verriet nicht die Spur von Begeisterung.

»Hast du dein Ticket für morgen?«

»Auch das habe ich. Ich fahre um 10 Uhr 15 ab Saint-Lazare und bin um 17 Uhr 33 in Victoria. Um neun Uhr abends geht der Zug zurück.«

Er legte die Füße hoch und hielt die Muschel näher. »Noch eine kleine Planänderung. Du brauchst nicht erst nach Hause zu gehen. Du steigst am Bahnhof aus und gehst gleich ins Hotel. Ich bin in der Bar. Wir können gemeinsam etwas essen, und ich bleibe bei dir bis zur Abfahrt des Zuges.«

»Aber ich muß nach Hause«, sagte sie. »Schließlich werde ich nicht wieder nach England zurückkommen. Und ich muß ein paar wichtige Sachen aus meiner Wohnung holen.«

»Warum hast du die nicht schon gestern mitgenommen?« Sie sorgte sich offenbar um die Familienbilder und die Orden ihres Vaters. »Hanya?«

»Ja, ich bin noch da«, antwortete sie.

»Ich kann dir alles aus deiner Wohnung mitbringen, wenn ich in vier Wochen nachkomme.«

»Nein! Ich muß nach Hause. Wieso ist das unmöglich? Wir haben genug Zeit, fast fünf Stunden. Ich treffe dich dann später im Hotel.«

Er gab sich widerwillig geschlagen. »Wissen deine Nachbarn, daß du verreist bist?«

»Alle wissen es. Ich habe die Milch und die Zeitung abbestellt. Der Hausmeister will ein Auge auf die Wohnung haben.«

»Wenn er dich zurückkommen sieht, ist unser ganzer Plan gefährdet. Ist dir das klar?«

»Es wird dunkel sein«, sagte sie gefaßt. »Und ich bin nicht jemand, den man sofort bemerkt. Es war von Anfang an deine Idee. Was mich betrifft, hat sich seit gestern nichts geändert.«

Aber natürlich hatte sich etwas geändert. Die Monstranz war in seinem Besitz. Eine halbe Million Pfund standen auf dem Spiel. Er hörte ihr Atmen am anderen Ende der Leitung, ruhig und geduldig.

»Gut«, sagte er, »wie du willst. Nimm ein Taxi am Bahnhof und steig an der Brücke aus. Den Rest gehst du zu Fuß, und paß auf, daß dich niemand kommen oder gehen sieht! Ich warte im Hotel auf dich. Wolltest du sonst noch etwas sagen?«

»Nein, nichts. Und du?«

»Ich liebe dich, Hanya«, sagte er impulsiv. Er hatte es schon lange nicht mehr gesagt, aber er meinte es ernst. »Wir stehen am Beginn eines neuen Lebens.«

Ihre Stimme war wie das Flüstern eines jungen Mädchens, ängstlich und zärtlich. »Was auch geschieht, du bist und bleibst mein Mann. Gute Nacht!«

Er legte den Hörer auf und sah auf die Uhr: 19 Uhr 20. Noch fast zwei Stunden, bis er im Restaurant zu erscheinen gedachte. Er holte den Koffer aus dem Badezimmer und stellte ihn an die Tür. Eine vage Erinnerung stieg in ihm auf, der Eindruck, etwas vergessen zu haben. Er drehte seine Taschen um, betrachtete jeden Gegenstand, bis ihm schließlich die Wahrheit dämmerte: Das Regimentsabzeichen fehlte, das Wisent-Emblem der 5. Polnischen Armee. Er durchsuchte den blauen Leinenbeutel, die Taschen der Kleider, die er getragen hatte. Nichts. Panik erfaßte ihn. Er ging auf die Knie und kroch über den Boden, tastete blindlings herum. Das Abzeichen blieb verschwunden.

Er erinnerte sich, daß er die Hände tief in den Hosentaschen gehabt hatte. Er fühlte sogar noch die harten Umrisse des Abzeichens zwischen den Fingern. Er mußte es nach Verlassen der Galerie verloren haben, vielleicht beim Laufen. Irgend jemand würde das Abzeichen aufheben, ein wertloses Stück Bronze. Oder es würde im Rinnstein liegen, unbemerkt, und schließlich auf dem Karren des Straßenfegers landen. Die andere Möglichkeit war zu vernichtend, um sie zu Ende zu denken, und er verdrängte sie aus seinen Gedanken.

Die Schlüssel, die er benutzt hatte, lagen vor ihm auf dem Tisch, auch der abgebrochene Schaft. Er würde sie an einem sicheren Ort verstecken müssen, wo sie niemand entdecken würde. Er schob das Fernsehgerät zur Seite, riß den Teppichboden von der Wandleiste ab und löste eine Bodendiele mit einem Schraubenzieher. Er steckte den Schlüsselring tief zwischen die Balken, zu den Papieren, die er bereits dort aufbewahrte. Pünktlich um neun Uhr ging er mit dem Koffer voll Kleider zum Restaurant.

3

Das schrille Klingeln fuhr in Ravens Schlaf wie eine Säge ins Fichtenholz. Mit fest geschlossenen Augen griff er nach dem Telefonhörer und hielt ihn auf Armeslänge weg. Jetzt war nur noch das Knarren des Rumpfes zu hören, wenn das Hausboot an der Vertäuung zerrte. Die Leuchtzeiger der Nachttischuhr zeigten wenige Minuten nach Mitternacht. Er legte die Muschel an sein Ohr und zuckte zusammen, als er die forsche, unpersönliche Stimme des Vermittlers in der Polizeizentrale hörte.

»Inspektor Raven? Einen Moment bitte, ich habe Superintendent Drake für Sie am Apparat.«

Raven tastete im Dunkeln nach seinen Zigaretten. Im Aufflammen des Streichholzes tauchte ein wirres Durcheinander von Gegenständen auf. Er räusperte sich, als er die neue Stimme in der Leitung hörte.

»Raven!« meldete er sich.

»Ich habe Sie geweckt, ja?« Die Stimme klang aufdringlich herzlich. »So ist das nun mal, Inspektor – Polizistenlos! Schlechte Bezahlung, chronische Verdauungsstörungen und am Ende ein Tritt in den Hintern. Ich bin in meinem Büro. Wann können Sie hier sein?«

Raven fand den Lichtschalter und blickte durch die Bullaugen an Steuerbord nach draußen. Das Glas war schmutzig, aber er sah die lange Reihe parkender Autos am Ufer. Die Dächer waren trocken. Er gähnte unverhohlen. »Es ist jetzt fünf nach zwölf. Die Straßen dürften leer sein. Fünf Minuten zum Anziehen – sagen wir, eine halbe Stunde, Sir.« Er sprach absichtlich langsam; sollte Drake es auffassen, wie er wollte. Ihre gegenseitige Abneigung rührte nicht erst von gestern, und keiner von ihnen machte sich noch die Mühe, sie zu verbergen.

»Sputen Sie sich gefälligst!« Sarkasmus pflegte Drake nur bei sich selbst gelten zu lassen. »Und falls Sie in letzter Zeit mit irgend etwas beschäftigt waren – das können Sie vergessen!« Er legte auf; Ende des Gesprächs.

Raven schwang seine dürren Beine aus der Koje und schob sie in seine modische Hose. Er kratzte sich und zog den schwarzen Sweater über sein strohblondes langes Haar. Die Bierdose auf der Kommode enthielt noch ein paar Tropfen. Er spülte sich damit den Schlaf aus dem Mund. Geld, Schlüssel, Ausweis. Den blauen italienischen Regenmantel und eine neue volle Bierdose aus dem Kühlschrank in der Kombüse. Er stieg an Deck. Die Schornsteine des Kraftwerks am anderen Ufer strahlten im Licht der Scheinwerfer. Links und rechts überspannten die beleuchteten Brücken das dunkle Wasser. Nirgendwo in der Welt hätte er lieber wohnen mögen als hier auf der Themse in Chelsea. Die Albatros lag fest vor Anker. Sie hatte drei Kabinen, Kombüse und einen sogenannten Salon. Er schloß die Tür und ging über die Planken an Land.

Mit seinem schwarzen MG schaffte er die Strecke bis Scotland Yard in der vorgesehenen Zeit. Der Aufzug brachte ihn in den sechzehnten Stock. Er klopfte an eine Tür, eine Stimme rief: »Herein!«

Chefsuperintendent Drake war ein großer, aggressiv wirkender Mann mit den mißtrauisch unsteten Augen eines Polizisten der alten Schule. Er hegte einen gnadenlosen Haß auf alles Verbrecherische und vertrat die Meinung, daß die Rechte eines Gesetzesbrechers nicht überbewertet werden dürften. Seine gehobene Stellung hatte ihn dazu bewogen, ein falsches Wohlwollen an den Tag zu legen, vor dem sich Raven mit gutem Grund hütete. Drake war ungefähr so wohlwollend wie eine Klapperschlange. Er trug dunkelblaue Anzüge mit glänzenden Ellbogen und blankem Hosenboden, eine Scotland-Yard-Krawatte und einen Siegelring, der sich tief in das Fleisch seines dicken Fingers eingefressen hatte. Auf seinem Schreibtisch standen eine schmutzige Blechkanne und eine Teetasse mit braunen Flecken.

»Setzen Sie sich!«

Raven knöpfte seinen Regenmantel auf; schon das rote Innenfutter mußte auf Drake anstößig wirken. Er hielt seine Packung Gitanes in die Höhe und erbat Raucherlaubnis.

Drake übersah die Geste geflissentlich, schob seinen Stuhl zurück und tippte mit dem Finger auf den vor ihm liegenden Aktendeckel. »Wie ich weiß, nehmen Sie regen Anteil am Tagesgeschehen. Schon mal von dem ›Schatz von San Marco‹ gehört?«

Raven nahm die Zigarette aus dem Mund und schaute unschuldig drein. »Das Buch oder der Film, Sir?«

»Ich habe Sie nicht aus dem Bett geholt, um mir Ihre üblichen Witze anzuhören. Beantworten Sie meine Frage!«

»Nein, Sir«, sagte Raven.

Drake nickte kurz. »Ich habe Sie aus dem Bett geholt, um Ihnen die Chance Ihres Lebens zu geben. Was sagen Sie dazu?«

Raven streifte die Asche auf der Untertasse ab, die als Aschenbecher diente. »Darf ich darauf offen antworten?«

»Solange Sie nicht aus der Rolle fallen.«

Raven wählte seine Worte sorgfältig. »Ich will mich so ausdrücken, Sir. Sie hassen mich wie die Pest, und ich muß gestehen, daß Sie auch nicht eben mein Lieblingsvorgesetzter sind. Wieso also sollten Sie mir die Chance meines Lebens geben?«

»Berechtigte Frage. Wir schätzen uns nicht sehr, das stimmt. Aber trotzdem sind Sie ein guter Polizist. Was mir an Ihnen mißfällt, ist Ihr Auftreten. Sie scheinen sich über alle anderen erhaben zu fühlen.«

»Ich trage die Haare zu lang. Oder liegt es an meiner Kleidung – vielleicht zu modisch für einen Kriminalbeamten von vierzig Jahren?«

»Beides. Und hinzu kommt noch, daß Sie auf diesem blöden Hausboot leben wie ein Playboy. Manche nennen es ganz einfach Arroganz. Ich bin seit mehr als drei Jahren Ihr Chef. Ich habe Leute beschäftigt, die als Polizisten weit besser waren, als Sie es je sein werden. Männer, die genauso dachten wie ich. Keiner von ihnen hat sich je zu fein gefühlt, mich um Rat zu fragen. Nur Sie, Raven, Sie sind sich dazu zu fein. Aber lassen wir das! Hier ist Ihre einmalige Chance.«

Raven sah ihn fest an. »Sie meinen natürlich, die einmalige Chance, mir den Hals zu brechen.«

»Unter uns gesagt, der Gedanke mißfällt mir ganz und gar nicht. Lieber würde ich Ihnen den Hals brechen, als Ihnen etwa eine Belobigung schreiben. Tatsache ist, unsere Abteilung hat Ärger bekommen, großen Ärger. Und Sie sollten ihn uns vom Hals schaffen. Wie ich höre, ist Ihre Schwester mit einem Polen verheiratet. Ist das richtig?«

Raven kniff die Augen zusammen. »Sie ist mit einem Mann verheiratet, der in diesem Land geboren ist. Er ist Dozent an der Universität. Zufällig heißt er Urbanovic.«

»Also ein Pole. Die sind doch einer wie der andere. Sie haben bei diesem Auftrag also alle Vorteile auf Ihrer Seite.«

Raven schüttelte den Kopf. »Wenn ich meinen Schwager einen Polen nennen würde, würde er mich vor den Ausschuß für Rassenfragen zerren. Er ist genauso Engländer wie wir alle. Und im übrigen: könnten Sie mir verraten, was die Verwandten meiner Schwester mit diesem Fall zu tun haben?«

Drake schlug den Aktendeckel auf. »Der Schatz von San Marco. Ein mit siebenhundertzweiundachtzig Steinen besetztes Kreuz – Diamanten, Smaragde, Rubine. Die italienische Regierung veranschlagt den Wert auf eine halbe Million Pfund. Das Stück wurde heute abend kurz nach fünf Uhr aus einer Kunstgalerie in Mayfair gestohlen. Sie werden es wiederfinden, Inspektor!«

»Was hat ein mit Juwelen besetztes Kreuz in einer Kunstgalerie verloren?«

»Jemand aus dem Kriegsministerium hat es dorthin gebracht.«

»Das klärt alles, ja.«

Drake winkte den Sarkasmus beiseite. »Ein solches Kreuz nennt man in römisch-katholischen Kreisen eine Monstranz. Es findet im Gottesdienst Verwendung, und es ist nicht nur meistens wertvoll, sondern auch heilig. Diese spezielle Monstranz befand sich seit Ende des Krieges in England. Ursprünglich gehörte sie einer Kirche in der Nähe von Montefelcino. Bei einem Angriff auf ein deutsches Hauptquartier wurde sie erbeutet. Seit letztem Juni ist sie aus der langjährigen Versunkenheit wieder aufgetaucht. Ein Lagerarbeiter fand sie zufällig in einem Lagerhaus in Epsom. Vier Monate lang hat man versucht, den rechtmäßigen Besitzer auszumachen, bis die Italiener schließlich den Zuspruch erhielten. Und dann hat irgendein publicitysüchtiger Idiot im Kriegsministerium die blendende Idee gehabt, das Ding dem italienischen Botschafter im Rahmen einer Feierstunde zu übergeben. Wir, das heißt unsere Abteilung, hat von all dem erst heute abend um achtzehn Minuten vor sechs erfahren. Können Sie mir so weit folgen, Inspektor?«

»Ich denke doch. Nur: Was haben die Polen mit der Sache zu tun?«

»Darauf komme ich jetzt. Die Kommandoeinheit, der die Monstranz in die Hände fiel, war eine polnische, und die Briten beanspruchen diese Ehre für sich.«

»Das klingt ganz logisch, denn eine polnische Armee gibt’s ja nicht mehr, zumindest nicht die damalige.«

Drake war aufgestanden und stapfte im Zimmer auf und ab.

»Offiziell ist das Außenministerium für die Monstranz verantwortlich. Das Amt des Kustos für Feindbesitz ist seit Jahren schon unbesetzt. Das Außenministerium hat die Genehmigung zur öffentlichen Ausstellung der Monstranz erteilt. Ein italienischer Galeriebesitzer hat seine Räume kostenlos zur Verfügung gestellt, und ein Oberst aus dem Generalstab wurde mit der Wahrnehmung der Sicherheitsmaßnahmen beauftragt. Gestern morgen hat er die Räume inspiziert. Die Eingangstür hat drei sichere Schlösser, und es gibt außerdem eine ganz gewöhnliche Alarmanlage. Damit hat sich der Oberst anscheinend zufriedengegeben. Er hat lediglich die nächstgelegene Polizeiwache angerufen, sie möchten die Galerie im Auge behalten, und ist wieder zu seinem Kreuzworträtsel zurückgekehrt. Jetzt sind Sie dran!« Drake ließ sich auf der Fensterbank nieder.

Raven hätte ihn am liebsten durch die Scheibe geboxt. »Vielen Dank. Wie steht es mit der Versicherung?«

»Versicherung ist nicht. Und es kommt noch besser: Die Diebe haben einen Schlüssel im Schloß abgebrochen und die Alarmanlage ausgelöst. Irgend jemand hat die Polizei angerufen. Drei Minuten später waren zwei Polizisten zur Stelle. Keine Monstranz, keine Diebe. Der Teufel war los. Das Außenministerium macht der Armee die Hölle heiß, und beide machen der Londoner Kriminalpolizei die Hölle heiß.«

»Und Sie mir?«

Drake wandte den Blick ab. »Der Chef meint, wir hätten von den Vorgängen informiert werden müssen. Schlechte Zusammenarbeit, sagt er. Der Diebstahl ist ein Affront gegen eine befreundete Nation, und er erwartet sofortige Klärung. Ich habe Sie vorgeschlagen. Er war einverstanden.«

»Woher sollen wir wissen, was draußen vorgeht, wenn keiner uns informiert. Die Schuld liegt einwandfrei bei der Armee und bei der Wache von West Central.«

Drakes Lächeln enthüllte einen seiner fleckigen Eckzähne. »Sie fangen schon an, mich zu enttäuschen, Inspektor. Der Alte erwartet Wunderdinge von Ihnen.«

Raven zündete sich eine neue Zigarette an. »Auf diesen Moment haben Sie wahrscheinlich schon lange gewartet.«

»Sehr lange. Sehen Sie, die Sache ist rein persönlich, sozusagen unter vier Augen, ohne jeden Zeugen. Ich bin zu lange dabei, um irgendeine Dummheit zu machen. Sie können mich nicht hereinlegen, aber ich habe Sie in der Hand. Haben Sie Erfolg, geht es auf mein Konto; versagen Sie, sind Sie dran.«

Raven inhalierte den Rauch seiner Zigarette tief. Ein Schachzug wie dieser war seit Monaten zu erwarten gewesen. Aber er hatte nicht damit gerechnet, daß er so offen gemacht würde.

»Die Chance meines Lebens«, sagte er. »Und wenn ich jetzt nach Hause gehe und mich krankmelde?«

»Das werden Sie nicht tun«, sagte Drake vertrauensvoll.

Raven wurde hellwach. »Dann darf ich wohl auch den Rest erfahren?«

Drake ging zum Schreibtisch zurück und warf die Akte in Ravens Schoß. »Steht alles drin. Ich habe sogar die Hausarbeit für Sie erledigt. Was Sie auch aus diesem Fall machen werden, diese Vorarbeit – von mir! – wird als strahlender Pluspunkt dastehen. Sie fahnden also nach drei Polen mittleren Alters, die irgendwo in Fulham wohnen. Sie haben die Unterlagen der Ausländerbehörde, die Personalakten aus der Militärzeit und die Zeugenaussagen in dieser Akte. Ich nehme an, Sie wollen sich am Tatort umsehen. Die Telefonnummer des Galeriebesitzers steht gleich auf der ersten Seite.«

Raven löste den Gummiring von der Akte. »Ich könnte natürlich auch gleich ganz bis oben gehen, zum Commissioner persönlich.«

»Auch das werden Sie nicht tun.« Drake schüttelte den Kopf. »Beschuldigungen gegen einen Vorgesetzten, gegen einen Mann, der sich bisher immer schützend vor Sie gestellt hat? Dazu sind Sie viel zu klug. Sie werden es mir auf andere Weise heimzuzahlen versuchen. Da, nehmen Sie das auch noch!«

Er warf einen kleinen metallischen Gegenstand über den Tisch. Raven fing ihn auf: ein Regimentsabzeichen mit dem Emblem eines Wisentkopfes.

»Sie sind fest überzeugt, daß mich dieser Fall bis zum Hals reinreißen wird, stimmt’s?«

»Stimmt«, sagte Drake. »Dieses Abzeichen wurde in der Galerie verloren. Aber machen Sie sich nicht gleich in die Hose! Diese Abzeichen trug jeder im 2. Polnischen Korps. Und suchen Sie nicht nach Fingerabdrücken; es gibt keine. Die Zeugenaussagen sind unbrauchbar. Keine würde vor Gericht standhalten. Ihre einzige Hoffnung besteht darin, die Monstranz wiederzuholen. Und das werden Sie nicht schaffen, Raven.«

Raven nickte. Er hatte verstanden. Drake würde jeden seiner Schritte abgesichert haben. Die Informationen würden stimmen. Er hielt die Akte hoch. »Wer hat dies zusammengestellt?«

Auf diesen Moment schien Drake gewartet zu haben. »Ich.«

Raven steckte das Abzeichen in die Tasche. »Kann ich mir meine Leute selbst aussuchen?«

»Nein!« sagte Drake lächelnd. »Die Arbeit habe ich Ihnen bereits abgenommen. Zehn Mann unter Sergeant Gifford. Sie kennen ihn?«

»Vom Wegsehen.«

»Sie benutzen Fahrzeuge und Fahrer aus dem Wagenpark. Alle weiteren Anforderungen laufen über meinen Schreibtisch. Der Chef erwartet positive Ergebnisse. Und ich wünsche alle zwölf Stunden den neuesten Bericht.« Drake nahm Hut und Mantel vom Haken. »Gute Nacht, Inspektor, und viel Glück!«

Raven verließ den Fahrstuhl im sechsten Stock. Sein eigenes Büro war kleiner als das, das er eben verlassen hatte, und so wenig wie möglich wie ein Büro eingerichtet. Er schloß die Tür ab und warf die Akte auf den Schreibtisch. Hinter dem Telefon stand ein Bild von seiner Schwester mit ihren zwei Kindern. Es diente ihm als Ersatz für ein Familienfoto, denn eine eigene Familie, überhaupt eine feste Bindung, kam für ihn nicht in Frage. Soweit er wußte, war er allein auf der Etage. Er öffnete die unterste Schreibtischlade und schob eine Kassette in den Recorder: Berlioz’ Freimaurer-Ouvertüre.

Zigarettenstummel häuften sich im Aschenbecher, während er die Akte studierte und sich Notizen machte. Der Name des Galeriebesitzers war Paolo Tedeschi, italienischer Staatsbürger mit Arbeitserlaubnis in Großbritannien, zweiundvierzig Jahre alt und nicht verheiratet; nicht vorbestraft. Seine Aussage war kurz und unbrauchbar. Er hatte seine Galerie abgeschlossen und war zu Fuß von der Conduit Street zum Berkeley Square gegangen. Als er in seinen Wagen einsteigen wollte, überfiel ihn ein Mann von hinten. Er wurde in ein bereitstehendes Auto gezerrt und bewußtlos geschlagen. Als er wieder zu sich kam, befand er sich irgendwo in Hampstead Heath. Die Galerieschlüssel fehlten in seiner Tasche. Er rief von einem Haus in der Nähe aus die Polizei an, und eine Streife hatte ihn abgeholt. Beschreibungen der Angreifer konnte er nicht geben, aber er wußte mit Sicherheit zu sagen, daß es zwei gewesen waren.

Raven blätterte um. Natalie Berenson, vierundfünfzig, verheiratet. Leiterin des Frisiersalons im Haus der Dante-Galerie. Sie war beim Lärm der Alarmanlage stutzig geworden, weil sie Tedeschi zwanzig Minuten vorher beim Verlassen des Hauses gesehen hatte. Sie war in die Halle hinausgestürzt, aber da mußte der Fremde schon auf der Straße gewesen sein. Ihre Beschreibung eines männlichen Rückens hätte ungefähr auf ein paar Hunderttausend Londoner zutreffen können. Das Gesicht des Mannes hatte sie nicht gesehen. Weder sie noch Tedeschi selbst konnten auf den Fotos der Ausländerbehörde irgend jemanden erkennen.

Frederick Nudds, achtundfünfzig, verheiratet. Hilfspolizist. Nudds hatte ausgesagt, daß er zur fraglichen Zeit einen schwarzen Wagen mit zwei Frauen in der Nähe von Tedeschis Bentley gesehen habe. Er hatte keinen Grund gehabt, sich die Nummer des Wagens zu notieren, und auch über das Fabrikat war er sich nicht sicher. Als er nach einer Runde um den Platz die Stelle wieder erreichte, war der Wagen verschwunden gewesen.

Raven drehte die Kassette um: Berlioz’ Römischer Karneval. Als nächstes folgte ein Bündel alter polnischer Militärakten mit dem Stempel ›Vertraulich‹. Ein kurzgefaßter Bericht über einen Kommandoeinsatz am 24./25. August 1944; der Überfall auf das Hauptquartier der 71. deutschen Infanteriedivision wurde als »Teilerfolg« eingestuft. Die Erbeutung der Monstranz wurde in einem Satz abgehandelt. Der militärische Werdegang der zehn Mitglieder des Kommandos war ebenso beigeheftet wie die Feststellung, daß sieben der zehn als tot oder vermißt galten. Die übrigen drei waren 1945 in England aus der Armee entlassen worden. Alle drei waren im Einsatz verwundet, alle drei waren wegen Tapferkeit vor dem Feind ausgezeichnet worden. Den Militärberichten hatte Drake drei Fotos von der Ausländerbehörde beigeheftet.

Zaleski, Kasimir, vierundfünfzig, verheiratet, Restaurantinhaber. Sobinski, Stanislaw, vierundfünfzig, ledig, Krankenhauspfleger.

Czarniecki, Bogdan, dreiundfünfzig, ledig, Automechaniker.

Ein Vermerk der Polizeistation Earl’s Court Road besagte, daß Sobinski seit sieben, Czarniecki seit dreizehn Jahren in derselben Wohnung wohnten. Gegen keinen der beiden lag irgend etwas vor. Kaum aufschlußreicher war der Bericht der Polizeistation Chelsea über Zaleski: Seit zwei Jahren wohnhaft in Waverley Court, seit fünf Jahren Restaurantpächter. Nachbarn hatten sich gelegentlich über nächtliche Ruhestörung und Mülleimer auf dem Gehweg vor dem Restaurant beschwert. Wiederholt war es zur Zustellung eines Zahlungsbefehls wegen der Pacht gekommen.

Die letzten Seiten enthielten eine genaue Beschreibung der gestohlenen Monstranz, weitere – leider nicht farbige – Fotos sowie Empfangsbestätigungen aus der Zeit von August 1944 bis November 1973; die letzte Quittung trug den Stempel des Kriegsministeriums. Raven schloß die Akte. Es ging auf ein Uhr zu, aber er war nicht mehr müde. Die Indizien deuteten auf die Polen als Täter hin, besaßen aber keine schlüssige Beweiskraft. Darüber mußten sie sich von Anfang an im klaren gewesen sein. Wer dieses Unternehmen ausgeheckt hatte, war hochintelligent. Die Täter würden fest zusammenhalten. Sie waren alte Kameraden, Westslawen in einem fremden Land. Einer von ihnen hatte die Spesen aufgebracht. Logische Überlegung führte zu Zaleski. Als Hauptmann war er der Ranghöchste von den dreien gewesen, und sein Lebensstandard lag eine Stufe über dem der anderen. Raven schlug noch einmal die Akte auf und studierte den Bericht des Innenministeriums. Zaleski hatte in den letzten Jahren nicht weniger als vier Anträge auf Gewährung der britischen Staatsbürgerschaft gestellt. Alle waren abgelehnt worden, der letzte mit der Begründung, der Antragsteller habe die Steuerzahlungsfristen nicht eingehalten. Eine Randnotiz besagte, daß »weitere Anträge von dieser Seite nicht mehr berücksichtigt würden«. Der Pole lebte seit zwei Jahren von seiner Frau getrennt. Ihre Adresse lautete: Rivermead House, Putney.

Raven schlug den Aktendeckel zu und schaltete den Kassettenrecorder aus. Drakes Plan basierte offensichtlich auf der Hoffnung, daß alles, was Raven unternähme, zum Scheitern verurteilt sei. Wahrscheinlich wußte Drake sogar mehr, als in den Akten stand. Vermutlich verfügte er über irgendeinen zusätzlichen Hinweis, der sich zu gegebener Zeit leicht leugnen ließ. Raven nahm die Herausforderung an. Endlich, nach langer Zeit, war der Kampf zwischen ihnen offen ausgebrochen, und solange er sich nicht zu unüberlegten Handlungen verleiten ließe, bestand noch durchaus die Möglichkeit, daß Drake mit der Nase im Dreck landen würde, nicht er. Der Diebstahl war sauber geplant und ausgeführt worden. Drei Männer, die ihren Verstand und ihre Muskeln zu gebrauchen wußten, würden dazu durchaus genügen; eine Lehrzeit im Gefängnis war nicht unbedingt erforderlich. Aber nur ein Dummkopf würde auf einen solchen Raubzug ein Regimentsabzeichen mitnehmen. Ein Dummkopf oder ein hoffnungsloser Romantiker. Und das Abzeichen am Tatort zu verlieren, war wohl der Gipfel der Unvorsichtigkeit.

Raven hinterließ eine Nachricht auf seinem Schreibtisch: »Bin bis auf weiteres über Autotelefon zu erreichen.« Dann schaltete er das Licht aus und ging. Unter dem Armaturenbrett seines Sportwagens war ein Funktelefon. Mit der Schaltung, die er ohne Genehmigung installiert hatte, ließ sich sein Anschluß im Büro blockieren, so daß in der Telefonzentrale von Scotland Yard das Besetztzeichen ertönte. Diese einfache Vorrichtung diente zum Schutz seiner Intimsphäre, und bisher war ihm noch niemand auf die Schliche gekommen.

Zunächst fuhr er zu einem roten Backsteingebäude am Südende der Fulham Road: Waverley Court. Zaleskis Wohnung lag zusammen mit einer anderen im Erdgeschoß. Die Vorhänge waren zugezogen, aber das Licht brannte; sonst waren alle Fenster im Haus dunkel. Raven beobachtete das Haus eine Zigarettenlänge und fuhr dann weiter die Fulham Road hinauf, zum Restaurant Wielkapolska. Von außen zumindest war es nichts weiter als eines von vielen schäbigen Eßlokalen. Das Licht fiel durch die verblichenen Samtvorhänge nach draußen. Die oberen Stockwerke waren leer, einige der Fenster sogar mit Brettern vernagelt. Ein verbeulter amerikanischer Kombiwagen parkte vor dem Haus.

Raven hielt vor dem Postamt und rauchte eine Zigarette nach der anderen, bis die Lichter im Restaurant ausgingen. Drei Gestalten kamen heraus: Ein großgewachsener Mann im Anorak, den linken Arm um ein langhaariges Mädchen gelegt, und ein untersetzter älterer Mann mit Baskenmütze und Dufflecoat. Raven erkannte ihn sofort nach den Fotos. Der jüngere Mann und das Mädchen fuhren mit dem Kombi ab. Raven duckte sich, als der Pole seinen Wagen passierte. Zaleski überquerte die Fahrbahn und verschwand.

Raven betastete das Regimentsabzeichen in seiner Tasche und fragte sich, ob Zaleski den Verlust wohl schon bemerkt hatte. Wenn ja, um so besser. Er würde ihn ganz schön aus der Fassung bringen. Er nahm den Telefonhörer ab und ließ sich mit Drakes Wohnung verbinden. Eine schläfrige Frauenstimme meldete sich. Raven nannte seinen Namen, und Drake kam knurrend an den Apparat.

Raven sprach mit steifer, unbewegter Stimme. »Tut mir leid, daß ich zu dieser Nachtzeit stören muß, aber ich dachte, es interessiert Sie vielleicht: Ich werde Zaleski gleich morgen früh verhaften.«

»Verhaften? Mit welcher Begründung?« Drake hatte offenbar sein Gebiß herausgenommen.

»Wegen nichterfolgter Umzugsmeldung, wie sie das Einwanderergesetz von 1971 vorsieht.«

»Sind Sie wahnsinnig?« polterte Drake. »Bei der Ausländerbehörde liegt nichts gegen ihn vor. Lesen Sie gefälligst die Akte, zum Teufel!«

»Das werde ich hübsch bleibenlassen«, säuselte Raven. »Dann kann ich mich wenigstens hinterher auf einen Irrtum herausreden.« Er hörte, wie Drake sich kratzte, und dann mit veränderter Stimme – weil seine Frau zuhörte – weitersprach: »Nun ja, es ist Ihr Fall, Inspektor. Ich hoffe, Sie wissen, was Sie tun.«

»Jawohl, Sir«, sagte Raven. »Gute Nacht, und entschuldigen Sie nochmals.«

Er hob den Hörer erneut ab und weckte den wachhabenden Beamten im Pressebüro.

»Raven hier. Sie können folgendes über den Diebstahl in der Galerie Dante herausgeben: Die Polizei ist der Überzeugung, daß es sich hier um das Werk von Berufsverbrechern handelt. Die Überwachung aller Schiffs- und Flughäfen ist angeordnet worden. Bereits in den späten Abendstunden des gestrigen Tages wurde von der Polizei ein Mann vernommen, der über nützliche Informationen verfügen soll. Wer ist am Apparat – Cook?«

»Ja, Inspektor.«

»Ihre üblichen Verbrämungen können Sie sich schenken, Sergeant. Geben Sie es so heraus, wie ich es gesagt habe!«

Zehn Minuten später war er auf seinem Hausboot und zog sich im Dunkeln aus. Die Kleider ließ er einfach auf den Boden fallen. In seiner Koje dachte er über Drake nach. Ein paar wohlgezielte Karatehiebe hätten den Kerl zum Fenster hinaus – und sechzehn Stockwerke tiefer auf die Victoria Street hinunterbefördert. Leider verstand er von Karate so gut wie gar nichts. Er machte die Augen zu und erwartete den Schlaf.

Der Buchladen, den Fraser seit nunmehr fünf Jahren betrieb, befand sich an der Ecke Fulham und Hollywood Road. Die beiden T-förmig angeordneten Räume besaßen einen Ausgang auf jede Straße. Er hatte sich an vieles erst gewöhnen müssen, was ihm nicht leichtgefallen war, aber er fand sein Auskommen. Mit Ingrid, die heute mit keinem Wort mehr von ihrem geschiedenen Mann sprach, war Licht in sein Leben gekommen.

Fraser stand am Fenster und sah sie in ihrem langen Blumenrock und dem gehäkelten Schal näherkommen. Die Mischung aus Straßenmädchen und Schulmädchen faszinierte ihn an ihr immer aufs neue. Er hielt ihr die Tür auf und nahm ihr die Zeitung ab, die sie auf dem Weg vom Lebensmittelladen gekauft hatte. Die Schlagzeilen boten das übliche traurige Bild von der Welt: Flugzeugabsturz in Frankreich, Mord in Nordirland, Diebstahl in einer Kunstgalerie in Mayfair. Er drehte das Schild im Fenster mit der Seite »Geschlossen« nach außen und legte den Riegel vor die Tür. Dann klappte er den kleinen Tisch auseinander, während Ingrid den mitgebrachten Mittagsimbiß auspackte.

Diese regelmäßigen Mittagsmahlzeiten gab es für ihn auch erst, seit Ingrid etwas Ordnung in sein Leben gebracht hatte. Plötzlich hörten sie lautes Klopfen an der Seitentür. Sie sahen sich fragend an. Er schaute auf die Uhr. »Halb zwei. Wer, zum Teufel, kann das sein?«

Sie stellte ihre Tasse auf den Tisch und zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Soll ich nachsehen?«

»Nein, laß nur, ich mach das schon.«

Er schloß die Seitentür auf und sprang zu Seite, als Zaleski an ihm vorbeihuschte und den Schlüssel im Schloß umdrehte. Zaleski winkte Fraser vom Fenster weg. Er war außer Atem, als ob er lange und schnell gelaufen wäre.

»Hallo!« sagte Fraser unsicher. Er wußte, was Ingrid meinte, wenn sie diesen Mann liebenswert fand. Zaleski konnte sich aus einer in der Vergangenheit kramenden Nervensäge urplötzlich in einen Mann verwandeln, der für einen Freund einen falschen Scheck einlöst und auch noch die Konsequenzen trägt.

Zaleski zog ihn tiefer in den Raum hinein. »Sind Sie allein?«

»Was heißt allein? Der Laden ist geschlossen, aber Ingrid ist hier. Warum denn?«

Ein Mann ging vor dem Laden vorbei, und Zaleski duckte sich hinter eine Kiste. Er legte den Zeigefinger an die Lippen. Fraser sah ihn verwirrt an.

»Was ist denn bloß los, Kasimir? Was ist passiert?«

Zaleski schüttelte heftig den Kopf und schlich ans Fenster zurück. Er preßte sich eng an die Wand und sah die Straße hinauf und hinunter. »Sie müssen mir helfen, Kirk! Ich habe Schwierigkeiten, große Schwierigkeiten.«

»Schwierigkeiten? Mit wem, um Gottes willen?«

»Mit der Polizei.«

»Polizei?« wiederholte Fraser ungläubig.

»Die Kriminalpolizei sucht mich. Sie waren schon in meiner Wohnung und im Restaurant.«

»Aber warum, Kasimir? Ich meine, es muß doch einen Grund geben. Woher wissen Sie, daß sie in Ihrer Wohnung und im Restaurant waren?«

Zaleski zog ein Taschentuch heraus und verbreitete einen starken Geruch von Eau de Portugal. Er betupfte sich theatralisch die Stirn. »Ich bin heute morgen früh in die Sauna gegangen. Nur mein Koch wußte, wo ich war. Er rief mich in der Sauna an. Die Polizei sei dagewesen und habe Fragen gestellt.«

Fraser steckte sich eine Zigarette an. »Was für Fragen?«

»Wo ich sei, wann ich normalerweise ins Restaurant komme und ähnliches.«

»Sie haben doch nicht etwa jemanden umgebracht?« fragte Fraser, auf alles gefaßt.

»Umgebracht, ich? Ach was! Die Polizei will mir was anhängen. Wissen Sie, was es heißt, in diesem Land Ausländer zu sein?«

»Ob ich das weiß? Ich bin hier selber fremd, und trotzdem habe ich nicht die Polypen auf dem Hals. Kasimir, Sie machen mich nervös! Da, sehen Sie sich meine Hände an! Sie zittern. Rufen Sie bei der Polizei an und fragen Sie, was sie von Ihnen wollen. Wahrscheinlich handelt es sich um ganz harmlose Routineermittlungen. Vielleicht über einen Ihrer Gäste – diesen Ganoven zum Beispiel, der Sonntag abend bei Ihnen war.«

Zaleski schüttelte den Kopf. »Ich weiß es besser, Kirk. Sie haben oft gesagt, Sie seien mein Freund. Deshalb bin ich hier.«

»Schön und gut, aber warum sollte die Polizei Ihnen etwas anhängen wollen? So ernst nimmt uns doch hier keiner!«

Zaleski war schon halb zur Tür, bevor Fraser ihn festhielt. Der Pole schüttelte ihn ab. »Das nennen Sie Freundschaft? Wenn Sie in Schwierigkeiten sind, helfe ich, ohne viel zu fragen.«

Fraser schlug beschämt die Augen nieder. »Ich meine ja nur, wir müssen vernünftig sein. Ich muß auch an Ingrid denken.«

»An Ingrid oder an sich selbst?« fragte Zaleski ruhig.

»An uns beide«, gab Fraser zu.

»Ich schwöre bei meiner Ehre, daß für Sie beide keinerlei Gefahr besteht.« Zaleski hob die rechte Hand.

Fraser zuckte die Achseln. Was sollte er auch noch sagen? »Gut, Sie haben gewonnen. Keine Fragen mehr. Was soll ich für Sie tun?«

»Kennen Sie das Grosvenor Hotel an der Victoria-Station?«

»Das mit dem direkten Ausgang zum Bahnhof?«

»Genau«, nickte Zaleski. »Sie müssen heute abend um halb sechs dort sein. Warten Sie in der Bar. Eine Stunde oder auch zwei, genau kann ich es nicht sagen. Aber Sie müssen warten. Eine Dame im schwarzen Mantel mit Pelzkragen und schwarzem Hut wird in der Bar nach mir suchen. Hier ist ein Foto von ihr.«

Das Foto zeigte eine ältere Dame mit dunklem, in der Mitte gescheiteltem Haar. Fraser steckte es in die Brusttasche seines Flanellhemds. »Eine Dame mit schwarzem Hut, die nach Ihnen sucht. Gut, und weiter?«

»Sprechen Sie sie an! Sagen Sie, Sie seien ein Freund von mir, sie müsse nach Hause gehen und warten, bis sie von mir hört. Es ist äußerst wichtig, Kirk. Sie muß nach Hause gehen und dort auf mich warten!«

Fraser wiederholte den Satz unsicher. »Gut, ich werde mein Bestes tun. Aber müßte ich nicht eigentlich ihren Namen wissen?«

»Ihren Namen – warum?« fragte Zaleski scharf. Der Nerv in seiner rechten Wange zuckte.

»Wer weiß, was alles passieren kann. Vielleicht muß ich sie ausrufen lassen.«

»Fragen Sie einfach nach Mrs. Hanya. H-a-n-y-a.«

»Aber das ist doch der Name Ihrer Frau?«

»Stimmt«, nickte Zaleski. »Es ist meine Frau. Sie dürfen zu niemandem davon sprechen, Kirk, kein Wort! Mein Leben hängt davon ab.«

Fraser grinste, nun doch ein wenig erleichtert. »Sie sind ein unverbesserlicher Heimlichtuer, Kasimir!«

Der Pole setzte seine Baskenmütze wieder auf. »Ich muß gehen. Geben Sie mir Ihr Wort, daß niemand außer Ihnen und Ingrid hiervon erfährt.«

»Ehrenwort«, sagte Fraser. »Sie können ganz beruhigt sein.«

Zaleski schlüpfte durch die Seitentür auf die Hollywood Road hinaus. Als Fraser das Fenster erreichte, war der Pole bereits verschwunden.

Ingrid saß am Ofen und feilte ihre Nägel. »Was wollte er?«

Fraser nahm ihr die Feile aus der Hand und setzte sich zu ihr. »Er hat Ärger mit der Polizei – behauptet er wenigstens.«

»Kasimir? Das soll wohl ein Scherz sein?«

»Wenn hier jemand scherzt, dann Zaleski.« Er erzählte ihr alles und zeigte ihr dann das Foto, das Zaleski ihm gegeben hatte. »Das ist seine Frau.«

»Natürlich ist das seine Frau«, gab sie scharf zurück. »Glaubst du, ich kenne sie nicht? Ich war in ihrer Wohnung, und sie hat vergangenes Jahr die Teller für uns bemalt. Was ist denn – ist sie dir nicht attraktiv genug?«

Ihr plötzliches Aufbrausen irritierte ihn. Zaleski hatte gelegentlich von seiner Frau gesprochen, gewöhnlich spät in der Nacht, wenn er ziemlich betrunken war. Nach Zaleskis Erzählungen hatte sich Fraser das Bild einer feurigen Slawin mit Tatarenaugen entworfen, einem Rasseweib, das die Nächte durchtanzte und von Kavallerieoffizieren umschwärmt wurde. Die Frau auf dem Bild sah eher aus wie eine überarbeitete Verkäuferin in einem Strickwarenladen.

»Wieso machst du mir Vorwürfe?« klagte er. »Du hast doch selbst seine Geschichten gehört – wie er aus ihrem Schuh Champagner schlürft und so weiter. Da habe ich eben etwas anderes erwartet.«

»Ihr Männer«, sagte sie verächtlich. »Euch interessiert nur das Äußere. Was ich nicht begreife, ist, wie diese Frau es dreißig Jahre lang bei Kasimir ausgehalten hat. All seine schrecklichen Weiber, mit denen er ins Bett steigt!«

»Fertig?« fragte er.

»Fertig«, antwortete sie.

»Gut«, sagte er seufzend. »Kasimir sagt also, daß die Polizei hinter ihm her ist. Aber überlegen wir doch einmal logisch. Gut, Kasimir zahlt seine Rechnungen nicht. Er besäuft sich. Aber hat er je etwas anderes getan? Und da sollen wir ihm glauben, daß die Polizei ihm etwas anhängen will? Das kann einfach nicht wahr sein, Ingrid, das weißt auch du!«

»Woher willst du wissen, was er alles anstellt?« konterte sie.

»Vielleicht ist es was Politisches.«

»Menschenskind!« entfuhr es ihm. »Du redest genau solchen Unsinn wie Kasimir. Für ihn war die Politik mit der Abschaffung der Leibeigenschaft zu Ende, wenn du’s wissen willst.« Er ging zur Tür und drehte das Schild um.

Sie sah ihn durchdringend an, als er zurückkam. »Du liest im Durchschnitt zwei Kriminalromane pro Woche. Und einen Teil der Geschichten nimmst du sicher für bare Münze. Aber wenn dasselbe vor deiner eigenen Tür einem Freund widerfährt, dann ist es plötzlich lächerlich. Warum?«

»Hier, in der Fulham Road?« Er lachte. »Und Kasimir? Weißt du, was ich glaube, Ingrid? Daß sein Verstand allmählich nachläßt, das ist es.«

Sie sprach sehr ruhig. »Weißt du noch, daß du mir erzählt hast, wie du mit Rippenfellentzündung im Bett lagst – lange bevor ich die Szene betreten habe? Der einzige Mensch, der sich um dich kümmerte, war Kasimir. Er hat dein Bett gemacht, die Wäsche gewechselt, dich gefüttert und fünf volle Tage lang mit Antibiotika vollgestopft. Du hättest sterben können, und kein Hahn hätte nach dir gekräht!«

Sie brauchte ihn daran wirklich nicht zu erinnern. Die Erinnerung war auch so noch lebhaft genug. »Du verstehst das nicht. Wenn Kasimir wirklich Ärger hat, dann möchte ich alles wissen, zumindest mehr, als er mir erzählt hat.«

»Du hast gesagt, er sei verzweifelt gewesen. Wenn er unser Freund ist, muß uns das genügen.«

»Du wirst schon sehen, heute abend tischt er uns im Restaurant die neueste Fortsetzung seines Romans auf. Es steckt ihm im Blut. Er muß alles überlebensgroß aufbauschen. Wollen wir wetten?« Sie war ans Fenster gegangen, um ein paar Bücher in der Auslage zu ordnen. »Mit dir wette ich nicht mehr. Es lohnt sich nicht. Du verlierst ja doch immer, und dann bist du wütend. Kirk!« Sie hatte so drängend gerufen, daß er sofort zu ihr lief. Sie zeigte auf ein rotes Kabrio, das bereits zwanzig Meter die Straße hinuntergefahren war. »Das Auto da! Das sind die Männer, die am Sonntag abend im Restaurant waren, mit denen Kasimir den Auftritt gehabt hat. Der Mann hat mich im Vorbeifahren angesehen und etwas zu dem anderen gesagt.«

Er zog sie vom Fenster weg und nahm sie in die Arme. »Ganz ruhig, mein Schatz! Sorgen mußt du dir erst machen, wenn dich die Männer nicht mehr ansehen.«

»Aber diese Männer sind doch Gangster, Kirk!«

Er zuckte die Achseln. »Gangster, Spieler, schwere Jungens. Aber was heißt das schon? Dies ist die Fulham Road, da kommt schon mal ein Auto vorbei. Der Kerl hat dich wahrscheinlich wiedererkannt.«

Sie schüttelte den Kopf. »Wenn du nur endlich aufhören würdest, ›dies ist die Fulham Road‹ zu sagen, als ob es sich um einen Kinderspielplatz handelt. Diese Männer waren auf der Suche nach Kasimir, das sage ich dir!«

Er schlug die Hand vor die Augen. »Großer Gott! Wir lassen uns alle anstecken! Warum haben sie dann nicht angehalten und sind hereingekommen, wenn sie ihn suchen? Und wieso überhaupt hier bei uns?«

»Ruf die Polizei an!« sagte sie.

Er stemmte die Hände in die Hüften. »Und was soll ich ihnen sagen? Daß ein Mann gerade meine Freundin angelächelt hat?«

»Du mußt etwas tun!« sagte sie. »Sie sind hinter Kasimir her. Ich weiß es.«

»O ja, du hast ganz recht. Ich muß etwas tun«, sagte er und schloß die Ladentür auf. »Nämlich Bücher verkaufen.«

Er verließ den Laden um kurz nach fünf Uhr. Ingrid hatte er fest versprochen, sofort anzurufen, wenn etwas Unerwartetes geschehe. Er ging zu Fuß zur King’s Road, stieg in einen Bus und fuhr bis zum Grosvenor Hotel. Er hatte das Hotel noch nie vorher betreten. In der Halle herrschte reger Betrieb. Für den Alkoholausschank in der Bar war es noch etwas zu früh. Er steckte den Kopf in eine Teestube, wo die Leute ihren Nachmittagstee tranken. Keine der Frauen ähnelte dem Bild in seiner Tasche, keine trug einen Hut. Er schlenderte durch einen offenen Ausgang in die Bahnhofshalle hinaus und kaufte eine Zeitung am Kiosk. Halb sechs. Er ging ins Hotel zurück und bestellte in der Bar einen Scotch.

Während der nächsten anderthalb Stunden ließ er das Glas viermal nachfüllen, dann ging er in die Hotelhalle. Er wählte einen Platz, von dem aus er sowohl den Ausgang zum Bahnhof als auch den zur Straße beobachten konnte. Leute kamen und gingen. Niemand hatte auch nur die entfernteste Ähnlichkeit mit Hanya Zaleski.

Da saß er hier herum wie ein Idiot, und Ingrid hockte zu Hause am Ofen und sorgte sich grundlos zu Tode. Zum Teufel mit Zaleski und seinen Problemen! Er ging zum Empfangstisch und zeigte dem Portier das Foto. Niemand erinnerte sich, die Dame gesehen zu haben. Er wählte die Nummer des Wielkapolska. Niemand meldete sich. Er wählte eine neue Nummer. Ingrids Stimme klang erleichtert.

»Ich habe alles verpatzt«, sagte er. »Sie ist nicht gekommen. Oder ich habe sie verpaßt. Jedenfalls gehe ich jetzt.«

Vor dem Bahnhof stieg er in ein Taxi. Ingrid wartete, schon im Mantel, in der Ladentür. Er ging mit ihr bis zur Ecke und blieb dann stehen.

»Meinst du nicht, wir sollten bei Zaleskis Wohnung vorbeischauen?«

»Ich habe vor einer halben Stunde dort angerufen.«

Er schloß den Kombi auf. »Und?«

Sie nahm neben ihm Platz. »Eine Männerstimme meldete sich. Nicht Kasimir. Ein Engländer. Er fragte mich nach meinem Namen.«

»Du hast ihn natürlich nicht genannt.«

»Natürlich nicht«, sagte sie.

»Wahrscheinlich war es ein Freund von Kasimir.« Er glaubte es selbst nicht.

Ingrids Hand legte sich auf sein Knie. »Ich habe Angst, Kirk.«

Er bremste an einer Kreuzung. Irgendwie fühlte er sich ihr gegenüber schuldig, um es zu überspielen, herrschte er sie an. »Jetzt laß mich bitte damit in Ruhe! Ich habe fast drei Stunden mit dieser albernen Angelegenheit vertan. Ich möchte sie jetzt langsam vergessen. Okay?«

Ingrid schwieg während der ganzen Fahrt nach Hause. Das schäbige alte Gebäude, das sie ihr Heim nannten, stand in Streatham, im südlichen London; ein düsteres viktorianisches Herrenhaus mit Buntglasfenstern hier und da und mit Klosettsitzen aus Mahagoni. Es war in drei Wohnetagen unterteilt. Ein Geigenlehrer wohnte im obersten Stock, ein indischer Arzt aus Kenia im ersten, die Frasers im Parterre. Ein Seiteneingang machte sie von allen Mitbewohnern unabhängig. Fraser hielt vor dem Seiteneingang. Der Arzt stand für eines der großen Krankenhäuser im Bereitschaftsdienst, und man hatte ihm in allgemeinem Einverständnis den Parkplatz vor dem Haus reserviert. Die Wohnung war bis zu Ingrids Auftreten nie so etwas wie ein Heim für Fraser gewesen. Er war mit neunzig Dollar (kanadischen) in England angekommen und hatte sich recht und schlecht über Wasser gehalten, bis eines Tages die Nachricht von der völlig unerwarteten Erbschaft aus dem Nachlaß einer Tante eingegangen war. Zweiundzwanzigtausend Dollar! Die hatte er für den Erwerb des Ladens an der Fulham Road aufgewendet.

Er hängte seinen Mantel in der kleinen Diele auf. Ingrid war schon im Schlafzimmer. Es gab nur drei Räume in der Wohnung, aber sie waren groß. Zwei Menschen konnten hier bequem wohnen, ohne übereinander zu stolpern.

Er schaltete im Wohnzimmer das Fernsehgerät an und zog die Vorhänge zu. Mit einer Handvoll Erdnüsse im Mund beobachtete er das stumme Flackern der bunten Bilder.

»Dein Liebling ist dran!« rief er. »Hawaii fünf-null!«

Sie antwortete nicht. Er nahm sich eine neue Portion Erdnüsse und ging ins Schlafzimmer, Ingrids unangefochtenes Territorium. Ihre Kleider lagen am Fuße des Bettes auf dem Boden. Sie hatte einen seiner Pyjamas und einen Bademantel angezogen, und ihr Haar hinter den Ohren festgebunden. Sie lehnte neben der Kommode an der Wand.

»Siehst du, was ich sehe?« fragte sie leise.

Er sah zum Bett hinüber. »Welche Farbe hat es?«

Sie zeigte auf die Kommode. »Diese Schubladen sind geöffnet worden.«

Er kratzte die Reste der Erdnüsse zwischen seinen Zähnen hervor. Ingrid mochte es nicht, wenn andere ihre Sachen anfaßten.

»Mrs. Evans?« fragte er.

»Mrs. Evans war heute nicht hier. Außerdem geht sie nie an diese Schubladen.«

»Sag mal, Liebling, wie willst du einer geschlossenen Schublade eigentlich ansehen, daß sie geöffnet worden ist?«

Sie packte seinen Arm, und ihre Finger bohrten sich durch das dicke Flanellhemd. »Jemand ist hier drinnen gewesen«, sagte sie beschwörend.

Der Kleiderschrank hatte Schiebetüren. Er schob die erste zurück. Was sie an Wertsachen besaßen, lag auf dem obersten Regal. Ein Lederkästchen mit ihren bescheidenen Schmucksachen, eine alte Leica, ein paar Lose, die sie in der Hoffnung auf eine Gewinnprämie gemeinsam gekauft hatten. Alles war da. Er schob die andere Tür zurück. Die Kleiderbügel waren verschoben worden; seine Koffer waren zwar geschlossen, aber die Schnappschlösser standen offen. Beide hörten sie das Geräusch vom Flur draußen zur gleichen Zeit, ein verräterisches Scharren, als ob jemand den Mülleimer an die Wand schieben würde. Er löschte das Licht im Wohn- und im Schlafzimmer. Ingrid hängte sich an seinen Arm.

»Laß mich nicht allein!« flüsterte sie.

Er löste ihre Hand von seinem Arm. »Ich gehe nach draußen«, flüsterte er. »Wenn ich in fünf Minuten nicht zurück bin, rufst du die Polizei!«

Er nahm einen Hammer aus einer Kiste unter dem Dielentisch und öffnete vorsichtig die Wohnungstür. Der Mülleimer war tatsächlich an die Wand geschoben worden, aber wer immer es auch getan hatte, jetzt war er vermutlich irgendwo im Garten. Fraser schlich nach draußen, den Hammer fest in der Hand. Jemand im dunklen Garten machte genau die gleichen Bewegungen wie er, Schritt für Schritt. In zwanzig Metern Entfernung erkannte er schwach eine graue Gestalt, eng an die Mauer gedrückt. Er sprang vorwärts durch die erdigen Blumenbeete, aber als er die Mauer erreichte, sprang der andere gerade hinüber. Er hörte die Schritte im Nachbargarten, und Sekunden später das Geräusch eines abfahrenden Autos.

Ingrid stand, mit einem Brotmesser in der Hand, in der Tür. Er nahm es ihr ab, knipste das Licht an und ging in die Küche. Ingrid kam ihm nach und sah mit bleichem Gesicht zu, wie er rasch hintereinander zwei Glas Wasser trank. Sein Herz klopfte wie nach einem Kurzstreckensprint.

»Wirst du jetzt vielleicht die Polizei anrufen?« fragte sie.

Er wischte sich die Lippen mit dem Handrücken ab; sein Mund war noch immer trocken. »Sie haben doch nichts mitgenommen«, beharrte er.

»Wenn du sie nicht rufst, tue ich es«, sagte sie entschlossen. »Es waren die Männer im Auto von heute nachmittag. Da ist etwas ganz Schreckliches im Gange.«

»Hast du das Auto gesehen?« fragte er. Das Küchenfenster war nicht ganz geschlossen. Ein Fußabdruck auf dem Linoleum vor dem Spülstein war nicht zu übersehen.

»Aber gehört habe ich es. Und das reicht mir.«

Er legte einen Arm um ihre Schultern und führte sie ins Schlafzimmer. »Nun hör mir einmal gut zu, mein kluges Kind! Ein Ganove sieht dich aus einem vorbeifahrenden Auto an, und wir bekommen Besuch von Einbrechern. Zufall! Wir haben schon öfter die Fenster offen gelassen – ein Wunder, daß es noch nicht früher passiert ist. Diese Leute waren blutige Anfänger. Wahrscheinlich wollten sie den Fernseher. Wir haben sie gestört. Also bitte, keine Polizei! Die halten sich sonst die ganze Nacht hier bei uns auf. Okay?«

Sie saß auf dem Bettrand, die Hände im Schoß gefaltet. »Und was ist mit Kasimir? Oder ist das auch Zufall?«

»Wenn du dich anziehst, werden wir es feststellen«, konterte er.

»Wir gehen zu seiner Wohnung.«

Sie brachte ein unsicheres Lächeln hervor. »Ich weiß nicht, warum ich mich dauernd von dir überreden lasse. Aber alles lieber als hierbleiben.«

Er warf ihr ihre Sachen zu. »Ich lasse gleich morgen die Schlösser auswechseln und Riegel an den Fenstern anbringen.«

Sie ließen das Licht brennen, und eine halbe Stunde später waren sie in der Fulham Road. Das Wielkapolska war dunkel, die Lampe über dem Eingang brannte nicht. Er hielt am Bordstein. Im Fenster stand ein Schild, mit Filzstift beschrieben: »Bis auf weiteres geschlossen!«

»Versuchen wir es in der Wohnung«, sagte sie.

Zaleskis Wohnung war ihnen nicht unbekannt. Oft genug hatten sie ihn schon im Morgengrauen vom Restaurant nach Hause bringen müssen. An diesem Abend waren auch dort die Fenster dunkel.

»Vielleicht hat er sich mit einem seiner Frauenzimmer eingesperrt«, sagte Fraser ohne Überzeugung.

»In der Nachbarwohnung ist Licht. Geh hin und frag, was passiert ist!«

Er stellte den Kragen hoch, stieg aus dem Auto und klingelte an beiden Parterrewohnungen. Die linke Wohnungstür öffnete sich. Eine junge Frau mit Ponyfrisur, den Bademantel am Hals zugehalten, schaute heraus. Fraser stellte sich ins Licht und deutete auf Zaleskis Wohnung. Die Frau drückte auf einen Knopf und ließ Fraser in den Hausflur. Er sah, daß sie die Kette vorgelegt hatte. Er bemühte sich zu lächeln.

»Ich möchte zu Kasimir Zaleski. Sein Restaurant ist geschlossen, und zu Hause scheint er auch nicht zu sein. Haben Sie eine Ahnung, wo er sich aufhalten könnte?«

Sie nickte heftig. »O ja, das weiß ich. Er ist auf der Wache von Chelsea, und wenn wir Glück haben, bleibt er auch da.« Sie schlug die Tür zu, das Gespräch war beendet.

Fraser ging zum Wagen zurück. Ingrid hielt ihm die Tür auf. Er stieg ein. »Sie haben ihn tatsächlich geholt. Er ist auf der Polizeiwache.«

Sie hielt den Atem an, ihre Hand fuhr an den Hals. »Hat sie nicht gesagt, warum? Was soll er denn getan haben?«

»Das werden wir schnell herausfinden.« Fraser startete den Motor.

»Du redest ja schon den ganzen Abend von der Polizei.«

Die Wache lag in einer Parallelstraße zur Sloane Avenue.

»Gehst du mit hinein, oder bleibst du lieber hier draußen?« fragte er.

Ihr Gesicht war fast völlig hinter dem hohen Kragen ihres Lodenmantels verborgen. »Ich bleibe lieber hier«, sagte sie.

Er stieg die Treppe hinauf. Gleich hinter der Eingangstür lag ein kleines Büro. Hinter dem Schalter saß ein rothaariger Sergeant. Fraser war noch nie auf einer Wache gewesen. Der Sergeant stützte sich mit seinen riesigen sommersprossigen Pranken vom Tisch ab. »Ja, Sie wünschen?«

Fraser trat verlegen von einem Bein aufs andere. »Wie ich höre, soll ein Mann namens Zaleski – Kasimir Zaleski – hier bei Ihnen festgehalten werden …«

Der Sergeant brach eine Rolle Pfefferminzbonbons auf und schob sich eines zwischen die Backenzähne. »Schon möglich.«

Fraser richtete sich etwas auf. Dieser Empfang erleichterte ihm das Auftreten keineswegs. »Möglich? Heißt das, Sie wissen es nicht, oder Sie wollen es mir nicht sagen? Falls Mr. Zaleski hier ist, möchte ich gern mit ihm sprechen.«

Der Sergeant putzte sich die Nase mit einem sauberen Taschentuch. »Und wie war noch Ihr Name …?«

»Kirk Fraser. Ich bin mit ihm befreundet.«

Der Sergeant musterte den Besucher näher. »Keine Besucher. Anweisung der Kriminalpolizei.« Sein Ton deutete an, daß Fraser selbst in einer Zelle landen würde, wenn er nicht schleunigst verschwände.

»Können Sie mir dann wenigstens sagen, wie die Anklage lautet?«
fragte Fraser. »Oder ist das ein Staatsgeheimnis?«

»Bitte!« machte der Sergeant und hob in gespielter Resignation die Hand. »Warum wollen Sie mir das Leben schwermachen? Ich arbeite hier nur. Sind Sie übrigens Engländer?«

»Was hat das damit zu tun?« fragte Fraser argwöhnisch. »Kanadier, warum?«

»Dachte ich mir.« Der Sergeant blies ihm seinen Pfefferminzatem ins Gesicht. »Ihr Akzent. Ich habe eine Schwester, die lebt da, in Fenelon Falls, Ontario ist das, glaub’ ich. Es gefällt ihr gut da.«

»Was Sie nicht sagen!«

Der Sergeant wurde ein wenig freundlicher. »Hören Sie, Ihr Freund wurde von Scotland Yard eingeliefert. Wenn ihn einer von unseren Leuten verhaftet hätte, dürften Sie gern für ein paar Minuten zu ihm. Aber so kann ich das nicht riskieren. Dieser Inspektor reißt mir den Kopf ab. Ein Anruf bei seinem Anwalt, keine Besucher – das hat er ausdrücklich angeordnet. Und seinen Anwalt hat er bereits angerufen.«

»Und wie lautet die Beschuldigung?«

Der Sergeant schaute in das Buch auf seinem Tisch. »Einwanderergesetz von 1971. Nichterfolgte Umzugsmeldung. Weiß der Himmel, was das ganze Theater soll! Ist doch nur eine Formalität. Machen Sie sich mal keine Sorgen, Mr . äh … Kennen Sie zufällig das Polizeigericht von Westlondon?«

Fraser schüttelte den Kopf. »Sie werden es mir wahrscheinlich nicht glauben, aber dies ist das erstemal, daß ich überhaupt ein Polizeirevier betreten habe. Wie gesagt, ich bin mit ihm befreundet.«

»Da kann er aber von Glück sagen. Meistens will keiner was von ihnen wissen, wenn sie erst hier gelandet sind. Also, das Gerichtsgebäude ist an der North End Road in Kensington. Jeder kann Ihnen den Weg zeigen. Gehen Sie am besten schon sehr früh hin, sagen wir um halb elf. Und übrigens … der Anwalt ist auch ein Pole, Pulawski heißt er. Okay?«

»Okay«, sagte Fraser. »Und vielen Dank auch.«

Er ging hinaus. Es tat gut, die kühle Nachtluft im Gesicht zu spüren, hingehen zu können, wohin man wollte. Er stieg wieder neben Ingrid ins Auto ein und schüttelte den Kopf.

»Das verstehe, wer will! Man hat ihn festgenommen, weil er versäumt hat, seine neue Adresse zu melden. Wann ist er überhaupt umgezogen?«

»Er wohnt seit über zwei Jahren in dieser Wohnung. Was sagt er selbst denn dazu?«

Fraser ließ den Motor an. »Man hat mich nicht zu ihm gelassen. Er ist in Isolierhaft. Ich werde morgen früh zum Gericht gehen müssen.«

»Isolierhaft? Gibt’s denn so was noch in England?«

»Natürlich nicht«, sagte er achselzuckend. »Wir beide wissen das, nur die Leute da drinnen scheinen es noch nicht zu wissen.«

4

Es war fast Mitternacht. Die drei Männer saßen in Gerbers Ausweichquartier in einem offiziell als unbewohnt geltenden Gebäude am Battersea Park. Die schweren Vorhänge waren sorgfältig vor die Fenster gezogen. Gerber betrat das Haus nur im Schutze der Dunkelheit, je nach Lage der Dinge entweder durch den Vorder- oder Hintereingang. Er hatte eine gute Nase für drohende Gefahr. Nie tätigte er einen Telefonanruf aus einer Zelle in der Nähe des Hauses; nie fuhr er mit seinem Wagen näher als fünfhundert Meter an das Haus heran. Die Wohnung diente ihm ausschließlich als Hauptquartier zur Planung seiner Schachzüge.

Seine beiden Komplicen hatte er in der Nachbarschaft aufgelesen. Benny, genannt der Buchhalter, war vorher als Geschäftsführer in einem Wettbüro tätig gewesen. Er verfügte über vielversprechende Eigenschaften: angeborene Bösartigkeit, gepaart mit einem tiefverwurzelten Respekt vor jedem, der ihm überlegen war, und der Moralauffassung eines kongolesischen Freischärlers. Junior Murphy, Gerbers zweiter Mann, war das exakte Gegenstück zu Benny. Bevor er in Gerbers Team aufgenommen wurde, hatte er zwölf Stunden am Tag in einem Kühlhaus Rinder- und Schweinehälften getragen. Murphy war Ire, kräftig und muskulös, gierig, unersättlich und dumm.

Ihr erstes Unternehmen hatte seinerzeit dem Materiallager einer kleinen Platinverarbeitungsfirma gegolten. Am hellichten Tage fand der Überfall unter Einsatz von Tränengas statt, und der Erlös wurde in fünf Teile geteilt: je einen für Benny und Murphy, drei für den Organisator. Dieses Teilungsverhältnis war seitdem bei allen Unternehmungen beibehalten worden.

Gerber kauerte in einem Sessel neben dem Ölofen. Murphy lag auf dem Chintzsofa, die blonden Locken tief in einem weichen Kissen vergraben, das Gesicht rosig wie das eines irischen Landpfarrers. Er trug seine übliche Uniform: schwarze Hose, schwarzer Pullover, schwarze Schuhe. Benny hockte in seinem eleganten Anzug, umgeben von Zeitungen, auf dem Boden. Sein mit einem übergroßen Achatring verzierter rechter Zeigefinger tippte auf eine vor ihm liegende Zeitung.

»Da hast du’s schwarz auf weiß, Sam! Alle sagen genau dasselbe. Der Diebstahl in der Dante-Galerie geht auf das Konto einer internationalen Diebesbande.«

»Du scheinst mal wieder nicht zugehört zu haben«, sagte Gerber mit einem überlegenen Kopfschütteln. »Wie oft soll ich dir noch sagen, daß wir es hier mit einem Fall von bewußter Irreführung durch die Polypen zu tun haben.«

»Genau«, kam es vom Sofa. »Und wie gerissen die sein können, haben wir oft genug gesehen.«

»Du blöder Papagei!« fauchte Benny zurück. »Wenn Sam nicht wäre, wären deine eigenen Ideen gleich Null!«

»Sag das nicht, Benny!« konterte Murphy. »Wenn ich zum Beispiel dich da sitzen sehe, dann muß ich an einen Vogel denken, der mit seinem breiten Hintern auf der Stange hockt.«

Benny war im Nu hinter dem Sofa, in seiner Hand ein Messer, das Murphys Halsschlagader bedrohlich nahe kam. »Eines Tages«, zischte er, »schlitze ich dich auf und laß die Luft aus dir raus!«

Murphys Hand schloß sich langsam um Bennys schlankes Gelenk. »Laßt den Quatsch, ihr beiden!« befahl Gerber aus seinem tiefen Sessel.

Die Klinge sprang zurück. Benny wippte auf seinen fünf Zentimeter hohen Absätzen über die Zeitungen hinweg und postierte sich schmollend am Fenster. »Dann sag du diesem verdammten Iren, er soll sein blödes Maul halten!«

Aus dem Transistorradio am Boden neben Gerbers Sessel kamen abwechselnd Pieptöne und Stimmen. Es war ein Spezialgerät zum Abhören des Polizeifunks. Das Notizbuch neben dem Radio enthielt die Codezeichen aller Einheiten der Londoner Polizei. Gerber drehte die Lautstärke leiser. Wände und Decken waren zwar dick, aber er neigte von Natur aus zur Vorsicht.

»Sieh dich doch an!« höhnte Gerber. »Anzüge für achtzig Pfund, Schuhe für zwanzig, aufgetakelt wie ein Zuhälter aus Soho! Wie oft muß ich dir noch sagen, Benny, daß du diesen Dolch wegwerfen sollst? Eindruck kannst du damit sowieso nicht machen, und wenn dich die Bullen damit erwischen, bist du wegen Besitz einer gefährlichen Waffe dran. Und jetzt heb die Zeitungen auf und setz dich hin, verdammt noch mal!«

Murphy breitete wie ein zu groß geratener unschuldiger Chorknabe die Arme aus. »War doch nur ein kleiner Scherz! Aber bei ihm ist es immer dasselbe. Sobald Arbeit in Aussicht ist, kneift er den Schwanz ein und wird nervös.«

»Schnauze!« sagte Gerber. »Gehen wir also alles noch mal von vorn durch! Okay, ich habe einen Fehler gemacht. Das kommt nicht oft vor, aber Sonntag abend, das war einer. Dieser Pole bietet uns Juwelen im Wert von einer halben Million, bittet mich geradezu, sie für ihn loszuschlagen, und ich halte ihn für einen Aufschneider!«

Benny hatte die Zurechtweisung noch nicht ganz verwunden. »Tu mir einen Gefallen, ja? Wir wissen nur, daß das Zeug gestohlen worden ist. Du hast keinen Beweis dafür, daß der Pole es hat.«

»Beweis?« wiederholte Gerber sarkastisch. »Was willst du denn? Ein Geständnis von ihm? Sonntag abend redet er von einem Vermögen in Juwelen, Montag abend wird die Galerie ausgeräumt. Wo bleibt deine Phantasie?«

»Warum hat man ihn dann nicht dafür eingelocht?« warf Benny ein. »Warum sperren sie ihn dann für solche Kinkerlitzchen wie unterlassene Adressenänderungsmeldung, oder wie sie das nennen, ein?«

Gerber rückte seine Hornbrille zurecht. Augenblicke wie diesen genoß er.

»Das will ich dir verraten, Benny. Weil sie ihm nichts beweisen können – darum! Oder vielleicht ist das Ganze auch nur ein Zufall. Was es auch ist, wir jedenfalls bleiben schön in Deckung.«

Murphy kratzte sich unter dem Pullover. »Genau meine Meinung, Sam. Zaleski hat das Zeug, ist doch klar. Und ich will dir noch was sagen: Dieser Kanadier steckt auch mit drin. Er ist Zaleskis Kumpel. Es ist zum Weinen! Da kommen ein paar Stümper daher und drehen ein solches Ding!«

»Stümper?« äffte Gerber ihn nach. Er kippte seinen Sessel nach hinten und schloß die Augen. Benny saß auf seinem Stuhl und schnitt sich die Nägel. Murphy spielte mit einem Schlüsselbund und pfiff tonlos durch die Zähne. Beide schreckten zusammen, als Gerber plötzlich aufbrauste.

»Ihr Kerle haltet euch wohl für ausgefuchste Profis! Steigt in die Wohnung von diesem Kanadier ein wie zwei jugendliche Ausreißer! Und damit nicht genug: Ihr laßt euch auch noch erwischen!«

Murphy knurrte etwas durch die Zähne, dann lauter: »Du selbst hast gesagt, wir sollen uns Frasers Wohnung ansehen. Und außerdem war das Fenster offen, stimmt’s nicht, Benny?«

Benny blickte von seiner Nagelschere auf. »Der Bursche muß etwas zu verbergen haben! Er hat nicht mal die Polizei angerufen. Wir sind nachher noch einmal zurück zu seinem Haus, um uns zu vergewissern. Fraser und seine Freundin haben das Haus verlassen. Keine Polizei.« Er schüttete die Nagelabschnitte von der Zeitung, die er sich auf die Knie gelegt hatte, in den Ofen. Der Raum stank wie eine Hufschmiede.

»Warum läßt du dir nicht von deiner Freundin die Nägel schneiden?« sagte Gerber. »Ihr redet wie Schwachköpfe – alle beide. Natürlich steckt Fraser mit drin. Aber glaubt ihr, er würde heiße Ware im Wert von einer halben Million in einem Pappkarton auf dem Küchenschrank aufbewahren? Wir haben es hier mit zwei ganz abgebrühten Kunden zu tun, und ihr nennt sie Stümper! Ich will euch mal was sagen: Es ist gar nicht ausgeschlossen, daß sich Zaleski absichtlich hat einbuchten lassen – damit er sicher ist, wenn die Bullen draußen im Kreis rumrennen.«

Murphy schlug mit der Faust in die flache Hand. »Weißt du, Sam, genau das habe ich mir auch schon überlegt!«

Bennys Mund verzog sich zu einem hämisch grinsenden Schlitz. »Tatsächlich?«

»Ruhe!« fuhr Gerber ihn an. »Allmählich reicht’s mir. Möglicherweise ist dieser Zaleski ein ganzes Stück raffinierter als ihr beide zusammen. Wir wissen nur eines ganz sicher: daß die Polente nicht hinter uns her ist. Wir können uns frei bewegen. Seid ihr sicher, daß Fraser im Hotel oder auf dem Bahnhof mit niemandem gesprochen hat?«

Bennys Stimme klang resigniert. »Ich hab dir schon dreimal gesagt, was passiert ist. Er hat die ganze Zeit in der Bar gehockt und getrunken. Außer dem Portier hat er mit keiner Menschenseele gesprochen.«

Immer wenn Gerber die Erinnerung an die Szene im Restaurant kam, war er nahe dran, Blut und Galle zu spucken. Da hatte er ein Vermögen so gut wie in der Hand gehabt und es wieder hergegeben.

»Wißt ihr beiden überhaupt, wonach ihr zu suchen habt? Diese verfluchte Monstranz wiegt über dreißig Pfund. Das stopft man nicht so einfach in die Hosentasche. Okay, also Fraser hat das Ding gestern nicht bei sich gehabt. Warum ist er dann nach der Victoria-Station gegangen und hat sich in dem Hotel herumgetrieben? Ich will’s euch verraten: Er sollte jemanden treffen.«

Beide nickten eilfertig.

»Jemand, der mit ihm unter einer Decke steckt. Aber dieser Jemand ist nicht gekommen. Frage: Wer ist es?«

Murphy runzelte konzentriert die Stirn. Benny war schneller aus dem Startloch.

»Zaleskis Frau?«

»Richtig«, sagte Gerber. »Und wir wissen sogar, wo sie wohnt. Wir werden die große Bangemache aufziehen. Allen einen kleinen Besuch abstatten. Einer von euch geht morgen früh zum Gericht. Du, Benny! Fraser wird ganz bestimmt auch da sein. Zaleskis Frau desgleichen, wenn ich mich nicht sehr täusche. Zuerst sprichst du mit dem Kanadier – aber außerhalb des Gerichtsgebäudes, versteht sich!«

Benny grinste, erfreut, wieder in Gerbers Gunst zu stehen. »Und was soll ich sagen?«

Gerber kniff ein Auge zu. »Nimm ihn ein bißchen in die Mangel! Sag ihm, wir wissen, wo’s lang geht. Daß wir die Beute für sie absetzen wollen – Kleinigkeit für uns. Für einen gerechten Anteil, versteht sich, sagen wir: die Hälfte.«

Murphy pfiff durch die Zähne. »Mach Witze, Sam! Darauf werden sie sich kaum einlassen!«

»Weiß ich. Aber dann haben sie was zum Nachdenken. Was tust du als erstes, wenn dir einer an die Brieftasche will?«

»Ich stecke sie in eine andere Tasche«, antwortete Benny prompt.

Gerber grinste. »Siehst du! Und genau das wird auch hier geschehen. Wenn nicht, lassen wir uns was Neues einfallen. Wir müssen nur immer dran denken, daß uns keiner verdächtigt. Wen die Polizei auch immer im Auge hat, uns nicht.«

Er ließ sie, einen nach dem andern, hinaus und beobachtete die Straße vom Fenster aus. Eine Viertelstunde später verließ er die Wohnung über die Feuerleiter.

5

Es war fünf vor halb elf, als Fraser die North End Road hinauffuhr. Er trug zum lederbesetzten Sportsakko eine dunkle Krawatte – Ingrids Idee. Die Tatsache, daß seine einzige Krawatte zu einer Beerdigung angeschafft worden war, hatte sie nicht davon abbringen können. Er mußte einen guten Eindruck machen.

In der Halle des Gerichtsgebäudes hing eine maschinengeschriebene Liste mit den Namen derer, die an diesem Tage vor Gericht erscheinen mußten, und mit einer kurzen Beschreibung ihrer Verfehlungen und der für die jeweilige Verhandlung angesetzten Uhrzeit. Zaleskis Name stand an vierter Stelle. Ein uniformierter Gerichtsdiener beantwortete Frasers Frage mit einem flüchtigen Kopfnicken durch die belebte Halle. Zwei Männer sprachen am anderen Ende der Halle miteinander. Fraser drängte sich durch die Herumstehenden zu ihnen.

»Mr. Pulawski?«

Der kleinere der beiden Männer trug die Kleidung der am Polizeigericht zugelassenen Anwälte – schwarzer Rock, gestreifte Hose, steifer, weißer Stehkragen. Das schüttere Haar war von der hohen Stirn streng zurückgekämmt, die schwarzen Augen fuhren lebhaft hin und her. Sein Englisch war tadellos.

»Mein Name ist Pulawski.«

»Ich bin ein Freund von Zaleski«, sagte Fraser. »Kirk Fraser.«

Der größere der beiden Männer trug sein Haar lang über die Ohren. Auffällig war seine modische Kleidung.

»Kriminalinspektor Raven«, stellte er sich vor.

Pulawski sah auf eine flache Uhr am Ende einer goldenen Kette.

»Inspektor Raven bearbeitet den Fall«, sagte er.

»Ich nehme an, Sie waren es, der auf dem Revier in Chelsea nach ihm gefragt hat?« fragte Raven.

»Das stimmt«, antwortete Fraser. »Als ich hörte, daß man Zaleski verhaftet hat, bin ich gleich hingegangen.«

Der Inspektor zeigte lächelnd seine gutgepflegten Zähne. »Natürlich. Ich muß sie jetzt alleinlassen. Wir sind als nächste an der Reihe. Es dürfte nicht lange dauern. Übrigens, Mr. Pulawski, ich habe Ihrem Mandanten meine Telefonnummer gegeben – für alle Fälle.«

»Für welche Fälle, Inspektor?«

»Nun, nichts Besonderes eigentlich. Ich dachte nur, es könnte vielleicht sein, daß er sich mit mir in Verbindung setzen will. Soll ja vorkommen. Also, wir sehen uns wahrscheinlich nachher noch.«

Pulawski sah ihm nach, wie er die Halle durchquerte und im Gerichtssaal verschwand. »Wissen Sie, an diesem Fall ist mir einiges nicht recht klar«, gab er unumwunden zu. »Raven ist von Scotland Yard, und ich verstehe nicht, was er mit einem Fall wie diesem zu tun hat.«

Fraser zuckte die Achseln. »Sie fragen hoffentlich nicht mich. Ich kenne mich bei Polizisten überhaupt nicht aus. Ich bin nur gekommen, weil ich dachte, daß Zaleski vielleicht einen Bürgen für die Kaution brauchen könnte.«

»Das wird nicht nötig sein. Es handelt sich lediglich um eine technische Formalität. Ich weiß überhaupt nicht, worauf die Polizei hinaus will. Zaleski lebt seit mehr als dreißig Jahren in diesem Land. Aber gehen wir doch hinein. Sie nehmen den Eingang dort drüben!« Er nickte zum Publikumseingang hinüber.

Fraser betrat den Gerichtssaal durch die bezeichnete Tür und setzte sich an die Wand, gegenüber dem Podium des Polizeirichters. Der Zeugenstand lag zu seiner Linken. Pulawski saß bereits am Verteidigertisch, hinter ihm zwei Reporter. Raven stand an der Tür, die zu den Zellen der Angeklagten führte. Der Gerichtsschreiber erhob sich.

»Nummer vier auf Ihrer Liste, Sir. Kasimir Zaleski.«

Der Richter schob seine Brille zurecht, während der Gefängniswärter Zaleski in den Saal führte. Der Pole ging steif zur Anklagebank hinüber, den Bauch entschlossen vorgeschoben, den Dufflecoat über dem Arm. Er nahm stramme Haltung an und wandte den Blick nicht von dem Wappen über dem Kopf des Richters. Der Gerichtsschreiber verlas die Anklage ohne Rücksicht auf Interpunktion.

»Kasimir Zaleski, Sie werden beschuldigt, am 24. Januar die durch das Einwanderergesetz von 1971 geforderte Umzugsmeldung unterlassen zu haben. Bekennen Sie sich schuldig oder nicht schuldig?« Pulawski erhob sich. »Euer Ehren, ich habe die Verteidigung des Beschuldigten übernommen. Er bekennt sich nicht schuldig.«

Zaleski ließ im Hinsitzen den Blick durch den Saal wandern. Fraser konnte ihm gerade noch zulächeln und den Daumen hochhalten. Raven begab sich in den Zeugenstand. Er wies die Bibel zurück, begnügte sich mit einer einfachen Einleitungsformel und rückte näher ans Mikrophon heran, während er aus seinem Notizbuch vorlas.

»John Raven, Euer Ehren, Kriminalinspektor, Scotland Yard. Nach Erhalt einer entsprechenden Information begab ich mich in Ausübung meines Amtes gestern zu einem Wohnhaus mit dem Namen Waverly Court in den Elm Park Gardens, Nähe Fulham Road in Chelsea, wo ich den Angeklagten gegen siebzehn Uhr zwanzig in Gewahrsam nahm. Nachdem ich …« Er brach ab, als der Richter mit gequältem Gesichtsausdruck die Hand hob.

»Einen Moment, Inspektor. Ich darf wohl annehmen, daß Sie noch nie vor diesem Gericht aufgetreten sind?«

»Vor diesem, nein, Sir.«

Der Richter nickte zum Zeichen des Verstehens. »Das erklärt alles. Bei uns ist es üblich, sich einfach auszudrücken. Wir ›begeben‹ uns nicht irgendwohin, wir ›gehen‹ hin, und ›siebzehn Uhr zwanzig‹ heißt bei uns ›zwanzig nach fünf‹. Bitte, fahren Sie fort!«

Raven klappte sein Notizbuch zu, sein schmales Gesicht unberührt von der Unterbrechung. »Ich nannte dem Angeklagten den Grund für seine Verhaftung und brachte ihn zur Polizeiwache von Chelsea. Anschließend wurde er auf seine Rechte hingewiesen und in Haft genommen. Er verweigerte jede Aussage und verlangte seinen Anwalt zu sehen.«

Der Richter stützte sich auf die Ellbogen. »Sie wollen damit sagen, daß er sich nicht zu der Anklage äußerte. Ist das richtig?«

»Das ist richtig, Sir. Später sagte er wörtlich: ›Warum wollen Sie sich lächerlich machen, Polizist?‹ Weiter zu zitieren verbietet mir das Ansehen des Gerichts, Euer Ehren.«

Raven ließ sich von dem Gelächter im Saal nicht beirren. Der Gerichtsschreiber reckte den Hals und flüsterte dem Richter etwas zu. Der Richter sah von der Anklagebank zu Raven hinüber.

»Sie beantragen also eine Verlängerung der Untersuchungshaft in diesem Falle, Inspektor.«

»Ja, Sir. Die Ermittlungen zu dem Fall sind noch nicht abgeschlossen.«

Pulawski war wieder aufgesprungen. »Unter diesen Umständen beantrage ich die Festsetzung einer nominellen Kautionssumme, Euer Ehren. Mein Mandant ist in der Lage, die Anklage zu entkräften. Er ist ein Mann von untadeligem Charakter und leitet seit einer Reihe von Jahren einen Restaurationsbetrieb unter derselben Adresse.«

Der Richter blickte verstohlen auf seine Uhr und sprach eher zu sich selbst. »Einwände gegen eine Kaution bestehen wohl nicht?«

»O doch, Euer Ehren!« kam es von Raven. »Die Ehefrau des Angeklagten befindet sich zur Zeit im Ausland, und wir haben Grund zu der Annahme, daß er sich zu ihr begeben könnte.«

»Ohne Reisepaß?« rief Zaleski. »Das ist doch lächerlich!«

Der Wärter beruhigte ihn, und er setzte sich wieder.

»Bitte, Euer Ehren«, schaltete sich Pulawski ein. »Ich muß darauf bestehen …«

»Wenn hier irgend jemand auf irgend etwas besteht, dann ich!« fuhr ihn der Richter an, »Zaleski, Sie werden für acht Tage in Untersuchungshaft zurückgeschickt. Ihr Anwalt ist über die Rechtsmittel informiert, falls Sie sie einzulegen wünschen. Nächster Fall.« Das Schweigen dauerte volle dreißig Sekunden. Husten und Papierrascheln brachen schließlich die Spannung. In Zaleskis Augen lag nackte Verzweiflung, als er sich an der Tür umdrehte und in den Saal rief: »Schweine!«

Fraser eilte hinaus und erwischte den Anwalt in der Halle. »Das war eine Meisterleistung! Acht Tage Gefängnis für nichts und wieder nichts!«

»Wir haben Pech gehabt. Der Richter war heute schlechter Laune. Es bleibt uns immer noch die Möglichkeit einer nichtöffentlichen Berufungsverhandlung. Ich werde mit Zaleski sprechen. Natürlich kostet das Geld.«

»Wieviel?« fragte Fraser. Er erblickte Raven auf dem Weg nach draußen. Der Inspektor winkte ihm freundlich zu.

Pulawski zuckte die Achseln. »Das hängt von der Wahl des Rechtsbeistands ab. Ein Anwaltspraktikant dürfte in diesem Falle vollauf genügen. Vierzig oder fünfzig Pfund, nehme ich an. Es ist eine Routineangelegenheit.«

»Nun kommen Sie mir schon zum zweitenmal damit, daß es nur eine Routinesache oder eine Formalität ist. Ich will Ihnen sagen, was es ist: Da drinnen sitzt ein Mann, hinter dem man den Schlüssel umgedreht hat. Und Sie werden jetzt zu ihm gehen und mit ihm reden. Wenn er das Geld nicht hat, zahle ich es.«

Pulawski schlug die Augen nieder. »Ich kann für nichts garantieren. Die Sache mit dem untadeligen Charakter ist leicht übertrieben. Immerhin ist er vorbestraft wegen Steuerhinterziehung. Alles in allem deuten die Umstände darauf hin, daß der Berufungsrichter sich den Standpunkt des Polizeigerichts zu eigen machen könnte.«

»Was für Umstände?« Frasers Stimme war gefährlich ruhig.

Der Anwalt hob die Arme. »Er ist Ausländer, Mr. Fraser.«

»Na und?« gab Fraser zurück. »Gehen Sie hinein und sprechen Sie mit ihm! Sagen Sie ihm, wir werden ihn herausholen.«

Pulawski klopfte an die Tür, die zu den Zellen führte. Der Wärter öffnete. Nur wenige Leute waren jetzt noch in der Halle, unter ihnen ein Mann, der auf einer Bank saß und dessen wieselähnlicher Kopf über eine Sportillustrierte hinausragte. Der Mann blinzelte Fraser vertraulich zu, steckte die Illustrierte in seine Jackentasche und ging hinaus. Fraser glaubte, ihn schon einmal gesehen zu haben. Nur wenige Minuten vergingen, bis der Anwalt wieder in die Halle zurückkam.

»So, das wäre erledigt«, sagte er. »Kein Grund zur Besorgnis wegen des Geldes. Es ist alles geklärt. Er möchte mit Ihnen sprechen. Ich habe den Wärter bereits informiert. Sie werden von mir hören.« Er lächelte wissend und verschwand.

Fraser drückte auf die Klingel. Ein robuster Beamter öffnete die schwere Eisentür, musterte Fraser von oben bis unten und ging ihm voran durch einen gekachelten, nach Desinfektion riechenden Korridor. Er hob die Klappe vor dem Guckloch in einer Zellentür, drehte einen Schlüssel im Schloß um und lehnte sich an die Wand gegenüber.

»Sie haben fünf Minuten. Er soll mit dem Wagen nach Brixton transportiert werden. Keine fremden Sprachen!«

Zaleski trat blinzelnd aus der Zelle. Seine Jacke hatte augenscheinlich als Kopfkissen gedient, seine Hose hatte Flecken. Fraser zog seine Zigarettenschachtel und fragte den Wärter mit einem stummen Blick um Erlaubnis. Der Mann sah weg und spielte lässig mit einem Schlüsselbund an einer langen Kette. Zaleski umschloß die Flamme mit seinen Händen und sah zu Fraser auf.

»Haben Sie meine Botschaft ausgerichtet?«

»Sie war nicht da. Oder aber ich habe sie verpaßt.«

Zaleskis Gesicht wurde unter den Bartstoppeln bleich. »Sie muß dagewesen sein.«

»Tut mir leid«, sagte Fraser achselzuckend. »Ich habe mein Bestes getan.«

In einer Nachbarzelle begann ein Betrunkener an die Tür zu schlagen. Der Wärter sah für einen Moment in die Richtung, aus der der Lärm kam, und ließ die Schlüssel gegen die Tür pendeln.

Zaleski nutzte den Sekundenbruchteil, um den Finger warnend an die Lippen zu legen. Als der Wärter wieder zu ihnen sah, hingen seine Arme wieder ganz normal an den Seiten herab.

»Wissen Sie, wo diese Dame wohnt?« fragte Zaleski vorsichtig.

»Ingrid weiß es.«

»Gut. Dann müssen Sie noch heute hinfahren. Es ist sehr wichtig.«

»Sie können selber hingehen. Pulawski wird Sie hier herausholen.« Der Wärter schaltete sich ein. »Aber nicht heute. So was braucht seine Zeit. Frühestens morgen kommt er raus, auf keinen Fall eher.«

»Sie müssen noch heute zu ihr gehen!« Zaleskis Stimme wurde eindringlicher. »Sagen Sie ihr, sie soll wieder zurückfahren und warten, bis sie von mir hört!«

Fraser blickte über die Schulter. Die Miene des Wärters war völlig unbeteiligt und gelangweilt, als ob er das alles schon vorher gehört hätte – die unbeholfenen Andeutungen und Hoffnungen, die am Ende doch nichts zu ändern vermochten. Fraser war in Schweiß geraten. Er fühlte sich unwohl in seiner Haut, am meisten deshalb, weil er da in etwas hineingezogen worden war, das er nicht verstand.

»Ich weiß nicht«, sagte er. »Ich habe zwar gehört, daß auch die Polizei Fehler macht, aber dies ist doch geradezu lächerlich. Was hat man mit Ihnen vor?«

Zaleski langte in den Halsausschnitt seines Pullovers und zog ein kleines goldenes Medaillon heraus. »Dies hat meiner Mutter gehört, Kirk. Ich schwöre bei meiner Mutter, daß die Polizei sich irrt. Ich habe diese Adressenänderung gemeldet! Werden Sie zu dieser Dame gehen?«

»Ich werde hingehen. Brauchen Sie irgend etwas?«

Zaleski schüttelte den Kopf. »Nichts sonst. Nur diese eine Bitte habe ich.«

Der Wärter stieß sich von der Wand ab. »Das wär’s dann. Es sieht immer alles viel schlimmer aus als es ist. Bei der Wäsche geht dann alles raus, sage ich immer.« Er schloß die Zellentür hinter dem Polen, zufrieden mit seiner selbstgestrickten Philosophie.

Auf dem Weg zu seinem Auto sah Fraser Raven in einem Sportwagen sitzen. Der Anblick des friedlich am Steuer sitzenden Polizisten und der Gedanke an den in seiner Zelle eingesperrten Zaleski erzürnten ihn so, daß er wider besseres Wissen sich dem Sportwagen näherte. Raven blickte auf, als ob er Fraser zum erstenmal sähe. Fraser lehnte sich ins offene Fenster. Aus einem Kassettenrecorder unter dem Armaturenbrett kam Musik.

»Etwas wollte ich Ihnen noch sagen, Inspektor.«

Raven stellte die Musik leiser. »Sehen Sie, genau das hatte ich mir gedacht.«

Fraser fühlte, wie sich seine Wangen färbten. »Ich war heute zum erstenmal in einem Gerichtsgebäude. Und was ich gesehen habe, gefiel mir ganz und gar nicht.«

»Nur den wenigsten gefällt es da«, winkte Raven ab. »War das alles, was Sie mir sagen wollten?«

»Wissen Sie, ich habe das Gefühl, daß es Ihnen Spaß macht, Leute herumzuschieben – Leute wie Zaleski. Den Grund werde ich schon noch herausfinden.«

Ravens knochige Finger trommelten den Rhythmus zur gedämpften Musik. »Eine interessante Feststellung«, sagte er dann. »Ich werde Sie bei unserer nächsten Begegnung daran erinnern.«

Das Fenster schloß sich, und Raven ließ den Motor an. Als der Wagen abfuhr, sah Fraser als letztes noch Ravens grinsendes Gesicht. Es ging ihm nicht aus dem Kopf, noch als er zwanzig Minuten später an seinem Buchladen ankam.

Ingrid ließ ihn ein. Kaffee und Sandwiches waren fertig. Sie saßen im Hinterzimmer am Ofen und aßen. Aufmerksam hörte sie, was er berichtete. Als er fertig war, sah sie ihn herausfordernd an.

»Das ist nicht alles, Kirk. Du verheimlichst mir noch etwas.«

Das Dumme an seinem Zusammenleben mit Ingrid war, daß sie ihm keine Möglichkeit ließ, irgend etwas für sich zu behalten. Er konnte sich nicht vor ihr verstecken. »Ich bin mir nicht ganz sicher«, gab er zu. »Aber ich glaube, daß ich von einem Polizisten bedroht worden bin – auf offener Straße und am hellichten Tag.«

»Wieso denn das?«

»Dieser Inspektor, der Kasimirs Fall bearbeitet. Er saß vor dem Gerichtsgebäude in seinem Auto und spielte sich vor mir wer weiß wie auf. Ein Wort gab das andere, ich weiß auch nicht, was über mich gekommen ist, aber ein Freund ist der nicht.«

»Mit anderen Worten: Dir ist mal wieder dein Temperament durchgegangen.« Sie nahm seinen Teller und seine Tasse. »Typisch für dich: immer mußt du dir die falschen Leute zu Feinden machen. Und wie gedenkst du Kasimir auf diese Weise zu helfen?«

Er hörte, wie sie in dem kleinen Spülbecken im Waschraum mit dem Geschirr klapperte. Seine Stimme klang bitter, als sie wieder hereinkam. »Es ist immer dasselbe: Wenn einer mir mit der Faust auf die Nase schlägt, ist es meine Schuld; warum muß ich auch mein Gesicht hinhalten?«

»Du sagst: der Mann hat dich bedroht. Das muß doch einen Grund haben.«

Für Ingrid mußte alles einen Grund haben, und sei es der alltäglichste Schnupfen. »Die Haare können es diesmal nicht sein«, sagte er, »er trägt sie genauso lang wie ich. Vielleicht ist es mein Akzent.«

Das Telefon klingelte im Büro. Ingrid ging und hob ab und hielt ihm den Hörer durch die Tür. »Für dich.«

Die Stimme mit dem Cockney-Akzent war ihm nicht vertraut. »Fraser? Wir beide, Sie und ich, haben was zu bereden. Geschäftlich. Ich bin ganz in der Nähe. Bin in fünf Minuten da.« Eingehängt.

Fraser zuckte die Achseln. »Geschäftlich, sagt er. Nach seiner Stimme zu urteilen, ein Pornoverkäufer.«

Sie verzog das Gesicht und suchte in ihrer Wildledertasche nach ihrem abgegriffenen Notizbuch. »Du wolltest Hanya Zaleskis Adresse.«

Die Eintragung ließ Zaleskis flotte Handschrift erkennen. Fraser schrieb sie ab: Rivermead House, Putney, Block A, Apartment 12. »Das ist im dritten Stock«, sagte sie. »Wirst du ihr sagen, daß Kasimir im Gefängnis ist?«

Er steckte den Zettel ein. »Den Teufel werde ich tun! Ich werde ihr seine Botschaft ausrichten, Wort für Wort. Und damit hat sich’s! Ich spiele nicht den Laufburschen in Sachen, von denen ich nichts verstehe. Außerdem kommt er morgen sowieso gegen Kaution frei.«

Sie wickelte ihren Schal fester um ihren Körper, und ihre Stimme klang unüberzeugend beiläufig: »Ich weiß, du magst es nicht, wenn ich deine Freunde kritisiere. Aber du mußt zugeben, daß das alles ein wenig merkwürdig ist. Kasimir verbirgt uns doch etwas.« Es war fast zwei Uhr. »Du hast in beiden Punkten recht: Es ist tatsächlich merkwürdig, und ich mag auch keine Kritik an meinen Freunden. Nur dachte ich, er sei auch dein Freund.«

»Ist er ja auch. Nur bin ich nicht so fanatisch wie du, was meine Freunde betrifft. Schau, Liebling, du bist mir wichtiger als Kasimir. Und wenn irgend etwas an der Sache faul ist, dann möchte ich nicht, daß du in sie verwickelt wirst.«

Ihre besitzergreifende Liebe hatte ihn schon immer provoziert. »Warum sagst du nicht, was du meinst? Was soll er denn verbrochen haben? Einen Bankraub oder so was? Glaubst du, es war die Polizei gestern abend in unserer Wohnung, die nach der Beute gesucht hat?«

»Ich finde das nicht zum Lachen!«

»Schade«, sagte er mit müdem Kopfschütteln, »und ich hatte gedacht, ich könnte etwas zu deiner Aufheiterung beisteuern.«

Sie wandte sich ab. »Es ist zwecklos, mit dir zu reden, wenn du in dieser Stimmung bist. Tu, was du für richtig hältst!« Sie verschwand im Waschraum.

»Genau das werde ich tun!« rief er ihrem Rücken nach. Er drehte das Schild in der Tür um und sperrte auf. Der Mann auf der anderen Straßenseite, im Eingang der Pizzeria, war nicht zu übersehen. Das wieselähnliche Gesicht, das aalglatte Gehabe, die überelegante Kleidung weckten seine Erinnerung: Es war der Mann, der ihm im Gerichtsgebäude zugeblinzelt hatte, einer der beiden Männer, die am Sonntag abend in Zaleskis Restaurant gewesen waren. Instinktiv wußte er, daß es dieser Mann war, der soeben seinen Besuch angekündigt hatte. Der Fremde kam über die Straße in den Laden. Er sah sich sichernd um. Das Büro war leer, die Tür zum Waschraum geschlossen. Er legte seine Hand auf Frasers Ärmel, ein mächtiger Achat prangte am Zeigefinger. Fraser wischte die Hand fort wie ein lästiges Insekt. Der Fremde grinste drohend. »Ich habe eine Mitteilung für Sie, Partner. Ihr wollt doch sicher keinen Ärger, und wir auch nicht.«

Er sprach ohne große Umstellungsschwierigkeiten mal aus diesem, mal aus dem anderen Mundwinkel. Fraser gab sich betont grob. »Ich weiß nicht, wovon Sie reden, und ich will es auch gar nicht wissen. Wenn Sie jetzt bitte wieder …« Er hielt ihm die Tür auf.

Der Fremde behielt sein Grinsen, aber sein Gesicht war rot angelaufen. »Bestellen Sie Ihrem Freund, daß für alle genug drinsteckt. Sie brauchen nur …« Er brach ab, und sein flacher Schädel fuhr mißtrauisch herum. Und plötzlich war er verschwunden, hetzte wie ein gejagter Fuchs durch den Straßenverkehr. Ehe Fraser auf dem Bürgersteig war, hatte sich jede Spur von ihm verloren. Aber ein anderer Mann schlenderte über die Straße: Kriminalinspektor Raven.

Er nickte freundlich lächelnd in den Laden hinein. »Wollte nur mal kurz vorbeischauen«, sagte er. Es klang wie die natürlichste Sache von der Welt.

Fraser versperrte ihm die Tür. »Sie kommen hier nicht rein! Nicht ohne Durchsuchungsbefehl!«

Raven trat näher. »Finden Sie das nicht ein bißchen arg übertrieben? Ich komme wegen der Kaution Ihres Freundes. Ich hatte den Eindruck, als ob Sie sich als Sicherheit für ihn angeboten hätten. Oder irre ich mich?«

»Sie irren sich nicht«, gab Fraser vorsichtig zu. Raven lächelte, als er Ingrid aus dem Waschraum kommen sah.

»Also doch. In diesem Falle werden Sie Verständnis dafür haben, daß wir Erkundigungen einziehen. Wir wollen schließlich wissen, ob der Bürge in guten Verhältnissen lebt, falls die Kaution verwirkt wird.«

Frasers Augen suchten die Straße ab. Keine Spur von dem Fremden. »Heißt das, daß Zaleski gegen Kaution freikommt?«

Raven zuckte die Achseln. »Das hängt von der Berufung ab. Wie ich höre, will Pulawski morgen früh vor dem Berufungsrichter erscheinen. Haben Sie diesen Laden gemietet, oder gehört er Ihnen?«

»Er gehört mir mit allem Drum und Dran«, sagte Fraser ohne Rücksicht auf die Passanten. »Aber das hätte jeder kleine Streifenpolizist telefonisch erfragen können. Warum also sind Sie hier?«

»Nur ein Höflichkeitsbesuch«, sagte Raven unschuldig. »Wissen Sie, ich finde, es wird eigentlich immer interessanter. Ich bin sicher, wir werden uns noch öfters sehen.«

Fraser schaute ihm erleichtert nach, als er ging. Unter der freundlichen Oberfläche lag etwas sehr Beunruhigendes. Fraser schloß die Tür.

»Das also war dein Polizist?« fragte Ingrid. »Ich fand ihn ziemlich gestriegelt. Besonders dieser Cordanzug war das letzte! Was wollte er denn?«

»Mich besuchen. Er findet mich interessant, meint er.«

»Warum auch nicht?« sagte sie lachend. »Wenn er wieder anruft, läßt du am besten mich mit ihm sprechen.«

Erst jetzt erkannte er, daß sie der Meinung war, Raven habe vorher seinen Besuch telefonisch angekündigt. Den wieselköpfigen Fremden hatte sie gar nicht zu Gesicht bekommen; und das war auch besser so. Sie war ohnehin schon nervös genug. Er ließ die Ereignisse noch einmal vor seinem geistigen Auge Revue passieren. Was hatte Zaleski nach der Szene im Restaurant am Sonntag abend gesagt? Die Tatsache, daß es sich bei den zwei Männern um hochkarätige Gauner handelte, wurde dadurch bestätigt, daß der Fremde sich bei Ravens Auftauchen blitzschnell aus dem Staub gemacht hatte. Das alles konnte kein Zufall mehr sein. Was immer um ihn herum vor sich ging, hatte irgendwie mit der Auseinandersetzung im Restaurant zu tun. An dem Abend war das Wieselgesicht dabeigewesen; er war am Vormittag im Gerichtsgebäude gewesen, und jetzt hier.

Fraser schlüpfte in den Anorak, den Ingrid ihm hinhielt.

»Warum mußt du eigentlich persönlich hingehen? Du könntest anrufen, ein Telegramm schicken.«

»Geht nicht«, sagte er und gab ihr einen Kuß auf die Wange.

»Aber wenn ich bis fünf Uhr nicht zurück bin, benachrichtigst du die Polizei!«

Es war als Scherz gemeint, und die plötzlichen Tränen in ihren Augen bestürzten ihn. »War doch nur ein Scherz. Um Himmels willen, Ingrid! Ich fahre drei Meilen weit, um eine Botschaft auszurichten – es geht doch nicht zu den Quellen des Amazonas!«

Er verließ den Laden durch den Seiteneingang. Sie sah ihm vom Fenster aus nach.

Ingrid hatte ihm genaueste Fahranweisungen gegeben. Ihm lag daran, die Nachricht so schnell wie möglich zu überbringen und dann mit allem nichts mehr zu tun zu haben. Er konnte sich des Gefühls nicht mehr erwehren, daß Zaleski in ein verbotenes Glücksspielunternehmen verwickelt war. Die leeren Etagen über dem Restaurant waren für so etwas geradezu ideal geeignet. Die Leute konnten mit den Lokalgästen ungesehen kommen und gehen und oben das große Geld machen. Vielleicht hatte sich Zaleski auf so etwas eingelassen und wollte nun aussteigen. Oder vielleicht war die Polizei dem Unternehmen auf die Spur gekommen und benutzte Kasimir als Köder, um die Hintermänner zu schnappen.

Er war angekommen. Die parkenden Fahrzeuge waren leer, kein Mensch weit und breit. Er knöpfte den Anorak bis zum Hals zu, ging auf den Eingang von Block A zu und über die Treppe in den dritten Stock hinauf. Zu beiden Seiten des Hausflurs bezeichneten verchromte Zahlen die Wohnungstüren. Apartment 12 lag auf der rechten Seite. Er drückte auf den Klingelknopf und wartete. Nichts. Er versuchte es nochmals – ohne Erfolg. Da bückte er sich und hob die Klappe des Briefkastenschlitzes. Ein Filzstreifen versperrte ihm den Durchblick. Aus der Wohnung drang kein Laut. Zaleskis Frau war anscheinend entschlossen, ihm aus dem Weg zu gehen. Er probierte den Türgriff und war überrascht, als er sich drehen ließ. Die Tür war unverschlossen, die Wohnung dunkel und kalt. Er tastete an der Wand entlang nach dem Lichtschalter. Irgend jemand kam ihm zuvor und schlug rasch die Tür zu.

Fraser blinzelte ins grelle Licht und erkannte die Frau auf dem Sofa. Sie trug ihr mit weißen Strähnen durchzogenes Haar in der Mitte gescheitelt und hatte eine hübsche Nase und dunkle, angsterfüllte Augen. Über ihren Knien lag ein schwarzer Mantel mit einem Pelzkragen. Hinter ihr stand ein blonder junger Mann mit rosigen Backen, weiten, schwarzen Hosen und einem schwarzen Pullover. Er hielt einen Revolver an ihren Hals. Benny kam von der Tür heran, die Daumen hinter seinen Jackengürtel gehakt. Sein flacher Wieselschädel schwenkte langsam von einer Seite zur anderen.

»Was wollte denn Ihr Freund von Ihnen, Kirky, mein Junge?«

Hanya Zaleskis Augen folgten jeder Bewegung, die Fraser machte. Er bemerkte das Kabel, das lose vom Telefontisch herunterbaumelte.

»Welcher Freund, bitte, wenn man fragen darf?«

»Dieser verdammte Bulle – Raven.«

Einzelne Mosaiksteinchen begannen sich langsam zu einem Ganzen zusammenzufügen. »Sie waren das also gestern abend in meiner Wohnung, ja?« fragte er aufs Geratewohl.

»Immer schön leise, Kirky! Die Fragen stelle ich. Und ich habe gefragt, was Raven von Ihnen wollte.«

»Informationen über Sie«, improvisierte Fraser. Sein Mund und seine Zunge waren trocken. »Er wollte wissen, was Sie bei mir im Laden suchten, wie lange ich Sie kenne.«

»Quatsch!« sagte Benny und warf Murphy einen raschen Blick zu.

»Kleiner Schnelldenker, was?« fragte Murphy betont bewundernd.

Benny kam näher auf Fraser zu. »Der Bulle kennt mich nicht einmal. Aber ich kenne ihn.«

»Er hat ein Bild von Ihnen in der Tasche«, sagte Fraser.

»Unsinn! Und jetzt Schluß damit!« fuhr Benny ihn an. »Wie ich schon einmal sagte, die Sache könnte für uns alle genug abwerfen.«

Fraser fügte sich achselzuckend. Er stand mit dem Gesicht zum Spiegel, während Benny mit geübten Griffen seine Taschen durchsuchte. Sogar seine Schuhe mußte er ausziehen. Zaleskis Frau beobachtete ihn mit starrem, leerem Blick, der Fraser beunruhigte.

»Es ist alles nicht so schlimm«, warf er ihr über die Schulter zu. »Bangemachen gilt nicht.«

Murphy beugte sich über die Sofalehne und bohrte den Revolverlauf in ihr Haar. »Natürlich hat sie Angst. Aber nur, weil sie ihren Verstand gebraucht. Stimmt’s, Tantchen?«

Sie starrte wortlos weiter ins Leere.

»Billige Ganoven«, suchte Fraser sie und sich zu beruhigen. »Von denen haben wir nichts zu befürchten.«

Bennys Arm schnellte vor. Fraser taumelte von der Wucht des Karatehiebs an die Wand. Er hielt sich den Hals, Tränen traten ihm in die Augen.

»Das war nur ein kleiner Vorgeschmack für den Anfang. Und jetzt hören Sie mir gefälligst zu! Keinem von euch wird etwas geschehen, solange ihr vernünftig seid. Es hat keinen Zweck, mit uns verhandeln zu wollen. Wir haben euch in der Hand. Aber mein Freund ist ein Ehrenmann, trotz allem, was er am Sonntag von dem Polen hat einstecken müssen. Gib ihnen fünfzig Prozent, hat er gesagt. Und so lautet auch mein Vorschlag: halbe-halbe. Das ist ein schönes Stück Geld. Mehr als ihr Stümper überhaupt verdient.«

Murphy runzelte die Stirn. »Das ist sogar mehr als fair, wenn du mich fragst. Wir haben schließlich die Verbindungen.«

In der Art, wie er es sagte, steckte eine tödliche Logik. Fraser begann an seinem eigenen Mut zu zweifeln. Er massierte sein schmerzendes Kinn.

»Wie oft muß ich Ihnen noch sagen, daß ich keine Ahnung habe, wovon Sie reden? Wenn das alles mit dem Restaurant zu tun haben sollte, dann wird Ihnen Mrs. Zaleski bestätigen können, daß ich an dem Lokal mit keinem Penny beteiligt bin.«

Benny schob seinen Kaugummi mit der Zunge zurück. »Wo ist Ihre Freundin, Kirky, mein Junge?«

Die Frage traf Fraser völlig unvorbereitet. »Wo soll sie sein? Im Laden. Warum?«

Benny wedelte mit dem beringten Zeigefinger. »War sie, mein Junge, war sie. Jetzt nicht mehr. Jetzt ist sie in der Obhut eines guten Freundes von mir.«

Die Worte wirkten auf Fraser wie eine Adrenalin-Injektion; die blinde Wut stieg ihm in den Kopf. Er sprang mit ausgestreckten Armen auf Benny zu. Benny wich mit einem verächtlichen Zug um die Lippen lässig zur Seite.

»Versuche nicht, den Helden zu spielen, mein Junge! Deine Freundin ist in besten Händen. Sie und unser Tantchen hier werden Gelegenheit haben, einmal richtig auszuspannen, während du die Sache mit Zaleski in Ordnung bringst.« Er steckte sein Messer ein.

Fraser sah sich im Spiegel – irre Augen, wirres Haar, hilflos. Er versuchte es ein letztesmal.

»Ich schwöre bei Gott, daß ich keine Ahnung habe, worum es überhaupt geht. Das ist die Wahrheit. Sagen Sie es ihnen, Mrs. Zaleski!« flehte er.

Sie weinte lautlos, die Tränen liefen ihr die Wangen hinab und auf ihr wollenes Kleid.

»Sie soll es uns sagen?« höhnte Benny. »Daß ich nicht lache! Sie ist doch nur nach Paris gefahren, um einen alten Freund zu besuchen. Sie weiß von nichts. Aber sie hat ’ne Rückfahrkarte in der Tasche und ’nen gefälschten Ausweis dazu!«

Mrs. Zaleski wandte den Kopf ab. Benny verzog verächtlich die Mundwinkel. »Du mußt uns beide für blutige Anfänger halten. Ich bin gespannt, welches Märchen du uns auftischen wirst. Wozu bist du hierher gekommen – um die Gasuhr abzulesen?«

»Um eine Nachricht zu überbringen«, sagte Fraser. Seine Augen baten die Frau auf dem Sofa um Vergebung. »Er will, daß Sie wieder nach Paris zurückgehen und dort warten, bis er sich meldet. Er ist im Gefängnis.«

Ihre Wimpern zuckten, dann schlug sie die Hände vors Gesicht.

Bennys Zeigefinger schoß anklagend vor. »Willst du mir einreden, daß der Pole dir nichts zum Aufbewahren gegeben hat? Kein Paket … irgendeinen Schlüssel?«

»Nichts. Gar nichts. Nur die Nachricht sollte ich überbringen!«

Benny funkelte ihn an. »Weißt du, wofür ich euch halte, mein Junge? Für abgefeimte Lügner, alle beide. Und jetzt stell deine Ohren auf Empfang! Du hast genau achtundvierzig Stunden Zeit, um die Dinge mit deinem Kumpel ins reine zu bringen. Wir schaffen euch das Zeug vom Hals, und dabei springt sogar noch was für euch raus. Habe ich mich klar genug ausgedrückt?«

Fraser konnte nur nicken. Benny nickte beifällig zurück. »So ist es besser, viel besser! Solltet ihr mit dem Zeug nicht zu uns kommen, drehen wir deine Freundin und Tantchen hier durch den Fleischwolf. Das kannst du wörtlich nehmen!«

Fraser sah sich um, zu verblüfft, um mehr als die offene Drohung, die in diesen Worten steckte, wahrzunehmen. Murphy schob den verstreuten Inhalt von Mrs. Zaleskis Handtasche zurück und bedeutete ihr, aufzustehen. Benny fuhr katzenfreundlich fort: »Und nun, immer hübsch brav sein, Tantchen. Der Kleine wird seinen Revolver einstecken, aber beim geringsten Laut schießt er. Es macht ihm nichts aus, wenn sein Anzug dreckig wird, er kauft sich einen neuen, Geld genug hat er.«

Zaleskis Frau ging zur Tür, mit keiner Regung verriet sie, daß sie das alles verstanden oder auch nur gehört hatte. Benny schob den Kaugummi in die andere Backe und hob drohend den Finger »Und keine Dummheiten, Kirky! Von wegen Polizei oder so. Wir sind jetzt Partner. Und dem Polen kannst du bestellen: keine krummen Dinge! Entweder Beute oder Fleischwolf. Verstanden?«

»Verstanden«, sagte Fraser, wie er meinte, zum zehntenmal. Die Vorstellung war grausig, aber irgendwo glaubte er gelesen oder gehört zu haben, daß diese Leute sich gegenseitig mit Hackmessern zu verstümmeln pflegten. Töten war für sie nicht mehr als eine zweckmäßige Handlung.

Benny schüttelte die Sofakissen auf und sah sich um. »Vorsicht beim Verlassen des Hauses! Für die Nachbarn ist unser Tantchen in Frankreich. Wir lassen von uns hören«, sagte er zu Fraser. Er öffnete die Tür, spähte in den Korridor und winkte die anderen hinaus. Ein paar Minuten später hörte Fraser das Geräusch eines abfahrenden Autos.

Er hatte das Gefühl, erbrechen zu müssen. Er steckte den Kopf unter den Wasserhahn in der Küche, bis sein Gehirn wieder erkennbare Impulse ausstrahlte. Dann durchsuchte er die übrige Wohnung. Das Schlafzimmer war sparsam möbliert – ein langer Spiegel, ein fadenscheiniger roter Teppich, auf dem Bett ein paar Fotos mit vergilbten Rändern, die verrieten, daß sie aus dem Rahmen entfernt worden waren. Er ließ sich auf das Wohnzimmersofa sinken und sah jetzt, daß er sich bezüglich des Telefons geirrt hatte. Die Leitung war nicht durchschnitten. Es war ein Apparat, den man von Zimmer zu Zimmer tragen konnte. Lediglich der Anschluß war aus der Steckdose gezogen worden. Er schob den Stecker hinein, und der Hörer erwachte zu Leben. Er wählte dreimal die Neun. Eine unpersönliche Stimme meldete sich sofort.

»Scotland Yard. Auskunft.«

Die Stimme wiederholte die Ansage. Fraser zögerte. Dann legte er den Hörer behutsam auf die Gabel. Die Gangster hatten recht. Er durfte es nicht riskieren, die Polizei zu rufen. Er versuchte, sich wieder in die Gewalt zu bekommen, öffnete die Tür und lief los.

Er fuhr nach Fulham zurück. Den Wagen parkte er in der Seitenstraße und ging zum Vordereingang. Das Schild in der Tür war umgedreht worden. Das Licht und das Feuer waren gelöscht. Der Laden stank nach Petroleum. Ingrids Mantel und Umhängetasche waren verschwunden. Die endgültige, unwiderrufliche Leere wirkte niederschmetternd. In der Eile, mit der er ans klingelnde Telefon sprang, stieß er ein niedriges Buchregal um. Die Stimme war ihm unbekannt.

»Fraser?«

»Ja?« Er hatte das seltsame Gefühl, daß man ihn irgendwie beobachtete.

»Hier ist jemand, der Sie zu sprechen wünscht«, sagte die Stimme. Frasers Finger krampften sich zur Faust, als er Ingrids Stimme durch einen Hintergrundlärm aus Straßengeräuschen hörte.

»Kirk?«

Fraser nahm den Apparat so weit mit, wie es das Kabel erlaubte. Die drei Telefonzellen ein Stück die Straße hinauf waren leer, aber das Gefühl, beobachtet zu werden, wich nicht.

»Mach dir keine Sorgen, Schatz!« beschwichtigte er. »Es kommt alles in Ordnung.«

»Ich habe Angst, Kirk!«

Er sah sie vor sich, die Hände erhoben, die Handgelenke aneinander gefesselt, in Erwartung des Wunders, das er vollbringen würde.

»Es kommt alles in Ordnung«, wiederholte er.

Der Mann war wieder am Apparat, die Stimme heiser, aber herrisch. »Fraser? Hören Sie gut zu! Sie machen sich auf den Weg zum Knast, und zwar sofort! Sprechen Sie mit dem Polen! Sagen Sie ihm, die Frauen haben nichts zu befürchten, solange er mit der Lieferung nicht in Verzug kommt. Haben Sie mich verstanden?«

»Ich habe verstanden.« Frasers Halsmuskeln schmerzten, und sein Mund schmeckte noch immer nach Galle.

»Hoffentlich«, sagte die Stimme. »Ich meine, den Frauen zuliebe.« Die Leitung knackte und war tot.

Fraser fand die Adresse des Gefängnisses im Telefonbuch. Er wählte die angegebene Nummer. »Guten Tag. Bei Ihnen ist ein Mr. Zaleski. Ich möchte ihn gern besuchen kommen.«

»Untersuchungshäftling oder Strafgefangener?«

»Er soll gegen Kaution freigelassen werden«, sagte Fraser. »Aus dem Grund wollte ich ihn sprechen.«

Der Beamte zeigte sich hilfreich. »Besuchszeit ist von elf bis zwölf Uhr dreißig und von vierzehn bis fünfzehn Uhr dreißig. Besuchsdauer fünfzehn Minuten außer mit Genehmigung des Direktors. Alles Nähere erfahren Sie am Eingang.«

Fraser schloß den Laden ab und fuhr nach Süden, durch Battersea und Clapham nach Brixton. Die düstere Zufahrt zum Gefängnis war eine Sackgasse mit einem Kohlenlager zur Rechten und den Unterkünften des Wachpersonals zur Linken. Fraser parkte den Wagen vor dem Direktionsgebäude.

Er drückte auf einen Klingelknopf. Von innen kam Schlüsselgerassel. Eine Seitentür öffnete sich und gab den Durchblick in den gepflasterten Innenhof frei. Der Wärter trug eine polizeiähnliche Uniform, Schirmmütze und Schulterstücke. Im Empfangsbüro hingen die Schlüssel an zwei langen Hakenreihen. Die Zahl der Insassen stand auf einer Schiefertafel an der Wand verzeichnet:

U-HÄFTLINGE

306

STRAFGEFANGENE

210

VOR GERICHT

28

GESAMT

544

Fraser trug sich mit Namen und Adresse in ein Buch ein und nahm im Warteraum Platz. Auf einem kleinen Kaminrost brannte ein Kohlenfeuer. Über dem Kaminsims hing eine Besuchsordnung. Außer Fraser wartete noch ein anderer Besucher im Raum, eine korpulente Frau mit einer prallvollen Einkaufstasche auf dem Schoß.

Nach einigen Minuten erschien ein zweiter Wärter mit einem Zettel in der Hand. »Besucher für Zaleski und Watts«, las er ab. »Nicht rauchen im Sprechzimmer!«

Fraser machte seine Zigarette aus und folgte dem Mann. Das sogenannte Sprechzimmer war ein länglicher Raum, in der Mitte geteilt durch eine Reihe von Kabinen. In jeder Kabine trennte eine Glasscheibe und ein Maschendrahtnetz den Gefangenen vom Besucher. Das Gespräch wurde durch die Drahtmaschen hindurch geführt. Wenn man sich sehen konnte, hörte man schlecht und umgekehrt. Die meisten Zellen waren besetzt. In einer von ihnen wartete Zaleski im Dufflecoat, als ob er gerade auf dem Weg nach draußen gewesen wäre. Die Art seines Auftretens, diese unbeirrbare Unbeschwertheit, versetzte Fraser in Wut. Er beugte sich vor, seine sorgfältig vorbereitete Rede völlig vergessen.

»Sie Schwein!« sagte er aus tiefstem Herzen.

Zaleski blinzelte, sein Begrüßungslächeln verschwand in den Tränensäcken unter seinen Augen.

Fraser legte den Mund dicht an die Maschen. »Diese Gangster, die Sonntag abend im Restaurant waren, haben sich Ingrid und Ihre Frau geholt. Verstehen Sie – entführt!«

Zaleskis Kopf sank gegen das Drahtgitter, sein plötzlich fahles Gesicht erschien hinter der Glasscheibe.

»Erzählen Sie, rasch!«

Wärter patrouillierten in den schmalen Gängen hinter ihnen. Aus den Nachbarboxen kam das dumpfe Geleier angestrengten Plauderns, voll falscher Zuversicht auf beiden Seiten. Fraser berichtete mit gedämpfter Stimme, die Ereignisse der letzten Stunden mit einer bitteren Anklage gegen seinen Zuhörer verflechtend. Zaleski hörte gesenkten Hauptes zu.

»Das ist eine lange Geschichte«, sagte er schließlich. »Noch aus dem Krieg.«

»Kommen Sie mir nicht weiter mit diesem Mist«, zischte Fraser ihn an. »Ich warne Sie, Kasimir! Meine Geduld ist so ziemlich am Ende. Wir haben achtundvierzig Stunden. Was diese Gangster auch von uns haben wollen, ich will es von Ihnen. Und Sie werden es mir geben, andernfalls …«

Zaleski kratzte sich an der Nasenspitze. »Andernfalls? Warum sprechen Sie so respektlos zu mir, Kirk?«

Der Wärter rasselte mit den Schlüsseln gegen die Holztür.

»Noch fünf Minuten!«

Fraser schüttelte den Kopf. Der Pole war unrasiert, seine Augen blutunterlaufen.

»Ich spreche von Ihrer Frau, Kasimir! Diese Gangster haben gedroht, sie durch den Fleischwolf zu drehen, und da reden Sie von Respekt! Ich bin verzweifelt. Zur Polizei können wir nicht gehen. Was können wir denn machen? Wir müssen uns diesen Leuten fügen!«

Zaleski legte beide Hände gegen die Scheibe. »Morgen werde ich alles in Ordnung bringen. Morgen bin ich ein freier Mann. Kein Grund zur Sorge.«

»Hoffentlich ist das wenigstens ehrlich gemeint«, sagte Fraser. »Denn wenn Ingrid irgend etwas zustößt, muß ich Sie umbringen.«

»Das versuchen mehrere Leute«, sagte Zaleski. »Aber es ist nicht so einfach. Ehrenwort, Kirk! Falls ich morgen nicht freikomme, gebe ich Ihnen, was Sie haben wollen.«

Der Wärter hielt die Tür auf. Zaleski und Fraser standen sich gegenüber. Beide wußten, woran sie waren. Jeder war sich klar, daß es von nun an keinen Platz für Zugeständnisse mehr zwischen ihnen geben würde. Dann drehte sich Fraser um.

Nichts hätte ihn jetzt bewegen können, zum Buchladen zurückzukehren. So fuhr er weiter nach Süden, zu seiner Wohnung in Streatham. Im Haus brannte Licht, obwohl die meisten der Bewohner noch nicht von der Arbeit heimgekehrt waren. Er schloß die Tür auf, schüttelte die Nässe von seinem Anorak und trat seine Schuhe auf der Matte ab. Er ging durch die halbdunklen Räume, öffnete vorsichtig jede Tür, als ob Ingrid dahinter im Dunkeln wartete, um ihn zu überraschen. Er streckte sich aufs Bett, die Hände hinter dem Kopf verschränkt. Er lebte in einer Achtmillionenstadt und hatte doch niemand, an den er sich um Hilfe wenden konnte. Er war um nichts besser dran als Zaleski in seiner stinkenden Zelle. Er drehte sich auf die Seite und vergrub sein Gesicht in Ingrids Nachthemd. So schlief er ein, und als er aufwachte, war es völlig dunkel im Zimmer. Regen prasselte an die Scheibe. Der Geruch von Curry aus der höhergelegenen Wohnung sagte ihm, daß es bald Zeit zum Abendessen sein müßte. Das Telefon klingelte. Er stolperte ins Wohnzimmer und riß den Hörer von der Gabel. Es war die Stimme vom letzten Anruf, selbstbewußt und irgendwie unheimlich.

»Okay, hören Sie gut zu! Sie werden gleich, wenn ich es sage, den Hörer auflegen. Dann wählen Sie eins-sieben-fünf und unmittelbar danach ihre eigene Nummer, verstanden? Dann legen Sie auf und warten!«

»Verstanden«, sagte Fraser. Hätten sie ihm gesagt, er solle sich auf den Kopf stellen, er hätte es getan.

»Ihr Telefon müßte dann wieder klingeln. Sie hören jemand, der sagt: ›Sprechprobe, Sprechprobe!‹ Dann legen Sie auf und warten, bis ich zurückrufe. Also los, jetzt!«

Fraser hielt die Wählscheibe ins Licht des Heizgeräts, wählte die angegebene Zahlenkombination und legte den Hörer auf. Er saß mit gekreuzten Beinen auf dem Boden und wartete auf das in Aussicht gestellte Klingelzeichen. Eine Minute verging, zwei. Aus drei wurden fünf. Dann klingelte es. Der Fremde war wieder in der Leitung.

»Was ist passiert?«

»Nichts«, sagte Fraser.

Die Stimme klang ruhig und wissend. »Sie werden abgehört, mein Freund. Benutzen Sie Ihr Telefon nicht mehr. Auch das im Laden nicht! Es wird ebenfalls angezapft sein. Die Polizei, dein Freund und Helfer!«

Fraser schluckte schwer, aber der Klumpen blieb im Hals stecken. Der Gedanke an ein Tonbandgerät, das sich leise mitdreht und verräterische Gespräche und nicht weniger verräterische Pausen aufzeichnet, hatte etwas Beklemmendes.

»Nun ja, die können uns mal!« sagte die Stimme wohlgemut. »Und machen Sie sich keine Sorgen. Wir melden uns schon.«

Fraser stand auf und ging ans Fenster. Dann schenkte er sich einen Scotch mit Wasser ein und saß im Dunkeln da. Es würde eine lange Nacht werden.

6

Es war acht Uhr abends, und die anhaltenden Regenschauer hatten den Nebel am Themseufer vertrieben. Raven lehnte an der Wand, die Mrs. Zaleskis Schlafzimmer vom Wohnzimmer trennte. Laut Auskunft der Einwanderungsstelle in Folkestone hatte sie das Vereinigte Königreich zwei Tage zuvor verlassen. Ihre Wiedereinreise war nicht verzeichnet. Alle Aschenbecher in der Wohnung waren sauber. In der Küche befand sich weder Brot noch Milch, und die Nachbarn hatten sie seit Montag nicht mehr gesehen. Sie lebte von ihrem Mann getrennt, und der Hausmeister behauptete, Zaleski noch nie zu Gesicht bekommen zu haben. Ravens systematische Durchsuchung der Wohnung hatte nichts Kompromittierenderes zu Tage gefördert als zwei Ratenkaufverträge, deren Zahlungen pünktlich eingehalten worden waren. Die übrigen Papiere der Frau ergaben einen Überblick über geleistete Arbeit und eingegangene Geldbeträge, mit denen sie ihren bescheidenen Lebensstandard mühsam aufrecht erhielt.

Sein Besuch in dieser Wohnung war spontan und ohne Genehmigung erfolgt. Anträge auf Durchsuchungsbefehle betrachtete er als Zeitverschwendung. Was ein Polizist brauchte, war ein scharfer Verstand, Initiative und die erforderlichen Werkzeuge. Wegen seiner ständigen Weigerung sich anzupassen besaß er nur wenige Freunde unter den Kollegen. Sie mieden ihn aus Angst, seine Irrlehren könnten anstecken. Raven verbrachte einen großen Teil seiner Freizeit bei den Kollegen im Polizeilabor, wo er seine Kenntnisse über Urkundenfälschung, Waffen und Ballistik, Einbruchswerkzeuge und Nachschlüssel auf den neuesten Stand zu bringen pflegte. Fast sämtliche Türen im Gebäude standen ihm offen, auch ohne den Instanzenweg zu bemühen. Dafür waren die Nachschlüssel in der Tasche seines Cordsakkos der beste Beweis. Selbst in Scotland Yard gab es kein Schloß, das er nicht notfalls hätte öffnen können. Der Gedanke bereitete ihm eine gewisse Genugtuung.

Sorgfältig zog er eine Teppichecke gerade und vergewisserte sich, daß kein sichtbares Zeichen seines Besuches zurückblieb. Wenn es seine Zeit erlaubt hätte, wäre er gern noch länger in der Wohnung geblieben. Vielleicht hätte das Telefon geläutet oder jemand an die Tür geklopft. Er hatte eine Ahnung, daß hier etwas passieren würde. Sein Instinkt sagte ihm, daß Mrs. Zaleski, trotz ihrer Abwesenheit, etwas mit dem Diebstahl zu tun hatte. Er hatte eine Anfrage nach ihrem derzeitigen Aufenthaltsort herausgegeben, aber bei der Arbeitsweise von Interpol konnte es Tage dauern, bis eine Antwort eintraf. Er sperrte die Tür sorgfältig hinter sich ab und verließ das Haus durch den Hinterausgang. Er rannte durch den strömenden Regen zu seinem Wagen. Eine Weile saß er noch hinter dem Steuer und blickte zu den Fenstern der Wohnung hinauf. Eigentlich hätte er die Wohnung unter Beobachtung stellen sollen, aber dazu fehlten ihm einfach die Leute. Das Team, das Drake ihm zugewiesen hatte, war von anderen Aufgaben abgezogen worden, und fast jeder einzelne war deswegen wütend auf ihn. Der Koordinator – Drake – tat alles, um sich den Rücken zu decken. Er würde immer sagen können, er habe mit Überlegung und Umsicht gehandelt. Jeder Mißerfolg in dieser Sache würde voll unter Ravens Verantwortung fallen.

Raven fuhr zu Zaleskis Wohnung. Genau vor vierundzwanzig Stunden hatte er das Gebäude, zusammen mit dem verhafteten Zaleski, verlassen. Sein erster Eindruck war gewesen, daß er einen Unschuldigen festgenommen hatte. Zaleski hatte sich genau richtig verhalten – zunächst Ungläubigkeit, dann Entrüstung, als er merkte, daß er auf dem Weg zur Polizeiwache war. Er hatte seine Taschen ohne Umstände geleert, mit müder Resignation auf die Fragen geantwortet und immer wieder betont, daß er sich als das Opfer eines unseligen Irrtums betrachte. Trotz allem war Raven die Zuversicht, die aus ihm sprach, nicht entgangen. Zaleski benahm sich wie ein Schachspieler, der weiß, daß er seinem Gegner um drei Züge voraus ist. Nachdem Zaleski hinter Schloß und Riegel gewesen war, war Raven noch einmal zu der Wohnung zurückgekehrt. Er hatte überall angeklopft, die Nachbarn ausgefragt, aber das Ergebnis war nicht überwältigend gewesen. Für seine Nachbarn war der Pole ein betagter Lebemann, der spät nach Hause kam, und das war alles.

Raven wählte zwei von den Schlüsseln in seiner Tasche aus. Gleich der erste verschaffte ihm Eintritt in den Hausflur. Der zweite paßte zu Zaleskis Wohnungstür. Raven huschte rasch hinein und machte es sich bequem. Das Licht, das von der Lampe über dem Hauseingang durchs Fenster hereinfiel, war für seine Zwecke völlig ausreichend. Sieben Stunden hatte er gebraucht, um die Behörden zum Handeln zu veranlassen. Die Postverwaltung glaubte, Rücksicht auf die öffentliche Meinung nehmen zu müssen. Vier Telefone hatte man unter Überwachung gestellt: Die zwei Apparate des Kanadiers, Zaleskis Wohnung und sein Restaurant. Die anderen beiden Polen hatten kein Telefon. Er rief die Techniker von der Post an und gab sich durch das vereinbarte Schlüsselwort zu erkennen. Nur eine der angezapften Leitungen war benutzt worden: der Apparat in der Wohnung des Kanadiers. Dort waren zwei Anrufe eingegangen. Raven bat, das Band abzuspielen. Er lauschte mit wachsendem Interesse. Irgendwo hatte er die Stimme von Frasers Anrufer schon einmal gehört. Endlich sollten sich die vielen Stunden, die er im Polizeilabor verbracht hatte, einmal auszahlen … Es hatte sich damals um die wissenschaftliche Auswertung von Tonbändern gehandelt. Es ging um einen Mann namens Sam Gerber. Die aufgezeichneten Gespräche waren größtenteils im Verbrecherjargon geführt, ein oft völlig unverständliches Gerede, das wenig Beweiskraft hatte. Aber die Stimme war in Ravens Gedächtnis haften geblieben. In seinem Büro in Scotland Yard hatte er die Archivunterlagen zu Gerber studiert. Gerber war kein unbeschriebenes Blatt. Seine Akte beschrieb ihn als aktiven Dieb, als Organisator und Planer bewaffneter Raubüberfälle, als Hehler mit Verbindungen zum Ausland. Ein roter Stern auf dem Aktendeckel kennzeichnete ihn als gefährlich. Seine einzige Vorstrafe lag etwa ein Jahr zurück. Seitdem waren nicht weniger als fünf Versuche, ihn zu verurteilen, fehlgeschlagen. Eine Liste enthielt eine lange Reihe erfolgloser Durchsuchungen seiner Wohnung.

Und nun rief eben dieser Gerber Fraser an. Raven war klar, daß nur ein wissenschaftlicher Stimmentest endgültige Klarheit verschaffen könnte. Welche Schlußfolgerungen durfte er aus diesem Umstand ziehen? Die Kombination Gerber-Zaleski-Fraser war zunächst höchst unwahrscheinlich. Es handelte sich offensichtlich um eine Gruppe von Amateuren, die von einem gemeinen, hartgesottenen Gangster manipuliert wurde. Gerber würde vor nichts zurückschrecken, um sein Ziel zu erreichen, und wer am Ende gewinnen würde, lag auf der Hand. Die Polen sowie der Kanadier hatten vermutlich die Rolle der Zuträger gespielt, während die Rolle des Hehlers Gerber vorbehalten blieb. Ebensogut hätte man einer Hyäne einen Klumpen Rindfleisch zu treuen Händen übergeben können. Das Tonband, das er soeben gehört hatte, deutete darauf hin, daß die Diebe untereinander noch nicht einig waren, so daß der Augenblick der Wahrheit noch nicht gekommen war. Frasers Freundin war verschwunden, was unter Umständen sehr aufschlußreich sein konnte. Instinktiv neigte Raven zu der Annahme, daß die Monstranz sich immer noch in Zaleskis Besitz befand. Vier von Ravens Leuten beschatteten schichtweise die beiden Polen, die noch immer in Freiheit waren. Der Erfolg der Beschattungsaktion war entmutigend. Sobinski und Czarniecki hatten sich lediglich einmal in einer Kneipe in Fulham kurz getroffen, sich in polnischer Sprache unterhalten und wieder getrennt. Keiner von ihnen hatte den Anschein erweckt, daß er sich für die Männer, die ihm auf Schritt und Tritt folgten, interessierte.

Eines war sicher: Die Tatsache, daß Zaleski im Gefängnis saß, würde kaum dazu beitragen, seine Partner in Sicherheit zu wiegen, am wenigsten Gerber. Einer plötzlichen Eingebung folgend griff Raven erneut zum Telefon und wählte die Nummer der Gerichtsabteilung in Scotland Yard.

»Hier Kriminalinspektor Raven. Es handelt sich um einen Mann namens Zaleski; er wurde heute morgen vom Westlondoner Polizeigericht in Untersuchungshaft verwiesen.«

Er hörte Papier rascheln, dann die Stimme des diensthabenden Beamten. »Ja, hier ist es schon. Kasimir Zaleski, angeklagt wegen Verstoß gegen das Einwanderungsgesetz von 1971. Ein angehefteter Vermerk besagt, daß sein Anwalt morgen früh um elf Uhr um Freilassung gegen Kaution nachsuchen will. Ist das Ihr Mann?«

»Das ist er.«

»Die Anhörung soll durch Richter Killigrew erfolgen. Wir werden gegen die Freilassung Einspruch erheben, stimmt’s?«

»Streichen Sie den Einspruch!« Raven fiel ein, daß alles, was er sagte, für die Nachwelt aufgezeichnet würde. »Ich bearbeite diesen Fall. Es besteht von uns aus keine Veranlassung, eine Kaution in entsprechender Höhe abzulehnen.«

»Okay«, sagte die Stimme. »Ich werde dafür sorgen, daß es die zuständige Stelle erfährt. Sonst noch etwas, Inspektor?«

»Ja, noch eins«, antwortete Raven. »Sollte die Verteidigung einen Mann namens Fraser als Bürgen zitieren, so ist er akzeptabel. Ich habe mich persönlich über ihn erkundigt.«

»Der Richter wird vermutlich darauf bestehen, Sie in dieser Sache zu hören, da Sie den Fall bearbeiten.«

»Da kann er lange warten«, sagte Raven. »Ich werde nicht greifbar sein.« Er legte auf und starrte auf die regenverwaschene Fensterscheibe. Immer wenn er glaubte, einen Schritt vorangekommen zu sein, warf ihn irgend etwas wieder zurück. Zweimal schon hatte er Zaleskis Wohnung gründlich durchsucht, beim letztenmal vier Stunden lang. Er konnte sich kein mögliches Versteck mehr denken, wenn er nicht die Fußbodenbretter entfernen oder die Tapeten von den Wänden reißen wollte. Und doch nagte der Zweifel weiter an ihm.

Nachdenklich wählte er eine neue Telefonnummer. Die Schimpfkanonade vom anderen Ende der Leitung ließ sein Trommelfell erzittern. Er hielt den Hörer weit von seinem Ohr ab.

»Was glauben Sie eigentlich, wer Sie sind?!« schrie Drake. »Ich versuche schon den ganzen Tag Sie zu erreichen und verschwende meine kostbare Zeit. Sie melden sich nicht am Telefon, und kein Mensch hat Sie zu Gesicht bekommen!«

»Ehe ich’s vergesse, sollte ich Ihnen sagen, daß dieser Anschluß unter Paragraph 11 steht, Sir.«

»Worunter er steht, kümmert mich einen Dreck!« schrie Drake, um dann in dramatisch verändertem Tonfall fortzufahren: »Paragraph 11, sagten Sie? Sie sind ein höherer Polizeibeamter, der mit einer wichtigen Ermittlung beauftragt ist, und da erstatten Sie Bericht über eine überwachte Leitung?«

»Ich mußte Sie dringend erreichen«, sagte Raven. »Und dies war das nächste Telefon. Ich würde Sie gern irgendwo außerhalb des Gebäudes treffen, Sir, sobald es Ihre kostbare Zeit erlaubt.«

Drake schob seinen Stuhl zurück. »Wieso kommen Sie nicht her?« fragte er mißtrauisch.

»Auch das ist eine Frage der Zeit, Sir. Wir stehen vor einer gänzlich neuen Entwicklung, über die ich mich am Telefon nicht näher auslassen möchte.«

Drake knurrte irgend etwas. »Wo wollen Sie mich treffen?«

»Im Phoenix. Das ist ein Lokal am Cromwell Place, nicht weit von der U-Bahnstation South Kensington. Ich warte in der Bar auf Sie.«

»Ich brauche keinen Fremdenführer, um eine Kneipe in London zu finden«, fauchte Drake. »Um wieviel Uhr?«

Das Leuchtzifferblatt von Ravens Uhr zeigte 19 Uhr 50. »Könnten Sie es in einer halben Stunde schaffen?« fragte er vorsichtig.

»Eine halbe Stunde also«, sagte Drake verstimmt und legte auf.

Raven vergewisserte sich in der üblichen Weise, ob er auch keine Spuren hinterlassen hatte, und verließ die Wohnung. Er lief durch den Regen zu seinem Wagen und fuhr die Fulham Road in westlicher Richtung hinunter. Reklamezettel auf der Türschwelle des Restaurants Wielkapolska gaben dem Lokal ein verlassenes Aussehen. Auch in Frasers Buchladen brannte kein Licht. Raven bog rechts ein und hielt in der Hollywood Road. Hätte er von diesem Hinterausgang gewußt, er hätte jemand hinbeordert, der beide Eingänge von der Ecke aus beobachten konnte. So jedoch war das Mädchen spurlos verschwunden. Die Aussage eines Streifenpolizisten, der sie zufällig beim Verlassen des Ladens gesehen hatte, deutete darauf hin, daß sie mit Gerber weggegangen war. Gerbers Autonummer mußte inzwischen schon per Funk an alle Streifen durchgegeben worden sein, aber auch davon durfte man sich nicht allzuviel erhoffen. Vor drei Jahren waren Gerbers Leute in die Polizeiwache an der Kensington Lane eingebrochen und hatten zweiunddreißig Beweisstücke sowie die kompletten Unterlagen der Anklage entwendet. Ein Mann, der einen solchen Coup zu landen verstand, würde kaum in brenzligen Situationen seinen eigenen Wagen benutzen.

Um 20 Uhr 10 parkte er seinen Wagen an der U-Bahnstation und betrat das Pub. Er hatte kaum Zeit, seine Bestellung aufzugeben, als Drake durch die Tür trat. Drake legte Hut und Mantel ab und setzte sich.

»Also, raus damit! Was ist die jüngste Entwicklung?«

»Sam Gerber«, sagte Raven.

»Gerber?« Drake riß sich die Brille von der Nase und spähte lauernd zu Raven hinüber. »Wie soll ich das verstehen?«

»Ich habe einen Stimmentest angeordnet. Wenn ich recht habe, und es ist tatsächlich Gerber, der mit Fraser am Telefon spricht, dann ist er in diesen Diebstahl verwickelt. Und was das bedeutet, wissen Sie.«

Drake setzte seine Brille wieder auf. »Sagen Sie, das soll nicht etwa eine faule Ausrede sein?«

Raven stellte sein Glas ab. »Ich weiß, Sie tun Ihr möglichstes, um mich unmöglich zu machen«, sagte er ruhig. »Gut, das ist Ihre Sache, obwohl ich nicht glaube, daß Ihre Kompetenzen dazu ausreichen. Ich brauche keine Rückendeckung von Ihnen. Ich setze auf Gerber. Ich wollte nur, daß Sie es wissen.«

»Quatsch!« sagte Drake. »Sie laufen immer noch im Kreis herum. Und ich werde von oben unter Druck gesetzt. Man macht mir die Hölle heiß, Inspektor. Der Commissioner, das Außenministerium, das Kriegsministerium … Und wissen Sie, was ich mache? Ich schaue sie treuherzig an und lächle. Ich sage ihnen, daß ich meinen besten Mann mit dem Fall betraut habe. Sie werden Gelegenheit erhalten, den Gentlemen die Geschichte mit Gerber zu erzählen, aber Sie werden sehen, daß es ihnen nur um die Monstranz geht. Ich möchte die hohen Herren nicht enttäuschen.« Drake beugte sich über den Tisch. »Glauben Sie nicht, daß Sie die Leute da oben mit der Geschichte von einer geheimen Verschwörung abspeisen können! Solange Sie denen nicht die Monstranz auf einem Silbertablett präsentieren, kümmert es sie einen feuchten Kehricht. Ohne die Monstranz sind Sie erledigt, aus, am Boden zerstört!« Sein breites Grinsen entblößte seine fleckigen Eckzähne.

»Dieser Alptraum wird mich immer in Bewegung halten«, antwortete Raven.

»Wissen Sie eigentlich, was mir wirklich an Ihnen mißfällt?« fragte Drake.

Raven zuckte die Achseln. »Alles. Und das beruht durchaus auf Gegenseitigkeit.«

»Ich will Ihnen sagen, was. Weil Sie einfach nicht zu uns gehören. Sie betrachten die Arbeit der Polizei als ein Spiel. Sie kümmern sich einen Dreck um Ihre Kollegen oder um Disziplin, und Sie sind raffiniert genug, den Leuten, auf die es ankommt, Sand in die Augen zu streuen. Aber ich habe Sie durchschaut, und deshalb werde ich Sie – so oder so – fertigmachen.«

Raven steckte seine Zigaretten in die Tasche; die Geste kennzeichnete einen Entschluß, an den er wahrscheinlich sein Leben lang denken würde. Drake hatte recht. Was ihm fehlte, war der Sinn für Kameradschaft, der rechte Glaube an seine Arbeit und an die Gesetze, denen er Geltung zu verschaffen hatte. Das einzige, was er je mit Hingabe betrieben hatte, war die Jagd. Und die Jagd, die er im Augenblick vor sich hatte, würde er erfolgreich abschließen, komme, was wolle. Seine Miene verriet nichts von dem, was er dachte.

»Die Zeit drängt«, sagte er. »Wenn Sie nichts dagegen haben, mache ich mich wieder auf den Weg.«

Drake winkte ab. »Noch eins, bevor Sie gehen, Professor: Wo kauft man einen Anzug, wie Sie ihn tragen?«

Raven schaute an seiner mit Litzen eingefaßten Cordsamtjacke hinab. »Bei Topper, Jermyn Street. Für Sie wäre er wahrscheinlich zu teuer, aber schließlich bin ich nicht verheiratet. Gute Nacht!«

Er verließ die Bar, ging die Treppe zur U-Bahn hinunter, den schlecht beleuchteten Tunnel entlang und tauchte am Südende der Exhibition Road wieder auf. Die breite Straße glänzte im Regen, die Bürgersteige vor den geschlossenen Museen waren leer. Der Verkehr aus der Richtung des Parks zischte an dem großen schwarzen Jaguar vorbei, der am Bordstein parkte. Die Wagentür öffnete sich, als Raven näherkam. Er stieg neben dem Fahrer ein. Ein schwaches Licht brannte über dem Telefon am Armaturenbrett. Raven schaffte Platz für seine langen Beine und schielte zu Gifford hinüber. Der Sergeant trug Hut und Regenmantel. Alles an ihm war unscheinbar außer den Augen, die waren braun und melancholisch. Raven arbeitete zum erstenmal mit Sergeant Gifford zusammen, einem Mann, der tat, was man ihm sagte, sich aber nie zu irgend etwas freiwillig meldete. Und doch hatte Raven in den vierundzwanzig Stunden ihrer Zusammenarbeit die Zuverlässigkeit des Mannes bereits schätzen gelernt.

Es war warm im Wagen, obwohl der Motor abgestellt war. Der Jaguar hatte offenbar eine längere Strecke zurückgelegt. Gifford öffnete das Handschuhfach und gab Raven ein Bündel Papiere.

»Es ist alles da, Sir. Der Rest war unwichtig. Auch eine Nachricht von Interpol ist dabei, aber die dürfte wohl nicht nach Ihrem Wunsch ausgefallen sein.«

Raven hielt die Papiere ins Licht. Ein Telegramm von der kanadischen Polizei in Ottawa mit dem Inhalt, daß Kirk Fraser in seinem Heimatland nicht vorbestraft sei. Die übrigen Angaben enthielten nichts, was Raven nicht schon wußte. Die Nachricht von Interpol enthielt eine Liste polnischer Verbrecher, die mutmaßlich in Europa arbeiteten. Keiner der Namen sagte Raven etwas. Der unterste braune Umschlag war an ihn persönlich adressiert und trug den Vermerk: Vertraulich.

»Nichts Neues von den Technikern bei der Post?« fragte er.

»Ich habe vor zwei Minuten erst nachgefragt. Sie haben fünf Anrufe mitgeschnitten. Die beiden aus Zaleskis Wohnung kennen Sie ja wohl, die drei anderen stammen aus Frasers Wohnung. Übrigens habe ich auch das Ergebnis des Stimmentests. Kein Zweifel, es ist Gerber. Die Merkmale stimmen überein.«

Raven steckte sich eine gelbe Gitane zwischen die Lippen und lehnte sich zurück. »Ich wußte es, George. Hören wir uns die Aufzeichnungen nochmals an! Die von Gerbers Gesprächen mit Fraser.«

Er schloß die Augen und lauschte Gerbers Stimme, dann drückte er die Stopptaste. »Die Worte ›Sprechprobe, Sprechprobe!‹ kommen vom Band«, erklärte er. »Die Techniker benutzen die Nummer eins-sieben-fünf, um eine fehlerhafte Leitung zu testen. Die Sache ist nur: man kann nicht zwei elektronische Geräte gleichzeitig auf einen Apparat ansetzen. Wenn also dieses: ›Sprechprobe!‹ nicht vom Band zu hören ist, heißt das, daß die Leitung angezapft ist. Wie kann ein Halunke wie Gerber davon erfahren haben? Das ist es, was mir Kummer macht.«

»Er braucht nur einen Verbindungsmann – bei uns oder bei der Post. Schwarze Schafe gibt es überall. Was der Bursche sich schon alles geleistet hat – unglaublich! Ich würde fünfzig Gesetze übertreten, um den Kerl festzunageln. Sind Sie ihm schon mal persönlich begegnet, Sir?«

»Noch nicht«, sagte Raven. »Aber das kommt noch.« Er drückte wieder auf die Starttaste. Frasers drittes Gespräch hatte um 19 Uhr 37 stattgefunden. Der Anruf kam von Zaleskis Anwalt. Pulawski sprach von der Kaution für seinen Mandanten. Frasers Antworten klangen bissig und gereizt; wahrscheinlich wußte er bereits, daß seine Leitung abgehört wurde. Er erbot sich als Bürgen, und die beiden vereinbarten einen Treffpunkt für den folgenden Vormittag um zehn Uhr dreißig, Nähe Lincoln’s Inn. Raven stoppte das Band, drehte das Fenster herunter und flippte seinen Zigarettenstummel in die feuchte Nacht hinaus. »Wie steht’s mit unseren Observierungen, George?«

Gifford schlug in seinem Notizbuch nach. »Ich habe zwei Männer in Zwölfstundenschichten auf Fraser angesetzt, rund um die Uhr also, ferner vier auf Sobinski und Czarniecki – diese blöden Namen renken mir noch den Kiefer aus! Die Leute melden keinerlei besondere Vorfälle, und auch bei Gerber totale Fehlanzeige. Diese Hinterhauswohnung liegt in einer schmalen Seitengasse zu Redcliffe Gardens, aber wir kommen nicht unbemerkt an die Eingangstür heran. Sie selbst haben gesagt: keine direkte Konfrontation. Das Licht im Haus geht an und aus, aber wir haben keine Ahnung, wer drinnen ist.«

»Gibt es einen zweiten Ausgang?«

»Möglich«, räumte Gifford ein. »Diese Häuser sind aus ehemaligen Ställen und Garagen umgebaut worden. Die Wohnungen sind klein und übereinander geschachtelt, mit flachen Dächern. Ein einigermaßen sportlicher Typ könnte von einem Ende der Straße zum andern gelangen, ohne daß ihn jemand sieht.«

»Keine Spur von dem Mädchen?«

»Nicht die geringste. Möglicherweise ist sie in Gerbers Wohnung. Auf jeden Fall ist sie nicht zu Fraser zurückgekehrt. Schade, daß Crane heute vormittag ihre Spur verloren hat!«

»Man kann nicht immer gewinnen!« tröstete ihn Raven. Er wog den braunen Umschlag in der offenen Hand. Wie würde Gifford die Nachricht von seinem Entschluß aufnehmen. Wahrscheinlich mit Verachtung. Ein Polizist, der seine Kündigung einreichte, machte sich der Untreue seinen Kameraden gegenüber schuldig. Die einzige annehmbare Entschuldigung war, sich von irgendeinem Gangster zum Krüppel schießen zu lassen. Raven entschloß sich, die Loyalität des Sergeanten nicht unnötig auf die Probe zu stellen. Er riß den Umschlag auf, ohne den Inhalt hervorzuholen.

»Wir werden uns diese Scherzbolde morgen kaufen, George. Ich habe ein paar Überraschungen für Zaleski in petto. Was glauben Sie, wo die Monstranz ist?«

»Beweise gibt es in keiner Richtung, soweit ich weiß.«

»Ich rede nicht von Beweisen«, sagte Raven. »Ich frage nach Ihrer Meinung.«

Gifford war unsicher. »Meiner Meinung nach muß sie bei Zaleski sein. Für mich ist das die einzige Erklärung dafür, daß Gerber noch immer da ist. Ein Halunke wie er verschwendet seine Zeit nicht mit Anfängern.«

»Genau, George! Und Zaleski wird uns auch zu der Beute führen. Sagen Sie, George, da wir gerade so vertraulich zusammensitzen … Ist Ihnen an mir etwas Besonderes aufgefallen?«

Gifford hob den Kopf und erwiderte Ravens Blick offen. »Sie bringen mich mit dieser Frage in Verlegenheit.«

»Antworten Sie trotzdem!«

»Nun, ich halte Sie für einen Romantiker, und für solche Leute fehlt mir das Verständnis.«

»Soll das heißen, daß ich unpraktisch bin?«

»Sie verdrehen mir die Worte. Nein. Es hat mit Phantasie zu tun. Sie haben Phantasie, ich nicht. Mehr wollte ich damit nicht sagen.«

Raven nickte. »Ich kenne meinen Ruf, Sergeant. Kein Gemeinschaftssinn, halsstarrig und dergleichen mehr. Sagen Sie mir noch etwas: Was haben Sie gedacht, als Sie hörten, daß Sie mir zugeteilt werden sollen?«

Gifford stützte die Arme aufs Lenkrad. »Nach siebzehn Jahren bei der Firma nehme ich alles, wie es kommt. Mir ist es völlig einerlei, unter wem ich arbeite. Ich tue, was man mir sagt.«

»Was hätten Sie an meiner Stelle getan, George?«

Gifford überlegte, ehe er antwortete. »Ich hätte die ganze Bande eingesperrt und den Schlüssel verloren.«

»Ohne Grund?« fragte Raven. »Wo bleiben denn Ihre Beweise? Sie halten sie achtundvierzig Stunden fest, und was dann?«

Gifford zuckte die Achseln. »Ich sagte Ihnen ja, Phantasie ist nicht meine starke Seite. Aber ich glaube, achtundvierzig Stunden hätten genügt. Einer von ihnen hätte in dieser Zeit bestimmt gesungen.«

»Aber nicht der, auf den es ankommt«, konterte Raven. »Nicht Zaleski. Das ist nämlich ein echter Romantiker. Irgendwo habe ich einmal gelesen, daß ein Mann alles bekommen kann, wenn er es nur unbedingt will. Es ist eine Art von Unschuld, wenn Sie so wollen. Die meisten Menschen wollen etwas nur unter bestimmten Umständen … wenn und aber, verstehen Sie?«

»Das geht über meinen Horizont. Für mich ist ein Verbrecher ein Verbrecher, und es ist mir egal, woher er kommt. Wenn man sie unter Druck setzt, fangen sie an zu reden – alle. Man muß ihnen nur den richtigen Köder vorsetzen. Das Wort von der Ganovenehre ist doch nur dummes Gerede. Hört sich gut an, klappt aber nicht.«

»Sie sind ja ein Zyniker, George«, sagte Raven. Er wollte den Sergeant nicht weiter auf die Probe stellen. Giffords Vorstellungen von der Polizeiarbeit waren eisern und unerschütterlich. »Das wär’s dann für heute abend. Die Sache mit Zaleskis Kaution wird eine Weile dauern. Vor Mittag dürfte er kaum heraus sein. Bis dahin bleibt alles beim alten. Beobachten Sie alle rund um die Uhr!« »Verstanden«, sagte Gifford und nickte.

Raven stieg aus und ging zu seinem eigenen Wagen. Er fuhr nach Hause. Das Hausboot schlingerte auf dem angeschwollenen Fluß. Er schaltete die elektrische Heizung ein und zog die Vorhänge zu. Dann legte er eine Schallplatte auf, die seiner Stimmung entsprach: Chopins Klavierkonzert Nr. 1. Erst danach machte er es sich bequem und las den Brief, der in dem braunen Umschlag steckte.

An Kriminalinspektor Raven,
Scotland Yard, S.W. 1

Am Freitag, 26. Januar, um zehn Uhr findet im Büro des Polizei- Commissioners eine Besprechung statt. Gegenstand der Besprechung ist ein Bericht über den Stand der Ermittlungen in der Diebstahlssache Conduit Street. Vertreter der betroffenen Ministerien werden anwesend sein.

Edward Drake, Kriminalchefsuperintendent

(Kopien an: Ministerium für Verteidigung, Ministerium für Auswärtige Angelegenheiten, Ministerium des Innern.)

Er steckte den Brief in den Umschlag zurück und zerriß das Ganze. Der Richtblock stand bereit, das Beil war geschärft. Wenn der Scharfrichter ausholte, würde Drake sich mit dem Ausdruck frommen Bedauerns abwenden. Aber soweit würde es nicht kommen. Raven suchte sich in der Kombüse etwas Eßbares und spülte mit gutem Kaffee nach. Dann setzte er sich ans Telefon. Seine Schwester meldete sich sofort.

»Ich bin’s«, sagte er. »Bist du allein, oder ist das Sicherheitsrisiko im Haus?« Die Bemerkung war nur einer seiner üblichen Scherze. An der politischen Haltung seines Schwagers gab es nichts auszusetzen.

»Ich bin allein mit den Kindern. Was willst du? Du rufst doch nur an, wenn du etwas brauchst!«

»Wenn das keine gute Basis für verwandtschaftliche Beziehungen ist! Ich reiche meine Kündigung ein. Sobald der Fall, den ich im Augenblick bearbeite, abgeschlossen ist.«

»Was tust du?« Es klang zutiefst betroffen. »Das kann wohl nur bedeuten, daß du Schwierigkeiten hast?«

»Nicht mehr als gewöhnlich. Ich habe nur die Nase voll.«

»Und was hast du für Pläne?« fragte sie rasch. Er hörte die Glucke heraus, die ihr Nest und ihre Brut vor den Heimsuchungen des liederlichen Bruders beschützen muß.

»Mich umsehen. Du warst es doch, die von Anfang an dagegen war, daß ich zur Polizei ging, oder hast du das vergessen? Ich wollte nur, daß du die erste bist, die es erfährt. Behalte es aber für dich! Kein Wort zu irgend jemand, auch nicht Jerzy.«

»Hat es irgend etwas mit diesen Polen zu tun?« fragte sie. »Über die du mit Jerzy gesprochen hast?«

»Nichts«, log er. »Aber es hat etwas mit Phantasie zu tun. Gute Nacht!«

Er schaltete die Stereoanlage ab und stieg in die Koje. Zum wiederholten Male fragte er sich, was es sein mochte, das Zaleski so unbedingt haben wollte. Wenn er das wüßte, würde ihm der Erfolg bei dieser seiner letzten Jagd sicher sein.

7

Der Wecker rasselte und tanzte auf der polierten Platte des Nachttisches. Fraser blinzelte das Zifferblatt an: 7 Uhr 30, Freitag, der 25. Januar. Er befreite sich mühsam von den Decken und drückte auf den Abstellknopf. Der Regen hatte in der Nacht aufgehört, aber von den Bäumen und Sträuchern tropfte es noch. Er hatte schlecht geschlafen, immer wieder gestört von zusammenhanglosen Traumfetzen.

Es war des erstemal seit mehr als zwei Jahren, daß er sein Frühstück selbst zubereiten mußte. Die Whiskyflasche im Wohnzimmer war halbleer; trotzdem hatte er – Gott sei Dank! – keinen Kater. Er hatte zu trinken begonnen, nachdem Pulawski angerufen hatte. Er hatte es nicht gewagt, dem Anwalt zu sagen, daß die Leitung überwacht würde – aus Angst, diese Tatsache könne sich irgendwie ungünstig auf Zaleskis Kaution auswirken.

Er badete, rasierte sich und zog seinen einzigen guten Anzug an. Bei den Papieren in seinem Schreibtisch befand sich ein Stadtplan von London. King’s Bench Walk lag zwischen Fleet Street und dem Embankment. Er ließ sein Frühstücksgeschirr im Spülstein und schrieb einen Zettel für die Zugehfrau: Mrs. Fraser ist für ein paar Tage verreist. Bitte Bettwäsche und Handtücher wechseln!

Er schlug die Haustür hinter sich zu. Die Schlösser hatte er noch immer nicht auswechseln lassen, aber wozu auch? Gerber und Genossen würde das Einsteigen keine Schwierigkeiten machen, wenn sie es darauf anlegten. Ingrids Handschuhe lagen, zusammen mit ihren neuesten Zeitschriften, auf der Ablage unter dem Armaturenbrett. Fraser ließ den Motor an. Eine fast unerträgliche Hoffnungslosigkeit bedrückte ihn. Was sollte er machen, wenn sie Zaleski nicht freiließen?

Er war zehn Minuten zu früh dran, parkte den Wagen mit zwei Rädern auf dem Bordstein. Bei seiner zweiten Zigarette sah er Pulawski aus Richtung Fleet Street auftauchen, die Aktenmappe unter dem Arm.

»Sie sind pünktlich, das ist gut. Richter Killigrew schätzt Unpünktlichkeit nicht.«

Pulawski führte ihn durch eine der Türen, eine Treppe hinauf, in ein Vorzimmer. Sie warteten nur wenige Minuten, dann bat ein Sekretär sie in ein behagliches Zimmer mit Bücherregalen an den Wänden. Hinter einem Schreibtisch saß ein grauhaariger Mann, der bei ihrem Eintreten kurz aufschaute. Die Formlosigkeit des Verfahrens überraschte Fraser. Ein kurzes Frage- und Antwortspiel … Paragraph 2 des Einwanderungsgesetzes von 1971 … acht Tage U-Haftverlängerung … keine Vorstrafen.

Die kultivierte Stimme des Richters hob sich gereizt. Er blickte in den Raum, als sei er gewohnt, sich an eine größere Zuhörerschaft zu wenden. »Ich begreife das Vorgehen der Polizei in dieser Angelegenheit nicht. Wieso war man zunächst gegen eine Kautionsstellung?«

Der Anwalt der Krone beugte sich respektvoll vor. »Nach meinen Instruktionen beruhte das Ganze auf einem Mißverständnis, Euer Ehren.«

Richter Killigrew nahm bedächtig seine Brille ab. »Gut. Die Kautionsstellung in Höhe von zweihundert Pfund ist gesichert. Sie wird zur Hälfte vom Beschuldigten, zur anderen Hälfte von anderer Seite gestellt. Ich betrachte dieses Verfahren als reine Zeitvergeudung, Mr. Rawlinson! Ich werde meine diesbezügliche Ansicht dem Leiter der Anklagebehörde nicht verheimlichen.«

Der Gerichtsdiener eilte mit den Kautionsunterlagen geschäftig herbei. Die gegnerischen Anwälte waren in freundschaftlichem Gespräch bereits halbwegs die Treppe hinunter.

Fraser setzte seinen Namen an die bezeichneten Stellen. Pulawski ließ die Papiere in seine Mappe gleiten. »Ich nehme ein Taxi zum Gefängnis, ich habe nämlich in einer Stunde einen Termin vor Gericht.«

Sie waren auf der Treppe, als der Anwalt Fraser mit dem Arm anstieß. »Fast hätte ich’s vergessen. Ich habe eine Nachricht für Sie. Ein Mann rief in meinem Büro an, kurz bevor ich ging. Er möchte, daß Sie sich heute nachmittag um vier Uhr in der Tate Gallery mit ihm treffen. Es sei wichtig, sagte er.« Er hob den Arm, als ein Taxi um die Ecke bog.

»Das kann doch nicht alles sein«, sagte Fraser. »Hat der Mann seinen Namen nicht genannt?«

»Er sagte, Sie wüßten schon«, antwortete Pulawski. Er stieg ins Taxi und nannte dem Fahrer das Ziel.

Fraser nahm den kürzesten Weg zum Gefängnis – Battersea, Clapham Common, Brixton Hill. Seine Gedanken beschäftigten sich mit der Nachricht, die der Anwalt weitergeleitet hatte. Unglaublich, wie diese Gangster operierten. Sie vereinbarten Treffen in öffentlichen Gebäuden, als handle es sich um eine Versammlung der Heilsarmee. Er konnte es noch immer nicht glauben, daß Zaleski in einer halben Stunde frei sein sollte, obwohl er die Verhandlung soeben miterlebt hatte.

Er war eher am Gefängniseingang als Pulawskis Taxi. Als es endlich eintraf, lief Pulawski zu Frasers Kombi hinüber.

»Es wird nicht lange dauern. Sie können hier warten, wenn Sie wollen.«

Fraser stieg aus. »Ich möchte schon was sehen für mein Geld. Ich komme mit.«

Der Anwalt wies sich aus. Der Mann am Tor ließ sie in den Innenhof und zeigte ihnen den Weg zu dem Raum, in dem Fraser am Tag vorher gewartet hatte. »Wenn Sie bitte dort warten wollen. Ich sage im Büro Bescheid.«

»Sie müßten längst Bescheid wissen«, sagte Pulawski. »Der Gerichtsdiener wollte hier anrufen.«

Sie nahmen im Warteraum Platz.

»Er wird froh sein, herauszukommen. Die Insassen hier haben zusammen ein paar hundert Jahre auf dem Buckel. Ein wohltuender Gedanke.«

»Was geschieht, wenn er in der nächsten Woche vor Gericht erscheinen muß.«

Pulawski zuckte die Achseln. »Er wird freigesprochen. Ich war bei der Ausländerbehörde. Es besteht kein Zweifel, daß Zaleski seine neue Adresse ordnungsgemäß gemeldet hat. Ich habe die Fotokopien hier bei mir.« Er tippte auf seine Mappe.

Fraser gab seiner Stimme einen bewußt beiläufigen Ton. »Und man wird nicht irgend etwas anderes ausbrüten? Ich meine, eine andere Anklage?«

Die Frage setzte Pulawski in ehrliches Erstaunen. »Wie meinen Sie das: eine andere Anklage? Das verstehe ich nicht.«

»Dieser Raven«, sagte Fraser, »war gestern bei mir und hat sich ungeheuer wichtig gemacht.«

»Soll das heißen: Er hat Ihnen gedroht?«

Fraser schüttelte den Kopf. Er war offensichtlich nicht der einzige, der Zaleskis Geheimnis nicht kannte. »Nicht direkt gedroht. Mehr die Art, wie er sich aufführte – als ob er noch einen Trumpf in der Hinterhand hätte.«

»Bluff«, sagte der Anwalt, und sein Gesicht hellte sich wieder auf. »Für Sie ist das alles neu, wenn ich das bemerken darf. Die Polizei gesteht nur ungern einen Irrtum ein. Im Vertrauen gesagt, Mr. Fraser, ich möchte im Moment nicht in Ravens Haut stecken. Es handelt sich hier ganz eindeutig um einen Fall von widerrechtlicher Verhaftung. Die Polizeikasse wird den gesetzlich vorgesehenen Schadensersatz leisten, aber sie wird sich an Raven schadlos halten. Darüber wird es zu einem Gerichtsbeschluß kommen müssen.«

Ein Wärter steckte den Kopf zur Tür herein. »Ihr Mann ist unterwegs!«

Ein Tor schlug zu. Zaleski betrat den Raum in der Pose eines aus dem Exil heimkehrenden Königs. Er ergriff die Hand des Anwalts und begrüßte ihn überschwenglich auf polnisch. Dann wirbelte er herum, packte Fraser bei den Schultern und küßte ihn mitten auf die Stirn. Ein verwirrter Wärter ließ die Gruppe hinaus. Auf der Straße hüpfte Zaleski mit ausgebreiteten Armen herum und sog tief die Luft ein. Fraser beobachtete das Spiel mit kritischer Miene.

»Es waren ja nur zwei Tage; alles ist noch so, wie Sie’s verlassen haben.«

Pulawski winkte aus dem abfahrenden Taxi. Zaleski winkte lächelnd zurück. »Ein Narr«, sagte er zu Fraser. »Kein Sinn für Dinge von Bedeutung.«

Sie gingen zu Frasers Kombi. Fraser ließ den Motor an und schielte zu seinem Beifahrer hinüber. Zaleski starrte wie gebannt auf Ingrids Handschuhe und schüttelte murmelnd den Kopf.

»Es kommt alles in Ordnung«, sagte er dann laut. »Ehrenwort, Kirk. Sie glauben mir doch?«

Seine Stimme klang ehrlich, aber tat sie das nicht immer? Das war ja das Dumme. Selbst jetzt konnte man seiner Ausstrahlung kaum widerstehen.

»Sie wissen hoffentlich, was Sie tun«, sagte Fraser. »Dieser Polizist ist Ihnen auf der Spur. Er ist im Bilde, sie haben seit gestern mein Telefon angezapft.«

»Und Gerber?« Zaleskis schieferfarbene Augen bohrten sich in Fraser.

Der Name war nicht mehr als eine vage Erinnerung. Ihm war, als hätte er ihn irgendwann einmal gehört. Und plötzlich hatte er’s. Gerber war Bennys Boss. Der Mann, der am Sonntag abend den Streit mit Kasimir gehabt hatte. Die Stimme mit dem Londoner Dialekt, die die Instruktionen erteilte. Der Mann, der Ingrid festhielt.

»Er rief mich gestern abend an. Von ihm weiß ich, daß meine Leitung überwacht wird. Ich soll ihn heute nachmittag um vier in der Tate Gallery treffen.«

»Um vier Uhr«, wiederholte Zaleski, als ob die Uhrzeit besonders wichtig sei. »Und Inspektor Raven, was macht er?«

»Ich sagte doch: Er ist über alles im Bilde. Alle sind überhaupt im Bilde – außer mir.«

»Wir können uns hier nicht unterhalten«, sagte Zaleski rasch. »Fahren wir zu meiner Wohnung!«

Sie fuhren im dichten Mittagsverkehr von Norden in die Fulham Road. Fraser schielte mit einem Auge in den Rückspiegel. »Seit gestern habe ich das Gefühl, daß mir jemand dauernd auf den Fersen ist. Ich sehe sie nicht, aber irgendwie weiß ich, daß sie da sind.«

»Schon möglich«, sagte Zaleski. Er schnalzte mit der Zunge, als er die Abfallkübel im Eingang des Wielkapolska sah. »Heute abend essen wir zusammen«, verkündete er. »Ingrid, Hanya, ein paar Freunde. Ein Festessen!«

Eine rote Ampel hielt sie auf. Fraser beobachtete Zaleski aus dem Augenwinkel. Er hatte die Arme verschränkt, und sein Oberkörper vollführte einen wilden polnischen Tanz.

»Sie sind hochgradig wahnsinnig!« stellte Fraser grimmig fest. »Was wollen Sie denn noch – eine Militärkapelle, die ›Heil dir im Siegerkranz‹ spielt?«

Er parkte den Wagen. Zaleski schloß seine Wohnung auf. Auf dem Teppich lag die Post. Er bückte sich und warf die Briefe ungelesen auf den Tisch. Er spähte in alle Ecken des Raumes, die Nase suchend vorgeschoben, den Kopf hoch erhoben. Irgend etwas an ihm erinnerte Fraser an Raven. Beide waren wie Jagdhunde auf der Pirsch.

Fraser setzte sich auf das Sofa und knöpfte das Jackett auf. Eine Stunde in Freiheit, und der Pole war vollkommen wieder der alte, unberührt und mit einer Lebenshaltung, die nur ihm eigen war. Fraser klopfte eine Zigarette auf seinem Daumennagel fest.

»Sie werden nicht umhin können, mir alles zu erzählen, Kasimir.«

Zaleski nickte abwesend, das einzige Zeichen, daß er überhaupt zugehört hatte. Er verschwand im Schlafzimmer. Fraser hörte, wie er Schubladen aufzog und schloß; dann war der Pole in der Küche. Mit einem breiten Lächeln um den Mund und einem Meißel in der Hand kam er herein. Er zog die Vorhänge zu und wuchtete den Fernseher zur Seite. Dann war er auf den Knien. Mit einem geschickten Griff löste er den Teppichboden und hob zwei Dielenbretter an. Darunter lagen ein Schlüsseletui und ein dicker brauner Umschlag. Er warf den Umschlag in Frasers Schoß.

»Lesen Sie!«

Fraser faltete das Bündel Zeitungsausschnitte auseinander. Zwischen den Papieren lag ein Foto: eine Männergruppe in strahlendem Sonnenschein »… irgendwo an der italienischen Front«. Zaleskis Körper hatte etwas angesetzt, und die Jahre hatten von seinem jugendlichen guten Aussehen Tribut verlangt. Die erste Überschrift lieferte Fraser den Hinweis, der ihm bisher gefehlt hatte. Die wichtigsten Satzfetzen blieben haften, während er den Artikel durchlas: … britische Kommandoeinheit … deutsches Hauptquartier … goldene Monstranz … Gewicht dreißig Pfund … besetzt mit fünfhundert Diamanten, zweihundertundfünfzig Smaragden, einhundertundsiebzig Rubinen … gegenwärtiger Schätzwert etwa eine halbe Million Pfund …

Er schob alles in den Umschlag zurück und sah Zaleski an. Die Nachrichtenmeldungen, das Fernsehinterview, alles hatte eine neue erschreckende Bedeutung erlangt. Dies war keine »internationale Bande von Juwelendieben«. Es war ein spitzbauchiger Pole mit einem lächerlichen Monokel und einem Grinsen wie ein Halbstarker nach einem ersten Achtungserfolg bei seiner Biene. Keine Spur von Scham, nicht die Andeutung von Schuldgefühl.

»Ist das eine Überraschung?« fragte Zaleski.

Fraser reichte ihm den Umschlag kopfschüttelnd zurück. »Das übersteigt meinen Horizont! Wie können Sie Ihre Frau in solche Kapriolen hineinziehen?«

Zaleskis Gesicht zeigte Verblüffung. »Aber Hanya tut doch nur, was ich sage! Glauben Sie etwa, es war Diebstahl, Kirk?«

»Ja, natürlich war es Diebstahl, verdammt noch mal!«

»Nein. Wiedergutmachung, nicht Diebstahl.«

Die Zigarette schmeckte plötzlich bitter, Fraser drückte sie aus. »Versuchen wir, uns zu verstehen, Kasimir. Mir ist es völlig egal, ob Sie die Bank von England ausrauben. Mir geht es nur um Ingrid. Sie haben kein Recht, uns so in die Sache hineinzuziehen. Und ausgerechnet mit Gerber! Seit wann ist der ein polnischer Held?«

Zaleski hielt ein Streichholz an den braunen Umschlag. Er brachte das brennende Papier ins Badezimmer und drückte die Spülung. Als er zurückkam, wischte er seine Hände an einem seidenen Taschentuch ab.

»Ich mache uns etwas zu essen«, sagte er augenzwinkernd. Fraser hörte ihn in der Küche hantieren und vor sich hin summen. Ebensogut hätte er versuchen können, sich einem Kopfjäger auf Borneo verständlich zu machen. Zaleski dachte auf einer anderen Wellenlänge. Der Pole kam mit einem Tablett mit Schinken, Wurst, Butter, zwei Sektgläsern und Roggenbrot aus der Küche. Dann kehrte er um und kam mit einer Champagnerflasche wieder, deren Korken er an die Decke knallen ließ. Er füllte beide Gläser. »Auf die Freundschaft!«

Fraser hielt den Blick auf die dünngewordenen, mit Wappen bestickten Servietten gesenkt. Der Champagner war womöglich nicht einmal bezahlt. Plötzlich stand er auf den Beinen, seine Stimme bebte: »Freundschaft, Sie falscher Halunke!«

Zaleski setzte sein leeres Glas sehr sorgsam ab. Sein Blick schwankte nicht. »Nicht schlagen, Kirk! Wir kämpfen miteinander, nicht gegeneinander.«

Fraser ließ den Arm sinken. »Sie sind wahnsinnig! Verstehen Sie denn das nicht – ich halte dieses Ratespiel nicht mehr aus!«

Zaleski schob Fraser lächelnd aufs Sofa, setzte ihm das Tablett auf die Knie und gab ihm das Glas in die Hand.

»Trinken Sie, mein Freund!« befahl er.

Der Champagner kam direkt aus dem Kühlschrank, und die Kälte tat Frasers Zähnen weh. »Werden Sie mir jetzt erzählen, was hinter all dem steckt? Ich muß es wissen – und wenn ich Ihnen den Schädel einschlage, Kasimir.«

»Natürlich«, besänftigte ihn Zaleski. »Jetzt essen wir erst mal, und dann erzähle ich.« Er rückte einen Stuhl vor das Sofa, genau Fraser gegenüber, schlang das Essen hinunter und trank den Champagner dazu wie Wasser. Schließlich rülpste er und rieb sich den Bauch.

»Und jetzt rede ich.« Er redete fast zwanzig Minuten lang, angefangen bei einem Kloster hoch oben auf einem Berg in Italien. Dann übersprang er mehrere Jahre bis zu einer Handvoll polnischer Veteranen auf dem Marsch durch Whitehall zum Grabmal des unbekannten Soldaten, ihrem letzten Ehrengruß an einen tapferen toten Kommandeur, den die Alliierten vergessen hatten und dessen Sache sie zu der ihren gemacht hatten.

Zaleski breitete die Arme aus. »So ergeht es allen Polen in diesem Lande. Ausgestoßene, denen man den Respekt versagt. Deutsche, Italiener, Japaner, Russen – selbst neue Polen –, alle sind Freunde der Briten. Nur alte Polen nicht. Sie haben ja gelesen, was die Zeitungen schreiben – und auch das ist gelogen. Monstranz von britischem Einsatzkommando erbeutet! Was für Briten waren denn das? Man hat uns die Vergangenheit genommen, und wir haben keine Zukunft. Und da wollen Sie mich einen Dieb nennen, Kirk? Sagen Sie, Kirk, verurteilen Sie mich?«

»Vergessen wir das«, sagte Fraser müde. »Ich verurteile niemanden und nichts. Ich will da nur raus!«

Zaleski steckte in einer obszönen Geste den Daumen durch zwei Finger. »Abschaum! Warum nehmen Sie diese Leute so wichtig?«

Frasers Verwunderung war echt. »Weil diese Leute mir gezeigt haben, was Angst ist! Sie hätten das Gesicht Ihrer Frau sehen sollen, als sie sie zum Auto brachten. Sie weiß, was gespielt wird, auch wenn Sie es nicht wissen.«

»Aber ich werde Gerber die Monstranz doch geben«, sagte Zaleski in vollem Ernst. »Natürlich gebe ich sie ihm.«

Fraser tat den längsten Atemzug seines Lebens. Der Champagner stieg ihm zum Kopf. Er riß sich zusammen. »Worauf warten wir dann noch?« fragte er nur.

Zaleski legte den Finger warnend an seine Hakennase. »Taktik. Verstehen Sie, wir müssen sorgfältig überlegen, was wir tun. Diese Leute sind Primitive. Höhlenbewohner.«

»Killer sind das!» stellte Fraser richtig. »Killer! Und Sie haben sie mir auf den Hals gehetzt!«

»Bitte!« Zaleski hob mit gequältem Gesicht die Hand. »Sie leiden, aber ich auch. Nicht Sie haben die Liebe erst erfunden, Kirk.«

»Mist!« sagte Fraser. Seine Hände zitterten. »Ich sage es noch einmal. Ich weiß nicht, wie weit meine Selbstbeherrschung noch reicht. Ich will die Monstranz, Kasimir, bis spätestens vier Uhr. Ich werde sie Gerber übergeben und dann nichts wie weg – weg von euch allen! Habe ich mich klar genug ausgedrückt?«

»Sie sind erregt«, beruhigte ihn Zaleski. »Das ist ganz natürlich, und ich nehme es auch nicht übel. Sie müssen mir zuhören, Kirk! Wir sind doch keine hirnlosen Dummköpfe. Wir sind gebildete Menschen mit einer klassischen, humanistischen Erziehung. Und genau das taugt nichts bei Verhandlungen mit Leuten wie Gerber. Wir müssen zu ihm hinabsteigen, mit der gleichen Verschlagenheit zu Werke gehen wie er. Glauben Sie wirklich, daß das alles so einfach ist? Daß wir die Monstranz einfach gegen Ingrid und Hanya eintauschen können, wie bei einem Geschäft über die Ladentheke?«

»Ich weiß selbst nicht, was ich glaube. Ich weiß nur, daß ich genug von Ihnen habe. Okay! Und wie haben Sie sich die Sache vorgestellt? Was soll ich zu Gerber sagen?«

Zaleski setzte sich zu ihm aufs Sofa. Minutenlang redete er ernsthaft auf ihn ein.

»Nur öffentliche Telefone benutzen! Und seien Sie auf der Hut vor der Polizei. Sie werden Ihnen folgen. Seien Sie vorsichtig, wenn Sie die Tate Gallery betreten.«

»Sie meinen, die Polizei wird mich beschatten?«

»Natürlich«, sagte Zaleski rasch. »Sie beschattet jeden, wahrscheinlich auch Gerber. Täuschen Sie sich nicht, Kirk! Das sind keine plattfüßigen, quadratlatschigen Burschen. Es sind hübsche Mädchen, die einen in der U-Bahn freundlich anlächeln, höfliche Herren, die einen um Feuer bitten. Alle möglichen Verkleidungen. Seien Sie auf der Hut! Ich kenne das.«

»Ja, ich weiß«, sagte Fraser und stand auf. »Wir treffen uns in der Antilope, um halb sechs.«

Zaleski schloß die Tür und trat ans Fenster. Er verfolgte Fraser mit den Augen, bis dieser um die Ecke verschwand. Die Tatsache, daß niemand ihm zu folgen schien, bedeutete nichts. Die Polizei hatte ihre eigenen Beschattungsmethoden. Trotzdem, ganz einfach war es nicht, einem findigen Mann auf den Fersen zu bleiben, wenn dieser wußte, was gespielt wurde. Die Stimmung, in der Fraser sich befand, war genau richtig für die Rolle, die er zu spielen hatte – verwirrt, aggressiv und bereit, sich führen zu lassen.

Zaleski nahm ein Bad, um sich die letzten Spuren des Gefängnisses von der Haut zu waschen. Diese Barbaren hatten ihn wie einen gewöhnlichen Verbrecher behandelt, obwohl sein Vergehen doch angeblich nur eine Formalität war. Er zog seine aus derbem Köper geschnittenen Hosen an, die seine gutentwickelten Schenkel und Waden zur Geltung brachten, dazu einen seiner Kaschmirpullover. Die Schlüssel zur Dante-Galerie lagen auf dem Tisch im Wohnzimmer. Er wickelte sie sorgfältig in ein Taschentuch, um Klimpern zu vermeiden, und befestigte es im Ärmel seines Dufflecoats. Das Risiko, mit den Schlüsseln in seinem Besitz erwischt zu werden, mußte er eingehen. Er verließ die Wohnung und ging raschen Schrittes in Richtung Fulham Road. Es war ein paar Minuten nach ein Uhr, und die meisten Läden waren über die Mittagszeit geschlossen. Er schloß die Tür zum Restaurant auf und trug die leeren Abfallkübel hinein. Die Kellner hatten vor dem Weggehen die Tische gedeckt. Die karierten Tücher waren leicht gestärkt, die Gläser funkelten. Er schaute hinter die Bar, registrierte die ungewohnte Ausrichtung der Flaschen und die Tatsache, daß die Kassenschublade halb offen stand. Unten war es dasselbe. Wer immer das Lokal durchsucht hatte, hatte es gründlich gemacht. Der Inhalt der Tiefkühltruhe war durcheinander gewühlt, Kanister geleert, Mehl verschüttet worden. Er lief wieder die Treppe hinauf und öffnete den verblichenen Samtvorhang einen Spalt. Ein bärtiger Mann stand im Hauseingang des Zahnarztes gegenüber, strategisch so vor einer spiegelnden Scheibe postiert, daß er die Straße nach beiden Richtungen im Auge hatte.

Zaleski stellte zwei Flaschen Import-Wodka und vier Flaschen Qualitätschampagner in den Kühlschrank. Sieg oder Niederlage – die Gelegenheit mußte gefeiert werden. Eine mehr als drei Meter hohe Mauer umschloß den kleinen Hof hinter der Küche. Er stellte zwei Kisten vor die Mauer und kletterte hinauf. Der Nachbarhof war mit allerlei Trödel angefüllt. Niemand sah Zaleski, als er sich in den Nachbarhof fallen ließ. Er überstieg zwei weitere Mauern unbemerkt und befand sich in dem größeren Hof des Eckhauses. Durch das offene Tor trat er auf eine Nebenstraße hinaus, die fünfzig Meter von seinem Restaurant entfernt war.

Ein Taxi brachte ihn zum Fulham Broadway, wo er sich eine Viertelstunde im Postamt aufhielt. Die Telegramme an Czarniecki und Sobinski verfaßte er in polnischer Sprache. Im Telefonbuch fand er Gerbers Adresse: 36a Redcliffe Mews S.W.5, Telefon: 01–352-0606.

Er wählte jedoch eine andere Nummer und meldete sich in seiner Muttersprache, redete dreißig Sekunden lang und hängte ein.

Vom Postamt aus ging er durch die North End Road zu einer Straße mit billigen Läden, Waschsalons und schäbigen Wohnhäusern. Das Haus, das er suchte, lag eingezwängt zwischen einer Fischbraterei und einer mährischen Kirche. Vor dem Haus parkte ein kleiner Lieferwagen aus grauer Vorzeit. In einem Schaufenster sah er eine bunte Kollektion von Töpfen, Pfannen, Sägen, Äxten und verstaubten Werkzeugen. Ein handgemaltes Schild hing an einem Stück Klosettkette über dem Eingang: Schlüsselanfertigung.

Ein Glöckchen läutete, als Zaleski die Tür aufstieß. Er sah sich rasch um und schob den Riegel vor. Ein untersetzter Mann im schmutzigen Overall kam hinter der Theke hervor. Sein Polnisch war von einem unverkennbaren schlesischen Akzent gefärbt.

»Kasimir, alter Freund!« Seine kräftigen Fäuste hielten Kasimir auf Armeslänge von sich ab. »Nu, Kasimir, was gibt’s?« fragte er kopfschüttelnd.

Zaleski befreite sich sanft. Sie trafen sich vielleicht einmal im Jahr, zu einer Hochzeit oder Beerdigung. Wladimir tat bei diesen Gelegenheiten immer so, als ob sie sich seit ihrer Schulzeit nicht mehr gesehen hätten. Scheel lebte allein, verbittert durch die Ereignisse, die aus einem hoffnungsvollen Konzertpianisten einen Schlosser und Verkäufer von billigen Eisen- und Haushaltswaren gemacht hatten. Zaleski kam sofort zur Sache.

»Ich brauche deine Hilfe, Wladimir.«

Scheel zauberte zwei Gläser und eine Flasche unter der Theke hervor. Die Finger seiner rechten Hand waren verkrümmt, die Gelenke hatte ihm vor dreißig Jahren ein Gewehrkolben zerschmettert.

»Auf deine Gesundheit, alter Freund!« sagte Scheel. »Und wie geht es Hanya?«

»Danke gut«, sagte Zaleski. »Diesmal bin ich es, der deine Hilfe braucht.«

»Alles, was ich besitze, gehört dir, Kamerad. Tatsache ist, daß ich kaum einen Penny besitze. In diesem gottverlassenen Land schaffe ich es gerade zu vegetieren. Wie ein Hund.«

Zaleski räumte einen Stuhl ab und setzte sich umständlich. »Vor elf Monaten hast du dreitausend Pfund im Fußballtoto gewonnen. Und ich weiß zufällig, daß diese rattenverpestete Baracke dein Eigentum ist. Aber keine Sorge, alter Freund! Da es mir nicht um Geld geht, nehme ich dein Angebot, mir zu helfen, gern an.«

»Du brauchst nur zu sagen, wie ich dir zu Diensten sein kann.« Scheels Miene verriet Erleichterung, zog sich aber von Sekunde zu Sekunde mehr zusammen, als er Zaleski zuhörte.

»Was du von mir verlangst, ist schwierig«, sagte er schließlich. »Ich lebe hier in einer Umgebung von Dieben, Wandalen und halbstarken Banditen, die keinen Respekt vor dem Alter haben. Die Polizei ist immer wieder hier und stellt Fragen: Hat der und der einen Schlüssel bestellt? Hat der und der ein Einbruchswerkzeug gekauft? Du siehst, alter Freund, ich muß mich an die Gesetze halten.«

Zaleski hörte auf, mit den Fingern auf die verstaubte Theke zu trommeln. »Es gibt andere Gesetze, Wladimir. Ich hoffe um deinetwillen, daß ich sie nicht erst zitieren muß.«

Scheel kratzte sich im Nacken. »Gut«, sagte er schließlich. »Und wo ist dieses Haus?«

»Redcliffe Mews«, sagte Zaleski.

Er wählte über Scheels Anschluß Gerbers Nummer dreimal. Jedesmal läutete es am anderen Ende, ohne daß sich jemand meldete. Er setzte seine Baskenmütze auf und nickte mit dem Kopf zur Tür. »Wir fahren mit deinem Auto. Du behältst am besten dein Arbeitszeug an; das macht sich gut.«

Der Lieferwagen kam an der Südseite des Redcliffe Square holpernd zum Stehen. Zaleski deutete zu dem Torbogen hinüber, der die Einfahrt in die Redcliffe Mews, eine der zahlreichen schmalen Gassen, freigab.

Scheel stieg aus und schlurfte durch den Torbogen, ein Stück Maßband baumelte aus der Tasche seines Overalls. Zaleski sah, wie er vor Gerbers Haus stehenblieb, sich bückte und in der Nähe des Regenrohres geheimnisvolle Messungen vornahm. Dann wandte er sich langsam um und nahm die Haustür in Augenschein. Er kam zum Wagen zurück und zwängte sich hinter das Lenkrad. Kopfschüttelnd betätigte er den Anlasser, und der Wagen erschauerte heftig.

»Unmöglich«, sagte Scheel. »Es ist ein Janus-Schloß. Wer das mit einem Dietrich oder Nachschlüssel zu öffnen versucht, verklemmt nur den Mechanismus. Tut mir leid. Ich kann dir nicht helfen.«

»Woher kennst du diese Art Schlösser?« beharrte Zaleski.

Scheel schaltete vom ersten in den dritten Gang; der zweite fehlte offensichtlich. »Weil ich schon viele davon eingebaut habe. Jedes einzelne ist garantiert einbruchsicher.«

»Und was passiert, wenn die Leute den Schlüssel verlieren? Erzähl mir nicht, daß sie dann die Tür aufbrechen müssen! Sie holen einen Mann wie dich. Und was machst du dann, Wladimir?«

Scheel brauchte eine Weile für die Antwort. »Es gibt einen Generalschlüssel«, murmelte er widerstrebend.

»Natürlich gibt es den. Und du hast einen solchen, nicht wahr, Wladimir?«

Scheel warf ihm einen ängstlich-nervösen Blick zu. »Ich muß genau Buchführen, Kasimir. Der Hersteller besteht darauf, daß jede Benutzung des Generalschlüssels unter genauer Angabe der Umstände verzeichnet wird.«

»Und mit Recht«, stellte Zaleski fest. »Ich werde mir den Schlüssel von dir ausleihen, und du wirst für dieses eine Mal die Eintragung vergessen.«

»Gut«, jammerte Scheel.

»Beruhige dich, Mann! Es ist wirklich nichts dabei. Du kennst meinen guten Ruf. Ich werde dir den Schlüssel noch vor Einbruch der Nacht zurückbringen.«

Die nächsten zwanzig Minuten verbrachten sie bei verriegelter Tür in Scheels Laden. Scheel nahm ein fabrikneues Janus-Schloß aus der Verpackung und holte den Generalschlüssel. Zaleski übte das rasche Einstecken und Drehen des Schlüssels, bis er es perfekt beherrschte. Lächelnd tippte er Scheel auf die Schulter.

»Du kannst die Tür aufmachen, Wladimir!«

Scheel sprach mit unnatürlich hoher Stimme. »Und du brauchst den Schlüssel nur in einem Umschlag durch den Briefkastenschlitz zu stecken. Ich möchte dich heute lieber nicht mehr bei mir sehen, alter Freund und Kamerad.«

»In einem Umschlag durch den Briefkastenschlitz. Geht in Ordnung. Auf Wiedersehen, Wladimir, und vielen Dank für deine Hilfe.«

Mit dem Taxi fuhr er den Weg zurück, den er soeben mit Scheel zurückgelegt hatte. Er war seiner eigenen Wohnung und dem Restaurant gefährlich nahe, aber es war unwahrscheinlich, daß die Polizei die Nachbarschaft durchkämmen würde. Aus einer Telefonzelle rief er noch einmal in Gerbers Wohnung an. Wie zuvor meldete sich niemand. Ein Mann wie Gerber, sagte er sich, würde eine Entführung sorgfältig planen. In diesem Falle brauchte er sich nicht einmal wegen der Polizei Sorgen zu machen. Es wäre sicherlich falsch anzunehmen, daß er Hanya und Ingrid irgendwo auf dem Land festhielt; er würde sie ganz in seiner Nähe haben.

Zaleski bog in die Redcliffe Mews ein, den Generalschlüssel in der behandschuhten Hand verborgen. Gerbers Haustür war in hellem Gelb gestrichen. In den Blumenkästen vor den Fenstern zeigten sich die ersten Krokusspitzen. Durch die Scheiben sah Zaleski in ein geschmackvoll eingerichtetes Wohnzimmer. Der Drang, zunächst weiterzugehen und einen Blick in jedes Haus bis ans Ende der Gasse zu werfen, war stark. Dort parkte ein kleiner Möbelspeditionswagen; die Führerkabine war leer. Er blieb stehen, eine schnelle, gezielte Handbewegung, der Schlüssel glitt ins Schloß, drehte sich, die Tür war offen. Zaleski trat schnell ein. Der weißgekalkte Flur war klein. Vor ihm führte eine kurze Treppe ins Obergeschoß. Zaleski lief über den dicken Teppich hinauf. Oben gab es zwei Schlafzimmer, zwischen ihnen ein Badezimmer mit versenkter Badewanne. Zaleski schlich auf Zehenspitzen und pfiff geräuschlos durch die Zähne. In der Hand hatte er jetzt das Schlüsseletui der Dante-Galerie, und seine Augen waren unablässig auf der Suche nach einem Versteck für das Etui. Gerbers Schlafzimmer war nach dem luxuriösen Bad geradezu mönchisch karg eingerichtet. Ein Kleiderschrank mit Schiebetüren nahm die gesamte Breite der Innenwand ein. Die beiden Fenster gingen auf die Gasse. Unter den Fenstern stand ein schmales Bett. Wer darin schlief, brauchte lediglich den Kopf zu heben, um die Gasse nach beiden Richtungen überschauen zu können. Der einzige Bildschmuck war eine Luftaufnahme des Gefängniskomplexes von Dartmoor.

Plötzlich wirbelte Zaleski scharf herum, sein Herz pochte schneller. Er hatte ein leises Geräusch vernommen, als ob jemand oder etwas sich bewegte. Er schlich in den Flur zurück und spähte über das Treppengeländer. Er sah und hörte nichts. Dann kam aus dem Haus nebenan das Rauschen der Toilettenspülung. Es war deutlich durch die Wand zu hören. Das Geräusch, das ihn aufgeschreckt hatte, war vermutlich ebenfalls von dort gekommen. Das zweite Schlafzimmer hatte ein riesiges Bett mit einer seidenen Tagesdecke und Kopf- und Fußende aus Korbgeflecht. Die Gegenstände auf der Spiegelkommode, die Zeitschriften neben dem Bett ließen erkennen, daß das Zimmer – zumindest zeitweise – von einer Frau benutzt wurde. Der Kleiderschrank war von der gleichen Art wie der in Gerbers Zimmer. Im Schrank hingen ein paar Kleider und ein paar mottensichere Schonbezüge aus Plastik. Zaleski zog den Reißverschluß von einem der Plastikbeutel auf. Er enthielt einen Silbernerzmantel mit einem kleinen Täschchen im Futter. Er steckte die Schlüssel zur Dante-Galerie in das Täschchen und zog lächelnd den Reißverschluß wieder zu. Seit Fraser am Tage vorher das Gefängnis verlassen hatte, hatte sich Zaleski mit dem endgültigen Verlust der Monstranz abgefunden. Der kurze Traum von einem neuaufpolierten Leben war vorbei. Was ihm nun noch zu tun übrigblieb, war, jede Erinnerung an die Niederlage auszuradieren. Rache! Rache war nicht nur ein unechtes Gefühl, das nur noch in kitschigen Romanen vorkam. Eine Gesellschaft, die keine Rache kannte, war kraftlos, verbraucht. Czarniecki und Sobinski würden ihn verstehen: Polen, Ehrenmänner, Hasardeure. Das Seltsamste war, daß er jetzt ganz anders von Hanya dachte. Ihre Liebe war wie ein Mantel, der seine Fehler, seine Unvollkommenheiten zudeckte, eine Flamme, die zwar versengen konnte, aber auch sanft zu wärmen vermochte. Alles das hatte er vor vielen, vielen Jahren in einem Sonett für sie geschrieben – »An meine Geliebte, von einer Brücke über die Weichsel.« Und sie war obendrein eine gute Köchin.

Er starrte noch immer in den großen goldgerahmten Spiegel, als er das Geräusch wieder hörte. Seine Augen zogen sich zu schmalen Schlitzen zusammen. In der Tür stand, leise knurrend, ein ausgewachsener Wolf-Chow. Zaleski drehte sich sehr vorsichtig um. Das Knurren wurde stärker und tiefer, die Oberlippe des Hundes zitterte über den eindrucksvollen Zähnen. Zaleski brach der Schweiß aus. Das Tier mußte in der Küche oder im Wohnzimmer gelegen haben. Er streckte behutsam die behandschuhte Rechte aus und versuchte sich an das zu erinnern, was er in der Militärzeit über Hunde gelernt hatte.

»Schon gut, Rover«, sagte er leise; der Name war der erstbeste, der ihm einfiel. Der Chow ließ sich auf die Hinterbeine nieder, die Nackenhaare sträubten sich, und die bernsteinfarbenen Augen verfolgten jede seiner Bewegungen. Der Schweiß rann Zaleski in Strömen den Körper hinunter. Er sah sich schon gefangen hier im Schlafzimmer, bis jemand unten zur Tür hereinkäme. Die Folgen waren nicht auszudenken.

Er stand am Fußende des Bettes, die Augen unverwandt auf den Hund in der Tür gerichtet. Das Fenster zur Rechten war geschlossen und obendrein durch einbruchsichere Gitter geschützt. Zwecklos. Der Hund hob leicht den Kopf, als sich Zaleski aufs Bett niederließ. Für den Augenblick zumindest hatte es den Anschein, als begnüge sich das Tier damit, die Tür zu bewachen und seine Bewegungen aus der Distanz zu kontrollieren. Eine Uhr im Erdgeschoß schlug dreimal. Zaleski schloß die Augen, empfahl sich dem Schutz irgendeines Heiligen, der ihm gerade in den Sinn kam, und ließ sich langsam auf Hände und Knie nieder. Als er die Augen wieder öffnete, stand der Hund auf den Beinen und sah ihn neugierig an. Knurrend wich das Tier zurück, während Zaleski zur Tür und in den Flur hinauskroch. Der Atem des Polen kam in kurzen, heftigen Stößen. Er war nun an dem Hund vorbei und vor der obersten Treppenstufe. Insgesamt waren es zwölf Stufen, die er – Kopf voran und auf allen vieren – bewältigen mußte. Der Hund streckte die Nase vor und beschnupperte Zaleski, während dieser seinen schwierigen Abstieg begann. Das Tier blieb auf dem Treppenabsatz stehen und sah ihm, den Kopf leicht zur Seite geneigt und leise grollend, nach. Zaleski fiel vornüber und glitt die letzten Stufen bäuchlings hinunter. In zwei Sätzen war das Tier über ihm. Zaleski lag ganz still, während die Schnauze des Tieres fast seine Halsschlagader berührte. Plötzlich ließ der Hund von ihm ab. Zaleski hörte ihn in der Küche Wasser schlecken. Im Nu war er auf den Beinen und im Freien. Er schlug die Tür hinter sich zu und vernahm nur noch das dumpfe Geräusch, als das Tier von der anderen Seite dagegen sprang. Sein Pullover und seine Unterwäsche waren naß von Schweiß, seine Hände zitterten heftig. Die Gasse war leer und verlassen, nur der Möbelwagen parkte noch an ihrem Ende. Es war zehn Minuten nach drei. Ihm blieb jetzt nichts zu tun als abzuwarten, bis Fraser mit Gerber gesprochen hatte.

8

Fraser kam zu Fuß die Fulham Road entlang. Tapfer widerstand er dem Drang, sich umzudrehen. Trotz seines Hangs zur melodramatischen Übertreibung hatte Zaleski wahrscheinlich recht mit seiner Warnung vor Verfolgern. Wenn es zutraf, daß der Pole mit der Absicht freigelassen worden war, Raven zu der gestohlenen Monstranz zu führen, dann wäre jeder, der zu Zaleski Beziehungen hatte, verdächtig. Und womöglich würde der Name Kirk Fraser die Liste der Verdächtigen anführen. Er war zur Polizeiwache gegangen. Er hatte sich als Sicherheit für Zaleskis Kaution zur Verfügung gestellt. Und am nachteiligsten von allem war vielleicht die Tatsache, daß Raven ihn mit Benny in der Ladentür hatte sprechen sehen. Trotz aller gegenteiligen Behauptungen Bennys war Fraser sicher, daß der Inspektor ihn sehr wohl erkannt hatte.

Er schloß die Tür zu seinem Laden auf. Die Räume waren eiskalt. In seinem kleinen Büro setzte er sich. Zaleski ging ihm nicht aus dem Kopf – Zaleski! Mit seinen über fünfzig Jahren ein Versager mit einem Rekord an nicht eingehaltenen Versprechungen und leeren Hoffnungen. Nur zwei Dinge schienen diesen Mann vor dem Schicksal eines gemeinen Schnorrers und Säufers zu bewahren – eine romantisch übertriebene Selbsteinschätzung und die Nächstenliebe seiner Freunde. Regeln bedeuteten ihm nichts. Der erste Teil eines spektakulären Diebstahls war ihm wider alle Wahrscheinlichkeit gelungen, den Erfolg des zweiten Teils hatte er durch eigene Dummheit zunichte gemacht, und er redete von allem, als ob er einen Orden verdient hätte. Das beste für ihn wäre ein voller Erfolg gewesen, dann hätte er mit Hanya in sein Landhaus in der Lombardei ziehen und Blumen züchten können. Männer wie Kasimir gehörten nicht ins Gefängnis. Eines begriff Fraser trotz allem nicht: die Tatsache, daß sich Zaleski völlig mit der Niederlage abgefunden hatte. Kein trotziges Aufbegehren, kein Säbelrasseln. Wenn man sich das alles recht überlegte, dann hatte Gerber erstens Zaleskis Traum zunichte gemacht, zweitens seine Frau überfallen und entführt und sie drittens in Todesangst versetzt. Und Zaleski tat das alles mit einem Achselzucken ab. Das paßte einfach nicht zu ihm. Fraser sah auf die Uhr. Er war jetzt seit zehn Minuten in seinem Laden, lange genug für die Männer draußen, um in Stellung zu gehen. Er hatte genug Verfolgungsjagden im Kino gesehen, um zu wissen, daß man seinen Verfolger erst einmal identifizieren mußte, um ihn abschütteln zu können.

Er ging nach hinten in den Lagerraum und blickte auf die Straße hinaus. Vor der Bäckerei an der Ecke parkte ein Reparaturfahrzeug der Post. Auf dem Bürgersteig war ein Deckel geöffnet. Ein Mann im blauen Arbeitsanzug ließ die Beine in das Loch hinunterbaumeln. Er hatte einen Kopfhörer aufgestülpt und in der Hand ein Bündel bunter Kabelleitungen. Von seinem Platz aus konnte er den Vorder- und den Hintereingang des Buchladens beobachten. Er tat es sehr unauffällig, ohne den Kopf zu bewegen. Fraser trat vom Fenster zurück und zündete sich eine Zigarette an. Er stand unter Beobachtung, und Banditen, wie Gerber, konnten sich frei bewegen. Unglaublich. Zaleskis Anweisungen waren klar und deutlich gewesen. Die Aktion war für den heutigen Abend angesetzt. Morgen wäre es bereits zu spät. Und was geschehen würde, müßte ohne Einmischung der Polizei geschehen. Ein Mann wie Gerber würde auf alles, das nach Verrat roch, äußerst heftig reagieren. Ein zweiter Mann hatte sich nun zu seinem Kollegen auf dem Bürgersteig gesellt. Er hüpfte vor Kälte von einem Fuß auf den anderen. Die Rückseite des Fahrzeugs war offen, und Fraser sah drinnen ein kleines japanisches Motorrad. Fraser war sicher, daß die beiden Männer Polizisten waren. Das Motorrad und der Wagen würden sich in der Verfolgung abwechseln. Auch das hatte er schon im Kino gesehen.

Er knöpfte seinen Anorak zu und verließ den Laden durch die Vordertür, die er sorgfältig hinter sich abschloß. Als Fraser in seinem Kombi von der Fulham Road abbog, war das Postfahrzeug hinter ihm. Es überholte ihn und bog an der nächsten Straßengabelung rechts ab. Fraser sah nur einen Mann in der Führerkabine. Er wählte die andere Richtung. Das Motorrad würde längst nicht mehr im Postfahrzeug parken. Er erkannte es im Rückspiegel, etwa zwölf Meter hinter seinem Wagen, im Schutz eines Busses. Fraser hatte sich seinen Plan genau zurechtgelegt. Er fuhr zu einer Tankstelle mit automatischer Waschanlage. Eine Zufahrt führte zu einer Drehscheibe und zur Waschstraße. Er drehte sein Fenster herunter und löste ein Ticket aus dem Automaten. Zwei Wagen waren vor ihm. Er benutzte die Wartezeit zur Erkundung der Lage. Hinter der Drehscheibe befand sich eine feuersichere Tür in der Mauer. Er warf einen Blick in den Rückspiegel. Das blaue Honda-Motorrad parkte vor der Tankstelle an der Bordsteinkante, der Fahrer hatte sich vor dem Schaufenster postiert. Über ihm blinkte eine Lampe auf. Fraser fuhr den Wagen auf die Drehscheibe. Der Wagen wurde automatisch mit der Nase in die Richtung der Waschstraße gedreht. Fraser schloß die Fenster. Der Wagen ruckte in der automatischen Spur langsam vorwärts. Im letzten Moment, ehe der Wagen unter den Düsen der Waschanlage verschwand, sprang Fraser aus dem Wagen, lief zurück zur Drehscheibe und durch die Feuertür hinaus. Er stieg die Treppe zum zweiten Stock hinauf und sah auf die Straße hinab. Das Motorrad stand noch an seinem Platz. Das Postfahrzeug hatte hundert Meter weiter vorn Posten bezogen. Er ging durch einen langen Korridor mit Büroräumen links und rechts, fuhr mit dem Aufzug hinunter und verließ das Gebäude hundert Meter von der Einfahrt zur Waschstraße entfernt. Den Schlüssel hatte er im Zündschloß steckenlassen. Den Wagen würde er morgen abholen.

Zwei verschiedene Taxis brachten ihn zur Tate Gallery. Er war fünf Minuten zu früh dran. Er nutzte sie, indem er Zaleskis Anweisungen wörtlich befolgte. Er bückte sich und beschäftigte sich eine Zeitlang mit seinem Schuhband. Auf der Straße war nichts Auffälliges zu bemerken. Dann ging er einmal um den Block und die Treppe zum Eingang hinauf. Jetzt war er sicher, daß niemand ihm folgte.

In der Galerie herrschte wohltuende Ruhe. Er hängte sich an eine Gruppe neuseeländischer Touristen und war vielleicht ein Dutzend Schritte mit ihnen gegangen, als ein leises Zischen seine Aufmerksamkeit erregte. Kein normaler Polizist würde dem gutgekleideten Herrn mit marineblauem Homburg einen zweiten Blick gegönnt haben. Gerbers Hand klopfte auf die Bank. Fraser setzte sich neben ihn. Gerber, einen Katalog zur Tarnung auf die Knie gebreitet, sprach leise und ohne die Lippen zu bewegen, wie ein Bauchredner.

»Ist Ihnen auch niemand gefolgt?«

Fraser räusperte sich leise und bemühte sich um ein ebenso deutliches Flüstern. »Anfangs ja, aber ich habe sie abgeschüttelt.«

Gerber machte eine Notiz in seinem Katalog. »Der Pole will also ins Geschäft kommen?«

»Ja, aber es muß auf seine Weise geschehen.«

»Quatsch! Die Bedingungen stelle ich. Aber wie möchte er es denn?«

»Sicherheit«, sagte Fraser. »Irgendeine Zusicherung wegen der Frauen. Da Sie ihm ja schon alles andere wegnehmen.«

Gerber legte den Kopf zurück und lachte still in sich hinein. »Lassen wir mich aus dem Spiel, mein Freund! Wo ist die Beute?«

»In zwei Stunden habe ich sie. Ich bringe sie, wohin Sie wollen. Wir verlangen lediglich ein Mindestmaß an Sicherheit.«

»Schon wieder dieses dumme Wort! Ihr habt die Chance verpaßt, durch mich zu Geld zu kommen. Jetzt bekommt ihr keinen Penny mehr, nur die Frauen, die gebe ich euch zurück – unberührt. Das ist mein Angebot. Darüber hinaus geht nichts.«

Es klang unumstößlich, endgültig. Unmöglich, sich vorzustellen, daß Gerber je einer Bitte um Mitleid würde nachgeben können.

»Das ist uns klar, und wir sind auch damit einverstanden. Zaleski wünscht lediglich, daß der Austausch so vor sich geht: Sie lassen meine Freundin frei, ich gebe Ihnen die Monstranz, dann lassen Sie Zaleskis Frau frei.«

Gerber brütete über den gespreizten Fingern seiner rechten Hand. »Okay«, sagte er schließlich. »Nur daß wir es genau umgekehrt machen – für den Fall, daß ihr euch irgendwas ausgedacht habt. Ich traue keinem von euch. Zuerst kommt Tantchen und dann Ihre Freundin. Können Sie es bis zehn Uhr schaffen? Wenn nicht, sagen Sie es! Wenn wir uns einmal auf einen Zeitpunkt festlegen, muß er eingehalten werden.«

»Bis zehn Uhr kann ich es schaffen«, sagte Fraser.

»Gut.« Gerber preßte seine Anweisungen aus dem Mundwinkel hervor. »Sie kennen die Brücke über den Serpentine im Hyde Park – es gibt nur die eine. Unten am Wasser ist ein Parkplatz. Dort warten Sie – allein mit der Beute. Mehr haben Sie nicht zu tun, nur dasein. Den Rest besorgen wir. Und seien Sie sicher: Wir beobachten Sie.«

Wenn er sagte, sie würden ihn beobachten, dann würden sie ihn auch beobachten. Gerber war nicht der Mann, der seine Zeit mit leeren Drohungen vergeudete.

»Ist das alles?« Fraser war zu erregt, um das Beben seiner Stimme zu verhindern.

»Vor allen Dingen: Ruhe bewahren!« Gerber legte eine Hand auf Frasers Knie. »Und viel Glück! Denn wer im Diesseits schon kein Glück hat, der hat im Jenseits sicher keins.«

Die Antilope ist eines der wenigen echten Pubs, die es in der Gegend noch gibt. Das Bier wird durch Kupferleitungen statt durch Plastikrohre gezapft. Es wird Kredit gewährt und auf einer Schiefertafel angeschrieben. Die vollbusige Dame hinter der Theke ist einem Flirt nicht abgeneigt, und Fremde werden entweder willkommen geheißen oder ignoriert, ganz nach Belieben. Fraser öffnete die Tür zur Bar. Zaleski saß in einer Ecke, die Arme verschränkt, die Baskenmütze schief auf dem Kopf. Fraser zog sich einen Stuhl heran und nahm Platz. Außer ihnen waren nur noch zwei Stammkunden in der Bar, und die beschäftigten sich mit dem Pfeilspiel. Fraser erstattete Bericht.

»Alles klar. Zehn Uhr heute abend. Hyde Park, Brücke über den Serpentine. Ich soll ganz allein kommen.«

Zaleski breitete einen Stadtplan auf dem Tisch aus. Sein Finger verfolgte den Lauf des Serpentine, eines langgezogenen Sees mitten im Park. Die Handschuhe schien er seit seiner Entlassung aus dem Gefängnis nicht mehr ausgezogen zu haben. Seine schiefergrauen Augen blickten nachdenklich.

»Nicht schlecht die Stelle. Sehen Sie, dahinter ist nur Wasser.«

Fraser holte sich ein Bier von der Theke und kam an den Tisch zurück. »Nicht schlecht für ihn oder für uns?«

»Wo haben Sie Ihr Auto?«

Fraser erklärte es ihm. Zaleski hörte ihm, den Finger an die Nase gelegt, aufmerksam zu. »Gut gemacht, Kirk. Intelligent.«

Fraser schob sein Glas beiseite. Das Bier schmeckte schal. »Vielen Dank für die Blumen. Haben Sie eine Ahnung, wie es zu dieser Nachtzeit im Park aussieht?«

Zaleski nickte verstehend. »Darum hat Gerber sich für diese Stelle entschieden. Verängstigte Leute sind nicht neugierig. Gerber ist ein Fuchs.«

»Was soll ich nun machen?« fragte Fraser. Er lockerte die ungewohnte Krawatte. »Soll ich zu Fuß in den Park marschieren, die Monstranz unterm Arm?«

Zaleski beugte sich gewichtig vor. »Nicht zu Fuß. Es ist alles organisiert. Wir haben ein Auto. Sie haben die Telefonnummer des Inspektors?«

»Sie meinen Raven? Ja, die habe ich, warum?« Er fand die Karte hinten in seiner Brieftasche.

Zaleski nahm sie ihm aus den Fingern. »Sehen Sie, es ist nicht dieselbe, die er mir gegeben hat!«

Fraser zuckte die Achseln. »Ich weiß nur, daß ich ihn unter dieser Nummer angeblich Tag und Nacht erreichen kann. Aber was soll das Ganze überhaupt?«

Zaleski steckte die Karte in die Tasche. »Inspektor Raven ist unser Freund, Kirk. Ich möchte, daß Sie das wissen.«

Fraser sah Zaleski prüfend an, aber dessen Augen verrieten keine Spur von Ironie. »Es ist nicht Ihr Ernst, nicht wahr? Raven ist tatsächlich unser Freund?«

»Unser einziger.«

»Na gut«, sagte Fraser. »Ich gebe mir, weiß Gott, Mühe, alle erdenkliche Mühe sogar, aber das ist einfach lächerlich. Ich bin fest davon überzeugt, daß Sie verrückt sind.«

Zaleski ließ seine Goldzähne aufblitzen. »Polnisch verrückt. Das ist etwas anderes als gewöhnlich verrückt. Also, wir treffen uns hier um halb zehn, ich bringe alles mit.«

»Halb zehn«, wiederholte Fraser und stand auf. Dieser Pole konnte hinter einem die Drehtür betreten und war doch noch vor einem drinnen.

»Okay«, sagte Zaleski augenzwinkernd.

»Ja, okay. Ihr seid beide verrückt, Sie und Gerber. Möchten Sie wissen, was er mir zum Abschied in der Tate Gallery mit auf den Weg gegeben hat? Viel Glück, hat er mir gewünscht.«

Zaleskis Grinsen verflüchtigte sich. »Viel Glück? Wie meinte er das? Ich verstehe nicht ganz.«

Fraser winkte zum Abschied. »Ich verstand zuerst auch nicht. Aber allmählich geht mir ein Licht auf.«

9

Der kleine Möbelwagen hielt sich schon seit dem frühen Morgen in der Gegend auf. Zum erstenmal hatte ihn Gerber, kurz nachdem die Morgenzeitungen zugestellt worden waren, bemerkt. Das war um acht Uhr fünfzehn. Alle paar Stunden hatten sie den Standort gewechselt, aber nie mehr als ein paar hundert Meter von der Gasse entfernt. Die Affen. Die Aufschrift an der Seite war eine Reklame für eine Möbelspedition in Hammersmith. Aber Gerbers kleines schwarzes Buch wußte es besser: Das Kennzeichen gehörte zu den vielen Nummern, die auf den Namen Caspar Clarke registriert waren. Und Caspar Clarke war zufällig einer der Stellvertreter des Londoner Polizei-Commissioners. Nicht nur das, auch die beiden Männer, die zu dem Wagen gehörten, waren typische Bullen in Verkleidung. Putzten sich alle naselang die Nasen und beäugten alles, was ihnen in die Quere kam, den Milchmann eingeschlossen. In der Gasse brannten die Laternen. Er hörte Chang schon hinter der Tür schnüffeln, lange bevor er den Schlüssel aus der Tasche zog. Er ging hinein und kraulte dem Hund das schmutziggelbe Fell. Der Chow war der zuverlässigste Schutz für das Haus, tausendmal besser als irgendein neunmalkluges Bürschchen, dem so manches, was er besser vergessen hätte, auch später noch im Kopf herumspuken würde. Er knipste die Alabasterlampen im Wohnzimmer an und zog die Vorhänge vor. Er zeigte sich bewußt lange im Fenster. Diese Stümper da draußen mußten verdammt viel zu tun haben; wie dressierte Seehunde sprangen sie um ihren Wagen herum. Vermutlich hatten sie sich längst an die Strippe gehängt und Raven brühwarm berichtet, daß er, Gerber, wieder zu Hause war. Zum letztenmal hatten sie diese Wohnung vor fünf Jahren durchsucht. Damals waren die Polypen schon beinahe Stammgäste bei ihm gewesen. Aber er hatte sich an höchster Stelle beschwert, und die Razzien waren eingestellt worden. Sein Informant bei Scotland Yard war für einen Polizisten eigentlich sehr schlecht über Inspektor Raven informiert. Mit seinem strohblonden Haar und seinem Samtanzug sah er eher wie ein Geck aus. Ein Studierter, der sich gern in der Rolle des Bluthundes sah, so schätzte man ihn allgemein ein. Aber immerhin war es Raven gewesen, der seinerzeit Willie den Klumpfuß aus dem Flugzeug geholt hatte – mit geklauten Juwelen im Wert von fünfzigtausend Pfund im orthopädischen Spezialschuh versteckt. Mit andern Worten: Den Kerl mußte man im Auge behalten.

Er ging die Treppe hinauf; der Hund trottete hinterher. Die Tatsache, daß er in einem Haus für siebzigtausend Pfund wohnte, überraschte ihn schon lange nicht mehr. Wenn es nach seiner Herkunft gegangen wäre, müßte er jetzt eigentlich irgendwo im Knast sitzen und Tüten kleben. Aber er hatte sie alle ausgetrickst. Der Chubb-Safe befand sich in seinem Kleiderschrank, solide und tief in die Wand eingelassen. Er wählte die Kombination und nahm den Umschlag aus dem untersten Fach. Er ging mit dem Umschlag zum Bett und setzte sich, der Chow kauerte sich neben ihn. Reisepaß und Führerschein lauteten auf den Namen Philip Bloch. Der Paß war auf dem Weg zu einer Reiseagentur abhanden gekommen. Den Blanko-Führerschein hatte Murphy einem heruntergekommenen Angestellten der Zulassungsbehörde abgekauft. Alle waren sie käuflich, diese Kerle, wenn man nur an sie heranzukommen wußte.

Er steckte Paß und Führerschein in die Brusttasche. Das Bündel knisternder Scheine enthielt belgische Franc im Wert von fünfhundert Pfund. Auch das hatte er gelernt: immer über ausreichend Barschaft zu verfügen. Ein Fünfziger, rasch in die richtige Hand gedrückt, löste eine Menge Probleme. Nicht daß er mit Problemen rechnete, wenn Murphy und Benny erst aus dem Weg geräumt wären. Eigentlich ein komischer Gedanke: in ein paar Stunden würde er auf dem Weg nach Antwerpen sein und mit ihm das, was Benny, dieser ungebildete Tropf, »Monstrum« nannte. Smaragde, Rubine, Diamanten, wie sie die Krämer drüben noch nie auf einmal angeboten bekommen hatten.

Der Hund legte den Kopf auf sein Knie. Er kraulte ihm das Fell hinter den Ohren.

»Du kriegst dein Essen und Trinken, Chang. Und paß gut auf!« Ein Knurren tief in der Kehle antwortete ihm. Er stieß das Tier beiseite und knipste die Bettlampe an. Vom Fenster aus sah er den Möbelwagen noch immer an derselben Stelle, nicht weit von seinem eigenen Wagen. Die müssen mich für einen richtigen Anfänger halten, dachte er wütend ob dieser Respektlosigkeit. Er zog ein Paar Turnschuhe an und hängte seine Schuhe um den Hals. Auf dem Flur, vor dem Schlafzimmer, war eine Luke in der Decke. Die ausziehbare Leiter zog er hinter sich hinauf und schloß die Luke wieder. Die Dachschräge verbarg ihn vor den Blicken von der Gasse. Er wälzte sich seitwärts von einem Schornstein zum anderen und landete auf dem nächsten Dach. Von nun an ging es langsamer; mit den Gummisohlen gegen die Regenrinne gestemmt, bewältigte er fünf weitere Dächer, jedes in Breite und Schräge verschieden. Immer noch unsichtbar für den Beobachter von der Gasse, sprang er auf weiche Erde hinunter. Er wechselte die Schuhe, versteckte die Turnschuhe unter einem großen Blumentopf und spazierte durch den Nebeneingang eines Hauses in die Redcliffe Gardens hinaus.

Er überquerte die Old Brompton Road, schlenderte gemächlich in eine Tiefgarage hinab und drückte auf einen Klingelknopf. Ein Wächter kam aus seinem Büro.

»Mein Name ist Bloch«, sagte Gerber. »Ich habe Sie heute morgen wegen eines Mietwagens angerufen.« Er reichte ihm den falschen Führerschein.

Der Mann suchte im Büro in einem großen Register. »Stimmt, hier ist es – ein Anglia, nicht wahr? Wenn Sie bitte mitkommen würden …« Er führte Gerber zu einem kleinen schwarzen Ford, der wie neu aussah. Er schrieb die Personalien aus dem Führerschein ab, während Gerber die Beleuchtung und den Tankinhalt prüfte. »So, das wär’s, Sir. Jetzt brauche ich nur noch dreißig Pfund Anzahlung von Ihnen.«

Gerber blätterte ihm die drei Scheine hin. Als er in die King’s Road einbog, war er sicher, daß ihm niemand folgte. Wenige Minuten später fuhr er über die Battersea Bridge. Fünfzehn Meilen weiter flußaufwärts lag die M.S. Sauerland vor Anker. Inzwischen würde sie die Zollformalitäten erledigt haben und den Lotsen an Bord erwarten. Der Wind hatte erheblich aufgefrischt, und sein Magen kehrte sich um bei dem Gedanken an die Fahrt. Beim letztenmal hatte er gekrümmt im Boot gekauert und über den Rand erbrochen. Aber die Route war sicher – dreitausend deutsche Mark für eine ungehinderte Landung drüben. Er passierte den Südrand des Battersea Parks. Seit gestern zirkulierten Fotos der Polizei in London – Farbvergrößerungen der gestohlenen Monstranz. Die Händler im Café bei der Diamantenbörse hatten eines von Hand zu Hand herumgereicht und über das Schicksal der gestohlenen Juwelen spekuliert. Er selbst hatte das Foto in der Hand gehalten und wie gebannt auf die Pracht der in Gold gefaßten Steine gestarrt. Die laienhafte Art der Fassung – manche Steine waren regelrecht hineingehämmert – würde das Zerlegen der Monstranz erschweren. Aber der alte Davidoff hatte nicht nur die richtigen Werkzeuge, sondern auch lebenslange Erfahrung in dem Gewerbe. Er würde auf ihn warten, bereit, die ganze Nacht durchzuarbeiten. Und Gerber hatte nicht die Absicht, ihn dabei allein zu lassen, nicht bis der letzte Stein herausgebrochen, sortiert und gewogen wäre.

Er parkte den Anglia und ging zu Fuß zu den Häusern am Parkrand zurück, jedes Geräusch und jeden Schatten registrierend. Für einen Moment stand er still in einem dunklen Hausflur, dann lief er die Treppe hinauf und klopfte leise an die Tür. Auf das vereinbarte Klopfzeichen öffnete sich die Tür, er schlüpfte hinein und legte Hut und Mantel ab. Neben der geschlossenen Schlafzimmertür stand ein Tablett am Boden. Die Tassen waren benutzt, aber die Teller mit belegten Broten waren unberührt. Benny fuchtelte mit der Pistole herum.

»Sie sind in den Hungerstreik getreten, die beiden Hübschen, schon heute morgen.«

Gerber trat behutsam zur Seite. »Wie oft muß ich dir noch sagen, du sollst nicht mit dem Schießeisen vor meiner Nase herumfuhrwerken?! Gib her!« Er steckte die Pistole in seine Jackentasche. »Wo ist Murphy?«

Benny streckte die Arme weit von sich. »Befehl ausgeführt.«

Gerber zog die Stirn in Falten und schielte zur Schlafzimmertür. »Allein oder mit anderen? Und lüg’ nicht!«

Bennys Augen wichen ihm aus. »Traust du mir etwa nicht, Sam? Ich hab’s allein getan. Wenn sie ihn finden, wird ihn kein Mensch mehr wiedererkennen. Genau wie du gesagt hast.«

Gerber packte seinen kleineren Komplicen am eleganten Jackett und schob ihn gegen die Wand. »Wie ich gesagt habe, du Ratte? Ich weiß nicht, wovon du redest!« Er verstärkte den Druck an Bennys Gurgel und lockerte die Finger wieder. »Sag’s schon!«

Benny würgte das Dementi heraus. »Du weißt von nichts, Sam. Menschenskind, bin ich etwa nicht dein Freund?!«

Gerber schob ihn verächtlich weg. »Falsch, Benny! Wenn du erst einen umgelegt hast, bist du niemandes Freund. Wie hast du ihn weggeschafft?«

Benny massierte verzweifelt seine Kehle. »Gegen fünf Uhr heute morgen. Er glaubte, wir wollten dich draußen treffen. Im Wagen habe ich ihm eins übergezogen, und als ich ihm den Rest gegeben habe, war er noch immer k.o. Dann hab ihn in die Brechmaschine gesteckt, die wir gesehen haben.«

»Die du gesehen hast«, korrigierte Gerber. Die Brechmaschine stand auf einer Baustelle am Hafen. Ihr Tagewerk begann jeden Morgen pünktlich um acht: Granit wurde in ihr zerkleinert und in den Zement für einen neuen Stützpfeiler gegossen. »Du hast getrunken, nicht wahr, Benny?« sagte er anklagend. Er hatte sich noch nicht entschieden, was er mit Benny anstellen würde. Er brauchte ihn noch für ein paar Stunden.

Benny grinste und zeigte mit Daumen und Zeigefinger, wieviel er höchstens getrunken hatte. »Ich war so verdammt nervös, Sam. Weiß auch nicht, wieso …«

Gerber sah auf seine flache Armbanduhr. »Die Sache läuft. Wir setzen die beiden Vögel im Park ab, dann bringst du mich raus nach Tilbury. Der Wagen muß wieder in die Stadt zurück, ist das klar?«

»Klar«, sagte Benny. Sein Gesicht war das eines Tieres, das in die Falle gegangen war und plötzlich einen Ausweg entdeckt hatte.

»Schließ die Tür auf!« befahl Gerber.

Die beiden Frauen saßen, eng zusammengekauert, auf einem der Betten, die Beine in Decken gewickelt. Murphy hatte die Fenster gut verbarrikadiert. Die Bretter waren mit langen Schrauben an den Holzrahmen befestigt. Gerber ließ sich auf dem leeren Bett nieder.

»Ich habe gute Nachrichten für Sie. Es geht heim!«

Das Mädchen ergriff Mrs. Zaleskis Hand und knetete sie sanft. »Nun kommen Sie!« meinte Gerber. »Sagen Sie auch mal was!«

Mrs. Zaleski blickte stumpf vor sich hin.

»Wie Sie wollen. Dann hören Sie mir wenigstens zu! Die Polizei ist nicht hinter mir, sondern hinter euren Männern her. Sollte es Schwierigkeiten geben, wandern die beiden für die nächsten fünfzehn Jahre hinter Gitter. Es hängt also alles von euch ab. Benehmt euch, und wir werden alle zufrieden sein.«

Mrs. Zaleski sagte kein Wort.

»Wir tun natürlich, was Sie sagen«, antwortete Ingrid schließlich. »Was bleibt uns auch anderes übrig?«

Gerber erhob sich lächelnd. »So gefällst du mir besser, Süße! Wir haben noch viel Zeit. Ihr könnt euch ja inzwischen hübsch machen.«

Er hörte im Wohnzimmer, wie sie leise miteinander sprachen. Benny saß in der Nähe der angelehnten Tür, mit der Nagelfeile beschäftigt. Für Benny mußte er sich etwas Besonderes einfallen lassen, etwas ganz Besonderes.

10

Raven holperte mit dem MG über zwei Fußgängerinseln, öffnete mit einem seiner Dietriche die Absperrung und parkte auf dem für den musikalischen Leiter vorgesehenen Platz. In der Albert Hall fand an diesem Abend keine Veranstaltung statt. Die abgesperrten Parknischen lagen im Dunkeln, und er brauchte einen Moment der Ruhe und des Alleinseins, um seine Wunden zu lecken und sich über den Wortlaut seines Kündigungsschreibens klar zu werden.

Kriminalinspektor Raven erlaubt sich untertänigst, den Commissioner davon in Kenntnis zu setzen, daß er sich die hiermit freigewordene Stelle an den Hut stecken kann …

Oder:

Hochverehrter Commissioner! In letzter Zeit ist das Gefühl in mir übermächtig geworden, daß ich …

Oder:

Ich quittiere den Dienst. Raven (Kriminalinspektor).

Irgend etwas in der letzteren Art würde ihm wohl die größte Genugtuung verschaffen. Etwas, das als das kürzeste Kündigungsschreiben in der Geschichte der Polizei in Erinnerung bleiben würde. Wie immer der Wortlaut, der Brief mußte noch vor Mitternacht auf der Post sein. Er hatte nicht die Absicht, zu der Besprechung mit dem Commissioner zu erscheinen. Er stellte sich Drakes Gesicht vor, wenn er es hörte. Der Fall Dante-Galerie würde offiziell abgeschlossen, das Scheitern der Untersuchungen einem unfähigen, undisziplinierten Polizisten angelastet werden, der es vorgezogen hatte, den Dienst zu quittieren, statt sich der gerechten Kritik zu stellen. Dabei konnten die wenigen Stunden aktiven Dienstes, die noch vor ihm lagen, sehr wohl zu den verheerendsten seiner ganzen Karriere werden. Anstatt sich siegessicher wie ein Held zu verabschieden, müßte er sich davonstehlen wie einer, der sich einmal zu oft die Rolle von Inspektor Maigret angemaßt hatte und schließlich auf die Nase gefallen war. Seit Zaleskis Freilassung war ungefähr alles schiefgegangen. Noch heute morgen hatte er fünf Verdächtige gehabt. Fünf Verdächtige, die von einer Truppe geübter Leute unter strenger Beobachtung gehalten wurden. Und nun waren sie alle von der Bildfläche verschwunden. Vier von ihnen zumindest. Wo Gerber steckte – ob in seinem Haus oder irgendwo draußen –, wußte niemand mit Sicherheit zu sagen.

Er steckte sich eine seiner gelben Zigaretten an und ließ den Blick über die vorbeifahrenden Autolichter hinweg wandern. Hinter dem Zuckerbäckerbauwerk des Albert Memorial lag der Park, den er vor Jahren als junger Polizist bei Tag und Nacht durchstreift hatte. Das Telefon unter dem Armaturenbrett piepte. Das Fräulein in der Funkzentrale meldete sich mit forscher, munterer Stimme. Ihr Dienst hatte wohl eben erst begonnen.

»Inspektor Raven? Ich habe Sergeant Hobbs für Sie in der Leitung.«

Dann Bill Hobbs: »Inspektor? Es scheint sehr dringend. Ein Mann rief um achtzehn Uhr zweiundvierzig an und wollte Sie persönlich sprechen. Er möchte, daß Sie sich mit ihm treffen, und zwar um zwanzig Uhr dreißig im Foyer des Royal Court Theatres. Das ist am Sloane Square, Sir.«

»Glauben Sie, das wüßte ich nicht!« Raven streckte seine langen Beine aus. »Hat der Mann keinen Namen hinterlassen?«

»Doch, Sir, hat er, Sir. Sogar buchstabiert hat er ihn. Z-a-l-e-s-k-i.«

Ravens Batterien waren plötzlich wie neu aufgeladen. »Hören Sie zu, Bill! Wie viele Leute wissen davon – außer Ihnen und mir?«

»Nur das Mädchen in der Zentrale – wenn sie zuhört. Sonst niemand, Sir. Er hat den Nebenanschluß direkt angewählt. Soll ich irgend etwas für Sie tun, Sir?«

»Ja«, sagte Raven. »Verschwinden Sie! Lassen Sie dort alles stehen und liegen, und verschwinden Sie, ehe jemand anfängt, Fragen zu stellen. Und behalten Sie das alles für sich, Bill!«

»Verstanden«, sagte Hobbs. »Bin schon unterwegs.«

Raven tat einen tiefen Seufzer und saß einen Moment still. Dann nahm er erneut den Hörer ab. Gifford befand sich etwa drei Meilen entfernt, am Westende der Fulham Road.

»Was liegt an?« fragte Raven.

Giffords Stimme klang niedergeschlagen. »Nicht viel, Sir. In Gerbers Haus brennt zwar noch Licht, aber wir wissen nicht, ob er drinnen ist. Die anderen haben wir endgültig verloren.«

»Ist das alles?«

Gifford zögerte. »Es wird Ihnen nicht gefallen, Sir. Aber Carter und Goss – das sind die Männer, die ich auf Gerber angesetzt habe – melden, daß Zaleski heute nachmittag in Gerbers Haus war. Gerber war zu der Zeit nicht zu Hause. Zaleski verschaffte sich mit einem Schlüssel Einlaß und kam eine Viertelstunde später wieder heraus. Beide Male trug er nichts in der Hand.«

Raven schnitt eine Grimasse. »Darf ich das so verstehen, Sergeant, daß die beiden auf ihren Hintern gesessen und zugesehen haben, wie unser Hauptverdächtiger davonspaziert? Keiner von beiden ist auf die Idee gekommen, ihm zu folgen?«

Gifford räusperte sich. »Meine Anweisungen an sie lauteten, bei Gerber zu bleiben, Sir. Ich bin bereit, die volle Verantwortung zu übernehmen. Als sie mich am Telefon erreichten, war er bereits verschwunden.«

»Nun, ich treffe mich mit ihm um halb neun«, sagte Raven ohne weitere Erklärung. »Ich möchte, daß Sie alle Ihre Leute und Fahrzeuge in der Gegend des Sloane Square zusammenziehen. Sagen Sie ihnen, sie sollen sich verteilen und versuchen, dem Namen ihrer Abteilung zur Abwechslung einmal Ehre zu machen. Ich melde mich wieder.«

Er rief noch einmal die Zentrale an und bat um Angabe einer Frequenz, die er mit Vorrang benutzen könnte. Der Gedanke an die bevorstehende Begegnung machte ihn nervös. Er kam sich vor wie ein Mann, der um hohe Einsätze pokert und von lauter Betrügern am Tisch umgeben ist. Die Tatsache, daß Zaleski ihn sprechen wollte, deutete darauf hin, daß er ein Abkommen treffen wollte. Aber wie konnte es zu einem Abkommen kommen, wenn Gerber an der Sache beteiligt war? Außerdem: Was sie auch immer vereinbarten, die Monstranz mußte herausgegeben werden. So viel war sonnenklar. Es war acht Uhr fünfundzwanzig, als er zu Fuß um die Ecke auf den Sloane Square einbog. Den MG hatte er hinter der Kirche geparkt. Von ihm aus konnten sie den Wagen in Brand setzen, in die Luft sprengen oder abschleppen, ihm war es gleichgültig, solange er nur eine Telefonzelle in Reichweite hatte. Er näherte sich dem Ende der Straße, und mit einemmal waren ihm Zaleski und das Gesetz zur Nebensache geworden. Sein Kampf galt Leuten wie Drake. Kämpfen und siegen bedeuteten ihm mehr als alle jene abstrakten Tugenden, die die Leute dauernd im Munde führten.

Die Halle des Royal Court Theatres war leer. Die Vorstellung hatte früh begonnen, und der Kartenschalter war bereits geschlossen. Raven wartete oben an der Treppe. Fünf Minuten vergingen, dehnten sich zu zehn. Die Uhr im Foyer zeigte dieselbe Zeit wie Ravens Armbanduhr: zwanzig Minuten vor neun. Von Zaleski keine Spur. Ravens schmales Gesicht verriet nichts von seiner Enttäuschung und Unsicherheit. Noch zehn Minuten, sagte er sich. Das Gefühl, hereingelegt worden zu sein, wuchs. Von wem – ob von den Polen, Gerber oder gar Drake –, spielte keine Rolle. Wer es auch war, er stand da draußen im Schatten der Bäume und lachte sich ins Fäustchen.

Und dann sah er Zaleski – drüben beim Taxistand. Der Pole trat ins Licht einer Laterne und blickte bewußt zum Theatereingang hinüber. Raven eilte die Treppe hinunter und durch den Verkehr auf der Straße. Der Pole war schon wieder im Dunkeln. Die beiden Männer suchten sich eine Bank.

»Sie wollten mich sprechen«, sagte Raven. »Da bin ich.«

Zaleski wirkte in seinem Dufflecoat und mit der kessen Baskenmütze zwanzig Jahre jünger. Er rauchte eine Zigarette durch eine fünfzehn Zentimeter lange Spitze und wirkte überaus zuversichtlich.

»Reden wir also von Mann zu Mann. Ein Jammer, daß wir es nicht schon früher getan haben. Glauben Sie noch immer, daß ich die Galerie beraubt habe, Inspektor?«

Raven zuckte die Achseln. »Verderben wir die Sache nicht, indem wir unsere Intelligenz gegenseitig unterschätzen. Daß Sie ein Gauner sind, weiß ich, aber zu welcher Kategorie von Gaunern Sie gehören, ist mir nicht ganz klar.«

»Für euch Briten sind eben alle Polen Gauner.«

»Das ist Unsinn! Meine Schwester ist zufällig mit einem Polen verheiratet. Er wuchs in einem englischen Waisenhaus auf. Er hält heute Vorlesungen in Wirtschaftswissenschaft, schreibt Gedichte und liebt Frau und Kinder. Von ihm habe ich noch nie ein Wort gehört über die Behandlung, die Polen in diesem Lande erfahren.« »Er gehört einer anderen Generation an. Keine Traditionen. Keine Erinnerungen. Andere Überzeugungen.«

»Überzeugungen«, wiederholte Raven. »Was, zum Teufel, sind eigentlich Ihre Überzeugungen, Zaleski?«

Die Frage paßte nicht so recht zu dem, was man sich landläufig unter einem Polizeiverhör vorstellte. Aber immerhin war Zaleski auch kein gewöhnlicher Dieb. Die Antwort des Polen kam so rasch, daß sie einfach echt sein mußte.

»Ehre, Inspektor. Ehre und Freundschaft. Daran glaube ich.«

Raven nickte. »Ich werde das Gefühl nicht los, daß Sie mich als Opfer des größten Schwindels Ihres Lebens ausersehen haben. Bevor es so weit kommt, möchte ich Ihnen etwas sagen: Morgen um diese Zeit bin ich schon kein Polizist mehr. Ich kündige.«

Zaleski wandte ihm langsam den Kopf zu. »Und jetzt, heute abend? Hat ein anderer den Fall übernommen?«

Es war kalt, und Raven fröstelte. »Nein. Noch bin ich Ihnen auf den Fersen. Morgen wird es ein anderer sein. Und die Aussichten, daß man Sie irgendwie festnagelt, sind nicht schlecht.«

»Mich nicht«, sagte Zaleski mit energischem Kopfschütteln. »Es ist unmöglich. Keine Beweise. Nicht Polen haben die Monstranz geraubt, Inspektor. Die Zeitungen sagen es ja: Es waren Berufsverbrecher.«

Raven steckte die Hand noch tiefer in seine Jackentasche. Das Abzeichen mit dem Wisentkopf trug er nun schon drei Tage lang wie einen Talisman mit sich herum. Es reizte ihn plötzlich, es Zaleski in die Hand zu drücken und wegzugehen.

»Sehen Sie«, sagte er geduldig. »Ich weiß, was damals in diesem Kloster vor vielen Jahren passiert ist. Ich kann sogar verstehen, daß Sie und Ihre Freunde über die Art, wie man Sie behandelt hat, verärgert sind. Aber bis Mitternacht bin ich noch Polizist, Zaleski. Und ich möchte verhindern, daß ihr euch lächerlich macht.«

Zaleski zeigte sich unbeeindruckt. »Sie sind in mein Haus gekommen und haben mich verhaftet für etwas, das ich nicht getan habe. Das wissen Sie?«

»Das weiß ich«, gab Raven zu und schlug den Kragen hoch.

»Falsche Anschuldigungen also.«

»Hören Sie, es ist hundekalt hier draußen. Mein Wagen steht drüben auf der anderen Seite. Drinnen läßt es sich besser reden.«

Die Uhr über dem Theatereingang zeigte zehn Minuten vor neun. Der MG stand noch an seinem Platz – unbeschädigt. Raven nahm es als gutes Omen. Der Pole setzte sich auf den Beifahrersitz und wandte die Augen nicht von dem Funktelefon. Raven nahm den Hörer ab.

»Sie wollten mit mir sprechen. Wir sind allein hier. Kein Mensch wird je erfahren, was Sie gesagt haben.«

Zaleski warf ihm einen prüfenden Blick zu. »Sie wollen der Gerechtigkeit zum Sieg verhelfen, ja oder nein?«

Raven zuckte die Achseln. »Das ist nicht mein Job. Das ist Sache des Richters. Nennen Sie es, wie Sie wollen!«

Die Antwort schien Zaleski zu befriedigen. »Ich möchte Ihnen ein Geschäft vorschlagen. Ein gutes für Sie. Sie helfen mir. Ich gebe Ihnen die Monstranz zurück.«

»Ich dachte, Sie wüßten nichts davon. Aber lassen wir das! Wichtig ist nur: Weiß Ihr Freund, daß Sie hier sind?«

»Welcher Freund?« wehrte Zaleski ab.

»Gerber. Ein Geschäft, an dem er beteiligt ist, scheidet aus.«

»Sie irren, Inspektor.«

»Ich irre mich nicht«, gab Raven zurück. »Ich weiß nicht, wie Sie sich mit einem solchen Schwein einlassen konnten, aber ich will Ihnen eine Geschichte von ihm erzählen. Eine wahre Geschichte. Sie haben von dem Überfall auf die City Bank gehört? Das war im vergangenen Jahr. Juwelen im Wert von hunderttausend Pfund wurden gestohlen und einem Wächter beide Augen ausgeschossen.«

»Daran erinnere ich mich«, sagte Zaleski, den Finger an der Nase.

Ravens Feuerzeug flammte auf. Er reichte es mit der Packung Gitanes Zaleski hin. »Gerber hat die Sache aufgezogen. Er kannte sich in der Bank aus. Freunde von ihm – Juwelenhändler aus Hatton Garden – benutzten die Schließfächer des Tresorraums. Er sollte die Beute absetzen. Zehn Minuten nach dem Tod des Wächters – die Beute befand sich zu der Zeit schon in Gerbers Besitz – erhielt der Yard einen anonymen Hinweis auf drei Männer, zusammen mit der Nummer des Autos, das sie benutzten. Der Rest war Sache des gerichtsmedizinischen Labors. Es stimmte alles: Brandspuren der von ihnen verwendeten Pistole, Staub und Schmutzspuren aus der Bank, Gewebefäden ihrer Kleidung unter den Fingernägeln des erschossenen Wächters. Lebenslänglich für alle drei. Worauf ich hinaus will ist, daß es Ihr Freund Gerber war, der sie verpfiffen hat.«

Zaleski sprach mit gesenktem Kopf. »Dieser Mann ist nicht mein Freund, Mr. Raven. Er ist mein Feind. Wenn Sie einverstanden sind, gebe ich Ihnen Gerber und die Monstranz.«

Ravens Gesicht verriet nichts von seiner inneren Erregung. »Sie meinen, Sie können es so arrangieren, daß ich Gerber mit der Monstranz zu fassen bekomme?«

»Mehr noch. Ich will Ihnen auch sagen, warum. Dieser Mensch hat meine Frau entführt. Frasers Freundin auch.«

Tatsachen sanken in Ravens Gehirn wie Programmierkarten in einen Computer. »Dann hat Fraser also doch damit zu tun!«

»Das ist schwer zu erklären.«

Raven legte den Hörer wieder auf. Der Pole grinste nur. »Warum sind Sie nicht eher zu mir gekommen? Die Frauen sind in echter Gefahr. Gerber blufft nicht.«

»Keine Gefahr«, sagte Zaleski ruhig. »Jetzt nicht mehr. Sehen Sie, Gerber und ich, wir tätigen ein Geschäft. Er gibt mir meine Frau und Ingrid. Ich gebe ihm die Monstranz. So einfach ist das.«

Raven verschluckte sich an seinem Zigarettenrauch. »Mein Gott!« Er hustete. »Eines muß ich noch wissen, Zaleski. Warum waren Sie heute nachmittag in Gerbers Haus?«

Ein Ausdruck der Wildheit verdrängte die Ironie aus Zaleskis Gesicht. »Die Schlüssel zur Dante-Galerie sind im Nerzmantel im Schlafzimmer. Gerber weiß nichts davon.«

Raven pfiff leise durch die Zähne. »Was Sie von mir verlangen, läuft auf Nichterstattung einer Strafanzeige hinaus, ist Ihnen das klar?«

»Warum nicht?« konterte Zaleski kühl. »Sie haben mich widerrechtlich verhaftet, für etwas, das ich nicht getan habe.«

»Und trotzdem vertrauen Sie mir?«

Zaleski zuckte die Achseln. »Wir Polen sagen: Gute Feinde sind besser als schlechte Freunde.«

Raven raffte sich zu einem Lächeln auf. »Ich glaube, Sie werde ich bis an mein Lebensende nicht vergessen. Wieviel Zeit haben wir noch?«

»Fünfundfünfzig Minuten«, sagte Zaleski nach einem Blick auf die Autouhr. »Machen Sie das Geschäft mit mir, Inspektor?«

»Das Geschäft mache ich mit Ihnen«, sagte Raven entschlossen.

Zaleski zog seinen rechten Handschuh aus. Sein Händedruck war kurz und fest. »Gerber ist ein großer Fisch, der Ihnen ins Netz geht, Mr. Raven. Vielleicht überlegen Sie es sich noch einmal, ob Sie wirklich den Dienst quittieren wollen.«

Raven setzte allen eigenen Zweifeln ein Ende. »Ausgeschlossen. Wie es auch ausgeht, die Sache ist entschieden.«

»Das freut mich. Dann werden Sie heute abend ins Wielkapolska kommen. Wann Sie wollen. Ich werde Ihnen meine Frau vorstellen, meine Freunde. Und vielleicht verstehen Sie dann alles besser. Nun zu Gerber – ich sage Ihnen, was Sie tun müssen.«

Raven hörte mit wachsender Hochachtung zu, wie ihm Zaleski den Plan entwickelte, um wenigstens seine Ehre zu retten.

»Ich werde mich genau an Ihre Anweisungen halten. Wir unternehmen nichts, ehe nicht die beiden Frauen in Sicherheit sind. Gehen Sie jetzt, es wird Zeit.«

Zaleski öffnete die Tür auf seiner Seite. »Nicht vergessen: Gute Feinde sind immer besser als schlechte Freunde.« Er lächelte und stolzierte davon, ohne sich noch einmal umzudrehen.

Raven griff zum Hörer. Giffords Leute kreisten in drei Fahrzeugen um den Platz. Er gab seine Anordnungen ohne Umschweife.

»Nach all den Jahren«, kam es, nicht ohne Erregung, von Gifford. »Endlich haben wir das Schwein in der Hand! Das wird beträchtlichen Jubel auslösen, Sir.«

»Kein Grund zum Jubeln, wenn Sie nicht den Mund halten!« warnte Raven. »Man hat uns hereingelegt, falls Sie jemand fragt. Die Polen waren lediglich Laufburschen, und wir werden sie schleunigst vergessen. Wir haben ohnehin keine Beweise gegen sie. Oh, und noch etwas, Sergeant …«

»Ja, Sir?«

»Ihre Männer haben sich heute nachmittag geirrt. Der Mann, den sie gesehen haben, kann nicht Zaleski gewesen sein. Es muß jemand anders gewesen sein. Übrigens, die Schlüssel zur Dante- Galerie sind in Gerbers Wohnung, und wir beide, Sie und ich, werden sie dort finden.«

Die Pause dauerte volle dreißig Sekunden, dann kam Giffords Stimme: »Ich dachte mir schon, daß sich die Männer geirrt haben müssen, Sir. Wie Sie schon sagten, es muß jemand anders gewesen sein«, sagte er lässig.

11

Die Limousine, die sich Czarniecki geliehen hatte, war ein Rolls- Royce, der normalerweise auf der Strecke zum Flughafen eingesetzt wurde. Der riesige Pole hatte sich eine Chauffeursmütze über den kahlen Schädel gestülpt. Sobinski saß aufmerksam neben ihm, mit seinem silbrigen Haar ganz vornehmer Herr, trotz des fehlenden Armes und des billigen, schlechtsitzenden Anzuges. Fraser und Zaleski hatten im Fond Platz genommen. Fraser hatte kein Wort gesprochen, seit sie eingestiegen waren – Zaleski verstand gar nicht, warum. Er war in Gedanken noch bei Raven. Polizisten waren seiner Einschätzung nach aus dem gleichen Holz geschnitzt wie Unteroffiziere – gehorsam, autoritätsbeflissen und mit der Phantasie eines Schlachthausarbeiters. Raven stach in jeder Beziehung von diesem Bild ab. Die Art, wie er sich kleidete, sein Regenmantel, sein Samtanzug, seine eleganten Schuhe, sein langes blondes Haar.

Zaleski beugte sich vor und tippte Czarniecki auf die Schulter. Der Rolls glitt an den Bordsteinrand und hielt an. Sie standen hinter einem Schulgebäude. Zaleski stieg aus und entfernte sich in Richtung der Sackgasse. Er war stolz, ein Pole zu sein. Er hatte Bogdan und Stanislaw ein Wunder versprochen, und er hatte versagt. Und doch hatten sie sein Versagen ohne Bitterkeit hingenommen. Das Tor zum Kirchhof war zu. Er hob den Riegel hoch und war schon im Hof. Das Fenster ließ sich leicht aufdrücken. Niemand hatte den nur angelegten Verschluß bemerkt. Über dem Altar brannte das rote Licht. Er stieg über das eiserne Grabgitter und öffnete die Tabernakeltür.

Niemand bemerkte ihn, als er mit der Monstranz zum Rolls zurückeilte. Die beiden anderen waren von Frasers Schweigen angesteckt worden. Keiner sagte ein Wort, als Zaleski die schwere Leinentasche in den Wagen hob, aber sie blickten wie gebannt über die Rückenlehne, als sich die Flamme von Zaleskis Feuerzeug in den tausend Edelsteinen widerspiegelte. Er ließ das Feuerzeug zuschnappen – aus der Traum. Der graue Alltag würde weitergehen, und sie würden schon irgendwie darüber hinwegkommen. Eine vereinzelte Träne lief an Zaleskis Nase hinab. Er zog einen Handschuh aus und wischte sich mit dem Handrücken die Nase. Czarnieckis Atem roch nach Knoblauchwurst.

»Die Engel waren gegen uns«, sagte er auf polnisch und zog den Reißverschluß der Tasche wieder zu. Weitere Worte erübrigten sich. In einigen Jahren würden sie zweifellos eine ganz andere Erinnerung an das Ereignis haben. Er wandte sich an Fraser. »Für uns Polen gibt es keine Niederlage«, sagte er. Der Glaube verlieh seinen Worten einen ehrlichen Klang.

Fraser sah die drei der Reihe nach an und nickte dann, als ob er ihnen soeben ein langgehütetes Geheimnis entlockt hätte.

»Ihr drei seid ein paar hundert Jahre zu spät geboren.«

Es war jetzt zwanzig Minuten vor zehn. Der Rolls kam auf der Straße, die zum Serpentine führte, sanft zum Stehen. Die einzige Brücke über den eine Meile langen See mitten im Hyde Park lag in Sichtweite vor ihnen. Über diese Brücke, eine sehr einfache Konstruktion, rollte der gesamte Verkehr zwischen Knightsbridge im Süden und Bayswater im Norden. Das am See gelegene Restaurant war eine Insel des Lichts und der Wärme in der kalten Nacht. Hinter dem See erstreckten sich weite dunkle Rasenflächen, darauf Bäume und Sträucher. Zaleski beugte sich vor, zeigte über Czarnieckis Schulter und sagte zu Fraser:

»Sehen Sie, Kirk, es ist niemand da. Kein Mensch weit und breit. Fahren Sie hinüber zu dem freien Platz, und warten Sie da auf Gerber. Okay?«

Die beiden Polen stiegen aus. Fraser setzte sich hinter das Lenkrad und prüfte nervös Hebel und Knöpfe. Zaleski wuchtete den schweren Leinenbeutel auf den Sitz neben Fraser.

»Okay?« wiederholte er.

Fraser wischte sich die Stirn. Sein Handrücken war naß.

»Hören Sie, um Himmels willen, mit dem dauernden ›Okay‹ auf! Wie oft soll ich es denn noch sagen? Ich konzentriere mich auf Hanya und Ingrid. Was auch sonst noch alles passieren mag, ich haue ab, sobald sie im Wagen sitzen.«

Zaleski nickte unerschüttert. »Sie fahren zum Wielkapolska und warten dort, Kirk. Also bis dann, und viel Glück!«

Er warf die Wagentür ins Schloß, in der Hand das arg mitgenommene Lederetui, das Sobinski für das Unternehmen zur Verfügung gestellt hatte. Es enthielt ein deutsches Marinefernglas. Linsen mit Spezialschliff machten die Nacht zum Tage. Die drei Polen standen im Schatten eines Baumes und sahen den Rücklichtern des Rolls- Royce nach. Als sie über die Brücke verschwanden, schob Czarniecki seine Mütze zurück und kratzte sich den kahlen Schädel. Er sprach polnisch.

»Ein Mann ohne Ehrgefühl würde einfach weiterfahren. Weiter zum Park hinaus und in eine Welt der falschen Werte, des eisgekühlten Champagners und der schönen Frauen.«

Zaleski sah, wie die Rücklichter aus dem Verkehrsstrom ausscherten. Einen Moment leuchteten sie am Ufer des Sees hell auf, dann erloschen sie. Der Wind rüttelte an den Zweigen über ihnen. Er sah seine Freunde mit plötzlich erwachtem Mitleid an. Welches Recht hatte er, in Kaschmir gekleidet zu gehen, wenn sie so schäbig daherkamen? Er würde Mittel und Wege ersinnen müssen, um sie mit Seidenhemden auszustatten – vielleicht ein Wochenende zu dritt in Paris. Er müßte die Werbetrommel für sein Restaurant rühren, es einem größeren Publikum bekannt machen. Er sah einen langen Raum mit Spiegeln an den Wänden, die glitzernden Kronleuchter spiegelten sich in ihnen. Geigen vielleicht – der Geist des alten Polen. Verstohlen wischte er sich die zweite Träne an diesem Abend vom Gesicht.

»So«, sagte er und klatschte in die behandschuhten Hände. »Nehmen wir unsere Stellungen ein!«

12

Keiner der Bewohner des alten Wohnhauses am Battersea Park sah oder hörte die Dreiergruppe beim Verlassen der Wohnung. Die beiden Frauen gingen voran; Ingrid in ihrem langen Rock und mit dem langen Haar, Mrs. Zaleski etwas langsamer, eine Hand fest am Geländer, während Benny, dicht hinter ihnen, sie die Treppe hinunter, durch den dunklen Flur und in den wartenden Wagen stieß. Gerber stand im Eingang eines Nachbarhauses. Er beobachtete die Straße nach beiden Seiten, immer auf der Hut vor dem leisesten Zeichen von Gefahr. Dann kam er die Freitreppe herunter, lüftete vor einem imaginären Gastgeber den Homburg und lief die wenigen Meter zu dem parkenden Rover. Den gemieteten Ford hatte er ein paar hundert Meter weiter stehengelassen. Er öffnete die Tür auf der Fahrerseite und blickte die Frau neben Benny an. Mrs. Zaleski wandte langsam den Kopf zur anderen Seite. Das Leiden in ihrem Gesicht hatte sie mit Lippenstift und Puder notdürftig überdeckt. An dem verächtlichen Ausdruck ihrer dunklen Augen hatte sie jedoch nichts zu ändern vermocht. Gerber spürte, wie ihm die heiße Wut in den Nacken stieg.

»Du mich auch, Tantchen!« sagte er voller Inbrunst. Mrs. Zaleski sah ihn nur an.

Benny tippte mit dem braungefleckten Zeigefinger auf seine Armbanduhr. Seine Stimme überschlug sich vor Nervosität.

»Neun Uhr zwanzig. Ich fahre los. Hat sich irgendwas an dem Plan geändert, Sam? Muß ich sonst noch etwas wissen?«

Gerber schüttelte den Kopf. »Du weißt, was du zu tun hast. Du drehst deine Runden durch den Park und läßt dich nicht vor zehn Uhr blicken! Sobald du diese beiden Vögel vom Halse hast, verläßt du den Park durch das Lancaster Gate und wartest an der U-Bahn-station! Ich bin direkt hinter dir.« Er schloß leise die Tür und trat ein paar Schritte zurück, während der Rover um die Ecke verschwand.

Er ging zu dem gemieteten Ford und nahm den Brief aus dem Handschuhfach. Er hatte ihn mit Hilfe einer Schere aus mehreren Zeitungen zusammengesetzt. Die Buchstaben waren auf einen Briefbogen geklebt, der Umschlag an den Commissioner adressiert:

›JuNior MuRPhy iSt iM nEuEn bETonpfEileR bEI tYrrElls wERft iN BermONdSEY BeNNY dER bUchHaLter hAt iHn erLEHdigT wEGen dEr dANte GaLeri sAche‹

Er klebte den Umschlag sorgfältig zu. Die falsch geschriebenen Wörter gaben dem Hinweis den Anstrich des Echten. Solche Briefe liebten sie in Scotland Yard. Der anonyme Hinweis war zwar nicht ganz so fatal wie ein gutgezielter Kopfschuß, aber zumindest würde er Benny für einige Jahre genug Zeit zum Nachdenken geben. Benny würde ein Weilchen an der U-Bahnstation warten und die aus dem Park kommenden Autos beobachten. Dann würde er nach Hause fahren und Pläne machen. In Panik würde er erst geraten, wenn die Polypen bei ihm aufkreuzten, und dann würde er aus voller Kehle zu singen anfangen. Aber ehe es so weit wäre, würde Sam, der Glückspilz, schon in Antwerpen sein, und zwei Tage später in Mexiko. Von seinem Besitz in England würde er nicht einen Penny verkaufen – warum auch? Chang würde bei Nagel gut aufgehoben sein. Gerber grinste bei dem Gedanken an seinen flotten Rechtsanwalt, der sich für einige Zeit mit einem Tier herumärgern müßte, das ihm beim geringsten schrägen Blick den Arm abreißen würde. Der gute alte Chang würde ihm allerdings sehr fehlen. Aber er würde ja zurückkommen – wenn nicht in diesem Jahr, dann im nächsten. Sobald die Nachricht einträfe, daß er aus dem Schneider sei. Wenn ihm wegen der Monstranz von den Bullen irgend etwas angehängt werden sollte, dann wünschte er ihnen schon jetzt viel Glück auf den Weg. Es gab nicht einen einzigen echten Beweis gegen ihn. Von einer Entführung wußte er nichts. Absolut nichts. Den beiden Weibsbildern würde er ein paar Angstmacher auf den Hals hetzen, und im übrigen würde sein Wort gegen Bennys stehen. Lucky Sam, der Glückspilz! Fällt in die Jauchegrube und kommt duftend wie eine Rose wieder heraus.

Er hielt an einer Ecke und warf den Brief in einen Briefkasten. Zehn Minuten später war er auf dem Parkplatz neben dem See- Restaurant. Er stellte den Motor ab und ließ den Schlüssel im Schloß. Der Parkwächter stand zwanzig Meter entfernt, mit dem Rücken zu ihm. Gerber öffnete die Tür neben dem Beifahrersitz, stieg aus und lief den Abhang hinunter ins Dunkle und zum Wasser. Die Brücke schwang sich in sanftem Bogen vom Ufer fort. Er rutschte zum Ufer hinab und tastete sich an der Steinmauer entlang. Der Kahn, den er früher am Tag gemietet hatte, lag im Dunkeln unter der Brücke, gehalten von einem Seil an einem eisernen Ring im Ufergras. Es war durchaus üblich, daß die Leute sich ein Boot mieteten, es auf Grund setzten oder zum Kentern brachten, ohne sich wieder beim Bootshaus zu melden. Das Personal machte am Morgen die Runde und sammelte die fehlenden Kähne wieder ein.

Er ging wieder zum Restaurant zurück und duckte sich an den hell erleuchteten Fenstern vorbei zur Hinterseite des Hauses. Hinter den beschlagenen Scheiben der Küche bewegten sich Gestalten wie Fische im Aquarium. Blasses Licht fiel auf den gepflasterten Hof. An der Mauer stand eine Reihe von Mülltonnen und nicht weit davon parkten ein paar Motorräder. Er schlich dicht an der Mauer entlang zu den Motorrädern. Das letzte in der Reihe war eine Yamaha, auf dem Gepäckträger war eine große Holzkiste festgeschnallt. Gerber zuckte zusammen, als die Küchentür geöffnet wurde. Der Küchenlärm drang auf den Hof hinaus. Ein Mann mit einer hohen Kochmütze auf dem Kopf und einer Serviette um den Hals spähte zum Himmel und schloß achselzuckend die Tür wieder hinter sich. Gerber setzte sein Vorhaben zielsicher fort. Er öffnete das Vorhängeschloß an der Holzkiste. Drinnen lagen ein Lederhelm, eine Schutzbrille und ein schmieriger Regenmantel. Er trug die Sachen aus dem Licht und steckte den Inhalt seiner Taschen in den Regenmantel: Falscher Paß, Geld, die Schlüssel für die Yamaha. Dann riß er das Futter aus dem Homburg. Sein Mantel hatte kein Schneideretikett. Er stopfte Hut, Futter und Mantel tief in drei verschiedene Mülltonnen. Den kleinen Revolver behielt er. Bei einem so hohen Einsatz mußte man schon etwas riskieren. Er verschloß die Holzkiste wieder. Die Abmessungen kannte er auswendig. Sie bot genug Platz für das, was er in ihr transportieren wollte.

Er beschmutzte seine Schuhe und die Hosenbeine mit feuchtem Lehm. Ein Anfänger hätte keinen Gedanken an solche Details verschwendet, dachte er, als er die Uferböschung hinunterglitt. Jetzt nur noch die Ruder mit Lappen umwickeln, um Plätschergeräusche zu vermeiden. Von Kensington herüber schlug eine Kirchturmuhr dreimal. Es war Viertel vor zehn, als er den Kahn, immer im Schatten des Brückenbogens, über den See, zu dem verlassenen Parkplatz am anderen Ufer ruderte.

13

Zaleskis Positionswahl erfolgte instinktiv, die Wahl eines Kavalleristen im Gegensatz zu der eines Infanteristen. Er stand auf einer bewaldeten Anhöhe, die den See überragte. Der Abhang zum See war mit alten Eichen aus der Zeit der Stuarts bepflanzt. Hinter Zaleski erstreckte sich die Dunkelheit bis zum nördlichen Rand des Parks. Der Wind hatte den asphaltierten Parkplatz weiter unten mit einem Wasserfilm überzogen. Die Lichter der vorbeifahrenden Autos spiegelten sich flüchtig in der glänzenden Fläche, wenn die Fahrer im rechten Winkel von der Brücke abbogen.

Über Zaleskis Kopf knackte ein Ast. Er wechselte die hinderliche Leuchtpistole aus der linken in die rechte Hand. Es war eine der Pistolen, wie sie auf See zum Geben von Notsignalen verwendet werden. Die winzigen Raketen erreichten eine hohe Schußbahn. Es war Zaleskis Idee gewesen. Die Polen hatten diese Art von Pistolen während des Nervenkriegs in der Wüste verwendet. Jetzt würde Raven seine Männer in den Einsatz schicken, sobald er den Abzug betätigte. Sobinski stand irgendwo zu seiner Linken hinter einem Baum, Czarniecki zur Rechten. Zaleski spürte die Gegenwart der Polizisten, ohne sie zu sehen. Im Nachtglas hatte er vor wenigen Minuten eine flüchtige Bewegung entdeckt, das starke Objektiv hatte das Bild so nahegerückt, daß er ein Auto mit abgeschalteten Lichtern auf dem Parkplatz neben dem Restaurant am gegenüberliegenden Ufer erkennen konnte.

Von seinem Standpunkt aus wirkte das Restaurant wie das Deck eines Schiffes auf hoher See, die Passagiere hinter dicken Scheiben, das Spiegelbild auf der Oberfläche des vom Wind gekräuselten Wassers. Er schwenkte das Glas und entdeckte ein verändertes Bild. Unmittelbar unterhalb der Autos auf der Brücke bewegte sich etwas. Ein Boot kroch langsam im Schatten der Brückenbogen voran. Er sah die feinen Wasserringe, wenn die Ruderblätter eintauchten. Der Ruderer war darauf bedacht, immer im Schatten der Brücke zu bleiben. Zaleski verfolgte den Weg des Kahns, bis er schließlich am Ende der Brücke verschwand. Wenige Minuten später tauchte ein Mann auf und beobachtete den verlassenen Parkplatz von einer geschützten Stelle am Brückenpfeiler aus. Es war Gerber, kein Zweifel. Er trug eine Art Lederhelm und eine Motorradbrille. Er rannte geduckt zu den Bäumen am Fuß der Böschung hinüber und entschwand Zaleskis Blicken. Zaleski zitterte vor Erregung. Er hatte mit einem betrügerischen Hinterhalt gerechnet, seine Vorahnung hatte sich bestätigt. Er legte das Fernglas neben den Baumstamm, um die Hände für die Pistole frei zu bekommen. Von links kam ein schwaches Husten, Zaleski schloß die Augen. Sobinski. Wenn die anderen Gerbers Kommen nicht gesehen hatten, war es jetzt unmöglich, sie zu warnen. Wieder das leise blökende Husten. Er konnte nur hoffen, daß Gerber es für ein Schaf halten würde.

Zaleski tat einen tiefen Atemzug, der Ostwind sträubte die Härchen in seinen Nüstern. Die Gefahr, daß ein Fremder in die Szene hereinplatzen würde, war gering. Die nächtlichen Streuner männlichen und weiblichen Geschlechts beschränkten sich auf die Gegend um Marble Arch und Park Lane. In diesem Teil des Parks gab es nur den ständigen Strom des Nord-Süd-Verkehrs, und gelegentlich hielt eines der Autos am Restaurant. Er setzte das Fernglas kurz wieder an, als ein Auto am diesseitigen Ende der Brücke hielt, um rechts abzubiegen. Vorbeifahrende Scheinwerfer erfaßten für eine Sekunde das Gesicht des Fahrers, und Zaleski atmete auf. Der Rolls fuhr den Abhang hinunter zum Parkplatz, dann verlöschten die Lichter. Zaleski sah auf seine Uhr. Noch sieben Minuten.

Wieder zitterte er; diesmal war es der Wind, der von Osten durch die Bäume strich. Die Demütigung der Festnahme und der Gefängnishaft war vergessen. Er sah sich jetzt als Kommandeur eines Rettungskommandos, ohne dessen Hilfe die Polizei verloren wäre. Die Schläge einer Turmuhr drangen an sein Ohr. Er zählte sie, die Augen unablässig auf die Einfahrt zum Parkplatz gerichtet. Ein Auto bog von der Straße ab, kam den Abhang hinunter und hielt in einiger Entfernung von dem Rolls-Royce. Der Fahrer löschte die Lichter. Er hörte das Schlagen einer Wagentür, Schritte über den Asphalt. Er erkannte den Rücken seiner Frau, als Fraser ihr in den Rolls half. Dann drehte Fraser sich um. Ein zweitesmal schlug die Wagentür. Frasers Freundin kam ins Freie; sie hielt den Arm schützend vor ihr Gesicht, als fürchte sie sich vor einem Schlag.

Der Rolls-Royce fuhr sofort auf die Straße zurück. Der andere Wagen stand noch da. Zaleski senkte die Leuchtpistole. Er erkannte schwach die Umrisse des Leinenbeutels auf dem Beifahrersitz, aber Gerber vermißte er. Die Bremslichter leuchteten auf, und Gerber trat aus dem Schatten heraus. Er ging auf das Auto zu, öffnete die Tür, beugte sich hinein und kam mit dem Beutel in der Hand heraus. Reifen quietschten, als der Fahrer hart aufs Gaspedal trat. Der Wagen nahm rutschend die Auffahrt und ließ Gerber allein, mit dem Beutel zu seinen Füßen, zurück. Zaleski hob die Pistole und sah mit trockenem Mund zu, wie die behelmte Gestalt den Beutel in das Dunkel am Ende der Brücke trug. Er drückte fest auf den Abzug. Nichts geschah. Er versuchte es erneut mit beiden Händen, aber der Mechanismus schien verklemmt zu sein. Gerber war bereits hinter der Brückenmauer verschwunden.

Zaleski rannte, mit den Armen um sein Gleichgewicht kämpfend, die Anhöhe hinunter, über den Parkplatz hinweg, die Böschung hinauf und auf den Gehweg, der über die Brücke führte. Autos schossen an ihm vorbei, keiner der Fahrer beachtete den untersetzten Mann, der neben ihnen herlief. Sein Atem war nur noch ein pfeifendes Keuchen. Die gequälten Beinmuskeln trieben ihn irgendwie weiter. Am Ende der Brücke lief er nach links und erkannte gerade noch den Kahn, der über das Wasser huschte. Keine Spur von Sobinski oder Czarniecki. Niemand in Sicht. Er fiel in einen leichten Trab und merkte, daß er seine Mütze irgendwo verloren hatte. Vor dem Restaurant parkte eine Reihe Autos. Irgendwo da draußen, zwischen dem See und dem Gebäudekomplex, war Gerber. Ein Parkwächter tauchte auf und versperrte Zaleski mit ausgestreckten Armen den Weg. Seine Augen starrten gebannt auf die Pistole.

»Was ist denn hier los? Was haben Sie …«

»Polizei!« stieß Zaleski keuchend hervor.

Der Wächter zielte mit dem Fuß in Zaleskis Leistengegend, aber der sprang geschickt zur Seite und schlug die Pistole hart auf das gehobene Bein. Der Mann ging stöhnend zu Boden. Zaleski bahnte sich einen Weg durch eine Gruppe neu ankommender Gäste. Eine Frau schrie auf. Er setzte über eine niedrige Mauer hinweg auf nasses, schlüpfriges Gras. Über ihm lagen die Fenster des Restaurants. Zaleski folgte der niedrigen Mauer bis ans Ende und verschwand wieder im Dunkel. Gerber würde durch das Gewicht der Monstranz behindert sein, sagte er sich, und seine Nase verriet ihm, daß sein Opfer nicht weit sein konnte. Gerber mußte über irgendein Transportmittel verfügen. Der Schutzhelm und die Brille! Natürlich, ein Motorrad! Zaleski war jetzt hinter dem Haus bei der Küche und schlich über einen asphaltierten Weg einem hellen Lichtkreis entgegen. Schritte eilten über den Platz. Er preßte sich flach an die Hauswand und tastete sich zur Ecke vor. Je weiter er vorankam, desto größer wurde sein Blickfeld. Auf der linken Seite des Küchenvorhofs stand eine lange Reihe von Mülltonnen. Hinter dem letzten der beschlagenen Fenster entdeckte er drei oder vier aufgebockte Motorräder. Gerber saß rittlings auf einer Yamaha. Der Beutel war nirgends zu sehen, aber auf dem Gepäckträger war eine große Holzkiste festgeschnallt. Gerber trat mit seinem ganzen Gewicht auf den Kickstarter. Zaleski trat aus der Deckung hervor, die nutzlose Pistole noch immer in der Hand. Das Aufheulen des Motors hallte über den Hof. Kies flog gegen die Küchenfenster, als Gerber den Gang einlegte und direkt auf Zaleski zugerast kam. Der Pole schloß die Augen und drückte in einer reinen Reflexbewegung auf den Abzug. Der harte Schlag auf das Bein des Parkwächters hatte den verklemmten Mechanismus gelöst. Die kleine Leuchtrakete schoß über das Küchenvordach zum Himmel, und ihr Schein spiegelte sich im Wasser des Sees. Zaleski warf sich zur Seite, als die Yamaha bockte, den Fahrer wie beim Rodeo aus dem Sattel hob und umkippte. Gerber stürzte ungeschickt zu Boden. Die Räder der Maschine drehten sich in der Luft. Zaleski fiel über den am Boden Liegenden her und stieß wilde Verwünschungen aus, während sich seine Daumen tief in die Gurgel des Gegners bohrten. Arme zerrten ihn fort. Er schüttelte sich frei und stand einen Moment geblendet im grellen Scheinwerferlicht. Dann ging er festen Schrittes auf ein vertrautes Gesicht zu.

14

Es war Mitternacht, als Raven auf dem Weg zu Scotland Yard das Parlamentsgebäude passierte. Gerber hatte er im sicheren Gewahrsam auf der Hauptwache von Westlondon gelassen. Man hatte alles fein säuberlich vor ihm auf dem Tisch arrangiert: die Monstranz, den Revolver aus seinem Besitz, den gefälschten Paß, die Schlüssel, die man in seinem Kleiderschrank gefunden hatte. Er hatte sich die Anklagepunkte feixend angehört: Einbruch, Diebstahl, Hehlerei, Besitz gefälschter Dokumente, unerlaubter Waffenbesitz. Er gab nichts zu, verlangte nur, daß sein Rechtsanwalt von seiner Verhaftung informiert werde. Dann war Raven mit der Nachricht herausgeplatzt, daß der Chow tot sei. Das Tier hatte Gifford übel mitgespielt. Ein Mann vom Tierschutzverein hatte einen Giftpfeil auf den Hund abgeschossen. Fünfzehn Minuten später war er unter Krämpfen eingegangen. Die Nachricht verwandelte Gerber in eine Bestie; er fauchte und warf mit Drohungen um sich, bis ihn der Anblick einer Zwangsjacke schließlich beruhigte.

Raven schloß sein Büro auf und kochte sich eine Tasse Kaffee. Dann hängte er sein Jackett auf einen Kleiderbügel und setzte sich an die klapprige Schreibmaschine. Eine gelbe Gitane im Mundwinkel hämmerte er drauflos. Von Zeit zu Zeit mußte er einen verklemmten Hebel lösen. Unter Benutzung seiner Notizen fertigte er einen acht Seiten langen Bericht über den Diebstahl Dante- Galerie. Er zeichnete jede Seite einzeln mit seinen Initialen ab und unterschrieb die letzte mit seinem vollen Namen. Ohne Dienstrang oder Titel. Mitternacht war vorbei, und was ihn betraf, so befand er sich nicht mehr bei der Polizei. Drake war wohl auf dem Weg zur Hauptwache. Irgend jemand vom Büro des Commissioners hatte ihn aus dem Bett geholt, und er hatte eine Zeitlang scheinheilig herumgeschnüffelt und sich mit gespielter Zurückhaltung gratulieren lassen. Der italienische Botschafter war bereits über das Wiederauftauchen der Monstranz informiert worden. Die beteiligten Ministerien versuchten die Dinge so zu arrangieren, daß die Monstranz von den gerichtlichen Behörden freigegeben wurde. Raven hatte nicht die Absicht, auf Drake zu warten. Für ihn war der Wettkampf ausgestanden. Polizist hin, Kündigung her – die Vorschriften würden seine Anwesenheit im Prozeß gegen Gerber notwendig machen. Drake würde ebenfalls anwesend sein müssen, um an Ravens Stelle den Fall darzulegen. Auf diese Begegnung freute sich Raven jetzt schon.

Er deckte die Schreibmaschine zu und nahm den Recorder mit den Kassetten aus der Schublade. Sehr viel mehr als das Bild seiner Schwester gab es für ihn nicht mitzunehmen. Er zog seinen Mantel an und schloß die Tür zum letztenmal; den Schlüssel ließ er im Schloß stecken. Im unteren Korridor wimmelte es von Leuten, die aus dem Pressebüro kamen. Hände griffen nach seinem Ärmel, Fragen stürmten auf ihn ein, aber er hatte keine Zeit für Reporter. Er verachtete ihre Methoden und bestritt ihre Daseinsberechtigung. Sie waren wie Hunde, die von hinten angriffen und vor Begeisterung aufheulten, wenn sie ihre Beute am Boden hatten. Er war schon an ihnen vorbei und fast an der Tür zum Parkplatz, als er seinen Namen rufen hörte.

Er erkannte die Stimme und drehte sich um. Noel Armstrong arbeitete für ein Fernseh-Nachrichtenmagazin, ein Mann mittleren Alters mit ewig spöttischem Lächeln und staubigen Schuhen. Seitdem sie sich in einem Scarlatti-Konzert begegnet waren, sprach Raven oft mit ihm. Armstrong hielt ihm einen seiner hartnäckigsten Verfolger vom Leib.

»Verdufte!« sagte er über die Schulter. Der Mann trottete davon. »Haben Sie eine Minute Zeit für mich?« fragte Armstrong.

Raven deutete zur Tür. »Gehen wir nach draußen. Da ist die Luft besser. Wir können uns in meinem Wagen unterhalten.«

Armstrong hatte es mit seiner langen, schlaksigen Gestalt schwer, in dem kleinen Kübelsitz des MG Platz zu finden.

»Stimmt es, was man so hört?« fragte er durch eine dichte Tabakswolke hindurch.

»Über Gerber? Ja, das stimmt. Er ist uns endlich in die Falle gegangen, und aus dieser Schlinge wird er seinen Kopf nicht so bald herausziehen. Schlüssel zur Galerie, falscher Paß und dazu die Monstranz.«

»Das meinte ich nicht.« Armstrong klopfte seine Pfeife im Aschenbecher aus. »Ich meinte Ihre Kündigung. Jemand sagte, Sie hätten mit Wirkung ab heute den Dienst quittiert.«

»Auch das stimmt, Noel«, gab Raven zu. »Ich ziehe mich auf mein Hausboot zurück und nehme Tangounterricht.«

»Finde ich gut«, sagte Armstrong. »Nachahmenswert. Die Geschichten, die man sich von uns erzählt, stimmen auch nicht: der rasende Reporter im Kampf um eine heile Welt und so weiter. Ich für meinen Teil würde am liebsten auch die Füße hochlegen.«

»Ja«, sagte Raven. Und nach längerem Schweigen hatte er sich entschieden. »Wie wär’s mit einer guten Story, Noel? Eine, mit der Sie all den Kerlen da drinnen die Schau stehlen …«

»Versuchen wir’s doch gleich mal!« Armstrong schaltete die Innenbeleuchtung an und saß mit dem Filzstift über dem Notizblock auf den Knien da.

»Okay«, sagte Raven. »Da gibt es einen Polen, der auf der Fulham Road, gegenüber dem St. Stephen’s Hospital ein Restaurant betreibt. Es heißt Wielkapolska.« Er buchstabierte den Namen gleich zweimal, und Armstrongs Stummelfinger huschten in einer selbstgemachten Stenographie über das Papier.

»Dieser Pole«, fuhr Raven fort, »war früher Mitglied einer Kommandotruppe. Er gehört mit zwei anderen zu den einzigen Überlebenden des Kommandos, das die Monstranz von den Deutschen zurückerbeutet hat. Übrigens, es waren wirklich die Polen, nicht die Briten. Klar so weit?«

»Klar.«

»Sie wissen vielleicht, wie das so ist bei Polen …«

»Keine Ahnung. Klären Sie mich auf!«

»Nun, es sind Osteuropäer. Slawen … Romantiker, Sie wissen schon. Der, von dem ich spreche, könnte direkt von Alexandre Dumas stammen. Er las von dem Diebstahl der Monstranz und setzte seinen ganzen Ehrgeiz daran, den Dieb zur Strecke zu bringen.«

»Tatsächlich!« sagte Armstrong. »Und nun verraten Sie mir auch noch sein Rezept.«

»Glaube«, sagte Raven ernst. »Der Glaube kann Berge versetzen. Außerdem fiel sein Verdacht gleich auf Gerber.«

Armstrongs Gesicht zeigte starke Zweifel. »Da stimmt doch was nicht. Gerber, ausgerechnet Gerber gibt sich in die Hand eines polnischen Lokalbesitzers? Das ergibt für mich keinen Sinn.«

»Wird schon noch«, beruhigte ihn Raven. »Gewisse besondere Umstände wollen wir jetzt nicht näher erläutern. Jedenfalls folgte der Pole heute abend Gerber in den Park, nachdem er sich vorher mit mir abgesprochen hatte. Er wird beim Prozeß gegen Gerber als Kronzeuge auftreten.«

Armstrong nahm seine Pfeife aus dem Mund. »Wissen Sie, ich habe das dumpfe Gefühl, Sie wollen mir da eine Ente servieren.«

»Doch nicht Ihnen, Noel, niemals!« Raven legte die Hand aufs Herz. »Die reinste Wahrheit, jedes Wort. Ich möchte, daß Sie Ihre Mannschaft anrufen – über diesen Apparat, jetzt sofort! Sie sollen mit Scheinwerfern und Kameras sofort in die Fulham Road kommen. Im Restaurant läuft die herrlichste Feier. Sie werden Zaleski in der richtigen Stimmung für ein paar seiner trefflichen Zitate finden. Tun Sie für ihn, was in Ihrer Macht steht. Kriegsheld, romantische Vergangenheit … ich brauche Ihnen das sicher nicht erst zu erzählen. Der Mann heißt Zaleski, Kasimir Zaleski. Hier!« Er legte ihm den Telefonhörer in die Hand.

Armstrong zerstreute alle Bedenken am anderen Ende der Leitung, und nach wenigen Minuten hatte er, was er wollte. Er legte auf.

»Sie sind schon unterwegs. Ich muß sehen, daß ich auch hinkomme. Und vielen Dank.«

Raven drehte den Schlüssel im Zündschloß. »Ich fahre Sie hin. Zufällig wollte ich auch gerade hin. Schnallen Sie sich fest!«

»Noch eins«, sagte Armstrong beim Anlegen des Gurtes.

Raven grüßte den Polizisten an der Ausfahrt. Auch das wohl zum letztenmal. »Ja?«

»Was suchte Gerber überhaupt im Park? Um zehn Uhr nachts und mit einer halben Million heißer Ware unter dem Arm?«

»Das hat er nicht gesagt.« Raven blinzelte Armstrong zu. »Aber ich schätze, daß er wahrscheinlich jemanden treffen wollte.«

Als sie in der Fulham Road ankamen, stand der Übertragungswagen bereits vor dem Restaurant. Die Techniker hantierten mit ihren Kabeln im Eingang. Ein Mann mit Pelzjacke und Ohrenschützern sprach mit zwei Polizisten.

»Riecht nach Ärger«, sagte Armstrong ruhig. Raven fuhr mit den Rädern auf den Gehweg. Der Mann mit den Ohrenschützern kam auf Armstrong zugelaufen, sein Atem gefror in der kalten Nachtluft.

»Soll mir nur einer sagen, die Arbeit mit Ihnen mache keinen Spaß!« sagte er bitter. »Viertel vor eins mitten in der Nacht, wir erfrieren hier draußen beinahe, und der Typ da drinnen hat gar nicht die Absicht, mit uns zu sprechen.«

»Vermutlich hat er Sie noch gar nicht gehört«, sagte Raven. Der Lärm von drinnen tobte unaufhörlich. Irgend jemand begleitete einen Sänger mit Faustschlägen auf den Tisch. Die verblichenen Samtvorhänge waren zugezogen und versperrten den Blick ins Innere. Raven drängte sich durch die Gruppe der Techniker zum Eingang und schlug mit beiden Fäusten gegen die Tür. Der Lärm war mit einemmal wie abgeschnitten. Raven nutzte die Pause, bückte sich und schrie durch den Briefkastenschlitz.

»Zaleski? Ich bin’s – Raven!«

Sekunden vergingen, dann kam Zaleskis Stimme. »Der Kriminalinspektor?«

»Machen Sie auf!« sagte Raven. »Ich muß mit Ihnen sprechen.« Er winkte die Männer hinter sich zur Seite.

Die Tür öffnete sich gerade so weit, um Raven einzulassen. Die Tische waren in der Mitte des Raumes zusammengeschoben, und auf dem großen Tischtuch türmten sich die Überreste des Festmahls: Spareribs. Die Gesichter um den Tisch waren vertraut. Zaleskis leerer Stuhl stand am Kopfende, rechts daneben saß die Freundin des Kanadiers. Zwischen ihr und Zaleskis Frau saß ein kahlköpfiger Riese, ein Mann wie eine Jahrmarktsensation. Dann kam Fraser. Der letzte in der Reihe war ein Mann mit glattem weißem Haar und nur einem Arm. Raven erkannte die beiden Polen und Mrs. Zaleski nach den Fotos der Ausländerbehörde. Alle fünf blickten Raven entgegen. Der weißhaarige Mann setzte eine Champagnerflasche an und trank ihm zu.

»Achtung!« rief Zaleski hinter Ravens Schulter. In seiner rechten Wange zuckte ein Nerv, und er machte einen betrunkenen, aber triumphierenden Eindruck. Auf seinem Pullover prangte ein Kranz aus Fettflecken. Er war der einzige, der überhaupt Lärm machte, aber er heftete sich das Monokel ins Auge und schrie noch lauter als vorher: »Alle mal herhören, verdammt noch mal! Champagner für meinen Freund, den Kriminalinspektor!«

Es war ein köstlicher Krug und vorzüglich gekühlt. Raven setzte sein leeres Glas ab. »Ich hätte Sie gern einen Moment gesprochen, Kasimir.«

Zaleski breitete die Arme aus. »Sprechen Sie! In diesem Raum gibt es keine Geheimnisse!«

Raven blickte in die Runde. Der riesige Pole hatte glasige Augen. Mrs. Zaleski nickte still vor sich hin; ihren Hut trug sie noch immer, wie eine modische Dame auf einer Warschauer Teegesellschaft. Fraser ließ den Kopf hängen und zog mit den Augen die Striche nach, die er mit der Gabel ins Tischtuch zeichnete.

»Draußen steht ein Fernsehteam«, sagte Raven. »Man will Sie interviewen.«

Jemand am Tisch sagte etwas auf polnisch. Zaleski fand Halt an der Wand, seine kleinen Schieferaugen zogen sich zusammen, während er konzentriert nachzudenken versuchte. Raven faßte ihn beim Ellbogen. »Eine einmalige Gelegenheit, die Leute über die wirklichen Vorgänge damals in dem Kloster aufzuklären. Fünfzehn Millionen Zuschauer!«

Wieder die polnisch sprechende Stimme. Es war Sobinski. Raven ließ Zaleskis Arm los und beugte sich über den Tisch.

»Sie sprechen doch englisch, oder?« sagte er.

Sobinski nickte nur; er rollte sich mit Daumen und Zeigefinger eine Zigarette.

»Dann versuchen Sie nicht, ihm die einmalige Chance auszureden«, sagte Raven. »Fraser!«

Der Kanadier hob den Kopf. »Wie belieben?«

Raven deutete mit dem Kopf zur Straße. »Das ist genau das, was er braucht – Publicity! Ich kenne den Mann, der das Interview macht. Er ist absolut in Ordnung.«

Fraser zuckte die Achseln, aber Zaleski stieß sich von der Wand ab und schob würdevoll die Brust heraus. »Ich werde mit diesen Leuten reden. Bringen Sie sie herein!«

Er schloß die Tür auf und trat höflich zur Seite, während das Team mit graugefrorenen Gesichtern Einzug hielt. Zaleski hantierte mit Kaffeekanne und Brandyflasche und sprang hilfreich beim Aufstellen der Scheinwerfer und Kameras ein. Er war überall zugleich. Den fleckigen Pullover hatte er mit einem Blazer verdeckt, und er sprach mit Armstrong, als kenne er den Mann schon seit Jahren. Geraume Zeit verging, ehe Raven seine Aufmerksamkeit noch einmal auf sich lenken konnte. Er winkte den Polen in die Nähe des Eingangs. Die anderen standen alle hinten im Raum.

»Ich muß gehen«, sagte Raven. »Ich wollte Ihnen nur noch etwas hierlassen, als Andenken gewissermaßen.«

Zaleski öffnete seine Hand, und zum Vorschein kam der Wisentkopf. Er betrachtete das Abzeichen eine Weile still, dann steckte er es an seinen Aufschlag.

»So«, sagte er dann und streckte Raven die Hand hin. »Adieu, Inspektor. Schauen Sie gelegentlich wieder herein!«

Raven fuhr zu seinem Boot. Eine Weile blieb er noch im Wagen sitzen und starrte auf das nasse Pflaster hinaus. Der Wind hatte ein Loch in die Nacht gerissen, einen grauen Spalt wie bei einem zerrissenen Ärmel, durch den das Futter durchscheint. Irgendwo dahinter stand der Mond. Raven stieg die schwankenden Planken zum Boot hinauf, müde – erschöpft und ausgelaugt wie nach einem Dampfbad, aber mit sich und der Welt versöhnt.

Über Donald MacKenzie

Der in Kanada geborene Donald MacKenzie (1918–1993) begann während eines Gefängnisaufenthalts in den USA zu schreiben und verfasste insgesamt annähernd 40 Kriminalromane.

Über dieses Buch

In London sieht der kleine Gastwirt Zaleski ein juwelenbesetztes Goldkreuz ausgestellt, das er kennt: Einst hat er es Dieben abgejagt und brav abgeliefert. Jetzt hätte er es gern wieder, um sich einen schönen Lebensabend zu finanzieren.

Gesagt, getan, geklaut. Aber zwei Männer wollen ihm die Partie gründlich versalzen ...

Impressum

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Erschienen bei FISCHER Digital

© 2016 S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main

Covergestaltung: buxdesign, München

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ISBN dieser E-Book-Ausgabe: 978-3-10-561019-0