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James A. Michener

Hawaii

Inhaltsangabe

James A. Michener schrieb mit diesem faszinierenden Roman die fesselnde Chronik des 50. Bundesstaates der USA – von den ersten Besiedlungen durch die Polynesier, die von der Südsee in einer waghalsigen Seefahrt zu den menschenleeren Inseln gelangten, bis zur Gegenwart. Die Hawaii-Inseln werden zu einem Paradies auf Erden, das durch puritanische Missionare und skrupellose Geschäftemacher zu verderben droht. Der Autor schildert die Dramatik des historischen Geschehens anhand von Schicksalen einzelner Menschen. Ein Roman in der Tradition von ›Vom Winde verweht‹.

Titel der Originalausgabe: Hawaii

Originalverlag: Random House, Inc. New York

Aus dem Amerikanischen übertragen
von Fritz Lorch

Made in Germany • 6/85 • 1. Auflage

Genehmigte Taschenbuchausgabe

© 1959 by James A. Michener

Alle deutschen Rechte Blanvalet Verlag GmbH, München 1977

Umschlaggestaltung: Design Team München

Umschlagfoto: Design Team München

Druck: Presse-Druck Augsburg

Verlagsnummer: 6821

ES • Herstellung: Sebastian Strohmaier

ISBN 3-442-06821-5

Dieses eBook ist umwelt- und leserfreundlich, da es weder
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Für alle, die nach Hawaii kamen

Dies ist ein Roman. Er gibt den Geist und die Geschichte Hawaiis zwar getreu wieder, aber die Personen, Familien, Ämter und die meisten Ereignisse sind frei erfunden, ausgenommen der englische Lehrer Uljassutai Karakorum Blake, der auf eine geschichtliche Persönlichkeit zurückgeht, die viel für Hawaii getan hat.

1
Von der
unergründlichen Tiefe

Vor Millionen und Abermillionen von Jahren, als sich die Kontinente schon gebildet hatten und die Erde in ihren wichtigsten Zügen schon geformt war, da gab es, wie auch jetzt noch, eine Erscheinung in dieser Welt, die alle anderen in den Schatten stellte: einen riesigen Ozean, der im Osten bedrohlich an den größten Kontinent grenzte – ein ruheloser, ewig wandelbarer, mächtiger Wasserleib, der später als der Stille Ozean bezeichnet werden sollte.

Über seine brütende Oberfläche fegten ungeheure Winde und peitschten das Wasser zu turmhohen Wellen auf, die sich an den Gestaden der Erde brachen, Felsen mit sich rissen und das Land zernagten. In seinem dunklen Leib begann sich ein seltsames Leben zu entwickeln und – winzig zunächst – stufenweise eine Gestalt anzunehmen, an die heute nichts mehr erinnert. Auf seinen äußersten Punkten ließen sich Vögel nieder und flogen weiter.

Aufgerührt von einem Mond, der damals machtvoller war als heute, durchrasten ungeheure Gezeiten den gewaltigen Ozean als eine ständige Qual. Da sich zu dieser Zeit erst geringe Mengen Sand gebildet hatten, waren die Gewässer dort, wo sie die Küste erreichten, dunkel wie das Weltall, schwarz wie die Nacht und schrecklich.

Viele Millionen Jahre, ehe der Mensch von der Küste aufbrach, um das Meer in seiner ganzen Größe zu erfassen, und sich auf ungestümen Wellen vorwagte, gab es schon diesen Ozean, der riesenhafter war als alles andere auf dieser Erde, weiter als die Schwestermeere zusammen, wild und erschreckend in seiner Grenzenlosigkeit und beherrschend in seiner alles bestimmenden Rolle.

Wie unabsehbar groß war er! Wie regierten seine Sturzseen das Gleichgewicht der Erde!

Wie völlig einsam war er auch, verborgen in der Dunkelheit der Nacht oder glühend unter der blendenden Kraft einer jüngeren Sonne.

In wiederkehrenden Zeiträumen kühlte der Ozean sich ab. Eisberge türmten sich an seinen Enden und entzogen dem Meere riesige Wassermengen, so daß die unstete Küstenlinie der Kontinente zuweilen um Meilen vorsprang. Dann nagte der rastlose Ozean während Hunderttausenden von Jahren an den bloßgelegten Randgebieten der Kontinente, zerrieb die Felsen zu Sand und brütete neues Leben aus.

Später schmolzen die gewaltigen Eisgebirge, die freiwerdenden Schmelzwassermengen verbanden sich mit dem wogenden Ozean, und die Küsten der Erdteile wurden überschwemmt. Jetzt lagerte die ruhelose See auf ihrem Boden Schicht um Schicht Skelette, Schlick und Salz ab. Während Millionen von Jahren formte der Ozean neuen Boden, und dann kam eine neue Eiszeit. Die Wasser zogen sich zurück, und das Land lag abermals entblößt. Winde aus Nord und Süd heulten über das leere Meer und peitschten die riesigen Wellen auf die zerbröckelnden Küsten. So fuhr der Ozean fort, abwechselnd aufzubauen und zu zerstören.

Herr des Lebens, Wächter über die Küsten, Regler des Klimas und ständig tätiger Bauherr – so herrschte der große Ozean.

Millionen und Abermillionen Jahre ehe sich der Mensch auf der Erde erhob, waren die mittleren Bezirke des ungeheuren Ozeans leer, und wo heute berühmte Inseln liegen, erhob sich damals nichts über die wogende See. Natürlich bewegten sich zuweilen ungeschlachte Formen des Lebens durch die Tiefen; aber im ganzen wurde die Mitte des Ozeans nur durch die riesigen Wellen bestimmt, die sich auf das Geheiß von Mond und Wind auftürmten. Dunkel rasten sie über die wüste See und brachen sich aneinander – schrecklich, unbändig und einsam.

Da bildete sich eines Tages in einer über dreitausend Kilometerlangen Linie, die von Nordwesten nach Südosten verlief, ein Sprung im Basaltbett des Ozeans. Ein großer Einbruch in der Erdkruste hatte sich unter dem Meer ereignet, und aus ihm hervor quollen weißglühende, flüssige Steinmassen. Als sich die Magma aus ihrem inneren Gefängnis befreit hatte, kam sie mit dem schweren nassen Leib des Ozeans in Berührung. Sogleich explodierte das flüssige Gestein und sandte mächtige Dampfstrahlen durch die mehr als fünftausend Meter hohe Wassermasse, die auf ihm lastete.

Höher und höher stiegen die aufgerührten Blasen, bis sie schließlich die Meeresoberfläche erreichten, frei wurden und Wolken bildeten. In diesem Augenblick gab der Ozean kund, daß eine neue Insel im Entstehen begriffen war. Mit der Zeit bildete sich hier ein unendlich kleiner Flecken Land, der sich von der großen Leere des Ozeans abhob. Doch gab es noch keinen Menschen, der dieses Ereignis hätte feiern können. Vielleicht, daß irgendein gespenstisches und verschollenes Flugtier den Dampfaustritt erspähte und sich hinabschwang, um ihn zu beobachten. Wahrscheinlicher ist, daß sich die Bildung der Grundlage des zukünftigen Eilandes im Dunkeln, bei wogender See und in brütender Leere vollzog.

Fast vierzig Millionen Jahre lang – eine Zeitspanne, die so groß ist, daß sie schon nichts mehr bedeutet – wußte nur der Ozean selber, daß in seinem Leib eine Insel entstand, denn noch kein Land hatte sich von der Oberfläche des Meeres abgehoben. Fast vierzig Millionen Jahre lang stieg aus dem langen Riß im Boden des Ozeans immer neue Magma auf, drängte sich durch die schon erkaltete Masse und verstärkte den Sockel, der sich vom Grund des Meeres hob. Manchmal vergingen tausend oder zehntausend Jahre, ohne daß eine neue Eruption erfolgte. Dann wieder sammelte sich mächtiger Druck in der Bruchspalte und entlud sich mit unvorstellbarer Wucht durch die vorhandenen Öffnungen, wobei große Dampfwolken hoch über die Wasseroberfläche hinausgeschleudert wurden. Hier nahmen Wellen ihren Ausgang, die um die ganze Erde liefen und sich noch zwölftausend Meilen entfernt aneinander brachen. Eine solche Explosion von unbeschreiblicher Wildheit mag dann am Ende das Niveau des subozeanen Eilands um einen halben Meter gehoben haben.

Aber im allgemeinen vollzog sich das langsame und stete Durchsickern der geschmolzenen Steinmassen nicht sehr dramatisch. In immer neuen Schichten quoll die lebendige Erdsubstanz hervor, zischte fürchterlich bei der Berührung mit dem kalten Meerwasser und glitt dann an den Hängen des wachsenden Berges ab. Dieses Wachstum nahm am sichersten seinen Fortgang, wenn das flüssige Gestein nicht explodierte und in Asche zerstäubte, sondern zähflüssig an den Hängen ablief; so wurde verbunden, was vorher aufgebaut worden war, und eine Grundlage für das geschaffen, was kommen sollte.

Wie lange ist das her, wie unendlich lange! Fast vierzig Millionen Jahre rang die erste Insel im Leib des Meeres, bis sie als sichtbares Land auftauchte. Fast vierzig Millionen Jahre zischte und brodelte ihr unterirdischer Vulkan und spuckte Gesteinsmassen aus – und dennoch blieb sie verborgen unter den dunklen Wassern des rastlosen Ozeans, für den sie nur eine unbedeutende Störung bedeutete, ein winziges, übermütiges, nach oben strebendes Etwas.

Und dann kam es eines Tages am nordwestlichen Ende des Bruches zu einer Eruption, die sich von allen vorausgegangenen unterschied. Zwar schleuderte sie dieselbe Gesteinsart mit der gleichen Wucht durch die gleichen Öffnungen in der Erdrinde empor. Aber dieses Mal erreichten die ausgeworfenen Massen die Meeresoberfläche. Eine ungeheure Explosion ereignete sich, als die flüssige Lava gleichzeitig Wasser und Luft berührte. Dampfwolken stiegen kilometerhoch in den Himmel, Asche regnete zischend auf die brodelnde See, Detonationen erschütterten die Luft, und ihr Donner verlor sich in der Unermeßlichkeit der Wasserwüste.

Abends endlich hatten sich Gesteinsmassen über der Oberfläche des Wassers abgelagert. Ein Eiland – sichtbar, hätte es Augen gegeben, die es sehen konnten; berührbar, hätte es Hände gegeben, das Eiland zu berühren – hatte sich aus den Tiefen gehoben.

Der Menschengeist, der sich auf dieses Ereignis besinnt, ist geneigt, demselben mehr Bedeutung zuzumessen, als ihm zukommt. Land war zwar ans Licht befördert und die Anstrengung von vierzig Millionen Jahren durch das Auftauchen mannshoher Felsen gekrönt worden; aber einem solchen Ereignis kam in Wirklichkeit keine nachhaltige Bedeutung zu, denn wie viele solcher Lavamassen durchbrachen nicht im Laufe der Erdgeschichte für Augenblicke die Oberfläche des Ozeans und verschwanden dann wieder? Die wichtige Tatsache beim Auftauchen dieses ersten Eilands über dem Grabenbruch war, daß es sich erhielt und wuchs. Beharrlich, mühselig wuchs diese Insel Zentimeter um Zentimeter. Ja, eigentlich waren Ungewißheit und Todesqual das Bezeichnende an diesem Wachstum.

Das zufällige Auftauchen bedeutete noch nichts. Aber die Beharrlichkeit und die geduldige Anhäufung von Substanz bedeutete alles. Nur durch eine unnachgiebige Anstrengung erwarb die Insel sich ihr Daseinsrecht. Während der ersten zehntausend Jahre nach dem zögernden Hervortreten schwankte der kleine Felshaufen inmitten der kalten See zwischen Leben und Tod. Manchmal drang die flüssige Lava durch die unterirdischen Kanäle und wurde nur um Zentimeter über die Wellen emporgeschleudert. Tonnen von Erdmaterial wurden ausgestoßen und fielen mit wütendem Zischen in den Ozean zurück. Einige Tonnen blieben glücklicherweise an dem jungen Eiland hängen und führten seinen Bau unermüdlich in die Höhe. Man hätte denken können, daß das Eiland nun in Sicherheit war.

Aber dann erhob sich im Süden, wo die Stürme brauen, eine Welle und raste um die Erde. Von weitem schon war ihr Kommen zu sehen, und mit riesiger, pfeifender, schreiender, schäumender, sich überschlagender Gewalt fiel sie über das kleine Felseneiland her und raste weiter.

Während der folgenden zehntausend Jahre gab es dann kein sichtbares Eiland mehr. Aber unter den Wellen befand sich noch das gewaltige Bergmassiv, das sich mehr als fünftausend Meter vom Meeresboden erhoben hatte und das immer bereit war, wieder ans Tageslicht zu gelangen. Und als abermals eine Reihe vulkanischer Stöße durch die Schlote fuhr, erhob sich der Berg geduldig zu einem neuen Versuch. Unter Explosionen, Zischen und Ascheregen wand sich der große Berg in seinen Krämpfen. Er durchstieß die Wellen, und das Eiland wurde abermals geboren.

So wogte das Universum rastlos. Der Wildheit der Geburt folgte die Kälte des Todes. Wie vielversprechend war dennoch dieses Spiel der Kräfte, bei dem sich eine Insel ans Licht drängte, in Todesqual versank und abermals triumphierend hervortrat. Ihr Menschen, die ihr später kommen werdet, um euch auf dieser Insel niederzulassen, ihr solltet euch an die Qualen ihrer Entstehung erinnern, an das Auf und Ab, an die Leere, wenn der Sturm die Felsen geschleift hatte, an den Triumph, wenn sich neue Felsen über die Meeresoberfläche hoben.

Millionen Jahre schwebte das Eiland in dieser gefährdeten Lage; aber schließlich hatte es sich nach einem unglaublich mühsamen Wachstum durchgesetzt. Jetzt fand der Lavafluß einen festen Boden, und die Felsen verschmolzen miteinander, so daß die Insel schon aus großer Entfernung für die Vögel sichtbar wurde. Land war entstanden, für Menschen bewohnbares Land – wenn es schon Menschen gegeben hätte –, mit geschützten Buchten und mit Steinen, aus denen Häuser und Tempel zu errichten gewesen wären. Hier hatte im wahrsten Sinn des Wortes eine Insel sich gebildet, die ihren Platz inmitten des großen Ozeans behauptete.

Aber ehe Leben auf dieser Insel gedeihen konnte, war Erde nötig, und die gab es noch nicht. Wenn die geschmolzene Lava mit der Luft zusammentraf, zerbarst sie gewöhnlich zu Asche. Doch gelegentlich rann sie auch als zähe Flüssigkeit an den Hängen der Berge herab und formte ausgedehnte Flächen. In beiden Fällen begannen die Einwirkungen von Wind und Regen sowie die nächtliche Abkühlung, die frische Lava zu pulverisieren und in Erde umzuwandeln. Als sich genügend Erde angesammelt hatte, war die Insel fertig.

Die ersten Lebewesen, die hierher kamen, waren recht unansehnlich, ja eigentlich fast unsichtbar: Flechten und niedere Moose. Sie wurden von den Wellen und den Winden herangetragen. Mit einer Hartnäckigkeit, die jener der Insel gleichkam, setzte sich dieses spurenhafte Leben fest, schloß mit seinem Wachstum mehr Gestein auf und bildete neue Erde. Zu dieser Zeit bestand auf den fernen Kontinenten, die der Ozean bespülte, schon eine festgefügte Lebensgemeinschaft zwischen Pflanzen und Tieren. Es gab schon Bäume, schwerfällige Lebewesen und Insekten. Einige dieser Arten wären für das Dasein auf der neuen Insel sehr wohl geschaffen gewesen; aber die zweitausend Meilen offener See, die zwischen ihnen und der Insel lagen, hinderten sie daran, sich hier anzusiedeln.

So begann ein mühsamer Kampf. Lange ehe der Mensch auftauchte, drängte schon das Leben an den fernen Küsten der Kontinente, die es schon mit Pflanzen und Tieren bevölkert hatte, nach neuen Entdeckungsfahrten. Aber diesem drängenden Leben standen mehr als zweitausend Meilen wogenden, stürmischen, salzigen und unbezwingbaren Meeres entgegen.

Die ersten Tiere mit Sinnesorganen, die die Insel erreichten, waren natürlich die Fische; denn sie durchdrangen den Ozean, kamen und gingen, so wie es ihnen gefiel. Aber man konnte von ihnen nicht sagen, daß sie zu einem Bestandteil der Insel wurden. Das erste ozeanische Tier, das die Insel besuchte, war ein Vogel. Wahrscheinlich kam er von Norden und war auf der Futtersuche. Er ließ sich auf den noch immer warmen Felsen nieder; da er aber nichts Eßbares fand, flog er weiter und kam vielleicht in dem südlicheren Meere um.

Tausend Jahre verstrichen, und kein weiterer Vogel tauchte auf. Eines Tages wurde eine Kokosnuß von einem wilden Sturm an die Küste gespült. Sie war dank ihrer schwimmkräftigen Schale von den Wellen über mehr als dreitausend Meilen aus dem Südwesten herangetragen worden. Ein Wunder an Ausdauer. Als sie aber angeschwemmt wurde, fand sie nur einen salzigen Strand und keine Erde. So verrottete sie, und Hülse und Kern halfen mit, den Erdboden für jene zu bereiten, die später kommen sollten.

Die Jahre verstrichen. Die Sonne durchlief ihre majestätischen Zyklen. Der Mond wurde voll und nahm ab. Ebbe und Flut zogen in ihrem Wechsel über die Oberfläche der Weltmeere. Das Eis kroch vom Norden herab und bedeckte während Tausenden von Jahren die Inseln. Sein Gewicht und Geschiebe zertrümmerten die Felsen und bildeten neue Erde.

Die Jahre gingen dahin, die leeren, endlosen, bedeutsamen Jahre. Da erreichte eines Tages wieder ein Vogel die Insel. Auch er suchte nach Futter. Diesmal fand er tote Fische am Strand. Wie aus Dankbarkeit entleerte er sich auf die erwartungsvolle Erde und schied dabei ein winziges Samenkorn aus, das er auf einer fernen Insel geschluckt hatte. Das Korn keimte und wuchs. So hatte nach Äonen das wachsende und blühende Leben auf der felsigen Insel sein Dasein begonnen.

Jetzt wird der Ablauf der Zeiten unvorstellbar. Zwischen der Ankunft des ersten, fruchtlosen Vogels und des zweiten, der das lebendige Samenkorn brachte, waren mehr als zwanzigtausend Jahre dahingegangen. Nach abermals zwanzigtausend Jahren kam ein weiteres Stück Leben hinzu; ein weibliches Insekt, das auf irgendeinem entfernten Eiland in der Nacht vor einem großen Sturm zum Hochzeitsflug ausgeschlüpft war. Von den Böen, die aus dem Süden heulten, war es in eine Höhe von dreitausend Metern hinauf geschleudert und mehr als zweitausend Meilen nach Norden zu dieser Insel getragen worden, wo es seine Eier legte. Nun gab es Insekten.

Die Jahre vergingen. Andere Vögel ließen sich auf der Insel nieder, aber sie brachten keine neuen Samen. Andere Insekten wurden herangeweht, aber sie waren nicht fruchtbar. Aber einmal alle zwanzig- oder dreißigtausend Jahre – ein Zeitraum, größer als der des geschichtlichen Menschen – erreichte zufällig ein weiteres Stückchen Leben die Insel und konnte sich durch einen Glücksfall dort erhalten. So füllte sich während einer Zeitspanne, die der Verstand nicht fassen kann, die Insel aufs Geratewohl mit Leben.

Zu einem der wichtigsten Ereignisse in der Geschichte der Insel wurde die Ankunft eines Vogels, der auf seinem Flug von einem fernen Land im Südwesten einfiel und in seinem zerzausten Gefieder den Samen eines Baumes mittrug. Auf einem Felsen sitzend pickte der Vogel nach dem Samenkorn, bis es herabfiel und mit der Zeit ein Baum daraus wurde. Weitere dreißigtausend Jahre vergingen, bis durch einen ähnlich absurden Zufall eine andere Baumart auf die Insel kam. Nach einer Jahrmillion von Zufällen, nach fünf Millionen Jahren mit Stürmen und Vögeln und aufgeweichtem Treibholz, an dem noch Schnecken und Holzwürmer saßen, besaß die Insel einen Wald mit Blumen und Vögeln und Insekten.

Nichts, aber auch gar nichts, das je hier existierte, war mit Leichtigkeit auf diese Insel gelangt. Selbst die Felsen waren aus feurigen Schloten durch den kilometertiefen Ozean heraufgepreßt worden. In fürchterlichen Qualen gelangten sie an die Oberfläche der Erde. Die Flechten trug der Sturm herbei. Die Vögel erreichten die Insel mit ermatteten Schwingen. Insekten gelangten nur zu der Insel, wenn Wirbelstürme sie dorthin verschlugen, und selbst die Samen der Bäume wurden im schwarzen Gedärm der wandernden Vögel hergebracht oder an ihrem Gefieder hängend.

Zeitlos, erbarmungslos, in Sturm und Hunger und Wirbelwind wurde der Insel Leben geschenkt, und dieses Leben wurde nur durch stete vulkanische Eruptionen erhalten, die neue Lavaströme ausspien, aus denen die lebenerhaltende Erde gebildet werden konnte. Diese Insel lebte in Wildheit, und in Wildheit wurde eine große Schönheit geboren.

Die von dem Meer ausgewaschene Küste der Insel bestand aus riesigen Felsklippen, in denen sich die Abendsonne fing und die dann wie schartige Säulen aus purem Golde glänzten. Die Berge waren hoch und zerklüftet, am Fuß von dunklen Wäldern umgeben, und die Gipfel mit ewigem Eis bedeckt. In dem stillen Wasser der Buchten, die tief in die Küste einschnitten, spiegelte sich die Pracht der Berge. Täler und sanfte Auen, Wasserfälle, Lichtungen, auf denen sich Liebende hätten ergehen können, und Zusammenflüsse von Strömen, an denen Städte hätten errichtet werden können – die liebliche Insel war mit allem ausgestattet, was sich eine Zivilisation nur wünschen konnte. Aber kein Mensch erblickte sie je, und die verführerischen Lichtungen boten keinen Liebenden Erquickung, denn die Insel war lange vor dem Zeitalter des Menschen zur Schönheit erwacht; und im Augenblick ihrer Vollendung begann sie zu sterben. In Wildheit war sie geboren worden, und in Wildheit sollte sie wieder vergehen.

Ein plötzlicher Stoß erschütterte die Erde, alles kam ins Wanken und Gleiten, und als sich nach Tausenden von Jahren das Gleichgewicht wieder herstellte, war die Insel um vierhundert Meter tiefer ins Meer gesunken. Kein Schnee bedeckte mehr ihre Gipfel. Die Vulkane verlöschten und keine Lava wurde mehr ausgeworfen, um den Boden zu erneuern, der in den Ozean gesunken war. Während Millionen Jahren fegte der Wind über die Hügel, und das Meer nagte an der Küstenwehr der Insel. Jahr um Jahr welkte die Insel dahin und wurde weniger. Sie begann abzublättern, zu zerbröckeln und wieder in den Ozean zu sinken, aus dem sie entstanden war.

Eine Jahrmillion verging um die andere, und die Insel, die so geduldig am Nordwestende des großen Grabenbruchs gewachsen war, verschwand. Die Vögel, die sich auf ihren Hügeln genährt hatten, zogen weiter und trugen in ihren Eingeweiden neue Samen mit sich fort. Von ihren Küsten wurden befruchtete Insekten zu anderen Inseln gesandt, und das Leben ging weiter. Einmal alle zwanzig- oder dreißigtausend Jahre verschwand ein Stück Natur von der Insel, und das Leben ging weiter.

Aber während die Insel versank, entwickelte ein anderes Lebewesen eine erhöhte Tätigkeit. In den warmen, klaren, nahrungsreichen Gewässern, die die Küste umspülten, begannen Korallenpolypen zu gedeihen und ließen ihre winzigen Kalkskelette wenige Meter unter der Meeresoberfläche zurück, wenn sie starben. In tausend Jahren bildeten diese Tierchen einen verborgenen Ring um die Insel. In weiteren tausend Jahren erweiterten sie die Insel, und während die Äonen vergingen, bauten diese kleinen Korallentierchen ein Riff.

Im Norden schmolz das Eis, und die Korallen wurden unter den riesigen Wassermengen verschüttet. Das Meer veränderte seine Temperatur, und die Tiere starben. Der Regen rann in Sturzbächen von den Hügeln der Insel, verschlammte die Küstengewässer und erstickte die Korallen. Neue Eiskappen bildeten sich fern im Norden und Süden und zogen das Wasser von der sterbenden Insel fort. Die Korallen wurden bloßgelegt und starben sogleich. Wie alles, was mit der Insel zusammenhing, war das Leben der Korallen während ihrer ganzen Geschichte stets gefährdet gewesen. Immer waren sie den Katastrophen ausgesetzt. Aber in den Atempausen bauten sie weiter, und so kam es, daß dieses winzige Tier, dieses Kind der Erdumwälzungen, ein neues Eiland schuf, das an die Stelle des alten trat, das langsam im Meer versank.

Wie entsetzlich war dieser Übergang vom Leben zum Tod! Wie sinnlos war es, daß eine Insel, die mit solcher Anstrengung und Gewalt geboren worden war, die mitten im Ozean in solcher Schönheit prangte, die, reich an Vögeln und Bäumen, bereit gewesen wäre, den Menschen zu erhalten, wenn er je erschienen wäre – welche Vergeudung, daß diese Insel, die in Schmerzen entstanden war, auch in Schmerzen vergehen mußte, ehe ein menschliches Auge ihre Pracht hätte erblicken können.

Durch mehr als zehn Millionen Jahre existierte diese Insel schweigend in einem unbekannten Meer und starb. Nur ein Kranz von Korallen blieb zurück, auf dem sich die Vögel niederließen und wo die riesigen Robben des wechselhaften Meeres spielten. Unerschöpflichkeit von Leben und Tod, ewiger Aufwand an Schönheit und Kraft, unermüdliche Ebbe und Flut, rastlose Wogen des Ozeans. Die Nacht folgt dem glühenden Tag; die Insel wartet, und kein Mensch erscheint. Die Tage vergehen und die Nächte, und die schmerzliche Schönheit der üppigen Täler schwindet, ohne daß ein Mensch sie genoß. Alles was blieb, ist ein Korallenriff, ein Kalkkranz auf dem Spiegel des Meeres, das der Insel das Leben schenkte, ein Denkmal, das aus den Skeletten von Billionen kleiner Tiere errichtet worden war.

Während diese erste Insel heranwuchs und dann wieder ins Nichts versank, rangen andere sogenannte Inseln weiter im Südosten um ihr kurzes Leben, das mit sicherem Tode enden sollte. Einige begannen den Kreislauf ihres Daseins in demselben Zeitalter wie die erste. Andere verzögerten sich. Die letzte durchbrach den Meeresspiegel, als die erste schon wieder in ihrem Grab versunken war, so daß von dem Augenblick an, da das Schicksal der ersten besiegelt war, der Mensch – hätte es ihn damals gegeben – auf dieser zweitausend Meilen langen Kette alle Stufen in dem Kreislauf von Leben und Tod hätte verfolgen können. Gleich der Woge des Meeres erhoben sich die Felseninseln und fielen wieder in sich zusammen; aber wenn eine Welle in Minuten lebt, so durchmaß der Kreislauf von Entstehen und Vergehen bei diesen Inseln eine Zeit von sechzig Millionen Jahren.

Jede dieser Inseln existierte – zu welchem Zeitpunkt immer – bestimmt innerhalb dieses Kreislaufs; entweder erhob sie sich zu Sichtbarkeit und Bedeutung, oder sie versank. Ich möchte damit nicht sagen, daß der Mensch, wenn er in der Lage gewesen wäre, diesen Kreislauf zu verfolgen, hätte bestimmen können, in welchem Abschnitt dieses Zyklus sich eine Insel befand. Millionen von Jahren mochten vergehen, während denen ihr Zustand im Ungewissen blieb. Nur das kalte, glühende Zentrum der Erde wußte darum; denn es sandte dieser Insel keine neuen Lavaströme. Auch das lauernde Meer wußte darum, denn es spürte, daß ihm die Klippen nachgiebiger in die Arme fielen. Und die Korallentierchen wußten es, denn sie ahnten, daß es nun an der Zeit war, mit der Errichtung des Denkmals für diese Insel zu beginnen, die bald verschied – in zwanzig- oder dreißigtausend Jahren. Endlose Zeitläufe, endlose Folge von Geburt und Tod, endloses Werden und Vergehen. Wenn die wilden Vulkanausbrüche aufhören, dann ist das Schicksal der Insel schon besiegelt. Frieden und eine stille See und das Kommen der Vögel mit einer Fracht Samen sind ein angenehmes Erlebnis; aber der Insel der Schönheit ist der Tod bestimmt. Der Gesang der nächtlichen Insekten, das sanfte Rauschen des Meeres – und eine neue Eiszeit beginnt, in der alles Leben erfriert. Endloser Kreislauf, ewiger Wechsel.

Am Ende des großen Zyklus, als die westlichen Inseln versanken und die östlichen entstanden, stieß ein neuer Vulkan seinen Krater über den Meeresspiegel empor und warf in einer Folge von Eruptionen so viel flüssiges Gestein auf, daß eine Insel fest begründet werden konnte, die nach Äonen von den Menschen als wichtigste Insel der Gruppe bezeichnet wurde. Ihre vulkanische Geschichte war dadurch bemerkenswert, daß sich aus der Verbindung zweier getrennter Vulkanketten ihr bewohnbares Land bildete. Als der Ursprungsvulkan eine Insel gebildet hatte, öffneten sich an seinen mächtigen Hängen andere Schlote, aus denen die Lava floß. Dann trat ein anderer, größerer Vulkan, der von dem ersten meilenweit durch den Ozean getrennt war, ans Tageslicht und bildete sein eigenes Eiland in der gleichen Folge von Ereignissen.

Während Äonen standen sich die beiden Vulkanmassive in feuriger Konkurrenz gegenüber. Dann begann der erste unvermeidlich zu verlöschen, während der zweite fortfuhr, Millionen Tonnen Lava über seine steilen Hänge auszugießen. Zischend und berstend stürzten riesige Felsmassen ins Meer, verstärkten den Vulkan und befestigten ihn mit ihren Ablagerungen auf dem tiefen Meeresgrund.

Mit der Zeit kroch die sinkende Lava des zweiten Naturbaumeisters über den Fuß des ersten, kletterte an seinen Flanken empor und ergoß sich schließlich über die Inseloberfläche. Jetzt war die Meeresschlucht, die die beiden Vulkane getrennt hatte, aufgefüllt, und die Inseln verschmolzen zu einer einzigen. Umschlungen von feurigen Armen, zusammengeschweißt durch die sich vermischenden Lavaströme, wuchsen die beiden Vulkane zusammen, und in ihrer Vereinigung wurden sie zu einer fruchtbaren Insel. Der Erdboden der Insel wurde später durch Dutzende kleinerer Vulkane gebildet, die während ein paar hunderttausend Jahren ihre Lavamassen ausspien und dann verlöschten. Einer explodierte mit schauerlicher Pracht und ließ einen Krater zurück, der wie ein Punschgefäß aussah. Ein anderer, der an der äußersten Spitze der Insel lag und das Meer überblickte, ließ als Erinnerung ein schmales, scharfgeschnittenes Vorgebirge zurück, das wie ein Diamant geformt war.

Als die Insel voll ausgebildet war – und was für eine himmlische, liebliche, bezaubernde Insel war sie –, versenkte eine Naturkraft, fast als folge sie einem scharfsinnigen Plan, einen unschätzbaren Reichtum in ihrem Innern. Es konnten nicht Diamanten sein, denn die Insel war zweihundertfünfzig Millionen Jahre zu jung, als daß auf ihr noch jene kohlenstoffhaltigen Gewächse gediehen wären, aus denen die Diamanten entstanden. Aus demselben Grund konnte es auch nicht Kohle sein. Es war auch nicht Gold, denn die Insel hatte weder das nötige Alter noch fanden sich auf ihr die Bedingungen, welche die Bildung dieses Metalls voraussetzte. Es war keiner dieser allgemein geschätzten Werte, es war ein größerer.

Der vulkanische Basalt, aus dem die Insel bestand, war porös; und wenn die fürchterlichen Sturmfluten, die über das Meer fegten, gegen die Insel prallten, so strömte das Wasser, das sich über die Insel ergoß, zum Teil in vielen Bächen wieder zurück ins Meer; zum anderen Teil aber sickerte es in das Herz der Insel. So sammelten sich Billionen von Tonnen Wasser in verborgenen Reservoiren.

Natürlich blieb das Wasser nicht dort, denn da der Fels porös war, fand es Ausgänge, durch die es zurück ins Meer fand, und so verlor es sich mit der Zeit. Aber wenn irgendeinem Tier – vielleicht dem Menschen – gelang, den Fels zu durchbohren, dann konnte er das Wasser auffangen und sich dienstbar machen, denn die ganze Insel war ein Staubecken; der ganze Kern der Insel war mit dem lebenspendenden Wasser angefüllt.

Aber das war nicht der eigentliche Schatz dieser Insel; denn der Mensch kann auf jeder beliebigen Insel einen porösen Fels anbohren und Wasser daraus gewinnen. Hier auf dieser Insel gab es einen weiteren Schatz, und die Art, wie er sich ablagerte, kam einem Wunder gleich.

Das Eis kam und verging; der Ozean stieg; die Insel selbst versank und wurde durch neue Lava wieder aufgebaut – unter der Einwirkung dieser titanischen Mächte war die Südküste der Insel entweder dem Sonnenlicht preisgegeben oder klaftertief unter der See begraben. Im ersteren Fall wurde die offene Küste von Bergströmen durchbrochen, die ihr Geröll über die Ebene streuten und tonige Erde und Lavasubstanz ablagerten. Manchmal schwemmte das Meer tierischen Kalk herein, manchmal brach ein Wirbelsturm eine Klippe los und schleuderte ihre Bruchstücke über die Küste. Während Hunderttausenden von Jahren sammelte sich so an der Küste das Geröll.

Wenn das Meer wieder einmal stieg, lastete es schwer auf diesem Schwemmland, das dann während Jahrtausenden unter dem Druck vieler Tonnen grünen Wassers begraben lag. Aber während der große, brutale Ozean derart hydraulisch auf das Inselvorland drückte, wirkte er auch gleichzeitig als lebenspendende Kraft, denn durch seine schimmernden Wogen sanken Schlamm, Kadaver, aufgeweichte Hölzer und Sand zu Boden. All diese Dinge, diese Gaben des Meeres und der Erde, verschmolzen unter dem riesigen Gewicht des Meeres und wurden zu einer kompakten Felsmasse. Unter Umwälzungen hob sich die Insel von neuem aus dem Meer, sammelte das Geröll, das von den Hügeln herabgewaschen wurde und sank wieder unter die Wellen, um dort erneut den Lebensstoff des Schlicks zu binden. Jedesmal wenn die ungeheure Meereslast auf die Küste herabdrückte, und das geschah oft Tausende von Jahren hindurch, dann bildeten sich neue Felsmassen, ein undurchdringlicher Schild, der sich von den niedrigeren Hügeln bis weit hinaus in das Meer dehnte. Es war eine deckende Felsmasse, die in einem riesigen unterirdischen Reservoir alles verschloß, was sich darunter befand.

Was dort unten eingefangen lag, war natürlich Wasser. Tief unter der sichtbaren Oberfläche der Insel verborgen, eingekerkert unter der wasserdichten Felsdecke lag das reinste, süßeste, reichste Wasser, das in allen Ländern zu finden war, die an den Großen Ozean grenzten oder in ihm existierten. Es lag unter großem Druck gefangen, so daß es nicht nur verfügbar war, wenn der Mensch sein geheimes Verlies entdeckte, sondern auch die Kraft besaß, zehn oder zwanzig Meter in die Luft zu schießen und sich mit seiner ganzen lebenspendenden Süße über den Menschen zu ergießen, der die Felsdecke durchdringen und es in Freiheit setzen würde. Es wartete. Ein fast unerschöpflicher Vorrat an Wasser wartete, um Leben zu erhalten, verborgen unter dem deckenden Fels wartete eine ganze Welt von Wasser.

Die unternehmungslustigen Pflanzen und Insekten, die als erste das nordwestliche Eiland erreichten, hatten reichlich Zeit, ihren Weg auch nach den jüngeren Inseln zu finden, als diese zum Leben erwachten. Es mochte Millionen Jahre dauern, bis eine Grasart ihre Reise die Inselkette hinab vollbracht hatte. Aber sie hatte keine Eile. Langsam und mit unfaßlicher Geduld krochen Bäume und Wein und Schnecken die Inseln hinab, während sich in anderen Teilen der Welt ein neues und mächtigeres Tier aufrichtete und sich auf die Eroberung der Inseln vorbereitete.

Noch ehe die Insel mit den zwei Vulkanen ausgewachsen war, hatte sich der Mensch in fernen Gegenden entwickelt. Noch ehe die letzte Insel ihre beherrschende Stellung eingenommen hatte, war es dem Menschen in Ägypten gelungen, riesige Baudenkmäler und ein festes Regierungssystem zu errichten. Der Mensch schrieb bereits und bewahrte seine Erinnerungen. Während die Vulkane entlang der Inselkette noch immer in Tätigkeit waren, entwickelte China ein ausgeklügeltes Gedankensystem und gewann Japan die Prinzipien einer Kunst, die später die Welt bereichern sollten. Während die Insel ihre endgültige Form erhielt, sprach Jesus in Jerusalem und trat Mohammed mit einer neuen Vision des Himmels aus der glühenden Wüste. Niemand aber ahnte etwas von dem irdischen Himmel, der ihn auf diesen Inseln erwartete.

Denn dieses Land gehörte zu den jüngsten Teilen der sichtbaren Erdoberfläche. Es war neu. Es war roh. Es war leer. Es wartete. Bücher, in denen wir noch heute lesen, wurden verfaßt, ehe diese Inseln anderen Wesen bekannt waren als den vorüberziehenden Vögeln. Lieder, die wir heute noch anstimmen, wurden verfaßt, als es um diese Insel noch still war. Die Bibel lag schon vor und auch der Koran.

Roh und leer schliefen diese jugendlichen Inseln in der Sonne, oder sie wurden von Regen gepeitscht. Sie warteten.

Da ihnen bestimmt war, bei ihrer schließlichen Entdeckung weithin als Paradies gepriesen zu werden, ist es nur angemessen, sie in ihren letzten erwartungsvollen Augenblicken zu betrachten, in jenen traurig-süßen, unwiderstehlichen Tagen, ehe die ersten Kanus sie erreichten. Die Inseln waren schön. Das ist wahr. Ihre bewaldeten Berge, die kühlen Wasserfälle, die es zu Tausenden gab, waren eine Augenweide. Dort, wo das rastlose Meer die Ausläufer großer Berge fortgerissen hatte, fielen die Klippen Hunderte von Metern tief ins Meer. Die Vögel nisteten an senkrechten Felsen. Die Flüsse waren fischreich. Der Strand der Inseln war weiß, und die Wellen, die ihn bespülten, waren von durchsichtigem Blau. Nachts waren die Sterne nah, große feurige Punkte, die auf ewig den Standort der Inseln festgelegt hatten und die die majestätischen Straßen für Mond und Sonne bildeten.

Wie schön waren diese Inseln! Wie durchdrungen waren sie von Harmonie und Frieden! Wie gerne verweilt der Geist bei ihrer vormaligen Größe, eine Größe, die unantastbar war. Wenn sich im Paradies nur Schönheit findet, dann war hier das schönste Paradies, das ein Mensch auf Erden je betreten konnte; denn Land und Meer waren zauberhaft und das Klima freundlich. Aber wenn der Begriff des Paradieses auch die Fähigkeit einschließt, menschliches Leben zu erhalten, dann waren diese Inseln, so wie sie zur Zeit Christi und Mohammeds warteten, alles andere als paradiesisch. Sie boten fast keine Nahrung. Unter all den Pflanzen, die die sanften Hügel bedeckten, gab es doch nichts, womit der Mensch sein Leben hätte fristen können. Es gab einige Pandanus-Bäume, deren wenige, bittere Früchte zur Not zerkaut werden konnten. Es gab einige Farnbäume, deren Mark gerade noch genießbar war, es gab einige Wurzeln. Es gab Fische, wenn man sie angeln, und Vögel, wenn man sie fangen konnte.

Unwirtlichere Inseln als diese werden kaum je existiert haben. Weder Hühner, noch Schweine, noch Rinder, noch eßbare Hunde, weder Bananen noch Taro, noch Süßkartoffeln, noch Brotfruchtbäume, noch Ananas, noch Zucker, noch Myrte, noch Kürbis, noch Melonen, noch Mango-Früchte – nichts von all diesen Dingen gab es hier. Keine Früchte, keine Palmen, keine Nahrungsmittel. Die Insel besaß nicht einmal die Kokosnuß, diese wichtige, wunderbare Grundlage des menschlichen Lebens in den Tropen. Einige waren angespült worden, da sie aber an dem Strand nur salzigen Boden fanden, konnten sie nicht gedeihen.

Wer auf die Inseln kam und dort leben wollte, mußte alle Nahrungsmittel mit sich führen. Auch all das, was zum Ausbau eines zivilisierten gemeinschaftlichen Lebens nötig war, mußte mitgebracht werden; denn die Inseln besaßen weder Bambus, um die Hütten auszuschmücken, noch den Candle-Nußbaum, um Lampen herzustellen, noch den Maulbeerbaum, aus dessen Rinde sich der Tapa-Stoff bereiten ließ. Auch keine prächtigen Blumen fanden sich: kein Jasmin, kein Hibiskus, keine leuchtenden Orchideen. Statt diesen Freude spendenden Pflanzen gab es einen verborgenen Baum, der nutzlos war, dessen getrocknetes Holz aber einen beständigen Duft verbreitete. Das war der Baum des Todes, der Sandelholz-Baum. An sich war er weder giftig noch tödlich. Aber der Zweck, zu dem er auf diesen Inseln verwandt werden sollte, machte ihn gefährlich.

Der Boden der Insel war nicht besonders gut. Er war nicht reich und schwarz wie der Boden, den russische Bauern bereits bewirtschafteten. Er war auch nicht lehmig und fruchtbar wie der, den die Dakota- und Iowa-Stämme der Indianer kannten. Er war rot und sandig, offensichtlich reich an Eisen, da er aus Basalt entstanden war. Aber ihm fehlten andere wichtige Substanzen. Wenn ein Landwirt die Möglichkeit hatte, diesem Boden die fehlenden Minerale zuzusetzen und ihn genügend zu bewässern, dann trug er reiche Ernte. Aber aus sich allein brachte er nicht viel hervor; denn auch das Wasser fehlte.

Mächtige Regengüsse gingen über der Insel nieder, aber sie befruchteten nichts. Aus dem Nordosten blies unentwegt der Passat und trieb tiefe Regenwolken vor sich her. Aber an der nordöstlichen Küste der Inseln erhoben sich hohe Klippen und Berge, die sich den Wolken entgegenstellten und ihnen das Wasser entzogen, das dann in Kaskaden über die Steilhänge stürzte und nie die Ebenen im Südwesten mit ihrer roten Erde erreichte. Von dem flachen, pflügbaren Boden waren dreiviertel tatsächlich Wüste. Wenn es möglich gewesen wäre, das Wasser aufzufangen, das an den Nordosthängen ungenützt ins Meer floß, und durch die Berge hindurch dem flachen Lande zuzuführen, dann wären reiche Ernten gediehen. Oder wäre man auf die geheimen Reservoirs gestoßen, die im Bauch der Insel schlummerten, so hätte man reichlich Wasser und noch reichere Nahrung gehabt. Solange das nicht erreicht war, würden die Menschen, die auf der Insel wohnten, nie genug zu essen und zu trinken haben.

So warteten diese schönen, unwirtlichen Inseln darauf, daß ein Menschenstamm mit Saaten, Mut und Entschlossenheit sie in Besitz nahm. Das beste, was von den Inseln, so wie sie warteten, gesagt werden konnte, war, daß sie weder giftige Schlangen, noch Fieber, noch Moskitos, noch verunstaltende Krankheiten und Plagen beherbergten.

Noch einer weiteren Tatsache muß man sich erinnern. Von allen Lebewesen, die es zur Zeit der Geburt Christi auf diesen Inseln gab, waren fünfundneunzig von hundert nirgends sonst in der Welt zu finden. Diese Inseln lagen vereinsamt, abseits, fern vom Hauptstrom des Lebens, ein abgeschlossener toter Arm der Natur – oder ein wahres Paradies der Natur, wo sich jedes Geschöpf nach seiner Art entwickeln konnte.

Ich sprach von jenem unternehmungslustigen Vogel, der den ersten Samen in seinen Eingeweiden herbeitrug. Es war vielleicht ein Grassamen, einer, dessen Brüder und Schwestern – wenn man von Gräsern so sprechen darf – auf den ursprünglichen Inseln zurückblieben und sich dort weiterentwickelten, so wie es die betreffende Familie seit Millionen von Generationen getan hatte.

Das auf den Ursprungsinseln zurückgebliebene Gras behielt seine Hauptmerkmale bei und trieb keine gewagten Abarten hervor. Oder wenn sich solche Mutationen zeigten, dann wurden sie von dem stärkeren normalen Stamm rasch unterdrückt und damit das langweilige Mittelmaß erhalten.

Auf den neuen Inseln aber, alleingelassen in Schönheit, unter Sonne und Regen, wurde das Gras zu einem anderen Gras, eigenartig und den Bedingungen dieser Inseln angemessen. Wenn der Mensch Millionen von Jahren später dieses Gras betrachtete, vermochte er es wohl noch als Gras zu bestimmen und seine Abstammung von der ursprünglichen Familie zu verfolgen, die noch irgendwo existierte; aber er mußte erkennen, daß es nichtsdestoweniger zu einem neuen Gras geworden war, mit neuen Eigenschaften, neuer Lebenskraft und anderen Versprechungen.

Erreichte ein Insekt von einem der großen Kontinente diese Inseln? Wenn es geschah, dann wurde es hier zu einem anderen Insekt, mit längeren Beinen oder einem Rüssel, der tiefer stechen konnte. Vögel, Blumen, Würmer, Bäume und Schnecken – alle entwickelten einzigartige Formen auf diesen Inseln. Damals wie heute gab es keinen anderen Platz auf der Erde, der im entferntesten mit der Fähigkeit jener Inseln hätte wetteifern können, das natürliche Leben zu der freien Entwicklung seiner besten Wesenskräfte anzuregen. Mehr als neun von zehn Lebewesen, die hier gediehen, gab es nirgends sonst.

Weshalb das so war, bleibt ein Geheimnis. Vielleicht war dieses Wunder einem glücklichen Zusammenwirken von Regen, Klima, Sonnenlicht und Boden zuzuschreiben. Vielleicht auch bieten die Äonen, in denen diese Geschöpfe sich selbst überlassen blieben, um ihrem Wesen zu folgen, die Erklärung. Vielleicht erklärt auch die Tatsache, daß ein Gras, wenn es die Inseln erreichte, nur durch seine eigene Kraft existieren konnte und nicht durch andere Gräser aus derselben Familie befruchtet wurde, dieses Wunder. Was aber auch immer der Grund sein mag, Tatsache ist, daß sich auf diesen Inseln neue Formen entwickelten, daß sie gediehen, stark wurden und sich vermehrten. Denn diese Inseln waren ein Schmelztiegel für Eigenarten und Neuentwicklungen.

Und mit diesen Fähigkeiten warteten die Inseln. Jesus starb am Kreuz, und sie warteten. England wurde von verschiedenen machtvollen Stämmen besiedelt, und die Inseln warteten noch immer auf ihre eignen Siedler. Mächtige Fürsten herrschten in Indien und in China und in Japan, und noch immer warteten die Inseln.

Die Inseln warteten. Zwar waren sie unwirtlich, aber sie konnten ein Paradies werden, zwar boten sie fast keine Nahrung, aber unermeßlicher Reichtum lag bereit. Feuerspeiende Berge bauten noch immer Wälle aus flüssiger Lava und hingen ihre Fackeln in den Himmel, so daß ein Mann, der sich auf dem großen dunklen Leib des Meeres verirrt hatte und ziellos mit seinem Kanu hin und her kreuzte, das weißglühende Licht bemerkte oder die leuchtende Unterseite einer fernen Wolke und so den feurigen Stern fand, nach dem er sich richten konnte.

Große Seeraben und kleinere Schwalben schossen über die Wellen und wiesen den Weg zum Land. Fregattvögel zogen scharfe und sichere Navigationslinien vom tosenden Ozean mitten in das Herz der Inseln, wo sie nisteten. – Wenn ein Mann in seinem Kanu einen Fregattvogel ausmachen konnte, der mit seinem geteilten Schwanz die Lüfte zerschnitt, dann war er sicher, daß in der Richtung, in der dieser Vogel bei Sonnenuntergang davonflog, Land liegen mußte.

Diese bezaubernden Inseln, die in Sonne und Sturm des Menschen harrten, wie sehr glichen sie doch schönen Frauen, die abends ihre Männer zu Hause mit offenen Armen und Sanftmut und warmen Leibern erwarten. Alles was in diesen Inseln vollbracht werden sollte, würde – wie in diesen Frauen – allein von dem Willen und der Kraft einiger Männer geschaffen.

Deshalb, ihr Männer von Polynesien und Boston und China und dem Fujiyama und den Städten der Philippinen, kommt nicht mit leeren Händen und feigem Sinn und Furcht vor Hungersnot auf diese Inseln. Hier gibt es nichts zu essen, auf diesen Inseln ist nichts gewiß. Bringt Nahrung mit, eure eignen Götter, Blumen, Früchte und Begriffe. Denn wenn ihr ohne Mittel auf diese Inseln kommt, so seid ihr dort verloren.

Aber wenn ihr ausgerüstet mit Pflanzen und guten Nahrungsmitteln und noch besseren Ideen kommt, wenn ihr Götter mitbringt, die euch aufrechthalten, und wenn ihr bereit seid zu arbeiten, bis euch der Kopf schwindelt und die schmerzenden Arme versagen, dann könnt ihr euch den Zutritt zu jenem wunderbaren Schmelztiegel verschaffen, in dem die Elemente der Natur sich frei und gemäß ihrer eigenen Kräfte und Sehnsüchte entwickeln können.

Mit solch harten Bedingungen warteten die Inseln auf den Menschen.

2
Von der Sonnenlagune

Ich habe gesagt, daß die Inseln entlang des Ozeanischen Grabenbruchs kein Paradies waren. Aber zweitausendvierhundert Meilen im Süden gab es eine Insel, die diese Bezeichnung verdiente. Sie lag nordwestlich von Tahiti, das schon von einem machtvollen, geistig hochentwickelten Volksstamm bewohnt war, und nur einige Meilen entfernt von der Insel Havaiki, dem politischen und religiösen Zentrum dieses Gebietes.

Die Insel hieß Bora Bora und erhob sich mit jähen Klippen und mächtigen Felsgebirgen aus dem Ozean. Buchten zogen sich tief in das Land und waren von prächtigen Bäumen und einem glitzernden Strand umrahmt. Diese Insel war zu schön, um ihren Ursprung dem Zufall verdankt zu haben. Die Götter mußten diese Insel geschaffen und diese Buchten so gezogen haben – eine Illusion, die noch durch die Tatsache bestärkt wurde, daß rings um die Insel ein schützendes Band von Korallen lag, an dem sich die Wellen des Ozeans wild schäumend brachen, ohne in die liebliche, grüne Lagune eindringen zu können, wo sich Fische in großen Mengen tummelten. Bora Bora war eine Insel von seltener Schönheit – wild, ungestüm, zauberhaft.

An einem frühen Morgen, als sich in Paris die Söhne Karls des Großen stritten, wie das Reich ihres toten Vaters regiert werden sollte, schoß ein flinkes Auslegerkanu, das von kräftigen Ruderern und einem dreieckigen Segel vorangetrieben wurde, von Havaiki über den offenen Ozean und suchte die einzige Einfahrt in die Lagune Bora Boras, von dessen Küste aus ein Späher die Fahrt des Kanus mit Furcht verfolgte.

Er sah, wie der Steuermann seinen Seeleuten ein Signal gab, das Segel einzubringen. Sie gehorchten, und das Boot fuhr flink durch die hohen Brandungswellen, die es gegen das Riff zu schleudern drohten. Aber die beneidenswerte Geschicklichkeit des Steuermanns hielt das Boot auf dem Kamm der Wellen und lenkte es zu der gefahrvollen Öffnung in dem Korallenkranz.

»Jetzt!« rief er. Seine Ruderer arbeiteten fieberhaft, hielten das Kanu von den Klippen fern und ließen es in den Kanal schießen. Nichts war zu sehen als eine Sturzsee, tosende Wassermassen und ein mit blitzenden Rudern durch die Bresche jagendes Kanu.

»Ruht euch aus!« rief der Steuermann mit deutlicher Erleichterung. Zufrieden mit seiner Leistung blickte er Anerkennung heischend auf den einzigen Passagier des Kanus, einen großen, hageren Mann mit tiefliegenden Augen, einem schwarzen Bart und langen dünnen Händen, in denen ein Stab lag, der mit Götterfiguren beschnitzt war. Aber der Passagier würdigte ihn keines Lobes, denn er war in die Betrachtung großer Ereignisse vertieft, die er in Bewegung gesetzt hatte. Er starrte durch den Steuermann hindurch, an den Ruderern vorbei auf den wuchtigen Felsen, der den höchsten Punkt von Bora Bora bildete.

Von seinem Posten am Abhang des zerklüfteten Bergmassivs eilte nun der Wächter zu der Residenz des Königs hinab und rief: »Der Hohepriester kehrt zurück!« Die Furcht, die der Wächter instinktiv empfand, wurde von seinem Ruf weitergetragen, und die Frauen, die ihn hörten, wandten sich ihren Männern zu und blickten sie in den dunklen, mit Palmblättern gedeckten Hütten zärtlicher an.

Obwohl der aufgeregte Späher seine erschreckende Meldung jedem mitteilte, wollte er doch vor allem einen Mann damit in Bewegung setzen, und während er unter den Brotfruchtbäumen und Palmen dahinrannte, flüsterte er leise: »Götter von Bora Bora, beflügelt meinen Schritt! Laßt mich nicht zu spät kommen!«

Er eilte auf ein Grashaus zu, das größer als die umliegenden Häuser war, fiel davor flach auf den Boden und rief: »Der Hohepriester ist in der Lagune!« Ein großer, braunhäutiger junger Mann, ein Höfling des Königs, streckte sein verschlafenes Gesicht aus dem Haus und fragte erschreckt: »Schon in der Lagune?«

»Er ist durch das Riff«, berichtete der Wächter.

»Warum hast du nicht …« In großer Erregung griff der junge Mann nach seinem Staatsgewand, das aus gestampfter Baumrinde gemacht war, die man Tapa nannte, und rannte, ohne es ordentlich anzuziehen, zu dem Palast. Er rief: »Der Hohepriester ist nah!«, eilte an anderen Höflingen vorbei und vor den König. Dort warf er sich auf die weiche Pandanus-Matte, die auf dem Boden lag, und berichtete mit dringlicher Stimme: »Seine Heiligkeit schickt sich an, die Insel zu betreten.«

Derjenige, an den sich diese erregten Worte richteten, war ein schöner dreiunddreißigjähriger Mann, dessen kurzgeschorenes Haar an den Schläfen schon grau zu werden begann, und in dessen weit auseinanderstehenden Augen ernste Weisheit leuchtete. Wenn er auch die gleiche Furcht vor der Rückkehr des Hohepriesters empfand wie seine Untertanen, so wußte er sie zu verbergen; aber der junge Höfling bemerkte dennoch, daß sich sein Herr mit ungewöhnlicher Eile in die Schatzkammer begab, wo er ein bis zu den Knöcheln reichendes Gewand aus heller Tapa anzog und sich zum Zeichen seiner Würde ein kostbares Band aus gelben Federn über Schulter und Brust hing. Dann setzte er einen Helm aus Muscheln und Federn auf und legte sich eine Kette aus Haifischzähnen um den Hals. Im rechten Augenblick gab der Höfling ein Signal und sogleich wurden entlang der Küste Trommeln in königlichen Rhythmen gerührt.

»Wir werden dem Hohepriester unsere Ehrerbietung darbringen«, verkündete der König ernst, während er wartete, bis sich ein eindrucksvoller Zug aus braunen Kriegern hinter ihm gebildet hatte. Fast gegen seinen Willen drängte der König seine Mannen: »Eilt euch! Wir dürfen nicht zu spät kommen«, denn obwohl jedermann ihn als den alleinigen Herren dieser Insel anerkannte, so hielt er es doch für klug, den geistlichen Fürsten nie die nötige Hochachtung schuldig zu bleiben, vor allem da die Attribute und Bedürfnisse des neuen Gottes Oro noch nicht genau bekannt geworden waren. Des Königs Vater hatte die Macht der neuen Gottheit unterschätzt, und in einer feierlichen Versammlung im Tempel des Oro hatte ihn der Hohepriester plötzlich der Unehrerbietung bezichtigt. So war dem König der Schädel eingeschlagen und sein Körper dem roten Oro, dem mächtigen Schutzherrn der Inseln, als menschliches Opfer dargebracht worden.

Aber trotz der Sorge des Königs mußte ihn sein Höfling erinnern: »Seine Heiligkeit nähert sich schon dem Landeplatz.« So begann der König mit seinem Gefolge zu rennen, und jeder hielt seine Dienstabzeichen fest. Der König, der sich der Lächerlichkeit bewußt wurde, die dieser Anblick bot, aber aus Furcht nicht langsamer gehen wollte, blickte wütend auf seinen Adjutanten, der die Meldung zu spät überbracht hatte.

Der Höfling hatte Mühe, seinen Tapa-Schurz in Ordnung zu halten, geriet in Schweiß und betete leise: »Wenn ein Opfer dargebracht werden muß, so verschont mich, Götter von Bora Bora!«

Wütend über die Schmach, die er erlitt, und vor sich hin brummend, stolperte der König unter der heißen Morgensonne weiter. Aber er erreichte den Landeplatz einen Augenblick vor dem Kanu. Obwohl er es nicht wissen konnte, half die schwitzende Verlegenheit, in der er sich befand, mehr als daß sie schadete, denn in seinem Auslegerkanu bemerkte der Hohepriester mit Zufriedenheit das Unbehagen des Königs und ließ sogar für Augenblicke ein Lächeln um seine Lippen zucken. Aber er unterdrückte es schnell und wandte sich wieder seiner erhabenen Betrachtung der Bergspitze zu.

Sanft setzte der Steuermann das Kanu auf den Strand und war besorgt, daß kein unangenehmer Zwischenfall die Aufmerksamkeit des Priesters erregte; denn die Ruderer wußten, welche Botschaft der heilige Mann aus dem Tempel des Oro brachte, und an diesem Tag empfahl es sich für jeden, auf der Hut zu sein. Als das Kanu festgemacht war, stieg der Hohepriester, dessen weißer, mit Hundezähnen eingefaßter Tapa-Umhang von seinem schwarzen Haar abstach, mit viel Würde aus.

Es war ein machtvolles Symbol Oros, als er mit seinem geschnitzten Stab auf den König zuging und nur eben das Knie ein wenig beugte, um anzudeuten, daß er die Macht des Königs respektiere. Dann richtete er sich wieder zu seiner ganzen Höhe auf und verharrte grimmig, während König Tamatoa, der sogenannte Herrscher, sich tief verbeugte, um allen Augenzeugen deutlich zu machen, daß die Macht auf geheimnisvolle Weise aus seiner Hand in die des Hohepriesters übergegangen war. Dann sprach der König.

»Oh, Auserwählter der Götter«, so begann er. »Was ist Oros Wunsch?«

Die Menge schöner, halbnackter Menschen, die sich im Kreise drängten, hielt in böser Vorahnung den Atem an, was der Hohepriester mit Genugtuung zur Kenntnis nahm. Er ließ sich Zeit, während eine sanfte Brise von der Lagune her durch die Palmen strich und die dunkelgrünen Blätter des Brotfruchtbaums in schwankende Bewegung setzte. Dann sagte er feierlich: »Es wird eine Versammlung geben!« Keiner atmete, um nicht die verheerende Aufmerksamkeit des Hohepriesters auf sich zu lenken. Der Hohepriester fuhr fort: »In Tahiti soll ein neuer Tempel errichtet werden, und wir kommen zusammen, um dem Gott zu opfern, der in diesem Tempel wohnen wird.« Er hielt inne, und Furcht kroch über die Gesichter der Zuhörenden. Selbst König Tamatoa, der damit rechnen konnte, daß er verschont blieb, begannen die Knie zu wanken, während er auf die furchtbaren Einzelheiten wartete, welche stets die Ankündigung einer großen Versammlung aller Inseln in Oros Tempel beschloß.

Aber auch der Hohepriester wartete, weil er wußte, daß, je länger das Grauen anhielt, auch der Eindruck von der Macht und Unberechenbarkeit des neuen Gottes auf die oft widerspenstigen Bewohner Bora Boras nur desto stärker war. Heute wollte er sogar den König dazu bringen, die schreckliche Frage selbst zu stellen.

Die Fliegen, die sich am Strand der Lagune sonst von toten Fischen nährten, überfielen die nackten Rücken der wartenden Menge. Aber keiner wagte sich zu rühren, um nur nicht aufzufallen. Der König wartete. Der Priester wartete. Endlich fragte Tamatoa mit leiser Stimme: »Wann ist die Versammlung?«

»Morgen!« sagte der Hohepriester streng, und seine Mitteilung wurde so ausgelegt, wie er beabsichtigt hatte. Der König dachte: »Wenn die Versammlung morgen stattfinden soll, dann muß schon vor zehn Tagen hierüber bestimmt worden sein! Wie hätte sonst die Nachricht so rechtzeitig nach Tahiti gelangen können, daß das Kanu von dort morgen pünktlich in Havaiki war? Unser Hohepriester muß während dieser zehn Tage in geheimer Verbindung mit dem Priester des Oro gestanden haben.«

Die Fliegen zerstachen die schwitzenden Rücken, aber niemand rührte sich, und alles erwartete die nächste furchtbare Frage. Schließlich fragte Tamatoa: »Wieviel Männer fordert Oro?«

»Acht«, antwortete der Priester kalt. Mit seinem Stab, bei dessen Anblick viele aus der schweigenden Menge zusammenbrachen, wandte sich der hagere dunkle Mann im strahlend hellen Mantel dem Tempel zu. Aber da es schon schien, als sei er mit der Menge fertig, drehte er sich noch einmal um, ließ einen erschreckenden Laut aus seiner Kehle hervorbrechen und stieß mit seinem Stab nach dem Steuermann, der ihn sicher in die Lagune geführt hatte. »Und dieser soll der erste sein!« schrie er.

»Nein! Nicht!« flehte der Steuermann und fiel auf die Knie.

Unerbittlich erhob sich der hagere Priester über ihn und ließ seinen Stab nicht sinken. »Als uns die Wogen bedrohten«, rief er anklagend, »hat er nicht zu Oro um Errettung gebetet, sondern zu Tane.«

»Oh, nein!« flehte der Seemann.

»Ich habe seine Lippen beobachtet«, sagte der Priester mit schauerlicher Endgültigkeit. Tempeldiener ergriffen den zitternden Mann und schleppten ihn fort, da ihm seine Beine vor Schrecken den Dienst versagten. »Und du!« rief abermals die furchtbare Stimme, und der Stab stieß nach einem ahnungslosen Beobachter aus der Menge. »Beim heiligen Fest im Tempel des Oro bist du eingenickt. Du sollst der zweite sein.« Abermals fielen die Tempeldiener über den Sünder her und zogen ihn fort, aber sanft, damit das Opfer nicht zerschunden oder verunstaltet Oro dargebracht wurde.

Feierlich zog sich der Hohepriester zurück und überließ König Tamatoa die erbärmliche Aufgabe, die anderen sechs Menschenopfer zu bestimmen. Er fragte: »Wo ist mein Adjutant?« und der junge, am ganzen Leibe zitternde Höfling trat aus dem Hintergrund hervor, wo er sich bisher verborgen hatte.

»Warum wurde ich so spät zur Begrüßung des Heiligen gerufen?« wollte der König wissen.

»Der Späher stolperte. Er war es, der sich verzögert hat«, entschuldigte sich der Adjutant.

Aus einer der hinteren Reihen plärrte eine unvorsichtige Frauenstimme hervor: »Das ist nicht wahr!« Aber der Gatte der Frau, ein kleines Männchen ohne viel Verstand, wurde vor den König gezerrt, wo er wie ein abgerissenes Bananenblatt zu zittern begann. Der König betrachtete ihn mit Abscheu. »Er soll der dritte sein«, befahl er endlich.

»Oh, bitte, nicht!« protestierte der Späher. »Ich bin gerannt so schnell ich nur konnte. Aber als ich zum Palast kam«, er deutete auf den Adjutanten, »schlief dieser da noch.«

Der König erinnerte sich an seinen früheren Mißmut über den jungen Höfling und verkündete: »Er soll der vierte sein. Die andern werden von den Sklaven genommen.« Damit schritt er in seinen Palast zurück, während der Wächter und der Höfling, die schon von den Priestern gebunden wurden, vor Entsetzen über das Unheil erstarrten, in das sie einander gestürzt hatten.

Als sich die furchtsame Menge zerstreute und jeder sich gratulierte, daß er für diesmal dem unersättlichen Hunger Oros entgangen war, stand ein junger Häuptling mit einem goldenen Tapa-Schurz, der seine Herkunft aus königlichem Geblüt bezeichnete, in bitterem Schweigen unter einem Brotfruchtbaum. Er hatte sich nicht aus Furcht versteckt, denn er war größer als die meisten und von wildem, kühnem Mut. Er hatte sich abseits gehalten, weil er den Hohepriester haßte, den neuen Gott Oro verachtete und gegen die stete Forderung nach menschlichen Opfern revoltierte.

Der Hohepriester hatte natürlich sofort das Fehlen des jungen Häuptlings unter der Begrüßungsmenge bemerkt. Es war ein Bruch mit aller Sitte, der ihn so erregte, daß selbst während des feierlichsten Teils der Zeremonie sein durchdringender Blick umhergewandert war, um den jungen Mann zu suchen. Endlich hatte der Priester ihn gefunden, wie er mit unverschämter Lässigkeit an dem Brotfruchtbaum lehnte, und die beiden Männer hatten herausfordernde Blicke gewechselt, die erst von einer jungen Frau mit goldener Haut und langem Haar, in dem Bananenblüten steckten, unterbrochen wurden. Sie zerrte an dem Arm ihres Mannes und zwang ihn, auf sie herabzublicken.

Als nun die Zeremonie beendet war, begann das stattliche Weib zu sprechen: »Teroro, du solltest nicht mit zu der Versammlung gehen.«

»Wer sollte dann unser Kanu lenken?« fragte er ungeduldig.

»Ist ein Kanu so wichtig?«

Ihr Mann blickte sie verwundert an. »Wichtig? Was gibt es Wichtigeres?«

»Dein Leben«, sagte sie einfach. »Kluge Seefahrer stechen nicht in See, wenn die Wolken Unheil verkünden.«

Er überging ihre Befürchtungen und schlenderte verärgert zu einem Baumstamm, der halb in der Lagune lag. Wütend ließ er sich darauf nieder, tauchte seine braunen Füße in das silbrige Wasser und plantschte wild darin herum, als hasse er selbst das Meer. Aber bald trat sein schönes Weib hinzu, umhüllt von dem lieblichen Duft der Bananenblüten, und setzte sich neben ihn. Da war sein Ärger bald verflogen. Selbst als er zu dem kleinen Bergvorsprung emporblickte, wo der Tempel der Insel stand, in dem die Priester jetzt die ausersehenen Opfer Oro weihten, verfiel er nicht wieder in die blinde Wut, die ihn bei der Zeremonie ergriffen hatte.

»Ich fürchte mich nicht vor der Versammlung, Marama«, sagte er fest.

»Ich fürchte mich für dich«, antwortete seine Frau.

»Sieh das Kanu dort!« schweifte er ab und wies auf den langen Verschlag in der Nähe des Tempels, in dem das riesige Doppelrumpf-Kanu ruhte.

»Du möchtest doch nicht etwa, daß irgend jemand anders es lenkt?« hänselte er sie.

Marama, deren priesterlicher Vater selber die heiligen Stämme für das Fahrzeug ausgesucht hatte, mußte nicht an dessen Bedeutung erinnert werden, und so begnügte sie sich mit der Feststellung: »Mato aus dem Norden könnte das Boot führen.«

Da enthüllte ihr Teroro den wahren Grund, weshalb er zu der gefährlichen Versammlung wollte: »Mein Bruder könnte meine Hilfe brauchen.«

»König Tamatoa hat viele Beschützer«, antwortete Marama.

»Ohne mich könnte die Sache schiefgehen«, beharrte Teroro eigensinnig, und die kluge Marama, deren Name Mond bedeutete, das alles sehende und mitleidsvolle Gestirn, bemerkte seine Stimmung und verlegte sich auf ein anderes Argument.

Sie sagte: »Teroro, dich verdächtigt der Hohepriester vor allen anderen des Ungehorsams gegen seinen roten Oro.«

»Nicht mehr als die andern«, brummte Teroro.

»Aber du bist der einzige, der seinen Unglauben zur Schau trägt.«

»Manchmal kann ich ihn nicht verbergen«, gab der junge Häuptling zu.

Heimlich blickte Marama über ihre Schulter, um zu sehen, ob ihnen nicht ein Spion des Hohepriesters zuhörte, der überall seine Leute hatte, aber heute war niemand in der Nähe, und so fuhr sie behutsam fort: »Wenn du schon in den Tempel Oros gehen willst, mußt du mir versprechen, daß du nur zu Oro betest und nur an ihn denken willst. Denke an den Steuermann, dessen Lippen beobachtet wurden.«

»Ich war schon auf drei Versammlungen in Havaiki«, sagte Teroro. »Ich kenne die Gefahren.«

»Aber nicht diese besondere Gefahr«, erwiderte seine Frau.

»Was ist diesmal anders?«

Wieder drehte sich Marama um, und da sie nichts Verdächtiges bemerkte, fuhr sie fort: »Hast du dich nicht gewundert, weshalb der Hohepriester zehn Tage mehr auf Havaiki verbracht hat?«

»Ich nehme an, daß er die Versammlung vorbereitet hat.«

»Nein. Das muß viel früher geschehen sein. Sonst könnten die Kanus aus Tahiti und Moorea morgen nicht pünktlich in Havaiki sein. Letztes Jahr hat mir eine Frau aus Havaiki anvertraut, daß die Priester dort außerordentlich viel von unserem Hohepriester halten und daß sie ihn zu einer höheren Position befördern wollen.«

»Das wäre mir nur recht«, brummte Teroro. »Wenn er nur von dieser Insel fortkommt.«

»Aber sie würden nicht wagen, ihn zu ihrem obersten Herrn zu machen, wenn seine Insel nicht ganz und gar bekehrt ist.«

Während Marama sprach, begannen ihm tiefere Einsichten zu dämmern, wie das oft in der Gegenwart seiner mondgesichtigen Frau geschah. Er lehnte sich auf seinem Stamm vor und lauschte. Sie fuhr fort: »Ich vermute, auf dieser Versammlung wird der Hohepriester alles daransetzen, um den anderen Priestern zu zeigen, daß er Oro mehr ergeben ist als sie.«

»Um sich einer Beförderung würdig zu erweisen?« fragte Teroro.

»Ja.«

»Was, meinst du, wird er tun?«

Marama zögerte, ehe sie weitersprach. In diesem Augenblick kam ein Wind auf und spülte kleine Wellen gegen ihre Füße. Sie zog die Zehen aus dem Wasser und trocknete sie mit ihren Händen. Sie sagte noch immer nichts, und Teroro führte ihren Gedanken fort: »Glaubst du, daß der Hohepriester den König opfern wird, um den anderen Eindruck zu machen?«

»Nein«, fiel Marama ein. »Deine Füße wird er auf den Regenbogen setzen.« Teroro reckte seinen Arm hoch und langte nach der Spitze eines Brotfruchtblattes. Dann sagte er nachdenklich: »Wird denn das Töten dann ein Ende haben?«

»Nein«, antwortete seine Frau ernst. »Es wird weitergehen, bis all deine Freunde von der Lagune vertilgt sind. Erst dann ist Bora Bora dem neuen Gott sicher.«

»Männer wie Mato und Pa?«

»Sie sind verloren.«

»Und der König nicht?«

»Nein«, versetzte die königliche junge Frau. »Dein Bruder ist bei den Königen von Tahiti und Moorea sehr beliebt, und ein so kühner Schritt könnte nicht nur diese Könige gegen den neuen Gott kehren, sondern auch das Volk im allgemeinen.«

»Aber mich dem Oro zu opfern, wäre erlaubt?« überlegte Teroro.

»Ja. Könige sind immer geneigt, das Schlimmste von ihren jüngeren Brüdern zu glauben.«

Teroro drehte sich um und betrachtete seine schöne Frau. Er dachte: Ich weiß ihren klugen Sinn gar nicht zu schätzen. Sie ist wie ihr Vater. Laut sagte er: »Ich habe nicht so weit gedacht wie du, Marama. Alles was ich wußte, war, daß wir diesmal in besonderer Gefahr schweben.«

»Weil du, der Bruder des Königs, noch immer Tane verehrst.«

»Nur in meinem Herzen tue ich das.«

»Aber wenn ich in deinem Herzen lesen kann«, meinte Marama, »können es die Priester erst recht.«

Teroros Erwiderung kam ein atemloser Bote zuvor, der um den Arm einen gelben Federkranz trug zum Zeichen, daß er dem König diente. »Wir haben nach dir gesucht«, rief er Teroro zu.

»Ich habe das Kanu betrachtet«, sagte der junge Häuptling unwirsch.

»Der König verlangt nach dir.«

Teroro stand auf, stampfte mit den Füßen auf, um das Wasser abzuschütteln, und nickte seiner Frau ein unpersönliches Lebewohl zu. Er folgte dem Boten und meldete sich im Palast. Es war ein weiter, niedriger Bau, dessen Dach von polierten Säulen aus Kokosstämmen getragen wurde, in welche Götterfiguren geschnitzt waren. Das Dach bestand aus geflochtenen Palmwedeln, und es gab weder Fußböden noch Fenster noch Seitenwände, sondern lediglich aufgerollte Matten, die nur herabgelassen wurden, wenn die Heimlichkeit es verlangte, oder wenn man sich gegen Regen schützen mußte. Der Hauptraum enthielt viel königlichen Schmuck: federgeschmückte Götterbilder, geschnitzte Haifischzähne, riesige Muscheln aus dem Süden. Der Bau hatte zwei Vorzüge: er überblickte die Lagune und das Riff, an dem der Gischt der Brandung hoch aufspritzte; und außerdem wurden all seine Teile durch goldbraunen Platting zusammengehalten, dieses wunderbare Tauwerk, das man auf den Inseln aus der Faser der Kokosnußschale gewann. Fast zwei Meilen solchen Tauwerks waren bei der Errichtung des Baus verwandt worden. Dort, wo zwei Balken zusammentrafen, wurden sie durch Stricke verbunden. Ein Mann, der unter einem Dach saß, das mit solchen Seilen zusammengehalten wurde, konnte sich stundenlang an ihrem verzwickten Muster weiden, so wie ein Seemann die Sterne betrachtet, oder ein Kind unermüdlich dem Spiel der Wellen an der Küste folgt.

Unter dem vertäuten Dach saß König Tamatoa mit verstörtem Gesicht. »Warum ist eine Versammlung einberufen worden?« fragte er herrisch. Und als fürchte er sich vor der Antwort, entließ er rasch alle Umstehenden, unter denen sich ein Spion befinden konnte. Dann rückte er näher auf der Matte, die den Fußboden bildete, und stemmte seine Hände auf die Knie. »Was hat das alles zu bedeuten?« fragte er.

Teroro, der selbst die Dinge nicht so schnell durchschaute, machte sich kein Gewissen daraus, die Erklärung seiner Frau wie eine eigene Einsicht wiederzugeben, und begann: »Es sieht so aus, als ob sich unser Hohepriester um den Tempel in Havaiki bewerben wollte, und als wolle er, um sich hervorzutun, etwas Dramatisches unternehmen.« Er verharrte in düsteren Gedanken.

»Was zum Beispiel?« fragte der König.

»Die letzten Anzeichen des Tane-Kultes aus Bora Bora tilgen. Oder dich opfern – als Höhepunkt der Versammlung.«

»Eben einen solchen Plan habe ich befürchtet«, gestand Tamatoa. »Wenn er wartet, bis wir in der Versammlung sind, kann er plötzlich auf mich deuten, so wie sie damals auf unseren Vater deuteten, und …« Der beunruhigte König führte die Bewegung einer geschwungenen Keule über dem Kopf seines Bruders aus und fügte schmerzlich hinzu: »Und mein Mord ist geheiligt, weil Oro ihn anbefohlen hat.«

»Eher der Hohepriester«, verbesserte Teroro.

Tamatoa zögerte, als wollte er seinen Bruder auf die Probe stellen, und fügte dann gereizt hinzu: »Und mein Tod wird ungesühnt bleiben.«

Selbstmitleid war Tamatoa, dessen Mut und kluges Führertum das kleine Bora Bora vor den Überfällen der größeren Nachbarn bewahrt hatte, so fremd, daß Teroro seinen Bruder in Verdacht hatte, er wolle ihm eine Falle stellen. Deshalb schwieg er über seine eigenen Pläne für die Versammlung und bemerkte nur gelangweilt: »Das Kanu wird mittags zu Wasser gelassen werden.«

»Wird es bei Sonnenuntergang bereit sein?« fragte der König.

»Ja. Aber ich hoffe, daß du nicht mitkommst.«

»Ich bin entschlossen, zu dieser Versammlung zu gehen«, antwortete Tamatoa.

»Für dich kann nur Unheil daraus entstehen«, beharrte Teroro.

Der König erhob sich von seiner Matte und schritt mißmutig zum Eingang des Palastes, von wo aus er die majestätischen Klippen von Bora Bora überblicken konnte. »Auf dieser Insel«, sagte er mit bewegter Stimme, »wuchs ich in Freuden heran. Im Schatten dieser Klippen wandelte ich dahin, und diese Wellen umspülten meine Fersen. Ich habe die anderen Inseln besucht. Die Buchten von Moorea sind lieblich. Tahitis Gipfel sind eine Freude für das Auge, und der lange Strand von Havaiki ist das auch. Aber unser Eiland ist dem Menschen ein Himmel auf Erden. Und wenn ich geopfert werden muß, um dieses Eiland mit den neuen Göttern zu versöhnen, so werde ich mich opfern lassen.«

Das Bild ihrer Jugend auf Bora Bora, das Tamatoas Worte heraufbeschworen, erreichte, was seine Arglist nicht vermocht hatte, und Teroro rief: »Bruder, geh nicht nach Havaiki!«

»Warum nicht?« fragte Tamatoa, drehte sich auf den Fersen um und kehrte auf seine Matte zurück.

»Weil dein Aufbruch zu den Göttern Bora Bora nicht erlösen wird.«

»Und warum nicht?« wollte Tamatoa wissen. Sein Gesicht war dicht vor Teroro.

»Weil ich, wenn die Keule niederfällt, den Hohepriester töten werde. Wie eine Bestie würde ich durch Havaiki rasen und es zerstören. Und dann würden die anderen Inseln uns zerstören.«

»Wie ich es mir gedacht habe!« sagte der König schroff. »Du planst Aufruhr. Oh, Teroro. Du wirst damit nichts ausrichten. Du darfst nicht mit auf die Versammlung kommen.«

»Ich werde mitgehen«, murmelte Teroro störrisch.

Der König stand ernst in dem morgendlichen Schatten und deutete mit seinem rechten Zeigefinger auf Teroro. »Ich verbiete dir, Bora Bora zu verlassen.«

In diesem Augenblick wurde der Schlachtenkönig Tamatoa, dieser stämmige Mann mit dem ernsten Gesicht, dem jüngeren Bruder zum Symbol unbedingter Autorität; und vor dem ausgestreckten Zeigefinger begann Teroro fast zu zittern. Obwohl er seinen Bruder an diesem Finger fassen, die Hand ergreifen konnte und schließlich den starken Arm, um ihn auf die Matte zu einem offenen Gespräch herunterzuziehen, hätte er sich doch nie getraut, den König zu berühren; denn er wußte, daß der König das Instrument der Götter war, durch das sie Bora Bora Macht und Ansehen und himmlische Weihe verliehen. Wer den König berührte oder auf seinen Schatten trat, entzog ihm einen Teil dieser himmlischen Macht und bedrohte dadurch nicht nur den König, sondern auch den Staat.

Aber Teroros Sehnsucht nach einer Aussprache mit dem Bruder war so groß, daß er sich hinwarf, auf dem Bauch zu ihm hinkroch und seinen Kopf vor dessen Füße auf den Boden preßte. Er flüsterte: »Setz dich zu mir, Bruder, und laß uns miteinander reden.« Und während die Fliegen in der Morgenhitze summten, unterhielten sich die beiden Männer.

Sie waren ein stattliches Paar. Sechs Jahre trennten sie voneinander; denn eine Schwester war zwischen ihnen geboren worden, und jeder von ihnen war sich des Bandes bewußt, das ihn an den andern kettete. In ihrer Jugend waren ihnen an einem Festtag die Pulsadern geöffnet worden und jeder hatte das Blut des anderen getrunken. Ihr Vater, der als Opfer Oros gestorben war, hatte seinen ersten Sohn Tamatoa, das Kriegerkind, genannt; und als der jüngere Sohn geboren wurde, meinte die Familie: »Wie glücklich! Wenn Tamatoa einmal König ist, wird er einen Bruder haben, der ihm als Hohepriester dienen kann.« Und das jüngere Kind wurde Teroro genannt, das Gehirn – die Weisheit, die verworrene Dinge schnell durchschaut. Aber bisher hatte er noch nicht bewiesen, daß er den Namen zu Recht trug.

Tamatoa allerdings hatte sich zum klassischen Inselstreiter entwickelt. Er war rauh, grobknochig und ernst. Wie seine geweihten Vorfahren hatte er Bora Bora vor allen Ränken und Verschwörungen bewahrt. Sechsmal in den neun Jahren seiner bisherigen Regierung hatte er sich gezwungen gesehen, die Überfälle des mächtigen Havaiki zurückzuschlagen, so daß die plötzliche Vormachtstellung des Gottes dieser Insel, Oro, besonders bitter war. Der Erzfeind schien mit Arglist unterwerfen zu wollen, was er im Kampf nicht hatte erobern können. Teroro dagegen hatte sich seines Namens nicht würdig erwiesen und verriet in nichts, daß er Priester zu werden gedachte. Er war groß und sehnig und hatte ein hübsches, mageres Gesicht; er schlug sich gerne, hatte einen ungestümen Sinn und war langsam von Begriff. Am bedauerlichsten aber war sein Unvermögen, die Genealogie und die heiligen Gesänge zu behalten. Er liebte die Seefahrt, den Ruf unbekannter Meere. Schon war er mit seinem Kanu bis zu dem fernen Nuku Hiva vorgedrungen, und ein Abstecher hinunter nach Tahiti war für ihn ein vertrautes Vergnügen.

»Ich fürchte, daß du es bist, dem die Götter den Regenbogen schicken werden«, flüsterte Tamatoa.

»Wir haben ihnen früher standgehalten, wir werden auch morgen standhalten.«

»Früher kamen sie mit Kanus und Speeren. Jetzt schmieden sie Pläne und machen Verschwörungen. Ich habe wenig Hoffnung.«

»Fürchtest du dich?« fragte Teroro offen.

»Ja«, bekannte der König. »Neue Ideen sind aufgekommen, und ich verstehe sie nicht. Wie konnte es dem Hohepriester nur gelingen, unser ganzes Volk in die Gewalt zu bekommen?«

»Neue Götter sind beliebt, denke ich«, warf Teroro ein. »Wenn unser Volk viele Opfer sieht, glaubt es, die Götter erhörten seine Gebete. Die Insel fühlt sich sicherer dadurch.«

Der König betrachtete einen Augenblick lang seinen Bruder, dann fragte er vorsichtig: »Wäre es nicht möglich, daß du dich zu den neuen Göttern bekennst?«

»Nein, unmöglich«, erwiderte Teroro kurz. »Ich wurde mit dem Segen Tanes geboren. Mein Vater starb für Tane und auch mein Großvater. Ich werde nie einen anderen Gott anerkennen.«

Der König seufzte tief und sagte: »So denke ich auch. Aber ich fürchte, der Hohepriester wird uns vernichten, Teroro.«

»Wie soll er denn?« fragte der ungestüme junge Krieger.

»Mit List und Tücke und Schlauheit.«

»Ich will ihn schon überlisten!« rief Teroro grimmig. Er schlug sich auf die Knie und murmelte: »Und will seinen Kopf in Kokosmus verwandeln.«

»Eben deshalb sollst du nicht mit auf die Versammlung«, sagte Tamatoa.

Teroro stand demütig vor seinem König, doch waren seine Worte störrisch: »Geliebter Bruder, eben deshalb muß ich hin.« Und während er sich abwandte und auf den Matten des Palastes umherging, sagte er prophetisch: »Der Hohepriester wird uns nicht vernichten. Wenn wir untergehen, wird auch er untergehen. Die ganze Insel wird untergehen. Bruder, ich habe unserem Vater geschworen, daß ich dich beschützen werde. Aber ich will dir versprechen, daß ich mich nur erhebe, wenn sie dich ergreifen.«

»Sie werden nicht mich ergreifen, Teroro, sondern dich.«

»Dann sollen sie es nur mit der Geschwindigkeit eines hungrigen Haifischs tun«, sagte Teroro lachend und trat in den hellen Mittag hinaus. Die Sonne strahlte am Himmel, sickerte durch die Palmwedel und das Laub der Brotfruchtbäume und zeichnete sanfte Muster in den Staub. Nackte Kinder riefen sich bei ihren Spielen zu und Fischer zerrten ihre Kanus an Land. Der einschläfernde, mittägliche Dunst aus Sonnenglast und Staub senkte sich auf die Insel.

Wie friedlich dieser Augenblick war, wenn die Sonne im Zenit stand und keinen Schatten warf. Fliegen summten, und alte Frauen schliefen.

Langsam bewegte sich Teroro unter der schönen, staubigen Hitze zu der Stelle, wo das große Staatskanu von Bora Bora lag, und während er dorthin ging, rief er: »Zu Wasser! Zu Wasser!«

Aus verschiedenen Grashütten entlang der Lagune traten Männer, schürzten sich schläfrig mit dem Tapa-Tuch und schluckten die letzten Kokosstücke hinunter. »Ruft den Priester, um das Kanu zu segnen«, befahl Teroro, und bald waren vier heilige Männer zur Stelle. Gesichter strahlten, denn keine Verrichtung auf der Insel bereitete so viel Freude wie das Einsetzen des Staatskanus in sein angestammtes Element. Die Palmwedel, die den langen Verschlag gegen das Meer hin abgeschlossen hatten, wurden entfernt und die zwei Rümpfe des riesigen Kanus vorsichtig zu Wasser gelassen. Dann trat ein würdiger alter Priester, der Tupuna hieß und dessen langes weißes Haar mit Holzstäbchen zu einer hohen Frisur aufgesteckt war, vor, teilte seinen Bart, blickte über die Lagune und das offene Meer jenseits des Riffs und rief:

»Ta'aroa, Gott der dunklen, rauschenden See,

Ta'aroa, Herr der Stürme und der stillen Wasser,

Ta'aroa, nimm WARTET-AUF-DEN-WESTWIND an dein Herz,

Trage es nach Havaiki, nach Moorea und Nuku Hiva,

Zu der schwarzschimmernden Straße Ta'aroas,

Zu der schwarzschimmernden Straße Tanes,

Zu der Straße der Spinne,

Zu der vielbereisten Straße Ta'aroas,

Gott der dunklen, rauschenden See,

Nimm als Gabe dies Kanu.«

Schweigend und in religiöser Erregung zog Teroro den letzten Stützpfahl fort, der das ruhmreiche Kanu noch am Lande hielt, und gemächlich begann es, die Lagune zu kosten, sein hochgezogenes Heck in die sanften Wellen zu tauchen und schließlich auf Ta'aroas Leib zu ruhen, der seine Heimstatt war. Die jungen Häuptlinge, die heute abend das Kanu paddeln sollten, sprangen in die beiden Schiffsrümpfe und richteten sich die beweglichen Rudersitze ein. Teroro, der sein eigenes, mit Götterbildern beschnitztes Paddel ergriff, gab dem Kanu einen festen Stoß, der es weit in die Lagune hinaustrieb, während er auf dem Heck saß und seine Beine ins Wasser hängen ließ. »Setzt das Segel!« rief er. »Wir wollen den Wind prüfen.« Und als der mittägliche Wind von den Klippen herabfiel, fing er sich in dem Segel und begann das große doppelrümpfige Kanu voranzutreiben. Die Männer griffen zu ihren Paddeln, und bald schwang sich WARTET-AUF-DEN-WESTWIND mit großer Geschwindigkeit über die heimatliche Lagune.

Wie ein Albatros flog es dahin und berührte kaum die Wellen; wie das Blatt des Brotfruchtbaumes, das der Wind mit sich trägt, glitt es über das Wasser; in seinem Lauf glich es der jungen Frau, die ihrem Liebhaber entgegeneilt, war es das Sinnbild des Gottes Ta'aroa, der majestätisch die Bastionen seines Ozeans überblickt; es eilte dahin wie der Geist des Kriegers, der auf dem Schlachtfeld sein Leben ließ und in die ewigen Hallen seines Gottes Tane eingeht. Es brauste über die Lagune, das geheimnisvolle, schlanke, doppelrümpfige Schiff Bora Boras, das schnellste Schiff, das die Welt bis dahin kannte, das eine Spitzengeschwindigkeit von dreißig Knoten erreichte und das oft tagelang, Stunde um Stunde seine zehn Knoten fuhr. Das mächtige Schiff war vierundzwanzig Meter lang und sein hochgezogenes Heck ragte sechs Meter empor. Über den beiden Schiffsrümpfen lag eine feste Plattform, auf der vierzig Männer oder die Statuen von vierzig Göttern Platz hatten, und unter ihr konnten Nahrungsmittel, Schweine und Wasser sicher verstaut werden.

»Wartet auf den Westwind«, hatten die Männer geraten, die das Kanu gebaut hatten, »denn er bläst mächtig und unfehlbar aus dem Herzen des Orkans.« Auf den Nordwind ist kein Verlaß, und der Ostwind ist nichts wert, denn er bläst beständig, und der Südwind bringt nichts als kleine, störende Stürme, nicht die großen, die die Erde erschüttern, nicht die Stürme, die wochenlang brausen und die ein Kanu bis an die fernsten Enden der Welt zu tragen vermögen. Wartet auf den Westwind! Er kommt aus dem Herzen der Orkane. Er allein ist dem großen Kanu ebenbürtig.

An diesem Tag wehte nur der gewöhnliche Ostwind. Mancher Seemann in anderen Teilen der Erde hätte ihn eine beträchtliche Brise genannt, aber für die Bewohner von Bora Bora, die sich nach den westlichen Böen sehnten, mit denen sie bis nach Nuku Hiva fahren konnten, bedeutete dieser Tagwind nichts. Dennoch trug er die Spur einer Verheißung, und so folgte Teroro der Eingebung des Augenblicks und rief: »Durch das Riff!«

WARTET-AUF-DEN-WESTWIND fuhr schon mehr als fünfzehn Knoten. Ein umsichtiger Seemann hätte sein Boot nur in sehr langsamer Fahrt durch das gefahrenvolle Riff gelenkt; aber an diesem sonnenübergossenen Tag ließ Teroro sein kostbares Schiff in voller Geschwindigkeit auf die schmale Öffnung in der Trennungslinie zwischen den freundlichen grünen Wassern der Lagune und den donnernden blauen Wogen des Ozeans draußen zuschießen.

Das Kanu schien den bevorstehenden Zusammenprall mit den riesigen Wellen zu ahnen, denn es begann unter dem Druck des Windes zu vibrieren, schnitt tiefer in die Lagune und warf sich in den Durchgang zwischen den Riffen. Einen Augenblick lang konnte die Mannschaft die gierigen Finger der grauen Korallen sehen, die nach dem kecken Schiff griffen. Aber die Gefahr war rasch vergessen, denn vor ihnen ragten die mächtigen Wogen auf. Mit singendem Segel und einer Kraft, die der der jungen Häuptlinge entsprach, raste das Kanu in die Wellentäler hinein, grub seinen Bug tief in die graublaue Welle, erhob sich triumphierend wieder auf den Kamm und eilte weiter gerade in das Herz des Windes und in die brausenden Wogen der See Ta'aroas hinein.

»Welch ein Kanu!« jubelte Teroro, und der Gischt peitschte ihm über Gesicht und schwarzes Haar.

Mit besonderer Freude genossen die dreißig Ruderer die letzten Augenblicke der Freiheit, die ihnen Teroro verschafft hatte, denn jeder wußte, daß die Fahrt, zu der sie in der Abenddämmerung aufbrechen sollten, anders verlaufen würde: feierlich, freudlos und unter der ständigen Drohung des Todes. Sie hatten den Altar vor Augen, auf dem das Blut fließen würde. Sie mußten an die furchtbaren Opferkeulen denken. Aber schlimmer noch: jeder von ihnen wußte, daß, wenn WARTET-AUF-DEN-WESTWIND im Morgengrauen Havaikis Strand erreichte, einer aus der heutigen Mannschaft für immer niedergestreckt würde.

So erfüllte sie unter der strahlenden Sonne, in dem Gischt, der sie umsprühte, und bei dem Schrei der Seevögel, für Augenblicke eine unbändige Freude, als sie ihr beflügeltes Kanu, dem nichts gleichkam auf dem Meer, mit einer Sicherheit vorantrieben, wie nur die tüchtigsten Männer sie je erfahren. Das Kanu reagierte auf alle ihre Absichten, schoß vorwärts, wenn sie sich in die Riemen legten; und jetzt, da sie es mitten auf dem offenen, jauchzenden Ozean drehten, hielt es auf den Zentimeter genau den Kurs, erreichte abermals die Öffnung im Riff und kehrte schließlich zum Land zurück. Wie meisterhaft hatten die Männer dieser Insel ihr Kanu gebaut und wie sicher gehorchte es ihrem Willen.

Bei einbrechender Dämmerung bot WARTET-AUF-DEN-WESTWIND einen anderen Anblick. Die geschwungenen Hecks waren mit Blumen und Fähnchen aus gelber Tapa geschmückt. Auf der Plattform, die die beiden Rümpfe zusammenhielt, lagen polierte Planken. Am vorderen Ende stand das Heiligtum, ein grasgedeckter Tempel, auf den sich jetzt eine Schar Priester in tödlichem Schweigen und in feierlichen Gewändern zubewegte.

Der Hohepriester, der ein weißes Gewand mit einem Saum von Haifischzähnen um die Knöchel trug und eine Mütze aus roten Federn aufgesetzt hatte, schritt langsam auf den Grastempel zu und blieb davor stehen.

Alle Bewohner von Bora Bora, König wie Sklave, fielen zu Boden und verbargen ihre Gesichter, denn was nun geschah, war zu heilig, als daß selbst ein König es sehen durfte.

Die mit Federn besetzte Statue Oros sollte für die Überfahrt nach Havaiki in das Innere des Tempels gebracht werden. Der Hohepriester zog unter seinem weißen Gewand ein Bündel aus Bananenblättern hervor, das den Gott verbarg, hielt es über sich empor, betete mit furchterregender Stimme, kniete nieder und stellte den Gott in den Tempel. Er trat zurück, klopfte mit seinem Stab auf und rief: »WARTET-AUF-DEN-WESTWIND, bring deinen Gott sicher nach Havaiki!«

Die niedergeworfene Menge erhob sich, niemand sprach, und die Ruderer nahmen ihren Platz ein. Dann traten die Seher der Insel, alte weise Männer, in feierlichen braunen Tapa-Gewändern und Mützen, die mit Hundezähnen besetzt waren, auf die Plattform. Einige trugen Kürbisse, an denen sie drohende Gefahren vorhersahen, während andere in der sinkenden Sonne nach Vorzeichen suchten, die sie niemanden mitteilten. Teroro, der gelb gekleidet war und einen Kriegshelm aus Federn und Haifischzähnen trug, nahm seinen Platz im Bug des Kanus ein, während der König in seinem kostbaren langen Gewand in der Mitte des Schiffes blieb. Ein Schweigen trat ein, und der Hohepriester verkündete, daß er bereit sei, die Opfer entgegenzunehmen.

Tempeldiener des Oro traten mit Palmblättern vor, die sie in einem bestimmten Muster hinter dem Tempel ausbreiteten, und auf diesen wurden die seltsamen Gaben niedergelegt: ein großer Lagunenfisch, ein Hai, der auf hoher See gefangen worden war, eine Schildkröte von einer bestimmten Insel, und ein Schwein, das von Geburt an für Oro bestimmt gewesen war. Diese vier toten Opfer wurden – im Abstand von je einem halben Meter – nebeneinander gelegt und sogleich mit Blättern bedeckt.

Im letzten Augenblick führten die Priester die acht menschlichen Opfer vor, und die Leute von Bora Bora verharrten in schrecklichem Schweigen, als ihre Nachbarn zum letztenmal von der Insel schieden. Sie sahen den Steuermann, der ertappt worden war, wie er zu dem alten Gott Tane betete, den Mann, der im Tempel eingenickt war, den säumigen Späher und den schläfrigen Höfling.

Dann folgten die vier Sklaven, jene unsäglichen, unberührbaren Geschöpfe, die schon bei Lebzeiten als faule Kadaver betrachtet wurden.

Als die vorbestimmten Opfer auf das Schiff geschoben wurden, stieß die Frau eines der Sklaven – wenn man sie überhaupt so nennen konnte – einen durchdringenden Schrei aus. »Auweh! Auweh!« jammerte sie, dieses Wort, das von den Bewohnern der Insel nur in den Augenblicken äußersten Schmerzes ausgesprochen wurde.

Ihr Schrei war ein so abscheulicher Verstoß gegen die Disziplin, besonders für einen Sklaven, daß alle auf dem Kanu bei diesem bösen Zeichen unter schlimmen Vorahnungen zusammenzuckten. Teroro dachte: jetzt ist unsere Insel wahrlich geschändet. Sicher wird der König geopfert. – König Tamatoa dachte: Der Hohepriester hat ein Recht, erzürnt zu sein. Mein Bruder ist verloren. – Die dreißig Ruderer dachten: Sie werden morgen zwei von uns opfern müssen.

Der Hohepriester dachte gar nichts. Er war zu erstaunt über die Verletzung des Tabus, um etwas anderes zu tun, als mit seinem Stab auf die anstößige Frau zu deuten. Sogleich sprangen vier Priester hinzu, ergriffen sie, zerrten sie zur Lagune und drückten ihren Kopf unter Wasser. Aber mit teuflischer Kraft entwand sich das Weib ihrem Griff, hob ihren Kopf über das Wasser und schrie prophetisch: »Auweh! Auweh, Bora Bora!«

Ein Priester schlug ihr einen Stein ins Gesicht, und als sie zurücktaumelte, sprangen zwei andere Priester hinzu und hielten sie so lange unter Wasser, bis sie verendet war. Aber dadurch war das verletzte Tabu noch nicht gesühnt, und der Hohepriester rief: »Wessen Frau war das?« Irgend jemand wies auf einen Sklaven im Kanu. Der Hohepriester nickte leicht.

Rasch trat aus dem Hintergrund der Plattform ein grobschlächtiger Priester vor, der dieses Amt seit Jahren innehatte, und zertrümmerte mit einem einzigen Schlag seiner Kriegskeule den Schädel des ahnungslosen Sklaven. Der Körper sackte zusammen, aber noch ehe sein Blut das Kanu beflecken konnte, wurde er kopfüber in die Lagune gestoßen, wo ihn ein anderer Priester als Opfer für den Altar der Insel auffischte. Ohne weitere Anweisung wurde ein anderer Sklave vom Ufer auf das Kanu gehoben, und unter solch unheilvollen Zeichen stach WARTET-AUF-DEN-WESTWIND in See. Als habe es teil an der Schuld, die sich über seine Passagiere gesenkt hatte, jagte das Kanu diesmal nicht so leicht auf das Riff zu, sondern bewegte sich nur zögernd, und als die Sterne aufgingen, die Teroro leiteten, hatte WARTET-AUF-DEN-WESTWIND erst ein kleines Stück seines düsteren Weges zum Tempel des Oro auf der Insel Havaiki zurückgelegt.

Kurz vor der Dämmerung, als das Gestirn, welches von Astronomen in anderen Teilen der Erde längst ›Löwe‹ getauft worden war, im Osten aufging, kamen die Seher, deren Aufgabe es war, solche Dinge zu bestimmen, darin überein, daß die Zeit nahe sei. Der Hohepriester wurde gefragt, und er bestätigte die Tatsache, daß die rotfingrige Stunde der Dämmerung, die Stunde Oros, bevorstand. Er nickte, und eine riesige, locker bespannte Trommel ließ ihre langsamen Rhythmen über das Meer erschallen.

Der Rest der Welt verharrte schweigend, auch die plätschernden Wellen und die Vögel, die gewöhnlich im Morgengrauen zu schreien begannen, schienen vor der Ankunft des schrecklichen Oro zu verstummen. Nur das Trommeln war zu hören, bis Teroro, als die Nacht verblich und rote Streifen über den östlichen Horizont zogen, das Dröhnen einer anderen Trommel und schließlich das einer dritten in der Ferne vernahm. Die Kanus, die einander noch unsichtbar waren, begannen sich zu dem feierlichen Zug in den Kanal von Havaiki zu versammeln. Jetzt verstärkte sich das Trommeln zu einem wilden Getöse, und als das Rot der Morgendämmerung lichter wurde, gewahrte man auf der stillen See die hohen Segel und die schlaff herabhängenden Wimpel der anderen Kanus. Der Hohepriester bewegte seine Hände schneller, die Trommler beschleunigten den Rhythmus auf ihren Instrumenten und die Ruderer begannen das Kanu schneller zu dem Versammlungsplatz zu treiben. Als die rote Sonne sich über den Horizont erhob, hatten sich elf Kanus in leuchtenden Farben und mit Opfergaben beladen zu einem majestätischen Zug geordnet und fuhren auf den Tempel des Oro zu. Teroro beobachtete sorgfältig die anderen Schiffe und stellte zufrieden fest: »Niemand hat ein Kanu wie wir.«

Die Trommeln verstummten plötzlich, und der Hohepriester begann einen erregten Gesang, in den ein fürchterlicher, unmenschlicher Ton einfiel: eine wie wild geschlagene lange, schmale Trommel. Als ihr herzzerreißender Ton bis zum äußersten anschwoll, schrie der Hohepriester, und der Henker zertrümmerte mit einem Schlag den Schädel des Höflings, der zur unrechten Zeit geschlafen hatte.

Ehrfurchtsvoll ergriffen Tempeldiener den Körper, während andere die Blätter entfernten, die die früheren Opfer bedeckt hatten: den Fisch, den Hai, die Schildkröte und das Schwein. Nun zeigte sich, weshalb zwischen diesen Gaben der Zwischenraum gelassen worden war. In den ersten wurde sorgfältig der tote Körper des Höflings gelegt.

Der Gesang wurde wieder aufgenommen, und die schreckliche Trommel begann ihr Jammergeheul für den säumigen Späher. Die Keule fiel mit furchtbarer Gewalt, und der tote Körper wurde zwischen den Hai und die Schildkröte geschoben. Noch dreimal wurde die rasende Trommel gerührt, und jedesmal traf im roten Licht der Dämmerung die Keule ein anderes Haupt. Als dann der Tag begann, überblickte auf dem vorderen Teil der Plattform Bora Boras Oro-Statue in ihrer Hülle aus Bananenblättern und gekränzt mit goldenen Federn die fünf frischen Menschenopfer, die – abwechselnd mit Fisch, Hai, Schildkröte und Schwein – vor ihm ausgebreitet lagen. Jedes der anderen zehn Kanus hatte unter dem Geheul der Trommeln die gleichen Opfer dargebracht, und alle legten jetzt die letzte halbe Meile auf ihrem Weg zum Tempel zurück.

Die Reisenden in WARTET-AUF-DEN-WESTWIND näherten sich der heiligen Landungsstelle mit mannigfaltigen Gedanken, aber in einer Sache waren sie alle derselben Ansicht: Es war richtig, daß ein Gott an einem so hohen Feiertag besondere Opfer verlangte; und was die vier Sklaven anbelangte, so kümmerte sich niemand weiter um ihren Tod, vor allem, da einer von ihnen so schamlos das Tabu verletzt hatte. Sklaven waren zu Opfern bestimmt. Der Hohepriester dachte während der letzten Minuten der Fahrt, daß es in Anbetracht von Bora Boras törichter Anhänglichkeit an Tane gut sei, wenn Oro möglichst viele Opfer dargebracht wurden – zumal eines dieser Opfer, der Steuermann vom vergangenen Tag, ein berüchtigter Verehrer Tanes gewesen war. »Rotte sie aus, Wurzel und Ast«, murmelte er vor sich hin. Er betrachtete die fünf Männer, die bisher geopfert worden waren, nicht als eine übermäßige Zahl. Auch die vier anderen, denen der Tod sicher war, der Sklave mit seiner Frau und dieser oder jener, der noch auf der Versammlung getötet würde, überschritten nach seiner Ansicht nicht eine vernünftige Grenze. Oro war ein mächtiger Gott. Er hatte erreicht, was vor ihm kein anderer Gott vermocht hatte: die Vereinigung aller Inseln; und es war nur gerecht, wenn ihm besondere Ehre erwiesen würde. Gebete, Huldigungen und die Beobachtung des Tabus waren auch den anderen Göttern dargebracht worden, aber ein Herr der Götter wie Oro verdiente die höchsten Opfer: Haie und Menschen. Weit entfernt von der Meinung, daß ein Aufgebot von neun Opfern reichlich war, träumte er von den Zeiten, da es Bora Bora möglich sein würde, ferne Inseln zu überfallen und von dort mit dreißig oder vierzig Gefangenen zurückzukehren, die dann bei einem hohen Fest dargebracht werden konnten. »Wir müssen die Inseln beeindrucken«, sagte er sich.

König Tamatoas Gedanken nahmen einen anderen Weg. Der Tod des säumigen Spähers und des früheren Höflings bekümmerte ihn zwar wenig; auch fühlte er sich nicht dafür verantwortlich. Sie hatten versagt, und der Tod war die gewöhnliche Strafe für ein solches Versagen. Auch den vier Kadavern trauerte er nicht nach. Sklaven wurden geboren, um geopfert zu werden; aber er empfand es als persönliche Schmach, daß eine seiner Sklavinnen schwach gewesen war und aufgeschrien hatte, als ihr Mann zu Oro geführt wurde. Tamatoa betrachtete eine vernünftige Zahl von Opfern als das einfachste Mittel, einen steten Zustrom göttlicher Macht zu erhalten. Aber ihn beunruhigte die Tatsache, daß die Zahl der Opfer, die bei einer Versammlung dargebracht werden sollten, auf neun festgesetzt worden war, abgesehen von den andern, die der Lauf der Dinge an diesem Tag noch fordern würde. Bora Bora war keine große Insel. Seine Männer waren gezählt. Und wenn sie bisher ihre Freiheit bewahren konnten, so war das dem überlegenen Mut dieser Männer zu danken. Der König fragte sich: »Ist diese plötzliche Bekehrung zu Oro am Ende ein Plan der schlauen Leute von Havaiki, die meine Insel entvölkern und durch List erreichen wollen, was ihnen im Kampf nicht gelang?« Und noch eine weitere Folgerung erschreckte ihn: »Glaubst du, daß die Priester von Havaiki unseren Hohepriester dadurch verlockt haben, daß sie ihm eine Beförderung versprachen, wenn er Teroro und mich beseitigt hat?« Da faßte er zum erstenmal seine Verwirrung in den Worten zusammen: »König zu sein ist schwer, wenn die Götter wechseln.« Teroro sah die Dinge einfacher. Er war wütend. Seine Gedanken waren auf einen Zweck gerichtet: Den Tod der Sklaven konnte er verschmerzen, denn das war das Gesetz, das auf den Inseln galt. Aber die besten Krieger Bora Boras aus keinem anderen Grund hinzurichten, als um einem neuen Gott gefällig zu sein, das war offensichtlich nicht in Ordnung und mußte sich unheilvoll auswirken. »Sieh nur den Leichnam von Terupe, der dort zwischen Haifisch und Schildkröte liegt!« Er war der beste Steuermann, den ich je hatte. Und der Hohepriester wußte das. Und Tapoa. Wie sinnlos liegt er neben dem Hai. Er war weise und wäre zu einem guten Ratgeber geworden. Teroro war so aufgebracht, daß er nicht wagte, seinen Bruder oder den Hohepriester anzusehen, um sich nicht zu verraten. Statt dessen starrte er vor sich hin auf die eindrucksvollen Kanus und lauschte den schmerzvollen Trommeln, die vom Tode sprachen. Er dachte: Wenn wir nicht jetzt mit dem Hohepriester fertig werden, dann sind diese Trommeln das Totenlied für Bora Bora. – Er erkannte klar, daß der Tod von acht oder zehn weiteren Kriegern aus der Kerntruppe Bora Boras die Insel jedem Überfall öffnete. »Ich werde mir einen Plan ausdenken«, schwor er sich.

Die niederen Priester blickten mit einigem Behagen auf die Opfer, die schon dargebracht worden waren, und auf jene, die noch folgen sollten. Bei dem Auftreten Oros hatte sich jeder Priester die Frage stellen müssen: »Soll ich zu dem neuen Gott übergehen, oder soll ich Tane die Treue halten?« Es war beruhigend, zu erkennen, daß man sich auf die Seite des Siegers gestellt hatte. Die Priester mußten zwar zugeben, daß es immer noch Uneinigkeit auf der Insel gab, aber sie hatten auch bemerkt, daß sich nach jeder Versammlung die Anhängerschaft Tanes mehr gelichtet hatte. »Opfer helfen uns, die Aufmerksamkeit auf Oro zu lenken«, schlossen sie, »und dann sendet er uns seine göttliche Macht.« Ihre Überlegungen wurden vielleicht durch die Tatsache beeinflußt, daß sie als Priester ziemlich sicher sein konnten, nicht selbst geopfert zu werden, um göttliche Macht zu erlangen. Die Rolle, die sie bei den kommenden Zeremonien zu spielen hatten, war einfach und bekannt: Sie mußten die Opfer an ihre Plätze legen, von dem geschmorten heiligen Schwein essen, auch von den gekochten Bananen, dem gebackenen Taro und dem gesalzenen Fisch. Und wenn die Versammlung beendet war, mußten sie die menschlichen Leichen in die geweihte Grube werfen. Um Oro breitete sich eine Heiterkeit, die die anderen Götter nicht gekannt hatten, und sie waren froh, daß sie unter den ersten gewesen waren, die sich ihm angeschlossen hatten.

Die dreißig Ruderer hatten nur einen Gedanken: Wird es mich treffen? – Und die drei übrigen Sklaven hatten gar keine Gedanken – keine, heißt das vielmehr, die den Nichtsklaven im entferntesten verständlich gewesen wären. Denn seltsamerweise unterlagen diese drei Männer, obwohl jeder von Geburt an wußte, daß das Urteil über ihn schon gesprochen war, genau denselben Ängsten, empfanden genau dasselbe schmerzliche Gefühl in ihrem Herzen und denselben ungewohnten Schweiß in ihren Achselhöhlen. Aber niemand hätte das für möglich gehalten.

Das Zittern der Sklaven währte nicht mehr lange, denn im Augenblick, da Teroro das Kanu auf den Strand von Havaiki setzte, schwang der rohe Priester abermals seine schreckliche Keule und erschlug einen um den anderen. Ihre Leichen wurden auf die Laufbohlen geworfen, über die das Kanu gezogen werden sollte, und bald bückten sich alle Insassen, König und Hohepriester nicht ausgenommen, zu der heiligen Pflicht, das mächtige Schiff an Land zu ziehen und auf die kleine Anhöhe zu heben, wo es für das kommende Jahr geweiht werden sollte.

Genau in dem Augenblick, als das Kanu zur Ruhe kam, schwang sich der Hohepriester im Morgenlicht herum und deutete mit seinem Stab auf einen von Teroros treuesten Gefährten, und noch ehe sich der Mann rühren konnte, sauste die Keule auf ihn nieder und zerspaltete ihm den Schädel. Sein Leichnam wurde auf das Heck des Kanus gespannt, um während der Feiertage Wache zu halten. Die Überlebenden der Schiffsmannschaft, sosehr sie sich über den Rang des Mannes entsetzten, der erschlagen worden war, versuchten in tiefer Beschämung ihre Freude darüber aus dem Herzen zu verdrängen, daß sie selbst davongekommen waren.

Die Versammlung sollte drei Tage dauern, während denen kein Laut neben den Verrichtungen der Priester zu hören sein durfte. Die Zusammenkünfte fanden in einem weiten, ungedeckten Felsentempel statt, der auf einem mächtigen Plateau lag, das die See überblickte.

Die ausgedehnte Anlage war mit schwarzen Lavablöcken gepflastert, und jeder Grashalm, der sich zwischen ihnen hervorwagte, wurde vertilgt. An einem Ende war ein mit Palmblättern gedeckter innerer Tempel errichtet worden, in ihm stand der Triumphbogen, der das Allerheiligste, die höchste Statue Oros beherbergte.

Die Enthüllung dieses ersten Gottes, dieser heiligsten Gestalt Oros, war ein so feierlicher Akt, daß weder Könige noch ihre Brüder ihm folgen durften. So waren sie von der ersten heiligen Versammlung, in der Oro aus seinem Triumphbogen herausgenommen wurde, ausgeschlossen.

Dennoch gab es Zeugen. Die fünf Menschenopfer aus jedem der Kanus waren zusammen mit denen von Havaiki im Tempel zu Oros Beifall aufgestapelt worden. Als Oro durch den höchsten Priester seine Billigung bekundet hatte – der Mensch in diesem Priester dachte: Wie eindrucksvoll ist es, so viele Leichen beieinander zu sehen. Es zeigt wenigstens, daß die Inseln beginnen, ihre Liebe für Oro darzutun – traten untergeordnete Priester vor und begannen ihr feierliches Ritual.

Mit langen Knochennadeln, durch die starke Bastfäden gezogen waren, stachen sie in das linke Trommelfell eines jeden Leichnams, durchstießen das Gehirn, und zerrten dann den Faden durch das rechte Ohr. Dann machten sie eine Schlinge und hingen jeden der sechzig Leiber an einen der Bäume, die den Tempelplatz umstanden. Und während der nächsten Stunden konnten diese geopferten Männer mit ihren erloschenen Augen verfolgen, was selbst den Königen verborgen blieb.

Tamatoa mußte mit den anderen Königen während sieben Stunden abseits sitzen – und zwar in völligem Schweigen. Spione überwachten sie und merkten sich jeden, der es an Ehrerbietung für Oro fehlen ließ. Das war allerdings nicht nötig, denn die zwölf Könige sahen ein, daß ihre Erhabenheit nur aus einer jenseitigen heiligen Quelle stammen konnte und daß die Fülle ihrer göttlichen Herrlichkeit einer steten Erneuerung durch Gebet und Opfer bedurfte. Die ganze Welt neigte sich in erschrecktem Schweigen, als diese Herrlichkeit sowohl in die Inselgötterbilder als auch in die Inselkönige überfloß. Aber in den unteren Regionen des Tempels herrschte kein völliges Schweigen, und hätten Spione diese Tatsache beobachtet, so wären diejenigen, die heimlich das Tabu verletzten, auf der Stelle geopfert worden. Aber Teroro sah sich vor und hatte für seine verschwiegene Zusammenkunft mit den restlichen neunundzwanzig Mann seiner Besatzung eine entlegene Lichtung gewählt, die von Palmen umgeben war.

»Sind wir bereit, frei zu reden?« fragte er.

»Welche Gefahr laufen wir denn?« fragte ein feuriger junger Häuptling, welcher Mato hieß. »Wenn wir reden, töten sie uns. Wenn wir schweigen …« Er schlug sich mit der Faust in die Hand. »Laßt uns reden.«

»Warum müssen so viele unserer Männer Oro anheimfallen?« fragte ein anderer.

Teroro hörte sich die Klagen an und sprach: »Ich konnte es wagen, euch hier zusammenzurufen, weil es ohnehin gleichgültig ist, ob sich ein Spion unter euch befindet oder nicht.« Er blickte jeden seiner Leute an und fuhr fort: »Wenn einer von euch ein Spion ist, so soll er hingehen und den Hohepriester benachrichtigen, denn dann wird er vor der Ausführung dessen zurückschrecken, was er sich, wie ich glaube, vorgenommen hat. Wenn uns niemand verrät, sind wir noch besser dran.«

»Was ist dein Plan?« fragte Mato, der aus dem Norden von Bora Bora stammte.

Teroro hielt ein Stück Tau in der Hand, das er aufdrehte und wieder zusammenflocht. Dann sagte er langsam: »Ich glaube, der Hohepriester beabsichtigt, unseren König Oro als höchstes Opfer darzubringen. Er möchte den anderen Priestern mit seiner Machtstellung in Bora Bora Eindruck machen. Aber er muß dazu selbst das Zeichen geben, denn wenn er ihn heimlich umbrächte, würde er sich selbst um den politischen Gewinn bringen. Wir müssen also den Hohepriester unentwegt im Auge behalten.«

Die jungen Häuptlinge lauschten schweigend. Was immer Teroro als seinen Plan enthüllen mochte, so war die größte Gefahr damit verbunden. Da bemerkte ein weniger edler Krieger: »Heute sind wir wenigstens sicher.«

»Das ist richtig«, gab Teroro zu. »Sie sind beschäftigt, heute.« Und er wies auf den abscheulichen Kranz von toten Männern, die rings an den Ästen baumelten.

»Aber was wird morgen auf der allgemeinen Versammlung geschehen?«

Teroro drehte an seinem Seilende und nickte gedankenvoll: »Wenn ich der Hohepriester wäre«, sagte er, »und seine Pläne hätte, würde ich morgen losschlagen.«

Mato war in einer übermütigen Stimmung, denn während eines fürchterlichen Augenblicks an diesem Morgen war er sicher gewesen, daß der Hohepriester ihn zum toten Wächter des Kanus bestimmen würde. Er sagte fest: »Wenn der Hohepriester sich auch nur anschickt, auf Tamatoa zu weisen, müssen wir den König umringen und uns zu unserem Kanu durchschlagen.«

»Ich bin ganz deiner Meinung«, sagte Teroro rasch.

Ein langes Schweigen folgte, während dem die achtundzwanzig anderen Männer bedachten, was ein so kühner Schritt für Gefahren mit sich bringen würde. Aber noch ehe sich einer kleinmütig zurückziehen konnte, warf Teroro sein Seilende auf den Boden und fuhr rasch fort: »Um Erfolg zu haben, müssen wir uns vorher dreier Dinge versichern. Zunächst müssen wir irgendwie unser Kanu bis an den Rand des Wassers schaffen, damit wir es flottmachen können, ohne viel Zeit zu verlieren.«

»Ich werde das übernehmen«, versprach Hiro, der Steuermann.

»Wie?«

»Ich weiß nicht.«

Teroro liebte die offene Antwort, trat aber dennoch dicht vor den Steuermann und flüsterte: »Weißt du auch, daß wir alle verloren sind, wenn das Kanu nicht bereitsteht?«

»Ich weiß«, sagte der junge Häuptling grimmig.

»Als nächstes«, sagte Teroro, »brauchen wir zwei festentschlossene Männer, die auf den Felsen am Ausgang des Tempels warten.«

Der draufgängerische Mato rief: »Ich bin einer davon, und ich möchte, daß Pa der andere ist.«

Der hagere Mann mit dem Haifischgesicht, Pa, die Festung, trat vor und verkündete: »Ich bin der andere.«

»Ihr werdet nicht davonkommen«, warnte sie Teroro.

»Wir werden davonkommen«, schwor Mato. »Die Männer von Havaiki haben nie …«

»Die dritte Bedingung ist«, unterbrach ihn Teroro ungeduldig, »daß alle übrigen bereit sind, auf der Stelle jeden zu töten, der sich auf Tamatoa stürzt.«

»Wir kennen die Schergen«, brummte Pa.

»Und wenn wir uns einmal in Bewegung gesetzt haben, dann müssen wir Tamatoa ergreifen und in einem Schwung ins Kanu schaffen.«

Er hielt inne und fügte dann sanft hinzu: »Es klingt gefährlich, aber wenn wir einmal auf See sind, dann wird WARTET-AUF-DEN-WESTWIND unsere Rettung sein.«

»Sie werden uns nie einholen«, versicherte der Steuermann.

»Und wenn sie es täten, was könnten sie schon ausrichten?« prahlte Mato. Und während die Männer sich unterhielten, wurde es deutlich, daß sie sich danach sehnten, wieder in der Sicherheit des Kanus zu sein und nicht in Oros Tempel, wo alles fremd und feindlich war.

»Das soll das Zeichen sein«, sagte Teroro. »Ihr werdet mich beobachten, und im Augenblick, da ich zur Verteidigung des Königs eile, muß der Steuermann zum Kanu rennen, und ihr müßt sehen, daß er sicher durch den Ausgang kommt.«

»Wer wird die Scharfrichter entwaffnen?« fragte Mato.

»Ich«, sagte Teroro kalt. Und um seine Leute anzufeuern, fügte er prahlend hinzu: »Keine Keule wird morgen meinem Arm zuvorkommen.«

Die Männer nahmen diese Versicherung entgegen, aber Mato dämpfte ihre Kühnheit, als er einwarf: »Nur ein Fehler ist in dem Plan.«

»Welcher?« fragte Teroro.

»Gestern, ehe wir in See stachen, nahm mich Marama beiseite und sagte: ›Mein Mann glaubt fest, daß der Hohepriester plant, den König umzubringen. Aber ich bin sicher, daß Teroro selbst das Opfer ist.‹ Ich denke, daß deine Frau recht hat. Und was soll geschehen, wenn es so ist?«

Teroro konnte nichts antworten. Er stellte sich vor, wie sein geduldiges, bekümmertes Weib unter den Männern umherging und ihnen das Versprechen abforderte, ihn zu beschützen. Er blickte zu Boden, hob das Seilende wieder auf, mit dem er gespielt hatte, und steckte es in seinen Gürtel. Da sprach Pa, das Haifischgesicht: »Marama hat auch mich beiseite genommen. Unsere Aufgabe ist klar. Wenn sie den König opfern, dann geht alles so, wie es ausgemacht wurde. Wenn sie sich aber auf Teroro stürzen, dann wirst du, Mato, mit deinen Leuten den König retten, und ich eile mit den meinen Teroro zu Hilfe.«

»Ich bin nicht der, auf den es ankommt«, sagte Teroro offen.

»Für uns bist du es«, antworteten die Männer und machten sich an die Vorbereitung ihres Plans.

Aber in dieser Nacht war ein Geist am Werk, der klüger war als Mato oder Pa; es war der Geist des Hohepriesters. Während des feierlichsten Teils der Versammlung hatte er gegrübelt, und nachdem Oro wieder unter seinen Triumphbogen gestellt worden war, rief er seine Gehilfen zu sich. Sie setzten sich mit gekreuzten Beinen in einen schattigen Winkel des großen Tempels, während die Beine der getöteten Männer über ihnen in der Nachtluft baumelten.

»Habt ihr heute irgend etwas bemerkt?« begann er.

»Nur, daß Ihr recht habt«, berichtete ein junger Priester. »Teroro ist unser Todfeind.«

»Was veranlaßt dich zu dieser Äußerung?«

»Wie Ihr befohlen hattet, beobachtete ich ihn unentwegt. Vier verschiedene Male ertappte ich ihn dabei, daß er sich gegen den Willen Oros, den Schrecklichen, auflehnte.«

»Wann?«

»Vor allem, als der Höfling des Königs erschlagen wurde. Er zog sich merklich zurück.«

»Auch mir schien es so«, bestätigte der Hohepriester.

»Und als einer aus seiner Mannschaft getötet wurde, um das Kanu zu bewachen.«

»Wirklich?«

»Und mir schien, daß, als es für Teroro an der Zeit war, den König vom Tempel fortzuführen, während wir eintraten, er das eher freudig als mit betrübtem Sinn tat.«

»Das haben wir auch gedacht«, stimmten mehrere Priester zu.

»Aber was meine Meinung bestärkte, ist, daß er heute nachmittag eine Art Zusammenkunft mit seinen Kriegern gehabt haben muß.«

»Stimmt das?« schnappte der Hohepriester.

»Ich bin nicht sicher, weil ich ihn, wie Ihr versteht, aus den Augen lassen mußte, als wir in den Tempel traten. Aber sogleich, als Oro in seine Wohnung zurückgekehrt war, schlich ich mich hinaus und suchte nach unseren Leuten.«

»Was fandest du?«

»Nichts. Sie waren verschwunden.«

»Wie ist das möglich?« wollte der Hohepriester wissen.

»Ich weiß nicht. Aber sie waren verschwunden.«

»War der König dabei?«

»Nein«, berichtete der Spion. »Der saß, wie es sich geziemt, bei den anderen Königen.«

»Können wir sicher sein, daß Teroro eine Zusammenkunft abgehalten hat? Wenn wir sicher wären …«

»Ich suchte überall«, beharrte der junge Spion, »und ich bin in meinem Herzen davon überzeugt.«

Eine lange Zeit bedachte der Hohepriester diese unwillkommene Nachricht, spielte mit seinem Stab und stieß ihn in die Erde. Schließlich überlegte er: »Wenn wir sicher wären, daß eine Zusammenkunft abgehalten wurde, könnten wir das ganze Kanu vertilgen. Wir könnten …« Aber als er alle Folgen erwogen hatte, entschied er sich offensichtlich gegen den Plan; denn plötzlich wandte er sich zu seinem grobschlächtigen Scharfrichter und sagte sanft: »Ich möchte, daß du dich morgen weder in der Nähe des Königs noch bei Teroro aufhältst. Bleibe die ganze Zeit im Hintergrund. Und du, Rere-ao«, wandte er sich an seinen Spion, »schwingst du die Keule noch so schnell wie früher?«

»Ja.«

»Du stellst dich unauffällig so hinter Teroro, daß du ihn auf ein Zeichen sofort erschlagen kannst. Du beobachtest ihn die ganze Zeit. Wenn er die geringste Bewegung macht. Wenn er …«

»Soll ich erst auf Euer Signal warten?« fragte Rere-ao.

»Nein. Aber wenn du zuschlägst, werde ich auf ihn deuten, und sein Leib wird Oro geweiht sein.«

Der Hohepriester fuhr fort und besprach, wie sich die übrigen verhalten sollten, aber er wandte sich bald wieder Rere-ao zu und fragte: »Verstehst du? Warte nicht auf mein Zeichen. Du tötest ihn, wenn er sich rührt.«

»Ich verstehe.«

Der Hohepriester beschloß seine Versammlung mit einem langen Gebet zu Oro. Dann sagte er feierlich: »Was auch immer geschehe, morgen wird Bora Bora endgültig Oro übergeben werden. Die alten Götter sind tot. Oro lebt.«

Seine Priestergehilfen atmeten laut vor Aufregung. Ihre Anstrengung, den neuen Gott über Tane und Ta'aroa aufzurichten, war nicht einfach gewesen, und schon seit Monaten hatten sie sich nach einer Staatsaktion gesehnt, die ihnen bewies, daß sie gewonnen hatten. Ihr Führer, der ihr Verlangen nach einem großen Schauspiel kannte, beschwichtigte sie: »Es führen viele Wege zu dem letzten Sieg, meine Brüder. Oro hat viele Pfade, auf denen er zum Triumph gelangen kann. Morgen wird er auf einem von ihnen die Eroberung Bora Boras erreichen, aber ihr dürft nicht fragen, auf welchem. Das liegt bei Oro.«

Bei diesen Worten faltete der Hohepriester seine Hände, nahm sein Käppchen vom Kopf und beugte sich vor dem inneren Heiligtum Oros. Die Gehilfen folgten seinem Beispiel, und in der tiefen schweigenden Nacht, die nur von fernen Lagerfeuern und dem Glanz der Sterne erleuchtet wurde, beteten sie zu ihrem allmächtigen Gott. Es war ein feierlicher Augenblick am Ende eines aufregenden Tages, ein süßer, bedeutungsvoller Augenblick. Der Geist der Unsterblichkeit schwebte über den knienden Männern und über den Opfern, Oro brütete über seinen Gläubigen, und die Welt unterwarf sich in schweigender Verehrung. In solchen Augenblicken, da Oro die Nacht erfüllte und mächtiger in den Adern dröhnte als alle Trommeln, in solchen Augenblicken war es den Priestern unfaßlich, daß noch irgend jemand den alten Göttern folgen konnte, wo doch die neue Gottheit so mächtig, so klar und gütig war.

Am nächsten Morgen war Hiro, der Steuermann, früh auf den Beinen und zerhieb mit einem scharfen Stein, den er in Tapa verborgen hatte, einige der Taue, die die beiden Rümpfe von WARTET-AUF-DEN-WESTWIND zusammenhielten. Bekümmert über das, was er tun mußte, vergrub er den Stein, eilte zu dem Priester, der für das Wohl des Kanus verantwortlich war, und meldete ihm: »Wir müssen Korallen gestreift haben.«

Der Priester lief zum Kanu, das noch immer von dem toten Seemann bewacht wurde, der am Heck hing, und prüfte die zerrissenen Taue. »Sie werden sich mit frischen Seilen ausbessern lassen«, sagte er und hoffte, daß der Schaden behoben war, ehe der Hohepriester ihn deswegen belangen konnte.

»Ja«, stimmte ihm der Steuermann zu, »und wir sollten darangehen, solange wir noch unter dem Schutz Oros stehen.«

Ein solcher Ausspruch schmeichelte dem Priester, und erzeigte sich deshalb geneigt, als Hiro vorschlug: »Wäre es nicht besser, wenn wir das Kanu hier herausziehen könnten, damit sich die neuen Seile in der Sonne spannen können?« und sie schoben das Kanu genau dorthin, wo Teroro es haben wollte.

»Wirst du lange brauchen, um die Taue auszubessern?« fragte der Priester.

»Nein«, versicherte ihm Hiro. »Ich werde die Versammlung im Tempel nicht versäumen.«

»Das solltest du auch nicht.« Der Priester erinnerte sich an die Versicherung seines Führers von der letzten Nacht, daß an diesem Tag Oro seinen Sieg über Bora Bora bekräftigen würde, und er hielt es für ein gutes Zeichen, daß Hiro, einer von Teroros wichtigsten Leuten, freiwillig seine Anhänglichkeit an Oro bekundet hatte.

Die Versammlung begann mit einem seltsamen Ereignis, so daß alle, die später an den Tag zurückdachten, darin einer Meinung waren, daß sie von Anfang an unter einem bösen Stern gestanden habe, obwohl das damals noch nicht deutlich war, da die Priester aus dem Vergehen sogleich eine Segnung machten. Die Versammlung hatte sich auf den Steinen niedergelassen, die um den Hauptaltar lagen, und die ersten beiden Schweine wurden gerade ausgenommen, als ein siebenjähriger Junge in den Tempel gelaufen kam und nach seinem Vater rief, der in der Nähe des Altars saß.

»Vater!« schrie das verlorene Kind.

Der Mann war einer der niederen Häuptlinge Havaikis, und er blickte mit Entsetzen seinen Sohn an, der eine so große Sünde begangen hatte, daß es kein Erbarmen für ihn gab.

Keine Frau, kein Kind oder Tier hatte sich je in den Tempel verirrt, und die Arme des Vaters zitterten, als er den hübschen Jungen an sein Herz drückte.

»Ich habe dich gesucht, Vater«, wimmerte das verlaufene Kind.

Streng und schweigend blickten die Priester, deren Opfer an Oros Altar gestört worden war, auf das beleidigende Kind. Der Vater, der sich der Schande bewußt wurde, die seine Familie durch die Verletzung des Tabus auf sich gezogen hatte, erhob sich zögernd mit dem Kind. Plötzlich und in einem Akt völliger Unterwerfung streckte er das Kind den Priestern am Altar entgegen, während das Haar des Kindes über seinen starken linken Arm fiel.

Mit schmerzlicher, aber unerschütterlicher Überzeugung sagte der Mann: »Nehmt dieses Kind und opfert es Oro! Denn die Weihe des Tempels ist durch ihn gebrochen, und der Faden, der uns mit Oro verbindet, durch ihn verwirrt worden. Er ist mein Sohn. Ich zeugte ihn. Aber ich weine nicht, da ich ihn verliere; denn er hat Oro beleidigt.«

Zunächst beachteten die Priester den Mann nicht und ließen ihn mit seinem Kind in den Armen stehen, während sie in erhabenem Gleichmut das Ausschlachten der Schweine beendeten. Dann ergriffen zwei Priester mit blutigen Händen ein Paar Bambusstäbe, legten sie so übereinander, daß eine Zange entstand, mit der sie geschickt und erbarmungslos den Hals des Kindes faßten, es hoch in die Luft schwangen und so erwürgten. Nun öffnete der Hohepriester mit einem Schnitt den Bauch des Kindes, zerrte die Eingeweide heraus und legte den Leichnam verehrungsvoll auf dem Hochaltar zwischen den Schweinen nieder.

»Sein Vater hat recht getan«, brummte der Priester. »Alle tun recht, die Oro ehren. Großer Oro, Friedensbringer.«

Dieses Ereignis verwirrte Teroro, der darin ein Omen für den Verlauf dieses heiligen Tages sah. Aber er wußte nicht, wie er es auszulegen hatte, und vergaß in seiner Ratlosigkeit sogar einen Augenblick lang, über seinen Bruder zu wachen. »Was mag ein solches Omen nur bedeuten?« fragte er unermüdlich, fand aber keine Antwort. So atmete er tief und wandte sich wieder seiner Aufgabe zu. Als er dann über das Tempelrund hinwegsah, um die Stellung Hiros, seines Steuermanns zu prüfen, stieß er auf ein zweites Omen, dessen Sinn ihm dunkel blieb. Der jetzige Steuermann saß direkt unter dem baumelnden Leichnam seines Vorgängers, der durch eine Laune des Hohepriesters hingestreckt worden war. Schwer lastete der aufgedunsene und unter der tropischen Sonne schon in Verwesung begriffene Leib des Toten über Teroros Gefolgsmann.

In völliger Ratlosigkeit schlug sich Teroro alle Omen aus dem Sinn und beobachtete zuerst den Hohepriester, dann den König. Er war fest entschlossen, Oro Trotz zu bieten, selbst wenn es im Bereich der unumschränkten Herrschaft dieses Gottes geschehen mußte. Aber er war nicht vorbereitet auf die Strategie des Hohepriesters. Denn während Teroro mit einer gänzlich anderen Entwicklung rechnete, wirbelte der Hohepriester plötzlich seinen Stab und deutete auf einen der unschuldigsten Gefolgsleute Teroros, einen seiner besten Krieger.

»Er hat von dem geweihten Schwein Oros gegessen!« rief der Ankläger, aber der junge Häuptling wußte nicht, warum er starb, denn der grausame Henker war der Anklage zuvorgekommen und hatte den Schädel des Kriegers schon zertrümmert.

Die Priester der anderen Inseln, die dankbar waren, daß Oro vor aller Abtrünnigkeit bewahrt wurde, sangen: »Allmächtig ist Oro, der Friedensbringer, Oro, der Herr der vereinigten Inseln.«

Während sie sangen, saß Teroro wie betäubt. Der junge Häuptling war sein auserwählter Freund gewesen, ein anspruchsloser Krieger, der nie von dem geweihten Schwein gegessen hätte. Warum mußte er geopfert werden? Teroro konnte sich nicht auf das Problem konzentrieren. Er hatte sich einen Plan ausgedacht, um König Tamatoa zu schützen, und er wußte, daß, wenn er bedroht würde, Mato ihn retten würde. Aber er hatte nicht mit dem Angriff des Hohepriesters auf die unbedeutenderen Einwohner Bora Boras gerechnet.

Erschreckt blickte Teroro zu seinem Steuermann hinüber, und der erwiderte seinen Blick mit nicht geringerer Bestürzung. Keine Antwort war von dort zu erhalten. So versuchte Teroro die Blicke Matos und Pas am Ausgang zu erhaschen. Aber die sahen gebannt auf den Altar, wo jetzt der Leichnam ihres Genossen lag. Die anderen Mitglieder von Teroros Mannschaft waren ebenso verblüfft, und so starrte er mit steigender Beunruhigung auf die schwarzglänzenden Felsen des Versammlungsortes vor sich hin.

Nur ein einziger aus der Abordnung Bora Boras sah klar in diesen furchtbaren Augenblicken. Tamatoa besaß wie viele andere siegreiche Könige weniger einen scharfen Verstand als eine mächtige, untrügliche Einsicht. Und er erkannte, daß der Hohepriester nicht entschlossen war, Tamatoa und seinen Bruder zu ermorden, sondern daß er sie durch einen beständig auf sie ausgeübten Druck schließlich von ihrer Insel vertreiben wollte. Er wird jede offene Kampfansage vermeiden, dachte der König. Es wird keine Schlacht geben. Geduldig und mit Schlauheit wird er mir mein Volk verhetzen und in Furcht halten. Und wir werden gehen müssen.

Tamatoa wurde in seiner Analyse bestärkt, als der Hohepriester abermals seinen Stab durch die Luft wirbelte und den Tod eines weiteren Gefolgsmannes Teroros bestimmte. Wieder sauste die Todeskeule nieder. Mit wehem Herzen blickte der König auf seinen Bruder und sah, wie verwirrt und ratlos Teroro war. Der Arme, dachte er, wahrscheinlich hatte er einen grandiosen Plan, um mein Leben zu retten, und wahrscheinlich hat der Hohepriester durch seine Spione alles entdeckt.

In seinem Mitleid behielt der König seinen Bruder starr im Auge, bis dieser betäubt aufsah. Fast unmerklich schüttelte der Ältere seinen Kopf und warnte seinen Bruder, auf keinen Fall zu handeln. Teroro verstand die Botschaft und rührte sich nicht.

In diesem Augenblick, da der Tempel Oros mit den Leichen seiner besten Männer übersät war, flüsterte der König in seinem Herzen: »Oro, du hast triumphiert. Du bist der allmächtige Gott, und ich vermag nicht, dir zu widerstehen.« Nach diesem zerknirschten Geständnis kam ein großer Frieden über ihn, und er sah, wie töricht es von ihm gewesen war, sich gegen das Unvermeidliche zu sträuben. Neue Götter erhoben sich und gelangten zur Macht; doch ahnte Tamatoa nicht, daß dieser Frieden, der nun in ihn eingekehrt war, nur die Voraussetzung einer Entscheidung war, um die er seit vielen Monaten gerungen hatte. Jetzt, da er hinnahm, was sich nicht verleugnen ließ – daß Oro gesiegt hatte –, lag auch sein Entschluß klar vor ihm; und während Tamatoa das Unabwendbare aussprach, wurde eine schwere Last von seinem Herzen genommen: »Wir werden von Bora Bora scheiden und es dir überlassen, Oro. Wir werden uns auf die Reise über das Meer begeben und andere Inseln finden, wo wir unseren eigenen Gott verehren können.«

Während des weiteren Verlaufs der Versammlung teilte Tamatoa niemandem seinen Entschluß mit, nicht einmal Teroro. Ja, er mied sogar seinen hitzigen jüngeren Bruder und rief nur Mato zu sich und sagte in barschem Ton: »Du bist mir verantwortlich für das Leben Teroros. Er darf nicht sterben, und müßtest du ihn an das Kanu festbinden. Er darf nicht sterben. Ich brauche ihn jetzt mehr denn je.«

Als deshalb Teroro seine verstörten Gefolgsleute zusammenrief, um mit ihnen einen neuen phantastischen Plan auszusinnen, sagte Mato als erster: »Wir müssen nach Bora Bora zurückkehren und dort unsere Rache planen.« Pa mit dem Haifischgesicht unterstützte ihn: »Wir werden zurückkehren und uns dort einen Plan ausdenken.«

Da ihm so die Entscheidung aus der Hand genommen war, konnte Teroro nur noch murmeln: »Wir werden uns rächen! Bestimmt!«, und in Gedanken an Unheil und Zerstörung wartete er auf seine Stunde.

Wenn eine Versammlung beendet war, dann zogen sich die Priester klug zurück und ermutigten das Volk, sich von der seelischen Bedrückung in einem wilden zügellosen Fest, das oft drei Tage dauerte, zu befreien. Jetzt durften sich die Frauen wieder zu den Männern gesellen, und die Nacht war erfüllt von den Klängen der Musik. Schöne Mädchen mit schimmernden Leibern und flatternden Röcken aus aromatischen Blättern sprangen in den Kreis und tanzten aufreizend vor den Gästen von den anderen Inseln, als wollten sie fragen: »Haben die Frauen von Tahiti so schwellende Brüste wie wir? Und können sie ihre Knie so geschmeidig zur Musik bewegen wie wir?« Einer der Zuschauer dieses Tanzes murmelte vor sich hin: »Die Frauen von Havaiki sollen verdammt sein.«

Teroro wollte an dem Fest nicht teilnehmen. Weder das aufgeregte Hämmern der Trommeln noch die süßen Liebeslieder der älteren Frauen noch die Schönheit der Mädchen konnten ihn reizen.

Wenn besonders schöne Mädchen, von Palmenfackeln beleuchtet und vom Rauch umweht, mit deutlicher Aufforderung an ihm vorübertanzten, blickte er zu Boden und murmelte: »Ich werde diese Insel zerstören, ich werde die Priester des Oro töten. Ich will verwüsten …«

Seine Männer konnten nicht lange bei einem so schrecklichen Entschluß bleiben. Einer nach dem andern legte seinen Speer nieder, wischte sich die Hände an der nackten Brust ab und sprang unter die Tänzer. Wenn sie bei den wilden Kreisbewegungen des Hulas in Ekstase gerieten, schnellten sie sich in die Luft, schlugen sich auf die Schenkel und tänzelten dann einen Augenblick lang vor dem nicht weniger erregten Partner. Dann blieben beide stehen, blickten einander an und brachen in Gelächter aus, woraufhin das Mädchen gleichgültig einem schattigen Platz zuschritt und der Mann ihr mit ebenso nachlässigen Bewegungen folgte, bis beide einen Schrei ausstießen und im Buschwerk verschwanden.

Während sie verschwanden, riefen ihnen die älteren Frauen recht derbe, aufmunternde Worte nach, denen die anderen Zuschauer brüllenden Beifall spendeten. »Er wird vor ihr ermüdet sein!« prophezeite ein Weib.

»Zeig ihm, wofür die Frauen Havaikis berühmt sind, Rere!« rief ein anderes.

»Laß ihn nicht aufhören, bis er um Gnade fleht«, fügte die erste hinzu.

»Auweh!« rief eine andere. »Der Mond muß vor Scham sein Gesicht abwenden.«

»Vergiß nicht, was ich dich lehrte, Rere!« rief die erste. »Überlaß nicht ihm allein die ganze Arbeit.«

Wenn die Ratschläge fast unerträglich deutlich wurden, brach die Zuhörerschaft in lautes Gelächter aus. Die Musik verstummte, und alles wälzte sich vor Vergnügen auf dem Boden. Welche Freuden brachte das ausgelassene Liebesfest! Dann wurde wieder die winzige Trommel, die nur zwanzig Zentimeter im Durchmesser hatte, in so aufreizend schnellen Wirbeln geschlagen, daß ein Mann ihrem Zwang kaum widerstehen konnte. Größere Trommeln fielen ein, und bald begann ein anderer von Teroros Männern mit einem dunklen Havaiki-Mädchen zu tanzen und unter den zotigen Rufen der lüsternen alten Frauen hinter den Büschen zu verschwinden. Ein solcher Inseltanz wurde sinnlos, wenn nicht auf seinem Höhepunkt Mann und Weib so sehnsüchtig nacheinander verlangten, daß sie in die Umarmung getrieben wurden.

Teroro allein wurde von dem Geheimnis und der Freude dieser Nacht nicht ergriffen. Er blickte nicht einmal auf, als eine der Frauen rief: »Ich wußte doch immer, daß mit den Männern von Bora Bora nichts anzufangen ist. Tetua, tanze hinüber und sag mir, ob er was kann.« Ein zauberhaftes junges Mädchen tanzte fast über Teroros Zehen und strich mit ihrem Körper dicht an ihm vorüber. Als er sie unbeachtet ließ, lief sie lachend in den Feuerkreis zurück und rief: »Er kann nichts!«

Das Gekicher der alten Weiber übertönte die Trommeln: »Ich wundere mich nur, wie sie in Bora Bora Kinder bekommen. Da müssen sicher Männer von Havaiki nachts hinüberschwimmen.«

Bei diesem Spott mußte Teroro gegen seinen Willen lächeln; denn die Inselbewohner lieben den scharfen Witz und freuen sich darüber, auch wenn er gegen sie gerichtet ist. Als die alte Sängerin sah, daß sie Teroros Gleichgültigkeit gebrochen hatte, rief sie leidenschaftlich: »Auweh! Wenn ich zwanzig Jahre jünger wäre, könnte ich dir zeigen, wozu die Männer da sind!« Als die Menge jubelte, rief sie: »Ich kann es auch jetzt noch!« Und sie begann einen übertriebenen Hula. Ihr weißes Haar flatterte in der Nacht, und ihre Hüften wurden von der Erinnerung an vergangene Heldentaten der Liebe in Bewegung gebracht. So kam sie auf ihn zu und hätte wer weiß was für Possen mit ihm getrieben, wenn nicht in diesem Augenblick ein angesehener Häuptling Havaikis, der dicke Tatai, der den Tempel hütete, hinzugetreten wäre und ruhig gesagt hätte: »Wir möchten, daß du mit uns ißt, Teroro.« Er führte den jungen Königssohn von dem Feuer fort, aber das bissige Mundwerk der Alten scholl ihnen nach: »Oh, jetzt verstehe ich alles. Er liebt die Männer.«

Der dicke Tatai lachte und sagte: »Nur der Tod bringt dieses Weib zum Schweigen.« Er führte Teroro an den Rand des Dorfes zu seinem ausgedehnten Familienanwesen, das auf drei Seiten von mannshohen Felsen umschlossen war und sich nur nach dem Ozean öffnete. Als er die Umfriedung betrat, sah Teroro in der Düsternis der Nacht acht oder neun Grashütten und vermochte sie wohl zu unterscheiden: Das Hauptschlafhaus, das Frauenhaus, die Frauenküche und die verschiedenen Wohnungen der Lieblingsfrauen des Häuptlings. Tatai führte seinen Gast zu dem Bezirk der Männer, und dort war unter dem Mondlicht und beim Gesang der Wellen das Mahl bereitet.

Teroro hatte kaum das heiße Schweinefett von seinen Fingern geleckt, als von einem Ende des abgeschlossenen Bezirks eine kleine Trommel, die mit Holzstöcken wie wild geschlagen wurde, ihr aufreizendes Klappern herübersandte, in das sich das stete Dröhnen größerer Trommeln mischte. – Warum macht sich Tatai die Mühe, mir ein Fest zu geben? fragte sich Teroro und schob die Reste fort. Er wanderte zu der Gruppe hinüber, die an einem Feuer saß und beobachtete beiläufig die Gestalten, die sich von den sanften Schatten der Nacht abhoben. Es waren Frauen der Häuptlinge Havaikis. Mit weniger rauhen Stimmen, als er sie auf dem Dorfplatz vernommen hatte, begannen sie, die sehnsüchtigen Weisen der alten Liebeslieder zu singen, und die Bitterkeit wich aus seinem Herzen.

»Wenn die donnernde Brandung

Und der aufgehende Mond

Und die schwankende Palme

Und der hochfliegende Vogel

Und der träge Fisch

Alle von Liebe sprechen,

So schreie ich in die Nacht:

Wo bist du, Geliebte?«

Teroro sah, wie sich bei den Klängen dieser sehnsüchtigen Inselweise und im Rhythmus des Hula der Häuptlinge ein schlankes, schmalhüftiges Mädchen von vierzehn Jahren mit blauschwarzen Haaren, das bis zu den Knien herabfiel, auf ihn zubewegte. Sie wiegte sich sanft, und ihre dunklen Augen blickten zu Boden. Aber als der schmerzliche Gesang endete, hob sie die Finger ein wenig, um das Zeichen zu einem schnelleren Rhythmus zu geben, mit dem die Trommel sogleich begann.

Jetzt tanzte sie auf den Zehenspitzen. Ihre Knie und Ellbogen vollführten die seltsamsten Bewegungen, während die Blätter ihres Rocks um ihre hübschen Beine flogen. In diesem Tanz ließ sie auch ihr Gesicht sehen, das von erstaunlicher Schönheit war. Sie kam dicht an Teroro heran und streifte mit ihren vollen, jungen Brüsten fast seine Hände.

Gegen seinen Willen erwiderte Teroro ihren Blick und verspürte eine Sekunde lang den Wunsch, aufzuspringen und sie in ihrem Tanz zu begleiten. Aber er war der Meinung, die Frauen Havaikis mißachten zu müssen, da er eines Tages diesen bösen Ort verwüsten wollte. Er fühlte kein brennendes Verlangen, denn in Bora Bora waren ihm seit je die Mädchen zu Willen gewesen, die er begehrt hatte. Wie alle jungen Häuptlinge war er in der Pubertät einer älteren Frau übergeben worden, die ihn lange und eingehend in dem unterwiesen hatte, was den Frauen gefällt. Diese Lehrerin hatte seine ersten vier Partnerinnen ausgesucht, und nach langen Unterredungen mit einem stammbaumkundigen Weisen hatte sie ihm endlich die mondgesichtige Marama zur Frau bestimmt. »Sie wird dir in jeder Hinsicht angemessen sein«, hatte die ältere Frau gesagt und damit recht behalten. Seine folgenden Mädchen hatte sich Teroro selbst ausgesucht, und alles Geschlechtliche war ihm so sehr zur Selbstverständlichkeit geworden wie das Schwimmen. So mußte er sich jetzt nicht zwingen, das tanzende Mädchen vor ihm zu mißachten. Als er aber den Ausdruck tiefer Enttäuschung auf ihrem Gesicht sah, schämte er sich und lächelte ihr gegen sein besseres Urteil zu. Und jetzt sah er auch, wie sie von den Silhouetten der Palmen eingerahmt wurde, und wie ihre schwarzen Strähnen im Feuer blitzten, und mit einem unbändigen Verlangen sprang er auf und wirbelte in ihren Tanz. Er stellte sich vor sie und wiegte seinen Körper in den noch zügelloseren und sinnlicheren Bewegungen des Bora-Bora-Hulas.

Jetzt tat das hübsche junge Mädchen so, als wäre der neue Partner ihr völlig gleichgültig. Mit mechanischen Bewegungen und in die Ferne gerichtetem Blick veranlaßte sie die Trommeln zu einem schnelleren Rhythmus, bis in der wachsenden Erregung ihr ganzer Körper zu beben begann und ein sanfter Glanz sich über ihren schweißnassen Körper breitete. Sie beugte ihre Knie und tanzte dicht über dem Boden. Dann spreizte sie während der charakteristischsten Phase des Havaiki-Hula die Knie, als lade sie einen Mann zur Liebe ein. Die Trommelwirbel wurden langsamer, so daß sie ihre Bewegungen möglichst aufreizend ausführen konnte. Sie schloß die Augen, lehnte den Kopf weit zurück, fing mit einer Hand die Strähnen ihres Haares und zog es durch den Mund.

Über ihr tanzte ein zu wilder Begierde erwachter Teroro, bis er schließlich wie ein Blitz hoch in die Luft sprang und dann kaum einige Zentimeter vor ihren Füßen wieder zur Erde kam. Er beugte seinen Körper, spreizte seine Knie, und während Minuten wiegten sich die beiden bronzefarbenen Körper hin und her, bis eine der Frauen »Auweh!« rief, und Trommeln und Tänzer zu den letzten wilden Wirbeln des Tanzes ansetzten.

Dann hörte plötzlich alles auf. Schweigen trat ein, und das Mädchen ging langsam wie eine an Land gestiegene Seegöttin zu den Schatten, die über dem Schlafbezirk des Anwesens lagen.

Als sie verschwunden war, bückte sich Teroro in betonter Gleichgültigkeit, um ein Stück Holz vom Boden aufzuheben und in das Feuer zu werfen. Dann begann er zögernd, wie ein Junge, der zum Tempel gerufen wird, auf den schattigen Platz zuzuschlendern. Aber das war einer der Häuptlingsfrauen zuviel. Sie rief mit durchdringender Stimme: »Nimm deinen Rock ab, Tehani. Ich mache dir keinen neuen.«

Er fand sie in einem fernen Winkel des Anwesens. Sie stand wartend vor einer kleinen Hütte, die ihr die Familie an ihrem dreizehnten Geburtstag eingerichtet hatte. Die Eltern wollten sie dadurch ermutigen, mit möglichst vielen jungen Männern Erfahrungen zu sammeln, da auf den Inseln ein Mann nicht gern ein Mädchen heiratete, das nicht schon bewiesen hatte, daß es Kinder gebären konnte.

»Das ist mein Haus«, sagte sie.

»Wie heißt du?«

»Ich bin Tehani, Häuptling Tatais Tochter.«

»Tehani«, übersetzte Teroro, »der kleine Liebling.«

Das Mädchen lachte nervös und antwortete: »Auch meine Mutter war schön.«

Mit einem raschen Griff um ihre Hüften schwang Teroro sie auf und trug sie in ihr Haus. Glücklich ließ sie ihre langen Strähnen über sein Gesicht fallen und drückte ihren Mund auf seine Lippen. Als er sie auf der weichen Matte niederlegte, zog sie ihren Blätterrock aus und sagte: »Das war meine Mutter, die mir riet, den Rock nicht zu zerreißen.« Und sie zog Teroro zu sich herab, umschlang ihn mit ihren Armen, suchte ihn und drückte ihn fester an sich. Später, als er im Licht der Sterne lag, das durch die offene Tür hereinfiel, schwor er sich: Ich werde dieses Anwesen zerstören – diese ganze Insel. Nachdem er am nächsten Morgen mit den Männern in deren Hütte gegessen hatte, wobei sein Abenteuer mit Tehani unerwähnt blieb, kehrte er wieder in das abgeschlossene Haus des Mädchens zurück. Nach einer Weile begannen die beiden Liebenden spielerisch mit dem berühmten Havaiki-Spiel, wobei nach einer alten Weise jeder den anderen zuerst an den Fingerspitzen berührte, dann an den Armen, den Hüften, den Schenkeln. Bei Fortgang des Spiels wurden aus den Berührungen immer derbere Schläge, die sich dann wieder in ein zärtliches Streicheln verwandelten, so daß eine Bewegung als rascher Schlag beginnen konnte und in einer langen Umarmung endete. Schließlich zögerte Tehani so lange und sanft bei einem Schlag, daß Teroro sie ergriff und ihr den Rock herunterzog. Nackt setzte Tehani das Spiel fort, sang ein paar Takte und versuchte einige flüchtige, erregte Schläge. Aber dann beendigte sie das Spiel, sank mit einem leisen Triumphgeschrei in Teroros Arme und drängte ihn auf die Matte.

Später flüsterte sie: »So kämpfen wir auf Havaiki.« Als Teroro lachte, fragte sie: »Können die Mädchen von Bora Bora so mit ihren Männern kämpfen?« Teroro war die Frage nicht angenehm, und obwohl sie sein Unbehagen spürte, fuhr sie fort: »Ist es wahr, daß man auf diesem winzigen Bora Bora noch immer zu Tane betet?«

Ihre Frage zeigte, mit welcher Verachtung die Bewohner ihrer Insel immer auf Bora Bora herabgeschaut hatten.

Teroro erwiderte nichts auf die Beleidigung. Mit ausgesuchter Höflichkeit antwortete er: »Wir beten zu Oro, und das ist der Grund, weshalb wir – so klein wir sind – Havaiki immer im Kampf besiegen.«

Tehani errötete bei der Erinnerung an die Demütigungen ihrer Insel und fragte: »Hast du dich nicht gefragt, warum mein Vater dich gestern abend hierher gebracht hat und warum ich für dich tanzte?«

»Ich dachte darüber nach. Es sah wie verabredet aus.«

»Und warum ich dich zu diesem Haus führte?«

»Zuerst wundert sich ein Mann bei der Liebe«, sagte Teroro. »Beim zweitenmal macht er sich keine Gedanken mehr.«

»Und beim dritten Mal«, flüsterte Tehani, »entschließt er sich, bei dem Mädchen zu bleiben – sich hier niederzulassen – ein Mann von Havaiki zu werden.«

Teroro wich zurück und sagte: »Für einen Krieger gibt es nur eine Heimat – Bora Bora.«

Es war auf den Inseln Sitte, daß hochgestellte Frauen sich ihre Männer selber suchten, und das wollte jetzt auch Tehani: »Ich bitte dich, Teroro. Bleibe hier bei mir.«

»Wenn du meine Frau sein willst«, sagte er, »dann mußt du mit auf meine Insel kommen.«

»Du hast dort schon eine erste Frau, Teroro. Bleibe hier, und ich will deine erste Frau sein.«

Der junge Häuptling hielt das Mädchen von sich und prüfte ihr zauberhaftes Gesicht. »Warum bittest du mich, Tehani? Du könntest hier doch jeden Mann haben, nach dem du verlangst.«

Das Mädchen zögerte und entschloß sich dann, die Wahrheit zu sagen. »Deine Insel ist dem Untergang geweiht, Teroro. Du mußt entweichen. Komm hierher. Unterwirf dich Oro. Wir könnten hier zusammen leben.«

»Hat dein Vater das vorgeschlagen?«

»Ja.«

»Welches Unheil plant er?«

»Ich weiß es nicht«, antwortete sie. Sie nahm Teroros Hand, kniete vor ihm nieder und flehte leise: »Ich habe dir gezeigt, wie süß Havaiki sein kann, denn ich möchte dein Leben retten. Hier kannst du ein mächtiger Häuptling werden. Mein Vater hat viel Land. Und Oro ist großmütig zu solchen Kriegern wie du.«

»Ich gehöre zu Bora Bora«, sagte Teroro mit leidenschaftlicher Überzeugung. »Ich werde die Insel niemals verlassen«, und er wollte zu dem Kanu zurückkehren. Aber die flehende Tehani hielt ihn am Bein fest, und so blieb er noch eine zweite Nacht. Am nächsten Morgen, als die große Muschel zum Aufbruch rief, folgte er nur widerstrebend.

»In Bora Bora gibt es keine Frauen wie dich«, gestand er.

»Bleib bei mir«, bat sie.

In diesem Augenblick hätte er ihr beinahe den Racheplan anvertraut, den er im stillen mit sich herumtrug. Aber er widerstand der Versuchung und sagte nur: »Wenn ich je wieder nach Havaiki käme, würdest du meine Frau. Ein Mann kann schon seine Lust an dir haben.«

»Komm bald, Teroro, denn Bora Bora ist verloren.«

Als die elf Kanus den Tempel hinter sich ließen, das offene Meer erreichten, und dann jedes seiner Insel zufuhr, sah es wirklich so aus, als seien die Tage von Bora Boras Größe dahin, denn eine sehr traurige Gruppe saß in WARTET-AUF-DEN-WESTWIND. König Tamatoa mußte erkennen, daß er das Spiel um die Herrschaft im Tempel für immer verloren hatte. Alle Macht lag jetzt bei dem Hohepriester, und die Preisgabe der Insel an Oro war nur die sinnvolle Folge. Teroro, der die gelichteten Reihen seiner Mannschaft überblickte, sann auf Rache; aber er mußte erkennen, daß der Hohepriester ihn überlistet hatte, indem er so viele Krieger hingestreckt hatte, daß der Rest kleinmütig wurde. Die Mannschaft spürte, daß ihre Häuptlinge uneinig waren und daß der Hohepriester nun der Stärkere war. Aber sie wußten nicht, durch welche politischen Kniffe die oberste Gewalt an ihn übergehen sollte. Die jüngeren Priester waren durch den eindeutigen Sieg Oros so erregt, daß sie sich noch auf Havaiki freiwillig erboten hatten, Tamatoa und Teroro umzubringen, um damit die Probleme der Insel ein für allemal zu lösen. Zu ihrer Überraschung hatte der Hohepriester nicht zugestimmt; ja, er hatte sogar den Übereifer seiner Gehilfen gescholten und ihnen auseinandergesetzt: »Wenn wir uns des Königs und seines Bruders in dieser Weise entledigen, wird das Volk sie beklagen und sich vielleicht sogar gegen uns erheben. Wenn wir aber so fortfahren, wie wir begonnen haben, dann werden die Leute selbst dahinterkommen, daß der König gegen die Wünsche Oros machtlos ist, und sie werden ihn entweder zwingen, sich Oros Willen zu fügen, oder sie werden ihn verlassen.«

»Aber was wird geschehen, wenn der König sich widersetzt?« hatte ein alter Priester gefragt, der sich an Tamatoas Vater erinnerte, gegen den Havaiki, Tahiti und Moorea vereint aber erfolglos in den Krieg gezogen waren.

Der Hohepriester hatte zu den Opfern aufgeblickt, die im Mondlicht baumelten, und dann bemerkt: »Tamatoa soll sich nur widersetzen, aber sein Volk wird es nicht tun. Habt ihr nicht bemerkt, wie seine Leute schon jetzt ratlos und verbittert sind? Wo ist Teroro, ihr Führer, in diesem Augenblick? Er tändelt in der Hütte mit Tehani!«

Der alte Priester, der noch immer bezweifelte, daß Tamatoa abdanken würde, hatte eingeworfen: »Wen sollen wir zum Herrn über Bora Bora setzen, wenn wir den König entthronen?«

Der Hohepriester hatte gehofft, daß diese Frage nicht aufgeworfen würde, denn er wollte vor seinen Untergebenen nicht als der Urheber eines Planes dastehen, der tatsächlich von der allgemeinen Priesterschaft beschlossen worden war. So hatte er nur zweideutig gesagt: »Oro hat einen Nachfolger bestimmt.«

»Wen?« hatte der alte Mann ihn bedrängt.

»Oro hat Tehanis Vater, den großen Häuptling Tatai, dazu bestimmt.«

Ein langes Schweigen war eingetreten. Die Priester waren von der Ungeheuerlichkeit dieser Entscheidung betroffen gewesen. Bora Bora war ihre Heimat, und was hier vorgeschlagen wurde, kam der Unterwerfung der Insel unter das Herrscherhaus von Havaiki gleich, etwas, das weder durch Kampf noch List bisher erreicht worden war. Der Hohepriester wußte, daß diese Nachricht zunächst abstoßend wirken mußte, und deshalb hatte er auch sogleich hinzugefügt: »Es ist Oro, der Tatai dazu bestimmt hat.«

Die Anrufung Oros unterband bei den Männern, die erst vor kurzem ihr Leben dem Dienst dieses Gottes geweiht hatten, jeden Einwand, und der Hohepriester hatte fortfahren können: »Das ist auch der Grund, weshalb Tatai seine Tochter Tehani überredet hat, die Frau Teroros zu werden. Er wird auf diese Weise nach Havaiki übersiedeln, seine besten Gefolgsleute mit sich nehmen und bald unter den Männern Havaikis untergehen. Tatai hat versprochen, wenn er König von Bora Bora wird, seine Frauen zurückzulassen und unsere Frauen zu heiraten. So wird Oro obsiegen.«

Er hatte nicht hinzugefügt, daß er hoffte, wenn es soweit sei, sein Hauptquartier nach dem großen Tempel in Havaiki zu verlegen, und daß er dann diejenigen seiner Priester von Bora Bora mit sich nehmen würde, die seinen Meisterplan mit der größten Hingabe unterstützten.

Aber keinem seiner Zuhörer mußte das erst gesagt werden, und während ihnen aufregende Gedanken durch den Kopf gingen, kehrten die heiligen Männer nach Bora Bora zurück.

Die siebenundzwanzig Überlebenden der Mannschaft fanden kaum einen zusammenhängenden Gedanken. Sie hatten ohnmächtig zusehen müssen, wie ihre Reihen durch Oros Willen gelichtet worden waren, und sie hatten die Verwirrung ihrer Führer geteilt. Entgegen der Meinung des Hohepriesters waren sie eher erfreut als beunruhigt darüber gewesen, daß Teroro seine Zeit mit Tehani verbrachte, denn Mato hatte den Befehl verbreitet, daß Teroro lebend nach Bora Bora zurückgebracht werden müsse. Sie vermuteten nun, daß König Tamatoa Rache plane, und sie hofften, daran teilzunehmen. Aber über einen triebhaften Vergeltungsdrang hinaus konnten sie nicht sehen.

Eine Empfindung wurde von allen im Boot geteilt, und das geschah, als die Reisenden am Ende dieses Tages, gerade ehe sie in die heimatliche Lagune einfuhren, sahen, wie die Sonne im Westen unterging und ihr goldenes Licht über die wunderbare Insel ergoß. Jeder, welche Pläne er auch mit sich herumtragen mochte, fühlte: Das ist die schöne Insel. Das ist das Land, das die Götter besonders ausgezeichnet haben.

Bora Bora am Ende einer Reise wiederzusehen, während der Sonnenuntergang seine Gipfel vergoldete, die dunkle Nacht schon aus den Tälern stieg, und die Vögel heimwärts flogen; zu sehen, wie die letzten Strahlen der Sonne am Antlitz der Berge aufstiegen, bis die Spitzen erreicht waren und damit auch die Dunkelheit, daß man am liebsten geschrien hätte: Halt! Halt! Laß den Tag nicht zur Neige gehen, ehe wir das Land erreichen! In der Lagune das Spielen der Kinder zu hören und das Echo von den Stätten der Heimat, während draußen der Ozean brüllt – Bora Bora so zu erleben, das hieß, die Schönheit selbst zu erleben.

Übergroßen Schmerz litt deshalb der König, als er seinen Bruder zum Palast führte und ihn bat, sich auf der weichen Pandanus-Matte niederzulassen. Nachdem er sorgfältig die Mattenwände herabgelassen und sich so vor Spionen geschützt hatte, legte er sich nieder und blickte Teroro an. Geheimnisvoll und mit leiser Stimme sprach er die bedeutsamen Worte: »Ich habe erkannt, daß wir Bora Bora verlassen müssen.«

Teroro war wie betäubt. Er hatte nie einen solchen Rückzug in Erwägung gezogen, da er noch immer nicht die unhaltbare Position erkannt hatte, in die er mit seinem Bruder hineinmanövriert worden war. »Warum sollten wir gehen?« fragte er schweratmend.

»Hier ist kein Platz mehr für uns.«

»Wir können kämpfen! Wir können töten …«

»Wen sollen wir bekämpfen? Das Volk? Die andern Inseln?«

»Wir könnten …«

»Wir können nichts mehr, Teroro.«

»Aber wo sollen wir hin?«

»Nach Norden.«

Der einfache Satz schloß Folgerungen in sich, die für Teroro schwer zu fassen waren, und während die Idee von der Oberfläche seines Bewußtseins tiefer in ihn hinabsank, konnte er nur die überraschenden Worte seines Bruders wiederholen: »Nach Norden?« Er dachte daran, daß vor Hunderten von Jahren andere Kanus nach Norden aufgebrochen waren, legendäre Kanus, die nie wieder zurückgekehrt waren. Es gab jedoch ein geheimnisvolles altes Lied, das die Richtung angab, in der ein fernes Land zu erreichen war, das unter den SIEBEN KLEINEN AUGEN lag, dem heiligen Siebengestirn, dessen Erscheinen den Anfang des neuen Jahres bezeichnete. Und einige glaubten, mit dem Lied sei soviel gesagt, daß mindestens eines der legendären Kanus von der Fahrt zurückgekehrt sein mußte.

Die Worte des Liedes kamen ihm in den Sinn:

Segle nach den SIEBEN KLEINEN AUGEN

Dort wird ein Land bewacht von kleinen Augen.

Aber als er die Worte aussprach, wurde er zornig, denn sie führten ihm vor Augen, wie er von Bora Bora fliehen mußte.

»Warum sollen wir bloß gehen?« fauchte er.

»Rede keinen Unsinn, Teroro«, sagte der König unwirsch. »Als du nach Nuku Hiva gesegelt bist, hast du da irgend etwas Bestimmtes über die Kanus erfahren, die einmal nach Norden gefahren sind?«

»Nein«.

»Es soll doch ein altes Lied geben.«

»Niemand weiß, wo es eigentlich herkommt.«

»Was ist sein Inhalt?«

»Wenn ich mich recht erinnere, heißt es darin, man solle segeln, bis man zu einem Land kommt, das unter den SIEBEN KLEINEN AUGEN liegt.«

»In wie vielen Tagen?«

»Einige sagen dreißig, andere fünfzig.«

»Teroro, wenn wir uns entschließen, mit dem nächsten Sturm, der uns einen Westwind bringt, aufzubrechen, wie viele Leute könnten wir in unserem Kanu mitnehmen?«

»Würden sie uns erlauben WARTET-AUF-DEN-WESTWIND zu nehmen?«

»Wenn nicht, müssen wir darum kämpfen.«

»Gut!« brummte Teroro, denn jetzt hatte er Bestimmteres vor Augen.

»Wieviel Mann?« drängte Tamatoa.

»Etwa sechzig.«

»Mit allen Vorräten?«

»Mit allem.«

»Und einem Haus für unseren Gott?«

»Ja.«

Die Brüder lagen nebeneinander auf der Matte und flüsterten. Schließlich fragte Tamatoa: »Wen sollen wir mitnehmen?«

Teroro zählte rasch die Namen vieler Krieger her: »Hiro, Mato, Pa …«

»Wir ziehen nicht in den Kampf«, wies ihn Tamatoa zurecht. »Wir ziehen nach Norden – für immer.«

In dem schweigenden Raum trafen die Worte Teroro mit ihrem ganzen Gewicht. »Bora Bora für immer verlassen?« Er sprang auf und schrie: »Wir werden den Hohepriester umbringen, noch heute nacht.«

Tamatoa packte ihn an einem Bein und zerrte ihn wieder auf die Matte herunter. »Wir beschäftigen uns mit einer großen Reise, nicht mit Racheplänen.«

Aber Teroro fuhr fort: »Auf der Versammlung waren ich und meine Leute bereit, gegen alle Inseln zu kämpfen, wenn irgend jemand es wagte, dich zu berühren, Tamatoa. Wir hätten den Tempel mit Leichen übersät. Und heute sind wir nicht weniger bereit.«

Tamatoa lächelte und sagte: »Aber der Hohepriester hat dich überlistet, nicht wahr?«

Teroro ballte seine Fäuste und murmelte verbissen: »Wie konnte es nur geschehen? Unser Plan war so gut.«

»Oro hat gesiegt«, sagte der König traurig. »Wir nehmen besser unsere Götter und gehen fort von hier.«

Teroro knurrte: »Ich möchte, ehe wir gehen, noch einmal auf Havaiki losgelassen werden. Sie sollten nie das Feuer löschen können.«

»Kennt auf Bora Bora irgend jemand den Weg in den Norden?«

»Unser Onkel Tupuna hat ihn mich gelehrt.«

»Ist er Oro treu?« fragte Tamatoa.

»Ja, aber ich glaube, er ist auch dir treu.«

»Unmöglich«, erwiderte Tamatoa.

»Bei alten Männern wie Tupuna sind viele Dinge möglich«, sagte Teroro lachend. »Soll ich ihn rufen?«

»Warte. Sitzt er nicht mit den anderen zusammen?«

»Sie kümmern sich nicht um ihn«, erklärte Teroro. »Sie haben ihn im Verdacht, daß er dir treu ist.«

»Wir könnten eine so lange Reise nicht ohne Priester unternehmen«, sagte Tamatoa ernst. »Fünfzig Tage allein auf dem Ozean …«

»Auch mir wäre lieber, wenn ein Priester mitkommt«, stimmte Teroro zu. »Wer sollte sonst die Zeichen deuten?« Und er sandte einen Boten aus, um Tupuna zu holen.

In der Zwischenzeit ließen sie sich wieder auf die Matte nieder und fuhren in ihren Plänen fort. »Können wir alles, was wir brauchen, zusammenbringen?« fragte der König.

»Helme und Speere können wir …«

»Bruder!« mahnte Tamatoa ungeduldig. »Ein für allemal: Wir fahren nicht zu irgendeinem Abenteuer aus. Ich frage: Kannst du Baumfruchttriebe beschaffen, die die Fahrt überdauern? Saatkokosnüsse, Getreidesaat und einige gute eßbare Hunde? Wir brauchen tausend Fischhaken und zweitausend Längen Tauwerk. Kannst du das alles zusammenbringen?«

»Ich werde es zusammenbekommen«, sagte Teroro.

»Und überlege auch, wen wir mit uns nehmen sollen.«

Abermals zählte Teroro die Namen auf, die ihm am nächsten lagen, und der König mußte ihn unterbrechen: »Suche einen Mann, der Messer, einen anderen der Bast verfertigen kann, und einen Mann für die Fischhaken.«

»Nun, unter sechzig Mann sollte es leicht sein …«

»Wenn ich den Raum in Erwägung ziehe, der uns zur Verfügung steht«, sagte Tamatoa nachdenklich, »so könnten wir nur siebenunddreißig Männer mitnehmen, ferner sechs Sklaven und fünfzehn Frauen.«

»Frauen?« verwunderte sich Teroro.

»Angenommen, das Land im Norden ist leer«, setzte ihm Tamatoa auseinander. »Angenommen, wir finden dort keine Frauen. Dann müßten wir zusehen, wie einer nach dem andern von uns seinen Weg über den Regenbogen nimmt, und jeder wäre unersetzbar. Wir hätten keine Kinder.«

»Wirst du eine Frau mitnehmen?« fragte Teroro.

»Ich werde keine meiner jetzigen Frauen mitnehmen«, antwortete der König, »sondern Natabu, damit wir königliche Kinder haben werden.«

»Ich nehme Marama mit.«

Der König zögerte und ergriff dann die Hände seines Bruders. »Marama darf nicht mitkommen«, sagte er ernst. »Wir werden nur solche Frauen mitnehmen, die Kinder gebären können.«

»Ich möchte nicht ohne Marama sein«, sagte der jüngere Mann. »Sie ist meine Weisheit.«

»Es tut mir leid, Bruder«, sagte der König unwiderruflich. »Nur Frauen, die Kinder gebären können.«

»Dann gehe ich nicht mit«, sagte Teroro trotzig.

»Ich brauche dich«, erwiderte der König. »Kennst du denn kein junges Mädchen, das du mitnehmen könntest?« Noch ehe Teroro antworten konnte, wurden die Matten des Palastes zurückgeschlagen und ihr Onkel, der alte Tupuna, mit schneeweißem Haarknoten auf dem Kopf und einem wehenden Bart, betrat den Raum. Er war fast siebzig – ein erstaunliches Alter auf jenen Inseln, wo ein Mann von dreiunddreißig Jahren, wie der König, schon zu den Älteren zählte. Deshalb sprach er auch mit großer Würde.

»Ich komme zu den Söhnen meines Bruders«, sagte er gewichtig und setzte sich zu ihnen auf die Matte. »Ich komme zu meinen eignen Kindern.«

Der König betrachtete den alten Mann vorsichtig und sagte dann mit leiser Stimme: »Onkel, wir legen unsere Sicherheit in deine Hände.«

Mit einer volltönenden Stimme, die Alter und Weisheit gedämpft hatten, sagte Tupuna: »Ihr denkt daran, Bora Bora zu verlassen und wollt, daß ich mit euch gehe.«

Die Brüder waren sprachlos und blickten umher, ob sich irgendwelche Spione im Palast versteckt hielten. Aber der Priester versicherte sie. »Alle Priester wissen, daß ihr aufbrechen wollt«, sagte er wohlwollend. »Wir haben gerade darüber gesprochen.«

»Aber wir haben selbst noch nichts davon gewußt, als wir vor einer Stunde diesen Raum betraten«, protestierte Teroro.

»Es ist das einzig Vernünftige, was ihr tun könnt«, bemerkte Tupuna.

»Willst du mit uns gehen?« fragte Tamatoa geradezu.

»Ja. Ich habe den Priestern gesagt, daß ich zwar Oro treu bin, daß ich aber meine Familie nicht ohne einen Mittler zwischen ihnen und den Göttern ziehen lassen kann.«

»Wir könnten ohne dich nicht gehen«, sagte Teroro.

»Werden sie uns WARTET-AUF-DEN-WESTWIND mitnehmen lassen?« fragte der König.

»Ja«, antwortete der alte Mann. »Ich habe vor allem darum gebeten, weil ich als jüngerer Mann mithalf, die Stämme zu weihen, aus dem es gebaut wurde. Ich bin froh, daß es mein Grab werden soll.«

»Dein Grab?« fragte Teroro. »Ich hoffe, daß wir Land finden, irgendwo.«

»Alle, die in Kanus aufbrechen, hoffen Land zu finden«, lachte der alte Mann nachsichtig. »Aber von allen, die auszogen, kehrte keiner je wieder zurück.«

»Teroro hat mir gerade gesagt, daß du Segelanweisungen kennst«, erwiderte der König. »Irgend jemand muß also zurückgekehrt sein.«

»Es gibt Segelanweisungen«, gab der alte Priester zu. »Aber woher stammen sie? Sind sie ein Traum? Sie fordern uns auf, nach einem Land zu segeln, das von den SIEBEN KLEINEN AUGEN bewacht wird. Aber vielleicht gibt das Lied nur dem Traum aller Menschen Ausdruck, daß es irgendwo ein besseres Land geben müßte.«

»Dann wissen wir also nichts über diese Reise?« unterbrach ihn Tamatoa. »Nichts«, antwortete Tupuna. Doch verbesserte er sich: »Wir wissen nur eins: besser reisen als hierbleiben.«

Ein Schweigen trat ein, und dann überraschte Teroro den König mit der an Tupuna gerichteten Frage: »Haben sie sich bereitgefunden, uns unsere Götter, Tane und Ta'aroa mitnehmen zu lassen?«

»Ja«, sagte der alte Mann.

»Ich bin froh«, sagte Teroro. »Wenn ein Mann bis an das andere Ende des Ozeans fährt – wenn er wirklich zu einer Reise wie der unseren aufbricht …«

Er beendete seinen Satz nicht, aber Tupuna sprach für ihn mit seiner tiefen prophetischen Stimme: »Wird es dort Menschen geben, wohin wir gehen? Niemand weiß es. Schöne Frauen? Niemand weiß es. Werden wir Kokosnüsse finden, und Brotfruchtbäume und fette Schweine? Werden wir jemals Land finden? Wir wissen nur, Söhne meines Bruders, Söhne meines Herzens, daß – solange wir in den Händen der Götter sind – auch unser Hinschwinden auf dem großen Ozean, unser Tod, nicht unbemerkt bleiben wird.«

»Und wir wissen noch etwas«, fügte der König hinzu. »Wenn wir hierbleiben, werden wir langsam, einer nach dem anderen geopfert werden: unsere Familie, unsere Freunde. Oro hat es über uns verhängt. Er hat gesiegt.«

»Darf ich das dem Hohepriester sagen? Es wird unseren Aufbruch erleichtern.«

In völliger Demut antwortete der König: »Du darfst es ihm sagen.«

In diesem Augenblick kam von dem Strand herauf ein Geräusch, das alle drei Strategen in Spannung versetzte und sie aus reifen Männern zu Kindern werden ließ. Während sie den aufregenden Laut hörten, weiteten sich ihre Augen vor Freude, und ein jeder warf die Abzeichen seiner Würde von sich und eilte zum Ausgang des Palastes. Dort spähten sie mit demselben Entzücken in die sternenklare Nacht hinaus wie früher als Kinder.

Entlang des Wassers hatten sich in dieser mitternächtlichen Stunde die Bürger Bora Boras ohne König oder Priester mit Trommeln und Nasenflöten versammelt, um eine Nacht der zügellosesten Freude zu beginnen. Die Beklemmung, die die Versammlung in Havaiki mit sich gebracht hatte, war von ihnen gewichen, und kindliche Ausgelassenheit nahm ihre Stelle ein. Deshalb eilten Tamatoa, Tupuna und Teroro, wie gewöhnliche Leute gekleidet, an den Strand hinunter. Eine heisere alte Frau schrie ihnen entgegen: »Ich will euch zeigen, wie unser großer Steuermann Hiro sein Kanu lenkt!« Und mit vollendeter Mimikry wurde aus dem alten zahnlosen Weib eine hämische Karikatur des jungen Hiro, der sein Kanu steuert. In vielen Bewegungen traf sie genau sein Gehaben: die Art, wie er über die See hinausblickte, und wie er sich herausstrich. Aber womit er steuerte, war nicht eine Ruderpinne, sondern ein Phallus, und das Kanu wurde von einer anderen alten Frau dargestellt. Als die Szene vorüber war, schrie die Frau: »Er ist schon sehr patent, unser Hiro!«

Die Menge brüllte, besonders als sie sah, daß Teroro der zotigen Nachahmung seines Steuermanns Beifall klatschte. »Ich wette, sie könnte ein richtiges Kanu steuern!« rief er.

»Du würdest staunen, was ich alles kann!« erwiderte die schlüpfrige Alte. Aber die Menge ließ sie mit ihren Possen zurück und applaudierte dem stämmigen Mato von der anderen Seite der Insel, der sich plötzlich einen gelben Tapa-Fetzen um die Schulter hing und den dicken Tatai von Havaiki spielte. Er vollführte lächerliche Schritte zu der Musik und äffte damit das pomphafte Auftreten des Häuptlings nach. Zur großen Freude der Umstehenden sprang König Tamatoa geschmeidig in die rauchige Arena und stellte sich neben Mato, und nun machten sie beide Tatai nach, jeder verrückter als der andere, bis man schließlich kaum noch unterscheiden konnte, wer Mato und wer der König war. Der verrückte kleine Tanz endete damit, daß Tamatoa sich erschöpft in den Staub warf und herzhaft lachte, als hätte er keine Sorgen.

Wieder wandte sich die Menge einem anderen Spaßmacher zu. Pa mit dem Haifischgesicht hatte einen Blätterrock ergriffen und schrie mit hoher schriller Stimme: »Nennt mich Tehani!« Er drehte sich in grotesken, aber ungeheuer gewandten Bewegungen und stellte damit das Havaiki-Mädchen dar. Teroro fragte sich: »Wie konnte er sie nur beim Tanz beobachten?« Aber seine Überlegungen wurden unterbrochen, als er sah, wie seine eigne Frau, Marama, mit in die Arena sprang und in einer Burleske ihren Mann nachahmte. »Es ist Teroro!« rief die Menge jubelnd, während die geschickte Frau behutsam und mit Liebe, aber auch mit scharfer Beobachtung ihren Mann lächerlich machte. Teroro fragte sich abermals: »Wer hat ihr etwas von Tehani erzählt?«

Pa und Marama waren die Sensation dieser Nacht. Der Mann mit dem Haifischgesicht war so häßlich und seine Züge so lächerlich, daß er damit das Gesicht eines jeden anderen nachahmen konnte. Er konnte sanft sein wie in seiner Darstellung Tehanis, als auch wild wie in seiner nächsten Burleske, in der er den Hohepriester zeigte. Mit einem Stück schwarzem Tapa als Perücke und einem Brotfruchtzweig als Stab drehte sich Pa wie ein Wahnsinniger, wirbelte durch die Luft und deutete mit seinem Stab bald auf diesen Insulaner, bald auf jenen. Währenddessen spielte Marama, die hinter ihm tanzte und einen Federsack schwang, den rohen Henker und streckte ein Opfer nach dem anderen nieder. Schließlich schwang sich Pa in gespieltem Irrsinn herum, tanzte auf König Tamatoa zu und deutete mit seinem Stab direkt auf ihn. Marama eilte herbei, schwang ihren Sack und ließ ihn bis knapp über Tamatoas Haupt niedersausen. Das Opfer brach zusammen, als wäre sein Schädel zerspalten worden, und blieb unbändig lachend im Sand liegen.

Während das Fest seinen Fortgang nahm, wurde das Leben der Inselbewohner Punkt um Punkt ins Lächerliche gezogen. Und der kinnlose Pa war der Anführer des Tanzes. Er besaß das, was die Insulaner liebten: Den kindlichen Sinn für Märchen, und ihm zuzusehen, wie er mit seinem spitzen Gesicht alle Welt darstellte, bereitete endlose Freude. Kurz vor der Dämmerung, als die Seelenlast der letzten Wochen gänzlich gewichen war, wandte sich eine Gruppe älterer Frauen an König Tamatoa und erflehte von ihm irgendeine besondere Gunst für sein Volk. Schließlich gab er seine Einwilligung, woraufhin die Älteste auf ihren mageren Beinen in die Mitte der Menge sprang und die gute Neuigkeit verkündete: »Der König sagt, daß wir heute nacht das Kürbisspiel spielen wollen!« Mit gedämpfter Erregung trennten sich Männer und Frauen und stellten sich in zwei Gruppen einander gegenüber. Dann trat König Tamatoa feierlich zwischen die beiden Gruppen und warf den Männern einen mit Federn besteckten Kürbis zu, der im Schein der Flammen glänzte. Ein Häuptling fing ihn auf, vollführte einige rituelle Schritte und warf den Kürbis in einem hohen Bogen den begehrlichen Frauen zu. Ein junges Mädchen, das lange nach diesem Mann geschmachtet hatte, sprang in die Luft, riß den Kürbis an sich und rannte damit zu dem Mann, der ihn geworfen hatte. Es hängte sich an seine Hüfte und drängte ihn leidenschaftlich nach dem Schatten, während der gefiederte Kürbis hin und her flog und so die Schlafgenossen für die wilde Nacht bestimmte.

Teroro, der unter allen Mädchen dieser Insel hätte wählen können, nahm seine Frau, Marama, den unwiderstehlichen Clown, und als sie friedlich in der silbergrauen Dämmerung beieinander lagen und die zeitlosen Wellen der Lagune wieder das laute Getümmel der Nacht abgelöst hatten, gestand Teroro: »Tamatoa hat sich entschlossen, die Insel zu verlassen.«

»Ich dachte mir schon, daß er zu einem Entschluß gelangt sei«, sagte Marama. »Er war so vergnügt.«

»Was ich nicht verstehen kann, ist, warum der Hohepriester den alten Tupuna mit uns ziehen läßt, und auch warum er uns WARTET-AUF-DEN-WESTWIND gibt.«

Marama erklärte es: »Er ist klug. Er weiß, daß die Inselbewohner gerne Auseinandersetzungen vermeiden, die andere demütigen könnten. Es ist gut so.« Ihre Worte widerstritten so sehr seinen eignen Racheplänen, daß er sie fragte: »Und wie steht es mit der Demütigung, die wir auf Havaiki erlitten? Würdest du sie auch vergessen?«

»Ja«, sagte sie fest. »Wenn wir erst einmal sicher – auf einer anderen Insel gelandet sind, können wir es uns leisten, Havaiki zu vergessen.«

Er wollte ihr eröffnen, daß sie nicht mit auf die Reise durfte, aber er fand nicht die richtigen, schonenden Worte, und so schlief er vor Feigheit ein. Aber nach einer Weile erwachte er halb und murmelte: »Du warst sehr komisch heute nacht, Marama. Du warst wirklich wundervoll.«

Als der Entschluß des Königs, Bora Bora zu verlassen, von einem Dorf zum anderen flüsternd weitergetragen wurde, bot die Insel ein seltsames Bild dar; denn niemand wollte offen zugeben, daß der König die Insel verlassen werde. Der Hohepriester fuhr fort, Tamatoa in aller Öffentlichkeit seine Hochachtung zu zollen, und dem alten Tupuna begegnete man täglich bei seinem Gebet zu Oro. Junge Häuptlinge, die entschlossen waren, sich der Expedition anzuschließen, umarmten ihre Frauen, die wahrscheinlich zurückgelassen werden mußten. Aber unter diesem Schein der Gleichgültigkeit widmeten sich alle nur einer Arbeit: das Kanu für eine ungewisse Reise auszurüsten.

Besondere Sorgfalt wurde auf den Proviant verwandt. Es war ziemlich einfach, die Nahrungsmittel haltbar zu machen, die auf der Überfahrt verzehrt werden sollten. Sie wurden an der Sonne getrocknet und mit Palmblättern in kleine Bündel gepackt. Was viel mehr Umsicht erforderte, war die Auswahl von Wurzeln und Schößlingen für das neue Land. Erfahrene Männer sammelten Taro-Wurzeln, die die graublauen Knollen bildeten, aus denen das beste Poi gewonnen wurde, Kokosnüsse, die von den größten Palmen stammten, Brotfrüchte, die nicht zu hoch wurden und große Früchte trugen, die reich an dem süßen, klebrigen Saft waren. Der weißhaarige Tupuna verwandte drei Tage darauf, die fleischigsten Hühner und eßbare Hunde auszuwählen, denn er erinnerte seine Schutzbefohlenen immer wieder daran, daß sie nach einem Land aufbrachen, das sehr arm sein konnte. Dann kam der Tag, da die Abreise kaum länger verheimlicht werden konnte, denn Teroro verkürzte mit einer Seemuschelsäge kühn die hochgezogenen Enden des Kanus um drei Meter. »Wir können auf unserer langen Reise nicht so gewaltigen Schmuck gebrauchen«, erklärte er.

»Auweh!« riefen die Männer und Frauen entlang der Küste. »Das große Kanu von Bora Bora wird entweiht.« Vorsichtig reichte Teroro die geschnitzten Enden herab, und Priester trugen sie in den Tempel. Die Menge sah ihm zu, während er mit getrockneter Haifischhaut die Enden abschmirgelte. Er kehrte den Zuschauern bei der Arbeit den Rücken, denn er betete: »WARTET-AUF-DEN-WESTWIND, vergib mir diese Verstümmelung.« Aus der Demütigung, daß er sein eigenes Kanu stutzen mußte, entbrannte in ihm eine rasende Wut, und er schwor sich, aus seinem Aufbruch von Bora Bora ein Ereignis zu machen, an das man auf den Inseln noch lange denken sollte. Seine Wut steigerte sich noch, als er das verunstaltete Kanu am Strand verließ und in seine Hütte zurückkehrte, wo er sich auf die Matte warf und mit den Fäusten auf den Boden trommelte. Marama kam und setzte sich neben ihn, um ihn zu besänftigen: »Wenn wir erst eine neue Heimat haben, dann werden wir auch große Bäume finden und aus ihnen neue Schnäbel für unser Kanu machen.«

»Nein, sie sollen so bleiben wie sie sind. Als Zeichen unserer Schande.«

»Du sprichst wie ein Kind«, schalt ihn die schöne Frau.

»Als ich ein Kind war«, erwiderte er ihr, »schlug ich mich mit jedem, der mich beleidigte. Aber jetzt bin ich ein Mann, und Havaiki kann mich ohne Gefahr beleidigen.«

»Teroro«, bat seine Frau, »sieh die Sache doch vernünftig an. Was hat denn Havaiki wirklich getan? Sie haben dort einen neuen Gott erfunden, und die Welt scheint ihm den Vorrang zu geben. Sie haben doch nicht …«

Teroro packte seine Frau am Arm. »Hast du denn nicht das Gerücht gehört?« fragte er verbittert. »Weißt du, wer der neue König sein soll, wenn Tamatoa geht? Der dicke Tatai von Havaiki.«

Marama war sprachlos. »Haben sie es so weit kommen lassen?« fragte sie.

»Ja!« sagte Teroro barsch. »Und weißt du, welche Unverschämtheit sie besaßen? Sie haben mir vorgeschlagen, meinen Bruder und Bora Bora zu verlassen. Ich sollte Tatais Tochter heiraten – mit ihm die Plätze tauschen.«

»Warum hast du mir das nicht gesagt?«

»Ich bin erst jetzt dahintergekommen«, antwortete er schüchtern. Und wie immer, wenn er sich gedemütigt fühlte, entschied er sich für eine rasche Handlung. »Marama«, sagte er ungeduldig, »gehe über den Berg und rufe all die Männer zusammen, die sich bereit erklärt haben, das Kanu zu rudern.«

»Was hast du vor?« fragte sie argwöhnisch.

»Ich möchte mit WESTWIND eine Versuchsfahrt auf dem offenen Ozean machen. Um zu sehen, ob das neue Heck taugt. Sag jedem, der fragt, das sei der Grund. Aber flüstere den Männern ins Ohr, sie sollten ihre beste Kriegskeule mitbringen.«

»Nein, Teroro!«

»Möchtest du, daß wir uns ohne Rache verkriechen?«

»Ja. Darin liegt nichts Ehrenrühriges.«

»Für eine Frau vielleicht nicht«, sagte Teroro.

Marama überlegte, was auf dem Spiel stand. Sie sah den drohenden Tod und die Möglichkeit, daß Havaiki Kanus zur Wiedervergeltung schicken würde, wodurch die Flucht in den Norden vereitelt worden wäre. Aber nachdem sie alles lange bedacht hatte, sagte sie: »Da Männer einmal so sind, wie sie sind, Teroro, so solltest du nicht ohne Rache gehen. Mögen die Götter dich beschützen.«

So stießen am frühen Nachmittag, zwei Tage vor dem geplanten Aufbruch nach Nuku Hiva und während aus Westen eine starke Brise wehte, die einen Sturm versprach, dreißig entschlossene Ruderer mit ihrem Steuermann Hiro und ihrem Schiffshauptmann Teroro in See, um ihr Kanu auf die Probe zu stellen. Es fuhr gelassen über das hellgrüne Gewässer der Lagune und trotzig in den dunklen Ozean hinaus, der schon von dem nahenden Sturm zu hohen Wellen aufgerührt worden war. Das Kanu bewegte sich vor und zurück, wie es die Geschwindigkeitsprobe vorschrieb, setzte Segel und schoß eine lange Strecke vor dem Wind her. Als es die Gewässer der Insel hinter sich hatte, fragte Teroro: »Sind wir uns einig?«

»Ja«, sagte Mato und legte seine Kriegskeule bereit.

»Nach Havaiki!« rief Teroro dem Steuermann zu, und WESTWIND jagte unter der Aufwendung aller Kräfte seiner Ruderer über die Wellen, während die Nacht über der unerbittlichen See heraufzog.

Seit undenklichen Zeiten war Bora Bora unter den Inseln als das Land der geräuschlosen Paddel bekannt, denn da es die kleinste unter den Inseln war, mußten seine Männer stets besondere Vorsicht walten lassen. Jetzt, da der abnehmende Mond noch nicht aufgegangen war, hielten sie an und wickelten die Griffe ihrer Paddel in Tapa, damit sie schweigend dahinkriechen konnten, ohne auch nur ein Kräuseln auf den Wellen zu hinterlassen. So fuhren sie auf die geweihte Landungsstelle Oros zu, wo sie erst einige Wochen zuvor so sehr gedemütigt worden waren. Mit der größten Vorsicht wurde das Doppelrumpf-Kanu festgemacht, ehe es ein Späher hatte ausmachen können, und dreißig entschlossene Männer stiegen aus dem Kanu, das sie mit zwei Wachen zurückließen. Sie schlichen auf das Dorf zu, wo der dicke Tatai schlief, der zum König von Bora Bora bestimmt worden war. Die Rächer hatten das Dorf fast erreicht, als ein Hund anschlug, woraufhin eine Frauenstimme rief: »Wer stiehlt unsere Brotfrüchte?« Sie ließ ein Alarmzeichen ertönen, aber ehe es noch zu einer wirksamen Aktion kommen konnte, war Teroro mit seinen Leuten schon über das Dorf hergefallen und suchte all diejenigen heraus, die ihn beleidigt hatten, vor allem den dicken Tatai selbst.

Teroro führte die Rächer in Tatais Anwesen. Dort angelangt, brach Pa mit dem Haifischgesicht in die größte Hütte ein und zerschlug alles, was ihm begegnete. Eine sanfte flehende Mädchenstimme flüsterte: »Er ist nicht hier, Teroro.«

Dann schrie sie schmerzlich auf, denn Pas große Keule hatte sie getroffen. Auf dem Boden wimmerte sie: »Er ist nicht hier.«

Pa wollte ihr gerade den Schädel einschlagen, als ihn Teroro fortdrängte und das Mädchen mit seiner linken Hand in Sicherheit zog. In dem Schein des Feuers, das die wachsame Frau entzündet hatte, um ihre Brotfruchtbäume zu schützen, erkannte Teroro, daß Tehani nackt war, bis auf einen Rock, den sie rasch ergriffen hatte und nun vor sich hielt. Abermals bezauberte ihn ihre strahlende Schönheit. Von ferne hörte er die Stimme seines Bruders: »Kennst du kein junges Mädchen?« Und dem Impuls des Augenblicks folgend, hielt er Tehanis Gesicht dicht an seines und fragte mit rauher Stimme: »Willst du mit mir in den Norden ziehen?«

»Ja«.

»Bist du verletzt?«

»Meine Schulter.«

»Gebrochen?«

»Nein«

»Warte im Kanu auf mich.« Er drängte sie zur Küste, kam ihr nochmal nach und murmelte: »Wir sind hergekommen, um deinen Vater umzubringen. Möchtest du auch jetzt noch mit mir gehen?«

»Ich werde am Kanu auf dich warten«, sagte sie.

Jetzt hörte er Mato schreien: »Wir haben ihn gefunden!«

»Laß ihn mir«, bat Teroro und schwang seine Keule, aber als er den hingestreckten Körper Tatais erreichte, sah er, daß Pa ihn schon getötet hatte. Während er eine Handvoll Gras vom Dach der Hütte riß und auf das Haupt des Toten streute, rief er höhnisch: »Der neue König von Bora Bora.«

»Zum Kanu!« rief der Steuermann.

»Nicht ehe wir diesen Ort verwüstet haben!« antwortete Teroro, riß jener Frau die Fackel aus der Hand und schleuderte sie auf das Grasdach der nächsten Hütte. Der aufkommende Wind trug die Flammen weiter, und bald stand Oros heiliger Kanal und die Umgebung seines Tempels in hellen Flammen. In diesem Licht zogen sich die Männer von Bora Bora zurück. Am Kanu war der Kampf schon in vollem Gange. Nur das rasche Hinzukommen der andern konnte das Schiff noch retten; denn der eine Wächter lag bereits erschlagen da und der zweite war verwundet. Als die Leute von Bora Bora die Angreifer zurückgetrieben hatten und in das gestutzte Kanu gesprungen waren, rannte Tehani von einem Palmengebüsch herzu und rief: »Teroro! Teroro!«

»Verräterin!« riefen die besiegten Krieger Havaikis, die schon dabei waren, eine Beschönigung ihrer Niederlage zu erfinden. Sie warfen die Speere nach ihr und hätten in ihrer Wut das Mädchen umgebracht, wenn nicht Teroro aus dem Kanu in die Brandung gesprungen wäre, um sie zu retten.

»Wir sind in Gefahr!« warnte der Steuermann, der mit dem Kanu abstoßen wollte.

Aber Teroro rannte weiter, bis er das Mädchen erreicht hatte. Er schwang sie auf den Arm, wich den schwirrenden Speeren aus, eilte zum Strand zurück und stürzte sich in die Brandung. Er hätte das Kanu nicht erreicht, wenn nicht auch Mato in den Kanal gesprungen wäre und das Mädchen ergriffen hätte, dessen Schulter so verletzt war, daß sie nicht schwimmen konnte. Zusammen hoben sie Tehani in das Kanu und fuhren in Richtung auf Bora Bora davon. Noch ehe sie Havaiki aus der Sicht verloren, sagte Teroro zu dem Mädchen: »Wir haben deinen Vater gefunden.«

»Ich weiß«, antwortete sie.

Die Rückreise verlief in Hochstimmung. Havaiki geschlagen und jenen Fremden, der sich erdreistet hatte, Bora Bora regieren zu wollen, bestraft zu haben, erfüllte die Männer mit großer Befriedigung. Hinzu kam die Schadenfreude darüber, daß, wenn Havaiki je wagen sollte, zur Vergeltung zu schreiten, die Männer, die es treffen wollte, längst nach Norden aufgebrochen waren.

Aber alles übertraf doch die Freude darüber, daß während des Handstreichs gegen Havaiki der angekündigte Sturm tatsächlich aufgekommen war und jetzt mit ganzer Kraft über das Meer fegte. Denn obwohl durch ihn die Rückfahrt nach Bora Bora erschwert wurde, so brachte er doch die wichtigste Voraussetzung für ihre lange Reise in den Norden mit sich.

»Dieser Sturm wird tagelang anhalten!« versicherte Teroro seinen Leuten. Mit Tagesanbruch wurde es möglich, das Kanu zu wenden und vor den Wind zu bringen, und mit seiner Hilfe gelangten sie sicher in die Lagune. Hier schärfte Teroro seinen Leuten noch einmal die Geschichte ein, die sie erzählen sollten: »Wir machten mit WESTWIND eine Probefahrt. Der Sturm kam auf. Wir sahen, daß wir nicht mehr zurückkommen konnten. So lenkten wir in den Kanal von Havaiki ein.« Er wiederholte die Sätze und fügte hinzu: »In diesem Sturm wird niemand von Havaiki wagen, mit der richtigen Geschichte herzukommen.«

»Was soll mit dem Mädchen geschehen?« fragte Pa.

Alle blickten auf Tehani, die sich fröstelnd und durchnäßt im Schiffsrumpf zusammengekauert hatte. Tehani wußte am besten, daß das Problem, welches sie darstellte, am einfachsten dadurch gelöst wurde, daß man sie umbrachte und über Bord warf. Pa schien auch dazu bereit zu sein, aber Teroro hinderte ihn.

»Es ist mein Mädchen«, sagte er rasch. »Wir werden sie in mein Haus bringen.«

»Sie wird uns verraten.«

»Nein. Wir werden sagen, daß ich, während wir in dem Kanal lagen, an Land ging und sie mir für unsere Reise in den Norden holte.«

»Beabsichtigst du denn, sie mitzunehmen?« fragte Mato.

»Ja. Sie gehört mir.«

»Und was ist mit deiner Frau Marama?«

»Sie kann keine Kinder gebären. Sie kann nicht mit.«

»Diese da wird uns verraten!« warnte Pa.

Teroro langte in den Rumpf des Schiffes, zog Tehani hervor und stellte sie auf ihre Füße, hob ihr Gesicht dicht an seines und sagte: »Solange wir in Bora Bora bleiben, sprichst du mit keinem Menschen über diese Nacht. Mit keinem.«

»Ich verstehe«, sagte sie und sank wieder in den Rumpf des Kanus. »Du wirst es sein, die ich in den Norden mitnehme«, versprach er ihr.

Als das Kanu sich der Küste näherte, rief Mato: »Welch ein Sturm! Wir sind bis nach Havaiki hinunter gefahren.«

Unter allen, die sich am Strand versammelten, wußte nur Marama, was hinter diesen Worten steckte: daß ein großer Racheakt vollzogen worden war. Schnell zählte sie die Mannschaft des Kanus und sah, daß Häuptling Tami nicht darunter war. »Wo ist Tami?« rief sie.

»Er wurde über Bord gespült, als er das Segel einholte«, log Pa.

Ein Mann rief: »Warum seid ihr denn bis nach Havaiki gefahren?«

Pa antwortete: »Teroro hat sich von dort ein Mädchen geholt, das er nach Norden mitnehmen will.«

Tehani erhob sich vom Boden des Schiffsrumpfs, wo sie sich verborgen hatte. Und so erfuhr Marama, während ihr der Westwind über das Gesicht fuhr, daß nicht sie Teroro nach dem Norden begleiten würde. Kein Laut entrang sich ihren Lippen. Schweigend stand sie da, stemmte ihre Hände in die Hüften, hielt ihr liebliches Gesicht, das schön war wie der Mond in der dreizehnten Nacht, dem Wind entgegen, der ihr die Haare um die Schultern blies, und betrachtete die Fremde in dem Kanu.

Sie dachte: Ein Mann ist tot. Irgend etwas Furchtbares hat sich ereignet, das die Inseln auf Jahre hin vergiften wird. Kühne, dumme Männer wie mein Gatte haben ihre Rache genommen, wozu schon. Und eine junge Fremde nimmt meinen Platz im Kanu ein. – Geduldig betrachtete sie die neue Frau. – Sie ist hübsch und ihr Körper wohlgeformt. Vielleicht wird sie ihm Kinder schenken. Vielleicht ist es besser so. – Aber dann sah sie Teroro an, und ihr brach das Herz.

Um ihre Tränen zu verbergen, wandte sie sich ab und wollte nach Hause gehen. Aber ihre Erniedrigung hatte noch nicht das volle Maß erreicht, denn ihr Mann rief: »Marama!« Sie drehte sich um, und er sagte: »Nimm Tehani mit nach Hause.« Marama bückte sich, hob das Mädchen herauf, nahm es bei der Hand und führte es nach Hause.

In der zweiten Nacht wuchs der Sturm zu solcher Stärke an, daß der Aufbruch an dem geplanten Tag unmöglich wurde, und während die Böen über die Insel pfiffen, konnten sich die Männer, die für die Reise verantwortlich waren, ein paar Stunden freien Träumens gönnen. Die Traumbilder Teroros waren verworren. Gegen Morgen sah er zwei Frauen, die neben WESTWIND standen. Aber das Kanu hatte keinen Mast, an dem man ein Segel hätte aufziehen können. Er erwachte in Angstschweiß, schüttelte heftig den Kopf und erkannte, daß die beiden Frauen nur Marama und Tehani gewesen waren, und daß sie neben dem Kanu standen, bedeutete nur, daß beide mit ihm in den Norden ziehen wollten. So weckte er Marama und erklärte ihr: »Der König erlaubt nur, daß eine Frau mitkommt, Marama. Und er besteht darauf, daß ich eine jüngere mitnehme.«

»Ich verstehe«, sagte sie trübsinnig.

»Es ist nicht so, daß ich deiner überdrüssig wäre«, flüsterte er.

»Tupuna hat es mir erklärt«, antwortete sie.

»Und du siehst es ein?« flehte er.

»Ich sehe ein, daß ich dir keine Kinder geschenkt habe.«

»Du warst eine gute Frau, Marama, aber der König …«

Er sank wieder in Schlaf. Noch ehe die Vögel erwachten, träumte ihm abermals, und er sah sein Kanu ohne Mast, und diesmal sprachen die beiden Frauen. Marama rief mit tiefer Stimme: »Ich bin Tane!« und Tehani sang trällernd: »Ich Ta'aroa!«

Teroro erwachte zitternd und rief: »Warum sprechen die Götter in einer solchen Nacht zu mir?« Lange versuchte er den Traum zu entziffern, denn er wußte, daß vor einer Reise jeder Traum etwas bedeutete; aber er konnte den Schlüssel dazu nicht finden. So stand er bei Tagesgrauen auf und rannte, während der Regen über die Insel peitschte, fast nackt in die Hütte des alten Tupuna.

»Was haben solche Träume zu bedeuten?« bat er.

»Klangen die Stimmen wie die von Göttern?« fragte der bärtige alte Mann.

»Nein, es waren Frauenstimmen und doch … Tanes Stimme war tief, wie es sich gehört, und Ta'aroas Stimme hoch und durchdringend wie seine Stimme im Sturm.«

Der alte Priester saß da und sammelte sein Wissen, während er dem tosenden Sturm lauschte, der sie mit auf den Weg nehmen sollte. Schließlich verkündete er: »Dieser Traum ist klar, Teroro. Tane und Ta'aroa sprechen am machtvollsten, wenn sie im Wind sprechen. Du mußt ihnen gehorchen.«

»Was verlangen sie von mir?«

»Auf deinem Traum-Kanu war kein Mast und kein Segel?«

»Keins von beiden.«

»Dann ist es einfach. Die Götter wünschen, daß du den einen Mast entfernst und statt dessen zwei Masten errichtest, einen in jedem Rumpf.«

Das war eine so einleuchtende Erklärung, daß Teroro lachen mußte. »Ich habe schon solche Kanus gesehen. Eines kam aus dem Süden und fuhr nach Nuku Hiva.«

»Das ist verständlich«, erklärte Tupuna. »Wenn Tane, der das Land regiert, und Ta'aroa, der das Meer beherrscht, im Einklang miteinander zu einem Seemann reden, so müssen sie sich auf das Element beziehen, in dem sie beide wohnen, den Wind. Sie wollen, daß du zwei Segel setzt, damit du den Wind besser fassen kannst!«

»Das will ich tun«, sagte Teroro und rief seine Leute zusammen. Obwohl der Aufbruch nicht mehr fern sein konnte, kappte er den Mast, fand einen dazu passenden Stamm und richtete einen im rechten Rumpf auf, den er Tane taufte, und den andern im linken Rumpf, den er Ta'aroa nannte. Dann versteifte er jeden Mast mit Wanten, so daß ein Mann bei hereinbrechender Nacht an ihnen auch bis zur Spitze hochklettern konnte, ohne ihn zu lockern.

Es wäre unausdenkbar, daß ein Seemann nicht den Auftrag seiner Götter befolgte.

In der dritten Sturmnacht war der König mit einem Traum an der Reihe. Ihm zeigte sich ein furchtbares Gesicht: zwei Planeten kämpften abends am westlichen Himmel mit der untergehenden Sonne und stießen sie aus dem Himmel, woraufhin der eine ängstlich nach Osten und Westen wanderte, während der andere zwischen Süden und Norden hin und her lief. Dieser Traum war so geheimnisvoll, daß der König sogleich seinen Onkel aufsuchte, sich mitten in der Nacht vor ihm hinlegte und um Rat bat.

»Bedeutet der Traum, daß wir verloren sind?« fragte Tamatoa bekümmert.

»Welcher der beiden Wandelsterne suchte in östlicher und westlicher Richtung?« fragte Tupuna.

»Der große Abendstern.«

»Und sie suchten beide?«

»Wie Hunde, die den Strand durchkämmen, oder eine Frau, die ein verlorenes Stück Tapa sucht.«

»Das ist kein gutes Omen«, sagte Tupuna ernst.

»Kann es bedeuten …« begann der König, aber die Vorstellung war zu ahnungsvoll, als daß er sie in Worte hätte fassen können.

»Mißlingen?« fragte Tupuna geradezu. »Du meinst, es könnte besagen, daß unser Kanu nach Norden und Süden, nach Osten und Westen wandern wird, bis wir umkommen?«

»Ja«, antwortete Tamatoa kleinmütig.

»Das kann nicht die Bedeutung sein«, sagte Tupuna tröstend. »Denn Tane und Ta'aroa selbst haben in der vergangenen Nacht zu Teroro gesprochen, und er führt das Kanu.«

Der König war nicht erleichtert, denn er gestand: »Mein anderer Gedanke ist ebenso schlimm.«

»Was meinst du?« fragte der alte Mann.

»Ich frage mich, ob die beiden Sterne nicht Tane und Ta'aroa darstellen, und ob das, wonach sie suchen, nicht Oro ist. Sollten sie aber Oro als den höchsten Gott anerkennen, werden sie dann unser Kanu begleiten, wenn er nicht mitkommt?« Er ließ seinen Kopf hängen und murmelte: »Onkel, ich bin krank vor Furcht, daß wir etwas falsch machen könnten.«

»Nein«, versicherte ihn Tupuna. »Ich habe jedes Omen geprüft. Ich finde nirgends das Anzeichen eines Untergangs. Denke daran, daß Tane und Ta'aroa uns einen bedeutsamen Hinweis gegeben haben: ›die Notwendigkeit zweier Masten‹. Würden sie uns zum Narren halten?«

»Aber diese suchenden Sterne?«

»Ich gestehe, das ist kein gutes Omen. Aber ich bin sicher, es will nur besagen, daß irgend etwas in deinen Reisevorbereitungen unvollständig ist. Du hast irgendein wichtiges Ding vergessen.«

»Was soll ich tun?«

»Du mußt noch einmal alles auspacken und dann wieder verstauen, und wenn du das getan hast, wirst du wissen, welches Versäumnis den Göttern mißfiel.«

So tat König Tamatoa am dritten Tage des Sturmes etwas, was noch nie dagewesen war: er sperrte seinen heiligen Palast der Kanu-Mannschaft auf. Sie häuften auf die Matten, die zu berühren noch gestern den Tod bedeutet hätte, alle Gegenstände, die in den Norden mitgenommen werden sollten, und vor dem prüfenden Auge des Königs öffneten sie noch einmal ihre Schätze und verpackten sie dann wieder.

»Haben wir unser Werkzeug?« fragte Tamatoa, und die Männer brachten ihm die Basaltsteine, die zum Backen verwandt wurden, und den Sand. Sie zeigten Bündel mit dünnem und starkem Brennholz vor. Angelschnüre aus der feinsten Faser, Fischhaken aus Perlmutt, Netze und Speere, um Haie zu fangen. Alles war in Ordnung. Da waren blaugrüne Beile, Steinmeißel, Stößel zur Bereitung von Stoff aus Baumrinde. Einige Häuptlinge zeigten Grabstöcke, die härter als mancher Stein waren. Kürbisse und Kalebassen zum Kochen wurden begutachtet. Männer brachten Bogen und Pfeile, Katapulte mit Beuteln voll besonderer Steine, lange Stangen mit einer klebrigen Gummimasse zum Vogelfang, eine große Spiralmuschel, um zum Gebet zu rufen, und vier schwere Steine, die als Anker dienen sollten. Die Frauen, die dazu bestimmt waren, mitzukommen, wiesen voll Stolz ihre festgewebten, wasserdichten Matten vor, die Schöpfgeräte, um das Kanu trocken zu halten, und die Ersatzmatten, die als Segel verwendet werden sollten. Während Tausenden von Jahren hatte dieses wandernde Inselvolk ohne Metall oder Ton eine hochentwickelte Zivilisation mit ihren Geräten geschaffen. Nun waren sie bereit, diese Kultur in einem Doppelkanu nach einer fernen Insel zu tragen. Der König war zufrieden.

»Haben wir an Pflanzen und Tiere gedacht?« fragte er dann. Vorsichtig öffneten die Bauern ihre Saaten, die ihnen später einmal auf dem neuen Land die Nahrung liefern sollten. Taro-Sprossen wurden trocken in Blättern aufbewahrt, bis die Zeit kommen sollte, da sie in weiche, feuchte Erde gesenkt werden konnten, um neue Ernte zu bringen. Bananenschößlinge, die für die Reisenden einmal sehr wichtig sein würden, weil sie schnell Frucht trugen, waren in feuchte Blätter gewickelt und mußten kühl gelagert werden. Die ausgesuchten Kokosnüsse, deren Augen sich noch nicht geöffnet hatten, mußten trocken gehalten werden, damit sie nicht keimten. Zuckerrohr, das alle so liebten, war an den Knoten zerteilt worden und wurde in dunklen Blätterbündeln am Leben erhalten.

»Wo ist die Brotfrucht?« fragte Tamatoa, und vier Männer zerrten große Bündel aus Blättern und Lehm auf die Matte. Diese enthielten die Brotfruchtsprossen, eine sehr empfindliche und kostbare Fracht, denn die Brotfrucht war das beliebteste Nahrungsmittel der Inselbewohner. Als die Sprossen offen dalagen, rief der König seinen Onkel, damit er sie noch segne, und die Mannschaft betete für ihre sichere Überfahrt. Jetzt trieben Männer zwei quiekende Säue in den Palast. »Sind sie gedeckt worden?« fragte der König.

»Von unserem besten Eber«, antworteten die Männer, als sie ein häßliches, widerspenstiges Tier vor das königliche Auge trieben. Ihm folgten zwei trächtige Hündinnen und ein Hund, zwei Hühner und ein Hahn.

»Haben wir Futter für diese Tiere?« wollte der König wissen, und man zeigte ihm Säcke voll getrockneter Kokosnuß, zerstoßener Süßkartoffel und gedörrtem Fisch. »Bringt diese Lebewesen und Futter vor mir zusammen«, befahl Tamatoa. Als das geschehen war, rief er mit schrecklicher Stimme: »Sie sind tabu! Sie sind tabu! Sie sind tabu!«

In feierlichem Gesang wiederholten die Umstehenden: »Sie sind tabu!« Dann segnete Tupuna die Tiere mit langen Fruchtbarkeitsgebeten und schloß ebenfalls mit der Mahnung: »Sie sind tabu!« Es war nicht bloß ein Wort, mit dem diese Tiere belegt wurden, es war ein göttliches Verbot, und es besagte, daß, wenn ein Mann auf dieser Fahrt sehen mußte, wie seine Frau vor Hunger starb, er ihr nicht einen Krümel von jenen Nahrungsmitteln geben durfte, die tabu waren; denn ohne diese Tiere und Saaten würden auch die, die neues Land erreichten, umkommen müssen.

Jetzt brachte Teroro den Reiseproviant herbei: Brotfrucht, die halb getrocknet und zur Gärung in kleinen Paketen zusammengepreßt war. Pandanus-Mehl, das durch Rösten und Zerreiben der fast ungenießbaren Frucht gewonnen worden war und das auf langen Fahrten gute Dienste tat, getrocknete Süßkartoffeln, Krustentiere, Kokosfleisch, und Makrelen, die hart waren wie Stein, mehr als achtzig Trinkkokosnüsse, drei Dutzend wasserdichter Bambusrohre, die mit reinem Wasser gefüllt waren. Als die Nahrungsmittel vor dem König lagen, konnten alle sehen, daß sie nicht sehr reichlich waren, und Tamatoa überblickte den Proviant mit Sorge.

»Reicht das?« fragte er.

»Unsere Leute haben seit Wochen gehungert«, antwortete Teroro. »Wir können fast von nichts leben.«

»Und haben sie wenig getrunken?«

»Kaum eine Tasse pro Tag.«

»Sind unsere Fischer darauf vorbereitet, uns auf der Reise mit zusätzlicher Nahrung zu versehen?«

»Sie haben zu Ta'aroa gebetet. Er wird uns Fische schicken.«

»Dann laßt uns diese Nahrungsmittel segnen«, sagte Tamatoa, und Tupuna rezitierte einen langen Gesang, der diese Rationen den Göttern weihte. Er hoffte, daß die Gottheiten den Reisegenossen diesen Proviant gönnen würden, solange sie nach neuem Land suchten. Und wenn das gefunden wäre, sollten die Götter mit unzähligen Schweinen belohnt werden.

»Laßt uns jetzt das Kanu prüfen«, sagte der König und geleitete seine Untertanen in den Sturm hinaus, wo sie WARTET-AUF-DEN-WESTWIND in allen seinen Teilen untersuchten. Die beiden Rümpfe waren keine Einbäume, sondern aus jeweils drei Stücken zusammengefügt, von denen jedes acht Meter lang war. Das hieß aber, daß das Kanu an den Fugstellen durch Taue zusammengehalten werden mußte, und hier zeigte sich die Meisterschaft der Bewohner Bora Boras in der Herstellung und Verarbeitung von Tauwerk. Das riesige Kanu war so starr, als wäre es aus einem einzigen Stamm geschnitten, während es in Wirklichkeit aus vielen Teilen bestand, die in einer verzwickten Weise durch Tauwerk miteinander verbunden waren. Gerade diese Verbindungsstellen waren es, die nun der König prüfte. Natürlich leckte das Schiff an diesen Stellen, und ohne ständiges Schöpfen wäre es bald gesunken. Aber es leckte nicht sehr. Auch die Planken, die die Seiten des Kanus bildeten, wurden durch Taue fast wasserdicht zusammengehalten. Die beiden Hälften des Kanus standen etwa einen Meter voneinander ab. Sie wurden durch elf starke Balken zusammengehalten, die die Innenwände der beiden Rümpfe durchstießen und an denen die solide Plattform mit Seilen befestigt war. Auf dieser Plattform konnten die Passagiere und Götter reisen. Zwischen den Rändern der Plattform und den Enden der Schiffsrümpfe blieb dann noch ein schmaler Raum frei, wo die Ruderer auf ihren kleinen beweglichen Bänken saßen und solange hin und her rutschten, bis sie zwischen der Ladung einen Platz für ihre Füße gefunden hatten.

»Das Kanu ist gut instand«, versicherte Teroro seinem Bruder, und die Menge wartete schweigend, bis die beiden Brüder und ihr Onkel auch noch den Sturm beobachtet hatten. Schließlich sagte Tamatoa: »Wenn die Zeichen günstig sind, werden wir morgen in der Abenddämmerung aufbrechen. Wir müssen auf hoher See sein, ehe die Sterne aufgehen.«

Als die andern sich zerstreut hatten, führte Tamatoa seinen Onkel zurück in den Palast und sank betrübt auf seine Matte. »Was haben wir nur versäumt?« fragte er gequält.

»Ich habe nichts bemerkt, was noch fehlte«, sagte der alte Mann.

»Haben wir irgend etwas Lebenswichtiges vergessen, Tupuna?«

»Nichts, was auf der Hand läge.«

»Was hat der Traum nur zu bedeuten?« rief der König in tiefer Beunruhigung. »Ich habe so verzweifelt versucht, alles richtig anzuordnen. Wo habe ich etwas versäumt?«

Sein Onkel sagte ruhig: »Ich habe bemerkt, daß jeder Mann, als wir mit der Besichtigung fertig waren, seine Bündel fester zusammenschnürte. Am Kanu zerrten sie die Seile noch ein wenig straffer. Vielleicht ist es das, woran die Götter uns erinnern wollten: Die letzte Anstrengung, die den sicheren Erfolg bringt.«

»Du glaubst, es war nur das?« fragte Tamatoa begierig.

»Es war ein langer Tag«, wich Tupuna aus. »Laß uns alle noch eine weitere Nacht verträumen, und wenn die Zeichen günstig sind, dann muß das die Bedeutung gewesen sein.«

So versammelten sich in der vierten Nacht des Sturms alle Männer, die an der Fahrt teilnahmen, gemäß der alten Sitte im Tempel, um den letzten Zufluß göttlicher Kraft zu erhalten und um dort in Erwartung der Träume zu schlafen, die die Zukunft bloßlegten. Noch einmal träumte Teroro von seinem Kanu, und wieder rief Marama, sie sei Tane, und Tehani, sie sei Ta'aroa, und gerade, ehe er erwachte, verwandelte sich jede Frau in einen Mast, so daß das Zeichen offensichtlich günstig sein mußte. Teroro war so erfreut darüber, daß er es wagte, das mächtige Tabu zu verletzen und aus dem Tempel zu schleichen. Er ging zu Maramas Bett, legte sich ein letztes Mal zu ihr und versicherte ihr, daß er sie nur auf Geheiß des Königs zurücklasse. Sie weinte in der stürmischen Dunkelheit, ehe die Dämmerung anbrach. Aber er tröstete sie, indem er das Tauende aus der Tasche nahm, das er im Tempel von Havaiki aufgehoben hatte, und Marama hinaus in den Sturm führte. Er hob einen großen Stein auf und legte das Tauende vorsichtig darunter. »Wenn ich ein Jahr fort bin, dann wälze den Stein beiseite, und du wirst wissen, ob ich noch lebe«, denn wenn das Tauende noch immer sauber und gerade dalag, dann hatte das Kanu sein Ziel erreicht, aber wenn es sich verdreht hatte …

König Tamatoa erwachte aus seinem Traum und schlug vor Freude mit den Fäusten auf seine Matte, denn – so unglaublich es scheinen mochte – er hatte im Traum die SIEBEN KLEINEN AUGEN gesehen. Er hatte sie gesehen! Sie hatten gerade über Bora Bora gehangen und waren mit ihrem Kanu weitergezogen. »Oh, gepriesen sei Tane!« rief der König in Verzückung. Und während der letzten Stunden dieser Nacht konnte er nicht mehr schlafen, sondern stand am Eingang des Tempels und blickte in den Sturm. Der Regen schlug ihm ins Gesicht, und in diesen feierlichen Stunden gelangte er zu einer bleibenden Zufriedenheit: »Unser Schiff ist gut beladen. Wir haben gute Männer. Mein Bruder kennt sich auf dem Meer aus, und mein Onkel kennt die Gesänge. Heute werden wir in See stechen.«

Aber der Traum, der vor allen anderen zum Aufbruch trieb, wurde in der Hütte des alten Tupuna geträumt. Er sah im Traumhimmel einen Regenbogen, der über dem Weg stand, den das Kanu nehmen mußte. Ein schlimmeres Omen als das hätte es nicht geben können. Aber als er länger hinsah, hoben Tane und Ta'aroa den Regenbogen auf und stellten ihn achtern vom Kanu, wo er über den Wassern in glühenden Farben erstrahlte. Das Omen, in dem sich Schlechtes durch den Eingriff der Götter zum Guten wandelte, war so glückverheißend, daß der alte Mann nicht einmal erwachte, um seinen Traum zu verkünden. Am nächsten Morgen strahlte er vor Freude und sagte zum König: »Etwas wunderbar Gutes hat sich in der Nacht ereignet. Ich habe vergessen, was es war, aber wir werden heute abend segeln.«

Er ging sogleich an den Altar und nahm von ihm die kostbaren Heiligtümer für die Reise herab: einen Stein, der schwarz und weiß gestreift, mit gelben Flecken versehen und rund war, so groß wie ein Fisch – es war Tane; der andere Stein war lang und dünn und grünlich – es war Ta'aroa, der Gott des Meeres, in dessen Macht sie sich nun begaben. Tupuna wickelte jeden in ein kleines Stück Tuch, das aus gelben Federn gemacht war, und brachte seine Gottheiten zum Kanu. In einer kleinen Grashütte, die auf der Plattform hinter den beiden Masten errichtet worden war, stellte er die Gottheiten so auf, daß Tane nach dem rechten Mast wies und Ta'aroa nach dem linken. Jetzt konnte das Kanu beladen werden.

Achtern des Tempels blieb ein Raum frei, den Tupuna während der ganzen Fahrt für seinen Gottesdienst in Anspruch nahm. Hinter ihm war der Bereich, in dem diejenigen Mitglieder der Mannschaft schliefen, die gerade nicht rudern mußten. Dahinter stand ein großes Grashaus, in dem die zwölf Frauen schliefen, die für die Reise ausgewählt worden waren. Achtern von ihnen saß schweigend die heilige Natabu, die Frau Tamatoas, begleitet von der rotäugigen Teura, der Frau Tupunas und Seherin auf dieser Fahrt. Ihre Aufgabe war es, die Zeichen zu deuten. Am hinteren Ende des Hauses saß allein Tamatoa neben einer kleinen Türöffnung, von der aus er die Sterne beobachten und den Steuermann überwachen konnte. Die Befehlsgewalt über das Kanu lag bei Teroro, der im vordersten Teil des Schiffes mit Tehani an seiner Seite stand. Aber Entscheidungsgewalt über Leben und Tod dieses kühnen Abenteuers lag doch allein beim König. Nur er konnte sagen: wende oder halte an.

Als der stürmische Tag voranschritt, schien es unfaßbar, daß sich ein vernünftiger Mann über das Riff hinauswagen könnte, aber alle wußten, daß ein Kanu nur, wenn es bei so starker westlicher Brise ausfuhr, Aussicht auf eine erfolgreiche Reise hatte. Und so wurden die Herzen der Aufbrechenden stark in dem Maße, wie der Sturm anhielt. Sie verbrachten den Tag in Gebeten und mit der Befrachtung des Kanus. Die Sklaven, die Tiere und die schwereren Bündel wanderten in den linken Rumpf, in dem Mato das erste Paddel führte und damit Einschlag und Rhythmus bestimmte. In dem rechten Rumpf wurden die Nahrungsmittel, die Baumtriebe und die Ersatzmatten verstaut. Hier hatte Pa das erste Ruder. Im Heck, diagonal zu Mato, sollte Hiro, der Steuermann, stehen.

Der Nachmittag verstrich, und die Mannschaft nahm Abschied von den Frauen, die sie nicht mitnehmen konnten, und den Kindern. Teroro ging zum letztenmal zu der ernsten Marama in das kleine Haus, wo sie so glücklich gelebt hatten. Sie hatte sich in ihr bestes Tapa-Tuch gekleidet, das viele Meter lang um ihren schönen Körper hing, und ihr Haar war mit Blüten geschmückt.

»Führe das Kanu sicher, Teroro«, sagte sie sanft. »Ich werde für dich beten.«

»Du wirst mir immer im Herzen sein«, versprach er.

»Nein«, ermahnte sie ihn. »Wenn du abgereist bist, mußt du mich vergessen. Es wäre unrecht gegen Tehani.«

»Du bist meine Weisheit, Marama«, sagte er traurig. »Wenn ich die Dinge klar erkannte, so war es immer nur deshalb, weil du mir Anleitung gabst. Ich brauche dich so sehr.«

»Schweig, Teroro«, bat sie, und da sie nun zum letztenmal zusammen auf der Matte saßen, versuchte sie, ihm all das zu sagen, was bisher übergangen worden war. »Handle nie gegen den Rat Matos. Er wirkt manchmal beschränkt, weil er vom Norden der Insel stammt, aber vertraue ihm. Wenn du in Streit gerätst, dann verlasse dich auf Pa. Ich mag Pa. Du ziehst Hiro vor. Mit ihm läßt sich gut auskommen. Aber kannst du ihm im Ernstfall trauen? Hör auf deinen Onkel Tupuna. Seine Zähne sind gelb vor Weisheit. Und, Teroro, unternimm nie wieder einen Feldzug nur aus Rache.«

»Hättest du ertragen, wenn wir in Schande aufgebrochen wären?«

»Man kann Havaiki nicht oft genug schlagen«, gab sie zu. Sie hielt den Atem an und gestand: »Es wäre unerträglich gewesen, einen Mann aus Havaiki zum König zu haben.« Dann fügte sie rasch hinzu: »Aber räche dich nie wieder, vor allem, wenn der König nicht seine Einwilligung dazu gibt. Das muß vorbei sein.«

Zum letztenmal unterhielt sie sich mit ihrem Mann, und als die Zeit kam, da er aufbrechen mußte, dachte sie: Wie vieles müßte er noch wissen. Als er seinen ersten Schritt auf die Tür zu machte, sank sie auf die Matte und küßte seinen Fuß. Sie hörte, wie er beschwörend sagte: »Marama, wenn wir aufbrechen, komm bitte nicht an den Strand. Ich könnte es nicht ertragen.« Da erhob sie sich in ihrer vollen Größe und rief mit durchdringender Stimme: »Ich! Ich soll mich zu Hause verbergen, wenn mein Kanu in See sticht? Es ist mein Kanu. Ich bin der Geist seiner Segel und die Kraft seiner Ruder. Ich will dich zu einem fernen Land führen, Teroro, denn ich bin das Kanu.«

Und als die Männer an Bord von WARTET-AUF-DEN-WESTWIND kletterten, begleitete ihn Marama, deren herrliches Haar im Winde wehte, mit ihrem Geist und segnete ihn. Sie sagte zu Tehani: »Paß auf unseren Gatten auf, erfülle ihn mit Liebe.« Aber im letzten Augenblick wurde sie von einem unerwarteten Ereignis beiseite gedrängt. Der Hohepriester kam mit einem großen Gefolge zur Abfahrtstelle herab. Er ging auf das Schiff zu und rief: »Der große Oro wünscht euch eine sichere Reise.«

Er faßte den Bugsprit, kletterte an Bord und hielt sich dabei an dem Mast, der Tane getauft war, fest. Dann kniete er vor dem Gotteshaus nieder, schob die Grastüre beiseite und stellte eine geweihte Statue Oros hinein, die er selbst aus heiligen Schnüren gewickelt und mit Federn bekleidet hatte. Mit beschwörender Stimme rief er in den Sturm: »Großer Gott, segne dieses Kanu!« Und als er wieder den Strand betrat, sah Teroro, daß ein Lächeln großer Erleichterung auf dem Gesicht seiner neuen Frau Tehani lag. Sie war bereit gewesen, auch mit fremden Göttern auf die Reise über das Meer zu gehen. Aber jetzt, da Oro mit ihnen war, wußte sie, daß die Reise ein Ziel haben würde.

Und so fuhr das Doppelkanu WARTET-AUF-DEN-WESTWIND schwerbeladen und ächzend, mit Sklaven und einem König, mit Schweinen und widersprechenden Göttern, mit Hoffnung und Furcht, dem Ungewissen entgegen. Am Bug stand Teroro, der zu Unrecht ›der Weise‹ hieß. Aber in diesem bedeutungsschweren Augenblick war er weise genug, nicht nach Bora Bora zurückzuschauen. Es wäre ein schlechtes Omen gewesen, aber auch Torheit, denn dann hätte er Marama gesehen, und ihren Anblick konnte er nicht ertragen.

Als WESTWIND das Riff erreichte und über den letzten Streifen leicht schiffbaren Gewässers fuhr, durchlebten alle einen Augenblick entsetzlicher Furcht, denn jenseits der Korallen heulte der Sturm und wühlte die Wellen über ungeheuren Tiefen auf. Mato, der erste Ruderer des linken Schiffsteils, flüsterte vor Entsetzen: »Großer Tane! Was für Wellen!« Aber mit wunderbarer Kraft führte er die Ruderer in einem schnellen Rhythmus, der sie gerade in das Herz des Sturmes trug. Das Kanu wurde hoch emporgehoben auf die wütenden Wogen, verharrte einen Moment lang zitternd und mit pfeifenden Wanten und schoß dann hinab, tief hinab in das Wellental. Gischt übersprühte alle Köpfe, und die beiden Hälften drohten auseinanderzubrechen. Die Schweine quiekten vor Angst, und die Hunde heulten, und die Frauen dachten in dem überschwemmten Grashaus: Das ist der Tod.

Aber sogleich durchschnitt das Kanu die Wellen, fing sich und jagte dann hoch auf der Dünung des Ozeans dahin, fort von der lieblichen Lagune und weiter auf seinem Weg ins Nichts.

Bei solchem Wetter führte König Tamatoa seine Leute ins Exil. Sie brachen nicht im Triumph und mit fliegenden Fahnen auf. Sie flohen bei Nacht, ohne daß die Trommeln gerührt wurden. Sie waren nicht mit Reichtümern und Schmuck versehen, sondern grausam von ihrer Insel vertrieben worden, und ihr Proviant reichte kaum, um sich dürftig zu ernähren.

Spätere Zeitalter würden diese Männer als weise und heroisch bezeichnen, als die großen Abenteurer, die nach neuem Land suchten. Aber solche Mythen beruhen auf einem Irrtum, denn kein Mann verläßt den Ort, an dem er lebt, und sucht nach einem fernen Land, wenn er nicht irgendwie versagt hat. Wenn man aber dort versagte und hinausgestoßen wurde, so ist es möglich, daß man später ein wenig klüger sein wird.

Es gab jedoch ein vorherrschendes Charaktermerkmal, das dieses besiegte Volk kennzeichnete, als es sich dem Sturm entgegenwarf: es hatte Mut. Nur wenn diese Männer feige gewesen wären, hätten sie ihre Demütigung hinunterschlucken und auf Bora Bora bleiben können. Dazu wäre es aber nie gekommen. Sie flohen zwar im Dämmerschein, aber jeder trug als kostbarsten Besitz einen eignen Gott des Mutes mit sich. Für Teroro war es der mächtige Albatros, der über fernen Meeren schwebt. Für König Tamatoa war es der Wind, der im Sturm zu ihm sprach. Für Tupuna war es der Geist der Lagune, der die Fische brachte. Und für Teura, seine alte, triefäugige Frau, die die Zeichen bewahrte, war es ein Gott von so großer Macht, daß sie kaum wagte, seinen Namen auszusprechen. Aber er folgte ihr auf das Meer, ihr süßer, mächtiger Gott, ihr Rückhalt im Ungewissen.

Als sie mit nie dagewesener Geschwindigkeit einen Punkt erreichten, der der nördlichen Küste Havaikis vorgelagert war, kroch Teroro zu Mato hinüber und sagte: »Ich werde dem König sagen, was wir denken. Versprich mir, daß du mich unterstützt.«

»Ich verspreche es dir«, sagte Mato.

»Selbst wenn es den Tod bedeutet?«

»Auch dann.«

Unsicher begab sich Teroro auf den Weg nach hinten, um mit seinem Bruder zu reden. Er legte ihm einen Wunsch dar, der den König erstaunte. »Ich kann nicht segeln, wenn Oro auf dem Kanu ist. Laß ihn uns in das Meer werfen.«

»Einen Gott!«

»Ich kann nicht segeln mit ihm.«

Tamatoa rief den alten Tupuna, der sich mühsam nach hinten kämpfte und sich zu den beiden Brüdern setzte. »Teroro möchte Oro in das Meer werfen«, erklärte Tamatoa.

Der Gedanke erschien dem alten Mann noch abstoßender als dem König und er wies mit mächtiger Stimme darauf hin, daß so etwas noch nie geschehen sei. Aber Teroro blieb fest. »Wir haben genug von Oro erlitten. Meine Leute können unter einer solchen Last nicht segeln.«

»Wenn wir an Land wären …«, protestierte Tupuna.

»Nein«, sagte der König. »Es ist unmöglich.«

Aber Teroro wollte nicht nachgeben. Er ließ Mato rufen, der bald zur Stelle war. Tamatoa sagte ernst: »Teroro möchte den Gott Oro ins Meer werfen.«

»Das darf nicht geschehen!« mahnte Tupuna.

»Laßt Mato sprechen!« forderte Teroro.

»Teroro hat recht«, sagte der trotzige Krieger. »Nur Schrecken ging von diesem roten Gott aus, großer, demütigender Schrecken.«

»Aber er ist ein Gott!« protestierte Tupuna.

»Wir dürfen dieses Gift nicht in das neue Land tragen«, beharrte Mato.

Tupuna warnte: »Wenn ihr das tut, dann werden die Stürme das Kanu in Stücke reißen. Das Meer wird seinen Schlund öffnen und uns verschlingen. Seetang wird in unseren Haaren wachsen.«

»Ich möchte lieber tot sein«, rief Mato zurück, »als Oro in einem neuen Land aufrichten.«

An dieser Stelle wandte sich Teroro an Tupuna und rief: »Du sagst, Oro wird uns strafen? Ich sage es ihm ins Gesicht!« Er warf seinen Kopf zurück und brüllte in den Sturm: »Oro, bei deinem heiligen Schwein, bei deiner Bananensprosse, bei den Leichen aller Männer, die dir geopfert wurden, ich verdamme dich und erkläre dich nichtig. Ich verfluche dich und schmähe dich und werfe dir Kot ins Angesicht. Jetzt schlage mich nieder, hebe deine blutbefleckten Hände, wenn du den Sturm beherrschst, und werfe mich nieder.«

Er stand, ohne sich zu rühren, da und wartete, während die andern erschreckt aufhorchten. Als nichts geschah, fiel er auf die Knie und flüsterte gerade so laut, daß die andern ihn hören konnten: »Aber sanfter Tane, wenn du dieses Kanu führst, und mächtiger Ta'aroa, wenn du den Sturm regierst, vergebt mir das, was ich gesagt habe. Und vergebt mir vor allem das, was ich jetzt tun werde. Denn ich kann nicht weiter, wenn Oro ein Passagier dieses Kanus ist.«

Er stand wie ein Traumwandler auf, verbeugte sich tief vor dem König, zollte dem Priester seine Ehrerbietung und sagte mit erstickter Stimme: »Vergebt mir, wenn wir im nächsten Augenblick in den Tod gerissen werden, vergebt mir, vergebt mir.«

Er stolperte in den Sturmböen nach vorne, aber als er das Haus des Gottes erreichte, versagte ihm die Kraft, die Tür zu öffnen. Überkommene Furcht vor den Göttern und das, was er von seiner Erziehung zum Priesteramt, für das er einmal bestimmt war, behalten hatte, machten ihn handlungsunfähig, und er kehrte um.

»Ich kann nicht ohne deine Zustimmung handeln, Bruder«, gestand er. »Du bist mein König.«

Tamatoa rief: »Wir sind verloren, wenn wir einen Gott zerstören.«

Teroro fiel auf die Plattform nieder und umschlang die Beine seines Bruders: »Befiehl mir, dieses böse Ding zu zerstören.«

»Tu es nicht«, warnte sein Onkel.

In diesem Augenblick der Unentschlossenheit, als auf dem stürmischen Deck die letzten Werte des Kanus in Frage gestellt wurden, schritt der tapfere Mato zur Handlung. Er rief: »König Tamatoa, wenn wir Oro mit uns nehmen, wirst du bei der Landung auf einer neuen Insel weitere Menschen töten, um ihm Dankbarkeit zu erweisen, da vielleicht er es war, der uns dorthin geleitete. Und einmal begonnen, wird das Töten kein Ende nehmen. Du, Tupuna, du liebst die Götter, aber wir müssen dich vor der Versuchung bewahren, auch diesem Gott in Liebe zu verfallen!«

Und er rannte zu dem Haus der Götter, riß die Federpuppe des Rächergottes heraus und hielt sie hoch in den Sturm. »Geh nach Havaiki zurück, wo du herkommst!« rief er. »Wir wollen dich nicht. Du hast unsere Männer gegessen. Du hast uns von unserer Heimat und unseren Ahnen vertrieben. Geh fort!« Und mit großem Schwung warf Mato den Gott weit ins Meer hinaus.

Aber der Wind fing sich in den Federn, und der Gott wurde für einen schrecklichen Augenblick in der Luft neben dem Kanu hergetrieben.

»Auweh!« rief der Priester. »Auweh! Seht, Oro folgt uns!«

Als König Tamatoa dieses Wunder gewahrte, fiel er auf das Deck nieder und betete. Teroro aber erwachte aus seiner Unentschlossenheit, ergriff einen Speer und schleuderte ihn wütend nach dem Gott. Er traf ihn nicht. Aber der Schaft des Speeres rasierte die Federn ab, und der verstümmelte Gott stürzte in die tosende Tiefe.

Ruhig wandte er sich an den auf dem Boden liegenden König und sagte: »Ich habe den Gott getötet. Du kannst mit mir tun, was du willst.«

»Geh auf deinen Posten«, murmelte der König, der vor Furcht wie betäubt war.

Als Teroro über das Kanu ging, dessen Schreckenslast er verringert hatte, spürte er, wie sein Schiff mit neuer Kraft in den Sturm hinausjagte. Die Verstrebungen sangen ein freundlicheres Lied, und er las von den lächelnden Gesichtern seiner Leute, daß sie jetzt selbstbewußter waren. Aber als er an dem Haus des Gottes vorbeikam und sich erinnerte, wie kraftlos er in dem entscheidenden Augenblick gewesen war, sah er zu Mato hinüber, der trotzig paddelte, um das Kanu vor dem Wind zu halten. Er wollte ihn brüderlich in die Arme schließen, aber nur Matos Schultern waren frei, und die gehörten dem persönlichen Gott, der sich dort niederließ, wenn er einem Krieger Mut einblies. So flüsterte Teroro nur in den Sturm: »Du warst der Tapfere, Mato«, und der starke Ruderer antwortete: »Das Kanu fühlt sich erleichtert.«

Als er schließlich an seinen Platz zurückkehrte, sah er, daß Tehani, die Tochter Oros, weinte. Er kniete neben ihr nieder und sagte: »Du mußt versuchen, mir zu vergeben, Tehani. Ich habe deinen Vater getötet, und jetzt habe ich auch deinen Gott getötet.« Er nahm ihre Hände und schwor: »Ich will dich nie wieder beleidigen.« Das strahlend schöne Mädchen blickte auf. Sie war der Wurzeln ihres Seins beraubt worden. Sie versuchte zu sprechen; aber sie brachte kein Wort hervor. Doch von nun an umgab Teroro sie mit besonderer Zärtlichkeit.

In dem Augenblick, da die Kapitäne des Kanus derart erregt waren, verschworen sich Tane und Ta'aroa, ein Zeichen zu geben, das die Erinnerung an das, was eben vorgefallen war, aus allen Herzen vertilgen sollte. Fünfzehn Minuten regnete es in Strömen, dann kam eine starke Brise auf, die die Wolken vor sich herjagte, bis sie sich teilten und die strahlenden Sterne des Himmels für Augenblicke enthüllte.

Jetzt zeigte sich, wie weise Tupuna gewesen war, den Aufbruch für die Abenddämmerung des ersten Tages im Monat festzusetzen; denn dort am östlichen Himmel erhoben sich, ohne daß der junge Mond sie überstrahlt hätte, die funkelnden SIEBEN KLEINEN AUGEN. Es war ihr erstes dämmriges Erscheinen in diesem Jahr, ihre beruhigende Rückkehr, die anzeigte, daß die Welt mindestens noch zwölf Monate bestehen würde. Mit welcher Freude begrüßten die Reisenden die KLEINEN AUGEN. Aus dem Grashaus traten die Frauen, und ihr Herz füllte sich mit Zufriedenheit. Diejenigen aus der Mannschaft, die das Kanu vor dem Wind halten mußten, fühlten neue Spannkraft in ihren müden Muskeln, und Teroro wußte, daß er den richtigen Kurs hatte.

Dann, nachdem das Wunder gewährt worden war, zog Tane die Wolken wieder über den Himmel, und der Sturm blies weiter. Aber eine unsägliche Zufriedenheit breitete sich über das Kanu aus, denn endlich hatte sich erwiesen, daß die Reise im Einklang mit den göttlichen Gesetzen stand. Wie süß klang das Brüllen des Windes, der sie weiter führte; wie tröstlich war die Bewegung der Wellen, die sie in das Unbekannte trug; wie sinnvoll war die Welt eingerichtet; wie geordnet und unverrückbar war der Himmel. Auf dem Kanu, diesem abenteuerlichen und unbedeutenden Holzbündel, das durch Tauwerk und menschlichen Willen zusammengehalten wurde, war ein tiefer Friede in alle Herzen eingekehrt, und der Fortschritt der Reise sang lieblich in allen Teilen des Schiffes.

Als dann der alte Tupuna auf seinen Posten hinter dem Tempel zurückkroch, rief er Teroro an der Spitze des Schiffes sanft zu: »Der König ist zufrieden. Das Omen zeigt, daß Oro von Ta'aroa aufgefangen und sicher nach Havaiki zurückgetragen wurde. Alles ist gut.« Und das Kanu fuhr weiter.

Der kritische Augenblick in den vierundzwanzig Stunden eines jeden Tages lag in der halben Stunde vor der Morgendämmerung, denn wenn der Steuermann in dieser Zeitspanne nicht den Schimmer irgendeines bekannten Sternes entdeckte und danach seinen Kurs einrichtete, konnte er während eines ganzen Tages nur nach der unverläßlichen Sonne steuern. Denn obwohl Teroro und Tupuna sicherlich meisterhafte Astronomen waren und die Bewegung der Sonne verfolgen konnten, so verstanden sie es jedoch nicht, nach der Sonne ihren eigenen Standpunkt festzustellen. Dazu brauchten sie die Sterne. Ihre Segelanweisungen sagten ihnen, welche Sterne über welchen Inseln kulminierten, und deshalb war, wenn die letzten Minuten der Nacht verstrichen, ohne daß ein Sternbild auftauchte, dies nicht nur ein schlechtes Omen für die Zukunft, sondern bewies auch, daß man sich gegenwärtig in einer schlimmen Lage befand, die zur Katastrophe führen konnte, wenn sie über mehrere Tage andauerte.

So suchten jetzt zum Beispiel Teroro und sein Onkel, nachdem sie jenen ersten flüchtigen Blick auf die SIEBEN KLEINEN AUGEN hatten tun dürfen, ängstlich nach dem Sternbild DREI IN EINER REIHE, das von anderen Astronomen in fernen Wüsten längst ›Gürtel des Orion‹ getauft worden war, denn nach den Segelanweisungen hingen diese Sterne über Nuku Hiva, der Insel, wo sie ihren Proviant ergänzen wollten. Aber die DREI IN EINER REIHE waren während der ganzen Nachtwache nicht zu sehen, und so wußte Teroro nicht, in welcher Breite er sich befand. Jetzt gingen diese auffälligen Sterne, ohne noch einmal aufzutauchen, hinter Wolken unter, und der Seemann war ratlos.

Er hatte jedoch auf früheren Fahrten über den Ozean bemerkt, daß in den letzten Augenblicken der Morgendämmerung manche Sterne, als wollten sie den Seeleuten helfen, doch noch die Wolken beiseite stießen, um sich zu zeigen, und Teroro hoffte, daß dafür noch immer Zeit war.

»DREI IN EINER REIHE werden sich dort zeigen«, bemerkte Tupuna vertrauensvoll, aber Teroro fragte sich, ob die starke Nachtbrise das Kanu nicht weiter nach Norden abgetrieben hatte, als sein Onkel vermutete.

»Vielleicht werden sie näher bei jener Wolke dort stehen«, sagte Teroro. Die Meinungsverschiedenheit konnte nicht gelöst werden, da die Wolken unentwegt aus dem Westen daherjagten und der aufgehenden Sonne auf der anderen Seite des Ozeans entgegenzogen. An diesem Tag beflügelte und erfrischte die Morgendämmerung nicht, denn die Sonne kletterte nur widerwillig hinter vielen Wolkenschichten empor, tauchte den Ozean in ein trübes Grau und bewies den Reisenden, daß sie nicht wußten, wo sie waren. Teroro und Tupuna, die alles getan hatten, was sie konnten, sanken bei Anbruch des stürmischen Tages sofort in tiefen Schlaf; und jetzt zeigte die Frau des letzteren, die weißhaarige, alte rotäugige Teura, daß sie nicht umsonst mitgenommen worden war. Sie kletterte aus dem Grashaus, spritzte Seewasser über ihr faltiges Gesicht, rieb sich die entzündeten Augen, warf ihren Kopf zurück und begann die Zeichen zu prüfen. In den fast zwei Dritteln eines Jahrhunderts, die sie mit den Göttern gelebt hatte, war sie hinter viele ihrer Winkelzüge gekommen. Jetzt beobachtete sie, wie Ta'aroa die Wellen bewegte, wie der Gischt flog, wie sich die Wellenkämme brachen und in die Wellentäler zurücksanken. Sie stellte die Farbe des Meeres fest und den Aufbau der Grunddünung.

Im Laufe des Vormittags sah sie einen Landvogel, vielleicht kam er von Bora Bora, der sich über das Meer schwang, und aus seinem Flug las sie ab, wie der Vogel die weitere Dauer des Sturmes abschätzte. Er bestärkte sie in ihrer Ansicht. Ein Stück Rinde, das vor Tagen von Havaiki ins Meer gespült worden war, erschien der alten Frau besonders interessant; denn es zeigte, daß der Ozean eine nördliche Strömung hatte, was sich aus dem Wind nicht ablesen ließ, der mehr nach Nordosten blies.

Aber vor allem beobachtete die alte Seherin die Sonne, denn obwohl sie sich hinter vielen Wolkenschichten verborgen hielt, war ihre Bewegung über den Himmel den Augen Teuras doch offenbar. »Sternenmänner wie Tupuna und Teroro halten nicht viel von der Sonne«, brummte sie, und als sie ihre Beobachtungen über den Kurs des Kanus neben ihre Deutung anderer Zeichen hielt, schloß sie: »Diese Männer wissen nicht, wo wir sind! Wir sind viel zu weit nördlich von unserem Kurs.«

Was aber Teura vor allem schätzte, waren jene unerwarteten Botschafter der Götter, die dem Wissenden so viel bedeuten. So flog zum Beispiel ein Albatros, der nicht groß war und sich nicht zu erlegen lohnte, am Kanu vorbei, und sie bemerkte mit Genugtuung, daß er sich zur Linken, auf Ta'aroas Seite hielt. Und da der Albatros als Geschöpf dieses Gottes bekannt war, ergab sich hieraus ein erfreuliches Omen. Als aber der Vogel beständig und immer von der linken Seite zum Kanu zurückkehrte und sich schließlich sogar auf Ta'aroas Mast niederließ, konnte dieses Zusammentreffen nicht mehr als Omen bezeichnet werden. Es war eine ganz bestimmte Botschaft, die der Gott der Meere einer alten Frau gesandt hatte, die ihn seit langem verehrte.

So blickte Teura mit neuer Liebe über das Meer und sang:

»O, Ta'aroa, du Gott der unerschöpflichen Tiefen,

Ta'aroa, der mächtigen Wellen
und Täler, die in deine Schwärze hinabführen,

Wir legen unser Kanu in deine Hand,

In deine Hand legen wir unser Leben.«

Zufrieden sammelte die alte Frau ihre vielen guten Zeichen zusammen. Mochten sich die Männer dieses Kanus verirren, mochten die Sterne verborgen bleiben und der Sturm andauern, Ta'aroa war mit ihnen, und alles war gut.

Ehe Tupuna und Teroro am späten Nachmittag ihren Posten wieder einnahmen, begaben sie sich nach achtern, um von Teura zu erfahren, wo sie sich befanden.

Sie offenbarte den Männern, daß sie schon viel weiter nach Norden gesegelt seien, als selbst Teroro gedacht hatte.

»Nein«, erwiderten die Männer. »Wir waren schon früher in Nuku Hiva. Wir dürfen unsere Richtung noch nicht ändern.«

»Fahrt auf die Grube zu, aus der DREI IN EINER REIHE steigen«, riet sie unbeirrbar, »oder ihr werdet Nuku Hiva verfehlen.«

»Warte nur, bis die Sterne aufgehen«, gab Teroro zurück. »Du wirst sehen, daß wir den richtigen Kurs fahren.«

Teura ließ sich auf keine Diskussionen ein. Für sie waren die Probleme einfach: entweder sprachen die Götter, oder sie sprachen nicht. Und wenn sie gesprochen hatten, war es sinnlos, einem anderen zu erklären, durch welche Zeichen die Botschaft vermittelt worden war. »Wir sind zu weit im Norden«, sagte sie barsch. »Wendet!«

»Aber wie sollen wir das wissen?« drängte Teroro.

»Die Götter haben es gesagt!« murmelte die Alte und legte sich schlafen.

Als sie verschwunden war, erwogen die beiden Männer die verschiedenen Zeichen, aber das einzige, dem sie Vertrauen schenkten, war der Albatros. »Man kann kein günstigeres Omen haben, als einen Albatros«, überlegte Tupuna.

»Wenn Ta'aroa mit uns ist, müssen wir auch den richtigen Kurs haben«, schloß Teroro.

Die alte Teura steckte noch einmal ihren Kopf aus dem Grashaus und zischte: »Ich habe bemerkt, daß Ta'aroa nur so lange auf einem Kanu bleibt, als dessen Leute den richtigen Kurs halten. Wendet!«

Diese Nacht brachte nicht den Beweis, ob Teura recht hatte oder nicht; denn kein Stern tauchte auf – weder in der Dunkelheit um Mitternacht noch in der sorgenvollen Dämmerung, und Teroro konnte nichts tun, als das Kanu mit kleinem Segel vor dem Wind zu halten, im Vertrauen darauf, daß er stetig in einer Richtung und nicht in Kreisen blies.

In der dritten sternlosen Nacht, als das Kanu wirklich in Gefahr zu geraten drohte, gelangte Teroro zu einem Entschluß. Er beriet sich mit Tupuna und sagte: »Wir müssen annehmen, daß der Sturm zuverlässig ist.«

»Die Ankunft des Albatros ist der beste Beweis dafür«, bemerkte Tupuna. »Dann sollten wir ihn auch ganz ausnutzen, meine ich.«

»Du willst alle Segel setzen?«

»Ja. Wenn es die Götter sind, die uns ausschicken, dann sollten wir so schnell als möglich vorwärts zu kommen versuchen.«

Als sie diesen Vorschlag dem König unterbreiteten, zeigte sich dieser über das Ausbleiben der Sterne sehr beunruhigt und wies darauf hin, daß die Nachtmannschaft über den Standort des Kanus nicht mit der der alten Frau übereinstimmte. Doch mußte er zugeben, daß der Vorschlag seines Bruders vernünftig war. »Ich bin sehr beeindruckt von dem Albatros«, erklärte Tamatoa. »Teura vertraute mir noch eine Einzelheit an, die sie euch nicht mitgeteilt hat. Als der Vogel das zweite Mal zurückkam, um sich auf Ta'aroas Mast niederzulassen, landete er mit ausgestrecktem linken Fuß.«

Die Astronomen horchten auf, denn das war ein außerordentlich günstiges Zeichen, da es die Linksgerichtetheit der Absichten des Vogels und seine Vorliebe für Ta'aroas Mast bezeugte. »Ich kann daraus nur schließen«, überlegte der König, »daß Ta'aroa uns aus irgendeinem nur ihm ersichtlichen Grund diesen ungewöhnlichen Sturm gesandt hat. Ich stimme Teroro zu. Setzt alle Segel.«

So schickte Teroro Mato und Pa auf die Masten, und während das Kanu in der Finsternis durch die Wogen dahineilte, befestigten die beiden jungen Häuptlinge die kräftigen Mattensegel und glitten schließlich mit einem Ausruf der Erleichterung wieder herab. Dann begannen sie die Segel auszurichten, bis der Wind sich in ihnen fing und das Kanu voranpeitschte. Während der letzten Stunden dieser Nacht und in der dritten enttäuschenden Morgendämmerung raste das Kanu auf einem Kurs dahin, den niemand kannte. Der König hatte erkannt, daß auf jeder Reise ein Augenblick kam, da sich ein Mann mit seinem Kanu ganz und gar in die Hände der Götter geben mußte und schon beruhigt sein konnte, wenn die Segel richtig gesetzt waren und der Kurs möglichst genau eingehalten wurde. Wenn alle Versuche, bekannte Punkte zu finden, versagten, war es Pflicht, mit dem Sturm zu segeln.

Bei Tageslicht legten sich die Männer, die von Ungewißheit verzehrt wurden, schlafen, und Teura trat auf, um die Zeichen zu sammeln. Ein weißer Sturmvogel kreiste in der Luft, brachte aber keine Botschaft. Die Fischer fingen Makrelen, die zwar die Nahrungsmittel ergänzten, aber nichts über ihren Standort sagten. Einige mächtige Sturmböen wirbelten Kalabassen voll süßem Wasser durch die Luft, die von den Segeln aufgefangen wurden.

Gegen Mittag, als Teura dem König mitteilte, daß alles zum besten stand, fragte er schlau: »Irgendein Zeichen über unseren Standort?«

»Nichts«, antwortete sie.

»Wie steht es mit dem Meer?«

»Kein Zeichen von Land oder Inseln vor uns. Der Sturm wird noch fünf Tage anhalten.« In einem so kurzen Bericht faßte sie das zweitausendjährige Wissen ihrer Vorfahren zusammen, und wenn man von ihr eine Erklärung verlangt hätte, woher sie wisse, daß kein Land vor ihnen lag, hätte sie diese nicht geben können. Aber es lag kein Land vor ihnen, und dessen war sie absolut sicher.

»Ist der Albatros zurückgekehrt?« fragte der König besorgt.

»Keine Zeichen«, wiederholte sie.

Es war jetzt sieben Tage her, seitdem sich der Sturm in jener Nacht erhob, da Bora Bora an Havaiki Rache nahm, und drei volle Tage, daß das Kanu auf See war; aber gemäß Teuras Vorhersage und zum Staunen aller hielt der Sturm an. Als die Nachtwache begann, fragten sich Teura und der König, ob man die Segel nicht verringern sollte, da sich wohl auch in dieser Nacht kaum Sterne zeigen würden. Aber als Teroro um seine Meinung gefragt wurde, sagte er: »Ich bin überzeugt, daß wir vorwärts fahren«, und da es niemand gab, der ihm durch höhere Einsicht widersprochen hätte, fragte Tamatoa: »Du möchtest auch heute nacht mit allen Segeln fahren?«

»Wir müssen«, sagte Teroro. Und so ließ er sein Kanu durch die sternenlose Nacht und die sternenlose Dämmerung vor dem Wind dahinschießen, weil es der Name so wollte. Vor mehr als hundert Jahren hatte ein weiser Mann den Vorgänger des Vorgängers dieses Kanus WARTET-AUF-DEN-WESTWIND getauft, weil er erfahren hatte, daß die Bewohner Bora Boras nur dann an ihre Ziele gelangten, wenn sie sich von den westlichen Stürmen treiben ließen. Und solange die Sterne keine Möglichkeit hatten, das Gegenteil zu beweisen, war Teroro gewillt, bei der alten Weisheit zu verharren.

Er wurde jedoch ein wenig in seinem Glauben erschüttert, als in der fünften Nacht Tupuna zu ihm in den Bug des Schiffes kroch und flüsterte: »Ich habe noch nie erlebt, daß ein Sturm aus dem Westen so lange angehalten hatte. Wir gehen in die neunte Nacht. Er muß umgesprungen sein.«

Es entstand eine lange Pause, während der Teroro auf den schlanken Körper seiner Frau herabblickte, die sich an dem Mast zusammengekauert hatte. Er überlegte, was sie wohl zu diesem Problem sagen würde, aber sie war nicht wie Marama. Sie hatte keine Ideen. So mühte er sich alleine mit den Alternativen ab und wurde ungeduldig, als Tupuna ihn drängte: »Kannst du dich an einen stetigen Wind von solcher Dauer erinnern?«

»Nein«, sagte Teroro barsch, und die beiden Männer trennten sich. In der Dämmerung des fünften Tages, als es feststand, daß sich keine Sterne mehr zeigen würden, bekam Tupuna Furcht: »Wir müssen die Segel einziehen. Wir wissen nicht, wo wir sind.«

Er bestand darauf, daß eine Konferenz mit dem König abgehalten würde, in der sich ergab, daß drei Stimmen gegen Teroro standen. Denn es war offensichtlich, daß das Kanu die Richtung verloren hatte und daß es Wahnsinn war, ohne die Bestätigung der Sterne auf dem jetzigen Kurs blind zu verharren. Aber Teroro konnte dieses Argument nicht anerkennen.

»Natürlich haben wir die Richtung verloren«, gab er zu. »Aber Ta'aroa hat uns im Sturm seinen Vogel gesandt, oder nicht?«

»Ja«, mußten sie ihm zustimmen.

»Dies ist kein gewöhnlicher Sturm«, fuhr er fort. »Es ist ein noch nie dagewesener Sturm, der dem Kanu von Bora Bora geschickt wurde. Wie hieß unser Kanu seit den frühsten Tagen?«

»Aber wir haben die Richtung verloren!« entgegnete der König.

»Die hatten wir schon verloren, als wir in See stachen!« rief Teroro.

»Nein!« gab Tamatoa zurück, der sich von der Redekunst seines Bruders nicht einfangen lassen wollte.

»Wir waren nach Nuku Hiva unterwegs, um frisches Wasser und neue Vorräte aufzunehmen.«

»Und noch einmal die Segelgesänge zu hören«, fügte Tupuna bedächtig hinzu.

»Wir müssen beilegen«, verkündete der König unwiderruflich. »Und dann, wenn wir DREI IN EINER REIHE entdecken, werden wir wissen, wo Nuku Hiva ist!«

Unter diesem Druck brachte Teroro endlich seinen kühnen Plan vor. Er sprach ruhig und ohne Bewegungen: »Ich habe nicht die Richtung verloren, Bruder, denn ich segle nach dem Wunsch Ta'aroas. Ich habe die Richtung des großen Sturms, und ich bin bereit, mit diesem Sturm zu segeln.«

»Weißt du, wie du nach Nuku Hiva kommen kannst?«

Teroro sah jeden seiner Genossen an und antwortete: »Wenn Nuku Hiva unser Ziel ist, dann habe ich mich verirrt. Wenn wir nach Nuku Hiva wollen, nur um Proviant und Wasser zu ergänzen, dann habe ich mich verirrt. Aber, im Namen der Götter, Bruder, müssen wir denn nach Nuku Hiva?«

Er wartete, bis sich diese starken Worte in die Herzen seiner Mitreisenden gesenkt hatten, und er sah, daß er Worte gebraucht hatte, die sie verstanden. Ehe ihm noch jemand antworten konnte, fügte er hinzu: »Was wollen wir auf Nuku Hiva? Um Wasser zu bekommen, müssen wir mit den Leuten kämpfen, die dort wohnen, und einige von uns werden das Leben lassen. Brauchen wir Wasser? Um Proviant zu bekommen, müssen wir große Gefahren auf uns nehmen. Wenn wir gefangen werden, dann wird man uns bei lebendigem Leibe kochen und verspeisen. Brauchen wir Proviant? Schickt uns nicht Ta'aroa Fische in Mengen? Haben wir uns nicht so in der Gewalt, wie nie Menschen zuvor? Kommen wir nicht täglich mit nur einer winzigen Ration aus? Bruder, wenn wir den Sturm haben, was brauchen wir mehr?«

Tamatoa widerstand dem Redefluß seines Bruders und fragte: »Dann hast du also die Richtung verloren. Du kannst uns nicht nach Nuku Hiva bringen?«

»Ich kann dich nicht nach Nuku Hiva bringen, aber ich kann dich in den Norden bringen.«

Als sollte sein kühner Plan unterstützt werden, fauchte plötzlich eine heftige Bö über die Wellen, fuhr in die Segel und jagte das Kanu vor sich her. Gischt sprühte auf, und die Dämmerung, die noch immer die Sterne auslöschte, brach über die Männer aus Bora Bora herein.

»Wir sind allein auf dem Meer«, sagte Teroro feierlich. »Wir sind auf einer besonderen Fahrt begriffen, und wenn sie uns an Nuku Hiva vorüberführt, dann sage ich: es ist gut. Denn ohne Zweifel werden wir von den Göttern auf einer großen Mission geleitet. Bruder, ich bitte dich, laß uns die Segel oben behalten.«

Der König konnte diese gefährliche Bitte nicht den anderen zur Begutachtung vorlegen, denn er wußte, daß Tupuna und Teura, die beiden alten Leute, zur Vorsicht mahnen würden, und er ahnte, daß vielleicht jetzt die Zeit war, da man die Vorsicht fallenlassen mußte. Nachdem er alle Möglichkeiten in Erwägung gezogen hatte, ergriff er die Partei seines Bruders und sagte: »Wir sollten uns schlafen legen.«

Während zwei weiterer Nächte, der sechsten und siebten ihrer Reise, schoß das Kanu unter Ta'aroas sicherem Geleit dahin. In diesen düsteren, kritischen Tagen waren alle Augen auf den linken Mast gerichtet, denn es war deutlich geworden, daß nicht Teroro, sondern Ta'aroa die Herrschaft über das Kanu hatte. Und dann bemerkte die rotäugige Teura am späten Nachmittag des siebten Tages ein Zeichen. Auf der linken Seite des Kanus tauchten fünf Delphine auf, an sich schon eine günstige Zahl, und ein großer Albatros folgte ihnen. Die Geschöpfe Ta'aroas waren gekommen, um die Erlösung dieses Kanus aus dem großen Sturm zu feiern. Aber noch ehe Teura ihre Gefährten auf diese schöne Botschaft hinweisen konnte, kam es zu einem anderen Ereignis von außerordentlicher Bedeutsamkeit. Ein Haifisch erschien nicht weit entfernt vom Kanu, folgte ihm eine Zeitlang träge und versuchte, Teuras Aufmerksamkeit auf sich zu lenken. Als sie ihn erblickte, jauchzte ihr Herz vor Freude, denn dieses große blaue Tier des Meeres war seit langem ihr persönlicher Gott. Und jetzt, da die andern ganz von ihrer Arbeit in Anspruch genommen waren, schwamm es an der linken Seite des Kanus entlang und streckte seinen blauen Kopf aus den Wellen.

»Habt ihr euch verirrt, Teura?« fragte er sanft.

»Ja, Mano«, antwortete sie, »wir haben uns verirrt.«

»Sucht ihr nach Nuku Hiva?« fragte der Hai.

»Ja. Ich habe gesagt, daß es …«

»Ihr werdet Nuku Hiva nicht sehen«, verkündete der große blaue Hai. »Es liegt weit im Süden.«

»Was sollen wir tun, Mano?«

»Heute nacht werden die Sterne scheinen, Teura«, flüsterte der Hai. »All die Sterne, die ihr braucht.«

In völliger Demut schloß die alte Frau ihre müden Augen. »Ich habe seit vielen Tagen auf dich gewartet«, sagte sie sanft. »Aber ich fühlte mich nicht völlig verloren, Mano, denn ich wußte, daß du uns beobachtest.«

»Ich bin euch gefolgt«, sagte der Hai. »Es war tapfer von euren Leuten, Teura, die Segel oben zu behalten.«

Teura öffnete ihre Augen und lächelte zu dem Hai hinüber. »Ich schäme mich, dir zu sagen, daß ich dagegen gestimmt habe.«

»Wir alle machen Fehler«, sagte das blaue Tier, »aber ihr seid auf dem richtigen Kurs. Du wirst es sehen, wenn die Sterne hervortreten.«

Und mit dieser tröstlichen Versicherung wandte er sich vom Kanu ab.

»Da draußen ist ein Hai!« rief ein Seemann. »Ist das ein gutes Zeichen, Teura?«

»Tamatoa«, sagte das alte Weib leise, »heute nacht werden die Sterne scheinen.« Während sie sprach, flogen zwei Landvögel mit braungefleckten Schwingen fast wie absichtlich über sie hinweg nach Süden. Tamatoa bemerkte sie. »Bedeutet das, daß unser Land weit im Süden liegt?«

»Wir werden es nie sehen, denn wir laufen einen neuen Kurs.«

»Bist du sicher?«

»Du wirst es sehen, wenn die Sterne hervortreten.«

Mit welch erregter Besorgnis erwarteten Tupuna und Teroro die Abenddämmerung. Sie wußten, daß, wenn die SIEBEN KLEINEN AUGEN über den östlichen Horizont heraufzogen, die Richtung des Kanus feststand; und wenn DREI IN EINER REIHE auftauchte, konnten sie ableiten, wo Nuku Hiva liegen mußte. Mit welcher Besorgnis warteten sie!

Genauso wie es Teura vorausgesagt hatte, verschwanden die Wolken am späten Nachmittag, und die Abendsonne trat hervor. Als sie unterging, erfüllte eine ungeheure Freude das Kanu, denn der Sonne folgte der strahlende Abendstern, der schon im Zwielicht sichtbar wurde. Bald gesellte sich ein zweiter Wandelstern von großer Helligkeit hinzu, und wie die beiden Götter, von denen das Kanu abhing, wanderten die beiden Sterne majestätisch zum Rand des Ozeans und verschwanden in den ihnen zubestimmten himmlischen Gruben.

Auf der Plattform gebot Tupuna allen Mitreisenden Schweigen, während er sein weißes Haupt zurückwarf und ein Gebet zu singen begann: »O Tane, während wir durch den Sturm deines Bruders Ta'aroa so sehr in Anspruch genommen waren, haben wir nicht so oft an dich gedacht, wie wir hätten tun sollen. Vergib uns, gütiger Tane, denn wir mußten kämpfen, um am Leben zu bleiben. Jetzt, da die Himmel sich erneuern, um uns an deine allgegenwärtige Güte zu erinnern, bitten wir dich, uns mit Wohlgefallen zu betrachten. Großer Tane, zünde die Himmel an, daß wir sehen können. Großer Tane, zeig uns den Weg.« Und alle beteten zu Tane und spürten, wie sich seine Güte aus den Himmeln auf sie herabsenkte.

Als dann die Nacht über den noch immer wogenden Ozean hereinbrach und als der Wind plötzlich in den prächtig geblähten Segeln erstarb, gingen die Sterne auf. Zuerst die mächtigen goldenen Sterne des Südens, diese freundlichen, vertrauten Leuchtfeuer, die den Weg nach Tahiti wiesen, dann folgten die blauen, kalten Sterne des Nordens. Sie glitzerten an ihren gewohnten Stellen und standen im Wettstreit mit dem Viertelmond. Als die Sterne ihre Plätze einnahmen, wurde jeder von seinen Freunden im Kanu mit freudigen Rufen des Wiedererkennens begrüßt, und eine Sicherheit, die seit Tagen verloren schien, kehrte zurück.

Die wichtigsten Sterne waren noch nicht aufgegangen, so daß die Männer trotz ihrer Freude doch nicht die Frage unterdrücken konnten, die so oft einen Reisenden ängstigt: »Was wird sein, wenn wir uns von den Gestirnen entfernt haben, die wir kennen? Was soll geschehen, wenn die KLEINEN AUGEN hier nicht aufgehen?« Dann erhob sich langsam und undeutlich, denn sie bestand nicht aus leuchtenden Sternen, die heilige Gruppe genau dort, wo sie aufgehen mußte.

»DIE KLEINEN AUGEN sind noch immer mit uns!« rief Tupuna, und der König erhob sein Haupt, um den Wächtern dieser Welt ein Gebet hinauf zusenden, hinauf zu dem innersten Kern, um den die Himmel gebaut sind.

Die Astronomen kamen zusammen, um die Zeichen zu prüfen, und sie waren sich einig darüber, daß der Sturm ziemlich gleichbleibend aus dem Westen geblasen haben mußte. Doch offensichtlich mußte es auch, wie Teura angedeutet hatte, eine Strömung des Meeres nach Norden gegeben haben, denn die KLEINEN AUGEN kulminierten viel höher am Himmel, als es der Fall gewesen wäre, wenn das Kanu den Kurs auf Nuku Hiva beibehalten hätte. Aber um festzustellen, wie stark die Strömung gewesen war, mußten die beiden warten, bis DREI IN EINER REIHE aufgingen, und bis dahin waren es noch gute zwei Stunden.

So warteten sie, und als DREI IN EINER REIHE hoch am Himmel standen, erkannten sie, daß sich das Kanu weit im Norden des Kurses nach Nuku Hiva befand, daß es einem unbekannten Ozean preisgegeben war und daß es keine Möglichkeit gab, die Vorräte zu ergänzen. Deshalb war auch die Gruppe, die sich nun zum König begab, um Bericht zu erstatten, von Ernst bewegt. »Der Sturm hat uns sogar noch schneller vorwärts getragen, als sich Teroro vorgestellt hat«, sagte Tupuna.

Die Züge des Königs drückten Schmerz aus. »Haben wir die Richtung verloren?«

Der Onkel antwortete: »Wir sind weit von Nuku Hiva abgetrieben und werden kein Land mehr sehen, das wir kennen.«

»Dann haben wir also die Richtung verloren?« drängte der König.

»Nein, mein Neffe. Das haben wir nicht«, sagte Tupuna vorsichtig. »Wir sind zwar in ferne Regionen hinausgetragen worden, aber sie liegen nicht von unserem Kurs ab. Wir suchen ein Land, das unter den SIEBEN KLEINEN AUGEN liegt, und wir sind diesem Sternbild heute näher, als wir erwarten durften. Wenn wir nicht zuviel essen …«

Obwohl Tamatoa Erlaubnis gegeben hatte, die Segel oben zu lassen, und obwohl er gewußt hatte, daß sie damit Gefahr liefen, Nuku Hiva zu verfehlen, so hatte er immer gehofft, daß sie dennoch über die bekannte Insel stolpern und vielleicht Gastfreundschaft dort finden würden, ja, daß sie sogar dort ihre Wohnung aufschlagen könnten. Jetzt war er gezwungen, die größere Reise durchzustehen, und er fürchtete sich.

»Wir könnten noch immer unseren Kurs ändern und Nuku Hiva anlaufen«, erwog er.

Teroro schwieg und überließ es dem alten Tupuna, die Diskussion weiterzuführen: »Nein, wir sind auf dem richtigen Weg.«

»Aber wohin?«

Tupuna wiederholte den einzigen Gesang, den er über die Reise in den Norden behalten hatte. Er faßte ihn zusammen und sagte: »Halte dein Kanu immer vor dem Sturm, bis er erstirbt. Dann drehe in den toten Ozean, wo die Knochen vor Hitze mürbe werden und wo keine Brise weht. Rudere nach dem neuen Stern, und wenn sich die Winde aus dem Osten erheben, dann segle mit ihnen, bis das Land unter den SIEBEN KLEINEN AUGEN gefunden ist.«

Der König, der selbst ein fähiger Astronom war, deutete nach dem Norden und fragte: »Dann liegt das Land, das wir suchen, dort?«

»Ja«, stimmte ihm Tupuna zu.

»Aber wir fahren in dieser Richtung?« Und er deutete nach Osten, wohin der schwächer werdende Wind sie trieb.

»Ja.«

Daß man das ersehnte Land dadurch finden sollte, daß man es floh, erschien zu unwahrscheinlich, und der König rief: »Können wir sicher sein, daß dies der richtige Weg ist?«

»Nein«, bekannte der alte Mann. »Wir können nicht sicher sein.«

»Dann, warum …«

»Weil die einzige Überlieferung, die wir haben, uns sagt, daß das der Weg ist, auf dem man hingelangt.«

Der König, der sich ständig der Tatsache bewußt war, daß ihm das Leben von siebenundfünfzig Menschen anvertraut war, packte Tupuna bei den Schultern und fragte unverhohlen: »Und was hältst du selber von diesem Land, das unter den KLEINEN AUGEN zu finden sein soll?«

Der alte Mann antwortete: »Ich glaube, daß viele Kanus diese Gewässer durchkreuzt haben. Entweder wurden sie im Sturm hierher verschlagen oder sie fuhren wie wir als Ausgestoßene über das Meer. Und keines von ihnen ist je zurückgekehrt. Ob diese Kanus Land erreicht haben oder nicht, das können wir nicht sagen. Aber einige Männer, die eine Vision von dem hatten, was sein mochte, komponierten diesen Gesang.«

»Dann segeln wir also nach der Anweisung eines Traumes?« fragte Tamatoa.

»Ja«, antwortete der Priester.

Trübsinn sollte nicht Besitz von dem Kanu ergreifen, denn die Wiederkunft der Sterne hatte die Mannschaft und die Frauen so erregt, daß noch, während sich die Astronomen berieten, Pa mit dem Haifischgesicht sein Paddel einem anderen gab, ein Stück Tapa-Tuch ergriff, es um den Kopf und Schultern schlang und sich damit maskierte. Er stellte einen dicken Mann dar, stolzierte über die Plattform und rief: »Wer bin ich?«

»Er ist der kopflose König von Bora Bora!« rief Mato.

»Seht euch den dicken Tatai an, der unser König werden sollte, mit seinem abgeschlagenen Kopf.«

In einer wilden Burleske spielte Pa die Krönung des kopflosen falschen Königs. Die Ruderer zogen ihre Riemen ein und begannen einen Rhythmus auf das Kanu zu klopfen, und die Frauen brachten sogar eine kleine Trommel mit einem schrillen, fast metallischen Ton zum Vorschein, und das Fest dieser Nacht begann.

»Was ist das für ein neuer Tanz?« wollte Tamatoa wissen.

»Ich habe ihn noch nie gesehen«, antwortete Tupuna.

»Weißt du, was er spielt?« fragte der König.

»Ja«, sagte der jüngere Bruder zögernd. »Pa spielt … Nun, Tamatoa, einige von uns erfuhren, daß der dicke Tatai König werden sollte, wenn wir gingen – und …«

Tamatoa blickte zu dem kopflosen Tänzer hinüber und fragte: »So habt ihr euch nach Havaiki hinübergestohlen – einige von euch …«

»Ja.«

»Und jetzt hat Tatai keinen Kopf mehr.«

»Nun – ja. Weißt du, wir dachten …«

»Ihr hättet die ganze Reise vereiteln können, oder nicht?«

»Ja. Nur wußten wir, daß Tatais Dorf nicht so bald nach Bora Bora kommen konnte …«

»Warum nicht?«

»Nun, als wir abzogen, gab es kein Dorf mehr.«

Im Licht des Viertelmondes sah König Tamatoa seinen kühnen Bruder an, und es gab vieles, was unausgesprochen zwischen ihnen blieb. Aber der Klang der alten Trommel lähmte seine Denkkraft, und mit einem raschen Satz sprang er in den Kreis, wo Pa tanzte, und begann den Tanz der Könige von Bora Bora. Wie ein Junge machte er Gesten und Figuren und erzählte langvergessene Geschichten, bis er gegen Ende Pas Tapa-Fetzen ergriff, ihn über seinen Kopf warf und den neuen Tanz des kopflosen Königs aus Havaiki aufführte. Als die Trommel ihre größte Lautstärke erreicht hatte, warf der König das Tuch von sich, stand sehr aufrecht in dem Nachtwind und verkündete: »Wir sind nicht wie Feiglinge gegangen! Ich, der König, hatte Furcht, diese schmutzigen Würmer zu zertreten, diese Kotgesichter, diese widerlichen, verfaulten Fische aus der stinkenden Lagune. Ich fürchtete, unsere Reise aufs Spiel zu setzen. Aber Pa fürchtete sich nicht. Und Mato fürchtete sich nicht. Und mein Bruder …« Dankbar blickte Tamatoa zu Teroro hinüber, der in der Finsternis stand. Der König schloß seinen Satz nicht ab. Mit dämonischer Energie begann er einen Siegestanz und rief: »Ich tanze zu Ehren der tapferen Männer! Laßt uns das Fest haben, das uns versagt blieb!« Und er ließ Extrarationen verteilen und Wasser, so viel jeder trinken wollte.

Wie Kinder, die sich nicht um den nächsten Tag kümmern, durchjauchzten sie die Nacht, berauschten sich vor Lachen, und schmausten die Vorräte, die gespart werden mußten. Es war eine wilde wundervolle Siegesnacht, und alle halbe Stunde schrie einer aus der Mannschaft: »Pa, tanz uns den Tanz des kopflosen Königs!« Dann stand einer nach dem andern auf und schrie die klassischen Schmähungen auf den Besiegten herab.

»Havaiki hat den Geruch von verfaultem Fleisch!«

»Havaikis wertloser Schmutz freut sich noch an seiner Schmach.«

»Der dicke Tatai zittert vor Furcht. Das Haar auf seinem Kopf zittert. Er kriecht fort und versteckt sich wie eine Henne an einem geheimen Ort.«

»Die Krieger von Havaiki sind nur Schaumschläger, Kinder, die mit Lehmkugeln spielen.«

Teroro, der von der allgemeinen Erregung angesteckt war, brüllte: »Der dicke Tatai ist ein kriechender kleiner Hund, Exkrement der Exkremente.« Aber während sein Schrei vom Wind fortgetragen wurde, blickte er zufällig nach vorne und sah, wie die schöne Tehani, die sich am Mast zusammengekauert hatte, weinte. Und er sah auch, wie Mato die Hand des Mädchens berührte.

Mato sagte: »Das ist die Gewohnheit der Sieger. Du mußt uns verzeihen!«

Vom Heck des Kanus erschollen neue häßliche Schmähungen, und die Trommel dröhnte.

In der regnerischen Frühdämmerung überblickte dann der König in düsterer Stimmung, was ihn die Siegesfeier gekostet hatte, und dachte einen Augenblick lang: Was für Kinder wir sind. Wir entdecken, daß wir die Richtung verloren haben, und eine halbe Stunde später essen wir die Ration von einer ganzen Woche auf. Zerknirscht gab er den bündigen Befehl, daß das, was verschwendet worden sei, durch strenge Rationierung wieder aufgeholt werden mußte. »Obwohl wir noch genügend Wasser haben«, mahnte er, »darf jeder täglich nur eine Tasse trinken.«

So segelten sie mit den Ausläufern des Sturms im Rücken und mit dem Sieg im Herzen nach Osten. Die neunte Nacht, die zehnte, die fünfzehnte verstrich. Ihr Kanu, das schnellste größere Schiff, das bis dahin die Weltmeere durchfahren hatte, leistete im Durchschnitt zweihundert Meilen täglich. Das waren mehr als acht Meilen pro Stunde. Sie segelten den halben Weg bis zu dem Land, wo die Azteken ihre mächtigen Tempel errichteten. Auf dem Kurs, den sie jetzt eingeschlagen hatten, hätten sie kein Land angetroffen, es sei denn, sie wären bis zum Kontinent gesegelt. Aber ehe sie den erreicht hätten, wären sie in den Kalmen vor Hunger und Durst umgekommen. Dennoch fuhren sie weiter, so wie es Teroros Plan vorschrieb. Jeden Morgen, wenn die Sonne aufging, wurden sie von Furcht ergriffen und erlebten jeden Abend mit großer Freude die Rückkehr der Sterne, die ihnen ihren Fortschritt verkündeten. Denn der Tag war ihr Feind, erfüllt von Ungewißheit und dem stündlichen Eingeständnis, daß sie sich auf verlorenem Posten befanden. Aber die Nacht brachte Trost, die Sicherheit der bekannten Sterne, das Anwachsen des großen Mondes durch alle seine Phasen und den sanften Schrei der Vögel in der Abenddämmerung. Wie ungeheuerlich war dieses Erlebnis, wenn nach einem langen Tag, an dem es nichts gegeben hatte als die unverläßliche Sonne, die Nacht heraufzog. Wie schön war es, wenn im Westen, wo die Sonne unterging, der Abendstern mit seinem wandernden Begleiter stand, und wenn aus der großen Leere die KLEINEN AUGEN hervorlugten und ihre Botschaft brachten: »Ihr nähert euch dem Land, das wir bewachen.« Wie wundervoll, wie wundervoll war die Nacht!

Als das Kanu weiter nach Osten gelangte und der Sturm nachließ, festigte sich die tägliche Routine mehr und mehr. Jeden Morgen unterbrachen die Sklaven ihr Wasserschöpfen und säuberten das Kanu, während sich die Bauern um die Tiere kümmerten und sie fütterten. Die Schweine und Hunde erhielten Fische, die in den frühen Morgenstunden gefangen wurden, zerstampfte Süßkartoffeln und frisches Wasser, das sich an den Segeln niedergeschlagen hatte. Die Hühner erhielten getrocknete Kokosnüsse und einen Fisch vorgeworfen, an dem sie herumpicken konnten. Wenn sie aber zu lange mährten, schoß etwas Dunkles, Geschmeidiges aus dem Laderaum hervor und zerrte ihnen das Futter fort, ohne daß die Sklaven es bemerkten. Denn wie auf allen solchen Fahrten hatten sich einige Ratten an Bord geschlichen, und wenn die Reise schlimm enden sollte, so waren sie gewiß die letzten, die starben – denn während vieler Tage würden sie sich noch von jenen nähren können, die schon umgekommen waren.

Wenn die Frauen in dem Grashaus erwachten, gingen die Sklavinnen hinein, schüttelten das Bettzeug aus und besorgten die anderen Haushaltsarbeiten. Vor allem mußten sie jene Ecke in der Hütte rein halten, die durch einen Tapa-Vorhang abgetrennt war und wohin sich die Frauen in ihrer monatlichen Regel zurückzogen. Dann waren sie tabu und jeder Verkehr zwischen Männern und Frauen in dieser Zeit hatte den Tod zur Folge.

Im allgemeinen jedoch mußten manche Tabus, die auf dem Land streng beachtet wurden, auf dem überfüllten Kanu gemildert werden. Wäre zum Beispiel auf dem Land einer aus der Rudermannschaft dem König so nahe gekommen, wie ihm jetzt alle waren, wären sie auf seinen Schatten getreten – oder den seines Gewandes –, so wären sie sogleich getötet worden. Auf dem Kanu mußte dieses Tabu aufgehoben werden.

Wenn der König durch das Schiff ging, wurde er nun sogar manchmal von seinen Leuten berührt. Sie zuckten dann zusammen, als wären sie verloren, aber der König überging diese Beleidigung.

Auch die Tabus, die sich auf das Essen bezogen, mußten aufgehoben werden. Denn es gab niemanden auf dem Schiff, der nach seinem Stand berechtigt gewesen wäre, die Mahlzeiten des Königs zu bereiten, so wie es vorgeschrieben war. Auch der Verwalter des königlichen Nachtgeschirrs war nicht mitgekommen, und ein Sklave, der vor dieser Aufgabe schauderte, mußte nun die königlichen Exkremente in das Meer schütten, anstatt daß sie heimlich in einem heiligen Hain vergraben wurden, damit kein Feind sie fand und durch einen bösen Zauber den Tod des Königs herbeiführte.

Den Frauen erging es auf einer solchen Reise nicht gut. Natürlich mußten die Vorräte vor allem den Männern zukommen, denen der schwere Ruderdienst oblag. Auch die Schweine und Hunde mußten am Leben erhalten werden, damit man sich in dem neuen Land ernähren konnte. Aus diesem Grund warfen die Frauen bei jeder Gelegenheit die Angelleinen aus und überwachten sie genau. Der erste Fisch, den sie fingen, kam jeweils dem König und Teroro zu, den nächsten erhielt Tupuna und sein altes Weib, weitere vier gingen an die Ruderer, der siebte und achte wurde den Schweinen vorgeworfen, der neunte den Hunden, der zehnte den Hühnern und Ratten. Was sie darüber hinaus fingen, durften die Frauen selber essen.

Mit großem Geiz wurden die Nahrungsmittel verwaltet. Wenn sie gelegentlich ausgeteilt wurden, war das immer ein Fest. Ein Mann erhielt dann vielleicht ein Stück harter, getrockneter Brotfrucht, und während er sie zerkaute, erinnerte er sich an die verschwenderischen Feste, die er einst gefeiert hatte, als es die süßen, frischen Brotfrüchte in so reichen Mengen gegeben hatte, daß die Tiere damit gefüttert wurden. Die größte Freude stellte sich aber ein, wenn der König befahl, ein Bambusrohr voll trockenem Taro-Mark, dem köstlichsten Gericht der Insel, aufzubrechen. Wenn dann das dunkelrote Mark ausgeteilt wurde und im Mund klebrig zu werden begann, dann strahlten die Männer vor Behagen. Doch bald ging das Taro-Mark zu Ende, und die Brotfruchtvorräte wurden immer kleiner. Auch der reichliche Regen hörte auf, und König Tamatoa mußte die Rationen noch weiter kürzen, so daß die Mannschaft jetzt nur noch ein oder zwei Bissen feste Nahrung und zwei Schluck Wasser pro Tag erhielt. Frauen und Sklaven bekamen nur die Hälfte, so daß sie am Verhungern waren, wenn sie nicht Makrelen fischten und in den Segeln Wasser auffingen.

Bald nachdem die Trockenperiode eingesetzt hatte, machten der König und Teroro die bittere und quälende Erfahrung, die alle Seeleute auf solchen Fahrten machen: wenn die Zunge ausgedörrt war und der Leib vor Hitze brannte, wenn man sich mit seinem ganzen Sein nur noch nach Wasser sehnte, dann geschah es zuweilen, daß ein unerwartetes Gewitter im Abstand von einer Meile an ihnen vorüberzog und ungeheure Wassermengen über dem Meer ausschüttete – gerade außer Reichweite. Doch war es zwecklos, zu versuchen, das Gewitter durch wildes Rudern einzuholen, denn wenn man die Stelle erreichte, wo der Regen niedergegangen war, dann war das Gewitter längst weitergezogen, und die Mannschaft blieb mit glühenderen Händen und noch größerem Durst zurück. Nicht einmal ein so erfahrener Seemann wie Teroro konnte die Launen eines Gewitters absehen und es einholen. Nichts blieb übrig, als geduldig weiterzurudern und trotz dürstender Lippen und brennender Augen die Wassermengen zu ignorieren, die neben einem ins Meer stürzten. Aber man konnte auch beten, daß, wenn man zielstrebig und in seemännischer Haltung weiterruderte, früher oder später auch ein Gewitter über dem Kanu niedergehen werde.

Auf einer solchen Reise war jeder geschlechtliche Kontakt tabu. Das hinderte aber den König nicht, oft zu seinem stattlichen Weib Natabu hinüberzusehen. Auch Tupuna sorgte dafür, daß Teura etwas von seinen Rationen abbekam. Und in der Hitze des Tages pflegte Tehani ein Stück Tapa in das Meer zu tauchen, um es dort zu kühlen und dann auf den schlafenden Körper ihres Mannes zu drücken. Wenn er nachts die Sterne beobachtete und den Kurs festgelegt hatte, setzte er sich zuweilen still neben das hinreißend schöne Mädchen, das er mitgenommen hatte, und unterhielt sich mit ihr über Havaiki, oder über seine Jugend in Bora Bora. Und obwohl sie kaum je etwas Vernünftiges zu sagen wußte, so achteten sich die beiden doch mehr und mehr.

Aber die seltsamsten Gedanken entspannen sich zwischen den zwölf unvermählten Frauen und den vierunddreißig Männern. Vielleicht ist unvermählt nicht das richtige Wort, um die Stellung der Frauen zu bezeichnen; denn diese und jene unter ihnen war schon in Bora Bora einem Mann vermählt gewesen. Aber auf einer Expedition wie dieser war es selbstverständlich, daß solche Frauen, nachdem man auf der neuen Insel gelandet war, zwei oder drei andere Männer hinzunahmen, die keine eignen Frauen hatten, und niemand fand das seltsam. So taten die unbeweibten Männer während der langen Reise heimlich zwei Dinge: sie schlossen entweder feste Freundschaft mit denjenigen, die schon eine Frau besaßen, und bildeten kleine kameradschaftliche Gruppen von drei oder vier Männern, die sich dann später in eine Frau teilten; oder sie suchten sich unter den unverheirateten Mädchen eine heraus, in die man sich nach ihrer Ansicht am besten mit einer solchen Gruppe teilen konnte. Schon nach kaum vierzehn Tagen begannen sich diese Gruppen zu kristallisieren, und ohne daß ein letztes Wort gesprochen worden wäre, wußte doch jeder, daß diese Frau mit jenen drei Männern ein Haus bauen und hier die gemeinsamen Kinder erziehen würde, oder daß jenes Ehepaar diese beiden Freunde des Mannes in vorbehaltloser Vertraulichkeit zu sich aufnehmen würde, um so das neue Land zu bevölkern. Außerdem war selbstverständlich, daß jede Frau bis zu dem Alter, da sie keine Kinder mehr gebären konnte, ständig schwanger sein mußte. Dasselbe galt natürlich für die Schweine und Hündinnen, denn die wichtigste Aufgabe aller war, ein leeres Land zu bevölkern.

In der elften Nacht kam es zu einem Ereignis, das bei diesem von den Sternen abhängigen Volk einen Gefühlsausbruch hervorrief, wie kein anderes Phänomen zuvor. Selbst die Preisgabe Oros hatte nicht eine solche Erregung zur Folge gehabt, wie dieses Phänomen.

Als WESTWIND stetig weiter nach Norden kroch, wurde es den Astronomen auf dem Schiff klar, daß sie viele alte und vertraute Sterne, die unterhalb jenes Sternbilds, das man später das KREUZ DES SÜDENS nannte, verlieren mußten. Mit Trauer und oft mit Tränen in den Augen verfolgte Tupuna, wie dieser oder jener Stern, den er als Junge geliebt hatte, für immer vom Himmel verschwand und in jene Grube fuhr, aus der er nicht wieder erwachen sollte. Ganze Sternbilder wurden auf diese Weise vom Meer verschluckt und nie wieder gesehen.

Obwohl diese Tatsache betrüblich war, so beunruhigte sie doch niemand, denn die Männer von Bora Bora waren hervorragende Astronomen. Sie hatten nach sorgfältigen Beobachtungen ein Jahr mit dreihundertfünfundsechzig Tagen festgelegt, und sie hatten herausgefunden, daß man von Zeit zu Zeit einen Tag dazulegen mußte, um die Jahreszeiten im richtigen Verhältnis zueinander zu halten. Ihr kultisches Leben wurde nach dem Mond-Monat mit seinen neunundzwanzigundeinhalb Tagen geregelt. Aber ihr Jahr mit zwölf Monaten gründete sich auf den Lauf der Sonne. Sie konnten das Auftauchen und die Bahn der Planeten mit Genauigkeit vorherbestimmen, und schon ein Blick auf den Mond sagte ihnen, in welcher Phase er sich befand, denn jede Nacht in dem Mond-Monat hatte ihren Namen, der sich vom Fortschritt des Mondes in seinem Zyklus herschrieb. Männer wie Tupuna und Teroro wußten sogar, in welchem Sternbild jeweils die Sonne stand. Sie waren also darauf vorbereitet, auf ihrer Fahrt in den Norden manche der gewohnten Sterne zu verlieren. Umgekehrt wußten sie aber auch, daß sie auf neue Sterne stoßen würden, und mit Entdeckerfreude tauften sie die bisher unbekannten Sterne des Nordens. Aber bei all ihrem Wissen waren sie nicht auf das vorbereitet, was ihnen in der elften Nacht begegnete.

Als sie ihren Kurs festgesetzt hatten und den nördlichen Himmel durchforschten, sah der alte Mann plötzlich einen neuen Stern aus den Wellen auftauchen. Er war nicht von so strahlender Helligkeit wie die Leuchtfeuer des Südens – die Reisenden fanden die Helligkeit der nördlichen Sterne ohnehin ziemlich enttäuschend –, aber es war dennoch ein interessanter Neuling.

»Sieh nur, wie er in direkter Linie der beiden Sterne des VOGELS MIT DEM LANGEN HALS liegt«, rief Tupuna und meinte damit das Sternbild, das wir den GROSSEN BÄREN nennen.

Zunächst konnte Teroro den hellen neuen Stern nicht entdecken, denn er tanzte tief am Horizont und wurde bald über dem Meer sichtbar und bald von den Wellen verschlungen. Dann sah er ihn, den strahlenden, klaren, kalten Stern, der allein in einem weiten Umkreis stand. Und als Seemann meinte er: »Das wäre ein starker Stern, nach dem man steuern könnte … wenn er nur etwas höher stiege.«

Tupuna bemerkte: »Wir müssen ihn in den nächsten Nächten genau beobachten, um zu sehen, in welcher Himmelsgrube er versinkt.«

So beobachteten die beiden Männer während der zwölften Nacht den neuen Himmelswächter, aber als die Frühdämmerung begann, fürchtete sich jeder davor, dem andern zu berichten, was er bemerkt hatte, denn jeder erkannte, daß er auf ein Omen von so großer Bedeutung gestoßen war, daß man darüber nicht sprechen durfte. Jeder bewahrte seine eigne Meinung und verbrachte die letzten Augenblicke der Nacht in Betrachtung des neuen Sterns. Dabei wurden sie von einer Vorahnung gepackt, die an Panik grenzte. Als das Tageslicht ihrer Nachtwache ein Ende setzte, leckten sie sich die trockenen Lippen und gingen zu Bett, obwohl sie wußten, daß sie nicht schlafen würden.

Am nächsten Tag war der Nachmittag noch kaum zur Hälfte verstrichen, als die beiden Männer schon wieder ihre Plätze einnahmen, um den Himmel zu betrachten. »Die Sterne werden erst in Stunden hervorkommen«, sagte Tupuna müde.

»Ich beobachte die Sonne«, log Teroro, und als Tehani ihm seine Wasserration brachte und lächelnd am Mast Tanes stehenblieb, lächelte er nicht zurück, so beschäftigt war er.

Schnell und ohne zu zögern, wie sie in Bora Bora getan hatte, versank die Sonne um sechs Uhr unter dem Horizont, und die Sterne erschienen. Die SIEBEN KLEINEN AUGEN tauchten auf und segneten das Kanu, später erschienen DREI IN EINER REIHE, die jetzt weit im Süden standen, und dann die hellen Sterne von Tahiti. Aber die Männer beobachteten nur den seltsamen neuen Stern. Da stand er, und in den neun folgenden Stunden beobachteten ihn die beiden Astronomen und sträubten sich, zu dem Schluß zu gelangen, der doch unausweichlich war. Als sie aber den Himmel nach allen bekannten Regeln vermessen und ihre Behauptung bewiesen hatten, war jeder für sich gezwungen, den erschreckenden Schluß zu ziehen.

Tupuna faßte ihn zuerst in Worte: »Der neue Stern bewegt sich nicht.«

»Er steht fest«, bestätigte Teroro.

Die beiden Männer gebrauchten diese Worte in einer neuen Bedeutung. Sie hatten schon immer von wandernden Sternen gesprochen, die in ein Sternbild eindrangen und wieder daraus entwichen – wie schöne Mädchen in einem Tanz. Und diese hatten sie von den Sternen in festen Positionen unterschieden. Aber sie hatten wohl bemerkt, daß sich in einem weiteren Sinne auch diese Sterne bewegten, aus ihren Himmelsgruben im Osten emporstiegen und in die westlichen Gruben hinabfielen. Einige Sterne, die sich um das KREUZ DES SÜDENS bewegten, tauchten kaum aus einer Grube auf und verschwanden sogleich in der anderen. Sie wußten auch, daß manche Sterne nie unter die Wellen hinabtauchten. Aber alle bewegten sich durch die Himmel. Das tat dieser neue Stern nicht.

»Wir sollten uns lieber mit dem König unterreden«, riet Tupuna. Aber als sie nach hinten kamen, fanden sie den König schlafend, und niemand hätte gewagt, einen anderen plötzlich zu wecken, im Falle der Geist des Schläfers ausgeflogen war und dann keine Zeit gehabt hätte, durch den Augenwinkel wieder hineinzuschlüpfen. Ein Mann ohne Geist wurde wahnsinnig. Aber Tamatoa schlief fest, und sein Onkel, der die Neuigkeit von dem geheimnisvollen fixen Stern mit sich herumtrug, wurde unruhig.

»Kannst du nicht husten?« fragte er Teroro. Das tat der Seemann, aber ohne Erfolg.

»Wie können wir ihm nur zu verstehen geben, daß wir warten?« fragte Tupuna verdrießlich. Er trat aus dem Grashaus, nahm ein Paddel und klopfte damit an die Seitenwand des Kanus. Sogleich wurde der König unruhig – wie jeder Kapitän, der ein fremdes Geräusch auf seinem Schiff hört –, drehte sich herum, räusperte sich und ließ seinem Geist genügend Zeit, wieder durch die Augen zurückzuklettern.

»Was ist geschehen?«

»Ein Omen von schrecklicher Bedeutung«, flüsterte Tupuna. Sie zeigten Tamatoa den neuen Stern und sagten: »Er bewegt sich nicht.«

Ängstlich betrachteten die drei eine Stunde lang den Himmel. Dann riefen sie die alte Teura und berichteten ihr: »Tane hat einen Stern in den Himmel gesetzt, der sich nicht bewegt. Was mag das bedeuten?«

Sie verlangte eine Stunde Zeit, um das Phänomen selbst zu prüfen, und gestand danach, daß die Männer recht hätten. Der Stern bewegte sich nicht, aber wie sollte ein solches Zeichen ausgelegt werden? Zögernd sagte sie: »Tane ist der Erhalter der Sterne. Wenn er ein solches Wunder vor uns hinstellt, dann wünscht er, damit zu uns zu sprechen!«

»Welches ist seine Botschaft?« fragte der König in böser Ahnung.

»Ich habe noch nie ein solches Omen gesehen«, wich Teura aus.

»Kann es bedeuten, daß Tane eine feste, unverrückbare Schranke vor uns aufgerichtet hat?« fragte Tamatoa, denn er hatte die Verpflichtung, die Fahrt im Einklang mit dem Willen der Götter zu halten. Andere konnten es sich leisten, ein Omen zu mißdeuten, er nicht.

»Es scheint fast so«, sagte Teura. »Warum stünde der Stern sonst dort wie ein Fels?«

Furcht ergriff sie, denn wenn Tane gegen ihre Reise war, dann mußten sie alle umkommen. Sie konnten nicht mehr zurück. »Und doch«, erinnerte Tupuna, »heißt es in dem Lied, wir sollen, wenn sich der Westwind legt, über das stille Meer auf den neuen Stern hinrudern. Ist das nicht der neue Stern, der dort fest steht, damit wir uns nach ihm richten können?«

Lange diskutierte die Gruppe diese hoffnungsvolle Auslegung und gaben ihr schließlich den Vorzug. Sie beschlossen deshalb, was zu tun sei: während des nächsten Tages den Kurs beizubehalten, der durch den Westwind vorgeschrieben war, am nächsten Abend wieder zusammenzukommen und alle Omen zu erwägen. Die vier gingen wieder an ihre Plätze und verrichteten ihre verschiedenen Aufgaben; aber während der restlichen Augenblicke der Nacht stand Teroro allein im Bug des Schiffes und beobachtete den neuen Stern. Langsam entfaltete sich ein neuer Gedanke in seinem Hirn, vorsichtig zunächst, wie eine Trommel in weiter Ferne, und dann mit zwingender Gewalt.

Leise begann er: »Wenn der neue Stern feststeht … Angenommen, er hängt tatsächlich in jeder Nacht und zu allen Zeiten dort … Sagen wir einmal, jeder Stern des neuen Himmelszeltes könnte mit ihm nach einem bekannten Schema in Beziehung gesetzt werden …« Er verlor den Faden des Gedankens und begann von vorn.

»Wenn dieser Stern unbeweglich ist, dann muß er in einer bekannten Höhe über dem Horizont angebracht sein … Nein, das ist nicht richtig. Was ich meine, ist: für jede Insel muß dieser Stern in einer bekannten Höhe hängen … Fangen wir mit Tahiti an. Wir wissen genau, welche Sterne zu welchen Zeiten direkt über Tahiti hängen. Wenn nun dieser feste Stern …« Abermals entglitt ihm der Faden seines Gedankens, doch spürte er, daß sich hier irgendein großer Plan der Götter kundtat. Er schlang einen Arm um Tanes Mast und konzentrierte sich mit seinem ganzen Sein auf den neuen Stern. »Wenn er immer dort hängt, dann müssen alle Inseln in einem bestimmten Verhältnis zu ihm stehen. Wenn du also einmal gesehen hast, in welcher Höhe dieser Stern steht, weißt du genau, wie weit du nach Süden oder Norden fahren mußt, um deine Insel wiederzufinden. Wenn du den Stern sehen kannst, wirst du es wissen! Wirst du es wissen!«

Plötzlich sah Teroro mit überraschender Klarheit ein neues Navigationssystem, das sich auf Tanes Geschenk, den festen Stern, gründete, und er dachte: »Das Leben der Seeleute in diesen Gewässern muß süß sein!« Denn nun wußte er, daß die nördlichen Seefahrer das hatten, was denen im Süden abging: einen Stern, der ihnen mit einem Blick sagte, in welcher Breite sie sich befanden. »Die Himmel stehen fest!« jauchzte er im stillen. »Und ich bin frei, mich unter ihnen zu bewegen.« Er blickte glücklich nach Westen, wo ihm die KLEINEN AUGEN vor der Dämmerung noch zublinkten, und er flüsterte: »Das neue Land, dem du uns zuführst, muß wahrlich süß sein, wenn es in einem so ordentlichen Ozean unter solch geordnetem Himmel ruht.«

Und für den Rest der Reise, während all der furchtbaren Tage, die vor ihnen lagen, blieb Teroro allein von allen auf dem Kanu ohne Furcht. Er war sicher. Er war überzeugt, daß Tane seinen festen Stern nur mit einer hohen Absicht dorthin gehängt haben konnte, wo er hing. Und er, Teroro, ahnte diese Absicht. Bis jetzt hatte er noch nicht bewiesen, daß er seinen Namen zu Recht trug: das Gehirn. Natürlich konnte er niemals ein so kenntnisreicher Priester werden wie Tupuna. Das war bedauerlich, denn Priester wurden gebraucht. Auch hatte er keine Erfahrungen in politischen Dingen, wie sein Bruder. Aber in dieser Nacht hatte er gezeigt, daß er etwas verstand, was niemand seiner Gefährten konnte: er konnte das Offenkundige im Universum sehen und von dort einen neuen Begriff ableiten. Größeres erreicht kein Verstand. Auf dem, was Teroro in dieser Nacht entdeckt hatte, sollte die Navigation der Insel, die vor ihnen lag, begründet und ihre Lage im Ozean bestimmt werden. Vor Freude über seine Entdeckung wollte Teroro singen, aber er war kein Poet.

Im Augenblick des Triumphes gewahrte er jedoch eine Leere in sich, die ihn schon seit vielen Tagen bedrückt hatte und die wohl nie mehr von ihm weichen sollte. Als er die Bedeutung des festen Sternes endlich erfaßt hatte, sehnte er sich danach, diese Idee mit Marama zu diskutieren; aber sie war nicht mehr an seiner Seite, und es hatte wenig Sinn, mit Tehani über solche Dinge zu sprechen. Denn Marama hätte seinen Gedanken sofort begriffen, während die schöne kleine Tehani zum Himmel aufgeblickt und gefragt hätte: »Welcher Stern?« Seltsam hallte in Teroros Ohren der letzte Schrei Maramas nach: »Ich bin das Kanu!« Auf eine sonderbare Weise war sie es wirklich, denn sie war der vorangehende Geist des Kanus. Oft sah Teroro ihr ernstes Gesicht vor sich auf den Wellen, und wenn WARTET-AUF-DEN-WESTWIND auf seiner raschen Fahrt diese Vision überholte, dann lächelte Marama ihnen zu, und Teroro wußte, daß alles gut war.

Sie stürzten sich in die dörrende Hitze der Kalmen. Die Sonne brannte tags auf sie herab, und nachts verhöhnten die regenlosen Sterne sie. Jetzt zogen nicht einmal mehr die fernen Gewitter mit der quälenden Hoffnung auf Regen an ihnen vorüber. Sie wußten, daß keiner kommen würde.

Teroro ordnete an, daß Mato und Pa, die beiden kräftigsten Ruderer, nicht mehr gleichzeitig den Dienst versahen. Außerdem wechselte von nun an die Mannschaft, nachdem sie eine Stunde lang im rechten Schiffsrumpf gerudert und sich dabei die Muskeln der linken Schulter ermüdet hatte, in den linken Rumpf über und umgekehrt. Bei jedem Wechsel schieden sechs Mann aus, um sich auszuruhen. Aber das Kanu fuhr stetig weiter.

Von Zeit zu Zeit griffen auch die stärkeren Frauen zu den Riemen. Dann erfolgte der Wechsel schon nach einer halben Stunde. Währenddessen waren die Handwerker und Sklaven unentwegt tätig, das Wasser auszuschöpfen, das durch die Fugen eindrang.

Es war eine Ironie des Schicksals und eine Tatsache, die von allen bemerkt wurde, daß in den Zeiten des Sturms, da es reichlich Trinkwasser gab, die Segel alle Arbeit leisteten, während jetzt, da die Männer schwitzten und sich endlos in die Riemen legen mußten, das Wasser fehlte. Der König befahl, das Wasser in immer kleineren Portionen auszuschenken, so daß die Männer weniger zu trinken bekamen, je mehr sie arbeiten mußten.

Die Frauen, die fast kein Wasser erhielten, litten unendlich, und die Sklaven waren dem Tode nah. Die Bauern hatten eine besonders grausame Aufgabe. Hingebungsvoll hielten sie die Mäuler der Schweine und Hunde auf und tropften Wasser hinein, damit die Tiere am Leben blieben, während sie selbst die Flüssigkeit dringender nötig hatten als die Tiere. Aber der Tod eines Bauern war zu verschmerzen, während der Tod eines Schweins eine Katastrophe gewesen wäre.

Das Kanu trieb weiter. Nachts stellte Teroro mit brennenden Lippen eine Kokosschale voll Seewasser vor sich in den Bug, fing darin den Widerschein des festen Sternes auf und hielt danach den Kurs des Schiffes.

Bei Tagesanbruch setzte sich Teura, deren alter Leib von der Sonne fast gänzlich ausgedörrt war, in die sengende Hitze und sann über die Omen nach. Immer wieder murmelte sie: »Was könnte Regen bringen?« Der Flug der Vögel hätte zeigen können, wo eine Insel und wo Wasser war. Aber die Vögel flogen nicht. »Rote Wolken am östlichen Himmel bringen sicher Regen«, erinnerte sie sich. Aber es waren keine Wolken zu sehen. Nachts strahlte der Vollmond wie ein polierter Stein, aber sie fand keinen Ring um seine Scheibe, der Sturm verkündet hätte. »Wenn ein Wind aufkäme«, murmelte sie, »brächte er uns vielleicht auch Regen«, aber der Wind blieb aus. Immer wieder sang sie: »Steh auf, steh auf, große Welle von Tahiti. Blas herab, blas herab, großer Wind von Moorea.« Aber in diesen neuen Gewässern waren ihre Beschwörungen machtlos.

Ein Tag folgte dem andern mit unerbittlicher Hitze, die schlimmer war als alles, was das Kanu bisher durchgestanden hatte. Am siebzehnten Tag starb eine der Frauen, und als ihr Körper der ewigen Fürsorge Ta'aroas, des Gottes der geheimnisvollen Tiefen, anheimgegeben wurde, weinten die Männer, die mit ihr zusammen hätten leben sollen. Das ganze Kanu wurde von einer tiefen Sehnsucht nach dem Regen und den kühlen Tälern Bora Boras ergriffen, und es war nicht erstaunlich, daß viele sich beklagten, diese Reise angetreten zu haben.

Auf heiße Nächte folgten brennende Tage, und das einzige, was in dem Kanu noch am Leben zu sein schien, war der neue Stern, der in der Kokosschale vor Teroros Augen auf und ab hüpfte. Und dann entdeckte Teroro eines Nachts, als er den Himmel absuchte, am Horizont den Hauch einer Sturmwolke, die vom Mond beschienen wurde. Sie war klein und unsicher, und Mato flüsterte: »Ist das Regen?«

Zunächst gab Teroro keine Antwort, und dann brüllte er mit mächtiger Stimme in die Nacht: »Regen!«

Das Grashaus leerte sich. Die schlafenden Ruderer erwachten und beobachteten, wie die Wolke den Mond verdunkelte. Ein Wind erhob sich, und kleine Schaumkronen schimmerten im Sternenlicht. Es mußte ein richtiger Sturm sein und nicht bloß ein vorüberziehendes Gewitter. Es lohnte sich, ihn einzuholen, und alle begannen wie wild zu rudern. Diejenigen, die kein Ruder hatten, gebrauchten ihre Hände, und selbst der König, der vor Hoffnung wie toll war, ergriff das Schöpfgefäß eines Sklaven und begann zu rudern.

Wie verzweifelt ruderten sie, und wie mörderisch entzog sich ihnen der Sturm! Während der letzten Stunden der Nacht schoß das Kanu dahin, um den Sturm einzuholen. Die Männer brachen zusammen vor Durst und Erschöpfung; aber sie erreichten ihn nicht. Als dann der glühende Tag anbrach und die Wolken über den Horizont hinaustrieb, breitete sich eine furchtbare Enttäuschung auf dem Kanu aus. Die Ruderer lagen erschöpft von der nutzlosen Anstrengung teilnahmslos auf der Plattform und ließen die Sonne auf sich niederbrennen. Teroro konnte nichts ausrichten. Der alte Tupuna war dem Tode nahe, und die Schweine weinten in der wasserlosen Hitze.

Nur der König war beschäftigt. Er saß mit gekreuzten Beinen auf seiner Matte und betete unermüdlich: »Großer Tane, du warst uns immer gnädig. Du hast uns Taro und Brotfrucht in Fülle geschenkt. Du hast unsere Schweine fett werden lassen und uns Vögel in die Fallen geschickt. Ich danke dir, Tane. Ich halte dir die Treue. Ich verehre dich vor allen Göttern.« Erfuhr mit diesem Gesang fort, während ihm der Schweiß auf der Stirne stand, und erinnerte die Gottheit an ihre innige und reiche Beziehung. Und dann flehte er aus der Tiefe seiner Verzweiflung: »Tane, bring uns Regen.«

Die rotäugige Teura, die nicht weit ab saß, hörte den König beten und kroch zu ihm hin. Aber sie brachte ihm nur Entsetzen, keine Hoffnung, denn sie flüsterte: »Es ist meine Schuld, Neffe.«

»Was hast du getan?« fragte der König mit ausgedörrter Stimme.

»Zwei Nächte, ehe wir Bora Bora verließen, hatte ich einen Traum und achtete nicht darauf. Ich hatte eine Stimme gehört, die mir zurief: ›Teura, du hast mich vergessen.‹«

»Was?« sagte der König heiser und packte die verwelkten Arme seiner Tante. »Das war auch mein Traum.«

»Eine Stimme, die rief: ›Du hast mich vergessen!‹ Hast du das auch geträumt?«

»Nein«, antwortete der König zerknirscht. »Es waren zwei Sterne, die den Himmel durchkämmten und etwas suchten, was ich vergessen hatte, in das Kanu zu tun.«

»War das der Grund, warum du zuletzt noch einmal alles auspacken ließest?« fragte Teura.

»Ja.«

»Und du hast nichts Fehlendes entdeckt?«

»Nichts.« Die beiden Weisen, von denen der Erfolg dieser Reise nun abhing, versagten. »Was haben wir nur vergessen?« Sie konnten die Antwort nicht finden, aber sie wußten, denn jeder hatte es vom andern bestätigt bekommen, daß diese Reise unter einem schlechten Stern stand.

»Was haben wir vergessen?« flehten sie.

In Trauer und Verzweiflung sahen sie einander an und fanden keine Antwort. Dann ging Teura, deren Augen von der stetigen Beobachtung der erbarmungslosen Sonne brannten, auf die ausgestorbene Plattform zurück, um ein Omen zu erflehen. Und während sie sich mit ihrem ganzen Sein der Gottheit hingab, tauchte der große, blaue Hai neben dem Kanu auf und flüsterte: »Fürchtest du dich vor dem Tod, Teura?«

»Nicht vor meinem«, antwortete sie ruhig. »Ich bin ein altes Weib. Aber meine beiden Neffen … Gibt es denn nichts, was du für uns tun kannst?«

»Beobachte den Horizont genauer«, mahnte der Hai.

»Wo?«

»Links.«

Und als sie hinsah, entdeckte sie eine Wolke und dann ein Zittern, das die aschfarbene See durchlief, und die Bewegung eines Sturms und Regens.

»Oh, Mano«, flüsterte sie und wagte nicht zu hoffen. »Kommt der Regen auf uns zu?«

»Sieh nur, Teura«, lachte der große Hai.

»Schon einmal sah es so aus«, flüsterte sie.

»Folge mir diesmal!« rief das blaue Tier und verschwand mit einem schimmernden Satz in den Wellen – ihr persönlicher Gott, ihre Rettung.

Mit einem wilden Schrei rief sie: »Regen! Regen!« Und alle eilten aus dem Haus. Todesmatte Schläfer erwachten und entdeckten, daß ein Sturm auf sie herabfuhr.

»Regen!« murmelten sie, als die Wolke über das Meer daher jagte. »Er kommt!« jauchzte Tamatoa. »Unsere Gebete wurden erhört.« Aber die alte Teura, die wild lachen mußte, als das wohltuende Wasser auf ihr Gesicht prasselte, erkannte in dem Herz des Sturms ihren eigenen Gott: Mano, der mit seinen Flossen die Wellen teilte.

Wie auf einen Befehl hin begannen die fast schon toten Reisenden ihre Kleider von sich zu werfen, ihre Tücher und Muscheln, bis sie nackt in dem göttlichen Sturm standen und mit ihren Augen und schwärenden Achselhöhlen und verdorrten Lippen das erfrischende Wasser tranken. Der Wind erhob sich, und der Regen wurde stärker, aber die nackten Männer und Frauen von Bora Bora hörten nicht auf, in den niedergehenden Fluten zu baden. Segel stürzten herab, und der Mast Ta'aroas wurde fast davongetragen, und die Hunde heulten, aber die Menschen in dem Kanu schlürften das Wasser ein und umarmten einander. Bis in die Nacht hielt der Sturm an, und es schien, als müßten die Teile des Kanus auseinanderbrechen, aber niemand bat den Sturm um Mäßigung. Sie kämpften mit ihm, sie tranken ihn und wuschen ihre schmerzenden Leiber in ihm. Und im Dämmerschein, als sie vor reiner Freude erschöpft waren, entdeckten sie zwischen den sich zerteilenden Wolken, daß sie sich fast unter der Bahn der SIEBEN KLEINEN AUGEN befanden.

Sie wußten, daß sie dem Ostwind folgen mußten, der ihnen diesen Sturm gebracht hatte. Denn ihr Ziel lag irgendwo im Westen.

Sie segelten eine lange Strecke in der Windrichtung. Fast zweitausend Meilen liefen sie vor dem Ostwind her und legten täglich mehr als hundertfünfzig Meilen zurück. Jetzt verharrte der feste Stern in ungefähr der gleichen Höhe über dem Horizont zu ihrer Rechten, während sie sich dicht an die Bahn der KLEINEN AUGEN hielten. Bei Sonnenuntergang mußte Teroro seine Kokosnuß zurückneigen, um den hellen Stern aufzufangen, der dicht bei den KLEINEN AUGEN stand, wenn sie im Osten aufgingen. Wenn dann später das Sternbild, das die Menschen der Wüste ADLER nannten, im Westen versank, steuerte er nach dessen hellem Stern und hielt sich die KLEINEN AUGEN stets im Rücken. So hielt er festen Kurs.

Auf dieser langen westlichen Strecke rettete König Tamatoa mit seiner früheren Forderung nach schärfster Disziplin die Reise vor dem Mißerfolg. Denn der Proviant ging beängstigend zur Neige, und aus einem seltsamen Grund bissen die Fische in diesen fremden Gewässern nicht an. Tupuna erklärte das Phänomen damit, daß die Fische hier unter dem Einfluß des festen Sternes lebten und daß die Fischhaken aus Bora Bora diesen neuen Umständen nicht angemessen wären. Alle Frauen und alle Männer, die nicht ruderten, warfen lange und kurze Leinen aus, aber ohne Erfolg.

Es waren nur noch einige Kokosnüsse und ein geringer Vorrat an Brotfrucht übrig, aber kein Taro. Auch die Schweine, die für den Erfolg der Reise unbedingt wichtig waren, verhungerten langsam. Aber in dieser äußersten Notlage hielten sich die Ruderer, die ständig arbeiteten, außerordentlich gut. Ihre Mägen hatten sich schon längst zu harten, kleinen Knollen zusammengezogen, die unter ihren starken Bauchmuskeln fast verschwanden. Ihre kräftigen Schultern, aus denen nach der steten Anstrengung eines Monats die letzte Spur von Fett gewichen war, schienen ihre Spannkraft aus nichts zu regenerieren. Da sie fast ohne Nahrung und Wasser auskamen, schwitzten sie nicht. Und mit ihren im Sonnenlicht geröteten Augen suchten sie unablässig den Horizont nach einem Zeichen ab.

Es war jedoch die alte Teura, die das erste bedeutsame Zeichen entdeckte. Am siebenundzwanzigsten Morgen sah sie auf den Wellen ein Stück Treibholz, das von einem fernen Baum stammen mußte. Teroro lenkte das Kanu darauf zu. Als sie das Treibholz an Bord zogen, zeigte sich, daß vier Landwürmer daran hingen, die den erstaunten Hühnern vorgeworfen wurden.

»Das Holz muß weniger als zehn Tage im Wasser gewesen sein«, verkündete Teura. Da das Kanu fünf oder sechsmal schneller reiste als ein dahintreibender Ast, schien das Land in der Nähe zu liegen; und so begann die alte Teura in äußerster Konzentration die Zeichen zu sammeln und sie hoffnungsvoll nach den alten Gebeten auszulegen.

Aber WESTWIND sollte nicht durch Gesänge gerettet werden. An einem späten Nachmittag entdeckte Mato, der kühne Seemann, in einiger Entfernung einen Schwarm Vögel, die in einer entschieden westlichen Richtung dahinzogen. »Vor uns muß Land liegen. Sie fliegen darauf zu!« rief er.

Tupuna und Teura stimmten ihm zu, und als dann einige Stunden später die Sterne erwachten, sahen sie zu ihrer Beruhigung, daß ihnen der Stand der sieben kleinen Sterne das nahe Ende ihrer Reise verkündete.

Nur noch wenige Tage, dachte Teroro hoffnungsvoll.

Und zwei Tage später entdeckte abermals Mato, den der Hunger würgte, einen Vogel, der eine besondere Bedeutung hatte. Denn es war ein weißer Seerabe, der etwa zwanzig Meter über dem Meer seine Kreise zog. Plötzlich hob er seine Flügel, neigte den Kopf und stürzte wie ein Stein in die Wellen. Es machte den Anschein, als wäre sein Schädel bei dem Anprall gegen die Wellen zersprungen, aber nach einem Augenblick erhob sich der Vogel schon wieder wie durch ein Wunder aus den Wellen und flog mit einem Fisch im Schnabel davon. Geschickt würgte er den Fisch hinunter und stürzte sich dann abermals mit mörderischem Schwung in die Wellen.

»Wir müssen uns dem Land nähern!« rief Mato. Aber viele auf Deck sahen in dem Seeraben weniger einen Vorboten des Landes als einen glücklichen Vogel, der wußte, wie man fischen muß.

Am frühen Morgen des neunundzwanzigsten Tages kam eine Gruppe von elf langen, schwarzen Vögeln mit gespaltenen Schwänzen auf einem Streifzug von ihrer Heimatinsel an ihnen vorüber. Teroro bemerkte mit Freuden, daß sie aus der umgekehrten Richtung wie das Kanu kamen. Dann beobachtete er, wie diese zielstrebigen Vögel einem Schwarm von Seeraben begegneten. Als sich nun diese geschickten Fischer mit ihrem Fang in die Lüfte erhoben, stießen die Vögel mit den gespaltenen Schwänzen auf sie herab, griffen sie an und zwangen sie, ihre Beute fallen zu lassen. Dann fingen diese Mundräuber die Fische in halber Höhe auf und flogen davon. Aus diesem Ereignis ließ sich ableiten, daß das Land kaum noch sechzig Meilen entfernt sein konnte. Diese Erkenntnis wurde von Teura und Tupuna bestätigt, die in dem Meer eine besondere Wellenbildung entdeckten, die andeutete, daß die westliche Bewegung des Ozeans in nächster Nähe auf ein Riff prallte und von dort Echowellen zurückschickte, die die normale Strömung überschnitten. Unglücklicherweise verdeckte eine tief herabhängende Wolkenbank den westlichen Horizont, so daß niemand ausmachen konnte, wo die Insel wirklich lag. »Habt keine Bange!« sprach Teura jedem zu. »Wenn sich die Wolken heben, dann beobachtet genau ihre Unterseiten. Bei Sonnenuntergang werdet ihr sehen, wie sie sich über der Insel grün verfärben. Es ist der Widerschein der Lagune.« Sie war so überzeugt, daß sie sich einer kleinen Insel näherten, die wie Bora Bora eine Lagune hatte, daß sie den Punkt bestimmte, von dem das Wellenecho ausging und ihre ganze Aufmerksamkeit darauf konzentrierte.

Wie sie gehofft hatte, zerteilten sich die Wolken gegen Abend, und Teura entdeckte zuerst die neue Insel, die sich vor ihnen erhob. Aufgeregt rief sie: »O großer Tane! Was ist das?«

»Seht nur! Seht!« rief Teroro.

Dort vor ihnen ragte ein gewaltiges Bergmassiv auf, so riesig, wie sie es sich nie hätten träumen lassen. Es trug eine seltsame weiße Krone und leuchtete majestätisch in den Sonnenuntergang.

»Was für ein Land wir gefunden haben!« flüsterte Teroro.

»Es ist das Land Tanes!« verkündete König Tamatoa mit leiser Stimme. »Es reicht bis in den Himmel.«

Alle auf dem Kanu sahen diesen reinen, wundervollen Berg und schwiegen ehrfurchtsvoll, bis Pa rief: »Seht nur! Er raucht!« Und als die Nacht hereinbrach, war das letzte, was die Männer aus Bora Bora sahen, ein Berg, der in den Himmel ragte und von seinem Gipfel Rauch ausspie.

Das Bild verfolgte die Reisenden, denn sie wußten, daß es ein Omen von großer Bedeutung sein mußte. In den stillen Stunden der Nacht träumte Teura und erwachte mit einem Schrei. Der König eilte an ihre Seite, und sie flüsterte: »Ich weiß jetzt, was wir vergessen haben.«

Sie ging mit ihrem Neffen nach hinten, wo niemand sie hören konnte, und eröffnete ihm: »Derselbe Traum wiederholte sich. Ich hörte wieder jene Stimme rufen: ›Du hast mich vergessen.‹ Aber dieses Mal erkannte ich die Stimme. Wir haben eine Göttin zurückgelassen, die wir hätten mitnehmen sollen.«

König Tamatoa fühlte einen Stich in seinem Herzen und fragte: »Welche Göttin?« Er wußte, daß eine Göttin, wenn sie sich beleidigt fühlte, keine Hemmung in ihrer Rache kannte. Ihre Macht war grenzenlos.

»Es ist die Stimme Peres, der alten Göttin Bora Boras«, antwortete das alte Weib. »Sag, Neffe, als deine Wandelsterne den Himmel durchsuchten, waren sie da nicht von Flammenpunkten umgeben?«

Der König versuchte, sich den verhängnisvollen Traum zurückzurufen, und es gelang ihm, sich mit großer Klarheit daran zu erinnern. Er mußte ihr zustimmen: »Es waren Flammenpunkte da. Unter den nördlichen Sternen.« Sie riefen Tupuna und erzählten ihm den schweren Traum seiner Frau. Er bekannte, daß es die Göttin Pere gewesen sein mußte, die mit auf diese Reise kommen wollte, woraufhin sein Neffe fragte: »Aber wer ist Pere?«

»In Bora Boras frühesten Tagen«, erklärte der alte Mann, während die dünne Sichel des abnehmenden Mondes im Osten aufging, »hatte unsere Insel Berge, die rauchten, und Pere war die Göttin der Flamme, die unser Leben bestimmte. Aber die Flamme erlosch. Wir nahmen an, Pere habe uns verlassen und verehrten nicht mehr den roten Stein, der im Tempel stand.«

»Ich habe Pere vergessen«, gestand Teura. »Sonst hätte ich ihre Stimme erkannt. Aber heute nacht, nachdem ich den rauchenden Berg gesehen hatte, da erinnerte ich mich.«

»Und sie ist böse auf uns?« fragte der König.

»Ja«, sagte Teura. »Aber Tane und Ta'aroa sind mit uns, und sie werden uns beschützen.«

Die beiden alten Seher gingen an ihre Plätze zurück, und der König stand allein im Schatten seines neuen Landes, das jetzt in dem dunstigen Mondlicht kaum zu sehen war. Es bedrückte ihn, daß ein Mann trotz aller Mühe, die er sich gab, um die Götter zu befriedigen, dennoch etwas versäumen konnte. Er beobachtete die Zeichen, beugte seinen Willen vor ihnen, lebte ganz nach der Weisung der Götter. Aber immer drängte sich etwas Unvorhergesehenes ein: eine alte Frau erkannte nicht die Stimme einer Göttin, und Unheil ereilte das ganze Unternehmen. Er kannte den Stein Peres. Er war im Tempel bewahrt worden, ohne daß jemand wußte, warum. Denn sein Name und seine Eigenschaften waren vergessen, und er wurde nicht einmal mehr mit Federn geschmückt. Es wäre so einfach gewesen, den Stein mitzunehmen, aber die Tatsachen hatten sich seiner Kenntnis entzogen, und jetzt war er auf die Gnade einer rachsüchtigen Göttin angewiesen, die sich um so mehr beleidigt fühlen mußte, da sie sich die Mühe genommen hatte, ihn zu warnen. Er schlug mit den Fäusten gegen die Stangen des Grashauses und stöhnte: »Warum können wir nie etwas recht machen?«

Wenn der König über die Ankunft auf der neuen Insel beunruhigt war, so gab es andere Mitreisende auf dem Kanu, die sich davor fürchteten. Im hinteren Ende des linken Rumpfes kauerten sich die Sklaven flüsternd zusammen. Die vier Männer sagten zu den Frauen, daß sie sie geliebt hatten und daß sie hofften, sie seien schwanger und würden Kinder zur Welt bringen, auch wenn diese Kinder wieder Sklaven sein müßten. Sie erinnerten sich an die wenigen guten Tage, die sie auf Bora Bora verlebt hatten, jene denkwürdigen Tage, da sie auf ein verlaufenes Schwein aus der Herde des Königs gestoßen waren und es heimlich aufgegessen hatten. Hätte man es bemerkt, so wäre der sofortige Tod die Folge gewesen. Oder sie gedachten jener anderen Tage, da die hohen Herrschaften der Insel abwesend waren und sie einmal frei atmen konnten. In der schwindenden Nacht vor dem Tag, der große Schrecken bringen sollte, flüsterten sie von Liebe, von Zuneigung und von verlorenen Hoffnungen. Die vier Männer wußten, daß im Augenblick, da das Kanu an Land kam, ein Tempel errichtet würde, und wenn die vier Löcher für die Eckpfeiler gegraben waren, dann würde in jedem Loch einer von ihnen lebendig begraben werden, damit sein Geist für immer den Tempel aufrecht hielte. Die dem Tod verfallenen Männer spürten schon den Geruch der Erde in ihrer Nase und die Last des heiligen Pfahls auf ihrem Leib. Sie kannten den Tod.

Ihre beiden Frauen, die später umkommen würden, empfanden noch größere Qualen, denn sie hatten diese vier Männer geliebt. Sie wußten, wie sanft sie waren, wie freundlich zu den Kindern und wie empfänglich für die Schönheit der Welt. Bald würden diese Männer aus unerfindlichen Gründen geopfert werden. Dann würden die Frauen am Rande der Niederlassung leben müssen, und wenn sie schwanger waren und sie Söhne zur Welt brachten, dann würden sie unter die Kiele des Kanus geworfen werden, um das Holz zu segnen, von dem sie in Stücke geschnitten wurden. Wenn sie aber nicht schwanger waren, dann würden sich in den Nächten Männer der Besatzung mit maskierten Gesichtern roh ihren Zutritt zu den Hütten der Sklavinnen erzwingen, bei den Frauen liegen und heimlich wieder gehen. Denn wenn es herauskam, daß ein Häuptling eine Sklavin berührt hatte, wurde er bestraft. Aber alle nahmen sich dieses Recht. Wenn Kinder aus diesen Beziehungen geboren wurden, dann waren es wieder Sklaven, und waren die Knaben mannbar, dann wurden sie hinter Kanus zermalmt oder mußten um die Altäre der Götter hängen. Die Mädchen aber wurden in der Zeit ihrer Reife nachts von Männern überfallen, die sie nicht kannten, und der Kreislauf wiederholte sich in alle Ewigkeit, denn sie waren Sklaven.

Im ersten Licht des Morgens wurde deutlich, daß der feuerspeiende Berg mit seiner Insel noch viel weiter entfernt war, als man zunächst vermutet hatte, und ein letzter Tag voll Anstrengung und Entbehrungen lag vor den Reisenden. Aber das sichtbare Ziel spornte die verhungernden Männer an, und bei Anbruch der Nacht konnten sie sicher sein, daß am nächsten Morgen die lange Reise ihr Ende finde. Während der letzten milden, tropischen Nacht, aus der ihnen der wunderbare Berg entgegenschimmerte, ruderte die Mannschaft von WESTWIND in dem gewohnten, steten Rhythmus.

Am Ende ihrer fast fünftausend Meilen langen Fahrt ist es nur angemessen, die Leistung dieser Männer mit dem zu vergleichen, was Reisende in anderen Teilen der Welt unternahmen. Im Mittelmeer fuhren die Nachkommen der einstmals so stolzen Phönizier, die sich aber auch in ihrer Glanzzeit kaum je außer Sichtweite des Landes begeben hatten, entlang der bewohnten Küsten und überquerten zuweilen tatsächlich das unbedeutende Meer, was ihnen als große Kühnheit angerechnet wurde. Aber solche Fahrten waren kaum länger als zweihundert Meilen. In Portugal begann man viele Bände mit Auskünften über den Ozean zu füllen, aber es dauerte noch sechshundert Jahre, bis so nahe Inseln wie Madeira und die Azoren entdeckt wurden. Man war die Küste Afrikas abgefahren, aber man glaubte, daß man, wenn man den Äquator überquerte und damit den Polarstern verlor, zu Tode kochen würde oder gar vom Rand der Welt herabfiel, oder beides.

Auf der anderen Seite der Erde hatten chinesische Dschunken die Küsten Asiens umsegelt und waren in der Südsee von einer Insel zur nächsten sichtbaren vorgedrungen. Das hatte man eine Heldentat genannt. Kaufleute unternahmen von Arabien nach Indien beträchtliche Reisen, entfernten sich aber nie weit von der Küste.

Auf dem unentdeckten Kontinent im Westen Europas schließlich verließ noch kein Mensch das Land.

Nur im Norden Europas entfalteten die Normannen einen Unternehmungsgeist, der entfernt mit jenem der Männer von Bora Bora verglichen werden konnte. Aber auch sie hatten noch nicht ihre längsten Reisen angetreten, obwohl ihnen Metall, große Schiffe, gewebte Segel, Bücher und Karten zur Verfügung standen.

Es blieb den Bewohnern des Pazifiks, Männern mit der Vorsicht Tamatoas und der Willenskraft Teroros, überlassen, sich einem Ozean zu stellen und ihn zu besiegen. Ohne Metall und ohne Landkarten, ausgerüstet nur mit ihrem Wissen von den Sternen, einigen Längen Seil, getrocknetem Taro und dem festen Glauben an ihre Götter, vollbrachten diese Männer Wunder. Siebenhundert Jahre sollten noch vergehen, ehe ein italienischer Schiffer unter spanischer Flagge, bestückt mit allem, was eine fortgeschrittene Zivilisation ihm bieten konnte, es wagte, mit drei bequemen, festgefügten Schiffen zu einer Reise, die halb so lang und halb so gefährlich war, auszusetzen.

Im Morgengrauen brachte Teroro das Kanu dicht an die südöstliche Küste der großen vulkanischen Insel, die sich am Südostende des Grabenbruchs vom Boden des Ozeans erhob. Als die Küstenlinie sichtbar wurde, hatten die Reisenden vielerlei Gedanken. Teroro betrachtete sie mit einiger Enttäuschung. »Es sind nur Felsen. Wo sind die Kokosnüsse? Wo ist Wasser?« Mato, der in dem Rumpf ruderte, der der Insel zugekehrt war, dachte: Keine Brotfruchtbäume. Aber König Tamatoa sagte sich: »Es ist das Land, zu dem uns Tane geführt hat. Es muß gut sein.«

Nur Tupuna erfaßte die tiefen Probleme, die die nächsten Stunden bringen würden. Mit zitternder Sorge dachte er: »Die Kinder meines Bruders werden sogleich neues Land betreten. Alles hängt von den nächsten Minuten ab. Die Insel ist offensichtlich mit fremden Göttern angefüllt, und wir dürfen nichts tun, was sie beleidigen könnte. Aber werde ich in der Lage sein, sie alle milde zu stimmen?«

Er ging aufgeregt durch das Kanu, um alles so einzurichten, daß die unbekannten Götter möglichst wenig beleidigt wurden. »Hebt nicht einen einzigen Stein auf«, warnte er. »Brecht keinen Zweig ab und eßt keine Krabbe.« Dann ging er zu den Häusern der Götter und rief Pa an seine Seite. Er gab ihm einen flachen Stein. »Du wirst mir folgen«, sagte er, »denn du bist sehr tapfer.« Er brachte das Federgewand des Königs in Ordnung, gab Teroro einen Speer und ergriff mit seinen zitternden Händen die beiden Götter, Tane und Ta'aroa.

»Jetzt!« rief er, und das Kanu berührte das Land.

Tamatoa war der erste, der ausstieg, und als er einen Fußabdruck auf dem Strand hinterlassen hatte, kniete er nieder, hob diesen Sand mit beiden Händen an seine Lippen und küßte ihn viele Male. »Das ist Land, auf dem wir uns ansiedeln werden, gutes Land, auf dem wir Kinder haben werden. Hierher werden wir unsere Ahnen bringen. Hierher bringen wir unsere Götter.«

Hinter ihm im Bug des Schiffes stand Tupuna mit aufwärts gekehrtem Gesicht: »Tane, wir danken dir für die sichere Überfahrt«, flüsterte er. Dann rief er mit durchdringender Stimme: »Ihr unbekannten Götter! Ihr tapferen und edlen Götter, die ihr auf dieser Insel wohnt! Ihr schönen, gütigen Götter des rauchenden Berges! Ihr vierzig Götter, ihr vierzigtausend Götter, ihr vierzigmillionen Götter! Erlaubt uns, hier zu landen. Erlaubt uns, eure Schätze zu teilen. Wir werden euch ehren.«

Er wollte mit seinen eigenen Göttern den Strand betreten, doch der Gedanke, in ein völlig unbekanntes Land einzudringen, war zu überwältigend, und so rief er noch einmal: »Furchtbare, allwissende Götter, darf ich landen?«

Er stieg an Land und erwartete ein furchtbares Zeichen. Aber nichts geschah, und so sagte er zu Pa: »Du darfst den Stein von Bora Bora in seine neue Heimat bringen.« Der Krieger sprang mit dem einzigen bleibenden Denkmal der Heimat an Land. Als er neben dem König stand, rief Tupuna: »Jetzt du, Teroro, mit deinem Speer.«

Als Teroro an Land sprang, kümmerte er sich nicht um neue Götter. Er legte seine Hände auf den Bug von WARTET-AUF-DEN-WESTWIND und flüsterte so sanft, als spräche er mit Marama: »Wunderbares, schönes Schiff. Vergib mir, daß ich dir deine Zierde nahm. Du bist die Königin der Meere.« Und er sprang an Land, um seinen Bruder in den nächsten schicksalhaften Augenblicken zu beschützen.

Tupuna ließ drei Krieger als Wächter bei dem Kanu zurück, während die andern nacheinander an Land traten und den Zug bildeten, der in das Innere der Insel vordringen sollte. Vor dieser aufgeregten Abteilung marschierte Tupuna, und jedesmal, wenn er an einen großen Stein kam, bat er den Gott des Steins, ihn vorüberzulassen. Als er zu einem Hain von Bäumen kam, rief er: »Gott dieser Bäume, wir nähern uns dir in Freundschaft.«

Sie waren erst eine kleine Strecke vorgedrungen, als eine vorüberziehende Wolke einen feinen Regen über ihnen ausschüttete. Tupuna jauchzte: »Wir sind angenommen! Die Götter segnen uns. Schnell! Seht, wo der Regenbogen endet!«

Pa, der den Stein von Bora Bora trug, sah, wo der Regenbogen die Erde traf, und Tupuna rief: »Dort soll unser Tempel sein!« Er eilte auf die Stelle zu. »Was immer Böses hier ist, Tane, verdränge es, denn hier soll dein Tempel sein!«

Das Ende des Regenbogens war auf ein einladendes Plateau gefallen, von dem aus man den Ozean überblicken konnte, und Tamatoa sagte: »Das ist wahrlich ein gutes Omen.« Dann begann er mit seinem weißbärtigen Onkel die Suche nach einem hohen männlichen Stein, denn beide glaubten, daß die Erde selbst weiblich war und deshalb unrein, aber daß Blöcke von festem, undurchdringlichem Stein männlich und deshalb unbefleckt waren. Nach langer Suche fanden sie schließlich einen großen männlichen Felsblock, der aus feiner rötlicher Erde aufragte, und als Tupuna ihn sah, meinte er: »Eine gute Lage für einen Altar.«

Nun legte Pa seinen Stein von Bora Bora auf den männlichen Block, und mit dieser symbolischen Handlung hatten sie die neue Insel in Besitz genommen, denn auf den flachen Stein stellte Tupuna ehrfürchtig die alten Götter Tane und Ta'aroa. Dann kletterte er wieder zum Meer hinab, füllte eine Kokosschale mit Wasser und bespritzte damit die Tempelfläche, die Götter und alle menschlichen Wesen, die im Kanu gewesen waren. »Nun wollen wir uns selbst reinigen«, sagte er und führte alle Lebewesen in den Ozean: König, Krieger, Schweine, Hühner, Brotfruchtbündel. Die Reisenden erfrischten sich in dem kühlen Meer, und eine schlaue Frau rief, nachdem die Handlung vorüber war: »Wißt ihr, worauf ich getreten bin? Auf Hunderte von Muscheln!« Sogleich stürzten sich diejenigen, die gereinigt waren, in die Wellen zurück und begannen, die saftigen Muscheln herauszuwühlen. Sie brachen die Gehäuse auf und schlürften sie lachend aus.

Als alle gesättigt waren, verkündete Tupuna: »Jetzt müssen wir den Tempel abstecken«, und die Sklaven begannen zu zittern. Der alte Mann führte alle zurück auf das Plateau, und während sie zusahen, legten er und Tamatoa die vier heiligen Ecken des Tempels fest. Dann wurden große Steinhaufen um die tiefen Löcher, die die Bauern gegraben hatten, gestapelt.

Der König gab seinen Kriegern den Befehl, die vier zitternden Sklaven zu begraben, aber Teroro verhütete dieses Opfer. Indem er sich vor die Sklaven stellte, flehte er: »Bruder, laßt uns nicht auf unserer neuen Insel gleich wieder mit dem Morden beginnen.«

Tamatoa war überrascht und antwortete: »Aber der Tempel muß doch erhalten werden!«

»Tane verlangt das nicht!« erwiderte Teroro.

»Aber wir haben es doch immer getan.«

»Ist das nicht der Grund, warum wir Havaiki und den roten Oro verlassen haben?«

»Aber das war Oro«, sagte der König. »Hier ist Tane.«

»Bruder! Ich bitte dich. Fang nicht wieder mit dem Töten an!« Er erinnerte sich daran, wie seine besten Leute hingestreckt worden waren und flehte: »Frag die Männer!«

Aber das war keine Frage, über die Tamatoa abstimmen lassen konnte. Sie betraf sein Verhältnis zu den Göttern. Vielleicht hing das Schicksal dieser Reise von den nächsten wenigen Minuten ab. »Deine Worte kommen zur Unzeit«, sagte er störrisch.

Tupuna unterstützte ihn und murmelte gereizt: »Von Anfang an wurden die Tempel durch Menschen erhalten.«

»Begrabt die Sklaven!« befahl Tamatoa.

Aber wieder breitete Teroro seine Arme schützend vor ihnen aus und rief: »Bruder, tu es nicht!« Dann kam ihm eine Idee, und er flehte: »Wenn wir Tane etwas opfern müssen, so laßt uns den Eber schlachten.«

Einen Augenblick lang schien der Gedanke annehmbar. Sie wußten, daß Tane Schweineopfer mehr als alles liebte. Aber Tupuna verwarf den Vorschlag: »Wir müssen den Eber erhalten, um mehr Schweine zu erzeugen«, sagte er, und alle stimmten ihm zu.

Aber Teroro, der von dem Wunsch durchdrungen war, diese Siedlung richtig zu beginnen, rief: »Wartet! In alten Zeiten, als wir noch keine Schweine hatten, gaben wir Tane den Ulua-Fisch, den Mann des Meeres!« Als Tamatoa seinen Onkel anblickte, nickte der alte Mann. »Die Götter freuen sich über den Mann des Meeres«, bestätigte er.

»Gebt mir eine halbe Stunde«, bat Teroro, nahm sechs seiner besten Fischer und watete mit ihnen zu dem Riff hinaus. Dort warfen sie die Leinen, und Teroro betete: »Ta'aroa, Gott des Meeres und der Fische, die darin leben, schicke uns den Ulua-Fisch, um Menschenleben zu retten.« Und als sie acht Fische gefangen hatten – zwei für jede Ecke, kehrten sie auf die Anhöhe zurück. Tamatoa betrachtete die schönen, großen Fische und sagte: »Für drei Ecken werden wir Fische nehmen. Aber für die wichtige Ecke brauchen wir einen Mann.«

»Bitte …«, begann Teroro, aber der König gebot barsch: »Schweig! Du befehligst das Kanu, aber ich befehle im Tempel. Was sagt Tane, wenn wir ihm seinen Teil vorenthalten!« So verließ Teroro mit aufgeregtem Gemüt die Szene, denn er wollte nicht Zeuge von dem sein, was jetzt geschah. Und wenn Priester und König sich verschworen, ihn wegen dieses Frevels zu töten, so kümmerte ihn das nicht. Er setzte sich auf einen entlegenen Felsen und dachte: Wir fliehen das Böse, aber wir nehmen es mit uns. Nun wußte er, was Verbitterung ist.

Als er gegangen war, sagte der König zu Mato: »Vergrabe die Fische«, und sie wurden in drei der Löcher gelegt. Dann befahl er: »Mato, bringe uns einen der Sklaven.« Und der Krieger ging zu den Sklaven, die sich abseits zusammengekauert hatten, und sagte: »Ich bin vom König geschickt worden, um einen von euch zum Geist des Tempels auszuwählen.«

Obwohl die Sklaven dankbar waren, daß nur einer von ihnen sterben mußte, so fürchtete doch jeder von ihnen, daß er dafür ausersehen würde. Sie sahen einander an und fragten: »Wer von uns soll für unsere Herren sterben?« Sie weinten, und einer von ihnen, der unter ihnen eine Führerstellung einnahm, deutete schließlich auf einen Sklaven und sagte: »Du vielleicht.«

Der angesprochene Mann erschauerte und bereitete sich dann auf seine Gottesprüfung vor. Zuerst ging er zu dem Führer, der ihn für das Opfer bestimmt hatte, und rieb sich die Nase mit ihm, um anzudeuten, daß er ohne Haß in den Tod ging. Dann rieb er sich die Nase mit den beiden anderen Männern und sagte zu jedem von ihnen: »Es ist besser, daß ich es bin, der sterben muß.« Aber als er zu der zweiten Frau kam, die er liebte, und als er mit ihr zum letztenmal die Nase rieb, konnte er nichts sagen und ging von ihr zu der Grube, in die er hineingeworfen wurde. Steine prasselten auf ihn herab, Erde wurde um ihn und über ihn gehäuft, schweigend fand er den dunklen Tod.

Nachdem die Weihung des Tempels vollzogen war, und nachdem der Strom der göttlichen Macht wieder begonnen hatte, König Tamatoa zuzufließen, so daß er als König voll regieren konnte, stellte Tupuna eine zweite Expeditionstruppe zusammen und drang mit allen außer den Tieren und vier Männern, die das Kanu bewachen sollten, tiefer in das unbekannte Innere vor, um Nahrung zu suchen. Der Erfolg war nicht groß, denn es gab fast nichts Eßbares auf der Insel. Sie fanden einen Farn, dessen Mark gerade noch genießbar war. Tupuna sagte zu dem Farn: »Oh, geheimer Gott dieses süßen Farns, erlaube uns, deinen Stamm zu borgen. Wir werden dir die Wurzeln lassen, damit du wieder wachsen kannst.«

Sie stießen auf einen Baum, der größer als alle andern war, die sie in Bora Bora gekannt hatten, und Pa bemerkte: »Aus einem dieser Bäume könnte man schon ein Haus bauen.« Daraufhin betete Tupuna: »Mächtiger Baum, wir brauchen dein Holz, um Häuser zu bauen. Bitte leih uns deine Stärke. Sieh, ich lege dir einen schönen Fisch zu Füßen, den du essen kannst. Und wenn du damit fertig bist, dürfen wir dann kommen und dein Holz gebrauchen?«

Wenn sie auch nichts zu essen fanden, so stießen sie doch auf etwas, das ebensogut war: eine Höhle, die in genügender Höhe über dem Meer lag und trocken war. Tupuna begrub an ihrem Eingang seinen letzten Fisch und betete: »Götter dieser Höhle, bitte, nehmt alle dunklen Wesen fort, die ihr hier verborgen haltet. Erlaubt mir, heiliges Wasser zu verspritzen, damit dieser Ort geweiht sei.« Dann betrat er die Höhle und rief zurück: »Das soll unsere Wohnung sein.«

In diesem Augenblick drang ein lautes Gelächter von dem Strand herauf, wo die Schweine losgelassen worden waren. Offensichtlich hatten sich die Beine des alten Ebers noch nicht wieder an das Festland gewöhnt, denn er nahm einige Schritte, erwartete den Seegang unter sich, richtete seine Beine darauf ein und fiel dann kopfüber in den Sand. Er grunzte verwirrt und richtete seine weichen Knie auf die nächste Woge ein, woraufhin er abermals auf die Schnauze fiel. Die Zuschauer brüllten vor Lachen, und so befreite der wütende Eber sie vor der Ungewißheit, die sie bedrückte. Als Tupuna dann rief: »Bringt alles in die Höhle!«, gehorchten sie bereitwillig und vergaßen bei dieser Arbeit die drohende Gefahr, daß sie auf ihrer neuen Insel nichts zu essen finden könnten.

Aber als sie mit ihren Lasten in die Höhle traten, berichteten zwei Bauern: »Es gibt viele Vögel auf der Insel, und zwar gute.« Als sollte diese Auskunft bestätigt werden, flog in diesem Augenblick ein Zug Seeschwalben über sie hin. Sie nährten sich von lebenden Fischen, so daß man, wenn man sie briet, gleichzeitig den Geschmack von zarten Hühnern und saftigen Makrelen hatte. Tamatoa sah den Seeschwalben nach und sagte: »Tane hätte uns nie hierher gebracht, wenn es keine Nahrung auf dieser Insel gäbe. Wir haben sie zwar noch nicht gefunden, aber es gibt welche, und wir müssen sie finden.«

Jetzt, da der Tempel errichtet war und die Götter ein Haus hatten, da das Kanu richtig an Land und alle Schätze in der Höhle untergebracht waren, begannen die hungrigen Männer, die diese Reise bestanden hatten, sich nach ihren Frauen umzusehen, und eines der ausgemergelten aber schönen Mädchen nach dem andern wurde in die Büsche gezogen. Seltsame Mehrehen wurden geschlossen, und neues Leben entsprang auf dieser Insel.

Aber die schönste unter den Frauen konnte ihren Mann nicht finden, denn Teroro saß brütend am Meer und dachte über das Opfer des Sklaven nach und dessen schlimme Vorbedeutung für die neue Heimat. So verließ Tehani die Höhle, ging hinab zum Meer und rief umsonst: »Teroro, Teroro!« Mato, der noch keine Frau hatte, der während der Reise in den Norden dicht neben Tehani gesessen hatte und ihre Eigenschaften wohl schätzte, hörte sie und rannte durch den Wald, um ihr wie durch einen Zufall am Strand zu begegnen. »Kannst du Teroro nicht finden?« fragte er beiläufig.

»Nein.«

»Vielleicht ist er beschäftigt«, fuhr Mato fort.

»Wo?« fragte Tehani.

»Ich weiß nicht. Vielleicht …« Er nahm Tehanis Hand und versuchte sie in den Schatten des Waldes zu ziehen, durch den er gerade gerannt war. Aber Tehani entzog ihm ihre Hand.

»Nein!« beharrte sie. »Ich bin die Tochter eines Häuptlings und die Frau eines Häuptlings.«

»Bist du Teroros Frau?« fragte Mato heftig.

»Was willst du damit sagen?« erwiderte sie beunruhigt, und ihre langen Haare strichen über die zarten Brüste, als sie den Kopf herumwarf.

»Ich habe während der ganzen Reise sehr dicht bei dir gesessen, Tehani. Es sah mir nicht so aus, als betrachte Teroro dich als seine Frau.«

»Ich war tabu«, sagte sie.

»Aber an dich zu denken, war nicht tabu«, flüsterte Mato. »Teroro hat nie an dich gedacht, Tehani. Ich tat es.«

Er nahm ihre Hand, und diesmal entzog sie sich dem stämmigen jungen Häuptling nicht, denn sie wußte, daß er recht hatte. »Ich bin sehr einsam«, gestand sie.

»Weißt du, was ich glaube, Tehani? Ich glaube, du wirst nie Teroros Frau sein. Ich glaube, er sehnt sich nach seiner alten Frau Marama.«

Da Tehani diesen Verdacht teilte, fühlte sie sich einen Augenblick lang im Innersten verstanden und stark zu Mato hingezogen. Sie erlaubte ihm, sie in den Schatten der Bäume zu führen und ihr den Blätterrock auszuziehen. Als sie dann in ihrer Nacktheit dastand und ihn ansah, erkannte sie, wie verzweifelt sie diesen jungen Mann begehrte, der sie nicht abwies. Und als er sie zum erstenmal in ihrer zarten Schönheit sah, da empfand er einen tiefen Schmerz, daß dieses Mädchen einem Mann gehören sollte, der sie nicht begehrte. Er schloß sie in die Arme und flüsterte: »Du bist meine Frau, Tehani.«

Aber als sie nun seinen Leib an ihrem spürte und seine Worte hörte, da bekam sie Furcht, denn sie wußte, daß sie nicht seine Frau war. Sie befreite sich aus seiner Umarmung, rannte an den Strand zurück, und ordnete beim Laufen ihren Rock. Ehe Mato sie einholen konnte, hatte sie Teroro erblickt und rannte auf ihn zu. Nervös rief sie ihm entgegen: »Du mußt mit deinem Bruder Frieden schließen.«

Sie führte ihren Mann am Strand entlang, vorbei an Mato, der ihr bitter nachstarrte, und auf das Plateau hinauf, wo Tamatoa seinen rohen Tempel überblickte. Zuerst sprach keiner von ihnen. Teroro, der über die Schulter seines Bruders hinwegsah, erblickte die unheilvollen Steine, die auf der frischen Erde lagen. Er war bestürzt, sagte aber widerstrebend: »Das ist ein schöner Tempel, Bruder. Später werden wir einen besseren errichten.« Der König nickte, und dann zog Tehani mit den langen schwarzen Flechten und den blitzenden Augen ihren verwirrten Mann in den Schatten. Aber in ihrem Herzen wußte sie, daß ihn eine andere hätte begleiten sollen.

Das eheliche Leben des Königs war zu bedeutsam, um im Dunkeln und hinter Büschen vor sich zu gehen. Deshalb verkündete Tupuna am nächsten Tag, nachdem die Fischer ihren ersten bedeutenden Fang eingebracht und die Frauen ihren wenig schmackhaften Pandanus-Brei gekocht hatten, daß sein Weib Teura die Zeit des Monats für günstig halte und daß Tamatoa an diesem Nachmittag bei seiner Frau Natabu liegen sollte.

Das ernste, stattliche Weib wurde unter dem Schatten eines Baumes, wo sie in schicklicher Zurückgezogenheit gesessen hatte, hervorgeführt und rasch eine Hütte aus abgeschnittenen Schößlingen und den heiligsten Tapa-Tüchern errichtet, wie es die Sitte vorschrieb.

Als die Hütte fertig war, wurde die würdige Natabu, die kaum je ein Wort sprach und die durch eine seltene Kombination von Omen und günstigen Umständen die heiligste Person unter den Reisenden darstellte, von Tupuna gesegnet und gemäß der alten Vorschrift in den ehelichen Bereich auf die gewebten Matten der Hüne geführt. Dann wurde der König gesegnet, und die ganze Gemeinde, eingeschlossen die fünf Sklaven, umstand die Tapa-Hütte und sang. Unter den Gebeten und Segensrufen der Untertanen ging nun der König in die heilige Hütte zu seiner Frau ein, und in diesem Augenblick steigerten sich die Gebete zur Ekstase.

Die Frau, bei der der König ruhte, war seine Schwester Natabu. Es war auf den Inseln seit altersher die Sitte, daß ein König, der einen Thronerben zeugen wollte, in dem sich die beste Abstammung mit der größten Heiligkeit verbinden sollte, zu seiner leiblichen Schwester eingehen mußte. Und obwohl Tamatoa wie seine Schwester Natabu später andere Ehepartner nehmen durften, so war doch ihre erste Pflicht – unter den allergünstigsten Vorzeichen und unter den Augen aller Untertanen –, einen königlichen Nachkommen zu zeugen.

»Möge die Vereinigung fruchtbar sein«, sang die alte Teura, während ihre Nichte und ihr Neffe in der Tapa-Hütte lagen. »Mögen starke Könige und Prinzessinnen von göttlichem Blut daraus hervorgehen.« Die Menge betete: »Möge diese Vereinigung uns einen König schenken«, und obwohl sie schon bei früheren Gelegenheiten, als das Hochzeitszelt über Tamatoa errichtet worden war, so gebetet hatten, hatten sie es doch nie mit solcher Inbrunst getan; denn sie erkannten, daß in einem fremden Land ein Erbe von Geblüt besonders wichtig war. Wer hätte sie vor den Göttern vertreten sollen, wenn Tamatoa starb?

Am späten Nachmittag, als der König und seine Schwester die Hütte verließen, folgten ihnen die Augen der Leute, und die Gesänge brachen nicht ab, und alle beteten, daß an diesem glückversprechenden Tag etwas Gutes vollbracht worden sei.

Als das Hochzeitszelt fortgenommen und alle damit zusammenhängenden Zeichen geprüft worden waren, erwartete den König eine neue Aufgabe. Er wurde von Tupuna zu einem Feld geführt, in das die Bauern einen kleinen Strom geleitet hatten. Hier sollte die Taro-Pflanzung angelegt werden, die die Grundnahrung der Kolonie liefern würde. Schon hatte sich innerhalb der Lehmwände, die das Feld umgaben, das Wasser einen Fuß hoch angesammelt und verwandelte den Grund des Beetes in einen tiefen, weichen Sumpf.

Tamatoa stellte sich dorthin, wo der Bach einmündete, und rief: »Möge die Gotteskraft meines Lebens durch meine Füße in den Boden übergehen und diese Pflanzung segnen!« Daraufhin trat er knietief in das schlammige Wasser und begann das Feld festzutrampeln. Tupuna, Teroro, Mato und Pa, die Männer mit der größten Götterkraft, schlossen sich ihm an und trampelten stundenlang über jeden Zentimeter des Taro-Feldes. Sie stampften dadurch den Schlamm zu einem wasserdichten Becken und versiegelten es mit ihrer Götterkraft. Als sie ihre Aufgabe erfüllt hatten, rief Tamatoa: »Möge dieses Feld für immer versiegelt sein. Pflanzt jetzt Taro.«

Und so pflanzten sie nach zweitausend Jahre alten Regeln nicht nur Taro, sondern auch Brotfruchtbäume und Bananen und Pandanus. Aber um das Gedeihen keiner Pflanze bangten sie so sehr, wie um das der Kokospalme, deren Früchte sie jetzt in die Erde senkten, denn ihre ganze Lebenshaltung wurde entscheidend von diesem außerordentlichen Baum bestimmt. Wenn die Nüsse jung waren, gaben sie herrliches Wasser, später ein kostbares Öl oder süße Milch. Mit den Blättern wurden die Häuser gedeckt; aus den harten Nußschalen Gefäße und Geräte hergestellt; die Fasern der Hüllen lieferten die Seile; das Holz der Stämme wurde zum Bauen und zum Schnitzen der Götterbilder verwandt; die drahtige Faser, die in der Palmkrone entstand, wurde verwoben; die getrockneten Palmblätter lieferten Anzündholz und die Blattstengel die Wurfspeere. Aber vor allem gab ihnen die Kokosnuß Nahrung, und die Sprache dieser Leute enthielt achtundzwanzig verschiedene Namen für die Reifestadien dieser wunderbaren Nuß – von dem Augenblick an, da sie eine gallertartige Substanz enthielt, die von den Alten und Kranken mit dem Löffel gegessen wurde, bis zu der Zeit, da sie eine feste, süße Nuß ausgebildet hatte.

Wenn eine Kokosnuß gepflanzt wurde, so legten die Leute um die Nuß einen jungen achtfüßigen Tintenfisch, um den künftigen Baum aufrecht zu halten. »Möge der König heute etwas Gutes geleistet haben«, beteten sie.

Als gesät wurde, erwachte die Frage, welchen Namen diese Insel tragen sollte, und die Krieger, die wenig von Omen verstanden, kamen überein, daß sie Bora Bora heißen sollte; aber zu ihrem Erstaunen war der alte, weise Tupuna sehr erbost, als er ihre Absicht vernahm. »Es gibt bloß einen Namen für unsere Insel«, verkündete er unnachgiebig.

»Welchen?« fragten die Krieger.

»Havaiki«, antwortete er.

Die Siedler waren über diesen Vorschlag sehr verwundert und schworen, daß der verhaßte Name Havaiki auf dieser Zufluchtsstätte niemals existieren sollte. Sowohl König Tamatoa wie Teroro waren damit einverstanden. Aber der alte Priester mit seinem langen wehenden Bart hatte schon den ältesten Gesang dieses Volkes angestimmt, und kein König konnte ihn darin unterbrechen, bis er in Worten, die wertvoller als Kokosnüsse waren, weil sie die Erfahrung dieses Volkes zusammenfaßten und seine Seele waren, erklärt hatte, wer die Siedler waren: »In den ältesten Zeiten, als der große Tane bei einer Göttin lag, wurde das Volk der schnellen Kanus geboren. Es lebte damals in Havaiki, aber nicht in dem, das wir kennen. Es war das Havaiki auf dem großen Land. Und von dort führte der Urururahne König Tamatoas, vierzig Generationen zurück, sein Volk in einem Kanu zu jenem Havaiki, wo Tiere wie Menschen waren, und dort lebten sie während vieler Generationen, bis der Urururahne König Tamatoas vor dreißig Generationen sein Volk in Kanus zu dem Havaiki der grünen Lagune führte …« Und mit wilder, singender Stimme schilderte er den Weg seines Volkes, das von einem Land zum andern gewandert war, immer auf der Suche nach einer Insel, auf der er Frieden und Kokosnüsse und Fische finden würde. Wo immer sie landeten, tauften sie ihre neue Heimat mit glühender Hoffnung Havaiki. Und wenn das neue Havaiki sie verfolgte, so brachen sie wieder auf, um ein besseres zu suchen, wie es ihre Väter getan hatten seit undenklichen Zeiten. So sprach er in Parabeln von der Wanderung seiner Vorfahren aus dem Inneren Asiens zur Nordküste Neu-Guineas, über die Samoa-Inseln hinaus zu dem fernen Tahiti. Später, als die Wanderungen dieses Volkes untersucht wurden, fand man mehr als ein Dutzend Havaikis; aber keines kam dem alten Traum näher als die Insel, die jetzt getauft werden sollte. »Für uns gibt es nur einen Namen«, versicherte der alte Mann mit großem Redeschwall. »Havaiki des vielfältigen Reichtums, Havaiki der kühnen Kanus, Havaiki der starken Götter und mutigen Männer und schönen Frauen, Havaiki der Träume, die uns über die grenzenlosen Meere geführt haben, Havaiki, das vierzig und fünfzig und sechzig Generationen in unseren Herzen lebte. Dies ist die Insel Havaiki.«

Als er mit seiner Rede zu Ende war, sagte der König, der seine eigne Geschichte vergessen hatte, feierlich: »Diese Insel wird Havaiki heißen, und wenn ihr böse Erinnerungen an das alte Havaiki habt, so denkt an jenes als das Havaiki des roten Oro. Aber unser Land ist das Havaiki des Nordens.« So wurde die Insel Havaiki getauft, das letzte Glied in einer langen Kette.

Erst als Teroro, begleitet von Mato, Pa und drei anderen Kriegern, Havaiki umsegelt hatte, zu welcher Reise er vier Tage brauchte, erfuhren die Siedler, welch mächtige Insel sie gefunden hatten. »Es gibt zwei Berge, nicht nur einen«, berichtete Teroro, »und viele Kliffs und Vögel in großer Zahl. Flüsse münden in das Meer, und einige Buchten sind so einladend wie die Lagune von Bora Bora.«

Und dann verkündete Pa bedenkenlos den Schluß, zu dem sie gelangt waren: »Es schien uns, als hätten wir unsere Höhle an dem ungünstigsten Punkt Havaikis gefunden.« Düster stimmte ihm Mato zu. Aber König Tamatoa, seine Tante und sein Onkel blickten auf die jungen Saaten, auf den Tempel und sagten fest: »Hier ist der Ort, an dem wir Wohnunggenommen haben.« Aber Mato und Pa dachten: »Wenn irgend etwas geschehen sollte, wissen wir, wo das gute Land ist.«

Und dann erschien die Vergessene. Es war an einem heißen, staubigen Nachmittag, als Teroro in den Wald gegangen war, um nach Vögeln zu suchen. Er bog um einen Baum und sah sich einer fremden Frau gegenüber. Sie war stattlich von Figur, trug als Kleid ein Tuch, das er nie vorher gesehen hatte, und ihr Haar, das metallisch in der Sonne glänzte, stand ihr wie wildes Gras vom Kopf. Sie gehörte seiner Rasse an, aber war doch anders. Mit kummervollem, tadelndem Blick starrte sie Teroro an, bis ihm der Kopf schwamm. Aber sie sagte nichts. Als er in ungewohnter Furcht davonrennen wollte, rannte sie ihm nach, und als er stehen blieb, stand sie neben ihm. Und immer sah sie ihn vorwurfsvoll an. Schließlich wandte sie sich schweigend ab. Teroro, dem der Mut zurückkehrte, lief ihr nach. Aber sie war verschwunden.

Als er in die Niederlassung zurückkehrte, zitterte er am ganzen Leib. Aber aus irgendeinem Grund, den er nicht erklären konnte, teilte er seine Erfahrung niemandem mit. Er konnte in dieser Nacht nicht schlafen, denn aus der Dunkelheit starrten ihn noch immer die tiefliegenden, fanatischen Augen des Weibes an. Am nächsten Morgen nahm er Mato beiseite und sagte: »Ich habe einige Vögel gefunden. Laß uns in den Wald gehen.« Die beiden jungen Häuptlinge gingen zwischen den Bäumen hin, und Mato fragte: »Wo sind die Vögel?«

Da stand plötzlich das hagere, gequälte Weib vor ihnen.

»Wer ist das?« fragte Mato erstaunt.

»Sie ist mir gestern begegnet. Ich glaube, sie will sprechen.«

Aber das Weib sagte nichts und schien damit zufrieden zu sein, die beiden jungen Männer durch ihren wilden Blick zu warnen. Teroro sagte zu seinem Genossen: »Wenn wir uns entfernen, wird sie mit uns gehen.« Und so geschah es auch. Als die Krieger unter den Bäumen weiterzugehen begannen, ging sie mit ihnen. Ihre zerzausten Kleider wehten um sie her, und ihr seltsames Haar glänzte in der Sonne. Plötzlich war sie verschwunden.

»Wo ist sie hin?« fragte Mato.

»Weib! Weib!« rief Teroro. Umsonst.

Die beiden Männer überlegten sich, ob sie den andern ihr Erlebnis mitteilen sollten und beschlossen, es zu tun. So gingen sie zuerst zu der alten rotäugigen Teura und sagten: »Wir stießen im Wald auf ein fremdes Weib mit seltsamen Haaren …«

Aber noch ehe sie den Satz beenden konnten, brach das alte Weib in ein lautes Jammern aus: »Auweh, auweh! Es ist Pere! Sie ist gekommen, um uns zu vernichten.«

Der alte Tupuna stürzte herein, und sie rief ihm entgegen: »Sie haben Pere vom brennenden Feuer gesehen!« Und als der König hinzutrat, sagte sie zu ihm: »Die Vergessene ist gekommen, um uns zu strafen.«

»Auweh!« jammerte der König, denn er wußte vielleicht am besten von ihnen allen, welchen unverzeihlichen Fehler sie begangen hatten, als sie die Göttin zurückließen, die ihnen vorher mitgeteilt hatte, daß sie sich ihnen anschließen wollte. So verkündete er, daß sich die ganze Gemeinde im Tempel versammeln müsse, um die Göttin um Gnade anzuflehen. Aber zu dem Gebet kam es nicht mehr, denn in diesem Augenblick wurde die Erde von einem wilden Stoß erschüttert.

Noch nie hatten die Fremden etwas ähnliches erlebt. Die rote Erde Havaikis hob und senkte sich, krümmte sich und wogte. Mitten in der Siedlung öffneten sich tiefe Spalten, und die Schweine schrien. »Oh, Pere!« rief der König in seinem Schrecken. »Verschone uns!« Und sein Gebet mußte Kraft gehabt haben, denn das Erdbeben hörte auf, und die erschreckten Siedler kauerten sich zusammen, um dieses mächtige Omen zu entziffern.

Sie kamen nicht weit, denn ein viel gewaltigeres Zeichen sollte in diesem Augenblick über sie hereinbrechen. Von dem Berg hoch über ihren Köpfen wurden riesige Flammen ausgespien und Steine in die Luft geschleudert. Asche regnete auf die Erde nieder und bedeckte das Haupt des Königs und die jungen Bananenpflanzen. Der Ausbruch dauerte den ganzen Tag bis tief in die Nacht hinein, so daß die Wolken, die über der Insel hingen, rot aufstrahlten, als glühten auch sie.

Es war eine Nacht des Schreckens: erschütternd in der Fremdheit des Geschehens und lähmend durch seine Gewalt. Die Siedler versammelten sich am Strand um das Kanu, damit sie auf das Meer entkommen könnten, wenn das Land Feuer finge. Als der Ausbruch stärker wurde, bestand Tupuna darauf, daß mindestens der König und Natabu auf das sichere Meer hinausfuhren. Durch diese Vorsicht wurde die ganze Kolonie gerettet. Teroro schickte Hiro und Pa mit dem Kanu hinaus, und als es schon weit draußen auf dem Ozean schwamm, beleuchtet von dem feuerspeienden Berg, raste eine riesige Welle auf den Strand zu, deren Anprall das Kanu zerstört hätte, wenn es nicht vorher in sein angestammtes Element zurückgekehrt wäre.

Das Wasser drang weit ins Land ein. Es riß den Tempel nieder und entwurzelte viele der jungen Pflanzungen. In ihrem strudelnden Rückzug trugen die Wellen eines der Schweine, die meisten Bananenpflanzen und die rotäugige Teura mit sich fort. Die Göttin hatte sie gewarnt, aber sie hatte den Traum nicht verstanden, und als nun die aufgerührte See sie erreichte und sie hin und her warf, fürchtete sie sich nicht. Sie gab sich ganz den Göttern hin und flüsterte in die Wellen, die sie verschlangen: »Großer Ta'aroa, Herr der Meere, du kommst, um mich zu holen. Ich bin bereit.« Als sie über das Riff gespült wurde und die grünen Wogen über ihr zusammenschlugen, lächelte sie entspannt, denn sie war sicher, daß irgendwo jenseits des Riffs ihr persönlicher Gott wartete, Mano, der reißende, blaue Hai. »Mano!« rief sie noch zuletzt. »Ich komme, um mit dir zu reden!« Und das Meer trug sie davon.

Als die Dämmerung heraufstieg und neue Ausbrüche von Asche und Flammen sie begleiteten, überblickte der König seine schwer getroffene Siedlung. Er konnte diese Verwüstung und vor allem die Vernichtung des Tempels nur durch die Tatsache erklären, daß nicht auch unter den drei anderen Eckpfeilern lebende Sklaven begraben worden waren. Aber Teroro duldete eine solche Darstellung nicht.

»Wir sind bestraft worden, weil wir unsere älteste Göttin vergessen und weil wir am falschen Platz gebaut haben«, beharrte er.

Wie schlecht der Platz gewählt war, zeigte sich jetzt, als Mato mit der Neuigkeit herbeistürzte, daß eine Feuermauer über den Berghang langsam auf die Siedlung zu krieche. Ein Dutzend Männer lief in den Wald zurück und erkletterte die Stelle, die ihnen Mato bezeichnet hatte. Sie sahen etwas Furchtbares, vor ihnen schob sich ein feuriger Strom aus geschmolzenem Gestein erbarmungslos über alle Hindernisse hinweg dem Meer zu. Bäume, Felsen und Täler wurden davon verschlungen. Die scheußliche, zehn Meter hohe Schnauze des Ungetüms schien leblos zu sein, bis ein trockener Baum davon berührt wurde und sogleich in einer geheimnisvollen Flamme zum Himmel loderte. Von Zeit zu Zeit schossen lange Zungen brennenden Gesteins aus der unheimlich vorwärtsdringenden Wand und breiteten sich wie Wasser vor ihr aus. Alle konnten sehen, daß das kriechende Ungetüm bald die ganze Siedlung verschlungen haben würde.

»Es wird uns morgen erreicht haben«, rechneten sich die Männer aus.

Als der König die Neuigkeit vernahm, handelte er ohne Furcht, denn er war durch die kühnen Worte seines Bruders gestärkt worden. Er befahl: »Wir werden zuerst für die alte Teura beten«, und er empfahl sie der Gnade der Götter. Als das getan war, sagte er ruhig: »Alle Saaten und frischgesetzten Pflanzen werden ausgegraben und vorsichtig verpackt, auch wenn ihr eure Kleider dazu verwenden müßt.« Dann zeigte er den Sklaven, wie das Kanu beladen werden mußte, und als in einem Abstand von weniger als drei Meilen die geschmolzene Lava wie ein Wasserfall über einen niedrigen Felsen herabzufließen begann, sah er dem Schauspiel lange zu. Dann sagte er: »Wir werden heute nacht noch an Land bleiben und alles zusammenpacken. Morgen früh werden wir diesen Ort verlassen. Pa sagt, daß er im Westen ein vielversprechendes Land gesehen hat.«

Während der Nacht arbeiteten die Siedler im Flammenschein des Vulkans, und als der Morgen anbrach, waren sie zur Abfahrt bereit. Sie hatten einen großen Teil ihrer Saaten erhalten, ihre Götter, ihre Schweine und ihr Kanu gerettet. Mit all diesen Dingen entkamen sie, und als sie sicher auf dem Meer trieben, sahen sie, wie der große feurige Lavastrom über ihr Plateau hereinbrach und unbarmherzig seinen Weg fortsetzte. Der Tempel war im Nu verbrannt; die Felder, denen sie ihre Saaten anvertraut hatten, verschwanden; das Taro-Feld füllte sich mit Feuer, und die Höhle wurde von einer Flammenwand verschüttet. Von dem Plateau aus fand der Feuerstrom ein Tal, das zum Meer führte, und so stürzte er sich durch diese Straße in den Ozean. Das Wasser zischte und kochte. Dampfsäulen wurden in die Luft geschleudert, und die Wellen zerbarsten. Mit gewaltigem Lärm verkündete die Lava ihren Triumph und bedeckte den Himmel mit weißer Asche. Dann sank sie, von dem geduldigen, friedlichen Ozean überwunden, still in die dunklen Höhlen des Meeresgrundes, wie es seit dreißig Millionen Jahren hier geschehen war.

Die Männer von Havaiki, die zum erstenmal die unglaubliche Wildheit sahen, deren ihre Insel fähig war, saßen wie gebannt in ihrem Kanu und beobachteten lange diesen Aufruhr der Elemente, unter dem ihre Wohnung zerstört worden war.

Ein starker Windstoß brachte ihnen vom Gipfel des Vulkans einen Büschel Haare, die die Luft aus der flüssigen Lava gesponnen hatte. Teroro fing ihn auf und hielt ihn hoch in die Strahlen der Sonne, und er sah, daß es das Haar des fremden Weibes aus dem Wald war. So verkündete er: »Es war die Göttin Pere. Sie kam nicht, um uns zu erschrecken, sondern um uns zu warnen. Wir haben sie nicht verstanden.«

Seine Worte waren den Leuten im Kanu eine große Hoffnung; denn wenn die Göttin so viel für ihr irrendes Volk übrig hatte, daß sie es warnte, dann mußte sie dieses Volk noch lieben, und alles konnte nicht verloren sein. Das Haar der Pere wurde dem König als ein gutes Omen überreicht, und er legte es auf den Nacken der einzigen, übriggebliebenen Muttersau. Denn wenn dieses Tier nicht am Leben blieb und ihren Wurf zur Welt brachte, dann wäre das ein ebenso schlimmes Omen gewesen wie der Vulkan.

Nur mit der halben Fracht, die sie auf diese Insel gebracht hatten, und mit einem trächtigen Schwein, das die Haare Peres schmückte, begannen die Reisenden ihre Suche nach einer neuen Heimat. Pa und Mato hatten klug gewählt, denn sie führten ihre Genossen um die Südspitze der Insel herum und die Westküste hinauf, bis sie gutes Land fanden, dessen Erde bebaut werden konnte und das von Wasserläufen durchzogen war. Und hier wurde die Siedlung von Havaiki in allem Ernst begonnen, mit neuen Feldern und einem neuen Tempel, der ohne Menschenopfer errichtet worden war. Als die Sau ihren Wurf zur Welt brachte, wachte der König selber über die Ferkel, und als das stärkste von ihnen so groß war, daß man es essen konnte – und bei dem Gedanken an gebratenes Schweinefleisch floß den Männern das Wasser im Munde zusammen –, trugen es der König und der alte Tupuna ehrfürchtig in den neuen Tempel und opferten es Tane.

Von nun an gedieh die neue Siedlung.

Als die Siedlung gegründet war, unternahm Tupuna Schritte, die ihr für alle Zeiten die charakteristischen Merkmale aufprägen sollten. Eines Tages sagte er zum König: »Ich werde Teura bald folgen, aber ehe ich über den Regenbogen schreite, sollten wir das Leben unseres Volkes schützen. Es ist nicht gut, wenn sich die Menschen so frei nach allen Seiten hin bewegen und ohne Beschränkungen leben.«

Teroro, der zugehört hatte, erwiderte: »Wir hatten auf dem Havaiki des roten Oro zu viele Beschränkungen. Hier sollten wir frei sein. Ich mag unser Leben so, wie es ist.«

»Vielleicht für einige Monate«, erwiderte der Priester. »Aber die Jahre verstreichen, und wenn eine Gemeinde nicht feste Gesetze und eine Ordnung hat, die jedem seinen festen Platz zuweist, so ist das Leben darin nicht gut.«

»Aber dies ist ein neues Land«, beharrte Teroro.

»Gerade in einem neuentdeckten Land sind die Sitten wichtig«, mahnte der Priester und der König unterstützte ihn. So wurden in diesem Gespräch die Tabus festgelegt.

»Jeder lebt zwischen einem Oberen, der ihm die göttliche Macht verleiht, und einem Unteren, der ihm Macht entzieht«, erklärte Tupuna, und seine Worte sollten nicht mehr vergessen werden. »Deshalb muß ein Mann den Oberen anflehen, ihm die Macht zu schicken, und muß sich vor dem Unteren schützen, der ihm die Macht stiehlt. Das ist der Grund, weshalb niemand zulassen darf, daß ein Sklave ihn berührt oder auf seinen Schatten tritt oder einen Blick auf sein Essen wirft; denn ein Sklave kann einem Manne in einem Augenblick die ganze Macht entziehen, weil ein Sklave selbst gar keine Macht hat. – Ein Mann erlangt dadurch göttliche Macht, daß er seinem König gehorcht; denn der König allein kann uns die Macht direkt von den Göttern bringen. Deshalb darf niemand den König oder seine Kleider oder seinen Schatten berühren, oder ihm auf irgendeine Weise seine Kraft entziehen. Dieses Tabu zu brechen bedeutet den Tod.« Tupuna zählte dann fünf Dutzend weitere Tabus auf, die den König in seiner Stellung zwischen den oberen Göttern und den niederen Menschen schützte: Sein Speichel durfte nicht berührt werden; seine Exkremente mußten bei Nacht an einem heimlichen Ort vergraben werden; sein Essen durfte nur von Häuptlingen zubereitet werden; sein Vorrat an göttlicher Macht mußte bewahrt werden; denn er war tabu, tabu.

Männer mit göttlicher Kraft mußten sich vor der Verunreinigung durch Frauen bewahren, denen göttliche Kraft meist versagt blieb. Da Männer aus Licht waren und Frauen aus Dunkelheit; da Männer sich preisgaben und stark waren, während die Frauen verschlagen und schwach waren; da Männer rein waren und Frauen befleckt; und da jede Nacht von neuem bewies, daß auch der stärkste Mann durch eine kluge Frau seiner Kraft beraubt werden konnte, so wurde die Frau mit furchtbaren Tabus belegt. Sie durfte bei Todesstrafe nicht mit den Männern essen, nicht ihnen beim Essen zusehen oder Essen berühren, das für Männer bestimmt war. Sie durfte bei Todesstrafe nicht jene guten Nahrungsmittel genießen, die nötig waren, um den Männern Kraft zu verleihen: keine Schweine, keinen süßen Fisch, keine Kokosnüsse. »Und da die Banane von den Göttern offensichtlich geschaffen worden war, um die Fruchtbarkeit des Mannes darzustellen«, rief Tupuna, »dürfen Frauen Bananen nicht einmal berühren, oder sie werden sogleich erdrosselt!«

Die Tage des Mondes, die Wende der Jahreszeiten und die jungen Saaten wurden unter Tabu gestellt, auch das Lachen in unpassenden Augenblicken, gewisse Geschlechtssitten, der Genuß bestimmter Fische, die Verspottung der Götter oder der Häuptlinge. Tabu war der Tempel, tabu waren die Felsengötter, tabu war das Haar der Pere, tabu war der wachsende Kokosnußbaum. Zu manchen Jahreszeiten war sogar der Ozean tabu.

In dieser Weise und unter der Zustimmung des Volkes, das in einer festen Ordnung leben wollte, wurden die Tabus verkündet und jene Regeln aufgestellt, nach denen jeder seinen Stand in der Gemeinschaft erkennen konnte, um sich nie darüber zu erheben. Was bisher eine freie, vulkanische, leicht entzündbare Insel gewesen war, wurde jetzt ein festgefügter Staat, und alle waren froh darüber, denn aus dem Unbekannten war etwas Bekanntes geworden.

Man kann nicht sagen, daß alle zufrieden gewesen wären. Einer zumindest war es nicht. Teroro war als Bruder des Königs folgerichtig der Mann, der nach dem Tod des alten Tupuna Priester werden sollte. Er hatte große Heiligkeit ererbt und hatte sich zu einem klugen Mann entwickelt. Es gab keinen größeren Astronomen als ihn, und alles war sich darüber einig, daß er einmal der Hüter der Tabus sein würde.

Aber er war weit von jener Hingabe entfernt, die dieser strenge Beruf erforderte. Im Gegensatz zu dem Gleichmut, der den König auszeichnete, wurde Teroro von Ängsten und Ungewißheiten heimgesucht, und sie bezogen sich auf Frauen. Tag um Tag, wenn er durch den Wald wanderte, stieß er auf Pere mit dem wirren, schimmernden Haar und den tiefliegenden Augen. Sie sagte nichts; aber sie ging an seiner Seite wie die Frau neben dem Mann, den sie liebt. Oft brach nach ihrem Erscheinen der Vulkan aus, wenn auch die Lava jedesmal auf der anderen Seite des Berges hinabfloß und die neue Siedlung nicht gefährdete, wo Schweine und Hühner herumsprangen und Hunde mit saftigem Fleisch. Auch hatten Tamatoa und Natabu ihre Sache gut gemacht und einen Sohn hervorgebracht.

Nur Teroro gedieh nicht. Oft, wenn er sich um die Biegung eines wohlbekannten Pfades wandte, stand die schweigende Pere da, schmerzlich und vorwurfsvoll und doch voll ausgesprochener Liebe für ihren geplagten jungen Häuptling. Immer stand Pere im Hintergrund seiner Gedanken.

Aber die eigentliche Qual bereitete ihm nicht die schattenhafte Göttin, sondern eine wirkliche Frau: Marama, sein Weib, das er in Bora Bora zurückgelassen hatte. Er dachte: Wie weise war es von ihr, so zu sprechen, wie sie es am letzten Tag getan hatte! Ihre Stimme klang ihm noch so deutlich im Ohr wie damals vor einem Jahr: »Ich bin das Kanu!« Marama mußte ein göttergleiches Wissen haben, sonst hätte sie solche Worte nicht finden können. Denn sie war wirklich das Kanu. Ihr freundliches Gesicht und ihre sanfte Weisheit waren der Faden, an dem sein Leben hing. Im Sturm und auf allen Wogen war sie das Kanu gewesen. Und hier auf dem fernen Havaiki begann Teroro zum erstenmal zu verstehen, wie verzweifelt sich ein Mann nach einer starken, gütigen, klugen Frau sehnen konnte, die er früher einmal gekannt hatte. Sie war das Symbol der Erde, die Bewegung der Wellen, das Lied der Nacht. Sie hatte jene Fülle, die in Erinnerung blieb, an ihre Worte dachte man zurück. Er sah die Bewegung ihres Rockes vor sich und die Tracht ihres Haars. Einmal hatte sie ihm in Bora Bora sein Fieber ausgewaschen, und er spürte noch ihre kühlen Hände.

Mit Bestürzung erinnerte er sich daran, daß die junge Tehani auf dem Kanu das gleiche getan hatte. Aber es war anders. Er hatte mit der älteren Marama nicht ein Fünftel jener geschlechtlichen Reize genossen, die er bei Tehani fand. Und doch beunruhigte nur Marama sein Gemüt, Nachts, wenn er von seinen stillen Gängen mit Pa zurückkehrte, stand sie ihm vor Augen. In seinen Träumen sprach Marama zu ihm. Und jedesmal, wenn er WARTET-AUF-DEN-WESTWIND betrachtete, sah er Marama; denn sie hatte gesagt: »Ich bin das Kanu!« Und sie war es.

In dieser Stimmung stürzte er eines Morgens aus seiner Grashütte, wo noch Tehani schlief, und rannte zu Mato, der bei den Fischgründen wohnte. Er faßte den überraschten Häuptling bei den Händen und zog ihn zu seiner Hütte, wo er auch Tehani weckte. »Sie ist deine Frau, Mato!« rief er mit unnötiger Lautstärke.

»Teroro!« schrie das Mädchen auf.

»Du bist nicht mehr meine Frau!« rief Teroro erregt. »Ich habe dich im Kanu beobachtet. Mato hat dich nie aus dem Auge gelassen. Gut, Mato, jetzt gehört sie dir.« Und er ging davon.

An diesem Nachmittag suchte er, von Verzweiflung getrieben, seinen Bruder auf und sagte einfach: »Ich werde nach Bora Bora zurückkehren.« Der König war nicht erstaunt, denn er hatte seinen Bruder seit langem beobachtet und hatte die Neuigkeit über seine Verwerfung Tehanis gerade mit Tupuna besprochen, der Teroro für geistesschwach erklärt hatte.

»Warum willst du zurückkehren?« fragte Tamatoa.

»Ich muß Marama herbringen«, sagte der junge Mann. »Wir brauchen mehr Brotfrucht, mehr Hunde, alles. Wir brauchen mehr Leute.«

Eine Versammlung wurde abgehalten, und alle waren sich einig, daß eine Fahrt nach dem Süden sehr nützlich sein könnte, vor allem, wenn mehr Lebensmittel zurückgebracht würden. »Aber wen können wir während einer so langen Reise entbehren?« fragte Tupuna. Teroro antwortete, daß er WESTWIND mit nur sechs Mann nach Bora Bora bringen wollte, wenn Pa und Hiro darunter wären.

»Ich gehe mit«, beharrte Mato, aber Teroro brummte: »Wir haben Tehani schlimm genug behandelt. Du mußt bei ihr bleiben.« Und er weigerte sich, Mato, seinen besten Freund, mitzunehmen.

So wurde die Heimreise genehmigt, und die Gemeinde begann ihre spärlichen Vorräte zusammenzusuchen. Dieses Mal gab es weder getrocknetes Taro, noch Brotfrucht, noch Bambusrohre voll Trinkwasser. Es fanden sich zwar einige Bananen, aber sie waren noch nicht getrocknet und ließen sich schlecht mitnehmen. Getrocknete Fische gab es in Mengen, und von ihnen sollten sich die Männer am Leben erhalten.

Als die Lebensmittel zusammengetragen waren, gab Teroro seinen Plan bekannt. Er machte eine rasche Zeichnung ihrer Fahrt nach Norden, zeigte, daß das Kanu zuerst weit nach Osten gefahren war, dann nach Norden und dann nach Westen. Mit einer kühnen Linie durchschnitt er seine Zeichnung im Sand und sagte: »Wir werden gleich nach Süden fahren und unsere Insel finden.«

»Ihr werdet keinen Sturm finden, vor dem ihr segeln könnt«, warnte Tupuna.

»Wir fahren mit der Strömung«, erwiderte Teroro. »Und wir werden rudern.«

Am letzten Tag vor ihrer Abreise saß Teroro allein da, als eine der Frauen aus dem Dorf zu ihm trat und ihn flehend bat: »Wenn ihr nach Norden zurückfahrt und noch Raum im Kanu ist, würdet ihr mir dann bitte etwas mitbringen?«

»Was?« fragte Teroro.

»Ein Kind«, sagte die Frau.

»Wessen Kind?«

»Irgendein Kind«, antwortete die Frau und fügte sanft hinzu: »Es ist so traurig in einem Land, wo es keine Kinder gibt.«

Es war unmöglich, Kinder so weit zu verschicken. Teroro erklärte das der Frau und entließ sie. Aber nach einer Weile kam eine andere zu ihm und sprach: »Warum solltet ihr nur Schweine und Brotfrucht bringen, Teroro? Wonach unsere Herzen verlangen, das sind Kinder.« Er schickte sie fort.

Aber die Frauen kamen wieder, und obwohl sie nicht weinten, waren ihre Stimmen doch von Tränen erstickt, als sie sprachen: »Wir werden älter. Wir alle. Ihr und der König und Tupuna und wir alle. Es werden Säuglinge kommen, kein Zweifel, aber wir brauchen Kinder.«

»An unserem Strand spielen keine Kinder«, sagte eine andere. »Erinnert ihr euch daran, wie sie in unserer Lagune spielten?« Und plötzlich hatte Teroro die Lagune von Bora Bora vor Augen mit Hunderten von braunen nackten Kindern, die sich in dem grünen Wasser tummelten, und er erkannte, warum es auf dem Havaiki des Nordens so öde war.

»Bitte«, flehten die Frauen, »bringt uns Kinder mit.«

Dann kam die Nacht der Abreise. Teroro hatte darauf bestanden, unter dem Licht der Sterne aufzubrechen, und nun gestand er dem König: »Ich gehe nicht allein, um Marama zu holen. Ich werde auch den Stein der Pere mitbringen. Ich glaube, eine Insel sollte nicht nur männliche Götter verehren, sondern auch weibliche.«

Auf der langen Reise in den Süden, während seine Männer hungerten und in den Kalmen verschmachteten, dichtete Teroro das Lied, an das sich Generationen nach seinem Tod erinnern sollten und das spätere Kanus von Tahiti zu dem nördlichen Havaiki führte:

Wartet auf den Westwind, wartet auf den Westwind!

Dann segelt nach Nuku Hiva mit den dunklen Buchten,

Um dort den unveränderlichen Stern zu finden.

Haltet fest an ihm, haltet fest,

Wenn auch die Augen in der Hitze trübe werden.

Haltet fest an ihm, haltet fest,

Bis Ta'aroa euch den Wind schickt.

Dann eilt nach den Wolken, wo Pere wohnt.

Sucht ihre Flammen, die Flammen Peres,

Bis euch der große Tane das Land bringt,

Das ersehnte Land, Havaiki des Nordens,

Das unter den KLEINEN AUGEN ruht.

Aber als er den Gesang beendet hatte, entdeckte Teroro zu seinem Schrecken, daß die Heimatinsel nicht so leicht zu finden war. Er verfehlte sie zunächst gänzlich, segelte bis nach Tahiti hinab, ehe er entdeckte, wo sie waren. Dann drehte er nach Norden und fand das Havaiki des roten Oro. Dort auf den sanften Wogen des Meeres hielten die sieben Männer Kriegsrat. Teroro umriß das Problem mit einfachen Worten: »Wenn wir ohne Plan in Bora Bora anlegen, dann wird der Hohepriester, der inzwischen von unserem Angriff auf Oro gehört haben muß, seinen Leuten befehlen, uns zu töten.«

»Wir müssen es riskieren«, brummte Pa.

»Wir sind sehr schwach«, gab Teroro zu bedenken.

»Wir können immer noch kämpfen«, beharrte Pa.

»Es gibt einen besseren Weg«, erwiderte Teroro und zeigte einen neu erwachten Sinn für Kriegslisten: »Da wir nicht stark genug sind, um den Hohepriester zu bekämpfen, müssen wir ihn überrumpeln.« Und er entwickelte einen Plan; aber seine Leute dachten an andere Dinge, als sie in der Morgendämmerung die Gipfel von Bora Bora und die wilden Klippen, die in die Lagune abfielen, wiedersahen.

Pa murmelte: »Wir müssen wahnsinnig gewesen sein, als wir dieses Land für das Havaiki des Nordens eintauschten.« Und jeder Mann im Kanu gestand sich, daß er ein Paradies verlassen hatte, um ein hartes, unwirtliches neues Land dafür zu bekommen.

Sobald WARTET-AUF-DEN-WESTWIND an der westlichen Einfahrt der Lagune ausgemacht wurde, versammelten sich die Bewohner seines Heimathafens am Strand und jubelten ihren zurückkehrenden Leuten zu. Auf diese Freude hatte Teroro gebaut und hoffte, daß sie ihm zehn Minuten Zeit lasse, um seinen Plan auszuführen. Während der spontanen Begrüßung des Kanus durch die Bevölkerung der Insel war es dem Hohepriester unmöglich, den sofortigen Tod der Besatzung zu befehlen. Und ehe der Hohepriester noch etwas unternehmen konnte, wollte Teroro seine Mission vorbringen.

Als sich das Kanu dem Land näherte, ermahnte Teroro seine Leute: »Ich werde reden, aber ihr müßt fromm dreinschauen.«

Noch ehe das Kanu aufsetzte, war er schon an Land gesprungen und rief: »Wir suchen den Hohepriester!« Und als dieser Würdenträger, der gealtert war und weiße Strähnen im Bart trug, erschien, machte Teroro eine tiefe Verbeugung und rief so laut, daß alle es hören konnten: »Wir kommen als Diener Oros, und suchen nach einem anderen Gott für unser fernes Land. Segne uns, Herrlicher, und gib uns einen anderen Gott.«

Die Bitte überraschte den Hohepriester so sehr, zumal da sie jedem Bericht vorausging, daß er seine Freude nicht verbergen konnte, und der Stab, mit dem er die Opferung der ganzen Mannschaft hätte befehlen können, blieb ruhig in seiner Hand. Er hörte zu, während Teroro weitersprach: »Wir sind unter Oro gediehen, Herrlicher, und unsere Siedlung wächst. Aber unser Leben ist schwer, und wir wohnen verstreut. Und deshalb bittet dich der alte Tupuna, dein Diener, um zusätzliche Götter. Wenn wir sie von dir erhalten haben, wollen wir weiterziehen.«

Der Hohepriester trat zur Seite, als der neue König von Bora Bora erschien, und Teroro sah zu seiner großen Freude, daß es kein Mann von Havaiki war, wie ursprünglich geplant, sondern einer von Bora Bora. »König«, rief er, »vergib uns unseren nächtlichen Überfall auf Havaiki vor unserer Abreise. Wir taten es nicht, um den großen Oro zu entehren, sondern um zu verhüten, daß ein Mann von Havaiki König dieser Insel wurde. Vergib uns.« Und Teroro war so schwach und bedurfte so dringend der Nahrung und der Pflege, daß er sich vor dem König in den Staub warf und dann auch vor dem Hohepriester, und zu seiner großen Beruhigung hörte er, wie Pa aus dem Kanu herüberrief: »Jetzt laßt uns in den Tempel Oros gehen, um ihm für unsere gute Überfahrt zu danken.«

Als die Männer zu dem Tempel aufbrachen, erblickte Teroro am Rande der Menge ein Weib, ein großes, stattliches, geduldiges Weib mit dem Gesicht des Mondes, und er dachte nicht mehr an Götter, Könige und Priester, denn dieses Weib war Marama.

Als sie einander innig und mit jener Liebe anblickten, die zweitausend Meilen überwindet, wußte sie, daß er gekommen war, um sie zu holen, und während er zu einem Gott betete, den er haßte, ging sie in ihr Grashaus und begann zu packen.

Die Gebete waren vorüber, und er suchte sie hier auf. Dann saßen sie zusammen und teilten sich einander schweigend mit. Und sie tröstete ihn in den enttäuschenden Augenblicken, als sie entdeckten, daß er durch Hunger und Entbehrung zu schwach zur Liebe war. Sie lachte leise und sagte: »Sieh nur, was aus der letzten Nacht unserer Liebe entstanden ist!«

Und sie nahm aus den Armen der Amme einen Sohn, der fast ein Jahr alt war und der die großen Augen und das schwarze Haar seines Vaters hatte.

Teroro sah seinen Sohn an und dann sein Weib, das er zurücklassen mußte, weil sie keine Kinder geboren hatte, und in seiner Verlegenheit begann er zu lachen. Auch Marama lachte und neckte ihn: »Du sahst so komisch aus, als du dort unten zu Oro betetest. Und Pa, der sein langes Gesicht zog! ›Laßt uns jetzt zum Tempel Oros gehen!‹ Es war ein guter Einfall, Teroro, aber nicht mehr nötig.«

»Was meinst du damit?«

»Hast du nicht bemerkt, wie sehr unser Hohepriester gealtert ist? Ihm ist übel mitgespielt worden.«

»Das freut mich. Und wie?«

»Nachdem er dich und Tamatoa mit soviel List verbannt hatte, damit er der oberste Priester in Havaiki würde …«

»Du meinst, daß sie ihn nur benutzt haben, um Bora Bora zu schwächen?«

»Ja. Sie dachten gar nicht daran, ihn zum obersten Priester zu erheben. Nachdem du den Vater deiner Frau umbrachtest …«

»Sie ist nicht meine Frau. Ich überließ sie Mato.«

Marama sah einen Augenblick lang still zur Erde. Dann fügte sie hinzu: »Die Männer von Havaiki versuchten, uns einen neuen König zu geben; doch wir kämpften.«

»Warum habt ihr den Hohepriester behalten?«

»Wir brauchen einen Priester«, sagte sie einfach. »Jede Insel braucht einen Priester.« Und sie schwiegen und lauschten auf die sanften Wellen der Lagune. Nach einer Weile sagte Teroro: »Du mußt ein Dutzend Frauen suchen, die mit uns gehen wollen. Es ist eine anstrengende Reise.« Dann fügte er hinzu: »Und diesmal wollen wir einige Kinder mitnehmen.« Seine Stimme wurde hell. »Wir nehmen auch diesen kleinen Kerl mit.«

»Nein«, sagte Marama. »Er ist zu jung. Wir werden ihn für einen älteren eintauschen.« Und nach der Sitte der Inseln ging sie von Haus zu Haus, bis sie einen achtjährigen Jungen fand, der ihr gefiel. Seiner bereitwilligen Mutter gab sie ihren Sohn. Auch Teroro gefiel der neue Junge, und nachdem er wieder fortgeschickt worden war, um bis zur Abreise des Kanus zu warten, nahm er seine Frau in die Arme und flüsterte: »Du bist das Kanu meines Lebens. In dir mache ich meine Reise.«

Bei der Weihung des neuen Idols des Oro bestand der Hohepriester auf der Opferung eines Sklaven. Teroro verbarg sein Gesicht vor Scham, denn er und seine Leute wußten, daß das Götterbild, sobald sie das Riff erreicht hatten, in hohem Bogen über Bord geworfen würde. Aber als der Hohepriester den Gott dem zukünftigen Priester Teroro übergab, nahm dieser ihn ernst entgegen – nicht als ein Idol, sondern als ein Symbol für den sinnlosen Tod eines Menschen. Und ob ihm nun die Statue gefiel oder nicht, so war sie doch irgendwie zu einem geweihten Ding geworden, denn sie sprach zu ihm von Blut. Zur gleichen Zeit erinnerte sie ihn an die Schwierigkeit, der er sich nun gegenübersah: er mußte die rote Steinstatue der Göttin Pere aus dem Tempel schaffen, ohne den Verdacht des Hohepriesters zu erregen, daß sie nur aus diesem Grund zurückgekehrt seien. Heimlich beriet er sich mit Pa und Hiro, um den Weg zu sondieren, auf welchem Pere entführt werden konnte.

Pa meinte: »Du hast die Priester mit deinem Gerede über Oro getäuscht. Täusche sie doch wieder.«

»Nein«, antwortete Teroro. »Wir konnten sie mit Oro täuschen, weil sie sich geschmeichelt fühlten. Wenn wir eine vergessene Göttin wie Pere erwähnen, wecken wir ihren Verdacht.«

»Könnten wir sie nicht stehlen?« schlug Hiro vor.

»Wer weiß denn, wo der Stein steht?« gab Teroro zu bedenken. Sie erwogen alle Möglichkeiten und stimmten in einer Sache überein: Nach Havaiki im Norden ohne Pere zurückzukehren, war Wahnsinn, denn wenn sie ihr Volk damals durch die verheerende Feuersbrunst gewarnt hatte, würde sie das nächste Mal die ganze Siedlung mit allen Einwohnern vernichten. Dann schlug Teroro vor: »Ich werde mit Marama sprechen. Sie ist eine sehr weise Frau.«

Und Marama wußte einen Plan. »Die Insel weiß, daß du zurückgekehrt bist, um mich zu holen, und die Leute erinnern sich, daß meine Vorfahren Priester waren. Wenn sich nun die Frauen für unsere Reise versammelt haben, werden zwei von uns zu dem Hohepriester gehen und ihm sagen, daß wir einen der ältesten Götter Bora Boras mit uns nehmen wollten.«

»Wird er es erlauben?« fragte Teroro argwöhnisch.

»Er ist ein Priester Oros«, meinte Marama, »aber er ist auch ein Bewohner Bora Boras, und er wird unsere Liebe zu der Heimat verstehen.«

Der Plan gelang; aber als der mit Federn geschmückte rote Stein der Pere übergeben werden sollte, konnte sich der Hohepriester nicht entschließen, diesen Schatz in die Hände einer Frau zu legen, und so bestand er darauf, die Göttin Teroro anzuvertrauen. Als dieser schließlich die Seele Peres, die wilde, leidenschaftliche Seele der Feuergöttin in Händen hielt, hätte er jubeln mögen vor Triumph. Aber statt dessen legte er den Stein mit gleichgültiger Miene beiseite, als sei das nur ein Frauengott, eine Laune Maramas, und der Hohepriester dachte das gleiche.

Die Männer wurden gemästet und die Lebensmittel verpackt. Zwölf Frauen wurden ausgewählt und auf Hungerrationen gesetzt, um für die Reise vorbereitet zu sein. Auch König Tamatoas Lieblingsfrau war darunter, denn alle waren der Meinung, daß ihr König, da er nun mit seiner Schwester einen königlichen Erben von höchster Heiligkeit gezeugt hatte, wenigstens eine Frau haben sollte, die er liebte. Besonders großen Wert legte die Mannschaft auf Schweine, Bananen und Brotfrucht.

»Wir sehnen uns nach der süßen Brotfrucht«, erklärten sie.

Als alles bereit war, sah Teroro zu seinem Erstaunen, wie Marama noch ein großes Blätterbündel zum Kanu schleppte. »Was ist das?« rief er.

»Blumen«, antwortete seine Frau.

»Was sollen wir mit Blumen?« protestierte Teroro.

»Ich habe Pa gefragt, und er hat mir erklärt, daß es dort keine Blumen gibt.« Teroro sah sich unter seiner Mannschaft um, und ihnen fiel zum erstenmal auf, daß das Havaiki des Nordens keine eingeborenen Blumen hatte. Dennoch erschien das Bündel viel zu groß.

»Du kannst einfach nicht so viel mitnehmen, Marama«, protestierte er.

»Die Götter lieben Blumen«, antwortete sie. »Wirf lieber ein Schwein hinaus.« Der Vorschlag war so unerhört, daß niemand aus der Mannschaft ihn beachtete. Doch kamen sie zu einem Kompromiß, und einer der kleineren Brotfruchtbäume wurde wieder ausgepackt.

Dann kam die schöne und fröhliche Aufgabe, die Kinder auszuwählen. Die Männer wollten nur Mädchen mitnehmen, die Frauen nur Jungen, und der Kompromiß von einer gleichen Anzahl Jungen und Mädchen erschien niemand gerecht. Das Alter der zehn ausgewählten Kinder reichte von vier bis zwölf: dunkelhaarige, strahlende, gesunde Kinder, deren Gegenwart allein schon das Kanu erleichterte.

Als sie schließlich alle an Bord waren, wurde Teroro von dem Gewicht der Verantwortung fast niedergedrückt, die er übernommen hatte, und diesmal ging er ohne Arglist zu dem Hohepriester und bat: »Segne unsere Reise. Lege die Tabus fest.« Und der Hohepriester ordnete die Götter, berührte die Lebensmittel und Tiere und rief mit hoher Stimme: »Das ist tabu! Das ist tabu!« Als er fertig war, schien das Kanu sicherer zu segeln, und so brachen sie zu ihrer langen Reise in den Norden auf.

Das Kanu hatte kaum die Lagune hinter sich, als Pa mit dem Haifisch-Gesicht das aufreizende Bild Oros nahm und es in die Tiefen des Meeres werfen wollte. Aber zu seiner Verwunderung hielt ihn Teroro zurück und sagte: »Es ist ein Gott! Wir werden ihn ehrfürchtig am Strand seiner Heimatinsel niederlegen.« Er führte sein Kanu zu dem einst so gehaßten Havaiki des roten Oro, schlich sich an Land, ohne von einem Späher erblickt zu werden, legte Oro an einem geschützten Platz zwischen Felsen nieder und errichtete ihm eine kleine Hütte aus Palmblättern. Da überkam ihn plötzlich die Gewißheit, daß er dieses Havaiki seiner Heimat nie wiedersehen würde, und während das Kanu auf ihn wartete, stand er am Strand der Insel seiner Vorfahren und sang das Lied des tapferen Volkes aus Havaiki in Asien, das unzählige Male aufgebrochen war, um nie wieder zurückzukehren. Dies war sein Land, seine Heimat, und er würde es nie wiedersehen.

Pa war mit seiner tapferen Mannschaft weiterhin erstaunt, als der Kurs nach Havaiki im Norden festgelegt wurde. Diesmal duldete Teroro nicht, daß sie den früheren leichtsinnigen Weg über das leere Meer einschlugen. Er nahm den behutsameren Weg über Nuku Hiva, wo er mit Klugheit seine Vorräte ergänzte, so daß sie in der glühenden Hitze der Kalmen genügend Nahrung und Trinkwasser hatten, vor allem auch für die Kinder, die sehr unter der Hitze litten. Denn so sehr sie sich anstrengten, gelang es ihnen doch nicht, ihre Mägen in harte kleine Knoten zu verwandeln. Sie waren hungrig und sagten es auch.

Schließlich standen die KLEINEN AUGEN über ihnen, und das Kanu segelte fröhlich vor dem Wind nach Westen. Jetzt erteilte Teroro den Männern und Jungen an Bord täglich Unterricht: »Ihr wißt, daß die Insel vor uns liegt. Welche Zeichen weisen darauf hin?« Und jeder, der älter als sechs Jahre zählte, wurde ein Navigator. Marama, die den Platz der alten Teura eingenommen hatte, wurde Seherin und sammelte die Omen. Eines Tages entdeckte einer der Jungen einen schwarzen Vogel mit geteiltem Schwanz, der einen Seeraben angriff. Und Teroro zeigte ihnen, wie man das Echo der Wellen lesen mußte, das von dem unsichtbaren Havaiki ausging. Aber der feierlichste Augenblick der Reise war gekommen, als Marama am Horizont eine feurige Wolke entdeckte. Sie wußte, daß die Göttin Pere ihren Reisenden ein Leuchtfeuer gesetzt hatte, und Teroro lenkte sein Kanu nach dieser Wolke. Das Schiff näherte sich der Küste, und Teroro sah sich einer bitteren Aufgabe gegenüber, aber er löste sie. Er ging durch die Reihen der Männer und Frauen und sagte zu jedem: »Die Kinder gehören von nun an nicht mehr euch. Sie müssen an Land mit andern geteilt werden, und jedes Kind wird viele Mütter haben.«

Sofort setzte ein großes Jammern ein, denn auf der langen Reise hatten die Frauen die Kinder sehr liebgewonnen, und die wilden, kleinen Geschöpfe hatten überall Väter und Mütter gefunden.

»Er ist mir mehr als ein Sohn!« weinte eine der Frauen und hielt einen neunjährigen Jungen mit einem abgebrochenen Zahn an ihre Brust.

»Nein«, sagte Teroro unnachgiebig. »Wenn mich nicht die Frauen an der Küste um Kinder angefleht hätten, wäre ich nie auf den Gedanken gekommen, welche mitzubringen. Sie müssen ihr Teil haben. Das ist nur gerecht.« So kam es zu einem schmerzlichen Augenblick, als das Kanu an Land fuhr und die Frauen der Insel, die zu lange die Stimmen der Kinder hatten entbehren müssen, herbeigeeilt kamen. Sie sahen die Knaben, die verlegen um den Mast standen, und die Mädchen, die sich an den Händen der Männer hielten. Sie sahen nicht die vielversprechenden Brotfruchtbäume und Bananen und neuen Schweine. Und als das erste Kind an Land trat, rannte eine Frau leidenschaftlich darauf zu, um es zu füttern. Aber das Kind wich zurück.

Und dann trat Teroro mit dem Stein der Pere in den Händen an Land, um der hingebungsvolle und gerechte Priester von Havaiki zu werden. Er wurde begleitet von Marama, der Seherin, und von der Vulkangöttin, seiner Führerin. Die Schweine, die Brotfruchtbäume und die Kinder vermehrten sich. Maramas Blumen entfalteten ihre Pracht. Und die Insel gedieh.

3
Von der Farm
der Bitterkeit

Eintausend Jahre nachdem die Männer von Bora Bora ihre Reise in den Norden vollendet hatten, verließ ein bleichgesichtiger Jüngling mit strähnigem, blondem Haar eine ärmliche Farm in der Nähe des Dorfes Marlboro im östlichen Massachusetts und schrieb sich am Yale-College in Connecticut als Student ein. Das war aus zwei Gründen seltsam: nach dem Aussehen der Farm zu schließen, von der der Junge stammte, hätte man nie für möglich gehalten, daß es sich seine Besitzer leisten konnten, eines ihrer zehn Kinder aufs College zu schicken; und wenn sie sich schon dazu entschlossen, so mußten die Eltern einen triftigen Grund dafür haben, ihren Sohn nicht nach Harvard, das nur fünfundzwanzig Meilen entfernt war, sondern nach Yale zu schicken, das mehr als hundert Meilen südlich lag.

Gideon Hale, ein hagerer, zweiundvierzigjähriger Mann, der wie sechzig aussah, wußte genau, was er tat. »Unser Pfarrer besuchte Harvard, und er versicherte mir, daß der Ort zu einer Freistätte für Unitarier, Theisten und Atheisten geworden ist. Keiner meiner Söhne soll in einem solchen Höllenpfuhl verdorben werden.« So wurde der siebzehnjährige Abner nach Yale geschickt, wo noch die ehrwürdigen, strengen Regeln des Johannes Calvin galten, denen auch die Satzungen der Kirchengemeinde Neu-Englands entsprachen.

Was die Kosten anbetraf, so erklärte der hagere Gideon: »Wir pflegen das Christentum und hängen der Lehre Calvins an, so wie sie von Theodore Beza in Genf und von Jonathan Edwards in Boston gepredigt wurde. Wir halten nichts von der Bemalung unserer Scheuern mit den Farben weltlichen Prunks, auch nichts von dem Schminken unserer Töchter, um ihre sinnlichen Begierden zur Schau zu stellen. Wir sparen unser Geld, um es zur Vervollkommnung unseres Geistes und zur Rettung unserer Seelen zu verwenden. Wenn mein Sohn Abner in Yale zum Geistlichen graduiert, so wird er Gott durch die Predigt der gleichen Botschaft und durch das gleiche Beispiel loben. Wie er von dieser Farm auf die geistliche Schule gelangte? Weil seine Familie Mäßigkeit übte und weltliche Pracht vermied.«

Während seines letzten Jahres auf Yale erlebte der ausgemergelte Abner Hale, dessen Eltern nicht genug Geld schickten, daß er davon leben konnte, eine Offenbarung des Geistes, die sein Leben veränderte, ihn zu unvorhergesehenen Taten trieb und unverbrüchliche Bindungen eingehen ließ. Es war nicht das, was man im frühen neunzehnten Jahrhundert ›Bekehrung‹ nannte, denn das hatte Abner schon mit elf Jahren erlebt, als er in der Abenddämmerung von den Feldern zu dem Milchschuppen ging. Es war an einem winterlichen Marlboro-Abend gewesen, als er mit frostigem Atem über ein Stoppelfeld lief, daß er eine Stimme hörte, die ihm deutlich zurief: »Abner Hale, bist du gerettet?« Er wußte, daß er nicht zu den Erretteten gehörte und antwortete: »Nein.« Aber die Frage wurde wiederholt, und schließlich war das Feld von einem Licht erfüllt. Ein gewaltiges Zittern erfaßte ihn. Er blieb wie angewurzelt stehen, und als sein Vater kam, um ihn zu suchen, brach er in wilde Tränen aus und bat ihn: »Vater, was muß ich tun, um errettet zu werden?« In Marlboro hielt man diese Bekehrung für ein kleines Wunder, und sein frommer Vater hatte von diesem Tag an geknausert, geborgt und zusammengekratzt soviel er konnte, um seinen auserwählten Sohn eines Tages Theologie studieren zu lassen.

Was der magere Abner in Yale erfuhr, war von einer Bekehrung gänzlich verschieden. Es war eine geistliche Offenbarung über eine bestimmte Sache und sie geschah durch einen ungewöhnlichen Menschen. Eine Gruppe seiner weltlichen Studienkameraden, unter ihnen sein Stubengenosse John Whipple, ein Medizinstudent, der früher geraucht und getrunken hatte, kam an seinem Zimmer vorbei, als Abner gerade einen langen Aufsatz über ›Die Kirchendisziplin in Genf unter Theodore Beza‹ verfaßte.

»Komm doch mit und hör dir Keoki Kanakoa an!« riefen seine rücksichtslosen Kameraden.

»Ich muß arbeiten«, antwortete Abner und schloß seine Tür fester gegen jede weitere Versuchung. Er war in seiner Arbeit zu dem Abschnitt gelangt, wo Beza begann, die Lehre Calvins auf das allgemeine bürgerliche Leben in Genf anzuwenden, und die Art, wie Beza zu Werke ging, faszinierte den jungen Theologiestudenten. Er schrieb mit Leidenschaft: »Beza hielt sich immer das Problem vor Augen, das alle Regenten vor Augen haben müssen: ›Herrsche ich zur Wohlfahrt der Menschen oder zum Ruhm Gottes?‹ Beza fand die Antwort ohne Schwierigkeiten, und obwohl in Genf gewisse Härten auftraten, die die Welt verdammte, war das im Königreich Gottes auf Erden unvermeidlich. So lebte einmal in der Geschichte der Menschheit eine ganze Stadt nach der Vorschrift unseres göttlichen Vaters.«

An die Tür wurde geklopft, und der hagere John Whipple streckte seinen Kopf herein. »Wir halten dir einen Platz frei, Abner. Es sieht so aus, als wollte alles Keoki Kanakoa hören.«

»Ich muß arbeiten«, erwiderte Abner zum zweitenmal, schloß sorgfältig die Tür und kehrte zu seiner Lampe zurück, unter deren düsterem Licht er emsig fortschrieb: »Das Königreich auf Erden ist nicht leicht zu erlangen, denn das Studium der Bibel allein offenbart noch nicht den Weg, auf dem eine Regierung die Heiligkeit findet, denn dann hätten schon Tausende von Regierungen, die inzwischen dahingeschwunden sind, die sich aber zu ihrer Zeit auf die Bibel beriefen, jenen göttlichen Weg gefunden. Wir wissen, daß sie ihn verfehlt haben, weil sie keinen Mann hatten, der ihnen zeigte …« Er nagte an seinem Federhalter und dachte an den langen hoffnungslosen Kampf seines Vaters mit den Stadtvätern von Marlboro. Sein Vater kannte die Gesetze Gottes, aber die Stadtväter waren widerspenstige Leute und wollten nicht hören. Es erstaunte dann auch weder Abner noch seinen Vater, als die Tochter eines dieser verirrten Männer ein uneheliches Kind bekam, obwohl Abner nicht genau wußte, was diese Sünde einschloß.

»Abner!« rief eine laute Stimme vom Flur her. »Es ist deine Pflicht, Keoki Kanakoa zu hören.« Die Tür wurde aufgestoßen und ein kleiner untersetzter Professor trat herein, dessen Weste zu eng und dessen Stehkragen zu schmutzig waren. »Im Interesse deines Seelenheils solltest du die Botschaft dieses hervorragenden jungen Christen hören.« Und der Mann ging zum Tisch, blies das Licht aus und zog den widerspenstigen Studenten zu dem Missionsvortrag.

Abner fand den Platz, den der freundliche John Whipple für ihn freigehalten hatte, und die beiden so ungleichen jungen Männer warteten darauf, daß die Mitglieder des Lehrkörpers ihre Plätze auf dem Podium einnahmen. Um halb acht erschien Präsident Jeremiah Day, ruhig, aber glühend vor geistlichem Feuer, und führte einen jungen Riesen mit braunem Gesicht, weißen Zähnen, schwarzem Haar und einem engen Anzug zu den vordersten Plätzen. Präsident Day ergriff das Wort und sagte: »Es ist mir eine Ehre, den Studenten des Yale-College heute eine der mächtigsten Stimmen in unserer Welt vorzustellen. Denn wenn Keoki Kanakoa, der Sohn eines der Herrscher von Owhyhee, spricht, dann ruft er das Gewissen der Welt an. Den jungen Männern unter uns, die sich dem Beruf des christlichen Geistlichen geweiht haben, wird die Stimme Keoki Kanakoas ein besonderer Ansporn sein.« Nach diesen Worten stand der junge Riese mit seinen zwei Zentnern auf und beehrte seine Zuhörer mit einem strahlenden Lächeln. Dann hob er die Hände wie ein Geistlicher und betete: »Möge der gütige Gott meine Worte segnen. Möge Er alle Herzen öffnen.«

»Er redet besser als ich«, flüsterte John Whipple, aber Abner lachte nicht. Er wäre lieber bei seinen Büchern geblieben, denn er war gerade dicht an die Herzstelle seines Aufsatzes über Theodore Beza gekommen, als sein Lehrer ihn zu dem Vortrag dieses Barbaren von Owhyhee gezerrt hatte.

Aber als dieser braune Riese mit seiner Botschaft begann, horchte nicht nur Abner Hale, sondern jeder in dem Saal auf. Denn der sympathische junge Wilde erzählte, wie er vor dem Götzendienst seines Elternhauses geflohen war, vor Polygamie, Unmoral, vor Dummheit und Bestialität, um das Wort Christi zu hören. Er berichtete, wie er, nachdem er von einem Walfangboot in Boston an Land gegangen war, versucht habe, in Harvard Aufnahme zu finden, wie er dort ausgelacht worden sei, wie er dann an das Yale-College gegangen sei und zu Präsident Day auf der Straße gesagt habe: »Ich bin gekommen, um Jesus zu suchen.« Und das Oberhaupt von Yale hatte geantwortet: »Wenn du ihn hier nicht finden kannst, dann sollte das College aufgelöst werden.«

Keoki Kanakoa sprach zwei Stunden lang. Manchmal ging seine Stimme in ein Flüstern über, wenn er von der schlimmen Düsternis sprach, in der seine geliebten Owhyhee-Inseln verkamen. Oder er erhob seine Stimme wie die donnernde See, wenn er die jungen Männer von Yale daran mahnte, was sie für Christus tun könnten, wenn sie nach Owhyhee gingen, um dort das Wort Gottes zu verbreiten. Aber was schon andere Zuhörer in ganz Neu-England in Atem gehalten hatte, und was nun auch die jungen Leute von Yale so fesselte, daß auch nach zwei Stunden noch niemand unruhig wurde, das war Keokis leidenschaftlicher Bericht von dem Leben, das auf Owhyhee ohne Christus geführt wurde. »Als ich ein Junge war«, begann er leise in seinem guten Englisch, das er in den amerikanischen Kirchenschulen gelernt hatte, »verehrten wir so fürchterliche Gottheiten wie Ku, den Gott der Schlachten. Ku forderte unendlich viele Menschenopfer. Und wie fand der Priester diese Opfer? Vor einem heiligen Tag sagte mein Vater, der Herrscher von Maui, zu seinen Adjutanten: ›Wir brauchen einen Mann.‹ Vor einer Kriegserklärung verkündete er: ›Wir brauchen acht Männer.‹ Und dann versammelten sich seine Leute und sagten: ›Laßt uns Kakai nehmen. Ich habe mich über ihn geärgert‹, oder: ›Jetzt wäre eine gute Gelegenheit, jenen Mann loszuwerden und sein Land zu bekommen.‹ Dann schlichen sich zwei Verschwörer abends hinter den Mann, während ein dritter frech auf ihn zutrat und sagte: ›Grüß dich, Kakai, wie war der Fischfang?‹ und noch ehe er antworten konnte …«

Keoki hatte von seinen geistlichen Lehrern eingeschärft bekommen, an dieser Stelle eine dramatische Pause eintreten zu lassen und dann mit seinen riesigen Händen ein solches todbringendes Kokosseil in die Höhe zu halten. »Während der Agent meines Vaters das Opfer anlächelte, kroch einer der Verschwörer heran und fesselte dessen Arme. Der andere warf ihm dieses Seil um den Hals – so.« Und langsam drehte er das Seil mit seinen Pranken zusammen, machte ein gurgelndes Geräusch in seiner Kehle und ließ den Kopf auf die Brust sinken.

Nach einer Pause hob er wieder den Kopf, während sein mächtiger Leib den schlechtsitzenden amerikanischen Anzug zu sprengen drohte, und zeigte ein vom Schmerz zerrüttetes Gesicht. »Wir kennen Jesus nicht«, sagte er leise, als käme seine Stimme aus dem Grab.

Dann verfiel er wieder in einen mitreißenden Redefluß. Seine Stimme donnerte und Tränen überströmten sein Gesicht, so daß der Schrecken seiner jugendlichen Tage deutlich sichtbar wurde. »Junge Männer Gottes!« rief er. »Auf meines Vaters Inseln fahren jede Nacht unsterbliche Seelen in die ewige Verdammnis. Und ihr tragt die Schuld! Ihr habt das Wort Gottes nicht zu meinen Inseln gebracht. Wir hungern nach dem Wort. Wollt ihr uns in eurer Gleichgültigkeit ewig das Wort vorenthalten? Ist heute abend kein Mann unter euch, der aufsteht und sagt: ›Keoki Kanakoa, ich gehe mit dir nach Owhyhee und rette dreihunderttausend Seelen für Jesus Christus?‹« Der riesige Mann hielt inne. Seine Stimme brach in tiefem, ehrlichem Schmerz. Präsident Day goß ihm ein Glas Wasser ein, aber er schob es beiseite und rief unter Schluchzen: »Will niemand mit mir gehen, um die Seelen meines Volks zu retten?« Er sank zitternd auf seinen Stuhl, erschüttert durch die Offenbarung von Gottes Wort. Dann führte ihn Präsident Day hinaus.

Die Gewalt der Predigt Keoki Kanakoas ergriff die beiden Stubengenossen, Hale von dem Priesterseminar und Whipple von der medizinischen Fakultät, tief. Sie verließen schweigend den Hörsaal und dachten an das Elend, das ihnen dieser junge Mann von Owhyhee gezeigt hatte. In ihrem Zimmer machten sie nicht einmal mehr die Lampe an, sondern gingen in der Dunkelheit zu Bett, niedergeschmettert von dem Vorwurf der Gleichgültigkeit, den ihnen Keoki gemacht hatte. Als das Furchtbare dieser Gleichgültigkeit schließlich Abners Gewissen durchzuckte, begann er zu weinen – denn er war in einem Zeitalter der Tränen groß geworden –, und nach einer Weile fragte John: »Was ist, Abner?« Der Farmerssohn antwortete: »Ich kann nicht schlafen, weil ich unentwegt an diese armen Seelen denke, die für alle Ewigkeit in die Hölle hinabfahren.« Der Klang seiner Worte verriet, daß er sich jede einzelne Seele bei ihrem Sturz in die ewigen Flammen vorstellte. Und die Qual war unerträglich.

Whipple sagte: »Sein letzter Satz klingt mir noch immer in den Ohren. ›Wer geht mit mir nach Owhyhee?‹« Abner Hale antwortete nicht.

Lange nach Mitternacht konnte der junge Mediziner noch immer das Schluchzen seines Stubengenossen hören. Er stand auf, zündete die Lampe an und begann sich anzuziehen. Zunächst tat Hale so, als verstünde er nicht, was vorging, aber schließlich sprang er aus dem Bett und packte Whipples Arm. »Was willst du tun, John?«

»Ich gehe nach Owhyhee«, sagte der Mediziner. »Ich kann nicht mein Leben hier vergeuden und vor den Bitten dieser Inseln gleichgültig bleiben.«

»Aber wo willst du jetzt hin?« fragte Hale.

»Zu Präsident Day. Um mich Christus zu weihen.«

Sie zögerten einen Augenblick und sahen einander prüfend an, der angezogene Medizinstudent und der zukünftige Geistliche im Nachthemd. Dann brach Abner das Schweigen und fragte: »Willst du mit mir beten?«

»Ja«, sagte Whipple und kniete neben dem Bett nieder.

Abner betete: »Allmächtiger Vater, heute haben wir Deinen Ruf gehört. Von der Sternenwüste des Himmels kam Deine Stimme zu uns herab, von den Inseln jenseits der grenzenlosen Tiefe, wo die Seelen verschmachten, erreichte uns Dein Wort. Wenn wir auch unwürdig sind, Dir zu dienen, willst Du uns dennoch annehmen als Deine Knechte?« So fuhr er fort in seinem Gebet zu einem fernen, lebendigen, rächenden und doch gnädigen Gott. Wenn er in diesem Augenblick das Wesen Gottes hätte beschreiben sollen, zu dem er betete, hätte er gesagt: Er ist groß, ziemlich dünn, hat schwarze Haare und durchdringende Augen. Er ist sehr ernst, bemerkt jede Verfehlung und fordert von allen menschlichen Wesen, seinen Gesetzen zu folgen. Er ist ein strenger, aber liebender Vater, ein harter, aber gerechter Zuchtmeister. Und er hätte Gideon Hale mit genau denselben Worten beschrieben. Wenn ihn jemand hierauf gefragt hätte: Lächelt dieser Vater je?, wäre der junge Abner über diese Frage sehr erstaunt gewesen. Und nach sorgfältiger Überlegung hätte er geantwortet: Er ist mitleidig, aber er lächelt nie.

Als das Gebet beendet war, fragte John Whipple: »Kommst du mit mir?«

»Ja. Aber sollten wir nicht bis morgen warten, um mit Präsident Day zu sprechen?«

»Geht in die Welt hinaus und predigt das Evangelium aller Kreatur«, zitierte der junge Mediziner, und Abner Hale zog sich nach dieser gebieterischen Mahnung an.

Es schlug halb fünf, als sie an die Tür Präsident Days klopften, und ohne sichtliches Erstaunen führte dieser sie in sein Arbeitszimmer, wo er sich in Mantel und Schal niedersetzte, um sein Nachthemd zu verbergen. »Ich vermute, daß Gott zu Ihnen gesprochen hat«, begann er leise.

»Wir möchten uns für Owhyhee verpflichten«, erklärte John Whipple.

»Haben Sie sich diesen Schritt auch gut überlegt?« fragte Day.

»Wir haben oft diskutiert, wie wir unser Leben Gott weihen könnten«, begann Abner, aber er vermochte vor Weinen nicht weiterzusprechen. Sein bleiches Gesicht rötete sich, und die Nase begann zu laufen. Präsident Day reichte ihm sein Taschentuch.

»Vor einiger Zeit beschlossen wir, unser Leben Gott zu weihen«, sagte Whipple nachdrücklich. »Ich stellte das Rauchen ein. Abner wollte nach Afrika gehen, um Seelen zu retten, und ich wollte in New York für die Armen arbeiten. Heute nacht haben wir erkannt, wohin es uns wirklich zieht.«

»Das ist keine Augenblicksentscheidung?« fragte der Präsident Day.

»O nein!« versicherte Abner schniefend. »Mein Entschluß geht auf Pastor Thorns Vortrag über Afrika vor drei Jahren zurück.«

»Und Sie, Herr Whipple? Ich dachte, Sie wollten ein Arzt werden und kein Missionar.«

»Ich schwankte eine lange Zeit zwischen der Medizin und dem Seminar, Herr Präsident. Ich wählte die Medizin, weil ich dachte, ich könnte so Gott in zweierlei Weise dienen.«

Der Präsident betrachtete prüfend seine beiden befähigtesten Studenten und fragte: »Habt ihr bei diesem ernsten Entschluß gebetet?«

»Wir haben gebetet«, antwortete Abner.

»Und welche Botschaft habt ihr erhalten?«

»Daß wir nach Owhyhee aufbrechen sollen.«

»Gut«, sagte Day abschließend. »Heute nacht wurde auch ich aufgerufen, dorthin zu gehen. Aber meine Arbeit hält mich hier fest.«

»Was sollen wir jetzt tun?« fragte Whipple, als die Frühlingsdämmerung über dem College heraufzog.

»Kehrt auf eure Zimmer zurück, sprecht zu niemandem und stellt euch am Freitag dem Amerikanischen Bevollmächtigten-Ausschuß der äußeren Mission.«

»Kommen sie so bald hierher?« fragte Abner freudig überrascht.

»Ja. Sie haben herausgefunden, daß sie oft gebraucht werden, wenn Keoki Kanakoa spricht.« Als er aber die Freude auf den Gesichtern der beiden jungen Männer sah, warnte er sie: »Pastor Thorn, der Leiter des Komitees, versteht sehr gut, die jungen Leute herauszufinden, die sich von einem Gefühl leiten lassen und nicht von der wahren Hingabe zu Gott. Wenn eure Bereitschaft nicht stark genug ist, um ein Leben durchzuhalten, dann verschwendet nicht die Zeit Eliphalet Thorns.«

»Wir sind bereit«, sagte Abner fest, und die beiden jungen Leute wünschten dem Präsidenten eine gute Nacht.

Am Freitag spähten John und Abner hinter den Vorhängen hervor, als der Bevollmächtigten-Ausschuß der äußeren Mission in Yale einzog, um die verschiedenen jungen Männer zu prüfen, deren Einbildungskraft durch Keoki Kanakoa erregt worden war. »Das ist Pastor Thorn«, flüsterte Abner, als der Leiter der Gruppe erschien.

Es war ein großer, magerer Mann in einem Gehrock, der bis zu den Knöcheln reichte, und einem schwarzen Pastorenhut, der in die entgegengesetzte Richtung wies. Er hatte buschige, schwarze Augenbrauen, eine Hakennase und ein abweisendes Kinn. Er sah wie ein Richter aus, und die beiden Studenten fürchteten sich.

Aber John Whipples Furcht war unnötig, denn es erging ihm gut bei Eliphalet Thorn. Das aufmerksame, hagere Gesicht lehnte sich vor, während die vier anderen Geistlichen zuhörten, und Whipple stellte sich der ersten freundlichen Frage: »Sind Sie der Sohn von Pastor Joshua Whipple aus West-Connecticut?«

»Ja«, antwortete John.

»Hat Ihr Vater Sie zur Frömmigkeit erzogen?«

»Ja.« Es war ersichtlich, daß das Komitee Whipple als das betrachtete, was er wirklich war: ein aufrechter, sympathischer, aufgeweckter junger Arzt aus einer gottesfürchtigen ländlichen Familie.

»Haben Sie eine Bekehrung erfahren?« fragte Pastor Thorn.

»Mit fünfzehn«, sagte John, »begann ich über meine Zukunft nachzudenken. Ich schwankte zwischen Medizin und dem geistlichen Beruf, und ich wählte schließlich die Medizin, weil ich in meinem Herzen nicht sicher war, ob ich Gott verstand. Ich hielt mich selbst nicht für einen frommen Jungen, obwohl mich mein Vater als einen solchen in der Kirche hinstellte. Und dann sah ich eines Tages, als ich müde von der Schule nach Hause ging, einen Staubwirbel, der immer größer und größer wurde, und hörte deutlich eine Stimme, die zu mir sagte: ›Bist du bereit, mir mit deinem Leben zu dienen?‹ Und ich antwortete: ›Ja.‹ Und ich zitterte wie nie zuvor, und der Staub wirbelte um mich her, aber ich bekam nichts in die Nase. Von da an kannte ich Gott.«

Die fünf strengen Geistlichen nickten beifällig, denn diese plötzlichen Gotteserlebnisse waren weit verbreitet in Neu-England nach der großen Erweckung von 1740. Aber Pastor Thorn streckte abermals sein spitziges Gesicht vor und fragte: »Wenn Sie ursprünglich zwischen Medizin und dem geistlichen Beruf schwankten, Herr Whipple, und wenn Ihre Unschlüssigkeit daher rührte, daß Sie nicht sicher waren, Gott zu verstehen, warum haben Sie nicht dann, als Gott zu Ihnen gesprochen hatte, Ihren Entschluß geändert und Theologie studiert?«

»Mich selbst hat dieses Problem lange beunruhigt«, gestand Whipple. »Aber ich liebte die Medizin, und ich dachte, daß ich als Arzt Gott in zweierlei Weise dienen könnte.«

»Das ist eine offene Antwort, Herr Whipple. Kehren Sie zu Ihren Studien zurück. Sie werden innerhalb einer Woche einen Brief von uns erhalten.« Als John Whipple das Zimmer verließ, war er in so gehobener Stimmung, daß er weder seinen Stubengenossen bemerkte noch mit ihm sprach. Es war der erhebendste Augenblick in seinem bisherigen Leben, und er fühlte sich Gott näher denn je. Er hatte sich völlig in Gottes Werk ergeben, und er war sicher, daß ihn keine Macht auf Erden von seinem Entschluß abbringen könnte. Ohne Worte gab er seinem Kameraden zu verstehen, daß er angenommen worden war.

Abner Hale machte eine ganz andere Erfahrung mit dem Komitee; denn als er mit seinem schlechtsitzenden Anzug, seinen ungekämmten, strähnigen, blonden Haaren, seinem geröteten, hageren Gesicht und seinen zu eifrig vorgebeugten Schultern erschien, dachte einer der weltlicheren Geistlichen: Guter Gott, warum erwählst Du Dir für Dein Werk so schäbige Menschen?

»Sind Sie bekehrt?« fragte Pastor Thorn ungeduldig.

»Ja«, sagte Abner, aber seine Erklärung war langatmig und schwülstig. Er verwandte viel Zeit darauf, die Lage des Feldes im Verhältnis zu dem Milchschuppen darzustellen; aber es konnte kein Zweifel bestehen, daß er Gott persönlich begegnet war.

»Warum möchten Sie als ein Missionar dienen?« fragte Pastor Thorn.

»Weil ich seit meiner Bekehrung stets entschlossen war, mein Leben Gott zu weihen«, versicherte Abner hastig und zu eifrig, um zu überzeugen. Die anderen Mitglieder des Komitees bemerkten, daß er einen schlechten Eindruck auf Thorn machte, der ihr Vorsitzender war, weil er durch seine Arbeit in Afrika die Aufgabe kannte, vor die ein Missionar gestellt wird. Nach einer früheren Besprechung mit Missionarskandidaten des Williams-College hatte er ihnen erklärt: »Der Typ Menschen, den wir vor allem vermeiden müssen, ist der des jungen unausgeglichenen Herrn, der sich seiner persönlichen Beziehung zu Gott so sicher ist, daß er sich weigert, die untergeordnete Stellung, die ihm in der großen Missionarsgemeinde zukommt, anzunehmen. Wenn wir diese leicht erregbaren Männer von Anfang an ausmerzen können, dann sparen wir der Mission später viele Kosten und Verwirrungen.« Offensichtlich wollte er jetzt damit beginnen, denn er unterbrach Abners frommen Redefluß und erinnerte ihn: »Ich habe Sie gefragt, warum Sie ausgerechnet ein Missionar werden wollen. Sie haben das noch nicht erklärt.«

»Ich wollte schon immer Gott dienen«, wiederholte Abner, »aber daß ich für die Arbeit in der Mission bestimmt war, wußte ich erst seit dem 14. August 1818.«

»Was ereignete sich damals?« fragte Pastor Thorn ungeduldig.

»Sie sprachen in der Kongregations-Kirche von Marlboro in Massachusetts. Ich rechne meine wirkliche Berufung von diesem Tag an.« Eliphalet Thorn senkte sein Haupt und fuhr sich über die lange Nase, während er überlegte, was er noch fragen könnte.

»Was beeindruckte Sie an Pastor Thorns Rede so sehr?« fragte der weltlicher gesinnte Geistliche spitz.

»Das ist leicht zu beantworten, Herr Pfarrer, denn seine Worte haben seitdem in meinem Herzen wie ein Ideal fortgelebt. Er sprach von der Mission in Afrika und sagte: ›Wir waren wie eine Familie in Christo. Jeder gab sein Teil dazu, und jeder widmete sich ganz der allgemeinen Sache, die Seelen zu retten.‹ Von diesem Tag an begann ich mich darauf vorzubereiten, Mitglied einer solchen Familie in Christo zu werden. Ich lernte richtig sägen und zimmern für den Tag, da ich dorthin gesandt würde, wo es keine Häuser gab. Ich brachte mir Kochen und Nähen und Buchführung bei. Von dem Tag an, als Pastor Thorn zu uns sprach, habe ich mich nie mehr ausschließlich als einen Studenten oder Seminaristen betrachtet! Ich befand mich immer in ernsthafter Vorbereitung, das unwürdige Glied einer Familie zu werden, die an irgendeinen Platz geschickt würde, um Christus zu dienen.«

Die Worte des jungen Mannes waren so zerknirscht und so erfüllt von dem Geist der Jüngerschaft, daß auch der weltlichere Geistliche, der Abner vorher als schäbig bezeichnet hatte, was er an sich auch war, auf seine Eignung aufmerksam wurde. »Ein Mitglied der Fakultät«, sagte dieser Geistliche und verschwieg diskret den Namen Präsident Days, »hat uns berichtet, Herr Hale, daß Sie stolz auf Ihre Heiligkeit sind.«

»Ich bin es«, gestand Abner offen, »und ich weiß, daß ich dagegen ankämpfen muß. Aber keiner meiner Brüder und Schwestern ist fromm. Die meisten jungen Leute hier in Yale sind es auch nicht. Vom Vergleich mit ihnen stammt mein Stolz. Ich sagte mir: ›Der Herr hat mich erwählt, die andern nicht.‹ Ich schäme mich, daß selbst meine Lehrer diese Eitelkeit bemerkten. Aber, Herr Pfarrer, wenn Sie sich wieder mit ihnen unterreden, werden Sie, glaube ich, finden, daß jene mich nach meinem früheren Verhalten beurteilt haben. Inzwischen habe ich mir immer wieder den Text wiederholt: ›Ein stolzes Herz ist dem Herrn ein Greuel und wird nicht ungestraft bleiben.‹ Und ich habe es mir zu Herzen genommen.«

Pastor Thorn war tief beeindruckt von dem Wandel, der sich in dem Charakter des jungen Geistlichen vollzogen haben mußte, und Abners Hinweis auf den 14. August 1818 weckte in dem alten Mann lebhafte Vorstellungen. Er erinnerte sich noch gut an diese Versammlung, denn er hatte darüber seinen Genossen in Boston berichtet: »Ich verbrachte den Abend damit, zu einer Gruppe in Marlboro zu sprechen, und ich war tief betrübt über die selbstgefällige Gleichgültigkeit dieser fetten Farmer. Ich hätte ebensogut zu einer Herde Rinder predigen können, so wenig verstanden sie meinen missionarischen Eifer.« Aber unter jenen gleichgültigen Zuschauern hatte ein blasser Junge gesessen und jene Weihe empfangen, die ihn nun vor dieses Komitee brachte. Das Zusammentreffen war zu außerordentlich, dachte Pastor Thorn, und plötzlich sah er in Abner nicht mehr einen blondhaarigen, bleichgesichtigen jungen Mann mit einem offensichtlichen Hang, sich mit Gott zu identifizieren, sondern eine vom Himmel gesandte Lösung eines äußerst dringlichen Problems in der Familie Thorns. So beugte sich der Vorsitzende dieses Ausschusses vor und fragte: »Herr Hale, sind Sie verheiratet?«

»O nein!« Aus der Antwort des jungen Mannes konnte man die Abneigung heraushören. »Ich habe nie die Gemeinschaft mit …«

»Wußten Sie nicht, daß der Ausschuß nur Geistliche entsendet, die verheiratet sind?«

»Nein. Ich sagte Ihnen, daß ich kochen und nähen lernte …«

Pastor Thorn fuhr mit seinen Fragen fort: »Kennen Sie zufällig eine hingebungsvolle junge Frau, eine Frau, die bekehrt wurde und die selbst daran dachte …«

»Nein, Herr Pfarrer. Ich kenne keine Frauen.«

Pastor Thorn schien ein Stein vom Herzen zu fallen, und er deutete an, daß er keine weiteren Fragen habe. Aber nachdem das Komitee Abner empfohlen hatte, eine Woche in Yale zu verharren und auf dessen Entscheidung über ihn zu warten, machte ihr Vorsitzender einen Zusatz: »Es kann auch länger als eine Woche dauern, bis wir uns in Ihrem Fall geeinigt haben, Herr Hale. Werden Sie nicht ungeduldig.«

Nachdem der junge Mann, ein wenig benommen von der Vielfalt der Fragen, auf sein Zimmer zurückkehrte, geriet er in noch größere Verwirrung, denn sein Stubengenosse berichtete ihm, wie einfach seine Prüfung ausgefallen war.

»Sie fragten mich nach meinem Glauben«, erzählte John Whipple, »und empfahlen mir dann, mich zu verheiraten, sobald ihr Brief käme.«

»Wen wirst du heiraten?« fragte Abner.

»Meine Kusine natürlich.«

»Aber du hast nie von ihr gesprochen!«

»Das kommt noch. Wen heiratest du?«

»Das Komitee hat mich seltsam behandelt«, gestand Abner. »Ich weiß wirklich nicht, was sie sich dabei dachten.«

An der Tür wurde geklopft, und als Whipple nachsah, trat der lange Pastor Thorn herein und sagte mit tanzendem Adamsapfel: »Würden Sie uns bitte einen Augenblick allein lassen, Herr Whipple?«

»Nehmen Sie doch bitte Platz, Herr Pfarrer«, stammelte Abner.

»Ich bleibe nicht lange«, antwortete der hagere Pastor und fragte dann mit der Direktheit, für die er bekannt war: »Ich möchte mich noch einmal versichern. Ich habe recht gehört, daß Sie, wenn der Ausschuß Sie für Hawaii bestimmt, keine junge Frau kennen, die Sie auffordern könnten …«

Abner entsetzte sich bei dem Gedanken, daß sein so lange gehegter Lebensplan deshalb schon in der Knospe erstickt werden sollte, weil er kein Mädchen kannte. So fiel er rasch ein: »Herr Pfarrer, wenn das alles sein sollte, was mich … Herr Pfarrer, ich weiß, daß ich meinen Vater fragen könnte … Er ist ein guter Menschenkenner, Herr Pfarrer, und wenn er mir ein Mädchen aussuchen würde …«

»Herr Hale, bitte. Ich habe nicht gesagt, daß Ihnen verboten würde, zu gehen. Ich habe nicht einmal davon gesprochen, daß Sie überhaupt gehen dürfen. Ich fragte Sie bloß: ›Kennen Sie, im Falle wir uns für Sie entscheiden, eine passende Frau, die Sie heiraten könnten … nun, ziemlich schnell?‹ Und Sie sagten: ›Nein.‹ Gut.«

»Aber, Herr Pfarrer, wenn Sie mir nur zwei Wochen Zeit geben …« Abner war den Tränen nahe. »Ich weiß, daß mein Vater …«

»Ich bin von Ihrer Frömmigkeit sehr beeindruckt, Herr Hale«, begann der alte Mann auf einem neuen Geleise.

»Dann gibt es noch eine Möglichkeit?«

»Worüber ich mit Ihnen sprechen wollte, Abner«, sagte der große strenge Mann so freundlich er konnte, »ist die Tatsache, daß meine Schwester in Walpole eine Tochter hat …« Er unterbrach sich ein wenig verlegen und hoffte, daß Abner seine Absicht ahnen und ihm ersparen würde, den Satz zu Ende zu sprechen. Aber der ehrbare Abner, dem das strähnige Haar in die Stirne hing, konnte sich nicht denken, warum der abweisende Missionar plötzlich von seiner Schwester und deren Tochter sprach, und sah Pastor Thorn mit entwaffnender Unschuld an.

Der Missionar schluckte ein paarmal und wischte sich über die Stirn. »Wenn Sie also keine junge Frau kennen …« begann er.

»Ich bin sicher, daß mein Vater eine finden wird«, unterbrach Abner.

»Wenn der Ausschuß sie bestimmt …« fuhr Eliphalet Thorn verbissen fort.

»Ich werde darum beten!« rief Abner.

»Frage ich mich, ob es Ihnen vielleicht angenehm wäre, wenn ich bei meiner Nichte ein Wort für Sie einlegen würde?« Der Geistliche schluckte heftig und starrte den bleichen jungen Mann an.

Abner war so verblüfft, daß er herausplatzte: »Sie meinen, daß Sie mir helfen wollen, eine Frau zu finden? Ihre eigne Nichte?« Er streckte seine Hand aus und schüttelte die des Pastors Thorn fast eine Minute lang. »Das ist mehr, als ich zu hoffen wagte«, jauchzte er freudig. »Wirklich, Herr Pfarrer …«

Der hagere Missionar zog seine Hand zurück und unterbrach den Redeschwall: »Ihr Name ist Jerusha. Jerusha Bromley. Jerusha ist ein Jahr älter als Sie, aber eine sehr fromme junge Frau.«

Die Erwähnung eines bestimmten Namens, der Hinweis auf ein körperliches Wesen mit einem festen Alter überwältigte Abner und er begann zu weinen. Aber schnell bekam er sich wieder in die Gewalt und sagte: »Herr Pfarrer, zuviel ist heute geschehen. Könnten wir beten?« Und in dem kleinen Zimmer im Yale-College erhoben der erfahrene Missionar und der erregbare Junge ihre Häupter, während Abner betete: »Gütiger, wachsamer Vater, ich bin unfähig, all das zu verstehen, was sich heute ereignet hat. Ich habe mit Deinen Missionaren gesprochen, und sie haben gesagt, daß ich mich ihnen vielleicht anschließen darf. Einer Deiner Diener hat sich erboten, bei einer jungen Frau seiner Familie ein gutes Wort für mich einzulegen. Geliebter und mächtiger Gott, wenn diese Dinge mit Deiner Hilfe geschehen, so werde ich Dein Diener sein bis ans Ende meiner Tage, und ich werde Dein Wort bis zu den fernsten Inseln tragen.« Er senkte demütig sein Haupt, und Pastor Thorn hauchte ein rauhes: »Amen.«

»Ich werde zwei Wochen brauchen«, sagte er, als er ging.

Takt war etwas, das Abner fremd war. »John Whipple sagt, daß er schon in einer Woche Bescheid bekommt«, erinnerte er den Bevollmächtigten.

»Ihr Fall liegt anders«, antwortete Thorn.

»Warum?« beharrte Abner.

Pastor Thorn hätte am liebsten die Wahrheit gesagt: Weil Sie ein aufdringlicher, unterernährter, bleicher Geck sind, einer von denen, die jede Mission ruinieren, der Sie sich anschließen. Keiner in meinem Ausschuß ist wirklich der Meinung, daß man Sie nach Übersee schicken sollte, aber ich habe eine Nichte, die in diesen Tagen unbedingt verheiratet werden muß. Und vielleicht, wenn ich mit ihr spreche, ehe sie Sie gesehen hat, kann ich sie zur Ehe mit Ihnen bestimmen. Das ist es, junger Mann, was zwei Wochen in Anspruch nimmt. – Statt dessen faßte sich der weise Missionar mit der Selbstkontrolle, die er in Afrika gelernt hatte, schnell wieder und gab eine, wie er meinte, sehr geschickte Erklärung: »Wissen Sie, Herr Hale, Dr. Whipple wird als Missionsarzt nach Owhyhee geschickt. Wenn wir Sie wählen, und wenn Sie eine Braut finden können, dann gehen Sie als ordinierter Priester. Das ist der Grund, weshalb Ihr Fall einer sorgfältigeren Prüfung bedarf.« Die Antwort erschien Abner so vernünftig, daß er sie ohne weiteres hinnahm. Und als John Whipple seinen Brief erhielt und sogleich sein Bestätigungsschreiben nach Boston und einen Heiratsantrag an seine Kusine in Hartford sandte, lächelte Abner selbstgefällig über die Aufgeregtheit seines Stubengenossen und sagte sich immer wieder zur Beruhigung: Jeder kann Missionsarzt werden. Aber ein ordentlicher Geistlicher muß genau geprüft werden. – Aber wenn er sich je seiner Eitelkeit überließ, dann dachte er sogleich an die biblische Warnung: ›Gott verabscheut den, der stolz im Herzen ist.‹ Dann rief er sich das mächtige Wort aus Job zurück: ›Vergiß keinen, der stolz ist, und erniedrige ihn. Übersieh keinen, der stolz ist, und laß ihn hinabsinken.‹ So bekämpften sich seine beiden Naturen.

Sobald Pastor Thorn seine Prüfung am Yale-College abgeschlossen hatte, eilte er nach Boston zurück und nahm die Postkutsche nach Marlboro in Massachusetts, um Nachforschungen über Charakter und Familie Abner Hales anzustellen. Schon als sich die Postkutsche Marlboro näherte, fühlte er, wie der alte Widerwillen gegen dieses Dorf erneut in ihm aufstieg. Die schmucken weißen Scheuern in der schmucken Frühlingslandschaft deuteten auf Generationen habsüchtiger, geiziger Leute hin, die stolz auf ihren Besitz und taub für die Lehre Gottes waren. Sein früherer Eindruck wurde nur noch bestärkt, als er die Bewohner des Dorfes ebenso schmuck wie ihre Scheuern fand.

Der Schuldirektor berichtete schnippisch: »Abner Hale! O ja! Es gibt so viele Hales, daß es schwer ist, sie im Gedächtnis auseinanderzuhalten. Abner, mit strähnigem Haar, nicht gut im Sport, noch schlechter in Mathematik, aber ziemlich begabt in der Redekunst, die den gebildeten Geist auszeichnet. Ein strenger junger Mann, der sich nie die Nägel putzte. Hat allerdings gute Zähne.«

»War er fromm?« wollte Thorn wissen.

»Nur allzusehr«, antwortete der überhebliche Schulmeister. Da er aber fürchtete, sein Besucher könne ihm das als einen Ausfall gegen die Frömmigkeit auslegen, fügte er schnell hinzu: »Ich meine, daß er es damit bis zur Pedanterie trieb, was ich für einen Fehler halte; denn steht es nicht schon in der Bibel: ›Tote Fliegen verursachen, daß die Salbe des Apothekers einen üblen Geruch aussendet.‹ Und macht nicht erst eine kleine Narrheit bei einem Menschen den Ruf der Weisheit und der Ehre aus?« Er hielt die Hände empor und lächelte verbindlich.

»Würde er einen guten Missionar abgeben?« fragte Thorn wütend, denn er hatte dem Bibelzitat nicht folgen können.

»O ja!« rief der Lehrer. »Sich in das Unbekannte zu stürzen. Das Wort Gottes zu den Heiden zu tragen. Ja, ich glaube, Abner Hale … Meine ich auch den richtigen Jungen? Er war Gideon Hales Ältester? Unreine Haut … wirklich ein sehr unschönes Kind. Ja, das ist der richtige. O ja, er würde einen guten Missionar abgeben. Er hält sich gern allein an sonderbaren Orten auf.«

Der Dorfgeistliche war nicht besser, und Pastor Thorn, der sich in den Weiten Afrikas abgehärtet hatte, bemerkte schnell, wo Abner das Weinen gelernt hatte.

Der zittrige alte Mann krächzte: »Der kleine Abner Hale! Ich erinnere mich noch an das Jahr, als er Gott fand. Es geschah im Feld seines Vaters, und er stand wie angewurzelt …«

»Könnte ein guter Missionar aus ihm werden?« unterbrach ihn Thorn.

»Missionar!« rief der alte Mann verblüfft. »Warum sollte er denn Marlboro verlassen? Warum kommt er nicht zurück und tritt an meine Stelle, wo er manches Gute tun könnte? Man sollte Missionare nach Marlboro schicken. Atheisten, Theisten, Unitarier, Quäker. Bald wird es in Neu-England kaum noch einen Anhänger Calvins geben. Wenn Sie meine Meinung hören wollen, junger Mann, und ich lese Ihnen an dem geröteten Gesicht ab, daß Sie es nicht wollen, aber wie dem auch sei: Sie sollten nicht hierher kommen und unsere jungen Leute verführen, nach Ceylon und Brasilien zu gehen. Laßt sie hierbleiben und hier ihre Missionsarbeit leisten. Aber ich habe noch nicht auf Ihre Frage geantwortet. Abner Hale würde einen ausgezeichneten Missionar abgeben. Er ist sanft, aber auch eigensinnig an der richtigen Stelle. Er ist arbeitsam, aber auch poetisch in seiner Liebe zur Natur. Er ist fromm und ehrt seine Eltern. Er ist viel zu gut, um nach Ceylon geschickt zu werden.«

Auf dem staubigen Weg, der ihn zu Hales Farm führte, war Pastor Thorn drauf und dran, seinen schwierigen Plan aufzugeben. Wie konnte er den Ausschuß in Boston überzeugen, daß sie Abner annehmen sollten, wie konnte er seine Nichte Jerusha überzeugen, es auch zu tun, wenn alles, was er über diesen Jungen hörte, nur die Meinung des Komitees bestärkte, daß Abner ein schwieriger, von sich eingenommener junger Mann war, der nur Verwirrung stiften würde. Aber dann stieß der hagere Missionar auf das Elternhaus Abner Hales, und seine Ansicht wandelte sich schnell.

Eine Reihe von Ahornbäumen, die entlang einem schmalen Pfad stand, führte von dem Weg zu einem alten Neu-England-Farmhaus mit angebauter Scheune. Fast hundertfünfzig Jahre lang war das Gebäude nicht gestrichen worden und stand jetzt graubraun in der Sonne, die nicht das, was ein schöner überwachsener Hof hätte sein können, überstrahlte, sondern nur die Düsternis des Hauses noch unterstrich. Es sind diese christlichen Häuser, dachte Pastor Thorn, der in einem ähnlichen groß geworden war, in denen wahre Frömmigkeit herangebildet wird.

Der harte, knochige Gideon Hale vervollständigte das Bild. Während er eines seiner mageren Beine so weit um das andere schlang, daß sich beide am Knöchel verknoteten, beruhigte er seinen Gast mit den Worten: »Wenn Sie Abner nach Owhyhee schicken, werden Sie kein reines Vergnügen haben. Er ist kein durchschnittlicher Junge, Herr Pastor. Er ist auch nicht gerade leicht zu behandeln. Er war ziemlich vernünftig bis zu dem Tag, da er bekehrt wurde. Von da an war er der festen Überzeugung, daß nur er Gottes Willen erklären könne. Aber er hat ungeheuer viel Charakter. Wenn Sie seine Zensuren in der Schule Marlboros durchsehen, werden Sie zwar bemerken, daß er anfangs ziemlich kümmerlich abschnitt. Aber haben Sie gesehen, was er am Yale-College geleistet hat? Nur das Beste. In vieler Hinsicht ist er ein recht mittelmäßiger Junge, Herr Pastor. Aber wo es um das Recht geht, ist er wie ein Fels. Alle meine Kinder sind das.«

Beim Abendessen sah Eliphalet Thorn die Sorte Granit, aus der Abner gehauen war. Die neun kleinen Hales kamen der Reihe nach mit sauberen Gesichtern und in die gröbsten Wollstoffe gekleidet herein und setzten sich gehorsam an einen Tisch, der sich durch makellose Reinheit und ein außerordentlich spärliches Mahl auszeichnete. »Wir wollen beten«, verkündete Gideon, und alle senkten die Köpfe. Ein Kind nach dem anderen sprach seinen Bibelvers, und Frau Hale, ein fast verloschenes Bündel Knochen, murmelte kurz: »Gott segne dieses Haus.« Dann folgte ein fünf Minuten langes Gebet von ihrem Mann. Nach diesen Vorbereitungen sagte Hale: »Und dürften wir nun unseren Gast bitten, uns mit einem Gebet zu segnen?« Und diese Szene erinnerte Pastor Thorn so sehr an seine eigne Kindheit, daß er zu einem zehn Minuten langen Segen ausholte, in dem er auch auf die Höhepunkte der Frömmigkeit seiner Jugend in einer christlichen Familie zu sprechen kam.

Nach dem ärmlichen Mahl führte Gideon Hale die ganze Familie in die gute Stube, wo ein besonders feuchter Geruch darauf schließen ließ, daß man sich hier stets das Feuer sparte, und begann mit der Abendandacht. Seine Frau und Töchter sangen das Lied ›Alle preisen die Kraft von Jesu Namen‹ und dann stimmte Gideon mit den Jungen den Choral ›O könnten wir näher bei Gott sein‹ an. Als sie zu den erhebenden Versen über die Gottesbilder kamen, stimmte Pastor Thorn mit mächtiger Stimme ein, denn diese Verse enthielten das Grundmotiv seines Lebens:

Das schönste Bild, das ich begehr,

Hilf mir, daß ich es hol von deinem Thron
und nur noch dich verehr.

Es folgten Gebete von Gideon und dem ältesten Sohn. Dann bat Gideon den Gast um einige Worte. Und Pastor Thorn sprach lange und leidenschaftlich über den Einfluß, den ein christliches Heim auf einen jungen Mann haben kann, oder auch auf eine junge Frau, denn er erinnerte sich seiner Schwestern, aus denen starke, mutige Frauen geworden waren. »Aus Häusern wie diesen«, sagte er, »wählt Gott diejenigen, die sein Werk fortführen sollen auf der Erde.« In seinem Redefluß wurde er zum Fürsprecher Abner Hales, denn wenn er auch zugeben mußte, daß der Junge jetzt noch sehr unerfreulich war, so wußte er doch, daß er einmal ein großes, festes Werkzeug in den Händen Gottes würde.

Als die Gebete vorüber und die Kinder entlassen waren, bat der Pastor Gideon um ein Blatt Papier, auf dem er seinen Bericht an den Ausschuß in Boston schreiben könnte.

»Wird es ein langer Brief?« fragte Gideon besorgt.

»Nein. Ein kurzer«, antwortete Eliphalet. »Ich habe nur eine freudige Mitteilung zu machen.«

Gideon schnitt einen Briefbogen geschickt in zwei Teile und gab seinem Gast die eine Hälfte. »Wir vergeuden hier nichts«, erklärte er. Der Missionar begann seinen Brief: »Brüder, ich habe das Elternhaus von Abner Hale besucht und gefunden, daß er aus einer Familie stammt, die völlig gottergeben ist …« Zufällig blickte er zu dem schmalen Bord auf, wo die Bücher standen, und entdeckte mit Freuden, daß es genau diejenigen Titel waren, die auch in seiner Familie gesammelt worden waren – ein zerlesener Band Euklid, das ›Buch der Märtyrer‹ von Fox, eine Fibel von Noah Webster und eine wohlfeile Ausgabe von John Bunyans ›Pilgerreise‹, die neben der Familienbibel stand.

»Ich sehe mit Freuden«, sagte Pastor Thorn, »daß diese christliche Familie nicht jener leichten Poesie und Romanliteratur huldigt, die in unserem Land immer populärer wird.«

»Diese Familie strebt nach Erlösung«, antwortete Gideon frostig, und der hagere Missionar schrieb seinen Brief zu Ende, der Abner Hale nach Owhyhee schicken sollte.

Dann trat Eliphalet Thorn in die kühle Frühjahrsluft hinaus. Beide Hales begleiteten ihn bis zu dem Weg, der schimmernd im Mondlicht lag. »Würde es regnen, oder wäre kein Mond am Himmel«, sagte Gideon, »hätte ich die Pferde gesattelt.« Statt dessen deutete er auf den Weg nach Marlboro und versicherte seinem Gast: »Es ist nicht weit.«

Pastor Thorn wünschte dem Paar gute Nacht und machte sich nach den fernen Lichtern von Marlboro auf den Weg. Aber nach einer Weile blieb er stehen, drehte sich um und warf noch einmal einen Blick zurück auf das kalte, reizlose Haus, aus dem sein Schützling stammte. Die Bäume standen in Reih und Glied; die Felder waren sauber bestellt; die Kühe waren fett. Vom Rest der Farm konnte man nur einen Misthaufen sehen. Hier herrschte ein völliger Mangel an allem, was schön war, und eine zweckdienliche Nüchternheit, die abstoßend wirkte, aber die dem Wanderer zurief: »Hier findest du ein Haus, das Gott geweiht ist.« Und um diese Tatsache noch zu unterstreichen, eilte kaum zwei Stunden nach Pastor Thorns Abschied Abners älteste Schwester weinend in das Schlafzimmer ihrer Mutter und rief, am ganzen Leibe zitternd: »Mutter! Mutter! Ich lag wach in meinem Bett und dachte an die armen Afrikaner, von denen Pastor Thorn heute abend gesprochen hat, da erschauerte ich und hörte die Stimme Gottes, die zu mir sprach.«

»Hattest du dabei ein überwältigendes Gefühl der Sünde?« fragte ihre Mutter und schlüpfte in einen langen Mantel, der ihr als Morgenrock diente.

»Ja. Und ich erkannte zum erstenmal, daß ich ganz und ohne Hoffnung verdammt bin und daß es keinen Ausweg für mich gibt.«

»Und du warst bereit, dich völlig Gott zu unterwerfen?«

»Es war, als würde ich heftig von einer großen Hand geschüttelt, die mich endlich zur Vernunft brachte.«

»Gideon!« rief die Mutter. »Esther ist in ein Gefühl der Sünde eingeweiht worden!«

Es hätte für Gideon keine freudigere Botschaft geben können, und so rief er: »Ist sie in den Stand der Gnade eingetreten?«

»Ja!« rief Hales Frau. »Oh, himmlisches Jerusalem, wieder hat ein Sünder dich gefunden!«

Und die drei Hales knieten im Mondlicht nieder und dankten ihrem strengen Beschützer, der abermals einem Mitglied dieser Familie die Augen geöffnet hatte über die erbarmungslose Last der Sünde, unter der die Menschheit dahinschritt, über die Nähe der unverlöschlichen Flammen, denen neunundneunzig von hundert Geschöpfen verfallen waren, und über den freudlosen, bitteren Pfad der Erlösung.

Nach drei Tagen näherte sich Pastor Thorn einem der freundlichsten Dörfer, die es je in Amerika gegeben hat: dem von Bäumen umsäumten, mit weißen Schindeln gedeckten, sauberen Walpole in der Nähe des Connecticut River im südwestlichen New Hampshire. Es war ein Dorf, das das Herz höher schlagen ließ; denn sein funkelnder Kirchturm war schon von weitem zu sehen, und die sanften Hügel, die es umschlossen, waren fruchtbar. Pastor Thorns älteste Schwester war nach Walpole gezogen, als sie gegen den Willen ihrer Familie den jungen Rechtsanwalt Charles Bromley von Harvard geheiratet hatte, dessen Familie seit Generationen in Walpole lebte.

Pastor Thorn war weder mit den Bromleys noch mit ihrem Dorf einverstanden gewesen, denn beiden schien das gute Leben mehr am Herzen zu liegen als die Frömmigkeit; und er näherte sich Walpole nie ohne das bestimmte Gefühl, daß Gott diesen Ort der Wollust eines Tages strafen würde, eine Überzeugung, die sich noch verstärkte, als er am Haus der Bromleys anlangte, einem großen, prächtigen Haus mit drei Stockwerken und vielen Giebeln. Er hörte seine Schwester auf der Hausorgel englische Tänze spielen.

Dann brach der Tanz ab, und eine rotwangige freundliche Frau von vierzig Jahren sprang an die Tür. »Es ist Eliphalet!« rief sie aus. Er wich ihrem Kuß aus und stellte, nachdem er sich vorsichtig umgesehen hatte, befriedigt fest, daß Jerusha nicht zu Hause war.

»Doch, sie ist zu Hause!« erwiderte Abigail. »Sie ist oben. Sie brütet. Sie macht einen ziemlich kläglichen Eindruck. Aber sie will es ja nicht anders, wenn du mich fragst. Sie weigert sich, ihn zu vergessen, und jedesmal, wenn die Zeit von selbst das Problem zu lösen scheint, kommt ein Brief aus Kanton oder Kalifornien, und sie siecht erneut dahin.«

»Hast du nicht daran gedacht, die Briefe abzufangen?« fragte Eliphalet.

»Charles würde das nie erlauben. Er besteht darauf, daß das Zimmer, welches jemand in diesem Haus bewohnt, auch dessen Schloß ist. Und fremde Mächte, auch wenn sie korrupt sind, haben das unantastbare Recht, mit diesem Schloß in Verbindung zu stehen.«

Pastor Thorn hätte beinahe gesagt, daß er noch immer nicht verstehen könne, warum der Herr nicht längst Charles Bromley niedergestreckt habe, aber da er das schon seit zweiundzwanzig Jahren nicht fassen konnte, und da sich der Herr hartnäckig weigerte, irgend etwas in dieser Sache zu unternehmen, hielt er seine abgedroschene Bemerkung zurück. Was ihn aber verdroß war die Tatsache, daß der Herr offensichtlich gegen seine Pläne handelte, indem er Bromleys verschiedene Geschäfte blühen ließ.

»Nein«, sagte er störrisch, als ihn seine Schwester aufforderte, bei ihnen zu wohnen. »Ich werde im Gasthof absteigen.«

»Warum bist du dann aber so weit hergekommen?« fragte Abigail.

»Weil ich eine Möglichkeit sehe, wie deine Tochter gerettet werden könnte.«

»Jerusha?«

»Ja. Schon dreimal hat sie mir gesagt, daß sie ihr Leben Jesus weihen wolle. Daß sie überall dort arbeiten wolle, wo er sie hinschickt … als eine Missionarin.«

»Eliphalet!« unterbrach ihn seine Schwester. »Das waren die Worte eines jungen Mädchens, das Liebeskummer hat. Als sie das sagte, hatte sie gerade ein Jahr lang nichts von ihm gehört.«

»In den Augenblicken der Kümmernis sprechen wir unsere wahren Gedanken aus«, beharrte Thorn.

»Aber Jerusha hat hier doch alles, was sie braucht, Eliphalet.«

»Sie sehnt sich nach Gott in ihrem Leben, Abigail, und den vermißt sie hier.«

»Aber, Eliphalet! Du willst doch nicht etwa sagen …«

»Hast du je mit ihr die Dinge besprochen, die sie mir anvertraut hat?« drängte Pastor Thorn. »Hattest du je den Mut?«

»Alles, was wir wissen, ist, daß sie sich, wenn sie von ihm gerade einen Brief erhalten hat, wie im siebten Himmel fühlt und ihn heiraten möchte, sobald er in New Bedford an Land geht. Aber wenn sechs oder sieben Monate schweigend dahingehen, schwört sie, Missionarin zu werden und in Afrika zu dienen – wie ihr Onkel.«

»Laß mich jetzt mit ihr sprechen«, schlug Eliphalet vor.

»Nein! Sie ist jetzt so niedergeschlagen und würde allem zustimmen.«

»Vielleicht sogar der Erlösung ihrer unsterblichen Seele?«

»Eliphalet! Sprich nicht so. Du weißt, daß Charles und ich versuchen, ein christliches Leben zu führen.«

»Niemand könnte in Walpole ein christliches Leben führen«, murmelte er verächtlich. »Mir begegnet hier nichts als Eitelkeit. Sieh dich doch in diesem Zimmer um! Eine Orgel, auf der keine Hymnen gespielt werden. Romane. Bücher mit liederlichen Gedichten. Geld, das in die Mission wandern sollte, wird für prunkhaften Schmuck verwandt. Abigail, ein junger gottesfürchtiger Mann aus Massachusetts, soll demnächst als Missionar nach Owhyhee fahren. Er hat mich gebeten bei dir um die Hand Jerushas anzuhalten.«

Frau Bromley fiel in ihren Brokatsessel zurück, faßte sich aber rasch wieder und klingelte nach einem Diener. »Hol sogleich Herrn Bromley«, befahl sie.

»Ich bin nicht gekommen, um mit deinem Mann zu sprechen«, protestierte Eliphalet.

»Mein Mann, nicht Gott, ist der Vater Jerushas«, versetzte Abigail.

»Gotteslästerung!«

»Nein. Liebe!«

Bruder und Schwester verharrten in gehässigem Schweigen, bis Charles Bromley eintrat, ein rundlicher, fröhlicher, erfolgreicher Mann. »Familienzank?« fragte er humorvoll.

»Mein Bruder Eliphalet …«

»Ich weiß, wer er ist. Nenn ihn doch einfach Phet.« Er lachte und fügte hinzu: »Ich habe bei diesen Dingen immer gefunden, daß, wenn man zwei prozessierende Parteien dahin bringen kann, auf einer möglichst zwanglosen Ebene zu beginnen, schon viel gewonnen ist. Wenn du einen Herrn ›Mein Bruder Eliphalet‹ nennst, bist du es dir schon fast vor lauter Selbstachtung schuldig, vors Gericht zu gehen. Nun, wo fehlt's denn, Phet?«

»Ein anständiger junger Mann aus dem Priesterseminar am Yale-College soll demnächst als Missionar nach Owhyhee fahren …«

»Wo liegt Owhyhee?«

»Vor Asien.«

»Chinesisch?«

»Nein. Selbständig.«

»Noch nie gehört.«

»Und er war sehr beeindruckt von dem, was ich ihm über meine Nichte Jerusha erzählte.«

»Wie kam es denn dazu?« fragte Bromley mißtrauisch.

»Es ist schändlich«, sagte Abigail mit Tränen in der Stimme. »Eliphalet geht mit unserer Tochter hausieren. Um sie zu verheiraten.«

»Ich finde das sehr großmütig von ihm, Abby«, brauste Bromley auf. »Gott weiß, wie wenig Erfolg ich selbst hatte, sie unterzubringen. In der einen Woche ist sie in einen Seemann verliebt, den sie drei Jahre nicht mehr gesehen hat – Abby, hat dieser Seemann sie überhaupt je geküßt?«

»Charles!«

»Und in der nächsten Woche ist sie in Gott verliebt und möchte sich auf einer fernen Insel opfern. Ehrlich gesagt, Phet, wenn du ihr einen guten Mann finden kannst, verpflichtest du mich sehr. Ich könnte mich dann meinen zwei andern Töchtern widmen.«

»Der junge Mann, den ich vorzuschlagen habe, heißt Abner Hale«, sagte Thorn steif. »Hier ist der Bericht seiner Professoren über ihn. Ich besuchte sein Elternhaus …«

»Oh, Eliphalet!« protestierte seine Schwester.

»Unter dem Vorwand, mich von seiner christlichen Erziehung zu überzeugen.«

»Und war es ein gutes christliches Elternhaus?« fragte Bromley.

»Ja«, antwortete Eliphalet. »In jeder Hinsicht.«

Charles durchmaß einige Male das hübsch eingerichtete Zimmer und sagte dann unerwartet: »Wenn du sagst, daß es ein gutes christliches Elternhaus ist, Phet, dann kann ich sicher sein, daß es in Wirklichkeit schrecklich ist. Ich sehe den jungen Abner Hale vor mir. Dürr, unreine Haut, Augen, die von zu vielem Lesen verdorben sind, scheinheilig, schmutzige Fingernägel, ungefähr sechs Jahre zurück in jeder gesellschaftlichen Erziehung. Und doch, wenn ich so das Leben hier in Walpole betrachte, dann sind es oft gerade diese Jungen, die auf die Dauer die besten Ehemänner abgeben.«

Ohne daß er es wollte, hatte Pastor Thorn schon immer den scharfen Verstand seines Schwagers bewundert, und so fügte er jetzt hinzu, was er nie zu sagen beabsichtigt hatte: »Charles und Abigail, dieser junge Mann entspricht genau dem, was Charles voraussieht. Aber er ist ein hingebungsvoller Mann, aufrichtig gegen sich selbst, einer, der in der Gnade wächst. Ich wollte ihn jetzt auch nicht als Schwiegersohn. Aber in zehn Jahren wird er der beste Mann sein, den ich einer Frau wünschen kann.«

»Ist er so groß wie Jerusha?« fragte Abigail.

»Nicht ganz so groß. Und er ist ein Jahr jünger.«

Frau Bromley begann zu weinen, aber ihr rauhbeiniger Mann zog sie fröhlich auf. »Du weißt ja, wie das ist, Phet! Dieser Seemann, in den sich Jerusha verliebte … Irgendein verrückter Tanz hier in Walpole … Er ist ein Vetter der Lowells, glaube ich … Mir war immer so, als hätte sich ihre Mutter an jenem Abend mehr als alle andern in ihn verliebt. Diese großen Männer mit dem herrischen Blick!« Er klopfte sich auf seinen runden Bauch und brachte seine Frau über ihre Tränen hinweg.

Dann sagte Eliphalet einfach: »Es läuft darauf hinaus: Du hast eine Tochter, und ich habe eine Nichte. Wir lieben sie beide sehr. Sie ist zweiundzwanzig und wird von Tag zu Tag närrischer. Wir müssen einen Mann für sie finden. Wir müssen ihr helfen, einen Weg für ihr Leben zu wählen. Ich biete beides.«

»Und ich weiß das Angebot zu schätzen«, sagte Charles mit Gefühl. »Gott weiß, wie hilflos ich war.«

»Möchtest du noch immer mit ihr sprechen, Eliphalet?« fragte Abigail, die durch die Reaktion ihres Mannes schwankend geworden war.

»Abigail«, unterbrach ihr Mann sie. »Das ist deine Aufgabe, nicht Phets.«

»Ja? Wirklich?« Frau Bromley trocknete sich die Tränen. »Aber was kann ich ihr über den jungen Mann erzählen?«

Eliphalet, der diese Frage erwartet hatte, gab ihr einige säuberlich geschriebene Unterlagen über Abner Hale mit einer genauen Darstellung des jungen Geistlichen, einer Abschrift seiner Zensuren am College, einem Aufsatz, den er über die Kirchendisziplin in Genf verfaßt hatte, und einer kurzen Ahnentafel der Familie Gideon Hale aus Marlboro, Nachkommen der Elisha Hale aus Bucks in England. Auf einem beigefügten Blatt waren außerdem einige Adressen aufgeführt, an die man sich wegen weiterer Auskünfte wenden konnte: John Whipple und Präsident Day in Yale, verschiedene christliche Bürger in Marlboro und Abners Schwester Esther auf der Familienfarm. Abigail Bromley warf zunächst einen Blick auf die Körperbeschreibung: »Reine Haut, aber gelblich; gute Zähne.«

Schlimme Nachrichten hätte sie gelassen hingenommen. Aber die Bemerkungen brachen ihr das Herz, und sie schluchzte: »Wir wissen nicht einmal, wo Owhyhee liegt.« Dann warf sie ihrem Mann Lieblosigkeit vor: »Möchtest du denn deine Tochter einfach fortschicken?«

»Meine Liebe«, sagte Charles fest, »das einzige, was ich nicht möchte, ist meine Tochter diesen Anfällen von Depression und religiösem Wahnsinn in einem kleinen Dachzimmer zu überlassen. Wenn sie in Owhyhee Liebe und ein reiches Leben finden kann, so ist das zehnmal besser als das, was sie in Walpole erwartet. Jetzt geh' hinauf und sprich mit ihr. Ich glaube, sie ist gerade in der religiösen Phase des Monats und wird begeistert die Gelegenheit ergreifen, einen Missionar zu heiraten und nach Owhyhee zu gehen.«

Als Resultat der mühevollen Reise des Pastors Thorn nach Marlboro und Walpole erhielt der junge Abner Hale, der die Junitage nervös in Yale durchschwitzte, schließlich seinen Brief aus Boston: »Lieber Herr Hale! Nach sorgfältigen Untersuchungen, die Pastor Thorn über Sie angestellt hat, freut sich der Amerikanische Bevollmächtigten-Ausschuß der äußeren Mission, Ihnen im Namen Gottes mitzuteilen, daß Sie für die Missionsarbeit in Hawaii ausersehen sind. Sie und Ihre Frau werden Boston am ersten September mit der Brigg THETIS verlassen, die unter Kapitän Janders steht.« Beigefügt war eine gedruckte Liste von ungefähr zweihundert Gegenständen, die ausreisende Missionare mit sich führen sollten:

3 Rasiermesser

1 Segeltuchplane

1 Satz Kochtöpfe

1 Kompaß

3 Scheren

1 Blasebalg

21 Handtücher

4 Becher

3 Steinkrüge

1 Waschbecken

3 Nachttöpfe

1 Kaminhaken

1 Überwurf

1 Laterne

1 Paar Kaminböcke

Und dann folgte ein noch kürzerer Brief, in dem nur stand: ›Ich rate Ihnen, sich in den letzten Julitagen im Haus von Charles und Abigail Bromley in Walpole, New Hampshire, vorzustellen, um deren Tochter Jerusha, ein christliches Mädchen von zweiundzwanzig Jahren, kennenzulernen. Mir will scheinen, daß Sie noch einiges nötig haben, um bei diesem wichtigen Anlaß richtig aufzutreten, und deshalb lege ich drei Dollar bei, die Sie mir nicht zurückzuzahlen brauchen.‹ Dieser Brief war gezeichnet: ›Eliphalet Thorn von der Afrikanischen Mission.‹

In den frühen zwanziger Jahren des neunzehnten Jahrhunderts gab es viele junge Geistliche, die für Hawaii bestimmt waren und die von ihren Studien so in Anspruch genommen wurden, daß sie nicht die Zeit fanden, um die Bekanntschaft einer heiratsfähigen jungen Frau zu machen. Nun standen sie plötzlich vor der Notwendigkeit, sich innerhalb von wenigen Wochen zu verheiraten, denn der Ausschuß lehnte es strikt ab, einen unverheirateten Mann nach den Inseln zu schicken, und empfahl denen, die dort für Gott arbeiten wollten, ihre Freunde zu bitten, für sie eine passende Frau zu suchen, und es wird von keinem Mißerfolg berichtet. Natürlich gab es junge Geistliche, die von den vorgeschlagenen Frauen zunächst einmal abgewiesen wurden, aber früher oder später fanden sie alle eine Frau – ›nicht etwa, weil jene jungen Leute so hübsch gewesen wären, sondern weil es in Neu-England so entsetzlich viele alte Jungfern gibt. Denn die besten Jungen gehen hier zur See‹. Die Frage wurde heftig diskutiert, ob der Entschluß des Ausschusses, jeden unverheirateten Mann abzuweisen, aus der Erfahrung stamme, daß alleinstehende Männer leicht in große Irrtümer geraten, oder aus der genauen Kenntnis des Lebens auf Hawaii. Und es ist wahrscheinlich, daß letztere den Ausschlag gab; denn viele Walfänger, die nach Neu-Bedford und Nantucket zurückkehrten – wenn sie sich überhaupt die Mühe machten, nach Hause zurückzukehren –, erzählten sonderbare Geschichten von willfährigen Mädchen, riesigen Kokosnußmengen und grasgedeckten Häusern in prachtvollen Tälern. In allen Häfen war der traurige Refrain zu hören:

Ich möchte zurück nach Owhyhee,
wo das Meer sein freundliches Lied singt,
wo die Mädchen gut sind und zart
und wo man das Gute vom Bösen nicht trennt.

Der Ausschuß mochte diesen Liedern gelauscht und es unter solchen Umständen für ratsamer erachtet haben, selbst von jungen Männern, die in der Gnade lebten, zu verlangen, daß sie ihre eignen christlichen Frauen mitnahmen. Hinzu kam noch die Überzeugung, daß die Frau die Keimzelle einer Zivilisation ist, der Vorbote christlichen Lebens. Der Ausschuß brauchte deshalb die Frauen nicht nur, um junge Missionare vor Torheiten zu bewahren, sondern auch weil eine junge, hingebungsvolle Frau schon von sich aus eine überzeugende Missionarin ist. Und so verteilten sich die jungen Männer über Neu-England, trafen am Freitag zum erstenmal ein schüchternes, frommes Mädchen, baten am Samstag um ihre Hand, heirateten nach den drei Sonntagen des öffentlichen Aufgebots und schifften sich sogleich nach Hawaii ein.

Doch keine dieser Werbungen war seltsamer als die von Abner Hale. Als er in den ersten Julitagen Yale verließ, nachdem er dort zum Geistlichen der Kongregationskirche ordiniert worden war, wog er hundertfünfundzwanzig Pfund, hatte eine Größe von einem Meter und zweiundsechzig Zentimetern, eine gelbliche Gesichtsfarbe, eine etwas gebückte Haltung und strähniges, blondes Haar, das er in der Mitte scheitelte und mit Wasser und Talg anklatschte. Er trug einen schwarzen Frack, wie er damals von den Geistlichen bevorzugt wurde, einen engen Stehkragen und einen neuen fünfundzwanzig Zentimeter hohen Zylinderhut, der sich oben zu einer ausladenden Platte erweiterte. In seinem ärmlichen Gepäck, das aus nichts weiter bestand als einer Schachtel, in die er seine Habseligkeiten verstaut hatte, bewahrte er auch eine kleine Bürste zur Pflege seines Hutes. Dieser Hut war die einzige Eitelkeit in seiner Kleidung, die er sich gestattete; denn er dachte, daß ihn ein solcher Hut mehr als alles andere zum Priester stempelte. Seine schwarzen, rissigen Schuhe übersah er.

Als die Postkutsche in Marlboro anlangte, stieg er umständlich aus, rückte seinen Zylinder zurecht, ergriff seine Schachtel und machte sich zu Fuß auf den Weg nach Hause. Zu seiner Enttäuschung gab sich in Marlboro kein Mensch die Mühe, ihn zu seinem neuen geistlichen Stand zu gratulieren, da ihn in seinem Zylinder niemand erkannte. So erreichte er den von Bäumen gesäumten Pfad, der zu seinem Elternhaus führte, und dort blieb er im Staub des Weges stehen, um – wie er dachte, ein letztes Mal dieses kalte unwirtliche Haus, in dem Generationen von Hales geboren worden waren, zu begrüßen. Für ihn war es so sehr mit Liebe erfüllt, daß er seinen Kopf sinken ließ und weinte. In dieser Haltung fanden ihn die jüngsten Geschwister und führten die ganze Familie heraus, um ihn willkommen zu heißen.

Kaum hatten sie sich in dem schmucklosen Wohnzimmer versammelt, als auch schon Gideon Hale, der stolz darauf war, einen ordinierten Pfarrer zum Sohn zu haben, vorschlug: »Abner, willst du nicht deine erste Andacht in diesem Hause halten?« Und Abner wählte einen Vers aus dem Leviticus: ›Da soll ein jeglicher bei euch wieder zu seiner Habe und zu seinem Geschlecht kommen‹, und schloß eine kleine Predigt daran. Die Familie war begeistert; aber als der Gottesdienst vorüber war, nahm die hochgewachsene, schüchterne Esther ihren Bruder beiseite und flüsterte: »Es ist etwas Wunderbares geschehen, Abner.«

»Vater hat es mir schon erzählt, Esther. Ich bin tief beglückt, daß du in den Stand der Gnade getreten bist.«

»Es wäre Eitelkeit, wenn ich davon sprechen würde«, sagte das eifrige Mädchen und errötete. »Das habe ich nicht gemeint.«

»Was denn?«

»Ich habe einen Brief bekommen!«

»Von wem?«

»Aus Walpole in New Hampshire.«

Jetzt wurde Abner rot, und obwohl er nicht ein unziemliches Interesse an den Tag legen wollte, mußte er doch zögernd fragen: »Von …« Aber er konnte sich nicht überwinden, den Namen auszusprechen, den er noch vor niemanden erwähnt hatte. Es erschien ihm so unwahrscheinlich, überhaupt etwas von Jerusha Bromley zu wissen – ganz zu schweigen, daß er im Begriff war, um ihre Hand anzuhalten –, daß er fürchtete, ihren Namen zu entweihen, wenn er ihn aussprach.

Esther Hale ergriff ihren Bruder bei beiden Händen und versicherte ihm: »Sie ist eine der süßesten, gütigsten, sanftesten und christlichsten jungen Frauen in ganz Neu-England. Sie nennt mich Schwester und bittet mich, sie in mein Gebet einzuschließen.«

»Darf ich den Brief sehen?« fragte Abner.

»O nein! Nein!« protestierte Esther energisch. »Er wurde mir vertraulich gesandt. Jerusha sagte … Ist das nicht ein lieber Name, Abner? Es war der Name von Jothams Mutter im Buch der Könige. Sie sagte: alles ginge so rasch, daß sie sich einer vertrauenswürdigen Freundin eröffnen müsse. Du wärst erstaunt über das, was sie mich alles fragte.«

»Worüber?« fragte Abner.

»Über dich.«

»Was hast du geantwortet?«

»Ich schrieb ihr einen achtzehn Seiten langen Brief, und obwohl es ein geheimer Brief zwischen mir und meiner Schwester war …«

»Deiner Schwester?«

»Ja, Abner. Ich bin nach der Art ihres Briefes fest davon überzeugt, daß sie dich heiraten will.« Esther lächelte über ihren verwirrten Bruder und fügte hinzu: »Obwohl es also ein geheimer Brief war, habe ich doch von einer der achtzehn Seiten eine Abschrift gemacht.«

»Warum?«

»Weil ich auf dieser Seite all deine Fehler aufgezählt habe, so wie eine junge Frau sie einschätzen würde; und in geschwisterlicher Liebe möchte ich dir gerne diese wichtige Seite geben.«

»Ich würde mich darüber freuen«, sagte Abner schwach, nahm das mit Liebe verfaßte und mit schrägen Schriftzügen bedeckte Blatt mit auf sein Zimmer und begann zu lesen:

»Liebste Jerusha, die ich, wie ich hoffe, einmal Schwester nennen darf, bis hierher habe ich Dir nur von den Tugenden meines Bruders berichtet.

Sie sind zahlreich, und ich habe sie nicht übertrieben, denn, wie Du Dir denken kannst, gibt das harmonische Zusammenleben im Schoße einer großen fest gefügten Familie auch dem trägsten Verstand reichlich Gelegenheit, bis in die geheimsten Schlupfwinkel des Geistes und der Gefühle eines andern vorzudringen. Für den Tag also, da wir uns als wahre Schwestern begegnen werden, und in dem Wunsch, daß Du mich Dir gegenüber als völlig aufrichtig erachten mögest gemäß dem Grundsatz, wie ihn uns unser Herr im ersten Epheser-Brief einschärft: ›Darum leget die Lüge ab und redet die Wahrheit, ein jeglicher mit seinem Nächsten, weil wir untereinander Glieder sind‹, muß ich Dir auch von den Schwächen meines frommen und sanften Bruders erzählen. Zuerst, Jerusha, ist er nicht bewandert in schönen Umgangsformen, und Du wirst enttäuscht sein, wenn Du bei Deinem Ehemann vor allem darauf Wert legst. Daß er lernen könnte, anmutiger zu sein, dessen bin ich gewiß, und vielleicht wird er unter Deiner geduldigen Leitung sogar noch einmal zu einem kultivierten Mann, was ich aber bezweifle. Er ist grob und ehrlich. Er ist rücksichtslos und ohne Schonung, und ich weiß von meiner Mutter, wie schwer es ein solcher Mann seiner Frau gelegentlich machen kann. Aber während meines ganzen Lebens habe ich nicht bemerkt, daß mein Vater sich sehr geändert hätte, und so muß ich annehmen, daß das eine Eigenschaft ist, die die Frauen angeht. Ich habe während neunzehn Jahren in engstem Vertrauen mit ihm gelebt, wir haben alle unsere Geheimnisse miteinander geteilt, und nie ist es ihm in den Sinn gekommen, mir etwas anderes zu schenken als einige Gebrauchsgegenstände wie ein Lineal oder ein Tagebuch. Ich bin sicher, er weiß nicht, daß es Blumen gibt, obwohl unser Herr darauf sah, daß sein Tempel in Jerusalem aus dem besten Material und aus duftenden Hölzern errichtet wurde. Auch hierin gleicht er ganz seinem Vater. Drittens ist er kein schöner Mann, und seine Angewohnheit, sich nicht aufrecht zu halten, trägt dazu bei, ihn noch weniger schön erscheinen zu lassen. Er ist nachlässig in seiner Kleidung und in der Pflege seines Körpers, obwohl er seinen Mund oft spült, um hiermit kein Ärgernis zu erregen. Täglich begegnen mir in Marlboro junge Männer, die hübscher sind als er, und wahrscheinlich werde ich eines Tages einen von ihnen heiraten; aber ich habe nicht die geringste Hoffnung, daß diese hübscheren Männer ebenso viele vorteilhafte Eigenschaften haben, wie ich sie eben bei ihm aufgezählt habe. Doch weiß ich auch, daß Du Dir oft wünschen wirst, Abner möchte sich etwas aufrechter halten und weißere Wäsche tragen und eine eindrucksvollere Erscheinung abgeben. Er wird niemals diese Tugenden besitzen, und wenn Du sie vor allem suchst, wirst Du schwer enttäuscht sein. Zum Schluß, liebe Schwester Jerusha – ich wage Dich so zu nennen, weil es mein sehnlichster Wunsch ist, daß Du meinen Bruder annehmen mögest, denn er braucht dringend diesen Geist der Freude, der sich in Deinem Brief ausdrückt –, zum Schluß möchte ich Dir also sagen, daß er sowohl ernst als auch eitel ist, und wenn er nicht zum Geistlichen bestimmt wäre, so müßten diese Charakterzüge tatsächlich unerträglich sein. Aber sein Ernst und seine Eitelkeit stammen aus derselben Wurzel. Er weiß, daß Gott zu ihm persönlich gesprochen hat, wie es wirklich der Fall war, und er weiß, daß er dadurch von allen anderen Menschen abgesondert wurde. Das ist eine sehr unangenehme Seite meines Bruders, und das darf ich jetzt aussprechen, weil Gott auch zu mir gesprochen hat, und wie ich Deinem Brief entnehme, auch zu Dir einst gekommen ist, und doch bist weder Du noch ich in jene Eitelkeit verfallen, die meinem Bruder so sehr schadet. Ich habe in Gottes Gegenwart eine Süße gefunden, wie ich sie nie vorher gekannt habe. Sie macht mich sanfter gegenüber meinen Schwestern, gibt mir mehr Verständnis für meine kleinen Brüder. Die Hühner zu füttern und die Butter zu stoßen, macht mir jetzt größere Freude. Wenn nur Abner in Gottes Gegenwart seine Eitelkeit ablegen könnte, er wäre ein nahezu vollkommener Ehemann für Dich, Jerusha. Wie die Dinge liegen, ist er ein guter Mann, und wenn Du ihn Dir erwählst, so behalte diesen Brief bei Dir, und Du wirst mit den Jahren finden, daß Deine ungekannte Schwester Dir die Wahrheit gesagt hat.«

Ein anderer Brief wartete auf ihn in Marlboro. Er kam von Pastor Eliphalet und enthielt nur folgende Worte: »Arbeiten Sie, solange Sie bei Ihrem Vater sind, täglich in der Sonne ohne Hut. Wenn Jerusha Sie erwählt, werde ich die Trauung vollziehen.«

So arbeitete Abner zwei Wochen lang auf dem Feld, wie er es als Junge getan hatte. Die Sonne bräunte ihn, und die bleiche Haut unter seinen tiefliegenden Augen straffte sich, und als dann die Zeit des Abschieds von der großen, lieben Familie kam, sah er so gut aus, wie es bei ihm nur möglich war. Aber die Entspannung seines finsteren Wesens, die seine Schwester Esther in ihm hatte hervorrufen wollen, war nicht eingetreten. Der Grund hierfür lag zum Teil in der Vorahnung des jungen Geistlichen, es sei das letzte Mal auf Erden, daß er diese elf Leute sehen würde, diese Scheune, dieses Feld, wo er bekehrt worden war, diese innige Gemeinschaft einer christlichen Familie. Er schüttelte seiner Mutter die Hände, denn er verstand nichts von zärtlichen Umarmungen, dann seinem Vater, und der meinte verschämt: »Da du uns nun verläßt, sollte ich vielleicht anspannen.«

Doch war er erleichtert, als sein Sohn antwortete: »Nein, Vater. Es ist ein schöner Tag. Ich werde zu Fuß gehen.«

»Ich möchte dir gern etwas Geld mit auf den Weg geben, Abner«, begann sein Vater zögernd.

»Das ist nicht nötig«, meinte Abner. »Pastor Thorn war so freundlich und hat mir drei Dollar geschickt.«

»Das hat mir Esther schon gesagt«, erwiderte Gideon Hale. Und indem er seine abgearbeitete Hand ausstreckte, fügte er steif hinzu: »Möge der Herr dir beistehen, Sohn.«

»Möge dein Leben weiter in der Gnade sein«, sagte Abner.

Er sagte Esther auf Wiedersehen und entdeckte zum erstenmal, daß sie eine schöne junge Frau geworden war. Eine tiefe Reue durchfuhr ihn und er dachte: Ich hätte Esther besser kennen sollen. Aber jetzt war es zu spät, und er war sehr verwirrt, als sie ihn küßte und so seinen anderen Schwestern den Weg ebnete, dasselbe zu tun.

»Auf Wiedersehen«, sagte er mit erstickter Stimme. »Wenn wir uns hier auf Erden nicht wiedersehen, dann treffen wir uns sicher zu Seinen Füßen im Himmel. Denn wir sind Erben Gottes, Miterben Jesu Christi in einem Erbe, das nicht verdorben und verschleudert wurde, das grenzenlos ist und nie vergehen wird.« Mit diesen Worten wandte er sich entschlossen von seinen frostigen Eltern und ihrem frostigen Haus, mit seinen unbemalten Planken und unfreundlichen Fenstern. Er ging zum letztenmal den Pfad hinab und auf den staubigen Weg hinaus nach Marlboro, wo ihn die Postkutsche aufnahm und nach New Hampshire einem Abenteuer zuführte, vor dem ihm bange war.

Als er in dem Gasthof ›Zur Alten Kolonie‹ angekommen war, wusch sich Abner und zog unter seinen Papieren ein Blatt hervor, das ihm seine Schwester mitgegeben hatte. Mehrere Punkte waren darauf angeführt, und bei dem ersten stand: ›Bei deiner Ankunft mußt du dich waschen und sorgfältig abbürsten. Dann schicke durch einen Boten folgende Mitteilung an Frau Bromley: ‚Sehr verehrte Frau Bromley! Ich würde mich sehr freuen, wenn ich Sie heute nachmittag um drei Uhr besuchen dürfte!‘ Dann unterschreibe und füge den Namen deines Gasthofs hinzu, für den Fall, daß einer der Familie es als schicklich erachten sollte, dich selbst hinzubegleiten.‹

Der Brief war kaum abgesandt, als Abner auch schon eine frische männliche Stimme auf der Straße rufen hörte: »Habt ihr einen jungen Burschen aus Massachusetts bei euch wohnen?« Und noch ehe Abner Zeit hatte, die umsichtigen Instruktionen seiner Schwester für den ersten Besuch zu Ende zu lesen, wurde die Tür seines Zimmers aufgestoßen und ein recht beleibter Herr trat herein, der sich lachend vorstellte: »Ich bin Charles Bromley. Sie müssen nervös sein wie ein junges Pferd.«

»Das bin ich auch«, sagte Abner.

»Sie sehen viel brauner und kräftiger aus, als man uns prophezeit hat.«

»Pastor Thorn hat mir empfohlen, auf dem Feld zu arbeiten.«

»Würde mir auch guttun. Übrigens, weshalb ich herüberkam: wir dulden auf keinen Fall, daß Sie in diesem Gasthof bis drei Uhr herumsitzen. Kommen Sie gleich mit mir über den Marktplatz, und warten Sie meiner Familie auf.«

»Ist das nicht eine Zumutung?« fragte Abner.

»Mein Sohn!« lachte Rechtsanwalt Bromley. »Wir sind ebenso aufgeregt wie Sie!« Und er geleitete den jungen Hale hinaus. Aber dann fiel ihm noch etwas ein und er rief dem Wirt zu: »Was kostet es hier?«

»Sechzig Cent pro Tag.«

»Schreiben Sie mir die Rechnung. Diese jungen Geistlichen verdienen ja nicht viel.« Dann traten sie in die hochsommerliche Schönheit Walpoles hinaus.

Da war die Dorfkirche in ihrer vorrevolutionären Pracht, die wuchtigen Häuser, die riesigen Ulmen, der schöne grüne Marktplatz mit dem gezimmerten Podium in der Mitte, von dem aus Charles Bromley gelegentlich patriotische Ansprachen an seine Mitbürger hielt, und schließlich gerade vor ihnen das Haus des Rechtsanwalts, aus dem Frau Bromley und ihre beiden jüngeren Töchter heimlich hervorspähten.

»Er ist gar nicht so schlimm wie sie sagen!« flüsterte Charity Bromley ihrer Schwester zu.

»Er ist nicht sehr groß!« Mercy rümpfte ihre Nase. »Er paßt besser zu dir, Charity, als zu Jerusha.«

»Jetzt nehmt euch zusammen, Mädchen«, befahl Frau Bromley, und alle ließen sich artig in den Sesseln nieder. Die Tür wurde in Charles Bromleys gewohnter Manier weit aufgestoßen, und herein trat ein junger Mann in schwarzem Frack mit einem Zylinder in der Hand. Er ging mit festen Schritten über den Teppich und verbeugte sich vor Frau Bromley. »Es ehrt mich außerordentlich, daß Sie mich in Ihr Haus eingeladen haben«, sagte er. Dann blickte er die hübsche neunzehnjährige Charity an, deren Locken bis auf die Schulter fielen, und sagte mit hochrotem Kopf und einer tiefen Verbeugung: »Ich bin besonders erfreut, Ihre Bekanntschaft zu machen, Fräulein Bromley.«

»Sie ist nicht Jerusha!« quietschte Mercy und brach in ein wildes Kichern aus.

Herr Bromley fiel in das Gelächter ein und sagte: »Sie wissen ja, wie albern Mädchen sein können, Abner. Sie haben ja auch Schwestern. Sie werden Jerusha schon erkennen, wenn sie herunterkommt. Sie ist die Hübscheste.« Abner fühlte, wie eine lähmende Verlegenheit ihn packte. Dann bemerkte er, daß Frau Bromley eine Frage an ihn gerichtet hatte: »Haben Sie eine Schwester in Mercys Alter? Sie ist zwölf.«

»Ich habe einen Bruder von zwölf«, sagte er ungeschickt.

»Wenn Sie einen Bruder von zwölf haben«, sagte die aufgeweckte Mercy, »dann können Sie nicht gut noch eine Schwester von zwölf haben.«

»Es sei denn Zwillinge«, lachte Charity.

»Wir haben keine Zwillinge«, erklärte Abner genau.

»Also hat er auch keine Schwester von zwölf!« triumphierte Mercy.

»Meine Frau wollte nur sagen, Abner«, erklärte Herr Bromley, »daß, wenn Sie eine Schwester von zwölf gehabt hätten, Sie verstehen könnten, warum wir mitunter diesen kleinen Teufel am liebsten ertränken würden.«

Der Gedanke überraschte Abner. Er hatte seine Eltern nie etwas Ähnliches sagen hören, selbst nicht im Spaß. Tatsächlich hatte er in diesen ersten Minuten bei den Bromleys mehr Scherze gehört als während seines ganzen bisherigen Lebens im Elternhaus. »Mercy ist ein viel zu schönes Kind, um ertränkt zu werden«, murmelte er und glaubte, damit etwas Galantes gesagt zu haben. Aber dann erstarrte er, denn Jerusha Bromley kam die Treppe herab und betrat das Zimmer. Sie war zweiundzwanzig Jahre alt, schlank, dunkelhaarig, mit einem vollkommen schönen Gesicht, das auf jeder Seite von drei weichen, hüpfenden Korkzieherlocken eingerahmt wurde. Sie sah zauberhaft aus in ihrem hauchdünnen Kleid aus rosa- und weißgemustertem Musselin, das durch eine Reihe großer Perlmuttknöpfe geschlossen war – nicht jene flachen Knöpfe, die man in billigeren Geschäften findet, sondern schön gewölbte und schillernde. Die Knöpfe liefen in ununterbrochener Linie von dem Halsausschnitt, an dem sie eine Brosche trug, über die schlanke Taille bis zum Saum des Rockes, wo drei breite Klöppelspitzen den Schmuck des Kleides vollendeten. Abner, der sie zum erstenmal sah, mußte schlucken. Sie kann nicht diejenige der Schwestern sein, die mir zugedacht ist, sagte er zu sich. Sie ist so zauberhaft.

Sie ging ruhig durch das Zimmer, reichte Abner die Hand und sagte mit sanfter Stimme: »Das klügste, was ich je in meinem Leben getan habe, war, an Esther zu schreiben. Jetzt glaube ich, Sie schon zu kennen, Pastor Hale.«

»Er heißt Abner!« rief Mercy, aber Jerusha achtete nicht auf sie.

Es war ein langer, heißer, beschwingter Nachmittag, von ein Uhr bis sechs. Abner hatte nie zuvor so viel Witz und freies Lachen gehört. Der Spaß wurde ihm nur durch die Tatsache verdorben, daß er am Vormittag bei seiner bestaubten Ankunft im Gasthof riesige Mengen Wasser getrunken hatte, und von vier Uhr an nach nichts anderem verlangte, als danach, auf die Toilette zu gelangen – eine peinliche Lage, in die er noch nie in seinem Leben geraten war und der er hilflos gegenüberstand. Schließlich sagte Bromley offen: »Mir fällt gerade ein, daß wir diesen jungen Mann schon fünf Stunden lang reden lassen. Ich wette, er möchte mal hinaus.« Und der errötende junge Geistliche folgte ihm dorthin, wo er sich Erleichterung schaffen konnte.

Bei Tisch bemerkte Abner, daß die gesamte Familie Bromley seine Manieren beobachtete. Dennoch war er sicher, daß er sich gut benahm, und er freute sich darüber, denn obwohl es ihm lächerlich vorkam, einen Mann nach seinen Manieren zu beurteilen, so erkannte er plötzlich, wieviel ihm daran lag, das Wohlgefallen dieser freundlichen Familie zu erregen.

»Wir haben alle darauf gewartet, ob Sie die Kirschkerne mit dem Finger aus dem Mund nehmen«, neckte ihn Mercy.

»Im College haben wir gelernt, daß man so etwas nicht tut«, erklärte Abner. »Zu Hause spuckte ich sie einfach aus.« Die Familie lachte herzlich, und Abner entdeckte zu seiner Verwunderung, daß er einen Witz gemacht hatte, ohne es zu wollen.

Um acht Uhr fragte Bromley, ob Abner die Abendandacht halten wollte, wozu er sich bereit erklärte. Er nahm den von Esther sorgfältig für diesen Zweck ausgesuchten Text aus der Genesis, Kapitel 23, Vers 4: ›Ich bin ein Fremder und Einwohner bei euch; gebt mir ein Erbbegräbnis bei euch, daß ich meinen Toten begrabe, der vor mir liegt.‹ Charles Bromley fand den Vers außerordentlich düster für einen jungen Priester von einundzwanzig Jahren. Aber er mußte die Geschicklichkeit anerkennen, mit der Abner den Tod zu einer glühenden Versicherung des Lebens machte. Abner wiederum fand die Art, wie Frau Bromley die Orgel spielte, und die Art, wie ihre drei Töchter die Hymnen sangen, unnötig geziert. Diese Meinungsverschiedenheit zugegeben, war die Andacht jedoch ein Erfolg.

Dann sagte Bromley: »Zu Bett, Familie! Diese beiden jungen Leute werden genug miteinander zu besprechen haben«, und mit einer großen Geste trieb er seine Brut die Treppe hinauf.

Als die andern aus dem Zimmer gegangen waren, setzte sich Jerusha mit gefalteten Händen, betrachtete den Fremden in ihrem Haus und sagte: »Pastor Hale, Ihre Schwester hat mir so viel von Ihnen erzählt, daß ich kein Bedürfnis habe, Fragen an Sie zu richten. Aber Sie müssen viele Fragen haben, die Sie beunruhigen.«

»Ich habe eine, die allen andern voransteht, Fräulein Bromley«, antwortete er. »Haben Sie einen unerschütterlichen Glauben in den Herrn?«

»Den habe ich. Mehr als meine Mutter oder mein Vater, mehr als meine Schwestern. Ich weiß nicht warum. Aber ich habe diesen Glauben.«

»Ich freue mich zu hören, daß Sie unserem Herrn und Meister gegenüber kein Fremder sind«, seufzte Abner erleichten.

»Haben Sie keine anderen Fragen?« fragte Jerusha.

Abner blickte sie erstaunt an, als wollte er sagen: Welche anderen Fragen sollte es sonst noch geben? Statt dessen fragte er: »Sind Sie also bereit, seinem großen Lebensplan blindlings zu folgen, selbst wenn er sie achtzehntausend Meilen von Ihrem Elternhaus fortführt?«

»Ich bin bereit. Dessen bin ich ganz gewiß. Seit einigen Jahren höre ich eine Stimme. Vor einiger Zeit ist sie zu großer Macht angewachsen.«

»Wissen Sie, daß Owhyhee eine barbarische Insel ist, grausam und böse?«

»Ich hörte neulich einen Vortrag von Keoki in unserer Kirche. Er erzählte uns von den dunklen Gebräuchen seines Volkes.«

»Und Sie sind dennoch bereit, nach Owhyhee zu gehen?«

Jerusha saß für einige Augenblicke außerordentlich steif auf ihrem Stuhl und versuchte, in sich etwas zu unterdrücken. Aber es gelang ihr nicht, und schließlich platzte sie heraus: »Pastor Hale, Sie werben mich nicht für Owhyhee an! Sie prüfen mich nicht auf meine Tauglichkeit für die Missionsarbeit! Man erwartet von Ihnen, daß Sie mich fragen, ob ich Sie heiraten möchte!«

Abner schluckte ein paarmal. Er war über Jerushas Ausbruch nicht erstaunt, denn er hatte erfahren, daß er nichts über die Frauen wußte, und vielleicht erwartete man von ihnen, daß sie sich so gebärdeten. Deshalb packte ihn nicht die Angst. Er blickte auf seine Hände nieder und sagte: »Sie sind so schön, Fräulein Bromley. Sie sind so viel schöner, als ich je erwarten durfte, daß ich noch nicht einmal jetzt verstehe, warum Sie sich zu einer Ehe mit mir bereit fanden. Ich wundere mich darüber, daß Sie sich mit mir abgeben wollen, und deshalb dachte ich, Sie müßten einem mächtigen Rufe Gottes folgen. So war es nur vernünftig, darüber zu sprechen.«

Jerusha stand von ihrem Stuhl auf, ging zu Abner hinüber und kniete vor ihm nieder, um ihm in die Augen zu blicken. »Haben Sie denn Angst, sich mir zu erklären?«

»Ja. Sie sind so viel schöner, als ich erwartet habe.«

»Und Sie denken: Warum ist sie nicht schon verheiratet?«

»Ja.«

»Pastor Hale, Sie brauchen nicht verlegen zu sein. Meine ganze Familie stellt dieselbe Frage. Die Wahrheit ist einfach: ich war vor drei Jahren, ehe ich zu Gott gelangte, in einen Mann aus New Bedford verliebt, der einmal hierher zu Besuch kam. Er verkörperte alles, was Sie nicht sind, und sofort hatte jedermann in Walpole entschieden, daß er der richtige Mann für mich sei. Aber er ging fort, und in seiner Abwesenheit …«

»Nahmen Sie Gott als einen Ersatz?«

»Viele glauben das.«

»Und jetzt möchten Sie auch mich als einen Ersatz?«

»Ich nehme an, daß meine Mutter und meine Schwestern so denken«, antwortete Jerusha ruhig. Der Augenblick der Rührung war vorüber, ohne daß Abner ihre Hand genommen hatte. So stand sie gesittet auf und kehrte zu ihrem Platz zurück.

»Und doch dachte meine Schwester Esther, daß Ihr Brief ehrlich sei«, überlegte Abner.

»Und da sie das dachte«, sagte Jerusha trocken, »tat sie ihr Bestes, mich zu überzeugen, daß ich Sie heiraten sollte. Wenn Esther jetzt hier wäre …« Entrückt wie zwei unentdeckte, durch Meere der Ungewißheit voneinander getrennte Kontinente, saßen sich diese beiden seltsamen Liebenden gegenüber. Und doch erkannte Jerusha, als dieser einzigartige Tag zu Ende ging, von ferne, daß Abner Hale wirklich an Gott glaubte und daß er in seinem Herzen ehrlich fürchtete, jemand zum Weib zu nehmen, der nicht Gott geweiht war. Andererseits erfuhr Abner, daß es gleichgültig war, ob Jerusha Bromley im Stand der Gnade war oder nicht. Nur die Tatsache zählte, daß sie lieber ewig eine alte Jungfer bleiben wollte, wenn ihr nicht die Ehe die wahre Leidenschaft brachte, deren das Leben fähig ist.

Mit diesen gemeinsamen Entdeckungen endete das erste Zusammensein. Aber an der Haustür fragte Abner leise: »Darf ich so kühn sein und Ihre Hand nehmen, ehe ich gehe – als ein Zeichen meiner tiefen Verehrung für Sie?«

Und als er das erstemal Jerusha Bromley berührte, was für ihn die kühnste Tat seines jungen Lebens bedeutete, durchfuhr ihn von ihren Fingerspitzen her ein solcher Schauer, daß er einen Augenblick lang wie gebannt stehenblieb und dann verwirrt über den schlafenden Marktplatz zu seinem Gasthof zurücklief.

Noch ehe es am nächsten Morgen acht schlug, wußte man in allen Küchen Walpoles – wenigstens in denen, die zur Kirchengemeinde gehörten – über den Stand der Brautwerbung im Hause Bromley Bescheid; denn die kleine Mercy hatte spioniert und zog jetzt von Haus zu Haus mit ihrem atemlosen Bericht: »Er hat sie nicht gerade geküßt, was bei einem ersten Besuch auch nicht ganz schicklich gewesen wäre, aber er hat ihre Hand gehalten, wie in einem englischen Roman.«

Um halb neun sprachen Mercy und Charity im Gasthof vor und eröffneten ihrem vielleicht zukünftigen Schwager, daß er sogleich zu einem Familienpicknick entführt würde. Er fragte impulsiv: »Wird auch – Fräulein Bromley dabei sein?« Worauf Mercy antwortete: »Jerusha? Natürlich. Wie soll sie sich denn sonst verloben?« Abner lehnte in Erinnerung an sein gestriges Ungemach jedes Frühstück und Getränk ab, so daß er, als auf einem Hügel der Picknickkorb geöffnet wurde, schier verhungert war. Er aß gewaltige Mengen und ging dann mit Jerusha an einem Bach entlang. Dort fragte er sie: »Wie können Sie es nur über sich bringen, einen so lieblichen Ort zu verlassen?« Und sie antwortete geheimnisvoll: »Nicht alle, die Christus folgen, sind Bauern.«

Er blieb an einem überhängenden Baum stehen und sagte: »Ich konnte nicht schlafen in der letzten Nacht, Fräulein Bromley, weil ich immer daran denken mußte, wie schlecht ich gestern in unserer Unterhaltung abgeschnitten habe. Aber dann schien es mir auch wieder, daß ich gar nicht so schlecht abgeschnitten habe, da ich doch Gelegenheit hatte, Sie kennen und Ihre Eigenschaften schätzen zu lernen. Jeder Dummkopf kann sehen, daß Sie schön sind, und so war es sinnlos, darüber ein Wort zu verlieren, aber andererseits hätten wir gestern abend sehr viel mehr sprechen können, ohne über einander das zu erfahren, was wir wirklich erfahren haben.«

»Wir haben vor allem herausgefunden«, antwortete Jerusha und lehnte sich an einen Ast, »daß wir beide sehr eigensinnige Leute sind, daß wir aber beide Gott ehren.«

Aus mehr als zwei Meter Entfernung fragte er sie: »Sind Sie bereit, nach Owhyhee zu gehen – unter diesen Bedingungen?«

»Ja, Pastor Hale.«

Er schluckte, kratzte an der Baumrinde und fragte: »Heißt das, daß wir verlobt sind?«

»Nein«, sagte sie fest, setzte sich auf den Ast und schaukelte aufreizend hin und her.

»Warum möchten Sie mich nicht heiraten?« fragte er verwirrt.

»Weil Sie mich nicht darum gefragt haben«, sagte sie ungerührt.

»Aber ich habe doch gesagt …«

»Sie haben gesagt: ›Sind Sie bereit, nach Owhyhee zu gehen?‹, und ich habe gesagt: ›Ja.‹ Aber das hieß natürlich nicht, daß ich bereit wäre, den ganzen Weg um Kap Hoorn nach Owhyhee mit einem Mann zu unternehmen, der mir nicht angetraut ist.«

»Oh, ich habe nicht beabsichtigt …« Abner wurde rot vor Verlegenheit und versuchte sich zu entschuldigen, aber umsonst. Schließlich unterbrach er sich und blickte auf das schlanke Mädchen in dem seidigen Sommerkleid, das da auf einem Ast hin und her schaukelte, als tanze es; und ohne daß sie ihn noch mehr aufziehen mußte, fand er die Worte, die er sagen sollte: Er verließ den Stamm und kniete im Staub neben dem flüsternden Bach nieder. »Fräulein Bromley, wollen Sie mich heiraten?« fragte er.

»Ja«, antwortete sie und fügte nervös hinzu: »Ich fürchtete schon, Pastor Hale, daß Sie sagen würden: ›Wollen Sie mich heiraten und mit mir nach Owhyhee gehen?‹ Das hätte alles verdorben.«

Sie beugte sich herab und half ihm wieder auf die Beine, in Erwartung, daß er sie umarmen würde. Aber er klopfte sich die Knie ab und rief in einem Ausbruch wirklicher Freude: »Wir müssen Ihren Eltern berichten.«

Mit schiefem Lächeln stimmte sie ihm zu, und so gingen sie zum Picknickplatz zurück. Die Eltern Bromley schliefen fest. Mercy und ihre Schwester aber nicht, und sie ahnten, was sich in der Zwischenzeit ereignet hatte. So fragte Mercy: »Bist du verlobt?«

»Ja«, sagte Jerusha.

»Hat er dich geküßt?«

»Noch nicht.«

»Abner! Küß sie!« riefen die Schwestern, und in der heißen Sonne des Julitages küßte er Jerusha Bromley zum erstenmal. Aufregend war dieser Kuß nicht, wie das so oft geschieht, und die Zuschauer lenkten ab. Als es aber vorüber war, überraschte Abner sich selbst dadurch, daß er erst Charity in die Arme nahm und küßte und dann auch Mercy und dabei rief: »Ihr seid die liebsten Schwestern von der Welt!« Dann setzte er sich wie benommen hin und gestand: »Ich habe nie zuvor ein Mädchen geküßt, und jetzt küsse ich gleich drei auf einmal!«

Mercy weckte ihre Eltern und schrie: »Sie haben es geschafft!« Und es folgten weitere herzliche Umarmungen, woraufhin Charity ein Blatt Papier hervorzog, auf dem verschiedene Daten aufgeschrieben waren.

»Wir können am Sonntag aufbieten lassen. Das ist der fünfte, und am Montag, dem zwanzigsten, könnt ihr heiraten.«

Mercy rief: »Wir verwandeln Papas Büro in eine Nähstube und machen aus dem Stoff, den wir gekauft haben, Kleider und Leintücher …«

»Ihr habt Stoff gekauft?« fragte Abner.

»Ja«, gestand Charity. »Vor drei Wochen, nachdem sie Esthers Brief gelesen hatte, entschloß sich Jerusha, dich zu heiraten. Sie sagte uns: ›Wir werden ihn kommen lassen, im Falle seine Schwester eine verrückte kleine Lügnerin ist.‹ Aber wir wußten alle, daß sie keine war, Papa hat ja ungefähr fünfzehn verschiedene Briefe über dich erhalten, und wir wußten es.«

»Habt ihr alle diese Briefe gelesen?« fragte Abner verlegen.

»Natürlich!« rief Mercy. »Und das, was mir am meisten Eindruck machte, war die Stelle, wo du kochen und nähen und putzen lernst – im Falle du ein Missionar würdest. Ich empfahl Jerusha, dich daraufhin sofort zu heiraten, weil sie dann nie mehr etwas tun brauchte.«

Als die beiden jüngeren Schwestern ihren zukünftigen Schwager in den Gasthof brachten, damit er sich für das Abendessen zurechtmachen könnte, deutete Mercy auf ein großes weißes Haus und sagte: »Dort kam der Seemann zu Besuch. Er war ein sehr schöner Mann, wenn ich damals auch erst neun war und er mir vielleicht größer vorkam, als er wirklich war.«

»Und was geschah?« fragte Abner vorsichtig und sah, wie Charity ihre Schwester in den Arm kniff.

»Au! Charity versucht mich am Reden zu hindern. Aber ich finde, einer sollte es dir sagen. Er sah viel besser aus als du, aber er war nicht so anständig.«

»Jerusha hätte ihn doch nicht geheiratet«, fügte Charity hinzu.

»Warum nicht?« fragte Abner.

»Nur ein gewisser Typ Mädchen heiratet Seeleute«, sagte Charity.

»Was für ein Typ?«

»Der Salem-Typ. Der New-Bedford-Typ. Frauen, die bereit sind, jahrelang ohne ihre Männer auszukommen. Jerusha gehört nicht zu diesen Frauen, Abner. Sie lebt vom Gefühl. Sei zärtlich zu ihr.«

»Das werde ich«, sagte Abner. Und am Hochzeitsmorgen, als Pastor Thorn mit der Kutsche von Boston eintraf, um seine Nichte zu trauen, fand er seinen jungen geistlichen Freund aus Yale in einem Zustand sanfter Hypnose. »Ich kann kaum glauben, daß ich diesen Engel heiraten soll«, entfuhr es Abner, der froh war nach den drei Wochen, die mit Nähen, mit Gesellschaften und mit neuen Freunden angefüllt waren, endlich jemand zu finden, dem er sich mitteilen konnte. »Ihre Schwestern sind unglaublich rührig. Sie hatten während der letzten Woche achtzehn Frauen bei sich zu Hause, um Kleider für mich zu nähen. Ich habe nie gewußt …«

Er zeigte dem Missionar sechs Fässer voll Wäsche, die die Frauen von Walpole für ihn angefertigt hatten, Bücher, die für die Mission von Owhyhee bestimmt waren, und Geschirr. »Ich habe eine Ausschüttung des Geistes in diesem Dorf erlebt, wie ich sie mir nie vorgestellt hatte«, gestand Abner.

»Meine Schwester Abigail ist ein Mädchen, das immer schnell Freunde um sich sammelt«, gab Eliphalet Thorn zu. »Ich bin so froh, daß Sie und Jerusha einander in Gott gefunden haben. Jetzt werden Sie mich entschuldigen. Ich will in das Haus hinübergehen, um mit Charles die letzten Anordnungen zu treffen.«

Als er Abners Zimmer verließ, rief ihn der Wirt und sagte: »Würden Sie bitte, wenn Sie zu den Bromleys gehen, diesen Brief mitnehmen, der gerade mit der Post eingetroffen ist.« Er händigte dem Missionar ein großes Kuvert aus, das aus mehreren Blättern zusammengeklebt war. Es stammte aus Kanton in China, war dann monatelang unterwegs gewesen und hatte in London, Charleston in Süd-Carolina und in New Bedford gelegen. Es war an Fräulein Jerusha Bromley, Walpole, New Hampshire, adressiert und mit einer starken, guten Handschrift beschrieben. Pastor Thorn prüfte den Brief eine geraume Zeit und überlegte: Wie groß ist die Wahrscheinlichkeit, daß der Wirt diesen Brief erwähnt, ehe Jerusha Walpole verläßt? Sehr gering, denke ich. Aber immerhin besteht die Möglichkeit, deshalb darf ich ihn nicht verbrennen. Übrigens wäre es eine Sünde. Aber wenn ich ehrlich erkläre: Eliphalet Thorn, du wirst den Brief deiner Nichte Jerusha Bromley aushändigen, so weiß ich doch, was ich tue. Denn wenn ich den Brief so tief in meine Tasche stecke wie jetzt, dann ist es nur verständlich, wenn ich ihn vergesse. In drei Monaten werde ich ihn meiner Schwester mit einer Entschuldigung zustellen. Und wenn Jerusha verheiratet ist, wird Abigail ihre Tochter kaum mit einem solchen Brief beunruhigen wollen. Abigail ist schließlich nicht dumm. – So verbarg er den Brief und sagte, als er den Marktplatz überquerte, mit lauter Stimme: »Ich muß diesen Brief Jerusha geben, sobald ich sie sehe.«

An diesem Nachmittag heiratete der einundzwanzigjährige Abner Hale die zweiundzwanzigjährige Jerusha Bromley, die er seit zwei Wochen und vier Tagen kannte. Und am nächsten Morgen brach das junge Paar mit vierzehn Fässern Missionarsgepäck nach Boston auf, um die zweihundertdreißig Tonnen große Brigg THETIS zu erreichen, die nach Owhyhee segelte.

Die Missionsgruppe versammelte sich zum erstenmal am 30. August 1821 in einer Backsteinkirche am Hafen von Boston. Als Abner und Jerusha erschienen, war John Whipple überrascht von der Schönheit der jungen Frau, die in einem hellbraunen Mantel und blaßblauen Hut, unter dem ihre braunen Locken und strahlenden Augen hervorblickten, unentschlossen dastand.

»Amanda!« flüsterte er seiner Frau zu. »Sieh nur, Abner!«

»Ist das Abner?« fragte die schmächtige Braut aus Hartford. »Du hast gesagt …«

»Hallo, Abner!« rief Whipple. Als die Paare zusammentrafen, stellte Whipple vor: »Das ist meine Frau Amanda.«

»Das ist meine Frau«, antwortete Abner, und sie gingen weiter, um die anderen neun Missionarspaare zu begrüßen.

Von den elf Männern, die sich in der Kirche versammelt hatten, war keiner älter als achtundzwanzig Jahre, und neun waren sogar jünger als vierundzwanzig. Einer war schon seit zwei Jahren verheiratet, ein anderer seit fast einem Jahr. Die restlichen neun waren auf ähnliche Weise wie Abner und Jerusha vermählt worden. Freunde hatten eilig verfaßte Beschreibungen von unverheirateten frommen Mädchen ausgesandt, und die Hochzeit war sofort vereinbart worden, gewöhnlich sogar schon bei der ersten Begegnung zwischen den jungen Leuten. Unter diesen so überstürzt vermählten Paaren hatten nur John Whipple und seine kleine Kusine einander länger als vier Tage gekannt, ehe sie aufgeboten worden waren. Von den restlichen acht Paaren hatten sich sechs bei Abfahrt des Schiffes noch nicht so weit aneinander gewöhnt, daß sich Mann und Weib mit dem Vornamen anredeten. Zu diesen sechs Paaren gehörten Pastor und Frau Hale.

Wenige Pilger sind zu ihrem Abenteuer mit genaueren Vorschriften aufgebrochen als denen, die der Amerikanische Bevollmächtigten-Ausschuß für die äußere Mission in der Backsteinkirche verkündete. Der große, gottähnliche Eliphalet Thorn, der sich auf seine harten Jahre in Afrika berufen konnte, sagte geradezu: »Brüder, ihr seid im Begriff, euch in eines der schwierigsten Abenteuer einzulassen: das Missionswerk in heidnischem Land. Ihr werdet dringend ermahnt, euch an folgende Gebote zu halten: Erstens, aller Besitz ist Gemeingut. Ihr seid eine Familie, und als Familie werdet ihr hier von Boston regelmäßig Nachschub erhalten, der keinem Mann und keiner Frau zugedacht ist, sondern der Familie im ganzen gehört. Wenn diejenigen unter euch, die gute Farmer sind, Feldfrüchte bauen und den Überschuß ihrer Ernte verkaufen, so gehört ihr Erlös der Familie. Wenn gute Näherinnen unter euch sind, die Kleider nähen und sie den Seeleuten in Owhyhee verkaufen, so gehört ihr Entgelt der Familie. Ihr seid eine Familie in Christo, und als eine Familie sollt ihr eure Häuser, eure Länder, eure Schulen und eure Kirchen besitzen.

Zweitens, euch ist verboten, in die Regierung des Landes einzugreifen, denn ihr müßt euch unentwegt die Mahnung des Herrn aus dem Matthäus-Evangelium vor Augen halten: ›Und sie reichten ihm einen Groschen dar. Und er sprach zu ihnen: Wes ist das Bild und die Aufschrift? Sie sprachen zu ihm: Des Kaisers. Da sprach er zu ihnen: ‚So gebet dem Kaiser, was des Kaisers ist, und Gott, was Gottes ist!‘‹ Euch ist vor allen untersagt, an der Regierung teilzunehmen. Ihr werdet ausgeschickt, um zu bekehren, nicht um zu regieren. Ihr seid verpflichtet, zwei göttliche Aufträge zu erfüllen: den Heiden zu Gott zu führen und ihn zu zivilisieren. Wie er sich regiert, ist seine Sache. Wie er lernt, Christus zu verstehen, ist eure Sache, denn denkt daran, daß er die Bibel und Gottes erlösendes Wort nicht versteht, solange er nicht lesen kann. Um diesen wichtigen Zweck zu beschleunigen, geben wir euch deshalb drei komplette Schrifttypensätze mit, damit ihr die Heilige Bibel und andere Schriften, die den Bewohnern der Inseln zu erfassen möglich sind, in die Sprache Owhyhees übertragt. Gebt ihnen eine Schriftsprache und sie werden Gott preisen.

Drittens, es findet sich in allen Männern aus Neu-England eine eingeborene Neigung, Handel zu treiben; und ich vermute nach dem Bild, das ich mir auf Grund meines Studiums eurer Laufbahnen von den natürlichen Anlagen eines jeden machen kann, daß viele von euch hervorragende Geschäftsleute sein könnten. Aber ihr seid berufen, Gott zu dienen, und es ist dieses Amt, das ihr besorgen müßt. Ihr werdet keinen Lohn empfangen, und es wird von euch erwartet, daß ihr euch keinen verdient. Euer einziger Beruf ist, Gott zu dienen, und wenn ihr das nach Kräften tut, so wird euch keine freie Zeit bleiben, eigenen Geschäften nachzugehen.

Schließlich wird von euch erwartet, daß ihr den Heiden Stufe um Stufe emporhebt, bis er neben euch steht. Im Laufe der Jahre müssen die Schulen, die ihr baut, von ihm geleitet werden, und ehe ihr von der Szene abgeht, müssen die Kanzeln, die ihr errichtet und von denen ihr das Wort Gottes verkündet, von ihm eingenommen worden sein. Ihr brecht auf, um für Gottes Ernte unsterbliche Seelen zu retten.«

Nachdem Pastor Thorn noch auf einige medizinische Fragen eingegangen war, ergriff ein älterer, weißhaariger Geistlicher, der in vielen Teilen Amerikas und Ceylons gearbeitet hatte, kurz das Wort: »Brüder in Gott«, sagte er schlicht, »ihr nehmt keine begrenzte Mission auf euch. Ihr unternehmt nichts Geringeres als die völlige Neubildung und Rettung einer Gesellschaft. Wenn jetzt noch Kinder sterben, müssen sie gerettet werden. Wenn die Menschen jetzt noch unwissend sind, müssen sie aufgeklärt werden. Wenn jetzt der Götzendienst dort noch blüht, muß er durch das Wort Christi ersetzt werden. Und wenn eine Straße grundlos und unzweckmäßig ist, dann muß sie gepflastert und begradigt werden. Wenn unter euch ein Mann oder eine Frau mit hundert Fähigkeiten ist, so werden sie in Owhyhee alle betätigen können. Verausgabt euch im Dienste Christi, daß in späteren Jahren von euch gesagt werden kann: ›Sie kamen zu einem Volk in Dunkelheit; sie verließen es im Licht.‹«

Am letzten Tag im August wurde die Missionsfamilie mit dem Schiff bekannt gemacht, auf dem sie die sechs Monate der langen Überfahrt nach Hawaii verbringen sollten. Pastor Thorn führte sie von der Backsteinkirche, wo sie ihre Morgenandacht verrichtet hatten, zu dem Kai, an dem ein großer Dreimaster seine Ladung Walfischöl löschte.

»Das ist ein tüchtiges Schiff«, bemerkte Jerusha zu einer andern Frau. »Auf dem wird man nicht so leicht seekrank«, fügte sie hoffnungsvoll hinzu.

»Das ist nicht das Missionsschiff«, korrigierte Pastor Thorn. »Eures liegt da vorne.«

»O nein!« rief eine der Frauen erschrocken, als sie die gedrungene und häßliche kleine Brigg sah. Sie erschien kaum so groß wie ein Flußschiff.

»Sollen wir darin fahren?« fragte Abner bestürzt seinen Freund John Whipple.

»Es steht THETIS dran«, erwiderte Whipple mürrisch.

Die Brigg war so ziemlich der kleinste Zweimaster, der das Kap Hoorn an der Südspitze Amerikas mit Erfolg umsegeln konnte. Er war vierundzwanzig Meter lang und acht Meter breit und ragte nur vier Meter über die Wasseroberfläche, wenn er voll beladen war. Jerusha, die das Schiff vom Kai aus genau betrachtete, gestand Amanda Whipple: »Es sieht so aus, als würde es sinken, wenn zweiundzwanzig Missionare an Bord gehen.«

»Es ist Ihnen erlaubt, die THETIS zu inspizieren«, rief eine rauhe Stimme herüber, und sie trafen zum erstenmal mit Kapitän Retire Janders zusammen, einem stämmigen vierzigjährigen Herrn mit einem rötlichen Bartkranz, der von einem Ohr über das Kinn zum andern Ohr lief und sein sonst glattrasiertes Gesicht umrahmte, so daß er aussah wie ein rotbackiger Junge, der durch eine Hecke späht.

Als Pastor Thorn seine Missionarsfamilie an Bord führte, machte er jedes Paar förmlich mit Kapitän Janders bekannt. »Der Kapitän ist angewiesen, auf dieser langen, mühevollen Reise für euch zu sorgen«, erklärte Thorn. »Aber seine erste Aufgabe ist, sich um sein Schiff zu kümmern.«

»Danke, Pastor«, brummte Kapitän Janders. »Manchmal verstehen die Leute nicht, daß eine Brigg auf See keine Farm in Massachusetts ist.« Er führte die Missionare nach vorne zu einer offenen Luke, durch die man tief in den Bauch des Schiffes die Koffer und Bücher und Fässer der Missionare sehen konnte. »Es ist unmöglich – absolut und gänzlich ausgeschlossen –, daß irgend jemand etwas dort unten berührt, ehe wir in Hawaii sind. Deshalb fragen Sie nicht darum. Sie müssen mit dem auskommen, was Sie in Ihrer Kabine unterbringen können.«

»Entschuldigen Sie, Herr Kapitän«, unterbrach Whipple. »Sie sprechen den Namen der Insel Hawaii aus. Wir haben sie immer Owhyhee genannt. Was ist nun der richtige Name?«

Kapitän Janders drehte sich um, starrte Whipple an und brummte: »Ich mag Männer, die Fakten wissen wollen. Der Name ist Hawaii. Hah-vaiii. Mit Betonung auf der zweiten Silbe.«

»Sind Sie auf Hawaii gewesen?« fragte Whipple und war bedacht, den Namen richtig auszusprechen.

»Sie lernen schnell, junger Mann«, sagte Kapitän Janders. »Ich war allerdings in Hawaii.«

»Wie ist es dort?«

Der Kapitän dachte lange nach und sagte dann: »Man wird schon ein paar Missionare gebrauchen können. Nun, durch jene Luke achtern gelangen Sie in Ihre Räume.« Er führte die zweiundzwanzig Missionare eine steile, schmale Treppe hinab, auf der jede Frau dachte: Bei Seegang werde ich hier nie heraufkommen.

Sie waren kaum auf das vorbereitet, was Kapitän Janders ihnen jetzt zeigte. Es war ein düsterer, schmutziger Zwischendecksraum, sechs Meter lang und fünf Meter breit, der noch durch einen roh gezimmerten halbkreisförmigen Tisch verdeckt wurde, aus dessen Mitte der Hauptmast der Brigg emporwuchs. »Unser Gemeinschaftsraum«, erklärte Kapitän Janders. »Es ist ein bißchen dunkel jetzt, aber wenn ein tüchtiger Sturm kommt und uns die Segel fortreißt, werden wir die Ersatzsegel vor den Bullaugen fortnehmen, und die Sache wird etwas heller.«

Die Missionare starrten beklommen in den winzigen Raum, und Jerusha dachte: »Wie sollen zweiundzwanzig Leute während sechs Monaten hier leben und essen?« Aber die größte Überraschung kam erst, als Kapitän Janders einen der Segeltuchvorhänge beiseite schlug, durch die man in die Schlafräume gelangte.

»Das ist eine der Kabinen«, verkündete er, und die Missionare steckten ihre Köpfe in einen zwergenhaften Schlafraum. Sein Fußboden maß ein Meter achtzig mal ein Meter fünfundfünfzig, und er hatte weder Fenster noch eine Lüftung. Die Wand gegenüber dem Eingang wurde von der Backbordwand des Schiffes gebildet und hatte zwei abgeschlossene Kojen, die fünfundsechzig Zentimeter breit waren und übereinander lagen. Eine der Seitenwände enthielt zwei ähnliche Schrankkojen.

»Bedeutet das …« stammelte Amanda Whipple.

»Bedeutet was, Madam?« fragte Kapitän Janders.

»Daß zwei Paare eine Kabine teilen?« Amanda errötete.

»Nein Ma'am. Es bedeutet, daß vier Paare hier hereinkommen. In jede Koje eines.«

Abner war sprachlos, aber Jerusha begegnete sogleich dem Problem und wandte sich an die Whipples, um sie als Kabinengenossen zu gewinnen. Doch die kleine Amanda sagte schon zum Kapitän: »Die Hales und Whipples werden diese Kabine nehmen, und Sie können noch zwei andere Paare hinzulegen.«

»Sie und Sie«, sagte der Kapitän und deutete wahllos auf die Hewletts und die Quigleys.

Die anderen zogen weiter, um ihre Kabinen zugewiesen zu bekommen, während die ersten vier Paare eng zusammengedrängt in dem winzigen Raum standen und Anstalten trafen, ihr Leben für die nächsten sechs Monate zu regeln. »Ich habe nichts gegen eine obere Koje«, sagte Jerusha höflich. »Sie, Pastor Hale?«

»Wir nehmen eine obere Koje«, stimmte ihr Abner zu.

Immanuel Quigley, ein kleiner, freundlicher Mann, sagte sogleich: »Jeptha und ich werden ebenfalls eine obere nehmen.«

Aber Amanda schlug mit praktischem Sinn vor: »Am Ersten eines jeden Monats kommen die aus der oberen Koje in die untere. Aber was wichtiger ist, die Kojen an dieser Wand kommen mir länger vor als an jener. John, klettere hinein.« Und als Whipple versuchte, sich auszustrecken, entdeckte er, daß Amanda zwar recht hatte und daß die Kojen an der Schiffswand zwanzig Zentimeter länger als die anderen waren, daß aber beide zu kurz waren.

»Diejenigen, die mit den kürzeren Kojen beginnen«, verkündete Amanda, »wandern am Ersten des nächsten Monats in die längeren. Einverstanden?« So trafen die acht Missionare ihre erste Vereinbarung, und der Vorschlag, den Abner nun machte, sollte diese Gruppe noch lange kennzeichnen. Er sah die sieben enttäuschten Gesichter in dem kleinen Raum und sagte: »Unser Quartier ist nicht sehr groß, und es wird viele Unannehmlichkeiten geben, vor allem, da vier von uns Frauen sind; aber laßt uns daran denken, daß wir wirklich eine Familie in Christo sind. Und so wollen wir uns immer bei unserem wahren Familiennamen nennen. Ich bin Bruder Hale und dies ist meine Frau, Schwester Hale.«

»Ich bin Schwester Amanda«, fiel das kecke Mädchen aus Hartford sogleich ein, »und das ist mein Mann, Bruder John.«

»Da wir uns erst seit kurzem kennen«, erwiderte Abner ungerührt, »halte ich die förmlichere Anrede für passender.« Die Hewletts und Quigleys stimmten ihm zu, und Amanda beugte sich.

»Wie sieht es hier aus?« rief Kapitän Janders und streckte seinen Kopf durch den Segeltuchvorhang herein.

»Eng«, antwortete Amanda.

»Ich möchte Ihnen einen guten Rat geben, junger Mann«, sagte Janders zu Whipple. »Packen Sie, soviel Sie können, hier herein. Kümmern Sie sich nicht darum, ob Sie noch Platz zum Stehen haben oder nicht. Packen Sie den Raum bis zu den Kojen voll, denn wir brauchen sechs Monate, um zu den Inseln zu kommen, und sie werden überrascht sein, wie dankbar man für alles ist, was man greifbar hat.«

»Werden wir seekrank werden?« fragte Jerusha kläglich.

»Madam, zwei Stunden, nachdem wir von Boston abgefahren sind, kommen wir in ein stürmisches Gewässer. Dann treffen wir auf den Golfstrom, der sehr stürmisch ist. Dann wird die Brigg in den Gewässern am Kap Hoorn auf die Probe gestellt, und das ist die schwerste See der ganzen Erde. Madam, was wiegen Sie jetzt?«

»Ungefähr hundertzehn Pfund«, antwortete Jerusha nervös.

»Madam, Sie werden in Ihrer kleinen Kabine so seekrank werden, daß Sie froh sein können, wenn Sie nach dem Kap Hoorn noch achtzig Pfund wiegen.« Ein erschrecktes Schweigen folgte diesen Worten, und Abner, der eine leise Bewegung des Schiffes spürte, fürchtete, daß er noch vor den andern mit der Seekrankheit beginnen würde. Aber der Kapitän schlug ihm auf die Schulter und sagte aufmunternd: »Aber wenn wir um das Hoorn sind, gelangen wir in den Pazifik, und der ist glatt wie ein See im Sommer. Dann können Sie essen und dick werden.«

»Wie lange brauchen wir bis zum Pazifik?« fragte Abner schwach.

»Ungefähr hundertfünfzehn Tage«, lachte Janders. Dann fügte er hinzu: »Ich schicke Ihnen meinen Jungen mit einem Schraubenzieher herüber. Leeren Sie die Kisten auf den Boden aus, damit sie Ihnen bei schwerem Seegang nicht um die Köpfe fliegen.«

Als die Missionare den Jungen sahen, der in ihre überfüllte Kabine trat, waren sie erfreut und überrascht, denn er war so groß, daß er sich bücken mußte. »Das ist ja Keoki Kanakoa!« rief John Whipple. Nach der herzlichen Begrüßung erklärte der riesige Mann aus Hawaii: »Der Amerikanische Ausschuß sendet mich heim, um bei der Christianisierung meiner Insel mitzuwirken. Ich arbeite nur für Kapitän Janders, weil ich Schiffe liebe.«

Schließlich war die kleine Kabine so vollgepackt, daß kein Fleckchen Fußboden mehr zu sehen war. Man konnte sich nirgends hinsetzen. Es gab nur noch eine Gepäckschicht über der anderen und vier Kojen, die so dicht beieinander lagen, daß die Zehen eines Missionarspaares nur dreißig Zentimeter von dem des nächsten Paares entfernt waren.

Früh am nächsten Morgen, einem Samstag, dem 1. September des Jahres 1821, versammelte sich die Missionsfamilie auf dem Kai. Der hagere, von Gott erleuchtete Pastor Eliphalet Thorn hielt den Gottesdienst und rief dann über die Geräusche des Hafenbetriebes hinweg: »Brüder in Christo, ich befehle euch, an diesem frohen Tag nicht zu weinen. Zeigt der Welt, daß ihr in der Fülle des Geistes hinausgeht, froh einer großen, glorreichen Tat entgegen. Wir schicken euch mit Freuden auf diese Mission in ein fernes Land. Ihr, die ihr hinausgeht, müßt ebenso frohen Mutes sein, denn ihr geht im Geiste Christi. Wir wollen das Missionslied singen.« Und mit klarer Stimme begann er die Hymne derer, die sich nach fernen Inseln wagen:

»Geht, kündet eines Heilands Ruf,

Sprecht zu den Schuldigen, Verlassenen.

Von Adams vielen Stämmen,

Von Seiner grenzenlosen Gnade.

Wir wünschen euch in Seinem Namen

Das heiligste Gelingen,

Denn sicher wird der Herr, der euch gesandt,

Auch segnen euer Ringen.«

Dann ermutigte Pastor Thorn sie noch einmal: »Ich habe persönlich bei der Auswahl eines jeden jungen Mannes dieser Gruppe mitgewirkt, und ich bin überzeugt, daß ihr dem Werke Jesu Christi zur Zierde gereichen werdet. In Stürmen werdet ihr nicht ermüden, in Enttäuschungen werdet ihr nicht an dem Sieg eurer Sache zweifeln. Durch euer Wirken werden Millionen von Seelen, die jetzt noch ungeboren sind, vom ewigen Feuer der Hölle errettet werden. Ich kenne keine schönere Abschiedshymne als die, welche mich vor Jahren auf eine solche Mission begleitete:

Fahrt zu den schönen Inseln dort

Über den Tiefen der See

Wo die Himmel lächeln immerfort

Und immer weint der Mohr.

Ihr sollt ihm die Tränen trocknen.«

Ein anderer Geistlicher sprach ein langes Gebet, und in dieser religiösen Erhebung hätte die Andacht abgeschlossen werden sollen. Jeder der zweiundzwanzig Missionare beachtete sorgfältig die Ermahnung Pastor Thorns. Als aber die ältere Frau eines der Geistlichen aus dem Ausschuß all diese hübschen jungen Bräute sah, die im Begriff waren, nach Hawaii abzureisen, wo einige im Kindbett sterben und andere dahinschwinden würden unter der niederdrückenden Last der Arbeit und der ungenügenden Nahrung, da konnte sie ihre mütterlichen Gefühle nicht unterdrücken und begann mit ihrer hohen, flötenden Stimme einen der christlichsten aller Kirchengesänge. Die wohlvertraute Melodie wurde aufgegriffen und auch Pastor Thorn, der die Folgen nicht voraussehen konnte, stimmte fröhlich ein:

»Gesegnet sei das Band der Christenliebe,

Das unsere Herzen bindet.

Die Brüderschaft der frommen Seelen,

Die der im Himmel gleicht.«

Alles ging in der ersten Strophe gut und auch in der zweiten, als die Sänger aber zu den letzten Versen kamen, begann einer nach dem andern zu schlucken, und zum Schluß weinten alle Frauen, als sie sangen:

»Wir teilen unser aller Weh

Und tragen gleiche Bürde

Und lassen füreinander fließen

Den Strom mitleidiger Tränen.«

Pastor Thorn, dessen Stimme bis zum Ende stark und klar geblieben war, dachte bekümmert: Frauen müßte verboten werden, an dem Abschiedsgottesdienst teilzunehmen, denn er sah, wie in dem allgemeinen Schluchzen, das die Gemeinde ergriffen hatte, sein Plan einer geordneten Abreise zusammenbrach. Statt zu einem glorreichen Zeugnis christlichen Geistes wurde dieser Morgen nun zu einem Sieg der gemeinen menschlichen Liebe über die Ehrbarkeit des geistlichen Gewandes.

Dennoch endete der Morgen auf einem Ton religiöser Hochstimmung. Jerusha Hale trat unerwartet vor und ging in ihrem hellbraunen Mantel auf Pastor Thorn zu. Mit klarer Stimme und so, daß alle sie hören konnten, sagte sie: »Ich spreche zu Ihnen nicht wie zu meinem Onkel Eliphalet oder wie zu Pastor Thorn aus Afrika, sondern wie zu einem Beamten des Amerikanischen Bevollmächtigten-Ausschusses für die äußere Mission. Wir legen unsere Zukunft in Ihre Hand. Die elf Männer hier nehmen kein Geld mit, sondern nur solche Dinge, die für ein Leben auf einer wilden Insel gebraucht werden. Es wäre auch von mir nicht recht, wenn ich weltlichen Reichtum mitnähme, und so vermache ich dem Ausschuß eine kleine Erbschaft, die ich von meiner lieben Tante erhielt. Das Geld sollte für meine Hochzeit aufgewendet werden, aber ich habe mich dem Werk Gottes angetraut.« Und sie reichte Pastor Thorn ein Bündel, das achthundert Dollar enthielt.

Mittellos, uniformiert, unbehaglich angesichts der so plötzlich erworbenen Genossen, aber stark im Herrn, gingen die Missionare an Bord der Brigg THETIS und Kapitän Janders rief laut: »Setzt die Segel!« An den Masten entfalteten sich die neun neuen Segel und langsam begann sich das kleine Schiff nach dem offenen Meer hin zu bewegen. Abner Hale, der an der Backbordseite der Brigg stand, hatte die sichere Vorahnung, daß er Amerika nie wiedersehen würde, und er sprach ein kurzes Gebet, in dem er den Segen für alle die erbat, die auf der kahlen, unfreundlichen Farm in Massachusetts zurückgeblieben waren. Wenn er in diesem feierlichen Augenblick gefragt worden wäre, zu welcher Mission er aufgebrochen sei, so hätte er mit Überzeugung geantwortet: »Um dem Volk von Hawaii den Segen zu bringen, den ich auf der Farm genoß.« Es wäre ihm nie in den Sinn gekommen, daß eine bessere Mission vielleicht die gewesen wäre, den Inseln jenen Segen zu bringen, der das schöne weiße Haus am Marktplatz in Walpole, New Hampshire, auszeichnete. Denn obwohl er sich zu niemand darüber äußerte, konnte er doch nicht glauben, daß der Leichtsinn, die weltliche Musik, die Romane und der Mangel an Gnade, die in dem Haus der Bromleys zu finden waren, wirklich ein Glück sein konnten. Ja, er war fast der Ansicht, daß er Jerusha, indem er sie auf die THETIS mitnahm, irgendwie vor ihr selbst bewahrte.

Sie zerrte ihn jetzt am Arm und sagte: »Pastor Hale, ich glaube, daß mir schlecht wird.«

Und er brachte sie hinunter und legte sie in eine der kurzen Kojen, wo sie die ersten vier Monate der Reise fast ausschließlich zubrachte. Abner erwies sich zum Erstaunen aller als sehr seetüchtig, denn obwohl er stets aussah, als müsse er sich im nächsten Augenblick übergeben, aß er mit großem Appetit und erbrach niemals.

Er leitete die Gebete, hielt die Predigten, lernte von Keoki Kanakoa die Sprache Hawaiis und pflegte oft achtzehn bis zwanzig seekranke Missionare. Einige waren so mißgünstig und verabscheuten den kleinen, zähen Mann, während er sich unermüdlich an ihren Krankenbetten zu schaffen machte und ihnen versicherte, daß sie bald wieder aufstehen und wie er Schweinefleisch, Zwieback, Soße und alles andere essen könnten. Und doch mußten sie widerstrebend seine Entschlossenheit anerkennen, vor allem, als Kapitän Janders über ihn herzuziehen begann. Janders sagte eines Tages zu seinem Ersten Offizier: »Collins, halten Sie mir diesen schäbigen Hale aus dem Mannschaftsraum.«

»Belästigt er die Leute?«

»Er versucht, sie zu bekehren.«

»Diese Ungeheuer?«

»Den Cridland hat er mir mit seinen schmutzigen kleinen Krallen schon gepackt. Gestern abend fand ich den Jungen weinend, und als ich ihn fragte, was los sei, erzählte er mir, daß ihn Pastor Hale überzeugt habe, Tod und ewige Verdammnis seien das Los eines jeden auf diesem Schiff, der nicht zur Beichte ginge und sich der Kirche anschlösse.«

»Vielleicht hat er recht«, lachte Collins.

»Aber in der Zwischenzeit müssen wir ein Schiff unter Segeln halten.«

»Haben sich die Männer beschwert, Herr?«

»Nein, das haben sie nicht. Cridland sagt, daß sie den kleinen Wichtigtuer sogar ganz gern um sich haben. Es gibt ihnen das Gefühl, als kümmerte sich jemand um sie.«

»Ich werde ihm sagen, daß er die Männer in Ruhe lassen soll«, versprach Collins.

Kapitän Janders wußte genau, wann die Botschaft überbracht worden war, denn zwei Minuten später war Pastor Hale im Zwischendeck und hämmerte schäumend vor Wut auf den halbrunden Tisch: »Kapitän Janders, soll das heißen, daß mir verboten wird, in den Mannschaftsraum zu gehen?«

»Kein Befehl. Eine Bitte.«

»Und Sie schließen sich dieser Bitte an?«

»Ja.«

»Sie wollen sich bewußt meiner Anstrengung entgegensetzen, die Seelen dieser gottverlassenen, tief in Sünde und Schändlichkeit befangenen Männer zu retten?«

»Es sind gute, gewöhnliche Matrosen, Pastor Hale, und ich möchte nicht, daß sie verwirrt werden.«

»Verwirrt!« Pastor Hale schlug noch fester auf den Tisch, so daß alle Missionare die Auseinandersetzung verfolgen konnten, ob sie wollten oder nicht. »Sie nennen die Bekehrung einer unsterblichen Seele zur Gnade Gottes eine Verwirrung! Kapitän Janders, es sind einige an Bord dieser Brigg, denen eine solche Verwirrung guttäte, und ich meine nicht allein die Leute im Mannschaftsraum.« Danach ließ er sich jedoch in dem überfüllten Mannschaftsraum nicht mehr blicken, statt dessen folgte er aber den Leuten, wenn sie ihrer Arbeit nachgingen, bis Kapitän Janders abermals seinen Ersten Offizier zu sich rufen ließ: »Verdammt, Collins, jetzt mischt er sich unter die Leute, wenn sie die Segel wechseln. Ermahnen Sie ihn, das zu unterlassen.«

Erneute Proteste des Missionars folgten, die der Kapitän geduldig anhörte. Schließlich rief Hale: »Ich glaube, Ihnen ist es gleichgültig, ob Sie ein christliches Schiff befehligen oder ein anderes. Die Leute erzählen mir, daß Sie nach einem Sturm Rum verteilen, daß Sie nie versuchen, sie zur Enthaltsamkeit zu erziehen. Offensichtlich wollen Sie mich in jeder Weise hindern.«

»Pastor Hale«, verteidigte sich der Kapitän. »Ich möchte dieses Schiff nach Hawaii bringen. Sie scheinen es zum Gelobten Land bringen zu wollen.«

»Ja«, antwortete Hale.

»Die beiden Häfen sind unvereinbar.«

»Nicht in Gottes Auge, Herr Kapitän. Sie haben mir den Mannschaftsraum verboten. Jetzt verbieten Sie mir auch, mit den Leuten bei der Arbeit zu sprechen. Wollen Sie mir auch das Recht absprechen, am Sonntag den christlichen Gottesdienst zu versehen.«

»Nein, Pastor Hale, ich führe ein gottesfürchtiges Schiff, und wenn wir keinen Geistlichen an Bord haben, halte ich selbst die Andacht. Kurze allerdings. Ich würde mich freuen, wenn Sie statt meiner dieses Amt übernehmen wollten. Ich schätze die Kirche, auf See und an Land.« Später, als sich der Kapitän mit seinem Ersten Offizier unterhielt, fragte er: »Wie kommt es nur, Collins, daß von all diesen intelligenten jungen Leuten mit diesen verdammt reizvollen jungen Frauen es ausgerechnet Hale ist, der gesund bleibt und mit uns ißt? Warum wird er nicht krank und warum kommt nicht seine Frau zum Essen?«

»Die göttliche Vorsehung ist gelegentlich boshaft, Kapitän Janders«, antwortete der Erste Offizier. Aber wie boshaft die Vorsehung sein konnte, erfuhr er erst, als Pastor Hale am Sonntag auf dem hinteren Deck seine Predigt hielt. Die THETIS schlingerte wild, so daß kein anderer Missionar auf Deck erschien. Aber Abner Hale stand da, hielt eine schwere Bibel in der linken Hand und predigte den Winden.

»Ich habe als Text den Jakobus-Brief, Kapitel 4, Vers 8, gewählt: ›Nahet euch zu Gott, so nahet Er sich zu euch. Reinigt die Hände, ihr Sünder, und heiliget eure Herzen, ihr Wankelmütigen.‹« Und nun begann er einen der wildesten Angriffe gegen die moralischen Gefahren der Seeleute, die je auf diesem Schiff gehört worden waren. Er verkündete, daß alle im Mannschaftsraum besonderen Versuchungen ausgesetzt seien, daß ihre Vorgesetzten zu gefühlloser Bestialität neigten und daß ihre Arbeitgeber, die sicher in Salem und Boston saßen, entschlossen seien, ihre Schiffe der Verderbnis anheimzugeben. Jeder Hafen, den sie anliefen, berge Werkzeuge des Bösen, von denen sich die Bürger in ihren Städten keine Vorstellung machten. Abner malte die Männer vor ihm in den schwärzesten Farben als die schlechteste und verworfenste Gruppe in der Christenheit. Und die Männer waren begeistert. Während seiner feurigen Predigt nickten sie voll Anerkennung. Sogar Kapitän Janders und sein Erster Offizier mußten zugeben, daß er, abgesehen von dem, was er gegen sie persönlich vorbrachte, der Wahrheit sehr nahe kam. Aber er erreichte mit seiner Predigt genau das Gegenteil dessen, was er beabsichtigt hatte; denn während des ganzen Tages stolzierten nun die jungen Matrosen, an die er sich vor allem gewandt hatte – Janders und Collins waren ohnehin nicht mehr zu retten – in besonders prahlerischer Haltung einher, als wäre ihnen plötzlich die Tatsache bewußt geworden, daß sie zu den ›verworfensten menschlichen Wesen‹ gehörten. Sie hatten das schon seit langem geahnt, und nun bereitete es ihnen die größte Freude, von einem Fachmann darin bestätigt worden zu sein. Nur Cridland, ein leidenschaftlicher unterernährter Junge mit einem überwältigenden Schuldbewußtsein, erfaßte Hales Botschaft. Er erschien verwirrt und mit geröteten Augen, als Abner unter Deck gehen wollte, und fragte: »Was muß ich tun, um gerettet zu werden?« Und bei dieser Frage wußte Abner, daß seine Predigt nicht umsonst gewesen war.

»Du mußt beten. Du mußt die Bibel studieren. Und du mußt versuchen, die Seelen deiner Kameraden im Mannschaftsraum zu retten«, erklärte Abner. Er reichte dem jungen Cridland seine eigene Bibel und fuhr fort: »Du kannst sie heute behalten. Ich habe acht Seemannsbibeln mitgebracht, und ich werde dir am nächsten Sonntagsgottesdienst eine geben. Aber sie ist nur eine Leihgabe Gottes an dich. Erst wenn du einige deiner Freunde aus dem Mannschaftsraum dazu bringst, daß sie um Bibeln bitten, begibst du dich auf den Weg der wahren Erlösung.«

Beim Abendessen brummte Kapitän Janders: »Der Erste Offizier sagt, daß er Ihre große Bibel im Mannschaftsraum gesehen hat, Pastor Hale. Ich dachte, wir hätten ausgemacht, daß Sie nicht mehr die Leute da unten belästigen.«

»Ich habe mein Versprechen gehalten, Kapitän Janders. Aber wenn mir auch der Zutritt in diese Höhle der Verderbtheit verboten wurde, so bin ich doch sicher, daß Sie nichts einzuwenden haben, wenn ich durch meinen Boten, der viel befähigter ist als ich selbst, Gottes heiliges Wort dorthin sende. Wenn Sie die Bibel über Bord werfen wollen, so tun Sie es, Herr Kapitän, und Ihr Name wird unauslöschlich in der Stammrolle der Seeleute stehen.«

»Bitte, Pastor Hale, halten Sie Ihre Predigten nicht hier unten. Ich habe nur gefragt, ob Sie unser Abkommen verletzt haben, sich nicht mehr im Mannschaftsraum aufzuhalten.«

»Ich habe noch nie ein Abkommen verletzt«, rief Abner. »Oh, ich werde mich nicht mehr dort aufhalten! Keine Angst! Aber am nächsten Sonntag werden acht von meinen Bibeln dort unten sein, Kapitän Janders.«

Trotz ihrer Auseinandersetzungen mit dem schwierigen Missionar waren sowohl Kapitän Janders wie auch Collins von der väterlichen Fürsorge beeindruckt, mit der er seine kranken Genossen pflegte. Früh an jedem Morgen ging er von Bett zu Bett, sammelte die Nachtgeschirre ein, leerte sie über Bord und brachte den Kranken frisches Wasser, damit sie sich nach dem Erbrechen den Mund ausspülen konnten. Vor dem Frühstück besuchte er jeden einzelnen und las ihm aus der Bibel vor, Männer, die sich rasieren wollten, erhielten heißes Wasser aus der Kombüse, und die Frauen, die ihre Wäsche wechseln wollten, brauchten Abner nur die Schachtel zu zeigen, die hervorgeräumt und geöffnet werden sollte. Nach den Mahlzeiten brachte er jedem seiner kranken Freunde eine Portion des fettigen Essens, die der Patient mit seinem aufgewühlten Magen vielleicht vertragen konnte. Er erwirkte vom Kapitän, daß er den Frauen Haferschleim kochen durfte. Und an jedem Abend, gleichgültig wie krank die Missionare waren, wurden sie aus ihren Betten geholt, um an der Andacht teilzunehmen, die Abner in der winzigen, überfüllten Kajüte hielt. Wenn er sah, daß ein Mann oder eine Frau sich nur mit Mühe aufrecht halten konnte, beendigte er rasch das Gebet und sagte: »Der Herr hat eure Gegenwart bemerkt, Joshua. Ihr solltet wieder zu Bett gehen.«

Wenn die Kranken sich dann dankbar zurückgezogen hatten, führte er die andern zu langen Diskussionen, Predigten und Chorälen. Vor allem einen Choral liebte er, weil ihm eine der Strophen auf die THETIS zu passen schien:

»Er wird einen Feuerwall um dich legen,

Dein Herz mit glühendem Eifer regen,

Den heulenden Stürmen Einhalt gebieten

Und die Stürme stimmen zum Frieden.«

Aber nach der achten Wiederholung dieser hoffnungsvollen Versicherung sagte John Whipple, der kaum noch stehen konnte, mit schwacher Stimme: »Abner, du singst fortwährend, daß sich der Sturm legen wird, aber er wird täglich schlimmer.«

»Wenn wir Kap Verde erreichen, wird das Wetter bestimmt besser«, versicherte Abner jedem. Und als das ächzende kleine Schiff sich weiter durch die Wogen des Nordatlantiks kämpfte, wurde Abner immer fröhlicher und hilfsbereiter.

»Er gäbe einen großartigen Küchenjungen ab«, bemerkte Kapitän Janders eines Abends zu seinem Ersten Offizier.

»Haben Sie schon einmal daran gedacht, wie es im Zwischendeck aussähe ohne ihn?« entgegnete Collins. »Wir hätten einundzwanzig kranke Missionare auf dem Hals.«

Es überraschte deshalb niemanden, daß er lange, ehe der Sturm sich legte, von allen als der Vater der Missionsfamilie angesehen wurde. Es gab Männer, die älter und weiser waren als er; aber er war doch derjenige, an den man sich um Hilfe und Rat wandte. Als er deshalb am Ende der vierten Woche ihrer Reise verkündete, daß sich der Sturm so weit gelegt habe, daß man am nächsten Tag den Gottesdienst auf Deck halten könnte und alle, die dazu in der Lage wären, daran teilnehmen sollten, versuchten die Missionare sich zusammenzureißen und ihren übelriechenden, gequälten Körpern ein wenig Haltung zu geben.

In seiner eignen Kajüte kniete Abner auf den Kästen nieder und versicherte den vier kranken Frauen, daß er am nächsten Tag alles tun wollte, um ihnen beim Ankleiden behilflich zu sein, damit sie nur ja auf das Deck klettern könnten, um Gott zu verehren. Amanda Whipple stimmte ihm zu, auch die beiden anderen Frauen, und er legte ihnen ihre Sachen zurecht. Nur Jerusha, die versucht hatte, sich von ihrem Lager zu erheben, sank wieder zurück und wimmerte: »Ich kann nicht einmal meine Hand heben, Pastor Hale.«

»Ich werde Ihnen helfen, Frau Hale. Ich habe Ihnen ein wenig Fleischbrühe gebracht, und wenn Sie jetzt davon trinken, werden Sie morgen wieder besser bei Kräften sein.«

Jerusha trank die fette Brühe und hielt sich nur mit Mühe davor zurück, die Tasse in die muffige Kabine zu schleudern. »Mir geht es so entsetzlich schlecht«, beharrte sie.

»Morgen früh wird es Ihnen besser gehen«, versicherte er ihr, und als sie eingeschlafen war, ging er an Deck, um die ersten Sterne ihrer Reise zu betrachten. Während er an der Steuerbordreling lehnte, kamen zwei Schatten auf ihn zu, und Cridland sagte zu ihm: »Ich habe die ganze Woche über mit Mason gesprochen, Herr Pastor. Er möchte eine Bibel.«

Abner drehte sich um und erblickte die unbestimmte Gestalt eines Matrosen. »Möchtest du gerettet werden?« fragte er.

»Ja«, antwortete der Junge.

»Und was hat dich zu diesem Entschluß gebracht?« fragte Abner.

»Einer der älteren Kameraden hat von dem Leben eines Matrosen an Land erzählt, und ich habe Angst bekommen«, jammerte der Junge.

»Du bist ein kluger junger Mann, Mason«, sagte Abner. »Der Herr hat gesprochen, und du hast zugehört.«

»Nein, entschuldigen Sie. Es war Cridland, der gesprochen hat. Er hat mich auf die Verfehlungen in meinem Leben aufmerksam gemacht.«

»Morgen nach dem Gottesdienst werde ich dir deine Bibel geben, wenn auch Cridland seine erhält. Aber sie ist nur eine Leihgabe Gottes an dich. Wenn du sie behalten willst, mußt du einen anderen Kameraden aus dem Mannschaftsraum dazu bringen, Gott zu erkennen und um eine Bibel zu bitten.«

»Würden Sie ein Gebet für uns sagen, Herr Pastor?« bat Cridland.

»Der Herr gibt denen Weisheit, die ihn suchen«, antwortete Abner. In der Dunkelheit hob er sein Haupt zu den Sternen und betete: »Herr, wir treiben auf einem großen Ozean in einem kleinen Boot. Winde und Stürme bedrängen uns, aber wir vertrauen auf Dich. Heute abend sind es nur drei, die zu Dir beten: ein Junge auf seiner ersten Fahrt, ein Matrose, der sich nach Deiner Führung sehnt, und ein junger Geistlicher, der noch nie auf einer Kanzel gestanden hat. Großer Vater im Himmel, wir sind unbedeutend in Deinen Augen, aber führe uns nach Deinem göttlichen Plan. Denn wenn wir heute auch nur drei sind, so werden wir später mehr sein, denn Deine Weisheit durchdringt alle Dinge und rettet alle Seelen.«

Er entließ die beiden Matrosen und betrachtete noch lange die Sterne, bis es Mitternacht war und der erste Sonntag begann, an dem eine größere Gruppe von Missionaren dem Gottesdienst beiwohnen konnte. Als der festliche Tag den Meridian der Nacht überschritt, betete Abner zum Herrn, daß er diesem Tag eine besondere Bedeutung geben möge. Dann ging er hinunter und flüsterte seiner entkräfteten Frau zu: »Meine liebste Gefährtin, Sie werden nicht glauben, was sich zugetragen hat. Heute abend kamen zwei Matrosen und baten aus freien Stücken um ein Abendgebet. Der Geist Gottes beginnt dieses verlassene Schiff zu erfassen.«

»Das ist wunderbar, Pastor Hale«, flüsterte seine Frau, damit die drei anderen Paare nicht geweckt würden, die den Abend über krank gewesen waren.

»Und morgen wird unsere Familie ihren ersten heiligen Gottesdienst feiern«, seufzte Abner. »Aber ich vergesse. Es ist ja schon Sonntag. Ich habe mir angesehen, wo die Segelplane hängen soll. Wir werden eine sehr schöne Kirche haben, mitten auf dem Meer.«

»Ich werde die Treppen nicht hinaufgehen können, Pastor Hale, aber ich werde mit Ihnen beten«, flüsterte sie.

»Es wird schon gehen«, versicherte er ihr und kroch neben sie in die kurze, schmale Koje.

Aber am nächsten Morgen ging es ihr nicht besser, und der Anblick der kleinen Amanda, die auf ihren hochgetürmten Schachteln hin und her schwankte, machte sie noch kränker. Und als Abner nach Erledigung all seiner Pflichten zurückkehrte, fand er seine Frau noch blaß und erschöpft im Bett. »Es tut mir furchtbar leid, Pastor Hale«, seufzte sie, »aber ich muß den Gottesdienst heute morgen versäumen.«

»Auf keinen Fall«, protestierte er aufmunternd. »Ich werde Ihnen helfen.«

»Aber ich weiß bestimmt, daß ich nicht stehen kann«, protestierte sie.

»Nun, Frau Hale …« Er stellte sie mit Gewalt auf ihre mageren Beine und fing sie wieder auf, als sie sich nicht im Gleichgewicht halten konnte. »Das Frühstück wird Sie stärken. Dann werden wir Gottesdienst halten. Sie werden die Sonne sehen und sich wieder ganz wohl fühlen.«

Als sie versuchte, aus der kleinen, vollgestopften Kabine hinauszugelangen, fiel sie fast in Ohnmacht. Schwäche und Seekrankheit hatten aus ihr eine Todkranke gemacht. Aber wieder half ihr Abner auf und brachte sie durch den Segeltuchvorhang in den überfüllten, übelriechenden Gemeinschaftsraum, wo Keoki Kanakoa das Frühstück auftrug. Es gab kaltes Fleisch, Bohnengemüse und wäßrigen Reis, der von dem vorigen Abendessen übriggeblieben war. Jerusha schloß die Augen, als das fette Essen vor sie hingestellt wurde, und hielt sie geschlossen, als Abner einen der älteren Geistlichen bat, den Tag zu segnen. Dann betete Keoki auf hawaiisch, um die Missionare mit der Sprache vertraut zu machen, und das Mahl begann.

Jerusha brachte einen Schluck heißen Tee und einen Bissen Fleisch hinunter. Aber das klebrige Fett daran widerte sie dermaßen an, daß sie aufstand, um die Tafelrunde zu verlassen, aber Abner hielt sie am Arm fest, und sie hörte ihn sagen: »Noch eine Minute länger, Frau Hale, und Sie haben die Schwäche überwunden.« So setzte sie sich in Todesqualen wieder hin, während das fette Fleischstück in ihren Magen gelangte und ihren ganzen Körper vergiftete. »Mir wird übel!« flüsterte sie.

»Nein«, beharrte er. »Das ist unser erstes gemeinsames Mahl. Heute ist Sonntag.« Sie kämpfte ihre aufsteigende Krankheit nieder und versuchte über ihren Ekel vor dem Essensgeruch und vor dem Dunst der zwei Dutzend Menschen in dem kleinen Raum Herr zu werden.

Sie war sehr blaß, als die Mahlzeit vorüber war, und stolperte auf ihre Koje zu. Aber Abner ließ sie nicht gehen, sondern brachte sie mit dem starken Griff seiner Arme über die Stufen auf das sanft schwankende Deck, wo mit einer aufgehängten Segelplane eine notdürftige Kapelle angedeutet war. »Der erste Gottesdienst im Kreise unserer Familie«, verkündete er stolz.

Aber die ganze Familie sollte nicht daran teilnehmen. Einer der älteren Missionare blickte nur einmal über das schwankende Deck, eilte an die Reling und gab sein Frühstück wieder von sich. Dann stolperte er bleich und nach Atem ringend hinab zu seiner Koje. Abner starrte ihm nach und hielt die unfreiwilligen Handlungen des armen Mannes für eine persönliche Beleidigung Gottes. Aber ihn ärgerten vor allem einige Matrosen, die in der Takelage hingen und herzhaft über den verstörten Geistlichen lachten, der erbrochen hatte.

»Er wird nicht der letzte sein«, prophezeite einer der Matrosen, und seine Kameraden johlten.

Abner hielt den Gottesdienst. Er war der einzige, von dem erwartet werden konnte, daß er die Gebete bis zum Ende durchhalten würde. Die Familie saß bequem unter der Segelplane, die von dem Hauptmast ausgespannt war, und sang, so fröhlich es die Umstände erlaubten, den schönen alten Sonntagschoral Neu-Englands:

»Wieder ist ein Wochenwerk vollbracht,

Wieder beginnt ein Sabbat;

Komm, meine Seele, genieße die Ruh –

Nutze den Tag, den Gott gesegnet hat.«

Dann sprach Abner über einige Stellen aus dem Epheser-Brief, Kapitel 1,3: »Derhalben beuge ich meine Knie vor dem Vater, der der rechte Vater ist über alles, was da Kinder heißt im Himmel und auf Erden … daß Christus wohne durch den Glauben in euren Herzen und ihr in der Liebe eingewurzelt und gegründet werdet.« Er zeigte, daß die Familie der Liebe, in der sie lebten, all denen offenstand, die willens waren, ihre Sünden zu bekennen und sich auf den Stand der Gnade vorzubereiten. Offensichtlich predigte er zwei Zuhörerschaften: seinen Missionarsbrüdern, um sie an die Familie zu erinnern, in der sie arbeiteten, und den herumlungernden Matrosen, um ihnen Mut zu machen, sich dieser Christenfamilie anzuschließen. Aber letztere Absicht wurde durch Jerusha zunichte gemacht, die plötzlich von einer Woge der Seekrankheit überfallen wurde, sich nach der Reling vorzutasten versuchte, aber schon vorher zusammenbrach und über das Deck erbrach.

»Vorsicht, meine Dame!« rief ein Matrose lachend, aber Cridland und Mason, die beiden jungen Männer, die heute ihre Bibeln erhalten sollten, eilten herbei, ergriffen Jerusha und trugen sie nach unten. Abner, der wütend war über die Unterbrechung seiner Mahnrede an die Matrosen, führte seine Predigt stammelnd zu Ende und überließ das Schlußgebet einem anderen Geistlichen. Er war verwirrt und ärgerlich, denn er hatte seinen Gottesdienst so aufgebaut, daß er mit der Überreichung der Bibeln an Cridland und seinen Freund schließen sollte, die dadurch symbolisch in die Familie des Herrn aufgenommen worden wären. Aber als es zu diesem dramatischen Schluß kommen sollte, waren die beiden unter Deck, und Abner entdeckte zum erstenmal, daß seine große Anstrengung ihn, wie so viele andere Geistliche, nur dahin gebracht hatte, daß er verzweifelt nach einem logischen Schluß für seine Rede suchen mußte.

Als der Gottesdienst zu Ende war, meinten einige Mitglieder der Familie, Abners Predigt loben zu müssen, aber sowohl diejenigen, die solches Lob spendeten wie der, der es entgegennahm, wußten, daß dieses Lob leer war. Mit unbändiger Wut und Enttäuschung wollte Abner hinuntergehen, als ihm an der Luke Cridland und Mason begegneten. »Ihrer Frau geht es sehr schlecht, Herr Pastor.«

»Danke«, erwiderte er barsch.

»Der Geistliche, der zuerst krank wurde, steht ihr bei«, sagte Cridland.

Abner wollte hinuntersteigen, aber Mason hielt ihn auf und fragte: »Habt Ihr unsere Bibeln, Herr Pastor?«

»Nächste Woche!« rief Abner zurück und war verschwunden. Als er aber seine Frau erblickte und sah, wie aschfahl sie war, da vergaß er seine eignen Probleme und holte Wasser, um ihr schwitzendes Gesicht zu waschen.

»Es tut mir leid, mein lieber Gefährte«, hauchte sie. »Ich werde nie ein Seefahrer sein.«

»Wir werden Sie jetzt jeden Tag einige Minuten auf Deck bringen«, sagte er beruhigend. Aber schon bei dem Gedanken an das schwankende Deck kehrte ihre Übelkeit zurück, und sie sagte: »Ich werde wohl noch weniger wiegen als Kapitän Janders prophezeit hat.«

Zur Mittagszeit, als die Hauptmahlzeit gereicht wurde, sah Janders mit Freuden, daß siebzehn seiner Passagiere essen konnten. »Auf jeder Fahrt«, bemerkte er, »geht es den Kranken besser, wenn wir uns Kap Verde nähern.«

»Werden wir die Inseln anlaufen?« fragte John Whipple.

»Ja, wenn das Wetter es zuläßt.« Die Nachricht war so erfreulich, daß Abner von seinem Schweinefleischpudding aufstand und in die Kabinen, in denen noch kranke Missionare lagen, rief: »Wir werden bald am Kap Verde sein. Dann können Sie an Land und frisches Obst kaufen.«

»Übrigens, Herr Pastor Hale«, fügte der Kapitän hinzu, »Sie haben heute eine gute Predigt gehalten. Es gibt wirklich ein Erbe, das der Herr denen überläßt die ihm dienen. Und mögen wir alle in dessen Genuß kommen.« Die Missionare nickten beifällig, woraufhin Janders seinen Pfeil abschoß: »Mir schien, daß Sie sich am Schluß Ihrer Predigt ein wenig verhedderten.« Alle blickten betreten auf ihre Teller und dachten: Unser Kapitän ist ein kluger Kopf. Aber Abner sah ihn unverhohlen an und sagte: »Ich halte eine Predigt schon dann für einen Erfolg, wenn sie nur einen guten christlichen Gedanken zum Ausdruck bringt.«

»Ich auch«, sagte Janders herzlich. »Und Ihre enthielt mehrere.«

»Mögen wir sie alle beherzigen«, sagte Abner demütig, aber insgeheim bedauerte er, daß der Gottesdienst nicht wie vorgesehen geschlossen hatte. Dann hätte das Schiff erst eine Predigt gehört!

Nach dem Mittagessen lud Kapitän Janders die Missionare zu einem Rundgang auf dem Schiff ein, und John Whipple fragte ihn: »Ich verstehe nicht, warum wir, um nach Hawaii zu kommen, das im Westen liegt, nach Osten bis an die Küste von Afrika segeln.«

»Herr Collins, bringen Sie uns die Seekarte heraus!« Und Janders zeigte den überraschten Missionaren, warum Schiffe, die Kap Hoorn umfahren wollten, von Boston aus zunächst einen östlichen Kurs einschlugen, der sie fast bis an die Westküste Afrikas führte. »Wenn wir schließlich nach Süden drehen, können wir in einer geraden Linie an Brasilien und Argentinien vorbei bis zur Tierra del Fuego segeln«, erklärte Janders, und die Karte machte es deutlich.

»Sind die Kap-Verde-Inseln schön?« fragte Whipple.

»Passen Sie nur auf! Bei jeder Reise springen dort einige unserer Jungen ab. Wir werden Verde mit ein paar Brava-Jungen als Ersatz verlassen.«

Während der Kapitän all diese Dinge erklärte, unterhielt sich Abner auf einem anderen Teil des Decks ernsthaft mit Cridland und Mason. »Ich habe euch die Bibeln heute noch nicht gegeben, weil ihr sie nicht verdient habt«, schalt er sie.

»Aber wir mußten doch Frau Hale hinunterbringen«, protestierte Cridland.

»Das Werk des Herrn verlangte, daß ihr oben bliebt«, beharrte Abner.

»Aber sie …«

»Andere hätten sich ihrer annehmen können, Cridland. Am nächsten Sonntag werde ich euch eure Bibeln geben. Ich werde nach Psalm 26, Vers 5 predigen: ›Ich hasse die Versammlung der Bösgesinnten, bei Frevlern sitze ich nicht.‹ Wenn ich die Predigt beendet habe, werde ich jedem von euch seine Bibel geben.«

Dann erinnerte er sich an das, was er früher gesagt hatte: »Aber hast du denn deine Bibel auch verdient? Ich dachte, du wolltest eine weitere Seele zu Gott bringen.«

»Ich bin gerade dabei«, berichtete Mason glücklich. »Ich habe einem der älteren Männer aus den Traktaten vorgelesen, die Sie mir gaben. Er hat früher ein schlimmes Leben geführt. Aber bei seiner letzten Fahrt auf einem Walfänger ist er über Bord gespült worden und konnte nur durch ein Wunder gerettet werden. Seit kurzem weint er sehr viel, und ich werde weiter zu ihm sprechen. Vielleicht ist er am nächsten Sonntag …«

»Das hast du gut gemacht, Mason«, antwortete Abner. Ein anderer hätte sich vielleicht gewundert, daß der religiöse Eifer der beiden Matrosen durch die Enttäuschung über die Bibeln nicht gedämpft worden war – vor allem, da ihr ganzes Versäumnis daraus entstanden war, daß sie einer Frau, und obendrein der Frau des Geistlichen, beigestanden hatten. Aber Abner Hale war nicht erstaunt, und er fuhr fort: »Gott ist ein eifersüchtiger Meister. Ihr könnt nicht durch eigene Entscheidung zu Gott gelangen. Er sagt euch, wann ihr vor ihn treten dürft. Und wenn ihr nur in den kleinsten Dingen untreu wart, so wartet der Herr, bis ihr euch würdig erweist.« Denn Abner wußte, daß eine leichte Bekehrung nicht gewürdigt wurde. Cridland und Mason schätzten die in Aussicht gestellte Bibel schon doppelt so hoch, weil sie ihnen beim ersten Mal versagt worden war.

Wenn Abners erste Sonntagspredigt in gewisser Weise ein Versager gewesen war, so wurde seine zweite zu einem überwältigenden Erfolg, der nur dadurch getrübt wurde, daß seine Frau Jerusha nicht daran teilnehmen konnte. Er hatte sie dazu überreden können, am Frühstück teilzunehmen, hatte ihr ein wenig Speck und Reis aufgedrängt und sie dann erschöpft an Deck getragen. Aber ein Blick auf die hohen Wellen genügte schon, um ihren Magen in Aufruhr zu versetzen, und eilig wurde sie von Amanda Whipple und Frau Quigley wieder hinuntergeschafft. Abners Predigt erreichte ihren Höhepunkt, nachdem er fünfzehn Minuten lang die Versammlung der Bösewichte an den Pranger gestellt hatte, die der Teufel auf dem Brigg-Schoner THETIS zusammengeworfen hatte. Nach Abner waren wenige Schiffe über den Atlantik gefahren, die ein ähnliches Sündenregister aufweisen konnten; und das, was diese Matrosen, die jetzt faul auf dem Deck herumlungerten, in ihrem kurzen, glanzlosen Leben an Schandtaten verübt haben sollten, war erschreckend. Dann war der dramatische Höhepunkt erreicht, und er verkündete den erstaunten Missionaren und der noch erstaunteren Schiffsmannschaft, daß Gott auch in einer solchen Lasterhöhle noch am Werk gewesen sei und drei Seelen errettet habe, wobei er auf Cridland, Mason und den alten, angeschlagenen Walfischer mit den krummen Beinen wies, dessen Sündenregister tatsächlich Abners Vorstellungskraft überstieg. Einige Freunde des alten Mannes, die mit ihm in Valparaíso, Kanton und Honolulu an Land gewesen waren, erwarteten, daß der Blitz einschlagen würde, als er die Bibel berührte, die Abner ihm reichte. Kapitän Janders schauderte und sagte zu seinem Ersten Offizier: »Auf mein Wort, Collins, das nächstemal sind Sie dran.«

An diesem Sonntag wurde das Mittagsmahl zu einem unverfälschten Triumph. Kapitän Janders bemerkte, es sei eine der besten Predigten gewesen, die er je auf dem Meer gehört habe, wenn er auch sicher sei, daß Pastor Hale offensichtlich von einem anderen Schiff gesprochen haben müßte. Und Collins fügte hinzu: »Es ist eine seltsame Erscheinung, daß auf jedem Schiff die Leute frömmer werden, je näher es dem Kap Hoorn kommt. Jeder an Bord scheint die Nichtigkeit des Menschen im Angesicht von Gottes furchtbarer Macht endlich einzusehen. Ich bin nicht sicher, ob ich auch nur der gemäßigte Christenmensch wäre, für den ich mich halte, wenn ich nie Kap Hoorn umsegelt hätte.« Kapitän Janders sagte: »Da stimme ich zu. Kein Mensch könnte mit eigener Kraft die Durchfahrt bewerkstelligen, der wir uns bald gegenübersehen.«

Keine Bemerkung hätte Abner mehr zusagen können, denn wie all seine Missionarsbrüder dachte er mit einiger Furcht an die Prüfung, die ihnen bevorstand. Und obwohl Kap Hoorn noch gute acht Wochen entfernt war, glaubte er doch, keinen Fehler zu machen, wenn er jetzt schon mit vernünftigen Vorbereitungen begann. Er sagte deshalb: »Ich habe bemerkt, Kapitän Janders, Sie lesen sonntags …« Er hatte Mühe, das Wort auszusprechen und zögerte.

»Romane?« fragte Janders.

»Ja. Profane Bücher. Ich frage mich, Kapitän Janders, ob Sie es freundlich aufnehmen würden, wenn ich Ihnen aus der Missionsbibliothek einige Bücher mit schicklicherem und erbaulicherem Inhalt gäbe.«

»Richardson und Smollet sind erbaulich genug für mich.« Janders lachte.

»Aber wenn Sie die Verantwortung für mehr als vier Dutzend Seelen tragen …«

»In diesen Dingen verlasse ich mich auf den Astronomen Nathaniel Bowditch und die Bibel …«

»Das heißt also, daß Sie es nicht freundlich aufnehmen würden …«

»Nein«, sagte Janders störrisch.

»Die Missionsfamilie hat beschlossen«, begann Abner plötzlich, ohne je mit irgend jemand darüber gesprochen zu haben, »daß wir von morgen ab sowohl die Morgen- wie die Nachmittagsandacht auf dem Deck abhalten wollen, wenn das Wetter es gestattet.«

»Schön«, sagte Janders. Und da er immer erpicht darauf war, den jungen Geistlichen aus dem Gleichgewicht zu bringen, fragte er: »Übrigens, wie geht es Ihrer Frau?«

»Schlecht«, sagte Abner.

»Ich meine, Sie sollten ihr ein wenig von Ihrer Zeit schenken«, riet Janders dem jungen Geistlichen.

»Das tue ich«, erwiderte Abner kurz. »Ich bete morgens und abends mit ihr.«

»Aber Sie sollten auch mit ihr spielen oder ihr einen interessanten Roman vorlesen. Würden Sie es freundlich aufnehmen, wenn ich Ihnen aus meiner Sammlung einige sehr erbauliche Romane liehe?«

»Wir lesen keine Romane«, gab Abner zurück. »Vor allem nicht am Sonntag.«

»Dann können Sie Ihrer Frau, wenn Sie mal wieder zu ihr kommen sollten, wenigstens sagen, daß wir am Dienstag Brava anlaufen und daß sie an Land gehen darf. Es wird uns allen guttun.«

Jerusha war sehr erfreut über diese Nachricht, und als das Schiff am Montag die ruhigeren Gewässer um Kap Verde erreichte, wagte sie sich sogar eine Stunde an Deck, wo die Sonne ihre Blässe schnell vertrieb. Am Dienstag, als die Inseln schon klar in Sicht kamen, ging sie an die Reling und betete um die Gnade, an Land gehen zu dürfen. Aber sie wurde enttäuscht; denn eine steife Brise erhob sich vom Land her und brachte niedrig hängende Wolken mit sich. Und noch ehe die THETIS auf den hohen Wellen zu schlingern begann, wurde deutlich, daß es eine zu schwierige Aufgabe gewesen wäre, Brava anzulaufen. Wenn das Boot aber vor dem zunehmenden Sturm segelte, wurde es so weit auf seinem westlichen Kurs vorangetragen, daß sich eine Rückkehr nach Brava nicht mehr gelohnt hätte. Dennoch blieb Jerusha im Regen stehen und betete, daß irgendein Wunder dem Schiff die Landung ermöglichen sollte. Erst als Kapitän Janders vorüberkam und sagte: »Wir werden vor dem Wind segeln, Madam, und Brava hinter uns lassen«, gestand sie sich traurig ihre Niederlage. Dann entdeckte sie, wie seekrank sie war und begann über die Reling zu erbrechen. Janders erkannte sie und rief überrascht: »Sie sind das! Bringt sofort diese arme Frau nach unten!«

Eine beklommene Familie versammelte sich an diesem Abend in der schwankenden Kabine zu einer Mahlzeit aus Haferschleim und hartem Käse. Die Hälfte der Missionare war unfähig, ihre Kojen zu verlassen. Die anderen machten finstere Gesichter, weil sie sich eingestehen mußten, daß die Gelegenheit, an Land zu gehen, verloren war und daß sich während vieler Tage keine andere bieten würde. Wie verlassen und schmutzig erschien die Kabine im Licht der schwankenden Öllampe! Die Latrine stank, und die Freunde mußten sich erneut übergeben. Keoki, der das Essen brachte, sagte: »Ich möchte das Abendgebet sprechen«, und in seinem volltönenden Hawaiisch pries er den offenen Ozean und erhob ihn über das feste Land; denn auf dem Ozean konnte man nicht umhin, Gott zu erfahren, während es auf dem Land viele Zerstreuungen gab. Deshalb, schloß Keoki, sei es besser, diese Nacht auf der THETIS zu verbringen als in Brava.

Unter allen Zuhörern verstand nur Abner genügend Hawaiisch, um sich den Sinn dieser Botschaft zusammenzureimen, und er fand den Gedanken so glücklich, daß er das Gebet der Missionsfamilie übersetzte. Dann überraschte er alle, indem er aufstand und sein erstes Gebet auf Hawaiisch sprach. Sein Hawaiisch war zwar stockend, aber es war die ursprüngliche Sprache der Inseln, und es half, Gott mit dieser fremden Sprache vertraut zu machen, mit der seine Familie arbeiten sollte.

Am fünfundvierzigsten Tag ihrer Reise, am Montag, dem 15. Oktober, überquerte die THETIS bei strahlendem Sonnenschein und spiegelglatter See den Äquator. Das erste Opfer war Pastor Hale. Da es ein heißer Tag war, bemerkte Kapitän Janders beiläufig mittags, daß seine Passagiere besser alte Kleider anzögen, und nicht zu viele. Als er befriedigt feststellte, daß niemand seinen besten Anzug trug, blickte er zu Keoki hinüber, der ein Zeichen nach oben gab.

»Oh, Herr Pastor!« rief eine Stimme durch die Luke herab. »Cridland möchte Sie sprechen.«

Abner eilte vom Tisch, faßte das Geländer an der Stiege, schwang sich die wenigen Stufen hinauf und war kaum ein paar Schritte gegangen, als auch schon ein Kübel Meerwasser von den Wanten über ihn ausgegossen wurde und er bis auf die Haut durchnäßt dastand. Er rang nach Atem, blickte sich erschreckt um und fühlte, wie sich seine Muskeln in nutzloser Wut zusammenzogen. Aber noch ehe er etwas sagen konnte, blinzelte Collins ihm zu und sagte: »Wir haben den Äquator überschritten! Rufen Sie Whipple!« Abner war noch so benommen von seinem Erlebnis, daß er ohne weiteres rief: »Bruder Whipple? Kannst du heraufkommen?«

Man hörte ihn die Stiege herauf eilen, und dann sah man, wie Whipple direkt in einen Guß Meerwasser hineinlief. »Äquator!« lachte Abner.

John wischte sich das Wasser vom Gesicht und blickte in die Wanten hinauf, wo zwei Matrosen in heller Begeisterung nach einem neuen Kübel langten. Whipple folgte einer Eingebung des Augenblicks und rief: »Walfische!« Sogleich stürmten einige Passagiere die Stiege herauf und bekamen ihre Taufe. Bald war das Deck vom Gelächter der Missionare erfüllt, und Kapitän Janders verkündete, daß die Mannschaft jetzt diejenigen Matrosen taufen würde, die noch nicht den Äquator überquert hätten. Aber als einer der beiden jungen Matrosen herauskam, die Whipple begossen hatten, um seine Ration aus Haferbrei, Lebertran, Seife und Schmalz in Empfang zu nehmen, rief John: »O nein! Den werde ich füttern!« Und zum Erstaunen aller sprang er mitten in das Getümmel, beschmierte sich völlig mit Schmalz und fütterte den lachenden Matrosen. Das löste ein großes Gelächter aus. Dann ließ der Kapitän unter seiner Mannschaft Rum verteilen, und die Missionare zogen sich feierlich zurück. Eine Stunde später erhielt Abner den klaren Beweis dafür, welche fürchterlichen Folgen scharfer Branntwein hatte, denn Keoki Kanakoa bat ihn, mit nach vorne in den Mannschaftsraum zu kommen, wo der alte Walfischfänger, der um die Bibel gebeten hatte, irgendwie zu sechs oder acht weiteren Rationen Rum gelangt war und nun unter wilden Flüchen seinen Kopf gegen das Schott schlug. Mit einiger Mühe brachte ihn Abner zu seiner filzigen Koje und versuchte ihn zu trösten. Als der Mann soweit ernüchtert war, daß er zusammenhängend reden konnte, fragte Abner: »Wo ist deine Bibel?«

»In der Kiste«, antwortete der alte Walfischer zerknirscht.

»In dieser?«

»Ja.« Zimperlich öffnete Abner die Kiste, übersah den Schmutz und die Unordnung und zog die Bibel hervor.

»Manche Menschen verdienen nicht die Bibel«, sagte er streng und verließ den Raum.

»Herr Pastor! Herr Pastor!« rief der Matrose. »Tun Sie das nicht! Bitte!« Aber Abner war schon auf dem Weg zum Achterdeck.

Der merkwürdige Tag endete mit einem Schauspiel von unvergleichlicher Schönheit; denn von Westen kam mit Kurs auf Afrika ein großes Schiff unter vielen Segeln. Es schien gerade aus dem Sonnenuntergang heraufzusegeln, und die THETIS sandte Signale hinüber und ließ ein Rettungsboot herab, um das fremde Schiff zu begrüßen und die Post hinüberzubringen, die nach Boston sollte. Als das Ruderboot abstoßen sollte, rief Kapitän Janders, der am Heck stand: »Whipple! Vielleicht möchten die da drüben ein Gebet hören!« Und John sprang in das Boot. Alle an Bord der THETIS beobachteten, wie ihre Leute in den Sonnenuntergang hineinruderten.

Jerusha wurde an Deck gebracht, und obwohl sie sich zu beherrschen versuchte, brach sie doch beim Anblick dieser seltsamen Begegnung zweier Schiffe unter den ersten Schatten der Nacht in Tränen aus. »Mein geliebter Gefährte«, seufzte sie, »das ist das Schönste, was ich je gesehen habe. Sehen Sie nur, wie die untergehende Sonne auf dem Wasser ruht. Das Meer ist ihr Spiegel.«

Amanda, die in diesem schönen Augenblick nicht allein sein wollte, schloß sich den Hales an und flüsterte: »Ich konnte kaum den Anblick ertragen, als Bruder Whipple davonruderte. Es ist das erste Mal, daß wir voneinander getrennt sind. Er war immer mein lieber Gefährte und enger Freund. Wie glücklich können wir sein, daß wir die ersten Tage unserer Ehe so verbringen dürfen.«

Aber als das Ruderboot zur THETIS zurückkehrte und das große Schiff seinen Kurs fortsetzte und die Nacht über die stille See herabsank, sah Amanda, wie sich ihr Mann, der im Bug saß, auf die Lippen biß, während Kapitän Janders ihm gegenüber vor Wut schäumte. Sogar die Matrosen, die alle aus Neu-England stammten, schwiegen verbittert. Dann rief Kapitän Janders: »In solchen Augenblicken wünschte ich, daß mein Schiff bewaffnet wäre. Ich würde dem allmächtigen Gott danken, wenn wir dieses verdammte, faule Ding auf den Grund des Meeres hätten schicken können.« Mit einem Wutausbruch warf er den Missionaren die Handvoll Briefe vor die Füße. »Ich wollte Ihre Briefe nicht einem solchen Schiff anvertrauen. Einem Sklavenschiff.«

Später berichtete John Whipple den Missionaren: »Es war schrecklich. Sie hatten nicht einmal die Ketten im Schiffsrumpf befestigt, und man konnte hören, wie sie in der Dünung klirrten. Ein düsteres Schiff. Abner, würdest du bitte beten?« So beteten die Missionare in ihrer heißen Kajüte am ersten Abend nach der Überquerung des Äquators, und Abner sagte einfach: »Wo Dunkelheit ist, Herr, laß Licht erstrahlen. Wo Böses ist, ersetze es durch Gutes. Aber laß uns nicht nach fernem Übel forschen, sondern laß uns immer daran denken, daß wir vor allem für das Übel verantwortlich sind, das in uns selbst oder um uns her entsteht. Herr, hilf uns, daß wir keine Heuchler sind. Hilf uns, Dein Werk Tag für Tag zu tun.«

Er war so bewegt von der zufälligen Begegnung mit dem Sklavenschiff, daß er keinen Schlaf finden konnte und die Nacht an Deck verbrachte. Er blickte in Richtung Afrika und hoffte, daß sich Gott herablassen würde, ihm durch einen Feuerschein anzukündigen, daß das Sklavenschiff in die Luft geflogen sei. Gegen Morgen suchte ihn Keoki Kanakoa auf und sagte: »Herr Pastor. Sie beunruhigen sich so sehr über Afrika. Wissen Sie denn nicht, daß es auch auf Hawaii Sklaven gibt?«

»Wirklich?« fragte Abner überrascht.

»Auf der Insel meines Vaters gibt es viele Sklaven. Wir nennen sie faule Kadaver, und sie dürfen nichts berühren, was auch wir in die Hand nehmen. Sie sind kapu. Es ist noch nicht lange her, daß man sie zu Menschenopfern verwandte.«

»Erzähl mir mehr davon«, bat der bestürzte junge Geistliche, und während Keoki ihm die verschiedenen Rituale und Kapus erklärte, die die faulen Kadaver umgaben, spürte Abner, wie eine wilde Ungeduld in ihm aufstieg und ihm die Kehle zuschnürte. Noch ehe Keoki seinen Bericht abgeschlossen hatte, rief er: »Keoki, wenn ich nach Hawaii komme, wird es keine Sklaverei mehr geben.«

»Das wird nicht einfach sein«, warnte der mächtige Insulaner.

»Keoki, Ihr werdet mit den faulen Kadavern essen.« Er sagte keinem der Missionare etwas von diesem Entschluß, nicht einmal Jerusha; aber als die Dämmerung heraufzog, wußte er in seinem Herzen, daß das grausame brasilianische Sklavenschiff ihm absichtlich am Äquator über den Weg geschickt worden war. »Es wird in Hawaii keine Sklaverei mehr geben«, schwor er, als die Sonne sich erhob.

Auf der langen, trübseligen Fahrt nach Kap Hoorn, auf der mehr als sechstausend Meilen in einer geraden Linie zurückgelegt wurden, begann endlich die berühmte ›Missionarskrankheit‹ auszubrechen, und lange nachdem die Seekrankheit vergessen war, wurden die Missionarsfamilien wieder an die Demütigungen jener Krankheit erinnert, die sie damals niedergestreckt hatte.

Sie nannten sie mit schamhafter Beschönigung ›Gallenleiden‹, und täglich fragte Jerusha: »Pastor Hale, haben Sie immer noch Ihr Gallenleiden?«

Und dann antwortete er: »Ja, meine liebe Gefährtin, ich leide noch immer daran.«

Da sich alle Paare ähnliche Fragen stellten und ähnliche Antworten erhielten, begannen die Missionare mit gelbsüchtigen Augen auf ihren Arzt zu blicken, als hätte Bruder Whipple durch irgendein Wunder ihre quälende Verstopfung heilen können. Er studierte die einschlägigen Werke, vor allem das FAMILIENMEDIZINBUCH und verordnete einige altehrwürdige Kuren.

»Zwei Eßlöffel Brechwurz und Rhabarber«, riet er.

»Bruder Whipple, ich nehme seit Wochen Brechwurz«, erklärte der gequälte Missionar. »Es nützt nichts.«

»Haben Sie es schon mit Körnern Kalomel versucht, Bruder Hewlett?«

»Es hilft im Augenblick – aber …«

»Dann empfehle ich Rizinusöl – und Bewegung.«

»Ich kann kein Rizinusöl nehmen, Bruder Whipple.«

»Dann müssen Sie sich Bewegung verschaffen.«

So nahmen die verstopften Missionare Brechwurz und Rhabarber und Kalomel und Rizinusöl. Aber vor allem verschafften sie sich Bewegung. Nach dem Frühstück gingen alle, die dazu in der Lage waren, auf dem engen Deck hin und her, her und hin, von den Tierkäfigen am einen Ende bis zum Fockmast und wieder zurück. Oft gingen sie stundenlang auf und ab, um ihre trägen Eingeweide in Bewegung zu bringen. Aber nichts konnte das Leiden wirklich heilen.

Das hintere Teil des Schiffes hatte nur eine unerträgliche, stinkende Latrine, und wenn jeder Missionar fünfzehn Minuten darauf zubrachte, was unter diesen Umständen keine übertrieben lange Zeit war, vergingen fünfeinhalb Stunden, und der Tag war zur Hälfte verstrichen, ohne daß jene Notfälle eingerechnet gewesen wären, wenn ein Missionar vor Verzweiflung eine große Dosis Brechwurz, Rhabarber, Kalomel und Rizinus zusammen eingenommen hatte.

Es wurde deshalb notwendig, daß Bruder Whipple mit der belustigten Einwilligung Kapitän Janders' und der Hilfe Keoki Kanakoas einen zweiten ungedeckten Abtritt am Heck des Schiffes zimmerte. So gingen der Reihe nach die Frauen unter Deck, während die Missionare ihr Glück auf dem offenen Sitz versuchten, wo sie sich dann an den beiden Pfählen festklammerten, die Keoki eingerammt hatte, und ihre Hinterteile den Walfischen entgegenstreckten.

Tag um Tag schritten sie auf und ab. Die übermütigen Matrosen, deren Körperfunktionen durch die schwere Arbeit, die sie zu leisten hatten, in Gang gehalten wurden, schlossen respektlose Wetten ab, wer von den Missionaren als nächster den gefährlichen Sitz aufsuchen würde, und sie fanden für das stetige Hin- und Herwandeln den Namen ›Missionarstanz‹.

Eines Tages fragte der arme, verstopfte Abner in seiner Verzweiflung Bruder Whipple: »Wie kommt es nur, daß Gott uns so heimsucht und diese ruchlosen Matrosen nicht?«

»Das ist einfach, Bruder Hale«, sagte der Arzt lachend. »Wir waren alle seekrank und leerten unsere Eingeweide völlig aus. Dann nahmen wir ein wenig Nahrung zu uns und ließen sie in uns fest werden. Da wir weder Obst noch Gemüse bekamen, wurde die Masse immer härter. Aber vor allem schafften wir uns nicht genug Bewegung. Die Matrosen arbeiten, deshalb kümmert sich Gott auch um ihre Mägen.«

Abner fragte sich, ob Bruder Whipple damit nicht eine Gotteslästerung beging, aber er fühlte sich zu elend, um die Sache weiter zu verfolgen, und sagte nur: »Mir geht es scheußlich schlecht.«

»Zeig mir mal deine Augen!« befahl Whipple, und als er die trüben, gelben Flecken darin bemerkte, sagte er: »Du bist übel dran.«

»Was kann ich nur tun?« fragte Abner.

»Laufen«, sagte Whipple, und der Missionarstanz wurde fortgesetzt.

Bruder Whipple unternahm die meisten seiner Spaziergänge nachts, wenn die Sterne am Himmel standen und er ungestört seinem wissenschaftlichen Interesse nachgehen konnte. Seine langen Unterhaltungen mit den Offizieren über Astronomie lagen ihm so sehr am Herzen, daß er sich ihretwegen sogar zuweilen von den Abendandachten fernhielt – ein Versäumnis, das Abner veranlaßte, zwei Brüder abzukommandieren, die ihn suchen mußten. »Wir sind, wie Sie wissen, eine Familie, Bruder Whipple«, sagte er, als sie ihn fanden. »Unsere Gebete sind Familiengebete.«

»Es tut mir leid, daß ich so pflichtvergessen war«, entschuldigte sich Whipple. »Ich will an den Gebeten wieder teilnehmen.« Aber sobald von dem Vorbeter das Amen gesprochen war, eilte der junge Arzt die Stiege hinauf, um sich auf Deck über Astronomie zu unterhalten.

»Was empfindet ein Seefahrer, wenn er den Äquator überquert und sieht, wie der Polarstern verschwindet?« fragte er.

»Nun«, überlegte Collins, »wie gut man sich auch unter den südlichen Sternen auskennen mag, so ist es doch immer schmerzlich, wenn man sieht, wie der zuverlässige Stern hinter dem Horizont verschwindet.«

Im Umgang mit den Offizieren lernte Whipple die Bestimmung von Breite und Länge, und gelegentlich stimmten seine Berechnungen mit denen von Kapitän Janders überein. »Sie wären besser Seemann geworden, als Missionar«, meinte der Kapitän.

»Warten Sie nur, bis wir erst Ihre Seele eingefangen haben«, erwiderte Whipple. »Wenn ich Bruder Hale mit herausbrächte …«

»Lassen Sie den lieber unten!« bat Janders.

Dennoch konnte Kapitän Janders seine Verwunderung über den Erfolg Abners bei der Bekehrung der Mannschaft nicht verhehlen. Er hatte schon fünf Bibeln verteilt und zwei weitere versprochen. Sechs Leute hatten sich bereit gefunden, Enthaltsamkeitsversprechen zu unterschreiben, wenn auch Janders bissig bemerkte: »Leichteste Sache von der Welt, einen Matrosen an Bord zur Enthaltsamkeit zu bewegen. Der Witz ist, ihn im Hafen dabei zu halten.«

Die Matrosen schätzten Abners seltsame Gabe, genau die Fragen zu berühren, über die sie selbst schon nachgedacht hatten, so daß sich selbst Leute, die nicht religiös waren, hinzugesellten, wenn er redete: »Angenommen, diese Reise würde vier Jahre dauern. In der ersten Woche, nachdem du ausgelaufen bist, stirbt deine Mutter. Du bekommst keine Nachricht. Wie steht es nun mit deiner Beziehung zu der Mutter während der nächsten zweihundert Wochen? Sie ist tot, aber du denkst, sie lebe noch. Sie ist tot, aber sie hat noch die Fähigkeit, dir beizustehen. Ist es nicht möglich, daß sie wirklich noch lebt? In Jesus Christus?«

»Ich habe mir das noch nicht überlegt, Herr Pastor«, sagte ein Ungläubiger. »Aber in einem anderen Fall geht es mir ähnlich. Angenommen, ich bin verheiratet, und wenn ich Boston verlasse, ist meine Frau – nun, entschuldigen Sie – guter Hoffnung. Jetzt sehe ich das Baby vier Jahre lang nicht, aber wenn ich heimkomme, sieht es mir ähnlich, hat meine Gewohnheiten und hat auf unbekannte Weise eine Liebe zu mir gefaßt.«

»Nur sieht es dir manchmal nicht ähnlich«, gab der alte Walfischer aus eigener Erfahrung hinzu. »Was dann?«

»Haben Sie Kapitän Janders bekehrt?« fragte Cridland einmal.

»Nein«, bekannte Abner traurig. »Dieser Tor hat in seinem Herzen gesagt, ›es gibt keinen Gott‹.«

»Moment mal, Herr Pastor!« warf ein alter Seemann ein. »Der Kapitän ist gläubig. Wenn Sie nicht an Bord sind, hält er den Gottesdienst.«

»Wahrer Glaube verlangt, daß man seinen Willen völlig Gott unterwirft«, erklärte Abner. »Kapitän Janders wird kaum zugeben, daß er im Stand der tiefsten Sünde lebt.«

»Ich behaupte nicht, daß er kein Sünder ist«, überlegte der alte Walfischer. »Aber er ist kein richtiger, hartgesottener Sünder, meine ich. Nehmen Sie einen Mann wie Käpt'n Hoxworth von dem Walfänger CARTHAGINIAN. Ich sehe noch, wie sich Käpt'n Hoxworth vier nackte Honolulu-Mädchen auf einmal in seine Kabine mitgenommen hat. – Nun, als Sünder kommt unser Käpt'n da nicht mit.«

Dennoch führte Abner einen unablässigen Kampf gegen Kapitän Janders, vor allem gegen die Romane, die der Kapitän sogleich nach der Sonntagspredigt zu lesen begann. »Sie werden schon noch lernen, diese Bücher einen Greuel zu nennen«, prophezeite Abner. Janders schlug mit Ironie zurück: »Haben Sie noch mehr alte Walfischer bekehrt, Bruder Hale?«

Die Frage brachte Abner in Wut, da sie die Bosheit der Welt offenbarte, die sich an der Verschuldung eines scheinheiligen Mannes weidete. Tatsächlich hätte er, soweit es den alten Walfischer betraf, den Spieß umdrehen können, denn der Mann quälte sich damit, die Bibel zurückzugewinnen, ehe sie Kap Hoorn erreichten. »Manch ein Matrose ist schon umgekommen am Kap Hoorn, Herr Pastor«, flehte er immer wieder. »Lassen Sie mich nicht ohne Bibel um das Hoorn segeln!«

Aber Abner hatte auf dieser Fahrt eine grundlegende Lehre erhalten: Die festgegründete Kirche durfte auf keinen Fall durch rückfällige Toren, die niemals wirklich bekehrt worden waren, in eine unsichere Lage gebracht werden. Gerade solchen Toren ist die Macht gegeben, die Kirche zu untergraben, und ihnen mußte von Anfang an die Möglichkeit dazu genommen werden. Oft saß er während der langen Fahrt nach Süden auf einer Kiste in seiner Kabine und erörterte diesen Fall mit seinen sieben Stubengenossen: »Ich war zu schnell bereit, diesen Mann aufzunehmen – zu begierig nach größerer Anhängerschaft, um danach zu fragen, ob ihre Seelen wirklich gerettet waren. Wir dürfen in Hawaii diesen Fehler nicht wiederholen.«

Als Keoki am Abend des 24. November den Samstagpudding auf den halbrunden Tisch in der Kabine setzte, wurde die THETIS unerwartet von einer Sturmbö aus Südwesten gepackt und stark auf die Backbordseite geworfen. Da niemand den Sturm vorhergesehen hatte, waren die Luken nicht geschlossen worden, und eine Flut kalten, grauen Meerwassers schwemmte in die Kabine. Die Lampe pendelte parallel zur Decke. Die Stühle und das Essen der Missionare wurden durcheinandergeworfen und von neuen Sturzbächen überspült, die durch die Luke drangen. Man hörte Schreie, und aus der Kajüte drang der jammernde Ruf der kranken Jerusha: »Geht das Schiff unter?«

Abner kämpfte sich zu ihr vor und sah, daß ihre Koje gänzlich durchnäßt war. »Wir sind sicher«, sagte er fest. »Gott ist mit diesem Schiff.«

Sie hörten, wie die Luke geschlossen wurde und spürten den Mangel an frischer Luft. Dann rief der Koch: »Kap Hoorn schickt uns seinen ersten Gruß.«

»Wird der Sturm lange anhalten?« erkundigte sich Whipple.

»Vielleicht vier Wochen«, antwortete der Koch und sammelte die Trümmer des Mahls zusammen.

Am Sonntag, dem 25. November, wagte sich Abner an Deck, um die angerichtete Zerstörung zu betrachten, und dann berichtete er atemlos: »Alle Tiere sind über Bord geschwemmt worden. Die erste große Welle hat uns fast zum Kentern gebracht.« Die Missionare, die nicht an ihr Bett gefesselt waren, stiegen nacheinander hinauf, um den Sturm zu betrachten, und erkannten, was es mit dem Ausspruch des Kochs auf sich hatte, daß Kap Hoorn ihnen seinen Gruß schickte. Ein kalter, trostloser Nebel stieg dort auf, wo die warme Strömung des Atlantik mit den eisigen Gewässern der Antarktis zusammentraf. Die Wellen bäumten sich hoch auf in dem trüben Licht und fielen wieder in eisige Tiefen hinunter.

»Ich friere entsetzlich«, klagte Jerusha, aber Abner konnte nichts dagegen tun. Die kleine THETIS tastete sich nach Süden auf das Kap vor, und jeder neue Tag brachte sie in kältere Gewässer. Das Thermometer zeigte vier Grad, ohne daß ein Feuer an Bord erlaubt gewesen wäre. Die Betten waren noch feucht von der ersten Überschwemmung, und alle Habe moderte in den ungelüfteten Kisten. Die meiste Zeit wurde die Luke geschlossen gehalten, so daß keine frische Luft in die feuchte, beengte Kabine dringen konnte; und da den Missionaren nun jede Bewegungsmöglichkeit genommen war, wurden sie erneut von der Verstopfung heimgesucht.

Am Dienstag, dem 27. November, stürmte Whipple mit einer erfreulichen Nachricht herunter. »Wir haben die Staaten-Inseln auf Steuerbord in Sicht und müssen uns also dem Kap nähern. Die Wellen sind nicht so hoch, wie wir gefürchtet hatten.« Er geleitete seine Genossen hinauf, um ihnen die kahlen, verlassenen Inseln zu zeigen, die vor dem letzten Zipfel des Kontinents lagen. Man konnte durch den Nebel die unbewaldeten Hügel erkennen, und Whipple sagte: »Wir haben jetzt Sommer. Wie muß es hier erst im Winter sein.« Aber die Missionare sahen weniger zu den Staaten-Inseln hinüber, als auf das gräßliche Meer, das vor ihnen lag.

Dort am Ende der bewohnbaren Welt, auf einer Breite von fünfundfünfzig Grad, brach sich die südliche Strömung, die die Erde umkreiste und hier vom Pazifik hereinstand, an der aufgewühlten Dünung des Atlantik. Die Missionare sahen, wie sich die Wellen turmhoch aufbäumten und von Nebel und Schrecken umwittert waren. Wenn ein Seefahrer Glück hatte und mit Ostwind im Rücken die Staaten-Inseln erreichte, konnte er sich in diese mächtigen Wellen mit einiger Aussicht auf Erfolg wagen; wenn aber, wie in den letzten Novembertagen des Jahres 1821, sowohl die Strömung des Pazifik wie der Wind von Westen her standen, war kaum an eine Umsegelung des Kaps zu denken.

Aber Kapitän Janders war fest entschlossen, alles zu versuchen. Mit grimmigem Gesicht sagte er: »Ich will nicht der Kapitän sein, der in sein Logbuch schreiben muß: ›Heute die Hoffnung aufgegeben, Kap Hoorn zu umsegeln, und über den Atlantik gefahren, um es mit dem Kap der Guten Hoffnung zu versuchen.‹ Wer das in sein Logbuch schreiben muß, den vergißt man nicht. Für alle Zeiten ist er der Yankee, der das Kap nicht umfahren konnte.« So hoffte er, daß entweder der Wind nach Osten drehen und ihn hindurchtreiben, oder daß sich die Dünung des Pazifik legen und ihm erlauben werde, gegen den Wind zu fahren.

»Ich bin sicher, daß eins von beiden geschehen wird«, wiederholte Janders störrisch. Aber am Abend des Bußtages stolperte er in die Kabine hinunter und sagte ernst: »Wenn einer von euch Missionaren in einem persönlichen Verhältnis zu Gott steht, wäre ich ihm jetzt für ein Gebet dankbar.«

»Ist der Wind noch immer gegen uns?« fragte Abner.

»Habe ihn noch nie so schlimm erlebt«, brummte Janders.

»Müssen wir umkehren?« fragte eine der Frauen.

»Nein, Madam, das tun wir nicht!« antwortete Janders fest. »Niemand soll sagen, daß ich das Kap umfahren wollte, ohne daß es mir gelungen wäre.«

Als er wieder auf das Deck hinaufgegangen war, sagte John Whipple: »Ich sehe keinen Grund, warum wir ihn nicht durch unser Gebet unterstützen sollten.«

»Ich auch nicht«, sagte Jerusha, und Dr. Whipple betete: »Laßt uns an die trostreiche Stelle aus dem Buch der Sprüche denken: ›Ich habe Weisheit nicht gelernt, daß ich den Heiligen erkenne. Wer fährt hinauf gen Himmel und herab? Wer faßt den Wind in seine Hände? Wer bindet die Wasser in ein Kleid? Wer hat alle Enden der Welt gestellt? Wie heißt er?‹ Brüder, wir, die am Ende der Welt stehen, wo Gott die Winde in seiner Hand faßt und gegen uns kehrt, laßt uns nicht vergessen, daß Gott nur den Gerechten prüft. Der schlimme Mensch fährt immer wieder unbehelligt um das Kap; denn er wurde schon geprüft. Aber ihr seid noch nicht geprüft worden, und ich bin noch nicht geprüft worden. So laßt uns beten, daß sich diese Winde zu unsern Gunsten drehen, aber wenn sie sich nicht drehen, so laßt uns doppelt auf Gott vertrauen.«

Am Samstag, dem 1. Dezember, waren es sieben Tage, daß sich die THETIS nach Westen vorkämpfte, und sie hatte nicht mehr als hundertzehn Meilen zurückgelegt. Wenn sich der Sturm für Augenblicke legte, sahen die verlorenen Missionare die schroffe und grimmige Tierra del Fuego im Norden und zogen sich rasch in ihre eisigen Kojen zurück, wo sie sich in Furcht und Seekrankheit zusammenkauerten. Aber der Sturm aus dem Westen nahm nicht ab.

Am Sonntag schlug die THETIS einen geraden Kurs nach Westen ein, der sie nördlich der kleinen Insel, auf dem Kap Hoorn lag, vorbeiführen sollte. Aber an diesem Tag erschreckten die riesigen Wellen des Pazifik sogar Kapitän Janders. Einmal, als die THETIS stark nach einer Seite geworfen wurde, sah er bange zu Collins hinüber, der offen erklärte: »Ich bin noch nie auf schwererer See gefahren, Kapitän. Wir machen uns besser davon.« Im Nu warf Kapitän Janders seine kleine Brigg herum und ließ sie vor dem Wind nach Osten treiben, vorbei an gefährlichen Klippen. Und mit der erstaunlichen Geschwindigkeit von fast dreißig Knoten verlor die kleine THETIS innerhalb drei Stunden die gesamte Wegstrecke, die sie auf ihrer mühseligen Fahrt nach Westen in acht Tagen zurückgelegt hatte.

Am 3. Dezember stellte Collins die fatale Frage: »Sollen wir über den Atlantik zum Kap der Guten Hoffnung fahren, Herr Kapitän?« Und Kapitän Janders erwiderte: »Nein, das tun wir nicht!« Er richtete noch einmal seine Segel nach dem Westwind aus, der über die Wellen des Pazifik heulte. Gegen Mittag brachte John Whipple den erschreckten und frierenden Missionaren die überraschende Nachricht: »Ich glaube, wir sind wieder genau dort, wo wir schon vor acht Tagen waren! Ich bin sicher, wir haben die Staaten-Inseln im Süden und die Spitze der Tierra del Fuego im Norden.« Seine Frau fragte schwach: »Willst du damit sagen, daß wir zurückgetrieben worden sind?« Als ihr Mann nickte, sagte sie leise: »John, ich muß so kämpfen, um mich in meiner Koje zu halten, daß meine Ellbogen bluten. Sieh nach, wie es Schwester Hale geht.« Und als John an Jerushas Koje trat, sah er, daß auch ihre Ellbogen und Knie bluteten. Aber niemand konnte etwas anderes tun, als in seiner kalten, feuchten Koje zu liegen und gegen das wilde Schlingern des Schiffes anzukämpfen.

Am 4. Dezember holte die THETIS weit nach Süden aus, so daß die Sonne kaum noch unterging und die Nacht nur noch ein aschfahler Dunst war, der tief über der aufgewühlten See hing. Als es schien, daß sie in einen günstigeren Wind kamen, der sie in die Antarktis tragen konnte, versuchte Kapitän Janders seinen nächsten Kniff. Er schlug kühn einen Kurs ein, der sie weit von der Insel fortführte, in deren Schutz die Seefahrer gewöhnlich das Kap umfuhren, und lenkte die winzige Brigg in die Drake-Passage, eins der schwierigsten Gewässer der Erde. Zunächst kamen sie schnell voran, aber gegen Morgen gerieten sie in einen Schnee- und Hagelsturm, der die THETIS erfaßte und so stark auf eine Seite warf, daß Wasser in die Kabine drang und die unteren Kojen überschwemmte. »Abner! Abner!« schrie die geschundene Jerusha vom Boden der Kabine und vergaß sogar seinen Titel. »Wir ertrinken.« Er antwortete ruhig, hob sie auf und legte sie in John Whipples obere Koje. »Nein, meine geliebte Gefährtin. Gott ist mit diesem Schiff. Er wird uns nicht aufgeben.« Das erschreckende Schlingern hielt an, begleitet von neuen Gießbächen, die durch eine zertrümmerte Wand weiter vorne im Schiff nach hinten drangen. »Das können wir nicht länger aushalten!« rief eine hysterische Frau. »Gott ist mit diesem Schiff«, beruhigte Abner sie. Während er bis zu den Knöcheln im Wasser stand und das Schluchzen derer ihn umgab, die glaubten, daß der Tod sie bald ereilte, betete Abner in der höllischen Dunkelheit mit starker Stimme und erinnerte die Missionare daran, daß sie sich auf diese Reise begeben hatten, um Gottes Werk zu tun, daß Gott die prüfe, die er sich erwählt habe, und daß deren Weg nie leicht und sicher sei. »Wir werden diesem Sturm entkommen und die lieblichen Täler von Hawaii sehen«, versicherte er. Dann ging er von Kabine zu Kabine und half das Gepäck wiederaufzuschichten, das durcheinandergefallen war. Niemand machte sich die Mühe, Essen zu servieren; als aber Kapitän Janders hereinblickte und sah, welche Arbeit Abner leistete, rief er in die Kombüse: »Bring diesen armen Leuten ein wenig Käse.« Abner fragte: »Fahren wir um das Kap?« Und Janders antwortete: »Noch nicht, aber wir werden noch herumkommen.« Gegen Abend stand es jedoch fest, daß die See nachts noch höher gehen würde, und so sagte er schließlich zu Collins: »Wir kehren um«, und abermals verloren sie in einer Stunde die ganze Wegstrecke, die sie in zwei Tagen zurückgelegt hatten.

Am 5. Dezember war die beschädigte und von Eis bedeckte THETIS wieder am Tor des Atlantik zu den Gewässern um das Kap und fand weder das Anzeichen eines Westwindes noch einen schwächeren Seegang. So kreuzte Kapitän Janders mit seinem Schiff vor und zurück und wartete. Um zehn Uhr abends sah es so aus, als sei die große Gelegenheit gekommen, denn der Wind schien sich zu drehen. Mit geblähten Segeln warf der Kapitän das Schiff gegen die Dünung, und während der beiden letzten Stunden dieses düsteren Tages kämpfte die THETIS verbissen und mit scheinbarem Erfolg gegen die Wogen an.

Am 6. Dezember brachte die Brigg sogar achtundvierzig Meilen gegen einen Schneesturm hinter sich. Sie trieb durch eine See mit so kurzen, heftigen Wellen, wie sie kein Missionar vorher erlebt hatte. Sie blieben zwar davon verschont, daß das Schiff plötzlich auf eine Seite geworfen wurde und alles in Entsetzen erstarrte, aber sie litten unter dem dauernden Auf und Ab des Schiffes im Seegang, bei dem selbst die unbelebten Gegenstände wie Kisten und Balken vor Schmerzen ächzten. Die Kälte wurde bei dem Schneetreiben und den Hagelschauern noch unerträglicher, und die Frauen, die unter den nassen Decken zitterten, dachten, daß der Tod zwei weiteren Wochen am Kap Hoorn vorzuziehen sei. Aber Bruder Whipple berichtete freudestrahlend, daß die Brigg endlich vorwärts kam.

Am Freitag, dem 7. Dezember, drehte der Wind unerwartet in seine alte Richtung. Das Meer wurde noch mehr aufgerührt, und wieder einmal lag die THETIS stark über. Diesmal kam sie dem Kentern gefährlich nahe. Schwere, fest verkeilte Kisten wurden losgerissen und türmten sich in den Kabinen. Die Balken stöhnten bedenklich, als wären sie am Ende ihrer Kräfte, und die kleine Brigg sank erschöpft in ein Wellental, aus dem sie, wie es schien, nicht wieder auftauchen sollte. »Oh, Gott! Laß mich sterben!« betete Jerusha, denn eine herabstürzende Kiste hatte sie an die Wand gezwängt. Andere Frauen riefen: »Bruder Hale! Können Sie diesen Koffer wegheben?« Sie wußten, daß er der einzige Missionar war, der noch zu einer solchen Arbeit fähig war.

Erst einige Minuten später kam Abner zu Jerusha und hörte, welche Worte sie vor sich hin murmelte. »Laß mich sterben, Gott; es war nicht Abners Schuld; er war gut zu mir, aber laß mich sterben!« wimmerte sie. Er rückte die Kiste zur Seite, tastete ihre Glieder ab, um zu fühlen, ob sie gebrochen waren, und fragte dann entrüstet: »Was sagen Sie da?« – »Gott, laß mich sterben!« betete sie bewußtlos. Er gab ihr eine Ohrfeige und rief: »Frau Hale! Sie sollen nicht Gott lästern!« Er schlug sie so lange, bis sie wieder zur Besinnung kam; dann setzte er sich neben sie und sagte: »Auch ich bin verzagt, meine geliebte Gefährtin. Ich fürchte, daß wir ertrinken müssen. Oh!« Er mußte sich festhalten, denn das Schiff stürzte jäh in ein tiefes Wellental, verharrte einen schrecklichen Augenblick und hob sich ächzend wieder. »Glauben nun auch Sie, daß wir verloren sind?« fragte Jerusha leise. »Ich bin verzagt«, sagte er demütig. »Aber wir dürfen Gott nicht lästern, auch wenn er uns verlassen hat.« Sie fragte: »Was habe ich gesagt, lieber Gemahl?« Er erwiderte: »Wir sprechen besser nicht mehr davon. Wollen Sie beten, Frau Hale?« Und er glaubte, daß dieses Gebet in der kalten, dunklen Kajüte ihr letztes sein würde.

Zur selben Zeit rief Kapitän Janders wütend seinem Ersten Offizier zu: »Gott verdamm mich, Collins, wir schaffen es nicht!«

»Sollen wir nicht zur Guten Hoffnung segeln, Herr Kapitän?«

»Das werden wir nicht tun.«

»Wir kentern«, warnte Collins.

»Drehen Sie herum, wir werden auf den Falkland-Inseln unsere Wunden waschen«, erwiderte Janders.

»Und dann?«

»Fahren wir durch die Magellan-Straße.«

»Ja, Herr Kapitän.«

So kehrte die Brigg THETIS mit ihren zweihundertunddreißig Tonnen endlich Kap Hoorn den Rücken und fuhr auf nordöstlichem Kurs vor dem starken Wind hinauf zu den Falkland-Inseln, die vor der Küste Patagoniens lagen.

Das war eine felsige, stürmische, baumlose Inselgruppe, die nur von Walfischfängern und solchen Schiffen, die die Fahrt um das Kap nicht geschafft hatten, zur Ergänzung der Vorräte angelaufen wurde. Als diese unwirtlichen Inseln am 10. Dezember in Sicht kamen, erschienen sie den geschundenen Missionaren wie Teile des himmlischen Jerusalems, und sobald die THETIS in einer felsigen Bucht vor Anker gegangen war, drängte sich alles, um an Land zu kommen. Während der kurzen, sternenlosen Nacht durchforschte John Whipple die Umgebung und brachte im Morgengrauen die gute Nachricht zur Brigg zurück, daß es Gänse und Enten auf der Insel gab. »Bringt alle Gewehre!« rief er. Und dann stellte er eine Jagdgesellschaft zusammen, die die THETIS für viele Wochen mit frischen Nahrungsmitteln versorgen sollte. Collins ging mit einer anderen Gruppe auf die Suche nach frischem Wasser, um die Fässer an Bord zu füllen. Sie fanden nicht nur das Wasser, sondern auch Treibholz, das von der Küste Argentiniens angespült worden war.

»Wir können damit zehn Tage Feuer machen«, versprach er den Missionaren. »Das wird euch wieder trocknen.«

Die Frauen schmückten die THETIS mit Wäsche von mehr als hundert Tagen. Aber es war Abner, der die große Entdeckung machte. Er war auf den höchsten Punkt der Insel geklettert und hatte von dort ein Schiff ausgemacht, das in einer der nördlichen Buchten der Inseln vor Anker lag. Er rannte mit zwei Matrosen zu dem Schiff hinüber. Es war ein Walfänger, der gerade aus dem Pazifik kam; und bald verglichen die Kapitäne der beiden Schiffe ihre Seekarten.

»Es ist eine schreckliche Durchfahrt«, sagte der Kapitän des Walfängers und zeigte Kapitän Janders und Abner, daß das Feuerland, das sie auf der Südseite zu umfahren versucht hatten, nur durch die Magellan-Straße vom südamerikanischen Festland getrennt war.

Niemand auf beiden Schiffen hatte je die Straße durchfahren, aber viele erinnerten sich, Geschichten gehört zu haben. »1578 durchfuhr Francis Drake die Straße in siebzehn Tagen«, sagte ein Offizier. »Aber 1764 brauchte der Franzose Bougainville zweiundfünfzig Tage. Den Rekord stellten zwei Spanier auf, die hundertfünfzig Tage gegen die Magellan-Straße ankämpften. Aber sie kamen schließlich durch.«

»Warum ist die Durchfahrt so schwierig?« fragte Abner.

»Sie ist es gar nicht«, erklärte der Walfischer. »Sie ist nicht schwierig bis zum anderen Ende.«

»Und was geschieht dort?«

»Sehen Sie diese Felsen? Die Vier Evangelisten? Dort zerschellen die Schiffe.«

»Nein. Die Westwinde aus dem Pazifik türmen am Ausgang der Straße riesige Wellen auf. Und wenn man durchbrechen will, fährt man bei den Evangelisten auf.«

»Sie meinen, es ist noch schlimmer als dort, wo wir gerade waren?«

»Der Unterschied ist der«, erklärte der Kapitän des Walfängers, »wenn Sie Kap Hoorn unter widrigen Umständen zu umfahren versuchen, haben Sie vielleicht für fünfzig Tage eine schwere See mit riesigen Wellen. Man hält einfach nicht durch. Bei den Vier Evangelisten sind die Wellen schlimmer als alles, was Sie bisher gesehen haben, aber Sie können in einem Nachmittag hindurchkommen … Wenn Sie Glück haben.«

»Wo ist die Stelle genau, an der so viele Schiffe auflaufen?« fragte Janders noch einmal.

»Hier an der Isola de la Desolación. Sie ist an sich nicht gefährlich; aber wenn ein Schiff glaubt, daß es gerade auf die Evangelisten zufährt, erkennt es oft, daß es seine Richtung nicht halten kann, wendet mit Schrecken, rast davon, und schon hat es die Desolación gepackt. Fünfzig – hundert Schiffen wird es so ergangen sein.«

»Überlebende?« fragte Collins.

»Auf den Klippen der Desolación?« meinte der Walfischer.

»Was ist für ein Kniff dabei?« drängte Collins.

»Finden Sie am westlichen Ende der Insel einen guten Hafen für Ihr Schiff. Fahren Sie jeden Tag hinaus – einen Monat lang, wenn es sein muß – und versuchen Sie, Kurs auf die Evangelisten zu halten. Aber bleiben Sie immer auf Ihrer Hut, damit Sie, wenn Sie sich für die Nacht wieder in Ihren Hafen zurückziehen müssen, noch die Gewalt über das Schiff haben und nicht die Wellen.«

»Genauso habe ich es mir gedacht«, stimmte ihm Kapitän Janders zu.

»Kommt nicht ein Ostwind auf?« fragte Collins hoffnungsvoll. »Mir scheint, daß wir glücklich sein können, wenn wir einen verläßlichen Ostwind in den Segeln haben. Er würde uns geradewegs durch die Straße führen.«

»Das ist ein Irrtum!« sagte der Kapitän des Walfängers verächtlich. »Es stimmt zwar, daß Ihnen ein Ostwind auf dem ersten Teil der Durchfahrt ein wenig nützt, wenn er aber am westlichen Ausgang Wellen aufwirft, dann schafft er nur noch mehr Verwirrung bei den Evangelisten. Dann ist dort wirklich die Hölle los.«

»Aber auch dann kann man die Wellen noch durchbrechen?« erkundigte sich Janders.

»Ja. Holländer haben es fertiggebracht. Spanier auch. Aber denken Sie daran, jeden Tag erneut von der Isola de la Desolación auszufahren und nachts dorthin zurückzukehren, bis Sie die richtige See gefunden haben. Und führen Sie selbst das Ruder, überlassen Sie es nicht dem Sturm.«

Der Kapitän des Walfängers, der sich dachte, daß Abner ein Geistlicher war, bat ihn, als Gast einen Gottesdienst zu halten. Das freute den Missionar sehr, und er blickte zu Kapitän Janders hinüber, als wollte er sagen: Hier ist einmal ein Kapitän, der sich Gott unterwirft. Aber Janders wollte Abner seinen Triumph nicht lassen, und so vergiftete er das Paradies des Missionars, indem er, als der Kapitän des Walfängers hinuntergegangen war, um seine Leute zu wecken, bemerkte: »Es ist sicher das lasterhafteste Schiff. Wahrscheinlich hat er Verbrechen auf dem Gewissen, die sich kein Mensch vorstellen kann. Fragen Sie ihn doch, was er in Honolulu getrieben hat. Wenn diese Walfischer erst einmal das Kap hinter sich haben und auf Boston zusteuern, wollen sie alle ein gutes Gebet, um sich von ihren angesammelten Sünden reinzuwaschen.«

Eine Gruppe mürrischer, ausgemergelter Matrosen und Offiziere versammelte sich zum Gottesdienst. Abner reinigte sie von allen Sünden, die sie auf sich geladen haben mochten durch seinen Predigttext aus dem dritten Buch Mose, Kapitel 25, Vers 41: »›Dann soll er von dir frei ausgehen und seine Kinder mit ihm und soll wiederkommen zu seinem Geschlecht und zu seiner Väter Habe.‹ Und wird bei seiner Rückkehr auch sein Gewissen zurückkehren mit ihm?« Mit leidenschaftlichen Worten, die durch die Sticheleien Kapitän Janders' nur noch mehr Feuer erhielten, wies er auf die Situation eines Mannes hin, der vier Jahre lang dem Haus des Herrn und dem Haus seiner Familie fern gewesen ist, auf die Wandlungen, die sowohl in ihm wie auch in seinem Heim unbeachtet vor sich gegangen sind, und er zeigte, welche Schritte unternommen werden mußten, um diesen Wandlungen zu begegnen, wenn sie schlimm waren, oder um sie zu nutzen, wenn sie Vorteil brachten. Die Walfischer horchten überrascht auf, als er ihre eignen Gedanken aussprach, und nach dem Gottesdienst kamen drei Matrosen und baten ihn, mit ihnen zu beten. Als das Gebet vorüber war, sagte der Kapitän: »Das war eine kraftvolle Predigt, junger Mann. Ich möchte Ihnen gerne ein Zeichen der Dankbarkeit unseres Schiffes für Ihre Worte geben.« Und er überraschte Abner damit, daß er eine Traube schöner, grüner Bananen in das Rettungsboot der THETIS reichte. »Sie reifen noch und werden sich viele Tage halten«, sagte er. »Und die Kranken werden sie genießen.«

»Was ist das?« fragte Abner.

»Bananen, mein Sohn. Sie sind gut gegen Verstopfung. Sie gewöhnen sich besser gleich daran, denn sie sind die Hauptnahrung auf Hawaii.« Der Kapitän des Walfängers zeigte Abner, wie man die Frucht schälte, biß ein großes Stück ab und gab Abner den Rest. »Wenn Sie sich einmal daran gewöhnt haben, werden Sie merken, wie gut sie sind.« Aber Abner wurde von dem durchdringenden Duft der Schalen angewidert, woraufhin der Walfischer lachte. »Je früher Sie sich daran gewöhnen, desto besser, junger Mann, denn von jetzt an bekommen Sie kaum etwas anderes zu essen.«

»Waren Sie auf Hawaii?« fragte Abner.

»Ob ich in Honolulu war?« rief der Walfischer. Dann dachte er an die Predigt, die er gerade gehört hatte, und schloß kleinlaut: »Wir fingen ein Dutzend Walfische südlich davon.«

Am Dienstag, dem 18. Dezember, nachdem Kapitän Janders alle Seekarten, die ihm der Kapitän des anderen Schiffes für die Magellan-Straße zur Verfügung stellen konnte, sorgfältig kopiert und mit seiner eigenen verglichen hatte, wobei er feststellte, daß keine von ihnen in der Lokalisierung einer Insel auch nur annähernd übereinstimmte, lichtete die THETIS ihren Anker und nahm Kurs zurück auf das Feuerland, diesmal aber auf das nördliche Ende der Insel, wo sie fast an das südamerikanische Festland stieß und wo die gefährliche Straße, die Magellan entdeckt hatte, düster das Schiff erwartete. Als die kahlen Vorgebirge am Morgen des 21. Dezembers in Sicht kamen, sagte Kapitän Janders zu Collins: »Sehen Sie sich die Felsen gut an. Wir kommen hier nicht mehr vorbei.« Mit grimmiger Entschlossenheit stürzte er sich in die schmale Straße, die so viele Segelschiffe verschlungen hatte.

Während der ersten Tage der Durchfahrt durch die Straße standen die Missionare an der Reling der Brigg und waren fasziniert von dem Anblick Süd-Amerikas auf der einen Seite und der Tierra del Fuego, dem Feuerland, auf der anderen. Es waren die ersten Sommertage auf der Südhalbkugel, und einmal entdeckten sie sogar eine Gruppe Eingeborener, die nur in Felle gekleidet waren. Nachts sah Abner die Feuer, die der großen Insel ihren Namen gegeben hatten, als Magellan zuerst an ihrer Küste entlanggefahren war. Es war ein kahles, aber auch interessantes Land.

Die THETIS legte manchmal mit Hilfe des Ostwinds bis zu dreißig Meilen an einem Tag zurück, aber meistens waren es nur zwanzig Meilen, die sie sich behutsam vortastete. Nach dem ersten Vorstoß in westlicher Richtung drehte die Brigg, der Küstenlinie des Feuerlandes folgend, nach Süden, wo kaum noch eine Nacht hereinbrach. Die Missionare schliefen manchmal an Deck und weckten sich gegenseitig, um jedes Phänomen zu genießen, das sich ihnen in dem seltsamen Dämmerschein bot. Wenn der Wind ihnen entgegenstand, wie das oft geschah, legte die THETIS an, und Jagdgesellschaften gingen an Land. So bekam jeder aus der Mannschaft am Weihnachtstag seinen Entenbraten, und alle waren seltsam berührt, daß sie sich in diesen düsteren Breiten befanden und nicht in dem weißen Neu-England. Es herrschte keine Seekrankheit mehr an Bord, und dennoch wurde einem Passagier die Magellan-Straße verhaßter als alle Gewässer bisher.

Dieser Passagier war Jerusha Hale. Nachdem ihre beiden schweren Krankheiten vorübergegangen waren, hatte jetzt eine andere sie erfaßt, und die äußerte sich in dem wilden Wunsch, zu erbrechen, wenn ihr Mann sie zwang, eine Banane zu essen. »Ich kann den Geruch des Öls nicht vertragen«, protestierte sie.

»Auch ich mag ihn nicht, meine Liebe«, erwiderte er geduldig, »aber wenn das die Grundnahrung der Inseln ist …«

»Laß uns warten, bis wir auf den Inseln sind«, bat sie.

»Nein. Wenn uns der Herr fürsorglich diese Bananen geschickt hat …«

»Die anderen Frauen müssen sie ja auch nicht essen«, antwortete sie.

»Den andern Frauen wurden sie auch nicht durch Gottes Willen gesandt.«

»Pastor Hale«, flehte sie. »Ich bin sicher, daß ich, wenn ich dieses Schiff verlasse, auf dem ich so lange krank gewesen bin, diese Bananen essen kann. Aber hier erinnert mich der Geruch des Öls in der Schale … Mein lieber Gemahl, ich werde noch krank.«

»Nein, Frau Hale!« kommandierte er. Und zweimal am Tag schälte er sorgfältig eine Banane, steckte sich die Hälfte in den Mund und sagte mit Überwindung: »Es schmeckt herrlich.« Die andere Hälfte schob er mit Gewalt in Jerushas Mund und wartete so lange, bis sie die Frucht hinuntergeschluckt hatte. Die Prozedur war der geschwächten Amanda Whipple so unerträglich, daß sie hinausgehen mußte. Noch ekelhafter wurde die Sache aber dadurch, daß Abner die reifenden Bananen an der Decke ihrer Kabine aufgehängt hatte, wo sie während der ganzen Fahrt durch die Meerenge hin und her schwangen und den kleinen Raum mit ihrem betäubenden Geruch erfüllten.

Zuerst dachte Jerusha: Ich werde zusehen, wie die Traube kleiner wird. – Aber so groß ihre Anstrengung war, die Traube zu verringern, so war doch kein Erfolg zu sehen. Ja, im Gegenteil, wuchsen die Bananen, wurden aromatischer und pendelten nachts dicht vor Jerushas Gesicht. »Mein lieber Gemahl«, flehte sie. »Mir wird bestimmt noch übel.« Aber er legte ihr seine Hand fest auf den Magen, bis die Tagesration vertilgt war, und duldete nicht, daß ihr schlecht wurde. Und sie gehorchte.

Nach einer solchen Verabreichung fragte John Whipple einmal: »Warum magst du nur diese Bananen so sehr, Bruder Hale?«

»Ich mag sie gar nicht«, sagte Abner. »Auch mir wird übel dabei.«

»Warum ißt du sie denn?«

»Weil der Herr offensichtlich wünscht, daß ich sie esse. Wie sind sie mir zuteil geworden? Als Folge einer Predigt. Ich wäre undankbar, wenn ich sie nicht essen würde!«

»Glaubst du an Omen?« fragte der junge Wissenschaftler.

»Was meinst du?«

»Aberglauben, Omen?«

»Warum fragst du das?«

»Ich dachte nur. Keoki Kanakoa hat mir von all den Omen erzählt, unter denen er dort gelebt hat. Wenn eines ihrer Kanus in See stach, fuhr eine alte Frau mit, die nichts weiter tat, als die Omen zu prüfen. Und wenn ein Albatros vorüberflog oder ein Haifisch an das Kanu kam, so bedeutete das etwas – ein Gott hatte sie gesandt – man konnte die Absicht eines Gottes erfahren – wenn man die Omen verstand.«

»Was hat das mit mir zu tun?« fragte Abner.

»Mir schien nur, Bruder Hale, daß du es mit den Bananen ähnlich hältst. Sie wurden dir gegeben, also müssen sie von Gott gesandt sein. Wenn sie aber von Gott gesandt wurden, müssen sie auch gegessen werden.«

»John, du lästerst Gott!«

»Ob Lästerung oder nicht, ich würde diese Bananen über Bord werfen. Sie machen noch alle krank.«

»Über Bord!«

»Ja, Pastor Hale«, fiel Jerusha ein. »Werfen Sie die Bananen über Bord.«

»Das ist unerträglich!« rief Abner und stürmte an Deck, von wo er aber schnell wieder in die Kabine herunterkam. »Wenn irgend jemand diese Bananen berührt! Sie wurden von Gott gesandt, um uns auf unser neues Leben vorzubereiten. Sie, Frau Hale und ich, werden jede dieser Bananen verspeisen. Es ist Gottes Wille.« Und während die THETIS ihren gefährlichen Weg fortsetzte, blieben die übelriechenden Bananen in der Schlafkabine hängen.

Die Brigg hatte jetzt Feuerland hinter sich gelassen und kreuzte zwischen Hunderten kleiner, namenloser Inseln hindurch, die den westlichen Teil der Meerenge bildeten. Die Winde sprangen um, und aus den trostlosen Tagen wurden trostlose Wochen. Immer wieder mußte Kapitän Janders dasselbe in sein Logbuch schreiben. ›Dienstag, 15. Januar. Sechsundzwanzigster Tag der Durchfahrt. Land dicht auf beiden Seiten. Fuhren den ganzen Tag gegen den Wind. Schafften vier Meilen. Aber gegen Sonnenuntergang verloren wir die Strecke wieder. Konnten keinen Ankerplatz an abschüssigen Küsten finden. Fuhren dorthin zurück, wo wir in der letzten Nacht geankert hatten. Hoffen aber, daß der Westwind anhält, weil er die Wellen bei den Vier Evangelisten glätten wird. Eine Gruppe ging an Land. Schoß schöne Gänse und sammelte zwei Eimer voll Muscheln.‹

Tag um Tag machten sie einen Fortschritt von vier Meilen oder sechs oder gar keinen. Die Männer, die morgens den Anker der THETIS lichteten und mit ihr in den Sturm hinausfuhren, fragten sich, ob sie nicht in der nächsten Nacht am selben Platz schlafen würden. Zwei Dinge bedrückten die Gemüter immer mehr. Das Land um sie her war so kahl, daß es ihnen kaum sehr viel länger Nahrung bieten konnte, vor allem, wenn der Sommer verging – und er schwand langsam. Und dann dachten alle: »Wenn es hier schon so schwer ist, was wird erst geschehen, wenn wir die Isola de la Desolación erreichen, und was erwartet uns an den Vier Evangelisten?« Sie schienen sich Meter um Meter einem entscheidenden Höhepunkt zu nähern, und so war es auch.

Am zweiunddreißigsten Tag ihrer mühsamen Fahrt durch die Meerenge kam ein Ostwind auf und fegte die kleine Brigg an der Nordküste der Isola de la Desolación entlang, und die Gegend wurde den Menschen an Bord um so unheimlicher, als die Matrosen die Heckbalken eines zerschellten Schiffes ausmachten. Die See ging immer höher, und achtzehn der Missionare hielten es für ratsam, unten zu bleiben, wo der Geruch der Bananen ihre Übelkeit noch verschlimmerte. An diesem Abend erklärte Jerusha, daß sie auch unter Todesgefahr keine weitere Banane essen könnte. Aber Abner, der schon früher solche Proteste gehört hatte, aß höflich die eine Hälfte der Frucht und schob den Rest in Jerushas Mund. »Du darfst nicht krank werden«, befahl er und hielt seine Hand auf ihren Magen. Plötzlich schlingerte das Schiff unter dem ersten Ansturm der Pazifik-Dünung, die in die Meerenge eindrang, und weder Jerusha noch Abner konnten verhindern, daß sie erbrach.

»Frau Hale!« rief er und hielt ihr den Mund zu, aber ihre Übelkeit ließ nicht nach, bis die ganze Koje beschmutzt war. »Das haben Sie mit Absicht getan!« murmelte er.

»Mein Gemahl, mir ist so schlecht«, wimmerte sie. Der Ton ihrer Worte beeindruckte ihn, und er entfernte hingebungsvoll den Schmutz. Dann versuchte er, sie so bequem wie möglich zu legen.

»Ich tue es ja nicht, um Sie zu quälen, meine liebe Gefährtin«, beschwichtigte er sie. »Gott hat uns diese Bananen gesandt. Sehen Sie!« Und er brach sich eine der gelben Früchte ab, die er so verabscheute, und aß sie ganz.

»Mir wird wieder schlecht!« rief sie, und wieder mußte er den Schmutz aufwischen.

Am nächsten Morgen zeigte sich, daß die THETIS bis zum äußersten Ende der Isola de la Desolación gelangt war und mehr als neunundneunzig Hundertstel der Magellan-Straße hinter sich hatte. Jetzt mußte ihnen nur noch gelingen, an den Vier Evangelisten vorbeizukommen, jenen grausamen Felsen, die die westliche Ausfahrt der Straße bewachten. Am 22. Januar verließ die kleine Brigg den Schutz der Isola de la Desolación, um sich an diesen Begegnungsort der Stürme hinauszuwagen, diesen aufgewühlten Zusammenfluß des nach Osten drängenden Pazifik und des nach Westen strömenden Atlantik. Wie der Kapitän des Walfängers vorausgesagt hatte, erzeugte die günstige Brise, die die THETIS in den letzten Tagen begleitet hatte, nun einen Aufruhr des Elements, wie ihn noch keiner unter der Besatzung je erlebt hatte.

Mächtige Wellen stürmten mit erschreckender Gewalt aus dem Pazifik herein, als wollten sie alles vor sich aus dem Weg räumen. Aber die kürzeren Wellen der Atlantik-Dünung liefen wie Jagdhunde gegen die großen Wogen an und zerrissen sie in tausend verschiedene Meere mit tausend verschiedenen Strömungen. Als das kleine Schiff sich diesem Mahlstrom näherte, befahl Kapitän Janders alle Mann an Deck: »Bindet euch fest am Schiff an!« Seile wurden um Hüfte und Brust gewickelt und Griffe für die Hände geschaffen; und mit verschlossenen Luken stürzte sich die THETIS in den gewaltigen Aufruhr.

Während der ersten fünfzehn Minuten wurde die winzige Brigg umhergeworfen, als wären die Jagdhunde der Meere vereint über sie hergefallen. Sie wurde emporgehoben und niedergeschleudert, auf die Steuerbordseite hinübergeworfen und dann wieder zurück auf die Backbordseite. Sie rollte und schlingerte, und niemand hätte sich unangebunden auf Deck halten können.

»Verlieren Sie die Evangelisten nicht aus dem Auge, Collins!« brüllte Kapitän Janders in den Sturm.

»In Ordnung, Herr Kapitän.«

»Können wir uns noch weiter vorwagen, Collins?«

»Nein.«

»Wir wenden und laufen zurück.«

»Passen Sie auf die Felsen auf, Herr Kapitän.«

Und die THETIS wirbelte herum, jagte in die wilden Wogen, die vom Atlantik kamen, und lief wie ein verwundetes Seetier nach der Isola de la Desolación zurück. Im Schiffsrumpf beteten die Missionare. Nicht einmal die Kranken blieben in den Betten, so furchtbar wurden sie hin und her geworfen.

Plötzlich wurde es ruhig, und Kapitän Janders barg sein kleines Schiff in einer freundlichen kleinen Bucht, die wie ein Fischhaken geformt war. Und während der nächsten Woche ruderten jeden Morgen Abner Hale, John Whipple, zwei andere Missionare und vier starke Matrosen mit langen Tauen, die am Bug der THETIS befestigt waren, zum Ufer. Dann liefen sie am Strand entlang bis zum Ausgang der Bucht, stemmten sich in den Sand und spannten das Tau so lange, bis die Brigg sich in Bewegung setzte. Langsam, langsam verhalfen sie auf diese Weise der Brigg aus der Bucht heraus bis zum offenen Fahrwasser. Dann eilten sie zu dem Ruderboot und setzten wieder über zu der Brigg.

Und während einer Woche tastete sich die THETIS täglich dorthin vor, wo die beiden Ozeane zusammentrafen. Sie prüfte die Wellen, wagte sich, so weit sie konnte, hinaus, spielte oft mit ihrem eignen Untergang. Das Ungestüm der Wogen war so groß, daß keine Möglichkeit zu bestehen schien, es zu bezwingen, und die Matrosen, die an den Masten festgebunden waren, fragten sich, ob ihr Kapitän umkehren und über das Kap der Guten Hoffnung fahren würde. Aber an jedem Abend schwor sich Kapitän Janders: »Morgen werden wir durchbrechen. Morgen sind wir frei.« In seinem Logbuch vermerkte er: ›Dienstag, 29. Januar. Versuchten es abermals. Riesige Wogen vom Pazifik prallten mit der kurzen Dünung des Atlantiks zusammen und erzeugten Szenen von furchtbarer Wildheit. Wogen, die so hoch gingen, daß kein Schiff sie meistern konnte. Liefen wieder denselben Hafen an.‹

Am 30. Januar drehten die Winde nach Westen, was auf die Dauer von Vorteil war, denn nun verstärkte der Wind nicht mehr die kurze Dünung des Atlantik, sondern ließ den Wogen des Pazifik unbehindert ihren Lauf. Die unmittelbare Auswirkung des Windwechsels verhinderte aber jede Ausfahrt. Deshalb blieb die THETIS an diesem Tag in ihrem Hafen, während Kapitän Janders, Collins, Abner und John Whipple einen kleinen Hügel bestiegen, um dem Zusammenprall der Ozeane zuzusehen. Sie konnten die Vier Evangelisten nicht ausmachen, aber sie wußten, wo sie lagen, und während sie den Lauf der riesigen Wellen verfolgten, sagte Abner: »Haben Sie schon daran gedacht, Herr Kapitän, daß Sie vielleicht durch Gottes Willen zurückgehalten werden?«

Kapitän Janders fuhr den jungen Mann nicht an. »Ich bin bereit, alles in Erwägung zu ziehen, wenn wir nur diese verteufelte Strecke hinter uns bekommen.«

»Mir kam gestern abend der Gedanke«, fuhr Abner fort, »daß vielleicht Ihre beharrliche Weigerung, sich von den profanen Büchern zu trennen, den Fluch über dieses Schiff gebracht hat.«

Collins sah den jungen Geistlichen erstaunt an und war im Begriff, eine respektlose Bemerkung zu machen, aber Janders ließ ihn nicht zu Wort kommen. »Woran denken Sie, Herr Pastor?«

»Wenn wir Missionare beten und das Schiff über dieses Hindernis hinwegkommt, werden Sie sich dann Ihrer weltlichen Bücher entledigen und als der Kapitän eines Schiffes, das ohne Gott nicht segeln kann, Bücher von mir annehmen?«

»Ich bin dazu bereit«, sagte Janders feierlich. Und die vier Männer trafen auf diesem Hügel am Ende der Welt ein Abkommen. Als die Missionare fortgegangen waren, versuchte sich Janders vor seinem Ersten Offizier zu rechtfertigen.

»Ich bin entschlossen, über diesen Ort hinwegzukommen. Ich habe nie eine so hohe See gesehen, wie wir sie am Kap Hoorn erlebt haben. Jetzt das hier. Sie können mich abergläubisch nennen, wenn Sie wollen; aber ein Missionar an Bord bedeutet Unglück. Wir haben hier gleich elf. Wenn sie Unglück bringen, dann bringen sie vielleicht auch einmal Glück. Ich will alles versuchen.«

An diesem Abend versammelte Abner die Missionare und erzählte ihnen von dem Abkommen. »Gott hat dieses Schiff zurückgehalten, um uns eine Lehre zu erteilen«, behauptete er. »Aber unsere Gebete werden dem Schiff die Wogen ebnen.« John Whipple und anderen erschien das wie reines Mittelalter, und sie schlossen sich dem Gebet nicht an. Nach der Andacht fragte Whipple, ob er ebenfalls beten dürfe, und Abner gab seine Zustimmung. »Herr, stärke die Hände und Augen unserer Seeleute«, betete Whipple. »Besänftige den Sturm, glätte die Wogen und geleite uns sicher hindurch.«

»Amen«, sagte Kapitän Janders.

Nach den Gebeten besuchte Abner Jerusha, die noch immer bettlägerig war, um mit ihr eine Banane zu teilen. Als sie sich dagegen sträubte und sagte, daß es die Bananen seien, die sie noch immer an das Bett fesselten, antwortete Abner tröstend: »Wir legen heute unser Geschick in Gottes Hand. Bitte, dulde mit mir, geliebte Gefährtin, und wenn wir die Wellen morgen überwinden, werdet Ihr keine Bananen mehr essen müssen.«

»Ist das ein feierliches Versprechen?« fragte sie.

»Ja«, versicherte er ihr. So bezwang sie ihren Widerwillen und aß, während sie die feste Hand Abners auf ihrem Magen spürte.

Um vier Uhr am nächsten Morgen versammelte sich das ganze Schiff zum Gebet, und nachdem die Missionare eine lange Andacht gehalten hatten, fügte der Kapitän das kurze Gebet hinzu: »Herr, bring uns durch.«

Es war fünf Uhr, als Abner und John mit ihren sechs Treidelgenossen ans Ufer ruderten und der kleinen Brigg zur Ausfahrt in das offene Fahrwasser verhalfen. Als dann die Männer wieder an Bord zurückkehrten, verkündete Abner: »Heute möchte ich an Deck beten.«

»Binden Sie sich an den Mast«, brummte Janders. Zu Collins sagte er: »Die Wellen sind so hoch wie immer, aber die See ist steter, und wir haben einen Wind, gegen den wir aufkreuzen können.«

Es wird sich keine bessere Gelegenheit bieten, überlegte Collins.

»Die Fahrt hat begonnen!« rief Janders, und die THETIS wagte sich weit in die See hinaus. Sie hielten sich südlich der Vier Evangelisten und steuerten direkt auf die aufgewühlteste Stelle des Ozeans zu.

Jetzt waren die Stunden der Entscheidung da. Vor zwei Tagen war das Problem noch gewesen, ob man mit dem Rückenwind genügend Geschwindigkeit aufbrachte, um die riesigen Wellen zu überwinden. Jetzt stand der Wind genau von vorne, und die THETIS mußte zuerst nördlichen, dann südlichen, dann wieder nördlichen Kurs nehmen, um dem Meer ein paar hundert Meter abzuringen und schließlich mit dem letzten Schlag nach Norden von den Evangelisten frei zu kommen. Die große Gefahr bestand darin, daß bei dieser entscheidenden Jagd nach Norden die THETIS ihren Abstand von den Felsen nicht würde halten können, sondern von den Wellen seitlich auf die Klippen zugetrieben würde und dort zerschellte.

Die frühen Morgenstunden vergingen, und die THETIS kreuzte erfolglos hin und her. Oft lag sie hart auf der Seite, kämpfte umsonst gegen die Übermacht des Meeres, und dann spürte Abner, wie das Schiff unter ihm nach der Isola de la Desolación zurücktrieb und den sicheren Kurs verlor, der es an den Vier Evangelisten vorbeiführen sollte.

Die Mittagsstunde kam und ging, und die kleine Brigg kämpfte weiter. Jetzt brachte sie eine Meile hinter sich und erreichte eine noch wildere Stelle des Ozeans. Hier stürmte der mächtige Ozean mit seiner ganzen Gewalt auf sie ein. Die Planken knarrten und die Masten schwankten, und Abner beobachtete das bärtige Gesicht Kapitän Janders', der hinausblickte und den Wind prüfte.

Um drei Uhr nachmittags wurde der Seegang auf Deck fast unerträglich. Jeder, der sich nicht gesichert hätte, wäre von den riesigen Brechern über Bord gefegt worden. Abner betete: »Lieber Gott, behüte diejenigen, die unten sind. Gib, daß sie süße Luft atmen können.« Er konnte die muffige Luft in der Kabine riechen und bedauerte die Missionare. Obwohl man den Einbruch der Nacht nicht zu fürchten brauchte, da die Sommersonne nicht vor zehn Uhr unterging, war die Lage der THETIS um vier Uhr nachmittags sehr bedenklich. Kapitän Janders mußte entscheiden, das Schiff entweder noch weiter in die See hinauszuhalten und damit alle Hoffnung aufzugeben, im Notfall sicher zur Isola de la Desolación zurückzufinden, oder gleich die ganze Anstrengung dieses Tages preiszugeben. Er war nicht willens, sich für das letztere zu entscheiden, da er seinem Ziel bisher nie näher gekommen war. So überlegte er während einiger Minuten auf der Höhe des Sturms.

»Nur noch eine halbe Meile bis zu diesem Aufruhr vor uns!« rief er Collins laut zu.

»Nicht einmal, Herr Kapitän.«

»Behalten Sie die Evangelisten im Auge?« rief Janders.

»Ja.«

»Wie viele Striche müssen wir noch in den Wind drehen, um von den Felsen freizukommen, Collins?«

»Drei, Herr Kapitän.«

»Können wir einen solchen Kurs halten?«

Die Frage war nicht fair, und beide wußten das, denn der Kapitän wollte damit seinem Ersten Offizier die letzte Entscheidung in dieser Frage über Leben und Tod zuschieben. Collins blickte trotzig vor sich hin und sagte nichts.

»Können Sie die drei Striche noch in den Wind drehen, Collins?«

»Das kann ich!« Und die knarrende THETIS verbiß sich noch fester in den Sturm.

»Werden wir von den Felsen freikommen, wenn wir diesen Kurs halten, Collins?«

»Wenn wir diesen Kurs halten, ja, Herr Kapitän.«

Voller Spannung standen die beiden Männer da und versuchten an irgendeinem Zeichen zu entdecken, daß die Brigg in die großen Wellentäler abglitt. Aber sie hielt ihren Kurs. Eine Minute verging, dann eine zweite und dritte, und schließlich rief der Kapitän über das Deck: »Wir halten auf die Felsen zu. Seid bereit, euch loszubinden und spannt die Taue.«

Kaum je sah sich eine Gruppe von Seeleuten einem schärfer umrissenen Problem gegenüber. Wenn der Wind anhielt und der Kiel des Schiffes weiter seinen Weg durch die Wellen schnitt, mußte dieser Kurs die THETIS gerade noch an den Vier Evangelisten vorbeiführen, und die Durchfahrt war vollbracht. Dann konnte das Schiff, wenn nötig, die ganze Nacht durchsegeln, bis es den Sturmherd hinter sich gebracht hatte.

»Jetzt ist es Zeit zum Beten, Herr Pastor«, brüllte Janders durch den Sturm, und Abner, der an den Fockmast festgebunden war, betete nur, daß das gegenwärtige Verhältnis von Schiff und Meer und Wind erhalten bleiben möge.

Dann kam Collins ruhige Warnung: »Sie gleitet ab, Herr Kapitän.«

»Ich fühle, wie sie abgleitet, Collins«, antwortete Janders, und er verbarg seine Furcht hinter einem grimmigen Gesicht.

»Sollen wir das Toppsegel ein wenig höher in den Wind stellen?«

»Ziehen Sie es ganz hinauf, Collins.«

»Es könnte fortgerissen werden in diesem Wind, Herr Kapitän.«

Kapitän Janders zögerte, beobachtete, wie seine Brigg vom Kurs abglitt und rief: »Wir müssen dieses Segel setzen! Wenn es hält, kommen wir durch. Wenn es davonfliegt, kann man nichts ändern. Dann sind wir ohnehin verloren.« Er drehte sich herum, wo seine Männer angebunden standen und rief ihnen Befehle zu, worauf sie das hintere Toppsegel höher in den Wind zogen, um der Abtrift durch das Meer entgegenzuwirken. Aber als die Männer zogen, verklemmte sich das Tau im obersten Block, und das Segel schlug gefährlich im Wind, so daß die THETIS verloren schien.

»Du und du, ihr klettert hinauf und macht das Tau frei!« brüllte Janders. Cridland und der alte Walfischer, die sich festgebunden hatten, um sich auf dem stürmischen Deck zu halten, schnitten sich los und ergriffen die Wanten, die zur Spitze des Fockmasts führten.

Sie kletterten wie Affen mit Händen und Füßen an den Seilen hinauf, während sich der Mast in dem eiskalten Sturm bog. Sie kletterten höher und höher, während ihr Schiff nach den Klippen abtrieb. »Möge Gott sie beschützen«, betete Abner.

Die THETIS geriet nun in einen Bereich des Meeres, wo die Wellen mit besonderer Wildheit auf sie eindrangen, da sie von den Vier Evangelisten auf Steuerbord zurückgeschleudert wurden. Das kleine Schiff schlingerte von einer Seite auf die andere, wurde hierhin und dorthin gerissen, und der Topp des Hauptmastes, wo die beiden Matrosen arbeiteten, schwankte in einem Winkel von mehr als hundert Grad hin und her. Am Ende einer jeden Pendelbewegung schlug der Mast blitzschnell zurück, als wollte er die beiden Männer abschütteln, die sich an seinen Seilen zu schaffen machten. Bei dieser verzweifelten Luftfahrt verlor Cridland seine Mütze. Er griff danach, und von unten sah es aus, als wäre er fortgeschleudert worden. »Gott, erbarm Dich seiner Seele!« schrie Abner auf. Aber nur die Mütze war verloren.

»Versucht es noch einmal mit dem Seil!« rief Kapitän Janders.

»Sie sind noch nicht klar!« brüllte der Zweite Offizier durch den Sturm.

»Treiben wir auf die Felsen zu, Collins?«

»Ja, Herr Kapitän.«

»Sollen wir mehr Leute hinaufschicken?«

»Mehr ist nicht zu machen«, antwortete Collins.

So starrten die beiden Seeleute vor sich hin in den Sturm, fühlten das Schiff unter sich und beteten. »Versucht es noch einmal mit dem Seil!« rief Janders. Aber das Seil gab noch nicht nach. Janders preßte seine Hände zusammen, holte tief Luft und sagte resigniert: »Wir haben noch ungefähr acht Minuten, Collins. Wir waren nicht unvernünftig.«

An dieser Stelle vergaß Abner ganz die beiden Seeleute in seiner Nähe und beobachtete allein die beiden Matrosen, die noch immer in fürchterlichen Bögen durch den Himmel jagten. Eiskalter Regen und Sturm heulten ihnen um die Ohren. Das Ungestüm der Schiffsbewegung schien sich auf die Stelle zu konzentrieren, wo die beiden Männer arbeiteten. Abner erinnerte sich an die Bitte des alten Walfischers: »Ich möchte nicht ohne Bibel Kap Hoorn umsegeln.« Und er begann, um die Errettung dieser beiden tapferen Männer zu beten, in deren Händen das Schicksal der Brigg nun lag. Und während sie durch den grauen Himmel geschleudert wurden, folgten ihnen seine verzweifelten Gebete.

»Versucht es noch einmal mit dem Seil!« rief Janders, nachdem zwei der entscheidenden Minuten verstrichen waren. Dieses Mal brüllten die Matrosen laut, und das Tau gab nach. Langsam kroch das hintere Hauptsegel an dem schwankenden Mast hinauf. Geheimnisvoll fing sich der Sturm in der dreieckigen Segelfläche, und die Abtrift des Schiffes hörte auf.

»Ich spüre, daß sie Kurs hält«, brüllte Janders.

»Sie hält Kurs«, antwortete Collins.

»Kommt sie von den Evangelisten frei?« wollte sich Janders versichern.

»Sie kommt frei«, antwortete Collins mürrisch und verbarg die Erregung seines Herzens.

Und als die letzten gefährlichen Minuten verstrichen, hielt die THETIS sicher ihren nördlichen Kurs. Dann näherte sie sich den drohenden Felsen, und alle an Deck sahen, daß sie ihnen nur um Haaresbreite entgingen.

»Der Herr der himmlischen Heerscharen ist mit uns!« jauchzte Abner mit unziemlicher Freude.

Aber Kapitän Janders hörte nicht auf ihn. Er starrte gebannt vor sich hin und weigerte sich, einen Blick auf die Evangelisten zu werfen. Er suchte den Ozean ab, wo er endlich sein Schiff auf seinen neuen und letzten Kurs setzen konnte. Minuten verstrichen, eine Viertelstunde, eine halbe Stunde, und noch immer heftete er seinen Blick beharrlich auf den wogenden Ozean, bis er schließlich mit einer raschen Wendung die Brigg herumwarf und sie auf einen südlichen Kurs setzte, der sie durch die letzten Riesenwellen und gefährlichen Wirbel führen sollte. Dann rief er: »Laßt die beiden Männer herunterkommen.« Und Cridland faßte mit dem alten Walfischer nach ihrer schwindelnden Luftfahrt wieder festen Fuß auf Deck. »Gott sei gepriesen«, murmelte Abner.

Doch in diesem Augenblick, als er in den Jubel des Schiffes hätte miteinstimmen können, war Abner ernst und dachte wie benommen: Vor zwei Tagen, als wir einen hilfreichen Wind im Rücken hatten, waren wir unfähig, etwas zu erreichen. Aber heute, da uns der Sturm ins Gesicht stand, konnten wir gegen ihn ankämpfen. Er überblickte prüfend die Brigg, um das Geheimnis zu entdecken, weshalb ein kleines Schiff aus Neu-England direkt auf das Herz eines Sturms zuhalten und sich Meter um Meter seinen Weg erkämpfen konnte. Und obwohl er nicht die Technik verstand, die Kapitän Janders angewandt hatte, so verstand er doch die Männer und alle Menschen und sich selbst. Wie seltsam ist es, dachte er in dem heulenden Sturm, daß wir den Sturm bezwingen, wenn er uns ins Gesicht steht.

Als dann Kapitän Janders Abner losband, sagte der Seemann wie benommen: »Ich wollte nicht der Kapitän sein, von dem man in Boston sagte: ›Er versuchte das Kap Hoorn zu umsegeln, fuhr aber statt dessen um das Kap der Guten Hoffnung.‹«

»Niemand wird das von Ihnen sagen, Herr Kapitän«, sagte Abner stolz.

Die Luken wurden geöffnet, und Collins rief den Missionaren die gute Botschaft zu: »Wir sind gerettet!«

Alle, die sich auf den Beinen halten konnten, drängten an Deck, und Kapitän Janders sagte in dem kalten Wind: »Herr Pastor, durch Gottes Gnade sind wir hindurchgelangt. Wollen Sie beten?« Aber zum erstenmal auf dieser Fahrt war Abner so erschüttert, daß er keine Worte fand. Seine Augen standen in Tränen, und er konnte nur an Cridland und den Walfischer denken, die durch die Luft gepeitscht worden waren, als sie mit ihrer Arbeit das Schiff vor dem Untergang bewahrten, und an Kapitän Janders, der den Sturm besiegt hatte. So las John Whipple die donnernden Verse aus dem Psalm, den die Seeleute lieben:

»Gott ist unsere Zuversicht und Stärke, eine Hilfe in den großen

Nöten, die uns getroffen haben.

Darum fürchten wir uns nicht, wenngleich die Welt unterginge
und die Berge mitten ins Meer sänken,
wenngleich das Meer wütete und wallte und von seinem Ungestüm die Berge einfielen …

Der Herr Zebaoth ist mit uns; der Gott Jakobs ist unser Schutz.«

Dann bemerkte man, daß Kapitän Janders verschwunden war, und nun kletterte er durch die Luke mit einem Armvoll Bücher an Deck. »Gestern versprach ich Pastor Hale, daß ich meine Bücher wegwerfen würde, wenn uns sein Gebet durch das Hindernis bringe. Richardson – Stern – Smollett – Walpole.« Ein Roman um den anderen flog in den Stillen Ozean, der schon begann seinem Namen Ehre zu machen. Dann fügte er hinzu: »Vom 21. Dezember bis zum 31. Januar – wir waren zweiundvierzig Tage in der Straße. Ich habe noch nie eine solche Durchfahrt erlebt. Aber wir sind sicher hindurchgekommen. Gott sei gepriesen.«

Abners Triumph wurde durch eine Niederlage gedämpft, denn während die Missionare zusahen, wie die weltlichen Bücher ins Wasser flogen, kletterte Jerusha Hale an Deck, und ihr folgte Keoki, der die restlichen Bananen trug. Unsicher ging sie an ihrem Mann vorbei, hielt sich an der Reling fest und warf die Bananen eine nach der anderen weit ins Meer hinaus. Als sie an diesem Abend in der ruhigen Koje lagen, sagte sie: »Du hast mich tyrannisiert, Abner. Nein, von jetzt an nenne ich dich bei deinem Namen, denn für mich bist du Abner. Du hast mich durch deinen sündigen Übereifer tyrannisiert. Niemals in unserem Leben will ich mich wieder deiner Tyrannei unterwerfen, Abner, denn ich kann Gottes Willen ebensogut beurteilen wie du, und Gott hätte nie verlangt, daß eine kranke Frau so scheußliche Dinge ißt.« Als Abner seine Verwunderung über dieses Ultimatum zeigte, milderte sie es ab und fügte hinzu: »Während du gestern abend fort warst und mit den Männern sprachst, hat mir Kapitän Janders gesagt, wie froh er sei, daß er auf dieser schwierigsten Überfahrt einen Mann mit deinem Mut bei sich habe. Aber wichtiger ist noch, Abner, daß ich froh bin, einen Mann von deinem Mut und deiner Frömmigkeit bei mir zu haben.« Und sie küßte ihn.

Ehe auch er sie küssen konnte, trat Keoki in die Kabine und sagte: »Pastor Hale, der alte Walfischer verlangt nach Ihnen. Im Mannschaftsraum.«

»Ist er wieder betrunken?« fragte Abner mißtrauisch.

»Er verlangt nach Ihnen«, wiederholte Keoki und führte Abner zu dem mürrischen, alten Mann, der in seiner schmutzigen Koje lag.

»Was ist?« fragte Abner leise.

»Kann ich jetzt meine Bibel zurückhaben?« fragte der Walfischer.

»Nein. Die Kirche hat dir einmal eine gegeben, und du hast sie besudelt. Du hast Verachtung und Spott über uns alle gebracht.«

»Herr Pastor, Sie haben mich heute in den Tauen gesehen. Sie wissen, wie ich mich davor fürchtete, um Kap Hoorn zu segeln – ohne Bibel, meine ich.«

»Nein. Der Herr verfährt streng mit den Rückfälligen«, sagte Abner unerbittlich.

Da fiel Cridland ein, der die Gefahren mit dem alten Mann geteilt hatte: »Herr Pastor, Sie brauchten ihm gar keine Bibel zu geben. Wenn ich ihm meine gebe, würden Sie mir dann …«

»Eine andere überlassen! Niemals! Cridland, der Herr hat gesagt: ›Die rückfällig sind im Herzen, sollen ihren eignen Weg finden.‹ Diese Menschen bedrohen die Kirche mehr als alle Sünder.«

»Aber Herr Pastor, es war dieser Mann, der uns alle aus dem Sturm errettet hat. Ich habe versucht, das Segel loszubekommen, aber umsonst. Er hat alles allein gemacht.«

»Das stimmt, Herr Pastor«, gestand der alte Matrose. »Ich habe das Schiff gerettet, und ich möchte meine Bibel zurück.«

»Nein«, sagte Abner. »Während du oben hingst, habe ich für dich gebetet. Und ich bete auch jetzt für dich. Da du das Schiff gerettet hast, sind wir dir alle dankbar. Aber soll ich Gefahr laufen, daß sich das ganze Schiff wieder über die Kirche lustig macht? Nein. Das kann ich nicht.« Und er ging davon.

Erst am Samstagabend bemerkte Abner, daß Jerusha ihre Bibel nicht bei sich hatte. Er schloß die Andacht und sah, wie Jerusha bei Frau Whipple in das Buch schaute. Als sie dann in ihre Kabine zurückkehrten, fragte er sie ruhig: »Wo ist deine Bibel, meine liebe Frau?«

Sie antwortete: »Ich habe sie dem alten Matrosen gegeben.«

»Dem alten … Wie hast du davon erfahren?«

»Keoki kam zu mir und weinte über den gottlosen alten Mann.«

»Und du hast dich mit Keoki gegen deinen eignen Mann verschworen – gegen die Kirche?«

»Nein, Abner. Ich gab einfach einem tapferen alten Mann eine Bibel.«

»Aber Frau Hale …«

»Ich heiße Jerusha.«

»Aber wir haben doch in der Kabine darüber gesprochen, daß es die Rückfälligen sind, die der Kirche den größten Schaden zufügen.«

»Ich habe meine Bibel nicht einem Rückfälligen gegeben, Abner. Ich gab sie einem Mann, der sich fürchtete. Und wenn die Bibel nicht Furcht zerstreuen kann, dann ist sie nicht das Buch, wofür wir sie immer gehalten haben.«

»Aber das Schicksal der Mission? Die Grundlage unserer Kirche?«

»Abner«, sagte sie beschwichtigend, »ich bin überzeugt, daß der Mann wieder rückfällig wird, und er mag uns auch Schaden zufügen. Aber am Donnerstagnachmittag, als er vom Mast herabkletterte, da war er Gott nahe. Er rettete mein Leben und deins. Und die Idee Gottes hat für mich keine Bedeutung, wenn Er in solchen Augenblicken nicht willens ist, selbst einem bösen Menschen mit Liebe zu begegnen.«

»Was verstehst du unter der Idee Gottes?«

»Abner, glaubst du denn, daß Gott ein Mann ist, der sich hinter Wolken verbirgt?«

»Ich glaube, daß Gott jedes deiner Worte hört, und ich glaube, daß Er ebenso verwundert ist wie ich.« Aber ehe er seine Strafpredigt fortsetzen konnte, umarmte ihn Jerusha, deren braune Locken ihr um das Gesicht tanzten. Sie küßte ihn von neuem, und beide sanken in die schmale Koje.

Es war lange nach Mitternacht, als Abner Hale beunruhigter denn je seine Koje verließ und an Deck ging, wo einige Sterne genügten, um die Düsternis der antarktischen Nacht zu erhellen. Er war beunruhigt, einmal weil Jerusha dem alten Mann ihre Bibel gegeben hatte, und zwar gegen seinen Willen; aber er war noch mehr beunruhigt über sein wachsendes Verlangen nach Jerushas trostreichem Körper. Dreimal schon hatten auf dieser Fahrt größere Auseinandersetzungen damit geendet, daß sie ihn lachend in die enge Koje zog und den Vorhang herunterließ. Und jedesmal hatte er während der nächsten verwirrenden halben Stunde Gott und die Probleme Gottes vergessen. Er konnte nur sagen, daß Jerusha Bromley-Hale aufregender war als der Sturm und friedlicher als die stillste See.

Er war überzeugt, daß eine solche Unterwerfung von seiner Seite Sünde war. Er hatte oft zugehört, wenn sich John und Amanda Whipple in der überfüllten Kabine die Zeit vertrieben. Er hatte das plötzliche Verstummen ihres Geflüsters bemerkt, dem dann seltsame Geräusche und Amandas unbeherrschte Schreie folgten, und er hatte gedacht, daß er es hier mit dem zu tun habe, was die Kirche ›geheiligte Freude‹ nannte. Er hatte diese Sache mit Jerusha diskutieren wollen, aber dann schämte er sich, davon anzufangen, denn dann und wann hatten ihn selbst die Ausbrüche solcher ›geheiligten Freude‹ moralisch betäubt zurückgelassen. Alles, was so geheimnisvoll und mächtig war, mußte böse sein, und oft genug sprach ja auch die Bibel von Frauen, die die Männer versuchten und sie zu großem Unheil verführten. Bei seiner geringen Lebensklugheit kam Abner deshalb zu dem Schluß, daß es für ihn als Missionar besser gewesen wäre, wenn Jerusha nicht so dicht bei ihm gelegen hätte. Sie war allzu berauschend, allzu erfüllt mit ›geheiligter Freude‹.

Wenn er aber bei diesem beunruhigenden Schluß angelangt war, mußte er sich die Tatsache vor Augen halten, die jedem Dummkopf klar war, daß ein Geistlicher, der ohne Frau lebte, nicht besser war als ein Pfaffe; und wenn es etwas gab, was er von ganzem Herzen verabscheute, so war es pfäffisches Wesen. Die großen Männer des Alten Testaments hatten Frauen, überlegte er, und erst bei dem Apostel Paulus hörte man solche Warnungen: »Den Ledigen – sage ich: es ist ihnen gut, wenn sie auch bleiben wie ich. Wenn sie aber sich nicht können enthalten, so laß sie freien; es ist besser freien, als von Begierde verzehrt werden.« Was hat ein solcher Text zu bedeuten? fragte er sich während dieser Nacht. Er ging mehrere Stunden auf und ab, und die Nachtwache spottete: »Er muß tatsächlich wieder den Missionarstanz aufführen!« Aber da diese Matrosen einfacheren Gemütes waren und das Problem von Mann und Frau längst für sich gelöst hatten, wäre ihnen die Verwirrung kaum verständlich gewesen, in der sich Abner befand.

»Liebe ich Jerusha zu sehr?« fragte er in die graue Nacht hinein. Aber jedesmal, wenn er sich dem Schluß näherte, daß er sie weniger lieben sollte, mußte er an ihre überwältigende Anmut denken, und dann rief er: »Nein! Das ist Katholizismus!« So kehrte er wieder in das Zentrum seiner Verwirrung zurück, und die Nachtstunden vergingen mit allen ihren süßen Versuchungen.

Der Sonntag stieg frisch und klar herauf, und zum erstenmal während dieser Reise sollte die ganze Missionarsfamilie an dem Gottesdienst auf Deck teilnehmen, wo ein eisiger Wind aus der Antarktis wehte. Da es ein besonders festlicher Anlaß war, baten die vier Frauen in Abners Kabine ihre Männer hinauszugehen, damit sie einander beim Umziehen behilflich sein konnten.

Für dieses Dankfest wechselte Jerusha sittsam ihre rote Flanellunterwäsche, die sie schon mehrere Wochen auf dem Leibe trug, gegen eine frische Garnitur. Dann schnürte sie sich mit einem starren Korsett, das durch eine fünf Zentimeter breite Planchette aus polierter Birke gehalten wurde. Lange gestrickte schwarze Strümpfe wurden am unteren Ende des Korsetts befestigt und ein Mieder angelegt, das sie vor langen Zeiten in Walpole gestrickt hatte. Dann kamen die Beinkleider. Und als sie so von unten her wohlverwahrt war, schlüpfte Jerusha in einen wollenen Unterrock, dann in einen gestärkten Leinenunterrock und schließlich in einen Batistunterrock. Eine kleine Turnüre kam hinzu, und dann zog Jerusha ein Reifrockkleid aus feinem dunklem Tuch an.

Nun warf sie sich noch ein kostbares schottisches Wolltuch um die Schultern und setzte einen hübschen Damenhut auf, hängte sich eine gehäkelte Handtasche an den Arm und stopfte ein Schnupftuch in die eine Manschette. Dann zog sie ein seidenes und ein wollenes Paar Handschuhe an und schlüpfte in den Mantel, den ihr Amanda Whipple hinhielt. Sie war für den Gottesdienst bereit, und nachdem sie den anderen Frauen in ihre Mäntel geholfen hatte, stieg sie zur Luke hinauf und erschien auf Deck.

Jetzt brachen goldene Tage an – unvergeßliche Tage, an denen die THETIS unter der südlichen Sonne mit vollen Segeln dahinfuhr. Delphine umspielten sie auf ihrer Jagd nach glitzernden fliegenden Fischen. Die kleine Brigg war auf ihrem Weg von Kap Hoorn nach Hawaii, und langsam wich die häßliche antarktische Kälte den wärmeren Breiten. Die neuen Sterne des Feuerlandes verschwanden, und die vertrauten Sternbilder aus Neu-England nahmen wieder ihren Platz ein. Nun bildeten sich auch in der Missionarsfamilie einzelne festorganisierte Gruppen. Einige, die vergessen hatten, wie krank sie gewesen waren, und wie Abner allein für die Familie gesorgt hatte, protestierten gegen seinen Führungsanspruch, und eine scharfzüngige Frau meinte sogar: »Man könnte denken, daß er der Gesalbte des Herrn ist.« Aber ihr Mann brachte sie zum Schweigen: »Einer muß schließlich die Entscheidungen treffen – auch in einer Familie.«

Als sie sich dem Äquator näherten, wurden die Unterrichtsstunden, die Abner eingerichtet hatte, ernster genommen. Die Vormittage vergingen in Gruppendiskussionen über Waylands MORALPHILOSOPHIE und Alexanders ZEUGNISSE DER CHRISTENHEIT. Keoki Kanakoa berichtete über die Zustände auf den Inseln, und als er einmal mit Entrüstung ausrief: »In Hawaii ist den Frauen unter Todesstrafe verboten, Bananen zu essen!«, verdarb ihm Jerusha die Pointe, indem sie vernehmlich flüsterte: »Das nenne ich kein sehr hartes Gebot.« Aber der feierlichste Augenblick in jeder Versammlung kam, wenn eine Frau den von allen so geliebten Choral ›Gesegnet sei das Band‹ anstimmte; denn die Missionsfamilie war in dieser Zeit so fest in einer christlichen Brüderlichkeit verbunden, wie man sie kaum noch einmal auf dieser Welt finden wird.

Da der Pazifik ruhig blieb und sich die täglichen Spaziergänge freundlicher gestalteten, verschwanden bald Seekrankheit und Verstopfung. Dafür griff eine neue Krankheit um sich. Am frühen Morgen wurden einige der Frauen von einer plötzlichen Übelkeit befallen und mußten sich übergeben. Dr. Whipple stellte bald fest, daß von den elf Frauen an Bord der THETIS mindestens sieben, wenn nicht sogar neun Frauen schwanger waren, und er war stolz, daß seine eigne Frau die erste war, die offen zugab, daß sie – wie sie sich ausdrückte – ›einen kleinen Boten vom Himmel‹ erwartete. Ihr humorvoller Mann verwirrte die anderen Missionare dadurch, daß er ein wenig unverständlich hinzufügte: »Das ist nicht erstaunlich, da ich sie schon seit ihrem siebten Jahr kenne.«

Jerusha gehörte zu den letzten, die schwanger wurden. Sie war in fast unmissionarischer Weise glücklich darüber. »Es ist ein großer Trost für mich, Abner«, sagte sie, »wenn ich daran denke, daß ich in dem neuen Land Mutter sein soll. Es ist ein schönes Symbol – als wären wir dazu ausersehen, große Dinge zu vollenden auf Hawaii.« Abner war wie alle anderen Missionare sehr verwirrt, denn auch er wußte nichts über das Gebären von Kindern. Dann machten sie eine erschreckende Entdeckung: Von den elf Frauen auf der THETIS hatte keine vorher ein Kind zur Welt gebracht oder bei einer Geburt geholfen. So wurde Dr. Whipple plötzlich einer der wichtigsten Männer. Er zog sein PRAKTISCHES HANDBUCH DER GEBURTSHILFE hervor, und jeder studierte es mit Sorgfalt. Jetzt fiel auch der erste Schatten über die Missionarsfamilie, denn die Frauen wußten, daß sie, wenn sie Hawaii erreichten, auf die verschiedenen Inseln verteilt würden, und daß, wenn ihre Stunde kam, Dr. Whipple unerreichbar sein würde. Unter primitiven Umständen und nur mit der geringen Unterstützung eines Ehemanns sollten sie ihre Kinder zur Welt bringen. Sie blickten mit größerer Liebe zu ihren Männern auf, denn sie wußten, daß von ihnen die Sicherheit ihrer Familie abhängen würde.

So wurde aus der Kajüte der THETIS ein geburtshilfliches Seminar mit Bruder Whipple als Lehrer und seinen Handbüchern als Text.

An einem frühen Sonntagmorgen hörten die Missionare, wie der Erste Offizier rief: »Walfänger auf Steuerbord!« Jerusha und Amanda, die von ihrer morgendlichen Übelkeit befallen waren, blieben unten, aber die andern Missionarsfrauen stürmten an Deck und sahen, wie ein großer Dreimaster aus dem Morgennebel auftauchte und majestätisch über die Wellen glitt. Die Segel waren von dem Rauch der Öltöpfe geschwärzt, und jetzt kam eine der Schaluppen auf die THETIS zu.

»Welches Schiff seid ihr?« rief Collins.

»Barke CARTHAGINIAN, Kapitän Hoxworth, aus New Bedford! Und ihr?«

»Brigg THETIS, Kapitän Janders, aus Boston.«

»Wir bringen Post für Hawaii«, erklärte der Offizier des Walfängers, als er an Bord geklettert war. »Und wir können dafür eure Post nach New Bedford mitnehmen.« Dann bemerkte er die Missionare in ihren Zylindern und fragte: »Sind diese Leute Geistliche?«

»Missionare für Hawaii«, antwortete Kapitän Janders.

Der Walfänger zögerte einen Augenblick lang, verbeugte sich dann ehrerbietig und fragte: »Würde einer oder zwei von Ihnen mit zu uns an Bord kommen und einen Sonntagsgottesdienst halten? Wir haben monatelang, ja, jahrelang – keinen mehr gehört. Wir werden bald zu Hause sein, und wir würden gerne vorher unser Gewissen …«

Abner, der sich an die Predigt auf dem früheren Walfänger erinnerte, erklärte sich sogleich bereit, und John Whipple schloß sich ihm an. Vor allem wollte Abner aber einmal einen der großen Walfänger Neu-Englands aus der Nähe sehen. Die beiden Männer wurden in das Ruderboot hinuntergelassen, und als sie abstießen, rief Abner zurück: »Sagt unseren Frauen, daß wir nach dem Gottesdienst zurückkommen.«

Auf der CARTHAGINIAN wurden die beiden jungen Missionare freundlich begrüßt. Ein großer, sehniger Mann, der seine Walfängermütze weit zurückgeschoben hatte, streckte ihnen seine große Hand entgegen und rief mit tiefer, gebieterischer Stimme: »Ich bin Rafer Hoxworth aus New Bedford, und ich freue mich mächtig, daß ihr guten Leute herübergekommen seid. Wir können einige Gebete hier brauchen.«

»Hatten Sie eine gute Fahrt?« fragte Whipple.

»Walfische sind rar«, antwortete Hoxworth und setzte sich auf die Reling. »Wir können dreitausendzweihundert Fässer laden, aber wir haben nur zweitausendsechshundert. Ziemlich enttäuschend.« Dann fügte er hinzu. »Wir haben allerdings schon zweitausendzweihundert Fässer vorausgeschickt, und ich glaube nicht, daß die Eigentümer sehr unglücklich sein werden.«

»Waren Sie lange von New Bedford fort?«

»Bald vier Jahre«, antwortete Hoxworth und rieb sich das Kinn. »Das ist eine lange Zeit – eine sehr lange Zeit.«

»Aber das Öl, das Sie an Bord haben, zusammen mit dem, was Sie schon nach Hause geschickt haben – macht das einen guten Fang?« fuhr Whipple fort.

»Oh, ja! Gut genug, daß einige von uns mit ihrem Anteil heiraten können.«

»Sie eingeschlossen?« fragte Whipple.

»Ja.«

»Gratuliere, Kapitän Hoxworth. Abner!« und er rief seinen bleichen Genossen, der schon mit einem aus der Mannschaft über Erlösung und Enthaltsamkeit diskutierte. »Abner! Kapitän Hoxworth will heiraten, sobald er nach Hause kommt.«

Der schäbige, kleine Missionar mit den blonden, strähnigen Haaren blickte zu dem wettergebräunten Kapitän auf und sagte: »Und nachdem er vier Jahre lang in Honolulu alles getrieben hat, wonach ihm der Sinn stand, hofft er jetzt, in christliche Bahnen zurückzukehren, und bittet um unseren Beistand.«

Der große Kapitän ballte seine rechte Faust und stammte seinen Fuß gegen die Reling. Aber er behielt sich in der Gewalt und brummte nur in sich hinein: »Bei Gott! Diese Missionare sind alle gleich. Überall auf der Welt. Du willst ihnen auf halbem Weg begegnen …« Und John Whipple dachte: Warum kann nur Abner nicht die Dinge so nehmen, wie sie kommen? Wenn ein Walfänger, der nach Hause fährt, um einen Sonntagsgottesdienst bittet, warum können wir dann nicht einfach einen Gottesdienst halten?

Dann hörte Whipple, wie Kapitän Hoxworths mächtige Stimme lachend rief: »Ja, Herr Pastor – Wie ist Ihr Name? Hale. Ja, Pastor Hale, Sie haben recht. Wir Walfischer lassen unser Gewissen am Kap Hoorn, wenn wir nach Westen segeln, und holen es drei Jahre später wieder ab, wenn wir nach Hause fahren. Wir hätten ganz gern, wenn Sie uns ein wenig in Form brächten, damit wir unser Gewissen wieder aufschnappen, wenn wir vorübergleiten.«

»Gleiten Sie am Kap Hoorn vorüber?« fragte Abner verwirrt.

»Natürlich.«

»Wie lange haben Sie auf der Ausfahrt gebraucht, um das Kap hinter sich zu bekommen?« fuhr Abner fort.

»Wie lange war es?« fragte Hoxworth einen Matrosen, einen finster dreinblickenden Kerl mit einer langen Narbe über der Backe. »Oh, du warst ja nicht bei uns. Wir heuerten ihn in Honolulu an, als uns der Böttcher davonlief. Du, Anderson! Wie lange haben wir gebraucht, um das Kap auf der Herfahrt zu umsegeln?«

»Drei Tage.«

Abner war sprachlos. »Sie wollen sagen, daß Sie in drei Tagen um das Kap gesegelt sind?«

»Die See war spiegelglatt«, prahlte Kapitän Hoxworth. »Und sie wird wieder spiegelglatt sein, wenn wir nach Hause fahren. Wir fahren auf einem glücklichen Schiff.«

»Das ist wahr!« lachte Anderson. »Wenn es Wale gibt, dann fangen wir sie.«

Abner stand betroffen im Sonnenschein und versuchte sich die Tatsache zu erklären, daß ein lasterhafter Walfänger – denn er war überzeugt, daß dieses Schiff ein Höllenpfuhl war – das Kap in drei Tagen umsegeln konnte, während eine Gruppe von Missionaren fast ganze acht Wochen dazu gebraucht hatte. Und er gestand sich ein: Die Wege, auf die der Herr seine Erwählten führt, sind dunkel und geheimnisvoll.

»Wir beten achtern«, verkündete Kapitän Hoxworth und führte die Missionare und Matrosen auf das Hinterdeck, das so groß war wie ein Dorfmarktplatz, verglichen mit der engen THETIS.

Abner flüsterte zu Whipple: »Du übernimmst die Choräle und Gebete, und ich halte die Predigt, die ich auf dem andern Walfänger gehalten habe«, als aber die Mannschaft mit dem ersten Choral begann, rief der Mann auf dem Ausguck: »Dort bläst er!« und die Versammlung löste sich auf. Einige liefen zu den Fangbooten, andere holten Ferngläser oder stiegen in die untere Takelage.

Kapitän Hoxworths Augen blitzten, als er die spritzenden Walfische jenseits der THETIS ausmachte. Er ging an den Missionaren vorbei und befahl: »Macht die Schaluppen klar, schnell!«

»Herr Kapitän!« protestierte Abner. »Wir singen einen Choral!«

»Zur Hölle mit den Chorälen!« brüllte Hoxworth. »Dort sind Walfische!« Er ergriff einen Schalltrichter und gab Anweisungen durch, die die Fangboote in großem Bogen über das Meer schickten. Dann beobachtete er durch sein Glas, wie die Boote auf die Pottwale eindrangen, die sich mit riesigen Leibern in einem Rudel fortbewegten.

An dieser Stelle stand John Whipples vor einer Entscheidung. Er wußte, daß er als Missionar an dieser Entweihung des Sonntags durch eine Walfischjagd nicht teilnehmen durfte. Aber er wußte auch, daß er vielleicht nie wieder eine Gelegenheit haben würde, eine Mannschaft bei ihrer Jagd auf Pottwale zu beobachten. So gab er nach kurzem Zögern Abner seinen Zylinder und sagte: »Ich klettere in die Takelage.« Abner protestierte; aber umsonst. Und während der sieben aufregenden Stunden, die nun folgten, weigerte er sich standhaft, der Walfischjagd zuzusehen.

Bruder Whipple sah von seinem erhöhten Punkt aus, wie die drei Fangboote der CARTHAGINIAN sich auf die Walfische stürzten. Jedes der Boote hatte sein Segel gesetzt und war mit einem Harpunier, einem Steuermann und vier Ruderern bemannt.

»Es sind mächtige Pötte!« frohlockte Kapitän Hoxworth. »Sehen Sie nur!« und er gab Whipple sein Fernglas. John konnte jetzt die riesigen Tiere sehen, die sich im Wasser wälzten und eine Fontäne aus Wasser und komprimierter Luft fünf Meter hoch in die Luft schleuderten.

»Wie viele Wale sind ungefähr da draußen?« fragte Whipple.

»Dreißig?« schätzte Hoxworth vorsichtig.

»Und wie viele davon werden Sie einzufangen versuchen?«

»Wir können froh sein, wenn wir nur einen erwischen. Die Pottwale sind schlau.«

Whipple beobachtete, wie das erste Boot sich an ein besonders großes Tier heranpirschte, aber es entwischte. Dann lenkte der Offizier sein Fangboot auf ein anderes Tier, einen mächtigen graublauen Pottwal, der träge in der Sonne lag. Vorsichtig kroch das Boot von hinten rechts heran. Der Offizier manövrierte den Bug des Bootes direkt auf die lange Flanke des Tieres zu, und der Harpunier, der sich mit dem linken Bein fest gegen den Boden des Bootes stemmte und das rechte Bein auf die Seitenwand stellte, holte aus und schleuderte die Harpune mit unglaublicher Kraft tief in den Leib des Walfischs.

In dem ersten schmerzhaften Augenblick schoß das große Tier aus dem Wasser, und die Harpunenleine treidelte dabei ab. Whipple rief: »Der ist ja größer als die THETIS!«

»Er wird achtzig Fässer geben!« meinte einer der Matrosen.

»Wenn wir ihn einbringen«, gab Hoxworth zu bedenken. Er nahm wieder sein Glas von Whipple und beobachtete, wie der Walfisch untertauchte und versuchte, seine Verfolger abzuschütteln. »Er ist klug«, sagte der Kapitän düster und wartete darauf, wie seine Mannschaft auf den ersten wilden Ausbruch des Tieres reagieren würde.

Whipple konnte sehen, wie die Harpunenleine abgespult wurde. Ein Matrose stand mit einer Axt daneben, um die Leine zu kappen – und damit auf den Wal zu verzichten –, wenn ein Unheil verhindert werden müßte. Und wirklich schien es, als wollte der Leviathan bis zum Grund des Ozeans hinab. Minuten vergingen, und noch immer war von dem getroffenen Wal nichts zu sehen. Die beiden anderen Boote hielten sich fern, waren aber bereit, herbeizueilen, sowie der Wal sich zeigte.

Dann kam der Wal an einer ganz unerwarteten Stelle nicht weit von der CARTHAGINIAN an die Oberfläche. Fauchend tauchte er aus den Wellen, schlug mit seiner großen Schwanzflosse um sich und blies seinen Atem aus. Eine Blutsäule schoß hoch in die Luft, ein Monument des zitternden Todes, und stand einen Augenblick lang wie roter Marmor im Sonnenlicht. Dann fiel sie zusammen und färbte die Wellen purpurrot. Noch viermal spie das Tier die blutige Last seiner Lungen aus. Hoxworth, der die Farbe prüfte, rief: »Er ist gut getroffen!«

Jetzt kam der kritische Augenblick der Jagd. Der geängstigte Wal zögerte, und alle wußten, daß er, wenn er nach dieser Pause in der falschen Richtung ausbrach, die Fangboote einfach umrennen oder sie zwischen seinen mächtigen Kiefern zerbrechen oder auch in die CARTHAGINIAN hineinrasen und sie in einer Minute zum Sinken bringen konnte, was das Schicksal so vieler Walfänger war. Diesmal schoß der Wal in einer günstigen Richtung davon und zerrte mit einer Geschwindigkeit von dreißig Meilen in der Stunde das Fangboot hinter sich durch den Ozean. Das Segel war eingeholt worden, die Ruderer saßen mit eingezogenen Riemen da. Auf der CARTHAGINIAN riefen sich die Matrosen zu: »Die NANTUCKET geht auf die Schlittenpartie.«

So erzwangen die sechs Männer in dem kleinen Boot den Tod des mächtigen Walfischs. Das Tier tauchte auf, sprühte Blut, verharrte und tauchte wieder hinab. Es raste durch das Meer und kehrte blitzschnell um, aber die Harpune bohrte sich tiefer und tiefer in seine Flanke, und die Leine blieb gespannt. Wenn sich der Walfisch dem Boot näherte, wurde die Leine von den Matrosen mit fieberhafter Eile eingezogen; wenn er floh, ließen sie die Leine wieder ablaufen. Und in diesem blutigen Spiel begann der Wal zu spüren, daß es um ihn geschehen war.

Jetzt pirschte sich ein zweites Fangboot heran, und sein Harpunier schleuderte einen anderen Eisenspeer tief in den vorderen Teil des Tieres. Von neuem begann die Jagd, und diesmal gingen zwei Boote auf die Schlittenpartie. Mit rasender Geschwindigkeit wurden sie durch die blutigen Wellen gezogen; und schnell wurden die Leinen eingeholt, wenn der Wal zur Ruhe kam. Auf und ab, vor und zurück führte der Leviathan seinen Kampf, bis das Blut seine Lungen füllte und die Schwanzflossen lähmte.

»Das ist ein Biest!« sagte Kapitän Hoxworth befriedigt. »Gebe Gott, daß er nicht eines der Boote erwischt.«

Minuten verstrichen, und der Wal kämpfte noch immer. Er blutete jetzt gewaltig und suchte die sicheren Tiefen. Aber immer wieder mußte er in seiner Todesqual auftauchen, bis er schließlich, nachdem er sich ein letztes Mal in den blutigen Wellen gewälzt hatte, auf die Seite fiel und verendete.

»Geschafft!« rief Kapitän Hoxworth. Dann fuhr das dritte Fangboot hinzu, befestigte seine Leine an der des zweiten Bootes, und so schleppten drei Boote langsam den Wal zu ihrem Mutterschiff. Die CARTHAGINIAN hatte mittlerweile Segel gesetzt und bewegte sich ebenso vorsichtig auf den herankommenden Wal zu.

Auf dem Schiff begann ein geschäftiges Treiben. An der Steuerbordseite wurde ein Teil der Reling abgehoben und eine kleine Plattform zwei Meter über den Wasserspiegel herabgelassen. Matrosen brachten die scharf geschliffenen Speckspaten mit sechs Meter langen Griffen herbei. Andere befestigten die gewaltigen Takeleisenhaken vom Gewicht eines Mannes, mit denen der Speck an Deck gezogen wird. Wo Abner seinen Gottesdienst hätte halten sollen, häufte der Koch mit seinen Gehilfen trockenes Brennholz auf. Hier sollten später die großen Töpfe kochen, in denen das Spermöl gewonnen wurde. Weiter vorne überwachte der Böttcher mit der Narbe im Gesicht, wie durch eine Luke die Fässer herauf gehievt wurden, in denen der Speck verstaut werden sollte, der nicht gleich verkocht wurde. Als die Vorbereitungen beendet waren, die von John Whipple genau verfolgt, aber von Abner nicht beachtet wurden, weil Sonntag war, wurde der Wal längsseits gebracht. Whipple rief: »Er ist länger als die THETIS«, aber Kapitän Hoxworth, der wie alle Walfischer nie die Länge der Tiere erwähnte, brummte nur: »Er wird schon achtzig, neunzig Fässer geben. Ein Biest!«

Als der große Pottwal an der Steuerbordseite vertäut und die außenbords hängende Stelling herabgelassen war, sprang ein schwarzer Brava-Matrose von Kap Verde auf den Kadaver des Wals und versuchte mit dem langen Speckspaten ein Loch für den Haken auszustechen. So geschickt er war, gelang es ihm nicht, die großen Haken einzusetzen, und als die CARTHAGINIAN plötzlich mit einem Ruck nach Backbord auswich, schlug einer der Haken dem Matrosen gegen die Brust und stieß ihn vom Leib des Walfischs herab ins Meer. Sogleich stürzte sich ein Rudel Haifische, die der Blutspur des Wals gefolgt waren, auf den Mann; aber die Matrosen auf der Stelling stießen und schlugen mit ihren Speckspaten nach den Angreifern und wehrten sie ab. Nun kletterte der Brava-Mann unter portugiesischen Flüchen und vom Blut der Haifische und des Wals überströmt wieder auf den Kadaver. Diesmal gelang es ihm, die Haken einzufügen. Aber ehe mit dem Hieven begonnen werden konnte, mußte der acht Meter lange und tonnenschwere Kopf des Walfischs abgetrennt und an dem Heck des Schiffes befestigt werden.

»Du, Brava!« rief der Kapitän. »Setz ihm diesen Haken in den Kopf!« Und der sehnige schwarze Matrose sprang behend auf den Kopf des Tieres, um den Haken zu befestigen, woraufhin seine Kameraden mit scharfen Messern an langen Griffen den Kopf des Leviathans absägten.

Als der Kopf in Sicherheit war, begannen die Männer mit ihren Speckspaten dem Wal auf den Leib zu rücken. Sie schälten den dicken Speck in einem breiten Riemen ab, der dort begann, wo der Kopf gewesen war, und dann spiralenförmig bis zum Schwanz verlief, der schlaff im Wasser hing. Die geschickten Flenser unterbrachen sich zuweilen beim Pellen der Speckschicht, um mit ihren scharfen Spaten nach den andrängenden Haien zu stechen. Aber wenn der Spaten zurückgezogen wurde, zuckte der getroffene Hai nur ein wenig zusammen, als hätte ihn eine Biene gestochen, und fraß dann an dem Kadaver des Walfischs weiter.

Jetzt begannen die Männer an den Tauen der gewaltigen Takel zu hieven, und langsam kenterte der Wal um und um, während die bloßgelegte Speckbahn immer höher aufgeheißt wurde. Als etwa vier Meter der Speckbahn über Deck hingen, wurde in ihrem unteren Teil ein zweites schweres Takel eingehakt. Dann wurde das obere Ende abgeschnitten, auf dem Deck in Stücke zerhackt und in die Töpfe über dem Feuer geworfen. Was diese Töpfe nicht faßten, wurde zeitweilig in den bereitstehenden Fässern verstaut. Währenddessen war eine zweite lange Speckbahn an Deck gehievt worden, die von den Männern auf der schwankenden Stelling von dem sich drehenden Walfischkadaver abgeschält worden war.

Schließlich war der Schwanz erreicht, und ehe der mächtige Kadaver den Haien vorgeworfen wurde, sprang noch einmal der Brava-Matrose hinzu und schnitt einige Stücke von dem frischen Walfischfleisch herunter. »Bring auch etwas von der Leber«, rief ihm ein Matrose zu. Aber der Brava-Mann fühlte, wie er auf dem schlüpfrigen Kadaver ausglitt, er griff schnell nach einem Tauende und schwang sich auf die Stelling zurück, ehe noch ein Haifisch nach ihm schnappen konnte. Dann befreiten die Flenser mit einem letzten Schnitt ihrer Säbelmesser den Walfisch und überließen ihn den wartenden Haien.

Als nächstes wurde der riesige Kopf in drei Teile zerschnitten und an Bord gebracht. Dort schaufelten halbnackte Männer aus dem mächtigen Gehäuse den kostbaren Walrat, der in Parfümerien verwandt wird, und füllten damit zwölf Fässer.

Nachdem die Teile des Schädels, ihrer Schätze beraubt, wieder in die See geworfen worden waren, wo sie vor zwölf Stunden noch ein Gehirn beherbergt hatten, das ein gewaltiges Tier durch die Fluten zu führen vermochte, rief Kapitän Hoxworth in die Abenddämmerung: »Durch Gottes Güte hat sich unsere Andacht verzögert. Laßt die Töpfe allein kochen. Wir wollen beten.« Er versammelte seine Mannschaft auf dem öligen Deck, aber Abner Hale wollte an dem Gottesdienst nicht teilnehmen. So mußte John Whipple ihn ganz übernehmen und hielt nach den Chorälen und Gebeten eine begeisterte Predigt über eine Stelle aus Psalm 104: »Herr, wie sind Deine Werke so groß und viel! Du hast sie alle weislich geordnet, und die Erde ist voll Deiner Güter.

Das Meer, das so groß und weit ist, da wimmelt's ohne Zahl, große und kleine Tiere.

Daselbst gehen die Schiffe; da sind Walfische, die Du gemacht hast, daß sie darin spielen …

Die Ehre des Herrn ist ewig.«

Dann fuhr er ruhig fort: »Aus den aufgerührten Tiefen hat Gott den Leviathan emporgeschickt. Aus den Wüsten des Ozeans bringt Er uns Seinen Reichtum. Aber aus den Wüsten des menschlichen Ozeans läßt Er uns noch ein größeres Gut erwachsen; denn der Leviathan des menschlichen Geistes ist unschätzbar in seinem Wert und nicht zu bemessen nach Fässern und Tonnen. Er wird bemessen in Liebe und Anstand und Glauben. Mögen wir, die wir heute den großen Wal gefangen haben, in unserem Leben jenen größeren Leviathan finden, der das menschliche Verstehen ist.«

Kapitän Hoxworth war offensichtlich tief bewegt von Whipples Predigt, denn er rief: »Koch! Bring uns was Gutes zu essen, wir wollen feiern!«

»Wir sollten zur THETIS zurückkehren«, gab Abner zu bedenken.

»Vergeßt die THETIS!« sagte Hoxworth fröhlich. »Wir schlafen heute nacht hier.« Er führte die Missionare in seine Räume hinunter, und sie erstaunten. Die Kajüte war groß. Auf dem Tisch lag ein sauberes grünes Tuch. Das Zimmer des Kapitäns war mit Mahagoni getäfelt und mit zahlreichen geschnitzten Walfischknochen ausgeschmückt. Das Bett im Alkoven war mit frischem Linnen bezogen und kardanisch aufgehängt, so daß der Kapitän selbst bei schwerem Seegang ruhig darinnen liegen konnte. An der Wand war ein Bücherbord befestigt, auf dem geographische Werke, Geschichtsbücher und Gedichtbände zu finden waren. Verglichen mit der armseligen THETIS war dieses Schiff luxuriös.

Auch das Essen war gut. Kapitän Hoxworth sagte in seiner starken, tiefen Stimme, deren Timbre in der ganzen Kabine zu spüren war: »Wir kämpfen hart um unsere Walfische. Wir töten niemals die zweitbesten und wir essen gut. Das ist ein gesegnetes Schiff, und, Pastor Whipple, am Ende dieser Fahrt werden zwei Drittel davon mir gehören, und am Ende der nächsten werde ich es ganz besitzen.«

»Das sind schöne Räume«, erwiderte Whipple.

»Ich hab' das Mahagoni in Manila einsetzen lassen. Wissen Sie, ich nehme das nächste Mal meine Frau mit an Bord.« Er lachte entschuldigend und fügte erklärend hinzu: »Wenn ein Kapitän so etwas tut, nennt die Mannschaft das Schiff ›Hühnerfregatte‹. Manche Walfischer lassen sich nicht von einer ›Hühnerfregatte‹ anheuern. Andere bevorzugen solche Schiffe. Sie sagen, das Essen und die Arznei seien besser dort.«

»Werden die Frauen der Kapitäne je seekrank?« wollte Whipple wissen.

»Zuerst ein wenig«, sagte Hoxworth lachend. »Aber auf einem größeren Schiff wie diesem kommen sie schnell darüber hinweg.«

»Es wäre schön, wenn Amanda und Jerusha wie Kapitänsfrauen wären«, meinte Whipple.

»Sagten Sie Jerusha?« fragte der Kapitän.

»Ja. Jerusha Hale, Abners Frau.«

»Großartig«, rief der riesige Mann. »Ich werde auch eine Jerusha heiraten.« Und er schüttelte Abners schmale Hand. »Woher stammt die Ihre, Pastor Hale?«

»Aus Walpole, New Hampshire«, antwortete Abner unglücklich, den Namen seiner Frau in einer Walfängerkabine erwähnen zu müssen.

»Sagten Sie Walpole?« fragte Hoxworth.

»Ja.«

Rafer Hoxworth schleuderte seinen Stuhl zurück, packte Abner am Rock und fragte drohend: »Ist Jerusha Bromley auf der Brigg da drüben?«

»Ja«, sagte Abner standhaft.

»Allmächtiger Gott!« rief Hoxworth und drückte Abner wieder in seinen Stuhl. »Anderson! Mach eine Schaluppe klar!« Mit wutentbranntem Gesicht griff er nach seiner Mütze, setzte sie weit ins Genick und stürmte an Deck. Als Abner und John ihm folgen wollten, drängte er sie in die Kabine zurück. »Ihr wartet hier!« donnerte er. »Wilson!« rief er seinem Ersten Offizier zu. »Wenn diese beiden Männer die Kabine zu verlassen suchen, dann schießen Sie sie nieder.« Einen Augenblick später stieß er schon ab und ließ sich von seinen Leuten eilig nach der THETIS übersetzen.

Als Hoxworth an Deck sprang, ohne erst darauf zu warten, daß ihm eine Leiter gereicht wurde, fragte ihn Kapitän Janders: »Wo sind die Missionare?« Aber Hoxworth, der vor Zorn so dunkel angelaufen war wie die Nacht, brüllte nur: »Zum Teufel mit den Missionaren. Wo ist Jerusha Bromley?« Er stürmte in die muffige Kabine hinunter und rief: »Jerusha! Jerusha!« Als er sie an dem halbrunden Tisch entdeckte, drängte er mit einer Armbewegung alle anderen Missionare zusammen und schnauzte sie an: »Macht, daß ihr hier herauskommt!« Als sie sich verzogen hatten, ergriff er Jerushas Hand und fragte: »Stimmt das, was sie erzählen?«

Jerusha, die sich von ihrer Seekrankheit erholt und deren Wangen sich unter dem Glück ihrer ersten Mutterschaft gerötet hatten, wich vor dem kraftvollen Mann zurück, der ihr vor vier Jahren den Hof gemacht hatte. Hoxworth, der das bemerkte, schlug mit seiner mächtigen Faust auf den Tisch und brüllte: »Allmächtiger Gott, was hast du getan?«

»Ich habe mich verheiratet«, sagte Jerusha fest und ohne Zagen.

»Mit diesem Wurm? Diesem erbärmlichen kleinen …«

»Mit einem wundervoll verständigen Mann«, sagte sie und zog sich nach einer der schmalen Wandflächen zurück, die zwischen den Eingängen zu den einzelnen Schlafräumen lagen.

»Mit diesem gottverdammten, winzigen …«

»Rafer, fluche nicht.«

»Ich will dieses ganze gottverdammte, stinkende kleine Schiff verfluchen, ehe ich dich …«

»Rafer, du bliebst fort. Du hast nie gesagt, daß du mich heiraten wolltest …«

»Nie gesagt?« brauste er auf, sprang über einen umgestürzten Stuhl und packte sie bei den Schultern. »Ich schrieb dir aus Kanton. Ich schrieb dir aus Oregon. Ich schrieb dir aus Honolulu. Ich schrieb dir, daß wir, sobald ich in New Bedford anlegen würde, heiraten wollten, und daß du mit mir auf meinem Schiff fahren solltest. Es wird bald mein Schiff sein, Jerusha, und du wirst mit mir segeln.«

»Ich bin verheiratet. Mit einem Geistlichen. Deine Briefe kamen nie an.«

»Du kannst nicht verheiratet sein!« brüllte er. »Ich bin es, den du liebst, und du weißt das.« Er riß sie an sich und küßte sie viele Male. »Ich kann dich nicht ziehen lassen!«

»Rafer«, sagte sie leise und schob ihn fort. »Du mußt auf meinen Umstand Rücksicht nehmen.«

Der riesige Kapitän taumelte zurück und starrte das Mädchen an, von dem er fast vier Jahre lang geträumt hatte. Es stimmte, daß er sie während der ersten überstürzten Bekanntschaft nicht um ihre Hand gebeten hatte; als aber der Walfischfang reichlich und seine Zukunft gesichert war, da hatte er ihr geschrieben – dreimal, weil er fürchtete, daß vielleicht ein Brief verlorengehen könnte. Jetzt sagte sie ihm, daß sie verheiratet sei – vielleicht sogar guter Hoffnung. Verheiratet mit einem verächtlichen kleinen Wurm.

»Ich werde dich umbringen!« schrie er. »Bei Gott, Jerusha, du sollst nicht verheiratet bleiben …« Er drang mit einem Stuhl auf sie ein.

»Abner!« schrie sie verzweifelt, denn sie war sicher, daß Abner sie irgendwie erretten würde, wenn er an Bord der THETIS war. Sie konnte nicht wissen, daß er noch nicht zurückgekehrt war. »Abner!« Der Stuhl krachte neben ihrem Kopf gegen die Wand, und der wilde Seemann hatte sie gepackt. Aber ehe sie in Ohnmacht fiel, sah sie noch, wie Keoki und der alte Walfischer mit Keulen und Haken in die Kajüte eindrangen.

Später beruhigten die Missionare sie und sagten: »Wir haben alles mit angehört, Schwester Hale. Wir hofften, daß wir nicht eingreifen müßten, denn er war wahnsinnig, und wir dachten, daß er rechtzeitig wieder zur Besinnung käme.«

»Ich mußte ihn niederschlagen, Frau Hale«, entschuldigte sich Keoki.

»Wo ist er jetzt?«

»Kapitän Janders bringt ihn zu seinem Schiff zurück«, berichtete eine der Frauen.

»Aber wo ist Pastor Hale?« rief Jerusha in Liebe und Angst aus.

»Er ist noch auf dem anderen Schiff«, erklärte Keoki.

»Kapitän Hoxworth wird ihn umbringen!« jammerte Jerusha und versuchte an Deck zu gelangen.

»Deshalb ging Kapitän Janders mit«, beruhigte Keoki sie. »Mit Pistolen.«

Aber nicht einmal Kapitän Janders konnte Abner an diesem Abend schützen, denn obwohl sich Kapitän Hoxworth auf der kühlen Fahrt zur CARTHAGINIAN beruhigte und obwohl er John Whipple sehr höflich begegnete, verlor er doch alle Beherrschung, als er Abner sah, der ihm so klein und schäbig vorkam. Er stürzte sich auf den Missionar, packte ihn, rannte mit ihm zur Reling, hob ihn hoch auf und schleuderte ihn – vielleicht, weil er auf dem schlüpfrigen Deck ausgerutscht war, vielleicht aber auch mit Absicht – in die dunklen Wellen.

»Du sollst sie nicht behalten!« schrie er wie wahnsinnig. »Ich werde nach Honolulu zurückkommen und sie dir aus den Armen reißen. Bei Gott, ich werde dich umbringen, du erbärmlicher Wurm.«

Während Hoxworth in die Nacht brüllte, dirigierte Kapitän Janders verzweifelt das Ruderboot zu der Stelle, wo Abner schwamm. »Wenn ein Wal geschlachtet wurde, sind immer Haie um ein Schiff«, sagte er zu seinen Männern und trieb sie zur Eile. Sie konnten sehen, wie dunkle Schatten durch die Wellen glitten. Einer streifte Abner. Verzweifelt schrie er: »Haie!« Von dem Deck der CARTHAGINIAN brüllte Kapitän Hoxworth: »Packt ihn! Haie! Packt ihn! Er ist dort. Dort. Haie!« Aber Whipple beugte sich schon in den großen Pazifik und zog seinen Bruder in das Ruderboot.

»Haben dich die Haie erwischt, Abner?« flüsterte er.

»Sie haben mir den Fuß abgerissen …«

»Nein! Er ist in Ordnung, Abner. Ein bißchen Blut, das ist alles.«

»Du meinst, der Fuß ist nicht …«

»Er ist in Ordnung, Abner«, beharrte Whipple.

»Aber ich habe einen Hai gespürt …«

»Ja, einer schnappte nach dir«, sagte Whipple beruhigend. »Aber er hat nur deine Haut geritzt. Sieh, hier sind deine Zehen.« Das letzte, woran sich Abner erinnerte, ehe er in Ohnmacht fiel, war, daß John Whipple ihm in die Zehen kniff, und daß von ferne Kapitän Hoxworth nutzlos schrie: »Packt ihn, Haie! Er ist dort. Packt den stinkenden kleinen Bastard und freßt ihn auf. Wenn ihr ihn umbringt, brauche ich es nicht zu tun.«

Das war der Grund, weshalb der zweiundzwanzigjährige Abner Hale in seinem schwarzen Anzug und mit seinem Zylinderhut, der fast so groß wie er selber war, hinkte, als er sich für die Landung in der Hafenstadt Lahaina auf der Insel Maui in Hawaii vorbereitete.

Der Hai hatte ihm nicht den Fuß abgerissen, nicht einmal die Zehen, sondern eine Sehne freigelegt und verletzt, und auch der behutsame John Whipple konnte sie nicht völlig heilen.

Die Landung der Missionare war eine verwirrende und schwierige Angelegenheit. Als die THETIS in den berühmten Winterhafen Lahaina einfuhr, entstand eine große Bewegung am Strand, und die Missionare sahen zu ihrem Schrecken, daß viele hübsche Mädchen ihre Kleider von sich warfen und eifrig auf die kleine Brigg zuschwammen, bei der sie offensichtlich von früher her günstige Aufnahme gewohnt waren. Aber die Aufmerksamkeit der Missionare wurde bald auf ein schönes Kanu gelenkt, das die nackten Schwimmerinnen überholte und längsseits der THETIS anlegte. Ein Mann, eine splitternackte Frau und vier ebenso nackte hübsche Mädchen saßen darin.

»Wir kommen zurück!« rief der Mann fröhlich und hob seine Frauen an Deck.

»Nein! Nein!« rief Keoki Kanakoa in großer Verlegenheit. »Das sind Missionare!«

»Meine Mädchen gute Mädchen!« rief der Vater aufmunternd und schob seine hübschen Frauen vor sich her, wie er es schon so oft vorher getan hatte. »Die Mädchen im Wasser nicht gut. Viele krank.«

»Himmlischer Vater!« flüsterte Abner zu Bruder Whipple. »Sind das seine Töchter?«

Jetzt erblickten zwei der Mädchen den alten Walfischer, der die THETIS bei den Vier Evangelisten gerettet hatte, erkannten ihn wieder, riefen seinen Namen und flogen ihm an den Hals. Da er aber Jerushas Abscheu bemerkte, versuchte er sie abzustreifen, wie sich ein Mann beim Essen die Fliegen aus dem Gesicht wischt.

»Geht zurück! Geht zurück!« flehte Keoki auf hawaiisch, und langsam erkannte der Vater der lachenden Töchter und ihre hübsche Mutter, daß sie auf diesem Schiff im Gegensatz zu allen anderen Schiffen nicht erwünscht waren. Verwundert kletterten sie in ihr Kanu zurück, das sich die Familie durch solche Dienste an einlaufenden Schiffen erworben hatte. Traurig paddelte der Mann, der um seinen Tagesverdienst geprellt worden war, seine Familie nach Lahaina zurück und rief allen Mädchen, denen er auf ihrem Weg zur THETIS begegnete, zu: »Kehrt um! Keine Mädchen erwünscht!« Und der Schwarm von Inselschönheiten kehrte betrübt an den Strand zurück und zog sich wieder an.

Auf der THETIS sagte Abner Hale, der nie zuvor eine nackte Frau gesehen hatte, wie benommen zu seinen Missionarsbrüdern: »Wir werden viel zu tun haben in Lahaina.«

Jetzt traten zwei andere Inselbewohner von gänzlich verschiedenem Charakter an den Strand. Abner bemerkte sie erst, als ein Kanu, in dem vorne und hinten Vasallen mit gelben Federstäben standen, am Strand eine große Bewegung verursachte, und dann zwei hünenhafte menschliche Wesen erschienen, wie Abner sie noch nie gesehen hatte.

»Das ist mein Vater!« rief Keoki Kanakoa den Missionaren zu. Er stand gerade bei den Hales und wiederholte, zu Abner gewandt: »Der große Mann ist mein Vater, Wächter des königlichen Besitzes.«

»Ich dachte, er sei König von Maui«, sagte Abner enttäuscht.

»Das habe ich nie behauptet«, antwortete Keoki. »Die Leute in Boston taten es. Sie glaubten, es würde die Amerikaner beeindrucken.«

»Wer ist die Frau?« fragte Jerusha.

»Meine Mutter. Sie ist die höchste Fürstin auf den Inseln. Wenn mein Vater mit einer Staatsangelegenheit zu ihr kommt, muß er auf Händen und Füßen in den Raum kriechen. Ich auch.« Die Missionare betrachteten die riesige Frau, die teils selber in das Kanu stieg und sich teils den hilfreichen Händen der Vasallen überließ, die ihren gewaltigen Körper in das Kanu hoben. Keokis Mutter war ein Meter und neunzig Zentimeter groß und von stattlicher Figur, hatte langes Haar und machte in jeder Hinsicht einen vornehmen Eindruck. Sie wog gute drei Zentner. Ihre fetten Unterarme waren dicker als der Leib manches Mannes, während ihr gewaltiger Rumpf, der in viele Lagen Tapa-Stoff gehüllt war, eher einem Baumstamm als einem menschlichen Körper glich. Schon ihre Leibesfülle deutete an, daß sie eine Häuptlingsfrau war, aber das Erstaunliche an ihr waren die prächtigen Brüste, die in ihrer ganzen braunen Größe auf dem weichen rot und gelb gemusterten Tapa-Tuch lagen. Die Missionare sahen ihr verwundert entgegen, und die Frauen erstarrten vor Ehrfurcht.

»Wir nennen sie Alii Nui«, flüsterte Keoki ehrerbietig. »Von ihr stammt unsere göttliche Kraft.«

Abner sah seinen jungen christlichen Freund überrascht an, als hätte diesen ein verwerflicher Irrtum befallen. »Von Gott allein und von keiner Alii Nui stammt ihre geistliche Weihe«, wies er ihn zurecht.

Der junge Keoki errötete und erklärte mit zauberhafter Anmut: »Wenn man lange mit einer Idee gelebt hat, dann drückt man manchmal bessere Ideen in der alten lässigen Weise aus.«

Abner runzelte die Stirn, als wäre seine ganze Arbeit mit Keoki nutzlos gewesen. »Gott ist nicht eine bessere Idee, Keoki«, sagte er fest. »Gott ist das höchste Faktum. Er steht allein und duldet keinen Vergleich. Du verehrst Gott nicht nur deshalb, weil er die bessere Idee ist.« Abner sprach verächtlich, aber Keoki, dem Freudentränen in den Augen standen, achtete nicht darauf, sondern nahm den Verweis in Liebe auf.

»Es tut mir leid, Bruder Hale«, sagte er zerknirscht. »Ich gebrauchte das Wort gedankenlos.«

»Ich denke, es wäre besser, Keoki«, fuhr Abner fort, »wenn Sie mich von nun an in der alten Weise anreden würden: Pastor Hale. Ihre Leute verstehen vielleicht den Titel ›Bruder‹ nicht.«

Jerusha fiel ein und fragte: »Sind wir nicht übereingekommen, daß wir einander Bruder und Schwester nennen wollen?«

»Das war unter uns, Frau Hale«, erklärte Abner geduldig.

»Ist Keoki nicht einer von uns?« Jerusha gab nicht nach.

»Ich denke, das Wörtchen uns bezieht sich hier ausschließlich auf geweihte Geistliche und ihre Frauen«, sagte Abner abschließend.

»Wenn Sie einmal geweiht sind, Keoki, dürfen Sie ›Bruder Abner‹ sagen«, tröstete Jerusha den jungen Mann. »Aber auch wenn Sie noch nicht geweiht sind, Keoki, bin ich Ihre Schwester Jerusha.« Sie stellte sich neben ihn und sagte: »Ihr Vater und Ihre Mutter sind nette Leute.«

Sehr würdevoll und mit flatternden gelben Federn an den Stäben näherte sich das große Kanu der THETIS. Nun bemerkten die Hales erst die ganze Majestät von Keokis Vater. Er hatte nicht den Leibesumfang der Alii Nui, aber er war größer – ein Meter und fünfundneunzig Zentimeter – und von edlem Aussehen. Seine Haare waren grau durchwachsen. Sein braunes Gesicht wurde von tiefen, gedankenvollen Furchen durchzogen, und seine ausdrucksvollen Augen glänzten unter den dichten Brauen. Er trug einen gelben Federmantel und einen Rock aus rotem Tapa-Tuch. Sein schönster Schmuck war ein gefiederter Helm, der eng anlag und einen prächtigen Kamm aus Federn trug, der vom Nacken bis zur Stirne reichte. Es war ein seltsamer Zufall, daß Kelolo, der Wächter des königlichen Besitzes, genau den gleichen Helm trug wie Achilles, Ajax und Agamemnon. Da aber dieses Inselvolk noch nicht das Eisen entdeckt hatte, trug er einen Federhelm, während der der Griechen aus Metall gewesen war. Als Kelolo seinen Sohn auf dem Deck der THETIS erblickte, ergriff er schnell ein Seil, das ihm zugeworfen wurde, schwang sich mit einer raschen Bewegung auf die Stelling an der Steuerbordseite der THETIS und betrat das Deck. Abner staunte.

»Er muß drei Zentner wiegen!« flüsterte er Jerusha zu. Aber Jerusha hörte nicht, denn sie war in Tränen ausgebrochen angesichts der Zärtlichkeit, mit der der mächtige Kelolo seinen lang entbehrten Sohn umarmte, seine Nase mit ihm rieb und weinte. Sie mußte an ihre Eltern denken und hielt sich ihr Spitzentuch an die Augen.

Schließlich machte sich Keoki los und sagte: »Kapitän Janders, mein Vater möchte Ihnen seine Aufwartung machen.« Und der stämmige Kapitän aus Neu-England kam achtern, um die Begrüßung zu erwidern. Kelolo, der stolz darauf war, daß er gelernt hatte, wie man nach der westlichen Manier zu grüßen hat, streckte seine große rechte Hand aus, und als Kapitän Janders sie ergriff, sah er, daß über die ganze Länge des Arms in unsicheren roten Buchstaben die Worte ›Tamehameha König‹ tätowiert waren.

»Kann Ihr Vater englisch schreiben?« fragte Janders.

Keoki schüttelte den Kopf und sprach rasch auf hawaiisch. Nachdem Kelolo geantwortet hatte, übersetzte der Sohn: »Einer der Russen hat es für meinen Vater gemacht. Im Jahre 1819, als unser König Kamehameha starb.«

»Warum schrieb er ›Tamehameha?‹« fragte Jerusha.

»Man beginnt erst jetzt unsere Sprache zu schreiben«, erklärte Keoki. »Die Art, wie ihr Amerikaner sie zu buchstabieren unternommen habt, ist weder richtig noch falsch. Sie können den Namen meines Vaters Kelolo schreiben. Ebensogut aber auch Teroro.«

»Sie meinen, daß die Wahrheit irgendwie dazwischenliegt?« fragte Janders. Begeistert ergriff Keoki die Hand des Kapitäns und schüttelte sie, als hätte er etwas gesagt, das plötzlich ein schwieriges Problem geklärt hatte. »Ja, Herr Kapitän«, sagte der junge Mann glücklich. »In diesen Dingen liegt die Wahrheit irgendwie dazwischen.«

Abner fühlte sich von dem Gedanken abgestoßen, vor allem, da ihn die offene Rückwendung Keokis zum Heidentum im Maße, je mehr sie sich Hawaii näherten, zu beunruhigen begann. »Es gibt nur eine Wahrheit«, warf er deshalb ein.

Keoki stimmte ihm bereitwillig zu und sagte: »In den Dingen Gottes gibt es natürlich nur eine Wahrheit, Pastor Hale. Aber für den Namen meines Vaters gibt es keine endgültige Schreibweise. Sie liegt zwischen Kelolo und Teroro und ist doch keins von beidem.«

»Keoki«, antwortete Abner geduldig, »eine Gruppe von Missionaren, die in Griechisch, Hebräisch und Lateinisch geschult waren, saß über ein Jahr lang in Honoruru zusammen und entschied schließlich darüber, wie die hawaiischen Namen buchstabiert werden sollten. Sie handelten nicht in Eile und in Unkenntnis der Dinge, und sie entschieden, daß der Name Ihres Vaters Kelolo geschrieben werden sollte.«

Keoki sagte unbedacht: »Sie haben auch entschieden, daß die Stadt Honolulu heißen soll. Aber in Wirklichkeit liegt der Name näher bei Honoruru, wie Sie selbst sagten.«

Abner wurde rot und war im Begriff, irgendeinen scharfen Verweis zu erteilen, als Kapitän Janders die Situation rettete, indem er Kelolos tätowierten Arm bewundernd ergriff und sagte: »Tamehameha! Ein sehr großer König! Alii Nui Nui!«

Kelolo, den die vorhergehende Diskussion verwirrt hatte, lächelte erfreut und erwiderte das Kompliment. Er klopfte auf die Reling der THETIS und sagte in seiner Sprache: »Das ist ein sehr schönes Schiff. Ich werde dieses Schiff für Malama kaufen, die Alii Nui, und Sie, Kapitän Janders, sollen unser Kapitän sein.«

Als Keoki die Worte übersetzt hatte, lachte Kapitän Janders nicht, sondern blickte Kelolo unentwegt an und nickte bedächtig mit dem Kopf. »Fragen Sie ihn, wieviel Sandelholz er mir für das Schiff beschaffen kann.«

»Ich habe mein Sandelholz gespart«, sagte Kelolo vorsichtig. »Es gibt noch viel mehr in den Bergen von Maui. Ich kann das Sandelholz zusammenbekommen.«

»Sagen Sie ihm, daß er das Schiff haben kann, wenn er das Sandelholz zusammenbekommt.«

Als Kelolo die Neuigkeit hörte, begann er auf amerikanische Art die Hände zu schütteln, aber Kapitän Janders hielt sich vorsichtig zurück. »Sagen Sie ihm, daß er die THETIS erst bekommt, wenn ich das Sandelholz nach Kanton geschafft und eine Ladung chinesischer Waren dafür zurückgebracht habe, die mein Eigentum sein soll, das ich frei verkaufen kann.«

»Das ist vernünftig«, stimmte Kelolo zu und streckte noch einmal seine Hand aus, um den Handel zu besiegeln. Diesmal ergriff Kapitän Janders die Hand und fügte schlau hinzu: »Collins, schreiben Sie in dreifacher Ausfertigung einen Vertrag. Setzen Sie hinein, daß wir die THETIS gegen eine Ladung Sandelholz verkaufen, die jetzt geliefert wird, und eine weitere, die nach unserer Rückkehr aus China fällig ist.«

Als die Bedingungen übersetzt wurden, stimmte Kelolo feierlich zu, worauf Collins seinem Kapitän zuflüsterte: »Das ist verteufelt viel Sandelholz.«

Aber Janders antwortete nur: »Und dies ist ein verteufelt gutes Schiff. Es ist ein ehrlicher Handel.«

Während der gewaltige Häuptling den Kaufvertrag abschloß, hatte Abner Gelegenheit, ihn genauer zu betrachten, und er wurde auf ein Symbol der Macht aufmerksam, das Kelolo um den Hals trug. Von einem breiten Halsband, das anscheinend aus einer Baumfaser gewoben war, baumelte ein seltsam geformtes Stück Elfenbein, das ungefähr zwölf Zentimeter lang und drei Zentimeter breit war. Bemerkenswert war, daß das untere Ende gleich einer Zunge aufgebogen war, wodurch der Anhänger einem antiken Krummbeil zur Bearbeitung von Baumstämmen ähnlich war.

»Was ist das?« flüsterte Abner leise Keoki zu.

»Das Zeichen eines Alii«, antwortete Keoki.

»Woraus ist es gemacht?«

»Aus einem Walroßzahn.«

»Er muß sehr schwer sein«, vermutete Abner, und Keoki nahm die Hand des jungen Missionars und führte sie zu dem Walroßzahn, damit er sich selbst von dessen erstaunlichem Gewicht überzeugen konnte.

»In früheren Zeiten«, sagte Keoki lachend, »wären Sie getötet worden, wenn Sie ein Alii berührt hätten.« Dann fügte er hinzu: »Das Gewicht stört ihn nicht, weil es von dem Halsband aus Menschenhaar getragen wird.«

»Ist das Haar?« sagte Abner überrascht, und wieder ließ Keoki ihn mit der Hand das Band betasten, das, wie er erklärte, aus zweitausend verschiedenen Zöpfchen gewoben, und daß jeder Zopf wiederum aus achtzig einzelnen Haaren geflochten war. »Dann ist ja die Gesamtlänge des Haares …«, begann Abner. »Es ist unfaßlich.«

»Und alle stammen von den Köpfen der Freunde«, sagte Keoki stolz.

Noch ehe sich Abner zu diesem Barbarismus äußern konnte, wurde die Aufmerksamkeit der Missionare von einem Vorgang außerhalb der THETIS in Anspruch genommen. Vom Großmast wurden zwei starke Taue zum Kanu herabgelassen, in dem noch immer Malama, die Alii Nui, saß. An den Enden der Seile hing eine breite Segeltuchschlinge, die gewöhnlich um den Bauch der Pferde oder Kühe gelegt wurde, die an Bord gehievt werden sollen. Heute wurde aus der Segeltuchschlinge eine mächtige Wiege, in die die Männer auf dem Kanu ihre verehrte Fürstin legten. Arme und Beine hingen über die Schlinge herab, wodurch ihr Gleichgewicht gesichert wurde, und ihr gewaltiges Kinn ruhte auf dem Seil, das die Schlinge säumte.

»Ist sie gut verpackt?« fragte Kapitän Janders besorgt.

»Sie ist sicher verstaut«, rief ein Matrose.

»Laßt sie bloß nicht fallen!« warnte Janders. »Oder wir werden alle niedergemetzelt.«

»Langsam! Langsam!« sangen die Männer an den Seilen, und behutsam wurde die hünenhafte Alii Nui auf das Deck der THETIS gehoben. Als ihre großen dunklen Augen, die vor kindlicher Neugier funkelten, den oberen Rand der Reling erreicht hatten, winkte sie mit ihrer rechten Hand in einer großartigen Willkommensgeste und ließ ihr schönes Gesicht in einem zufriedenen Lächeln erstrahlen.

»Aloha! Aloha! Aloha!« rief sie wiederholt mit tiefer, sanfter Stimme, während ihre Augen über die schwarzbefrackten Missionare schweiften. Aber ihr herzlicher Gruß galt den mageren, hübschen jungen Frauen, die sich schicklich im Hintergrund hielten. Fast vier Amanda Whipples wären in den Leib der riesigen Frau gegangen, die nun in ihrer Schlinge über dem Deck schwebte und den Frauen in ihrer musikalischen Stimme »Aloha! Aloha!« zurief.

»Um Himmels willen!« mahnte Janders. »Seid vorsichtig. Langsam! Langsam!« Als die Fürstin auf das Deck gefiert wurde, sprangen Kapitän Janders, Kelolo und Keoki herbei, um die Schlinge aufzufangen, damit sich Alii Nui bei der Landung nicht verletzte. Aber ihr Gewicht war so gewaltig, daß sie auch mit vereinten Kräften nicht aufgefangen werden konnte, und so sank sie auf das Deck hinab, wobei die Männer in die Knie und schließlich in die Hocke gezwungen wurden. Unbekümmert befreite sich die vornehme Frau aus der Schlinge, fand einen festen Halt und richtete sich in ihrer ganzen majestätischen Größe auf. Dann schritt sie in ihrer Körperfülle, die durch die zahlreichen Lagen Tapa-Stoff nur noch bedeutender erschien, die Reihe der Missionare ab und grüßte einen jeden mit ihrem freundlichen »Aloha! Aloha!« Aber als sie zu den sturmgeprüften Frauen kam, deren Leiden auf der weiten Reise sie sich vorstellen konnte und deren Unterernährtheit sie sofort erkannte, vermochte sie ihre Tränen nicht zurückzuhalten. Sie drückte Amanda Whipple an ihr Herz, weinte einige Augenblicke lang und rieb sich dann mit ihr die Nase, als wäre sie ihre Tochter. Dann schritt sie von einer der Frauen zur anderen und hüllte eine jede von ihnen weinend in ihre grenzenlose Liebe.

»Aloha! Aloha!« wiederholte sie. Dann sprach sie zärtlich, ohne auf deren Männer oder ihren eigenen zu achten, zu den Frauen, und Keoki übersetzte ihre Worte: »Meine anbetungswürdigen kleinen Kinder, ihr müßt mich immer als eure Mutter betrachten. Früher haben uns die Weißen nur Seeleute, Krämer und Unruhestifter geschickt. Niemals Frauen. Aber jetzt kommt ihr, und nun wissen wir endlich, daß die Absichten der Amerikaner doch gut sind.« Malama, die Alii Nui, das heiligste und von göttlicher Kraft erfüllte Wesen der Insel, wartete großmütig, während ihr Gruß ausgerichtet und von den Missionarsfrauen erwidert wurde. Dann schritt sie noch einmal deren Front ab, rieb mit jeder der Frauen ihre Nase und wiederholte immer wieder: »Du bist meine Tochter.«

Dann begann Malama, die von der Gemütsbewegung und der Anstrengung, an Bord der THETIS zu gelangen, erschöpft war, mit befriedigtem Lächeln den Tapa-Stoff loszubinden, in den ihr mächtiger Körper gewickelt war. Sie reichte das Ende der Stoffbahn einem ihrer Diener und befahl ihm, sich langsam von ihr zu entfernen, während sie sich um sich selber drehte und so den Stoff wie ein Toppsegel entrollte, bis sie schließlich nackt dastand und nur einen mächtigen Walroßzahn an einem Band aus Haaren um ihren Hals trug. Während sie sich behaglich den Leib kratzte, gab sie bekannt, daß sie ruhen wollte und wählte als geeignetsten Platz die Segeltuchschlinge, auf der sie sich bäuchlings niederließ. Die Missionare wandten sich entsetzt von ihr ab, als sie sahen, daß auf ihren linken Oberschenkel die Worte ›Tamehameha König starb 1819‹ mit roten Buchstaben tätowiert waren.

»Haben das auch die Russen gemacht?« fragte Kapitän Janders.

»Wahrscheinlich«, antwortete Keoki. Er fragte seine Mutter nach dem Zeichen, und sie hob ihren Kopf, um es zu betrachten. Tränen kamen ihr in die Augen, und Keoki erklärte: »Sie war die neunzehnte Frau von Kamehameha dem Großen.«

Jerusha staunte. »Warum war sie nicht etwas Besseres als eine Konkubine?«

»In vieler Hinsicht«, fuhr Keoki fort, »war Malama in den letzten Jahren die Lieblingsfrau des Königs. Da sie Alii Nui ist, konnte sie natürlich Anspruch auf mehrere Männer erheben.«

»Wollen Sie damit sagen, daß sie zur selben Zeit – mit Ihrem Vater verheiratet war?« fragte Abner ungläubig.

»Natürlich!« antwortete Keoki. »Kamehameha gab sogar seine Zustimmung, weil mein Vater ihr jüngerer Bruder war und diese Heirat wichtig ist.«

»Gießt Wasser über die Frau dort!« rief Kapitän Janders, denn eine der Missionarsfrauen war, überwältigt vom Anblick der nackten Malama, von ihrer morgendlichen Übelkeit in Ohnmacht gefallen.

Keoki, der den Grund ahnte, ging zu seiner Mutter und flüsterte ihr zu, daß sie sich bedecken sollte, da Amerikaner den Anblick des menschlichen Körpers haßten. Die große, ausgestreckt daliegende Frau war einverstanden und befahl ihm begeistert: »Sag ihnen, daß ich mich von nun an wie sie anziehen will.« Aber noch ehe Keoki die Worte übersetzen konnte, bat sie auch schon leise Kapitän Janders, ihr ein offenes Feuer zu verschaffen. Als ihr dann eine Pfanne mit brennender Kohlenglut gebracht wurde, nahm sie den Tapa-Stoff, den sie bisher auf dem Leib getragen hatte, und warf ihn nach und nach in die Flammen. Als alles verbrannt war, sagte sie großartig: »Jetzt werde ich mich wie die neuen Frauen anziehen.«

»Wer soll Euer Kleid machen?« fragte Abner.

Gebieterisch deutete Malama auf Jerusha und Amanda: »Du und du.«

»Sagt ihr, daß ihr euch sehr darüber freut«, flüsterte Abner rasch, und die beiden Missionarsfrauen verbeugten sich mit den Worten: »Wir werden Euer Kleid machen, Malama. Aber wir haben nicht genug Stoff, denn Ihr seid eine sehr große Frau.«

»Verärgert sie nicht«, warnte Abner, aber Malama hatte mit ihrem raschen Verstand die Bedenken in Jerushas Worten durchschaut und lachte. »All eure Kleidchen«, rief sie und machte eine große Bewegung mit der Hand, »all eure Kleidchen geben nicht genug Stoff her für mein Kleid.« Dann befahl sie ihren Dienern, einige Bündel aus dem Kanu zu holen, und alsbald wurde vor den erstaunten Augen der Missionarsfrauen Meter um Meter der feinsten chinesischen Stoffe aufgelegt. Schließlich entschied Malama sich für ein strahlendes Rot und ein freundliches Blau, deutete auf das Hauskleid, das Amanda Whipple trug, und verkündete: »Wenn ich an Land zurückkehre, werde ich so gekleidet sein.«

Nachdem sie diesen Befehl gegeben hatte, schlief sie ein, während Diener mit Wedeln ihre nackte Körpermasse vor den Fliegen schützten. Als sie erwachte, fragte Kapitän Janders, ob er ihr etwas von der Schiffsnahrung anbieten dürfte. Aber sie lehnte hochmütig ab und befahl ihren Dienern, große Kürbisschalen voll Essen aus dem Kanu zu heben. Und während die Missionarsfrauen über dem zeltartigen Kleid schwitzten, das sie zusammennähten, genoß sie ein Mahl aus geröstetem Schweinefleisch, Brotfrucht, gebratenem Hundefleisch und saftigem Taro-Mark. Zwischen den Gängen der Mahlzeit klopften ihr die Diener nach dem uralten Massageritual den Magen, damit sie mehr vertilgen konnte, und während auf diese Weise das Essen in ihrem vollen Leib hin- und hergeschoben wurde, grunzte sie behaglich.

Keoki erläuterte stolz: »Die Alii Nui wird riesige Mengen verschlingen, fünf- oder sechsmal am Tag, damit die Leute schon von weitem sehen können, daß sie eine große Frau ist.«

Bis in den Abend nähten die Missionarsfrauen, und ihre Männer beteten, daß Malama sie wohl aufnehmen und ihnen erlauben würde, in Lahaina eine Mission zu gründen. Die Besatzung der THETIS betete währenddessen nicht weniger andächtig, daß die Missionare wie die fette Frau bald das Schiff verlassen möchten, damit die Mädchen, die schon am Strand begierig warteten, zur Brigg hinüberschwimmen und hier ihr gewohntes Spiel beginnen könnten.

Am nächsten Morgen um zehn war das mächtige rote und blaue Kleid fertig, und Malama nahm es entgegen, ohne sich bei den Missionarsfrauen auch nur im geringsten zu bedanken, denn sie lebte in einer Welt, in der alle anderen außer ihr Diener waren. Wie eine Zeltplane über einem Heuhaufen wurde ihr das Kleid über den Kopf gezogen und die Fülle langer schwarzer Haare über den Kragen geschlagen. Die Knöpfe wurden geschlossen, die Taille ein wenig verändert, und die große Alii Nui sprang ein paarmal auf, damit sich ihr Leib an ihre seltsame neue Kleidung gewöhnte. Dann lächelte sie über das ganze Gesicht und sagte zu ihrem Sohn: »Nun bin ich eine Christin.« Zu den Missionaren gewandt, fuhr sie fort: »Wir haben lange auf euch gewartet. Wir wissen, daß es eine bessere Lebensweise gibt, und wir erwarten Instruktionen von euch. In Honolulu lehren die Missionare die Leute schon lesen und schreiben. In Maui werde ich euer erster Schüler sein.« Sie zählte etwas an ihren Fingern ab und verkündete dann: »In einem Monat, denk daran, Keoki, werde ich meinen Namen schreiben und nach Honolulu schicken … mit einer Botschaft.«

Es war ein Augenblick großer Entscheidungen, und alle auf der THETIS waren von dem Ernst und der Entschlossenheit der mächtigen Frau beeindruckt – alle, bis auf einen; denn Abner Hale erkannte wohl, daß der Entschluß Malamas – so bemerkenswert es für einen Heiden, der nicht lesen und schreiben konnte, war, freiwillig Unterweisung darin zu suchen – ein Schritt in der falschen Richtung war. So trat er vor und sagte gelassen: »Malama, wir bringen Euch nicht nur das Alphabet. Wir sind nicht hergekommen, um Euch zu lehren, wie Ihr Euren Namen schreiben sollt. Wir bringen Euch das Wort Gottes, und wenn Ihr das nicht annehmt, so wird nichts von dem, was Ihr schreibt, je eine Bedeutung haben.«

Als ihr die Worte übersetzt wurden, verriet Malamas großes Mondgesicht keine Gemütsbewegung. Sie sagte jedoch mit Entschiedenheit: »Wir haben unsere eigenen Götter. Aber die Worte, die Schrift, die brauchen wir.«

»Schreiben ohne Gott ist zwecklos«, wiederholte Abner unnachgiebig, und sein kleiner blonder Kopf reichte Malama bis zur Schulter.

»Man hat uns gesagt«, fuhr Malama ebenso entschieden fort, »daß das Schreiben der ganzen Welt hilft, während der Gott der Weißen nur den Weißen hilft.«

»Dann hat man Euch etwas Falsches gesagt«, beharrte Abner und warf seinen Kopf trotzig in den Nacken.

Zum Erstaunen aller antwortete Malama nicht darauf, sondern ging auf die Frauen zu und fragte: »Wer ist die Frau dieses kleinen Mannes?«

»Ich«, sagte Jerusha stolz.

Malama war befriedigt, denn sie hatte wohl bemerkt, wie geschickt Jerusha die Arbeit an dem großen Kleid verrichtet hatte, und sie verkündete: »Während des ersten Mondes soll mir diese da Lesen und Schreiben beibringen, und im nächsten soll mich dieser«, sie deutete auf Abner, »in der neuen Religion unterrichten. Nach zwei Monden will ich euch mitteilen, ob mir die beiden Fächer gleich wichtig erscheinen.«

Sie nickte der Versammlung noch einmal zu, ging zu der Segeltuchschlinge und befahl ihren Dienern, das Kleid aufzuknöpfen und ihr über den Kopf zu ziehen. Dann bat sie Jerusha, ihr zu zeigen, wie das Kleid zusammengelegt werden mußte, und kroch wieder in die Schlinge. Die Winde knarrte. Die Matrosen zogen die Taue über den Block, und Kapitän Janders rief: »Alles geht gut. Laßt sie um Himmels willen nicht abstürzen.«

Langsam wurde die kostbare Last in das Kanu niedergelassen, bis die Alii Nui sich schließlich wieder aus der Schlinge befreien und auf den eigenen Beinen stehen konnte. Während sie das neue Kleid an sich preßte, rief sie mit lauter Stimme: »Ihr könnt jetzt an Land gehen!« Die Ruderboote der THETIS wurden zu Wasser gelassen, um die Missionare in ihre neue Heimat zu bringen, und folgten in einer Linie Malamas Kanu mit den beiden Standartenträgern, den eifrigen Dienern, die die Fliegen vertrieben, und mit der großen nackten Malama, die ihr Kleid hielt.

Ehe Malama zufällig die Hales zu ihren Lehrern bestimmt hatte, war man sich nicht einig gewesen, welche Missionare Maui zugeteilt werden sollten und welche den anderen Inseln. Nun war jedenfalls die erste Wahl getroffen worden, und Abner betrachtete die freundliche Niederlassung, an die er sich gebunden hatte. Er sah eine der schönsten Siedlungen im Pazifik, das alte Lahaina, die Hauptstadt von Hawaii. Seine Küste bestand aus einem feinen Korallenstrand, an dem sich die Wogen mit ununterbrochenem Donner brachen und in strahlend weißem Gischt zerstäubten. Dort, wo die Brandung auslief, spielten nackte Kinder, deren weiße Zähne in der Sonne glänzten.

Abner sah zum erstenmal eine Kokospalme, das Wunder der Tropen, die sich mit ihrem schlanken, elastischen Stamm im Winde bog und dennoch – niemand wußte wie – ihren festen Stand an der Küste wahrte. Hinter den Palmen reichten sauber angelegte Felder bis zu den Hügeln, und Lahaina sah aus wie ein großer, üppig blühender Garten.

»Diese dunklen Bäume dort sind Brotfruchtbäume«, erklärte Keoki. »Sie ernähren uns, aber es waren jene kurzen Bäume mit den großen Kronen, die ich in Boston am meisten vermißte – die Kou-Bäume mit ihrem segensreichen Schatten in einem heißen Land.«

Jerusha gesellte sich zu ihnen und sagte: »Jetzt, da ich die Gärten und Blumen sehe, weiß ich, daß ich endlich in Hawaii bin.«

Und Keoki antwortete stolz: »Der Garten, auf den Sie gerade blickten, gehört zu meinem Elternhaus. Dort, wo der kleine Fluß ins Meer mündet.« Abner und Jerusha versuchten, unter die Zweige der Kou-Bäume zu blicken, die jenes Küstenstück säumten, von dem er sprach, aber sie entdeckten wenig. »Sind das Grashäuser?« erkundigte sich Abner.

»Ja«, antwortete Keoki. »Unser Anwesen hat neun oder zehn kleine Häuser. Wie schön sieht es vom Meer aus.«

»Was ist denn das für ein Steinhaufen?« fragte Abner.

»Dort wohnen die Götter«, sagte Keoki einfach.

Erschreckt starrte Abner auf den eindrucksvollen Altar. Er konnte sehen, wie das Blut der heidnischen Riten daran herabtroff. »Gott, behüte uns vor den bösen heidnischen Sitten«, murmelte er und fragte dann flüsternd: »Werden dort die Opfer …«

»Dort?« lachte Keoki. »Nein. Da wohnen nur die Familiengötter.«

Abner war entrüstet über das Gelächter des Jungen. Ihm kam es seltsam vor, daß Keoki, solange er in Neu-England zu Kirchengemeinden von den Schrecken Hawaiis sprach, vernünftige Ideen über die wahre Religion gehabt hatte, daß aber sein Glaube erheblich abstumpfte, als er sich seinem Heimatland näherte. »Keoki«, sagte Abner feierlich, »alle Götzenbilder sind Gott ein Greuel.«

Keoki wollte ausrufen: »Das sind ja keine Götzenbilder – keine Götter wie Kane und Kanaloa«, aber als ein wohlerzogener Sohn der Inseln wußte er, daß man seinem Lehrer nicht widerspricht, und so sagte er nur ruhig: »Es sind die freundlichen persönlichen Gottheiten meiner Familie. Zum Beispiel kommt manchmal die Göttin Pele dorthin und spricht zu meinem Vater …« Er wurde verlegen, als er daran dachte, wie seltsam das in den Ohren eines Fremden klingen mußte, und verschwieg, daß zuweilen auch Haifische an das Ufer schwammen, um sich mit Malama zu unterhalten. »Ich glaube nicht, daß Pastor Hale das verstehen würde«, gestand er sich betrübt.

Zu hören, wie ein junger Mann, der hoffte, eines Tages ein geweihter Geistlicher zu werden, derart die heidnischen Bräuche verteidigte, war Abner unerträglich, und er wandte sich schweigend ab. Aber das erschien ihm feige, und so kehrte er sich wieder dem jungen Keoki zu und sagte ungerührt: »Wir werden diesen Altar entfernen müssen. In dieser Welt hat nur Gott oder der Götzendienst Platz. Es ist nicht Raum für beide.«

»Sie haben recht!« stimmte ihm Keoki herzlich zu. »Wir sind gekommen, um dieses alte Übel auszurotten. Aber ich fürchte, daß Kelolo uns nicht erlauben wird, den Altar zu entfernen.«

»Warum nicht?« fragte Abner eisig.

»Weil er ihn aufgebaut hat.«

»Wieso?« wollte Abner wissen.

»Meine Familie lebte früher auf der großen Insel, Hawaii. Wir haben dort während unzähliger Generationen geherrscht. Es war mein Vater, der hierher nach Maui kam – einer von Kamehamehas treuesten Generälen. Kamehameha gab ihm den größten Teil von Maui, und das erste, was Kelolo tat, war, jenen Steinhaufen zu errichten, den Sie bemerkt haben. Er behauptet, daß Pele, die Vulkangöttin, dorthin kommt, um ihn zu warnen.«

»Die Plattform muß verschwinden. Pele gibt es nicht mehr.«

»Das große Backsteingebäude«, unterbrach ihn Keoki und deutete auf ein rohes Bauwerk an einer abgebrochenen Mole, die sich ins Meer vortastete, »ist Kamehamehas alter Palast. Dahinter liegt die königliche Taro-Pflanzung. Dann sehen Sie den Weg dort drüben? Da leben die ausländischen Matrosen. Ihr Haus wird wahrscheinlich auch dort errichtet werden.«

»Sind Europäer in dem Dorf?«

»Ja. Liederlinge, Trunkenbolde. Ich mache mir über sie viel mehr Sorgen als über den Steinhaufen meines Vaters.«

Abner ignorierte diesen Hieb, denn sein Blick wurde auf eine der schönsten Ansichten Lahainas gelenkt. Hinter der Hauptstadt erhoben sich auf sanften Abhängen und durchschnitten von prächtigen Tälern die Berge von Maui bis zu ihren höchsten Spitzen und blickten majestätisch auf das nahe Meer herab. Abgesehen von den häßlichen Hügeln auf Feuerland hatte Abner noch nie zuvor etwas Ähnliches gesehen, und der Anblick dieser Berge in Verbindung mit dem Meer machte einen gewaltigen Eindruck auf ihn. So rief er aus: »Das ist das Werk des Herrn! Ich werde meine Augen zu diesen Bergen emporheben!« Sein Bedürfnis, dem Herrn, der all diese Schönheit erschaffen hatte, ein Dankgebet zu sagen, war so groß, daß er, als die kleine Missionarsgesellschaft den Strand von Lahaina betrat, sogleich eine Versammlung berief. Und nachdem er seine Frackschwänze glattgestrichen hatte, begann er mit erhobenem bleichem Gesicht zu beten: »Du hast uns durch die Stürme geführt und unsern Fuß auf dieses Heidenland gestellt. Du hast uns mit dem Auftrag betraut, diese verlorenen Seelen in Dein Kornhaus einzubringen. Wir sind dem Auftrag nicht gewachsen, aber wir flehen Dich an, uns Deine stete Hilfe nicht zu versagen.«

Dann erhoben die Missionare ihre Stimmen zu dem Choral: ›Von Grönlands eisigen Höhen‹ in dem die Anstrengung der Missionare in aller Welt zusammengefaßt war, und als sie die hinreißende zweite Strophe erreichten, sang jeder, als wären die Verse für Hawaii allein geschrieben:

»Wenn auch die würzigen Düfte

Sanft über Ceylon wehn,

Wenn jeder Blick erfreulich,

Aber der Mensch verdorben ist,

So sind umsonst in reicher Güte

Die Gaben Gottes ausgestreut.

Der Heide beugt in blindem Wahn

Sein Knie vor Holz und Stein.«

Es war ein unglücklicher Zufall, daß dieser Choral bei der Landung in Lahaina angestimmt wurde, denn er erzeugte einen grundlegenden Irrtum in Abners Denken. Solange er lebte, sah er in Lahaina einen Ort, ›wo jeder Blick erfreulich und nur der Mensch verdorben ist‹. Immer sah er in den Bewohnern Hawaiis Heiden, die in blindem Wahn befangen waren. Als nun das Lied verklang und Abner sich mit seiner Missionsgesellschaft von einer Menge nackter Wilder umgeben fand, da wurden sie von Furcht ergriffen und scharten sich dichter zusammen, um einander zu schützen.

In Wirklichkeit aber waren keine Missionare auf der Welt einer freundlicheren und anständigeren Gruppe Menschen begegnet als diesen Bewohnern Hawaiis. Sie waren reinlich, frei von abstoßenden tropischen Krankheiten, hatten gute Zähne, anständige Manieren, eine wilde Freude am Leben, und sie hatten eine wohlorganisierte Gesellschaft entwickelt. Aber für Abner waren sie verdorben.

»Allmächtiger Gott!« betete er. »Hilf uns, Licht in diese grausamen Herzen zu bringen. Gib uns Kraft, die Götzenbilder in diesem Land auszurotten, wo nur der Mensch verdorben ist.«

Jerusha dachte dagegen: »Bald werden diese Leute lesen. Wir werden ihnen zeigen, wie man näht, damit sie sich gegen den Sturm bedecken können. Herr, erhalte uns bei Kräften, denn es wird viel zu tun geben.«

Die Gebete wurden durch den Lärm einiger Männer unterbrochen, die ein Kanu heranschleppten. Dieses Kanu wurde nie zu Wasser gelassen, sondern immer nur auf den Schultern von zehn Männern getragen, gleichsam als Sänfte, da die Eingeborenen Hawaiis noch nicht das Rad und also auch noch keine Wagen entdeckt hatten. Feierlich wurde das Kanu niedergelassen, und Malama stieg ein. Sie stand aufrecht da, entfaltete ihr neues Gewand und befahl den Dienern, ihr beim Ankleiden zu helfen. Das Kleid wurde ihr über den Kopf gezogen, und während es an den mächtigen Brüsten und den tätowierten Schenkeln hinabglitt, schüttelte sich die Alii Nui ein paarmal, bis die Falten des rot-blauen Meisterwerkes richtig saßen. »Makai! Makai!« quietschten die Frauen in der Menge voll Bewunderung für die neue Garderobe ihrer Alii Nui.

»Von nun an werde ich mich so anziehen!« verkündete sie feierlich. »In einem Monat werde ich einen Brief nach Honolulu schreiben, weil ich gute Lehrer habe.« Sie beugte sich herab, berührte Abner und Jerusha und bedeutete ihnen, zu ihr in das Kanu zu steigen. »Dieser Mann ist mein Lehrer für Religion, Makua Hale«, und sie sprach seinen Namen nach hawaiischer Weise Halley aus, wie er von nun an heißen sollte. »Und das ist mein Lehrer für die Worte, Hale Wahine. Jetzt wollen wir meinen Lehrern ein Haus bauen.«

Die Träger hoben das Kanu mit Stangen auf ihre Schultern, und an der Spitze einer großen Prozession mit Standarten, Trommeln, Höflingen und mehr als fünftausend nackten Eingeborenen begaben sich die Hales auf ihre erste wundersame Reise durch Lahaina, während Keoki neben ihnen herlief und ihnen die Worte seiner Mutter übersetzte, die sie auf die Schönheit der Insel aufmerksam machen wollte.

»Wir kommen jetzt an dem königlichen Taro-Garten vorbei«, erklärte Keoki. »Dieser kleine Fluß bringt uns das Wasser. Dies Feld hat eine besonders gute Lage. Hier stehen viele schöne Bäume, und hier, sagte Malama, wollen wir Ihr Haus bauen.«

Die Träger brachten Malama zu den vier Ecken des vorgesehenen Wohnhauses. An jeder ließ sie einen Stein fallen, woraufhin sofort die Diener mit der Errichtung des Grashauses begannen. Aber noch ehe die Arbeit weit gediehen war, deutete Malama mit großer Geste an, daß die Prozession zu ihrem Palast weiterziehen solle.

»Das ist die Hauptstraße«, sagte Malama. »Gegen das Meer hin liegt das gute Land, wo die Alii wohnen. An den Abhängen der Berge ist das Land für das Volk. In diesem großen Park wohnt der König, wenn er hier residiert.«

»Was haben all die Grashäuschen für einen Zweck – so groß wie Hundehütten?« wollte Abner wissen.

Als seine Frage übersetzt wurde, brach Malama in schallendes Gelächter aus und sagte: »Das sind die Häuser des Volkes.«

»Sind sie denn groß genug, um darin zu leben?«

»Das gemeine Volk lebt nicht in seinen Hütten – nicht wie die Alii in ihren großen Häusern«, erklärte Malama. »Sie stapeln dort ihren Tapa-Stoff – und schlafen dort, wenn es regnet.«

»Wo leben sie während der restlichen Zeit?« fragte Abner.

Malama breitete ihre Arme weit aus und schien das ganze Land umspannen zu wollen, als sie hochtrabend sagte: »Sie leben unter den Bäumen an den Flüssen, in den Tälern.« Aber noch ehe Abner ihre Worte recht bedenken konnte, bog der Zug in einen weiten, prächtigen Park ein, der von einer Mauer aus meterhohen Korallenblöcken umfriedet war. Zwischen den Blumen und Fruchtbäumen des Parks standen ein Dutzend Grashütten und ein erhöhter Pavillon, der das Meer überblickte. Zu diesem Gebäude wurden nun die Malama und die Hales getragen; und als die mächtige Frau aus dem Kanu stieg, verkündete sie: »Dies ist mein Palast. Ihr werdet hier immer willkommen sein.«

Sie ging voran in einen kühlen Raum, dessen Wände aus Grasmatten bestanden und dessen Dach von schönen Holzsäulen getragen wurde. Durch eine schmale Türöffnung sah man auf das Meer. Der Boden war mit kleinen weißen Kieseln bestreut, über die eine feine Pandanus-Matte gebreitet war. Mit einem Seufzer der Erleichterung ließ sich Malama darauf nieder, stützte ihr breites Kinn in die Hand und sagte gebieterisch: »Jetzt lehr mich schreiben!«

Jerusha, die sich kaum noch daran erinnern konnte, wie sie selbst vor nunmehr sechzehn Jahren das Schreiben beigebracht bekommen hatte, stammelte: »Es tut mir leid, Malama, aber wir brauchen Federhalter und Papier …«

Ihre Bedenken wurden durch den mit schrecklicher Würde wiederholten Befehl zum Schweigen gebracht: »Du wirst mich Schreiben lehren!«

»Ja, Malama.« Jerusha zitterte. Als sie sich in dem Raum umsah, entdeckte sie einige Stäbe, mit denen Malamas Frauen verzwickte Muster auf Tapa-Stoffe gemalt hatten, und daneben Kürbisschalen voll dunkler Tusche. Sie nahm einen der Stäbe und ein Stück Tapa und schmierte darauf das Wort Malama. Als die mächtige Frau die Schrift betrachtete, erklärte Jerusha: »Das ist Euer Name.«

Keoki übersetzte Jerushas Worte, und Malama erhob sich, um die Buchstaben von allen Seiten zu betrachten. Stolz sprach sie ihren Namen vor sich hin. Dann ergriff sie einen Stab, tunkte ihn in die Tusche und begann die kryptischen Zeichen nachzubilden, denn sie ahnte, welche Magie dahinter verborgen lag. Mit erstaunlichem Geschick schrieb sie das Wort nach. »Malama!« wiederholte sie. Dann schrieb sie das Wort ein um das andere Mal. Plötzlich blickte sie auf und fragte Keoki: »Wenn ich dieses Wort nach Boston schicke, werden die Leute wissen, daß es mein Wort ist?«

»Du kannst das Wort überall hinsenden, und alle werden wissen, daß es dein Name ist«, versicherte ihr der Sohn.

»Ich lerne schreiben!« jauchzte die gewaltige Frau. »Bald werde ich Briefe in alle Welt schicken. Der einzige Unterschied zwischen den Weißen, die alles beherrschen, und uns ist, daß die Weißen schreiben können. Jetzt werde ich auch schreiben und alles verstehen.«

Dieser Irrtum war zu ungeheuerlich, als daß Abner ihn hätte dulden können. Er warf ein: »Ich habe Euch vorhin gewarnt, Malama, ich warne Euch noch einmal! Wenn Ihr nicht die Gebote Gottes lernt, werdet Ihr nichts gelernt haben.«

Die Wände des Raumes waren dicht, und dort, wo Malama mit ihrem Malstock stand, fiel nicht viel Licht hin. In dem Schatten, der sie umgab, wirkte sie wie die gigantische Summe alles dessen, was die Menschen von Hawaii waren: kraftvoll, entschlossen, mutig. In den Tagen ihres Gemahls Kamehamehas hatte sie einmal einen Mann erwürgt, der viel größer war als dieses winzige, bleichgesichtige Individuum, das jetzt vor ihr stand, und sie hatte Lust, ihn beiseite zu fegen, wie ein Diener die Fliegen beiseite fegt. Aber sie war auch beeindruckt von der trotzigen Beharrlichkeit und der Macht seiner Stimme. Und was noch wichtiger war, sie ahnte, daß er recht hatte. Der Kniff des Schreibens allein war zu einfach. Es mußte ein verborgener Zauber dahinterstecken. Sie war schon geneigt, dem hinkenden kleinen Mann auch weiterhin Gehör zu schenken, als dieser seinen Finger erhob und rief: »Malama, lerne nicht nur die Umrisse der Worte. Lerne auch das, was sie bedeuten!« Sein Benehmen war unerträglich, und mit einer Bewegung ihres riesigen rechten Armes, der dicker als sein ganzer Körper war, schlug sie ihn zu Boden. Dann kehrte sie wieder zu ihrem Stück Tapa zurück und schrieb mit wütendem Schwung ihren Namen.

»Ich kann meinen Namen schreiben!« frohlockte sie, aber noch immer wurde sie von Abners eindringlichen Worten beunruhigt. So warf sie ihren Stab zu Boden und kniete neben Abner nieder, der gekrümmt auf der Matte lag. Sie betrachtete ihn lange und sagte sanft: »Ich glaube, du sprichst die Wahrheit, Makua Hale. Warte, Makua Hale, wenn ich zu schreiben gelernt habe, werde ich zu dir kommen.«

Dann beachtete sie ihn nicht weiter und befahl Jerusha mit schmeichelnder Stimme: »Jetzt lehr mich schreiben.«

Der Unterricht dauerte drei Stunden, bis Jerusha schwach wurde und aufhören wollte. »Nein!« sagte Malama. »Ich darf keine Zeit verlieren. Lehr mich schreiben!«

»Mir wird schwindelig in der Hitze«, protestierte Jerusha.

»Fächelt ihr Kühlung!« befahl Malama ihren Dienern, und als die junge Frau andeutete, daß sie dennoch aufhören müsse, beharrte Malama: »Hale Wahine, während wir die Zeit vergeuden, stehlen uns die, welche lesen und schreiben können, unsere Inseln. Ich kann nicht warten. Bitte.«

Schließlich sagte Jerusha schwach: »Malama, ich bekomme ein Baby.«

Als Keoki diese Worte übersetzte, ging mit der großen Alii Nui eine Verwandlung vor. Sie trieb Abner aus dem großen Zimmer und befahl ihren Dienern, Jerusha dorthin zu bringen, wo aus fünfzig Lagen feinsten Tapas ein Ruhelager aufgeschichtet war. Als Jerusha auf dem Bett niedergelegt wurde, tastete ihr Malama mit den Fingern rasch den Leib ab und murmelte: »Erst in vielen Monaten.« Da jedoch Keoki nicht im Zimmer war, konnte niemand diesen Schluß der weißen Frau mitteilen. Malama sah nun, wie Jerusha erschöpft war, und sie machte sich Vorwürfe wegen ihrer Unachtsamkeit. Sie rief nach Wasser und befahl, Jerushas bleiches Gesicht zu baden. Dann nahm sie Jerusha wie ein Kind in die Arme, wiegte sie in den Schlaf und legte sie behutsam wieder auf das Ruhebett. Leise erhob sie sich, ging auf Zehenspitzen zu dem wartenden Abner und fragte flüsternd: »Kannst du mir auch das Schreiben beibringen?«

»Ja«, sagte Abner.

»Lehr mich!« befahl sie und kniete neben dem kleinen amerikanischen Missionar nieder, als dieser umständlich begann: »Um meine Sprache zu schreiben, brauche ich sechsundzwanzig verschiedene Buchstaben. Aber Ihr seid glücklich, denn um Eure Sprache zu schreiben, braucht man nur dreizehn.«

»Sag ihm, er soll mich die sechsundzwanzig lehren«, trug sie Keoki auf.

»Aber, um Hawaiisch zu schreiben, braucht man nur dreizehn«, beharrte Abner.

»Lehr mich die sechsundzwanzig!« wiederholte sie sanft. »Ich möchte an deine Landsleute schreiben.«

»A, B, C«, begann Abner und setzte den Unterricht fort, bis auch er in Ohnmacht fiel.

Als die THETIS wieder in See stechen sollte, erschien fast die ganze Bevölkerung Lahainas, um Abschied von dem Schiff zu nehmen. Der Strand war bedeckt von nackten, braunen Leibern, und jede Bewegung der scheidenden Missionare wurde verfolgt. Schließlich versammelten sich die zwanzig Missionare, die nun an ihre verschiedenen Bestimmungsorte gebracht werden sollten, auf der kleinen Steinmole, um ihre Lieder voll Trauer und Hoffnung anzustimmen. Als sie mit ihren hingebungsvollen Stimmen ›Gesegnet sei das Band‹ sangen, konnten die lauschenden Eingeborenen nicht nur eine einladende Melodie hören, sondern sie ahnten auch etwas von dem Geist des neuen Gottes, den Abner Hale und ihr eigener Keoki Kanakoa zu predigen begonnen hatten. Als das Lied von Tränen sprach, füllten sich alle Augen, und die ganze Versammlung begann zu schluchzen.

In einem Fall war der Kummer nicht oberflächlich, sondern echt. Als Abner und Jerusha sahen, wie sich John Whipple zur Abfahrt rüstete, konnten sie ihre Besorgnis nicht verbergen, denn er war der einzige Arzt auf den Inseln, und ohne ihn mußte sich Jerusha, wenn ihre Stunde kam, allein auf jenes Wissen verlassen, das sich ihr jugendlicher Mann aus Whipples Büchern angelesen hatte. Whipple, der ihren Kummer ahnte, versprach: »Schwester Jerusha, ich werde alles tun, damit ich beizeiten wieder in Maui bin, um dir zu helfen. Aber denke daran, daß auf der anderen Seite der Insel Schwester Urania leben wird, und da ihre Zeit nicht mit deiner zusammenfällt, könnt ihr euch vielleicht in einem Kanu besuchen, um einander beizustehen.«

»Aber du versuchst doch, zurückzukommen?« fragte Jerusha.

»Ich will alles daransetzen«, versprach Whipple.

Dann suchten Jerusha Hale und Urania Hewlett einander auf und schüttelten sich feierlich die Hände. »Wenn unsere Zeit kommt, werden wir einander helfen.« Aber sie wußten, daß Meilen unwegsamer Gebirge und trügerischer Gewässer sie voneinander trennen würden.

Jetzt verstärkte sich das Jammern noch, denn auf dem schattigen Weg, der von den Anwesen der Alii kam, wurde Malamas Kanu auf den Schultern ihrer Diener herangetragen, und die Frau in ihrem roten und blauen Kleid weinte mehr als alle. Nachdem sie aus ihrer Sänfte gestiegen war, ging sie von einem der aufbrechenden Missionare zum andern und sagte: »Wenn ihr dort auf den anderen Inseln keine Wohnung findet, so kommt nach Lahaina zurück, denn ihr seid meine Kinder.« Dann küßte sie einen jeden und weinte von neuem. Nur wurde die Feierlichkeit des Augenblicks ein wenig durch das Dutzend nackter Mädchen verdorben, die gerade, als die Missionare hinausrudern wollten, mit aufgelöstem Haar von der THETIS zurückkehrten. Als sie wieder an Land stiegen und jedes von ihnen einen Handspiegel trug, der hier kostbarer war als Silber in Amsterdam, oder ein Band oder auch einen gestohlenen Hammer, wurden sie von Malama ebenso herzlich begrüßt, wie vorher die Christen verabschiedet wurden.

Und dann gewahrten die Missionare im Osten, wo sich die starken Wellen an dem Korallenriff brachen und in einer donnernden, weiß schäumenden Brandung zur Küste hin ausliefen, zum erstenmal eines der Geheimnisse dieser Inseln. Große Männer und Frauen standen anmutig wie Götter auf schmalen Brettern. Indem sie geschickt ihre Füße bewegten und dabei ihr Gewicht verlagerten, lenkten sie diese Bretter immer wieder auf die Kämme der brechenden Wellen, um dann mit großer Geschwindigkeit über das Wasser zu schießen. Wenn die Wellen am Korallenstrand ausliefen, dann sanken auch die Wellenreiter mit ihren Brettern ins Wasser zurück, als wären sie ein Teil des Meeres.

»Das ist unglaublich!« rief Dr. Whipple. »Die Schwungkraft schafft das Gleichgewicht.«

»Könnte das auch ein Weißer?« fragte Amanda.

»Natürlich!« antwortete ihr Mann, von dem Gefühl der Geschwindigkeit und Selbstdisziplin erregt, das diese Sportler in ihm wachriefen.

»Könntest du es?« drängte Amanda.

»Ich werde es versuchen, sobald wir nach Honolulu kommen«, sagte John. Einer der älteren Missionare runzelte die Stirn über diese Worte und betrachtete sie als einen neuen Beweis für die ausgesprochen leichtsinnige Haltung des Arztes dem Leben gegenüber. Er kam jedoch nicht dazu, seiner Befürchtung Ausdruck zu geben, da von der THETIS ein neuer Wellenreiter heranschoß. Es war diesmal nicht nur ein einfacher Wellenreiter, sondern eine Nymphe, ein nacktes Symbol allen Heidentums in den sieben Meeren. Es war ein großes Mädchen, dessen pechschwarzes Haar im Winde flog. Sie war nicht dick wie ihre Schwestern, sondern schlank und wohlgeformt. Als sie so auf ihrem Brett stand, schienen ihre langen, kräftigen Beine und ihre hübschen Brüste wie aus braunem Marmor gemeißelt zu sein. Sie war behend, und durch geschickte Bewegung ihrer Knie und Schultern ließ sie ihr Brett noch schneller und eleganter dahinfliegen als die andern. Den Missionaren wurde sie zu einer erschreckenden Vision, zur Personifikation all dessen, was sie ausrotten wollten. Ihre Nacktheit war eine Herausforderung, ihre Schönheit eine Gefahr, ihre ganze Lebensart abscheulich und ihre Existenz ein Greuel.

»Wer ist das?« flüsterte Dr. Whipple, der im stillen ihr Geschick bewunderte.

»Sie heißt Noelani«, erklärte stolz ein Eingeborener, der auf Walfängern gesegelt war und in den Häfen ein gebrochenes Englisch gelernt hatte. »Wahine gehört Malama. Wird mit der Zeit Alii Nui sein.« Während er sprach, lief die Welle in der Nähe des Strandes aus und die Wellenreiterin sank mit ihrem Fahrzeug zurück ins Meer. Aber auch als die Missionare sich abwandten, konnten sie doch die aufreizende Vorstellung dieses Mädchens nicht loswerden, diesen Geist der heidnischen Inseln, der über die Wellen glitt, so daß ein lästerlicher Gedanke John Whipple in den Sinn kam. Er war versucht, ihn auszusprechen, aber er wußte, daß niemand ihn verstehen würde. So flüsterte er nur seiner zierlichen Frau zu: »Es sieht so aus, als könnten viele über die Wellen gehen.«

Die fromme Amanda Whipple hörte diese seltsamen Worte und erfaßte ihren ganzen Sinn. Zuerst fürchtete sie sich, ihrem so wissenschaftlich interessierten Mann in die Augen zu sehen, denn manchmal vermochte sie nicht, seinen Gedanken zu folgen. Aber den tieferen Sinn dieses ketzerischen Ausspruchs konnte doch niemand übersehen, und sie dachte: Ein Mensch versteht nie einen andern. – Aber anstatt den jungen Arzt wegen seines abwegigen Gedankens zu schelten, sah sie ihn zum erstenmal prüfend an. Kühl, leidenschaftslos und behutsam betrachtete sie diesen seltsamen Vetter, der neben ihr in dem grellen Sonnenlicht Hawaiis stand. Als sie damit fertig war, liebte sie ihn mehr denn je. »Ich mag solche Worte nicht, John«, mahnte sie ihn.

»Ich mußte sie aussprechen«, antwortete er.

»Tu das. Auch in Zukunft, aber nur vor mir«, flüsterte sie.

Es wird sehr schwer sein, diese Inseln zu verstehen, dachte John. Und als er mit seiner Frau über das Meer blickte, sahen sie, wie die Nymphe Noelani – der Schleier des Himmels – ihre Planke in das tiefe Meer zurückruderte, wo sich die großen Wellen bildeten. Sie kniete auf ihrem blanken Brett, beugte sich vor, so daß ihre Brüste fast das Brett berührten, und zog ihre langen Arme mit so kräftigen Bewegungen durch das Wasser, daß ihr kleines Fahrzeug schneller dahinjagte, als das Ruderboot der Missionare. Ihr Kurs brachte sie dicht an die THETIS, und als sie vorüberglitt, lächelte sie. Dann, als sie eine hohe Welle ausgemacht und ihre Planke schnell in die richtige Position gebracht hatte, erhob sie sich auf ein Knie. In dem Missionarsboot flüsterte John Whipple zu seiner Frau: »Jetzt wird sie über die Wellen gehen.« Und sie tat es.

Als die THETIS davonsegelte, hatten Abner und Jerusha, die sich nun schrecklich verlassen vorkamen, Gelegenheit, ihr neues Heim zu besichtigen, in dem sie während der nächsten Jahre ihr Leben fristen sollten. Die Eckpfeiler wurden von starken Baumstämmen aus den Bergen gebildet. Die Seitenwände und das Dach waren aus Gras. Auf den Fußboden waren Kiesel gestreut und darüber eine Matte gebreitet worden, die mit einem Schilfbesen gefegt werden konnte. Die Fenster bestanden aus einfachen Öffnungen, über die Stoff aus China gespannt worden war. Es war eine niedrige, formlose Grashütte, die nur einen Raum hatte und weder Bett noch Stuhl noch Tisch oder Schrank enthielt. Aber sie hatte zwei Vorzüge: hinter dem Haus war unter der ausgedehnten Krone eines Hau-Baumes eine geräumige Lanai – eine abgeschlossene Laube –, wo sich das Leben der Mission abspielen sollte; und nach vorne hatte das Haus eine zweiteilige Tür, deren untere Hälfte geschlossen bleiben konnte, um die Leute draußen zu halten, während der obere Teil offenstand, um dennoch das Lächeln und die freundlichen Worte dieser Leute hereinzulassen.

In dieses Haus brachte Abner nun alles, was er aus Neu-England mitgenommen hatte: ein wackliges Bett mit einem von Gurten bespannten Rahmen für die Matratze; verrostete Koffer, die als Schränke dienen mußten; einen kleinen Küchentisch, zwei Stühle und einen Schaukelstuhl. Wenn sie in den kommenden Jahren Kleider brauchten, waren sie auf die Mildtätigkeit der Christen in Neu-England angewiesen, die ihre abgetragenen Kleidungsstücke an das Missionszentrum in Honolulu schicken würden. Wenn also Jerusha ein neues Kleid haben mußte, um ihr altes zu ersetzen, dann würde ein Freund in Honolulu die Überbleibsel durchstöbern und sagen: »Das könnte Schwester Jerusha passen«, aber es paßte nie. Wenn Abner eine neue Säge brauchte, um sich auch nur die primitivsten Voraussetzungen des Lebens zu schaffen, mußte er darauf hoffen, daß irgendein Christ ihm diese Säge schickte. Wenn Jerusha ihr Kind in eine Wiege legen wollte, war sie auf die Mildtätigkeit anderer Menschen angewiesen. Die Hales hatten kein Geld, kein Einkommen, keine andere Unterstützung als die, welche ihnen von dem Missionszentrum in Honolulu gewährt wurde. Wenn das Fieber sie bis an den Rand des Todes brachte, konnten sie sich keine Arzneien kaufen, und sie mußten darauf vertrauen, daß irgend jemand ihr Kalomel, Brechwurz und Natron ergänzte.

Manchmal war Jerusha, wenn sie sich an ihr kühles, reinliches Elternhaus in Walpole mit seinen Schränken voll Kleidern, die von Dienern gepflegt wurden, erinnerte, oder wenn sie an die beiden Wohnungen dachte, die Kapitän Rafer Hoxworth ihr in New Bedford und auf seinem Schiff versprochen hatte, in ihrer Grashütte verständlicherweise ein wenig niedergeschlagen; aber sie ließ sich ihre Stimmung nicht anmerken, und ihre Briefe nach Hause waren immer frohgemut. Wenn die Tage am heißesten und die Arbeit am schwersten war, dann wartete sie bis zum Abend und schrieb erst dann an ihre Mutter, an Charity oder Mercy, um ihnen von ihren verlockenden Erlebnissen zu berichten. Aber obwohl diese Menschen ihr am nächsten standen, teilte sie ihnen doch nur belanglose Dinge mit, während sie allein Abners Schwester Esther, die sie nie gesehen hatte, alles ausschüttete, was ihr Herz bewegte. In einem ihrer frühesten Briefe schrieb sie:

»Meine verehrte Schwester in Gott, liebe Esther. Ich fühle mich seltsam beklommen in diesen Tagen, denn manchmal ist die Hitze unerträglich in Lahaina, dessen Namen ich mir dann als Erbarmungslose Sonne übersetze, und wirklich scheint mir kein Name angemessener. Vielleicht liegen ungebührlich schwere Wochen hinter mir, denn Malama hat mich fortwährend gezwungen, sie zu unterrichten, und da sie nur eine Stunde lang aufmerksam folgen kann, läßt sie, sobald ihr Interesse erlahmt, ihre Diener kommen, um sich massieren zu lassen. Und während das geschieht, muß ich ihr Geschichten erzählen. So erzähle ich ihr von Maria und Esther und Ruth. Aber als ich das erste Mal von Ruth sprach und berichtete, wie Ruth ihr Elternhaus verließ, um in einem feindlichen Land zu leben, fielen mir, fürchte ich, Tränen aus den Augen, und Malama sah das und verstand meinen Schmerz. Sie trieb die massierenden Frauen fort, setzte sich zu mir, rieb sich die Nase mit mir und sagte: ›Ich weiß zu schätzen, daß du gekommen bist, um mit uns in einem fremden Land zu leben.‹ Jedesmal, wenn sie nun eine Geschichte hören will, besteht sie wie ein Kind darauf, daß ich von Ruth erzähle, und wenn ich zu der Stelle komme, wo von dem fremden Land berichtet wird, dann weinen wir beide. Sie hat mir noch nie für irgend etwas gedankt, was ich für sie getan habe, und sie betrachtet mich als eine zusätzliche Dienerin. Aber ich liebe sie, und ich habe noch nie eine Frau gesehen, die so schnell lernt.

Aus irgendeinem Grund drängte es mich in den letzten Tagen, mich mit Dir zu unterhalten, denn ich glaube, daß von allen Menschen, die ich in Amerika habe, Du derjenige bist, dessen Geist meinem eigenen am nächsten ist. Und ich wollte Dir, meine geliebte Schwester in Gott, zwei Dinge sagen. Erstens danke ich Dir täglich, daß Du mir diesen Brief über Deinen Bruder Abner geschrieben hast. An jedem Tag, der vergeht, entdecke ich in ihm einen stärkeren Mann und besseren Diener Gottes. Er ist sanft, geduldig, mutig und klug. In diesem Land, das er zu bekehren gedenkt, alle Bürden mit ihm zu tragen, ist mir eine Freude, von der ich mir in Amerika nicht einmal träumen ließ. Jeder Tag ist eine neue Herausforderung. Jeder Abend ist eine Segnung für gute Werke, die entweder begonnen oder vollendet wurden. In meinen Briefen an Dich habe ich nie von Liebe gesprochen, aber ich glaube, daß ich jetzt weiß, was Liebe ist, und mein innigster Wunsch ist, daß Du eines Tages einen christlichen Mann finden möchtest, der so ehrenwert ist wie Dein Bruder. Sein Hinken hat sich sehr gebessert, aber ich massiere seine Muskeln noch immer jeden Abend. Um genau zu sein, ich habe sie täglich massiert, denn seit kurzem hat eine dicke Eingeborene, die in Hawaii für ihr Lomilomi, die medizinische Massage der Inseln, sehr berühmt ist, das Amt übernommen. Ich höre gerade, wie diese fette, mütterliche Person ausruft: ›Ich komme, Lomilomi, kleinen Mann.‹ Ich habe ihr wiederholt gesagt, daß sie meinen Gefährten und Führer mit ›Makua‹ anreden soll; aber sie tut es nicht.

Das zweite, was ich Dir anvertrauen wollte, ist meine wachsende Überzeugung, direkt unter Gottes Willen zu arbeiten. Es gab eine Zeit, da wußte ich nicht, ob ich wirklich eine Berufung zum Missionswerk hatte oder nicht. Aber während die Wochen dahingehen und ich sehe, welche Verwandlung wir auf diesen Inseln bewirken, steigt in mir die Gewißheit, daß ich die einzige wirklich befriedigende Beschäftigung gefunden habe. Ich freue mich bei jeder Morgendämmerung, denn viel Arbeit ist zu tun. Wenn ich um fünf Uhr morgens in unseren Hof hinausblicke, ist er schon angefüllt mit geduldigen, freundlichen Eingeborenengesichtern. Sie würden den ganzen Tag dort verharren in der Hoffnung, daß ich ihnen zeige, wie man näht, oder mit ihnen über die Bibel spreche. Malama hat mir versprochen, daß ich, nachdem sie lesen und schreiben gelernt hat, auch dem Volk darin Unterricht geben darf. Nur duldet sie nicht, daß vor ihr irgendjemand das Kunststück heraus hat. In den Unterrichtsstunden am Nachmittag erlaubt sie ihren Kindern und denen der anderen Alii dabeizusein, und ich glaube, daß ihre wunderschöne Tochter Noelani fast ebenso schnell lernt, wie Malama selbst. Mein lieber Gemahl hat große Hoffnung, daß sie die zweite ist, die er zum Christentum bekehren wird. Malama ist natürlich die erste. Esther, mein Liebling, kannst Du Dir das tiefe Staunen vorstellen, das das Gesicht eines Heiden erhellt, wenn die Wolken des barbarisch Bösen und des Unwissens vor ihm fortgezogen werden, so daß das reine Licht Gottes in seine suchenden Augen dringen kann? Ich will Dir nur erklären, liebste Schwester, welches höchste Glück ich in meiner Arbeit finde, und wenn auch das, was ich Dir nun sage – und ich kann es niemand sagen außer Dir, meine liebe Schwester –, sich wie Lästerung anhören mag, so ist mir doch, wenn ich in diesen segensreichen Tagen das Neue Testament aufschlage, als läse ich nicht über Philemon und die Korinther, sondern über Jerusha und die Menschen auf Hawaii. Ich fühle mich eins mit denen, die für unseren Meister arbeiteten, und ich kann nicht einmal meinem lieben Gemahl diese unbändige Freude mitteilen, die ich hier in meiner Grashütte und in dem täglichen Kreis von braunen Gesichtern erfahre. Deine Schwester in Gott, Jerusha.«

Während Jerusha Malama unterrichtete, hatte Abner Zeit, das Dorf zu durchforschen. Eines Tages bemerkte er, daß alle Männer und auch die kräftigeren Frauen nicht in Lahaina anzutreffen waren, und er konnte den Grund dafür nicht entdecken. Die Alii waren in ihren großen Anwesen südlich des königlichen Taro-Feldes. Man konnte sie beobachten, wie sie sich unter den schattigen Kou-Bäumen in ihren Gärten ergingen oder sich zum Strand begaben, um mit ihren Planken auf den Brandungswellen zu reiten. Alii zu sein war schön, denn dann brauchte man lediglich riesige Kürbisschalen voll Speisen zu vertilgen, um groß zu werden, und Sport zu treiben, damit man bereit war, wenn ein Krieg ausbrach. Jahr um Jahr wurden die Alii gewaltiger und geschickter in ihren Spielen, während sie auf einen Krieg warteten, zu dem es nie mehr kam.

Aber ein Alii fehlte: Kelolo. Er hatte das Missionarsehepaar schon seit Tagen nicht mehr besucht. Er hatte zwar Speisen geschickt und drei Bretter, aus denen Abner ein rohes Regal zimmerte; aber er selbst war nicht erschienen, und das hinderte Abner sehr in seinen Plänen; denn nur Kelolo konnte ihm sagen, wo die Kirche errichtet werden sollte. Als Abners Ungeduld schließlich ihren Höhepunkt erreichte, entdeckte er, daß Kelolo am Rande des Dorfes war und eine tiefe, breite Grube aushob. Keoki war nicht in der Nähe, um zu übersetzen, als der Missionar zu der Grube kam, und Kelolo sagte nur »THETIS« und maß mit ausgestreckten Armen die Breite und Länge der Grube ab.

Abner war noch immer verwirrt, als er sah, wie ein Zug von mehr als zweitausend Männern und Frauen, eingehüllt in eine Staubwolke, über den Strand daherkam. Sie wurden von königlichen Verwesern angetrieben und waren schwer beladen mit zwei Meter langen Holzbündeln, die sie mit Ranken zusammengebunden auf dem Rücken trugen. Das gelbliche Holz war anscheinend sehr wertvoll, denn wenn jemand ein kleines Stück fallen ließ, so schlug der scharfäugige Verweser den unachtsamen Träger und befahl einer der mitziehenden Frauen, das Herabgefallene wieder aufzulesen. Es war Sandelholz, wohlriechender als alles andere Holz, ein begehrter Artikel auf dem asiatischen Markt, das Lebensblut des Handels dieser Inseln, und von allen Amerikanern gesucht. Es war der Schatz und Fluch Hawaiis.

Tief in den Wäldern verbarg sich dieser kaum zehn Meter hohe Baum mit seinem blaßgrünen Laub. Vor Jahren, als sein Wert noch nicht bekannt war, hatte man den Baum auch in den Niederungen gefunden. Aber jetzt waren alle leichter zugänglichen Bestände verschwunden. Sie waren von den Alii abgeholzt worden, für die der Baum kapu war. Kelolo mußte deshalb seine Leute, um die beiden Schiffsladungen Sandelholz zusammenzubekommen, für die er von Kapitän Janders die THETIS erwerben wollte, hoch in die Berge und in abgelegene Winkel der Insel treiben. Als die schwerbeladenen Männer auf die Grube zuschwankten, verstand Abner. An einem der ersten Tage, während er Malama unterrichtet hatte, hatte Kapitän Janders eine Grube abgesteckt, die genau von der Größe des Laderaums der THETIS war. Wenn diese Grube zweimal mit Sandelholz gefüllt war, gehörte das Schiff Kelolo.

Als das wertvolle Holz in die Grube geworfen wurde, sprangen einige von Kelolos Männern hinzu, um es dicht aufeinanderzuschichten, denn Janders hatte verlangt: »Keine Luft! Keine Luft!« Jetzt erkannte Abner, daß die Männer drei Tage in den Bergen gewesen waren, und es verdroß ihn, als Kelolo befahl, daß sie gleich wieder in die Wälder zurückkehren sollten. Er suchte Keoki auf und hielt ihm vor: »Ihr Vater sollte seine Männer nicht gleich wieder in die Wälder schicken. Was geschieht mit den Taro-Feldern? Wer fängt solange die Fische?«

»Es sind seine Leute«, erklärte Keoki.

»Natürlich«, stimmte Abner zu. »Aber es ist in Kelolos eigenstem Interesse, wenn er ihnen ein wenig Ruhe gönnt.«

»Wenn ein Alii Sandelholz riecht, dann dreht sich ihm der Kopf und alle guten Geister verlassen ihn«, erwiderte Keoki.

»Ich muß Ihren Vater sprechen«, beharrte Abner.

»Er wird Sie nicht sehen wollen«, warnte Keoki. »Er kümmert sich jetzt ausschließlich um sein Sandelholz.«

Dennoch zog Abner Frack, Zylinder und Stehkragen an, die Uniform, in der er das Wort Gottes predigte, und machte sich in der Hitze des Tages auf den Weg zu den kühlen Kou-Bäumen und Grashäusern, wo Malama mit ihrem Brudergemahl lebte. Er hörte, wie sein Weib Jerusha die mächtige Malama im Briefschreiben nach amerikanischer Manier unterwies, aber er achtete nicht darauf, denn er suchte nur Kelolo, den er beim Spiel auf den Wellen traf. Der Häuptling, der Abner in seiner Uniform kommen sah, und keine Lust hatte, jetzt eine Predigt anzuhören, weigerte sich, aus den Wellen zu steigen, so daß Abner gezwungen war, behutsam am Strand hin und her zu gehen und das Getöse der Brandung zu überbrüllen. »Kelolo!« rief er wie ein Prophet des Alten Testaments. »Ihr habt all Eure Versprechen nicht gehalten.«

Keoki versuchte beim Übersetzen die Stimme seines Lehrers nachzuahmen.

»Sag ihm, er soll gehen!« grunzte Kelolo, spritzte sich Wasser ins Gesicht und tummelte sich mit großer Freude in den Wellen.

»Kelolo! Ihr habt den Platz für die Kirche noch nicht bestimmt.«

»Ich werde dir schon noch das Land für die Kirche geben – in den nächsten Tagen!« rief der wollüstige Adlige zurück.

»Heute!« forderte Abner.

»Wenn ich mit dem Sandelholz fertig bin«, versprach Kelolo.

»Kelolo, es ist unvernünftig, wenn Ihr Eure Leute gleich wieder in die Wälder zurückschickt.«

Der große Mann kratzte sich den Rücken an einem Korallenzweig und erwiderte: »Man muß das Sandelholz zusammenbringen, solange man es finden kann.«

»Es ist ein Fehler, so viel von Euern Leuten zu verlangen!«

»Sie gehören mir!« beharrte der Häuptling. »Sie gehen dorthin, wo mein Befehl sie hinschickt.«

»Es ist falsch, Kelolo, Sandelholz zu sammeln, wenn die Taro-Felder und Fischteiche verkommen.«

»Die Taro-Felder können für sich selber sorgen«, sagte Kelolo grimmig und tauchte unter, um die beunruhigende Stimme loszuwerden.

»Wo kommt er wieder hoch?« fragte Abner.

»Dort drüben«, antwortete Keoki. So rannte der Missionar am Strand entlang, wobei er den Zylinderhut festhalten mußte, damit der Wind ihn nicht davontrug. Als dann der Häuptling wieder auftauchte, war auch Abner zur Stelle und starrte ihn an.

»Kelolo, Gott sagt, daß wir alle Arbeitenden achten sollen.«

»Sie gehören mir«, brummte Kelolo.

»Und dieser Altar ist auch noch immer da.«

»Berühr mir nicht den Altar!« warnte Kelolo; aber der Missionar war von dem Benehmen des Häuptlings enttäuscht und rannte unbeholfen über den Strand zu dem beleidigenden Steinhaufen der alten Götter. Als er ihn erreichte, begann er die Steine beiseite zu werfen.

»Nicht!« warnte Keoki; doch Abner wollte nicht hören und warf die Steine weit ins Meer hinaus. Einer schlug dicht bei Kelolo ein, und als dieser sah, wie das Werk seiner Hände so zerstört wurde, stieß er einen wilden Schrei aus und stürmte durch die Brandung an Land. Dann packte er den kleinen hinkenden Missionar beim Frack und schleuderte ihn wütend zu Boden.

»Berühr diese Steine nicht!« brüllte er.

Abner, der von der Plötzlichkeit des Angriffs wie betäubt war, erhob sich unsicher auf seine Füße und betrachtete den nackten Riesen, der vor ihm den Altar bewachte. Er fand seinen Hut wieder, setzte ihn fest auf den Kopf und ging entschlossen auf den Steinhaufen zu. »Kelolo«, sagte er feierlich, »das ist ein böser Ort. Ihr wollt mich nicht die Kirche bauen lassen und haltet statt dessen an Euren alten, bösen Göttern fest. Das ist schlimm.« Er streckte seinen rechten Zeigefinger aus und deutete auf den Häuptling. »Es ist hewa.« Der nackte Kämpfer und Kriegsheld hätte diesen lästigen kleinen Mann am liebsten ergriffen und zerschmettert, aber Abners feierliche Art verwehrte es ihm. So starrten sich die beiden Männer unter dem Kou-Baum an, schließlich lenkte Kelolo ein, indem er sagte: »Makua Hale. Ich habe dir Land für eine Kirche versprochen, aber ich muß warten, bis mir mein König die Erlaubnis dazu aus Honolulu schickt.«

»Sollen wir diesen bösen Ort niederreißen?« fragte Abner ruhig.

»Nein, Makua Hale«, sagte Kelolo fest. »Dies ist meine Kirche nach der alten Weise. Ich werde dir helfen, deine Kirche nach der neuen Weise zu bauen.«

Leise sagte Abner: »Wenn ich neben diesen Steinen stehe, Kelolo, dann kann ich die Stimmen all jener Opfer hören, die hier verbluteten. Das ist eine böse Erinnerung.«

»Es war nicht solch ein Tempel, Makua Hale«, erwiderte Kelolo eindringlich. »Dies ist ein Tempel der Liebe und des Schutzes. Ich kann ihn nicht preisgeben.«

Abner spürte, daß er sich dieser Entscheidung beugen mußte; aber er tat es auf eine Art, die Kelolo niemals vergaß. Ehrerbietig hob der kleine Missionar einen Stein, betrachtete ihn und sagte: »Wenn Ihr das für den Stein eines Tempels der Gnade haltet, dann verstehe ich, warum Ihr ihn erhalten wollt. Ich aber werde eine Kirche bauen, die wirklich ein Tempel der Gnade ist, und ihr werdet den Unterschied sehen. In Euren Tempel durften nur die starken Alii kommen. In meinem Tempel werden alle Schwachen und Armen Gnade finden. Und wenn Ihr die Gnade erkennt, die von meinem Tempel ausgehen wird, Kelolo, glaubt mir, Ihr werdet hingehen und diesen Haufen Stein für Stein ins Meer schleudern.«

Und Abner schritt, so würdig er mit dem hinkenden Fuß nur konnte, an das Meer, holte weit aus und schleuderte den einzelnen Stein in die Wellen. Dann kam er zurück und sagte, während er sich den Hut hielt: »Wir werden meine Kirche bauen.«

Der große Häuptling hielt sein Versprechen. Er wickelte sich in seinen Tapa-Stoff und ging durch die Sonnenhitze zu einem schönen Stück Land nördlich des Missionarshauses. Dort schritt er eine reichlich bemessene Grundfläche ab und sagte: »Hier kannst du deine Kirche bauen.«

»Das ist nicht genug Land«, protestierte Abner.

»Genug für einen Gott«, antwortete Kelolo.

»Eure eigenen Tempel brauchen mehr Raum«, erwiderte Abner.

»Aber sie enthalten auch mehr Götter«, erklärte Kelolo.

»Mein Gott ist größer als all die Götter Hawaiis.«

»Wieviel Land braucht er?«

»Er will eine Kirche von dieser Größe«, erklärte Abner und schritt eine größere Fläche ab. Kelolo war erstaunt. Schließlich willigte er aber ein und sagte: »Gut. Ich werde die Kahunas einberufen, damit sie bestimmen, wie die Kirche eingerichtet werden soll.«

Abner verstand Keokis Übersetzung nicht und fragte: »Was will er tun?«

»Die Kahunas einberufen«, wiederholte Keoki.

»Wofür?« fragte Abner erstaunt.

»Die Kahunas haben zu bestimmen, wo die Tür sein soll, wo das Volk sitzt«, erläuterte Keoki.

Kelolo, der einem Widerspruch Abners zuvorkommen wollte, sagte rasch: »Du kannst eine Kirche nicht ohne die Erlaubnis der Kahunas bauen.«

Abner schwindelte es. Oft seit seiner Ankunft im Mai war er schon in völlige Verwirrung geraten. Malama und Kelolo wollten beide das Christentum für ihre Insel, und jeder hatte bewiesen, daß er bereit war, der neuen Religion manches zu opfern. Aber dann hatten sie auch wiederholt angedeutet, daß sie das Christentum gar nicht als eine neue Religion betrachteten, nicht als eine Wahrheit, die die alten Gebräuche erschüttert und die Erlösung bringen würde, sondern nur als eine bessere Religion, gemessen an der, die sie schon hatten. Einmal hatte Kelolo gesagt: »Wenn Jesus Christus euch große Schiffe mit vielen Segeln geben kann, und Kane uns nur Kanus gibt, dann muß Jesus Christus viel besser sein. Er sei uns willkommen.« Malama, die von der Macht des geschriebenen Worts beeindruckt war, hatte ihren Mann verbessert: »Es sind nicht Schiffe, die Jesus Christus bringt. Es ist die Götterkraft dort in der schwarzen Schachtel.« Und sie deutete auf die Bibel. »Wenn wir lernen, was in der Schachtel steht, dann werden wir das Geheimnis der Gotteskraft wissen und auch stark sein.«

»Jesus bringt weder Schiffe noch Bücher«, hatte Abner geduldig auseinandergesetzt. »Er bringt das Licht, das die Seele erleuchtet.«

»Wir nehmen auch das Licht«, erwiderte Kelolo bereitwillig, denn er war die rauchenden Ölnußkerzen leid, da die Walöllampen der Weißen so viel besser brannten.

Ich meine nicht diese Art Licht, hatte Abner sagen wollen, aber manchmal gingen die Argumente der Eingeborenen über seine Kräfte. Jetzt blieb er jedoch hart: »Kein Kahuna, kein böser, heidnischer Priester wird uns befehlen können, wie wir die Kirche Gottes bauen sollen.«

»Aber die Kahunas …«, begann Kelolo.

»Nein!« rief Abner. »Die Tür wird hier sein. Der Kirchturm hier.« Und er legte große Steine an die wichtigsten Punkte. Als er damit fertig war, prüfte Kelolo eine lange Zeit das geplante Bauwerk. Er blickte zu den Hügeln hinüber und zu den fernen Bergen. Er beobachtete den Verlauf des kleinen Flusses und maß die Entfernung vom Meer. Aber vor allem prüfte er das Auf und Ab der Landschaft, als wäre sie eine menschliche Hand, die darauf wartet, dieses Gebäude zu empfangen, das bald in ihr ruhen sollte.

Schließlich schüttelte er betrübt den Kopf und sagte: »Die Kahunas werden es nicht gutheißen.«

»Die Kahunas werden die Kirche nie betreten«, sagte Abner schroff.

»Du willst die Kahunas ausschließen!« rief Kelolo erstaunt.

»Natürlich. Dies ist eine Kirche für solche, die Jehova gehorchen und seine Gebote erfüllen wollen.«

»Aber die Kahunas möchten sich anschließen«, protestierte Kelolo. »Sie möchten herausfinden, durch welche Macht euer Gott sein Volk befähigt, Schiffe zu bauen und ein Licht zu machen, das besser als unseres ist. Oh, du wirst keine besseren Leute in deiner Kirche haben als die Kahunas!«

Wieder wurde Abner von einem Schwindel ergriffen – diese wahnsinnige Unvernunft Hawaiis! – und er sagte langsam: »Ich bin mit der Bibel in dieses Land gekommen, um die Kahunas, ihre Götter und ihre schlimmen Bräuche aus der Welt zu schaffen!«

»Aber die Kahunas lieben Jesus Christus!« rief Kelolo. »Er ist mächtig. Ich liebe Jesus Christus!«

»Aber Ihr seid kein Kahuna«, gab Abner zurück.

Langsam erhob sich Kelolo zu seiner ganzen gebieterischen Größe. »Makua Hale, ich bin der Kahuna Nui. Mein Vater war Kahuna Nui, und sein Vater und sein Vater, zurück bis Bora Bora.«

Abner war über diese Mitteilung erstaunt und spürte, daß der Augenblick kritisch war. Er durfte deshalb seine Position nicht aufgeben und begann: »Mir ist gleichgültig, ob Euer Ururgroßvater Bora Bora ein Kahuna war …«

»Bora Bora ist eine Insel«, sagte Kelolo stolz.

»Ich habe nie davon gehört.«

Jetzt war Kelolo überrascht. »Haben sie euch in Boston nichts von Bora Bora erzählt …« Er unterbrach sich, dachte einen Augenblick lang nach. Dann stellte er seinen rechten Fuß auf den Stein, der die Tür zu Abners Kirche bezeichnete und sagte: »Makua Hale, wir leben in einer Zeit, in der die Götter wechseln. Solche Zeiten sind immer schwer. Wenn ich als Kahuna spreche, so verteidige ich nicht die alten Götter von Hawaii. Sie sind schon von euerm Gott besiegt worden. Wir alle wissen das. Aber ich spreche als der Kahuna, der dieses Land kennt. Ich habe oft mit den Geistern von Lahaina gesprochen, und ich verstehe die Hügel. Makua Hale, du mußt mir glauben, wenn ich dir sage, daß diese Tür falsch ist in diesem Land.«

»Wir werden die Tür hier bauen«, sagte Abner fest.

Traurig betrachtete Kelolo den widerspenstigen Mann, der so wenig von Kirchen verstand, aber er entgegnete ihm nichts. »Ich werde jetzt meine Leute zu den Sandelholzbäumen zurückführen. Wenn wir das dritte Mal zurückgekehrt sind, werde ich ihnen Anweisung geben, deine Kirche zu bauen.«

»Dreimal? Kelolo, die Ernte wird bis dahin vernichtet sein.«

»Es sind meine Leute«, sagte der riesige Häuptling trotzig. Und an diesem Abend führte er zweitausend Männer zurück in die Berge.

Am dreißigsten Tag nach Ankunft der Missionare in Lahaina ließ sich Malama, die Alii Nui, von ihren Kammerfrauen das Seidenkleid anlegen, das ihr Jerusha Hale genäht hatte. Sie zog zum erstenmal Schuhe an – schwere Seemannsstiefel, die sie nicht zuschnürte – und bedeckte ihre vollen schwarzen Haare mit einem großen Strohhut aus Ceylon. Dann befahl sie ihren Dienern, frisches Tapa mit besonderer Sorgfalt auszubreiten, und nachdem das geschehen war, legte sie sich auf den Bauch, ließ sich befächeln und einen Bogen weißes Papier, ein Tintenfaß und eine chinesische Schreibfeder vor sich ausbreiten. »Jetzt werde ich schreiben!« verkündete sie und entwarf in einer sauberen, geübten Handschrift einen hawaiischen Brief für ihren Neffen in Honolulu: »Liholiho König. Mein Gemahl Kelolo arbeitet viel. Er will ein Schiff kaufen. Aloha. Malama.«

Als diese schwierige Aufgabe erfüllt war, stieß die mächtige Frau einen tiefen Seufzer aus und schob den Brief Jerusha und Abner zu. Dann kamen Frauen, um sie zu massieren, und sie lächelte stolz, als Jerusha sagte: »Ich habe noch nie einen Menschen gekannt, der so schnell lernt wie Malama.« Als ihr Keoki den Satz übersetzte, lächelte sie nicht mehr, schob die Lomilomi-Frauen fort und sagte: »In Kürze werde ich auch dem König von Amerika schreiben – in eurer Sprache –, ich werde alle sechsundzwanzig Buchstaben benutzen.«

»Das schafft sie!« sagte Jerusha stolz.

»Nun, kleine Tochter«, begann Malama, »du hast mich gut unterrichtet. Du sollst nun nach Hause gehen und dich ausruhen. Von jetzt an muß mich Makua Hale unterrichten.« Nachdem sie Jerusha entlassen hatte, rollte sie wieder auf ihren Bauch zurück, stützte ihr Kinn in die Hände, starrte Abner aufmerksam an und befahl: »Sprich von deinem Gott.«

Abner hatte sich lange auf diesen weihevollen Augenblick vorbereitet und sich eine verständliche stufenweise Erklärung seiner Religion zurechtgelegt. Als er nun mit Keokis Hilfe zu sprechen begann, spürte er, wie diese mächtige Frau danach verlangte, alles zu wissen, was er wußte. So ging er mit besonderer Sorgfalt zu Werke, überlegte sich jedes Wort und befragte Keoki wegen der Übersetzung ins Hawaiische; denn er wußte, daß er, wenn er Malama für Gott gewann, gleichzeitig auch ganz Maui gewonnen hatte.

»Gott ist ein Geist«, sagte er vorsichtig.

»Kann ich ihn jemals sehen?«

»Nein, Malama.«

Sie dachte eine Weile darüber nach und sagte: »Gut, ich konnte auch Kane nicht sehen.« Dann fügte sie mißtrauisch hinzu: »Aber Kelolo hat oft seine Göttin Pele von den Vulkanen gesehen.«

Abner hatte sich geschworen, daß er sich nicht von seinem Thema abbringen lassen wollte. Er war nicht hier, um sich gegen Kelolos erbärmliche, abergläubische Vorstellung zu verteidigen. Er war hier, um von dem wahren Glauben zu sprechen, und er wußte aus Erfahrung, daß er sich, sobald er auf Kelolos Gottheiten zu sprechen kam, in unsinnige Diskussionen verstrickte. »Gott ist ein Geist, Malama«, wiederholte er. »Aber er schuf alles.«

»Hat er auch den Himmel geschaffen?«

Abner hatte sich diese Frage noch nie gestellt, aber er antwortete ohne zu zögern: »Ja.«

»Wo ist der Himmel?«

Abner wollte sagen, daß er im Geiste Gottes sei, aber er schlug den leichteren Weg ein und sagte: »Dort oben.«

»Bist du in deinem Herzen gewiß, Makua Hale, daß dein Gott mächtiger ist als Kane?«

»Ich kann die beiden nicht vergleichen, Malama. Und ich kann Euch Gott nicht erklären, wenn Ihr darauf besteht, ihn zu vergleichen. Und nennt ihn nicht meinen Gott. Er ist absolut.«

Das verstand Malama. Sie hatte schon die größere Macht der Weißen erfahren, und sie schloß daraus unmittelbar, daß auch der Gott der Weißen ihren eigenen Göttern überlegen sein mußte. Nun war sie zufrieden, diese Tatsache von Abner ausgesprochen zu hören. Auf dieser Grundlage war sie auch bereit, seine ganze Lehre anzunehmen. »Gott ist allmächtig«, sagte sie ruhig. »Aber warum brachte er uns die Syphilis und steckte unsere Mädchen damit an? Warum läßt er so viele von unseren Leuten in diesen Tagen sterben?«

»Die Sünde ist von Gott auf der Erde belassen worden, obwohl er allmächtig ist; denn es ist die Sünde, die den Menschen in Gottes Auge auf die Probe stellt.« Er hielt inne, und Malama befahl einem ihrer vielen Diener, auch von dem Missionar die Fliegen fernzuhalten. Nun wischten ihm weiche Federn über Stirn und Nacken. Wenn er auch für ihre Aufmerksamkeit dankbar war, so glaubte er doch, daß Malama diesen Befehl nur gegeben hatte, um Zeit für ihre Gedanken zu gewinnen. Deshalb sagte er rasch und blickte der Fürstin fest in die Augen: »Wenn Ihr in der Sünde verharrt, könnt Ihr Gott nicht erfassen.« Er legte eine dramatische Pause ein, brachte sein Gesicht dicht vor das ihre und versuchte, die große Entscheidung vorzubereiten, die unvermeidlich kommen mußte: »Malama, um sicher zu sein, daß Ihr Gott erfaßt, müßt Ihr Euch aller Sünden entledigen.«

»Ist es möglich, daß die Alii Nui sündig ist?« fragte Malama. Ihre Religion löste das Problem durch das Postulat, daß alle Handlungen der Alii Handlungen Gottes seien.

Aber sie mußte erfahren, daß in Abners neuer Religion die Antwort auf diese Frage auffallend von der gewohnten abwich. Mit erhobenem Zeigefinger sagte er: »Alle Menschen auf Erden sind gänzlich verderbt. Wir leben in der Sünde. Unsere Natur ist beschädigt in allen Teilen unseres Wesens.« Er hielt inne, fiel auf die Knie, um näher bei der Alii Nui zu sein, und fügte hinzu: »Weil Könige die größere Macht haben, sind auch ihre Sünden größer. Die Alii Nui ist die mächtigste Frau in Maui. Deshalb sind ihre Sünden größer. Malama!« rief er mit der jammernden, verzweifelten Stimme Johann Calvins. »Wir sind alle in Sünde verloren!«

In einer der umliegenden Hütten schrie ein Kind, und Malama fragte: »Ist dieses Baby auch mit Sünde angefüllt?«

»Vom Augenblick an, da dieses Kind geboren wurde – nein, Malama, vom Augenblick an, da es empfangen wurde, ist es in Sünde getaucht. Es versank in der Todsünde, schrecklich, ewig, unausweichlich. Dieses Kind ist völlig verdorben.«

Malama dachte darüber nach und fragte behutsam: »Aber wenn dein Gott allmächtig ist …« Dann hielt sie inne, denn sie war bereit, Abners frühere Antwort hinzunehmen. Sie überlegte laut: »Gott hat die Sünde eingerichtet, um uns zu prüfen.«

Abner lächelte zum erstenmal. »Ja. Ihr habt verstanden.«

»Aber, Makua Hale, was wird mit diesem Baby geschehen, wenn es nicht aus der Sünde gerettet wird?«

»Es wird in das ewige Feuer geworfen.«

»Was wird mit mir geschehen, wenn ich nicht aus der Sünde errettet werde?«

»Ihr werdet in das ewige Feuer geworfen.« Stille herrschte in dem großen Raum, während Malama ihr Körpergewicht auf der Tapa-Decke verlagerte. Sie drehte sich auf die rechte Seite, stützte ihr Gesicht in die Hand und gebot Abner, sich neben sie zu setzen.

»Wie ist das Feuer?« fragte sie ruhig.

»Es züngelt um Eure Füße, brennt Euch die Augäpfel aus. Es schlägt Euch in die Nase und lodert unentwegt. Aber Ihr werdet immer wieder ergänzt, damit Ihr ewig brennen könnt. Die Schmerzen sind entsetzlich und gehen über alle Vorstellung. Es …«

Malama unterbrach ihn und fragte schwach: »Einmal reiste ich mit Kamehameha an das Ende einer glühenden Lavazunge, und ich stand neben ihm, als er sein Haar opferte, um Pele zu besänftigen. Sind die Flammen schlimmer als das?«

»Malama, sie sind viel schlimmer.«

»Und all die guten Menschen von Hawaii, die starben, ehe du herkamst, Makua Hale? Leben sie in diesem ewigen Feuer?«

»Sie starben in der Sünde, Malama. Sie leben jetzt in diesem Feuer.«

Die mächtige Frau keuchte. Sie zog ihren rechten Ellbogen fort und ließ den Kopf auf die Tapa-Decke fallen. Nach einer Weile fragte sie: »Mein guter Onkel Keawe-mauhili? Ist er im Feuer?«

»Ja, Malama, er ist im Feuer.«

»Für immer?«

»Für immer.«

»Und mein Gemahl Kamehameha?«

»Er ist für immer im Feuer.«

»Und wenn dieses Kind heute nacht stirbt?«

»Dann wird es ewig im Feuer leben.«

»Und mein Gemahl Kelolo, der schwört, daß er niemals deine Religion annehmen wird?«

»Er wird ewig im Feuer schmachten müssen.«

»Und ich werde ihn nie wieder sehen?«

»Nie.«

Malama wurde von der Unerbittlichkeit dieser Lehre ergriffen, und zum erstenmal ahnte sie die wahrlich furchtbare Macht des neuen Gottes. Nun wußte sie, warum diejenigen, die ihm folgten, siegreich im Kriege waren und Kanonen erfinden konnten, die ganze Eingeborenendörfer in Schutt und Trümmer legten. Sie brach in Tränen aus. »Auweh! Auweh!« jammerte sie und dachte an ihren guten Onkel und ihren großen König, die im ewigen Feuer schmachteten. Die Diener brachten ihr kühle Tücher, um sie zu beruhigen, aber sie schob sie beiseite und hörte nicht auf zu weinen und sich die mächtige Brust zu schlagen. Schließlich fragte sie: »Können diejenigen von uns, die noch leben, gerettet werden?«

Dies war die Frage, die Abner selber einmal große Schwierigkeit bereitet hatte: »Können alle gerettet werden?«, und er war verblüfft, daß er sie in genau denselben Worten aus dem Munde eines Heiden hören mußte; denn sie war der Prüfstein seiner Religion.

So antwortete er: »Nein, Malama. Viele sind von Gott für das ewige Feuer vorherbestimmt.«

»Willst du sagen, daß sie schon verdammt waren, ehe sie geboren wurden?«

»Ja.«

»Und es gibt keine Hoffnung für sie?«

»Es ist ihnen vorherbestimmt, in der Sünde zu leben und bei ihrem Tod in das Höllenfeuer zu stürzen.«

»Oh, oh!« weinte Malama. »Dann ist also das kleine Kind …«

»Vielleicht.«

»Sogar ich, die Alii Nui?«

»Vielleicht.«

Diese Vorstellung erschütterte Malama gewaltig. Sie erschien ihr wie ein Spiel auf Leben und Tod. Ein Gott warf glatte Kiesel in ein Felsenloch. Manchmal traf er nicht hinein. Aber es war der Gott, der sein Ziel verfehlte, und nicht der Kiesel, denn wenn der Gott es nicht so gewollt hätte, dann hätte er das Loch nicht zu verfehlen brauchen. Mit den Kieselsteinen war er allmächtig.

Dann sagte Abner: »Allerdings muß gesagt werden, Malama, daß diejenigen, die in die Sünde abgleiten, nach dem göttlichen Willen handeln, und daß einige Menschen von Geburt an für das ewige Feuer bestimmt sind, damit Sein Name verherrlicht werde, durch ihren Untergang. Das ist ein furchtbares Urteil, ich gebe es zu; aber niemand kann leugnen, daß Gott alle Dinge für alle Menschen vorhergesehen hat, ehe er sie schuf. Wir leben unter Seinem göttlichen Gesetz.«

»Wie kann ich gerettet werden?« fragte Malama schwach.

Jetzt strahlte Abner, und die Kraft seines Geistes übertrug sich auf die weinende Frau, die in diesem Grashaus einen Trost zu fühlen begann, der nie vergehen sollte. »Als Gott im voraus über alle Menschen bestimmte«, sagte Abner mit Kraft, »da veranlaßte Ihn seine große Güte, uns seinen eingeborenen Sohn zu schicken. Und Jesus Christus kann uns retten, Malama. Jesus Christus kann dieses Haus betreten und Euch an der Hand nehmen und zu kühlen Wassern führen. Jesus Christus kann uns retten.«

»Wird Jesus mich retten?« fragte Malama hoffnungsvoll.

»Ja!« rief Abner freudig und drückte ihre riesigen Hände. »Malama, Jesus Christus wird in diesen Raum kommen und Euch retten.«

»Was muß ich tun, um gerettet zu werden?«

»Zwei Dinge sind dazu nötig, Malama. Das erste ist einfach. Das zweite ist schwer.«

»Was ist das einfache?«

»Ihr müßt vor Gott in die Knie sinken und bekennen, daß Ihr völlig verderbt seid, daß Ihr in der Sünde lebt und daß Ihr ohne Hoffnung seid.«

»Das muß ich bekennen?«

»Wenn Ihr es nicht tut, könnt Ihr nicht gerettet werden.« Jetzt wurde aus dem kleinen Missionar wieder der strenge Lehrer. Er zog seine Hand fort, rückte von der liegenden Fürstin ab und deutete mit dem Finger auf sie. »Und Ihr müßt die Worte nicht nur sagen. Ihr müßt sie glauben. Ihr seid verderbt, Malama. Böse, böse, böse.«

»Und was ist die zweite Aufgabe?«

»Ihr müßt arbeiten, um den Stand der Gnade zu erlangen.«

»Ich weiß nicht, was Gnade ist, Makua Hale.«

»Wenn Ihr offen Eure Sünden bekannt habt und wenn Ihr um Gottes Licht betet, dann wird sie Euch eines Tages geschenkt werden.«

»Woran werde ich sie erkennen?«

»Ihr werdet ein Licht sehen.«

»Und wenn ich sie gefunden habe, diese … Wie heißt das Wort, Keoki?«

Ihr Sohn sagte es ihr, und sie fragte ihn: »Hast du Gnade gefunden?«

»Ja, Mutter.«

»Wo?«

»Auf dem Steinpflaster vor dem Yale College.«

»Und war es ein Licht, wie Makua Hale sagt?«

»Es war, als öffneten sich die Himmel«, versicherte Keoki.

»Werde ich Gnade finden?«

»Niemand kann das mit Bestimmtheit sagen, Mutter. Aber ich glaube, du wirst sie finden, denn du bist eine gute Frau.«

Malama dachte eine Weile darüber nach und fragte dann Abner: »Was habe ich Sündiges getan?«

Fast war Abner versucht zu glauben, nun sei der Augenblick gekommen, wo er die schlimmen Gewohnheiten der Alii Nui ausrotten sollte; aber eine nüchterne Überlegung hielt ihn davor zurück, und er sagte: »Malama, Ihr habt in dreißig Tagen schreiben gelernt. Das war ein Wunder. Deshalb glaube ich, daß Ihr auch das größere Wunder leisten werdet, das Euer wartet.«

Malama, die gern ein Lob hörte und die als Alii Nui seit ihren ersten Tagen daran gewohnt war, schob das Kinn vor und fragte: »Was ist dazu nötig?«

»Wollt Ihr einen Spaziergang mit mir machen?«

»Wohin?«

»Durch Euer Land – durch das Land, das Ihr beherrscht.«

Malama, die über ihren Erfolg im Lernen begeistert war, stimmte zu und rief nach ihrem Landkanu. Aber da alle Männer in den Bergen waren, um Sandelholz zu suchen, war niemand zu finden, der das Kanu hätte tragen können. So stellte Abner seine erste beunruhigende Frage: »Warum laßt Ihr zu, daß Eure Leute wie Sklaven in den Bergen arbeiten?«

»Sie suchen Sandelholz«, erklärte Malama.

»Wofür?«

»Für Kelolos Schiff.«

»Ist der Ruin einer schönen Insel ein Schiff wert?« fragte Abner.

»Was meinst du damit, Makua Hale?«

»Ich möchte, daß Ihr mit mir geht, Malama, und den erschreckend hohen Preis seht, den Lahaina für das Sandelholz zahlt, das Kelolo in den Bergen sucht.« So rief Malama ihre Kammerfrauen und stellte eine Prozession zusammen, die mit der Zeit die Geschichte Hawaiis verändern sollte. Der kleine Missionar ging hinkend an der Spitze, begleitet von dem turmhohen Keoki. Hinter ihnen marschierte die mächtige Malama in ihrem rot-blauen Kleid. An ihren Seiten gingen die beiden Kammerfrauen Kalani-kapuaikala-ninui und Manono-kaua-kapu-kulani, beides riesige Frauen von großer Leibesfülle. Die drei Alii-Frauen füllten die Breite des Weges aus, und Abner begann mit seiner Wanderpredigt. »Ein Schiff zu dieser Zeit, Malama, ist reiner Unfug. Seht die Wände des Fischteichs. Sie haben Risse.«

»Was macht es?« fragte Malama.

»Wenn die Fische davonschwimmen, werden die Leute sterben«, sagte Abner.

»Wenn die Männer zurückkommen – von dem Sandelholz …«

»Werden die Fische verschwunden sein«, führte Abner traurig den Satz zu Ende. »Malama, Ihr werdet mit mir den Teich wiederherstellen.« Er trat in den Schlamm und rief sie zu sich. Rasch erfaßte sie, was er sie lehrte und befahl ihren Kammerfrauen, ihm zu helfen. Die drei riesigen Frauen sprangen in den Fischteich, hoben die Röcke ihrer neuen Kleider hoch und klemmten sie wie mächtige Windeln zwischen die Schenkel. Kichernd und unter unanständigen Witzen, die Abner nicht verstand – sie nannten ihn den ›kleinen weißen Kakerlak‹ – verschmierten die Alii die Risse, und als die Arbeit getan war, schloß Abner daran die Lehre: »Eine kluge Alii Nui befiehlt, daß die Fischteiche überwacht werden.«

Nach ein paar Schritten wies er auf ein Grashaus, das niedergebrannt war. »Vier Menschen starben dort, Malama. Eine kluge Alii Nui würde den Genuß von Tabak verbieten.«

»Aber das Volk raucht so gerne«, protestierte Malama.

»Und deshalb laßt Ihr sie in den Flammen umkommen. Seitdem ich nach Lahaina kam, sind sechs Menschen verbrannt. Eine kluge Alii Nui …«

»Wo führst du mich hin?« unterbrach ihn Malama.

»Zu einer Stelle unter den Kou-Bäumen.« Und bald standen Malama und ihre beiden Frauen neben einem kleinen Rechteck aus frischer Erde. Sie erkannte sofort, was es bedeutete, und hätte lieber nicht über diesen Punkt gesprochen. Aber Abner sagte: »Darunter liegt ein kleines Mädchen, Malama.«

»Ich weiß«, sagte Malama sanft.

»Das Kind wurde von seiner Mutter hierhergebracht.«

»Ja.«

»Lebend.«

»Ich verstehe, Makua Hale.«

»Und während das Kind noch lebte, bedeckte es die Mutter mit Erde und trampelte darauf herum, bis das kleine Mädchen …«

»Bitte, Makua Hale. Bitte.«

»Eine kluge Alii Nui, die nach der Gnade strebt, würde ein solches Übel verbieten.« Malama antwortete nicht, und die kleine Prozession zog weiter, bis sie an einen Ort gelangte, wo drei Matrosen von einem Engländer Whisky kauften, und auf den Armen der Matrosen saßen die vier hübschen Mädchen, die damals von ihrem Vater auf die THETIS gebracht worden waren. »Diese Mädchen werden bald an der Syphilis sterben«, sagte Abner traurig. »Eine kluge Alii Nui würde den Whisky verbieten und den Mädchen untersagen, auf die Schiffe zu gehen.«

Sie gingen an den Taro-Feldern vorbei, in denen das Unkraut wucherte, und kamen zu der kleinen Mole, auf der Waren aus China lagen, die hier der Sonne und dem Regen ausgesetzt waren. Alle Fischerboote waren auf den Strand gezogen. Als sie den Rundgang beendet hatten, deutete Abner auf den Steinhaufen in Malamas Garten und sagte: »Selbst vor Eurer Tür hegt Ihr die bösen alten Götter.«

»Das ist Kelolos Altar«, sagte Malama. »Der tut keinem etwas zuleide.«

Als der abwesende Häuptling erwähnt wurde, wußte Abner, daß nun der entscheidende Augenblick gekommen war, auf den er seine ganze Unterweisung abgestimmt hatte. Er bat Malama, ihre Begleiterinnen zu entlassen, und als sie gegangen waren, führte er die mächtige Fürstin und Keoki zu einem Rasenplatz im Schatten eines Kou-Baumes. Sie ließen sich dort nieder, und dann sagte er eindringlich: »Ich habe diesen Spaziergang mit Euch gemacht, um Euch zu zeigen, daß Gott mit gutem Grund eine Frau als Alii Nui erwählt. Er verleiht ihr große Macht, damit sie Gutes wirkt. Von Euch wird mehr erwartet als von den gewöhnlichen Leuten.«

Das erschien Malama vernünftig, denn die Grundsätze ihrer alten Religion waren davon nicht sehr verschieden – nur ihre Auslegung. Wenn ein Mann Alii war, wurde von ihm erwartet, daß er in der Schlacht starb. Eine Alii-Frau mußte würdig erscheinen und sehr viel essen, damit sie größer aussah, als sie wirklich war. Alle Religionen hatten ihre Pflichten, aber sie war nicht auf die vorbereitet, die ihr der kleine Missionar jetzt eröffnete.

»Ihr werdet niemals in den Stand der Gnade treten, Malama«, begann Abner vorsichtig, »solange Ihr Euch eines der schwersten Vergehen in der Geschichte der Menschheit schuldig macht.«

»Was für ein Vergehen ist das?« fragte sie.

Abner zögerte. Das Thema, das er nun berühren sollte, war ihm so zuwider, daß er aufstand und einige Schritte zurücktrat. Dann deutete er auf die Alii Nui und sagte: »Ihr habt Euren eignen Bruder zum Mann. Ihr müßt Kelolo fortschicken.«

Malama war über dieses Ansinnen entsetzt. »Kelolo – aber er …«

»Er muß fort, Malama.«

»Aber er ist mein bevorzugter Ehegemahl«, protestierte sie.

»Diese Beziehung ist von Übel. Sie wird in der Bibel verboten.«

Bei dieser Mitteilung strahlte Malamas Gesicht verständnisvoll auf. »Du meinst, sie ist kapu!« sagte sie freundlich.

»Sie ist nicht kapu«, beharrte Abner. »Sie ist verboten durch Gottes Gesetz.«

»Das bedeutet gerade kapu«, erklärte Malama geduldig. »Jetzt verstehe ich. Alle Götter haben ihr Kapu. Du darfst diesen Fisch nicht essen. Er ist kapu. Du darfst nicht mit einer Frau schlafen, die ihre Regel hat. Sie ist kapu. Du darfst nicht …«

»Malama!« donnerte Abner. »Mit seinem Bruder verheiratet zu sein ist nicht kapu! Es ist kein gleichgültiger Aberglaube. Es ist ein Gesetz Gottes.«

»Ich weiß. Ich weiß. Kein kleines Kapu wie bestimmte Fische, sondern ein großes Kapu wie das Betreten des Tempels, wenn man unrein ist. Alle Götter haben große und kleine Kapus. Kelolo ist ein großes Kapu, und er muß fort. Ich verstehe.«

»Ihr versteht nicht«, begann Abner, aber Malama war so erfreut, wenigstens diesen Aspekt des neuen Gottes erfaßt zu haben, daß sie sogleich zur Tat schritt und mit lauter Stimme nach ihren Dienern rief. »Kelolo wird nicht mehr in diesem Haus wohnen! Er wird von nun an in jenem wohnen!« Und sie deutete auf ein Haus des Anwesens, das sieben Meter von dem früheren entfernt lag. Nachdem dies verfügt war, sah sie Abner strahlend an.

»Das ist nicht genug, Malama. Er muß aus der Umfriedung hinausziehen.«

Hier sagte Malama etwas zu Keoki, was der junge Mann vor Verlegenheit nicht übersetzen wollte. Aber Abner bestand darauf, und Keoki berichtete errötend: »Meine Mutter sagt, daß sie schon seit Jahren nicht mehr mit ihren vier anderen Männern schläft, und Sie brauchten nicht zu fürchten, daß sie sich schlecht benehmen würde …« Keoki verstummte, denn ihm fehlten die Worte. »Jedenfalls sagt sie, daß Kelolo ein freundlicher Mann ist und daß sie hofft, ihn in ihrem Anwesen behalten zu dürfen.«

Ärgerlich stampfte Abner auf und rief: »Nein! Das ist ein Übel. Sagt ihr, daß es das größte Kapu von allen ist … Warte, gebrauche nicht dieses Wort! Sagt ihr, daß Gott vor allem darauf besteht, daß Kelolo das Anwesen verläßt.«

Malama begann zu weinen und erwiderte, daß ihr Kelolo mehr sei als ein Gemahl oder ein Bruder und daß … Abner unterbrach sie und sagte einfach: »Wenn er nicht auszieht, Malama, könnt Ihr nie ein Mitglied der Kirche werden.«

Sie verstand nicht und fragte: »Mir wird nicht erlaubt sein, in die große neue Kirche zu kommen, die Kelolo bauen will?«

»Ihr dürft kommen«, sagte Abner sanft. »Auch der schlimmste Sünder darf kommen und zuhören. Ihr dürft auch singen. Aber Ihr werdet nie ein Mitglied der Kirche werden – so wie Keoki ein Mitglied ist.«

Malama überlegte eine Weile und sagte dann schlau: »Gut. Ich werde singen und Kelolo behalten.«

»Und wenn Ihr sterbt«, sagte Abner, »werdet Ihr für alle Zeiten in der Hölle brennen.«

Malama wußte, daß sie in die Enge getrieben werden sollte. Die Tränen rannen ihr über das Gesicht, und mit listigen Worten, die Abner nicht verstehen sollte, sagte sie zu Keoki: »Ich will nicht in der Hölle brennen. Deshalb mußt du Kelolo ein kleines Haus außerhalb der Umfriedung bauen. Aber fege den Weg gut, damit keine Blätter daraufliegen, und nachts kann er sich auf Zehenspitzen in mein Zimmer schleichen, ohne daß Gott ihn bemerkt.« Dann verkündete sie mit lauter Stimme: »Makua Hale, ich werde einen neuen Brief schreiben.«

Als sie wieder auf dem Fußboden ihres Palastes lag, zerriß sie ihre frühere Botschaft, nagte an ihrem Federhalter und schrieb:

»Liholiho König. Ich habe Kelolo gesagt, daß er draußen schlafen muß. Er kauft ein Schiff. Ich finde das eine große Dummheit. Deine Tante Malama.« Sie gab Abner den Brief und sagte, nachdem er ihn gelesen hatte: »Morgen und übermorgen und an dem Tag darauf möchte ich, daß du hierherkommst und mit mir über die Pflichten einer Alii Nui sprichst. Nach einem Mond werde ich den Stand der Gnade finden.«

»So kann er nicht erreicht werden, Malama.«

»Wann werde ich ihn finden?«

»Vielleicht nie.«

»Ich werde ihn finden!« brüllte die mächtige Frau. »Du wirst morgen hierherkommen und mich lehren, wie ich ihn finde.«

»Das kann ich nicht, Malama«, sagte Abner entschlossen.

»Du – wirst – es – tun!« drohte sie.

»Niemand kann für einen andern die Gnade finden«, beharrte Abner trotzig. Malama sprang mit erstaunlicher Gewandtheit auf ihre Füße und packte ihren kleinen Mentor bei den Schultern. »Wie werde ich die Gnade finden?« fragte sie herrisch.

»Wollt Ihr es wirklich wissen, Malama?«

»Ja«, antwortete sie und schüttelte ihn wie ein Kind. »Sag es mir!«

»Kniet nieder«, befahl er und tat es selbst, um ihr zu zeigen, wie man betet.

»Was tue ich jetzt?« flüsterte sie und wandte ihm ihre großen Augen zu.

»Schließt Eure Augen. Faltet Eure Hände zu einem Tempel und sagt: ›Jesus Christus, mein Herr, lehre mich demütig zu sein und dich zu lieben.‹«

»Was ist demütig?« fragte Malama mit leiser Stimme.

»Demütig heißt, daß auch die größte Alii Nui in Maui nicht mehr ist als ein Mann, der Muscheln aus dem Fischteich sammelt«, erklärte Abner.

»Willst du sagen, daß selbst ein Sklave …«

»Malama«, sagte Abner mit düsterer Stimme, denn seine Vorstellung von Gottes Gesetz erschütterte ihn selbst, »mir scheint, daß der niedrigste Sklave, der gerade jetzt Sandelholz von den Bergen herabschleppt, eine größere Aussicht hat, das Heil zu finden, als Ihr.«

»Warum?« fragte die kniende Frau.

»Er kann stets zu Gott finden, weil er demütigen Geistes ist. Ihr aber seid stolz und streitsüchtig und unwillig, Euch vor Gott zu demütigen.«

»Auch du bist stolz, Makua Hale«, gab die gewaltige Frau zurück. »Demütigst du dich vor Gott?«

»Wenn er mir morgen sagte, ich sollte in die Wellen gehen, bis sie über mir zusammenschlagen, so würde ich es tun. Ich lebe für den Herrn. Ich diene dem Herrn. Der Herr ist mein Licht und mein Heil.«

»Ich verstehe«, sagte die Alii Nui. »Ich werde um Demut beten.« Und als er gegangen war, kniete sie noch immer und formte mit ihren Händen den Tempel des Gebets.

Während der nächsten Tage kam Abner nicht zu Malama, denn ein wüster Aufruhr tobte in Lahaina, und da Kelolo und die Männer fort waren, mußte Abner allein dagegen ankämpfen. Der Aufruhr begann, als drei Walfänger aus den japanischen Gewässern vor Anker gingen und achtzig Männer zu dem lange fälligen Urlaub an Land schickten. Zuerst suchten sie Murphys Kneipe auf und dann durchstöberten sie Lahaina. Sie schlugen nieder, wer ihnen in den Weg kam, vergewaltigten und mordeten sogar. Ermutigt durch das Ausbleiben der Polizei bildeten sie Gruppen und begannen die Häuser der Eingeborenen zu plündern.

Wenn sie Mädchen fanden, dann zerrten sie sie auf die Schiffe, ohne zu fragen, ob diese Mädchen zu den üblichen Besucherinnen der Walfänger gehörten oder nicht. Und so wurden viele treue Frauen jener Männer, die auf der Sandelholzexpedition waren, von den Matrosen geschändet.

Schließlich zog Abner seinen schwarzen Frack und seinen besten Stehkragen an, setzte seinen Zylinderhut auf und ging zur Mole hinunter. »Rudert mich hinaus zu den Walfängern!« befahl er einigen der alten Männer, die am Strand herumlungerten. Auf dem ersten Schiff entdeckte er, daß der Kapitän an Land gegangen war. Auf dem zweiten hatte sich der Kapitän mit einem Mädchen in seiner Kajüte eingeschlossen und wollte nicht mit dem Missionar sprechen, sondern fluchte nur durch die Türe. Auf dem dritten Schiff fand Abner endlich den Kapitän, der im Zwischendeck saß und Whisky trank. Abner sagte: »Eure Leute treiben in Lahaina ihr Unwesen.«

»Deshalb habe ich sie hierhergebracht«, sagte der Kapitän.

»Sie vergewaltigen unsere Frauen, Kapitän.«

»Das tun sie immer in Lahaina. Die Frauen wollen das.«

»In der vergangenen Nacht wurde jemand umgebracht«, fuhr Abner fort.

»Schafft mir den Mörder her, und er soll hängen.«

»Aber er könnte einer Eurer Leute sein.«

»Wahrscheinlich ist es so. Acht von meinen Leuten verdienen den Strang. Und ich würde mich freuen, wenn sie alle am Mast hingen.«

»Kapitän, fühlen Sie sich nicht verantwortlich für das, was am Ufer vorgeht?«

»Sehen Sie, Herr Pastor«, sagte der Kapitän gelangweilt, »während der beiden letzten Nächte war ich selber an Land. Der einzige Grund, weshalb ich jetzt nicht dort bin, ist mein Alter. Ich bin zu alt, um drei Nächte hintereinander … Das ist es.«

Ein Schrei ertönte vom Ufer, und eines der Grashäuser ging in Flammen auf. Von der Kajüte aus konnte Abner den Feuerschein sehen, und er fürchtete, daß es in der Nachbarschaft seines Hauses brannte. Vor Furcht, daß Jerusha in Gefahr sein könnte, hob er seinen Finger und sagte drohend: »Kapitän Jackson von der BUGLE aus Salem, ich werde an Ihre Kirche schreiben und berichten, wie sich eines ihrer Mitglieder in Lahaina aufgeführt hat.«

»Teufel!« brüllte der Kapitän und schob sein Glas beiseite. »Wenn Sie in Ihrem Brief meinen Namen erwähnen …« Er fiel über Abner her, verfehlte aber sein Ziel, da er zu betrunken war, und schlug krachend gegen die Wand.

»Glaubt nicht, daß Ihr zwei Wesen darstellen könnt, Herr Kapitän«, sagte Abner ernst, »ein Tier in Lahaina und einen Heiligen in Salem. Ihr müßt diesen Aufruhr unterbinden.«

»Ich dreh dir deinen schmutzigen, dünnen Hühnerhals um!« brüllte Kapitän Jackson und griff nach dem Missionar, der keine große Mühe hatte, ihm zu entkommen. »Mach, daß du von meinem Schiff kommst. Lahaina war ein guter Hafen, ehe ihr hierherkamt.«

Am Strand ging ein anderes Haus in Flammen auf, und vom Deck des Walfängers aus konnte er sehen, wie vier Matrosen einem Mädchen nachjagten, das sie mit dem Feuer zu ihrem Spaß aufgeschreckt hatten. »Gott vergib ihnen«, betete Abner. »Aber mit solchen Führern …« Er sprang in sein Kanu und kehrte an Land zurück, entschlossen, wenigstens Jerusha in ihrer Schwangerschaft vor dem Unheil zu bewahren. Aber bevor er zu ihr gelangen konnte, entstand ein neuer Aufruhr, und diesmal kamen selbst die herumlungernden Alten am Strand in Bewegung. Drei große Matrosen hatten sich von hinten an Malamas Anwesen geschlichen und dort ihre Tochter Noelani entdeckt. Jetzt zerrten sie das Mädchen durch die staubigen Straßen, um einen Platz zu finden, wo sie sie vergewaltigen konnten. Noelani schrie auf hawaiisch, während die Matrosen auf englisch fluchten.

Einige alte Männer, die zu schwach für die Sandelholzexpedition gewesen waren, zeigten sich ihrer Alii treu und versuchten, die Männer aufzuhalten. Aber sie wurden nur lachend beiseite gestoßen, denn – um den Matrosen gerecht zu werden – sie konnten ja nicht zwischen einem gewöhnlichen Mädchen, mit dem sie es so zu treiben pflegten, und einer Alii unterscheiden, die tabu war. Andere Greise versuchten einzugreifen, aber sie wurden ebenfalls mit schweren Kinnhaken von den Matrosen zur Seite gestoßen, die ihre Gefangene weiterzerrten.

In diesem Augenblick hinkte Abner Hale hinzu, hielt seinen Zylinder fest und deutete mit seiner rechten Hand auf die Gesichter der Matrosen. »Laßt das Mädchen los!« rief er.

»Scher dich fort, Kleiner!« warnten ihn die Matrosen.

»Ich bin ein Priester Gottes!« drohte ihnen Abner.

Die ersten beiden Matrosen blieben bei diesen Worten stehen, aber der dritte kam breitbeinig auf den Missionar zu und brüllte: »In Lahaina gibt es keinen Gott!«

Abner, der nur das halbe Gewicht dieses Matrosen hatte, schlug ihm rasch ins Gesicht. »Gott sieht Euch!« sagte er feierlich.

Der geohrfeigte Mann trat einen Schritt zurück und duckte sich nach englischer Weise, um Abner niederzuschlagen, woraufhin die beiden andern das Mädchen freiließen und ihrem Kameraden in die Arme fielen. Als sie aber sahen, wie die schöne Noelani davonlief – die beste Beute, die sie bisher gemacht hatten –, wurden sie wütend und hieben auf Abner ein. Er wurde schließlich von Malama gerettet. Die große Alii hatte die Entführung ihrer Tochter mit angesehen und war dann mit den Männern und Frauen, die sie um sich scharen konnte, herbeigeeilt.

»Die Königin!« brüllte einer der Matrosen. Und als Malama unter sie trat, ließen sie von Abner ab und zogen sich fluchend zurück, um ihre Kameraden zu holen. Bald drängten sich mehr als vierzig meist betrunkene Matrosen in der staubigen Straße und schrien Verwünschungen gegen den Missionar und die Frauen, die ihn schützten. »Komm doch her, du Feigling!« forderten sie ihn auf, aber jedesmal, wenn ein besonders kühner Matrose sich näherte, trat ihm Malama tapfer entgegen und verdammte ihn auf hawaiisch. Schließlich zerstreuten sich die Matrosen, und Abner sah mit Schrecken, daß zwei Schiffskapitäne den Vorgang belustigt verfolgt hatten.

Was für Menschen müssen das sein! dachte er. Als sich dann die Menge in Murphys Kneipe zurückgezogen hatte und Malama sich um seine Verletzungen kümmerte, sagte er ruhig in gebrochenem Hawaiisch: »Seht Ihr, was geschieht, wenn die Männer fort sind, um Sandelholz zu sammeln?«

»Ich sehe es«, sagte Malama. »Ich werde die Frauen in die Berge schicken.«

Es war eine Nacht des Schreckens. Die Matrosen, die von ihren Kapitänen noch angestachelt wurden, konnten keine Mädchen finden und versammelten sich um Abners Haus, um ihn zu verspotten und zu beschimpfen. Das dauerte bis Mitternacht. Dann steckten sie ein anderes Haus in Brand und fanden schließlich drei Mädchen, die sie auf die Schiffe schleppten. Um zwei Uhr morgens, als der Aufruhr am schlimmsten war, sagte Abner zu Jerusha: »Ich werde dich hier bei Keoki und den Frauen lassen. Ich möchte zu Pupali gehen und mit ihm sprechen.« Er eilte auf einem verborgenen Weg zum Haus Pupalis, der das schöne Kanu besaß und dessen Beschäftigung es war, seine Frau und seine vier Töchter zu den einlaufenden Walfängern zu bringen. Er setzte sich in der unbeleuchteten Hütte zu Pupali auf den Boden und fragte in gebrochenem Hawaiisch: »Warum bringt Ihr Eure eignen Töchter zu diesen schlimmen Männern?«

»Ich bekomme Stoff und manchmal sogar Tabak«, erklärte Pupali.

»Wißt Ihr nicht, daß Eure Töchter wahrscheinlich eines Tages an der Syphilis sterben werden?« hielt im Abner vor.

»Einmal muß jeder sterben«, sagte Pupali.

»Aber ist das bißchen Geld Euch so viel wert?« fragte Abner.

»Männer mögen Mädchen«, sagte Pupali offen.

»Schämt Ihr Euch nicht, Eure eigne Frau an die Matrosen zu verkaufen?«

»Ihre Schwester hält mich schadlos«, sagte Pupali genügsam.

»Seid Ihr stolz, wenn die Matrosen die Häuser niederbrennen?« drängte Abner.

»Sie werden nie mein Haus verbrennen«, erwiderte Pupali.

»Wie alt ist Eure schönste Tochter, Pupali?«

Abner hörte, wie er vor Stolz die Luft einzog. »Iliki? Sie wurde in dem Jahr geboren, als Keopuolani krank war.«

»Vierzehn also und wahrscheinlich schon todkrank!«

»Was erwartet Ihr? Sie ist eine Frau.«

Einer Eingebung folgend, sagte Abner plötzlich: »Ich möchte, daß Ihr sie mir gebt, Pupali.«

Endlich kamen sie zu einer Sache, die der derbe alte Mann verstand. Mit lüsternem Lächeln flüsterte er: »Ihr werdet Euern Spaß mit Iliki haben. Allen Männern geht es so. Wieviel gebt Ihr mir für sie?«

»Ich nehme sie zu Gott«, gab Abner zu verstehen.

»Ich weiß, aber wieviel gebt Ihr mir?« drängte Pupali.

»Ich will sie kleiden und nähren und sie wie meine Tochter halten«, erklärte Abner.

»Ihr meint, Ihr wollt nicht …« Pupali schüttelte den Kopf. »Nun, Makua Hale, Ihr müßt doch ein guter Mann sein.« Und als der Morgen graute, gründete Abner im Staub des Aufruhrs seine Schule für Hawaii-Mädchen. Seine erste Schülerin war Pupalis schönste Tochter, Iliki. Als sie erschien, trug sie nur ein dünnes Tuch um die Hüften und am Hals eine silberne Kette mit einem Walroßzahn, in den sauber die Worte eingraviert waren:

›Halt an der Wahrheit fest. Genug ist's für den Menschen, zu wissen: Tugend allein ist Glück hienieden.‹

Als die andern Familien der Insel sahen, was für einen Vorteil Pupali dadurch genoß, daß er seine Tochter als Beobachterin in dem Missionarshaushalt hatte, und welch seltsame Begebenheiten er zu berichten wußte, brachten sie ihre Töchter ebenfalls. So wurde Pupalis Überlegenheit aufgehoben, was er wiederum dadurch wettmachte, daß er nun auch seine andern drei Töchter in Abners Schule schickte. Als der nächste Walfänger den Hafen anlief, sah es hier anders aus. Vorher hatten die Matrosen den Mädchen aus Lahaina in den dunstigen Mannschaftsräumen alle Ruchlosigkeiten beigebracht; jetzt lehrte Jerusha sie im Missionarsgarten das Kochen und den Psalter, und ihre beste Schülerin war Iliki – ›der sprühende Gischt des Ozeans‹.

Abner war nicht zugegen, um Iliki zu gratulieren, als sie an einem schönen Augustnachmittag zum erstenmal ihren Namen schrieb und ihn stolz zu ihrem Vater trug; denn an diesem Vormittag war ein erschöpfter Bote nach Lahaina gekommen. Er war von der anderen Seite der Insel über die Berge geeilt und stotterte nun eine so verworrene Geschichte hervor, daß Abner Keoki herbeirief, damit ihm die Botschaft Wort für Wort übersetzt wurde. Der junge Mann sagte: »Es stimmt! Abraham und Urania Hewlett müssen den ganzen Weg von Hana am anderen Ende Mauis her marschiert sein.«

»Warum fuhren sie nicht mit einem Kanu?« fragte Abner verwirrt. Keoki erkundigte sich sogleich bei dem keuchenden Boten und staunte, als dieser seinen Bericht gab.

»Es ist kaum zu glauben«, murmelte Keoki. »Abraham und Urania brachen gestern morgen um vier Uhr in einem Doppelkanu auf. Aber um sechs Uhr kamen sie in eine so hohe See, daß das Kanu auseinanderbrach. Abraham brachte dann seine Frau durch die Brandung an das Ufer. Daraufhin gingen sie vierzig Meilen bis Wailuku, wo sie jetzt sind.«

»Ich dachte, dieser Weg sei ungangbar für Frauen«, warf Abner ein.

»Das ist er auch. Der schlimmste auf Maui. Aber Urania mußte ihn hinter sich bringen, da sie nächsten Monat ihr Kind bekommt und sie bei Euch sein wollte.«

»Was kann ich …«, begann Abner verwirrt.

»Sie fürchten, daß sie stirbt«, sagte der Bote.

»Wenn sie stirbt …« Abner brach der Schweiß aus. »Wie ist sie denn nach Wailuku gekommen?«

Der Bote berichtete durch Gebärden: »Die Ruderer des zerstörten Kanus banden ihr Ranken unter den Armen durch und zogen sie die Schluchten hinauf. Als sie dann auf der anderen Seite hinunter mußten, faßten sie die Ranken …«

Aber noch ehe der Bote seinen Satz beenden konnte, kniete Abner im Staub nieder und hob seine Hände. Er konnte sich Urania vorstellen, diese schwerfällige und ängstliche Frau, wie sie diese lange Wanderung durchstand. Er betete: »Lieber himmlischer Vater, rette Deine Dienerin, Schwester Urania. In den Stunden ihrer Angst, steh ihr bei.«

Der Bote unterbrach ihn und sagte: »Abraham Hewlett sagt, daß Ihr Euer Buch mitbringen sollt, um ihm zu helfen.«

»Das Buch?« rief Abner. »Ich dachte …«

»Sie brauchen Euch jetzt«, beharrte der Bote. »Denn als ich sie verließ, begannen bei ihr gerade die Wehen.«

Der Gedanke, bei einer Geburt helfen zu müssen, war Abner entsetzlich. Aber er eilte in den Garten, wo Jerusha ihre Mädchen unterrichtete, und an seinem erschreckten Blick las sie ab, daß ein neues Unheil über die Insel hereingebrochen war. Dennoch war sie überrascht, als er sagte: »Schwester Urania hat versucht, uns zu erreichen, damit wir ihr helfen. Aber sie mußte in Wailuku bleiben.« Die Hales hatten nie über Uranias Schwangerschaft gesprochen, wie sie auch Jerushas Schwangerschaft aus Diskretion nie erwähnten. Sie glaubten an das Wunder, daß das Baby entweder ohne jede Schwierigkeiten geboren würde oder solange wartete, bis Dr. Whipple zufällig vorbeikam. Jetzt unter der Kokospalme sahen sie sich der nackten Tatsache gegenüber.

»Ich werde Delands Geburtshilfe mitnehmen und alles tun, was ich kann«, sagte Abner düster, aber eigentlich wollte er herausschreien: »Ich werde bei dir sein, Jerusha! Mit Gottes Hilfe werde ich zusehen, daß dein Kind gut zur Welt kommt.«

Und sie antwortete: »Du mußt Schwester Urania helfen«, aber sie dachte: Ich habe Angst, und ich wünschte, meine Mutter wäre da.

So sahen sich in dem grellen Mittagslicht diese beiden Missionare an, die einander verzweifelt liebten, aber davon nicht sprechen konnten, weil sie glaubten, daß ihre Kirche das verbot, und wandten ihre Blicke schnell wieder ab. Als sie dann hineingingen, um den Deland einzupacken, konnte Abner sich nicht mehr beherrschen. Das Paket glitt ihm aus den zitternden Händen, und das wichtige Buch fiel auf den staubigen Boden. Er kniete nieder, um es aufzuheben, und barg das Gesicht in den Händen. Schluchzend betete er: »Schwester Urania, möge Gott dich bewahren!« Aber es war ein anderer Name, der ihm auf den Lippen lag.

Die Fußwanderung von Lahaina nach Wailuku auf der anderen Seite von Maui führte Abner und den Boten hoch in die Berge hinauf. Sie durchwanderten dürre, steinige Gegenden, und der Schweiß lief an ihnen herab. Da bewegte sich eine Staubwolke auf sie zu, und sie sahen, wie Kelolo mit seinen Verwesern die Männer von Lahaina mit einer großen Ladung Sandelholz in die Ebene hinabtrieb. Einen Augenblick lang war Abner wütend und ermahnte den Häuptling: »Während Ihr Sandelholz schlagt, schwindet Eure Stadt dahin.« Aber noch ehe er Kelolos Rechtfertigung hörte – »Das sind meine Leute, und ich tue mit ihnen, was mir gefällt« –, sah er, daß viele der Leute nicht die zersägten Stämme ausgewachsener Bäume auf ihren Schultern trugen, sondern junge Triebe und Wurzeln, die sie aus dem Boden gegraben hatten.

»Nehmt Ihr jetzt sogar junge Bäume?« fragte Abner mit Abscheu.

»Das Sandelholz gehört mir«, erklärte Kelolo.

»Ihr treulosen Diener!« rief Abner zurück und hinkte weiter. Als sie den letzten Bergrücken erreichten und unter sich die Häuser von Wailuku sahen, verweilte Abner einen Augenblick lang, wischte sich den Schweiß von der Stirn und dachte: Wenn es schon für uns so schwer war, diese kleinen Berge zu erklimmen, wie hat dann nur Urania ihre Reise überstehen können?

In dem Dorf Wailuku erfuhren sie alles. Nachdem das Kanu, in dem die Hewletts gereist waren, auseinandergebrochen war, hatte Abraham seine Frau mehr als vierzig Meilen über Land getragen, gezerrt und geschoben, um zu den Hales nach Lahaina zu gelangen, und das hatte zum vorzeitigen Wehenbeginn geführt. Jetzt saßen sie verzweifelt und ratlos in der Hütte eines Händlers.

Es war ein Wunder, daß Urania nach einer solchen Anstrengung überhaupt noch lebte. Aber es war ein noch größeres Wunder, daß Abraham nicht daran gedacht hatte, die Hilfe einer der eingeborenen Wehfrauen in seiner Heimatstation in Anspruch zu nehmen, denn sie gehörten zu den erfahrensten im ganzen Pazifik, und in zehn Minuten hätten sie Uranias Fall als eine einfache Frühgeburt diagnostiziert, die durch Erschöpfung herbeigeführt worden war. Hätten sich die Hewletts auf sie verlassen, dann hätten sie eine leichte Geburt erlebt und ein gesundes Kind zur Welt gebracht. Aber diese Hilfe anzunehmen, hätte für die Hewletts soviel bedeutet, daß eine heidnische, braunhäutige Eingeborene verstehen sollte, ein weißes, christliches Kind auf die Welt zu bringen, und das war undenkbar.

»Ich war ernsthaft versucht, eine der eingeborenen Wehfrauen heranzuziehen«, gestand er Abner, als er dem hinkenden Wanderer entgegenlief, »aber ich dachte an Jeremia 10, Vers 2: ›So spricht der Herr: Ihr sollt nicht der Heiden Weise lernen …‹ Da habe ich meine Frau zu ihren eigenen Leuten gebracht.«

Abner gab zu, daß er sehr weise gehandelt hatte, und einen Augenblick lang beglückwünschten die jungen Leute einander zu ihrer Rechtgläubigkeit, dann fragte Abner: »Wie geht es Schwester Urania?«

Hier errötete Bruder Abraham vor Scham, denn die Schicklichkeit ließ es kaum zu, daß er die folgenden Worte sagte. Aber schließlich stotterte er hervor: »Sie scheint sehr viel Fruchtwasser verloren zu haben.«

In der einbrechenden Abenddämmerung sah Abner trübsinnig seinen Genossen an. Dann begann er fieberhaft sein Handbuch auszupacken. Er blätterte darin und fand ein Kapitel mit der Überschrift ›Trockene Geburt‹. Der Magen zog sich ihm zusammen, denn was er da las, versprach nichts Gutes. Als er aber aufblickte und sah, wie hoffnungslos Bruder Abraham war, knirschte er mit den Zähnen und sagte kühn: »Ich möchte gern Schwester Urania sehen.«

Hewlett führte ihn in eine niedrige Grashütte, wo der Engländer lebte, der in Wailuku Handel trieb. Sowohl der Händler wie seine Frau waren zur Zeit in Honolulu. Das Haus wurde von fünfzig oder sechzig Eingeborenen umgeben, die die aufregenden Weißen beobachteten. Abner bahnte sich einen Weg durch die Menge und betrat mit seinem medizinischen Buch unter dem Arm die erbärmliche Hütte, um die geschwächte Frau zu begrüßen, mit der er die winzige Kabine auf der THETIS geteilt hatte. »Guten Abend, Schwester Urania«, sagte er feierlich, und sie antwortete tapfer: »Es ist so tröstlich, einen Menschen wiederzusehen, mit dem wir auf dem kleinen Schiff zusammen waren.« Und sie sprachen eine Weile von glücklichen Tagen.

Dann fragte Abner: »Schwester Urania, wann begannen Eure …« Er verstummte vor Verlegenheit und beendete schließlich hastig seinen Satz: »Eure Wehen. Wie lange dauern sie schon an?«

»Sie begannen heute morgen um sechs«, sagte Urania. Abner starrte sie verdutzt an, und im stillen dachte er: Oh, Gott! Das war zu der Zeit, als sie die letzte Schlucht hinaufkletterte!

Er wischte sich über die Stirn und sagte langsam: »Das war vor zwölf Stunden. Wahrscheinlich wird das Kind um Mitternacht geboren, Schwester Urania.« Er blickte auf seine Uhr: noch sechs Stunden.

Dann fügte er schrecklich verlegen hinzu: »Eure Wehen. Waren sie häufig?«

»Ich glaube nicht«, antwortete sie.

»Entschuldigt«, sagte er und suchte in seinem Handbuch nach Instruktionen; aber das Licht war so schlecht, daß er nicht lesen konnte. Er bat deshalb Bruder Abraham, eine Kokosnußlampe zu holen, und bei dem flackernden schwelenden Licht fand er die Sätze, die ihn leiten sollten. »Haben wir ein Stück Tapa?« fragte er, und als es gebracht wurde, zerschnitt er es in zwei Hälften, drehte daraus einen Strick, verknotete das eine Ende und band das andere am Fußende des Bettes fest. »Ihr müßt Euch an diesem Knoten festhalten, Schwester Urania«, wies er sie an. »Bei einer trockenen Geburt müßt Ihr Euch besonders anstrengen.«

Sogleich bedauerte er seine Worte, denn Urania blickte erschreckt auf und fragte: »Habe ich etwas falsch gemacht?«

»Nein, Schwester Urania«, versicherte er ihr. »Mit Gottes Hilfe werden wir es schaffen.«

Instinktiv nahm sie seine Hand und flüsterte: »Mein geliebter Gemahl und ich sind so froh, daß Ihr gekommen seid.« Als aber Abner schamrot wie ein Kind ihren Bauch abtasten wollte, wie es das Handbuch vorschrieb, fanden es die Hewletts schicklich, daß sich Urania erst mit all ihren Kleidern bedeckte und noch ein dickes Tapa-Tuch über sich breitete. Nach dem, was er durch die vielen Lagen fühlen konnte, meinte Abner ernst: »Es scheint nichts schief zu liegen.«

Aber sein Kopf schnellte herum, als aus dem Bett plötzlich ein Schrei ertönte und das Seil sich spannte. Er eilte zu der flackernden Lampe und sah auf seine Uhr. Nach vier Minuten folgte ein weiterer Schrei und eine neue Wehe. Schwitzend durchblätterte er sein Buch und fand beruhigende Erläuterungen. Er ging an das Bett und verkündete froh: »Schwester Urania, alles geht gut. Jetzt arbeitet die Zeit mit uns.«

Bei dieser Nachricht wurde Bruder Abraham aschfahl, und offensichtlich überfiel ihn Übelkeit. Abner rannte zur Tür des Entbindungsraums und rief auf hawaiisch: »Jemand soll kommen und sich um Pastor Hewlett kümmern!« Zwei erfahrene Wehfrauen, die wußten, wie es Ehemännern ergehen konnte, nahmen sich des Missionars an, der – wie sie sich in unflätigen, beiseite gesprochenen Worten zu den Umstehenden äußerten –, ganz schön mitgenommen war. Aber während die Wehfrauen ihm beistanden, flüsterten andere Eingeborene: »Ist es nicht seltsam? Zwei unserer besten Wehfrauen stehen draußen und pflegen den Ehemann, während sich um die Frau drinnen ein Mann kümmert, der nichts versteht.«

»So wird es in Amerika gemacht«, erklärte einer, der zuhörte.

Plötzlich ließen die Wehfrauen Hewlett los und horchten angespannt auf Uranias Schreie, und es war ein Hohn, daß die Frauen schon nach den Geräuschen besser wußten, was in der Hütte vorging, als Abner, der sein Buch studierte.

Hewlett, der sich nach seinem Schwächeanfall wieder auf den Beinen halten konnte, ging in die Hütte zurück und fragte: »Wann wird das Kind kommen?«

»Bruder Hewlett!« rief Abner entrüstet. »Wenn Ihr Euch nicht nützlich machen könnt, dann bleibt draußen.«

»Wann wird das Kind kommen?« bat der verzweifelte Mann. Noch einmal ging Abner zur Tür und rief die Hebammen, die Abraham aufsammelten und hinausführten.

Die Wehen folgten jetzt in kurzen Abständen, und Abner, der immer wieder in seinem Buch las, konnte Schwester Urania beruhigen: »Mir scheint, Gott steht uns bei in dieser Nacht.«

»Ich bin jetzt in Eurer Hand, Bruder Hale«, antwortete die schwache Frau. »Ihr müßt mit mir verfahren, wie Ihr es für richtig haltet.«

Später erinnerte sich Abner, daß sie diese Worte mit großer Abgespanntheit gesagt hatte. Er bemerkte, daß ihre Wehen seit einiger Zeit ausgeblieben waren, und als er erschreckt zu ihr hinübersah, lag sie still da. Er wurde von Panik ergriffen. Ihr Puls war nicht zu spüren, und er lief zur Tür. »Bruder Abraham! Kommt schnell!« schrie er. Und als der Ehemann in die Hütte stolperte, berichtete Abner mit gespenstischer Stimme: »Ich fürchte, sie stirbt.«

Abraham schluchzte auf und kniete neben dem Bett nieder. Er nahm die Hände seiner Frau, und bei dieser unerwarteten Berührung bewegte Urania ihre Schultern. Abner rief überrascht: »Schläft sie vielleicht?«

Draußen hatten die aufmerksamen Frauen ihren Zuhörern längst mitgeteilt: »Sie schläft. Sie wird wahrscheinlich eine Stunde so verharren. Wenn sie dann aufwacht, beginnt sie von vorn.«

»Ist es ein gutes Zeichen, wenn die Frau schon in den Wehen schläft?« fragte die Menge.

»Nein«, sagten die Wehfrauen.

»Warum nicht?« wollte ein Mann wissen.

»Es bedeutet, daß sie schwach ist«, sagte eine der Frauen.

»Was sollten sie tun – da drinnen?« fragte der Mann.

»Sie sollten Kräuter sammeln«, erklärten die Wehfrauen.

»Warum Kräuter?«

»Um das Blut zu stillen, später – denn sie ist eine schwache Frau.«

In dem düsteren Haus durchblätterten Abner und Abraham verzweifelt ihre Handbücher und konnten nichts über den Schlaf in der achtzehnten Stunde der Wehen finden. Abner wurde von Schaudern und Furcht ergriffen. »Es muß hier doch irgendwo eine Erklärung dafür stehen«, murmelte er, aber seine unsicheren Finger fanden nichts. »Bruder Abraham, habt Ihr etwas entdeckt?«

Dann begannen abermals Wehen, rhythmisch und mit voller Kraft. Aber sie nützten Abner wenig, denn nicht Urania, sondern ihr Mann Abraham erlitt sie. Es war abscheulich, ansehen zu müssen, wie sich der unterernährte Missionar den Leib hielt und die Folge der Wehen einer Frau durchlitt. Zum drittenmal mußte Abner an die Tür rennen und die Eingeborenen bitten, Abraham hinauszubringen. »Und behaltet ihn draußen!« schrie er.

Um zwei Uhr früh erwachte Urania Hewlett und um fünf Uhr hatten sich die Abstände zwischen den Wehen auf anderthalb Minuten verringert. Die horchenden Frauen vor der Hütte sagten: »Jetzt kommt bald die Geburt.« Abner, der noch immer mit geröteten Augen in seinem Buch herumblätterte, war zu demselben Schluß gekommen. Aber die nächste halbe Stunde stellte eine besonders harte Prüfung für ihn dar. Da er nicht wußte, daß Urania die normale Wehenfolge durchlief, hatte er die Diagramme am Ende des Buches studiert, wo von ungewöhnlichen Geburten berichtet wurde. Vor allem ein Diagramm beunruhigte ihn: ›Anomale Geburt: Schulter- und Armvorfall‹. Er durchlief den zugehörigen Text und erkannte, wie schwer seine Aufgabe war, wenn er vor einer solchen Lage stand. Es war deshalb absolut notwendig, daß die Vorbereitungen für die eigentliche Geburt sofort getroffen wurden, damit man für einen anomalen Verlauf gerüstet war. Aber er konnte damit nicht beginnen, da Urania noch immer in ihren Kleidern und Bettüchern eingewickelt lag. Es wäre unanständig gewesen, wenn er sie selbst entfernt oder sie darum gebeten hätte. Deshalb ging er zur Tür, wo schon das erste Morgengrauen durch die Palmen schien, und rief Bruder Abraham, der schlief. Eine der Wehfrauen wollte auf die Tür zugehen, aber Abner wich in ehrlichem Schrecken vor ihr zurück. Abraham wurde nun geweckt, und Abner sagte zu ihm: »Bruder Abraham, Ihr müßt jetzt Eure Frau ausziehen. Es ist soweit.«

Abraham sah stumm zu seinem Genossen auf und ging zu dem Bett. Aber seine eigenen Wehen kehrten mit Macht zurück, und er mußte fluchtartig den Entbindungsraum verlassen. Abners Problem wurde jedoch durch eine machtvolle Bewegung in dem Bett gelöst, wo Schwester Urania in den Qualen ihrer Niederkunft die Kleider fortstieß und schrie, daß Abner ihr helfen solle. Abner, der wie ein Schuljunge schluckte und vor Verlegenheit zitterte, näherte sich dem Bett. Aber dann fiel plötzlich alle Unsicherheit von ihm ab, und er dachte mit unendlicher Dankbarkeit: Das muß der Kopf sein. Es ist eine normale Lage.

Als die beiden Hebammen draußen die ersten Schreie des Kindes hörten, sagten sie ernst: »Hoffentlich hat er jetzt die Kräuter bereit.« Abner, der ganz von dem kleinen Jungen in Anspruch genommen wurde, den er in Händen hielt, sah sich vor die nervenaufreibende Aufgabe gestellt, die Nabelschnur zu durchtrennen und abzubinden. Er suchte verzweifelt alle Erinnerungen an seine Lektüre des Geburtshilfehandbuchs zusammen und machte seine Sache gut. Dann stand er einen Augenblick verwirrt und ratlos in der Dämmerung und wußte nicht, was er mit dem Kind anfangen sollte. Schließlich ging er hinaus und gab es einer Frau, die die Eingeborenen schon seit vierundzwanzig Stunden bereithielten, weil sie sicher waren, daß sie gebraucht würde. Und diese Frau legte das Kind an ihre Brust.

Die erste Wehfrau sagte: »Er sollte auf die Mutter achten.«

Die zweite fügte hinzu: »Ob er ihr wohl den Leib massiert und ihr damit hilft, die Nachgeburt hinauszubefördern?«

Die erste fragte: »Meint Ihr, daß er diese Kräuter will?« Und sie zog ein Gebräu hervor, das ihr Volk schon seit zweitausend Jahren verwandte, um Blutungen zu stillen.

Aber die zweite antwortete: »Er wird sie nicht wollen.«

In der Hütte durchblätterte Abner wieder fieberhaft sein Buch, um sich zu vergewissern, was er als nächstes tun mußte. Er reinigte das Bett, wusch die Mutter, horchte auf ihren Atem und erkannte zu seinem Schrecken, daß irgend etwas geschehen war, was nicht in seinem Buch stand. »Bruder Abraham!« rief er besorgt.

»Was ist?« fragte der kranke Ehemann.

»Ich fürchte, daß sie mehr blutet, als sie sollte.«

Bruder Abraham wußte nichts. Aber während er schnell in sein Buch sah und vergeblich versuchte, jene Weisheit zu erhaschen, die ein Leben retten konnte, wurde Schwester Urania auf ihrem Lager schwächer und schwächer. Der lange Tagesmarsch und die Anstrengung der Nacht forderten unerbittlich ihren Tribut, und ihr Gesicht wurde grau.

»Sie sollte nicht so fest schlafen«, rief Abner verzweifelt.

»Was können wir tun?« jammerte Hewlett. »Oh, Gott! Laß sie jetzt nicht sterben!«

Draußen sagten die Hebammen: »Sie sollten ihr den Leib massieren, aber statt dessen scheinen sie sich zu unterhalten.« Und langsam wurde der Eingeborenenmenge, die die Nacht über gewacht hatte, klar, daß die schwache weiße Frau sterben mußte. Die Gewißheit durchdrang sie wie die Strahlen der Morgensonne, die durch die Kokospalmen schimmerten. Und die Eingeborenen, für die die Geburt ein Mysterium war, weinten schon, ehe die Missionare wußten, daß Urania sich verblutet hatte.

Als die Missionare später erschöpft unter einem Kou-Baum saßen, sagte Abner betrübt: »Bruder Abraham, ich habe alles getan, was ich konnte, um Eure Frau zu retten.«

»Es war der Wille Gottes«, murmelte Hewlett.

»Und doch«, rief Abner und schlug mit der Faust auf sein medizinisches Buch, »muß hier etwas darüber gestanden haben, was uns entgangen ist.«

»Es war der Wille Gottes«, beharrte Hewlett.

Die Eingeborenen, die sie beobachteten, sagten unter sich: »Wie seltsam die Weißen alles anpacken.«

»Sie sind so klug mit all ihrem Lesen, ihren Kanonen und ihrem neuen Gott«, fügte eine alte Frau hinzu, »daß man von ihnen erwarten sollte, eine bessere Entbindungsmethode als diese gefunden zu haben.«

»Das merkwürdigste aber ist«, meinte eine andere, »daß in Amerika Männer die Arbeit von Frauen verrichten.« Aber dann fügte die kritischere der Wehfrauen hinzu: »Immerhin bringen sie schöne Kinder zur Welt.«

Nach der Beerdigung Uranias – sie war eine der vielen Missionarsfrauen, die im Kindbett oder aus physischer Erschöpfung und Überbeanspruchung starben – vereinbarte Abner mit den Eingeborenen, daß sie für Abraham Hewlett, seinen neugeborenen Sohn und dessen Amme während der nächsten beiden Monate sorgen sollten, bis die schwierige Rückreise nach Hana am äußersten Ende Mauis möglich war. Als das erledigt war, machte sich Abner mit seinem Boten wieder auf den steilen Weg nach Hause. Aber sie waren noch nicht weit gekommen, als sie eine Stimme hörten, die ihnen etwas nachrief. Es war Bruder Abraham, der sie bat, sein Kind mitzunehmen.

»In Lahaina wird es Leute geben, die für den Jungen sorgen können«, versuchte er verzweifelt Abner zu überreden.

»Nein.« Abner wies das Ansinnen schroff zurück. »Es wäre unnatürlich.«

»Was soll ich mit dem Jungen anfangen?« flehte Bruder Abraham.

Eine solche Frage war Abner verhaßt und er erwiderte: »Bruder Abraham, Ihr werdet für ihn sorgen und ihn zu einem starken Mann erziehen.«

»Ich bin unerfahren in diesen Dingen«, jammerte Bruder Abraham.

»Schweigt!« rief Abner streng. »Es ist Eure Pflicht zu lernen.« Er drehte den gequälten Missionar herum und schickte ihn zurück nach Wailuku und zu der Verantwortung für sein Kind. Als der ungeschickte Mann gegangen war, bemerkte Abner entrüstet zu seinem Begleiter, der nichts verstand: »Ich glaube, wenn er mehr Mut gehabt hätte, dann wäre seine Frau noch am Leben. Wenn er sie in Hana gelassen und sein Bestes getan hätte, wäre alles gut gegangen. Schwester Urania wurde durch den langen Marsch nach Wailuku getötet. Das arme Ding, das acht Monate ihr Baby getragen hat.« Hier mußte er an den Zustand seiner eigenen Frau denken, und er fürchtete, daß die Nachricht vom Tod Uranias in ihrem Kindbett eine nachteilige Wirkung auf sie haben könnte. So entwarf er einen recht unvernünftigen Plan, um die Neuigkeit zu unterdrücken. Er schloß, mehr der Hoffnung als dem gesunden Menschenverstand folgend: »Es wird einige Zeit vergehen, bis man in Lahaina etwas von dem traurigen Vorfall erfährt. Ich werde meiner lieben Frau nichts davon sagen.« Er legte ein feierliches Versprechen vor sich ab und rief sogar Gott zum Zeugen an. Als er aber nach Hause kam und sah, wie die sechs Locken so lieblich um Jerushas Gesicht tanzten und wie sie ihn so glücklich nach dieser ersten Trennung seit ihrer Hochzeit begrüßte, da blieb er zwar in Worten seinem Vorsatz treu, verriet sich aber in seinen Handlungen. Er blickte sie mit solcher Liebe und Trauer an, daß sie sogleich wußte, was geschehen war. »Schwester Urania ist gestorben!« rief sie.

»Ja«, gestand Abner. »Aber du wirst nicht sterben, Jerusha.« Und zum erstenmal nannte er sie bei ihrem Namen.

Sie wollte eine Frage stellen, aber er packte sie derb an den Handgelenken und blickte ihr tief in die braunen Augen. »Du wirst nicht sterben, Jerusha. Ich verspreche dir bei Gottes Wort, daß du nicht sterben wirst.« Er ließ sie los, setzte sich auf eine Kiste und verbarg sein Gesicht in den Händen. Fast beschämt über das, was er nun sagen wollte, begann er sodann: »Gott beschützt uns auf geheimnisvolle Weise, Jerusha, und obwohl mein Gedanke vielleicht in mancher Hinsicht entsetzlich scheinen mag, ist er dennoch wahr. Ich glaube, daß mich Gott zu dem Tod Schwester Uranias geführt hat, damit ich vorbereitet bin, wenn deine Stunde kommt. Jetzt weiß ich, was ich tun muß. Ich weiß, was Bruder Abraham versäumt hat. Jerusha, ich bin bereit, und du wirst nicht sterben.« Er sprang auf und schrie: »Du – wirst – nicht – sterben!«

Mehr als alles in der Welt hätte er in diesem Augenblick Jerusha in die Arme schließen und sie mit Küssen bedecken mögen – mit wilden, schallenden Küssen, die wie die Laute der Rinder auf den Weiden zu Hause klangen. Aber er wußte nicht, wie er das anstellen sollte, und so drückte sich seine ganze Liebe in diesem einen tiefen Vorsatz aus. »Du wirst nicht sterben«, versicherte er seiner Frau, und Jerusha blickte von nun an den letzten Tagen ihrer Schwangerschaft mit süßerer Entschlossenheit entgegen, als eine Frau am Ende der Welt und fern von jeder Hilfe es sonst vermocht hätte.

Wenn Abner in seinem Missionshaus einen geistigen Triumph davongetragen hatte, so erlitt er in Malamas Graspalast eine schmähliche Niederlage; denn als er den täglichen Unterricht bei der Alii Nui wieder aufnehmen wollte, entdeckte er, daß Kelolo nicht in sein neues Haus gezogen war, sondern wie früher bei seiner Frau lebte. »Das ist eine Schändlichkeit«, rief Abner mit donnernder Stimme.

Das hünenhafte Liebespaar, das schon weit über vierzig war, hörte verlegen zu, als er noch einmal erklärte, warum Gott die Blutschande verabscheute; aber als er zu Ende war, sagte Malama ruhig: »Ich habe Kelolo draußen vor der Mauer ein Haus gebaut, und es ist ein gutes Haus. Aber er will nicht alleine sein.« Sie begann zu weinen und fügte hinzu: »Er versuchte es zwei Nächte lang, während du fort warst. Aber als ich daran dachte, daß er dort allein schlief, gefiel es mir auch nicht, und so ging ich in der dritten Nacht ans Tor und rief: ›Kelolo, komm herein, wohin du gehörst.‹ Und er kam; es war nur meine Schuld, Makua Hale.«

»Ihr werdet nie ein Mitglied der Kirche sein, Malama«, warnte Abner sie. »Und wenn Ihr sterbt, werdet Ihr ewig im Höllenfeuer schmachten.«

»Erzähl mir noch einmal vom Höllenfeuer, Makua Hale«, bat Malama, denn sie wollte genau wissen, welche Gefahr sie lief. Als Abner dann in seine grauenvolle Beschreibung der ewigen Martern wiederholte, zitterte Malama und begann genaue Fragen zu stellen, während ihr die Tränen über die Wangen liefen.

»Bist du sicher, daß Kamehameha, der König, in einem solchen Feuer ist?«

»Ich weiß es bestimmt.«

»Makua Hale, einmal kam ein katholischer Schiffskapitän nach Lahaina und unterhielt sich mit mir über Gott. Sind die Katholiken auch im Feuer?«

»Sie sind für immer im Feuer«, sagte Abner mit fester Überzeugung.

»Und derselbe Schiffskapitän erzählte mir auch von den Leuten in Indien, die nie etwas von deinem Gott gehört haben.«

»Malama, sprecht nicht immer von ihm als von meinem Gott. Er ist Gott. Er ist der einzige Gott.«

»Aber wenn die Menschen in Indien sterben, kommen sie dann auch ins Feuer?«

»Ja.«

»Und nur die Menschen, die Mitglieder deiner Kirche sind, entgehen den Flammen?«

»Ja.«

Triumphierend wandte sie sich an Kelolo und sagte: »Da hörst du, wie furchtbar das Feuer ist. Wenn du draußen deinen Altar behältst und weiter den alten Göttern anhängst, wirst du im ewigen Feuer schmachten müssen.«

»Ach was!« widersprach Kelolo trotzig. »Meine Götter werden schon für mich sorgen. Sie werden nie zulassen, daß ich brennen muß. Sie nehmen mich zu sich in ihren Himmel, wo ich neben Kanes Lebenswasser ruhen werde.«

»Er ist ein törichter Mann!« sagte Malama traurig. »Er wird brennen und weiß es nicht.«

»Aber Malama«, erinnerte Abner, »wenn Ihr weiterhin mit Kelolo in dieser furchtbaren Sünde lebt, werdet auch Ihr im ewigen Feuer verschmachten müssen.«

»Ach nein!« erwiderte die große Frau. »Ich glaube an Gott. Ich liebe Jesus Christus. Ich komme keinesfalls ins Feuer. Ich werde Kelolo bei mir behalten, bis ich fühle, daß ich krank werde. Wir sind übereingekommen, daß ich ihn weit fortschicken werde, bevor ich sterbe, und dann werde ich errettet.«

Da spielte Abner seinen Trumpf aus. Er blickte ihr kühn ins Gesicht und gab ihr zu bedenken: »Aber nur Euer Priester kann Euch in die Kirche einlassen, sonst niemand. Habt Ihr daran gedacht?«

Malama erwog diese unerwartete Neuigkeit und betrachtete ihren Peiniger. Er war einen Fuß kleiner als sie, kaum halb so alt, und wog etwa ein Drittel. Behutsam begann sie: »Und du wirst es sein, der beurteilt, ob ich eine gute Frau gewesen bin oder eine schlechte.«

»Ich werde Euer Richter sein«, versicherte ihr Abner.

»Und wenn ich keine gute Frau war …«

»Dann werdet Ihr nicht in die Kirche aufgenommen werden.«

Malama sah sich in einer Sackgasse, blickte erst auf Abner, dann auf Kelolo, und schließlich fragte sie geschickt: »Aber vielleicht bist du dann gar nicht mehr da, Makua Hale. Vielleicht ist dann irgendein anderer Geistlicher da.«

»Ich werde da sein«, sagte Abner fest.

Malama bedachte diese düstere Aussicht, seufzte resigniert und wechselte dann rasch das Thema: »Sag mir, Makua Hale, was ich tun muß, um meinem Volk eine wirkliche gute Alii Nui zu sein.«

Und Abner begann ein Werk, das große politische Konsequenzen haben sollte. Zunächst hörten nur Malama und Kelolo seinen täglichen Belehrungen zu, dann durften nach und nach auch die geringeren Alii teilnehmen, und wenn König Liholiho oder seine Regentin Mutter Kaahumanu in Maui residierte, erschienen auch sie, fragten, verwarfen und erwogen.

Unentwegt wiederholte Abner einige einfache Ideen. »Es darf keine Sklaven geben«, sagte er zum Beispiel.

»Auch in Amerika gibt es Sklaven«, erwiderten die Alii.

»Es ist in Amerika nicht recht, und es ist hier nicht recht. Die Sklaverei muß aufhören.«

»Es gibt auch in England Sklaven«, beharrten seine Zuhörer.

»Und sowohl in Amerika wie in England kämpfen die besten Männer gegen die Sklaverei. Auch hier sollten die besten Männer dagegen sein.« Als dieser moralische Beweisgrund nicht verfing, ging er zu eindringlicheren Ermahnungen über und rief: »Ich fuhr auf dem Meer, als ich nach Hawaii unterwegs war, und wir kamen bei Sonnenuntergang an einem Schiff vorbei. Es war ein Sklavenschiff, und wir konnten die Ketten in den finsteren Laderäumen rasseln hören. Wie wäre Euch zumute, König Liholiho, wenn Ihr mit Ketten an einen Pfahl gebunden würdet und Euer Rücken mit Striemen überzogen wäre, und der Schweiß Euch in die Augen liefe? Wie wäre Euch zumute, König Liholiho?«

»Ich würde es nicht mögen«, antwortete der König.

»Und die Alii sollten darauf achten, daß keine Babys mehr getötet werden«, donnerte Abner.

Malama unterbrach ihn. »Wie sollen wir die Kapitäne fremder Kriegsschiffe begrüßen, wenn sie Lahaina anlaufen?«

»Alle zivilisierten Nationen«, erklärte Abner und benutzte eine Phrase, die unter Missionaren sehr beliebt war, »beachten gewisse Formen im Verkehr mit anderen zivilisierten Nationen. Der Kapitän eines Kriegsschiffs ist der persönliche Vertreter des Königs der Nation, unter deren Flagge das Schiff segelt. Wenn er an Land kommt, solltet Ihr eine kleine Kanone abfeuern, und vier Eurer Alii sollten sich ihm in schönen Gewändern, mit Hosen und Schuhen vorstellen und sagen …«

Kein Problem tauchte auf, in dem Abner nicht sogleich einen Rat gewußt hätte. Dieser winzige Junge von der unfreundlichen Farm in Marlboro, Massachusetts, hatte in seiner Jugend nicht geahnt, daß ihm jedes Buch, das er las, einmal von Nutzen sein würde. Er konnte sich an ganze Absätze über den Stand der medizinischen Fürsorge in London oder an ein Kapitel über das Banksystem in Antwerpen erinnern. Aber vor allem erinnerte er sich an sein Studium über das Regiment, das Calvin und Beza in Genf geführt hatten, und es erschien ihm oft wie eine weise Fügung, daß all die Probleme, vor denen Calvin in der Schweiz gestanden hatte, nun auch Abner Hale in Lahaina begegneten.

Über das Geld: »Ihr solltet Euer eigenes Inselgeld prägen und es gegen Fälschungen schützen.«

Über den Reichtum: »Geld ist kein Reichtum; aber die Dinge, die Ihr herstellt und wachsen laßt, sind es. Es ist die größte Torheit, daß Ihr einzelnen Häuptlingen erlaubt, Euer kostbares Sandelholz zu verhandeln. Und jeder Mann, der die Wurzeln der jungen Bäume ausgraben läßt, ist wahnsinnig. Der größte Reichtum, den Ihr habt, ist die Möglichkeit, die Walfänger, welche Lahaina und Honolulu anlaufen, auszustatten. Wenn die Alii klug wären, würden sie Hafenzölle auf solche Schiffe erheben und jeden Händler besteuern, der die Walfänger beliefert.«

Über Erziehung: »Der sicherste Weg, ein Volk zu bilden, ist, ihm das Lesen beizubringen.«

Über eine Armee: »Jede Regierung benötigt irgendeine Polizeimacht. Ich wette, wenn Ihr eine ansehnliche Truppe in Lahaina gehabt hättet, dann wäre den Matrosen der Walfänger der Mut zu jenem Aufruhr vergangen. Aber ich fürchte, eine so große Armee, wie Ihr sie vorschlagt, ist lächerlich. Ihr könnt nicht Frankreich oder Rußland oder Amerika bekämpfen. Ihr seid zu klein. Verschwendet nicht Euer Geld auf eine Armee. Aber schafft eine gute Polizeitruppe. Baut ein Gefängnis.«

Über den guten Alii: »Er ist mutig. Er ist ehrlich mit dem Geld des Staates. Er befolgt gute Ratschläge. Er schützt die Schwachen. Er zieht sich anständig an und trägt Hosen. Er hat nur eine Frau. Er betrinkt sich nicht. Er steht seinem Volk bei. Er glaubt an Gott.«

Über Hawaiis dringendste Aufgabe: »Lehrt das Volk lesen und schreiben.« Oft kehrte er in sein Missionshaus zurück und rief entmutigt aus: »Jerusha, ich bin sicher, daß sie kein Wort von dem verstanden haben, was ich sagte. Wir arbeiten und arbeiten, und nirgends zeigt sich ein Erfolg.« Jerusha konnte seine Verzweiflung nicht teilen, denn in ihrer Schule vollbrachte sie tatsächlich Wunder. Sie lehrte ihre Frauen, wie man näht, besser kocht und selbst die Kinder aufzieht. »Ihr dürft eure Kinder nicht fortgeben!« beharrte sie. »Das ist gegen das Gesetz Gottes.« Sie freute sich, wenn ihre Zuhörer nickten, aber am meisten freute sie sich über Iliki, die früher zu den Walfängern gerannt war und die jetzt die Psalmen hersagte.

Unermüdlich war Keoki in der Unterweisung der Jungen. Er war sowohl ein frommer Christ wie ein begabter Lehrer, so daß seine Schule bald zu einer der besten auf den Inseln wurde. Am meisten tat er sich aber in seinen täglichen Predigten hervor. Denn er hatte die ursprüngliche Rednergabe der Einwohner Hawaiis und verfügte über eindrucksvolle Bilder und kluge Einfälle. So realistisch war seine Schilderung der Sündflut, daß seine Zuhörer aus den Augenwinkeln das Meer beobachteten und fürchteten, daß riesige Wellen über die Insel hereinbrechen könnten.

Von der weittragendsten Bedeutung und Wirksamkeit war aber doch Abners Schule, wo die Alii lernten. Seine beste Schülerin war Malamas Tochter Noelani, die er vor den Matrosen gerettet hatte. Das Mädchen war durch ihre Geburt dazu bestimmt, die nächste Alii Nui zu werden, denn ihre Geschlechterfolge war makellos. Ihre Eltern waren Bruder und Schwester und von edelster Abkunft, so daß ihr der Ruhm unzähliger Generationen hawaiischer Größe überkam. Sie war klug und emsig, die Zierde einer jeden Gesellschaft. In einem Bericht nach Honolulu sagte Abner von ihr: »Sie ist fast eine ebenso gute Schülerin wie ihre Mutter. Sie kann lesen und schreiben, spricht Englisch und löst leichtere Rechenaufgaben. Ich bin sicher, daß sie gottergeben ist und daß sie eines der ersten vollen Mitglieder der Kirche sein wird.« Als er dem Mädchen das sagte, strahlte sie.

Malama zu unterrichten war schwieriger. Die große Alii war hartnäckig bis zum Eigensinn. Sie verlangte, daß alles bewiesen wurde, und sie hatte eine störende Eigenschaft, über die sich Lehrer oft beklagen: Sie behielt, was der Erzieher am Tag zuvor gesagt hatte. Nach jeder Unterrichtsstunde wiederholte sie sich Schritt für Schritt den Gang der Belehrung, und wenn Abner dann zurückkehrte, konnte sie ihn auf seine eigenen Widersprüche aufmerksam machen. In der Geschichte der Erziehung gibt es sicher wenig Schulklassen, in denen es lustiger zuging als in der, wo Malama von Abner unterrichtet wurde. Sie pflegte dabei auf ihrem mächtigen Bauch zu liegen, ihr rundes Mondgesicht in die Hände zu stützen und zu befehlen: »Zeig mir den Weg, auf dem ich zur Gnade gelange.«

»Das kann ich nicht«, antwortete Abner beständig. »Den müßt Ihr selber finden.«

Was den Unterricht so schwer machte, war nicht Malamas intellektuelle Unnachgiebigkeit, die bedeutend war, sondern die Beharrlichkeit, mit der sie alle Fragen in gebrochenem Englisch zu beantworten suchte. Sie hatte im Englischen schnell Gottes erwählte Sprache erkannt, da die Bibel in Englisch geschrieben war und da diejenigen, die Gott nahestanden, in dieser Sprache dachten.

Sie war entschlossen, Englisch zu lernen.

Abner seinerseits bestand ebenso fest darauf, den Unterricht in Hawaiisch zu halten, denn er sah sehr wohl, daß er nur dann Erfolg in der Bekehrung der Inseln zum Christentum haben konnte, wenn er die Sprache der Eingeborenen beherrschte. Viele der Alii in Honolulu konnten zwar Englisch, aber er wollte nicht nur zu den Alii sprechen. Jedesmal also, wenn Malama eine Frage in gebrochenem Englisch an ihn richtete, antwortete er in noch schlechterem Hawaiisch, und stotternd ging der Unterricht voran. Als er zum Beispiel gegen das Verspeisen von Hunden wetterte, hörte sich die Unterhaltung so an: »Hund ist gut kau kau. Warum magst du nicht?« fragte Malama.

»Poki pilau, pilau«, erklärte Abner verächtlich.

»Schwein schläft immer im Schmutz. Meinst du, Hund macht das auch?«

»Kela mea, kela mea ißt pua'a. Pua'a ist gut. Poki schlecht.«

Wenn jeder seine eigene Sprache benutzt hätte, dann wäre die Unterhaltung einfach gewesen, denn jeder verstand die gesprochene Sprache des anderen jetzt sehr gut. Aber Malama bestand unnachgiebig darauf, die erste in Maui zu sein, die englisch sprach, und Abner war nicht weniger entschlossen, seine erste Predigt in der neuen Kirche in fließendem Hawaiisch vorzutragen.

Verwirrend war auch etwas anderes für Abner. Jedesmal, wenn es ihm gelungen war, die große Malama in einen logischen Engpaß zu treiben, so daß ihr nächstes Wort das Eingeständnis ihrer Niederlage hätte bringen müssen, rief sie ihre Mägde, die sie massieren mußten. Während ihr nun der Leib geknetet und die großen Mahlzeiten in ihren Eingeweiden herumgeschoben wurden, lächelte sie milde und sagte: »Fahr fort! Fahr fort!«

»Wenn also zivilisierte Nationen keine Hunde essen, sollten es auch die Menschen in Hawaii nicht tun«, fuhr Abner fort, und Malama befahl ihren Frauen, ihm mit Federwischen die Fliegen aus dem Gesicht zu vertreiben: »Kokua das Gesicht dieses einen Mannes. Zu viele Fliegen sind darauf. Armer Kerl.« Und während Abner wütend mit den aufreizenden Federn focht, zerrann ihm sein Beweis.

Die beiden Widersacher achteten jedoch einander. Malama wußte, daß es dem kleinen Missionar um nicht weniger ging als um ihre ganze Seele. Er fand sich mit keinem Ersatz ab, und er war ein ehrlicher Mann, dem sie vertrauen konnte. Sie wußte auch, daß er tapfer war und jedem Feind entgegentreten würde; und sie ahnte, daß er durch sie ganz Maui gewinnen wollte. Gar keine schlechte Idee, dachte sie im stillen. Von allen Weißen, die bisher nach Lahaina kamen – und sie erinnerte sich an Walfischer, Händler, Militärs –, ist er der einzige, der mehr brachte, als er fortnahm. Und wozu will er mich schließlich bringen? fragte sie. Ich soll verbieten, daß die Männer in die Wälder gehen, um Sandelholz zu schlagen. Er will, daß ich bessere Fischteiche anlege und mehr Taro baue. Er will, daß ich die Mädchen vor den Matrosen schütze. Er will, daß ich die kleinen Mädchen davor bewahre, lebendig begraben zu werden. Alles was Makua Hale mir sagt, ist gut. Dann hielt sie inne und mußte an ihren Mann Kelolo denken, der kapu war. Aber Kelolo werde ich erst kurz vor meinem Tod aufgeben. Und so begann der Kampf von neuem. Aber wenn Abner einen Vormittag lang durch andere Pflichten von ihrem Graspalast ferngehalten wurde, so begann Malama unruhig zu werden, denn ihre Diskussionen mit Abner waren für sie der beste Teil des Tages. Sie spürte, daß er ihr die Wahrheit sagte, und er war der erste, der das tat.

Als Jerushas Stunde kam, erhielt sie eine ungünstige Nachricht von Dr. Whipple: »Ich bin in Hawaii aufgehalten worden, wo drei Missionarsfrauen ihre Babys erwarten, und es ist mir völlig unmöglich, nach Lahaina zu kommen. Ich bin aber sicher, daß Bruder Abner die Entbindung durchführen kann. Immerhin bitte ich um Eure Vergebung. Es tut mir leid.«

Sie bekam Angst.

Einmal ging sie sogar soweit, vorzuschlagen: »Vielleicht sollten wir eine der ansässigen Frauen bitten, uns zu helfen.« Aber Abner blieb eisern und zitierte Jeremia: »So spricht der Herr: Ihr sollt nicht der Heiden Weise lernen …« Er hielt ihr vor, wie unwahrscheinlich es war, daß eine Heidin, die tief in Götzendienst und Laster steckte, wissen sollte, wie ein christliches Kind zur Welt gebracht würde, und Jerusha gab ihm recht. Aber diesmal hatte Abner sein Handbuch der Geburtshilfe gründlich studiert, und Jerusha verließ sich schließlich so vertrauensvoll auf ihn, daß ihr kleiner Junge ohne Schwierigkeiten auf die Welt kam. Als Abner zum erstenmal das Kind hielt, gratulierte er sich selbst verschämt, daß er seine Sache so gut gemacht hatte; und als es soweit war, daß der Junge in Jerushas linken Arm gelegt wurde, damit sie ihm die Brust gab, da rissen ihn die Fluten des Gefühls, die Abner solange in seinem strengen Herzen zurückgehalten hatte, mit sich fort. Er kniete neben dem Bett nieder und bekannte: »Meine liebste Gefährtin, ich liebe dich mehr als ich dir je sagen kann. Ich liebe dich, Jerusha.« Während sie in dem fremden Land diese Trostworte hörte, diese Worte, nach denen sie sich so sehr gesehnt hatte, stillte sie ihr Kind und war zufrieden.

»Wir werden den Jungen Micha nennen«, verkündete er schließlich.

»Ich hätte mir einen freundlicheren Namen für ihn gewünscht. Vielleicht David«, schlug sie vor.

»Wir werden ihn Micha nennen«, antwortete Abner.

»Ist er stark?« fragte sie schwach.

»Stark in der Güte des Herrn«, versicherte ihr Abner. Nach zwei Wochen unterrichtete sie wieder ihre Klasse – eine schlanke strahlende Missionarsfrau, die in ihrem schweren Wollkleid schwitzte.

Eine Absonderlichkeit der Missionare war, daß sie darauf bestanden, in dem tropischen Hawaii genauso zu leben wie in dem rauhen Neu-England. Sie trugen die gleiche warme Kleidung, verrichteten die gleiche ermüdende Arbeit und aßen dieselben schweren Speisen, wenn sie sie bekommen konnten. In einem Land, das reich an polynesischen Früchten war, freuten sie sich, wenn sie von einem vorbeifahrenden Schiff eine Tüte gedörrter Äpfel bekamen, damit sie wieder eine dicke, süße Apfelpastete genießen konnten. Wildes Rindvieh durchstreifte die Hügel, aber sie bevorzugten gesalzenes Schweinefleisch. In den seichten Gewässern gab es Fische in großen Mengen, aber sie hingen an dem getrockneten Rindfleisch aus Boston. Brotfrucht berührten sie selten, und Kokosnüsse waren in ihren Augen heidnisch. Während all der Jahre auf Maui verrichtete Abner niemals Gottes Werk, wenn er nicht Unterwäsche, wollene Hosen, ein langes Hemd, Stehkragen, Weste und Frack anhatte. Bei Versammlung im Freien war der Zylinder unvermeidlich.

Jerusha kleidete sich entsprechend.

Gänzlich unverständlich blieb jedoch die Tatsache, daß die Missionarsfamilien am ersten Oktober, wenn es in Hawaii am heißesten war, regelmäßig in ihre wollene Unterwäsche kletterten. In Boston war das ihre Gewohnheit gewesen. Und auch hier behielten sie diese Gewohnheit bei. Sie badeten niemals in der Lagune, um sich zu erfrischen, denn Bartholomeus Parrs MEDIZINISCHES LEXIKON ermahnte sie: »NATATIO. Schwimmen ist ein mühsamer Sport und sollte nicht bis zur Erschöpfung der Kräfte getrieben werden. Schwimmen ist dem Menschen nicht so natürlich wie den Vierfüßlern; denn die Bewegungen der letzteren beim Schwimmen sind dieselben wie die beim Laufen.«

Alle diese Konventionen hatten einen der ernstesten Gegensätze zwischen den Eingeborenen und den Missionaren zur Folge. Die Eingeborenen, die gerne schwammen und die kaum zwanzig Minuten arbeiteten, ohne sich danach gründlich abzuwaschen, hielten die Missionare nicht nur für schmutzig, sondern wurden tatsächlich von ihrem üblen Geruch abgestoßen. Manchmal bot Malama, die Schweißgeruch nicht ertragen konnte, Abner und Jerusha den schönen Strand der Alii, der kapu war, zum Baden an. Aber Abner wies die Einladung zurück, als käme sie vom Teufel.

So wurde der ganze Schatz an Weisheit, den die Inselbewohner angesammelt hatten, von den Missionarsfamilien ignoriert. Schwitzend in unglaublich schweren Kleidern und alle die gesunden Speisen zurückweisend, die um sie her lagen, arbeiteten sie hartnäckig, erschöpften ihre Kräfte, wurden krank und starben.

Aber auf diese Weise bekehrten sie ein Volk.

Im Jahre 1823, als der Bau der Kirche zu zwei Dritteln abgeschlossen war, kam eines Abends Kelolo mit seiner letzten Bitte zu Abner. »Wir können noch immer den Eingang ändern«, sagte er. »Dann werden die bösen Geister bestimmt fortbleiben.«

»Gott hält das Übel von seinen Kirchen fern«, antwortete Abner kalt.

»Willst du mit zu der Baustelle kommen?« bat Kelolo.

»Alles ist schon festgelegt«, erwiderte Abner.

»Ich möchte dir zeigen, wie einfach …«, begann Kelolo.

»Nein!« rief Abner.

»Bitte!« beharrte der große Häuptling. »Du mußt noch etwas wissen.«

Gegen sein besseres Wissen legte Abner den Federhalter hin und ging mürrisch hinaus in die Nachtluft zu dem Kirchplatz, wo eine Gruppe älterer Männer hockte und den Bau betrachtete. »Was tun sie dort?« fragte Abner.

»Sie sind meine Gebets-Kahunas«, erklärte Kelolo.

»Nein!« protestierte Abner und wollte umkehren. »Ich spreche nicht mit Kahunas über die Kirche Gottes.«

»Diese Männer lieben den Herrn«, beharrte Kelolo. »Frag sie. Sie kennen den Katechismus. Sie wollen, daß eine starke Kirche gebaut wird.«

»Kelolo«, sagte Abner geduldig und ging nun doch mit ihm zu den Kahunas, »ich weiß wohl, daß in früheren Zeiten diese Kahunas sehr viel Gutes getan haben. Aber Gott braucht keine Kahunas.«

»Makua Hale«, verteidigte sich Kelolo, »wir sind als Freunde gekommen, die diese Kirche lieben. Bitte laß die Tür nicht dort, wo sie ist. Jeder Kahuna weiß, daß es nicht dem Geist dieses Ortes entspricht.«

»Gott ist der höchste Geist!« erwiderte Abner. Aber da die Nacht angenehm war – der bleiche, zunehmende Mond stand im Westen, und vereinzelte Wolken wurden von der Meerenge hereingeweht –, setzte er sich zu den Kahunas und unterhielt sich mit ihnen über die Religion. Er war erstaunt, wieviel sie von der Bibel wußten und mit welchem Geschick sie alles ihrem alten Glauben anpaßten. Ein alter Mann erklärte: »Wir glauben, daß du mit allem recht hast, Makua Hale. Es gibt nur einen Gott, und wir nannten ihn Kane. Es gibt einen Heiligen Geist, und wir nannten ihn Ku. Es gibt Jesus Christus, und er ist Lono. Und es gibt den König der Unterwelt, und er ist Kanaloa.«

»Gott ist nicht Kane«, sagte Abner. Aber die Kahunas hörten ihm nur schweigend zu, und als sie schließlich antworteten, sagten sie: »Wenn also Kane, das heißt Gott, eine Kirche errichtet haben möchte, dann überwacht er sie. Er hat das immer getan, wenn wir einen Tempel bauten.«

»Gott überwacht nicht persönlich den Bau dieser Kirche«, erklärte Abner.

»Aber Kane.«

»Gott ist nicht Kane«, wiederholte Abner geduldig.

Die Männer nickten weise und fuhren fort: »Da sich also Kane um diese Kirche kümmert und da wir immer Kane geliebt haben, hielten wir es für richtig, dir zu raten, daß die Tür …«

»Die Tür wird dort bleiben, wo sie jetzt ist«, sagte Abner, »denn immer war der Eingang zu einer Kirche dort. In Boston ist die Kirchentür an dieser Stelle. In London ebenfalls.«

»Aber in Lahaina möchte Kane nicht, daß die Tür dort ist«, erwiderten die Kahunas.

»Kane ist nicht Gott«, wiederholte Hale hartnäckig.

»Das verstehen wir, Makua Hale«, erwiderten die Kahunas höflich, »aber da Gott und Kane dasselbe sind …«

»Nein«, unterbrach Abner. »Gott und Kane sind nicht dasselbe.«

»Natürlich«, räumten ihm die Kahunas freundlich ein, »sind ihre Namen verschieden. Aber wir wissen, daß Kane nicht will, daß die Tür hierher kommt.«

»Die Tür muß hier sein«, erklärte Abner.

»Dann wird Kane die Kirche zerstören«, sagten die Kahunas traurig.

»Gott geht nicht umher und zerstört seine Kirchen«, versicherte Abner den Männern.

»Aber wir wissen, daß Kane es tut, wenn seine Tempel falsch gebaut sind. Und da Kane und Gott dasselbe sind …«

Die ernsten Kahunas verloren gegenüber dem widerspenstigen kleinen Fremden, der – soviel sie sahen – nicht viel von Religion verstand, niemals ihre Geduld. Und da auch Abner gelernt hatte, die seine nicht zu verlieren, dauerte die Diskussion mehrere Stunden, bis der Mond im Westen versank und nur noch die Schatten tiefer Wolken über den geheimnisvollen, schweigenden Himmel zogen. Ohne daß etwas erreicht worden wäre, und mit dem tiefsten Bedauern der Kahunas für ihren irregeleiteten Freund, der darauf bestand, Kane eine dem Untergang geweihte Kirche zu bauen, wurde die Versammlung aufgehoben, und Kelolo sagte: »Wenn ich den Kahunas gute Nacht gesagt habe, werde ich mit dir nach Hause gehen.«

»Ich finde meinen Weg sehr gut alleine«, versicherte ihm Abner.

»In einer Nacht wie dieser …«, sagte Kelolo nachdenklich und blickte zu den niedrigen Wolken über den Kokospalmen auf, »wäre es vielleicht besser …« Er sagte den Kahunas schnell auf Wiedersehen und eilte dann den staubigen Weg hinab, um Abner einzuholen. Sie waren noch keine zweihundert Meter gegangen, als der Missionar die Kahunas hinter ihnen hörte, und er sagte zu Kelolo: »Ich möchte mich nicht weiter mit ihnen unterhalten.« Als sich aber Kelolo umdrehte, um das den Kahunas auszurichten, konnte er niemand sehen. Keine Kahunas waren in der Nähe. Niemand lief ihnen nach. Nur ein dunkles Echo war unter den dahinjagenden Wolken zu hören. Plötzlich packte Kelolo in Todesschrecken Abner und flüsterte: »Es sind die Nachtwandler! Oh, Gott! Wir sind verloren!« Und ehe Abner etwas erwidern konnte, hatte ihn Kelolo schon genommen und kopfüber hinter eine Hecke in eine Pfütze geworfen. Als er sich erheben wollte, preßte Kelolos starker Arm ihn auf die Erde, und er fühlte, wie der riesige Häuptling vor Schrecken zitterte.

»Was ist?« flüsterte Abner. Aber Kelolos Hand verschloß ihm den Mund, so daß er Gras und Lehm zwischen die Lippen bekam.

»Es sind die Nachtwandler!« keuchte Kelolo.

»Wer ist das?« flüsterte Abner und schob Kelolos Hand von seinem Mund.

»Die großen Alii der Vergangenheit.« Kelolo zitterte. »Ich fürchte, sie kommen, um mich zu holen.«

»Lächerlich!« brummte Abner und versuchte, sich zu befreien. Aber Kelolo drückte ihn wieder in die Pfütze, und er bekam die ungeheure Muskelkraft dieses Mannes zu spüren. Kelolo fürchtete sich.

»Warum sollten sie Euch holen?« fragte Abner.

»Man kann nie wissen«, antwortete Kelolo, und seine Zähne klapperten. »Vielleicht, weil ich dir Kanes Land für deine Kirche gegeben habe.«

Mit großer Vorsicht hob er seinen Kopf bis an den Rand der Hecke, blickte eine Sekunde lang den dunklen Weg hinauf und schauderte. »Sie marschieren auf uns zu!« keuchte er. »Oh, Makua Hale, bete für mich zu deinem Gott! Bete! Bete!«

»Kelolo!« brummte Abner, fast erstickt unter dem Druck des Häuptlings. »Dort draußen ist nichts. Wenn die Alii sterben, bleiben sie tot.«

»Sie kommen«, flüsterte Kelolo. Und in der Stille der Nacht, die nur unterbrochen wurde, wenn der Wind raschelnd durch die dürren Blätter der Palmen fuhr, hörte man tatsächlich Schritte. »Ich sehe, wie sie an der Kirche vorbeikommen«, berichtete Kelolo. »Sie tragen Fackeln und gefiederte Stäbe. Haben goldene Mäntel an und Federhelme. Makua Hale, sie werden mich holen.«

Der mächtige Alii preßte sich in die Kule und verbarg Abner unter seinem großen Körper. Der Missionar hörte, wie er betete: »O Pele. Rette mich jetzt. Ich bin dein Kind, Kelolo, und ich will nicht sterben heute nacht.«

Die Schritte wurden lauter, und Kelolo begann sich wild zu bewegen, wobei er Abner fast erstickte. Der Missionar murmelte: »Was tut Ihr?«

»Ausziehen!« brummte Kelolo. »Man kann nicht mit den Göttern sprechen, wenn man in den Kleidern steckt.« Als er ganz nackt war, begann er wieder mit erregter Stimme zu beten. Dann wurde er plötzlich ruhig, und Abner hörte, wie er sagte »Der kleine Mann, den ich verberge, ist Makua Hale. Er ist ein guter Mensch und bringt meinem Volk die Bildung. Er weiß nicht, daß man seine Kleider wegwirft, so entschuldige ihn bitte.« Dann folgte eine lange Pause, nach der Kelolo sagte: »Ich weiß, daß der kleine Mann gegen dich predigt, Frau des ewigen Schnees, dennoch ist er ein guter Mensch.« Es folgte abermals ein langes Schweigen, dann das nahe Getrappel von Füßen. Kelolo zitterte, als peinigte ihn ein gewaltiger Sturm, und sagte dann: »Dank dir, Pele, daß du den Nachtwandlern gesagt hast, ich sei dein Kind.«

Der Wind erstarb. Nur noch vereinzelte Stöße fuhren durch die höchsten Kronen der Kokospalmen, und das Echo der Marschtritte war verschwunden. Vielleicht kam es von den Kahunas, die nach Hause gingen, dachte Abner. Vielleicht auch von einem Rudel Hunde. Oder von dem Wind auf dem staubigen Fußpfad. Jetzt war alles still. Die tiefhängenden Wolken hatten sich verzogen, und die Sterne blinkten.

»Was war es?« fragte Abner und wischte sich den Schmutz aus dem Mund.

»Sie marschierten auf uns zu, um mich mitzunehmen«, erklärte Kelolo.

»Mit wem spracht Ihr?« erkundigte sich Abner und spuckte den Sand aus den Zähnen.

»Mit Pele. Hast du nicht gehört, wie sie den Nachtwandlern gesagt hat, daß wir ihre Kinder sind?«

Abner antwortete nicht. Er klopfte sich den Sand aus den Kleidern und überlegte sich, wie er wohl den Lehm davon entfernen könnte. Da packte ihn Kelolo bei den Schultern, drehte ihn herum und fragte »Du hast Pele gehört, nicht wahr? Als sie dich beschützte?«

»Hat sie nicht meinen Namen genannt?« fragte Abner ruhig.

»Du hast sie gehört!« rief Kelolo. »Makua Hale, es ist ein sehr gutes Zeichen, wenn Pele einen Mann beschützt. Es bedeutet …« Aber seine Freude darüber, daß er vor den rachsüchtigen Nachtwandlern gerettet worden war, war so groß, daß seine Dankbarkeit keine Worte fand, weder für die Hilfe, die sie ihm erwiesen, noch für die unerwartete Gunst, die sie dem kleinen Missionar gezeigt hatte. »Du bist mein Bruder«, sagte Kelolo leidenschaftlich. »Jetzt siehst du, wie töricht es gewesen wäre, wenn ich meinen Altar der alten Götter abgerissen hätte. Denk nur, wenn Pele heute nacht nicht gekommen wäre, um uns zu beschützen!«

»Habt Ihr die Nachtwandler gesehen?« drängte Abner.

»Ich sah sie!« rief Kelolo.

»Habt Ihr Pele gesehen?« fuhr der Missionar fort.

»Ich sehe sie oft«, versicherte Kelolo. Dann faßte er Abner in einem leidenschaftlichen Ausbruch bei den Händen und bat: »Es ist aus diesem Grund, Makua Hale, daß ich dich bitte, die Tür nicht dort zu lassen, wo sie jetzt ist.«

»Jene Tür …«, begann Abner. Aber er machte sich nicht die Mühe, den Satz zu beenden. Als er heimkam, rief Jerusha: »Abner, wo warst du nur?« Und er antwortete: »Es war dunkel, und ich fiel in eine Grube.« Die Tür aber wurde so in die Kirche eingesetzt, wie es vorgesehen war.

Da es schon schien, als hätte die Mission Einfluß auf Lahaina gewonnen, lief der Walfänger JOHN GOODPASTURE mit einer Rekordladung Walöl aus den vor kurzem entdeckten japanischen Jagdgründen ein, und Jerushas Unterricht für Mädchen wurde plötzlich durch den aufgeregten Schrei unterbrochen: »Kelamoku! So viele Matrosen im Schiff! Kommt gleich mit!«

JOHN GOODPASTURE war von früheren Besuchen in Lahaina wohlbekannt, und deshalb erregte diese Neuigkeit große Aufregung, vor allem unter den vier Töchtern Pupalis, die sich einige Minuten lang bedeutsame Blicke zusandten. Schließlich standen sie zusammen auf und verließen den Unterricht. Als Jerusha sie zurückhalten wollte, erklärte das älteste Mädchen, ihre jüngste Schwester fühle sich unwohl: »Armer Ilikis Kopf ganz krank.« Und unter lautem Gekicher verschwanden sie.

Zunächst erfaßte Jerusha nicht, was geschehen war; aber später platzte eine ihrer Schülerinnen heraus: »Kapenan aloha Iliki. Sie schwimmt zum Schiff, sieht Kapena«, und nun wußte Jerusha, daß ihr ganzes moralisches Erziehungswerk zerstört worden war. So entließ sie ihre Klasse. Und nachdem sie einen leichten Schal um ihre Schultern gelegt und einen Hut auf ihre braunen Locken gesetzt hatte, ging sie an den Strand hinunter und konnte gerade noch sehen, wie die vier Mädchen nackt und fröhlich auf die JOHN GOODPASTURE kletterten, wo sie die Matrosen, die sie von früher kannten, freudig begrüßten.

Sie lief zu einem älteren amerikanischen Matrosen, der neben Kamehamehas altem Backsteinpalast hockte und an einem Walfischknochen schnitzte, und rief: »Rudern Sie mich zu dem Schiff hinaus!« Aber der Matrose schnitzte weiter und sagte gedehnt: »Madam, es ist besser, wenn Sie nicht gegen die Gesetze der Natur ankämpfen.«

»Aber Iliki ist noch ein Kind!« protestierte Jerusha.

»Erstes Gesetz auf See, Madam. Wenn sie groß genug sind, sind sie auch alt genug«, und er blickte in die Meerenge hinaus, von der die Freudenschreie der Mädchen herüberwehten.

Abgestoßen von dieser Gleichgültigkeit rannte Jerusha zu einer alten Eingeborenen, die auf einem Stein saß und die vier Missionskleider bewachte, die die Mädchen dort liegen gelassen hatten. »Tante Mele«, bat Jerusha, »wie können wir diese Mädchen nur wieder zurückbekommen?«

»Einmal hört es auf. Wenn Schiff fort ist«, versicherte Tante Mele. »Wahine kommt zurück, immer dasselbe.«

Wütend griff Jerusha nach den beschmutzten Missionskleidern, als wollte sie diese mit nach Hause nehmen, fort von dem sündigen Strand. Aber Tante Mele hielt sie fest und sagte: »Hale Wahine! Wenn Wahine zurückkommt, muß ich die Kleider für sie haben.« Und da sie eine gute Freundin war, blieb sie auf dem Stein sitzen, hielt die Kleider der Mädchen und wartete geduldig bis die Zeit kam, da diese sie wieder brauchten, um an dem Missionsunterricht teilzunehmen.

Düstere Stimmung herrschte am Abend dieses Tages der Niederlage im Missionarshaus. »Ich kann die Mädchen nicht verstehen«, weinte Jerusha. »Wir geben ihnen unser Bestes. Vor allem Iliki weiß, was Gut und Böse ist. Und dennoch rennt sie zu dem Walfänger.«

»Ich habe die Sache bei Malama vorgebracht«, berichtete Abner zerknirscht, »und sie hat nur gesagt: ›Das Mädchen ist keine Alii. Sie kann auf die Schiffe gehen, wenn sie Lust hat.‹ Dann fragte ich Malama: ›Warum wart Ihr dann so böse, als die drei Matrosen versuchten, Noelani auf ihr Schiff zu schleppen?‹ und Malama antwortete: ›Noelani ist eine Alii und kapu.‹ Als wäre damit alles gesagt.«

»Abner, mich schaudert bei dem Gedanken an das Böse, das in Lahaina gedeiht«, sagte Jerusha. »Als ich vom Strand zurückkehrte, wo niemand etwas unternehmen wollte, ging ich in die Stadt, um Hilfe zu suchen. Ich kam zu Murphys Kneipe und hörte Musik. Und das Gelächter von Mädchen. Ich wollte hineingehen, was auch geschehen mochte, aber ein Mann sagte: ›Gehen Sie dort nicht hinein, Frau Hale. Die Mädchen haben keine Kleider an. Sie haben nie Kleider an, wenn Walfänger im Hafen liegen.‹ Abner! Was steht dieser Stadt bevor?«

»Mir erschien sie schon immer wie ein neues Sodom und Gomorra.«

»Was sollen wir nur tun?«

»Ich weiß noch nicht«, antwortete er.

»Aber ich weiß«, sagte Jerusha fest.

Und noch an diesem Abend ging sie zu Malamas Palast hinüber und erklärte in ihrem guten Hawaiisch: »Alii Nui, wir müssen den Mädchen verbieten, zu den Walfängern hinauszuschwimmen.«

»Warum?« fragte Malama. »Die Mädchen tun es, weil sie Lust dazu haben. Sie schaden niemand damit.«

»Aber Iliki ist ein gutes Mädchen«, beharrte Jerusha.

»Was ist ein gutes Mädchen?« fragte Malama.

»Ein Mädchen, das nicht zu den Schiffen hinausschwimmt«, antwortete Jerusha kurz.

»Ich glaube fast, ihr Missionare wollt uns allen Spaß verderben«, erwiderte Malama.

»Iliki findet keinen Spaß daran«, sagte Jerusha. »Sie findet nur den Tod.« Und Malama wußte, daß sie recht hatte.

»Aber sie ist immer zu den Schiffen hinausgeschwommen«, sagte sie traurig.

»Iliki hat eine unsterbliche Seele«, beharrte Jerusha fest. »Genau wie Ihr und ich.«

»Willst du damit sagen, daß Iliki – Wahine Pupali – wie du und ich?«

»Ja, Malama. Genau wie Ihr und ich.«

»Das kann ich nicht glauben«, sagte Malama. »Sie ist immer zu den Schiffen geschwommen.«

»Es wäre Eure Aufgabe, sie daran zu hindern. Alle Mädchen daran zu hindern.«

Malama wollte an diesem Abend nichts mehr unternehmen; aber am nächsten Tag versammelte sie alle Alii, und Pastor Hale und seine Frau brachten ihre Argumente vor. Jerusha begann: »Man erkennt eine gute Stadt daran, wie sie ihre Säuglinge und jungen Mädchen schützt. Man erkennt einen guten Alii daran, wie er die Frauen behütet. Ihr seid keine guten Alii, wenn Ihr zulaßt, daß Eure Töchter zu den Schiffen hinausschwimmen. In London versuchen die guten Alii diese Dinge abzuschaffen. Auch in Boston.«

Kelolo wies diese Behauptung zurück und sagte: »Kekau-ike-a-ole segelte mit einem Walfänger. Er kam sowohl nach London wie nach Boston, und er hat uns oft berichtet, daß es da besondere Häuser gibt, die mit Mädchen gefüllt sind. Überall, wo er hinkam, gab es solche Häuser.«

»Aber die guten Alii in allen Städten versuchen, dieses Laster in Grenzen zu halten«, sagte Jerusha verbittert. Dann führte Abner den entscheidenden Hieb. »Wißt Ihr, was geschieht, wenn die Alii von Lahaina den Mädchen erlauben, sich in dieser Weise verführen zu lassen?« fragte er düster.

»Was wird geschehen, Makua Hale?« fragte Malama, denn sie vertraute ihm.

»Wenn die Schiffe nach Hause segeln, lachen die Männer über Hawaii.«

Es folgte ein langes Schweigen, während dem diese häßliche Behauptung von allen geschluckt wurde. Denn die Alii von Hawaii waren stolze Leute, die sich nach dem Beifall der Welt sehnten. Schließlich fragte Malama behutsam: »Würden die Alii von Boston ihren Mädchen erlauben, zu hawaiischen Schiffen hinauszuschwimmen?«

»Natürlich nicht«, antwortete Kelolo barsch. »Das Wasser ist zu kalt dort.«

Niemand lachte; die Bemerkung war richtig. Abner fügte rasch hinzu: »Kelolo hat recht. Das Wasser in Boston ist nicht so lieblich und warm wie hier, auch wenn es so wäre, würde keinem Mädchen erlaubt werden, zu den hawaiischen Schiffen hinauszuschwimmen. Die Alii von Boston würden sich schämen, wenn so etwas vorkäme.«

Malama fragte dazwischen: »Glaubst du, daß die Matrosen über uns lachen, Makua Hale?«

»Ich weiß, daß sie es tun, Malama. Erinnert Ihr Euch an den Walfänger CARTHAGINIAN? Ich war an Bord dieses Schiffes in den Walfanggebieten, und die Matrosen lachten über Honolulu.«

»Ah, Honolulu ist bekannt als ein übler Ort«, gab ihm Malama zu. »Aus diesem Grund möchte ich nie dort leben. Deshalb hat auch der König seine Residenz hierher verlegt.«

»Und sie lachten über Lahaina«, fuhr Abner fort.

»Das ist schlimm.« Malama runzelte die Stirn. Nach einer Weile fragte sie: »Was sollen wir tun?«

»Baut eine Festung an der Meerenge, und laßt am Abend bei Sonnenuntergang eine Trommel rühren. Jeder Matrose, der dann noch an Land ist, wird arrestiert und bis zum nächsten Morgen in der Festung behalten. Und jedes Mädchen, das zu den Schiffen hinausschwimmt, kommt ebenfalls ins Gefängnis.«

»Solche Gesetze sind zu hart«, sagte Malama und entließ die Versammlung. Als aber die anderen Alii gegangen waren, nahm sie Jerusha beiseite und fragte sie verdrossen: »Glaubst du, die Matrosen lachen über uns wegen der Mädchen?«

»Ich lache ja sogar über Euch!« sagte Jerusha. »Wenn man denkt, daß Leute ihre eignen Kinder zur Unzucht anhalten!«

»Aber es sind keine Alii«, beharrte Malama.

»Ihr seid aber das Gewissen des Volkes«, erwiderte Jerusha.

In dieser Nacht diskutierten die Hales, ob die Töchter von Pupali wieder in die Missionsschule aufgenommen werden sollten oder nicht. Abner war dafür, daß man sie für immer davon ausschloß, aber Jerusha hielt es für richtiger, daß man ihnen noch einmal eine Chance geben sollte. Als dann die JOHN GOODPASTURE die Gewässer verließ, kehrten die vier pflichtvergessenen Mädchen in hübschen neuen Kleidern reumütig zurück. Je mehr Jerusha ihnen die Erbärmlichkeit ihrer Sünde vorhielt, desto herzlicher war die Zustimmung der Mädchen. Aber als ein paar Wochen später ein Kind die Ankunft des Walfängers VASHTI mit dem freudigen Ruf: »VASHTI Eisenhaken gerade gefallen. Viel Kelamoku«, verkündete, stürmten die vier Mädchen abermals davon, und nun bestand Abner darauf, daß wenigstens die drei älteren ausgeschlossen wurden. So geschah es, und da in diesen Jahren immer mehr Walfänger nach Lahaina kamen – 1824 liefen allein siebzehn ein –, machten die drei älteren Töchter Pupalis ein gutes Geschäft. Sie schwammen nicht länger zu den Schiffen hinaus, denn sie waren Tänzerinnen in Murphys Branntweinbude geworden, hatten kleine Zimmer hinter der Tanzfläche und durften die Hälfte der Münzen behalten, die sie dort verdienten.

Iliki, die schönste der Töchter, blieb weiterhin in der Missionsschule, und unter Jerushas besonderer Leitung gelang es ihr, die Bibel zu verstehen und den Walschiffen abzuschwören. Sie war ein ungewöhnlich schlankes Mädchen mit sehr langem Haar und blitzenden Augen. Wenn sie lächelte, dann erhellten die hübschen weißen Zähne ihr Gesicht, und Jerusha konnte verstehen, warum die Männer sie begehrten. »Wenn sie zwanzig ist«, sagte Jerusha, »werden wir sie an einen bekehrten Eingeborenen verheiraten. Verlaß dich darauf, Abner, sie wird die beste Frau auf den Inseln.«

Abner hörte jedoch nicht zu, denn er saß an seinem Tisch, den er sich selbst aus rohen hier und dort aufgelesenen, Holzstücken zusammengenagelt hatte – nichts war ja in Lahaina seltener als Holz. Auf diesem Tisch lagen sieben oder acht Stapel Schreibpapier, die mit Seemuscheln beschwert waren. All das diente dem Werk, das er in Zusammenarbeit mit den anderen Missionaren begonnen hatte und das sein wichtigster Beitrag zur Entwicklung Hawaiis werden sollte. Er übersetzte die Bibel ins Hawaiische und schickte die Seiten, so wie er sie fertigbekam, zu der Druckerei nach Honolulu, wo die Bibel in kleinen Abschnitten veröffentlicht wurde.

Keine Arbeit, der sich Abner in diesen Jahren unterzog, machte ihm größere Freude. Vor ihm lagen die griechischen und hebräischen Texte, ein griechisch-lateinisches Lexikon und jene Bibelübersetzungen, die er in Yale studiert hatte. Er war glücklich wie ein Pflüger, der seine Furchen durch ein Feld zieht, das keine Steine hat, oder wie ein Fischer, der seine Netze auswirft und des reichen Fanges sicher ist. Meistens arbeitete er zusammen mit Keoki und mühte sich bei jedem Satz um die genaueste Wiedergabe. Und als die Jahre dahingingen, kam er bis zu jenen beiden Büchern der Bibel, die er am meisten liebte. Das eine waren die Sprüche Salomos, die ihm wie die Essenz aller menschlichen Weisheit erschienen. Das Buch war ganz besonders geeignet für Hawaii, da seine Lehren in einfacher Sprache abgefaßt und leicht zu behalten waren. Als er dann zu den glorreichen letzten Seiten kam, in denen König Lamuel das tugendhafte Weib preist, flog seine Feder über die liniierten Blätter, denn ihm schien es, als spreche Lamuel vor allem von Jerusha Bromley: »Wem ein tugendsam Weib beschert ist, die ist viel edler denn die köstlichsten Perlen. Ihres Mannes Herz darf sich auf sie verlassen, und Nahrung wird ihm nicht mangeln … Sie ist wie ein Kaufmannsschiff, das seine Nahrung von ferne bringt … Sie breitet ihre Hände aus zu dem Armen und reicht ihre Hand dem Dürftigen … Kraft und Schöne sind ihr Gewand … Viele Töchter halten sich tugendsam; du aber übertriffst sie alle.«

Er ließ die letzten Seiten seiner Übersetzung der Sprüche Salomos offen liegen, damit Jerusha sie lesen sollte, und er war enttäuscht, als sie nicht darauf achtete. Sie hatte nämlich gelernt, ihn nicht in seinen biblischen Studien zu stören. So war er schließlich gezwungen, ihr selber König Lamuels Lobrede zu geben. Sie las sie ruhig und sagte nur: »Eine Frau sollte diese Seiten wohl beherzigen.« Er war versucht zu rufen: Sie sind über dich geschrieben, Jerusha!, aber er sagte nichts, packte sie mit dem Rest zusammen und schickte sie nach Honolulu.

In den Jahrzehnten, die folgten, hatten mehr als sechs Komitees Gelegenheit, diese erste hawaiische Bibelübersetzung zu bereinigen. In den Beiträgen von der Insel Hawaii, von Kauai oder Honolulu stießen die Gelehrten oft auf unverständliche Fehler oder falsche Auslegungen. Aber in den Beiträgen, für die Abner Hale verantwortlich war, fand sich kaum je ein Irrtum. Ein Spezialist mit akademischen Auszeichnungen von Yale und Harvard sagte: »Es ist, als wäre dieser Mann nacheinander Hebräer, Grieche und Eingeborener von Hawaii gewesen.« Doch gelangte dieses Lob nicht mehr zu Abners Ohren, da es lange nach seinem Tod geäußert wurde. Die volle Freude über seine große Aufgabe erntete er aber bei der Übersetzung des Propheten Hesekiel, denn in diesem Buch war etwas enthalten – eine kontrapunktische Melodie aus den banalsten Beobachtungen und erhabenster Offenbarung –, das ihn direkt ansprach und das sein Leben in seiner innersten Substanz zusammenfaßte.

Er liebte die wiederkehrenden Abschnitte, in denen Hesekiel, der die längste Zeit seines Lebens ein ziemlich lästiger Mann gewesen sein mußte, gewissenhaft jene Daten anführte, an denen Gott zu ihm gesprochen hatte: »Im dreißigsten Jahr, am fünften Tage des vierten Monats, da ich war unter den Gefangenen am Wasser Chebar, tat sich der Himmel auf, und Gott zeigte mir Gesichte. Da geschah des Herrn Wort zu Hesekiel.« Die Gewißheit, mit der Hesekiel über alle Dinge sprach, und seine Überzeugung, daß der Herr ihn persönlich leitete, waren für Abner ein großer Trost. Und jedesmal, wenn er Hesekiels offene Darstellung seiner Beziehung zu Gott übersetzte, fühlte er, daß er selbst daran teilhatte: »Und es begab sich im sechsten Jahr, am fünften Tage des sechsten Monats, daß ich saß in meinem Hause und die Alten aus Juda saßen vor mir; daselbst fiel die Hand des Herrn auf mich.« Es erschien Abner Hale unbezweifelbar, daß der Prophet Hesekiel, der im Rat der Alten aus Juda saß, sehr ähnlich dem Propheten Abner war, der im Rat der Edlen von Maui saß. Und wenn der letztere Prophet zuweilen mit einer Autorität auftrat, die den Eingeborenen Hawaiis großen Verdruß bereitete, so glaubte Abner, daß die Alten aus Juda dieselben Schwierigkeiten mit den Predigten Hesekiels gehabt haben mußten. Aber dort stand in unverwischbaren Worten: »Und er rief mit lauter Stimme vor meinen Ohren und sprach …« Ein Mann brauchte keine größere Autorität.

Im Jahre 1825 brachte Jerusha ihr zweites Baby zur Welt, das kecke kleine Mädchen Lucy, das in späteren Jahren Abner Hewlett heiraten sollte, dem ebenfalls ihr Vater auf die Welt geholfen hatte. Als Kelolos große Kirche fast fertiggestellt war, sah sich Abner einem schwierigen Problem gegenüber. Er hatte sich nämlich vorgenommen, daß nach der Einweihung der Kirche alle Eingeborenen, die sie betraten, auch wie anständige Christen gekleidet sein sollten. »Ich dulde keine Nacktheit in der Kirche«, verkündete er. »Wir wollen auch nicht die Laubkränze mit ihrem verwirrenden Duft. Die Frauen werden Kleider tragen und die Männer Hosen.«

Aber schon, als er dieses Gesetz bekanntgab, fragte er sich, wie genügend Stoff beschafft werden sollte, um die Heiden in Christen zu verwandeln. Die Alii, denen die Ladungen aus China zur Verfügung standen, waren schon versorgt. Sie hatten sich rasch zu der anständigen Kleidung bekehrt, und in den letzten Monaten war der Kapitän manch eines Kriegsschiffes, das in Lahaina anlegte, erstaunt gewesen über die würdigen und hünenhaften Adligen, die ihn an der kleinen Mole begrüßten. »Sie hätten der City von London alle Ehre gemacht«, berichtete ein Engländer an seine Vorgesetzten. »Die Männer trugen schwarze Röcke, passende Hosen und einen gelben Umhang. Die Frauen waren sonderbar, aber recht vorteilhaft angezogen. Ihre Kleider hatten breite Kragen, und der kostbare Stoff fiel ihnen in einer ununterbrochenen Linie vom Busen zu den Knöcheln. Wenn sie sich bewegten, wirkten die Männer und Frauen gleicherweise wie Götter, so aufrecht und hochmütig war ihre Haltung. Sie vertrauten mir insgeheim an, daß ein Missionar aus Boston ihnen gesagt habe, wie sie die ankommenden Schiffe zu begrüßen hätten. Wenn er auf ihre Seelen einen ebenso guten Einfluß hat wie auf ihr Benehmen, dann ist dieser Mann nur zu loben. Aber letzteres bezweifle ich, denn ich habe selten in einem Hafen so viel unverhohlene Unzucht gesehen wie in Lahaina.«

Die Kleider für die armen Leute machten Abner Kopfzerbrechen, und dann kam ihm die Rettung von den Küsten Chinas. Der Briggschauer THETIS kehrte von seiner Sandelholzexpedition zurück und war beladen mit Waren, die für die Märkte der Inseln bestimmt waren, Kapitän a.D. Janders, der sich bereit gefunden hatte, sein Schiff an Kelolo zu verkaufen, war nun entschlossen, ein Handelsunternehmen zu beginnen und hatte den ganzen Sandelholzerlös in Kanton in Waren angelegt, die die Eingeborenen, wie er glaubte, zu schätzen wußten. Es wurde deshalb zu einem aufregenden Ereignis, als er seinen Laden neben Murphys Kneipe eröffnete und seine Ballen aus China auszuladen begann.

Für die Männer hatte er derben Gabardine, glänzende Seidenhemden, knielange Hosen, wie sie dreißig Jahre früher in Frankreich Mode gewesen waren, Seidenstrümpfe und Schuhe mit auffälligen Schnallen gebracht. Es gab Zigarren aus Manila, Branntwein aus Paris und eine Kiste voll Konfektionsanzüge, die Kapitän Janders bei Schneidern in Kanton hatte anfertigen lassen, nachdem er sie ermahnt hatte. »Macht jeden Anzug so groß, daß drei Chinesen hineingehen. Sie sind für die Eingeborenen von Hawaii.«

Für Frauen war das Angebot des Kapitäns unwiderstehlich: Ballen des schönsten Brokats, Seide, Kleider aus Samt, Meter um Meter grünen und roten Stoff, Schachteln voll Spitzen, glitzernde Perlen, Broschen und Ringe, Fächer für heiße Nächte und Parfüms von den Gewürzinseln.

Am meisten schätzten die Alii aber die großen Spiegel, die aus Frankreich stammten, und die schweren Mahagonimöbel, die in Kanton nach englischen Vorbildern angefertigt worden waren. Jede vornehme Familie hielt es für unerläßlich, einen Sekretär zu besitzen, der zwei Lampenständer und unzählige Fächer hatte. Auch das feine Prozellan war sehr begehrt, vor allem weißes mit blauem Muster. Mehr als für das Tafelgeschirr interessierte man sich jedoch für die strahlendweißen Nachttöpfe mit rosa Blumenmustern. Für das gewöhnliche Volk gab es Hunderte von Ballen puterroten Stoffs mit einem braunweißen Muster. Dieser Artikel zog Pastor Hale an und veranlaßte ihn, ein Handelsabkommen vorzuschlagen, das den Grund zu dem Vermögen Janders legte.

»Sie haben hier viele Ballen guten Stoff, Herr Kapitän«, sagte Abner. »Ich habe immer davon geträumt, daß meine Gemeinde einmal anständig angezogen in ihre Kirche einziehen sollte. Aber die Leute haben kein Geld. Würden Sie ihnen Kredit geben?«

Kapitän Janders zupfte an seinem Bart, der noch immer sein Gesicht umrahmte, und sagte: »Pastor Hale, vor langer Zeit haben Sie mich gelehrt, die Bibel zu verehren. Ich muß mich an die Sprüche Salomos, Kapitel 22, Vers 26, halten: ›Sei nicht bei denen, die ihre Hand verhaften und für Schuld Bürge werden.‹ So sagt der Herr, und mir soll es recht sein. Bargeld! Bargeld! Das ist die Devise dieses Unternehmens.«

»Ich weiß, daß Bargeld eine gute Devise ist«, begann Abner.

»Die Devise des Herrn«, wiederholte Janders.

Abner sagte: »Aber es muß doch nicht immer Geld sein, oder, Kapitän Janders?«

Janders sagte: »Nun – wenn irgend etwas umgesetzt werden könnte …«

Abner sagte: »Eine Menge Walfänger kommen jetzt in diese Gewässer. Gibt es etwas, womit meine Eingeborenen sie versehen könnten?«

Janders erwiderte: »Warum sprechen sie von Ihren Eingeborenen?«

Abner antwortete: »Sie gehören der Kirche an. Was könnten sie ihnen bringen?«

Janders überlegte: »Die Walfänger fragen immer nach Tapa-Stoff zum Kalfatern. Und ich könnte schon eine Menge Olona-Taue brauchen.«

Abner schlug vor: »Wenn ich Sie regelmäßig mit Tapa und Olona versehen könnte, würden Sie dann den Stoff dafür geben?«

So besiegelte Janders das Abkommen, das ihm den Grundstock seines Vermögens verschaffte; denn bald sollten die Walfänger in die Straße von Lahaina strömen – zweiundvierzig im Jahre 1825, einunddreißig im folgenden Jahr –, und wenn die Schiffe vor Anker lagen, versorgte Kapitän Janders sie mit Produkten, die ihm Pastor Hales Eingeborene gebracht hatten: Tapa, Olona-Taue, Schweine, wildes Rindvieh. Einmal protestierte Kelolo. »Makua Hale, du hast mich bekämpft, als ich die Männer in die Berge nahm, um Sandelholz zu sammeln. Für mich haben sie nur drei Wochen gearbeitet. Für dich arbeiten sie andauernd.« Aber Abner erklärte dem arglosen Mann: »Sie arbeiten nicht für mich, Kelolo, sie arbeiten für Gott.«

In einer Sache setzte Abner seinen Willen durch: Er erreichte, daß seine Pfarrgemeinde bei Eröffnung der Kirche anständig angezogen war. An dem Sonntag, als die Kirche eingeweiht wurde, bewegten sich seltsame Prozessionen aus dem ganzen Umkreis, angetan mit den ungewohnten Kostbarkeiten aus Kapitän Janders' Laden, durch den Staub. Die Alii boten natürlich einen gediegenen Anblick. Die Männer trugen Frack und Zylinder und die Frauen sauber zusammengenähte Kleider aus reichen, schweren Kanton-Stoffen. Aber die einfachen Leute, die verfolgen konnten, wie die Alii vom Lendenschurz zum Frack übergingen, hatten die Eigenart der westlichen Kleidung noch nicht erkannt. Die Frauen schienen es leichter gehabt zu haben: steife hohe Kragen auf einem Schultern und Brust eng umschließenden Oberteil, von dem der Stoff in reichen Falten herabhing, und dazu lange Ärmel, die die unschickliche Nacktheit der Handgelenke verdeckte. Dieser Aufzug war zwar sehr praktisch, aber auch von äußerster Häßlichkeit, und daß schöne Frauen sich ihm unterwarfen, war kaum verständlich. Zu dem Kleid kam ein breitrandiger Hut aus geflochtenen Zuckerrohrblättern mit künstlichen Blumen, denn frische Blumen waren in der Kirche nicht erlaubt, da sie der Eitelkeit Vorschub gaben und die Gemeinde ablenkten.

Die Männer standen vor schwierigeren Problemen, denn jeder fühlte sich verpflichtet, irgend etwas aus Janders Laden auf seinem Leib zu tragen. Der erste, der nach den Alii die Kirche betrat, trug ein Paar Schuhe, einen Bombay-Hut und sonst nichts. Der zweite hatte das Hemd mit der Hose verwechselt, benutzte die Ärmel als Hosenbeine und hatte den Kragen um die Taille mit Olona-Schnur befestigt. Als Abner diese lächerlich bekleideten Gläubigen sah, wollte er sie nach Hause schicken; aber sie waren so begierig, die neue Kirche zu betreten, daß er es ihnen schließlich nicht verwehren konnte.

Dann folgten zwei Brüder, denen Janders einen Kanton-Anzug verkauft hatte. Einer trug den Rock und sonst nichts. Sein Bruder die Hosen und weiße Handschuhe. Danach kam ein Mann in einem Frauenkleid und mit einem Blätterkranz im Haar. Diesmal blieb Abner unerbittlich. »Keine Blumen mit heidnisch duftenden Blättern dürfen in diese Kirche«, verkündete er, riß den Kranz herunter und schleuderte ihn zu Boden, von wo aus er die Kirche mit seinem Duft erfüllte. Einige Männer hatten nur ein Hemd an mit flatternden Schößen über großen braunen Hinterteilen, andere trugen einen Lendenschurz aus Gras und eine seidene Krawatte, aber alle hatten aus Achtung vor dem neuen Gott, der sein Mysterium nicht mit den Nackten teilen wollte, irgend etwas angezogen.

Der Innenraum der Kirche war eindrucksvoll: ein vollkommenes Rechteck, umgeben von Graswänden, die mit Matten sauber verkleidet waren. Die Kirche enthielt eine mächtige Steinkanzel und kein weiteres Möbelstück außer einer hölzernen Bank für Jerusha und Kapitän Janders. Die Menge der Andächtigen – mehr als dreitausend – breitete ihre eigenen Matten auf dem Kieselsteinboden aus und ließ sich im Schneidersitz darauf nieder. Dichtgedrängt saßen sie da. Hätte Abner einen Augenblick an das Klima Hawaiis gedacht, dann hätte er die Graswände nur einige Fuß hoch gezogen und zwischen ihnen und dem Dach einen Spalt offen gelassen, damit die Luft zirkulieren konnte. Aber in Neu-England wurden die Kirchen geschlossen gebaut, und so mußte es auch in Hawaii geschehen. Da keine Luft eindrang, begann die Gemeinde bald unter der großen Hitze zu leiden, die durch die Ausdünstungen der eng zusammengedrängten Menschenleiber noch erhöht wurde.

Der Gesang war erhebend, freudig und unmittelbar in seiner Verehrung. Keoki las eindrucksvoll die Episteln, und als sich Abner erhob, um seine zweistündige Predigt zu halten, waren seine Zuhörer begeistert von seinem guten Hawaiisch. Er wählte als Text Zephanja, Kapitel 2, Vers 11: ›Schrecklich wird der Herr über sie sein, denn Er wird alle Götter auf Erden vertilgen; und sollen Ihn anbeten alle Inseln der Heiden, ein jeglicher an seinem Ort.‹ Es war ein Text, der wie geschaffen war für diese Gelegenheit. Wort für Wort interpretierte Abner Zephanjas Ausspruch. Er erklärte Gott und seine Macht. Er verbrachte fünfzehn überschwengliche Minuten damit, den neuen Gott der Inseln zu beschreiben, und es war ein Gott der Gnade und der Leidenschaft, den er auslegte.

Dann beschrieb er die Furchtbarkeit Jehovas in seinem Zorn. Er verweilte bei den Überschwemmungen, den Seuchen, bei Donner und Blitz, bei Hungersnöten und den Martern der Hölle. Zu seiner Überraschung nickten die Eingeborenen verständnisvoll, und er hörte, wie Kelolo zu Malama flüsterte: »Der neue Gott ist genau wie Kane. Er wird sehr schwierig, wenn er zornig ist.«

Dann wandte sich Abner den besonderen Göttern Lahainas zu, die der neue Gott vernichten würde. Er erwähnte Kane und Ku, Lono und Kanaloa, Pele und ihren Anhang. »Sie werden ausgerottet werden«, rief Abner auf Hawaiisch, »sowohl in Lahaina wie in euren Herzen. Wenn ihr diese bösen Götter in eurem Herzen zu verbergen sucht, so werdet ihr selber ausgerottet und für immer in der Hölle schmachten.«

Hierauf legte er auseinander, was das Wort Gottesverehrung bedeutete, und zum erstenmal eröffnete er einem weiteren Publikum seine Idee von einer guten Gesellschaft. »Ein Mann verehrt Gott«, begann Abner, »wenn er seine Frauen beschützt, wenn er nicht kleine Mädchen tötet, wenn er das Gesetz befolgt.« Einmal rief er aus: »Ein Mann, der besseren Taro baut, um ihn mit seinem Nachbarn zu teilen, lobt Gott.« Ein andermal gab er einer echten Neu-England-Doktrin Ausdruck, als er sagte: »Seht euch um. Hat dieser Mann gutes Land? Gott liebt ihn. Bringt das Kanu dieses Mannes mehr Fische ein? Gott liebt diesen Mann. Arbeitet, arbeitet, arbeitet, und ihr werdet finden, daß Gott euch liebt.« Schließlich sah er den Alii mit beträchtlichem Mut ins Gesicht und erklärte seinen Begriff vom guten Herrscher, und die ganze Gemeinde staunte über die kühne Idee einer richtigen Regierung. Die Predigt endete mit einer dramatischen Szene, wie sie auch der Apostel Paulus vor ihm geliebt hatte. Er rief: »Im Königreich Gottes gibt es keine Niederen und Hohen, weder Alii noch Sklaven. Der niedrigste Mann steht strahlend vor dem gütigen Blick Gottes.« Und er holte von der Tür einen Sklaven, der sonst nie gewagt hätte, diesen Raum zu betreten, brachte ihn vor die Kanzel, umarmte ihn und rief: »Ihr habt diesen Mann bisher einen faulen Kadaver genannt, einen lebendigen Leichnam. Gott nennt ihn eine unsterbliche Seele. Ich nenne ihn meinen Bruder. Er ist nicht länger ein Sklave. Er ist euer Bruder.« Und erregt von der Ungeheuerlichkeit dieses bilderstürmerischen Augenblicks beugte sich Abner vor und küßte den Mann auf die Wange. Dann ließ er ihn auf den Boden sitzen, nicht weit von Malama, der Alii Nui.

Aber der Höhepunkt der Andacht kam nach einer Reihe von Chorälen, die Keoki leitete. Abner stand auf und verkündete in der dritten Stunde des Gottesdienstes: »Der Eintritt in das Königreich Gottes ist nicht leicht. Der Eintritt in seine Kirche hier auf Erden ist ebenfalls nicht leicht. Aber heute werden wir zweien unter euch erlauben, ihre halbjährliche Prüfungszeit anzutreten. Wenn sie sich als gute Christen erweisen, werden sie in die Kirche aufgenommen.« Eine Erregung breitete sich in der Gemeinde aus und Vermutungen, wer dieses auserwählte Paar sein könnte, wurden laut. Aber Abner gebot Schweigen, indem er die Hand hob und auf den großen, starken und anmutigen Keoki wies.

»Euer vielgeliebter Alii, Keoki, wurde in Massachusetts zu einem Mitglied der Kirche. Er ist der erste Einwohner Hawaiis, der sich uns angeschlossen hat. Meine liebe gute Frau, die ihr als Lehrerin kennt, ist ebenfalls ein Mitglied. Ich auch und so Kapitän Janders. Wir vier haben uns zusammengetan und beschlossen, zwei andere unter euch für die Mitgliedschaft zu prüfen. Frau Hale, wollt Ihr euch erheben und den ersten vorstellen?«

Jerusha stand von ihrer Bank an der Seite auf, ging zu den Plätzen, die für die Alii reserviert waren, beugte sich herab und nahm die Hand des Sklaven. In langsamem, vorsichtigem Hawaiisch sagte sie: »Dieser Kanaka Kupa ist in ganz Lahaina als ein heiliger Mann bekannt. Er teilt seine Güter mit den andern. Er sorgt für die Kinder, die ihre Eltern verloren haben.« Mit der eindringlichen Darstellung der außerordentlichen Tugenden dieses Mannes, den alle in Lahaina kannten, gab Jerusha der Versammlung eine logische Begründung für die Einsegnung des Sklaven. »In euren Herzen, Leute von Lahaina, wißt ihr, daß Kupa ein Christenmensch ist, und weil ihr es wißt, werden wir ihn in die Kirche Gottes aufnehmen.«

Abner nahm Kupa bei der Hand und rief: »Kupa, seid Ihr bereit, Jehova zu lieben?« Der Sklave war so erschrocken von all den Erlebnissen, die die Missionare auf ihn einstürmen ließen, daß er nur etwas murmeln konnte. Dann verkündete Abner: »In sechs Monaten werdet Ihr nicht mehr Kupa, der faule Kadaver, sein. Ihr werdet Kamekona sein.« Und er gab dem Sklaven den hochgeschätzten Namen Salomon.

Die Zuhörer waren verblüfft. Aber noch ehe irgendeine Stimme gegen diese radikale Neuerung laut werden konnte, sagte Abner mit seiner mächtigen und eindringlichen Stimme: »Keoki Kanakoa, erhebt Euch und bringt uns das zweite Mitglied der Kirche.«

Keoki stand mit großer Aufregung und Freude auf, ging zu den Alii und nahm die Hand seiner Schwester Noelani, dem Schleier der Himmel. An diesem Morgen trug sie ein weißes Kleid, einen gelben Federkranz um ihr Haupt und weiße Handschuhe. Ihre dunklen Augen strahlten vor Reinheit, und sie bewegte sich, als hätte sich nicht ihr Bruder, sondern Gott selbst zu ihr herabgebeugt. Sie hörte das Flüstern der Eingeborenen, die ihre Wahl begrüßten, und dann bemerkte sie, daß Abner sich ihr zuwandte: »Ihr seid der Weisung Gottes gefolgt. Ihr habt nähen gelernt, denn alle Frauen, aus den Reihen der Alii wie des Volkes, sollten nähen können. Sagt nicht der Herr in der Bibel von dem tugendsamen Weib: ›Sie geht mit Wolle und Flachs um und arbeitet gern mit den Händen.‹ Aber mehr als das, Noelani, seid Ihr eine Erleuchtung für diese Insel. In sechs Monaten werdet Ihr ein Mitglied dieser Kirche sein.«

Mit ihrer lieblichen, wohltönenden Stimme antwortete Noelani: »Ich werde die Gelehrsamkeit und das Gesetz Jehovas zu meinem Führer machen.« Und Abner verbarg seinen Unmut darüber, daß die störrischen Alii immer noch zuerst auf dem Alphabet bestanden.

An diesem Abend ließ Malama Abner kommen, und als er mit gekreuzten Beinen vor ihrer hingelagerten Körpermasse auf der Matte saß, begann sie feierlich: »Makua Hale, ich habe heute verstanden, was Demut heißt. Und ich habe, wenn auch ungenau, erkannt, was ein Stand der Gnade ist. Makua Hale, ich habe Kelolo in sein neues Haus hinausgeschickt. Morgen bin ich bereit, einen Zug durch die Straßen zu führen und die neuen Gesetze von Maui zu verkünden. Wir müssen hier eine bessere Lebensweise einführen. Wirst du die Gesetze bereit haben, daß ich sie morgen früh studieren kann?«

»Heute ist Sabbat«, sagte Abner. »Ich kann heute nicht arbeiten.«

»Eine Insel wartet darauf, gerettet zu werden«, erwiderte Malama. »Bringt mir die Gesetze in der Frühe.«

»Gut.« Abner unterwarf sich.

Auf seinem Heimweg hielt er an dem neuen Haus vor der Mauer an und sagte: »Kelolo, wollt Ihr heute nacht mit mir arbeiten?« Und der hinausgeworfene Ehemann schloß sich ihm an. Dann holten sie noch Keoki und Noelani und gingen zusammen in das Missionarshaus.

»Die Gesetze müssen einfach sein«, sagte Abner und bewies sich als Staatsmann. »Jeder muß sie verstehen und ihnen in seinem Herzen zustimmen. Kelolo, da ihr die Polizei organisieren und die Gesetze zur Geltung bringen müßt, sagt, wie sollen diese Gesetze sein?«

»Die Matrosen dürfen nicht mehr nachts in unseren Straßen herumlungern«, sagte Kelolo mit lauter Stimme. »Nachts richten sie den meisten Schaden an.« So wurde Lahainas erstes und umstrittenstes Gesetz in Abners Heft geschrieben: »Bei Sonnenuntergang wird eine Trommel ertönen, und bei diesem Signal müssen alle Matrosen zu ihren Schiffen zurückkehren, oder sie werden sofort ins Gefängnis Lahaina geworfen.«

»Das nächste Gesetz?« fragte Abner.

»Kleine Mädchen dürfen nicht mehr getötet werden«, schlug Noelani vor, und es wurde zum Gesetz.

»Das nächste?«

»Sollen wir den Verkauf von Alkohol ganz verbieten?« fragte Jerusha.

»Nein«, erwiderte Kelolo. »Die Händler haben ihre Vorräte bezahlt, und ein solches Gesetz würde sie ruinieren.«

»Der Alkohol tötet Euer Volk«, gab Abner zu bedenken.

»Ich fürchte, daß es zu einem Aufstand kommt, wenn wir den Verkauf verbieten«, warnte Kelolo.

»Können wir nicht den Import von neuen Beständen verhindern?« schlug Jerusha vor.

»Französischen Kriegsschiffen mußten wir versprechen, daß wir jährlich große Mengen ihres Alkohols trinken«, sagte Kelolo.

»Können wir dann nicht wenigstens den Verkauf an die Bewohner Hawaiis verbieten?« schlug Jerusha vor.

»Die französischen Kriegsschiffe bestanden darauf, daß wir auch unsere Untertanen viel von ihrem Alkohol trinken lassen müssen«, erklärte Kelolo. »Aber ich glaube, wir sollten uns in Zukunft weigern.«

Ohne daß er in irgendeinem Punkt auf seiner eigenen Meinung beharrte, holte Abner aus seinen Mitarbeitern ein vernünftiges Korpus juris heraus, und als es abgeschlossen vor ihm lag, entdeckte er, daß eines der wichtigsten Probleme übersehen worden war. »Wir brauchen noch ein Gesetz«, sagte er.

»Welches?« fragte Kelolo mißtrauisch, denn er fürchtete irgendeinen Ausfall gegen die Kahunas und die alten Götter.

»Der Herr sagt«, begann Abner verlegen, »und alle zivilisierten Nationen stimmen darin überein …« Er verstummte und schämte sich, fortzufahren.

Nach einem langen Zögern überwand er sich schließlich und sagte rasch: »Es darf keinen Ehebruch geben.«

Kelolo dachte lange nach. »Das wäre schwierig durchzusetzen«, sagte er dann. »Nein, ich möchte dieses Gesetz nicht durchsetzen müssen. Nicht in Lahaina.«

Alles war erstaunt, als Abner sagte: »Ich gebe Euch recht, Kelolo. Vielleicht können wir es nicht ganz durchsetzen, aber können wir die Leute nicht dazu bringen, einzusehen, daß in einer guten Gesellschaft dem Ehebruch nicht Vorschub geleistet wird?«

»Wir könnten etwas Derartiges tun«, gab Kelolo zu, aber dann breitete sich der Ausdruck einer großen Ratlosigkeit über seine Züge und er fragte: »Von welchem Ehebruch sprichst du aber, Makua Hale?«

»Was meint Ihr mit dieser Frage?«

Kelolo, Keoki und Noelani saßen schweigend da; Abner dachte zunächst, sie wollten ihm Widerstand leisten, aber dann merkte er, daß sie alle sehr ernsthaft nachdachten. Er sah, wie Kelolo seine Finger bewegte, und schloß daraus, daß der große Alii zählte.

»Weißt du, Makua Hale«, begann er, »in Hawaii haben wir dreiundzwanzig verschiedene Arten des Ehebruchs.«

»Was habt ihr?« staunte Abner.

»Und unser Problem wäre dann folgendes«, erläuterte Kelolo behutsam. »Wenn wir einfach sagen: ›Es darf keinen Ehebruch geben‹, ohne anzugeben, welche Art Ehebruch, dann wird jeder, der das hört, sagen: ›Sie meinen nicht unsere Art Ehebruch. Sie meinen die zweiundzwanzig anderen Arten.‹ Wenn wir aber auf der anderen Seite alle dreiundzwanzig Arten aufzählen, eine nach der andern, dann sagt gewiß einer: ›Von dieser Art haben wir noch nie etwas gehört. Laßt es uns damit versuchen!‹ Und die Dinge wären schlimmer als zuvor.«

»Was meint Ihr mit dreiundzwanzig Arten?« fragte Abner ungläubig.

»Nun«, antworte Kelolo aus bester Erfahrung, »erstens gibt es den verheirateten Mann und die verheiratete Frau. Dann kommt der verheiratete Mann und die Frau seines Bruders. Das ist Nummer zwei. Dann der verheiratete Mann und die Frau seines Sohns. Das ist Nummer drei. Es gibt auch den verheirateten Mann und seine Tochter. Das wäre Nummer vier.«

»Das reicht«, fiel Abner ein.

»Es geht weiter mit Brüdern und Schwestern, Jungen und ihren Müttern, was du dir nur denken kannst«, erklärte Kelolo sachverständig. »Solange nur einer verheiratet ist, nennen wir es Ehebruch. Wie sollen wir es also aufhalten?« fragte er mit hochgehobenen Handflächen. »Wenn wir alle dreiundzwanzig Arten aufzählen, werden wir mehr Ärger haben als jetzt.«

Es war lange nach Mitternacht, und Abner nagte an seinem Federhalter. Wie jeder religiöse Führer der Geschichte wußte er, daß eine gute Gesellschaft ihre Wurzeln in einer festen Familie hat und daß feste Familien – entweder durch Zufall oder durch Überlegung – gewöhnlich auf dem geregelten geschlechtlichen Verkehr eines Mannes und einer Frau beruhen, die nach klugen Erwägungen entsprechend dem reichen Wissen der Welt in diesen Dingen erwählt worden war. Es war für einen Mann nicht gut, wenn er seine Schwester zur Frau nahm. Es war nicht gut, wenn Familien untereinander zu häufig heirateten. Es war nicht gut, wenn man Mädchen nahm, die zu jung waren. Aber wie sollte er diesen Schatz an Weisheiten vor den Eingeborenen Hawaiis zusammenfassen?

Schließlich kam er auf eine Antwort, die so einfach und richtig war, daß Generationen von Eingeborenen jedesmal lächelten, wenn sie Abner Hales tiefsinnige Verordnung hörten. Sie lächelten, weil sie genau verstanden, was er meinte. Es war ein Gesetz, das die Erfahrung einer tropischen Insel in sich trug. Und von allen kleineren Dingen, die Abner in Maui erreichte, wurde diese glückliche Formulierung unter den Leuten am freundlichsten im Gedächtnis behalten. Das Gesetz hieß schließlich: »Du sollst nicht nachteilig schlafen.«

Am Montagmorgen überreichte Abner seine einfachen, kurzen Gesetze Malama, die sie studierte. Zwei Gesetze schied sie aus, weil sie eine zu große Einmischung in das Leben ihres Volkes bedeuteten. Aber den Rest akzeptierte sie. Dann rief sie ihre beiden Kammerfrauen, und die drei Frauen in schönen seidenen Kleidern und breitrandigen Hüten bildeten eine Prozession, die von zwei Trommlern und zwei Männern, die große Seemuscheln bliesen, angeführt wurde. Es folgten vier Männer mit Federstäben, Kelolo an der Spitze seiner acht Polizeileute, Keoki, Noelani und ein Herold mit blecherner Stimme. Abner und Jerusha hielten sich fern, denn das war eine Angelegenheit der Eingeborenen unter sich.

Die Trommeln wurden gerührt, und als der schrille Klang der Muscheln durch die Kou-Bäume fuhr, begann Malama mit ihren Begleitern ihren Zug an dem Fischteich vorbei, über den staubigen Weg zu den Häusern der Alii und von dort in das Zentrum der Stadt. Jedesmal, wenn mehr als hundert Leute zusammengelaufen waren, gebot Malama den Trommeln Einhalt und befahl ihrem Herold zu rufen: »Dies sind die Gesetze von Maui. Du sollst nicht töten! Du sollst nicht stehlen! Du sollst nicht nachteilig schlafen!« Die Trommeln wurden abermals gerührt, und die Leute blieben starr vor Staunen in der Morgensonne zurück. Väter, die ihre tägliche Nahrung dadurch verdient hatten, daß sie ihre Töchter zu den Walfängern hinausgerudert hatten, waren niedergeschmettert und versuchten bei Kelolo Einspruch zu erheben. Aber er brachte sie zum Schweigen und marschierte weiter.

An der kleinen Mole hielt Malama an, ließ viermal die Muscheln blasen und alle Matrosen, die zu dieser Zeit an Land waren, versammelten sich. Auch zwei Kapitäne waren zugegen und hörten mit gezogenen Mützen die erstaunlichen Neuigkeiten: »Matrosen dürfen nachts nicht in den Straßen herumlungern. Mädchen dürfen nicht zu den Walfangschiffen hinausschwimmen.«

»Himmel!« murmelte einer der Kapitäne. »Die werden höllisch dafür büßen müssen.«

»Sie werden sehen, daß der Missionar seine Hände wieder im Spiel hat«, sagte der andere.

»Gott steh dem Missionar bei«, meinte der erste und rannte zu Murphys Kneipe zurück, aber kaum hatte er begonnen, die Neuigkeit zu verkünden, als auch schon Malama mit ihren mächtigen Kammerfrauen auftauchte und das zerknitterte Blatt schwenkte, das die neuen Gesetze enthielt. Als die Trommeln vor Murphys Kneipe verstummten, wurden zwei besondere Gesetze verlesen: »Mädchen dürfen nicht mehr nackt in Murphys Kneipe tanzen. Von heute an darf kein Branntwein mehr an die Einwohner Hawaiis verkauft werden.« Abermals wurden die Trommeln gerührt, die Hörner erklangen und Malama zog sich mit ihren beiden Kammerfrauen zurück. Die Gesetze waren bekanntgegeben worden. Jetzt war es Kelolos Sache, sie durchzusetzen.

In dieser Nacht kam es zu Aufständen. Die Matrosen von einigen Schiffen stürmten durch die Straßen der Stadt und drängten Kelolos unzureichende Polizeimannschaft zurück. Mädchen wurden aus ihren Betten gerissen und gegen ihren Willen auf die Schiffe geschleppt. Und gegen Mitternacht versammelten sich etwa fünfzig Matrosen und Händler aus Lahaina vor dem Missionshaus und begannen, Abner Hale zu beschimpfen.

»Er hat die Gesetze gemacht!« brüllte ein Matrose.

»Er hat sie der fetten Dame aufgeschwatzt!« schrie ein anderer.

»Laßt uns den kleinen Köter aufhängen!« rief eine Stimme, und freudig wurde der Vorschlag begrüßt.

Es kam jedoch nicht gleich zu Ausschreitungen. Einer aus der Menge begann Steine auf das Grashaus zu werfen, und gelegentlich schlug auch einer ein und fiel harmlos auf den Fußboden. »Laßt uns das verdammte Haus niederbrennen!« schrie einer.

»Wir werden ihn lehren, sich in unsere Angelegenheiten einzumischen!«

»Komm doch heraus, du verdammter kleiner Wicht!« rief eine laute Stimme. »Komm heraus! Komm heraus!« brüllte die Menge. Aber Abner hatte sich auf den Boden zusammengekauert und deckte mit seinem Leib Jerusha und die beiden Kinder vor dem zunehmenden Steinregen.

Die lange Nacht mit ihren niederträchtigen Beschimpfungen ging zu Ende, und gegen Morgen zerstreute sich die Menge. Sobald die Sonne aufging, eilte Abner zu Kelolo, um sich mit ihm zu beraten.

»Es war eine schlimme Nacht«, sagte der große Alii.

»Ich glaube, daß die nächste Nacht noch schlimmer wird«, prophezeite Abner.

»Sollen wir die Gesetze widerrufen?« fragte Kelolo.

»Niemals!« erwiderte Abner.

»Wir sollten Malama fragen«, riet der große Häuptling, als sie aber zu ihr gelangten, war sie schon von Leuten aus der Stadt umgeben, die sie mit ihren Kümmernissen und ihrer Furcht behelligten. Und erst jetzt erkannte Abner, was für eine großartige Frau sie war. »Malama hat gesprochen«, sagte sie streng. »Die Worte sind Gesetz. Ich möchte, daß ihr mir alle Schiffskapitäne in einer Stunde herschickt!«

Als die Amerikaner erschienen, diese derben, wettergebräunten und gut aussehenden Veteranen der Walfanggründe, verkündete sie auf englisch: »Das Gesetz, ich habe euch gegeben. Viel besser ihr denkt auch ebenso.«

»Madam«, unterbrach sie einer der Kapitäne. »Wir kommen jetzt mehr als ein Dutzend Jahre nach Lahaina. Wir hatten hier immer unser Vergnügen und betrugen uns ziemlich gut. Ich weiß nicht, was jetzt geschehen wird.«

»Aber ich weiß es!« rief Malama auf hawaiisch. »Ihr werdet dem Gesetz gehorchen.«

»Unsere Männer brauchen Frauen«, protestierte der Kapitän.

»Treibt ihr euch auch in den Straßen von Boston so herum?« fragte Malama.

»Wegen Frauen? Ja«, antwortete der Kapitän.

»Und die Polizei gebietet euch Einhalt, oder nicht?« fuhr Malama fort. Der Kapitän hob seinen Zeigefinger und drohte: »Madam, die Polizei von diesem kümmerlichen Eiland sollte besser nicht versuchen, meine Leute zu behindern.«

»Unsere Polizei wird euch aufhalten!« warnte Malama. Dann wechselte sie den Ton und redete sanft zu den Kapitänen: »Wir sind ein kleines Land und versuchen, in die moderne Welt hineinzuwachsen. Wir müssen unsere Lebensweise ändern. Es ist nicht gut, daß unsere Mädchen zu den Schiffen hinausschwimmen. Ihr wißt das. Ihr müßt uns helfen.«

»Madam«, brummte einer der Kapitäne mürrisch: »Es wird Schwierigkeiten geben.«

»Dann wird es Schwierigkeiten geben«, sagte Malama sanft und schickte die Kapitäne fort.

Kelolo wollte klein beigeben, Keoki fürchtete, daß es zu ernsten Ausschreitungen kommen würde, und Noelani mahnte zur Vorsicht. Aber Malama blieb unerbittlich. Sie sandte Boten aus, um die stärksten Männer der Umgebung zusammenzubringen. Sie ging selbst zu der neuen Festung und überzeugte sich, daß die Türen fest waren, und zu Kelolo sagte sie: »Heute nacht mußt du dich zum Kampf bereit halten. Es wird Schwierigkeiten geben.«

Aber als die Leute ihrer Umgebung schließlich wieder ihren täglichen Pflichten nachgingen und niemand sie mehr beobachten konnte, ließ sie Abner kommen und fragte ihn geradezu: »Tun wir das Richtige?«

»Ja«, versicherte er ihr.

»Und wird es heute nacht Unruhen geben?«

»Sehr schwere, fürchte ich.«

»Wie kann dann gut sein, was wir tun?« drängte sie.

Er erzählte ihr von vielen Fällen aus dem Alten Testament, wo die Menschen, die Gottes Gesetz verteidigten, gegen eine große Gegnerschaft ankämpfen mußten, und als er am Ende war, fragte er mit leiser Stimme: »Malama, wißt Ihr denn nicht in Eurem Herzen, daß die Gesetze, die Ihr verlesen habt, gut waren?«

»Sie sind ein Teil meines Herzens«, sagte Malama dunkel.

»Sie werden den Sieg davontragen«, versicherte er ihr.

Malama wollte ihm Glauben schenken, aber die Feigheit ihrer anderen Berater hatte sie angesteckt. Deshalb erhob sie sich zu ihrer ganzen Höhe über Abner und starrte auf ihn herab. »Kleiner Mikanele«, sagte sie und sprach das Wort Missionar wie die Eingeborenen aus, »sag mir die Wahrheit. Tun wir das Richtige?«

Abner schloß die Augen, hob seinen Kopf zu dem Grasdach auf und rief mit der Stimme Hesekiels, als er zu den Alten aus Juda sprach: »Die Inseln von Hawaii werden unter diesen Gesetzen leben, denn sie sind der Wille Gottes, des Herrn.«

Befriedigt wandte sich Malama andern Dingen zu und fragte: »Was wird heute nacht geschehen?«

»Sie werden Euch nicht behelligen, Malama; aber ich vermute, daß sie mein Haus niederbrennen werden. Können Jerusha und die Kinder bei Euch bleiben?«

»Natürlich. Und du auch.«

»Ich werde in meinem Haus sein«, sagte er einfach, und als er hinkend von dannen ging, liebte Malama ihren widerspenstigen kleinen Mikanele.

In dieser Nacht glichen die Straßen Lahainas einem Schlachtfeld. Bei Einbruch der Dunkelheit führte ein betrunkener Kapitän in Begleitung von Murphy eine Gruppe von Matrosen zu der Festung und wagte es, einem der Polizisten zu befehlen, die Muschel zu blasen. Als das Signal für die Matrosen erklang, sammelte sich eine große Menge, packte jeden sichtbaren Polizisten und warf ihn in die Lagune. Dann stürmten sie zu Murphys Kneipe zurück, wo Pupalis drei älteste Töchter unter wilden Freudenschreien ihre Nackttänze aufführten. Als die Flaschen von Mund zu Mund gingen, brüllten die Matrosen: »Trinkt nur tüchtig. Wenn die Flaschen leer sind, bekommen wir nichts mehr.« Die Wiederholung dieses Rufes wiegelte die Menge auf, und einer schrie: »Laßt uns doch diesen kleinen Pinkel ein für allemal erledigen.« Sie stürmten auf die Straße. Aber auf dem Weg zu dem Missionshaus machte ein anderer einen besseren Vorschlag: »Warum sollen wir uns mit ihm abgeben? Warum brennen wir nicht gleich die verdammte Kirche nieder? Sie ist aus Gras!« Und vier Männer rannten mit Fackeln durch die Nacht und warfen die Fackeln hoch auf das Dach der Kirche. Bald peitschte die Nachtbrise die Flammen über den First hinweg und an den Wänden hinauf.

Das so entzündete Leuchtfeuer hatte andere Folgen als die Aufrührer sie ahnen konnten; denn die Leute, die an dieser Kirche gearbeitet hatten, hatten sie auch liebgewonnen als ein Symbol ihrer Stadt, und als sie jetzt in Flammen stand, eilten sie schnell herbei, um sie zu löschen. Rasch war die Kirche von schwitzenden, stummen, angestrengt arbeitenden Männern und Frauen umgeben, die auf die Wände einschlugen und sie mit Wasser tränkten, um sie vor dem Feuer zu bewahren.

Unter unglaublichen Mühen wurden in dieser Nacht mehr als die Hälfte der Wände gerettet. Die Matrosen, die sprachlos waren angesichts der Tapferkeit, mit der diese ungebildeten Eingeborenen zu Werke gingen, zogen sich zurück und sahen schweigend zu.

Als aber die Leute von Lahaina erkannten, wie wenig von ihrer geliebten Kirche übriggeblieben war, in der ihnen Worte großer Hoffnung verkündigt worden waren, wurden sie von einer wahnsinnigen Wut ergriffen, und ein Eingeborener rief: »Laßt uns die Matrosen ins Gefängnis werfen!« Die Feuerlöscher begrüßten diese Aufforderung mit Freuden, und eine wilde Menschenjagd begann.

Überall wo ein Seemann entdeckt wurde, fielen drei oder vier riesige Eingeborene über ihn her und ließen ihn oft bewußtlos unter irgendeinem schweren Weib zurück, das wütend auf ihn einhieb, während die Männer schon nach andern Opfern suchten. Bootsmänner, Kapitäne, gemeine Matrosen – alle wurden gleich behandelt, und wenn sich einer widersetzte, wurde ihm Arm oder Kiefer gebrochen. Als der Aufruhr vorüber war, sandte Kelolo seine Polizeileute aus, ließ die Verwundeten herbeitragen und stopfte sie in das neue Gefängnis. Dann ging er mit der Klugheit eines Diplomaten zu dem Haufen erbarmungswürdiger Amerikaner, suchte die Kapitäne heraus und sagte zu jedem von ihnen in väterlichem Ton: »Kapitani, mir tut es innerlich leid. Wir haben nicht Gutes gesehen. Wir dachten du Mannschaft. Wir Bum-Bum ein bißchen zuviel. Kein Pilikia, ich pflege dich.« Er nahm sie mit zu Murphys Kneipe und gab jedem zu trinken, und als sie die Gläser an die gespaltenen Lippen setzten, freute er sich darüber, wie schwerverletzt sie waren.

Am nächsten Abend ertönten die Muscheln, und ein großer Teil der Matrosen kehrte in Ruderbooten zu ihren Schiffen zurück. Diejenigen, die an Land blieben, wurden durch die Stadt gejagt, nicht von den Polizisten, sondern von den erbosten Eingeborenen, die entschlossen waren, sie zu verprügeln. Jedesmal, wenn ein Matrose ergriffen wurde, war jedoch auch ein Polizist zur Stelle, der ihn vor den Schlägen rettete, und um acht Uhr war das Gefängnis voll. Am dritten Abend suchten die meisten Matrosen, die nach Zapfenstreich an Land geblieben waren, sogleich die Polizei auf, die sie dem wilden Straßenmob entschieden vorzogen. Und in der vierten Nacht waren Ruhe und Ordnung in Lahaina wiederhergestellt. Von nun an herrschte Kelolos Polizei.

Am nächsten Tag lud Malama auf Kelolos Ratschlag alle Kapitäne in ihren Graspalast ein, wo sie ihnen ein Fest gab. Sie begrüßte jeden der zerschundenen Seeleute mit ausgesuchter Herzlichkeit und beklagte mit ihm das gewalttätige Verhalten ihres Volkes. Sie fütterte die Kapitäne gut, bot ihnen puren Whisky an und sagte: »Unsere liebe Kirche ist niedergebrannt. Es war ein Zufall, ich bin sicher. Natürlich wollen wir sie wieder aufbauen und werden es auch tun. Aber ehe wir darangehen, wollen wir etwas für unsere guten Amerikaner tun, die nach Lahaina kommen. Wir haben uns deshalb entschlossen, eine kleine Kapelle für die Matrosen zu bauen. Sie werden dort Gelegenheit haben, zu lesen, zu beten und Briefe an ihre Lieben nach Hause zu schreiben. Werdet ihr freundlichen Leute mit gutem Beispiel vorangehen und uns ein paar Dollars für die Kapelle geben?« Und mit ihrem unwiderstehlichen Charme schmeichelte sie den verblüfften Kapitänen mehr als sechzig Dollar ab.

So wurde ein anderer Traum Abners Wirklichkeit, ein Traum, den er seit dem Tage an den Vier Evangelisten, als er die Matrosen durch die Lüfte hatte fliegen sehen, gehegt hatte: Die Seemannskapelle von Lahaina.

Abners Welt schien sich 1828 endlich zu festigen. Er hatte einen rohgezimmerten Tisch und eine Walöllampe, in deren Schein er die Bibel übertrug. Er hatte drei Schulen unter sich, die immer größere Erfolge zeitigten, und die Zeit war nicht in allzu weiter Ferne, da Iliki, Pupalis jüngste und schönste Tochter, mit einem der bessergestellten Männer von Hawaii, die immer häufiger bei Jerushas Unterricht hereinschauten, in der Kirche getraut werden sollte. Kapitän Janders Rückkehr nach Lahaina und sein Entschluß, sich dort als Schiffslieferant niederzulassen und seine Frau mit den Kindern aus New Bedford herzuholen, gab Abner die Möglichkeit, sich mit einem klugen Menschen zu unterhalten. Der Kapitän hatte ihm anvertraut, daß der junge Cridland, der fromme Matrose von der THETIS, beschäftigungslos in Honolulu saß, wo die Mannschaft des Schiffes aufgelöst worden war, und diese Nachricht ermutigte Abner, einen Brief an den Jungen zu schreiben und ihn zu fragen, ob er nicht sein Glück mit der Seemannskapelle versuchen wollte. Er wurde dann auch angestellt, um den jungen Seeleuten Unterricht zu geben, die mit der rasch anwachsenden Walfangflotte – fünfundvierzig Schiffe im Jahre 1828, zweiundsechzig im Jahre 1829 – nach Lahaina kamen. Malama näherte sich immer mehr dem Stand der Gnade, und es war wahrscheinlich, daß sie als Mitglied in die neuerrichtete Kirche aufgenommen würde. So gab es eigentlich nur zwei Schwierigkeiten, die drohend über dem sonnigen Horizont Lahainas standen. Abner hatte die erste vorausgesehen, denn als die Kirche wiederaufgebaut werden sollte, verkündete ihm Kelolo, daß die Kahunas noch einmal mit ihm sprechen wollten. Abner antwortete nur: »Die Tür wird dorthin kommen, wo sie war. Alles Gerede in der Gemeinde, daß die Kahunas die Zerstörung der Kirche vorausgesehen hätten, macht mich nervös. Einige betrunkene Matrosen haben die Kirche niedergebrannt, das ist alles. Euer lokaler Aberglaube hatte nichts damit zu tun.«

»Makua Hale!« erwiderte Kelolo sanft. »Wir wollten dich nicht wegen der Türe sprechen. Wir wissen, daß du dich nicht umstimmen läßt, und wir wissen, daß deine Kirche immer vom Unglück gezeichnet sein wird. Aber es gibt nichts, was wir dagegen tun könnten.«

»Weshalb wollen die Kahunas mit mir sprechen?« fragte Abner mißtrauisch.

»Komm mit zur Kirche«, bat Kelolo, und als Abner zu den klugen alten Männern trat, deuteten diese auf die zu zwei Drittel abgebrannten Wände und auf das fehlende Dach und machten folgenden Vorschlag: »Makua Hale, uns ist aufgefallen, daß die letzte Kirche sehr heiß war und daß bei den dreitausend Menschen, die sich darin drängten, kein Wind herein konnte, um sie abzukühlen.«

»Es war warm«, stimmte Abner zu.

»Wäre es deshalb nicht klüger, wenn wir die zerstörten Wände gar nicht höher bauten? Wäre es nicht sogar besser, wenn wir sie noch weiter abtrügen? Wir würden dann Pfeiler einrammen und das Dach in dieselbe Höhe bringen wie zuvor, damit, wenn die Kirche fertig ist, der Wind über uns hinstreichen und uns Erfrischung bringen kann, als wären wir am Strand.«

Abner brauchte einige Minuten, um diesen radikalen Vorschlag zu begreifen und dessen verschiedene Auswirkungen in Erwägung zu ziehen: »Ihr meint, daß man die jetzigen Wände bis hierher abtragen sollte.«

»Noch tiefer, Makua Hale«, rieten die Kahunas.

»Schön …« Abner dachte nach. »Dann die Säulen in derselben Höhe wie bisher errichten?«

»Ja. Und an ihnen das Dach befestigen, wie zuvor.«

»Aber dann hättet Ihr ja gar keine Wände mehr«, protestierte Abner.

»Der Wind könnte über uns hinstreichen, und das wäre besser«, erklärten die weisen Männer.

»Aber es gäbe dann keine Wände mehr. Ein Mann, der hier säße«, und er hockte sich auf den Boden, »könnte aufblicken und in den Himmel sehen.«

»Wäre das schlimm?« fragte Kelolo.

»Aber eine Kirche hat immer Wände«, erwiderte Abner langsam. Er ließ jede einzelne Kirche, die er in Neu-England gesehen hatte, in Gedanken an sich vorüberziehen. Die Wesenheit einer Kirche schien geradezu darin zu liegen, daß sie vier rohe, glatte Wände hatte und einen Kirchturm darüber. Selbst die ausländischen Kirchen, die er auf Bildern gesehen hatte, waren so gebaut gewesen, und die, die anders aussahen, waren sicherlich papistisch. Deshalb sagte er fest: »Wir werden die Kirche wie zuvor errichten.«

»Sie wird sehr heiß sein«, warnte Kelolo.

»Eine Kirche muß Wände haben«, erwiderte Abner und verließ die staunenden Kahunas.

Die zweite Schwierigkeit war nicht vorherzusehen, wenigstens nicht von Abner Hale. Sie betraf Keoki Kanakoa, der in seiner Schule Wunder vollbrachte und die Jungen Hawaiis aus der Steinzeit in die Gegenwart führte. Die halbe Mannschaft der THETIS, die allwöchentlich zwischen Lahaina und Honolulu hin- und herfuhr, bestand aus jungen Männern, die Keoki ausgebildet hatte. Die Jungen, die in der Missionsdruckerei arbeiteten, stammten aus seiner Schule. Im Gemeindeleben war er ein Hort christlicher Stärke, und seine Bibellesungen im Gottesdienst lösten Begeisterung aus. Niemand – außer einem – fand es deshalb verwunderlich, daß Keoki eines Tages in Abners Grashaus erschien und ihn fragte: »Pastor Hale, wann kann ich hoffen, zu einem richtigen Priester ordiniert zu werden?«

Abner hielt seinen Federhalter fest und blickte erstaunt zu dem jungen Mann hinüber. »Ein Priester?«

»Ja. Mir wurde in Yale gesagt, daß ich nach Hawaii zurückkehren müsse, um ein Priester für mein Volk zu werden.«

»Aber Ihr arbeitet doch schon mit ihnen, Keoki«, meinte Abner.

»Ich glaube, daß ich soweit bin, eine eigne Kirche leiten zu können«, sagte Keoki. »Irgendwo in einem neuen Teil der Insel, wo die Menschen Gott brauchen.«

»Aber es kann keine Kirche ohne Missionar geben, Keoki.«

»Warum nicht?« fragte der schöne Eingeborene.

»Nun …«, begann Abner. Er warf seinen Federhalter hin. »Ich habe nicht die Absicht, Eingeborene zu ordinieren«, sagte er offen.

»Warum nicht?« drängte Keoki.

»Nun … Es ist nie in Erwägung gezogen worden, Keoki«, erklärte Abner. »Ihr macht Eure Arbeit in der Schule ausgezeichnet – natürlich – aber ein ordinierter Geistlicher? Oh, nein! Das wäre lächerlich. Unmöglich.«

»Ich dachte immer, ihr Missionare wäret hierhergekommen, um uns zu erziehen –, um uns vorzubereiten, selbst für uns zu sorgen.«

»Das sind wir auch, Keoki!« versicherte ihm Abner. »Ihr habt gehört, was ich zu Eurer Mutter gesagt habe. Ich bestehe darauf, daß sie alles auf der Insel selber regiert. Ich mische mich nirgends ein.«

»Ihr wart sehr zurückhaltend«, sagte Keoki. »Aber die Kirche ist wichtiger als die Verwaltung.«

»Genau«, fiel Abner ein. »Die Verwaltung kann Fehler begehen wegen der Irrtümer Eurer Mutter, und dennoch entsteht kein unheilbarer Schaden. Aber wenn die Kirche wegen eines Irrtums von Euch einen Fehler beginge – Keoki, das Unheil könnte nicht wieder gutgemacht werden.«

»Aber woher wißt Ihr, ob ich stark genug bin, Gottes Arbeit zu erfüllen oder nicht, wenn Ihr mich nicht auf die Probe stellt?« fragte Keoki.

»Wo das Leben der Kirche auf dem Spiel steht, Keoki, können wir kein Risiko eingehen.«

»Heißt das, daß ich nie ein Geistlicher werden kann? Hier in meinem Land?«

Abner lehnte sich ernst in seinen Stuhl zurück und dachte: Irgend jemand muß ihm ja die Wahrheit sagen. – So begann er kühl: »Hättet Ihr die Kraft, Keoki, Eure Stammesgenossen zurechtzuweisen, wie es Gott erfordert? Würdet Ihr jene bloßstellen, die einen liederlichen Lebenswandel führen und ihre Namen am Sonntag bekanntgeben? Und würdet Ihr die andern aufspüren, die trinken? Würdet Ihr es wagen, die Alii auszuschließen, die rauchen? Könnte ich mich darauf verlassen, daß Ihr bei der Auslegung der Bibel die richtigen Worte wählt? Oder Bestechungsgelder ablehnt, wenn ein Alii versucht, in die Kirche aufgenommen zu werden? Keoki, mein lieber Sohn, Ihr werdet niemals den Mut haben, ein wahrer Geistlicher zu sein. Und dann seid Ihr auch viel zu jung.«

»Ich bin älter als Ihr damals wart, als man Euch zum Priester ordinierte«, sagte der Eingeborene.

»Ja. Aber ich wuchs in einer christlichen Familie auf. Ich war …«

»Ein Weißer?« fragte Keoki geradezu.

»Ja«, antwortete Abner ebenso offen. »Ja, Keoki. Meine Vorfahren kämpften während Hunderten von Jahren für die Kirche. Vom Tag meiner Geburt an wußte ich, was für ein himmlisches Ding, was für ein beseeltes göttliches Ding die Kirche ist. Ihr wißt es noch nicht einmal jetzt, und wir können die Kirche nicht Euern Händen anvertrauen.«

»Ihr sagt sehr bittere Dinge, Pastor Hale«, erwiderte Keoki.

»Erinnert Ihr Euch noch, wie ich auf der THETIS dem alten Walfischer im Mannschaftsraum die Bibel gab und wie er Spott und Hohn auf die Bibel, auf mich und auf Gott brachte? Das wird immer geschehen, wenn wir das Wohl der Kirche in die falschen Hände legen. Ihr müßt warten, Keoki, bis Ihr Euch bewährt habt.«

»Ich habe mich bewährt«, sagte Keoki trotzig. »Ich habe mich am Yale College bewährt, als ich im Schnee stand und um Unterweisung bat. Ich habe mich in Cornwall bewährt, wo ich der beste Schüler in der Missionsschule war. Und hier in Lahaina habe ich Euch vor den Matrosen beschützt. Wie soll ich mich noch mehr bewähren?«

»Diese Handlungen waren Eure Pflicht, Keoki. Sie befähigten Euch, ein Mitglied der Kirche zu werden. Die Befähigung zum geistlichen Amt dagegen …! Vielleicht, wenn Ihr ein alter, geprüfter Mann seid. Nicht jetzt.« Und er entließ den hochfahrenden jungen Mann.

Zu seiner Verwunderung ergriff später Jerusha Keokis Partei und hielt Abner vor: »Dein Auftrag vom Amerikanischen Ausschuß, der dich hierher sandte, war, die Eingeborenen Hawaiis so weit zu erziehen, daß sie einmal ihre eignen Kirchen einrichten und leiten könnten.«

»Einrichten und leiten, ja!« stimmte ihr Abner sogleich zu. »Bald werden wir weitere Mitglieder aufnehmen und einen Ausschuß von Diakonen bilden. Aber einen Eingeborenen zum Priester ordinieren! Jerusha, es wäre heller Wahnsinn. Ich konnte dem armen Keoki das nicht sagen, aber er wird niemals ein Geistlicher werden, niemals.«

»Warum nicht?« fragte Jerusha.

»Er ist ein Wilder. Er ist nicht zivilisierter als Pupalis Töchter. Ein Wirbelsturm, und sein ganzer Zivilisationsfirnis wäre dahin.«

»Aber wenn wir einmal nicht mehr hier sind, Abner, müssen wir doch die Kirche Keoki und seinen Genossen überlassen.«

»Wir werden niemals von hier fortgehen«, sagte Abner mit großem Ernst. »Hier ist unser Heim, unsere Kirche.«

»Willst du sagen, daß wir immer hierbleiben werden?« fragte Jerusha.

»Ja. Und wenn wir sterben, wird der Ausschuß in Boston andere Männer aussenden, die unseren Posten einnehmen. Keoki eine Kirche geben? Unmöglich!«

Abner hatte sich jedoch daran gewöhnt, auf seine Frau zu hören, und lange nachdem die Diskussion zu einem Ende gekommen war, dachte er noch über ihre Worte nach. Schließlich fand er in der ausweglos erscheinenden Angelegenheit Keokis eine vernünftige Lösung und ließ den jungen Eingeborenen zu sich rufen. »Keoki«, verkündete er glücklich, »ich habe einen Weg gefunden, auf dem Ihr Eurer Kirche so dienen könnt, wie Ihr es wünscht.«

»Ihr meint, ich kann ordiniert werden?« rief der junge Mann erfreut.

»Nicht gerade das«, antwortete Abner und war so eingenommen von seiner befriedigenden Lösung des Problems, daß er die Enttäuschung Keokis nicht bemerkte. »Ich bin aber bereit, Keoki, Euch zum obersten Diakon der Kirche zu machen. Ihr mischt Euch unter die Einwohner Lahainas und findet mir diejenigen heraus, die rauchen. Ihr entdeckt am Atem, wer Alkohol getrunken hat. Jede Woche gebt Ihr mir eine Liste der Leute, die von der Kanzel aus ermahnt werden sollen, und die Namen derjenigen, die von der Kirche ausgestoßen werden müssen. Nachts schleicht Ihr durch Lahaina und laßt mich wissen, wer mit der Frau eines andern schläft. Ich bin bereit, Euch diese Dienste für die Kirche zu überlassen«, schloß Abner zufrieden. »Wie gefällt Euch dieser Plan?«

Keoki stand schweigend da und starrte auf den kleinen Missionar herab. Als dieser seine Frage wiederholte, antwortete Keoki verbittert: »Ich wollte meinem Volk helfen, aber nicht mein Volk bespitzeln.« Er schritt stolz aus dem Haus und ließ viele Tage nichts von sich hören.

Wenn schon Jerusha und Keoki sich mit Abners Ausfällen gegen die Eingeborenen nicht einverstanden erklären konnten, so traf ein Besucher in Lahaina ein, der Jerushas Zweifel nicht nur unterstützte und deutlich aussprach, sondern der auch noch seine eigenen Bedenken hinzufügte. Dieser Besucher war Dr. Whipple, der eines Tages mager und braungebrannt von seinem jahrelangen Dienst in den entlegensten Winkeln der Inseln mit der THETIS in Lahaina einfuhr. Er eilte sogleich zu dem Missionshaus und rief: »Schwester Jerusha, verzeih mir, daß ich nicht zur Stelle war, als du guter Hoffnung warst. Himmel! Ich vergaß, daß du ja schon zwei Kinder hast! Und du bist schon wieder guter Hoffnung!«

Die Jahre hatten Whipple gereift und ihm den Ausdruck der Bedachtsamkeit gegeben. Er hatte zu viele Todesfälle erlebt – Frauen, Kinder, schwarzbefrackte Männer, die sich zu Tode gearbeitet hatten –, um sich noch länger an die Feinheiten des Ausdrucks zu halten, die ihn noch auf der THETIS ausgezeichnet hatten. »Ich hatte dieselbe Kabine, als ich herüber kam. Nur vier andere Leute waren diesmal bei mir, und ich fühlte mich vereinsamt. Schwester Jerusha, wie sieht es im Medizinkasten aus?« Er hob den schwarzen Kasten herunter und verglich den Inhalt mit den neuen Medikamenten, die er kürzlich aus Boston erhalten hatte. »Ich gebe dir eine Menge Brechwurz. Wir haben gefunden, daß es gut ist gegen Fieber bei Kindern. Und heute abend kommst du und Abner mit mir zu einem großen Essen bei Kapitän a.D. Janders in seinen neuen Laden. Und weil ich auf der verdammten THETIS wieder mal seekrank war, werde ich Whisky trinken. Auch du wirst seekrank werden, wenn wir nach Honolulu zurückfahren.«

»Sind wir verpflichtet, zu gehen?« fragte Abner, als er hinzukam. Denn wie Jerusha blieb er lieber in Lahaina, weil ihm Honolulu jedesmal, wenn er zu der jährlichen Tagung der Missionare dorthin fuhr, wie eine schmutzige, häßliche Ansammlung elender Hütten erschien.

»Ja«, sagte Dr. Whipple traurig. »Ich fürchte, daß es eine sehr schwierige Versammlung wird, diesmal.«

»Was gibt es?« fragte Abner. »Wollen sie wieder Gehälter für Missionare diskutieren? Ich habe meine Meinung in dieser Sache schon das letzte Mal dargelegt, Bruder John. Ich werde mich immer und mit aller Entschiedenheit gegen Gehälter für Missionare wehren. Wir sind hier als Diener Gottes, und wir brauchen keinen Lohn. Ich werde mich in dieser Sache niemals umstimmen lassen.«

»Das ist nicht das Thema«, fiel Whipple ein. »Ich stimme in der Gehälterfrage zwar nicht mit dir überein. Ich finde, daß wir ein angemessenes Gehalt bekommen sollten, aber das ist jetzt Nebensache. Wir werden über den Fall von Bruder Hewlett abstimmen müssen.«

»Bruder Abraham Hewlett!« wiederholte Abner. »Ich habe nichts mehr von ihm gehört, seit sein Sohn geboren wurde. Und er lebt auf derselben Insel mit mir. Worum geht es bei Bruder Abraham?«

»Hast du nichts gehört?« fragte Whipple erstaunt. »Er steckt wieder in Schwierigkeiten.«

»Was hat er getan?« fragte Abner.

»Er hat ein Eingeborenenmädchen geheiratet«, sagte Whipple. Es folgte ein langes, erschrecktes Schweigen in dem Grashaus, währenddem sich die drei Missionare verblüfft ansahen.

Schließlich nahm Abner sein Taschentuch und wischte sich über die Stirn. »Willst du damit sagen, daß er tatsächlich mit einer Eingeborenenfrau zusammenlebt? Einer Heidin?«

»Ja.«

»Da gibt es nichts zu entscheiden«, sagte Abner entschlossen. Er nahm seine Bibel und blätterte darin, bis er den Text fand, der auf den Fall paßte. »Ich denke Hesekiel, Kapitel 23, Vers 29 und 30, sagt genug über ein solches Verhalten: ›Die sollen wie Feinde mit dir umgehen und alles nehmen, was du erworben hast, und dich nackt und bloß lassen, daß die Schande deiner Unzucht und Hurerei offenbar werde. Solches wird dir geschehen um deiner Hurerei willen, so du mit den Heiden getrieben, an deren Götzen du dich verunreinigt hast.‹« Er schloß die Bibel.

»Sind sie in Honolulu entschlossen, ihn aus der Kirche zu verweisen?« fragte Jerusha.

»Ja«, sagte Dr. Whipple.

»Was sollten sie sonst tun?« fragte Abner. »Ein christlicher Geistlicher, der eine Heidin heiratet. ›Hurerei, so du mit den Heiden getrieben!‹ Ich möchte nicht nach Honolulu gehen, aber es ist meine Pflicht.«

Dr. Whipple sagte: »Würdest du uns entschuldigen, Schwester Jerusha, wenn wir einen Spaziergang zur Mole hinunter machen?« Und er führte Abner über die lieblichen Pfade Lahainas unter den Palmen und knorrigen Bäumen hin. »Du kannst froh sein, daß du hier lebst«, sagte Whipple. »Es ist das beste Klima in Hawaii. Viel Wasser. Und dieser herrliche Blick!«

»Welcher Blick?« fragte Abner.

»Kommst du nicht jeden Abend hierher, um den schönsten Blick auf den Inseln zu genießen?« fragte Whipple erstaunt.

»Ich wußte nicht …«

»Sieh nur!« rief Whipple, und eine poetische Stimmung überkam ihn nach all seinen trübsinnigen hawaiischen Erfahrungen. »Dort im Westen die schönen, runden Hügel von Lanai über dem blauen Wasser. Hast du je sanftere Hügel gesehen? Ihr Grün ist wie samtiger Stoff, den Gott dort ausgebreitet hat. Und im Norden die scharfen gezackten Berge von Molokai, und im Süden die niedrigen Hügel von Kahoolawe. Wo du nur hinsiehst: Berge, Täler und blaues Meer. Ihr glücklichen Menschen von Lahaina! Ihr lebt in einem Nest von Schönheit. Sag, hast du je beobachtet, wie sich die Walfische in der Meeresstraße fortpflanzen?«

»Ich habe mich nie um Walfische gekümmert«, antwortete Abner.

»Ein Matrose erzählte mir, als ich ihm den Arm amputierte, daß er eines Nachts in Lahaina ein Dutzend Walfische mit ihren Babys gesehen habe. Er sagte, er habe sein ganzes Leben lang Walfische harpuniert und sie nur als riesige, unpersönliche Tiere betrachtet, die so groß waren, daß das Meer sie kaum fassen konnte. Als dann aber sein Arm zu verfaulen begann und er wußte, daß er ihn verlieren würde, da lernte er zum erstenmal die Walfische als Mütter und Väter kennen, die mit ihren Kleinen in der Straße von Lahaina spielten, und er sagte mir … Nun, jedenfalls wollte er keine Harpune mehr nach ihnen werfen.«

Abner hörte nicht zu. Er tat etwas, was ihm vorher noch nie in den Sinn gekommen war: Er betrachtete die landschaftliche Umgebung seiner Walfängerstadt. Natürlich hatte er schon die Hügel oberhalb der Stadt gesehen, denn er war darüber hingegangen, aber er hatte noch nie die herrlichen Meeresstraßen wahrgenommen. Funkelnde Inseln an jeder Seite, das tiefste blaue Wasser, weißer Sand und das stete Dahingleiten eindrucksvoller Wolken. Er verstand, warum die Walfänger so gerne hier vor Anker gingen, denn kein Sturm konnte sie in Lahaina erreichen. Von allen Seiten waren sie geschützt, und an Land wartete Lahaina, das ihnen Wasser und frisches Fleisch und kühlen Schatten bot.

»Es ist sehr reizvoll«, gab Abner zu.

»Es tut mir leid, daß du diese Ansicht über Bruder Hewlett hast«, begann Dr. Whipple, als er einen bequemen Stein gefunden hatte.

»Es ist nicht meine Ansicht«, erwiderte Abner. »Es ist die der Bibel. Er trieb Hurerei mit den Heiden.«

»Wir wollen nicht in die altmodische Ausdrucksweise verfallen«, unterbrach ihn Whipple. »Wir haben es mit einem Menschen im Jahre 1829 zu tun. Er ist zwar kein sehr charakterstarker Mensch, und ich habe ihn nie recht leiden mögen …«

»Was meinst du, Bruder John, mit altmodischer Ausdrucksweise?«

»Er trieb nicht Hurerei mit den Heiden, Bruder Abner. – Stört es dich, wenn ich diese Bruder-Anrede fallen lasse? Abner, dieser Abraham Hewlett wurde in Hana allein mit seinem kleinen Jungen zurückgelassen, ohne daß er auch nur eine verdammte Ahnung gehabt hätte, wie er das Kind großziehen und erhalten sollte.«

»Bruder John!« rief Abner entrüstet. »Bitte beleidige mich nicht mit solch einer Sprache. Übrigens, hatte Bruder Abraham nicht weniger …«

»Und das Hawaii-Mädchen war keine Heidin. Sie war ein anständiges, christliches Mädchen – seine beste Schülerin –, und ich weiß es, weil ich sie von ihrem Baby entbunden habe.«

»Sie hatte ein Baby?« fragte Abner flüsternd.

»Ja. Ein kräftiges kleines Mädchen. Sie gab ihm den Namen Amanda nach meiner Frau.«

»War es …«

»Ich zähle nicht mehr die Monate, Abner. Sie sind jetzt verheiratet und scheinen sehr glücklich miteinander zu sein, und wenn es irgendein Moralsystem gibt, das einem einsamen Mann wie Abraham Hewlett verbietet …«

»Ich verstehe kaum noch deine Worte, Bruder John!« protestierte Abner.

»Ich habe so viele Leute begraben, so viele Beine abgeschnitten. – Viele Dinge, die uns in Yale Kopfzerbrechen machten, berühren mich nicht mehr, mein alter Stubengenosse.«

»Aber sicherlich würdest du doch einem Manne wie Bruder Hewlett nicht erlauben, länger in der Kirche zu bleiben – mit einer heidnischen Frau.«

»Ich wünschte, du würdest aufhören, dieses Wort zu gebrauchen, Abner. Sie ist keine Heidin. Wenn Amanda morgen stürbe, würde ich bei nächster Gelegenheit ebenfalls ein solches Mädchen heiraten, und Amanda würde mir dazu raten. Sie wüßte wenigstens, daß ihre Kinder eine gute Mutter finden.«

»Die anderen würden nicht so denken wie du, Bruder John.«

»Immanuel Quigley denkt wie ich, und ich bin stolz darauf. Das ist auch der Grund, weshalb ich nach Lahaina gekommen bin. Wir wollen, daß du unsere Partei ergreifst. Vertreibe nicht den armen Hewlett von seiner Kirche.«

»Der Herr sagt: ›Solches wird dir geschehen um deiner Hurerei willen, so du mit den Heiden getrieben.‹« Mißmutig schloß er damit die Diskussion. Aber er begann sich über John Whipple zu wundern. Das nächste, was der Arzt sagte, verscheuchte die Verwunderung und bestätigte den Zweifel.

»Ich habe viel nachgedacht in letzter Zeit, Abner«, begann er. »Glaubst du, es war richtig, daß wir mit unseren neuen Ideen in dieses Inselkönigreich hereinbrachen?«

»Das Wort Gottes ist keine neue Idee«, mahnte Abner.

»Das ist wahr«, entschuldigte sich Whipple. »Aber die Begleitumstände? Wußtest du, daß Kapitän Cook, als er die Inseln entdeckte, ihre Bevölkerung auf vierhunderttausend schätzte? Das war vor fünfzig Jahren. Wieviel Eingeborene gibt es heute noch? Weniger als hundertdreißigtausend. Was ist ihnen zugestoßen?«

Zu Whipples Erstaunen war Abner von den Zahlen nicht sonderlich beeindruckt; aber er fragte beiläufig: »Sind die Zahlen richtig?«

»Kapitän Cook bürgt für die erste. Ich bürge für die zweite. Abner, hast du je gesehen, was geschieht, wenn ein hawaiisches Dorf von den Masern befallen wird? Nein. Ppppssschsch!« Er ahmte das Zischen der Flammen nach, die durch eine Straße von Grashäusern jagt. »Das ganze Dorf wird vernichtet. Läßt du zum Beispiel die Mitglieder deiner Kirche europäische Kleider tragen?«

»Ich habe nur neun Mitglieder«, gestand Abner.

»Willst du sagen, daß du in all der Zeit …« Dr. Whipple warf einen Stein in das blaue Wasser und sah einem fast nackten Eingeborenen zu, der vor dem Strand der Alii auf den Wellen ritt. »Läßt du am Sonntag einen Mann wie den dort europäische Kleider tragen?«

»Natürlich. Schreibt die Bibel nicht vor: ›Und du sollst ihnen linnene Hosen machen, daß sie ihre Blöße bedecken‹?«

»Hörst du nie den kurzen trockenen Husten, der deine Kirche erfüllt?«

»Nein.«

»Ich höre ihn, und ich bin schrecklich besorgt.«

»Worüber?«

»Ich fürchte, daß in dreißig Jahren die Eingeborenen hier nicht mehr hundertdreißigtausend zählen werden, sondern höchstens noch dreißigtausend. Von all den Menschen, die hier lebten, als wir herkamen, werden bis dahin zwölf von dreizehn vernichtet sein.«

»Lahaina war niemals größer«, antwortete Abner.

»Die Stadt vielleicht nicht. Aber die Täler der Umgebung?« Whipple rief einen alten Mann herbei, wie es seine Gewohnheit war, wenn er durch die Inseln reiste, und fragte ihn auf hawaiisch: »In jenem Tal, lebten dort Menschen?«

»Mehr als tausend, früher.«

»Wie viele leben heute noch?«

»Drei. Ikahi, Ilua, Ikulu. Drei.«

»In dem anderen Tal dort drüben? Lebten dort Leute?«

»Mehr als zweitausend früher.«

»Und wie viele leben heute noch?«

»All diese Menschen, die dort wohnten, heute – tot«, antwortete der alte Mann, und Whipple entließ ihn.

»So steht es in allen Tälern«, sagte er düster. »Das einzige, was Hawaii noch retten kann, ist irgendeine radikale Veränderung. Es muß eine große Industrie entwickelt werden. Dann müssen wir starke, lebenskräftige Leute herschaffen. Vielleicht von Java oder China. Und sie müssen sich mit den Eingeborenen hier vermischen. Vielleicht …«

»Du scheinst von Zweifeln heimgesucht zu werden«, bemerkte Abner.

»Das werde ich auch«, bekannte Whipple. »Ich bin ehrlich besorgt, ob das, was wir jetzt tun, auch richtig ist. Ich fürchte, daß wir die Verbreitung der Schwindsucht noch unterstützen und daß dieses herrliche Volk dem Untergang geweiht ist. Wenn wir die Dinge nicht sogleich verändern.«

»Wir kümmern uns nicht um Veränderungen«, sagte Abner kalt. »Die Eingeborenen Hawaiis sind Kinder Sems, und Gott hat befohlen, daß sie von der Erde vertilgt werden. Er hat prophezeit, daß ihr Land von deinen und meinen Kindern in Besitz genommen wird – in Genesis, Kapitel 9, Vers 27. ›Gott breite Japhet aus und lasse ihn wohnen in den Hütten Sems!‹ Die Eingeborenen sind dem Untergang geweiht, und in hundert Jahren werden sie vom Erdboden getilgt sein.«

Whipple war verblüfft und fragte: »Wie kannst du nur solch eine Lehre predigen, Abner?«

»Es ist Gottes Wille. Die Eingeborenen hier sind hinterlistige, lasterhafte Menschen. Auch nachdem ich sie ermahnt habe, fahren sie fort zu rauchen, ihre Söhne zu beschneiden und ihre Töchter zu töten. Sie spielen am Sonntag, und wegen dieser Sünden hat Gott verlangt, daß sie vom Erdboden vertilgt werden sollen. Wenn sie dahingeschwunden sind, werden unsere Kinder ihre Hütten erben, wie es in der Bibel steht.«

»Aber wenn du das glaubst, Abner, warum verweilst du dann noch als Missionar unter ihnen?«

»Weil ich sie liebe. Ich möchte ihnen den Trost Gottes bringen, damit sie, wenn sie sterben, in Gottes Liebe eingehen und nicht dem ewigen Höllenfeuer anheimfallen.«

»Ich mag eine solche Religion nicht«, sagte Whipple offen, »und ich strebe nicht nach ihren Hütten. Es muß einen besseren Weg geben, Abner; als wir noch in Yale studierten, war der erste Grundsatz unserer Kirche, daß jede einzelne Kirchengemeinde eine Kongregation in sich sein sollte. Keine Bischöfe, keine Priester, keine Päpste. Schon in unserm Namen drückte sich unsere Überzeugung aus: Die Kongregationalisten. Aber was finden wir hier? Ein System von Bistümern! Eine feierliche Versammlung, die einen armen, einsamen Mann aus seiner Kirche vertreibt. In all diesen Jahren hast du nur neun Menschen erlaubt, volle Mitglieder der Kirche zu werden. Irgendwo machen wir einen Fehler, Abner.«

»Man braucht Zeit, die Heiden zu wahren …«

»Nein!« protestierte Whipple. »Sie sind keine Heiden! Eine der ausgezeichnetsten Frauen, die ich je sah und von der ich je hörte, ist Kaahumanu. Ich höre, daß es in Maui eine ähnliche Frau gibt, Eure Alii Nui. Heiden? Das Wort hat keine Bedeutung mehr für mich. Hast du zum Beispiel einen deiner sogenannten Heiden zum Geistlichen geweiht? Natürlich nicht.«

Abner fand die Wendung, die Whipple der Unterhaltung gab, geschmacklos und stand auf, um zu gehen. Aber sein alter Stubengenosse hielt ihn bei der Hand und flehte: »Du hast heute nichts Wichtigeres zu tun, als dich mit mir zu unterhalten, Abner. Ich sehe, daß meine Seele von ihrem Ankerplatz abtreibt, und ich suche eine Führung. Ich hatte gehofft, daß, wenn wir uns heute abend mit Jerusha und Kapitän Janders zu Tisch niedersetzen, etwas von dem alten Geist aufleben würde, der uns auf der THETIS beseelte …« Seine Stimme wurde leise, und nach einer Weile bekannte er: »Ich bin krank an Gott.«

»Was meinst du?« fragte Abner ruhig.

»Der Geist Gottes erfüllt mir den Sinn, aber ich bin unzufrieden mit der Art und Weise, wie wir seinen Worten dienen.«

»Du wendest dich gegen die Kirche, Bruder John«, warnte Abner.

»Das tue ich, und ich bin froh, daß du es gesagt hast, denn ich hätte mich geschämt, es zu bekennen.«

»Die Kirche hat uns hierher gebracht, Bruder John. Nur durch die Kirche können wir unser Werk vollbringen. Glaubst du, ich würde mich getrauen, so offen vor den Alii zu sprechen, wenn ich einfach Abner Hale wäre? Aber als ein Instrument der Kirche kann ich alles wagen.«

»Auch die Wahrheit?« erkundigte sich Whipple.

»Was meinst du?«

»Wenn dein Geist plötzlich eine neue Wahrheit erfaßte – einen radikal neuen Begriff des Daseins – nun, könntest du dann als Diener der allmächtigen Kirche wagen, diese neue Wahrheit anzunehmen?«

»Es gibt nicht alte und neue Wahrheiten, Bruder John. Es gibt nur das Wort Gottes, und es ist uns in der Kirche offenbar durch die Vermittlung der Heiligen Schrift. Es kann keine größere Wahrheit geben als sie.«

»Keine größere«, stimmte ihm Whipple zu, »aber eine andere.«

»Das glaube ich nicht«, erwiderte Abner, und da er das Gespräch nicht fortsetzen wollte, ging er von dannen. Aber am Abend in der herzlichen Atmosphäre von Kapitän Janders' ausgezeichnetem Essen und bei dem guten Wein und Whisky, die er dem Arzt vorsetzte, wurden die beiden alten Freunde umgänglicher, und Kapitän Janders sagte: »Lahaina wird noch zu einer erstklassigen Stadt dank den Anstrengungen Abner Hales.«

»Wer ist dieses Mädchen, das uns bedient?« fragte Abner, denn ihr Gesicht schien ihm vertraut, ohne daß er sie erkannte.

Kapitän Janders errötete ganz leicht, was Abner zwar entging, was aber Dr. Whipple oft bei Weißen auf den Inseln bemerkt hatte. »Ich höre, daß Sie Ihre Frau und Kinder von Boston kommen lassen, Kapitän Janders?« sagte Whipple, um das Thema zu wechseln.

»Ja«, antwortete Janders schnell.

»Wir brauchen alle Christen, die wir nur bekommen können«, sagte Abner herzlich.

»Beabsichtigen Sie hierzubleiben?« fragte Whipple direkt. »Ich meine in Lahaina?«

»Es ist die Perle des Pazifik«, antwortete Janders. »Ich habe alle Städte gesehen, und Lahaina ist die schönste.«

»Und Sie sind zum Handel übergegangen, vermute ich?«

»Ich sehe hier die günstigste Gelegenheit für einen Schiffslieferanten, Doktor Whipple.«

»Meinen Sie, daß es eine Möglichkeit gäbe – es wird schwierig sein, ich gebe es zu – aber meinen Sie, daß ein Mann mit guten Verbindungen zu den Eingeborenen, der in Hana einige Kanus bekommen könnte – nun, wenn er ein schönes Stück Land hat und auch Tatkraft, meinen Sie, daß er dann Früchte anbauen könnte, um sie an Sie zu verkaufen – für die Walfänger?«

»Sprechen Sie von Abraham Hewlett?« fragte Janders sogleich.

»Ja.«

»Wenn er Schweine züchten könnte – Rinder –, würde ich sie ihm abkaufen. Hat er schon daran gedacht, Zucker anzubauen? Wir könnten eine Menge davon brauchen.«

»Ich will mit ihm über Zucker sprechen«, sagte Whipple nachdenklich.

»Glauben Sie, daß er seine Kirche in Hana aufgibt?« erkundigte sich Janders.

»Ja, ich fürchte, daß die Versammlung in Honolulu ihn ausstoßen wird.«

Kapitän Janders verharrte einen Augenblick lang schweigend. Er wollte Pastor Hale nicht verletzen, mit dem er in ständigem Kontakt leben mußte, und doch hatte er den jungen John Whipple mit seiner aufgeschlossenen Haltung dem Leben gegenüber immer vorgezogen. »Sagen Sie ihm, was ich für ihn tun werde«, begann er langsam. »Wenn Hewlett mir seine Waren in der Walfangzeit liefern kann – pünktlich und in gutem Zustand –, ich glaube, ich könnte alles brauchen, was er produziert. Aber ich mache eine Bedingung, die er vielleicht nicht gern eingehen wird.«

»Welche?« fragte Whipple.

»Ich höre, daß seine Frau Anspruch auf ein recht ansehnliches Stück Land in Hana hat, vermutlich mehr als Abraham bewirtschaften kann. Ist er nicht der schmächtige Bursche mit den großen Augen, der bei Ihnen in der Kabine schlief? Ihn habe ich vor Augen. Ich möchte, daß er mit mir einen Vertrag eingeht, der mir die Verwaltung des Besitzes überträgt. Ich werde ihm sagen, was er anbauen soll, und er wird sich keine Gedanken darüber machen müssen, woher seine nächste Mahlzeit kommt.«

Als die Missionare an Bord der THETIS gingen, die sie nach Honolulu bringen sollte, erwachte in Abner die Erregung, die von alten Erinnerungen ausgehen kann, die mit all ihren Schmerzen längst in der Vergangenheit versunken waren und plötzlich wieder auftauchen; denn er wurde in seiner alten Kabine untergebracht, und John Whipple sollte sie mit ihm teilen.

Aber seine Freude wurde beträchtlich gedämpft, als ein Kanu vom anderen Ende Mauis anlangte, und Abraham Hewlett, sein hübscher Sohn Abner und seine hawaiische Frau Maila – der hawaiische Name für Maria – ausstiegen.

»Fahren sie mit uns?« fragte Abner mißtrauisch.

»Natürlich. Wenn sie nicht dabei sind, ist es ja keine richtige Verhandlung.«

»Ist es nicht peinlich, wenn Hewlett auf demselben Schiff fährt wie wir?«

»Für mich nicht. Ich werde meine Stimme für ihn abgeben.«

»Meinst du, daß man ihn in unsere Kabine legt?«

»Er hat sie schon einmal mit uns geteilt«, erwiderte Whipple.

Die beiden Missionare sahen interessiert zu, wie Frau Hewlett – wenn man einem Menschen von so dunkler Hautfarbe diesen Namen geben konnte – an Bord stieg. Sie war größer als ihr Mann, sehr breitschultrig und von ernster Miene. Sie sprach mit einer sanften Stimme zu dem kleinen Jungen, und Abner flüsterte entsetzt: »Spricht sie zu dem Kind hawaiisch?«

»Warum nicht?« fragte Dr. Whipple.

»Meine Kinder dürfen kein Wort hawaiisch sprechen«, erwiderte Abner mit Nachdruck. »›Ihr sollt nicht der Heiden Weise lernen!‹ befiehlt uns die Bibel. Sprechen deine Kinder hawaiisch?«

»Natürlich«, erwiderte Whipple ein wenig ungeduldig.

»Das ist sehr unklug!« hielt ihm Abner vor.

»Wir leben in Hawaii. Wir arbeiten hier. Wahrscheinlich werden meine Jungen auch hier zur Schule gehen.«

»Meine nicht!« sagte Abner fest.

»Wohin wirst du sie schicken?« fragte John mit Interesse, denn er hatte über diese Angelegenheit schon oft mit seiner Frau gesprochen.

»Der Ausschuß wird sie nach Neu-England schicken. Dann nach Yale. Aber das Wichtigste ist, daß sie niemals in Kontakt mit den Eingeborenen kommen.« Dr. Whipple beobachtete, wie die Hewletts über das Deck gingen und dann durch die Luke stiegen. Die Art, wie die Frau auf den kleinen Abner Hewlett achtgab, bewies John, daß sie das Kind – wenn sie sich auch mit irgendeiner List in das Bett seines Vaters geschlichen haben mochte – liebhaben mußte.

»Der Junge kann froh sein«, sagte Whipple. »Er hat eine gute Mutter bekommen.«

»Sie sieht nicht so aus, wie ich sie mir vorgestellt habe«, gestand Abner.

»Du hast wohl eine geschminkte Hure erwartet?« lachte Whipple. »Abner, gelegentlich solltest du das Leben so betrachten wie es wirklich ist.«

»Wie ist sie Christin geworden?« fragte Abner nachdenklich.

»Abraham Hewlett hat sie in die Kirche aufgenommen.«

Eine Pause trat ein, und dann fragte Abner: »Aber wie konnten sie nur heiraten? Ich meine, wer hat sie getraut, da Hewlett der einzige Geistliche war?«

»Im ersten Jahr tat es niemand.«

»Du meinst, daß sie in der Sünde lebten? Und du hast einen christlichen Geistlichen mit einer Heidin getraut?« fragte Abner entsetzt.

»Ja. Ich werde wahrscheinlich auch einen Verweis erteilt bekommen«, sagte Whipple trocken. »Und ich habe so eine Ahnung hier drinnen«, er klopfte sich auf die Brust, »daß ich diesen Verweis nicht hinnehmen werde. Ich halte es mit dem Apostel Paulus: ›Es ist besser freien, als von Begierde verzehrt werden.‹ Kann irgend jemand ernstlich daran zweifeln, daß es Abraham jetzt besser geht als damals, da du ihn in Wailuku verlassen hattest?«

Die Versammlung in Honolulu verlief genauso, wie vorauszusehen war. Zunächst machte Abraham Hewlett eine traurige Figur, bekannte, daß er durch seine Heirat mit einem hawaiischen Mädchen gegen das Gebot Gottes verstoßen und dadurch sich selber und der Kirche Schande gebracht habe. Er bat um Verzeihung und erinnerte die Brüder daran, daß er mit seinem kleinen Sohn allein gelassen worden sei. Bei dem Gedanken an sein damaliges Elend begann er zu weinen. Später, als in Erwägung gezogen wurde, daß vielleicht die listige hawaiische Frau für seinen Fall verantwortlich sei, gewann er etwas von seiner Würde zurück und gestand, daß er dieses gütige, zarte Mädchen von ganzem Herzen liebe und daß er auf der Ehe mit ihr bestanden habe: »Und wenn die Brüder glauben, es wagen zu dürfen, Malia eine Rüge zu erteilen, dann irren sie sich gründlich.«

Die Abstimmung brachte die vorhergesagte Verdammung und den Ausschluß aus der Kirche, da nur Whipple und Quigley zu seiner Verteidigung sprachen. Die Versammlung hielt es für das beste, daß die Hewletts die Inseln verließen: »Denn Eure Gegenwart hier wäre eine ständige Demütigung für die Kirche. Aber man muß bedenken, daß es eines christlichen Geistlichen nicht minder unwürdig wäre – eines seines Amtes entkleideten, heißt das –, wenn er mit einer Eingeborenen zur Frau nach Amerika zurückkehrte; denn es gibt viele in Amerika, die nur zu bereit sind, die Äußere Mission zu geißeln, und Euer Erscheinen dort würde ihren Verleumdungen nur neue Nahrung geben. Es ist deshalb beschlossen worden, daß Ihr und Eure Familie …«

An dieser Stelle versiegten Abrahams Tränen, und er unterbrach rücksichtslos: »Es steht nicht in Eurer Befugnis, mir in diesen Dingen Vorschriften zu machen. Ich werde mich niederlassen, wo es mir gefällt.«

»Ihr werdet keine Unterstützung von uns erhalten«, gab ihm die Versammlung zu bedenken.

»Ich habe einen Vertrag abgeschlossen, in dem ich mich verpflichte, Schweine zu züchten und Zuckerrohr zu bauen und an die Walfänger in Lahaina zu liefern, und mehr braucht Ihr nicht zu wissen. Aber ehe ich gehe, muß ich darauf hinweisen, daß Eure Mission auf einem unmöglichen Widerspruch gegründet ist. Ihr liebt die Eingeborenen Hawaiis als mögliche Christen, aber Ihr verachtet sie als Volk. Ich bin stolz darauf, sagen zu können, daß ich genau zu der entgegengesetzten Einstellung gelangt bin, und es ist deshalb nur angemessen, daß ich von dieser Mission ausgestoßen werde, in der es keine Liebe gibt.« Als der kleine schmächtige Mann mit den großen Augen den Verhandlungsraum verließ, dachte Whipple, daß er sich doch noch einen recht würdigen Abgang verschafft habe.

Die Versammlung wandte sich dann dem Fall Dr. Whipple zu und rügte ihn, weil er das Paar getraut hatte und sich damit, wie ein Missionar feststellte, »zum Mittler, wenn nicht gar zum Grund gemacht hatte, wodurch unser elender Bruder aus Hana in Versuchung und Sünde fiel.«

Dr. Whipple erwiderte: »Ich dächte eher, daß ich der Mittler war, durch den er von der Sünde befreit wurde.«

Dieser Ausfall, der nicht nur witzig, sondern auch schlagend war, förderte das Verfahren gegen den Arzt, und alle Missionare außer Quigley verbündeten sich in ihrem Tadelsvotum. Whipple erhielt einen Verweis und wurde vermahnt, in Zukunft umsichtiger zu sein. Zu Abners Erstaunen nahm sein früherer Stubengenosse den Tadel hin und saß sogar ohne verächtliche Miene da, während sich die Versammlung weniger schwerwiegenden Fragen – wie der Verteilung der Missionarsfamilien auf neue Posten – zuwandte.

Als aber die THETIS wieder nach Lahaina zurückkehren sollte, war Abner überrascht, als sich Dr. Whipple, seine Frau Amanda und seine beiden Jungen ebenfalls einschifften. »Ich war der Meinung, daß Ihr nach Kauai geschickt worden seid«, sagte Abner.

»Wohin wir geschickt werden und wohin wir gehen, sind zwei gänzlich verschiedene Dinge«, sagte Whipple leichthin, und Abner war befriedigt, als er bemerkte, daß sie keinerlei Gepäck mit sich führten, so daß sie offensichtlich nur auf einer Besuchsreise nach einer der beiden Inseln an der Straße von Lahaina sein konnten. Aber als diese Inseln hinter ihnen lagen, war die Familie Whipple noch immer an Bord, und an der Mole von Lahaina ergriff John Abners Hand und sagte: »Geh noch nicht. Ich möchte, daß du ein Zeuge dessen bist, was jetzt geschieht. Da ist Jerusha. Auch sie soll mitkommen, denn es wäre mir nicht recht, wenn widersprüchliche Berichte über das, wozu ich mich entschlossen habe, in Umlauf kämen.«

Mit seiner Frau und den beiden Kindern führte er die Hales zu Kapitän Janders' Laden und sagte keck: »Kapitän, ich bin gekommen, um mein Schicksal ganz in Ihre Hand zu legen.«

»Was meinen Sie?« fragte Janders mißtrauisch.

»Sie betreiben ein großes Geschäft hier, Kapitän, und für die Walfänger, die jährlich zahlreicher werden, brauchen Sie einen Partner. Ich möchte Ihr Partner werden.«

»Haben Sie die Mission verlassen?«

»Ja.«

»Wegen der Hewlett-Affäre?«

»Ja. Herr. Und wegen anderem. Ich meine nämlich, daß Leute, die arbeiten, auch ein angemessenes Entgelt bekommen sollten.« Er zerrte an seinen schlechtsitzenden Hosen, deutete auf Amandas Kleid und sagte: »Ich bin die Missionswundertüten in Honolulu leid, wo die Fetzen gesammelt werden, die uns die guten Leute aus Boston schicken. Ich möchte für mich selbst arbeiten, meinen eignen Lohn bekommen und mir ein Vermögen schaffen.«

»Denkt Amanda ebenso?« fragte Kapitän Janders.

»Ja.«

»Wirklich, Amanda?«

»Ich liebe den Herrn. Ich liebe es, dem Herrn zu dienen. Aber ich liebe auch ein geordnetes Heim, und in diesen Dingen stehe ich zu meinem Mann.«

»Habt Ihr Geld, das Ihr in das Unternehmen stecken könnt?« fragte Janders behutsam.

»Meine Familie kommt mit nichts zu Ihnen«, gestand der gutaussehende, dunkelhaarige Arzt, der jetzt neunundzwanzig Jahre alt war. »Wir besitzen diese Kleider, die wir aus dem Lumpensack herausgezogen haben, und das ist alles. Ich habe keine Medikamente, keine Geräte, kein Gepäck. Natürlich habe ich kein Geld. Aber ich habe eine Kenntnis der Inseln wie kein zweiter auf dieser Erde. Und die biete ich Ihnen an.«

»Beherrschen Sie die Sprache?«

»Vollkommen.«

Janders dachte einen Augenblick nach, dann streckte er seine rauhe Hand aus: »Mein Sohn, Sie sind mein Partner. Auf der THETIS, als Sie mich so viel fragten, fielen Sie mir schon auf.«

»Ich habe nur eine Bitte, Herr Kapitän«, sagte Whipple. »Ich möchte genug Geld leihen – gleich jetzt.«

»Wir werden Ihnen Kleider geben und ein Haus, worin Sie leben können.«

»Genügend Geld, um mir eine medizinische Ausrüstung zu besorgen. Und jeder, der meinen ärztlichen Beistand braucht, soll ihn kostenlos erhalten. Denn ich bin ein Diener Gottes. Aber ich bin auch entschlossen, dem Herrn auf meine Art zu dienen und auf keine andere.«

Noch in derselben Woche zogen die Whipples in eine kleine Grashütte, die ihnen Kelolo mit einem beträchtlichen Stück Land zur Verfügung gestellt hatte als Gegenleistung für die ärztliche Pflege Malamas, deren Kräfte durch die Einführung der neuen Gesetze erheblich mitgenommen waren. Und zu Beginn der nächsten Woche prangte das erste von vielen Firmenschildern, die einmal berühmt werden sollten, auf der staubigen Hauptstraße Lahainas: ›Janders & Whipples‹.

Abners aufregende Erlebnisse in Honolulu, wo sowohl Abraham Hewlett wie John Whipple den Missionarsausschuß herausgefordert hatten, bestätigten nur seinen Argwohn, daß eine zu enge Beziehung zu den Wilden Hawaiis Gefahren mit sich brachte. Getrieben von dieser Furcht, errichtete er eine hohe Mauer um sein ganzes Anwesen. Hinter dem Haus wurde ein Tor in die Mauer eingelassen, durch das Jerusha zu ihrer Mädchenschule gelangen konnte, die in einem offenen Schuppen abgehalten wurde. Innerhalb der Wände durfte kein hawaiisches Wort gesprochen werden. Kein hawaiisches Mädchen durfte eintreten, wenn es nicht englisch sprach, und wenn eine Abordnung von Leuten aus dem Ort zu Abner kam, schloß er sorgfältig die Tür zu dem Bereich der Kinder und führte sie in das sogenannte Eingeborenenzimmer, wo ihre Stimmen nicht von den kleinen Kindern gehört werden konnten.

»Wir sollten nicht der Heiden Weise lernen!« mahnte Abner immer wieder seine Familie, denn was Abraham Hewlett in Honolulu hinsichtlich der Missionare angedeutet hatte, traf vor allem auf Abner zu: Er liebte die Eingeborenen und verabscheute sie zugleich. Er war deshalb nicht in sehr guter Laune, als Kelolo ihn eines Abends besuchte. Schnell sperrte er das Kinderzimmer ab, damit sie nichts von der Unterhaltung auf hawaiisch hören konnten.

»Was gibt's?« fragte er mürrisch.

»Neulich in der Kirche«, sagte Kelolo, »las Keoki diese schöne Stelle aus der Bibel, wo es heißt, daß dieser Mann jenen Mann zeugte und jener wiederum einen andern.« Das Gesicht des großen Häuptlings strahlte in der frohen Erinnerung an diese biblische Botschaft, die bei den Eingeborenen Hawaiis besonders beliebt war. ›Die Zeugten‹ nannten sie diese Schriftstelle unter sich.

Abner war schon immer neugierig gewesen, zu erfahren, was der Grund der Vorliebe für dieses Kapitel aus den Büchern der Chronik sein mochte; denn er war sicher, daß die Eingeborenen den Sinn des Kapitels gar nicht verstehen konnten: »Warum habt Ihr diese Schriftstelle so gern?« fragte er.

Kelolo war verlegen und überzeugte sich, daß niemand außer ihnen im Zimmer war. Dann gestand er verschämt: »Manches steht in der Bibel, was wir nicht verstehen. Wie sollten wir auch? Wir wissen ja so vieles nicht, was die Weißen wissen. Aber wenn wir ›Die Zeugten‹ hören, dann klingt uns diese Stelle wie Musik im Ohr, Makua Hale, weil sie sich wie unsere eignen Familienchroniken anhört, und hier können wir einmal fühlen, daß auch wir ein Teil der Bibel sind.«

»Was meint Ihr mit ›Familienchroniken‹?« fragte Abner.

»Es ist der Grund, weshalb ich zu dir kam. Ich sehe, daß du dabei bist, die Bibel in unsere Sprache zu übertragen, und wir schätzen deine schwere Arbeit. Malama und ich haben uns gefragt, ob du, ehe sie stirbt … Nein, Makua Hale, es geht ihr nicht gut. Wir haben uns gefragt, ob du für uns unsere Familienchronik in Englisch niederschreiben könntest. Wir sind ja Bruder und Schwester, wie du weißt.«

»Ich weiß«, murmelte Abner.

»Ich bin der letzte, der die Familienchronik kennt«, sagte Kelolo. »Als Keoki sie hätte lernen sollen, lernte er das Wort Gottes. Jetzt ist er zu alt, um sie auswendig zu lernen, so wie ich es damals tat, als ich mich vorbereitete, ein Kahuna zu werden.«

Abner erkannte als ein gebildeter Mann sogleich den Wert der Erhaltung alter Fabeln und fragte: »Wie klingt solch eine Familienchronik, Kelolo?«

»Ich möchte, daß du sie so schreibst, als ob Keoki sie erzählen würde. Ich tue das für ihn, damit er weiß, wer er ist.«

»Wie beginnt die Geschichte?« drängte Abner.

Es war dunkel in dem Grashaus. Nur eine kleine Walöllampe brannte, und ihr Lichtkreis war von tiefem Schatten umgeben. Kelolo, der auf dem Boden saß, begann: »Ich bin Keoki, der Sohn von Kelolo, der mit Kamehameha dem Großen nach Maui kam. Er war ein Sohn Kanakoas, dem König von Kona, der ein Sohn von Kanakoa war, dem König von Kona, der nach Kauai segelte. Der war der Sohn Kelolos, des Königs von Kona, der im Vulkan starb und ein Sohn Kelolos war, des Königs von Kona, der Kekelaalii von Oahu raubte. Er war der Sohn von …«

Nachdem Abner eine Weile zugehört hatte, überwand schließlich die Neugier des Gelehrten in ihm seine anfängliche Langeweile, die er bei dem eintönigen Herunterleiern dieser Litanei empfunden hatte. »Wie konntet Ihr diesen Stammbaum behalten?« fragte er.

»Ein Alii, der seine Abstammung nicht kennt, genießt in Hawaii kein Ansehen«, erklärte Kelolo. »Ich brachte drei Jahre damit zu, die Geschichte meiner Familie in all ihren Verzweigungen auswendig zu lernen. Die Könige von Kona stammen, wie du weißt, von …«

»Sind diese Stammbäume wahr, oder sind sie erfunden?« fragte Abner.

Kelolo war erstaunt über diese Frage. »Erfunden, Makua Hale? Wir leben doch durch sie. Warum, glaubst du, ist Malama die Alii Nui? Weil sie ihre Vorfahren zurückverfolgen kann bis zu dem zweiten Kanu, das unsere Familie nach Hawaii führte. Ihre Urahne war die Hohepriesterin Malama, die in dem zweiten Kanu fuhr. Mein Name geht zurück auf das erste Kanu von Bora Bora, denn mein Urahne war der Hohepriester dieses Kanus, Kelolo.«

Abner unterdrückte ein Lächeln, weil ihm dieser Häuptling, der weder lesen noch schreiben konnte, seine Beziehung zu irgendeinem mythischen Ereignis weismachen wollte, das mehr als zehn Jahrhunderte zurückliegen mußte, wenn es sich überhaupt zugetragen hatte. Er dachte an seine eigene Familie. Die Mutter wußte, wann ihre Vorfahren nach Boston gekommen waren, aber niemand konnte sagen, wann die Hales in Amerika eingetroffen waren, und dieser Mann vor ihm behauptete … »Ihr sagt, daß Ihr Euch auf die Kanus besinnen könnt, in denen Euer Volk kam?«

»Natürlich! Es war dasselbe Kanu auf jeder Reise.«

»Woher wißt Ihr das?« fragte Abner scharf.

»Unsere Familie hat immer seinen Namen im Gedächtnis getragen. Es war das Kanu WARTET-AUF-DEN-WESTWIND. Kelolo war sein Navigator, Kanakoa sein König, Pa hatte das eine Paddel, Malo das andere, Kupuna war der Astronom, und auch Kelolos Frau Kelani war an Bord. Das Kanu war vierundzwanzig Meter lang, nach eurem Maß, und die Reise dauerte dreißig Tage. Wir haben immer diese Dinge über das Kanu gewußt.«

»Meint Ihr ein kleines Kanu wie das, was unten an der Mole liegt? Wie viele Leute, sagtet Ihr? Sieben, acht? In einem solchen Kanu?« fragte Abner verächtlich.

»Es war ein Doppelkanu, Makua Hale, und es trug nicht acht Leute, sondern achtundvierzig.«

Abner war verblüfft. Sein Interesse für Geschichte erwachte, und er wollte mehr von den Mythen dieses seltsamen Volkes wissen. »Woher kam das Kanu?« fragte er.

»Von Bora Bora«, sagte Kelolo.

»O ja, Ihr habt den Namen schon einmal erwähnt. Wo liegt es?«

»Bei Tahiti«, antwortete Kelolo.

»Euer Volk kam in einem Kanu von Tahiti …« Abner ließ die Frage fallen und sagte: »Die Familienchronik endet wohl hier?«

»O nein!« sagte Kelolo stolz. »Das ist noch nicht einmal die Hälfte.«

Das war zuviel für Abner. Was er hörte, konnte er nicht mehr Familiengeschichte nennen, und er erkannte, daß er an eine der klassischen Mythen der Inseln von Hawaii rührte. Deshalb sagte er rasch: »Ich werde es für Euch niederschreiben, Kelolo. Ich möchte die Geschichte gerne hören.« Er hielt die schwingende Lampe an, nahm ein frisches Blatt Papier und legte für ein paar Tage die Bibelübersetzung beiseite. »Jetzt erzählt mir langsam, und laßt nichts aus.«

In der Dunkelheit des Raumes begann Kelolo zu singen:

»Die Zeit der Geburt des Tabu-Häuptlings,

Da der Kühne zum erstenmal das Licht erblickte,

Düster zunächst, wie der aufgehende Mond

Unter dem Sternbild der KLEINEN AUGEN in alten Zeiten.

Kane, der große Gott, ging ein zur Göttin Wai'ololi

Und der Sproß des Lichtes ward geboren, Schöpfer der Menschen,

Akiaki, der die Inseln aus dem Meere hob,

Und die sanfte La'ila'i, die Blumen und Vögel brachte.

Und am Abend nach dem langen Tag erkannte Akiaki seine Schwester,

Und der Mensch ward geboren, der Ruhm brachte und Kriege …«

Und als Kelolo die geschichtliche Summe seines Volkes sang, da füllte sich der kleine Raum mit dem Geklirr der Schlachten, der Geburt der Götter, der Entführung schöner Frauen, dem Ausbruch alter Vulkane. Männer mit gelben Mänteln und Speeren schritten von einem Lavastrom zum anderen. Könige kämpften für die Rechte ihrer Kinder, und tapfere Männer gingen in den Stürmen zugrunde. Bald verfiel Abner dem Zauber dieser fabelhaften Ereignisse, diesen erfundenen Erinnerungen einer Rasse, und als Kelolo und Malama und das Kanu WARTET-AUF-DEN-WESTWIND ihre zweite Reise von Bora Bora nach Hawaii machten, wurde der kleine Missionar plötzlich von einer mächtigen Erregung ergriffen, denn er dachte an den wüsten Ozean mit all seinen Gefahren. Kelolo aber, der in der Dunkelheit saß, sang jenes Lied, das offensichtlich die Richtung dieser eingebildeten Reise angeben sollte:

»Wartet auf den Westwind, wartet auf den Westwind!

Dann segelt nach Nuku Hiva mit den dunklen Buchten,

Um dort den unveränderlichen Stern zu finden.

Haltet fest an ihm, haltet fest,

Wenn auch die Augen in der Hitze trübe werden.«

Aber jedesmal, wenn Abner bereit war, einen kleinen Ausschnitt der Geschichte für wahr zu halten, dann kamen lächerlich legendäre Ereignisse dazwischen, wie etwa Kelolos Bericht von der Ausfahrt seiner Vorfahren auf ihrer Reise in den Norden mit einem Wirbelsturm mit zwölf Meter hohen Wellen.

»Stell dir ein hawaiisches Kanu vor, das sich bei starkem Wind auch nur aus dem Hafen wagen würde!« lachte Abner, als er Jerusha einige der phantastischen Stellen dieser Geschichte erzählte. »Hör nur! Wir haben hier mehr als vierzig Generationen angeblich historischer Figuren. Wenn du für jede Generation zwanzig Jahre rechnest, und das ist nicht übertrieben, will uns Kelolo weismachen, daß seine Vorfahren vor mehr als achthundert Jahren hierher kamen und dann noch einmal umkehrten, um eine zweite Kanu-Ladung zu holen. Unmöglich!«

Als Kelolo seinen Stammbaum abgeschlossen hatte – 128 Generationen im ganzen –, fertigte Abner gewissenhaft eine Kopie dieses, wie er es nannte, ›primitiven und imaginären Gedichtes‹ an und sandte es an das Yale College, wo es die Grundlage der meisten Untersuchungen über die Mythologie der hawaiischen Inseln bot. Die Gelehrten schätzten vor allem die ausführliche Beschreibung des Konfliktes zwischen dem Bora-Bora-Gott Kane und der hawaiischen Gottheit Koro. Abner selbst hatte keine hohe Meinung von seiner Arbeit, und als er Keoki zu sich rief, um ihm das Original zu überreichen, sagte er verächtlich: »Euer Vater nennt es eine Familienchronik.«

»Das ist sie auch«, erwiderte Keoki stolz.

»Nun, nun, Keoki! Mehr als hundertfünfundzwanzig Generationen! Wer kann denn das behalten …«

»Kahunas können das«, sagte Keoki trotzig.

»Das klingt ja fast, als wolltet Ihr die Kahunas verteidigen«, erwiderte Abner.

»In der Rezitation der Familienchroniken verteidige ich sie auch.«

»Aber es ist lächerlich – Mythologie-Phantasie.« Abner schlug geringschätzig auf das Manuskript.

»Es ist unser Buch«, sagte Keoki und drückte es an seine Brust. »Die Bibel ist Euer Buch, und diese Erinnerungen sind unser Buch.«

»Wie wagt Ihr so etwas zu sagen – ein Mann, der mich fragt, wann er zum Geistlichen ordiniert wird?«

»Warum, Pastor Hale, sollen wir immer über unser Buch lachen, und immer nur Ihres verehren?«

»Weil ›mein Buch‹, wie Ihr es ungehörig nennt, das himmlische Wort Gottes ist, während Eures nur ein Bündel von Mythen darstellt.«

»Sind ›Die Zeugten‹ wahrer als die Erinnerungen der Kahunas?« fragte Keoki herausfordernd.

»Wahr?« keuchte Abner. Seine Wut stieg mit seinem Staunen. »Das eine ist das göttlich offenbarte Wort des Herrn. Das andere …« Er unterbrach sich verächtlich und schloß: »Lieber Gott! Haltet Ihr die beiden wirklich für gleichwertig?«

»Ich glaube, im Alten Testament ist vieles, was nur das Werk von Kahunas ist, mehr nicht«, sagte Keoki fest. Und um Abner seinen Hochmut heimzuzahlen, fragte er vertraulich: »Sagen Sie, Pastor Hale, halten Sie nicht Hesekiel im Grunde für einen Kahuna?«

»Ihr geht jetzt besser«, sagte Abner schroff, aber er schämte sich, daß er den Jungen gereizt hatte. So legte er ihm den Arm um die Schulter und deutete auf ein Kanu am Strand. »Keoki«, sagte er ruhig, »Ihr müßt doch zugeben, daß ein Kanu wie dieses nicht achtundvierzig Menschen dreißig Tage lang – den ganzen Weg von Tahiti …«

Keoki stellte sich so, daß er die breite, silbrige Meeresstraße, die zwischen den Inseln Lanai und Kahoolawe nach Süden führte, sehen konnte: »Pastor Hale, erinnern Sie sich an den Namen dieses Gewässers?«

»Nennt Ihr es nicht Keala-ikahiki?« antwortete Abner.

»Und haben Sie den Namen jenes Vorsprungs auf Kahoolawe gehört?«

»Nein.«

»Das Kap heißt ebenfalls Keala-i-kahiki. Was meinen Sie wohl, was Keala-i-kahiki bedeutet?«

»Nun«, Abner dachte nach. »Ke bedeutet die; ala bedeutet Straße; i bedeutet nach; und was kahiki heißt, weiß ich nicht.«

»Aber Sie wissen doch, daß wir k aussprechen, was bei den Leuten im Süden t ist. Was heißt also kahiki?«

Gegen seinen Willen sprach Abner das ältere Wort aus, von dem Kahiki nur eine Verunstaltung war. »Tahiti«, flüsterte er. »Der Weg nach Tahiti!«

»Ja«, sagte Keoki. »Wenn Sie von Lahaina segeln, dann fahren Sie durch die Keala-i-kahiki-Straße, und dann nehmen Sie am Kap Keala-i-kahiki Ihren Kurs, und Sie werden Tahiti erreichen. Meine Vorfahren segelten oft diese Strecke. In Kanus.«

Und der stolze junge Mann ging davon.

Abner weigerte sich, dieser Behauptung Glauben zu schenken. Er befragte viele Eingeborene und hörte zu seiner Genugtuung, daß das Wort kahiki nicht Tahiti bedeutete, sondern jeden fernen Ort. Deshalb fügte er dem Yale-Manuskript eine Fußnote bei: »Keala-i-kahiki kann übersetzt werden als ›Weg nach fernen Orten‹ oder ›Das Jenseits‹.« Und als sollte Abner recht behalten, betrank sich eines Tages der hawaiische Kapitän von Kelolos Brigg THETIS, blieb während eines Sturms in seiner Kabine und ließ seinen tapferen Veteran so vieler Meere vor Lahaina auf eine Klippe laufen, wo das Wrack im Laufe der Jahre verrottete, als ein sichtbarer Beweis dafür, daß die Leute von Hawaii nicht einmal ihre eigenen Gewässer befahren konnten, geschweige in ferne Ozeane vordringen.

Als Abner gerade einen Brief nach Honolulu entwarf, in dem er berichtete, daß sich sein Gehilfe Keoki Kanakoa seltsam benahm und dem Ausschuß vorschlug, Keokis Versetzung an einen weniger wichtigen Posten in Erwägung zu ziehen, wurde eine Neuigkeit in den stillen Morgen gerufen, die Lahaina viele Tage in Atem halten sollte.

Pupalis älteste Tochter kam schreiend in Jerushas Schule: »Iliki! Iliki! Sie ist angekommen! Die CARTHAGINIAN!« Und noch ehe die erstaunte Jerusha einschreiten konnte, war die großäugige Schönheit über die Bänke gesprungen und hatte ihre Schwester mit sich fortgezogen. Zusammen schwammen die beiden hinaus zu dem schnittigen Walfänger mit dem dunklen Rumpf und dem weißen Streifen. Dort wurden sie nackt und schimmernd im Sonnenlicht von den Armen des großen Kapitäns an Bord gezogen und in seine Kajüte hinuntergeführt. Von dort rief der Kapitän zurück: »Wilson, ich möchte bis morgen früh nicht gestört werden. Auch nicht zu den Mahlzeiten.«

Aber er wurde gestört. Kelolo schickte drei Polizeibeamte zu der CARTHAGINIAN mit dem Befehl, Pupalis Töchter ins Gefängnis zu werfen. Aber als sie auf das Deck des Walfängers kletterten, trat ihnen Wilson auf dem Hinterdeck entgegen und rief: »Macht, daß ihr fortkommt! Ich warne euch!«

»Wir kommen, die Wahines zu holen«, erklärten die Beamten.

»Ihr werdet nicht ohne gebrochene Kiefer davonkommen!« drohte Wilson, woraufhin einer der Polizisten ausholte und den Ersten Offizier zur Seite stieß, um sich einen Weg nach der hinteren Luke zu bahnen. Wilson, der einen Augenblick lang taumelte, versuchte, sich auf den Eindringling zu stürzen, aber ein anderer Polizist packte ihn von hinten, was das Signal für ein allgemeines Handgemenge gab, in dem die drei kräftigen Polizisten die Oberhand zu gewinnen schienen, denn der größte Teil der Schiffsmannschaft war an Land gegangen.

»Was zum Teufel ist denn hier los?« dröhnte eine Stimme aus dem Niedergang herauf, und ein geschmeidiger, muskulöser Körper kletterte die Leiter an Deck. Kapitän Hoxworth hatte nur ein paar enge Seemannshosen an, und als er sah, was auf seinem Schiff vor sich ging, duckte er sich, stürzte sich auf den ersten Polizisten und schrie: »In den Ozean mit ihm!«

Der flinke Polizist sah, wie Hoxworth auf ihn zukam, wich zur Seite aus und versetzte dem Kapitän einen derben Kinnhaken, der ihn auf das Deck streckte und seine Unterlippe aufriß. Hoxworth wischte sich mit dem Handrücken das Blut ab, betrachtete den roten Fleck und rief düster, auf seinen Knien hockend: »Also gut!«

Er stand auf, prüfte mit den nackten Füßen seinen Stand auf den Decksplanken und pirschte sich an den Polizeibeamten heran, der ihm den Hieb versetzt hatte. Mit einem vorgetäuschten Ausfall nach rechts und einer raschen, schlangengleichen Bewegung nach links brachte Hoxworth seine mächtige Rechte mitten in das Gesicht des Polizisten. Als der Kopf des Getroffenen nach hinten überkippte, duckte sich Hoxworth und bohrte Kopf und Schultern wie einen Rammbock mit Wucht in den Magen des Eingeborenen. Der Polizist taumelte zurück und fiel auf das Deck, woraufhin der Kapitän ihm wütend in das Gesicht zu treten begann. Aber an dem Schmerz in seinen Füßen merkte er, daß er keine Schuhe anhatte. So ergriff er eine Befestigungspinne und hieb mit dröhnenden Schlägen auf Kopf und Rücken des Polizisten ein, bis dieser ohnmächtig wurde. Hoxworth ließ erst von ihm ab, als er auf die Vorgänge aufmerksam wurde, die sich am andern Ende des Decks abspielten.

Er eilte mit seiner Pinne Wilson zu Hilfe, dem ein großer Polizeimann erheblich zusetzte. Mit der ganzen Kraft seiner nackten Arme schlug der Kapitän dem Mann die Pinne über den Schädel. Der Eingeborene brach sogleich zusammen, und Hoxworth begann ihm ins Gesicht zu treten. Dann stürzte er sich auf den dritten Polizisten. Aber dieser Mann, der Kapitän Hoxworths wilde Angriffe auf seine beiden Genossen beobachtet hatte, verließ klug das Schlachtfeld und stürzte sich kopfüber in das Meer. Aber ein wohlgezielter Wurf von Hoxworths Befestigungspinne traf ihn beim Sprung ins Gesicht und spaltete ihm den Schädel. Sogleich versank der Mann in den Wellen und ließ nur einen roten Fleck auf der Oberfläche zurück. Einer der Matrosen rief: »Er ertrinkt!«

»Laß den Kerl ersaufen!« brüllte Hoxworth wütend. »Und diese Schweine sollen ihm folgen.« Allein packte er das eine bewußtlose Opfer, mühte sich mit ihm ab, bis es die Beine über der Reling hatte, und warf es mit großem Schwung dem ersten nach. Der war inzwischen wieder halb betäubt zur Oberfläche aufgetaucht und kam seinem angeschlagenen, leblosen Genossen zu Hilfe.

Jetzt packte Hoxworth die Füße des dritten Polizisten, und Wilson ergriff die Hände, um auch ihn mit ›hau-ruck!‹ über Bord zu befördern. Aber die eine Hand des Mannes war blutig, und beim zweiten Schwung verlor Wilson sie aus dem Griff, so daß, als Hoxworth die Beine über die Reling warf, der Erste Offizier versäumte, dasselbe mit den Händen zu tun, und mit großer Kraft schlug das Gesicht des Polizisten gegen das Holz der Reling. Mit zerbrochener Kinnlade flog der arme Mann in die Wellen, trieb noch einen Augenblick lang an der Oberfläche und sank dann langsam auf den Grund, wo er einen Tag später geborgen wurde.

»Ich fürchte, daß er ertrunken ist«, sagte Wilson ängstlich.

»Laß ihn ersaufen«, brummte Hoxworth und leckte sich über die zerschundene Lippe. Dann nahm er einen Schalltrichter und brüllte damit zum Strand: »Unterstehe sich noch einer, an Bord des Schiffes zu kommen – jetzt oder später.« Er warf seinem Ersten Offizier den Trichter zu, wischte sich den Schweiß von der Brust, stampfte mit seinem nackten Fuß auf, um den Schmerz zu vertreiben, und fauchte Wilson an: »Ich bin über Ihr Verhalten heute sehr entrüstet.«

»Ich versuchte einen nach dem andern abzuwehren«, protestierte der Erste Offizier.

»Sie haben sich nicht schlecht geschlagen«, gab Hoxworth murrend zu. »Aber Sie hatten derbe Schuhe an, und als ich den Kerl auf dem Boden hatte, haben Sie ihm nicht ins Gesicht getreten.«

»Ich wußte nicht …«, begann Wilson entschuldigend.

Wütend packte Kapitän Hoxworth seinen Ersten Offizier bei der Jacke. »Wenn Sie sich an Bord mit einem Mann schlagen, und er weiß, daß er den kürzeren gezogen hat, dann treten Sie ihm immer ins Gesicht, damit er jedesmal, wenn er in den Spiegel sieht, weiß, woran er ist. Wenn Sie ihn ohne Schmisse ziehen lassen, wird er früher oder später zu der Meinung kommen: ›Hoxworth ist nicht so gefährlich. Das nächste Mal verprügele ich ihn.‹ Aber wenn er ewig die Erinnerung an hartes Leder auf seinem Kieferknochen mit sich herumträgt, kann er sich nichts vormachen.« Als er sah, daß sein Erster Offizier von diesem Rat erschüttert war, schob er ihn beiseite und fügte kalt hinzu: »Ein Schiff in der Gewalt zu behalten, ist eine schwierige Sache, Wilson, und wenn Sie sich nicht zusammenreißen, werden Sie es nie zum Kapitän bringen.«

Er schwang sich die Leiter hinunter und rief: »Diesmal möchte ich nicht gestört werden.« Und er gesellte sich zu Pupalis Töchtern.

Am Ufer war die Verblüffung groß. Auf der einen Seite war Kelolo entsetzt, daß Amerikaner es wagten, einen seiner Polizisten vor der ganzen Bevölkerung umzubringen, und er eilte zu Malama, um sie zu fragen, was er tun solle. Sie war schwer krank, lag auf dem Fußboden und ächzte unter der Hitze des Tages. Als sie aber Kelolos düsteren Bericht hörte, rief sie ihre Kammerfrauen, stand mit großer Anstrengung auf und zog sich an. Dann ging sie mit ihren Begleiterinnen in die Stadt, versammelte alle verfügbaren Polizisten um sich und schritt auf die Mole zu.

Auf der anderen Seite sahen die Kapitäne einiger anderer Schiffe, die sich bisher nutzlos gegen die neuen Gesetze aufgelehnt hatten, in Hoxworths kühner Tat eine Möglichkeit, ihre Herrschaft über Lahaina wieder aufzurichten und die guten alten Sitten wieder einzuführen. So versammelten auch sie sich an der Mole und ließen unter ihren Leuten verbreiten: »Wenn sie versuchen, Kapitän Hoxworth festzunehmen, werden wir zurückschlagen.« Und so bewaffneten sich die Matrosen mit Steinen und wenn möglich mit derben Knüppeln.

Malama deutete auf die CARTHAGINIAN und sagte ruhig: »Kelolo, nimm diesen Kapitän fest.«

Gehorsam, aber mit großer Furcht, setzte Kelolo seine Polizeikappe auf, nahm sich drei unwillige Helfer, prüfte seine beiden Musketen und ließ sich zu dem Walfänger rudern. Aber er hatte noch nicht die Hälfte der Strecke zurückgelegt, als Kapitän Hoxworth, der von Wilson alarmiert worden war, mit zwei Pistolen an Deck stürmte und wie wild auf das Boot zu schießen begann.

»Wagt Euch kein Stück näher!« brüllte er, lud seine Pistolen und feuerte sie abermals ab. Diesmal schlugen die Kugeln dicht neben dem Ruderboot ein, und Kelolo mußte seinen Leuten nicht erst befehlen, das Rudern einzustellen. Sie taten es automatisch, starrten den erregten Kapitän an und kehrten rasch wieder um. Zum Erstaunen aller Zuschauer und unter dem Jubel der Matrosen schwang sich nun Kapitän Hoxworth, vielleicht sogar ihm selber unerwartet, barfüßig über die Reling der CARTHAGINIAN, steckte eine Pistole in seinen Hosengürtel, behielt die andere in der linken Hand und ruderte schnell an Land. Die anderen Kapitäne bildeten eine Gruppe, um ihn am Strand zu begrüßen und zu schützen. Aber noch ehe er angelegt hatte, rief er: »Kapitän Henderson! Ist das eine Kanone, die ich auf der BAY TREE sehe?«

»Ja. Ich fahre nach China.«

»Auch Kugeln dabei?«

»Ja.«

Zufrieden sprang Hoxworth an Land und schritt auf Kelolo zu. Als er aber Malama im Hintergrund sah, schob er den Polizeihauptmann beiseite und stürmte auf sie zu. »Madam!« grollte er. »Von jetzt an hört die Einmischung in die Angelegenheiten der Walfänger in diesem Hafen auf.«

»Die neuen Gesetze sind verkündet«, sagte Malama unnachgiebig.

»Die neuen Gesetze sind verflucht!« brüllte Hoxworth. Die Matrosen jubelten. So wandte er sich von Malama ab und sagte zu ihnen: »Macht nur alles, wozu ihr Lust habt!«

Die Kapitäne klatschten Beifall, und einer rief: »Können wir Whisky an Land bringen?«

»Whisky, Mädchen, alles was Ihr wollt!« rief Hoxworth. Dann, als er Kelolos Gehilfen sah, die Musketen trugen, stürzte er sich auf sie, riß ihnen die Waffen aus der Hand und feuerte zweimal in die Luft.

In diesem Augenblick teilte sich die Menge, und Abner Hale trat auf die Mole. Er trug Frack und Zylinder und hinkte noch immer von seiner ersten Begegnung mit dem Raufbold, der jetzt den Frieden Lahainas bedrohte. Kelolo zog sich mit seiner verwirrten Polizeitruppe zurück, der die Waffen abgenommen worden waren. »Guten Morgen, Kapitän Hoxworth«, sagte Abner.

Der wütende Walfischer trat einen Schritt zurück, starrte den kleinen Missionar an und lachte. »Einmal habe ich diesen erbärmlichen Wicht schon den Haifischen vorgeworfen. Ich tue es auch ein zweites Mal!« rief er den andern Kapitänen zu, die alle in Abner den Urheber der anmaßenden Gesetze sahen und ihn verachteten.

»Ihr werdet das Mädchen Iliki in die Schule zurückschicken«, sagte Abner nachdrücklich. Die beiden Männer blickten sich eine Weile in die Augen. Dann wurde fast unbewußt der eigentliche Grund von Kapitän Hoxworths Reise nach Lahaina offenbar. Er wollte Jerusha Bromley sehen. Verzweifelt, getrieben von mächtigen Erinnerungen und Racheplänen, sehnte er sich danach, sein braunlockiges Mädchen wiederzusehen. Er ließ seine Pistolen sinken, steckte sie in seinen Gürtel und sagte: »Wir können das besser in Ihrem Haus bereden.«

»Sollen wir Whisky an Land bringen?« rief einer der Kapitäne.

»Natürlich!« erwiderte Hoxworth, »es gibt keine Gesetze mehr.«

»Wir treffen uns bei Murphy!« riefen die Kapitäne ihm nach.

»Wo ist Ihr Haus?« fragte Hoxworth.

»Dort«, sagte Abner und deutete auf das Taro-Feld.

Einen Augenblick lang stutzte der Kapitän, und an seiner Ungläubigkeit erkannte Abner zum erstenmal, wie außerordentlich erbärmlich die Behausung war, in der er mit Jerusha lebte. »Lebt Jerusha dort?« zischte Hoxworth und starrte auf das niedrige Grasdach, auf die verwitterten Wände und die geteilte Tür.

»Ja«, antwortete Abner.

»Allmächtiger Gott, Mensch!« stieß Hoxworth hervor. »Was ist los mit Ihnen?« Barfüßig und mit entblößtem Oberkörper schritt er schnell über den staubigen Weg, trat das hölzerne Tor in der Mauer auf und schob sich in das Grashaus. Er mußte sich erst an die Dunkelheit gewöhnen, und dann sah er in der Tür, die von Abners Arbeitsraum zum Kinderzimmer führte, das Mädchen, das er einmal hatte heiraten wollen. Er betrachtete lange das müde Gesicht, das nicht ganz ordentliche Haar, die roten Hände. Er sah das abgetragene Kleid, das nicht paßte, die groben Schuhe aus zweiter Hand, die eine Nummer zu groß waren und die der Staub der Jahre bedeckte. Vielleicht war es zu dunkel in der Hütte, vielleicht wollte er aber auch die Dinge nicht bemerken; und so entging ihm der durchscheinende Glanz in Jerushas Augen.

Auch spürte er nicht den tiefen Frieden, der sie umgab.

»Mein Gott, Jerusha! Was hat er dir angetan!« Von seiner barschen Stimme wurde eines der Kinder erschreckt und begann zu weinen. Jerusha verließ für einen Augenblick die Tür, kehrte aber rasch zurück und sagte: »Setzen Sie sich, Kapitän Hoxworth.«

»Wohin, in Teufels Namen?« brauste Hoxworth außer sich vor Wut und Verbitterung auf. »Auf eine Kiste? An einen Tisch wie diesen hier?« Mit Wucht trat Hoxworth gegen Abners wackligen Tisch, so daß er umstürzte und die Seiten der Bibelübersetzung umherflogen. »Wohin könnte ich mich setzen, wenn ich wollte? Jerusha, nennst du das ein Heim?«

»Nein«, antwortete die beherrschte Frau. »Ich nenne es meinen Tempel.«

Die Antwort war so endgültig, daß Hoxworth seine anfänglichen mitleidigen Regungen beiseite schob und statt dessen von dem unwiderstehlichen Wunsch durchdrungen wurde, Jerusha und ihren Mann zu verletzen. Er stieß gegen den umgestürzten Tisch und lachte: »Das ist also der Senat, von dem aus die Gesetze erlassen werden?«

»Nein«, sagte Abner vorsichtig und hob die heruntergefallene Bibel auf. »Sie stammen aus diesem Buch.«

»Sie wollen also Lahaina mit den Zehn Geboten regieren?« fragte Hoxworth in einem hysterischen Lachanfall.

»Wie wir uns selbst regieren«, antwortete Abner.

Abermals trat Hoxworth gegen den Tisch, daß sein Fuß schmerzte. »Steht in der Bibel, daß Sie wie die Schweine leben sollen? Heißt es darin, daß Ihr Eure Frau wie eine Sklavin schinden sollt?« Leidenschaftlich ergriff er Jerushas Hand und hielt sie hoch, als wollte er Jerusha verkaufen. Aber geduldig entzog sie sich ihm und strich ihr Kleid glatt.

Diese Bewegung machte Hoxworth rasend. Er trat einen Schritt zurück, überhäufte die Missionare mit fürchterlichen Beleidigungen, stieß Schwüre und Drohungen aus, die er in der Lage war, wahr zu machen und knurrte schließlich: »Also gut, Ihr verdammtes, scheinheiliges Gewürm. Ihr könnt Gesetze geben, aber Ihr könnt sie nicht den Schiffen aufdrängen. Pastor Hale, von heute mittag an werden wieder Frauen auf den Schiffen sein.«

»Das ist den Frauen verboten«, sagte Abner trotzig.

»Meine Männer waren neun Monate auf See«, sagte Hoxworth. »Und wenn sie an Land kommen, müssen sie auch Frauen haben. So viele dieser dickärschigen Eingeborenen wie sie nur wollen. Ich, ich brauche immer gleich zwei. Eine fette und eine magere.«

»Willst du nicht in die Kirche gehen, Jerusha?« fragte Abner.

»Sie bleibt hier!« brüllte Hoxworth und packte sie noch einmal am Arm. »Sie soll hören, wie ein richtiger Mann lebt.« Er hatte den brennenden Wunsch, ihr Gemüt mit unflätigen Bildern zu schänden, sie zu demütigen. »Wenn ich also eine Fette und eine Magere in die Hände bekomme, Madam, dann schließe ich gerne die Türe für zwei Tage zu und ziehe mich völlig aus – das ist der Grund, weshalb Sie mich nur in Hosen treffen. Ich wurde unterbrochen und mußte erst einen Mann umbringen –, und wenn ich ganz ausgezogen bin, dann werfe ich mich auf das Bett und sage zu den Mädchen: ›Also gut. Die erste, die es fertigbringt …‹« Seine Darstellung wurde durch einen schmerzlichen Schlag unterbrochen, den ihm Abner auf seine wunde Lippe versetzte.

Er hielt verblüfft inne, ließ dann seinen großen rechten Arm vorschießen und packte Abner am Handgelenk. Er drehte ihm den Arm um, daß der Missionar in seinem eigenen Haus in die Knie gehen mußte, hielt mit seiner andern Hand Jerusha fest, und schloß seinen Satz: »Ich sage zu den Mädchen, die erste, die es fertigbringt, daß ich mich rege, soll nur heraufklettern. Und während sie es tut, muß mich die andere in Ruhe lassen.«

Jerusha kniete neben ihrem Gatten nieder, und Rafer Hoxworth blickte verächtlich auf die beiden erbärmlichen Kreaturen herab. »Was tust du, Jerusha?« quälte er sie. »Behütest du deinen kleinen Mann?«

»Ich bete für Sie«, sagte Jerusha im Staub. Ungeduldig zerrte Hoxworth sie durch den Raum und drohte ihnen: »Auf der BAY TREE ist eine Kanone, und wenn sich jemand in die Walfängerflotte einmischt, dann schieße ich, bei Gott, dieses Haus zusammen.« Er eilte zur offenen Tür, mußte aber noch einmal über die beiden Missionare am Boden lachen. »Es wird Euch interessieren, daß von allen Töchtern Pupalis die kleine Iliki die beste ist. Iliki – der prasselnde Gischt des Meeres! Ich begann mit Pupalis Frau und arbeitete mich durch seine Töchter. Aber Iliki ist mir die liebste. Und wißt Ihr warum? Weil Ihr dem Mädchen so gute Manieren beigebracht habt. Hier in der Mission. Wenn sie auf mich hinaufklettert, sagt sie: ›Bitte.‹«

Nachdem er gegangen war, verharrten die beiden Missionare noch einige Minuten im Gebet. Dann half Jerusha ihrem Mann den wackligen Tisch wieder aufrichten und die Manuskripte zusammenlesen. Da sie wußte, daß Kapitän Hoxworth seine Drohungen wahr machen würde, brachte sie ihre beiden Kinder zu Amanda Whipple, ließ aber nichts von den Szenen verlauten, die sich eben im Missionshaus abgespielt hatten. Dann kehrte sie zu Abner zurück, um bei ihm zu sein, wenn sich ein neues Unglück ereignen sollte.

Das ereignete sich auch. Die Walfänger sahen in Hoxworths kecker Herausforderung eine Möglichkeit, die lästigen Gesetze für immer abzuschaffen, und so zogen sie durch Lahaina, plünderten, vergewaltigten und rissen nieder. Sie trieben die Polizisten in ihr Versteck und versammelten sich dann an der neuen Festung, wo Kelolo und eine letzte Gruppe treuer Untergebener bereit waren, Widerstand zu leisten.

»Reißt die Festung nieder«, schrien die Matrosen, die darinnen gefangengehalten wurden.

»Keinen Schritt näher!« warnte Kelolo. Aber ehe er etwas unternahm, kletterte er von den schwachen Zinnen herab und fragte Malama, was er tun sollte.

»Was hältst du für das klügste?« fragte Malama, deren Atem schwer ging.

»Ich glaube, daß wir ihnen die Stirn bieten müssen«, sagte Kelolo ernst. »Wir haben gute Gesetze erlassen, und wir dürfen sie jetzt nicht preisgeben.«

»Das ist wahr«, sagte Malama. »Aber ich möchte nicht, daß du verletzt wirst, mein lieber Gemahl.«

Kelolo lächelte glücklich über diese unerwartete Anrede, denn er wußte, daß der Missionar ihr das verboten hatte. »Geht es dir jetzt besser?« fragte er eifrig, als wäre er ein Höfling und kein Ehemann.

»Ich fühle mich sehr krank, Kelolo. Glaubst du, daß sie die Kanone abfeuern werden? Ich könnte den Krach eines großen Gewehrs nicht ertragen.«

»Ich denke, daß sie sie abfeuern werden«, sagte Kelolo. »Und dann werden sie über sich selbst beschämt sein. Und nach einer Weile werden sie abziehen.«

»Glaubst du, daß sie jemand töten werden?« fragte Malama furchtsam.

»Ja.«

»Kelolo, ich hoffe vor allem, daß sie nicht dich töten. Es hätte keinen besseren Mann für mich geben können, als dich.« Die große Frau versuchte eine bequemere Lage zu finden und fragte dann: »Haben sie den Missionaren etwas zuleide getan?«

»Ich weiß nicht«, sagte Kelolo.

»Ist es nicht seltsam?« fragte Malama. »Der kleine Mann bringt so viel Zeit damit zu, um uns zu lehren, wie sich unser Volk benehmen sollte. Aber es sind immer seine Leute, die das Unheil anrichten.«

Es kam zu Schlägereien am Tor, und Kelolo wurde abgerufen, um Anordnungen zu treffen. Er befahl seinen Leuten, nicht zu schießen, damit es nicht zu einem hoffnungslosen Aufruhr kam, aber er ermahnte sie, mit Knütteln dreinzuschlagen, um die respektlosen Angreifer abzuwehren. Als aber Kapitän Hoxworth von dem Deck der BAY TREE durch sein Fernrohr sah, wie einige Leute seiner Besatzung von den Mauern herabgeworfen wurden, packte ihn eine solche Wut, daß er sich nicht mehr beherrschen konnte und eigenhändig die Kanone in Position brachte. Dann befahl er, eine Ladung abzufeuern. Die vierzig Pfund schwere Kugel pfiff hoch durch die Palmen über das Fort weg, und er brüllte: »Sieben Meter tiefer!«

Die nächste Kugel schlug in das Fort und warf Steinstücke hoch in die Luft. Die dritte Kugel zertrümmerte das Tor, so daß Hunderte von Matrosen eindringen konnten, die Kelolo beiseite schoben und Malama bedrohten.

»Seht ihr das Missionshaus?« rief Hoxworth, begeistert von seinem Erfolg mit der Kanone. »Dort links. Legt es in Trümmer!«

Wieder flog die erste Kugel zu hoch, und Hoxworth tanzte vor Aufregung von einem nackten Fuß auf den anderen, als er befahl, das Geschütz zu senken. Der fünfte Schuß des Tages traf, wie auch der sechste und siebte. »Bei Gott«, jubelte der Kapitän, »das wird die Gesetze tilgen.« Dann schien er plötzlich von einer unsichtbaren Hand getroffen worden zu sein. Er schlug sich an die Brust, verfluchte die Kanoniere und stieß sie zur Seite wie Figuren auf einem Schachbrett. »Verdammt noch mal!« schrie er. »Was habt ihr getan?« Er sprang in das Meer und schwamm mit wilden Schlägen an Land. Tropfnaß eilte er an der aufgebrochenen Festung vorüber, wo die Matrosen den Polizeichef und seine dicke Frau beschimpften, und eilte zu dem Missionsgelände, wo das zersplitterte Gebälk des zertrümmerten Grashauses einen entsetzlichen Anblick bot. Er stürzte in den Raum, den er kurz vorher betreten hatte, und schrie verzweifelt: »Jerusha! Bist du verletzt?« Er fand sie nicht und begann unter den niedergestürzten schwachen Balken nach ihr zu suchen. Dann hörte er aus dem inneren Zimmer Stimmen, riß die erbärmlich zusammengenagelte Tür auf und sah Jerusha und Abner betend am Boden ihres zerstörten Heims. »Gott sei Dank!« rief er freudig und riß Jerusha an seine nackte salzige Brust. Sie widerstand ihm nicht, blickte ihn nur mit Schrecken an, und als sie sah, wie sich ihr Mann dem Kapitän von hinten mit einem zerbrochenen Küchenmesser näherte, fand sie noch die Kraft, ihn aufzuhalten. »Gott wird es tun, Abner!« Und mit einer noch größeren Erleichterung als jener, die sie damals empfunden hatte, als Abner allein und schwitzend ihr erstes Kind entbunden hatte, sah sie, wie ihr Mann den Arm sinken ließ. Schnell drehte sich Kapitän Hoxworth um, sah das gezückte Messer und schlug seine Faust in Abners bleiches Gesicht. Der kleine Mann kippte über und flog mit dem Kopf voran durch die zerstörte Graswand der Hütte ins Freie. Er hörte, wie seine Frau drinnen mit dem Kapitän kämpfte. Aber noch ehe er sich wieder auf die Füße hocharbeiten konnte, schrie Jerusha auf, und dann folgte das Wutgebrüll des Kapitäns; denn sie hatte ihm in die Hand gebissen. Als Abner mit einem Stock bewaffnet in den Raum zurückkehrte, sah er, wie Hoxworth in der Öffnung der zerschmetterten Tür stand und wild an seiner zerbissenen Hand saugte. Als wäre nichts geschehen, sagte er schließlich betrübt: »Dein Mann hat dich in ein scheußliches Loch gebracht, Jerusha. Wann hast du zuletzt ein neues Kleid bekommen?« Er trat hinaus und fügte fast mit Tränen hinzu: »Warum treffen wir uns nur immer, wenn du schwanger bist – von diesem verdammten Idioten?«

Der Aufruhr dauerte noch drei weitere Tage, und Mädchen, die sich in Jerushas Schule gut aufgeführt hatten und schon an dem Punkt angelangt waren, wo aus einer Wilden ein zivilisiertes Wesen werden konnte, fielen in die irrsinnige Freude zurück, sechs-, acht- oder zehnmal nacheinander in den stickigen Mannschaftsräumen der Walfänger zu schlafen. Aus Murphys Kneipe erscholl Johlen und Gegröle. Alte Männer, die versuchten, ihre Häuser vor den Matrosen zu schützen, wurden niedergeschlagen und ihre Töchter vergewaltigt. Im Palast ordnete die müde, verstörte Malama an, daß alle Frauen sich in die Berge flüchten sollten, während sie selber immer schwerer nach Atem rang.

Am dritten Tage des Aufruhrs ließ sie Abner zu sich kommen und fragte mühsam: »Wie konnte das alles geschehen, mein lieber Lehrer?«

»Wir sind alle Tiere, Malama«, erklärte er. »Nur die Gesetze Gottes halten uns in den Grenzen des Anstands.«

»Warum haben eure Männer diese Gesetze nicht gelernt?« fragte Malama.

»Weil Lahaina so lange ohne Gesetze war. Überall, wo es kein Gesetz gibt, denken die Menschen, daß sie tun und lassen können, was sie wollen.«

»Wenn dein König von den Vorfällen in den letzten Tagen wüßte – die Kanone und das Niederbrennen der Häuser –, würde er sich entschuldigen?«

»Er wäre gedemütigt«, bestätigte Abner.

»Warum beharren die Amerikaner und Engländer und Franzosen so fest darauf, daß wir Whisky in unseren Kneipen verkaufen – und unseren Mädchen erlauben, zu ihren Schiffen hinauszuschwimmen?«

»Weil sich Hawaii noch nicht als eine zivilisierte Nation durchgesetzt hat«, erklärte Abner.

»Sind eure Leute zivilisiert?« fragte Malama müde. »Weil sie Kanonen auf uns abfeuern?«

»Ich schäme mich für unsere Leute«, sagte Abner hoffnungslos.

Dies war der Augenblick, auf den Malama gewartet hatte, und nach einer langen Pause sagte sie sanft: »Jetzt sind wir gleich, Makua Hale.«

»Inwiefern?« fragte Abner mißtrauisch.

»Du hast mir immer gesagt, daß ich nicht den Stand der Gnade erlangen könnte, ohne demütig zu werden, ohne vor Gott zu bekennen, daß ich verloren und ganz in Schlechtigkeit versunken bin. Du wolltest mich nicht in deine Kirche aufnehmen, weil du behauptet hast, ich sei nicht demütig. Makua Hale, ich will dir etwas sagen. Ich war nicht demütig. Und du hattest recht, mich von deiner Kirche fernzuhalten. Aber weißt du, warum ich nicht demütig sein konnte?«

»Warum?« fragte Abner vorsichtig.

»Weil du nicht demütig warst. Deine Handlungen waren immer richtig, meine falsch. Deine Worte waren immer weiß. Meine waren schwarz. Du ließest mich hawaiisch reden, weil du hawaiisch lernen wolltest, und ich habe nie darum gebeten, in deine Kirche aufgenommen zu werden, weil du von Demut sprachst, ohne sie zu kennen. Heute, Makua Hale, wo die Festung zerstört und dein Haus von deinen eignen Leuten in Trümmer gelegt wurde, sind wir gleich. Endlich bin ich demütig. Ich bin unfähig, ohne Gottes Hilfe etwas auszurichten. Und zum erstenmal sehe ich einen demütigen Mann vor mir.«

Die gewaltige Frau begann zu weinen und erhob sich nach einer Weile mit Schmerzen auf ihre Knie. Sie schob ihre besorgten Kammerfrauen zurück und formte mit ihren Händen den Tempel des Gebets. So sagte sie in völliger Zerknirschung: »Ich bin verloren, Makua Hale, und ich bitte dich, mich in deine Kirche aufzunehmen. Ich sterbe, und ich möchte mit Gott sprechen, ehe ich scheide.«

Von der BAY TREE richtete irgendein Tölpel das Feuer auf das Haus eines Ehepaares, das seine Töchter nicht hergeben wollte, und am westlichen Ausgang der Stadt stand ein anderes Gebäude in Flammen. Bei Murphy wurde getanzt, und drei der Töchter Pupalis waren in Kapitän Hoxworths Kabine. Unter diesen Umständen war es, daß Abner sagte: »Wir werden Euch taufen und in die Kirche Gottes aufnehmen, Malama. Am Sonntag.«

»Wir tun es besser gleich«, riet Malama, und eine der Kammerfrauen nickte. So ließ Abner Jerusha, Keoki, Noelani, Kelolo, Kapitän Janders und die Whipples kommen. Sie mußten sich durch die Aufständischen hindurchkämpfen, die Kapitän Janders verspotteten, weil er kein richtiger Kapitän war, und die Whipples, weil sie zu den Missionaren gehörten. Als Whipple aber Malama erblickte, war er beunruhigt und sagte: »Diese Frau ist sehr krank«, worauf Kelolo zu schluchzen begann.

Es war eine traurige Versammlung, die sich im Halbkreis um Malama bildete, die auf dem Boden lag und schrecklich keuchte. Die Kanone dröhnte in der Ferne, und ein halbes Hundert Strolche grölte vor den Gittern des Palastes. Ohne Bibel zitierte Abner aus dem Gedächtnis den Schluß des Buches der Sprüche, und die Worte hatten eine besondere Bedeutung für Malama, die Alii Nui: »›Kraft und Schöne sind ihr Gewand, und sie lacht des kommenden Tages. Sie tut ihren Mund auf mit Weisheit, und auf ihrer Zunge ist holdselige Lehre. Sie schaut, wie es in ihrem Hause zugeht, und ißt ihr Brot nicht mit Faulheit.‹«

Dann verkündete er der Versammlung: »Malama Kanakoa, Tochter des Königs von Kona, ist in den Stand der Gnade getreten und sucht die Taufe durch die heilige Kirche Gottes. Ist es euer Wunsch, daß sie angenommen wird?«

Keoki sprach zuerst, dann Janders und die Whipples, als aber Jerusha an die Reihe kam, die in den letzten Tagen den Mut schätzen gelernt hatte, mit dem Malama diese Insel regierte, faßte sie ihre Zustimmung nicht in Worte, sondern beugte sich herab und küßte die kranke Frau.

»Du bist meine Tochter«, sagte Malama schwach.

Abner unterbrach sie und sagte: »Malama, Ihr werdet nun Euern heidnischen Namen ablegen und einen christlichen annehmen. Welchen wählt Ihr Euch?«

Erhabene Freude leuchtete auf dem großen Gesicht der kranken Frau, und sie flüsterte: »Ich möchte gerne den Namen dieser guten Freundin, von der Jerusha mir so oft erzählt hat. Mein Name soll Luka sein. Jerusha, willst du mir die Geschichte nun zum letztenmal erzählen?«

Und als spräche sie zu ihren eignen Kindern in der Abenddämmerung, begann Jerusha noch einmal die Geschichte von Ruth – die auf hawaiisch Luka hieß –, und als sie an die Stelle über das fremde Land kam, brach sie zusammen und konnte nicht fortfahren. So beendete Malama die Geschichte und fügte hinzu: »Möchte ich wünschen, daß Luka Freude finde in dem neuen Land, in das sie bald eingeht.«

Nach der Taufe riet Whipple: »Ihr solltet jetzt besser gehen. Ich muß Malama untersuchen.«

»Ich werde mit den alten Arzneien sterben, Doktor«, sagte Malama einfach und deutete Kelolo an, daß er nun die Kahunas bringen solle.

»Sind die Kahunas richtig, wenn wir gerade …« begann Abner, aber Jerusha zog ihn mit sich fort, und der kleine Zug schritt bis zur Mitte der Stadt. Dort schlug Amanda Whipple vor: »Wollt ihr nicht bei uns bleiben, Jerusha und Abner?«

»Wir kehren in unser Haus zurück«, sagte Jerusha fest. Und nachdem sich der Aufruhr gelegt hatte und die Kapitäne sich zu schämen begannen – denn unter den Eingeborenen wurde geflüstert, daß die Matrosen Malama getötet oder doch ihren baldigen Tod herbeigeführt hatten –, schritt Kapitän Rafer Hoxworth in ordentlicher Kleidung mit Mütze und blitzenden Knöpfen den Weg zum Missionarshaus hinauf und wurde von fünf Matrosen begleitet, die stapelweise Geschenke trugen.

Als er vor dem Missionshaus anlangte, klemmte er seine Mütze unter den Arm, wie er es vor langen Zeiten für die Anrede einer Dame gelernt hatte, und begann mürrisch: »Ich bitte um Entschuldigung, Madam. Wenn ich irgend etwas zerschlagen habe, dann möchte ich es ersetzen. Die anderen Kapitäne haben die Stühle und diesen Tisch beigesteuert …« Er unterbrach sich verlegen und fügte hinzu: »Und ich habe diese Stoffe für Sie gefunden. Ich bin sicher, daß Sie sich daraus ein paar anständige – ich meine, neue Kleider machen werden, Madam.« Er verbeugte sich, setzte seine Mütze auf und verließ das Missionsgebäude.

Zuerst wollte Abner die Möbel zerstören. »Wir werden sie auf der Mole verbrennen«, drohte er, aber Jerusha ließ es nicht zu.

»Die Möbel sind uns als Sühne geschickt worden«, sagte sie unnachgiebig. »Wir haben immer Stühle und einen Tisch gebraucht.«

»Glaubst du, daß ich die Bibel an diesem Tisch übersetzen könnte?« fragte Abner.

»Nicht Kapitän Hoxworth hat die Möbel geschickt«, antwortete Jerusha, und während ihr Mann zusah, begann sie die Stühle in den zerstörten Raum zu stellen. »Gott hat diese Dinge der Mission geschickt und nicht uns, Abner und Jerusha Hale.«

»Den Stoff gebe ich Malamas Frauen«, erklärte Abner, und hiermit war Jerusha einverstanden. Als er dann gegangen war und in der Stadt wieder der Frieden einzog, setzte sie sich auf einen der Stühle an den neuen Tisch und begann einen Brief:

»Esther, meine liebste Schwester in Gott. Du allein von allen Menschen, die ich kenne, wirst mir vergeben, was ich im Begriff bin zu tun. Es ist ein Akt der Eitelkeit, und unter diesen Lebensumständen wirklich unverzeihlich. Aber wenn es sündig ist, dann mußt Du die Schuld allein bei mir suchen, denn ich bin unfähig, mich ihrer zu enthalten. Liebste Schwester, lache nicht über mich und erzähle vor allem niemandem etwas von meiner Eitelkeit.

Du hast mich oft gefragt, ob Du mir nicht etwas schicken könntest, und ich habe immer geantwortet, daß Gott für mich und meinen Gatten sorgt, was die Wahrheit ist. Der Missionsausschuß schickt uns alles, was wir brauchen, aber da ich älter werde, denke ich mitunter betrübt, daß es nun schon Jahre her ist, seitdem ich zuletzt ein Kleid getragen habe, das für mich eigens angefertigt wurde. Ich muß gleich hinzufügen, daß die Kleider aus den Liebesgabensendungen gut sind und von schönem Schnitt. Aber dennoch wünsche ich mir wieder einmal ein eigenes Kleid.

Ich wäre froh, wenn es von bräunlicher Farbe wäre, mit blauen oder roten Verzierungen, und ich wäre besonders dankbar, wenn es weite Ärmel hätte, so wie sie jetzt in Mode zu sein scheinen. Ich sah ein solches Kleid vor einigen Jahren bei einer Frau, die nach Honolulu fuhr. Aber wenn sich die Mode inzwischen wesentlich geändert haben sollte, was ich nicht wissen kann, dann wäre es mir lieb, wenn Du Dich nach ihr richtetest. Hüte brauche ich keine, aber wenn es Dir eine Freude machen würde, mir auch ein Paar Handschuhe mit Spitzen wie in den alten Tagen zu schicken, dann wäre ich Dir sehr dankbar.

Ich brauche Dir nicht erst zu sagen, liebste Esther, daß ich kein Geld habe, um dieses große Anliegen zu bezahlen; denn ich habe seit sieben Jahren kein Geldstück mehr gesehen und brauche auch keines zu sehen. Und ich gebe zu, daß mein Wunsch eine recht eitle und kostspielige Zumutung für eine Freundin ist. Aber ich hoffe, daß Du mich verstehst.

Ich bin nicht mehr so stark wie früher und, wie mir scheint, auch nicht mehr so groß, deshalb bitte ich Dich, das Kleid nicht zu weit zu machen. Nach dem, was Dein lieber Bruder sagt, bin ich jetzt ungefähr von Deiner Große. Aber ich möchte nicht ein Kleid von Dir oder von irgend jemand sonst. Der Stoff muß neu und ganz mein Eigentum sein. Ich vertraue auf die Güte Deines Herzens, daß Du mir diesen Bettelbrief verzeihst. Deine Schwester, Jerusha.«

Als sie zu dem Geschäft von Janders & Whipple hinunterging, um den Brief zu frankieren, erfuhr sie, daß die CARTHAGINIAN in See gestochen und daß die liebliche Iliki bei dem Kapitän geblieben war. Sie war darüber betrübter als über alles andere, was sich in diesen Tagen zugetragen hatte. Sie konnte die Tränen nicht zurückhalten und schluchzte: »Sie war ein so liebes Kind. Wir werden keine mehr finden wie sie. Schon jetzt empfinde ich die Trennung von ihr wie einen großen Verlust, denn sie war mir wie eine Tochter. Ich will hoffen, daß die Welt gut zu ihr ist.« Und sie versuchte ihre Augen zu trocknen; aber die Tränen wollten nicht versiegen.

Eine der letzten öffentlichen Handlungen, die Malama verrichtete, war, daß sie ihr Land-Kanu bestieg, sich darin mit Hilfe von dicken Tapa-Polstern aufrecht hielt und ihren Trägern befahl, sie durch die zerstörten Straßen Lahainas zu führen. Wohin sie auch kam, verkündete sie ruhig: »Die Gesetze, die wir erlassen haben, sind gute Gesetze. Sie müssen befolgt werden.« Sie ließ anhalten und sprach den Polizeibeamten Mut zu. Vor Murphys Kneipe rief sie mit kurzem Atem: »Kein Alkohol darf an die Bewohner Hawaiis verkauft werden. Die Mädchen dürfen hier nicht mehr unbekleidet tanzen.« Und die Macht ihrer Worte war nach diesem Aufruhr vielmal stärker als bei der ersten Gesetzesverkündung. Langsam gewann Kelolo mit seiner Polizeitruppe wieder die Kontrolle, die er verloren hatte, ja seine Truppe hatte sogar an Ansehen gewonnen. Gefolgt von ihren Begleiterinnen und den Männern mit Federstäben, wurde Malama in ihrem schwebenden Kanu zu einer unvergleichlich würdigen Erscheinung.

Abner und Jerusha bemerkten, daß auf dieser seltsamen Kanufahrt Malamas Kinder Keoki und Noelani sich dicht bei ihrer Mutter hielten, und an der Festung, wo sich die größte Menge versammelt hatte, verkündete Malama schließlich: »Ich werde bald sterben. Meine Tochter Noelani wird die Alii Nui sein.« Niemand tat seinen Beifall kund, aber die Untertanen betrachteten das schöne junge Mädchen mit größter Achtung.

Beunruhigt sah Abner auch, daß sich die wichtigen Kahunas der Inseln um Malama versammelten und eifrig auf sie einredeten, und er vermutete, daß sie ihre abtrünnige Führerin überreden wollten, der neuen Religion abzuschwören. Aber das war nicht der Fall. Die Kahunas waren mit dem Christentum zufrieden und gaben bereitwillig zu, daß dessen Gott dem ihrigen überlegen war. Schon die Klugheit gebot ihnen, dem mächtigen neuen Gott Achtung zu zollen. Andererseits wollten sie aber auch nichts unterlassen, was sie zum Schutz der ruhigen und mächtigen Alii Nui in deren letzten Tagen tun konnten, und während Abner zu Jehova betete, beteten sie schweigend zu Kane. Sie massierten Malama mit besonderer Sorgfalt, suchten die traditionellen Kräuter, um ihre Schmerzen zu lindern, und bereiteten ihr besondere Speisen, mit denen sie sich noch immer mästete, weil sie fühlte, daß sie nur auf diese Weise ihre Kräfte bewahren konnte. Sie aß viermal am Tag und zuweilen auch fünfmal, und bei normalen Mahlzeiten verschlang sie ein oder zwei Pfund geröstetes Schweinefleisch, ein großes Stück Hundefleisch, gebratene Fische, eine tüchtige Portion Brotfrucht und ein Maß Poi. Danach kneteten ihr die Lomilomi-Frauen den Bauch, um ihre ungenügende Verdauung in Gang zu halten. Dr. Whipple war außer sich und rief: »Sie ißt sich noch zu Tode, aber sie hat damit begonnen, als sie zwanzig war. Was für phantastische Mahlzeiten!«

Als die Nachricht von dem bevorstehenden Tod Malamas, der Tochter des Königs von Kona, die andern Inseln erreichte, versammelten sich die Alii an dem Totenbett ihrer Alii Nui, wie sie es seit unzähligen Generationen getan hatten. Wenn später ein Amerikaner, der zu dieser Zeit in Lahaina war, nach seinem lebendigsten Eindruck von den Inseln gefragt wurde, berichtete er nicht von der Kanonade, sondern von der Trauerversammlung der Alii: »Sie kamen von dem fernen Kauai in Schiffen und von dem nahen Lanai in Kanus. Sie kamen allein und in Gruppen. Einige trugen europäische Kleidung, erinnere ich mich, andere gelbe Mäntel. Aber sie landeten alle an der kleinen Mole, gingen ernst an Kamehamehas altem Palast vorbei und dann nach Osten, entlang dem staubigen Wege unter den Kou-Bäumen. Was für Riesen waren das!«

Königin Kaahumanu, die Regentin der Inseln, kam, begleitet von den Königinnen Liliha und Kinau, beide von großem Leibesumfang. Aus Hawaii erschien Prinzessin Kalani-o-mai-heu-ila, die noch um vierzig Pfund schwerer als Malama war, und aus Honolulu reiste Kauikeaouli, der König-Infant, herzu. Die großen Herren der Inseln waren da: Paki und Boki und Hoapili und der Führer, den die Weißen Billy Pitt nannten. Dr. Whipple, der zusah, wie sie sich versammelten, dachte: In einem Lebensalter erhoben sie ihre Inseln vom Heidentum zu Gott, von der Steinzeit zur Gegenwart. Und während sie das vollbrachten, mußten sie die Russen abwehren, die Engländer, die Franzosen, die Deutschen und Amerikaner. Jedesmal, wenn ein Kriegsschiff der westlichen Nationen zu den Inseln kam, wurden sie gezwungen, ihre Mädchen den Matrosen preiszugeben und Branntwein an ihre Untertanen zu verkaufen. – Sie bildeten eine erstaunliche Rasse, diese Alii von Hawaii, und während sie sich zum feierlichen Trauerzug für Luka Malama Kanakoa versammelten, schienen sie um sich selbst zu trauern.

Dr. Whipple sagte zu Abner: »Sie sind wie das Echo jener großen Tiere, die einst die Kontinente durchstreiften und in einer veränderten Welt langsam ihrem Tod entgegengingen.«

»Welche Tiere?« fragte Abner mißtrauisch.

»Die riesigen Tiere vor der Eiszeit«, erklärte Whipple. »Manche Wissenschaftler glauben, daß sie zugrunde gingen, weil sie zu groß waren, um sich noch den veränderten Bedingungen der Erde anpassen zu können.«

»Ich interessiere mich nicht für solche Spekulationen«, antwortete Abner.

Im Graspalast begrüßte Malama jeden ihrer großen alten Freunde. »Aloha Nui Nui«, wiederholte sie unentwegt.

Wenn beim Atmen ein allzu großer Schmerz sie überkam, biß sie sich auf die Unterlippe und schnaufte durch die Mundwinkel. Aber sie lächelte, sobald der Schmerz vorüber war. In einem großen Halbkreis hatten die Alii um sie Platz genommen, flüsterten untereinander und beteten.

Dann meinte Kelolo, daß es an der Zeit sei, die Frau, die er so sehr geliebt hatte, auf das Bett zu legen, auf dem sie sterben sollte. Er sandte seine Leute in die Berge, um Bündel aromatischer Blätter zu holen – Api zum Schutz gegen böse Geister, Ti zur Linderung der Schmerzen und das geheimnisvolle Laub der Maile, dessen durchdringenden Duft alle liebten. Als das Laub gebracht wurde, stark duftend und voll Erinnerungen an seine Höflingszeit in Hawaii, zerbrach Kelolo vorsichtig jeden Blattrücken, damit das Aroma stärker austreten konnte, und ordnete sie nach einem alten Muster auf einer Tapa-Decke an. Darüber breitete er eine zarte Matte, ein weiches Tapa-Tuch und schließlich ein Laken aus feinster Kanton-Seide, bestickt mit goldenen Drachen. Und jedesmal, wenn sich die große Malama auf ihrem Bett bewegte, wurde sie von dem Duft der Blätter eingehüllt.

Dann ging Kelolo an den Strand und ließ seine Fischer frische Aholehole-Fische fangen, die er nach der alten Sitte selber zubereitete. Er raspelte Kokosnüsse und briet Brotfrüchte, und in ihren letzten Tagen aß Malama nichts, was nicht durch seine Hände gegangen war. Während der langen Stunden der Nacht bewegte er die großen Wedel aus weichen Federn über sie hin und vertrieb die Fliegen von ihrem schlafenden Leib, den er so geliebt hatte. Er näherte sich ihr nur noch auf Händen und Knien, denn er wollte ihr versichern, daß sie die Alii Nui war, von der ihm alle Kraft kam. Aber am meisten freute sie sich, wenn Kelolo sie am Morgen für eine Weile verließ und dann auf Knien und Ellbogen zurückgekrochen kam, die Arme voller roter Lehua-Blüten. Er legte die Blüten, auf denen noch der Tau lag, vor ihr nieder, so wie er es vor vielen Jahren getan hatte, ehe die Schlachten Kamehamehas ihr gemeinsames Leben unterbrochen hatten.

Als sie starb, hatte sie ihren Blick Kelolo zugewandt. Sie sah ihn, wie er in seiner Jugend gewesen war, ehe sich fremde Götter und Missionare zwischen sie gedrängt hatten; aber in ihren letzten Worten erinnerte sie sich an die neue Gesellschaftsordnung, die durch sie errichtet worden war: »Wenn ich sterbe, darf sich niemand die Zähne einschlagen. Niemand darf sich die Augen ausstechen. Es soll kein Klagegeheul angestimmt werden. Ich werde als Christin begraben.« Dann winkte sie Kelolo zu sich und flüsterte ihm zum letztenmal etwas ins Ohr. Dabei erhob sie sich auf ihren Ellbogen, und als sie ihr Leben aushauchte, fiel ihre große Körpermasse auf das Lager zurück und zerdrückte die duftenden Blätter.

Malamas Wunsch wurde erfüllt. Sie wurde in einen Zedernsarg gelegt und erhielt ein christliches Begräbnis auf einem kleinen trockenen Platz inmitten eines sumpfigen Gebietes, wohin die Alii sich auf ihren Spaziergängen oft hatte bringen lassen. Abner hielt eine ergreifende Grabrede, und die riesigen Alii, unter denen viele noch nie einer christlichen Beerdigung beigewohnt hatten, dachten: Es ist besser, eine Frau so zu bestatten, als nach den alten Riten. Das Volk durfte nicht auf die Insel, die kapu war, aber sie säumten das Ufer des Flusses und weinten herzergreifend in der alten Weise. Keiner schlug sich jedoch die Zähne ein oder drückte sich die Augäpfel aus, wie es früher geschehen war, wenn eine Alii Nui starb. Statt dessen beobachteten sie andächtig den Trauerzug: Makua Hale mit seiner Frau an der Spitze, vertieft in Gebete für die geliebte Freundin. Ihnen folgten Kapitän Janders und Dr. Whipple mit ihren Frauen. Dann kamen die Kahunas, bekränzt mit duftendem Laub und heidnische Gebete murmelnd. Ihnen folgten weinend und in tiefer Trauer die Alii. Acht der Männer in gelben Umhängen trugen den Zedernsarg, den eine große seidene Decke mit roten Drachen bedeckte, auf der Laub und Blüten lagen.

Als der Trauerzug das Grab erreichte, begannen die Alii zu rufen: »Auweh, auweh, unsere älteste Schwester!« Und ihr Schluchzen war so laut und herzergreifend, daß Abner, der den christlichen Trauergottesdienst versah, mit dem alle heidnischen Zeremonien ausgerottet werden sollten, nicht bemerkte, wie sich Kelolo, Keoki und Noelani zurückhielten und mit den Kahunas tuschelten. Kelolo vertraute ihnen an: »Als mich Malama vor ihrem Tod zu sich rief, sagte sie mir ins Ohr: ›Sie sollen mich nach der neuen Art begraben. Es wird Hawaii helfen. Aber wenn die Missionare fertig sind, dann sieh zu, daß meine Gebeine nicht gefunden werden.‹«

Die Verschwörer sahen einander ernst in die Augen, und während Abner sein langes Gebet begann, flüsterte einer der alten Kahunas: »Es ist richtig, daß wir die neue Religion respektieren; aber es wäre eine Schmach für das Haus Kanakoa, wenn ihre Gebeine gefunden würden.«

Ein anderer flüsterte: »Als Kamehameha der Große starb, gab er Hoapili dieselben Anweisungen. Nachts schlich sich dann Hoapili mit dem Leichnam davon, und noch heute weiß niemand, wo er verborgen wurde. So muß ein Alii begraben werden.«

Während Abner betete: »Herr, nimm Dich Deiner Tochter Malama an!«, sagte der älteste Kahuna mit rauher Stimme zu Kelolo: »Ein solcher letzter Wunsch auf dem Totenbett muß vor allen andern beachtet werden. Du weißt, was du tun mußt.«

An dem Grab sangen die Missionare: »Gesegnet sei das Band«, und die Kahunas flüsterten: »Es ist Eure Pflicht, Kelolo.« Es hätte dieser Aufforderung nicht bedurft, denn vom Augenblick an, da Malama ihm ihren Wunsch zugeflüstert hatte, wußte er, was er zu tun hatte. Als deshalb der Gesang am Grab beendet war und Abner das letzte Gebet sprach, betete Kelolo: »Kane, führe uns auf den richtigen Weg. Hilf uns, hilf uns!« Und so schloß das erste christliche Begräbnis in Lahaina. Als die Trauergemeinde zu den Ruderbooten zurückkehrte, hielt Kelolo seinen Sohn sanft zurück und flüsterte: »Ich wäre froh, Keoki, wenn du noch bleiben könntest.«

Diese Aufforderung hatte Keoki vorhergesehen, wenn er ihr auch lieber aus dem Weg gegangen wäre. Da sie nun aber einmal an ihn gerichtet worden war, folgte er ihr und sagte: »Ich werde dir helfen.« Und auf so ruhige Weise traf er diesen gotteslästerlichen Entschluß.

Er spürte seit einiger Zeit, daß er in eine Falle geraten war; denn er hatte dem Vater und den Kahunas seine bittere Enttäuschung darüber nicht verhehlen können, daß Pastor Hale ihm die Ordination verweigert hatte. Seine Empörung war noch gestiegen, als Dr. Whipple und Abraham Hewlett aus der Missionsversammlung ausschieden und damit bewiesen, daß sie von Anfang an weniger gottergeben gewesen waren als er. Die Kahunas hatten geflüstert: »Die Missionare werden nie erlauben, daß einer von uns sich ihnen anschließt.« Auf der andern Seite war er seit seiner Bekehrung im Schnee vor dem Yale College so völlig gottergeben, daß er noch immer bereit war, eine solche Demütigung wie die hinzunehmen, daß Männer, die weniger berufen waren als er selbst, zum Geistlichen ordiniert wurden, während er davon ausgeschlossen blieb. Er liebte Gott, kannte Gott, unterhielt sich mit ihm bei Sonnenuntergang. Er war bereit, sein ganzes Leben Gottes Wünschen aufzuopfern, und schämte sich vor sich selber, weil er sich einmal gefragt hatte: »Warum soll ich Gott die Treue halten, wenn mich die Missionare zurückweisen, weil ich ein Eingeborener bin?«

Seltsamerweise hatte er sich mit der zwiespältigen Situation abgefunden, Gott zu lieben, während er dessen Missionare haßte; doch solange er sich in dieser heiklen Lage hielt, brauchte er keinen endgültigen Entschluß zu treffen. Aber nun war er durch den Tod seiner Mutter von Kelolo und den Kahunas geschickt vor eine gründliche Überprüfung seines Glaubens gestellt worden. Schon bei der Kanonade von Lahaina und bei den Ausschreitungen der christlichen Amerikaner war in ihm die Frage aufgestiegen: »Ist diese neue Religion gut für mein Volk?« Heute, am Abend der Bestattung seiner Mutter, während die heidnische Sonne hinter den schimmernden Hügeln Lanais versank und die See in das Gold ihrer Strahlen tauchte wie in den Tagen vor Kapitän Cooks Entdeckungen, da traf Keoki seine Wahl zwischen den Religionen.

»Ich werde dir helfen«, sagte er seinem Vater.

Als die Dämmerung herabsank, machten sich Kelolo, Keoki und zwei starke junge Kahunas zum frischen Grab ihrer Alii Nui auf und entfernten vorsichtig die Blumen, die es bedeckten. Dann holten sie die Grabstöcke, die vorher in der Nähe des Grabes versteckt worden waren, legten die Zedernkiste frei, öffneten den Deckel, schoben die Bibel, die sich zuoberst befand, beiseite und sahen noch einmal ihre große Alii, geschmückt von den Maile-Kränzen. Sie hoben ihren Leichnam auf ein großes Segeltuch und machten sich dann daran, das Grab wieder instand zu setzen.

»Hol einen Bananenstamm«, sagte Kelolo, und Keoki ging tiefer in die kleine Insel und fällte einen der Bananenstämme, der seit unausdenklichen Zeiten für die Götter einen Menschen repräsentierte. Dann schnitt er ein Stück davon ab, das so groß wie Malama war, und kehrte damit zum Grab zurück. Nun wurde der Stamm in den Sarg gelegt, damit der Herr Gott Jehova nicht in Zorn geriet, die Bibel dazugegeben, das Grab geschlossen und die Blumen darübergestreut. Dann ergriffen die starken Männer die vier Enden des Segeltuches und trugen Malama zu ihrem endgültigen Begräbnisplatz.

In dunkelster Nacht ruderten sie an das Ufer, wo niemand sie sehen konnte, und begannen ihren traurigen Marsch in die Berge von Maui. Gegen Morgen erreichten sie ein verstecktes Tal, wo sie, sobald es hell wurde, ein flaches Grab aushoben. Auf den Boden streuten sie Steine. Darüber wurden Bananenblätter und Ti gebreitet. Als diese Vorbereitungen getroffen waren, legten sie Malama vorsichtig in das Grab und bedeckten sie mit einem heiligen Tuch, mit feuchtem Laub und Gras. Dann türmten sie so viel Holz und Zweige, wie sie nur finden konnten, über das Grab und zündeten es an. Drei Tage unterhielten sie das Feuer, während die Kahunas sangen:

»Von der Hitze des Lebens zu den kühlen Wassern Kanes,

Von den Begierden der Erde zu den kühlen Wassern Kanes,

Von den Bürden der Begierde zu den kühlen Zufluchtsstätten Kanes,

Götter der vielen Inseln, Götter der fernen Berge,

Götter der KLEINEN AUGEN, Götter der Sterne und Sonne,

Nehmt sie auf.«

Am vierten Tag öffnete Kelolo das Grab, dessen Flammenhitze Malamas Fleisch verzehrt hatte, und trennte mit einem scharfen Messer Malamas Schädel von dem gigantischen Skelett. Sorgfältig kratzte er alle trockenen Reste ab, wickelte ihn in Maile-Blätter, dann in Tapa-Tuch und schließlich in eine feinmaschige Pandanus-Matte. Solange er lebte, sollte dies sein größter Schatz sein, und wenn er älter würde, wollte er abends diesen geliebten Kopf aufwickeln und zu ihm sprechen. Er würde sich erinnern, daß sie, ehe die Christen kamen, Tabak geliebt hatte. Er würde sich seine Pfeife anstecken, und wenn der Rauch gut war, ihn in ihren Mund blasen, weil er wußte, daß sie über diese Aufmerksamkeit erfreut sein würde.

Als nächstes löste er einen der mächtigen Oberschenkelknochen und gab ihn Keoki, der ihn säubern und bewahren sollte. Und der junge Mann begann mit der althergebrachten Verrichtung, als riefen ihn Stimmen aus der Vergangenheit seines Volkes.

Dann trennte Kelolo das zweite Bein ab und kratzte den Knochen sauber, um ihn Noelani, der Alii Nui, mitzubringen, damit sie eine Erinnerung an die Quelle behielt, aus der all ihre Größe stammte. Als diese Arbeit verrichtet war, sammelte Kelolo die restlichen Knochen und die Asche zusammen und übergab sie einem der Kahunas, der sie in einen Bastsack tat, den er zu diesem Zweck mitgebracht hatte und der wie ein Frauenkörper geformt war. Mit diesem Sack unter dem linken Arm und mit dem eingepackten Schädel unter dem rechten machte sich nun Kelolo allein auf seinen letzten Pilgergang.

Er schritt unter der Hitze des Tages das Tal hinauf, aus dem zuweilen pfeifende Winde Lahaina überfielen, überquerte einen Sattel und ging einen Bergkamm entlang, bis er schließlich zu einer Höhle kam, die er einmal bei der Suche nach Maile entdeckt hatte. Hier hielt er an, kroch vorsichtig hinein, sammelte einige Lavablöcke, aus denen er einen Altar aufschichtete. Hier, wo sie vor der verderblichen Erde sicher waren, legte er die Reste seiner königlichen Gemahlin nieder. Dann betete er wie in alten Zeiten und starrte lange auf den trostlosen und verborgenen Haufen.

»Oh, Kane!« schrie er plötzlich und wiederholte diesen verzweifelten Ruf, bis die Höhle davon widerhallte und bis er in eine wahnsinnige Verzweiflung geriet. Er warf sich gegen den Altar, nahm einen Stein in den Mund und biß darauf herum, bis sein ganzer Leib von Erbärmlichkeit und Schmerz zerrissen wurde. Er schlug mit den Fäusten gegen die Steine und schrie: »Malama, ich kann dich nicht verlassen. Ich kann es nicht.«

Nachdem er sich wieder gefaßt hatte, entzündete er ein kleines Feuer neben dem Altar und begann von neuem, gegen sich zu wüten, als der beißende Rauch die Höhle füllte. Er nahm ein Stück Rinde, rollte es zu einem Rohr und hielt es in die Flamme, bis es schwelte. Dann drückte er es gegen seine Backe und spürte, wie sein Fleisch in einem kleinen Ring verschmorte. Er wiederholte das einige Male und verbrannte sich das Gesicht, damit jeder sehen konnte, wie er um seine Alii trauerte.

Als der Schmerz des verbrannten Fleisches zu groß wurde, packte er einen spitzen Stock und stieß ihn zwischen seine beiden Vorderzähne. Mit einem schweren Stein begann er gegen das andere Ende des Stockes zu schlagen. Aber seine Zähne waren stark und wollten nicht brechen. In der Stille der raucherfüllten Höhle verfluchte er seine Zähne und schlug mit aller Kraft auf den Stock. Da spürte er einen schrecklichen Ruck in seinem Oberkiefer. Der Knochen war gebrochen und der Zahn hing herab. Er packte ihn mit seinen Fingern, riß ihn ab und legte ihn auf die Lavasteine, woraufhin er sich mit dämonischer Raserei den zweiten Schneidezahn gleich mit dem Stein ausschlug und sich dabei die Lippen zerfetzte.

»Oh, Malama! Malama! Geliebte meines Herzens, Malama!« In seiner Qual weinte er eine Weile. Dann ergriff er mit einem unmenschlichen Entschluß noch einmal den Stock und setzte sein stumpfes Ende neben der Nasenwurzel an seinem rechten Auge ein. Mit einem plötzlichen Stoß und einem seitlichen Druck preßte er den Augapfel aus der Höhle und schleuderte ihn auf den Altar. Dann fiel er in Ohnmacht. Erst nach zehn Tagen erschien der mächtige Häuptling Kelolo wieder in Lahaina. Er schritt aufrecht daher, stolz und entrückt, als stehe er noch immer in Verbindung mit seinen Göttern. Um seine Schultern trug er einen Kranz aus Maile-Blättern, deren Duft ihn an seine dahingeschiedene Frau erinnerte. Die fürchterliche Wunde seiner rechten Augenhöhle war mit Donien-Blättern bedeckt, die mit Bast festgehalten wurden. Seine Backen waren mit Brandblasen bedeckt. Die Lippen waren wund und geschwollen, und wenn er sie öffnete, enthüllten sie einen zertrümmerten Kiefer. Er bewegte sich wie ein Mann, der sich über den Schmerz erhoben hat, der nur noch Liebe kennt, und seine hawaiischen Freunde, die wußten, was er getan hatte, traten respektvoll beiseite, wenn er vorüberging. Aber seine amerikanischen Freunde erstarrten mit Schaudern und fragten sich, wie jemand so viel dulden konnte.

Er kam, um Pastor Hale zu warnen, und als Jerusha ihn erblickte, schrie sie auf. Aber er kümmerte sich nicht darum und sagte nur durch seine geschwollenen Lippen: »Der pfeifende Wind kommt. Das tut er immer nach dem Tod eines Alii.«

»Was für ein Wind ist das?« fragte Jerusha und versuchte sich zu beruhigen, denn sie sah, daß er mit großem Ernst sprach.

»Der pfeifende Wind kommt«, wiederholte er und schritt geistesabwesend davon.

Als Jerusha ihrem Mann die Botschaft ausrichtete und erzählte, wie Kelolo zugerichtet war, stützte Abner seinen Kopf in die Hände und jammerte: »Diese armen, verwirrten Menschen. Gott sei Dank haben wir ihr ein christliches Begräbnis gegeben.«

Jerusha stimmte ihm bei und fügte hinzu: »Wir müssen dankbar sein, daß Malama die heidnischen Bräuche untersagt hat.«

Sie bedauerten den widerspenstigen Kelolo, und schließlich fragte Jerusha: »Was hat er wohl mit dem Wind gemeint, von dem er sprach?«

»Wieder so ein Aberglaube von ihm«, erklärte Abner. »Er ist wahrscheinlich noch benommen von den schrecklichen Dingen, die er sich angetan hat, und ist überzeugt, daß sich nach dem Tod einer Alii irgendein übernatürliches Ereignis einstellen müsse.«

»Kommt nicht ein Wind auf?« fragte Jerusha.

»Nicht mehr als sonst«, antwortete ihr Mann, aber noch während er sprach, kam ein wildes Pfeifen von den fernen Tälern herab, die zu dem Kamm führten, wo Malama im Verborgenen jetzt ruhte.

»Abner«, beharrte Jerusha, »ich höre ein Pfeifen.«

Ihr Mann horchte und rannte dann hinaus auf den staubigen Weg. Er begegnete Dr. Whipple und Kapitän Janders, die ebenfalls den gespenstischen Laut vernahmen, und sah, wie die Eingeborenen aus ihren Hütten stürzten und sich unter den Bäumen zusammenkauerten. »Was ist los?« rief Abner.

»Habe noch nie etwas Ähnliches gehört«, antwortete Janders. Der jammernde Laut verschärfte sich, während hoch oben in den Kokospalmen die trockenen Blätter abgerissen wurden. Ein eingeborener Matrose, der in wilder Panik von einem der Walfänger im Hafen an Land geschwommen war und das Schiff seinem Schicksal überließ, rannte naß und verängstigt vorüber und rief auf hawaiisch: »Der pfeifende Wind ist da!«

»Sollen wir hineingehen?« fragte Abner zögernd. Aber derselbe Matrose rief über die Schulter zurück: »Nicht im Haus bleiben! Kommt viel Pilikia.« Und die drei Amerikaner sahen, wie die Eingeborenen, die den Wind zu kennen schienen, ihre Hütten verließen. Abner holte schon seine Kinder, als Murphy, der Kneipenwirt, vorbeirannte und rief: »Dieser Wind ist mörderisch! Geht aus euern Häusern!« Und während sich die Männer zerstreuten, fuhr der erste mächtige Windstoß durch Lahaina. Er bog die Palmen bis zur Erde, deckte einige Häuser ab und fuhr dann brüllend über das Meer, jagte eine große Gischtwolke vor sich her und knickte die Masten von zwei Walfängern. Das Pfeifen war zu einem unerträglichen Schrei angewachsen und verstummte dann wieder, als der Windstoß vorüber war. Im Schutz einiger Kou-Bäume fragte Janders: »Wo bleibt nur der Regen?«

Kein Regen fiel, aber der Wind heulte in immer neuen Stößen von den Bergen herab, riß Bäume aus und warf Schweine in die Teiche. In dem kleinen Fluß vor dem Missionarshaus packte der Sturm das Wasser und schleuderte es hoch in die Bäume. Dann jagte er über das Meer, wo er drei vor Anker liegende Walfänger ineinander verkeilte und die Seitenwand des einen Schiffes einschlug, so daß es in zerstörtem Zustand zurückblieb.

Noch immer fiel kein Regen, aber der Sturm nahm zu, und jetzt wurde auch deutlich, warum die Eingeborenen so fluchtartig ihre Häuser verlassen hatten, denn eine Hütte nach der anderen flog durch die Luft und zerschellte an irgendeinem harten Gegenstand, der sich ihr in den Weg stellte. »Ob diese Bäume halten werden?« fragte Abner besorgt. Aber noch ehe ihn jemand beruhigen konnte, sah er, wie ein riesiges dunkles Gebilde durch die Lüfte wirbelte, und er rief: »Die Kirche!«

»Das Dach!« brüllte Dr. Whipple, voll Verwunderung über das Schauspiel, das sich seinen Augen bot. »Das ganze Dach!« Majestätisch segelte es über Lahaina und stürzte dann ins Meer. »Die Wände stürzen ein!« rief Whipple abermals, als der Wind das Gebäude gänzlich zerstörte.

Abner fand keine Zeit, diesen neuen Verlust zu beklagen, denn jetzt schrie eine Frau: »Die Walfänger sinken!« Und sie hatte recht. In der Meeresstraße hatte der Sturm, den noch immer kein Regen begleitete, Wellen von einer Höhe aufgepeitscht, die keiner der stämmigen Walfänger überstand. Am schlimmsten erging es denen, die von ihrem Ankerplatz losgerissen worden waren und nun quer über die Meeresstraße auf die Insel Lanai zujagten, an deren steiler Felsenküste keine Rettung möglich war. Auf diese Weise gingen vier Schiffe und siebzig Mann zugrunde, und die Eingeborenen von Lahaina riefen klagend: »Sie sind die Opfer für den Tod unserer Alii Nui.« Und die Mannschaften der gekenterten Schiffe wären vor dem Hafen Lahainas unter den Augen der fatalistischen Eingeborenen umgekommen, hätte nicht Abner die Initiative ergriffen. Er hinkte zwischen den Eingeborenen umher und rief: »Rettet diese armen Menschen! Rettet sie!« Aber die Eingeborenen wiederholten nur: »Sie sind die Opfer!« In seiner Verzweiflung rannte Abner zu dem einäugigen Kelolo und überschrie den Sturm: »Sagt es ihnen, Kelolo! Sagt es ihnen, daß Malama kein Opfer braucht! Sagt ihnen, daß sie als Christin starb!«

Einen Augenblick lang zögerte der gealterte Mann. Müde von seiner Totenwache in der Höhle blickte er auf die mörderische See hinaus. Dann warf er sein Lendentuch fort, rannte zum Strand und begann gegen die Wellen anzukämpfen, um die Matrosen zu retten. Am Strand organisierte Abner eine Rettungsmannschaft, die, durch Seile aneinandergebunden, bis zum Riff hinauswatete, von dem das Wasser durch den wilden Sturm zum größten Teil fortgefegt worden war. Am Ende einer jeden solchen Kette kämpften Schwimmer wie Kelolo mit den gewaltigen Wogen, bargen die ertrinkenden Matrosen und warfen sie auf das zackige Riff, wo sie von der Rettungsmannschaft aufgegriffen wurden. Ohne die Arbeit Kelolos und Abners wären nicht nur siebzig, sondern nahezu dreihundert amerikanische Matrosen umgekommen.

Gegen Ende des Kampfes, als Abner über das Riff hinkte und seine Leute anfeuerte, warfen ihm die Schwimmer den toten Körper eines Kajütenjungen zu, und die endlose Tragödie der Meere ergriff ihn tief. So betete er: »›Die mit ihren Schiffen über die Meere fahren und Handel treiben auf den großen Wassern; sie erfahren die Werke des Herrn, und Seine Wunder sind tief.‹« Aber sein Gebet wurde unterbrochen von dem Schwimmer, der ihm den Jungen gereicht hatte. Es war Kelolo, der seinen Eingeborenen zubrüllte: »Betet zu Kanaloa um Stärke.« Und Abner sah, wie die Schwimmer beteten.

Als sich der pfeifende Wind legte, saß Abner erschöpft unter einem Kou-Baum und sah Dr. Whipple zu, der die geretteten Matrosen pflegte. Schließlich fragte Abner: »Diese Dinge können doch nicht in einer Beziehung zu Malamas Tod stehen, oder?« Da Whipple nicht sogleich antwortete, fuhr er fort: »John, du bist ein Wissenschaftler.« Von dem Tage an, da Whipple die Mission verlassen hatte, nannte ihn Abner nicht mehr Bruder. »Wie erklärst du dir solch einen Sturm? Ohne Regen. Ein Wind, der nicht vom Meer kommt, sondern vom Gebirge?«

Schon bei der Bergung der Matrosen hatte sich Whipple mit diesem Problem beschäftigt und sprach nun seine Vermutung aus: »Die Berge auf der anderen Seite der Insel müssen eine Art Kamin bilden. Ich denke mir, daß es da ein weitgeöffnetes Tal gibt, durch das die Passatwinde hinaufbrausen. Wenn sie über den Rücken der Berge fallen, dann wird ihr ganzes Volumen in einem schmalen Tal zusammengepreßt, das auf Lahaina hinabführt.«

»Das kann doch nichts zu tun haben mit dem Tod eines Alii? Was meinst du?« fragte Abner argwöhnisch.

»Nein. Wir können den Wind erklären, der auf dieser Seite der Berge herabbraust. Wir wissen, daß er eine Naturkraft ist. Aber natürlich«, fügte er listig hinzu, »ist es durchaus möglich, daß der Wind an der anderen Seite der Berge nur bläst, wenn eine Alii stirbt.« Schulterzuckend fügte er hinzu: »Und wenn das der Fall ist, dann hast du genau das, was Kelolo behauptet.« Abner wollte dagegen etwas einwenden, wechselte aber statt dessen das Thema. »Sag mal, John, was hast du gedacht, als du bei diesem Sturm am Korallenriff die Matrosen rettetest – und sahst, wie diese Leute, die uns noch vor kurzem gequält haben –, nun, als du sahst, wie sie von Gott geschlagen wurden?« Dr. Whipple drehte sich um und starrte seinen Kameraden ungläubig an, aber Abner fuhr fort: »Hattest du nicht das Gefühl, daß es so etwas war – nun, ich meine, wie bei den Ägyptern am Roten Meer.«

Whipple wandte sich ab. Er war angewidert und rief nach seiner Frau, die die verletzten Matrosen pflegte. »Ich glaube nicht, daß die Alii den Wind schicken, und ich glaube nicht, daß Gott Schiffe versenkt«, brummte er und ging.

Aber Abner hatte seine Überlegung, so wie sie auf dem Korallenriff in ihm gereift war, noch nicht zu Ende geführt. Deshalb eilte er dem Arzt nach und sagte: »Was ich dich fragen wollte, John, war das: Hast du im Augenblick, da das geschah, was ich Gottes Rache für die Kanonade von Lahaina nannte, irgend etwas wie wirkliche Rache gegen die Seeleute verspürt?«

»Nein«, sagte Whipple klar und deutlich. »Alles, was ich dachte, war: Hoffentlich können wir diese armen Teufel retten.«

»Ich dachte dasselbe«, sagte Abner offen. »Und ich war über mich erstaunt.«

»Du scheinst erwachsen zu werden«, sagte Whipple schroff und ging.

Einen unerwarteten Gewinn hatte der Wirbelsturm gebracht, der im Jahre 1829 den größten Teil Lahainas vom Erdboden fegte. Als die Trümmer beseitigt waren, half Kelolo den Missionaren ein drittes Mal, die Kirche wieder aufzubauen. Aber diesmal lehnten die Kahunas jede Diskussion über den Platz der Türe ab. Sie setzten sie einfach dort ein, wo sie schon beim ersten Bau nach den Vorschriften des Gottes dieses Ortes hingehört hatte. Und die berühmte Steinkirche, die jetzt errichtet wurde, sollte länger als ein Jahrhundert stehen.

Nun blühte Lahaina auf, die schönste von allen Städten Hawaiis, und wurde endgültig die Hauptstadt der Nation. Das Geschäftszentrum des Königreichs blieb zwar in Honolulu, da die Ausländer vorzogen, in der Nähe ihrer Konsulate zu leben. Aber die Alii hatten Honolulu nie gemocht. Sie fanden den Ort heiß, freudlos und gewöhnlich, so daß selbst der Königinfant, obwohl er immer mehr Zeit mit dem Regentschaftsrat in Honolulu verbringen mußte, doch stets so bald als möglich in seine wahre Hauptstadt, Lahaina, zurückkehrte. Und oft blieben seine Frauen in den kühlen Grashäusern, auch wenn der König in die größere Stadt gerufen wurde.

Walfangschiffe, deren Besatzungen sich gesitteter benahmen, kamen in wachsender Zahl nach Lahaina – 1831 waren es achtundsiebzig Schiffe, 1833 sogar zweiundachtzig. Und da jedes von ihnen vier Wochen im Frühjahr und vier im Herbst verweilte, lagen oft viele hochmastige Schiffe in der Meerenge. Der berühmte pfeifende Wind von Lahaina wehte, soviel man wußte, nur zweimal in jedem Jahrhundert, und so konnten sie die Sicherheit des bezaubernden Hafens genießen. Für die Firma Janders & Whipple war wichtig, daß jedes einlaufende Schiff irgend etwas von ihnen benötigte und dafür seinen Tribut entrichtete. War Brennholz nötig? J. & W. hatten es. Oder gesalzenes Schweinefleisch? Dr. Whipple hatte ein Rezept gefunden, um das Schweinefleisch der Inseln haltbar zu machen. Brauchten die Walfänger Salz? J. & W. hatten das Monopol auf das feine Meeressalz, das in flachen Pfannen aus Lavafelsen an den Küsten gewonnen wurde. Wenn ein Kapitän auf frisches Schweinefleisch erpicht war, so konnten J. & W. ihn mit gesunden lebenden Schweinen versorgen und obendrein mit Bündeln von Ti-Blättern für die Fütterung auf See. Orangen, die von Kapitän Cook auf den Inseln eingeführt worden waren, Süßkartoffeln, getrockneter Fisch – J. & W. konnten mit allem dienen. Und wenn ein Schiff Ballen feinen Olona-Garns benötigte, das stärkste in der ganzen Welt, oder gar Taue, die daraus gedreht waren, so kontrollierten J. & W. dieses Monopol.

Es war John Whipple, der eine der einfachsten Methoden des Gelderwerbs für seine Firma fand. Wenn ein Walfänger mit einer unwirtschaftlichen Ladung Walöl einlief, die noch nicht genug Fässer zählte, daß sich eine Heimfahrt lohnte, andererseits aber auch eine Rückkehr in die Jagdgründe der japanischen Gewässer sinnlos machte, vereinbarte er mit dem Kapitän, daß dieser seine gesamte Ladung in Lahaina unter der Obhut von J. & W. zurückließ, die dann, wenn mehrere solcher Ladungen beisammen waren, einen Kapitän aus Neu-England damit beauftragten, den gesamten Vorrat nach New Bedford zu schaffen. Auf diese Weise machten J. & W. ihren Profit beim Lagern der Ölfässer, beim Versand und schließlich beim Chartern von Schiffen, die den Transport übernahmen. Als nächster Schritt erschien es deshalb Whipple sinnvoll, daß seine Firma diese Ladungen aufkaufte und mit ihnen spekulierte.

Er schlug also vor, daß J. & W. eigene Schiffe erwerben sollte, um selbst den Walölhandel zu übernehmen; aber der behutsame Kapitän Janders zupfte an seinem Bart und blieb unzugänglich. »Es gibt bloß einen Weg, auf dem man hier zu etwas kommt«, sagte er. »Meine Devise ist: ›Besitze nichts und kontrolliere alles.‹ Gleich einen ganzen Schub Öl erwerben? Niemals! Denn dann machst du dir ewig Gedanken über den Markt. Ein anderer soll das Öl besitzen. Wir verfrachten es und machen damit den besseren Profit. Aber eigene Schiffe segeln lassen, das ist heller Wahnsinn. Ich kenne die Leiden der Schiffsbesitzer. Sie müssen sich auf schuftige Kapitäne verlassen, auf schlimmere Offiziere und auf eine verkommene Mannschaft. Sie müssen ihr Schiff ernähren, versichern, sie leben in ständiger Furcht vor den Stürmen und sie müssen allen Gewinn mit der Mannschaft teilen.«

»Sie haben die THETIS gekauft«, erwiderte Whipple.

»Gewiß!« bestätigte ihm Janders. »Ich habe sie gekauft, aber haben Sie auch gesehen, wie schnell ich sie wieder verkauft habe? Auf einer früheren Reise hatte ich bemerkt, wie Kelolo sich die Finger nach einem solchen Schiff ableckte, und ich wußte, daß ich hier bald mein Geschäft machen könnte. Auf eigene Verantwortung ein Schiff befehligen? Niemals!« Und er deutete auf das Wrack, das noch immer auf der Klippe hing. »Wenn Sie ein Schiff kaufen, John, dann denken Sie immer an die THETIS.«

Whipple gab sich noch nicht zufrieden: »Es muß Leute geben, die ihr Geschäft mit Schiffen machen. Ich dachte, wir könnten auch dazugehören.«

Janders gab ihm teilweise recht: »Es ist schon richtig, daß man, wenn man es richtig anfängt, mit einem Schiff ein wenig Geld verdienen kann; aber wenn Sie und ich lernen, hier ein Geschäft zu führen und Ländereien zu unterhalten, können wir ein Vermögen machen, das die Reeder in Erstaunen setzen wird.«

Auf den Gebieten, die er kontrollieren wollte, war Kapitän Janders ein meisterhafter Kaufmann. Er schickte Fleisch nach Oregon, kaufte dort Pelze für Kanton ein, schickte Häute nach Valparaíso und brachte Talg von dort nach Kalifornien. Er machte bei dem Warenumschlag einen raschen Gewinn und war immer dann zur Hand, wenn ein Mann in Schwierigkeiten geriet, denn dann war Geld zu verdienen. Nach und nach erkannten die Kapitäne der Walfänger, daß man ihn mit jeder Transaktion betrauen konnte, und er wurde ihr Agent. Wenn ein Kapitän noch einmal sein Glück mit dem niedergehenden Sandelholzhandel versuchen wollte und sich deshalb an Kapitän Janders wandte, brachten ihm J. & W. gerne die kostbare Fracht zusammen und statteten ihn mit Empfehlungsschreiben an die Kaufleute in Kanton aus, die für diesen Handel in Frage kamen. Wenn sich ein anderer einen schönen Gewinn davon versprach, frisches Ochsenfleisch nach Oregon zu bringen und von dort Eis nach Kalifornien zu schaffen, so stellten ihm J. & W. die lebenden Rinder.

Sie schickten dann die begeisterten jungen Cowboys aus Lahaina in die Berge, um mit Lassos die wilden Tiere einzufangen, die Kapitän Vancouver im Jahre 1794 auf den Inseln ausgesetzt hatte.

Um die Gunst der Seeleute zu erlangen, stellten sich J. & W. auch für unbezahlte Dienste zur Verfügung. Wenn ein Matrose ein Eingeborenenmädchen heiraten wollte, hatte es keinen Sinn, Pastor Hale zu bitten, die Trauung vorzunehmen, denn der runzelte jedesmal die Stirn über solche Verbindungen, verbrachte dann mindestens eine Stunde im Gebet mit dem Matrosen und erinnerte ihn daran, daß Gott vor der Hurerei mit den Heiden gewarnt hatte. Dr. Whipple war jedoch von Kelolo ermächtigt worden, solche Trauungen vorzunehmen, und viele Familien, die in der Geschichte Hawaiis später eine Rolle spielten und die jene mischrassigen erfolgreichen Politiker hervorbrachten, die einmal die Inseln organisieren sollten, wurden in dem Laden von J. & W. gegründet, wo Pastor Whipple seine Frau Amanda, Kapitän Janders und dessen Frau Luella als Zeugen benützte. Abner war natürlich der Meinung, daß die Mitglieder solcher Ehen in der Sünde lebten, und sagte es ihnen auch.

J. & W. galten auch als Postlagerstelle für die Flotte, und manchmal warteten zerknitterte Briefe jahrelang in ihren Fächern, bis dann ein Matrose die hölzerne Treppe zur Veranda heraufstieg und rief: »Irgendwelche Post für mich?« Der sonnenverbrannte Weltenbummler setzte sich dann in einen Sessel der Firma J. & W. und las die Familienneuigkeiten, die vor vierzig Monaten abgeschickt worden waren. Dann fragte er John Whipple nach einem sauberen Stück Papier, und der Arzt erklärte ihm: »Sehen Sie dort drüben das Haus an der Ecke? Das ist ein Schreibzimmer für Matrosen, und wenn Sie nach Herrn Cridland fragen, wird er sich um alles kümmern.«

Häufig schickten Kapitäne aus fernen Walfanggebieten an J. & W. den Auftrag, ihnen ein halbes Dutzend Ersatzleute für ihre Mannschaft zu besorgen, die sie anheuern könnten, wenn sie in Lahaina anlegten. Kapitän Janders wußte, daß die Walfänger stämmige junge Eingeborenenburschen bevorzugten, und er besorgte sie für fünf Dollar pro Kopf. Wenn aber keine aufzutreiben waren, dann ging er zu Kelolo und bat den einäugigen, zahnlosen Polizeihauptmann: »Fangt mir bis zum nächsten Monat acht bis zehn Deserteure.« Kelolo schickte dann seine Leute aus, die eine Gruppe von Mördern, Deserteuren, Ehebrechern, Trunkenbolden, wie sie aus aller Herren Länder hierher verschlagen waren, zusammenbrachten. Kein amerikanischer Deserteur konnte so verkommen und nichtsnutzig sein, daß er nicht doch noch bei irgendeiner freundlichen hawaiischen Familie ein Unterkommen fand. Diese Familie verteidigte ihn dann selbst vor der Polizei, um ihn vor dem Gefängnis zu bewahren. Wenn die Verbrecher dann schließlich im Gefängnis saßen, ging Cridland von der Seemanskapelle zu ihnen und erklärte: »Wenn ihr in Ketten nach Amerika zurückgebracht werdet, wird man euch vor Gericht stellen und ins Gefängnis werfen. Wenn ihr euch aber freiwillig anheuern laßt, entgeht ihr nicht nur dem Gefängnis, sondern verdient noch euern Lohn.« Und mit Abners Hilfe, die meist in langen Gebeten mit den unentschlossenen Verbrechern bestand, brachte Cridland sie am Ende in eine vernünftige Verfassung. Sobald der Walfänger mit der unzureichenden Besatzung in Lahaina einlief, entließ Kelolo die Landstreicher, und Kapitän Janders ging mit ihnen an die Mole, um dem ankommenden Kapitän zu verkünden: »Hier ist eine Gruppe anständiger Leute, aus der Ihr Euch Eure Matrosen aussuchen könnt.« Und bei jeder solchen Rekrutierung machten J. & W. einen kleinen Gewinn.

Auch andere Briefe mit persönlichem Inhalt kamen zuweilen an. Eines Tages im Jahre 1831 schickte Kapitän Janders Whipple durch Lahaina, um nach dem Eingeborenen Pupali zu suchen, für den ein Brief aus Valparaíso eingetroffen war, der, wie sich herausstellte, eine beträchtliche Geldsumme enthielt. Als der dicke Pupali den Laden betrat, rief ihm Janders entgegen: »Hier, Pupali! Ein Brief für dich.«

»Ich kann nicht lesen«, grinste Pupali.

»Gut. Hör mir zu. Ich spreche dir dies Papier vor«, sagte Janders.

»Alu, alu«, sagte Pupali und nickte. Seine Augen glänzten vor Erwartung. Als Janders den Brief aus Valparaíso öffnete, flatterte ein Bündel englischer Pfundnoten zu Boden, und Pupali sprang hinzu, um danach zu haschen – wie ein Mann, der Küchenschaben fängt. »Ist dieses Geld bezahlt? Gehört's mir?« grinste er.

»Das werden wir gleich sehen«, sagte Janders und strich das dünne Papier glatt, auf dem der Brief geschrieben war. »An meinen guten Freund Pupali in Lahaina«, begann Janders. »Nun. Zumindest ist der Brief an dich gerichtet. Jetzt werden wir sehen, was es mit dem Geld auf sich hat«, verkündete Janders, und der dicke Pupali lachte dem Kreis von Menschen zu, die sich auf die Nachricht, daß einer von ihnen Dokumente aus Valparaíso erhalten hatte, in Janders' Laden eingefunden hatten.

»Von wem ist er?« fragte einer der Zuhörer, und Kapitän Janders prüfte sorgfältig die letzten Zeilen des Briefes: »Er ist von Kapitän Hoxworth!« sagte er erstaunt. Bei dem Namen des gefürchteten Kapitäns zogen sich mehrere der Eingeborenen zurück, denn die Erinnerung an Hoxworths Kanonade war noch immer unter ihnen lebendig.

»Was für eine Rede macht er?« fragte Pupali.

»Mein lieber Freund, ich sende Dir hier die Summe von fünfundvierzig Pfund Sterling, was eine recht beträchtliche Summe ist, die mir ein englischer Schiffskapitän gab, mit dem ich vor der japanischen Küste zusammentraf und der mir ein Geschenk machen wollte, weil ich ihm Deine Tochter Iliki gab. Er ist ein gutaussehender Mann, versprach mir, sie anständig zu behandeln, und sagte, daß er sie mit sich heim nach Bristol nehmen wolle, wenn seine Fahrt zu Ende sei. Da Bristol auf der anderen Seite der Erde liegt, wirst Du wahrscheinlich Deine Tochter nicht wiedersehen. Als ich ihr das letztemal begegnete, war sie bei sehr guter Gesundheit. Ich konnte sie nicht nach Lahaina zurückbringen, da ich mein Schiff in den japanischen Gewässern vollbekommen habe und gleich nach Hause fuhr, wo ein Mädchen wie Iliki nicht gut aufgenommen worden wäre. Irgend etwas mußte also mit ihr geschehen, und mir schien es besser, sie einem anständigen englischen Kapitän zu überlassen, als sie in Valparaíso an Land zu bringen, wo sie bestimmt in Schwierigkeiten gekommen wäre. Ich schicke Dir das ganze Geld, abzüglich fünf Pfund, die ich Iliki selbst gab, weil es mir richtig erschien, daß ein Mädchen in einem fremden Land eigenes Geld hat. Ich hoffe, daß ich Dich bald wiedersehe. Grüße Deine Frau und Deine andern Töchter. Es sind alles sehr gute Mädchen. Dein treuer Freund Rafer Hoxworth.«

Auf der Insel war man sich darüber einig, daß sich Kapitän Hoxworth in dieser Angelegenheit sehr anständig benommen hatte, denn alle, die Valparaíso und Neu-England kannten, wußten, daß sich Iliki an keinem der beiden Plätze sehr wohl gefühlt hätte. Es war zwar anzunehmen, daß auch der englische Kapitän sie weiterreichen würde, wenn für ihn die Zeit kam, nach Bristol zurückzukehren, aber es bestand doch auch die Möglichkeit, daß er Gefallen an dem lebhaften Mädchen finden und sie bei sich behalten würde. Lahaina nahm stillschweigend an, daß das Geschenk wirklich fünfzig Pfund betragen und daß Kapitän Hoxworth ehrlich darüber abgerechnet hatte. Seine Umsicht, fünf Pfund für das Mädchen selbst abzuzweigen, wurde gelobt, und der sorgenfreie Pupali galt plötzlich als ein wohlhabender Mann. Dieser Handel wurde aber von Pastor Hale nachdrücklich gerügt. Sobald er davon hörte, eilte er zu J. & W. um sich zu überzeugen, daß es mit dem Brief seine Richtigkeit hatte. Dann suchte er Pupali auf und beschwerte sich bei ihm auf hawaiisch: »Ihr könnt das Geld nicht behalten, Pupali. Aus dem Verkauf der eigenen Tochter einen Gewinn zu ziehen, wäre für einen Vater zu niederträchtig.«

»Ist es ein großes Kapu?« fragte der dicke Eingeborene, der seine Frau und seine drei Töchter an der Seite hatte.

»Ein Kapu, welches so schrecklich ist, daß es dafür gar kein Wort gibt!«

»Aber Ihr habt doch eben selber eines dafür benutzt?« erinnerte ihn Pupali hoffnungsvoll.

»Ich habe verschiedene Worte benutzt«, erwiderte Abner ungehalten. »Ich will damit sagen, daß die zivilisierten Sprachen für eine Sache nicht bloß ein Wort zu haben brauchen, weil eine solche Tat …« Er unterbrach sich verwirrt und sagte schließlich nur: »Es ist eine schreckliche Tat, Pupali. Ihr könnt das Geld nicht behalten.«

»Was soll ich damit anfangen?« fragte Pupali.

»Ich denke«, sagte Abner nach einigem Überlegen, »daß Ihr das Geld am besten der Kirche gebt – und Euch dadurch von der Sünde reinigt, an der Ihr nun teilhabt.«

Pupali nahm das Geld, legte es behutsam vor sich hin und betrachtete es. Dann schüttelte er verneinend seinen Kopf. »Nein«, begann er, »da dieses Geld so sehr kapu ist, wie Ihr sagt, ist es sicher besser, wenn es nur mir schadet und nicht einer so schönen Sache wie Eurer Kirche.«

Abner räusperte sich und erklärte dann: »Es war noch immer die Aufgabe der Kirche, die Übel einer Gesellschaft auszumerzen, Pupali. Wenn Ihr das Geld einem guten Zweck vermacht, dann wird das Kapu von ihm abgewaschen.«

»Auf der anderen Seite«, erwiderte Pupali, »ist Eure schöne Kirche schon zweimal zerstört worden, weil die Götter des Landes böse über die Art waren, wie Ihr sie gebaut hattet …«

»Ein Feuer und ein Sturm haben sie nacheinander vernichtet«, korrigierte Abner ihn.

»Und wenn Ihr jetzt sogar noch Euren eignen Gott böse auf die Kirche macht, dann brennt sie bestimmt wieder ab«, erklärte Pupali triumphierend. »Ich kann Euch nicht dieser Gefahr aussetzen, Makua Hale. Ich werde das Geld behalten.« Die Dinge hatten sich für den faulen Mann durch den Verkauf Ilikis so gut angelassen, daß er nun auch seine drei andern Töchter allen Walfangkapitänen anbot, die nach Lahaina kamen. Aber die Mädchen waren fett geworden und fanden keine Abnehmer mehr.

Trotz so mancher Niederlage waren diese Jahre eine gute Zeit für Abner und Jerusha. Sie hatten jetzt vier Kinder, zwei Jungen und zwei Mädchen, und alle waren offensichtlich sehr begabt. Abner bedauerte außerordentlich, daß seine Kinder nicht mit denen von Janders und Whipple spielen konnten. Da aber sowohl Frau Janders als auch Amanda ihre Kinder mit den Eingeborenen spielen ließen und ihnen sogar erlaubten, deren lasterhafte Sprache zu sprechen, wurden Hales Kinder hinter den Mauern ihres Gartens gehalten. Sie erschienen jeden Sonntag frischgewaschen in der Kirche, und oft führte sie Abner in der Abenddämmerung zum Strand hinunter, von wo aus sie die malerischen Inseln betrachteten, die die Meeresstraße von Lahaina säumten. Die klugen Kinder unterhielten sich dann mit dem Spiel ›Wo ist der Wal‹ und versuchten in den entsprechenden Jahreszeiten die Mutterwale und ihre Jungen auszumachen. Die Familie fand in diesen Abendspaziergängen die schönste Erholung von den Anstrengungen des Tages. Vieles in der poetischen Sprache, die diese Kinder auszeichnete, stammte aus den Stunden, in denen sie den Untergang der Sonne über den Inseln genossen. Im Dezember versank die Sonne gerade über Lanai, und es war, als lege sich der Feuerball zum Schlafen in dem erloschenen Vulkan dieser märchenhaften Insel nieder. Im Juni dagegen versank die große feurige Sonne vor der Küste Molokais und stürzte sich mit breiten Purpurstrahlen in das blaue Meer. Wenn dann das Tageslicht schwand, horchten die Kinder auf das Geschwätz der Eulen und auf die sanfte Abendbrise in den Kokospalmen.

Am meisten liebten die Kinder, wenn der Vater auf das zerborstene Wrack der THETIS wies und sagte: »Ich erinnere mich noch daran, wie eure liebe Mutter und ich in dieser Brigg von Boston aus über die Meere segelten.« Und er überzeugte die Kinder, daß sie drei edlen Brüderschaften angehörten: »Ihr seid die Kinder Gottes. Alle Menschen sind eure Brüder. Und ihr seid die Nachkommen der tapfersten Gruppe von Menschen, die je in Hawaii Fuß faßten, ihr seid die Nachkommen der Missionare, die auf der THETIS segelten.« Eines Abends flüsterte Micha zu seiner Mutter: »Vater sagt, daß alle Menschen Brüder seien. Aber die von der THETIS sind wohl etwas besser als die andern, oder nicht?« Und zum Erstaunen des Jungen antwortete die Mutter: »Dein Vater hat recht. Es gibt keine besseren Menschen auf der Welt als die, welche auf der THETIS kamen.« Micha bemerkte jedoch, daß mit den Jahren in den Erzählungen seines Vaters von der schicksalhaften Reise die Wellen immer höher gingen und die kleine Kabine immer enger wurde.

Jerusha fand in diesen Tagen eine dauernde Freude. In den neun Jahren auf den Inseln hatte sie gelernt, wie das Leben in einem Grashaus zu meistern war. Ihre beiden großen Widersacher waren Bettwanzen und Küchenschaben. Aber rücksichtslose Reinlichkeit hielt die ersten in Schach, und die peinlich genaue Sorgfalt bei der Verwahrung jedes eßbaren Krümels verärgerte die Schaben so sehr, daß sie sich schließlich in nachlässigere Haushaltungen zurückzogen. Aber auch dann noch boten die Graswände, obwohl sie mit weichen, wohlriechenden Pandanus-Matten verkleidet waren, bequeme Schlupfwinkel für alle Arten von Insekten. Und oft, wenn sich einer auf seiner Matratze umdrehte, hörte er das knackende Geräusch eines Käfers, den er unter sich zerquetschte. Auch gegen den Staub des mit Kieselsteinen belegten Fußbodens war nicht anzukommen. Aber das Leben war erträglich und gelegentlich sogar angenehm.

Amanda Whipple und Juella Janders hatten sich darüber unterhalten, daß ihre geduldige Schwester Jerusha sich in der feuchten Grashütte noch den Tod holen würde, und schickten ein Schreiben an den Missionsausschuß in Honolulu, in dem sie um Bauholz baten. »Unsere Ehemänner haben sich bereit erklärt, dieser christlichen und leidenden Frau ein anständiges Haus zu bauen, wenn Sie uns mit dem nötigen Holz versehen würden«, schrieben sie. Aber da auch Amanda Whipple unterschrieben hatte, von der man wußte, daß sie ihren Mann in seinem Entschluß, die Mission zu verlassen, bestärkt hatte, und da Whipple inzwischen zweimal erneut vermahnt werden mußte, weil er amerikanische Matrosen mit hawaiischen Mädchen getraut hatte, wurde die Bitte abgelehnt, und Jerusha mußte weiterhin ihr Leben in der dunklen, feuchten Grashütte zubringen.

Abner wäre wütend gewesen, wenn er von Amandas Schritt etwas erfahren hätte; denn er verharrte noch immer trotzig bei seiner ursprünglichen Meinung: »Wir sind als Diener Gottes hierher gesandt worden. Durch die Geschenke der Mission wird Er uns so erhalten, wie Er es richtig findet.« Für Jerusha bedeutete es jedoch einen großen Kummer, sehen zu müssen, wie erbärmlich ihre vier Kinder in den Fetzen aussahen, die der Missionsausschuß ihnen aus den Liebesgabenpaketen schickte. Sie untergrub ihre schwache Gesundheit noch weiter, indem sie die zugeteilten Kleider auseinandertrennte und von den größeren Stücken neue Anzüge für ihre Kinder nähte. In einem Punkt blieb sie jedoch unerbittlich: »Wir müssen Bücher für Micha haben. Wenn du den Ausschuß nicht darum ersuchst, muß ich es tun.« Sie ließ nicht davon ab, die Kapitäne der Walfänger auf der Straße anzuhalten und sie um Bücher zu bitten, die sie nicht mehr brauchten und die vielleicht ihr begabter Sohn schon lesen konnte. »Ich versuche ihm alles beizubringen, was er für die Aufnahme in Yale benötigt«, erklärte sie. »Aber er liest so schnell und versteht alles so gut …«

Irgendwie kam sie auch zu den Büchern, die sie brauchte.

Jedes Jahr erfuhr Jerusha einen Augenblick vollkommener mütterlicher Glückseligkeit, und zwar dann, wenn das jährliche Geschenkpaket ihrer Eltern aus Walpole eintraf. Es wurde immer im November abgeschickt, aber sie war nie sicher, wann ein Kapitän an ihre zweiteilige Tür klopfte und sagte: »Wir haben eine Kiste für Sie, Madam.« Wie aufregend war diese Botschaft, aber wieviel aufregender noch war es für sie, wenn sie sah, wie ihre Kinder gespannt Abner umstanden, der den Deckel der Kiste öffnete. Da gab es gedörrte Äpfel und würzige Birnen und hartes Dörrfleisch. »Hier sind Hosen für Micha«, sagte Jerusha vorsichtig abschätzend und verweilte bei jedem Gegenstand. »Und dieses Kleid wird Lucy passen. David kann das haben und Esther das.« Am folgenden Sonntag konnte sich Jerusha dann wenigstens einmal mit Stolz umdrehen und ihre Kinder betrachten, die in ihren neuen Kleidern zur Kirche schritten. Die leere Kiste durfte noch lange im Hause stehen bleiben, und jedesmal, wenn Jerusha sie sah, mußte sie an den kalten Winter in New Hampshire denken und an den Geruch von Apfelmost.

Einer der Hauptgründe, weshalb es Abner unmöglich erschien, Whipples Hilfe anzunehmen, war folgender: ein Satz Johns ging ihm nicht aus dem Sinn, denn er schien die ganze Abtrünnigkeit zu charakterisieren, in die sein früherer Stubengenosse gefallen war. Bei den seltsamsten Anlässen tönten Abner die Worte Johns im Ohr: »Ich glaube nicht, daß die Alii den Wind schicken, und ich glaube nicht, daß Gott Schiffe versenkt.« Je mehr er darüber nachdachte, desto verächtlicher erschienen ihm diese Worte. Anders ausgedrückt, gestand sich Abner, heißt das nämlich, daß er die heidnischen Gottheiten der Alii mit Gott gleichsetzt. Wie abscheulich das ist! Und er hielt sich immer mehr von Whipple fern, denn ohne daß einem von beiden diese Tatsache bewußt geworden wäre, befestigte sich im Maße, wie John Whipples Vermögen wuchs, Abners Bindung an Gott. Und da in Lahaina, wie überall sonst, diese Entwicklungen nie parallel laufen, sondern vielmehr auseinanderstreben, verstanden sich die beiden Männer immer weniger.

Dennoch blieb Whipple an Abners Wohl interessiert, und so hörte er auch eines Tages mit Erstaunen und mit Erleichterung von einem Kapitän aus Salem, der kürzlich in Boston angelegt hatte, daß irgend etwas Ungeheuerliches und Wahnwitziges auf der Werft dieses Hafens geplant wurde. »Wie die Dinge stehen, wird es inzwischen ausgeführt worden sein«, berichtete der skeptische Kapitän. »Da war dieser Mann aus New Hampshire. Er hieß Charles Bromley. Und er baute ein vollständiges zweistöckiges Holzhaus auf dem Dock, keine zwei Schritt weit vom Wasser entfernt. Kein Keller, versteht sich, aber sonst alles komplett bis zu den Vorhangstangen. Die Zimmerleute numerierten jedes Stück des Hauses. Zeichner entwarfen Skizzen von allen Gegenständen und vermerkten darin die Nummern. Und was glaubt Ihr, was dann geschah?« fragte der Kapitän dramatisch. »Ich will verdammt sein, wenn sie nicht am Ende das ganze Haus zusammenschlugen und es auf jenes Schiff verluden, Bohle für Bohle.«

»Welches Schiff?« fragte Whipple.

»CARTHAGINIAN, Kapitän Hoxworth aus Bedford«, sagte der Kapitän.

»Ich wäre Ihnen sehr dankbar, Kapitän, wenn Sie diese Sache geheimhalten könnten«, sagte Whipple.

»Übrigens«, fuhr der Mann fort, »ist das Haus nach diesen Inseln unterwegs. Honolulu wahrscheinlich. Ich war so fasziniert, daß ich mit diesem Bromley sprach. Er wollte nicht mit der Sprache heraus, aber schließlich sagte er, daß die Idee von Kapitän Hoxworth stamme. Der Kapitän sei zu ihm gekommen und habe gesagt, daß irgendeine Missionarsfamilie in Honolulu – die wie die Schweine lebt –, Ihr wißt ja, Grashaus, Wanzen, Kakerlaken. Warum Bromley dann das Haus baute, habe ich nicht herausbekommen.«

»Wollen Sie es mir versprechen?« bat Whipple.

»Natürlich«, beruhigte ihn der Kapitän.

»Ich versichere Ihnen, Kapitän«, sagte Whipple, »daß Sie eine wunderbare Frau vor dem Verderben bewahren, wenn Sie von dieser Sache nichts verlauten lassen. Auch ich werde schweigen.«

Dr. Whipples Beschäftigung mit etwas so Unbedeutendem wie einem neuen Haus wurde von anderen Dingen verdrängt, als Abner auf geheimnisvolle Vorgänge in Lahaina stieß, die er sich nicht zu erklären vermochte; und da er sich in allen Fragen der Gemeinde als Schiedsrichter betrachtete, beunruhigte ihn der Gedanke, daß die Eingeborenen irgendeine wichtige Angelegenheit hinter seinem Rücken ausführten. Vor der Versammlung in Honolulu berichtete er: »Mir fiel vor einigen Tagen zum erstenmal diese ungewohnte Geheimnistuerei auf. Ich ging zu einem Haus, das niedergebrannt war, weil sein Besitzer Tabak geraucht hatte, und nachdem ich ihn wegen seines Lasters zur Rede gestellt hatte, schaute ich zufällig in Malamas alten Palastgarten hinein, wo einige Kahunas standen, die ich kannte und die die Errichtung eines großen neuen Hauses überwachten.

›Was baut ihr da?‹ rief ich.

›Ein kleines Haus‹, bekam ich als ausweichende Antwort.

›Wofür?‹ erkundigte ich mich.

›Die andern Häuser sind muffig geworden‹, logen sie.

›Welche andern Häuser?‹ drängte ich.

›Dort drüben‹, sagten sie und wiesen in eine unbestimmte Richtung.

›Welche genau?‹ beharrte ich.

Diese Frage übergingen sie, und so bahnte ich mir allein den Weg. Ich inspizierte das neue Gebäude und fand, daß es geräumig war, richtige Türen und Fenster und zwei chinesische Spiegel hatte. ›Das ist aber ein sehr kostspieliges Haus‹, sagte ich zu den Kahunas, aber sie zuckten nur die Schultern und antworteten: ›Nur ein hübsches kleines Haus.‹ So verließ ich die hinterhältigen Schurken und prüfte mit der eigenen Nase jedes der anderen Häuser in dem Anwesen und fand, daß keines von ihnen muffig war. Ich forderte nun die Kahunas heraus und fragte sie: ›Sagt mir, was ihr baut‹, und sie antworteten: ›Ein Haus.‹ So ließ ich die Verschwörer zurück und war überzeugt, daß irgend etwas Verdächtiges vorbereitet wird. Aber was es ist, das kann ich nicht sagen.«

Abner dachte gerade über diese atemberaubenden Geheimnisse nach, als er von seiner halbgeöffneten Tür aus sieben Eingeborene sah, die von den Bergen herabkamen und große Sträuße aus Maile-Zweigen und Ingwer-Blüten trugen. Er ließ seine Bibelübersetzung liegen und eilte hinaus auf den Weg. »Warum bringt ihr Maile und Ingwer?« fragte er.

»Wir wissen es nicht«, antworteten die Eingeborenen.

»Wer hat euch in die Berge geschickt?« beharrte Abner.

»Wir wissen es nicht.«

»Wohin bringt ihr die Blumen?«

»Wir wissen es nicht.«

»Natürlich wißt ihr es!« rief er schäumend vor Wut. »Es ist lächerlich, zu behaupten, daß ihr nicht wißt, wohin ihr geht.« Er hinkte ihnen bis zum Strand nach, wo sie sich trennten, und jeder seine eigene Richtung einschlug.

Wütend blieb Abner eine Weile in der heißen Sonne stehen und versuchte, sich die verschiedenen Vorkommnisse zusammenzureimen. Dann stopfte er seine Hände in die Rocktaschen und stolperte zu J. & W. hinüber, wo er mit der Frage eintrat: »John, was geht in Lahaina vor?«

»Was meinst du?« erwiderte Whipple.

»Ich bin gerade sieben Eingeborenen begegnet, die Maile und Ingwer brachten. Warum tun sie das?«

»Hast du sie nicht gefragt?«

»Doch. Aber sie wollten nicht mit der Sprache heraus.«

»Wahrscheinlich irgendeine Zeremonie«, vermutete Whipple.

Abner verachtete und fürchtete dieses Wort, weil es vor seinen Augen verbotene Riten und heidnische Geschlechtsorgien heraufbeschwor. Er fragte vorsichtig: »Meinst du – heidnische Zeremonien?«

Dann fiel Dr. Whipple etwas ein. »Jetzt, da du schon davon sprichst. Vor zwei Tagen wollten einige der Walfänger einen zusätzlichen Vorrat an Tapa-Tuch zum Kalfatern. Gewöhnlich brauche ich nur mit den Fingern zu knipsen, und schon habe ich hundert Meter davon. Aber diesmal mußte ich in ein Dutzend Häuser gehen. Sie machten alle Tapa, hatten aber nichts zu verkaufen.«

»Was hatten sie nur damit vor?« drängte Abner.

»Sie sagten alle dasselbe: ›Es ist für Kelolo.‹«

Nun teilte Abner dem Arzt die verschiedenen auffälligen Ereignisse mit, die er beobachtet hatte, und fragte dann abermals: »John, was geht hier vor?«

»Ich weiß nicht«, erwiderte Whipple. »Waren Kelolo und seine Kinder in der letzten Zeit in der Kirche?«

»Ja. So fromm wie immer.«

»Ich würde Kelolo im Auge behalten«, lachte Whipple. »Er ist ein schlauer alter Fuchs.« Und den Rest des Tages brütete Abner über der Tatsache, daß ein Ereignis von offensichtlich großer Wichtigkeit vor ihm verschleiert wurde. Aber seine momentane Aufregung war noch gar nichts, verglichen mit dem Zustand, in den er geriet, als er am späten Nachmittag wie aus einem fernen Tal den dumpfen, quälenden Ton einer Trommel hörte. Er horchte auf, und sogleich verstummte wieder ihr Gedröhn. Dann setzte es wieder ein, und er rief: »Der Hula!«

Ohne Jerusha zu sagen, wohin er ging, eilte er hinaus, um den lange verbotenen Hula zu suchen. Er folgte dem Echo hierhin und dorthin, bis er zu der Überzeugung gelangte, daß es aus einem Haus kommen mußte, das am Rande der Stadt lag. Als er den gewundenen Fußweg entlanghinkte, war er entschlossen, die lasterhaften Wollüstlinge aufzuspüren und zu bestrafen. Aber plötzlich trat ein großer Eingeborener hinter einem Baum hervor und stellte sich ihm in den Weg. »Wo geht Ihr hin, Makua Hale?«

»In dem Haus dort ist ein Hula!« sagte Abner düster. Aber der Mann mußte ein Wächter gewesen sein, denn als Abner den Platz erreichte, von dem der Schall ausgegangen war, fand er nur eine Versammlung von liebenswürdigen Männern und Frauen, die Choräle übten, ohne daß eine Trommel zu sehen gewesen wäre. »Wo habt ihr sie verborgen?« rief er empört.

»Was verborgen, Makua Hale?«

»Die Trommeln.«

»Wir haben keine Trommeln, Makua Hale«, antworteten sie mit der gewinnendsten Offenheit. »Wir üben die Choräle für den Sonntag.«

Als er aber nach Hause zurückgekehrt war, hörte er von neuem den Klang der Trommeln und sagte zu Jerusha: »Irgend etwas geschieht in dieser Stadt, und ich werde noch wahnsinnig, weil ich nicht herausfinden kann, was es ist.« Er rührte sein Nachtmahl nicht an, und später, als der Mond aufgegangen war, verkündete er entschlossen: »Ich werde nicht eher zu Bett gehen, als bis ich dem Übel auf die Spur gekommen bin.«

Gegen Jerushas Einwände zog er sein bestes weißes Hemd an, nahm seinen schwarzen Frack und setzte den Zylinder auf. Dann bewaffnete er sich mit einem derben Stock und ging in die tropische warme Nacht hinaus. Zunächst blieb er einige Minuten unter den Sternen und seufzenden Palmen stehen und versuchte verzweifelt herauszufinden, was in seiner Gemeinde vorging. Aber er hörte nichts.

Er fragte sich, ob Murphy in seiner Kneipe den Hula wieder eingeführt habe. Als er sich aber an der Bar vorbeischlich, herrschte dort Ruhe und Ordnung. Dann ging er auf die Mole, weil er fürchtete, die Walfänger hätten sich mit Kelolo verschworen, um eine große Schwelgerei zu veranstalten. Aber die Schiffe lagen schweigend in dem gespenstischen Mondlicht.

Als er so am äußersten Ende der Mole stand und zu den Walfängern hinübersah, bemerkte er aus dem Augenwinkel einen flackernden Lichtschein am südlichen Strand. Er kümmerte sich zunächst nicht weiter darum und dachte: Das ist ein nächtlicher Fischer mit seiner Fackel am Riff. Aber die Fackel bewegte sich nicht wie die eines Fischers, und er brummte: »Das ist nicht nur eine Fackel. Das sind mehrere.« Jetzt erinnerte er sich an das neue Grashaus in Malamas Anwesen, an die Kahunas, und wie ein Fisch, der vom Glanz einer Fackel angelockt wird, hinkte er von der Mole herunter. Er ging den Strand entlang, vorbei an der Festung, an den großen Häusern der Alii und hinaus zu Malamas Anwesen. Während er schweigend durch den Sand ging, wurden die Fackeln immer heller, und es bestand kein Zweifel mehr, daß dort ein großes Fest im Gange war, bei dem er nicht gern gesehen war. Er bewegte sich deshalb sehr vorsichtig, schlich sich von einer Kokospalme zur anderen und kam schließlich an eine verborgene Stelle, von der aus er den Palastgrund überblicken konnte. Das erste, was er sah, war eine Ansammlung von Wachen an dem Tor zur öffentlichen Straße, und er dachte mit einiger Befriedigung: Diese Wachen sollen mich fernhalten. Was sinnt mein Volk nur Böses?

Er brauchte nicht lange zu warten, denn aus einer Gruppe von Männern, die sich an gebratenem Schweinefleisch gütlich taten, trat Kelolo in strahlend gelben Gewändern hervor. Sechs Kahunas in befiederten Umhängen gesellten sich zu ihm. Kelolo ließ seine Hand sinken, und vom Strand her ertönte eine Nachttrommel. Ihr folgte eine andere, und dann fiel eine dritte, schrille Trommel mit hämmernd strengem Rhythmus ein. Plötzlich traten sechs Frauen aus der Menge, die Abner vorher beim Choralsingen gesehen hatte. Sie waren nackt bis zu den Hüften, trugen rote Blumen im Haar, Halsketten aus polierten schwarzen Nüssen und an ihren Knöcheln aufgereihte Haifischzähne, die aneinanderklickten, als sie den alten Hula-Tanz begannen. Abner, der oft über diesen Tanz hergezogen war, hatte ihn noch nie gesehen, und jetzt, als sich nun die schwingenden Röcke aus Ti-Blättern in dem unsteten Schatten bewegten, erkannte er, wie feierlich und graziös dieser Tanz war, und die Frauen erschienen ihm wie entkörperlichte Geister, die im Nachtwind wogend dahinglitten. Eine Bewegung begann am Kopf, teilte sich den vollen Armen mit und setzte ihren Weg in einer ununterbrochenen Melodie bis zu den Hüften fort. »Das hatte ich nicht erwartet«, murmelte Abner. »Ich dachte immer, daß nackte Männer und Frauen …« Aber seine flüchtige Zustimmung wurde zunichte bei dem, was jetzt geschah. Ein Sänger sprang in den Kreis der Tänzerinnen und begann ein klagendes und doch jubelndes Lied:

»Großer Kane, Wächter des Himmels,

Großer Kane, Wächter der Nacht,

König der Götter, Beherrscher der Menschen,

Kane, Kane, Kane!

Hab an unsrem Feste teil, segne unsern Stand!«

Und als Abner angewidert und ungläubig zusah, trat Kelolo aus dem neuen Grashaus und trug in seinen verehrungsvollen Händen den alten Stein Kanes. Er hätte längst zerstört werden sollen, aber Kelolos Liebe hatte ihn bewahrt, und jetzt legte er ihn auf den niedrigen Steinaltar in der Nähe des Strandes. Dann rief er laut: »Großer Kane, dein Volk begrüßt dich zu Hause!« Ein tiefes Schweigen senkte sich über die Eingeborenen, die einzeln an Kelolo vorbeischritten und den Altar mit Blumen schmückten. Die Kahunas stimmten einen Gesang an, und auf ein Zeichen Kelolos wurden die Trommeln in einem neuen, wilderen Rhythmus gerührt. Die Hula-Tänzerinnen bewegten sich fröhlicher: Das Volk Lahainas begrüßte seinen alten Gott.

Trotz Abners hundert Predigten und zweihundert Liedern über die Zerstörung der heidnischen Idole war dieser Stein das erste Idol, das er zu sehen bekam. Er starrte ihn mit einer unheiligen Faszination an; denn die seltsame Verbindung von Ehrfurcht und Ekstase, die dieser Stein in den Andächtigen hervorrief, bewiesen seine reale Kraft. Durch ihn lernte der kleine Missionar vieles über Hawaii kennen, was er vorher nicht gewußt hatte: die beharrliche religiöse Leidenschaft Hawaiis, seinen Sinn für Geschichte, seine Rätselhaftigkeit. Von ganzem Herzen verlangte es ihn, vorzustürzen und den Altar zu zertrümmern, der diese unchristlichen Kräfte am Leben hielt.

Seine Aufmerksamkeit wurde aber von dem Idol auf eine Männergestalt gelenkt, die jetzt aus dem neuen Grashaus trat. Es war Keoki Kanakoa, der sich in einer strahlenden Verzückung befand und dessen mechanische Bewegungen verrieten, in einer wie tiefen Hypnose er sich befand. Er war nackt bis zu den Hüften, und sein Körper war mit Öl eingerieben worden. Um die Lenden trug er ein braunes Tapa-Tuch, und über seinem linken Arm hing ihm ein gefiederter Mantel. Er trug einen Helm im alten Stil mit einem Federkamm, der vom Nacken bis zur Stirn reichte, und um den Hals trug er ein Band aus Menschenhaar, an dem ein riesiger Walroßzahn hing.

Während er auf den Stein Kanes zuging, sangen die Priester: »Er kommt, der vollkommene Mann. Sein Haar ist dunkel und rötlich, seine Gestalt gebieterisch, dreieckig von den Schultern hinab, mit schmalen Hüften. Er hat einen geraden Rücken, keine Mißgestalt, keinen Makel. Sein Kopf ist viereckig, wie er in der Kindheit geformt wurde. Seine Nasenflügel sind weit. Sein Nacken ist kurz und kräftig, und seine Augen sind berauschend wie der Baum, der die Fische in den Teich lockt. Er ist der vollkommene Mann, und er kommt, um Kane zu verehren!«

Entrückt ging der junge Alii auf den Altar zu, neigte sich und rief: »Großer Kane, vergib deinem Sohn. Nimm ihn noch einmal an.« Und im Schatten betete Abner: »Vergib ihm, Allmächtiger Gott! Er ist in der Gewalt der bösen Männer und weiß nicht, was er tut.«

Abner mußte jetzt noch einen schmerzlicheren Schlag hinnehmen, denn Noelani erschien vor dem Grashaus, gekleidet in goldenes Tapa-Tuch und Malamas berühmtes Walroßzahnhalsband. Sie trug Blumen im Haar und ging feierlich auf den Altar zu, während die Priester sangen: »Sie kommt, die vollkommene Frau. Ihre Haut ist rein, zart und schmelzend wie die Wellen des Ozeans, strahlend und weich wie eine Bananenblüte. Sie ist schöner als ein Blütenblatt, lieblicher als die aufbrechende Knospe der Brotfrucht. Ihre Nase ist gerade, und die Flügel sind weit. Ihre Augenbrauen sind klar und schmal. Ihre Lippen sind voll, und ihr Rücken ist gerade. Ihr Gesäß ist rund und schwellend wie der volle Mond, fest wie die Fundamente Mauis, sie ist die vollkommene Frau, und sie kommt, um Kane zu verehren.«

Abner, der von diesem doppelten Abfall wie betäubt war, begann zu murmeln: »Sie können nicht zu Kane zurückkehren! Sie kennen den Katechismus. Keoki war in Yale. Sie sind Kongregationalisten. Sie sind Mitglieder meiner Kirche, und ich verbiete das.«

Aber dieser Abfall, so vollkommen er war, bildete nur das Vorspiel zu einem viel bedeutenderen Ereignis, denn aus der Gruppe der Kahunas, die an diesem Abend triumphierten, trat ein großer Priester mit einem schwarzen Tapa-Tuch in den Händen, wie Abner es noch nie vorher gesehen hatte. Nach einem leidenschaftlichen Gebet zu Kane schüttelte dieser Priester das Tuch und legte es, nachdem es ganz entfaltet war, dem Geschwisterpaar um die Schultern. Dann rief er: »Von diesem Augenblick an werdet ihr immer dasselbe Tapa-Tuch teilen!« Und er führte das Paar zu dem neuen Haus.

Die Trommeln sprangen in einen wilden Rhythmus über. Die Tänzer vollführten ungestüme Bewegungen, die die Erinnerung an die anfängliche Schönheit des Tanzes auslöschten, und die Kahunas sangen: »Noelani und Keoki sind vermählt.« Abner konnte es nicht länger ertragen. Er sprang aus seinem Versteck, schwang seinen Knüppel und brüllte: »Welch ein Greuel! Welch ein Greuel!«

Noch ehe die überraschte Versammlung wußte, was vorging, sprang er zum Altar und stieß mit seinem Stock Kanes Stein in den Staub. Wütend schleuderte er die Mailezweige und Ingwerblüten vom Altar. Dann ließ er seinen Stock sinken, schritt feierlich auf das vermählte Paar zu, riß das schwarze Tapa-Tuch von ihren Schultern und rief: »Abscheulich!«

Inzwischen hatten sich die Eingeborenen von ihrer Verwunderung erholt, und Kelolo, unterstützt von zwei Kahunas, hielt Abner fest. Sie behandelten ihn sanft, denn sie wußten, daß er ein Priester des neuen Gottes war und daß er nur seine Pflicht erfüllte. Deshalb bat ihn nun Kelolo leise: »Lieber kleiner Freund, geh nach Hause. Heute abend sprechen wir mit andern Göttern.« Abner riß sich los und deutete mit dem Finger auf Keoki. »In Gottes Augen ist das ein greuliches Vergehen.« Keoki sah ihn glasig an, und Abner fuhr fort: »Keoki, was ist geschehen?«

Der riesige junge Alii starrte seinen Lehrer an und murmelte: »Ich bat Euch, Pastor Hale, mich zum Geistlichen zu machen. Wenn Eure Kirche mich nicht will …«

»Einen Geistlichen?« rief Abner aus. Plötzlich wurde er von der Scheußlichkeit dieser Nacht überwältigt – die Hulas, der lebende Stein, die Trommeln und die Kahunas – und er begann hysterisch zu lachen. »Ein Geistlicher?« wiederholte er mehrere Male, bis ihm Kelolo sanft aber fest die Hand auf den Mund legte und ihn von den Feierlichkeiten fortzerren ließ. Aber der gottbesessene kleine Mann befreite sich von neuem und rannte fast vor das Brautpaar, ehe ihn jemand ergreifen konnte.

»Keoki!« rief er. »Geht Ihr diese Vermählung ein?«

»Wie mein Vater vor mir«, erwiderte Keoki.

»Schändlich!« jammerte Abner. »Das verbannt Euch aus den Grenzen aller zivilisierten …«

»Still!« befahl eine gebieterische Stimme, und Abner zog sich zurück. Da trat Noelani dicht an ihn heran und sagte leise: »Geliebter Makua Hale, wir tun das nicht, um Euch zu verletzen.«

Abner sah das schöne, blumengeschmückte Mädchen vor sich und erwiderte mit gleicher Ruhe: »Noelani, Ihr werdet von diesen Männern versucht, eine schwere Sünde zu begehen.«

Die Alii Nui antwortete nicht darauf, statt dessen deutete sie auf die dunklen Berge und sagte: »In früheren Zeiten folgten wir unseren eignen Göttern, und unsere Täler waren dicht bevölkert. Wir haben versucht, Euren Göttern zu folgen, und unsere Inseln liegen in Verzweiflung danieder. Tod, schreckliche Krankheiten, Kanonen und Furcht. Das ist es, was Ihr uns gebracht habt, Makua Hale, wenn wir auch wissen, daß Ihr das nicht beabsichtigt habt. Ich bin die Alii Nui, und wenn ich ohne Kind sterbe, wer wird dann den Geist Hawaiis am Leben erhalten?«

»Noelani, liebes, kleines Kind all meiner Hoffnungen, es gibt Dutzende von Männern, die stolz wären, Euer Mann zu sein.«

»Aber könnten ihre Kinder zur Alii Nui bestimmt werden?« erwiderte Noelani, und dieses heidnische Argument machte Abner so wütend, daß er einen Schritt zurücktrat und verzweifelt schrie: »Abscheulich! Malama würde Euch von ihrem Grabe aus verfluchen!«

Später sagte sich Kelolo, daß er besser geschwiegen hätte, aber jetzt konnte er nicht an sich halten und fragte beißend: »Was meint Ihr wohl, was Malama mir für eine Anweisung gegeben hat, als sie auf dem Totenbett mir zuflüsterte, Pastor Hale?«

Erschrocken starrte der kleine Missionar mit blassem Gesicht und wäßrig blondem Haar Kelolo an. Konnte das stimmen, was der Alii gesagt hatte? Hatte Malama diese Unzucht anbefohlen? Das Unerträgliche dieser Möglichkeit war mehr, als er in diesem Augenblick ertragen konnte. Er stolperte aus dem Palastgarten, während die Kahunas Kane wieder aufrichteten und die Trommeln ihre Hochzeitswirbel fortsetzten.

Wie benommen ging Abner die dunkle, staubige Straße entlang, deren Steine in den letzten Jahren so viele Veränderungen erlebt hatten. Er sah das schattenhafte Haus des Königs und die Läden der Amerikaner, die Gott verschmähten und die Mission bekämpften. In der Straße von Lahaina ankerten die Walfänger, seine ständigen Widersacher, und in Murphys Kneipe spielte einsam eine Ziehharmonika. Wie feindlich wirkten all diese Dinge auf sein gepeinigtes Gemüt.

In der tiefen Nacht verließ er die Stadt und kletterte auf ein kahles, mit Steinen übersätes Feld. Er stolperte über die Wurzeln einiger verkrüppelter Bäume, setzte sich auf die Erde und überblickte sein schweigendes Kirchspiel, als sei er nicht mehr dafür verantwortlich. Im Süden konnte er die gräßlichen Fackeln der Wilden sehen. Von der Meeresstraße blinkten die Nachtlichter der Walfänger herüber, und dazwischen lagen die grasbedeckten Hütten des Volkes. Wie erbärmlich und heruntergekommen war diese Stadt in Wirklichkeit, wie bedauernswert. Wie gering war der Eindruck, den er auf Lahaina gemacht hatte, wie unergiebig war das, was er erreicht hatte. Malama hatte ihn hintergangen. Keoki hatte ihn verraten. Iliki war Gott weiß wo. Jetzt hatte sich sogar die lieblichste von allen, Noelani, gegen ihn gekehrt und seine Kirche getadelt.

Fast zehn Jahre lang hatte er nur einen Rock getragen. Gott hatte ihm nicht ein einziges Mal ein paar passende Hosen gesandt. Er hatte nur die Bücher in die Hände bekommen, die er sich von Boston erbetteln konnte. Seine Frau hatte sich in einer elenden Hütte abgeplagt. Und nichts war ihm gelungen. Jetzt, da die Morgendämmerung langsam über seiner kleinen Stadt heraufzog, betrachtete er gedemütigt das schimmernde Meer, die höhnischen Walfänger und das Palastgelände, wo die Fackeln langsam herabbrannten. Und er wünschte inständig, daß er auf diese ganze Ansammlung – ausgenommen das Missionshaus mit seinen geduldigen Bewohnern – eine schreckliche biblische Zerstörung herabrufen könnte.

»Fluten! Stürme von den Bergen! Pestilenz! Zerstört diesen Ort.« Aber als er Gott um diese Strafe bat, bereiteten die abgeschmackten niederen Gottheiten der Gegend das vor, was zu seiner äußersten Demütigung führen sollte, denn in der darauffolgenden Nacht besuchte die Göttin Pele erneut ihren Verehrer Kelolo, und das Resultat dieser geisterhaften Zusammenkunft sollte Abner Hale viele Monate beunruhigen.

Als John Whipple früh am Morgen aufstand, um den Laden auszufegen, sah er, wie Abner von den Bergen herabgestolpert kam und in die Stadt zurückkehrte. Er rannte hinaus und packte den kleinen Mann. »Abner, was ist geschehen?«

Hale wollte antworten, aber er konnte die entsetzlichen Worte nicht aussprechen. Er zögerte eine Weile. Seine Augen wanderten blicklos umher, dann entdeckte er eine Gruppe Eingeborener, die auf dem Weg zum Palast daherkamen. Sie trugen Maile im Haar, hatten Trommeln und gingen mit leichtem, triumphierendem Schritt, wie sie es vor tausend Jahren getan hatten. Abner sagte schwach: »Frag sie«, und ging weiter.

Später an diesem Tage schickte er einen Brief an die Missionare in Honolulu und berichtete: »Heute, am 4. Januar 1832, um vier Uhr in der Frühe, triumphierten die Kahunas im alten Palast der Malama, und die furchtbare Tat wurde vollbracht.«

Bei Tageslicht wurden die Weissagungen und Zeichen geprüft, und die Kahunas verkündeten zufrieden, daß eine gute Heirat vollzogen worden war. Sie versicherten Keoki: »Heute nacht hast du etwas Gutes für Hawaii getan. Die Götter werden es nicht vergessen, und wenn dein Kind geboren ist, steht es dir frei, wieder in deine eigene Kirche zurückzukehren und Geistlicher zu werden.« Aber Keoki, der unter der Last zitterte, die die Götter auf manche Schultern legen, wußte, daß das unmöglich war.

In der nächsten Abenddämmerung ging Kelolo, der zufrieden war, daß er die Geschlechterfolge seiner Familie in diesem göttlichen Eiland hatte schützen können, unter den Bäumen einher, und als er so dahinschritt, begegnete er ein letztes Mal der schweigenden, zarten Gestalt Peles, der Herrscherin über die Vulkane, die in seidene Gewänder gekleidet war und seltsames, grasartiges Haar hatte, das von der Nachtbrise zerzaust wurde. Sie vertrat ihm den Weg unter den Palmen und ließ ihn herankommen, und Kelolo konnte sehen, daß ihr Gesicht vor Zufriedenheit leuchtete. Als sie dann neben ihm herging und alle Hindernisse, die sich ihr in den Weg stellten, geheimnisvoll durchschritt, fühlte er, wie sich ein ungeheurer Trost auf ihn herabsenkte. Sie gingen mehrere Meilen zusammen, und jeder war glücklich in der Gegenwart des andern. Als der Spaziergang zu seinem Ende kam, tat Pele etwas, was sie nie zuvor getan hatte. Sie verharrte dramatisch, erhob ihre linke Hand und deutete nach Süden durch den Keala-i-kahiki-Kanal auf das Kap von Keala-i-kahiki. In dieser Stellung verweilte sie einige Minuten, als gebe sie Kelolo mit ihrem flammenden und doch tröstlichen Blick einen Befehl.

Er sprach nun zum erstenmal und fragte: »Was ist, Pele?« Aber es genügte ihr schon, auf Keala-i-kahiki zu weisen, und dann, als wollte sie Abschied nehmen von diesem großen Alii, ihrem lieben Freund, streifte sie ihn, küßte ihn mit feurigen Lippen und verschwand in einem langen silbrigen Rauchschwaden. Er blieb lange stehen, grub sich jede Einzelheit dieser Begegnung ins Gedächtnis und kehrte dann in seine einsame Hütte vor dem Palastgarten zurück. Dort nahm er seine beiden Heiligtümer vor: den gebleichten Schädel seiner Frau Malama und einen sehr alten Stein von der Größe einer Faust, der seltsam geformt und wohl gekennzeichnet war. Er war ihm vor vierzig Jahren von seinem Vater übergeben worden, und der hatte ihm bekräftigt, daß die verborgene Macht der Kanakoas von diesem Stein herrührte, den einer ihrer Vorfahren auf seiner Rückfahrt nach Bora Bora von dort geholt hatte. Er war, wie sein Vater geschworen hatte, nicht nur der Göttin Pele geweiht; er war die Göttin selbst. Sie konnte durch die Inseln ziehen, um ihr Volk vor drohenden vulkanischen Ausbrüchen zu warnen; aber ihr Geist wohnte in diesem Stein, und so war es seit unausdenklichen Zeiten gewesen, lange vor den Tagen Bora Boras schon. Und Kelolo brachte die Nacht mit seinen Heiligtümern zu und versuchte, ihr göttliches Geheimnis zu enthüllen. Gegen Morgen klärte sich seine Verwirrung, denn ein schnelles Schiff jagte in die Straße von Lahaina und brachte die Nachricht, daß ein mächtiger Vulkanausbruch in Hawaii die Hauptstadt der Insel, Hilo, bedrohte und daß die Bevölkerung die Alii Nui anflehe, auf dem schnellen Schiff dorthin zurückzukehren, um dem Lavafluß Einhalt zu gebieten, der sonst die Stadt verwüsten würde.

Als diese Neuigkeit vor Noelani gebracht wurde, war ihr erster Impuls, Kelolo statt ihrer hinzuschicken, denn er war der Freund Peles. Ferner hatten ihre Unterhaltungen mit Dr. Whipple sie zu der Überzeugung gebracht, daß Vulkane das Resultat von Naturmächten und ihre Ausbrüche wissenschaftlich vorauszusagen waren. Sie hatte schließlich eingesehen, daß die Inselgeschichten von Pele Unsinn waren. Aber noch ehe sie ihren Entschluß den Abgeordneten von Hilo mitteilen konnte, eilte Kelolo herbei und sagte: »Du mußt gehen, Noelani. Wenn Pele Hilo zerstört, so geschieht es zur Strafe, und du mußt dorthin gehen, wo die Lava weißglühend ist und ihr versichern, daß Hilo sie verehrt.«

»Du bist der Freund Peles«, erwiderte Noelani. »Du sollst gehen.«

»Aber ich bin nicht die Alii Nui«, sagte Kelolo ernst. »Hier bietet sich dir eine Möglichkeit, das Volk für immer an dich zu binden.«

»Ich kann nicht glauben, daß Pele irgend etwas mit der Lava zu tun hat«, beharrte Noelani.

»Ich habe sie in der vergangenen Nacht gesehen«, sagte Kelolo. »Ich habe mit ihr gesprochen.«

Noelani sah ihren Vater erstaunt an. »Du hast Pele gesehen?«

»Ich ging mehr als zwei Meilen mit ihr spazieren«, antwortete Kelolo.

»Hat sie dir einen Auftrag gegeben?« fragte Noelani ungläubig.

»Nein«, log Kelolo. »Aber sie warnte mich natürlich vor dem Vulkanausbruch in Hawaii. Ja, sie deutete auf Hawaii.« Aber er wußte, daß sie das nicht getan hatte. Sie hatte in eine andere Richtung gewiesen.

»Und du möchtest, daß ich nach Hilo gehe?« fragte Noelani.

»Ja, und ich vertraue deiner Obhut diesen Stein an, der dich befähigen wird, die Lava aufzuhalten«, sagte Kelolo.

So verließ im Jahre 1832 die Alii Nui Noelani Kanakoa Lahaina. Der Fluch Abner Hales tönte ihr noch in den Ohren: »Das ist Wahnsinn und ganz abscheulich!« Sie trug den heiligen Stein und reiste mit dem Schiff nach der Hafenstadt Hilo, von deren Bucht aus sie den gewaltig vorandrängenden Lavafluß sehen konnte, der in seiner feurigen Umarmung vernichtete, was sich ihm entgegenstellte.

Die Stadt schien verloren. In der kommenden Nacht mußte die Lava sie erreicht haben, und von dem Schiff aus schien es zwecklos, daß eine junge Frau versuchen sollte, die Lava aufzuhalten.

Aber die Kahunas der Stadt atmeten auf, als sie sahen, wie Noelani an Land stieg, beladen mit der göttlichen Kraft, die alles heilt, und sich auf den mühsamen Weg zu der Stirn des Lavastroms machte. Ihr schloß sich die ganze Bevölkerung der Stadt an – ausgenommen die Missionare, die entsetzt waren über diesen heidnischen Vorgang. Die schweigende Prozession nahm ihren Weg hinauf zu den Palmen am Rande der Stadt und weiter zu den Hau-Büschen und dem niedrigen Gestrüpp. Jetzt war die kriechende, knisternde Lavazunge nur noch wenige Meter entfernt vor ihnen. Bei jedem neuen Ausbruch floß die Lava über das Bett der früheren und inzwischen erkalteten Lavaströme den Berghang hinab; und wenn die lebendige, weißglühende Masse dann den Kopf der erstarrten alten Lava erreichte, verharrte sie einen Augenblick lang in der Luft und schoß dann in vielen neuen Richtungen auseinander. Hier fiel ihr ein Baum zum Opfer, dort ein Haus oder ein Schweinekoben. Ein Zischen und Knistern erfüllte die Luft, und der von seinem Schicksal ereilte Gegenstand verbrannte in einer einzigen Lohe. Wenn sich dann die tödliche Zunge abgekühlt hatte, bildete sie den Kanal für den nächsten glühenden Strom.

Zu diesem kriechenden, schleichenden, vernichtenden Kopf kletterte die junge Frau hinauf, und während sie sich der glühenden Masse näherte, ging eine Wandlung in ihr vor. Sie war aufgerufen worden, sich der feurigen Göttin entgegenzustellen und sie an einem Werk zu hindern, das die Vulkane, schon lange ehe die Polynesier nach Hawaii gekommen waren, hier verrichtet hatten. Und in dem Geheimnis dieser letzten Minuten, in dem schrecklichen inneren Feuer, das all ihre Vernunft aufzehrte, verlor Noelani jede Erinnerung daran, daß sie einmal Christin gewesen war. Sie war nur noch eine Tochter Peles, stammte aus jener Familie, in der das Wesen der Göttin seit jeher gewohnt hatte. Jetzt, da sie unter die Obergewalt der Feuergöttin zurückkehrte, stellte sich Noelani der vorwärtsdrängenden Lava entgegen und war entschlossen, hier stehenzubleiben, ja, zu sterben, wenn es nötig war.

Während sie den heiligen Stein der Pele hoch in die Luft hielt, rief sie: »Pele! Große Göttin! Du zerstörst die Stadt derer, die dich lieben! Ich bitte dich, halt' ein!«

So stand sie da und beobachtete, wie neue Feuermassen den häßlichen Kopf erreichten und im Begriff waren, sich weiter in Richtung der Stadt Hilo zu ergießen. Und während der feurige Strom überquoll, warf sie Tabak hinein, zwei Flaschen Branntwein, die wild aufloderten, vier rote Halstücher, denn das war die Farbe, die Pele liebte, einen roten Hahn und schließlich eine Locke ihres Haares. Und die Feuer Peles blieben stehen, verzehrten den Tabak und erstarrten langsam. Der Lavastrom hatte vor Noelanis Füßen haltgemacht. Keine Freudenrufe waren zu hören, sondern nur das leise Beten all derer, die ihre Hoffnung darauf gesetzt hatten, daß Pele nicht ihre Stadt Hilo zerstören würde. Die Feuer erloschen. Der glühende Strom vertilgte keine weiteren Häuser, und wie benommen von dem Sieg und der Gnade der Göttin bestieg Noelani ihr Schiff und kehrte nach Lahaina zurück, um dort ihr Kind zu erwarten, das, wenn sie einmal nicht mehr war, ihren Platz als Vermittler zu den Göttern einnehmen sollte.

Das Anhalten des Lavastromes war der schlimmste Schlag, den Abner Hale in Lahaina erlitten hatte; denn da es sich so schnell nach dem Abfall Keokis und seiner Schwester ereignete, wurde es als eine Bestätigung ihrer Vermählung ausgelegt. Andererseits gab Noelanis Fähigkeit, die alten Götter zu beeinflussen, vielen Eingeborenen die Gewißheit, daß diese Götter noch immer lebten, und manch einer begann, sich von der christlichen Kirche fernzuhalten. Was Abner jedoch am meisten schmerzte, war die Freude, mit der das Wunder von den Amerikanern begrüßt wurde. Ein gottloser Kapitän rief immer wieder: »Zählt mich von nun an unter die Verehrer von Madam Pele!« Ein anderer versprach: »Wenn Noelani sich jetzt auch noch der Stürme annimmt, werde ich ebenfalls ihrer Kirche beitreten.«

Abner litt unter jedem einzelnen Abfall von seiner Kirche und zuckte unter den Witzen der Amerikaner zusammen. Schließlich war er von dem Lavavorfall wie besessen und redete darüber mit jedem, der ihn nur anhörte: »Die Lava drang vor und hielt dann an. Was ist so wunderbar daran?«

»Ja, aber wer hat sie angehalten?« erwiderten seine Peiniger.

»Eine Frau stellt sich vor das Ende eines Lavaflusses, wenn er gerade erlischt, und das ist das Wunder«, sagte er verächtlich.

»Wenn sie aber nicht dagewesen wäre?« fragten die Sophisten.

Nach einigen Wochen suchte Abner schließlich widerwillig John Whipple auf, und der junge Wissenschaftler beruhigte ihn. »Wenn der innere Druck in einem Vulkan groß genug ist, so bricht er aus. Der Ausbruch hängt allein von Kräften innerhalb der Erde ab und von nichts sonst. Lava wird ausgestoßen und fließt den Berghang hinab. Wenn genug Lava vorhanden ist, erreicht sie das Meer. Wenn nicht, dann versiegt der Strom irgendwo vorher.«

»Sind diese Dinge bekannt?« fragte Abner.

»Bei allen, die einen Funken Intelligenz haben«, antwortete Whipple. »Sieh dir Lanai an. Jeder kann sehen, daß es einmal ein Vulkan war. Sieh dir unser Maui an. Früher müssen es zwei Vulkane gewesen sein, die schließlich miteinander verschmolzen. Ich vermute sogar, daß die verschiedenen Inseln, die wir von dieser Mole aus sehen, in früheren Zeiten eine große Insel bildeten.«

»Wie ist so etwas möglich?« fragte Abner.

»Entweder sind die Inseln gesunken, oder das Meer hat sich gehoben.«

Die Größe einer solchen Vorstellung überschritt Abners Begriffsvermögen, und er zog sich auf seine Gewißheiten zurück: »Wir wissen, daß die Welt viertausend und vier Jahre vor Christi Geburt erschaffen wurde, und es gibt keinen Bericht von Inseln, die gesunken wären oder sich gehoben hätten.« Der Gedanke stieß ihn ab.

Whipple wollte ihn nach der Sintflut fragen, aber er wechselte das Thema und bemerkte beiläufig: »Abner, warum hast du dich bei der Hochzeit Keokis und Noelanis nur in ein so schlechtes Licht gestellt? Du hast in diesen Wochen viel von deinem Einfluß preisgegeben.«

»Diese Hochzeit ist eine Schande, sie ist unnatürlich, unsauber!« sagte Abner wütend.

»Ich habe lange darüber nachgedacht«, sagte Whipple. »Was ist so furchtbar daran? Komm' mir jetzt bloß nicht mit Beispielen aus der Bibel. Erkläre es mir einfach.«

»Es ist abscheulich und unnatürlich«, legte Abner los, der den Abfall seiner bevorzugten Eingeborenen noch nicht verwunden hatte.

»Was ist in Wirklichkeit so abscheulich daran?« drängte Whipple.

»Alle zivilisierten Nationen …« begann Abner, aber sein Freund wurde ungeduldig und fiel ihm ins Wort: »Verdammt noch mal, Abner, jedesmal, wenn du eine Antwort so anfängst, weiß ich, daß sie an der Sache vorbeigeht. Zwei der zivilisiertesten Nationen, die es je gegeben hat, waren die Ägypter und die Inkas. Nun. Kein ägyptischer König durfte je einen andern Menschen heiraten als seine Schwester; und wenn ich mich auf das verlassen kann, was ich gehört habe, galt dasselbe für die Inkas. Sie gediehen. Und im übrigen«, fuhr Whipple fort, »ist das wissenschaftlich gesehen gar keine schlechte Einrichtung. Das heißt, wenn du bereit bist, erbarmungslos alle Kinder mit ausgeprägten Fehlern umzubringen. Offensichtlich waren die Ägypter, die Inkas und die Eingeborenen Hawaiis dazu bereit. Hast du je schönere Menschen gesehen als die Alii?«

Abner fühlte, wie ihm übel wurde, aber noch ehe er auf Whipples beunruhigende Überlegungen eingehen konnte, sagte dieser: »Noelani hat mich gebeten, ihr bei der Geburt ihres Kindes beizustehen.«

»Das hast du natürlich abgelehnt«, sagte Abner mit Überzeugung.

»Oh, nein! Einem Arzt bietet sich kaum einmal eine solche Gelegenheit in seinem ganzen Leben«, erklärte Whipple.

»Du willst dich an diesem Verbrechen mitschuldig machen?« fragte Abner, niedergeschmettert von dieser Aussicht.

»Natürlich«, sagte Whipple, und die beiden Männer trennten sich.

Als Abner dann nach Hause kam, schickte er die Kinder in den Hof und erzählte seiner Frau die umwerfende Neuigkeit, daß sich John Whipple darauf vorbereitete, Noelani zu entbinden, aber zu seiner Überraschung antwortete Jerusha: »Natürlich. Das Mädchen erfordert besondere Rücksichten. Das muß sie in besondere Furcht versetzen.«

»Aber John Whipple, ein geweihter Christ!«

»Das wichtigste ist, daß er ein Arzt ist. Glaubst du, daß ich meine Ruhe bewahrte, als ich wußte, daß mich ein vollkommen unerfahrener Mann von meinen Kindern entbinden würde?«

»Hattest du denn Angst?« fragte Abner erstaunt.

»Ja, am Anfang hatte ich Angst«, sagte Jerusha, »aber meine Liebe zu dir ließ mich diese Furcht überwinden. Dennoch bin ich froh, daß Bruder John dem Mädchen helfen wird.«

Abner wollte etwas Hochtrabendes erwidern, aber Jerusha hatte in diesen Monaten schon genug von seinen Niederlagen gehört und sagte fest: »Mein lieber Gemahl, ich fürchte, daß du dich lächerlich machst!«

»Inwiefern?« keuchte er, stand auf und ging erregt auf die Tür zu.

»Du kämpfst gegen die Kahunas, gegen Kelolo und Keoki und Noelani und sogar gegen Dr. Whipple. Deine Predigten in der Kirche sind ohne Güte. Du führst dich auf, als würdest du Lahaina mit allem, was darin ist, hassen. Du entziehst dich deinen Kindern. Micha kam neulich zu mir und sagte: ›Vater hat mich schon zwei Monate kein Hebräisch mehr gelehrt.‹«

»Mir ist zu übel mitgespielt worden«, gestand Abner.

»Ich weiß, was du erlitten hast«, sagte Jerusha sanft und zog ihren abgespannten kleinen Mann in einen der Walfängersessel. »Aber wenn wir es, wie ich glaube, hier mit dem gewaltigen Kampf zu tun haben zwischen den alten Göttern und dem neuen …« Sie sah, daß diese Art der Darstellung Abner verletzte und verbesserte sich schnell. »Ich meine zwischen den heidnischen Bräuchen und der Lehre unseres Herrn, dann sollten wir den Kampf auch mit den klügsten Mitteln führen. Wenn die alten Bräuche die Inseln zurückzuerobern drohen, dann sollten wir sie mit …«

»Ich habe sie alle gewarnt!« rief Abner, stand von seinem Sessel auf und ging in dem Raum hin und her. »Ich sagte zu Kelolo …«

»Was ich meinte«, fuhr Jerusha freundlich fort und stellte sich neben ihren erregten Mann, »war, daß du in diesen kritischen Zeiten viel ruhiger sein solltest als sonst, gesammelter und stärker. Du hast mir erzählt, wie du auf Keoki, Noelani und Kelolo gewiesen und ihnen erklärt hast: ›Gott wird euch vernichten!‹ Aber du hast mir nicht erzählt oder gezeigt, wie du versucht hast, dieses Volk in der Liebe Christi aus seiner Verwirrung herauszuführen. Ich sehe, wie du immer verbitterter wirst. Abner, das muß aufhören. Du bist es selbst, der all das Gute, was du geschaffen hast, zerstört.«

»Ich habe das Gefühl, als hätte ich gar nichts erreicht«, sagte Abner aus der Tiefe seiner Demütigung heraus.

Jerusha ergriff die Hand ihres auf und ab gehenden Mannes, hielt sie fest und zwang ihn, ihr sein abgehärmtes Gesicht zuzukehren. »Mein liebster Gemahl«, sagte sie förmlich, »wenn ich all das aufzählen wollte, was du in Lahaina geleistet hast, brauchte ich den Rest meiner Tage. Sieh, dieses kleine Mädchen in der Sonne. Wenn du nicht wärst, dann hätten sie es geopfert.«

»Wenn ich es sehe«, sagte Abner schmerzlich, »dann muß ich an die kleine Iliki denken, dieses liebste von allen Kindern, und wie sie jetzt von einem Walfänger zum anderen gereicht wird.«

Diese Worte waren so unerwartet – denn Abner hatte Iliki schon lange nicht mehr erwähnt –, daß Jerusha bei dem Gedanken an ihre Lieblingsschülerin bittere Tränen in die Augen stiegen. Aber sie drängte sie zurück und sagte: »Wenn wir die Inselbewohner damals beeindruckten, als wir Iliki verloren … und wir haben sie beeindruckt, Abner!« Sie hielt inne, putzte sich die Nase und schloß ihre Bemerkung mit einem nachdrücklichen Hinweis: »Mein lieber Gebieter, du mußt lächeln. Du mußt über große, erhabene Gegenstände predigen. Du mußt diese Menschen mit den Banden der Nächstenliebe an den Herrn fesseln, die so fest sein müssen, daß diese Inseln für immer Gott zugehören werden. Du mußt die Liebe predigen!«

Da Jerusha ihm dieses Hauptthema immer wieder einhämmerte, begann Abner Hale eine Reihe von Predigten, mit denen es ihm gelang, Lahaina zurückzugewinnen; denn er sprach von dem guten Leben und von der Wirkung, die Gottes Liebe auf die Menschheit hatte. Er entdeckte, daß sich die Inselbewohner keineswegs, wie er gedacht hatte, von Gott abgekehrt hatten und dem Beispiel Kelolos und seiner Kinder gefolgt waren, sondern daß gerade das Gegenteil der Fall war; denn das einfache Volk ahnte, daß ihnen Kelolos Rückkehr zu den alten Bräuchen keine wahre Hoffnung brachte. Und Abners gedankenvolle, ruhige Worte des Trostes fanden ihren Weg in viele Herzen, die von seinem früheren Wüten abgestoßen worden waren.

Er predigte eine Lehre, die ihnen neu war. »Das Heilige Wort Gottes, ausgelegt von Jerusha Bromley, verwandelt durch die Geheimnisse eines fremden Landes.« Er sprach noch immer mit aller Eindringlichkeit von der ausweglosen Sündigkeit des Menschen, aber den größeren Nachdruck legte er jetzt auf die tröstliche Fürsprache Jesu Christi. Was die Zuhörer aber am meisten fesselte, war seine Rückkehr zu jener Taktik, die er damals auf dem Walfänger bei den Falkland-Inseln angewandt hatte: Er behandelte genau die Probleme, die seine Gemeinde beunruhigten. Als er von dem Erbarmen Christi sprach, sagte er unbekümmert: »Jesus Christus wird die Verwirrung verstehen, in die sein geliebter Sohn Keoki Kanakoa geriet, und Jesus wird es möglich sein, Seinen irrenden Diener zu lieben, mehr noch als ihr und ich ihn lieben.«

Diese Worte, die man Keoki zutrug, zerschmetterten den jungen Häuptling und trieben ihn an den Meeresstrand, wo er stundenlang auf und ab ging und über die Natur Christi nachdachte. Er erinnerte sich an das Bild von ihm, das er seit den ersten sorglosen Tagen auf der Missionsschule von Cornwall im fernen Connecticut in sich trug. Damals war Gott eine wahrnehmbare Tatsache gewesen, und sein bitterer Verlust quälte ihn sehr.

Als bekannt wurde, daß Noelanis Niederkunft bevorstand und daß das Kind vor dem nächsten Sabbat erwartet werden konnte, nahm auch Abner öffentlich Notiz von dieser Sache. Anstatt gegen die Umstände ins Feld zu ziehen, unter denen das Kind empfangen worden war, sprach er anderthalb Stunden über die besondere Liebe Christi für kleine Kinder, und er erinnerte an seine eigenen Gefühle bei der Geburt seiner beiden Söhne und Töchter, an seine Liebe zu dem Kind Iliki, die nun verloren war – je weiter er sich von der Tatsache ihres Verschwindens entfernte, desto jünger wurde sie in seiner Vorstellung – und an die Freude, die ganz Lahaina über die bevorstehende Niederkunft ihrer geliebten Alii Nui empfinden würde. Da die Einwohner Hawaiis nichts so sehr liebten wie Kinder, mit denen sie sanft und verständig waren, schluchzten die zweitausend Zuhörer in der Kirche während der letzten Viertelstunde seiner Predigt leise vor sich hin, und ohne daß er wußte, wie er es eigentlich erreicht hatte, mußte Abner feststellen, daß seine Worte des Erbarmens Lahaina von Kelolo und den Kahunas zurückgewonnen, während seine früheren Ausbrüche das Volk zu den alten Göttern getrieben hatte. Nun erwartete Lahaina die Geburt seiner nächsten Alii Nui mit gemischten Gefühlen: als treue Untertanen freuten sie sich, daß die Linie ihres Herrscherhauses fortgesetzt wurde; als Christen wußten sie, daß Kelolo und seine Kinder eine böse Tat begangen hatten.

Noelani brachte Zwillinge zur Welt, und Dr. Whipple berichtete seiner Frau, als er aus dem Graspalast kam: »Wir müssen uns auf ein häßliches Ereignis vorbereiten, Amanda. Der Junge ist ein schönes Kind, aber das Mädchen ist entstellt. Ich nehme an, daß sie das Mädchen umbringen werden, noch ehe der Morgen graut.« Als man sich dann in der Stadt zuflüsterte, daß Keoki Kanakoa mit eignen Händen seine mißgestaltete Tochter beim Eintreten der Flut dem Haifischgott Mano übergeben habe, wurde Lahaina von einem Gefühlsumschwung ergriffen.

Am Sonntag war die Kirche überfüllt wie in früheren Zeiten, aber auf dem Weg zum Gottesdienst sagte Jerusha ruhig zu ihrem Mann: »Denke daran, mein geliebter Gemahl, daß Gott über diesen Gegenstand gesprochen hat. So brauchst du es nicht mehr zu tun.« Sogleich verwarf Abner den Text, mit dem er auf die Gemeinde niederdonnern wollte: »Vater, vergib ihnen, denn sie wissen nicht, was sie tun!« Statt dessen sprach er über die Worte aus dem Prediger Salomo, die ihm in der letzten Zeit immer wieder durch den Sinn gegangen waren: »Ein Geschlecht vergeht, das andere kommt; die Erde bleibt aber ewiglich. Die Sonne geht auf und unter … Alle Wasser laufen ins Meer, doch wird das Meer nicht voller; an den Ort, da sie her fließen, fließen sie wieder hin. Es sind alle Dinge so voll Mühe, daß es niemand ausreden kann … Was ist's, das geschehen ist? Eben das hernach geschehen wird. Was ist's, das man getan hat? Eben das man hernach wieder tun wird; und es geschieht nichts Neues unter der Sonne … Man gedenkt nicht derer, die zuvor gewesen sind; also auch derer, die hernach kommen, wird man nicht gedenken bei denen, die hernach sein werden.«

Er sprach über die Dauer Mauis, über die Wiederkehr der Walfische in jedem Jahr, über die majestätische Bewegung des Sonnenuntergangs von dem Vulkan der Insel Lanai zu der Küste Malakais. Er erinnerte an den pfeifenden Wind, der Kirchen umwehte, und an die tote Vergangenheit, da Kamehameha selbst noch auf seinen mächtigen Eroberungszügen über diese Straßen gewandelt war. »Die Erde bleibt aber ewiglich«, rief er in sanftem Hawaiisch, und Jerusha, die den Bildern seiner inspirierten Rede folgte, wußte, daß sein Haß auf Lahaina geschwunden war, denn er wechselte nun von der physikalischen Welt, die ewig dauert, zu der menschlichen Gesellschaft, die diese Welt beherrscht. »Trotz all ihrer Schwächen hält sie aus«, sagte Abner. Dann ging er schnell zu seiner ewigen Vorstellung von der Gesellschaft Genfs über, so wie sie von Calvin und Beza geprägt wurde, und unter der Andeutung manches unausgesprochenen Vergleichs leitete er seine große Gemeinde zu der Wahrheit, nach der er selber suchte: das eine menschliche Verhalten muß besser sein als das andere. Hier kehrte er zu einer Idee zurück, der er mit den Jahren immer leidenschaftlicher anhing: daß eine Gesellschaft gut ist, die ihre Kinder schützt. »Jesus liebt auch die Kinder, die nicht vollkommen sind«, predigte er und schloß mit diesem Widerspruch.

»Was hat er über das Baby gesagt?« fragte Keoki nervös – und fingerte an einem Maile-Zweig herum, als seine Spione ihm in seinem Graspalast von der Predigt berichteten. »Nichts«, erwiderten die Männer.

»Ist er über unsere Sünde hergezogen?« drängte der aufgeregte junge Mann.

»Nein. Er sprach davon, wie schön Maui ist.« Ein Schweigen trat ein, und dann erklärten die Männer: »Er sprach weder von dir noch von Noelani. Aber an einer Stelle ließ er, glaube ich, durchblicken, daß dir, wenn du in die Kirche zurückkehren willst, vergeben wird.«

Die Wirkung dieser Worte auf Keoki war erstaunlich. Er begann zu zittern, als wenn ihn jemand schüttelte, und nach einer Weile zog er sich mit seiner Verwirrung in einen Winkel des Raumes zurück. Dort legte er sich steif auf einen Tapa-Haufen, als wäre er schon tot. Schließlich befahl er: »Geht schon.« Als seine Freunde den Raum verließen, flüsterten sie untereinander: »Ob er wohl beschlossen hat zu sterben?«

Die Frage wurde ernsthaft diskutiert, denn die Eingeborenen wußten, daß Keoki von Zweifeln geplagt wurde, die aus dem Widerstreit der beiden Religionen in ihm herrührten. Er war zwar mit offensichtlicher Bereitwilligkeit zu Kelolos alten Göttern zurückgekehrt, aber er hatte sich nicht ebenso leicht von Abners Gott befreit, und nun befehdeten sich die beiden unvereinbaren Gottheiten in seinem Herzen. Die Eingeborenen wußten auch, daß, wenn Keoki beschlossen hatte zu sterben, er auch sterben würde. Sie hatten beobachtet, wie Väter und Onkel verkündet hatten: »Ich werde sterben«, und dann gestorben waren. Als deshalb einer der Freunde die Frage wiederholte: »Glaubt ihr, daß sich Keoki entschlossen hat zu sterben?« dachte die Gruppe über diese Möglichkeit nach und kam schließlich zu dem Schluß: »Er weiß wohl, daß er nicht überleben kann, wenn zwei Götter sich in seiner Brust bekämpfen.«

Tatsächlich aber war die Frage ohne Bedeutung; denn Lahaina wurde von jener Epidemie heimgesucht, die man die Geißel des Pazifiks nannte. Bei früheren Überfällen auf Hawaii hatte diese Plage mehr als die Hälfte der Bevölkerung vertilgt. Jetzt lauerte sie in dem Mannschaftsraum eines Walfängers, der in der Straße von Lahaina vor Anker lag, und war bereit, mit dämonischer Gewalt über die Insel herzufallen und eine schon dem Untergang geweihte Bevölkerung vollends niederzuwerfen und zu vertilgen. Es war die schlimmste Krankheit des Pazifiks: die Masern.

Diesmal begann sie ganz unschuldig, indem sie von dem infizierten Walfänger auf das Missionshaus übersprang, wo die Abwehrkräfte, die während mehr als hundert Jahren in Neu-England und Massachusetts gewachsen waren, die Seuche zu einer der gewöhnlichen Kinderkrankheiten machten.

Jerusha entdeckte eines Morgens auf der Brust ihres Sohnes Micha den üblichen roten Hautausschlag. »Hast du Halsweh?« fragte sie, und als Micha bejahte, unterrichtete sie Abner: »Ich fürchte, unser Sohn hat Masern.«

Abner brummte und sagte: »Dann werden wohl Lucie und David und Esther auch angesteckt.« Er nahm sein medizinisches Handbuch, um zu sehen, was gegen das lästige Fieber zu unternehmen sei, und fand, daß die Behandlung einfach und die Pflege nicht sehr mühsam war. »Wir werden die Kinder drei Wochen lang nicht aus dem Haus lassen«, verordnete er. Dann fiel ihm ein, daß es vielleicht doch klüger war, John Whipple zu fragen, ob er eine Medizin wüßte, die das Fieber schneller verminderte. So ging er gelegentlich bei J. & W. vorbei und berichtete: »Pech! Micha scheint die Masern zu haben, und ich dachte …«

Whipple ließ seinen Federhalter fallen und rief: »Sagst du Masern?«

»Ja. Pünktchen auf der Brust und so weiter.«

»Oh, mein Gott!« murmelte Whipple, nahm seine Tasche und eilte zu dem Missionshaus. Mit zitternden Fingern untersuchte er den Jungen, und Jerusha sah, wie er schwitzte.

»Sind denn die Masern so gefährlich?« fragte sie furchtsam.

»Nicht für ihn«, antwortete Whipple. Dann führte er die Eltern in das vordere Zimmer und fragte flüsternd: »Seid ihr mit irgendeinem Eingeborenen in Berührung gekommen, seitdem Micha krank ist?«

»Nein«, überlegte Abner. »Ich ging nur zu deinem Laden.«

»Gott sei Dank«, keuchte Whipple und wusch sich sorgfältig die Hände. »Abner, wir haben nur wenig Aussicht, diese furchtbare Seuche von den Eingeborenen fernzuhalten; aber ich möchte, daß die gesamte Familie drei Wochen lang nicht das Haus verläßt. Kommt mit niemandem zusammen.«

Jerusha fragte ihn: »Bruder John, sind es auch wirklich die Masern?«

»Ja«, entgegnete er, »und ich wünschte zu Gott, es wäre etwas anderes. Es wird gut sein, sich bereit zu halten, denn wir sehen sehr traurigen Tagen entgegen.« Überwältigt von der Größe der Gefahr, fragte er, ohne zu überlegen: »Abner, würdest du bitte ein Gebet sagen für uns alle – für Lahaina? Halte die Seuche von der Stadt fern.« Und sie knieten nieder, während Abner betete.

Aber die Mannschaft des angesteckten Walfängers bewegte sich frei in der Stadt. Am nächsten Morgen sah Dr. Whipple zufällig aus seiner Tür und bemerkte einen nackten Mann, der sich auf dem Strand eine flache Grube schaufelte, in welche das Wasser eindringen konnte. Whipple eilte auf das Riff und rief: »Kekuana, was tust du da?« Und der Eingeborene, der furchtbar zitterte, antwortete: »Ich brenne noch zu Tode, und das Wasser wird mich kühlen.« Jetzt befahl Whipple streng: »Geh nach Hause, Kekuana, und wickle dich in Tapa. Schwitze diese Krankheit aus, oder du wirst mit Gewißheit sterben.« Aber der Mann entgegnete: »Ihr wißt nicht, wie furchtbar das brennende Feuer ist«, und er sank in die Salzflut und starb.

Schon war der Strand übersät mit Eingeborenen, die von den Masern angesteckt worden waren und die sich Gruben in den kühlen, feuchten Sand schaufelten. Sie hörten nicht auf das, was Dr. Whipple sagte, krochen in das kühlende Wasser und starben. Die kühlen Bewässerungsgräben und die sumpfigen Taro-Felder waren angefüllt mit Körpern. Die furchtbare Seuche raste wie Feuer durch die erbärmlichen Hütten der Stadt und verbrannte ihre Opfer mit einem Fieber, das niemand ertragen konnte. Dr. Whipple organisierte eine Pflegergruppe, die aus den Hales, den Janders und seiner Frau bestand und die während drei Wochen die Kranken betreute, ihnen gut zusprach, sie tröstete und begrub. Einmal rief Abner verzweifelt: »John, warum bestehen diese eigensinnigen Leute darauf, sich in die Flut zu stürzen, wenn sie wissen, daß sie dabei umkommen?« Und Whipple antwortete erschöpft: »Wir täuschen uns, wenn wir dieses Fieber Masern nennen. Bei diesem preisgegebenen Volk ist es etwas viel Schlimmeres. Abner, du hast noch nie ein solches Fieber erlebt.«

Dennoch predigte der kleine Missionar den Kranken: »Wenn ihr ins Wasser geht, müßt ihr sterben.«

»Ich möchte sterben, Makua Hale«, antworteten sie.

Jerusha und Amanda retteten so manches Leben dadurch, daß sie in die Hütten eindrangen und, ohne zu fragen, die kleinen Kinder mitnahmen; denn sie wußten, daß, wenn die fiebernden Kinder mit ihrem Jammern nicht aufhörten, die Eltern sie ins Meer hinaustragen würden. Sie wickelten die Kinder in Decken, flößten ihnen Sirup aus Meerzwiebeln ein und ermöglichten es dem Fieber, durch die Bildung von Hautausschlägen zu entweichen. So retteten sie viele Kinder; aber die Erwachsenen waren weder durch vernünftiges Zureden noch durch Gewalt abzubringen, sich in das Meer zu stürzen, und so starb in Lahaina jeder dritte Eingeborene.

Auch in Malamas Palast wütete die Seuche und ereilte Keoki, der darüber froh war, mit seinem Sohn Kelolo. Die Hales gingen zu den zitternden Kanakoas, und Jerusha sagte sogleich: »Ich werde den kleinen Jungen zu mir nach Hause nehmen.« In Abners Herz mußte sich der Teufel eingeschlichen haben, denn als er Jerusha mit dem todesmatten Kind auf den Armen sah, hielt er sie an und fragte: »Wäre es nicht besser, wenn dieses Kind der Sünde …«

Jerusha blickte ihrem Mann ernst in die Augen und sagte: »Ich werde diesen Jungen pflegen. So haben wir die neuen Gesetze gepredigt: Alle Kinder.« Und sie trug den wimmernden Knaben davon und legte ihn zu ihren eigenen Kindern.

Als sie gegangen war, entdeckte Abner, daß Keoki zum Strand entkommen war, wo er sich ein flaches Grab schaufelte, in das Wasser eindrang. Noch ehe Abner ihn erreichte, warf Keoki sich in das Grab und fand endlich Erleichterung. Abner fand ihn am Strand, hinkte auf ihn zu und rief: »Keoki, wenn Ihr das tut, werdet Ihr sicher sterben.«

»Ich werde sterben«, sagte der große Alii, vom Fieber geschüttelt.

Leidenschaftlich bat ihn Abner: »Kommt zurück, und ich werde Euch in Decken wickeln.«

»Ich werde sterben«, beharrte Keoki.

»Es gibt kein Übel, das Gott nicht verzeihen könnte«, versicherte Abner dem bebenden Mann.

»Euer Gott existiert nicht mehr«, murmelte Keoki aus seinem kalten Grab. »Ich werde sterben und mein Leben in den Wassern Kanes erneuern.«

Abner war erschreckt von diesen Worten und flehte: »Keoki, selbst im Tode solltet Ihr Gott nicht lästern, der Euch liebt.«

»Euer Gott bringt uns die Seuche«, entgegnete der zitternde Mann.

»Ich werde für Euch beten, Keoki.«

»Das ist jetzt zu spät. Ihr habt mich nie in Eurer Kirche gewollt«, und der vom Fieber geschüttelte Alii goß sich Wasser über das brennende Gesicht. »Keoki!« flehte Abner, »Ihr sterbt. Betet mit mir um Eure Seele.«

»Kane wird mich schützen«, beharrte der Alii.

»Oh, nein! Nein!« rief Abner. Da fühlte er, wie eine starke Hand ihn von dem Grab fortzog.

Es war der einäugige Kelolo, der jetzt zu Abner sagte: »Du mußt jetzt meinen Sohn mit seinen Göttern allein lassen.«

»Nein!« protestierte Abner. »Keoki, wollt Ihr mit mir beten?«

»Ich trete meine dunkle Reise an«, antwortete der kranke Mann schwach. »Ich habe Kane gesagt, daß ich komme. Keine Gebete sind mehr nötig.«

Die hereinbrechende Flut brachte neues und kälteres Wasser in das Grab, und nun sprang Abner hinzu und ergriff die Hand seines jungen Freundes. »Keoki, sterbt nicht in Dunkelheit. Mein liebster Bruder …« Aber der Alii zog seine Hand fort und verbarg sein abgezehrtes Gesicht mit dem Arm.

»Bringt ihn fort«, schrie der junge Mann wütend, »ich will mit meinem eignen Gott sterben.« Und Kelolo zog Abner von dem Grab fort.

Als die Epidemie vorüber war, brachten Abner und Jerusha das wieder gesund gewordene und strahlende Kind Kelolo in den Palast zurück. Dort nahm Noelani es entgegen und betrachtete es nachdenklich. »Er wird der letzte der Alii sein«, prophezeite sie traurig. »Aber vielleicht ist es besser so. Noch eine solche Seuche, und wir sind alle verloren.«

Ruhig sagte Abner: »Noelani, Ihr wißt, daß Jerusha und ich Euch mehr als alle anderen lieben. Ihr seid Gott sehr wertvoll. Wollt Ihr nicht in seine Kirche zurückkehren?«

Die große, liebenswürdige Frau hörte diesen zerknirschten Worten aufmerksam zu, und sie selbst wäre geneigt gewesen, ihnen zu folgen; denn sie hatte die Kahunas nie ernst genommen. Als sie aber an ihren toten Bruder dachte, stand ihr Entschluß fest, und sie antwortete bitter: »Wenn Ihr Keoki die Hälfte der Nächstenliebe gezeigt hättet, die Ihr jetzt mir erweist, so wäre er nicht tot.« Und es war deutlich genug, daß sie niemals in die Kirche zurückkehren würde – zumindest nicht in Abners Kirche.

Im Jahre 1833, als sich John Whipple von der Erschöpfung durch die Epidemie zu erholen begann, wurde er eines Tages von einem Matrosen angeredet: »Seid Ihr Doktor Whipple?«

»Ja«, sagte John.

»Ich soll Euch das hier persönlich abgeben.«

»Woher kommt Ihr?« fragte der Arzt.

»CARTHAGINIAN. Wir liegen in Honolulu.«

Eifrig, wenn auch mit einiger Furcht, öffnete Whipple den Brief, in dem nur stand: »Lieber Dr. Whipple. Sie sind ein Mann von Verstand. Können Sie Abner und Jerusha Hale für eine Woche aus Lahaina entfernen? Ich beabsichtige, ihnen ein Haus zu bauen. Ihr Freund Rafer Hoxworth.«

»Sagt Eurem Kapitän: Ja.«

»Wann kann er kommen?« erkundigte sich der Matrose.

»Am nächsten Montag.«

»Gut.«

So entwickelte Whipple einen verzwickten Plan, in dem Abner zu einer – wie die Missionare es nannten – nachträglichen Zusammenkunft nach Wailuku gerufen wurde, wo er einmal Urania Hewlett in ihrem Tod beigestanden hatte. Zu Abners Überraschung sagte Whipple: »Amanda und ich brauchen ein wenig Erholung. Wir werden euch begleiten.«

»Und die Kinder?« fragte Jerusha besorgt, denn sie hatte ihre Kinder bisher nicht eine Nacht allein gelassen.

»Frau Janders wird sich um die Kinder kümmern«, sagte John, und obwohl Abner wie Jerusha es bedenklich fanden, ihre Kinder einer Frau anzuvertrauen, die ihre eignen Kinder von Eingeborenenfrauen stillen ließ, willigten sie doch schließlich ein. So machten sich die vier, die sich auf der THETIS so gut kennengelernt hatten, auf die Wanderung nach Wailuku. Als sie den höchsten Punkt des Passes erreichten, der die beiden Hälften der Insel verband, blieb John Whipple stehen, blickte traurig in die Täler, die durch die Masern entvölkert worden waren, und sagte: »Abner, irgendwie müssen wir ein kräftiges Volk nach diesen Inseln bringen, denn wenn die aussterbenden Bewohner Hawaiis sich mit einer starken neuen Rasse vermischen würden …«

»Wen könntest du herbringen?« fragte Abner und wischte sich über die Stirn.

»Ich dachte früher, daß andere Polynesier geeignet wären«, antwortete Whipple. »Aber jetzt habe ich meine Meinung geändert. Es müßten Javaner sein. Eine völlig andere Rasse.« Als er so dastand, verglich er die ausgedörrten Flächen in Lee, von der sie kamen, mit den üppig grünen Tälern in Luv, der sie sich nun zuwandten. »Wie seltsam«, sagte er.

»Was ist seltsam?« fragte Abner.

»Ich sehe die beiden Hälften dieser Insel vor mir«, erwiderte Whipple. »Der Regen fällt dort, wo er nicht gebraucht wird, aber nie bei uns, wo die großen Felder verdorren. Abner!« rief er freudig. »Warum sollte der Mensch nicht diesen nutzlosen Regen auf die andere Seite der Berge bringen, wo er so nötig gebraucht wird?«

»Möchtest du Gottes Schöpfung korrigieren?« fragte Abner erbost.

»In diesen Dingen, ja«, erwiderte Whipple.

»Wie willst du den Regen über die Berge schaffen?« fragte Abner.

»Ich weiß nicht«, antwortete Whipple nachdenklich und starrte noch immer auf den Kontrast zwischen der feuchten Luvseite und der dürren Leeseite der Berge.

Sie hatten sich kaum auf ihre Wanderung begeben, als die CARTHAGINIAN in der Straße von Lahaina auftauchte und Kapitän Hoxworth an Land ging. Der einäugige Kelolo empfing den draufgängerischen Kapitän mit einer Gruppe von fähigen Polizisten und richtete sechs Gewehre auf seine Brust. »Dieser Ort kapu für dich, Kapena! Wir erlauben dir nicht. Du verdammt!« drohte der alte Alii in gebrochenem Englisch.

Hoxworth schob die Gewehre beiseite und sagte nur: »Ich komme, um ein Haus zu bauen.«

»Keine Mädchen auf das Schiff!« erwiderte Kelolo streng.

»Ich will keine Mädchen«, versicherte ihm Hoxworth und schritt schnell zu dem Missionshaus. Den Matrosen, die ihn begleiteten, befahl er: »Schafft alles bewegliche Gut heraus. Aber seid vorsichtig!«

Das war in wenigen Minuten getan, und als Hoxworth sah, wie erbärmlich wenig die Hales besaßen – ihr Mobiliar bestand im Grunde nur aus dem Tisch und den Sesseln, die er ihnen verschafft hatte –, hielt er sich die Hand vor den Mund und biß sich ungläubig auf die Lippen. »Deckt die Sachen zu«, rief er. Dann hielt er ein Zündholz an das alte Grashaus, und einen Augenblick später stand es mit seiner ganzen Last von Insekten und Erinnerungen in Flammen. Als der Grund gesäubert war, befahl er: »Grabt!«

Der Keller wurde geräumig und tief. Auch in den glühendheißen Sommern Lahainas mußte es hier kühl sein. Als der Keller ausgehoben war, mauerte ihn Hoxworth mit Steinen aus, die am Korallenriff gebrochen worden waren. Er führte die Kellerwände über die Höhe des Erdbodens hinaus, damit das Haus, das er nun daraufsetzen wollte, ein festes Fundament bekam. Jetzt befahl er den Matrosen, ihm die Eckbalken zu bringen, die numeriert waren, und dann begann die faszinierende Arbeit, das Haus genauso zusammenzusetzen, wie es auf der Werft in Boston gestanden hatte. In drei Tagen war die Arbeit weit vorangeschritten und das Haus seiner Vollendung nicht mehr fern. Kapitän Hoxworth zog sich in das Büro von Janders & Whipple zurück, und nachdem er Pupali mit all seinen Frauen zum Teufel geschickt hatte, hörte er sich die Geschichte von Keoki Kanakoa und seiner Schwester Noelani an. »Meinen Sie das große, schöne Mädchen, das einmal nackt an meinem Schiff vorbei über die Wellen ritt?« fragte er neugierig.

»Ja, all das ist ihr zugestoßen«, sagte Janders düster.

»Warum, zum Kuckuck!« brummte Hoxworth. »Sie ist das bestaussehende Mädchen, das die Inseln je hervorgebracht haben. Wollen Sie sagen, daß sie allein in ihrer Grashütte sitzt?«

»Sie hat ihre Kammerfrauen um sich«, erwiderte Janders.

»Ich weiß schon«, sagte Hoxworth verächtlich und beschrieb mit seinen Händen einen großen Kreis, um anzudeuten, was für eine Sorte Frauen sich gewöhnlich den Alii anschloß. »Ich meine – sie sitzt einfach so da?«

»Ja.«

»Teufel, das ist doch keine Art zu leben!« brauste er auf. »Nur weil sie sich auf diesen ganzen Unsinn eingelassen hat. Janders, ich werde zu ihr gehen.«

»Das möchte ich Ihnen nicht raten«, sagte der ältere Mann. »Man hat Sie dort in keiner guten Erinnerung.«

»Zum Teufel mit Erinnerungen!« rief Hoxworth und schlug mit seiner großen Faust auf den Arm seines Sessels. »Ich denke daran, mich in Honolulu niederzulassen, Janders, und mein Schiff im China-Handel nach Kanton zu schicken. Vielleicht nehme ich noch ein paar andere Schiffe hinzu. Können Sie mir Ladungen verschaffen?«

»Wenn Ihre Forderungen nicht zu hoch sind«, antwortete Janders vorsichtig. »Ich habe hier Häute, die ich gerne nach China schaffen möchte.«

»Ich denke, daß wir sie hinbekommen«, sagte Hoxworth, schlenderte hinaus und machte sich auf den Weg zum Graspalast der Alii. Als die Wächter ihn kommen sahen, eilten sie zu Kelolo, um ihn zu informieren. Aber noch ehe der alte Mann Hoxworth davon zurückhalten konnte, hatte sich dieser schon höflich verbeugt, das Tor zur Seite geschoben und schritt nun durch den Graspalast, wo er Noelani fand.

»Madam«, sagte er und streckte ihr seine rechte Pranke entgegen, »ich wollte Sie schon immer einmal besuchen, seitdem ich Sie gesehen habe, wie Sie nackt an meinem Schiff vorbei über die Wellen ritten. Das muß jetzt dreizehn Jahre her sein. Sie waren damals ein strahlendes schönes Mädchen, Madam. Heute sind Sie noch lieblicher.«

»Sucht Ihr jetzt wieder jemand, den Ihr verkaufen könnt?« fragte Noelani abweisend.

»Nein, Madam. Ich bin gekommen, um eine Frau zu finden. Und ich spüre es in meinen Knochen, daß Sie die richtige sind.«

Noelani wollte auf diese Versicherung etwas erwidern, aber ehe sie dazu kam, hatte Hoxworth ihr schon einen Ballen feinster chinesischer Seide zugeworfen und überschüttete sie nun mit Worten: »Madam, ich vermute, daß Sie wissen, warum ich nach Lahaina zurückgekehrt bin. Mein Verhalten beim letzten Mal liegt mir schwer auf dem Gewissen, und ich bedauerte außerordentlich, einen Amerikaner mit seiner Frau in so dürftigen Umständen zu finden. Wenn ich Sie damals beleidigt habe, so bitte ich jetzt um Entschuldigung; aber abgesehen davon, Madam, möchte ich Ihnen sagen, daß ich vorhabe, von nun an mein Schiff im China-Handel segeln zu lassen. Ich habe mir in Honolulu ein Haus gekauft und suche seit einiger Zeit nach einer Frau.«

»Warum habt Ihr Euch nicht in Boston eine Frau gesucht?« fragte Noelani ungerührt.

»Um Ihnen die Wahrheit zu sagen, Madam …«, begann Hoxworth. In diesem Augenblick stürmte Kelolo mit einigen Wächtern herein, um die Prinzessin zu schützen. Noelani entließ jedoch ihren Vater und sagte, daß sie sich mit dem Kapitän unterhalten wolle.

»In Wahrheit«, fuhr er fort, als wäre er nicht unterbrochen worden, und schritt vor der Tür auf und ab, die in den Garten führte, »habe ich einmal um die Hand einer jener rosa-weißleinenen Frauen aus Boston angehalten, konnte sie aber nicht für mich gewinnen. Seitdem sind mir die lustigen Frauen der Inseln lieber.«

»Wo ist Iliki?« fragte die Alii.

»Ich hoffe, in guten Händen«, antwortete Hoxworth offen. »Wo wäre sie gelandet, wenn sie hiergeblieben wäre?«

Die Frage stimmte Noelani nachdenklich, und um Zeit zu gewinnen, fragte sie: »Wann wird das Haus fertig sein?«

»In zwei Tagen, Madam, und das ist der Grund, weshalb ich es so wichtig finde, daß Sie heute bei mir an Bord zu Abend essen. Ich möchte, daß Sie Ihre Kajüte sehen – im Falle Sie sich einmal entschließen sollten, mich auf einer meiner Fahrten nach Kanton zu begleiten.«

Der Klang dieses Namens, diese ferne Stadt, aus der ihre Kleider und Möbel stammten, und die einmal selbst zu sehen sie nie gehofft hatte, ergriff Noelani so sehr, daß sie ihre Erregung nicht verbergen konnte, woraufhin Hoxworth in aller Offenheit sagte: »Noelani, Sie haben hier eine schlimme Zeit hinter sich, sind in Dinge hineingezogen worden, die Ihnen im Grund gleichgültig sind. Warum lassen Sie nicht alles hinter sich zurück? Das hier ist ein trauriges Geschäft, mit dem Sie nie zurechtkommen werden. Ich biete Ihnen ein wildes, aufregendes Leben.«

»Sie wissen, daß ich einen Sohn habe«, sagte die stolze Frau zögernd.

»Nehmen Sie ihn mit. Ich habe mir schon immer so einen eigenen Lümmel an Bord gewünscht.«

»Er gehört dem Volk …«, sagte sie unsicher.

»Dann überlassen sie ihn dem Volk«, sagte er entschieden, und ehe sie sich sträuben konnte, hatte er ihre Hände ergriffen und sie an sich gezogen. Nun küßte er sie auf den Mund und begann an ihren Kleidern zu zerren.

»Bitte nicht«, flüsterte sie.

»Geh an die Tür und sag deinen Frauen, daß sie aufpassen sollen. Du unterhältst dich mit deinem zukünftigen Gemahl.«

Sie stieß ihn fort, stand mit feierlichem Ausdruck vor ihm und fragte: »Könntet Ihr vergessen, daß ich einmal verheiratet war?«

»Noelani!« entgegnete er. »Wie viele Mädchen aus diesem Dorf sind in meiner Kabine gewesen. Das ist alles vorbei. Jetzt brauche ich eine Frau.«

»Ich meine, daß es mein Bruder war, mit dem ich …«

Er dachte einen Augenblick darüber nach, lachte dann aber und sagte beruhigend: »Bei mir beginnt mit jedem Tag ein neues Jahr. Ich habe keine Erinnerungen.«

Die Worte des großen Kapitäns klangen ihr vertraut in den Ohren. Es waren mutige, süße Worte, wie ein Alii sie mochte, und sie dachte: Dieser Kapena ist einem Alii sehr ähnlich. Er ist groß, zum Kampf bereit und der Anführer seiner Leute. Er ist der Strandmädchen leid. Er hat ein eindrucksvolles Schiff, und er ist bereit, meinen Sohn wie seinen eigenen zu behandeln. Der Tag der Hawaii-Menschen ist tot, aber die Jahre der Weißen brechen an. – Zu Hoxworth sagte sie ruhig: »Ich werde mit Euch auf Euer Schiff gehen.«

Er küßte sie abermals und spürte, wie die Fülle ihres Haares über seine Hände glitt, und er wurde erregt, wie immer bei den Küssen der dunklen Inselfrauen. Er flüsterte: »Sag deinen Frauen, daß sie die Türe bewachen sollen.« Aber sie lehnte es ab und erwiderte: »Nicht in diesem Zimmer. Es ist ein Zentrum der alten Bräuche. Ich werde mit dir auf dein Schiff gehen.« Und zum Erstaunen Lahainas gingen Kapitän Hoxworth und Noelani, die Alii Nui, in vertrautem Gespräch wie ein Liebespaar unter den Palmen der Straße hinab. Aber man war noch mehr überrascht, als das große Mädchen, das so bezaubernd schön war, jetzt, da es sich wieder an das Tageslicht wagte, in das Ruderboot des Kapitäns stieg und mit ihm zur CARTHAGINIAN hinausfuhr, wo sie bis zum Morgengrauen blieb. Als sie sich beim Abschied noch einmal in der hübschen, gepflegten Kabine umsah, die einmal ihre Wohnung werden sollte, dachte sie: Er ist wirklich ein Mann, und ich werde ihm treu bleiben. Ich will seine Speisen essen, um ihm zu gefallen. Ich werde mich kleiden, wie er es wünscht, damit die anderen Männer, die ihn sehen, sagen sollen: Kapena ist der Glückliche. Ich werde niemals nein zu ihm sagen, denn ich weiß – und hier zog ein Lächeln über ihr Gesicht, wie man es später bei tausend anderen Eingeborenenmädchen sah, die sich mit Amerikanern verheirateten –, daß ich ihn mit meinen eigenen Worten zu einem sanfteren Leben hinüberziehen kann.

Noelani sah Kapitän Hoxworth an den beiden nächsten Tagen, und dann, als die Matrosen schließlich eine ganze Einrichtung von der CARTHAGINIAN in das neue Missionshaus schafften, war sie allein in ihrem Graspalast und verpackte zwei schwere Oberschenkelknochen in Tapa-Tücher. Den einen hatte Keoki ihr vor seinem Tod gegeben und den anderen hatte sie von Kelolo erhalten. Mit den beiden Bündeln im Arm ging sie zu dem kleinen Haus ihres Vaters und sagte: »Kelolo, mein geliebter Vater, ich verlasse Lahaina, und ich wage nicht, diese niederdrückenden Geschenke mit mir zu nehmen. Du mußt sie zu ihrem Grab zurückbringen. Wir können nicht mehr mit solchen Andenken leben.«

Ehrfurchtsvoll nahm er die beiden mächtigen Knochen entgegen und legte sie liebevoll vor sich auf die Erde. »Bist du entschlossen, mit dem Amerikaner nach Honolulu zu gehen?« fragte er.

»Ja. Ich suche mir ein neues Leben.«

»Möge es ein gutes sein«, sagte er sanft durch seine zerfetzten, lispelnden Lippen. Er erhob sich nicht, um ihr den Abschiedsgruß zu entbieten, denn obwohl er den Zwang verstand, unter dem sie handelte, konnte er ihr diesen Schritt doch nicht verzeihen. Er war überzeugt, daß sie ihre einzige wahre Berufung und das einzige Glück, das ihr auf Erden beschieden war, bedenkenlos von sich warf. »Möge die Göttin Pele …« begann er, aber sie unterbrach ihn, so unerträglich waren ihr diese Anrufungen.

Dann sagte sie jedoch: »Mögen die Götter gut zu dir sein, Kelolo. Möge das lange Kanu schnell über die Meere gleiten, bis der Regenbogen dir den Abschied bringt.« Sie betrachtete seinen müden, alten Leib mit den kreisförmigen Narben auf dem Gesicht und der schrecklichen leeren Augenhöhle, und dann verließ sie ihn, um sich an Bord zu begeben. Aber an der Mole sagten ihr die Matrosen: »Der Kapena ist noch nicht auf dem Schiff.« Sie wiesen sie zu dem Missionshaus, wo sie in den sauberen neuen Räumen ihren zukünftigen Gemahl fand. Er saß rückwärts auf einem Küchenstuhl, stützte sein Kinn auf die gebogene Lehne und starrte düster vor sich hin. Während sie ihn beobachtete, ohne daß er sie bemerkte, stand er auf und schleifte den Stuhl hinter sich her. Dann stieß er ihn drei- oder viermal so wütend auf den Boden, daß das ganze Haus erzitterte. So verharrte er einige Minuten lang und hielt seinen Kopf gesenkt, auf dessen Stirn sich zornige Wülste bildeten. Sie erinnerte sich an seine früheren Worte und dachte: Er mag sich rühmen, keine Erinnerungen zu haben, aber ich bin froh, daß er dennoch welche hat. Ich fürchtete schon, daß er sich nur an so belanglose Dinge erinnert wie den Verkauf Ilikis.

Und nachdem er den Stuhl noch ein dutzendmal mehr auf den Boden geschmettert hatte, um sich wieder in die Gewalt zu bekommen und in seiner Wildheit nicht das ganze Haus kurz und klein zu schlagen, stellte er ihn behutsam an seinen Platz, ließ einen letzten sehnsüchtigen Blick durch das hölzerne Zimmer schweifen und trat in das strahlende Sonnenlicht hinaus. »Wir können gehen«, sagte er, und die Eingeborenen, die von der bevorstehenden Vermählung gehört hatten, folgten dem Paar bis an die Mole, wo sie zusahen, wie der große Kapitän Noelani auf seine Arme nahm und in das Ruderboot trug.

Als sie auf ihrem Heimweg den Kamm des letzten Höhenzugs erreichten, begannen John Whipple und seine Frau so auffällig Ausschau zu halten, daß Abner schließlich fragte: »Was seht ihr denn?«

»Eine große Überraschung«, erklärte John Whipple geheimnisvoll. Aber erst auf der letzten Hügelkette gelang es ihm, unter den Baumkronen das Dach des neuen Missionshauses zu erblicken. »Jetzt sehe ich es!« rief er. »Ihr auch?«

Die Hales blickten über Lahaina hin, ohne etwas zu bemerken. Da waren die Weite des Meeres, die Hügel von Lahaina, und die staubigen Wege. Und dann rief Jerusha: »Abner, ist das ein Haus?«

»Wo?«

»Bei der Mission! Abner! Abner!« Und sie begann den Hügel hinabzulaufen, während ihr der Hut vom Kopf flog und die Röcke den Staub aufwirbelten. Als sie den Weg erreichte, rannte sie weiter, ohne zu warten, bis die andern sie einholten, und rief unentwegt: »Es ist ein Haus! Es ist ein Haus!« Schließlich blieb sie keuchend am Fluß stehen und blickte über den eingezäunten Hof dorthin, wo früher das alte Grashaus gestanden hatte und wo sich jetzt wie im Märchen ein amerikanisches Farmhaus erhob, sauber und gemütlich. Sie schlug die Hände vor den Mund und blickte entgeistert abwechselnd auf das Haus und auf die andern drei, die ihr nachfolgten. Dann rannte sie in wilder Freude zu Abner zurück und küßte ihn in aller Öffentlichkeit. »Dank dir, mein liebster Freund und Gefährte«, sagte sie erschöpft.

Aber er war noch erstaunter als sie und sah fragend zu Whipple hinüber. Der hielt es für geraten, ihnen vorläufig nur einen Teil der Wahrheit zu eröffnen, und sagte: »Dein Vater hat das Haus von Boston geschickt, Jerusha. Wir wollten euch überraschen.« Später, als ihnen auch Kapitän Hoxworths Mitwirkung an dieser Sache bekannt wurde, waren die Missionare so glücklich über ihr neues Heim, daß keiner von ihnen Einwände machte. Sie nahmen das Haus als ein Geschenk von Charles Bromley aus Walpole und machten sich kein Gewissen daraus, den Vermittler, der das Geschenk hergebracht hatte und von dem die ganze Idee stammte, zu übersehen.

Jerusha fand das Haus aus folgenden Gründen wunderbar: es beherbergte keine Wanzen, der Fußboden war nicht aus Erde, es hatte einen richtigen Keller, um Vorräte aufzubewahren, es hatte abgetrennte Räume für die Kinder, es enthielt einen Arbeitstisch für Abner und eine Küche. Und Jerusha war stolz darauf, als die Eingeborenen kamen, um es zu besichtigen.

Der erste offizielle Besucher war Kelolo. Er brachte einen großen Bogen Papier mit, den er bei J. & W. erstanden hatte und auf den Abner ihm den Namen NOELANI schreiben sollte. Als das geschehen war, blieb er noch lange sitzen, scheinbar ohne Grund, wenn auch später seine Absicht verständlich wurde. Er wankte und wich nicht, so daß Abner schon fürchtete, er müsse den alten einäugigen Mann am Ende noch fortschicken. Kelolo sprach davon, wie seine Frau Malama die Kirche geliebt hatte und wie sein Sohn Keoki immer Geistlicher hatte werden wollen, und er gedachte Noelanis glücklicher Heirat in Honolulu. Er schien noch mehr sagen zu wollen, aber er sprach es nicht aus. Bei Sonnenuntergang trat Jerusha ins Zimmer und sagte: »Kelolo, mein lieber Freund, wir essen jetzt unseren Schiffszwieback mit gesalzenem Fleisch. Wollt Ihr nicht mitessen?« Aber er ergriff nur leidenschaftlich ihre Hände und wünschte ihr eine Welt voll Glück. Als er dann wieder mit Abner allein war, prophezeite er: »Deine Kirche wird dauern, wenn wir beide schon längst über den Regenbogen geschritten sind, Makua Hale. Es ist eine schöne Kirche, und Ihr habt viel Gutes durch sie in Lahaina getan.«

Er fragte dann, ob er den kleinen Missionar umarmen dürfe, und als er nach der Art der Eingeborenen sich mit ihm die Nase gerieben hatte, sagte er auf Wiedersehen.

Die Nacht war noch nicht hereingebrochen, als er den staubigen Weg hinabschritt, vorbei an den Taro-Feldern und den königlichen Gärten, über die kleine Brücke hin, wo sich die Walfänger frisches Wasser holten, und zu den Gründen, die Malama einst so sehr geliebt hatte. Während er dahinschritt, dachte er: Es gibt immer noch die Möglichkeit, daß die Nachtwandler kommen und mich mitnehmen. Er horchte hoffnungsvoll in die Dunkelheit, ob er vielleicht ihre Schritte vernahm; aber vergeblich. Der Spaziergang ermüdete ihn nicht besonders; doch spürte er, daß er ein alter Mann war, und als er sein kleines Haus erreichte, ruhte er eine Weile aus, ehe er die drei verehrten Gegenstände, die für seine Tochter bestimmt waren, in das Papier wickelte: Malamas Halsband aus den Haaren seiner hundert Freunde mit dem Walroßzahn, seinen gefiederten Umhang und den alten roten Stein Peles.

Nachdem er das Paket in die Mitte des Raumes gelegt hatte, machte er sich daran, die vier ihm verbleibenden Schätze hervorzuholen: den Schädel Malamas; ihren rechten Oberschenkelknochen, den er Keoki übergeben hatte; und ihren linken, der Noelanis Erbteil gewesen war, das sie verschmäht hatte. Sein größter Schatz war aber der heilige Stein Kanes, den er während so vieler Jahre vor den Missionaren geschützt hatte.

Er trug diese Gegenstände zu dem Altar am Meer, wo ein unbemanntes Kanu mit nur einem Paddel auf ihn wartete. Ehrfurchtsvoll schob er die drei Knochen auf ein niedriges, mit Tapa-Stoff bedecktes Tischchen im Bug des Kanus. Dann bedeckte er sie feierlich mit Maile-Blättern, deren Duft die Nacht erfüllte. Nach diesem Ritual legte er den heiligen Stein auf den Altar, der Abner so entrüstet hatte, und sprach hier zum letztenmal mit seinem Gott.

»Wir sind nicht mehr erwünscht hier, Kane«, sagte er offen. »Man hat uns nahegelegt zu gehen, denn unser Werk ist getan. Malama starb mit einem anderen Gott. Keoki ist dahin, und Noelani verschmäht uns. Jetzt halten sogar die Kahunas ihren Gottesdienst an anderem Ort. Wir müssen heimkehren.

Und ehe wir die Insel verlassen, großer Kane«, fuhr der alte Mann leise fort, »möchte ich dich bitten, von deinen Kindern in Hawaii die Last der alten Kapus zu nehmen. Sie sind schwer und die Jungen wissen nicht mehr, wie man mit ihnen leben soll.«

Er wollte den Gott in das Kanu tragen, aber das Furchtbare dieser Handlung bedrückte ihn, und er flüsterte zu Kane: »Es war nicht mein Gedanke, dich von den Inseln, die du liebst, hinwegzunehmen, guter Kane. Es war Pele, die nach Keala-i-kahiki wies, den Weg, den wir einschlagen müssen. Jetzt gehen wir nach Hause.«

Während er das sagte, nahm Kelolo den Gott auf, wickelte ihn in einen Umhang aus gelben Federn und legte ihn auf den Ehrenplatz im Bug. Dann drehte er sich um, blickte ein letztes Mal auf den Graspalast, wo er mit Malama zusammen gelebt hatte, der größten und vollkommensten Frau. »Ich bringe deine Gebeine nach Bora Bora zurück«, versicherte er ihr, »wo wir in Frieden neben der Lagune schlafen werden.« Er verbeugte sich vor dem Haus der Liebe und vor dem Altar und vor den Kou-Bäumen, die ihm Schatten gespendet hatten. Dann stieg er in das Kanu und paddelte entschlossen auf Keala-i-kahiki zu. Als er das offene Meer erreichte, sang er ein Steuermannslied, von dem seine Familie behauptete, daß es von einem Vorfahren auf dem Weg von Hawaii nach Bora Bora gedichtet worden war:

»Segelt von dem Land der KLEINEN AUGEN

Nach Süden, nach Süden

Zu den Meeren der glühenden Hitze …«

Am nächsten Morgen erreichte er diese Meere und paddelte ohne Wasser und Nahrung entschlossen weiter – ein fast blinder, zahnloser alter Mann, der seinen Gott trug und die Überreste der Frau, die er geliebt hatte.

Jerusha freute sich kaum noch drei Jahre an dem sauberen Holzhaus, das der Vater ihr geschickt hatte, denn obwohl sie sich in der Grashütte bei Gesundheit erhalten hatte, so gelang es ihr seltsamerweise nicht mehr in dem bequemen Haus. »Sie hat sich zu Tode geschuftet«, sagte Dr. Whipple. »Wenn sie zulassen würde, daß sich Eingeborenenfrauen um ihre Kinder kümmern …«

Abner wollte davon nichts wissen, und so machte Whipple einen anderen Vorschlag: »Warum schickst du sie nicht zurück nach New Hampshire? Drei oder vier kalte Winter mit viel Äpfeln und frischer Milch. Sie würde sich erholen.« Diesmal blieb Jerusha unerbittlich.

»Das hier ist unsere Insel, Bruder John«, sagte sie eigensinnig. »Als ich sie zum erstenmal von der Reling der THETIS aus sah, fürchtete ich mich davor. Aber mit den Jahren ist sie mir zur Heimat geworden. Weißt du, daß man Abner vor einiger Zeit aufgefordert hat, nach Honolulu zu ziehen? Ich habe abgelehnt.«

»Dann kann ich nur eine Medizin verschreiben«, schloß Whipple. »Weniger Arbeit. Mehr Schlaf. Mehr Essen.«

Aber mit vier Kindern und einer Mädchenschule blieb Jerusha nur wenig Zeit zur Ruhe, bis sie eines Morgens aufwachte und auf ihrer Brust einen Druck verspürte, als wäre sie in einen Schraubstock eingespannt. Sie wußte nicht, was ihr fehlte, hatte aber große Mühe beim Atmen. Abner legte sie neben ein offenes Fenster und holte rasch den Arzt. Als dann Dr. Whipple eintrat, keuchte sie schon fürchterlich.

»Wir müssen sie schnell ins Bett schaffen!« rief John, und als er die Frau seines Freundes aufhob, erschrak er, wie wenig sie wog. Er schickte die Kinder zu Janders' Haus und sagte dann ruhig zu Abner: »Ich fürchte, sie stirbt.«

Sie brauchten nicht zu flüstern, denn Jerusha wußte, daß sie dem Tod nahe war. Sie bat darum, daß Amanda und Luella ins Zimmer kommen sollten, und als sie eintraten, rief sie auch nach ihren Kindern. Dann sagte sie, daß sie noch einmal den großen Missionschoral hören wollte, und alle begannen mit der Sterbenden zu singen:

»Von Grönlands eisigen Bergen,

Von Indiens Korallenstrand,

Von dort, wo Afrikas sonnige Ströme

Hingleiten über den goldenen Strand,

Von manchem alten Fluß

Und manchem Palmenwald

Rufen sie uns, um ihr Land aus den

Ketten des Irrtums zu befreien.«

»Wir haben gearbeitet, um das zu erreichen«, sagte Jerusha. Und da Amanda sah, wie der Tod ihrer Freundin den Hals zuschnürte, flüsterte sie den Choral, der sie alle zu ihren Abenteuern an dem goldenen Strand hinausgeschickt hatte. »Gesegnet sei das Band der Christenliebe«, begann Amanda, aber Abner konnte in die schmerzlichen Worte nicht einstimmen, und als die schwankenden Stimmen zur bitteren zweiten Strophe kamen, die besonders für jene geschrieben schien, die im Dienste Gottes nach fernen Ländern fuhren, da fiel er in einen Sessel und schlug sich die Hände vors Gesicht, denn er konnte nicht mehr sehen, wie dieses schwache Geschöpf von der Herzensbrüderschaft sang, für die sie ein Symbol war:

»Wir teilen unser aller Weh

Und tragen gleiche Bürde

Und lassen füreinander fließen

Den Strom mitleidiger Tränen.«

»Mein lieber Mann«, sagte sie mit großen Schmerzen. »Ich trete vor unsern Herrn. Ich kann sehen …«

Und sie verschied.

Sie wurde auf dem Kirchhof von Lahaina beigesetzt und erhielt ein einfaches Holzkreuz. Die Kinder umstanden ihr Grab und betrachteten die weißen Wolken, die von den Bergen herabsegelten. Nachdem die Feier beendet war und die Trauergemeinde sich zerstreut hatte, gab sich Amanda nicht zufrieden mit dem ärmlichen Kreuz auf dem Grab. Sie ließ Jerusha ein Epitaph in Holz schneiden, das später in Stein ausgeführt wurde und das allen Missionarsfrauen hätte gesetzt werden können: ›Auf ihrem Gebein wurde Hawaii errichtet‹.

Später hieß es oft von den Missionaren: »Sie kamen auf die Inseln, um Gutes zu tun, und es erging ihnen dabei recht wohl.« Andere machten ihre Witze über das Schlagwort der Missionare, indem sie es abänderten: »Sie kamen zu einem Volk in Dunkelheit und ließen es gelichtet zurück.«

Aber solche Bemerkungen konnten sich nicht gegen Jerusha Hale richten. In ihr hatte eine Reihe von Männern und Frauen ihren Ursprung, die die Inseln zivilisierten und ihnen eine Verwaltung gaben. Ihr Name sollte einmal über Bibliotheken stehen, über Museen, medizinischen Titeln und Kirchenstipendien. Von einer elenden Grashütte aus, in der sie sich zu Tode arbeitete, brachte sie in einen brutalen Seehafen Menschlichkeit und Liebe. Mit ihrer Nähnadel und ihrer Fibel lehrte sie die Frauen von Maui mehr Anstand und Kultur, als ihr Mann mit all seinen Predigten erreichte. Sie bat um nichts; ihre Liebe war ohne Grenzen; und sie achtete das Land, in dem sie diente: »Auf ihrem Gebein wurde Hawaii errichtet.« Immer wenn ich an einen Missionar denke, denke ich an Jerusha Hale.

In den Stunden nach Jerushas Tod hielten die Amerikaner von Lahaina lange Diskussionen über die Zukunft von Jerushas Kindern ab. Vorläufig kam man überein, daß Frau Janders sie zu sich nehmen sollte, bis sich eine Gelegenheit bot, die Kinder zu den Bromleys nach Walpole zurückzuschicken. Aber da dieser Entschluß ohne Abner gefaßt worden war, war er offensichtlich auch nicht zwingend, und als Frau Janders sich erbot, die Kinder zu sich zu nehmen, verkündete Abner zum Erstaunen aller, daß er die Pflege der Kinder selbst übernehmen wollte. So blieben sie weiterhin hinter den Missionsmauern – der dreizehnjährige Micha, die zehnjährige Lucy, der sechsjährige David und die vierjährige Esther –, während ihr Vater für sie sorgte. Hierbei wurde er von Micha unterstützt, diesem blassen und ernsten Kind, das so gierig las und über einen Wortschatz verfügte, der noch größer war als der des belesenen Vaters. Oft wenn die Kinder von Whipple und Janders in der Nähe des Missionsgeländes umhertobten, hatte Micha nichts Besseres zu tun, als sich hinter seine Bücher zu hocken und zum Zeitvertreib im hebräischen Wörterbuch oder im griechisch-lateinischen Lexikon zu lesen. Die beiden Mädchen wurden angezogen, wie Abner es für richtig hielt: mit veränderten langärmeligen Unterkleidern, schmucklosen langen Röcken, Unterhosen bis zu den Knöcheln und Strohhüten, wie sie aus den Liebesgabenpaketen an sie verteilt wurden. Auch sie lasen außerordentlich gut, und ihr Wortschatz setzte alle in Erstaunen. Nur sonntags bekam die Bevölkerung von Lahaina die Kinder zu sehen. Dann wusch und bürstete ihr Vater sie, zog ihnen die besten Kleider an und führte sie schließlich in feierlichem Zug in die große Kirche. Es gab viele Mütter in der Gemeinde, die sich sagten: Die Kinder sind so blaß. Wie ihre Mutter.

Alles wäre vielleicht gutgegangen, denn Abner war ein Vater, der seinen Kindern eine tiefe Liebe entgegenbrachte, wenn nicht im Frühjahr des Jahres 1837 die CARTHAGINIAN in Lahaina angelegt hätte, um die Felle einzuladen, die Janders & Whipple für Kanton bestimmt hatten. Während das schöne Schiff beladen wurde, wanderte Kapitän Hoxworth ziellos durch die von Bäumen gesäumten Straßen Lahainas. Plötzlich schnippte er mit den Fingern und fragte einen Eingeborenen: »Wo ist Frau Hale begraben?« Mit schnellen Schritten ging der große, kraftvolle Kapitän zu dem Kirchhof, und blieb nur einmal an einem Haus stehen, um einige Blumen zu kaufen. Seine Absichten waren friedlich; als er aber an das Grab trat, hatte er das Pech, mit Abner Hale zusammenzutreffen, der das Gras ausjätete, das neben Amanda Whipples kleinem Denkmal aufgeschossen war. Der Kapitän hatte Abner, diesen Urheber seines unstillbaren Kummers kaum entdeckt, als er auch schon in rasenden Zorn ausbrach und schrie: »Sie verdammter kleiner Wurm! Sie haben das Kind umgebracht! Sie haben sie wie eine Sklavin schuften lassen in diesem Klima!« Er stürzte sich auf Abner, packte ihn bei den Beinen, warf ihn auf das Grab und verprügelte ihn. Dann begann er sein Opfer mit Fußtritten gegen Schädel, Brust und Magen zu traktieren.

Abner fiel unter einer solchen Behandlung bald in Ohnmacht, was aber den Zorn des Kapitäns, der dadurch seinen gehaßten Gegner verlor, nur noch mehr anfachte. Er packte den kleinen Missionar und schleuderte ihn immer wieder auf den Boden, während er rief: »Du hättest bei den Haien bleiben sollen, du dreckiger Bastard!«

Wie weit er mit seinem fürchterlichen Strafgericht noch gegangen wäre, ist ungewiß, denn Eingeborene, die den Kampf gehört hatten, eilten herbei, um ihren geliebten Pfarrer zu retten. Aber als sie zu ihm kamen, hielten sie ihn schon für tot. Mit Liebe trugen sie ihn in das Missionshaus, wo sie so gedankenlos waren, die vier Kinder den übel zugerichteten Vater sehen zu lassen. Die drei jüngeren begannen zu weinen; aber der bleiche Micha kniete neben dem zerschlagenen Gesicht seines Vaters nieder und begann, ihm das Blut abzuwaschen.

Dr. Whipple erkannte in den folgenden Tagen, daß Abner einen ernsten Schaden im Kopf davongetragen hatte. Unter den Tritten der schweren Stiefel Kapitän Hoxworths mußte sich ein Knochenstück gelöst haben oder ein Nervenstrang gerissen sein. Viele Tage starrte Abner seine mitleidigen Freunde geistesabwesend an und hörte nicht zu, als sie ihm berichteten: »Wir haben Kapitän Hoxworth gesagt, daß er nie wieder diesen Hafen anlaufen darf.«

»Wer ist Hoxworth?« fragte Abner teilnahmslos.

Unter Whipples Pflege erholte sich der Missionar langsam wieder, wenn auch die Leute von Lahaina später immer wieder sehen mußten, wie er auf seinem Gang innehielt, sich schüttelte, als wolle er seinen Kopf wieder zurechtsetzen, und dann seinen Weg fortsetzte. Er blieb ein hinfälliger Mann, der am Stock gehen mußte. Es kam im Laufe seiner Genesung zu einem unbehaglichen Augenblick, als er entdeckte, daß seine vier Kinder nicht mehr um ihn waren, und sogleich fürchtete er, daß sie unter den Heiden von Maui verlorengegangen seien. Er begann zu zetern und zu schreien; aber als Amanda die Kinder brachte, die sie zu sich nach Hause genommen hatte, beruhigte er sich schnell.

Die Whipples und die Janders waren überrascht, als nach seiner Genesung nicht nur Abner darauf bestand, die Kinder wieder zu sich zurückzuholen, sondern daß auch die Kinder das Leben hinter den Wänden des Missionshauses der freieren Existenz vorzogen. Und sobald Abner wieder bei Kräften war, wurde der seltsame Haushalt hinter den Missionsmauern wie früher fortgeführt.

Dann kam im Jahre 1840 ein unerwarteter Besucher nach Lahaina und veränderte das ganze Leben. Ein hagerer, sehr auffälliger Geistlicher der Kongregationalisten in kohlschwarzem Anzug und einem Zylinder, der ihn doppelt so groß erscheinen ließ, wie er in Wirklichkeit war, ging an Land und verkündete auf der Mole: »Ich bin Pastor Thorn von dem Amerikanischen Ausschuß für die Äußere Mission in Boston. Können Sie mich zu Pastor Hale führen?«

Und als der hagere alte Mann, kräftig und sehnig wie eine Gerte, in das Haus trat, spürte er sofort, was sich hier alles zugetragen hatte. Er war entsetzt, daß Abner versucht hatte, seine Kinder bei sich zu behalten. »Sie sollten sich entweder eine andere Frau suchen oder zu Freunden nach Amerika zurückkehren«, schlug Thorn vor.

»Ich habe meine Arbeit hier«, antwortete Abner trotzig.

»Gott fordert nicht von seinen Dienern, daß sie sich erniedrigen«, entgegnete Thorn. »Bruder Abner, ich werde Vorbereitungen treffen, Ihre Kinder mit mir nach Amerika zu nehmen.«

Anstatt sich gegen diese einschneidende Veränderung zu wehren, fragte Abner nur: »Wird Micha in Yale eintreten können?«

»Ich bezweifle, daß der Junge die nötige Vorbildung erhalten hat«, sagte Thorn, »da er hier fern von allen Büchern lebte.«

Da rief Abner seinen hageren, blassen Sohn und ließ ihn vor dem Besucher aus Boston strammstehen. Mit ruhiger Stimme befahl er dann: »Micha, ich möchte, daß du das Eröffnungskapitel der Genesis in Hebräisch, in Griechisch, in Lateinisch und schließlich in Englisch vorträgst. Und dann möchte ich, daß du Pastor Thorn sieben oder acht Stellen erklärst, die bei der Übersetzung von einer Sprache in die andere besondere Schwierigkeiten bereiten.«

Zuerst wollte Pastor Thorn diese Vorführung unterbrechen. Sie erschien ihm unnötig, und er wollte Abner gerne Glauben schenken, daß der Junge diese Kunststücke vollbringen könnte. Aber als die goldenen Worte hervorquollen, lehnte sich der alte Missionar zurück und lauschte den Verheißungen. Er war erstaunt über das Sprachgefühl des Jungen und war unglücklich, als er zum Ende kam. Deshalb fragte er: »Wie klingt eine solche Stelle auf hawaiisch?«

»Ich kann nicht Hawaiisch«, antwortete Micha.

Als der Junge gegangen war, sagte Thorn: »Ich würde gern einige der eingeborenen Geistlichen sehen.«

»Wir haben keine«, antwortete Abner.

»Wer führt das Werk weiter, wenn Sie gehen?« fragte Thorn erstaunt.

»Ich werde nicht gehen«, erwiderte Abner.

»Aber wie steht es mit der Lebenskraft der Kirche?«

»Sie können einen Eingeborenen nicht mit der Leitung einer Kirche betrauen«, beharrte Abner. »Hat man Ihnen schon von Keoki und seiner Schwester Noelani erzählt?«

»Ja«, sagte Eliphalet Thorn eisig. »Noelani hat mir alles erzählt in Honolulu. Sie hat jetzt vier reizende christliche Kinder.«

Abner schüttelte den Kopf und versuchte, die Dinge im Blick zu behalten; aber einen Augenblick lang wußte er nicht recht, wo er Eliphalet Thorn schon begegnet war. Dann klärte sich sein Gedächtnis wieder, und er erinnerte sich daran, wie der ernste hagere Mann im Jahr 1821 von College zu College gegangen war. »Es wäre gut, Pastor Thorn«, begann Abner eifrig, »wenn Sie nach Yale zurückkehrten und viele neue Missionare einstellten. Wir können hier mindestens noch ein Dutzend gebrauchen.«

»Es war nie unsere Absicht, eine unbegrenzte Anzahl Weißer hierher zu senden, um die Inseln zu beherrschen«, antwortete Thorn streng, und der zufällige Gebrauch des Wortes beherrschen erinnerte ihn an den eigentlichen Grund seiner Reise nach Hawaii. Aber es war schwierig, das Gespräch auf dieses Thema zu bringen, und er zögerte.

Schließlich räusperte er sich und sagte kurz: »Bruder Abner, der Ausschuß ist über zwei Angelegenheiten der Mission in Hawaii sehr ungehalten. Erstens haben Sie hier eine Verwaltung errichtet, die ihr Zentrum in Honolulu hat, und die, wie Sie wissen, dem Gedanken des Kongregationalismus gänzlich widerspricht. Zweitens haben Sie sich geweigert, Eingeborene heranzubilden, die Ihre Kirche übernehmen könnten, wenn Sie einmal scheiden. Dies sind zwei schwerwiegende Fehler, und der Ausschuß hat mich beauftragt, denjenigen, die dafür verantwortlich sind, einen Verweis zu erteilen.«

Abner starrte seinen Richter unbeteiligt an und dachte: Wer kann denn schon Hawaii beurteilen, wenn er nicht hier gelebt hat? Pastor Thorn kann zwar Verweise erteilen, aber kann er sie auch rechtfertigen?

Thorn, der in Honolulu auf denselben trotzigen Widerstand gestoßen war, dachte: Er wirft mir ein unbedachtes Urteil vor, weil ich die örtlichen Umstände nicht kenne. Aber jeder Irrtum beginnt mit einem Umstand.

Eliphalet Thorn fand keinen Gefallen daran, Verweise zu erteilen, und nachdem er Abner ermahnt hatte, wandte er sich freundlicheren Themen zu: »In Boston scheinen die Wogen Gottes noch immer hoch zu gehen, und ich wünschte, daß Sie die erstaunlichen Veränderungen wahrgenommen hätten, die sich während der letzten Jahre in unserer Kirche ereignet haben. Die Häupter unserer Kirche haben die Liebe Gottes in den Vordergrund gerückt und danach gestrebt, Calvins bittere Redlichkeit abzubauen. Wir leben in einer neuen Welt des Geistes, Bruder Abner, und obwohl es für uns Ältere schwer ist, sich den neuen Bestrebungen anzupassen, so gibt es doch keine größere Freude, als sich dem Willen Gottes zu unterwerfen. Oh, ich bin überzeugt, daß dies der Weg ist, den wir beschreiten sollten.« Plötzlich hielt der begeisterte Priester inne, da ihn Abner seltsam anblickte, und Thorn dachte: Er ist ein starrer Gewohnheitsmensch und wird kaum die Veränderungen verstehen, die sich in Boston ereignet haben.

Abner hingegen dachte: Jerusha hat solche Veränderungen, und noch viel größere, schon vor sieben Jahren in Lahaina eingeführt. Ohne die Hilfe von Theologen und Harvard-Professoren hat sie zur Liebe Gottes gefunden. Warum ist dieser Mann nur so hochmütig? Ein einziges versöhnliches Wort von Thorn hätte Abner ermutigt, ihm jene tiefen Wandlungen mitzuteilen, die Jerusha in seiner Theologie hervorgerufen hatte. Aber das Wort blieb aus, denn Thorn, der Abners Verschlossenheit bemerkte, dachte: Ich erinnere mich noch daran, wie ich ihn in Yale prüfte. Er war damals ein reizbarer, von sich eingenommener Kandidat. Er ist heute nicht besser. Warum wird die Mission nur immer wieder mit solchen Menschen gestraft?

Dem unseligen Vorzeichen gemäß, unter dem diese Zusammenkunft stand und das wie so oft einen herzlichen Austausch verhinderte, kehrte Thorn zu dem wichtigen Thema zurück. Die Art, in der ihm Abner Rede stand, bestärkte ihn in seinem Verdacht, daß die Kirche in Abner Hale einen jener beschränkten und halsstarrigen Männer gefunden hatte, denen die Fähigkeit mangelte, in ihrem Amt zu wachsen, und die deshalb ein Hindernis für die praktische Religion bildeten. »Bruder Abner«, begann er, »ich bin hierhergekommen, um Sie bei der Weihe all jener Eingeborenen zu unterstützen, die für das Amt des Geistlichen reif sind. Würden Sie Ihre Kandidaten zusammenrufen?«

»Ich habe keine«, gestand Abner.

Thorn, der sich in seiner Meinung über Abners Charakter nur bestätigt fand, erhob nicht die Stimme: »Ich bin nicht sicher, ob ich Sie richtig verstanden habe, Bruder Abner. Als der junge Keoki die Kirche verriet, da hatten Sie doch sicher acht oder zehn bessere Anwärter?«

»Ich dachte«, begann Abner. Aber sein Kopf kam wieder aus dem Gleichgewicht, und er mußte sich von der rechten Hüfte her aufrütteln. Pastor Thorn wartete mitleidig, und Abner fuhr fort: »Ich dachte, nachdem die Kirche eine solch schreckliche Erniedrigung erlitten hatte, sei es besser …« Dann stieg vor ihm das Bild Keokis auf, wie er geschmückt mit Maile-Blättern und einem Walroßzahn vor dem Altar Kanes gestanden hatte. »Nun«, schloß er, »ich dachte, das wichtigste sei, daß man die Kirche vor einem zweiten solchen Zusammenbruch schützen sollte.«

»Sie haben also keine Anwärter für das geistliche Amt aufgestellt?« fragte Thorn ruhig.

»O nein! Wissen Sie, Pastor Thorn, da Sie nicht unter diesen Eingeborenen leben, können Sie sie gar nicht ermessen …«

»Bruder Abner«, unterbrach ihn sein Besucher. »Ich habe zwei anständige junge Leute aus Honolulu mitgebracht.«

»Missionare?« fragte Abner aufgeregt. »Aus Boston?«

»Nein«, erklärte Thorn geduldig. »Es sind Eingeborene aus Hawaii. Ich werde sie in Ihrer Kirche zu Geistlichen weihen, und ich wäre besonders froh, wenn Sie mir einige junge Leute aus Lahaina nennen könnten, die für die Kirche bestimmt zu sein scheinen.«

»Die Eingeborenen in Lahaina, Pastor Thorn … Ich erlaube ja nicht einmal meinen Kindern, mit den Eingeborenen zusammenzukommen. Da ist dieser Pupali. Er hatte vier Töchter, und seine jüngste, Iliki …«

Er hielt inne. Sein Verstand wurde plötzlich unerträglich klar, und er dachte: Er würde niemals verstehen, was uns Iliki bedeutete.

Die Weihezeremonie beeindruckte Lahaina mehr als alle anderen bisherigen kirchlichen Handlungen; denn als die Gemeinde sah, daß zweien ihrer eignen Leute volle Verantwortung in der Bekehrung der Inseln übertragen wurde, fühlten sie, daß die Eingeborenen Hawaiis endlich zu einem Teil der Kirche geworden waren. Nachdem Pastor Thorn versprochen hatte, daß innerhalb eines Jahres auch einige junge Männer aus Lahaina selbst geweiht würden, sprach man nur noch über die eine Frage: »Glaubst du, daß sie vielleicht meinen Sohn wählen werden?« Aber am nächsten Sonntag erfuhren sie noch eine erfreulichere Neuigkeit, denn Pastor Thorn verkündete, daß einer der geweihten Eingeborenen, Pastor Jonas Keeaumoku Piimalo, auf Beschluß des Missionsausschusses von Honolulu in Lahaina bleiben sollte, um in der großen Kirche zu predigen und Pastor Hale zu unterstützen.

Thorn spürte die Freude, mit der die Gemeinde diese Ankündigung aufnahm. Zufällig blickte er zu John Whipple hinüber, der sich seiner Frau zuwandte und ihr herzlich die Hände schüttelte, als sei diese Entwicklung schon lange in der Familie besprochen worden. Und Thorn dachte: Ist es nicht widersinnig? Ich mag den Whipple, der die Kirche verlassen hat, viel mehr als Hale, der darin geblieben ist. Mit seiner Betreuung der Armen und der Entwicklung seines soliden Unternehmens ist Whipple meiner Idee von Gott viel näher als der arme kleine Kerl, der hier neben mir sitzt.

Am nächsten Morgen segelte Pastor Thorn von Honolulu ab, um von dort nach Boston zurückzukehren. Er nahm die vier Kinder Abners mit, und als sie sich auf der Mole von ihrem Vater verabschiedeten, sagte Abner feierlich zu jedem: »Wenn du die zivilisierte Lebensart Neu-Englands erlernt hast, dann komm zurück, denn Lahaina ist deine Heimat.« Aber gegenüber dem klugen Micha fügte er hinzu: »Ich werde auf dich warten, und wenn du als Geistlicher zurückkehrst, werde ich dir meine Kirche vermachen.« Thorn, der diese Worte hörte, zuckte zusammen und dachte: Er wird die Kirche immer als seine Kirche betrachten – nicht als Gottes Kirche – und gewiß nicht als die Hawaiis.

Jetzt war Thorn an der Reihe, sich von dem Missionar zu verabschieden, den er vor neunzehn Jahren in das Amt des Geistlichen erhoben hatte. Er betrachtete mitleidig den hinkenden kleinen Mann und dachte: Wie tragisch, Bruder Hale hat nie im entferntesten den wahren Geist Gottes erfahren. Wie die Dinge stehen, hat er wohl mehr Unheil angerichtet als Gutes gestiftet.

Abner, dessen Geist ganz klar war, blickte seinen gebieterischen Richter an und sah ihn noch einmal als jenen schwarzbefrackten Bevollmächtigten vor sich, der 1821 nach Yale gekommen war. Er dachte: Bruder Eliphalet fährt in der Welt umher, erteilt gute Ratschläge und denkt, daß er in den wenigen Tagen, die er in Lahaina war, die Verfehlungen entdeckt hat, die wir uns zuschulden kommen ließen. Was weiß er schon von Kanonen? Hat er je einem aufrührerischen Mob von Matrosen gegenübergestanden? Und mit tiefer Trauer kam Abner zu dem Schluß: Er wird es niemals wissen. Sein Geist war noch immer klar, und ein nicht weniger schmerzlicher Gedanke stieg in ihm auf: Ich bezweifle, daß es irgend jemand wissen wird – ausgenommen Jerusha und Malama. Die wußten es.

»Auf Wiedersehen, Bruder Abner!« rief Eliphalet Thorn.

»Auf Wiedersehen«, antwortete Abner, und das Paketboot stach in See.

In den Jahren, die nun folgten, wurde Abner immer mehr zu einem menschlichen Kuriosum der alten Hauptstadt: ein schlotternder, greisenhafter Mann, der durch die Stadt hinkte, dann und wann stehenblieb, um seinen Geist zu ordnen und um den stechenden Schmerz in seinem Kopf loszuwerden. Er wohnte nicht mehr im Missionshaus, denn andere hatten die verantwortliche Position in der Kirche übernommen; aber er predigte noch oft in fließendem Hawaiisch, und jedesmal, wenn bekannt wurde, daß er die Kanzel besteigen wollte, war die Kirche überfüllt.

Bei allen öffentlichen Anlässen trug er auch weiterhin seinen speckigen alten Frack, den er in New Haven gekauft hatte, und seinen schwarzen Zylinder. Seine Schuhe und andere Kleidungsstücke erhielt er schlecht und recht aus den Liebesgabensendungen. Nach und nach verwandelte er sein Leben zu einer vollkommenen Routine, die nur noch von drei Glanzlichtern überstrahlt wurde. Jedesmal wenn ein neues Schiff in die Straße von Lahaina einlief, eilte er an die Mole und fragte die Mannschaft, ob ihnen auf ihren Reisen ein hawaiisches Mädchen mit dem Namen Iliki begegnet sei. »Sie wurde von hier an einen englischen Kapitän verkauft, und ich dachte, daß ihr vielleicht eine Ahnung hättet, wo sie sein könnte.« Niemand konnte ihm Auskunft geben.

Das zweite, was seinen Tageslauf erhellte, waren die Augenblicke, wenn er von dem rohen Holztisch in dem Grashaus, das er jetzt bewohnte, einen neuen satzfertigen Abschnitt seiner metrischen Wiedergabe des Psalters in Hawaiisch nach Honolulu in die Druckerei schickte. Wenn dann die Druckbogen kamen, verteilte er die Psalmen unter seine Kirchengemeinde und sang sie mit ihr im nächsten Gottesdienst.

Die größte Freude bedeutete es für ihn natürlich, wenn er Post von seinen Kindern aus Amerika erhielt. Seine Schwester Esther, die mit einem Geistlichen im westlichen Teil des Staates New York verheiratet war, sorgte für die beiden Töchter, während die Verantwortung für die Jungen den Bromleys übertragen worden war. Von jedem der Kinder war in einem Atelier in Boston eine schwarze Bleistiftzeichnung angefertigt worden, die nun ernst von den Graswänden herabblickten: hübsche, empfindsame und aufgeschlossene Gesichter.

Micha, der mit der höchsten Auszeichnung von Yale graduiert hatte, war bereits Geistlicher und predigte in Connecticut. Die aufregendste Nachricht kam aber von Lucy, die den jungen Abner Hewlett, der in Yale studierte, getroffen und sich mit ihm verheiratet hatte. Zunächst wollte Abner seinem alten Freund Hewlett einen brüderlichen Brief schreiben und ihm sagen, wie sehr er sich freue, daß sich die beiden Missionsfamilien verbunden hätten; aber er konnte doch nicht vergessen, daß Hewlett mit einer Eingeborenen verheiratet war, und verzieh ihm nicht. Die zusätzliche Tatsache, daß die Hewletts mit ihrem Landbesitz außerordentlichen Erfolg hatten, war nicht angetan, Abners Mißtrauen gegen jeden, der sich mit den Heiden einließ, zu zerstreuen.

Zum Betrüblichsten dieser Jahre gehörte es, daß alle, die den Verfall von Abners Kräften verfolgen konnten, zugleich sahen, wie John Whipple gedieh, der schöne, noch junge Mann hatte nun eine beneidenswerte Reife erreicht: er war groß, schlank, scharfäugig und sonnverbrannt vom Wellenreiten. Er hatte ein vorspringendes Kinn und sein starker Bartwuchs gab ihm ein dunkles, männliches Aussehen, welches er noch dadurch unterstrich, daß er dunkle, enganliegende Anzüge trug. Sein schwarzes Haar hatte mit vierundvierzig Jahren noch keine graue Strähne, während Abners schon völlig weiß war; und wenn man die beiden gleichaltrigen Männer nebeneinander sah, war der Unterschied zwischen ihnen erschreckend. Das war auch der Grund, weshalb die Inselbewohner von Abner immer als von dem alten Mann sprachen.

Auch im Handel gedieh John Whipple, denn die Walfänger drängten sich in der Straße von Lahaina – 1844 waren es dreihundertfünfundzwanzig und 1845 sogar vierhundertneunundzwanzig –, und alle mußten bei J. & W. kaufen. Der Devise Kapitän Janders' getreu: ›Nichts besitzen, alles kontrollieren‹, war John ein Meister in der Verwertung der Güter anderer Leute geworden. Wenn ein Emporkömmling versuchte, in Lahaina eine bedeutende Industrie zu entwickeln, dann war es gewöhnlich Whipple, der die Methode fand, wie man ihn ausstechen oder verdrängen konnte. Als Valparaíso nach größeren Mengen von Häuten suchte, entsann sich Dr. Whipple, früher einmal riesige Ziegenherden auf dem benachbarten Molokai gesehen zu haben, und er organisierte eine Expedition zu den nördlichen Klippen. Er war ebenso ehrlich wie klug und zahlte jedem seiner Leute einen angemessenen Lohn; als aber sein geschicktester Jäger sich darin einließ, eine eigene Jagdgruppe zu bilden und Häute sowie Talg selbst an einen amerikanischen Zweimaster zu verkaufen, mußte der Mann plötzlich feststellen, daß er keine Boote fand, die ihm die Häute nach Lahaina schafften, und nachdem ihm die Arbeit von drei Monaten auf Molokai verrottet war, gab er das Unternehmen auf und kehrte wieder zu J. & W. zurück. Abner verstand nie, wie John Whipple so viel vom Geschäftsleben hatte lernen können.

Einmal legte Whipple auf einer Handelsreise mit seinem Schoner zwei Wochen in Tahiti an. Er schlug die Zeit tot, indem er Gebräuche und Sprache der Eingeborenen Tahitis studierte, und aus dieser zufälligen Bekanntschaft schrieb er dann jene Arbeit, die für Jahrzehnte die Erforschung Polynesiens beeinflußte: ›Die Theorie des Kapu.‹ In dieser Arbeit machte er die folgende herausfordernde Feststellung: »Bei unserer Beschäftigung mit der Frage, warum die Eingeborenen Tahitis tabu und die von Hawaii kapu sagen, schweifen wir nur zu gerne in Theorien ab, die eher berauschend als überzeugend sind. Zunächst einmal dürfen wir nicht vergessen, daß eine Gruppe erfahrener englischer Wissenschaftler die Sprache Tahitis in das lateinische Alphabet umschrieb, während einige weniger erfahrene Missionare dieselbe Arbeit für Hawaii leisteten. Wäre es nicht klüger, anzunehmen, daß das, was die Engländer wirklich hörten, als sie ihr Wort tabu schrieben, etwas ganz anderes war und in Wirklichkeit zwischen tabu und kapu, wenn auch mehr auf der Seite von tabu, lag? Die Amerikaner dagegen schrieben das Wort kapu. Was sie jedoch hörten, war etwas ganz anderes und lag irgendwo zwischen tabu und kapu, wenn auch dichter bei dem letzteren. Viele Unterschiede, die wir jetzt in der geschriebenen Sprache zwischen Tahitisch und Hawaiisch feststellen, dürfen nicht wirklichen Unterschieden zwischen den beiden Sprachen, sondern dem unterschiedlichen Gehör der Männer zugeschrieben werden, die die Sprachen in ihr Alphabet übersetzten.

Wir haben jetzt viele Worte für Haus: Whare, Fale, Fare, Hale, aber sie sind im Grunde ein Wort, und wir möchten nicht wissen, wie viele solcher Unterschiede auf das unzulängliche Gehör der Weißen zurückzuführen sind, deren Alphabet diese Irrtümer verewigte. Ich erinnere mich an einen gebildeten Eingeborenen Hawaiis, der eines Tages in seiner Sprache zu mir sagte: ›Ich werde mich mit Herrn Kown treffen.‹ Ich erwiderte: ›Kimo, Sie wissen doch, daß er Town heißt.‹ Er gab mir recht, fügte aber hinzu: ›In Hawaiisch haben wir nicht den Buchstaben T, deshalb können wir auch nicht Town sagen.‹ Und er sprach den Namen richtig aus. Wir haben seiner Sprache Schranken aufgezwungen, die nicht bestanden, ehe wir nach Hawaii kamen.

Gleichzeitig wird der Besucher, der aus Hawaii nach Tahiti kommt, von der Veränderung beeindruckt, die mit jenen Polynesiern vor sich gegangen ist, die einst von der letzteren Insel nach Norden aufbrachen. In Hawaii nahm ihre Körpergröße zu. Ihre Hautfarbe wurde heller, ihre Sprache schärfer. Ihre Geräte verbesserten sich und natürlich wandelten sich ihre Götter. Am augenfälligsten ist die Verwandlung des frechen, hektischen und oft lasziven Tahiti-Hulas zu dem lässigen, poetischen Tanz Hawaiis. Die Veränderung ist in allen Dingen zu bemerken: Die Religion ging von einer wilden Lebhaftigkeit in einen festen Formalismus über. Die Regierungsform wurde geordneter und beständiger. Was in Tahiti nur ornamentaler Federschmuck war, wurde in Hawaii zu einer erlesenen Kunst ausgebildet. Die Entwicklung des tahitischen Gottes des Meeres, Ta'aroa, in den hawaiischen Gott der Hölle, Kanaloa, ist nicht nur ein Wandel in der Schreibweise, sondern auch in der Theologie, und der Wandel der letzteren ist größer.

In unserem Studium Polynesiens müssen wir von der Feststellung ausgehen, daß nichts, was nach Hawaii gelangte, unverändert blieb: Blumen, Sitten, Worte und Menschen fanden hier ein neues Leben und neue Bedingungen. Aber wir dürfen uns nicht von den äußeren Erscheinungen und vor allem nicht von der Wortgestalt zu der Annahme verleiten lassen, diese Unterschiede seien größer, als sie in Wirklichkeit sind. Man kratze nur einen Eingeborenen Hawaiis an, und man wird einen Eingeborenen Tahitis entdecken.«

Abners Nebenbeschäftigung war die Seemannskapelle, wo er oft Stunden mit Kaplan Cridland zubrachte, jenem Matrosen, den er selber bekehrt hatte. Oft dachte er: ›Von allen Dingen, die ich erreicht habe, hat die zufällige Bekehrung Cridlands die meisten Früchte gezeitigt.‹ Er ahnte, daß kein Leben schwieriger und mehr von Versuchungen umstellt war als das eines Matrosen, und er war froh, daß er zu der Entfernung der Bordelle und Branntweinkneipen in Lahaina beigetragen hatte.

Er lebte von einem armseligen Hungerlohn, den er von dem Missionsausschuß erhielt; denn er stand nicht mehr im Missionsdienst. Aber Dr. Whipple wachte über ihn, und wenn er Taschengeld brauchte, dann sahen Janders und Whipple zu, daß er welches erhielt. Ein Besucher, der das einsame Grashaus sah, an dessen Wänden nur die vier Porträtzeichnungen hingen, fragte einmal mitleidig: »Haben Sie denn keine Freunde?« Und Abner antwortete: »Ich habe Gott gekannt und Jerusha Bromley und Malama Kanakoa, und mehr Freunde braucht ein Mann nicht.«

Dann erreichte im Jahre 1849 Lahaina eine beglückende Nachricht, die aus Abner einen stolzen, aufgeregten Vater machte. Pastor Micha Hale schrieb aus Connecticut, daß er sich entschlossen habe, Neu-England zu verlassen, das für seinen Geschmack zu kalt sei, um ganz in Hawaii zu leben: »Denn ich muß die Palmen meiner Jugend wiedersehen, und die Walfische, die in der Straße von Lahaina spielen.« Viele Missionarskinder schrieben nach ihren Jahren in Yale, daß sie zurückkehren wollten; denn von den Inseln ging ein unwiderstehlicher Zauber aus, der auch über Tausende von Meilen nicht nachließ. Ungewöhnlich war in Michas Brief jedoch die Mitteilung, daß er entschlossen sei, über Land nach Kalifornien zu gelangen, um etwas mehr von Amerika kennenzulernen. Und er kündigte an, daß er Ende des Jahres 1849 in San Francisco an Bord gehen würde.

So hängte sich Abner eine Landkarte von Nordamerika in seine Grashütte und markierte jeden Tag den Fortschritt, den sein Sohn auf seiner Reise über den weiten Kontinent vielleicht gemacht hatte. Und nach erstaunlich genauen Berechnungen verkündete er Ende November im Laden von J. & W.: »Mein Sohn, Pastor Micha Hale, kommt wahrscheinlich gerade in San Francisco an.«

Als Micha von der Sierra Nevada herabstieg und den Sacramento entlang nach dem geschäftigen San Francisco des Goldrausches schritt, war er ein hübscher, stattlicher, siebenundzwanzigjähriger junger Mann mit dunklen Augen, dem braunen Haar seiner Mutter und dem scharfen Verstand seines Vaters. Die Blässe und Magerkeit seiner Kindheit hatte sich in eine gesunde Bräune verwandelt, und seine Brust hatte sich auf der langen Wanderung über den Kontinent geweitet. Er schritt kräftig aus, als erwarte er hinter jedem Baum ein neues Abenteuer. Unterwegs hatte er die Achtung einer Gruppe von Goldsuchern gewonnen, in deren Begleitung er gewandert war und denen er sein einfaches Christentum gepredigt hatte, das von der beständigen Liebe Gottes gezeichnet war. Auch die Maultiertreiber freuten sich, daß er in kalten Nächten einen scharfen Whisky nicht verschmähte. In dem wilden, turbulenten San Francisco machte er die Bekanntschaft vieler Abenteurer, die aus Hawaii zu den Goldfeldern kamen, und er wurde gebeten, in einer der Kirchen den Gottesdienst zu halten. Nach der Lesung einer kurzen Schriftstelle fesselte er seine Zuhörer durch eine prophetische Predigt. »Eines Tages wird Amerika eine Kette fester Städte von Boston nach San Francisco über den Kontinent werfen. Und von dort wird es weiter nach Hawaii greifen, denn bis dorthin muß die amerikanische Demokratie unvermeidlich ausgedehnt werden. Dann werden San Francisco und Honolulu durch Bande der Liebe und des Selbstinteresses zusammengehalten werden, und jede der beiden Städte wird dem Werke Gottes dienen.«

»Betrachten Sie die Amerikanisierung Hawaiis als sicher?« fragte nach der Predigt ein Geschäftsmann aus San Francisco.

»Als ganz unvermeidlich«, antwortete Micha Hale, der in seiner Vorliebe für Prophetie an seinen Vater erinnerte. Dann ergriff er die Hand des Mannes und sagte eindringlich: »Mein Freund, daß das christliche Amerika seine Interessen und seinen Schutz bis zu jenen himmlischen Inseln ausdehnen wird, ist uns durch unser Schicksal vorherbestimmt. Wir können dem nicht entgehen, selbst wenn wir wollten.«

»Wenn Sie das Wörtchen wir gebrauchen«, fragte der Geschäftsmann, »sprechen Sie dann als Bürger Hawaiis oder als Amerikaner?«

»Ich bin Amerikaner!« antwortete Micha erstaunt. »Was sollte ich sonst sein?«

»Pastor«, sagte der Kaufmann aus Kalifornien rasch, »Sie sind allein in dieser Stadt, und es wäre mir eine Ehre, wenn ich Sie zum Essen heimnehmen dürfte. Ich habe Besuch von einem Geschäftsmann aus Honolulu. Er war früher Amerikaner. Jetzt ist er ein Bürger der Inseln geworden.«

»Ich würde ihn gerne kennenlernen«, antwortete Micha, und er fuhr mit seinem neuen Freund durch das Gedränge der Innenstadt zu einem Punkt, von dem man die Bucht überblickte. Hier stiegen sie aus der Kutsche und gingen zu Fuß einen steilen Hügel hinauf, bis sie einen Vorsprung erreichten, der ein weit ausgedehntes, schönes Panorama bot.

»Mein Reich«, sagte der Mann mit großer Gebärde. »Hier scheint man die Schöpfung zu überblicken!« Er führte den Geistlichen in das Haus und stellte ihn einem großen, kräftig gebauten Herrn vor, dessen Augen weit auseinanderlagen und dessen reiches schwarzes Haar über die Ohren quoll. »Das ist Kapitän Rafer Hoxworth«, sagte der Mann aus San Francisco.

Micha, der noch nie zuvor den Feind seines Vaters gesehen hatte, trat unwillig einen Schritt zurück. Hoxworth bemerkte das, und da ihn die Aussicht reizte, daß ihn dieser junge Mann vielleicht dadurch beleidigen wollte, daß er seinen Gruß ausschlug, ließ er seinen ganzen Charme spielen, trat vor, streckte ihm die Hand entgegen und lächelte mitleidig. »Sind Sie nicht Pastor Hales Sohn?« fragte er mit besonders tiefer, freundlicher Stimme.

»Ja«, sagte Micha vorsichtig.

»Sie sehen Ihrer Mutter sehr ähnlich«, sagte Hoxworth nachdenklich und hielt die Hand des Geistlichen. »Sie war eine sehr schöne Frau.«

Angewidert von diesem Kapitän, von dem er so viele häßliche Geschichten gehört hatte, und doch fasziniert von der berechneten Vitalität dieses Mannes, fragte Micha: »Wo haben Sie denn meine Mutter kennengelernt?«

»In Walpole in New Hampshire«, antwortete Hoxworth, ließ Michas Hand los, hielt ihn aber noch durch seine sprühenden Blicke fest. »Sind Sie je in Walpole gewesen?« Er begann einen Lobgesang auf dieses schönste aller Dörfer, und während er sprach, bemerkte er schon, daß er Michas Entschluß, Widerstand zu leisten, geschwächt hatte. Dann packte ihn eine wilde Freude, als er entdeckte, daß der junge Mann ihm gar nicht mehr zuhörte, sondern über seine Schultern hinweg jemanden anstarrte, der in das Zimmer getreten war. Instinktiv wollte er, daß dieser junge Mann fasziniert, gefesselt und verletzt werde.

Tatsächlich starrte Micha auf zwei Frauen, die in der Tür standen. Eine davon war Noelani Kanakoa Hoxworth, die er zuletzt in der Kirche seines Vaters in Lahaina gesehen hatte. Wenn sie damals schön gewesen war, so war sie jetzt hinreißend. Sie trug ein Kleid aus kohlschwarzem Samt. Ihr Haar war hoch aufgesteckt und schimmerte wie eine polierte Kukui-Nuß. Um ihren schlanken braunen Hals lag eine Goldkette, an der ein glänzender Walroßzahn hing. Micha eilte auf sie zu, ergriff ihre Hand und sagte: »Noelani, Alii Nui, wie erfreut bin ich, Sie zu treffen.« Die große Frau, die jetzt Hongkong und Singapore kannte wie damals Lahaina, neigte sich graziös.

Aber es war eigentlich nicht Noelani, der Micha entgegengeeilt war, denn hinter Frau Hoxworth stand das schönste Mädchen, dem Micha je begegnet war. Sie war so groß wie er, sehr schlank, mit breiten Schultern und schmalen Hüften, über die ein reichgefältetes Kleid herabfiel. Ihr dunkles Haar war über dem zauberhaften Kopf zusammengefaßt, wodurch ihr völlig reiner, leicht olivfarbener Teint nur noch hervorgehoben wurde. Ihre Augen glänzten ungewöhnlich und zwischen ihren Lippen zeigten sich weiße, gleichmäßige Zähne. Hinter ihrem Ohr trug sie eine große kalifornische Blume, und als ihr Vater sagte: »Komm doch zu uns, Malama. Das ist Pastor Hale aus Lahaina«, bewegte sie sich graziös durch das Zimmer, verneigte sich leicht und streckte ihm nach amerikanischer Sitte ihre Hand entgegen.

»Darf ich Ihnen meine Tochter Malama vorstellen?« fragte Hoxworth und stellte mit grimmiger Freude fest, wie beeindruckt der junge Geistliche von ihr war.

Noch nie hatte Micha eine so aufregende Mahlzeit erlebt; Kapitän Hoxworth erzählte von China, der kalifornische Handelsmann berichtete von seinen Reisen nach Monterrey, und Frau Hoxworth schwelgte ganz im Gegensatz zu den gezierten Frauen, die ihn in Neu-England unterhalten hatten, in ihren Erinnerungen an Stürme auf hoher See und an all die Abenteuer, denen man in Häfen wie Bangkok und Batavia begegnete.

»Fahren Ihre Schiffe denn überall auf dem Pazifik?« fragte Micha.

»Überall dort, wo es Geld gibt«, erklärte Hoxworth.

»Sind Sie schon früher mit Ihren Eltern gesegelt?« fragte Micha das Mädchen an seiner Seite.

»Dies ist meine erste Reise«, antwortete Malama. »Bis jetzt war ich in der Oahu-Barmherzigkeitsschule in Honolulu.«

»Mögen Sie San Francisco?« fuhr Micha fort.

»Es ist hier sehr viel lebendiger als in Hawaii«, antwortete sie. »Aber ich vermisse die sonnigen Regenschauer, die wir zu Hause haben. Kürzlich kam ein Besucher aus Philadelphia nach Honolulu und fragte, wie er am besten zu J. & W. komme, und man sagte ihm: ›Fahren Sie bis zum ersten Regenguß hinunter, und biegen Sie dann links ab.‹« Die Tischrunde klatschte dieser Geschichte Beifall, und Malama errötete lieblich. Aber alles wartete auf Michas Bericht von seiner Wanderung durch die Prärien, und in der Aufregung über das offensichtliche Interesse, das Malama an ihm nahm, hielt er sich viel länger bei diesem Thema auf, als er beabsichtigt hatte.

»Das Land breitet sich Tausende von Meilen nach allen Seiten, ein welliges, wundervolles Meer an Möglichkeiten«, rief er aus. »Ich bohrte viele Male in die reiche, dunkle Erde. Hunderttausend Menschen könnten darauf leben. Eine Million, und sie würden sich noch immer in dieser Grenzenlosigkeit verlieren.«

»Erzählen Sie etwas von dem, was Sie über die Bewegung Amerikas nach San Francisco und weiter nach den Inseln geseh'n haben«, schlug der Kalifornier vor. Hier horchte Rafer Hoxworth auf und kaute nachdenklich an seiner teuren Manila-Zigarre.

»Der Tag ist abzusehen«, erklärte Micha, »da breite, vielbereiste Straßen von Boston zu dieser Stadt führen. Die Menschen werden das Land in Besitz nehmen, durch das ich gewandert bin, und großen Wohlstand schaffen. Schulen, Universitäten, Kirchen werden wachsen. Das Yale-College könnte nicht all die Millionen unterbringen …« Er prophezeite wie Hesekiel.

»Was sagten Sie noch über Hawaii?« unterbrach Kapitän Hoxworth ungeduldig.

»Wenn das geschehen ist, Herr Kapitän, wird Amerika den natürlichen Impuls verspüren, auch über den Pazifik auszugreifen und Hawaii in Besitz zu nehmen. Das wird geschehen! Das muß geschehen!«

»Wollen Sie damit sagen, daß Amerika gegen die hawaiische Monarchie Krieg führen will?« fuhr Hoxworth fort und schob seine Hand auf dem Tisch vor.

»Nein! Niemals!« rief Micha, ergriffen von seinen eignen Vorstellungen. »Amerika – wird niemals Waffengewalt anwenden, um sein Reich zu vergrößern. Wenn dieser Goldrausch anhält und Kalifornien weiterhin mit Menschen überfüllt und wenn Hawaii sich emporarbeitet, wie es eines Tages geschehen muß, dann werden diese beiden Volksgruppen erkennen, daß ihr gemeinsames Interesse …« Er hielt verlegen inne, denn er spürte, daß – obwohl Kapitän Hoxworth mit dem übereinstimmte, was er zur Rede gebracht hatte – Frau Hoxworth nicht seiner Meinung war, und er sagte: »Verzeihen Sie, Madam. Ich fürchte, daß ich recht anmaßend war, als ich auseinandersetzte, was die Menschen auf Hawaii jetzt denken.«

Zu seiner Erleichterung antwortete Noelani: »Sie brauchen sich nicht zu entschuldigen, Micha. Es ist klar, daß Hawaii eines Tages Amerika zum Raub fallen muß, denn wir sind klein und schwach.«

»Madam«, versicherte ihr Micha mit Zuversicht, »das amerikanische Volk wird kein Blutvergießen dulden.«

Ruhig entgegnete Noelani: »Man hat uns versichert, daß es sehr bald in Ihrem eignen Land zu Blutvergießen kommen wird – wegen der Sklaverei.«

»Krieg? In Amerika?« rief der junge Geistliche. »Niemals! Und es wird auch niemals Krieg mit Hawaii geben. Es ist ebenso unmöglich.«

»Junger Mann«, unterbrach ihn Kapitän Hoxworth, einer Eingebung des Augenblicks folgend, »mein Schiff sticht morgen früh nach Honolulu in See. Es wäre mir eine Ehre, wenn Sie uns begleiten würden.« Dann fügte er hinzu, was das Herz eines jeden Missionars höherschlagen lassen mußte: »Als mein Gast.«

Micha, der instinktiv wußte, daß er keinen Verkehr mit dem Familienfeind pflegen sollte, zögerte; aber in diesem Augenblick legte Malama zur boshaften Freude des Kapitäns und zu Michas Verwirrung ihre Hand auf die seine und rief: »Bitte begleiten Sie uns!«

Micha errötete und stammelte: »Ich hatte vor, noch einige Tage in San Francisco zu bleiben.«

»Wir warten nicht!« prahlte Hoxworth in der Absicht, den Eindruck eines rauheinigen älteren Freundes zu machen. »Wir machen so viel Geld mit dem Transport der Lebensmittel von Lahaina nach den Goldfeldern, daß jeder verbummelte Tag ein verlorenes Vermögen bedeutet.«

»Sie können San Francisco ein andermal sehen«, sagte Malama verführerisch, und als Abner in die dunklen polynesischen Augen blickte, fühlte er, wie sich sein Entschluß in Verwirrung auflöste, und obwohl er dreitausend Meilen gewandert war, um das Phänomen des Westens zu studieren, sagte er kleinmütig: »Ich werde meine Sachen auf das Schiff schaffen – wenn auch Sonntag ist.«

Auf der CARTHAGINIAN verwandte Micha nicht viel Zeit darauf, mit Kapitän Hoxworth über Amerika und mit dessen Frau über Hawaii zu diskutieren. Er heftete sich vielmehr Malama an die Fersen, folgte ihr überall hin, und betrachtete mit ihr die Sterne, die Delphine und die wechselhaften Wolken. An den ersten Tagen der Reise war es kalt, und sie trug einen Pelz, der sich lieblich an ihr Gesicht schmiegte. Einmal, als der Nachtwind ihr den Pelz über die Augen wehte, konnte Micha der Versuchung nicht wiederstehen und strich mit seiner Hand den Pelz beiseite, woraufhin sie sich zufällig an seine Finger drückte, und er spüren konnte, wie außerordentlich zart ihre Haut war. Er strich ihr mit der Hand über die Wange, ließ sie dann fast unwissend um ihren Nacken gleiten und zog Malama an seine Lippen. Es war das erstemal, daß er ein Mädchen küßte. Einen Augenblick lang hatte er das Gefühl, als wäre eine ganze Familie von Delphinen gegen den Schiffsrumpf gerannt und trat überrascht zurück. Aber das Inselmädchen lachte nur und neckte ihn: »Ich wette, Sie haben noch nie ein Mädchen geküßt, Pastor Hale.«

»Das habe ich auch noch nicht«, gab er zu.

»Hat es Ihnen gefallen?« fragte sie lachend.

»Es ist etwas, das man sich für eine sternenklare Nacht auf einem Schiff aufsparen sollte«, sagte er langsam und nahm sie in die Arme.

Rafer Hoxworth, der diesen Ereignissen den Weg bereitet hatte, sah mit Befriedigung, wie der junge Micha in immer größere Abhängigkeit von Malama geriet. Dennoch empfand er ein widersprüchliches Gefühl dem Jungen gegenüber: er verachtete ihn und wollte ihn auf irgendeine Art verletzen, aber gleichzeitig hatte er immer vor Augen, wie sehr der junge Geistliche Jerusha Bromley ähnelte; und wenn der Junge bei Tisch so intelligent über Amerikas Schicksal sprach, war Hoxworth stolz auf ihn.

Am siebten Tag sagte er dann unerwartet zu seiner Frau: »Bei Gott, Noelani, wenn der Junge Malama heiraten möchte, sage ich: ›Nur zu.‹ Wir könnten ihn in der Familie brauchen.«

»Dräng dich nicht wieder in den Haushalt der Hales ein«, warnte seine Frau. »Was willst du übrigens mit einem Geistlichen in der Familie?«

»Der bleibt nicht lange Geistlicher«, prophezeite Hoxworth zuversichtlich. »Zuviel unruhiges Blut.«

Am Nachmittag rief Kapitän Hoxworth seine Tochter in die mit Büchern gefüllte Kabine und sagte: »Malama, hast du die Absicht, den jungen Hale zu heiraten?«

»Ich glaube, ja«, antwortete sie.

»Meinen Segen«, sagte Hoxworth. Als aber seine Tochter ihren zitternden Bewerber in die Kabine brachte, damit er um ihre Hand anhalte, unterwarf ihn Hoxworth einem demütigenden Verhör, das sich vor allem auf die finanzielle Seite konzentrierte und darauf, daß ein Geistlicher ganz unvermeidlich niemals genug verdienen würde, um die Tochter eines Kapitäns zu unterhalten – vor allem nicht eine, die so kostspielige Ansprüche stellte. Nach einer Viertelstunde verlor Micha, der in Yale geboxt und auf den Treckwagen, die die Prärie durchquerten, schwer gearbeitet hatte, schließlich die Geduld und sagte: »Kapitän Hoxworth, ich bin nicht hierhergekommen, um mich beleidigen zu lassen. Ein Geistlicher kann ein anständiges, gutes Leben führen, und ich will nichts mehr hören von Ihren Beschimpfungen.«

Er schritt trotzig aus der Kabine und nahm die nächsten drei Mahlzeiten mit der Mannschaft ein. Als ihn Malama, die in Tränen aufgelöst war, endlich fand, sagte er stolz: »Ich komme erst an Ihren Tisch zurück, wenn der Kapitän dieses Schiffes sich persönlich bei mir entschuldigt.« Nach einem weiteren Tag, währenddem Noelani und Malama den Kapitän umschmeichelt und ihm versichert hatten, daß Micha im Recht war, gab der grimmige Hoxworth nach, schob sich eine Zigarre zwischen die Zähne und suchte den jungen Geistlichen auf. Er streckte ihm seine mächtige Hand entgegen und sagte mit einem Ausdruck freundschaftlicher Herablassung: »Freue mich, einen Mann wie Sie in der Familie zu haben, Mike. Ich werde morgen früh die Trauung vornehmen.«

Er haßte den jungen Mann, aber er wollte ihn zum Sohn – teils weil er wußte, daß der alte Abner Hale über eine solche Heirat wütend sein würde, und teils weil er fühlte, daß ein Mischling wie Malama einen starken Mann brauchte. Als das Schiff in die tropischen Gewässer hinüberwechselte, versammelte er seine ganze Mannschaft, stellte Malama mit ihrer Mutter auf die Steuerbord- und Micha auf die Backbordseite und hielt eine Traupredigt, die er sich selbst ausgedacht hatte. Am Schluß der Zeremonie rief er: »Wenn der Bräutigam jetzt seine Braut geküßt hat, werden wir jedem eine dreifache Ration Rum ausschenken. Wilson wird die Mannschaft in zwei Hälften teilen. Die eine kann sich jetzt sternhagelvoll trinken, und die andere muß bis heute abend warten.« Es war eine wilde, frohe Meereshochzeit, und als die CARTHAGINIAN Honolulu erreichte, verschiffte Kapitän Hoxworth das neuvermählte Paar sogleich nach Lahaina, denn er selbst durfte diesen Hafen noch nicht anlaufen.

Als das Paketboot in die Straße von Lahaina einfuhr, die sich zwischen den prachtvollen Inseln hinzog, hielt Micha den Atem an und blickte abwechselnd auf die wilden Berge Mauis, die sanften Täler Lanais, die kahlen Höhen Kahoolawes und die purpurne Pracht Molokais. Er flüsterte zu seiner Frau: »Als kleiner Junge wurde ich auf jene Mole dort geführt und sah zu, wie die Walfische in diesen Straßen spielten, und mir schien immer, daß dieses Gewässer der Abglanz des Himmels sei. Ich hatte recht.«

Jetzt begann das kleine Schiff seine Passagiere unter der Menge Neugieriger auszubooten, die sich bei der Ankunft eines jeden Schiffes auf der Mole versammelten. Aber noch ehe Micha und seine Frau an Land gehen konnten, rief irgend jemand hinter ihnen: »Laßt ihn durch!« Und zu seiner großen Freude sah Micha, daß der Mann, der jetzt einstieg, sein Vater war, den er neun Jahre nicht gesehen hatte.

»Vater!« rief Micha. Aber Abner hatte von niemandem gesagt bekommen, daß sein Sohn auf diesem Paketboot sei, und so hinkte er weiter nach vorne. Sein Kopf neigte sich nach der rechten Seite, und er blieb zuweilen stehen, um seinen Verstand wieder in Ordnung zu bringen. Als er auf einen Matrosen stieß, packte er ihn am Hemd und fragte: »Seid Ihr auf Euren Reisen zufällig auf ein hawaiisches Mädchen namens Iliki gestoßen?« Als der Matrose verneinte, zuckte Abner die Schultern und ging wieder zu seiner Grashütte zurück. Aber Micha sprang über die Reling, die ihn von der Menge trennte, und holte seinen Vater ein. Als der weißhaarige Geistliche, der damals erst neunundvierzig Jahre war, erkannte, daß sein Sohn vor ihm stand, starrte er ihn einen Augenblick lang an, freute sich an seinem guten Aussehen und sagte: »Ich bin stolz, Micha, daß du dich in Yale so gut aufgeführt hast.« Der Hinweis auf Yale, noch ehe all das andere erwähnt wurde, was dieser Augenblick in sich schloß, war eine zu sonderbare Begrüßung, und Micha konnte nur die schmalen Schultern des alten Mannes ergreifen und ihn herzlich in die Arme schließen. Da klärte sich Abners Verstand, und er sagte: »Ich habe so lange auf dich gewartet, um dir den Gottesdienst in unserer Kirche zu übertragen.« Dann sah er, wie hinter seinem Sohn eine große, liebliche, dunkelgetönte Frau auf ihn zukam, und instinktiv trat er einen Schritt zurück.

»Wer ist das?« fragte er mißtrauisch.

»Das ist meine Frau, Vater.«

»Wie heißt sie?« fragte Abner ängstlich.

»Sie heißt Malama«, sagte Micha zärtlich.

Einen Augenblick lang verwirrte dieser teure alte Name Abner Hale. Er versuchte, seine Gedanken zu sammeln, und als das geschehen war, brüllte er: »Malama! Ist sie Noelani Kanakoas Tochter?«

»Ja, Vater. Das ist Malama Hoxworth.«

Der zitternde alte Mann trat zurück, ließ seinen Stock fallen, hob langsam seinen rechten Zeigefinger, und deutete damit auf seine Schwiegertochter: »Heidin!« krächzte er. »Hure! Greuel!« Dann blickte er schmerzlich auf seinen Sohn und jammerte: »Micha, wie konntest du solch eine Frau nach Lahaina bringen!«

Malama verbarg ihr Gesicht, und Micha versuchte sie vor den Ausfällen seines Vaters zu schützen; aber sie wurden mit schrecklichen, unverzeihlichen Worten überschüttet: »Hesekiel sagt: ›Du sollst nicht Hurerei treiben mit den Heiden!‹ Geh fort! Schmutz! Greuel! Faul, faul in den Augen Gottes. Ich will dich nie mehr sehen. Du befleckst die Insel.«

Der feurige alte Mann war nicht aufzuhalten, aber schließlich rettete Dr. Whipple das Brautpaar und brachte es in den sicheren Hafen seines Heims, wo er der weinenden Malama offen erklärte, daß Pastor Hale gelegentlich wahnsinnig erscheine, und zwar als Folge davon, daß ihr Vater ihm einmal den Schädel eingetreten hatte.

»Ich schäme mich so«, antwortete sie. »Ich werde zu ihm gehen und ihm versichern, daß ich ihn verstehe.« Micha konnte sie nicht zurückhalten, und sie eilte den Bach entlang, vorbei an dem Missionshaus und zu der Grashütte, in der gerade Abner Hale, zitternd vor Rache, verschwand. »Pastor Hale!« rief sie. »Es tut mir leid, daß …«

Er drehte sich im Eingang zu seiner Hütte um und sah eine Frau, die Noelani ähnlich sah, mehr aber noch Rafer Hoxworth, und sie war die Frau seines Sohnes. »Greuel!« fauchte er. »Hure! Schande dieser Inseln!« Und da sie erstarrt stehenblieb, hinkte er zu der Wand hinüber, streckte sich und nahm feierlich die Bleistiftzeichnung seines ältesten Sohnes herab. Er zerriß das Blatt, warf die Fetzen Malama vor die Füße und jammerte: »Nehmen Sie ihn von Lahaina fort. Er ist unrein.«

Das waren die Umstände, unter denen Micha Hale, der begabteste unter den Missionarskindern, sein geistliches Amt niederlegte und Partner von Kapitän Rafer Hoxworth wurde, einem Mann, den er fürchtete und der ihn haßte. Aber sie bildeten ein ausgezeichnetes Gespann – Hoxworth, mutig und verwegen; Hale, der weitsichtigste Planer unter den hawaiischen Unternehmern –, und in allen Häfen des Pazifiks wurden die schlanken Schiffe, die unter der blauen Flagge der H. & H. fuhren, bald zu einem Begriff.

4
Von dem hungernden Dorf

Im Jahre 817, als König Tamatoa VI. von Bora Bora mit seinem Bruder Teroro nach dem Havaiki des Nordens aufbrach, um dort einen neuen Staat zu gründen, wurden die nördlichen Provinzen Chinas von eindringenden Tataren-Scharen verwüstet, deren überlegene Reitkunst, Skrupellosigkeit und Brutalität zur schnellen Niederwerfung der zivilisierten Chinesen führten, die oft nur mit halbem Herzen Widerstand leisteten. Im Verlauf dieser schweren Jahre fiel zunächst Peking, dann folgten die Küstenstädte, und es wurde deutlich, daß die Tataren in China eingedrungen waren, um es nicht wieder zu verlassen.

Die Folgen der Eroberung wurden am meisten in dem großen mittleren Königreich, dem Herzland Chinas, spürbar, denn gerade die üppigen Felder und reichen Städte dieser Provinzen begehrten die Tataren. Um die Mitte des Jahrhunderts entsandten sie eine Armee nach dem Süden, um die Provinz Honan zu erobern, die dreihundertfünfzig Meilen von Peking entfernt und südlich des Hoang-ho lag. In Honan lebte zu dieser Zeit ein fest zusammenhaltender Chinesen-Stamm, der keinen besonderen Namen trug, der sich aber von seinen Nachbarn unterschied. Die Männer waren größer, konservativer, sprachen die reine, alte Sprache, die von Neuerungen noch unbeeinflußt war, und waren ausgezeichnete Bauern. Als die Tataren die nächsten Nachbarn im Norden Honans bedrängten und diese sich den Eroberern unterwarfen, ohne Widerstand zu leisten, erboste sich der Volksstamm, von dem ich nun sprechen will.

Im Jahre 856 lebte in einem Gebirgsdorf der Bauer Char Ti Chong, ein großer, schlanker Mann mit einem schönen, breiten Gesicht und vollem schwarzem Haar, das ihm unbändig um den Kopf stand. Char Ti Chong schwur eines Tages seiner Frau Nyuk Moi: »Wir werden diese guten Felder nicht den Barbaren überlassen.«

»Was kannst du schon dagegen tun?« erwiderte das vernünftige Weib gelassen, denn in den dreiundzwanzig Jahren ihrer Ehe mit Char hatte sie schon manche solcher weitreichenden Versprechungen gehört, die nicht in Erfüllung gingen.

»Wir werden ihnen widerstehen!« sagte Char.

»Mit einer Armee von Maisstengeln?« fragte Nyuk Moi ungerührt. Sie war eine hagere, knochige Frau, die immer den Eindruck machte, als wollte sie sich beklagen. Aber ihr Leben war so schwer, daß sie ihre Kräfte kaum je auf Jammern verschwendete. Ihr hoffnungsvoller Vater hatte sie nach dem schönsten Gegenstand getauft, den er je gesehen hatte: einen funkelnden Anhänger im Geschmeide eines reichen Herren. Unglücklicherweise entsprach ihr Äußeres dem Namen nicht: Nyuk Moi, die Jade-Pflaume; aber sie besaß etwas, das wertvoller als Schönheit war: eine völlig realistische Einschätzung des Lebens. »Du bist also entschlossen, gegen die Eindringlinge zu kämpfen?« fragte sie.

»Wir werden sie schlagen!« sagte ihr Mann entschlossen und war überzeugt, daß seine Äcker durch diese Prahlerei schon sicherer waren.

Es waren keine guten Äcker, und in anderen Teilen der Welt hätte man sie kaum der Verteidigung für wert gehalten; denn obwohl das mittlere Königreich reich an üppigen Feldern war, gehörten die des Bauern Char doch nicht dazu. Seine drei Äcker Land lagen am Bergabhang, dort, wo die Felsen des Honan-Gebirges in gerade noch anbaufähiges Land übergingen. Kein Wasser floß hindurch, nur die gelegentlichen Regengüsse, und der Boden war nicht sehr ertragreich. Aber der unermüdlichen Anstrengung Chars war es zu danken, daß dieses Land eine neunköpfige Familie ernährte: Char, seine Frau Nyuk Moi, seine alte, geprüfte Mutter und sechs Kinder. Ihr Leben war ärmlich, denn die Chars hatten weder Enten noch Hühner und nur zwei Schweine, aber es war nicht schlechter als das, was die meisten anderen Familien des Gebirgsdorfes fristeten.

Was die Tataren mit diesem ummauerten Dorf hätten anfangen sollen, wären sie jemals dorthin gelangt, war ein Rätsel, denn sie hätten kaum ein einziges Weizenkorn mehr herauspressen können, als das Dorf schon abgab. Hätten sie viel mit sich genommen, wäre das Dorf verhungert. Aber es wurde für Char und seine Freunde zur fixen Idee, daß die Tataren, nachdem sie Peking geplündert hatten, mit Gewißheit in dieses alte Dorf eindringen würden, und die Bauern machten es sich zur Gewohnheit, jeden Abend in dem Haus des Geachtetsten unter ihnen, des weisen Generals Ching, zusammenzukommen, um über die Verteidigung ihres Landes zu sprechen, denn es gab keine Regierung mehr, die sie hätte schützen können.

Ching war natürlich kein richtiger General, sondern nur ein Wanderer mit einem roten Gesicht, der zufällig in die Nähe Pekings verschlagen worden war, als ein Günstling des Kaisers eilig eine Armee zusammentrommelte. Ching war mit aufgegriffen worden und entdeckte auf dem langen Feldzug, daß er Gefallen an dem militärischen Leben fand, was an und für sich eine recht schimpfliche Tatsache war. Nach dem Krieg, der ganz nutzlos geführt worden war, da die Gebiete, die Ching gerade befriedet hatte, sogleich von den Tataren überrannt worden waren, kehrte er in die Berge zurück und unterhielt seine entschlossenen, unbeugsamen Genossen Monat um Monat mit den Geschichten seiner Feldzüge im Norden.

»Wir werden hier und dort Männer aufstellen«, schlug Ching mutig vor. Er war ein beherzter Mann, von dem man sagte: Er kann vierzig Meilen am Tag marschieren und noch am selben Abend eine Schlacht liefern. Er hatte ein breites, entschlossenes Gesicht, und in vielen Dingen, die er nach seinem improvisierten Militärdienst unternahm, bewies er großen Mut, so daß viele, auch wenn er ein Prahlhans war, ihm den Titel eines Generals nicht mißgönnten und zuhörten, wenn er prophezeite: »Die Tataren werden sich unserem Dorf auf diesem Weg nähern. Welch anderen Weg würde ein kluger General auch wählen?«

Aber noch ehe die Theorien General Chings unter Beweis gestellt werden konnten, überfiel ein Feind, der viel verheerender und viel alltäglicher als die Tataren war, das Gebirgsdorf. Die Regenfälle blieben aus, und die Sonne brannte unerbittlich von einem kupfernen Himmel herab. Die Sämlinge vertrockneten, noch ehe der Frühling halb verstrichen war, und im Hochsommer wurde das Wasser unerschwinglich teuer. Die Familien, in denen es alte Leute gab, begannen sich zu fragen, wann ihre Väter und Mütter wohl sterben würden, und die Säuglinge schrien kläglich.

Char und seine Frau Nyuk Moi hatten schon vier Hungersnöte durchgemacht, und sie wußten, daß einer Familie, wenn man eine strenge Disziplin einhielt und Graswurzeln und Ranken aus dem Walde sammelte, immer die Möglichkeit blieb, zu überleben. Aber in diesem Jahr wurde die Hungersnot unerträglich, und im Hochsommer standen die meisten Familien des Dorfes vor der Frage, entweder ihr Heim zu verlassen oder in den ausgedörrten Hügeln zu sterben. Deshalb stachen Char und seine Frau, als die Sonne am höchsten stand, Lehmbacksteine aus dem fast ausgetrockneten Dorfbach und vermauerten den Eingang ihres Hauses. Darüber brachten sie ein Kreuz aus zwei schwarzen Hölzern an. Als das Haus fast versiegelt war, ging Char hinein und wog noch einmal den Sack Saatgetreide in der Hand, von dem ihr Leben abhängen würde, wenn die Familie im nächsten Frühling zurückkehrte. Dann trat er hinaus und versicherte seinem erbärmlichen Haufen: »Das Saatkorn ist jetzt verschlossen. Es wird auf uns warten.«

Er verschloß rasch die Türöffnung, dann wandte er sich traurig von seinem Haus ab und führte die Familie aus dem ummauerten Dorf hinaus auf die Landstraße. Während der nächsten sieben Monate würden sie China durchwandern, um Nahrung zu betteln, Küchenabfälle zu durchwühlen, wenn sie welche fanden, und nach Möglichkeit zu vermeiden, ihre Töchter an alte Männer zu verkaufen, die genug zu essen hatten. Schon zweimal hatten Char und Nyuk Moi ein solches Wanderleben geführt und ihre Kinder heil nach Hause gebracht. Sie waren zuversichtlich, daß es ihnen auch diesmal gelingen würde, denn als sie die traurige Pilgerschaft angetreten hatten, hatte Char voll Hoffnung ausgerufen: »In sieben Monaten sind wir wieder zurück – alle.« Aber Nyuk Moi war diesmal nicht so hoffnungsvoll, und Char bemerkte, daß sie ihre beiden hübschen Töchter Tag und Nacht dicht bei sich behielt.

Nur um eines brauchten die Chars sich keine Sorgen zu machen. Während ihrer Abwesenheit würde ihr Haus unantastbar sein. Strauchdiebe könnten sie auf der Landstraße ermorden. Sklavenhändler ihnen in den Städten ihre Töchter stehlen. Vielleicht vernichteten auch Soldaten die umherziehenden Familien in einem großen Blutbad. Vielleicht brachten korrupte Beamte alle in die Sklaverei. Aber niemand in China würde in ein Haus einbrechen, das mit Lehm versiegelt und über dessen Tür ein Kreuz angebracht war; denn selbst ein Schwachsinniger mußte einsehen, daß nur, wenn bei der Rückkehr der Wanderer das Haus noch da war und die Saat bereitstand, das Leben – und nicht nur das jener Familien, die in Frage standen – seinen Fortgang nehmen konnte. Während also die Chars den Norden Chinas durchwanderten und nach Nahrung suchten, blieb ihr Haus unantastbar.

Im Herbst des Jahres 856 wurde Char in einer Stadt an der nördlichen Grenze von Honan in bittere Versuchung geführt. Hier war genügend Regen gefallen, und die Ernte war gut. Mehrere Wochen lang kroch Char mit seiner Familie bei Nacht über die abgeernteten Felder und spürte die liegengebliebenen Körner auf, die selbst den Insekten entgangen waren. In dieser erbärmlichen Weise fanden sie gerade genug verborgene Krümel, um sich am Leben zu halten. Nyuk Moi kochte die Körner zusammen mit einer Art kohlensaurem Schlamm, etwas Gras und einem Vogel, der noch nicht zu lange tot war. Das Gericht, das sie so bereitete, war noch eßbar. Aber als vier Tage vergangen waren, ohne daß sie ein Korn oder einen toten Vogel gefunden hätten, trat der Diener eines reichen Herrn vor den Baum, unter dem die Familie schlief und trug ein Bündel frischgebackener Kuchen mit sich, deren Duft die kleinen Kinder der Chars vor Verlangen fast wahnsinnig machte, denn es waren Kuchen, wie Nyuk Moi sie früher oft gebacken hatte. Der Diener sagte unverblümt: »Mein Herr möchte deine älteste Tochter kaufen.« Char, der dem Hungertod nahe war, hörte sich fragen: »Würde er sie für sich selbst behalten?«

»Vielleicht für eine Weile«, sagte der Diener und schwenkte sein Bündel. »Aber früher oder später schickt er die meisten Mädchen weiter in die Stadt.«

»Wieviel würde er uns geben?« fragte Char traurig.

Der Diener wurde freundlicher und antwortete: »Kuchen und genügend Korn, um euch bis zum Frühjahr am Leben zu erhalten.«

»Komm in einer Stunde wieder«, sagte Char, und während der Mann mit seinem verführerischen Bündel duftendem Kuchen verschwand, versammelte er seine Familie und sagte offen: »Der Eigentümer der Felder hat uns angeboten, Siu Lan zu kaufen.«

Nyuk Moi, die vorhergesehen hatte, daß es dazu kommen würde, zog ihr stilles Kind an sich, setzte das Mädchen zwischen ihre knochigen Beine auf den Boden und fragte: »Gibt es keinen anderen Ausweg?«

»Es gibt keine Körner mehr«, sagte Char mutlos. »Der Winter bricht bald an. Diesmal können wir froh sein, wenn wir überhaupt noch ein Kind mit nach Hause bringen.«

Nyuk Moi entrüstete sich nicht gegen ihren Mann, denn sie wußte, daß sie keinen anderen Vorschlag machen konnte, nicht einen einzigen. Die Familie hatte schon fast entschieden, Siu Lan, die liebliche Orchidee, preiszugeben, als sie auf einen Fremden aufmerksam wurde, der daherkam und ein Lied vor sich hinpfiff, das ihnen von ihrem Dorf her vertraut war und das kaum sonst wo bekannt sein konnte. »Wer ist dort?« rief Char.

Der Fremde, der den Dialekt seines Dorfes sogleich erkannte, brüllte: »General Ching!« Einen Augenblick später stand er vor ihnen, abgezehrt und verhungert, aber übersprudelnd vor Mutwillen wie immer. »Wie geht es euch in der Hungersnot?« fragte er lustig. »Mir nicht so besonders.«

Char sagte traurig und ohne weitere Erklärung: »Wir haben uns gerade versammelt, um zu entscheiden, ob wir unsere älteste Tochter, Siu Lan, verkaufen sollen.«

»Ich würde sie kaufen!« rief General Ching aus und verbeugte sich galant vor dem verschreckten Mädchen. »Jeder würde sie kaufen!«

»Der Diener des reichen Mannes kommt in einer Stunde zurück, um unsere Antwort zu erfahren«, fügte Char hinzu.

General Chings behender Geist wandte sich der militärischen Aktion zu. »Diener? Reicher Mann?« sagte er rasch, und seine hungrigen Blicke bohrten sich in die Dunkelheit. In einer Minute war sein Plan fertig. »Wir werden dem Diener sagen, daß wir das Mädchen verkaufen wollen. Ich bin dein älterer Bruder. Ich treffe die Entscheidungen. Dann werden du und ich und Nyuk Moi und dein ältester Sohn mit dem Diener gehen, um das Mädchen abzuliefern. Sobald der Diener auf ein bestimmtes Haus zugeht und wir wissen, wo der reiche alte Mann wohnt, bringen wir den Diener um, nehmen ihm alles fort, was er auf dem Leibe hat, und schicken den Jungen mit der Beute zurück. Dann betreten wir das Haus und stellen Siu Lan vor, und wenn der reiche Mann aufsteht, um sie entgegenzunehmen, ermorden wir ihn. Es wird vielleicht einen Kampf geben, und jeder von euch, Char, Nyuk Moi und Siu Lan, muß bereit sein, zu töten. Siu Lan, glaubst du, daß du einen Mann umbringen kannst?«

»Ja«, sagte das schwache Mädchen.

»Gut«, sagte General Ching und rieb sich die mageren Hände.

»Werden wir mit dem Plan Erfolg haben?« fragte Char.

»Wenn nicht, sterben wir ohnehin vor Hunger«, erwiderte der General.

»Was werden sie tun, wenn sie uns erwischen?« fragte der älteste Junge.

»Sie werden uns in Käfige sperren«, erklärte der General, »und zu Tode hungern lassen und uns von Dorf zu Dorf tragen, damit die hungernde Bevölkerung sieht, was ihnen blüht, wenn sie Bauern morden, um sich Nahrung zu verschaffen. Am Ende, wenn wir schon fast tot sind, werden sie uns aus den Käfigen holen und uns in dreihundert kleine Stücke zerschneiden und unsere Köpfe am Stadttor aufspießen. Wißt ihr jetzt, welche Gefahr wir laufen?« fragte er kaltblütig.

»Ja«, antwortete Char.

»Ssssschhh«, flüsterte General Ching. »Der Diener kommt.«

Der Diener kam geschäftig heran, dienstfertig und wohlgenährt und noch immer seinen Sack voll Kuchen schwenkend. »Habt ihr euch entschlossen?«

»Ich bin der ältere Bruder«, verkündete ihm der General. »Wir haben die Angelegenheit besprochen und uns entschlossen, zu verkaufen.« Daraufhin führte der Diener Siu Lan und ihre Mutter Nyuk Moi und den ältesten Jungen und Char und den General zu dem Haus seines Herren, und als sie weit genug gekommen waren, daß jeder sehen konnte, wo der reiche Mann wohnte und wo der Eingang zu dem Haus war, erwürgte der General den Diener und warf dem Jungen die Kuchen zu, die dieser schnell seinen hungernden Geschwistern und seiner Großmutter brachte.

»Jetzt dürfen wir den Mut nicht verlieren«, sagte Ching feierlich. Er ging voraus in das Haus, stellte Siu Lan vor und sagte: »Herr, wir bringen Euch das Mädchen.«

»Wo ist Ping?« fragte der Mann mißtrauisch.

»Er teilt seine Kuchen unter den hungernden Kindern aus«, antwortete Ching sanft. »Herr, mußtet Ihr je zusehen, wie Eure eignen Kinder verhungerten?«

»Nein.« Der Mann schluckte und versuchte, nicht Siu Lan anzusehen, die von einer verführerischen Schönheit war.

»Aber ich«, sagte Ching leise. »In dieser Hungersnot habe ich drei meiner Kinder begraben.«

»Das kann nicht sein!« rief Nyuk Moi überrascht, und da ihr Ton verriet, daß sie nichts von General Chings Unglück wußte, enthüllte sie dem reichen, durchtriebenen Mann ihren ganzen Plan. Er versuchte an einer Klingelschnur zu ziehen, um Diener herbeizurufen; aber General Ching trat kaltblütig dazwischen, packte den Arm des wohlgenährten Mannes und bog ihn zurück.

»Drei meiner Kinder sind gestorben«, wiederholte Ching langsam, »und jetzt wirst du sterben.« Mit gewaltiger Kraft schlossen sich seine Hände um die Gurgel des Mannes und erwürgten ihn. Aber während dieser Mann, der Mädchen in die Stadt verkaufte, sein Leben ließ, schrie er noch einmal auf. Ein Diener stürzte mit einer Waffe herbei und wollte auf General Ching losschlagen, doch drang Char auf ihn ein. Die Waffe fiel zu Boden, woraufhin Nyuk Moi herbeisprang, sie ergriff und den Eindringling erstach.

Nachdem die beiden toten Körper in eine Ecke geworfen waren, sagte General Ching: »Ich habe meine Kinder begraben und mich vom Lehm genährt, aber heute werde ich mir ein Fest machen.« Er durchstöberte das Haus und schleppte Speisen und Weine herbei. Dann schickte er Siu Lan aus, um die andern zu holen. Das Fest dauerte bis Mitternacht, und Chars alte Mutter sang Lieder aus den Bergen. Dann sagte der General schon fast betrunken: »Während wir dem Wein zusprachen, habe ich mich gefragt: ›Wie kann ich der Familie Char helfen, von hier zu entkommen? Mit sechs Kindern und einer Großmutter?‹ Ich bin sicher, daß ich mir selbst helfen könnte, aber bei so vielen Leuten weiß ich nicht, was ich vorschlagen soll. Sollen wir in der Stadt umherirren und versuchen, uns unsichtbar zu machen? Oder sollen wir uns in die Berge flüchten?«

Dann schlug die schlaue Nyuk Moi vor: »Wir haben Krieg, und überall lungern Soldaten herum. Wenn die Behörden diese Morde entdecken, werden sie sicher zuerst ausrufen: ›Das haben Soldaten getan!‹ So werden sie mit der Suche nach Soldaten wertvolle Zeit verlieren, und wir können in die Berge entkommen. Später, wenn sie einsehen, daß sie auf der falschen Fährte sind und sich sagen: ›Es müssen hungernde Bauern gewesen sein‹, werden wir schon so weit fort sein, daß sie sich nicht mehr die Mühe machen werden, uns zu verfolgen, da sie inzwischen ein anderer Streitfall beschäftigt. Deshalb müssen wir in die Berge eilen.«

»Wäre es euch lieber, wenn ich bei euch bliebe?« fragte General Ching.

»Natürlich«, erwiderte Nyuk Moi. »Du bist jetzt unser Bruder.«

»Aber werden wir durchkommen, wenn wir auch die alte Großmutter mitnehmen?« fragte der General.

»Wir werden sie mitnehmen«, sagte Char fest.

Der General runzelte die Stirn und sagte: »Also gut, ich werde mit euch gehen, denn diese Hungersnot hat meine ganze Familie getötet.«

So kämpfte sich die kleine Abteilung zu den Bergen durch und richtete ihren Weg so ein, daß sie im nächsten Frühjahr zur Zeit der Aussaat wieder zu Hause eintraf. Aber als sie sich dem ummauerten Dorf näherten, erwartete sie eine erschreckende Neuigkeit, denn in ihrer Abwesenheit waren die Tataren eingefallen, hatten die unantastbaren Siegel erbrochen und das Saatgetreide gestohlen. Als Char vor dem Heiligtum stand, das er so sorgfältig versiegelt hatte, und die zertrümmerte Tür sah, wurde er von einer Verbitterung ergriffen, wie er sie noch nie zuvor durchlebt hatte, nicht einmal in dem Augenblick, als er sich entschloß, seine Tochter zu verkaufen. Er wollte kämpfen und niederschlagen, und in seiner Wut schrie er: »Was für Menschen müssen das sein, die ein versiegeltes Haus aufbrechen?«

Fragend blickte er auf General Ching. Dann stürmte er durch das Dorf und rief all die wütenden Bauern zusammen. Er deutete auf seinen erprobten Freund und rief: »General Ching hat uns gezeigt, wie wir unsere Leute aufstellen müssen, damit wir die Tataren vernichten können, wenn sie zurückkehren. Ich habe erfahren, ein wie kluger Stratege Ching ist, und ich glaube, daß wir seinen Plan annehmen sollten. Laßt uns diese verdammten Barbaren töten – alle.«

General Ching, der bei der Aussicht auf eine militärische Unternehmung vor Aufregung bebte, verteilte mit großen Gesten seine Truppen an die strategischen Punkte.

Aber als er das tat, hörte er, wie Nyuk Moi mit ihrer kühlen, sachlichen Stimme fragte: »Was wollt ihr denn in dieser Schlacht verteidigen? Dieses Dorf? Wir haben keine Saaten, um dieses Dorf wieder aufzubauen.«

Und als die Bauern über ihre Worte nachdachten und spürten, wie selbst in diesem milden Frühjahr Hunger in ihnen aufstieg, fragten sie sich, ob Nyuk Moi nicht recht hatte. In diesem Augenblick jagte ein Vorpostentrupp – zwei brutale Männer in Pelzen und auf riesigen Pferden – durch das Dorf und hielt gerade vor Chars Haus. Diese Männer waren so offensichtlich Eroberer, daß General Chings kühn vorgeschlagene Verteidigung nicht einmal versucht wurde. Die Dorfbewohner hörten schweigend zu, als die Eindringlinge in barbarischem Chinesisch riefen: »Ihr habt drei Tage Zeit, um dieses Dorf zu verlassen. Alle Männer über fünfzehn werden zur Armee eingezogen. Die Frauen können gehen, wohin sie wollen.«

Dann rissen die Männer ihre Pferde herum, wirbelten den Staub auf und ritten davon.

An diesem Abend brachte General Ching seinen Plan vor. »Als ich in der Armee war, hörte ich von einem Ort, den sie das Goldene Tal nannten. Morgen früh werden wir aufbrechen und dorthin wandern, und jeder, der gehen kann, wird mit uns ziehen. Denn hier bleibt uns keine Hoffnung.«

Char fragte: »Was meinst du mit ›alle, die gehen können‹?«

Und Ching antwortete: »Die alten Leute bleiben zurück. Sie würden uns auf der Straße nur behindern.«

Die Familien blickten erschreckt auf die alten Leute, und ein trauriges Schweigen senkte sich über das Dorf. General Ching sah sich deshalb gezwungen, von Familie zu Familie zu gehen und roh wie ein Soldat zu sagen: »Alter Mann, du kannst nicht mitkommen. Alte Frau, du hast dein Leben schon hinter dir.«

Als er zu den Chars kam, ging er auf die Großmutter zu und sagte barsch: »Alte Frau, du warst tapfer in der Nacht, als wir den reichen Mann ermordeten. Du wirst uns also verstehen.«

Char machte Einwendungen: »General, es ist gegen unsere Religion, eine Mutter preiszugeben. Konfuzius ist streng in diesem Gebot: ›Ehre deine Eltern.‹«

»Wir gehen auf eine lange Reise, Char. Vielleicht tausend Meilen über Berge und Ströme. Die Alten können nicht mit uns kommen.«

Einer der furchtsamen Männer aus dem Dorf drängte sich in die Unterhaltung ein und fragte: »Warst du je in der Gegend, die du ›das Goldene Tal‹ nennst?«

»Nein«, erwiderte Ching.

»Bist du sicher, daß es dort liegt, wo du sagst?« fuhr der Mann fort.

»Nein. Ich habe nur Erzählungen darüber gehört – als ich in der Armee war. Gutes Land. Liebliche Ströme.«

»Glaubst du, daß wir von hier aus dorthin gelangen werden?«

General Ching wurde ungeduldig und zog die Fetzen, die ihm am Leibe hingen, straff, damit er mehr wie ein Soldat aussah. »Ich kenne weder den Weg noch weiß ich, ob wir aufgenommen werden, wenn wir dorthin gelangen. Ich weiß nicht, wie lang die Reise dauern wird. Aber, bei den Dämonen der Hölle, ich weiß, daß ich nicht länger in einem Land leben möchte, in dem Männer versiegelte Häuser aufbrechen und in dem man alle drei Jahre verhungert.« Plötzlich breitete er die Arme aus, als wollte er das ganze Dorf umfassen, und rief: »Ich weiß nicht, wohin wir gehen, aber Siu Lan geht mit mir, und der Rest von euch kann meinetwegen zur Hölle fahren.«

Schnell wandte er sich um und blickte Siu Lan ins Gesicht, dem Mädchen, das er vor dem alten Mann gerettet hatte. Er verbeugte sich vor ihr, wie es auch ein anständiger General getan hätte, und sagte sanft: »Mögen die Glückwünsche von tausend Jahren sich in dir erfüllen.« Dann wandte er sich ernst an Char und erklärte: »Alter Freund. Ich bin nicht erfreut darüber, deine schöne Tochter in so roher unzivilisierter Weise zu ehelichen. Mir wäre es lieber, wenn ich dir tausend Kuchen und hundert Schweine und Fässer voll Wein schicken könnte. Ich würde deine Tochter gerne in Brokate aus Peking kleiden und ihr ein Pferd schicken und Musikanten. Aber, Bruder Char, wir sind am Verhungern, und ich wenigstens gehe in den Süden. Vergib mir meine Roheit.« Er sah dann Nyuk Moi an und sagte höflich: »Chars Frau, laß uns annehmen, daß wir nicht in einer Hungersnot leben. Ich werde zum letztenmal in mein Haus gehen und dort die Dunkelheit abwarten. Würdest du bitte einwilligen, mir deine Tochter nach der herkömmlichen Sitte zuzuführen?« Er verbeugte sich tief und ging.

Char stellte den Hochzeitszug zusammen, und aus den niedrigen Steinhäusern strömten die alten Leute heraus, die dazu verdammt waren, im Dorf zurückzubleiben. Sie gingen hinter der Braut her, und einer spielte sogar die Flöte; aber es gab weder Geschenke noch Brokate. Char klopfte an die Tür von General Chings Haus, wo einstmals Kinder gespielt hatten, und rief: »Wach auf! Wach auf! Es dämmert, und wir bringen dir deine Braut!« Es war natürlich erst Mitternacht, und als der General erschien, war er in Lumpen gekleidet. Aber er hatte schon an anständigen Hochzeiten teilgenommen und verbeugte sich tief vor Siu Lan, und die Flöte spielte wild, und jeder tat so, als tausche er die üblichen Hochzeitsgeschenke aus, und der General nahm seine Braut entgegen.

In der Dämmerung des nächsten Morgens, im Frühjahr des Jahres 857, als Char vierundvierzig Jahre alt war, versammelte er seine Familie und sagte: »Auf unserer Reise müssen wir General Ching gehorchen, denn er ist ein vernünftiger Mann; und wenn wir noch Hoffnung haben, ein besseres Land zu erreichen, so nur durch sein Genie. Deshalb laßt uns auf ihn hören.«

Als die armselige Armee aufgestellt wurde, waren die Chars die ersten in der Reihe. Ihnen folgten zweihundert halbverhungerte Männer und Frauen, die bereit waren, sich auf dem Zug in den Süden von General Ching führen zu lassen. Aber als die Zeit kam, von diesem ausgebrannten und unwirtlichen Stück steiniger Erde Abschied zu nehmen, da konnten die Frauen ihre Tränen nicht länger zurückhalten. Dort war der denkwürdige Felsen, wo der vom Schicksal verfolgte Bauer Moo seine Frau umgebracht hatte. Hier stand der Baum, wo die Soldaten jenen Banditen aufgeknüpft hatten, der sechs Wochen lang im Dorf verborgen worden war. Dort war das Haus, wo die Kinder geboren wurden. Es war ein glückliches Haus, das immer mit Kindern angefüllt war. Und vor den Mauern lagen die Felder, auf denen Frauen und Männer arbeiteten. Wie lieblich war dieser Ort. Wenn Nahrung dagewesen war, dann hatten alle sie geteilt. Wenn sie ausblieb, dann starben alle. Und die Frauen weinten in der Erinnerung an jene Tage.

Aber es gab Häuser, zu denen die Frauen nicht aufzusehen vermochten, denn in ihnen wohnten die alten Leute; und in einem Haus blieben sogar nicht nur zwei alte Leute, sondern auch ein Säugling zurück. Aus Rücksicht auf die Gefühle der ausziehenden Armee hielten sich die alten Leute verborgen. Sie würden noch eine Weile in dem Dorf bleiben. Dann würden die Tataren sie vertreiben, und sie würden sterben.

Von der ganzen Armee wagte nur ein Mensch, zu den Häusern der alten Leute aufzublicken, und das war General Ching. Er war nicht wirklich ein kriegerischer Mann im echten Sinn dieses Wortes. Aber er hatte Schlachten und viel Blutvergießen gesehen, und als er jetzt am Dorfausgang stand, schämte er sich nicht, auf die lebenden Gräber zurückzublicken, denn sie wurden von Männern und Frauen bewohnt, die einstmals freundlich zu ihm gewesen waren. Eine der alten Frauen hatte ihm ihre Tochter gegeben, die Mutter der drei Kinder, die verhungert waren, und er empfand für diese alten Menschen ein Mitleid, das weiter als die Ebenen Chinas war.

Plötzlich erhob er seine Arme zu dem wolkenlosen Frühlingshimmel und rief: »Ihr alten Leute in diesen Mauern! Sterbt in Frieden! Seid zufrieden, daß eure Kinder eine bessere Heimat finden werden! Sterbt in Frieden, ihr guten alten Menschen!« Er biß sich auf die Lippen und führte seinen Trupp zur Ebene hinab.

Aber sie waren noch kaum einige Meilen gekommen, als hinter einem Felsen neben dem Weg verabredungsgemäß Chars alte Mutter hervortrat und Char laut verkündete: »Ich habe ihr gesagt, daß sie mit uns ziehen kann.«

General Ching stürmte herbei, schlug die Hände über dem Kopf zusammen und schrie: »Das ist unmilitärisch! Sie hat bei den andern zu bleiben.«

Char blickte den General kaltblütig an und sagte: »Wer hat dich in den Feldern verborgen gehalten nach unserem dreifachen Mord? Wer hatte den Mut in jener Nacht?«

»Sprich nicht zu mir von Morden!« brüllte Ching. »Du mordest die Chancen der ganzen Truppe.«

»Wer hat je gesagt, daß du ein General bist, der eine Truppe leiten könnte?« erwiderte Char, und die beiden Männer, die fast zu schwach zum Marschieren waren, begannen miteinander zu kämpfen. Aber ihre Schläge trafen nicht, und niemand wurde verletzt, und bald gelang es Nyuk Moi, ihren Mann fortzuziehen, während Siu Lan ihren neuen Gemahl, den General, besänftigte.

»Bruder Char«, sagte der General mit schweren Atemzügen nachgiebig: »Vom Beginn der Geschichte an hat es Soldaten gegeben, und Soldaten haben ihre Gesetze.«

»General Ching«, antwortete Char, »vom Beginn der Geschichte an hat es Mütter gegeben, und Mütter haben Söhne.« Diese einfachen Worte sollten in der Geschichte Chinas weiterleben als die Sohnesworte des Bauern Char; aber in diesem Augenblick machten sie auf den General wenig Eindruck. »Sie kann nicht mitkommen«, entschied er eisig.

»Sie ist meine Mutter«, entgegnete Char unnachgiebig. »Lehrt uns nicht der alte Laotse, daß ein Mann im Einklang mit dem Universum leben und seinen Eltern die Treue halten muß noch vor seiner Frau?«

»Nicht einmal einer Mutter kann erlaubt werden, unseren Marsch zu gefährden«, antwortete General Ching. »Sie wird hierbleiben!« schrie er aufgeregt und deutete auf den Felsen, hinter dem die Frau sich verborgen hatte.

»Dann werde ich auch hierbleiben«, sagte Char einfach. Er setzte sich zu der alten Frau auf einen großen Stein. Zu seiner Frau und den fünf Kindern sagte er: »Ihr müßt weiterziehen«; und der Zug entfernte sich in einer Staubwolke. Da sagte Chars Mutter: »Getreuer Sohn, die andern alten Leute sind zurückgelassen worden. Es ist nur richtig, wenn auch ich hierbleibe. Spute dich und schließe dich Nyuk Moi an.«

»Wir werden hierbleiben und gegen die Tataren kämpfen«, sagte Char trotzig. Aber da sah er, wie aus der sich entfernenden Menge ein einzelner Mann zurücklief. Es war General Ching.

»Char«, sagte er demütig, »wir können nicht ohne dich gehen. Du bist ein tapferer Mann.«

»Ich schließe mich dir nur zusammen mit meiner Mutter an«, sagte Char.

»Bring sie mit«, willigte General Ching ein. »Sie wird uns für all unsre Mütter stehen.« Dann fügte er hinzu: »Aber ich nehme dich nur an, Char, wenn du dich vor der ganzen Truppe entschuldigst, daß du mich als Soldaten lächerlich gemacht hast.«

»Ich werde mich entschuldigen«, willigte Char ein. »Nicht aus Scham, sondern weil du wirklich ein sehr guter Soldat bist.«

Dann sagte General Ching zu der alten Frau: »Natürlich weißt du, daß du das neue Land nicht mehr sehen wirst.«

»Wenn eine Reise lang genug ist, bleibt jeder einmal auf dem Weg liegen«, antwortete die alte Frau.

Während sich General Chings entschlossene Truppe von der Provinz Honan nach Süden bewegte, schlossen sich ihr Leute von mehr als hundert anderen Dörfern an, deren tapfere Bauern sich ebenfalls weigerten, die Herrschaft der Tataren anzuerkennen. Was im Anfang nur ein loser Haufen gewesen war, wuchs mit der Zeit zu einer festgefügten Armee an, die General Ching mutig führte, während sein Statthalter, General Char, die Nachhut befehligte und Banditen und Tataren fernhielt, die den Auszug verhindern wollten.

Die Wanderer zogen über hohe Gebirge, an reißenden Strömen entlang und durch niedergebrannte Dörfer. Der Winter kam mit tiefem Schnee. Der Sommer brachte die glühende Hitze Zentralchinas. Manchmal war General Ching gezwungen, eine große Stadt zu belagern, bis man ihm Nahrungsmittel gab, und wenn in China Frieden geherrscht hätte, dann hätten die kaiserlichen Truppen zweifellos diese Marodeure zersprengt und die Anführer gekreuzigt. Aber China hatte keinen Frieden, und der große Treck zog weiter.

Die Jahre verstrichen, und die zähen, entschlossenen Männer aus Honan kämpften sich auf ihrem Weg nach Süden vorwärts, nur wenige Meilen täglich. Manchmal ließen sie sich für zwei oder drei Monate an einem Flußlauf nieder. Die Belagerung einer Stadt konnte sie ein Jahr aufhalten. Niemand wußte, wovon sie sich ernährten. Sie stahlen von allem. Auf den hohen Gebirgspässen ließen ihre Füße, die sie in Säcke gewickelt hatten, blutige Spuren zurück; aber jeder war ständig zum Kampf bereit. Mehr als tausend Kinder wurden unterwegs geboren, und sie, wie alle anderen, mußten sich den einfachen Gesetzen General Chings unterwerfen: »Keine alten Leute dürfen sich anschließen. Ihr müßt den Anordnungen Chings und Chars unbedingten Gehorsam leisten. Wir brechen niemals in versiegelte Häuser ein.«

Nur ein einziges Individuum widerstand dem General, und das war Chars alte Mutter. Wie eine gute Feldhacke, deren Handlichkeit mit dem Alter zunimmt, gedieh die sehnige Alte auf dem langen Marsch. Wenn es viel zu essen gab, dann konnte sie riesige Mengen verschlingen, ohne daß sie wie die andern von Magenkrämpfen geschüttelt wurde. Und wenn eine Hungerszeit anbrach, dann mußte sie einen Vorrat von Kräften angesammelt haben, der sie weitertrug. Wenn General Ching sie sah, dann fluchte er: »Beim Feuer der Hölle, alte Frau. Ich glaube, du bist gesandt worden, um mich zu quälen. Willst du denn niemals sterben?«

»Berge und Flüsse sind für mich wie Milch«, antwortete sie. Und sie wurde zum Symbol der Truppe: eine unbesiegbare alte Frau, die Hunger und Mord und Umsturz erlebt hatte. Sie weigerte sich, getragen zu werden, und oft, wenn ihr Sohn erschöpft von einem Scharmützel mit örtlichen Truppen, die die Armee aufreiben wollten, zu ihr kam, das Schwert auf den Boden warf und sich neben ihr hinlegte, sagte sie: »Meine Jahre müssen einmal ein Ende nehmen. Aber ich bin sicher, daß du und ich noch jenes gute Land erblicken werden, ehe ich sterbe.«

Die Jahre verstrichen, und dieser sonderbare, unvertilgbare Trupp entschlossener Chinesen, die fest an den alten Sitten hielten und disziplinierter waren als jede andere Armee, die je durch China gezogen war, drang immer weiter nach Süden vor, bis sie endlich im Jahre 874 in ein Tal der Provinz Kwangtung gelangten, das westlich von Kanton lag. Ein klarer Fluß lief hindurch, schöne Berge begrenzten es, und der Boden schien eine intensive Kultivierung zu ermöglichen.

»Ich glaube, das ist das Tal, nach dem wir so lange Ausschau gehalten haben«, sagte General Ching, während seine Gefährten in die reichen Verheißungen des Tals hinabspähten. »Dies ist das Goldene Tal.«

Er hielt Rat mit General Char und dessen Offizieren, und dann riefen sie Chars uralte Mutter.

»Was meinst du?« fragte der General feierlich.

»Nach allem, was ich sehe, ist es gut«, sagte sie.

Der General stand auf, faltete seine Hände, blickte nach Norden und rief: »Ihr alten Leute, die ihr jetzt tot in dem ummauerten Dorf liegt! Eure Kinder haben ihre neue Heimat gefunden.« Dann sah er Chars Mutter an und sagte: »Du kannst jetzt sterben. Es ist wirklich ungeheuerlich, wie lange du gelebt hast.«

Die Besitznahme des Tals war nicht so einfach, wie General Ching und seine Gefährten sie sich gedacht hatten, denn die Flußufer wurden von einem starken, in sich gefestigten Volksstamm bewohnt, den Ching und seine Soldaten kaum noch für Chinesen hielten, da sie anders sprachen, andere Speisen aßen, sich anders kleideten, andere Sitten hatten und das alte Chinesentum des Nordens mehr als alles andere haßten. Zunächst versuchte Ching, das Problem direkt anzugehen und die Südländer aus dem Tal zu treiben. Aber es zeigte sich, daß ihre Truppen ebenso gut gedrillt waren wie seine, und so hatte die Armee wenig Erfolg. Dann versuchte er, auf dem Verhandlungsweg etwas zu erreichen; aber die Südländer waren durchtriebener als er und brachten ihn dazu, jene Vorteile wieder aufzugeben, die er schon gewonnen hatte. Als er schließlich einsah, daß die militärische Unterwerfung des ganzen Tals undurchführbar war, entschloß sich der General, das Unterland dem südlichen Volksstamm zu überlassen, während er mit seinen Leuten das ganze Oberland in Besitz nahm. Und mit der Zeit sprach man von jenem zugewanderten Volk als den Hakka, dem Gastvolk, während die Bewohner des Unterlandes Punti, die Alteingesessenen des Landes, genannt wurden.

Auf diese Art ergab sich eine der sonderbarsten Anomalien in der Geschichte der Menschheit, denn während eines Zeitraums von nahezu tausend Jahren lebten diese beiden unterschiedlichen Volksstämme Seite an Seite fast ohne jeden freundschaftlichen Kontakt. Die Hakka lebten im Oberland und bewirtschafteten den Boden; die Punti wohnten im Unterland und entwickelten ein städtisches Leben. Von ihren umfriedeten Dörfern aus gingen die Hakka in die Wälder und sammelten Holz, das die Frauen auf dem Rücken in die Ebene trugen. Die Punti verkauften Schweine. Die Hakka mischten ihren Reis mit Süßkartoffeln. Die Punti, die wohlhabender waren, aßen ihn unvermischt. Die Hakka bauten ihre Häuser in der U-Form wie im Norden; die Punti nicht. Die Hakka blieben ein stolzes, kühnes, hochfahrendes Volk, chinesisch bis in die Knochen und tief in der Tradition verwurzelt. Die Punti dagegen waren leichtlebige Südländer, und wenn die Herren Chinas Verwirrung in der Regierung des Landes stifteten, so daß kein anständiger Mann mehr sagen konnte, wie herum der Ochse eigentlich aufgezäumt war, zuckten die Punti ihre Schultern und dachten: Der Norden war immer so.

Zu diesen offen zutage liegenden Unterschieden kamen zwei weitere von solcher Tragweite hinzu, daß man wirklich sagen konnte: »Kein Punti wird je einen Hakka verstehen, und kein Hakka wird sich darum kümmern, ob jener es tut oder nicht.« Das Volk des Oberlandes, die Hakka, bewahrten ihre alte Sprache, die aus den reinsten Quellen chinesischer Kultur stammte, während die Punti in den zweitausend Jahren, die sie fern von Pekings Einfluß gelebt hatten, eine umgängliche, anpassungsfähigere Sprache entwickelt hatten. Kein Punti konnte verstehen, was ein Hakka sagte; kein Hakka kümmerte sich auch nur eine Bohne darum, was ein Punti zu sagen hatte. Manchmal lag ein Hakka-Dorf nur drei Meilen von einem Punti-Dorf entfernt, aber niemals sprach ein Hakka zu einem Punti, und zwar nicht nur wegen des ererbten Hasses, sondern weil sich keiner in der Sprache des andern unterhalten konnte.

Der zweite Unterschied war vielleicht sogar noch einschneidender. Als die Eroberer Chinas verkündeten, daß alle edlen Frauen zum Zeichen ihrer erhabenen Stellung die Füße einbinden und als Damen auf grausamen und schmerzvollen Stummeln einherhumpeln müßten, unterwarfen sich die Punti willig dem Befehl, und von nun an zeichneten sich die Punti-Dörfer durch schöne, gutangezogene Frauen aus, die in Untätigkeit dahinlebten und denen der quälende Schmerz in den Füßen nur noch eine ferne Erinnerung war. In dieser Hinsicht wurden die Punti-Dörfer zum wahren Abbild ganz Chinas.

Aber die selbstbewußten Frauen der Hakka weigerten sich, die Füße ihrer Töchter einzubinden, und als einmal ein General der kaiserlichen Armee durch das Oberdorf zog und befahl, daß von nun an alle Frauen kleine Füße haben müßten, begannen die Hakka über diesen Unsinn zu lachen und sich so lange über seinen Befehl lustig zu machen, bis sich der General verwirrt entfernte. Als er dann mit einer Abteilung Soldaten wiederkam, um alle aufzuknüpfen, waren die Frauen schon in die Berge geflohen und konnten nicht mehr festgenommen werden. In ihrem Entschluß, ihre Unabhängigkeit zu bewahren, wurden sie durch die Erinnerung an drei entschlossene Vorfahren bestärkt: General Chars alte Mutter, die zweiundachtzig Jahre alt geworden war und den langen Zug in den Süden besser überlebt hatte als mancher Mann; ihre geschickte Schwiegertochter, die das Goldene Tal nach dem Tode ihres Gemahls zehn Jahre lang regiert hatte; und die sanfte, unbeugsame Liu San, die gelehrte Witwe des Generals Ching, die das Land weitere zehn Jahre nach dem Tod ihrer Mutter regiert hatte. Sie wurden bei den Hakka als die idealen Beispiele echter Fraulichkeit verehrt, und jeder wäre bei dem Gedanken, daß diese Frauen den langen Marsch auf eingebundenen Füßen unternommen hätten, in schallendes Gelächter ausgebrochen. Und dann, wie Ching, der Seher, im Jahre 1610 so weise sagte: »Wenn unseren Frauen die Füße gebunden würden, wie könnten sie arbeiten?« So lachten die Frauen der Hakka über den Erlaß der Regierung und blieben ungebunden. Natürlich machten sich nun die Punti über sie lustig, und bei den seltenen Gelegenheiten, wo Frauen der Hakka bis nach Kanton wanderten, starrten die Städter sie ungläubig an. Aber diese entschlossenen, eigensinnigen, widerspenstigen Gäste aus dem Norden weigerten sich, Befehle entgegenzunehmen.

Natürlich ließen sich nicht alle Leute aus Chings Armee in dem Goldenen Tal nieder. Aber die Chars und Chings siedelten sich dort an, bauten an den Abhängen der Berge eine Gruppe U-förmiger niedriger Häuser innerhalb einer Lehmmauer, und diese Niederlassung wurde als Oberdorf bekannt; während das Dorf am Flußufer, in dem die Punti lebten, von nun an Niederdorf hieß. In beiden Dörfern bürgerten sich gewisse Redensarten ein. Wenn die Kinder der Punti miteinander spielten, dann neckten sie ihre Kameraden, indem sie sagten: »Quakst wie eine Ente und sprichst wie ein Hakka.« Im Oberdorf riefen dagegen die Leute oft mit komischen Grimassen: »Ich fürchte mich nicht vor dem Himmel. Ich fürchte mich nicht vor der Erde. Was ich aber fürchte, ist, daß ich einmal zuhören müßte, wie ein Punti versucht, Mandarin zu sprechen.« Es gab andere Redensarten in den beiden Dörfern, die den tieferen Gegensatz zwischen Hakka und Punti noch deutlicher zum Ausdruck brachten. Im Oberdorf drohten die Mütter ihren Töchtern: »Wenn du so faul bleibst, werde ich dir die Füße binden und dich zur Punti machen.« Im Niederdorf drohten die Mütter ihren Söhnen: »Noch ein freches Wort und ich verheirate dich mit einem Hakka-Mädchen.« Das letztere hielt man für eine ziemlich schlimme Aussicht, denn von den Hakka-Mädchen war bekannt, daß sie kräftige, willensstarke und kluge Frauen abgaben, die ihre Stimme in Familienangelegenheiten durchzusetzen pflegten, und kein vernünftiger Mann wollte eine solche Frau.

Das Ober- und Niederdorf hatten eines gemeinsam: In gleichmäßigen Zeitabständen wurde jedes von Unheil heimgesucht. In mancher Hinsicht waren die Gefahren im Niederdorf größer. Denn wenn der Fluß anschwoll, wie er es mindestens einmal in zehn Jahren tat, trat er mit gewaltigen Flutmassen über die Ufer und überschwemmte das Ackerland. Die Flut wälzte sich durch die Reisfelder, schwemmte das Vieh fort, kroch an den Wänden der Häuser empor und ließ ein verhungerndes Volk zurück. Schlimmer noch war, daß er Sand auf die Felder trug, so daß die nächsten Ernten dürftig ausfielen, und in den beiden kommenden Jahren starb im Unterland jeder vierte Mann entweder an Hunger oder an Seuchen.

Etwas konnten die Hakka, die auf dieses wiederkehrende Unheil herabsahen, nicht verstehen. Im Jahr 1114 baute die Regierung mit Hilfe von nahezu sechzigtausend Punti und Hakka einen großen Abflußkanal, der oberhalb des Niederdorfes begann und bei Wassernot die Flutmassen von diesem Dorf und vielen anderen ableiten sollte. Der Gedanke war gut und hätte viele Menschenleben gerettet, wenn sich nicht die gewinnsüchtigen Beamten, als sie das einladende Land am Boden des trockenen Kanals sahen, gesagt hätten: »Warum sollen wir den guten, feuchten Boden brachliegen lassen? Laßt uns Saaten darin anbauen, denn durchschnittlich kommt in neun oder zehn Jahren kein Hochwasser, und wir können bis dahin viel Geld verdienen. Dann verlieren wir im zehnten Jahr unsere Ernte, doch haben wir inzwischen ein Vermögen gemacht und können den Verlust verschmerzen.« Aber in einem Zeitraum von siebenhundert Jahren sahen die Hakka nicht ein einziges Mal, daß der Abflußkanal geöffnet wurde, denn die Beamten sagten sich: »Wir wissen wohl, daß ein Hochwasser bevorsteht und viele Menschen sterben werden. Wenn wir aber die Schleusen öffnen, um die Dörfer zu retten, wird unsere Ernte im Kanal vernichtet. Laßt uns vernünftig sein. Warum sollen wir gerade in dem Jahr unsere Ernten davonschwemmen lassen, da wir den höchsten Preis für sie erzielen könnten?« So blieben die Schleusen geschlossen, und um ein dreißigstel Prozent des Landes, um das Dorf zu retten, wurde der Rest verwüstet. Hochwasser um Hochwasser ereignete sich, und niemals wurden die Schleusen geöffnet, um die Menschen zu retten. Die mühselige Arbeit von sechzigtausend Bauern diente allein dazu, die Ernten einiger ohnehin schon reicher Staatsbeamter zu sichern, deren Gewinne in die Höhe schnellten, wenn das Land verhungerte. Das konnten die Hakka nicht begreifen. »So wird es in China gemacht«, erklärte Ching der Seher, »aber wären es die Felder der Hakka gewesen, die hier zerstört wurden, ich bin sicher, daß sie die Beamten ermordet und die Schleusen niedergebrochen hätten.«

Die Punti verstanden dagegen nicht das Verhalten der Hakka, wenn eine Dürre das Oberdorf befiel. Eine Mutter sagte im Niederdorf zu ihren Kindern: »Man kann sich nicht erklären, warum ein Volk seine Häuser mit Lehm vermauert, zwei gekreuzte Balken vor die Türe stellt und dann sechs Monate die Gegend durchstreift, um Wurzeln und Schlamm zu essen.« Die Punti lernten jedoch etwas über den Hakka-Stamm, nämlich, daß es geraten war, niemals die zugemauerten Häuser oder das Saatkorn darin anzutasten. Während der großen Hungersnot vom Jahre 911 überfiel eine Gruppe von Punti das Oberdorf und trug das Saatkorn fort. Aber es kam zu vielen Todesfällen, als die Diebe entdeckt wurden, und seitdem geschah es nie wieder.

Während der achthundert Jahre, die der Ansiedlung im Jahre 874 folgten, lebten die Hakka und die Punti Seite an Seite in diesen beiden hungernden Dörfern – so wie es überall in China geschah. Und kein Mann aus dem Oberdorf heiratete je eine Frau vom Niederdorf. Und natürlich kam es auch von der anderen Seite aus zu keiner Eheschließung, denn kein Mann aus dem Niederdorf hätte sich bereit gefunden, eine Frau mit großen Füßen zu heiraten. Wenn für einen Mann des Oberdorfes die Zeit zum Heiraten kam, sah er sich einem schwierigen Problem gegenüber, denn jeder aus der Gemeinde hieß entweder Ching oder Char, nach den beiden berühmten Generälen, die die Hakka in den Süden geführt hatten. Eine Eheschließung mit so naher Verwandtschaft wäre aber der Blutschande gleichgekommen. Die Chinesen wußten, daß ein steter Zustrom neuer Frauen von außerhalb notwendig war, um ein Dorf gesund zu erhalten. Wenn also im Spätherbst die Felder vorbereitet waren und die Bauern Zeit hatten, gingen Abordnungen vom Oberdorf über die Berge zu einem anderen Hakka-Dorf, das zwanzig Meilen entfernt lag. Nun begann ein langes Suchen und Diskutieren, ja regelrechtes Handeln. Aber das Resultat war doch immer, daß die Abordnungen eine Schar schöner Bräute in das Oberdorf mitbrachte. Natürlich besuchten zur selben Zeit Abordnungen anderer Hakka-Siedlungen das Oberdorf, um die Frauen dort zu prüfen, und auf diese Weise wurde das Blut der Hakka rein und stark erhalten. Zwei zusätzliche Gebote mußten befolgt werden: kein Mann durfte in eine Familie einheiraten, in die schon ein Vorfahre vor weniger als fünf Generationen geheiratet hatte; und kein Mädchen wurde zur Braut genommen, wenn ihr Horoskop nicht eine fruchtbare Verbindung mit ihrem zukünftigen Ehemann voraussagte. Hierdurch befestigten die Hakka eines der schärfsten und zwingendsten Familiensysteme in ganz China. Pest, Krieg, Wassernot und die Punti bedrohten den Volksstamm, aber er war von Bestand, und jedem Kind wurden stolz die Worte Chars des Bauern weitergegeben: »Vom Beginn der Geschichte an hat es Mütter gegeben, und die Mütter haben Söhne.«

Im Jahre 1693 lief ein Punti von niederer Herkunft mit einem Hakka-Mädchen davon – die erste derartige Heirat, von der man im Goldenen Tal wußte, und es entstand daraufhin ein Streit, der mehr als vierzig Jahre dauerte. Keine ähnliche Heirat wurde versucht; aber es kam bei vielen Gelegenheiten zwischen den Hakka und Punti zu ernsten Auseinandersetzungen, und während eines furchtbaren Krieges, der einen großen Teil Südchinas verwüstete, wurden mehr als hunderttausend Leute in blutigen Gemetzeln niedergestreckt, die den unüberbrückbaren Abgrund zwischen den beiden Völkerschaften nur noch vergrößerten. Mürrisch, verständnislos und in ständiger Furcht voreinander lebten die beiden Gruppen dahin, und niemand in der Gegend fand diese Feindschaft sonderbar. Ching der Seher drückte es so aus: »Seit dem Anfang der Geschichte hassen die ungleichen Völker einander.« Im Niederdorf erklärten die Weisen die Bitterkeit zwischen den Völkerschaften mit der Frage: »Verträgt sich ein Hund mit einem Tiger?« Natürlich warfen sie sich beim Wort Tiger ein wenig in die Brust, damit kein Mißverständnis darüber blieb, wer der Hund war.

1847, als der junge Pastor Micha Hale in Connecticut predigte – in jenem Jahr, in dem Dr. John Whipple nach Valparaíso segelte, um die Aussichten für den Export von Häuten zu prüfen –, wurde Char, dem Vorsteher des Oberdorfes, eine Tochter geboren, der er einen Namen von ausgesuchter Schönheit gab: Char Nyuk Tsin, Char, die vollkommene Jade. Es war das Schicksal dieses Mädchens, während jener zwei Jahrzehnte aufzuwachsen, die den Niedergang der Hakkas in Szenen von schrecklicher Grausamkeit brachten. Nyuk Tsin war nicht groß und auch nicht anziehend, aber sie hatte starke Füße, geschickte Hände und gute Zähne. Ihr Haar war schütter, und das bekümmerte sie, so daß die Mutter ihr immer wieder vorhalten mußte: »Nyuk Tsin, es ist gleichgültig, wie du dein Haar kämmst. Es ist nun einmal dünn und so ergib dich drein.« Aber was dem Mädchen an äußeren Reizen mangelte, das machte sie durch einen schnellen Verstand wett. Ihr Vater brauchte ihr nur einmal den berühmten Ausspruch seiner Familie zu sagen: »Seit Anbeginn der Geschichte hat es Mütter gegeben, und Mütter haben Söhne.« Wenn Char die Familientreue erwähnte, die erste Tugend der Hakka, dann verstand seine Tochter ihn.

Sie war deshalb betrübt, als einige Leute aus dem Oberdorf zu flüstern begannen, daß der Vorsteher Char in große Schwierigkeiten geraten und geflohen sei. Sie wollte es nicht wahrhaben, daß ihr Vater zu etwas Bösem fähig sein sollte, mußte sich aber davon überzeugen lassen, als ein Trupp Soldaten in das Dorf eindrang und verkündete: »Wir suchen nach dem Vorsteher Char. Er hat sich der Taiping-Rebellion angeschlossen, und wenn er es wagen sollte, in das Dorf zurückzukehren, müßt ihr ihn umbringen.« Die Männer schlugen Nyuk Tsins Mutter, und einer von ihnen hielt dem Mädchen sein Gewehr vor den Leib und drohte: »Dein Vater ist ein Mörder, und wenn wir wieder zurückkehren, wirst du daran glauben müssen.«

Das geschah im Jahre 1853, als Nyuk Tsin sechs Jahre alt war, und sie sah ihren Vater danach nur noch einmal. Das stimmt zwar nicht genau, aber wir wollen fürs erste dabei bleiben, denn er schlich sich eines Nachts heimlich in das Oberdorf zurück. Er umarmte als erstes sein mageres kleines Mädchen und sagte zu ihr: »Ah, Jade, dein Vater hat Dinge gesehen, von denen er sich bisher nichts hätte träumen lassen. Eigene Pferde! Ich eroberte eine ganze Stadt der Punti – nicht nur ein Dorf wie das da unten. Jade, sie verbeugten sich alle, als ich kam. Tief, Mädchen. So!« Später umarmte er sie noch einmal, als wäre sie seine Geliebte und nicht ein Mädchen von acht Jahren, und nahm sie mit, damit sie seine Freunde kennenlernte, die sich bereit gefunden hatten, ihn bei seinen Abenteuern zu begleiten. Er deutete auf die furchtsamen zukünftigen Soldaten und sagte: »Im Anfang, Nyuk Tsin, sind alle Soldaten ängstlich. Ich? Ich zitterte wie ein Vogel, der Körner sucht. Aber das Wichtigste ist, ein treues Herz zu haben. Wenn General Lai mir sagt: ›General Char, nimm diese Stadt ein!‹ glaubst du, daß ich dann Fragen stelle wie: ›Was mag General Lai wohl vorhaben?‹ Nein, bestimmt nicht. Ich nehme die Stadt ein, und wenn ich dabei fünftausend Feinde töten muß, dann töte ich sie. Jade«, rief er voll Gefühl in die Dunkelheit der Gebirgsnacht, »wir marschieren weit in den Norden hinauf. Vielleicht sehe ich dich nie wieder.« Er schloß das stille Kind in die Arme und drückte sie gegen seine Brust. »Sorge für deine Mutter«, sagte er, und dann stürmte er mit seinen Leuten den Bergabhang hinunter.

Nyuk Tsin sah ihren Vater wieder. 1863, als sie zu einem hageren, ruhigen Mädchen von sechzehn Jahren herangewachsen war, das riesige Holzbündel tragen konnte und für ihre Mutter und Familie sorgte, marschierte General Wang von der kaiserlichen Armee im Oberdorf ein und befahl seinen Leuten, die Trommel zu rühren, damit sich alles Volk versammelte. Dann befahl er mit Hilfe eines Dolmetschers – denn ein General ließ sich niemals herab, Hakka zu sprechen – seinem Herold, der einen schwarzen Gegenstand trug, eine Verordnung vorzulesen. Der Mann hielt den schwarzen Gegenstand in seiner linken Hand, trat vor und las mit näselnder Stimme: »Der Anführer der Taiping-Rebellen, genannt Char, der in Nanking gefangen und unter Bewachung nach Peking überführt wurde, hat gestanden, daß er ein Komplice des Lai So Tsuen war, der sich unerlaubt den Titel eines Generals des Nordens zugelegt hatte. Er wurde verhört, und im vergangenen Monat durch langsame, neunstündige Zerteilung in dreihundert kleine Stücke hingerichtet, was nur die gerechte Strafe war. Dann wurde sein Kopf drei Tage lang als Warnung für alle vor dem Tore aufgesteckt.«

Nachdem er das gesagt hatte, reichte der Herold das Blatt an einen anderen Soldaten, zog die schwarze Decke fort und enthüllte einen Drahtkäfig mit dem Kopf General Chars. Ameisen und Fliegen hatten ihn schon angefressen, so daß die Augen und die Zunge verschwunden waren. Aber die Gesichtszüge des entschlossenen Mannes waren noch deutlich zu erkennen, und der Kopf wurde auf dem Dorfplatz aufgepflanzt. Danach verkündete General Wang streng: »Wer ist die Witwe des Verräters Char?« Die Dorfbewohner weigerten sich, die Frau ihres großen Führers auszuliefern, aber Nyuk Tsins Mutter brachte ihre Kinder in Sicherheit und sagte stolz: »Ich bin seine Frau.«

»Erschießt sie«, befahl General Wang, und sie sank in den Staub. Später erinnerte sich das Oberdorf mit höhnischem Lächeln an das Gerede des Generals Wang über Verräter; denn kaum zwei Wochen nach diesem Auftritt prüfte der General die verschiedenen Aussichten, die sich ihm boten, und entschloß sich, ein Verräter zu werden.

So brachte das Jahr 1864 große Schrecken in das Goldene Tal, denn entweder wütete und plünderte General Wang in den Dörfern, oder die Regierungstruppen überfielen sie auf ihrer Suche nach dem Verräter. Wang, der bei jener Gelegenheit das Oberdorf entdeckt hatte, verschonte es selten, und ging schließlich sogar so weit, viele Männer des Hakka-Stammes in seine Bande aufzunehmen. Das gab wiederum den Regierungstruppen Anrecht auf alles, was sie im Oberdorf nur finden konnten, und oft erschossen sie die Bauern aus reinem Vergnügen. Nyuk Tsin entging dank ihren geringen Reizen und den schweren Holzbürden, die sie in das Unterland tragen mußte, der Schändung, aber viele andere Mädchen aus dem Oberdorf wurden davon heimgesucht.

Zu dieser Zeit lebte Nyuk Tsin kümmerlich im Haus ihres Onkels, der nach der Hinrichtung ihrer Eltern gemäß den Bräuchen des Dorfes dazu verpflichtet war, sie aufzunehmen. Dieser harte, unzufriedene Mann erinnerte sie beständig an zwei schreckliche Tatsachen: Sie war schon siebzehn Jahre alt und noch immer nicht verheiratet; und da sie die Tochter eines rebellischen Vaters war, konnten die Soldaten jederzeit in das Dorf zurückkehren und sowohl sie wie ihren Onkel umbringen. Diese beiden Umstände waren dem Onkel Grund genug, ihre Rationen zu kürzen und das Holzbündel zu vergrößern, das sie täglich in das Unterland tragen mußte.

Nyuk Tsin war wegen eines Ereignisses, über das sie keine Gewalt hatte, noch unverheiratet. Als von einem entfernten Hakka-Dorf eine Abordnung gekommen war, um Frauen für die Familie Lai zu suchen, war auch ihr Horoskop sorgfältig beurteilt worden, und es hatte sich herausgestellt, daß das Mädchen zweifach belastet war: Sie war unter dem Zeichen des Pferdes geboren und würde deshalb eine starrköpfige Frau abgeben; und sie wies alle Merkmale einer männermordenden Ehefrau auf, so daß nur ein sehr törichter Mann sie in sein Haus genommen hätte. Es gab allerdings auch günstigere Verheißungen in ihrer Zukunft, zum Beispiel Wohlstand und reiche Nachkommenschaft, und das hätte einen geizigen Mann wohl bestimmen können, die Gefahren in Kauf zu nehmen, wenn ihr Horoskop nicht noch eine andere unheilvolle Verheißung enthalten hätte: Sie würde in einem fremden Land sterben. Ihre Eigenwilligkeit, ihr Hang zum Gattenmord und ihr Begräbnis in fremder Erde machten Char Nyuk Tsin unter den Hakka im Oberdorf zu einer nicht zu verheiratenden Frau, die sie nach einer Weile den besuchenden Abordnungen gar nicht mehr vorstellten.

So mußte sie sich in dem verhungernden Dorf fast die Seele aus dem Leib arbeiten. Sie hatte nur zwei Kleidungsstücke: eine dunkelblaue Baumwolljacke und ein Paar schmutzige Hosen. Sie hatte noch einen Strohhut, den sie mit einer Schnur unter dem Kinn festband, und große starke Füße, die sie und ihr großes Holzbündel in das Tal hinuntertrugen. Soweit sie in die Zukunft blicken konnte, war diese Tätigkeit die einzige Aussicht ihres Lebens. Dann verließ Nyuk Tsin am Abend vor dem Fest des Ching Ming, als das Niederdorf zusätzliches Brennholz für seine Feierlichkeiten benötigte, in der Dämmerung das Oberdorf und stieg den steilen Pfad hinab. Sie hatte kaum das Tal erreicht, als sich vier Männer auf sie stürzten, ihr das Holzbündel entrissen, einen Knebel in den Mund schoben, einen Sack über den Kopf stülpten und sie entführten. Als der Tag anbrach und ihr Onkel bemerkte, daß sie nicht zurückgekommen war, sprach er ein kurzes Gebet, daß ihr irgend etwas Endgültiges zugestoßen sein sollte, und das war auch geschehen. Sie wurde nie wieder im Oberdorf gesehen.

Es darf nicht angenommen werden, daß die Punti in diesen schlimmen Zeiten besser davongekommen wären als die Hakka. Da die Truppen des verräterischen Generals Wang nicht gern in die Berge kletterten, kam es im Niederdorf noch häufiger zu Vergewaltigungen und Entführungen als im Oberdorf. Diesem Übel wurde immer dann Einhalt geboten, wenn der Fluß über die Ufer trat und Hunger das Dorf dem Untergang zu weihen drohte.

Diesen schlimmen Jahren wurde jedoch 1865 durch die Ankunft eines Mannes ein Ende gesetzt, von dem im Niederdorf behauptet wurde, daß er unvorstellbar reich sei. Innerhalb von sechs Wochen hatte dieser Punti mit eindrucksvoller Tatkraft den Flutkanal öffnen lassen, so daß das Dorf von nun an verschont blieb, den Verräter Wang bestochen, ihn dann den Regierungstruppen ausgeliefert und das Dorf nicht nur sicher, sondern auch glücklich gemacht. Der Mann, der all diese Wunder vollbrachte, war Kee Chun Fat, ein hagerer, schlauer Punti, dessen Namen Frühlingssegen bedeutete, und der vor zweiundfünfzig Jahren hier im Niederdorf geboren worden war. 1846 war er nach Kalifornien ausgewandert, wo er auf den Goldfeldern gearbeitet und sich elftausend Dollar erworben hatte, die ihn nach der Meinung des Niederdorfes zu einem der reichsten Leute der Welt machten.

Während er durch das Dorf ging und seine Entscheidungen für die Familie Kee traf, deren wichtigstes Mitglied, wenn nicht sogar Oberhaupt er nun war, trug er einen langen Zopf, ein schwarzes Käppchen, das mit blauem Samt eingefaßt war, ein Oberkleid aus grauer Seide, das mit blauem Samt eingefaßt war und bis zu den Knöcheln reichte, und schwere Brokatschuhe. Seine schmächtige Figur ließ ihn nicht wie einen Patriarchen erscheinen, aber seine energischen Unternehmungen machten ihn unzweifelhaft zum Beherrscher des Dorfes. In Kalifornien hatte er gelernt, englisch, nicht aber chinesisch zu lesen. Er wußte auch mit Prozenten zu rechnen und begann, sobald er sich niedergelassen hatte, seinen Verwandten Geld zu einem Zinssatz von vierzig Prozent pro Jahr zu leihen.

Als ihn die Familie Kee bewundernd fragte: »Wie kann ein Mann, der doch kein Soldat ist, mutig genug sein, um mit einem General Wang zu verhandeln, wie du es getan hast?«, lachte er nur durchtrieben und erklärte: »Wer einmal darauf angewiesen war, Amerikaner übers Ohr zu hauen, dem fällt es leicht, einen solchen Dummkopf wie General Wang in die Hand zu bekommen.« Natürlich sagte diese Erklärung den Punti nichts, und so wiederholten sie: »Wir verstehen noch immer nicht, wie du es angestellt hast.«

Kee Chun Fat hatte für alles eine Erklärung und sagte: »In Peking ist ein Mann der Kaiser; aber ich habe herausgefunden, daß in der Welt das Geld regiert.«

»Hast du General Wang Geld gegeben?« drängten die Dorfbewohner.

»Ich habe ihm Geld gegeben, damit er sich in der Nähe aufhält«, erklärte Onkel Chun Fat. »Dann teilte ich den Regierungstruppen mit, wo er sich aufhielt, und versprach ihnen eine Summe, wenn sie ihn aufhingen. Und das taten sie.«

In der Familie Kee wurde lange über die Frage diskutiert, wie Onkel Chun Fat in Amerika zu seinem großen Vermögen gekommen war, und als man das Familienoberhaupt um eine Erklärung bat, antwortete er bereitwillig: »Amerika besitzt Goldfelder, wo man schnell Geld verdienen kann. Es gibt dort Arbeitstrupps, die Telegrafenleitungen verlegen, und auch dabei läßt sich Geld machen. Aber wo, glaubt ihr wohl, daß man am leichtesten zu Geld kommt? Dort, wo sie Eisenbahnen bauen. Meint ihr vielleicht, ich hätte nur das Geld heimgebracht, das ihr hier im Niederdorf gesehen habt? O nein, meine guten Freunde! Soviel habe ich auf den Goldfeldern in einem Jahr verdient. Damals wusch ich für die Minenbesitzer Gold und kochte ihr Essen. Mein richtiges Geld liegt auf der Englischen Bank in Hongkong.« Und er zeigte ihnen ein Buch, um zu beweisen, was er gesagt hatte. Doch war dessen Inhalt nur ihm verständlich.

Onkel Chun Fats Geschichten aus Amerika waren verführerisch. Einmal sagte er: »Das Beste an Kalifornien ist nicht das Geld, sondern die Frauen. Ein Mann kann drei Indianerinnen haben und Mexikanerinnen, soviel er will. Aber niemals zur selben Zeit.« Die jungen Männer, denen das Wasser im Munde zusammenlief, wollten mehr darüber wissen, aber Onkel Chun Fat war schon zu einem anderen Thema übergegangen. »Ich möchte vor allem unsere Ahnenhalle wieder so aufbauen, daß sie zu den schönsten in ganz China gehört. Wir wollen unseren großen Vorfahren ehren, den Prinzen Kee Tse aus der Hsiang-Dynastie, von dem wir alle abstammen.« Bei diesen mahnenden Worten erinnerte er sich an den illustren Fürsten, der vor fast dreitausend Jahren Korea erobert hatte, und er sagte zu seinem Klan: »Es ist seltsam, in Amerika zu leben, denn die meisten Leute wissen dort nicht einmal, wer ihr Großvater war. Wir wollen den Namen des Prinzen Kee durch ganz China erschallen lassen.«

Chun Fat hatte einen älteren Bruder, der es nie zu etwas gebracht hatte. Dennoch war dieser Kee Chung Kong noch immer das offizielle Haupt der Familie, und Chun Fat hütete sich wohl, irgendeinen Übergriff auf dessen Vorrechte zu machen. Aber die Zeit drängte, und in praktischen Dingen mußte der unternehmungslustige Kalifornier eine rasche Entscheidung nach der anderen treffen, was ihm auch mit Rücksicht darauf, daß er für alles aufkam, gern verziehen wurde. Als deshalb das Fest des Ching Ming heranrückte, an dem ehrbare Männer ihren Ahnen opfern, schickte er Boten mit dem Befehl aus, daß sich alle Mitglieder der Familie Kee zum Fest des Ching Ming in der Ahnenhalle einfinden sollten. Er verwandte fast eintausend Dollar darauf, um das Gebäude mit der niedrigen Balkendecke, das der geistige Sammelpunkt des Kee-Klans war, zu verschönern.

Einer dieser Boten reiste bis zu dem berüchtigten kleinen portugiesischen Hafen Macao, an der Bucht von Hongkong, und richtete dort in dem Bordell der Frühlingsnächte einem jungen, gewitzten Mann, der hier kochte und seine Hilfe auch in anderen Dingen zur Verfügung stellte, seinen Befehl aus. Kee Mun Ki war damals zweiundzwanzig Jahre alt und ein gerissener Glücksjäger, mit einem beweglichen Zöpfchen, flinken Spielerhänden und einem einnehmenden Lächeln. Sein Vater, der gehofft hatte, daß aus seinem Sohn einmal ein echter Gelehrter würde, hatte ihm den Namen ›Ewiger Anfangsgrund‹ gegeben. Aber Kee Mun Ki hatte sich von den akademischen Zielen abgekehrt und seine Begabung darin entdeckt, junge Mädchen in das Bordell zu locken, oder mit europäischen Matrosen zu spielen, die häufig nach Macao kamen. Als der Bote aus dem Niederdorf eintraf, war Mun Ki gerade in einer Glückssträhne und zeigte wenig Neigung, die portugiesische Stadt zu verlassen. »Sag meinem Vater«, erklärte er, »daß ich in diesem Jahr das Fest des Ching Ming versäumen muß. Bitte ihn, in meinem Namen ein Gebet an unsere Ahnen zu richten.«

»Es ist nicht dein Vater, der dich ruft«, erklärte der Bote.

»Ist er tot?« fragte der junge Spieler beunruhigt.

»Nein, es geht ihm gut.«

Erleichtert fragte Mun Ki: »Wer nimmt sich dann das Recht heraus, mich rufen zu lassen?«

»Dein Onkel Chun Fat«, antwortete der Bote.

Der junge Bordellgehilfe konnte sich nicht an diesen Onkel erinnern, der das Dorf verlassen hatte, als er selbst kaum drei Jahre alt gewesen war, und wies deshalb das Ansinnen nur um so leichter zurück. »Ich kann dieses Jahr nicht nach Hause kommen«, erklärte er. »Das Geschäft geht gut in Macao.« Er wies auf das frisch gestrichene Bordell und auf die roten Drachen an der Spielhalle in der Nähe.

Dann eröffnete der Bote die aufregende Neuigkeit, die das Leben dieses jungen Burschen verwandeln sollte. Er sagte: »Onkel Chun Fat ist mit einigen Millionen Golddollar in unser Dorf zurückgekehrt.«

»Er ist reich?« fragte der wendige Neffe.

»Er ist sehr reich!« antwortete der Bote mit andächtiger Stimme.

»Dann brechen wir lieber gleich auf«, sagte Mun Ki entschieden. Er suchte den Bordellwirt auf und sagte: »Mein Vater ruft mich nach Hause ins Niederdorf.« Das klang zwingend.

»Dann mußt du gehen«, antwortete der Punti fromm. »Kinder müssen ihre Eltern ehren. Aber wenn du in dem Dorf ein neues Mädchen findest, dann bring es mit. Wir brauchen hier immer neue Punti.«

Mun Ki und der Bote wanderten am Ufer des Flusses entlang. Die sanfte Frühlingsluft strich über sie hin, und sie waren tief bewegt von dem Blick auf das erste durchscheinende Grün der Reisfelder. Als sie sich aber ihrem Elternhaus näherten und sahen, wie strahlend rot die Ahnenhalle gestrichen war, da pfiff Mun Ki vor sich hin: »Ooooh, er muß sehr reich sein«, und beeilte sich, seinem Onkel noch am Vorabend des Festes aufzuwarten.

Onkel Chun Fat war sehr beeindruckt von seinem Neffen, denn er bemerkte sogleich die Schlauheit Mun Kis. »Wie steht's mit den Geschäften im Bordell?« erkundigte er sich.

»Gut«, antwortete sein Neffe gehorsam. »Man kann den Europäern immer etwas abluchsen. Das meiste Geld mache ich beim Spiel mit den Matrosen.« Onkel Chun Fat prüfte die Hände des Jungen und sagte: »Du solltest nach Amerika gehen.«

»Könnte ich es dort zu etwas bringen?«

»Zu etwas bringen? Mein lieber Neffe, ein Punti, der in Amerika nicht seinen Weg macht, muß schon sehr dumm sein.« Ermutigt durch die Aufmerksamkeit des Jungen, verbreitete sich Chun Fat über sein beliebtes Thema: »Es ist lächerlich einfach, sich in Amerika ein Vermögen zu verdienen, wenn man nur zwei Dinge im Auge behält. Die Amerikaner wissen absolut nichts von den Chinesen, aber sie haben erstaunlich feste Vorurteile über uns, und wenn du vorankommen willst, dann darfst du sie niemals enttäuschen. Unglücklicherweise sind ihre Vorstellungen widersprüchlich, so daß es nicht immer ganz einfach ist, ein Chinese zu sein.«

»Ich verstehe nicht, was du meinst«, unterbrach ihn Kee Mun Ki.

»Du wirst mich gleich verstehen«, erwiderte sein Onkel. »Zunächst sind die Amerikaner überzeugt, daß alle Chinesen sehr dumm sind, so daß du dir den Anschein geben mußt, dumm zu sein. Andererseits sind sie ebenso überzeugt, daß wir sehr schlau sind. Du mußt also so tun, als seist du schlau.«

»Wie kann ein Mensch zugleich dumm und schlau sein?« fragte der junge Bursche.

»Ich habe nicht gesagt, daß du dumm und schlau sein sollst. Ich habe gesagt, du mußt so erscheinen.«

»Wie soll ich das verstehen?« fragte der hübsche junge Spieler.

»Ich habe Amerika mit einundvierzigtausend Golddollar verlassen, weil ich hinter die Antwort kam«, prahlte Onkel Chun Fat.

»Und wie?« drängte der Junge.

»Nimm die Goldfelder«, begann der Kalifornier. »Zwei Jahre lang haben sie mich beobachtet, wie ich von Lager zu Lager zog und mir dabei alles merkte. Aber sie dachten: Er ist ein dummer Chinese, und er sieht nichts. Und ich muß gestehen, daß ich mein Bestes tat, um dumm zu erscheinen. Als ich soviel wie möglich gelernt hatte, ging ich nach San Francisco. – Mun Ki, wenn du wirklich nach Amerika willst, dann gehe auf jeden Fall nach San Francisco. Eine wunderbare Stadt! Was da alles geschieht!«

»Und wo ist der springende Punkt, Onkel?« unterbrach der junge Mann. Chun Fat freute sich über die Aufgewecktheit des Jungen und seinen Sinn für Einzelheiten. So fuhr er fort: »In San Francisco ging ich zu allen, die gerade eingetroffen waren, und sagte ihnen: ›Ich kann euch sagen, welches Land ihr kaufen müßt‹, und sie dachten: Diese Chinesen sind wirklich gescheit. Wenn irgend jemand weiß, wo es gutes Land zu finden gibt, dann sind sie es. So wurde ich reich.«

»Dumm und schlau«, sann der junge Mann. »Das ist schwierig.«

»Nicht unbedingt«, korrigierte ihn sein Onkel. »Weißt du, die Amerikaner wollen in ihrem Glauben bestärkt werden, deshalb brauchst du dich nicht zu sehr anzustrengen. Es wird erst schwierig, wenn du denselben Mann am selben Tag und vielleicht im selben Augenblick überzeugen sollst, daß du sowohl dumm wie gescheit bist. Wie damals bei dem Eisenbahntrupp.«

»Erzähle!« bat Mun Ki.

Sein Onkel begann herzlich zu lachen und sagte: »Da war dieser große amerikanische Chef. Wenn du nach Amerika gehst, Mun Ki, dann versuche niemals selber Chef zu sein, nicht einmal, wenn sie dich dazu auffordern – was sie nicht tun werden –, denn du kannst immer sehr viel mehr Geld verdienen, wenn du nicht der Chef bist. Nun, jedenfalls, um die Kantine des Trupps in eigener Regie zu leiten, benötigte ich die Genehmigung dieses großen Amerikaners, und der ließ einfach nicht mit sich reden, bis er eines Tages verzweifelt schrie: ›Du dummer, verdammter Chinese!‹ Und da wußte ich, daß ich mein Spiel gewonnen hatte; denn wenn du erst einmal deinen Herrn dazu gebracht hast, auszurufen: ›Du dummer, verdammter Chinese!‹ dann geht alles Weitere gut.«

Onkel Chun Fat führte diese Erzählung nicht zu Ende, denn er erinnerte sich daran, daß die Familie morgen mit dem ersten Hahnenschrei aufstehen mußte, um den Toten die gebührende Ehrerbietung zu erweisen. Und während das Dorf am Ufer des Flusses noch in tiefem Schlaf lag und die Geister ihrer Vorfahren sich für die Feierlichkeiten des kommenden Tages rüsteten, nahm ein alter Nachtwächter, der schon seit vielen Jahren dieses Amt versah, Gong und Klöppel und wartete auf die dritte Stunde. Dann ging er beim ersten Hahnenschrei auf die dunklen Straßen hinaus und schlug seinen Gong.

»Ching Ming!« rief er allen Lebenden und Toten zu. Während er die gewundene Straße hinunterging, die zu der Ahnenhalle führte, wiederholte er immer wieder seinen Ruf und sah mit Freude, wie in den niederen Häusern die Lichter angezündet wurden. Ein junger Diener eilte herbei, um die Fackeln in der Halle in Brand zu setzen, und noch ehe die ersten funkelnden Strahlen der aufgehenden Sonne von Osten hereinfielen, war das Niederdorf erwacht, und Mun Kis bedeutungsloser Vater nahm seinen Ehrenplatz in der Ahnenhalle ein. Aber der unternehmende Onkel Chun Fat ging geschäftig unter den Familienmitgliedern umher und sagte ihnen, was sie tun sollten. Kee Mun Ki aus dem Bordell in Macao verließ sein Elternhaus und ging feierlich zu der Halle, wo neun blankgescheuerte Stufen zu dem Pavillon emporführten, in welchem die Tafeln der Ahnen aufgestellt waren. Hier legte er seine Gaben nieder und zollte jenen Ahnen seine Ehrerbietung, die den Ruhm der Familie begründet hatten. Dann verließ er wieder den Pavillon und gesellte sich zu den übrigen Mitgliedern der Familie, die aufmerksam umherstanden, während sein Vater betete und sein Onkel eine hochtrabende Rede hielt: »Ich werde auf dieser Seite Land kaufen und noch mehr dort drüben, und was ihr jetzt seht, ist noch gar nichts. Wo wir jetzt die Tafeln bewahren, wird eine geräumige Halle stehen, nicht aus Holz, sondern aus bestem Stein. Die Kees werden für ihre Pracht berühmt sein.« Dann schweiften seine geschäftigen Augen über die ausgedehnte Familie, die sich vor ihm versammelt hatte, und er seufzte im stillen: All diese armen Schlucker verhungerten hier Jahr für Jahr, während sie in Amerika ihr Glück hätten machen können. – Aber er wußte aus Erfahrung, daß die Kees nicht zu jenen Leuten gehörten, die sich nach fernen Ländern wagten, und er verlor sich in der Bewunderung seines eigenen Mutes, der ihn so weit geführt hatte.

Er war in einer aufnahmebereiten Verfassung, als sich etwas noch nie Dagewesenes im Goldenen Tal ereignete. Am 19. April 1865, als sich die Felder von der letzten Überschwemmung zu erholen begannen, traf ein Kaufmann aus Kanton im Niederdorf ein, der einen Amerikaner begleitete. Normalerweise wäre jeder Fremde, der von den Kais in Kanton ins Innere vordrang, hingerichtet worden. Aber mit diesem Mann verhielt es sich anders, denn als Gelehrter war er um die Erlaubnis eingekommen, sich frei im Land bewegen zu dürfen, und man hatte es ihm bewilligt. Nun stand er im strahlenden Frühlingslicht und ließ seinen aufmerksamen Blick über die seltsame Welt schweifen, die sich vor ihm ausbreitete.

Der Kaufmann aus Kanton brauchte nur vier Sekunden, um in Onkel Chun den Mann zu erkennen, an den er sich in diesem Dorf zu halten hatte, und deshalb begann er sogleich: »Der Fremde ist von dem Land des duftenden Baumes herübergekommen, um Leute anzuwerben, die auf den Zuckerrohrfeldern arbeiten können.«

Chun Fat stand wie verzaubert da und wanderte in seiner Erinnerung zu jenem denkwürdigen Tag zurück, als sein Schiff Honolulu angelaufen hatte und er an Deck kommen durfte, um die grünen Berge hinter der Stadt zu betrachten. Wie herrlich waren diese wenigen Stunden gewesen! Stürme wehten von den Bergspitzen herab, und mächtige Regengüsse rauschten segensreich über das fruchtbare Land nieder. »Das Land des duftenden Baumes!« rief er. »Wer dorthin geht, kommt in einen Himmel!«

Freudig eilte er in sein Haus und erschien sogleich mit einem Sandelholzkasten, den er in Kanton gekauft hatte, um seine Seide darin aufzubewahren. Er ließ ihn in seiner Familie von Mann zu Mann wandern und erklärte: »Riecht ihr was? In dem Land, von dem er spricht, ist die Luft von morgens bis abends so.«

»Ist es besser als Amerika?« fragte sein Neffe.

Chun Fat zögerte. Er liebte die wilden, kalten Berge Kaliforniens und das fröhliche Getriebe in dem großen San Francisco und die mexikanischen Frauen mit ihren Gesängen; aber er konnte das Land des duftenden Baums nicht vergessen. »Es ist sanfter«, sagte er.

»Könnte ein Mann dort sein Geld verdienen?« drängte der Neffe. »Es ist freundlicher«, erwiderte sein Onkel, und Mun Kis Entschluß war noch im selben Augenblick gefaßt, denn er sagte sich: »Wenn mein Onkel ein Land mehr wegen der Schönheit als wegen des Geldes liebt, dann muß es in der Tat ein wunderbares Land sein.«

Mun Ki war deshalb der erste, der vortrat und sich zur Verfügung stellte. »Ich gehe in das Land des duftenden Baumes«, verkündete er fest. Als der Amerikaner im dunklen Anzug ihm seine Hand entgegenstreckte, rief der Kaufmann aus Kanton in Punti: »Nimm sie an, du Tölpel! Nimm sie!«

Das ärgerte Onkel Chun Fat, und er zischte: »Wir haben keinen Kantoneser Dummkopf mit zerlumpten Schuhen nötig, um uns sagen zu lassen, wie wir uns benehmen sollen. Halte dich zurück, oder ich schlage dir den Kopf ein.« Dann sagte er auf englisch zu dem Amerikaner: »Ich, Chun Fat, lange Zeit in Kalifornien. Mein Junge. Er geht.«

Der Amerikaner streckte abermals seine Hand aus: »Ich bin Dr. John Whipple. Ich möchte dreihundert Männer für die Zuckerfelder anwerben.« Onkel Chun Fat sah den schlanken, grauhaarigen Amerikaner in dem teuren Anzug an und erkannte in ihm instinktiv den großen Herrn. »Wieviel zahlt Ihr jenem denn?« fragte er und wies verächtlich auf den Kantonesen.

»Ich fürchte, das geht Euch nichts an«, antwortete Dr. Whipple. »Aber wieviel meint Ihr wohl?«

Chun Fat überschlug rasch einige Zahlen in seinem Kopf. In der Familie Kee waren allein schon hundertvierzig gutaussehende Männer. »Herr, ich verschaffe Euch die Männer für zwei Dollar pro Kopf.«

Jetzt machte Dr. Whipple seine Rechnung. Der Kaufmann aus Kanton, den er mit sich genommen hatte, konnte Englisch, und war ihm in dieser Hinsicht von Nutzen gewesen. Aber er hatte keine Ahnung, wie man Arbeitskräfte anheuern mußte. Es war ziemlich wahrscheinlich, daß dieser durchtriebene Mann aus Kalifornien wußte, was dazugehörte. Aber zwei Dollar pro Kopf? »Ich würde Euch ein Dollar fünfzig pro Kopf bieten«, schlug er vor.

Onkel Chun Fat dachte eine Weile über dieses Angebot nach und sagte dann langsam: »Und wer soll mit den Frauen verhandeln? Wer bringt alles in Ordnung?« Er zählte eine Liste all der Pflichten auf, die er verläßlich ausführen wollte. »Zwei Dollar«, sagte er entschieden.

»Eins fünfundsiebzig«, handelte Dr. Whipple.

»Herr«, Onkel Chun Fat lächelte gewinnend, »ich bin hier Nummer eins. Wenn ich nicht Zustimmung gebe, geht niemand.«

»Zwei Dollar«, willigte Dr. Whipple ein. Sofort streckte Onkel Chun Fat seine Hand aus und ergriff die von Dr. Whipple, während er seinen Leuten auf Punti zurief: »Wenn ihr so die Hände schüttelt, bei Gott, dann steht ihr zu dem, was ihr sagt! Ich warne jeden einzelnen von euch!«

Eine Bedingung, die Dr. Whipple machte, stieß ihn jedoch ab. »Herr«, sagte Whipple, »ich lasse mich auf diesen Handel nur ein, wenn die Hälfte derjenigen, die Ihr mir bringt, Hakka-Leute sind.«

Chun Fat sah den Fremden betroffen an. Schließlich wiederholte er düster: »Hakka?«

»Ja. Ihr wißt doch. Hakka. Dort oben.«

Wie in aller Welt kommt er nur auf die Hakka? fragte sich Chun Fat verzweifelt. Hat am Ende dieser dreckige Kantonese … Zu Dr. Whipple sagte er: »Warum wollt Ihr Hakka? Hakka nicht gut.«

Dr. Whipple sah ihm fest in die Augen, und seine vierzigjährige Geschäftserfahrung bei J. & W. bestärkte ihn in seinem Urteil. »Wir haben gehört«, sagte er langsam, »daß die Hakka ausgezeichnete Arbeiter sind. Wir wissen, daß die Punti klug sind, denn wir haben genug von ihnen in Hawaii. Aber die Hakka können arbeiten. Sollen wir in das Dorf hinaufgehen?«

Onkel Chun Fat fand sich in einem Engpaß. Er hatte deutlich die üppigen Täler des Landes der duftenden Bäume vor sich, so deutlich, wie seine eignen Hände hier. Himmel, ein fleißiger Chinese, der dort ausgesetzt würde, könnte Millionen verdienen, wenn er es geschickt anfinge! Und wenn man an all die Vorteile dachte, die das Niederdorf haben würde, wenn es dreihundert Kees dort hätte, die regelmäßig Geld nach Hause schickten. Onkel Chun Fat würde sicher mindestens fünfzig Cent von jedem hereinkommenden Dollar erhalten. Es wäre eine Schmach, ein Unheil größer als das Hochwasser, wenn sich die Kees diese Gelegenheit durch die Finger gleiten ließen. Aber dieser ernste und aufrechte Mann hatte die Hakka erwähnt …

»Dr. Whipple«, begann Onkel Chun vorsichtig, »vielleicht arbeiten Hakka gut, aber sie kämpfen zuviel.«

»Ich werde allein in das Dorf gehen«, sagte Dr. Whipple entschlossen.

»Wie wollt Ihr mit den Hakka sprechen?« fragte Chun Fat listig.

Dr. Whipple lächelte den schlauen Unterhändler überlegen an und sagte einfach: »Mein Freund aus Kanton wird für mich übersetzen.«

»Aber er spricht kein Hakka«, sagte Onkel Chun Fat nachlässig und lächelte zurück.

Ohne jedes Zeichen von Unsicherheit fragte Dr. Whipple: »Sprecht Ihr etwa Hakka?«

»Nur ein Mann spricht hier Hakka. Mein Junge Kee Mun Ki. Er hat in der Armee einige Worte gelernt.«

»Ich nehme an, daß er auch für jeden Hakka zwei Dollar verlangt?« fragte Dr. Whipple zögernd.

»Ja, weil Hakka zu sprechen, sehr schwierig ist.«

»Laßt uns aufbrechen«, sagte Whipple mit einem gleichgültigen Schulterzucken, und aus der Art, wie Chun Fat zögerte, erkannte er zu seiner Überraschung, daß keiner aus dem Niederdorf je zu dem Oberdorf hinaufgestiegen war. »Ihr seid noch nie dort oben gewesen?« fragte er.

»Hakka dort oben.« Chun Fat schauderte.

Als Dr. Whipple sah, wie schwierig es war, das Land der Hakka zu erreichen, war er einen Augenblick lang geneigt, die ganze Sache auf sich beruhen zu lassen, nachzugeben und Chun Fat zu erlauben, ihm nur Punti-Leute zu stellen. Aber sein wissenschaftliches Interesse machte sich geltend, und er sagte sich: Ich bin hierhergekommen, um mit einem Experiment zu beginnen, das mir zeigen soll, wer am besten den Arbeitsanforderungen auf den Plantagen entspricht, die Punti oder die Hakka, und ich lasse mich nicht von diesem Vorhaben abbringen. – Deshalb sagte er entschlossen: »Wenn Ihr den Weg nicht wißt, dann such' ich ihn mir.« Mit seinen sechsundsechzig Jahren war er noch so behend wie jeder der Chinesen, und nach einem steilen Anstieg kamen die Reisenden endlich an das Tor des ummauerten Dorfes. Als sie eintraten und die ärmlichen U-förmigen Häuser und den drohenden Pfahl mit dem Schädel des Rebellen Char auf dem Dorfplatz sahen, da dünkte es Whipple, er wäre auf vertrautes Terrain gekommen, und er sagte sich: »Dieser Anstieg hat sich gelohnt. Hier sieht es aus wie in einem Dorf Neu-Englands. Ich bin zu Hause, hier in China.« Das Gefühl wurde noch verstärkt, als starke, verschlossene und mißtrauische Hakka-Leute sich vorsichtig um ihn scharten und er in ihren konservativen Gesichtern ein gelbes Abbild seiner eigenen Vorfahren entdeckte. Er gab Kee Mun Ki ein Zeichen, daß er verdolmetschen solle, was er nun sage, und begann: »Ich bin hierhergekommen, um einhundertfünfzig Männer von euch mit auf die Zuckerrohrfelder des Landes der duftenden Bäume zu nehmen.« Sie diskutierten flüsternd und zischelnd darüber und gerieten noch mehr in Erregung, als Onkel Chun Fat seinen Sandelholzkasten mit der Versicherung unter ihnen herumreichte, daß es dort, wohin sie gehen sollten, immer so duften würde wie in diesem Kasten.

Zuletzt fanden sich hundertdreißig Hakka bereit, auf Whipples Plantagen zu kommen, und versprachen, zwanzig weitere aus den umliegenden Gebirgsdörfern zusammenzubringen. Als der Handel mit viel vorsichtigem Kopfnicken besiegelt wurde, bemerkte Whipple zufällig, daß die Frauen des Oberlandes ihre Füße nicht banden. Er deutete auf eine der Frauen und fragte Onkel Chun Fat: »Warum sind ihre Füße normal?«

Und der Kalifornier antwortete: »Eben Hakka. Haben keinen Verstand.«

Und Whipple fragte: »Würde auch den Frauen erlaubt sein, in das Land des duftenden Baumes zu kommen?«

Chun Fat antwortete: »Vielleicht Hakka-Frauen. Nicht anständige Punti-Frauen.«

Bei dieser Gelegenheit sagte Whipple nichts mehr zu diesem Thema, aber im stillen dachte er: Eines Tages werden wir auch Chinesinnen in Hawaii brauchen. Wäre eine gute Idee, diese Hakka hereinzuholen. Sehen stark und intelligent aus.

Als Dr. Whipple und sein kantonesischer Führer nach Hongkong zurückgekehrt waren, um dort auf Whipples Schiff die Ankunft der dreihundert Plantagenarbeiter zu erwarten, machte sich Onkel Chun Fat geschäftig ans Werk. Er versammelte seine ausgedehnte Familie im Freien vor der frischgestrichenen Ahnenhalle und ließ sich in seinem Seidenkäppchen und kostbaren Kleid auf einem prunkhaften Sessel nieder, der erhöht auf den Stufen zur Halle stand. Zu seiner Rechten, aber etwas hinter ihm, saß seine rechtmäßige Frau, eine fünfzigjährige Dame, während zu seiner Linken und noch weiter im Hintergrund zwei hübsche Nebenfrauen saßen, wie ein wohlhabender Mann sie sich leisten konnte. Die Versammlung kam sofort zur Sache, als Onkel Chun Fat den ungefähr vierhundert Verwandten berichtete: »Hier ist eine Gelegenheit, wie sie sich vielleicht nie wieder bieten wird. Denkt daran!« Und er lehnte sich zurück, damit alle Kees ihn in seiner Lässigkeit sehen konnten. »Ein junger Mann geht in das Land des duftenden Baumes, arbeitet ein Dutzend Jahre, schickt sein Geld nach Hause in das Niederdorf, wo seine Frau währenddessen prächtige Söhne aufzieht, und nach einer gewissen Zeit kehrt er als sehr reicher Mann zurück und nimmt sich noch zwei oder drei hübsche junge Frauen. Er ist glücklich. Seine Frau ist auch glücklich, weil sie nicht mehr arbeiten muß. Die jungen Frauen sind glücklich, weil sie einen reichen Mann haben. Und«, fügte er bedeutend hinzu und wies mit seinem Daumen hinter sich, »er kann eine ansehnliche Ahnenhalle zu Ehren seiner vornehmen Familie errichten.«

Er ließ dieses Rezept irdischer Glückseligkeit in den Geistern seiner Zuhörer zur Reife kommen und fügte dann hinzu: »Ich bin enttäuscht, daß Dr. Whipple nicht seine ganze Schiffsladung aus unserem Dorf nimmt, denn wir hätten sie ihm stellen können. Aber auch so ist die Gelegenheit einmalig in unserer Geschichte. Ich werde die stärksten jungen Männer auswählen, und sie werden nach Hongkong aufbrechen – in drei Wochen.«

Onkel Chun Fat stand auf, ging durch die Reihen seiner Familie und wählte willkürlich sechsundachtzig Kees aus, die sich für die Reise bereithalten sollten. Einige wollten nicht gehen, aber sie waren machtlos; denn war nicht Chun Fat der reichste Mann der Welt? Wer konnte gegen solch einen Mann Einspruch erheben? Als das erledigt war, fragte Onkel Chun Fat: »Es bleiben jetzt noch vierundsechzig Stellen für das Niederdorf. Wer soll sie ausfüllen?« Dieser wichtige Punkt wurde lange erörtert, bis der Spieler Kee Mun Ki, der sich als ziemlich gewitzter junger Mann erwies, vorschlug: »Warum nehmen wir nicht Männer, die Mädchen aus unserer Familie heiraten wollen?« Aber Onkel Chun Fat wies den Vorschlag zurück, denn das hätte zur Folge gehabt, daß dem Niederdorf Geld entzogen wurde. Statt dessen machte er einen noch klügeren Vorschlag, den die Familie sogleich als gute Handlungsbasis annahm: »Wir werden alle diejenigen hinüberschicken, die uns größere Geldsummen schulden. Und ihre Löhne werden uns zufallen.« Auf diese Weise wurde die Liste vervollständigt. Von den hundertfünfzig Punti, die ausgewählt wurden, wollten einhundertzehn nicht gehen.

Nach der Nominierung folgte ein Augenblick der Entspannung, während Onkel Chun Fat seine große Familie aufmerksam betrachtete. Als die Stimmung günstig war, räusperte er sich zweimal, und die Menge verstummte ehrerbietig, um zu hören, was der große Mann zu sagen hatte. Chun Fat blickte gedankenvoll über die Häupter der Versammlung hin und sagte langsam, da er wußte, daß diese Eröffnung seinen Klan überraschen würde: »Ich möchte, daß jeder, der sich zur Ehre der Familie bereit gefunden hat, in das Land des duftenden Baumes zu gehen, sich verheiratet, ehe er uns verläßt.«

Ein Sturm der Entrüstung ging durch die Familie Kee, und viele junge Männer, die schon von ihrem Onkel zu dem Exil auf den Zuckerrohrfeldern gepreßt worden waren, beteuerten, daß sie nicht die Absicht hätten, ihr Leben weiterhin durch eine überstürzte Heirat zu gefährden. Ungerührt und erhaben ließ Onkel Chun Fat den Sturm anschwellen, bis er seinen höchsten Punkt erreicht hatte; dann räusperte er sich abermals. Das leise Räuspern eines reichen Mannes ist lauter als das Wehgeschrei sechs armer Schlucker, und die Menge schwieg. »Zum Beispiel habe ich in der Familie meines Bruders entschieden, daß dessen Sohn Kee Mun Ki sogleich heiraten soll, und ich habe deshalb Beziehungen angeknüpft …« Hier hielt er mit einer dramatischen Geste inne, damit die Spannung noch erhöht wurde, mit der die Familie auf seine nächsten Worte wartete, und keiner horchte mit größerer Besorgnis als der junge Spieler Mun Ki, dem bisher noch niemand eröffnet hatte, daß er heiraten würde. »Ich habe mich mit der Familie Kung aus dem nächsten Dorf beraten, und sie haben sich bereit erklärt, ihre Tochter Sommervogel meinem Neffen zu vermählen. Verhandlungen über die Hochzeitsfeierlichkeiten sind schon im Gange, und, Mun Ki, ich kann dich nur beglückwünschen.« Der junge Spieler setzte ein albernes Lächeln auf, um der Freude Ausdruck zu geben, die man von ihm erwartete. Er erkannte wohl, daß Onkel Chun Fat etwas Gutes für ihn getan hatte. Die Kungs aus dem nächsten Dorf waren zwar nicht so reich wie die Kees, aber dennoch eine vornehme Familie. Der Hauptunterschied lag darin, daß ihr Oberhaupt nicht nach Kalifornien ausgewandert war, sondern nach Kanton, und daß er nicht mit vierzigtausend Dollar, sondern nur mit sechstausend nach Hause zurückgekehrt war. Dennoch war es eine Partie, der alle im Niederdorf zustimmten, obwohl niemand die vorgeschlagene Braut gesehen hatte.

»Ich bestehe also darauf, daß sich jeder junge Mann verheiratet«, schloß Chun Fat. »Die einzelnen Familien sollten sogleich ihre Boten aussenden, um passende Mädchen zu finden, und ich denke, daß es am besten ist, wenn wir die Feierlichkeiten verbinden, damit Geld gespart wird.« Jetzt, da über die Hochzeiten entschieden worden war und die Familien erkannten, daß sie sogleich Frauen für ihre ausreisenden Söhne suchen mußten, erhob sich eine neue Welle der Entrüstung, und Onkel Chun Fat in seinem Seidenkäppchen wartete geduldig, bis sie verebbt war. Dann räusperte er sich leise, und die Größe der Ahnenhalle, die sich hinter ihm erhob, gab seinen Worten mehr Gewicht, als er den jungen Männern folgende Zugeständnisse machte: »Ihr jungen Reisenden müßt nicht denken, daß ihr, weil von euch verlangt wird, hier im Niederdorf zu heiraten, nicht auch in dem neuen Land Frauen nehmen könntet. Oh, keineswegs! Warum ihr hier heiraten und ein Heim errichten sollt, in dem eure rechtmäßige Frau geduldig auf euch wartet, hat nur einen einzigen Grund: Wenn ihr das tut, dann werdet ihr immer – gleichgültig, wohin ihr geht – dieses Dorf als eure wahre Heimat betrachten. Ihr werdet den Tag herbeisehnen, da ihr, wie jetzt ich, diese heiligen Stufen hinauf schreiten dürft«, er schwang sich in seinem kostbaren Kleid herum und ging zu der Ahnenhalle hinauf, von wo aus er wahrhaft leidenschaftlich rief: »Ihr werdet euch demütig vor den Tafeln eurer Ahnen beugen. Denn hier ist euer Heim.« Würdig verbeugte er sich vor den Tafeln der Alten, deren Tatkraft dieses Dorf aufgebaut hatte, und mit zu Herzen gehenden Worten sagte er: »Wenn mich die Weißen in Kalifornien mißhandelten, dann dachte ich an diese Familienhalle und fand neue Kraft, um ihre Mißhandlungen zu erdulden. Wenn der Schnee in Nevada unerträglich wurde, dann erinnerte ich mich an diese Ahnenhalle, und er wurde erträglich. Heiratet ein Mädchen aus diesem Tal, wie ich es vor dreißig Jahren tat. Laßt sie hier in eurem Haus zurück, und ihr werdet zurückkehren, wohin ihr auch geht.« Dann erinnerte er sie in sachlicherem Ton: »Und ihr werdet immer Geld in dieses Dorf schicken.«

Mit großer Geste verließ er die Ahnentafeln, kehrte zu seinem Sessel zurück und fuhr fort: »Wir wissen jedoch auch, daß es besser ist, wenn ein Chinese stets eine Frau bei sich hat. Es wäre deshalb gut, wenn ihr auch im Land des duftenden Baumes eine Frau nehmen würdet. Ich habe in Amerika immer wieder erfahren, daß denjenigen Chinesen das meiste Geld gehörte, die eine Frau bei sich hatten. Ihr denkt vielleicht, daß es sich anders herum verhalten müßte; aber solange ich keine Frau hatte, erging es mir ziemlich schlecht – Spiel – liederliche Häuser –, auch ich muß gestehen, daß ich mich fast ein Jahr lang jeden Abend betrank. Jedenfalls fand ich dann diese mexikanische Frau und hatte sie ziemlich bald dazu gebracht, daß sie für die Minenarbeiter wusch und kochte. Und, ihr Kees, die ihr in ein fremdes Land ausreist, bedenkt: obwohl ich für ihr Essen aufkommen mußte – und sie aß so viel wie ein Schwein – und obwohl sie unentwegt neue Kleider begehrte, habe ich nur ihr zu verdanken, daß ich so viel Geld sparte. Wenn also ein so kluger Bursche wie mein Neffe Mun Ki hier eine Kung-Tochter heiratet und sich dann noch eine Frau im Land des duftenden Baums nimmt – aber es müßte eine sein, die wirklich arbeiten kann –, nun«, Onkel Chun Fat hustete leise hinter einem Seidentuch, »ich wäre nicht erstaunt, wenn er wohlhabender als ich selbst in dieses Dorf zurückkehrte.«

Mit einem neuen bescheidenen Erröten ließ er seine Augen sinken und gestattete seiner Verwandtschaft, sich an dieser blendenden Aussicht zu weiden. Nicht einen Augenblick glaubte er daran, daß Mun Ki oder irgendein anderer mit einem Vermögen zurückkehrte, das seinen vierzigtausend Dollar nahekam. Aber aus seinen Augenwinkeln versicherte er sich, daß einige der jungen Männer unwillkürlich ihre Blicke über die umliegenden Felder schweifen ließen und sich überlegten, wo sie zwischen den Hügeln ihre Grabstätte anlegen würden, wenn sie mit Reichtümern beladen zurückkehrten.

Aber aus den hinteren Reihen kam eine verdrießliche Frage: »Wenn Mun Ki als reicher Mann zurückkehrt, wird er dann auch seine fremde Frau ins Dorf bringen?«

»Natürlich nicht«, sagte Onkel Chun Fat gleichmütig.

»Was fängt er mit ihr an?«

»Er läßt sie, wo sie ist.«

Ein Gemurmel der Anerkennung lief durch die Menge, denn diese Lösung war einfach und richtig. Das Niederdorf wäre befleckt worden, wenn es Frauen mit fremden Sitten hätte aufnehmen müssen, und während die Eltern Chun Fat für seine Umsicht dankten, erklärte er der versammelten Familie: »Die anderen Frauen werden für sich selber sorgen können. Als ich Kalifornien verließ, hatte ich drei Frauen. Eine Mexikanerin in San Francisco und zwei Indianerinnen in verschiedenen Gegenden des Gebirges. Sie hatten mir geholfen. So half ich ihnen. Ich gab jeder tausend Dollar.« Die Menge staunte über Chun Fats Großzügigkeit, und er schloß: »Denn das wichtigste ist, daß ein Mann in sein Dorf zurückkehrt, um sein geduldiges Weib wiederzufinden und sich für seine alten Tage zwei oder drei hübsche junge Mädchen von guter Familie zu suchen.« Die drei Frauen hinter ihm lächelten sanft, als er hinzufügte: »Glaubt mir, unter solchen Umständen ist die Freude eines Mannes groß.«

Als der junge Spieler Mun Ki seine Braut annahm, die sein Onkel für ihn ausgesucht hatte, schickte Chun Fat den Kungs im Nachbardorf nicht nur die traditionellen tausend Kuchen – »Eure Tochter ist eintausend Goldstücke wert, aber nehmt bitte vorlieb mit diesen armseligen Kuchen« –, sondern zweitausenddreiundvierzig, da er sich soviel leisten konnte, wie er wollte. Jeder Kuchen hatte Tellergröße: weiche, luftige Kuchen; Kuchen, die mit geraspelten Nüssen und Zucker gefüllt waren; harte, flache Kuchen; Kuchen, die mit gehacktem Fleisch bedeckt, und andere, die mit Süßigkeiten verziert waren. Hinzu kamen neunundsechzig Schweine, vier Hühner mit roten Federn und vier große gebackene Fische. Und um seine Freigiebigkeit zu beweisen, legte er siebenundvierzig Goldstücke hinzu, von denen jedes in rotes Papier gewickelt war. Der Zug, der all diese Geschenke zu den Kungs brachte, war dreihundert Meter lang.

Von zweien der Schweine schnitt die Familie der Braut die Köpfe und Schwänze ab, wickelte sie in Seide und sandte sie den Kees zurück, um damit anzudeuten, daß die Fülle der Gaben von der Brautfamilie demütig angenommen worden sei. Als Gegenleistung schickten die Kungs dem Bräutigam drei Geschenke: ein besticktes rotes Tuch, das er als Gürtel tragen konnte; eine Brieftasche für den weltlichen Reichtum, zu der sie ihm verhelfen würde; und zwei Paar Hosen.

Es mußte offensichtlich eine gewaltige Hochzeit werden und die einunddreißig anderen Hochzeiten in Schatten stellen, die zur gleichen Zeit gefeiert wurden. Zwei Wochen, ehe die Kees nach Hongkong aufbrachen, wo das Schiff auf sie wartete, wurden Feierlichkeiten in all der Pracht vollzogen, die den beiden Dörfern anstand. Und als der Tag der Hochzeit zu Ende ging, brachte Kee Mun Ki seine Braut zu sich nach Hause und versuchte nach Kräften, noch vor der Abreise mit ihr ein Kind zu zeugen, was ihm aber nicht gelang.

Am Morgen, da Onkel Chun Fat seine hundertfünfzig Punti versammelte, um sie auf die dreitägige Wanderung nach Kanton zu schicken, von wo aus ein Flußdampfer sie zu dem wartenden Schiff nach Hongkong bringen würde, sah er eine rotäugige, von der Liebe erschöpfte Männerschar vor sich. Ein strammer Marsch am Flußufer wird ihnen ihre Kräfte zurückgeben, dachte er, denn er hoffte, daß Dr. Whipple ihm weitere Aufträge geben würde, wenn er seine Freiwilligen in guter Verfassung ablieferte. Er ging deshalb durch die Reihen seiner Truppen und sprach ihnen Mut zu; als er aber zu seinem Neffen Kee Mun Ki kam, erkannte er ihn kaum wieder. Der junge Spieler war wochenlang betrunken gewesen und kaum aus dem Bett gekommen und sah aus, als würde er schon nach den ersten hundert Schritten zusammenbrechen. Da er wußte, daß er von diesem Jungen abhängig war, um seine Befehle an die Hakka weiterzugeben, begann Onkel Chun Fat seinen Neffen links und rechts zu ohrfeigen, bis der junge Mann langsam wieder zur Besinnung kam. »Mir geht es ganz gut«, murmelte er. »In Macao war ich einmal drei Wochen lang betrunken, aber nicht mit einer so schönen Frau zusammen wie der Kung-Tochter.« Chun Fat sah zu seiner Freude, daß der angeschlagene junge Spieler seinen Mann stehen konnte, wenn etwas von ihm verlangt wurde. »Du wirst dein Glück machen im Land des duftenden Baums«, versicherte er dem Neffen. »Hoffentlich«, antwortete der junge Ehemann. Die Art, wie er mit seinem Onkel als wie mit seinesgleichen sprach, war ein wenig beleidigend.

Nun folgte ein aufregender Augenblick, denn von den Bergen kamen die Hakka, die sich Dr. Whipple zur Verfügung gestellt hatten, hagere Männer in grober Kleidung mit langen Zöpfen und sonnenverbrannten Gesichtern. Noch vor zwei Monaten hätte die Ankunft eines solchen Trupps Krieg bedeutet; jetzt erregte sie nur gegenseitige Verachtung. Trotzig marschierten die Hakka-Leute auf den Platz, wo die Punti standen, und im stillen sagte sich Onkel Chun Fat: Sie werden drüben ihren Weg machen. Da er zwei Dollar für jeden Hakka bekam und hoffte, in Zukunft noch mehr an ihnen zu verdienen, wollte er zu ihnen gehen und sich grüßend vor ihnen verbeugen. Aber er erkannte, daß man ihm die Geste als Unterwürfigkeit auslegen und nie verzeihen würde, und starrte deshalb nur vor sich hin, wie es der Brauch war. Anfangs rührte sich keiner aus den beiden Gruppen. Nahezu eintausend Jahre hatten sie nebeneinander gewohnt, ohne je ein Wort zu wechseln. Sie waren sich nur in Wildheit und blutigem Kampf begegnet. Nur eine Heirat hatte zwischen ihnen stattgefunden. Jetzt sollten sie mit ihrem ererbten Haß zusammen in einem kleinen Schiff auf die Reise nach einer kleinen Insel gehen.

Mun Ki brach den Bann. Er riß sich zusammen, trat vor und sagte zu einem Mann, der Char hieß und der Anführer der Hakka-Leute war: »Wir wollen nach Kanton aufbrechen. Einige deiner Leute sehen schon recht müde aus.« Char sah den jungen Punti prüfend an und fragte sich, ob das eine Beleidigung sein sollte. Dann antwortete er gleichmütig: »Kein Wunder, daß sie müde aussehen. Sie sind seit zwei Wochen betrunken – wie du.«

»Ich habe geheiratet«, erklärte Mun Ki.

»Sie auch«, sagte Char, der Hakka, und beide Gegner lächelten.

Die beiden Gruppen machten sich auf den Weg. Zum letztenmal blickten die Punti auf ihr Niederdorf und die leuchtendrote Ahnenhalle. Hier war ihre Heimat, der Boden ihrer Herzen, die Ruhestätte ihrer Ahnen. Hier wohnten ihre Frauen. Viele hatten schon Söhne, deren Namen auf den Tafeln in der Halle eingetragen waren. Die Gräber, um welche des Nachts die Geister ihrer Vorfahren wandelten, lagen in diesem Land. Und das Goldne Tal auch nur für wenige Jahre zu verlassen, bedeutete eine Strafe, die kaum zu ertragen war. »Ich werde bald zurückkommen!« rief Mun Ki, aber weder zu seiner Frau noch zu dem alles beherrschenden Onkel noch zu irgendeinem lebenden Wesen. »Ich werde zurückkommen!« rief er seinen Ahnen zu.

Sie benötigten drei Tage, um nach Kanton zu gelangen. Die Punti gingen zusammen in einer Gruppe, und die Hakka folgten in einer anderen. Bei dieser harten Kraftprobe fand auch Kee Mun Ki seine gewohnte Spannkraft wieder. Seine Augen wurden klar, und sein Verstand schärfte sich, und als er die große Stadt betrat und nach Dr. Whipple suchte, dem er die Arbeiter abliefern wollte, fragte er sich, ob er nicht für einige Stunden an die Kais gehen sollte, um mit den englischen Matrosen ein Spiel zu wagen. Aber unglücklicherweise hatte Dr. Whipple schon ein Flußschiff bereitgestellt und trieb seine Mannschaft sogleich an Bord. Als sie versammelt waren, redete er sie in ruhigem Englisch an, und sein Dolmetscher übersetzte die Worte: »Wenn der Amerikaner versuchen würde, euch über Hongkong, wo sein Schiff sichtbar vor Anker liegt, aus China hinauszubefördern, würde die chinesische Regierung ihn daran hindern und jeden von euch hinrichten, weil ihr es wagt, China zu verlassen. Deshalb segeln wir nach Macao, von wo ihr ausfahren könnt, ohne getötet zu werden.«

Sogleich ging Mun Ki zu dem Dolmetscher und sagte: »In Macao muß ich meinem alten Arbeitsherrn auf Wiedersehen sagen. Bitte, sagt das dem Amerikaner.«

Es kam zu einem Wortwechsel, und der Dolmetscher sagte: »Also gut. Aber die anderen müssen über Nacht in einem Hof bleiben, bis das Schiff aus Hongkong eintrifft.«

Mun Ki beglückwünschte sich und träumte von dem großen Vermögen, das er während seiner letzten Stunden am Spieltisch machen würde. Aber der Dolmetscher kehrte noch einmal zurück und zerstörte seine Wunschbilder, indem er verkündete: »Der Amerikaner erinnert sich, daß du der einzige bist, der mit den Hakka sprechen kann. Auch du darfst deshalb den Hof nicht verlassen.«

Mun Ki versuchte, gegen diese ungerechte Verfügung Einspruch zu erheben; aber der Dolmetscher, der Whipple noch einmal seinen Protest vorgelegt hatte, sagte nur: »Du mußt im Hof bleiben.«

Als der Hafen von Macao sichtbar wurde mit seinen niedrigen, weißen, portugiesischen Gebäuden, die schimmernd im Sonnenlicht lagen, und den Militärposten, die in ihren europäischen Uniformen herumlungerten, stellten sich die Punti und Hakka an der Reling des Schiffes auf und beobachteten diese sonderbare Stadt; eine ausländische Niederlassung, die an der Küste Chinas lag, eine Stadt, in der auf jeden Europäer zweihundert Chinesen kamen, eine merkwürdige, gesetzlose Enklave, die weder China noch Portugal, sondern der Auswurf von beidem war. Aber für Mun Ki, der sich in den üblen Gewohnheiten Macaos auskannte, war es das Paradies aller geschäftstüchtigen Leute. Er sah das Ziegeldach des Bordells der Frühlingsnächte und dachte zärtlich an einige der Mädchen, die er selber dorthin gebracht hatte, starke, glückliche Mädchen, denen ihre Arbeit Spaß machte. Daneben standen die Spielhallen, wo er sowohl Erfolge gehabt wie Verluste erlitten hatte, und als das Flußschiff sich dem Land näherte, stieg Mun Kis Erregung, bis er schließlich unter den Punti hin und her ging und flüsterte: »Leiht mir euer Geld! Ich werde in die Spielhallen gehen und euer Geld verdoppeln.« Einige begegneten ihrem draufgängerischen Vetter mit Mißtrauen, andere waren von seiner Kühnheit beeindruckt, und in kurzer Zeit hatte er eine beträchtliche Anzahl Münzen zusammengebracht. »Ich komme morgen wieder«, flüstere er. »Sagt diesem Dummkopf aus Kanton nichts.«

Als das Flußschiff am Kai festmachte und unter den Chinesen eine große Bewegung entstand, während zwischen den portugiesischen Beamten Rufe hin und her liefen, schlich sich Mun Ki davon, verschwand hinter Warenstapeln, die auf dem Kai lagen, und eilte durch Nebenstraßen zum Bordell der Frühlingsnächte. »Du mußt das Ching-Ming-Fest recht ausgiebig gefeiert haben«, bemerkte der Bordellbesitzer eisig.

»Ich habe mich verheiratet«, erklärte Mun Ki.

»Das ist recht!« meinte der Mann. »Jeder sollte eine rechtmäßige und geduldige Frau haben. Bei mir zog das Glück mit dem Tage ein, da ich mich verheiratete und eine Familie gründete.«

»Ich werde China verlassen, um in das Land des duftenden Baums zu gehen«, sagte Mun Ki offen. »Ich komme, um meine Sachen zu holen.«

»Du verläßt mich?« stürmte der Bordellbesitzer. »Nachdem ich so viel Geld und Zeit auf deine Ausbildung verwandt habe …« Plötzlich hielt er inne und fragte: »Hast du das Land des duftenden Baumes gesagt?«

»Ja. Zuckerrohrfelder.«

»Das ist wirklich seltsam!« rief der Bordellbesitzer und trommelte mit dem Zeigefinger auf sein Knie. »Ich habe dort ein ziemlich wichtiges Geschäft zu erledigen. Ja.« Er ging zu einem Kasten mit Papieren und suchte den Brief eines Punti heraus, der vor einigen Jahren nach Hawaii gegangen war. Dieser Mann, der sich an das ordentlich geführte Haus der Frühlingsnächte wohl erinnerte, hatte dem Besitzer geschrieben und ihn um Unterstützung gebeten. Während er den Brief zwischen den Zähnen hielt, betrachtete Mun Kis Vorgesetzter den jungen Spieler und fragte dann: »Wärst du bereit, einen ziemlich schwierigen Auftrag für mich auszuführen?«

»Werde ich dafür bezahlt?« fragte Onkel Chun Fats Neffe.

»Ja.«

»Dann bin ich bereit.«

»Ich dachte es mir.«

»Worum geht es?«

»Ich habe hier ein gefesseltes Mädchen in dem kleinen Zimmer. Wollte sie eigentlich nach Manila schicken. Wir können sie hier nicht gebrauchen, wie du sehen wirst. Willst du sie meinem Freund im Land des duftenden Baumes bringen?«

»Ja. In welchem Zimmer?«

»In dem, welches das russische Mädchen hatte.«

Mun Ki vergaß einen Augenblick lang seine Sehnsucht nach dem Spiel, ging den schmalen Gang entlang und stieß die bekannte Tür auf. Die Vorhänge des Zimmers waren zugezogen, und in der Dunkelheit auf dem Boden lag ein gefesseltes Mädchen, fast bewußtlos vor Hunger und Durst. Mun Ki drehte es mit seinem Fuß auf den Rücken und sah, daß es eine billige blaue Baumwolljacke und Hosen trug. Ihre großen Füße zeigten ihm, daß sie eine Hakka war. Voll Abscheu schlug Mun Ki hinter sich die Tür zu und kehrte zu dem Bordellbesitzer zurück.

»Wer will eine Hakka?« fragte er.

»Niemand«, stimmte ihm der Wirt zu. »Ich habe einigen Soldaten General Wangs Geld gegeben, damit sie mir ein halbes Dutzend Mädchen fangen, und sie haben mir diese da gebracht. Ich wollte sie nach Manila schicken. Dort kennt man den Unterschied nicht.«

»Wieviel bekomme ich, wenn ich sie in das Land des duftenden Baumes bringe?« fragte Mun Ki.

»Zwanzig Silberdollar«, antwortete der Bordellbesitzer.

»Gleich ausbezahlt? Ich möchte die Summe in den Spielhallen verdoppeln.«

»Die Hälfte gleich«, sagte der schlaue Bordellbesitzer.

Er gab Mun Ki die zehn Silberdollar, und der junge Mann wollte schon zu den Spielsälen hinüberstürmen, als sein Brotherr sagte: »Vielleicht fütterst du sie besser erst. Sie liegt hier schon zwei Tage gefesselt. Die Soldaten müssen sie ziemlich roh behandelt haben, ehe sie sie einlieferten, und ich hatte Angst, daß sie davonlaufen würde, nachdem ich für sie bezahlt hatte.«

»Hast du viel für sie gegeben?« fragte Mun Ki.

»Für eine Hakka, die ich nicht gebrauchen kann?«

Der junge Spieler kehrte in das Zimmer zurück, rief nach einem Mädchen, das heißen Tee und Reis bringen sollte, und zog die Vorhänge zurück. Er sah zu seinen Füßen eine junge Frau von ungefähr achtzehn Jahren. Selbst wenn die Wunden auf ihrem Gesicht verheilten, konnte sie keine Schönheit sein, und da ihr Körper gefesselt und verkrampft war, wußte er noch nicht, ob sie gut gewachsen war. Deshalb kniete Mun Ki mehr aus Neugierde als Erbarmen neben ihr nieder und begann, die Fesseln zu lösen. Als er sie langsam befreite, hörte er, wie das Mädchen aufseufzte. Ihre Gliedmaßen streckten sich nicht automatisch in die natürliche Lage, da sich einige Muskeln bei der langen Zusammenpressung verkrampft haben mußten. Wieder trieb ihn die Neugierde. Er entfaltete sanft ihre Hände und legte ihre Arme an die Seiten ihres Körpers. Dann bog er ihre Schultern zurück und hörte, wie die Gelenke knackten. Sie seufzte tief und fiel in Ohnmacht. Aber dann brachte die Magd das Tablett, und er flößte ihr Tee ein und brachte sie damit langsam zur Besinnung. Mun Ki verwunderte sich über ihren gewaltigen Durst und bestellte mehr Tee. Als die Wärme des Getränks ihren Körper durchrieselte, begann die junge Frau langsam wahrzunehmen, wo sie war, und sie sah erschreckt den Mann an, der sie hielt. Aber die Art, wie er sie mit Reis fütterte und geduldig wartete, bis sie jedes einzelne Reiskorn hingebungsvoll zerkaut hatte, flößte ihr die Hoffnung ein, daß er vielleicht doch nicht so schlimm war wie die andern, die sie am Vorabend des Ching-Ming-Fests entführt hatten. Das, was die Soldaten ihr und den anderen Gefangenen in den drei Wochen angetan hatten, als sie von einem Ort zum andern geschleppt worden war, das hatte sie vergessen, denn es war zu furchtbar, als daß man sich daran erinnern konnte. Unwillkürlich fühlte sie, daß dieser Mann sie nicht so schlecht behandeln würde.

Char Nyuk Tsin war die erste Hakka, die der junge Spieler je berührt hatte, und er tat es mit instinktivem Widerwillen. Aber es war seltsam, daß ihn ihre Empfänglichkeit für seine Freundlichkeiten rührte und das Verlangen in ihm wachriefen, noch freundlicher zu ihr zu sein. Er hielt sie mit seinem linken Arm und fütterte sie mit dem rechten. Als die Magd eine Schale voll Kohlsuppe brachte, gab er ihr den Löffel und sprach ihr gut zu, es selber zu versuchen. Aber ihre Handgelenke waren von den Fesseln so geschwollen, daß sie sie nicht bewegen konnte. Er begann, sie deshalb zu massieren. Langsam wurden ihre Finger durchblutet, und nun konnte sie den Löffel halten. Aber auch ihre Schultern waren steif. So massierte er ihren Rücken und Nacken. Seine Hände glitten über ihre Schultern und berührten zufällig ihre kleinen, festen Brüste. Fast gegen seinen Willen erwachten seine Sinne, und er spürte, wie er von der Erinnerung an seine zarte, junge Frau aus dem Dorf der Kungs durchflutet wurde. Er nahm Nyuk Tsins Jacke fort und liebkoste ihren Körper. Dann zog er ihr auch die Hosen aus, und als er sah, daß die Knie und Knöchel in ihrer starren, verkrampften Stellung blieben, massierte er sie sanft, bis sie nachgaben.

Mit immer größerer Freude bemerkte er, wie schlank und wohlgeformt ihr Körper war. Er wurde an seine Braut erinnert, schlüpfte aus seinen Kleidern und warf sie gegen die Tür. Dann sagte er zu der Hakka-Frau: »Ich werde dir nicht weh tun.«

Als er einige Zeit mit ihr verbracht hatte, kam der Besitzer des Hauses in das kleine Zimmer, um Mun Ki zu erklären, wie er das Mädchen an den Bordellbesitzer in Honolulu abliefern müßte. Da er aber sah, was die jungen Leute trieben, riet er nur: »Mach mit ihr, was du willst, aber binde sie wieder an, wenn du fertig bist.«

Die Stimme des Wirts brachte Mun Ki sein eigentliches Vorhaben in Erinnerung, und er griff erschreckt nach seinen Hosen, um zu sehen, ob ihm nicht ein schlauer Fuchs das Spielgeld gestohlen hatte, während er mit dem Mädchen beschäftigt war. Denn auf diese Weise hatte Mun Ki früher die Taschen der Kunden des Bordells der Frühlingsnächte geleert. Sein Geld war noch da. Er zog sich rasch an und sagte zu dem Mädchen: »Ich muß in die Spielhallen gehen. Zieh dich an.«

Während er auf sie wartete, nahm er die Stricke vom Boden, um sie wieder zu fesseln. Doch als sie die grausamen Stricke erblickte, stiegen ihr die Tränen in die Augen, und sie versprach, indem sie Mun Kis Hände umklammerte: »Ich laufe nicht davon.«

Er hielt die Stricke in der Hand und sah sie prüfend an, und irgend etwas in ihrem Blick überzeugte ihn, daß sie nicht fliehen würde. So führte er sie in sein Zimmer, das in einem Schuppen hinter dem Bordell lag, und setzte sie auf den Boden. Während er abermals die Stricke vor ihren entsetzten Augen baumeln ließ, schien er zu fragen: Muß ich dich damit fesseln? Und sie blickte ihn an, als wollte sie versprechen: Du brauchst diese Stricke wirklich nicht. Er wollte schon gegen sein besseres Urteil davongehen, aber er sagte sich, daß es einfach zu gefährlich war, dieses Mädchen ungefesselt zurückzulassen, und entschied sich für eine andere Lösung. Das eine Ende eines ziemlich langen Stricks band er an das linke Handgelenk des Mädchens. Das andere Ende schnürte er sich um den Leib, und dann sagte er: »Komm.«

Als sie dem Wirt begegneten, sagte dieser: »Das ist eine gute Idee.« Und dann fügte er in geschäftlichem Ton hinzu: »Wird sie ein gutes Mädchen für meinen Freund abgeben?«

»Ja«, versicherte ihm Mun Ki und führte die Gefangene in seinen bevorzugten Spielsaal. Aber auf der Straße hielt er an und fragte sie: »Wie heißt du?« Und sie antwortete: »Char Nyuk Tsin.« – »Vollkommene Jade. Das ist ein guter Name«, sagte er, dachte aber: Für ein Bordell ist das sogar ein sehr guter Name. Jeder wird sich daran erinnern, wenn er wiederkommt.

In dem Saal wurde Fan-Tan gespielt, bei dem der Bankhalter von einem großen Haufen schneeweißer Elfenbeinmarken eine Handvoll fortnimmt. Dann wetten die Spieler, ob die Zahl, die am Ende übrigbleibt, Null, Eins, Zwei oder Drei ist. Oder die Spieler wetten nur darum, ob die Zahl gerade oder ungerade wird. Wenn die Einsätze auf dem Tisch liegen, beginnt der Bankhalter mit erstaunlicher Geschicklichkeit den Haufen in viele kleine Viererhäufchen abzutragen, und selbst wenn der Haufen noch fünfzig oder sechzig Steine enthält, weiß der erfahrene Spieler schon, wie die übrigbleibende Zahl ausfallen wird.

Mun Ki, der sein eigenes Geld und das der anderen Punti eingesetzt hatte, machte gute Gewinne und glaubte, er verdanke sein Glück vielleicht der Tatsache, daß er zu dem Hakka-Mädchen freundlich gewesen war. Schließlich nahm er seinen Gewinn in den Majong-Saal, wo das stete Klappern der Elfenbeinsteine eine Faszination auf die Spieler ausübte. Wenn die Spieler zu Anfang des Spiels ihre Mauer bauten, war es Sitte, daß sie die Spielsteine mit einem Knall aufeinandersetzten, der die Erregung des Spiels noch erhöhte. Und wenn ein Spieler einen Stein aus der Mitte herbeirief und dann seinen Pong oder Gang aufdeckte, dann knallte er die Steine ebenso laut auf den dröhnenden Spieltisch. Majong war in Macao ein wildes, waghalsiges Spiel, und Mun Ki entschloß sich, sein Glück an einem Tisch zu versuchen, wo echte Hasardeure um hohe Einsätze spielten. Er ließ Nyuk Tsin hinter sich stehen, versicherte sich zuweilen durch einen Ruck an dem Strick, daß sie noch da war und setzte sich zu drei wartenden Männern. Zwei trugen lange schüttere Bärte und teure Kleider. Der dritte glich Mun Ki und war ein junger draufgängerischer Spieler. Zuerst protestierte einer der älteren Männer: »Ich spiele nicht in einem Saal, in dem sich eine Frau aufhält«, aber Mun Ki erklärte vorsichtig: »Ich bringe sie zu einem Bordell im Land des duftenden Baumes und bin verantwortlich für sie.« Das verstand der Mann und dachte im stillen: Wahrscheinlich hat er seine Gedanken bei dem Mädchen und wird schneller verlieren.

Aber Mun Ki spielte nicht, um zu verlieren. Majong hing nicht wie Fan-Tan ausschließlich vom Glück ab, sondern von der Geschicklichkeit, mit der man die Steine ausspielt, die einem das Glück zuwarf; und der junge Mann, der daran dachte, daß dies vielleicht das letzte Mal war, daß er an einem Majong-Wettkampf teilnehmen konnte, atmete tief auf, als er zu Beginn des Spieles mithalf, die 144 Steine zu mischen. Energisch baute er seine Mauer und warf dann vorsichtig den Würfel, mit dem bestimmt wurde, wo die Mauer durchbrochen werden sollte, um das Spiel zu beginnen. Aufgeregt griff er, wenn er an die Reihe kam, nach seinem Stein und dachte nur an Nyuk Tsin, wenn er sich vorbeugte und dabei spürte, wie sich die Schnur straffte. Nachdem er seine Steine aufgestellt hatte – und er hatte schon lange gelernt, die Steine ungeordnet zu lassen, damit seine Gegner nichts darauf ablesen konnten –, war er zum Spiel bereit; aber da sagte der bärtige Mann, der schon früher gegen Nyuk Tsins Gegenwart protestiert hatte: »Sie muß auf dem Boden sitzen, wo sie nicht spionieren kann.« So mußte sich das Mädchen, ehe das Spiel ernstlich beginnen konnte, auf den Fußboden setzen. Aber das war für Mun Ki keine zufriedenstellende Lösung, weil er befürchtete, daß sie ihm auf diese Weise entschlüpfen könnte. So befahl er ihr, unter den Tisch zu kriechen und sich gegen seine Beine zu lehnen. Dort blieb sie sitzen, während über ihr die Steine kräftig auf die Tischplatte geschleudert wurden.

Von ihrem Platz unter dem Tisch aus konnte Nyuk Tsin erkennen, wenn Mun Ki einen besonders gewagten Zug vorhatte oder einen Stein zurückhielt, um ihn in irgendeine ausgefallene Kombination einzubauen, mit der er viel Geld gewinnen konnte, denn dann spannten sich seine Fußgelenke, die Knöchel standen vor, und die Füße begannen zu schwitzen. Sie betete für seinen Erfolg, und ihr Gebet mußte von einem Gott des Glücks erhört worden sein, denn ihr Mann gewann. Als es dunkel wurde, zog er an dem Seil und sagte: »Wir wollen heimgehen.« Aber als sie auf die staubige Straße von Macao hinaustraten, wurden sie von fliegenden Händlern umschwärmt, die das Gerücht herbeigelockt hatte: Der junge Bursche aus dem Bordell hat viel gewonnen. Sie brachten Blumen und Kleider und dampfende Kessel voll Fleisch, und Mun Ki fand großes Vergnügen daran, den freigebigen Gewinner zu spielen. Er betastete den zerrissenen Baumwollstoff an seiner Frau und sagte: »Hier braucht jemand ein neues Kleid, glaub' ich.« Und mit großsprecherischen Gesten, die alle bewunderten, verkündete er: »Wir wollen fünf Längen von diesem Stoff.« Er war noch großzügiger, als sie ihr Essen auswählten. Die hungrige Nyuk Tsin erhielt hundertjährige Eier, getrockneten Fisch, Nudeln und Ingwer. Als sie unter dem Ladenschild eines Zahnarztes schmausten, verkündete er der Menge: »Ich bin wirklich ein glücklicher Spieler. Ich kann sehen, was in den Gehirnen meiner Mitspieler vorgeht.«

Als der Abend heraufzog, zog er das Seil fester an, damit Nyuk Tsin nicht abschweifen konnte. Er kaufte kleine Leckereien und schenkte sie heruntergekommenen Geschöpfen, mit denen er in der portugiesischen Stadt zu tun gehabt hatte. Als ein Polizist vorbeikam, nickte er ihm zu, und als ihn ein anderer fragte: »Warum hast du das Mädchen angebunden?« antwortete er in dem Kauderwelsch der Hafenstadt: »Ich bringe sie in ein Bordell im Land des duftenden Baumes.«

Der Polizist nickte zustimmend und stutzte dann. »Fährst du mit dem amerikanischen Schiff in der Bucht?«

»Ich denke ja«, antwortete Mun Ki.

Sofort wurde der Polizist vertraulich und flüsterte: »Ich muß dich warnen. Der Amerikaner, der dich auf dem Land gekauft hat, kam heute zu uns und hat uns gebeten, dich zu verhaften. Du hältst dich besser versteckt.«

»Ich werde mich morgen melden«, versicherte ihm Mun Ki. »Aber vielen Dank.« Und er gab dem Polizisten ein Geldstück.

»Danke, Mun Ki!« Der Beamte verbeugte sich. »Das ist ein hübsches Mädchen, das du da mitnimmst.«

»Sie ist nur eine Hakka, aber sie bringt Glück«, antwortete Mun Ki. Schließlich führte er seine Gefangene in das Bordell der Frühlingsnächte zurück, wo er seinem früheren Herrn zeigte, wie er die zehn Silberdollar um das Achtfache vermehrt hatte. »Dieses Mädchen bringt Glück«, sagte er.

»Bindest du sie wieder in dem kleinen Zimmer an?« fragte ihn der Bordellbesitzer.

»Sie schläft heute nacht mit mir«, erklärte Mun Ki.

»Gut«, sagte der kluge Geschäftsmann. »Aber erinnere dich an das, was du hier über das Abrichten der Mädchen gelernt hast. Nähre und schlage sie.«

»Ich werde auf sie aufpassen«, versicherte ihm Mun Ki. »Hat die Polizei nach mir gefragt?«

»Natürlich. Dein Schiff fährt morgen.«

»Ich werde zur Stelle sein.«

Er zog an dem Seil und führte Nyuk Tsin den schmalen Gang entlang durch die Hintertür hinaus und in den kleinen Schuppen, wo er schlief. Nachdem er die Tür verschlossen hatte, löste er das Seil von seinem Leib, band es aber noch fester um Nyuk Tsins Handgelenk. Sie erklärte ihm, daß sie ein dringendes Bedürfnis fühle. Er öffnete die Tür und erlaubte ihr auszutreten, während er in der Tür lehnte und sich von Zeit zu Zeit durch einen Ruck an dem Seil vergewisserte, daß sie noch gefesselt war. Als sie zurückkehrte, sagte er: »Jetzt müssen wir packen.«

Er hatte einen hölzernen Bottich zurechtgestellt, in den sie seine gesamten Habseligkeiten packten: einen Teetopf, ein Teeservice, einen Bambuseinsatz, um Gemüse zu dämpfen, und ein großes Messer. Dann verstaute er noch ein Weihrauchgefäß, einen Küchengott und eine Ahnentafel, mit der er zeigen konnte, wer er war, ferner seine Kleider und ein Paar gute Sandalen. Über diesen Bottich spannte er ein Stück Segeltuch, das er einmal von einem holländischen Segler gestohlen hatte.

Nyuk Tsin packte den Reiseproviant in einen Weidenkorb: Sojasoße, eingemachtes Gemüse, Gewürze, getrockneten Fisch, Kerne zum Kauen und einige Stücke Entenfleisch. Auch die Kochgeräte wanderten in den Korb: Eßstäbchen, ein Holzkohleofen, eine alte Tasse und zwei abgenutzte Reisschalen.

Nun enthielt das kleine Zimmer nur noch ein Bett und ein Gedicht. Das erstere würde am Morgen zusammengerollt werden. Das letztere, in dem erklärt wurde, wie eine Generation der Familie Kee auf die andere folgte, war in einem rotgebundenen Buch enthalten und stellte den kostbarsten Besitz Kee Mun Kis dar. Es mußte den Ort zuletzt verlassen und von Mun Ki selber getragen werden.

Als er sich nun in seinem Zimmer umsah, das er so lange in mäßigem Glück bewohnt und aus dem er sich nur entfernt hatte, um sich als geschickter Spieler zu erweisen, da seufzte er. Aber dann erblickte er Nyuk Tsin, die verloren in der Mitte des düsteren Zimmers stand, und sagte ihr: »Du kannst dich jetzt ausziehen.« Als sie ihre Hand losband und ihre Kleider ablegte, und als sich zeigte, daß die Spuren der Fesseln an ihrem Körper langsam verschwanden, da lächelte er und bedeutete ihr, daß sie mit ihm schlafen dürfe. Sie hatte erwartet, wieder gefesselt und auf den Boden geworfen zu werden, und kam nun dankbar zu ihm und fürchtete sich nicht, als er sich still sein Recht nahm. Er war der erste Mann, der ihr auch nur mit der leisesten Zärtlichkeit begegnet war, als er sie nahm, und sie gewahrte, daß sie es ihm vergalt. Sie hatten eine wilde Liebesstunde, und Mun Ki dachte: Sie ist in mancher Hinsicht besser als meine Frau zu Hause. Als sie fertig waren, erinnerte er sich daran, daß er sie wieder anbinden mußte, aber sie nahm seine Hände und sagte: »Es ist nicht nötig.« Er wollte ihr gerne glauben, aber er wußte, daß er, wenn sie fortlief, nicht nur als der Dumme dastand, sondern neben den zehn Silberdollar noch alle Ausgaben, die der Bordellbesitzer mit ihr gehabt hatte, zurückerstatten mußte. So band er ihre Hand an die seine, erlaubte ihr aber, an seiner Seite zu schlafen.

Als sie am nächsten Morgen angezogen waren, warf er schließlich das Seil fort, denn er sagte sich: Wenn ich mich bei Dr. Whipple melde und dieses Mädchen an der Leine führe, wird er mir kaum glauben, daß ich mit ihr verheiratet bin. Und von seiner Fähigkeit, den Amerikaner zu überzeugen, hing für ihn der ganze Erfolg seiner Reise ab. Nyuk Tsin hob das Seil vom Boden des staubigen Zimmers auf und verschnürte damit ihren Korb. Dann verließen sie das Zimmer. Nyuk Tsin trug den Bottich und den schweren Korb, Mun Ki die federleichte Bettrolle und das Buch mit dem Stammbaum. Als sie aber in den schmutzigen Hof hinaustraten, rief ihn Nyuk Tsin zurück und wies auf die Wand, an der das Bett gestanden hatte und an der noch ein Schriftzeichen hing, das sie nicht lesen konnte. Mun Ki pfiff durch die Zähne und holte schnell das Zeichen, das ein besonders großes Glück verhieß: ›Dieses Bett soll hundert Söhne bringen‹. Er klemmte das Zeichen unter den Arm und führte seine Frau zu dem wartenden Schiff.

Dr. Whipple stand schon am Kai und war bereit, den Mann auszuschelten, durch den allein er sich den Hakka verständlich machen konnte, und sobald Mun Ki auftauchte, begann der Dolmetscher aus Kanton, auf ihn einzubrüllen. Aber Mun Ki ignorierte den Mann und ging zerknirscht auf den Amerikaner zu. Er neigte seinen Kopf, täuschte große Demut vor und sagte leise: »Ich bitte tausendmal um Vergebung, Herr, daß ich fortrannte.« Dann stellte er die beladene Nyuk Tsin vor und sagte: »Ich mußte mein treues Weib finden.«

»Deine Frau!« rief der Dolmetscher wütend. »Keine Frauen dürfen auf dieses …«

Dr. Whipple bemerkte die großen Füße des Mädchens und fragte: »Ist sie nicht eine Hakka?«

»Ja«, antwortete Mun Ki, und der amerikanische Wissenschaftler, der sich daran erinnerte, wie er einmal mit dem Gedanken gespielt hatte, einige Hakka-Frauen nach Hawaii einzuführen, fragte: »Möchtest du sie mitnehmen?«

Nachdem ihm die Worte verdolmetscht worden waren, nickte Mun Ki demütig und erklärte: »Ich könnte nicht ertragen, sie zurückzulassen.«

»Ich will es versuchen«, verkündete Whipple, fügte dann jedoch hinzu: »Aber wenn sie nach Hawaii kommt, muß sie arbeiten.«

»Das wird sie«, versprach Mun Ki.

In diesem Augenblick erkannten die hundertfünfzig Hakka Char Nyuk Tsin, die sie seit ihrer Entführung am Vorabend des Ching-Ming-Festes nicht mehr gesehen hatten. Sie begannen ihr zuzurufen, und Mun Ki fürchtete, daß sie seine ganze phantastische Geschichte entlarven würden, wenn sie erklärten, wer das Mädchen war, dann erinnerte er sich aber, daß niemand auf dem Kai die Männer verstand außer ihm. Er gab Nyuk Tsin einen Stoß und flüsterte: »Sprich mit ihnen.« Er schob sie vor sich her, ging zu den Hakka und rief: »Dieses Mädchen ist meine Frau.« Die Hakka sahen den roten Hochzeitsgürtel um seine Hüften und staunten. »Bist du wirklich mit dem Punti verheiratet?« riefen sie zurück. Mun Ki stieß das Mädchen von hinten an und flüsterte ihr ins Ohr: »Sag ihnen, daß du verheiratet bist.« So wandte sich Nyuk Tsin an ihre Landsleute, die sie seit dem Tod ihrer Eltern nie hatte leiden können, und sagte: »Er ist mein Gemahl.« Die Hakka sahen sie entrüstet an und wollten nichts mehr mit ihr zu tun haben, denn ihre Eltern hatten ihnen oft genug erzählt, was mit dem schändlichen Hakka-Mädchen geschehen war, das 1693 einen Punti geheiratet hatte.

Nachdem dies überstanden war, sah sich der gewitzte Mun Ki vor einem viel schwerwiegenderen Problem, denn Dr. Whipple ließ das verheiratete Paar zu sich rufen, und als Mun Ki nach vorne wollte, mußte er an den Punti vorüber, und diese Leute waren noch wütender auf ihn als die Hakka. Auch ihnen war eingeschärft worden, welche schlimmen Folgen es hatte, wenn ein Mann eine Frau der Hakka heiratete, und nun zogen sie sich von Mun Ki zurück, als wäre er unrein. Aber jeder Gruppe, an der der junge Spieler vorbeikam, flüsterte er zu: »Gestern abend großer Erfolg. Viel Geld für dich.« Und das dämpfte ihren Ärger.

Als er zu Dr. Whipple kam, sagte dieser: »Wir müssen den Kapitän des Schiffes fragen, ob er noch einen weiteren Passagier aufnimmt. Und wenn er einwilligt, mußt du das Reisegeld für die Überfahrt deiner Frau selber bezahlen.«

Er schickte deshalb einen Matrosen fort, um den Kapitän zu suchen, und bald erschien ein mächtiger Amerikaner unter den Chinesen, ein Mann in seinen Siebzigern, mit starken Muskeln und einer Seemannsmütze, die ihm im Genick saß. Er hatte durchdringende, lebendige Augen und blickte die Menschen auf seinem Schiff an, als verfolgte er jeden einzelnen von ihnen mit seinem Haß. Er schob die Chinesen beiseite und schritt auf Dr. Whipple zu. »Was ist, John?«

»Kapitän Hoxworth«, begann der schlanke, grauhaarige Gelehrte. »Ich habe hier einen Mann, der seine Frau mitnehmen will.«

»Sind Sie bereit, fünf Dollar für die Überfahrt zu zahlen?« fragte Hoxworth.

»Ja. Ich werde das Geld von dem Mann bekommen.«

»Dann ist es einfach«, brummte der Kapitän. »Sie kann mitfahren.«

Dr. Whipple überbrachte die Neuigkeit Mun Ki, der glücklich lächelte und dem Dolmetscher erklärte: »Ein Mann würde nicht gern seine Frau in Macao zurücklassen.« Dr. Whipple war von diesem Gefühl beeindruckt und fragte Kapitän Hoxworth: »Wo soll das Paar schlafen?«

»Im Laderaum!« sagte Hoxworth ungeduldig und war von der Frage überrascht. »Wo, zum Teufel, sonst?«

»Ich dachte«, begann Whipple, »daß sie als einzige Frau unter dreihundert Männern …«

»Im Laderaum!« rief Hoxworth. Dann wandte er sich an die Chinesen, die ihn nicht verstehen konnten, und brüllte: »Während das Schiff unter Segel ist, will ich keinen der verdammten China-Männer außerhalb des verschlossenen Laderaums sehen. Ich warne euch!«

»Rafer«, begann Dr. Whipple noch einmal. »Wenn dieses Paar nicht mit …«

Kapitän Hoxworth drehte sich rasch um, deutete mit dem Zeigefinger auf seinen Missionarsfreund und sagte barsch: »Sie bleiben im Laderaum. Woher weiß ich denn, ob dieser Bursche nicht ein Pirat ist? Woher wissen Sie, ob er verheiratet ist? Es kommt mir niemand von dieser bezopften Bagage aus dem Laderaum heraus.«

Widerwillig erklärte Dr. Whipple Mun Ki, daß seine Frau, wenn sie mitfahren wolle, den Laderaum mit den andern Männern teilen müßte: Zu seiner Überraschung zeigte sich Mun Ki nicht erstaunt, und Hoxworth bemerkte: »Es macht ihnen nichts aus. Sie leben wie das Vieh.«

Jetzt war es Zeit, daß die Chinesen an Bord der CARTHAGINIAN gehen sollten, die am Kai von Macao lag. Portugiesische Beamte in bunten Uniformen nahmen ihren Platz am Landungssteg ein und trugen eher Zahlen als Namen in ihre Liste ein. Der Dolmetscher aus Kanton verabschiedete sich, und die dreihundert Chinesen mit ihrer einen Frau blieben in zwei feindlichen Gruppen sich selber überlassen, ohne daß sie sich den Amerikanern, die das Schiff befehligten, hätten verständlich machen können. Und nur ein Mann unter ihnen konnte mit beiden Parteien reden. Ihre Gedanken wurden jedoch von ihrer mißlichen Lage durch die Aufregung abgelenkt, die sie ergriff, als sie auf den großen Schoner kletterten, von dessen Mast die blaue Flagge der H. & H.-Linie wehte. Als der erste Chinese das obere Ende des Laufstegs erreichte und vor sich den offenen Ozean sah, zögerte er furchtsam und wurde noch mehr erschreckt, als ein Matrose ihm sein Bündel entriß, um es achtern zu verstauen. Der Punti wollte seinen kostbaren Habseligkeiten nachlaufen, wurde aber von Kapitän Hoxworth aufgehalten, der ihn beim Zopf ergriff, herumdrehte und dann mit einem kräftigen Tritt über das Deck beförderte. »Geh in den Laderaum, du dummer Chinese!« brüllte Hoxworth, und als der Punti ratlos dastand, versetzte ihm der Kapitän abermals einen Tritt. Der Chinese stolperte zu der offenen Ladeluke, verfehlte die Leiter und stürzte kopfüber die vier Meter in das dunkle Schiffsinnere hinunter.

Die Chinesen wurden sogleich unruhig. Kapitän Hoxworth spürte das, drehte sich um, ergriff eine Pinne und machte drei entschlossene Schritte auf die Männer zu, die über den Laufsteg an Bord kamen. Fluchend packte er den Arm des nächsten Punti und schleuderte ihn zur Ladeluke. Als der Chinese erkannte, worauf es ankam, und die Leiter hinunterkletterte, brüllte der große Amerikaner lachend: »Auf diesem Schiff wird es keine Unruhe geben.« Und er schwang seine Pinne, während die zukünftigen Plantagenarbeiter im Laderaum verschwanden.

Als die Chinesen hinabstiegen, warfen sie noch einen letzten Blick auf ihr Heimatland, und große Trauer überfiel sie. Denn es war ein Unglück, wenn ein Mann China verlassen mußte, und einige ahnten, daß sie dieses Land nie wiedersehen würden. Wie schlecht auch China sie behandelt haben mochte, es blieb das Reich der Mitte, das himmlische Land, ausgespannt zwischen der gemeinen Erde und der Wohnung der Götter: die sanften Ebenen, die Reisfelder im Frühjahr, die ruhmreichen Berge und die reißenden Flüsse. Ein Land, das man lieben mußte, und in jedem, der es nun verließ, stieg die Erinnerung an sein Dorf auf, wo der Ahnentempel auf ihn wartete.

Gerade als Nyuk Tsin die Ladeluke erreichte, kletterte ein besorgter Chinese an das Deck zurück, um Kapitän Hoxworth mitzuteilen, daß der erste Mann, der in den Laderaum geworfen worden war, seinen Knöchel gebrochen hatte. Aber als der gute Samariter das Deck erreichte, wurde Kapitän Hoxworth wütend und traktierte den Mann mit seiner Pinne, so daß er schnell wieder in den Laderaum flog, wo seine Genossen ihn auffingen.

»Keiner von diesen verdammten Piraten soll es wagen, mein Deck zu betreten!« brüllte der Kapitän.

Nyuk Tsin war die letzte, die die Leiter hinunterklettern sollte, und als sie sich anschickte, in der Luke zu verschwinden, sah sie, wie Dr. Whipple ihr zulächelte, während Kapitän Hoxworth ihr mit der Pinne drohte. Sie warf einen letzten Blick auf China, und als sie an die Grausamkeit dachte, mit der dieses Land ihre Eltern ermordet, an das Hungerdasein, das sie gefristet hatte, und an die Schrecken, die sie bei ihrer Entführung hatte erdulden müssen, freute sie sich, daß sie China hinter sich ließ. Da sie nur eine Frau war, stand ihr Name auf keiner Ahnentafel, und nichts kettete sie an das Gebirgsdorf als die Erinnerung an die Maultierlasten, die der Onkel ihr Tag für Tag aufgebürdet hatte.

So flüsterte sie bei dem letzten Blick auf ihr Heimatland: »Fahr hin, du verfluchtes Land. Ich werde dich nie wiedersehen.«

Dann sah sie am Fuß der Leiter den jungen Spieler Mun Ki, den einzigen Menschen seit vielen Jahren, der freundlich zu ihr gewesen war, und fröhlich kletterte sie zu ihm hinunter. Ihr guter Mut wurde belohnt, denn er streckte ihr die Hände entgegen, um sie aufzufangen. Aber sie konnte nicht wissen, daß er es nur tat, damit sie sich nicht den Fuß brach, denn ein solcher Unfall hätte ihren Wert erheblich vermindert, wenn sie in Honolulu verkauft werden sollte.

Als sie ihren Fuß auf den Boden des Laderaums setzte, wurde die Leiter hochgezogen und schwere Bohlen auf die Luke gelegt. Da die Chinesen erkannten, daß der Laderaum völlig verschlossen wurde, erhoben sie ein lautes Protestgeschrei, und Kapitän Hoxworth rief: »Bringt die Musketen!« Dann befahl er drei Matrosen, an der Ladeluke niederzuknien, und rief: »Feuer!« Die Kugeln pfiffen um die Köpfe der Chinesen und schlugen in die Bordwände. Erschrocken warfen sich die Insassen des Laderaums zu Boden, während die letzten Bohlen in die Luke eingelassen und festgeklopft wurden. Jetzt drang nur noch ein schwacher Lichtschein durch eine kleine vergitterte Öffnung in den Laderaum, und frische Luft erhielten die Chinesen nur durch ein Segel auf Deck, das den Fahrtwind auffing und zu ihnen hinunterleitete. Sie erhielten nicht regelmäßig Wasser und es gab nur einen stinkenden Latrineneimer. Auch Betten und Decken wurden nicht zur Verfügung gestellt, und jeder war auf das angewiesen, was er mitgebracht hatte. Unter diesen Umständen begann Nyuk Tsin ihre Haushaltung mit dem jungen Spieler Mun Ki und den zweihundertneunundneunzig anderen Genossen.

Über eine Sache wurde man sich rasch einig. Die Punti nahmen den vorderen Raum ein und die Hakka den hinteren, denn keiner aus den beiden Gruppen wollte sich durch Berührung mit den andern beschmutzen. Nyuk Tsin zögerte einen Augenblick lang, denn sie fühlte, daß sie sich bei ihren eigenen Leuten niederlassen sollte. Diese zeigten jedoch recht deutlich, daß sie nichts mit einem Mädchen zu tun haben wollten, das einen Punti geheiratet hatte, und auch die Punti machten keine Anstalten, sie in ihre Reihen aufzunehmen. So richtete sie sich am Rande des Punti-Bereichs ein und wurde dort mit ihrem Mann in Ruhe gelassen. Die Punti brachten ihr jedoch den Genossen, der sich den Knöchel gebrochen hatte, und gaben ihr durch Zeichen zu verstehen, daß sie ihn pflegen sollte. Sie prüfte zunächst das Bein des Mannes und erkannte, daß der Bruch nicht kompliziert war. Dann schiente sie das Bein mit Eßstäbchen, die sie mit Stoff festband, lieh sich Bettzeug und bereitete dem Mann eine Lagerstatt. Wäre Wasser dagewesen, hätte sie ihm auch das Gesicht gewaschen.

Jetzt bewegte sich das Schiff, wurde zunächst von den unsteten Küstenwinden erfaßt und tauchte schließlich in den langsamen, gleichmäßigen Seegang des Ozeans ein. Bald wurde der Laderaum von einer verzweifelten Seekrankheit heimgesucht. Die Männer erbrachen überall und wälzten sich dann gleichgültig in ihrem Schmutz. Nyuk Tsin wurde übel, sie hoffte, daß das Schiff sinken würde, und in diesem furchtbaren Gestank verging die erste Nacht.

Am nächsten Morgen öffnete ein Matrose das Gitter und reichte einige Kübel mit Wasser herunter. Er rief seinen Kameraden zu: »Möchtet ihr mal einen Höllengestank riechen?«

Seine Freunde kamen herbei und nahmen eine Nase voll. »Wie halten die das nur aus?« fragten sie.

Der erste erklärte: »Sie sind Chinesen. Sie mögen das«, und er warf das Gitter zu und vergaß, die Windtuze aufzuziehen, durch die frische Luft eindringen konnte. Der Tag war heiß, und das Wasser reichte nicht aus, um den stinkenden Schmutz fortzuwaschen. Den meisten der dreihundert Chinesen erging es schlechter als zuvor. Sie schwitzten, rülpsten, füllten den stinkenden Kübel und benutzten dann den Boden. Die Hitze wurde unerträglich, und der Mann mit dem gebrochenen Knöchel begann zu toben und zu heulen, daß er nach Hause wollte.

Am Nachmittag wurde wieder ein wenig Wasser heruntergereicht, und der Matrose rief: »Um Himmels willen, jetzt stinkt es erst richtig!« Und seine Kameraden gaben ihm recht, daß man mit einem Laderaum voll Chinesen nicht fertig werden könne. Dieses Mal erinnerte sich jedoch einer daran, die Windtuze in den Wind zu drehen, und am Abend begann sich der Laderaum an eine Routine zu gewöhnen, die die nächsten sechsundvierzig Tage andauern sollte. Um acht Uhr morgens und um vier Uhr nachmittags wurden Kessel voll Reis mit einigen Stücken Salzfleisch herabgelassen. Es war keine Rede davon, den Chinesen auch Gemüse und Fisch zu geben. Wasser erhielten sie nie in ausreichender Menge, aber ein System wurde vereinbart, nach dem auf ein Zeichen hin der Latrinenkübel an einem Seil hinaufgezogen und ausgeleert wurde. Die Windtuze blieb im Wind, so daß stets ein wenig frische Luft in den Laderaum geweht wurde. Natürlich konnte sich niemand die Lungen mit kühler frischer Luft füllen. Der furchtbare Gestank verschwand nie – eine Mischung aus Urin, Schweiß, Kot und Erbrochenem. Aber es war seltsam, daß sich selbst diejenigen, die einen empfindlichen Magen hatten, schließlich daran gewöhnten, denn dieser Gestank schien sie zu verbinden und einen lebenswichtigen Bestandteil dieses düsteren, überfüllten Raumes zu bilden.

Glücklicherweise hatte Mun Ki Spielkarten mitgenommen, und als die Seekrankheit verebbte, versammelte er in einer Ecke des Laderaums seine Spielfreunde. Solange das Sonnenlicht durch die vergitterte Öffnung drang, versuchte Mun Ki, das Geld zurückzugewinnen, das er seinen Freunden ausbezahlt hatte. Er war geschickt im Spiel und gewann von jedem seiner Gegner. Oft strich er sich über seinen Zopf und sagte: »Ich bin doch ein Glückspilz. Ich verstehe etwas von dem Gang der Karten.« Und wenn ein Mitspieler seinen Einsatz verlor, schlug der durchtriebene Mun Ki vor: »Ich werde dir etwas leihen, damit das Spiel weitergehen kann.« Es wurde genau Buch darüber geführt, wer wem etwas schuldete und wieviel. Bezeichnenderweise versprach ein Punti nie: »Mun Ki, wenn wir in das Land des duftenden Baumes kommen, werde ich dir zurückzahlen, was ich dir schulde«, sondern verpflichtete sich: »Wenn ich Geld verdiene, werde ich es Onkel Chun Fat ins Niederdorf senden.« Denn dort war die Heimat. Dort wurden die Schulden beglichen, dort war die ständige Adresse eines jeden, sein Ankerplatz.

Eines Abends, als das schwindende Licht dem Spiel ein Ende setzte, sah Mun Ki das Mädchen an, das er dem Bordellbesitzer in Honolulu bringen sollte, und dachte: Vollkommene Jade! Nicht ganz vollkommen mit deinen häßlichen Füßen. – Er verglich sie in Gedanken mit seiner zarten jungen Frau aus dem Dorf der Kung, die so gut erzogen war mit ihren kleinen Füßen. Er erinnerte sich an die aufreizende Bewegung, mit der ein Mädchen auf eingebundenen Füßen dahinschreiten konnte – ganz und gar nicht wie ein Mann, sondern schwankend wie eine Blume im strahlenden Licht, mit einem Hüftschwung, der genau darauf abgestimmt war, einen Mann zu wilder Begierde aufzustacheln. Während er an die leichte Beschwingtheit dachte, mit der seine Frau sich bewegte, erinnerte er sich der Tage, die er mit diesem reizvollen Geschöpf verbracht hatte. Seine Männlichkeit erwachte, und noch ehe es völlig Nacht war, betrachtete er Nyuk Tsin und dachte: Aber auch sie versteht es auf ihre Art. – Er zog sie an sich und ließ seine Hand unter ihre Kleider gleiten. Aber die Punti waren in dem stinkenden Laderaum so dicht gedrängt, daß Nyuk Tsin sich instinktiv zurückhielt, weil viele sie beobachteten. »Sie sehen zu«, flüsterte sie.

Das ärgerte Mun Ki. Er stand wütend auf und verkündete: »Ich bin ein verheirateter Mann, und es ist eine Schande, daß ich nicht mit meiner Frau schlafen kann. Ich werde meine Ecke zuhängen.« Er rollte sein Bettzeug auseinander. Dann schnitt er mit der Spitze seines Messers zwei Splitter aus der Bordwand, die stark genug waren, daß er seine Trennwand daran aufhängen konnte. Und noch ehe die Nacht ganz hereingebrochen war, hatte er sich einen privaten Winkel geschaffen. Er brachte Nyuk Tsin herein und sagte ihr, daß sie sich nun ausziehen könnte. Als sie dann eng umschlungen auf dem nackten Boden lagen, flüsterte er ihr zu: »Abgesehen von deinen häßlichen Füßen, bist du fast so gut wie meine Frau aus der Familie Kung.«

Jedesmal, wenn nun das Kartenspiel an Reiz für ihn verlor und wenn die langen trübseligen Tage im Dämmerschein zu Ende gingen, verkündete Mun Ki: »Ich werde mir wieder meine Ecke bauen!« Und die anderen Männer, Punti wie Hakka, achteten diese Einrichtung und behandelten Nyuk Tsin während des Tages mit wachsendem Respekt. Nun hing Mun Ki auch an der Bordwand das Glückszeichen auf: ›Dies Bett soll hundert Söhne zeugen‹. Und obwohl er nicht darauf achtete, war das Zeichen wirksam, und Nyuk Tsin wurde schwanger mit einem Sohn.

Zu Beginn der zweiten Woche wurde deutlich, daß der gebrochene Knöchel des Punti nicht heilen würde, denn einige Knochensplitter hatten Wunden hervorgerufen, die nun vereitert waren, und schon zeichnete sich eine blaue Linie am Bein des Mannes ab. Als deshalb eines Morgens das Gitter geöffnet wurde, um den Latrinenbottich hinaufzuziehen, schwang sich auch ein Punti an Deck mit der Absicht, die Matrosen um Hilfe zu bitten. Aber als diese sahen, wie das gefährliche Gelbgesicht mit dem Zopf an Deck erschien, wurden sie von Panik ergriffen und schrien: »Meuterei! Meuterei!«

Der Erste Offizier rannte herbei und packte im Laufen eine Pinne. Kapitän Hoxworth kletterte von der Kommandobrücke auf das Deck herab. Inzwischen hatte ein Matrose dem überraschten Punti einen Kinnhaken versetzt und ihn dem Ersten Offizier zugeschleudert, der seine Pinne mit aller Wucht auf den Schädel des Chinesen niederschmettern ließ. Der Punti fiel ohnmächtig in den Weg des herbeieilenden Kapitäns, der dem niedergestreckten Meuterer ins Gesicht zu treten begann, wobei sich seine schweren Lederschuhe in die Backenknochen des bewußtlosen Mannes bohrten, bis das Gesicht völlig zertrümmert schien. Nach dieser Schreckensszene rief der Kapitän seinen Matrosen zu: »Ihr dort! Werft diesen verdammten Piraten wieder in den Laderaum.« Zwei Matrosen packten den leblosen Punti und warfen ihn kopfüber durch die Öffnung.

»Zum Henker!« brüllte Hoxworth vor Wut. »Wir hätten niemals in See stechen dürfen ohne einen Mann, der Chinesisch kann.« Dann befahl er: »Aspinwall, bringen Sie die Gewehre.« Und als sie herbeigeschafft worden waren, ließ er seine Matrosen in den Laderaum über die Köpfe der geduckten Chinesen hinwegschießen.

»Wagt es nicht erst, auf meinem Schiff zu meutern!« Wütend und fluchend ging der Kapitän zu seiner Kommandobrücke zurück. Dort traf er auf den aschfahlen Dr. Whipple, der ihn verbittert fragte: »War diese Brutalität nötig, Kapitän Hoxworth?«

Der mächtige Seefahrer starrte im Vollbewußtsein seiner Macht und seines Reichtums über den Bug seines Schiffes und sagte: »John, halten Sie sich lieber aus der Sache.«

»Ich kann mich nicht einer solchen Brutalität mitschuldig machen«, sagte der grauhaarige Arzt mit fester Stimme.

»Haben Sie Angst vor Blutvergießen?« fragte Hoxworth. »Oder fürchten Sie für Ihre Geschäftsinteressen?«

Dr. Whipple ging nicht auf diese beleidigende Frage ein und fuhr fort, als hätte er sie überhört: »Als Christ kann ich Ihr Verhalten gegen diese Männer nicht hinnehmen, die ich in gutem Glauben angeworben habe.«

Der ältere Mann, der fortfuhr, sein Schiff zu steuern, sagte ruhig: »Dr. Whipple, auf wieviel Schiffen, meinen Sie wohl, haben im letzten Jahr chinesische Piraten gemeutert, die sich an Bord geschmuggelt hatten?«

»Ich weiß nicht«, antwortete Whipple.

»Auf elf«, sagte Kapitän Hoxworth gelassen. »Das heißt, auf elf, von denen wir es wissen. Wir haben nicht die geringste Ahnung von dem, was sich in dem Laderaum vorbereitet. Piraten – Halsabschneider – Meuterer. Was Sie wollen. Ich sage nur, daß auf einem Hoxworth & Hale-Schiff niemals durch Chinesen gemeutert wird. Das ist der Grund, warum ich diesen kleinen Zwischenfall persönlich überwacht habe.«

»Aber einen bewußtlosen Mann zu treten!«

»Dr. Whipple, ich achte Ihre Grundsätze. Ich mag die Art, wie Sie Ihr Geschäftsinteresse verfolgen. Aber in meinem Geschäft steht es so, daß ein Kapitän im Augenblick, da er furchtsam oder nicht bereit ist, seinen Gegner windelweich zu schlagen, sein Schiff schon halb eingebüßt hat. Ich lasse jetzt neunzehn Schiffe fahren, und ich habe nicht die Absicht, ein einziges von ihnen durch einen Haufen mordlustiger China-Männer zu verlieren.«

Dr. Whipple dachte schweigend über die Worte nach, dann ging er auf die Tür der Kommandobrücke zu. Er sagte entschlossen und ohne Hast: »Kapitän Hoxworth, obwohl ich Ihre Ängste verstehe, muß ich mich von Ihrer Handlungsweise distanzieren. Sie war brutal und unverzeihlich.«

Der Arzt hielt diese Äußerung für moralisch vernichtend und verließ die Kommandobrücke. Aber der gewalttätige Kapitän Hoxworth stürmte ihm nach, packte ihn am Arm, zerrte ihn herum und brummte: »Einmal ein Missionar, immer ein Missionar. Doktor, Sie haben keine blasse Ahnung davon, wie man ein Schiff fährt, und Sie stecken besser Ihre Nase nicht in fremde Angelegenheiten. Das ist nichts für einen Missionar. Hier braucht man einen Mann.« Er schob Whipple verächtlich fort und kehrte auf die Brücke zurück, von der aus er sein Schiff regierte und von der aus er im übertragenen Sinne eine ganze Flotte prächtiger Schiffe befehligte.

John Whipple ließ sich durch seinen Zorn über die Behandlung nicht in seinem Urteil beeinflussen. Während seiner vielen Fahrten über den Pazifik war er oft auf widerspenstige Männer gestoßen und in verzweifelte Situationen geraten, die durch sie hervorgerufen worden waren. Und er hatte gelernt, daß bei solchen Begegnungen die einzige Aussicht, etwas zu erreichen, einfach darin lag, genau das zu tun, was ihm sein Gewissen vorschrieb. Gestützt auf diese Überzeugung, hatte er in aller Stille seinen Weg durch Abgründe des Lasters wie Valparaíso, Batavia, Singapore und Honolulu gefunden. Jetzt ging er ruhig in seine Kabine, die neben der lag, in der sich der Kapitän während seines Aufenthaltes in Hongkong mit zwei Chinesenmädchen vergnügt hatte, und nahm seine Ärztetasche. Er überprüfte ihren Inhalt, wie er es vor mehr als vierzig Jahren gelernt hatte, und trug sie gelassen zu dem verschlossenen Gitter. Dort sagte er zudem wachhabenden Matrosen: »Machen Sie auf.«

»Der Kapitän würde …«

»Machen Sie auf«, befahl Whipple. »Dort unten liegt ein Mann im Sterben.« Er ergriff eine Pinne und schlug die Keile fort, die das Gitter festklemmten. Als er das Gitter abgehoben hatte, sah er, daß keine Leiter in die Öffnung eingelassen werden konnte. So klemmte er seine Tasche zwischen die Knie, hielt sich am Rand der Öffnung fest und schwang sich in den stinkenden Laderaum hinunter. »Was für ein abscheulicher Geruch!« murmelte er durch zusammengebissene Zähne, als er unter die dreihundert Chinesen trat. Verglichen mit der Helligkeit an Deck war es hier unten stickig und finster. Als sich sein Auge langsam an die Dunkelheit und seine Nase an den mörderischen Gestank dieser Hölle gewöhnt hatten, gewahrte er, daß unweit der Stelle, an der er nach seinem Sprung gelandet war, zwei Männer ausgestreckt lagen, um die sich die Chinesen in zwei deutlich getrennten Gruppen scharten. Er dachte: Es werden die Punti- und Hakka-Gruppen sein. Und er war nicht sicher, ob sie sich nicht in gerechter Wut auf ihn stürzen würden. Aber jeder der dreihundert Männer hatte ihn früher in seinem Dorf gesehen und betrachtete ihn deshalb wie einen alten Freund, was er nun unter Beweis stellen wollte.

Ohne sich um die Gefahr, in der er schwebte, zu kümmern, kniete er neben dem Mann nieder, dessen Gesicht zerschunden war, prüfte das Ausmaß der Verletzung und breitete all die Gegenstände um sich aus, die ihn den Chinesen als Arzt auswiesen. Er schob seinen Daumen in den Mund des bewußtlosen Mannes und begann durch vorsichtigen Druck gegen den Gaumen bald hier, bald dort die Knochen in ihre alte Lage zurückzuschieben. Dabei dachte er: Wie gut, daß er noch immer bewußtlos ist! – Dann behandelte er die offenen Wunden, die die schweren Stiefel auf dem Gesicht zurückgelassen hatten, und erkannte zu seiner Freude, daß das Auge des Mannes nicht so schlimm verletzt war, wie er befürchtet hatte. Er blickte in die fragenden Gesichter auf, die ihn umgaben, und teilte ihnen diese freudige Entdeckung mit. Und die Chinesen verstanden ihn.

Hier näherte sich ihm Nyuk Tsin und lenkte seine Aufmerksamkeit auf den Mann mit dem gebrochenen Knöchel. Er betrachtete bewundernd die Schiene aus zusammengebundenen Eßstäbchen und bekundete auch seinen Beifall. Wieder verstanden ihn alle, so daß Nyuk Tsin weiter in der Achtung der Männer stieg. Aber Dr. Whipple wußte sehr wohl, daß der verletzte Chinese leicht sein Bein verlieren konnte, wenn nicht sofort etwas unternommen wurde. So rief er durch das Gitter: »Schickt mir sofort heißes Wasser herunter.« Aber als der Matrose das Gitter öffnete, konnten alle Kapitän Hoxworths wütende Stimme hören: »Wer, zum Teufel, hat dir gesagt, daß du das Gitter berühren sollst?« Und der Matrose antwortete: »Dr. Whipple ist unten und pflegt den kranken Chinesen.« Es folgte ein unheilvolles Schweigen, dann kamen schwere Tritte über das Vorderdeck und schließlich hörte man einen widerhallenden Schlag in das Gesicht eines Mannes, und ein Sturzbach heißen Wassers ergoß sich durch das Gitter.

»Hier ist das Wasser, zum Henker! Und ich werde dich lehren, das Gitter zu öffnen!« Es folgte ein häßliches Geräusch, wie die Chinesen es schon einmal vernommen hatten. Aber dieses Mal konnten sie nach einem Blick auf Dr. Whipple sicher sein, daß es ein Amerikaner war, der die Prügel bezog.

Dann zeichnete sich ein Gesicht über dem Gitter ab, das in dem traurigen Halbdunkel nicht genau zu erkennen war, und eine Stimme rief hinab: »John Whipple, sind Sie da unten bei den verdammten Chinesen?«

»Ich leiste ihnen ärztlichen Beistand«, sagte Whipple.

»Schön. Wenn Sie die Chinesen so gernhaben, können Sie ja unten bleiben!« Und er befahl den Matrosen, die von nun an die Wache an der vergitterten Öffnung versahen: »Wenn er Anstalten macht, heraufzuklettern, dann schlagt ihm mit einer Planke ins Gesicht.«

In der folgenden Stunde machte John Whipple eine der wenigen grundlegenden Entdeckungen seines Gelehrtendaseins. Er fand heraus, daß Männer, die guten Willens waren, selbst wenn sie nicht ein einziges Wort der Sprache des andern verstanden, sich einander dennoch mitteilen und zu einem tieferen Verständnis gelangen konnten, das weder logisch noch gefühlsmäßig war. Wenn ein Mann nur den Willen hatte, verstanden zu werden, so gelang es ihm auch. Noch ehe sechzig Minuten verstrichen waren, hatte Dr. Whipple sowohl den Hakka wie den Punti erklärt, daß der verletzte Knöchel gerettet werden konnte, wenn er ihre Wasservorräte benutzen durfte, daß der bewußtlose Mann nicht sterben würde, daß der Rand des Latrinenkübels jeden Tag mit dem Rest des Wassers, das ihnen blieb, gereinigt werden sollte, daß nur eine Seite der Wand, und zwar die dem Wind abgekehrte, zum Urinieren benutzt werden sollte, gleichgültig, ob man Hakka oder Punti war; und als er sich am späten Nachmittag selbst entleeren mußte, benutzte er die bezeichnete Stelle und stellte befriedigt fest, daß der Urin durch eine Spalte in der Wand rasch aus dem Laderaum abfloß. Er roch den Raum ab und schloß: »Bei dieser Hitze wird es in zwei Tagen abscheulich sein, aber immer noch besser als zuvor.«

Um die Meuterer für Handlungen zu bestrafen, die nach Hoxworths Bericht in seinem Logbuch sehr wohl zum Verlust der CARTHAGINIAN hätten führen können, wurde während dieses Tages weder Wasser noch Essen durch die vergitterte Öffnung herabgereicht und der Latrinentopf nicht hinaufgeholt. Als die Dämmerung hereinbrach und das Kartenspiel aufhörte, richtete sich Whipple für seine erste lange Höllennacht in dem überfüllten Laderaum ein. Aber als er sich auf den nackten Boden legen wollte, ging Nyuk Tsin durch die Reihen der Hakka und fand einige Tücher und Decken für ihn. Das Ungeziefer begann sich schon in den Fetzen zu vermehren; aber Whipple legte sich darauf nieder und dankte den Spendern. Der Geruch des Raumes betäubte ihn.

Erst um vier Uhr am nächsten Nachmittag wurde das Gitter wieder geöffnet und ein wenig Wasser hinuntergeschickt. John Whipple war erstaunt über die scharfe Disziplin, der sich die dürstenden Chinesen in diesem Augenblick unterwarfen. Kee Mun Ki stand als Vertreter der Punti und ein großer, stämmiger Mann als Abgeordneter der Hakka am Fuß unter der Öffnung, nahmen das Wasser in Empfang und verteilten es gerecht und angemessen. Daraufhin rief Dr. Whipple nach oben: »Würden Sie mir bitte noch vier weitere Eimer voll Wasser herabschicken?« Oben gab es eine flüsternde Auseinandersetzung über dieses Ansinnen, und dann hörte man die schweren Tritte des Kapitäns. Hoxworth rief hinunter: »Was möchten Sie?«

»Wir brauchen noch vier weitere Eimer Wasser«, antwortete Whipple gleichmütig.

»Was Sie brauchen, und was Sie erhalten, sind zwei gänzlich verschiedene Dinge«, brüllte Hoxworth. »Ich habe es mit einer Meuterei zu tun.«

»Würden Sie Ihren Leuten sagen, daß sie die Latrinenkübel hinaufhieven?« bat Whipple.

»Nein!« antwortete Hoxworth und marschierte davon.

Während der zweiten schrecklichen Nacht wurden sowohl Hunger wie der Mangel an Wasser schmerzhaft spürbar; aber Dr. Whipple erklärte den Chinesen, daß Kapitän Hoxworth unzurechnungsfähig sei und daß sich alle, Whipple eingeschlossen, davor hüten müßten, ihn gegen sie aufzubringen. Der Gestank war in dieser Nacht, wenn möglich, noch schlimmer, da kein Luftzug durch das Gitter drang. Aber am nächsten Morgen wurden vier zusätzliche Eimer Wasser heruntergeschickt und sogar ein wenig Essen. Als Whipple seine Portion zugeteilt bekam, drehte sich ihm der Magen um, und er mußte denken: Gütiger Gott! Bekommen sie das von uns vorgesetzt? Zum Essen? – Der lange Tag ging dahin und John Whipple, dessen Zeit mit der Behandlung des gebrochenen Knöchels und zertrümmerten Kiefers allein nicht ausgefüllt war, kam ins Nachdenken: »Niemand, der zu einem fernen Land reist, hat es je einfach gehabt. Die Zustände auf der THETIS waren erträglicher. Aber waren sie wirklich sehr viel besser? Es gibt auf dem Pazifik wenigstens keine andauernde Seekrankheit. Wenn wir jetzt auf dem Atlantik wären …«

Aber die Chinesen dachten in diesen müßigen Stunden: Ich wette, daß ein so reicher Amerikaner wie dieser da niemals vorher etwas Ähnliches erlebt hat. Und obwohl sich Whipple mit seinen chinesischen Freunden über vielerlei unterhalten konnte, über diese grundlegende Tatsache der Auswanderung war kein Gespräch möglich. Selbst wenn jeder das volle Vokabular des andern beherrscht hätte, wäre es nicht möglich gewesen, dieses Erlebnis der Bruderschaft im Leiden mit den Chinesen zu teilen. Ebenso wie Abner Hale damals abgelehnt hatte zu glauben, daß die Polynesier auf ihrer Fahrt nach Hawaii heroische Entbehrungen durchgestanden hatten, so wäre den Chinesen in der CARTHAGINIAN undenkbar erschienen, daß auch ein wohlhabender Weißer Drangsale bestehen mußte.

Der Tag schlich eintönig dahin. Der Gestank verringerte sich, als Dr. Whipple den Männern zeigte, wie er den Latrinenkübel ausgewaschen haben wollte. Es half auch, als er einen Eimer voll Wasser in die Urinierecke goß. Der Mann mit dem zerschundenen Gesicht jammerte weniger, und die gefährlichen roten Streifen am Bein des anderen Kranken verschwanden. Es wurde Karten gespielt, und dann entstand irgendein Wortwechsel unter den Punti über etwas, was Whipple zunächst nicht verstand. Mun Ki stand auf, gab etwas bekannt und begann dann mit seiner Frau Decken vor einen Winkel des Laderaums aufzuhängen.

»Gütiger Himmel!« sagte sich Dr. Whipple, als er entdeckte, welchen Zweck die Vorrichtung hatte.

Und der sinnlose Tag ging in die sinnlose Nacht über.

Aber noch ehe das Licht ganz geschwunden war, wurde das Gitter zur Seite gestoßen, und Kapitän Hoxworth rief hinunter: »Wollen Sie jetzt heraufkommen, Whipple?«

»Ich habe diese Leute auf das Schiff gebracht«, sagte der Arzt ruhig. »Ich werde bei ihnen bleiben, bis ihre Wunden geheilt sind.«

»Wie Sie wollen. Hier ist etwas Brot.« Und ein Laib Brot wurde in den Laderaum geworfen. Die Chinesen, denen Whipple davon anbot, mochten es nicht sehr; aber er stellte fest, daß vor allem die Hakka bereit waren, etwas Neues zu versuchen.

Am dritten Tag wurde das Gitter geöffnet, einige der Planken auf der Luke entfernt und eine Leiter in den Laderaum herabgelassen. Bewaffnete Matrosen standen Spalier, als Dr. Whipple langsam hinaufkletterte und seine Augen wieder an das Tageslicht gewöhnte. Als er sich verabschiedete, gaben ihm die Chinesen zu verstehen, wie leid es ihnen tat, daß er sie verließ, und er antwortete ihnen, daß er ihnen mehr Wasser und besseres Essen herabschicken wollte. Dann wurden die Planken wieder befestigt.

Die Begegnung zwischen Whipple und Kapitän Hoxworth war sehr peinlich. Während der ersten zwei Stunden mied ihn der Kapitän. Aber beim Mittagessen mußten sie zusammentreffen, und Whipple sagte unbekümmert: »Rafer, wir müssen den Leuten mehr Wasser geben.«

»Schön«, brummte Hoxworth.

»Und sie brauchen besseres Essen.«

»Bei dem Preis, den wir für die Überfahrt ausgemacht haben, ist das unmöglich, Doktor.«

»Es ist nicht unmöglich, keinen Schmutz unter den Reis zu mischen.«

»Unser Koch ist nicht an das chinesische Zeug gewöhnt, Doktor.«

»Er muß ihnen besser zu essen geben.«

»Nicht zu diesem Preis«, beharrte Hoxworth starrköpfig.

Dr. Whipple, der jetzt Sechsundsechzig Jahre alt war, fürchtete sich vor sehr wenig und sagte, ohne damit dem Kapitän eine plumpe Herausforderung entgegenzuschleudern: »Vor zwei Tagen haben Sie mir vorgeworfen, ich sei ein Missionar. Ich habe mich selber seit vielen Jahren für einen solchen gehalten, und mit zunehmendem Alter wurde ich immer stolzer darauf, das Los eines Missionars auf mich zu nehmen. Ich bin ein Missionar. Ich bin immer einer gewesen. Und, Rafer, wissen Sie etwas von der einen wirklich verdammten Sache, die es mit den Missionaren auf sich hat?«

Hoxworth spürte, daß er es hier mit einem Mann zu tun hatte, der mindestens ebenso schlau war wie er selbst, und antwortete vorsichtig: »Ich denke, daß ich das Schlimmste über die Missionare weiß.«

»Nein, Kapitän, Sie wissen es nicht, denn sonst hätten Sie mich nicht so behandelt, wie Sie es vor zwei Tagen getan haben. Sie haben niemals die eine Sache erfahren, in der die Missionare zu fürchten sind.«

»Welche?« fragte Hoxworth.

»Sie schreiben.«

»Sie tun was?«

»Sie schreiben. Sie haben die Manie, den Federhalter zu ergreifen und ein Buch zu schreiben oder eine Denkschrift oder eine Reihe von Briefen an eine Zeitung.« Er sah dem gewalttätigen Kapitän kühl ins Gesicht und fuhr fort: »Rafer, ich habe zwar noch nie etwas geschrieben über das, was ich von der Art halte, wie Sie Abner Hale, den Vater Ihres Kompagnons, behandelten; denn das waren Ihre persönlichen Angelegenheiten, die vielleicht entschuldbar sind. Aber wenn Sie diesen Chinesen nicht besser zu essen geben, werde ich zu schreiben beginnen, sobald wir in Honolulu sind. Ich werde eine Reihe von Briefen schreiben, die für alle Zeiten ihren Schatten auf die blaue Flagge werfen werden, die Sie so sehr lieben. Überall, wo ein Schiff der H. & H.-Linie einen Hafen anläuft, wird irgend jemand von diesen Briefen gehört haben. Denn die Missionare haben eine fürchterliche Waffe, Rafer. Sie schreiben. Sie sind das Gewissen des Pazifik.«

Es folgte ein unheimliches Schweigen, und dann schlug Hoxworth dröhnend mit der Faust auf die Tischplatte, daß die Teller klirrten. »In drei Teufels Namen, das ist Erpressung.«

»Natürlich!« stimmte ihm Whipple zu. »Erpressung ist die einzige Zuflucht, die einem Mann der Feder gegen den Barbarismus bleibt. Und Sie sind ein Barbar, Rafer.«

»Was wollen Sie?« murrte der Kapitän.

»Doppelt soviel Reis täglich. Und anständiges Fleisch. Dreimal frisches Wasser. Dreimalige Entleerung der Latrine. Und für mich einmal am Tag freien Zutritt zu dem Laderaum, um die Kranken zu pflegen.«

»Ich werde nicht die Gefahr laufen, daß auf diesem Schiff gemeutert wird«, sagte Hoxworth wütend. »Die Ladeluke bleibt geschlossen, bis wir Honolulu erreichen.«

»Ich werde durch die vergitterte Öffnung hinuntersteigen«, erwiderte Whipple.

»Dann seht zu, wie Ihr wieder heraufkommt«, warnte Hoxworth.

»Die Chinesen werden mich hinaufheben.«

»Sie lieben anscheinend diese …« Hoxworth führte seine Beleidigung nicht zu Ende, fragte aber vertraulich: »Sagen Sie, Doktor, was geschieht mit dem Chinesenmädchen? Wechseln sich die Männer ab?«

»Sie ist die Frau eines Mannes«, erwiderte Whipple eisig. »Sie leben in einem Winkel des Laderaums.«

»Und macht dieser Mann, nun, schläft er …«

»Ja. Hinter einer Decke, die er zwischen den Wänden aufspannt.«

»Mensch, ich will verdammt sein!« überlegte der Kapitän. »Sie werden keine dreihundert amerikanische Matrosen finden, die einem einzigen auf diese Weise sein Vergnügen überließen. Nein, mein Herr!«

»Vielleicht sind die Chinesen zivilisierter«, sagte Whipple und ging aus dem Zimmer.

Er empfand einigen Stolz, als er die erste zusätzliche Wasserration in den Laderaum hinabbegleitete. Er war auch unten, als das bessere Essen kam. Auch der abscheuliche Gestank war gewichen, denn er hatte es selber unternommen, die Windtuze auf dem Deck so einzustellen, daß mehr Luft in den stickigen Laderaum hinabgeleitet wurde. Die Entzündung um den gebrochenen Knöchel war zurückgegangen, und das Gesicht des anderen Kranken verheilte. Einige der Punti begannen sich nach Whipples Zureden mit den Hakka zu befreunden, und am Ende der Reise war Mun Ki wirklich dahin gelangt, daß er Nyuk Tsin für sich alleine wollte, und nicht nur, weil er von seiner nackten Frau zu Hause geträumt hatte. Er hatte erkannt, daß Nyuk Tsin eine sehr angenehme und arbeitsame Frau war.

An einem besonders heißen Tag wurden die Chinesen durch das Rasseln von Ketten im Vorderteil des Schiffes erschreckt und fürchteten, daß ein Unheil sie ereilt hatte, denn sie wußten nichts von Schiffen. Aber sogleich erkannten sie, daß die CARTHAGINIAN zum Stehen gekommen war. Endlich hatte das Schiff den Heimathafen erreicht. Nach vielem Hin und Her auf Deck wurde die Luke aufgedeckt und eine Leiter herabgelassen. Ein Chinese nach dem andern kletterte an das Tageslicht hinauf, rieb sich die schmerzhaften Augen und erkannte langsam die weiße Küste von Honolulu, die Palmen, die ferne Majestät des Diamond Head und weit dahinter das flache Land, aus dem sich die Berge grün und blau und purpurn erhoben, von Regenwolken umhüllt. Wie fast täglich hing ein Regenbogen über den Tälern, und die Chinesen sahen hierin ein besonders gutes Zeichen für ihre Ankunft in dem Land des duftenden Baumes. Wie schön, wie unendlich wundervoll erschien an diesem Tag das Land.

Auch andere Leute sahen in der Ankunft der CARTHAGINIAN ein gutes Zeichen, denn die HONOLULU POST enthielt einen Bericht, in dem es hieß: »Wir erfahren von gutunterrichteter Seite, daß Whipple & Janders mit dem Schoner CARTHAGINIAN der H. & H.-Linie in Kürze eine Ladung von dreihundert Söhnen des Himmels, die für die Zuckerrohrplantagen bestimmt sind, nach Honolulu bringen wird. Diese befähigten Arbeitskräfte – man hat uns berichtet, daß Dr. Whipple persönlich nach China gefahren ist, um starke junge Männer, diesmal auch viele aus dem Hakka-Stamm, auszusuchen – werden bei Fünfjahresverträgen zu einem Lohn von drei Dollar monatlich mit Verpflegung und Ausstattung und drei chinesischen Feiertagen im Jahr zu haben sein. Nach zehn oder fünfzehn Jahren Feldarbeit sollen die Chinesen, wie vermutet wird, wieder in ihre Heimat zurückkehren, schon weil sie ihre Frauen nicht mitgebracht haben und man kaum annehmen kann, daß sie hier welche finden werden.

Plantagenbesitzer, die schon Chinesen auf den Zuckerrohrfeldern eingestellt haben, sagen folgendes von ihnen: ›Bei allen Arbeiten sind sie den trägen Eingeborenen weit überlegen. Sie essen weniger, sind gehorsamer, weniger anfällig für Krankheiten, klüger und geschickter bei der Zuteilung neuer Arbeiten. Sie sind gute Handwerker, wenn man sie dazu anleitet, und haben eine bemerkenswerte enge Bindung an das landwirtschaftliche Leben.‹ Die Arbeitsherren müssen streng sein, dürfen ihre Arbeiter aber nicht zu häufig schlagen und dürfen vor allem keine Unschlüssigkeit an den Tag legen, denn wie alle Asiaten schätzen und lieben die Chinesen diejenigen, die ein festes Regiment führen, und verachten die andern.

Wir freuen uns, so ausgezeichnete Arbeitskräfte für unsere Plantagen zu erhalten, und können sicher sein, daß diese fleißigen Chinesen, nachdem sie ihre Zeit abgearbeitet und ihre Löhne gespart haben, wieder nach China zurückkehren. Hier wird sich dann der Ruf ihres Fleißes verbreiten, während sie nach China einen Reichtum mitbringen, von dem sie sich dort nichts träumen ließen. Die Zuckerindustrie begrüßt die Söhne des Himmels und ist gewiß, daß der eigentliche Reichtum der Inseln sich von diesem Tag her schreiben wird.«

Unter so freundschaftlichen Bedingungen gingen die Chinesen an Land. Aber als sie das Schiff verließen, machte sich ein Unterschied zwischen ihnen geltend. Die Punti dachten: Hier läßt sich fünf Jahre leben, und dann werde ich ins Niederdorf zurückkehren, – und kein Punti war dazu so entschlossen wie Kee Mun Ki.

Die Hakka dagegen dachten: Dies ist ein gutes Land, das unsere neue Heimat werden soll und das wir nie mehr verlassen wollen, – und kein Hakka war davon überzeugter als Char Nyuk Tsin.

Wenn die Chinesen Hawaii manchmal dadurch verärgerten, daß sie sich weigerten, die Inseln anders zu nennen als ›Land des duftenden Baumes‹, so vergalten es ihnen die Inselbewohner auf eine sehr treffende Weise. In der heißen Zollbaracke rief der Einwanderungsbeamte: »Achtung! Alle Pakeis hierher!« Niemand rührte sich. Der Beamte wiederholte seine Worte langsam und deutlich: »Pakeis, hierher!« Noch immer folgte ihm niemand, und so brüllte er: »Ihr Chinesen, stellt euch auf!«

Als die ersten Chinesen in Hawaii landeten, so erzählt man sich, hatten die Eingeborenen sie gefragt: »Wie sollen wir euch nennen?« Und der gelassenste der Einreisenden hatte geantwortet: »Eigentlich müßtet ihr mich Pak Yeh nennen«, was übersetzt ›Älterer Onkel‹ heißt.

Und von da an wurden die Chinesen ›Pakeis‹ genannt.

Als Kee Mun Ki an die Reihe kam, vor den Beamten zu treten, zitterte er, denn er wußte, daß er bald eine wichtige Entscheidung in Hinsicht auf das Hakka-Mädchen Char Nyuk Tsin treffen mußte, aber alle Sorge wurde verdrängt, als der hünenhafte hawaiische Beamte, der ein paar Sätze chinesisch sprechen konnte, den Mann vor Kee Mun Ki anfuhr: »Wie heißt du?« Der Punti brachte vor Furcht kein Wort hervor, und der Eingeborene rief noch einmal: »Wie heißt du?« Der Mann war noch immer verstört, so daß ein chinesischer Dolmetscher, der zu diesem Zweck angestellt war, herbeieilte und in gutem Punti-Dialekt sagte: »Sag dem Mann, wie du heißt.«

»Leong Ah Kam«, antwortete der Chinese.

»Welches ist der wichtigste Name«, fragte der Eingeborene.

»Leong«, erklärte der Dolmetscher.

»Wie schreibt man das?« fragte der Beamte.

Der Dolmetscher zögerte. »In Englisch ist der Name Leong nicht ganz einfach. Er kann zu Lung oder Long oder Ling oder Liong oder Lyong werden.«

Der Beamte dachte eine Weile nach. »Lung klingt albern«, brummte er. Er ärgerte sich nicht über den Chinesen, der vor ihm stand, sondern ihn verwirrte die stete Schwierigkeit, für die einwandernden Chinesen Namen zu finden. Plötzlich hellte sich sein Gesicht zu einem freundlichen Lächeln auf. Er deutete mit seinem dicken Zeigefinger auf Leong Ah Kam, hielt sich nur an die beiden letzten Namen und verkündete: »Von jetzt an ist dein richtiger Name Akama. Und vergiß ihn nicht.«

Sorgfältig schrieb er den Namen mit Druckbuchstaben auf eine weiße Karte: »Der Name dieses Mannes ist L. Akama.« Auf diese Weise erhielten die Chinesen ihre hawaiischen Namen. Ah Kong wurde zu Akona. Ah Ki zu Akina. Ah Pake, was übersetzt ›der ehrbare Chinese‹ heißt, zu Apaka. Wie früher veränderte Hawaii noch immer alles, was sich hier niederließ, und der chinesische Arbeiter Leong Ah Kam wurde L. Akama. Als nun der Dolmetscher Kee Mun Ki nach seinem Namen fragte, antwortete dieser mit Nachdruck: »Ich heiße Kee Mun Ki, und ich möchte Kee genannt werden.«

»Was sagt er?« fragte der Beamte.

»Er sagt, daß er Kee genannt werden möchte.«

»Wie wird das geschrieben?« fragte der Beamte. Dann prüfte er mehrmals dieses Mannes Namen, fand ihn zufriedenstellend und schrieb: »Der Name dieses Mannes ist Kee Mun Ki.« Der schlaue Spieler glaubte, einen Sieg davongetragen zu haben. Aber ehe er sich daran freuen konnte, stellten sich ihm zwei neue Schwierigkeiten in den Weg, denn außerhalb des Zaunes um das Zollgelände rief ihm ein dünner scharfäugiger Chinese flüsternd etwas zu, und der junge Spieler wußte sogleich, daß er diesen Mann nicht treffen wollte. Aber der andere ließ nicht ab, und so mußte Mun Ki an den Zaun kommen.

»Bist du derjenige, der das Mädchen gebracht hat?« fragte der hagere Mann im Punti-Dialekt.

»Ja«, antwortete Mun Ki offen.

»Aus dem Bordell der Frühlingsnächte?«

»Ja.«

»Gott sei Dank!« seufzte der nervöse Mann. »Ich brauche dringend ein neues Mädchen. Es sieht so aus, als sei sie eine Hakka.«

»Das ist sie«, antwortete Mun Ki.

»Verdammt!« entfuhr es dem Mann. »Hat er den Preis gesenkt? Da sie eine Hakka ist?«

»Es gibt keinen Preis«, sagte Mun Ki vorsichtig.

Das Gesicht des hageren Mannes wurde streng. »Was?« fragte er.

»Ich werde sie für mich selber behalten«, antwortete Mun Ki.

»Du Dieb! Du Räuber!« Der Mann geriet dermaßen in Wut, daß Beamte innerhalb des Zauns herbeigeeilt kamen und ihn anschrien. »Das ist mein Mädchen!« jammerte der wütende Punti, ohne sich darum zu kümmern, daß er sich bloßstellte. Einer der Punti-Dolmetscher rief einen Hakka-Beamten, und zusammen wandten sie sich an Char Nyuk Tsin.

»Der Mann vor dem Zaun sagt, daß ihr an ihn verkauft seid«, erklärte der Hakka.

»Welcher Mann?« fragte Nyuk Tsin verwundert.

»Dieser kleine, aufgebrachte Mann«, antwortete der Beamte. Aus der Art, wie sie gefragt wurde, aus dem Blick des aufgeregten Mannes und aus der Niedergeschlagenheit ihres Gemahls erkannte Nyuk Tsin langsam, daß sie nach Hawaii gebracht worden war, um an ein Haus verkauft zu werden, das sich in nichts von dem Bordell der Frühlingsnächte unterschied. Sie spürte abermals die Fesseln um ihre Handgelenke, und obwohl sie sich seit Wochen nicht mehr an die schrecklichen Nächte ihrer Entführung erinnert hatte, mußte sie jetzt daran denken. Sie wurde nicht von Panik ergriffen, sondern kämpfte mit letzter Kraft den Schrecken nieder, der in ihr aufstieg. Sie schob den Dolmetscher beiseite und trat entschlossen vor Mun Ki, damit er sie ansah.

Seine gesenkten Augen erkannten ihre großen Füße, ihren starken Körper, ihre geschickten Hände und schließlich ihr unschönes, aber anziehendes Gesicht. Er sah ihr eine Weile in die Augen und dachte: Sie ist jeden Preis wert. Sie kann arbeiten.

Und mit klarer Stimme, so daß Nyuk Tsin ihn verstehen konnte, sagte Mun Ki: »Dieses Mädchen ist nicht zu verkaufen. Sie ist meine Frau.«

Kein Eingeborener oder Amerikaner war bisher in den Streit zwischen den beiden Chinesen einbezogen worden, und wie immer war den Dolmetschern darum zu tun, das Mißverständnis innerhalb der chinesischen Kolonie beizulegen und nichts davon hinausdringen zu lassen.

Deshalb sagte der Punti-Dolmetscher: »Das ist alles schön und gut, aber der Mann da draußen hat fünfzig Dollar für das Mädchen bezahlt.«

»Das stimmt«, sagte Mun Ki. »Und ich werde ihm meine eignen fünfzig Dollar geben.« Er öffnete seinen Hochzeitsgürtel, langte in einen Beutel, den seine Frau zu Hause für ihn gestickt hatte, und zog fünfzig Silberdollar hervor. Auf diese Summe verzichten zu müssen, erschien Mun Ki wie die Hingabe seiner unsterblichen Seele, denn er hatte beabsichtigt, das Geld im Spiel um ein Vielfaches zu vermehren. Aber er reichte es dennoch durch den Zaun.

»Es ist besser, wenn wir alles unter uns abmachen«, flüsterte der Beamte. Aber der Bordellbesitzer begann zu jammern und zu heulen, daß er um einen großen Wert gebracht worden sei, woraufhin Mun Ki an den Zaun sprang, seinen rechten Arm hindurchstreckte und den aufgeregten kleinen Mann am Genick packte.

»Ich werde dich verprügeln!« schrie er. »Ich schuldete dir Geld und habe es wie ein ehrlicher Mann bezahlt.«

»Was geht hier vor?« rief Dr. Whipple.

»Nichts«, sagte der chinesische Beamte rasch.

»Ihr da draußen. Weshalb regt Ihr Euch so auf?«

»Ich rege mich nicht auf!« erklärte der Bordellbesitzer und schien überrascht, daß irgend jemand dachte, er sei in Schwierigkeiten.

»Welchen Namen hat man dir gegeben?« fragte Whipple Mun Ki. »Wir wollen mal das Papier ansehen. Ja. Mun Ki. Das ist ein guter Name. Klingt hawaiisch. Dolmetscher, würdet Ihr diesem Mann sagen, daß es mir lieb sei, wenn er mit seiner Frau für mich arbeiten würde. Fragt ihn, ob er kochen kann.«

»Kannst du kochen?« fragte der Punti Mun Ki.

»Ich war der beste Koch in dem besten Bordell von Macao«, erwiderte der Spieler.

Ich glaube nicht, daß der amerikanische Missionar das verstehen wird, dachte der Punti. Zu Whipple sagte er: »Der Mann sagt, er kann kochen.«

»Erklärt ihm, daß er, wenn er auf den Zuckerplantagen arbeitet, drei Dollar jeden Monat verdient, als Küchenjunge aber nur zwei. Seine Frau bekommt fünfzig Zent im Monat. Aber er hat andere Vorteile.«

»Welche?« fragte Mun Ki.

»Du lernst Englisch. Du kannst dich ausbilden. Und du lebst in der Stadt, und wenn du später einen Laden aufmachen willst …«

»Ich werde Euer Koch«, sagte Mun Ki. Wenn die Hinweise, die Dr. Whipple gab, auch interessant waren, so hatte er doch gleich den Vorteil entdeckt, der alles andere aufwog: In der Stadt würde er näher bei den Spielhäusern sein.

Aus diesem Grund wurden Kee Mun Ki und seine Frau Nyuk Tsin Diener im Hause Dr. Whipples. Aber als sich die Chinesen bückten, um ihr Gepäck aufzunehmen, Mun Ki die leichte Bettrolle und Nyuk Tsin Bottich und Korb, sah die Frau aus dem Korb das Seil, mit dem sie im Bordell der Frühlingsnächte gefesselt worden war, und das erinnerte sie daran, daß der flinke, schlaue Mann, der vor ihr her ging, sie vor diesen Dingen bewahrt und mit seinen geliebten Geldstücken ihre Freiheit erkauft hatte. Und während sie schwerbeladen hinter ihm her trottete, dachte sie: Möge dieser gute Mann Vater von hundert Söhnen werden.

Bei näherem Zusehen zeigte sich, daß Honolulu im Jahre 1865 sehr viel weniger prächtig war als seine landschaftliche Umgebung. Denn in Hawaii gab es kein Holz und auch keine erfahrenen Steinmetzen, um die Produkte der Steinbrüche zu verarbeiten. Deshalb waren die Häuser der Stadt sehr schlecht gebaut, und jedes Endchen Holz wurde zu praktischen Zwecken und nicht zu ästhetischen verwandt. Die Gebäude waren niedrig, formlos und hastig errichtet. Im Zentrum der Stadt standen sie dichtgedrängt und waren gewöhnlich nicht verputzt. Die Straßen waren nicht gepflastert und sehr staubig. Einige Geschäftsstraßen hatten zwar Bürgersteige aus Granitblöcken, die als Schiffsballast aus China herbeigebracht worden waren; aber in den anderen Stadtvierteln mußten sich die Fußgänger an den Rand der Straßen drücken.

Es gab eine gute Polizeitruppe und eine Feuerwehr. Aber wenn man die zahlreichen Stätten betrachtete, wo die Flammen ganze Straßenzüge in Schutt und Asche gelegt hatten, so mußte man feststellen, daß die letztere nur sehr bescheidenen Erfolg hatte.

Die Handelsunternehmen waren in großen, ausgedehnten Gebäuden untergebracht, deren Steine die Schiffe als Ballast aus England mitgeführt hatten. An der Ecke der Fort Street und Merchant Street hatte Janders & Whipple in einem großen neuen Backsteingebäude, das sich durch grüne eiserne Fenstergitter auszeichnete, den größten Laden der Stadt. Aber das eindrucksvollste Geschäftshaus stand an der gegenüberliegenden Ecke: das Verwaltungsgebäude der Hoxworth & Hale-Linie. Der scharfäugige Mun Ki, der Honolulus dürftige Erscheinung mit Kanton verglich, wo eindrucksvolle Gebäude den Hafen säumten, war über den Unterschied enttäuscht. Unterdessen entdeckten andere Punti von der CARTHAGINIAN, daß die tropische Üppigkeit der Insel auf die unzugänglichen Gebirge beschränkt war, während das Land, auf dem sie arbeiten sollten, noch viel ausgedörrter und unfruchtbarer war als das, welches sie in China verlassen hatten. Sie waren niedergeschlagen und dachten: Onkel Chun Fat hat uns belogen. Nicht einmal ein Chinese kann aus so unfruchtbarem Boden ein Vermögen schlagen. Von hundert Feldern in der Umgebung Honolulus waren neunzig Wüste, da niemals Regen über ihnen niederging. Das weite Gebiet westlich von Honolulu, das der Familie Hoxworth gehörte, der es als Erbschaft der letzten Alii Nui, Noelani, zugefallen war, war fast wertlos und ausgedörrt. Aber über die Insel verstreut fanden sich kleine Täler, in denen gelegentlich ein Fluß die Felder bewässerte, und hier wurden die Chinesen eingesetzt. Einige bauten Reis für den unersättlichen kalifornischen Markt. Andere arbeiteten auf den kleinen Zuckerplantagen. Einige glückliche Männer erhielten Unterricht im Reiten und wurden Cowboys in den dürren Weidegebieten, und viele wurden beim Gemüsebau verwandt. Aber als sie sich an ihre neuen Aufgaben machten, trug jeder von ihnen das aufregende Bild von Honolulus überfüllten Straßen und staubigen Läden im Gedächtnis, und alle dachten: Ich muß versuchen, nach Honolulu zurückzukommen. Dort ist das Leben.

Die Freude über die Ankunft der Chinesen in Hawaii wurde gedämpft durch Kapitän Rafer Hoxworths erschreckenden Bericht über seine heroische Unterdrückung der Meuterer, und die Zeitungen waren gepfeffert mit den Prophezeiungen anderer Seefahrer, daß Honolulu einer Zeit höchster Gefahr entgegensehe und daß ein bewaffneter Aufstand der Chinesen, bei dem alle Weißen von den teuflischen Söhnen des Himmels in ihren Betten ermordet würden, durchaus im Bereich der Möglichkeit lag. Kapitän Hoxworth gewährte der Presse einige Interviews, bei denen er behauptete, daß nur sein rasches Einschreiten gegen das erste Aufflackern der Meuterei sein Schiff gerettet habe, und er war von nun an als der furchtlose Kapitän bekannt, der die chinesische Meuterei erstickt hatte.

Die Freunde Dr. Whipples waren deshalb in Sorge, als sie hörten, daß der Arzt die Kees als Diener ins Haus nahm. Sie sprachen ihn wiederholt auf der Straße deshalb an und fragten: »Halten Sie es für klug, John, diese Kriminellen in Ihr Haus aufzunehmen?«

»Ich glaube nicht, daß sie kriminell sind«, erwiderte Whipple.

»Nach dieser Meuterei?«

»Welcher Meuterei?« fragte er trocken.

»Dieser Meuterei, die Hoxworth auf seinem Schiff niedergeschlagen hat.«

Dr. Whipple widerlegte niemals Öffentlich die Geschichte des Kapitäns, denn er wußte, daß, was dem einen als Meuterei erschien, für den anderen noch lange keine war, und es lag in seiner Natur, den Mitmenschen verständnisvoll zu begegnen. Nur manchmal bemerkte er ironisch: »Auch tapfere Männer sehen mitunter Geister.« Er freute sich darüber, daß die Kees für ihn arbeiteten.

Am Tag der Ankunft verstaute Dr. Whipple das Gepäck seiner beiden Diener in seinem Rollwagen und führte sie dann gemächlich zu Fuß die Nuuanu-Straße nach seinem Haus hinauf, und obwohl er kein Chinesisch konnte, erklärte er dem jungen Paar die Anlage der Stadt. »Die erste Straße, die wir überqueren, ist Queen, Queen, Queen.« Er blieb stehen, malte einen kleinen Straßenplan in den Staub und ließ sie den Namen der Querstraße wiederholen. Anfangs verstanden sie nicht, was er ausdrücken wollte, so zeichnete er geschickt ein Schiff hinzu und deutete zurück auf die CARTHAGINIAN und sogleich ging ihnen ein Licht auf. Dr. Whipple hatte die Überzeugung, daß einem Menschen, der nicht gerade schwachsinnig war, beinahe alles beigebracht werden konnte.

»Merchant, King, Hotel«, erklärte er. Dann verließ er die große Nuuanu-Straße und machte einen Umweg über die Ecke der Merchant- und Fort-Street, um seinen Chinesen das Warenhaus von J. & W. zu zeigen. »Hier arbeite ich«, sagte er, und seine Diener waren beeindruckt, umso mehr, als er einige Ballen schwarzes Tuch aussuchte und sie Nyuk Tsin gab.

Schließlich kamen sie an die breite Ost-West-Straße, die zu Ehren Großbritanniens Beretania hieß, und als er den Chinesen vorgesagt hatte, wie sie den wichtigen Namen aussprechen müßten, zeigte er ihnen, daß sie sich am Eck der Nuuanu- und Beretania-Straßen befanden. Sie verstanden ihn, und er deutete auf einen eindrucksvollen Staketenzaun, der ein ausgedehntes Anwesen über der Meeresküste einfaßte. Nachdem er ihnen noch einmal wiederholt hatte, wie man zu diesem Punkt gelangte, öffnete er das Gartentor und sagte: »Dies ist euer Heim.«

Die drei Leute mit drei verschiedenen Sprachen lächelten einander zu, und dann betrachteten die Chinesen andächtig das Haus Dr. Whipples. Es lag in einem Grundstück von drei Morgen Land, war auf einem Sockel von Korallensteinen errichtet und bestand aus einem großen einstöckigen Holzbau, den eine breite Veranda umlief. Alle Innenräume waren dunkel und kühl und von der Veranda zugänglich. Das Steinfundament des Hauses war hinter üppigen Croton-Büschen verborgen, die der Kapitän eines H. & H.-Schiffes kürzlich nach Hawaii gebracht und die verschiedenfarbige Blätter hatten, die im Regen oder Sonnenlicht schillerten und dem weitläufig angelegten Haus eine tropische Schönheit verliehen. Dr. Whipple rief etwas zu dem Haus hinüber, und seine Frau erschien in der Haustüre, eine weißhaarige Amerikanerin mit einer Schürze. Sie eilte über die Veranda und den Rasen und streckte den Chinesen ihre Hände entgegen. »Das ist meine Frau«, stellte Dr. Whipple förmlich vor, »und dies ist der Koch Mun Ki und die Dienerin Kee.« Alles verbeugte sich, und Frau Whipple sagte: »Ich möchte euch euer neues Heim zeigen.« Und sie führte die Diener zu dem Eßzimmer, das auf der Rückseite des großen Holzhauses lag und das durch einen überdachten Gang mit der außerhalb des Hauses liegenden Küche verbunden war, wo alle Speisen angerichtet wurden, und von der abermals ein Gang zu einem kleinen Holzhaus führte. In diesem sollten sie wohnen. Sie stieß die Tür auf und zeigte ihnen ein kleines, sauberes Zimmer, das sie selber an diesem Morgen abgestaubt hatte. Daneben lag ein anderes Zimmer, und während sie da standen und sich unterhielten, traf der Rollwagen mit ihrem Gepäck, den Vorräten und dem Bettzeug ein.

»Die sind für dich«, sagte Frau Whipple freundlich, nahm Nyuk Tsin bei der Hand und führte sie zu den Schränken. An diesem Abend fragte eine der Damen der Familie Hewlett: »Sag, Amanda, wie werden deine Chinesen kochen lernen, wenn sie kein Wort von dem verstehen, was du ihnen sagst?«

»Sie werden es schon lernen«, erwiderte Amanda entschieden, denn sie teilte mit ihrem Mann die Überzeugung Neu-Englands, daß menschliche Wesen Verstand haben. So gingen die Kees während der ersten vier Wochen ihrer Anstellung in die Lehre. Die kleine Amanda Whipple war schon um fünf Uhr auf und unterwies Mun Ki in der amerikanischen Küche, und sie war sowohl von seinem klugen Verstand wie von seiner Eigenwilligkeit beeindruckt. Seit vierzig Jahren gehörte es zu Amandas Haushaltsritual, an jedem Freitag die Hefe anzusetzen, und während der ersten zwei Freitage sah Mun Ki zu, wie sie diese Grundverrichtung der amerikanischen Küche ausführte. Er beobachtete, wie sie die Kartoffel in eine irdene Schüssel von fast geheiligtem Alter rieb, etwas Salz und viel Zucker dazutat, dann kochendes Wasser darüberschüttete und alles abkühlen ließ. Dann gab sie zwei Eßlöffel voll aktiver Hefe vom letzten Freitag hinzu, und der Stamm wurde fortgesetzt. Während dreiundvierzig Jahren hatte Amanda eine Hefepilzfamilie am Leben erhalten, und sie führte darauf ihren Erfolg als Köchin zurück. Sie war deshalb entsetzt, als sie am dritten Freitag in die Küche trat, um ihr Amt zu versehen, und gewahrte, daß die irdene Schüssel schon mit der Hefe für die nächste Woche gefüllt war.

Mit Tränen in den Augen machte sie Mun Ki Vorhaltungen, und er hörte einige Minuten geduldig zu, wurde dann aber wütend. Er ließ seinen Zopf tanzen, tobte in der Küche herum und schrie, jeder Dummkopf wisse schon nach einer Woche, wie man Hefe ansetze. Er war höflich gewesen und hatte zwei Wochen lang zugesehen und wollte nun, daß sie die Küche verließ. Da sie kein Wort von dem verstand, was er sagte, jammerte sie weiter. Deshalb packte er sie entschlossen bei den Schultern und setzte sie vor die Küchentür. Am Montag war die neue Pilzkolonie so gut wie je gediehen, und sie tröstete sich philosophisch: »Es ist derselbe Stamm, der von anderen Händen fortgesetzt wird.« Plötzlich wurde ihr bewußt, daß sie eine alte, weißhaarige Frau war.

Mun Ki verstand nicht, warum die Amerikaner so viel aßen, und er ließ immer wieder Gerichte aus, an die sich der kräftige Appetit der Weißen gewöhnt hatte. Ein typisches Mittagessen der Familie Whipple, das zur heißesten Stunde des Tages serviert wurde, bestand aus einem Fischgericht, Roastbeef mit einem Soufflé, gedämpftem Kohl mit Schinkenfett und Rahmsoße, köstlichen Biskuits aus Taro, in Butter gesotten, Kartoffelbrei, kandierten Yams-Wurzeln, eingemachten Mango-Früchten, Obstsalat mit Sahne, französischem Brot mit Konfitüre, wunderbaren Bananenpasteten, Kaffee mit Sahne und Zigarren. Wenn Gäste bei Tisch waren, wurde ein weiterer Gemüsegang und Kognak gereicht.

Später aßen die Chinesen gekochtes Gemüse ohne Fett, ein wenig Fisch, den sie mit Sojasoße gekocht hatten, und eine Schale Reis und ungesüßten Tee. Und man erkannte auf Hawaii, daß die Lebensweise der Asiaten gesünder war, denn, obwohl sie schwerer arbeiteten als die Weißen, lebten sie länger. Nachdem sie die Zubereitung der Mahlzeit überwacht hatte, wandte sich die sechzigjährige Amanda Whipple Nyuk Tsin zu und zeigte ihr, wie man ein großes Haus instand hält. Auf das Abstauben wurde besonderer Wert gelegt und rief einigen Widerstand hervor, denn in China hatte Nyuk Tsins Mutter erst auf ein entsprechendes Omen gewartet, ehe sie sich die Mühe des Abstaubens gemacht hatte. Die energische Frau Whipple dagegen bestand darauf, daß es täglich erledigt wurde. Der Boden mußte gefegt werden, die geblümten Porzellanlampen, das kleine geschnitzte Sofa aus Rosenholz, der endlose Zierat, der herumstand, der Pfauensessel aus Kanton und die Bambusmöbel, die niemals sauber aussahen, mußten abgestaubt werden. Für Nyuk Tsin war vor allem das große Fischnetz ein Alptraum, das mit Muscheln, Seetieren und anderen Andenken an einer Wand des Wohnzimmers hing. Und es gab wirklich nicht ein Fleckchen im Haus der Whipples, das nicht mit Firlefanz überladen war und dessen Zweck anscheinend nur darin bestand, Staub zu fangen.

Der Haushalt der Kees dagegen enthielt nichts als einen Tisch, auf dem das Buch mit der Ahnengeschichte lag, ein Feuerzeug, eine Kerze und eine Weinflasche. Es gab ferner ein Gurtenbett, über dem das eindrucksvolle Zeichen angebracht war: Dies Bett soll hundert Söhne zeugen.

Gemäß der Übereinkunft zwischen Whipple und den beiden Chinesen erhielt Mun Ki zwei Dollar im Monat und seine Frau hätte fünfzig Cent bekommen sollen. Als aber Frau Whipple sah, wie ausgezeichnet Nyuk Tsin ihre Arbeit sieben Tage in der Woche von fünf Uhr morgens bis neun Uhr abends Tag für Tag verrichtete, erwies sie sich großzügig und gab dem Mädchen jeden Monat einen ganzen Dollar. Von den sechsunddreißig Dollar, die sich die beiden Chinesen im Laufe eines Jahres verdienten, mußten sie sich ihre Kleider kaufen, für die Geburt und Erziehung ihrer Kinder aufkommen, ihre Vergnügungen bezahlen und Geld an die rechtmäßige Frau nach Hause schicken. Unerwartete Geschenke vergrößerten hier und da den Familienschatz, und die Zuteilung eines guten Ackers, den Nyuk Tsin für den eigenen Bedarf bebauen durfte, erlaubte dem Paar, etwas Geld zu verdienen. Nyuk Tsin war eine gute Gärtnerin, und bald konnte man sie in den Straßen Honolulus mit einer Tragstange über der Schulter, an der zwei Körbe mit frischem Gemüse hingen, sehen. Sie verkaufte ihr Gemüse meistens an Chinesen und sammelte so einen wachsenden Schatz amerikanischer Münzen, australischer Schillinge und spanischer Realen an, denn innerhalb des Königreiches von Hawaii durften klugerweise alle Währungen der Welt kursieren.

Das Vermögen der Kees wurde weiterhin durch einige kluge Unternehmungen von Seiten des Mannes vermehrt. Jeden Morgen, nachdem das Frühstück beendet war, eilte er die Nuuanu-Straße nach dem Chinesen-Viertel hinunter, in dem sich die armseligen Hütten drängten und in das sich selten ein Weißer verirrte. Sein Ziel war eine besonders übel beleumdete Hütte, in der ein alter Chinese mit schütterem Bart saß und vor sich ein Buch liegen hatte, in das er sorgfältig die Wetten eintrug, wie sie geboten wurden. Hinter ihm an der Wand hing eine in grellen Farben gehaltene Zeichnung eines Mannes, der in achtundzwanzig Abschnitte geteilt war, von denen jeder gekennzeichnet war: Nase, Knöchel, Knie, Ellbogen … Das Spiel, das Mun Kis Einbildungskraft gefangenhielt, bestand darin, daß man seine Wette darauf setzte, welcher dieser Namen in der versiegelten Kapsel enthalten sein würde, die unter einem Glas auf dem Tisch vor dem Besitzer dieses Spielhauses stand. Die meisten Chinesen in Hawaii spielten dieses Spiel mit einer Gewinnaussicht von dreißig zu eins, was für den Spieler einen Vorteil bedeutete, wenn nicht die Gewinne an einem Tag zu zahlreich waren und deshalb entsprechend gesenkt wurden, denn diese Bank wurde nie gesprengt. Dennoch waren die Chancen verführerisch, und jeden Tag beim Aufstehen fragten sich die Familien einander: »Hast du in dieser Nacht von einem Ellbogen geträumt?« Auch plötzlich auftretenden Schmerzen widmete man seine Aufmerksamkeit oder Unfällen, bei denen ein Körperteil verletzt wurde. Aber meistens waren es die Träume, die Glück brachten, und es war unglaublich, wie die Träume Mun Kis den richtigen Weg zu dem glücklichen Wort wiesen.

»Kommst du schon wieder mit dem Gewinnwort?« fragte der Bankhalter unwirsch.

»Heute muß es das Kinn sein«, versicherte ihm Mun Ki. »Ich wachte heute nacht auf, und mein Kinn juckte ganz fürchterlich. Ich kann durch das Glas sehen und erkennen, was auf das Papier geschrieben ist.«

»Wieviel willst du wetten?«

»Zwanzig Cent.«

Das Gesicht des Bankhalters verriet sein Mißfallen, als er mit dem Pinsel die Eintragung in sein Buch machte. »Du bist ein schlauer Mann, Mun Ki«, brummte er. »Warum wirst du nicht mein Teilhaber im Geschäft?«

»Ich bin ein Koch«, antwortete Mun Ki. »Es ist besser, von dir zu gewinnen, als für dich zu arbeiten.«

»Ich denke daran«, schlug der ältere Spieler vor, »daß du die Wetten am oberen Ende der Stadt einsammeln und sie mir um zehn Uhr morgens herbringen könntest.«

»Dann könnte ich doch nicht selber wetten, oder?« fragte Mun Ki.

»Nein, dann wärst du aber am Gewinn beteiligt.«

Von einem Turm am Hafen schlug es elf Uhr, und die Leute strömten durch die Gassen des Chinesen-Viertels. Die Aufregung wuchs, und der Bankhalter hob mit großer Geste das Glas auf, um die Kapsel zu öffnen. Um zu verhindern, daß das Wort rasch in ein anderes umgetauscht wurde, auf das an diesem Tag noch niemand gesetzt hatte – ein Kniff, der früher immer wieder versucht worden war –, wurde aus der Menge wahllos ein Mann herausgegriffen. Mit der größten Umsicht öffnete dieser nun die Kapsel und rief: »Kinn!« Mun Ki jauchzte vor Freude und rief: »Ich habe zwanzig Cent darauf gesetzt, weil ich mit einem ganz deutlichen Jucken am Kinn aufgewacht bin.« Er erklärte jedem die genaue Uhrzeit, zu der er aufgewacht war, und die Gedanken, die er in diesem Augenblick gehabt hatte. Mit seinen zwanzig Cent und seinem Traum hatte er den Lohn von zwei Monaten gewonnen.

Er wollte gerade die Spielhölle verlassen, als ihn der alte Besitzer am Arm packte und sagte: »Du solltest mein Teilhaber werden. Heute hast du viel Geld gewonnen, aber ich gewinne jeden Tag so viel.«

»Wirklich?« fragte Mun Ki.

»Jeden Tag. Wenn zu viele Glück haben, reduziere ich die Gewinne. Ich schicke Hunderte von Dollars nach China.«

»Könnte ich das auch?« fragte der junge Spieler.

»Leicht. Wenn du für mich arbeitest.«

Auf diese Weise wurde das Küchenhaus der Missionarswohnung an der Kreuzung von Nuuanu und Beretania zu einem Außenposten des Chifa-Wörterspiels. Mun Ki hielt einen Vorrat von bunten Plakaten mit den achtundzwanzig Körperteilen des Menschen bereit, auf deren Namen man wettete. Von jeder Wette bekam er sechs Prozent von der Bank und von jedem Gewinner fünfzehn Prozent des Gewinns. Er wurde zu einem der besten Agenten des Chifa-Spiels, denn wie schon bei der Bezahlung des vollen Preises für Nyuk Tsin an den Bordellbesitzer erwies er sich auch jetzt als absolut verläßlich sowohl seinen Arbeitgebern wie seinen Kunden gegenüber. Seine Haupteinnahmen stammten jedoch aus der glücklichen Idee, das Chifa-Plakat auch in Hawaiisch drucken zu lassen, wodurch er Dutzende von eingeborenen Spielern hinzugewann. Sie machten so gerne Geschäfte mit ihm und kauften so viele Lose, daß schon bald eine weitere Ziehung um vier Uhr nachmittags eingerichtet werden mußte. Mit dem Geld, das er verdiente, schlich sich Mun Ki an zwei oder drei Nachmittagen in der Woche zu den wilden Fan-Tan- und Majong-Spielen, die unentwegt im Chinesenviertel veranstaltet wurden. Er war ein harter Gegenspieler und sein Vermögen an Cents und Realen und Schillingen wuchs beständig. Die einzige Meinungsverschiedenheit zwischen den Kees und den Whipples entstand, als es nicht mehr zu verheimlichen war, daß Nyuk Tsin ein Kind erwartete. Einige Monate lang hatte sie ihren Zustand unter der weiten Jacke verbergen können. Als Frau Whipple ihn schließlich entdeckte, sagte sie: »Du darfst jetzt keine Hausarbeit mehr tun. Ruhe dich aus.« Aber noch am selben Nachmittag sah sie, wie Nyuk Tsin an ihrer Bambusstange zwei große Körbe voll Gemüse die Nuuanu hinunterschleppte. Amanda ließ ihre Kutsche anhalten, stieg aus und befahl ihrer Dienerin, die Last abzusetzen und zu warten, bis Mun Ki herbeigeholt werden konnte, um sie aufzunehmen. Als aber der Koch hinzukam, prüfte er verwundert, was hier vorging, und sagte: »Die Bambusstange auf der Schulter zu schwingen, ist das beste, was eine schwangere Frau tun kann. Es bereitet sie vor.«

An diesem Abend ging Dr. Whipple zu dem Chinesenhaus hinüber und sagte: »Ich werde Vorkehrungen treffen, um das Baby auf die Welt zu bringen.« Er war erstaunt, als Mun Ki mit dem wenigen Englisch, über das er verfügte, erklärte: »Brauchen keinen Arzt. Ich bringe Baby.« Es war ziemlich schwierig, sich über diesen Punkt zu unterhalten, da keiner in der Sprache des andern sehr bewandert war; aber Dr. Whipple hatte den Eindruck, als wollte Mun Ki sagen: »In China entbinden immer die Männer ihre Frauen von den Babys. Wer sonst?«

»Ich glaube, es ist besser, ich hole einen Dolmetscher«, unterbrach ihn der verwirrte Arzt. Er suchte einen gelehrten Mann auf, der als der inoffizielle chinesische Konsul galt, und erklärte diesem: »Ich fürchte, mein Diener beabsichtigt, seine Frau selber zu entbinden.«

»Warum nicht?« fragte der Konsul.

»Das ist unsinnig, wo ich als Arzt gleich nebenan wohne.« Dann dachte er daran, daß vielleicht das Geld in dieser Sache den Ausschlag gab, und versicherte dem Konsul: »Ich werde die Entbindung umsonst vornehmen.«

Geduldig erklärte der Konsul die Sache Mun Ki, der von der Gegenwart dieses Beamten eingeschüchtert wurde und alle Schwierigkeiten vermeiden wollte. »Meine Frau und ich brauchen keinen Arzt«, sagte er ruhig.

»Erklärt ihm, daß ich es umsonst machen will«, begann Whipple, wurde aber von dem Konsul unterbrochen, der, nachdem er Mun Ki zugehört hatte, erklärte: »Wenn dieser Mann in China lebte und seine andere Frau guter Hoffnung wäre, dann würde er sie auch entbinden.«

»Welche andere Frau?« fragte Whipple verwirrt.

»Die Frau hier ist nur die zweite Frau. Die richtige Frau wohnt bei den Ahnen zu Hause in China.«

»Wollen Sie sagen …« begann Whipple verwundert. Der Konsul unterbrach ihn jedoch abermals und erklärte: »Mun Ki sagt, daß sein Onkel Chun Fat drei Frauen in China, zwei in Kalifornien und eine in Nevada hat.«

»Hat er auch Kinder?« fragte Whipple.

Es folgte eine Diskussion über diese Frage, und dann berichtete Mun Ki: »Sieben in China, vier in Kalifornien, eine in Nevada.«

»Und hat dieser Onkel all seine dreizehn Kinder selber auf die Welt gebracht?« fragte Whipple. »Es waren doch sicher alles Söhne.«

»Natürlich«, antwortete der Konsul höflich.

»Hat er sie natürlich selber entbunden, oder waren es natürlich Söhne?«

Das verwirrte den Konsul, und er schlug vor: »Vielleicht fangen wir besser noch einmal von vorne an.« Doch Dr. Whipple hatte genug. Er deutete auf Mun Ki und sagte kurz: »Mach es wie dein Onkel. Er scheint mehr Erfahrung zu haben als ich.« Und er ging hinaus.

Auf sich allein gestellt, brachte Mun Ki einen gesunden Jungen zur Welt; aber die ganze Kolonie der Weißen war entsetzt darüber, daß diese Chinesen so barbarischen Sitten folgten. »Und wenn man bedenkt«, rief eine Tochter der Hewletts aus, »keine fünfzig Schritt entfernt wohnte einer der besten Ärzte Hawaiis! Wirklich, diese Chinesen kann man kaum Menschen nennen.« Und man war sich darüber einig, daß ein Mann, der darauf bestand, seine eigne Frau zu entbinden, wenn die Hilfe eines guten Arztes verfügbar war, nur bewies, daß er nicht zivilisiert war.

Die Whipples erhielten abermals einen Schock, als sie fragten, wie der stämmige und gesunde kleine Junge heißen sollte, und zur Antwort bekamen: »Wir sind noch nicht darüber unterrichtet.«

»Was soll das heißen?« fragte Whipple.

Mun Ki murmelte etwas von einem Gedicht, das er noch nicht in den Laden gebracht hatte, um herauszufinden, wie das Kind heißen sollte. Dr. Whipple wollte fragen: ›Welches Gedicht?‹, aber er vermied es und verlor kein Wort mehr über den Namen des Kindes. Aber einige Tage später fragte Mun Ki Frau Whipple, ob er mit seiner Frau für einige Stunden Urlaub haben könnte, und als Amanda fragte, warum, erklärte er: »Wir müssen das Gedicht in den Laden bringen, um herauszufinden, wie das Baby heißen soll.« Frau Whipple rief ihren Mann und sagte: »Du hattest recht, John. Die Kees bringen ein Gedicht in einen Laden, um einen Namen für ihr Kind zu suchen.«

»Da möchte ich dabeisein«, sagte Dr. Whipple, der sich für solche Dinge interessierte, und Mun Ki sagte, daß er sich sehr geehrt fühle, die Unterstützung eines so vornehmen Herrn bei der Namengebung seines ersten Sohnes zu haben. Aber noch ehe sie zu dem Laden aufbrachen, fragte Dr. Whipple: »Dürfte ich das Gedicht sehen?« Und Mun Ki zog aus dem kostbaren Ahnenbuch ein Blatt heraus, auf dem das Gedicht stand, von dem alle Namen der Familie Kee hergeleitet wurden. Es war ein marmorierter, pergamentähnlicher Karton, auf dem in kühner Grasschrift vierzehn chinesische Zeichen in zwei senkrechten Reihen angeordnet waren. »Was ist das?« fragte Whipple mit wissenschaftlichem Interesse. Aber Mun Ki konnte es ihm nicht erklären.

Der chinesische Laden, zu dem die drei gingen, lag an der Kreuzung der Nuuanu- und Merchant-Street und war einfach als Punti-Laden bekannt, denn hier wurde dieser Dialekt gesprochen und gewisse Delikatessen verkauft, die die Punti-Leute liebten. Der Ladenbesitzer, eine geachtete Persönlichkeit in Honolulu, erkannte in Dr. Whipple sogleich einen Kollegen und bot ihm förmlich einen Stuhl an. »Was hat es mit dem Gedicht auf sich, von dem mein Koch redet?« fragte Whipple, woraufhin der Punti sagte: »Nicht zu mir reden. Ihn. Ihn.«

Und er deutete auf einen Gelehrten, der sich in einem Winkel des Ladens ein provisorisches Büro eingerichtet hatte, wo er für seine Punti-Kunden Briefe in Englisch und Chinesisch schrieb. Mit ernster Miene nahm der Briefeschreiber das Gedicht und sagte: »Dies Gedicht gehört der Familie Kee. Von ihm nehmen sie ihre Namen.«

»Was steht darin?«

»Das ist nicht wichtig. Dies hier heißt zufällig: ›Frühling zieht durch alle Kontinente; der Erde Wohltat kommt an deine Tür. Die Gestirne beginnen ein neues Jahr; und der Mensch erlangt ein höheres Alter.‹«

»Was hat es mit Namen zu tun?« fragte Whipple.

»Die Antwort auf Eure Frage ist sehr schwierig und sehr chinesisch«, erwiderte der Gelehrte. »Aber wir sind sehr stolz auf unser System. Es ist wahrscheinlich das vernünftigste in der Welt.«

»Könnt Ihr es mir erklären?« fragte Whipple und lehnte sich in seinem Sessel vor.

»In China gibt es sehr wenige Familiennamen. In meiner Gegend weniger als hundert. Sie sind alle einsilbig und leicht zu behalten. Lum, Chung, Yip, Wang. Aber wir haben keine bestimmten Vornamen wie Tom und Bob.«

»Keine Vornamen?« fragte Whipple.

»Nein. Keine. Wir nehmen den Familiennamen, in diesem Fall Kee, und fügen zwei gewöhnliche Worte hinzu. Sie können alles heißen. Aber zusammengenommen müssen sie etwas bedeuten. Angenommen, mein Vater wäre ein Kee und hätte die Überzeugung, daß mit mir ein langes Geschlecht von Gelehrten seinen Anfang nähme. Dann würde er mir vielleicht den Namen Kee Chun Fei, Kee Frühling Glorreich, geben. Einen solchen Namen suchen wir für den Sohn Eures Koches.«

»Und was hat das Gedicht damit zu tun?«

»Aus dem Gedicht erhalten wir den obligatorischen zweiten Namen. Alle Männer aus der ersten Generation mußten den Namen Chun, Frühling, tragen, gemäß dem ersten Wort des Gedichtes. All ihre Nachkommen in der zweiten Generation mußten Mun, durchzieht, heißen. Und alle Nachkommen in der dritten Generation, wie der kleine Junge, um den es heute geht, müssen ihren Namen nach dem dritten Wort des Gedichtes, Chow, Kontinent, erhalten. Diese Vorschrift läßt sich nicht umgehen, und ihr Vorteil ist folgender: Wenn Euer Koch Kee Mun Ki einen Fremden trifft, der Kee Mun Tong heißt, dann wissen beide sogleich, daß sie zu derselben Generation gehören und wahrscheinlich Vettern sind.«

»Das klingt vernünftig«, gab Whipple zu.

»So muß der Name des Sohnes dieses Mannes Kee Chow beginnen, weil das Gedicht es so verlangt.«

»Und warum fügt er nicht einfach nach Belieben einen dritten Namen hinzu?«

»Ah!« brauste der Brief Schreiber auf. »Das ist die Schwierigkeit! Nur einem Gelehrten kann man zutrauen, daß er hier den richtigen Namen findet, denn das ganze Glück des Kindes hängt davon ab. Ich werde Mun Ki fragen, wer ihm seinen dritten Namen gab.« Es folgte ein Gespräch in erregtem Chinesisch, woraufhin der Briefschreiber triumphierend berichtete: »Seine Eltern ließen einen gelehrten Priester aus Kanton kommen. Der Mann sann drei Tage lang über den Namen nach. Er befragte die Orakel und Horoskope und wählte schließlich den richtigen Namen aus. Ihr seht, der Name eines Mannes kann sein ganzes Leben beeinflussen.«

»Und die Chinesen in Hawaii wenden sich also an Euch, weil Ihr ein Gelehrter seid?« fragte Whipple.

»Bewahre. Es gibt Leute, die so unwissend sind, daß sie nicht einmal ihr Familiengedicht kennen, und diese Leute kümmern sich nicht darum, wie ihre Söhne heißen. Aber Mun Ki kommt aus einer guten Familie. Sie sorgten dafür, daß er das Familiengedicht mitnahm.«

Der Gelehrte kümmerte sich nun nicht mehr um Dr. Whipple und begann eine lange Unterhaltung mit Mun Ki. Nach fünfzehn oder zwanzig Minuten wandte er sich wieder Whipple zu und erklärte: »Ich habe Mun Ki gefragt, welche Hoffnungen er für seinen Sohn hegt, denn das ist sehr wichtig bei der Wahl eines Namens.«

Die Unterhaltung wurde wieder aufgenommen, und dann begann der Gelehrte einige Bogen Papier und einen Pinsel vor sich hinzulegen, und nachdem eine Stunde mit Mutmaßungen über den Namen vergangen war, berichtete er Whipple: »Wir beginnen uns dem Ziel zu nähern. Wir suchen nach einem Wort, das mit Kee und Chow gut zusammenpaßt, aber gleichzeitig Würde und Bedeutung hinzufügt. Es muß ein Wort sein, das gut klingt, dessen Zeichen gut aussieht, seine eigene Bedeutung hat und sich gut mit dem zweiten Wort des Namens verbindet. Es muß außerdem die Wünsche des Vaters für seinen Sohn zum Ausdruck bringen. Ihr werdet mich entschuldigen, wenn ich mich nun auf diese Aufgabe konzentriere und verschiedene Möglichkeiten vorschlage.«

Er begann mit seinem Pinsel alle möglichen Schriftzeichen auf das Papier zu pinseln, verwarf einige als zu feminin für einen starken Sohn wie Mun Kis, andere, weil sie verschiedene Lesarten hatten, die beleidigend sein konnten. Manchmal lehnte Mun Ki einen Namen ab, und nach und nach verringerte der Gelehrte die Möglichkeiten auf einige wenige Namen. Schließlich verkündete er triumphierend den Namen des Jungen: »Kee Chow Chunk, der Kee, der die Mitte des Kontinents beherrscht.« Er fragte: »Ist das nicht ein ausgezeichneter Name?«, und Dr. Whipple nickte, woraufhin der Gelehrte Mun Kis Ahnenbuch nahm und auf der richtigen Seite den schönen neuen Namen eintrug, der von den väterlichen Wünschen umgeben war. Der Gelehrte betrachtete die schönen Zeichen mit offensichtlichem Wohlgefallen und erklärte Whipple: »Das ist ein Name, der sich von allen Seiten sehen lassen kann. Wir nennen das einen verheißungsvollen Namen.« Er nahm einen Bogen Schreibpapier und fragte Mun Ki: »Wie heißt dein Dorf?« Auf die Antwort des Koches hin adressierte der Briefschreiber den Brief mit wenigen Zeichen an das Dorf und verkündete den Dorfältesten, daß Kee Mun Ki gehorsamst von der Tatsache Kenntnis gebe, einen Sohn erzeugt zu haben, dessen Namen Kee Chow Chunk lautete und in das Ahnenbuch der Familie eingetragen werden müsse. Die Familie pflanzte sich fort. In dem fernen Hawaii gab es jetzt einen Kee, der seinen Ahnen den gehörigen Respekt zollte, der mit der Zeit Geld nach Hause schicken und schließlich in das Dorf zurückkehren würde, denn in der Fremde zu leben war undenkbar. Dann, als Kee Mun Ki und Nyuk Tsin schon den Punti-Laden verlassen wollten, kam es zu einer dramatischen Wendung, die die ganze Geschichte der Kees in Hawaii verändern sollte. Als hätte eine Vision ihn ergriffen, rief der Namengeber: »Halt!« Und mit einer langsamen, würdigen Bewegung zerriß er den Brief an das Niederdorf und streute die Fetzen auf den Boden. Wie benommen ging er auf Mun Ki zu, nahm sein Ahnenbuch fort und goß schwarze Tusche über den günstigen Namen, den er gerade erfunden hatte. Dann erklärte er mit leiser Stimme: »Manchmal überfällt es einen wie ein Blitz in einer heißen Nacht. Nachdem man viele Stunden über einen Namen nachgedacht hat, hat man plötzlich eine Vision von dem, was aus dem Kind werden kann, und alle anderen Namen, die man in Betracht gezogen hat, verschwinden, denn ein neuer Name steht einem in flammenden Schriftzeichen vor dem Geist.«

»Habt Ihr einen solchen Namen für Mun Kis Sohn?« fragte Whipple ehrfürchtig.

»Ja!« antwortete der Gelehrte triumphierend und schrieb mit kühnen Pinselstrichen den feurigen Namen nieder: Kee Ah Chow! Er las ihn laut vor und war ergriffen von seiner Pracht.

»Ich dachte, er müßte Kee Chow Ah heißen«, warf Dr. Whipple ein.

»Das stimmt!« gab der Gelehrte zu. »Aber manchmal müssen die Vorschriften gebrochen werden, und der Name dieses Kindes ist gewiß Kee Ah Chow.«

Der Gelehrte gab Mun Ki den neuen Namen und erklärte auf Punti: »Als du den Laden verlassen wolltest, hatte ich plötzlich eine Vision von deinem Leben. Deine Familie ist kühn und wird sich weit hinauswagen. Du wirst viele Söhne und großen Mut haben. Die Welt gehört dir, Mun Ki, und dein Erstgeborener muß einen Namen tragen, der diese Tatsache in sich schließt. So werden wir ihn Kee Ah Chow nennen, der den Kontinent von Asien beherrscht. Und deine nächsten Söhne sollen Europa und Afrika und Amerika und Australien heißen. Denn du bist der Vater der Kontinente.«

Mun Ki lächelte flehend, denn die Worte klangen ihm süß. Er hatte sich immer für etwas Besonderes gehalten, für einen Mann, den die Götter auserwählt haben, und es war gut, von einem Gelehrten diese Tatsache bestätigt zu bekommen.

Er gab Nyuk Tsin einen gebieterischen Stoß und wollte den Laden verlassen, aber noch einmal wurde er von dem Gelehrten aufgehalten, der auf Nyuk Tsin wies und rief: »Und ihr Name soll Wu Chows Mutter sein, denn sie wird die Mutter der Kontinente sein.«

Diese prophetische Verkündigung rief eine Verlegenheit hervor, und Mun Ki mußte auf Punti erklären: »Sie ist nicht meine Frau. Meine richtige Frau ist ein Mädchen aus der Kung-Familie in China. Diese hier ist nur …«

Der Gelehrte faltete die Hände, betrachtete Nyuk Tsin und antwortete auf Punti: »Nun, so geht es in China. Vielleicht ist es besser so, in Anbetracht der Tatsache, daß sie eine Hakka ist.« Er zuckte die Schultern und wandte sich ab. Dann fügte er schnell hinzu: »Sie soll Wu Chows Tante heißen.« Mun Ki nickte und sagte Nyuk Tsin ihren neuen Namen.

Dr. Whipple war erstaunt über diesen Wortwechsel, den er nicht verstand, aber er vermutete, daß es hier um eine wichtige Angelegenheit ging, und aus der Art, wie Nyuk Tsin die Schamröte ins Gesicht stieg, schloß er, daß von ihr die Rede war. Niemand erklärte ihm jedoch, was verhandelt worden war. Endlich verbeugte sich Mun Ki. Wu Chows Tante verbeugte sich ebenfalls. Zusammen nahmen sie das Gedicht und Namenbuch auf, und als Mun Ki beides seiner Frau übergab, berührte er ihre Hand und sagte stolz: »Wir werden viele Söhne haben.«

Der Gelehrte erhielt für seine wichtige Rolle bei der Namengebung des Erstgeborenen der Kees ein Honorar von sechzig Cent, und Mun Ki hielt das Geld für sinnvoll angelegt, denn er war sicher, daß das Kind gut auf den Weg gebracht worden war. Dr. Whipple, der sich zu dieser Zeit viel Gedanken machte über die Art, wie sich seine eigenen Kinder und Enkel in Hawaii aufführten, war von diesem Vorgang tief beeindruckt. Er sah darin ein Symbol für die Stärke der Chinesen: »Sie leben in einer Generationenhierarchie. Ihre Namen besagen, wohin sie gehören, und erinnern sie an die Hoffnungen, die ihre Eltern in sie setzten. Ein Chinese lebt in einem festen System, und es ist ein gutes System. Gleichgültig wohin er geht, sein Name wird in einem Dorf bewahrt, und dort ist seine Heimat. Ein Amerikaner zieht, wohin er will. Wir haben keinen Namen, kein Heim, keine sichere Adresse. Ich würde gern mehr über die Chinesen wissen.«

So begann der siebenundsechzigjährige John Whipple trotz seiner Beanspruchung durch wichtige Angelegenheiten seine letzte wissenschaftliche Abhandlung: eine Studie über die Chinesen, die er nach Hawaii gebracht hatte. Vieles von dem, was wir heute über jene ersten Asiaten wissen, jene seltsamen, verschlossenen Leute, die als Arbeiter für die Zuckerrohrplantagen auf die Inseln gebracht worden waren, führen wir auf sein Werk zurück. John Whipple warf einen Schatten der Furcht über die Hoffnungen der anderen Plantagenbesitzer, als er in einem Artikel der HONOLULU POST schrieb: »Wir täuschen uns, wenn wir bei dem Glauben verharren, daß diese intelligenten, haushälterischen und fleißigen Leute sich lange damit zufriedengeben werden, auf unseren Plantagen zu arbeiten. Ihr Schicksal wird sein, in unseren Städten als Buchhalter und Mechaniker zu arbeiten. Sie werden ausgezeichnete Lehrer abgeben. Einige sind zu Bankiers und großen Unternehmern bestimmt. Sobald ihre Verträge abgelaufen sind, werden sie in unsere Städte strömen, um Läden zu eröffnen. Der Handel in unserer Gegend wird immer mehr in ihre emsigen Hände übergehen. Es erscheint uns deshalb geraten, nach neuen Arbeitskräften Ausschau zu halten, die unsere Zuckerrohrfelder bewirtschaften können. Diese Chinesen werden gewiß nicht in einem Dienstverhältnis verharren. Sie werden lesen und schreiben lernen, und wenn ihnen das gelungen ist, werden sie ihren Teil an der Regierung fordern.

Es wird einige geben, die diese Entwicklung beklagen. Ich aber gebe ihr meinen Beifall. Hawaii wird eine stärkere Nation werden, wenn wir unsere Chinesen nach ihren Fähigkeiten einsetzen. Und ebenso wie ich mich niemals damit zufriedengegeben hätte, ein Feldarbeiter zu sein, der täglich dieselbe Arbeit verrichten muß, so freue ich mich, wenn ich einen anderen Mann sehe, der gleich mir darauf aus ist, sich zu verbessern. Als ich die Chinesen auf diese Insel brachte, glaubte ich eine Zeitlang daran, daß sie, sobald ihr Vertrag abgelaufen sei, wieder nach China zurückkehren würden. Jetzt bin ich überzeugt, daß sie das nicht tun werden. Sie sind ein Teil Hawaiis geworden, und wir sollten sie ermutigen, in unsere Fußstapfen zu treten. Laßt sie sich ausbilden. Laßt sie neue Industriezweige einführen. Laßt sie unsere Mitbürger werden. Denn durch sie könnte die sterbende hawaiische Rasse regeneriert werden.«

Honolulus Reaktion auf diesen Artikel war einfach und entschieden: »Dieser Halunke gehörte verprügelt!«

Kapitän Rafer Hoxworth brauste auf: »Wir haben diese verdammten China-Männer nur unter der Bedingung hergebracht, daß sie nach fünf oder zehn Jahren Arbeit auf den Zuckerrohrfeldern wieder nach Hause gehen. Himmel! Whipple möchte, daß sie bleiben! Das ist geradezu unverschämt.«

Kapitän Janders' Sohn und derzeitiger Partner von Dr. Whipple bei J. & W. sagte: »Ist der alte Herr denn verrückt geworden! Eines unserer schwierigsten Probleme in der Plantagenbewirtschaftung ist, daß die Chinesen uns verlassen, sobald sie eine Möglichkeit dazu sehen, und in Honolulu einen Laden eröffnen. Ich kann Sie die Nuuanu-Straße hinunterführen und Ihnen ein halbes Dutzend Läden zeigen, die von Leuten betrieben werden, die eigentlich für mich auf den Zuckerrohrfeldern arbeiten sollten.«

Was Hawaii aber am meisten in Wut versetzte, war die heimtückische Art, mit der die Chinesen, die keine Frauen hatten, sich hawaiische Mädchen stahlen, sie heirateten und mit ihnen Kinder hatten. Trotz der Tatsache, daß diese Kinder zu den schönsten gehörten, die je auf den Inseln zur Welt kamen, und außerordentlich klug und gesund waren, war die weiße Einwohnerschaft darüber entrüstet und erließ Gesetze gegen diese verbrecherischen Ehen. Ein Erlaß verbot jedem Chinesen die Heirat mit einem hawaiischen Mädchen, wenn er nicht ein Mitglied der christlichen Kirche war. Die Geschwindigkeit, mit der die chinesischen Männer daraufhin den Katechismus lernten, war atemberaubend. Ein Chinese ging zum andern und hörte ihm die Antworten auf die Prüfungsfragen ab, und es kam nicht selten vor, daß ein Chinese mit seinen gebrochenen englischen Worten das gesamte Nizäische Glaubensbekenntnis mit den Erklärungen der Heiligen Dreieinigkeit, der Unbefleckten Empfängnis und der calvinischen Lehre von der Prädestination hersagte. Ein Geistlicher sagte einmal, nachdem er einige dieser Stegreiftheologen geprüft hatte, zu einem anderen Calvinisten: »Ich habe mit eigenen Ohren gehört, wie diese Männer jede wichtige Frage korrekt beantworteten und zum Schluß war ich versucht, zu fragen: ›Was bedeutet das alles?‹ Aber ich habe nicht einmal meinen Freunden in Boston diese furchtbare Frage vorzulegen gewagt, und so vermied ich sie auch hier.«

Tatsächlich wurden aus den Chinesen gute, vorbehaltlose Christen. Sie waren entschlossen, Frauen zu bekommen, und die Bekehrung erschien ihnen nur als ein geringer Preis dafür. Die Glücklichen unter ihnen, die hawaiische Mädchen mit Landbesitz heirateten, gelangten durch die kluge Bewirtschaftung dieses Bodens zu großem Wohlstand, gründeten feste christliche Familien und unterstützten die großen Kirchen, die von anderen Chinesen errichtet worden waren. Aber wenn ein Enkel geboren wurde, dann gingen diese klugen Männer ruhig zu dem Punti-Laden und ließen für den Jungen einen angemessenen chinesischen Namen finden. Diesen Namen schickten sie in ihr Heimatdorf zurück, wo er in das Ahnenbuch eingetragen wurde.

Die hawaiischen Frauen zogen die Chinesen allen anderen Männern vor. Denn niemand auf den Inseln liebte Frauen und Kinder so hingebungsvoll wie die bezopften Chinesen. Es war nicht ungewöhnlich, einem dünnen, ausgemergelten Chinesen zu begegnen, der sich tagsüber in den Docks der H. & H.-Linie abschuftete und abends in sein Haus zurückkehrte, wo seine dicke hawaiische Frau träge das Regiment führte, wusch, die Kinder versorgte und dem Mann das Abendbrot kochte. Ein chinesischer Ehemann brachte Geschenke und gab sich mit der Erziehung seiner Söhne ab. Er achtete darauf, daß seine Töchter Haarbänder trugen, und am Sonntag führte er seine ganze Brut zur Kirche. Das Beste, was einem hawaiischen Mädchen geschehen konnte, war, einen chinesischen Mann zu finden, denn dann brauchte sie nur noch zu lächeln, schöne Brokate zu tragen und Kinder großzuziehen.

Aber es gab noch einen tieferen Grund, weshalb man in Hawaii die chinesischen Ehen duldete: man konnte sehen, daß die chinesisch-hawaiischen Kinder hervorragende Menschen wurden. Als die ersten Mädchen aus diesen Ehen zur Reife erblühten, war ganz Honolulu bezaubert von ihrer Schönheit. Sie hatten langes, schwarzes, leicht welliges Haar, olivfarbene Haut, etwas Geheimnisvolles um die Augen und schöne Zähne. Sie waren größer als ihre chinesischen Väter, schlanker als ihre fülligen Mütter, und sie verbanden die Geschicklichkeit der Chinesen mit der fröhlichen Ausgelassenheit der hawaiischen Eingeborenen. Sie waren eine besondere Rasse, der Ruhm der Inseln. Und fast jeder Schriftsteller aus Amerika oder England, der an der Entstehung der Mär von den schönen hawaiischen Mädchen beteiligt war, hatte diese ersten chinesisch-hawaiischen Meisterwerke vor Augen. Und sie rechtfertigten alles, was über die Romantik Hawaiis geschrieben wurde.

Die Jungen waren auf andere Weise vielversprechend. Sie lernten rasch und waren gute Sportler, gute Geschäftsleute und ausgezeichnete Politiker. Sie bewiesen eine unerhörte Geschicklichkeit, Stimmen für ihre Kandidaten zu sammeln, sie waren mit einer Schlagfertigkeit begabt und legten eine Ehrlichkeit an den Tag, die die Öffentlichkeit zu achten begann. So erhielt die hawaiische Rasse, der der Untergang gedroht hatte – 1778 hatten vierhunderttausend Eingeborene auf den Inseln gelebt, 1878 nur noch vierundvierzigtausend –, plötzlich einen belebenden Anstoß aus Ostasien und begann, sich als chinesisch-hawaiische Mischung wieder aufzurichten, bis dann in späteren Jahren die hawaiischen Mischlinge zu der wichtigsten Gruppe innerhalb der Bevölkerung der Inseln wurden.

Kapitän Hoxworth, der den Anfang dieses Wunders beobachtete, sprach im Namen all seiner weißen Freunde, abgesehen von Dr. Whipple, als er sagte: »Jeder Chinese, der die Plantagen verläßt, um ein Händler zu werden, sollte sofort deportiert, aber jeder, der ein hawaiisches Mädchen berührt, sollte gehängt werden.«

In der HONOLULU POST ließen sich die Hewletts in gemäßigterer Weise vernehmen: »Hawaii ist ruiniert. Die Chinesen fliehen von den Plantagen, und wer soll unseren Zucker bauen?«

Dr. Whipple, der für seine letzte Veröffentlichung nur Hohn geerntet hatte, vertraute seine späteren Gedanken nur noch dem Tagebuch an: »Es war auf der Insel Oahu im Jahre 1824, daß ich zum erstenmal sah, wie die Masern ein hawaiisches Dorf überfielen und achtzig Prozent der Bevölkerung hinrafften. Ich begann darüber nachzudenken, was wir tun könnten, um dieser liebenswerten Rasse neues Leben einzuimpfen. Ich erkannte, daß nur die Einwirkung von neuem, lebendigem Blut den Verfall dieser guten Rasse aufhalten konnte. Irrtümlicherweise dachte ich, daß die stärkeren Polynesier aus dem Süden die Regeneration bewirken könnten. Aber als wir solche Polynesier einführten, veränderte sich nichts. Später dachte ich an die Javaner, und vielleicht hätten sie geholfen, aber wir konnten keine bekommen. Und nun sind die Chinesen eingetroffen, und sie haben genau das zustande gebracht, was ich so lange vorausgesagt hatte. Was mich anbetrifft, so bin ich ein wenig stolz darauf, die Rettung einer Rasse bewirkt zu haben. Gegenwärtig ist man noch gegen mich eingestellt, und so unterhalte ich mich nur mit mir selber. Ich vertraue jedoch darauf, daß das Urteil der Zukunft mir Recht geben wird. Das Beste, was ich je für Hawaii tat, war die Einfuhr der Chinesen.«

Während er das im Lampenlicht seines Arbeitszimmers niederschrieb, zeugte Mun Ki mit seiner Frau in ihrem kleinen Haus einen neuen Sohn, den Kontinent von Europa.

Nyuk Tsin und ihr Mann waren kaum ein Jahr in Hawaii, als die chinesische Bevölkerung durch eine Nachricht beunruhigt wurde, die von Maui herüberkam, wo viele Chinesen auf den Plantagen arbeiteten. Folgendes hatte sich zugetragen: Eines Abends hatte sich ein alter, hinkender Geistlicher, der an einem Stock ging, seinen Weg in einen der provisorischen chinesischen Tempel, die dort für die Arbeiter errichtet worden waren, gebahnt und den Gottesdienst unterbrochen. Eine Frau, die zugegen war, berichtete: »Der kleine Mann schlug mit seinem Stock alles kurz und klein. Er stieß die Statue Kwan Yins um, zerriß die goldenen Blätter und schrie uns an. Als wir uns weigerten, den Tempel zu verlassen, denn es ist schließlich unser Tempel, mit unseren Mitteln errichtet, und niemand von ihnen hat dort etwas verloren, wandte sich sein Zorn gegen uns. Er versuchte, uns mit seinem Stock zu schlagen und brüllte unentwegt. Aber da er ein alter Mann ist, entkamen wir ihm leicht.«

Für die Chinesen war das ein erneuter Beweis, ein wie hartes Leben sie auf den Plantagen führen mußten, und der überraschende Ausfall des alten Mannes löste eine Woge der Entrüstung aus. Die Chinesen – Punti wie Hakka – fragten sich: »Haben die Weißen keine Ehrfurcht vor den Göttern?« Und der Gegensatz zwischen den Chinesen und der weißen Rasse vergrößerte sich nur noch.

Den Weißen war der Zwischenfall in dem buddhistischen Tempel sehr bedauerlich, und die Plantagenbesitzer auf Maui und den anderen Inseln brachten sogleich kleinere Geldsummen auf, die sie den beleidigten Chinesen zustellten, damit sie den Schaden ersetzen konnten. Dr. Whipple ging als Sprecher der Plantagenbesitzer persönlich nach Maui, um die Arbeiter zu besänftigen, und nach einer Zeit der Spannung konnte wieder ein einigermaßen gutes Verhältnis zwischen Weißen und Chinesen hergestellt werden. Alle Weißen, die Chinesen in Dienst hatten, bemühten sich, diesen zu versichern, daß sie in ihrer Religionsausübung volle Freiheit hätten. So wurde in den sechziger Jahren des letzten Jahrhunderts die wirkliche Religionsfreiheit auf den Inseln begründet. Kongregationalisten, Katholiken, Episkopalisten, Mormonen, Buddhisten und Konfuzianer lebten von nun an verhältnismäßig einträchtig nebeneinander, ohne sich gegenseitig in ihrem Gottesdienst zu stören.

Als der Friede mit den Chinesen wiederhergestellt war, nahmen sich die weißen Plantagenbesitzer des Problems an, das der weißhaarige Abner Hale darstellte, und die Nachkommen der älteren Familien, Männer wie die Hewletts, die Whipples und Hoxworths, versammelten sich in Honolulu, um zu beraten, was mit dem alten Mann geschehen sollte. Einer der Hewletts berichtete offenherzig: »Dieser bedauernswerte Fanatiker, der mit seinem Stock dreinschlägt und ›Greuel und Verdammnis!‹ schreit, hat beinahe alles zunichte gemacht, was wir mit den Chinesen erreicht hatten. Wir müssen den alten Dummkopf Mores lehren.«

»Vor Jahren hat er dasselbe bei den Eingeborenen gemacht«, berichtete Hoxworth. »An einem schönen Abend, als meine Mutter mit ihrem Bruder verheiratet wurde, unterbrach er die Feierlichkeiten, schlug mit seinem Stock um sich, zerstörte die Heiligtümer und schrie Zeter und Mordio. Er glaubt wohl, daß er es noch immer mit den alten hawaiischen Gottheiten zu tun hat.«

»Irgend jemand muß ihm klarmachen, daß sich die Dinge geändert haben«, warf einer der Söhne Dr. Whipples ein. »Es ist etwas anderes, ob man hawaiische Götterbilder umwirft und damit niemand etwas zuleide tut, oder Buddhas zerschlägt, wenn wir gerade versuchen, unsere Chinesen bei Stimmung zu halten.«

Die Gruppe wandte sich an David Hale und schlug vor: »Kannst du nicht mit ihm reden, Dave?«

»Lieber nicht«, wich der aufgeschlossene junge Mann aus. »Ich habe noch nie etwas bei Vater ausgerichtet.«

»Wir müssen ihn vor allem von Maui fortbekommen!« rief Brom Hoxworth. »Wirklich. Er sollte dort nicht ganz allein sein. Er macht Durcheinander in der Seemannskapelle und stiftet Unfrieden bei den Chinesen. Er ist wirklich äußerst lästig, und ich gebe den andern recht, Dave, daß du ihm ins Gewissen reden solltest. Überzeuge ihn, daß es besser für ihn ist, wenn er in einem kleinen Haus hier in Honolulu wohnt – wo wir über ihn wachen können.«

»Ich habe es schon versucht. Und Micha auch. Der alte Herr will einfach nichts davon hören, daß er Maui verlassen soll. Wenn du darauf zu sprechen kommst, sagt er trotzig: ›Meine Kirche ist hier, und meine Gräber sind hier.‹ Und damit hat sich's.«

»Wessen Gräber?« fragte Brom Hoxworth.

»Das meiner Mutter und das deiner Großmutter«, erklärte der junge Hale. »Er spielt den Gärtner für sie und besteht darauf, gelegentlich in der alten Steinkirche zu predigen, die er erbaut hat. Aber ich bin sicher, daß der Geistliche dort froh wäre, wenn er von Maui verschwände.«

Einer der jungen Whipples sagte: »Wenn man es recht bedenkt, wirft die Tatsache, daß er allein auf Maui lebt, ein schlechtes Licht auf uns alle. Es sieht doch so aus, als hätten wir den alten Mann abgeschoben – als wollten wir ihn nicht mehr, da er ein wenig wirr im Kopf ist. Nun. Ich weiß, daß das nicht wahr ist. Ich weiß zufällig, daß mein Vater Pastor Hale aufgefordert hat, bei ihm zu wohnen, und deine Mutter, Brom, hat dasselbe getan, und natürlich wissen wir, daß Micha und David ihn gebeten haben, zu ihnen zu ziehen. Unsere Weste ist rein, aber dennoch ist es eine Schande, daß er allein in dieser filzigen Hütte lebt.«

»Und wenn er jetzt auch noch anfängt, die Chinesen zu belästigen«, gab der junge Hoxworth zu bedenken, »dann muß er wirklich verschwinden.«

Die Gruppe kam deshalb zu dem Schluß, daß Dr. Whipple noch einmal nach Lahaina geschickt werden sollte, um Abner zur Vernunft zu bringen, und mit einigem Widerstreben nahm der elegante, weißhaarige Chef der Firma Janders & Whipple den Auftrag an, bestieg das Paketboot, die KILAUEA, und ließ sich durch den stürmischen Kanal nach Maui bringen. Er wollte gerade die Landungsbrücke hinuntergehen, als er seinen gebrechlichen alten Freund erblickte, der sich mühsam einen Weg durch die Menge bahnte und einen Matrosen des Fährboots ansprach.

»Haben Sie zufällig etwas über ein kleines Mädchen namens Iliki gehört?« fragte er griesgrämig.

»Nein, Herr«, antwortete der geduldige Matrose, der diese Frage jedesmal hörte, wenn das Paketboot in Lahaina anlegte.

Traurig schüttelte der alte Mann den Kopf, drehte sich um und wollte nach Hause gehen, aber da rief Dr. Whipple: »Abner!« Der hinkende Missionar drehte sich um, blinzelte ins Sonnenlicht und betrachtete den Besucher. Anfangs wußte er nicht, wer der schlanke, aufrechte Mann in dem schwarzen Anzug war, aber dann klärte sich sein Verstand.

»John«, sagte er leise und weigerte sich noch immer, ihn wie früher ›Bruder‹ zu nennen.

»Ich bin herübergekommen, um mit dir zu reden«, erklärte Whipple geduldig.

»Du wirst mir Vorwürfe machen wollen, weil ich den heidnischen Tempel zertrümmert habe«, erwiderte Abner streitsüchtig. »Verschwende nicht deine Zeit. Wenn die blutigen Opfersteine der Eingeborenen von Übel waren und wert, daß sie zerstört wurden, so verdienen diese aufgeputzten roten und goldenen Tempel Buddhas erst recht, vernichtet zu werden.«

»Laß uns zu meinem Büro gehen«, schlug Whipple vor.

»Wir haben uns früher hier unterhalten, John, und mir ist der Platz noch immer gut genug.« Er setzte sich auf einen Kokosbalken im Schatten eines Kou-Baumes, wo er die Straßen überblicken konnte. »Nicht viele Walfänger legen hier mehr an«, sagte er nachdenklich. »Aber siehst du jenes Wrack auf dem Riff dort drüben? Die THETIS. Wie lange ist das her, daß wir zusammen auf diesem sonderbaren Schiff segelten, John! Du und Amanda, ich und Jerusha. Später, du weißt ja, war es Malamas Schiff. Jetzt verrottet es auf den Felsen, wie du und ich.«

»Das ist auch der Grund, weshalb ich mit dir sprechen wollte, Abner«, sagte Dr. Whipple ruhig. »All deine Freunde, und besonders ich, möchten, daß du Lahaina verläßt und zu uns nach Honolulu kommst. Du verrottest auf dem Riff, Bruder Abner, und wir wollen dich zu uns nach Hause nehmen.«

»Ich könnte niemals von Lahaina fort«, sagte der alte Mann trotzig. »Jerusha ist hier und Malama, und ich möchte sie nicht verlassen. Meine Kirche ist hier und all die Leute, die ich zu Gott bekehrt habe. Ich sehe jeden Tag die THETIS …« Bei der Erwähnung des Schiffes, das ihn seinen Siegen und Niederlagen entgegengeführt hatte, verfinsterte sich sein Verstand, und er fügte pathetisch hinzu, als wüßte er, daß er den Faden verloren hatte: »Und ich erwarte bald die Rückkehr von Iliki, und an diesem Tag möchte ich nicht fehlen.« Er sah seinen alten Freund mit kindlichem Triumph an, als wäre dieser Grund unwiderlegbar.

Dr. Whipple, für den die Hinfälligkeit des Geistes nichts Neues war, ließ sich keinen Ärger über Abners Widerspenstigkeit anmerken. »Abner«, erwiderte er geduldig, »die jungen Leute, die die Plantagen verwalten, bestehen darauf, daß du ihnen nicht weiterhin ihre guten Beziehungen zu den Chinesen verdirbst.«

»Diese bezopften Heiden beten Götzenbilder an, John. Ich habe es mit eigenen Augen gesehen!«

»Die Chinesen sind – gelinde gesagt – sehr schwierig zu behandeln, Bruder Abner«, bemerkte John ohne Erregung. »Aber wenn du ihnen die Tempel zerstörst, werden auch noch außerhalb liegende Probleme akut.«

»John, du hast viele Jahre mitgewirkt, das Übel des Heidentums von diesen Inseln zu tilgen, und wir können in unseren alten Tagen nicht gleichmütig zusehen, wie unser Sieg zunichte gemacht wird.«

»Bruder Abner«, erklärte der Arzt, »das chinesische Problem ist völlig verschieden von dem, dem wir anfangs in Hawaii gegenüberstanden.«

Abners Verstand klärte sich auf, und er starrte seinen Freund kühl an. »Verschieden?« fragte er.

Dr. Whipple bemerkte, wie die Trübe aus Abners Augen schwand, und da er das Beste aus den wenigen Augenblicken der Klarsicht machen wollte, begann er rasch: »Die chinesische Religion hat einen alten und ehrwürdigen Gottesdienst. Buddha und Konfuzius lebten beide lange vor der Geburt Christi, und die Morallehre, die sie entwickelten, ist bedeutend. Sie darf nicht verwechselt werden mit den rohen, heidnischen Ritualen, die wir in Hawaii vorfanden, als wir hier eintrafen. Ferner steckten die Eingeborenen Hawaiis in tiefer Unbildung und bedurften der Führerschaft und Aufklärung. Die Chinesen dagegen hatten schon eine blühende Kultur, als Massachusetts noch eine Wildnis war. Sie brauchen deshalb nicht die gleiche geistige Betreuung, die wir den Eingeborenen geben mußten. Was die jüngeren Leute aber am meisten beunruhigt, vor allem deine beiden Söhne Micha und David, die mich beauftragt haben, hierherzukommen und mit dir zu reden, ist, daß die Eingeborenen Hawaiis niemals wirklich ein Teil unserer Gesellschaft waren. Sie lebten in den Außenbezirken, wenn man so will. Aber die Chinesen brauchen wir. Unsere ganze Wirtschaft hängt von dem harmonischen Verhältnis mit ihnen ab. Und alles, was die Gefahr in sich schließt, sie von unseren Plantagen zu vertreiben, muß verurteilt werden.« Er hatte seine Erklärung mit einer Drohung beendet, die er nicht beabsichtigt hatte. Nun war nichts mehr zu ändern.

Aber Abner entging die Drohung. Er hatte nur der Hälfte dieser Rede seines Freundes folgen müssen, um ihr zentrales Anliegen herauszuhören, und er war entsetzt gewesen über die Verwüstung, die die Jahre und der Erfolg in einem Mann anrichten konnten, der seine Laufbahn in Ehre und Anstand begonnen hatte. Der lahme, kleine Missionar betrachtete seinen Besucher voll Verachtung und Bedauern und sagte schließlich mit einer Stimme, in der der Kummer Jeremias und Hesekiels mitschwang: »Lieber John, ich schäme mich, den Tag erleben zu müssen, an dem Reichtum und Rücksichten auf Zuckerplantagen dich nach Maui trieben, um mir zu sagen: ›Die Götter der Eingeborenen zu zerstören, war schon recht, weil wir sie nicht in unseren Feldern arbeiten ließen; aber wir brauchen die Chinesen, um Geld zu verdienen, deshalb müssen wir ihre heidnischen Gottheiten respektieren.‹ Ich schäme mich, die Entartung der Seele eines guten Menschen erleben zu müssen, John, und ich glaube, es ist besser, du gehst jetzt auf dein Schiff und fährst wieder nach Hause.«

Dr. Whipple war verblüfft über die Wendung, die das Gespräch genommen hatte, und er wollte seine Drohung wiederholen: »Deine Söhne sagen, wenn du nicht …«

Abner Hale erhob sich mit Würde auf seine schwachen Füße und entließ seinen Besucher: »Ich habe mich weder vor den Walfängerkapitänen gefürchtet noch vor ihren aufrührerischen Matrosen, und ich fürchte mich nicht vor meinen Söhnen. Es gibt das Gute in der Welt, John, und das Böse. Es gibt im Universum Gott und die heidnischen Idole, und ich war nie im Zweifel, wo ich stehen werde in der Schlacht am Harmagedon. Ein Idol ist ein Idol, und wenn ein Christ versucht wird, Geld aus einem Idol zu schlagen, so sollte dieses Idol erst recht zerschlagen werden, befiehlt doch Hesekiel: ›So spricht der Herr: Kehret und wendet euch von eurer Abgötterei und wendet euer Angesicht von allen euren Greueln.‹ Ich möchte mit dir nicht länger über diese Sache reden, John, aber wenn du gegangen bist, werde ich beten, daß du, ehe du stirbst, noch einmal die süße, reine Seele erlangst, die du auf diese Insel mitbrachtest – aber irgendwo in den Zuckerrohrfeldern verloren hast.«

Der kleine Missionar wandte seinem Freund den Rücken und hinkte zu seiner kleinen, schmutzigen Hütte. Als Dr. Whipple ihn einzuholen versuchte und ihn drängte: »Abner, du mußt mit mir nach Honolulu kommen«, schob ihn der Missionar ohne ein weiteres Wort beiseite, und als Whipple ihm bis zu der Hütte folgte, in der der Missionar seine letzten Tage zubrachte, schlug Abner die Türe vor ihm zu. Von außen konnte Whipple hören, wie Abner an einem Stuhl niederkniete und für die gefallene Seele seines früheren Stubengenossen und Mitreisenden auf der THETIS zu beten begann.

Dr. Whipple kehrte nach Honolulu zurück und gab seinen Handelsvertretern in Maui Anweisung, daß sie für die Fernhaltung Abner Hales von den buddhistischen Tempeln zu sorgen hätten, denn es sei unerläßlich, daß die Chinesen vor jeder weiteren Belästigung geschützt würden. Die Söhne Pastor Hales schickten regelmäßig Gelder nach Lahaina, damit ihre Leute dort den Vater mit Nahrungsmitteln und Medikamenten versorgten. Zweimal im Jahr baten sie den schwachen, alten Mann, zu ihnen nach Honolulu zu kommen, und jedesmal lehnte er ihr Angebot ab.

Im Jahre 1868 hatte Nyuk Tsin und die ganze chinesische Einwohnerschaft Hawaiis Gelegenheit zu erfahren, wie seltsam und barbarisch die Sitten der Weißen in Wirklichkeit waren. Die Nachricht gelangte nämlich nach Honolulu, daß der greise Vater der Hales allein, ohne Pflege und Teilnahme auf der Insel Maui gestorben war. Man konnte der Neuigkeit kaum Glauben schenken, und Nyuk Tsin versammelte sich mit ihren Freunden in dem Hakka-Laden, während Mun Ki in dem Punti-Laden hockte, um genauere Einzelheiten zu erfahren. In beiden Läden wurde gefragt:

»Du sagst, der Vater all dieser angesehenen und reichen Leute starb in Armut?«

»Ja. Ich war dabei und sah, wie sie den alten, ausgemergelten Leichnam auf dem Friedhof fanden.«

»Was hat der alte Mann dort gemacht?«

»Er pflegte das Grab seiner Frau und tat dann dasselbe für das Grab irgendeiner hawaiischen Dame. Es sah so aus, als sei er am späten Nachmittag über das Grab der Eingeborenen gestolpert und habe dort die ganze Nacht gelegen.«

»Sagtest du nicht, daß er in einem armseligen kleinen Haus gelebt hat?«

»So klein und verkommen, wie man es sich kaum vorstellen kann.«

»Und hier haben seine Kinder große Häuser. Habt ihr die Häuser seiner Kinder gesehen?«

»Nein. Sind sie schön?«

»Li Lum Fong arbeitet bei dem Sohn Micha, und er sagt, daß Michas Haus eines der schönsten in Honolulu ist. Die älteste Tochter des alten Mannes ist mit Hewlett verheiratet, und sie sind sehr reich. Seine zweite Tochter ist mit einem Whipple verheiratet und hat ein großes Haus. Und der zweite Sohn heiratete ebenfalls eine Whipple, ist also auch reich.«

»Haben ihm seine Kinder Enkel gebracht, bei denen der alte Mann hätte leben können?«

»Die Familien haben zwei Enkel und fünf und fünf und sechs.«

»Und er starb allein?«

»Er starb allein in der Sorge um die Gräber, aber niemand sorgte für ihn.«

Nach diesen Worten, dieser harten Bestätigung der Gleichgültigkeit des Weißen gegenüber allen menschlichen Werten und aller Achtung für die Ahnen einer Familie blieben die Chinesen in den verschiedenen Geschäften verwirrt und in düsteren Gedanken zurück. Einige unter ihnen dachten an ihre eigene Sehnsucht, die Ahnenhalle in irgendeinem abgelegenen Dorf Chinas wiederzusehen. Sie wiegten sich in ihrem Hocksitz hin und her und versuchten umsonst zu begreifen, daß eine Familie mit vier großen Häusern und achtzehn Enkelkindern einen alten Mann allein und ohne Fürsorge sterben ließ. Wie konnten diese Familien nur so gleichgültig gegenüber dem Unglück sein, welches ein Tod in Einsamkeit zur Folge hatte? Bei diesen Gesprächen wollten die Chinesen oft den Mund auftun und sagen: Wie sehne ich mich danach, meinen Vater im Oberdorf wiederzusehen! Aber niemand sprach es aus, und die düstere Unterhaltung wandte sich wieder Abner Hales Tod zu.

»War er nicht der Mann, der die chinesischen Tempel verwüstete?«

»Ja. Ich habe ihn einmal gesehen, wie er mit einem Knüppel hereinstürmte. Er hinkte, bewies aber noch erstaunliche Kräfte, als er den Altar zertrümmerte. Die Plantagenverwalter stellten dann täglich eine Wache für ihn auf. Und wenn der kleine Mann in einen Tempel eindringen wollte, dann riefen sie: ›Hier kommt er!‹ Woraufhin die Weißen herbeistürzten, ihn ergriffen und nach Hause brachten.«

»Man sollte unter diesen Umständen meinen, daß sich die Chinesen über seinen Tod freuen würden, und doch sind wir es, die um ihn trauern, nicht seine Familie.«

Aber in den großen Häusern herrschte in aller Stille tiefe Trauer. Ein Mormonen-Missionar sagte zu Micha Hale: »Am letzten Tag ging Ihr Vater noch zu dem Fährboot und erkundigte sich nach dem Mädchen Iliki. Er pflückte dann ein paar Blumen, und ich begegnete ihm auf dem Weg, der zu dem Kirchhof führt. Er drohte mir mit dem Stock und rief: ›Ihr seid ein Greuel. Ihr solltet von den Inseln vertrieben werden.‹ Wenn ich meine Sinne beisammen gehabt hätte, dann wäre ich ihm gefolgt, denn er machte einen sehr gebrechlichen Eindruck. Aber wie oft tun wir gerade das nicht, was wir eigentlich sollten! Und so ging ich vorüber und wich seinem Stock aus. Er ging natürlich in die Kirche, um den Pastor zu bitten, ihn am nächsten Sonntag predigen zu lassen. Aber, wie Sie wissen, schweifte er stets so weit ab, daß seine Predigten sich hoffnungslos verwirrten, und der Geistliche schlug es ihm aus. Das war das letzte, was man von ihm sah. Man fand ihn über dem Grab einer Alii Nui von Maui, einer Frau, glaube ich, die er zum Christentum bekehrt hat.

In jener Nacht hatte ich das deutliche Gefühl, daß ich etwas Unchristliches getan hatte, als ich an Ihrem Vater vorüberging, und einmal war ich nahe daran, aufzustehen und nachzusehen, ob Ihr Vater gut nach Hause gekommen war. Aber ich versäumte es. Am nächsten Morgen ging ich zu seinem Haus hinüber, um ihm meinen Gruß zu entbieten, und da war er nicht zu finden. Ich eilte zu dem Friedhof, weil ich dachte, daß er vielleicht auf dem Weg gestürzt wäre. Aber, wie ich Ihnen schon sagte, war er an dem Grab gestorben.

Herr Hale, ich will nichts beschönigen. Wie Sie sich denken können, sind böse Stimmen laut geworden über den einsamen Tod Ihres Vaters in Lahaina. Aber ich weiß, und alle Gleichgesinnten wissen, wie sehr Sie sich bemüht haben, Ihrem Vater die letzten Jahre zu erleichtern. Er war ein eigensinniger Mann und wies alle Freundlichkeiten zurück. Ich selbst habe unter seiner scharfen Zunge viel zu leiden gehabt und weiß Bescheid. Ich möchte Ihnen nur versichern, daß die Wahrheit bekannt ist und daß nur die Unbelehrbaren in der Stadt Sie verurteilen.«

Wie ich schon sagte, war die Trauer in den vier Häusern groß, denn die Kinder erinnerten sich wohl, wie ihr Vater für sie gesorgt und sie geliebt hatte, wie er sie unterrichtet und ihre Leintücher gewechselt hatte, wenn sie im Fieber lagen, und wie er sich für sie aufgeopfert hatte, damit aus ihnen gute Menschen würden. Sie sahen ihn noch, diesen Vater, der in schrecklichen Zorn geraten konnte, wie er sie in dem kleinen ummauerten Garten des Missionshauses festgehalten hatte; und sie erinnerten sich an seinen großen Jammer, als Pastor Eliphalet Thorn sie mit sich nahm. Von diesem Tag an hatten alle vier Kinder umsonst versucht, ihrem Vater die Liebe zu vergelten, die er ihnen hatte zuteil werden lassen. Aber er wollte nichts annehmen. Er verstieß seinen ältesten Sohn Micha, weil er einen hawaiischen Mischling geheiratet hatte. Er wies David von sich, weil er sich geweigert hatte, ein Geistlicher zu werden. Er verachtete Lucy, weil sie den ältesten Hewlett heiratete, der zwar reines weißes Blut in den Adern hatte, aber dennoch der Halbbruder eines Mischlings war. Und er wollte von Esther, seiner jüngsten Tochter nichts wissen, weil sie einen Whipple heiratete, dessen Vater sich einst über die Missionare lustig gemacht hatte. Der Kummer seiner vier Kinder war groß.

Aber sie waren auch echte Neu-Engländer, und als die Gesellschaft von Honolulu sie flüsternd verdammte, weil sie ihren alten, geistesschwachen Vater verlassen, ihn allein in einer verkommenen Hütte im fernen Lahaina hatten leben und sterben lassen, hielten die Hales es für notwendig, in der Öffentlichkeit zu erscheinen. Sie nahmen die Geringschätzung der Leute hin und schritten stolz einher, als ginge das Geflüster sie nichts an. Wenn aufdringliche Hausfrauen sie durch Einladungen in Versuchung führen wollten, um dann zu sehen, wie sie sich verhielten, nahmen sie diese an, bewegten sich völlig normal in der Stadtgesellschaft Honolulus und trugen die Vorwürfe der Leute mit Gleichmut. Es war ihre Pflicht.

Die chinesischen Diener, die das beobachteten, wurden noch mehr verwirrt als früher, und in ihren Läden flüsterten sie sich einander zu: »Li Lum Fong erzählte mir, daß gestern abend Micha Hale, Frau Hewlett und Frau Whipple zusammen zu einer Gesellschaft fuhren. Nun bitte ich dich: Wie kann eine Familie, die zuläßt, daß ihr Vater in Armut und Verlassenheit stirbt, so schamlos sein, in der Öffentlichkeit zu erscheinen, Alkohol zu trinken und zu lachen? Noch ehe das erste Trauerjahr vergangen ist?«

»Du wirst diese herzlosen Leute niemals verstehen«, gaben die Chinesen zu.

Als Mun Kis Sohn Asien zu einem O-beinigen, pausbäckigen kleinen Burschen heranwuchs, gesellte sich ihm der Erdteil Europa und später Afrika hinzu. Und die drei Kinder tummelten sich auf dem Küchenboden, während ihre Eltern das Essen für die Whipples bereiteten. Mit der Ankunft dieser Söhne machte sich ein seltsamer Wandel in der Beziehung Mun Kis zu seiner Frau geltend. Vor vielen Jahrhunderten hatte schon Konfuzius darauf hingewiesen, daß das einträchtige Zusammenleben von Mann und Frau sehr schwer aufrechtzuerhalten sei, und deshalb hatte er empfohlen: »Mann und Frau sollten Achtung voreinander haben.«

Es war in chinesischen Familien zur Sitte geworden, daß ein Mann seiner Frau niemals etwas überreichte, denn damit schien er anzudeuten: Ich möchte dir das hier geben. Du mußt es annehmen. – Statt dessen legte er den Gegenstand in ihre Nähe, und sie nahm ihn bei Gelegenheit auf. Einige übersahen diesen Brauch, aber alle folgten einem anderen. Wie der Gelehrte in dem Punti-Laden Dr. Whipple schon erklärt hatte, sprach ein höflicher Ehemann niemals den Namen seiner Frau aus, weder in der Öffentlichkeit noch zu Hause. Sobald das Mädchen geheiratet hatte, war sie einfach Mun Kis Frau geworden. Das war ihr Beruf und ihre persönliche Existenz. Wenn Kinder kamen, dann sorgte man dafür, daß der Name ihrer Mutter vor ihnen geheimgehalten wurde. Auf Hawaii gab es kaum einen Chinesen, der den Namen seiner Mutter gewußt hätte. Er wurde nie erwähnt.

In Mun Kis Falle wurde das Problem noch durch die Tatsache erschwert, daß sein Hakka-Mädchen nicht eigentlich seine Frau, sondern nur eine Konkubine war. Deshalb durfte sie nicht Mutter genannt werden. Das wäre anstößig gewesen. Sie hatte ihm zwar drei Söhne geboren, aber deren wirkliche Mutter war die rechtmäßige Frau aus der Familie Kung, die gehorsam im Niederdorf zurückgeblieben war. Nach chinesischer Sitte war die erste Frau die rechtmäßige Mutter aller Kinder, die Mun Ki zeugte, wo immer in der Welt.

So wurde das hagere Hakka-Mädchen zu Wu Chows Tante – die Tante der fünf Erdteile –, und unter diesem Namen war sie in der ganzen Stadt bekannt. Sie schätzte sich glücklich, denn in vielen Familien wurden Konkubinen wie sie verächtlich ›diese da‹ genannt oder einfach ›sie‹. Aber Mun Ki wollte ihr nicht diesen Namen geben, denn er war von der Vorhersage des Gelehrten in dem Punti-Laden beeindruckt und glaubte, daß seine Frau ihm viele Söhne schenken würde, die einmal die Kontinente unter sich teilen sollten. Und jedesmal, wenn der schlaue kleine Glücksspieler seine Frau als Wu Chows Tante anredete, empfand er eine besondere Liebe für sie.

Keines ihrer Kinder oder vielen Enkelkinder kannte je ihren Namen und betrachtete sie auch nicht als Mutter, denn Mun Ki erinnerte seine Söhne unentwegt: »Eure Mutter wohnt in China.« Und die Jungen waren überzeugt, daß im Niederdorf ihre Mutter auf sie wartete, und ihr galt die ganze Verehrung. Einmal reiste ein Fotograf von Kanton über Land. In manchen Dörfern warf man ihm Steine nach wie einem Zauberkünstler, der mit seiner Magie versuchte, den Männern ihren Geist zu stehlen. Im Niederdorf sagte jedoch Onkel Chun Fat, der in Kalifornien gewesen war, zu der hübschen Frau seines Neffen: »Laß dich fotografieren und schicke das Bild in das Land des duftenden Baumes.« Sie tat, wie ihr befohlen wurde, und die Söhne Kee Mun Kis wuchsen mit diesem braungetönten Bild einer stattlichen, prächtig geschmückten Punti-Frau heran, das von der Wand auf sie herabblickte. Die Fotografie erweckte in ihnen eine stärkere Sohnesliebe, als es je Nyuk Tsin vermochte. Sie kümmerte sich nicht darum, denn als eine Hakka hatte sie vor allem zwei Interessen: Sie wollte, daß ihre Söhne eine Ausbildung erhielten, und um das zu erreichen, war sie bereit, alles zu opfern; dann wollte sie ein Stück eigenes Land besitzen. Um diese Ziele zu erreichen, benötigte sie Geld, und sie war kaum vier Wochen in Honolulu, als sie damit begann, Gemüse zu verkaufen. Jetzt begann sie, ohne den Whipples etwas zu sagen, die Wäsche der unverheirateten Hakka-Männer zu waschen.

Eines Tages fragte Dr. Whipple seine Frau: »Amanda, was bedeutet all die blaue Wäsche auf unserem Rasen?«

»Wir haben keine blaue Wäsche«, erwiderte sie, und sie gingen der Sache nach.

»Keine Wäsche mehr!« ordnete Dr. Whipple an. Aber sie hatte unterdessen ihren kleinen Vorrat an Münzen vermehrt.

Dann verlegte sie sich darauf, den chinesischen Junggesellen Essen zu kochen, und machte damit ein gutes Geschäft, bis Amanda Whipple wegen der vielen Männer mißtrauisch wurde, die die Nuuanu heraufzogen und durch das hintere Gartentor hineinschlüpften. »John, vergib mir meine bösen Gedanken«, sagte sie eines Abends, »aber glaubst du, unsere Dienerin ist eine … – nun – all diese Männer?«

»Nach allem ist sie schließlich nur die zweite Frau unseres Kochs, und wenn sie sich damit ein wenig Geld verdienen kann …«

»John! Wie schrecklich!«

Sie entschlossen sich, etwas zu unternehmen, und Whipple spielte den Detektiv. Einige Tage später trat er laut lachend in das Wohnzimmer. »Ah, diese bösen Chinesen!« begann er. »Amanda, Kapitän Hoxworth sollte einmal sehen, was in unserem Hinterhof vor sich geht. Es würde jeden Verdacht rechtfertigen, den er hegt.«

»John! Was ist?«

»Frau Kee, denk dir, wie furchtbar, teilt heiße Mahlzeiten aus. An unverheiratete Männer.«

Frau Whipple fiel in ein verlegenes Lachen, und dann fragte sie: »Warum versuchen unsere Dienstboten nur unentwegt, sich zusätzlich Geld zu verdienen? Wir zahlen ihnen doch gute Löhne.«

»Sie sind entschlossen, ihre Kinder gut erziehen zu lassen«, erklärte Dr. Whipple.

»Das ist schön und gut, aber sie brauchen deshalb kein Restaurant auf unserem Anwesen zu eröffnen.« Abermals wurde Nyuk Tsin nahegelegt, ihr Gewerbe aufzugeben. Aber sie hatte wiederum einige Münzen hinzugewonnen. Ihr großes Glück machte sie, als sie entdeckte, daß zwei Morgen Sumpfland auf dem Grundbesitz der Whipples bebaut werden konnten. Diesmal ging sie zu Dr. Whipple und machte ihm in ihrem barbarischen Pidgin, das alle Chinesen in Honolulu sprachen, folgenden Vorschlag: »Könnte ich dieses Sumpfland gebrauchen?«

»Wofür?« fragte er.

»Um Taro zu bauen.«

»Eßt ihr Chinesen Taro?«

»Nein. Wir werden Poi machen.«

»Aber ihr eßt doch keinen Poi, oder?«

»Nein. Wir werden es an die Eingeborenen verkaufen.«

Dr. Whipple zog nähere Erkundigungen ein und sah, daß Nyuk Tsin eine gute Idee gehabt hatte. Die Eingeborenen Hawaiis arbeiteten in den Pferdeställen und Mechanikerwerkstätten und wollten ihre Zeit nicht mehr damit verschwenden, Poi zu machen, so daß diese Arbeit den Chinesen zugefallen war. Die ausgefallene Idee sagte Whipple zu, und er gestand Amanda: »Mir gehört dieses Sumpfland schon seit Jahren; aber erst ein Pake mußte mir zeigen, was ich damit anfangen soll. Je besser ich dieses Volk kennenlerne, desto lieber gewinne ich es.«

Während die Tage vergingen, wurde er immer mehr beeindruckt von dem, was Nyuk Tsin auf dem Land zustande brachte. Jedesmal wenn sie ein paar Minuten in ihren langen Dienststunden erübrigen konnte, eilte sie zu dem Tarofeld hinunter, band ihren Strohhut unter dem Kinn fest, rollte ihre Hosenbeine hinauf und sprang barfuß in den weichen Schlamm. Sie baute die Deiche besser als mancher Mann und legte die Wassergräben mit großer Klugheit so an, daß das Land trockengelegt werden konnte, wenn es umgegraben werden mußte, um nach der Aussaat wieder überschwemmt zu werden. Dr. Whipple beobachtete ihren biberartigen Fleiß und dachte: Sie hat eine sehr enge Beziehung zur Natur. – Er war nicht überrascht, als sie an einem heißen Tag zu ihm kam, ihre schlammigen Hände an einem Büschel Gras abwischte und fragte: »Wollt Ihr mir den Sumpf verkaufen?«

»Wo willst du das Geld hernehmen?« hänselte er sie.

Er war erstaunt über die Summe, die sie schon zusammengespart hatte. »Den Rest werde ich durch den Verkauf von Poi verdienen und Euch Jahr für Jahr das Geld bezahlen.«

Whipple gefiel dieser genügsame Handelsgeist, den wahrscheinlich auch seine eigenen Vorfahren in Neu-England bewiesen hatten, als sie ihre Söhne auf die Universität schicken wollten. Aber er mußte sie enttäuschen. »Das Land liegt zu dicht an unserem Haus, um es zu verkaufen. Aber ich habe ein Stück Land im Tal oben, das ich dir überlassen könnte.«

»Können wir hingehen, um es anzusehen?« fragte Nyuk Tsin. »Jetzt?« Ihr Verlangen nach Land war so groß, daß sie meilenweit gegangen wäre, um ein Feld zu prüfen. Seit fünfzig Generationen sehnte sich ihr Hakka-Stamm nach fruchtbarem Talboden. Hier stand sie auf dem kostbarsten Land und war entschlossen, selber welches zu besitzen. An diesem Tag paßte es Dr. Whipple nicht, mit ihr hinauszugehen, um ihr das nutzlose Sumpfland zu zeigen, das er im Auge hatte, und später vergaß er es. Aber Nyuk Tsin dachte unentwegt daran.

Ihr Aufstieg zu eigenem Grundbesitz erhielt allerdings zwei Rückschläge. Der eine kam von ihrem Mann, der den Gedanken mißbilligte, Land zu kaufen. »Wir werden nicht lange hierbleiben«, erklärte er. »Es wäre töricht, Land zu kaufen, das wir verlassen müßten, wenn wir nach China zurücksegeln.«

»Ich möchte ein Feld«, erwiderte Nyuk Tsin, trotzig wie alle Hakka.

»Nein«, erklärte Mun Ki. »Unsere erste Sorge muß sein, jeden Cent, den wir bekommen, zu sparen und unser Vermögen mit in das Niederdorf zu nehmen. Wenn wir dorthin zurückkehren, werde ich dich in das Oberdorf schicken, weil du dich unter den Punti unbehaglich fühlen würdest und meine Frau dich nicht um sich haben will.«

»Was wird mit den Jungen geschehen?« fragte Nyuk Tsin.

»Da sie richtige Punti mit Punti-Namen sind, werden sie bei ihrer Mutter bleiben.« Da er das Entsetzen auf Nyuk Tsins Gesicht bemerkte, fügte er rasch hinzu: »Natürlich werde ich dir ein wenig von dem Geld geben, das wir gespart haben, und du kannst dir damit ein Stück Land in deinem Dorf kaufen, und wahrscheinlich werden wir uns gelegentlich auf der Straße begegnen.«

»Ich möchte das Land lieber hier haben«, sagte Nyuk Tsin.

»Wu Chows Tante!« rief Mun Ki erbost. »Wir bleiben nicht hier.«

Den anderen Rückschlag brachte das Poi selbst mit sich, denn so geschickt die Chinesen waren, so fanden sie doch nicht den Kniff heraus, dieses wichtigste Nahrungsmittel der Insel herzustellen. Nyuk Tsin zog prächtige Taro-Stauden, und Dr. Whipple versicherte ihr, daß er kaum je schönere gesehen hatte. Sie erntete sie richtig, schnitt zunächst die dunkelgrünen Blätter ab und verkaufte sie als spinatartiges Gemüse. Dann schälte sie die Stengel, die wie Spargel gekocht werden konnten. Die Blüten waren inzwischen längst verkauft worden, weil man sie wie Blumenkohl essen konnte. Zurück blieben nur die großen dunklen Sprossen, aus denen der Taro gewonnen wurde. In rohem Zustand enthielt er bittere Oxyde, die ihn ungenießbar machten. Aber wenn er gekocht und geschält wurde, dann war er köstlich, sah allerdings wie Roquefortkäse aus. Diese gekochten Sprossen schleppte Nyuk Tsin zu ihrem Poi-Brett, einem Holztrog von zwei Meter Länge, in dem sie den Taro mit einem Stößel aus Lavastein bearbeitete, ihn zerrieb und verflüssigte, bis schließlich ein klebriges, saftiges Mark übrigblieb. Das war Poi, das beste Mark der Welt: es war eher basisch als sauer, leichter verdaulich als Kartoffeln und nahrhafter als Reis. Ein Kind von zwei Wochen konnte schon ohne Schwierigkeiten Poi essen, während Greise mit Magengeschwüren sich daran gütlich tun konnten. Dr. Whipple aß zur Belustigung seiner Bekannten zu den Mahlzeiten statt Brot oder Kartoffeln Poi und nannte es ›das einzige vollkommene Nahrungsmittel‹.

Die Eingeborenen liebten Poi und waren erleichtert, als die Chinesen die mühsame Herstellung für sie übernahmen, aber sie konnten sich nicht mit dem Poi befreunden, das Nyuk Tsin und ihr Mann bereiteten. An den Tagen, da Poi zum Verkauf fertig war, hängte man auf den Inseln eine kleine weiße Fahne heraus, und als Nyuk Tsin ihre Fahne das erstemal zeigte, stellten sich viele erfreute Kunden ein. Aber sie beklagten sich später, daß das Poi nicht gut genug sei. Ihr Poi war nicht das milde, neutrale Nahrungsmittel, das sie gewohnt waren, und unter vielen Entschuldigungen erkundigten sich die Käufer, ob sie auch ihre Geräte sorgfältig rein gehalten hatte; denn wenn die Eingeborenen schon im täglichen Leben Fanatiker der Reinlichkeit waren, so gebärdeten sie sich bei der Bereitung von Poi geradezu wie die Wahnsinnigen, schütteten einen ganzen Trog voll Poi fort, wenn sich nur eine Fliege darauf niedergelassen hatte. Unter ihnen kursierte das vernichtende Urteil, daß das Poi der Pakes nicht rein sei, ja, schlimmer noch, es war klumpig.

Eine weitere Schwierigkeit ergab sich bei der Bezahlung. Der Dollar, der die Grundwährung auf den Inseln bildete, wurde durch drei unterschiedliche Münzarten unterteilt: zehn amerikanische Zehncentstücke entsprachen einem Dollar. Dasselbe galt von acht spanischen Realen oder vier englischen Schillingen. Die letztere Münze konnte mit einem Hartmeißel halbiert werden, so daß acht Sixpence einen Dollar ergaben. Da die Zehncentstücke und die Realen ungefähr von einer Größe waren, versuchten die Eingeborenen, den Chinesen weiszumachen, daß ein Zehncentstück ebenso gut war wie ein Real, der zwölf und einen halben Cent wert war. Nyuk Tsin versuchte dagegen, Realen zu bekommen und Zehncentstücke herauszugeben. Dadurch entstand ein unentwegter Streit.

Als die Kees ihren fünften Poi fertiggestellt hatten, hing die weiße Fahne lange draußen, ehe ein Kunde erschien. Schließlich stolzierte eine große hawaiische Frau herein, tauchte ihren Finger in die rötliche Paste und versuchte das Mark mit der Zunge. Mit offensichtlichem Widerwillen brummte sie: »Ich nehme drei Töpfe zum halben Preis in Zehncentstücken.« Das war zuviel für Nyuk Tsin. Obwohl sie kaum halb soviel wiegen mochte wie die hünenhafte Kundin, sprang sie um den Tisch und begann die Kundin zum Tor hinauszuschieben. Aber die Frau schlug nach ihr, als wäre sie nur eine lästige Fliege. Ein großes Geschrei entstand, woraufhin Dr. Whipple im Hinterhof erschien und verkündete: »Hier wird kein Poi mehr verkauft.«

Das verbitterte Mun Ki, der mit einem großen Gewinn gerechnet hatte. Er zankte seine Frau aus, weil sie zu dumm war, richtiges Poi zu machen. Aber eine noch schlimmere Demütigung stand ihm bevor. Die Kees hatten noch einige Gallonen der häßlichen Paste, und die haushälterische Nyuk Tsin bestand darauf, daß zu den Mahlzeiten statt Reis Poi gegessen wurde. Während ihr Mann das unschmackhafte Mark mit saurer Miene hinunterwürgte, bemerkte er voll Abscheu, daß seine Söhne es dem Reis vorzogen.

Wütend schleuderte er seine Schale auf den Tisch und rief: »Damit ist es entschieden. Wir kehren nach China zurück, sobald unser Vertrag abgelaufen ist.«

»Laß uns noch fünf weitere Jahre hierbleiben«, bat Nyuk Tsin.

»Nein!« fauchte Mun Ki. »Ich will nicht den Tag erleben, wo meine Söhne dieses Zeug dem Reis vorziehen. Sie sind keine Chinesen mehr.« Und er machte eine Bewegung, als wollte er das Poi hinauswerfen. Aber Nyuk Tsin duldete es nicht. »Also gut. Wu Chows Tante«, brummte er. »Ich werde Poi essen. Aber wenn es alle ist, kehre ich nach China zurück.« Onkel Chun Fat hatte vielleicht Millionen in Kalifornien verdient; aber es war offensichtlich, daß sein Neffe ihm auf Hawaii nicht nacheifern würde.

Etwas Gutes hatte das Unglück mit dem Taro jedoch zur Folge. Nyuk Tsin, die stets ihre Versuche machte, entdeckte, daß, wenn man die Stengel der Taropflanzen in kleine Stücke schnitt, sie in einem Faß einsalzte und mit einem Stein beschwerte, damit die Masse in ihrem Saft zusammengepreßt wurde, dieses Gemüse haltbar zu machen war. Mit gedämpftem Fisch oder mit Schweinefleisch schmeckt dieses Gemüse köstlich, und sie zog durch diese Entdeckung aus ihrem Taro-Feld ungeahnten Gewinn. Sie verkaufte Knollen an die königliche Poi-Fabrik in der Fort Street. Aber die Stengel behielt sie für sich, und wenn sie eingelegt waren, packte sie sie in ihre beiden Körbe und lud sie sich auf die Schulter. Barfüßig ging sie durch die Stadt und verkaufte ihr chinesisches Sauerkraut. Dr. Whipple, der sie beobachtet hatte, wie sie das Beste aus ihrer Niederlage machte, sagte eines Tages zu ihr: »Frau Kee, erinnerst du dich noch an das Feld, das ich dir versprochen habe?«

Nyuk Tsins Augen strahlten auf, und Whipple bemerkte, wie gierig sie auf die nächsten Worte wartete. Er sagte langsam: »Ich habe mir die Sache überlegt. Das Feld ist zu wenig wert, und deshalb werde ich es dir nicht verkaufen.« Nyuk Tsins Gesicht wurde zu einem gelben Bild der Verzweiflung, und Whipple schämte sich seiner Umschweife, deshalb fügte er rasch hinzu: »Ich werde es dir schenken, Frau Kee.«

Nyuk Tsin war zu dieser Zeit erst zweiundzwanzig, aber sie fühlte sich wie eine sehr alte Frau, die in ihrem langen Leben immer nur einen Wunsch gehabt hat, der jetzt in Erfüllung ging. Ihre mandelförmigen Augen füllten sich mit Tränen, und sie preßte ihre Hände fest an ihre Seiten. Sie dachte: Das Land hätte mir gehören können, der fruchtbare Boden im Land des duftenden Baumes – und bei diesem Gedanken traten ihr Tränen in die Augen und liefen ihr über die Backen. Als gehorsame Frau sagte sie jedoch: »Wu Chows Vater hat mir gesagt, daß ich nicht nach Feldern in diesem Land suchen darf. Bald werden wir nach China zurückkehren.«

»Zu schade«, antwortete Whipple, der bereit war, das Thema sogleich fallenzulassen.

Aber in dem Geist der trotzigen Frau aus dem Hakka-Stamm war der seit Generationen ererbte Hunger nach Land erwacht. In stummer Verzweiflung blieb sie auf dem Rasen zurück und sah, wie sich Dr. Whipple entfernte, und mit ihm ihre Erlösung – die Aussicht auf Land. Getrieben von einer Macht, der sie nicht widerstehen konnte, rief sie: »Dr. Whipple!«

Der greise Wissenschaftler drehte sich um und sah die Verzweiflung, in der seine Dienerin sich befand. Er kehrte zu ihr zurück und sagte sanft: »Frau Kee, was ist?«

Sie zögerte einen Augenblick lang, und die Tränen flossen über ihr sonnverbranntes Gesicht. Schließlich flüsterte sie mit geisterhafter Stimme: »Wenn Wu Chows Vater nach China zurückkehrt, werde ich hierbleiben.«

»O nein!« unterbrach Dr. Whipple sie. »Eine Frau muß bei ihrem Mann aushalten. Ich würde dir das Land nie unter dieser Bedingung geben.«

Die schreckliche Möglichkeit, daß sie das Land vielleicht doch noch verlieren könnte, machte die kleine Chinesin kühn, und sie gestand flüsternd: »Er ist nicht mein Gemahl, Dr. Whipple.«

»Ich weiß«, sagte er.

»Er hat mich hergebracht, um mich an jenen Mann zu verkaufen, den Sie damals außerhalb des Zaunes sahen. Aber er mochte mich ein wenig, und hat mich deshalb für sich selbst gekauft.«

Dr. Whipple erinnerte sich an die Szene vor dem Zollhaus und ahnte, daß Nyuk Tsin die Wahrheit sagte. Aber er war in seinem Herzen ein Geistlicher geblieben, und er riet deshalb seiner Dienerin: »Die Männer nehmen Frauen oft aus seltsamen Gründen, Frau Kee, und später beginnen sie, sie zu lieben und gründen mit ihr Familien. Es ist deine Pflicht, mit deinem Mann nach China zurückzukehren.«

»Aber wenn ich dorthin komme«, flehte Nyuk Tsin, »wird mir nicht erlaubt sein, mit ihm im Niederdorf zu leben. Er würde sich wegen meiner großen Füße schämen.«

»Was würde mit dir geschehen?« fragte Whipple mit wachsendem Interesse.

»Ich würde im Hakka-Dorf oben leben.«

Dr. Whipple war oft über die Ungerechtigkeit erbittert gewesen, der er in seinem Leben begegnen mußte, aber er hatte auch die Überzeugung gewonnen, daß der Gehorsam die Rettung des Menschen war. »Dann geh in das Oberdorf, Frau Kee«, sagte er sanft. »Nimm deine Söhne mit und führe ein gutes Leben. Deine Götter werden dich beschützen.«

Sie erklärte mit aller Sachlichkeit: »Aber meine Söhne wird man im Niederdorf behalten, und ich werde verbannt von ihnen leben müssen. Sie werden verschweigen, daß ich ihre Mutter bin.«

Dr. Whipple ging einige Minuten auf und ab, stieß gegen Grasbüschel und wandte sich dann wieder der Dienerin zu, um ihr verschiedene Fragen zu stellen: Wie hatte sie Kee kennengelernt? Hatte er sie wirklich nach Hawaii gebracht, um sie hier zu verkaufen? Würde sie, wenn sie nach China zurückkehrte, sowohl von ihrem Mann wie von ihren Söhnen verbannt werden? Wo waren ihre Eltern? Als er hörte, daß sie entführt worden war, und welche düstere Zukunft ihr bevorstand, sagte er: »Wir sehen uns besser das Land an.«

Er öffnete das Tor und führte die barfüßige Frau mit dem Strohhut ungefähr eine Meile das Nuuanu-Tal hinauf, bis sie zu einer Niederung kamen, ein altes Taro-Feld, das lange nicht mehr bebaut worden war. Der größte Teil wurde von einem Sumpf eingenommen, der sich von dem Ufer des Nuuanu-Flusses ausbreitete; aber als Whipple und seine chinesische Dienerin dieses Stück Land betrachteten, ahnten sie, was einmal daraus werden konnte. Auf dem einen Teil würde man guten Taro bauen können. Das trocknere Land war für Gemüse zu verwenden. In der einen Ecke konnte sich eine Frau ein kleines Häuschen einrichten; und in späteren Jahren würde die Stadt Honolulu wachsen und dieses Feld umschließen. So wenig es jetzt wert war, so war es doch ein zukunftsreiches Land und konnte ein Vermögen bringen, wenn es mit der richtigen Energie bebaut wurde. »Das ist Euer Land, Frau Kee.« Das ungleiche Paar schüttelte sich die Hände und ging zu dem Haus Dr. Whipples zurück.

Nyuk Tsin eröffnete ihrem Mann nichts von diesem Abkommen, sie teilte ihm auch nicht ihre Absicht mit, daß sie in Hawaii bleiben wollte, wenn er zurückkehrte, denn Mun Ki war ein guter Mann. Solange er mit seiner Konkubine in einem fremden Land lebte, war er sowohl liebenswürdig wie rücksichtsvoll, aber da er ein Realist war, wußte er auch, daß sie niemals das Leben mit ihm teilen konnte, wenn sie nach China zurückkehrten, es kam ihm jedoch nicht in den Sinn, daß diese Zukunftsaussicht irgendeinen Einfluß auf sein gegenwärtiges Verhältnis zu ihr haben könnte. Er liebte Nyuk Tsin und schätzte ihre vier Söhne. Sie war wiederum guter Hoffnung, und er war glücklich. Er hatte als Agent des Chi-Fa-Spiels Erfolg und war zu einem der angesehensten Majong-Spieler Honolulus geworden. Er liebte die Whipples, die anspruchsvolle, aber gerechte Arbeitsherren waren, und einmal sagte er zu dem Arzt: »Es macht den Anschein, als hätte mein Sechsjahreszyklus mit meiner Ankunft hier begonnen.«

»Was für ein Zyklus?« fragte Whipple. Obwohl ihn die Gefühlslosigkeit abstieß, mit der Mun Ki seine Frau zu behandeln beabsichtigte, wenn er nach China zurückkehrte, so mochte er doch die offene Art des jungen Mannes und fand ihn interessant.

»Die Chinesen sagen: ›Drei Jahre Unglück, sechs Jahre Glück‹«, erklärte Mun Ki.

Nachdem der Koch sich wieder seiner Arbeit zugewandt hatte, dachte Dr. Whipple noch lange über diesen Ausspruch nach, der ihm ein neues Licht auf die Chinesen warf. Er bemerkte Amanda gegenüber: »Wir Christen richten uns nach dem Alten Testament: Auf sieben fette Jahre folgen sieben magere. Die Welt gleicht aus. Glück und Unglück halten sich die Waage. Der jüdisch-christliche Sinn für unbarmherzige Gerechtigkeit drückt sich darin aus. Aber die Chinesen haben eine glücklichere Welt im Auge: ›Wenn du drei schlimme Jahre aushältst, werden bestimmt sechs gute folgen.‹ Das ist ein viel günstigerer Prozentsatz, und das ist der Grund, weshalb die Chinesen, denen ich begegne, so unermüdliche Optimisten sind. Wir Angelsachsen brüten über dem Schlimmen, das auf das Gute folgen muß. Die Pakes wissen, daß das Gute immer über das Böse triumphiert, sechs zu drei.«

Eines Nachmittags gelangte er zu einer Einsicht, die für ihn wie eine Offenbarung war: »In fünfzig Jahren werden meine Nachkommen hier in Hawaii für die Chinesen arbeiten!« Als ihm dieser Gedanke kam, beobachtete er Nyuk Tsin, die ihre Wasserkanäle nach einem Wolkenbruch wieder instand setzte. Geduldig leitete sie das fortgelaufene Wasser wieder in ihr Taro-Feld zurück. Als er sah, wie der schlammige Bach dem Boden neuen Segen brachte, schlug er sich vor die Stirn und sagte sich: Ich habe beinahe fünfzig Jahre davon geredet. Jetzt werde ich damit anfangen.

Er fuhr zum Büro von J. & W. hinunter, rief all die jungen Janders und Whipples zusammen und zeigte ihnen auf einer Karte die Insel Oahu. »Vier Fünftel sind Wüste.« Er sagte ihnen damit nichts Neues. »Es wächst dort nichts als Kakteen, und ihr könnt nicht einmal anständiges Vieh darauf züchten. Das andere Fünftel dort drüben bekommt Wasser genug, aber das Land ist so steil, daß man es nicht bebauen kann. Das Wasser läuft also ungenutzt ins Meer. Jungens, ich habe oft davon gesprochen, einen Graben anzulegen, der das Wasser dort drüben auffängt«, er deutete auf die regenreiche Windseite, »und hierher bringt.« Er schlug mit seiner Faust auf meilenweites ungenutztes Ackerland. »Diese Woche fang' ich damit an.«

Einer seiner Söhne sagte sogleich: »Wenn Gott gewollt hätte, daß auf dieses dürre Land Wasser fällt, dann hätte er es angeordnet, und jede Handlung, die Gottes Willen entgegenläuft, erscheint mir wie eine Mißachtung seiner unendlichen Weisheit.«

Dr. Whipple sah seinen Sohn an und erwiderte: »Ich brauche bloß das Gleichnis von den Talenten zu erwähnen. Gott will nicht, daß eine seiner Gaben ungenutzt bleibt.«

Einer der Janders-Jungen, ein sehr vorsichtiger Mann, gab zu bedenken: »J. & W. haben schon zuviel investiert. Es bleibt kein Geld mehr für günstige Spekulationen.«

»Eine gute Firma hat immer zuviel investiert«, antwortete Whipple, aber da er erkannte, daß die jüngeren Leute gegen seine Verwendung von J. & W.-Kapital stimmen würden, fügte er rasch hinzu: »Ich will gar nicht, daß ihr euer eignes Geld dransetzt, aber ich setze bestimmt mein Vermögen aufs Spiel. Alles, was ich von euch will, ist das Recht auf Verwendung eures nutzlosen Landes auf der trockenen Seite.«

Als er die Verfügungsgewalt über sechstausend Morgen Wüste hatte, warb er zweihundert Männer und viele Maultiergespanne an und stürzte sich mit seinem eignen Geld in das Wagnis, das einmal den größten Teil Oahus aus Wüste in üppige Zuckerrohrplantagen verwandeln sollte. Mit Spaten und Maultierschlitten hob er einen elf Meilen langen Bewässerungskanal aus, der ein stetiges Gefälle hatte, wodurch das Wasser von den Berghängen auf das ausgedörrte Kakteenland geleitet wurde. Als sein Graben ein tiefes Tal erreichte, das nicht zu umgehen war, schloß er den Graben und führte das Wasser in großen Röhren in das Tal hinunter und an der anderen Seite wieder bis zu der Höhe hinauf, von der es in der Fortsetzung des Kanals weitergeleitet werden konnte. Das Wasser, das immer wieder seine frühere Höhe zu erreichen strebte, stürzte sich in dem Rohr hinunter und gelangte an der anderen Seite wieder hinauf, ohne daß eine Pumpe nötig gewesen wäre.

Als der Bewässerungsgraben fertiggestellt und seine Auswirkung auf das Vermögen Whipples sichtbar wurde, rief er die Männer von J. & W. zusammen und zeigte ihnen die Karte von Oahu, auf der die bebaubaren Flächen grün angestrichen waren. »Wir bringen das Wasser in Gräben so weit als möglich. Aber seht euch die Karte an. Wir bewässern dann nur zwanzig Prozent unseres anbaufähigen Bodens. Neunzig Prozent des Regens fließt immer noch ungenutzt ins Meer ab. Meine Herren, lange nachdem ich tot bin, wird irgend jemand darangehen und die Berge durchstechen, um das Wasser auf die andere Seite zu bringen, wo es gebraucht wird. Ich bitte euch, zögert nicht, wenn die Ausführung eines solchen Projektes möglich wird – und früher oder später wird sie möglich sein. Setzt alle Mittel ein. Nehmt Schulden auf, wenn nötig. Denn derjenige, der dieses Wasser beherrscht, beherrscht auch Hawaii.«

Einer der vorsichtigen Söhne der Janders, dem es eine ständige Qual war, unter Whipple zu arbeiten, flüsterte: »Sie werden alle etwas verrückt mit den Jahren.« Und die Firma war so beschäftigt damit, aus John Whipples Kanälen Geld zu schlagen, daß sie seinen Gedanken an einen Tunnel durch die Gebirge ganz vergaß.

Während Nyuk Tsin und ihr Mann unter den Unbilden der Poi-Fabrikation litten, bemerkten sie, daß auch ihr bevorzugter Gast seinen Kummer hatte. Wenn Kapitän Rafer Hoxworth bei den Whipples aß, dann zeigten sich auf seinem Gesicht die Spuren der Abspannung, die ihn mit der Krankheit seiner sanften Frau Noelani, jener stattlichen hawaiischen Dame, die von den Chinesen so sehr geschätzt wurde, ergriffen hatte. 1869 bemerkte Nyuk Tsin, während sie die vielen Gerichte servierte, daß Frau Hoxworth ärztlichen Beistand brauchte, und im Laufe des Jahres gelang es der großen hawaiischen Dame immer weniger, die langen Abendessen ohne deutliche Zeichen der Erschöpfung durchzuhalten. Nyuk Tsin trauerte um sie.

Die Haoles, wie die Weißen auf den Inseln genannt wurden, konnten sich nicht denken, was ihre geliebte Freundin dem Tod so nahe brachte; aber die Kanakas, wie die Eingeborenen hießen, wußten Bescheid. Sie sagten von ihrer sterbenden Schwester: »Ho'olana i ka wai ke ola. – Ihr Leben fließt auf dem Wasser.« Aber wenn Noelani diesen Satz auch kannte, so verriet sie doch keinem ihre Reaktion darauf. Sie machte den Eindruck einer heiteren, zufriedenen hawaiischen Dame, die sich graziös und entspannt bewegte. Sie wirkte wie ein fester brauner Fels, der ins Meer hinausragt und vom Sonnenlicht umspielt wird. Um sie her flüsterten die Wellen der Zärtlichkeiten ihres Mannes und ihrer Freunde.

Wie eine echte Alii schlief Noelani den größten Teil des Tages, um ihre Kräfte aufzusparen. Wenn es dann Abend wurde, erwachte sie zum Leben, und wenn ihre Kutsche mit den zwei Pferden und dem aus England herbeigebrachten Kutscher vor dem großen Haus der Hoxworths an der Beretania-Straße vorfuhr, war sie aufgeregt wie ein Kind. Großartig stieg sie in die Kutsche und befahl dem Engländer: »Bringen Sie mich zu den Whipples. Aber schnell!« Dort entfaltete sie ihre ganze Schönheit. Sie betonte ihre Körpergröße noch, indem sie hohe Schildpattkämme in ihrem silberweißen, aufgesteckten Haar trug, und ihr Kleid hatte eine Schleppe von mindestens einem Meter. Auf der Schleppe war eine Schlaufe angebracht, die man über einen Finger der linken Hand streifen konnte. Man nannte sie die Kanaka-Schlaufe, und die Bewohner freuten sich immer, wenn sie sahen, wie geschickt Noelani ihren Rock mit dem rechten Fuß herumwarf und die Kanaka-Schlaufe mit der linken Hand erwischte. Ihre Kleider waren aus schwerem Brokat und mit feiner Brüsseler Spitze besetzt. Sie trug Jadeketten, die wunderbar zu ihrer dunklen Hautfarbe paßten, Jaderinge und Jadearmbänder, die alle in Peking gekauft waren. Über ihrer linken Brust hing an einem hübschen juwelenbesetzten Schmetterling aus Paris eine kleine goldene Schweizer Uhr, und in ihrer rechten Hand hielt sie gewöhnlich einen Kantoneser Fächer aus Federn und Elfenbein. Darüber trug sie eine Stola aus Shanghai-Seide, die mit roten Rosen bestickt und von schweren Quasten eingefaßt war. Kapitän Hoxworth, dessen größte Freude es war, sie zu beschenken, sagte einmal: »Eine kleinere Frau würde durch solchen Aufwand in den Schatten gestellt, aber Noelani ist eine Riesin.« Wenn sie ein Zimmer betrat, bot sie die Erscheinung einer sehr vornehmen Dame, das Symbol einer mächtigen Rasse. Aber sie starb.

Sie liebte ihre Kleider und große Gesellschaften, und sie freute sich, wenn ihre Kinder sie umgaben. An einem Abend, an dem sie nicht mindestens von einem Dutzend Leute umgeben war, fühlte sie sich einsam, als hätten ihre hawaiischen Freunde sie in ihren letzten Tagen verlassen. Dann pflegte sie zu ihrem Mann zu sagen: »Rafer, fahr zu Tante Mele und sieh zu, ob du jemand findest.«

Und wenn das der Fall war, dann wurde die ganze Gesellschaft zu Hoxworths Haus gebracht, um Noelani zu unterhalten, die täglich schwerer atmete.

Ihre Kinder waren gut verheiratet, und sie freute sich an ihren vierzehn Enkelkindern. Malama, ihre älteste Tochter, war natürlich mit dem erfolgreichen Micha Hale verheiratet. Bromley und Jerusha hatten in die Familie Whipple geheiratet, während Iliki einen Janders geheiratet hatte. Wenn sich also die Hoxworths versammelten, dann waren die meisten der großen Familien der Inseln vertreten, und oft wurde von den guten alten Tagen in Lahaina gesprochen. Am liebsten unterhielt sich Noelani in diesen herbstlichen Stunden mit Micha Hale, der jetzt eine so wichtige Rolle auf Hawaii spielte, denn er war nicht nur Chef des Hauses H. & H. er war auch geadelt, hatte einen Sitz im Oberhaus der Regierung, war im Kronrat und war Minister des Inneren. Oft sagte Noelani zu ihm: »Ich erinnere mich noch an unsere erste Unterhaltung an jenem Sonntag in San Francisco, als wir beide so sicher waren, daß Amerika eines Tages unsere Inseln in Besitz nehmen würde. Nun, bis jetzt ist nichts geschehen, und ich glaube auch nicht, daß es zu meinen Lebzeiten noch dazu kommt. Kameha V. wird nicht einen Fußbreit seines Landes an die Vereinigten Staaten abtreten.«

»Wir werden uns vereinigen«, versicherte ihr der bärtige Schwiegersohn. »Ich bin so überzeugt wie je, Noelani, daß unser Schicksal bald besiegelt ist.«

»Das erzählst du mir schon seit zwanzig Jahren, und sieh, was geschehen ist. Dein Land hat sich im Bürgerkrieg gespalten, während meines friedlich dahinlebt, wie immer.«

»Sag das nicht, Noelani«, erwiderte Micha und strich sich seinen mächtigen Bart, als stünde er vor der gesetzgebenden Versammlung. »Jede Welle, die diese Küste überspült, ist ein neuer Beweis dafür, daß wir bald ein Land sein werden. Ich denke, daß es innerhalb von zehn Jahren soweit sein wird.«

»Warum bist du deiner Sache so sicher?« drängte Noelani.

»Aus einem einfachen Grund. Amerika braucht unseren Zucker, und um die Zufuhr zu sichern, wird es sich die Inseln einverleiben.«

»Arbeitest du darauf hin, Micha?« fragte die alte Dame.

»Ja. Alle vernünftigen Leute tun es.«

»Weiß der König davon?«

»Er kennt das Problem besser als ich. Er betet darum, daß Hawaii unabhängig bleibt. Aber wenn das unmöglich wird, dann ist es ihm lieber, daß die Vereinigten Staaten die Inseln in Besitz nehmen.«

»Ich bin froh, daß ich das nicht mehr erleben werde«, sagte Noelani müde, als die chinesischen Diener das Essen brachten.

Wenn das Ehepaar Hoxworth bei den Whipples eingeladen war, dann staunte Nyuk Tsin über die außerordentliche Zärtlichkeit, mit der Kapitän Hoxworth sich um seine Frau kümmerte. Für die ganze chinesische Bevölkerung war er der beliebteste Haole; denn obwohl er die Kulis auf der Überfahrt nach Hawaii mißhandelt hatte und sie verfluchte, weil sie die Plantagen verließen, so erwies er sich doch in anderer Hinsicht als ihr gerechter Freund. Dem Mann, dessen Gesicht er zerschlagen hatte, gab er eine gute Anstellung, und derjenige, der sich den Knöchel gebrochen hatte, als er in den Laderaum gestoßen wurde, bekam genug Geld, um sich seine Frau nach den Inseln zu holen. Jedesmal, wenn ein Schiff der H. & H.-Linie einfuhr und Lebensmittel für die Chinesen brachte, dann überwachte Hoxworth selber die Löscharbeiten, denn er liebte den Geruch ferner Länder. Er war auch ein häufiger Besucher der Punti- und Hakka-Läden. Er schlug den Frauen auf ihr Hinterteil und scherzte mit den Männern. Wenn er eine Flasche Whisky bei sich trug, was oft der Fall war, dann ließ er den Korken knallen, nahm einen Schluck, wischte die Flasche mit seiner Hand ab und reichte sie den Chinesen, und nahm dann abermals einen Schluck, wenn sie zurückkam. Er hatte eine freie, offene Art, die die Chinesen schätzten, und eine Vorliebe für rasche Entschlüsse, denen sie sich gern unterwarfen. Zu Hause fluchte er über die chinesische Gefahr; aber in der Öffentlichkeit behandelte er die Chinesen anständig.

Am meisten wurden die Chinesen aber von der großen Liebe beeindruckt, die er seiner hawaiischen Frau entgegenbrachte. Niemals machte der wettergebräunte alte Kapitän einen liebenswürdigeren Eindruck, als wenn er Noelani vorsichtig in die Kutsche half, um mit ihr zu einer Visite zu fahren. Er öffnete ihr den Schlag und breitete eine Kaschmirdecke auf dem Rücksitz aus. Dann wartete er auf sie und hielt ihr seinen starken braunen Arm als Stütze hin, wenn sie mühsam in das Gefährt kletterte. Nachdem er sie in die Decke gehüllt und ihr die Stola um die Schultern gelegt hatte, ging er bedächtig um die Pferde herum – niemals wäre er hinten um den Wagen gegangen – und streichelte ihnen Schnauze und Flanke. Dann stieg er durch die andere Tür in die Kutsche und setzte sich neben seine große Frau. Er gab dem englischen Kutscher ein Zeichen, lehnte sich zurück und nickte den Abendspaziergängern zu, während seine Pferde durch die staubigen Straßen trabten.

Nach dem König war Kapitän Hoxworth der vornehmste und eindrucksvollste Mann in Hawaii, und er war sich dessen bewußt.

Die Novembernächte in Hawaii können kalt sein, denn die Tage sind kurz und die Sonne steht niedrig. Und als der November des Jahres 1869 dahinging, wurde es allen deutlich, daß Noelani bald das Bett nicht mehr verlassen würde. Dr. Whipple sagte: »Ich weiß nicht, was sie hat, aber sie sollte auf jeden Fall nicht mehr so viel abends ausgehen.« Kapitän Hoxworth antwortete jedoch: »Noelani ist keine gewöhnliche Frau. Sie ist die Alii Nui für dieses Land, und sie wird an meiner Seite ausgehen, solange es ihre Kräfte zulassen, denn sie hält es für wichtig, unter ihrem Volk zu erscheinen.«

Als die Nächte kälter wurden, wickelte Kapitän Hoxworth seine Frau in mehrere Decken ein. Einmal, als sie sehr schwach und einer Ohnmacht nahe war, fragte er sie: »Meine Liebe, sollen wir heute abend nicht zu Hause bleiben?«

»Nein«, sagte sie. »Warum denn?«

So half er ihr in den Wagen. Sie fuhren nicht direkt die Beretania hinunter, sondern über die King-Street und die Nuuanu, und er zeigte ihr die Stadtaussichten wie einem Touristen, der zum erstenmal nach Honolulu kommt. »Dort drüben bauen wir den neuen Lagerschuppen der H. & H.-Linie«, erklärte er ihr. »Und dieses Grundstück möchte ich für unser Geschäftshaus kaufen. Dort siehst du den neuen chinesischen Laden für Fleisch und Gemüse.«

Er hielt seine Hand am Puls Honolulus und beobachtete, wie er pochend zu neuem Leben erwachte, aber gleichzeitig hielt er sich dicht an seine Frau, die ihre letzten Kräfte verbrauchte. Bei den Hewletts ließ er an diesem Abend die Tischordnung ändern, so daß er neben seiner Frau Platz nehmen konnte, und als sie strauchelte, sagte er ruhig: »Dies ist vielleicht das letztemal, daß Lady Noelani bei ihren Freunden ißt.« Aber sie raffte sich wieder auf, und als der Dezember kam, erklärte sie ihrem Mann, daß ihr nichts so viel Freude bereite wie die abendlichen Fahrten an seiner Seite. Am Abend des achten Dezembers brachte die Kutsche sie zu den Whipples, und Nyuk Tsin war erschüttert, als sie Noelani sah, die wie ein großer, schattenhafter Geist das Eßzimmer betrat.

Bei Tisch brachte Kapitän Hoxworth an diesem Abend alle außer Noelani in Entsetzen, denn er sagte: »Als Noelanis Mutter, die große Alii Nui von Maui, im Sterben lag, kroch ihr Mann nur noch auf Händen und Knien zu ihr, wenn er bei ihr sein wollte. Und er pflegte ihr Maile-Blätter aus den Bergen zu bringen. Ich finde es schändlich und unwürdig, eine liebe hawaiische Dame ohne Maile-Kränze zu sehen. Ich habe deshalb meine Leute in die Berge geschickt, um Maile zu holen, und ich möchte den Kranz jetzt meiner Alii Nui bringen.«

Er ging zur Tür und pfiff seinem Kutscher. Der Engländer eilte herbei und brachte dem Kapitän einen Kranz aus duftendem Maile-Laub, den er seiner Frau um die Schultern legte. Dann nahm er seinen Stuhl, setzte sich ihr gegenüber an den Tisch und begann zu erzählen: »Es muß im Jahre 1820 gewesen sein, als ich Noelani zum erstenmal begegnete. Sie war damals ein Mädchen. Ich sah sie über die Wellen reiten. Hochaufgerichtet und völlig nackt glitt sie wie eine Göttin dem Strande zu. Und wißt ihr, wann ich sie dann wiedersah? Im Jahre 1833. Ich ging zu ihr nach Hause, klopfte an die Tür, und die ersten Worte, die ich je zu ihr sagte, waren: ›Noelani, ich komme, um eine Frau zu finden.‹ Und was, glaubt ihr wohl, hat sie mir geantwortet? ›Kapitän Hoxworth, ich werde mit auf Euer Schiff kommen!‹ So gingen wir auf die CARTHAGINIAN, und sie hat das Schiff nie mehr verlassen.« Er lächelte seiner Frau zu und fuhr fort: »Wenn ich sehe, wie sich die jungen Leute heutzutage verloben und verheiraten, dann kann ich nur sagen, sie müssen sehr wenig Romantik im Leibe haben.« Er blinzelte ihr zu und sah dann die anderen Gäste an.

»Und wenn unter euch jungen Leuten einer noch nicht verheiratet ist, so kann ich ihm nur den einen Rat geben. Gehen Sie am Strand spazieren, bis Sie ein schönes hawaiisches Mädchen sehen, das völlig nackt über die Wellen reitet. Heiraten Sie dieses Mädchen, und Sie werden es nie bereuen.«

Er brachte die kranke Frau an diesem Abend nach Hause, und sie sollte nie wieder auf den Straßen Honolulus erscheinen. Ihr Tod war ein seltsamer Übergang, ein geheimnisvolles Dahinschwinden. Kein Arzt konnte sagen, warum sie starb, aber es war offensichtlich, daß sie sich dazu anschickte. Wie jene poetische Rasse, deren edelster Teil sie war, schied sie unauffällig dahin. In den letzten Dezembertagen verkündete sie: »Ich werde Anfang Januar sterben.« Die traurige Nachricht verbreitete sich unter der hawaiischen Bevölkerung, und während der Festtage erschienen große barfüßige Frauen mit Blumen an der Haustür Kapitän Hoxworths und erklärten: »Wir sind gekommen, um mit unserer Schwester zu trauern.« Stundenlang saßen sie schweigend an ihrem Bett und schlichen sich in der Abenddämmerung wie hünenhafte, dem Tod geweihte Wesen davon. Ehe Noelani starb, rief sie noch einmal ihren Schwiegersohn Micha Hale aus dem Kronrat zu sich und trug ihm auf: »Sorge für Hawaii, Micha. Berate den König gut.«

»Jedesmal, wenn ich ihm einen Rat gebe, bete ich zu Gott, daß er mir den richtigen Weg weist«, versicherte er.

»Ich will nicht, daß du nur fromm bist«, sagte sie. »Ich möchte, daß du richtig handelst.«

»Nur durch das Gebet kann ich entscheiden, was richtig ist«, erwiderte er.

»Bist du immer noch entschlossen, Hawaii den Vereinigten Staaten anzugliedern?« fragte sie.

»Ich werde es jedenfalls erleben«, beharrte er.

Noelani begann zu weinen und sagte: »Es wird ein trauriger Tag für die Eingeborenen sein. Sei an dem Tag deines Triumphes sanft und verständnisvoll zu deiner Frau. Malama wird natürlich zu dir halten. Aber an dem Tag, da du das hawaiische Königtum auflöst, wird sie dich auch hassen.«

Der ernste Micha Hale suchte in diesem letzten Augenblick, den er bei seiner sterbenden Schwiegermutter verweilen durfte, nach einem trostreichen Wort, aber wie ein Prophet des Alten Testaments konnte er nur sagen: »Auch Nationen haben ihr Schicksal, Noelani, und niemand kann dem entgehen.«

Sie erwiderte: »Ja, auch die Rassen haben ein Schicksal, und unser Schicksal war kein glückliches.« Er verneigte sich und wollte gehen.

Aber sie rief ihn zurück, und sie sprach: »Gott, überwache die Handlungen dieses starrköpfigen jungen Mannes mit dem Bart. Erleuchte ihn in Sanftmut und Redlichkeit.«

Bei der Beisetzung auf dem alten Makiki-Friedhof erregte Kapitän Hoxworth einiges Aufsehen, als er sich weigerte, das Grab zu verlassen. Er verharrte viele Stunden dort, ohne zu weinen oder sich von der Stelle zu rühren. Er stand neben dem Grab und blickte auf Honolulu hinab, auf die Schiffe, nach dem Diamond Head hinüber. Bei Waikiki rollte die Flut herein, und er konnte die kleinen Figuren der Leute sehen, die auf den Wellen ritten. Der Himmel war blau. Wolken türmten sich am Horizont, und darunter breitete sich die rastlose, wogende See, auf der er sein Leben zugebracht hatte. Wie herrlich war es doch, dachte er. Keinen Tag davon möchte ich missen. Auch jetzt müssen sich irgendwo da draußen die Spermwale gatten. Und ich bin dabei. Macht zu! Früh genug wird euch jemand wie ich die Harpune in die Flanke treiben. Habt euern Spaß, solange ihr könnt!

Kapitän Hoxworth hatte nie sehr große Liebe für seine Kinder bekundet. Er ließ sie heranwachsen, wie sie wollten. Aber jetzt, nachdem Noelani nicht mehr war, verwandelte er sich plötzlich in einen wohlwollenden Familienvater. Es wurde ihm zur Gewohnheit, seinen Sohn und seine drei Töchter mit ihren Familien zu sich zu laden, und dann präsidierte er gütig am Familientisch. Er verbreitete Herzlichkeit und Frohsinn um sich her und erzählte von den alten Tagen auf dem Südpazifik oder von seinen Abenteuern in China. Seiner Meinung nach machte ein Mann erst nach seinem Tod Bekanntschaft mit Gott, es sei denn, daß er schon als Junge zur See gefahren war.

»Man muß als Matrose gedient haben, noch ehe man dreizehn ist, man muß die Schändlichkeiten der Winde und der verkommenen Kapitäne kennen, man muß den Trost erfahren haben, der einem im Mannschaftsraum zuteil wird, und dann Stufe um Stufe sich zum Kapitän und Eigentümer eines Schiffes emporgearbeitet haben, wenn man sich als ein richtiger Mann beweisen will. Erst in einem solchen Kampf mit dem Schicksal erfährt ein Mann, wie er Gott gegenüber steht. Und ihr jungen Leute solltet das nicht vergessen, obwohl ihr es auf die leichte Art geschafft habt.« Er sah seinen Sohn Bromley und seine drei Schwiegersöhne Janders, Whipple und Hale durchdringend an.

Er hatte inzwischen erkannt, daß Micha bei weitem der fähigste in dieser Gruppe war, und bei den Familienessen, zu denen sich die jungen Leute gerne einstellten, wandte er sich immer mehr an Micha. »Jedes Unternehmen von Bedeutung ist wie die Leitung eines Schiffes, Micha. Es werden Ränke gegen den Kapitän geschmiedet, und er muß sie erbarmungslos niederschlagen. Du wirst dich scheuen, einem Mann ins Gesicht zu treten, ich habe es niemals gern getan. Aber gelegentlich ist es das einzige Mittel, die Macht über dein Schiff zu behalten. Und nur darauf kommt's an. Herrschaft!«

Es war seine Ansicht, daß es in den nächsten zehn Jahren zu einer Reihe von grundlegenden Krisen kommen würde, die die Zukunft Hawaiis bestimmen sollten, und was noch wichtiger war, die Zukunft der großen Firmen, die die Wirtschaft Hawaiis in den Händen hatten. »Kümmere dich nicht um die guten, fetten, alten Könige. Sie sind ohne jeden Belang und sollten nur noch beibehalten werden, um dem Volk ein Vergnügen zu machen. Wichtig sind Hoxworth & Hale und Janders & Whipple und Hewlett. Bringt sie nur erst richtig in Gang, und der König wird schon folgen.«

Er war erstaunt, als er entdeckte, daß Micha Hale ihm nicht zustimmte. »Wir müssen dieses Problem mit den törichten Monarchen ein für allemal bereinigen«, beharrte Hale. »Es ist zu ärgerlich, wenn man sieht, wie sie die Kräfte ihres Königreiches vergeuden. Ich bin entschlossener denn je, hier etwas zu unternehmen.«

»Micha!« rief Kapitän Hoxworth vorwurfsvoll. »Kümmere dich gefälligst zuerst einmal darum, aus H. & H. die machtvollste Gesellschaft im Pazifik zu machen. Die Könige können zusehen, wie sie fertig werden. Denk an das, was ich dir gesagt habe. Teufel, Junge, du wirst der König sein – der, auf den es ankommt.«

»Es sollte nicht das Schicksal von Amerikanern sein, unter einem König zu leben«, wiederholte Micha trotzig.

»Ich will dir mal sagen, was das Schicksal Amerikas ist.« Hoxworth rückte mit seinem eindrucksvollen, weißhaarigen Kopf in den Kreis seiner Kinder. »Wenn Hawaii aufblüht und reich wird, dann entdeckt Amerika plötzlich, daß wir zu seinem Schicksal gehören. Aber wenn wir zulassen, daß unsere Firmen Unsinn machen und unser Erbe verschleudern, dann wird sich Amerika einen Dreck um uns scheren.«

In diesen Diskussionen mit Micha neigte der alte Kapitän dazu, seinen unnützen Sohn Bromley zu übergehen, und als Micha fälschlicherweise behauptete, die hawaiische Regierung sei wichtiger als die erfolgreiche Leitung der H. & H.-Linie und der anderen großen Gesellschaften, bemerkte Hoxworth, daß unter seinen Zuhörern einer saß, dessen Verstand seinem eigenen gleichkam. Ohne sich direkt oder absichtlich an diesen aufmerksamen Zuhörer zu wenden, faßte er von nun an seine Bemerkungen so, daß Bromleys dreizehnjähriger Sohn Whip sie verstehen konnte, und er war erfreut, wie rasch dieser aufgeschlossene Junge mit den scharfen Augen verstand.

»Ich habe immer gesagt«, begann er und wandte sich absichtlich an den Onkel des Jungen, Ed Janders, der Iliki geheiratet hatte – der Kapitän hatte seine Kinder nach den Frauen getauft, die er geliebt hatte: Jerusha, Bromley, Iliki; seine Frau hatte ihn verstanden –, »ich habe immer gesagt, das Leben eines Mannes beginnt mit dreizehn. Sein Geist sollte schon die Idee Gottes erfaßt haben, er sollte die Hälfte der guten Bücher gelesen haben, die er in seinem ganzen Leben lesen wird. Jede Minute, die er von nun an vergeudet, ist eine Stunde, die unwiederbringlich dahin ist.« Der Kapitän war erstaunt, daß Ilikis Mann nichts von dem verstand, was er sagte, daß aber sein Enkel Whip Hoxworth seine Worte aufnahm.

Kapitän Hoxworth nahm von nun an den aufgeweckten Jungen mit sich, wenn er durch Honolulu fuhr, und die Bevölkerung gewöhnte sich daran, den Kapitän mit seinem Enkel durch die Straßen wandern zu sehen. Er stellte den Jungen seinen Geschäftsfreunden vor und erklärte ihm die Schiffahrtsregeln. Eines Tages fragte der Pfarrer: »Kapitän, geht der Junge denn nicht mehr zur Schule?« Und Hoxworth antwortete: »Was ich ihm beibringe, das erfährt er nicht in der Schule.«

Er nahm seinen Enkel mit zu den Kais hinunter, um ihm zu zeigen, wie die Schiffe der H. & H.-Linie aus Java und China einliefen, und er ließ den Jungen ganze Tage in den Mannschaftsräumen zurück, während er seinen eigenen Beschäftigungen nachging. »Wenn du eine gute Einbildungskraft hast, was ich annehme, dann kannst du dir ja ausmalen, wie es sein muß, wenn man als Matrose segelt«, sagte er einmal und fügte dann hinzu: »Es gibt auf See ein Erlebnis, das jeder einmal hat: die Ankunft in irgendeinem Hafen nach langer Fahrt, Whip, denk daran. Reise um die Welt, sieh dir die verbotenen Städte an und tauche dort unter.«

Sie standen gerade im Zwischendeck eines umgebauten Walfängers, und er fügte hinzu: »Whip, die beiden größten Dinge im Leben sind das Einlaufen in einen fremden Hafen, während du denkst: Diese Stadt kann ich mir zu eigen machen, und das Einlaufen in den Hafen einer fremdländischen Frau, bei der du dir sagst: Die soll mir gehören. Whip, wenn ich einmal tot bin, dann möchte ich nicht, daß man sich an mich erinnert, wie ich in der Kirche oder zu Hause beim Lampenschein an einem großen Schreibtisch gesessen habe. Du sollst mich in Erinnerung behalten, wie ich wirklich war.«

Sie stiegen aus dem Ruderboot und entfernten sich in westlicher Richtung von den geschäftigen Kais, bis sie in eine Gegend mit übelriechenden kleinen Häusern und einem Netzwerk von winzigen Gassen kamen. »Hier ist Iwilei«, erklärte Kapitän Hoxworth. »Rattengasse, Iwilei, und in dieser Gegend bin ich der König.« Wenn seine Worte jedoch der Wahrheit entsprachen, dann mußte er der König Inkognito sein, denn in den Gassen von Iwilei sprach ihn niemand an. Einige Chinesen, die in dieser Woche beim Spiel gewonnen hatten, einige Matrosen und ein paar Leute der kleineren Geschäftswelt Honolulus schlichen sich vorüber, ohne nach links oder rechts zu sehen, und das erste, was sich der junge Whip Hoxworth merkte, war, daß in Iwilei auch Leute, die sich kannten, nicht miteinander sprachen als wären sie wie durch einen Zauber unsichtbar geworden, nur weil sie nicht gesehen werden wollten.

»Hier komme ich öfters her«, erklärte der alte Kapitän und führte seinen Enkel in eine dunkle, unscheinbare Hütte, deren Innenraum gut beleuchtet und geschmackvoll eingerichtet war. Ein Chinese, der seine Mädchen aus Macao einführte, war der Besitzer dieses Unternehmens. Er verbeugte sich unterwürfig, als Hoxworth sagte: »Ich möchte alle Mädchen sehen.«

Eine buntscheckige Schar stellte sich in Badeanzügen und Schlüpfern vor ihnen auf: eine Spanierin aus Valparaíso ohne Kämme im Haar; ein italienisches Mädchen aus Neapel, die auf einem Walfänger nach Honolulu gekommen war; ein irisches Mädchen aus Dublin, die Kapitän Hoxworth kannte und ihm einen Kuß gab – dem jungen Whip gefiel sie, und sie lächelte ihm zu –; zwei Chinesinnen und eine Malaiin, die unnahbar dreinschaute.

»Wer ist das jüngste Mädchen hier?« fragte Kapitän Hoxworth.

»Dieses China-Mädchen«, sagte der Wirt.

»Kann sie Englisch?«

»Nein. Das ist nicht nötig.«

»Heute doch«, erwiderte Hoxworth. »Geh und suche mir das jüngste Mädchen, das du auftreiben kannst. Aber sie muß englisch sprechen. Ich möchte, daß sie meinem Jungen hier die Sache erklärt.« Als der Bordellbesitzer hinausging, um die Gossen Iwileis zu durchsuchen, zogen sich die chinesischen und das malaiische Mädchen zurück, aber die anderen, die Englisch sprechen konnten, versammelten sich um den Kapitän und seinen Begleiter und bewunderten den jungen Mann.

»Wie alt ist er?« fragte das zutrauliche irische Mädchen.

»Dreizehn«, antwortete Hoxworth und legte seinen männlichen Arm um die Fragerin. »Mit dreizehn ist es höchste Zeit, daß ein Mann lernt, welchen Genuß die Frauen ihm zu bieten haben. Wie alt warst du, Noreen, als du auf den Geschmack kamst?«

»Ich war dreizehn«, antwortete das glückliche irische Mädchen.

»Und du, Constanza?«

»Ich war zwölf, hinter der Kathedrale in Neapel.«

»Ich selbst war vierzehn«, entschuldigte sich Hoxworth. »Und es ereignete sich in deiner Heimatstadt, Raquelle. Deshalb habe ich auch eine Vorliebe für Valparaíso. Ich segelte auf einem Walfänger – nun, es wird euch nicht interessieren –, aber ich schlich den Matrosen nach, um zu sehen, wohin sie mit solcher Entschlossenheit gingen, und dann marschierte ich hinter ihnen hinein und sagte: ›Ich auch!‹ Alle brüllten vor Lachen, als ich meine Schillinge hinwarf, aber später behandelten sie mich mit mehr Respekt. Und, Whip, auch dich werden sie mit mehr Respekt behandeln. Nicht weil sie wissen, daß du hier warst. Das muß ein Geheimnis bleiben, sondern weil du etwas weißt, das die andern nicht wissen. Und dieses Wissen ist es, was aus manchen Männern Männer macht, während die, welche nichts davon wissen, ewig Jungen bleiben – ihr ganzes Leben lang. Ich fürchte, daß deine Onkel und auch dein Vater noch solche Jungen sind. Verdammt, ich möchte, daß du ein Mann wirst.«

Der Bordellbesitzer kam mit einem chinesischen Mädchen von ungewissem Alter zurück, die jedenfalls jünger zu sein schien als die anderen. Sie trug eine schwarze Seidenjacke über weißen Pyjama-Hosen. Sie ging barfuß und hatte ihr Haar in einen langen Zopf geflochten, so daß sie dem jungen Mann, der bei ihr einkehren sollte, völlig fremdländisch erschien. Er sah sie mit offener Neugier an. Als sie sein verwirrtes, aber begieriges Gesicht sah, lächelte sie und trat auf ihn zu. »Ich möchte ihm die Sache zeigen«, sagte sie.

Der junge Whip war einen Augenblick lang furchtsam, und obwohl er nicht zurückwich, ging er doch nicht kühn auf sie zu. So legte sein Großvater gütig den linken Arm um die kleine Chinesin und den rechten um seinen Enkel. »Erinnerst du dich an das, was ich dir von den Schiffen erzählt habe, die in fremde Häfen einfahren? Jeder mag tapfer genug sein, ein Mädchen seiner Rasse zu lieben, aber um ein Mann zu sein, Whip, mußt du einem gelben oder braunen Mädchen, oder welchem du auch begegnest, unerschrocken in die Augen sehen können und sagen: ›Du bist eine Frau, und du gehörst mir.‹ Denn ein Mann muß wissen, daß es keinen Gewinn bringt, eine besondere Frau zu lieben. Die Idee der Frau – danach bist du aus. Jetzt sei nett zu dem hübschen Kind. Denn sie kann dir die ersten Schritte dieser großen Entdeckung zeigen.«

Nachdem er das seltsame Paar derart ermuntert hatte, schob er es sanft in den dunklen Gang, der zu den heimlichen Kammern führte, und als sie Hand in Hand von dannen gingen, packte er das irische Mädchen bei den Schultern und rief: »Teufel, Noreen, ist das aufregend! Denk dir! Das erste Mal!«

Das chinesische Mädchen führte Whip in einen Raum und zeigte ihm die Einrichtung. »Hübsch, nicht?«

»Es ist wirklich nett«, stammelte er und hielt sich fester an der warmen Hand des Mädchens fest.

Sie schob ihn von sich fort, sah ihm ins Gesicht und sagte: »Man kann schon seine Freude haben mit einer Frau. Siehst du?« Langsam zog sie ihre Jacke über den Kopf. Als sie die knisternde Seide auf einen Stuhl warf, lächelte sie Whip zu, legte ihre kleinen braunen Hände unter ihre Brüste und bewegte ihre Schultern in einer langsamen Drehung. »Sie sind für die Männer gemacht«, erklärte sie. Ohne weitere Anweisung näherte sich ihr der junge Whip, zog ihre Hände fort und schob seine an deren Stelle. Instinktiv hob er die kleinen Brüste an seine Lippen, und während er das tat, schlüpfte das Mädchen aus ihren Hosen. Kapitän Hoxworth wäre zufrieden gewesen, wenn er gesehen hätte, wie wenig Instruktionen sein Enkel brauchte.

Aber in anderen Dingen benötigte der Junge eine feste Leitung. Er war ein ungestümer Bursche und brachte nur mittelmäßige Zensuren aus der Schule. Sein Großvater überraschte ihn, als er darauf bestand, daß Whip so umfangreiche und schwierige Bücher wie PENDENNIS und JANE EXRE lesen mußte, während sich die anderen Schüler in Punahou schon mit OLIVER TWIST und THE LEGEND OF SLEEPY HOLLOW von Washington Irving abmühten. Kapitän Hoxworth drillte seinem Enkel auch die Notwendigkeit ein, daß alles, was man als Geschäftsmann unternahm, einen Gewinn bringen mußte. Sein Geschäftsprinzip war sehr einfach: »Wenn du etwas verkaufen willst, dann gib es nie zu billig her. Laß den Burschen zahlen. Und hab ein wachsames Auge auf deine Gehilfen, oder sie stehlen dir das Geschäft aus.«

Eine Lehre jedoch schärfte der aufrechte, alte Kapitän seinem draufgängerischen Enkel mit besonderem Nachdruck ein: »Siebzig Jahre zu leben ist ein gewaltiges Abenteuer. Du bist jetzt dreizehn. Dir bleiben wahrscheinlich nur noch siebenundfünfzig Weihnachtsfeste. Genieße jedes davon, als solltest du kein weiteres erleben, denn der Tag kommt bald, an dem es wirklich soweit ist. Dir bleiben nur noch rund zwei und ein halbes Tausend Samstagabende. Nimm dir ein Mädchen und freu dich an ihm. Nimm ein Mädchen niemals nur leichthin. Du schläfst vielleicht nie wieder mit einem anderen. Oder es könnte sich als dasjenige erweisen, an das du dich als das beste aus der ganzen Schar zurücksehnst. Aber, zum Teufel, Whip, sei kein schwacher alter Mann, ehe es dazu Zeit ist. Sei nicht wie dein Vater und deine Onkel. Himmel, Whip, du kannst dir ja nicht einmal vorstellen, wie es auf Hawaii in zwanzig oder fünfzig Jahren aussehen wird. Vielleicht baut kein Mensch mehr Zuckerrohr an. Vielleicht brauchen sie keine Schiffe mehr. Vielleicht gehört dann diese ganze Stadt und die Berge dahinter zu China. Aber sei mutig in deinen Planungen. Halte dich immer auf der Höhe des Glücksrades und krieche nie auf dem Boden hinterher.«

An dieser Stelle der feierlichen Ansprache machte der junge Whip seinen Großvater besonders glücklich. Der Gedanke, daß Hawaii ein Teil Chinas werden könnte, hatte den Jungen nicht sehr beeindruckt, aber die Erwähnung dieses Landes erinnerte ihn an Iwilei, und er sagte keck: »Ich möchte das chinesische Mädchen wiedersehen.«

»Kann ich mir denken!« lachte der alte Mann, riß seine Pferde herum und führte seinen Enkel in die Rattengasse. Der Mann aus Macao konnte das Mädchen jedoch nicht finden. So lächelte Whip wie zuvor dem irischen Liebchen zu, das größer als er selbst war. Aber sein Großvater brüllte lachend: »Nein, zum Teufel! Noreen gehört mir.« Er brachte statt dessen Raquelle aus Valparaíso auf, und das spanische Mädchen freute sich so sehr darüber, mit dem helläugigen Jungen zusammen zu sein, daß sie, als sie allein waren, wie eine Tigerin über ihn herfiel. Er kämpfte mit ihr und brachte ihr einen roten Striemen auf dem Rücken bei, bis sie ihn schließlich mit einem ungestümen Freudenseufzer zu sich auf den Boden zog und ihn Dinge lehrte, von denen kein Junge in Hawaii und nur wenige Männer eine Ahnung hatten. – Als er Iwilei an jenem Tag verließ, dachte er nicht an Frauen, sondern an ferne Häfen, an den unersättlichen Kampfhunger der Welt, an Schiffe – seine Schiffe –, die über den Erdball kreuzten und fremde Menschen und noch fremdere Produkte nach Hause brachten. »Ich möchte nicht nach Punahou zurückkehren«, verkündete er an diesem Abend der Tafelrunde seines Großvaters.

»Was willst du denn anfangen?« fragte sein rechtmäßiger Vater, dessen wichtigste Sorge im Leben war, die Tatsache zu verbergen, daß er von einer hawaiischen Mutter stammte.

»Ich möchte zur See«, antwortete der junge Whip.

»Das sollst du auch!« versprach sein Großvater. Aber dieses Versprechen ließ sich nur schwer einlösen, und eine Zeitlang machte es den Anschein, als würden die muffigen Onkel, die die wilden, freien Mädchen von Iwilei nicht kannten, den Sieg davontragen.

»Der Junge muß auf Punahou abschließen und dann nach Yale«, beharrte Bromley Hoxworth.

»Zum Teufel mit Yale!« rief Kapitän Hoxworth. »Yale hat einem Mann, der nicht schon geformt ist und seine eigenen Erfahrungen gemacht hat, noch nie gutgetan. Dein Sohn ist aus einem anderen Stoff, Bromley. Er ist für die See bestimmt.«

»Er muß eine Ausbildung erhalten, die ihn für seine spätere verantwortliche Stellung bei H. & H. vorbereitet«, sagte Bromley unerbittlich.

»Hört mal, ihr blinden, blinden Leute!« rief Hoxworth wütend. »Das ist genau der Grund, weshalb ich ihn zur See schicke. Damit er in der Welt jene Ausbildung erfährt, die er nötig hat, wenn er eure Gesellschaften richtig leiten soll. Es ist zu eurem Besten, wenn ich wünsche, daß er als Matrose im Mannschaftsraum segelt. Denn dann ist wenigstens einer in dieser zimperlichen Belegschaft, der Mut bewiesen hat und eine offene, unbefangene Art besitzt, den Dingen zu begegnen.« Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und sagte: »Ich bin das Diskutieren leid.«

Die Onkel unterstützten Bromley. Der bärtige Micha trumpfte damit auf, daß in Hawaii ein neuer Tag angebrochen sei, einer, der Klugheit und bedächtige Unternehmungen verlange. »Es ist unsere Pflicht, die Stellung hier zu halten und unser Glück zu befestigen, während wir darüber nachsinnen, was wir tun können, um diese Inseln in den amerikanischen Machtbereich zu bringen; Behutsamkeit, gute Arbeit und einen hellen Verstand, die brauchen wir hier. Bromley hat recht. Der Ort, wo man diese Tugenden lernt, ist Yale.«

»Enormer Mist!« war die Antwort Kapitän Hoxworths, der eingesunken am Kopfende des Tisches saß. »Die Fähigkeiten, auf die du anspielst, Micha, kann man immer für fünfzehnhundert Silberdollar im Jahr kaufen. Und weißt du, warum sie so billig zu haben sind? Weil man sich immer darauf verlassen kann, daß dein verdammtes Yale College jährlich eine größere Menge von Männern dieser Art auswirft, als der Markt verkraften kann. Aber ein Mann, der Mut hat, der sich auf See und im Handel und im Faustkampf erprobt hat …« Er stand auf und wandte dem Tisch voll Abscheu den Rücken. »Solche Männer sind teuer. Niemand wirft sie in großen Mengen aus.«

Die Onkel hielten den jungen Whip von seinem Großvater fern, damit der störrische alte Mann den Jungen nicht auf eines der vielen H. & H.-Frachtschiffe schickte, die Honolulu gerade verlassen sollten. Um die Pläne des alten Kapitäns zu durchkreuzen, wollten sie Whip nach Neu-England verschiffen, damit er sich dort auf einem weniger heißen Pflaster für Yale vorbereitete. Aber an einem Märzmorgen des Jahres 1870 spürte Kapitän Hoxworth den Schlupfwinkel auf, wo sein Enkel verborgen wurde, fuhr eilig in seinem Ruderboot hinaus und sagte dem Jungen: »Schnell, Whip, wir haben nur ein paar Minuten Zeit.«

»Wofür?«

»Du segelst nach Suez.«

Der kecke junge Bursche, der jetzt vierzehn Jahre und groß für sein Alter war, lächelte dem aufrechten, alten Herrn zu und sagte: »Ich habe keine Kleider bei mir.«

»Komm, wie du bist. Du wirst deine Kleider mehr schätzen, wenn du sie dir verdienen mußt.«

Sie fuhren schnell zu den Docks, wo sich Whip automatisch einem großen Schiff der H. & H.-Linie zuwandte, das bereit zu sein schien, in See zu stechen. Aber sein Großvater packte ihn am Arm, drehte ihn im Sonnenlicht herum und fragte verächtlich: »Guter, Himmel, Whip! Glaubst du, daß ich dich auf eines meiner eigenen Schiffe schicke? Dort drüben ist das Schiff, mit dem du fährst!« Er deutete auf einen wettergeprüften, alten dreimastigen Walfänger aus Salem in Massachusetts. Die Zeitläufe waren dem Schiff nicht günstig gewesen, denn es war erst in den Walhandel getreten, als dessen Höhepunkt schon überschritten war, und ohne daß es je seinen richtigen Platz unter den wandernden Schiffen der Welt gefunden hätte, war es von einem Gewerbe zum andern gewechselt. Dreimal schon hatte es seine Takelage erneuert, segelte jetzt als Bark und wollte nach Manila, um dort auf eigenes Risiko eine Ladung Mahagoniholz aufzunehmen, für das der Khedive von Ägypten Verwendung hatte. Das Schiff hatte schon eine halbe Stunde über die angekündigte Abfahrtszeit hinaus am Kai gewartet; aber da es ohnehin stets die großen Termine der Weltmeere versäumte, war das nichts Neues. Dennoch war der Kapitän gereizt und in keiner guten Stimmung, als Rafer Hoxworth mit seinem Enkel herbeieilte.

»Hier ist der Junge, von dem ich gesprochen habe«, sagte Hoxworth.

»Sieht kräftig aus«, sagte der mürrische Kapitän. »Geht hinunter.«

»Ich möchte mich noch eine Minute mit ihm unterhalten«, sagte Hoxworth.

»Ich gebe Ihnen sechs«, willigte der Kapitän ein.

Rasch lief Rafer Hoxworth in den Mannschaftsraum hinunter, packte seinen Enkel am Arm und sagte: »Wenn du einmal den Hafen verlassen hast, Whip, dann hat dieser übelgelaunte Mann auf dem Topp die absolute Macht über Leben und Tod auf diesem Schiff. Sein Wort ist Gesetz, und er ist kein zimperlicher Yale-Professor. Er ist ein schlauer, grausamer Mann, und du wirst weder seine noch meine Sympathie gewinnen, wenn du ein Feigling bist! Wenn du in einen Kampf verwickelt wirst, Whip, und das bleibt nicht aus, dann denke an eins. Kämpfe auf Leben und Tod. Es gibt keine andere Regel. Und wenn du einen Mann auf die Bretter niedergezwungen hast, dann tritt ihm ins Gesicht, damit er, wenn er wieder aufsteht, niemals sagen kann, daß er dich fast unten gehabt hätte. Schlag ihn blutig, zertrümmere ihm die Knochen, und dann wird er nie vergessen, wer der Herr ist. Und wenn du das getan hast, dann hilf ihm wieder auf und sei großmütig.

Whip, du hast Geschmack an chinesischen und spanischen Mädchen gefunden. Es gibt tausend andere. Versuche es mit allen. Das ist das einzige, was du in deinem Leben nie bereuen wirst. Whip, ich möchte, daß du als Mann nach Hause kommst.«

Während die Sekunden verstrichen, wünschte der Junge umsonst, daß er diesen Augenblick in alle Ewigkeit ausdehnen könnte, denn er fühlte eine tiefe Zuneigung zu seinem wilden Großvater, aber die letzte Frage, die er stellte, überraschte ihn selbst nicht weniger als Rafer Hoxworth: »Großvater, wenn du die Mädchen von Iwilei so gern hattest, was hast du denn dann Noelani gegenüber gefühlt? Ich komme da nicht mit.«

Ein Schweigen folgte, und dann sagte Rafer: »Als Noelanis Mutter starb, wog sie fast vier Zentner. Deine Urgroßmutter. Und jeden Tag kam ihr Mann auf Händen und Knien zu ihr gekrochen und brachte ihr Maile-Laub. Das ist eine gute Sache für einen Mann.«

»Aber wie kann man so viele Mädchen lieben und noch eine Frau obendrein? Zur gleichen Zeit?«

»Hast du schon einmal bei Nacht zum Himmel aufgesehen, Whip? All die lieben kleinen Sterne? Da möchte man doch am liebsten hinauf langen und jeden an sich drücken. Und dann geht im Osten der Mond auf, riesig und vollkommen. Und das ist etwas anderes, etwas vollkommen anderes.«

Er schüttelte seinem Enkel die Hand, kletterte auf Deck, winkte dem mürrischen Kapitän zu und sprang auf den Kai. Der alte Walfänger ächzte und stöhnte, als er sich von Land löste. Eine frische Brise kam auf von den Bergen herab, und die Reise begann.

Als man dahinterkam, was Hoxworth mit seinem Enkel gemacht hatte, war die ganze Gesellschaft entsetzt. Bromley Hoxworth und seine Schwäger überlegten sich, ob sie ein Schiff der H. & H.-Linie entsenden sollten, um den schmutzigen, alten Walfänger aufzubringen und den Jungen heimzuholen, aber Hoxworth gab ihnen zu bedenken: »Er hat Papiere unterschrieben, und bei diesem Kapitän kommt der Junge nur auf zwei Arten von dem Schiff herunter, entweder stirbt er auf See und wird, Füße voran, unter einer Segeltuchplane im Meer bestattet, oder er dient seine Zeit ab wie ein Mann.«

Später dachte Honolulu milder über den entschlossenen alten Kapitän, und die Bürgerschaft begann von ihm wieder mit belustigter Zuneigung zu sprechen, denn sie sahen in ihm den ersten Bürger der Inseln. Wenn er ein Bankhaus betrat, wurde er mit Ehrerbietung behandelt, in der Kirche verneigten sich die Pastoren vor ihm, und in der Bibliothek, die er großzügig beschenkte, wurde er als der Patron der Wissenschaften geehrt. Die Chinesen nannten ihn ›den vornehmen, lieben, alten Herrn‹.

Er starb im Juni des Jahres 1870, hoch an Jahren und Ehren. An seinem Totenbett versammelten sich die Hales und Whipples und Janders und Hoxworths – die führenden Leute Hawaiis –, aber der überlebende Sterbliche, auf dem seine Hoffnungen ruhten, war sein Enkel Whip, der gerade in einem Bordell Manilas bei einer quicken Kotschinchinesin lag, die kürzlich aus Saigon importiert worden war.

Am Nachmittag nach Kapitän Hoxworths Beisetzung kehrte Dr. Whipple, der damals einundsiebzigjährige, aber noch rüstige Mann, vom Friedhof nach Hause zurück und wurde dort von der schwangeren Nyuk Tsin erwartet. Er hoffte schon, daß sie ihre Vorurteile aufgegeben hätte und ihn um seinen ärztlichen Beistand in ihren Umständen bitten wollte. Aber er täuschte sich. Sie begann: »Mun Ki, er hat krankes Bein, Ihr helfen«, und sie bat um seine Arznei gegen den Juckreiz, der entstanden war, nachdem ihr Mann im Taro-Feld gearbeitet hatte. Dr. Whipple kannte diese seltsame Reizung, die gelegentlich dann auftrat, wenn man mit einem Bein im Schlamm der Taro-Felder versank. Deshalb gab er Nyuk Tsin einen kleinen Topf voll Salbe, aber dabei dachte er: Ich werde nachlässig mit dem Alter. Ich sollte mir wirklich selbst das Bein des Mannes ansehen. Monate später bereute er sein Versäumnis, in den nächsten Tagen dachte er aber nicht mehr daran.

Nyuk Tsin schmierte die Salbe auf das juckende Bein ihres Mannes, und wie sie vorausgesehen hatte, verschwand die Reizung binnen weniger Tage, so daß er wieder kochen konnte. Am vierten Tag erinnerte sich Dr. Whipple zufällig an die Salbe, die er verschrieben hatte, und fragte beiläufig: »Wie geht's dem Bein?« Und Mun Ki versicherte ihm: »Gut, zu gut.«

Aber einige Zeit später spürte der Koch wieder die eigenartige Reizung in seinem rechten Bein, diesmal aber auch in seinem linken, und er kam zu der Ansicht, daß die amerikanischen Ärzte nur sehr wenig vom menschlichen Körper verstanden. Er behandelte also die Beine mit chinesischen Kräutern – und zwar bei Nacht, damit ihn niemand dabei beobachtete außer seiner Frau, die die Kräuter braute. Diesmal wirkte die Medizin, und der Juckreiz verschwand gänzlich. Mun Ki war hocherfreut und schwor sich, daß er sich nie wieder an Dr. Whipple wenden wollte.

Aber im Juli entdeckte er eine neue Wunde an der großen Zehe seines rechten Fußes, und diesmal halfen die normalen chinesischen Mittel nichts. Als er seine Frau davon unterrichtete, sagte sie: »Versuche die Salbe des weißen Arztes«, und obwohl Mun Ki wußte, daß das töricht war, ließ er seine Frau die Salbe auf seine wunde Zehe schmieren. Zu seiner Verwunderung heilte die Wunde, und er sagte verwirrt zu seiner Frau: »Paß auf! Die Medizin des weißen Mannes hilft nicht. Nächste Woche wird die Wunde wieder da sein.«

Und er behielt zu seiner persönlichen Genugtuung recht. Die Wunde kehrte wieder und war schlimmer als zuvor. Er trank deshalb noch mehr chinesischen Kräutertee, und die Wunde schloß sich zwar ein wenig, dafür stellte sich aber ein unerträgliches Jucken ein, das sehr bald auch auf den linken Fuß übersprang. Dann öffnete sich zu seinem Schrecken auch an seinem linken Zeigefinger eine Wundstelle, und nichts vermochte sie zu heilen oder nur zu lindern. Er verbarg diese Tatsache vor Dr. Whipple, vermochte sie aber nicht vor seiner Frau geheimzuhalten.

Nyuk Tsin konnte sich in späteren Jahren nicht mehr erinnern, wie das schreckliche, unaussprechliche Wort zum erstenmal zwischen ihnen aufgetaucht war, aber sie erinnerte sich wohl an die wachsende Furcht, die ihre Tage erfüllte – ohne daß sich irgend etwas in ihrem äußerlichen Lebensgang geändert hätte –, bis sie eines Morgens, als sie hörte, wie ihr Mann sein Bein kratzte, zu ihm trat, seine Hände ergriff und sagte: »Wu Chows Vater, ich muß den chinesischen Arzt aufsuchen.« Er vermied ihren Blick, ließ seine Augen sinken und starrte auf den Boden. Schließlich stimmte er ihr zu: »Ja, du gehst besser zu ihm.«

Nachdem das Mittagessen serviert war, schlüpfte Nyuk Tsin durch das Gartentor und eilte in die Stadt zu dem chinesischen Tempel, wo sie nach vielen Verbeugungen vor dem mildtätigen Bild Lu Tsus Weihrauch entzündete. Sie flüsterte der Gottheit zu: »Wu Chows Vater hat einen Juckreiz, der nicht schwinden will, und sein Finger ist wund. Wir haben Angst, Lu Tsu, und hoffen, daß du, der du alle Medizinen kennst, uns helfen wirst.« Sie betete noch lange und suchte dann den Priester auf, einen glatzköpfigen Mann mit einem freundlichen Gesicht, der einen Bambuskasten mit vielen numerierten Holzstäbchen vor sich stehen hatte. Behutsam bewegte er das Bambuskästchen im Kreise, murmelte währenddessen alte, bewährte Gebete, bis sich eines der Stäbchen langsam von den anderen löste und herausfiel. Es trug die Nummer einundvierzig, eine Zahl, die viele Hoffnungselemente in sich barg. Der Priester schrieb die Zahl auf einen kleinen Zettel und händigte ihn Nyuk Tsin aus, nachdem sie ihm ein Zehncentstück gegeben hatte.

Sie brachte ihr Rezept zu einer kleinen Apotheke jenseits des Flusses in der Rattengasse, und als sie es dem Kräuterdoktor aushändigte, sagte dieser: »Ah, einundvierzig ist eine sehr gute Medizin. Ihr könnt froh sein.« In dem Regal standen die Gefäße mit den wertvollen Kräutern, und aus jenem mit der Nummer einundvierzig maß er nun einen Löffel ab. »Ihr müßt einen starken Tee daraus kochen und ihn mit einem Gebet trinken.« Nach dieser Verordnung fügte er hinzu: »Ist es für Eure Schwangerschaft?«

»Nein«, antwortete die ehrliche Frau, »es ist für Wu Chows Vater.«

Die Miene des Arztes blieb unbeweglich, aber zu sich selbst sagte er: Aha! Wieder mal einer, der Angst hat, selber zu kommen! Zu Nyuk Tsin sagte er beiläufig: »Das ist eine gute Medizin gegen juckende Beine.«

»Dann bin ich froh«, sagte Nyuk Tsin, ohne zu bemerken, daß nicht sie das Thema auf die juckenden Beine gebracht hatte.

Als sie den Laden verlassen wollte, sagte der Mann leichthin: »Ich bin zwar sicher, daß die Medizin Euren Mann heilen wird; aber wenn nicht, dann denkt daran: ich kenne alle Medizinen. Denkt daran.« Und sobald Nyuk Tsin gegangen war, rannte der Arzt in eine andere Gasse und rief: »Sing! Sing! Lauf der da nach!«

»Wem?« fragte der Landstreicher.

»Der Hakka-Frau mit den großen Füßen.« Aber Nyuk Tsin war auf einem anderen Weg nach Hause gelaufen, und diesmal holte der Spion sie nicht ein. Als er dem Kräuterdoktor berichtete, daß er sie nicht gefunden habe, zuckte dieser die Schultern und sagte: »Sie wird wiederkommen.«

Die Medizin Nummer einundvierzig war völlig wirkungslos, und Nyuk Tsins Angst wurde nicht beruhigt. »Wu Chows Vater«, flehte sie, »du mußt mit mir zu dem chinesischen Arzt gehen.«

»Ich fürchte ja«, sagte Mun Ki.

»Er hat mir gesagt, daß er alle Medizinen kennt«, versicherte ihm Nyuk Tsin. Als dann die Teller abgewaschen waren, führte Nyuk Tsin ihren Gemahl langsam und in atemloser Angst die Nuuanu hinunter, über den Fluß und in die Rattengasse. Sie bildeten ein seltsames Paar auf diesem Weg, denn Nyuk Tsin in ihrer schwarzen Jacke humpelte nicht unterwürfig hinter ihrem bezopften Mann her, wie es bei den Punti der Brauch war, sondern sie ging wie eine echte Hakka an seiner Seite. Sie war seine Frau, und wenn sich ihr Verdacht als richtig erwies, dann würde Mun Ki sie in der kommenden Zeit nötiger haben als je zuvor. Er ahnte, daß er sie brauchen würde, und war zufrieden, daß er eine starke Frau an seiner Seite hatte.

Sie erreichten die Rattengasse, und bei dem Anblick all der Hütten, in denen die Mädchen lebten, verspürte Nyuk Tsin eine unendliche Dankbarkeit gegen den Mann, der sie lieber selbst behalten als einem Bordellbesitzer verkauft hatte. Sie stellte sich vor, wie ihr Leben verlaufen wäre, wenn Mun Ki sie nicht gekauft hätte, und sie drängte sich dichter an ihn. Als die Gasse enger wurde, nahm sie sogar seine Hand. Er wollte sie anfangs fortschieben, hielt sich dann aber doch daran fest. Er fühlte, wie sich ihre Finger schützend um die unheilbare Wunde legten, und in diesem wortlosen Augenblick schlossen sie einen Pakt. Dann sagte Nyuk Tsin: »Was der Arzt auch sagen wird, ich werde bei dir bleiben.«

Als sie den Laden des Arztes betraten, erkannte dieser sogleich, was ihre Sorgen waren und welchen Gewinn er dabei für sich herausschlagen konnte. Er faltete deshalb seine weichen, schlanken Hände verbindlich und lächelte dem besorgten Paar entgegen. »Hat die Medizin das Jucken geheilt?« fragte er im Punti-Dialekt.

»Nein«, antwortete Nyuk Tsin. »Und jetzt hat Wu Chows Vater eine Wunde an seinem Zeh.«

»Ich würde sie gerne sehen«, erwiderte der Arzt. Er zog die Vorhänge zurück, damit das Sonnenlicht auf den Boden fallen konnte, und als er niederkniete, um die offene Wundstelle zu betrachten und das kranke, weißliche Fleisch darum, schauderte er trotz seiner Vorahnung zurück. Und Nyuk Tsin bemerkte seine Reaktion.

»Sind noch andere Wunden da?« fragte der Arzt mit gedämpfter Stimme.

»An seinen anderen Zehen, an diesem Finger, und Kinn ist weh«, erklärte Nyuk Tsin in gebrochenem Punti.

Mit ernstem Gesicht betrachtete er jede der offenen Wunden. Dann rieb er seine Hände, als wollte er sie von einer schrecklichen Plage befreien. Nyuk Tsin beobachtete diese Bewegung und fragte tapfer: »Ist es die Mai Pake, die chinesische Krankheit?«

»Ja«, flüsterte der Arzt.

»Oh, ihr Götter im Himmel, nein!« seufzte Mun Ki. Er zitterte in der Düsternis des Ladens und sah aus wie ein gescholtener Junge, der seinen Vater anfleht. »Was muß ich tun?«

Die Raffgier des Arztes überwog jetzt alle seine menschlichen Regungen. Er setzte eine berufsmäßige Miene auf – denn er war keineswegs ein Arzt, sondern ein entlaufener Landarbeiter – und versicherte Mun Ki: »Ihr braucht Euch keine Sorgen zu machen, wirklich nicht. Für Mai Pake habe ich ein unfehlbares Mittel.«

»Ja?« fragte Mun Ki begierig. »Ihr könnt diese Wunden heilen?«

»Natürlich!« Der Arzt lächelte aufmunternd, »ich habe verschiedene Patienten, und noch keiner von ihnen hat sich den weißen Ärzten ergeben müssen.« Aber Nyuk Tsin durchschaute den Mann und wußte, daß er log. Sie sagte deshalb: »Wu Chows Vater, dieser Mann weiß keine Kur. Wir sollten uns gleich an einen weißen Arzt wenden.« Mun Ki hörte nur das ›wir‹ heraus, und der Gedanke seiner Frau, daß sie seine Krankheit mit ihm teilen wollte, ging über seine Kräfte. Er begann zu weinen.

»Komm«, sagte Nyuk Tsin tapfer. »Wir werden mit Dr. Whipple sprechen.« Aber der Arzt aus der Rattengasse, der fürchtete, einen Patienten zu verlieren, dem vielleicht Geld zu entlocken war, da er offensichtlich eine gute Stellung hatte, protestierte in schnellem Punti: »Wollt Ihr als ein ehrbarer Punti-Herr Euer Glück preisgeben, nur weil eine dumme Hakka-Frau behauptet, mehr von der Mai Pake zu verstehen als ich? Herr, habt Ihr daran gedacht, welche Folgen es haben wird, wenn Ihr Euch an einen weißen Arzt wendet?« Und er entwarf ein Schreckensbild: »Die Polizei kommt und nimmt Euch gefangen. Das kleine Schiff am Kai. Der Käfig auf dem Deck. Die Fahrt zu der Insel. Herr, Eure Frau ist guter Hoffnung. Wenn es ein Sohn wird. Nun, Ihr werdet Euren Sohn nie sehen. Habt Ihr daran gedacht? Und währenddessen habe ich hier ein wirksames Mittel bei der Hand.«

Natürlich hatte Mun Ki an all das gedacht, und als er nun seine Ängste bestätigt hörte, brach er vor dem Tisch des Arztes zusammen und fragte schwach: »Ist es denn wirklich Mai Pake?«

»Es ist Mai Pake«, wiederholte der Arzt erbarmungslos. »Die chinesische Krankheit. Ihr seid davon befallen. Keine Frage. Und wenn Ihr Euch nicht meiner Heilkräuter bedient, dann wird Euch, ehe ein Monat verstrichen ist, das Gesicht anschwellen, die Augen werden von einem Schleier überzogen und Hände und Füße werden verwesen. Seht, schon jetzt, armer Mann!« Und er packte Mun Kis Zeigefinger und stach mit einer schmutzigen Nadel hinein, und Mun Ki verspürte keinen Schmerz. »Ihr habt Mai Pake, mein Freund«, wiederholte der Quacksalber, und als er sah, wie sein Patient vor Angst zu zittern begann, fügte er hinzu: »Die Krankheit, die die weißen Ärzte Lepra nennen.«

»Seid Ihr sicher?«

»Jeder weiße Arzt wird sehen, daß Ihr Lepra habt, und Ihr wißt ja, was Euch dann blüht: Der Käfig auf dem kleinen Schiff.«

»Aber könnt Ihr mich denn heilen?« fragte Mun Ki verzweifelt.

»Ich habe viele Patienten von der Mai Pake geheilt«, antwortete der Kräuterdoktor.

»Nein, Wu Chows Vater«, sagte Nyuk Tsin, denn sie wußte in ihrem Herzen, daß der Arzt ein Betrüger war. Aber der Heilkünstler erkannte, daß es nur noch eines kleinen Druckes bedurfte, um Mun Ki zu einem einträglichen Kunden zu machen, und so unterbrach er Nyuk Tsin: »Schweigt, dumme Frau. Möchtet Ihr Euren Mann um seine einzige Rettung bringen?«

Dieser Vorwurf war zu schlagend, als daß Nyuk Tsin etwas dagegen hätte ausrichten können, so zog sie sich in eine Ecke zurück und dachte: Mein armer, törichter Mann. Er wird sein Geld an diesen bösen Mann verschwenden, und am Ende müssen wir uns doch in die Berge flüchten.

Mun Ki traf schweigend eine Entscheidung: »Ich werde es mit Eurer Kur versuchen«, sagte er, und der gewitzte Arzt antwortete: »Sie wird ihre Zeit dauern, aber verlaßt Euch darauf, Ihr werdet geheilt werden. Wieviel Geld habt Ihr mitgebracht?« Mun Ki öffnete in seiner Verzweiflung die Geldbörse und zeigte dem Arzt den kleinen Vorrat an Zehncentstücken, Schillingen und Realen. Der Arzt sagte erfreut: »Das wird für mehr als die ersten Kräuterbündel reichen. Ihr seht, daß die Kur gar nicht so teuer kommt.« Als aber Nyuk Tsin einige Realen wieder einstreichen wollte, legte der Arzt schlau seine Hand über die Münzen und sagte: »Ich werde Euch mehr Kräuter mitgeben, damit Ihr nicht gleich wieder den weiten Weg nach Iwilei machen müßt.«

»Werden mich die Kräuter heilen?« fragte Mun Ki flehend.

»Ohne Zweifel«, versicherte ihm der Arzt.

So machten sich Mun Ki und seine Frau mit den eingewickelten Kräuterbündeln auf den Weg nach Hause.

Aber jetzt waren sie ein anderes Paar, denn die unausgesprochene Angst, die sie auf dem Weg nach Iwilei begleitet hatte, war Wirklichkeit geworden: Mun Ki war ein Lepra-Kranker, und das Gesetz verfügte streng, daß er sich preisgeben mußte, um den Rest seines Lebens verbannt auf der schrecklichen Lepra-Insel zu verbringen. Er war von allen anderen Menschen durch das unerbittliche Schicksal unterschieden, daß er den furchtbarsten aller Tode sterben mußte: Seine Zehen und Finger würden abfallen. Sein Körper würde verfaulen, und schon von weitem würde man ihn riechen wie ein Tier. Sein Gesicht würde anschwellen, schuppig und haarig wie das eines Löwen werden. Seine Augen würden sich mit einem Schleier überziehen, wie die Augen der Eulen bei Tag. Dann würde seine Nase verwesen, und die Lippen, und die schwärende Wunde würde sich über seine Wangen fressen, und schließlich würde er ohne Gesicht, formlos, ohne Hände und Füße, in Schmerzen sterben. Er war ein Lepra-Kranker. Das waren die Gedanken Mun Kis, als er an jenem heißen Julitag wie betäubt und in Seelenqual von Iwilei nach Hause ging.

Seine Frau, die tapfer neben ihm herging und seinen wunden Finger in ihrer schützenden Hand hielt, hing einfacheren Gedanken nach: Ich werde bei ihm bleiben, und wenn er sich in den Bergen verstecken muß, dann werde ich mich mit ihm verstecken, und wenn er ergriffen und nach der Lepra-Insel verschickt wird, dann werde ich mit ihm gehen. In diesen einfachen Gedanken fand sie Trost, und in den schweren Monaten, die nun folgten, wurde sie niemals schwankend in ihrem Entschluß.

Als sie ihren bestürzten Mann nach Hause gebracht hatte, handelte sie genau nach den Vorschriften des Quacksalbers: sie kochte die häßlich riechenden Kräuter und ließ ihren Mann die Brühe trinken. Sie reinigte die Wunde, die die schmutzige Nadel des Arztes am Finger Mun Kis hinterlassen hatte, und saugte sie aus. Dann brachte sie Mun Ki zu Bett, kochte das Abendessen und servierte es selber.

»Mun Ki nicht wohl«, erklärte sie in dem großen Eßzimmer.

»Soll ich nach ihm sehen?« fragte Dr. Whipple.

»Nein«, sagte sie. »Er bald wieder gesund.«

Nyuk Tsin mußte ihren kranken Mann, dem die Medizin des Quacksalbers nicht half, vor der Öffentlichkeit verbergen; denn in diesem Jahr waren viele von der Seuche befallen und mindestens hundertsechzig schon nach der Lepra-Insel gebracht worden, um dort ihrem langsamen Tod entgegenzusehen. Spione mit besonderen Kniffen waren angestellt worden, um nichtsahnende Lepra-Kranke aufzustöbern. Einer dieser Leute brüstete sich: »Ich brauche nur einem Mann in die Augen zu sehen und weiß schon, ob er befallen ist oder nicht. Die Augen der Lepra-Kranken haben eine gewisse Glasigkeit, die nicht zu übersehen ist.«

Ein anderer erwiderte: »Was du sagst, stimmt. Aber das ist schon ein fortgeschrittenes Stadium der Krankheit. Der Kniff ist, sie früher zu entdecken, ehe die andern angesteckt werden können. Deshalb mußt du darauf achten, bei wem die Gesichtshaut schwammig ist. Das ist ein untrügliches Zeichen.«

»Nein«, erwiderte der erste. »Es gibt nur ein untrügliches Zeichen. Wenn du jemand die Hand schüttelst, dann bohre deine Fingernagel in sein Fleisch, und wenn er nicht aufschreit, dann hast du es bestimmt mit einem Lepra-Kranken zu tun.«

Nyuk Tsin, die ihren Mann sorgfältig beobachtete, war froh, daß weder seine Augen noch seine Gesichtshaut das verborgene Wüten der Krankheit verrieten. Aber sie bemerkte, daß er mehr fröstelte als zuvor und daß die Wunden an seinen Füßen um sich griffen. Irgend jemand wird die Wunden an seinen Füßen sehen und ihn der Polizei melden, dachte sie. Um das zu verhüten, ging sie zu dem chinesischen Tempel und betete diesmal nicht zu Lu Tsu, der sie im Stich gelassen hatte, sondern zu Kwan Yin, der Göttin des Erbarmens: »Hilf mir, sanfte Kwan Yin, und erhalte die Freiheit von Wu Chows Vater. Hilf mir, ihn zu verbergen.«

Dies waren schlimme Jahre für Hawaii. Ehe die Weißen kamen, war die Lepra unbekannt gewesen. Dann hatte die Krankheit die Alii auf unerklärliche Weise befallen – wahrscheinlich war sie von einem Matrosen, der sich auf den Philippinen angesteckt hatte, eingeschleppt worden. Von 1835 an hatte diese Seuche unter den Adligen der Inseln gewütet, so daß man sie die Mai Alii, die Krankheit der Adligen, nannte. Aber gleichzeitig mit der Ankunft der ersten Chinesen war auch das gewöhnliche Volk von der Krankheit befallen worden, das ihr deshalb den Namen Mai Pake gegeben hatte. In den Gebieten, aus denen die Punti und Hakka kamen, war die Lepra kaum je aufgetreten und gewiß keine spezifisch chinesische Krankheit. Aber der unglückliche Name war nun einmal geprägt worden und haftete ihnen an, so daß die Chinesen, die im Jahre 1870 der Lepra zum Opfer fielen und der Polizei ausgeliefert wurden, sich auf strengere Maßnahmen gefaßt machen mußten als die anderen Kranken. Auch die Spione waren unter den Chinesen tätiger, weil sie mit einer größeren Belohnung rechnen konnten.

In diesen Jahren pflegte ein sonst rechtschaffener Mann das Gesicht seiner Feinde genauer zu studieren. Wenn er einen Pickel oder eine Flechte oder einen Ausschlag entdeckte, dann denunzierte er seinen Feind, und der Mann wurde erbarmungslos verfolgt, inhaftiert und in den Käfig gesetzt. Es gab keine Berufung, keine Hoffnung und kein Entkommen. Der Verurteilte hatte nur dann die Aussicht auf ein wenig Pflege in den langen Jahren seiner Krankheit, wenn eine von der Seuche nicht befallene Person, die sich ihrer Handlung völlig bewußt war, ihn freiwillig in das Lepra-Lager begleitete und ihm den unvermeidlichen Tod ein wenig erleichterte. Diese heiligen Personen, die sich bereit fanden, die Hölle des Lepra-Lagers zu teilen, wurden unter dem Namen Kokuas, die Helfer, bekannt. Meistens waren es hawaiische Frauen, die ihr Leben preisgaben, um den anderen zu helfen. Oft zogen sie sich selbst die furchtbare Krankheit zu und starben im Exil. In diesen schreckensvollen Jahren erlangte der Name Kokua eine besonders ehrwürdige Bedeutung, und wenn man auf Hawaii von einer Frau sagte, ›sie ist eine Kokua‹, dann zollte man ihr eine Achtung, die überall sonst auf der Erde unverständlich gewesen wäre.

Mitte September, als Nyuk Tsin mit ihrem fünften Kind schwanger ging und als sie zu der Überzeugung gelangt war, daß Mun Ki unheilbar und die Mittel des Quacksalbers nutzlos waren, schickte sie eines Abends nach dem Essen die Kinder fort, kniete vor ihrem Mann nieder und teilte ihm den Entschluß mit, den sie schon vor einem Monat gefaßt hatte: »Wu Chows Vater, ich werde deine Kokua sein.«

Er schwieg einige Minuten und blickte nicht auf die Frau, die vor ihm kniete. Statt dessen nahm er langsam eine ihrer Nähnadeln auf und stach sich vorsichtig in jeden Finger seiner linken Hand. Als er seine Finger zweimal geprüft hatte, sagte er: »Sie sind gefühllos.«

»Sollen wir uns in den Bergen verstecken?« fragte sie.

»Niemand hat mich noch angezeigt«, erwiderte er. »Vielleicht wirken die Kräuter nächste Woche.«

»Wu Chows Vater«, sagte sie, »der Arzt ist ein Quacksalber.«

Er verschloß ihr den Mund mit seiner Hand und sagte: »Wir wollen es noch einmal versuchen.«

»Wir haben fast kein Geld mehr«, sagte sie. »Wir müssen es für die Kinder aufheben.«

»Bitte«, flüsterte er. »Ich bin sicher, daß die Kräuter nächste Woche wirken werden.«

Sie nahm die letzten kostbaren Zehncentstücke und Realen des Familienschatzes und ging schwerfällig in der heißen Septembersonne nach Iwilei hinunter. Als sie in die Rattengasse einbiegen wollte, bemerkte sie zwei Männer, die sie beobachteten. Anfangs dachte sie: Sie denken wohl, daß ich zu den Mädchen hier gehöre – aber dann bemerkte sie, daß die Männer ihr nicht in dieser Weise nachblickten, und sie sagte sich entsetzt: Sie sind Spione und passen auf, wer den Arzt besucht. Wenn sie Mun Ki anzeigen, bekommen sie ein bißchen Geld. – Sie bog deshalb in eine Seitengasse ein, dann wieder in eine andere, und schlüpfte schließlich unbemerkt in den Laden des Arztes.

Er machte eine fröhliche Miene und war hoffnungsvoll. »Geht es Eurem Punti-Mann besser?« fragte er verbindlich. Und irgend etwas in dem Verhalten des Mannes machte Nyuk Tsin vorsichtig. Deshalb log sie: »Er ist Euch sehr dankbar, Doktor. All seine Wunden sind verheilt und der Juckreiz im Bein fast völlig verschwunden. Es war uns eine große Erleichterung.«

Der Arzt war über diese Nachricht erstaunt und fragte: »Aber Ihr wollt dennoch neue Kräuter?«

»Ja«, antwortete Nyuk Tsin und ahnte, daß etwas Böses geplant wurde. »Einige Kräuter für die Beine, und er wird geheilt sein.«

»Er wird geheilt sein?« wiederholte der Arzt fragend.

»Ja.« Nyuk Tsin täuschte Freude und Erleichterung vor. »Es scheint nach allem doch nicht Mai Pake gewesen zu sein. Vielmehr eine Entzündung von dem Taro-Feld.«

»Wo wohnt der geheilte Mann?« fragte der Arzt beiläufig, während er die Kräuter in ein Glas füllte, und die Art, wie er die Frage stellte, überzeugte Nyuk Tsin, daß er mit den Spionen draußen unter einer Decke steckte und daß er ihnen die Namen seiner Klienten angab, damit er, nachdem die Chinesen all ihre Ersparnisse auf seine Kräuter verwandt hatten, auch noch einige Realen aus der Regierung herauspressen konnte, als Belohnung dafür, daß er sie der Lepra-Fürsorge anzeigte.

»Wir wohnen in der Malama Sugar«, sagte Nyuk Tsin ruhig.

»Schöne Plantage«, sagte der Arzt. »Welches Lager?«

»Nummer zwei Lager«, antwortete Nyuk Tsin. Aber als der hinterlistige Mann ihr die Kräuter reichte und die letzten Münzen der Familie einstreichen wollte, konnte sie sich nicht länger halten. Sie packte ihre Münzen mit der einen Hand, ergriff einen blauen Glasbehälter, schlug ihm den Hals ab und bohrte das zackige Glas in das Gesicht des Arztes. Und als das Glas sein Gesicht zerschnitt und seine eigene Quacksalberei ihm brennend in die Augen lief, schleuderte sie das Geld vor ihn hin und flüsterte mit haßerfüllter Stimme: »Glaubst du, du könntest mich täuschen? Ich weiß, daß du deine Kunden heimlich der Polizei anzeigst. Du Schwein! Du Schwein!« Mit ungezähmter Wut zerschlug sie ein halbes Dutzend Töpfe auf dem Boden und packte einige Splitter, um sich abermals auf den Arzt zu stürzen, aber er floh wimmernd in sein hinteres Zimmer. So eilte sie eine Nebengasse hinunter, drehte sich aber noch einmal nach der Hütte des Arztes um. Als das Gejammer des Arztes anhielt, liefen die beiden Spione herbei, um ihrem Komplicen zu helfen, während Nyuk Tsin auf Nebenstraßen zu dem Haus Dr. Whipples zurücklief. Sie trat nicht sogleich durch das Tor, sondern ging daran vorbei und blieb dann und wann stehen, um zu sehen, ob ihr jemand folgte. Dann kehrte sie mit leeren Händen zu ihrem Mann nach Hause zurück und sagte: »Der Arzt war ein Spion. Er wollte uns heute anzeigen. Seine Helfer waren da und warteten.«

»Was hast du gemacht?« fragte Mun Ki.

»Ich hoffe, daß ich ihm die Augen ausgekratzt habe«, antwortet Nyuk Tsin.

An diesem Abend ging sie an die Ausführung ihres zweiten Planes. Nach dem Essen verließ sie das Anwesen und begab sich in das Chinesenviertel. Sie ging zu all den Leuten, die mit ihnen in der CARTHAGINIAN gekommen waren, und die wie Brüder zusammenhielten, und sagte zu jedem von ihnen: »Würdest du einen der Söhne deines Bruders Mun Ki in dein Haus aufnehmen?« Die Chinesen hörten ihr zu, sagten nichts, sahen Nyuk Tsin an und fragten schließlich: »Ist es die Mai Pake?« Und da sie wußte, daß kein Mann von der CARTHAGINIAN sie anzeigen würde, antwortete sie offen: »Ja.« Dann fragten die Männer: »Und du willst seine Kokua werden?« Und als Nyuk Tsin bejahte, sagten die Männer entweder: »Ich werde eines deiner Kinder aufnehmen«, oder: »Ich kann selber kein Kind aufnehmen, aber wir wollen zu Ching Gar Foo gehen, denn ich bin überzeugt, daß er eines nehmen wird.«

Um Mitternacht hatte Nyuk Tsin ihre vier Söhne und ihren Hausrat untergebracht und hatte ferner mit der Köchin einer der Hewlett-Familien abgesprochen, daß sie, sobald ihr Kind geboren war, dieses aus dem Lepra-Lager mit dem Schiff nach Honolulu zurückschicken und der Pflege der Köchin anvertrauen würde. Sie war deshalb in einer erleichterten und hoffnungsvollen Stimmung, als sie nach Hause zurückkehrte, um ihrem Mann zu berichten, wer für seine Söhne sorgen würde. Aber als sie in das kleine Holzhaus trat, sah sie Dr. Whipple, der mit einer Lampe in seiner rechten Hand neben dem Bett Mun Kis stand.

Der amerikanische Arzt und die chinesische Frau blickten einander in schweigender Ehrerbietung an, und sie sah, daß Tränen über das Gesicht des weißhaarigen Mannes liefen. Er nahm Mun Kis Hand und deutete auf die Wundstellen, und Nyuk Tsin, die den Weg von Dr. Whipples Finger über die unheilbare Hand verfolgte, mußte fortblicken. »Es ist Lepra«, sagte der Arzt. Dann leuchtete er in das Gesicht seiner Dienerin und fragte: »Wußtest du es?«

»Ja.«

»Ich verstehe«, sagte er. Dann stellte er die Lampe hin und begann sie auszufragen, aber sie unterbrach ihn: »Haben böse Menschen Euch etwas zugeflüstert?«

»Nein«, antwortete Whipple. »Mir fiel auf, daß ich Mun Ki einige Zeit nicht mehr gesehen habe, und ich erinnerte mich an sein juckendes Bein. Ich war schon zu Bett gegangen, Frau Kee, und plötzlich ging mir auf: ›Mun Ki hat die Lepra.‹ Deshalb kam ich her und fand meine Ahnung bestätigt.«

»Morgen nach nächsten Tag er muß fort?«

»Ja«, sagte Dr. Whipple. Aber das Entsetzen über dieses Urteil übermannte ihn, und er sagte mit zitternder Stimme: »Frau Kee, laßt uns beten.« Er kniete in dem kleinen Zimmer nieder, forderte seine Dienerin auf, das gleiche zu tun, und legte Mun Kis Hände zum Tempel des Gebets zusammen. Dann betete er: »Erbarmungsvoller und gnädiger Gott, blick auf deine demütigen Diener herab und senke Mut in die Herzen deines bedürftigen Volkes. Hilf Mun Ki, die Drangsal der nächsten Tage zu bestehen, und stärke ihn durch Deine Kräfte, um die Dich seine Götter beneiden. Hilf Frau Kee, daß sie versteht und hinnimmt, was unabänderlich ist.« Seine Stimme brach, und er brachte einen Augenblick lang kein Wort hervor. Dann bat er mit tränenerstickter Stimme: »Erbarmungsvoller Gott, vergib mir die schreckliche Pflicht, die ich erfüllen muß. Vergib mir, bitte. Bitte, vergib mir.«

Als das Gebet gesagt war, sank er auf dem Boden zusammen und schien nicht die Kraft zu haben, sich wieder aufzurichten. Schließlich stand er auf und fragte Nyuk Tsin: »Wißt Ihr, was ich tun muß?«

»Ja, Doktor. Morgen Polizei.«

»Ich muß«, antwortete er bekümmert. »Aber Ihr könnt hierbleiben mit all euren Kindern.«

»Ich Kokua«, sagte sie einfach.

Er mußte seinen Blick unter der Gewalt dieses Wortes von ihrem Gesicht abwenden, denn er wußte, was es in sich schloß: die Verbannung, die Schrecknisse des Lepra-Lagers, der Verzicht auf die Söhne … Er dachte: Ich hätte nicht den Mut. – Dann erinnerte er sich daran, daß es Mun Kis Plan gewesen war, Nyuk Tsin zu verlassen, sobald sie nach China zurückkehren würden, und ihr die Kinder fortzunehmen. Nun machte sie sich freiwillig zu seiner Kokua. Langsam hob er seinen Kopf und blickte Nyuk Tsin an. Sie war eine kleine Frau mit wenig Haaren, Schlitzaugen und braunen Falten um den Mund, aber sie war seine Schwester, und er beugte sich zu ihr herab und küßte sie auf beide Wangen. »Ich hätte wissen müssen, daß du als Kokua mit ihm gehst«, sagte er und wandte sich ab, um seine Tränen zu trocknen. Schließlich fragte er freundlich wie ein Geistlicher: »Was können wir jetzt für die Kinder tun?«

»Heute abend ich abgemacht ein Junge hier und einer hier, alles abgemacht.« Sie berichtete, welche Familien ihre Söhne aufnehmen würden, und als das erledigt war, fragte sie: »Morgen Polizei?«

»Ja. Ich muß. In Gottes Namen, ich muß.«

»Ich weiß, Doktor. Schon vor langer Zeit ich sprach zu meinem Mann: ›Polizei gehen‹, aber wir hoffen.«

»Gott verzeiht denen, die hoffen«, sagte der alte Mann.

Sobald er gegangen war, sprang Mun Ki aus seinem Bett und sprudelte über vor Energie: »Wir werden in die Berge entkommen. Die Polizei wird uns dort nie finden.«

»Was wollen wir essen?« hielt ihm Nyuk Tsin vor.

»Wir nehmen Lebensmittel mit«, erwiderte Mun Ki aufgeregt. Er war besessen von der Vorstellung eines freien Lebens in den Bergen. Er und Nyuk Tsin würden für niemanden arbeiten, und vielleicht würden sogar die Wunden heilen. »Schnell!« rief er. »Wir müssen fort sein, ehe die Polizei kommt.«

Nyuk Tsin blickte ihren Mann ungläubig an. Wie konnte er nur hoffen, in die Berge hinter Honolulu zu entkommen, wenn ihm die Polizei innerhalb von sechs Stunden auf den Fersen sein würde und wenn jeder Eingeborene, der die beiden Chinesen auf ihrem mühsamen Weg durch die Täler sah, wußte, daß sie von der Mai Pake befallen waren. Der Gedanke war lächerlich, verrückt, ebenso unvernünftig wie das Vertrauen zu dem Kurpfuscher, und sie hätte es ihm beinah gesagt. Aber dann sah sie ihren närrischen Mann in einem anderen Licht: als eine vergängliche Verbindung aus Erde und Knochen und wirren Begierden und einem Zopf und Händen, die bald verwesen würden. Er war ein Mann, der sehr klug sein konnte und im nächsten Augenblick eine große Dummheit beging wie jetzt. Er war ein menschliches Wesen, das Kinder und alte Leute liebte, aber oft die Gleichaltrigen übersah. Er war ein gerissener Spieler, den nie die Hoffnung verließ: er hatte gehofft, daß der Kurpfuscher ihn heilen würde; jetzt hoffte er, daß ihn die Wälder irgendwie verschlucken würden. Aber vor allem anderen war er ihr Mann: obwohl er ein Punti war, hatte er sie sich zur Frau erwählt, und sie liebte ihn dafür, mehr als ihre Söhne. Wenn er diesen verrückten Wunsch hatte, sein Glück noch einmal in den Bergen zu versuchen, dann würde sie mit ihm gehen, denn er war ein widerspenstiger und manchmal törichter Mann, aber er war doch einer, der verdiente, geliebt zu werden.

Um zwei Uhr morgens hatte Nyuk Tsin alles fortgeschafft, was ihren Kindern schädlich sein könnte. Dann ging sie zu jedem ihrer schlafenden Söhne und legte seine Kleider zurecht, damit die Jungen am nächsten Morgen, wenn sie entdeckt würden, anständig aussahen. Schließlich strich sie ihr Bett glatt. Sie nahm ihren Mann bei der Hand und führte ihn zum Tor der Whipples hinaus und den Bergen hinter Oahu zu. Sie entkam nicht unbemerkt, denn Dr. Whipple, der keinen Schlaf finden konnte, hatte das Dienerhaus im Auge behalten, weil er einen Fluchtversuch vorhersah. Aber als es dann geschah, und er sah, wie die kleine Chinesin ihren todgeweihten Mann in die Berge führte, konnte er es nicht über sich bringen, sie aufzuhalten und Alarm zu schlagen. Und als Nyuk Tsin umkehrte, um das Tor zu schließen, damit der Hund nicht fortlief, betete er: »Möge Gott jenen gnädig sein, die hoffen.« Er wollte hinausgehen und die chinesischen Kinder in sein Haus bringen, aber er dachte: Das könnte jemanden aufwecken. Jedenfalls kann ich sicher sein, daß Nyuk Tsin sie in ordentlichem Zustand zurückgelassen hat. – So setzte er sich an das Fenster und bewachte das Haus, in dem die Kinder schliefen.

Aber nach einer Weile meldete sich sein Neu-England-Gewissen, dem die achtundvierzig Jahre in den Tropen nichts hatten anhaben können: Die Kinder dürfen nicht eine Minute länger in dem verseuchten Haus gelassen werden. Wenn man sie jetzt holt, rettet man sie vielleicht noch vor dieser Krankheit, während es in der nächsten Stunde schon zu spät sein kann. – So führte er noch vor dem ersten Morgengrauen seine Frau zu dem Chinesenhaus, weckte sanft die Kinder, um sie nicht zu erschrecken, zog sie aus, daß ihnen kein Stück ihrer alten Kleidung blieb, und trug sie in sein Haus.

Als das geschehen war, sah Dr. Whipple auf seine Uhr und dachte: Nyuk Tsin und ihr Mann haben zwei Stunden Vorsprung. Ich kann jetzt die Polizei benachrichtigen. – Er schickte einen Diener auf die Polizeiwache, und als ein Beamter erschien, erklärte er: »Mun Ki hat Lepra. Wir müssen das Haus niederbrennen mit allem, was darin ist.« Mit seinen eignen Streichhölzern setzte er nicht nur das Bedienstetenhaus, sonder auch die Küche in Brand. Dann deutete er auf das Nuuanu-Tal und sagte: »Ich glaube, sie sind in die Berge geflüchtet.«

Er wartete den ganzen Morgen darauf, daß die Polizei mit den beiden Chinesen zurückkommen würde, aber ihre Gefangennahme verzögerte sich. Der Nachmittag und Abend verging, ohne daß Dr. Whipples Diener aufgebracht worden wären. Das erschien dem Arzt sonderbar, und am nächsten Morgen erkundigte er sich bei der Polizei, was geschehen war.

»Wir haben ihre Spur nicht finden können«, erklärte der Polizist.

»Ich bin sicher, daß sie die Nuuanu hinaufgegangen sind«, sagte Dr. Whipple.

»Dann müssen sie verschwunden sein«, erwiderte der Polizist.

Ein häßlicher Gedanke durchfuhr den Arzt, und er fragte: »Habt ihr am Fuß des Pali nachgesehen?«

»Wir dachten auch an Selbstmord«, antwortete der Polizist, »und wir ließen das Gebiet absuchen. Aber sie haben sich nicht hinuntergestürzt.«

Ein Tag um den andern verging, und das Geheimnis blieb. Nyuk Tsin und ihrem Mann war das Wunder gelungen, auf das Mun Ki vertraut hatte: Sie waren in die Berge entkommen und hatten sich dort irgendwie unsichtbar gemacht. Glücklicherweise hatte der Kurpfuscher und seine beiden Komplizen der Polizei von Nyuk Tsins verdächtigem Benehmen eher als Dr. Whipple Bericht gegeben, und sie erhielten ihre Belohnung. Später sagte der Kräuterdoktor oft zu seinen Freunden: »Hätte ich bis zum nächsten Morgen gewartet, wäre die Lepra verflogen gewesen, und ich hätte nichts davon gehabt. Das zeigt nur einmal wieder, wie wichtig es ist, seine Pflichten prompt zu erfüllen, während die Faulpelze das Nachsehen haben.«

Nach einer Woche erschien die Polizei wieder bei Dr. Whipple und bekannte: »Wir haben jede Grashütte von hier bis zur anderen Küste durchsucht. Kein Chinese. Wir fragen uns nun, ob Ihre Diener vielleicht umgekehrt sind und sich irgendwo in der Nachbarschaft verbergen. Haben Sie nicht gesagt, daß die Frau Vorkehrungen getroffen hat, ihre Kinder fortzugeben? Welche Familien hat sie bestimmt?«

Eine schnelle Durchsuchung jener Häuser brachte ebenfalls die Flüchtigen nicht zum Vorschein. Schließlich mußte die Polizei bekennen: »Wir stehen vor einem Rätsel. Irgendwie haben sich Nyuk Tsin und ihr Mann unsichtbar gemacht.« Und so wurde die amtliche Fahndung nach dem Lepra-Kranken eingestellt.

In der Nacht, da Nyuk Tsin ihren Gemahl aus dem Garten der Whipples geleitete und dann wieder umkehrte, um das Tor zu verschließen, damit der Hund nicht entkam, ging sie rasch auf die Berge zu. Mun Ki, der etwas hinter seiner kühn ausschreitenden Frau zurückblieb, konnte seinen Blick nicht von ihren ungebundenen Füßen wenden und dachte: In einer Nacht wie dieser ist es schon gut, wenn eine Frau solche Füße hat. Aber bei dem Gedanken an das alte Problem, das die Punti von den Hakka trennte, erinnerte er sich an die traurige Tatsache, daß er sein Dorf nie wiedersehen würde. Er war untröstlich, verlor jede Hoffnung und sagte: »Bald ist es Morgen, und sie werden uns finden.«

Seine Frau, die ursprünglich von diesem albernen Fluchtplan abgeraten hatte, war jetzt diejenige, die ihren Mann vorantrieb und versicherte: »Wenn wir vor dem Morgengrauen bis zu den niedrigeren Bergen gelangen, sind wir gerettet.« Sie begann ihren Plan zu entwickeln, den sie ins Werk setzte, sobald der Morgen dämmerte.

»Wir werden uns in dem Gebüsch neben der Straße verbergen, wo uns niemand vermutet«, sagte sie.

»Den ganzen Tag?« fragte ihr unentschlossener Gemahl.

»Ja. Dort fließt ein kleiner Bach, und ich habe kalten Reis mitgenommen.«

Sie näherten sich dem Dickicht auf einem großen Umweg, um sich nicht durch die darauf zuführenden Fußspuren zu verraten. Und als mit dem ersten Tageslicht Reisende auf der Straße vorüberzogen, sah keiner den Lepra-Kranken und seine Kokua. Auch die Polizei nicht, die an ihnen vorbeieilte, und nicht einmal die Kinder auf ihrem Schulweg. Den ganzen Tag hielt die tapfere Nyuk Tsin ihren Mann verborgen. Wenn er schlief und sie über ihn wachte, war sie entsetzt, wie ihr Mann fröstelte, denn die Lepra schien von einem langsamen Fieber begleitet zu sein, wodurch Kranke ewig froren und zitterten.

Am Abend weckte Nyuk Tsin ihren Mann, prüfte ihren Reisvorrat und machte sich auf den Weg in die Berge. Sie wußte nicht, wohin sie ihn führte, denn sie wurde nur von der einen Überlegung geleitet: je länger wir der Polizei entgehen, desto länger sind wir frei; und das konnte jeder verstehen. Sie hungerten und froren und waren erschöpft. Aber Nyuk Tsin gab die Flucht nicht auf, und so konnten sie sich drei Tage verborgen halten, wenn sie auch dem Hungertod nahe waren.

»Ich kann nicht mehr weiter«, protestierte der kranke Mann.

»Stütze dich auf meine Schulter«, antwortete Nyuk Tsin. So stützte sich Mun Ki in dieser Nacht auf ihre Schulter oder ging allein, wenn er dazu die Kraft fand, und sie kamen ihrem unbekannten Ziel etwas näher. Aber ihnen wurde klar, daß Mun Ki nicht länger laufen konnte.

So bettete seine Frau ihn am anderen Morgen neben einem Bach, wusch ihm das Gesicht mit dem kalten Bergwasser, und machte sich auf, um Nahrung zu suchen.

An diesem Tag regnete es, und während Nyuk Tsin sich durch die Berge mühte, um ein paar Wurzeln zu finden, und umsonst versuchte, einen Vogel zu erhaschen, fror ihr kranker Mann auf dem kalten Boden. Die Feuchtigkeit des Bodens kroch ihm in die Glieder, und bald fühlte er sich naß und elend. Eine traurige und hungrige Nacht folgte. Sie hatten nur eine Handvoll Wurzeln und keine Hoffnung mehr. Als dann der Morgen anbrach, hatte Mun Ki die Absicht, auf die Landstraße hinauszukriechen und dort zu warten, bis die Polizei ihn fand.

Aber Nyuk Tsin hatte andere Pläne, und ehe die Morgendämmerung anbrach, erklärte sie ihrem zitternden Mann: »Wu Chows Vater, bleib hier, und ich verspreche dir, daß ich bald mit Essen und Hilfe zurückkehren werde.« Sie glättete die feuchte Erde um ihn her und bemerkte voll Kummer, daß es auch an diesem Tage regnen würde. Aber sie bat ihn, die Hoffnung nicht aufzugeben, denn sie würde bald zurückkommen. Behutsam kroch sie im Schutz der Bäume neben der Landstraße hin und suchte nach kleinen Fußpfaden, die in die Berge führten. Nach einer Weile fand sie auch einen, der gut ausgetreten war, und dem folgte sie mehrere hundert Meter, bis sie auf eine Lichtung kam, auf der eine halb zusammengefallene Grashütte stand, vor der eine drei Zentner schwere hawaiische Frau saß. Nyuk Tsin ging langsam und unbekümmert auf die mächtige Frau zu, aber noch ehe sie eine Erklärung abgeben konnte, fragte die Eingeborene sie schon: »Seid Ihr die Chinesin, die Mai Pake hat?«

»Mein Mann, verborgen im Tal, ist es«, antwortete Nyuk Tsin auf hawaiisch. Die große Frau begann sich auf ihrem schwankenden Stuhl hin und her zu wiegen. »Auweh! Auweh! Sie ist so schrecklich, die Mai Pake«, jammerte sie. Dann sah sie die Chinesin an und fuhr fort: »Drei Tage lang hat die Polizei hier dauernd nach euch gesucht.«

»Könntet Ihr uns bitte ein wenig zu essen geben?« bat Nyuk Tsin.

»Natürlich!« rief die riesige Frau. »Wir haben zwar nicht viel. Kimo!« rief sie, und aus der niedrigen Grashütte trat ein großer, fetter Eingeborener, ohne Hemd und nur mit einer zerschlissenen Matrosenhose bekleidet, die von einem Seil zusammengehalten wurde. Er war unrasiert und schlecht gewaschen und hatte anscheinend monatelang in seinen Hosen geschlafen, aber er machte ein freundliches Gesicht und lächelte. »Was ist, Apikela«, fragte er und gebrauchte ihren biblischen Namen Abigail.

»Der Mai Pake hält sich im Tal versteckt«, erklärte Apikela. »Er hat vier Tage lang nichts gegessen.«

»Wir geben ihm besser etwas zu essen!« antwortete Kimo, der biblische Jakob. Er ging in die Hütte und kehrte bald mit einem Blatt voll Taro-Paste, gebackener Brotfrucht und einigen Kokosnußstücken zurück. »Kein Reis«, sagte er scherzend.

»Ich werde das dem kranken Mann bringen«, sagte Nyuk Tsin.

»Ich gehe mit Euch«, bot Kimo an.

»Das ist nicht nötig«, protestierte Nyuk Tsin, denn sie wollte diese guten Menschen nicht in Konflikt mit der Polizei bringen.

»Wie wollt Ihr denn den kranken Mann hierhertragen?« fragte Kimo.

Nyuk Tsin traute ihren Ohren nicht, und ohne Kimo anzusehen, fragte sie: »Dann kann ich ihn hier verbergen – für einige Tage?«

»Gewiß!« sagte Apikela lachend und schaukelte auf ihrem Stuhl. »Diese verdammte Polizei!«

»Es ist scheußlich, kranke Menschen zu fangen und auf eine einsame Insel zu schicken«, gab Kimo zu. »Wenn ein Mann sterben muß, dann sollte er bei seinen Freunden sterben dürfen. Er ist bald tot, und niemand ist ärmer dran.« Er wickelte die Speisen ein und sagte: »Zeigt mir, wo der arme Mann liegt.« Aber jetzt stand Apikela auf und sagte: »Nein, Kimo, ich gehe. Wenn wir Polizei auf der Straße begegnen, ist es besser, sie fragen mich. Weil ich sagen kann, daß ich auf dem Weg zur Arbeit bin. Und sollten sie hierherkommen, dann sieht es weniger verdächtig aus, wenn du wie immer schläfst.«

Kimo dachte eine Weile über die Worte seiner Frau nach und mußte ihr schließlich recht geben, daß es besser war, wenn der gewohnte Tageslauf nicht geändert wurde. Deshalb kehrte er wieder in sein Bett zurück, während die dicke Apikela langsam den Pfad hinunterschritt. Nyuk Tsin schlich hinter ihr her, aber sie waren noch nicht weit gekommen, als sich Apikela umdrehte und zu der Chinesin sagte: »Es wäre vernünftiger, wenn ich einen Kranz von Maile-Blättern um meinen Hals trüge. Geht zurück und fragt Kimo darum.« Als die hünenhafte Frau die duftenden Blätter um ihre Schultern gelegt hatte, gingen sie weiter.

Ihre Vorsicht erwies sich als begründet, denn als sie auf die Landstraße trat, während sich Nyuk Tsin hinter den Bäumen versteckt hielt, kam berittene Polizei daher und fragte: »Habt Ihr den Mai-Pake-Chinesen gesehen?«

»Nein«, antwortete sie ruhig.

»Was macht Ihr schon so früh unterwegs, Apikela?«

»Ich sammle Maile, wie gewöhnlich«, sagte sie.

Sie sahen die Blätter und glaubten ihr. »Wenn Ihr den Chinesen auf Eurer Lichtung seht, dann kommt auf die Straße und meldet ihn uns.«

»Das will ich tun«, versprach die riesige Frau und schritt langsam die Straße hinunter.

Zum Glück eilte Nyuk Tsin voraus, denn als sie den Platz erreichte, wo sie ihren Mann zurückgelassen hatte, sah sie, daß Mun Ki verschwunden war. Einen Augenblick lang erstarrte sie vor Schreck, aber dann faßte sie sich wieder und verfolgte seine Spur durch das nasse Laub, denn sie vermutete, daß er sich zur Landstraße geschleppt hatte, um sich auszuliefern. In panischer Angst folgte Nyuk Tsin der Spur und erreichte ihren Mann gerade, als er über die Böschung klettern und den vorübergehenden Fremden zurufen wollte. Sie sprang nach vorn, packte ihn an den Beinen, rang mit ihm und zerrte ihn schließlich in den Wald zurück.

»Ich habe dir zu essen gebracht«, keuchte sie.

»Wo?« fragte er und war sicher, daß seine Frau ihm nur einen Streich spielen wollte.

»Da!« sagte Nyuk Tsin und deutete durch die Bäume am Rand der Landstraße auf die Gestalt einer großen Frau, die in ihrem zeltartigen braunen Kleid aus amerikanischem Stoff schwankend daherkam. Sie trug einen Maile-Kranz um den Hals und ein gütiges Lächeln auf dem großen, gebräunten Gesicht.

»Wer ist das?« flüsterte Mun Ki.

»Apikela«, antwortete seine Frau und sprang auf die Straße, um die Maile-Sammlerin in den Wald zu rufen. Die große Frau erkannte den traurigen Zustand, in dem der Lepra-Kranke sich befand, und Tränen stiegen ihr in die Augen. Sie gab Nyuk Tsin das Proviantbündel, drückte den eingefallenen Chinesen an ihre umfangreiche Brust und flüsterte: »Wir werden für Euch sorgen.«

Fast einen Monat lang hielten Apikela und ihr träger Mann Kimo die Chinesen verborgen und teilten mit ihnen ihre spärliche Nahrung. Da jetzt vier Menschen ernährt werden mußten, ging Apikela jeden Tag in den Wald, um Maile zu sammeln, die ihr Mann für den Verkauf zubereitete, indem er geschickt die Rinde aufschlitzte, das kräftige Mark herausschnitt und auf diese Weise eine duftende, geschmeidige Ranke erhielt, die zu Girlanden gebunden werden konnte. Von Zeit zu Zeit brachte er seinen Maile-Vorrat nach Honolulu und verkaufte ihn an die Blumenhändler. Mit dem Erlös spielte er ein wenig, kaufte Brotfrucht, ein wenig Schweinefleisch und Reis. Da die Eingeborenen selten Reis aßen, gab es darüber Gerede, was Kimo aber niederschlug, indem er sagte: »Ich gehe zu Reis über, damit ich schlau werde wie ein Pake.«

Einmal, als der faule Kimo mit Reis nach Hause kam, biß sich Nyuk Tsin auf die Lippen und fragte: »Warum tut Ihr nur all das für uns, Kimo?« Aber Apikela unterbrach sie und sagte: »Als wir Kinder waren und in die Kirche gingen, erzählte man uns oft, wie Jesus die Lepra-Kranken geliebt hatte, und für alle guten Menschen sei es eine Prüfung, wie sie die Kranken behandelten. Kein Lepra-Kranker kam je zu Jesus, ohne daß ihm geholfen wurde, und kein Lepra-Kranker, der in das Haus von Kimo und Apikela kommt, soll abgewiesen werden.«

»Und wie lange können wir uns hier noch verbergen?« fragte Nyuk Tsin.

»Bis der Mann stirbt«, sagte Apikela entschlossen.

Sie lebten noch eine weitere Woche ungestört zusammen. Dann sagte sich ein Spion in einem Laden in Honolulu: zwei und zwei ergeben vier, und da Kimo niemals solche Mengen Maile verkauft und früher auch niemals Reis gekauft habe, so müsse es Kimo sein, der den Mai-Pake-Chinesen bei sich verstecke! Der Mann eilte zur Polizeiwache und sagte: »Ich bin überzeugt, daß Kimo und Apikela oben im Wald den Mai Pake verbergen.« Der Spion bekam eine gute Belohnung für seinen klugen Schluß, und noch am selben Nachmittag drang ein Polizeitrupp in die Lichtung ein. Als die Männer auftauchten, ergriff Nyuk Tsin einen Stock und versuchte verzweifelt, sie zurückzutreiben. Die riesige Apikela wollte mit ihnen ringen, und Kimo rief: »Wer war der Bösewicht, der uns verraten hat?« Aber der schwache und zitternde Mun Ki trat aus der baufälligen Hütte heraus und ergab sich. Die Polizisten freuten sich so sehr darüber, den Flüchtling endlich gefaßt zu haben, daß sie ihn sogleich fortschleiften; aber Nyuk Tsin rief auf hawaiisch: »Laßt uns wenigstens diesen guten Leuten danken und von ihnen Abschied nehmen!« Man erlaubte ihnen diese Höflichkeit nicht und trieb sie nur noch eiliger den Pfad auf die Landstraße hinunter. Als Nyuk Tsin sich noch einmal umwandte, sah sie die beiden hünenhaften Eingeborenen, die ihren armen Freunden weinend nachblickten. Als Dr. Whipple erfuhr, daß seine chinesischen Diener gefangen worden waren, eilte er zu der Lepra-Station, wo die Kranken zusammengebracht wurden, um von hier aus auf die Insel der Verbannten geschickt zu werden. Er fand Nyuk Tsin und ihren Mann und sagte zu ihnen auf hawaiisch: »Ich hoffte, daß ihr entkommen würdet. Es tut mir leid, daß ihr nun hier seid.«

»Habt Ihr die Kinder zu ihren neuen Familien gebracht?« fragte Nyuk Tsin.

»Bist du noch immer entschlossen, Kokua zu werden?« erwiderte Whipple.

»Ja.«

»Du kannst das Lager verlassen, wenn du willst. Bis zur Abfahrt des Schiffes.« Er fuhr sie nach Hause und zeigte ihr die vier Kinder, die gesund und glücklich waren in ihren amerikanischen Kleidern. Sie mußte lachen und sagte: »Sie sehen nicht mehr wie Chinesen aus.« Dann trieb sie die Kinder zusammen und sagte, daß sie mit ihnen zu ihren neuen Familien gehen wollte. Aber Dr. Whipple setzte sie alle in seine Kutsche, und sie begaben sich auf die traurige Fahrt. Zuerst fuhren sie zu dem Haus eines Punti, und als Nyuk Tsin einen ihrer Söhne hergab, sagte sie: »Erzieht ihn zu einem guten Mann.« Der Punti antwortete: »Es wird schwer sein, aber wir wollen unser möglichstes tun.«

Das zweite Haus gehörte einem Hakka, und sie sagte: »Lehrt ihn viele Sprachen«, und der Hakka übernahm unwillig das Kind. Bei dem dritten Haus, das wiederum einem Punti gehörte, bat sie: »Erzieht ihn in Ehrfurcht vor seinem Vater«, und bei dem vierten Haus mahnte sie abermals: »Lehrt ihn alle Sprachen.« Dann bat sie den Arzt, zu den Hewletts zu fahren. Dort suchte sie den Koch mit seiner Frau auf und sprach zu ihnen von dem Kind, das noch nicht geboren war: »Ihr sollt das Kind wie euer eigenes erziehen. Gebt ihm euren Namen und erzieht es dazu, euch wie seine Eltern zu verehren.«

»Wann wird das Kind hier sein?« fragte die Punti.

»Sobald ein Schiff von der Lepra-Insel zurückfährt«, antwortete Nyuk Tsin. Den Pflegeeltern schauderte.

Auf ihrem Weg zurück in die Quarantänestation machte Dr. Whipple einen Umweg und fuhr das Nuuanu-Tal zu dem Feld hinauf, das er Nyuk Tsin geschenkt hatte. Nachdem er an jeder Ecke sieben Morgen großen Ackerlandes einen Stein niedergelegt hatte, versicherte er ihr: »Frau Kee, ich habe dieses Stück Land im Grundbuch eintragen lassen und die Steuern dafür bezahlt. Wenn dein Mann stirbt, denn er kann nicht sehr viel länger leben, dann komm zurück, baue hier einen Garten und nimm deine Kinder zu dir.«

Von der Kutsche aus sah Nyuk Tsin über das feuchte Land hin, und es erschien ihr in unglaublicher Schönheit. »Ich werde an das Land denken«, sagte sie auf hawaiisch.

Als Dr. Whipple die Pferde wenden wollte, sah er, daß zwei riesige Eingeborene auf sie zukamen, und als sie Nyuk Tsin in dem Wagen erblickten, riefen sie: »Pake, Pake! Wir kommen um Eure Kinder!« Sie rannten, so schnell es ihr Körperumfang erlaubte, und ergriffen die Hand ihrer Freundin. »Ihr laßt uns doch sicher die Kinder für Euch erziehen«, flehten sie.

»Ihr habt so ein kleines Haus«, meinte Nyuk Tsin.

»Es ist groß genug für Kinder!« rief Apikela ausgelassen und öffnete ihre Arme wie ein großes Gittertor. »Bitte, Pake Wahine! Laßt uns Eure Kinder haben!«

Nyuk Tsin dachte eine Weile über diese seltsame Bitte nach und wünschte, Mun Ki wäre bei ihr gewesen, um ihr zu helfen. Aber sie war überzeugt, daß er den Entschluß gebilligt hätte, zu dem sie gelangte: Die Punti- und Hakka-Familien könnten unserer Kinder überdrüssig werden, wenn wir auch auf der CARTHAGINIAN zusammen waren. Aber Apikela und Kimo werden nie aufhören, sie zu lieben. – Und Nyuk Tsin entschied für ihre Familie: »Wir werden Euch die Kinder geben.« Und sie bat Dr. Whipple, zu den Häusern zu fahren, wo sich ihre Kinder jetzt befanden, und dort erklärte sie den Chinesen: »Es wird besser sein, wenn wir es so machen, weil Apikela und Kimo alle Kinder zusammen aufnehmen können. Aber ich hoffe um meines Mannes willen, daß ihr den guten Leuten von Zeit zu Zeit ein wenig Geld zuwenden werdet.«

»Geld? Weil wir die Kinder aufnehmen?« fragte die dicke Apikela erstaunt, und Nyuk Tsin dachte, wie seltsam es doch war, daß Chinesen mit guten Anstellungen immer nur Schwierigkeiten sahen, wenn sie ein einziges fremdes Kind aufnehmen sollten, während die Eingeborenen, die nichts besaßen, dennoch Platz für ein Kind oder drei oder fünf bei sich fanden. Sie sah noch, wie ihre Jungen das Tal hinaufgeführt wurden, ein Baby in Apikelas Arm, das andere in Kimos, während die beiden älteren Jungen fröhlich hinter ihnen her trotteten. Die Ärzte, die feststellen sollten, daß Mun Ki wirklich von der Lepra angesteckt war, und ob über ihn die Verbannung auf Lebenszeit ohne Begnadigung verhängt werden mußte, bezeugten: »Schwerer Fall von Lepra. Sowohl äußere wie innere Wundstellen. Verbannung nach Kalawao erforderlich.« Die Atteste wurden unterschrieben, und Whipple sagte zu dem verurteilten Mann: »Mun Ki, wo ein Mensch auch hinkommt, er wird überall eine Aufgabe finden. Sei ein guter Mann, und deine Götter werden segnend auf dich herabsehen. Und möge mein Gott in seinem Himmel dich beschützen. Leb wohl.« Gebeugt von dem Kummer, der sich auf die herabsenkt, die das schwankende Glück des Lebens beobachten, ging Dr. Whipple nach Hause.

Zwei Tage später marschierten vierzig verdammte Lepra-Kranke durch die Straßen Honolulus nach dem Hafen, wo das Lepra-Schiff KILAUEA wartete. Als die geisterhafte Schar dahinschritt, zogen sich die Bürger der Stadt erschrocken zurück, denn einige der Aussätzigen hinkten nur noch auf halben Füßen, andere starrten blicklos vor sich hin, aus Gesichtern, die keine Wangen mehr hatten, deren Nasen und Lippen schon verwest waren. Schweigend näherten sich die Todgeweihten der KILAUEA, einem kleinen Schiff von vierhundert Tonnen, mit einem rußigen Schornstein und schmutzigen Decks. Auf dem Vorderdeck waren einige Rinder für die kurze Überfahrt zu der Lepra-Kolonie festgemacht worden, und als das Schiff leise zu schaukeln begann, brüllten die Tiere jämmerlich. Als die Aussätzigen auf dem Kai erschienen, wurde ein Laufsteg herabgelassen, und die von Ekel erfüllten Polizisten trieben die Kranken an Bord. Aber in diesem Augenblick der Trennung, der die Kranken für immer von ihren Familien losreißen sollte, erhob sich ein fürchterliches Wehgeschrei.

»Auweh, Auweh!« jammerten die Frauen, deren Männer fortgezerrt wurden. »Leb wohl, mein Sohn!« rief ein alter Mann mit tränenüberströmtem Gesicht.

»Wir werden uns im Himmel bei den kühlen Wassern wiedersehen!« sagte eine Schwester weinend zu ihrem Bruder, der auf das häßliche Schiff getrieben wurde, diese Fähre zur Hölle.

»Auweh! Auweh!« jammerte die Menge der Zuschauer, während die Aussätzigen langsam den Laufsteg hinaufgingen und von Schrecken und Zagen überfallen wurden.

In gewissem Sinn waren die Jammerrufe der an Land Zurückbleibenden nicht ungewöhnlich. Aber die Klänge, die nun vom Deck der KILAUEA herübertönten, waren nicht anders, denn die hoffnungslosen Kranken stellten sich an die Reling und riefen ihren traurigen Abschiedsgruß zurück. Todgeweihte Frauen winkten mit Händen, die keine Finger mehr hatten. Männer riefen ihr Lebwohl aus Gesichtern, die formlos geworden waren. Bei einigen der Aussätzigen war die Krankheit schon zu weit fortgeschritten, als daß sie sich noch auf den Füßen halten konnten, und so vermischten sich ihre Schreie ziellos mit dem allgemeinen Jammer.

Aber gelegentlich erschien unter den vierzig Opfern einer, dessen Aussehen oder Haltung in allen instinktiv einen Ausbruch des Mitleids bewirkte. Der erste derart quälende Fall war der eines Mädchens von zehn Jahren, das auf dem Kai keine Angehörigen hatte, die ihm ›Auf Wiedersehen‹ zuriefen. Auf ihrem Gesicht wurden die ersten Wundstellen sichtbar, und als sie über den Laufsteg ging, wußte jeder, daß sie bald völlig von der Krankheit zerfressen sein würde. Verwundert trat sie auf das schwankende Deck der KILAUEA, ohne zu erfassen, welch fürchterlichen Schritt sie damit vollzog. Eine andere Kranke beugte sich aus Mitleid zu ihm herab, um das Mädchen zu trösten. Aber als das Kind das schreckliche, formlose Gesicht sah, das sich dem seinen näherte, schrie es auf, denn es wußte ja nicht, daß es bald ebenso aussehen würde.

Der nächste Fall war der eines Mannes, der in Honolulu als kühner Schwimmer berühmt war: ein großer, hübscher Junge mit breiter Brust und kräftigen Armen. Viele waren gekommen, um ihn nach jener Insel aufbrechen zu sehen, von der kein Lepra-Kranker zurückkehrte. Als er auf dem Laufsteg stand und sich noch einmal umdrehte, um seinen Freunden zuzuwinken, und dabei Finger zeigte, deren Spitzen schon weggefressen waren, erregte sein Elend das Mitleid aller, und der Jammerruf »Auweh! Auweh!« scholl ihm entgegen. Er verbarg sein Gesicht, und das Jammern wurde nur noch lauter.

Der dritte Fall war ganz anders und so schaurig, daß es zu keiner öffentlichen Kundgebung des Mitleids kam. Es war eine sehr liebliche junge Frau, die Blumen im Haar trug und an deren Körper niemand die Merkmale der tödlichen Krankheit entdeckte. Ihre Füße waren rein; ihre Finger auch. Auf dem Gesicht waren keine Entzündungen zu sehen, aber ihre Augen waren glasig, und die unterrichtete Menge wußte, daß hier die Krankheit im verborgenen ihre Kräfte sammelte, um dann in einer furchtbaren Wunde auszubrechen. Der Tod dieser Frau würde eine grausige, den ganzen Körper erfassende Auflösung sein, und wer sie jetzt mit langsamen, graziösen Schritten über den Laufsteg gehen sah, verbarg seinen Kummer.

Aber sie sollte nicht in Frieden scheiden, denn ihr Mann löste sich aus der Zuschauermenge und versuchte, hinter ihr her über den Laufsteg zu eilen. Er rief: »Kinau, Kinau, ich will dein Kokua sein.« Die Wachen hielten ihn zurück, und seine Frau Kinau, die den Namen einer der größten Königinnen Hawaiis trug, sah mitleidig auf ihn herab und rief traurig: »Du darfst nicht mitkommen, Kealaikahiki.« Dann betrat sie mit Würde das Deck der KILAUEA und bat die Wachen, ihren Mann fortzuschleppen. Teilnahmslos sah sie ihn scheiden und antwortete nicht auf seine schmerzlichen Rufe: »Kinau! Kinau! Ich will dein Kokua sein.« Schließlich entfernte er sich vom Kai.

Als die aussätzigen Eingeborenen an Bord waren, brachten die Wachen den Chinesen Kee Mun Ki. Da die Krankheit, unter der er litt, als Mai Pake bekannt war, glaubte die Menge, daß er persönlich der Grund für die Tragödie dieses Tages war, und gab ihrem Mißfallen murrend Ausdruck. Ohne nach rechts und links zu blicken, ging er allein durch die feindselige Menge, bis er schließlich am Landungssteg stand. Da eilten zwei riesige Eingeborene auf ihn zu, um von ihm Abschied zu nehmen. Es waren Kimo und seine Frau Apikela. Ohne Furcht umarmten und küßten sie den Lepra-Kranken. Ein wenig leichteren Herzens ging der fröstelnde Chinese den Laufsteg hinauf. Er hatte gehofft, daß Dr. Whipple da sein würde, um von ihm Abschied zu nehmen, aber der Arzt konnte den Anblick dieser Menschen nicht mehr ertragen, deren Verbannungsurteil er selber mit unterschrieben hatte.

Unter den Aussätzigen, die heute Abschied nahmen, waren mehr als zwanzig, die von einem Ärzteausschuß als krank befunden worden waren, indem er eine Stimme hatte, und er konnte nicht den Leuten in die Augen sehen, die zum Teil auf seinen Befehl gehen mußten. An den Abfahrtstagen der KILAUEA blieb er zu Hause und betete.

Als Mun Ki an Deck war, rief der Kapitän: »Öffnet den Käfig!« Zwei Matrosen gingen achtern zu einem Weidenkäfig, der auf dem Deck des Lepra-Schiffes stand, und öffneten ein Gittertor. Dann riefen andere Matrosen, die sich davor hüteten, die Aussätzigen zu berühren: »Nur zu! Nun geht schon hinein!«

Der Käfig war nicht groß und die Türe niedrig. Einer der Todgeweihten nach dem andern bückte sich, kroch hinein und fand seinen Platz. Die Tür des Käfigs wurde wieder geschlossen, und der Kapitän sagte aufmunternd: »Bei euch wird immer ein Mann Wache stehen; und wenn wir in Seenot kommen, wird die Tür geöffnet.«

Während die Aussätzigen in ihren Käfig gesetzt wurden, erschienen zwei Matrosen mit Eimern voll seifigem Wasser und begannen, das Geländer des Laufstegs abzuwaschen, woraufhin den normalen Passagieren erlaubt wurde, an Bord zu kommen. Und als diese eilig unter Deck gegangen waren, um dem Gestank der vierzig eingesperrten Lepra-Kranken zu entkommen, rief der Kapitän: »Und jetzt die Kokuas an Bord!«

Aus der wehklagenden Menge traten ein Dutzend eingeborene Männer und Frauen vor, tasteten wie hypnotisiert nach dem gereinigten Geländer der Landungsbrücke und stiegen hinauf. Das waren die Kokuas, diese seltsame Gruppe von Menschen, die auf Hawaii in den letzten Jahren des neunzehnten Jahrhunderts bewiesen, daß das Wort Liebe eine greifbare Wirklichkeit sein konnte. Als die Kokuas das Deck der KILAUEA betraten, wurde jeder von dem Polizeihauptmann gefragt: »Sind Sie sich wirklich klar darüber, was sie tun, wenn Sie sich freiwillig für den Dienst in dem Lazarett melden?« Einer der Männer antwortete: »Ich möchte lieber mit meiner Frau in das Lazarett gehen, als ohne sie frei zu Hause bleiben.«

Keiner hätte beim Anblick der Kokuas vermuten können, daß diese Menschen so sehr von Liebe bewegt wurden. Es waren zwar einige alte Frauen darunter, deren Leben fast vorüber war und bei denen man verstehen konnte, daß sie ihre aussätzigen Männer begleiten wollten, mit denen sie solange gelebt hatten. Man sah ferner einige ältere Männer, deren junge Frauen der Krankheit zum Opfer gefallen waren, und auch bei ihnen verstand man, daß sie lieber bei diesen Frauen aushielten. Aber auch unauffällige Männer und Frauen kletterten den Laufsteg hinauf, um auf Deck andere Männer und Frauen, die scheinbar gar nicht anziehend waren, zu umarmen, so daß sich die Leute auf dem Kai fragten: Wie kann sich ein gesunder Mann freiwillig für das Lazarett melden, nur um bei einer solchen Frau zu sein? Und auf diese Frage gab es als Antwort nur das Wort: Liebe.

Kein Kokua stand neben dem zehnjährigen Mädchen und keiner neben der schönen Kinau. Aber man war allgemein erstaunt, als die Polizeiwache ihre Arme sinken ließ und der Chinesin Nyuk Tsin erlaubte, ihrem Mann zu folgen. Als sie den Landungssteg betreten wollte, traten abermals die beiden Eingeborenen Kimo und Apikela vor, um sie zum Abschied zu umarmen. Apikela legte um die schmalen Schultern ihrer gelbhäutigen Freundin einen Kranz aus Maile und sagte: »Wir werden Eure Kinder lieben.«

Der Landungssteg wurde eingezogen. Das Vieh im Vorderteil des Schiffes begann jämmerlich zu brüllen. Die Menge schrie: »Auweh! Auweh!«, und die KILAUEA stach mit ihrer traurigen Fracht in See. Dr. Whipple hörte in seinem Arbeitszimmer den Abschiedspfiff und betete: »O Gott, erbarme dich ihrer.« Denn Dr. Whipple allein von allen, die den Pfiff hörten, wußte, was Nyuk Tsin und Mun Ki bevorstand. Er hatte das Lazarett gesehen.

Die Insel Molokai, der die Schiffsladung Aussätziger zusteuerte, war eine der schönsten aus der hawaiischen Gruppe. Wie ein linker Fausthandschuh lag sie in dem blauen Pazifik. Der offene Pulswärmer war der Insel Oahu zugekehrt, die Finger wiesen östlich nach Maui. Der südliche Teil Molokais bestand aus welligem Weideland, dessen Gras oft verdorrte und verbrannte, da nur selten Regen fiel, während der nördliche Teil von eindrucksvollen Klippen zerklüftet wurde. Meilenweit zogen sich diese Klippen an der schäumenden Brandung hin. Manche ragten mehr als tausend Meter in den Himmel: reiner Fels, an dessen Flanken Dutzende von glitzernden Wasserfällen entsprangen. Diese Klippen umschlossen an ihrem Fuß liebliche Täler, die sich eine halbe Meile in das Land hineinzogen, um an einer hochaufgetürmten Granitwand zu enden. So eng diese Täler waren, gehörten sie vielleicht zu den schönsten Hawaiis. Auf den Klippen tummelten sich Ziegen, und ein Schiff, das an der nördlichen Küste Molokais entlangfuhr, hielt sich dauernd unter aufgetürmten Felsmassen, strudelnden Wasserfällen und den Fratzen von tausend Ziegen auf. Wenn die Matrosen nichts zu tun hatten, schossen sie mit ihren Gewehren ziellos auf die Klippen, um die Ziegen über Abgründe und an Felswänden hinaufzujagen, die nie ein Mensch hätte erklimmen können. Die unbewohnbare Nordküste wurde auf diese Weise völlig von dem sanften Weideland des Südens abgeriegelt, wo etwa zweitausend Eingeborene lebten.

Aus der unbewohnten, aber gewaltigen Nordküste stand der Daumen des Handschuhs heraus, eine kleine, grüne Halbinsel, die erst Millionen von Jahren nach der Insel entstanden war; denn als der ursprüngliche Vulkan, dem die Erschaffung Molokais zu danken ist, längst erloschen war, kam es zu einer nachträglichen Eruption vor der Küste. Sie bildete sich nicht zu einem Vulkan aus und schuf auch keine eigene Insel; sie begnügte sich damit, Molokai eine Halbinsel von zauberhaften Proportionen hinzuzufügen, deren grüner Strand den Blick nach Westen und Osten auf die jähen Felsmassen freigab. Dieser ausgezeichnete Fleck Erde war ein Gedicht der Natur, und von den frühesten Tagen an spielte er in der Geschichte Hawaiis eine wichtige Rolle. Glückliche Fischer hatten hier gewohnt und eine Siedlung gegründet, die sie Kalawao nannten.

Im Jahre 1865, dem Jahr, als die Kees von China aufbrachen, begann die Regierung Hawaiis zögernd die Tatsache ins Auge zu fassen, daß sie es bei der seltsamen neuen Krankheit, die man Mai Pake nannte, mit einer äußerst gefährlichen Seuche zu tun hatte. Es war unbillig, die Lepra chinesische Krankheit zu nennen, da diese Plage weder aus China stammte noch die Chinesen für sie besonders anfällig waren. Es mußte jedoch ein Quarantänelager eingerichtet werden, und die himmlische Halbinsel Kalawao wurde für das Lazarett bestimmt. Man wußte allgemein, daß Lepra sehr ansteckend war, aber man hatte kein Mittel dagegen. So sagten sich die medizinischen Berater der Regierung, um nur irgend etwas zu unternehmen: »Wir können die Aussätzigen wenigstens isolieren.« Die Lepra-Kranken wurden verfolgt und zusammengeschart; die Eingeborenen, die auf Kalawao lebten, wurden für immer von der Halbinsel verbannt. Dann begann die KILAUEA ihre traurigen Fahrten nach dem Lazarett.

Und in der Geschichte der Welt hatte sich niemals ein so trostloser Platz in einer lieblicheren Umgebung befunden.

Anfang November des Jahres 1870 ging das Fährschiff KILAUEA östlich der Halbinsel und einige hundert Meter von der Felsenküste entfernt vor Anker und schwankte in der Dünung unter den Augen der wilden Ziegen. Der Kapitän befahl, daß ein Abschnitt der Reling entfernt wurde, und dann schoben die Matrosen große Stücke Pökelfleisch, geräucherten Lachs und Säcke voll getrocknetem Poi ins Meer. Von Kalawao schwammen Lepra-Kranke herzu und begannen die Vorräte an Land zu ziehen, denn die Kolonie hatte keinen Landungssteg, an dem die Fracht ordnungsgemäß hätte gelöscht werden können.

Jetzt wurde das Vieh nach hinten geführt und, obwohl es sich sträubte und brüllte, in das Meer gestoßen, wo Lepra-Kranke sich auf die Rücken der Tiere schwangen und sie zum Strand lenkten. Gelegentlich warf eine erschrockene Kuh ihren Reiter ab und machte Kurs auf die offene See zu. Aber dann holten kräftige Schwimmer sie ein und trieben sie dem Land zu. Ein Matrose, den die Schwimmleistungen der Aussätzigen langweilten, feuerte seine Muskete in die Berge ab, und von ihrem Käfig aus konnten die Lepra-Kranken die wilden Ziegen sehen, die an den Klippen emporsprangen und wie eine wilde Melodie über die Krater flogen, und diese weißen Tiere wurden ihnen zum Symbol der Freiheit, die sie für immer verloren hatten. Jetzt wurde eine Schaluppe mit drei Ruderern herabgelassen, und der Polizeihauptmann, der die Aussätzigen begleitet hatte, befahl, daß der Käfig geöffnet wurde. Er rief die Kranken einzeln auf und ließ sie in das Boot steigen. Hier hörte die Verantwortung der Regierung auf, und der Polizist begab sich nicht mehr in das Boot. Er beobachtete, wie es zum Strand fuhr, dort seine menschliche Fracht absetzte und zurückkehrte. Dann wurde eine neue Ladung zusammengestellt und auf diese Weise die vierzig Lepra-Kranken ohne Ersatzkleidung, ohne Geld, Nahrung und Arznei an Land geschafft.

Als die Verbannten an Land waren, sagte der Hauptmann zu den Kokuas: »Ihr habt jetzt die Wahl, eure Männer und Frauen zu begleiten oder nicht. Aber wenn ihr es tut, so geschieht es aus freiem Entschluß. Die Regierung hat keinen Einfluß darauf. Ist es euer Wunsch, an Land zu gehen und mit den Lepra-Kranken zu leben?«

Die Kokuas, die vor Schrecken wie gebannt zu dem Lazarett hinübersahen, brachten kaum ein Wort hervor. »Ich bin bereit«, sagte ein alter Mann heiser und kletterte in das Boot. »Ich bin bereit«, erklärte eine junge Frau und ließ sich zitternd in das Boot hinab. Schließlich fragte der Hauptmann Nyuk Tsin: »Tut Ihr es aus freiem Willen?« Und sie antwortete: »Ich bin bereit.« Das Boot fuhr an Land, und Nyuk Tsin näherte sich der Lepra-Siedlung von Kalawao.

Als die grüne Halbinsel näher rückte, bemerkte sie erstaunt, daß fast keine Häuser darauf standen, und fragte einen der Ruderer auf hawaiisch: »Wo sind die Häuser?« Er vermied ihren Blick und antwortete: »Es gibt keine Häuser.«

Und so war es auch. Es gab zwar einige Grashütten, Reste der Siedlung jener Fischer, die von hier vertrieben worden waren, aber es gab weder Häuser im eigentlichen Sinne noch ein Spital, noch einen Laden, noch ein Verwaltungsgebäude, noch eine Kirche; weder Wege noch Ärzte, noch Krankenschwestern. Erschrocken starrte Nyuk Tsin auf die einladende landschaftliche Umgebung und suchte nach irgendeinem Zeichen eines Gemeinschaftslebens. Es gab keine Polizei, keine Beamten, keine Geistlichen, keine Mütter mit Familien, keine Verkäufer, niemand, der Poi bereitete.

Der Bug des Ruderbootes fuhr auf Land, aber niemand rührte sich. Die Matrosen warteten, und dann sagte einer, als schäme er sich, bei dieser trostlosen Szene gegenwärtig zu sein: »Dies ist Kalawao.« Abgestoßen von dem, was sie erblickten, standen die Kokuas auf und verließen das Boot. »Aloha«, riefen die Matrosen, als das Boot zum letztenmal abstieß. Die KILAUEA stach wieder in See, und Nyuk Tsin, die nach ihrem Mann unter den Aussätzigen suchte, rief: »Wo ist das Hospital?«

Ihr Ruf wurde von einem großen, kräftigen Eingeborenen vernommen, der unter dem Namen Kauli Nui, großer Saul, bekannt war. Er hatte keine Nase und nur noch wenige Finger, aber er war noch immer ein kraftvoller Mann. Jetzt kam er auf Nyuk Tsin zu und brüllte auf hawaiisch: »Hier gibt es kein Gesetz. Hier gilt nur das, was ich befehle.«

Die anderen waren über die Worte nicht weniger entsetzt als Nyuk Tsin. Der große Saul kümmerte sich nicht darum, deutete mit seiner verstümmelten Hand auf das chinesische Paar und sagte: »Ihr habt die Mai Pake eingeschleppt! Ihr müßt außerhalb wohnen.«

»Wo?« fragte Nyuk Tsin kühn.

»Außerhalb«, sagte der große Mann. Dann fiel sein Blick auf die junge Kinau, die noch immer Blumen im Haar trug. Er trat auf sie zu und verkündete: »Diese Frau gehört mir.«

Kinau zog sich vor dem hünenhaften Mann mit den verstümmelten Händen erschrocken zurück. Sie schauderte, und Saul, der das bemerkte, wollte ihr eine Lehre geben, packte sie beim linken Arm, zog sie an sich und küßte sie auf den Mund. »Du bist meine Frau!« wiederholte er. Nyuk Tsin erwartete, daß irgend jemand vortreten würde, um diesen großen Mann niederzuschlagen. Aber als sich niemand rührte, ging ihr wie allen andern langsam auf, was Kalawao bedeutete. Der große Saul, der noch immer die zitternde Kinau im Arm hielt, starrte die neu Eingelieferten an und wiederholte: »Hier gibt es kein Gesetz.« Und er hatte recht. In ganz Kalawao gab es weder die Stimme des Gesetzes noch die Stimme Gottes, noch eine heilende Arznei. Die Halbinsel ohne Häuser hatte nicht einmal genügend Wasser, und Lebensmittel gab es nur dann, wenn die KILAUEA zufällig einige Fässer und Kühe ins Meer stieß.

Die Aussätzigen waren tatsächlich mit nichts an Land geworfen worden als mit der sicheren Aussicht auf den Tod, und wie sie bis zu ihrem Tod vegetierten, darum kümmerte sich kein Mensch.

Wenn einer der Neulinge etwas anderes erwartet hatte, so wurde er durch das aufgeklärt, was nun geschah. Kinau war ein außerordentlich schönes Mädchen, und die Tatsache, daß sie keine offenen Wunden hatte, machte sie zu einer Ausnahme im Lager. So wurde der große Saul und seine wüsten Genossen von ihrer Schönheit erregt und wollten nicht die Nacht abwarten, in der sich solche Dinge gewöhnlich abspielen. Das Mädchen wurde von drei Männern hinter die Wand gezerrt, die von der früheren Wohnung einer der ausgewiesenen Fischer übriggeblieben war. Die beiden Genossen des großen Saul gehörten zu den widerlichsten der ganzen Siedlung, denn ihre Leiber begannen schon zu zerfallen; aber sie dachten: Wir sind von Hawaii vertrieben worden. Niemand kümmert sich um uns, und wir werden bald sterben. – So begannen sie hinter der Wand, mit den Resten ihrer Hände Kinau die Kleider herunterzureißen.

»Bitte! Bitte!« flehte sie; aber niemand konnte die drei hungrigen Männer halten. Sie bewunderten ihren nackten Körper, betasteten ihn und lachten. Und dann hielten jeweils zwei sie fest, während der dritte sie bestieg, und sie fiel bald in Ohnmacht.

Fünf Tage lang behielten der große Saul und seine Genossen Kinau sich selber vor, und danach konnte jeder, der sich stark genug fühlte, in diese Gruppe einzudringen, sich ihrer bemächtigen. Wenn sie die nackte und noch makellose Kinau sahen, dann wuchs ihr Hunger mit der Erinnerung an die Tage, da sie noch ganze Männer gewesen waren, und sie überlegten sich nicht lange, was sie taten.

Gelegentlich verließ Saul das Mädchen, um Entscheidungen zu treffen, wie die Aussätzigen sich verteilen sollten. Er bestand darauf, daß die Chinesen außerhalb des Lazaretts wohnen mußten. So wurden Nyuk Tsin und ihr Mann gezwungen, am äußersten Rand dieser Siedlung von sechshundert sterbenden Männern und Frauen zu leben. Während der ersten sechs Tage schliefen sie auf der nackten Erde. Dann fanden sie eine verlassene Hauswand, gegen die sie einen rohen Windschutz aus Gestrüpp und Blättern lehnten. Zum Bett hatten sie nur die bloße Erde. Wenn es regnete, dann sickerte das Wasser herein, und Mun Ki, der schon vor Fieber zitterte, starb fast an Lungenentzündung. Dann kratzte Nyuk Tsin mit ihren bloßen Händen, denn es gab keine Geräte, eine kleine Erhöhung aus Erde zusammen und bedeckte sie mit Blättern und Zweigen. In dieses Bett konnte das Wasser nicht mehr eindringen, es sei denn, daß es zu stark regnete.

Die beiden ausgestoßenen Chinesen durften erst an die Lebensmittelfässer, wenn alle andern ihren Teil bekommen hatten, und auch dann bestand der große Saul darauf, daß sie sich mit halben Rationen begnügen mußten. Nur Nyuk Tsins Findigkeit war es zu danken, daß sie nicht verhungerten. Auf dem Riff fand sie kleine eßbare Schnecken, und in einem der verlassenen Täler entdeckte sie wilde Taro-Stauden. Mit Zweigen, die sie in den Klippen auflas, grub sie sich eine kleine Feuerstelle, auf der sie Taro buk, und so bot ihnen ihr Ausgestoßensein eine kleine Erleichterung. Sicher lebten die Kees besser als jene Lepra-Kranken, die nicht mehr gehen konnten. Auf Kalawao gab es im Jahre 1870 mehr als sechzig solcher unaussprechlich elenden Menschen. Die Füße waren ihnen abgefallen, und die Hände waren nur noch Stummel. Sie krochen durch die Siedlung und baten um Essen, das sie selber nicht mehr in Empfang nehmen oder zubereiten konnten. Diese kaum noch menschenähnlichen Wesen hatten oft keine Gesichter mehr, nur noch Augen und Stimmen, mit denen sie jene erschreckten, die an ihnen vorübergingen. Sie erhielten keine Pflege und hatten kein Bett. Sie krochen am Strand von Kalawao entlang und starben zu ihrer Zeit. Gewöhnlich erhielten sie nicht einmal ein Grab, sondern wurden einfach beiseite geschafft, bis ihre Knochen angenagt waren und in eine flache Grube geworfen werden konnten.

Gelegentlich vergaßen die Behörden in Honolulu, die KILAUEA mit Lebensmittelnachschub herüberzuschicken. Dann hielt der absolute Schrecken seinen Einzug in das Lager. Der große Saul und seine Genossen beanspruchten alle Reste der Vorräte für sich und setzten ihren Willen mit Gewalt durch. Die Zahl der Todesfälle stieg. Täglich starben vier oder fünf Menschen. Gliederlose Geschöpfe lagen auf den Wegen und schrien den ganzen Tag nach Essen und Wasser. Niemand hörte auf sie, und man konnte nur hoffen, daß sie in der folgenden Nacht verendeten. So geschah es auch meistens, und dann blieb ihr gemarterter Körper liegen, bis der große Saul nach zwei oder drei Tagen befahl, daß sie fortgeschafft wurden.

Es herrschte kein Gesetz in Kalawao und fast keine Menschlichkeit. Verschlimmert wurde diese Situation nur noch dadurch, daß das kleine Fährschiff KILAUEA regelmäßig vor der Küste erschien und neue Lepra-Kranke brachte, und wenn sie an Land geworfen wurden, dann ging der große Saul zu ihnen und erklärte ihnen die ganze grausige Wahrheit: »Hier gibt es kein Gesetz.«

Nachdem er die schöne junge Kinau sechs Wochen als Gefangene gehalten hatte, während welcher Zeit achtzehn Männer sich an ihrem makellosen Körper gefreut hatten, wurde sie für jeden freigegeben, der sie haben wollte. Man gab ihr ein dürftiges Kleid, aber die Art, wie sie es trug, bewies, daß sie zum Glück ihren Verstand verloren hatte. Sie konnte sich an nichts von dem erinnern, was ihr geschehen war, und erfaßte nicht mehr die Gegenwart. Während der nächsten drei Monate nahm jeder Mann, der Lust auf sie hatte, Kinau zu sich und spielte mit ihr auf der nackten Erde, solange er wollte. Dann schob er sie weiter. Sie bewegte sich wie ein Geist; das Kleid hing unordentlich an ihr herab, und in dem stumpfen Haar steckten keine Blumen mehr. Dann ergriff sie ein anderer Mann, und sie gehörte ihm. Die Frauen von Kalawao bedauerten sie. Aber jede hatte ihre eignen Sorgen und kümmerte sich nicht um das arme irre Mädchen.

Im Februar des Jahres 1871 brach die tödliche Lepra, die solange in Kinau geschlummert hatte, endlich aus. Innerhalb von wenigen Wochen verwandelte sie sich in ein Schreckgespenst, zu einem wandelnden Leichnam mit geschwollenem Gesicht, zitternden Lippen, die langsam abfielen, und entzündeten Brüsten. Jetzt ließen die Männer sie allein. Aber in ihrem Wahnsinn riß sie sich das Kleid vom Leib und enthüllte ihren wunden Leib. Sie ging von einem der Genossen des großen Sauls zum andern und wimmerte: »Jetzt möchte ich mit dir schlafen.« Sie wurde zum Schrecken der Siedlung und niemand konnte den Anblick ihres zerfallenden Leibes ertragen. Schließlich sagte der große Saul: »Irgendeiner sollte ihr aufs Haupt schlagen.« Das geschah auch eines Nachts, und zwei Tage lang lag sie tot auf dem Weg, bis sie endlich verscharrt wurde.

Keine Frau war sicher auf Kalawao, denn der große Saul und seine Männer nahmen sich jede Frau, die sie begehrten. Diejenigen, die ohne den Schutz ihrer Männer am Strand Kalawaos abgesetzt wurden, litten furchtbar. Meistens war bei ihnen die Krankheit noch nicht weit fortgeschritten, und so war es ihnen nur um so unerträglicher, von den Männern ohne Gesichter und Fingern vergewaltigt zu werden. Aber sie entgingen ihrem Schicksal nicht, und Kalawao war angefüllt mit Frauen, die wie betäubt vor sich hin jammerten: »Warum hat Gott mich so gestraft?«

Es darf allerdings nicht angenommen werden, daß die Frauen an dieser Verderbnis des Lagers ganz unschuldig gewesen wären, denn es gab viele unter ihnen, die sich sagten: Ich bin von der Gesellschaft ausgestoßen worden. Hier herrscht kein Gesetz, und niemand fragt nach dem, was ich tue. – Solche Frauen halfen den Männern bei der Bereitung eines scharfen Branntweins aus den Wurzeln der Ti-Pflanze oder einer Art Bier, das aus Süßkartoffeln gebraut wurde. Oft ergingen sich während Wochen ganze Teile des Lagers in wilden Saufgelagen. Die Aussätzigen betranken sich, randalierten durch die Siedlung, brüllten und schrien den anderen Unflätigkeiten ins Gesicht, und dann versammelten sie sich wieder nackt und lüstern und trieben es miteinander zum Beifall der Zuschauer. Meistens waren es die Frauen, die zu diesen Orgien anreizten und die sie am meisten genossen. In jenen Tagen, als weder Geistliche noch Regierungsbeamte die Ordnung aufrechterhielten, kam es nicht selten vor, daß eine halbnackte Frau, nachdem sie neun Tage lang betrunken gewesen war, auf einen Platz stolperte und schrie: »Ich kann mit vier Männern schlafen, und wenn ich durch bin, dann sind sie halb tot.« Freiwillige gingen auf diesen Vorschlag ein, und es kam zu einer wilden, unsinnigen Orgie, in der sie ihre Herausforderung rechtfertigen mußte. Und wenn diese Orgie vorüber war, dann fiel die Frau im Rausch und in der Erschöpfung in tiefen Schlaf und rührte sich nicht mehr von der Stelle. Wenn es dann in dieser Nacht regnete, dann kam keiner, um sie ins Trockene zu ziehen, und nach ein paar Jahren starb sie nicht an Lepra, sondern an Tuberkulose.

Wenn jemand in jenen Jahren die Menschlichkeit in ihrer äußersten Erniedrigung und in ihrem eigenen Schmutz wühlend hätte sehen wollen, dann hätte er Kalawao besuchen müssen; denn diese Halbinsel war nicht nur verdammt durch die Lepra, sondern sie war auch ein Schandmal menschlicher Verwerfung. Die Halbinsel hatte eine östliche Seite, wo kalte Winde bliesen und unentwegt Regen fiel, und eine westliche, wo das Klima warm und freundlich war. Aber das Lazarett war auf der rauhen Ostseite eingerichtet worden, während die freundliche Westküste unbevölkert blieb. Das Lager, das dicht an den westlichen Klippen lag, erhielt nur wenig Sonnenlicht. Am unsinnigsten aber war, daß, obwohl von den Felsen die Wasserfälle herabstürzten, doch keiner in die Lepra-Siedlung geleitet worden war. Anfangs war noch ein wenig Wasser durch eine provisorische, zusammengestückelte Leitung in das Lager gebracht worden, aber sie war inzwischen längst zerfallen, und jetzt mußte das Wasser einige Meilen weit herangetragen werden. Oft verbrachten die Sterbenden, denen keine Kokuas beistanden, die letzten vier oder fünf Tage ihres Daseins damit, indem sie hilflos um einen Trunk bettelten, der ihnen nie gereicht wurde. Sechs Jahre lang fand kein Beamter in Honolulu Zeit, sich mit diesen Problemen zu beschäftigen oder kleine Summen aufzubringen, um diesen Mißständen abzuhelfen. In alten Zeiten war das Wort geprägt worden: ›Aus dem Auge, aus dem Sinn‹. Selten hat es in der Geschichte der Menschheit eine bessere Illustration dieses bitteren Wortes gegeben als das Lazarett von Kalawao. Die Regierung hatte entschieden: ›Die Lepra-Kranken müssen verbannt werden‹; als hätte dieser Erlaß und die Verbannung der Aussätzigen allein das Problem gelöst.

Es wäre jedoch nicht gerecht, zu sagen, daß sich in diesen ersten furchtbaren Jahren niemand um das Lager gekümmert hätte. Tapfere christliche Geistliche von anderen Inseln besuchten zuweilen Kalawao, um die Ehen der sterbenden Menschen zu segnen, die ihre letzten Tage nicht in Sünde verbringen wollten. Katholische Priester und Mormonen machten gelegentlich die Überfahrt nach dem Lazarett, und an ihre Besuche erinnerte man sich noch lange, nachdem sie wieder gegangen waren. Dr. Whipple hatte im Alter von siebzig Jahren das Lager besucht, um zu sehen, was es benötigte, und sein Bericht hatte gelautet: ›Alles‹. Eine Gruppe frommer Aussätziger hatte auch wirklich eine Kirche gegründet und war beim Durchblättern ihrer Bibeln auf jenen trostreichen Bericht des Apostels Johannes gestoßen: »Und Jesus ging vorüber und sah einen, der blind geboren war. Und seine Jünger fragten ihn und sprachen: Meister, wer hat gesündigt, dieser oder seine Eltern, daß er ist blind geboren? Jesus antwortete: Es hat weder dieser gesündigt noch seine Eltern, sondern es sollen die Werke Gottes an ihm offenbar werden … Er spie auf die Erde und machte einen Brei aus dem Speichel und legte den Brei auf des Blinden Augen und sprach zu ihm: Gehe hin zu dem Teich Siloah … Da ging er hin und wusch sich und ward sehend.« Die Aussätzigen nannten ihre Kirche – für die sie kein Gebäude hatten, denn Honolulu konnte kein Holz entbehren – Siloah, und die Kirche hielt ihre Hoffnung wach, denn jeder Aussätzige war überzeugt, daß es irgendwo in der Welt einen Teich Siloah geben mußte, oder eine Medizin, oder eine Salbe, die ihn heilte.

Da Nyuk Tsin schwanger war, entging sie der Aufmerksamkeit des großen Saul und seiner rohen Genossen. Aber als die Zeit ihrer Niederkunft nahte, vergaß sie ihn unter den anderen Sorgen. Der Wassermangel beunruhigte sie vor allem, und sie fragte sich, was ihr Mann tun würde, wenn das Baby kam, denn er hatte nur ein kleines Gefäß für Wasser und kein Feuer, auf dem er es hätte erwärmen können. Mun Ki versprach: »Ich werde die hawaiischen Frauen zu Hilfe rufen. Sie haben Eimer.« Aber der große Saul erlaubte nicht, daß sich irgend jemand der Chinesenhütte näherte, und so brachte Nyuk Tsin schließlich ihren fünften Sohn unter Bedingungen zur Welt, denen nicht einmal ein Tier in seiner Stunde unterworfen gewesen wäre: kein Wasser; keine reinen Tücher, um das Kind zu wickeln; keine Nahrung, die der Mutter die Milch in die Brust trieb; kein Bett, auf dem das Kind hätte liegen können, außer die nackte Erde; nicht einmal reines Stroh für das Bett der Wöchnerin. Dennoch schenkte sie einem kräftigen, schlitzäugigen Bürschchen das Leben. Und nun begann ihre Sorge.

Niemand wußte zu dieser Zeit, wie groß die Ansteckungsgefahr der Lepra war, denn es war eine Tatsache, daß viele Kokuas wie Nyuk Tsin jahrelang in engem Kontakt mit den Kranken lebten, ohne von der Mai Pake befallen zu werden. Durch Berührung allein war also Ansteckung nicht möglich. Aber Nyuk Tsin hatte erfahren, daß Kinder unter acht Jahren, die lange bei Lepra-Kranken weilten, sicher angesteckt wurden. Sie stillte also ihr Kind, so gut sie konnte, und betete um die baldige Ankunft der KILAUEA. Während sie darauf wartete, unternahm sie manches, um die Gesundheit des Kindes zu stählen. Sie setzte es täglich dem Wind aus, damit es damit vertraut wurde. Sie fütterte ihn unentwegt, um ihn zu kräftigen. Sie schlug ihn derb, um ihn widerstandsfähig zu machen. Aber nachts barg sie ihn in der Wärme zwischen ihren schlaffen Brüsten und liebte ihn verzweifelt.

Als die KILAUEA schließlich ankam, war sie aufgeregt und entschlossen, vorsichtig zu handeln. Sobald deshalb das Ruderboot mit den neuen Lepra-Kranken anlegte, ging sie zu der Landungsstelle hinab und sagte zu einem der Ruderer: »Mein Baby soll mit eurem Schiff zurückfahren«, und sie versuchte, mit dem Kind in das Boot zu steigen. Aber die Matrosen der KILAUEA fürchteten, daß die Lepra-Kranken eines Tages den Versuch machen würden, ihr Schiff zu entern und zu fliehen, und Nyuk Tsins Unternehmen schien ihnen wie ein solcher Versuch. Deshalb schlug der Matrose sie schnell mit seinem Ruder nieder und rief seinen Kameraden zu: »Stoßt ab! Stoßt ab!« Aber als sie sicher auf See waren, kämpfte sich Nyuk Tsin mit ihrem Sohn wieder auf die Beine und rief ihnen nach: »Es ist mein Baby, das mit eurem Schiff zurück soll.«

»Wir fragen den Kapitän«, rief einer der Matrosen zurück, und bei ihrer nächsten Landung fragten sie: »Wo ist die Pake mit ihrem Baby?« Nyuk Tsin stolperte fast, so schnell lief sie herbei. Aber sie war den Tränen nah, als der Matrose sie mit dem Kind beiseite schob und fragte: »Kapitän möchte wissen, wo das Baby hingebracht werden soll.«

Nyuk Tsin erklärte eifrig: »Es geht zu Dr. Whipple, in dem großen Haus.«

»Dr. Whipple ist letzten Monat gestorben«, brummte der Matrose und wollte abstoßen.

Nyuk Tsin war verblüfft über diese Nachricht und suchte nach einem Ausweg. »Gebt das Baby Kimo und Apikela, den Maile-Sammlern«, rief sie dann.

»Wo zum Teufel ist das?« fragte der Matrose, und sie ruderten zum Schiff zurück. Bei der nächsten Landung riefen sie der verzweifelten Chinesin zu, das Kind lieber zu behalten, weil sie nicht wüßten, was sie mit dem Kind in Honolulu anfangen sollten, und da keine Amme auf dem Schiff sei, bekäme das Baby einen ganzen Tag lang nichts zu essen. Nyuk Tsin versuchte zu erklären, daß der Kapitän das Baby jeder Chinesin übergeben könnte und daß sie kleine Päckchen mit Poi gemacht habe, an denen das Kind saugen würde. Aber das Ruderboot stieß ab, und in ihrer völligen Verzweiflung sah Nyuk Tsin, daß die KILAUEA schon zur Abfahrt unter Dampf stand. Ohne sich länger zu besinnen, schritt sie mit ihrem Kind auf dem Arm in die Brandung hinaus, um zu versuchen, schwimmend das scheidende Schiff einzuholen. Aber als sie in die Brandung trat, sah der hawaiische Schwimmer, der mit ihnen auf der Herfahrt in einem Käfig gesessen hatte, ihr Elend, sprang herzu, ergriff das Kind und schwamm mit kräftigen Stößen auf das Schiff zu. Der Kapitän bemerkte ihn und ließ die Maschine anhalten, bis der starke Schwimmer ein Seil zu fassen bekam, sich daran emporzog, und das Kind in die Arme eines herumstehenden Matrosen warf. Dann ließ er sich wieder ins Meer zurückgleiten und schwamm mit langen, entspannten Stößen nach dem Lager zurück. Auf der KILAUEA wurde zur Abfahrt geblasen. Die weißen Ziegen sprangen höher die Klippen hinauf. Und Nyuk Tsin blieb mit ihrem Mann zurück, während ihr Sohn Australien verschwand. Aber alle, die dem Schiff nachsahen, wußten, daß das Kind, gleichgültig, wohin es gebracht wurde, überall besser aufgehoben war als auf Kalawao.

In dem siebenten Monat ihres Aufenthaltes in Kalawao begann der wüste große Saul mit seinen Genossen die Chinesen zu bedrohen. Nyuk Tsin hatte sich von ihrer Niederkunft erholt, und die Männer sandten ihr gierige Blicke zu, denn jeder sagte sich: Ein Mann könnte seinen Spaß mit ihr haben. Sie ist nicht von der Krankheit befallen.

So überfielen eines Nachts drei von ihnen die Grashütte und packten Nyuk Tsin. Aber sie und ihr Mann hatten sich seit langem für diesen Fall vorbereitet. Die Angreifer hatten es mit zwei entschlossenen Chinesen zu tun, die mit zugespitzten Stöcken bewaffnet waren. Es war ein erbitterter, schweigender Kampf. Der todkranke Mun Ki erhob sich von seinem Lager und stürmte verzweifelt auf den großen Saul ein, während Nyuk Tsin mit ihren Stöcken nach den beiden anderen schlug und stach.

Einmal spürte sie, wie sie von Armen umschlungen wurde, die nur noch Handstummel hatten, und sie konnte den faulen Atem des Aussätzigen riechen, der sie fortzerren wollte. Aber sie stach mit ihrem Stock nach ihm. Er schrie vor Schmerz auf und ließ sie los. Jetzt hatten die beiden Chinesen nur noch zwei Gegner, und wie ein Tier im Dschungel ließ sie instinktiv von ihrem Verfolger ab und sprang dem großen Saul, dem Führer, an die Kehle. Mit aller Kraft stieß sie ihm ihren letzten Stock von der Seite in den Schädel und mußte das Ohr oder die Schläfe getroffen haben, denn die Spitze drang ein – tief und scharf und wohltuend. Gleichzeitig stieß Mun Ki von untenher mit seiner scharfen Waffe zu.

Mit diesen beiden tödlichen Wunden entwich er in die Nacht hinaus und begann zu schreien: »Die Pakes haben mich umgebracht!« Das nahm seinem unverwundeten Helfer den Mut zu einem neuen Angriff, und der dritte Mann stolperte mit einem Speer im linken Auge durch die Dunkelheit.

»Die Pakes haben mich ermordet!« heulte der große Saul und weckte die ganze Siedlung. Schließlich brach er, tödlich verwundet, in einem Kreis von Fackeln zusammen. Alle, die sich auf den Beinen halten konnten, waren zugegen, um diesen keuchenden und stöhnenden Mann sterben zu sehen. Schweigend zogen sie sich von dem häßlichen Leichnam zurück. Es gab nur wenige, die nicht unter dem großen Saul gelitten hatten, und jetzt, da sie seinen von der Lepra zerfressenen Leib im Staub liegen sahen, freuten sie sich, daß sie ihn los waren. Sein geblendeter Genosse schlich sich in der Nacht von dannen, und Schweigen breitete sich wieder über dem Lepra-Lager aus.

Die Chinesen durchlebten eine furchtbare Nacht. Sie konnten nicht wissen, daß der größte Teil des Lagers über die Ermordung des großen Saul und die Blendung seines rohen Genossen froh war. Eng zusammengekauert in der dunklen Nacht ahnten sie nicht, daß kein Mensch in Kalawao übersah, warum den grausamen Mann der Tod ereilt hatte: »Er wollte das Pake-Mädchen vergewaltigen, und ihr Mann hat ihn umgebracht. Gut für die Pake.«

Gegen Morgen begann es zu regnen, und die trübsinnigen Tropfen, die auf das Laubdach fielen und in kleinen Rinnsalen, dann in Bächen, über den Boden liefen, vermehrten nur noch das Elend der beiden Chinesen. Schließlich flüsterte Nyuk Tsin ihrem fröstelnden Gemahl zu: »Wir haben recht getan, Wu Chows Vater. Die andern hätten es schon vor Jahren tun sollen.«

»Hast du noch einen Stock?« fragte Mun Ki.

»Ich habe beide eingebüßt«, bekannte seine Frau.

»Ich habe noch einen, und ein weiterer ist unter den Blättern versteckt. Ich denke, wenn sie am Morgen kommen werden, um uns zu ergreifen, dann sollten wir kämpfen, bis wir tot zusammenbrechen.«

»Das finde ich auch«, antwortete Nyuk Tsin. Sie ging in einen Winkel der armseligen Hütte und hob die zweite Waffe auf. Schweigend warteten sie auf den Gegenangriff der Männer des großen Saul. Dann sagte Nyuk Tsin: »Ich bin froh, Wu Chows Vater, daß ich dich begleitet habe. Ich fühle mich sehr geehrt, daß du heute nacht für mich gekämpft hast.«

»Ich habe vergessen, daß du eine Hakka bist«, antwortete er.

Der Regen verstärkte sich, und einen Augenblick lang dachten die beiden, die Schritte von Lepra-Kranken zu hören, die sich zum Angriff sammelten. Aber es war nur das Rauschen der Wasserfälle an den Klippen. Nyuk Tsin fragte: »Verzeihst du mir meine häßlichen Füße?« Und ihr Mann antwortete: »Ich sehe sie nicht mehr.«

Sie kauerten sich zusammen in der kalten, schwarzen Nacht, und Mun Ki sagte: »Wu Chows Tante, du mußt mir versprechen, wenn du von hier entkommst, regelmäßig Geld an meine richtige Frau in China zu schicken, und zwar, soviel du kannst.«

»Ich verspreche es dir«, antwortete Nyuk Tsin.

»Und du mußt die Namen meiner Jungen in der Dorfhalle eintragen lassen.«

»Das werde ich tun.«

»Und wenn du die Nachricht in das Niederdorf schickst, dann verschweige, daß du eine Hakka bist. Es würde meine Frau beleidigen.«

»Ich werde dem Briefschreiber nichts davon sagen«, versprach Nyuk Tsin.

»Und du mußt mir versprechen, mich an einem Hügelabhang zu begraben.«

»Ich werde so tun, als wären wir in China.«

»Und du mußt mir versprechen, daß du meine Söhne herbringst, damit sie mich an meinem Grab verehren.«

»Auch das will ich tun«, sagte seine Frau. Dann fügte Mun Ki hinzu: »Wenn der Morgen dämmert, werden wir sterben, Wu Chows Tante, und die Versprechen, die du mir gegeben hast, sind nichts. Aber ich fühle mich besser.« Sie wachten die lange Regennacht hindurch, und als der kalte Morgen heraufzog, sagte Mun Ki, der Spieler: »Wir wollen nicht länger warten. Wir brechen besser auf, um ihnen draußen zu begegnen.«

Und die beiden Chinesen verließen ihre durchweichte Laubhütte je mit einer scharfen, spitzen Waffe in der rechten Hand.

Mit Schrecken sahen sie den Leichnam des großen Saul auf dem regenüberspülten Weg, denn sie fürchteten, daß dies ein Hinweis auf die drohende Vergeltung war. Behutsam näherten sie sich dem Dorf und hielten ihre Stöcke für den Kampf bereit. Dann sahen sie erstaunt, daß sich die hawaiischen Lepra-Kranken nicht feindselig vor ihnen zurückzogen, sondern ihnen versöhnlich entgegengingen. Langsam ließen sie ihre tödlichen Waffen sinken und sahen sich schließlich von vielen kranken Männern und Frauen umgeben, die sagten: »Ihr habt ein gutes Werk getan.« Und eine Frau, die besonders von dem großen Saul und seiner Meute mißhandelt worden war, sich aber trotzig geweigert hatte, irre zu werden, sagte: »Wir sind entschlossen, daß Kalawao ein Ort der Gerechtigkeit werden soll.«

Die Auferstehung des trostlosen Lazarettes, in das während sechs Jahren die verurteilten menschlichen Wesen gestoßen worden waren, um hier zu sterben, ohne daß die Gesellschaft, die sie verbannt hatte, ihnen auch nur eine Hilfeleistung gewährte, begann mit jenem Vormittag, an dem eine entschlossene Frau, deren Geist nicht durch Lepra oder Vergewaltigung oder schimpfliche Behandlung gebrochen war, feierlich erklärte: »Kalawao soll ein Ort der Gerechtigkeit werden.«

Eine primitive Organisation wurde gebildet, in der einige Leute für die Verteilung der Lebensmittel verantwortlich waren, andere die Herbeischaffung des Wassers übernahmen, und in der ein Polizeitrupp dafür sorgte, daß die Vergewaltigungen der ungeschützten Frauen aufhörten. Wenn von nun an Mädchen ohne Begleitung am Strand von Kalawao abgesetzt wurden, mußten sie sich einen Mann wählen und bei ihm bleiben. Als eine junge Frau einwendete: »Aber ich bin verheiratet und liebe meinen Mann«, erklärte ihr eine der älteren Frauen streng: »Ihr seid im Wartesaal der Hölle. Nehmt einen Mann. Ich rate Euch gut.« So wechselten einige Frauen von einem sterbenden Mann zum andern, aber in einer ordentlichen Weise und nicht nach dem Gesetz roher Gewalt.

Kinder, die ohne ihre Eltern verbannt worden waren, wurden an Kokuas gegeben, die sie wie eigene Kinder behandelten und für sie sorgten. Auf ein Gesetz wurde vor allem Gewicht gelegt: Wenn ein alter Mann oder eine alte Frau dem Tode nahe war, dann durften sie nicht länger auf dem offenen Feld liegengelassen werden. Sie mußten irgendein Obdach erhalten.

Aber auch als das Lager sich selber eine Ordnung zu geben begann, kam von der Regierung in Honolulu keine Unterstützung. Noch immer wurden die Lepra-Kranken ohne Medizin, ohne Ausrüstung, ohne Holz an den Strand geworfen. Aber im Sommer des Jahres 1871 kam ein Eingeborener in das Lazarett, der viele Bücher gelesen hatte, und richtete ein strengeres Regiment ein. Eine der ersten Entscheidungen, die er traf, war, daß die Chinesen nicht länger wie Ausgestoßene leben sollten, sondern in der Gemeinschaft aller anderen am Fuße des Hügels. Dieser Entscheidung stimmten alle zu, da man wußte, daß der Anfang einigermaßen menschlicher Zustände auf Kalawao Mun Ki zu verdanken war, der seine Frau vor dem Wüstling geschützt und ihn dabei getötet hatte. Ein primitives Hospital wurde eingerichtet, ohne Ärzte und mit aussätzigen Pflegern. Frauen, die lesen und schreiben konnten, eröffneten eine Schule für die Kinder, die im Lager geboren worden waren. Ein Ausschuß bat die Regierung, regelmäßig Lebensmittel zu schicken – fünf Pfund frisches Fleisch für jeden Insassen des Lagers pro Woche und zwanzig Pfund Gemüse oder Poi –, und manchmal trafen sie auch ein. Gärten wurden angelegt und ein Wasserreservoir, und die Frauen bestanden darauf, daß Kalawao zu einem Ort der Gerechtigkeit werden sollte.

Es gab natürlich noch immer keine richtigen Häuser in der Lepra-Siedlung, und mehr als die Hälfte der Kranken schlief Jahr für Jahr unter Büschen ohne Betten und ohne die Möglichkeit, ihre Kleidungsstücke zu wechseln. Sie fielen dem Wüten der Krankheit schneller zum Opfer, und das war vielleicht ein Segen. Aber auch die jammervollsten kriechenden Kadaver sehnten sich nach einem Obdach, nach einer Hütte mit einem Grasdach, wo sie sich der Illusion hingeben konnten, noch immer menschliche Wesen zu sein.

Nachdem die beiden Chinesen fünf Wochen lang unter den anderen Lagerinsassen, aber unter freiem Himmel gewohnt hatten, entschied Nyuk Tsin: »Wu Chows Vater, wir werden uns ein eigenes Haus bauen!« Ihr zerrütteter Mann hatte schon seine Zehen und Finger verloren und konnte wenig helfen, aber Nyuk Tsin ließ ihn in dem Glauben, daß er die Arbeit leistete, und um seine Teilnahme und sein Interesse an der Zukunft wachzuhalten, besprach sie jeden Schritt des Hausbaus mit ihm. Täglich wanderte sie zu einem zerfallenen hawaiischen Haus, das vor hundert Jahren erbaut worden war, und schleppte schwere Steine herbei. Dann wartete sie mit den drei Steinen im Arm, bis Mun Ki umständlich bestimmte, wo sie hingelegt werden sollten. Langsam entstand eine Mauer, und die beiden frierenden Chinesen hatten endlich einen Schutz gegen die Winde, die in der kalten Jahreszeit über Kalawao hinwegheulten.

Als nächstes suchte sie nach einem Firstbalken und den wenigen Sparren, die für den Bau des Daches unerläßlich waren. Aber das war eine schwere Aufgabe, denn die Regierung in Honolulu vergaß beharrlich, den Lepra-Kranken Bauholz zu schicken, das von Oregon eingeführt werden mußte und teuer war. Obwohl die führenden Männer des Staates Christen waren und ihr Herz für die Lepra-Kranken blutete, dachten sie doch: Diese Aussätzigen werden bald sterben. Warum sollen wir eigentlich noch unser gutes Geld an sie verschwenden? – Um ihren ersehnten Balken zu bekommen, stellte Nyuk Tsin ihren Mann am Meeresstrand auf, wo er darum betete, daß Treibholz angespült würde und daß er es schnell genug erwischen könnte, ehe ein anderer zupackte. Eines Tages kam er mit einem langen Ast nach Hause gehumpelt, und der Dachfirst wurde eingesetzt. Wenn die Chinesen jetzt in ihrem wachsenden Haus lagen und in den Regenhimmel blickten, dann sahen sie den vielversprechenden Firstbalken und dachten: Bald werden wir den Regen abhalten können.

Während ihr Mann an der Küste Wache stand, übte sich Nyuk Tsin im Erklettern der niedrigeren Klippen, die die Lepra-Halbinsel abschlossen. Mit der Zeit wurde sie so behend wie eine Ziege und sprang auf ihrer Suche nach kleinen Bäumen, die ihnen als Querbalken dienen konnten, von Felsen zu Felsen. Aber die Ziegen hatten die Klippen so lange durchstreift, daß nur noch wenige Bäume von den Wäldern übriggeblieben waren, die einstmals hier gestanden hatten. Jedesmal, wenn die flinke Chinesin einen einsamen Baum erspähte, dann kletterte sie schnell zu ihm hinauf, um ihn den Ziegen streitig zu machen.

Das waren Tage wechselhaften Glücks. Nyuk Tsin freute sich, als sie sah, daß Mun Ki wieder ein aktives Interesse am Leben nahm, wie es auch sein mochte, und oft wallte der Stolz in ihr auf, wenn sie hoch in den Felsen einen Baum entwurzelt hatte. Aber wenn die beiden nachmittags Pili-Gras sammelten und zu Matten für ihr zukünftiges Dach verflochten, überkam sie oft die Verzweiflung, und dann rief Mun Ki: »Die Grasmatten sind fertig und wir haben noch keine Dachsparren, auf die wir sie binden könnten.« Währenddessen rieten die Missionare dem König in Honolulu: »Wir dürfen kein Geld auf Kalawao verschwenden.«

Eines Tages wurde von irgendeinem Wrack eine lange Planke angespült, die für die Querbalken eines ganzen Daches ausgereicht hätte. Mun Ki dachte schon, daß ihm die Planke sicher sei, aber da rannte ein großer Mann, dessen Füße noch heil waren, an ihm vorbei und schnappte sie ihm vor der Nase weg. So schliefen die Chinesen weiterhin unter dem offenen Dach, und der Regen prasselte Nacht für Nacht auf sie nieder. Aber sie waren besser dran als viele andere, und sie wußten es, denn sie hatten immerhin Seitenwände, die sie vor dem Wind schützten, und einen festen Dachfirst und die Grasmatten, die nur noch angebracht werden mußten.

Aber was noch mehr galt, sie waren zu einem inneren Frieden gelangt. Mun Ki, der auf seinem Stein an der Küste saß und nach Treibholz Ausschau hielt, blickte oft zu den Klippen hinauf, wo seine leichtfüßige Frau ihr Leben bei der Holzsuche aufs Spiel setzte, und langsam ging eine Wandlung in ihm vor. Er wußte nichts davon, aber Nyuk Tsin begann zu ahnen, daß ihr Mann sich nicht mehr ihrer Kräfte schämte. Einmal ging er sogar so weit, daß er brummend zugab: »Ich habe dich heute beobachtet, wie du hoch in den Klippen herumgeklettert bist. Ich hätte nicht den Mut dazu.« Das war ein Trost für sie, aber ihre seelische Ruhe hatte noch einen andern Grund. Solange die beiden Chinesen als Ausgestoßene leben mußten, hatte sich unter ihnen eine erzwungene Loyalität herausgebildet, denn wenn sich einer gegen den andern aufgelehnt hätte, dann wäre alle Hoffnung verloren gewesen. So waren sie durch ihre Verzweiflung aneinandergekettet worden. Aber jetzt, da man sie in die Gemeinschaft aufgenommen hatte und sie als kluge, ehrbare Leute achtete, konnten sie wieder Mann und Frau sein und miteinander darüber streiten, wie das Haus angelegt werden sollte. Manchmal riß Mun Ki bei dem Eigensinn seiner Hakka-Frau die Geduld. Dann kehrte er ihr ärgerlich den Rücken und humpelte auf seinen zehenlosen Füßen zum Strand hinunter, wo er sich zu den sterbenden Eingeborenen setzte und ihnen klagte: »Kein Mann versteht eine Frau.« Und die leidenden Männer erinnerten sich an all die Niederlagen, die sie von ihren Frauen erlitten hatten. Wenn er dann aber abends nach Hause humpelte und auf Nyuk Tsin wartete und schließlich ihre Schritte hörte, dann war sein Herz voll Freude. »Ohne dich wäre ich schon längst tot.« Ohne Punti-Stolz blickte er sie an und sagte: »Dr. Whipple hatte recht. Wo ein Mensch auch hinkommt, überall findet er eine Aufgabe. Heute hat mich der Ausschuß gebeten, die Verteilung der Lebensmittel zu übernehmen, weil sie wissen, daß ich ein ehrlicher Mann bin. Allerdings«, gab er stolz zu, »bin ich auch ein Mitglied des Ausschusses.«

Eine Sorge konnte sie jedoch nicht loswerden: Was war aus ihrem Baby geworden? Von den Matrosen der KILAUEA konnten sie nichts erfahren. Einer erinnerte sich dunkel, daß das Kind am Hafen von Honolulu einem Mann übergeben worden war, vielleicht einem Chinesen, aber er wußte es nicht genau. Da Dr. Whipple tot war, konnte Nyuk Tsin bei niemandem anfragen. Einige Monate lang lebten die Chinesen in Angst, die noch erhöht wurde, als ihnen ein neu eingelieferter Lepra-Kranker berichtete: »Ich kenne Kimo und Apikela. Sie sammeln Maile, aber sie haben nur vier Chinesenkinder.« Die Eltern erschraken, aber Nyuk Tsin mußte sich sagen: Wo der Junge auch sein mag, überall ist er besser aufgehoben als hier.

Mun Ki fand einen Ausweg aus seinen Kümmernissen, als er eines Tages eine glückliche Entdeckung machte. Während er an der Küste Wache hielt und auf Treibholz wartete, bemerkte er zufällig, daß die kleinen vulkanischen Kiesel, die den Strand säumten, den Bohnen ähnelten, mit denen man Fan-Tan spielte. Er begann sie aufzulesen, und als er mehr als hundert Steinchen gleicher Größe zusammen hatte, suchte er nach einem vollkommen ebenen Stein. Er fand keinen, stolperte jedoch über eine Steinplatte, die man durch Reiben mit einem anderen Stein eben und glatt polieren konnte. Als er das getan hatte, schüttete er die bohnengroßen Kiesel darauf. Dann nahm er mit seinen wunden Händen einige auf, warf sie auf die Steinplatte zurück und zählte sie zu vieren ab. Mit der Zeit bekam er eine solche Übung darin, abzuschätzen, wieviel Steine er mit einem ersten Griff aufgenommen hatte, daß er mit ziemlicher Genauigkeit voraussagen konnte, ob die übrigbleibende Gruppe aus einem, zwei, drei oder vier Steinen bestand. Nachdem er sich ein paar Tage damit beschäftigt hatte, rief er einige Eingeborene heran und zeigte ihnen das Spiel. Während der ersten Tage schätzte er nur seine Findigkeit gegen die ihre ab, und als einer der Eingeborenen vorschlug: »Wir könnten mit diesem Stein schon ein Spiel wagen«, antwortete Mun Ki gleichgültig: »Glaubt Ihr wirklich?«

Da niemand Geld hatte, suchten sie den Strand nach etwas ab, womit sie ihre Einsätze machen konnten. Sie fanden die harten, gelben Samenkörner irgendeines Strauches, der im Inland wuchs, und verwandten sie als Ersatz für Münzen. Auf diese Weise begann das historische Fan-Tan der Lepra-Kranken von Kalawao. Wenn Mun Ki Bankhalter war, dann nahm er mit unheimlichem Geschick und scheinbar wahllos einen Haufen Steine in seine beiden Handstummel und schätzte rasch ab, ob die Gesamtsumme gerade oder ungerade war. Und wenn gewettet wurde, dann versteckte er einen Stein zwischen Daumen und Handballen. Wenn die meisten Spieler auf Gerade gesetzt hatte, dann ließ er den versteckten Kiesel hinzufallen, um das Endergebnis ungerade werden zu lassen und die Einsätze zu kassieren. Und wenn sich die Einsätze auf Ungerade konzentrierten, dann behielt er den versteckten Stein zurück und gewann abermals.

Das Spiel dauerte wochenlang, und die Leute wurden davon so erregt, daß sie schon bei Sonnenaufgang zu dem Strand eilten, wo der schlaue chinesische Spieler bereits auf sie wartete. Sie spielten um nichts als um gelbe Samenkörner und setzten all ihre schmerzlichen Hoffnungen darauf, und mit der Zeit strich einer unter ihnen, der große, nervöse Palani, der biblische Paul, die meisten der Körner ein. Als Mun Ki das bemerkte, war er erfreut, und an dem Tag, als Palani schließlich den gesamten Samenreichtum der Lepra-Kranken auf seine Seite gebracht hatte, berichtete er Nyuk Tsin: »Palani stürzt, wie wir geplant haben. Bete für mich.«

In den nächsten Tagen begann Palani zu verlieren. Wenn er auf Gerade setzte, dann ließ Mun Ki seinen verborgenen Kiesel in seine Hand gleiten und warf eine ungerade Zahl Steine auf die Platte. Und wenn sich der Eingeborene entschloß, eine große Menge Samenkörner auf eine bestimmte Zahl zu setzen, sagen wir drei, dann war es für Mun Ki eine einfache Sache, die Endsumme gerade werden zu lassen, so daß bestimmt nicht drei herauskam. Langsam verminderte sich Palanis Haufen. Aber Mun Ki wußte aus Erfahrung, daß viel Geduld und Geschick dazugehörte, um einen Gegenspieler auf die Dauer hereinzulegen; und an manchen Tagen triumphierte Palani. Aber im ganzen verlor er doch, und der Nachmittag kam, da Mun Ki seinen Reichtum erbarmungslos auf eine Handvoll Samen reduzierte. Die Aufregung der Eingeborenen bei dem Verlauf des Fan-Tan-Spiels war groß, und viele beobachteten mit Spannung, wie der Chinese seinen Gegner schließlich völlig aushob. Jetzt begannen die Zuschauer sich über den Verlierer lustig zu machen, und darauf hatte Mun Ki es abgesehen. Als der Spott seinen Höhepunkt erreicht hatte, schlug der Chinese beiläufig vor: »Palani, warum spielen wir nicht einmal anders. Ihr habt einen Firstbalken für Euer Haus, und ich habe einen für meins. Das ist doch lächerlich, denn auf diese Weise hat keiner von uns ein richtiges Dach. Deshalb schlage ich vor, wir spielen um unsere Firstbalken.«

Die Spieler warteten in gebanntem Schweigen, und Mun Ki betete, daß der Eingeborene auf seinen Vorschlag eingehen würde. Als er sich dazu wirklich bereit erklärte, überraschte er den Chinesen durch seine Bedingungen. Zunächst sagte Palani nur: »Schön, ich will um das Holz spielen – morgen.« Mun Ki versuchte seine Freude zu verbergen, aber dann fügte der große Mann hinzu: »Und morgen nehmen wir die Kiesel nicht mit den Händen auf, sondern mit einer Tasse. Und nicht Ihr zählt sie, Mun Ki, sondern Keoki, dort drüben.«

»Traut Ihr mir nicht?« fragte Mun Ki.

Der große Eingeborene starrte den kleinen Spieler an und sagte: »Wir schaufeln sie mit einer Tasse auf.« Dann ging er mit seinen Freunden von dannen.

Mun Ki blieb noch lange sitzen und starrte düster vor sich hin. Vorsichtig rief er sich jede Einzelheit seines Verhältnisses zu Palani ins Gedächtnis zurück: »Alles begann an dem Tag, als ich zuerst die große Planke sah. Aber er hatte gesunde Füße, rannte in die Brandung hinaus und fischte sie selber heraus. Ich muß ihm meinen Zorn gezeigt haben; und so wußte er von Anfang an, was ich im Schilde führte. Ihn gewinnen und dann verlieren zu lassen. Dieser böse Mensch! Während ich ihn hereinlegen wollte, hat er mit mir gespielt, mich ihn gewinnen und dann verlieren zu lassen. Und während ich glaubte, ihn in die Falle zu locken, damit er sein Dach verspielte, hat er mich dazu gebracht, meins zu verspielen. Diese verdammten Eingeborenen.«

Zerknirscht humpelte er nach Hause, sah zu seinem schönen Dachfirst auf und gestand dann seiner Frau alles. »Morgen verlieren wir vielleicht unser Dach«, verkündete er düster.

»Wir haben noch kein Dach …«, antwortete Nyuk Tsin.

»Wir haben einen Firstbalken«, sagte Mun Ki verdrossen. »Und wir werden ihn verlieren.«

»Unseren Dachfirst?« rief seine Frau.

»Sei still, Nyuk Tsin!« bat er.

»Was hast du getan?« rief sie und drängte ihn gegen die Mauer. »Hast du unsern Balken verspielt?«

»Wir haben noch eine Chance«, versicherte er ihr und erzählte dann, wie der Eingeborene, dem er eine Falle legen wollte, ihn selbst hereingelegt hatte.

»O Mann!« rief Nyuk Tsin und begann zu weinen, und er tröstete sie.

Während der ganzen Nacht berieten sie, welche Chance ihnen noch blieb, jetzt, da Palani darauf bestand, daß ehrlich gespielt wurde.

Als die Morgendämmerung heraufzog, malte der übernächtige Mun Ki mit einem Stock Zeichen in den feuchten Sand. Plötzlich entstand ein fröhliches Lächeln um seine geschwollenen Lippen. »Heute beginnt unser Glück!« rief er, und die Sorge um seinen Dachfirst war verflogen. »Vor drei Jahren legten wir das Taro-Feld an, und das war der Anfang unseres Unglücks. Wir verloren unser Geld, wurden krank, wurden von dem chinesischen Arzt betrogen und mußten unser Haus verlassen. Aber die drei Jahre sind um. Jetzt beginnt unser Glückszyklus! Wir haben sechs Jahre Glück vor uns. Heute werde ich Palanis Planke gewinnen, und in der nächsten Nacht schlafen wir unter einem Dach.«

Mit überschwenglicher Hoffnung führte Nyuk Tsin ihn zu dem Fan-Tan-Stein hinunter, wo Palani und seine Freunde schon auf ihn warteten. Die Kiesel lagen auf der Steinplatte, und daneben stand eine Blechtasse mit einem Henkel. Nach einem kurzen Wortwechsel einigte man sich über die Art, wie das Spiel begonnen werden sollte: Palani würde eine Tasse voll Steine aufschaufeln, und dann würde der unparteiische Keoki unter der scharfen Beobachtung von Nyuk Tsin die Steine zu vieren abzählen, bis sich die Restgruppe ergab. Währenddessen sollte Mun Ki auf Gerade oder Ungerade setzen oder auch auf eine bestimmte Zahl. Wenn er also Gerade und Vier ansagte, und die Spielsteine mit einem Rest von vieren aufgingen, dann gewann er zwei Punkte für seinen Einsatz auf Gerade und vier Punkte dafür, daß er die richtige Zahl genannt hatte. Wenn er sein Risiko verringern wollte, so konnte er auch Gerade und Drei ansagen, was ihm immer noch vier Punkte einbrachte, wenn die Zahl Drei herauskam. Dann sollte er die Steine aufschaufeln und Palani ›sein Spiel machen‹, und der erste, der hundert Punkte erreichte, hatte das Dach des andern gewonnen.

Palani, der den Chinesen zu einem ehrlichen Spiel gezwungen hatte, war sicher, daß er gewinnen würde. Aber Mun Ki, für den heute sein sechsjähriger Glückszyklus begann, war nicht weniger hoffnungsvoll, daß er den Sieg erringen würde. Er beobachtete, wie der große Eingeborene die Spielsteine aufschaufelte, die Tasse in die Höhe hielt und darauf wartete, daß er sein Spiel ansagte. »Ungerade und Drei!« rief Mun Ki, und die Steine wurden vor den Schiedsrichter gestellt. Gespannt beugten sich die Gesichter über den Spielstein und begannen zu zählen. Es war eine gespenstische Schar, die diesem Zweikampf um den Dachfirst zusah. Einige Männer hatten keine Hände mehr und anderen fehlten die Füße. Bei manchen waren die Lippen herausgefallen, und viele Nasen fehlten. Der typische Lepra-Geruch lag über der Gruppe, und die braune Haut der Eingeborenen war von kranken weißen Flecken übersät. Das Haar war ausgefallen und manchmal auch die Augen. Diese Karikaturen der Menschheit waren von einer mißgünstigen Natur so erbarmungslos gezeichnet worden, daß sich nur wenige Menschen, die nicht von der Krankheit befallen sind, davon ein Bild machen können. Diese Fan-Tan-Spieler waren wirklich wandelnde Leichname, die schon so weit in Verwesung übergegangen waren, daß einem Gesunden, der sie sah, das Grauen kommen konnte. Sie waren Leichen. Tote Seelen, die an die Küste Kalawaos verschlagen waren, die Vergessenen und Verabscheuten.

Aber jetzt lachten sie in dem strahlenden Sonnenschein, und wenn der Schiedsrichter auch nicht mehr alle Finger hatte, um die Steine zu vieren abzuzählen, so überließ man ihm doch dieses Geschäft, weil er ein verläßlicher Mann war. »Ungerade und Eins!« rief er. »Zwei Punkte für den Pake.« Die Menge johlte. Als Mun Ki die Spielsteine aufschaufeln wollte, ergab sich eine Schwierigkeit. Obwohl er sehr gut mit seinen Handstummeln zu spielen verstand, hatte er nicht genug Finger, um den Henkel der Tasse zu fassen. Nach zwei hilflosen Versuchen wandte er sich an die Menge, und sein Vorschlag wurde gebilligt: Nyuk Tsin sollte die Steine aufschaufeln.

»Ungerade und Drei!« rief Palani.

Nachdem der Schiedsrichter gezählt hatte, verkündete er: »Gerade.«

»Unser glückliches Jahr!« rief Mun Ki begeistert und erklärte den Eingeborenen, wie bei einem Chinesen auf drei schlimme Jahre stets sechs Jahre des Glückes folgten. »Die guten Jahre haben letzte Nacht begonnen!« lachte er. Und beim nächsten Spiel gewann er sechs Punkte, weil er Gerade und Zwei angesagt hatte, was auch herausgekommen war, als die Steine abgezählt wurden.

Bei Halbzeit führte Mun Ki mit fünfzig zu neununddreißig, und mit unheimlicher Sicherheit sammelte er weitere Punkte. »Das glückliche Jahr!« jauchzte er, und als die Sonne in den Zenit rückte, stand fest, daß Palani sein Dach verlieren würde. Dennoch spielte er unbekümmert weiter, und als sein chinesischer Gegenspieler mit hundert zu dreiundachtzig ehrlich gewonnen hatte, sprang der Eingeborene auf und sagte: »Ich werde selber das Holz zu Euerm Haus tragen!« Und diejenigen Eingeborenen, die noch laufen konnten, bildeten eine Prozession. Als sie Palanis Treibholz zu Nyuk Tsins Hauswänden gebracht hatten, zerteilten sie es in Querbalken, kletterten auf die Mauern, brachten die Balken in die richtige Lage und begannen die Grasmatten daran festzubinden, die ihnen von unten heraufgereicht wurden. Am späten Nachmittag war das Dach fertig, und Mun Ki erklärte stolz: »Das ist wahrlich unser glückliches Jahr!«

Aber Nyuk Tsin sah die Enttäuschung auf Palanis großem, unförmigem Gesicht, und ohne ihren Mann vorher zu fragen, sagte sie zu dem Eingeborenen: »In unserem neuen Haus ist noch Platz für einen Dritten.« Dann nahm sie ihn bei der Hand und führte ihn hinein. Die Menge war von dieser Großmut begeistert und wartete, was Mun Ki dazu sagen würde. Aber der rief nur: »Das ist der Anfang meiner sechs glücklichen Jahre!«

Nyuk Tsin hätte gar nichts Besseres tun können, als den sterbenden Palani in ihr Haus aufzunehmen, denn er war ein Matrose gewesen und ein großer Geschichtenerzähler. Während der Regentage saß er in dem dunklen Haus und erzählte den Chinesen von fernen Ländern. Es erschien Nyuk Tsin wunderbar, daß ein Mann so viel erleben konnte. »Asien, Afrika, Amerika!« rief er. »Alles sehr schöne Länder.« Und während er erzählte, bekamen Mun Ki und seine Frau langsam ein Bild von jenen fernen Kontinenten und von den unvorstellbaren Reichtümern, die ihre Söhne einmal erben sollten. Eines Abends sagte Mun Ki: »Wenn du zu den Jungen zurückkehrst, Wu Chows Tante, dann laß sie lesen und schreiben lernen. Sie sollten die Dinge wissen, von denen uns Palani erzählt.« Einmal bekannte er sogar: »Ich bin froh, daß ich nach dem Land des duftenden Baums gefahren bin. Ein Mann muß Abenteuer erleben.«

Palanis Seemannsgarn weckte auch Nyuk Tsins Einbildung, und sie erkannte, wieviel besser es war, in Freundschaft mit seinen Nachbarn zu leben, anstatt sich abseits halten zu müssen, wie es das Los einer Hakka war. Wenn des Abends der Regen auf ihr Dach trommelte, fanden die drei seltsamen Genossen eine wirkliche Freude darin, beieinander zu sitzen. Und hier begann auch Nyuk Tsins großer Dienst an Kalawao. Als Palani starb, begrub sie ihn und nahm dann ein anderes Ehepaar in ihr Haus auf und beerdigte es, als es starb. Man nannte sie die ›Pake Kokua‹, und wenn neue Aussätzige an den Strand von Kalawao geworfen wurden, zeigte sie ihnen, wie sie sich auch in den ersten Wochen, wo sie im Freien schlafen mußten, ein wenig Bequemlichkeit verschaffen konnten. Sie lehrte die Neuangekommenen, Häuser zu bauen, und kletterte täglich in die Klippen, um für andere Holz zu sammeln. Ihr wichtigster Beitrag war jedoch der: Wenn das Fährschiff ein junges Mädchen an Land setzte, dann gab Nyuk Tsin ihm für die erste Woche ein Obdach, und hier lebte das Mädchen so behütet, als wäre es in eines jener Heiligtümer eingetreten, die die Eingeborenen unterhielten, ehe die Weißen kamen. In diesen ersten Tagen der Gnade stellte Nyuk Tsin dem Mädchen eine Reihe von möglichen Männern vor und sagte: »Du bist hierhergekommen, um zu sterben, Liliha. Tu es mit Anstand.« Und viele Ehen – wenn man diese Gemeinschaften so nennen konnte – wurden in Nyuk Tsins Haus geschlossen und begonnen, und ihr Ruf drang bis nach Honolulu.

Mun Ki seinerseits genoß sein Glück. Er spielte Fan-Tan und freute sich, als die Lepra-Fähre eines Tages einen Mann aus Kanton brachte, der sich mit seiner Krankheit zwei Jahre lang in Iwilei verborgen gehalten hatte, ehe der Kurpfuscher ihn anzeigen konnte, und der ein ebenso guter Spieler wie Mun Ki war. Sie spielten stundenlang Fan-Tan, und Mun Ki bestand darauf, daß die Steine mit der Tasse aufgenommen wurden.

Und dann brach die Lepra, die lange ihre Kräfte gesammelt hatte, mit verzehrender Wut an seinem ganzen Körper aus, und er konnte das Steinhaus, das Nyuk Tsin für ihn gebaut hatte, nicht mehr verlassen. Sie hatten keine Medikamente, weder für seine Wundstellen noch für die Lungenentzündung, die ihn befallen hatte. Auch kräftigende Nahrung vermochte sie ihm nicht zu kochen, nur Pökelfleisch und Poi. Es gab keine Decken, um ihm ein weicheres Lager als den nackten Erdboden zu bereiten. Doch bot sie ihm ihre geduldige Pflege, und während die trostlosen Tage dahingingen und der Tod auf sich warten ließ, hielt sie bei ihrem Mann aus und horchte auf seine letzten Wünsche.

»Du bist verpflichtet, meiner Frau Geld zu senden«, erinnerte er sie. »Und wenn die Jungen verheiratet sind, mußt du sie in das Dorf zurückschicken. Laß dich in alle Unternehmungen ein, die sich dir bieten, denn dies sind meine glücklichen Jahre.«

Als der Tod herankam, wurde er immer sanfter: der arme, zerrüttete Schatten eines Mannes, ein Geist. Er rief den selbsternannten Gouverneur der Niederlassung zu sich und sagte: »Das Fan-Tan-Spiel gehört Euch.«

Und vor seinem Ende flüsterte er zu Nyuk Tsin: »Ich liebe dich. Du bist meine rechtmäßige Frau.« Dann starb er.

Sie scharrte ihm, wie sie versprochen hatte, ein Grab in den sandigen Boden am Abhang eines Hügels, wo kein Wind blies. Kein Baum stand daneben, aber ein Felsen, auf dem sein Geist ausruhen konnte, wenn er von seinen Wanderungen heimkehrte in sein Grab.

Jetzt verwandelte Nyuk Tsin ihr Haus in ein Hospital, und von nun an verendete kein menschliches Wesen mehr unter freiem Himmel. Sie sorgte für sie, bis sie starben, und oft sah sie während fünf oder sechs Tagen kein einziges menschliches Wesen, das noch alle Gliedmaßen hatte. Sie sorgte auch für die, die schon von Gott verlassen schienen, und kein Geschöpf war zu verpestet oder zu weit in Auflösung begriffen, als daß ihm nicht Nyuk Tsin doch noch ihre Liebe zugewandt hätte. In Honolulu fand die Regierung keine Mittel, um den Verbannten Medikamente, Binden oder nur Skalpelle zu schicken, um die verfaulten Glieder abzutrennen. Aber Nyuk Tsin hatte ihre eigenen Methoden, und viele Eingeborenen segneten sie als die Pake Kokua. Wenn jemand sie fragte: »Pake, warum arbeitet Ihr so schwer für die eingeborenen Aussätzigen?«, dann antwortete sie: »Weil Kimo und Apikela mich aufgenommen haben.«

Es war ihr zur Gewohnheit geworden, sich jeden Abend mit einbrechender Dämmerung von den andern abzusondern und all ihre Kleider abzulegen. Dann begann sie, ihren Körper nach Zeichen der Seuche abzusuchen, zuerst ihr Gesicht, dann ihre Brüste, ihre Schenkel. Sie besah genau die Finger und die Beine, hob schließlich ihre großen Füße und untersuchte jeden einzelnen Zeh. Wenn sie befriedigt feststellte, daß sie für einen weiteren Tag der Lepra entgangen war, zog sie sich wieder an und ging zu Bett. Sie mußte diese Untersuchung bei Tageslicht durchführen, da die Regierung in Honolulu keine Mittel fand, um die Lepra-Kranken mit Lampen und Öl zu versorgen, und so senkte sich mit hereinbrechender Nacht eine höllische Schwärze über das Lager, und die Schändlichkeit regierte. Aber Nyuk Tsin, die jetzt eine schutzlose Frau war, blieb dennoch unbelästigt und schlief in Frieden, da sie wußte, daß sie bis jetzt noch nicht von dem Aussatz befallen war.

Anfang 1873 erhielt Nyuk Tsin die Nachricht, daß man ihr als Belohnung für ihre Dienste in Kalawao erlaubte, in die Zivilisation zurückzukehren, vorausgesetzt, die Untersuchung durch drei Ärzte erwies, daß sie nicht von der Lepra angesteckt war. Die Nachricht erregte große Diskussionen unter den Lepra-Kranken. Obwohl alle traurig waren, daß sie ging, so mißgönnte ihr doch niemand das Glück. In der Zeit bis zur Ankunft des nächsten Schiffes streifte die sechsundzwanzigjährige Chinesin durch die Halbinsel von Kalawao. Sie kletterte zu den Kratern des Vulkans hinauf, der die Insel aufgebaut hatte, sie erreichte die westliche Seite der Halbinsel, wo nach ihrer Meinung die kleine Siedlung Kalapapa einen viel günstigeren Platz für das Lazarett bot als die östliche Seite. Und sie betrachtete die mächtigen Felsen, die die Halbinsel abriegelten und über die die Ziegen frei hinwegsetzten. Sie dachte: Ich habe nie erwartet, Kalawao wieder zu verlassen. Mögen die, die zurückbleiben, ein würdigeres Leben finden.

Der Tag des Abschieds vom Lazarett kam. Die kleine KILAUEA ging unter den Klippen vor Anker. Fässer und Rinder wurden in das Meer gestoßen, und das Ruderboot brachte die erste Ladung Aussätziger. Anfangs war Nyuk Tsin entschlossen gewesen, sogleich beim ersten Mal mit dem Ruderboot zu dem Schiff hinauszufahren, aber dann änderte sie ihre Meinung und erklärte den Neuankömmlingen in ihrem gebrochenen Hawaiisch, was sie auf der Halbinsel zu erwarten hatten. Als das Ruderboot zum letztenmal anlegte, mußten die Matrosen ihr zurufen: »He, Pake! Kommst du mit?« Sie ging zu dem Boot hinaus, und da sah sie, wie ein kleiner, bleicher Mann in schwarzem Priesterkleid ausstieg. Er trug eine Brille, und seine Augen lagen eng beieinander. Sein Haar war nach vorne gekämmt wie das eines Jungen. Nach der Fahrt auf dem Deck unter den Rindern sah er verstaubt aus, und seine Fingernägel waren schmutzig. Jetzt, da er das Land von Kalawao betrat, atmete er tief und starrte mit Schrecken auf das Bild, das sich ihm bot. Zu dem selbsternannten Gouverneur sagte er mit schwacher Stimme: »Ich bin Vater Damien. Ich komme, um euch zu dienen. Wo ist das Haus, in dem ich wohnen kann?«

Nyuk Tsin war so erstaunt über den Anblick dieses Weißen, der den Lepra-Kranken helfen wollte, daß sie nicht die Worte fand, um zu rufen: ›Sie können mein Haus haben!‹ Aber da zogen die Matrosen sie schon in das Ruderboot, und als sie davonfuhr, konnte sie noch sehen, wie die Aussätzigen dem Priester erklärten, daß es in Kalawao keine Häuser gab und daß er wie alle Neulinge zunächst auf der nackten Erde unter freiem Himmel schlafen müsse.

Als Nyuk Tsin aus dem Lazarett zurückkehrte, wurde sie nur von dem einen Wunsch beherrscht, ihre Kinder zurückzubekommen, und sobald die KILAUEA anlegte, eilte sie davon. Sie war eine hagere, sechsundzwanzigjährige chinesische Witwe, mit schütterem Haar, einer blauen Jacke, blauen Hosen und einem großen Strohhut, der unter ihrem Kinn festgebunden war und über den kleinen Haarknoten in ihrem Nacken stand. Sie ging barfuß und besaß nach einem ereignisreichen achtjährigen Aufenthalt auf Hawaii nicht mehr als das, was sie auf dem Leibe trug – nicht einmal eine Zahnbürste oder eine zweite Jacke –, abgesehen von den sieben Morgen Sumpfland, die Dr. Whipple ihr geschenkt hatte. Als sie das Nuuanu-Tal hinaufstieg, verweilte sie nicht, um ihr Land zu betrachten, aber sie dachte im Vorübergehen: Ich werde noch heute abend anfangen, es umzugraben.

Sie war auf dem Weg zu dem Waldhaus von Kimo und Apikela, und als sie schließlich den Fußweg erreichte, der von der Landstraße in das dichte Unterholz führte, begann sie zu rennen, und der Wind riß ihr den Hut vom Kopf, so daß er ihr im Nacken hing. Schließlich gelangte sie zu der Lichtung, wo ihre Kinder sein sollten. Aber die Familie hielt sich im Haus auf, und Nyuk Tsin gelangte fast bis zur Tür, ehe Apikela sie bemerkte. Die Eingeborene rief: »Pake! Pake!«, eilte heraus, umarmte sie und hob sie dabei vom Boden. Aber noch während dieser Liebkosung spähte Nyuk Tsin über die Schulter der großen Frau hinweg und zählte ihre Kinder. Sie sah nur vier Jungen, von sieben bis vier Jahre, die im Schatten standen und scheu den Eindringling betrachteten.

»Wo ist der andere Junge?« keuchte Nyuk Tsin schließlich.

»Es gibt keinen anderen Jungen«, antwortete Apikela.

»Habt ihr nicht das Baby von dem Schiff bekommen?«

»Wir haben von keinem Baby gehört.«

Nyuk Tsin war verzweifelt über den Verlust ihres Kindes, aber überglücklich, ihre anderen Söhne wiederzusehen, und diese widerstreitenden Gefühle lähmten sie einen Augenblick lang. Sie stand vor dem kleinen Grashaus und sah von der mächtigen Apikela zu dem schläfrigen Kimo und von ihm zu den vier schüchternen Jungen. Sie vergaß ihren verlorenen Sohn und trat auf die Kinder zu, um sie in die Arme zu schließen. Aber die beiden jüngsten wichen vor ihr zurück, weil sie sie nicht kannten, und die beiden älteren taten das gleiche, weil sie Gerüchte gehört hatten, daß ihre Mutter eine Lepra-Kranke sei. Nyuk Tsin spürte die Furcht ihrer älteren Söhne, blieb stehen und wandte sich an Apikela: »Ihr habt gut für meine Kinder gesorgt.«

»Sie waren unsere Freude«, antwortete die Eingeborene lachend.

»Wie habt ihr sie nur satt bekommen?« fragte Nyuk Tsin und betrachtete ihre stämmigen Söhne.

»Kinder bringt man immer satt«, versicherte Kimo. »Manchmal habe ich gearbeitet. Manchmal schickten uns die Pake ein wenig Geld.«

»Haben sie das andere Kind?« fragte Nyuk Tsin.

»Sie haben niemals davon gesprochen«, antwortete Apikela. Dann bemerkte die riesige Frau, wie sich die Jungen vor ihrer Mutter fürchteten, und mit einem Schwung ihrer gewaltigen Arme umarmte sie alle vier und drückte sie gegen ihren warmen, vollen Leib. Dann gab sie ihnen mit ihrem Bauch plötzlich einen Schubs, öffnete ihre Arme und warf Nyuk Tsin ein Gewirr von Armen und Beinen entgegen. Die abgehärmte kleine Chinesin wurde von ihren Kindern umschlungen, doch da geschah etwas Merkwürdiges. Nun fürchtete sie sich vor der Lepra, und anstatt ihre Söhne zu umarmen, trat sie zurück, als wären sie unrein. Die Jungen starrten ihre Mutter an, die ihre Hände hinter dem Rücken verbarg, um sie nicht damit zu berühren.

»Ich habe Angst«, sagte sie demütig, und Apikela nahm die Kinder an sich.

Nach einem freudigen Mahl, bei dem die Kinder mit Kimo schwatzten und Apikela hundert Fragen über Kalawao stellte, sagte Nyuk Tsin: »Ich muß hinuntergehen, um nach meinem Land zu sehen.« Sie machte sich auf den vier Meilen langen Weg zu ihrem sumpfigen Land zurück, doch ging sie abermals daran vorüber, denn sie wollte zu den Punti- und Hakka-Familien. Auch dort erfuhr sie nichts über den Verbleib ihres Sohnes. Diese Chinesen, die mit ihr auf der CARTHAGINIAN gereist waren, fühlten sich jedoch verpflichtet, der Witwe Mun Kis zu helfen. Sie gaben ihr Gartengeräte, Samen, einen Beutel von Taro-Körnern und eine Bambusstange, an der zwei Körbe befestigt waren. Schwer beladen kehrte sie auf ihr Land zurück und arbeitete bis Mitternacht.

Den unteren sumpfigen Teil umzog sie mit Deichen, denn hier sollte Taro wachsen. Indem sie das Taro-Feld bewässerte, legte sie gleichzeitig den höher gelegenen Teil des Feldes trocken und stieß auf gutes Schwemmland, auf dem sie chinesisches Gemüse anbauen wollte. Auf dem kleineren oberen Teil, der übrigblieb und trockener, aber noch immer fruchtbar war, baute sie Gemüse für die Haoles. So entwickelte Nyuk Tsin schon in dieser ersten Nacht ein Anbausystem, das sie jahrelang verfolgen sollte: Taro für die Eingeborenen, chinesischen Kohl und Erbsen für die Asiaten, grüne Bohnen und irische Kartoffeln für die Weißen. Denn sie wußte: alle wollten essen. Jeden Morgen in der Dämmerung hob sie ihre Bambusstange auf die Schulter, hakte die beiden Körbe daran, setzte ihren Strohhut auf und ging barfuß in ihren Garten. Als das Gemüse erntereif war, belud sie ihre Körbe damit und zog durch Honolulu. Wie gut die Geschäfte auch waren, die sie in den Häusern machte, so achtete sie doch weniger auf das Geld, als daß sie sich erkundigte, ob dort zufällig ein chinesischer Junge von vier Jahren gesehen worden war. Sie fand zwar nicht ihren Sohn, aber ihr Gemüsehandel gestaltete sich immer einträglicher.

Wenn die Nacht hereinbrach, hörte Nyuk Tsin nicht auf zu arbeiten und ihre Felder instand zu bringen. Nachdem die Sterne aufgegangen waren, legte sie vorsichtig das Gemüse, das sie an diesem Tag nicht verkauft hatte, in ihre Körbe. Dann machte sie sich mit ihnen auf den Weg zur Lichtung, wo ihre Söhne schon schliefen. Oft bekam sie die Kinder tagelang nicht zu Gesicht, saß nur in der Dunkelheit bei Kimo und Apikela und unterhielt sich mit ihnen über die Zukunft. Eines Nachts, als sie unter einem schweren Regenguß das Tal heraufgekeucht war und kalt und naß zu Hause ankam, mußte sie an die Tage im Lazarett denken und an Palani, der ihnen von der Welt erzählt hatte. Sie weckte ihre Söhne, die sich schläfrig die Augen rieben und kaum verstanden, was die nasse, verschmutzte Frau ihnen sagte. Die Kinder verstanden nur wenig Chinesisch, und sie sprach nur schlecht hawaiiseh, aber sie erklärte: »Irgendwo in Honolulu habt ihr einen Bruder, und sein Name …« Die Jungen wurden unruhig, und sie befahl ihnen still zu stehen. Aber sie verstanden ihre Mutter nicht.

»Eh, ihr Kanaka!« schimpfte Apikela. »Ruhe! Eure Tante spricht mit euch! Verdammte Pakes!« Und die Jungen schwiegen.

Langsam sagte Wu Chows Tante: »Euer Vater wollte, daß ihr die ganze Welt in Besitz nehmt. Er wollte, daß ihr studiert – und kluge Jungen werdet. Er sagte: ›Arbeitet schwer, und die Welt wird euch gehören.‹«

Sie nahm ihren ältesten Sohn bei der Hand, führte ihn in die Mitte des Raumes und sagte zu ihm: »Asien, du mußt deinen Vater durch harte Arbeit ehren.« Der schläfrige Junge nickte und wußte kaum, welches Versprechen er gegeben hatte.

Jedem ihrer Söhne schärfte sie den Befehl des Vaters ein: »Arbeite hart.« Und als sie ihr aufmerksam zuhörten, fügte sie hinzu: »Und ihr müßt mir helfen, euern Bruder Australien zu finden.«

»Wo ist er?« fragte Asien.

»Ich weiß es nicht«, antwortete Wu Chows Tante. »Aber wir müssen ihn finden.«

Als die verwirrten Jungen wieder in ihr Bett gingen, saß die kleine Chinesin noch lange bei den beiden Eingeborenen und versuchte, sich darüber klarzuwerden, welcher ihrer Söhne am intelligentesten zu werden versprach. Das war wichtig. Nyuk Tsin wußte nämlich, daß sie nur einem ihrer Söhne eine volle Ausbildung in Amerika bieten konnte, und es war unerläßlich, daß sie beizeiten den richtigen herausfand, um sich ganz ihm zu widmen. Jetzt fragte sie Kimo: »Welchen haltet Ihr für den besten?«

»Ich mag Europa«, antwortete Kimo.

»Den mögt Ihr«, sagte Nyuk Tsin. »Aber wer ist der Klügste?«

»Amerika ist der klügste«, sagte der mächtige Mann.

Nyuk Tsin war derselben Ansicht, erkundigte sich aber auch bei Apikela: »Glaubt Ihr, daß Amerika Mut zum Kampf hat?«

»Afrika ist der tapferste«, antwortete Apikela.

»Aber welchen würdet Ihr aufs Festland schicken?«

»Amerika«, antwortete Apikela ohne Zögern.

Bis zum Jahr 1875 hatte Nyuk Tsin fünfundzwanzig Dollar gespart, und wenn ihr dieses Einkommen blieb, dann konnte sie wahrscheinlich alle ihre Söhne studieren lassen. Aber sie wußte, daß das Geld durch eine harte Verpflichtung belastet war. Deshalb packte sie eines Tages die fünfundzwanzig Dollar ein, nahm ihre vier Söhne und schritt mit ihnen zu dem Punti-Laden. »Ich möchte, daß ihr versteht, was ich jetzt tue«, sagte sie ihnen immer wieder, und als sie in den Laden traten, stellte sie ihre Kinder so auf, daß auch der sechsjährige Amerika verfolgen konnte, was vorging.

In jenen Jahren benutzten die Chinesen noch keine Banken, denn es gab keine derartigen chinesischen Institute, und welcher Asiate hätte in Geldsachen einem Weißen getraut? Der Reichtum wurde verborgen gehalten, bis er eine ansehnliche Summe erreicht hatte, und dann trug man ihn, wie an diesem Tage, entweder zu einem Punti-Laden oder zu einem Hakka-Laden. Dort wurde er rückhaltlos dem Ladenbesitzer anvertraut, der gegen drei Prozent Vermittlergebühren die Summe auf Wegen, die nur ihm bekannt waren, nach dem Niederdorf bringen ließ, oder nach dem Oberdorf, wenn der Adressat ein Hakka war. Kriege oder Revolutionen mochten wüten. Hawaii mochte in Wohlstand schwelgen oder daniederliegen. Männer starben, und Schiffe wurden gekapert, aber immer gelangte das Geld, das von dem Punti-Laden in Honolulu abgesandt wurde, an seinen Bestimmungsort.

»Dieses Geld ist für die Frau von Kee Mun Ki«, erklärte Nyuk Tsin dem Ladenbesitzer. Als er nickte, fügte sie hinzu: »Eine Witwe im Niederdorf. Schreibt ihr, daß ihr ihre vier Söhne pflichtbewußt das Geld schicken. Und sie senden gleichzeitig ihren ehrerbietigen Gruß.«

Der Ladenbesitzer nickte abermals und begann den Brief zu schreiben.

Als er damit fertig war und die seltsamen Zeichen, die nur wenige in Hawaii lesen konnten, auf dem Papier standen, zeigte Nyuk Tsin den Brief stolz einem jeden ihrer Söhne und sagte: »Ihr sendet Geld an eure Mutter. Solange ihr lebt, müßt ihr das tun. Ihr seid eurer Mutter diesen Respekt schuldig.« Die kleinen Jungen mit ihren sauberen Kleidern betrachteten ernsthaft das Blatt, und vor jedem entstand irgendwie das Bild Chinas mit einer Mutter, die in einem roten Kleid dasaß, ihren Brief öffnete und das Geld fand. Als der Brief dem Ladenbesitzer für die Weiterleitung zurückgegeben wurde, stellte sich Nyuk Tsin vor ihre Söhne und ermahnte sie noch einmal: »Denkt daran! Es ist eure Pflicht, solange ihr lebt.« Und die Jungen verstanden sie. Die große Apikela war wie eine Mutter, weil sie ihnen Lieder vorsang und sie küßte. Wu Chows Tante war manchmal wie eine Mutter, weil sie ihnen zu essen brachte. Aber ihre wirkliche Mutter, die lebte in China.

Da der Tag, an dem sie das Geld in den Punti-Laden gebracht hatte, ohnehin verloren war, entschloß sich Nyuk Tsin, etwas zu erkunden, wovon sie schon oft gehört hatte. Sie ging mit ihren vier strahlenden Söhnen das Nuuanu-Tal hinauf und bog dann in ein kleineres Seitental ab, in dem auf einem Feld ein großes Gebäude stand. Es gehörte der anglikanischen Kirche. Als nämlich die hawaiischen Alii diese sanfte und tröstliche Religion entdeckt hatten, verglichen sie sie mit dem unerbittlichen Calvinismus der Kongregationalisten und bekehrten sich schnell zur anglikanischen Kirche. Sie liebten den Kirchengesang, den Weihrauch und die bunten Gewänder. Die englischen Missionare hatten gleich anfangs eine Schule eröffnet und zum Erstaunen aller Bewohner der Inseln verkündet: »In unserer Schule sind auch Chinesenkinder willkommen.« Es wäre im Jahre 1875 undenkbar gewesen, daß Chinesenjungen auf die berühmte Punahou-Schule geschickt wurden, auch waren die Kosten für Chinesen abschreckend hoch.

So gingen die gescheitesten unter ihnen nach Iolani, wo jetzt auch Nyuk Tsin ihre Söhne hinbrachte.

Sie wurde von einem der sonderbarsten Männer empfangen, die je auf Hawaii gelebt hatten. Er hieß Uljassutai Karakorum Blake, war ein großer, steifer Engländer mit einem mächtigen Backenbart, und hatte einen völlig kahlen Schädel, obwohl er erst achtundzwanzig Jahre war. Seine abenteuerlichen Eltern aus Shrosshire waren mit einer Kamelkarawane von der Stadt seines ersten Namens zu der seines zweiten unterwegs gewesen, als er vorzeitig geboren wurde – »losgerüttelt, ehe es an der Zeit war«, wie er zu sagen pflegte. »Und meiner seligen Mutter wurde durch die Bewegung des Kamels fast das Becken gebrochen.« Als Kind hatte er Chinesisch, Russisch, Mongolisch, Französisch, Deutsch und Englisch sprechen müssen. Jetzt beherrschte er auch Pidgin, war ein strenger Erzieher und ein Mann, der Kinder liebte. Er hatte seit langem nicht mehr Chinesisch gesprochen, da er auf Hawaii nur Kanton-Chinesisch oder den Punti-Dialekt hörte, die ihm beide zuwider waren. Als aber Nyuk Tsin im Hakka-Dialekt mit ihm sprach, klang das fast wie Mandarin, und er mochte sie sogleich.

»Ihr wollt also diese vier Laotses in meiner Schule unterbringen?« fragte er in überschwenglichem Mandarin.

»Sie sind keine Laotses«, verbesserte sie ihn. »Sie sind Mun Kis.«

Uljassutai Karakorum Blake, der von seinen Bekannten immer verlangte, daß sie ihn mit seinem vollen Namen anredeten, blickte jetzt ernst auf Nyuk Tsin herab und fragte: »Und hat dieser Mun Ki auch Geld im Schrank?«

»Er ist tot«, antwortete sie.

Blake schluckte. Ihm gefiel diese praktische Frau, aber er versuchte dennoch, sie mit seinen nächsten Worten einzuschüchtern: »Habt Ihr irgendeinen Grund, anzunehmen, daß diese vier verwaisten Söhne Mun Kis auch im entferntesten zum Studieren begabt sind?«

Nyuk Tsin dachte eine Weile über diese Frage nach und antwortete: »Amerika kann lernen. Die andern sind nicht sehr helle.«

»Madame!« rief Uljassutai Karakorum mit einer tiefen Verbeugung, bei der er fast mit seinem Backenbart den Boden streifte, »in den drei Jahren, die ich in Iolani bin, seid Ihr die erste Mutter, die ihre Kinder auch nur annähernd so einschätzt, wie ich es tue. Ehrlich gesagt sehen mir Eure Kinder nicht sehr intelligent aus, aber ich heiße Asien, Europa, Afrika und Amerika mit demütigem Herzen in unserer Schule willkommen.« Er schüttelte jedem der Kinder die Hand und rief dann auf pidgin: »Ihr hört besser auf mich. Hau' euch kräftig, glaubt's nur.« Und die Jungen glaubten ihm.

In späteren Jahren, als Hawaii zivilisiert und Empfehlungen notwendig waren, wäre ein Lehrer, der von einem Walfänger an Land ging, einen geschorenen Kopf und einen langen Backenbart, aber keine Zeugnisse hatte und obendrein Uljassutai Karakorum Blake hieß, niemals in einer Schule angestellt worden. Aber 1872 brauchte Iolani Lehrer, und in Blake fand dieses Institut einen Mann, der auf den Inseln unauslöschliche Spuren hinterlassen sollte. Als der Bischof diesen furchteinflößenden jungen Mann sah und fragte: »Welche Lehrerzeugnisse können Sie vorweisen?«, antwortete Blake: »Herr, ich wurde mit Kamelmilch großgezogen.« Die Antwort war so überraschend, daß er sogleich eingestellt wurde. Wenn Blake in einer erstklassigen Schule wie Punahou angestellt worden wäre, die damals zu den besten Schulen westlich von Illinois gehörte, dann wäre seine Befähigung zum Lehrer nicht so wichtig gewesen, denn die Schüler von Punahou gingen später nach Yale, wo sie ihre Lücken ausfüllen konnten, oder die Eltern holten mit ihnen zu Hause nach, was in der Schule versäumt wurde. Aber in Iolani waren die Schüler auf den Unterricht der vorhandenen Lehrer allein angewiesen, oder sie lernten nichts; und Blakes einzigartiger Beitrag zur Entwicklung Hawaiis bestand darin, daß er mit seinem wilden Backenbart die Chinesen im Geiste strenger englischer Lebensart erzog. Er ließ sie ein gepflegtes Englisch sprechen und fluchte auf pidgin, wenn sie es unterließen. Er bekehrte sie zur anglikanischen Kirche, obwohl er ein Buddhist war. Er brachte ihnen im Hafen das Segeln bei, weil er der Ansicht war, daß kein Mann ein echter Herr sein konnte, wenn er nicht ein Pferd und ein Boot besaß. Und vor allem behandelte er sie nicht als Kulis, sondern wie junge Leute, die dazu berufen waren, eine Bank zu leiten oder in die Regierung gewählt zu werden oder Landgüter zu besitzen. In diesen Jahren blickten viele Einwohner Hawaiis mit Besorgnis in die Zukunft. Sie sahen es nicht gern, daß die Chinesen auf die Universität gingen oder eigene Handelsgesellschaften gründeten. Sie fürchteten sich vor den asiatischen Handelsleuten und Gelehrten. Sie hatten die Vorstellung, daß die Chinesen ewig mit der Arbeit auf den Plantagen zufrieden sein würden und keine höhere Stellung erstrebten; aber ihr Traum erwies sich als falsch. Und als die Chinesen in alle Gebiete des öffentlichen Lebens Eingang fanden, wurden diese Leute zuweilen von Panik ergriffen, und sie beschlossen dann, daß man verrückte Gesetze zur Ausweisung aller Chinesen oder das Verbot gewisser Berufe erwirken müßte. Aber die besorgten Leute hätten etwas viel Näherliegendes tun sollen: sie hätten Uljassutai Karakorum Blake umbringen müssen.

Als der erste chinesische Plantagenbesitzer unter großen Mühen die wenigen Cents zusammenbrachte, die nötig waren, um seinen Sohn nach Iolani zu schicken, begann auch in Hawaii die Revolution, die noch niemals in der Geschichte aufgehalten worden war. Mit dem Augenblick, da Blake seinen ersten chinesischen Schüler das Alphabet lehrte, war das alte System der vertraglichen Arbeitsverpflichtung dem Untergang geweiht. Ein Junge, der lesen konnte, bekam früher oder später ein Buch in die Hand, das ihm eine Idee vermittelte, und ein Junge mit einer Idee bringt ja alles zustande. In jenen Jahren wurden die Chinesen auf Hawaii nicht sehr gut behandelt. Die teuflischen Vorarbeiter auf den Plantagen machten sich oft einen Spaß daraus, zwei Chinesen mit den Zöpfen aneinander zu binden und sie gleichzeitig zu mißhandeln. Wenn sie betrunken waren, verfielen sie darauf, einen vorübergehenden Chinesen mit seinem Zopf an den Schwanz eines Pferdes zu binden und dann zum Galopp anzutreiben. Die Chinesen trafen ihre Vergeltungsmaßnahmen, bis es unter den Vorarbeitern zum Sprichwort wurde: »Geh in kein Feld, wo mehr als sechs Chinesen mit Rohrmessern arbeiten. Auf keinen Fall.«

Und eines Nachts sprang ein wütender Chinese in das Zimmer des französischen Konsuls und ermordete ihn mit einem langen Messer. Es waren schwere Jahre für Hawaii, und die Chinesen waren keineswegs so gefügig, wie die HONOLULU POST bei ihrer Ankunft vorausgesagt hatte. Sie konnten niederträchtig sein, rächten sich für jede Beleidigung und waren nicht bereit, ihre Verträge zu den bisherigen Bedingungen von drei Dollar im Monat für vierzehnstündige Arbeit täglich zu verlängern. Tiefgreifende Spannungen entstanden, und das Chinesen-Experiment wäre beinah in die Brüche gegangen, wenn nicht unterdessen Uljassutai Karakorum Blake seinen Jungen in aller Stille beigebracht hätte: »Die gleichen Tugenden, die in China hochgehalten werden, führen auch in Hawaii zum Erfolg. Lernt, hört auf eure Eltern, spart euer Geld, schließt euch ehrbaren Männern an.« Den größten Nachdruck legte er auf die Klugheit, sich den Sitten der anderen anzupassen. »Schneidet eure Zöpfe ab«, riet er. »Zieht euch wie Amerikaner an. Geht in ihre Kirchen. Vergeßt, daß ihr Chinesen seid.«

Ein Junge fragte: »Wenn wir den Buddhismus aufgeben sollen, warum tun Sie es nicht?« Und Uljassutai antwortete: »Wenn ich Hawaii verlasse, werde ich nach England zurückkehren, und dort herrschen sehr weitgehende Freiheiten. Aber ihr werdet diese Inseln nicht verlassen. Ihr werdet unter Amerikanern leben müssen, und die verachten die Freiheiten. Deshalb paßt euch an.« Er war ein schwieriger und voreingenommener Mann, aber er verwandelte eine Rasse.

Von nun an nahm Nyuk Tsin, wenn sie im Morgengrauen aufbrach, ihre Söhne mit und ließ sie auf den Feldern arbeiten, ehe die Schule begann. Wenn es Zeit war, tauchte Nyuk Tsin einen Lappen in das schlammige Wasser des Taro-Feldes, reinigte ihre Söhne und schickte sie zur Schule. Wenn der Tag zur Neige ging, waren sie wieder auf den Gemüsebeeten, und lang nachdem die Nacht hereingebrochen war, kehrten alle nach Hause zurück, wo Kimo schon ein warmes Abendessen bereitet hatte. Als ein Jahr verstrichen war, wurde Kimo die ungeheure Arbeit, die die Chinesen leisteten, leid, und er schlug vor: »Warum verlassen wir nicht einfach dieses Haus und bauen uns ein neues kleines Haus unten im Tal? Wir könnten aus dem Land hier oben ein Gemüsefeld machen. Dann müßte niemand mehr so weit gehen, und ich wäre dichter bei den Spielhallen.«

Nyuk Tsin dachte über den Vorschlag nach und sagte: »Ich möchte keinen Fußbreit Boden der Gemüsefelder für ein Haus opfern.«

»Aber bedenkt doch!« erwiderte Kimo. »Für eine kleine Ecke in Eurem Gemüsefeld bekommt Ihr ja ein ganzes Feld hier oben.«

»Wenn wir das machen«, gab ihm Nyuk Tsin zu bedenken, »muß Apikela weite Strecken gehen, um ihr Maile zu pflücken. Und ich kann besser gehen als Apikela.«

»Ich denke, Apikela sollte ganz mit dem Maile-Sammeln aufhören und statt dessen Euch in den Feldern helfen. Auf diese Weise könnten Eure Söhne länger für die Schule arbeiten.«

Der Plan war so vernünftig, daß Nyuk Tsin am nächsten Morgen Kimo einlud, sie zu dem Gemüsefeld zu begleiten, und der hünenhafte Mann zeigte ihr, wie wenig Platz ein Haus in Anspruch nehmen, und wieviel Waldboden sie statt dessen erhalten würde. Kurz entschlossen stimmte sie zu.

Sie rissen das Haus auf der Lichtung ab und schliefen einige Nächte im Freien, während unten das neue Haus gebaut wurde. Schließlich war das erste der berühmten Kee-Häuser an der Nuuanu-Straße fertig. Dieses erste war noch eine sehr zugige Hütte; sie war weder regendicht noch sauber, aber sie beherbergte bequem fünf Chinesen und zwei Eingeborene. In gewisser Weise wurde mit diesem Haus auch der Grundstein des Vermögens der Familie Kee gelegt, denn eines Tages, als Nyuk Tsin das Tal hinauf zu ihren neuen Feldern trottete, hielt sie ein hübscher zwanzigjähriger Mann an, der in einem Dogcart auf sie zu kam und rief: »Sind Sie die Pake, der das Feld hier gehört?« Sie bejahte, und er brachte sein Pferd zum Stehen, sprang herunter und streckte ihr seine Hand entgegen. »Ich heiße Whip Hoxworth«, sagte er, »und ich würde gerne Ihr Feld sehen, wenn ich darf.« Er band sein Pferd an einen Baum und ging neben ihr durch das Dickicht. Er prüfte die Erde, ließ sie durch die Hand gleiten und sagte: »Pake, ich möchte ein Geschäft mit Ihnen machen. Ich habe von Formosa ungefähr hundert Ananaspflanzen mitgebracht, und dabei fast meinen Kopf eingebüßt. Ich habe es im Unterland damit versucht, aber sie sind nicht angegangen. Mir scheint, daß ein Feld in dieser Höhenlage eher den Bedingungen entspricht, die sie aus Formosa gewohnt sind. Wissen Sie, was ich vorhabe? Ich gebe Ihnen alle Pflanzen, die noch kräftig sind. Und wenn sie bei Ihnen gedeihen, dann können Sie sie behalten. Ich möchte nur einige der Früchte und einen Teil des Samens.«

»Kann man Ananas verkaufen?« fragte Nyuk Tsin mißtrauisch.

Whip Hoxworth drehte sich um und wies mit großer Geste über das Tal. Daß ihm die Bäume die Sicht nahmen, störte ihn nicht, als er sagte: »Jedes Haus, das Sie dort unten sehen, wird Ihnen Ananas abkaufen, Pake. Abgemacht?«

Sie willigte in das Geschäft, und Whip Hoxworths Vorschlag erwies sich als klug, denn Nyuk Tsins Hochlandfeld bot genau den Boden, den die Pflanzen aus Formosa brauchten. Und die Früchte waren süßer und saftiger als die kümmerlichen degenerierten Ananas, die vor einem halben Jahrhundert nach Hawaii eingeführt worden waren. Jetzt brach Nyuk Tsin jeden Tag schwer beladen von ihren oberen Feldern auf, schleppte die Früchte in die Stadt, und verkaufte sie dort. Auch ihr Gemüse auf den Feldern im Tal gedieh; am besten aber gediehen ihre vier Söhne und machten fleißig ihre Schulaufgaben.

Nur mit einem Unternehmen hatte Nyuk Tsin keinen Erfolg, und das war wie zuvor ihr Taro-Feld. Sie gab sich nicht damit zufrieden, die rohen Knollen an die Eingeborenen und die Blätter an jene zu verkaufen, die daraus Gemüse kochen wollten, während sie sich selbst die Stengel vorbehielt, um sie einzulegen und mit gebratenem Fisch zu essen, und auf diese Weise dreierlei Gewinn aus dem Taro zu schlagen, sondern ließ sich von Kimo und Apikela überreden, die Wurzeln zu kochen und Poi daraus zu bereiten. Diesmal gelang es ihr, und die Paste war von einer leuchtenden, klaren roten Farbe, die jedem Eingeborenen das Wasser im Mund hätte zusammenlaufen lassen und einen neuen Markt für das Pake-Poi geschaffen hätte. Aber nur sehr wenige Eingeborene kamen in den Genuß, denn Apikela und Kimo, die von morgens bis abends in den Taro-Feldern arbeiteten, waren so ausgehungert, wenn die Mahlzeiten kamen, daß sie zum Entsetzen der genügsamen Nyuk Tsin, die mit einer Schale Reis und gesalzenen Taro-Stengeln vorliebnahm, riesige Mengen Poi verschlangen. Kimo, der jetzt dreieinhalb Zentner wog, beugte sich über die Poi-Eimer und schöpfte sich und Apikela je ein Maß heraus. Nachdem sie ein halbes Dutzend Fische, kaltes Schweinefleisch, eine gebratene Brotfrucht und die Reste einer Lachsbüchse aus Oregon verzehrt hatten, tauchten sie zwei Finger wie Fischhaken in das Poi, fuhren damit in der klebrigen Masse herum und warfen sie sich dann geschickt in den Mund. Zufrieden schmatzend genossen sie die süße Paste und sahen sich dabei glücklich an.

Betrübt stellte Nyuk Tsin fest, daß nichts von ihrem Poi auf den Markt gelangte. Aber sie beklagte sich nicht, denn diese beiden riesigen freundlichen Menschen hatten ihre Kinder betreut, während sie im Lepra-Lager war. Auch jetzt noch wäre Nyuk Tsin ohne die beiden Eingeborenen nicht ausgekommen, denn sie hüteten ihre Söhne, wuschen, brachten die Neuigkeiten aus den Spielsälen und bewirtschafteten das Taro-Feld. Aber Nyuk Tsin war klug genug, um zu wissen, daß sie sich vorsehen mußte. So sagte sie eines Tages zu Kimo: »Ich möchte Eure oberen Felder kaufen.«

»Kaufen?« fragte Kimo erstaunt. »Ihr könnt sie haben.«

»Vielleicht ist es besser, wenn ich sie richtig kaufe.«

»Sie gehören Euch«, beharrte Apikela.

»Wollen wir nicht auf das Grundamt gehen und die Papiere unterschreiben?« fragte Nyuk Tsin. »Und ich werde Euch bezahlen.«

Die große Apikela hob ihre chinesische Freundin hoch und setzte sie sich auf den Schoß. Dann sagte sie: »Kimo und ich brauchen das Land nicht. Wir haben keine Kinder.«

»Ihr habt vier Söhne«, berichtigte Nyuk Tsin.

»Gute Idee!« rief Kimo. »Wir werden das Land unseren Söhnen geben.« So gingen die drei zu dem Grundamt hinunter und ließen den Verkauf der oberen Felder an die vier Kee-Jungen beglaubigen. Als der weiße Beamte durch seinen Dolmetscher fragen ließ: »Zu welchem Preis wird das Grundstück verkauft?« sahen sich die Eingeborenen verwirrt an, und der Beamte erklärte: »Ohne einen festen Kaufpreis ist der Handel nicht perfekt.«

Nyuk Tsin wollte schon sagen, daß sie einen Beutel voll Zehncentstücken, Realen und australischen Goldstücken für die Ausbildung ihrer Söhne gespart hätte und bereit sei, diesen Schatz für die Felder hinzugeben, als Kimo sie unterbrach und mit großer Geste sagte: »Wir verkaufen dieser Pake das Land und essen dafür als Gegenleistung soviel Poi, wie wir können.« Auch Nyuk Tsin hatte im Grund an eine solche Bezahlung gedacht, und so wurde die Transaktion besiegelt.

Nyuk Tsin führte jetzt ein typisch hawaiisches Leben. Ihre vier Söhne sprachen vor allem Hawaiisch und Englisch, und sie unterhielt sich mit ihnen nur in gebrochenem Hawaiisch. Die Söhne wurden in Ehrfurcht zu der schattenhaften Mutter in China erzogen, betrachteten aber eigentlich Apikela als ihre Mama, ebenso wie diese sie für ihre Kinder hielt. Niemand in dem Haushalt kannte Nyuk Tsins Namen. Die Eingeborenen nannten sie nur Pake, und ihre Kinder redeten sie mit ›Tante‹ an. Im Essen, in der Sprache und in der Fröhlichkeit wurde das Haus hawaiisch geführt. Im Studium, im Geschäft und in der Religion ging es amerikanisch zu.

Nyuk Tsins Jahre verliefen in fast heiliger Gleichförmigkeit. Am ersten März ging sie zum Grundamt und bezahlte die Steuern für ihre beiden Grundstücke, und die Schachtel, in der sie ihre Quittungen aufbewahrte, wurde zu ihrem wichtigsten Besitztum. Denn sie bedeuteten ihr das Bürgerrecht, den Beweis, daß sie ein Recht darauf hatte, im Land des duftenden Baums zu bleiben.

Im Juni und September wusch sie ihren einzigen Anzug mit besonderer Sorgfalt, kämmte ihr Haar und ging in die Schule, um sich mit Uljassutai Karakorum Blake über die Ausbildung der Kinder zu unterhalten. Uljassutai sprach gerne mit ihr Chinesisch und versicherte ihr, daß ihre Söhne gute Fortschritte machten. Es war ihre einzige Sorge, und jedesmal wiederholte sie diese Frage: »Wer von meinen vier Söhnen hat den besten Kopf?« Der große, strenge Herr dachte nach und antwortete: »Amerika.« Sie freute sich, daß ihr intelligenter Sohn gut lernte, denn sie sah den Tag voraus, da er nach dem Festland fuhr, um zu studieren, während seine älteren Brüder ihn unterstützten.

Im April und Oktober ging Nyuk Tsin gewissenhaft zu dem Punti-Laden, um eine angemessene Zahl von Dollars an die Familie Kee Mun Kis im Niederdorf schicken zu lassen. Jedesmal nahm sie ihre vier Söhne mit, wenn diese deshalb auch die Schulstunden versäumen mußten, denn sie hielt ihnen immer wieder vor: »Noch wichtiger als eine gute Ausbildung ist die Sohnestreue. Und ihr vier Brüder müßt besonders hart arbeiten, um der Familie eures Vaters Ehrfurcht zu zollen.« Sie ließ jedes ihrer Kinder das Geld berühren, das nach China gesandt werden sollte, und auch den Brief, der es begleitete. »Jetzt geht wieder zur Schule«, sagte sie dann. Manchmal dachte sie, wie seltsam es war, daß sie ihren Kindern diese chinesischen Tugenden nicht in dem machtvollen Hakka-Dialekt, sondern in gebrochenem Hawaiisch einschärfen mußte. Aber die Tugenden sprachen für sich selbst, und die Jungen verstanden sie. So verging das Jahr für Nyuk Tsin, die Pake Kokua und Tante. Sie besaß nur eine Jacke, ein Paar Hosen, keine Schuhe und einen Strohhut. Sie hatte eine Tragstange, zwei Körbe, eine Poi-Fabrik, die keinen Gewinn abwarf, und zwei Grundstücke, die eines Tages Millionen Dollar wert sein sollten. Aber die Revolution, in die diese magere Chinesin verwickelt war, schrieb sich vor allem von der Tatsache her, daß sie vier kluge Söhne in der Iolani-Schule hatte. Wenn diese Söhne einmal fertig waren und im Handelsleben Honolulus eine Rolle spielten, gestärkt von Uljassutai Blakes Unterricht und dem gesunden Menschenverstand ihrer Tante, dann würde nichts sie aufhalten können.

Eines Tages im Jahre 1879, als Nyuk Tsin ihre vier Söhne in die anglikanische Kirche führte, sah sie eine hawaiische Familie mit sieben Kindern, und einer der Jungen sah wie ein Chinese aus. Sie betrachtete das Kind genau und schloß, daß es acht Jahre alt sein mußte – so alt wie ihr verlorener Sohn. Sie war nicht sicher, ob er ein Chinese war, denn er paßte vollkommen zu seinen hawaiischen Geschwistern. Als dann der Gottesdienst vorüber war, schickte sie ihre Söhne unter der Obhut des dreizehnjährigen Asien nach Hause, während sie selbst der hawaiischen Familie bis zu deren Wohnung nachging. Sie fand ein großes, ausgedehntes Haus an der Beretania-Straße, und der achtjährige Sohn schien sich dort völlig zu Hause zu fühlen. Sie versuchte von einem Fußgänger den Namen der Familie zu erfahren, konnte sich aber nicht verständlich machen.

Sie änderte nun ihre Verkaufsroute und ging Meilen hinaus, um das große hawaiische Haus im Auge zu behalten. Mit der Zeit bekam sie heraus, daß der chinesische Junge zur Schule ging, durchschnittlich begabt und nur unter einem hawaiischen Namen bekannt war. Einmal stellte sie ihre Ananas auf der Veranda des Hauses ab und versuchte die Hausfrau in eine Unterhaltung zu verwickeln, aber niemand wollte ihre Ananas. Als sie mit all ihrer Findigkeit nicht weiterkam, entschloß sie sich, die Sache offen mit Apikela zu besprechen. Aber dann wurde sie durch die Eingebung gewarnt, ihre Freundin könnte vielleicht eher mit ihrer Landsmännin, der jetzt das Kind gehörte, sympathisieren als mit der rechtmäßigen Mutter Nyuk Tsin. Schließlich erschien ihr für ein solches Abenteuer Kimo geeigneter, dem richtige Arbeit nicht zusagte. Deshalb nahm sie den großen, halbangekleideten Mann beiseite und sagte: »Könnt Ihr herausbekommen, wer diese Leute sind?«

»Ich muß es nicht erst herausfinden«, antwortete er. »Das ist das Haus des Gouverneurs Kelolo Kanakoa.«

»Versucht herauszubekommen, woher sie das Pake-Kind haben.«

»Gut«, brummte Kimo. Er zog Erkundigungen ein und konnte bald berichten: »Der Gouverneur war einmal am Hafen, als ein Schiff anlegte und ein kleines Baby brachte. Niemand wußte, was damit geschehen sollte, und da sagte der Gouverneur: ›Ich werde das Kind an mich nehmen.‹ Und das tat er auch.« Kimo zuckte die Schultern, als wollte er sagen: Ist das nicht einfach? Aber er sah, worauf Nyuk Tsin hinaus wollte, und warnte: »Der Junge gehört Kelolo! Er hat ihn genährt. Er hat ihn erzogen.«

»Aber er ist ein Pake«, erwiderte Nyuk Tsin. »Er gehört mir.«

»Natürlich!« stimmte ihr Kimo zu. »Er ist Euer Junge, aber er gehört dem Gouverneur.«

Geduldig, aber mit wachsender Erregung erwiderte Nyuk Tsin: »Ich habe das Kind nicht dem Gouverneur gegeben. Ich habe es an Euch geschickt, damit Ihr für es sorgtet, bis ich zurückkam.«

»Aber ist es nicht gleichgültig, wer das Kind bekommen hat?« hielt ihr Kimo entgegen. »Der Junge hat ein Heim gefunden und Eltern, die ihn lieben. Er hat Geschwister, mit denen er spielen kann, und bekommt genug zu essen. Was wollt Ihr mehr?«

»Ich möchte, daß er als Chinese erzogen wird«, sagte Nyuk Tsin und wurde nervös.

»Ich verstehe Euch nicht«, sagte Kimo offen. »Als ich ein Junge war, hielten sich bei meinem Vater immer zwei oder drei Matrosen auf, die von ihren Schiffen geflohen waren und sich bei uns verbargen. Schweden, Amerikaner, Spanier, was weiß ich. Manchmal hatten sie mit meinen Schwestern Kinder, und wo sind sie jetzt? Ich weiß es nicht, und meine Schwestern wissen es auch nicht. Und sind diese Kinder nun spanisch oder hawaiisch? Wen kümmert das?«

Nyuk Tsin fühlte, daß sie mit Kimo nicht vorankam, und zog deshalb gegen ihre bessere Einsicht auch Apikela in die Debatte. Wie sie erwartet hatte, ergriff die Eingeborene instinktiv die Partei der hawaiischen Mutter des Jungen. »Ihr müßt daran denken, wie lieb die Frau des Gouverneurs den Jungen inzwischen gewonnen hat«, gab sie zu bedenken.

»Aber sie hat schon sechs eigene Kinder!« erwiderte Nyuk Tsin mit wachsender Verzweiflung.

»Sie gehören nicht alle ihr!« sagte Apikela triumphierend. »Einige hat sie auf der Straße aufgelesen, und einer kommt, wie ich weiß, aus Maui.«

»Ich werde meinen Sohn zurückholen«, sagte Nyuk Tsin eigensinnig.

»Pake!« warnte Apikela. »Er ist nicht mehr Euer Sohn.«

Nyuk Tsin verlor die Beherrschung: »Gehören mir die vier anderen Jungen auch nicht mehr?«

Apikela erwiderte sanft: »Nein, Pake, sie gehören nicht mehr Euch allein. Sie sind jetzt auch meine Söhne.« Sie fand nicht die Worte, um der Chinesin zu erklären, daß in Hawaii das Verhältnis von Eltern und Kindern fließend war und daß die Sohnschaft nicht aus blutmäßiger Abstammung, sondern aus der Liebe stammte. Kein Kind wurde je preisgegeben, und die rührendsten Erzählungen aus der hawaiischen Geschichte berichten von der Liebe einfacher Bauersfrauen, die die Schreie eines unerwünschten Mädchens hörten, das von den Alii am Strand den Wellen preisgegeben worden war, das Mädchen retteten, bei sich aufzogen, bis es dann in voller Schönheit aus ihrem Haus hervorging. Apikela konnte ihrer Freundin all diese Dinge nicht erzählen, aber sie sagte: »In allen hawaiischen Familien gibt es irgendein Kind, das aufgelesen wurde oder das ein Freund der Familie anvertraut hat.«

Nyuk Tsin wiederholte eigensinnig ihre Frage: »Dann sind meine Jungen nicht mehr meine Söhne?«

»Nicht mehr Eure allein«, sagte die riesige Apikela. Die kleine Chinesin, die in der strengen Familientradition der Hakka aufgewachsen war, starrte ihre hawaiische Freundin an, die die mildere Tradition der Liebe kannte. Jede der Frauen war ein Beispiel für die Weisheit ihrer Rasse, und keine hätte nachgegeben; aber wie immer bot auch diesmal die dicke Eingeborene die Hand zum Frieden: »Wirklich, Pake, mit vier Jungen haben wir noch genug für zwei Mütter.« Und die große Frau sprach so verführerisch, daß Nyuk Tsin, obwohl sie diese Einstellung verabscheute und darin eine Erklärung für die Tatsache sah, daß die Eingeborenen Hawaiis ausstarben, während die Chinesen gediehen, doch nicht den Ausdruck der Liebe übersehen konnte, der auf den glücklichen Gesichtern ihrer Jungen lag. Auch wenn sie unter der Spannung von hawaiischer Liebe und chinesischem Pflichtgefühl aufwachsen mußten, so gediehen auch sie. Schließlich gab Nyuk Tsin nach und ließ sich an Apikelas große Brust drücken, als wäre sie ein Kind und nicht eine Gleichaltrige. Dann sagte die Eingeborene: »Jetzt, da wir uns beruhigt haben, wollen wir die Frau des Gouverneurs aufsuchen.«

Gelassen schritt sie mit Kimo und der Pake die Nuuanu nach der Beretania hinunter und dann weit nach Diamond Head hinaus, und als sie zu dem großen Haus des Gouverneurs gelangten, sagte Apikela leise: »Ich werde reden.« Wie eine Gesandte vom Hof des Taro-Feldes im Nuuanu-Tal am Hof der Beretania-Straße wandte sie sich an die Frau des Gouverneurs: »Die Pake denkt, daß Euer siebtes Kind ihr gehört.«

»Gut möglich«, gab die Frau des Gouverneurs Kelolo zu. »Ich glaube, mein Mann hat ihn auf einem Schiff gefunden.«

»Die Pake möchte den Jungen zu sich nach Hause nehmen«, sagte Apikela sanft.

Die Frau des Gouverneurs sah auf ihre Hände herab und begann zu weinen. Schließlich sagte sie gütig: »Wir betrachten den Jungen als unser eignes Kind.«

»Seht Ihr«, rief Apikela und zog sich zurück, als gäbe es weiter nichts zu sagen.

Aber Nyuk Tsin begann erst: »Ich weiß zu schätzen, was Ihr für den Jungen getan habt. Er sieht sehr sauber und intelligent aus. Aber er ist mein Sohn, und ich würde ihn gerne …«

»Er ist so glücklich hier«, sagte die Gouverneursfrau.

»Er ist mein Sohn«, kämpfte Nyuk Tsin. Es kam ihr vor, als wäre sie in eine Wolke oder wattige Masse hineingeraten, die erstickend auf sie eindrang, wie sie sich auch dagegen wehrte. Die drei großen Eingeborenen schienen über sie herzufallen und sie mit ihrer Liebe zu erdrosseln. Die Frau des Gouverneurs versuchte es noch einmal: »Aber auch wir betrachten ihn als unsern Sohn.«

»Wenn ich zum Gericht ginge, was würden die Richter sagen?« drohte Nyuk Tsin.

Jetzt begann auch Apikela zu weinen, und die Gouverneursfrau sagte: »Es ist nicht nötig, daß wir die Richter bemühen. Apikela sagt, daß Ihr Eure vier Jungen bei ihr habt. Warum laßt Ihr den fünften nicht bei uns? Wir lieben ihn so sehr.«

»Er ist mein Sohn«, hielt Nyuk Tsin den Eingeborenen trotzig entgegen, aber das Argument schien für sie wenig Bedeutung zu haben. Offensichtlich war der kleine Junge noch in einer anderen Weise Sohn, von der diese magere Chinesin keine Ahnung hatte.

In diesem Augenblick trat der Gouverneur in das Zimmer, ein großer, hübscher Mann in seinen späten Vierzigern. Er begegnete jedermann freundlich und hörte geduldig zuerst Apikela, dann seine Frau und schließlich Nyuk Tsin an. Dann sagte er: »Seid Ihr die Pake Kokua?«

»Ja«, antwortete Nyuk Tsin.

»Jeder Bürger von Hawaii muß Euch dankbar sein, Kokua.« Er streckte ihr förmlich die Hand entgegen. Dann erinnerte er sich: »Es war vor acht Jahren. Ich ging in irgendeiner Angelegenheit an den Hafen. Ich war damals noch nicht Gouverneur und gerade erst von Maui herübergekommen. Da legte dieses Schiff an, und ein Matrose mit einem schreienden Baby auf dem Arm sagte zu mir: ›Was soll ich mit dem Kind anfangen?‹ Und ich sagte: ›Gebt ihm zu trinken.‹ Da sagte er: ›Ich kann es doch schlecht stillen.‹ So nahm ich den Jungen und brachte ihn zu mir nach Hause.«

Er legte eine bedeutsame Pause ein und schloß: »Und wir haben ihn zu unserem Sohn gemacht.«

»Jetzt möchte ich ihn«, sagte Nyuk Tsin entschieden.

»Und mir scheint«, sagte der Gouverneur und überging sie, »daß es sehr zum Vorteil dieses chinesischen Jungen wäre, wenn er weiter in diesem Hause bei seinen hawaiischen Geschwistern bliebe. Die beiden Rassen sollten sich besser kennenlernen.« Dann unterbrach er sich und bekannte offen: »Ich liebe den Jungen wie meinen eignen Sohn. Ich könnte ihn nicht ziehen lassen.«

»Der Richter wird ihn mir zusprechen«, sagte Nyuk Tsin kalt.

Die Tränen stiegen dem Mann in die Augen, und er fragte: »Habt Ihr denn keine anderen Kinder?«

»Ich habe vier«, antwortete Nyuk Tsin.

»Dann laßt uns doch den Jungen. Bitte, sprecht nicht von Richtern.« Die Gouverneursfrau brachte Tee, und Nyuk Tsin mußte sich in den besten Brokatsessel setzen, und Kimo fragte, ob zufällig etwas Poi im Hause sei. Die Unterhaltung dauerte vier lange Stunden, und die kleine Chinesin wurde im wahrsten Sinne des Wortes von Liebe erdrückt. Ihr Sohn wurde hereingerufen, und sie sah, wie groß und klug und stark er war. Man sagte ihm nicht, daß die fremde Chinesin in Jacke und Hose seine Mutter war, da er die Frau des Gouverneurs so anredete, und nachdem man ihn wieder entlassen hatte, wurden allerlei Vorschläge gemacht.

Schließlich ging Nyuk Tsin auf den folgenden ein: Ihr fünfter Sohn sollte weiterhin im Hause des Gouverneurs verbleiben. Aber er sollte erfahren, wer seine richtige Mutter war. Und hier verwirrte sich Nyuk Tsin scheinbar, denn sie bestand auch darauf, daß der Junge den chinesischen Namen Oh Chow, Erdteil Australien, erhielt und daß er zweimal im Jahr seine Brüder in den Punti-Laden begleitete, um Geld an seine richtige Mutter in China zu schicken.

»Seine richtige Mutter?« fragte der Gouverneur.

»Ja«, erklärte Nyuk Tsin. »Seine richtige Mutter ist in China. Ich bin nur seine Tante.«

»Ich dachte, Ihr hättet das Kind in Kalawao zur Welt gebracht«, sagte der Gouverneur verwundert.

»Das habe ich auch«, versicherte Nyuk Tsin. »Aber seine Mutter ist in China.«

Der Gouverneur hörte geduldig zu und fragte: »Könntet Ihr mir das noch einmal auseinandersetzen?« Und bei Nyuk Tsins sonderbarer Erklärung sah der Gouverneur ein, daß es Dinge gab, von denen er keine Ahnung hatte.

Nyuk Tsin nahm Australien mit zu dem Punti-Laden, wo sein Name ordnungsgemäß der Ahnenhalle im Niederdorf gemeldet wurde, während er in Hawaii weiterhin unter dem Namen Keoki Kanakoa als Sohn des letzten Gouverneurs von Honolulu bekannt war. Er sah seine Brüder, Asien, Europa, Afrika und Amerika, und kehrte dann wieder in das große Haus zurück. Er nannte Nyuk Tsin, deren Namen er niemals erfahren sollte, Tante, und verstand undeutlich, daß er in China eine richtige Mutter hatte, der er zweimal im Jahr Geld schicken mußte.

Nyuk Tsin hatte noch eine andere Bedingung gestellt. Vier Morgen von dem besten Bergland des Gouverneurs im Manoa-Tal, das damals noch ein feuchtes, undurchdringliches Sumpfland darstellte, mußten offiziell dem Jungen Australien-Kee überschrieben werden. Nachdem das Land gerodet war, baute Nyuk Tsin Ananas darauf an. Sie war jetzt zweiunddreißig Jahre alt und konnte, abgesehen von ihrem schütteren Haar und ihrer Magerkeit, als hübsche Frau gelten. Aber obwohl ein großer Mangel an Chinesinnen bestand – auf zweiundzwanzigtausend Chinesen kamen nur zweihundertsechsundvierzig Frauen –, hatte bisher noch kein Chinese um sie geworben. Sie hatte sich als Männermörder erwiesen und war wahrscheinlich eine Aussätzige.

So lebte sie in geistiger Abgeschiedenheit von ihren Söhnen und der Chinesengemeinde. Jeden Abend, nachdem die andern zu Bett gegangen waren, zog sie sich aus und untersuchte mit einer kleinen Lampe jeden Körperteil, und wenn auch ihre großen Füße jeden Verdacht zerstreuten, atmete sie erleichtert auf und sagte: »Noch immer keine Lepra.« Und wenn sie dieser Krankheit entkam, war alles andere gleichgültig.

Als Whipple Hoxworth im Jahre 1877 nach Hawaii zurückkehrte, brachte er nur hundert Ananaspflanzen und eine Tasche verschiedener Sämereien als Ertrag seiner sieben Jahre im Ausland mit. Aber er war schon zu dem Mann herangewachsen, der die Inseln von Grund aus verändern sollte. Er war groß, sehnig, reagierte schnell und war geübt im Gebrauch seiner Fäuste. Von seinem Großvater väterlicherseits, dem Kapitän Rafer Hoxworth, hatte er die freche Selbstsicherheit geerbt und von seinem Großvater mütterlicherseits, Dr. John Whipple, die vornehme Haltung, die diesen stets ausgezeichnet hatte. Er zeigte in seinem Benehmen noch manche anderen Züge dieser beiden Männer.

Wie Rafer Hoxworth hatte der junge Whip ein unstillbares Verlangen nach Frauen. Nach dem flinken Chinesenmädchen, das ihm Unterricht gegeben hatte, als er dreizehn Jahre alt gewesen war, hatte er die wilde Gemeinschaft mancher andern fremdländischen Frau in den großen Häfen der Welt genossen. Er hatte den gesamten Verdienst der sieben Jahre großzügig auf die Frauen verwandt, und er bedauerte keinen Pfennig davon, denn er hatte dabei eine wichtige Entdeckung gemacht: Es war ihm gegeben, eine Frau glücklich zu machen. Manchmal, wenn er in Colombo oder Bangkok als vielversprechender Zweiter Offizier zu offiziellen Abendgesellschaften eingeladen wurde und den Saal betrat, dann spürte er, wie sich sogleich die Fäden einer leiblichen Beziehung zwischen ihm und irgendeiner bestimmten Frau anzuspinnen begannen. Und wenn dann der Abend vorangeschritten war, blickte er diese Frau ruhig, aber mit unverschämter Gewalt an, forderte sie zum Tanz auf und sagte ihr gewisse bescheidene, aber feurige Worte. Oft war dann die Atmosphäre so mit Leidenschaft geladen, daß sich die Frau, nachdem es ihm gelungen war, sie dorthin zu ziehen, wo sie allein sein konnten, ihm in die Arme warf und ihn ermutigte, alles mit ihr anzustellen, was er nur wollte, wenn sie auch vor wenigen Stunden noch nichts voneinander gewußt hatten. Jedesmal, wenn er auf eine Gesellschaft ging, blieb er einen Augenblick in der Tür stehen und dachte: Wer wird es heute abend sein? – Denn er hatte herausgefunden, daß es stets jemand gab.

In seinen Träumereien während der eintönigen Tage auf See fanden sich nie so vornehme Wendungen wie ›der Handschuh, meine Dame‹ oder ›mein liebes Fräulein Henderson‹. Whip dachte an Mädchen wie an starke junge Tiere, nackt ausgestreckt auf einem Bett. So mochte er die Frauen, und so mochten es auch sie, wenn er bei ihnen war. Sie waren ausgesprochen reizende Spielgefährten, und anders von ihnen zu denken war ein Kräfteverschleiß. Er machte keinen Unterschied zwischen unverheirateten und verheirateten Frauen. Er fand kein besonderes Vergnügen darin, einen Ehemann zum Hahnrei zu machen, auch gab er keiner Nationalität oder Rasse den Vorzug. Wenn er sich nicht Eintritt in die Soirée eines französischen Adligen in Suez verschaffen konnte, dann war er damit zufrieden, seinen Preis in einem Etablissement zu entrichten und sich unter den berufsmäßigen Gefährtinnen eine Partnerin auszusuchen. Wenn er auch diese einfachste Methode oft bevorzugte, hatte er doch auch gelernt, galant zu sein, und wenn er auf eine schüchterne junge Dame stieß, die die Mühe lohnte, war er bereit, ihr demütig den Hof zu machen, wie man es in Büchern lesen kann, Blumen und Süßigkeiten zu schicken, kurze Briefe in lebhaftem Stil zu schreiben und sie mit aller Aufmerksamkeit zu umgeben. Er erinnerte sich immer an den Rat seines Großvaters: »Als deine Urgroßmutter Malama im Sterben lag, wog sie mehr als vier Zentner, und ihr Mann kroch jeden Morgen auf Händen und Knien zu ihr, um ihr Maile zu bringen. Das ist keine schlechte Sache für einen Mann.« Der junge Whipple liebte die Frauen leidenschaftlich. Er wußte, daß sie sein Leben ergänzten, und tat fast alles, um sie glücklich zu machen.

Wie zu erwarten war, versetzte sein Benehmen, als er nach siebenjähriger Seefahrt zurückkehrte, ganz Honolulu in Erstaunen. Er erschreckte die Töchter der Hales und Hewletts, als er jeder von ihnen seine ägyptisch-persische Art der Liebe erläuterte, die er, wie er vertraulich mitteilte, auf langen Kamelkarawanen zu den Ruinen uralter Städte kennengelernt hatte.

Die armen Mädchen verstanden nie genau, wovon der draufgängerische Junge eigentlich sprach, entdeckten aber, daß er mit großer Entschlossenheit versuchte, sie so schnell wie möglich von ihren Unterröcken zu befreien.

Bald legte keine der Missionarstöchter mehr Wert darauf, von ihrem Vetter Whip begleitet zu werden. Whip bemerkte, daß eine seiner Kusinen, Nancy Janders, seinen Werbungen zugänglich war, und es folgte eine Reihe schändlicher Szenen, die damit endeten, daß Whip morgens um fünf Uhr völlig entkleidet in ihrem Schlafzimmer überrascht wurde. Nancy ließ sich von ihren Eltern nicht einschüchtern und schrie, daß ein Mädchen das Recht habe, junge Männer kennenzulernen. Aber noch in derselben Nacht fand man Whips verlassenen Dogcart am Ausgang der Rattengasse, denn in einem Bordell war ein wilder Streit über ein arabisches Mädchen entbrannt, bei dem Whip den tiefen Schnitt eines Seemannsmessers auf seine linke Backe davongetragen hatte. Am nächsten Tag wurde Nancy Janders von ihrem Vater nach dem Festland verschickt, und Whip begann, sich mit einem portugiesisch-hawaiischen Mädchen abzugeben, einer großen Schönheit, deren Großvater über die Azoren nach Hawaii gelangt war. Sie trat zu Whip in ein offenes Verhältnis, ritt neben ihm durch die Straßen Honolulus und wurde dann heimlich nach Kalifornien verschifft, um ihr Baby zur Welt zu bringen.

Die jüngeren Männer der Stadt hatten dem Seefahrer schon den Namen gegeben, der ihm ewig anhaften sollte. Er erhielt ihn nach einer Prügelei, in die er mit drei englischen Matrosen vor dem großen Verwaltungsgebäude der H. & H.-Linie in der Fort-Street verwickelt wurde. Sein strenger Vater eilte aus dem Büro herab und fand seinen kecken Sohn auf der Straße liegend, niedergestreckt von einem britischen Kinnhaken und einem britischen Schlag in die Magengrube. Ein Schankwirt aus der Nachbarschaft goß dem Jungen im Straßenstaub einen Eimer Wasser über den Kopf, und als der niedergestreckte Kämpe langsam wieder den Schmerz in seinen Eingeweiden spürte, brüllte er: »Mich hat jemand getroffen!« Er blickte auf, und als er über sich den Bart seines Vaters erkannte, wäre er vor Demütigung und Schmerz gerne wieder in Ohnmacht gefallen, aber er raffte sich auf und humpelte davon.

Von jenem Tag an nannte man ihn den ›Tollen Whip‹, und er schien sich in den Kopf gesetzt zu haben, daß ein Mann seinem Spitznamen, wie immer er lauten mochte, Ehre machen müsse. Er trank nicht viel, und er brach die Schlägereien nicht vom Zaune. Aber wenn er sie auch nicht suchte, so tat er doch nichts, um sie zu umgehen, und entwickelte seine charakteristische Geste, wenn solch ein Kampf bevorstand. Er zog die Schultern hoch, machte ein paar nachlässige Schritte und ging dann blitzschnell zum Kampf über. Bei normalem Verlauf der Dinge hätte er mit zunehmendem Alter seinen Spitznamen verlieren müssen, denn er ging später den öffentlichen Zänkereien aus dem Weg, und so verschwand dieser Zug seiner Tollkühnheit. Aber gleichzeitig wuchs seine Leidenschaft für die Frauen, und seine Abenteuer auf diesem Gebiet brachten ihm immer wieder neue Scherereien. Er dachte oft an das vielsagende Gleichnis seines Großvaters: »Mädchen sind wie liebe kleine Sterne. Man möchte am liebsten hinauf langen und jeden an sich drücken.« Das Verlangen des Tollen Whip, hinauf zulangen und an sich zu drücken, war unersättlich, und hierin erwies er sich als echter Enkel Rafer Hoxworths.

Aber er ähnelte auch in vieler Hinsicht seinem anderen Großvater, Dr. John Whipple, denn abgesehen von der körperlichen Schönheit dieses artigen Mannes hatte der junge Whip auch dessen nie versiegendes Interesse an den Wissenschaften geerbt. Wo er sich während seiner sieben Seemannsjahre auch aufgehalten hatte, hatte Whip die einheimischen Pflanzen studiert und die Früchte und Baumarten gesammelt, die ihm für eine Verpflanzung nach Hawaii geeignet schienen. Drei Entdeckungen bereiteten ihm fast ebensolche Freude wie der entschlossene Sprung in das Bett eines Mädchens. Er war von den Dschungelorchideen Malayas einfach hingerissen gewesen und hatte einige Dutzend dieser zauberhaften purpurnen, karmesinroten und brandgoldenen Schönheiten gesammelt und von Singapore mit einem Frachter der H. & H.-Linie nach Hause geschickt. Später gediehen sie in einem Lattenverschlag, den er hinter dem Haus der Hoxworths in der Beretania-Straße selbst gebaut hatte. Es war bezeichnend für diesen Blumenzüchter, daß er die Orchideen, sobald sie sich in Hawaii akklimatisiert hatten, großzügig an diejenigen verschenkte, die damit ihr Glück versuchen wollten. Der junge Whip verdiente sein Geld mit seinen Schiffen und Plantagen. Die kostbaren Pflanzen, die er nach Hawaii brachte, standen jedem zur Verfügung, der sie so umsichtig pflegen konnte wie er. Und wenn Hawaii später wegen seiner Orchideen berühmt wurde, so war dieser Ruhm nur eine Folgeerscheinung von Whips Vorliebe für schöne Dinge. Er brachte auch die Ingwerblumen und zwei Arten des Paradiesvogels mit, dieses seltsamen, geheimnisvollen Exoten, der aus seinem glänzenden blauen und roten Gefieder eine prachtvolle Blüte aus Gold und Purpur entfaltete. All das verschenkte Whip. Auch die Ananas aus Formosa und Neuguinea waren ihm zu verdanken. Die erstere Art konnte er mit Hilfe der chinesischen Gemüsehändlerin, Frau Kee, auf den Inseln einführen. Die Anpflanzungen der letzteren Art, die säuerlich und deshalb schmackhafter war, gelang ihm nicht. In späteren Jahren versuchte er es noch zweimal mit dieser widerspenstigen Pflanze, aber ohne Erfolg. Er ließ seine Agenten nach einer neuen Sorte suchen, die die Vorzüge der Ananas aus Formosa und Neuguinea vereinigten, aber sie ließ sich nicht finden.

Sein wichtigster Beitrag in jenen Jahren war die Kultivierung eines Baums, der später seinen Namen tragen sollte. Er fand ihn in der Nähe von Bombay, und als er zum erstenmal seine Frucht kostete, rief er: »Diesen Baum müssen wir in Hawaii haben.« Er schickte vier Schößlinge nach Hause, aber sie gingen ein. Er bestellte vier weitere und ließ sie in Kona auf der großen Insel pflanzen, doch auch sie gingen ein. Er ließ vier weitere kommen, jeden Schößling in einer Wanne voll Bombay-Erde, und sie gediehen. Als ihre ersten Früchte reiften – mit einer schönen, harten Rinde, die sich langsam golden und rot färbte und grün gesprenkelt war, und unter der sich um seinen großen, flachen Stein das köstliche, gelbe Fruchtfleisch schloß, da fragten die Nachbarn, was für ein seltsames Ding er diesmal gezüchtet habe.

»Seht!« rief er freudig. »Ihr sollt die Königin der Früchte kosten.« Er pflückte eine Frucht, nahm sein Messer, schnitt sie der Länge nach kreisförmig ein, rammte das Messer in den Stamm und löste die beiden Hälften der Frucht durch eine Drehbewegung. Zum erstenmal genossen die Menschen von Hawaii Whips köstliche Entdeckung.

»Wie geröstete Nüsse mit Äpfeln«, sagte einer.

»Ein bißchen wie Pfirsich mit einem Hauch von Terpentin«, meinte ein anderer.

»Was ist denn das, Whip?«

»Eine Bombay-Mango«, antwortete Hoxworth.

»Man bekam schon vor Jahren einmal Mangos hier«, sagte der Mann. »Aber sie waren holzig, und man konnte sie kaum essen.«

»Es gibt Mangos und Mangos«, stimmte ihm Whip zu. »Der Witz ist, die guten zu finden und sie dann zu kultivieren.«

In späteren Jahren verachteten viele Leute den Tollen Whip Hoxworth, weil er sich zu einem ebenso brutalen Unternehmer entwickelte wie sein Großvater. Die Ausdehnung der Firma H. & H. von einer starken Schiffahrtsgesellschaft zu dem führenden und alles beherrschenden Unternehmen der Inseln war nicht einfach zu bewerkstelligen, und wenn ein Mann Whip Hoxworth haßte, so hatte er gewiß ein Recht dazu. Aber niemand vergaß je sein erstes Geschenk an Hawaii. Überall wo ein hungriger Mann in einen Baum langte und eine Hoxworth-Mango pflückte, sie mit seinem Messer öffnete und das aromatische Fleisch einschlürfte, gedachte er dankbar des Tollen Whip. Später wurden andere Sorten eingeführt, aber die Hoxworth blieb das, was ihr Entdecker sie einst genannt hatte: »Die Königin der Früchte.«

Als Whip seine Mango-Pflanzung angelegt und mehrere hundert Schößlinge an seine Freunde verschenkt hatte, wandte er sein Interesse den Geschäften von H. & H. zu, wobei er sogleich mit seinem bärtigen Onkel zusammenstieß. Der gestrenge Micha Hale war ein Symbol der Redlichkeit und ein Mann, der entschlossen war, die Vormachtstellung von H. & H. nicht durch die Eskapaden seines wilden jungen Neffen aufs Spiel zu setzen. Folglich gab es für Whip hier keine Aussichten. Als er sich um eine Anstellung bewarb, starrte ihn sein grimmiger Onkel über seinen riesigen Bart hinweg an und sagte: »Du hast alle Mädchen unserer Familie beleidigt, junger Mann, und wir haben keinen Platz für dich.«

»Ich bewerbe mich nicht um eine Frau«, entgegnete Whip. »Ich bewerbe mich um eine Anstellung.«

»Ein Mann, der sich nicht zum Ehemann schickt, eignet sich auch nicht für eine Anstellung bei H. & H.«, erwiderte Onkel Micha und gab damit einem der wichtigsten Grundsätze der Politik der Firma Ausdruck. Denn wie die meisten der großen Herrscher in der Geschichte erkannten die Hales und Whipples und Janders, daß ein Unternehmen auf zwei Ebenen vorangetrieben werden mußte: es produzierte kluge Söhne, um die Geschäfte weiterzuführen, wenn die alten Herren sterben, und es produzierte schöne Töchter, um fähige junge Ehemänner in das Unternehmen hineinzuziehen. Man fragte sich in aller Offenheit, ob die großen Familien Hawaiis mehr durch den günstigen Verkauf ihres Zuckers an Amerika oder ihrer Töchter an gute Ehemänner gediehen. »Für dich ist kein Platz bei H. & H.«, sagte Onkel Micha mit Entschiedenheit.

Als Whip bei seinem Vater vorstellig wurde, entdeckte er, daß der empfindliche und verwirrte Schwächling nicht willens war, gegen Micha aufzubegehren, der jetzt die Geschäfte der Familie in Händen hatte. »Dein Benehmen war so …«, begann Whips Vater vorwurfsvoll, woraufhin sein Sohn sagte: »Hör schon auf.«

Es kam zu großen Auseinandersetzungen innerhalb der Familie, aber Onkel Micha blieb fest: »Unser Erfolg in Hawaii hängt davon ab, daß wir der Öffentlichkeit gegenüber eine absolut korrekte Haltung wahren. Es hat in den großen Firmen niemals einen Skandal gegeben, und es wird auch keinen geben, solange ich sie kontrolliere. Ich finde, daß Whip wieder zur See gehen sollte. Wir werden ihn für seine Teilhaberschaft in den Geschäften gerecht entschädigen, aber er muß fort von Hawaii.«

Und dann glaubte der durchtriebene Micha eine kluge Lösung gefunden zu haben. Er erinnerte sich an die landwirtschaftlichen Interessen seines Neffen und schlug einen Kompromiß vor: Whip sollte sich völlig von den Geschäften der H. & H.-Gesellschaft trennen. In diesem Sinne sollte eine Erklärung abgegeben werden, nach der Micha Hale und Bromley Hoxworth die Verantwortung für all seine zukünftigen Unternehmungen ablehnten. Als Entschädigung erhielt Whip die viertausend Morgen Landbesitz der Familie, mit denen er anfangen konnte, was er wollte. Als die versammelten Familien Hoxworth und Hale ihrem mißratenen Sohn dieses Ultimatum stellten, lächelte Whip höflich, nahm die viertausend Morgen entgegen und sagte gleichmütig: »Himmel, was ihr verdammten Missionare das eines Tages bereuen werdet!«

Er spannte zwei gute Pferde an und fuhr nach Westen, um das Land zu prüfen, das ihm überlassen worden war. Er fuhr aus der Stadt hinaus, holte tief Atem und starrte auf die kahlen, graslosen Hügel, die zu seiner Rechten lagen. Darüber erhoben sich die unfruchtbaren Berge des Koolau-Gebirges, und so weit er sehen konnte, wuchs nichts. Er ließ Pearl Harbor hinter sich und fuhr dorthin, wo das Land zwischen den Koolau-Bergen zur Rechten und der Waianae-Kette zur Linken ebener zu werden begann. Vor ihm breitete sich sein Besitz aus, mager, kahl und ertraglos. Als er darüberhin sah, mußte er an Onkel Michas Beschreibung der Wüsten im Westen Amerikas denken, die der junge Geistliche 1849 durchwandert hatte: »Hier dehnte sich ein Land aus, auf dem nichts gedieh, nicht einmal Gras.«

Mit grimmiger Freude band der wilde Whip sein Pferd an einen Stein, denn es gab keine Bäume, und ging über das Land, um seine Erbschaft näher zu besichtigen. Als er mit seinem Fuß die Decke aus Flechten und dürrem Gras fortstieß, kam rote Erde zum Vorschein, von der sein Großvater Whipple einmal gesagt hatte, daß sie das Zerfallsprodukt der vulkanischen Gesteinsmassen sei. Sie ist eisenhaltig, dachte Whip. Wahrscheinlich wird alles wie wild darauf wachsen, wenn sie Wasser bekommt.

Er blickte nach Pearl Harbor und sah die weite Fläche Meerwasser, die einem Farmer nichts nützte. Er blickte in den Himmel und sah kein Wölkchen, denn hier fiel kaum jemals Regen. Und dann blickte er nach der Koolau-Kette und sah über ihren Spitzen die vielen dunklen Regenwolken, die der Passat herantrug, und er konnte fast das Wasser schmecken, das aus diesen Wolken niederfiel. Es fiel natürlich auf der anderen Seite der Berge nieder und rauschte durch die steilen Täler ins Meer zurück. Sein Großvater Whipple hatte ein wenig davon in seinen Abflußkanälen aufgefangen, aber der größte Teil war ebenso nutzlos wie das Meer bei Pearl Harbor.

Dann kam ihm der große Gedanke: »Warum nicht einen Tunnel direkt durch das Gebirge treiben und das Wasser hierher bringen?« Er hatte ein System von Kanälen und Deichen vor Augen, die alle dazu dienten, den Wasserreichtum durch die Berge in dieses ausgedörrte Land zu leiten. »Ich werde diesen Tunnel bauen!« schwor er. »Ich werde aus diesem Land einen solchen Reichtum schlagen, mit dem verglichen Onkel Michas Schiffe nichts wert sind.« Er wies mit seinem rechten Zeigefinger auf die Koolau-Kette und verkündete diesen Bergriesen: »Paßt nur auf! Eines Tages gehe ich euch mitten durch den Bauch.«

Seltsamerweise entstand Whips großes Vermögen auf einem ganz anderen Weg. Als er sah, daß er in dem Familienunternehmen nicht erwünscht war, und nachdem er seine majestätischen, aber unfruchtbaren Felder besichtigt hatte, entschloß er sich, Hawaii zu verlassen, und tat es nicht, ohne Aufsehen zu erwecken. Er hatte nie vergessen können, wie angenehm es gewesen war, heimlich mit seiner willigen Kusine Nancy Janders zu schlafen, die noch immer nach dem Festland verbannt war. Ehe er nun die Inseln verließ, begann er ihrer kecken Schwester Iliki den Hof zu machen. Es war eine hitzige Affäre, die von wilden Nächten in der Rattengasse unterbrochen wurde und schließlich darin gipfelte, daß Iliki in Männerkleidern an Bord eines britischen Frachters ging und dort auf der Reise nach San Francisco von dem Kapitän mit Whip Hoxworth getraut wurde. Als die Familien in Hawaii den Skandal erfuhren, beteten sie darum, daß die junge Iliki ihr Glück finden würde. Als aber Ilikis ältere Schwester in Amerika von der Heirat hörte, schrie sie: »Verdammt! Verdammt! Ich hoffe nur, sie leben in der Hölle.«

Der Tolle Whip lebte nicht in der Hölle, denn er hatte große Freude an seiner lebhaften Kusine. Dafür lebte aber Iliki in der Hölle, denn sie entdeckte zu ihrer Entrüstung und Beschämung, daß ihr Mann nicht die Absicht hatte, ihr treu zu sein oder seine gewohnten Besuche in den Bordellen aufzugeben. In San Francisco hatte er einige ungestüme Affären mit verheirateten Frauen von bisher untadeligem Ruf und unterhielt nebenher Verhältnisse zu zwei berüchtigten spanischen Kurtisanen aus der Hafengegend. In vieler Hinsicht war er ein guter Ehemann, und als 1880 sein Sohn geboren wurde, bestand er darauf, daß er den Namen Janders Hoxworth erhielt nach dem Vater seiner Frau. Er war verliebt in seine Frau und zeigte sich nach der Sonntagspredigt gern mit ihr und seinem Sohn, dessen spitzengefütterten Kinderwagen er selber schob.

Aber gegen Ende des Jahres 1880 besuchte Ilikis Schwester sie auf der Fahrt zurück nach Honolulu. Nancy war zu einer strahlenden New Yorker Schönheit erblüht, und es dauerte nicht lange, daß ihr Haß gegen den Tollen Whip wieder in die leidenschaftliche Liebe umschlug, die sie schon früher für diesen galanten jungen Mann empfunden hatte. Anfangs schlich sich Whip zu Nancys Hotel, wo die beiden in ungestümen Umarmungen die Zeit zubrachten. Das zurückgestaute Verlangen dreier Jahre brach über die arme Nancy Janders herein, und sie ließ alle Beherrschung fahren. Sie lag völlig entkleidet auf ihrem Bett und wartete darauf, daß Whip die Hoteltreppe heraufstürmte. Sobald er in ihr Zimmer trat und die Tür hinter sich verschloß, stürzte sie sich auf ihn, küßte ihn wie toll und warf ihn mit Gelächter auf das Bett. Manchmal hielt sie ihn einen ganzen Tag gefangen, und Iliki ahnte bald, was vorging.

Anfangs wußte die fröhliche, kleine Frau nicht, was zu tun war. Sie fragte sich, ob sie in das Hotelzimmer einbrechen und das schuldige Paar bloßstellen sollte oder ob die Sitte gebot, daß sie still vor sich hinweinte. Aber das Problem löste sich von selbst, als sie eines Tages von ihren Besorgungen in der Stadt vorzeitig zurückkehrte und entdecken mußte, daß die kesse Nancy den Tollen Whip in seinem eigenen Haus aufgespürt, sich in Ilikis Zimmer ausgezogen und ihn mit sich ins Bett gezogen hatte. Als Iliki ins Zimmer trat, starrten ihr die beiden von ihrem Bett entgegen. Niemand machte eine Szene. Nancy sagte schmollend: »Ich hatte ihn zuerst. Er ist entschlossen, bei mir zubleiben.«

»Zieh deine Sachen an«, sagte Iliki, und war von der eignen Beherrschung überrascht. Als Nancy angezogen war, verkündete sie entschieden: »Whip und ich werden zusammenbleiben.«

Iliki ließ sich nicht in einen Streit mit ihrem Mann ein, denn sie wußte, daß auf seine Versprechen kein Verlaß war. Er war nicht wie andere Männer, und mit großer Trauer – denn sie liebte ihn – erkannte sie, daß er rastlos von einer Frau zur anderen taumeln und dabei ein sehr einsames Leben führen würde.

Sie verließ mit ihrem Sohn Janders San Francisco und kehrte auf einem Schiff der H. & H.-Linie nach Honolulu zurück, wo sie als geschiedene Frau ein langes und erfülltes Leben verbrachte und viel Gutes wirkte. Das Naturmuseum wurde durch ihre Initiative ins Leben gerufen.

Ihr Mann und ihre Schwester verbrachten ausgelassen ihre Zeit in San Francisco. Whip ließ sich in aller Form von Iliki scheiden, machte sich aber nicht die Mühe, Nancy zu heiraten, weil er – wie er einmal sagte – doch keinen guten Ehemann abgeben würde. Nancy, die nur ihren Trieben folgte, war ihm bedingungslos verfallen und wurde auch nicht beunruhigt, als sie herausfand, daß ihr Gefährte auch noch bei verschiedenen wohlbekannten Hafenmädchen verkehrte. Neben den leidenschaftlichen Augenblicken der Liebe, zu denen es kam, sobald er nach langer Abwesenheit zurückkehrte, freute sie sich am meisten, wenn er sie zu den aufregenden Zusammenkünften mit Tunnelbauingenieuren mitnahm. Sie bildeten eine sonderbare, hingebungsvolle Gruppe von Fachleuten und waren gewillt, die Natur unbedingt zu besiegen. Sie versicherten Whip, daß sie die Koolau-Berge durchbohren und Wasser auf seine staubigen Felder leiten würden, wenn er nur genügend Geld zusammenkratzen könnte. Heimlich schickte er seinen Ingenieur und Geologen nach Hawaii, der unter der Verkleidung eines Ornithologen die Koolau-Kette durchstreifte und sich davon überzeugte, daß ihre Durchbohrung keine ungewöhnlichen Schwierigkeiten bieten würde. »Tatsächlich«, berichtete der Geologe, »sieht es mir so aus, als sei der Gebirgszug in Schichten angelegt, die am Rand aufgefaltet sind. Wenn das so ist, dann würden Sie bei einer Durchbohrung des Gebirges nicht nur das Wasser auffangen, das in Entwässerungskanälen jenseits der Berge dem Tunnel zugeführt wird, sondern die porösen Gesteinsformationen über dem Tunnel würden eine mindestens ebenso große Wassermenge von sich aus hinzuliefern. Das ergibt eine günstige Voraussetzung, soweit es sich um Wasser handelt.«

»Wie lang müßte der Tunnel sein?«

»Acht bis zehn Meilen«, antwortete der Ingenieur.

»Können Sie einen so langen Tunnel bauen?« fragte Whip.

»Jeder Tunnel ist ganz einfach eine Funktion des Geldes«, erwiderte der Ingenieur. »Wenn Sie genügend Geld haben, schaffe ich genügend Dynamit herbei.«

»Wieviel in diesem Fall?«

»Vier Millionen.«

»Vergeßt nicht meinen Namen«, sagte Whip.

Dieser Bericht war eine definitive Antwort auf sein Landproblem. Er hatte die vier Millionen Dollar noch nicht, aber es bestand immer eine Möglichkeit, daß er eines Tages darüber verfügen würde. Er entschloß sich deshalb, nach Honolulu zurückzukehren; aber Nancy Janders sagte: »Tu es lieber nicht, Whip.«

»Warum?«

»Nun, Iliki ist dort. Es wird peinlich für dich sein. Und selbstverständlich kann ich nicht mit dir zurückkehren.«

»Ich wüßte auch nicht, warum«, sagte Whip kalt. Und einige Tage später fügte er hinzu: »Du solltest dich nach einem Mann umsehen, Nancy.«

»Bist du fertig mit mir?« fragte Nancy.

»Auf Hawaii ist kein Platz für dich«, sagte er und hatte recht. »Wie steht es mit Geld?«

»Die Familie schickt mir meinen Anteil«, versicherte sie ihm.

»Nancy«, sagte er in liebenswürdigstem Ton. »Ich wünsche dir von Herzen, daß du hier draußen ein schönes Leben haben wirst. Jetzt zieh dich an.«

Sie war noch kaum eine Stunde fort, als an die Tür seines Hotelzimmers geklopft wurde und ein kleiner Mann eintrat, dessen langer Mantel bis zu den Knöcheln herabfiel. »Mein Name ist Overpeck, Milton Overpeck. Ich habe gehört, daß Sie an der Bohrung eines Tunnels interessiert sind.«

»Das stimmt«, sagte Whip. »Setzen Sie sich, Herr Overpeck. Nehmen Sie Whisky?«

»Ich nehme alles«, sagte Overpeck.

»Sind Sie ein Tunnelfachmann?«

»Ja und nein«, antwortete der kleine Mann und nahm einen großen Zug aus seinem Glas. Er räusperte sich und fragte: »Und Sie wollen einen Tunnel anlegen, um Wasser zu bekommen?«

»Sie sind ja gut über mich unterrichtet, Herr Overpeck. Noch einen Whisky?«

»Sehen Sie, junger Mann, wenn Sie mich betrunken machen wollen, um mich dann übers Ohr zu hauen, dann hören Sie lieber gleich damit auf. Denn Sie werden es mit mir doch nicht schaffen.«

»Ich biete Ihnen das Glas aus Gastfreundschaft an«, versicherte Whip.

»Ich nehme Gastfreundschaft nur dann an, wenn der Gastgeber mithält. Trinken Sie erst Ihr Glas aus, kommen Sie mir nach. Dann können wir uns gemütlich unterhalten.«

Der vierundzwanzigjährige Whip Hoxworth und Milton Overpeck in seinen frühen Fünfzigern kippten während der nächsten Stunden einen Whisky nach dem andern hinunter, und der kleine Ingenieur fesselte den hawaiischen Grundbesitzer durch eine völlig neue Theorie über das Wasser. Der tapfere Zecher, dessen Augen noch nach drei Vierteln der Flasche klar waren, schien mehr über Hawaii zu wissen als Whip; zumindest über die Insel Oahu.

»Meine Theorie ist folgende«, erklärte er und nahm Kissen, Bücher und Zeitungen, um seine Insel darzustellen. »Dieser Vulkan hier und dieser haben Oahu aufgebaut. Das ist völlig klar. Während dieses Vorgangs muß aber die Lava des einen über das rechtmäßige Terrain des anderen geflutet sein. Ich halte alles vulkanische Gestein für porös. In Oahu haben wir es demnach höchstwahrscheinlich mit einem aufgeschichteten Untergrund zu tun, der zum größten Teil wasserdurchlässig ist. Der schöne Regen, der über Ihrer Insel herabgeht, wird also nicht ganz in das Meer abfließen.«

»Der Ingenieur, den ich hinschickte, hat mir berichtet, daß die Berge wahrscheinlich porös sind«, erinnerte sich Whip.

»Ich kümmere mich nicht um die Berge, die sich auf der Oberfläche abzeichnen«, erwiderte Overpeck ungehalten. »Ich interessiere mich für unterirdische Bergstrukturen. Wenn es, wie ich vermute, zu einer Bewegung der gesamten Bergmasse kam …« Er unterbrach sich, betrachtete seinen Genossen und sagte: »Tut mir leid. Sie sind betrunken. Ich komme morgen wieder.«

Beim Abschied sagte er noch: »Schlafen Sie heute nacht nicht auf den Kissen. Lassen Sie alles, wie es ist.«

Whip versuchte sich mit trüben Augen auf das Durcheinander in dem Zimmer zu konzentrieren und fragte: »Was hat das alles mit einem Tunnel zu tun?«

»Das möchte ich auch wissen«, antwortete Overpeck.

Am nächsten Morgen erschien er wieder, munter wie ein Murmeltier und mit flatterndem Mantel. Er überraschte Whip damit, daß er den komplizierten Aufbau von Kissen, Büchern und Zeitungen zerstörte. »Am besten zeige ich Ihnen gleich, worum es geht«, sagte er fröhlich. »Brunnen sind die Zukunft von Hawaii.« Er führte Whip die Market-Street hinunter, an deren Ende die rußigen Fährschiffe anlegten, die zur anderen Seite der Bucht übersetzten. Nach einem langen Marsch durch Oakland standen sie vor einem Brunnen, den Overpeck kürzlich gebohrt hatte. Mit unverhohlenem Stolz wies er auf ein Rohr, das aus dem Boden ragte und von dem aus eine stetige Wassersäule fünf Meter in die Höhe schoß.

»Strömt das Wasser immer so?« fragte Whip.

»Tag und Nacht«, antwortete Overpeck.

»Was ist der Grund?«

»Artesisch, das ist es. Artesisch.«

»Wie viele Liter am Tag?«

»Fünfmillionen und drei.«

»Wie lange wird das anhalten?«

»Ewig.«

Davon hatte der wilde Whip schon immer geträumt, von einer beständigen Quelle frischen Wassers, aber er hatte sich vorgestellt, daß er sie nur erhielt, wenn er einen Tunnel durch die Berge grub. Wenn Overpeck recht hatte, dann lag das Wasser in Wirklichkeit unter seinen Füßen. Aber Whip war in seinen Geschäften ebenso kühn wie umsichtig. Er war bereit, fast jedes Risiko einzugehen, wenn es um Wasser ging, aber er wollte wenigstens eine Aussicht auf Gewinn sehen. Vorsichtig fragte er: »Warum mußten Sie mich den weiten Weg hierher bringen, um mir diesen Brunnen zu zeigen. Warum haben Sie mir nicht einen in San Francisco gezeigt?«

»Artesisches Wasser findet sich nicht überall«, antwortete Overpeck.

»Angenommen, daß es auf meinem Land in Hawaii keines gibt.«

»Mein Beruf ist, zu raten, wo das Wasser ist«, sagte Overpeck. »Und ich vermute, daß sich unter Ihrem Land Wasser findet.«

»Warum?«

»Gerade das habe ich Ihnen mit den Kopfkissen und den Zeitungen klarmachen wollen.«

»Wir gehen am besten gleich ins Hotel zurück«, sagte Whip. »Aber warten Sie. Wie sind Sie so tief in den Boden vorgedrungen?«

»Mit einer besonderen Anlage, die ich erfunden habe.«

»Wie tief sind Sie vorgestoßen?«

»Sechzig Meter.«

»Sie wollen die Anlage verkaufen?«

»Bewahre.«

»Habe ich mir gedacht.« Die beiden Männer kehrten zum Fährschiff zurück, und als Whipple beim Anblick der stürmischen Hügel San Franciscos an die Berge Hawaiis dachte, wurde er immer aufgeregter. Als ihm aber der kleine Overpeck versicherte, daß unter dem Flachland Oahus ein Steinlager riesige Mengen Süßwassers gefangenhielt, spürte Whip, wie ihm der Schweiß ausbrach.

»Was für ein Abkommen können wir treffen, Overpeck?« fragte er direkt.

»Sie schwitzen ja, mein Sohn. Wenn ich Wasser finde, dann verhelfe ich Ihnen zu Millionen von Dollar, oder nicht?«

»Ja.«

»Ich bin ein Spieler, Herr Hoxworth. Ich möchte das Land, das an Ihr Grundstück grenzt.«

»Wieviel?«

»Sie bezahlen die Überfahrt des Bohrers. Sie geben mir täglich drei Dollar. Und Sie kaufen, ehe wir beginnen, eintausend Morgen Land. Wenn wir auf Wasser stoßen, dann kaufe ich Ihnen das Land zu dem Preis ab, den Sie dafür bezahlt haben. Wenn wir kein Wasser finden, dann behalten Sie es.«

»Sind die Aussichten gut?«

»Es gibt einen Weg, wie wir meine Theorie auf die Probe stellen können, und sie kostet uns keinen Cent.«

»Wie?«

»Denken Sie einen Augenblick nach. Wenn es wirklich ein solches Wasserreservoir unter Eurem Boden gibt, dann muß das überlaufende Wasser irgendwo austreten. Logischerweise wird es unter der Meeresoberfläche davonlaufen. Aber einiges Wasser muß auch an den äußersten Enden der Felsdecke hervortreten. Gehen Sie über Ihr Land. Erzählen Sie den Leuten, daß Sie eine Viehzucht beginnen wollen. Gehen Sie über die höheren Lagen des Gebietes, bis Sie eine Quelle finden. Schätzen Sie die Höhe über dem Meeresspiegel, und dann suchen Sie das Gebiet in derselben Höhe ab. Wenn Sie ein halbes Dutzend weiterer Quellen finden, dann gehen Sie schon kaum mehr ein Risiko ein, Herr Hoxworth, denn dann wissen Sie, daß sich unter Ihnen Wasser befindet.«

»Sie kommen mit, um die Sache zu prüfen«, schlug Whip vor.

»Die Leute könnten ihre Schlüsse ziehen, und dann geht der Landpreis in die Höhe.«

Whip dachte über diese schlaue Bemerkung nach und traf schnell eine Entscheidung. »Kaufen Sie sich einen guten Stier. Nehmen Sie ihn mit auf die Inseln, und wir werden sagen, daß Sie mir bei der Viehzucht helfen wollen. Dann wird alles Mitleid mit mir haben, weil schon viele Leute auf dem mageren Boden ihr Glück damit versucht haben. Man muß zwanzig Morgen für eine Kuh rechnen, und niemand ist noch dabei reich geworden.«

Drei Wochen später traf der kleine Overpeck mit einem Stier in Honolulu ein und teilte der HONOLULU POST mit, daß er Hoxworth bei der Einrichtung einer Viehzucht auf dessen großer Farm westlich der Stadt mit Rat zur Seite stehen wolle. Er trieb seinen Stier auf die trockene, nutzlose Ackerfläche hinaus und sagte zu Whip: »Kaufen Sie das Land dort drüben für mich.« Whip kaufte es für praktisch nichts, und am nächsten Tag hatte er das dumpfe Gefühl, daß er von dem schlauen, kleinen Mann hereingelegt worden war, denn sie fanden weder auf Whips noch auf Overpecks Land eine Quelle.

»Warum zum Teufel haben Sie mir diesen Unsinn erzählt?« fragte der junge Mann wütend.

»Ich habe nicht damit gerechnet, daß wir heute Quellen finden würden«, sagte Overpeck ruhig. »Aber ich weiß, wo sie nach dem nächsten großen Regenwetter in den Bergen hervorbrechen werden.« Und wirklich: drei Tage nachdem sich die Regenwolken über dem Gebirge verzogen hauen, fanden sie auf der von Overpeck bezeichneten Linie deutliche Sickerstellen. Sie standen auf dem Hügel und blickten über die trostlosen, kahlen Flächen, und der kleine Mann sagte: »Wir stehen auf einer Goldmine, Herr Hoxworth. Ich habe die tödliche Gewißheit, daß sich Wasser unter uns befindet. Kaufen Sie Land, soviel Sie können.«

Nach acht Wochen erschien der kleine Mann abermals in Honolulu, zwar nicht mit Rindern, dafür aber mit neun großen Kisten voll Zubehör. Diesmal berichtete er der HONOLULU POST: »Ich fürchte, Herrn Hoxworths Investitionen in der Viehzucht sind verloren, wenn wir nicht irgendwie auf Wasser stoßen.«

Er errichtete ein etwa fünf Meter hohes pyramidenförmiges Holzgerüst, an dem über dem Boden eine Winde angebracht war. An einem Seil, das über ein Rad an der Spitze des Gerüstes lief, wurde ein schwerer Stahlmeißel befestigt. Emsig drehte Overpeck die schweren Räder und zog den Meißel bis zur Spitze hinauf. Dann löste er einen Hebel aus und sprang zurück, während der Meißel mit seiner ganzen Wucht niederschlug und sich durch den Sand in das Gestein einfraß. Mühsam wand er den Meißel abermals in die Höhe, und mit einem kurzen Whirrrr fraß sich der Bohrer um ein weiteres Stück in den Boden.

»Wie lange soll das denn dauern?« fragte Hoxworth und staunte über den notwendigen Arbeitsaufwand.

»Sehr lange.«

»Haben Sie die Kraft dazu?«

»Ich bohre nach einem Millionenschatz«, antwortete der sehnige kleine Mann. »Ich bin stark genug.«

Tage und Wochen vergingen, und der entschlossene Ingenieur wuchtete noch immer seinen Meißel. Die Spitzen brachen an dem fast undurchdringlich harten Gestein. Er schärfte sie mit der Hand und hievte sie wieder in die Höhe. »Sie sollten eine Maschine haben«, brummte Whip, als die Arbeit nur langsame Fortschritte machte.

»Wenn ich mir ein wenig Geld verdient habe, werde ich mir eine Maschine anschaffen«, sagte Overpeck.

Jetzt sah Whip den kleinen Streiter in einem neuen Licht. »Sie waren wohl Ihr Leben lang arm, oder nicht?«

»Ganz recht. Ich habe mein Leben lang auf einen Mann wie Sie gewartet.«

»Werden wir auf Wasser stoßen?«

»Klar.«

In einer Tiefe von siebzig Meter stießen die Meißel auf eine Felsschicht, die einmal weicher Meeresboden gewesen und jetzt nach Millionen Jahren hart wie Diamant geworden war. Whip verlor den Mut und hütete sich, durch die Straßen von Honolulu zu gehen, weil die Leute, die ihn wegen der Art, wie er seine Frau Iliki Janders behandelt hatte, haßten, jetzt über seinen törichten Versuch lachten, auf dem trockenen Land Vieh zu züchten. Anfangs, als Overpeck mit seinem Meißel auftauchte, fragten sich die Leute, die Land verkauft hatten: »Hat uns der Tolle Whip an der Nase herumgeführt? Wußte er, daß Wasser unter dem Schutt ist?« Diese Furcht verflog aber bald, als sich zeigte, daß kein Wasser zum Vorschein kam. »Er ist schon bei fünfundachtzig Meter Tiefe angelangt, und die Seile beginnen knapp zu werden«, berichteten die Spione.

Am vierzehnten September 1881 durchbrach Milton Overpecks Meißel die letzten Zentimeter der Felsdecke, und an dem Bohrer und Seil vorbei schoß das Süßwasser hervor. Es drang über die Öffnung des Brunnens heraus, überspritzte das Bohrgerüst und blieb als vier Meter hohe Säule stehen, die täglich beinahe fünf Millionen Liter Wasser lieferte.

Als Whip dieses herrliche Ergebnis sah, wurde er unruhig und rief: »Wir müssen das Wasser auffangen!« Aber der kleine Overpeck versicherte ihm: »Mein Junge, das läuft nun immer so.« Sie schaufelten eine große Vertiefung, in der das Wasser gesammelt wurde und von wo aus es überall dorthin gepumpt wurde, wo man es benötigte. Sie bohrten zusätzliche Brunnen, und zwar alle mit der Hand. Whip sagte: »Overpeck, es ist doch lächerlich, daß Sie sich so abarbeiten. Warum kaufen wir nicht eine Maschine, die die Arbeit für Sie erledigt?« Aber der entschlossene kleine Mann antwortete nur: »Ich bohre noch diese Brunnen, und dann werde ich nie wieder arbeiten. Ich nehme mir ein Hotelzimmer, verpachte mein Land an Sie und lebe ohne Sorgen.«

Er führte seinen Plan auch aus, aber er hatte nicht vorausgesehen, was einem Mann wie ihm in Hawaii bevorstand. Eine der unverheirateten Töchter Janders spürte ihn auf, versicherte sich im Grundbuch, daß ihm die tausend Morgen Land auch wirklich gehörten, und heiratete ihn. Auf diese Weise wurde sein Land der großen Hoxworth-Whipple-Hale-Janders-Hewlett-Allianz zurückgewonnen.

Whip arbeitete wie ein Wilder, um seinen auf sechstausend Morgen angewachsenen Grundbesitz und die zusätzlichen tausend Morgen, die er von Overpeck gepachtet hatte, zu organisieren und mit Hilfe von Pumpen und Kanälen zu bewässern. Er kaufte die alte Malama-Zuckerplantage auf und übertrug den Namen auf seinen neuen Landbesitz. Dann machte er einen jener genialen Streiche, die seine geschäftlichen Unternehmungen auszeichneten: er legte die Verwaltung der gesamten Zuckerländereien in die Hände von Janders & Whipple und fuhr davon, um mehr von der Welt zu sehen. 1883 kehrte er mit einer Schiffsladung voll junger Orangenbäume aus Malaya, einigen auserlesenen Kaffeebohnen aus Brasilien, der prachtvollen Fackel-Ingwer-Blume, diesem feurig funkelnden Ding, und seiner stattlichen, dunklen Frau, Aloma Duarte Hoxworth, nach Honolulu zurück. Sie gebar ihm bald einen Sohn, den sie allen zum Trotz Jesus Duarte Hoxworth nannte und der später in Honolulu als Jadey bekannt wurde. Aloma Hoxworth war eine Sensation, denn sie war nicht nur ein exotisches Gewächs, sondern bestand auch darauf, daß Whips Ausschweifungen in der Rattengasse von nun an unterblieben. Aber es war leichter, einen solchen Befehl zu erteilen, als ihn durchzusetzen. Als Whip eines Nachts nach fröhlichen Stunden mit einer chinesischen Prostituierten heimkam, versuchte Aloma Duarte ihn mit einem langen Messer aufzuspießen. Sie versetzte ihm einen Schmiß quer über die Narbe auf seiner linken Backe. Aber noch ehe sie zum zweiten Stoß ausholen konnte, trat er ihr in die Magengrube, drängte sie gegen die Wand und brach ihr dann Kinn und Handgelenk.

»Niemand soll es wagen, mir mit einem Messer zu kommen«, erklärte er vor der Öffentlichkeit. Als die einst so schöne Frau wieder zusammengeflickt war, wollte sie gegen seine Brutalität am Gericht in Honolulu Klage erheben; aber die klaffende Wunde an Whips Backe sprach gegen sie, und ihre Anwälte empfahlen ihr, die Klage fallenzulassen. Nachdem sie dem Rat gefolgt war, erschienen Micha Hale, Bromley Hewlett und Mark Whipple bei ihr und erklärten ihr, daß man bereit sei, ihr eine kleine, aber angemessene Rente auszusetzen, wenn sie die Inseln verlasse.

»Für Euch ist hier kein Platz mehr«, sagte Micha.

»Ich nehme Jadey mit«, drohte sie.

»Das würde Whip nicht zulassen«, warnte ihr Schwiegervater.

»Jadey gehört mir!« begehrte Aloma Duarte auf.

»Er gehört auf die Inseln«, erwiderte Micha. Schließlich ging alles genau nach dem Wunsch der Familie, und sie erhielt ihre anfangs vorgeschlagene Rente. In New York erzählte sie einer Freundin: »Ich hatte vor den drei bärtigen Gesichtern viel mehr Angst als vor meinem Mann. Er begegnet dir mit Fäusten, aber die drei reden einen in Grund und Boden. In Hawaii tanzt so ziemlich alles nach ihrer Pfeife. Immerhin waren sie großzügig.«

Und westlich von Honolulu entwickelten sich die einst so kahlen Ländereien, von denen zwanzig Morgen kaum eine Kuh ernährten, zu den üppigsten und fruchtbarsten Feldern der Welt. Als das Zuckerrohr acht Fuß hoch stand und vor Saft strotzte, sah man meilenweit in der Runde keinen Fußbreit des roten vulkanischen Bodens mehr, und auch das Wasser war nicht zu sehen, das der Tolle Whip dem Land gebracht hatte. Alles, was man sehen konnte, war Geld.

1885 konnte Nyuk Tsin die Entscheidung über die Zukunft ihrer Söhne nicht länger aufschieben, und als sie sich Ah Chow, Au Chow, Fei Chow, Mei Chow und Oh Chow betrachtete, erkannte sie, wie schwer und wie wichtig diese Entscheidung war. Auf Iolani, der anglikanischen Schule, erhielten die Jungen die beste Ausbildung, die auf Hawaii möglich war. Wären sie in Punahou aufgenommen worden, dann hätten sie mehr gelernt und sich mit den Missionarskindern befreundet, die dazu ausersehen waren, einmal die Inseln zu beherrschen. Aber aus finanziellen und sozialen Rücksichten wurde ihnen der Eintritt in diese Schule verwehrt, und sie mußten sich mit der zweitrangigen Schule zufriedengeben.

Aber nun hätten die älteren der Jungen eine höhere Ausbildung haben sollen, und es stand fest, daß jeder von ihnen verdient hätte, auf ein College oder eine Universität geschickt zu werden. Sie waren klug, benahmen sich gut, waren fleißig und aufmerksam. Ihre Zöpfe waren ordentlich geflochten, und sie hatten gelernt, ihre Fingernägel sauberzuhalten. Sie hatten gute Zähne und eine reine Haut. Ihre sportlichen Leistungen waren befriedigend, und sie sprachen vier Sprachen: Punti, Hakka, Hawaiisch und Englisch. Jeder von ihnen hatte bereits eine bessere Bildung in Mathematik und abstraktem Denken, als man sie auf einer Mittelschule in Amerika erwerben kann, und es war schwer, unter ihnen denjenigen auszuwählen, auf dessen Schultern einmal das Wohl der ganzen Familie ruhen sollte.

Nyuk Tsin wußte nicht, welchen ihrer Söhne sie nach Amerika schicken, und sie wußte auch nicht, was er dort studieren sollte. Anfang 1885 begann sie deshalb Uljassutai Karakorum Blake zu befragen, entdeckte aber, daß sie an ihm keine große Hilfe fand, weil er ihr zwei direkt entgegengesetzte Kriterien entgegenhielt. Als Engländer verkündete er: »Kein Junge ist einer höheren Erziehung wert, wenn er sich nicht vorher im Sport ausgezeichnet hat. Europa ist so einer. Er hat Feuer und ist schnell bei der Hand. Er sieht Euch in die Augen, wenn er eine Antwort gibt. Ein anständiger, sauberer Junge, dem man trauen kann. Wird einmal ein ganzer Mann werden.« Das ließ sich leicht einsehen. Aber nachdem Uljassutai – gleichsam aus Ehrfurcht vor der englischen Tradition – seinen Standpunkt dargestellt hatte, fügte er hinzu: »Aber natürlich ist England das einzige Land auf der Welt, wo ein Mann nur auf Grund seines guten Charakters vorankommt, wenn er auch sonst ein Esel ist. In allen anderen Ländern muß man intelligent sein, und, Wu Chows Tante, laßt uns die Sache beim rechten Namen nennen, Europa ist keine Leuchte. Damit scheidet er aus. Der einzige, der so intelligent ist, wie man es von einem Wissenschaftler verlangt, ist Amerika. Aber er ist so abscheulich im Sport, daß ich ihn niemals ernst nehmen kann. Wahrscheinlich wird er am Ende einen recht armen Wicht abgeben, einen Denker oder etwas Derartiges. Ich würde nie mein Geld an so einen verschwenden, aber in Frankreich würde er wahrscheinlich zum Minister avancieren.«

Nyuk Tsin gab Uljassutai in seiner Beschreibung der beiden Jungen völlig recht. Europa machte sich überall, wo er hinkam, Freunde. Er war ein anständiger, freundlicher Junge, nicht gerade sehr bewandert in den Wissenschaften, aber ein lieber Sohn. Amerika war natürlich der Begabteste, aber er hatte eine scheue, zurückhaltende Art, die sie manchmal beunruhigte. Sie entnahm Blakes dunklen Worten so viel, daß er keine endgültige Entscheidung treffen wolle.

Apikela und Kimo mußten nicht lange überlegen. »Der einzige, der in Frage kommt, ist Australien«, sagten sie klar und deutlich. »Er spricht ein so gutes Hawaiisch, daß man schon jetzt denken könnte, er sei ein Gelehrter.« Als Nyuk Tsin auf Einzelheiten wie Charakter, Geschicklichkeit, Geschäftssinn einging, waren sie mit der Antwort schnell bei der Hand: »Australien. Wenn er ein Lied singt, dann klingen die Worte so wundervoll.« Nyuk Tsin wollte mehr wissen: »Ihr beide seid doch mit den Jungen viel mehr zusammen als ich. Was versprecht ihr euch von ihnen?« Und wieder kam sogleich die Antwort: »Australien ist derjenige, der ein glückliches Leben führen wird, denn er hat solch ein hübsches Lächeln, und er weiß, wie man lacht.« Wenn der Junge einmal seinen hawaiischen Eltern entschlüpfte und die Kees besuchte, dann hörte Nyuk Tsin, wie er mit Kimo und Apikela scherzte. Als sie zu ihm sagte: »Vielleicht wirst du einmal nach Amerika gehen, um zu studieren«, da antwortete er: »Ich bin hier ganz zufrieden.« Seine Freunde teilten sich in vier gleichgroße Gruppen: Punti, Hakka, Eingeborene und Haoles. Auf Iolani wurde er zum Vertrauensschüler seiner Klasse gewählt und sang im Chor mit. »Ihr würdet also Australien auf das College schicken?« drängte Nyuk Tsin, und die große Apikela antwortete: »O ja! Er hätte viel Spaß auf dem College.« – »Aber wir schicken ihn doch nach Amerika, damit er etwas lernt!« wies Nyuk Tsin sie zurecht, und die Eingeborenen lachten: »Mutet ihm nicht mehr zu, als sein müder kleiner Kopf aufnehmen kann, und vergeßt den Rest.«

Auch die Chinesengemeinde war ziemlich eindeutig in ihrer Haltung. Einmal, weil Asien der älteste Sohn war und deshalb bevorzugt werden mußte, wenn er sich nicht gerade als minderwertig erwies, aber vor allem weil er auf der Hotel-Street ein Restaurant eröffnet hatte und gute Geschäfte machte, sprachen die meisten für ihn. Ein Punti sagte: »Auf den Jungen ist Verlaß. Er kauft klug ein und verkauft mit Umsicht. Mit neunzehn ist er schon ein besserer Geschäftsmann als mein Sohn mit fünfundzwanzig. Ich wünschte, ich hätte solch einen Sohn.« Die Hakka erklärten Nyuk Tsin: »Wir haben deinen Sohn während einigen Jahren beobachtet. Die andern gleichen vielleicht mehr Eingeborenen als Chinesen, aber Asien ist ein Chinese, und er hat die chinesische Klugheit. Er wird seinen Weg machen.« Nur wenige Chinesen wichen von dieser dringenden Empfehlung ab, und als Nyuk Tsin die Heirat mit einer Punti-Frau zustande brachte, deren Vater Land besaß, wurde er ein nur noch wichtigeres Glied in der chinesischen Gemeinde. Asien Kee mußte einmal ein einflußreicher Mann werden.

Übrig blieb Afrika, der dritte Sohn. Er zeichnete sich weder im Sport noch in den naturwissenschaftlichen Fächern aus, und er hatte weder eine Neigung zum Handel noch zum Gesang. Sein Gesicht war ziemlich grobknochig, und im Gegensatz zu seinen Brüdern trug er seinen Zopf in einem Knoten zusammengefaßt. Er kämpfte mit jedem, der ihm in den Weg kam, aber er war nicht herausfordernd und aggressiv. Der auffälligste Zug an ihm war sein langes Zögern, wenn er einen Entschluß treffen sollte, verbunden mit einer unbeugsamen Zähigkeit, wenn er diesen Entschluß einmal gefaßt hatte. Er wußte seine persönliche Zuneigung wohl zu verbergen: Er zeigte weder eine besondere Vorliebe für Uljassutai Blake noch für Apikela, noch für Wu Chows Tante. Er beobachtete jeden von ihnen und kannte ihre Stärke, aber nicht ihre Liebe. Seine Brüder forderten ihn selten zum Spiel auf, aber sie fragten ihn oft nach dem Stundenplan des nächsten Tages. Seine Mutter beobachtete ihn oft und kam zu dem Schluß: »Unter seiner trotzigen, grobschlächtigen Art verbirgt dieser Afrika mehr Tiefe als die andern.«

Ihr fiel es nicht leichter, sich für das Fach zu entscheiden, das der auserwählte Sohn in Amerika studieren sollte. Hier war Uljassutai Blakes Rat klar und deutlich: »Die Welt wird von denen regiert, die organisieren können, Wu Chows Tante. Einem Mann mit Talent stehen nur zwei anständige Berufe offen. Er kann ein Messias werden und uns in die ewige Finsternis führen, oder er kann Rechtsanwalt werden, und dann wird er Gott weiß was erreichen. Wenn ich ein Rechtsanwalt wäre, hätte ich mich fürs Parlament aufstellen lassen. Wenn Euer Sohn Rechtsanwalt wird, kann er Euch zeigen, wie man die Regierung betrügt, und weiß Gott, das sollte jeder von uns verstehen. Jura, Wu Chows Tante, nichts anderes.« Als sie ihn fragte: »Wer würde den besten Rechtsanwalt abgeben?«, antwortete er ohne Zögern: »Amerika.« Sie war derselben Ansicht.

Kimo und Apikela boten hier keine Hilfe. Sie dachten lange über das Problem nach, und ihre riesigen braunen Leiber mühten sich mit diesen ungewohnten Gedanken. Schließlich fragte Kimo: »Warum müssen so feine Jungen überhaupt etwas werden? Asien hat ein Restaurant. Europa hat einen Laden. Australien hat mehr Freunde als jeder andere auf der Schule. Sie lieben Hawaii. Sie passen hierher. Warum müssen sie mit diesen großen Ideen gequält werden?« Nyuk Tsin, die die Weisheit ihrer riesigen Freunde schätzte, fragte: »Aber wen mögt ihr lieber: einen Rechtsanwalt, einen Arzt oder einen Zahnarzt?« Die beiden Eingeborenen dachten eine Weile darüber nach und antworteten dann: »Für einen Eingeborenen ist es besser, Rechtsanwalt zu sein, denn dann kann er schöne Reden halten. Für einen Pake ist es günstiger, wenn er Arzt wird, denn dann kann er viel Geld verdienen.«

Die chinesische Gemeinde hatte praktischere Gesichtspunkte. Die Punti rieten fast einmütig zur Medizin: »Ein Arzt ist immer ein angesehener Mann. Er wird gut bezahlt. Er wird ein einflußreicher Mann in der Stadt, und wir brauchen chinesische Ärzte.« Die Hakka sagten: »Man braucht zwei Jahre länger, um Arzt zu werden. Überlaß das den Haoles. Dein Sohn sollte Zahnarzt werden. Das geht wesentlich schneller, und auf die Dauer verdient er ebensoviel.«

An einem heißen Julitag des Jahres 1885 eilte Nyuk Tsin die Nuuanu hinunter. Auf ihrer Schulter balancierte die Tragstange mit zwei Körben voll Ananas, und in ihrem Geist erwog sie die beiden entgegengesetzten Ratschläge. Sie dachte an Ärzte und Rechtsanwälte, an Asien und Amerika, als zwei Pferde, die vor einen Rollwagen von J. & W. gespannt waren, bockten, die Hotel-Street hinunter jagten und mit dem Wagen gegen einen der Balken stießen, die das Dach von Asien Kees chinesischem Restaurant trugen. Der Balken knickte ein, und als plötzlich das ganze Gewicht des Daches auf dem anderen Balken lastete, gab auch dieser nach, und das Dach stürzte auf die Hotel-Street. Niemand wurde verletzt, und ein Eingeborener zügelte mit Leichtigkeit die beiden wilden Pferde und brachte sie zum Stehen.

Asien, der in seinem Restaurant gewesen war, rannte auf die Straße und verfluchte die Pferde, die sein Speisehaus so plötzlich in ein Chaos verwandelt hatten. Nyuk Tsin eilte herbei und vergrößerte die Verwirrung nur noch, indem sie rief: »Ich habe sie gesehen! Ich habe sie gesehen!« Ein hawaiischer Polizist schrie: »Bringt bloß die Pferde nicht wieder her! Schafft sie von hier fort!« Und alles geriet in Erregung. Als die Tiere bockten, brüllte er abermals: »Schafft sie fort!« Ein Angestellter von J. & W. eilte herbei, um jedem zu versichern, daß der Kutscher schuld sei, weil er angehalten habe, um bei einem Billardspiel zuzusehen, und daß man ihn sogleich hinauswerfen wolle. Und dann sah die erregte Nyuk Tsin, wie in dieser großen Verwirrung ihr Sohn Afrika, der in dem Restaurant seines Bruders Geschirr abgewaschen hatte, auftauchte, durch die Menge schritt und jeden auf chinesisch beruhigte. »Schon gut, Wu Chows Tante!« sagte er besänftigend. »Kein Grund zur Aufregung. Niemand ist verletzt. Hast du gesehen, was vorgefallen ist? Wo hast du gestanden?« Und während der Polizist mit dem Mann handgemein wurde, der die Pferde zum Stehen gebracht hatte und der sie nun fortschaffen sollte, damit sie nicht noch einmal Aufruhr stifteten, schrieb sich Afrika Kee in aller Ruhe die Namen der Zeugen auf. »Der Kutscher war nirgends zu sehen?« fragte er immer wieder. »Du hast gesehen, wie der Wagen gegen den Balken schlug?« Als Afrika zu dem Angestellten von J. & W. kam, hatte der seine Geschichte von dem Kutscher, der in ein Billardhaus gegangen war, verändert, und bot nun eine ganz andere Version; aber Afrika hatte schon die Namen all derer, die seine erste Geschichte gehört hatten. Der Schaden war nicht erheblich, und die Geldsumme, die J. & W. widerstrebend zahlte, war nicht groß. Aber der Schadenersatz wurde geleistet, und das Geld wurde der Summe hinzugefügt, mit der Afrika Kee nach Michigan fahren sollte, um Rechtsanwalt zu werden.

Als Wu Chows Tante ihren Entschluß faßte, war Afrika siebzehn Jahre. Die Familie hatte kaum genug Geld, um sich auf Hawaii zu ernähren, ganz zu schweigen davon, einen Jungen nach Amerika zu schicken. Aber in jenen bedeutungsvollen Tagen leitete Nyuk Tsin viele Unternehmungen ein. Sie ließ Asien und Europa, die schon im Geschäftsleben standen, Geld borgen, um Afrikas Überfahrt zu bezahlen. Sechs Stunden am Tag verkaufte sie Ananas und Gemüse, arbeitete acht Stunden auf den Feldern und hielt sich zwei Stunden frei, um herumzuspionieren. Eines Abends, als der Gelehrte in dem Punti-Laden ihr versichert hatte, daß die Zeit besonders günstig war, wusch sie ihre lehmigen Füße, bürstete ihren blauen Anzug aus, band sich ein Witwentuch um das spärliche Haar und setzte ihren Strohhut auf. Sie rieb sich die Backen mit den Händen, um möglichst gut auszusehen, verließ schweigend das Haus und ging entschlossen die Nuuanu hinunter, wo sie eine Tüte braunes mit Mohn bestreutes Zuckerwerk kaufte.

Mit dieser Tüte in der Hand schritt sie durch die geschäftige Hotel-Street in das Herz der Chinesenstadt. Dann wandte sie sich nach rechts, ging an Asiens Restaurant und Europas Gemüseladen vorbei und hielt nach einer kleinen Gasse Ausschau, die sich in einem Haufen winziger Hütten verlor. Schließlich fand sie die Gasse und bückte sich, mit einem Gebet um die gnädige Hilfe Kwans Yins auf den Lippen, unter den Bambusstangen hindurch, von denen quer über die Gasse die Wäsche herabhing. Schließlich gelangte sie zu der Küchentür eines Hauses, das größer als die anderen war, von dessen Existenz aber wohl kaum ein Weißer etwas wußte, so gut war es verborgen unter diesen Hütten. Das Haus gehörte Ching, dem wohlhabendsten Hakka von Honolulu, und es war anmaßend von Nyuk Tsin, daß sie hier vorsprach. Sie klopfte an die Tür und wartete geduldig, bis die wohlgenährte Hausfrau öffnete und die unscheinbare Besucherin mißtrauisch musterte. Die Frau sagte kein Wort, und Nyuk Tsin begann unterwürfig: »Mögen tausend Segnungen auf diesem glückverheißenden Abend liegen, meine liebe Schwiegermutter.« Die Worte waren ehrfürchtig und schlossen keine Verwandtschaftsbeziehungen ein. Und die wohlhabende Frau geruhte zu sagen: »Komm herein, meine liebe Schwägerin. Hast du schon gegessen?«

Auch das war nur eine Formalität, und Nyuk Tsin antwortete, wie es sich gehörte: »Ich habe schon gegessen, aber wie steht es mit dir?« Sie war beeindruckt davon, wie reich die Küche ausgestattet und wie an alles gedacht war. Die beiden Fenster waren hoch genug angebracht, damit Chings Wohlstand von außen nicht zu sehen war. Die Türen lagen nicht in einer Flucht, so daß der Drachen des Glückes nicht entweichen konnte. Und das Haus stand nicht auf abschüssigem Boden, so daß die Glücksgüter nicht davonrollen konnten. Die Küche enthielt einen Backsteinherd, auf dem der Teetopf dampfte. Die Frau goß Nyuk Tsin eine Schale der trüben Brühe ein, nicht zuviel, um Nyuk Tsin nicht mehr Achtung zu zollen, als ihr zukam, und nicht zuwenig, um die Chings nicht in den Ruf der Knausrigkeit zu bringen.

»Setz dich, meine liebe Schwägerin«, sagte die wohlhabende Frau. Nichts in ihrer äußerlichen Erscheinung verriet, daß sie über beträchtliche Geldmittel verfügte. Sie trug weder Schmuck noch Schminke, noch Kämme im Haar. Ihr einfacher Anzug unterschied sich in nichts von dem Nyuk Tsins, und auch sie ging barfuß. Aber das scharfe Auge ihrer Besucherin bemerkte dennoch den Reichtum Frau Chings: die Küche war vollgestopft mit Eßwaren! Drei Schinken hingen an der Decke und fünf gedörrte Enten, an deren herabbaumelnden Schnäbeln Fetttropfen saßen. Einige Bunde chinesischer Weißkohl lagen herum, Körbe mit Gemüse und Säcke voll Nüsse. In der Küche herrschte Überfluß und Durcheinander, wie reiche Leute es lieben, und Frau Ching fegte mit großer Geste einen Teil der Tischplatte frei, damit Nyuk Tsin ihre Tüte mit Süßigkeiten abstellen konnte. Keine der Frauen erwähnte die Tüte, aber beide waren sich ihrer Gegenwart peinlich bewußt und starrten im Verlauf der Unterhaltung wie fasziniert darauf.

»Warum kommst du an einem so glückverheißenden Abend in mein armseliges Haus, liebe Schwägerin?« fragte die ältere Frau mit ausgesuchter Höflichkeit.

Nyuk Tsin saß trotzig da, sie hielt ihre verarbeiteten Hände im Schoß gefaltet und die Füße standen platt auf dem Boden. Sie sagte ohne Umschweife: »Da ich nicht so wohlhabend bin wie meine verehrte Schwiegermutter, kann ich mir nicht leisten, einen Heiratsvermittler zu beauftragen und muß so unverschämt sein, die Regeln des guten Anstands zu verletzen. Ich möchte um die Hand deiner Tochter Siu Kim anhalten.«

Frau Ching zeigte kein Erstaunen, zog aber unwillkürlich ihre Hand von der Zuckertüte zurück. Nyuk Tsin bemerkte das und war verletzt, lächelte aber Frau Ching noch immer an. Nach einem peinlichen Schweigen sagte Frau Ching schließlich mit öliger Stimme: »Ich dachte, dein Sohn Ah Chow sei schon verheiratet.«

»Das ist er auch, meine liebe Schwiegermutter«, antwortete Nyuk Tsin gleichmütig und spielte ihren ersten Trumpf aus. »Ich habe für ihn eine vorteilhafte Heirat mit der Tochter von Lam zustande gebracht.«

Frau Ching sagte: »Also eine Punti?«

Nyuk Tsin ließ ihre Augen sinken und bekannte: »Ja, eine Punti, aber sie hat ein anständiges Stück Geld mit in die Ehe gebracht, und jetzt besitzt mein Sohn das Restaurant.«

»Ihm gehört das Haus?« fragte Frau Ching überrascht.

»Ganz«, sagte Nyuk Tsin mit fester Stimme. »Aber die Familie verfügt natürlich darüber.«

»Soweit mir bekannt ist, wollte dein zweiter Sohn doch eine Eingeborene heiraten.«

»Ja«, gestand Nyuk Tsin. Sie wartete, damit Frau Ching ihr Mißfallen kundtun konnte, und fügte dann ruhig hinzu: »Mir war es möglich, ihm eine Eingeborene mit ziemlich großem Grundbesitz zu finden.«

»Oh! Und gehört das Land jetzt deiner Familie?«

»Ja.«

»Hm«, überlegte Frau Ching. Sie beugte sich ein wenig vor, und die Unterhaltung konnte weitergehen. Sie sagte: »Ich höre, daß dein jüngster Sohn vor allem mit Eingeborenen spielt. Ich nehme an, daß er auch eine Eingeborene heiraten wird.«

»Es gibt viele eingeborene Mädchen, die eine Vorliebe für meinen Sohn zu haben scheinen, und zum Glück haben sie alle Grundbesitz«, sagte Nyuk Tsin.

Dann fügte sie – um sich auf gleichen Fuß mit Frau Ching zu stellen – keck hinzu: »Da meine Familie nicht nach China zurückkehren wird, erscheint es mir am besten, wenn die Jungen hier Frauen finden.«

»Und deshalb erlaubst du sogar, daß dein ältester Sohn eine Punti heiratet?«

Nyuk Tsin war nicht gewillt, sich von dieser Frau Vorhaltungen machen zu lassen, und sagte mit einer guten Portion Selbstbewußtsein: »Ich möchte, daß meine Familie nach dem neuen Stil lebt. Nicht wie im Oberdorf, das du und ich noch aus unserer Jugend kennen.«

Frau Ching spürte den Vorwurf in diesen Worten und erwiderte deshalb schnell: »Du willst also eine Familie begründen, in die ein anständiges Hakka-Mädchen wie meine Tochter Sui Kim schwerlich hineinheiraten würde, wozu sie auch nie meine Einwilligung bekäme.«

Das war eine wichtige Feststellung; aber trotz der bitteren Worte wußte Nyuk Tsin nicht, ob Frau Ching die Verhandlungen damit abbrechen wollte oder ob sie nur Nyuk Tsins Position zu untergraben gedachte, damit, wenn schließlich die Rede auf das Geld kam, die Seite des Mädchens erheblich gestärkt war. Auf jeden Fall fühlte Nyuk Tsin, daß es an der Zeit war, schweres Geschütz aufzufahren, und so ließ sie ihre Granaten sanft unter den saftigen Schinken und fetten Enten explodieren. »Es erscheint mir nur verständlich, meine liebste Schwiegermutter, daß eine wohlhabende Frau wie du ihre Einwendungen dagegen machen wird, daß ein anständiges Mädchen wie Siu Kim in eine so arme Familie wie die unsere einheiratet. Aber eine Sache hast du übersehen. Gestern hat der Gelehrte im Punti-Laden meinem Sohn Afrika das Horoskop gestellt«, und sie legte ein Blatt Papier auf den überladenen Tisch neben die Tüte mit Zuckerwerk. »Als er damit fertig war, schien der Gelehrte überrascht und hocherfreut, denn er sagte: ›Ich habe in meinem Leben nie ein günstigeres Horoskop für einen jungen Mann gesehen.‹ Das hat er wirklich gesagt.«

Die Frauen, die beide nicht lesen konnten, betrachteten das kostbare Stück Papier, und Frau Ching fragte vorsichtig: »Bist du sicher, daß es das Horoskop deines Sohnes ist?«

»Ja.«

»Und es steht Gutes darin?«

Bescheiden blickte Nyuk Tsin auf ihre Füße. Mit leiser Stimme sagte sie: »Geld, Weisheit, eine Stellung, die ehrenvoller ist als die eines Gelehrten in China, ein langes ersprießliches Leben mit vielen Kindern – das sind die Aussichten für meinen Sohn.«

Die beiden Frauen saßen schweigend da, denn jede wußte, was für ein seltener Fall vor ihnen lag. Sie starrten auf das bedeutungsschwere Papier, und langsam stand Frau Ching auf. »Meine liebste Schwägerin, ich denke, ich mache uns besser noch etwas Tee.« Mit jubelnder Freude hörte Nyuk Tsin diese Worte, denn damit war alles ausgetilgt, was bisher gesagt worden war. Aber sie behielt ihre Blicke bescheiden gesenkt und beobachtete nicht, wie Frau Ching frischen Tee überbrühte – nicht das alte Zeug, das hinten auf dem Herd stand – und in eine feine Porzellanschale goß. Dies war der größte Triumph in Nyuk Tsins Leben, und sie kostete den frischen guten Tee.

»Siu Kim«, setzte Frau Ching das Gespräch auf einer anderen Ebene fort, »ist ein ungewöhnliches Mädchen und hat schon von mehr als einem Dutzend Männern Heiratsanträge bekommen, die zum Teil beträchtliche Vermögen haben.« Nyuk Tsin schlürfte ihren Tee und gab Frau Ching höflich Gelegenheit, den Kaufpreis für ihre Tochter in die Höhe zu treiben. Über ihre Schale hinweg betrachtete die jüngere Frau mit den schlechteren Manieren die Zuckertüte und dachte: Ich lasse sie noch fünf Minuten reden, und dann feure ich mein nächstes Geschütz ab.

Als Frau Ching mit ihrer Erklärung zu Ende war, daß es ihr nur billig erschiene, Siu Kim einem reicheren Mann vorzubehalten, als Afrika Kee vermutlich je sein würde, sagte Nyuk Tsin rasch: »Einem durchschnittlichen Hakka-Mädchen wird nicht jeden Tag die Gelegenheit geboten, einen Mann zu heiraten, der auf einem guten College in Amerika studieren wird, um Rechtsanwalt zu werden. Man sollte denken, daß du als ihre Mutter diese Gelegenheit freudig ergreifen und noch eine anständige Mitgift hinzutun würdest.«

Frau Ching war über diese Neuigkeit verblüfft, war aber eine zu gute Unterhändlerin, um sich auch nur durch das Emporziehen einer Augenbraue zu verraten. Mit öliger Stimme fragte sie: »Wie kann denn eine Gemüsefrau ihren Sohn nach Amerika schicken?«

Mit Überlegenheit schlug Nyuk Tsin zurück: »Wir besitzen die Felder im Nuuanu-Tal. Wir besitzen Land in den Wäldern. Uns gehören sehr gute Felder in Manoa. Asien hat ein Restaurant, und Europa hat mit einer großen Summe seinen Gemüseladen gekauft. Jeder meiner Söhne arbeitet wie ich, und ich bin sicher, daß wir schon jetzt genug Geld zusammen haben, um Afrika nach Michigan zu schicken.«

Frau Ching war von dieser Aufzählung sichtlich überrumpelt und holte zu ihrem schwersten Schlag aus: »Die Aussichten deines Sohnes scheinen – nun, interessant. Aber sein Vater war leider ein Lepra-Kranker.«

Nyuk Tsin zuckte nicht zusammen: »Der einzige Grund, warum ich eine so vorteilhafte Heirat mit jenem eingeborenen Mädchen einrichten konnte und wodurch wir so viel Land hinzugewonnen haben, war, daß mich die Eingeborenen als Pake Kokua kennen, und sie haben schon gesagt, daß sie, wenn Afrika Rechtsanwalt wird, den Sohn der Pake Kokua mit all ihren Geschäften betrauen werden.«

Die beiden unnachgiebigen Hakka-Frauen sahen einander mit Hochachtung an, und in diesem Augenblick war Frau Chings Entschluß gefaßt. Leise ließ sie ihre rechte Hand über den Tisch gleiten. Sie streckte zwei Finger aus und umfaßte langsam die Tüte mit braunem Zuckerwerk. Geräuschlos zog sie die Tüte heran, und Nyuk Tsin, die diese bedeutungsvolle Geste verfolgte, dachte: Ich muß mich zusammennehmen. Und sie drängte ihre Tränen zurück, damit sie nicht aus ihren geschlitzten Augen hervorbrachen und Frau Ching verrieten, wie groß ihre Freude war. Mit der Annahme des Zuckerwerks war die Heirat besiegelt.

Bis zu diesem Augenblick hatte Nyuk Tsin Siu Kim noch nicht gesehen, und Afrika Kee ahnte natürlich nicht einmal, daß seine Tante eine Heirat für ihn vorbereitete. Weder er noch Siu Kim erfuhren irgend etwas, da die grundsätzlichen finanziellen Verhandlungen noch mindestens den größten Teil des Jahres in Anspruch nehmen würden. Aber eines Tages bekam Nyuk Tsin das hübsche Mädchen zu sehen, um das es sich handelte, und sie mußte Frau Ching gestehen: »Deine Tochter SCHÖNES GOLD ist sogar noch liebenswürdiger, als man deinen Worten entnehmen konnte.« Während sie das sagte, sah sie jedoch schon über die dreizehnjährige Siu Kim hinweg und erblickte deren elfjährige Schwester Siu Han, die in einem blau-goldenen chinesischen Kleid in der Tür stand. Sie hielt vor Überraschung den Atem an. »Wie heißt jene dort?« fragte sie, und Frau Ching antwortete nur: »Siu Han, SCHÖNES MÄDCHEN. Aber sie soll einem sehr reichen Mann vorbehalten werden.«

Nyuk Tsin lächelte dem Mädchen zu und merkte sich den Namen.

Das waren aufregende Jahre im Haus der Kee. Die alte Grashütte war durch eines der häßlichsten Gebäude ersetzt worden, das je in Honolulu gestanden hatte: ein schmuckloses und düsteres zweistöckiges Holzhaus, an dem einige Schuppen lehnten. Ein Mangobaum und eine Kokospalme spendeten ein wenig Schatten, aber es gab weder einen Rasen noch eine einzige Blume. Schweine wühlten im Hof, und die Hühner kamen in die Küche, aber die vorherrschenden Bewohner waren der große Kimo, der für die Familie kochte, und die umfangreiche Apikela, die wusch und Poi bereitete. Es gab einen ständigen Streit zwischen Nyuk Tsin und allen andern: sie wollte Reis und chinesisches Essen; die andern bestanden auf Poi und amerikanischen Gerichten. Wenn sie nach einem langen Tagewerk um Reis bat, zuckte Kimo am Herd nur die Schultern, und die Jungen riefen: »Oh, Tantchen! Wer will schon Reis?« Wenn sie Reis essen wollte, mußte sie sich ihn selber kochen, denn Kimo weigerte sich.

Nyuk Tsins beide verheirateten Söhne lebten bei ihr, jede Familie in einem Zimmer, und Apikela sorgte für die Kinder, die regelmäßig ankamen. Mit den Schweinen, den Hühnern und den Babys wurde Nyuk Tsins Haus zu einem geräuschvollen, fröhlichen Inselheim. Man fand auf Hawaii viele derartige Häuser, denn die Chinesen und Eingeborenen lebten gerne zusammen. Im Billardsaal sah Kimo eines Tages eine Ukulele, die viersaitige Gitarre, die gerade aus Portugal eingeführt worden war. Danach quengelte er Nyuk Tsin wie ein Kind vor, bis sie ihm eine Gitarre kaufte. Dann wollte auch Apikela eine und Europas Frau, und der Gesang aus dem Chinesenhaus erfüllte das Tal.

Im Sommer des Jahres 1886, als Afrika Kee achtzehn Jahre alt war, wurde bekanntgegeben, daß er Anfang des nächsten Jahres das Hakka-Mädchen Ching Siu Kim heiraten sollte. Er begann sich in der Stadt umzublicken, um herauszufinden, wer das Mädchen war. Eines Tages sah er sie, wie sie im Aala-Park spazierenging. Doch war er sich nicht sicher, daß dies auch wirklich das Mädchen war, das man für ihn ausgewählt hatte. Er dachte: Ich kann froh sein, wenn sie so hübsch wie dieses Mädchen ist. Die Hochzeit wurde zu einem eindrucksvollen Fest mit vielen Gästen, denn die Chings waren angesehene Leute; und ehe sie Afrika nach Michigan einschifften, war er schon Vater dreier Kinder. Gehorsam nahm er das Familienbuch und das Gedicht und ging zu dem Punti-Laden, wo die Namen seiner Söhne festgelegt wurden. Nach dem Gedicht mußte der Name der vierten Generation Koon, Erde, lauten, und so wurden die beiden ersten Söhne Koon Chuk, Mittelpunkt der Erde, und Koon Yuen, Substanz der Erde, aus der das All entspringt, getauft. Aber die Eltern nannten ihre Söhne einfach Sam und Harvey. Die chinesischen Namen wurden pflichtgemäß in das Niederdorf geschickt, und als der einundzwanzigjährige Afrika schließlich nach Michigan aufbrach, war er nicht nur das Haupt einer sprossenden Familie, die in Honolulu zurückblieb, sondern auch Mitglied eines mächtigen Klans, der schon seit Jahrtausenden das Niederdorf beherrschte. Während der Jahre, die Afrika in Michigan die Rechte studierte, kehrten seine Gedanken vor allem zu jenem Vorfall zurück, der sich am Morgen vor seiner Abreise aus Honolulu ereignet hatte.

Nyuk Tsin versammelte ihre fünf Söhne und führte sie zu dem Briefschreiber in dem Punti-Laden. Dort legte sie fünfzig Dollar auf den Tisch, die die Familie in Honolulu für ihre verschiedenen Unternehmen verzweifelt nötig gehabt hätte. Asien und Europa waren entrüstet, als sie die Geldsumme sahen, die ihnen vorenthalten wurde und die Afrika in Michigan sehr gut hätte brauchen können. Aber Nyuk Tsin sagte: »Eure Mutter in China braucht vielleicht das Geld. Es mag in diesem Jahr eine schlechte Ernte gegeben haben. Eure erste Pflicht ist es, der Mutter Ehrfurcht zu erweisen.« Wenn Afrika Kee in Michigan zu einem glänzenden Rechtsgelehrten wurde, so vor allem deshalb, weil er begriff, daß das Recht den Fortschritt einer Gesellschaft gewährleistet, daß es in der Vergangenheit verankert ist, die Gegenwart bestimmt und die Zukunft beschirmt. Afrika verstand diese konservative Grundlage des Rechts besser als jeder andere Student der Universität.

An dem Tag, als er mit dem Dampfer MOLOKAI der H. & H.-Linie nach Amerika aufbrach, stieg Nyuk Tsin auf einen kleinen Inseldampfer und machte ihre erste Pilgerreise zu dem Grab ihres Mannes in dem Lepra-Lager von Kalawao, denn auch sie war von dem Gefühl der Dauer durchdrungen; und wenn ihr begabtester Sohn an diesem Tag in eine neue Welt aufbrach, so war das nur möglich, weil der verstorbene Spieler Kee Mun Ki gut zu ihr gewesen war. Diesmal blieb der Inseldampfer nicht vor der Halbinsel liegen und stieß seine Passagiere nicht roh in jene kalte und schutzlose Hölle von Kalawao. Das Schiff legte an dem Landungssteg von Kalaupapa auf der freundlicheren Seite der Halbinsel an und lud seine Frachten anständig aus. Ärzte und Krankenschwestern standen bereit, um den Lepra-Kranken zu helfen, und das große weiße Missionsheim bot ihnen einen Platz zum Schlafen. Im Missionskrankenhaus hatten sie noch immer keine Mittel gegen die Seuche entdeckt, aber die Kranken fanden hier wohltätige Pflege und wurden vor Lungenentzündung und Tuberkulose bewahrt, die einmal unter ihnen gewütet hatten.

Nyuk Tsin schritt durch die reinliche neue Siedlung und stieg zu dem Krater des erloschenen Vulkans hinauf. Dann blieb sie stehen, und ein süßer, unverständlicher Schmerz überfiel sie; denn vor ihren Augen breitete sich der schönste Blick aus, den sie sich denken konnte. Das Bild war dramatischer als die Hügel Chinas, lieblicher als die Täler um Honolulu. In der Ferne ragten die wilden Klippen Molokais empor. Weißer Gischt spritzte an ihnen auf, und fadendünne Wasserfälle stürzten von ihren Höhen in den brodelnden Schaum zu ihren Füßen. Das Meer war blau, und die kleinen Eilande, die vor der Küste lagen, bildeten ein hübsches Muster. Die Felder von Kalawao, auf denen keine Aussätzigen mehr wohnten, waren grün wie vor tausend Jahren, ehe diese schreckliche Krankheit auf den Inseln bekannt geworden war. Die einsamen Kirchen, die eine protestantisch, die andere katholisch, standen noch dort, wo einst der Schrecken geherrscht hatte. Das Haus, das sie mit eigenen Händen erbaut hatte, besaß kein Dach mehr. Wie schön, dachte sie, waren doch jene Tage, die Mun Ki und Palani und ich dort verbracht haben. Oh, wie gerne würde ich diese beiden guten Männer noch einmal sehen. Sie sah sie in Gedanken nicht mit verwesten Nasen und Lippen und Handstummeln, sondern als gesunde Männer. Wie gerne würde ich ihnen beim Fan-Tan-Spiel am Strand zusehen.

Sie verbrachte die Nacht in Kalawao im Haus einer Kokua, die sie von früher kannte, und am nächsten Morgen stand sie um die dritte Stunde auf, verließ das Haus und ging zu dem Grab ihres Gemahls, damit sie zur Stelle war, wenn sein Geist das Tal durchwandelte. Im Schein des Mondes legte sie sorgfältig die Steine zurecht, die heruntergerollt waren. Dann fegte sie den Boden und jätete das Unkraut aus. Behutsam richtete sie eine Tafel auf, auf der der Name Kee Mun Ki in goldenen Lettern stand. Sie schnürte ihr Bündel auf, stellte einige schöne, neue Schalen um das Grab und füllte sie mit den drei erforderlichen Delikatessen: geröstetem Schweinefleisch, Huhn und Fisch. Auf Untertassen legte sie Orangen, gekochten Reis, kleine Kümmelkuchen und braunes Zuckerwerk mit Mohn. Dann verbrannte sie Weihrauchstäbchen, damit die Atmosphäre dem Geist annehmlich wurde, und wartete nach diesen Vorbereitungen auf die Morgendämmerung.

Als der Geist ihres Gemahls erschien, fand er keinen Baum, in dem er sich niederlassen konnte, wie das in China möglich gewesen wäre, wo Bäume zahlreich waren und zu diesem Zweck neben den Gräbern standen. Aber er fand auf den Felsen, die hinter seinem Grab aufragten, einen sonnigen, vor der Meeresbrise geschützten Platz und setzte sich darauf, um sich mit seiner gehorsamen Frau zu unterhalten.

Sie erklärte ihm mit ruhiger Stimme: »Drei deiner Söhne sind verheiratet, Wu Chows Vater, und wenn ich auch nicht in der Lage war, Heiraten mit riesiger Mitgift zustande zu bringen, so tat ich doch mein möglichstes. Frau Ching brachte, wie du dir denken kannst, starke Einwände gegen mich vor, und zum Schluß erwähnte sie noch eine unangenehme Tatsache: ›Dein Mann starb an der Lepra.‹ Aber ich beherrschte mich, denn es gab ja wichtigere Dinge zu erledigen, und schließlich willigte sie ein.

Ah Chow hat vier Kinder, Au Chow hat drei und Fei Chow auch drei. Ich will versuchen, Oh Chow mit Frau Chings jüngster Tochter zu vermählen, aber es wird mich große Mühe kosten, denn das Mädchen ist eine Schönheit, und sie werden einen hohen Preis fordern.

Zu Hause steht alles zum besten. Kimo und Apikela sehen nach dem Rechten, und sie sind unschätzbar. Die Felder tragen noch so gut wie früher, und Ananas verkaufen sich weiterhin gut. Ah Chow hat ein schönes Restaurant, das immer voller Gäste ist, und Au Chow hat einen gutgehenden Gemüseladen.

Aber die gute Nachricht, Wu Chows Vater, ist, daß dein Sohn Fei Chow auf dem Weg nach Michigan ist, um dort die Rechte zu studieren. Als ich ihn an Bord brachte, konnte ich dich und Palani sehen, wie ihr dort unten in unserem kleinen Haus davon träumtet, in die Welt zu fahren und ferne Länder zu sehen.

Denk nur! Denk nur! Unser Sohn, unser eignes Kind, soll ein Gelehrter werden!«

Überwältigt von Dankbarkeit für diese Gnade schwieg sie, und Tränen hingen an ihren Wimpern. Während die Sonne höher stieg, verweilte sie am Grab. Um elf Uhr fragte sie: »Ist es nicht zu heiß auf den Felsen? Du solltest wirklich einen Baum haben, Wu Chows Vater.« Und nachmittags verließ sie das Grab und das Mahl, das sie dem Geist gebracht hatte.

Auf ihrem Rückweg nach Kalaupapa ging sie an dem alten Friedhof vorüber und bemerkte einen neuen Stein, der größer als die andern war, und überlegte, welcher ihrer Freunde hier wohl begraben sein mochte. Sie wartete, bis ein eingeborener Lepra-Kranker vorüberkam, der kaum noch ein Gesicht hatte, und fragte ihn: »Wer liegt in diesem Grab?« Und der Mann antwortete: »Vater Damien. Er starb als einer von uns.«

Als Nyuk Tsin nach Kalaupapa zurückkehrte, entdeckte sie, daß die Insassen des Lazaretts während ihres Pilgergangs zum Grab ihres Mannes herausgefunden hatten, wer sie war, und nun auf sie warteten. »Pake Kokua!« riefen sie, und viele, die sie begrüßten, kannten Nyuk Tsin noch aus den schlimmen Tagen von Kalawao. Manche erkannte sie wieder, wenn der Aussatz gnädig mit ihnen gewesen war, andere waren nur noch in Gottes Auge menschliche Wesen. »Pake Kokua!« riefen sie. »Wie gut, daß Ihr zurückgekommen seid!«

Die kleine Chinesin mit dem sonnenverbrannten Gesicht setzte sich auf einen Stein, und die Menge scharte sich um sie. Ein Priester trat hinzu und fragte auf hawaiisch: »Sei Ihr die Frau, die man Pake Kokua nennt?« Sie bejahte, und er fuhr fort: »Hier denkt man viel an Euch.« Sie fragte, ob es wahr sei, daß Vater Damien am Aussatz gestorben sei, und der Priester antwortete: »Erst im letzten Frühjahr.« – »Mußte er leiden?« fragte Nyuk Tsin, und der Priester antwortete: »Alle leiden hier.« Sie sagte: »Kalaupapa ist viel besser als Kalawao.« Der junge Mann sagte: »Als sich die Leute in Honolulu ihrer Verantwortung bewußt wurden, verbesserten sich die Zustände hier.« Sie fragte: »Habt Ihr ein Mittel gegen die Krankheit gefunden?« Und er antwortete: »Die unendliche Güte Gottes hat uns noch nicht den Weg gezeigt. Aber er wird nicht dulden, daß eine Krankheit wie die Lepra lange ohne Heilung bleibt. Bis dahin beten wir.«

Ende des Jahres 1889 verbrachte Nyuk Tsin ihre freie Zeit damit, daß sie mit der Familie Ching über die Bedingungen einer Ehe der jüngsten Tochter Ching Siu Han mit ihrem jüngsten Sohn Australien verhandelte. Sie sagte Frau Ching offen: »Der Junge ist sehr gut in der Schule, und ich mache mir in dieser Hinsicht keine Sorgen. Aber da er unter Eingeborenen aufgewachsen ist, ist er mehr wie sie alles andere als ein Chinese. Er muß ein chinesisches Mädchen heiraten, sonst ist er uns verloren.«

»Du hast auch Au Chow und Mei Chow erlaubt, hawaiische Mädchen zu heiraten«, erinnerte Frau Ching.

Nyuk Tsin erwiderte: »Diese Mädchen brachten viel Land mit, und die Heiraten waren gut für meine Söhne. Oh Chows Problem liegt anders. Er braucht kein Land. Er braucht eine energische chinesische Frau.« Aber die Chings waren der Ansicht, daß Siu Han, da sie sehr hübsch war, für eine bessere Partie aufgehoben werden sollte, als Australien sie darstellte.

Um diese Zeit begann Siu Han, die zu einem strahlenden Mädchen von fünfzehn Jahren erblüht war, ihre eigenwillige Natur zu zeigen und jene strenge Sitte zu durchbrechen, die den Mädchen gebot, sich im Haus ihrer Eltern zu verbergen. Während ihre Schwester, die Frau Afrikas, ihre Kinder hütete, ging Siu Han auf der Hotel-Street spazieren, und da sie außerordentlich reizvoll war, erregte sie großes Aufsehen in der Chinesenstadt. Auf einem ihrer Spaziergänge begegnete sie Nyuk Tsin, die sie fragte: »Hast du eigentlich schon meinen Sohn Australien gesehen?«

»Nein«, sagte das Mädchen.

»Er ist im Restaurant seines Bruders. Laß uns dort eine Schale Nudeln essen.«

So ging Nyuk Tsin mit dem hübschen jungen Mädchen in Asiens Restaurant und setzte sich an einen Tisch. Sogleich erschien Australien und war überrascht, Wu Chows Tante, die noch nie zuvor das Restaurant betreten hatte, hier zu finden. Er setzte sich zu ihnen, und Nyuk Tsin fragte offen: »Findest du die Schwester deiner Schwägerin nicht reizend?«

Offensichtlich fand Australien sie reizend, und nach einigen Minuten verließ Nyuk Tsin den Tisch, unter dem Vorwand, mit ihrem Sohn Asien sprechen zu müssen, der ihr sagte: »Es ist schändlich, ein solches Mädchen hierherzubringen.«

In den folgenden Wochen sagte Nyuk Tsin oft zu Australien: »Warum hilfst du nicht deinem Bruder im Restaurant?« Und jedesmal, wenn ihr einziger unverheirateter Sohn dieser Aufforderung folgte, gelang es ihr auch, irgendwo in der Chinesenstadt Siu Han aufzuspüren und die beiden zusammenzubringen, so daß, noch ehe das Jahr zu Ende ging, nicht mehr Wu Chows Tante die reichen Chings um ihre Einwilligung in die Vermählung ihrer letzten Tochter mit Australien bitten mußte, sondern diese Tochter selbst es tat. »Mein Rabenmädchen«, nannte Frau Ching sie. Nyuk Tsin hielt sich klug zurück, und Anfang 1890 wurde die Heirat bekanntgegeben.

Auf der Hochzeit saß Nyuk Tsin, die damals dreiundvierzig Jahre alt war, aber wie sechzig aussah, schweigend da und dankte den Hakka-Göttern, daß sie ihr so gnädig gewesen waren. Dann wurde ihre Aufmerksamkeit auf eine Hakka-Frau gelenkt, die als Hochzeitsgeschenk einen Sandelholzkasten aus Kanton gebracht hatte, Nyuk Tsin roch an dem duftenden Geschenk und dachte: Hier ist wirklich das Land des duftenden Baumes.

Zu Beginn der neunziger Jahre des letzten Jahrhunderts konzentrierte Whip Hoxworth seine nicht unbeträchtlichen Kräfte auf zwei Dinge: auf die Frauen und auf den Plan, Hawaii zu einem Teil der Vereinigten Staaten zu machen. Anfangs waren die Erfolge, die er bei den ersteren verzeichnen konnte, eindrucksvoller als die auf dem zweiten Gebiet. Nach seiner Scheidung von der spanischen Frau Aloma Duarte verbrachte er seine freie Zeit mit einer sonderbaren Schar von Wesen, die von den vorüberfahrenden Schiffen an Land zu strömen pflegten. Es waren Frauen ohne Gesichter, aber mit denkwürdigen Leibern, und mit unheimlicher Sicherheit fanden sie, sobald sie das Land betraten, den Weg zum Tollen Whip, als hätte er Botschaften in alle Welt gesandt, daß er auf den Terrassen vor dem Hawaiian-Hotel zu finden sei. Rasch ließen diese schweifenden Frauen ihr Gepäck, das nie sehr groß war, in Whips Zimmer schaffen, und nach einer Weile zog jede wieder ihrer Wege, entweder nach Manila oder Hongkong. Viele wären gern geblieben, aber Whip war zu klug, um das zuzulassen.

Von Zeit zu Zeit verbrachte er ein Wochenende in der Rattengasse von Iwilei, jenseits des Flusses, und oft konnte man in dem Hawaiian-Hotel, das der König zum Empfang wichtiger Staatsgäste hatte bauen lassen, das unterwürfige Erscheinen irgendeines chinesischen Bordellbesitzers erleben, der Whip die Neuigkeit brachte, daß ein neues Mädchen hereingekommen war oder daß ein altes sich nach ihm sehnte. Es war verständlich, daß die Frauen ihr Gefallen an ihm fanden, denn mit seinen dreiunddreißig Jahren war er groß und schlank, mit Narben im Gesicht und schwarzem Haar, das der Wind zerzauste. Er hatte strahlend weiße Zähne und einen leuchtenden, durchdringenden Blick. Er kleidete sich sorgfältig, und wenn er über die staubigen Wege seiner Zuckerplantagen ritt, unterhielt er sich mit seinen Arbeitern in vollendetem Pidgin, in das er chinesische, japanische, hawaiische oder portugiesische Worte einzuflechten verstand, je nachdem, mit wem er es zu tun hatte. Aber jeden Satz, gleichgültig in welcher Sprache, brachte er in jenem Singsang vor, den die mexikanischen Cowboys auf die Inseln gebracht hatten, und jede Bemerkung endete mit einem schwebenden Ton: »Eh, du Joe! Was deenkst'e wohl? Hole, hole Waasser?« Die Worte denken und Wasser wurden stark betont und ergaben eine einschmeichelnde Melodie. Während die Männer im Feld arbeiteten, kehrte der Tolle Whip oft in ihren Häusern ein und unterhielt sich mit den Frauen. Gelegentlich geschah es, daß die Frauen seinem höflichen Werben nachgaben, und dann sprang er mit ihnen ins Bett und genoß einige wilde Augenblicke. Später, wenn er wieder von dannen ritt, rief er zurück: »Eh, du Rosie! Sorg du für deinen Jungen, wenn er kommt. Ist ein sehr guter Mann, deenk ich.« Zweimal war er mit Macheten verprügelt worden, und wenn er an diese zufälligen Abenteuer dachte, dann erschien es ihm wahrscheinlich, daß er eines Tages in einem brutalen Handgemenge ums Leben kommen würde. Er lachte, wenn er sich vorstellte, wie die scheinheiligen Zeitungen über diesen Skandal schreiben würden, und sagte sich: Wie großartig wäre es, so zu sterben.

Ende 1892 wurde der Tatendrang des Tollen Whip durch einen Vorfall auf ganz anderem Gebiet beflügelt; denn die Vereinigten Staaten machten abermals Anstalten, sich gegen die Einfuhr hawaiischen Zuckers zu sperren. Die großen Zuckerrohrpflanzer in Louisiana waren entschlossen, jenem gegenseitigen Übereinkommen ein Ende zu machen, nach welchem Hawaii zollfrei Zucker auf das Festland liefern konnte, während die Vereinigten Staaten gewisse Güter nach Hawaii exportierten und Pearl Harbor als Kriegshafen benutzen durften. Die Zuckerleute aus Louisiana schrien: »Wir brauchen nicht ihren Zucker, und wir brauchen auch nicht Pearl Harbor.« Dreißig Jahre hatten die Zuckermagnaten von New Orleans Krieg gegen Hawaii geführt und dafür gesorgt, daß der Gewinn der hawaiischen Pflanzer in vernünftigen Grenzen blieb, aber sie hatten die dortige Zuckerindustrie nicht zu unterdrücken vermocht. Jetzt kam ihnen in ihrem Kampf gegen Hawaii ein neuer Umstand zur Hilfe: Die großen westlichen Staaten Colorado und Nebraska begannen Rüben anzubauen und Zucker aus ihnen zu gewinnen, und auch sie wollten die hawaiische Konkurrenz beseitigen. Es war abzusehen, daß innerhalb von wenigen Jahren die große Koalition von Louisiana, Alabama, Mississippi, Colorado und Nebraska zusammen mit den neuen Staaten Wyoming und Utah den hawaiischen Zucker für immer aus dem Felde schlagen würde, und wenn es dazu kam, dann würde das Vermögen solcher Zuckerrohrpflanzer wie Whip Hoxworth zusammenschmelzen.

»Wenn es um Zucker geht, gibt es nur ein Gesetz«, erklärte Whip den Zuckerpflanzern, die er bei sich versammelt hatte. »Entweder wir verkaufen an die Vereinigten Staaten, oder wir verkaufen gar nicht. Unsere einzige Sorge muß sein, daß wir uns den Markt sichern.«

»Wir verlieren ihn«, sagte John Janders. »Ich vertrete im Augenblick elf deiner wichtigsten Zuckerplantagen. Wenn diese Kerle aus Louisiana und Colorado uns weiterhin das Wasser abgraben, dann sehe ich voraus, daß neun von deinen elf Firmen sehr bald bankrott sind. Noch eine Krise auf unserem amerikanischen Markt, und ich garantiere für nichts mehr.«

»Entschuldige, John«, unterbrach ihn Whip. »Du hast recht mit allem, was du sagst. Aber ich fürchte, du willst die Sache beschönigen. Ich habe zufällig die Zahlen, und man kann sie, weiß Gott, nicht lesen, ohne von Panik ergriffen zu werden. Seit dem McKinley-Tarif hat jeder verdammte Zuckerbauer in Louisiana und Colorado eine Subvention von zwei Cent pro Pfund bekommen, während der Zucker aus Hawaii belastet wird. Was bedeutet das? Während der ersten zwölf Monate dieses McKinley-Manövers haben sich unsere Gewinne um fünf Millionen Dollar gesenkt. Ich meine nicht die Gewinne Hawaiis. Ich meine die Gewinne der acht Männer, die in diesem Zimmer sitzen. Und was den wirklich investierten Wert unserer Plantagen betrifft, so haben sie zwölf Millionen Dollar verloren. Und es wird schlimmer und schlimmer.«

Er hielt inne, um der Diskussion über die Gefahr, in der sich die hawaiischen Plantagenbesitzer befanden, ihren Lauf zu lassen. Bis zu dieser Zusammenkunft hatten die großen Plantagenbesitzer zwar gewußt, daß sie in Gefahr waren, aber niemand hatte den Mut besessen, die niederschmetternden Zahlen zusammenzutragen. Jetzt mußten sie unter Whips Peitsche den Tatsachen ins Auge sehen. Die Gesellschaften würden in den Konkurs gehen, und die Männer würden ihre Plantagen verlieren, die ihre Väter aufgebaut hatten.

»Was, meint ihr, ist zu tun?« fragte John Janders. Er war ein Jahr älter als Whip und acht Jahrhunderte konservativer.

Whip parierte die Frage und bemerkte: »Offensichtlich werden wir Hawaii einbüßen, John, wenn wir nichts unternehmen. Es wird wieder in jenen unfruchtbaren, öden Zustand zurückverfallen, der auf den Inseln im Jahre 1840 herrschte.« Ein Schweigen folgte, und dann fuhr Whip fort: »Auch das stimmt nicht ganz. Zwei weitere schlechte Jahre, und du wirst bankrott sein, John. Absolut erledigt. Dave Hale hält vielleicht ein wenig länger aus, aber Harry Hewlett bestimmt nicht.« Dann deutete er auf seine Brust und fügte hinzu: »Ich schaffe es noch achtzehn Monate. Dann bin ich ruiniert. Meine Herren, ich beabsichtige nicht, mich ruinieren zu lassen.«

Die Hales, Hewletts und Janders, die diesen düsteren, aber eindeutigen Worten zuhörten, bildeten eine nüchterne Gruppe. Schließlich fragte Dave Hale: »Wie willst du davonkommen, Whip?«

Mit wohlüberlegten Worten antwortete Whip: »Ich habe angeordnet, daß die Türen geschlossen bleiben, meine Herren, denn das, was wir zu tun im Begriff sind, ist ein schmutziges Geschäft. Wenn also jemand von euch schwach auf der Blase ist, dann empfehle ich ihm, gleich jetzt hinauszugehen und zu pissen. Und er braucht sich gar nicht erst die Mühe zu machen, wieder zurückzukommen.« Er verharrte schweigend und konnte sehen, wie die Plantagenbesitzer schwer zu atmen begannen. »Ich gebe euch noch zwei Minuten«, sagte er, »und dann gibt es kein Zurück mehr.« Er legte seine Uhr auf den Tisch, und als die Sekunden verstrichen waren, sagte er einfach: »Meine Herren, wir bilden jetzt ein richtiges Komitee der Neun, und niemand darf sich einer Illusion hingeben. Heute nachmittag möchte ich, daß ihr, ohne Aufsehen zu erregen, alle in Honolulu verfügbaren Gewehre aufkauft.« Er hob seine linke Hand zum Gesicht und strich mit dem Daumen über die Narben, die wie ein gezackter Blitz über sein Gesicht fuhren. Als der Schock dieses ersten Befehls verebbt war, fügte er hinzu: »Ja, wir werden eine Revolution in Szene setzen, die Herrschaft über die Inseln gewinnen und sie den Vereinigten Staaten einverleiben. Wenn wir das fertiggebracht haben, dann mag Louisiana und Colorado zum Teufel gehen. Sie werden kein Mittel mehr haben, uns zu zerstören.«

»Glaubst du, daß die Vereinigten Staaten uns aufnehmen werden?« fragte Dave Hale furchtsam.

Der Tolle Whip ließ beide Hände auf die Tischplatte fallen und sagte bitter: »Meine Herren, die Tage, die vor uns liegen, werden verdammt schwer sein. Aber über eine Sache besteht kein Zweifel: Die Vereinigten Staaten werden Hawaii annehmen.« Er schlug mit seiner Faust auf den Tisch und wiederholte: »Wir müssen ein Teil Amerikas werden.«

»Wie …«, begann Dave Hale.

»Ich weiß nicht, wie!« unterbrach ihn Whip. »Aber wir werden uns Amerika anschließen, und wir werden mit unserem Zucker so viel Geld verdienen, wie wir nur wollen.«

John Janders fiel rasch ein: »Whip, du weißt, daß ich sogar noch mehr für Zucker bin als du, weil ich mehr zu verlieren habe. Aber nimm in einer Sache meinen Rat an. Organisiere diese Revolution nicht um Zucker. Unter uns hier im Komitee mag das gelten, gut. Aber laß niemand von der Außenwelt davon erfahren. Für sie mußt du eine größere Idee bereit haben als Zucker.« Der junge Hale fügte hinzu: »John hat recht. Die großen amerikanischen Zeitungen werden uns nie unterstützen, wenn wir unsere Revolution auf Zucker bauen.«

Einer der Hewletts, der die größte Zuckerplantage von allen besaß, schlug vor: »Irgendwie müssen wir im Namen der Demokratie zu Werke gehen. Unerschrockene Amerikaner auf diesen Inseln haben es satt, unter einer korrupten Monarchie zu leben.«

»Das ist es!« rief John Janders. »Irgend etwas, das der amerikanische Kongreß aufgreifen kann. Amerikanische Bürger, die sich nach Freiheit sehnen.«

Der Tolle Whip lächelte seinen Genossen zu. »Ihr seid verdammt schlau. Ich gebe zu, wenn wir uns als Zuckerrevolutionäre deklarieren, werden uns die Schweine in Louisiana und Colorado kreuzigen. Ich höre schon, wie sie für die Monarchie bluten werden. Ich habe eine bessere Idee, Leute. Ihr und ich werden diese Revolution anfangen, und wenn sich alles darüber entsetzt, werden wir auch die Gewehre abfeuern. Aber«, und hier machte er eine dramatische Pause, »niemand von uns wird vor der Öffentlichkeit in Erscheinung treten.«

»Wer soll das übernehmen?« fragte Dave Hale.

»Wir werden uns die Rechtsanwälte sichern, die unsere Plantagenangelegenheiten regeln, und die Zeitungsleute und einige Lehrer und ein paar Minister«, antwortete Whip schnell. »Das soll die respektabelste Revolution der Weltgeschichte werden. Ihr werdet mehr hochtrabende Gefühle hören, als ihr je geträumt habt, denn ich habe schon den idealen Mann bestimmt, der vor die Öffentlichkeit treten soll.«

»An wen denkst du?« drängte Hale.

Whip sah dem jungen Mann in die Augen und sagte: »An deinen Onkel Micha.«

David Hale war sprachlos. Schließlich sagte er: »Er wird sich niemals gegen die Monarchie erheben. Er ist ein Bürger von Hawaii und nimmt das sehr ernst.«

»Wir sind alle Bürger von Hawaii«, erwiderte Whip, »und wir nehmen es alle sehr ernst. Das ist auch der Grund, weshalb wir diese Inseln retten wollen.«

»Aber Onkel Micha war im Kronrat. Er ist ein persönlicher Freund der Könige. Er ist ein geweihter Geistlicher …«

»Gerade aus diesem Grund brauchen wir ihn«, unterbrach Whip. »Er wird uns nicht aus freien Stücken unterstützen. Er wird uns eine Strafpredigt halten und unsere Revolution verdammen, aber die Dringlichkeit der Umstände wird ihn zu unserem Führer machen. Glaubt mir, Onkel Micha mit seinem langen weißen Bart wird es sein, der schließlich den Brief an Präsident Harrison schreibt: ›Hawaii ist Euer.‹«

An dieser Stelle versetzte John Janders den erhitzten Gemütern der Revolution eine kalte Dusche: »Ich bekam einen Brief aus Washington, in dem mir mitgeteilt wird, jeder sei dort der Meinung, daß Grover Cleveland in diesem Jahr wiedergewählt wird.«

Bei der Erwähnung dieses eigensinnigen Demokraten sank dem Komitee der Neun der Mut, denn in seiner früheren Amtszeit hatte Cleveland den Plantagenbesitzern in Hawaii einige grausame Schläge versetzt, und es war nur wahrscheinlich, daß weitere folgen würden. Aber wichtiger noch war, daß sich dieser idealistische Reformer entschieden gegen eine sehr verbreitete Auffassung von der Auserwähltheit Amerikas erklärt hatte. »Die Vereinigten Staaten wollen kein Weltreich«, hatte Cleveland proklamiert, und dieser machtvolle Ausspruch warf seinen Schatten über die im Entstehen begriffene Revolution. Aber nicht einmal Grover Cleveland konnte Whip Hoxworth einschüchtern: »Zum Teufel mit diesem zimperlichen Quatsch über internationale Moral. Wir beginnen sofort mit der Revolution. Bringt sie schnell in Gang. Und laßt Onkel Micha die Inseln Harrison zu Füßen legen, ehe die Wahlen beginnen. Wenn Cleveland Präsident wird, sind wir schon ein Teil Amerikas.«

»Werden wir das in der kurzen Zeit schaffen, die uns zur Verfügung steht?« warf einer der Hewletts ein.

»Wenn wir uns an die Arbeit machen, ja«, erwiderte Whip. Das Komitee löste seine erste Sitzung auf, und jeder einzelne übernahm drei Aufgaben: alle verfügbaren Gewehre zu kaufen; angesehene Bürger zu finden, die die Revolution vor der Öffentlichkeit vertreten sollten; und jeden Freund zu prüfen, ob man sich auf ihn verlassen konnte, wenn die hawaiische Monarchie gestürzt wurde. Als die furchtsamen, aber entschlossenen Zuckerpflanzer gegangen waren, sah sich Whip vor der schwierigsten aller Aufgaben. Er mußte einen Weg finden, auf dem er den rechtschaffenen Micha Hale dazu bewegen konnte, die Führung der Revolution zu übernehmen.

Die Monarchie war nicht sehr stark – um das vorauszuschicken. Im Jahre 1872 war das große Geschlecht Kamehameha in Schwäche und Hinfälligkeit erloschen. Eine Reihe liebenswürdiger, aber unfähiger Alii folgten auf dem Thron. Einer hatte das Heidentum als das grundlegende Element des hawaiischen Lebens wiedererwecken wollen. Ein anderer hatte versucht, die Verfassung abzuschaffen und die absolute Monarchie wieder aufzurichten, die sich an keine bürgerliche Gesetzgebung zu halten hatte. Es war zu einer Palastrevolution gekommen; die Wahl des Königs war von seiner persönlichen Popularität abhängig gemacht worden; und schließlich hatte es einen Skandal gegeben, als ein König dabei erwischt wurde, wie er versuchte, gleichzeitig an zwei chinesische Spielhöllenbesitzer Opiumkonzessionen zu verschachern. Dieser traurige Verfall des hawaiischen Staatswesens hatte tiefe Bekümmernis unter den Missionarsfamilien hervorgerufen, und obwohl noch einige rechtschaffene Männer wie Micha Hale das Königshaus unterstützten, protestierten sie, als Versuche unternommen wurden, Opium und Lotteriespiele zu legalisieren.

Wäre die Folge liebenswürdiger und schöner Könige, die die Verwaltung des Königreiches ihren willensstarken amerikanischen Beratern überließen, nicht unterbrochen worden, hätten aber Micha Hale und seine verantwortungsbewußten Genossen die hinfällige Monarchie auch weiterhin am Leben erhalten. Aber am 29. Januar 1891 bestieg eine Majestät von ganz anderem Charakter den Thron, und von nun an waren Reibereien unausweichlich. Königin Liliuokalani war eine kurzgewachsene, korpulente Frau von königlicher Haltung. Sie hatte dicke, von Entschlossenheit geprägte Lippen, trug ihre grauen Haare in einer mächtigen Frisur, und ihre Arme waren mit Juwelen überladen. In ihrem schwarzen Seidenkleid, das mit gelben Straußenfedern besetzt war, und dem Elfenbeinfächer bot sie einen imposanten Anblick. Sie war eine Frau mit unbeugsamem Willen, und sie pflegte ihre wichtigen Anordnungen sitzend vor einem goldgelben Zelt aus Federn zu verkünden, einmal, weil das eine alte königliche Sitte war, die ihre Würde unterstrich, und zum andern, weil sie ein wenig verkrüppelt war und sich deshalb nur sehr ungraziös bewegen konnte. Viele Jahre war sie einfach nur Lydia Dominis gewesen, die eigensinnige Frau eines mageren Haole italienischer Herkunft, mit dem sie in einem großen, weißen Stadthaus lebte, das ›Washington Place‹ genannt wurde. Nach dem Tode ihres Bruders, des Königs, bestieg sie den Thron, entschlossen, die zunehmende Herrschaft der Weißen zurückzudämmen und jenen neuenglischen Einfluß, wie ihn Micha Hale verkörperte, beiseite zu schieben.

Sie war eine hochintelligente Frau, hatte die Fürstenhöfe Europas besucht, wo sie vor allem von der Stellung beeindruckt worden war, die Königin Victoria einnahm, und sie liebte die politische Macht. Wäre sie gleich nach dem Hinscheiden der Kamehamehas auf den Thron gelangt, dann hätte sie vielleicht Hawaii zu einer starken und festen Monarchie gemacht, denn sie hatte eine lebhafte Vorstellungsgabe und verstand es, mit Menschen umzugehen. Aber sie war zu spät an die Macht gelangt. Der Republikanismus hatte unter ihren Leuten schon zu weit um sich gegriffen. Der Zucker hatte schon die Inseln erobert. Sie übersah, daß ihr eigentlicher Feind nicht mehr der stattliche politische Führer Micha Hale war, sondern der draufgängerische Plantagenbesitzer Whip Hoxworth. Gegen den ersteren hätte sie vielleicht aufkommen können; gegen den letzteren war sie machtlos.

Ohne ihre wirklichen Feinde zu erkennen, kämpfte diese starrköpfige, phantasiereiche Frau gegen Republikanertum, Kongregationalismus und gegen den Zucker. Sie erreichte damit nur, daß sich diese Mächte zu einer Koalition verbanden. Die Eingeborenen, die der Monarchie und ihrer dummen Prätentionen müde waren, konspirierten gegen die Königin und schlossen sich der Koalition an – wenn sie es vielleicht auch nur taten, um die Gunst der Amerikaner zu erlangen. Missionarsfamilien wandten sich energisch gegen die Korruption, den Absolutismus und das Heidentum der Monarchie; aber viele derjenigen, die in der Öffentlichkeit am lautesten gegen diese Übel protestierten, besaßen Unternehmen, die unter einer amerikanischen Verwaltung aufblühen sollten. Rechtsanwälte erhoben Einspruch gegen die Ausschreitungen der Monarchie und verteidigten die Menschenrechte; aber im Grunde kämpften sie für die Zuckerplantagen. Während die Königin ihr eigensinniges Regiment aufrechterhielt, wurde die Koalition gegen sie immer mächtiger.

Anfang 1893 entschloß sich die Königin, den Einfluß solcher Leute wie Micha Hale und wie sein unverschämter Neffe Whip Hoxworth gänzlich aufzuheben. Sie gab deshalb bekannt, daß sie die Verfassung in ihrer jetzigen Form widerrufen, daß sie die Gesetzgebung unter königliche Kontrolle stellen, das Wahlrecht vieler Bürger aufheben und grundsätzlich die alten Vorrechte der Monarchie wieder befestigen werde. Sie bot bei dieser Verkündigung einen erhebenden Anblick: Königlich lehnte sie an gelben Federn, die mehr als hundert Jahre alt waren; um ihre Schultern hing ein Federkranz, und eine Seidenschleppe bauschte sich um ihren verkrüppelten Fuß. Sie gab es zwar nicht offen zu, aber ihre Absicht war, Hawaii in jene goldenen Tage zurückzuführen, wie sie Frankreich im Jahre 1620 genossen hatte.

An diesem Nachmittag rief Whip Hoxworth sein Komitee der Neun zusammen, und die Verschwörer trafen sich in einem der oberen Räume von Janders & Whipple in der Merchant-Street. Ein früherer Vorschlag, bei Hoxworth & Hale zusammenzukommen, war abgelehnt worden aus Furcht davor, Micha Hale, der dem Königshaus noch immer treu war, würde von der Verschwörung erfahren. Der Tolle Whip eröffnete die Versammlung mit einer deutlichen Feststellung: »Man sollte unserer eigensinnigen Königin gratulieren. Ihr törichtes Verhalten macht die Revolution unumgänglich.« Die Hewletts fürchteten sich vor einem offenen Aufstand und rieten zur Vorsicht, aber der aufrichtige John Janders erwiderte grob: »Die Monarchie muß in den nächsten zwei Tagen gestürzt werden, oder wir verlieren unsere letzte Chance, die Regierung in die Hände zu bekommen.«

»Willst du denn eine blutige Revolution anzetteln?« fragte David Hale.

»Wenn es sein muß, ja«, erwiderte Janders, und niemand machte einen Einwand.

»Also bleibt es bei der Revolution!« sagte Whip Hoxworth mehr als Feststellung denn als Frage. Das Komitee stimmte ihm zu, und Whip fuhr fort: »Wir müssen schnell zuschlagen und die wichtigsten Punkte der Stadt in unsere Gewalt bekommen.«

»Wie steht es mit den anderen Inseln?« wollte einer der Hales wissen.

»Zum Teufel mit den andern Inseln«, erwiderte Hoxworth. »Die Post, die Banken, der Palast, das Zeughaus: die müssen wir in die Gewalt bekommen; dann haben wir Honolulu in der Tasche. Und mit Honolulu haben wir auch Hawaii. Janders, erzähl dem Komitee, was wir heute erfahren haben.«

John Janders erhob sich von seinem Sitz, räusperte sich und begann umständlich: »Ich hatte heute morgen eine zweistündige Konferenz mit dem amerikanischen Geschäftsträger, und wir haben zusammen mit großer Sorgfalt das Gesetz durchgelesen. Es steht folgendes fest: Wenn die Revolutionäre rasch die wichtigsten Punkte der Stadt erobern, so daß ein Beobachter sagen könnte: ›Das Komitee beherrscht die Stadt‹, dann haben die Vereinigten Staaten hinreichenden Grund, uns als die De-facto-Regierung zu betrachten. Der Geschäftsträger würde uns sogleich anerkennen. Die Monarchie wäre zu Ende. Und wir sind auf dem Weg, mit den Vereinigten Staaten zu verschmelzen.«

»Wie steht es mit den amerikanischen Truppen im Hafen?« fragte einer der Hewletts. »Werden die Kapitäne ihre Truppen an Land schicken, um gegen uns zu kämpfen?«

Ein breites Lächeln zog über das von Narben bedeckte Gesicht des Tollen Whip, der in seinem Sessel am Kopfende des Tisches lehnte. Das Komitee sah zu ihm hinauf und schien beruhigt, daß er irgendeinen Kniff herausgefunden hatte, um die amerikanischen Truppen auszuschalten.

Aber er eröffnete nicht seinen Plan. »Erzähl ihnen, was wir vereinbart haben, John«, sagte er.

John Janders erklärte bereitwillig: »Wir haben von dem amerikanischen Geschäftsträger und den Kapitänen die feierliche Zusage erhalten, daß sie, sobald wir mit der Revolution beginnen, ihre gesamten verfügbaren Truppen an Land schicken. Der Befehl lautet einfach: ›Schützt das Leben der Amerikaner.‹«

»Aber wir sind hawaiische Bürger«, erwiderte David Hale.

»Wir sind auch Amerikaner«, sagte Janders kühl, »und wir sind jene Amerikaner, die geschützt werden sollen.«

Whip unterdrückte ein sarkastisches Lächeln, beugte sich über den Tisch und sagte: »Das ist ein Plan, der gar nicht fehlschlagen kann. Wir zielen mit unserem Angriff auf die zehn Schlüsselstellungen der Stadt. Sobald geschossen wird, stürmen die amerikanischen Truppen an Land. Was werden die Eingeborenen denken? Sie werden sich sagen: Die amerikanischen Truppen sind gekommen, um gegen die Königin zu kämpfen! – Sie werden ihre Waffen strecken, und wir bekommen die Schlüsselpunkte in die Hände. Sobald das geschehen ist, verkündet der amerikanische Geschäftsträger: Die Vereinigten Staaten erkennen die De-facto-Regierung an. Und was, zum Teufel, soll die Königin dann noch tun?«

John Janders rief: »Wie sollen wir verlieren?«

David Hale wies ihn nüchtern zurecht: »Wir können sehr wohl verlieren – wenn Onkel Micha die Weltmächte gegen unseren Aufstand anruft.«

»Das wird er nicht tun«, versprach Whip.

»Er ist ein Mann von großer Ehrenhaftigkeit«, beharrte Hale. »Und er ist ein geschworener Anhänger Hawaiis.«

»Es ist meine Sache, Onkel Micha auf unsere Seite zu bringen«, sagte Whip. Die Hewletts berieten untereinander, und dann sagte einer von ihnen: »Wir werden uns nicht an der Revolution beteiligen, wenn wir uns nicht darauf verlassen können, daß uns Micha Hale vor der Welt verteidigt.«

»Er wird auf unserer Seite sein«, versprach Whip. »Nicht im Kampf. Er ist zu alt dafür. Aber danach wird er als unser Führer auftreten.«

»Können wir uns darauf verlassen?« fragten die Hewletts.

Whip sprang auf und stieß seinen Stuhl zurück. »Verdammt noch mal!« brüllte er. »Glaubt ihr, daß ich Micha Hale entwischen lasse, wenn unser ganzer Erfolg von ihm abhängt? Natürlich könnt ihr euch darauf verlassen. Er wird auf unserer Seite sein.«

Dann sprach Janders: »Whip wird das übernehmen. Wir müssen währenddessen die Öffentlichkeit zur Revolution aufwiegeln. Wir brauchen eine große Massenversammlung am Montag. Eine Menge Reden über Menschenwürde und die unverletzlichen Rechte der Menschheit!«

»Aber ich dulde nicht, daß einer aus dem Komitee eine Rede hält«, warnte Whip. »Schafft ein paar Rechtsanwälte herbei und Leute wie Vetter Ed Hewlett. Er hat hawaiisches Blut in den Adern und redet hochtrabend genug daher.«

Die Dinge schienen so gut zu stehen, daß das Komitee der Neun – das heißt acht davon – sich zu beruhigen begann: Die Revolution stand bevor; die zehn Schlüsselpositionen waren festgelegt; der amerikanische Geschäftsträger hatte die neue Regierung anerkannt; Präsident Harrison hatte sie als einen Teil der Union aufgenommen; und der Zucker stand so gut wie noch nie. Aber der Tolle Whip brachte seine Verschwörer wieder auf den Boden der nackten Tatsachen, denn er warnte mit schneidendem Ton: »Bei der Massenversammlung am Montag möchte ich, daß jeder eine Schußwaffe bei sich führt.«

»Wird es zu einem Aufstand kommen?« fragten die Hewletts.

»Nicht, wenn wir darauf gefaßt sind«, erwiderte Whip.

Während die andern still das Haus verließen, durch die erregte Stadt gingen und hier und da eine Bemerkung fallen ließen, ging der Tolle Whip auf der King-Street nach Osten zum Haus der Hales gegenüber dem Palast, und als er an den weißen Staketenzaun kam mit den weiten Rasenflächen dahinter, auf die Malama Hale so stolz war, nickte er seiner hawaiischen Tante höflich zu und fragte: »Ist Onkel Micha zu Hause?«

»Er ist in seinem Arbeitszimmer«, sagte Malama sanft.

Whip trat ohne zu klopfen ein und schloß die Türe hinter sich, ehe er zu sprechen begann. Sein Onkel war umgeben von den Missionarsbüchern seines Vaters, die aus Lahaina herübergebracht worden waren, und von einer umfangreichen theologischen und juristischen Bibliothek. Als Ratgeber von vier Monarchen hatte er oft seine Meinung über juristische Dinge abgeben müssen, und sein scharfer Verstand hatte seine Freude dabei gefunden. Seit dem Jahre 1870 kümmerte er sich nur noch wenig um die Unternehmungen von H. & H. und überließ die Leitung der Firma den Hoxworths und ihren Neffen. Er war damit zufrieden, seinen Anteil an den riesigen Gewinnen der Firma einzustreichen und ihn dem Wohl Hawaiis zu widmen. Das Missionsheim für Aussätzige in Kalaupapa, die Bibliothek, Punahou und die Kirche wurden von ihm unterstützt, vor allem aber verwandte er sein Einkommen darauf, die Regierung am Leben zu erhalten. Als einer der Könige seine große Reise um die Welt machte und die Hauptstädte der großen Staaten besuchte, war es Micha Hale, der ihn auf eigene Kosten begleitete und auch für die meisten Ausgaben des Königs aufkam. Die juristischen Bücher in der Bibliothek des Kabinetts waren von Micha angeschafft worden. Unermüdlich rief er seinen Zeitgenossen zu: »Wir sind alle auf einer Mission, und solange Hawaii nicht völlig gesichert ist, ist die Arbeit, die unsere Väter begannen, nicht vollbracht.« Keine Insel im ganzen Pazifik hatte je einen besseren Staatsdiener als Micha Hale gehabt, denn wenn er schon freigebig mit seinem Geld war, so war er dreimal so großzügig mit seinen Kräften. Von den ausgezeichneten Gesetzen, die oft in Europa zitiert wurden, um zu zeigen, wie zivilisiert Hawaii war, stammte ein erstaunlich großer Teil von seinem tatkräftigen Geist. Und am erstaunlichsten war, daß sich seine Fähigkeiten weit über sein persönliches Interesse erhoben. Wenn während seiner Regierungszeit Gesetze ratifiziert wurden, die entweder die Plantagenbesitzer oder die Schiffahrtsgesellschaften begünstigten, so waren sie nicht von ihm eingebracht worden, sondern von den Janders, den Whipples und den Hewletts, die sich in der Regierung breitmachten. Vier Monarchen hatten in Micha Hale ihren verläßlichsten Ratgeber gesehen, obwohl jeder von ihnen gewußt hatte, daß er den Anschluß an die Vereinigten Staaten befürwortete. Auch die gegenwärtige Königin kannte seine Einstellung und war davon so beunruhigt, daß sie ihn all seiner Ämter enthoben hatte. Er war siebzig Jahre alt, von überdurchschnittlicher Größe und stattlicher Haltung, und er hatte einen langen weißen Vollbart. Er trug nur weiße Anzüge und weiße Schuhe, und in der Öffentlichkeit lehnte er den Gebrauch einer Brille ab. Diesem Mann stand Whip Hoxworth am Samstag, dem 14. Januar des Jahres 1893, gegenüber.

»Onkel Micha«, begann Whip offen und lehnte den Stuhl ab, der ihm angeboten worden war, »es wird innerhalb der nächsten beiden Tage zu einer Revolution kommen.«

»Hast du sie angezettelt?« fragte der würdige alte Herr.

»Ja, Herr. Und die Hales und die Hewletts und die Janders. Die Whipples haben sich uns ebenfalls angeschlossen und auch mein Bruder. Wir können nicht mehr zurück.«

Micha lehnte sich in seinem Schreibtischsessel zurück und sah seinen Neffen prüfend an.

»Es wird also eine Revolution geben?«

»Ja, Herr.« Whip hatte sich daran gewöhnt, ältere Personen so anzureden, wie er es auf dem Walfänger gelernt hatte.

»Wie alt bist du, Whip?«

»Sechsunddreißig.«

»Wieviel Frauen hast du gehabt?«

»Zwei.«

»Wie viele Schlägereien in Iwilei?«

»Zwanzig oder dreißig.«

»Wie viele uneheliche Kinder?«

»Ich unterstütze ein halbes Dutzend oder mehr.«

»Weißt du, wie man dich überall in der Stadt nennt, Whip?«

»Toller Whip. So spricht man mich sogar an. Ich kümmere mich nicht darum.«

»Ich habe nicht daran gedacht, wie man dich anredet. Ich dachte an den anderen Namen.«

»Welchen anderen Namen?«

»Der Goldene Hengst. So wirst du genannt, Whip. Und du hältst dich für befähigt, als Anführer einer Kommune aufzutreten, die entschlossen ist, eine durch die Verfassung befestigte Regierung zu stürzen?«

»Nein, Herr. Das tue ich nicht.«

»Ich dachte, du hättest gesagt, deine Schar plane eine Revolte.«

»Das tun wir auch. Und ich befehlige sie. Und wenn ich sage: ›Feuer‹, dann schießen sie. Deshalb halte dich besser zurück. Und ich bin sehr wohl qualifiziert, eine Revolution zu befehligen, Onkel Micha, weil es nichts auf der Welt gibt, wovor ich mich fürchte. Innerhalb von zwei Tagen habe ich in Hawaii eine neue Regierung. Aber ich bin nicht befähigt, als Führer dieser Revolution in der Öffentlichkeit aufzutreten, und das weiß ich.«

»Wer soll der Führer sein?«

»Du.« Als Micha von diesem Vorschlag verblüfft war, setzte sich Whip.

Die beiden Männer, die einander so unähnlich waren, starrten vor sich hin, und jeder spürte die ungeheure Kraft, die in dem andern verborgen lag. Micha lebte nach einer Devise energischster Redlichkeit und überredete alle, die sich mit ihm einließen, dasselbe zu tun, während Whip Hoxworth nie dem lärmenden Mannschaftsraum des Pazifiks entwachsen war. Er wußte, daß alle Menschen Schweine waren und in Reih und Glied gestoßen sein wollten. Aber an diesem Vorabend der Revolution sah er auch ein, daß gewisse Brennpunkte der Geschichte einen Mann erforderten, der besser als er dazu geeignet war, eine Führerstellung einzunehmen.

Es gab auch für das, was Whip Hoxworth zu erreichen vermochte, Grenzen, die er nicht ohne den Beistand der Schicklichkeit überschreiten konnte.

»Das ist sozusagen eine Zuckerrevolution, nicht wahr, Whipple?« fragte Micha.

»Von mir aus gesehen, ja, Herr. Von deinem Standpunkt aus gesehen nein.«

»Wie kann es zwei Auslegungen für eine schlimme Tat geben, Whip?«

»Wenn nicht zwei Auslegungen für unsere notwendige Tat möglich wären, Onkel Micha, dann wäre ich nicht hier, um mit dir zu sprechen. Ich möchte eine Revolution, damit der Zucker für immer auf diesen Inseln gesichert ist. Du möchtest eine Revolution, damit die Inseln den Vereinigten Staaten angegliedert werden können, was im Einklang mit einer Entwicklung steht, die du schon vor fünfzig Jahren vorausgesehen hast. Onkel Micha, du hast immer recht gehabt, und du hast auch heute recht. Hawaii ist dem Untergang geweiht, wenn es nicht Mittel und Wege findet, sich Amerika anzugliedern. Und ich verfüge über diese Mittel und Wege. Herr, wenn überhaupt, so kann dein Traum nur durch mich verwirklicht werden.«

»Nein, Whip, der Tag wird kommen, da Washington die Unvermeidlichkeit einer Annexion Hawaiis erkennt.«

»Niemals! Nur die Tat macht die Dinge unvermeidlich.«

»Gerechtigkeit und das Erwachen des Gewissens bringen das Unvermeidliche zuwege. Langsam wird Washington erkennen, welchen Schritt es unternehmen muß. Und wir müssen darauf warten, daß Washington diesen Schritt unternimmt.«

»Nein! Auch wenn du hundert Jahre alt wirst, wirst du mit dem Wort von der Unvermeidlichkeit des Rechtes auf den Lippen ins Grab sinken. Es wird eine Revolution geben, meine Revolution, und du wirst ihr Führer sein, damit dein Traum von der Gerechtigkeit in Erfüllung geht.«

Micha Hale erhob sich langsam von seinem Sessel und starrte auf seinen energischen Neffen nieder. »Ich bin entsetzt, Whipple, daß du mich für fähig hältst, in einer so schlimmen Sache dein Partner zu sein. Ich will deinen Plan nicht vereiteln, wenn ich es auch sollte. Aber jetzt gehst du besser.«

Zu seiner Überraschung stand sein von Narben bedeckter Neffe nicht auf. Unverschämt verharrte er in seinem Sessel, streckte einen Fuß aus, um den Sessel seines Onkels heranzuziehen, und sagte: »Jetzt verstehen wir einander. Setz dich, Onkel Micha, und laß uns über die Revolution sprechen. Laß uns alles vergessen, was gesagt wurde. Und du kannst auch deine Drohung vergessen, unseren Plan der Regierung zu verraten. Charley Wilson kennt ihn schon, und er wollte uns alle einsperren lassen, aber das Kabinett hatte nicht den Mut, ihn zu unterstützen. Wir wollen einmal sehen, was du und ich füreinander tun können. Du verachtest meine Position, und ich finde deine übertrieben. Gut. Wir wollen das auf sich beruhen lassen. Onkel Micha, in zwei Tagen wird eine Revolution ausbrechen. Du kannst sie nicht aufhalten. Der amerikanische Geschäftsträger wartet nur darauf, unsere De-facto-Regierung anzuerkennen. Wir haben erreicht, daß die amerikanischen Truppen draußen im Hafen auf dem Sprung sind, an Land zu kommen und das Leben anständiger Amerikaner gegen hawaiische Wilde zu schützen. Unsere Ziele sind gesteckt, und unser Plan gefaßt. Auch wenn du die Königin persönlich informieren würdest, könntest du höchstens unseren Zeitplan beschleunigen.« Er beugte sich vor und blickte seinem Onkel scharf in die Augen. »Es ist eine Revolution, Onkel Micha.«

Micha Hale war nicht der Mann, der in Augenblicken der Krisis die Fassung verlor. Er hatte zu vielen umstürzlerischen Bewegungen getrotzt, und zu oft war die Regierung nur durch seinen Mut vor der Volkswut bewahrt worden. Auch jetzt ging sein Puls nicht schneller. Mit einem Blick, der so hart wie der seines Neffen war, aber aus einem anderen Grund, erwiderte er: »Du hast an alles gedacht.«

»Laß uns die Revolution als vollendete Tatsache hinnehmen«, schlug der junge Plantagenbesitzer vor. »Ich bin nicht der Mann, der vor die Schranken der Weltöffentlichkeit treten sollte, um ihr zu erklären, warum die Revolution nötig war. Mein Bericht würde sich nicht sehr gut in London oder Berlin ausnehmen. Laß uns also annehmen, daß mein Teil der Revolution erfolgreich war und daß sie nur meine persönliche Gier – Zucker, Land – darstellt. Was dann? Amerika wird uns nicht annehmen. Vielleicht Japan.«

Der Gedanke, den der Tolle Whip entwickelte, stützte sich noch auf verschiedene andere Dinge, aber der bärtige Micha Hale hörte nicht mehr zu, denn mit der Erwähnung Japans wurde er plötzlich in die geheimnisvolle Stadt Tokyo im Jahre 1881 versetzt. Damals begleitete er als persönlicher Ratgeber den letzten König auf seiner triumphalen Reise um die Welt. Die königliche Gesellschaft war in einem japanischen Stadthaus abgestiegen, in dem es keine Stühle gab. Der Boden war aus kostbarstem Holz, das jahrhundertelanger Gebrauch poliert hatte, und die Schiebetüren waren eine Wonne. Es war im März gewesen, und eine Horde emsiger Gärtner arbeitete daran, die Kiefern mit den knorrigen roten Ästen zurechtzustutzen. Die Pflaumenbäume waren mit weißen Blüten bedeckt, die Kirschen wollten gerade aufbrechen, und da die ersten warmen Tage des Jahres bevorstanden, konnte sich die hawaiische Gesellschaft entspannen und der lieblichen Umgebung widmen. Plötzlich hatte Micha aufgeblickt und gefragt: »Wo ist der König?«

Niemand konnte ihm Auskunft geben. Anfangs war man nur beunruhigt. Als dann die Stunden verstrichen, brach sowohl bei den Amerikanern wie bei den Japanern Panikstimmung aus, denn der König von Hawaii war offensichtlich abhanden gekommen. Niemand hatte gesehen, daß er den großen Garten des Hauses verlassen hatte, und eine verzweifelte Suche ergab kein Zeichen einer Verschwörung. Er war verschwunden, ein Hüne von einem Mann in einem europäischen Anzug und einem in London angefertigten Mantel. Es war einer der wenigen Augenblicke, in dem Micha Hale wirklich Angst bekommen hatte, denn er wußte, daß vor noch gar nicht langer Zeit japanische Samurai, die über das Eindringen Fremder entrüstet waren, einigen von ihnen die Köpfe abgeschnitten hatten. Deshalb kniete er in dem leeren Zimmer nieder und betete: »Gott, rette den König, bitte!«

Nach drei Stunden erschien der König, gutgelaunt, mit seinen Schuhen in der Hand. Er war offensichtlich durch den Fluß gewatet, der das Wohnhaus von dem kaiserlichen Palast trennte, und hatte seinen Spaß gehabt. Er weigerte sich, eine Erklärung darüber abzugeben, wie er die letzten drei Stunden zugebracht hatte, und ging hochbefriedigt zu Bett.

Am nächsten Morgen wartete der Kanzler des Kaisers, bis der König mit anderen Dingen beschäftigt war, und schlüpfte dann unauffällig in das Haus, um mit Micha zu reden.

»Wirklich sonderbar«, sagte der kleine Mann im schwarzen Cutaway auf englisch. »Gestern nachmittag hörten wir im kaiserlichen Palast so ein merkwürdiges Geräusch, und die Wachen wollten schon auf den Eindringling schießen, da erkannte ich, daß es Ihr König war. Er war barfüßig, beschmutzt und lachte. Sein großes braunes Gesicht war schweißbedeckt. Er schob die Palastwachen beiseite, ging mit seinen schmutzigen Füßen über den Tatami und sagte: ›Ich möchte mit dem Kaiser reden.‹ Wir waren entsetzt, weil so etwas noch nie dagewesen war, aber Mutsuhito ist ein prächtiger Mensch und sagte: ›Ich unterhalte mich gerne mit ihm.‹ Sie gingen in Mutsuhitos privaten Audienzsaal. Und was das Erstaunliche ist, sie blieben dort fast drei Stunden.«

Micha Hale wischte sich den Schweiß von der Stirn und strich sich über den Bart. »Glauben Sie mir, Exzellenz, nicht ich habe den König geschickt.«

»Kaum anzunehmen«, sagte der Kanzler. »Wenn man bedenkt, wovon sie sprachen.«

»Worum ging es denn?« bohrte Micha.

»Wissen Sie es nicht?« fragte der Japaner.

»Nein.«

»Der König sagte: ›Hawaii ist es leid, zwischen Amerika und England und Rußland hin und her gestoßen zu werden. Es ist eine Macht im Pazifik und soll es bleiben.‹« Der Kanzler hielt inne, um seinen Worten Nachdruck zu verleihen, und er schien zu erwarten, daß Micha die nächste Frage stellte.

Statt dessen atmete er auf, verbeugte sich vor dem Kanzler und sagte: »Ich bin Ihnen sehr dankbar, daß Sie meinen König beschützt haben.«

»Sind Sie ein Untertan Seiner Majestät?« fragte der Japaner.

»Ja. Als ich meinen Dienst in der Regierung antrat, schwur ich den Treueeid auf Hawaii.«

»Wie interessant. Darf ich Sie zu einer Tasse englischen Tee einladen?«

»Ich nehme gerne an«, sagte Micha. Sie gingen durch den lieblich mit Kiefern angelegten Garten zu einem kleinen Lusthaus, wo eine Dienerin auf sie wartete.

»Was Ihr König vorschlug«, sagte der Japaner, der fürchtete, daß Micha nie mehr seine Frage stellen würde, »war nicht weniger, als daß die Erbin seines Throns, die Prinzessin Kauulani, mit dem Sohn des Kaisers vermählt werden sollte, um dadurch Japan und Hawaii enger aneinander zu binden.«

Micha verlor die Fassung. Er verschluckte sich an seinem Tee, verschüttete ihn, setzte die Tasse schnell ab und keuchte: »Was sagen Sie?«

»Er schlug eine Allianz vor, die mit der Vermählung der Prinzessin an einen unserer Prinzen besiegelt werden sollte. Als ich davon hörte, Herr Hale, verschluckte ich mich auch.«

Die beiden Staatsmänner sahen sich entgeistert an. Schließlich stammelte Micha: »Was soll ich tun?«

»Den König so schnell wie möglich aus Japan fortschaffen.«

»Natürlich. Natürlich. Aber ich meine – dem Kaiser gegenüber?«

»Das förmliche Heiratsangebot ist überreicht worden. Es muß jetzt von der kaiserlichen Familie geprüft werden – und vom Stab. In einem Jahr etwa werden wir die Antwort schicken.«

»Exzellenz, bitte versichern Sie mir, daß die Antwort negativ ausfallen wird.«

»Das steht nicht mehr in meiner Macht. Wie alt ist die Prinzessin?«

»Lassen Sie mich nachdenken. Sie ist sechs.«

»Nun, dann haben wir Zeit.«

An jenem Abend arbeitete Micha Hale einen Plan aus, um den unberechenbaren König aus Japan fortzuschaffen. Als sie beim Abendessen saßen und der König noch immer nichts zu seiner Stegreifaudienz beim japanischen Kaiser sagen wollte, betrachtete Micha prüfend sein dickes, fröhliches Gesicht und dachte: Ich frage mich, was alles in diesem erstaunlichen Gehirn vorgeht. Wie kam er nur auf die Idee einer Verbindung mit dem japanischen Kaiserhaus? Wer gab ihm den Gedanken einer Allianz mit Japan ein? Etwas Derartiges würde ja alle Hoffnungen auf eine Bereinigung mit Amerika zunichte machen! Meine Güte, was wird er erst in Europa alles anstellen! An jenem bedeutungsvollen Tag hatte Micha die drohende Gefahr einer Ansiedlung japanischer Bauern auf den Zuckerplantagen erkannt. Aber geldgierige Männer wie John Janders und die Hewletts hatten darauf bestanden. Er war erschrocken über die geschickte Art, mit der sich diese kleinen Japaner, die seit dem Jahre 1880 eintrafen, dem hawaiischen Leben anpaßten, und er hatte versucht, ein Gesetz herauszubringen, das ihnen verbot, die Plantagen zu verlassen und Läden zu eröffnen. Wenn er mit Freunden zusammen war, sprach er von der ›gelben Gefahr‹, und er sah voraus, daß sich die Japaner vermehren und die Gewalt an sich reißen würden, was die umgänglichen Chinesen niemals getan hätten. Deshalb entwickelte er ein internationales Paktsystem, das von zwei Leitsätzen ausging: ›Laß Hawaii amerikanisch werden. Halte die Japaner draußen.‹ Als nun Whip sagte: »Es scheint so auszusehen, als ob Japan …«, wurden einige Saiten in Micha Hales Erinnerung zum Klingen gebracht. »Was hast du gerade gesagt?« fragte er.

»Ich habe gesagt, wenn du deinen Traum verwirklichen willst, wird das nur durch mich zu erreichen sein.«

»Ich meine über Japan«, sagte Micha, und plötzlich erkannte Whip, daß sein Onkel den letzten Darstellungen nicht mehr gefolgt war. Er hatte geträumt, über irgendein vergessenes Ereignis nachgesonnen, von dem Whip keine Ahnung hatte. Aber mit sicherem Instinkt erkannte Whip, daß Onkel Michas Träumereien Japan betrafen und daß in ihm eine Angst aufgestiegen war. Er beschloß deshalb, sich diese Angst zunutze zu machen.

»Ich habe gesagt, man könne damit rechnen, daß die gelbe Gefahr, die Japan verkörpert, nur allzugern über Hawaii hereinbrechen wird, wenn die Vereinigten Staaten uns zurückweisen.«

»Meinst du wirklich?« fragte Micha ängstlich.

»Was ist natürlicher?« erwiderte Whip und zuckte die Schultern.

»Glaubst du, daß sich Japan bis zu einer solchen Entfernung von seinen Inseln ausdehnen würde?«

»Nicht aus eigenem Antrieb. Aber wenn wir Hawaii nicht den Vereinigten Staaten anschließen können, wird es dazu gezwungen sein.«

»Ich bin sehr in Sorge deshalb«, gab Micha zu. »Und wenn nicht Japan, dann England oder Deutschland.«

»Wenn wir zulassen, daß die Inseln herrenlos herumliegen, wird sie aller Wahrscheinlichkeit nach irgend jemand sich aneignen.«

»Aber angenommen, die Monarchie wird reformiert«, begann Micha zu handeln. »Angenommen, wir werden Liliuokalani los und setzen jemand anderen auf den Thron?«

Der Tolle Whip sah, daß sein Onkel sich an einen Strohhalm klammerte, und sagte deshalb mit aller Deutlichkeit: »Die Revolutionäre werden keinen hawaiischen Monarchen dulden. Keiner, den du vorschlagen könntest, Onkel Micha, wäre uns genehm.«

Die Haltung seines Neffen überraschte den weißhaarigen alten Mann, und er sagte: »Dann bist du also entschlossen, die Monarchie zu stürzen, obwohl du dir im unklaren bist, was an ihre Stelle treten soll?«

Whip ließ sich nicht in die Falle locken, seine Unverantwortlichkeit zuzugeben. Verbindlich erwiderte er: »Aber wir sind uns doch darüber klar, was an ihre Stelle treten wird, Onkel Micha. Du wirst an ihre Stelle treten. Du wirst uns vor der Weltöffentlichkeit rechtfertigen und uns den Vereinigten Staaten zuführen. Du hast es immer gewollt. Und du weißt, daß es das Richtige ist.« Die beiden Männer saßen schweigend einander gegenüber, während Micha, der Führer und Garant aller Ehren und aller Vorrechte der Könige Hawaiis, darüber nachdachte, was er zu tun hatte. Er wurde von den widersprüchlichsten Gedanken hin- und hergerissen, und ein anderer Gegenspieler als Whip Hoxworth hätte sich in diesem Augenblick zurückgezogen und seinem Onkel erlaubt, die Sache in Ruhe zu überlegen. Aber hier zeigte sich die Eigenart von Whips Charakter. Er stand auf, ging zur Tür, streckte sich, als wollte er sich verabschieden, sah zu den Sternen hinaus, die über dem Diamond Head glitzerten und wandte sich dann an seinen Onkel. Er hob einen Stuhl und stellte ihn so hin, daß die Lehne Micha zugekehrt war. Dann setzte er sich rittlings darauf, legte seine Arme auf die Rückenlehne und spreizte seine Beine über dem Sitz. Er brachte sein mit Narben bedecktes Gesicht dicht an das seines Onkels und sagte eisig: »Onkel Micha, bisher haben wir uns gezankt. Jetzt aber müssen wir uns auf den felsigen Grund der Revolution selbst begeben. Es gibt kein Entrinnen. Du mußt dich vor die Öffentlichkeit stellen.«

Micha antwortete: »Ich kann nicht die Eingeborenen, die meine Freunde sind, verraten.«

Whip sagte: »Aber du bist bereit, die Amerikaner zu verraten, denen diese Inseln gehören.«

Micha erwiderte: »Als ich meinen Treueid auf Hawaii schwor, nahm ich ernst, was ich sagte. Ich wurde ein Bürger Hawaiis.«

Whip sagte: »Ich nicht. Ich blieb ein Amerikaner. Ich werde amerikanische Kriegsschiffe anrufen, um mein Eigentum zu verteidigen.«

Micha erwiderte: »Du kannst nicht so handeln. Ich könnte es nicht.«

Whip sagte: »Es geht jetzt nicht um die Aktion selbst, Onkel Micha. Ich sage, daß ich entschlossen bin, die Revolution gegen eine schwache und korrupte Regierungsform zu führen. Ich werde meinen Teil der Revolution gewinnen. Aber nur du kannst sie zu ihrem logischen Ziel führen: zur Vereinigung mit Amerika.«

»Und das lehne ich ab.«

Whip sagte: »Wenn du deinen hartnäckigen Entschluß der albernen Königin mitteilen würdest, würde sie dir Beifall klatschen. Aber wenn du Tante Malama erzählen würdest, wie du den geschichtlichen Augenblick ungenutzt verstreichen läßt, würde sie, obwohl sie eine Eingeborene ist, sagen, daß du töricht warst.«

Micha sagte: »Ich kann nicht dieses gute Volk verraten.«

Whip sagte: »Dann wirst du zulassen, daß die Kräfte der Geschichte dieses Volk Japan zuspielen.«

Micha erwiderte: »Das ist ein Risiko, welches wir in Kauf nehmen müssen.«

Whip sagte: »Es ist kein Risiko, Onkel Micha. Es ist Gewißheit. Diese Inseln sind dem Untergang geweiht. Es gibt nur einen Weg, sie zu retten. Nimm dich unserer Revolution an und führe sie zu einem guten Ende.«

Micha erwiderte: »Ich werde mich nicht dazu hergeben, eine Bande von Zuckerräubern zu decken.«

Whip sagte: »Wenn du uns nicht deckst, ist alles verloren, was du je für Hawaii getan hast.«

Micha antwortete: »Ich würde lieber auf die Vereinigung mit Amerika verzichten, als sie durch eine unchristliche Tat herbeiführen.«

Whip sagte: »Ich bin überrascht, daß du von Christlichkeit redest. Bist du bereit, diese Inseln dem Opium, den Lotterien, den Lastern auszuliefern, so daß auf den Straßen die Frauen nicht mehr sicher sind?«

Micha antwortete: »Das sind Fragen, die wir im Rahmen einer festgefügten Regierung lösen müssen, nicht durch eine Revolution.«

Whip sagte: »Wo war der Rahmen deiner festgefügten Regierung, als der letzte König seine Fadenballgesellschaft zu versammeln pflegte?«

Micha antwortete: »Das war eine Verirrung. Gott wird ihn sicher dafür strafen.«

Whip sagte: »Es war das Kennzeichen der Monarchie. Der alte Tropf stand einer Gruppe schöner Frauen gegenüber und warf den Fadenknäuel nach ihnen. Er hielt das eine Ende fest, und das Mädchen, das den Knäuel auffing, folgte ihm gehorsam ins Bett.«

Micha erwiderte: »Ich hätte nicht gedacht, daß du Moral predigen würdest.«

Whip sagte: »Ich predige alles, was der Monarchie ein Ende macht.«

Micha antwortete: »Die eine schlimme Tat, die ich in meinem Leben begangen habe, war, daß ich mich mit deinem Großvater gegen meinen Vater verbündet habe. Gott hat mir das nie verziehen. Oft wache ich nachts in Schweiß gebadet auf, liege stundenlang wach und denke über den teuflischen Pakt mit Kapitän Hoxworth nach. Jetzt forderst du von mir, daß ich einen noch schlimmeren mit seinem Enkel eingehen soll. Ich kann mir nicht noch weitere schlaflose Nächte leisten.«

Whip sagte: »Das Bündnis zwischen dir und dem alten Rafer Hoxworth mag bei seinem Zustandekommen unheilig gewesen sein. Aber sieh nur, wieviel Gutes für Hawaii daraus erwachsen ist. Die Gebäude, die Arbeitsplätze, die Schiffe, die Felder. Irgend jemand mußte diese Dinge vollbringen, Onkel Micha. Dein Einfluß darauf, daß sie in der rechten Weise vollbracht wurden, war groß. Jetzt solltest du dich mit uns verbünden, um unserer Revolte den größtmöglichen Erfolg zu sichern.«

Micha antwortete: »Muß ein guter Mensch immer so schlechte Mittel anwenden wie dein Großvater und du?«

Whip sagte: »Ja. Weil gute Männer niemals den Mut haben zu handeln. Ihr könnt nur Bewegungen dirigieren und sichern, die von Männern wie mir in Gang gebracht worden sind.«

Micha antwortete: »Ich will nicht das Unheil wiederholen, das ich einmal begangen habe. Ich werde dir nicht helfen, Whip.«

Whip sagte: »Du verletzt mich nicht, Onkel Micha, aber du zerstörst die Zukunft dieser Inseln.«

Er verneigte sich und verließ seinen gestrengen Onkel. Es war fast drei Uhr morgens, als er den Pfad zur King-Street hinabschritt, und als er sich umdrehte, sah er noch einmal den weißhaarigen alten Mann, der aufrecht an seinem Schreibtisch saß und in seine Bücher starrte. Whip berichtete auf der Geheimsitzung des Komitees, die am nächsten Tag, Sonntag, den 15. Januar, abgehalten wurde, seinen Mitverschwörern: »Onkel Micha will sich uns nicht anschließen.«

»Dann kann ich es auch nicht«, sagte David Hale. Zwei der Hewletts zogen sich ebenfalls zurück.

John Janders riet: »Wir sollten die Revolution lieber nicht erzwingen. Wenn Micha Hale nicht dafür ist, könnte er die öffentliche Meinung gegen uns aufwiegeln. Dann sind wir verloren. Ich werde die morgige Massenkundgebung abblasen.«

Aufgeregtes Gezischel wurde laut, und der Tolle Whip spürte, wie die Begeisterung der zukünftigen Revolutionäre verebbte, gleich der Brandung nach der Flut. Einzelne Gruppen diskutierten, wie sie Ed Hewlett, dem sie gerade eingepaukt hatten, was er morgen der Menge zu sagen hatte, nun erklären sollten, daß die Rede ausfallen müsse.

»Ihr habt mich mißverstanden«, sagte Whip ruhig. Die Revolutionäre steckten die Köpfe wieder zusammen und lauschten begierig auf seine Anweisung. »Ich wollte sagen, daß Onkel Micha sich uns nicht freiwillig anschließt. Und ich wollte ferner sagen, daß ich ihn zwingen werde, sich uns anzuschließen. Alles verläuft wie geplant. In zwei Tagen ist Hawaii eine Republik, und ihr, meine Herren, werdet sie regieren. Mit Micha Hale als unserem Gesicht vor der Welt.«

»Und wie willst du das fertigbringen?« fragte einer der Hales. »Wenn Onkel Micha einmal entschlossen ist …«

»Euer Onkel ist ein Patriot«, erwiderte Whip. »Er liebt Hawaii und ist ihm treu. Er wird niemals untätig zusehen, wenn sich diese Inseln in einer wilden Revolution auflösen. Er wird sich uns anschließen.«

»Wie willst du einen Druck auf ihn ausüben?«

»Ich denke, daß wir die amerikanischen Truppen dazu bringen können, morgen nacht an Land zu gehen – gleich nach der Massenkundgebung. Damit erreichen wir gleichzeitig zwei Dinge: Unsere Seite wird gestärkt, und die Monarchisten werden gewaltig eingeschüchtert. Wir nehmen das Regierungsgebäude in Besitz und werfen die Königin hinaus. Und am Montagmorgen wird sich Micha Hale uns anschließen.«

»Bist du deiner Sache sicher?« fragte einer der zitternden Hales.

»Ich werde jetzt die Proklamation aufsetzen, die er unterschreiben soll«, erwiderte Whip. »Und ich möchte, daß David Hale und Micha Whipple mir dabei helfen.«

Die Revolution, die die hawaiische Monarchie stürzte und die Regierung in die Hände der Plantagenbesitzer brachte, war im Gange. Die halsstarrige Königin erschauerte in ihrem Palast, als sie sah, daß amerikanische Truppen an der Küste aufmarschierten, um ihr Land zu überfallen. Sie war zum Kampf entschlossen, denn sie wußte, daß es sich hier um eine brutale Verletzung ihrer Souveränität handelte. Aber die Plantagenbesitzer hatten schnell die königstreuen Truppen entwaffnet, und sie blieb ohne Schutz – eine trotzige, überlebte Fürstin, königlich in ihrem Auftreten, aber ohne Ahnung, daß das neunzehnte Jahrhundert ins Grab sank und alle Ideen des Herrschertums, denen sie anhing, mit sich riß.

Dennoch war sie im Augenblick des letzten Atemzugs ihrer Regierung nicht völlig schutzlos. Nachdem ihre Truppen entwaffnet worden waren, ohne auch nur einen Schuß abzugeben, rottete sich in den Gassen Honolulus eine Schar getreuer Untertanen zusammen und marschierte zum Palast, um die Königin zu verteidigen. Unter ihnen watschelte auch der alte Maile-Sammler Kimo, und an dem Anblick, den er bot, ließ sich die Schlagkraft dieser Truppe ermessen. Er trug eine alte Muskete, die er einem Mann im Billardsaal abgenommen hatte, und seine Uniform – eine ausgebeulte Hose und mehr nicht – wurde mit einer roten Schnur zusammengehalten. Sein Haar war schon tagelang nicht mehr gekämmt worden, er war nicht rasiert und ging barfuß; aber wie seine Genossen schien er bereit zu sein, für seine Königin zu sterben. Die gedrillten amerikanischen Truppen mit ihren neuen Gewehren sahen verwundert drein, als diese Freiwilligen aufmarschierten, um ihnen eine Schlacht zu liefern, aber der mutige Offizier in weißer Uniform rannte ohne Waffen auf den Anführer der Schar zu und sagte: »Es gibt keinen Krieg. Die Königin hat abgedankt.«

»Sie hat was?« fragte der Anführer der Monarchisten.

»Sie hat abgedankt«, wiederholte der junge Amerikaner. Dann rief er: »Ist hier keiner, der Hawaiisch kann?«

Ein Weißer, der zugeschaut hatte, kam heran und fragte: »Was wollen Sie, Herr General?«

»Sagen Sie den Leuten, daß es keinen Krieg gibt, daß die Königin abgedankt hat.«

»Natürlich«, sagte der Weiße. Dann wandte er sich an Kimo und seine Leute und sagte: »Eh, ihr Kanaka! Liliuokalani pau. Nach Hause gegangen. Ihr auch pau. Geht nach Hause.«

Und soweit es sich um den kriegerischen Teil handelte, war damit die Revolution beendet. Kimo schleppte seine ungebrauchte Muskete in den Billardsaal zurück und ertrug den Spott seiner Genossen. Er war verstört, denn er wußte, daß er den Untergang jener Welt erlebt hatte, die er liebte – die Pferde, die in goldenem Zaumzeug einherstolzierten, den Aufzug der königlichen Wache in ihren bunten Uniformen, die Königin, die in ihrer vergoldeten Kutsche durch die Straßen fuhr –, und betrübt schritt er durch die Beretania-Straße und dann die Nuuanu zu dem kleinen Haus hinauf, wo er mit seiner Frau Apikela und seiner chinesischen Familie lebte. Er ging sogleich zu Bett und blieb dort ohne zu reden oder zu lachen liegen, bis er starb.

Die provisorische Regierung, die sich unter dem sichtbaren Oberhaupt Micha Hale gebildet hatte und die von den Plantagenbesitzern geleitet wurde, räumte schnell mit der anachronistischen Staatsordnung auf, die Königin Liliuokalani durchgesetzt hatte. Jede Handlung der tatkräftigen neuen Regierung zielte auf den Anschluß an die Vereinigten Staaten. David Hale und Micha Whipple wurden nach Washington geschickt, um den Annexionsvertrag vor dem Senat durchzusetzen, ehe der einsichtige Präsident Harrison mit seinem republikanischen Kabinett am 4. März aus der Regierung schied, denn man wußte wohl, daß der voraussichtliche neue Präsident, Grover Cleveland, den Vorgängen in Hawaii feindlich gesinnt war. Bald trafen verzweifelte Rufe nach moralischer Unterstützung in Honolulu ein, denn die Unterhändler Hale und Whipple berichteten: »Es gibt hier eine beträchtliche Opposition, die sich über die Art und Weise beklagt, wie die Revolution durchgeführt wurde. Kann nicht Micha Hale eine gewichtige Darstellung der Lage geben, die durch die Makellosigkeit seines Rufes unterstützt würde? Sonst ist alles verloren.«

Unter diesen Umständen zog sich Micha Hale im Februar 1893 in sein Arbeitszimmer in der King-Street zurück und schrieb für eine der New Yorker Zeitungen: ›Jeder vernünftige Mann, der sich diese Inseln heute betrachtet, muß zugeben, daß die Oberaufsicht durch die Vereinigten Staaten für sie unbedingt erforderlich ist. Die einheimische Bevölkerung kann zum größten Teil weder lesen noch schreiben, steckt noch tief im Heidentum, berauscht sich an der Entfaltung leerer monarchistischer Pracht und ist völlig unfähig, sich selber zu verwalten.‹

In diesen bitteren, aber wahren Worten faßte der Sohn eines Missionars zusammen, was seine Schar vollbracht hatte. Aber da er als Patriot schrieb, dem Hawaii vor allem anderen am Herzen lag, verstand er nicht, wie verletzend er schrieb. Er deutete ferner auf eine Tatsache hin, die sowohl in Hawaii wie auch in Amerika gerne übersehen wurde: ›Hawaii wird nicht lange untätig und unbeachtet in der Mitte des Pazifik bleiben. Die Inseln liegen zwar dicht vor Amerika, aber sie liegen auch dicht vor Kanada, und zwar auf dem Wege von jenem großen Staat nach Australien und Neuseeland. Es gäbe Gründe genug, daß Hawaii eines Tages kanadisch würde. Die Inseln liegen ebenfalls nicht weit von dem asiatischen Rußland entfernt, und es ist nur einem Zufall der Geschichte zu verdanken, daß sie nicht schon jetzt zu dieser Weltmacht gehören. Und jeder, der einmal von Honolulu nach Yokohama oder Shanghai gefahren ist, weiß, wie gefährlich nahe die Inseln vor Japan und China liegen. Während mehr als einem halben Jahrhundert war ich überzeugt, daß das Schicksal der Inseln mit dem Amerikas verkettet ist, aber es ist nicht, wie ich jetzt einsehe, ein unvermeidliches Schicksal. Wenn in diesem kritischen Augenblick der Geschichte unser natürliches Geschick negiert wird, dann wird ein unnatürliches triumphieren, und Hawaii, das Juwel des Pazifiks, wird entweder Kanada oder Rußland oder Japan anheimfallen. Um diese Katastrophe abzuwenden, bitten wir die Vereinigten Staaten, uns aufzunehmen.‹ Dieser Aufsatz, der später in vielen Zeitungen abgedruckt werden sollte, wurde von Whip Hoxworth in der King-Street abgeholt und zu einem seiner Schiffe gebracht, die im Hafen warteten. Aber als der alte Micha Hale seinem Neffen das Manuskript aushändigte, war er von neuem entsetzt, daß er einen so schlimmen Mann in Anspruch nehmen mußte, um eine so gute Sache zu verwirklichen.

Michas Petition erreichte nichts, denn die Zuckerinteressen Louisianas und Colorados behinderten den ›Lahmen-Enten-Senat‹ vom Februar 1893, den Annexionsvertrag durchzupeitschen, und fünf Tage nachdem Grover Cleveland zum Präsidenten ernannt wurde, wies er den Vertrag ab und erteilte denen eine Rüge, die versucht hatten, ihn der amerikanischen Öffentlichkeit aufzuschwatzen. Traurige Nachrichten gelangten nach Hawaii. Der Staatssekretär schrieb: ›Die Vereinigten Staaten werden die hawaiischen Inseln nicht unter den Bedingungen in ihren Staatenbund aufnehmen, die vorgeschlagen wurden. Es würde den Gepflogenheiten dieses Landes zuwiderlaufen, wenn es die selbstsüchtigen und unehrenvollen Machenschaften einiger Abenteurer unterschreiben wollte. Ich weigere mich, diese Inseln durch offene Gewalt oder Betrug an Amerika zu bringen, denn es gibt so etwas wie eine internationale Moral.‹

Präsident Cleveland war derselben Ansicht und schickte persönlich einen Gesandten nach Honolulu, der die Rolle untersuchen sollte, die die Vereinigten Staaten bei dieser geschmacklosen Revolution gespielt hatten. Ein Zufall der Geschichte wollte es, daß der Gesandte ein Demokrat aus Georgia war und aus einer Familie stammte, die einmal Sklaven gehalten hatte. Als die ersten Nachrichten von seiner Ernennung nach Hawaii gelangten, war das Komitee sehr besorgt, daß er gegen sie aussagen würde. Als dann aber seine Sklavenhaltervergangenheit bekannt wurde, atmeten die Plantagenbesitzer sichtlich auf. »Als ein Mann aus den Südstaaten wird er unsere Probleme verstehen«, sagte John Janders zu den Verschwörern, und sie gaben ihm recht.

Aber Whip Hoxworth, der lange über die Sache nachdachte, sagte schließlich: »Es könnte sein, daß uns erhebliche Schwierigkeiten bevorstehen. Wenn Clevelands Gesandter aus Georgia stammt, verachtet er wahrscheinlich die Nigger.«

»Das tut er bestimmt«, gab Janders zu. »Er wird diese Eingeborenen sogleich durchschauen.«

»Das bezweifle ich«, erwiderte Whip. »Vorausgesetzt, daß er Nigger haßt, wird er als vernünftiger Mann versuchen, diesen Haß zu kompensieren, um zu beweisen, daß er andere Rassen mit dunkler Haut nicht verfolgt.«

»Warum sollte er das tun?« fragte Janders.

»Frag nicht, warum?« antwortete Whip. »Halte nur die Augen offen.«

Als der Gesandte eintraf, verhielt er sich genauso, wie Whip vorausgesagt hatte. Da er zu Hause Neger haßte, mußte er im Ausland Eingeborene lieben. Das war ein innerer Zwang und erlaubte ihm als einem Mann aus Georgia, die Revolution besser zu verstehen, als irgendein anderer Amerikaner zu jener Zeit. Er unterhielt sich vor allem mit Eingeborenen, ließ sich von dem Gedanken betören, direkt mit einer Königin sprechen zu dürfen, wurde ein feuriger Monarchist und verdrängte die Darstellungen, die er von den Weißen erhielt. Sein Bericht an Präsident Cleveland war ein vernichtendes Urteil über die Plantagenbesitzer. Wie er herausgefunden hatte, hatten sie mit dem amerikanischen Geschäftsträger konspiriert, um die verfassungsmäßige Regierung zu stürzen. Sie hatten mit dem Kapitän eines amerikanischen Kriegsschiffes zusammengearbeitet. Sie hatten die Königin gegen den Willen des hawaiischen Volkes entthront. Das alles hatten sie aus persönlicher Gewinnsucht unternommen, und seiner Meinung nach sollte Königin Liliuokalani, eine tugendhafte Frau, wieder in ihre Rechte eingesetzt werden.

Dieser Bericht erregte in Washington einen Sturm der Entrüstung. David Hale und Micha Whipple mußten einsehen, daß alle Hoffnung geschwunden war, die Vereinigten Staaten zu einer Annahme Hawaiis zu überreden, und kehrten mit der düsteren Prophezeiung heim: »Wir werden nie ein Teil Amerikas, solange Grover Cleveland Präsident ist. Der Staatssekretär fragt schon: ›Sollte nicht das große Unrecht, das einem schwachen Staat durch einen Mißbrauch der Autorität der Vereinigten Staaten angetan wurde, dadurch gutgemacht werden, daß die legitime Regierung wiederhergestellt wird?‹ Man spricht sogar davon, daß die Monarchie mit Waffengewalt wieder aufgerichtet werden soll.«

»Was wird mit uns geschehen?« fragten die Mitglieder des Komitees.

»Da Sie amerikanische Untertanen sind«, erklärte der Konsulatsbeamte, »werden Sie inhaftiert und nach Washington geschafft und dort unter Anklage gestellt werden, gegen eine befreundete Macht konspiriert zu haben.«

»O nein!« sagten die Verschwörer. »Wir sind hawaiische Untertanen. Wir sind Bürger dieses Staates.«

Der September und Oktober dieses Jahres waren schwierige Monate in Hawaii. Whips Schar hielt sich nur mit knapper Not an der Macht. Jedes einlaufende Schiff brachte weitere düstere Meldungen aus Washington, wo die öffentliche Meinung zugunsten der Königin Liliuokalani umgeschlagen war. Man nahm an, daß die Monarchie sehr bald wieder aufgerichtet würde. Aber gerade, als es soweit war, beging die Königin eine Handlung, die so abscheulich in den Augen der Amerikaner war, daß sie für immer die Monarchie diskreditierte. Was der Tolle Whip nicht für sich selbst erringen konnte, gewann die Königin für ihn.

Ende des Jahres schickte Präsident Cleveland einen zweiten Gesandten aus, der die Bedingungen ermitteln sollte, unter denen Liliuokalani wieder auf ihren Thron gesetzt werden sollte, da Amerika, wie Cleveland verkündete, nicht von dem Unglück seiner Nachbarn zu profitieren pflege. Der neue Gesandte stürzte das Komitee in neue Sorgen, als er verkündete, daß ein Anschluß Hawaiis an die Vereinigten Staaten nicht einmal mehr zur Diskussion stehe, und dann in förmliche Verhandlungen mit der Königin trat, um zu ermitteln, welche Schritte die amerikanische Regierung unternehmen konnte, um die Monarchie in Hawaii wieder aufzurichten.

Die Verhandlungen brachten keine Schwierigkeiten, und der Gesandte mußte lächeln, als die Königin erklärte: »Einer der Vorwürfe, die immer wieder gegen uns laut werden, ist, daß wir als ein kleines Königreich zu großen Wert auf äußerlichen Pomp legen. Ich muß gestehen, daß wir in dieser Hinsicht nicht unschuldig sind. Von Anfang an wählten unsere Könige ihre Ratgeber unter den Missionaren aus, und wir mußten entdecken, daß niemand auf Erden eine so große Vorliebe für Prunk, prächtige aufgezäumte Pferde, bunte Uniformen und Orden hat, wie die Leute, die lange handgewebte Anzüge aus Neu-England getragen haben. Ich habe hier vier Bilder von Staatsempfängen. Ihr seht Männer, die mit Gold und Orden überladen sind. Es sind nicht etwa Eingeborene. Es sind Amerikaner. Sie forderten den Pomp der königlichen Herrschaft, und wir verwöhnten sie.«

»Da wir schon von Amerikanern sprechen«, sagte der Gesandte, »welche Amnestie wollen Sie den Revolutionären gewähren?«

»Amnestie?« fragte Königin Liliuokalani und neigte ihr großes, eindrucksvolles Haupt dem Amerikaner zu. »Ich verstehe nicht.«

»Amnestie«, erklärte der Gesandte herablassend. »Das heißt …«

»Ich weiß, was das Wort bedeutet«, unterbrach in Liliuokalani. »Aber was soll es in diesem Zusammenhang?«

»Hawaii hat eine schwere Krise erlebt. Sie ist vorüber. Sie werden wieder in Ihre Würden eingesetzt. Präsident Cleveland erwartet, daß Sie eine allgemeine Amnestie erlassen. Wie es gewöhnlich geschieht.«

»Amnestie!« wiederholte die gewalttätige Königin ungläubig.

»Wenn nicht eine Amnestie – was hatten Sie sonst im Sinn?«

»Enthauptung natürlich«, antwortete die Königin.

»Wie bitte?«

»Die Rebellen werden enthauptet. Das ist der Brauch der Inseln. Derjenige, der sich gegen den Thron erhebt, wird enthauptet.«

Der amerikanische Gesandte war sprachlos und schluckte. »Majestät«, stammelte er schließlich, »sind Sie sich bewußt, daß mehr als sechzig amerikanische Bürger beteiligt waren?«

»Ich wußte nicht die Zahl der Verräter, und ich halte sie nicht für Amerikaner. Sie haben immer behauptet, hawaiische Bürger zu sein, und sie werden enthauptet.«

»Alle sechzig?« fragte der Gesandte.

»Warum nicht?« erwiderte Liliuokalani.

»Es wird besser sein, wenn ich Präsident Cleveland davon unterrichte«, stotterte der schwitzende Gesandte und beurlaubte sich aus der königlichen Gegenwart. Noch am selben Abend schrieb er: »Hier sind Faktoren im Spiel, die wir vielleicht bisher noch nicht gebührend berücksichtigt haben.« Danach war nie mehr die Rede von der Wiederherstellung der Monarchie.

So wurde Ende 1893 deutlich, daß die Vereinigten Staaten weder Hawaii aufnehmen würden, weil ihnen die Männer verdächtig erschienen, die die Revolution eingeleitet hatten, noch die Monarchie wieder aufrichten wollten, von der zu erwarten war, daß sie mehr als sechzig amerikanischen Bürgern das Haupt abschlug. Jahr für Jahr trieben die Inseln wie ein herrenloses Schiff dahin. Die Eingeborenen begannen die Weißen zu hassen, die sie um ihre Monarchie betrogen hatten, und die Weißen verabscheuten die rückgratlosen amerikanischen Senatoren, die nicht ihrer Pflicht nachkamen, Hawaii zu annektieren. Die Plantagenbesitzer erlitten schwere Rückschläge, und es hatte den Anschein, daß Louisiana und Colorado Hawaii für immer von dem Zuckermarkt verdrängen würden. Die Schiffe der H. & H.-Linie transportierten kleinere Frachten, und sowohl die Briten wie die Japaner begannen sich zu fragen, was sie – in allem Anstand – mit jenem Schiff beginnen könnten, das ruderlos auf dem gefährlichen Ozean dahintrieb. In ihrer Verzweiflung schlugen die Plantagenbesitzer Australien ein Handelsabkommen vor, das ihnen erlaubte, ihren überschüssigen Zucker dort abzusetzen, und man sagte Hawaii voraus, daß es sich bald dem britischen Weltreich anschließen werde.

In dieser Lage rettete Micha Hale Hawaii. Er war für die Rolle, die er spielen sollte, wohl ausgerüstet. Vor Jahren, als er in dem ummauerten Missionsgarten eingeschlossen war, hatte er gelernt, die Geschichte und die Bibel zu studieren und sich den feurigen Gerechtigkeitssinn seines Vaters anzueignen. Er hatte zwei Lehren durchgemacht, die ihn für die Aufgabe, eine neue Regierung aufzubauen, vorbereiteten: Er hatte zugesehen, wie sein Vater das Buch Hesekiel übersetzte, und die strengen Verse dieses unerbittlichen Propheten waren ihm tief in sein Bewußtsein gedrungen; und er hatte gut zugehört als sein Vater ihm erzählte, wie Calvin und Theodore Beza die Gemeinde von Genf im Einklang mit dem Willen Gottes regiert hatten.

Als erstes entband Micha Hale seinen Neffen Whip Hoxworth von allen Regierungsgeschäften. Als nächstes bestand er auf Sittengesetzen und auf fiskalischer Verantwortung. Und wie ein echter Missionar begann er vor allem zu schreiben. Für die Zeitungen schrieb er Rechtfertigungen seiner Regierungsform in Hawaii. Den Zeitschriften schickte er Erklärungen über das Zustandekommen der hawaiischen Revolution, die er nicht befürwortet hatte, und zeigte, daß sie jenem Aufstand glich, der William und Mary auf den englischen Thron gehoben hatte. Den republikanischen Senatoren schickte er umfangreiche Berichte und lieferte ihnen damit Munition gegen die Demokraten. Lange vergessenen Freunden in Amerika schickte er feurige Briefe, in denen er sie bat, sich für die Annexion Hawaiis einzusetzen. Er weihte sein Leben ausschließlich dem Ziel, seine Inseln zu einem Teil der Vereinigten Staaten zu machen, und seine Feder, die in den stillen Stunden nach Mitternacht über das Papier flog, war die winzige wirksame Waffe, die den Einwohnern Hawaiis geblieben war.

Es war keine liberale Regierung, die Micha Hale gründete. Als sich die wohlhabenden Männer, die eine neue Verfassung ausarbeiten sollten, trafen, erklärte er ihnen: »Eure Aufgabe ist, einen christlichen Staat aufzubauen, in dem nur verantwortliche Leute mit gutem Ruf und solidem Vermögen an die Regierung gelangen können.« Die materiellen Bedingungen, ohne die niemand in der Regierung aufgenommen werden durfte und aus denen einem Bürger das Wahlrecht erwuchs, wurden genau umrissen. Niemand durfte Mitglied des Senates werden, der nicht über ein unbelastetes Mindestvermögen von 3000 Dollar verfügte und ein jährliches Mindesteinkommen von 1200 Dollar hatte. Um wahlberechtigt zu werden, mußte man ein Vermögen von 3000 Dollar und ein Jahreseinkommen von mindestens 600 Dollar nachweisen können. Micha erklärte dazu: »In anderen Teilen der Welt können die ungebildeten Arbeiter ihre Stimmen gegen ihre Herren erheben, nicht in Hawaii.« Überall, wo es möglich war, wurden den Plantagenbesitzern Vorrechte eingeräumt, denn auf ihnen beruhte das Wohl der Inseln.

In einem Punkt blieb Micha unerbittlich: kein Asiate durfte Stimmrecht erhalten oder irgendeinen Posten in der Regierung innehaben. »Sie wurden hierhergebracht, um auf unseren Zuckerrohrfeldern zu arbeiten. Wenn sie ihre Arbeit getan haben, wird von ihnen erwartet, daß sie wieder in ihre Heimat zurückkehren. Es bestand nicht die Absicht, daß sie hierbleiben sollten, und wenn sie es taten, dann haben wir dennoch in unserem öffentlichen Leben keinen Platz für sie.« Deshalb wurde auf Anraten Michas das Stimmrecht von schwierigen Bildungsprüfungen abhängig gemacht, die Anforderungen stellten, denen weder ein Japaner noch ein Chinese, selbst wenn er ein Vermögen besaß, gewachsen war.

In vieler Hinsicht kam Michas Regierung den Interessen der Plantagenbesitzer, die dieser Regierung zur Macht verholfen hatten, zu weit entgegen, und manch einer der Hales und Whipples aus dem Missionarslager verurteilten diese Zugeständnisse, während andererseits die Gruppe der Janders' und Hoxworths Micha seine französischen, republikanisch-freiheitlichen Ideen vorwarf. Denn nachdem einmal das Stimmrecht auf die wohlhabende Schicht beschränkt worden war, erwies sich Micha in allen anderen Punkten als milde und gerecht. Er bestand auf einer verantwortlichen Rechtsprechung, auf den Satzungen der Habeas-Korpus-Akte, auf der Freiheit der Religionsausübung und auf allem Zubehör einer angelsächsischen Demokratie. Als er aber im letzten Stadium der Verfassungsarbeit gefragt wurde: »Welche Regierungsform schwebt Ihnen vor?«, antwortete er schnell: »Eine Regierungsform, die die Zeit bis zum Anschluß an die Vereinigten Staaten anständig zu überbrücken vermag.«

Von diesem Grundsatz wich er niemals ab. Ein geringerer Mann als Micha wäre durch seine uneingeschränkte Macht verführt worden, nicht aber dieser strenge Mann aus Neu-England. Er verlieh sich keine Orden und errichtete kein prunkvolles Machtsystem um seine aufrechte, weiß gekleidete Figur. In den fünf Jahren, die der Revolution folgten, unterließ dieser geweihte Geistliche an keinem Tag, auf den Knien zu beten: »Allmächtiger Gott, laß unseren Plan in Erfüllung gehen. Laß uns ein Teil Amerikas werden.«

Michas calvinistische Erziehung verlieh ihm die Kraft, auch in schweren Krisen nicht die Überzeugung zu verlieren, daß er im Recht war, und wenn häßliche Entscheidungen getroffen werden mußten, war er dazu bereit. 1895 brach eine bewaffnete Revolution gegen seine Regierung aus. Er schlug sie mit unmißverständlicher Strenge nieder und verhaftete dann Königin Liliuokalani unter dem Verdacht ihrer Teilnahme an der Verschwörung. Als feige Männer ihm in der Behandlung der feurigen Königin zur Vorsicht rieten, erwiderte Micha: »Sie wird unter Anklage auf Verrat an dieser Republik gestellt werden.« Und er blieb bei seinem Standpunkt, als ein Schwurgericht, das den Plantagenbesitzern hörig war, die Königin schuldig sprach. Natürlich hätte jedes andere Gericht dasselbe Urteil fällen müssen, denn die Königin, die sich weigerte, die neuen amerikanischen Herren, die ihr den Thron geraubt hatten, anzuerkennen, arbeitete natürlich gegen sie und ermutigte ihre Anhänger – obwohl es darüber widersprüchliche Aussagen gab – zur offenen Rebellion. Die neue Republik hatte keine andere Wahl, als sie des Verrats zu beschuldigen, und als die Richter das Urteil über sie fällten, hatte Micha die Pflicht, sie gefangenzusetzen.

Die trotzige Frau wurde in einem der oberen Zimmer des Palastes inhaftiert, und obwohl sie streng bewacht wurde, brachte ihr die Gefangenschaft doch keine physischen Entbehrungen. Es dauerte nicht lange, und ihre Anhänger ließen ein Blatt von ihrer Hand drucken, wie kein hawaiischer Monarch vor ihr je eines veröffentlicht hatte. Es enthielt einen Gesang, den Liliuokalani während ihrer Haft niedergeschrieben hatte. Der Gesang war zwar schon Jahre vorher verfaßt worden, hatte damals aber wenig Beachtung gefunden. Jetzt tönte seine Klage über die Insel und in die Welt: ›Aloha Ohe. Auf den Schwingen des Westwinds schweift die Wolke sanft über das Riff‹. Einer der Missionare sagte über dieses Lied: »Als Königin Liliuokalani in Freiheit war, tat sie nichts für ihr Volk. Jetzt, da sie im Gefängnis sitzt, gibt sie seiner Seele Ausdruck.« Als Micha Hale das Lied hörte, sagte er: »Laßt sie frei«, und sie fuhr nach Washington, um ihn von dort aus zu bekämpfen.

Nachdem die Revolution niedergeschlagen war und die neue Regierung sich befestigte, sah es eine Weile so aus, als wollten Präsident Cleveland und seine Demokraten Hawaii aufnehmen. Die Zeitungen auf dem Festland begannen zu schreiben: ›Die moralische Haltung Micha Hales hat viel dazu beigetragen, die Verbrechen zu tilgen, die jüngere Amerikaner während der Revolution verübt haben.‹ Schließlich berichtete Micha vor seinem Kabinett: »Ich beginne, Hoffnung zu fassen.«

Dann erschien der Tolle Whip Hoxworth in Schlagzeilen auf den ersten Seiten der amerikanischen Blätter, und die Herausgeber schrieben: »Dieser gewalttätige junge Mann führt uns die Lasterhaftigkeit vor Augen, mit der Leute seiner Art Hawaii der Königin Liliuokalani geraubt haben.« Und die Hoffnung auf einen Anschluß an die Vereinigten Staaten erlosch.

Der Zwischenfall begann während einer dreitägigen Orgie in einem chinesischen Bordell der Rattengasse. Whip war nach Iwilei gefahren, um ein junges spanisches Mädchen zu sehen, das erst kürzlich mit einem Schiff aus Valparaíso angekommen war. Er hatte gerade seinen Spaß mit ihr, als ein Matrose jenes Schiffes hinzukam und behauptete, daß das Mädchen ihm gehöre, weil er es gekauft hätte. Eine schreckliche Schlägerei folgte, in der der Eindringlich nach allen Regeln verbleut und ins Gesicht getreten wurde. Als er sich erholt hatte, drang er, unterstützt von zwei Freunden mit Messern, abermals in das Bordell ein und begann, Whip das Gesicht zu zerkratzen. Aber das spanische Mädchen stellte sich auf Whips Seite und schleuderte dem Anführer einen Stuhl ins Gesicht. Dieser war durch die frühere Behandlung, die ihm Whip hatte zuteil werden lassen, noch so geschwächt, daß er sogleich zusammenbrach, woraufhin Whip so wild auf ihn einschlug, daß der Mann fast starb.

Der Tolle Whip wurde natürlich nicht eingesperrt, nicht nur, weil sich die Affäre in Iwilei zugetragen hatte, was mehr oder weniger außerhalb des Bereichs polizeilicher Zuständigkeit lag, sondern auch, weil es Leute genug gab, die bezeugen konnten, daß drei Männer mit Messern in das Bordell eingedrungen waren. Und Whip selbst hatte zwei Schnitte im Gesicht, die bewiesen, daß er angefallen worden war, ehe er zugeschlagen hatte. Diese Affäre hätte nicht weiteres Aufsehen erregt, wäre nicht der verletzte Matrose ein Mann von recht widerspenstigem Charakter gewesen. Sobald er aus dem Krankenhaus entlassen wurde, kaufte er sich einen Revolver, lauerte Whip in einer Bar auf und schoß ihm, als er vorüberkam, durch die rechte Schulter. Die Nachricht von dieser Schießerei gelangte nach Amerika, wo sie viel von dem verdarb, was Micha Hale bisher erreicht hatte. Aber soweit es um Hawaii ging, kam das Schlimmste erst noch; denn auf der Höhe des Skandals heiratete der Tolle Whip. Und das verzieh ihm niemand, denn das Mädchen, dem er sich mit dem rechten Arm in der Schlinge antrauen ließ, war Mae Forbes. Sie war ein zauberhaftes Mädchen von zwanzig Jahren, hatte lange schwarze Haare, einen geschmeidigen Körper und vollkommenen Teint. Ihre Stimme war tief und sanft, und ihre Vergangenheit war makellos, denn ihr Vater, der ihre Schönheit wohl kannte, behütete sie mit besonderer Sorgfalt. Unter normalen Umständen hätte die Vermählung eines tatkräftigen jungen Mannes wie Whip Hoxworth mit einem schönen Mädchen wie Mae Forbes die Zustimmung aller gefunden, vor allem, da es eine Liebesheirat war, und da man erwarten konnte, daß Mae den feurigen Hoxworth zähmen würde.

Statt dessen war Hawaii von dieser Heirat so schockiert, daß alle anderen Schandtaten des Tollen Whip davon in den Schatten gestellt wurden. Mae Forbes hatte nämlich eine recht gemischte Herkunft. Ihre Großmutter war die Tochter einer der geringeren Adelsfamilien Mauis, und ihr Großvater Josiah Forbes war ein eigensinniger, begabter Amerikaner aus Bristol, der auf der großen Insel an Land gegangen war und sich dort ein kleines Vermögen durch Zuckerpressen erworben hatte. Später heiratete er seine Geliebte aus Maui, eine schöne Eingeborenenfrau. Sie hatten zusammen eine kecke Tochter, die ihren Kopf durchzusetzen pflegte und mit neunzehn Jahren einen chinesischen Bauern heiratete, der Ching hieß. Die Tochter dieses Ehepaares trat unter dem Namen Mae Forbes auf und hieß eigentlich Ching Lan Tsin, VOLLKOMMENE BLUME Ching. Ihre Vermählung mit Whipple Hoxworth bot das erste Beispiel, daß eine Asiatin oder Halbasiatin in eine der herrschenden Familien Hawaiis eindrang. Es war ein bitterer Vorgeschmack zukünftiger Ereignisse, und der Tolle Whip wurde gesteinigt. Obwohl sein Auftreten Hawaii vernichtet hatte, wäre ihm wahrscheinlich erlaubt worden, auf den Inseln zu bleiben, wenn es nicht zu einem öffentlichen Streit mit den Hewletts gekommen wäre. Er entstand, als Whip entdeckte, daß einige Männer aus seinem Komitee der Neun zu anderen Ideen über das Ziel der Revolution gekommen waren und nun gegen einen Anschluß an Amerika predigten: »Man hat uns darauf aufmerksam gemacht, daß unsere erzwungenen Arbeitskontrakte für nichtig erklärt werden, sobald wir unter amerikanischer Oberhoheit stehen, und daß wir dann nicht mehr in der Lage sein werden, neue Arbeitskräfte aus Japan einzuführen.«

»Hat jemand was dagegen?« fragte Whip verächtlich.

»Wie sollen wir ohne Vertragsarbeiter noch weiter Zucker anbauen?«

»Offen gestanden und ohne Rücksicht auf Gefühle, ich frage mich, was uns diese Vertragsarbeiter eigentlich nützen.«

»Nun, sie sind verpflichtet, dort zu arbeiten, wo wir sie hinstellen, zu festgesetzten Löhnen. Wenn sie es nicht tun, dann können wir uns auf unsere Richter verlassen, daß sie die Arbeiter dazu zwingen.«

»Ich will verdammt sein!« fauchte Whip. »Lest ihr Leute denn keine Zeitung? Natürlich wird Amerika unsere Arbeitsgesetzgebung verwerfen.«

»Dann wollen wir uns Amerika nicht anschließen«, sagte einer der Hewletts.

»Was schlägst du statt dessen vor?« fragte Whip höflich.

»Anschluß an England. Dort wird Vertragsarbeit erlaubt. Oder wir bleiben selbständig.«

Whip war wie betäubt. Die Revolution glitt ihm aus den Händen. Zuerst hatte Cleveland sie hintertrieben, und jetzt wurde von den Revolutionären selber der Anschluß an England gefordert. »Seht mal«, begann er vorsichtig. »Ihr braucht doch gar nicht die alten Arbeitsverträge. In den letzten elf Jahren habe ich nicht einen einzigen meiner Leute vor Gericht gebracht. Wenn sie gehen wollen, schön. Ich gebe ihnen gut zu essen, biete ihnen anständige Behandlung, ein wenig Spaß – und sie bauen mir mehr Zuckerrohr an als euch allen zusammen. Glaubt mir, so wird es in Zukunft gemacht.«

Einer der Hewletts wurde von dieser Aussicht abgestoßen und fügte vorlaut hinzu: »Du tust noch etwas weiteres für deine Leute, Whip.«

»Was?«

»Du schläfst mit ihren Frauen.«

Wie ein Vulkan, der ein neues Eiland über das Meer hinausschleudert, fuhr der Tolle Whip aus seinem Sessel auf, stürzte sich auf die Hewletts und hätte den Mann, der ihn beleidigt hatte, verstümmelt, wenn sich nicht die anderen Mitglieder des Komitees vor ihn gestellt hätten. An diesem Abend bestellte Micha Hale seinen Neffen zu sich in die King-Street. »Du mußt von hier fort!«

»Aber die Revolution fällt auseinander!« protestierte Whip.

»Das tun Revolutionen immer«, erwiderte Micha.

»Diese armen Schweine sprechen von Anschluß an England oder von Selbständigkeit. Nur um ein paar Dollar mehr aus ihrer Vertragsarbeit herauszuschlagen.«

»Um all das geht es jetzt nicht, Whipple. Du verunglimpfst die neue Nation, und es ist besser für alle, wenn du gehst.«

»Aber ich bin entschlossen, gegen diesen heimtückischen Gedanken einer Auslieferung der Inseln zu kämpfen. Ich werde nicht dulden, daß diese Revolution …«

»Geh hinaus!« donnerte Micha. »Ich versuche, Hawaii zu retten, und kann es nicht, solange du hier bist. Du bist ein übler, lasterhafter Raufbold. Auf diesen Inseln ist kein Platz für dich. Geh!«

Der alte Mann schob Whipple zur Tür hinaus, und in den entscheidenden Jahren, die nun folgten, reiste der Tolle Whip mit seiner chinesisch-hawaiischen Frau durch die Welt. Sein mit Narben bedecktes Gesicht hob ihre juwelengleiche Schönheit nur noch mehr hervor. Von ferne verfolgte er die Vorgänge zu Hause. Er war gerade in Rio, als die Nachricht von der Wahl McKinleys zum Präsidenten der Vereinigten Staaten eintraf, und er rief Ching-Ching, wie er seine Frau nannte, zu: »In zwei Jahren werden sich die Inseln Amerika angeschlossen haben. Gott sei Dank, das wäre überstanden.«

»Werden wir zu den Feierlichkeiten zurückkehren?« fragte Ching-Ching.

»Nein«, brummte Whip. »Das ist Onkel Michas Fest. Ich habe ihn nur in Bewegung gebracht.« Er verlor kein weiteres Wort über den Anschluß, denn er war einer anderen Sache auf der Spur, die Hawaii fast ebenso durchgreifend verändern sollte, wie dessen Anschluß an die Vereinigten Staaten. Eines Morgens stürmte er in das Hotelzimmer seiner Frau in Rio de Janeiro und rief: »Ching-Ching, ich möchte, daß du etwas probierst.«

»Was machst du denn?« fragte sie lachend aus ihrem Bett, als er einen kleinen Tisch, auf dem ein Teller, ein Messer und eine Gabel lagen, hereinrollte.

»Ich bringe dir eines der köstlichsten Dinge, die je ersonnen wurden. Stopf dir eine Serviette unters Kinn.« Er warf ihr eines seiner Hemden zu und band ihr die Ärmel um den hübschen olivenfarbenen Nacken. Dann zog er eine große, goldene, faßähnliche Ananas aus einer Tüte, hob sie an ihrem Blätterschopf in die Höhe und fragte: »Hast du je eine vollkommenere Frucht gesehen?«

»Sehr groß für eine Ananas«, bemerkte Ching-Ching. »Wo hast du sie bekommen?«

»Mehr als sechs Pfund. Sie sagen, daß man sie regelmäßig mit einem Schiff aus Französisch-Guayana herunterbringt. Sie nennen sie Cayenne, aber warte, bis du davon gegessen hast.« Mit einem großen, scharfen Messer begann Whip die zähe Haut abzuschälen und einige der Augen zu entfernen. Bald war das Zimmer von einem herrlichen Aroma erfüllt, und goldener Saft triefte von dem Messer auf das Tischtuch.

»Paß auf, Whip!« warnte seine Frau. »Es tropft.«

»Das ist ja der Grund, weshalb sie so gut riecht«, erklärte er. Mit einem kräftigen Schnitt teilte er die Frucht und schnitt dann eine kreisrunde, duftende Scheibe herunter. Er klatschte sie auf den Teller, gab Ching-Ching eine Gabel in die Hand und lud sie ein, ihre erste Cayenne zu versuchen.

»Himmlisch!« rief sie, während ihr der leicht säuerliche Saft über das Kinn rann. »Wo wachsen sie, sagst du?«

»Im Norden oben.«

»Wir sollten sie in Hawaii anbauen«, riet sie.

»Das schlage ich auch vor.«

Als sich Micha den Sechsundsiebzig näherte und erschöpfter war, als er sich einzugestehen wagte, gelangte die Nachricht nach Honolulu, daß der Kongreß in Washington schließlich mit 209 gegen 91 Stimmen die Annexion der Inseln gebilligt habe. An diesem Abend begannen Michas schlaflose Nächte. Er sagte bei Tisch zu seiner Frau Malama: »Wir müssen noch zwei Wochen warten, und dann werden wir wissen, wie sich der Senat zu der Sache stellen wird.«

»Bist du zuversichtlich?« fragte seine liebenswürdige hawaiische Frau.

»Wenn mein Gebet Gott erreicht, bin ich zuversichtlich.«

Die Hales saßen sich bei Kerzenschein gegenüber, damit die Unterhaltung müheloser und direkter verlaufen konnte. Malama, die in ihrem fünfundsechzigsten Jahr stand, war eher gesetzt als lebhaft. Sie war nicht füllig geworden, wie so viele ihrer hawaiischen Schwestern, und ihr silbrig graues Haar schimmerte im Kerzenlicht. Sie legte heute nicht ihren Kopf in jener spöttisch fragenden Art auf die Seite, wie es sonst ihre Gewohnheit war, wenn ein Gedanke sie belustigte. Sie sagte leise: »Es ist nur richtig, daß Hawaii sich von sich aus Amerika unterwirft. Wir sind eine arme, schwache Inselgruppe, und wenn uns jemand in den vergangenen Jahren wirklich gewollt hätte, er hätte uns fortschnappen können. Es ist besser, wenn es auf diese Weise geschieht.«

Micha, der sich unter dem Einfluß der freudigen Nachricht aus dem Kongreß ein wenig gehen ließ, fragte: »Weißt du, Malama, wie betrübt ich darüber bin, daß es dein Mann sein muß, der all diese Dinge in den letzten fünf Jahren ausführte?«

»Irgend jemand mußte es tun«, sagte sie zu dem aufrichtigen, strengen Missionar.

»Von allen auf Hawaii warst du die einzige, die mich wirklich verstand«, sagte er. »Aber das ist nur natürlich. Noelanis Tochter und Malamas Enkelin.« Bei der Erwähnung dieser ehrwürdigen Namen stiegen ihm plötzlich Tränen in die Augen, und er wollte sein Gesicht in den Händen verbergen. Aber Malama hatte schon bemerkt, was in ihm vorging, und hätte ihn auf hawaiische Weise getröstet, wenn sie neben ihm gesessen hätte. An diesem entscheidenden Abend saßen sie jedoch einander gegenüber, und nur Gedanken sollten zwischen ihnen wechseln, nicht Liebe. Micha sagte: »Es wäre so viel besser gewesen, wenn du Königin geworden wärest und nicht Liliuokalani. Du hättest verstanden, was sie nie vermochte.«

»Nein«, erwiderte Malama langsam. »Es war besser, daß wir eine störrische, leichtfertige Hawaiin auf dem Thron hatten. Die Welt soll uns so sterben sehen, wie wir wirklich waren.«

»Sterben?« fragte Micha erstaunt.

»Ja, sterben«, sagte Malama mit leiser Entschiedenheit. »Bald werden unsere Inseln asiatisch sein, und es wird für uns Eingeborene keinen Platz mehr darauf geben.«

Die Worte seiner Frau waren sonderbar, und Micha wies sie zurecht: »Aber in die Verfassung haben wir doch ausdrücklich einige Rückversicherungen gegen die Japaner eingebaut.«

»Das steht nur auf dem Papier, Micha«, erwiderte sie. »Wir Eingeborenen wissen, daß wir in das Kanu gestoßen und vertrieben werden.«

»Ihr sollt beschützt werden!« rief Micha.

»Wir hatten schon einmal eine Verfassung, die uns schützen sollte«, sagte Malama. »Aber sie hinderte die Zuckerräuber nicht, uns die Felder zu entreißen – und unser Land.«

»Malama!« stöhnte Micha. »Willst du behaupten, daß nur Raffgier uns zu dieser Revolution getrieben hat? Weigerst du dich, die amerikanisch-demokratischen Kräfte zu sehen, die am Werk waren?«

»Ich weiß nur das eine: Als unsere Felder unfruchtbar waren, wollte uns niemand. Als aber das Zuckerrohr darauf gedieh, wollten uns alle. Was soll ich sonst daraus schließen?«

Micha war über die Wendung beunruhigt, die dieses Gespräch genommen hatte, und er ging in seinen Gedanken weit zurück: »Erinnerst du dich noch an das erste Mal, als wir uns sahen? In San Francisco? Ich sagte damals, noch ehe ich ein einziges Zuckerfeld gesehen hatte: ›Hawaii muß ein Teil der Vereinigten Staaten werden!‹ Sittliche Gründe bestimmten mich zu dieser Ansicht, und meine Beweggründe haben sich nie gewandelt.«

»Nicht deine, Micha. Aber die der andern wandelten sich. Und am Ende bist du von dieser Räuberbande erbärmlich ausgenutzt worden.«

»O nein, Malama! Am Ende hat sich gezeigt, daß ich es war, der sie vorspannte, Hawaii wird unter meinen Bedingungen amerikanisch.«

»Es ist durch Betrug gestohlen worden«, sagte Malama eisig. »Wir armen, freigebigen Eingeborenen wurden hintergangen, belogen, verleumdet und schließlich um unsere Nation gebracht.«

»Nein!« protestierte Micha, stand auf und ging um den Tisch, um ihr näher zu sein.

»Mir wäre lieber, wenn du mich jetzt nicht berührtest, Micha«, sagte sie ohne Bitterkeit. »Was glaubst du wohl, was ich empfunden habe, als mich meine hawaiischen Freunde fragten: ›Wie konnte Micha Hale nur solche Dinge über uns schreiben?‹«

»Was für Dinge?« rief Micha und kehrte zerknirscht zu seinem Stuhl zurück. »Ich habe nie etwas über euch geschrieben.«

Zu seiner Überraschung öffnete Malama ihre Tasche, wo sie bekümmert den Ausschnitt seines wichtigsten Zeitungsaufsatzes verwahrt hatte, bis sich ihr die Gelegenheit bot, ihn hervorzuziehen. Mit trauriger Stimme las sie: »›Die einheimische Bevölkerung kann zum größten Teil weder lesen noch schreiben, steckt noch tief im Heidentum, berauscht sich an der Entfaltung leerer monarchischer Pracht und ist völlig unfähig, sich selber zu verwalten.‹ Was für abscheuliche Worte.«

»Aber ich habe sie nicht gegen euch geschrieben«, protestierte er. »Ich habe sie mit der Absicht geschrieben, daß dieses Land ein Teil Amerikas werden sollte.«

»Du hast über die Eingeborenen geschrieben«, sagte Malama ruhig.

Micha, in seinem weißen Anzug, starrte auf das Tischtuch, das er vor Jahren aus China mitgebracht hatte. Er war verwundert über die Haltung, die seine Frau in dieser Sache einnahm, und dachte an verschiedene Erklärungen, die ihr darlegen sollten, vor welcher Entscheidung er damals gestanden hatte. Aber als er in ihr ernstes, vorwurfsvolles Gesicht aufblickte, erkannte er, daß keine Erklärung ihn rechtfertigte. Er sagte deshalb: »Es tut mir leid, wenn ich dich beleidigt habe, Malama.« Und sie antwortete: »Es tut mir leid, Micha, wenn ich in der Nacht unseres Triumphs diese unerfreulichen Dinge zur Sprache bringe. Aber wir dürfen uns nicht selber durch Worte täuschen. Hawaii wurde gestohlen. Seine Freiheit wurde vergewaltigt.« Mit vornehmer Haltung stand diese Tochter der Alii auf, warf ihre Schleppe zurück und verließ das Eßzimmer. Micha sah ihr untröstlich nach und ließ seinen Kopf auf den Tisch sinken. Nach einigen Minuten stand er auf und ging in sein Arbeitszimmer, wo er einen leidenschaftlichen Brief an seine Vertreter in Washington schrieb, der folgende Instruktionen enthielt. ›Ihr müßt die Senatoren mindestens einmal täglich aufsuchen. Sagt ihnen, daß Amerikas Aufgabe darin besteht, Gottes Gnade auf diese Inseln auszudehnen. Wir dürfen keine Zeit verlieren, denn die Engländer und Japaner rühren sich schon, und jede Verzögerung wäre Selbstmord. Fleht sie an. Laßt ihnen keine andere Wahl, und wenn die Senatoren von Louisiana und Colorado mit häßlichen Mitteln kämpfen, dann schlagt zurück. Wir müssen die Inseln noch während dieser Session Amerika angliedern. Ich lege das Geschick Hawaiis in Eure Hände.‹

Während der folgenden Tage gingen Micha und Malama Hale einander so viel als möglich aus dem Wege. Mit jeder neuen erhebenden Nachricht aus Washington, wo die Aussichten immer besser wurden, wuchs der Abstand zwischen dem amerikanischen Missionar und der hawaiischen Alii. Micha mußte immer wieder einsehen, wie traurig die Aufgabe war, eine Tradition zu zerstören. Es war richtig, daß Hawaii amerikanisch wurde. Es war unvermeidlich, und er war stolz auf seinen Anteil an der Erwirkung dieses Segens.

Aber die Angliederung war auch tragisch, und in den letzten Tagen war die Tragödie größer als die Freude.

Am 6. Juli 1898 entschied sich der Senat schließlich mit 42 gegen 21 Stimmen für die Angliederung Hawaiis. In der Senatsgalerie saß David Hale, Michas persönlicher Abgesandter im Kongreß, und weinte. Sein Assistent Micha Whipple sagte: »Dies ist der Anfang von Amerikas Größe in der Weltpolitik.« Eine Woche später, am 13. Juli, gelangte die Neuigkeit nach Honolulu, und ein aufgeregter Matrose feuerte seinen Revolver in die Luft. Die Nerven waren zum Zerspringen gespannt, und einige rechneten mit dem Anfang einer Gegenrevolution. Als dann aber die elektrisierende Neuigkeit durch die Stadt jagte, rannten die Leute aus ihren Häusern und umarmten sich. Es war ein wilder, freudig ausgelassener Tag mit genug Lärm, daß man es rund um die Erde hätte hören können. Aber der Tolle Whip Hoxworth im Urwald von Französisch-Guayana hörte die Neuigkeit erst zwei Monate später und fragte dann seine Frau: »Nun, wir sind endlich Amerikaner. Fühlst du dich irgendwie verändert?«

»Du bist vielleicht jetzt Amerikaner«, erwiderte Ching-Ching. »Aber ich bin immer noch Chinesin. Ich glaube nicht, daß mich dein Land je voll akzeptieren wird.«

Am 12. August 1898 wurde Hawaii durch Proklamation des Präsidenten McKinley zu einem Teil der Vereinigten Staaten, aber auf den Inseln glich dieses freudige Ereignis mehr einer Beerdigung als einer Geburt. Kein Eingeborener ließ sich an diesem Tage blicken, denn alle trauerten im stillen. Dafür aber durchstreiften viele Amerikaner in straffsitzenden Röcken, braunen Zylinderhüten und Lackschuhen die Straßen Honolulus. Sie trugen große Transparente, auf denen Onkel Sam zu sehen war, wie er sich mit einer Negerin vermählte – denn die Fabrikanten auf dem Festland hatten sich eine hawaiische Eingeborene nicht vorstellen können. Und darunter stand zu lesen: ›Das ist unser Hochzeitstag‹.

Aus Rücksicht auf die Eingeborenen wurden die Feierlichkeiten dieses Tages kurz gehalten. Soldaten marschierten auf, und die Matrosen eines amerikanischen Kriegsschiffes gingen an Land. Um elf Uhr fünfundvierzig erschienen die würdigen Herren, die für die Revolution verantwortlich waren, unter Leitung Micha Hales auf der Tribüne. Während er Platz nahm und über die Versammlung blickte, sah er nur Amerikaner, Chinesen, Portugiesen und Japaner, aber keinen Eingeborenen. Als die einst so eindrucksvolle Staatskapelle die hawaiische Nationalhymne anstimmte, entrangen sich den Hörnern erbärmliche Klagelaute, wie jeder Anfänger sie besser zustande gebracht hätte; denn die hawaiischen Mitglieder der Kapelle hatten sich, einer nach dem anderen, weinend davongeschlichen, weil sie sich weigerten, den Trauermarsch ihrer Nation zu spielen. Die Nationalhymne endete in Schluchzern, und Micha begann: »Mit vollem Vertrauen in die Ehre, Gerechtigkeit und Freundschaft des amerikanischen Volkes …« Er hatte schon von diesem Tag geträumt, als er 1849 die Prärien Nebraskas überquerte. Jetzt, fast ein halbes Jahrhundert später, hatte er diesen Traum verwirklicht. Auf der Tribüne war an diesem Tag auch eine Eingeborene anwesend, Malama Kanakoa Hale; denn Micha hatte zu ihr gesagt: »Es ist deine Pflicht.« Als eine Alii hatte sie diese Worte verstanden. In königlichem Schwarz und Purpur, mit blumengeschmücktem Hut und einem Elfenbeinfächer in der Hand bot sie eine eindrucksvolle Figur: das letzte Symbol ihrer besiegten Rasse. Auch als die Kriegsschiffe ihre einundzwanzig Schüsse abfeuerten und als die Flagge, die sie so geliebt hatte, eingezogen wurde, war sie standhaft genug, nicht die Augen zu senken. »Sie sollen mich nicht weinen sehen«, murmelte sie. Aber als die Feierlichkeiten beendet waren, kam es zu einem abscheulichen Zwischenfall, der für Malama nur noch einmal die Schändlichkeit unterstrich, mit der ihre Nation vernichtet worden war. Nachdem die hawaiische Flagge niedergegangen war, riß ein Amerikaner sie an sich und schleppte sie, ehe ihn jemand aufhalten konnte, in den Keller des Palastes, wo er das Tuch mit einer langen Schere in Streifen schnitt und unter seinen Genossen als Andenken dieses Tages verteilte.

Einer dieser Streifen wurde Micha in die Hand gedrückt. Er starrte darauf, ohne mit seinen vom vielen Briefschreiben ermüdeten Augen gleich zu erkennen, was es war. Unklugerweise hob er das Stück Tuch empor, um es genauer zu betrachten, und sah, daß es aus Teilen der acht Streifen bestand, die die acht Inseln Hawaiis symbolisierten, sowie aus einer Ecke des Flaggenfeldes. Er erkannte, welcher Frevel der stolzen Flagge angetan worden war. Schnell knäulte er den Fetzen zusammen, damit seine Frau ihn nicht erblickte und noch mehr beleidigt würde, aber als er ihn in seine Hosentasche schob, hörte er einen Entsetzensschrei hinter sich. Er wandte sich um und sah, wie seine Frau schließlich ihr Gesicht doch noch vor Scham verbergen mußte.

Als das neunzehnte Jahrhundert zu Ende ging und Hawaii sich daran gewöhnte, ein Teil der Vereinigten Staaten zu sein, erkannten die Einwohner von Honolulu, daß Hawaii in der Familie Kee eine weitere jener verzweigten Gruppen erwachsen war, die schon durch das Gesetz der Zahl dazu bestimmt war, eine wichtige Rolle in der Stadt zu spielen. Da war die alte Frau Kee – die in ihrer Familie nur als Wu Chows Tante bekannt war –, jetzt zweiundfünfzigjährig, und von schwerer Arbeit gebeugt. Da waren ihre fünf begabten Söhne, Asien, Europa, Afrika, Amerika und Australien, mit ihren fünf Frauen, einer Brut von insgesamt achtunddreißig Kindern und der Hoffnung auf weiteren Zuwachs. Als das Jahrhundert zu Ende ging, hatte die Familie Kee schon neunundvierzig Mitglieder, von denen sich viele dem heiratsfähigen Alter näherten, und in zwei Jahrzehnten würde sie wahrscheinlich mehr als zweihundert Köpfe zählen.

Nyuk Tsin, die noch immer Ananas und eingelegte Taro-Stengel verkaufte und barfuß ihre beiden Körbe an der Bambusstange durch die Gassen der Chinesenstadt trug, war sehr befriedigt über die Vermehrung ihrer Nachkommenschaft, und jedesmal, wenn sie auf ihrem täglichen Hökergang an die Kreuzung der Hotel-Street und der Maunakea im Herzen des Chinesenviertels kam, empfand sie eine dankbare Freude. Vor Jahren war sie nach einer nüchternen Überlegung zu der Überzeugung gelangt, daß unter ihren fünf Söhnen, die die Welt darstellten, Afrika der befähigtste war. Er hatte eine gute Ausbildung erhalten und gehörte jetzt im Alter von zweiunddreißig Jahren zu den führenden Männern der Chinesengemeinde: Afrika Kee, Rechtsanwalt. So stand es in goldenen Lettern auf dem Schild. Nicht dabei stand aber, daß das Gebäude, in dem sich sein Büro befand, ihm gehörte, und daß sich verschiedene Läden in der Chinesenstadt entweder in seinem Besitz oder in dem seiner Brüder befanden.

Tatsächlich war die Angabe des Besitzers dieser Gebäude gleichgültig, denn obwohl Asien Kee dem Anschein nach das gutgehende Restaurant in der Hotel-Street besaß, gehörte es doch den Kees als einer Familie. Unter Nyuk Tsins Führung hatten die fünf Brüder eine Gemeinschaft gebildet, für die es in Hawaii den ausdrucksvollen Namen ›Hui‹ gab – ›jene Kees betreiben ein Hui‹ –, und diese informelle Körperschaft, das große Kee-Hui, verwaltete das Vermögen der Familie. Wenn Australiens liebliche Frau, aus der Familie Ching, eine kleine Erbschaft machte, fiel diese nicht Australien oder seinen Kindern zu. Sie ging an das Hui über, denn kein Mitglied der Familie Kee hätte auch nur annähernd angeben können, welche Vorteile er schon aus dem Hui hatte. Seine Kleider, seine Ausbildung, das Schulgeld für seine Söhne, sein Heim, der Anfang seines Geschäfts, für all diese Dinge war das Hui aufgekommen; und wenn er auch bereit war, alles abzuliefern, was er je in seinem Leben verdienen sollte, so konnte er doch niemals diese Schuld an das Hui abtragen.

Niemand war sich dieser Verpflichtung mehr bewußt als Afrika. Nur durch die Tatkraft seiner vier Brüder hatte er seine juristische Ausbildung in Michigan erlangen können. Sie hatten Entbehrungen gelitten, damit er die Universität besuchen konnte. Aber sie beklagten sich nie, denn sie stimmten Nyuk Tsin zu, daß der Befähigtste von ihnen studieren mußte, um die andern zu schützen und ihnen weiterzuhelfen. Und das tat Afrika Kee. Gegenwärtig betrieben die Kees sieben Geschäfte, und Afrika leitete sie auf einem schmalen Pfad zwischen behutsamer Vorsicht und radikaler Rücksichtslosigkeit. Er finanzierte jedes neue Unternehmen und entschied, wenn frühere aufgegeben werden mußten. Er suchte die Grundstücke aus, die gekauft werden sollten, empfahl, welche Ecken an Läden verpachtet werden sollten, und er bestimmte die Universitäten auf dem Festland, auf die die Enkel Nyuk Tsins geschickt wurden. Er war damals noch das Haupt eines unbedeutenden Geschäftsunternehmens aus schmutzigen, kleinen Läden und geringfügiger Landspekulationen. Aber es war nicht seine Absicht, daß der Herrschaftsbereich der Kees klein blieb. Jedesmal, wenn er mit seinen Brüdern, die noch Zöpfe und chinesische Kleidung trugen, während er den Haarschnitt und die Anzüge beibehalten hatte, an die er sich in Michigan gewöhnt hatte, zusammentraf, predigte er ihnen immer wieder: »Das Kee-Hui muß wachsen.« Um dieses Wachstum zu unterstützen, machte Afrika seine Einsätze in einer Weise, die seinen Vater gefreut hätten. Die Kees bewahrten einen Besitz selten länger als eine Woche, ohne Schulden darauf zu machen, um dann weiteren Grundbesitz zu erwerben, auf den sie so bald als möglich wieder Schulden aufnahmen. Alle Unternehmungen der Kees gründeten auf Krediten, aber den damit verbundenen Pflichten kamen sie stets pünktlich nach. Das Hui verfügte nie über Bargeld. Es war immer in einem Maße verschuldet, das einen Haole verwundert hätte. Aber unter Afrikas kluger Leitung begann es zu gedeihen.

Nyuk Tsin, die mit der Art zufrieden war, in der sich Afrika der Geschäfte annahm, machte ihre Herrschaft über die Familie nur in drei Dingen geltend. Jedes Kind der Kees mußte eine Ausbildung erhalten. Im Jahr 1900 schickte sich diese anscheinend so ärmliche Familie an, drei Enkel auf das College in Amerika zu schicken. Sie sollten Arzt, Zahnarzt und Rechtsanwalt werden. Und in den nächsten zehn Jahren wurden nicht weniger als vierzehn weitere Söhne nach Amerika geschickt. Nyuk Tsin selbst ging barfuß, um Geld für die Studienkosten auf dem Festland zu sparen, sie hatte nichts dagegen, wenn die Frauen ihrer Söhne dasselbe taten. Die wachsende Familie lebte in erschreckender Dürftigkeit, jeder Pfennig, der erübrigt wurde, wanderte in die Ausbildung der vielversprechenden Enkel.

In diesem Entschluß wurde Nyuk Tsin fortwährend von dem scharfäugigen Engländer Uljassutai Karakorum Blake bestärkt, der gerne von seiner anglikanischen Schule herüberkam, um sich mit ihr chinesisch zu unterhalten. Er sagte: »Ich habe früher die Yankee-Gefahr für Hawaii verflucht und wollte sogar einmal gegen Amerika die Waffen ergreifen. Aber als es dann zu der Angliederung kam, zuckte ich nur die Schultern und sagte: ›Amerika ist nicht schlimmer als England. Beide sind Räuber, und wenn ich den einen ertrage, werde ich auch den andern ertragen können.‹«

Er ermutigte Nyuk Tsin, ihren Enkeln die beste Ausbildung zu bieten. »Habt Ihr Euch je ausgerechnet, was Euch die Ausbildung Afrikas zum Rechtsanwalt gekostet hat? Und wieviel Ihr schon zurückbekommen habt? Nun, Ihr könnt sicher sein, daß die Rückleistungen in Zukunft noch höher sein werden.« Er war ein mitreißender Mann, und sein wilder Backenbart tanzte, als er in dem kleinen Zimmer im Nuuanu-Tal über die Zukunft sprach: »Naturwissenschaft, Mathematik, Philosophie! Wer weiß, wo sie hinführen? Aber wohin sie uns auch bringen, Wu Chows Tante, nur der gebildete Mann wird ihnen folgen können.« Sie fühlte sich nach den Unterhaltungen mit Uljassutai Blake immer gestärkt und wünschte, daß sie selber zu solch einem Lehrer in die Schule hätte gehen können. Das war auch der Grund, weshalb der exzentrische Engländer solche Freude darin fand, Nyuk Tsin zu besuchen, denn sie gehörte zu den beiden einzigen Menschen, die seine aufwieglerischen Erklärungen der Weltvorgänge verstanden. Der andere war ein magerer, luchsäugiger Revolutionär, der in Hawaii Zuflucht gefunden hatte. Sein Name war Sun Yat Sen. Er verstand seinen Lehrer Blake sogar noch besser als Nyuk Tsin.

Die zweite Angelegenheit, worauf Nyuk Tsin in ihrer Familie bestand, betraf die Häuser. Sie hielt es für Geldverschwendung, große Wohnhäuser zu bauen, vor allem, da anständige Menschen ihre Zeit mit Arbeiten außerhalb des Hauses zubrachten. Sie behielt deshalb so viele ihrer Söhne bei sich, wie das düstere Holzhaus mit den angeschlossenen Schuppen nur fassen konnte. Alle neunundvierzig Kees ließen sich zwar nicht in die Hütte hineinpferchen, so geräumig sie war. Asien durfte mit seiner Familie hinter dem Restaurant wohnen. Europa und seiner Brut wurde erlaubt, in einer Etage über dem Gemüseladen zu wohnen, aber alle andern drängten sich, so gut es ging, in dem Haus an der Nuuanu-Straße zusammen. Die hawaiischen Ehefrauen kochten ziemlich regelmäßig Mahlzeiten, und die Enkel lernten, wie man Poi aß und Pidgin sprach. 1899 hätte sich Afrika sehr wohl ein eigenes Haus leisten können, aber obwohl Nyuk Tsin ihm jeden Cent des Familienvermögens anvertraute, hielt sie ihn nicht für fähig, in der Wohnungsfrage zu entscheiden, was für ihn am besten war. So blieb er mit seiner Frau und seinen fünf Kindern in dem alten Haus. »Wir sparen dadurch Geld«, sagte sie. Das überfüllte Haus besaß jetzt vier Ukuleles, und die dicke, weißhaarige Apikela zeigte all ihren Enkeln, wie man auf dem kleinen Instrument spielte. Es war ein lärmerfülltes Haus, mit einer hawaiischen Familienmutter und einer arbeitsamen, stillen Tante.

Das dritte, was Nyuk Tsin in ihrer Familie durchsetzte, war der Ankauf von neuem Land. Ihr Hakka-Hunger nach diesem größten Schatz der Welt war unstillbar, und sie wurde von dem ständigen Alptraum verfolgt, daß bei ihrer stetig wachsenden Nachkommenschaft einmal nicht jeder Kee genügend eigenen Grund und Boden haben würde, um darauf seine Arme ausstrecken und sich frei bewegen zu können. Jedesmal, wenn das Hui nach Abzug der Erziehungskosten ein paar Dollar übrigbehielt, bestand sie darauf, daß weiteres Land hinzugekauft wurde. Land zu erwerben, war in Honolulu nicht mehr so einfach wie früher, denn im allgemeinen wurde dieses kostbarste aller Güter Hawaiis nicht mehr verkauft; es wurde nur verpachtet. Es wurde auch nicht in Äcker oder Parzellen aufgeschlossen, sondern nach Quadratmetern verpachtet. Die Hoxworths verfügten über riesigen Grundbesitz, der ihnen von der Alii Nui Noelani zugefallen war, und auch die Hewletts hatten von der zweiten Frau des alten Missionars große Ländereien geerbt. Die Familie Kanakoa hatte riesige Besitzungen; und die Janders und Whipples – wenn sie auch selbst nur wenig besaßen – bewirtschafteten große Ackerflächen in Pacht. Wer Land besaß, wurde reich, und unter den großen Familien der Weißen herrschte das eiserne Gesetz, niemals zu verkaufen. Nur die Eingeborenen waren bereit, zu verkaufen, aber ihre Äcker lagen gewöhnlich im Hinterland. Als sich deshalb die kleine gebeugte Chinesin Nyuk Tsin entschied, in Honolulu genügend Land für ihre Familie zu erwerben, geriet sie mit diesem Plan dem alteingesessenen Wohlstand der Inseln in die Quere.

Ich habe schon einmal in diesem Buch gesagt, die Weißen auf Hawaii hätten Uljassutai Karakorum Blake erschießen müssen, wenn sie vor den Chinesen sicher sein wollten. Die Gelegenheit wurde verpaßt, und die Chinesen erhielten ihre Ausbildung. Und um das Jahr 1900 hätten die Weißen Nyuk Tsin umbringen müssen, wenn sie sich ihre Vorrechte wahren wollten, woran ihnen doch offensichtlich gelegen war. Aber niemand hatte je von ihr gehört. Sie erblickten in dem Rechtsanwalt Kee die treibende Kraft hinter der Familie Kee und hielten ein wachsames Auge auf ihn.

Im Jahre 1899 erkannte Afrika, daß er von allen Seiten gehemmt wurde und daß er keinen Schritt mehr unternehmen konnte. So mußte er seiner Tante berichten: »Es ist fast unmöglich, weiteres Land zu kaufen. Die Haoles wollen einfach nichts mehr hergeben.«

»Wieviel Geld ist im Hui?« fragte Nyuk Tsin.

»Viertausend Dollar in bar, und wir könnten mehr flüssig machen.«

»Hast du es mit den Grundstücken in der Nähe von Queen-Street versucht?«

»Kein Glück.«

»Pachten?«

»Kein Glück.«

Das Kee-Unternehmen wurde schon gleich am Anfang schachmatt gesetzt und wäre es geblieben, wenn ihm nicht unerwartet eine Ratte zu Hilfe gekommen wäre.

Ende November 1899 legte der Dampfer MAUI der H. & H.-Linie nach einer ereignislosen Fahrt von Bangkok über Singapore, Hongkong und Yokohama in Honolulu an. Als die Matrosen mit Geschick die Landeseile befestigt und die schweren Trossen hinterhergeworfen hatten, kletterte diese braune Ratte, die das Vermögen der Kees retten sollte, von dem Schiff an Land und brachte ein Fell voll Flöhe mit. Sie lief durch die Gassen und kehrte schließlich in der rußigen Küche der Familie Chang ein.

Am 12. Dezember 1899, als das Jahrhundert im Sterben lag, starb auch der alte Chang an einem verzehrenden Fieber, das anscheinend von großen, roten Beulen in der Achselhöhle und Leistengegend ausging. Als der junge Dr. Hewlett Whipple vom Gesundheitsamt durch die Gasse ging, um festzustellen, daß der Mann eines natürlichen Todes gestorben war, betrachtete er erschreckt den Leichnam.

»Beerdigt diesen Mann noch nicht«, befahl er, und innerhalb von zehn Minuten kehrte er atemlos mit zwei anderen jungen Ärzten zurück, die medizinische Lehrbücher mitbrachten. Schweigend untersuchten die drei den Leichnam und sahen einander voll Entsetzen an.

»Ist es das, was ich vermute?« fragte Dr. Whipple.

»Die Pest«, antwortete sein Begleiter.

»Möge Gott uns gnädig sein!« betete Whipple.

Die drei Ärzte gingen schweigend in ihr Gesundheitsamt zurück und versuchten ihr Entsetzen zu verbergen, denn sie wußten, daß die Pest in Kalkutta einmal in wenigen Wochen Tausende von Menschen vertilgt hatte. Man kannte noch kein Mittel dagegen, und wenn diese furchtbare Seuche eine Gemeinde überfiel, mußte sie sich in Grauen und fürchterlichem Tode selber aufzehren. Als die drei Ärzte ihr Zimmer erreichten, schlossen sie hinter sich die Tür und saßen einige Minuten schweigend da, als hätten sie Mut sammeln wollen für das, was nun zu tun war. Dann sagte Dr. Whipple, der die Charakterstärke seines Urgroßvaters geerbt hatte: »Wir müssen sogleich das Haus niederbrennen. Wir müssen einen besonderen Begräbnisplatz abtrennen. Und wir müssen jedes Haus in Honolulu untersuchen. Es ist unbedingt notwendig, daß uns kein einziger Krankheitsfall entgeht. Stimmt ihr mir zu?«

»Es wird Proteste gegen das Niederbrennen geben«, warnte einer der anderen Ärzte.

»Wir müssen die Häuser abbrennen, oder wir gehen solchen Schrecken entgegen, wie ich sie mir gar nicht ausmalen kann«, antwortete Dr. Whipple. »Es wird besser sein, wenn wir vorher mit den älteren Ärzten sprechen.«

Sie riefen die älteren Herren sogleich zusammen, und diese waren überzeugt, daß ihren jüngeren Kollegen dieser Schrecken durch irgendeine gewöhnliche Krankheit mit außergewöhnlichen Erscheinungen eingejagt worden war. »Es ist unwahrscheinlich, daß die Pest in Honolulu auftreten sollte. Wir haben sie siebzig Jahre ferngehalten.«

Ein anderer meinte: »Ich denke, wir sollten uns den Leichnam ansehen.« Und vier Ärzte wollten nach der rußigen Hütte in der Chinesenstadt aufbrechen. Aber Dr. Whipple protestierte.

»Sie stiften nur Verwirrung unter den Chinesen«, warnte er. »Zuerst kam ich und eilte fort, um meine Kollegen zu holen. Wenn Sie jetzt erscheinen, dann wissen sie, daß etwas faul ist.«

»Ich kann nicht verkünden, daß wir die Pest in der Stadt haben, ehe ich mich nicht selber davon überzeugt habe«, sagte ein großer, breitschultriger Arzt. »Und ich möchte, daß mich zwei erfahrene Herren begleiten.«

»Ehe Sie gehen«, begann Whipple, als er sah, daß die Ärzte keine medizinischen Bücher mitnahmen, »welche Symptome zeigen Ihnen, daß es sich wirklich um die Pest handelt?«

»Ich habe die Pest in China erlebt«, sagte einer der älteren Herren kühl und ausweichend.

»Aber welche Symptome?«

»Rötliche Knötchen in der Leistengegend. Kleinere in den Achselhöhlen. Hohes Fieber, begleitet von Halluzinationen. Und ein eigenartiger Geruch der gesprenkelten Knötchen.«

Dr. Whipple leckte sich über die ausgedörrten Lippen und sagte: »Dr. Harvey, wenn Sie schon hingehen, dann nehmen Sie am besten gleich einen Polizisten mit, der das Haus bewachen kann. Wir müssen es heute nacht niederbrennen.«

Ein düsteres Schweigen folgte, und dann fragte Dr. Harvey schließlich: »Dann ist es also die Pest?«

»Ja.«

Einen Augenblick lang waren alle ratlos; aber Dr. Harvey beharrte trotzig: »Ich kann nicht die notwendigen Schritte befürworten, ehe ich nicht den Fall selber begutachtet habe.«

»Aber Sie nehmen doch einen Polizisten mit?«

»Natürlich. Und Sie können sich einstweilen darüber unterhalten, was zu tun ist – wenn es sich hier wirklich um Pest handelt.« Er eilte von dannen, und zwei erschrockene Kollegen folgten ihm. Es dauerte lange, bis sie zurückkehrten. Unterdessen befürchteten die drei jüngeren Ärzte, denen die Last zufiel, die Quarantäne durchzusetzen, daß ihre älteren Kollegen solche Zwangsmaßnahmen erst zulassen würden, wenn sich die Pest schon in der Stadt ausgebreitet hatte. Aber sie taten Dr. Harvey mit dieser Unterstellung Unrecht.

Nach einer Stunde stürzte er aschfahl in das Gesundheitsamt und berichtete, daß es wirklich die Bubonenpest sei. Er hatte alle Häuser in der unmittelbaren Nachbarschaft durchsucht und einen zweiten Leichnam und drei weitere Fälle entdeckt, die dem Tode nahe waren. Er hatte auf eigene Verantwortung die Feuerwehr beauftragt, in dieser wichtigen Angelegenheit sogleich ans Werk zu gehen.

»Meine Herren«, keuchte er, »Honolulu ist bereits in den Fängen der Bubonenpest. Möge Gott uns die Kraft geben, sie zu bekämpfen.«

In dieser Nacht zog der Schrecken ein. Die entschlossenen Ärzte wandten sich an die Regierungsbeamten und erklärten ihnen kaltblütig: »Die einzige Art, diese Plage zu bekämpfen, ist, jedes Haus abzubrennen, das von der Pest befallen wurde. Brennen, brennen und nochmal brennen.« Die ängstlichen Beamten protestierten: »Wie können wir ein Haus ohne die Genehmigung des Eigentümers niederbrennen? In der Chinesenstadt werden wir Wochen brauchen, um herauszufinden, wem welches Haus gehört. Und auch, wenn wir keine Fehler begehen, werden wir uns vor Gericht verteidigen müssen.«

»Gütiger Himmel!« brüllte Dr. Harvey und schlug mit der Faust auf den Tisch. »Sie sprechen von Prozessen. Wie viele Leute, meinen Sie, werden an Weihnachten tot sein? Ich will Ihnen etwas sagen: Wir können heilfroh sein, wenn die Zahl der Todesfälle unter zweitausend liegt. Whipple kann tot sein, weil er den Leichnam berührt hat. Ich kann tot sein, aus dem gleichen Grund. Und Sie können tot sein, weil Sie sich mit uns unterhalten haben. Jetzt lassen Sie schon die verdammten Häuser niederbrennen.«

Die Regierung bestellte die Feuerwehr und fragte, ob sie Vorkehrungen getroffen habe, ein Gebäude niederzubrennen, ohne das benachbarte in Brand zu setzen. »Es bleibt immer ein Wagnis«, antwortete der Brandmeister. »Aber es wird sich schon machen lassen.«

»Haben wir mit Wind zu rechnen?«

»Mit keinem ungewöhnlichen.«

»Können Sie vier Häuser niederbrennen? Vollständig?«

»Ja.«

»Unternehmen Sie noch nichts. Sprechen Sie mit niemand.« Nichts geschah in dieser Nacht.

Während drei mörderischen Tagen wurde die Diskussion weitergeführt, und die Ärzte waren entrüstet über diesen Aufenthalt. In den unaussprechlichen Nestern der Chinesenstadt entdeckten sie drei Dutzend weitere Fälle. Alte Männer klagten plötzlich über Fieber und Schmerzen in der Leistengegend. Ihre Gesichter verzerrten sich vor Schmerz und liefen rot an unter der Fieberhitze. Das Verlangen nach Wasser war unmäßig, und sie starben zitternd, während von den aufbrechenden Beulen ein häßlicher Geruch ausging. Die Krankheit wuchs sich zu einer wütenden Seuche aus, aber noch immer dauerte das zimperliche Gerede an. Schließlich wandten sich Dr. Harvey und Dr. Whipple an die Öffentlichkeit: »Honolulu ist in den Fängen einer Epidemie der Bubonenpest. Die Zahl der Todesfälle läßt sich nicht absehen, und die schärfsten Maßnahmen müssen ergriffen werden, um die Seuche zu bekämpfen.«

Jetzt wurde die Stadt von einer Panik ergriffen. Ein Kordon wurde um die Chinesenstadt gelegt, und niemand durfte sich aus diesem Areal entfernen. Kirchen und Schulen wurden geschlossen und keine Versammlung zugelassen. Die Schiffe wurden aufgefordert, in anderen Häfen anzulegen, und das Leben der Stadt gelangte langsam zu einem schmerzlichen Stillstand. Das neunzehnte Jahrhundert schloß mit einem traurigen Weihnachtsfest, und das neue Jahrhundert dämmerte ohne Festlichkeiten herauf.

Während der Weihnachtswoche wurden die ersten Feuer gelegt. Dr. Whipple und seine Schar zeigten den Feuerwehrleuten, wo Todesfälle aufgetreten waren, und nachdem man die nötigen Vorkehrungen getroffen hatte, wurden die Häuser in Brand gesteckt. Die Chinesenstadt teilte sich in ein Geschäftsviertel, das zum Meer hin lag, und in ein überfülltes Wohnviertel nach den Bergen zu. Obwohl die Seuche zuerst in dem Geschäftsviertel aufgetreten war, schien sie sich sehr bald in dem am dichtesten besiedelten Teil des Wohnviertels zu konzentrieren. Deshalb empfahlen die Ärzte, einen ganzen Stadtteil zu opfern, und die Regierung stimmte ihnen zu. Wenn ein Streifen quer durch die Stadt niedergebrannt wurde, war es möglich, eine breite Barriere zwischen die beiden Viertel zu legen. Auf dem Streifen, der den Flammen zum Opfer fallen sollte, lag auch Dr. John Whipples altes Stadthaus, das jetzt von Slums umgeben war, und seinem Urenkel traten die Tränen in die Augen, als er mit eigner Hand an das alte Familienhaus Feuer legen mußte. Es war eine traurige Aufgabe, eine Stadt niederzubrennen, zu deren Aufbau man selbst mit so viel Mühe beigetragen hatte. Aber dennoch wurden immer neue Feuer gelegt, und Polizeitruppen drängten die Chinesen zurück, die dem verseuchten Viertel zu entkommen suchten, und patrouillierten durch die Stadt. Auf den Kirchplätzen wurden Flüchtlingslager errichtet, in denen diejenigen, deren Häuser niedergebrannt waren, in Zelten ein Obdach finden konnten. Frau Henry Hewlett beaufsichtigte das eine Lager, Frau Rudolf Hale ein anderes und Frau John Janders ein drittes am Abhang des Punchbowl, dem Vulkan, der sich am Rande der Stadt erhob. Eine Gruppe hatte es übernommen, die Stadt nach Decken für die Obdachlosen zu durchsuchen, und diese Gruppe stand unter Frau Malama Hoxworths Leitung. David Hale junior und sein Onkel Tom Whipple richteten Feldküchen ein und ritten von einem Lager zum anderen.

Inspektionsgruppen wurden zusammengestellt, die jedes Zimmer in Honolulu zweimal täglich inspizierten, damit keine weiteren Krankheitsfälle ungemeldet blieben. Gemäß der Missionarstradition, der sie entstammten, meldeten sich die Hales und Hewletts und Whipples freiwillig zu dem besonders gefahrvollen Dienst, die Nester der Chinesenstadt zu durchsuchen, um sich zu vergewissern, daß keine Leichen verborgen wurden. Und der erschreckende Anblick, der sich ihnen bot, kam einer Verdammung ihres Regiments in Hawaii gleich.

Die Straßen des Chinesenviertels waren ungepflasterte, schmutzige Gassen, die sich an offenen Senkgruben hinschlängelten. Die Häuser waren zum Teil baufällige Hütten, die nur noch durch Stützen von außen aufrecht gehalten wurden, um eine weitere Jahresmiete herauszuschinden. Innen boten die Häuser den abscheulichen Anblick fensterloser Räume, von Küchen ohne fließendes Wasser, und ganze Wohnblöcke waren ohne Toiletten. Die Treppenhäuser waren nicht beleuchtet und die Kellerräume angefüllt mit leichtentzündlichem Kram. Hier drang kein Luftzug ein, der nicht schon verpestet gewesen wäre. Nach zwei Generationen war die Chinesenstadt zum Ersticken überfüllt, welcher Umstand sich jetzt noch dadurch verschlimmerte, daß viele, deren Häuser niedergebrannt worden waren, irgendwie der Quarantäne entronnen waren und nun lieber bei ihren Freunden aushielten, als sich in ein Flüchtlingslager verbannen zu lassen. Aber durch sie wurde die Pest weitergeschleppt. Wenn einer die Welt durchsucht hätte, um den Ort zu finden, wo eine Ratte mit einer Ladung Flöhe, die die Bubonenpest weitertrugen, die größte Anzahl schutzloser Menschen infizieren konnte, dann hätte die Chinesenstadt in Honolulu auf seiner Liste an erster Stelle stehen müssen. Die Polizei kannte die jammervolle Überbevölkerung. Das Gesundheitsamt kannte die unhygienischen Zustände. Die Hausbesitzer kannten besser als alle andern die drohende Gefahr, der sie nicht abgeholfen hatten. Aber niemand hatte dagegen protestiert, weil das Viertel zum großen Teil jenen gehörte, die es beaufsichtigten: den Hales, den Whipples, den Hewletts, die sich damit zufriedengegeben hatten, daß die Chinesen pünktlich ihre Miete zahlten. Jetzt drohte die Seuche, sich von dieser offenen Wunde über die ganze Insel auszubreiten, und während die Inspektoren mutig die verpestete Gegend Tag für Tag durchsuchten, sich dabei selber dem Tod aussetzten und des Nachts in Zelten schliefen, um nicht ihre eignen Familien anzustecken, dachten sie: Warum haben wir nicht früher etwas unternommen?

Am 15. Januar 1900 lagen bereits acht Stadtteile in Schutt und Asche, und unzählige Ratten, die die infizierten Flöhe in unberührte Gegenden der Stadt hätten tragen können, waren vernichtet worden. Es hatte den Anschein, daß eine allgemeine Ausdehnung der Seuche gnädig verhütet worden war. Dreitausend Chinesen waren schon in Lagern untergebracht worden, von denen sie die Krankheitserreger nicht weiterschleppen konnten. Aber unzählige andere verbargen sich noch in den Schlupfwinkeln, in die sie sich geflüchtet hatten, und dort vollendeten sie, was die Ratten nicht erreicht hatten.

Als in dieser Nacht immer neue Berichte von weiteren Krankheits- und Todesfällen eintrafen, erkannte Dr. Whipple zu seinem Schrecken, daß die Gefahr einer Epidemie noch immer nicht gebannt war und daß das Schicksal Honolulus nur noch an einem dünnen Faden hing.

Am sechzehnten Januar berief er abermals seine Ärzte, eine Gruppe erschöpfter Männer, die ahnten, daß Furchtbares bevorstand, denn sie hatten mit eigenen Augen gesehen, wie sich die Seuche in der oberen Chinesenstadt konzentrierte – stets bereit, sich über die ganze Stadt auszudehnen, und sie wußten, daß an diesem Tag eine letzte Anstrengung unternommen werden mußte, um die Seuche zurückzudrängen oder die gesamte Bevölkerung preiszugeben. Das einzige Mittel, das sie kannten, war das Feuer.

Dr. Whipple sprach als erster: »Unsere Gruppen haben gestern neunundzwanzig neue Fälle entdeckt.«

»Teufel!« rief Dr. Harvey mit deutlichem Entsetzen. Er legte die Arme auf den Tisch und ließ seinen Kopf darauf niedersinken, um sich zunächst einmal von der Diskussion zurückzuhalten.

»Alle neuen Ansteckungen und die meisten Todesfälle konzentrieren sich auf die Berggegend«, sagte Whipple und deutete auf die Karte. »Wir können Gott danken, daß die Seuche aus der Stadt hinauszudrängen scheint und nicht in ihren Kern.«

»Das ist so ziemlich die einzige freudige Nachricht«, brummte ein älterer Arzt, der sieben neue Fälle in der Berggegend entdeckt hatte.

Dr. Whipple zögerte und sagte dann: »Wir wissen, was wir zu tun haben.«

»Wollen Sie das ganze äußere Viertel niederbrennen?«

»Ja.«

»Himmel! Die werden in die Luft gehen. Man wird es nicht zulassen, Whipple!«

Dr. Whipple fuhr sich über die Stirn und fragte: »Haben Sie einen anderen Vorschlag zu machen?«

»Sehen Sie, ich sage ja nicht, entweder das eine oder das andere«, begann der ältere Mann. »Ich sage nur … Teufel, Whipple. In dieser Gegend müssen mindestens fünfhundert Häuser stehen.«

»Und jedes ist mit der Bubonenpest infiziert.«

»Ich möchte an diesem Entschluß nicht mitbeteiligt sein!« protestierte der ältere Arzt.

»Ich auch nicht!« rief ein anderer. »Whipple, das ist ja die halbe Stadt!«

Dr. Harvey fragte schneidend, ohne seinen Kopf vom Tisch zu erheben: »Wenn Ihr Arm von einer Blutvergiftung befallen ist, die auf den ganzen Körper übergreifen kann, was tun Sie dann?«

Niemand gab eine Antwort, und so schlug er nach einem Augenblick mit der Faust auf den Tisch und rief: »Also, was, zum Teufel, tun Sie? Sie schneiden ihn ab! Brennt dieses Viertel nieder. Sofort!«

»Nur die Regierung kann eine solche Entscheidung treffen«, sagte Whipple langsam und bekümmert. »Aber es muß geschehen.«

»Wir ziehen uns aus der Versammlung zurück«, warnten zwei ältere Ärzte. »Das soll im Protokoll aufgenommen werden.«

Dr. Harvey brüllte: »Und es soll weiterhin im Protokoll aufgenommen werden, daß ich mich nicht zurückziehe. Brennt diese verdammte Stadt ab oder geht zugrunde.«

Am achtzehnten Januar entschied das Notstandskomitee, daß ein sehr beträchtliches Gebiet der Stadt Honolulu in einem letzten von Gebeten begleiteten Versuch den Flammen preisgegeben sei, um die allgemeine Bevölkerung zu retten. Als die Distrikte auf dem Stadtplan abgesteckt wurden, sah man, daß es sich um eine reine Wohngegend der äußeren Stadt handelte, in der fast ausschließlich Chinesen lebten. Zwei Mitglieder des Kabinetts, die vor dem Stadtplan standen, brachen in Tränen aus. Einer von ihnen, der Hewlett hieß und in dessen Adern ein gut Teil hawaiisches Blut floß, fragte: »Warum müssen nur immer diejenigen vom Übel befallen werden, die es am wenigsten tragen können?«

»Du mußt die Seuche dort vertilgen, wo sie wütet«, erwiderte ein anderes Kabinettmitglied, das Hale hieß. »Und sie wütet unter den Chinesen.«

»Ruhe!« rief der Vorsitzende. »Es geht ohnehin schon ein übles Gerücht um, wonach wir die Chinesenstadt angeblich als Strafe dafür niederbrennen, daß die Pakes unsere Zuckerrohrfelder verlassen haben. Ich möchte nichts mehr von solchem Geschwätz in diesem Zimmer hören. Wir brennen die Chinesenstadt nieder, weil sie von der Pest befallen ist.«

Hewlett, der Halbeingeborene, ließ sich nicht einschüchtern und fragte: »Würden Sie das hier abbrennen«, und er umriß den Stadtteil, in dem die Weißen wohnten, »wenn hier die Pest wütete? Würden Sie Ihr eignes Haus niederbrennen?«

»Die Pest hat nicht unsere Häuser befallen, sondern die der Chinesen«, erwiderte der Vorsitzende.

Am 19. Januar gab die Feuerwehrabteilung all ihren Männern einen Tag Urlaub, damit sie soviel Kräfte als möglich sammelten für die schwere Arbeit, die ihnen am nächsten Tag bevorstand. In der HONOLULU POST hieß es an jenem Tag: »Wir bitten die Bürger unserer Stadt, morgen vor Funkenflug besonders auf der Hut zu sein, denn obwohl die Männer unserer Feuerwehr immer wieder gezeigt haben, daß sie ein Haus in Brand setzen und das benachbarte vor dem Übergreifen der Flammen schützen können, so erhöht doch der Umfang der Aufgabe, die ihnen jetzt bevorsteht, die nie ganz auszuschaltende Gefahr einer allgemeinen Feuersbrunst. Besen und Wassereimer sollten deshalb überall in der Stadt zur Hand sein.«

Als die Nachricht von der bevorstehenden Einäscherung in die Chinesenstadt drang, rief sie eine Panik hervor, und viele versuchten umsonst, die Absperrung zu durchbrechen, die sie in dem Pestgebiet zurückhielt. Diejenigen, deren Häuser niedergebrannt werden sollten, wurden zusammengetrieben und in das Lager am Abhang des Punchbowl geführt, wo sie auf ihre dem Untergang geweihten Häuser herabsehen konnten. Dieser letzte Blick auf die Häuser, für die sie so schwer gearbeitet hatten, erzeugte in ihnen eine dumpfe Wut, und in der kommenden Nacht kam es zu vielen unschönen Szenen. Ein Chinese, der ein wenig Englisch sprach, rannte zu Frau Janders, der Aufseherin des Punchbowl-Lagers, und schrie: »Ihr tut es mit Absicht!«

»Nein«, sagte sie ruhig, »es ist die Pest.«

»Keine Pest!« rief der wütende Chinese. »Eurem Mann gehört mein Laden. Er sagt immer: ›Mehr Miete! Mehr Miete!‹ Ich zahle sie nicht, also beschließt er, niederzubrennen.«

»Nein«, sagte Frau Janders ruhig. »Herr Apaka, es ist die Pest. Glaubt mir, sonst würde das niemals geschehen.« Aber die Chinesen waren nicht zu belehren, und während der langen Nacht des 19. Januar beobachteten sie die geheimnisvollen Lichter der Stadt und warteten verbittert darauf, daß die Feuer aufflackerten.

Glücklicherweise war der 20. Januar ein ruhiger Tag, ohne einen Windhauch, der den geplanten Brand hätte beunruhigen können. Um acht Uhr schütteten die Feuerwehrleute gemäß eines Planes, der dem Rest der Stadt weitgehenden Schutz versprach, eine beträchtliche Menge Petroleum über eine kleine Hütte schräg gegenüber dem alten Haus der Whipples, das schon früher abgebrannt worden war. Die Hütte verdiente niedergebrannt zu werden, da sie bereits den Tod von fünf Pestkranken herbeigeführt und drei weitere Menschen angesteckt hatte. Zehn Minuten später wurde ein Streichholz an das Petroleum gehalten, und die verseuchte Hütte ging in Flammen auf.

Während sie niederbrannte, erhob sich ein leichter Wind aus Nordost. Er kroch von den Bergen herab, und während er sich in den Tälern sammelte, die auf Honolulu zuführten, vergrößerte er seine Stärke. Als er dann die brennende Hütte erreichte, war er so stark, daß er die Funken genau in der Richtung weitertrug, die die Feuerwehrleute hatten vermeiden wollen. Innerhalb von drei Minuten ging ein halbes Dutzend weiterer Hütten in Flammen auf. Aber sie waren leicht zu evakuieren und stellten keinen großen Wert dar, so daß die Feuerwehrleute sie einfach umstellten und die Funken ausschlugen, die in die innere Stadt hätten fliegen können, wo größere Schätze gefährdet waren.

Um acht Uhr dreißig fuhr der tückische Wind in einem Wirbel von den Berghängen und peitschte eine Funkenwolke hoch in die Luft. Glücklicherweise war das Gebiet jenseits der Brandstelle schon eingeäschert worden, so daß sich der Brand nach dieser Richtung hin nicht ausdehnen konnte. Aber der Wind schien vom Leibhaftigen selber gesandt zu sein, denn plötzlich drehte er und schleuderte einen Funkenregen auf die große Kongregationskirche, die erst 1884 gegenüber dem alten Whipple-Anwesen vollendet worden war. Die Kirche besaß zwei Türme, denn der König hatte entschieden: »Ein Mann hat zwei Augen, um besser zu sehen, und zwei Ohren, um besser zu hören. Meine Kirche soll zwei Türme haben, damit sie besser Gott finden kann.« Jetzt waren die Türme in Gefahr, und die Feuerwehrleute wußten wohl, daß, wenn sie Feuer fingen, der Wind von ihnen aus die Funken weit über das niedergerissene Gelände hinweg in den wertvollen Kern der Stadt tragen würde. Deshalb kletterten zwei mutige Eingeborene schnell an der Kirche hinauf und versuchten, auf die Türme zu gelangen. Der eine erreichte die Spitze seines Turms gerade noch, um das Feuer zu löschen, das dort um sich griff. Aber der andere kam nicht mehr zurecht, und als er sich auf die oberste Plattform zog, fand er sich von Flammen umgeben und kam nur noch knapp mit dem Leben davon.

In wenigen Minuten verwandelte sich die große Kirche zu einer Fackel. Ihre Glocke stürzte hinunter und erklang noch einmal beim Fall durch die Flammen. Die berühmte Orgel, die aus London eingeführt worden war, schmolz zu einem Klumpen nutzlosen Metalls zusammen, und die bemalten Kirchenfenster zersprangen in der Hitze. Als die Kirche in dem Morgenwind jäh aufloderte, versammelten sich viele Gläubige, die mit ihrem Scherflein und ihrer Arbeit zu ihrem Bau beigetragen hatten, und weinten. Aber schlimmer als der Verlust der Kirche war, daß sie mit ihrer ungewöhnlichen Höhe der Zielpunkt für jeden Windstoß wurde, der die Täler herunterblies; und selbst während sich die Gläubigen trauernd zu ihren Füßen zusammenscharten, trug der Wind hoch über ihren Köpfen einen Funkenregen mit sich fort. Hätte sich dieser Brand nachts zugetragen, hätte er mit diesem Sprühregen brennender Sterne am Himmel einen feenhaften Anblick abgegeben; aber bei dem unheilverkündenden Tageslicht flößte das Züngeln der Flammen nur Furcht ein. Die Funken stoben hoch über das ausgebrannte Gebiet hinweg. Manche fielen harmlos auf die Trümmerhaufen nieder, aber die meisten flogen in das Herz der Stadt, wo sie auf die trockenen Holzdächer niederprasselten und Brände verursachten, die fast die ganze Chinesenstadt vernichteten. Mit der Unerbittlichkeit eines Strafgerichts aus dem Alten Testament fielen die Funken der brennenden christlichen Kirche nur auf die Häuser der Heiden. Wäre den Christen in Honolulu wirklich daran gelegen gewesen, alle chinesischen Gebäude der Stadt zu zerstören, dann hätten sie das Werk nicht geschickter vollbringen können, als es jetzt die Funken taten, die von der lodernden Kirche fortstoben.

Der erste Brand im Geschäftsviertel der Chinesenstadt begann um neun Uhr vierzig, als ein großer Funke das mittlere Gebäude eines besonders dichtgedrängten Straßenzuges entzündete. Feuerwehrtruppen umstellten schnell das Haus und löschten das Feuer. Aber während sie noch dabei waren, die Flammen in diesem Haus einzudämmen, wurde schon ein anderes, mit dem es eine besondere Bewandtnis hatte, von einem neuen Funken in Brand gesetzt. Von außen sah es wie ein gewöhnliches Wohnhaus aus. Aber als es Feuer fing, rannten alle Chinesen aus der Nachbarschaft davon, und nur die eingeborenen Feuerwehrleute blieben bei den Flammen.

»Kommt zurück!« rief ein alter Chinese in einer Sprache, die die Feuerwehrmänner nicht verstanden. Da packte er einen jungen Chinesen und befahl ihm: »Sag ihnen, daß sie zurück sollen!«

Einige entschlossene Chinesen eilten auf das brennende Haus zu, packten die Feuerwehrleute am Arm und versuchten, sie fortzuziehen. »Kommst besser zurück, Mann!« riefen sie.

Die Feuerwehrleute, die sich nach den Vorfällen der vergangenen Nacht vor den Chinesen fürchteten und die vor Ausschreitungen der Asiaten gewarnt worden waren, glaubten, daß eine Rebellion ausgebrochen sei, und ließen von den Flammen ab, um sich gegen die andringenden Chinesen zu verteidigen. Das war auch gut, denn plötzlich explodierte das Haus. Mit einem goldenen, qualmenden Flammenstoß flog es einfach auseinander, und nun verstanden die Feuerwehrleute: Das Haus enthielt einen Vorratsraum, in dem ein kleiner Kaufmann sein Petroleum aufbewahrte. Aber sie verstanden nicht, daß diese Explosion, so furchtbar sie gewesen war, nur etwas viel Schlimmeres einleitete. Denn jetzt schossen eine Reihe phantastischer Feuerwerksraketen aus den Trümmern auf und explodierten über der Stadt. Einige bildeten Sterne in der Luft, andere schossen zischend durch die Straßen, und wieder andere stiegen in wilder Zickzacklinie in den Morgenhimmel, bis sie zuletzt auf das Dach irgendeines neuen Hauses fielen, dort weiterbrannten und auch dieses Haus in Brand setzten. Der Schuppen hatte nicht nur Petroleum enthalten, sondern auch Feuerwerkskörper für das chinesische Neujahrsfest.

Mit der Explosion des Schuppens schwand die letzte Hoffnung auf die Rettung des chinesischen Geschäftsviertels, und während der nächsten sieben Stunden konnten die entsetzten Chinesen, die sich hinter dem Stacheldraht des Lagers an dem Abhang des Punchbowl drängten, verfolgen, wie die Feuersbrunst von einem Petroleumschuppen zum nächsten anwuchs. Während des ganzen Tages explodierten diese kleinen Schuppen und warfen ihre Brände in neue Straßenzüge, und wohin die Feuersbrunst auch raste, immer wieder stieß sie auf neue Vorräte an Feuerwerkskörpern, die in die Luft schossen, explodierten und mit ihrem glühenden Regen weitere Bezirke in Brand steckten. Und um die Zerstörung der Chinesenstadt zu vollenden, verstärkte sich noch der tückische Wind, der aus einer so ungewöhnlichen Richtung blies. Am Nachmittag stand fest, daß kaum ein Haus der Chinesenstadt gerettet werden konnte.

Als sich herausstellte, daß ihre Stadt der Feuersbrunst zum Opfer fiel, wurden die Chinesen von Panik ergriffen. Alte Männer, die nach fünfundvierzigjähriger Arbeit auf den Zuckerfeldern kaum noch gehen konnten, rannten in die brennenden Häuser, um noch irgendein Familienandenken zu retten, und bald erschienen sie wieder auf der überfüllten Straße, schoben Schubkarren vor sich her oder schleppten einen wertlosen Schatz an ihrer Tragstange von dannen. Keiner dachte daran, Decken oder Lebensmittel zu retten, die in den Lagern dringend gebraucht wurden, und bald boten die Straßen, die aus der Chinesenstadt hinausführten, ein seltsames Bild: barfüßige alte Frauen in blauen Jacken, Männer in Arbeitshemden, hübsche junge Mädchen mit geflochtenem Haar und pausbäckigen Säuglingen in den Armen. Zwei entsetzte Geishas mit weiß gepuderten Gesichtern trippelten auf ihren hohen Sandalen aus einem brennenden japanischen Teehaus heraus, und ihre bunten Kimonos flatterten im Rauch. Alte Punti-Frauen humpelten auf ihren verstümmelten Füßen einher. Die bezopften Männer versuchten, Lasten davonzuschleppen, unter denen ein Pferd gestrauchelt wäre und unter denen sie nur zu bald zusammenbrachen. Die Fluchtwege waren übersät mit verlorenen Besitztümern, und es war ein jämmerlicher Anblick, wenn man sah, wie sich Familien, die nie viel besessen hatten, auf ihrer Flucht bückten und wertvolle Dinge auflasen, nach denen sie sich immer gesehnt hatten, um sie später ebenso atemlos wieder fallen zu lassen, wie deren ursprüngliche Besitzer es getan hatten.

Jetzt kam es zu der größten Tragödie des Tages, denn als die Chinesen, die vor den Flammen und dem Feuerwerk flohen, aus der brennenden Chinesenstadt ausbrechen wollten, stießen sie auf die Reihen unerbittlicher Polizisten, deren traurige Aufgabe es war, die Flüchtenden in dem verseuchten Gebiet zurückzuhalten. Niemand hatte die Absicht gehabt – absolut niemand, wie der Polizeichef später immer wieder versicherte –, die Chinesen in die Hölle dieser Feuersbrunst zu stoßen, aber es bestand die eiserne Vorschrift, daß sie die Stadt auf den bezeichneten Wegen verlassen mußten, die sie nicht in die unverseuchten Gegenden Honolulus führten, sondern zu den von Stacheldraht umgebenen Lagern, in denen die Ärzte jeden neuen Krankheitsfall beobachten konnten.

»Sie lassen uns nicht hinaus!« begann eine arme, beschränkte Chinesin zu schreien. »Sie lassen uns verbrennen in den Häusern, die sie in Brand gesetzt haben.«

Sie machte einen verzweifelten Versuch, an dem Polizisten vorbeizukommen, aber seine Vorschriften geboten ihm, sie in den brennenden Stadtteil zurückzustoßen, aus dem es einen ordnungsgemäßen Fluchtweg gab, hätte ihn die arme Frau nur finden können.

»Er stößt mich ins Feuer!« schrie die Frau, und Männer, die bisher nicht von der allgemeinen Panik ergriffen worden waren, erkannten auf einmal, daß man ihnen nicht erlauben würde, das brennende Viertel zu verlassen. So unternahmen sie einen geballten Vorstoß gegen die Polizisten.

»Sie brechen durch!« riefen die Offiziere, und aus der Stadt, in der es noch keine Pest gab, rannten weiße Freiwillige mit Knüppeln, Latten und Gewehren bewaffnet herbei.

»Zurück!« riefen sie. »Es gibt einen sicheren Ausgang!«

In diesem Augenblick, als der allgemeine Aufstand unvermeidlich schien, marschierte die Armee der Vereinigten Staaten auf, und einige Hundert geschulte Soldaten wurden mit entsicherten Gewehren an den Hauptausgängen der Chinesenstadt aufgestellt. »Unter keinen Umständen wird das Feuer eröffnet, ehe ich den Befehl dazu gebe«, sagte der Hauptmann, und sie marschierten trotzig weiter, bis sie Schulter an Schulter mit den Polizeitruppen standen.

Für die verzweifelten Chinesen, die von ihrem eignen Feuerwerk bombardiert wurden, war der Anblick der aufziehenden Truppen unerträglich. Für sie bedeutete das soviel wie, daß jeder, der versuchte, der Feuersbrunst zu entkommen, unweigerlich niedergeschossen würde, und da die verschiedenen Sprachen eine unüberwindliche Schranke zwischen den beiden Gruppen aufrichteten, konnte ihnen niemand erklären, daß die Truppen nur aufmarschiert waren, um die weitere Verbreitung der Seuche aufzuhalten. Es gab einen Weg aus der Chinesenstadt, und er führte in die Sicherheit, aber die Wogen der Erregung gingen zu hoch, als daß jemand diesen Weg gefunden hätte.

»Sie machen wieder einen Vorstoß!« rief ein Unteroffizier, als sich sechzehn Chinesen zusammenrotteten und den Linien näherten.

»Niemand schießt!« rief der Hauptmann dieses Abschnitts. »Niemand soll sich unterstehen und schießen!«

»Wozu habe ich denn …« Es kam zu einem wilden Zusammenstoß. Polizisten schlugen auf die Chinesen ein, während die Soldaten ihnen die Mündungen ihrer Gewehre in den Bauch bohrten. Einen Augenblick lang schwankte die Verteidigungslinie, aber dann eilten Freiwillige zu Hilfe, die sich mit Staketen von den Gartenzäunen bewaffnet hatten. Lustig verdroschen sie die Chinesen und drängten sie auf das Feuer zurück.

»Wir werden sie das nächste Mal nicht aufhalten!« warnte ein Unteroffizier, und als sollte die Gefahr, in der sich alle befanden, noch unterstrichen werden, explodierte vor ihnen ein großes Feuerwerkslager und trieb die allgemeine Raserei auf die Spitze.

»Es wird nicht geschossen!« warnte der Hauptmann seine Leute.

»Himmel, ehe ich mich von diesen verdammten Chinesen unterkriegen lasse, werde ich schießen!« rief der Unteroffizier in Mißachtung des Befehls seines Vorgesetzten, und es war offensichtlich, daß der nächste Ausfall der Chinesen ein Massaker zur Folge haben würde.

In diesem Augenblick, als der erschrockene Hauptmann sich schon die Lippen befeuchtete, um den in seinen Augen unvermeidlichen Befehl zu geben: ›Schießt und treibt die Aufständischen zurück!‹ eilte Dr. Hewlett Whipple herbei und rief: »Laßt mich durch! Und, um Himmels willen, schießt nicht!«

Er kämpfte sich durch die Reihen der Polizeitruppen und rannte mitten in die Gruppe der erschreckten Chinesen. Während er den Arm um die Schultern des Rädelsführers legte, begann er zu flehen: »Versucht nicht, hier durchzubrechen! Rennt nicht gegen diese Linien an. Bitte! Bitte!«

»Ihr wollt wohl, daß wir sterben?« schrie ihm ein Wäscher entgegen.

»Wir werden nicht sterben«, sagte Whipple so ruhig er konnte, und irgendwie wurden die Chinesen von der Art, wie er ›Wir‹ sagte, entwaffnet. Sie hörten ihm zu, als er erklärte: »Wir werden das Nuuanu-Tal hinauflaufen. Dort können wir alle entkommen.« Und indem er die Hauptanführer vor sich herstieß, begann er die Nuuanu hinaufzulaufen. Die von der Pest befallenen Chinesen rannten hinter ihm her, und bald war der Aufstand beigelegt. Die zitternden jungen Soldaten wischten sich den Schweiß von den aschfahlen Gesichtern, sicherten ihre Gewehre und zogen weiter.

Unter den chinesischen Familien, die an jenem furchtbaren 20. Januar 1900, als die Chinesenstadt – nach dem Willen Gottes, wie die Weißen sagten; nach einem Plan der Geschäftsleute, wie die Chinesen behaupteten – niederbrannte, heimgesucht wurden, war keine so schwer getroffen worden wie die der Kees. Als das erste Petroleumlager explodierte, war Afrika Kees Büro mit all seinen Akten verbrannt. Eine ganze Salve von Feuerwerkskörpern war durch Asien Kees Restaurant geflogen, und das anschließende Feuer hatte es rasch in Schutt und Trümmer gelegt. Europas Punti-Laden war restlos dem Erdboden gleichgemacht worden, und genauso erging es Amerikas Stofflager. Alle Geschäftshäuser, die den Kees gehörten, sowie die Wohnungen zweier Brüder waren niedergebrannt. Ihre Familien entkamen mit wenig mehr, als sie auf dem Leibe trugen. Nur das zusammengeflickte Haus im Nuuanu-Tal blieb verschont; aber seine Bewohner – außer Nyuk Tsin, die auf ihren Feldern im Wald gearbeitet hatte – wurden in das Quarantänelager getrieben.

Als Nyuk Tsin barfuß und mit ihren beiden Körben voll Ananas aus den Bergen zurückkam und sah, wieviel von Honolulu mit allen Besitzungen des Kee-Huis vernichtet worden war, und als sie auch die Familie nicht mehr antraf, von der wohl viele tot waren, wie sie vermutete, da wurde sie von einer lähmenden Angst erfaßt. Aber sie kämpfte sie nieder und sagte sich, als sie auf das ausgestorbene Haus blickte: »Ich muß meine Söhne finden.«

Glücklicherweise nahm sie aus Gewohnheit ihre beiden Körbe voll Ananas mit, und als sie zu dem Lager am Punchbowl hinaufgeklettert war, riefen die Wachen erfreut: »Gott sei Dank, endlich ein Pake mit Nahrungsmitteln!« Sie ließen sie hindurch, und nachdem sie eine Stunde lang die Menge durchsucht hatte, fand sie vier ihrer fünf Söhne. Niemand hatte gesehen, daß Asien sein Restaurant verlassen hatte, als es in die Luft flog, und man vermutete, daß er tot war.

Auf dem Abhang, von dem man über Pearl Harbor blickte und die Nachtlichter ferner Schiffe auf dem Meer sehen konnte, scharte Nyuk Tsin ihre niedergeschmetterte Familie um sich. Sie saßen auf Steinen und blickten auf die rauchenden Trümmer der Chinesenstadt hinunter, und in dem Schweigen ihrer vernichtenden Niederlage sagte sich Nyuk Tsin mit ihrem Hakka-Instinkt, daß es jetzt für ihren Plan an der Zeit war, alle Kräfte des müden Körpers anzuspannen. Als Frau wußte sie, daß sich Männer in solchen Nächten des Schreckens gern in ihr Schicksal ergeben, das sie niedergeschmettert hat. Es war die Pflicht einer Frau, sie davor zu bewahren. Bei dem schwindenden Dämmerschein konnte sie in den empfindlichen und verstörten Gesichtern Europas und Amerikas die Bereitschaft sehen, das Kee-Unternehmen für ruiniert zu erklären. Der grobknochige Afrika zeigte zwar noch einigen Kampfesmut, wie man ihn von einem Mann mit Bildung erwarten konnte, aber leider nicht sehr viel, während Australien vor Wut schäumte, weil ihm ein Soldat sein Gewehr in den Bauch gestoßen hatte. Sie fand in dieser Nacht wenig Beistand an ihrer Familie, und sie selbst war kaum in der Stimmung, ihre Söhne anzufeuern, denn in ihrem Herzen trauerte sie um Asien, der in den Flammen umgekommen war.

Aber sie sagte leise, so daß niemand sonst sie hören konnte: »Es ist undenkbar, daß die Regierung übersehen könnte, was geschehen ist.«

»Sie haben die ganze Chinesenstadt zerstört«, sagte Amerika mit vor Wut zitternder Stimme. »Sie haben unsere Läden absichtlich niedergebrannt, weil wir nicht auf ihren Plantagen arbeiten wollten.«

»Nein«, erwiderte Nyuk Tsin. »Der Wind kam durch Zufall auf.«

»Das stimmt nicht, Wu Chows Tante!« rief Europa mit verzerrtem Gesicht. »Die Kaufleute wollen es so. Letzte Woche haben sie alle Lebensmittel, die ich aus China bestellt hatte, ins Meer geworfen. Sie waren entschlossen, uns zu vernichten.«

»Nein, Europa«, erwiderte Nyuk Tsin ruhig. »Sie hatten Angst, daß durch deine Schiffsladung noch mehr Pest eingeschleppt würde.«

»Aber sie haben nicht die Schiffsladung der Haoles über Bord geworfen!« rief Europa und war den Tränen nahe. »Auch sie stammte aus China.«

»Sie haben Angst«, erklärte Nyuk Tsin. »Die Menschen unternehmen seltsame Dinge, wenn sie Angst haben.«

»Ich will Honolulu nie wiedersehen«, heulte Amerika. »Sie haben unsere Läden mit Absicht niedergebrannt.«

»Nein«, wiederholte Nyuk Tsin besänftigend. »Sie hatten Angst, daß …«

»Wu Chows Tante!« schrie Amerika. »Sei kein Dummkopf!«

Eine Ohrfeige hallte durch die Nacht, und Nyuk Tsin sagte: »Benimm dich.« Dann scharte sie ihre Söhne dichter um sich und begann abermals: »Es ist unausdenkbar, daß wir ohne Schadenersatz ausgehen werden. Wir müssen auf jeden Fall damit rechnen, daß die Regierung uns bezahlen wird, was wir verloren haben.«

Afrika ergriff zum erstenmal an diesem Abend das Wort. Behutsam und mit dem langsamen Tonfall eines Rechtsanwalts fragte er: »Was veranlaßt dich zu dieser Behauptung?«

»Ich kannte Dr. Whipple«, antwortete Nyuk Tsin. »Den alten. Und Männer wie er, Afrika, dulden einfach keine Ungerechtigkeit.«

»Männer wie er haben mit Absicht unsere Läden in Brand gesteckt«, winselte Amerika. Abermals war eine klatschende Ohrfeige zu hören, und Nyuk Tsin rief wütend: »Kein Wort mehr über das, was geschehen ist! Ein Feuer ist ausgebrochen. Wir haben alles verloren. Jetzt werden wir alles gewinnen.«

Afrika fragte mit nachdenklicher Stimme: »Wu Chows Tante, glaubst du, daß man jetzt auf Männer wie den alten Dr. Whipple hören wird?«

»Vielleicht will man nicht auf sie hören«, gab Nyuk Tsin zu. »Aber es gibt etwas Neues auf Hawaii. Die Vereinigten Staaten können nicht gleichgültig zusehen, wenn wir schlecht behandelt werden. Schon aus Stolz nicht … oder weil sie der Welt zeigen wollen, daß sie für ihr Volk sorgen …« Ihre Stimme verlor sich, und sie dachte eine Weile nach. Dann sagte sie mit Entschiedenheit: »Meine Söhne, ich bin absolut überzeugt, daß uns entweder unsere eigene Regierung oder die Vereinigten Staaten zurückzahlen werden, was wir verloren haben. Wir wollen darüber nicht weiter reden.«

»Du meinst also«, sagte Afrika nachdenklich, »daß wir uns vorsehen müssen und auf jeden Fall versuchen sollten, unseren Teil von dem Geld zu bekommen, das unter denen, die Verluste erlitten haben, ausgeteilt wird – gleichgültig, woher es stammt.«

Nyuk Tsin dachte: Wieviel wir für sein Studium zahlen mußten, es hat sich gelohnt. – Und sie freute sich über die Art, wie Afrikas vernünftige Darstellung des Problems in ihren Söhnen den alten Hui-Geist weckte. Das Kee-Hui war wieder in Bewegung. »Ich meine«, sagte sie, »Afrika muß seine ganze Zeit darauf verwenden, ein Komitee zur Eintreibung einer gerechten Bezahlung all unserer Verluste durch das Feuer zu gründen. Die Welt soll sehen, daß es gar nicht mehr um die Frage geht, ob gezahlt wird oder nicht, sondern nur noch darum, wieviel gezahlt wird. Afrika, du mußt überall auftreten. Überall, wo es zu einer Versammlung kommt, mußt du sprechen. Du mußt das Sprachrohr aller Chinesen werden. Du mußt alle repräsentieren, und du mußt sie wissen lassen, daß du keine Bezahlung annimmst. Arbeite, arbeite, arbeite. Gib der Zeitung einen Bericht, laß dein Bild drucken. Aber sprich immer, als wärst du absolut überzeugt, daß der Schaden ersetzt wird. Bald werden auch andere so sprechen, und schließlich wird man dir glauben.« Sie hielt inne, dann fügte sie hinzu: »Wir müssen das Geld zurückbekommen.«

Europa warf ein: »Wieviel werden wir fordern können?«

»Wie viele Häuser haben wir besessen?« fragte Amerika.

Das Hui wartete, während Afrika zusammenzählte. »Wir können eine sehr hohe Forderung stellen«, sagte er schließlich. »Das Speisehaus, die Läden, die Häuser, mein Büro. Die Forderung der Kees wird wohl die größte sein.«

»O nein!« unterbrach ihn Nyuk Tsin. »Wenn das der Fall wäre, könntest du niemals als das Haupt des Rückerstattungskomitees auftreten. Wir werden einige unserer Ansprüche als die von Wu Chows Tante hinstellen. Und wo es irgend geht, Forderungen im Namen eurer hawaiischen Frauen stellen. Der Kee-Anspruch selbst darf nicht hoch sein. Afrika, deine Aufgabe ist, das zu verhindern. Schiebe die Chings vor, wenn es nötig ist, wen du nur willst.« An dieser Stelle machte Australien die folgenreichste Bemerkung des Abends: »Ich glaube nicht, daß ich je wieder in die Chinesenstadt zurückkehren werde. Nach allem, was sich heute zugetragen hat.«

Kühl, aber voller Mitleid mit denjenigen, die weniger Mut aufbrachten als sie selbst, sagte Nyuk Tsin: »Es wird in den nächsten Wochen viele geben, die so denken wie du, Australien. Die Erinnerung an diesen Tag wird zu schrecklich für sie sein. Sie werden sich entschließen, ihren Grundbesitz in der Chinesenstadt zu verlassen. Und wenn sie das tun, werden wir aufkaufen.«

Es folgte ein langes Schweigen, während dem die Brüder auf die zerstörte Stadt blickten, die von Zeit zu Zeit zwischen den Rauchwolken sichtbar wurde, die niedrig in den Tälern hingen. Vom Meer rollte die Brandung herein, unbekümmert um all den Schmerz der Menschheit und herrisch wie vor tausend Jahren. Und die Söhne Nyuk Tsins ahnten, wozu ihre Mutter sie drängte. Aus Verzweiflung wächst Hoffnung, aus Niederlagen der Sieg. Es gibt nur drei schlimme Jahre, auf die sechs wunderreiche Jahre folgen. Die Stadt ist niedergebrannt, aber sie muß wieder aufgebaut werden. Die Familie ist fast zerstört, aber wenn auch nur ein Mann oder eine Frau überlebt, so wird auch die Familie weiterbestehen. Nacht bricht mit dem Gericht der Zerstörung herein, aber der Tag erwacht mit dem Geruch frischen Mörtels … und das Bauen beginnt.

Nyuk Tsin fügte hinzu: »Wir dürfen niemals einen Mann zu überreden versuchen, die Chinesenstadt zu verlassen. Wir dürfen kein unfaires Spiel treiben. Und wenn wir jetzt auch nicht viel zahlen können, wir können versprechen, daß wir in der Zukunft sehr viel zahlen werden. Unser Kredit ist gut. Sie wissen, daß ein Kee zahlt.«

Sie fuhr fort: »Wenn zwei Stück Land zu verkaufen sind, dann versucht, dasjenige davon zu kaufen, das den Stücken am nächsten liegt, die schon uns gehören, denn in der Zukunft werden die Läden größer sein, und dann können wir unsere einzelnen Stücke zusammenlegen und dadurch ihren Wert erhöhen.«

Sie fuhr fort: »Afrika, du mußt in der letzten Phase der Verhandlungen den andern klarmachen, daß du nicht in dem Gremium sitzen kannst, das das Geld verteilt. Denn wenn du in dem Gremium sitzt, kannst du den Ansprüchen der Kees nicht genügend Nachdruck verleihen. Wenn du nicht dabei bist, wird jeder sagen: ›Ohne Afrika hätten wir es nie so weit gebracht.‹ Sie werden uns großzügig bedenken.«

Sie fügte hinzu: »Als ich durch die verbrannten Stadtviertel ging, fiel mir auf, daß von vielen Häusern nur die eisernen Geldschränke übriggeblieben sind. Die Haoles werden denken, daß man sie nicht mehr benutzen kann. Australien, es wird gut sein, wenn du sie alle aufkaufst. Dann sieh zu, wie du sie wieder instand bringst.«

Als ihr jüngster Sohn protestierte: »Ich habe noch nie mit Geldschränken zu tun gehabt«, antwortete sie mürrisch: »Dann lerne es.«

Im Morgengrauen fügte Nyuk Tsin hinzu: »Wenn wir Erfolg haben, werden die Leute uns hassen, weil wir so viel Grund besitzen, und sie werden behaupten, wir hätten es den Leuten nach dem Feuer gestohlen. Ignoriert sie. Eine Stadt gehört denjenigen, die bereit sind, für sie zu kämpfen.«

Schließlich sagte Nyuk Tsin: »Ich habe ein wenig Geld gespart und viel Gemüse. Alle unsere Frauen und Mädchen müssen als Dienerinnen bei den Haoles arbeiten, denn dann bekommen sie zu essen, und wir erhalten Geld. Europa und Amerika müssen morgen in die Läden der Weißen gehen und um Waren zu niedrigen Preisen bitten, damit sie wieder ihre Läden eröffnen können. Beginnt schon morgen damit, solange die Weißen bedauern, was heute geschah, denn sie werden euch die Waren unter Bedingungen abtreten, wie ihr sie nächste Woche nicht mehr erhalten würdet.« Sie lächelte ihren vier Söhnen zu und sagte: »Wir müssen arbeiten.«

Im Morgengrauen keuchte Uljassutai Karakorum Blake den Berg herauf und brachte eine Liste mit den Namen von Leuten, die in ein anderes Lager jenseits des Nuuanu-Flusses eingeliefert worden waren, und als er auf chinesisch laut vorlas: »Asien Kee, der Restaurantbesitzer«, verbarg Nyuk Tsin ihr Gesicht in den Händen.

5
Von der Inlandsee

Im Jahre 1902, als der Wiederaufbau der Chinesenstadt Honolulus beendet war, hielt das abgelegene Bauerndorf Hiroschimaken am Südende der größten der japanischen Inseln noch an einem alten Ritus der Brautwerbung fest, den jeder für lächerlich hielt, der aber vielleicht gerade deshalb gute Ergebnisse zeigte.

Wenn sich ein junger Bursche ein heiratsfähiges Mädchen erkor, dann sprach er das Mädchen nicht direkt an und betraute auch nicht einen Freund damit, ein gutes Wort für ihn einzulegen. Statt dessen brachte er es mit viel Geschick fertig, sich dutzendmal in einer Woche vor dem Mädchen sehen zu lassen. Die Auserwählte kam vielleicht gerade von dem Shinto-Altar unter den Zypressen, wenn er plötzlich vor ihr stand: schweigend, düster, entschlossen – wie ein Mann, der gerade einem Geist begegnet ist. Oder sie kehrte vom Fischmarkt heim und bemerkte, wie dieser erregte, aber gezügelte junge Mann ihr mit den Blicken folgte.

Von ihm wurde verlangt, daß er sie niemals ansprach und daß er sein Geheimnis keinem Menschen anvertraute. Und sie mußte darauf achten, nicht einmal durch ein Zucken der Augenlider zu verraten, daß sie seine Absicht durchschaute. Er tauchte schweigend vor ihr auf, und sie ging unbekümmert weiter. Aber wenn sie klug war, dann fand sie Mittel und Wege, ihn in seinem Werben zu ermutigen, daß er schließlich seine Eltern zu dem Heiratsvermittler schickte, der dann mit ihren Eltern in Verhandlung trat. Ein Mädchen in diesem Dorf konnte niemals mit Bestimmtheit sagen, welcher der heftigen jungen Männer einmal ihr Bräutigam sein würde. Aber auf irgendeine geheimnisvolle Weise, die niemand durchschaute, gelang es dem Mädchen, dem Mann, den sie nie vorher getroffen, mit dem sie nie gesprochen hatte, anzudeuten, daß sie für ihn bereit war.

Abgesehen von manchen Arten im Reich der Vögel, bei denen die Brautwerbung auf sehr ähnliche Weise vor sich geht, gehörte dieses Auftrumpfen des männlichen Partners zu den seltsamsten Bräuchen in der Welt. Aber in Hiroschima konnte es mit Erfolg rechnen, denn es schloß noch einen weiteren Schritt ein, der bisher unerwähnt blieb und den zu tun der junge Sakagawa Kamejiro sich anschickte.

1902 war er zwanzig Jahre alt, ein stämmiger, O-beiniger Mann, mit breiter Brust, dunkler, reiner Haut und kohlschwarzem Haar. Er hatte mächtige Arme, die von seinem Leib abstanden, als wäre ihre Muskulatur zu gewaltig, um sich bändigen zu lassen, und er machte den Eindruck einer hundertfünfundfünfzig Zentimeter großen Masse geballter Kraft, die vor Lebensdrang überschäumte, aber unsicher war, weil sie kein bestimmtes Ziel hatte, an dem sie sich entladen konnte. Mit anderen Worten, Kamejiro war verliebt.

Er hatte sich an jenem Tag verliebt, als die Familie Sakagawa ihn dazu bestimmt hatte, mit dem Schiff nach Hawaii zu fahren, wo die Arbeit auf den Zuckerrohrfeldern einträglich war. Nicht die Aussicht, sein Elternhaus verlassen zu müssen, hatte seine erwachende Leidenschaft angefeuert. Er wußte, daß seine Eltern, die für acht Kinder und eine alte Frau sorgen mußten, nicht mehr genug Reis anbauen konnten, um ihre Familie satt zu bekommen. Er hatte auch bemerkt, wie selten der Fisch auf dem Familientisch der Sakagawa geworden war, ganz zu schweigen von Fleisch, und er war zum Aufbruch bereit.

An einem Spätnachmittag stand er in dem kleinen Feld der Sakagawas und blickte über die schimmernde Inlandsee. Und während die tiefstehende Sonne ihre Strahlen über das schönste aller Meere ergoß, erkannte er plötzlich, daß er Hiroschimaken für immer verließ. »Ich sagte, daß ich nur für fünf Jahre fortginge«, brummte er vor sich hin, »aber was kann nicht alles dazwischenkommen. Ich sehe diese Inseln vielleicht nie wieder. Vielleicht werde ich dieses Feld – nie wieder pflügen.« Tiefe Trauer erfaßte ihn, denn er konnte sich kein Land auf Erden denken, das hinreißender war als dieses Feld am Strand von Hiroschimaken. Kamejiro war nicht im entferntesten ein Dichter. Er war nicht einmal belesen und hatte noch nie ein Bilderbuch betrachtet. Zu Hause hatte er nie viel gesprochen, und unter seinen Kameraden im Dorf war er als tapferer Streiter, aber nicht als guter Unterhalter bekannt. Er hatte sich bisher nicht um Mädchen gekümmert und hatte sich, obwohl er dem Rat seines Vaters sonst in allen Stücken folgte, trotzig geweigert, an eine Heirat zu denken. Als er aber jetzt in dem schwindenden Zwielicht stand und zum erstenmal das Land seiner Vorfahren wahrhaft sah – in seiner Geschichte, in seiner Leidenschaft und in Liebe, sowie Menschen zuweilen das Land erblicken, auf dem sie erzeugt wurden –, wollte er seinen Arm in wildem Ungestüm ausstrecken, um die sinkende Sonne aufzuhalten. Er wollte diese mystische Umarmung des kleinen kärglichen Feldes, dem er zugehörte, so lang als möglich ausdehnen. – Vielleicht komme ich nie wieder! dachte er. – Sieh, wie die Sonne glühend einschmilzt in das Meer. Man könnte denken … – Er gab den Gedanken keinen Ausdruck, aber er stand in dem bewässerten Feld, versank bis zu den Knöcheln im Schlamm und wurde von einer Welle der Leidenschaft verzehrt. Wie herrlich war sein Land!

In dieser Stimmung machte er sich auf den Heimweg. Nach japanischer Sitte lagen alle Reisfelder beieinander, während die Häuser, zu denen sie gehörten, sich in kleinen Dörfern zusammendrängten. Auf diese Weise wurde kein Ackergrund für den Bau von Häusern verschwendet, dafür mußten aber die Bauern oft weite Strecken zurücklegen, um von ihren Feldern nach Hause zu gelangen. An diesem Abend machte sich also Sakagawa Kamejiro mit seinen kraftstrotzenden Armen auf den Heimweg. Wäre er einem Mann begegnet, der ihn früher einmal beleidigt hatte, was im Dorfleben oft genug vorkam, dann hätte er ihn auf der Stelle niedergeschlagen, denn er war zum Kampf aufgelegt. Aber während er so dahin ging, sah er zufällig am Rande des Dorfes das Mädchen Yoko. Er war ihr schon früher begegnet, aber erst jetzt, da der leichte Wind ihr Kleid bewegte und sie das weiße Tuch der Arbeiterinnen um den Kopf trug, erkannte er, wie sehr sie den Geist des Landes verkörperte, und er wurde von einem zügellosen Verlangen heimgesucht, sie vom Weg herunter in ein Reisfeld zu ziehen.

Statt dessen stand er wie benommen da. Er starrte ihr entgegen. Die mächtigen Arme zitterten. Und als sie an ihm vorüberging, wußte sie, daß Kamejiro, der am Ohr für seine Reise nach Hawaii markiert war, ihr in den nächsten Tagen folgen würde. Sie sah sich an abgelegenen Orten nach ihm um, und immer war er da, undurchdringlich, mit großen Augen und Armen, die linkisch von ihm abstanden. Ohne durch die geringste Bewegung zu verraten, daß sie ihn bemerkte, gab sie ihm die zeitlose Botschaft dieses Dorfes kund: ›Es wäre nicht vermessen, wenn du es versuchtest.‹

An einem milden Frühlingsabend, als die Reisfelder sich in zartes Grün zu verwandeln begannen und künftige Ernten versprachen, zog sich Sakagawa Kamejiro heimlich die traditionelle Tracht der nächtlichen Liebhaber Hiroschima-kens über. Er trug seine besten Hosen, saubere Stroh-Zori und ein Hemd, das nicht roch. Der wichtigste Teil seines Kostüms war aber eine weiße Tuchmaske, die ihm Nase und Mund bedeckte. So bekleidet, schlüpfte er aus dem Haus der Sakagawas und eilte durch eine Seitengasse zu Yokos Haus. Dort wartete er mehrere Stunden, bis ihre Familie mit den täglichen Geschäften fertig war, die Lichter löschte und keine weiteren Schatten mehr auf das Schoji warf. Als er einigermaßen sicher sein konnte, daß die Eltern schliefen, schlich er sich zu dem Zimmer, das, wie er nach langen Untersuchungen herausgefunden hatte, Yoko gehörte. Auf geheimnisvolle Weise hatte sie geahnt, daß sie in dieser Nacht von ihm besucht würde, und deshalb ihr Schoji unverriegelt gelassen. So schlüpfte er maskiert zu ihr ins Zimmer. Yoko sah ihn in dem schwachen Mondlicht, sagte aber nichts. Ohne seine Maske abzunehmen, denn das gehörte zu den Spielregeln, kroch er zu ihrem Lager und legte seine linke Hand auf ihre Wange. Dann ergriff er ihre rechte Hand und hielt ihre Finger in einer Weise, die seit jeher bedeutete: ›Ich möchte mit dir schlafen.‹ Von sich aus änderte Yoko die Stellung seiner Finger zu der zeitlosen Antwort: ›Du darfst.‹

Ohne daß ein Wort gewechselt oder die Maske entfernt wurde, legte sich Kamejiro schweigend zu dem zauberhaften Mädchen. Sie erlaubte ihm nicht, ihr die Kleider abzustreifen, denn sie wußte, daß sie vielleicht später viele Dinge in großer Eile tun mußte. Aber das störte Kamejiro nicht, und in wenigen ungeschickt tastenden Augenblicken hatte er sie vorbereitet. Nicht einmal auf der Höhe ihres leidenschaftlichen Tuns wurde ein Wort gewechselt. Als sie erschöpft und in glühender Befriedigung voneinander abließen und er wie ein Tier in tiefen Schlaf fiel, berührte sie nicht seine Maske, denn die sollte sie schützen. In jedem Augenblick ihres Liebesspiels hätte sie ihn fortstoßen können, und dann hätte er gehen müssen. Am nächsten Tag hätten sie sich auf der Straße getroffen – wie sie sich auch morgen begegnen würden –, und keiner wäre verlegen gewesen, denn solange die Maske über dem Gesicht lag, wußte Yoko nicht, wer im Zimmer war. Solange ihn die Maske schützte, erlitt Kamejiro keine Demütigung und keinen Gesichtsverlust, denn was Yoko auch immer sagen oder tun würde, sie konnte ihn nicht demütigen, weil er eigentlich gar nicht da war. Diese Art der Brautwerbung war eine alberne Einrichtung, aber sie hatte ihre Vorzüge.

Als Kamejiro erwachte, wußte er einen Augenblick lang nicht, wo er sich befand. Aber dann fühlte er Yokos Körper neben sich, und diesmal begannen sie, einander zu liebkosen, und die Nacht verstrich. Beim drittenmal, als die Freude an der Besitznahme sie völlig in Atem hielt, wurden sie kühner und machten, ohne es zu merken, einigen Lärm, so daß Yokos Vater erwachte und rief: »Was geht hier vor?«

Und sogleich schrie Yoko, so wie es von ihr erwartet wurde: »Oh, wie furchtbar! Ein Mann wollte in mein Zimmer eindringen!« Und sie jammerte noch, als schon das ganze Dorf von suchenden Lichtern durchstreift wurde. »Irgendein Untier hat versucht, Yoko-san zu schänden!« schrie eine ältere Frau.

»Wir müssen ihn umbringen!« brüllte Yokos Vater, während er sich die Hosen anzog.

»Die Familie ist auf ewig entehrt!« heulte Yokos Mutter, aber da diese Worte in genau demselben Tonfall schon immer in die Nacht gebrüllt worden waren, wußte jeder, was er davon zu halten hatte. Für die Erhaltung der Familienehre war es jedoch wichtig, daß sich das ganze Dorf vereint auf die Suche nach dem Schandbaren machte, und unter der Führung von Yokos Vater scharten sich die Bauern zusammen.

»Ich sah, wie ein Mann die Gasse dort hinunterlief!« rief eine alte Frau.

»Der Abscheuliche!« brüllte eine andere. »Ein junges Mädchen zu verführen.«

Die Dorfbewohner rannten hierhin und dorthin, vermieden aber gewissenhaft zwei Dinge: sie zählten nicht die jungen Leute im Dorfe, denn dann hätte man sogleich gewußt, wer fehlte und verdächtig war, und sie blickten nicht in den kleinen Schuppen, wo Reisstroh gespeichert wurde, weil sie wußten, daß sich der Wüstling sicher dort versteckt hielt. Es hätte nur Verlegenheit gebracht, wenn er gefunden worden wäre, und jeder hätte tun müssen, als werde er den Schuldigen verprügeln.

In dem Strohschuppen unter den gackernden Hühnern zog sich Kamejiro die Hosen an, schüttelte den Staub von seinen Schuhen und band die Maske ab. Dann hatte er Zeit, sich zu besinnen: Sie ist süßer als der Wind des Meeres. – Aber als er ihr auf dem Weg vom Fischmarkt begegnete, blickte er an ihr vorbei, und auch sie beachtete ihn nicht. Das war gut so, denn man hatte noch nicht darüber verhandelt, ob Yoko ihn heiraten würde. Und wenn sie ihn nicht erwählte, blieb besser unbekannt, wer sie verführen wollte. Während der folgenden Tage war Yoko die erklärte Heldin des Dorfes, denn, so sagte eine alte Frau: »Nie schrie ein Mädchen lauter als Yoko-san, um sich vor dem scheußlichen Mann zu verteidigen – wer es auch war.« Auch Yokos Vater wurde gerühmt, weil er durch alle Gassen des Dorfes gestürmt war und geschrien hatte: »Ich bringe ihn um!« Die Bauern sagten beifällig zu ihren Frauen: »Wer auch versucht haben mag, in das Haus einzudringen, er kann froh sein, daß Yokos Vater ihn nicht erwischt hat.«

So wurden die letzten Tage vor der Abfahrt des Schiffes mit diesem Versteckspiel zugebracht. Kamejiro, den man allgemein bewunderte, weil er bereit war, nach Hawaii auszuwandern, arbeitete auf dem Reisfeld der Familie. Nachbarn, deren Vorfahren seit Tausenden von Jahren die umliegenden Felder bewirtschafteten, kamen vorbei, um »Auf Wiedersehen« zu sagen, und jedem antwortete er: »Ich komme wieder.« Und je öfter er die Worte sagte, desto fester glaubte er daran, daß nur der Tod ihn hindern könnte, zu dem kleinen, bergbeschatteten und meerumspülten Feld von Hiroschimaken zurückzukehren.

Drei- oder viermal in der Woche zog er seine geheimnisvolle Maske an und kletterte mehr oder weniger heimlich auf Yokos Lager. Sie waren voneinander so berauscht in der geheimnisvollen Nacht, daß sie, ohne je über das Problem nachzudenken, zu dem schweigenden Einverständnis kamen, sich eines Tages zu heiraten. Kamejiro, der an dem zarten Körper Yokos endlose Freuden fand, hoffte, daß sie schwanger würde und gezwungen sei, ihn zu heiraten, ehe er nach Hawaii fuhr. Aber es kam nicht dazu, und als die letzte Woche anbrach, wandte er sich zögernd an seine Mutter.

»Wenn ich eine Zeitlang in Hawaii gewesen bin und euch eine Menge Geld geschickt habe, möchte ich mich gerne verheiraten.« Er errötete tief unter seiner dunklen Haut und wollte schon gestehen: Würdest du dann mit Yoko-san sprechen? – Aber seine Mutter hatte lange auf die Gelegenheit gewartet, ihrem Lieblingssohn einen Rat fürs Leben zu geben, und so überschüttete sie ihn jetzt mit einem Schatz altjapanischer Weisheit. »Kamejiro, ich habe gehört, wie furchtbar es für einen Mann ist, über das Meer zu gehen, so wie es dir jetzt bevorsteht. Nicht weil du ausgeraubt werden könntest. Du bist ja stark genug, um dich vor diesen Dingen besser als jeder andere zu schützen.«

Sie war eine fünfzigjährige kleine, gebeugte Frau, auf deren Gesicht die endlose Arbeit unter der Sonne tiefe Furchen hinterlassen hatte. Sie liebte Reis und hätte zu jeder Mahlzeit vier Schalen voll verzehrt, hätte sie es sich je leisten können. So blieb sie mager wie in ihrer Jugend, als sich Kamejiros Vater nachts zu ihr ins Zimmer schlich.

»Was den Müttern Sorgen macht, Kamejiro«, fuhr sie fort, »ist, daß ihr Sohn eine Unwürdige heiraten könnte. Jeden Tag werde ich mir nun Gedanken machen, weil ich mir vorstelle, wie du in den Armen irgendeiner ehrlosen Frau liegst. Kamejiro, sei auf deiner Hut. Du darfst nicht gedankenlos heiraten. Wenn es an der Zeit ist, eine Frau zu nehmen, dann bitte kluge Freunde, daß sie ihre Vergangenheit prüfen. Bewahre diese Dinge in deinem Herzen.

Es gibt nichts Besseres auf der Welt, als ein Japaner zu sein. Was für ein wunderbares Volk sind doch die Japaner. Arbeitsam, ehrlich, reinlich. Kamejiro, dein Vater und ich haben gehört, daß die Leute in Hawaii sorglos und sehr dunkelhäutig sind. Wenn du eine von ihnen heiraten solltest …« Sie begann zu weinen – echte Tränen der Trauer – und ging nach einer Weile zu dem Kessel, der über dem Herdfeuer hing, um sich eine Schale voll Reis herauszuschöpfen. Gestärkt fuhr sie dann fort: »Wenn du so eine Frau heiraten solltest, Kamejiro, wäre es uns lieber, du kehrtest nicht wieder in dieses Dorf zurück. Du wärst eine Schande für deine Familie, für dein Dorf, für ganz Japan.«

Kamejiro hörte aufmerksam zu, denn in diesen Dingen war seine Mutter weise. Sie sammelte allen Klatsch und war in den letzten Wochen oft fünfzehn Meilen weit gegangen, um sich mit Leuten zu unterhalten, die irgend etwas über Hawaii wußten. »Heirate niemals eine Chinesin«, sagte sie mit Entschiedenheit. »Sie sind schlaue Leute, und auf Hawaii soll es viele von ihnen geben, aber sie waschen sich nicht so oft wie wir, und, gleichgültig wie reich sie sind, sie bleiben immer Chinesen. Unter gar keinen Umständen darfst du mit einer chinesischen Frau zurückkehren.

Kamejiro, viele Männer aus Hiroschimaken sind geneigt, Mädchen aus dem Norden zu heiraten. Du hast einige dieser bedauernswerten Frauen hier gesehen. Sie können nicht anständig sprechen und sagen dauernd zu-zu, bis du dich für sie schämst. Ich kann keine Hochachtung vor diesen Mädchen aus dem Norden haben, und ich habe noch nie erlebt, daß aus einer von ihnen eine gute Frau geworden wäre. Ich muß zugeben, daß sie ein wenig besser als die Chinesinnen sind, aber nicht viel. Wenn du je die Neigung verspürst, ein Mädchen aus dem Norden zu heiraten, dann denke an Masarus Frau. ›Zu-zu, zu-zu!‹ Möchtest du so eine Frau haben?« fragte sie verächtlich.

Während sie den Reis mit Eßstäbchen in ihren runzligen, aber emsigen Mund schob, fuhr sie fort: »Eine beträchtliche Anzahl Männer versucht es mit Frauen aus dem Süden, aber welcher anständige Mann möchte tatsächlich eine Yamaguchi-no-anta? Achtest du in deinem Herzen Takeschi-sans Frau? Möchtest du so eine Frau in deinem Haus haben? Möchtest du mir eines Tages so ein Mädchen vorstellen und sagen: ›Mutter, hier ist meine Frau‹? Und wenn ich dich fragte, wo sie herstammt, könntest du mir dann mit Stolz erklären: ›Sie ist eine Yamaguchi-no-anta‹?«

Jetzt kam die weise alte Frau zu dem wichtigsten Punkt ihrer Predigt und stärkte sich noch einmal mit einer Schale Reis. Dann füllte sie die Schale mit Tee und tat getrockneten Seetang hinzu. »Mir bräche das Herz«, begann sie, »wenn du ein Mädchen aus dem Norden oder eines aus dem Süden heimführen wolltest, aber – um dir die Wahrheit zu sagen – ich würde versuchen, sehr gut zu ihnen zu sein, und du solltest keinen Grund haben, mich zu schmähen. Aber es gibt zwei Heiraten, die du auf keinen Fall eingehen darfst, Kamejiro. Wenn du es tust, dann brauchst du gar nicht erst heimzukommen. Du würdest weder hier noch in einem anderen Haus dieses Dorfes, noch irgendwo sonst in Hiroschimaken eine Aufnahme finden.« Sie hielt feierlich inne und blickte zur Tür hinaus, um sich zu vergewissern, daß ihnen niemand zuhörte. Dann fuhr sie fort: »Wenn du heiraten solltest, ohne daß ich bei der Hand bin, dann bitte deine beiden nächsten Freunde, sich über die Vergangenheit des Mädchens zu unterrichten. Du weißt, worauf es ankommt: keine Krankheit, kein Gebrechen, niemand aus der Familie im Gefängnis, alle Vorfahren gute, starke Japaner. Aber dann frage deine Berater: ›Seid ihr sicher, daß sie nicht aus Okinawa ist?‹« Sie hielt dramatisch inne, stellte ihre Reisschale ab und fuhr fort: »Bring mir kein Okinawa-Mädchen ins Haus. Wenn du solch ein Mädchen heiratest, bist du für mich gestorben.«

Sie wartete, bis sich dieses Gebot tief in das Gedächtnis ihres Sohnes eingegraben hatte, und fügte hinzu: »Das ist die Gefahr, Kamejiro. In Hiroschimaken wissen wir sofort, wer aus Okinawa ist. Ich erkenne ein Mädchen aus Okinawa schon, wenn ich sein Handgelenk sehe. Aber in Hawaii sollen die Leute vergessen haben, wie man so etwas feststellt. Es gibt dort viele Leute aus Okinawa, und ihre Frauen stellen anständigen Japanern nach. Ich wünschte, ich könnte mit dir nach Hawaii gehen, denn ich würde diese falschen Okinawaner schnell entlarven. Ich fürchte, das kannst du nicht, Kamejiro, und du wirst uns Schande bereiten.«

Sie begann abermals zu weinen, aber der Reis stillte ihre Tränen, und sie kam zum Höhepunkt ihrer Warnrufe: »Es gibt natürlich eine Sache, deren sich jeder anständige Sohn vergewissert, ehe er heiratet, denn er ist es nicht nur seinen Eltern, sondern auch seinen Brüdern und Schwestern schuldig. Kamejiro, ich sagte, wenn du ein Okinawa-Mädchen heiratest, dann bist du für mich gestorben. Aber wenn du eine Eta heiratest, dann bist du noch mehr als tot.«

Die Welle des Abscheus, die über Kamejiros Gesicht zog, zeigte, daß er die Etas ebenso verachtete, wie seine Mutter, denn sie waren die Unberührbaren Japans, die, an die man nicht einmal dachte. In früheren Zeiten hatten sie mit den Kadavern toter Tiere zu tun gehabt. Sie waren Schlächter und Gerber gewesen. Da sie völlig außerhalb der japanischen Zivilisation gehalten wurden, fristeten sie ein trauriges Leben in Schande und Elend und suchten, wenn es nur möglich war, Zuflucht in fernen Ländern wie Hawaii. Schon ein Tropfen Eta-Blut konnte eine ganze Familie bis in die entferntesten Glieder beflecken, und Kamejiro schauderte.

Seine Mutter fuhr traurig fort: »Ich könnte eine Okinawanerin entlarven und dich in dieser Hinsicht bewahren. Aber bei den Eta … Ich bin mir nie sicher. Sie sind so durchtrieben! Strotzend vor Lastern, versuchen sie dir weiszumachen, daß sie normale Leute sind. Sie verbergen sich unter fremden Namen. Sie nehmen neue Berufe an. Gewiß haben sich auch einige auf Hawaii eingeschlichen. Woher nimmst du die Gewißheit? Was würdest du tun, wenn man in Hiroschimaken erführe, daß du von einer Eta erobert wurdest?«

Mutter und Sohn bedachten eine Weile voller Entsetzen diese Möglichkeit, und dann schloß sie: »Wenn du also heiraten möchtest, Kamejiro, dann nimmst du am besten ein Mädchen aus Hiroschima. Ich habe zwar für die Mädchen aus Hiroschima-Stadt nicht sehr viel übrig, denn sie sind eitel. Sie sind kostspielig und wollen sich dauernd fotografieren lassen. Ich habe eine Menge Mädchen aus Hiroschima-Stadt gesehen, und wenn ich mich auch schäme, es auszusprechen, so muß ich doch zugeben, daß mir einige nicht besser erscheinen als eine gewöhnliche Yamaguchi-no-anta. Und wenn ich mir die Mädchen vom anderen Ende Hiroschima-kens betrachte, taugen viele von ihnen auch nicht viel mehr. Laß dich also nicht betören, nur weil eine Fremde sagt, sie sei eine Hiroschima-gansu. Es sagt noch gar nichts.

Heirate ja nicht in eine Familie, in der es einmal einen Leichenbestatter gab. Vermeide die Familien aus der Stadt, wenn du kannst. Um dir die Wahrheit zu sagen, Kamejiro, es wird am besten sein, du heiratest ein Mädchen hier aus der Gegend. Ich denk' natürlich nicht an die Familien des Atazuki-Dorfes, denn die sind verschwenderisch. Aber ich muß sagen, daß es in Japan keine besseren Mädchen gibt als die aus unserem Dorf. Wenn es also an der Zeit ist zu heiraten, dann geh zu einem Briefschreiber und laß ihn eine Botschaft an mich senden. Und wenn mir der Brief vorgelesen wird, werde ich dir eine anständige Frau von hier suchen, und verlaß dich darauf, Kamejiro, das wird das beste sein.« Sie hielt inne und bemerkte dann leichthin: »Sagen wir ein anständiges, starkes Mädchen wie Yoko-san.« Kamejiro sah seine Mutter an und sagte nichts. So aß sie ihren Reis zu Ende.

Als die Stunde des Abschieds kam, versicherte er seinen Eltern, daß er nie etwas tun wolle, was ihnen oder Japan Schande bereiten könnte. Sein mürrischer Vater warnte ihn: »Bring mir ja nicht ein Okinawa-Mädchen oder eine Eta heim.« Seine Mutter faßte den Moralkodex Hiroschimas zusammen, indem sie sagte: »Wohin du auch gehst, Kamejiro, denk daran, daß du ein Japaner bist. Hab Kraft im Leib und sei ein guter Japaner. Vergiß nie, daß du eines Tages vielleicht nach Hiroschimaken zurückkehrst, einem der stolzesten und berühmtesten Dörfer Japans. Komm in Ehren heim, oder komm gar nicht heim.«

Dann nahm ihn sein Vater beiseite und sagte leise: »Sei stolz. Sei ein Japaner. Hab Kraft im Leib.«

Als er von dem Dorf Abschied nahm, sah er am Altar die blühende Yoko-san, und er wollte sich von seinen weinenden Eltern losreißen, um zu ihr zu laufen und ihr zu sagen: ›Yoko-san! Wenn ich genug Geld verdient habe, werde ich dich holen!‹ Aber seine störrischen Beine versagten ihm den Dienst, und wenn sie ihn auch zu dem Mädchen getragen hätten, wäre er doch unfähig gewesen, ein Wort hervorzubringen, denn vor der Öffentlichkeit kannten sie einander nicht, und all die aufregenden Dinge, die sich zwischen ihnen hinter dem dunklen Schoji zugetragen hatten, waren in Wirklichkeit nicht geschehen, denn er hatte nie seine Maske abgelegt.

So schied der tapfere, ernste kleine Mann, dessen Arme wie schwere Klötze an ihm herunterhingen. Als er aber am Altar vorüberging, spürte er, obwohl er weder nach links noch nach rechts blickte, doch irgendwie Yokos Versicherung, daß sie ihm nachkommen würde, wenn er ihr schriebe. Und große Freude erfüllte ihn auf der Reise.

Die ersten zwei Meilen seines Weges führten ihn am Gestade der Inlandsee entlang, und vor ihm breitete sich das wechselnde Bild dieser wunderbaren Insellandschaft aus. Grün und blau und steinern braun erhoben sich die Inseln aus dem kühlen Wasser und ragten mit ihren Zypressen in den Himmel. Auf einer der Inseln schwang sich ein kühner roter Torii wie der Vogel eines Gottes auf und bezeichnete den Ort irgendeines alten Shinto-Heiligtums. Auf einer anderen sah Kamejiro die farbige Mauer eines buddhistischen Tempels, der über dem Meer hing. Wie wundervoll war dieser Weg! Wie sang die Erde, während der Reis auf den Feldern seine reifenden Ähren im Seewind spielen ließ!

Bei jedem Schritt begegnete Kamejiro irgendeinem unerwarteten Anblick, denn er ging über einen der glorreichsten Wege der Welt, und den Gesang dieses Tages sollte er nie vergessen. Einmal blieb er stehen und starrte bezaubert auf die Vielzahl der Inseln und auf ihre prachtvolle Lage inmitten des Meeres, und er schwur sich: »Nur eine Weile, und ich will zur Inlandsee zurückkehren.«

Als die KYOTO-MARU ihn in Honolulu absetzte, bat er den Einwanderungsbeamten: »Stempeln Sie mein Papier für fünf Jahre.« Glücklicherweise verstand er nicht, was der Beamte seinem Gehilfen zuflüsterte: »Ich wünschte, ich könnte diesen gelben Kerlen glauben, daß sie nur fünf Jahre hierbleiben.«

Es gab jedoch andere Leute, die die Japaner freudig begrüßten, denn in der HONOLULU POST war zu lesen: »Man ist der Firma Janders & Whipple zu Dank verpflichtet, daß sie ihren Plan durchgesetzt und 1850 kräftige und gesunde japanische Bauern zur Arbeit auf unseren Zuckerrohrfeldern eingeführt hat und zu einem späteren Zeitpunkt noch weitere einzuführen gedenkt. Wir machten uns gestern zur KYOTO-MARU auf, um die Neuankömmlinge zu besichtigen, und können melden, daß sie eine stämmige Gruppe bilden. Lunas, die japanische Arbeitstrupps befehligt haben, behaupten einstimmig, daß sie den unzufriedenen Chinesen weit überlegen sind, an deren Stelle sie treten. Sie sind gehorsam, außerordentlich reinlich, gesetzestreu, ohne Hang zum Glücksspiel und bereit, mindestens achtzig Prozent mehr zu leisten als die trägen Chinesen.

Die Japaner vermeiden es, sich wie die Chinesen in kleinen, böswilligen Gruppen zusammenzuschließen. Da sie selbst ein Bauernvolk sind, lieben sie die Arbeit auf den Plantagen und werden auf unseren Feldern aushalten, so daß die Machenschaften, durch die sich in den letzten Jahren gerissene Asiaten vor der ehrlichen Arbeit auf unseren Zuckerfeldern gedrückt haben, um in unseren Städten die Läden an sich zu reißen, nun voraussichtlich ein Ende nehmen werden. Japaner sind dem Kleinhandel entschieden abgeneigt, aber J. & W. haben sich noch dadurch gesichert, daß sie nur starke junge Männer aus ländlichen Bezirken hergebracht haben. In ihren Arbeitstrupps verbergen sich keine listigen Leute aus Tokyo. Die Plantagenbesitzer können hoffen, daß sich der Anblick ihrer Arbeitslager rasch verbessern wird, denn die Japaner lieben Gärten und werden bald ihre Unterkünfte verschönert haben.

In doppelter Hinsicht dürfen wir uns besonders glücklich preisen, diese Japaner ins Land zu bekommen. Zunächst einmal hat man uns versichert, daß die Japaner niemals Verbindungen mit Frauen anderer Rassen eingehen, und wir können hoffen, daß uns der abscheuliche Anblick alternder asiatischer Arbeiter, die sich mit den besten jungen Mädchen Hawaiis verbinden, von nun an erspart wird. Zweitens erwarten Firmen wie J. & W. daß ihre neuen Leute in Anbetracht des Feudalsystems, das in Japan herrscht und nach dem jeder Japaner seinem Herrn bis in den Tod die Treue halten muß, wahrscheinlich die ergebensten Arbeiter von der Welt sind. Die Lunas, die sie beaufsichtigt haben, sagen, daß sie ein strenges Regiment lieben. Sie erwarten, daß man ihnen sagt, was sie tun sollen, reagieren sofort auf jede scharfe Zurechtweisung und sind gewohnt, derbe Schläge hinzunehmen, wenn ihre Arbeit nicht den Anforderungen entspricht. Ungleich ihren chinesischen Vettern, lehnen sie sich niemals gegen eine offene Zurechtweisung auf und verbinden sich nicht heimlich gegen ihre Vorgesetzten.

Die Zukunft wird – wie wir nach allem erwarten dürfen – beweisen, daß der eigentliche Wohlstand Hawaiis mit dem Tage einsetzte, da diese kräftigen Arbeiter hergebracht wurden. Und wenn sie am Ende ihrer Vertragszeit wieder nach Japan zurückkehren – jeder mit einem Beutel voll ehrlich erworbenem Gold –, dann wird unser wärmster Dank sie begleiten. Heute begrüßen wir sie als die glücklichen Ersatzleute für die Chinesen, die uns so sehr enttäuscht haben. Aloha nui nui!«

Von den 1850 japanischen Arbeitern, die an jenem Septembertag des Jahres 1902 an Land gingen, wurden die meisten den Plantagen auf Oahu zugewiesen, der Insel, auf der sich auch Honolulu befand. Sie waren enttäuscht von der Dürre und Häßlichkeit des Inlandes. Sie hatten noch nie zuvor Kakteen gesehen, aber als Bauern konnten sie sich denken, daß das Vorkommen solcher Pflanzen auf einem Boden nichts Gutes versprach, und der trostlose rote Staub stieß sie ab. Sie schlossen, daß diesem Landstrich das Wasser fehlte, und obwohl sie selbst kein Vieh gezüchtet hatten, sahen sie, daß die spatkranken Tiere, die über die kahlen Flächen streiften, Hunger und Durst litten. Voll Bitterkeit betrachteten sie das ausgedörrte Land, das ihnen so wenig zu bieten schien, und ein Bauer flüsterte seinem Freund ins Ohr: »Amerika ist sehr verschieden von dem, was darüber gesagt wird.«

Aber Kamejiro Sakagawa wurde nicht enttäuscht, denn er befand sich unter jenen Arbeitern, die nach einem anderen Gebiet verschickt wurden, und als er dort eintraf, sah er sogleich, daß dieses neue Land zu den schönsten auf der Erde gehörte. Selbst die glorreichen Felder auf den japanischen Inlandseeinseln waren nicht besser als die Äcker, die er nun pflügen sollte. Um dieses paradiesische Land zu erreichen, wurde der junge Kamejiro nicht über die staubigen Straßen Oahus geführt. Er wurde vielmehr auf einen kleinen Inseldampfer verfrachtet, der in früheren Zeiten zum Transport von Lepra-Kranken benutzt worden war, und nach einer langen Nacht voll Seekrankheit ging er auf der Insel Kauai an Land. Auf dem Landungssteg wartete ein großer Mann mit einem von Narben bedeckten Gesicht ungeduldig auf seinem Pferd, und als er sah, wie ungeschickt sich der Kapitän beim Anlegen anstellte, rief er seine eignen Befehle hinüber, als habe er alleine hier zu bestimmen. Ihm zur Seite stand ein kleiner Japaner, und als dessen Landsleute schließlich aus dem Schiff kletterten, erklärte ihnen dieser Dolmetscher: »Der Mann auf dem Pferd wird der Tolle Whip Hoxworth genannt. Wenn ihr gut arbeitet, ist er gut. Wenn nicht, schlägt er euch ins Gesicht. Deshalb arbeitet gut.«

Während er sprach, lenkte der Tolle Whip sein Pferd unter die Arbeiterschar, langte mit seiner Reitpeitsche hinunter und hob Kamejiro Sakagawas Kinn zu sich empor. »Verstehst du?« brummte er. Der kleine Dolmetscherfragte: »Ano hito ga yutta koto wakari mashita ka?« Als der schwerfällige Kamejiro nickte, ließ Whip seine Reitpeitsche sinken, beugte sich herab und klopfte dem neuen Arbeiter auf die Schulter. Dann wandte er sein Pferd herum und begab sich an die Spitze des Zuges. »Wir brechen auf!« rief er und führte die Männer von dem Kai auf die rotgebrannte Straße, wo eine Gruppe von Zuckerrohrwagen mit vorgespannten Pferden wartete. »Klettert hinauf!« befahl er, und die Japaner krochen in die niedrigen Wagen, deren Seitenwände aus hohen Stangen bestanden, die mit Seilen zusammengehalten wurden. Whip ritt dem Zug voran und rief zurück: »Auf nach Hanakai!«

Und der Zug verließ die Hafenstadt, um sich langsam an der Ostküste entlang nach Norden zu bewegen.

Während die Männer dahinfuhren, erkannten sie zum erstenmal die ganze Größe Hawaiis, denn sie sollten auf einer der schönsten Inseln des Pazifiks arbeiten. Zu ihrer Linken erhoben sich wildgezackte, himmelragende Berge, die von ewigem Grün bedeckt wurden. Sie waren Millionen Jahre früher als die anderen Berge Hawaiis entstanden und deshalb auch als erste zu jenen einzigartigen Gebilden erodiert, die das Auge erfreuten. An einer Stelle hatte der Wind einen richtigen Tunnel durch die höchsten Berge gebrochen; an anderen Stellen hatte die Erosion des weicheren Gesteins freistehende Basaltsäulen wie einsame Zeugen zurückgelassen. Zu ihrer Rechten entfaltete sich die majestätische Küste, die von tief eingeschnittenen Buchten unterbrochen und von der schäumenden Brandung überstrahlt wurde, die beständig gegen die dunklen Felsen und den schimmernd weißen Strand anrollte. Jede Wegmeile öffnete Kamejiro und seinen Genossen irgendeine neue, aufregende Szene.

Am erstaunlichsten von allem, was er an diesem Tag zu sehen bekam, war die rote Erde. Millionen Jahre vulkanischer Tätigkeit hatten Lagen um Lagen eisenhaltiger Gesteinsmassen über Kauai ausgespien, und während der folgenden Millionen Jahre hatte sich dieses Eisen langsam und unmerklich zersetzt, bis es wie riesige Halden funkelnden Rostes dalag – die berühmte rote Erde von Kauai. Manchmal zeigte sich an einem grün überzogenen Berg eine klaffende Wunde. Dort war eine Felsenklippe herausgebrochen und hatte das Erdreich bloßgelegt, das rot wie Blut war. Die Felder, an denen die Männer vorüberfuhren, waren von einem makellosen Feuerrot, als wäre gerade ein mächtiger Brand erloschen. In den tiefen Tälern, in denen sich kleine Mengen schwarzer Erde abgelagert hatten, herrschte eine Backsteinfarbe vor. Aber immer war die Erde rot. Sie leuchtete in hundert verschiedenen Tönen und war am schönsten, wenn sie sich von dem reichen, grünen Weideland der Insel abhob, denn dann stand die Landschaft im Verhältnis der Komplementärfarben und ließ verstehen, warum Kauai den zärtlichen Namen ›Garteninsel‹ erhalten hatte.

Aus der üppigen, roten, eisenreichen Erde sproß eine Unzahl Bäume: Palmen, die sich am Strand festhielten; Pandanus-Bäume, die sich zu einem dichten Urwald verflochten; Feigenbäume mit ihren tausend Luftwurzeln; Hau und Kou, die spezifischen Bäume der Inseln; wuchernde wilde Pflaumen, die aus Japan eingeführt worden waren, um Brennholz für die Arbeiter zu liefern; hier und dort eine Königspalme, deren moosbedeckter Stamm majestätisch in den Himmel ragte. Aber vor allem ein Baum war für Kauai bezeichnend, und er machte sowohl das Leben als auch die Landwirtschaft auf der Insel erst möglich. Überall, wo der starke Nordostpassat Meer- und Salzluft in das Innere der Insel hineintrug und damit alles Leben verkümmern ließ, pflanzten die Inselbewohner den seltsamen, seidigen, graugrünen Kasuarina-Baum, den man gelegentlich auch Eisenbaum nannte. Kleine Wälder dieses sonderbaren, mit fünfundzwanzig Zentimeter langen Nadeln bedeckten Baumes, der Samenzapfen entwickelte, die wie Knöpfe aussahen, standen am Strand und schützten die Insel. Das Nadelkleid des Kasuarina-Baumes war nicht dicht und einem Fremden mußte jeder Baum für sich genommen recht kümmerlich erscheinen, aber in Wirklichkeit war er ungeheuer widerstandsfähig und gedieh am besten in einem scharfen, salzigen Passatwind, der wild durch seine Nadeln fuhr und an seiner kirschenähnlichen Rinde riß. Auf diese Weise rettete der Baum die Insel. Der Seewind heulte durch seine Zweige; die feinen Nadeln fingen das Salz auf; die Gewalt des Sturmes wurde gebrochen; und alle, die im Schatten des Kasuarina-Baumes wohnten, lebten in Sicherheit.

Als die Japaner durch dieses grüne Wunderland fuhren, jagte eine Regenbö vom Meer herein, und goß große Wassermengen über das Land. Aber der Tolle Whip, der sein tänzelndes Pferd an kurzem Zügel hielt, rief seinem Dolmetscher zu: »Ischii-san, sag den Leuten, daß wir auf Kauai nicht vor einem Wolkenbruch davonlaufen!« Der kleine Dolmetscher rannte von Wagen zu Wagen und brüllte: »Auf dieser Insel regnet es täglich ein dutzendmal. Bald kommt die Sonne wieder hervor. Wir kümmern uns nicht darum.« Wie er vorhergesagt hatte, verzog sich das Regenwetter schnell in ein Tal und ließ einen Regenbogen am Himmel zurück, auf den Kamejiro und seine Kameraden nun zufuhren.

Sie bogen in das Tal von Hanakai ein, das Tal des Meeres. Aber sie wußten noch nichts von der Bedeutung dieses Namens, denn die Landstraße, auf der sie fuhren, lag an dieser Stelle mehr als eine Meile vom Meer entfernt. Aber ein prachtvoll angelegter Seitenweg führte von der Straße ab auf das Meer zu. Er wurde auf jeder Seite von zwanzig Königspalmen eingefaßt, die Whip von Madagaskar mit einem Schiff der H. & H.-Linie nach Hause gesandt hatte, und wie die Steinlöwen der Assyrer hüteten nun diese mächtigen Wächter den Weg.

Als die Arbeiter in den tiefen Schatten dieses Weges eintauchten, wurde ihnen bewußt, daß ihnen etwas Besonderes bevorstand, und nach einer Weile kamen sie zu zwanzig Paar Norfolk-Pinien, diesen erhabenen, monumentalen Bäumen, die früher nur auf einer einzigen Insel im Südpazifik vorgekommen waren, und von denen Whip vor einigen Jahren zweihundert Pflanzen nach Hause gebracht und über Hawaii verstreut hatte. Hinter diesen Bäumen entfaltete der Hoxworth-Weg erst seine ganze Pracht: Zur Linken zog sich eine Hecke von Croton-Büschen hin, die Whip von Guadalcanar aus der Gruppe der Salomo-Inseln eingeführt hatte. Von allem, was auf seinen Plantagen wuchs, waren sie ihm das Liebste, diese niedrigen, leuchtenden Büsche, deren schillerndes grünes und rotes und purpurnes und goldenes und blaues Laub einen stets von neuem in Erstaunen setzte. Zur Rechten zog sich eine Reihe Hibiskus hin, niedrige, strauchähnliche Pflanzen, die ein Dutzend Arten zarter, crêpeartiger Blüten entwickelten. Whip bevorzugte die gelbe Hibiskus, deren Blüte größer als ein Teller war und golden im Sonnenlicht erstrahlte.

Der Weg bog jetzt scharf nach Süden und mündete auf ein großes Rasengelände. Wie es in Hawaii damals Sitte war, führte keine Auffahrt zu dem Wohnhaus der Hoxworths hinauf. Die Gäste fuhren einfach auf dem weiten Rasen vor, und gleichgültig, wie sehr das Gras bei dieser Behandlung litt, heilten doch Regen und Sonne schnell die Wunden wieder. Auf dem Rasen standen nur zwei Bäume. Auf der rechten Seite stand ein großer afrikanischer Tulpenbaum mit dunkelgrünen Blättern und leuchtendroten Blüten, während sich auf der linken Seite der seltsamste Baum erhob, den es in der Natur geben mochte – der Goldene Baum, den Whip in Südamerika gefunden hatte. Jedes Jahr bedeckte er sich mit Millionen strahlend gelber Blüten, und da er gute fünfzehn Meter hoch war, bot er einen prachtvollen Anblick.

Das Haus war lang und niedrig. Es stammte aus China, war aus edelstem Holz gefertigt, dann auseinandergenommen und mit einem Frachtschiff der H. & H.-Linie nach Hanakai gebracht worden. Es erstreckte sich von Nordosten nach Südwesten, und sein südlicher Flügel mündete in eine Veranda, die von acht hohen griechischen Säulen getragen wurde, unter denen sich das Leben des Hauses abspielte. Der Blick von der Lanai – dieser offenen Veranda – war beachtlich. Eine sanfte Rasenfläche breitete sich bis zum Rand einer steilen Klippe, die etwa hundert Meter steil ins Meer abfiel, das hier tief ins Land einschnitt und die Bucht von Hanakai bildete. Wenn ein stärkerer Sturm Kauai heimsuchte, schoß der wilde Ozean in diese Bucht hinein. Wild wie ein eingesperrtes Tier sprangen die Wellen hoch an den roten Klippen empor. Der aufspritzende Gischt hing einen Augenblick über dem Rand der Felsen, um dann wieder an den steilen Wänden heulend hinabzustürzen. Das Meer bei solch einem Sturm vor Hanakai zu sehen, war ein Erlebnis. Aber im Norden und Osten, von wo die Winde bliesen, stand eine Wand aus Bäumen, die vom Wohnhaus aus nicht zu sehen war, und diese Bäume schützten das Leben Hanakais. Es waren Kasuarina-Bäume. An ihren Nadeln schlug sich das Salz nieder, und hier wurde dem Sturm das Rückgrat gebrochen. Es waren schweigsame, seufzende Arbeiter, und wenn auch der Goldene Baum das Wunder dieser Gegend war, so konnte er doch nur existieren, weil die Kasuarina-Bäume ihn vor den Stürmen bewahrten.

Innerhalb der Schutzmauer der Kasuarina-Bäume hielt der Tolle Whip sein Pferd an, um die Schönheit seines Lieblingsfleckens auf den Inseln zu genießen. Das Land war ihm von seinem närrischen Großvater, Kapitän Rafer Hoxworth, vermacht worden, der es von der Alii Nui Noelani erhalten hatte, und hierher ließ Whip die Schätze bringen, die er auf seinen Fahrten rund um die Erde gesammelt hatte. Die besten Mangos von Hawaii gediehen auf Hanakai, die schönsten Hibiskus und die besten Pferde. Als Whip nun die rote Erde betrachtete und auf den Ozean horchte, der dröhnend gegen die Klippen rollte, murmelte er vor sich hin: »Glückliche Japaner, die hier Arbeit finden.«

Kamejiro und seine Arbeitsgenossen begleiteten Whip natürlich nicht zu dem Wohnhaus. Am Ausgang des Weges wurden sie von Ishii in die entgegengesetzte Richtung geführt, zu den Kasuarina-Bäumen. Und nach einer halben Meile kamen sie zu einer langen, niedrigen Holzbaracke, die aus einem einzigen Raum bestand. Sie hatte drei Türen, einige Fenster, ein halbes Dutzend Tische und einige schiefe Holzbetten. Außerhalb davon lagen zwei unaussprechlich schmutzige Latrinen und eine Pumpe. Es gab weder Bäume noch Blumen, noch irgendeine Annehmlichkeit, dafür aber ungeheure Mengen roten Lehm, ein Dickicht wilder Pflaumenbäume, von dem das Brennholz geschlagen wurde, und die grüne Wildnis des üppigen Zuckerrohrs, die sich nach allen Seiten breitete. Das war das Ishii-Lager, wie man es nach seinem Leiter, dem Dolmetscher Ishii-san, nannte.

In diesem Lager gab es keine Frauen, keine Erholung, keinen Arzt und keine Kirche. Es gab eine Menge Reis, denn der Tolle Whip sah darauf, daß seine Leute gut ernährt wurden, und in jedem Lager – denn dies war nur eines von sieben auf der Hanakai-Plantage – wurde ein Mann zum Fischer bestimmt, der alles auf den Tisch brachte, was er an den fischreichen Gestaden finden konnte. Whip Hoxworths Absicht war, daß jeder Arbeiter, den er hierherbrachte, fünf oder zehn Jahre für ihn arbeitete, sein Geld sparte und dann wieder nach Japan zurückkehrte. Deshalb waren auch weder Frauen noch Kirchen nötig und auch kein Arzt, da er nur die kräftigsten Arbeiter einstellte.

Auf Hanakai standen die Arbeiter um vier Uhr morgens auf, aßen ein heißes Frühstück, marschierten auf die Felder, wo sie um sechs Uhr eintrafen, arbeiteten dort bis sechs Uhr abends und kehrten dann wieder in das Ishii-Lager zurück. Dafür erhielten sie siebenundsechzig Cent pro Tag, aber sie bekamen auch ihr Essen und ein schiefes Bett. Während der Erntezeit mußten sie natürlich neunzehn Stunden am Tag arbeiten, ohne mehr bezahlt zu bekommen.

Nach dem ersten Arbeitstag marschierte Kamejiro Sakagawa in der Abenddämmerung zum Lager zurück, fühlte große Kraft in seinen Gliedern und suchte nach einem Ort, wo er baden konnte, denn wie alle Japaner war er von einem fanatischen Reinlichkeitstrieb besessen. Er war enttäuscht, als er entdeckte, daß es kein Bad gab. Das Wasser mußte aus dem Brunnen gepumpt werden. Aber wer konnte in kaltem Wasser anständig baden? An diesem Abend mußte er sich widerstrebend in die Dinge fügen. Er hörte, wie seine Kameraden in Gedanken an die lieblichen heißen Bäder von Hiroschima seufzten, und noch an demselben Abend ging er zu Ishii-san und sagte: »Ich denke daran, für das Lager ein heißes Bad zu bauen.«

»Es gibt kein Holz«, sagte Ishii-san. Es war seine Aufgabe, die Interessen Hoxworths zu vertreten.

»Ich habe einige alte Bretter am Rand des Zuckerfeldes gesehen«, erwiderte Kamejiro.

»Du kannst sie haben, aber es gibt keine Nägel«, sagte Ishii-san.

»Dort, wo der Entwässerungskanal ausgebessert wurde, habe ich einige Nägel gesehen.«

»Waren sie verrostet?«

»Ja.«

»Dann kannst du sie haben.«

Nach dem zweiten Arbeitstag auf Hawaii begann Kamejiro sein heißes Bad zu bauen. Es war eine mühselige Arbeit, denn er konnte weder Bretter finden, die paßten, noch Zinkblech für den Boden, unter dem das Feuer brennen sollte. Schließlich wandte er sich an Ishii-san, der mit der ganzen Angelegenheit nichts zu tun haben wollte, und ließ den Dolmetscher mit Hoxworth – Hoxuwurtu, wie die Japaner ihn nannten – sprechen. Der große Amerikaner brummte: »Wozu brauchst du Zinkblech?«

»Um ein Bad zu nehmen«, sagte Kamejiro.

»Nimm kaltes Wasser. Wie ich«, erwiderte Hoxworth barsch.

»Ich nicht!« sagte Kamejiro ebenso barsch, und Hoxworth drehte sich im Sattel, um diesen untersetzten kleinen Mann mit den langen Armen, die ihm an der Seite des Körpers herabhingen, zu betrachten.

»Sprich nicht in diesem Ton mit mir«, sagte Hoxworth drohend und deutete mit seiner Reitpeitsche auf Kamejiro.

»Wir müssen sauber sein«, beharrte Kamejiro, ohne vor der Peitsche zurückzuweichen.

»Ihr müßt arbeiten«, sagte Hoxworth langsam.

»Aber nach der Arbeit wollen wir sauber sein«, erwiderte Kamejiro mit Nachdruck.

»Suchst du Streit?« rief Hoxworth, sprang vom Pferd und warf die Zügel seinem Begleiter zu. Ishii-san, der Dolmetscher, begann zu schwitzen und murmelte im Namen Kamejiros: »O nein, Herr! Dies ist ein guter Arbeiter.«

»Schweig!« fuhr Hoxworth ihn an und schob ihn beiseite. Er schritt auf Kamejiro zu und wollte ihn bei den Schultern packen, aber da sah er die mächtigen Muskeln dieses trotzigen Arbeiters, und er sah auch, daß Kamejiro nicht Miene machte, sich von seinem Arbeitsherrn auch nur berühren zu lassen. So standen die beiden Männer in dem Zuckerrohrfeld einander gegenüber.

Die andern Japaner fürchteten, daß irgendein Streit entstehen könnte, aber Kamejiro blieb zu seinem eigenen Erstaunen ungerührt, faßte den großen Amerikaner scharf ins Auge und dachte: Wenn er noch einen Schritt näher kommt, renne ich ihm meinen Kopf in den Bauch.

Die Spannung löste sich in gegenseitiger Hochachtung, und der Tolle Whip fragte Ishii-san: »Was will er?«

»Er baut ein Bad für das Lager«, wiederholte Ishii.

»Eben das verstehe ich nicht«, sagte Hoxworth.

»Die Japaner können nicht leben, ohne täglich ein Bad zu nehmen«, erklärte Kamejiro.

»Pumpt euch Wasser und nehmt ein Bad«, sagte Whip.

»Ein heißes Bad«, erwiderte Kamejiro.

Die beiden Männer sahen einander in die Augen. Nach einer Weile lachte Whip und fragte leichthin: »Und dafür brauchst du das Zinkblech?«

»Ja«, sagte Kamejiro.

»Du sollst es haben«, antwortete Hoxworth. Als wären sie Jungen beim Spiel, blinzelte er Kamejiro zu und klopfte ihm mit der Reitpeitsche auf die Schulter. Langsam schob der japanische Arbeiter die Peitsche mit einem Finger fort, und die beiden Männer verstanden einander. Als das Bad in Gestalt eines quadratischen, vier Fuß tiefen Bottichs fertiggestellt war, montierte Kamejiro ein Rohr aus drei Bambusstangen zusammen, das das Wasser von der Pumpe heranbrachte. Unter dem Zinkblech entfachte er ein Feuer aus Pflaumenzweigen, und als das Wasser heiß war, schlug er zwei Eisenstücke gegeneinander, um das Lager herbeizurufen. Die Männer zogen sich aus, hängten ihre Kleider an einen Pfosten, und dann erhielt der erste einen Topf voll heißem Wasser, um sich vor dem Bad einzuseifen und abzuspülen. Dann kletterte er über drei Stufen in das dampfende Wasser und genoß vier Minuten lang sein Bad. Unterdessen hatte sich der nächste abgeseift, und während der erste widerwillig aus dem Bad kletterte, stieg jener fröhlich hinein. Kamejiro schürte das Feuer und schüttete frisches Wasser hinein, wenn es nötig war.

Von den ersten zehn Männern, die das Bad benutzten, zahlte jeder einen Cent, und sie losten untereinander, wer als erster an die Reihe kommen sollte. Danach zahlten alle andern nur noch einen halben Cent, und wer Lust hatte, benutzte das Wasser. Lange nachdem die Nacht hereingebrochen und die Centstücke sicher verstaut waren, entkleidete sich Kamejiro, schob, während die andern schon ihre Abendmahlzeit nahmen, noch einen Zweig auf die Glut – denn er liebte sein Bad heißer als die meisten – und sprang in das übriggebliebene Wasser. Die Hitze hüllte ihn ein und ließ ihn Hiroschima und die harte Tagesarbeit hier vergessen. Im Osten hielten die Kasuarina-Bäume den Sturm ab, und in dem heißen Bad war alles gut.

Als er zu seiner Schlafstelle zurückkehrte, blickte er jedesmal verehrungsvoll zu seinem einzigen Besitztum auf, dem schwarzgerahmten Bild des japanischen Kaisers. Der kleine Arbeiter verbeugte sich vor dem strengen, bärtigen Landesvater. In seinem Leben gab es nur eine Realität: daß der Kaiser persönlich sein tägliches Verhalten überwachte und bekümmert war, wenn etwas mißlang. Jeden Abend, wenn er sich zu Bett legte, überdachte er seinen Tageslauf und hoffte, daß der Kaiser damit zufrieden war.

Um das Brennholz für das Bad zu sammeln, stand Kamejiro schon um halb vier Uhr auf und arbeitete, während die andern ihr Frühstück verzehrten. Wenn er genügend Holz beisammen hatte, nahm er sich eilig eine Handvoll Reis, etwas eingemachtes Gemüse und gekochten Fisch und rannte damit auf die Felder. Nachdem das Tagewerk um sechs Uhr abends beendet war, eilte er vor allen andern ins Lager zurück, um das Feuer zu entfachen, und konnte erst etwas essen, wenn der letzte sein Bad genommen hatte. Dann begnügte er sich mit dem, was die andern für ihn übriggelassen hatten, und auf diese Weise sparte er sein Geld für den wichtigen Schritt, den er dreizehn Jahre später, 1915, tun sollte.

Geld zu sparen, war nicht so einfach, selbst dann nicht, wenn man so schwer wie Kamejiro arbeitete. 1904 kam es zum Beispiel in Asien zu einem Zwischenfall, der all seine Ersparnisse verschlang, aber kein Mann, der dieses Namens würdig war, hätte sich hier zurückgehalten. Schon vor einigen Monaten war Japan in Schwierigkeiten mit Rußland geraten, und die göttlichen Worte des Kaisers an sein Volk waren auch auf das entlegene Kauai gedrungen, wo Ishii-san den Erlaß mit zitternder Stimme vor dem versammelten Lager verlas: »Da es Unser innigster Wunsch ist, den Frieden im Osten aufrechtzuerhalten, haben Wir Unsere Regierung veranlaßt, in Verhandlungen mit Rußland zu treten, aber Wir sind jetzt gezwungen, anzunehmen, daß die russische Regierung keine friedlichen Absichten im Osten hat. Wir haben deshalb Unsere Regierung beauftragt, die Verhandlungen mit Rußland abzubrechen, und sind entschlossen, Maßnahmen zu ergreifen, um Unsere Unabhängigkeit und Selbständigkeit zu verteidigen.«

»Was heißt das?« fragte Kamejiro.

»Krieg«, erklärte ein älterer Mann.

Jetzt erhob sich Ishii-sans Stimme zu dramatischer Höhe, während er die Botschaft des Kaisers an alle treuen Japaner zu Ende las: »Wir verlassen Uns auf eure Kraft und euren Heldenmut, um Unseren Plan durchzuführen und damit die Ehre Unseres Kaiserreichs unbefleckt zu erhalten.«

»Banzai!« schrie ein früherer Soldat.

»Japan muß gewinnen!« rief ein Arbeiter.

Ishii-san wartete, bis der Tumult sich gelegt hatte, und verkündete: »Am Freitag wird ein Beamter des Kaisers persönlich nach Hanakai kommen, um Geld für die kaiserliche Armee zu sammeln. Laßt uns der Welt zeigen, daß wir treue Japaner sind!« Er zögerte einen Augenblick und sagte dann: »Ich werde elf Dollar geben.«

Die Männer staunten, denn sie wußten, einen wie großen Teil seines geringen Gehalts diese Summe darstellte. Ein anderer Arbeiter schrie begeistert: »Ich werde neunzehn Dollar geben.« Die Menge klatschte Beifall, und während der Einsatz in die Höhe kletterte, wurde Kamejiro von der Erregung des Augenblicks mitgerissen. Japan war in Gefahr. Er konnte sehen, wie das Feld seiner Eltern von russischen Barbaren überrannt wurde, und er dachte, wie unbedeutend dagegen seine Ersparnisse aus den Badeeinkünften waren. Zitternd vor Erregung und mit dem Bild des ernsten, bärtigen Kaisers vor den Augen, stand er auf und rief mit klarer Stimme: »Ich werde all mein Badegeld geben! Siebenundsiebzig Dollar.«

Begeisterungsrufe erschollen aus der Menge, und ein buddhistischer Priester sagte: »Laßt uns in unseren Herzen entschlossen sein, die Ehre Japans so zu verteidigen, wie es Sakagawa Kamejiro heute getan hat.« Die Männer weinten und sangen Lieder, und Ishii-san schrie mit seiner hohen, schrillen Stimme: »Ein jeder soll vorbeimarschieren und dem Kaiser den Treueid schwören.«

Instinktiv stellten sich die Männer in Reih und Glied und marschierten an der Stelle vorbei, wo der buddhistische Priester stand. Mit fest angelegten Händen verbeugten sie sich, als ständen sie vor der kaiserlichen Majestät, und sagten: »Banzai! Banzai!«

Als die Aufregung verflogen und der Beamte des Kaisers mit dem Geld gegangen war, wartete das Lager wie gebannt auf Neuigkeiten vom Krieg. Das Gerücht kam auf, russische Truppen wären auf der Insel Kyuschiu gelandet, und Kamejiro flüsterte eines Abends zu Ishii-san: »Sollen wir nach Honolulu zurückkehren und versuchen, ein Schiff zu bekommen, das uns nach Japan zurückbringt?«

»Nein«, sagte Ishii ernst. »Nach allem ist es nur ein Gerücht.«

»Aber Japan ist in Gefahr!« murmelte Kamejiro.

»Wir müssen auf verläßlichere Nachrichten warten«, beharrte Ishii-san, und da er lesen und schreiben konnte, hörten die Leute auf ihn. Das Jahr 1904 endete in Besorgnis.

Aber im Januar 1905 wurde Ishiis Vorsicht belohnt, denn die Nachricht gelangte nach Kauai, daß sich die große russische Festung Port Arthur den japanischen Belagerern ergeben hatte. Kauai – das heißt die Japaner, die dort lebten – war wie besessen vor Freude, und in der Plantagenstadt Kapaa wurde ein Fackelzug veranstaltet. Die Feierlichkeiten waren kaum vorüber, als man von dem noch erstaunlicheren Sieg bei Mukden hörte, dem rasch die überwältigende Siegesbotschaft aus der Straße von Tsuschima folgte. Eine russische Flotte von achtunddreißig Einheiten hatte der japanischen Flotte unter Admiral Togo ein Gefecht geliefert. Dabei waren neunzehn russische Schiffe sogleich gesunken. Fünf wurden erobert, und von den restlichen vierzehn kamen nur drei nach Rußland zurück. Mehr als zehntausend Feinde ertranken und sechstausend wurden gefangengenommen. Die Japaner andererseits verloren nur drei Torpedoboote und weniger als siebenhundert Mann.

Die HONOLULU POST nannte Tsuschima ›einen der vollkommensten Siege, den je eine Nation auf Kosten einer Weltmacht errungen hatte‹.

Kamejiro hörte die erstaunliche Neuigkeit, brach in Tränen aus und sagte zu seinem Freund Ishii-san: »Ich habe das Gefühl, als hätte ich mit meinem Badegeld persönlich die russischen Schiffe versenkt.«

»Das hast du auch«, versicherte Ishii-san. »Weil du damit den unbesiegbaren Geist der Japaner bewiesen hast. Sieh dir die armen Amerikaner an! Ihr Präsident spricht zu ihnen, und nichts geschieht. Niemand hört auf ihn. Aber wenn der Kaiser zu uns spricht, dann gehorchen wir, und wenn wir uns am Ende der Welt befinden.«

Kamejiro dachte eine Weile darüber nach. Dann fragte er: »Ishii-san, empfindest du heute Stolz?«

»Mir ist, als wäre mein Herz ein Ballon, der mich über die Bäume hinausträgt«, erwiderte Ishii-san.

»Ich fühle, wie hier in meiner Brust unentwegt Kanonen abgefeuert werden«, gestand Kamejiro. »Es sind die Kanonen Admiral Togos.« Abermals traten ihm Tränen in die Augen, und er fragte: »Ishii-san, findest du nicht, daß es richtig wäre, wenn wir ein Gebet für den großen Admiral sprächen, der Japan gerettet hat?«

»Es wäre besser, wenn der Priester da wäre. Es ist seine Aufgabe.«

»Aber wäre es nicht gut, wenn wir uns Japan zukehrten und ein Gebet sprächen?«

»Das würde ich gerne tun«, gab Ishii-san zu. So knieten sich die beiden Arbeiter in den roten Staub von Kauai, und jeder dachte an Hiroschima, an die Reisfelder, an den roten Torii, der über das japanische Meer blickte, und sie beteten, daß ihr kühnes Land immer siegreich sein möge.

Unterdessen hatte Kamejiro von seinem Lohn und Badegeld weitere achtunddreißig Dollar gespart, und das war im Lager bekannt. Als deshalb die Nachricht nach Kauai kam, daß mitten in Honolulu ein großartiges Siegesfest für ganz Hawaii abgehalten werden sollte, und daß die Insel Kauai eingeladen wäre, zwei Männer hinzuschicken, die in japanischen Uniformen marschieren und die Rolle unsterblicher militärischer Führer wie Admiral Togo spielen sollten, waren sich alle darüber einig, daß Kamejiro der eine der Abordnung sein sollte, weil er die Überfahrt selbst bezahlen konnte, und der andere ein Mann namens Haschimoto, weil auch dieser einiges Geld gespart hatte. So fuhren Ende Mai 1905 die beiden untersetzten Arbeiter mit dem Inseldampfer KILAUEA nach Honolulu. Dort stellte ihnen das Festkomitee schöne Uniformen zur Verfügung, die japanische Frauen aus der Stadt nach Zeitschriftenbildern angefertigt hatten. Kamejiro wurde in die Uniform eines Oberst gekleidet, der sich bei der Belagerung Port Arthurs den russischen Gewehren entgegengeworfen hatte. Dieser Oberst Ito war von den feindlichen Kugeln in Stücke gerissen worden und in die Nationalgeschichte eingegangen. Mit stolzgeschwellter Brust stellte sich Oberst Sakagawa am Nachmittag des 2. Juni 1905 in Reih und Glied, um kühn durch die Straßen von Honolulu und das Nuuanu-Tal hinauf zum Aala-Park zu marschieren, wo sich Tausende von Japanern zu einer Prozession versammelten, die vor das japanische Konsulat zog, wo ein würdiger Herr in Frack und schwarzer Krawatte ihnen zunickte. Ein Arbeiter von einer der Janders & Whipple-Plantagen auf Oahu war in die Uniform Admiral Togos gesteckt worden und leitete von den Stufen des Konsulats aus das Banzai, womit der offizielle Teil des Festes beendet war. Kamejiro ging mit seinem Kameraden Haschimoto aus Kauai nach dem Aala-Park zurück, wo der staunenden Menge japanische Ringkämpfe und Fechtturniere geboten wurden. Aber die Siegesfeier hatte Obertöne, die Kamejiro nicht wieder vergessen sollte, denn um zehn Uhr abends, als das Gedränge am größten war, bahnten sich acht professionelle Geishas aus einem der großen Teehäuser ihren Weg durch die Menge, um ihren Platz auf der Tanzfläche einzunehmen. Eine von ihnen schritt mit ihrem wiegenden Gang dicht an Kamejiro vorbei, und ihr Haarpuder stieg ihm in die Nase. Da gestand er sich zum erstenmal seit drei Jahren ein, wie verzweifelt er sich nach dem Mädchen Yoko sehnte, das in Hiroschima zurückgeblieben war. Sein Blick verschleierte sich, und er spürte, wie ihm die Maske vor dem Gesicht hing, unter der er in ihr Schlafzimmer geschlüpft war. Er konnte ihre Arme um seinen Leib spüren und ihre Stimme an seinem Ohr hören. Die Menge drängte sich um ihn, aber er war weit entrückt; er war in Hiroschima zur Frühlingszeit, wenn die Reisfelder ein zartes Grün überzieht, und ein furchtbarer Gedanke durchfuhr ihn: »Ich werde Kauai nie verlassen! Ich werde hier sterben und Japan nie wiedersehen! Ich werde mein ganzes Leben ohne Frau zubringen müssen!«

Und in seiner Verzweiflung begann er, durch die Menge zu gehen und sich immer dorthin zu stellen, wo er eine japanische Frau berühren konnte. Er griff nicht nach ihnen und schloß sie auch nicht in seine Arme. Er wollte sie nur sehen und ihre Gegenwart spüren, und er starrte sie mit glasigem Blick an. »Ich bin so hungrig«, murmelte er vor sich hin, als er einer Frau den Weg vertrat, die mindestens zwanzig Jahre älter war als er. Sie trippelte auf japanische Art daher, ohne die Füße vom Boden zu heben, und das sanfte Geräusch ihrer Schritte erschien ihm wie der lieblichste Klang, den er je vernommen hatte. Instinktiv streckte er seine Hand aus und faßte nach ihrem Arm. Da hörte das Trippeln auf. Die Hausfrau sah ihn überrascht an, schüttelte seine Hand ab und zischte: »Du bist ein Japaner! Benimm dich gefälligst! Vor allem in dieser Uniform!«

Beschämt floh er aus der Menge und fand Haschimoto, der sogleich begann: »Diese Geishas machen mich verrückt. Laß uns in ein anständiges Freudenhaus gehen.«

Die beiden Arbeiter von Kauai durchsuchten die Aala-Gegend, aber ein Fremder erklärte ihnen: »Die Häuser, die ihr sucht, sind in Iwilei.« So eilten sie in dieses Viertel, aber die Häuser waren schon mit reicheren Kunden überfüllt, und sie erhielten nirgends Eintritt.

»Ich werde mir jede Frau nehmen, die mir begegnet«, sagte Haschimoto.

»Nicht!« warnte Kamejiro, der sich an die Worte der Frau erinnerte, die er berührt hatte.

»Zum Teufel mit dir!« sagte der andere. »Mädchen! Mädchen!« brüllte er auf japanisch. »Ich suche euch!« Und er eilte eine Gasse von Iwilei hinunter. Kamejiro, der sich schämte, in der Uniform des berühmten Oberst Ito, der sein Leben vor Port Arthur gelassen hatte, in solch eine Gegend geraten zu sein, lief schnell davon und kehrte in den Park zurück, wo er stundenlang den Tänzern zusah. Diesmal hielt er sich von den Frauen fern, und nach einer Weile setzte sich ein alter Japaner mit einer Flasche Sake zu ihm und sagte: »Oh, Oberst! Was war das für ein glorreicher Krieg! Hast du heute abend etwas bemerkt? Nicht ein verdammter Chinese hatte den Mut, sich blicken zu lassen, während unsere Armee durch die Straßen marschierte! Ich will dir was sagen, Oberst: 1895 haben wir die Chinesen geschlagen, und 1905 besiegten wir die Russen. Zwei der größten Nationen der Welt. Wen werden wir in zehn Jahren schlagen? England? Deutschland?«

»Die ganze Welt kann stolz auf Japan sein«, gab Kamejiro zu.

»Wichtiger ist, Oberst«, fuhr der Betrunkene fort, »daß die Leute hier in Hawaii uns von nun an respektieren müssen. Die deutschen Aufseher, die uns mit Peitschen behandeln. Die norwegischen Aufseher, die uns nur Verachtung zollen. Sie müssen uns als Japaner respektieren! Wir sind ein großes Volk! Deshalb, Oberst, versprich mir etwas, und ich werde dir mehr Sake geben. Das nächstemal, wenn dich ein europäischer Luna in den Zuckerrohrfeldern zu schlagen wagt, dann bring ihn um! Wir Japaner wollen es der Welt schon zeigen.«

Es war ein gewaltiges Fest und dem eindrucksvollen Sieg angemessen, den das Vaterland errungen hatte, und wenn es auch einen Teil der Ersparnisse Kamejiros verschlang und ihn daran erinnerte, wie einsam er war, fühlte er doch, daß es sich gelohnt hatte. Aber das Fest sollte ein unglückliches Nachspiel haben, das niemand vorhersehen konnte und das noch lange, nachdem die Feierlichkeiten in der Erinnerung verblaßt waren, Kamejiros Gemüt beunruhigte.

Es begann in den Freudenhäusern von Iwilei. Nachdem Kamejiro seinen mutigen Freund in den Gassen zurückgelassen hatte, versuchte dieser junge Mann sich Eintritt in eines der Freudenhäuser zu verschaffen, wurde aber von einem halben Dutzend Deutschen, denen der Eindringling unerwünscht war, verprügelt und in den Rinnstein geworfen. Dort fand ihn ein hawaiischer Junge, der Kupplerdienste für eine Gruppe Mädchen versah, und dieser Junge brachte den verdutzten Japaner nach der guten Sitte der Inseln zu sich nach Hause, wo seine Schwestern ihm die Wunden wuschen. Sie hatten sich nur in Pidgin unterhalten können, aber offensichtlich war genug gesagt worden, denn als Haschimoto zum Schiff zurückkehrte, hatte er eine der Schwestern im Schlepptau. Sie war eine stattliche, freundliche, großäugige Eingeborene, die nur ein Bündel bei sich trug, aber etwas für den kräftigen und mutigen Haschimoto übrig zu haben schien und offensichtlich bei ihm bleiben wollte.

»Ich werde sie heiraten«, sagte der trotzige Haschimoto zu Kamejiro, der noch immer die Uniform des Obersten trug. War es die Nachwirkung der Siegesfeier oder diese Uniform, irgend etwas machte Kamejiro an diesem Tag besonders patriotisch. Sobald sein Freund ihm die schwerwiegende Eröffnung gemacht hatte, ging er zum Angriff über, als stände er an der Spitze seiner Truppen. Er packte Haschimoto am Arm und warnte ihn: »Wenn du das tust, wird sich ganz Japan deiner schämen.«

»Ich kehre vielleicht nie mehr nach Japan zurück«, sagte Haschimoto.

Leidenschaftlich wie ein echter Oberst schlug Kamejiro Haschimoto ins Gesicht und schrie: »Wage nicht, so zu sprechen! Japan ist deine Heimat!«

Haschimoto war über Oberst Sakagawas unerwartetes Benehmen verdutzt; aber er wußte, daß er diesen Verweis verdiente, und murmelte nur: »Ich bin es leid, noch länger ohne Frau zu leben.«

Das brachte einen weniger militärischen Ton in die Unterhaltung. Kamejiro gab seine Rolle als kaiserlicher Oberst auf und wurde wieder zum Freund. »Haschimoto, es war schon schlimm genug, in solch ein Haus zu gehen, aber auch noch eines dieser Mädchen mitzubringen, und es zu heiraten! Du mußt dich mehr zusammennehmen und ein anständiger Japaner sein.«

»Sie ist nicht aus einem dieser Häuser«, erklärte Haschimoto. »Sie ist ein gutes Mädchen aus einer guten, arbeitsamen Familie.«

»Aber sie ist keine Japanerin!« erwiderte Kamejiro.

Er vermochte nichts bei Haschimoto auszurichten, der entschlossen war, nicht länger alleine zu leben. Da es auf Kauai keine japanischen Mädchen gab, würde er mit einer Eingeborenen leben und sie heiraten. Aber in seinem heftigen Verlangen nach einer Gefährtin hatte er nicht an die Heftigkeit der japanischen Gemeinde gedacht, und als herauskam, was er getan hatte, mußte er die ganze schreckliche Macht des altehrwürdigen japanischen Volksgeistes erleben.

»Du hast den Namen Japans besudelt«, warf ihm ein älterer Mann vor, der sich daran gewöhnt hatte, ohne Frau zu leben.

»Du hast das Blut Japans geschändet«, jammerten andere.

»Hast du keinen Stolz, keinen Yamato-Geist?« fragten die jüngeren.

»Siehst du denn nicht, daß du uns alle in Verruf bringst?« sagten seine Freunde.

Haschimoto erwies sich als ein Mann von Seelenstärke. »Ich will nicht länger ohne Frau leben«, wiederholte er trotzig. »Ich werde mit meiner Frau leben, wie es sich für einen Mann gehört.«

»Dann wirst du immer außerhalb der japanischen Gemeinde leben müssen«, erwiderte ein strenger alter Mann. Er war schon seit vielen Jahren in Kauai, sehnte sich ebenfalls nach einer Frau, hatte sich aber immer wie ein anständiger Japaner benommen, und verkündete nun im Namen aller Untertanen des Kaisers die Formel der Verdammung: »Weil du schamlos warst und weil du das heilige Blut Japans nicht geschützt hast, wirst du ausgestoßen. Wir dulden nicht, daß ein Mann wie du mit uns arbeitet oder mit uns ißt oder mit uns lebt. Du mußt fort.«

Haschimoto begann die furchtbare Gewalt dieses Urteils zu spüren und flehte: »Aber ein Mann braucht eine Frau! Was erwartet ihr denn von mir?«

Ein feuriger junger Mann nahm den Platz dessen ein, der die Verdammung ausgesprochen hatte, und rief kriegerisch: »Wir erwarten von dir, daß du keine anderen Frauen heiratest! Du bist kein Chinese, der bereit ist, jede Frau zu nehmen, die ihm über den Weg läuft. Du bist ein Japaner!«

»Und was soll ich tun?« schrie Haschimoto. »Soll ich mein Leben lang allein bleiben?«

»Halte dich jeden Monat an die Prostituierten, wie wir«, erwiderte der feurige junge Mann und dachte an jene Mädchen, welche die Plantagenbesitzer an den Zahltagen kommen ließen und nach einem festen Plan von Lager zu Lager schickten.

»Aber einmal kommt auch der Augenblick, wo ein Mann die Prostituierten satt ist«, erwiderte Haschimoto.

»Dann leb ohne sie«, fuhr ihn ein älterer Mann an. »Wie Akagi-san. Eh, du, Akagi-san! Wie viele Jahre hast du ohne Frau zugebracht?«

»Neunzehn«, erwiderte ein ausgemergelter Veteran der Zuckerrohrfelder. »Und du, Yamasaki-san?«

»Siebzehn«, antwortete ein sonnenverbrannter Mann aus Hiroschima.

»Sie sind anständige, ehrliche Japaner!« brüllte der junge Mann. »Sie warten hier bis zum Tod in der Hoffnung auf eine japanische Frau. Aber wenn sie keine finden, dann werden sie nicht daran denken, eine andere zu nehmen. In ihnen lebt der japanische Geist. In dir, Haschimoto, ist keine Ehre. Geh jetzt!«

So verließ Haschimoto das Ishii-Lager und lebte mit seiner hawaiischen Frau in der Stadt Kapaa. Er mußte von der Hanakai-Plantage verwiesen werden, weil sich die anderen Japaner weigerten, mit einem Ausgestoßenen zusammen zu arbeiten, der das Blut Japans besudelt hatte. Wenn Männer aus dem Lager nach Kapaa kamen, um Billard zu spielen oder sich mit Okolehau zu betrinken, einem scharfen Schnaps, der aus den Wurzeln der Ti-Pflanze gebrannt wurde und verboten war, trafen sie vielleicht ihren früheren Freund Haschimoto, aber sie sprachen nie mit ihm. Er durfte nicht am japanischen Gottesdienst teilnehmen oder japanische Spiele spielen oder den heroischen Rezitatoren zuhören, die gelegentlich von Tokyo kamen und in den Lagern die Ruhmestaten der japanischen Geschichte verkündeten.

Haschimoto war von allem Gemeinschaftsleben ausgeschlossen, und obwohl die jungen Leute, die sich nach Frauen sehnten und oft versucht waren, Eingeborene oder Chinesinnen oder nach dieser Insel verschlagene Europäerinnen zu heiraten, an das furchtbare Beispiel seiner Verbannung häufig dachten, wurde sein verfluchter Name doch nie erwähnt. Die Männer, die nach Mädchen hungerten, warnten sich nicht gegenseitig: »Denk an das, was Haschimoto geschah!« Sie dachten instinktiv daran, denn von ihm war einmal gesagt worden: »Ganz Japan muß sich deinetwegen schämen.« Und die jungen Männer waren überzeugt, daß durch alle Dörfer Japans die schlimme Nachricht lief: »Haschimoto Sutekichi hat eine hawaiische Frau geheiratet, und ganz Japan muß sich seiner schämen.« Was Honolulu von dieser Heirat hielt, war gleichgültig, aber was Japan davon hielt, war von der allergrößten Wichtigkeit, denn jeder im Ishii-Lager beabsichtigte, eines Tages nach Japan zurückzukehren; und eine andere Frau als eine Japanerin heimzubringen, war unausdenkbar.

Die Jahre, die auf den Anschluß an Amerika folgten, waren Whip Hoxworth nicht günstig gewesen. Die schwerfälligeren Mitglieder von Hoxworth & Hale verweigerten ihm jede leitende Stellung in der Gesellschaft, und obwohl ihn seine durch artesische Brunnen bewässerten Zuckerplantagen zu einem mehrfachen Millionär gemacht hatten, durfte er aus moralischen Gründen nicht die Führerstellung einnehmen, zu der ihn seine Fähigkeiten bestimmten.

So ging er nach Kauai.

Mit unerschütterlicher Energie hatte er Hunderte von japanischen Arbeitern eingeführt, Bewässerungsgräben gezogen, Land gerodet und Kauai gezeigt, wie man mit verbesserten Methoden Zuckerrohr anbaut. Er hatte seine eigne Raffinerie errichtet und verarbeitete den Zucker, mit dem er die plumpen Frachtschiffe der H. & H.-Linie füllte.

Mit der gleichen Energie hatte er in Hanakai sein Wohnhaus errichtet und persönlich die Croton-Büsche und Hibiskus gepflanzt. Als die zugeschnittenen Balken aus China eintrafen, überwachte er den Bau des Hauses, und von ihm stammte die Idee, einen weiten Hof mit Steinplatten anzulegen, zwischen denen Gras wuchs, so daß man gleichzeitig auf den harten Steinplatten und auf dem weichen Rasen zu gehen glaubte. Als der Bau abgeschlossen war, hatte er zwar ein prächtiges Haus, das am Rande eines Felsvorsprungs lag, zu dessen Füßen der Ozean tobte, aber es herrschte kein Glück darin. Kurz nachdem Whip mit seiner dritten Frau, der hawaiisch-chinesischen Schönheit Ching-Ching, die guter Hoffnung war, eingezogen war, hatte sie ihn erwischt, wie er sich mit den Bordellmädchen von Kapaa abgab. Ohne ihm Vorwürfe oder eine Szene zu machen, hatte sie anspannen lassen und war nach der Inselhauptstadt Lihue gefahren, wo sie an Bord eines Dampfers der H. & H.-Linie ging und nach Honolulu übersetzte. Sie ließ sich von Whip scheiden, behielt aber sowohl seine Tochter Iliki wie seinen noch ungeborenen Sohn John bei sich. Jetzt gab es zwei Frauen Whipple Hoxworth in Honolulu, und sie bereiteten der besseren Gesellschaft einige Verlegenheit. Es gab seine erste Frau, Iliki Janders Hoxworth, die sich nur in den besten Missionarskreisen bewegte, und es gab Ching-Ching Hoxworth, die in der Chinesenstadt lebte. Die beiden Frauen begegneten sich nie, aber Hoxworth & Hale sorgten dafür, daß beide ihre monatliche Rente erhielten. Die Summe war großzügig, wenn auch nicht so hoch wie jene, die regelmäßig an Whips zweite Frau, die feurige Spanierin Aloma Duarte Hoxworth, gesandt wurde, von der man oft in den Zeitungen New Yorks und Londons lesen konnte.

Während der ersten Jahre des zwanzigsten Jahrhunderts lebte der Tolle Whip allein in Hanakai – ein getriebener, unglücklicher Mann. Gelegentlich verbrachte er ganze Tage in den Hinterzimmern der Bordells von Kapaa und konkurrierte dort mit seinen Feldarbeitern um die Gunst der asiatischen Prostituierten. Zu anderen Zeiten riß er sich zusammen und widmete sich traumhaften Sportveranstaltungen, die zu einem besonderen Zug Kauais wurden. Er hielt sich zum Beispiel einen großen Rennstall und hatte einen schönen ovalen Grasplatz, auf dem er bei besonderen Gelegenheiten Pferderennen veranstaltet. Dann setzten die Chinesen und Eingeborenen unsinnige Summen auf die Pferde und verloren oft die Einkünfte eines ganzen Jahres. Whips Mißtrauen gegen die Japaner stammte zum Teil daher, daß sie bei seinen Pferderennen nicht wie Wahnsinnige wetteten, denn er sagte: »Ein Mann, der nicht von einem Pferderennen gepackt wird, ist eigentlich kein Mann, und mir können diese gelben Kerle alle gestohlen bleiben.« Aber wenn darauf hingewiesen wurde, daß die Japaner ihm ermöglichten, mehr Zuckerrohr als alle anderen Plantagenbesitzer auf Hawaii anzubauen, gab er bereitwillig zu: »Arbeit ist ihr Gott, und ich achte sie deshalb. Aber meine Liebe hebe ich für Leute auf, die Pferde mögen.«

Die Höhepunkte der Saison bildeten die Poloturniere, die der Tolle Whip organisierte. Das war das glänzendste Spiel auf den Inseln, und er hielt sich dafür einen Stall von siebenunddreißig auserlesenen Ponys.

Das Turnier fand auf einem Grasplatz statt, der an die wilden Klippen Hanakais grenzte. Der schönste Augenblick des Spiels kam immer dann, wenn ein plötzlicher Schauer einen Regenbogen über das Spielfeld spannte, so daß zwei Reiter, die um den Ball kämpften, geheimnisvoll aus dem Regen in den Sonnenschein und wieder zurück in den dunstigen Regen wechseln konnten. Ein Polospiel in Hanakai war eines der schönsten Sportereignisse, die ein Mensch sich denken konnte, und die Bewohner der Insel wanderten oft meilenweit, um zwischen den Croton-Büschen dem Spiel zuzusehen.

Der Tolle Whip spielte gut, und um die Qualität seines Teams aufrechtzuerhalten, wählte er seine Plantagenaufseher persönlich aus. Er saß nachlässig in seinem Sessel und beobachtete, wie der neue Mann über die Veranda schritt. – Der hat einen geschmeidigen, kräftigen netten Gang, dachte er vielleicht. Die erste Frage, die er stellte, war unweigerlich: »Junger Mann, haben Sie einen guten Sitz?« Wenn der Mann zu stottern begann oder nicht wußte, was ein guter Sitz war, entband ihn Whip höflich von jeder weiteren Befragung. Aber wenn ein Mann sagte: »Ich habe schon mit drei Jahren im Sattel gesessen«, ließ sich Whip in eine längere Unterhaltung mit ihm ein. Auf Kauai waren die Lunas entweder deutsche Einwanderer oder Norweger, und unter diesen begann sich herumzusprechen: »Bewerbt euch bloß nicht in Hanakai, wenn ihr nicht gute Polospieler seid.«

Wenn Whip einen Mann einstellte, machte er drei Bedingungen: »Polierte Reitstiefel bis unter die Knie, aber sie müssen so poliert sein, daß sie auch wirklich glänzen. Weiße Breeches, und ich verlange, daß sie weiß sind. Und schließlich dürfen die Lunas in Hanakai niemals ihre Arbeiter schlagen.« Tatsächlich spielten nur sehr wenige der Deutschen und Norweger gut Polo, als sie auf Hanakai in Dienst traten, aber Whip erteilte ihnen jeden Nachmittag Unterricht, und mit der Zeit wurden sogar die Japaner stolz, wenn ihr Herr und ihre Lunas Hanakai gegen die anderen Reiter Kauais verteidigten. Zur größten Aufregung kam es aber, wenn das auserlesene Team von Honolulu, das vor allem aus Janders und Whipples und Hewletts bestand, die ihr Spiel in Yale vervollkommnet hatten – und viele Jahre lang kamen die Sieger von Yale stets aus Hawaii –, ein Schiff charterten und mit ihren Ponys nach Kauai fuhren. Dann zogen die Haoles von allen Plantagen der Insel nach Hanakai hinaus. In der Veranda wurden große Lagerstätten ausgebreitet, auf denen eine zusammengewürfelte Schar von zehn oder zwölf Menschen schlafen mußte, und hinter den Kasuarina-Bäumen fuhren die Feldküchen auf. Abends wurden Tanzgesellschaften veranstaltet, auf denen die Herren im korrekten Abendanzug und die Damen in großer Balltoilette aus Paris oder Kanton erschienen. Oft wurden Turniere zwischen vier oder fünf Teams ausgefochten, und alle lebten für eine Woche in Hanakai. Dann herrschte dort ein fröhliches Leben mit Champagner und Tändeleien, und oft eroberte sich der Tolle Whip in einem abgedunkelten Schlafzimmer die Frau irgendeines Besuchers, so daß über den Polospielen von Hanakai stets der drohende Schatten eines Skandals hing.

Es gab auch noch einen anderen Schatten, denn wenn das Polofeld und die Croton-Büsche durch den schützenden Wall schweigender Kasuarina-Bäume am Leben erhalten wurden, so wurde das Leben der Haoles durch den Ring schweigender Japaner geschützt, die in ihren frauenlosen Baracken hausten und den Schweiß und die mühselige Arbeit fernhielten, mit denen die Zukunft gebaut wird.

Wenn die Leute aus Hawaii zu den Alumnus-Feiern nach Yale fuhren, kam es vor, daß ihre früheren Studienkameraden sie fragten: »Was hält nur einen intelligenten Mann wie dich in Hawaii?« Und dann antworteten die Janders und Whipples und Hewletts sehnsüchtig: »Hast du je ein Polospiel in Hanakai erlebt? Das Meer zu deinen Füßen. Die Bö, die mit einem Regenbogen hereinfegt. Wenn dein Pferd ausgleitet, dann hinterläßt es eine blutrote Narbe im Rasen. Auch wenn du in Philadelphia hundert Jahre alt wirst, wirst du dort niemals etwas erleben, das einer Polosaison in Hanakai gleichkommt.«

Die Leute aus Yale, die in Philadelphia lebten, wußten nicht, was sie davon halten sollten, aber ihre Studienkameraden, die auf der Hawaii-Rennbahn Polo gespielt hatten, vergaßen nie, daß Hawaii in jenen Jahren eine der besten Gesellschaften bot, die man sich nur denken kann.

Wenn die Polospieler abgereist waren, die Feldküchen fortgeschafft wurden und die geduldigen kleinen japanischen Gärtner jede Schramme im Rasen des Polofeldes pflegten, als wäre es eine Wunde, dann zog sich der Tolle Whip in sein großes Haus zurück, das das Meer überblickte, und betrank sich. Er wurde nie ausfallend und schlug nie um sich, wenn er berauscht war. Er hielt sich an solchen Tagen von den Freudenhäusern in Kapaa fern und ging nicht auf seine Lanai, von wo aus er den Ozean überblicken konnte. Er trank in einem kleinen, abgedunkelten Zimmer und erinnerte sich dabei oft an die Worte seines Großvaters: »Mädchen sind wie Sterne. Am liebsten möchte man hinauflangen und sie an sich drücken. Und dann geht im Osten der Mond auf, rund und vollkommen. Und das ist etwas anderes, etwas Grundverschiedenes.« Whip mußte sich jetzt in seinem fünfundvierzigsten Lebensjahr eingestehen, daß sich der Mond für ihn nicht erheben wollte. Irgendwie war es ihm mißlungen, die Frau zu finden, die er hätte lieben können, so wie sein Großvater die hawaiische Fürstin Noelani geliebt hatte. Er hatte Hunderte von Frauen kennengelernt, aber er hatte keine gefunden, die ein Mann auf die Dauer lieben und achten konnte. Diejenigen, die ihm begehrenswert erschienen, waren von gemeiner Gemütsart; und diejenigen, die sich als treu erwiesen, waren auch sicher langweilig. Das beste würde sein, dachte er, so fortzufahren, wie er begonnen hatte: sich ein paar der besseren Mädchen in Kapaa zu halten, auf die Frau eines Freundes zu warten, die ihres Mannes überdrüssig war, und darauf zu vertrauen, daß er bei einem gelegentlichen Ritt durch die bevölkerten Lager eine Arbeiterfrau fand, die ein wenig Vergnügen suchte. Das war kein übles Leben und sicher auf die Dauer weniger kostspielig als eine Reihe leichtsinniger Frauen, von denen man sich nach kurzer Ehe wieder scheiden ließ. Aber wenn er zu diesem Schluß gekommen war, dann drang oft durch die Bambusläden ein Lichtschimmer in das dunkle Zimmer, in dem er kauerte. Es war der Mond, der mit seiner großen Scheibe im Osten aus dem Wasser gestiegen war und nun majestätisch über dem Pazifik stand – ein alles durchdringendes Leuchtfeuer, das die Rasenflächen von Hanakai in Silberlaken verwandelte und jede Hütte fand, die sich hinter den Kasuarina-Bäumen verbarg. Wenn der Mond den Tollen Whip aufstörte, dann zog er zunächst die Füße ein und versuchte, wie ein Kind, dem Mondschein zu entkommen. Aber dann stand er auf, stieß die Läden der Veranda auf und trat hinaus, um sich dem Mond zu stellen. Dann stand er lange in dem schimmernden Glanz und horchte auf das Donnern der Brandung zu seinen Füßen, bis der Mond auf seiner festgelegten Bahn hinter den gezackten Bergen im Westen verschwand.

Es war unglaublich, wie die Eingeborenen, die für Whip arbeiteten, in solchen Augenblicken seine Stimmung spürten. Zu zweit und dritt erschienen sie geheimnisvoll mit ihren Ukuleles und schlugen darauf leise Inselmelodien an. Wenn Whip sie hörte, rief er: »Eh, ihr! Papule, kommt her!« Die Männer versammelten sich unaufdringlich um ihn. Er nahm sich eine Ukulele und begann eines der lang vergessenen Lieder zu singen, die seine Großmutter ihn gelehrt hatte. Er wurde zu einem Eingeborenen, schwermütig, verschlossen, sehnsüchtig lauschend in die Nacht. Stundenlang sang er mit seinen Leuten. Ein Feldarbeiter sagte: »Eh, Boß, habt Ihr Okolehau?« Dann ließ Whip Whisky bringen, und die Flasche ging bedächtig von Mund zu Mund, und die alten Klagen der Eingeborenen klangen durch die Nacht. Wenn die Morgendämmerung heraufzog, schlichen sich die Männer einzeln und unauffällig davon. Der Mann, von dem der Tolle Whip die Ukulele geliehen hatte, verweilte noch ein wenig länger, bis auch er schließlich sagte: »Ich gehe jetzt besser, Boß«, und die lange Nacht nahm ein Ende.

Nach solchen Zwischenspielen wandte sich der Tolle Whip immer seinen Ananas zu. Auf einem geschützten Plateau von der Größe zweier Tennisplätze, das am Ende des Hanakai-Tals, zweihundert Meter entfernt von dem Magnolienbaum lag, hatte Whip ein Feld angelegt und für die Ananaszucht besonders gedüngt, denn er war der Meinung, daß der Anbau dieser Früchte in den höheren Lagen und der des Zuckerrohrs in den Niederungen das letzte Ziel Hawaiis sein mußte. Jedem, der ihm zuhörte, entwickelte er bereitwillig seine Idee.

»Sieh doch! Die beiden Dinge gehören von Natur aus zusammen. Zucker braucht Wasser, eine Tonne Wasser für jedes Pfund Zucker. Ananas brauchen keines. Zucker gedeiht in Niederungen, Ananas auf Hochflächen. An der Stelle eines Hügelabhangs, wo sich die Berieselung für den Zuckeranbau nicht mehr rentiert, gedeihen die Ananas am besten. Hier unten muß Zucker wachsen, dort oben die Ananas, und wenn die Früchte reifen, dann tränke sie mit Zucker, mach Konserven davon und verkaufe beides mit dem höchsten Gewinn.

Warum, glaubst du wohl, kam ich nach Kauai? Weil diese Insel eine ideale Kombination von Zuckerland und Ananasfeldern bietet. Ehe ich von hier scheide, werde ich das Geheimnis herausgefunden haben, das aus Hanakai die reichste Plantage der Welt macht.«

Jedesmal, wenn Whip das Land Hawaiis mit seiner glücklichen Verbindung von hohen, trocknen und tiefliegenden, feuchten Feldern überblickte, packte ihn die Erregung, aber wenn er auf seine Ananaszuchten sah, wurde er wütend. Denn er hatte auf seinen Versuchsbeeten mehr als neunzehn verschiedene Sorten, und keine ›war einen Pfifferling wert‹. Er zeigte seinen Besuchern all das, was er bisher gefunden hatte: »Diese da mit den wilden Haken an den Blatträndern – sie würden Euch in Stücke schneiden, wenn Ihr sie auf einem Feld, wo eine Pflanze neben der anderen steht, ernten wolltet – es ist die Pernambuco, und diese verdammten Pernambucos können mir allesamt gestohlen bleiben. Die gestreifte dort ist die Zebrina, sieht gut aus, aber die Frucht ist mies. Die interessante mit drei Farben ist die Bracteatus, und einige Zeitlang habe ich meine Hoffnung auf sie gesetzt, aber die Früchte sind zu klein. Ich hatte Pflanzen, die wie Rattenschwänze aussehen, andere glichen Peitschenschnüren, manche hatten Zähne, scharf wie Sicheln. Die beiden einzigen, die die Mühe lohnen, sind die Guatemala und die Neu-Guinea, und sie wollen hier nicht gedeihen.«

»Das heißt, daß Sie nichts gefunden haben, was der Rede wert wäre?« fragten die Agrikulturfachleute.

»Ganz recht. Würde es mit keiner von ihnen versuchen.«

»Und Sie schließen daraus, daß die Ananas für Hawaii nicht geeignet ist?«

»Nun – das will ich nicht sagen.«

»Denken Sie an etwas anderes? Eine neue Züchtung?«

»Vielleicht – vielleicht finden wir eines Tages genau die richtige Frucht für diese Inseln.«

In solchen Zeiten wurde Hoxworth geheimnisvoll und verbissen, denn wenn er nicht mehr von einer Frau besessen war und widerstrebend einen Waffenstillstand mit den standardisierten Formen der Liebe eingegangen war, wurde er von einem echten Verlangen nach einem Ding verzehrt, das er früher einmal gesehen hatte. 1896 hatte man ihm in seinem Hotel in Rio de Janeiro eine Cayenne-Ananas serviert, und im Augenblick, da er diese faßförmige, süße und schwere Frucht sah, hatte er gewußt, daß dies die Ananas für Hawaii war. Er hatte angenommen, daß es sehr einfach sein würde, zu einem Pflanzer zu gehen und zu ihm zu sagen: »Ich möchte fünftausend Cayenne-Pflanzen haben«, und er hatte das versucht. Aber dann mußte er entdecken, daß die Franzosen, die den Teil Guayanas beherrschten, in dem diese glückliche Mutation der Ananasfamilie gedieh, nicht weniger besorgt um deren Zukunft waren als er. Keine Cayenne-Pflanze durfte aus der Kolonie ausgeführt werden. In dem Seehafen von Cayenne wurde alles Gepäck der Ausreisenden peinlich genau kontrolliert, und als Whipple Hoxworth mit Frau Ching-Ching aus Rio in Französisch-Guyana eintraf, wußte die Regierung schon, ehe sie an Land gingen, daß er der große Pflanzer aus Hawaii war und versuchen würde, einige Cayenne-Pflanzen zu stehlen. Mit gallischer Perfidie setzten sie ihm deshalb unentwegt die schönsten Cayenne-Ananas vor, schwere, saftige und duftende Früchte. Aber er bekam keine Cayenne-Pflanze zu sehen. Als er beiläufig den Besuch einer der Plantagen vorschlug, regnete es dort. Als er einen finsteren Gesellen bestechen wollte, ihm einige Wurzeln zu bringen, stellte sich heraus, daß der Mann ein Spion der Regierung und nur zu diesem Zweck vor dem Hotel aufgestellt worden war. Und als er sich in seiner Verzweiflung entschloß, mit leeren Händen nach Hause zu fahren, durchsuchten die Zollbeamten jeden Kubikzentimeter seines Gepäcks und versicherten ihm lächelnd: »Wir müssen damit rechnen, daß Waffen zu den Gefangenen nach der Teufelsinsel geschmuggelt werden.« Whip erwiderte das Lächeln und sagte: »Ich kann mir denken, daß Sie sehr vorsichtig sein müssen.« So bekam er keine Ananaspflanzen.

Er kaufte andere Sorten und pflegte sie mit großer Umsicht, denn er nahm an, daß die Cayenne aus einer zufälligen Kreuzung zweier an sich wertloser Sorten hervorgegangen war. Deshalb ließ er der minderwertigsten, holzigsten Pflanze auf seinen Versuchsbeeten ebensolche Pflege angedeihen, wie der schönsten Guatemala. Aber die Früchte, die aus den Kreuzungen hervorgingen, kamen der Cayenne nicht gleich, und Whip wurde immer nervöser. Er ließ aus Australien Pflanzen bringen, die Cayenne sein sollten, aber sie brachten nicht jene zartschaligen Früchte hervor, die er in Südamerika gegessen hatte. Er hatte ihren Geschmack auf der Zunge und sah schon, wie sie zugeschnitten und in Konservendosen gepreßt wurden. Er war von dem Gedanken an die vollkommene Ananas beherrscht, von der er wußte, daß es sie gab, wenn sie ihm auch unerreichbar war. Er dachte nur noch daran, wie er ein Bündel Mutterpflanzen erhalten konnte. Eine Zeitlang plante er eine heimliche Expedition von Paramaribo in Holländisch-Guayana. Aber Geographen, die die Gegend kannten, überzeugten ihn, daß der dazwischenliegende Urwald undurchdringlich war. Er versuchte, französische Kolonialbeamte zu bestechen, aber die Regierung traute ihren Beamten nicht mehr, als sie Whip getraut hatte und behielt sie ständig im Auge, so daß er, obwohl er Bestechungsgelder in Höhe von zwanzigtausend Dollar nach Guayana fließen ließ, auch auf diesem Weg keine Ananaspflanzen erhielt. Da ritt eines Tages ein schmächtiger Engländer namens Schilling auf einem ausgemergelten Pferd in Hanakai vor, stieg ab und bat um einen Whisky-Soda. »Ich glaube, ich bin der Mann, nach dem Sie suchen«, sagte Schilling mit scharfem Akzent.

»Ich brauche keine weiteren Lunas«, antwortete Whip, »und Sie sind dafür auch nicht kräftig genug.«

»Ich habe nicht die Absicht, bei Ihnen Stellung zu nehmen«, erwiderte der hagere Engländer. »Ich komme, um Ihnen etwas zu verkaufen.«

»Ich wüßte nicht, daß ich etwas brauche«, sagte Whip ungehalten.

»Ich weiß etwas, für das Sie bereit sind, eine große Summe aufzuwenden, Herr Hoxworth.«

»Was?«

»Zweitausend tadellose Cayenne-Kronen.«

Als wäre seine Hand erstarrt, hielt Whip im Einschenken inne. Er gab sich nicht den Anschein, uninteressiert zu sein, und sein Adamsapfel tanzte erregt auf und ab. Er stellte die Whiskyflasche auf den Tisch, drehte sich um und blickte den Besucher aufmerksam an. »Cayenne?« fragte er.

»Erstklassige Kronen.«

»Wie?«

»Mein Vater war Holländer, ehe er britischer Staatsbürger wurde. Er kennt die Leute in Guayana.«

»Sind die Kronen kräftig?«

»Sie wachsen schon in einem Gewächshaus in England.«

Erregt packte Hoxworth den Mann am Arm. »Sind Sie sicher, daß sie angegangen sind?«

»Ich habe eine Fotografie mitgebracht«, antwortete Schilling und zeigte ein Bild, auf dem er in einem Gewächshaus unter Ananaspflanzen zu sehen war, und aus einigen Herzen wuchs unbestreitbar die Cayenne-Frucht hervor.

»Herr Schilling …«, begann Whip nervös.

»Dr. Schilling, Botaniker. Ich werde Ihnen die Cayenne verkaufen, Herr Hoxworth, aber ich möchte sie selber hier in Hawaii aufziehen.«

»Abgemacht!« sagte Whip. »Ich werde ein besonderes Schiff schicken, das die Pflanzen an Bord nehmen kann. Werden Sie sie bei der Fahrt über den Atlantik und um Kap Hoorn am Leben erhalten können?«

»Ich bin Botaniker«, erwiderte Dr. Schilling.

Während er auf die Rückkehr des Engländers wartete, wandte der Tolle Whip seine fieberhafte Energie der Aufgabe zu, ein Feld für die Aufnahme der zweitausend Pflanzen anzulegen, die abzuliefern sich Schilling verpflichtet hatte. Und während er daran arbeitete, dachte er: Ich muß einen Mann finden, dem ich vertrauen kann, daß er die Ananas genauso pflegt, wie ich es tue. – Er erinnerte sich an den wackeren japanischen Feldarbeiter, der bereit gewesen war, um das Stück Zinkblech für sein Warmbad zu kämpfen. – Das ist der Mann, den ich brauche, dachte er. – Jemand mit Mumm in den Knochen.

Er sattelte sein Pferd und ritt auf die Zuckerfelder hinaus, bis er Kamejiro fand. »Eh, du da!« rief er.

»Ich?« fragte der stämmige, kleine Japaner mit einem freundlichen Lächeln.

»Willst du Boß auf einem Feld sein?« Und der Vertrag wurde besiegelt.

Jetzt eilte Kamejiro jeden Morgen von dem Lager hinauf, um das Ananasfeld umzugraben und die Erde mit den Händen zu zerkrümeln. Und jeden Abend rannte er zurück, um sein Bad zu betreiben. Der Tolle Whip, der sah, wie er immer in Eile war, dachte: Der schafft die Arbeit von dreien, – und steigerte seinen Tageslohn auf fünfundsiebzig Cent. Unter Whips Anweisung grub Kamejiro das Land zwei Fuß tief um, und als der umbrochene Boden in seiner frischen Röte unter dem Sonnenlicht dalag, freute sich Whip, denn in den Büchern hatte er gelesen, daß die Ananas vor allem Eisen brauchte, und Kauai war praktisch aus massivem Eisen. Alle drei Monate wurden die Felder von neuem umgegraben und mit einem besonderen Guano gedüngt, um das Land fruchtbar zu machen. Rings um das Feld wurden Gräben gezogen, in denen das Wasser ablaufen konnte, und dann wurde ein Windfang aus wilden Pflaumen und Kasuarina-Bäumen angelegt, der allen Salzstaub abhalten sollte. Kaum je wurde einer Braut das Heim mit so großer Umsicht zugerichtet, wie Whip sie auf dieses wichtige Beet verwandte. Als die nötige Arbeit getan war, stand er inmitten des sorgfältig vorbereiteten Feldes und rief Kamejiro zu: »Bald sind alle Felder dort oben Ananas, was?« Und er deutete auf die Hochflächen der Insel, denn er beabsichtigte, sie alle mit Cayenne-Pflanzen zu bestellen – viertausend auf einen Morgen – und das Geld, das er bisher mit dem Zuckerrohr verdient hatte, sollte sich, verglichen mit den zukünftigen Gewinnen, wie das Geld in einem Kinderkaufladen ausnehmen.

Die erste Cayenne-Ernte überschritt alle Erwartungen Whips. Dr. Schilling schien sowohl ein Botaniker wie auch ein Trunkenbold zu sein. Von seinem Zimmer aus in dem Plantagenhaus von Hanakai, das er anscheinend nie mehr verlassen wollte, dirigierte der lange Engländer die erfolgreiche Aufzucht der Pflanzen, die die Wirtschaft Hawaiis revolutionieren sollte. Von den ersten zweitausend Cayennes, die den Plantagen auf Französisch-Guayana entführt worden waren, gelangten neunzehnhundert zu üppiger Reife, und diese Ananas setzten alle Bürger Hawaiis in Erstaunen.

Whip verschenkte die Früchte, wie es seine Gewohnheit war, und sagte jedem: »Beginnt jetzt eure Hochlandfelder anzulegen. Bald wird duftendes Gold aus ihnen fließen.«

Eine Ananaspflanze entwickelt sich langsam und gibt nur eine Frucht am Ende des zweiten Jahres – eigentlich ist es ein Fruchtstand aus vielen Früchten, denn jede Fruchtstelle ist das Resultat einer einzelnen Blüte –, aber wenn die Frucht gereift ist, dann bieten sich vier Arten der Vermehrung: Die Krone der Ananasfrucht wird vorsichtig abgetrennt und als Steckling gepflanzt; Seitentriebe, die sich unten an der Pflanze entwickelt haben, werden auf die gleiche Art verwandt; die Ableger, die rings um die Pflanze entstanden sind, werden ebenfalls verpflanzt; und schließlich wird der Strunk in Stücke zerschnitten und wie Kartoffeln gesteckt. Von jeder Pflanze gewann Dr. Schilling auf diese Weise eine Krone, drei oder vier Ableger, zwei oder drei Schößlinge und den Strunk, den er in zwei oder drei Teile zerschnitt. 1910 hatte sich die Ananasindustrie in Hawaii festgesetzt.

Aber 1911 wurde sie von Unheil betroffen, denn die Felder, die der Tolle Whip so sorgfältig angelegt hatte, gaben den Pflanzen nicht mehr genügend Nahrung, und sie verfärbten sich zu einem kränklichen Gelb. Von Panik ergriffen, befahl Whip Dr. Schilling, sich zu ernüchtern und herauszufinden, was geschehen war. Aber der betrunkene Engländer konnte sich nicht auf das Problem konzentrieren, und Whip stürmte durch das Haus, das er nun mit Schilling teilte, und zerschlug alle Schnapsflaschen. Dann riß sich Dr. Schilling zusammen und begab sich in die Felder. »Ich muß einige Versuche machen«, berichtete er, und ein Winkel des Hauses wurde mit Kolben und Prüfgläsern ausgestattet. Aber Schilling benutzte dieses Laboratorium, um darin aus frischen Ananas einen hochprozentigen Schnaps zu destillieren, den er dem Whisky vorzog, und bald war er nicht mehr ansprechbar.

Der Tolle Whip versuchte aus dieser Sackgasse herauszukommen, indem er den Engländer bis zur Besinnungslosigkeit verprügelte und ihn dann in ein kaltes Bad warf. Offensichtlich war Schilling schon von früher solche Behandlung gewohnt, denn er nahm weiter keinen Anstoß daran, schnatterte in der Badewanne vor Kälte und wimmerte wie ein Kind. »Teufel«, brüllte Hoxworth: »Sie haben diese Pflanzen hergebracht, und Sie werden herausfinden, was ihnen fehlt.«

Er half dem schlotternden Wissenschaftler beim Ankleiden, zog ihm die Schuhe an und geleitete den geschwächten Mann persönlich auf die Felder. »Was fehlt diesen Pflanzen?« fauchte er.

»Sehen Sie, Bruder Hoxworth! Sie können mich nicht herumkommandieren und mir befehlen, ich solle herausfinden, was den Pflanzen fehlt. Der menschliche Geist reagiert nicht auf diese Weise.«

»Ihrer wird es!« brüllte Hoxworth.

»Angenommen, ich gehe diesen Pfad und dann die Straße hinunter und werfe nie wieder einen Blick auf diese Pflanzen. Was dann?«

»Dann werden Sie, wenn Sie auf der Straße angelangt sind, nicht mehr gehen können, Dr. Schilling. Weil Ihre beiden Beine gebrochen sind.«

»Sie sind zu allem fähig«, sagte der schwankende Engländer.

»Darauf können Sie sich verlassen«, brummte Whip. »Machen Sie sich jetzt an die Arbeit.« Er trat zurück, sah Dr. Schilling erschrocken an und schrie: »In drei Teufels Namen, was tun Sie denn jetzt?«

»Ich koste die Erde«, antwortete Dr. Schilling.

»Oh, Himmel!« schnaubte Whip und ging davon.

Dr. Schilling brauchte vier Wochen, um sich über das Kränkeln der Ananaspflanzen klarzuwerden, und als er seinem Herrn Bericht erstattete, schien er selbst über den Schluß erstaunt zu sein, zu dem er gelangt war. »Es ist außerordentlich, Bruder Hoxworth, und Sie werden es kaum glauben, aber die Pflanzen hungern nach Eisen.«

»Lächerlich!« fuhr Hoxworth ihn an. Er konnte diesen unverschämten Engländer nicht länger ertragen und war drauf und dran, ihn hinauszuwerfen.

»Nein«, erwiderte Dr. Schilling nüchtern. »Ich bin überzeugt, daß sie aus Mangel an Eisen zugrunde gehen.«

»Das ist doch zu albern!« brüllte Hoxworth. »Diese verdammte Insel ist praktisch aus reinem Eisen. Sehen Sie sich doch die Erde an, Mann!«

»Sie ist eisenhaltig, das stimmt«, sagte Schilling. »Aber ich fürchte, das Eisen kommt in einer Form vor, die den Pflanzen nichts nützt.«

»Wie ist es möglich, daß die Pflanzen in purem Eisen stehen und es nicht verwerten können?«

»Das Universum wird uns immer ein Rätsel bleiben.«

»Halten Sie mich zum Narren?« fragte Hoxworth drohend.

»Wer würde das wagen?« erwiderte Schilling.

»Was sollen wir also tun?« fragte Hoxworth leise.

»Ich möchte die Pflanzen mit einer anderen Eisenlösung berieseln.«

»Nein! Das ist völlig unsinnig. Gehen Sie wieder hinaus und sehen Sie zu, was den Pflanzen wirklich fehlt.«

»Es ist Eisen«, sagte Schilling unnachgiebig.

»Woher wissen Sie das?«

»Ich schmecke es.«

»Haben Sie Versuche angestellt?«

»Das ist nicht nötig.«

»Nun, dann machen Sie erst ein paar Versuche. Nein! Lieber nicht! Sonst destillieren Sie sich nur noch mehr Schnaps. Was für Eisen wollen Sie?«

»Eisensulfat.«

Dieser Entschluß hatte zur Folge, daß Ende 1911 Kamejiro Sakagawa mit einem Sprühapparat auf dem Rücken durch die Versuchsfelder der Hanakai-Ananasplantage schritt und die gelben Blätter der verkümmernden Pflanzen spritzte. Während er durch die Furchen ging, rann die Eisensulfatlösung an den schmalen Blättern hinunter und drang in die rote Erde um die Wurzeln ein. Wie durch ein Wunder begannen sich die kranken Pflanzen zu erholen, und innerhalb von vier Tagen hatten die gelben Blätter wieder ihre natürliche Farbe zurückgewonnen. Die Cayennes wurden gerettet, und als sich herausstellte, daß die Pflanzen – wie Dr. Schilling vermutet hatte – auf Eisen standen und doch nach Eisen gehungert hatten, sammelte der Tolle Whip fröhlich einen Armvoll reifer Früchte und warf sie auf das Dach des Hauses.

»Brennen Sie sich Ihren Schnaps, und betrinken Sie sich, so lange Sie wollen«, sagte er.

Manchmal bekam Kamejiro, der täglich zu seiner Arbeit auf den Feldern und wieder zurück eilte, um sein Warmbad in Gang zu bringen, den Engländer wochenlang nicht zu Gesicht. Und wenn er dann den Rasen mähte, sah er, wie Schilling am Rande der Klippen in einem Korbstuhl saß und das Spiel der Brandung betrachtete, die gegen die Felsen der Bucht donnerte.

Schilling war ein erstaunlicher Mann, ein betrunkenes, berauschtes Individuum, das denken konnte. Eines Tages, als er mit Whip in dem ersten Automobil auf den Inseln nach Kapaa fuhr, deutete er auf ein Schrottlager und sagte: »Sie sollten das kaufen, Bruder Hoxworth.«

»Diesen Schrott? Warum?«

»Sie geben viel Geld für Eisensulfat aus, und hier haben Sie es: verrosteter Schrott, dem Schwefelsäure zugesetzt werden muß.«

So kaufte Whip das Schrottlager und errichtete eine Eisensulfatfabrik. Und als in späteren Jahren die Autos zahlreich wurden, kaufte er die ausgedienten Wagen von Kauai für vier Dollar das Stück, türmte sie auf, schüttete Benzin darüber und brannte Gummi und Roßhaar fort. Wenn dann der Schrott verrostet war, behandelte er ihn mit Schwefelsäure und sagte: »Jeder, der Ananas ißt, ißt gleichzeitig die Arbeit Henry Fords. Gott sei ihm gnädig.« Aber bei dem Anbau der Ananas, die Millionen von Dollar in das Land brachten, erhoben sich immer wieder neue Probleme, wenn die alten gerade beseitigt waren, denn offensichtlich sollte die Cayenne in Hawaii nicht gedeihen, ohne ständig neuen Übeln zum Opfer zu fallen. Als das Eisenproblem gelöst war, tauchte die Blattlaus auf, und die Industrie schien abermals dem Untergang geweiht zu sein.

Die häßlichen, lausähnlichen Insekten wurden durch Ameisen verschleppt, die die Blattläuse als Milchkühe verwandten und von ihren süßen, nahrhaften Ausscheidungen lebten. Die Blattläuse schienen vor allem auf Ananas erpicht zu sein, deren Wachstum sie zerstörten, und es machte den Eindruck unverhohlener Bosheit, wenn die Ameisen meilenweit marschierten, um ihre Milchkühe auf den kostbaren Ananaspflanzen abzusetzen. Dr. Schilling studierte das Problem einige Monate lang, während denen die Felder mit den schönsten Cayennes unter der Läuseplage verkümmerten. Dann kam er auf ein Mittel, das den Läusen doppelt Einhalt gebieten sollte. Er pflanzte um jedes Feld eine Reihe Köderpflanzen, die die Läuse von den Anbaugebieten fernhielten. Und um das ganze Feld legte er Bretter, die mit Petroleum getränkt waren und die Ameisen mit ihren widerlichen Kühen endgültig vertrieben.

Nach diesem Sieg über die kleinen Läuse zog er sich für ein Jahr in seinen Rauschzustand zurück und wartete auf die nächste Plage.

Sie kam, als der Leiter von Whips Konservenfabrik ihm berichtete: »Die Cayennes sind zu groß; wir bekommen sie nicht in die Büchsen und verschwenden vierzig Prozent, weil wir die Früchte auf die Größe der Dosen zuschneiden müssen.«

»Was, zum Teufel, soll ich machen?« stöhnte Whip, der von dem steten Kampf, seine Felder produktiv zu erhalten, ermüdet war.

»Wir brauchen kleinere Cayennes«, erklärte der Fabrikleiter.

Whip eilte nach Hanakai zurück, rüttelte den englischen Fachmann auf und sagte: »Dr. Schilling, Sie müssen die Ananas kleiner machen.«

In seinem goldenen Rausch, den er sich in dreizehn Monaten angetrunken hatte, sagte der hagere Engländer: »Dem Menschengeist ist nichts unmöglich. Zeichnen Sie mir die Ananas, die Sie brauchen.«

Whip ging zu seinem Konservenfabrikanten zurück, und zusammen legten sie auf einem Papier die Eigenschaften der vollkommenen Ananas fest. Sie mußte so geformt sein, daß gutes Fruchtfleisch zurückblieb, wenn das Herz herausgeschnitten worden war. Sie mußte saftig, säuerlich, süß und schlank sein, durfte keine Dornen an den Blättern haben, mußte festes Fruchtfleisch haben und von goldgelber Farbe sein.

Mit Zirkel und Lineal konstruierten die beiden Männer die gewünschte Frucht, und als Whip das Papier Dr. Schilling überreichte, sagte er: »Das hier ist es, was wir brauchen.«

Schilling, der froh war, daß er von seiner Trunksucht abgelenkt wurde, antwortete: »Das sollen Sie haben.« Er suchte die Felder von Kauai ab und verglich die Früchte mit der Zeichnung der idealen Form, und jedesmal, wenn er eine fand, die den Angaben auf dem Blatt nahekam, markierte er die Pflanze mit einer Fahne. Nach vier Jahren geduldiger Arbeit verkündete er: »Wir haben die vollkommene Ananas entwickelt.« Als er die erste Wagenladung in die Fabrik schickte, war der Fabrikleiter begeistert und rief: »Unser Problem ist gelöst.«

»Bis zum nächsten«, antwortete Schilling.

1911 schrieb eine Schriftstellerin aus New York, die einmal vier Wochen in Honolulu verbracht hatte, ein ziemlich niederträchtiges Buch über Hawaii, in dem sie sich über drei Dinge beklagte: über den Einfluß der Missionare, die die hawaiischen Eingeborenen dadurch ausgerottet haben sollten, daß sie sie in Großmuttergewänder steckten; über die Gewissenlosigkeit von Gesellschaften wie Janders & Whipple, die Asiaten auf die Inseln brachten; und über die Raffgier der Missionarsnachkommen wie jenen in der Firma Hoxworth & Hale, die das Land Hawaiis gestohlen haben sollten. Nachdem das Buch in ganz Amerika großes Aufsehen erregt hatte, kehrte sie auf die Inseln zurück und kam eines Tages triumphierend nach Kauai, wo sie bei einer glänzenden Poloveranstaltung dem Tollen Whip Hoxworth vorgestellt wurde. Sein Team hatte gerade Honolulu besiegt, und geschwellt vom Sieg, wie er war, hätte man eine mildere Stimmung bei ihm erwarten können. Als er jedoch der Schriftstellerin gegenüberstand, erinnerte er sich ihres Namens und fragte: »Sind Sie nicht die gute Frau, die HAWAIIS SCHMACH geschrieben hat?«

»Ja, das bin ich«, antwortete sie stolz, denn sie war daran gewöhnt, umschmeichelt zu werden. »Was halten Sie davon?«

»Madam«, sagte Whip und legte vorsorglich seinen Poloschläger auf den Ständer, damit er sich nicht hinreißen ließ, ihn in ungebührlicher Weise zu gebrauchen, »ich halte Ihr Buch für großen Bockmist.«

Die Polospieler und ihre Frauen zuckten bei dieser rohen Bemerkung Whips zusammen, und einige von ihnen begannen, sich bei der überraschten Dame zu entschuldigen. Aber Whip unterbrach sie. »Nein, keine Entschuldigungen. Bleiben Sie stehen, Madam, und blicken Sie sich um. Alles, was Sie sehen, wurde von Leuten wie mir auf diese Inseln gebracht. Der Zucker, auf dem unsere Wirtschaft ruht? Mein Großvater Whipple, ein Missionar, hat ihn eingeführt. Die Ananas? Ich bin der Enkel von Missionaren und brachte sie auf diese Inseln. Die Pinien, die Königspalmen, die Magnolien, die Avocados, die wilde Pflaume, die Croton-Büsche, das Haus und die Pferde. Wir haben sie hergebracht. Die Hoxworth-Mango, die beste Frucht der Welt, ist nach mir benannt. Und was die Asiaten anbetrifft, he, Kamejiro, komm her! Dieser O-beinige kleine Mann hat mehr in Hawaii geleistet – er hat mehr gebaut und wird weiterhin mehr bauen als ein Dutzend der Leute, denen Sie nachweinen. Ich habe ihn hierhergebracht, und ich bin stolz darauf. Mir tut nur leid, daß er nicht die Absicht hat, hierzubleiben. Nun, Madam, wenn Sie noch mehr Fragen über Hawaii haben, dann stehe ich Ihnen gern Rede. Denn ich hoffe, daß Sie ein anderes Buch schreiben, wenn Sie zurückkehren, und sich diesmal nicht wieder wie ein Armleuchter anstellen.«

Er verneigte sich und ließ die Dame sprachlos stehen. In Honolulu erregte diese Polounterhaltung, wie man sie nannte, sofort eine Sensation, und eine der Hales sagte: »Wenn wir jemand suchten, der die Missionare verteidigen soll, wären wir gewiß nicht auf den Tollen Whip verfallen.«

Er lebte weiterhin mit seinem englischen Freund in Hanakai und besuchte die Bordells in Kapaa ziemlich oft. In seinem Klippenhaus empfing er viel Besuch, und im Laufe seiner behaglichen Unterhaltungen begann er über einem Glas Kognak zum erstenmal eine zusammenhängende Theorie über Hawaii zu entwickeln: »Ich habe eine Inselgemeinschaft im Auge, die vor allem andern ihre Agrikulturgebiete schätzen wird. Hier werden riesige Mengen Zuckerrohr und Ananas geerntet und mit den Schiffen der H. & H.-Linie nach dem Festland geschafft. Mit dem Geld, das wir so verdienen, kaufen wir die Konsumgüter ein, die unsere Bevölkerung benötigt. Dinge wie Eisschränke, Automobile, Nutzhölzer, Metallwaren und Nahrungsmittel. Auf diese Weise fahren die Schiffe beladen aus und kehren beladen zurück. Das ist das Schicksal Hawaiis, und jeder, der dieses Gleichgewicht zu stören wagt, ist ein Feind der Inseln.«

Er war bereit, die Feinde Hawaiis zu bezeichnen: »Jeder, der sich in unsere Schiffahrtsangelegenheiten mischt, sollte erschossen werden. Jeder, der unseren Feldarbeitern radikale Ideen einzureden versucht, sollte von den Inseln gejagt werden. Jeder, der sich gegen unsere sicheren Reserven billiger Arbeitskräfte aus Asien wendet, führt einen Schlag gegen Zuckerrohr und Ananas.«

Einmal gestand er: »H. & H. haben ihre Schiffe billig und zuverlässig fahren lassen. Ich sehe keinen Grund, warum sich hier irgend etwas Grundsätzliches ändern sollte. Und ich denke, Sie werden zugeben, daß J. & W. unsere Plantagen vorzüglich verwalten. Niemand kann einen Einwand gegen sie vorbringen. Solange diese beiden Unternehmen den Inseln getreulich dienen, scheint mir der Wohlstand Hawaiis gesichert zu sein, und wenn Außenseiter wie diese verdammte Schriftstellerin herumgehen und Probleme aufrühren, so ist das nichts als Undank.«

1912 ging es bei dem Wahlkampf um die Präsidentschaft auf dem Festland ziemlich hoch her, und zum erstenmal seit vielen Jahren spürten die Demokraten, daß sie eine Chance hatten, ihren Mann, Woodrow Wilson, ins Weiße Haus zu bringen. Natürlich konnten die Bürger von Hawaii nicht die nationale Regierung wählen, aber bei den Inselwahlen begannen einige Demokraten von dem Optimismus zu plappern, der auf dem Festland herrschen sollte, und ein schlechtberatener Liberaler ging sogar soweit, vor einer Massenversammlung von sechs Zuhörern in Kapaa zu erscheinen. Aus reiner Neugier, einem Mann zu begegnen, der es wagte, in Hawaii Demokrat zu sein, fand sich der Tolle Whip als siebter Zuhörer ein und verfolgte voll Abscheu, wie der Mann tatsächlich Stimmen für seine Partei gewinnen wollte: »Drüben in Amerika herrscht ein neuer Geist – ein reiner, scharfer Wind von den Prärien, eine beharrliche Stimme aus den großen Städten. Deshalb habe ich mich entschlossen, etwas zu tun, was noch nie zuvor auf diesen Inseln getan wurde. Ich, ein Demokrat, der stolz darauf ist, einer zu sein, werde die Zucker- und Ananasplantagen besuchen, um den Arbeitern in meinen Worten zu erklären, was die Ideen Woodrow Wilsons und seiner Anhänger sind. Sagt all euren Freunden, daß ich kommen werde.«

Beunruhigt kehrte der Tolle Whip nach Hause und nahm alle Schußwaffen herunter, die er in Hanakai hatte. Nachdem er jede einzelne geprüft hatte, rief er seine Aufseher zusammen und sagte: »Ich habe gerade einen Demokraten sagen hören, daß er hierherkommt, um zu unseren Arbeitern zu sprechen. Wenn er den Boden von Hanakai betritt, dann erschießt ihn.«

Einer der Lunas, der auf eine Oberschule gegangen war, fragte respektvoll: »Aber hat er nicht das Recht zu sprechen?«

»Recht?« donnerte Whip. »Ein Demokrat sollte das Recht haben, seinen Fuß auf meine Plantage zu setzen und hier sein Gift zu verspritzen? Meine Güte! Ich habe zu bestimmen, wer hierherkommt und wer nicht. Das ist mein Land, und ich dulde nicht, daß sich feindliche Ideen darauf einnisten.«

Im Jahre 1912 ließen sich die Lunas nicht mehr so schnell einschüchtern, und auch dieser wich nicht zurück: »Aber wenn dieser Mann Sprecher einer der politischen Parteien ist …«

»Von Schlemm!« brüllte Whip in höchster Erregung. »Ich bin überrascht, so etwas von Ihnen zu hören. Erinnern Sie sich noch daran, was dieser dreckige Demokrat, Grover Cleveland, Hawaii geschadet hat? Sind Sie alt genug, sich zu erinnern, wie diese korrupten, demokratischen Senatoren immer wieder gegen uns stimmten? Mich wundert nur, daß noch niemand diesen schmutzigen kleinen Lumpen niedergeknallt hat. Kein Demokrat hat Platz in Hawaii, und wenn einer versuchen sollte, auf meine Plantage zu kommen, wird er sich mit gebrochenen Beinen davonscheren müssen.«

Der ehrgeizige Politiker versuchte wirklich, in Hanakai einzudringen, und der Tolle Whip trat ihm, gedeckt von vier schwerbewaffneten Lunas, am Ende der rotstaubigen Landstraße entgegen. »Sie können nicht hierherkommen, Herr«, warnte ihn Whip.

»Ich bin ein Bürger und nehme meine Rechte als Politiker wahr.«

»Sie sind ein Demokrat. Wir haben auf diesen Inseln keinen Platz für Sie.«

»Herr Hoxworth, ich komme auf Ihre Plantage, um mit Ihren Arbeitern über den Ausgang der Wahlen zu sprechen.«

»Meine Leute wollen den Unsinn nicht hören, den Sie ihnen bieten.«

»In Amerika weht ein neuer Wind, Herr Hoxworth, Woodrow Wilson wird zum Präsidenten gewählt werden. Und er verspricht gerechte Behandlung für alle. Selbst für Ihre Arbeiter.«

»Ich sage meinen Arbeitern, wie sie zu wählen haben«, erklärte Whip. »Und sie wählen für die Wohlfahrt dieser Inseln. Jetzt gehen Sie nach Honolulu zurück und machen mir keine weiteren Scherereien.« Die vier Lunas kamen drohend auf den Besucher zu.

»Wie wird sich das anhören, wenn ich der Presse erkläre, daß ich mit Waffengewalt von der Hanakai-Plantage vertrieben wurde?« fragte der Politiker.

Der Tolle Whip, der mit seinen fünfundfünfzig Jahren noch immer hager und muskulös war, packte den beleidigten Radikalen bei den Schultern und schüttelte ihn, als wäre er ein Kind. »Kein Blatt würde solch einen Unsinn drucken. Himmel, wenn eine Klapperschlange versuchen würde, sich auf meiner Plantage einzuschleichen, und ich erschieße sie, dann wäre ich der Held des Tages. Ich fühle mich verpflichtet, einen Demokraten auf die gleiche Weise zu behandeln. Scheren Sie sich fort.«

Der Besucher stopfte ruhig sein Hemd in die Hosen, strich seine Ärmel glatt und verkündete: »Im Namen der unveräußerlichen Menschenrechte erlaube ich mir, auf Ihre Plantage zu kommen.«

»Wenn Sie das versuchen«, sagte Whip, »werden Sie hinausgeworfen und auf Ihrem unveräußerlichen Hintern landen.«

Der Politiker trat kühn auf die rote Erde von Hanakai und begann, durch den Pfad zwischen den Königspalmen und Norfolk-Pinien zu schreiten. Er kam nicht sehr weit, denn er wurde von den vier Lunas gepackt und in hohem Bogen auf die Landstraße zurückgeschleudert, wo er hart auf den unveräußerlichen Teil seiner Anatomie fiel, wie Whip vorausgesagt hatte. Während der Besucher verdutzt im Staub saß, riet ihm Whip: »Kehren Sie nach Honolulu zurück. Kein Demokrat wird den Fuß auf diese Plantage setzen.«

Als sich der Mann getrollt hatte, begann Whip die Gefahr zu sehen, die ihnen allen drohte, und er rief seine Lunas zusammen. »Sie müssen jedem wahlberechtigten Arbeiter auf dieser Plantage sagen, daß er sich nicht die Mühe machen soll, diesen oder jenen zu wählen. Er hat die republikanische Linie zu halten. Ein Kreuz, mehr wird nicht verlangt.«

»Wir können sie warnen«, sagte einer der Aufseher. »Aber können wir sie zwingen?«

»Es gibt einen Weg«, antwortete Whip vielsagend, und als es in diesem Jahr zur Gemeindewahl kam, stellte er sich zwei Meter neben der Wahlzelle von Hanakai auf, und jedesmal, wenn einer seiner Arbeiter auftauchte, sah er dem Mann in die Augen und sagte: »Ihr wißt, wie Ihr zu wählen habt, Jackson, nicht wahr?«

»Ja, Herr.«

»Dann tut es auch«, antwortete Whip drohend. Aber er überließ nichts dem Zufall. Als Jackson in der Zelle war, umgeben von der schützenden Segeltuchwand, durch die niemand zusehen konnte, wie er seinen Wahlzettel ausfüllte, griff er nach dem Bleistift. Der war an einer Schnur befestigt, die von oben herabhing und an einem Guckloch vorüberführte, das in das Dach der Zelle geschnitten war. Wenn er auf seinem Wahlzettel die Demokraten ankreuzen wollte, wurde die Schnur deutlich nach rechts gezogen. Aber um seiner Sache auch wirklich sicher zu sein, hatte Whip vorher angeordnet, daß für die Wahl nur die härtesten Bleistifte verwandt werden durften und daß die Schreibunterlage in der Wahlzelle weich war. Als Jackson nun seine Stimme abgab, mußte er den Bleistift fest auf den Wahlzettel drücken, so daß an dem Abdruck auf der Rückseite deutlich abzulesen war, wie er gewählt hatte. Jackson faltete seinen Wahlzettel und gab ihn dem portugiesischen Beamten. Aber der Beamte zögerte einen Augenblick lang, ehe er den Zettel in die Wahlurne fallen ließ, und Whip hatte so währenddessen Zeit, die Rückseite zu betrachten.

»Gut, Jackson«, murmelte Whip, als der Mann ging.

Sobald die Wahl vorüber war, versammelte Whip seine Lunas und berichtete: »Jackson, Allingham und Cates haben die Demokraten gewählt. Werft sie heute noch hinaus.«

»Was sollen wir ihnen sagen?«

»Nichts. Sie wissen genau, was sie getan haben.«

Er stand im Schatten der Königspalmen, als die drei Verräter mit ihren Bündeln auf die Straße geworfen wurden.

Auf Grund dieser Wahl und der Gefahr, die drohend mit ihr heraufzog – Wilson regierte in Washington, und Männer wie Jackson begannen auf Kauai demokratisch zu wählen –, faßte der Tolle Whip seinen Entschluß. »Ich gehe nach Honolulu zurück«, erklärte er Dr. Schilling. »Ihnen steht frei, weiter hier zu leben und sich um die Ananas zu kümmern.«

»Was haben Sie vor?« fragte Schilling.

»Ein rebellischer Geist beginnt sich in der Welt breitzumachen. Verrückte liberale Ideen. Wahrscheinlich ist man in meinem eigenen Unternehmen davon angesteckt. Ich werde zurückkehren und die Leitung von H. & H. in die Hand nehmen.«

»Ich dachte, sie hätten Sie hinausgeworfen, verbannt?«

»Das haben sie auch getan«, gestand der Tolle Whip. »Aber damals gehörte mir die Gesellschaft noch nicht.«

»Und jetzt gehört sie Ihnen?«

»Ja. Aber die Leute aus Yale, die sie regieren, wissen es nicht.«

»Werden Sie viele Köpfe abschlagen?« fragte Schilling mit der teuflischen Freude der Kinder.

»Nicht, wenn sie einsichtig sind«, antwortete Whipple und enttäuschte seinen Dauergast. Und am Weihnachtsabend des Jahres 1912 war er alleiniger und unumschränkter Herr der großen H. & H.-Gesellschaft, und wenn auch keine Köpfe rollten, wie es sich Schilling ausgemalt hatte, so wurde doch jeder, der im Verdacht stand, demokratisch gewählt zu haben, hinausgeworfen. »In Hawaii und bei H. & H.«, erklärte Whip ohne Erbitterung, »ist für solche Leute einfach kein Platz.«

Eine Generalversammlung des großen Kee-Hui mußte eindrucksvoll sein. Die ältesten Söhne wie Asien, der das Restaurant leitete, hatten ihre chinesischen Namen beibehalten – Kee Ah Chow – und trugen noch Zöpfe und schwarze Seidengewänder. Aber die jüngeren Söhne hatten ihre Zöpfe abgeschnitten und trugen moderne amerikanische Anzüge. Sie zogen auch die englische Übersetzung ihrer Namen vor, so daß Kee Oh Chow sich jetzt Australien Kee nannte.

Wenn das Hui in dem häßlichen Haus an der Nuuanu zusammenströmte, bildete es eine bunte Prozession. Einige brachten ihre Frauen mit, und von 1908 an kamen auch die erwachsenen Enkel mit ihren hübschen chinesischen und hawaiischen Frauen. Bei festlichen Anlässen erschienen auch die Urenkel in großer Zahl und balgten sich in dem Garten, in dem die Familie noch immer Taro und Ananas anbaute. Die Kees zählten jetzt alles in allem siebenundneunzig Köpfe. Natürlich konnten sie nie alle auf einmal zusammenkommen, weil sich immer ein Dutzend oder mehr auf den Hochschulen des Festlands befand. Weder Yale noch Harvard hatte bisher einen Kee zu sehen bekommen, wohl aber Michigan, Chicago, Columbia und Pennsylvania, und man konnte in Hawaii von den Händen eines der Kee geboren, finanziert, vor dem Gericht vertreten, verheiratet, medizinisch betreut und begraben werden. Man konnte ferner von ihnen Land pachten, sein Gemüse, sein Fleisch und seine Kleider bei ihnen beziehen.

Das wichtigste Mitglied war noch immer Nyuk Tsin. 1908 war sie einundsechzig Jahre alt, und wenn sie auch nicht mehr in ihren berühmten Tragkörben Ananas durch die Straßen Honolulus schleppte, baute sie sie doch noch immer an und überwachte ihren Vertrieb. Jahr um Jahr wurde sie kleiner, schmächtiger, kahler; aber wenn auch ihr Gesicht die Runzeln des Alters aufwies, hatte sich ihr Verstand die jugendliche Beweglichkeit bewahrt. Ihr Leben war zu einem zweckvollen Ritual geworden. Jedes Jahr begleitete sie ihren klugen Sohn Afrika feierlich auf das Grundamt, um ihre Steuern zu bezahlen. Zweimal im Jahr nahm sie acht oder zehn Mitglieder der Familie in den Punti-Laden mit, um Geld an die rechtmäßige Frau ihres Mannes in China schicken zu lassen. Diese war zwar schon 1881 gestorben, aber die Familie im Niederdorf schickte auch weiter Dankesbriefe in ihrem Namen nach Hawaii. Alle zwei oder drei Jahre versammelte Nyuk Tsin so viele Mitglieder ihrer Familie wie möglich und reiste mit ihnen zu der Lepra-Kolonie auf Kalawao, wo sie zu ihrem Ahnen sprachen. Und in jedem Herbst führte sie – als bringe sie ihren Göttern ein Opfer dar – sechs oder acht ihrer fähigsten Enkel zu den Docks von H. & H. hinunter und kaufte ihnen Schiffskarten nach dem Festland. Die alte Frau hütete die menschlichen Kräfte so sorgfältig, wie sie früher ihre Taro-Beete angelegt hatte.

Deshalb berief sie jetzt auch das große Hui zu einer offiziellen Sitzung zusammen, denn zwei Dinge, die von der allergrößten Wichtigkeit waren und die Kompetenz des Rechtsanwalts Afrika weit überschritten, waren ihr zu Ohren gekommen. Und während die Urenkel in dem staubigen Hof spielten, wandte sie sich an die mehr als dreißig Kinder und Enkel, die sich um sie versammelt hatten.

Die Kinder Afrika Kees bedurften der Leitung, und Nyuk Tsin sagte: »Afrikas älteste Tochter, Sheong Mun, die ihr auch Ellen nennt, ist in großer Verlegenheit, und ich bin nicht weise genug, um ihr einen Rat zu geben.«

»Was hat sie getan?« fragte Asiens Frau.

»Sie hat sich in einen Haole verliebt«, antwortete Nyuk Tsin. Schweigen breitete sich über die Familie, denn obwohl den Kees mit Nyuk Tsins Zustimmung immer freigestanden hatte, Eingeborene zu heiraten, hatte doch niemals jemand den Wunsch geäußert, weiße Amerikaner zu heiraten, und Ellens kühne Absicht bedeutete einen Verstoß gegen die Familiengewohnheiten. Der Klan wandte sich um und blickte auf Afrikas Tochter, ein helläugiges, gewandtes, hübsches Mädchen von zwanzig Jahren, das ihren Blicken standhielt.

»Wer ist der Weiße?« fragte Asien und nahm sich das Recht des ältesten Sohnes heraus.

»Sag es ihm, Sheong Mun«, sagte die alte Frau.

Mit der sanften Stimme, die die Frauen in der anglikanischen Schule sie gelehrt hatten, sagte Ellen: »Er ist Leutnant bei einer der Marineeinheiten in Pearl Harbor.«

Rufe des Erstaunens kamen aus dem Hui. Ein Weißer, und noch dazu ein Militär! Das war wirklich, wie Wu Chows Tante angedeutet hatte, ein schwerwiegendes Problem, und Europa, der eine hawaiische Frau geheiratet hatte, sagte: »Es ist schon schlimm genug, einen Weißen zu heiraten, weil sie keine guten Ehemänner abgeben und der Familie Geld fortnehmen. Aber einen Mann vom Militär zu heiraten, ist wirklich ungehörig. Kein selbstbewußtes Mädchen …«

Australien unterbrach ihn: »Wir sind nicht in China. Ich kenne mehrere anständige Marineleute.«

Europa erwiderte eisig: »Ich nicht.«

Asien schaltete sich ein: »Ich hatte gehofft, daß niemand aus meiner Familie je einen Soldaten heiraten würde.«

Australien erwiderte: »Er ist Seemann. Das ist ein großer Unterschied.«

Europa sagte: »Militär ist Militär. Sie sind erbärmliche Ehemänner.«

Australien rief: »Warum nehmt ihr diese Vorurteile nicht wieder mit nach China zurück. Dort kommen sie her.«

Hier unterbrach Nyuk Tsin ihre Söhne mit ihrer tiefen, eindringlichen Stimme: »Es wäre besser gewesen, wenn Sheong Mun sich in einen Chinesen verliebt hätte, oder wenn sie wie ein gehorsames Mädchen zu mir gekommen wäre und mich gebeten hätte: ›Wu Chows Tante, such mir einen Mann.‹ Aber sie hat nun einmal keins von beiden getan.«

»Um so schlimmer für sie«, sagte Asien traurig. »In mein Restaurant kommen viele Mädchen, die von den alten Sitten abweichen, und sie kommen alle zu Fall.«

»Lächerlich!« fuhr ihn Australiens Frau an. »Asien! Du weißt sehr wohl, daß ich mich als Mädchen in deinem Restaurant zu verbergen pflegte und hinter den gedörrten Enten Australien küßte. Und daraus ist kein Unheil entstanden, abgesehen davon, daß ich deinen faulen Bruder heiratete.«

»Das war der Anfang von dem, worüber ich spreche«, sagte Asien.

»Lächerlich!« rief Australiens Frau, die übermütige Tochter der Chings, lachend. »Weißt du denn, wer mich damals aufstöberte und mich wissen ließ, daß dein Bruder auf mich wartete?« Die Kees blickten die junge Frau fragend an, und mit einer dramatischen Geste wies sie auf Nyuk Tsin, die grauhaarig und würdig die Familienversammlung präsidierte. »Sie hat es getan! Sie ist schlimmer als wir alle.«

Die Familie brüllte vor Lachen über die Verlegenheit der alten Frau. Schließlich wischte sich Nyuk Tsin über ihr errötetes Gesicht und sagte leise: »Ich muß zugeben, daß ich damals vermittelt habe. Aber vergeßt nicht, daß Ching Siu Han ein chinesisches Mädchen war. Und eine Hakka. Und daß man ihr trauen konnte. Die Sache, über die wir heute sprechen, verhält sich anders. Ein Weißer. Und ein Soldat.«

»Wu Chows Tante!« unterbrach Ellen sie. »Er ist kein Soldat. Du mußt deine alten Vorurteile vergessen.«

Asien fragte: »Wird er unserem Hui Land bringen? Oder Geld?«

»Nein«, sagte Ellen entschlossen. »Wie die Dinge liegen, wird er Geld mitnehmen. Denn ich brauche zweihundert Dollar für Kleider und später noch mehr für andere Dinge.«

Die Kees hielten den Atem an und blickten dem Tag entgegen, vor dem sie sich seit langem gefürchtet hatten. Früher oder später würden Mitglieder ihrer Familie Weiße heiraten. Nun war es soweit, und diejenigen, die sich vor den Folgen fürchteten, vermuteten, daß Afrika mit den radikalen neuen Ideen, die er in Michigan gelernt hatte, die Schuld daran trug. Deshalb wandten sich die älteren Mitglieder der Familie dem Rechtsanwalt zu, und er litt unter ihren vorwurfsvollen Blicken. Endlich fragte Europa offen: »Sag uns, Afrika. Was hältst du davon.«

In dem heißen Raum folgte ein langes Schweigen, und man konnte die Stimmen der Kinder im Hof hören. Schließlich sagte Afrika: »Ich bin niedergeschlagen. Ich schäme mich, daß es meine Tochter ist, die aus unserem Bekanntenkreis hinausheiraten will. Ich habe ihr eine gute Ausbildung gegeben, und meine Frau hat versucht, eine anständige Hakka aus ihr zu machen. Ich bin niedergeschlagen, und ich weiß nicht, was ich sagen soll.« Plötzlich wurde die Last, die auf ihm lag, zu schwer. Er verbarg sein Gesicht in den Händen und schluchzte leise. Die Schande, die er der Familie bereitete, lähmte ihm die Zunge. Deshalb fügte seine Frau hinzu: »Er glaubt, daß er die Schande für das auf sich nehmen muß, was seine Tochter getan hat.«

In diesem traurigen Augenblick brachte Australien eine fröhlichere Note in die Unterhaltung. »Natürlich ist er dafür verantwortlich. Wenn ein Mann nach Michigan geht, nimmt er fremde Sitten an. Ich vermute, das war auch der Grund, weshalb wir ihn nach Michigan gehen ließen. Denk nur, Asien, dein Sohn war es, der nach Pennsylvanien ging. Dein Sohn war es, der seine amerikanischen Freunde in unsere Häuser brachte, und einer dieser Freunde war es, der Sheong Mun begegnete. Basta! Sie lieben einander! Ellen, wenn dein geiziger Vater dir die zweihundert Dollar nicht geben will, dann gebe ich sie dir.«

»Es ist nicht so sehr das Geld, das ich möchte, sondern euern Segen.«

»Meinen Segen hast du!«

»Und meinen!« stimmte Australiens Frau ein.

»Hab' ich auch deinen, Wu Chows Tante?«

Die Familie sah zu Nyuk Tsin auf, die ihre abgearbeiteten Hände in ihrem Schoß gefaltet hatte. »Mich beschäftigt nur eine Sache, Sheong Mun«, sagte die alte Frau. »Wenn du Kinder zur Welt bringst, werden es die Kinder eines Weißen sein, und sie werden unserer Familie verlorengehen. Versprich mir, daß du mir bei jedem Kind, das du auf die Welt bringst, einen Brief schreibst. Dann werde ich zu dem Punti-Gelehrten gehen und ihm seinen richtigen Namen aussuchen, den wir in unser Buch schreiben und nach China schicken können, wie wir es immer getan haben.«

»Meine Söhne werden keine chinesischen Namen wollen«, sagte die starrköpfige Ellen.

»Später schon«, sagte die alte Frau. »Sie werden wissen wollen, wer sie sind, und das Buch wird mit seinen Auskünften auf sie warten.«

Als sich die Kees über die Erde zu verbreiten begannen, erhielt Nyuk Tsin unentwegt Briefe. Ihre Söhne lasen sie ihr vor, und sie notierte die Geburt eines jeden Kindes. Jedem Sohn suchte sie einen richtigen Namen und meldete ihn nach China. Und wie sie im Jahre 1908 vorausgesagt hatte, kam der Tag, da der Sohn, der auf diese Weise einen Namen erhalten hatte, wissen wollte, was die chinesische Hälfte seiner Ahnen auszeichnete. Dann trafen Männer in Hawaii ein, die man kaum noch als Chinesen ansehen konnte. Sie suchten Nyuk Tsin auf, und diese nahm ein Buch vor, das sie nicht lesen konnte, und dessen Schriftzeichen ein Dolmetscher erklären mußte. Und dann verstand der chinesisch-deutsch-irisch-englische Junge ein wenig besser, wer er war.

Aber an diesem besonderen Tag befaßte sich die alte Frau ausschließlich mit den Kindern Afrikas, und nachdem man sich widerstrebend geeinigt hatte, daß die Tochter des Rechtsanwalts, Kee Sheong Mun, die allgemein Ellen Kee genannt wurde, ihren Seemann heiraten sollte, räusperte sich Nyuk Tsin und sagte: »Jetzt ist es Zeit, daß wir daran denken, Hong Kong nach Punahou zu schicken.«

Asien machte Einwendungen, Amerika stand auf und verließ voll Abscheu das Zimmer, und der Rest der Familie starrte Afrikas jüngsten Sohn an.

Ein Junge von fünfzehn Jahren mit Schlitzaugen und einem großen Kopf. In der Familie glaubte man, daß der junge Koon Kong, der allgemein als Hong Kong bekannt war, die Verstandesschärfe seines Vaters geerbt hatte. Er war gut in Mathematik, konnte vorzüglich Punti, Hakka, Englisch und Hawaiisch und schien ungewöhnlich begabt in der Handhabung des Geldes zu sein, denn er vermehrte alles, was er in die Finger bekam, indem er es an seine zahlreichen Vettern auslieh. Sein Zinssatz war zehn Prozent pro Woche, und er trieb sie sorgfältig an jedem Freitag nach der Schule ein. Wie sein Name Koon sagte, gehörte er der vierten Generation an – Koon Kong, Atmosphäre der Erde –, und er war von Erde. In seiner Generation gab es siebenundzwanzig Kee-Söhne, die den Namen Koon trugen, ein Bruder und fünfundzwanzig Vettern, und er war der klügste von allen. Wenn sich je ein Kee Eintritt in Punahou verschaffen sollte, so war es Hong Kong, und als die Diskussion über dieses Problem eröffnet wurde, horchte die Familie auf.

»Würde uns Hong Kongs Mutter berichten, was er in der Schule macht?« begann das weibliche Oberhaupt der Familie.

Die Frau Afrika Kees, die ältere der beiden schönen Mädchen aus der Familie Ching, sagte: »Seine Zensuren waren ausgezeichnet, sein Verhalten war aufmerksam, er erhielt keinen Verweis. Ich bin stolz über die Leistungen meines Sohnes und glaube, daß er das Interesse verdient, das die Familie ihm entgegenbringt.«

»Ist Hong Kong der Überzeugung, daß er auf Punahou mitkommen wird – wenn man ihn annimmt?« fragte Nyuk Tsin.

Dem Jungen war es peinlich, im Mittelpunkt der allgemeinen Aufmerksamkeit zu stehen, aber er sehnte sich nach Punahou und überwand deshalb seine Verlegenheit. Er zog eine Schulter hoch und sagte: »Wenn der junge Lum mitkommt, dann komme ich auch mit.«

Bei der Erwähnung des jungen Lum schwieg die Familie bekümmert. Seit vielen Jahren hatten die Kees versucht, einen ihrer Söhne in Punahou unterzubringen, die Schule, aus der alles Vorzügliche in Hawaii hervorging. Aber aus diesem oder jenem Grund hatten sie nie damit Erfolg gehabt, obwohl sie eine ziemlich wohlhabende Familie waren und stolz darauf sein konnten, in Afrika einen der führenden Männer des Geschäftslebens zu haben. Die Lums dagegen, die eigentlich nicht viel taugten – abgesehen davon, daß ihr Vater ein Zahnarzt war – hatten es fertiggebracht, einen ihrer Söhne in dieses ersehnte Himmelreich zu bringen.

Nyuk Tsin sagte: »Ich glaube, daß wir diesmal wirklich Aussicht auf Erfolg haben. Ich habe einen lieben, alten Freund der Familie hergebeten, um mit uns darüber zu beraten, wie wir Hong Kong dort unterbringen können.« Sie gab ein Zeichen und einer ihrer Enkel lief hinaus und holte einen großen, kahlen Engländer herein, der mit seinem wilden, weißen Backenbart und einer mitreißenden Lebenskraft in das heiße Zimmer stürmte. Dort küßte er Nyuk Tsin und rief in weitschweifigem Chinesisch: »Aha! Wir hecken etwas gegen die Weißen aus! Laßt die Glocken erschallen. China erwache!« Es war Uljassutai Karakorum Blake, der verrückte Schullehrer und erprobte Freund aller Chinesen. Er war älter und gesetzter geworden, aber noch immer nicht zu bändigen, und jetzt schlug er seine Hände hinter dem Nacken zusammen und schaukelte auf seinem Stuhl hin und her, daß man Angst haben mußte, er kippe hintenüber. »Meine lieben und fruchtbaren Kees«, begann er. »Laßt uns der Wahrheit ins Auge blicken. Es gibt gute Schulen, und es gibt große Schulen, und jede Familie ist berechtigt, ihre begabtesten Söhne auf die besten Schulen zu schicken. Iolani, wo ich meinen Hungerlohn verdiene, ist eine gute Schule. Punahou ist eine große Schule. Sie verleiht Autorität und Glanz und gesellschaftlichen Rang. England baut sich auf solchen Fundamenten auf und auch Hawaii. Ein Mann greift nach den falschen Reben und bleibt ein Liberaler für sein ganzes Leben.«

»Wovon spricht er?« flüsterte einer von Australiens Söhnen.

»Ich spreche von dir!« rief Uljassutai Karakorum Blake auf englisch, schleuderte seine Arme vor und brachte sein Gesicht dicht vor das des verdutzten jungen Chinesen. »Steh auf!« Der Junge erhob sich verlegen, und Blake deutete mit dem Finger auf ihn, als wäre er ein Musterbeispiel.

»Seht diesen Sproß des Kee-Hui«, sagte er in erlesenem Chinesisch. »Er ist gut in der Iolani-Schule, aber er ist noch nicht in die Punahou aufgenommen worden; und deshalb wird er für alle Zeiten in Honolulu nur eine untergeordnete Geltung haben. Er kann nicht mit den Leuten verkehren, die die Stadt beherrschen. Er kann sich nicht den Tonfall ihrer Sprache aneignen. Er hat nicht ihren Schliff. Und er bleibt sein Leben lang ein chinesischer Bauer. Setz dich!«

Blake kehrte dem Jungen den Rücken und sagte zu den älteren Mitgliedern der Familie: »Buddha in seinem Erbarmen weiß, daß ich euch Chinesen das Salz meines Herzbluts und die Kraft meines Geistes gegeben und euch aus der Nacht des Unwissens in das Licht geführt habe, und Buddha in seinem Erbarmen weiß auch, daß ich mir wünschte, mit meinem Verstand halb so viel erreicht zu haben, wie ihr wunderbaren Leute mit dem euren. Wenn ich es vermocht hätte, dann müßte ich nicht den Rest meiner Tage als unterbezahlter Schulmeister zubringen. Afrika, wieviel habt Ihr im letzten Jahr verdient?«

Die Chinesen liebten diesen lustigen Mann und seine Umschweife. Mit seinem britischen Taktgefühl und seiner orientalischen Vorliebe für Bombast glich er einem Chinesen, und jetzt kam er zum Kern der Sache: »Ihr denkt vielleicht, daß ich als ein Iolani-Lehrer, der Hong Kong auf den jetzigen Stand seines Wissens gebracht hat, mich euerm Wunsch widersetzen würde, ihn nach Punahou zu schicken. Keineswegs. Eine Familie wie die eure hat das Recht, einen Sohn in der besten Schule zu haben, die Hawaii bieten kann. Dort kann er Tuchfühlung mit den zukünftigen Rechtsanwälten, Geschäftsriesen und führenden Köpfen der Gesellschaft nehmen. Wenn ich ein Kee wäre, würde ich jede Demütigung auf mich nehmen, um meinen Sohn in Punahou unterzubringen. Hong Kong, steh auf. Ich sage euch, ihr Kees, Hawaii hat nie einen besseren Jungen hervorgebracht. Er verdient das Beste. Hong Kong, laß uns jetzt allein.«

Als der verwirrte Junge hinausgegangen war, sagte Uljassutai Karakorum: »Wu Chows Tante, es wird für Euch sicher schwer sein, diesen Jungen in Punahou unterzubringen. Er ist zu intelligent, und Eure Familie zu erfolgreich. Die Weißen wollen einen oder zwei Chinesen in ihrer Schule haben, aber nicht die besten. Sie ziehen langsame, schwerfällige Jungen mit nicht allzuviel Scharfsinn vor. Der junge Lum ist gerade recht. Hong Kong ist es nicht, weil sich selbst Buddha weigern würde, vorherzusagen, was Hong Kong eines Tages vollbringen wird. Afrika, seid Ihr Euch bewußt, daß Ihr ein revolutionäres Genie erzeugt habt?«

»Hong Kong hat sehr viel mehr Kraft als ich selber«, gestand Afrika seinem alten Lehrer.

»Wu Chows Tante!« rief Uljassutai Karakorum plötzlich. »Wollt Ihr nicht lieber versuchen, irgendeinen anderen Enkel nach Punahou zu schicken?«

»Nein«, antworte Nyuk Tsin gleichmütig. »Er ist ein kluger Junge. Er verdient das Beste.«

Der Engländer zuckte die Schultern und sagte: »Wenn Ihr entschlossen seid, gegen meinen Rat zu handeln, dann wollen wir einmal sehen, welche schlimmen Kniffe Ihr diesmal anwenden müßt. Wer hat das letzte Mal in Punahou vorgesprochen?«

Afrika Kees Frau, die hübsche, moderne Chinesin, hob ihre Hand. »Steht auf!« rief Blake. Lange betrachtete er sie in ihrem europäischen Kostüm und sagte dann: »Könnten wir nicht jemand schicken, der etwas weniger – modern ist? Die Weißen fühlen sich sicherer, wenn ein Asiate wie ein Kuli aussieht.«

Es gab einige Dinge, die die Kees niemals dulden würden, und das machte sie zu einer vornehmen Familie. Afrika sagte einfach: »Wenn mein Sohn sich in Punahou um Aufnahme bewirbt, dann begleitet ihn seine Mutter.«

»Möge Buddha alle widerspenstigen Menschen segnen«, sagte Blake mit großer Geste, »denn ohne sie wäre dies eine erbärmliche Welt. Aber könnte sich Eure Frau nicht etwas weniger auffällig anziehen? Man muß ihr natürlich ansehen, daß sie wohlhabend genug ist, das Schulgeld zu zahlen, aber sie darf nicht einen so selbstsicheren Eindruck machen, als würde sie bei den Elternversammlungen je das Wort ergreifen. Wir wollen, daß sie unverwechselbar chinesisch aussieht und doch das Bestreben zeigt, ihre Fingernägel zu putzen, aber demütig genug, in einer leicht gebeugten Stellung zu verharren, als hätte sie gerade zwei Körbe voll Ananas durch die Stadt geschleppt.« Er verneigte sich höflich vor Nyuk Tsin und fragte: »Könnt Ihr Euch vorstellen, daß die Frau Eures Sohnes das rechte Aussehen einer Chinesin annehmen könnte, die die Weißen um Hilfe anfleht?«

»Nein«, sagte Nyuk Tsin kalt.

»Das dachte ich mir«, sagte Blake traurig. »Dann habt Ihr Euch wohl auch darauf gefaßt gemacht, daß Hong Kong ebenfalls zurückgewiesen wird?«

Hier kehrte Amerika, dessen beide Söhne sich umsonst um Aufnahme in Punahou beworben hatten, wieder in die Versammlung zurück und brummte: »Wir sind bereit, in alle Ewigkeit abgewiesen zu werden.«

»Es tut mir leid, daß ihr nicht alle ein wenig dümmer auf die Welt gekommen seid«, sagte der übermütige Engländer, »denn nur mit euerm Geld wäret ihr immer huldvoll aufgenommen worden. Aber natürlich, wenn ihr dümmer gewesen wäret – diese da besonders«, und er deutete auf Nyuk Tsin, »nun, dann hättet ihr nicht das Geld, das ihr jetzt habt, und wäret aus Gründen der Armut nicht nach Punahou gekommen.«

»Meint Ihr, daß Hong Kong diesmal eine Chance hat?« fragte Nyuk Tsin. »Nein«, sagte Blake. »Wenn ich ein Weißer in Honolulu wäre, würde ich keinem von euch verdammten Kees irgendwo Zutritt gewähren. Ihr seid schlau. Ihr arbeitet. Ihr haltet zusammen. Ihr seid ehrgeizig. Ihr würdet euren Töchtern sogleich beibringen, weiße Männer in die Ehe zu locken.«

»Sheong Mun wird einen Marineoffizier heiraten«, sagte Nyuk Tsin leise.

Uljassutai Karakorum Blake hielt in dem heißen Zimmer mit seinem großspurigen Gerede inne. Er sah das hübsche, frische Kind an, das er einmal unterrichtet hatte. Die kleine Ellen Kee, die so zauberhaft singen konnte. Er ging ernst auf sie zu, küßte sie auf die Wangen und sagte leise: »Möge der barmherzige Buddha uns allen gnädig sein. Die Jahre unseres Lebens sind so kurz, und die Strömungen der Welt so stark. Auf Wiedersehen, liebe Kees. Ihr werdet nicht nach Punahou kommen – nicht dieses Mal.«

Als er das Zimmer verlassen hatte, bedachten die älteren Kees die Vorschläge, die er gemacht hatte, und Nyuk Tsin sagte: »Dieser sonderbare Mann hat recht. Hong Kongs Mutter sieht zu modern aus, und man könnte denken, sie wolle ihren Eintritt in die Welt der Weißen erzwingen. Man darf es ihnen nicht zu einfach machen, uns zurückzuweisen. Diesmal müssen wir wirklich jemand anders schicken. Wie wäre es mit Europas Frau? Sie ist eine Eingeborene.«

»Nein!« protestierte Afrika. »Er ist mein Sohn, und er wird in Punahou mit seiner eignen Mutter erscheinen, und wenn sie abgewiesen werden, dann kann man nichts ändern.«

»Dann werde diesmal eben ich gehen«, verkündete Nyuk Tsin. »Ich werde barfuß hingehen und die alten Sitten verkörpern.«

»Nein!« protestierte Afrika abermals. »Meine Frau wird meinen Sohn, wie sie ist, nach Punahou bringen und sich um die Aufnahme bewerben. Ich dulde keine Heuchelei.«

»Afrika«, sagte die alte Frau sanft, »die Schule hat bewiesen, daß sie einen oder zwei Chinesen aufnimmt. Jetzt ist es von der größten Wichtigkeit, daß einer unserer Jungen hinkommt. Bitte, erlaub' mir diesmal, die Dinge einzurichten.«

»Ich habe Geschäfte auf der Großen Insel«, sagte Afrika düster. »Ich werde dort hingehen und keinen Teil an dieser Demütigung haben.« Er verließ das Zimmer, und der Familienrat atmete auf, denn Afrika war ein eigensinniger Mann.

»Als die Lums ihren Sohn in Punahou unterbrachten«, überlegte Nyuk Tsin, »trug die Mutter des Jungen ein sehr einfaches Kleid. Ihr Haar war glattgebürstet, und sie hielt den Blick zu Boden gesenkt. Ich muß deshalb sagen, daß Hong Kongs Mutter diesmal nicht mitgehen kann.«

»Ich werde meinen Mann nach der Großen Insel begleiten«, verkündete Afrikas Frau und verließ ebenfalls die Verschwörer.

Nach einer langen Diskussion und nach sorgfältiger Prüfung all der Kniffe, mit denen es anderen Chinesenfamilien gelungen war, Söhne in Punahou unterzubringen, wurde schließlich ein Schlachtplan festgelegt. Nyuk Tsin sollte barfuß in Jacke und Hosen gehen und dem Unternehmen den Anstrich des Kulihaften verleihen. Europas Frau sollte Nyuk Tsin als reinblütige Eingeborene begleiten und zeigen, daß die Kees die örtliche Tradition respektierten. Und Australiens Frau, die hübsche Tochter der Chings, sollte in einem sehr bescheidenen europäischen Kleid auftreten, um zu beweisen, daß die Familie mit Messer und Gabel essen konnte. Hong Kong, dessen Begabung viele Stufen höher lag als die aller andern Schüler, die in Punahou lernten, sollte sich in einem sorgfältig ausgewählten Anzug vorstellen, der zugleich die Zahlungsfähigkeit der Familie bewies und für eine zurückhaltende Vornehmheit zeugte, die unter den schnell zu Reichtum gelangten chinesischen Familien selten zu finden war.

An einem heißen Tag fuhren die vier Kees in einer Droschke nach Punahou, denn sie hatten sich überlegt, daß das einen günstigeren Eindruck machte, als wenn sie zu Fuß kamen. Und bei der Vorstellung spielten die drei Frauen ihre Rollen meisterhaft. Aber Hong Kong schielte ein wenig und dachte einen Augenblick zu lange über die Fragen nach, die man ihm stellte, ehe er seine Antworten gab, die dann allerdings glänzend ausfielen; und in Bälde erhielt die Familie die Mitteilung: »Wir bedauern, daß wir in diesem Jahr wegen Überfüllung keinen Platz für Ihren Sohn haben, den wir auf Grund seiner Leistungen und seines Betragens sonst gerne aufgenommen hätten.«

Der Brief wurde Afrika in seinem Büro überbracht, und er dachte lange darüber nach. Anfangs war er wütend über die Demütigung, der sich seine Familie ausgesetzt hatte. Dann verbrachte er eine Stunde damit, den Brief von einer Seite seines Tisches auf die andere zu schieben. Schließlich ließ er seinen Sohn rufen und wartete, bis der Junge atemlos von dem Spielplatz am Flußufer hereinstürmte. Mit kühler, leidenschaftsloser Stimme verkündete er: »Hong Kong, du wirst nicht mehr zur Schule gehen.«

»Ich dachte, du sagtest, ich sollte einmal nach Michigan gehen.«

»Nein. Was du brauchst, Junge, kannst du auch hier lernen. Morgen wirst du mit der Lektüre dieses Buches über hawaiisches Grundrecht beginnen. Wenn du damit fertig bist, werde ich dich einer Prüfung unterziehen. – In diesem Stuhl. Sind das deine Schulbücher?«

»Ja.«

»Du brauchst sie nicht mehr.« Langsam nahm Afrika Kee, dem Erziehung alles war, die Bücher auf und zerriß sie. Er warf sie in den Papierkorb und sagte: »Wenn du dein neues Buch studierst, mußt du den letzten Abschnitt eines jeden Kapitels auswendig lernen. Hong Kong, du sollst eine Ausbildung erhalten, wie noch nie ein Mensch in Hawaii sie erhalten hat.«

Natürlich gelang es den Kees schließlich doch noch, einen Jungen nach Punahou zu bringen. Es geschah auf eine höchst sonderbare Weise. 1910 hatte die republikanische Partei Schwierigkeiten, einen Kandidaten aus der Chinesenstadt für die gesetzgebende Versammlung aufzustellen, und einer machte den radikalen Vorschlag: »Warum nehmen wir nicht einen Chinesen?«

»Oh, nein!« protestierte einer der Hewletts. »Ich möchte diesen radikalen Afrika Kee nicht in der Regierung haben.«

»Ich dachte nicht an ihn. Ich dachte an seinen Bruder Australien.«

Der Parteiausschuß schwieg, und ein Lächeln begann sich über die Gesichter der Männer zu breiten, die die Inseln regierten. Australien war ein Mann, den man gern haben konnte. Er war nicht zu intelligent, spielte vorzüglich Ukulele, war verläßlich, hatte keine zu gute Ausbildung, hatte dafür aber eine Menge Freunde sowohl unter den Chinesen wie unter den Eingeborenen, mit denen er aufgewachsen war. Er hatte obendrein den ansprechenden Spitznamen Känguruh Kee, und ohne daß abgestimmt werden mußte, entschloß sich der Ausschuß, ihn aufzustellen.

Känguruh Kee wurde mit großer Mehrheit gewählt und wiedergewählt und wurde mit der Zeit zu dem führenden Chinesen in der republikanischen Partei, ein Mann, dem jeder Liebe und Vertrauen entgegenbrachte. Glücklicherweise hatte er einen Sohn, der von derselben ruhmreichen Mittelmäßigkeit war wie er, und 1912 glaubte Punahou, endlich den Kee gefunden zu haben, den es unbesorgt aufnehmen konnte.

Am ersten Schultag nach den Ferien ging Nyuk Tsin heimlich zu dem Eingang des Schulhofs und versteckte sich hinter einer Palme, um zu sehen, wie einer ihrer Enkel endlich diese Schule betrat. Als sie die fröhlichen Gesichter der Haole-Kinder sah, die sich zum Schulanfang versammelten und über ihre Ferienerlebnisse schwatzten, erkannte sie hier einen Hale und dort einen Whipple und dachte: Die Weißen sind töricht, einem Chinesen Eintritt in diese Schule zu gewähren. Das ist das Geheimnis ihrer Herrschaft über diese Inseln, und sie haben ein Recht, ihre Interessen zu verteidigen.

Dann sah sie, wie ihr Enkel an der Seite des Politikers Känguruh Kee die Straße heraufkam. Sie zog sich noch tiefer in den Schatten zurück und murmelte: »Dieser Junge weiß nichts. Er ist nicht wert, auf diese große Schule zu gehen. Aber er ist unser Anfang.«

Dreizehn Jahre lang stand Kamejiro Sakagawa jeden Morgen um halb vier Uhr auf, um Holz von den wilden Pflaumenbäumen zu schlagen und in die Feuerstelle unter den Badebottich zu stopfen. Dann eilte er auf die Felder, arbeitete bis zum Sonnenuntergang, rannte ins Lager zurück und entfachte sein Feuer. Er verlangte jetzt zwei Cent für die ersten zehn Bäder in dem frischen Wasser und von jedem, der später badete, einen Cent. Im Laufe eines Jahres verdiente er auf diese Weise eine hübsche Summe, und wie alle japanischen Arbeiter auf Hanakai verfolgte er aufgeregt, wie sein verborgener Schatz sich der geheimnisvollen Summe von 400 Dollar näherte.

Seit der Ankunft der ersten Japaner in den achtziger Jahren des letzten Jahrhunderts hatte es immer geheißen, daß ein Mann, der mit 400 Dollar nach Hiroschima zurückkehrte, dort wie ein Samurai leben konnte. »Mit vierhundert Dollar«, versicherten die Arbeiter einander, »kann man drei gute Reisfelder kaufen, ein großes Haus bauen, sich so viele Kimonos zulegen, wie man nur braucht, und in Freuden leben.« Jeder Plantagenarbeiter war entschlossen, dieser Mann zu sein, der die vierhundert Dollar zusammenbrachte, aber fast keinem gelang es.

Es war erschreckend, wie einem Mann, der die besten Absichten hatte, das Geld zwischen den Fingern zerrann. Kamejiros Schwäche lag weder im Glücksspiel noch in Frauen noch im Alkohol; nein, er hatte viel kostspieligere Schwächen – Freundschaft und Patriotismus –, und die zehrten an seinen Ersparnissen. Wenn ein Arbeiter in anscheinend unlösbare Schwierigkeiten geriet, ging er schließlich zu Kamejiro und sagte offen: »Ich muß einundachtzig Cent haben.«

»Warum borgst du sie dir nicht von dem japanischen Wucherer in Kapaa?« fragte Kamejiro.

»Wenn du in Kapaa einundachtzig Cent borgst, mußt du am nächsten Zahltag diese Schuld und noch einundachtzig Cent dazu zahlen«, erklärte der Feldarbeiter, und er hatte recht. Kein Weißer in Hawaii beutete die asiatischen Arbeiter so schamlos aus, wie es diese Asiaten untereinander taten. Männer, die dem japanischen Konsulat nahestanden, hatten ein Erpressungssystem entwickelt, wonach jeder ankommende Arbeiter eine Geldsumme zur Sicherung seiner Papiere für den Fall einer möglichen Rückkehr nach Japan hinterlegen mußte. Diese beträchtlichen Summen ruhten dort Jahr für Jahr ohne Zinsen, und wenn wirklich einmal ein Japaner zurückkehren wollte, dann war seine Geldeinlage oft nicht mehr auffindbar, und manch ein Japaner wurde reich. Überall verminderten raffgierige Methoden die finanzielle Sicherheit der Arbeiter, und Zinssätze von hundert Prozent pro Woche waren nicht ungewöhnlich. So mußte der wackere, kleine Kamejiro gewöhnlich herhalten und die nötige Geldsumme für seine Freunde aufbringen.

Einige japanische Arbeiter hatten begonnen, sich Bräute aus Japan kommen zu lassen, und das brachte immer große Ausgaben und schwere Lasten für das ganze Lager mit sich. Man mußte Fotografien in Kapaa machen lassen, der Fahrpreis mußte entrichtet werden, die Überfahrt nach Honolulu zur Ausfüllung der vielen Formulare mußte bezahlt und ein dunkler Anzug für die Trauung angeschafft werden. Die Beträge für hochzeitlichen Aufwand, den der wackere Kamejiro bestreiten mußte, waren erheblich, und er schnitt sich damit nur ins eigne Fleisch, denn er hatte herausgefunden, daß, sobald Mann und Frau einmal zusammen waren, sich auch Kinder einstellten, die neue finanzielle Notlagen hervorriefen. Seine Geldmittel wurden unentwegt in Anspruch genommen, und manchmal erschien es ihm, als zahle er für das Familienglück jedes anderen, nur nicht für sein eigenes.

Die größten Ausgaben erwuchsen ihm jedoch durch seinen Patriotismus. Wenn ein Priester nach Kauai kam und von einem neuen Kriegerdenkmal erzählte, zeichnete Kamejiro einen der höchsten Beträge. Wenn ein Konsulatsbeamter von Honolulu erschien und von großen Dingen berichtete, die sich in der Heimat zugetragen hatten, dann bezahlte Kamejiro dessen Hotelrechnung. Er unterstützte die japanische Schule, die japanische Kirche, und vor allem die japanischen Rezitatoren, die regelmäßig die Insel besuchten.

Diese Männer bedeuteten die größte Freude in Kamejiros Leben, und jedesmal, wenn einer von ihnen angekündigt wurde, arbeitete er mit noch größerem Eifer und erwartete ungeduldig den Sonntagnachmittag, an dem sich die gesamte japanische Gemeinde in irgendeinem Kasuarina-Hain versammelte und sich auf den trockenen Nadeln lagerte, um dem Rezitator zuzuhören. Um ein Uhr dreißig, nachdem die Japaner ihr Mittagessen aus Suschi und Saschimi vertilgt hatten, wurde ein bewegliches Podium, das mit einem traditionellen Tuch bedeckt war, herbeigeschafft, und ein niedriges Lesepult, auf welchem ein zusammengefalteter Fächer lag, daraufgesetzt. Schweigen breitete sich über die Menge, und der Besucher aus Japan erschien. Gewöhnlich war es ein älterer Mann mit kahlem Kopf und einer breitschultrigen, gestärkten Uniform, deren Epauletten wie Schmetterlingsflügel abstanden. Er trat auf das Podium, verbeugte sich viele Male und setzte sich mit gekreuzten Beinen vor das Lesepult. Einige Augenblicke schien er zu beten, seine Stimme möge tragen, und dann nahm er, während die Zuhörer atemlos warteten, den Fächer auf und begann zu singen.

»Ich-werde-von-der-Schlacht-bei-Ichi-no-tani-sprechen!« rief er mit klagender Stimme und betonte jedes bedeutungsschwere Wort in schwebendem Singsang. In diesen ersten Augenblicken machte er den Eindruck eines zurückgestauten Vulkans, der jeden Augenblick ausbrechen kann, und während er die Ereignisse der Schlacht, die vor mehr als siebenhundert Jahren stattgefunden hatte, schilderte, fand die Stimme des Mannes immer neue Kraft. Er verwandelte sich in jede einzelne der Figuren. Er war der tapfere Krieger Kumagai. Er war der hübsche Jüngling Atsumoro. Er war das Pferd, das Feld, die Flöte. Er war der strahlende Held Yoshitsune, und seine Stimme verkörperte auch alle Frauen. Im Maße wie sich seine Erregung steigerte, traten die Adern an seiner Stirne hervor, als müßten sie platzen, und man konnte sehen, wie seine Nackenmuskeln unter der Haut zuckten. Bei den verschiedenen Wendepunkten der Schlacht brüllte oder flüsterte, schluchzte oder jauchzte er vor Freude. Als aber Atsumoro sterben mußte – dieser hinreißende junge Krieger, der die Flöte blasen konnte –, stellte der Mann den Schmerz wie etwas Greifbares dar, und seine ganze Zuhörerschaft brach in Tränen aus.

Eine wie furchtbare Realität wurde da der Heroismus Japans! Wie schön und treu waren die Frauen, wie tapfer die Männer. Und wenn die Schlacht zu ihrem tragischen Ende kam und die Plantagenarbeiter um die verlorenen Helden weinten, fügte der Rezitator einige Verse hinzu, die ursprünglich nicht in dem Epos enthalten waren, die aber – wie man ihm gesagt hatte – für ferne Kolonien wie diese in Kauai besonders geeignet sein sollten. »Und – als – der – Geist – Atsumoros – die – Gefilde – Ichi-no-tanis – verließ«, sang der Rezitator klagend, »blickte er zurück auf die kühnen Krieger, die ihn erschlagen hatten, und dachte: Das sind die tapferen Soldaten Japans, und solange sie leben, ist die Heimat nicht in Gefahr. Sie marschieren meilenweit unter Entbehrungen. Sie leben von nichts, um ihren Kaiser zu schützen. Sie fürchten sich vor keinem Feind und trotzen jedem Sturm. Sie sind die Tapfersten der Erde, sie kämpfen für die gerechte Sache und für den Ruhm Japans. Wie stark sie sind, wie edel. Wie prächtig ist es, sie auf dem Schlachtfeld zu sehen! Oh, wie sehne ich mich danach, wieder unter ihnen zu weilen, diesen tapferen Kriegern Japans!«

Ein Programm bestand aus vier Rezitationen, und da jede mehr als eine Stunde dauerte – berühmte wie Ichi-no-tani sogar fast zwei –, verging gewöhnlich der ganze Nachmittag, und die Dämmerung brach herein, ehe der Rezitator zu Ende war. Wie ein Mann, der so viele Rollen darstellte und seine Stimme die Tonleiter hinauf und hinunter schickte, fünf Stunden durchhielt, war ein Rätsel, und in Hanakai war es obendrein zur Sitte geworden, daß die letzte Nummer des Programms noch alle vorherigen überbot. So verkündete der Rezitator einmal: »Heute habe ich eine besondere Belohnung! Die Geschichte des Obersten Ito, der sich bei Port Arthur den russischen Gewehren entgegen warf.« Einer der Arbeiter erinnerte sich daran, daß sein Kamerad Sakagawa Kamejiro einmal die Rolle des Obersten Ito bei dem Siegesfest in Honolulu gespielt hatte, und er wurde fortgeschickt, um seine Uniform zu holen. Während dann der Rezitator die eindrucksvolle Geschichte von Oberst Ito und den russischen Gewehren zum besten gab, stand der hundertfünfundfünfzig Zentimeter große Kamejiro mit seinen mächtigen Armen in Habachtstellung neben dem Podium, angetan mit der Kaiserlichen Uniform, die die Frauen in Honolulu genäht hatten. In solchen Augenblicken kam es zu etwas Seltsamem: Er wurde Oberst Ito. Er konnte die russischen Gewehre sehen und das Pulver riechen. Wenn sich der Kaiser an die Truppen wandte, die Tokyo verließen, hörte Kamejiro die majestätischen Worte, und wenn der Oberst im Kampf für Japan gegen die Barbaren fiel, fiel auch Kamejiro und ging in das Pantheon der Helden ein. Im Geiste war er ein Teil von Japan, ein Krieger, der noch nie unter Waffen gestanden hatte, aber der stets bereit war, für seinen Kaiser zu sterben. In solchen Augenblicken der Begeisterung spendete er am meisten für den Kriegsfond, die Militärlazarette und all die anderen wohltätigen Einrichtungen.

Der ständige Ruf Japans und seiner heroischen Geschichte war so groß, daß Kamejiro nicht einen Japaner hätte nennen können, der aus Hawaii nicht wieder heimkehren wollte. Alle arbeiteten zwölf Stunden täglich für einen erhöhten Lohn von dreiundsiebzig Cent und hielten die Hoffnung aufrecht, einmal mit vierhundert Dollar nach Hiroschima zurückzukehren. Aber wenn man auch aus der zunehmenden Zahl weißhaariger Männer und Frauen schließen mußte, daß die meisten offensichtlich nie genug Geld zusammenbekommen würden, um nach Hause zurückzukehren, so hätten doch nicht einmal die Verzweifeltsten zugegeben, daß sie die Hoffnung verloren hatten.

Eines Abends nach einer japanischen Filmvorstellung bat der buddhistische Priester um Aufmerksamkeit, und ein Scheinwerfer richtete sich auf ihn. »Ich möchte, daß Sakagawa Kamejiro vortritt«, verkündete der Priester, und der untersetzte, kleine Arbeiter trat in den Lichtkegel, blinzelte und strich sich mit der linken Hand über das Kinn. »Das Konsulat seiner kaiserlichen Majestät in Honolulu hat mich beauftragt«, fuhr der Priester fort, »Sakagawa Kamejiro in Anerkennung seiner Spenden für die tapferen Matrosen, die bei der Fukuschima-Katastrophe ihr Leben ließen, diese Rolle zu überreichen. Ganz Japan ist stolz auf diesen Mann.«

Für Kamejiro waren die letzten Worte keine leere Phrase. Er glaubte daran, daß jedes Dorf in Japan sein treues Verhalten kannte. Er sah, wie die Nachricht von seiner aufrechten Gesinnung in das Haus seiner Eltern getragen wurde, und er sah auch, wie sich die Eltern freuten, daß ihr Sohn ein anständiger Japaner geblieben war. Ganz Japan war stolz auf ihn, und das genügte Kamejiro.

Dreizehn Jahre lebte er in dieser Weise, in Atem gehalten von den Botschaften aus Japan und in der steten Hoffnung, daß er eines Tages die vierhundert Dollar und das Geld für die Heimfahrt zusammengespart haben würde. Aber an einem Frühlingstag des Jahres 1915, als die Kasuarina-Bäume ihre hellen Jahrestriebe ansetzten und die Ananasrosetten auf dem roten Boden zu knospen begannen, hörte Kamejiro einen Vogelruf. Es war kein Seevogel, denn er kannte deren Rufe, wenn sie hoch über dem Gischt der Brandung dahinflogen. Vielleicht kam dieser Vogel aus Tahiti, wo er überwintert hatte. Vielleicht berührte er Kauai nur, um nach Alaska mit seinen insektenreichen Sommermonaten weiterzufliegen. Kamejiro bekam diesen Vogel niemals zu Gesicht, aber er hörte das Rauschen seiner Schwingen und erstarrte mitten auf dem Ananasfeld bei dem Gedanken: Ich bin dreiunddreißig Jahre alt, und die Jahre fliegen an mir vorüber.

Er machte eine Zeit furchtbarer Depressionen durch und wurde ständig von einem Bild verfolgt: Er sah, wie Yoko in Hiroschima neben einem Reisfeld auf ihn wartete. Die Vögel flogen auch über sie hin, und sie streckte sehnsüchtig ihre Arme aus, und die Nebel stiegen aus der Inlandsee und verhüllten ihr Flehen. Zum erstenmal stand er nicht um halb vier Uhr auf und überließ es einem Freund, das Warmbad zu bedienen. Er wanderte ziellos umher, getrieben von einem nagenden Hunger. Er überlegte sich, ob er nach Kapaa in ein Bordell gehen sollte, aber er verwarf den Plan, und schließlich gelangte er zu dem Entschluß, zu dem schon Hunderte vor ihm gekommen waren: »Ich werde für eine Weile die Rückkehr nach Japan vergessen; aber ich werde mein Geld dazu verwenden, Yoko herzuholen.«

Er hackte gerade Ananas, als er diesen Entschluß traf, und es war erst zwei Uhr nachmittags. Aber er ließ die Hacke fallen und ging wie im Traum die Landstraße nach Kapaa hinunter, wo der verbannte Haschimoto einen Fotoladen und eine Schiffahrtsagentur für Reisen nach Japan betrieb. Als er den Abtrünnigen sah, unterdrückte Kamejiro seinen Stolz und sagte: »Ich möchte mich fotografieren lassen und mein Bild nach Japan schicken.«

»Geh' nach Hause und rasier' dich«, sagte Haschimoto ungerührt. »Und zieh den dunklen Anzug an.«

»Ich habe keinen Anzug.«

»Das Ischii-Lager hat einen. Alle Männer benutzen ihn.«

»Ich möchte keinen geborgten Anzug tragen.«

»Welches Mädchen möchte dich heiraten, wenn du ihr ein Bild von dir ohne dunklen Anzug schickst?«

»Wer hat etwas von einem Mädchen gesagt?«

»Offensichtlich möchtest du dich doch verheiraten. Ich freue mich für dich und werde eine schöne Aufnahme von dir machen. Aber rasier' dich erst und zieh' den dunklen Anzug an.«

»Wieviel wird es kosten?« fragte Kamejiro.

»Die Fotografie drei Dollar. Die Schiffskarte für das Mädchen siebzig Dollar. Ihre Eisenbahnfahrt und Kleider und das Fest zu Hause vielleicht zusammen siebzig. Alles in allem einhundertdreiundvierzig Dollar.«

Eine solche Ausgabe würde die Erreichung der Summe von vierhundert Dollar um weitere drei oder vier Jahre hinausschieben, und Kamejiro zögerte: »Ich weiß noch nicht recht«, sagte er. »Sprich bitte mit niemand darüber.«

»Ich mache Aufnahmen. Ich spreche mit niemand.«

»Vielleicht komme ich zurück«, sagte Kamejiro.

»Bestimmt«, prophezeite Haschimoto. Dann fügte er wie bei allen, die ihn verflucht hatten, gefühllos hinzu: »Du wirst das Mädchen heiraten, und dann wirst du niemals nach Japan zurückkehren. Denk' daran.«

Kamejiro schluckte und vermied den Blick des Fotografen. »Ich gehe nach Japan zurück«, sagte er. »Du hast mir einen Gefallen getan, Haschimoto-san. Einen Augenblick lang sehnte ich mich nach einer Frau und dachte: Ich werde mein Geld für sie aufwenden. Aber du hast mir klargemacht, was das bedeutet. Gute Nacht. Ich werde nicht zurückkommen.«

Aber als er den Laden des Fotografen verließ, stürzte eine Brut von Kindern, halb hawaiisch und halb japanisch, an ihm vorüber und schrie in einer Sprache durcheinander, die kein Erwachsener verstanden hätte – das wilde, süße Pidgin der Kindheit, das aus allen Sprachen zusammengesetzt ist. Sie rannten ihn fast um, und ein kleines Mädchen mit dem japanischen Pagenschnitt schrie: »Comennasai!« Da bückte sich Kamejiro unwillkürlich, fing das Mädchen ein und hob es zu sich auf. Einen Augenblick lang hing es hilflos in seinen Armen, dann zappelte es sich frei und schrie in Hawaiisch-Portugiesisch: »Ich muß mit den andern gehen!« Haschimoto, der noch immer die Männer haßte, die ihn verdammt hatten, stand lachend in der Tür seines Ladens und sagte: »Es war meine Tochter, die du im Arm hieltest. Ich habe sechs Kinder, vier davon sind Jungen.«

Kamejiro ging in großer Erregung nach Hause. Der Duft der Haare des kleinen Mädchens brannte ihm in der Nase, und als er in das Lager mit den unwirtlichen, frauenlosen Baracken kam, in dem er dreizehn Jahre lang gelebt hatte, eilte er direkt zu Ischii-san und sagte: »Du mußt einen Brief nach Hause schreiben.«

»Gedenkst du, dich zu verheiraten?« fragte der Schreiber, der die Symptome kannte.

»Ja.«

Da ergriff der kleine Briefschreiber unerwartet die Hand Kamejiros und gestand: »Ich habe auch daran gedacht. Was wird es kosten?«

»Nicht viel!« rief Kamejiro aufgeregt. »Fotografie drei Dollar. Schiffskarte siebzig Dollar. Vielleicht hundertdreiundvierzig im ganzen.«

»Ich werde es machen!« verkündete Ischii-san. »Ich denke schon seit einem Jahr daran.«

»Das tue ich auch«, gestand Kamejiro und setzte sich auf den Boden, während Ischii-san seine Pinsel nahm: »Liebe Mutter, ich habe mich entschlossen, eine Frau zu nehmen, und später werde ich dir meine Fotografie schicken, damit du sie Yoko-chan zeigst und sie weiß, wie ich jetzt aussehe. Wenn du mir sagst, daß sie bereit ist, nach Hawaii zu kommen, werde ich das Geld schicken. Das soll nicht heißen, daß ich nicht wieder nach Japan zurückkehre. Es heißt nur, daß ich noch ein wenig länger hierbleiben werde. Dein treuer Sohn Kamejiro.«

Neun Wochen später kam die Antwort auf diesen Brief, und Kamejiro war erstaunt über ihren Inhalt, denn seine Mutter schrieb: »Du mußt doch ein dummer Junge sein, wenn du glaubst, daß Yoko-chan noch immer auf dich wartet. Sie hat sich vor zwölf Jahren verheiratet und hat schon fünf Kinder, von denen drei Jungen sind. Wie kannst du nur denken, daß eine junge Frau, die etwas auf sich hält, warten würde? Aber das ist kein Unglück, denn – wie du siehst – sende ich dir die Aufnahme einer sehr anständigen jungen Dame, die Sumiko heißt, und die sagt, daß sie dich heiraten würde. Sie ist aus diesem Dorf und wird eine reizende Frau abgeben. Bitte schick' das Geld.«

Eine zwölf mal sechs Zentimeter große Fotografie war aus dem Brief geflattert und lag nun mit der Bildseite nach unten auf dem Bett. Einige Minuten ließ Kamejiro sie so liegen, denn er konnte nicht fassen, daß ihm von der Fotografie nicht Yoko entgegenblicken würde, die er in dem Schrein seiner Erinnerung noch immer verehrte, sondern ein Mädchen, das er noch nie gesehen hatte. Behutsam hob er mit zwei Fingern die eine Ecke des Bildes auf und legte den Kopf zur Seite, um darunter zu spähen. Plötzlich klappte er das Bild um und rief: »Oh! Seht nur dieses hübsche Mädchen! Seht nur!«

Die andern drängten sich herbei, um das Bild zu betrachten, und einige protestierten: »Dieses Mädchen wird niemals einen Klotz wie dich heiraten, Kamejiro.«

»Sag' ihnen, was in dem Brief steht!« bat Kamejiro Ischii-san, und der Schreiber las ihnen laut die Einzelheiten vor. Der Name des Mädchens war Sumiko, und es war bereit, Kamejiro zu heiraten.

»Ist sie aus Hiroschima?« fragte ein mißtrauischer Mann.

»Sie ist aus Hiroschimaken«, antwortete Kamejiro stolz, und die Barackeninsassen waren beruhigt.

Bei einem hinterließ die Fotografie von Kamejiros Glück große Betrübnis. In einem früheren Brief hatte Ischii-san ein Bild von der Braut erhalten, die seine Eltern für ihn ausgesucht hatten. Sie hieß Mori Yoriko, und das war ein schöner Name, aber die Fotografie zeigte, daß sie eines jener grobknochigen, stämmigen, schlitzäugigen Bauernmädchen war, wie Japan sie in unbegrenzter Zahl hervorbrachte. Ischii-sans Mutter hatte ihm versichert, daß Mori Yoriko mehr als ein Mann arbeiten konnte und Geld sparte. Aber der Schreiber war der Ansicht, daß eine Heirat mehr einbringen mußte, vor allem, wenn der Mann – wie in seinem Fall – lesen und schreiben konnte. Er war offenkundig enttäuscht und bat Kamejiro, das Bild noch einmal sehen zu dürfen. Sumiko erschien ihm als der klassische Typ der Schönheit: sanft geschweifte Augen, keine vorstehenden Backenknochen, niedrige Stirn, birnenförmiges Gesicht und zarte Züge. Sie sah wie die Mädchen aus, deren Bilder auf den Plakaten der japanischen historischen Filme prangten, und Ischii-san sagte: »Für eine Frau aus Hiroschima ist sie sehr hübsch. Vielleicht ist sie aus der Stadt.«

»Nein«, versicherte ihm Kamejiro. »Meine Mutter würde mir nie ein Mädchen aus der Stadt schicken.«

Am nächsten Tag liehen sich die zukünftigen Ehemänner den schwarzen Anzug aus, in dessen Besitz sich das Ischii-Lager teilte, ferner die Krawatte, die dazugehörte, und das weiße Hemd. Sie packten die Kleider zusammen, riefen ein Taxi und fuhren nach Kapaa, wo Haschimoto, der Fotograf, zu ihnen sagte: »Zieht den Anzug nacheinander an und kämmt euch ja das Haar.«

Als Kamejiro in die fremden Kleider stieg, mußte ihm Haschimoto zeigen, wie man die Krawatte band. Und dann klebte er dem untersetzten Feldarbeiter die Haare mit einem besonderen Fett an, das er für diesen Zweck bereit hielt. Schließlich stellte sich Kamejiro in das Blickfeld der Kamera, hielt sich steif und weigerte sich, zu lächeln. Das fertige Bild hätte, obwohl es retuschiert und eingefaßt war, eine zukünftige Braut kaum begeistern können, und Haschimoto hielt es nicht für eine Meisterleistung. Dennoch schickte es Kamejiro mit der Schiffskarte für die Überfahrt von Tokyo nach Honolulu ab und wartete.

Ende 1915 erhielten Ischii-san und Kamejiro die Nachricht, daß ihre Bräute mit dem alten Frachter KYOTO-MARU in Honolulu eintreffen würden. Die Neuigkeit rief im Lager nicht die Freude hervor, die man hätte erwarten können. Man hatte nämlich gehofft, daß die beiden Mädchen auf zwei verschiedenen Schiffen eintrafen, damit jeder Bräutigam den schwarzen Anzug tragen könnte, wenn er seine Braut abholte, und so dem Bild gleichkam, das er nach Japan geschickt hatte. Wie die Dinge standen, konnte sich jetzt nur ein Mann in dem Anzug blicken lassen. Der andere mußte seinen Arbeitsanzug tragen und sich seiner Braut so vorstellen, wie er wirklich war. Es entsprach Kamejiros Charakter, daß er sogleich zu seinem Freund sagte: »Da du lesen und schreiben kannst, ist es nur angemessen, wenn du den Anzug trägst.« Das Lager stimmte dieser gerechten Lösung zu.

Die Liebhaber, die sowohl gespannt wie furchtsam waren, verließen Lihue mit dem kleinen Schiff KILAUEA und fuhren nach Honolulu, wo sie sich ein Zimmer in einem schäbigen Gasthaus der Hotel-Straße nahmen. Da sie schon am Abend vor der Ankunft der KYOTO-MARU eingetroffen waren, nahmen sie ein mageres Abendessen aus Reis und Fisch zu sich, marschierten dann die Nuuanu hinauf und verneigten sich tief vor dem Symbol ihres Kaisers. Als sie das taten, eilte ein Beamter in schwarzem Cutaway aus dem Gebäude und fuhr sie an: »Steht hier nicht herum wie Bauern. Geht lieber an eure Arbeit.« Gehorsam zogen die Männer von dannen.

Sie waren von den großen Häusern an der Beretania-Straße beeindruckt, aber schockiert über die schmutzigen Gassen der Chinesenstadt, wo eine erbärmliche Hütte an der anderen lehnte. Ischii-san sagte: »Man hat mir erzählt, daß vor fünfzehn Jahren diese ganze Gegend abbrannte, und daß die Chinesen das Viertel wie eine anständige Stadt ohne Gassen und schmutzige Häuser aufbauen wollten. Aber die Weißen bestanden darauf, daß das Viertel wie früher aussehen müsse. Und deshalb wurde es aufgebaut.« Die beiden Männer, die sich an die sauberen Straßen und makellosen Häuser ihrer Kindheit erinnerten, schüttelten die Häupter über die Gewohnheiten der Weißen.

Ehe sie an diesem Abend zu Bett gingen, legte Ischii-san noch einmal die beiden Fotografien vor sich hin und verglich sie lange. Die Enttäuschung über das Spiel des Schicksals zeichnete sich deutlich auf seinem Gesicht ab. »Meine Mutter hat nicht sehr gut ausgewählt, fürchte ich«, sagte er. »Ist es nicht seltsam, Kamejiro, wenn man denkt, daß ein großes Schiff dort draußen eine Frau bringt, mit der du den Rest deines Lebens verbringen sollst?«

»Ich bin nervös«, gestand Kamejiro, aber seine Nervosität in dieser Nacht war noch nichts, verglichen mit der, die ihn am nächsten Tag heimsuchte. Denn als die KYOTO-MARU anlegte, erklärte man den sieben japanischen Männern, die ihre Fotobräute erwarteten: »Wir lassen die Frauen erst nach einer Quarantäne von drei Tagen frei.«

»Können wir sie sehen?« fragte Ischii-san.

»Nein, das ist nicht erlaubt«, teilte ihnen der Einwanderungsbeamte mit.

Später entdeckten die mutigen Männer, daß sie durch Bestechung eines der Wächter erreichen konnten, durch ein kleines Guckloch in den Raum zu sehen, in dem die Bräute festgehalten wurden. Der dritte Mann in der Reihe war Kamejiro. Er kniff die Augen zusammen und preßte sein Gesicht gegen das winzige Loch. Er sah in dem Zimmer sieben Frauen, die müßig herumsaßen oder in Gruppen zusammenstanden. Er blickte von einer zur anderen und konnte nicht entdecken, welche Sumiko war. Er drehte sich um und blickte den Polizisten, der kein Japaner war, flehend an. Dann preßte er sein Auge noch einmal gegen das Loch und sah gierig von einer der Bräute zur andern, aber auch diesmal konnte er seine Zukünftige nicht entdecken und überließ das Guckloch in einiger Verwirrung dem Mann hinter ihm.

»Ist sie schön?« fragte Ischii-san.

»Sehr«, versicherte im Kamejiro.

»Hast du Yoriko gesehen?«

»Ich glaube.«

»Sieht sie gut aus?«

»Sie sieht sehr gesund aus«, sagte Kamejiro.

Als Ischii-san das Guckloch verließ, zitterte er. »Sie ist viel größer als ich«, brummte er. »Zum Teufel mit meiner Mutter.«

»Oh, Ischii-san!« protestierte Kamejiro. »Sie stammt aus Hiroschima. Sie muß eine gute Frau abgeben.«

Am zweiten und dritten Tag kehrten die Männer zurück, um heimlich ihre Frauen zu betrachten, und schließlich konnte Kamejiro mit Hilfe eines Aussonderungsprozesses ermitteln, wen er heiraten sollte. Er hatte das Mädchen bisher übersehen, weil sie weitaus die Schönste war und weil er nicht glauben konnte, daß sie ihm zugedacht sein sollte. Aus Mitleid mit seinem enttäuschten Freund hielt er sich zurück und schwelgte nicht im Lob der Schönheit seiner Frau.

Aber als die Stunden dahingingen und der Augenblick nahte, da sich die Türen öffnen sollten, wurde er immer erregter.

»Ich fühle, wie mir schwach wird!« sagte er zu Ischii-san.

»Ich bin es schon«, gestand der Schreiber.

»Ich denke, ich gehe ein wenig spazieren und komme später wieder«, flüsterte Kamejiro.

»Warte einen Augenblick!« rief einer der Männer. »Seht nur die armen Frauen an!«

Kamejiro wurde an das Guckloch gedrängt und warf einen letzten Blick auf die sieben Bräute. Sie wußten, daß die Stunde der Begegnung bevorstand, und die Tapferkeit, die ihr Verhalten bisher ausgezeichnet hatte, war verflogen. Da ihnen weder genügend Wasser noch ein Kamm zur Verfügung stand, machten sie jammervolle Versuche, sich zu verschönen. Sie glätteten einander die von der Seereise zerknitterten Kleider, und steckten ihre Haare auf. Eine Frau hob ihren Zeigefinger an die Stirn, als käme ihr diese häßlich vor und als wolle sie versuchen, die Haut über den großen Knochen glatt zu streichen. Eines der Mädchen saß in der Ecke und weinte. Die andern machten einen kurzen Versuch, es zu trösten und überließen es dann seiner Pein. Aber etwas unterließ keine der Frauen in diesen letzten Augenblicken der Angst. Sie nahmen die Fotografien vor und versuchten verzweifelt, sich das Gesicht des Mannes einzuprägen, dem sie jetzt entgegentreten sollten. Sie waren entschlossen, ihn nicht zu verfehlen und ohne Zögern auf ihn zuzugehen, um sich vor ihm zu verneigen. Aber alle weinten, und die Bilder verschwammen vor ihren Augen.

Ein Gong ertönte, und Kamejiro sprang zur Seite. Langsam drehte sich die Tür in den Angeln, und die Bräute traten heraus. Keine Tränen waren zu sehen. Die freundlichen Gesichter unter den hohen schwarzen Frisuren blickten sich ruhig und fragend um, und der erste Laut, den man hören konnte, war ein verhaltener Seufzer. »Oh!« rief eine der Bräute leise. »Du bist so viel älter als auf dem Bild.«

»Es wurde vor einer langen Zeit aufgenommen«, erklärte der Mann. »Aber ich werde ein guter Ehemann sein.« Er streckte ihr seine Hand entgegen, und das Mädchen, das sich zusammennahm, verneigte sich so tief, daß ihre Stirn fast das Knie des Mannes berührte. Sie bildeten das erste Paar.

Das nächste Mädchen war dasjenige, das vorher in der Ecke geweint hatte. Jetzt ging sie mit festem Schritt auf ihren Mann zu, lächelte und verneigte sich. »Ich bin Fumiko«, sagte sie. »Deine Mutter schickt dir tausend Segenswünsche.« Sie bildeten das zweite Paar.

Das dritte Mädchen war Mori Yoriko, Ischii-sans Braut, die, wie er gefürchtet hatte, viel größer war als er. Sie war ein echtes Bauernmädchen aus Hiroschima, rotbackig, grobknochig und schlitzäugig. Sie wußte, daß sie die häßlichste von allen war, und versuchte, ihre Mängel dadurch auszugleichen, daß sie mutig auftrat und entschlossen schien, eine gute Frau zu werden. Sie fand Ischii-san und verneigte sich vor ihm mit angelegten Händen. »Herr Ischii«, flüsterte sie, »ich bringe dir die Liebe deiner Mutter.« Und dann fügte sie wie zum Trost mit stockender Stimme hinzu: »Ich werde eine gute Frau sein.«

Das letzte Mädchen, das zu seinem Mann fand, war Sumiko, die Hübscheste aus der Schar. Ihr Zögern entsprang nicht einem Mangel an Klugheit, sondern dem Schrecken, den sie erlebte, als sie Kamejiro entdeckte. Er trug nicht den schwarzen Anzug, in dem er sich hatte fotografieren lassen, und sein Haar war nicht geölt. Er trug die Kleidung eines gemeinen Landmanns, und seine Arme standen linkisch ab. Er hatte das düstere Gesicht eines bösen, dummen Menschen, und er war doppelt so alt, wie sie erwartet hatte. Da sie die letzte in der Reihe war, und er als einziger noch keine Frau hatte, konnte für Sumiko schließlich kein Zweifel mehr bestehen, wer ihr Mann sein sollte, doch weigerte sie sich, ihr Los hinzunehmen.

»Nein!« rief sie gebieterisch. »Das kann nicht mein Mann sein!«

»Oh!«, keuchte Kamejiro. »Ich bin Sakagawa Kamejiro. Ich habe dein Bild.«

Sie schlug es ihm aus der Hand und warf das Bild von ihm dazu. Dann trampelte sie darauf herum und rief: »Ich werde diesen Mann nicht heiraten. Ich bin getäuscht worden.«

Bei diesem Ausbruch stieß die erste Braut, die ebenfalls einen Bräutigam gefunden hatte, der ihr nicht gefiel, Sumiko an und befahl in schnatterndem Japanisch: »Nimm dich zusammen, du rücksichtsloser kleiner Dummkopf! Wer erwartete denn bei solchen Dingen, den Richtigen zu finden?«

»Ich werde nicht dieses Tier heiraten!« heulte Sumiko, woraufhin die erste Braut, die sich über ihre Enttäuschung tapfer hinweggesetzt hatte, dem widerspenstigen Mädchen eine kräftige Ohrfeige gab.

»Auf der ganzen Fahrt hast du dich wie ein gemeines, ungezogenes Kind benommen. Du solltest dich schämen. Geh' zu diesem guten Mann und demütige dich vor ihm.« Die erste Braut legte ihre Hand auf Sumikos Schulter und stieß sie durch den Raum der Einwanderungsbehörde. Sumiko wäre gestolpert, wenn nicht aus den vor Überraschung verstummten Paaren Ischii-san vorgesprungen wäre und sie aufgefangen hätte. Er umfaßte ihre Taille und hielt sie einen Augenblick lang in den Armen. Dann sah er zu Kamejiro und seiner eigenen Braut hinüber und sagte mit einer Offenheit, die ihn selber überraschte: »Kamejiro, du und Yoriko, ihr gebt ein besseres Paar ab. Überlaß mir Sumiko.« Und das hübsche Mädchen, das sich an der Seite eines kultivierten Mannes sah, der einen schwarzen Anzug trug, rief: »Ja, Kamejiro, du bist zu alt für mich. Bitte, bitte!«

Starr vor Verwunderung blickte Kamejiro auf die Fotografie am Boden und dachte daran, wie sehr er das Bild in den letzten Monaten geliebt hatte. Dann blickte er auf und sah Mori Yoriko mit dem breiten Gesicht und den roten Backen. – Sie ist nicht das Mädchen von dem Bild. Was soll ich nur tun? fragte er sich.

Er zögerte, und das Zimmer drehte sich um ihn. Da spürte er die Hand der ersten Braut auf seinem Arm, und dieses Mädchen, das Sumiko geschlagen hatte, sagte zu ihm mit sanfter Stimme: »Ich weiß nicht, wie du heißt, aber ich habe drei Wochen mit Yoriko gelebt, und ich kann dir versichern, von allen Bräuten hier wird sie die beste Frau sein. Nimm sie.«

Das gedemütigte Mädchen vom Land, das von ihrem Bräutigam so schmerzlich verstoßen worden war, spürte, wie ihr die Tränen in die glanzlosen Augen stiegen. Sie hätte sich am liebsten in einer Ecke verkrochen, aber sie blieb stehen, fest wie der Fels, von dem sie losgeschlagen worden war, und verneigte sich tief vor dem Fremden. »Ich will eine gute Frau sein«, murmelte sie und versuchte, ihre Stimme zu beherrschen.

Kamejiro sah ein letztes Mal auf das geliebte Bild am Boden. Dann nahm er es auf und gab es seinem Freund Ischii-san. »Es ist besser so«, sagte er. Er kehrte zu dem Mädchen zurück, das noch immer gebeugt stand, und sagte sanft: »Ich bin Sakagawa Kamejiro. Ich stamme von Hiroschimaken.«

»Ich bin Mori Yoriko«, antwortete das Bauernmädchen. »Ich stamme auch von Hiroschima.«

»Dann wollen wir heiraten«, sagte er, und die sieben Paare waren vollzählig.

Während der Jahre, in denen Kamejiro Sakagawa und seine Braut Yoriko entdeckten, wie froh sie sein konnten, daß sie in diese improvisierte Ehe hineingeschlittert waren, erlebten die Missionarsfamilien in Honolulu einen größeren Schrecken, denn einer ihrer Söhne entwickelte sich zu einem Fanatiker, und die Berichte über sein Verhalten setzten ganz Hawaii in Staunen.

Das Hawaii jener Jahre schien mit Hales und Whipples und Hewletts und Hoxworths und Janders angefüllt zu sein. Auf Punahou trugen in manchen Klassen von vierundzwanzig Schülern sechzehn einen dieser Namen. Nur erfahrene Ahnenforscher versuchten, die Linien auseinanderzuhalten, denn Hales waren Hoxworths und Hoxworths waren Whipples, und oft heiratete ein Hale wieder eine Hale und vermehrte auf diese Weise die Verwirrung, so daß schließlich kein Kind mehr wußte, wer seine verschiedenen Vettern waren, und ein altes Inselwort kam wieder zur Geltung: »Er ist mein Kalebassen-Vetter«, das heißt, wenn man nur weit genug zurückgeht, wird sich schon irgendeine Blutsverwandtschaft feststellen lassen.

Hawaii betrachtete die Hale-Whipple-Hewlett-Janders-Hoxworth-Sippe einfach als ›die Familie‹ und kannte ihre vier Wesenszüge: ihre Kinder gingen nach Punahou; die Jungen studierten in Yale; jeder Sohn und jeder Schwiegersohn erhielt unweigerlich eine gutbezahlte Stellung; und die Mitglieder der Familie waren bestrebt, jeden Skandal zu vermeiden. Als sich deshalb einer ihrer Söhne als ein Radikaler erwies, wurde die Familie von Grund aus erschüttert.

Solange er nach Punahou ging, hatte sich dieser Abtrünnige gut aufgeführt. Aber das war nichts Ungewöhnliches, denn die Familie erwartete, daß sich ihre Söhne dort gut entwickelten. Man braucht nur an den Fall von Hoxworth Whipple zu denken, der für sein Werk über die polynesische Geschichte internationale Auszeichnungen erhielt. Er begann seine gelehrten Untersuchungen, als er noch auf Punahou war, wenn er auch später seinen Bachelor of Arts in Yale, seinen Master of Arts in Harvard, sein philosophisches Doktorexamen in Oxford und seinen Doktor der Literatur an der Sorbonne machte. Er erhielt von elf großen Universitäten Ehrendiplome, aber als er 1914 starb, hieß es in der HONOLULU POST nur: »Der große Gelehrte wurde in Punahou erzogen.« Alles andere war nebensächlich.

In dem Jahr, in dem der große Gelehrte von Ehren überhäuft ins Grab sank, machte das jüngste Mitglied der Familie, das ein Fanatiker werden sollte, seine Abschlußprüfung auf Punahou. Er hieß Hoxworth Hale und unterschied sich äußerlich in nichts von einem typischen sechzehnjährigen Jungen. Er war weder lang noch kurz, weder dick noch dünn. Sein Haar war nicht schwarz und auch nicht blond, und seine Augen hatten keine auffallende Farbe. Er war nicht der Primus seiner Klasse, aber auch nicht der Schlechteste, und keine seiner Leistungen überragte das Mittelmaß. Er hatte im Sport befriedigend abgeschnitten, sich aber nie in Boxereien mit älteren Kameraden ausgezeichnet.

Der junge Hoxworth Hale, der den Namen des berühmten Gelehrten trug, erregte am meisten Aufmerksamkeit durch seine ungewöhnlich schönen Schwestern Henrietta und Jerusha. Und sie verliehen ihm eine gewisse Popularität, die er sonst nicht genossen hätte. Unter seinen Freunden kam es zu einer rechten Hetzjagd um die Gunst seiner reizenden Schwestern, und die jüngere davon verlobte sich natürlich auch in späteren Jahren mit einem ihrer Kalebassen-Vettern, einem Whipple, woraufhin Hoxworths Vater seiner Familie erklärte: »Mir scheint, es wird höchste Zeit, daß endlich jemand einen Fremden heiratet, damit endlich neues Blut in den alten Baum kommt.« Sein Rat wurde nicht wohlwollend aufgenommen; weil er selber seine Kusine Hoxworth geheiratet hatte, und man der Meinung war, daß er sie anschwärzen wollte. Als dann seine älteste Tochter Neigung zu einem Mann namens Gage aus Philadelphia faßte und sich mit ihm verlobte, drückte er seine Freude darüber aus. Später begegnete Henrietta jedoch einem Jungen aus New Hampshire namens Bromley, und die beiden entdeckten, daß weit zurück in der Geschichte ihr Urururgroßvater Charles Bromley und sein Ururur… – Nun, jedenfalls Henrietta fühlte sich mit Bromley sehr viel vertrauter, als sie sich je mit ihrem Verlobten Gage gefühlt hatte, und heiratete den letzteren, weil er, wie sie sagte, viel mehr zur Familie gehörte.

Als der junge Hoxworth Hale Punahou verließ, wurde er selbstverständlich nach Yale geschickt. In New Haven sollte sich aber dieser unscheinbare Junge in einer Weise hervortun, wie niemand es für möglich gehalten hätte. Da er seine beschränkten geistigen Kräfte nicht in einer Grundschule verschwendet hatte, konnte er sich sogleich am College entfalten und wurde mit der Zeit sowohl ein Gelehrter wie ein eleganter Herr. In den Prüfungen schnitt er entschieden besser ab als die Jungen, die ihn in Punahou überflügelt hatten, während er im Sport zum Führer des Polo-Teams und zum zweiten Spielleiter der Basketball-Mannschaft wurde. Er erwarb sich allgemeine Beliebtheit und kandidierte erfolgreich bei der Wahl des Klassensprechers.

Aus diesem ungewöhnlichen Jungen wurde nun ein Fanatiker. Seine Laufbahn begann in seinen Collegejahren, als eines Tages Professor Albers aus Leipzig eine Vorlesung über die Theorie des Imperialismus mit der bissigen Bemerkung schloß: »Die Invasion der Kongregationskirche plus Boston-Kaufleute in Hawaii ist das Gegenstück zu der Vergewaltigung Tahitis durch die katholische Kirche plus der Handelsfirmen von Paris. Der Beweis für die Analogie liegt, wie ich glaube, in der Art, wie die Missionare auf Hawaii – wenn sie auch nicht Kanonenboote des Mutterlandes zu Hilfe riefen, wie es ihre französischen Vettern auf Tahiti taten – auf revolutionärem Wege den Eingeborenen das Land stahlen und als Besitzer der Inseln aus dem Spiel gingen.«

In Professor Albers' Vorlesung saßen außer Hoxworth Hale noch seine Kalebassen-Vettern Hewlett Janders, zwei Whipples und ein Hewlett; doch diese anderen Nachkommen der Missionare begnügten sich damit, betreten auf ihre Hefte zu starren.

Nicht aber Hoxworth. Er räusperte sich einmal, er räusperte sich zweimal und unterbrach dann keck: »Herr Professor Albers, es tut mir leid, aber ich fürchte, Ihre Angaben sind nicht richtig.«

»Wie bitte?« fragte der deutsche Professor hastig.

»Ich meine, wenn die Angaben über Tahiti vielleicht auch richtig sein mögen, diejenigen über Hawaii beruhen bestimmt auf einem Irrtum.«

»Stehen Sie gefälligst auf, wenn Sie mit Ihrem Professor reden!« rief der Professor aus Leipzig und lief rot an. Als Hoxworth auf seinen Füßen stand, blätterte Albers in seinen Notizen und zitierte eindrucksvolle Quellenangaben: »Die Tagebücher von Ellis, Jarves, Bird, die Untersuchungen von Amsterfield, de Golier, Whipple. Sie berichten alle dasselbe.«

»Wenn sie es tun«, sagte Hoxworth, »dann haben sie unrecht.«

Professor Albers wurde wütend und fragte: »Wie heißen Sie, junger Mann?«

»Hoxworth Hale, Herr Professor.«

»Nun!« lachte Albers. »Ihr Urteil in dieser Sache wird kaum unanfechtbar sein.«

Dieser verächtliche Ton verführte Hale zu einer Bemerkung, die den Professor in Zorn geraten ließ: »Sie erwähnten Jarves. Haben Sie je Jarves gelesen?«

»Ich zitiere keine Quellen, die ich nicht gelesen habe«, fauchte Albers.

»Jarves war zufällig ein Freund meiner Vorfahren, und sie hielten ihn hoch in Ehren, weil er der erste unparteiische Beobachter war, der die Missionare verteidigte. Ich habe gelesen, was er geschrieben hat, und zwar in seinen Manuskripten, und damit läßt sich Ihre These einfach nicht stützen.«

Der Kurs erlebte so etwas wie einen Skandal, und während der nächsten Wochen gewann das Wort MISSIONAR einen eigenen Klang in Yale. Professor Albers führte auf die Herausforderung seines jungen Peinigers hin eine ganze Batterie von antiklerikalen Schriftstellern ins Feld, deren hämische Bemerkungen über alle Kirchen und ihre schändlichen Machenschaften, das Land der unterentwickelten Völker zu erobern, den jungen Bilderstürmern gefielen. Die Studentenhäuser hallten von den berühmten Spottreden auf die hawaiischen Missionare wider: »Sie kamen auf die Insel, um Gutes zu tun, und sie ließen sich's wohl sein.« – »Kein Wunder, daß es heller war auf den Inseln, als sie gingen; sie nahmen ja alles mit, was im Weg stand.« – »Sie lehrten die Eingeborenen Kleider zu tragen und Pachtverträge zu unterschreiben.« Und der bitterste Spott von allen: »Ehe die Missionare nach Hawaii kamen, gab es dort in den Bergen vierhunderttausend glückliche, nackte Eingeborene, die sich gegenseitig umbrachten, Blutschande trieben und gut aßen. Als die Missionare einige Jahre dort gelehrt hatten, gab es nur noch dreißigtausend eingekleidete, armselige Eingeborene, die sich am Strand zusammenkauerten, ihr christliches Lippengebet sprachen und nichts besaßen.«

In Professor Albers' Kurs wurde diese Art der Argumentation immer beliebter, und zum erstenmal untersuchte Yale, die Hochburg der Missionare kritisch, was es wirklich vollbracht hatte. Während dieser aufregenden Tage war es ausgesprochen unangenehm, ein Whipple oder Hewlett zu sein, denn oft wurde zitiert, daß Dr. John Whipple den Missionarsdienst quittiert hatte, um ein Millionär zu werden, und daß Hewlett aus der Kirche ausgeschieden war, um das Land der schutzlosen Eingeborenen zu stehlen. In der fünften Woche dieses Disputs bat sich der neunzehnjährige Hoxworth Hale Redezeit aus, um dem Kurs die Resultate seiner eigenen Forschungen auf diesem Gebiet vorzulesen. In kühlen, sachlichen Worten entwickelte er folgende These: »Im dritten Jahrzehnt des letzten Jahrhunderts brachte eine Reihe von Schiffen Missionare nach Hawaii. Im ganzen waren es zwölf Schiffe, die insgesamt zweiundfünfzig geweihte Pastoren mit einem Kostenaufwand von $ 1.220.000 nach den Inseln brachten. Nachdem die Missionare fast dreißig Jahre im kirchlichen und sozialen Dienst der Inseln zugebracht hatten, besaßen sie fast kein Land, ausgenommen Abraham Hewlett, der eine hawaiische Adlige geheiratet hatte, deren Familienbesitz in eine Stiftung zum Nutzen des hawaiischen Volkes umgewandelt wurde. Die Whipples besaßen keinerlei Land. Auch die Hales nicht, abgesehen von einigen Baugrundstücken, auf denen ihre Wohnungen standen. Tatsache ist, daß sich die hawaiische Regierung im Jahre 1854 der unglücklichen Lage der Missionarsfamilien annahm und ein besonderes Gesetz erließ, daß denjenigen, die den Inseln gedient hatten, erlaubte, kleine Grundstücke zu günstigen Preisen zu erwerben. Und die Regierung erließ dieses Gesetz, Herr Professor Albers, weil sie fürchtete – nicht etwa, daß die Missionare die Inseln in Besitz nähmen –, sondern daß sie nach Amerika zurückkehren und ihre Kinder mitnehmen könnten. Das Regierungsprotokoll machte die Absicht deutlich: ›Juni 1851. Die Missionare, die Grundbesitz erhalten oder sich darum beworben haben, haben diesen Grund weder erhalten noch sich darum beworben, ohne ein, wie sie glauben, angemessenes Entgelt dafür zu entrichten. Soweit ihre Gesuche bewilligt wurden, verfuhr die Regierung Eurer Majestät in gleicherweise wie bei den anderen Bewerbungen um Grundbesitz. Es soll nicht bestritten werden, daß Missionare, weil sie Missionare sind, dasselbe Recht haben, Land in derselben Menge zu erwerben wie all diejenigen, die keine Missionare sind. Aber abgesehen von dem, was ihnen nach Billigkeit und in Dankbarkeit für die vielen Dienste, die sie Eurem Volk geleistet haben, auf jeden Fall zusteht, entspricht es, angesichts der raschen Verminderung unserer eingeborenen Bevölkerung, nur einer vernünftigen Politik, wenn den Missionaren ein Anreiz geboten wird, ihre Kinder nicht von den Inseln fortzunehmen. Wir schlagen eine offizielle Resolution vor, in der die Dankbarkeit der Nation für all die Dienste, die die Missionare geleistet haben, zum Ausdruck kommt, und mit der Vorkehrungen getroffen werden, daß ihre Kinder auf den Inseln verbleiben.‹«

An dieser Stelle sah Hoxworth dem Professor ins Gesicht und fuhr fort: »Herr Professor Albers, die Bestimmungen dieser Resolution wurden ausgeführt, und der Prüfungsausschuß mußte feststellen, daß die Missionare, die dreißig Jahre für Hawaii gearbeitet hatten, so wenig besaßen, daß die eingeborene Bevölkerung der Regierung ihren Beifall bekundete, als diese verfügte, daß jeder Missionar, der mehr als acht Jahre auf den Inseln gedient hatte, 560 Morgen vom Grundbesitz des Staates erwerben konnte, und zwar zu einem Preis, der pro Morgen Land fünfzig Cent niedriger lag als der, den jeder andere Weiße zahlen mußte. Da der durchschnittliche Preis für einen Morgen Land damals $ 1,45 betrug, belief sich also der Preisnachlaß auf genau 34,5 Prozent oder ein Prozent für jedes Jahr hingebungsvollen und treuen Dienstes. Soweit ich Einblick habe, erwarben die Missionare auf keinem anderen Wege Land, ja, viele waren zu arm, um das Angebot der Regierung auszunützen. Hawaii wünschte verzweifelt, daß die Missionarsfamilien auf den Inseln blieben, und man hat mit Recht darauf hingewiesen, daß das Bedeutsamste, was die Missionare hervorbrachten, nicht ihr Zucker, sondern ihre Söhne waren. Wenn Sie jetzt einwenden wollen, daß diese begabten Missionarssöhne, die Hawaii verließen, um hier in Yale zu studieren, und dann wieder auf die Inseln zurückzukehren, später die hervorragendsten Stellen in der Medizin, Rechtsprechung, Regierung und im Geschäftsleben der Inseln einnahmen, hätten Sie dazu allen Grund. Aber wenn Sie das tun, dann schieben Sie nicht den Missionaren die Schuld zu, sondern Yale.

Ich komme zu dem Schluß, daß es weder fair noch korrekt ist, wenn man diesen Familien vorwirft, Land gestohlen zu haben, das sie nie besaßen. Es waren Familien außerhalb der Mission, amerikanische Seeräuber, die das Land in Besitz nahmen. Als das Land diesen Leuten gehörte, haben allerdings die Söhne der Missionare gegen Entgelt dieses Land bewirtschaftet. Aber wäre Ihnen lieber gewesen, wenn es brach liegengeblieben wäre? Die Tatsachen, die Sie zitieren, mögen für Tahiti zutreffen, sie lassen sich aber einfach nicht auf Hawaii anwenden.«

Rot vor Erregung begab er sich an seinen Platz und erwartete den Applaus seiner Studienkameraden, weil er es gewagt hatte, den arroganten Professor zu widerlegen. Aber Hoxworths Worte paßten den meisten nicht. Sie liefen dem Zeitgeist entgegen, und niemand schenkte ihnen Glauben. Der Spott auf die Missionare dauerte an, und Hale mußte feststellen, daß er einerseits bei seinen Altersgenossen nichts gewonnen und sich andererseits der Fakultät gegenüber in eine nachteilige Lage gebracht hatte. Am meisten betrübten ihn aber seine Kameraden von Punahou, die sich schämten, daß dieses Thema, das nach einer augenblicklichen Verlegenheit rasch wieder fallengelassen worden wäre, nun zur öffentlichen Diskussion stand und jedes Mitglied des Kurses zwang, für oder gegen die Missionare Stellung zu beziehen. Und da fast alle das letztere taten, waren die Jungen von Punahou wütend, daß einer von ihnen dieses Unheil heraufbeschworen hatte.

So hatte Hoxworth Hales erster Schritt in die öffentliche Diskussion einen erheblichen Rückschlag zur Folge. Aber seine Untersuchungen hatten ihn seinen Vorfahren nähergebracht. Wie beißend der Spott gegen die Missionare auch sein mochte, er kannte nun die Tatsachen, und dieses Wissen machte ihn – in der geheimnisvollen Weise, in der Wissen wirkt – stärker.

Seine Beschäftigung mit hawaiischer Geschichte brachte noch eine Begleiterscheinung mit sich, die ganz Yale entrüstete und dazu führte, daß sich Hoxworth zeitweilig von der Universität zurückzog. Er saß eines Tages in der Bibliothek und blätterte in den Jahrgängen einer frühen hawaiischen Zeitung, der POLYNESIAN, denn er wollte sein Gedächtnis über das auffrischen, was der empfindliche Herausgeber dieses Blattes, James Jackson Jarves, tatsächlich über die Missionare gesagt hatte. Er las sich in dem Protest Jarves' gegen ein französisches Kriegsschiff fest, welches drohend in Honolulu angelegt und darauf bestanden hatte, daß französische Weine in riesigen Mengen importiert wurden. Und dann las er, wie die französischen Herren Jarves gedroht hatten, ihn durch die Straßen zu peitschen. Er blätterte die Seiten um und erfuhr als nächstes, daß der britische Konsul einmal Jarves wirklich durchpeitschen ließ, weil er Einspruch gegen die englischen Übergriffe in die inneren Angelegenheiten der Inseln erhoben hatte. Da begann Hoxworth in sich hineinzulachen, und er dachte: Jarves muß ein feuriger junger Mann gewesen sein – wie ich! Ihm behagte der Einfall, und er fühlte Sympathie für diesen sonderbaren, draufgängerischen Zeitungsmann, der sich derart für Hawaii und die Missionare eingesetzt hatte. Aber dann blickte er plötzlich wieder auf den Namen: James Jackson Jarves! Hatte er den Namen nicht schon in einem anderen Zusammenhang gelesen?

Er eilte aus dem Bibliotheksgebäude in die Ausstellungshalle, wo einer der Schätze der Yale-Universität zu sehen war: die Sammlung früher italienischer Meister, zusammengetragen von einem sonderbaren Mann namens James Jackson Jarves, der in den fünfziger Jahren des letzten Jahrhunderts in Florenz gelebt hatte. Hoxworth ging durch die Galerie und betrachtete die eigenartigen Bilder auf Goldgrund, die aus einer Zeit stammten, die er kaum verstand. Er war nicht darauf vorbereitet, Gefallen an der Malerei zu finden, die sich ihm in der Jarves-Sammlung bot, und er versuchte es auch gar nicht, da sie der Kunst Raffaels und Rembrandts, die – wie er gelernt hatte – die richtige war, keineswegs glich. Aber als er diese kleinen Bilder betrachtete – es waren mehr als hundert –, ahnte er, daß sie von einem Mann gesammelt worden waren, der sie geliebt hatte, und er fragte einen Aufseher: »Wer war dieser Jarves?« Der Mann konnte ihm keine Auskunft geben, so wandte sich Hale an einen anderen und schließlich an den Museumsdirektor: »Wer war Jarves?«

Der Museumsdirektor besaß einen kurzen Bericht über den vergessenen Wohltäter und sagte: »Ein amerikanischer Kunstschriftsteller, der um die Mitte des vorigen Jahrhunderts in Florenz lebte. Ein enger Freund von Elizabeth und Robert Browning und John Ruskin. Er war auf seinem Gebiet ein hervorragender Mann und der erste amerikanische Kunstschriftsteller.«

»Hat er je in Hawaii gelebt?«

»Nein. Aber Ende seines Lebens schrieb er das erste englischsprachige Werk über japanische Kunst. Er entdeckte den Druck als eine Kunstform, und er muß im Osten gelebt haben, obwohl mir darüber nichts bekannt ist.«

»Hawaii ist nicht im Osten«, erklärte Hale.

»Rechnet man es nicht zu Asien?«

»Nein«, antwortete Hale kurz und ging. Damals hielt er nicht viel von den Mitgliedern des Lehrkörpers.

Er war beunruhigt. Es erschien höchst unwahrscheinlich, daß zwei Menschen mit entgegengesetzten Naturen wie der polternde Zeitungsmann von Hawaii und der geschliffene italienische Kunstkenner ein und derselbe sein sollten, und doch war da der Name: James Jackson Jarves. So setzte er seine Untersuchungen fort und entdeckte schließlich, daß sein hawaiischer Jarves sich mit seiner POLYNESIAN nicht hatte halten können und voll Abscheu nach Florenz geflohen war, wo er der erste große amerikanische Sammler wurde, der erste amerikanische Kunstphilosoph und der erste Gelehrte, der sich der japanischen Kunst zuwandte. Er verspürte ein besonderes Interesse an dem sonderbaren Mann und dachte: Das ist nicht schlecht für einen hawaiischen Jungen. Und dann tat er einen Blick in die besonderen Umstände, wodurch Yale in den Besitz der Bildersammlung von Jarves gelangt war, und sah voll Abscheu, welche geschmacklosen Kniffe das College dabei angewandt hatte. Er vergaß seine Missionare und durchstöberte die Ereignisse des Jahres 1871, als der frühere Herausgeber der POLYNESIAN dreiundfünfzig und in verzweifelte Geldnot geraten war. Yale hatte ihm auf seine Bilder zwanzigtausend Dollar geliehen, und er war unfähig gewesen, die Schuld zurückzuzahlen. So ließ das College die ganze Sammlung öffentlich versteigern: Hundertneunzehn Meisterwerke in einem Wert von siebzigtausend bis achtzigtausend Dollar – mehr als eine Million im Jahre 1917. Aber die Universitätsbehörden hatten allen möglichen Interessenten mitgeteilt, daß die Sammlung nur als Ganzes ersteigert werden könne, und auch dann, hieß es, würde die Universität dem Käufer nicht das volle Besitzrecht an den Bildern zuerkennen, so daß jeder, der die Bilder ersteigern wollte, mit späteren Prozessen rechnen mußte. Am Tag der Versteigerung stellten sich keine Käufer ein, und Yale erhielt die ganze Sammlung für das, was Jarves ihr geschuldet hatte.

»Das ist ein Skandal!« rief Hoxworth. Zu seinem Erstaunen fand er, daß er tief in Kunstprobleme geraten war, und wenn er nun durch die Jarves-Sammlung ging, dachte er: Diese herrlichen Meisterwerke! Er schrieb einen langen Brief an die Universitätszeitung und stellte die Frage, warum sich eine Universität mit der Vergangenheit Yales in ein so niederträchtiges Unternehmen hatte einlassen können. Daraufhin brach die Hölle los.

Hoxworth wurde in der Universität als ein Radikaler verschrien, der den Ruf seiner eignen Universität geschändet hatte. Aber ein Bostoner Kunstkritiker schrieb: »Die Tatsachen, die Herr Hale so gründlich darstellt, waren den Kunstkreisen in großen Zügen seit langem bekannt, wurden aber nicht vor die Öffentlichkeit gebracht aus Rücksicht auf das ehrwürdige Institut, dessen Verhalten sonst ohne Fehl war.« So mußte einer der konservativsten jungen Männer, die Hawaii je nach Yale gesandt hatte, abermals entdecken, daß er zum Mittelpunkt eines Streits geworden war, und dieser erregte weit mehr Aufsehen als seine kühne Verteidigung der Missionare, denn hier ging es um den guten Ruf der Universität selber.

Auf der Höhe der Auseinandersetzung öffnete die Universitätszeitung Hoxworth einen Weg, um sich förmlich zu entschuldigen. Aber ebenso wie er es abgelehnt hatte, sich den falschen Angaben Professor Albers' über Hawaii zu fügen, so weigerte er sich jetzt, gutzuheißen, was Yale seinem bevorzugten hawaiischen Schriftsteller James Jackson Jarves angetan hatte. Yale hatte die Bilder gestohlen, und Hoxworth wiederholte seine Anschuldigungen. Aber als er eines Abends betrübt durch die Sammlung ging, kam ihm ein völlig neuer Gedanke: Es tut jetzt wirklich nichts mehr zur Sache, ob Jarves seine Bilder von Yale gestohlen bekommen hat oder nicht, wie es auch gleichgültig ist, ob die Missionare das Land Hawaiis gestohlen haben oder nicht. Worauf es ankommt, und zwar allein ankommt, ist dies: Was hat das Institut damit Gutes erreicht? Wenn Yale diese Bilder nicht an sich gebracht hätte, mit welchen unlauteren Mitteln immer, wo hingen sie jetzt? Hätten sie irgendwo sonst so wunderbar ihren Zweck erfüllt wie hier in New Haven? Wenn sich die Missionare zurückgehalten und Hawaii seinem Niedergang überlassen hätten, was wäre damit gewonnen gewesen? Yale kann sich glücklich preisen, daß es ein solches Fundament für seine Kunstsammlungen erhielt, und Hawaii kann sich glücklich preisen, daß es die Missionare hatte. Die kleinen Schandflecken bei der Sache sind unbedeutend. Es ist gleichgültig, was ein arroganter Dummkopf wie Albers sagt. Janders und die anderen Freunde hatten recht, ihn zu ignorieren. Tatsache ist, daß es in Hawaii heute Zuckerplantagen und Ananas und große Reservoire und eine Menge verschiedener Rassen gibt, die einigermaßen gut miteinander auskommen.

Wenn Yale diese Bilder gestohlen hat, so stehen sie ihm heute rechtmäßig zu auf Grund des guten Zweckes, zu dem es sie verwandt hat. Ich werde von nun an meinen Mund halten, wenn jemand sagt, daß die Missionare Hawaii gestohlen haben. Wenn sie es taten, was ich nicht glauben kann, so haben sie das, was sie stahlen, zu einem guten Zweck verwandt.

Er erkannte in diesem düsteren Abendschein, während er von seinen Freunden geschmäht wurde, daß man die Handlungen einer Institution unter vielerlei Aspekten beurteilen kann und daß der pragmatische Aspekt gewiß nicht der schlechteste ist.

So begann er sein Studium – diesen wunderbaren, voranschreitenden, schmerzlichen Prozeß, bei dem sich ein Geist zu einem nützlichen Instrument entwickelt, das einen Vorrat an geprüften Erfahrungen richtig zur Anwendung bringen kann. Plötzlich hatte er Yale und die Kameraden von Punahou und die Professoren aus Leipzig und die Probleme um James Jackson Jarves satt. Er verließ gemächlich die Galerie, nickte den Bildern, die er sich nie wieder ansehen würde, ein ernstes Lebewohl zu und begab sich auf das Postbüro, wo er sich – es war der 28. April 1917 – freiwillig zur Armee nach Frankreich meldete.

Am 19. August 1916 kam es zu einem Ereignis, das auf Hawaii Geschichte machen sollte. Aber wie immer in solchen Fällen schenkte man ihm anfangs keine Beachtung.

Es kam zu diesem Zwischenfall, weil einer der deutschen Aufseher sowohl betrunken war als auch an Zahnweh litt, wobei das letztere das erstere nach sich gezogen haben mag.

Die Plantagenaufseher waren eine zähe, zynische, vernünftige und anständige Schar. Sie stammten zum größten Teil aus Deutschland und Norwegen, und gewöhnlich rief ein Mann seinen Bruder her und dieser erinnerte sich wiederum ihres Vetters, so daß sich die Lunas immer wieder aus den alten Ländern rekrutierten. Sie wurden von Firmen wie Janders & Whipple aus zwei Gründen zur Überwachung der Feldarbeiter angestellt. Es wäre undenkbar gewesen, daß ein Ostasiate über die niedrigsten Stellungen emporgestiegen wäre: einmal, weil er gewöhnlich kein Englisch verstand, dann, weil keiner beabsichtigte, in Hawaii zu bleiben, vor allem aber, weil sich die Haoles keinen Chinesen oder Japaner in einer Position mit Befehlsgewalt vorstellen konnten. Andererseits wußten die großen Plantagenbesitzer aus Erfahrung, daß sich die Amerikaner, die sie bekommen konnten, wenig zu Aufsehern eigneten. Fähige Amerikaner suchten Anstellungen in Büros, und die unfähigen vermochten kaum, japanische Feldarbeiter zu beaufsichtigen.

Deshalb war Hawaii gezwungen, Europäer zu holen, um ihre Plantagen zu beaufsichtigen. Wenn also die oberste Schicht der Gesellschaft Hawaiis aus Neu-England-Familien bestand, so wurde die zweite, tatkräftige Schicht aus Europäern gebildet, die früher Lunas gewesen waren, dann aber die Plantagen verlassen hatten, um ein eigenes Geschäft zu gründen. Die Deutschen waren am erfolgreichsten, sowohl als Lunas wie später auch als Städter, und durch einen Zufall der Geschichte wurde das Ereignis, von dem ich hier spreche, durch einen Deutschen hervorgerufen, aber wahrscheinlich tragen seine Zahnschmerzen die Schuld daran.

Er war um sechs Uhr morgens auf seinem Weg durch das Ischii-Lager. Seine Stiefel glänzten und seine schneeweißen Breeches waren frisch geplättet. Seit einiger Zeit wurde er von den japanischen Arbeitern geärgert, die große Mengen Sojasoße tranken, um ein kurzfristiges Fieber hervorzurufen, was ihnen erlaubte, sich einen Tag von der Arbeit fernzuhalten. Er war entschlossen, dieser Unsitte ein Ende zu machen. Wenn ein Mann behauptete, daß er Fieber hatte, mußte er dem deutschen Luna ins Gesicht hauchen, und wehe, wenn er nach Sojasoße roch.

Im neunzehnten Jahrhundert hatten die Lunas den asiatischen Arbeitern gegenüber ziemlich freie Hand gehabt, und zuweilen war es vorgekommen, daß sadistische Aufseher zwei Chinesen mit ihren Zöpfen an den Schweif eines Pferdes banden und sie dann durch den roten Staub schleifen ließen. Andere Lunas hatten es sich zur Gewohnheit gemacht, Chinesen und Japaner wie Tiere auszupeitschen. Auf diese Weise hatten die Europäer ihre rohe Gewaltherrschaft in den Zuckerrohrfeldern behauptet. Als aber die Ananas aufkamen und ein mißhandelter Arbeiter sich leicht dadurch rächen konnte, daß er durch eine Reihe blühender Stauden ging und Hunderte der kleinen Einzelblüten abstreifte, so daß den Früchten später einige der Fruchtzellen fehlten, aus denen sie sich aufbauten, verzichteten die Lunas auf Faust und Peitsche, und das Leben auf den Plantagen wurde erträglich.

Aber an diesem Augusttag entdeckte der deutsche Luna zwei Japaner, die an dem Sojafieber litten, und trieb sie auf die Felder, ob sie Fieber hatten oder nicht. Dann verließ er die lange Baracke, wo die Junggesellen lebten, und begab sich in das winzige Holzhaus, wo Kamejiro Sakagawa mit seiner Frau Yoriko wohnte. Zu seinem Ärger fand er Kamejiro noch im Bett. Der Luna dachte nicht daran, daß sich dieser Arbeiter während vierzehn Jahren nicht ein einziges Mal krank gemeldet hatte und daß er höchstwahrscheinlich keine Krankheit vortäuschte. Alles, was der Deutsche sah, war ein Japaner, der im Bett lag und behauptete, Fieber zu haben.

»Hauch mir ins Gesicht«, schnauzte er in Pidgin.

Kamejiro, der nicht einmal den Kniff mit der Sojasoße kannte, verstand den Befehl nicht, was den Luna von der Durchtriebenheit des Mannes nur noch mehr überzeugte. Er schüttelte den kleinen Arbeiter und schrie abermals: »Hauch mir ins Gesicht!« Er beugte sich über das Bett, und da Yoriko Mitleid mit ihrem kranken Mann gehabt und ihn nach einem heißen Bad mit Reis und Sojasoße gefüttert hatte, stieg dem Luna der unverkennbare Duft der scharfen, schwarzen Soße in die Nase. Die Verdutztheit des kleinen Japaners, die der Luna als hämisches Erstaunen auslegte, trieb den Luna zur Raserei.

Er zerrte den kranken Mann nach dieser Diagnose, die durch Alkohol und Zahnschmerzen sehr beeinträchtigt war, aus dem Bett und begann, ihn mit einer Peitsche zu schlagen.

Er hatte Kamejiro einige Dutzend Schläge versetzt, von denen allerdings wegen der engen Raumverhältnisse keiner sehr schwer ausgefallen war, als er an Frau Sakagawas Verhalten und dem geröteten Gesicht des Mannes erkannte, daß Kamejiro vielleicht wirklich krank war. Aber nun hatte er sich in diese Sache eingelassen und konnte nicht mehr zurück. »Zieh dich an«, brummte er, und während der verwirrte Kamejiro, der das erste Mal krank war, in seine Kleider kletterte, schwang der Luna über ihm die Peitsche. Er trieb Kamejiro aus der Hütte in die Ananasfelder und verkündete den andern: »Sojasoße pilikia pau! Viel pau!«

Kamejiro arbeitete mit hohem Fieber bis zum Mittag, dann brach er zusammen. »Er fällt in Ohnmacht!« riefen die Japaner, und die Arbeit ruhte, während man ihn in seine Hütte zurückschleppte. Der deutsche Luna, der von dem Gang der Dinge beunruhigt war, eilte zu dem Plantagenarzt und sagte: »Ihr müßt sagen, daß es Sojafieber ist. Wir müssen hier zusammenhalten.«

Der Arzt war ein alter Routinier, der es nirgends sehr weit gebracht hatte, und verstand, was von ihm verlangt wurde. Dennoch war er über das hohe Fieber des Japaners entsetzt, und ehe er verkündete, daß sich der Mann krank gestellt hatte, gab er ihm einige Mittel ein. Dann begann er, unterstützt von dem Luna, in Pidgin eine wütende Predigt gegen das Sojasoße-Trinken zu halten. Aber als er zurückritt, warnte er den Luna: »Der kleine Kerl wird diesmal zwar nicht sterben, aber zuweilen sind sie wirklich krank.«

»Wie soll man das wissen?« fragte der Deutsche, und damit war der Fall für ihn erledigt.

Aber nicht für Kamejiro Sakagawa. Vierzehn Jahre lang hatte er seinem Arbeitsherrn die Treue gehalten, die von allen Japanern erwartet wurde. Jeder der feurigen Monologe des glatzköpfigen Rezitators hatte von der Treue gehandelt, die der Untergebene seinem Herrn schuldig ist. Die Selbstmorde, die Opfer, die Tat Oberst Itos vor Port Arthur – all das stammte aus diesem Geist des Gehorsams, und der Grund, weshalb diese Rezitatoren aus Tokyo nach so fernen Inseln wie Kauai kamen, war, daß die kaiserliche Regierung alle Japaner an ihre unverlöschliche Treue gegen ihre Oberen, in diesem Fall gegen ihren Kaiser und dessen Armee erinnern wollte. Keiner hatte seine Sache so gut gelernt wie Kamejiro. Ihm war Treue und Aufrichtigkeit zur innersten Natur geworden, und den Höhepunkt seines Lebens sah er noch immer in dem Augenblick, da er in der Uniform Oberst Itos neben dem Rezitator stehen durfte, während dieser die Geschichte ›Oberst Ito und die russischen Gewehre von Port Arthur‹ vortrug. Im Traum war Kamejiro dieser Oberst.

Aber was war nun mit ihm geschehen? Als das Fieber nachließ, flüsterte er zu seinen engsten Freunden: »Das Schlimmste war nicht die Peitsche, wenn sie auch schmerzte. Sondern als ich zu Boden fiel, trat er nach mir! Mit seinen Schuhen!«

Wenn der Deutsche vor dem Gericht gefragt worden wäre, ob dies wirklich geschehen war, hätte er sich wahrscheinlich kaum daran erinnert, denn ein Fußtritt hatte für ihn keine Bedeutung. Aber für einen Japaner war es eine unerträgliche Schmach. Es hatte keinen Sinn, Kamejiro einreden zu wollen, daß ein Fußtritt nicht schlimmer als ein Peitschenhieb war. Er wußte, daß in den japanischen Balladen immer dann die furchtbarste Szene kam, wenn der Bösewicht, nachdem er den Held niedergeschlagen hatte, seinen Zori auszog und dem niedergestreckten Helden einen zeremoniellen Hieb versetzte. Dann keuchten Männer wie Kamejiro, denn sie wußten, daß nur der Tod diese letzte Schmach tilgen konnte.

»Er trat nach dir?« flüsterte einer der älteren Männer.

»Ja.«

»Ein törichter, ungezogener Deutscher trat nach einem Japaner?«

»Ja.«

»Ganz Japan ist an diesem Tag gedemütigt worden«, sagten die Freunde, teilten seine Schmach und gingen.

Als die Sakagawas allein zurückblieben, wandte Kamejiro sein Gesicht zur Wand und begann zu weinen. Er verstand nicht, was geschehen war, aber er wußte, daß er irgendwie Rache nehmen mußte. Auch seine Besucher hatten deutlich zu verstehen gegeben: »Ganz Japan ist gedemütigt worden.«

Seine derbe, grobknochige Frau verstand die Qual, in der er sich befand, und versuchte mit vielen begütigenden Mitteln den Feuerbrand seines Schmerzes zu mildern und zu ersticken. Aber sie vermochte nichts, und bei Sonnenuntergang verkündete ihr Kamejiro seinen Entschluß: »Ich werde mir Ischii-sans Schwert ausleihen. Wenn die Dunkelheit hereingebrochen ist, werde ich mich zu dem Haus des Luna schleichen und mir auf seiner Schwelle die Eingeweide herausschneiden. Das wird ihm große Schande bringen, und die Ehre Japans ist gerettet.«

»Nicht!« flehte Yoriko. »Dieser dumme Deutsche wird es nicht verstehen.«

»Wenn er morgen über meine Leiche stolpert, wird er es schon verstehen«, erwiderte Kamejiro.

»O nein!« weinte Yoriko. Sie hatte kaum ein Jahr mit ihrem Mann zusammengelebt, aber sie hatte schon erkannt, daß er der beste Mensch war, den man sich denken konnte. Er war freundlich und fröhlich. Er sparte sein Geld und war seinen Freunden gegenüber großzügig. Er betrank sich manchmal, fiel dann aber nur in Lachkrämpfe und mußte sich von ihr nach Hause bringen lassen. Bei allen öffentlichen Versammlungen der Japaner repräsentierte er die Ehre des Heimatlandes. In seiner Uniform des Oberst Ito war er so schön wie nur einer, und sie wollte nicht – nicht einmal um der Ehre des Vaterlandes willen –, daß er Harakiri vor dem Haus eines Tölpels wie dem deutschen Luna machte.

»Kamejiro«, flüsterte sie. »Vergiß das Schwert. Es gibt einen besseren Weg. Warte, bis du stärker bist. Ich werde dich mit Reis und Fisch füttern, und du wirst so kräftig sein wie zuvor. Dann verbirg dich an dem Weg, und wenn der Luna vorüberkommt, dann spring vor, schlage ihn nieder und tritt ihn mit deinem Zori.«

»Die Deutschen sind stark«, überlegte Kamejiro.

»Dann nimm ein paar andere mit, die dir helfen«, schlug Yoriko vor.

»Ich werde mich nicht verstecken«, erwiderte Kamejiro. »Das würde die Ehre Japans beleidigen.«

»Dann geht auf ihn zu«, riet Yoriko, »und schlagt ihn nieder.«

Der Deutsche erschien Kamejiro wesentlich stärker als Yoriko, deshalb dachte sich der kleine Feldarbeiter auf seinem Fieberlager einen anderen Plan aus, der den Luna demütigen und seine verletzte Ehre wiederherstellen würde. Er wartete, bis seine Kräfte zurückkehrten, verbrachte einige Zeit damit, den Luna zu beobachten, und legte dann seine Falle. Er stellte sich neben dem Weg auf, den der Deutsche einschlagen mußte, um zu seinem Quartier zu gelangen. Er zitterte vor Aufregung. Als der Deutsche schon fast vor ihm stand, rief er laut: »Herr von Schlemm!«

Der Luna blieb überrascht stehen und hob seine Fäuste in Abwehrstellung. Dann erkannte er, daß der Musterarbeiter Kamejiro vor ihm stand, und dachte nicht daran, daß er diesen Mann vor kurzem ausgepeitscht hatte. Er ließ seine Fäuste ein wenig sinken und fragte: »Wozu rufst du mich?«

Zu seiner Verwunderung bückte sich der kleine Japaner, zog vorsichtig seinen Zori aus, stellte sich aufrecht wie ein Major in einem deutschen Luststück vor ihn hin und klopfte ihm mit dem staubigen Schuh auf die Schulter. Kamejiro erwartete, daß er in diesem Augenblick von dem deutschen Luna niedergeschlagen würde, woraufhin seine Freunde, die sich in den Büschen verborgen hielten, herbeigesprungen wären und den Luna verprügelt hätten.

Aber nichts geschah. Der große, verwunderte Deutsche starrte seinen sonderbaren Gegner an, blickte auf dessen nackten Fuß nieder und zuckte die Schultern. »Du, was willst du, Kamejiro?« fragte er, ohne zu begreifen, was hier vorging.

Voll Abscheu für einen Mann, der keine Ehre besaß, wandte ihm Kamejiro den Rücken und humpelte mit einem Schuh und einem nackten Fuß in seine Hütte. Der große Luna sah ihm voll Verwirrung nach. Dann zuckte er noch einmal die Schultern und setzte seinen Weg fort. Aber als er dahinging, glaubte er, neben dem Weg im Zuckerrohrfeld verhohlenes Hohngelächter zu hören. Aber als er sich plötzlich umwandte, sah er nichts als das wogende Zuckerrohr.

An diesem Abend war Sakagawa Kamejiro der Held des Japanerlagers. »Erzähl uns, wie du den Luna gedemütigt hast!« baten seine Bewunderer.

»Ich ging auf ihn zu, so wie ich es meiner Frau vorher gesagt hatte, und dann rief ich: ›He, du, Herr von Schlemm!‹ Dann zog ich meinen Zori aus und schlug ihm damit auf den Kopf.«

»Auf den Kopf?« fragten die Japaner, die nicht dabei gewesen waren. »Und er tat nichts?«

Einer der Männer, die sich im Zuckerrohr verborgen hatten, erklärte: »Er war überrascht! Er hatte Angst! Ich sah, wie er zitterte! Wie bedauernswert war er in diesem Augenblick!«

»Ich denke, wir sollten dieses Ereignis mit Reiswein feiern«, schlug ein älterer Mann vor, der stolz darauf war, daß Kamejiro die Ehre des Ischii-Lagers gerettet hatte. Aber noch ehe es zu dem Fest kam, stürzte Ischii-san atemlos mit einer schrecklichen Nachricht herein. Anfangs brachte er kein Wort heraus, aber dann sagte er mit Tränen in den rotunterlaufenen Augen: »Meine Frau ist davongelaufen.«

»Sumiko-san?« rief alles im Chor.

»Sie ist nach Honolulu gegangen«, jammerte der geschlagene Mann. »Sie sagte, daß sie nicht länger in Kauai leben könne.«

»Wieso?« fragte einer der älteren Männer. »Konntest du sie nicht im Bett festnageln?«

»Im Bett ging alles gut«, erklärte Ischii-san, »aber sie lachte mich aus, weil ich keinen Anzug besaß. Ich flehte sie an … Vielleicht haben einige von euch gehört, wie es in unserer Hütte zuging.«

Als betrogener Mann stand er beschämt seinem Elend gegenüber, und die Männer aus dem Ischii-Lager bedauerten ihn, weil er lesen und schreiben konnte und viel Geld aufgewandt hatte, um sich eine Frau aus Japan kommen zu lassen, weil diejenige, die er bekommen hatte, das schönste japanische Mädchen auf ganz Hawaii gewesen war und weil er sie nicht hatte halten können. Schweigen herrschte im Lager, und dann stand Sakagawas Frau, die grobknochige Frau, die er verstoßen hatte, auf und sagte: »Vergiß das ungezogene Mädchen, Ischii-san. Auf dem Schiff haben wir sie verachtet, und wir wußten, daß nie eine gute Frau aus ihr würde. Nicht du trägst die Schuld. Ich verkünde jedem hier, daß nicht Ischii-san die Schuld trägt.«

Der kleine Schreiber blickte in das Gesicht der stämmigen Frau, die er von Hiroschima hatte kommen lassen, und in seiner Verzweiflung murmelte er: »Du vergibst mir also, Yoriko-chan?«

»Ich habe dir schon lange vergeben«, antwortete das Bauernmädchen, »denn du hast mir ermöglicht, meinen wahren Ehemann zu finden.« Sie gebrauchte das japanische Wort Danna-san, Herr Gebieter, und obwohl sie nicht zuließ, daß ihr Gemahl ihr irgend etwas gebot, so sprach sie doch das Wort in einem singenden, demütigen Tonfall aus und senkte ihre Augen. Alle Männer dachten: Was für einen glücklichen Fang Kamejiro da gemacht hat.

Als sie in ihrer kleinen Hütte waren, flüsterte Kamejiro zu seiner Frau: »Heute abend habe ich bei dem Gedanken gezittert, daß Sumiko meine Frau sein könnte.«

»Sie wäre auch dir fortgelaufen.«

»Ich hatte Glück! Ich hatte Glück!« frohlockte Kamejiro. »Die vierhunderttausend Götter Japans blickten an jenem Tag auf mich herab.«

Yoriko sah auf ihren Mann herab und fragte: »Hast du wirklich von Schlemm-san mit deinem Zori auf den Kopf geschlagen?«

»Ja.«

»Ganz Japan ist stolz auf dich, Danna-san.«

Sie fielen auf das Bett, und Kamejiro sagte: »Es ist sehr komisch, aber ich weiß ja wenig über Mädchen. Ich dachte immer, wenn ein Mann und eine Frau sich verheiraten und miteinander schlafen, dann kommen immer sehr bald die Babys.«

»Manchmal ja«, versicherte ihm Yoriko.

»Aber nicht bei uns – wie es scheint.«

»Wir müssen uns mehr anstrengen«, erklärte Yoriko und blies die Petroleumlampe aus.

Sie strengte sich auch bei anderen Dingen an. Wenn die Ananas reiften, half sie bei der Ernte und verdiente vierundfünfzig Cent pro Tag. Später nahm sie eine kurzfristige Arbeit an, bei der sie die Setzlinge von den überflüssigen Blättern befreien mußte, damit sie schneller angingen. Bei dieser schwierigen und mühseligen Arbeit erhielt sie fünfundsiebzig Cent für tausend Setzlinge, und mit angespannter Konzentration vermochte sie bis zu viertausend Pflanzen täglich auszuschneiden. Sie war das Wunder der Plantage, und die Ehemänner aus den anderen Lagern fragten ihre Frauen: »Warum kannst du nicht ebenso rasch Pflanzen ausschneiden wie Kamejiros Frau?« Die Frauen erwiderten: »Weil wir menschliche Wesen und nicht Maschinen sind. Das ist der Grund.«

Yoriko übernahm auch die Aufgabe, die Mahlzeiten der Junggesellen zu kochen. Diese stellten die Nahrungsmittel zur Verfügung, und sie kochte. Sie und ihr Mann standen jeden Morgen um halb vier auf. Er sammelte Holz für sein Warmbad und den Herd, und sie bereitete das Frühstück für die Männer. Zusammen verdienten sie nicht wenig, aber das Ziel von vierhundert Dollar schwand dennoch immer wieder in weite Ferne. Man hörte von militärischen Plänen Japans, die unterstützt sein wollten, und durch das Konsulat in Honolulu gelangten verschiedene kaiserliche Aufforderungen nach Kauai. Es gab Priester, denen man helfen mußte, und Schullehrer, die die Kinder erzogen, denn wer hätte seine Kinder mit nach Japan zurücknehmen wollen, wenn sie nicht Japanisch konnten? Und obwohl die Sakagawas keine Kinder hatten, halfen sie denen, die welche hatten.

Die Verminderung ihrer Dollars schrieb sich aber vor allem von persönlichen Tragödien her, die sich unter der Lagergemeinschaft ereigneten. So stürmte eines Tages Ischii-san in ihr Heim und bat um dreißig Dollar. »Ich muß sofort nach Honolulu«, murmelte er und versuchte, seine Tränen zurückzuhalten.

»Sumiko?« frage Sakagawas Frau.

»Ja. Haschimoto-san, der Fotograf aus Kapaa, war in Honolulu und hat entdeckt, daß der Mann, der Sumiko mit sich nahm, sie in der Stadt verlassen hat, und sie …« Er konnte nicht zu Ende reden.

»Und sie arbeitet in einem der Bordelle?« fragte Yoriko kühl.

»Hmmmmm«, nickte Ischii-san und verbarg beschämt sein Gesicht.

»Das ist ihr Schicksal, Ischii-san«, versicherte ihm die Frau aus Hiroschima. »Laß sie dort. Du kannst doch nichts tun.«

»Sie dort lassen?« schrie Ischii-san. »Sie ist meine Frau.«

»Glaub mir, Ischii-san«, sagte Sakagawas Frau. »Die wird niemals eine richtige Frau.«

»Ihr wollt mir also nicht die dreißig Dollar geben?« fragte der Schreiber.

»Natürlich«, sagte Kamejiro, und obwohl seine Frau, die wußte, daß die Fahrt nutzlos war, gegen diese Verschwendung protestierte, gab er das Geld. Fünf Tage später kehrte der kleine Herr Ischii mit schamhaft gesenktem Blick allein nach Kauai zurück. Lange fragte niemand nach seiner Frau, und mit hängendem Kopf ging er seiner Arbeit nach. Schließlich aber schlug Kamejiro beim Frühstück in der langen Baracke mit der Faust auf den Tisch und fragte mit lauter Stimme: »Ischii-san, arbeitet deine Frau noch immer im Bordell?«

»Ja«, antwortete Ischii-san, glücklich, daß endlich jemand die Frage stellte.

»Dann wirst du dich also bald von der unnützen Hure scheiden lassen?«

»Ja«, antwortete der Schreiber.

»Das ist besser für dich«, sagte Kamejiro, »aber denk daran, daß du mir dreißig Dollar schuldest.« Die Männer lachten, und das war das letztemal, daß im Ischii-Lager über die schöne Sumiko gesprochen wurde. Aber manchmal erkundigte sich Kamejiro, der noch immer mit Schaudern an die Gefahr dachte, der er so knapp entronnen war, bei Matrosen aus Honolulu: »Was ist mit dem Mädchen Sumiko geschehen?« Und schließlich erfuhr er: »Sie ist nach Japan zurückgekehrt.«

Als er an diesem Abend Yoriko mit der Nachricht überraschen wollte, unterbrach sie ihn mit ihrer eigenen aufregenden Neuigkeit: »Wir werden ein Baby bekommen!«

Kamejiro ließ seine Hände sinken, und alle Gedanken an Sumiko schwanden. »Ein Baby!« rief er mit jauchzender Freude. »Er soll Goro heißen.«

»Warum Goro?« fragte Yoriko in ihrer nüchternen Art. »Das ist kein Name für einen Erstgeborenen.«

»Ich weiß«, gab Kamejiro zu. »Aber vor Jahren habe ich beschlossen, daß mein erster Sohn Goro heißen sollte. Der Name klingt gut.« Und er wurde gebilligt.

Ich habe gesagt, daß die heroische Begegnung Kamejiro Sakagawas mit dem deutschen Plantagenaufseher von Schlemm historische Bedeutung erlangte; aber das sollte erst vierzig Jahre später deutlich werden. Die einzige Folge dieser Begegnung war zunächst, daß man in Honolulu davon hörte und daß Kamejiros Rache zu einer Rebellion aufgebauscht wurde. Die Plantagenverwalter flüsterten furchtsam von ›jenem Japaner, der dem deutschen Luna den Garaus gemacht hatte‹. Glücklicherweise war der Tolle Whip zu dieser Zeit auf einer Ferienreise nach Spanien, aber als er aus dem Überseedampfer der H. & H.-Linie stieg, wurde ihm davon berichtet.

Seine Nackenmuskeln spannten sich, und die häßlichen Narben auf seiner Backe liefen rot an. »Wer war der Japaner?« fragte er.

»Ein Mann namens Kamejiro Sakagawa«, berichtete ein H. & H.-Beamter, und einige Augenblicke blieb der Tolle Whip wie angewurzelt stehen. Er wiederholte den Namen »Kamejiro« und blickte auf die Koolau-Kette. Seine Spannung wuchs, und er packte den Beamten impulsiv am Kragen. »Wann kann ich ein Schiff nach Kauai bekommen?« brüllte er, und als der kleine Inseldampfer nach der Garteninsel abfuhr, murmelte der H. & H.-Beamte: »Gott sei dem armen Japaner gnädig, wenn er Whip in die Hände fällt.«

Als das Fährschiff Lihue erreichte, sprang der Tolle Whip in großer Erregung an Land, rief ein Taxi herbei und brauste nach Hanakai. Sobald er in seiner Plantage ankam, brüllte er: »Schafft mir diesen verdammten Kamejiro herbei, der sich einbildet, er könnte einem Luna Fußtritte versetzen.«

Als ihm Kamejiro mit der Mütze in der Hand, wie es sich für einen Japaner gehörte, entgegenkam, stürzte sich Whip auf ihn und schrie: »Mir ist zu Ohren gekommen, daß du meinen Luna niedergestreckt hast.«

Kamejiro verstand nicht, was vorging, und dachte: Ich werde hinausgeworfen. Und mit dem kleinen Mädchen, das ich füttern muß. Was soll ich tun?

»Nun?« brummte Whip. »Warst du's, oder warst du's nicht?«

Der kleine Japaner drehte seine Mütze in den Händen und sagte schwach: »Ich nicht Luna geschlagen, wie Ihr sagt – hontoni – Hoxowortu. Ihr mir glauben. Ich spreche wahr.«

Plötzlich packte der Tolle Whip Kamejiro bei den Schultern und brachte sein Gesicht dicht vor das des Arbeiters. »Kleiner Mann«, fragte er, »bist du so tapfer, wie sie behaupten?«

»Was ist tapfer?« erwiderte Kamejiro mißtrauisch.

»Damals, als wir über das Zink für dein Warmbad stritten. Erinnerst du dich? Hättest du wirklich mit mir gekämpft?«

Jetzt verstand Kamejiro, und da er hinausgeworfen werden sollte, hielt er sich nicht zurück. »Ja«, sagte er und bohrte Whip seine Finger in den Magen. »Ich Euch hier getroffen – mit meinem Kopf.«

»Ich dachte mir, daß das deine Absicht war«, sagte Whip lachend. »Weißt du, was mein Plan war? Wenn du deinen Kopf geduckt hättest, dann hätte ich dich …« Mit einem brutalen Aufwärtshaken brachte er seine Rechte dicht unter Kamejiros Nase. »Ich hätte dich umgebracht!«

Kamejiro starrte seinen Chef an und erwiderte: »Vielleicht ich zu schnell für Euch. Vielleicht Eure Faust nie getroffen.« Grausam holte er mit seiner eignen aus und brachte sie dicht vor Whips Magen. Zu seiner Überraschung brach sein Herr in ein schallendes Gelächter aus und umarmte seinen Gärtner, als hätte er in ihm einen großen Schatz gefunden. »Damit ist die Sache erledigt!« rief er. »Kamejiro, du bist ein Mann, vor dem ich Respekt habe.« Er packte den kleinen Mann mit seinen kräftigen Händen unter den Achseln, schwenkte den erstaunten Japaner auf und ab und rief: »Pack deine Sachen, du tapferer kleiner Kerl. Du und ich, wir haben eine Verabredung mit einem Berg.«

Kamejiro befreite sich und betrachtete Whip mißtrauisch. Er hatte seinen Herrn schon früher in solchen wilden ausschweifenden Stimmungen erlebt und vermutete, daß Whip entweder betrunken war oder sich den Kopf über ein Ananas-Problem zermarterte. »Mit der Zeit Ihr viel besser«, versicherte er ihm.

Whip lachte, packte abermals seinen Arbeiter und zerrte ihn auf den Rasen hinaus, wo er auf die lieblichen grünen Berge Kauais deutete. Mit sanfter Stimme erklärte er: »Du und ich, wir gehen nach Oahu, Kamejiro. Und wir werden ein Puka direkt durch die Berge sprengen. Wir bekommen mehr Wasser …«

»Was Ihr sagt, Hoxowortu?« fragte der Japaner.

»Wir werden einen Tunnel durch die Berge sprengen, und du wirst das Dynamit legen.«

Kamejiro blickte seinen Herrn mißtrauisch an. »Bumm-Bumm?« fragte er. »Takusan bumm-bumm!« antwortete Whip.

»Manchmal bumm-bumm tötet«, erwiderte Sakagawa.

»Deshalb brauche ich einen Mann mit deinem Mut«, rief Whip. »Guter Lohn. Ein Dollar jeden Tag.«

»Viel besser, ein Dollar und ein halber«, schlug Kamejiro vor.

Whip betrachtete seinen mutigen Arbeiter und lachte: »Sollst du haben, Kamejiro. Ein Dollar und einen halben.«

Er streckte dem untersetzten Arbeiter seine Hand entgegen, aber Kamejiro zögerte noch. »Und ein Stück Zink für das Warmbad?«

»So viel Eisen, wie du willst. Ich höre, du hast ein Baby.«

»Eine Wahine«, gestand Kamejiro beschämt.

»Nimm es mit – und deine Frau«, rief Whip, und der Vertrag war besiegelt. Das Lager, wohin Kamejiro seine Familie brachte, lag hoch an den regenreichen Abhängen der Koolau-Berge auf Oahu. Um ein Warmbad für die japanischen Arbeiter zu betreiben, brauchte Kamejiro hier einen wasserdichten Schuppen, den er mit Yokos Hilfe nachts errichtete. Yoko versorgte auch das Bad, und vermöge ihrer wahrhaft unermüdlichen Arbeitskraft legten sich die beiden haushälterischen Japaner einen beträchtlichen Schatz an. Seine Größe war aber in erster Linie nicht ihrer harten Arbeit zuzuschreiben, sondern der Tatsache, daß die Konsulatsbeamten nicht in diese unzugänglichen Gebirgsgegenden gelangen konnten, so daß Kamejiro zwei volle Jahre dahinleben konnte, ohne zu erfahren, wie dringend seine Heimat Geld brauchte.

Er hatte die spannende Aufgabe, große Mengen Dynamit tief in den Tunnel zu schaffen, Löcher zu bohren, sie mit Pulver zu füllen und dann die ganze Ladung wirkungsvoll zur Explosion zu bringen. In technischer Hinsicht wäre die Arbeit einfach gewesen und, wenn die erprobten Sicherheitsvorkehrungen beachtet wurden, auch frei von Gefahr. Aber die Koolau-Kette brachte unvorhergesehene Überraschungen, die die Arbeit nicht nur unerfreulich, sondern geradezu lebensgefährlich machten.

Vor Millionen von Jahren war das Gestein, aus dem sich die Berge aufbauten, auf einem flachen Küstengebiet abgelagert worden, und zwar so, daß sich undurchdringliche Felsdecken und durchlässige Geröllmassen abwechselten. Später war es zu einer Auffaltung gekommen, wobei diese unterschiedlichen Gesteinslagen sich aufgerichtet und dem ewigen Regen zugekehrt hatten. Millionen Jahre lang waren die Sturzbäche durch die porösen Lager tief in das Innere der Insel eingesickert und hatten jene Reservoire gebildet, die der Tolle Whip und sein Bohrmeister Overpeck vor gut fünfunddreißig Jahren angezapft hatten. Wenn jetzt der gewitzte Kamejiro seinen Bohrer in die harten Gesteinslager trieb, dann war es, als hätte er eine Wasserleitung angebohrt. Oft wurde ihm dann der Bohrer aus den Händen gespült, und gewaltige Sturzbäche schossen hervor. Dreißig Millionen Liter Wasser überfluteten täglich den Tunnel, und Kamejiro, der mitten darin stand, war andauernd durchnäßt. Da das Wasser eine stete Temperatur von neunzehn Grad Celsius hatte, wurde er oft von Lungenentzündung bedroht.

Der Tolle Whip, der zusah, wie Kamejiro arbeitete, dachte oft: Er gehört zu denjenigen, von denen man wünschte, daß sie Amerikaner wären.

Natürlich besagte diese Phrase nichts, denn sowohl die Amerikaner, wie die Japaner wußten, daß keiner der letzteren ein Bürger der Insel werden konnte. Das Gesetz verbot es, und einer der Gründe, warum das japanische Konsulat seine Landsleute so genau im Auge behielt, war der Ausspruch der Amerikaner: »Sie sind eure Leute, nicht unsere.« Wenn zum Beispiel ein Japaner von dem Tunnelbau das Essen, das die Arbeiter erhielten, unerträglich fand, begab er sich auf sein Konsulat und richtete, wie es sich gehörte, seine Beschwerde direkt an die japanische Regierung. Damit wurde nichts erreicht, denn die Konsulatsbeamten entstammten einer Klasse Japans, die die Arbeiter viel schlimmer ausbeutete, als es auf Hawaii je geschah. Deshalb leiteten die Beamten niemals die Proteste an Männer wie Whip Hoxworth weiter. Ja, sie wunderten sich sogar, wie gut er seine japanischen Arbeiter behandelte. Wenn die Tunnelarbeiter ihre Klagen vorbrachten, antworteten die Leute vom Konsulat schnell: »Geht an eure Arbeit zurück und stiftet keinen Unfrieden.«

»Aber das Essen …«

»Zurück an die Arbeit!« brüllten die japanischen Beamten, und die Männer kehrten um. Natürlich, wenn sie in ihrer Verzweiflung zu dem Tollen Whip selbst gingen, versuchte er einen Bissen von ihrem Fraß und fluchte: »Wer, zum Teufel, nennt das ein menschenwürdiges Essen?« Und die Rationen wurden besser – gerade so viel, daß eine offene Rebellion verhindert werden konnte.

Aber in einer Hinsicht brachten die Sprengarbeiten eine wirkliche Gefahr mit sich, und dazu kam es, wenn eine anscheinend normale Ladung nicht zündete. Für manche derartige Versager gab es ersichtliche Gründe: Eine Sicherung konnte schadhaft sein; oder der Explosionszünder hatte nicht den nötigen Funken erzeugt; oder eine Kontaktstelle war defekt. Man hätte denken können, daß diese Defekte leicht zu beheben waren; aber es bestand immer die Möglichkeit, daß es sich um eine Spätzündung handelte: der Zündungsfunken hatte wohl die Zündschnur zum Glimmen gebracht, aber aus irgendeinem geheimnisvollen Grund war in der Leitung eine Störung eingetreten. Jeden Augenblick konnte sie weiterbrennen und die Sprengladung erreichen, und alle, die sich gerade auf der Suche nach der Störung befanden, wären getötet worden.

Wenn es irgendwo im Schacht zu einer Spätzündung kam, riefen die Männer: »Eh, Kamejiro! Wie wär's?« Und er eilte herbei, um den Schaden zu beheben.

Er hatte einen Sinn für Dynamit. Die Männer behaupteten, er könne denken wie eine Ladung des starken Sprengstoffs Trinitrotoluol, und er schien genau zu wissen, wann man abwarten mußte und wann man den Schaden beheben konnte. Er hatte gesehen, wie vier Männer ums Leben kamen, weil sie seinem Rat nicht folgten, und im letzten Bohrabschnitt hörte man nur noch auf ihn. Wenn er sagte: »Ich werde die Kontakte prüfen«, sahen ihm die Leute bewundernd zu. Aber wenn er sagte: »Zu viel Pilikia«, wartete alles. Einmal hatte er die Arbeiten mehr als zwei Stunden aufgehalten, und schließlich waren tausend Tonnen Basalt nach einer Spätzündung in die Luft geflogen. Dank Kamejiro wurde niemand getötet, und an diesem Abend rief einer der schlotternden Arbeiter aus seinem Warmbad: »Heute, Frau Sakagawa, war ganz Japan stolz auf deinen Mann.«

Als das letzte Stück Basalt abgebohrt und von Kamejiros letzter geballter Sprengladung auseinandergerissen wurde, erkannte Hawaii, was der Tolle Whip geleistet hatte. Über hundert Millionen Liter Wasser ergossen sich täglich aus dem Schacht und vereinigten sich mit dem artesischen Wasser, das früher erschlossen worden war. Nun war es möglich, viele tausend Morgen Land fruchtbar zu machen, die bisher brachgelegen und für die es keine Hoffnung gegeben hatte. Nach dem traditionellen Muster Hawaiis hatten die Klugheit und Hingebung eines Mannes ein ungenutztes Gut in ein fruchtbares Ackerland verwandelt.

Bei der feierlichen Inbetriebnahme des ersten Tunnels durch die Berge wurde eine Tribüne errichtet, auf der der Gouverneur, drei Richter, mehrere hohe Militärs und der Tolle Whip Hoxworth Platz nahmen. Mit blumigen Reden wurde den Ingenieuren gedankt, die die Pläne entworfen, den tapferen Bankiers, die das Unternehmen finanziert, und den zähen Lunas, die die Arbeitertrupps beaufsichtigt hatten. Aber es war kein Japaner zu sehen. Es schien, als hätte sich der Tunnel, nachdem Pläne und Geld zur Verfügung standen, von selber gegraben.

Spät am Nachmittag suchte der Tolle Whip, der ein Gefühl für solche Dinge hatte, den kleinen, untersetzten Arbeiter Kamejiro Sakagawa auf, der gerade sein Warmbad auf der Regenseite der Berge niederriß, und sagte zu ihm: »Kamejiro, was tust du nun?«

»Vielleicht weiter Anstellung als Sprengarbeiter.«

»Die ist schwer zu bekommen.« Whip trat gegen die schlammige Erde und fragte: »Willst du wieder arbeiten für mich, Kamejiro?«

»Vielleicht bleibe in Honolulu. Vielleicht mehr gut.«

»Das meine ich auch«, stimmte ihm Whip zu. »Weißt du was, Kamejiro. Ich hätte diesen Tunnel nie ohne dich bauen können. Wenn ich früher daran gedacht hätte, dann wärest auch du heute auf die Tribüne geholt worden. Aber das ist nun einmal unterblieben. Nun habe ich ein kleines Stück Land in Honolulu, groß genug für einen Garten. Ich werde es dir geben.«

»Ich möchte kein Land«, sagte der kleine Sprengarbeiter. »Bald gehe ich nach Japan zurück.«

»Vielleicht ist das für dich das beste«, sagte Whip. »Dann will ich etwas anderes tun. Statt des Landes gebe ich dir zweihundert Dollar. Und wenn du je nach Hanakai zurückkehren willst, dann sag es mir.«

So verzichtete Kamejiro auf ein Grundstück, das eines Tages zweihunderttausend Dollar wert gewesen wäre. Statt dessen nahm er die zweihundert Dollar an. Aber dieser Tausch war nicht so dumm, wie es sich anhört, denn die zweihundert Dollar ergaben zusammen mit dem, was er und seine Frau sich erspart hatten, die volle Summe, die sie brauchten, um nach Japan zurückzukehren.

Sie verließen die Regenseite der Berge, wo sie so lange und hart gearbeitet hatten, und begaben sich fröhlich nach Honolulu zu dem Büro der KYOTO MARU. Aber als sie in die Stadt kamen, wurden sie sogleich von Mitgliedern des Konsulats aufgesucht, die für die tapfere japanische Flotte sammelten, die die Deutschen bekämpfte, und ferner für die tapferen Siedler, die nach den neuen Kolonien Saipan und Yap aufbrachen. Sie wurden von buddhistischen Priestern bestürmt, die einen schönen Tempel im Nuuanu-Tal bauen wollten. Und Ischii-san kam von Kauai herüber, um sein Glück in Honolulu zu versuchen, und brauchte hundertfünfzig Dollar.

»Kamejiro!« bat seine Frau. »Gib diesem Mann kein Geld mehr. Er zahlt es dir nie zurück.«

Aber Kamejiro sagte sanft: »Jedesmal, wenn ich den armen Ischii-san sehe, werde ich daran erinnert, daß ich ihm seine rechtmäßige Frau gestohlen habe und daß all mein Glück auf seinem Unglück beruht. Wenn er Geld braucht, muß er es haben.«

So wurde die Rückkehr nach Japan für einen Augenblick verschoben, und dann verkündete Yoriko: »Wir bekommen wieder ein Baby.« Diesmal war es ein Junge, der den Namen Goro erhielt, wie es beschlossen war. Ihm folgten rasch drei Brüder – 1921 Tadao, 1922 Minoru und 1923 Schigeo, und die Bande, die die Sakagawas an Hawaii fesselten, wurden immer fester. Die Kinder, die in Hawaii aufwuchsen, sprachen Englisch, lachten wie Amerikaner und mochten schließlich die Nahrung aus Konserven lieber als Reis.

Als Kamejiro Sakagawa seine Arbeit an dem Tunnel abgeschlossen hatte, und als das Geld, das er gespart hatte, ihm langsam durch die schwieligen Finger rann, hoffte er, wieder eine Anstellung als Dynamitarbeiter zu finden. Doch konnte er nirgends unterkommen. Er nahm deshalb seine Frau und seine zwei Kinder mit auf eine artesische Plantage westlich von Honolulu. Es war die frühere Malama-Zuckerplantage, und hier arbeitete er zwölf Stunden täglich für einen Lohn von siebenundsiebzig Cent.

Er erhielt eine alte Holzhütte, die sechs mal vier Meter groß war und eine kleine Veranda hatte. An der Hütte lehnte ein Verschlag, in dem Yoriko auf einem kleinen Kanonenofen kochte. Das Haus stand auf fußhohen Pfosten, wodurch ein Untergeschoß entstand, in das die Kinder an heißen Tagen hineinkriechen konnten. Es war ein schmutziger, enger, unschöner Wohnraum, aber glücklicherweise war an der Rückseite der Hütte genügend Platz für Kamejiros Warmbad. Und trotz des geringen Lohnes ging es der Familie auf diese Weise besser als den Nachbarn, die zahlen mußten, wenn sie das Sakagawa-Bad benutzen wollten.

Das Familieneinkommen wurde weiterhin durch Sakagawas Frau vermehrt, die für einundsechzig Cent pro Tag in den Zuckerfeldern arbeitete und ihre Kinder derweilen den Nachbarn überließ. Jeden Abend kam es zu einem Augenblick reiner Freude, wenn die Familie wieder zusammenfand und die lebhaften Kinder mit ihrem Pagenschnitt herausstürmten, um ihre Eltern zu begrüßen. Aber diese Wiederbegegnungen brachten auch zuweilen Verwirrung mit sich, denn die Sakagawas mußten widerwillig feststellen, daß sie nicht immer verstanden, was ihre Kinder sagten. Als sie zum Beispiel eines Abends auf japanisch fragten, wo einer ihrer Nachbarn war, gab die kleine Reiko-chan, eine kluge, helläugige Schönheit, zur Antwort: »Er Vadder pauhana konai.« Die Eltern mußten sich den Satz mühsam auseinanderlegen, denn er Vadder war verhunztes Englisch, pauhana war Hawaiisch und bedeutete ›Ende der Arbeit‹, und konai war gutes Japanisch und bedeutete, ›ist nicht nach Hause gekommen‹.

Kamejiro erkannte, daß er in Japan, wohin er seine Tochter einmal mitzunehmen gedachte, große Mühe haben würde, ihr einen anständigen japanischen Gemahl zu finden, wenn sie dort nicht besser sprechen konnte als hier. So schickte er sie in eine Schule, wo ein Lehrer aus Tokyo Ordnung hielt. An der Wand über dem Kopf des Lehrers hing ein Schild mit Zeichen, die Kamejiro nicht lesen konnte, aber die, wie der schmächtige junge Mann erklärte: ›Treue gegen den Kaiser‹ bedeuteten. Der Lehrer fügte hinzu: »Wir unterrichten hier wie in Japan. Wenn dein Kind nicht lernen will, wird es die Konsequenzen tragen müssen.«

»Ihr werdet sie über den Kaiser und die Größe Japans unterrichten?« fragte Kamejiro.

»Als wäre sie zu Hause in Hiroschimaken«, versprach der Lehrer, und von der Art, wie der Mann die Köpfe ungeratener Jungen mit seinen Fingerknöcheln bearbeitete, meinte Kamejiro ablesen zu können, daß er sein Kind in gute Hände gelegt hatte.

Tatsächlich hatte Reiko-chan keine Strafen zu fürchten, denn sie lernte schnell und mit Freude. Sie war damals das jüngste Kind in der Schule und eines der begabtesten. Wenn sie abends barfüßig nach Hause rannte und in gutem Japanisch daherplapperte, war Kamejiro stolz auf seine Tochter, die lesen und schreiben lernte, was er nicht konnte.

Es gab andere Dinge in seinem Leben auf der Malama-Zuckerplantage, über die er nicht froh war, und sie bezogen sich auf das Geld. Das Leben auf Oahu war teurer als das auf Kauai, obwohl die Löhne niedriger lagen. Reis, Fisch, Algen und eingemachtes Gemüse waren im Preis gestiegen, und er mußte fünf Kinder ernähren, die kaum satt zu bekommen waren. Auch die Kleider waren teuer, und obwohl Yoriko sparsam war, brauchte sie dennoch dann und wann ein neues Kleid. Eines Morgens, als die Sonne aufging, betrachtete Kamejiro seine fleißige Frau, die sich mit einer Hacke auf den Weg zur Arbeit machte, und er dachte: Sie trägt diesen Rock und diese gepunktete Bluse und dieses weiße Kopftuch und diesen Strohhut nun schon fünf Jahre. Und alles ist zerfetzt. Aber als es an der Zeit gewesen wäre, ihr neue Kleider zu kaufen, mußte er feststellen, daß er nicht genug Geld hatte, und er erkannte zugleich, daß auch mit zwei erwachsenen Arbeitern die Sakagawas immer näher an den Rand des Hungers kamen. Er war deshalb in einer sehr aufnahmebereiten Stimmung, als ein ungewöhnlicher Besucher auf der Malama-Zuckerplantage erschien. Es war Ischii, der jetzt als Agent der Japanischen Arbeiterföderation herumreiste. Er berichtete, daß seine Organisation mit den großen Pflanzern wie Whipple Hoxworth bessere Löhne für die japanischen Landarbeiter aushandeln werde.

»Hört nur!« flüsterte er einer Gruppe von Arbeitern zu, mit der er sich heimlich getroffen hatte. »Wir fordern einen Dollar und fünfundzwanzig Cent pro Tag für einen Mann und fünfundneunzig Cent für eine Wahine. Könnt ihr euch vorstellen, wieviel besser dann euer Leben sein wird? Die Arbeitszeit wird auf acht Stunden verkürzt, und im Dezember wird es Prämien geben, wenn die Ernte gut ausgefallen ist. Wenn ihr sonntags arbeiten müßt, gibt es Überstundenlohn. Und den Wahines wird erlaubt, zwei Wochen, ehe sie ein Baby bekommen, nicht mehr zur Arbeit zu gehen.« Die Männer hörten andächtig zu, als diese Vision eines besseren Lebens vor ihnen aufstieg. Aber noch ehe sie eine Möglichkeit hatten, sich zu erkundigen, wann es mit all dem soweit war, hörten sie von draußen den Pfiff eines Mannes, der Wache gestanden hatte und nun die erschreckende Nachricht brachte: »Lunas! Lunas!«

Vier große Deutsche drangen in die Versammlung ein, packten den kleinen Ischii, ehe er noch entwischen konnte, und schleuderten ihn in den staubigen Hof. Sie mißhandelten ihn nicht übermäßig und gaben sich damit zufrieden, ihm mit drei oder vier gutsitzenden Hieben einen tüchtigen Schrecken einzujagen und ihn mit einigen Fußtritten auf den Weg nach Honolulu zu befördern. »Komm mit deinen radikalen Ideen bloß nicht wieder nach der Malama-Zuckerplantage«, warnten sie ihn. »Das nächste Mal viel Pilikia!« Während zwei der Lunas aufpaßten, daß der kleine Agitator auch wirklich die Plantage verließ, kehrten die beiden anderen in den Raum zurück, wo die heimliche Versammlung abgehalten worden war. »Nischimura, Sakagawa, Ito, Sakai, Suzuki«, zählte einer der beiden auf, während der andere die Namen notierte. »Eine hübsche Art, euren Herrn Janders und Whipple zu dienen. Wessen Haus ist das hier? Deins, Inoguchi?« Der größere Luna packte Inoguchi bei seinem Hemd und hielt ihn fest. »Ich werde mir merken, wer der Verräter war«, sagte der Luna und starrte die Arbeiter an. Voll Abscheu stieß er den Mann unter seine Kameraden zurück und verließ mit dem anderen Luna die Hütte. Aber an der Tür drehte er sich noch einmal um und sagte drohend: »Ihr Leute, geht in eure Häuser. Keine weiteren Zusammenkünfte. Verstanden?«

Als Kamejiro ging, flüsterte er Inoguchi zu: »Vielleicht wird es noch eine Weile dauern, bis wir erhalten, was Ischii-san versprochen hat.«

»Ich glaube auch«, meinte Inoguchi.

Von diesem Tag an wurde die Lage auf der Malama-Zuckerplantage immer gespannter. Zum Erstaunen aller entwickelte Ischii einen unvorhergesehenen Heldenmut. Einer wahrhaft erschreckenden Übermacht zum Trotz und in offener Fehde mit sieben Lunas gelang es ihm immer wieder, sich in die Plantage einzuschleichen und den Arbeitern über den Stand der Unterhandlungen zu berichten. Wenn er gefaßt wurde, erhielt er Prügel und büßte dabei auch einen seiner Schneidezähne ein. Aber nachdem er sich zweiundzwanzig Jahre lang in allem, was er unternahm, als relativ unbedeutend erwiesen hatte, war er nun endlich zu der Beschäftigung gelangt, die genau auf ihn zugeschnitten war. Er liebte Intrigen und Gerüchte. Er betrachtete sich gerne als Streiter für das allgemeine Wohl. So kehrte er immer wieder zurück, bis die Lunas schließlich alle Feldarbeiter zusammenriefen und sagten: »Jeder, der dabei erwischt wird, daß er sich mit dem Bolschewisten Ischii unterhält, wird aus seinem Haus geworfen und von der Plantage vertrieben!«

Aber die Japaner hatten erfaßt, worum es Ischii ging, und trafen sich auch unter den größten Gefahren weiterhin mit ihm. Eines Tages im Januar erklärte er ihnen mit ernster Miene und mit der Trauer, die dann entsteht, wenn man sieht, wie ein guter Plan zunichte wird: »Die Verwalter hören nicht auf unsere Forderungen. Wir werden streiken müssen.«

Am nächsten Tag war Honolulu von Flugblättern übersät, die den unverkennbaren Stempel von Ischiis blumiger Ausdrucksweise und seiner Hoffnung trugen. »Gute Herren und Damen von Hawaii. Wir, die Arbeiter, die den Zucker anbauen, von dem ihr lebt, wenden uns voll Demut und Hoffnung an euch. Denkt ihr, wenn ihr an den wogenden Feldern vorüberfahrt, daran, daß die Männer, die auf diesen Feldern arbeiten, nur siebenundsiebzig Cent am Tag verdienen? Mit diesem Geld erziehen wir unsere Kinder, lehren sie gute Manieren und bringen ihnen bei, gute Bürger zu werden. Aber mit diesem Geld verhungern wir auch.

Wir lieben Hawaii und betrachten es als große Vergünstigung und Ehre, unter dem Sternenbanner leben zu dürfen, das Freiheit und Gerechtigkeit verheißt. Wir sind glücklich, ein Teil der großen Zuckerindustrie zu sein und mitzuhelfen, daß die Plantagen gewinnbringend bewirtschaftet werden können.

Wir lieben die Arbeit. Als wir vor fünfunddreißig Jahren zuerst nach Hawaii kamen, waren die Ländereien, auf denen wir jetzt arbeiten, noch bedeckt mit Ohia und Myrten und wildem Gras. Tag und Nacht haben wir gearbeitet, das Gestrüpp gerodet und das Gras verbrannt. Aus unserer Arbeit erwuchsen die Plantagen. Aber natürlich steht fest, daß unsere Arbeit nichts vermocht hätte ohne die Investitionen wohlhabender Unternehmer und die unermüdliche Anstrengung der Aufseher und Verwalter. Aber Hawaii darf nicht die Leistungen der Unternehmer preisen und die ebenso große Leistung der Arbeiter vergessen, die in Treue und unter Entbehrungen dienten. Seht nur die stillen Grabsteine in jedem Dorf. Sie sind das letzte Zeichen für Hawaiis Pioniere der Arbeit. Warum müssen sie in Armut sterben, während andere durch ihre Arbeit reich werden? Warum soll ein schwer arbeitender Mann weiterhin siebenundsiebzig Cent pro Tag verdienen? Kürzlich sagte ein Plantagenbesitzer: ›Ich betrachte Feldarbeiter wie Jutesäcke. Man kauft sie, benützt sie, kauft neue.‹ Wir betrachten uns als menschliche Wesen und als Mitglieder der großen Menschenfamilie. Wir verlangen $ 1,25 pro Tag und eine achtstündige Arbeitszeit. Und im Interesse der allgemeinen Menschheit verdienen wir das.«

Diese außerordentliche Vorrede zu den Forderungen der Arbeiter wurde in den vier Lagern verschieden aufgenommen. Als Kamejiro Sakagawa und seine Arbeitsgenossen die blumigen Worte hörten, die ihnen auf japanisch vorgelesen wurden, während Lunas dabeistanden und die Namen all derer notierten, die an dieser Versammlung teilnahmen, wunderte sich Kamejiro, daß sein Freund Ischii so genau die Empfindungen getroffen hatte, die die Arbeiter bewegten. Mit Tränen in den Augen sagte er: »Inoguchi-san, hast du je etwas Besseres gehört? Er sagt, daß wir ein Teil der großen Menschenfamilie sind. Hast du dich vorher je in dieser Weise betrachtet?«

»Ich denke nur daran«, antwortete dieser, »daß es Krach geben wird.«

Zu seiner Frau Yoriko sagte Kamejiro: »Als ich Ischii-sans Darstellung hörte, war ich um jeden Dollar froh, den ich ihm geliehen habe. Es sieht so aus, als sollten wir alles bekommen, was wir verlangt haben, denn das ist ein machtvoller Aufsatz.«

Seine nüchterne Frau war eher Inoguchis Ansicht. »Wir bereiten uns besser darauf vor, hungern zu müssen«, riet sie. Und an diesem Tag begann der Streik.

Als der Tolle Whip das Manifest in die Hände bekam, geriet dieses Haupt der vereinigten Pflanzer derart in Wut, daß er kaum zu Ende lesen konnte. »Verdammter Bolschewismus!« schrie er. »Ruft die Pflanzer zusammen!« Als die Führer der Zuckerindustrie versammelt waren, ging er mit ihnen das Manifest Zeile um Zeile durch. »›Wir, die Arbeiter‹«, las er verächtlich. »Als hätten sie sich zu einer Art Revolutionstribunal vereinigt. ›Mit diesem Geld verhungern wir!‹ Welch ein entwürdigendes, widerliches Spiel mit den Gefühlen. ›Gute Herren und Damen von Hawaii!‹ Als könnten sie durch diesen Anruf diejenigen umgehen, die für die Löhne verantwortlich sind. Himmel, meine Herren, dieses Dokument rührt an die Wurzeln unserer Gesellschaft. Es ist schreiender, roter, raubgieriger Bolschewismus, und wenn in diesem Zimmer irgendeiner ist, der aus der Rolle fällt und diesen gelben Schweinen auch nur einen Fußbreit nachgibt, den schlage ich persönlich nieder und trete ihm seine Kaldaunen zu Brei. Verstanden?«

Die anderen Pflanzer, die von dem bolschewistisch inspirierten Manifest vielleicht noch mehr abgestoßen waren als der Tolle Whip, weil sie es mit größerer Ruhe durchgelesen hatten und die Folgen besser voraussahen als er, waren nicht geneigt, ihrem Oberhaupt zu widersprechen. Und als er sich über diesen Punkt beruhigt hatte, ging er zu den Nebenumständen über. »Wer, zum Teufel, hat unter euch nur diese dumme Bemerkung über Arbeiter und Jutesäcke gemacht?« Es folgte ein betretenes Schweigen. Schließlich warf er das Papier auf den Tisch und brummte. »Es stimmt ja, und jeder hier im Zimmer weiß, daß es stimmt. Aber sprecht solche Dinge nicht aus. Haltet euren Mund. Es geht keinen Menschen etwas an, was wir denken. Haltet den Mund. Es geht heute ein furchtbarer Geist durch die Welt, und ich schiebe Woodrow Wilson die Schuld dafür zu. Sich über die Köpfe der Regierung hinweg an das Volk zu wenden. Wie dieses dreckige Blatt. Von jetzt an werde bloß noch ich den Mund auftun.«

Er rief einen Sekretär herbei und diktierte, während seine erstaunten Anhänger zuhörten: »Wir haben die Darstellung der japanischen Arbeiterföderation in Hawaii studiert und sind erfreut, den gemäßigten Ton, die behutsame Art der Argumentation und die Ablehnung aller wilden und schlechtfundierten Vorwürfe darin zu bemerken. Die Männer, die dieses Manifest aufsetzten, sollten für ihre Zurückhaltung beglückwünscht werden, die in früheren Auseinandersetzungen ähnlicher Art nur allzuoft vermißt wurde.

Wir bedauern natürlich, daß eine Gruppe fremder Arbeiter, die nicht Bürger dieses Landes sind, sich gezwungen sieht, uns zu sagen, wie die größte Industrie dieser Inseln verwaltet werden soll. Als treue Amerikaner erachten wir es für notwendig, darauf hinzuweisen, daß in den Jahren, die auf einen großen Krieg folgen, in dem abermals die Prinzipien der Demokratie gegen böswillige und unnatürliche Feinde verteidigt wurden, unsere Wirtschaft, erschöpft von den Kriegsleistungen, einfach keine weitere Belastung auf sich nehmen kann. Schon der erste Blick auf das Ansinnen, das mit diesen Forderungen der Arbeiterschaft verbunden ist, wird jeden unparteiischen Beobachter überzeugen …«

In diesem Ton süßer Vernünftigkeit ging es weiter, und als der Sekretär das Zimmer verlassen hatte, sagte Hoxworth zu den Plantagenbesitzern: »Das ist die Art, wie wir die kleinen Kerle in Schach halten. Dies ist ein Schlag des fremden japanischen Bolschewismus gegen das Bollwerk der amerikanischen Freiheit, und wir sollten das um Himmels willen niemals vergessen – nicht einen Augenblick lang. Das ist die Art, wie wir sie schlagen werden.«

Auf der Redaktion der HONOLULU POST hatte das Manifest der Arbeiter eine überraschende Wirkung, denn in einer langen Reihe von Klagen war es das erste, das Zeichen schriftstellerischen Talents aufwies.

»Das hat irgendein verteufelt schlauer Mann geschrieben!« schimpfte der Herausgeber. »Himmel! Wenn man nicht wüßte, worum es geht, könnte man denken, daß es von Thomas Jefferson oder Tom Paine stammt. Meiner Meinung nach ist es das gefährlichste Dokument, das je in Hawaii erschienen ist, und es muß auf gleiche Weise bekämpft werden.«

Der ganze Stab wurde herbeizitiert, um das aufrührerische Dokument zu analysieren. Dann zog sich der Herausgeber in sein Allerheiligstes zurück. Vorsichtig und mit vielen schönen Wendungen schrieb er: »Heute morgen haben die Bürger Hawaiis endlich einen Begriff von dem bekommen, was seit langem in den japanischen Schulen, in den buddhistischen Tempeln und in den finsteren Verliesen des japanischen Konsulats ausgeheckt wird. Mit diesem Manifest hat die bolschewistische japanische Arbeitergewerkschaft uns endlich den Schleier von den Augen gezogen. Bürger Hawaiis, wir stehen hier nichts Geringerem gegenüber als einem organisierten Versuch, diese Inseln zu einem Glied des japanischen Kaiserreiches zu machen. Schon sind die ersten Fangarme nach Kauai und Maui und Oahu ausgestreckt. Schon liegt die schlimme Absicht zutage, die edlen und fleißigen Söhne amerikanischer Pioniere, die diese Inseln groß gemacht haben, aus den Schlüsselpositionen zu verdrängen, und an ihre Stelle schlaue Japaner zu setzen, deren einziges Ziel nicht die Wohlfahrt unseres Volkes, sondern die Vergrößerung eines fernen, fremden Reiches ist.

Die japanischen Verschwörer wenden sich an das Volk Hawaiis, um ihre Sache zu unterstützen. Diese Zeitung wendet sich an das Volk Hawaiis, um ihm die Augen zu öffnen über das, was allen und jedem von uns geschehen wird, wenn den Verschwörern dieser Schlag gelingt. Statt weitsichtiger Planer gleich den Whipples, den Janders, den Hales und den Hoxworths, die diese Inseln in den Glanz ihrer jetzigen Stellung geführt haben, würden Fremde versuchen, unsere Industrien in die Hand zu bekommen. Zucker und Ananas würden daniederliegen. Keine Frachten würden mehr zum Festland verschifft. Unsere Schulen würden verkümmern und unsere Kirchen geschlossen.

Wir müssen diesen Kampf bis zum Ende führen. Nicht eine Konzession darf gemacht werden. Die gesamte Bürgerschaft Hawaiis muß sich in dieser drohenden Gefahr zusammenschließen. Denn das, worum es in diesem Spiel geht, ist grausam klar: Wollen wir, daß Hawaii ein Teil Amerikas oder ein Teil Japans ist? Es hat keinen Sinn, die Frage in einer anderen Form zu stellen, und jeder Amerikaner, der einen Funken Anstand hat, wird wissen, wie er sich dieser schrecklichen Herausforderung gegenüber zu verhalten hat. Dieser Streik muß fehlgehen! Hier darf niemand wankelmütig werden, denn jeder, der hier schwankt, ist ein Verräter an seiner Nation, seiner Heimat und seinem Gott.

Damit keine Mißverständnisse über die Haltung dieser Zeitung in diesen schweren Zeiten der Krise entstehen, möchten wir folgendes feststellen: Wenn es im Laufe dieses Streiks zu der Wahl zwischen dem völligen wirtschaftlichen Ruin der Inseln und ihrer Preisgabe an die schlimmen Absichten der japanischen Arbeiterführer kommen sollte, würden wir nicht davor zurückschrecken, das erstere zu befürworten.«

Der vierte Ort in Honolulu, an dem das Manifest eine unerwartet scharfe Reaktion zur Folge hatte, war das japanische Konsulat an der Nuuanu. Der Konsulatssekretär erhielt um acht Uhr ein Exemplar, las es durch und fühlte, wie ihm das Blut aus dem Gesicht wich. Er eilte zu seinem Vorgesetzten, der das Manifest mit zitternden Händen überflog.

»Diese Toren! Diese Toren!« rief der Konsul. Er hatte noch nicht den Leitartikel in der HONOLULU POST gelesen, aber er sah voraus, was dort geschrieben würde. Er warf das Blatt auf den Tisch, ging in seinem mit Teppichen ausgelegten Zimmer auf und ab und fuhr seinen Sekretär an: »Warum sind diese verdammten japanischen Arbeiter nicht mit dem zufrieden, was sie haben? Die Toren! Ihre Löhne sind doppelt so hoch wie die, die sie in Japan bekämen. Und sie werden gut behandelt.« Er wütete noch weiter und rief dann seinen gesamten Stab zusammen.

»Sie erhalten die strengsten Anweisungen«, sagte er eisig. »Dieses Konsulat wird absolut nichts unternehmen, um die Streikenden zu unterstützen. Wenn eine Abordnung vor diesem Konsulat erscheint, wie es bei früheren Gelegenheiten geschehen ist, dann muß sie ohne Erbarmen abgewiesen werden. Es ist unbedingt notwendig, daß der Streik abgebrochen wird.«

»Angenommen, die Arbeiter fordern Repatriierung?« fragte einer der Untergebenen.

»Es ist ihre Pflicht, hier zu arbeiten und ihr Geld nach Hause zu schicken«, erwiderte der Konsul.

»Was sollen wir tun, wenn sie Schutz gegen die Ausschreitungen der Polizei fordern?« fragte derselbe Untergebene.

»Kommen Sie zu mir. Ich werde die gewöhnlichen förmlichen Protestnoten abschicken. Aber wir dürfen auf keinen Fall den Eindruck erwecken, als stünden wir auf Seiten der Arbeiter. Denken Sie daran: nicht die Arbeiter regieren Hawaii. Wir sind Leuten wie Whipple Hoxworth verantwortlich, in deren Hand Hawaii liegt.«

»Noch eine Frage, Exzellenz. Angenommen, die Arbeiter bitten um Nahrungsmittel?«

»Dürfen nicht bewilligt werden. Meine Herren, dieser Streik stellt eine große Gefahr dar. Wenn die Worte dieses Manifestes in Japan gebraucht worden wären, dann hätten diejenigen, die dafür verantwortlich sind, mit einer lebenslänglichen Gefängnisstrafe zu rechnen gehabt – oder gar mit ihrer Hinrichtung. Ich bin entsetzt, daß anständige japanische Feldarbeiter wagen, eine solche Sprache zu gebrauchen. Es ist unsere Aufgabe, diese Männer wieder an ihre Arbeitsplätze zurückzuschicken. Der Streik muß niedergeschlagen werden, weil andernfalls die Zeitungen unserem Kaiser vorwerfen werden, er habe ihn empfohlen.«

Der Streik wurde natürlich niedergeschlagen, und zwar vor allem durch eine Reihe zufälliger Ereignisse, denn an dem Tag, als die Plantagen die japanischen Arbeiter auswiesen und ihnen erklärten, sie könnten, wenn nötig, in den Feldern schlafen, brach, ohne daß jemand es voraussehen konnte, eine Grippeepidemie von schwerstem Ausmaß aus. In einem der überfüllten ländlichen Gebiete, wo zehn und mehr Streikende in einem Zimmer oder unter Bäumen schliefen, starben mehr als fünfzig Arbeiter. Alles in allem brachen mehr als fünftausend Streikende zusammen. Viele hatten kein Bett und fanden keine warme Nahrung. Und die hohe Sterblichkeitsziffer wurde von den Abergläubischen als ein Beweis dafür aufgefaßt, daß der Streik gegen den Willen Gottes war.

Die Familie Sakagawa schleppte sich die sechsundzwanzig Meilen nach Honolulu und hoffte, daß Ischii dort für sie einen Platz fand, an dem sie bleiben konnte. Aber er hatte ihnen nichts zu bieten, und so fanden sie schließlich mit mehr als vierhundert anderen in einer verlassenen Sake-Brennerei Unterkunft, wo nachts die Ratten über die schlafenden Kinder liefen. Hier wurde Reiko-chan von der Grippe erfaßt, und es schien, als müsse sie sterben. Anfangs war ihre Mutter versucht, gegen Kamejiro aufzubegehren, der den Streik unterstützt und dieses Unglück auf die Familie herabgebracht hatte. Aber als sie sah, wie hingebungsvoll er Reiko pflegte, obwohl sie nur ein Mädchen war, da vergab die biedere Frau dem Mann und sagte: »Danna-san, wir werden diesmal den Streik gewinnen. Ich bin sicher.«

Aber am nächsten Tag versammelte sich die Ärzteschaft und hörte dem Tollen Whip Hoxworth zu, als er ihnen eröffnete: »Wir befinden uns im Kriegszustand, meine Herren, und im Krieg macht man von jeder Waffe Gebrauch, die einem zur Verfügung steht. Von jeder. Ich ging gestern abend an der alten Sake-Brennerei vorüber. Sie stellt eine Bedrohung der Gesundheit dar. Ich möchte, daß man die Leute ausweist und das Gebäude schließt.«

»Aber dort sind viele Kinder, die von der Grippe befallen sind«, protestierte einer der Ärzte.

»Das ist der Grund, weshalb das Haus geschlossen werden muß«, erwiderte Hoxworth.

»Aber diese Leute wissen nicht wohin«, sagte der Arzt.

»Ich weiß. Ich möchte, daß sie lernen, was es bedeutet, sich gegen die Grundlagen des Rechts und der Ordnung einer Gemeinschaft zu erheben.«

»Aber wir müssen daran denken …«

»Lassen Sie diese verdammte Brennerei schließen!« überschrie ihn Hoxworth, und sie wurde geschlossen.

Das Klima in Hawaii erlaubt sich keine Extreme – abgesehen vielleicht von den Gipfeln der vulkanischen Berge, wo der Schnee erst spät im Jahre schmilzt. Aber die Februarnächte können erbärmlich kalt sein, und zwei solcher von Grippe bedrohter Nächte verbrachten die Sakagawas unter freiem Himmel in der Nähe Iwileis. Kamejiro hielt das kranke Mädchen Reiko in den Armen, und seine Frau drückte Schigeo, den Säugling, an sich. Die Nächte waren schlimm, aber am dritten Tag stieß Ischii auf die Familie und sagte: »Ich habe eine Hütte entdeckt, in der eine alte Frau gestorben ist.« Und sie gingen und verschlangen die Lebensmittel, die die frühere Bewohnerin zurückgelassen hatte.

Drei Wochen lang wütete die Epidemie, und die Zahl der Todesfälle unter den Wind und Wetter preisgegebenen Arbeitern kletterte auf hundert. Dann organisierten Ischii, Kamejiro und Inoguchi-san ein Komitee aus sechzehn Mann, die ehrerbietig zu dem japanischen Konsulat in der Nuuanu marschierten, um von dieser Seite Unterstützung zu erbitten. Ein Beamter mit schwarzumrandeter Brille, einem Cutaway und einem nervösen Lächeln trat ihnen entgegen. Ischii ergriff das Wort und sagte: »Wir sind von den Amerikanern sehr schlecht behandelt worden, und wir müssen uns deshalb an die kaiserliche Regierung um Unterstützung wenden.«

»Die kaiserliche Regierung setzt sich unermüdlich für die japanischen Interessen ein«, versicherte der Beamte der Abordnung. »Erst gestern haben Seine Exzellenz bei dem Polizeipräsidenten Protest gegen die Verhinderung politischer Versammlungen der Japaner eingelegt.«

»Aber sie werfen uns aus unseren Häusern, und unsere Männer sterben in den Feldern«, sagte Ischii ruhig.

Mit ebensolcher Ruhe erklärte der Sprecher des Konsulats: »Seine Exzellenz haben erst in der letzten Woche die Gesetze durchgeblättert und herausgefunden, daß die Plantagenbesitzer das Recht haben, euch auszuweisen – wenn ihr streikt.«

»Aber es herrscht eine große Epidemie«, protestierte Ischii.

»Dann sollte vielleicht der Streik abgebrochen werden«, schlug der Sprecher vor.

»Aber wir können nicht mit siebenundsiebzig Cent am Tag leben.«

»Eure Brüder in Japan müssen mit sehr viel weniger auskommen«, erwiderte der Beamte, und die nutzlose Diskussion wurde abgebrochen. Ein anderer Umstand, der sich gegen die Streikenden auswirkte, war die Entdeckung eines Schulbuches in einer der japanischen Schulen, das eine lange Auslegung folgender Worte des ersten japanischen Kaisers enthielt: ›Die ganze Welt unter einem Dach mit acht Säulen.‹ Ganz offensichtlich, so erklärte das Buch den Kindern Japans – es war nie für den Schulgebrauch in Hawaii bestimmt gewesen und nur durch ein Versehen dorthin gelangt –, mußte es Kaiser Jimmu Tennos Idee gewesen sein, daß die ganze Welt eines Tages in einer großen Familie vereinigt werden sollte, die die Sonnengöttin verehrte und dem Kaiser huldigte, der ein direkter Nachkomme der Göttin war. Daraufhin ließ sich die HONOLULU POST vernehmen: ›Wenn noch jemand an der Wahrheit unserer Behauptung zweifelte, Japan beabsichtige, eines Tages die Welt zu erobern, und Hawaii sei der erste Schritt auf diesem Weg, dann wird ihm dieses schlimme kleine Buch ohne Zweifel den Beweis dafür liefern. Die ganze Welt unter einem Dach! Die hiesigen japanischen Bolschewisten haben schon den ersten Schritt in dieser Richtung unternommen, und wenn wir nicht fest bleiben und ihren hinterlistigen Absichten entgegentreten, werden wir das erste fremde Land sein, das sich unter das japanische Dach ducken muß.‹ Wenn den Plantagenbesitzern schwach ums Herz geworden war, als der lange Streik seinem sechsten quälenden Monat zuging, so war die rechtzeitige Entdeckung dessen, was den Kindern in Japan beigebracht wurde, nur dazu angetan, sie in ihrem Entschluß zu bestärken.

Schließlich kam es zu jener schändlichen Affäre, bei der das Haus Inoguchi-sans auf der Malama-Zuckerplantage in die Luft gesprengt wurde. Glücklicherweise wurde niemand getötet, aber als die HONOLULU POST ans Tageslicht brachte, daß Inoguchis Haus deshalb in die Luft gesprengt worden war, weil er heimlich Verhandlungen mit den Pflanzern geführt und diesen jeden Abend hinterbracht hatte, was Ischii und sein Komitee als nächstes plante, sah die Bevölkerung ein, daß die japanischen Arbeiter wirklich eine Gruppe bolschewistischer Verschwörer waren. Rasch griff die Polizei ein, nahm neunzehn der Anführer fest, worunter sich auch Ischii befand, und warf sie wegen krimineller Verschwörung ins Gefängnis. Whip Hoxworth besuchte die Richter, die über den Fall zu befinden hatten, und wies darauf hin, daß die Anklage besser auf kriminellen Syndikalismus lautete; und die Richter dankten ihm für das Interesse, das er an der Sache nahm.

Aber jetzt erhob sich die Frage, wer dem Komitee erklärt hatte, wie man mit Dynamit umgeht, und ein Reporter erinnerte sich, daß Kamejiro Sakagawa, der noch nicht verhaftet worden war, bei den Arbeiten an dem Tunnel dieses Handwerk gelernt hatte. Man wußte, daß er ein Freund Ischiis war, und so verhaftete ihn die Polizei. Er wurde ins Gefängnis geworfen, obwohl er nichts mit dem Anschlag zu tun hatte und obwohl Yoriko der Polizei beweisen konnte, daß er zu jener Zeit zu Hause gewesen war und die kranken Kinder gepflegt hatte. Das Zuckerkomitee, das den Staatsanwalt beriet, wie er den Fall behandeln sollte, weigerte sich, dieses Alibi anzuerkennen und sagte: »Ein kluger Mann wie Sakagawa mußte nicht wirklich auf der Szene des Verbrechens erscheinen. Er konnte die Ladungen sehr wohl früher angebracht und seinen Freunden gezeigt haben, wie man sie entzündet. Er ist offensichtlich schuldig.« Und er blieb im Gefängnis.

Der Streik endete, ohne daß die Arbeiter viel gewonnen hatten, und der Zucker wurde wieder mit den billigsten Arbeitskräften ganz Amerikas erzeugt. H. & H. machten ihre Millionen in der Verschiffung der Frachten nach dem Festland, und J. & W. machten weitere Millionen bei der Verwaltung der Plantagen nach der guten alten Regel. Die Verschwörer wurden vor Gericht gestellt, und Ischii zu zehn Jahren Gefängnis verurteilt. Als das Urteil über ihn gesprochen wurde, brach er ohnmächtig zusammen und kippte nach hinten über, als hätte das Gericht ihn niedergeschlagen. Er erholte sich von diesem Schlag nie wieder. Er begann vor sich hin zu murmeln und sich Dinge einzubilden, und niemand hörte mehr auf ihn.

Erstaunlicherweise wurde Kamejiro, der erprobte Feuerwerker, nicht verurteilt, denn am Tag vor der Gerichtsverhandlung trat ein Besucher zu ihm in die Zelle. Es war der Tolle Whip Hoxworth, hager, groß, stattlich und geschwellt vom Sieg. »He, du, Kamejiro. Jungen sagen, du das Dynamit gelegt. Stimmt das?«

»Nein, Herr Hoxowortu. Nein.«

»Dachte ich mir.« Und Whip erklärte dem Staatsanwalt: »Sie lassen besser die Anklage gegen Sakagawa fallen. Er hatte nichts damit zu tun.«

»Woher wissen Sie das?« fragte der junge Mann, der erregt die Verhandlung erwartete, die seinen Ruf begründen sollte.

»Weil er es mir gesagt hat«, erklärte Whip.

»Und Sie glauben ihm aufs Wort?«

»Er ist der ehrlichste Mensch, den ich kenne. Übrigens, sein Alibi ist gut.«

»Aber ich finde, wir müssen dem eigentlichen Täter eine Gefängnisstrafe geben, ob sein Alibi gut ist oder nicht.«

»Lassen Sie ihn frei!« donnerte Whip. Er war Sechsundsechzig Jahre alt und hatte die Diskussionen mit Dummköpfen satt.

So wurde Kamejiro am Morgen der Verhandlung in aller Stille freigesetzt. Natürlich konnte er nie wieder eine Anstellung bei der Malama-Zuckerplantage erhalten, denn dort wurde klugerweise eine schwarze Liste geführt, durch die man alle Unruhestifter draußen halten konnte, und er hatte sich inzwischen als einer erwiesen, der sowohl gegen die Lunas aufbegehrte als auch Bolschewisten wie Ischii unterstützte. Er fand einen kleinen, von Ratten heimgesuchten Verschlag in dem Kakaako-Viertel Honolulus, und von hier ging er den verschiedensten Beschäftigungen nach, vor allem der Leerung der Aborte zur Nachtzeit. Kinder, deren Väter bessere Anstellungen hatten, nannten ihn ›König der Nachtbrigade‹, und der Name ›König‹ paßte tatsächlich auf ihn, denn was auch von ihm verlangt wurde, führte er mit der größten Ernsthaftigkeit und Geschicklichkeit aus. Obwohl er heimlich als Sakagawa der Feuerwerker bekannt war, der versucht hatte, Inoguchi umzubringen, holten ihn die Leute dennoch, wenn ihre Abtritte geleert werden mußten, denn er verdiente seinen Titel ›König der Nachtbrigade‹.

1926 kam der übelbeleumundete alte englische Botaniker Dr. Schilling auf eine neue Idee für den Anbau von Ananas. Er erwachte aus einem viermonatigen Rausch und richtete seine frischen, blutunterlaufenen Augen auf die weiten Felder von Kauai, und als er die Schwärme japanischer Frauen sah, die den roten Boden von Unkraut befreiten, dachte er: Warum breiten wir nicht Papier über das ganze Feld, bohren Löcher hinein, in die die kleinen Ananas gepflanzt werden, und machen es dem Unkraut unmöglich, weiterzuwachsen?

Er nahm Dachpappe, rollte sie auf dem Versuchsfeld aus und pflanzte eine Menge Ananas in die kleinen Löcher, die er in die schwarze Decke gebohrt hatte. Zu seiner Überraschung tötete die einfache Vorrichtung nicht nur alles Unkraut und sparte damit viele Hundert Dollar Arbeitslohn ein, sondern brachte zwei weitere, unvorhergesehene Vorteile mit sich, die sich noch gewinnbringender erwiesen als die Ausrottung des Unkrauts: das Papier fing die verdunstende Feuchtigkeit ein und hielt sie um die Wurzeln der Pflanzen fest, und es speicherte die Hitze sonniger Tage auf, die dann wieder ausströmte, wenn die Pflanzen sie brauchten.

Als der Tolle Whip das Resultat des Experiments sah, gab er sofort einen schwerwiegenden Befehl: »Hinfort werden die Ananas nur noch unter Papier gezogen.« Er bemühte sich mit Dr. Schilling und den Leuten der kalifornischen Papiermühlen darum, ein besonderes Papier zu entwickeln, das während der ersten sieben Monate dem Wasser widerstand und sich dann langsam auflöste, so daß im zehnten Monat die Felder davon befreit waren. Als das Projekt in Gang gebracht war, erinnerte der Tolle Whip die Ananaspflanzer: »Ihr könnt immer jemand aus Yale bekommen, der ausführt, was ihr vorschlagt. Behandelt sie gut, zahlt ihnen ihren Lohn und nennt sie Doktor. Das ist alles, was sie erwarten. Aber jemand mit Grips muß ihnen die Probleme erst stellen.«

Und dann starb im Jahre 1927 dieser unvergleichlichste aller Pflanzer im zänkischen gebrechlichen Alter von siebzig Jahren. Wie er vorhergesagt hatte, starb er nicht an einer gewöhnlichen Krankheit, sondern an einem Krebs der Vorsteherdrüse mit Komplikationen, hervorgerufen – wie die Bewohner der Inseln annahmen – durch seine zahlreichen Erkrankungen an Gonorrhöe und Syphilis, und an Leber-Zirrhose, die eine Folge seiner Maßlosigkeit im Alkoholgenuß war. Alles wurde noch erschwert durch die Tatsache, daß das kleine Flugzeug, in dem er von der Hanakai-Plantage nach Honolulu zurückflog, gegen den Berg prallte, den er mit seinem großen Tunnel durchbohrt hatte. Er hatte fast vierundzwanzig Stunden im kalten Regen gelegen. Aber selbst unter diesen Bedingungen rang der lebensstarke alte Mann dem Tod weitere drei Wochen ab, während denen er die führenden Häupter von H. & H. und J. & W. zusammen mit all denen, die sich um seinen Präsidentschaftsposten bewerben mochten, an seinem Bett im Krankenhaus versammelte.

Nachdem er sich mit Schmerzen aufgesetzt hatte, was die Schwestern erschreckte, brummte er: »Wir gehen einer schweren Zeit entgegen, und es ist unsere Aufgabe, ein halbes Dutzend richtiger Entscheidungen zu treffen.« Er sprach, als sollte er noch viele Jahre bei seinen Direktoren bleiben, wahrscheinlich für immer. »Ich bin sicher, daß unsere gegenwärtige Prosperität nicht ewig andauern wird, und wenn die Geschäfte zurückgehen, werden Zucker und Ananas schwer betroffen sein. Gott sei Dank sieht es nicht so aus, als würden die Demokraten je wieder nach Washington zurückkehren, so daß wir den radikalen Kommunismus nicht zu fürchten haben. Aber wir müssen darauf achten, daß wir unsern Teil am Markt behalten.

Für den Vorsitz in unseren Unternehmen brauchen wir jemand, der klug genug ist, die Zukunft vorwegzunehmen, und kühn genug, um gegen das anzukämpfen, was falsch ist. Ich habe lange darüber nachgedacht, wer das sein soll, und ich habe meine Entscheidung getroffen. Erlaubt unter keinen erdenkbaren Umständen einem meiner Söhne, Jesus Duarte oder John, in die Geschäfte einzugreifen. Zahlt ihnen reichlich und regelmäßig, aber haltet sie von Hawaii fern. Wenn mein anderer Sohn Janders noch lebte – nun, dann sähe es vielleicht anders aus.

Natürlich habe ich lange an Mark Whipple gedacht. Er hat die Klugheit seines Vaters und wäre als erster in Frage gekommen, wenn er nicht, da er in West Point war, bei der Armee bleiben wollte. Vielleicht hat er recht. Aber wenn er sich je entschließen sollte, den Abschied zu nehmen, dann holt ihn rasch in die Gesellschaft.

Ich habe auch lange an Hewie Janders gedacht«, und hier errötete der große, stämmige und prächtige Mann, der in Yale als Basketball-Verteidiger geglänzt hatte, aber Whip fuhr fort: »Ich fürchte nur, daß Hewies Qualitäten keine geistigen Kräfte einschließen, die wir vor allem nötig haben.

Wie ihr seht, habe ich die Älteren übergangen, weil wir jemand brauchen, der ein langes, stetiges und machtvolles Regiment über unsere Gesellschaften führt. So habe ich mir schließlich zum Vollstrecker meines Willens und – sofern er sich seine geistigen und moralischen Fähigkeiten bewahrt – zum künftigen Eigentümer meiner Anteile diesen Jungen erwählt.« Er streckte seinen Arm aus und ergriff die Hand von Hoxworth Hale, der damals neunundzwanzig Jahre alt war und nach Autorität lechzte. Die anderen Direktoren konnten gegen diese Wahl nicht aufbegehren, und sie hatten auch keinen Grund dazu, denn Hale war offensichtlich der Mann, der die Leitung übernehmen sollte.

»Drei Regeln, Hoxworth, und der Rest von euch mag zuhören. Laß niemals den Zucker zurückgehen. Ich habe mich den Ananas zugewandt, das stimmt, aber erst, als ich eine gefestigte, sichere Zuckerbasis hatte. Du mußt dasselbe tun. Sichere den Zucker durch Untersuchungen, sichere deinen Marktanteil durch die Gesetzgebung, sichere die Plantagen, sichere die Arbeiterzufuhr. Bleib dem Zucker treu. Er ist besser als Geld, verläßlicher als Blut.

Zweitens, dulde nie, daß die Arbeiter auch nur ihren Kopf erheben. Sieh, was auf dem Festland geschehen ist. Wenn ein Arbeiterführer versucht, auf diese Inseln zu kommen, wirf ihn in den Ozean zurück und laß ihn schwimmen, aber zeig ihm nicht einmal, in welcher Richtung Kalifornien liegt. Sei vorsichtig mit den Japanern. Man hört wieder, sie wollten eine Gewerkschaft haben. Trau nur den Filipinos, weil du sonst niemandem trauen kannst. Aber wenn die Bolo-Jungen irgend etwas Dummes unternehmen, dann schlage sie nieder.

Drittens mußt du dafür sorgen, daß die Firmen des Festlandes sich nicht einen Weg in unsere Wirtschaft bahnen. Dulde nicht, daß sie hier Filialen eröffnen. Wir haben hier ein gutes System, und wir haben verdammt viel Mühe darauf verwandt, es zu vervollkommnen. Wir wollen nicht, daß es durch eine Menge radikaler neuer Ideen korrumpiert wird. Wenn solche Gangster hier einbrechen wollen, dann verkaufe ihnen kein Land, weigere dich, ihre Schiffsfrachten zu übernehmen, und gib ihnen keinen Kredit und würge die Kerle ab.«

Er hatte ziemlich machtvoll gesprochen und fiel in seine Kissen zurück. Die Krebsgeschwülste schmerzten, ebenso die Nieren und jeder der vier gebrochenen Knochen. Die Krankenschwestern bekamen einen vorübergehenden Arzt zu fassen, der ausrief: »Oh, meine Herren, Sie sind sehr rücksichtslos! Nun verschwinden Sie bitte schleunigst!«

Whip fiel in einen leichten Schlaf, und als er am späten Nachmittag erwachte, war er in Hochstimmung, denn er dachte an eine Reihe von Bildern zurück, die er zum erstenmal mit seiner alten Großmutter Noelani, der Alii Nui von Lahaina, ersonnen hatte. Auf ihrer letzten Reise nach Asien hatte Noelani eine Gruppe farbiger Holzschnitte aus Japan mitgebracht, auf denen, wie es hieß, die acht lieblichsten Szenen der Welt dargestellt waren. Man konnte darauf Berge im Schnee, Schiffe, die zur Küste zurückkehrten, Wildgänse und Sonnenuntergänge sehen. »Dies sind die Dinge«, hatte die vornehme, alte Noelani ihren Enkeln erklärt, »die die wahre Schönheit des Lebens ausmachen.« Sie hatten ein Spiel angefangen: »Laßt uns sehen, welches die acht lieblichsten Szenen Hawaiis sind.« Und der Tolle Whip, der nun älter war als Noelani damals, empfand von neuem die ewige Größe seiner Inseln. Als den Berg in ewigem Schnee hatten sie die Vulkane auf der großen Insel gewählt. Ihre Spitzen waren geheimnisvoll in Schnee gehüllt, obwohl sie in den Tropen standen. Die Geologen betrachteten sie als die höchsten alleinstehenden Berge der Welt – sechstausend Meter unter der Meeresoberfläche, fast viertausend Meter darüber. Nirgends auf der Erde konnten in den Hafen zurückkehrende Schiffe lieblicher anzusehen sein als vor Lahaina, wo die Meeresstraßen von den Inseln eingefaßt wurden. Die einfallenden Wildgänse waren natürlich der einzigartigste und herrlichste Anblick in Hawaii. Und die Myriaden von Wasserfällen über der Lepra-Siedlung von Kalawao. Wie schön waren sie, dachte Whip. Wie schön.

Der Abendglanz, den die Männer, die die acht schönsten Aussichten entworfen hatten, besonders liebten, konnte nirgends einen schöneren Effekt erzielen als über dem tiefen roten Canyon von Kauai, einem unerhörten Schnitt durch fünfzig Jahrmillionen glitzernden Felsens. In der Abenddämmerung schien er von dämonischen Mächten erfüllt zu sein. Und was den nächtlichen Regen anbetraf, den die Japaner so besonders liebten, so konnte er in keiner poetischeren Stimmung niedergehen als über den düsteren Lavastraßen der Großen Insel, jenen gewundenen und zerquälten Flüssen, die die ersten Siedler aus Bora Bora überfallen hatten?

Die nächsten beiden Szenen stammten aus Oahu, der Königin unter den Inseln. Einmal hatte der Tolle Whip den grausilbrigen Herbstmond gesehen, der über den Ebenen unterhalb des Pali geschimmert hatte, und er war von dem bezaubernden Spiel mondbeschienener Felsen und scharfer Schatten hingerissen gewesen. Die Abendglocke, die die Chinesen liebten, weil sie an die Heimat erinnerte, hatten Whip und seine Großmutter Honolulu zugebilligt, denn es war wirklich ein bemerkenswerter Eindruck, auf einem weiten Lanau an einem Abhang über Honolulu zu sitzen und auf das Abendläuten der Kirchen zu lauschen und dann zu sehen, wie die Lichter der Stadt nach und nach entzündet wurden.

Es gab eine achte Ansicht, den Abendhimmel, das Ende des Tages, den letzten Blick über die Erde, und Whip konnte sich nicht erinnern, wo Noelani diese letzte Ansicht entdeckt hatte. Aber was ihn selbst anbetraf, als er an seine Insel dachte, konnte er dieses Bild nur auf Hanakai finden. Er sah die Norfolk-Pinien und die Königspalmen, die Bäume und Blumen, die er aus allen Teilen der Welt dorthin gebracht hatte. Er sah die wilden Klippen und die Winterstürme, die darüber hinfegten, aber er sah vor allem über dem Polofeld das lichte Grün des Zuckerrohrs und höher an den Bergen das dunkle Blaugrün der Ananas. Wie schön war doch Hawaii, wie geliebt von den alten Gottheiten.

Er starb als ein Eingeborener und ließ seinen Geist über die Orte schweifen, die er geliebt hatte. Ein hübsches, kleines Filipino-Mädchen, das er sich aus Kauai mitgebracht hatte, saß bei ihm. In seinen letzten Minuten wollte er seiner verführerischen, braunen Spielgefährtin eine Zeile diktieren, entdeckte aber zu seinem Kummer, daß sie nicht schreiben konnte. So brüllte er nach der Schwester, denn er wollte seinem Nachfolger noch den letzten Rat geben: »Hoxworth, du behältst die Arbeiter am besten in der Gewalt, wenn du immer deine Hand in der Regierung hast.« Aber als die Schwester hereinkam, um seine Botschaft zu notieren, war der Tolle Whip tot – der Erbauer der Inseln, der unfähig gewesen war, sein eignes Leben zu bauen. Die Behörden schickten sein kleines Filipino-Mädchen nach Kauai zurück. Die funkelnden Haufen Geld, die der alte Whip ihr versprochen hatte, bekam sie nie.

Im Alter von neunundzwanzig Jahren übernahm Hoxworth Hale die Leitung der großen Unternehmen, und als er sich zum erstenmal auf den Platz setzte, den der Tolle Whip fünfzehn Jahre lang innegehabt hatte, erkannte er, daß er wie ein Schuljunge wirken mußte, der die Arbeit eines Mannes verrichten wollte. Aber er war wenigstens richtig für seine neue Rolle angezogen: ein dunkelblauer, zweireihiger Anzug mit enganliegender Weste, ein Baumwollhemd mit auswechselbarem steifem Kragen und eine schwere rot-blaue Krawatte. Seine Manschettenknöpfe waren aus Gold, mit einer Perle besetzt. Sein Scheitel saß auf der rechten Seite. Er war glattrasiert und in ruhiger Verfassung und entschlossen, das Vermögen der Familie zu vergrößern.

Es war für ihn nichts Ungewöhnliches, die Führung in der Hand zu haben, denn nachdem er sich 1917 kurzentschlossen zur amerikanischen Expeditionstruppe gemeldet hatte, war er rasch zum Feldwebel befördert worden. In Frankreich hatte er erfolgreich einen Gefechtsauftrag durchgeführt und war als Hauptmann entlassen worden. Seine Truppen hatten Hochachtung vor ihm. Er hatte sich als tapferer, unabhängiger junger Führer erwiesen, der bereit war, jede Aufgabe in Angriff zu nehmen. Seine Männer merkten, daß sie auch ihren Spaß mit ihm haben konnten, denn er schien jene Sorglosigkeit zu besitzen, die sich alle jungen Männer in Uniform wünschen, und seine Kompanie war eine der besten.

Nach dem Krieg schloß er seine Ausbildung in Yale ab. Er war mit zweiundzwanzig Jahren ein stiller, junger Mann, der seinen früheren Radikalismus irgendwo in Frankreich abgelegt hatte, und er kehrte nicht ein einziges Mal zu den berüchtigten Bildern aus der Jarves-Sammlung zurück. Als er promovierte, war er bereits ein konservativer Geschäftsmann, der sich danach sehnte, bei Hoxworth & Hale mitzuarbeiten. Aber auf seinem Weg zurück nach Hawaii begegnete er in Kalifornien einem reizenden Mädchen, dessen Vater ein Viehzüchter mit großem Grundbesitz war. Eine Zeitlang schien es, als wollten sie heiraten, aber dann sprach sie an einem Abend geringschätzig von Honolulu und schlug vor, Hoxworth solle in Kalifornien bleiben: »Hoxy! Du könntest deinen Vater bitten, dich an das Büro in San Francisco zu versetzen!«

Seine Antwort war kalt und ablehnend: »Nach Kalifornien schicken wir nur Vettern, die nicht allzu klug sind.« Das Verhältnis löste sich, und danach nannte ihn nie wieder jemand Hoxy.

Als er einige Zeit im Verwaltungsbüro in Honolulu gearbeitet hatte, heiratete er seine dritte Kusine, Malama Janders, Hewie Janders' Schwester, und innerhalb eines Jahres bekam er einen Sohn, den er Bromley nannte und sowohl in Punahou wie in Yale einschreiben ließ. Wenn er auf einer Geschäftsreise nach San Francisco kam, dann wurde er zwar bei dem ersten Blick auf die kalifornische Küste noch immer von einer tiefen Unruhe befallen, und er fragte sich oft, was wohl aus der hübschen Tochter des Viehzüchters geworden war. Aber so abschweifenden Gedanken hing er nicht lange nach.

Jetzt, im Jahre 1927, kennzeichneten ihn folgende Merkmale, und man konnte sagen, daß er von einem jeden den Urtypus darstellte: er war ein Hale, ein Schüler von Punahou, ein Mann aus Yale, Präsident einer großen Inselgesellschaft und ein Mann, der seine Kusine geheiratet hatte. Als er deshalb bei seiner ersten Verwaltungsratssitzung das Wort ergriff, horchten die Direktoren auf: »Ein unglücklicher Geist der Empörung geht heute durch die Welt, und ich glaube, wir können unsere Position nur dadurch schützen, daß wir unseren Einfluß in der Regierung geltend machen.«

Er entwarf einen vernünftigen Plan, nach dem sein eindrucksvoller Vetter, der große Hewie Janders, sich zum Präsidenten des Senats wählen lassen sollte, während ein halbes Dutzend ausgesuchter Rechtsanwälte, Kassierer und Buchhalter, die für die großen Firmen arbeiteten, für untere Ränge vorgeschlagen würden. Zum Sprecher des Hauses bestimmte Hoxworth klugerweise den fröhlichen, ausgeglichenen chinesischen Politiker Känguruh Kee, dem er einige gewinnbringende Verträge anbot. So sorgfältig plante der junge Führer, daß Hawaii binnen kurzem jenen sicheren und vernünftigen Zustand erreichte, in dem über den größten Teil der Gesetzgebung erst einmal in dem verschwiegenen Sitzungsraum von H. & H. entschieden wurde, ehe die Instruktionen an verläßliche Abgeordnete weitergegeben wurden, die die Gesetze dann genau in der Form zur Abstimmung brachten, wie Hoxworth Hale und seine engsten Mitarbeiter sie vorgeschlagen hatten.

Der Sitzungssaal von H. & H. lag im zweiten Stock eines großen, festungsähnlichen Gebäudes an der Ecke von Fort und Merchant, und aus diesem Grunde wurde die Machtgruppe, die Hawaii regierte, mit der Zeit nur noch ›das Fort‹ genannt. Es schloß natürlich H. & H. und J. & W. ein. Die Hewletts gehörten dazu und einige der kleineren Pflanzer von der Großen Insel. Banken, Eisenbahnen, Versicherungsgesellschaften und Großgrundbesitzer hatten ihre Vertreter darin. Woraus aber ›das Fort‹ wirklich bestand, konnte eigentlich niemand sagen. Es war einfach eine Gruppe von Männern, die auf Grund allgemeiner Billigung dazu berechtigt waren, sich im zweiten Stock von H. & H. einzufinden, eine festgefügte Körperschaft, die entschlossen war, Hawaii eine gute Regierungsform zu geben.

›Das Fort‹ mißbrauchte kaum je seine Macht. Wenn sich irgendein einfältiger Abgeordneter, der auf seine Unabhängigkeit pochte, bei seiner Wählerschaft lieb Kind machen wollte, indem er rief: »Ich habe euch versprochen, daß ich in Kakaako einen Spielplatz schaffen will, und ich werde Kakaako einen Spielplatz bringen«, dann ließen sie ihn schreien. Auf einer Sitzung des ›Forts‹ fragte dann Hoxworth Hale beiläufig: »Besteht ein Grund, weshalb man keinen Spielplatz in Kakaako einrichten sollte?« Und wenn ein solches Projekt nicht grundsätzlich die Interessen des ›Forts‹ beeinträchtigte, wenn seine Kosten vor der Öffentlichkeit vertreten werden konnten, ohne daß die Grundsteuer erhöht werden mußte, dann durfte der Spielplatz gebaut werden. Aber als derselbe Abgeordnete später schrie: »Im letzten Jahr haben die unbeleuchteten Plantagenzüge vier Menschen überfahren, und deshalb bestehe ich darauf, daß an öffentlichen Bahnübergängen Lichter angebracht werden«, setzte sich ›das Fort‹ unauffällig, aber mit ganzer Kraft in Aktion. »Wir haben uns die Kosten solcher Lampen angesehen«, erklärte Hoxworth seinen Direktoren. »Sie würden unseren Zuckerprofit ins Mark treffen.« Solche Vorlagen wurden dann in der Gesetzgebenden Versammlung irgendwie auf Eis gelegt, und kein Abgeordneter vermochte sie mit noch so großem Geschrei wieder aufzuwärmen.

Gesetzesvorlagen, die Zucker, Ananas oder Land betrafen, mußten vom ›Fort‹ selber ausgehen. Sie waren zu wichtig, als daß sie den Launen der Gesetzgeber überlassen werden konnten. Aber es mußte Hoxworth Hale zugute gehalten werden, daß er keine ausbeuterischen Vorlagen zuließ. »Nach meiner Vorstellung von Demokratie darf sich die Wirtschaft nie in den gewöhnlichen Legislaturprozeß einschalten, außer dort, wo lebenswichtige Dinge auf dem Spiel stehen; und auch dann darf sie nie von egoistischen Motiven geleitet werden.« In manchen Sessionen der Gesetzgebenden Versammlung blieben neunundvierzig von fünfzig Vorlagen unbeanstandet. Aber das lag zum Teil daran, daß die Abgeordneten gelernt hatten, sich, ehe sie eine Vorlage einbrachten, zu fragen: »Wird ›das Fort‹ damit einverstanden sein?« Es war nur vernünftig, keinen Vorschlag zu machen, den ›das Fort‹ doch sogleich bekämpfen mußte. Zu einem schönen Beispiel für Hoxworth Hales staatsmännische Begabung kam es im Januar, als seine Frau, eine geborene Janders, die viel Sinn für die Pflichten der Menschlichkeit hatte, beim Frühstück sagte: »Hoxworth, hast du die Liste der Unfälle bei den Neujahrsfeierlichkeiten gesehen?«

»Waren es viele, Malama?« fragte er. Einer der jährlichen Höhepunkte in Hawaii war Chinesisch-Neujahr, wenn die Chinesen die Stadt mit ihrem gewaltigen Feuerwerk fast in die Luft sprengten.

»Dieses Jahr wurde ein Junge getötet und vierzehn schwer verletzt«, berichtete Malama. »Wirklich, dieses Feuerwerk müßte verboten werden.«

Hoxworth, der ihr recht gab, daß es lächerlich war, Menschen auf diese Weise Arme und Beine abzureißen, sagte zu seiner Frau: »Wenn du das Feuerwerk auf gesetzlichem Wege verbieten kannst, dann nur zu.«

Folglich bildete Hales Frau ein Komitee aus fünfzig Frauen, denen das öffentliche Wohl am Herzen lag – unglücklicherweise waren es nur Haoles. Dieses Komitee richtete eine Petition an die Gesetzgebende Versammlung, den Verstümmelungen der Kinder Einhalt zu gebieten. Einige der Abgeordneten dachten: Hales Frau! Wahrscheinlich hat sie ›das Fort‹ hinter sich. Wir bringen die Vorlage besser zur Abstimmung. So kam es zu der berühmten Antifeuerwerksvorlage.

Und dann brach die Hölle los! Die pyrotechnische Pracht des Neujahrsfestes war ein Kinderspiel dagegen, denn die chinesischen Abgeordneten meldeten sich zu Wort und schrien: »Das ist eine Diskriminierung! Wir haben immer an Neujahr unser Feuerwerk abgebrannt.«

Zur Überraschung aller wurden die Chinesen von den Eingeborenen unterstützt: »Wir lieben Feuerwerk!« protestierten sie.

Ein hochtrabender portugiesischer Abgeordneter verteidigte in einer leidenschaftlichen Rede das Recht des kleinen Mannes, wenigstens einmal im Jahr seine Freude zu haben, und eine überfüllte Wandelhalle mit Ladenbesitzern, die an Feuerwerkskörpern mehr als siebzig Prozent verdienten, begann den herkömmlichen legislativen Ablauf zu unterbrechen.

An diesem Punkt entwickelte der fröhliche Känguruh Kee, der Sprecher des Hauses und mutmaßlich ein Instrument des ›Forts‹, in unerwarteter Weise seine Führerschaft. Nachdem er den Hammer einem Freund übertragen und vor das Haus getreten war, begann er eine der leidenschaftlichsten Reden, die man seit langem in Hawaii gehört hatte. Er rief: »Diese schlimme Vorlage ist ein Versuch, die Chinesen Hawaiis um eines ihrer unveräußerlichen Rechte zu bringen! Es ist eine religiöse Verfolgung von der abscheulichsten Sorte! Verwenden die Haole-Frauen, die diese Vorlage einbrachten, bei ihren religiösen Zeremonien Feuerwerk? Nein! Aber benötigen die Chinesen es für ihren Gottesdienst?«

Er hielt inne, und aus dem chinesisch-portugiesisch-hawaiischen Kontingent des Hauses erhob sich ein gellender Schrei zur Verteidigung der Glaubensfreiheit. Känguruh Kee fuhr fort: »Ich warne die Leute, die es gewagt haben, diese Vorlage einzubringen, daß ich, sofern dieses Gesetz angenommen werden sollte, sogleich zurücktreten werde! Ich kann politische Vorherrschaft ertragen. Ich kann wirtschaftliche Knechtung ertragen. Aber religiöse Verfolgung kann ich nicht ertragen!«

Männer weinten, und das Haus hallte vom Beifall wider.

An diesem Nachmittag rief Hoxworth Hale ›das Fort‹ zusammen und fragte verdrießlich: »Was, zum Teufel, hat sich hier nur zugetragen? Warum sind wir auf einmal die religiösen Verfolger?«

»Deine Frau hat das alles angezettelt, weil sie die Kinder vor dem Feuerwerk retten wollte«, erinnerte ihn der große Hewie Janders. »Und meine Frau mit ihrem verdammten, blutenden Herzen hat deine Frau unterstützt.«

»Ich weiß nur«, brummte Hoxworth, »daß die Chinesen uns drohen, eine neue politische Partei zu gründen. Die Eingeborenen legen uns religiöse Verfolgung zur Last. Die Portugiesen haben sich bei der Bahnübergangsvorlage die Unterstützung beider gesichert. Und Känguruh Kee hat heute morgen mit seinem Rücktritt gedroht. Er verkündet, er könne nicht länger die Vorherrschaft der Tyrannen ertragen. Meine Herren, wir müssen etwas unternehmen.«

Hewie Janders schlug vor: »Könntest du nicht eine förmliche Erklärung abgeben: Zur Verteidigung der Glaubensfreiheit und des Feuerwerks?«

»Holt einen Sekretär!« rief Hoxworth, und als der junge Mann hereintrat, diktierte das Oberhaupt des ›Forts‹ seine denkwürdige Erklärung, die folgendermaßen begann: »Die Inseln von Hawaii haben immer Religionsfreiheit genossen, und unter denen, die dieses wichtigste Anliegen der Menschheit verteidigen, hat sich nie jemand so hervorgetan wie die Chinesen. Schon der Gedanke, daß sich gefühllose Menschen erlaubt haben, ein so geheiligtes Ritual des chinesischen Gottesdienstes, wie das Abbrennen von Feuerwerk bei festlichen Gelegenheiten, mit Füßen zu treten, ist abstoßend.«

An dieser Stelle unterbrach Hewie Janders: »Aber es waren deine und meine Frau, die es getan haben, Hoxworth! Wenn du eine solche Erklärung abgibst, werden sie aus der Haut fahren.«

Hierauf antwortete Hale: »Wenn die Struktur der Gesellschaft in Gefahr ist, kümmere ich mich nicht darum, ob sich jemand verletzt fühlt.«

Das Resultat dieses Rückziehers war, daß Frau Hale und Frau Janders ihre Männer für verächtliche Wichte hielten und diese Meinung auch zum Ausdruck brachten. Känguruh Kee verkündete vor dem Haus unter einer Flut von Tränen, daß er von seinem Rücktritt Abstand genommen habe, weil die Führer Hawaiis großmütig ihre Achtung vor der Glaubensfreiheit bewiesen hätten. Die gefährliche chinesisch-hawaiisch-portugiesische Koalition war gebrochen; und die Händler verkauften mehr Feuerwerk denn je. Bei dem nächsten chinesischen Neujahrsfest wurden zwei Kinder geblendet, einem Mädchen wurden drei Finger abgerissen, und es kam zu sechzehn schweren verunstaltenden Brandverletzungen.

Aber die Inseln waren glücklich. Die HONOLULU POST sagte zusammenfassend von der tollen Nacht, sie sei eine prachtvolle Manifestation des eigenen Zaubers der Inseln gewesen.

Aber Hoxworth Hale, der von seiner Frau darauf hingewiesen wurde, daß die Erblindungen und Verstümmelungen genau das wären, was sie mit ihrer Petition hatte verhindern wollen, teilte dem ›Fort‹ verdrießlich mit: »Wir dürfen nie wieder das Recht auf Feuerwerk verletzen.«

Unter Hales Leitung schleuste ›das Fort‹ seine Leute in die Gremien ein, die Einrichtungen wie die der Universität und des Landschaftsparks beaufsichtigten. Als sich einmal ein Journalist des Festlandes die Mühe machte, die hunderteinundachtzig wichtigsten Ausschußmitglieder in Hawaii zu identifizieren, stellte er zu seiner Verwunderung fest, daß es sich in Wirklichkeit nur um einunddreißig Männer handelte und daß von diesen achtundzwanzig Hale, Whipple, Hoxworth, Hewlett oder Janders hießen. »Eine sehr um das Wohl des Volkes bedachte Gruppe«, schloß der Journalist, »aber oft ist es schwierig, einen Verwaltungsausschuß vom anderen und alle zusammen von dem Vorstand der H. & H.-Gesellschaft zu unterscheiden.«

Die HONOLULU POST gehörte dem ›Fort‹, aber ihr Einfluß auf die öffentliche Meinung wurde nie dreist mißbraucht. Sie war ein gutes Blatt, natürlich republikanisch, und oft unterstützte sie auch Standpunkte, die das ›Fort‹ nicht gutheißen konnte, die aber von der Öffentlichkeit verlangt wurden. Wenn jedoch irgendein Ereignis Grundbesitz, Zucker oder Arbeitsbedingungen betraf, dann schrieb die HONOLULU POST geschliffene Leitartikel, in denen der Öffentlichkeit erklärt wurde, was auf dem Spiele stand und wie sich die Regierung in dieser Situation verhalten sollte. Einmal, als ein Reporter der POST in fünfzehn verschiedene Zuckeranbaugebiete entsandt wurde, um in einer Reihe von Artikeln zu beweisen, wieviel besser es den Leuten auf Hawaii ging als den Arbeitern auf Jamaika, Fidschi und Queensland, wurden seine Berichte erst von dem ›Fort‹ geprüft, ›damit man sicher sein kann, daß sie auch den historischen Aspekt berücksichtigten‹. Die HONOLULU POST war peinlich genau in ihrer Berichterstattung über die Untergrundbewegungen der demokratischen Partei. Die Artikel klangen aber so, als erzähle ein gütiger alter Herr lächelnd von den Streichen törichter und pflichtvergessener Kinder.

Die endlose Reihe beglaubigter Statthalter, die von Washington ausgesandt wurden und die nur allzuoft unfähige und geschwätzige Politiker waren – wurde rasch von dem liebenswürdigen Gesellschaftsleben des ›Forts‹ in Anspruch genommen: Jagdzüge nach der Großen Insel, Segeljachtgesellschaften und Picknicks auf dem Meer. Manchmal konnte ein Neuling sechs Monate lang auf seinem Thron sitzen, ohne je einem Chinesen zu begegnen – es sei denn als Angeklagtem vor Gericht –, oder einem Japaner, der nicht in weißer Livree Sandwiches reichte. Solche Beamten mußte man entschuldigen, wenn sie Hawaii mit dem ›Fort‹ gleichsetzten und umgekehrt und wenn sie dementsprechend ihre Verfügungen trafen.

Aber Hoxworth Hales wichtigster Beitrag bestand in einem allgemeinen Prinzip, das er schon zu Beginn seines Regimes verkündete. Wiederum muß ihm zugute gehalten werden, daß er diese Sache lange vor seinen Zeitgenossen erkannte und daß sein geschicktes Verhalten in diesem Punkt dem ›Fort‹ viele Millionen Dollar einbrachte. Die Richtlinien, die er bekanntgab, lauteten einfach: »Kein Offizier über dem Rang eines Hauptmanns in der Armee oder eines Leutnants zur See darf die Inseln verlassen, ohne mindestens von dreien unserer Familien eingeladen worden zu sein.« Dann fügte er hinzu: »Und wenn ihr auch die niedereren Ränge einbeziehen könnt, desto besser!« Folge dieses Vorsatzes war, daß der stete Fluß hoher Militärs, die durch Hawaii kamen, den prächtigen Hewlett Janders und den liebenswürdigen Hoxworth Hale als die führenden Persönlichkeiten der Inseln betrachteten, als Männer, denen man vertrauen konnte, Männer von untadeliger Gesinnung. Und in den Jahren, die folgten und in denen Hawaii zur Festung des Pazifiks wurde, hätte es Washington schwerfallen müssen, irgendeinen Admiral oder General nach Honolulu zu entsenden, der nicht schon mit dem ›Fort‹ auf vertrautem Fuß stand. Wenn nun ein Kontrakt zu vergeben war, mußten nicht erst Angebote eingeholt werden: »Hewlett Janders, der Junge, mit dem ich vor Jahren auf die Jagd ging, kann das für uns bauen.« Und als mit Amerikas überstürztem militärischem Expansionsprogramm die Ausrüstungs- und Ingenieurbüros in Washington zu entscheidender Bedeutung gelangten, mußten sich die hochstrebenden jungen Leute in diesen Büros notwendig aus jenen Offizieren rekrutieren, die Hoxworth Hale und Hewie Janders in früheren Jahren so großzügig bewirtet hatten. Nichts von allem, was Hoxworth zustande brachte, war wichtiger als die Herstellung dieser persönlichen Kanäle zu den Quellen der Macht in Washington. Auch hier mißbrauchte er nie seine Vorrechte. Nie läutete er einen General an und schrie dann wie so viele andere in den Hörer: »Verdammt noch mal, Shelly, ich höre, daß dreitausend Morgen von meinem besten Zuckerland enteignet werden sollen.« Das bestärkte gewöhnlich Washington, nur um so unerbittlicher vorzugehen. Hoxworth Hale verhielt sich anders: »Sind Sie es, Shelly? Wie geht es Bernice? Uns geht es gut hier, danke. Sagen Sie, Shelly, der Grund, weshalb ich anrufe: Dieses geplante Rollfeld draußen bei Waipahu. Es ist ein guter Platz, Shelly, keine Frage. Aber haben Ihre Leute auch bedacht, welche Landungsschwierigkeiten sich durch diese hohen Berge am einen Ende ergeben könnten? – Ja, Shelly, die, in denen wir neulich zusammen auf Jagd gingen. – Ja, ich wollte mich nur vergewissern, ob Ihre Leute das alles bedacht haben, denn es gibt ein anderes Stück Land ein bißchen mehr makai … Ja, das heißt ›zur See hin‹ – auf hawaiisch – … und ich frage mich … Ja, es ist ebenfalls unser Land. Das eine ist für mich so wenig erfreulich wie das andere … Und bitte richten Sie Bernice unsere herzlichen Empfehlungen aus.«

Hawaii wurde in diesen Jahren unter der gütigen Herrschaft des ›Forts‹ zu einer der schönsten Gegenden der Welt. Die Sonne schien, die Passate wehten, und wenn Touristen auf den Luxusdampfern der H. & H.-Linie eintrafen, dann spielte die Polizeikapelle Hulas und die Mädchen tanzten in Grasröckchen. Die Arbeitsverhältnisse waren einigermaßen gut, und wenn ein Luna einen Arbeiter zu schlagen wagte, wurde er sogleich von den Inseln verwiesen. Die Gesetzgebung war gerecht. Die Richter, die vom Festland kamen, fällten scharfe aber unparteiische Urteile – abgesehen von gewissen unwichtigen Fällen, bei denen es sich um Grundbesitz handelte. Und die Wirtschaft gedieh. Natürlich protestierten Firmen auf dem Festland, wie die California Fruit und Gregor's: »Meine Güte, diese Inseln sind eine feudalistische Grafschaft. Wir wollen dort Land für eine Niederlassung erwerben, und sie sagten uns: ›Sie können kein Land in Hawaii bekommen. Wir brauchen Ihre Firmen nicht auf den Inseln.‹«

Es stimmte auch, daß die Chinesen und Japaner, die die Inseln verlassen wollten, um nach dem Festland zu reisen, eine schriftliche Erlaubnis dazu benötigten. Und wenn ›das Fort‹ der Meinung war, daß einer dieser Asiaten nicht der rechte Mann war, um die Inseln in Amerika zu repräsentieren, weil er zu kommunistischen Ideen neigte oder von Arbeitergewerkschaften und solchen Dingen sprach, dann erteilten ihm die Behörden keine Ausreisegenehmigung, und er konnte nichts dagegen unternehmen. Vor allem Hewlett Janders widersetzte sich der großen Zahl junger Chinesen und Japaner, die nach dem Festland wollten, um dort Medizin oder Jura zu studieren, und er setzte sich persönlich dafür ein, daß ein gut Teil von ihnen nicht fort kam. »Wir haben genug anständige Ärzte«, pflegte er zu sagen: »Und wenn wir weiterhin zulassen, daß Asiaten Rechtsanwälte werden, dann schaffen wir uns nur selber Ungelegenheiten. Die Ausbildung solcher Leute über ihre Verhältnisse hinaus muß einfach unterbleiben.«

Im Jahre 1934, als Hoxworth und seine Leute gerade Wunder vollbracht hatten, um Hawaii vor den Schrecken der Depression zu bewahren – und wirklich war kein Land der Erde besser über die Krise hinweggekommen als Hawaii –, wurde er durch eine Gruppe japanischer Arbeiter erzürnt, die sich gegen ihn verschworen hatten und einen Gewerkschaftsmann aus Washington nach den Inseln riefen. Hale weigerte sich, den Besucher zu empfangen. »Man sollte denken, daß sie Respekt vor dem haben, was ich für Hawaii geleistet habe, als ich es vor der Depression bewahrte. Jeder Japaner, der hier regelmäßig seine Lohntüte erhielt, verdankt das mir. Und jetzt verlangen sie, daß ich mit Gewerkschaftsleuten sprechen soll!«

Er wies den Besucher dreimal ab. Aber eines Tages fing ihn der Mann aus Washington auf dem Bürgersteig ab und sagte eilig: »Herr Hale, ich respektiere Ihre Stellung, aber ich muß Ihnen sagen, daß Sie nach den neuen Gesetzen verpflichtet sind, Gewerkschaftsabgeordnete mit ihren Leuten auf den Plantagen sprechen zu lassen.«

»Was soll das heißen?« fragte Hoxworth erstaunt. »Wollen Sie sagen …«

»Ich sagte«, wiederholte dieser unsympathisch aussehende Mann aus Washington langsam, »daß Sie nach dem Gesetz verpflichtet sind, Gewerkschaftsabgeordneten Zutritt zu Ihren Plantagen zu gewähren.«

»Ich habe Sie schon verstanden«, erwiderte Hale. »Himmel, Mann!« Dann nahm er Zuflucht zu einer Phrase, die er oft aus dem Munde des Tollen Whip gehört hatte, und sagte: »Wenn ich eine Klapperschlange, die sich in eine meiner Plantagen einschleichen will, erwische und umbringe, dann bin ich der Held des Tages. Und Sie verlangen, daß ich mein Land freiwillig den Gewerkschaftsabgeordneten öffne? Sie müssen nicht alle Sinne beisammen haben.« Er wandte sich schnell ab und ging.

»Herr Hale!« rief der Gewerkschaftsmann und packte ihn am Mantel.

»Wagen Sie nicht, mich zu berühren!« rief Hale wütend.

»Entschuldigen Sie«, sagte der Mann zerknirscht. »Ich wollte Sie nur darauf hinweisen, daß sich Hawaii nicht von dem Rest Amerikas unterscheidet.«

»Offensichtlich kennen Sie Hawaii nicht«, sagte Hale und ging.

Bei seiner kaltblütigen, wirksamen Leitung des ›Forts‹ legte er nur zwei Absonderlichkeiten an den Tag, die ihm als Schwächen ausgelegt werden konnten. Jedesmal, wenn er eine wichtige Entscheidung zu treffen hatte, verbrachte er einige Zeit allein in seinem Büro und schob auf seinem polierten Schreibtisch einen rötlichen Stein von der Größe einer Faust gedankenvoll von einer Seite auf die andere. Und in der Betrachtung dieser geheimnisvollen Form fand er einen geistigen Rückhalt. »Der Stein stammt von seiner Urgroßmutter aus Maui«, erklärte die Sekretärin. »Er ist eine Art Glücksomen«, fügte sie hinzu; aber woher dieses Glück kam, wußte sie nicht, und Hale sagte es ihr auch nicht. Ferner bestand Hale jedesmal, wenn ›das Fort‹ ein neues Gebäude in Auftrag gab, darauf, daß ein Kahuna gerufen wurde, der über die Anlage entscheiden sollte. Einmal fragte ein Architekt vom Festland: »Was tut ein Mann aus Yale mit einem Kahuna?« Und Hale erwiderte: »Sie werden erstaunt sein. In unseren Gerichtshöfen ist es gegen das Gesetz, einen Eingeborenen zur Zeugenaussage zu zwingen, wenn sich ein bekannter Kahuna im Gerichtssaal befindet.« Der Architekt fragte: »Sie glauben doch gewiß nicht an solchen Unsinn, oder?« Und Hale wich aus: »Nun, wenn ich ein Richter wäre, würde ich natürlich darauf bestehen, daß alle bekannten Kahunas ausgeschlossen werden. Die Macht, die sie ausüben, ist sonderbar.«

Ein ungeschriebenes Gesetz wurde in Hinsicht auf ›das Fort‹ von allen befolgt: ›Das Fort‹ existierte nicht. Es war ein Name, der nie in der Öffentlichkeit erwähnt wurde. Hale sprach selber nie davon, und der Name war sowohl in der Presse wie im Rundfunk verpönt. Das Gebäude, in dem sich die Männer trafen, blieb, was es zu Whip Hoxworths Lebzeiten war: ein Geschäftshaus aus unbehauenem rotem Sandstein, das wie eine Festung aussah und ein einfaches Messingschild trug, auf dem zu lesen stand: Hoxworth & Hale, Reederei und Agentur.

In den achtziger Jahren des neunzehnten Jahrhunderts, als die chinesische Gemüsehändlerin Nyuk Tsin sich entschloß, ihre fünf Söhne auf die Schule gehen zu lassen und einen von ihnen auf den weiten Weg nach Michigan zu schicken, damit er dort Jura studierte, war Honolulu über ihre Willensstärke erstaunt und von der Art betroffen, wie sie ihre vier anderen Söhne zwang, den fünften auf dem Festland zu unterstützen. Aber was Hawaii nun im Hinblick auf die japanischen Familien und ihre Lernbegierde erlebte, ließ alles, was die Chinesen je unternommen hatten, sowohl umständlich wie nicht überzeugend erscheinen. So war zum Beispiel der mittellose Kotsammler Kamejiro Sakagawa entschlossen, jedem seiner fünf Kinder eine vollständige Ausbildung zu geben: zwölf Jahre Grund- und Oberschule, vier Jahre auf der Universität in Honolulu und weitere drei Jahre auf einer Hochschule des Festlands. In jedem anderen Land wäre ein solcher Ehrgeiz irrsinnig gewesen. Es gereicht zum Ruhm Amerikas und vor allem jenes Teiles, der Hawaii heißt, daß dieser Traum eines Abortreinigers verwirklicht werden konnte, wenn eine Familie nur Mut genug hatte, alle Kräfte dafür einzusetzen.

Jeden Morgen brachen die fünf Sakagawa-Kinder von ihrem Heim in Kakaako nach der Schule auf. Sie trugen saubere Kleider. Ihr schwarzes Haar war in einer geraden Linie über den Augen abgeschnitten, und ihre Zähne hatten keine Löcher. Sie schritten freudig daher, ihre wachen, frischen Gesichter strahlten im Sonnenschein, denn für sie war die Schule das große Abenteuer. Sie hatten es nicht leicht in der Schule, denn dort wurde nur eine fremde Sprache gesprochen: Englisch. Zu Hause verstand ihre Mutter kaum ein Wort davon, und ihr Vater sprach höchstens Pidgin.

Trotz dieser Sprachschwierigkeiten zeichneten sich die fünf Sakagawa-Kinder aus. Selbst solche Lehrer, die ihnen anfangs noch mit einem Japanerhaß begegnet waren, gewannen die Kinder lieb. Reiko-chan ging ihren Brüdern mit gutem Beispiel voran. In den ersten sechs Jahren war sie gewöhnlich die Klassensprecherin, und wenn der Lehrer zum Direktor gerufen wurde, überließ er die Klasse unbekümmert diesem bezaubernden kleinen Mädchen mit den schräg stehenden Augen und der makellosen Haut. Reiko-chan war die prädestinierte Lieblingsschülerin, und schon früh entschloß sie sich, nach dem Studium Lehrerin zu werden.

Die Jungen waren von einem derberen Schlag, und kein Lehrer hätte ihnen seine Klasse überlassen. Sie verstanden sich auf die härteren Sportarten, denn gemäß dem alten Gesetz, daß sich alles, was nach Hawaii kam, veränderte, wurden die vier Jungen größer als ihr Vater, bekamen bessere Zähne, breitere Schultern und geradere Beine als er. Sie warfen den Ball so weit wie Amerikaner und trafen mit erstaunlicher Sicherheit die Flasche auf dem Staketenzaun. Aber in der Beherrschung der englischen Sprache blieben sie weit hinter ihrer Schwester zurück – und sie waren stolz darauf, denn in den Schulen Honolulus wurde jeder, der zu gut Englisch sprach, von seinen Klassenkameraden verachtet und gequält. Wer akzeptiert werden wollte, mußte wie ein Irrer Pidgin sprechen, und die Sakagawa-Jungen wollten vor allem akzeptiert sein.

Der Erfolg dieser Familie in einer amerikanischen Schule war noch bemerkenswerter, wenn man bedenkt, daß die fünf Sakagawas, wenn der Unterricht vorüber war und die weißen Kinder nach Hause stürmten, sich in Reih und Glied stellten und zu dem Schinto-Tempel marschierten, wo der Mann, der sonntags das Priesteramt versah, in dem schwarzen Kimono eines Lehrers die japanische Schule leitete. Er war ein strenger Herr, der die Kinder prügelte. Da er stolz darauf war, kein Englisch zu sprechen, und erst kürzlich aus Tokyo eingetroffen war, tyrannisierte er seine Schüler, deren Los es war, in einem fremden Lande aufzuwachsen. »Wie könnt ihr je anständige, selbstbewußte Japaner werden«, schrie er, »wenn ihr nicht lernt, ordentlich auf euren Fersen zu sitzen. Sakagawa Goro!« Und der schwere Stock fiel roh auf den Rücken des Jungen. »Zappel nicht. Würdest du dich nicht schämen, wenn du zu Hause in Japan einen Freund besuchtest und zappeltest?« Peng. Abermals setzte es Hiebe. Peng und noch einmal peng.

Der Priester verachtete alles, was amerikanisch war, und hämmerte seinen Zöglingen ein, daß sie nur noch ein paar Jahre in diesem fremden Land bleiben würden, um dann ihr richtiges Leben zu beginnen. Wenn er aber von Japan sprach, dann schimmerten seine Augen und in seine Stimme trat ein poetischer Klang: »Ein Land, das die unsterblichen Götter selber erschaffen haben!« versicherte er ihnen. »In Japan gibt es keine Rüpeleien wie hier. In Japan verehren die Kinder ihre Eltern. In Japan kennt jeder seinen Platz und zollt dem Kaiser Achtung. Niemand weiß, was für unvorhersehbare Dinge Japan eines Tages vollbringen wird.« Er unterrichtete aus denselben Büchern, die auch in Tokyo verwandt wurden, gebrauchte dieselben Redewendungen und dieselbe Strenge. Drei Stunden hockten die Sakagawas dort, während sich die anderen Kinder in der Sonne tummelten, und erhielten ihre – wie der Lehrer es nannte – wahre Erziehung.

Viele Einwände wurden gegen die sogenannte japanische Sprachschule laut, und es bestand kein Zweifel darüber, daß der Priester seinen Schülern sein Pensum antiamerikanischer, schintoistischer, nationalistischer Lehren beibrachte. Dafür kam aber auch in jenen Jahren kein einziges Kind, das diese Schule besuchte, in Schwierigkeiten mit der Polizei. Unter den Japanern gab es keine Verbrecher. Man gehorchte den Eltern und respektierte die Lehrer. In den japanischen Schulen wurde strenge Rechtlichkeit gefordert und durchgesetzt, und mancher Zug der bürgerlichen Verantwortlichkeit, der die erwachsene japanische Bevölkerung auszeichnete, schrieb sich von diesen strengen Nachmittagsstunden her. Seltsamerweise behielten die Kinder aber kaum etwas von dem chauvinistischen Unsinn, den der Lehrer ihnen beibrachte. Die wenigsten wollten je nach Japan zurückkehren. Aber alle lernten, die bestehende Ordnung zu respektieren. Es schien, als stehe ein Kind, nachdem es vormittags die großen Freiheiten der amerikanischen Schule genossen hatte, dem nationalistischen Mischmasch des Nachmittags unbeteiligt gegenüber. Und die meisten japanischen Kinder eigneten sich wie die Sakagawas das Beste beider Schulen an, ohne durch die Schattenseiten einer jeden verdorben zu werden.

Ihre wirkliche Erziehung erhielten sie aber zu Hause. In der winzigen Kakaako-Hütte, die schon eine dreiköpfige Familie ausgefüllt hätte, brachte die Mutter ihnen die Regeln peinlicher Sauberkeit bei, die sie selber als Kind gelernt hatte. Nichts durfte auf dem Boden liegenbleiben. Kein Geschirr blieb ungespült. Die Eßstäbchen wurden so gehandhabt, daß nichts herunterfiel. Kleider wurden ordentlich verstaut, und das Kind, das nicht mindestens einmal täglich badete, war ein hoffnungsloser Barbar und nicht besser als ein Chinese. Der Einfluß des Vaters war überall zu spüren. Für ihn war die Welt unmißverständlich in Gut und Böse geschieden, und er mußte nie lange überlegen, unter welche Kategorie eine Handlung fiel. Es war gut, sein Vaterland zu ehren; es war gut, tapfer zu sterben; es war gut, auf das zu hören, was die Vorgesetzten sagten; es war gut, studiert zu haben. Er führte ein Leben äußerster Schicklichkeit, in dem Diebstahl böse war wie auch das Glücksspiel, die Widerrede und das Zerreißen von Kleidern. Er war streng in seinen Forderungen, aber er schlug seine Kinder kaum je, sondern vertraute auf die Kraft seines Vorbilds. Er liebte seine Kinder, als wären sie geheimnisvolle Engel, mit denen zu leben ihm eine Weile vergönnt war, und wenn auch in der ärmlichen Hütte zuweilen das Essen fehlte, nie fehlte die Liebe.

Die Kinder trieben unsinnige Späße, die ihre Eltern nicht verstanden. Reiko-chan kannte eine Reihe von Scherzen, die ihre Brüder mit lautem Gelächter begrüßten, sooft sie sie wiederholte: »Wie sagt der Hut zum Nagel an der Wand? Du bleibst zu Hause, und ich geh' über Land.« Sechsmal in der Woche konnten die Jungen darüber schreien vor Lachen. »Wie sagt der Teppich zum Boden? Rühr dich nicht, ich hab' dich schon zugedeckt!« Oder: »Wie sagt der große Zeh zum kleinen Zeh? Sieh dich nicht um, die Ferse folgt uns.«

Die Jungen kannten derbere Spiele. So packte Goro einen Bruder beim Ohr und fragte liebenswürdig: »Möchtest du dein Ohr länger oder kürzer?« Im einen Fall tat Goro so, als hiebe er es ab, im anderen zog er kräftig daran und jauchzte: »Gut, ich mach' es länger!« Das führte gewöhnlich zu einer Prügelei, worauf Goro es nur abgesehen hatte.

Aber in zwei grundsätzlichen Dingen verstanden die Sakagawa-Kinder keinen Spaß. Niemand durfte sie ›Japs‹ nennen. Dieses Wort erschien den Japanern so beleidigend, daß sie es einfach nicht ertragen konnten, denn in ganz Amerika wurde es auf Schlagzeilen und in Trickfilmen gebraucht, um kriecherische, böse, kleine Wichte mit Pferdezähnen und O-Beinen zu bezeichnen. Kein Haole konnte die Wut verstehen, die der Gebrauch dieses Namens bei den Japanern hervorrief.

Ferner duldeten sie nicht, daß man sie schlitzäugig nannte. Sie sagten: »Unsere Augen sind nicht geschlitzt! Wir haben bloß keine Falte an unserem Lid, und das ist der Grund, weshalb man sie geschlitzt nennt.« Aber sie hatten natürlich unrecht. Reiko-chans kleine Augen waren lieblich geschlitzt und ihre Augenwinkel in kecker Weise nach oben gebogen. Sie war es, die eines der lustigsten Spiele aus der Schule nach Hause brachte. Sie setzte zwei Finger in die Winkel ihrer lieblichen Augen, zog sie nach oben und sagte: »Meine Mutter ist Japanerin.« Dann zog sie sie weit nach unten und wimmerte: »Und mein Vater ist Chinese.« Schließlich setzte sie die Zeigefinger unter den Brauen, die Daumen unter den Augen an, sperrte sie dadurch weit auf und rief: »Aber ich bin eine waschechte Amerikanerin.«

Als Kamejiro zum erstenmal dieses Spiel sah, zankte er mit seiner Tochter und hielt ihr vor: »Es gibt in deinem Leben keinen größeren Stolz, als eine Japanerin zu sein. Mach dich nie darüber lustig.« Aber gleichzeitig erkannte er auch wie von ungefähr, daß sich seine Familie mit der Ankunft der Kinder in Wertordnungen verstrickt hatte, die unvereinbar waren und sich gegenseitig ausschlossen: Er schickte seine Sprößlinge auf amerikanische Schulen, damit sie im amerikanischen Leben Erfolg hatten; aber gleichzeitig ließ er sie auf die japanische Schule gehen, damit sie vorbereitet waren, wenn sie nach Japan zurückkehrten. Die Kinder spürten diesen Widerspruch, und eines Tages ging Goro nach dem Schluß des amerikanischen Unterrichts nicht zu dem japanischen Lehrer, sondern kehrte direkt nach Hause zurück. Dort begegnete ihm Kamejiro und fragte: »Warum bist du schon zu Hause?«

»Ich werde nicht mehr in die japanische Schule gehen.«

Kamejiro beherrschte sich und fragte ungeduldig: »Warum nicht?«

»Ich möchte kein Japaner sein. Ich möchte ein Amerikaner sein.«

Eine Weile preßte Kamejiro seine Hände an seine Seiten, um sich in die Gewalt zu bekommen, aber dann konnte er sich nicht länger halten. Er packte seinen ältesten Sohn, hob ihn hoch, schwang ihn unter einen Arm und rannte zu dem Tempel. Dort verbeugte er sich vor dem Priester und warf seinen Sohn unter die Schüler. »Er sagt, daß er kein Japaner sein will!« stammelte er zitternd vor Wut. Dann verbeugte er sich und ging.

Langsam griff der hagere Priester nach dem Stock. Langsam schritt er mit nackten Füßen auf Goro zu, der noch immer auf dem Boden lag, und begann, den Jungen erbarmungslos zu verprügeln. Als er fertig war, kehrte er zu seinem Katheder zurück, setzte sich bedächtig auf den Boden und rief: »Sakagawa Goro, was sind die ersten Regeln des Lebens?«

»Liebe zum Vaterland. Liebe zum Kaiser. Achtung vor den Eltern.«

Schon an ihren Namen erfuhren die japanischen Kinder unentwegt den Zug nach zwei Seiten. An der amerikanischen Schule hieß es Goro Sakagawa; an der japanischen Sakagawa Goro. Als die Strafpredigt vorüber war, wartete Goro auf eine Gelegenheit und flüsterte seinem Bruder Tadao ins Ohr: »Ich werde nie nach Japan zurückkehren.«

»Wer hat eben gesprochen?« rief der Priester scharf.

»Ich«, antwortete Goro. Für ihn wäre eine Lüge unausdenkbar gewesen.

»Was hast du gesagt?«

»Ich habe gesagt, wenn ich erwachsen bin, werde ich nie nach Japan zurückkehren.«

Drohend langte der Priester abermals nach seinem Stock, und diesmal dauerten die Prügel länger und waren härter. Als er zu Ende war, fragte er: »Willst du jetzt nach Japan zurückkehren?«

»Nein«, antwortete Goro trotzig.

An diesem Abend erklärte der Priester Kamejiro: »Wir können einen Jungen wie ihn nicht auf der Schule dulden. Ihm fehlt die Aufrichtigkeit.«

»Er wird am Montag zurückkommen«, sagte Kamejiro unterwürfig und verbeugte sich vor seinem Oberen. »Glaubt mir, Sensei, er wird zurückkommen.«

Es war Mittwoch abend, und der geschundene Goro wollte zu Bett gehen. Aber sein Vater hielt ihn sanft am Arm fest und sagte ruhig: »O nein! Du wirst heute nacht nicht schlafen.«

»Aber ich muß morgen früh zur Schule«, bat Goro.

»Nein. Für dich gibt es keine Schule mehr. Heute beginnst du mit mir zu arbeiten.« Kamejiro ließ dem Jungen warme Sachen anziehen und nahm ihn an diesem Abend auf seiner Runde durch die Stadt mit, um mit ihm die Abtritte zu säubern. Goro war angewidert von der Arbeit, die sein Vater besorgte. Er schämte sich, wenn die herumlungernden Trunkenbolde sich über sie lustig machten, und ihn peinigte der Gestank. Aber der O-beinige kleine Kamejiro sagte nichts. Er ließ seinen Sohn nicht von seiner Seite, erledigte seine Arbeit, und in der Morgendämmerung nahmen die beiden Nachtbummler ihr Warmbad, während die anderen Kinder zur Schule gingen.

Donnerstag, Freitag und Samstag nacht reinigte der junge Goro weiter die Abtritte, bis er sich so elend fühlte, daß er sich kaum noch an der Seite seines Vaters zu halten vermochte. Als am Morgen des Sonntags die Sonne strahlend über dem Diamond Head aufging, sagte Kamejiro zu seinem Sohn: »So müssen Männer arbeiten, die nicht studiert haben. Bist du bereit, dich beim Priester zu entschuldigen?«

»Ja.«

»Und willst du dir Mühe geben – in beiden Schulen?«

»Ja.«

Am Montagnachmittag brachte Kamejiro seinen Sohn Goro in den Tempel zurück und blieb in der Türe stehen, während sein Sohn vor der ganzen Klasse verkündete: »Ich bitte ganz Japan um Verzeihung für das, was ich am Mittwoch gesagt habe. Ich entschuldige mich bei Euch, Sensei, für mein schlechtes Benehmen. Ich entschuldige mich bei dir, Vater, daß ich ein so undankbarer Sohn war.«

»Bist du jetzt bereit, nach Japan zurückzukehren?« fragte der Priester.

»Ja, Sensei.«

»Dann setz dich, damit wir in unseren Übungen fortfahren können.« Nach dieser Erfahrung gab es keine weiteren Störungen unter den Kindern der Familie Sakagawa.

Eine Seite in der Erziehung seiner Kinder konnte Kamejiro niemandem übertragen. Jedesmal, wenn er seine Familie auf einen Spaziergang durch Kakaako mitnahm, hielt er aufmerksam Ausschau. Von Zeit zu Zeit umschloß er mit der rechten Hand sein linkes Handgelenk, und die Kinder wußten Bescheid. »Ist das eine?« flüsterten die Jungen.

»Das ist eine«, antwortete Kamejiro mit rauher, beunruhigter Stimme, und auf diese Weise lernten die Sakagawas, woran man einen Eta erkannte, diese Unberührbaren, die auch nach Hawaii einwanderten. Sakagawas Frau unterrichtete Reiko-chan über das schlimmste Unheil, das einem Mädchen widerfahren konnte: »In Kakaako wohnte ein Mädchen namens Itagaki, und die heiratete, ohne es zu wissen, einen Eta. Ihre Familie mußte in Schande auf eine andere Insel ziehen.«

Eine selbstbewußte Familie kannte die Mittel, durch die sie sich vor Etas schützen konnte, und Kamejiro sagte oft zu seinen Kindern: »Wenn für euch die Zeit kommt, zu heiraten, werde ich zu einem Detektiv gehen, und der wird mir sagen, ob die andere Partei Eta ist oder eine Familie aus Okinawa.« Es gab zwei solche Detektive in Hawaii, und da sie sorgfältig über jede Familie Buch führten, blieben ihnen nur wenige Etas und Okinawa-Familien unbekannt. Ihre Dienste waren teuer, aber da sie die zukünftigen Eheleute vor der Schande einer Fehlheirat bewahrten, war die Bevölkerung bereit, die Kosten zu tragen.

Als Reiko-chan sich dem Alter näherte, da sie auf eine höhere Schule mußte, wandte sich die Aufmerksamkeit ihres Vaters von den Etas ab und dringenderen Aufgaben zu. Die Haole-Bürger, die von dem abscheulichen Englisch beunruhigt waren, das in ihren Schulen gesprochen wurde, taten sich zusammen und forderten mindestens eine Schule auf jeder Insel, in der ihre Kinder annehmbares Englisch lernten. Aus dieser Bewegung entwickelte sich die sogenannte Englische Normalschule. Um Aufnahme in diese Schule zu erlangen, wurde das Kind einer Sprachprüfung unterzogen, in der sich erweisen sollte, daß es nicht durch Pidgin verdorben war und auch nicht Klassenkameraden damit anstecken konnte, die einmal auf Universitäten des Festlands geschickt werden sollten.

Der Grundsatz der Englischen Normalschule war verdienstlich, denn in anderen Schulen schien es oft überhaupt keine Norm zu geben, und sogar die Lehrer unterrichteten zuweilen auf pidgin. Aber die Art, wie die Schüler für diese ausgezeichneten Schulen ausgewählt wurden, gehörte zu den größten Schändlichkeiten, die sich je auf den Inseln zugetragen hatten. Die Plantagenbesitzer ließen sich sehr bald vernehmen, daß sie jeden Lehrer mit Mißgunst betrachten würden, der in die bevorzugten Schulen allzu viele Kinder mit asiatischen Vorfahren aufnahm. So verwandelten sich die Schulen unversehens in kostspielige Privatschulen, deren bessere Ausrüstung zwar von den allgemeinen Steuern bezahlt wurde, die aber vor allem den Kindern der Weißen vorbehalten blieben. Diese Bevorzugung ließ sich leicht durchführen, denn jeder Lehrer, der einen Bewerber prüfte, war verpflichtet, alle die Kinder auszuschließen, die sich auch nur den leisesten Akzent oder ein einziges falsches Wort zuschulden kommen ließen. Es war das reinste Possenspiel, bei dem die Lehrer, die unter der Oberaufsicht der Plantagenbesitzer standen, zwar Japaner und Filipinos prüften, aber deren Versagen schon bescheinigt hatten, ehe diese nur ein Wort sagen konnten. Natürlich wurden ein paar Söhne von asiatischen Ärzten und Rechtsanwälten zugelassen, schon damit der Mißbrauch der Steuergelder nicht zu offensichtlich wurde; aber im Grunde stellte die Englische Normalschule nur ein weiteres Mittel dar, um die Asiaten auf den Plantagen festzuhalten, wo sie hingehörten. So sagte auch Hoxworth Hale, als er im Erziehungsausschuß seine Stimme für die Errichtung dieser Schulen abgab: »Wir dürfen die Feldarbeiter nicht zu mehr ausbilden, als sie sind.«

Die Englische Normalschule in Honolulu hieß Jefferson – ein vorzügliches Institut mit guten Spielplätzen, Laboratorien und erstklassigen Lehrern. Mit großer Besorgnis erwarteten japanische Väter wie Kamejiro die Ergebnisse der Aufnahmeprüfung ihrer Kinder in Jefferson. Fast kein japanisches Kind fand Aufnahme, und Kamejiro warnte: »Seht! Ihr faulen Kinder, die ihr nicht lernen wollt. Keiner von euern Freunden ist in der guten Schule angenommen worden. Aber ihr werdet hineinkommen, denn von jetzt an wird doppelt soviel gelernt wie bisher.« Nach seinem klugen Erziehungsplan mußten seine fünf Kinder an jedem Sonntag zwei christliche Kirchen besuchen und auf das gute Englisch der Prediger hören. Bei jedem öffentlichen Vortrag war Kamejiro mit seinen fünf Kindern zu finden. Er verstand kein Wort von dem, was gesagt wurde; aber wenn er die jungen Schüler nach Hause gebracht hatte, mußten sie sich im Kreise um ihn setzen und ihm wiederholen, was vorgetragen worden war, und zwar im selben Tonfall des Sprechers. Binnen kurzem beherrschten Reiko-chan und Goro die englische Sprache perfekt.

Der Widerspruch in der Erziehung der Sakagawa-Kinder hätte nicht mehr größer sein können. In der amerikanischen Schule lernten sie, daß alle Menschen gleich waren, aber ihr Vater zeigte ihnen, wer die Etas und die Leute aus Okinawa waren. In der japanischen Schule lernten sie klassisches Japanisch und wurden geschlagen, wenn sie Fehler machten, aber zu Hause hörten sie sich gegenseitig englische Vokabeln ab. Ihre Eltern verstanden kaum ein Wort dieser Sprache, aber sie verlangten, daß die Kinder miteinander englisch sprachen. Es war eine verrückte, widersprüchliche Welt, aber sie hatten die eine Genugtuung: Wenn sie mit anderen Kindern zusammen waren, dann sprachen sie unbekümmert ihr zügelloses, freies Pidgin, dessen gedehnte Silben im Ohr wie das Rauschen des Meeres an der Küste klangen. Als Reiko-chan zu einem hübschen, schlanken, helläugigen Mädchen von zwölf Jahren herangewachsen war, war sie bereit, sich der unerhört schwierigen Sprachprüfung für die Aufnahme an der bevorzugten Jefferson-Schule zu unterziehen. Ihre Eltern wuschen sie mit besonderer Sorgfalt, zogen ihr ein weißes Faltenkleid an und polierten ihr die Schuhe. Kamejiro wollte sie begleiten, doch sie bat ihn, zu Hause zu bleiben, mußte dann aber, als sie nach Jefferson kam, feststellen, daß ihr Vater erforderlich war. Sie rannte zurück, um ihn zu holen, und als ihre Mutter sah, wie erhitzt sie war, wurde sie noch einmal gebadet. An der furchtsamen Hand ihres Vaters kehrte sie dann nach Jefferson zurück, wo eine Lehrerin Reikos Grundschulzeugnis in die Hand nahm und schweigend las: »Reiko Sakagawa. Leistungen 1. Betragen 1. Amerikanische Bürgerkunde 1. Englisch 1.« Die Prüferin lächelte und reichte das Zeugnis den anderen Mitgliedern des Ausschusses weiter. Aber eine von diesen hatte einen anderen Bericht über das Sakagawa-Mädchen vor sich, und darauf stand nur: »Vater Abortreiniger.«

»Wie verbringst du in diesem Sommer deine Tage?« fragte die erste Lehrerin. Reiko antwortete mit einer süßen, klaren Stimme und gab jeder Silbe die richtige Betonung: »Ich helfe meiner Mutter bei der Wäsche. An den Sonntagen gehe ich zur Kirche. Und wenn wir einen Ausflug machen, helfe ich meinen Brüdern beim Anziehen.«

Die drei Lehrerinnen waren von der Genauigkeit beeindruckt, mit der das kleine Mädchen ihre Rede vorbrachte. Offensichtlich gehörte sie in die beste Schule, die eine Gemeinde nur zu bieten hatte, und die erste Lehrerin wollte schon auf dem Prüfungsformular ›Aufgenommen‹ eintragen, als ihr die dritte Lehrerin zuflüsterte: »Haben Sie das gesehen? Ihr Vater?«

Das verruchte Blatt wurde von Hand zu Hand gegeben, und die Lehrerinnen nickten. ›Durchgefallen‹, schrieb die erste. Dann wandte sie sich lächelnd Reiko-chan zu und erklärte: »Wir werden dich nicht in Jefferson aufnehmen, meine Liebe. Wir meinen, du sprichst ein wenig zu behutsam – als hättest du die Worte auswendig gelernt.« Es gäbe keine Berufung. Kamejiro und seine kluge Tochter wurden fortgeschickt, und in dem sommerlichen Sonnenlicht fragte der Vater auf japanisch: »Bist du angenommen?«

»Nein«, sagte sie und versuchte verzweifelt, die Tränen zurückzuhalten.

»Warum nicht?« fragte ihr Vater in seinem Schmerz.

»Sie sagen, ich spreche zu langsam«, erklärte sie.

Nun begann Kamejiro und nicht Reiko-chan zu weinen. Er sah zu der schönen Schule hinüber, zu der herrlichen Anlage, und erkannte, was für ein Glück der Familie entgangen war. »Warum nur, warum?« flehte er. »Zu Hause sprichst du wie ein Maschinengewehr! Warum sprichst du heute langsam?«

»Ich wollte es besonders gut machen«, erklärte Reiko-chan.

Kamejiro glaubte, daß seine Tochter die Familie durch irgendeinen bewußten Fehler verraten hatte, und Zorn ergriff ihn. Er hob seine Hand und wollte sie schlagen, aber da sah er, daß in ihren Augen Tränen hingen, und anstatt sie zu prügeln, ließ er sich auf ein Knie fallen und umarmte sie. »Sei nicht traurig«, sagte er. »Goro wird angenommen. Vielleicht ist es sogar besser so, weil er ein Junge ist.«

Dann packte er seine Tochter voll Liebe am Arm und sagte: »Wir müssen uns eilen«, und der Grund, weshalb er sich eilen mußte, zeigte, wie sehr verwirrt er war. Denn nachdem er mit all seinen Gebeten versucht hatte, Reiko-chan in Jefferson unterzubringen, damit aus ihr eine gute Amerikanerin wurde, rannte er nun mit ihr nach Hause und steckte sie in einen Kimono, weil sie zusammen mit ihren Brüdern beweisen sollte, daß sie für alle Zeiten Japaner blieben. Heute war Kaisers Geburtstag, und die Gemeinde versammelte sich in der japanischen Schule. Als die Familie eintrat, verbeugten sich die Eltern vor dem Bild des kaiserlichen Herrschers fast bis zum Boden und führten dann ihre Kinder zu dem ihnen zugewiesenen Platz auf dem Tatami, wo sie sich niederhockten. Um elf Uhr erschien der Lehrer mit kreidebleichem Gesicht, denn seine Aufgabe an diesem Tag war schwer. Ein ehemaliger Offizier erhob sich und erklärte: »Wenn heute in Japan der Lehrer, der den kaiserlichen Erlaß verliest, auch nur über ein Wort stolpert oder es falsch betont, ist er dazu verurteilt, Harakiri zu machen. Laßt uns deshalb, wenn wir die Worte des Kaisers Meiji hören, aufpassen, was den guten Japaner ausmacht.«

Langsam und eindringlich begann der Lehrer zu lesen. Im japanischen Leben hatten die kaiserlichen Erlasse eine Bedeutung erlangt, dem nichts in westlichen Nationen gleichkam. Die Sitte hatte im Jahre 1890 mit einer einfachen Verkündigung über die Ziele der nationalen Erziehungspolitik begonnen. Aber das Volk war von der klaren Darstellung der Bürgerpflichten so begeistert gewesen, daß der Erlaß zu einem unsterblichen Schriftstück geworden war. Kinder und Soldaten hatten ihn auswendig gelernt und richteten von nun an ihr Leben ganz danach ein. Der Erlaß forderte Liebe zum Vaterland, völlige Unterwerfung unter den göttlichen Willen des Kaisers und Gehorsam gegen alle Obrigkeit. In einer prachtvollen Sprache wurde eine überwältigende Lebenstheorie entwickelt, durch deren demütige Befolgung Japan stark geworden war. Als der Lehrer mit der Verlesung der erschreckenden Worte zu Ende war, standen ihm große Schweißtropfen auf der Stirn, und jeder Hörer weihte sich von neuem Japan, bereit, sein Leben auf Befehl des Kaisers hinzugeben.

Der Offizier erhob sich und sagte: »Laßt uns Japan nie vergessen!« Alle verbeugten sich und dachten an das entfernte, süße und liebliche Land.

Die Menge strömte jetzt hinaus, wo ein Kampfplatz eingerichtet worden war, auf dem zwei mächtige Männer standen, die aus Japan hergereist waren. Sie trugen nichts als ein Lendentuch, und nachdem der Priester für sie gebetet hatte, ging jeder von ihnen in eine Ecke der Arena, nahm eine Handvoll Salz auf und streute sie über die Matte, auf der der Kampf stattfinden sollte. Kamejiro flüsterte seinen aufmerksamen Jungen zu: »Haoles, die behaupten, Japaner seien Zwerge, sollten einmal das hier sehen!« Die sorgfältigen Vorbereitungen nahmen mehr als vierzig Minuten in Anspruch, dann schossen die beiden Riesen wie ein Blitz aufeinander zu, stöhnten und rangen, bis einer den anderen mit mächtigem Schwung über die Grenze des Kampfplatzes schleuderte. Die Japaner jubelten und lachten, als zwei untersetzte Plantagenarbeiter aus ihren eignen Reihen fast nackt in die Arena traten, um selber einen Kampf zu liefern.

Nachmittags fuhren die Beamten des Konsulats in einem schwarzen Wagen vor und erklärten der Menge: »Ernste Dinge ereignen sich in Asien. Abermals bedroht uns das ewige Übel China, und wir können noch nicht sagen, welche schwerwiegenden Maßnahmen unser herrlicher Kaiser treffen muß. An diesem feierlichen Tage sollten wir unser Leben von neuem dem Lande weihen, das wir lieben.« Es wurde noch viel von den geheimnisvollen Vorgängen gesagt, die das Vaterland bedrohten, aber niemand wußte eigentlich, worum es sich handelte. Immerhin wurde in dieser Stunde der Not eine Sammlung zur Unterstützung des Kaisers veranstaltet, und die Sakagawas geben das Geld, das für Reiko-chans neues Kleid bestimmt war. Sie durfte das Geld in die Sammelbüchse werfen und zitterte dabei vor Liebe zu Japan.

Jetzt wurden die Feierlichkeiten auf den öffentlichen Platz in Kakaako verlegt, wo die Menge unter einem indischen Feigenbaum die alten rituellen Bon-Tänze Japans vollführte. Die Kinder spielten in diesem Tanz eine wichtige Rolle und bewegten sich in ihren bunten, flatternden Kimonos durch die Tanzfiguren. Einer Gruppe älterer Frauen, die ihren Bon-Tanz noch in japanischen Bauerndörfern gelernt hatten, traten die Tränen in die Augen, als sie der zarten Reiko-chan zusahen, die sich graziös unter den Tanzenden bewegte. Eine der alten Frauen fragte: »Ob sie wohl weiß, wie schön sie ist? Eine so reine Haut und so japanische Augen!«

Kamejiro, der diese Lobesworte hörte, errötete und sagte den Frauen: »Wir erziehen Reiko-chan so, daß sie einmal in Japan als gute Japanerin gelten kann.«

»Das ist sie schon jetzt«, sagten die Frauen bewundernd.

Als die Feierlichkeiten zu Kaisers Geburtstag zu Ende gingen, setzte die alte Verwirrung wieder ein, und Kamejiro sagte zu seinen Söhnen in einem Atemzug: »Dieser heilige Tag sollte euch daran erinnern, wie wichtig es für uns ist, nach Japan zurückzukehren«, und: »Ihr Jungen habt gesehen, daß Reiko-chan nicht in Jefferson angenommen worden ist. Ihr müßt es auf jeden Fall schaffen.« So wurde die winzige Sakagawa-Hütte wieder in einen Exerzierplatz verwandelt, auf dem die Kinder nur Englisch sprechen durften.

Schon im ersten Jahr bewies Jefferson seinen Erfolg. Mit besseren Lehrern und einer besseren Ausstattung versprach das Institut, Schüler heranzubilden, die in Englisch bewandert waren und an den Hochschulen auf dem Festland gute Prüfungen ablegen würden. Einige der Plantagenbesitzer fragten sich, ob die Englische Normalschule nicht vielleicht zu gut war. Hoxworth Hale bemerkte einmal: »Nun, man bekommt in Jefferson fast eine ebenso gute Ausbildung wie in Punahou. Eine von Steuergeldern erhaltene Schule darf nicht so gut sein.« Aber es wurden noch schwerwiegendere Einwände laut, denn den Arbeiterkreisen war klargeworden, daß ihre Kinder auf den Normalschulen nicht zugelassen wurden, selbst wenn sie noch so vorzüglich englisch sprachen, und einige Arbeiter sagten schon: »Wir zahlen Steuern zur Unterstützung dieser guten Schulen, die nur diejenigen unterrichten, die auch auf eine Privatschule gehen könnten. Unsere eignen Kinder sollten auch auf diese Schulen dürfen, denn dann würde der Unterschied zwischen den Klassen in der Gesellschaft endlich verringert.«

Manchmal, wenn Kamejiro abends Reiko-chan zuhörte, wie sie ihre Brüder in Englisch unterrichtete, dachte er: Jeder in Hawaii hat es besser als die Japaner. Man braucht sich nur die verdammten Kees anzusehen! Sie besitzen große Läden, und ihre Söhne gehen nach Punahou. Als die Chinesen nach Hawaii kamen, muß es einfacher gewesen sein.

Jetzt war Goro an der Reihe, sein Glück in Jefferson zu versuchen, und wie seine Schwester stand er vor einer Jury aus drei Lehrerinnen. Wie Reiko brachte er die besten Zeugnisse mit: »Leistungen 1. Betragen 2. Amerikanische Bürgerkunde 1. Englisch 1. Dieser Junge hat ungewöhnliche Kenntnisse in Geschichte.« Die Prüfung begann, er erklärte den Lehrerinnen in angenehm fließendem Englisch den Bürgerkrieg.

Es sah so aus, als müßten sie ihn annehmen, da erinnerte sich eine der Lehrerinnen an ein Mittel, das besonders wirksam war, um festzustellen, ob ein Kind wirklich Englisch konnte. Sie hob langsam ein Blatt Papier auf und riß es durch.

»Was habe ich mit dem Blatt Papier getan?« fragte sie.

»Sie haben es zerbrochen«, sagte Goro sogleich.

Abermals zerriß die Lehrerin das Papier und fragte: »Was habe ich diesmal gemacht?«

»Sie haben es abermals zerbrochen«, sagte Goro.

»Es tut uns leid«, verkündigte die Vorsitzende. »Sie zerriß das Papier. Das Wort heißt ›zerreißen‹.« Und Goro war durchgefallen.

Als sein Vater die Neuigkeit hörte, fragte er fassungslos: »Wie heißt das Wort noch mal?«

Goro erklärte ihm: »Ich sagte zerbrechen, als ich hätte zerreißen sagen müssen.«

»Zerbrechen!« schrie Kamejiro vor Wut. »Zerbrechen!« Er kannte das Wort selber nicht, aber er war wütend, daß sein Sohn es falsch angewandt hatte. Er begann ihn zu prügeln und schrie: »Wie oft habe ich dir gesagt, du sollst nicht ›zerbrechen‹ sagen? Du dummer, dummer Junge!« Er schlug darauf los, ohne zu ahnen, daß sein Sohn auch ohne das Wort zerbrechen durchgefallen wäre, denn die Kinder eines Japaners, der Abtritte reinigte, waren in Jefferson nicht erwünscht.

Im Jahre 1936 stand Kamejiro Sakagawa vor einer schwierigen Entscheidung, denn es wurde deutlich, daß sein großer Plan, fünf Kinder vom Kindergarten bis zur Hochschule ausbilden zu lassen, unausführbar war. Die schwer arbeitende Familie hatte einfach nicht genug Geld, um weiter zu existieren. Es war deshalb nötig, daß zumindest einige der Kinder die Schule verlassen und einen Beruf ergreifen mußten. Die Diskussionen über die verschiedenen Wege, die der Familie offenstanden, hielten die Sakagawas viele Nächte wach.

Nicht Kamejiro trug die Schuld. Er wäre in der Lage gewesen, seine vier Söhne auf der Schule zu behalten und gleichzeitig Reiko-chan zu erlauben, mit ihren Universitätskursen zu beginnen, wenn nicht immer schlimmere Nachrichten aus China gekommen wären. Der Priester an der Sprachschule und die Konsulatsbeamten erklärten der japanischen Bevölkerung, daß der Kaiser vor der schwersten Krise in der japanischen Geschichte stand. »Dieser heilige Mann«, sang der Priester, »versucht nachts Schlaf zu finden, während auf seinen Schultern die ganze Bürde Japans lastet. Das Geringste, was ihr tun könnt, ist, unsere Armeen auf ihrem siegreichen Marsch durch China zu unterstützen.« Die Armeen standen immer gerade vor einem Sieg, und den japanischen Meldungen nach wurde jede Woche eine weitere Provinz hinzugewonnen. Aber die japanischen Armeen schienen nie an ihr Ziel zu kommen, und im August dieses Jahres gab der Konsul bekannt: »Ich möchte, daß von diesen Inseln fünfzigtausend Dollar zur Rettung unserer Armee nach Japan geschickt werden.«

Die Sakagawas gaben siebzig dieser Dollar, und an diesem Abend versammelte sich die Familie. »Reiko-chan kann nicht auf die Universität gehen«, verkündete Kamejiro. Das intelligente Mädchen, das Präsidentin des Mädchenklubs von McKinley und eine Musterschülerin war, faltete still die Hände. Als eine gute japanische Tochter schwieg sie. Aber Goro sprach für sie. »Sie weiß mehr als jeder von uns. Sie muß auf die Universität. Dann kann sie Lehrerin werden und uns weiterhelfen.«

»Mädchen verheiraten sich«, gab Kamejiro ruhig zu bedenken. »Schöne Mädchen verheiraten sich noch schneller, und Erziehung wie Einkommen sind verloren.«

»Sie könnte uns versprechen, nicht zu heiraten«, schlug Goro vor.

»Die Jungen müssen vor allem eine Ausbildung bekommen«, sagte Kamejiro. »Obwohl ich nicht verstehen kann, warum du und Tadao in Jefferson durchgefallen seid. Seid ihr dumm? Warum lernt ihr nicht richtig englisch?« schimpfte er auf japanisch.

»Bitte«, flehte das sanfte Mädchen. »Du siehst doch, daß nur die auf die Schulen kommen, die den Plantagenbesitzern genehm sind.«

Kamejiro blickte seine Tochter an. Der Gedanke, den sie da äußerte, verwunderte ihn und stieß ihn ab. »Stimmt das?« fragte er.

»Natürlich stimmt es«, erwiderte Reiko-chan. »Und Minoru und Schigeo werden auch nicht ankommen.«

»Nichts gegen McKinley«, warf Goro ein, um diesen wunderbaren Kaninchenstall von einer Schule, wo sich Asiaten, Portugiesen und arme Haoles trafen, zu verteidigen. Es war eine gemütliche, freundliche Schule, wo selbst im Klassenzimmer ein unverschämtes Pidgin gepflegt wurde und aus der manch ein politischer Führer der Inseln hervorging, wenn auch kein Sohn der Industriemagnaten dort zu sehen war. Ein Junge konnte in McKinley seinen Kiefer eingeschlagen bekommen, weil er gewähltes Englisch sprach, aber er konnte auch eine gute Ausbildung erhalten, denn die Schule wurde immer von hingebungsvollen Lehrern geleitet, die sich darüber freuten, wenn so kluge Jungen wie Goro hier gediehen.

»Vergeßt McKinley«, sagte Kamejiro seinen Kindern. »In welchem Beruf kann Reiko-chan am meisten Geld verdienen?«

»Laß sie drei Jahre arbeiten, dann können Tadao und ich eine Anstellung suchen«, schlug Goro vor, »und sie kann auf die Universität gehen.«

»Nein«, widersprach Kamejiro. »Ich habe bemerkt, daß Jungen, wenn sie einmal etwas aufgeben, nie mehr dazu zurückkehren. Reiko-chan muß von jetzt an arbeiten.«

An dieser Stelle brach das stille Mädchen fast in Tränen aus, und ihre Brüder sahen, wie ihre Schultern unwillkürlich zusammenzuckten. Goro, ein großer, stämmiger Junge, der seinen Vater überragte, trat zu seiner Schwester und legte seine Hand auf ihren Arm. »Paps hat recht«, sagte er auf englisch. »Du wirst dich verheiraten. Schön wie du bist.«

»Wir sprechen japanisch!« unterbrach Kamejiro. »Setz dich. Nun, was für eine Anstellung?«

»Ich könnte Sekretärin werden«, schlug Reiko vor.

»Sie zahlen japanischen Sekretärinnen nichts«, erwiderte Kamejiro.

»Könnte sie nicht für einen Arzt arbeiten?« fragte Tadao. Er war ein schlanker, sehniger Junge, größer als Goro, aber nicht so kräftig. »Dabei verdient man gut.«

»Dazu braucht sie erst eine Ausbildung, und wir haben kein Geld«, erwiderte Kamejiro. Er wartete einen Augenblick, als fürchtete er sich davor, das auszusprechen, woran er dachte. Dann schluckte er und sagte: »Ich habe mit Ischii-san gesprochen, und er sagte …«

»Bitte, Vater!« unterbrachen ihn die Jungen. »Nicht Ischii-san! Wenn du auf ihn hörst …«

»Ischii-san ist ein Dummkopf«, lachte Reiko. »Jeder weiß das.«

»Diese Familie ist Ischii-san zu Dank verpflichtet«, sagte Kamejiro mit Nachdruck. Er gebrauchte diese Phrase oft, aber er erklärte seinen Kindern nie, inwiefern sie diesem kleinen, sonderbaren Mann, dessen Ideen von Jahr zu Jahr verrückter wurden, Dank schuldeten. »Und Ischii-san sagte, die einfachste Art für einen Japaner, zu Geld zu kommen, sei …« Er hielt mit dramatischer Geste inne.

»Diebstahl!« sagte Goro lachend auf englisch. Sein Vater ahnte, daß etwas Abfälliges gesagt worden war, aber er wußte nicht was, und so überging er die Bemerkung seines Sohns.

»Ischii-san wird mir Geld leihen«, erklärte Kamejiro aufgeregt, »und ich werde ein kleines Barbiergeschäft in der Hotel-Street eröffnen, wo die Matrosen hinkommen. Und alle Stühle werden von Mädchen bedient.«

Langsam, als ergriffe ein namenloser Schrecken sie, wandten sich die vier Brüder ihrer hübschen Schwester zu. Sie saß abseits und sah ihrer Mutter zu, die Reis wusch. Das Blut war aus ihren Wangen gewichen, denn sie erkannte, daß ihre nächste Zukunft nicht die Universität oder Krankenpflege oder Stenografie war. Sie sollte ein weiblicher Barbier werden. Sie wußte, daß es schon ein solches Geschäft auf der Hotel-Street gab, daß die Männer dorthin strömten, daß, wer immer dieses Geschäft betrieb, viel Geld damit verdiente, und daß die Mädchen Trinkgeld erhielten. Aber wer sind die Mädchen? dachte Reiko verbittert. Sie werden kaum auf die Oberschule gegangen sein.

»Ich habe Sakai-san gefragt, ob er seiner Tochter Chizuko erlaubt, für mich zu arbeiten«, berichtete Kamejiro, und seine Stimme klang hoffnungsvoll. »Er hat sich bereit erklärt, wenn ich auf sie aufpasse und verhindere, daß sie zu vertraut mit den Männern wird. Und Rumiko Hasegawa wird ebenfalls für uns arbeiten, so daß wir drei Stühle haben, und wenn ich den Boden fege und Schuhe putze, müßten wir ein gutes Geschäft machen.«

Plötzlich warf Goro seine Arme auf den Tisch und begann zu weinen. Als sein Vater fragte: »Was ist nun los?«, murmelte der sechzehnjährige Junge: »Reiko-chan ist die Beste von uns allen.«

»Dann wird sie um so eher bereit sein, ihren Brüdern zu einer Ausbildung zu verhelfen«, sagte Kamejiro ruhig.

Jetzt ließ sich auch die Mutter aus ihrem Winkel, wo sie das Essen vorbereitete, vernehmen und sagte: »Es ist die Pflicht eines japanischen Mädchens, ihrer Familie zu helfen. Ich habe der meinen geholfen, als ich jung war, und bin dadurch eine bessere Frau geworden. Wenn Reiko-chan schwer arbeitet und ihr eignes Geld verdient, wird sie es auch mehr zu schätzen wissen, wenn sie eines Tages von ihrem Mann Geld für ihre Kinder bekommt. Es ist ihre Pflicht.«

»Aber als Friseuse!« schluchzte Goro.

»Als Friseuse verdient sie mehr Geld«, antwortete die Mutter.

Goro eilte zu seiner Schwester und umarmte sie. »Wenn ich einmal Rechtsanwalt bin und Millionen Dollar verdiene, dann gehören sie alle dir.« Er sprach in schnellem Englisch, und die Tränen rannen ihm herunter. Dann begann auch Tadao zu weinen, der außerordentlich gut in der Schule war, wenn auch nicht so gut wie seine Schwester, und die beiden jüngeren Brüder, die wußten, daß ihre Schwester davon geträumt hatte, Lehrerin zu werden, schlossen sich ihm an. Das war zuviel für Kamejiro, der diese bittere Entscheidung hatte treffen müssen, und auch ihm rannen die Tränen über das Gesicht.

Nur Sakagawas Frau weinte nicht. »Es ist ihre Pflicht«, versicherte sie ihrem zitternden Mannsvolk. Aber als sie sah, wie ihrer lieblichen Tochter die Tränen in den Augen hingen, mußte auch sie sich eingestehen, daß die Pflicht oft furchtbar bitter war. Sie riß ihr Kind an sich und weinte.

Kamejiro Sakagawas Barbierladen war ein ungeahnter Erfolg. Er wurde gerade in dem Augenblick eröffnet, als die amerikanische Besatzung in Hawaii erweitert wurde, Matrosen aus Pearl Harbor und Soldaten von den Schofield-Kasernen drängten sich in der Hotel-Street, um sich von einem Künstler tätowieren und von einer Dame rasieren zu lassen. Aber der eigentliche Grund für Kamejiros Aufstieg waren die drei zauberhaften japanischen Mädchen, die die Herren bedienten. Sie hatten einen olivfarbenen Teint, pechschwarze Haare und sanfte Augen, und sie sahen besonders reizend in den weißen Kitteln aus, die sie blütenrein hielten. Oft leisteten sich die Männer eine zusätzliche Rasur, nur um die Mädchen häufiger zu sehen, denn es war doppelt angenehm, sich von einem weiblichen Friseur behandeln zu lassen, der obendrein eine Japanerin war. Es dauerte nicht lange, und die ständigen Kunden baten die Mädchen um Verabredungen.

Aber hier schritt Kamejiro ein. Gleich bei Eröffnung des Friseurgeschäfts hatte er seinen Mädchen gezeigt, wie sie sich der Kunden erwehren konnten, die nach ihren Beinen langten. Er zeigte ihnen auch, daß eines der besten Mittel gegen allzu aufdringliche Kunden ein heißes Handtuch war, das sie dem Mann im Augenblick über das Gesicht werfen sollten, da er seinen Antrag machte. Er riet ihnen, den lästigsten Schürzenjägern dadurch den Mut zu nehmen, daß sie sie mit ihrer Rasierklinge leicht an der Ohrmuschel ritzten, wo das Blut frei hervorquellen konnte. Aber das hatte für gewöhnlich die entgegengesetzte Wirkung, denn die Mädchen bereuten gewöhnlich diese Tat, pflegten die verwundeten Kunden mit um so größerer Hingebung und fragten, wenn sie die Schnitte mit dem Blutstiller betupften, so zärtlich: »Schmerzt es sehr?«, daß die Männer noch mutiger zurückkehrten.

Bei Ladenschluß wartete mancher Bummler in der Hotel-Street auf die Mädchen. Aber Kamejiro ließ die weiblichen Friseure antreten und marschierte mit ihnen in geschlossener Gruppe zunächst vor das Haus des Sakai-Mädchens, wo er dem Vater voll Stolz zurief: »Sakai-san! Hier ist deine Tochter sicher und wohlbehalten.« Dann gingen sie zu den Hasegawas, und er rief: »Hier ist Rumiko, sicher und wohlbehalten.« Und auch in der Tür seines eignen Hauses blieb er zunächst einmal stehen und rief seiner Frau zu: »Hier ist unsere Tochter. Sicher zu Hause.« Die japanische Bevölkerung staunte, wie gut es Kamejiro mit seinem Laden ging, und alle waren sich darüber einig, daß Reiko-chan eine vorzügliche Friseuse war.

Dann wurde die Familie Sakagawa 1938, während Goros letztem Jahr auf der McKinley-Mittelschule, wie von einem wahren Bombenschlag getroffen. Eines Nachmittags im Juli sprachen drei Herren in blauen Anzügen bei den Sakagawas in Kakaako vor und fragten: »Frau Sakagawa, wo ist Tadao?«

Yoriko konnte nur sehr wenig Englisch und sagte: »Tadao, er nicht hier.«

»Wann kommt er heim?« wollte einer der Herren mit steifem Kragen wissen.

»Ich nicht wissen.«

»Heute abend?«

»Hontoni, hontoni!« nickte sie. »Bestimmt.«

»Sagt ihm, er soll hier warten«, baten die Herren, und wenn sie gelächelt hätten, wie es sich gehörte, dann wäre ein großer Teil der Furcht von der Familie abgefallen. Aber sie lächelten nicht, denn Frau Sakagawa, die von übergroßer Arbeit gebeugt und runzlig war, erschreckte sie. So starrten sie die Frau nur an, und diese starrte zurück.

Als die Familie am Abend zusammentraf, stand Frau Sakagawa im Mittelpunkt des Interesses. Viermal wiederholte sie die Rolle, die sie bei jener geheimnisvollen Begegnung am Nachmittag gespielt hatte, und alles bedrängte den siebzehnjährigen Tadao, er solle eingestehen, was er ausgefressen habe; die Familie war nämlich überzeugt, daß es sich um Detektive handelte. Keine anderen Haoles in blauen Anzügen und weißen Kragen waren je in japanische Wohnungen gekommen, und langsam verschworen sich die unbelasteten Mitglieder der Familie Sakagawa gegen den ersten aus ihrer Reihe, der in Schwierigkeiten geraten war. Die peinliche, erschreckende Rechtlichkeit der japanischen Familie tat sich kund, und Reiko-chan rief: »Du, Tadao. Was hast du getan? Den ganzen Tag arbeite ich und gebe mich auf der Hotel-Street mit Tunichtguten ab. Sollte mein Bruder einer von ihnen sein?«

»Tadao!« schrie Kamejiro und schlug auf den Tisch. »Was hast du getan?«

Der große, stille Junge wußte nicht, was er antworten sollte, so begann sein kräftigerer Bruder: »Du mit deiner verdammten Torheit! Angenommen die Polizei nimmt dich mit, dann kannst du auf McKinley nicht mehr in die Mannschaft. Und ich muß mich schämen, auf dem Spielfeld zu erscheinen. Sag uns! Was hast du getan?«

Der schuldlose und verwirrte Junge zitterte vor dem Ausbruch seiner Familie. Soweit er zurückdenken konnte, hatte er nichts begangen, aber die Männer waren gekommen. Kamejiro, der mit verzweifelter Anstrengung gearbeitet hatte, um seine Familie so zu erhalten, daß Hiroschima stolz auf sie sein konnte, sah, daß seine Anstrengungen nutzlos geblieben waren, und verbarg sein Gesicht in den Händen. »Niemand kann seine Kinder anständig erziehen«, stöhnte er. Sein Kinn zitterte vor Scham und Schmerz.

Es klopfte an der Tür, und die Sakagawas sahen einander voll Schrecken an. »Bleib hier!« flüsterte Kamejiro seinem Sohn zu und stellte ihn dorthin, wo die Männer ihn sogleich ergreifen konnten. In seiner Familie rannte niemand davon. Dann biß er sich auf die Lippen, um seine Schande zu verbergen, und öffnete die Tür.

»Herr Sakagawa?« fragte der erste der Herren. »Ich bin Hewlett Janders, und das hier ist John Whipple Hoxworth, und dieser Herr in Schwarz«, er lachte ein wenig, »das ist Hoxworth Hale. Guten Abend.« Die drei Industriekapitäne Hawaiis betraten den kleinen Raum, standen einen Augenblick verlegen da und lachten schließlich, als Reiko-chan in Englisch rief: »Jungens, schafft ein paar Stühle herbei!«

»Wir würden uns schon gerne setzen«, sagte der große Hewlett Janders lachend. »Mächtig feines Haus haben Sie hier, Herr Sakagawa. Selten so schöne Blumen gesehen. Sie müssen eine glückliche Hand damit haben.«

Goro übersetzte rasch, und Kamejiro verneigte sich. »Sag ihnen, daß ich Blumen liebe«, bat er. Goro übersetzte und fügte entschuldigend hinzu: »Vater schämt sich, daß er kein Englisch spricht.«

»Du verstehst jedenfalls gut, dich in der Sprache auszudrücken«, bemerkte Hewlett. »Du bist Goro, nehme ich an?«

»Ja.«

Die drei Herren musterten ihn beifällig, und schließlich sagte Hewlett scherzend: »Du bist der Bursche, den wir hassen.«

Goro errötete, und Reiko-chan unterbrach: »Wir dachten, Sie wollten Tadao sehen. Dies hier ist Tadao.«

»Ich weiß, Fräulein Sakagawa. Aber das hier ist der junge Bursche, über den wir uns Sorgen machen.«

Eine Spannung trat ein. Niemand wußte eigentlich, was vorging und welche sonderbare Wendung die Unterhaltung nehmen würde. Nun sprach Hoxworth Hale, der älteste und würdigste der Besucher; und wie immer, wenn er das Wort ergriff, kam er sogleich zum Kern der Sache.

»Wir sind ein inoffizieller Ausschuß der Punahou-Schule. Wir sind es leid zu sehen, wie unsere Mannschaft von erstklassigen Athleten wie diesem Goro hier über den Haufen gerannt wird. Junger Mann, du hast eine großartige Zukunft vor dir. Korbball und vor allem Fußball. Wenn du je Hilfe brauchst, wende dich an mich.«

»Dann sind Sie nicht gekommen, um einen von uns zu verhaften?« fragte Reiko-chan.

»Gütiger Himmel, nein!« antwortete Hale. »Haben wir heute nachmittag diesen Eindruck gemacht?«

»Meine Mutter versteht nicht …«, begann Reiko, aber die Erleichterung, die sie verspürte, war so groß, daß sie nicht reden konnte. Sie legte die Hand auf ihren Mund, um ihr Zittern zu verbergen, und dann umarmte sie Tadao.

»Bewahre, nein!« fuhr Hale fort. »Ganz im Gegenteil, Fräulein Sakagawa. Tatsächlich sind wir so beeindruckt von Ihrer Familie, daß wir heute abend hergekommen sind, um Ihrem Bruder Tadao ein volles Stipendium für Punahou anzubieten, weil wir einen Läufer wie ihn brauchen.«

Alles schwieg. Die alten Sakagawas, die nicht verstanden, was vorging, sahen flehend zu Goro hinüber, der ihnen übersetzen sollte, aber ehe er damit beginnen konnte, legte Hewlett Janders dem Jungen seinen Arm um die Schulter und sagte: »Wir wollen auch dich, Goro, aber wir dachten, da du schon in der obersten Klasse bist, solltest du lieber auf McKinley abschließen. Übrigens haben wir ganz gute Stürmer an der Schule. Aber du mußt uns etwas versprechen. Greif in dem Punahou-Spiel nicht deinen Bruder an.«

»Wenn er ein Punahou ist, reiß ich ihn in Stücke!« rief Goro lachend.

»Du schlägst uns schon seit zwei Jahren«, erwiderte Janders und stieß dem Jungen freundschaftlich in die Rippen.

Jetzt sprach Tadao. »Wie soll ich die Ausgaben in Punahou bestreiten?« fragte er. »Abgesehen von dem Schulgeld, meine ich.«

»Du wirst zwei Jahre dort sein«, erklärte Hale. »Keine Ausgaben für Unterricht oder Lehrbücher. Du kannst gleich eine Anstellung bei H. & H. bekommen, wo du dich um Formulare kümmern wirst. Und unabhängig davon möchten wir dir gerne hundert Dollar geben, davon zwanzig gleich und den Rest später, damit du dir Kleider und derlei Dinge beschaffen kannst.«

John Whipple Hoxworth, ein kluger, scharf äugiger Mann, fügte hinzu: »Sag deinem Vater, daß wir das alles nicht nur tun, weil wir unsere Hoffnung auf dich als Fußballspieler setzen, sondern weil wir wissen, daß du ein feiner Kerl bist. Andernfalls hätten wir dich nicht nach Punahou geholt.«

Hoxworth Hale sagte: »Es wird nicht einfach für dich sein, mein Sohn. Es sind nicht viele Japaner auf Punahou. Du wirst allein und einsam sein.«

Reiko-chan antwortete für ihren Bruder: »Es ist die beste Schule auf den Inseln. Dort hingehen zu dürfen ist mehr wert als alles andere.«

»Das finden wir auch«, antwortete Hale. Und die drei Herren schüttelten Tadao, dem neuen Schüler von Punahou, die Hand.

Als sie gegangen waren, konnte sich Kamejiro nicht länger halten. »Was ist geschehen?« fragte er Goro.

»Tadao ist in Punahou aufgenommen worden«, erklärte der Dolmetscher.

»Punahou!« Der Name war kaum je im Haushalt der Sakagawas erwähnt worden. Es war ein Wort, das für die Japaner keine Realität hatte, ein Haole-Himmel, ein verbotenes Land. Ein japanischer Junge konnte sich vielleicht noch bei Jefferson bewerben, und in den letzten Jahren hatten auch wirklich einige Erfolg damit gehabt. Aber Punahou! Kamejiro setzte sich verwirrt. »Wer hat sich bei Punahou beworben?« murmelte er.

»Niemand. Die Schule ist zu ihm gekommen, weil er gute Zensuren hat und Fußball spielen kann.«

»Wie will er es bezahlen?«

»Sie haben schon alles für ihn bezahlt«, erklärte Goro und deutete auf das Geld in Tadaos Hand.

Als Kamejiro das Geld betrachtete, gestand sich die Familie Sakagawa zum erstenmal und in aller Offenheit ein, daß die Jungen wahrscheinlich nie wieder nach Japan zurückkehren würden. Denn sie sahen Tadao auf Punahou, einer der größten Schulen Amerikas, sie sahen, wie er mit den ersten Söhnen der Inseln zusammensaß und seine Schlußprüfung machte, auf ein College und eine Universität ging. Er würde ein Arzt oder Rechtsanwalt werden, und er würde sein Leben hier in Amerika verbringen. In diesem Augenblick des Eingeständnisses betrachtete die Familie Tadao und erkannte, daß er Japan für immer verloren war. Das war die Macht der Erziehung. Die drei Herren in blauen Anzügen hatten bei ihrem Besuch an jenem Abend Tadao gewarnt, daß das Leben in Punahou für ihn schwierig sein würde, aber wo die Quelle dieser Schwierigkeit lag, konnten sie nicht ahnen. Sie entsprangen nicht in Punahou, wo seine Meisterschaft im Fußball Tadao bald allgemeine Achtung eintrug, sondern in Kakaako, wo das niedere Volk Tadao schon lange wegen seines vollendeten Englisch mißtraut hatte. Jetzt war er offen als Haole-Liebling gebrandmarkt. Im Laufe des Septembers lauerten ihm sechsmal Banden aus Kakaako auf, als er von seinem Fußballtraining nach Hause ging. Sie verprügelten ihn und schrien: »Wir werden dich lehren, besser sein zu wollen als wir!« Als er dreimal gegen eine Mannschaft Siege errungen hatte, die vor allem aus Japanern und anderen pidginsprechenden Leuten bestand, schlugen sie ihn wild. »Du verdammter Verräter!« schrien sie. »Was bildest du dir nur ein, für Punahou zu spielen?«

Tadao bat nie Goro um Unterstützung. Diese Schläge von Kakaako waren etwas, das er überwinden mußte. Er lernte, sich die Hände schützend vor das Gesicht zu halten, damit ihm nicht die Zähne eingeschlagen wurden, und er verstand rasch die Kunst, Knie und Füße als mörderische Waffen zu verwenden. Mitte Oktober hörten die Angriffe auf – vor allem auch weil McKinley in diesem Jahr große Erfolge hatte und Goro der Stern dieser Mannschaft war.

Das Fußballtreiben in Honolulu stellte eine der sonderbarsten Verirrungen des Pazifiks dar. Da die Chinesen, Japaner und Filipinos wilde Spieler waren, und da Haoles wie Janders, Hoxworth und Hale immer die Tage ihres sportlichen Ruhms auf Punahou vor Augen hatten, waren die Inseln wie verrückt nach den Spielen, und die beste Art, eine Zeitung an den Mann zu bringen, war, irgendeinen Skandal über Fußball oder Basketball vom Zaun zu brechen. Da es keine College-Mannschaften gab, richtete sich die Aufmerksamkeit der gesamten Bevölkerung auf die Schulen. Der Rundfunk berichtete atemlos, daß sich Akaiamu Kalanianaole eine Sehne im Fuß gerissen hatte und am Samstag nicht für Hewlett Hall spielen würde. Die Presse veröffentlichte riesige Aufnahmen von fünfzehnjährigen Jungen, die finster dreinsahen und unter denen dann Schlagzeilen wie ›Tiger Chung reißt eine Bresche in Punahou‹ standen. Jugendliche, die sich noch kaum rasieren mußten und die sich mit Quadratwurzeln von Dezimalzahlen abmühten, wurden gezwungen, sich als große Helden zu betrachten. Das öffentliche Interesse, das sich auf dem Festland berufsmäßigen Athleten zuwandte, richtete sich hier auf die stämmigen Jungen der Mittelschulen. Folglich kam es zu abscheulichen Skandalen, bei denen gewissenlose Erwachsene diese Jungen anfeuerten, ein faules Spiel zu machen. Die Schlagzeilen bedauerten die mangelnde Charakterbildung in den Schulen, und gelegentlich wurde ein verwirrter Junge ins Gefängnis geworfen, weil er versucht hatte, ›die Struktur unseres Sportlebens zu verderben‹, während die erwachsenen Gauner, die ihn dazu verleitet hatten, frei ausgingen.

Zu keiner Zeit schlug dieser Unsinn in Hawaii größere Wogen als im Herbst 1938, da Goro sein letztes Jahr für McKinley und sein Bruder Tadao sein erstes für Punahou spielte. Als das berühmte Spiel der beiden Schulen am Thanksgiving-Tag näher rückte, brachten die Zeitungen überschwengliche Berichte über die beiden aufregenden jungen Männer. Die HONOLULU POST brachte ein schönes Bild ihres Vaters Kamejiro, der vor seinem Friseurladen stand und in der einen Hand ein Punahou-Panier, in der anderen das McKinley-Banner hielt. ›Unparteiisch‹, stand darunter zu lesen. Es war das erstemal, daß das Bildnis eines Japaners, der weder ein Krimineller noch ein Gesandtschaftsbeamter war, außerhalb des Sportteils einer Zeitung in Honolulu erschien.

Am Tag des Spiel brachten die Zeitungen zwei halbseitige Bilder. Das eine zeigte Goro, der wie eine wütende Bulldogge aussah, die jeden Augenblick ein Eichhörnchen zerreißen wollte, und das andere zeigte Tadao, der einem imaginären Angreifer zu Leibe ging. ›Bruder gegen Bruder‹, stand in fetten Buchstaben darüber. Es wurde ein großes Spiel, und wenn nicht Goro in den letzten fünfzehn Sekunden ein blitzschnelles Manöver durchgeführt hätte, hätten Tadaos drei glänzende Tore Punahou zum Sieg geführt. Als er an diesem Abend, verwirrt von dem Beifall der riesigen Menge, die ihn als Stern der Punahou-Mannschaft gefeiert hatte, durch Kakaako nach Hause ging, erhielt er seine schwersten Prügel von den Rowdys. Als sie von ihm abließen, warnten sie ihn: »Wag nicht noch einmal, gegen McKinley zu spielen!«

Er stolperte nach Hause. Sein Gesicht blutete aus drei Wunden, und das war Goro zuviel. »Kennst du sie?« fragte er.

»Ja.«

»Dann los!« Sie nahmen den sechzehnjährigen Minoru und den fünfzehnjährigen Schigeo mit. Jeder hatte einen Baseball-Schläger oder einen Spieß von einem Staketenzaun in der Hand, und so zogen sie durch Kakaako, bis sie auf die sieben Mitglieder der Bande stießen. »Kein Erbarmen!« flüsterte Goro, und mit tödlicher Wirksamkeit fielen die vier Brüder über sie her. Am nächsten Morgen berichteten die Zeitungen, die über das Spiel schrieben, von dem ›Triumph der Brüder‹, und als Goro die Schlagzeile sah, sagte er zu Tadao: »Auch gestern abend haben wir uns nicht schlecht geschlagen.«

Während die Sakagawa-Jungen langsam auf der Leiter des Insellebens emporklommen, machten die Nachkommen der alten hawaiischen Geschlechter ganz andere Erfahrungen. Als der alte Abraham Hewlett von der Insel Maui seine zweite Frau heiratete, die eine hübsche Eingeborene war, entdeckte er, daß ihre Familie ungefähr die Hälfte des Landes besaß, das einmal das Hotelgebiet von Waikiki werden sollte. Gelegentlich schätzte man Hewletts Grundbesitz auf eine Million Dollar pro Morgen Land, und dank der weitsichtigen missionarischen Güte des alten Abraham wurde das gesamte Einkommen dieses Besitzes der Hewlett-Hall zugeführt, wo Jungen und Mädchen hawaiischen Blutes eine freie Ausbildung gewährt wurde. Unter Leitung eines Aufsichtsrates, der sich gewöhnlich aus Hales, Hewletts und Whipples zusammensetzte, entwickelte sich die hawaiische Schule zu einem berühmten Institut. Die Schule hatte eine ausgezeichnete Kapelle, einen der besten Chöre auf den Inseln, hingebungsvolle Lehrer und schöne Schlafräume. Alles war kostenlos, und ein Fremder, der die Schule besichtigte, hätte wohl sagen können: »Die Hewlett-Hall ist die Rettung der hawaiischen Rasse.«

Tatsächlich verhielt es sich aber nicht so. In sportlicher Hinsicht war Hewlett-Hall vollkommen, aber in geistiger Hinsicht wurde sie von den großen Familien, die den Aufsichtsrat beherrschten, auf einem niedrigen Niveau gehalten. Diese sandten ihre Söhne nach Punahou und Yale. Es kam ihnen niemals in den Sinn, daß hawaiische Söhne ebenso begabt sein könnten wie Haoles. Folglich gaben sie Hewlett-Hall das Gepräge einer Gewerbeschule. Die Direktoren erklärten voll Eifer.: »Die Eingeborenen sind eine liebenswürdige, fröhliche Rasse. Sie singen und spielen gerne. Sie werden großartige Chauffeure und Mechaniker. Die Mädchen sind vorzügliche Lehrerinnen. Wir wollen sie ermutigen, diese Dinge nur noch besser zu tun.« Und so geschah es.

In den alten Tagen, wenn ein kluger Chinesen-Junge unter die Fittiche des sonderbaren Uljassutai Karakorum Blake gegeben wurde, dann bekam er täglich zu hören: »Du bist ein menschliches Wesen, wie ich kein besseres sah. Es gibt nichts, was du nicht erreichen könntest.« Und aus diesen Jungen wurden Ärzte, Politiker und Bankiers. Wenn begabte japanische Jungen wie Goro Sakagawa sich einen Weg in die McKinley-Schule bahnten, die im Volksmund Mikado-Mittel hieß, dann fanden sie dort irgendeine begeisterte Frau, die aus Kansas oder Minnesota stammte und ihnen erklärte: »Ihr habt einen Verstand, der alles fertigbringen wird. Ihr werdet große Bücher schreiben oder Mediziner werden. Denn ihr könnt alles vollbringen.« So erkämpften sich die Chinesen und Japaner ihren Weg zu Ansehen und Tüchtigkeit, doch die Eingeborenen wurden nicht in dieser Weise angeleitet. Ihnen wurde alles geschenkt, und sie wurden ermutigt, verläßliche Mechaniker zu werden. Aber keine Gesellschaft ist je von verläßlichen Mechanikern und rechtschaffenen Lehrerinnen geführt worden.

Im Jahre 1907, als Dr. Hewlett Whipple zum Mitglied des Aufsichtsrats von Hewlett-Hall ernannt wurde, hatte er mit aller Kraft versucht, den Lehrplan zu beleben und mitreißende Lehrer wie Uljassutai Karakorum Blake zu finden. Aber die Hales und Hewletts hatten ihn daran gehindert: »Wir sollten den netten hawaiischen Kindern nicht mehr zumuten, als sie ihren natürlichen Anlagen nach zu erreichen fähig sind.« Nachdem er drei Jahre lang einen zwecklosen Kampf geführt hatte, legte Dr. Whipple seinen Posten nieder. In jener Nacht erklärte er seiner Frau: »Mit Liebe und Geld haben wir dieses Volk zu ewiger Mittelmäßigkeit verdammt. Hewlett-Hall ist das schlimmste Unheil, das den Eingeborenen seit dem Überfall durch die Masern und die Weißen widerfahren ist.« Und während die Chinesen und Japaner lernten, sich in der amerikanischen Gesellschaft zurechtzufinden, blieben die Eingeborenen zurück.

Im Herbst des Jahres 1941 wurde Honolulu der Beweis erbracht, daß Punahou zumindest fähig war, junge Gelehrte hervorzubringen, die es verstanden, historische Werke von literarischem Niveau zu verfassen. Dafür sprach ein vervielfältigtes Pamphlet, das an einem Freitagnachmittag nach Schulschluß herauskam. Noch am selben Abend hatte die ganze weiße Bevölkerung davon gehört und in der unterschiedlichsten Weise darauf reagiert. Sogar einige der Asiaten, die sich sonst nicht um literarische Ereignisse kümmerten, mußten kichern.

Niemand war aufgebrachter darüber als Hoxworth Hale, der sonst ein gesetzter Mann war. Denn als er die vierte Zeile des Pamphletes las, wurde er fast vom Schlag gerührt und fühlte mit gutem Grund, daß hier ein Skandal vorlag, gegen den sofort Schritte unternommen werden mußten. Zu demselben Entschluß waren die Beamten von Punahou schon vor einer Stunde gelangt. Später, als er die Sache überdachte, gestand sich Hoxworth ein, er hätte wissen müssen, daß Unheil bevorstand, denn er erinnerte sich daran, daß das Verhalten seines Sohnes in der letzten Zeit sehr geheimnisvoll gewesen war.

Mit Hilfe eines Schreiners, den er mit seinem Taschengeld bezahlte, hatte der junge Brom ein seltsames Gerüst im Hinterhof errichtet, und wenn er gefragt wurde, was das sei, antwortete er stets: »Ein Kinderstall für Erwachsene.« Das Gestell stand beziehungslos im Hof: ein halbes Zimmer ohne Decke und nur mit zwei Wänden, in die vier Öffnungen mit kleinen Vertiefungen geschnitten waren. Das seltsame Gebilde hatte einen Holzboden, der hundertsiebenundsiebzig mal hundertfünfundfünfzig Zentimeter maß. Leitern führten an den Wänden empor, und Hoxworth bemerkte, daß einige Freunde seines Sohnes an dem Projekt mitarbeiteten. Eines Tages hatte der kurzgeschorene junge Whipple Janders mit einer neuen Leica, die seine Familie von ihrer letzten Fahrt nach Deutschland mitgebracht hatte, gerufen: »He, Hale. Würden Sie uns einen Augenblick helfen?«

»Was kann ich tun, Whip?«

»Ich möchte, daß Sie diese neue Erfindung ausprobieren.«

»Nur wenn du mir sagst, was es ist.«

»Brom nennt es einen Kinderstall für Erwachsene«, hatte Whipple erklärt. »Irgendeine verrückte Idee von ihm.«

»Wie soll ich das Ding ausprobieren?« hatte Hoxworth gefragt.

»Ich möchte wissen, ob ein ausgewachsener Mann in eine unserer kleinen Kisten hineinpaßt.«

»Du meinst dort?«

»Ja. Die Kisten sind stabil.«

»Und ich soll da hineinklettern?«

»Sicher. Dort ist die Leiter.«

Hoxworth hatte der blasierten Art, in der moderne Kinder ihre Eltern herumkommandierten, immer hilflos gegenübergestanden, und ohne Schlimmes zu ahnen, war er in die komische Kiste geklettert, hatte seine Beine so weit als möglich ausgestreckt und freundlich Whipple Janders zugelächelt.

»Ich sollte einen Heiligenschein tragen«, sagte er.

»Sie stehen im Brennpunkt, wie Sie sind«, antwortete Whipple, und knipste ein paarmal mit seiner Leica. »Danke sehr, Herr Hale.«

Hoxworth mußte bei der Lektüre dieser haarsträubenden Veröffentlichung an jene Szenen denken und erkannte, daß er hereingelegt worden war. Was jetzt auch folgen mochte, er trug einen Teil der Schuld. »Aber wie kann man nur seine Kinder durchschauen?« stöhnte er. Die Veröffentlichung trug den Titel:

Liebe an Bord der Brigantine
oder

Sie konnten nicht immer seekrank sein

Ein tiefsinniger Essay über Missionare,
von Bromley Whipple Hale

»Meine vielen und verehrten Freunde in Punahou wissen, daß ich niemandem in der Achtung vor den Missionarsfamilien nachstehe, von denen ich wie so viele meiner besten Freunde abstamme. Zu meinen teuersten Besitztümern zähle ich die alten Tagebücher, die in meiner Familie vom Vater auf den Sohn vererbt werden – diese ehrwürdigen Erinnerungen an die Drangsale, die meine Vorväter bestanden, als sie in ihrem Hunger nach Erlösung durch gute Taten das Kap Hoorn umsegelten. Aber höher noch schätze ich das Blut jener unbeugsamen Seelen, das durch meine Adern rollt und mich zu dem jungen Mann werden ließ, der ich heute bin. Wenn ich deshalb von gewissen Untersuchungen wissenschaftlicher Natur spreche, die aus meinen Studien an einer hochgeachteten Schule erwachsen sind, die ebenfalls gewisse missionarische Züge aufweist und in der ich nur die reinsten Lebensregeln eingesogen habe, dann spreche ich als ein Hale, ein Whipple, ein Bromley und ein Hewlett. Ja, in aller Bescheidenheit – einem Zug meines Charakters, der von meinen Freunden viel gerühmt wird – möchte ich fragen: Wer aus meiner Generation, der sechsten, könnte mit besserer Befugnis über missionarische Angelegenheiten sprechen? Und mit gleicher Bescheidenheit müßte ich antworten: Niemand.

Geschult, wie ich bin, in der Missionarsmythologie, war ich immer besonders beeindruckt von einigen Umständen der langen Reise, die meine Vorfahren von Boston nach Hawaii brachte. Es herrschte fürchterliche Seekrankheit an Bord, unter der fast alle ständig litten. Hinzu kam die schreckliche Gelbsucht, die die Augen gelblich färbte und den Schritt behinderte, so wie es in unserem weniger euphemistischen Zeitalter die Verstopfung tut. Es gab überfüllte Kabinen, die von acht geteilt wurden, wo das Gebot der Sitte erfordert hätte, daß nur zwei zusammen waren. Hinzu kam der betrübliche Umstand, daß frische Wäsche fehlte – die stinkenden Kleider mußten Woche um Woche getragen werden –, und schließlich die unerträgliche Langeweile eines Lebens in ungewohnter Umgebung.

Kein Missionarskind hat mehr unter der einfühlenden Kontemplation in diese Beschwernisse gelitten als ich. Tatsächlich bin ich soweit gegangen, mir die Bedingungen zu rekonstruieren, unter denen meine Ahnen gegen die Unbill der See ankämpften, und einige Nächte lang habe ich versucht, genauso zu leben, wie sie gelebt haben müssen, um mich durch diese Übungen in ihr Verhalten hineinzufinden. Auf der ersten Abbildung, die diesen Essay begleitet, mag man meine Reaktion auf die Drangsale erkennen, die von meinen Vorfahren ertragen werden mußten.«

Hoxworth drehte das Blatt vorsichtig um und sah, daß Whipple Janders' Kamera vorzügliche Arbeit geleistet hatte. Aus der Koje grinste ihm Bromley Hale entgegen, sein Körper eingezwängt in die Koje, und …

»Gütiger Gott!« rief Hoxworth. »Ist das nicht Mandy Janders?« Er betrachtete die nächste Fotografie, auf der zu sehen war, wie Mann und Frau in den engen Kojen zusammen schliefen, und ganz bestimmt war das sein Sohn Bromley Hale, der behaglich schnarchte, während die hübsche, schlanke Amanda Janders mit einem Hut auf dem Kopf neben ihm lag und voll Abscheu in die Kamera starrte.

»O du meine Güte! Ich rufe lieber gleich Mandys Vater an«, sagte er schwach, aber der Essay fesselte ihn, wie er jeden in Honolulu fesselte, der so glücklich war, eines der dreihundert mit Whip Janders' glänzenden Fotografien ausgestatteten Exemplare zu besitzen.

»Wie sich deutlich erkennen läßt«, hieß es weiter in Bromley Hales Essay, »muß das Leben an Bord der Brigantinen so schlimm gewesen sein, wie unsere Vorväter berichteten. Aber es wollte mir immer scheinen, als hätten unsere guten Ahnen über eine wichtige Sache stets ein seltsames Schweigen bewahrt. Das Leben auf der Brigantine muß die Hölle gewesen sein. Zugegeben. Aber das Leben ging weiter. Oh, und wie es weiterging. Dank unseren ausgezeichneten Bibliotheken in Honolulu war es mir möglich, gewisse Statistiken darüber aufzustellen, wie schnell das Leben weiterging. Nehmen Sie zum Beispiel die Brigg THETIS, auf der einige meiner Vorfahren, sowohl väterlicher- wie mütterlicherseits, diese gastlichen Gestade erreichten. Die THETIS lief am 1. September 1821 von Boston aus und erreichte nach zweihundertundsieben stürmischen Tagen am 26. März 1822 Lahaina.

Bezieht man auf diese Daten einige Fakten aus der Biologie, die sich als unumstößlich erwiesen haben, dann muß jedes Kind der elf Missionarspaare, das vor dem 27. Mai 1822 zur Welt kam, noch in Neu-England – im heiligen Ehestand, versteht sich – empfangen worden sein. Jedes Kind aber, das nach dem 21. Dezember 1822 geboren wurde, kann aus demselben Grund erst auf den Inseln von Hawaii empfangen worden sein. Jedes Kind andererseits, das diesen Familien zwischen dem 27. Mai und 21. Dezember 1822 geboren wurde, kann nirgends sonst als auf der tanzenden THETIS empfangen worden sein.

So wollen wir zusehen, was mit den Passagieren einer Kabine geschah:

Eltern

Kinder

geboren

Abner und Jerusha Hale

Sohn James

1. Oktober 1822

John und Amanda Whipple

Sohn Micha

2. Juni 1822

Abraham und Urania Hewlett

Sohn Abner

13. August 1822

Immanuel und Jephta Quigley

Tochter Lucy

9. Juli 1822.«

An Hand alter Berichte bewies Bromley Hale, daß von den Missionarspaaren an Bord der THETIS neun in der kritischen Zeit Nachkommen zur Welt brachten. Dann wandte er sich den anderen ehrwürdigen Missionarsgesellschaften zu, stellte Abfahrts- und Ankunftsdaten fest, mit denen er wiederum die Daten aus dem Geburtenregister verglich, bis er schließlich zu einem erstaunlichen statistischen Erweis kam. »Gütiger Gott«, stöhnte Hoxworth, »wenn der Junge nur halb soviel Scharfsinn auf etwas Vernünftiges verwandt hätte …« Aber wie alle anderen in Honolulu las er begierig weiter.

»Läßt nicht diese erstaunliche Fruchtbarkeit an Bord der Brigantinen die Vermutung zu, daß in den überfüllten Kabinen eine zusätzliche Beschäftigung gepflogen wurde – eine Beschäftigung, die angetan war, die Langeweile totzuschlagen, über die unsere Vorväter aber aus Gründen der Sittsamkeit geschwiegen haben? Ich könnte es mir denken.

In dem, was ich nun untersuchen möchte, halte ich mich bei weitem nicht für einen Experten, aber von dem, was ich in Schenken und aus Unterhaltungen älterer Kameraden während Fußballspielen gehört habe, halte ich es für erwiesen, daß sich ein männliches menschliches Wesen, um ein weibliches menschliches Wesen zu befruchten – und verhüte Gott, daß es sich an einem anderen vergreift –, nicht nur eines einmaligen Geschlechtsverkehrs, sondern mindestens vierer befleißigen muß. Wie ich höre, ist das die normale Erfahrung der menschlichen Rasse – populären Romanen und sentimentalen Filmen zum Trotz. Deshalb läßt sich aus den neun Schwangerschaften, zu denen es auf der THETIS kam, erweisen, daß …«

Hoxworth sank in seinem Sessel zurück. »Dieser Junge ist wahnsinnig«, brummte er. »Nun wird er auch noch klinisch!« Hoxworth hatte recht: Der junge Bromley hatte allerlei lächerliche statistische Tabellen zusammengetragen und unterstützte sie an einer Stelle mit seiner mächtigen Rhetorik: »Ich halte mich für berechtigt, eine Theorie wenigstens in Betracht zu ziehen, die kürzlich vom Heiligen Stuhl im Vatikan geäußert wurde und wonach es für die Frau eine Zeit geben soll, in der sie – wie die geistlichen Väter es nennen – ›sicher‹ ist, und obwohl es mir als einem Kongregationalisten zuwider ist, mich bei der Diskussion der Lebensgeheimnisse einer Gruppe von Calvinisten auf einen katholischen Würdenträger zu berufen – wenn mir auch, wie ich gestehen will, die Vorteile dieses Umstandes keineswegs entgangen sind – so muß ich doch …«

Das Telefon läutete – der erste von vielen Anrufen, die dieser Abend noch bringen sollte. Hewlett Janders war am Apparat und schrie: »Hast du die Fotografie gesehen, die dein verdammter Sohn von meiner Tochter …«

»Schrei nicht, Hewlett! Ich habe das Ding gerade in die Hand bekommen.«

»Bist du schon durch, Hoxworth?«

»Nein, ich bin erst auf Seite fünf.«

»Dann bist du noch nicht zu der Stelle gekommen, wo er sagt … Hör nur, Hoxworth, ich zitiere deinen Sohn. Er addiert die Fälle geschlechtlichen Verkehrs … Teufel auch, Hoxworth, was für ein Ungeheuer hast du da in die Welt gesetzt?«

Nach einem Dutzend weiterer Unterbrechungen erreichte Hoxworth den ersten Schluß seines Sohnes: »Wenn wir uns also an diese Fakten halten, die, wie ich schon sagte, statistisch unwiderlegbar sind, dann müssen wir zu der Ansicht gelangen, daß die THETIS zumindest – um nur eines der Missionarsschiffe zu nennen – keineswegs jene engelreine Tugendbarke war, wie man uns immer weismachen will, sondern – und ich meine es wörtlich – eher eine Hölle der Begehrlichkeit.«

»Kein Wunder, daß sie anrufen«, brummte Hoxworth. Aber seine Tasse war noch lange nicht am Überlaufen, ja, der Boden war noch kaum bedeckt, denn auf den folgenden Seiten gelangte Bromley zum Kern seiner Untersuchung und teilte seine Erkenntnisse mit.

»Was die Gelehrten in Hinsicht auf die Missionsschiffe bisher in die Irre leitete, ist der überfüllte Zustand der Kabinen. Immer wieder können wir finden, daß vier Männer und vier Frauen, von denen die meisten kaum länger als eine Woche verheiratet waren, als sie die Reise antraten, in Kabinen zusammenleben mußten, die man nur als Rattenlöcher bezeichnen kann. Wir wissen aus glaubwürdigen Berichten, daß oft Monate vergingen, während denen weder Mann noch Frau ihre langen roten Flanellunterkleider wechseln konnten, und wir wissen auch, daß die Köpfe des einen Paares weniger als sechzig Zentimeter von denen des anderen Paares entfernt gewesen sein mußten und daß nur ein dünner Vorhang eine Familie von der andern schied. Ferner, wie das folgende Bild beweist, konnte sich ein Mann von durchschnittlicher Größe nicht in seiner vollen Länge ausstrecken …« Wütend drehte Hoxworth Hale die Seite um, und seine düstere Ahnung wurde bestätigt. Der durchschnittliche Mann, dessen Knie deutlich angezogen waren, war er selbst, wie er mit einem albernen Gesicht in Whip Janders' Kamera blickte.

Gnädig klingelte das Telefon, ehe er noch die volle Lächerlichkeit seiner Situation erfassen konnte. Es war der Direktor von Punahou: »Ich nehme an, Sie haben es gesehen, Hoxworth?«

»Wie konnte nur so etwas geschehen, Larry?« brummte Hale.

»Wir können den Geist von Jünglingen nie durchschauen«, gestand der Schulleiter.

»Erscheint es in Ihren Augen so schlimm wie in meinen?« fragte Hoxworth.

»Ich habe nicht die Zeit, mich mit Gradunterschieden zu befassen, Hoxworth. Wissen Sie, ich bin sicher, das bedeutet …«

»Er muß fort, Larry. Das verstehe ich.«

»Danke, Hoxworth. Das Wichtigste ist, daß er nach Yale kommt. Ich war so frei und habe an meinen alten Freund Callinson am College telegrafiert. Es ist schon möglich, daß sie ihn annehmen. Ich habe Callinson früher einmal geholfen.«

»Sie meinen, daß er noch immer nach Yale kann?«

»Wir werden in unserem Bericht nichts Schlechtes über den Jungen sagen, Hoxworth. Darauf können Sie sich verlassen.«

»Vielen Dank, Larry. Aber sagen Sie, deutet dieser Essay nicht auf einen gestörten Geist?«

Es folgte ein Schweigen, und dann sagte der Schulleiter nachdenklich: »Ich denke, wir bleiben am besten bei dem, was ich vorhin sagte. Bei Halbwüchsigen weiß man nie, wo man dran ist.«

»Wissen Sie, wo Bromley ist?«

»Nein, Hoxworth, ich weiß es nicht.«

Hale hängte ein und saß in der hereinbrechenden Dunkelheit. Das Telefon begann sogleich wieder zu klingeln, aber Hoxworth hob nicht ab. Es war sicher irgendein Vater, der ihm die Hölle heiß machen wollte wegen dem, was Bromley über seine Vorfahren gesagt hatte. »Zum Teufel mit ihnen!« schrie Hoxworth in echter Verwirrung, während er zusah, wie die Lichter von Honolulu angezündet wurden, dieses nächtliche Wunder, das ihn stets so erfreut hatte. Seine Familie hatte der Stadt die Elektrizität gebracht, wie so vieles andere, aber jetzt, da ein Hale in Schwierigkeiten geriet, stürzten sie sich wie Geier auf ihn, um ihn in Stücke zu reißen. Als deshalb die Klingel an der Haustür unentwegt zu läuten begann, war Hoxworth geneigt, nicht aufzumachen. Er wollte sich in seinem Schmerz nicht vor den Geiern zeigen. Mochten sie an den Knochen nur unter ihrem eigenen dämonischen Gekakel picken.

Die Haustür wurde geöffnet und eine fröhliche männliche Stimme rief: »He! Ist jemand zu Hause?« Hoxworth hörte Schritte in der Halle, und er dachte voll Schrecken: Es ist ein frecher Reporter! – Er wollte sich verbergen, als die Stimme rief: »He, Herr Hale. Gerade Sie möchte ich …«

»Wer sind Sie?« fragte Hoxworth steif und wandte sich dem jungen, draufgängerischen Mann in Flanellhosen und weißem Jackett zu, der drei Bücher unter dem Arm trug und ihm entwaffnend unbekümmert in die Augen blickte.

»Ich bin Red Kenderdine. Broms Englischlehrer.« Er sah sich nach einem Stuhl um, und als Hale ihm keinen anbot, fragte er: »Haben Sie was dagegen, wenn ich mich setze?«

»Ich möchte nicht über diese Sache sprechen, Herr Kenderdine.«

»Haben Sie schon Brom gesehen?«

»Nein!« erwiderte Hoxworth barsch. »Wo ist er?«

»Desto besser. Ich wollte der erste sein, der mit Ihnen darüber spricht, Herr Hale.«

»Warum?«

»Ich möchte nicht, daß Sie hier einen schweren Fehler begehen, Herr Hale.«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Zunächst möchte ich Sie bitten, das, was ich nun sage, als die Worte eines persönlichen Freundes anzusehen – nicht als die eines Punahou-Lehrers.«

»Ich kenne Sie nicht einmal«, antwortete Hale abweisend. Er hatte Erzieher nie leiden können. Sie erschienen ihm wie eine Schar von Kriechern.

»Aber Bromley kennt mich.«

Hale sah den jungen Mann mißtrauisch an. »Sind Sie irgendwie beteiligt an der Sache?«

»Herr Hale, ich bin als ein Freund gekommen, nicht als ein Verschwörer.«

»Entschuldigen Sie, Herr Kenderdine. Bromley hat lobend von Ihnen gesprochen.«

»Das freut mich«, sagte der junge Erzieher kalt. »Ich bin hier, um lobend von ihm zu sprechen.«

»Sie sind wohl der einzige in Honolulu …«

»Genau. Herr Hale, haben Sie Broms Essay gelesen?«

»Soviel ich davon verdauen konnte.«

»Haben Sie – abgesehen von Ihrer Fotografie, die wirklich unverzeihlich ist – bemerkt, daß der Essay Ihres Sohnes ein herrliches Stück Ironie ist?«

»Ironie! Es ist reiner Quatsch. Schmutz aus der Gosse.«

»Nein, Herr Hale, es ist erstklassige, leidenschaftliche Ironie. Ich wünschte, ich hätte das Talent Ihres Sohnes.«

»Sie wünschten …«, sprudelte Hoxworth hervor und starrte seinen Besucher entgeistert an. »Sie sprechen wie eines jener Elemente, vor denen wir dieses Land zu bewahren suchen.«

Kenderdine zog hörbar die Luft durch die Nase und hielt sich einen Augenblick lang zurück. Dann überreichte er Hale drei Bücher. »Die sind für Sie, Herr Hale.«

»Was soll ich mit ihnen anfangen?« brummte Hoxworth.

»Sie werden Ihnen helfen, die außergewöhnliche Begabung des jungen Mannes zu verstehen, der zufällig Ihr Sohn ist«, erklärte Kenderdine.

»Noch nie was gehört davon«, schnauzte Hale, woraufhin der junge Lehrer ein wenig die Geduld verlor und etwas sagte, was er gerne sogleich wieder zurückgenommen hätte.

»Das kann ich mir denken, Herr Hale. Es sind zufällig drei der größten Romane unserer Zeit.«

»Oh«, brummte Hale, der den Sarkasmus nicht verstanden hatte. »Nun, gleichviel. Ich habe nie von ihnen gehört. Wovon handeln sie?«

»Familiengeschichten, Herr Hale. EINE VERLORENE FRAU ist ein großartiges Meisterwerk. Ich wünschte, daß jeder in Honolulu Glenway Wescotts DIE GROSSMUTTER lesen könnte. Es würde so vieles über Hawaii und Punahou erklären. Und dieses letzte Buch sollte von jedem gelesen werden, der aus einer großen, weitverzweigten Familie stammt. OHNE MEINEN MANTEL von Kate O'Brien. Es spielt in Irland, aber es handelt von Ihnen und Bromley, Herr Hale.«

»Wissen Sie, Herr Kenderdine, ich mag Sie nicht, und ich mag nicht Ihr Benehmen, und ich könnte mir denken, daß, bei Licht besehen, Bromley durch Ihren schlechten Einfluß auf Abwege geraten ist. Ich weiß nicht, was Punahou …«

»Herr Hale, ich mag Sie auch nicht«, sagte der junge Erzieher gleichmütig. »Ich mag nicht einen Mann, der eines der witzigsten, vielversprechendsten Stücke Prosa, die mir je von einem Schüler unter die Augen gekommen sind, lesen kann, ohne zu erkennen, was sein Sohn da geleistet hat. Herr Hale, wissen Sie, warum es in Hawaii so furchtbar langweilig ist, warum es solch eine Wüste des menschlichen Geistes darstellt? Weil niemand über diese Inseln nachdenkt. Niemand hat je über sie geschrieben. Haben Sie sich noch nie darüber gewundert, daß Leute aus Nebraska gute Romane über Nebraska und Leute aus Mississippi herrliche Sachen über Mississippi schreiben? Warum schreibt nie jemand über Hawaii?«

»Da ist Stevenson«, protestierte Hale und fügte strahlend hinzu: »und Jack London!«

»Großer Schund«, erwiderte Kenderdine verächtlich.

»Wollen Sie damit sagen, Sie lehren unsere Kinder, daß Jack London …«

»Was er über Hawaii schrieb? Schund. Was irgend jemand sonst über Hawaii geschrieben hat? Schund, Herr Hale.«

»Wen erkennen Sie dann an?«

»Ich stelle Tatsachen fest. Und die wichtigste Tatsache ist, daß niemand über Hawaii schreibt, weil die großen Familien, wie die Ihre, ihre Söhne und Töchter nicht dazu anhalten zu denken – zu fühlen – und erst recht nicht, sich mitzuteilen. Sie haben da eine gute Sache vor sich liegen, und Sie dulden nicht, daß irgendwelche Fragen darüber gestellt werden.«

»Junger Mann, ich habe genug von Ihnen«, sagte Hoxworth steif. »Ich betrachte Sie als einen Typ, der zu gefährlich ist, als daß wir ihm junge Leute anvertrauen dürften. So muß ich als ein Mitglied des Verwaltungsrates von Punahou …«

»Sie wollen mich hinauswerfen?«

»Ich wäre pflichtvergessen, wenn ich es nicht täte, Herr Kenderdine.«

Der junge Mann lehnte sich aufreizend in seinem Stuhl zurück und blickte auf die Lichter von Pearl Harbor. »Und ich würde die Pflichten eines Menschen, der diese Inseln liebt, vergessen, wenn ich es unterließe, Ihnen zu sagen, wie gleichgültig es mir ist, was Sie tun wollen und wann. Ich habe zugesehen, wie Sie die Erziehung aufhalten. Ich habe beobachtet, wie Sie die Arbeiter aufhalten. Ich habe gesehen, wie Sie versuchen, die Regierung aufzuhalten. Gegen diese Verbrechen an der Gesellschaft konnte ich nichts unternehmen. Aber wenn Sie versuchen, ein großes Talent aufzuhalten, Ihren eignen Sohn, der – wenn er gefördert würde – das Buch schreiben könnte, das Licht auf diese Inseln würfe, dann muß ich Einspruch erheben. Ich wußte nichts von dem erstaunlichen und großartigen Essay Ihres Sohnes, bis ich ihn las. Ich bekam mein Exemplar spät, aber ich werde es immer wie einen Schatz bewahren. Wenn er einmal ein großer Mann wird, dann werde ich das Buch um so mehr schätzen. Ich finde darin einige meiner eigenen Worte, und ich freue mich, daß er wenigstens etwas von mir gelernt hat.«

»Genug, Herr Kenderdine! Sie können gehen!« Hale schritt ungeduldig vor den großen Fenstern auf und ab und wartete darauf, daß der unverschämte junge Mann aufbrechen würde. Aber der Englischlehrer zündete sich erst eine Zigarette an, tat zwei Züge und erhob sich dann langsam.

»Ich bin entlassen, Herr Hale. Aber nicht auf Grund Ihres Urteils. Ich war schon entlassen, als ich herkam. Ich kann Ihr Spiel keinen Tag länger ertragen. Ich habe mich zur Marine gemeldet.«

»Gott sei der amerikanischen Marine gnädig, wenn sie solche Leute nimmt«, fauchte Hale.

»Und wenn dieser Krieg Hawaii erreicht, Herr Hale, wie es unvermeidlich geschehen wird, dann werde nicht nur ich fort sein, sondern auch Sie. Alles, wofür Sie einstehen. Die Arbeiter, die Sie hassen, werden sich organisieren. Die Japaner, die Sie verachten, werden wählen. Und wer weiß, vielleicht wird sogar Ihr liebes kleines Abkommen mit den Leuten vom Militär, wodurch Sie mit ihnen zusammen die Inseln beherrschen, auffliegen. Ich bin vorläufig entlassen, Herr Hale. Aber Sie sind für immer entlassen.« Und er ging hinaus.

Als Hoxworth allein zurückblieb, dachte er einen Augenblick daran, die Polizei anzurufen, um herauszubekommen, wo sein Sohn steckte. Aber er überlegte es sich anders. Dann stürmte Hewlett Janders herein, groß, robust, tatkräftig und zynisch. Hoxworth wurde von der Unterhaltung verwirrt, weil er entdeckte, daß Hewlett sich besonnen hatte und keineswegs mehr daran dachte, Bromley zu steinigen. Er hielt den Essay für einen verdammt guten Ulk und meinte, daß er den Missionarsfamilien besser tun würde als alles, was seit Jahren geschehen war.

»Die ganze Stadt lacht sich kaputt«, brüllte er. »Ich fand das Bild von dir in der Koje einfach zum Totlachen komisch, Hoxworth. Und der Absatz, in dem er zusammenzählt: ›Auf Grund dieser Darstellung können wir annehmen …‹ Wo ist dein Exemplar, Hoxworth?« Er entdeckte die Publikation unter einem Sofakissen, zog sie hervor und blätterte sie durch. »Wirklich, Hoxworth, dieses Bild von dir ist zehntausend Stimmen wert, wenn du dich je entschließen solltest, zu kandidieren. Das allein von allem, was du getan hast, beweist schon deine Menschlichkeit. Hier ist der Absatz, den ich meine. ›Auf Grund dieser Darstellung können wir annehmen, daß es in einem Raum von kaum sechs mal fünf Fuß Grundfläche innerhalb von zweihundertsieben Reisetagen zu nicht weniger als hundertsiebenundneunzig einzelnen Fällen von Geschlechtsverkehr kam, und zwar unter Bedingungen, die den weiblichen Partnern nicht gestatteten, ihre langen Flanellunterkleider abzulegen und es den Männern unmöglich machte, sich auszustrecken.‹ Nun, hier ist der Abschnitt, der mir am besten gefällt«, und Janders lachte herzlich. »›Gegen seinen Willen wird der Geist zu quälenden Zweifeln getrieben: Was ist in den überfüllten Kabinen tatsächlich vorgegangen? Zu welchen Orgien muß es dort gekommen sein? Mit feiner Rücksicht auf die guten Sitten will ich die Möglichkeiten nicht weiter erörtern, denn sie sind zu quälend, um vor der Öffentlichkeit ausgebreitet zu werden, aber ich empfehle jedem Leser, die Sache selber zu Ende zu denken – jene unvermeidliche Frage: Was ging dort vor?‹« Der große Hewlett Janders knallte das Heft auf seine Knie und rief: »Weißt du, Hoxworth, ich habe mir diese Frage oft gestellt. Wie, zum Teufel, meinst du wohl, daß die Alten es angestellt haben?«

»Wie soll ich das wissen?« fragte Hoxworth.

»Verdammt noch mal, Mann, du warst es doch, den sie zusammengekauert in der Koje aufgenommen haben!« brüllte Janders lachend.

»Weiß irgend jemand, wo Bromley ist?« fragte Hale mürrisch.

»Natürlich.« Janders lachte. »Aber lenk nicht ab. Mußt du nicht zugeben, daß das Stück, was ich daraus vorgelesen habe, wirklich gelungen ist? Himmel, ich kann mir vorstellen, wie Lucinda Whipple aus dem Häuschen fährt, wenn sie das liest. Im Klub sagte einer, dein Sohn Brom müsse ein Genie sein.«

»Wo ist er?« beharrte Hale.

»Die ganze Bande sitzt bei Asien Kee und ißt zu Abend. Alle Viertelstunde schreit einer: ›Autor! Autor!‹ Und Brom verneigt sich. Dann stimmen sie einen Trauergesang an, den irgend jemand gedichtet hat: ›Punahou, ade!‹ Ich nehme an, daß du schon gehört hast, daß mein Sohn Whipple ebenfalls hinausgeflogen ist. Weil er die Bilder gemacht hat. Kann nur froh sein, daß Mandy nicht ebenfalls gefeuert wurde. Wo sie sich mit deinem Jungen aufnehmen ließ.«

Aber sein schallendes Gelächter zeigte, daß es ihm nicht sehr ernst damit war. »Hast du sie gesehen – in diesem Restaurant?« fragte Hoxworth.

»Ja, ich ging vorbei … Nun, Teufel, ich dachte mir, daß es ihr großer Tag ist, heute, und da habe ich ein paar Flaschen Whisky hingebracht.«

»Du hast diesen ungezogenen Kindern …«

»Weshalb ich zu dir komme, Hoxworth … Ich habe gerade mit diesem Erziehungsheim in der Nähe von Lawrenceville telefoniert. Sie sind einverstanden, Whip und Brom aufzunehmen – wenn du ihn dorthin schicken willst –, und versprechen, sie in Yale unterzubringen. Das ist wirklich das einzige Problem, Hoxworth. Die Jungen nach Yale zu bringen.«

»Von welcher Schule sprichst du?«

»Wie heißt sie nur noch? Sie ist direkt neben Lawrenceville. Mark Hewlett schickte seinen Jungen dorthin, als er aus Punahou flog. Sie brachten ihn in Yale unter.« Als er die drei Romane auf dem niedrigen Tisch sah, nahm Janders einen in die Hand, so wie ein Mann es tut, der nie ein Buch liest. Dann fragte er: »Begräbst du deine Sorgen in guten Büchern?«

»Kennst du auf Punahou einen Englischlehrer namens Kenderdine?«

»Ja. Einer von der forschen Sorte.«

»Ich hatte eine abscheuliche Szene mit ihm. Ich bin überzeugt, daß er dahintersteckt.«

»Er ist ein Unruhestifter. Irgend so ein Provinz-College wie Wisconsin oder Wesleyan. Ich sage Larry immer: ›Nimm Leute aus Yale. Sie sind vielleicht weniger geistreich, aber man hat auch keine Schwierigkeiten mit ihnen.‹ Aber Larry zieht immer wieder ein Genie an Land. – Ja. Kenderdine ist Wisconsin.«

»Er ist nicht mehr auf Punahou.«

»Hast du ihn hinausgeworfen?«

»Natürlich. Aber weißt du, Hewlett, er sagte ungefähr dasselbe wie du. Er sagte, daß Bromleys Essay uns gut täte. Weil die Leute endlich einmal lachen würden. Er sagte, es sei absolut klar, daß Brom den Essay mit Liebe und Mitgefühl schrieb – daß er sich nicht über die Missionare lustig machen wollte.«

»Das war auch die Meinung eines der Rechtsanwälte im Klub«, erinnerte sich Janders. »Und ich will dir etwas sagen, Hoxworth. Es sieht mir fast so aus, daß es mein Sohn war, der auf den Gedanken kam, dich aufzunehmen, um zu beweisen, daß der Geschlechtsverkehr unmöglich war. Nun, wenn du mit ihm fertig wirst, kannst du ihn ja übers Knie legen. Ich versuche es erst gar nicht, weil ich doch den kürzeren ziehe.«

Die Tür knallte zu, und Hoxworth Hale war allein in seinem großen Zimmer, von dem man Honolulu überblicken konnte. Eine Weile betrachtete er das immer neue Spiel der Lichter, die vom Meer in die Bucht hereinkamen und hinausfuhren, und das geschäftige Treiben in Pearl Harbor und den Sternenhimmel des Südens: seine Stadt, die Stadt seines Volkes, die Frucht der Anstrengungen seiner Familie. Er durchblätterte das erstaunliche Werk seines Sohns und stieß wieder auf den herausfordernden letzten Satz: »So können wir zu dem Schluß kommen, daß unsere Väter – so schwer sie auch von ihrem Gewissen getrieben wurden, als sie über das Deck der THETIS schritten – die Sache doch gewöhnlich dabei bewenden ließen, daß sie in die überfüllten Kabinen hinuntereilten, um es mit ihren Frauen weiterzutreiben.«

Gedankenlos nahm er eines der drei Bücher auf, die Kenderdine zurückgelassen hatte. Er wog den irischen Roman in der Hand, fand ihn zu schwer und legte ihn beiseite. Er sah sich Willa Cathers schmales Buch EINE VERLORENE FRAU an, aber der Titel schien ihm in zu engem Zusammenhang mit seinem eignen Fall zu stehen, und er wollte nichts von schönen Damen lesen, die verlorengingen, denn das kam zu oft in seinem Kreise vor. So blieb nur DIE GROSSMUTTER übrig, die weder zu dick noch zu beziehungsreich, aber in Wirklichkeit das gefährlichste der drei Bücher war, denn es schoß seinen Pfeil direkt in das Herz des matriarchalischen Systems von Honolulu.

Zu seinem Erstaunen las er noch immer in der Geschichte von der seltsamen alten Frau aus Wisconsin, als schon die Lichter Honolulus traurig ihren Kampf mit der anbrechenden Morgendämmerung aufgaben.

Die Haustür wurde mit behutsamem Quietschen geöffnet, und Bromley Whipple Hale, gerötet von Autorenstolz und Onkel Hewletts gutem Whisky, stolperte ins Zimmer.

»Hallo Papa.«

»Tag, Bromley.«

Der hübsche junge Bursche, dessen helle Züge den Charme der Whipples nicht verleugnen konnten, ließ sich in einen Sessel fallen und brummte: »War ein ganz netter Tag, Papa.«

Mürrisch bemerkte Hoxworth: »Du scheinst dir ja einen hübschen Platz im Pantheon Hawaiis eingerichtet zu haben.«

»Papa, ich bin aus der Schule geflogen.«

»Ich weiß. Onkel Hewlett hat schon Pläne gemacht, dich und Whipple in einer guten Penne unterzubringen. Das einzige, woran du jetzt denken mußt, ist, nach Yale zu kommen.«

»Papa, ich wollte eigentlich erst später davon reden, aber ich denke, jetzt ist … Ich glaube nicht, daß ich gerne nach Yale möchte. Nein warte! Ich möchte es lieber mit Alabama oder Cornell versuchen.«

»Alabama! Cornell!« stürmte Hoxworth. »Diese Provinzler … Gütiger Himmel. Du könntest ebensogut auf die Universität von Hawaii gehen.«

»Das wollte ich auch … da ich nun einmal über Hawaii schreiben möchte. Aber Herr Kenderdine sagt, daß Alabama und Cornell gute Kurse für werdende Schriftsteiler haben.«

»Bromley, wie kommst du nur auf den Gedanken, ein Schriftsteller werden zu wollen? Das ist kein anständiger Beruf für einen Mann. Ich habe darauf gebaut, daß du …«

»Du wirst auf jemand anders bauen müssen, Papa. Es gibt genug kluge junge Leute aus den Wirtschaftsfakultäten von Harvard und Penn, die froh wären, wenn …«

»Was weißt du von Harvard und Pennsylvania?«

»Herr Kenderdine hat uns gesagt, es seien die besten in Amerika – was die Wirtschaft anbetrifft.«

Hoxworth zuckte zusammen und brummte: »Ich nehme an, dein Herr Kenderdine hat auch gesagt, daß jeder, der sich die Mühe macht, in die Wirtschaft zu gehen …«

»O nein! Er meint, die Wirtschaft sei heute das Meer für die modernen Francis Drakes und Jean Lafittes.«

»Waren das nicht Seeräuber?« fragte Hoxworth mißtrauisch.

»Sie waren Abenteurer. Herr Kenderdine hat Whip Janders gesagt, er solle mit aller Macht versuchen, in die Wirtschaftsfakultät von Harvard zu kommen.«

»Aber das hat er doch wohl nicht auch dir empfohlen, oder?«

»Nein, Papa. Er meint, ich könne schreiben.«

Lange herrschte Schweigen in dem großen Raum. Die Pastelltöne des Morgens breiteten sich über die Stadt, und es ergab sich einer jener seltenen Augenblicke, in denen ein Sohn zu seinem Vater sprechen kann. Wenn Hoxworth Hale in seiner gewohnten Art fortgeknurrt hätte, dann wäre dieser Augenblick verflogen – wie der Geist der Pele, die den überging, den sie nicht für wert hielt zu beschützen.

Aber Hoxworths persönlicher Gott blieb mit seinem ganzen Gewicht auf seiner Schulter sitzen, und er sagte nichts, so daß sein Sohn fortfahren konnte: »Du und dein Vater und alle Generationen vor euch, ihr saßet hier oben und blicktet auf Honolulu herab und träumtet davon, es zu beherrschen. Jede Straßenbahn, die durch die Stadt fuhr, jedes Schiff, das im Hafen anlegte, tat es auf euer Geheiß. Ich bewundere das. Es ist ein edler Trieb, ein zivilisierender Trieb. Manchmal habe ich selber an ein solches Leben für mich gedacht. Aber nie sehr lange, Papa. Ich habe einfach nicht diese Vision, und du mußt jemand finden, der sie hat, sonst gehen wir beide vor die Hunde.«

»Und du hast gar keine Vision?« fragte Hoxworth ruhig aus seinem Schatten.

»O doch!« Der hübsche junge Bursche deutete auf Honolulu, das ihnen tributpflichtig zu Füßen lag, und gestand zum erstenmal: »Auch ich möchte diese Stadt beherrschen, Vater. Aber ich möchte mich in ihr Herz graben, um zu sehen, was es in Gang hält. Warum die Chinesen Land kaufen und die Japaner nicht. Warum die alten Familien wie die unsere immer wieder untereinander heiraten, bis fast die Hälfte von ihnen jemand in den oberen Räumen verschlossen halten muß. Ich möchte wissen, wer wirklich die Häuser am Strand besitzt und welche Schmählichkeiten ein Mann erdulden muß, ehe er ein Admiral in Pearl Harbor wird. Und wenn ich all diese Dinge weiß, dann werde ich ein Buch schreiben – vielleicht viele Bücher –, und sie werden nicht denen gleichen, die du liest. Sie werden wie DIE GROSSMUTTER und OHNE MEINEN MANTEL sein, Bücher, von denen du noch nie gehört hast. Und wenn ich genug weiß, und wenn ich geschrieben habe, was ich weiß, dann werde ich Honolulu so beherrschen, wie du es dir nie hast träumen lassen. Weil ich seinen Geist beherrsche.«

Er war leicht betrunken und fiel in seinen Sessel zurück. Sein Vater betrachtete ihn für Sekunden, während denen Fragmente aus DIE GROSSMUTTER an seinem erregten Geist vorüberzogen. Schließlich sagte der Vater: »Ich denke mir, daß du nicht in diese Penne willst?«

»Nein, Papa.«

»Was willst du tun?«

»Es braucht nicht viel, um nach Alabama oder Cornell zu kommen. Ich werde mich am Montag in McKinley einschreiben.«

Hoxworth fuhr zusammen und fragte: »Warum McKinley?«

»Die Kinder nennen sie Manila-Mittel, und ich möchte ganz gerne ein paar Filipinos kennenlernen.«

»Du kennst doch … Geht nicht Konsul Adujos Sohn nach Punahou?«

»Ich möchte richtige Filipinos kennenlernen, Papa.«

Hoxworth Hale holte schon Luft, um seinem Sohn zu erklären, daß er solchen Unsinn wie den mit der McKinley-Schule nicht dulden könne. Aber als er anhub, erblickte er seinen Sohn gegen das blasse Licht des Morgens, und die Silhouette war nicht die von Bromley Hoxworth, dem radikalen Schriftsteller, der Hawaii beleidigt hatte, sondern die Hoxworth Hales, des radikalen Kunstkritikers, der die Yale-Universität des Diebstahls bezichtigt hatte. So ward ein Bund der Gleichheit geschlossen, der Vater schluckte seinen Vorwurf hinunter.

»Sag mir noch eins, Bromley. Dieser Herr Kenderdine? Kann man seinen Ideen trauen?«

»Sie sind die besten, Papa. Nüchtern, aber geladen mit Feuer. Du hast wohl schon gehört, daß wir ihn verlieren. Hat sich zur Marine gemeldet. Sagt, daß es bald Krieg geben wird.«

Ein Augenblick peinlichen Schweigens trat ein, und der Junge schloß: »Vielleicht ist das auch der Grund, weshalb ich jetzt nach McKinley möchte, Papa. Es ist vielleicht nicht mehr viel Zeit.« Er wollte zu Bett gehen, sah aber ein, daß er seinem Vater noch eine Entschuldigung für das Pamphlet schuldig war, das mehr Aufruhr hervorgerufen hatte, als sein Autor voraussehen konnte: »Wegen des Fotos von dir, Papa … Ich meine, wenn ich wirklich ein Schriftsteller werde, dann werde ich ein guter.« Und er stolperte aus dem Zimmer.

Das Fußballspiel am Thanksgiving-Tag des Jahres 1941 war in vieler Hinsicht eine Revanche für das klassische Spiel von 1938, in dem Punahou gegen McKinley angetreten war. Aber diesmal spielten zwei Sakagawas auf der Seite Punahous, denn Hoxworth Hale und sein Ausschuß waren so zufrieden gewesen mit dem Verhalten Tadaos, daß sie ihr Stipendium auch auf seine beiden jüngeren Söhne ausdehnten. Minoru war nun Stürmer und Schigeo Läufer. Und auf diese Weise kam es dazu, daß Kamejiro, der frühere Abortleerer, mit seinen beiden älteren Söhnen Goro, der in Uniform war, und Tadao im Stadion Punahou Beifall klatschten. Ein Berichterstatter schrieb: »Es bedeutet eine Revolution in Hawaii, wenn Sakagawa, der Friseur, und Hoxworth Hale dieselbe Mannschaft unterstützen.«

In ganz Hawaii ereigneten sich kleine Wunder der Angleichung. Wenn ein Kind Schmerzen hatte, sagte es: »Itai, itai!«, was japanisch war. Wenn ein Mann seine Arbeit abschloß, hieß das pauhana. Er hatte Aloha als Freunde. Er versuchte Pilikia zu vermeiden, und wenn er seinem Mädchen schmeichelte, dann war das Hoomalimali, alles hawaiische Worte. Er aß selten Bonbons, sondern füllte seine Taschen mit einer Art kandierter Früchte, einem wunderbaren chinesischen Erzeugnis, das wie Lakritze schmeckte, süß und salzig zugleich, und das aus gedörrten Kirschen und Pflaumen gemacht war. Nach einem Tanz aß er kein Frankfurter Würstchen. Er aß eine Schüssel Saimin, japanische Nudeln, mit Teriyaki. Oder er aß Chop Suey. Zum Nachtisch nahm er eine portugiesische Malasada, einen süßen, klebrigen Krapfen. Es war eine Inselgemeinschaft, und sie hatte sich das Beste von vielen Kulturen angeeignet. An diesem Tag, als Punahou McKinley in einem Spiel besiegte, das für Hawaii aufregender war als Rose Bowl für Kalifornien, stellte Punahou eine Mannschaft auf, die aus zwei Sakagawas, einem Kee, zwei Kalanianaoles, einem Rodriques und verschiedenen Hales, Hewletts, Janders und Hoxworths bestand. Dieses Mal gewann Punahou mit siebenundzwanzig zu sechs, und Schigeo Sakagawa brachte zwei der Tore zustande. Als er dann durch die Straßen von Kakaako nach Hause ging, verfolgten ihn die unermüdlichen Rowdys mit ihrem Spott und nannten ihn einen Haole-Liebling, aber sie hüteten sich, die Sakagawas anzugreifen. Und sie wußten warum.

Wenn es mit rechten Dingen zugegangen wäre, dann hätten die Sakagawas mit Hilfe der Stipendien für die drei Jungen in der Lage sein müssen, Reiko-chan aus dem Friseurladen zu entlassen, damit sie sich auf der Universität einschreiben konnte. Aber gerade als die Familie genügend Geld gespart hatte, versammelte das Konsulat in der Nuuanu-Street die japanische Bevölkerung und erklärte ihnen ernst: »Der Krieg in Japan wird immer kostspieliger. Es ist jetzt unsere Pflicht, dem Vaterland beizustehen. Bitte, bitte, erinnert euch eures Versprechens an den Kaiser.« Und das gesammelte Geld war nach Hause geschickt worden, um Japan gegen die böse chinesische Aggression zu unterstützen, wenn auch Goro seine Freunde fragte: »Wie kann China der Angreifer sein, wenn es von Japan überfallen wurde?« Er wollte seinen Vater darüber befragen, aber Kamejiro sah sich in den letzten Tagen des Jahres 1941 vor eigene schwerwiegende Probleme gestellt, die er nicht mit seinen Kindern erörtern konnte und auch mit niemand anderem außer mit Ischii-san.

Es begann damit, daß in Hawaii ein Komitee aus amerikanischen Bürgern gebildet wurde, deren Aufgabe es war, in die japanischen Wohnungen zu gehen und die Eltern zu bitten, in Japan zu veranlassen, daß die Namen ihrer Kinder von den Dorfregistern getilgt würden, um damit ihre Staatsangehörigkeit aufzuheben. Hoxworth Hale war das Ausschußmitglied, das die Sakagawas besuchte, und mit der Hilfe Reikos, die übersetzte, erklärte er am Tage nach Thanksgiving: »Herr Sakagawa, Japan ist ein Staat, der auf einer doppelten Staatsangehörigkeit besteht. Aber da Eure fünf Kinder hier geboren wurden, sind sie nach hiesigem Recht Amerikaner. Auch gesinnungsmäßig sind sie Amerikaner. Aber weil Ihr vor Jahren ihre Namen in Eurem Hiroschima-Dorf registrieren ließt, sind sie gleichzeitig auch japanische Staatsbürger. Angenommen der Krieg in Europa dehnt sich aus. Was geschieht, wenn Japan und Amerika auf verschiedenen Seiten kämpfen? Eure Söhne werden vor schwierigen Problemen stehen, wenn Ihr die beiden Staatsangehörigkeiten aufrechterhaltet. Löscht die eine aus, um sie zu schützen.«

Die fünf Kinder fügten ihre Bitten hinzu. »Sieh, Paps«, argumentierten sie. »Wir halten Japan in Ehren, aber wir sind Amerikaner.« Ihr Vater gab ihnen recht und nickte. Er sagte Hale, daß es gemacht werden müßte, aber wie schon früher weigerte er sich, irgendein Papier zu unterschreiben. Das konnten die Kinder nicht verstehen. Sie stellten sich auf Hales Seite, als dieser sagte: »Es ist wirklich nicht recht, Herr Sakagawa, daß Ihr Eure Söhne so bestraft, vor allem, da drei von ihnen Punahou-Schüler sind.«

Aber Sakagawa-san war unerbittlich. Nachdem Hale gegangen war und die Familie weiter mit ihren Bitten auf ihn eindrang, fühlte er sich in die Enge getrieben, stieß seinen Stuhl fort und schrie: »Ich gehe fort, um ein wenig Frieden zu finden.« Er suchte Ischii auf und setzte sich in mürrischer Stimmung zu ihm.

»Unser Übel hat sein Haupt gegen uns erhoben, alter Freund«, sagte er.

Es mußte so kommen, früher oder später, dachte Ischii traurig.

»Die Kinder bestehen darauf, daß ich nach Hiroschima schreibe und ihre Namen aus dem Dorfregister streichen lasse.«

»Du wirst das doch nicht tun, oder?« fragte Ischii hoffnungsvoll.

»Wie kann ich? Es würde uns allen Schande bringen.«

Die beiden Männer, die hoch in ihren Fünfzigern und ergraut waren, saßen niedergeschlagen da und dachten an die Schmach, die ihnen drohte. In seinem Dorf war Kamejiro in Stellvertretung rechtlich dem hübschen Mädchen Sumiko angetraut worden, von der er fünf Kinder hatte, die ordnungsgemäß registriert worden waren. Und Ischii war rechtmäßig Mori Yoriko angetraut worden, aus welcher Ehe keine Kinder gemeldet worden waren. Aber durch einen praktischen Tausch hatte Kamejiro auf amerikanische Art Yoriko geheiratet, und sie war die Mutter seiner Kinder. Ischii andererseits heiratete Sumiko, die sich als Prostituierte entpuppte. Wie konnten sie diese Dinge dem Konsulat an der Nuuanu erklären? Wie konnten sie ihren fünf Kindern diese zufällige Bigamie erklären? Und vor allem: Wie sollten sie es den Dorfältesten in Hiroschima erklären? »Ganz Japan würde sich schämen«, sagte Ischii düster. »Kamejiro, wir lassen die Dinge besser, wie sie sind.«

»Aber meine Kinder drängen mich. Heute kam sogar Herr Hale zu mir. Er hielt die Papiere in der Hand.«

»Natürlich hatte er die Papiere!« sagte Ischii. »Aber beobachte nur sein Gesicht, wenn du ihm erklärst, wer deine Frau ist. Kamejiro, Freund, laß die Sache bleiben.«

Aber am Samstag, dem 6. Dezember, kam abermals Hale in die Hütte und sagte: »Ihr seid der letzte auf meiner Liste, Herr Sakagawa. Bitte machen Sie der zweifachen Staatsangehörigkeit Ihrer Söhne ein Ende. Da Goro in der Armee ist und Tadao und Minoru in dem Ausbildungskorps R.O.T.C., ist es einfach notwendig.«

»Ich kann nicht«, antwortete Kamejiro durch seinen Dolmetscher Goro, der für ein Wochenende aus den Schofield-Kasernen herübergekommen war.

»Ich verstehe den alten Mann nicht«, sagte Goro und rückte seine Uniform zurecht, auf die er offensichtlich stolz war. »Er wahrt Japan die Treue, aber hält die Fahne seiner Heimat nicht übermäßig hoch. Ich werde noch einmal mit ihm sprechen, wenn Sie gegangen sind, Herr Hale.«

»Seine Widerspenstigkeit macht einen sehr schlechten Eindruck«, warnte Hale. »Vor allem da du in der Armee bist. Ich muß Meldung erstatten.«

Goro zuckte die Schultern. »Haben Sie je versucht, mit einem japanischen Vater-san zu argumentieren? Papa hat irgendeine fixe Idee. Aber ich will sehen, was sich machen läßt.«

An diesem Samstagabend kämpfte die ganze Familie Sakagawa mit der Frage der doppelten Staatsangehörigkeit. »Ich achte dein Land, Paps«, sagte Goro. »Ich erinnere mich wohl an meinen Streit mit dem Priester über die Rückkehr nach Japan. Als ich mich schließlich ergab, war ich wirklich dazu bereit. Aber du weißt, was inzwischen alles geschehen ist, Paps. Fußball – jetzt die Armee. Laß uns doch die Sache sehen, wie sie ist, Paps. Ich bin ein Amerikaner.«

»Ich auch«, stimmte Tadao ein.

Die Söhne bestürmten ihn, und schließlich sagte er: »Ich möchte, daß ihr Amerikaner seid. Wenn ich ein Zeitungsbild über den Spülstein hänge wie das da, unter dem ›Vier Sakagawa-Sterne‹ steht – meint ihr etwa, daß ich dann nicht stolz bin? Schon vor langer Zeit habe ich mich damit abgefunden, daß ihr nie wieder Japaner sein werdet.«

»Dann laß unsere Namen von der Staatsbürgerliste in Japan streichen.«

»Das kann ich nicht«, wiederholte er zum fünfzigstenmal.

»Verdammt, Paps. Manchmal kann man mit dir wirklich die Geduld verlieren!« rief Goro.

Kamejiro stand auf. Er starrte seinen Sohn an und sagte: »Hier wird nicht geflucht. Denkt daran, daß ihr anständige japanische Söhne seid.« Sie nahmen sich zusammen, und er fügte kummervoll hinzu: »Es gibt einen Grund, weshalb ich die Register nicht ändern lassen kann.«

»Aber wieso?« beharrten die Söhne.

Die Diskussion dauerte die ganze Nacht hindurch, aber der trotzige Kamejiro wollte nicht erklären, warum er nicht handeln konnte; denn wenn seine Söhne auch Amerikaner waren, so blieb er doch für alle Zeiten Japaner, und er hoffte, eines Tages nach Hiroschima zurückzukehren. Dort würde er dann seinen Freunden in aller Ruhe das Durcheinander der hawaiischen Verhältnisse auseinandersetzen, aber in einem Brief vermochte er es nicht. Er konnte selber nicht schreiben, und er konnte keinem andern in dieser Sache trauen. Um zwei Uhr morgens legte er sich zu Bett, und als er seine Bettdecke zum Kinn hinaufzog, rüsteten sich die japanischen Piloten, die zum großen Teil aus Hiroschima stammten, zum Angriff auf Pearl Harbor.

Schigeo, der jüngste Sohn der Sakagawas, stand zeitig am nächsten Morgen auf und radelte zu dem Telegrafenamt hinunter, wo er sonntags die Telegramme austrug, die sich über Nacht angesammelt hatten und während des Tages noch einliefen. Er bekam seinen ersten Stoß um halb acht, und er sah, daß alle die Telegramme für Leute im Diamond-Head-Viertel bestimmt waren, für die Hales und Whipples, deren große Häuser dort oben standen. Er hatte Waikiki erreicht, als er von Pearl Harbor her dumpfe Explosionen vernahm, und er dachte: Mal wieder eine Flottenübung. Nimmt mich wunder, was es bedeutet.

Er wandte Pearl Harbor den Rücken und fuhr einen prächtigen Weg hinauf, der zu dem Anwesen Hoxworth Hales führte. Während er vor der Haustür wartete, drehte er sich zu dem Flottenstützpunkt um und sah, wie dort schwarze Rauchwolken in das Morgenlicht emporstiegen. Weitere Explosionen folgten, und er konnte sehen, wie die Flugzeuge in Zickzacklinien durch den blauen Himmel schossen. – Wie aufregend, dachte er.

Er klingelte noch einmal, und sogleich erschien Hoxworth Hale in dunklem Anzug mit Krawatte und Weste, als dürfe sich das Oberhaupt einer Gesellschaft nie Entspannung gönnen. Schig bemerkte, daß das Blut aus dem Gesicht des Mannes gewichen war und daß seine Hände zitterten. Das Radio erscholl aus einem Zimmer, aber Schig verstand die Meldungen nicht. Hoxworth schluckte auf eine Art, wie man es bei den Hales nicht gewohnt war, stieß die Fliegengazetür auf und sagte zu dem Stern der Punahou-Elf: »Gott, Schig. Dein Land hat dem meinen den Krieg erklärt.«

Einen Augenblick verstand Schig nicht, was gesagt worden war. Er deutete auf Pearl Harbor und fragte: »Machen sie ein Invasionsmanöver?«

»Nein«, antwortete Hoxworth Hale mit hohler, erschrockener Stimme. »Die Japaner bombardieren Honolulu.«

»Japan?« Schig blickte zu den flitzenden Flugzeugen hinüber und sah, daß überall dort, wo sie vorüberflogen, Rauchpilze aufstiegen und daß kleine Flakwölkchen ihren Weg am Himmel bezeichneten. »O Gott!« keuchte der Junge. »Was ist geschehen?«

Hoxworth hielt die Tür auf, achtete nicht auf das Telegramm und gab dem Jungen ein Zeichen, hereinzukommen. Sie gingen zu dem Rundfunkempfänger und hörten, wie der Ansager aufgeregt, aber mit einer Stimme, die jede Panik zu dämpfen suchte, verkündete. »Ich wiederhole. Es ist kein Manöver. Japanische Bomber greifen Honolulu an. Ich wiederhole. Es ist kein Scherz. Es ist Krieg.«

Hoxworth Hale bedeckte sein Gesicht und stöhnte: »Wie furchtbar das ist.« Er sah den helläugigen Schig an, der nur ein Jahr älter als sein Sohn war, und sagte: »Du mußt jetzt all deinen Mut zusammennehmen, Schig.«

Schig antwortete: »Draußen haben Sie gesagt: ›Dein Land hat meinem den Krieg erklärt.‹ Ihr Land und meines sind dasselbe, Herr Hale. Ich bin ein Amerikaner.«

»Entschuldige, Schig. Viele von uns werden sich in den nächsten Tagen so versprechen. Gott, sieh nur diese Explosion!« Die beiden zuckten zusammen, als ein mächtiger Donnerschlag die Luft erfüllte und eine dicke Rauchsäule aus den Ruinen Pearl Harbors in den Himmel stieg. »Irgend etwas Furchtbares ist geschehen«, murmelte Hale.

Dann hörten sie von der Treppe hinter ihnen eine erschrockene Stimme, schwach und zitternd wie die eines Kindes, und Hoxworth wollte Schigeo schnell zur Tür stoßen. Aber inzwischen war die Dame, die die Treppe heruntergekommen war, ins Zimmer getreten und starrte ihren Mann und dessen Besucher an. Es war Hales Frau, eine zarte und sehr schöne Frau von achtunddreißig Jahren. Sie hatte hellbraune Haare und große Augen, die Mühe hatten, sich auf einen Gegenstand zu konzentrieren. Sie trug einen hauchdünnen Morgenrock, wie ihn Schig bisher nur im Film gesehen hatte, und sie ging mit zögerndem, unsicherem Schritt. »Was ist das für ein Lärm, Hoxworth?« fragte sie.

»Malama, du hättest nicht herunterkommen sollen«, sagte ihr Mann vorwurfsvoll.

»Aber ich hörte Schüsse«, erklärte sie sanft. »Und ich fürchtete, du seist in Not.«

In diesem Augenblick kurvte ein Bomber, der von dem Flakfeuer aus seiner Bahn getrieben worden war, über dem Diamond-Head-Viertel, und Schig konnte deutlich den japanischen roten Kreis an der Unterseite der Tragflächen sehen. »Du gehst jetzt besser«, sagte Hale.

»Sie haben das Telegramm noch nicht bestätigt, Herr Hale«, sagte Schig, und während Hoxworth den Empfangsschein unterschrieb, ging seine Frau geisterhaft zur Tür und sah nach Pearl Harbor hinüber, wo noch immer die Bomben einschlugen.

»Ahhh!« schrie sie mit irrer Stimme. »Es ist Krieg, und mein Sohn wird umkommen.« Sie warf die durchsichtigen Ärmel über ihr Gesicht und lief schluchzend zu ihrem Mann. »Es ist Krieg, und Bromley wird nicht lebend nach Hause kommen.«

Hale, der seine Frau mit dem rechten Arm festhielt, gab die Empfangsbestätigung mit seiner linken Hand zurück und packte Schigeo bei der Schulter. »Sprich mit niemandem über das hier«, sagte er.

»Nein«, versprach Schigeo und verstand nicht recht, was er eigentlich geheimhalten sollte.

Kamejiro war an diesem Morgen um sechs Uhr aufgestanden und in seinen Friseurladen gegangen, um dort alle Geräte zu sterilisieren und gründlich zu putzen, denn der Erfolg seines Ladens schrieb sich zum Teil von seiner peinlichen Sauberkeit her. Jetzt war er wieder zu Hause und wartete auf sein Frühstück. Seine Frau Yoriko, die niemals am Sonntag wusch, bereitete ihm in Ruhe das Mahl. Goro genoß seinen Urlaub und schlief noch, aber Tadao, der sich zu dem R.O.T.C., dem Wehrertüchtigungslager an der Universität gemeldet hatte, war schon aufgestanden. Reiko-chan zog sich an, um in den Gottesdienst zu gehen. Der neunzehnjährige Minoru, der bereits zu der Fußballmannschaft von Punahou gehörte, schlief noch fest.

Der erste, der erkannte, was vorging, war Goro. Als die Bomben einschlugen, sprang er aus dem Bett, rannte in seinen kurzen Hosen auf den Hof und rief: »Das ist kein Scherz. Jemand hat den Krieg erklärt!« Er rannte zum Radioapparat, den er für die Familie gebaut hatte, und hörte die amtliche Bestätigung seiner Ahnung: »Feindliche Flugzeuge unbekannter Nationalität greifen Pearl Harbor und Hickam Field an.« Er wandte sich seiner Familie zu und verkündete auf japanisch: »Ich glaube, die Japaner haben uns den Krieg erklärt.«

Die Rückflugroute derjenigen Bomber, die den östlichen Teil Pearl Harbors angegriffen hatten, führte über Kakaako, und während sie triumphierend über den Himmel brausten, versammelte sich die Familie Sakagawa auf dem winzigen, von Blumen eingefaßten Rasenplatz vor ihrem Haus. Dort sahen sie, wie die strahlend rote, aufgehende Sonne Japans vorüberhuschte. Sobald sie erkannt hatten, wer der Feind war, rief Goro: »Tad! Wir melden uns besser gleich!« Er fuhr in seine Armeeuniform und suchte so schnell wie möglich zu den Schofield-Kasernen zu gelangen, während Tadao und Minoru ihre Uniformen anzogen. Tadao meldete sich in der Universität und Minoru in Punahou. Aber ehe sie aus dem Haus gingen, verbeugten sie sich ehrfürchtig vor ihrem verwirrten Vater.

Kamejiro war von dem Ansturm dieser Ereignisse wie gelähmt. Fassungslos setzte er sich auf die Schwelle seiner Hütte und starrte in den Himmel, wo die Flakwölkchen die Flugzeuge verfolgten. Dreimal sah er die Sonne seiner Heimat über sich hinweghuschen, und einmal sah er auch, wie ein niedrig fliegendes japanisches Flugzeug aus seiner bösen Schnauze ziellos in die Hafenbucht schoß. Er versuchte seine Gedanken auf die Vorgänge und auf die eilige Rückkehr seiner Söhne zur amerikanischen Armee zu konzentrieren. Aber die drohenden Gedanken, die in ihm aufstiegen, kamen nicht zu Wort. Japan mußte in einer verzweifelten Lage sein, um so etwas zu tun. Die Jungen mußten in einer verzweifelten Lage sein, wenn sie so eilig davonliefen, um Amerika zu verteidigen. Weiter kam er nicht.

Um elf Uhr stürzte eine Gruppe von elf schwerbewaffneten Geheimpolizisten in das Haus der Sakagawas und verhaftete Kamejiro. »Sakagawa«, sagte einer von ihnen, der japanisch sprach. »Wir haben Euch lange beobachtet. Ihr seid ein Dynamitarbeiter, und Ihr kommt ins Konzentrationslager.«

»Wartet!« protestierte Reiko. »Ihr wißt, wer die Sakagawa-Jungen sind. In Punahou. Was soll dieses Konzentrationslager?«

»Er ist ein Sprengarbeiter, Fräulein Sakagawa. Er hat Geld nach Japan geschickt. Und er hat sich geweigert, Sie zu denationalisieren. Er muß ins Lager.« Die vier Mann zerrten den verwirrten Kamejiro in den bereitstehenden verschlossenen Wagen und fuhren davon, um noch weitere Verdächtige aufzulesen.

Um halb zwölf kam Schigeo auf dem Rad des Telegrafenamtes vorbei, um seiner Familie die erschreckenden Dinge mitzuteilen, die er erlebt hatte. Aber er kam nicht dazu, denn Reikos Bericht, daß ihr Vater in ein Konzentrationslager abtransportiert worden sei, lähmte dem Jungen die Zunge. Dies war Krieg, und er war mit allen anderen Japanern darin verwickelt. »Paps hat doch sicher nichts Schlimmes getan, oder?«

Bruder und Schwester starrten einander an, und Schigeo gab ihrem gemeinsamen Zweifel Ausdruck: »Auf der anderen Seite hat Vater immer nachts die Stadt durchstreift.«

»Schigeo!« rief Reiko-chan. »Das ist ungerecht!«

»Ich versuche nur so zu denken wie der Geheimdienst«, erklärte Schigeo, um sich zu rechtfertigen.

Sie wurden noch mehr beunruhigt, als Ischii in höchster Aufregung herbeieilte und ihnen die überraschende Nachricht brachte: »Die japanische Armee ist am anderen Ende der Insel gelandet. Sie haben schon Maui und Kauai erobert.«

»Das ist unmöglich!« rief Schigeo. »Ich bin heute morgen überall in Honolulu herumgekommen und habe nichts davon gehört.«

»Du wirst schon sehen!« versicherte ihnen der kleine Mann. »Morgen haben die Japaner die Inseln in Besitz.« Zu ihrer Überraschung schien Ischii von dieser Aussicht sehr erfreut, und Schigeo packte ihn am Arm. »Seien Sie vorsichtig, Herr Ischii, mit dem, was Sie sagen! Der Geheimdienst hat eben Paps verhaftet.«

»Wenn die Japaner gewinnen, ist er der Held«, jauchzte der kleine Mann. »Nun wird niemand mehr so schnell die Japaner verlachen. Wartet nur, was geschieht, wenn die Japaner in Honolulu einmarschieren.« Er drohte ihnen mit dem Finger und eilte weiter.

»Ich glaube, er hat den Verstand verloren«, sagte Schigeo traurig, als er dem närrischen Mann nachblickte. Als Ischii um die Ecke verschwand, kam eine Patrouille durch Kakaako und verkündete mit einem Lautsprecher: »Alle Japaner stehen unter Hausarrest. Verlaßt nicht die Häuser. Ich wiederhole, verlaßt nicht eure Häuser.«

Schigeo ging zu ihnen hin und sagte: »Ich bin der Sonntagsausträger des Telegrafenamtes.«

Die Männer zögerten einen Augenblick lang, und dann trafen sie jene Entscheidung, die an diesem Tag überall in Hawaii gemacht wurde: Alle Japaner sind Spione und Verräter. Sie müssen in Hausarrest gehalten werden; aber wir kennen diesen Japaner hier, und die Arbeit, der er nachgeht, ist wichtig. Deshalb machen wir in seinem Fall eine Ausnahme. Die Patrouille sah Schigs Fahrrad mit dem deutlichen Erkennungszeichen, und einer der Männer fragte: »Bist du nicht der Junge, der für Punahou spielt?«

»Ja«, antwortete Schig.

»Du bist in Ordnung. Du kannst weitergehen.«

»Haben Sie einen Paß für mich?« fragte Schig. »Ich möchte nicht erschossen werden.«

»Natürlich. Hier.«

Um zwei Uhr nachmittags holte Schig am Hauptbüro seinen vierten Stoß Telegramme ab, unter dem sich eines befand, das an General Lansing Hommer adressiert war. Da Schig wußte, daß der General am äußersten Ende seines Weges wohnte, stopfte er dieses Telegramm zuunterst. Als er nun durch den Westen Honolulus nach Pearl Harbor fuhr und die Verwüstung dort erblickte, konnte er besser als die meisten verstehen, was geschehen war und was noch folgen würde. Von der Veranda eines der Häuser, in dem er ein Telegramm abgeben mußte, konnte er den Hafen von Pearl Harbor sehen und die getroffenen Schiffe, die brennend auf der Seite lagen.

Der Mann, dem er das Telegramm gegeben hatte, sagte: »Diese verdammten Japaner haben alles getroffen, was sie ins Visier nahmen. Die Zeitungen erzählen uns, die Japaner könnten keine Flugzeuge steuern, weil sie schielen. Frag mich nicht. Es wäre besser, wir hätten ein paar dieser schielenden Piloten. Und auch ein paar solcher Kanoniere. Drei Stunden lang habe ich auf dieser Veranda gestanden, und ich habe nicht gesehen, daß auch nur ein einziges Flugzeug getroffen worden wäre. Was sagst du dazu?«

»Sie sind alle mit heiler Haut davongekommen?«

»Alle miteinander.«

»Ein Rindvieh hat mir erzählt, die Japaner wären schon gelandet«, sagte Schig.

»Das bringen sie nie fertig«, erklärte der Mann. »Bisher haben die Japsen nur die Flotte getroffen, die ohnehin nichts taugt. Wenn sie aber an Land gehen, dann bekommen sie es mit unseren Landsern zu tun. Das ist was anderes. Ich habe zwei Söhne in der Infanterie. Ganz schön kräftig. Habt ihr auch jemand in Uniform?«

»Zwei Brüder.«

»Infanterie, hoffe ich?«

»Klar. Und auch ganz schön kräftig.«

»Ich glaube nicht, daß die gelben Hunde es schaffen werden«, sagte der Mann, als er das Telegramm aufriß.

An diesem heißen, schreckensvollen Nachmittag erreichte Schigeo Sakagawa um vier Uhr einunddreißig die Auffahrt zu der Residenz General Hommers. Dort nahm der bleiche Oberbefehlshaber das Telegramm entgegen und schrieb seinen Namen auf den Empfangsschein. Seine Befehlsgewalt war praktisch vernichtet. Die Inseln, die er schützen sollte, lagen dem Feinde offen. Sogar sein eigenes Hauptquartier war ungehindert bombardiert worden. Nach dieser Niederlage mußte er nun auch noch die Telegramme Washingtons entgegennehmen; aber das hier war mehr, als er ertragen konnte. Er las es, stieß einen Fluch aus, zerknüllte es und warf es auf den Boden. Als das Papier sich langsam öffnete, konnte Schig lesen, daß es aus dem Kriegsministerium kam. Es enthielt eine Warnung für General Hommer. Washington habe aus geheimen Quellen so viel erfahren, daß Japan vielleicht Hawaii angreifen wolle. Mit all den Nachrichtenmitteln, die der Regierung zur Verfügung standen, hätte Washington seine Meldung vielleicht noch rechtzeitig durchgeben können, um das Unheil zu verhüten. Statt dessen war dieses dringendste aller Telegramme dem normalen Postdienst anvertraut worden. Es kam zehn Stunden zu spät und wurde von einem japanischen Telegrafenboten ausgetragen.

Die Geschwindigkeit, mit der Goro und Tadao zu ihrer Truppe eilten, um ihre Dienste Amerika zur Verfügung zu stellen, wurde von Amerika nicht gewürdigt. Das 298. Infanterieregiment in den Schofield-Kasernen, zu dem Goro gehörte, bestand zum größten Teil aus Japanern, die von nichtjapanischen Offizieren befehligt wurden. Diese Abteilung wurde nun beauftragt, das von den Bomben verwüstete Hickam Field, wo Dutzende amerikanischer Flugzeuge am Boden zerstört worden waren, wieder instand zu setzen. Als die Luftwaffentruppen sahen, wie ein Lastwagen voll Japaner auf das Rollfeld fuhr, schrien sie: »Sie sind gelandet!« Und einige der erschrockenen Männer feuerten ihre Gewehre ab.

»Schon gut!« riefen die vom 298. Regiment. »Wir sind Amerikaner!« Und während der nächsten drei kritischen Tage machte diese Mannschaft unter einem erstaunlichen Arbeitsaufwand den Flugplatz wieder betriebsfähig. »Die beste Mannschaft, die ich je auf den Inseln hatte«, berichtete einer der weißen Offiziere. »Da braucht man nicht erst lang zu fragen, welcher Seite sie treu sind.«

Aber am Abend des 10. Dezember erhielt das Hauptquartier in Honolulu eine Meldung aus Kalifornien, in der darauf hingewiesen wurde, wie tatkräftig Kalifornien seine verbrecherischen Japaner aushob, und einer der Stabsoffiziere gab das Alarmsignal. So wurden in den frühen Morgenstunden drei Kompanien vertrauenswürdiger weißer Soldaten mit zusätzlicher Maschinengewehrausrüstung für eines der seltsamsten Unternehmen dieses Krieges ausersehen. Als die Dämmerung heraufzog, war Goro Sakagawa der erste Japaner des 298. Regiments, der aus seinem Zelt herausblickte und rief: »Teufel! Wir sind umstellt!«

Seine Kameraden stürmten heraus und wollten auf den Paradeplatz eilen, als aus einem metallenen Lautsprecher der Befehl erklang: »Japanische Soldaten! Herhören. Bleibt, wo ihr seid. Macht keine unüberlegte Bewegung. Ihr seid von Gewehren umgeben. Bleibt, wo ihr seid!«

Dann rief eine andere Stimme: »Japanische Soldaten. Ernennt einen aus jedem Zelt, der vortreten soll. Schnell!«

So wurde Goro, der nichts als eine Turnhose anhatte, in den Morgen hinausgeschickt. Abermals erklang die Stimme: »Japanische Soldaten in den Zelten. Reicht eure Gewehre, Revolver und Handgranaten heraus. Schnell. Die Leute vor den Zelten tragen sie zusammen.«

Als das geschehen war, befahl die Stimme: »Wenn noch andere nichtjapanische Truppen im Lager sind, dann müssen sie es jetzt verlassen. Ihr habt fünf Minuten Zeit. Schnell!«

Soldaten, die ihren japanischen Kameraden nicht in die Augen zu blicken wagten, packten eilig ihre Sachen, und als die fünf Minuten verstrichen waren, standen nur noch japanische Soldaten in den Zelten.

»Soll das ein Gefangenenlager werden?« flüsterte einer.

»Wer weiß?« antwortete ein anderer und zuckte die Schultern.

Die Japaner blieben nicht lange im unklaren. »Antreten!« kommandierte die Stimme. »Wie ihr seid! Wie ihr seid!« Und als die verdutzten Truppen in Reih und Glied standen, erklärte ihnen der Oberst: »Eure Entwaffnung wurde auf Grund einer Vorsichtsmaßnahme durchgeführt. Wir wissen nicht, ob eure Landsleute versuchen werden, uns abermals anzugreifen, und dann können wir uns nicht der Gefahr aussetzen, bewaffnete Japaner im Rücken stehen zu haben. Ihr bleibt hinter diesem Stacheldrahtzaun, bis wir weitere Anordnungen erhalten. Meine Leute haben Befehl, auf jeden zu schießen, der dem Lager entkommen will.«

Während dreier demütigender Tage voller Gerüchte und Schreckensmeldungen blickten die japanischen Jungen des 298. Regiments in die Mündungen der Maschinengewehre. Dann gaben ihre Wächter nach, und man erklärte ihnen: »Ihr seid frei für Latrinendienste, Kartoffelschälen oder Feldarbeit. Aber ihr dürft nie wieder Waffen tragen. Also los.« Und so wurde Goro zum ewigen Latrinendienst abkommandiert.

Als Tadao am 7. Dezember sein Elternhaus verließ, rannte er sogleich in die Universität, wo sich seine Ausbildungseinheit schon aus den Bewohnern des Studentenheims zusammengestellt hatte. Er war völlig außer Atem und kam gerade noch rechtzeitig, um mit seiner Einheit auszumarschieren. Sie sollten japanische Fallschirmjäger bekämpfen, die, wie es hieß, nördlich des Diamond Head abgesprungen waren. Natürlich war kein Feind gelandet, aber das Hauptquartier hatte vergessen, die Truppe zu benachrichtigen, und nun patrouillierten die japanischen Jungen vier Tage lang das bezeichnete Gebiet ab, ohne zurückgerufen zu werden. Die japanischen Familien, die dort ansässig waren, verpflegten sie mit Reis und eingemachten Pflaumen, und die College-Studenten hielten auf einsamem Posten Wache.

Während dieses schweigsamen Dienstes hatte Tadao Sakagawa Zeit, sich darüber klarzuwerden, wie er sich verhalten sollte, wenn die kaiserlich-japanischen Truppen auf ihn zukamen. »Ich werde schießen«, sagte er einfach. »Sie sind Feinde, und ich werde schießen.« An dem Wasserreservoir kam Minoru Sakagawa, der dort mit der Punahou-Abteilung der R.O.T.C. Wache hielt, zu demselben Schluß: »Ich werde schießen.« Auf ganz Hawaii kämpften in diesen bitteren, schmerzlichen Tagen vierzehntausend junge japanische Amerikaner im Militärdienstalter mit derselben Frage, und alle kamen zu derselben Antwort: »Sie sind unsere Feinde, deshalb werde ich schießen.«

Nachdem sie einige Wochen lang ihren Dienst ausgezeichnet versehen hatten, erklärte man den Japanern in den Ausbildungseinheiten: »Wir brauchen euch nicht länger in der Truppe. Gebt eure Uniformen zurück.« Man gab ihnen keine Erklärung und bot ihnen keine Alternative. So lieferten Tadao und Minoru ihre sauer verdienten amerikanischen Uniformen ab und erschienen am nächsten Tag in Zivil. Ein weißer Soldat aus Arkansas sah sie auf der Straße und grölte: »Warum seid ihr gelbbäuchigen Hunde nicht in Uniform wie wir? Sollen wir kämpfen, um euch Schlitzaugen zu schützen?«

Minoru, der ein ziemlich draufgängerischer Stürmer in Punahou war, hätte es gern auf einen Boxkampf ankommen lassen, und er schritt auf den Burschen aus Arkansas zu. Aber der ruhigere Tadao hielt ihn am Arm fest und zog ihn mit sich fort. »Wenn du einen Soldaten niederschlägst, lynchen sie dich.«

»Ich kann viel vertragen«, murmelte Minoru. »Aber was zu weit geht, geht zu weit.«

Aber sie sollten noch am selben Tag erfahren, wieviel sie hinunterschlucken mußten. Als sie von der R.O.T.C.-Dienststelle zurückkamen, wo man ihre freiwillige Meldung zur Truppe abermals zurückgewiesen hatte, sahen sie, wie ihre Mutter in dem gewohnten schwarzen Kimono und Stroh-Getas, nach Bauernart ein wenig vorgebeugt, durch Kakaako schlurfte. Sie machte, wie Minoru zugeben mußte, einen außerordentlich fremdländischen Eindruck, und er war deshalb nicht überrascht, als sich eine Menge um sie scharte. Die Leute schrien auf sie ein und erklärten ihr in Worten, die sie nicht verstand, daß die schlitzäugigen Japaner mit ihren schmutzigen Kimonos in den Straßen Honolulus unerwünscht seien. Noch ehe die Jungen ihrer Mutter zu Hilfe eilen konnten, begannen schon die Rowdys an ihrem Kimono zu zerren.

»Warum trägst du nicht Schuhe wie anständige Amerikaner?« schrien die Burschen. Sie drängten die fassungslose Frau in eine Ecke, und ein starker Mann begann, gegen ihre beleidigenden Zori zu treten. »Zieh sie aus, verdammt noch mal. Zieh sie aus!«

Rasch sprangen Minoru und Tadao unter die Menge, um ihre Mutter zu schützen. Einige Sportbegeisterte erkannten sie sogleich und schrien: »Es sind die Sakagawa-Jungen.« Der Zwischenfall endete ohne weitere Unannehmlichkeiten. Aber Tadao, der ein Diplomat war, flüsterte seiner erschrockenen Mutter ins Ohr: »Wirf deine Zori fort. Das war es, was sie wild gemacht hat.« Geschickt schleuderte sie ihre japanischen Schuhe fort, und die Menge johlte.

Auf dem Heimweg riet ihr Tadao: »Du darfst in der Öffentlichkeit nicht mehr den Kimono tragen.«

»Und kauf dir ein Paar richtige Schuhe!« warf Minoru ein, denn wie alle Jungen seines Alters konnte er nicht verstehen, warum Eltern an alten Gewohnheiten festhielten.

In den folgenden Tagen wurden Minoru und Tadao immer wieder auf die Probe gestellt. Da sie in Amerika geboren wurden, waren sie Bürger der Vereinigten Staaten und konnten sogar zum Präsidenten gewählt werden. Aber sie waren auch Japaner und wurden deshalb Demütigungen unterworfen, wie sie kein Ausländer erduldete. Oft wurden sie von betrunkenen Soldaten bedroht, und die Klugheit gebot ihnen, sich von der Straße fernzuhalten.

Dennoch nahm der Haß gegen die japanische Bevölkerung nur noch weiter zu, als man in Hawaii nach der völligen Vernichtung des Flottenstützpunktes durch die Japaner begann, eine Erklärung für diese Niederlage zu suchen. »Ihr könnt mir nicht weismachen, daß die Japaner unsere Schiffe getroffen hätten, wenn ihnen nicht die hiesigen Schlitzaugen Informationsmaterial geliefert hätten!« rief ein Mann in einer Bar.

»Ich weiß mit Bestimmtheit, daß die Plantagenarbeiter auf der Malama-Zucker Pfeile in die Zuckerfelder schnitten, um den Nipponfliegern die Richtung auf Pearl Harbor zu weisen«, berichtete ein Luna.

»Der FBI hat erwiesen, daß fast jedes japanische Dienstmädchen, das für das Militär arbeitete, eine bezahlte Agentin des Mikado war«, verkündete ein Beamter.

Und der Oberbefehlshaber der Flotte erklärte der Presse, nachdem er das Ausmaß der Verheerung überblickt hatte: »Hawaii wurde das Opfer der wirksamsten Fünften Kolonnen, die es bisher in diesem Krieg gegeben hat, mit Ausnahme von Norwegen.«

Es war deshalb kein Wunder, daß viele Japaner verhaftet und in Notgefängnisse geworfen wurden und daß diejenigen, die noch auf freiem Fuß standen, dem Gerücht Glauben schenkten, daß alle Japaner Hawaiis nach Molokai evakuiert werden sollten. Aber als die Gefängnisse überfüllt waren und tatsächlich Schiffe im Hafen erschienen, die die eingesperrten Japaner nach den Konzentrationslagern in Nevada schaffen sollten, geschah etwas Ungewöhnliches, das mehr als alles andere dazu beitrug, die Wunden zu heilen, die der Angriff auf Pearl Harbor hinterlassen hatte. Hoxworth Hale, Frau Hewlett Janders, Frau John Whipple Hoxworth und eine unverheiratete Bibliothekarin, die Lucinda Whipple hieß, gingen einzeln, ohne daß sie sich vorher abgesprochen hätten, in die Gefängnisse, wo die Japaner festgehalten wurden. Da sie die führenden Bürger der Stadt waren, gewährte man ihnen Zutritt. Während sie durch die Zellen gingen, sagten sie zu den Wächtern: »Ich kenne diesen Mann sehr gut. Er kann unmöglich ein Spion sein. Lassen Sie ihn frei.«

Frau Hewlett Janders ging sogar soweit, ihren Mann, den großen Hewie, in seiner blauen Marineuniform mitzubringen, und er identifizierte ein halbes Dutzend ausgezeichneter Bürger, die er schon seit vielen Jahren kannte. »Es ist lächerlich, solche Leute in ein Konzentrationslager zu bringen. Sie sind ebenso gute Amerikaner wie ich.«

»Würden Sie Bürgschaft leisten, wenn wir sie freilassen?« fragte der Mann vom Geheimdienst.

»Für einen Mann wie Ichiro Ogawa bürgen? Ich bin stolz darauf, für ihn Bürgschaft leisten zu können. Komm heraus, Ichiro. Geh wieder an deine Arbeit.«

Mehr als dreihundert japanische Bürger wurden durch den freiwilligen Einsatz der Missionarsnachkommen aus den Gefängnissen gerettet. Nicht weil sie die Japaner besonders mochten oder das kaiserliche Japan weniger fürchteten als ihre Nachbarn, verwandten sie sich für diese Leute, sondern weil sie Christen waren und nicht tatenlos zusehen konnten, wenn unschuldige Menschen mißhandelt wurden. In Kalifornien, wo die eingebildete Gefahr einer Tätigkeit der Fünften Kolonne bei weitem nicht so groß war wie die wirkliche Gefahr, die sie in Hawaii hätte darstellen können, wurden grausame und sinnlose Maßnahmen gegen die Japaner ergriffen, deren sich Amerika immer schämen muß. Familien von äußerster Rechtschaffenheit und Loyalität wurden auseinandergerissen, bestohlen, ihr Privatleben verletzt und ihr Stolz auf die amerikanische Staatsbürgerschaft beleidigt. Zu solchen Dingen kam es in Hawaii nicht. Männer wie Hoxworth Hale und Hewlett Janders hätten solche Maßnahmen nie geduldet. Frauen wie Fräulein Whipple und Frau Hoxworth gingen persönlich durch die Gefängnisse und beschützten die Unschuldigen.

Aber als Hoxworth Hale zu Kamejiro Sakagawas Zelle kam, stand er vor einem schwierigeren Problem, denn Hale konnte den Leuten vom Geheimdienst nicht ohne weiteres versichern: »Ich weiß, daß dieser Mann unschuldig ist.« Hale wußte, daß Kamejiro ein bekannter Sprengarbeiter war, der während des Streiks auf der Malama-Zucker in Schwierigkeiten geraten war. Er hatte sich ferner beständig geweigert, die japanische Staatsbürgerschaft seiner Kinder zu tilgen. Er hatte sich einige Jahre lang jede Nacht in den Straßen Honolulus herumgetrieben. Und jetzt führte er einen Friseurladen und stellte seine eigene Tochter als Lockmittel für die Matrosen und Soldaten an. Das war die negative Seite. Aber Hale wußte auch etwas anderes: Von allen jungen Japanern in Honolulu waren keine bessere Amerikaner als Kamejiros Söhne. Deshalb ging Hale an der Zelle nicht vorüber, sondern blieb stehen und bat um Erlaubnis, mit Sakagawa sprechen zu dürfen. Als die Zellentür geöffnet wurde, setzte er sich zu Kamejiro und ließ durch den Dolmetscher fragen: »Herr Sakagawa, warum weigern Sie sich, mir zu erlauben, die doppelte Staatsangehörigkeit Ihrer Söhne aufzuheben?«

Kamejiros Augen funkelten trotzig auf, aber dann erkannte er, daß er seine Söhne vielleicht nie wiedersah, wenn er nicht jetzt die Wahrheit gestand, und so sagte er sanft: »Versprechen Sie mir, meinen Söhnen nichts davon zu sagen?«

»Ja«, sagte Hale, denn auch er wußte, was Familienprobleme sind. Er wies den Dolmetscher an, dasselbe zu versprechen.

»Meine Frau und ich sind nicht verheiratet«, begann Kamejiro.

»Aber ich habe die Trauurkunde gesehen!« unterbrach ihn Hale.

»Amerikanisch ja, aber das zählt nicht«, erklärte Kamejiro. »Als ich nach Hiroschimaken um eine Fotobraut schrieb, wurde für mich ein Mädchen ausgesucht. Nach alter japanischer Sitte wurde es mir dort angetraut und ihr Name als der meiner Frau in das Dorfregister eingetragen.«

»Und was ist das Problem?« fragte Hale.

Kamejiro errötete über seinen alten Fehltritt und erklärte: »Als sie hier ankam, mochte ich sie nicht, und da war noch ein anderer Mann, der seine Frau auch nicht mochte.«

»So habt ihr getauscht?« fragte Hale. Ein Lächeln spielte um seine Lippen. Ihm schien alles so einfach.

»Ja. In diesem Land bin ich mit einer anderen Frau verheiratet.«

»Aber gewiß ist das hier Ihr richtiges Land, und darauf kommt es nur an«, sagte Hale.

»Nein«, erwiderte Kamejiro geduldig. »Japan ist meine richtige Heimat, und ich müßte mich schämen, wenn mein Dorf wüßte, was für eine schlimme Tat ich begangen habe.«

Hale war von Kamejiro beeindruckt, der auch noch unter diesen Umständen offen zu Japan stand, und er sagte herablassend: »Ich kann mir nicht vorstellen, daß das nach so langer Zeit noch von Bedeutung sein sollte.«

»O doch!« erwiderte Kamejiro. Und was er nun sagte, schlug eine Saite in Hales eigener Erinnerung an. »Weil sich die Frau, die ich durch diesen Tausch bekam, als die beste erwies, die je ein Mann besaß. Die Frau jedoch, die ich meinem Freund überließ, entwickelte sich wirklich zu einer sehr schlechten Frau. Sein Leben wurde durch sie zerstört, und ich mußte danebenstehen und zusehen. Für mein Glück trug er das Opfer, und ich möchte nichts unternehmen, was ihn noch mehr demütigen könnte. Wenigstens in meinem Dorf soll er noch für einen anständigen Mann gehalten werden, und dabei möchte ich es belassen.«

Hales Hände verkrampften sich, denn er dachte an seine eigene Reaktion auf ein ähnliches Problem und an seine Beharrlichkeit gegenüber dem Drängen seiner Freunde. Er hatte darauf bestanden, daß Malama bei ihm blieb, obwohl ihr Verstand bereits jene Grenze hinter sich gelassen hatte, die die Einlieferung in eine Anstalt erfordert hätte. Und in diesem Augenblick, da er an die Liebe zu seiner Frau erinnert wurde und an die Angst um das Leben seines Sohnes in diesem Krieg, fühlte er eine innige Verwandtschaft zu dem kleinen, O-beinigen Japaner, der davor ihm saß. Zu dem FBI-Beamten sagte er: »Diesen Mann können Sie unbesorgt freilassen.« Und Kamejiro kehrte zu seiner Familie zurück.

Als allerdings der Gärtner Ichiro Ogawa, der durch Hewlett Janders vor dem Konzentrationslager bewahrt worden war, später darauf bestand, daß sein Tageslohn von $ 1,40, den ihm Janders zahlte, erhöht wurde, geriet der große Hewie außer sich und klagte über den mangelnden Patriotismus des kleinen Japaners, der in einer so kritischen Zeit der amerikanischen Geschichte Lohnerhöhung forderte. »Ich denke die ganze Zeit an deine Wohlfahrt, Ichiro«, erklärte Hewie. »Du mußt diese Dinge mir überlassen.«

»Aber ich kann nicht mehr mit $ 1,40 am Tag leben. Kriegspreise.«

»Willst du mir drohen?« brauste Janders auf.

»Ich muß mehr Lohn bekommen«, beharrte Ichiro.

Sobald der Japaner gegangen war, rief Janders den Sicherheitsdienst in Pearl Harbor an. »Lemuel«, begann er. »Ich habe hier draußen einen Arbeiter, der mir verdächtig erscheint. Ich meine, er sollte besser gleich fortgeschafft werden.«

»Wie heißt er?«

»Ichiro Ogawa, ein rechter Unruhestifter.«

An diesem Abend wurde Ogawa fortgeholt und einem Konzentrationslager auf dem Festland zugewiesen, nach welchem Vorfall es zu keinen neuen Lohnforderungen kam.

Niemand auf Hawaii entging der Nachwirkung des Angriffs auf Pearl Harbor, und noch am Morgen des 8. Dezember hätte kaum einer vorhersehen können, zu welchen Veränderungen es in seinem Leben kommen sollte. So wurde zum Beispiel der bärbeißige Hewlett Janders zu seiner größten Verwunderung ein höherer Marineoffizier und mit der Oberaufsicht über die Hafenanlagen beauftragt. Er trug eine teure Khakiuniform mit einigen der schönsten Dekorationen des ganzen Pazifiks, und schließlich wurde er sogar vom Präsidenten lobend erwähnt, weil er dafür gesorgt hatte, daß der Hafen stets für Schiffe mit Kriegsmaterial freigehalten wurde.

John Whipple Hewletts Frau wurde für drei Jahre auf dem Kontinent festgehalten. Neunzehn Nachkommen des alten New-Bedford-Kapitäns Rafer Hoxworth versahen Dienst in Uniform, eingeschlossen zwei Mädchen, die sich zu der Frauenhilfsorganisation meldeten. Auf der anderen Seite heirateten insgesamt neun weibliche Nachkommen des alten Dr. John Whipple Offiziere, die zufällig durch Hawaii kamen.

Natürlich wurde die Familie Sakagawa am nachhaltigsten betroffen, aber ich will mir das für später aufheben, denn es ist wichtig, daß jeder versteht, wie aus dieser großen Familie japanischer Fremdlinge durch die Einwirkung des Krieges vollberechtigte Amerikaner wurden. Eine Ironie der Geschichte wollte es, daß die Japaner mit ihrer jahrelangen Bewerbung um die amerikanische Staatsangehörigkeit keinen Erfolg hatten, daß ihnen ihr vorbildliches Verhalten nie zugute gehalten wurde, aber daß ihnen, als die japanische Regierung Pearl Harbor in Schutt und Asche legte und mehr als viertausend Menschen tötete, alles gewährt wurde, worum sie so lange gekämpft hatten. Doch, wie gesagt, möchte ich diese seltsame Geschichte noch für eine Weile zurückhalten.

Abgesehen von der Familie Sakagawa wurden die Nachwirkungen des furchtbaren Bombenangriffs am stärksten in dem ausgedehnten Kee-Hui spürbar. Zwei Tage nach dem Bombenangriff ließ sich Nyuk Tsin von ihrem Enkel Hong Kong durch die Stadt fahren, und als sie die Verwirrung sah, in der sich die weiße Bevölkerung Honolulus befand, erkannte sie, daß das nächste halbe Jahr dem Kee Hui die Möglichkeit beträchtlichen Wachstums bieten würde und daß das Hui, wenn es diese seltene Gelegenheit nicht nutzte, verspielt hatte.

An diesem Abend berief sie ihre Söhne und fähigsten Enkel zu sich. Als das kleine Haus in der Nuuanu zum Brechen voll und die Verdunklungsvorhänge herabgezogen waren, sagte sie: »Überall in Honolulu rüsten sich die Haoles zur Flucht. Asien, glaubst du, daß die Japaner Hawaii überfallen werden?«

»Nein.«

»Aber warum fliehen dann die Weißen?«

»Vielleicht haben sie bessere Informationen als ich«, antwortete Asien vorsichtig.

»Werden die japanischen Flugzeuge zurückkommen?« drängte Nyuk Tsin.

»Ich habe gehört, daß unsere Flugplätze in Wheeler und Hickam zerstört wurden«, berichtete Asien Kee, »aber ein Marineoffizier im Restaurant hat gesagt, daß auch so die feindlichen Flugzeuge das nächste Mal abgewehrt werden könnten.«

Nyuk Tsin dachte eine Weile nach, bohrte ihre faltige, alte Faust in die eingesunkene Wange und strich sich dann über das fast gänzlich ausgefallene Haar. »Hong Kong, meinst du, daß die Japaner zurückkommen werden?«

»Sie werden es vielleicht versuchen, aber ich glaube nicht, daß sie Erfolg haben werden.«

»Hältst du Honolulu für sicher genug, daß wir darin etwas riskieren können?« fragte Nyuk Tsin. »Ich meine, werden die Japaner draußen bleiben?«

»Ja«, sagte Asien.

»Ist das nicht gleichgültig?« fragte Hong Kong. Er war jetzt achtundvierzig Jahre alt, ein strenger, ehrlicher Mann, der bei seinem Vater Afrika Kee die Kunst des Überlebens gelernt hatte. Da ihm eine anständige Ausbildung in Punahou, die seine Anschauungen vielleicht gemildert hätte, verwehrt worden war, hatte er von seinem Vater den sicheren Instinkt für den richtigen Ansatzpunkt seiner Unternehmungen geerbt. Er war in Hawaii bis jetzt noch ziemlich unbekannt, da er es gerne seinen beliebten Onkeln überließ, als sichtbarer Führer des großen Kee-Hui in Erscheinung zu treten. Aber Nyuk Tsin, die das Oberhaupt dieses Hui war, wußte, daß sie in Hong Kong einen Nachfolger gefunden hatte, der ebenso schlau und emsig war wie sie. Als er deshalb einwarf: »Ist das nicht gleichgültig?«, horchte sie auf.

»Wenn die Japaner Hawaii erobern«, erklärte Hong Kong, »werden wir als die führenden Chinesen hingerichtet. Darüber brauchen wir uns also keine weiteren Gedanken zu machen. Der Sicherheitsdienst würde uns andererseits nicht erlauben, nach dem Festland zu entkommen. So brauchen wir auch hierüber kein weiteres Wort zu verlieren. Wir müssen bleiben, wo wir sind, müssen darum beten, daß die Japaner nicht den Krieg gewinnen, und schwerer arbeiten als je zuvor.«

Nyuk Tsin hörte zu und ließ dann ihre mageren Hände in den Schoß sinken. »Unser Mißgeschick ist unser Glück«, flüsterte sie. »Wir können nicht fliehen, aber die Haoles können es. Wie erschrockene Kaninchen werden sie die Inseln räumen. Und wenn sie gehen, kommen Soldaten und Matrosen mit viel Geld herein. Dann sind wir da. Dieser Krieg wird lange dauern, und wenn wir angestrengt weiterarbeiten, wird unser Hui stärker als je zuvor dastehen.«

»Woran sollen wir arbeiten?« fragte Asien.

»Land«, erwiderte Nyuk Tsin mit der Unerschrockenheit eines Hakka-Bauern, für den es nie genug Land gibt. »Wenn die ängstlichen Haoles davonlaufen, müssen wir alles Land kaufen, das sie zurücklassen!«

»Wir haben nicht genug Geld dafür«, protestierte Hong Kong.

»Entschuldigung«, sagte Nyuk Tsin. »Ich habe mich nicht deutlich genug ausgedrückt. Natürlich können wir uns nicht leisten, zu kaufen. Aber wir können Anzahlungen machen und versprechen, den Rest später zu zahlen. Von dem Geld, das das Land abwirft, können wir dann die Schulden begleichen.«

»Aber woher bekommen wir das nötige Geld für den Anfang?« fragte Hong Kong.

»Wir müssen jeden Cent zusammenkratzen«, erklärte Nyuk Tsin. »Asien, du übernimmst diese Aufgabe. Verwandle alles in Bargeld. Wir werden die Geschäfte in der Hotel-Street selber in die Hand nehmen, weil dort die Soldaten hinkommen. Alle Mädchen müssen mithelfen. Australien, könnten deine Enkelinnen einen Würstchenstand in Waikiki eröffnen?«

Das Hui schmiedete Pläne, um dem durchziehenden Militärpersonal jeden lockersitzenden Pfennig abzuluchsen. Aber über die wichtigste Taktik mußte erst noch beraten werden. »Morgen früh wird sich jeder arbeitsfähige Mann in Pearl Harbor melden«, befahl Nyuk Tsin. »Wenn der Hafen so schwer beschädigt wurde, wie sie sagen, dann werden sie dort viele Leute brauchen. Sie werden sich scheuen, Japaner einzustellen, und unsere Leute bekommen gute Anstellungen. Aber jeder Pfennig, den sie verdienen, muß Asien abgeliefert werden.«

Die Familie kam überein, daß dies der klügste Plan war, und so wandte sich Nyuk Tsin Hong Kong zu: »Dir fällt die schwerste Aufgabe zu. Du nimmst alles Geld, das Asien zusammenbringt, und kaufst Land. Das heißt, du zahlst genug an, um es fest in die Hand zu bekommen. Und denk daran, wenn jemand aus Angst fortläuft, dann ist er mit jeder Summe zufrieden, die man ihm bietet, und verläßt sich bereitwillig darauf, daß er den Rest später erhält.«

Hong Kong hörte zu und fragte dann: »Soll ich Geschäftsgrund kaufen oder Wohnhäuser?«

Lange wurde über diese Frage diskutiert, und dann beschloß Nyuk Tsin: »Später, wenn der Krieg vorüber ist, wird mit industriellem Grund am meisten zu verdienen sein. Aber im Augenblick, da sich die Inseln mit Militär zu füllen beginnen, wird alles nach Wohnungen schreien.«

»Was soll ich also tun?« fragte Hong Kong.

»Kaufe zunächst Wohnhäuser, und wenn die Mieten einlaufen, verwende das Geld auf Industriegelände«, riet Nyuk Tsin. Dann sah sie die ältesten Mitglieder des Hui an und sagte: »In den nächsten Jahren werden wir allen Mut zusammennehmen müssen. Wenn der Krieg zu Ende ist, werden die Leute nach Hawaii zurückeilen und schreien: ›Diese verdammten Chinesen haben unser Land gestohlen.‹ Sie werden vergessen, daß sie aus Angst davonliefen und wir nicht. Aber das kann uns gleichgültig sein.« Sie lachte zittrig und neckte ihre Söhne: »Ich habe noch nie erwachsene Männer gesehen, die solche Angst hatten, wie heute abend ihr. Jeder von euch würde fortlaufen, wenn er nur könnte. Aber glücklicherweise erlaubt es der FBI nicht. Also bleiben wir hier und arbeiten.«

Diese Versammlung hinter verdunkelten Fenstern hatte drei Dinge zur Folge. Zunächst einmal wurden viele der kleinen Geschäfte, die das Militärpersonal versorgten und den Männern fettiges Gebäck, milde Getränke und Süßigkeiten verkauften, von Mitgliedern des Kee-Huis betrieben. Die Preise wurden in vernünftigen Grenzen gehalten, die Läden waren reinlich, und jeder brachte Geld ein. Zweitens waren in Pearl Harbor, als der beschleunigte Wiederaufbau der zerstörten Anlagen einsetzte, eine erstaunliche Zahl der Rechnungsführer, Chefbuchhalter, Kuriere und Verwaltungsassistenten Männer, die Kee hießen. Sie wurden gut bezahlt; sie leisteten untadelige Arbeit; und ihr Benehmen war vorzüglich. Wenn die Meldebehörden die Marine fragten: »Hortet ihr eigentlich da draußen in Pearl die Männer?«, dann gab die Marine entschuldigend einige Mendoncas und Guerreros frei, aber niemals einen Kee, denn deren Einsatz war kriegswichtig. Drittens mußten die unzähligen Zivilberater, die die Armee nach Hawaii brachte, und die Familien der höheren Offiziere entdecken, daß sie sich, wenn sie anständige Quartiere mieten wollten, an Hong Kong Kee wenden mußten. Sogar Admirälen und Generälen riet man: »Sie wenden sich am besten an Hong Kong.« Während der Krieg seinen Fortgang nahm und Hawaii immer überfüllter wurde, so daß jede Wohnung dreifache Mieten brachte und die Läden vollgestopft mit Kunden waren, wußten nur Nyuk Tsin und Hong Kong, wie unauffällig die Kees ihr Geld in Industriegrund anlegten.

Die sonderbarste Wirkung hatte der Krieg auf Hoxworth Hale, der bei seinem Anfang erst dreiundvierzig Jahre alt war. Natürlich hatte er sich sofort freiwillig zur Truppe gemeldet und den Bezirkskommandanten an seine Erfahrungen im ersten Weltkrieg erinnert. Aber man hatte ihm geantwortet, daß er bei H. & H., die viele Kriegsaufträge ausführten, wichtiger sei. Er durfte sich deshalb nicht der Armee anschließen. Später, als er hörte, daß eine Gruppe von Leuten aus Yale eine Unterseebootexpedition organisierte, wollte er sich ihnen anschließen, weil er sich für den Unterseebootdienst geeignet hielt. Aber die Marine wies unbarmherzig darauf hin, daß die Leute aus Yale, um die es sich handelte, seine Söhne sein konnten. Er mußte also in Honolulu bleiben, wo er eng mit Admiral Nimitz und General Richardson zusammenarbeitete und so einen entscheidenden Kriegsbeitrag leistete. Neben seinen anderen Pflichten war er noch Chef des Wehrbezirkskommandos und Vorsitzender des Ausschusses für Zivilverteidigung.

In der ersten Funktion war er hocherfreut, als er sah, wie sich die jungen Japaner Hawaiis freiwillig zu den Waffen meldeten. Er hielt die Zurückweisung dieser Männer durch die Armee für ungerechtfertigt und schrieb in diesem Sinne an Präsident Roosevelt: »Ich spreche aus bester Erfahrung, Herr Präsident, und ich weiß, daß diese japanischen Jungen zu den treuesten Staatsbürgern gehören, die Sie nur finden können. Warum können Sie nicht anordnen, daß eine Kampftruppe aus Japanern für den Einsatz in Europa zusammengestellt wird?«

Andererseits war er enttäuscht, daß so wenig Chinesen in der Verteidigung Amerikas zu den Waffen griffen. »Wenn sie sich nicht freiwillig melden«, sagte er eines Tages, »werde ich unser Wehrbezirkskommando beauftragen, sie mit Gift und Schwefel auszuheben. Wo sind sie nur alle?« Eine Untersuchung der Zivilbehörde ergab, daß die meisten von ihnen in Pearl Harbor arbeiteten. So fragte er Admiral Nimitz: »Wollen Sie mir weismachen, daß all diese chinesischen Jungen kriegswichtige Posten haben?« Er war erstaunt, daß Nimitz, nachdem er sich der Sache angenommen hatte, nur kurz berichtete: »Ja. Wir brauchen dort Leute, die mit Rechenschiebern umgehen können.«

Anfang 1942 bat das Luftwaffenkorps Hoxworth, sich einer Gruppe von Stabsoffizieren anzuschließen, die nach verschiedenen Inseln des Südpazifiks flogen, um die dortigen Voraussetzungen für die Anlage neuer Luftstützpunkte zu studieren. Ohne sich lange zu besinnen, willigte er ein. Seine Frau befand sich wieder in einem Zustand der Depression, in dem sie keiner vernünftigen Unterhaltung fähig war, seine Tochter war auf einer Schule des Festlands und sein Sohn bei der Luftwaffe. Ihn hielt also nichts zu Hause, und mit großer Freude zog er die Uniform eines Obersten an.

Sein militärischer Beitrag zu dieser Inspektionsreise war nicht groß. Aber seine soziologischen Bemerkungen waren von der größten Wichtigkeit. Wenn das Flugboot über Plätzen wie Johnston Island oder Kanton oder Nukufetau niederging und er durch die kleinen Fenster die kristallklaren Lagunen und die weiten Sandflächen an den Riffen sah, dann erinnerte er sich an all das, was einer seiner Vorfahren über die Tropen geschrieben hatte, und er konnte den Männern von der Luftwaffe viele nützliche Auskünfte geben. Als er das erste Mal auf einem Atoll stand, schien es ihm, als sei er nach Hause gekommen, und obwohl er viele Jahre nicht daran gedacht hatte, daß er polynesisches Blut in den Adern hatte, wurde er jetzt von dem Gefühl dieser Abstammung durchdrungen. Oft, wenn die Offiziere die möglichen Landeplätze untersuchten, blieb er auf dem Riff stehen und blickte über das Meer. Dann wallte die lange verdrängte Komponente seines Blutes in ihm auf, und er sah Kanus und Krieger vor sich.

Aber das gehörte nicht zu den klugen Hinweisen, von denen ich sprach. Die machten sich zum erstenmal geltend, als die Maschine auf der Suva Bay in den Fidschi-Inseln niederging. Hoxworth kletterte in ein kleines Boot und fuhr an Land, um den Gouverneur zu begrüßen – einen echten Engländer mit einer amerikanischen Frau. Der Besuch begann wie jeder Besuch auf einer Insel, die immer damit rechnen mußte, daß der Feind sie überfiel.

Aber als sich die Gruppe näher mit den Angelegenheiten der Fidschi-Inseln befaßte, mußte Hoxworth Hale Entdeckungen machen, die ihn tief beunruhigten.

»Warum werden die Inder von allem ferngehalten?« fragte er.

»Oh, mit einem Inder läßt sich einfach nichts anfangen!« erklärte der Sekretär des Gouverneurs.

»Warum nicht?« fragte Hoxworth.

»Haben Sie je versucht, mit Asiaten zu arbeiten?« erwiderte der Engländer. Hale sagte nichts. Aber als er die Zuckerfelder in Fidschi betrachtete, stellte er fest, daß sie sich in nichts von denen auf Hawaii unterschieden. Dort hatte er allerdings mit Japanern gearbeitet, und zwar ohne allzu große Schwierigkeiten. Er dachte: Die Inder wurden nach den Fidschis gebracht und die Japaner nach Hawaii, zum selben Zweck und ungefähr zur gleichen Zeit. Aber mit welch unterschiedlichem Erfolg! In Hawaii sind die Japaner anständige Amerikaner geworden. Hier konnten sich die Inder nicht einfügen. Was ist hier verkehrt gemacht worden?

»Ein Gutes hat dieser Umstand allerdings«, sagte der Engländer. »Wenn ihr Johnnies Land für eure Flugplätze wollt, dann braucht ihr euch wegen den verdammten Indern keine Sorgen zu machen. Sie dürfen bei uns kein Land besitzen.«

»Warum nicht?« fragte Hoxworth.

»Asiaten? Land besitzen?« fragte der kecke junge Mann rhetorisch. Sich selber gab Hoxworth die Antwort: Verdammt, nun, warum nicht? Wenn ich richtig gehört habe, besitzen die Kees jetzt die Hälfte aller Wohnhäuser in Honolulu. Das Beste, was einem Japaner je geschehen kann, ist, daß er ein kleines Stück Land bekommt. Dann beginnt er, es mit Liebe zu bearbeiten, und das macht ihn weniger radikal und lockt ihn von den Arbeitergewerkschaften fort.

»Die Inder besitzen also kein Land?« fragte Hoxworth laut.

»Nein. Wir achten sehr streng darauf«, versicherte ihm der junge Mann. »Sie dürfen auch nicht wählen, und so haben wir auch in diesem Punkt keine Schwierigkeiten.«

»Sie meinen, diejenigen, die in Indien geboren wurden, dürfen nicht wählen?« erkundigte sich Hoxworth.

»Weder sie noch die, die hier geboren wurden«, sagte der Sekretär, und Hoxworth dachte: Wie anders ist das doch in Hawaii. – Je mehr er von den Fidschis sah, desto glücklicher war er über die Art, in der den Asiaten auf Hawaii das volle Bürgerrecht eingeräumt worden war. Gingen die Inder auf das College? Es gab keine Colleges; aber in Hawaii gab es welche, und Gott weiß, wie viele Japaner sich dort einschrieben. Gehörte den Indern der Grund, auf dem sie ihre winzigen, vollgestopften Läden bauten? Nein; aber in Hawaii besaßen Chinesen und Japaner alles, was sie nur begehrten. Hatten die Inder Anteil an der Zivilverwaltung? Behüte, nein; aber in Hawaii waren ihre asiatischen Vettern dabei, einige Ministerien zu übernehmen. Dienten die Inder als Regierungsangestellte? Nein; in Hawaii dagegen suchte die Regierung chinesische Beamte.

Während seines Vergleichs von Fidschi und Hawaii sah Hoxworth Hale, daß das, was geleistet wurde, um die Asiaten in das hawaiische Leben einzubauen, gut gewesen war und daß das, was die Briten auf den Fidschis unternahmen, um die Inder zu einem trägen, boshaften Teil der Bevölkerung zu degradieren, nicht gut war. Auf den Fidschis erkannte Hale zum erstenmal, wie außerordentlich gerecht die Nachkommen der Missionare gewesen waren, denn er schloß: »In Hawaii haben wir einen gesunden Grundstock, von dem aus unsere Inseln in die Zukunft schreiten können: Japaner, Chinesen, Weiße, Filipinos und Hawaiier, die zusammenarbeiten. Aber auf den Fidschi-Inseln mit ihrem Rassenhaß läßt sich, meiner Meinung nach, zu keiner vernünftigen Lösung kommen.« Und er fügte mit grimmigem Humor hinzu: »Das nächstemal, wenn mir ein Japaner wegen der Gewerkschaften die Hölle heiß macht, dann werde ich ihm sagen: ›Watanabe-san, du fährst besser mal für eine Weile nach den Fidschis hinunter und siehst dir an, was die Inder machen.‹ Er würde bald genug nach Honolulu zurückkommen und vom Kai aus flehen: ›Bitte, Herr Hale, lassen Sie mich wieder an Land. Ich möchte in Hawaii arbeiten, wo es gut ist.‹«

Und als er sich so zu dem überlegenen System beglückwünschte, das seine Missionarsvorfahren entwickelt hatten, nahm er an einem Bankett teil, das Sir Ratu Salaka, ein majestätischer Fidschi-Häuptling mit akademischen Graden aus Cambridge und München, zu ihren Ehren gab. Als dieser Sproß einer großen Fidschi-Familie, angetan mit einem Eingeborenenumhang, einem weißen Hemd, europäischem Jackett, riesigen braunen Lederschuhen und hohen Orden aus dem ersten Weltkrieg, auftrat, mußte Hale sogleich denken: In Hawaii haben wir keinen Eingeborenen, der diesem Mann gleichkommt.

Sir Ratu Salaka war ein vorzüglich orientierter Mann. Er sprach ein makelloses Englisch, wußte über die Entwicklung des Krieges Bescheid und war, obwohl er schon hoch in den Fünfzigern stand, bereit, eine eingeborene Expeditionsarmee gegen die Japaner zu führen.

»Meine guten Freunde von der Luftwaffe«, sagte er prophetisch. »Wenn Sie auf Inseln wie Guadalcanar und Bougainville landen, wohin ich früher ethnologische Expeditionen unternommen habe, dann denken Sie daran, daß Sie Pfadfinder wie mich brauchen. Unsere dunkle Hautfarbe tarnt uns, unsere Kenntnis des Dschungels ermöglicht uns, auch dorthin vorzudringen, wohin Ihre Männer allein nie gelangen könnten, und dank der Gewohnheit, uns lautlos zu bewegen, vermögen wir uns an den Feind heranzupirschen und ihn heimlich umzubringen, während seine Genossen zehn Meter entfernt von ihm sitzen. Wenn Sie uns brauchen, dann rufen Sie nur. Wir sind immer bereit.«

»Haben Sie auch indische Truppen?« fragte Hale.

Bei dieser Frage mußte der dunkelhäutige Gastgeber laut lachen. »Inder?« schnaubte er verächtlich. »Wir haben einen Aufruf zur Werbung von Freiwilligen veranstaltet, und wissen Sie, wie viele sich aus unserer Bevölkerung von mehr als hunderttausend Indern gemeldet haben? Zwei, und sie meldeten sich nur unter der Bedingung, daß sie die Fidschis nicht verlassen müssen. Ja, ich erinnere mich jetzt, daß sie nicht einmal bereit waren, sich auf eine andere Insel dieser Gruppe versetzen zu lassen. Nein, Herr Hale, wir würden keine Inder einsetzen. Sie haben sich nicht gemeldet, und wir haben es auch nicht erwartet.«

Hale dachte: Bei der gleichen Zahl Japaner auf Hawaii hätten wir sicher fünfzehntausend Freiwillige bekommen – auch für den Einsatz gegen Japan. Aber hier wollen die Inder nicht einmal gegen einen Feind kämpfen, zu dem sie keinerlei gefühlsmäßige Bindungen haben. – Und er fühlte sich wieder überlegen.

Aber als Sir Ratu Salaka seinen Kognak geleert hatte, bemerkte er bissig, wie es nur ein englischer Edelmann sein kann: »Ich muß Ihnen gestehen, wir sind auf den Fidschis nicht stolz darauf, daß es uns mißlungen ist, unsere indischen Feldarbeiter zu assimilieren. Eines Tages werden wir dieses Versäumnis teuer bezahlen müssen – Unruhen, vielleicht sogar Bürgerkrieg. Als ein Häuptling der Fidschis bin ich mir dieser Tragödie besonders bewußt. Aber wenn ich Hawaii besuche und sehe, wie abscheulich die Polynesier dort behandelt wurden, wie ihnen das Land gestohlen wurde, wie Japaner die guten Regierungsposten einnehmen und wie die gesamte Kultur eines großen Volkes zerstört wurde, so muß ich sagen: wenn es auch unsere Inder nicht so gut haben wie Ihre Japaner, wir Eingeborenen stehen jedenfalls sehr viel besser da als Ihre Hawaiier. Wir besitzen unser Land. Neun Zehntel des Farmlandes, das Sie heute sahen, gehört den Eingeborenen. Wir nehmen auch den Teil der Regierung wahr, den sich die Engländer nicht vorbehalten haben. Unsere alte Lebensform ist heute gefestigter als vor fünfzig Jahren. Wir gedeihen auf allen Gebieten, und ich wüßte keinen selbstbewußten Eingeborenen, der angesichts des Paradieses, in dem er hier lebt, mit einem armseligen Hawaiier tauschen wollte, dem nichts mehr geblieben ist. Ihr Amerikaner habt die Eingeborenen Hawaiis entsetzlich schlecht behandelt.«

Schweigen senkte sich auf die Gesellschaft und schließlich sagte Hoxworth: »Es wird Sie überraschen, Sir Ratu, und vielleicht auch diese Offiziere, aber ich habe hawaiisches Blut in den Adern, und ich halte mich nicht für das, was Sie angedeutet haben.«

Sir Ratu war ein gewitzter Parlamentarier, der selten nachgab. Er betrachtete seinen Gast argwöhnisch und sagte dann offen: »Aus Ihrer Erscheinung kann ich schließen, daß die amerikanische Hälfte in Ihnen sehr viel besser gediehen ist als die hawaiische.« Dann lachte er höflich und goß Kognak ein, während er zu Hale gewandt fortfuhr: »Wir reden von ziemlich ernsten Dingen, Herr Hale, aber ich glaube, daß man gelegentlich über die Frage nachdenken sollte: Für wen verwalten Eindringlinge eine Insel? Hier haben die Briten gesagt: ›Wir verwalten diese Inseln für die Eingeborenen der Fidschi-Inseln!‹ Und dabei haben sie den Indern, die sie herbrachten, um auf unseren Zuckerrohrfeldern zu arbeiten, einen schlechten Dienst erwiesen, wenn nicht sogar ein großes Unrecht angetan. Aber in Hawaii haben Ihre Missionare offenbar gesagt: ›Wir verwalten die Inseln für alle diejenigen, die wir hereinbringen, um auf den Zuckerrohrfeldern zu arbeiten.‹ Und indem sie den Chinesen Vorschub leisteten, haben sie allen Eingeborenen Hawaiis ein schweres Unrecht zugefügt. Wenn unsere Vorfahren allwissend gewesen wären, dann hätten sie einen Mittelweg gefunden, der allen zuträglich gewesen wäre. Aber, meine Herren, Sie wenden sich ja Tahiti zu. Studieren Sie das Problem dort. Sie werden sehen, daß die Franzosen nichts besser gemacht haben als die Briten hier und die Amerikaner in Hawaii.«

Hier warf Hale ein: »In Hawaii werden wir wenigstens nie einen Bürgerkrieg zu fürchten haben. Es wird nie Blutvergießen geben.«

Sir Ratu, der in jeder Hinsicht ein Riese von einem Mann war, konnte sich die Bemerkung nicht verbeißen: »Und in wenigen Jahren wird auch kein einziger Eingeborener mehr übrig sein.« Dann brach die Gesellschaft auf.

Mit recht gemischten Gefühlen verließ Hoxworth Hale die Fidschis, aber als das Wasserflugzeug die Inspektionsgruppe in Amerikanisch-Samoa absetzte, wurde er zu noch beunruhigenderen Überlegungen getrieben. Er traf in Pago Pago am Tag vor dem Fest ein, mit dem die Bewohner der Insel die Angliederung an Amerika feierten, die im Jahre 1900 stattgefunden hatte. Man erzählte ihm, daß ein japanisches Unterseeboot vor kurzem Samoa beschossen habe und daß die Inselbewohner deshalb mit um so größeren Feierlichkeiten ihre Treue an Amerika bekunden wollten. Aber als Hale am nächsten Morgen aufwachte, sah er, daß die hohen Berge um Pago Pago mächtige Wolken eingefangen hatten, die mit ihren Regenmassen die Insel überschütteten, und er nahm an, daß die Feierlichkeiten abgeblasen würden.

Aber er kannte nicht die Menschen von Samoa! Schon in der Morgendämmerung standen die eingeborenen Marineeinheiten im Regen und feuerten einen Salut ab. Um acht Uhr marschierte die Fita-Fita-Kapelle in strahlenden Uniformen unter den Klängen von ›Stars and Stripes Forever‹ auf, und um zehn waren alle Bürger, die nur laufen konnten, um den aufgeweichten Paradeplatz versammelt, auf dem die Samoaner Truppen ihre Festmanöver ausführten. Ein mächtiger, braunhäutiger Häuptling, der ein Gesicht wie eine aufgehende Sonne und genügend Fleisch für zwei ausgewachsene Männer hatte, trat neben den Flaggenmast und hielt in der Sprache der Eingeborenen eine feurige Rede über die Anhänglichkeit der Insel an Amerika. Andere Redner folgten ihm, und Hoxworth Hale begann langsam einzelne Worte und schließlich ganze Sätze zu verstehen. Aber die polynesischen Klänge hallten in seiner Erinnerung fort und führten zu einer solchen Verwirrung seiner Gedanken, daß er kaum hörte, wie die Menge jubelte, als die Fita-Fita-Kapelle das ›Star Spangled Banner‹ spielte und die Kanonen abgefeuert wurden.

Als er das, was er hier sah, mit der Art verglich, wie in Hawaii der Annexionstag gefeiert wurde, war er von dem Unterschied betroffen. In Samoa wurden Böllerschüsse abgefeuert; in Hawaii wahrten anständige Leute Schweigen. In Samoa jauchzten die Leute; in Hawaii dagegen weinten viele. In Samoa konnten nicht einmal Regengüsse die Bevölkerung davon abhalten zuzusehen, wie ihre geliebte neue Flagge an der Stange emporstieg. Aber in Hawaii wurde die neue Flagge nicht einmal aufgezogen, denn die Eingeborenen erinnerten sich daran, daß es nur durch Betrug und Ungerechtigkeit zu dem Anschluß Hawaiis gekommen war. Unter dem unvermeidlichen Triumph des Fortschritts war ein Volk vergewaltigt, eine niedrigere Kultur verdrängt worden. Es war verständlich, daß die Polynesier in Samoa den Annexionstag feierten, nicht aber in Hawaii.

Für Hoxworth Hale waren diese Überlegungen besonders bitter, weil es sein Urgroßvater Micha gewesen war, der den Anschluß zustande gebracht hatte. Hoxworth wurde von seiner Familie immer daran erinnert, daß dieses Ereignis mit seiner Geburt zusammengefallen war, so daß Freunde zu sagen pflegten: »Hawaii ist so alt wie Hoxworth«, wodurch das, was vielen wie ein Verbrechen erschien, zu einem Familienwitz gemacht wurde. Aber er konnte sich auch noch an seine Urgroßmutter, die hawaiische Dame Malama, erinnern und an das, was sie kurz vor ihrem Tod zu ihm gesagt hatte: »Mein Mann ließ mich an der Feier teilnehmen, während der die hawaiische Flagge eingeholt wurde. Und weißt du, was die Haoles mit dieser Flagge gemacht haben, Hoxy? Sie zerrissen sie in kleine Fetzen und verteilten sie unter die Menge.«

»Wozu?« hatte er gefragt.

»Damit sie ein Andenken an den Tag hatten«, antwortete die alte Dame. »Aber ich konnte nie verstehen, warum sie sich daran erinnern wollten.«

Es gab noch 1942 viele Eingeborene, die es vermieden, mit einem Hale zu sprechen, und die sich weigerten, mit einem von ihnen am selben Tisch zu essen. Aber andere erinnerten sich nicht an den gestrengen Micha, der ihnen die Inseln gestohlen hatte, sondern an dessen Mutter, die die Eingeborenen geliebt hatte. Und diejenigen, die an Jerusha dachten, aßen mit den Hales, während die anderen davor zurückwichen. Hier in Samoa, wo der Regen fiel, fühlte Hoxworth Hale, der Nachkomme von Micha und Jerusha, wie sich die entgegengesetzten Naturen seiner Vorfahren in ihm bekämpften, und er wünschte, daß er etwas tun könnte, um die Ungerechtigkeit der hawaiischen Annexion wiedergutzumachen, damit die Eingeborenen dort mit ebenso großem Stolz zu ihrer neuen Flagge aufsehen konnten, wie die Bewohner Samoas es taten. Er wußte, daß es unmöglich war, und der alte Kummer, der ihn ergriffen hatte, als er über die gestohlenen Bilder aus der Jarves-Sammlung nachdachte, ergriff ihn nun wieder. – Wer kann die Folgen einer Tat voraussehen? fragte er sich und fand keine Freude an Samoa.

Aber als er Tahiti erreichte, dieses Mekka der Südsee, und sein Wasserflugzeug in der kleinen Bucht landete, die zwischen der Insel Moorea und dem Diadem von Tahiti liegt und gewiß der schönste Landeplatz für ein Wasserflugzeug ist, fühlte er sich neu belebt, denn von diesen Inseln war sein Volk ausgegangen. Hier war die sagenumwobene Hauptstadt der Meere, und sie war schöner, als er sie sich vorgestellt hatte. Er war stolz auf das Blut in seinen Adern, das von dieser Insel stammte.

Von den legendären Mädchen der Insel war er jedoch enttäuscht, denn die wenigsten von ihnen hatten Zähne. Australische Konserven und die Abkehr von der hergebrachten Fischnahrung ließen die Mädchen schon vor ihrem zwanzigsten Lebensjahr die Zähne verlieren. Einer der Luftwaffenoffiziere meinte allerdings: »Wer Sinn für gutes Zahnfleisch hat, kann sich in Tahiti eine schöne Zeit machen.«

Mehr als die Mädchen interessierten Hoxworth aber die Chinesen. Der französische Gouverneur wies darauf hin, daß die Amerikaner sichere Luftwaffenstützpunkte in Tahiti anlegen könnten, weil die Chinesen gut unter Kontrolle stünden. Sie durften keinen Grund besitzen und hatten nur zu den wenigsten Geschäftszweigen Zugang. Sie wurden von der Finanzbehörde genau überwacht und so geknechtet, daß die Amerikaner keine Schwierigkeiten von ihnen zu befürchten hatten. Hoxworth wollte sagen: »In Hawaii wird der Wohlstand des Volkes jedes Jahr um ein Vielfaches vermehrt: und zwar durch die Chinesen, die Land besitzen und Geschäfte betreiben. Die Kontrolle unserer Finanzbehörde hat nur zur Folge, daß alle unsre Banken auf das Geld neidisch sind, das in denen der Chinesen liegt.« Aber da er ein Besucher war, hielt er seinen Mund.

Es schien ihm, daß es viel besser um Tahiti stünde, wenn den Chinesen nicht nur erlaubt würde, emporzukommen, sondern wenn sie dazu noch ermutigt würden. »Man hört so viel von Tahiti«, sagte er enttäuscht zu dem General, der die Gruppe anführte, »aber vergleichen Sie nur die Straßen mit denen auf Hawaii.«

»Erschreckend«, gab der General zu.

»Oder ihr Gesundheitswesen, oder ihre Läden, oder ihre Kirchen.«

»Ziemlich übel, verglichen mit dem, was Sie in Hawaii zustande gebracht haben«, antwortete der General.

»Wo sind in Tahiti Schulen? Wo Universitäten? Wo ist ein Flugplatz oder ein sauberes Hospital? Wissen Sie, Herr General, je mehr ich von dem übrigen Polynesien sehe, desto mehr beeindruckt bin ich von Hawaii.«

Der General war mit anderen Dingen beschäftigt, und am dritten Tag verkündete er seiner Mannschaft: »Es ist kaum zu glauben, aber ich sehe auf Tahiti einfach keinen Platz für eine Piste. Aber weiter nördlich scheint es eine Insel zu geben, bei der wir vielleicht eines der Riffe glätten könnten und auf diese Weise zu einem anständigen Rollfeld kämen.«

»Welche Insel?« fragte Hale.

»Sie heißt Bora Bora«, und früh am nächsten Morgen flogen sie mit ihrer Maschine dorthin. So wurde Hoxworth Hale der erste Amerikaner mit hawaiischem Blut, der die Insel seiner Vorfahren aus der Luft betrachten konnte. Er erblickte Bora Bora an einem sonnigen Tag. Die See brach sich an dem äußeren Riff, während die Lagune mit ihrem milden Blau die Insel umspielte, aus der die klotzigen Basaltberge emporwuchsen. Er staunte über die landschaftliche Pracht dieser mythischen Insel, über ihre tiefen Buchten, über die donnernde Brandung und über die Auslegerkanus, die auf dem Meere kreuzten. – Kein Wunder, erinnern wir uns doch noch immer an Gedichte über dieses Eiland, dachte er und begann ein Lied zu singen, das sein Ururgroßvater Abner Hale übersetzt hatte:

»Unter strahlend roten Sternen birgt sich das Land,

Zerklüftet von Buchten, gekrönt von Bergen,

Umrahmt vom Riff des wehenden Gischts,

Bora Bora, Land der gedämpften Ruder!

Bora Bora, Land der großen Seefahrer!«

Die andern Passagiere waren nicht weniger beeindruckt von der Insel, aber aus anderen Gründen. Sie besaß einen riesigen Ankerplatz. Eine ganze Invasionsflotte hätte in ihrer Lagune Zuflucht finden können. Aber wichtiger noch war, daß die kleinen Inseln vor dem Riff lang und eben waren. »Ein paar Bulldozer, drei Tage lang hier eingesetzt, und schon kann ein Flugzeug landen«, sagte ein Ingenieur.

»Wir werden noch einmal herumfliegen«, verkündete der General, »und vielleicht können wir uns einigen, welche der kleinen Inseln am ehesten in Frage kommt.« Und während die Offiziere über die Brandung blickten, um das Riff zu studieren, blickte Hoxworth in das Innere der Insel und sah die mächtigen Felsspitzen und die glitzernden Buchten, die tief in das Land einschnitten, so daß jedes Haus, das er auf Bora Bora ausmachen konnte, am Meer lag. Wie wunderbar war diese Insel – ein heiliger Hort in der wogenden See.

Nun begann sich das Wasserflugzeug auf die Lagune herabzulassen, und Hoxworth mußte denken, wie aufregend es doch war, in einem Flugzeug zu sein, das auf dem Wasser niedergehen konnte, denn das war auch die Art der ersten Tiere dieser Erde gewesen, die das Fliegen gemeistert hatten. Sie mußten so vom Meer aufgestiegen und darauf niedergegangen sein, wie jetzt das Flugboot. Als es dicht über dem Wasser war und mit mehr als hundertsechzig Kilometern in der Stunde dahinbrauste, bemerkte Hoxworth zum erstenmal, wie geschwind dieser Vogel flog, und als es sich mit dem hinteren Absatz seines Rumpfbodens gegen die Wellen senkte, stemmte er sich fester in seinen Sessel, um sich wie das Flugzeug auf die Wasserlandung vorzubereiten. Nachdem es so die Wasserfläche berührt hatte, neigte sich die Maschine langsam in die Horizontale und schoß – halb Vogel, halb Fisch – auf den Wellenkämmen dahin, bis sie schließlich den Flug ganz aufgab und in das ursprünglichere Element zurücksank – ein Flugzeug, das den Pazifik erobert hatte und schließlich zur Ruhe kam.

»Halloo, Joe!« rief ein Eingeborener an der Tür, und sogleich war das Flugzeug von den kleinen Kanus der Bora Boraner umgeben.

Hale war der erste, der an Land ging, weil er einige Brocken Polynesisch und noch mehr Französisch konnte. Als er im Heck seines Kanus saß und über das durchsichtige Wasser der Lagune auf das von Kokospalmen gesäumte Dorf zufuhr, dachte er: Hawaii hat nichts zu bieten, das sich damit vergleichen könnte.

In einer Hinsicht hatte er recht, denn nachdem der General und sein Stab mit süßem Fisch aus der Lagune und rotem Wein aus Paris gespeist worden waren, näherte sich ihnen verlegen der Vorsteher des Dorfes und sagte auf französisch, das Hale verdolmetschen mußte: »General, wir Leute von Bora Bora wissen, daß Ihr hierhergekommen seid, um uns zu retten. Gott weiß, daß die Franzosen nichts unternommen hätten, um uns zu schützen; denn sie hassen die Leute von Bora Bora, und wissen Sie warum? Weil wir in der ganzen Geschichte noch nie erobert wurden, nicht einmal von den Franzosen, und offiziell sind wir nur ein freiwilliges Mitglied ihres Weltreichs. Sie haben uns nie verziehen, daß wir uns nicht in Frieden ergeben haben, aber wir denken im stillen, die Franzosen können zum Teufel gehen.«

»Er soll still sein«, befahl der General. »Die Franzosen haben viel Gutes für uns getan, Hale, und ich möchte nichts mehr von diesen aufrührerischen Ideen hören.«

Aber der Dorfvorsteher hatte seine Einleitungssätze schon abgeschlossen und wandte sich nun wichtigeren Dingen zu: »Wir Leute von Bora Bora wollen euch helfen, so gut wir können. Ihr sagt, daß ihr eine Rollbahn anlegen wollt. Gut! Wir werden helfen. Ihr sagt, daß ihr Wasser und Nahrungsmittel braucht. Gut! Wir werden euch damit versorgen. Aber es gibt noch eine Sache, an die ihr anscheinend nicht gedacht habt, und auch hierbei wollen wir euch helfen. Während euer fliegendes Schiff in der Lagune schläft, müßt auch ihr irgendeinen Platz haben, wo ihr schlafen könnt. Wir werden euch sieben Häuser zur Verfügung stellen.«

»Sagen Sie ihm, daß wir nur zwei brauchen«, unterbrach der General. »Wir wollen nicht das Leben der Eingeborenen stören.«

Der stolze Vorsteher, der in einen braunen Umhang gekleidet war und einen Blumenkranz um die Schläfen trug, ließ sich nicht von seinem Vorhaben abbringen.

»Das größte Haus erhält der General, und die anderen sind von ziemlich gleicher Größe. Und weil es für einen Mann nicht bequem ist, in einem solchen Haus allein zu schlafen, haben wir sieben unserer jungen Mädchen gebeten, für alles zu sorgen.«

Hier begann Hoxworth Hale, der Sohn der Missionare, zu erröten. Und als die reinlichen, wohlgeformten, dunkelhaarigen, barfüßigen Mädchen in Sarongs und Blumen vortraten, protestierte er. Aber der Vorsteher teilte schon die Mädchen den Männern zu, dem General das schönste und größte, und Hale ein schüchternes, schlankes Geschöpf von fünfzehn Jahren. Er wußte nicht weiter, und das Dolmetschen nahm ein Ende.

»Was soll denn das bedeuten?« fragte der General, aber das große, schöne Mädchen, das ihm zugeteilt worden war, nahm ihn sanft bei der Hand und wollte ihn zu seinem Haus führen.

»Meine Güte!« rief der unehrerbietige Major. »In Bora Bora haben sie sogar Zähne!« Und eines der Mädchen mußte ein wenig Englisch verstehen, denn es lachte hell auf. Weil diese Inselbewohner primitiver lebten und sich noch von Fisch nährten, waren ihre Zähne stark und weiß. So nahm der Major willig die Hand seines Mädchens und verschwand, ohne sich auch nur noch einmal nach dem General umzublicken.

»Wir können das nicht tun!« protestierte der General. »Sagen Sie ihm das.« Aber als Hale den Entschluß seines Generals mitteilte, sagte der Vorsteher des Dorfes: »Wir haben keine Angst vor weißen Babys. Die Inseln lieben sie.« Und nach einer Weile stand nur noch Hoxworth Hale in der Versammlungshalle und sah auf seine langhaarige fünfzehnjährige polynesische Führerin. Sie war ein Jahr älter als seine eigene Tochter, nicht ganz so groß, aber ebenso schön. Er war völlig verwirrt, und dann nahm sie ihn bei der Hand und sagte auf französisch: »Monsieur le Colonel, Ihr Haus wartet. Wir sollten gehen.«

Sie geleitete ihn über einen dunklen Kiesweg, unter Brotfruchtbäumen hin, deren große Blätter die Sonnenstrahlen abhielten. Sie kamen an Kokospalmen vorbei, die sich über die Lagune neigten, wie vor tausend Jahren, und schließlich gelangten sie zu einem kleinen, abgelegenen Haus. Das Mädchen blieb an der hohen Schwelle, die die herumstreifenden Schweine und Hühner aus dem Haus fernhalten sollte, stehen und sagte: »Dies ist mein Haus.« Sie wartete, bis er eingetreten war, und dann gesellte sie sich zu ihm, löste die Schnur, mit der der Türvorhang hochgehalten wurde, und als er zufiel, waren sie allein in dem dunklen Raum.

Steif vor Verlegenheit stand er da und hielt wie ein Schuljunge sein Bündel Papiere fest. Das Mädchen nahm sie ihm ab und drängte ihn nach hinten, bis er auf einem Bett mit Holzrahmen und Gurtmatratzen saß. Er fürchtete sich mehr als je in seinem Leben. Aber als sie die Papiere in eine Ecke geworfen hatte, sagte sie: »Mein Name ist Tehani. Und dies ist das Haus, das mir mein Vater gebaut hat, als ich fünfzehn wurde. Ich habe das Dach aus Pandanus selber geflochten, aber er hat das übrige gebaut.«

Hoxworth Hale schämte sich, mit seinen vierundvierzig Jahren bei einem Mädchen von fünfzehn zu sein. Aber als sie sich einmal an ihm vorüberbewegte und ihr Haar über sein Gesicht strich, atmete er den Duft der Taire Tahitis ein, dieser süßesten aller Blumen. Er hatte nie etwas Ähnliches gerochen, und instinktiv langte er hinauf, um ihre Hand zu ergreifen. Aber sie bewegte sich zu rasch, und er verfehlte ihre Hand. So griff er nach ihrem Bein über dem Knie und fühlte, wie ihr ganzer Körper sogleich auf seinen Wunsch reagierte. Er zog sie zu sich auf das Bett. Sie fiel glücklich zurück und lächelte ihm unter Blüten entgegen. Er zog ihr den Sarong aus, und als sie nackt dalag, flüsterte sie: »Ich bat meinen Vater um dich, weil du ruhiger bist als die andern.«

Als sich die Inspektionsgruppe am späten Nachmittag um einen provisorischen Tisch unter den Brotfruchtbäumen versammelte, wurde wie auf Verabredung nicht von dem gesprochen, was sich inzwischen ereignet hatte, und sie unterhielten sich über die Anlage des Rollfeldes, als wäre nichts geschehen. Aber als die Nacht hereinbrach und die Mädchen das Abendessen brachten, holte sich jeder Offizier sein Mädchen an den Tisch und achtete mit Zärtlichkeit darauf, daß es seinen Teil der Mahlzeit abbekam.

Sie waren mit dem Essen fertig, als eine Gruppe junger Männer mit langen Haaren und Lendenschurzen erschien und auf Trommeln und Gitarren zu spielen begann. Bald wurde die Nacht über Bora Bora von wilden Klängen erfüllt. Die Menge wartete, bis das große, schlanke Mädchen des Generals auf die Tanzfläche sprang und den leidenschaftlichen Tanz der Inseln begann. Dies war das Signal, das auch den andern Mädchen erlaubte, in den Ring zu springen. Der kecke Major wurde bald von einem der Mädchen mit in den Ring gezogen, um eine Version des Tanzes zu versuchen. Ihm folgte der Oberst und schließlich auch der General. Es wurde ein wilder, ausgelassener und fröhlicher Tanz unter den Sternen. Die älteren Leute sahen zu und klatschten Beifall.

Hoxworth Hales Mädchen Tehani forderte ihn nicht zum Tanz auf, denn sie wußte, daß sich in den Grashäusern herumgesprochen hatte, er sei ein schüchterner Mann. Schließlich aber drängte sich eine alte Frau ohne Zähne durch die Menge, stellte sich vor Hale und tat ein paar laszive Schritte. Zum Erstaunen aller sprang Hale auf die Füße und ließ sich zu einem hawaiischen Hula hinreißen, den er wie alle seine Altersgenossen beherrschte. Die Zuschauer hielten den Atem an, und die Offiziere setzten sich, erschöpft von ihren eigenen Eskapaden, nieder, während Hale und die alte Frau einen wunderbaren Tanz hinlegten. Schließlich machte sich die Verwunderung der Zuschauer in Worten Luft, und der Major rief: »Hale ist Präsident!« und Hoxworth begann einen nur noch wilderen Tanz, während sich die alte Frau in wahrhaft liederlichen Bewegungen erging, die großen Beifall fanden.

In diesem Augenblick trat Tehani vor, schob die alte Hexe beiseite und nahm ihren Platz ein. Für einige Minuten brachten Hale und das zarte junge Mädchen mit ihrem strömenden, blütenübersäten Haar eine längst verklungene Anmut an den Strand von Bora Bora zurück. Er fühlte, wie eine Leidenschaft von ihm Besitz ergriff, die er für abgestorben gehalten hatte, während das Mädchen in sich hinein lächelte, weil sie wußte, daß sie von allen um diesen Mann beneidet wurde, der tanzen konnte, und sie dachte: Ich habe den Besten aus der Gruppe bekommen, und ich war klug genug, ihn mir auszusuchen.

Die Inspektionsgruppe verweilte neun Tage auf Bora Bora, und an jedem Abend versammelte sich die gesamte Bevölkerung zu einem Fest, das die ganze Nacht dauerte. Von dem nahen Raiatea, der Insel, die in früheren Zeiten Havaiki, das heilige Land der Polynesier, geheißen hatte, kam ein junger französischer Beamter mit einem Faß Rotwein herüber. Der General bestand darauf, das Faß abzukaufen, obwohl der freundliche junge Mann es ihm als Geschenk hatte bringen sollen. Abends wurde dieses Faß nun angestochen, und jeder konnte trinken, soviel er wollte. Die Musik hörte nie auf. Wenn die erschöpften Männer ihre Trommeln sinken ließen, traten andere an ihre Stelle. Die sieben Mädchen, die sich den Ehrengästen widmeten, wichen kaum noch von ihrer Seite, und selbst bei den förmlichen Zusammenkünften des Inspektionsteams waren die Mädchen dabei. Sie verstanden zwar kein Wort von dem, was besprochen wurde, aber jede freute sich, wenn ihr Mann einmal das Wort ergriff und seine Meinung mit Nachdruck kundtat.

Während dieser neun Tage wurde nie über geschlechtliche Dinge gesprochen. Nur einmal bemerkte der General nachdenklich: »Ich hätte nie für möglich gehalten, wozu ein Mann von neunundvierzig Jahren noch imstande ist.« Aber er machte auch morgens, mittags und abends je ein zweistündiges Schläfchen.

Hoxworth zog es vor, von Tehani nicht wie von einer wirklichen Person zu denken. Sie war etwas, das ihm zustieß, ein Traum, dessen Grenzen sich nicht bestimmen ließen. Nach seiner Ausbildung in Punahou und Yale hatte er sich zwar in groben Zügen eine Vorstellung von geschlechtlichen Dingen erworben, aber keine sehr eingehenden Erfahrungen darin gemacht. Seine eheliche Gemeinschaft war eine Familienangelegenheit gewesen, absolut korrekt, wie ein endloses Picknick mit seiner vollbekleideten Schwester. Aber bald war auch das vorübergegangen, und wenn er in den letzten Jahren gelegentlich über Geschlechtliches nachgedacht hatte, so schien es ihm immer, als sei es damit für ihn schon in der Mitte seiner Dreißigerjahre vorbei gewesen. Tehani Vahine – denn das war ihr voller Name, Miß Tehani von Bora Bora – hegte jedoch ganz andere Erwartungen. Man hatte ihr gesagt, daß Männer in Oberst Hales Alter diejenigen seien, die an geschlechtlichen Dingen am meisten Spaß fänden und am tüchtigsten darin seien. Und wenn sie bei Hale diese Erwartungen auch nicht bestätigt fand, so mußte sie doch zugeben, daß sie nie einen Mann kennengelernt hatte, der so schnell lernte wie er.

Es waren Tage träger, gleichgültiger Freuden. Er hatte es am liebsten, wenn sie ihren Sarong nachlässig um die Hüften band, so daß ihre Brüste frei blieben, und wenn ihr langes, schwarzes Haar mit Blumen besteckt war. Er konnte stundenlang auf dem Gurtenbett liegen und ihren Bewegungen zusehen. Manchmal sprang er dann mit einem Schrei des Entzückens auf, nahm sie in die Arme, überschüttete sie mit einem Regen von Küssen und trug sie auf das Bett. Einmal fragte er sie: »Ist es immer so auf Bora Bora?« Und sie antwortete: »Wir haben gewöhnlich nicht so viel guten Wein.« Da mußte er denken: In den anderen Teilen der Erde herrscht Krieg, in Hawaii streiten nervöse Menschen miteinander, und in New York überlegen sich die Mädchen: Soll ich es ihm heute erlauben? – Aber in Bora Bora gibt es Tehani. – Ebenso wie der General war er erstaunt, was ein Mann von vierundvierzig Jahren alles vermochte – wenn er die rechte Anregung erhielt.

Am vorletzten Tag flüsterte Tehani: »Sag den andern, daß du morgen nicht da bist«, und in der Morgendämmerung sprenkelte sie ihm Wasser aufs Gesicht und rief: »Steh auf und sieh dir den Fisch an.«

Er war noch schläfrig, aber sie führte ihn vor das Haus, wo sie einen frischen Thunfisch ausgenommen und gesäubert hatte. »Das soll das beste Gericht werden, das du je gegessen hast«, versicherte sie ihm. »Es wird ein Bora Bora Poisson cru. Sieh zu, wie ich es mache, damit du, wenn du dich später einmal an mich erinnern willst, weißt, wie man es macht und mich darin schmecken kannst.«

Sie schnitt den Thunfisch in kleine Filets von zwei Zentimeter Dicke. Diese wurden in eine große Kalebasse gelegt, die sie zur Lagune hinuntertrug, wohin niemand kam, und mit frischem Salzwasser bedeckte. Dann nahm sie einen Stock und schlug drei Lemonenfrüchte von einem Baum. Die schnitt sie durch und drückte sie über der Kalebasse aus. Nun suchte sie einen geschützten Platz und stellte die Kalebasse in die pralle Sonne, damit der Fisch während des langen, heißen Vormittags im Sud dämpfen und gar werden sollte.

»Jetzt kommt der Teil, wo du mir helfen mußt!« rief sie fröhlich und deutete auf die schlanken Kokospalmen, die sich über das Wasser neigten. »Ich werde hinaufklettern, aber du mußt die Nüsse hier unten auffangen.« Noch ehe er sie zurückhalten konnte, hatte sie schon ihren Sarong hochgebunden, war an dem Stamm emporgesprungen und klomm nun in die Krone hinauf, wo die Nüsse hingen. Während sie sich mit der Linken festhielt, drehte sie mit ihrer Rechten eine besonders schöne Nuß los und warf sie mit großem Schwung auf die Insel, wo Hale sie auffing. »Hurra!« rief sie fröhlich und pflückte eine weitere Nuß.

Nachdem sie auf die Erde zurückgeglitten war, holte sie einen derben Stecken und rammte ihn in die Erde. Sie zeigte ihrem Gefährten, wie man die Nüsse von der Bastschicht befreite, und als das geschehen war, schlug sie die beiden Nüsse gegeneinander, bis sie aufplatzten und ihr Saft in eine andere Kalebasse rann. Dann rammte sie einen zweiten Stock in die Erde, diesmal aber in einem schrägen Winkel, und schabte nun die Nüsse mit langsamen, rhythmischen Bewegungen daran, bis sich das saftige, weiße Fleisch abschälte und auf die Pandanusblätter fiel, die darunter lagen.

Während ihre goldbraunen Schultern bei dieser Arbeit im Sonnenlicht hin und her schwangen, sang sie:

»Für den Geliebten die Kokosnuß schaben,

Das süße Fleisch für ihn abschälen,

Salzen den Fisch.

Unter dem schwankenden Brotfruchtbaum,

Unter dem reglosen Himmel

Teil ich das süße Fleisch mit dem Geliebten.«

Als sie mit dem Schaben fertig war, achtete sie nicht weiter auf Hoxworth, sondern nahm das abgeschälte Kokosnußfleisch, tat einen Teil davon in die Kalebasse, in der der Saft aufgefangen worden war, und wickelte den anderen Teil in die Fasern der Kokoshülse, die sie nun mit beiden Händen packte und über einer dritten Kalebasse auswrang. Unter dem Druck ihrer schlanken Hände wurde die süße Kokosmilch aus dem Fleisch gepreßt.

Immer wieder wrang Tehani das Kokosfleisch aus und sang leise dazu, wenn es auch diesmal hieß, daß sie das Fleisch für ihren Geliebten drehe anstatt zerteile. Und während sich die Palmen über der Lagune wiegten, hatte Hoxworth eine klare Eingebung: »Wenn ich mir von nun an die Frau im allgemeinen vorstelle – die Fraulichkeit, besser ausgedrückt –, dann werde ich dieses braunhäutige Mädchen aus Bora Bora vor mir sehen, die den Sarong lose um die Hüften gebunden hat, an einer Kokosnuß arbeitet und im durchsonnten Schatten leise vor sich hin summt. War sie schon immer hier unter dem Brotfruchtbaum während all der leeren Jahre?« Und in einer zweiten Eingebung wurde ihm klar, daß sie auch während der kommenden und noch leereren Jahre hier sein würde, als die quälende Vision der anderen Hälfte des Lebens: der Fraulichkeit – als das Symbol der Fürsorge, der majestätischen, lieblichen, aufnahmebereiten anderen Hälfte.

Überwältigt von diesem Blick in Vergangenheit und Zukunft wollte er in der Gegenwart schwelgen und beugte sich aus dem schattigen Platz, wohin sie ihn gesetzt hatte, vor, um nach ihrem Bein zu langen. Aber sie entwand sich ihm geschickt und ging zu einer Grube, in der Jamwurzeln und Taro rösteten. Sie zerbrach das Taro in kleine, rote Stücke, während sie die Jamwurzeln einen Augenblick hochhielt, um sie ihrem Geliebten zu zeigen. »Unsere Seeleute nennen sie die Kleinen Augen des Himmels«, sagte sie lachend und deutete auf die Augen der Knolle, die sich darauf wie jenes Gestirn abzeichneten, dessen erstes Erscheinen im Osten das polynesische Neujahr bedeutete.

Schließlich schnitt Tehani Zwiebeln fein und rührte dann alle Zutaten in die dicke, fette Kokosmilch. Nachdem sie sich dann die Hände in der Lagune gewaschen hatte, kam sie zurück und setzte sich mit gekreuzten Beinen und entblößten Brüsten vor Hale, den Sarong hochgezogen, damit auch ihre zarten, braunen Schenkel freilagen. »Wir machen ein Spiel«, erklärte sie ihm, und während sie in der Sonne saß und er im Schatten, begann sie ihn auf die Schulter zu schlagen. Sie summte ihr Kokoslied dazu und deutete ihm an, daß auch er nach ihr schlagen mußte, und so glitten ihre Schläge von den Schultern zu den Unterarmen, Hüften und Schenkeln. Während das Spiel leidenschaftlicher wurde, wurden die Schläge immer sanfter und ihr Gesang immer langsamer, bis Hale sie in einer letzten Bewegung, die als Schlag begann und in einer Umarmung endete, an sich riß und begann, an ihrem Sarong zu zerren. Aber sie rief in ihrer eigenen Sprache: »Nicht im Sonnenlicht, Hale-tane.« Er verstand, hob sie auf und trug sie in das Grashaus, wo das Spiel zu dem beabsichtigten Ziel gelangte.

Gegen Mittag fragte sie ihn auf französisch: »Magst du die Art, wie wir in Bora Bora unseren Poisson cru bereiten?« Und sie brachte den Fisch herein, der unter den Sonnenstrahlen in dem Zitronenwasser gar geworden war. Hale sah, daß der Thunfisch nicht länger rot, sondern von einem einladenden Grau-Weiß war. Sie goß die Kokosmilch mit dem Taro, den Jamwurzeln und Zwiebeln darüber. Dann tat sie ein paar Muscheln dazu und goß schließlich den Kokossaft darüber. Nun rührte sie die Masse mit ihrer bloßen Hand um und reichte schließlich ihrem Gast einen Bissen des rohen Fisches.

»So werden bei uns die Männer gefüttert«, scherzte sie. »Machen es eure Mädchen ebensogut?« Als Hale lachte, schob sie ihm den tropfenden Fisch in den Mund und schmunzelte, als ihm die weiße Milch über Kinn und Brust troff. »Du machst dich schmutzig!« hänselte sie ihn. »Aber du bist so ein lieber Mann, Hale-tane. Du kannst lachen. Du bist sanft. Du tanzt wie ein Engel. Und im Bett bist du stark. Du bist ein Mann, den jedes Mädchen lieben kann. Sag mir«, bat sie, »lieben dich die Mädchen bei dir zu Hause?«

»Ja«, sagte er der Wahrheit entsprechend. »Das tun sie.«

»Treiben sie auch manchmal solche Spiele wie wir vorhin und jagen dann im ganzen Haus herum, aus lauter Freude, mit dir zusammen zu sein?«

»Nein«, antwortete er.

»Das tut mir leid, Hale-tane«, sagte sie. »Die Jahre gehen so schnell dahin, und bald …« Sie deutete auf eine alte Frau, die am Strand nach Muscheln suchte. »Dann spielen wir nicht mehr.« Mit der Trauer der Welt, die sich im Raume dreht, oder des Universums, das verzweifelt durch die Nacht rast, sagte sie diese Worte im Südsee-Französisch: »Et bientôt c'est tout fini et nous ne jouons plus.«

»Ist das der Grund, weshalb dein Vater dir ein eigenes Haus baute, als du fünfzehn wurdest?« fragte Hale. »Damit du die richtigen Spiele lernst?«

»Ja«, antwortete sie. »Kein vernünftiger Mann würde mich heiraten, wenn er nicht wüßte, daß ich die Liebe recht verstehe. Die Männer sind am glücklichsten, wenn ein Mädchen bewiesen hat, daß sie ein Kind zur Welt bringen kann, und was glaubst du wohl, was ich mir wünsche, Hale-tane? Ich hoffe, daß – wenn du morgen fortfliegst – du mir hier ein Baby zurückgelassen hast.« Sie tätschelte ihren Bauch, der aussah, als könne er nie ein Kind tragen. »Das ist mein Wunsch.«

So vertändelten sie den Tag, aßen Poisson cru, das beste Gericht, das die Inseln zu bieten hatten, und spielten die albernen Spiele der Liebe, die die Inselbewohner ihre Töchter seit zweitausend Jahren lehrten. Dann krochen die Schatten über die Lagune, und die Nacht brach herein. Als die Trommeln schon eine Weile auf dem Tanzplatz des Dorfes gerührt worden waren, wickelte sich Tehani endlich in ihren Sarong und sagte: »Komm Hale-tane, ich möchte, daß die Leute von Bora Bora noch einmal sehen, wie ich mit dir tanze. Wenn ich dann wirklich ein Baby von dir zur Welt bringe, werden sie sich daran erinnern, daß unter allen Amerikanern du der beste Tänzer warst.«

Am nächsten Morgen, als die Inspektionsgruppe ins Flugzeug stieg, um den Rückflug nach Hawaii anzutreten, sprach keiner von den langhaarigen Mädchen von Bora Bora, von ihren blitzenden Zähnen und von den Spielen, die sie so gut verstanden. Denn wenn einer sie nur erwähnt hätte, wären alle versucht gewesen, noch einen Tag länger auf der Insel zu bleiben, oder noch eine Woche. Aber als das Flugboot sich langsam vom Wasser der Lagune abzuheben begann und schräg auf dem hinteren Absatz des Rumpfbodens stand, auf dem es so lange über die Wellen fuhr, bis es schließlich in die Luft stieg, da erlebte Hale abermals jenen kritischen Moment, in dem er halb zum Ozean und halb zum Himmel gehörte. Aber dann stieg das Flugboot in die Luft und war nur noch ein Teil des Himmels.

Als Bora Bora im Glanz der Morgensonne ihren Blicken entschwand, bemerkte der Major bitter: »Wenn man denkt! Wir ziehen anständige junge Amerikaner ein, reißen sie aus den Armen ihrer Mütter, stecken sie in Uniformen und schicken sie hinunter nach Bora Bora. Gott, wie unmenschlich das ist.« Für den Rest des Krieges und während vieler Jahre danach sollte es eine Bruderschaft von Männern geben, die sich zufällig in Bars oder bei Cocktail Parties trafen, und dann sagte einer zum andern: »Es wird soviel Unsinn über den Pazifik geschrieben, aber es gibt dort eine Insel …«

»Meinen Sie Bora Bora?« unterbrach ihn dann der andere.

»Ja. Haben Sie dort gedient?«

»Jawohl.« Gewöhnlich wurde nicht mehr gesagt, denn wenn ein Mann seine Zeit auf Bora Bora gedient hatte, mußte nichts weiter gesagt werden. Aber wenn Hoxworth Hale solche Leute traf, dann fragte er noch: »Haben Sie dort ein schlankes, langhaariges Mädchen von fünfzehn oder sechzehn Jahren getroffen? Sie wohnte am Fuß der Berge. Hieß Tehani.«

Einmal traf er einen Korvettenkapitän von einem Kreuzergeschwader, der Tehani gekannt hatte, und er erklärte: »Wundervolles Mädchen. Tanzte wie ein Engel. Sie war die erste auf der Insel, die ein amerikanisches Baby bekam.«

»War es ein Junge?« fragte Hale.

»Ja. Aber sie gab ihn an eine Familie auf Maupiti. Die Mädchen dort hatten keine Gelegenheit, amerikanische Kinder auf die Welt zu bringen und wollten doch eines auf der Insel haben.«

Und plötzlich stieg in dieser rauchgefüllten Bar vor Hoxworth Hales Augen das Bild eines Mädchens auf, das neben der Lagune tanzte. Und er sah auf dem blauen Wasser ein altes Doppelrumpf-Kanu und dachte: Ich bin für immer ein Teil Bora Boras, und mein Sohn lebt auf den Inseln weiter. – Dann verschwand das Bild, und er vernahm die klagende Stimme eines Mädchens: »Die Jahre gehen so schnell dahin, und bald werden wir nicht mehr spielen.«

Mit der Zeit trug Hales Besuch in der Südsee noch andere Früchte als die Erinnerung an Tehani Vahine, denn neben ihrem trällernden Kokosnuß-Lied mußte er immer wieder an sein Gespräch mit Sir Ratu Salaka auf den Fidschis denken. Er verglich alle Zustände auf Hawaii mit denen auf den Fidschi-Inseln und Tahiti, und er kam zu dem unerschütterlichen Schluß: In jeder Hinsicht bis auf eine haben wir Amerikaner auf Hawaii bessere Arbeit geleistet als die Engländer auf den Fidschis und die Franzosen in Tahiti. Gesundheit, Erziehung, Sicherung des Wohlstands – wir sind ihnen wirklich weit voraus. Und in der Art, wie wir die Asiaten in unseren Staat aufgenommen haben, sind wir ihnen so weit voraus, daß gar kein Vergleich mehr möglich ist. Aber in der Art, wie wir zugelassen haben, daß die Eingeborenen ihr Land verloren, ihre Sprache, ihre Kultur, haben wir einen großen Fehler begangen. Wir hätten all das Gute verwirklichen und gleichzeitig die Eingeborenen schützen können. Aber jedesmal, wenn er zu diesem Schluß kam, dachte er an Joe Tom Char, den jetzigen Präsidenten des Senats, der halb Eingeborener, halb Chinese war. Oder er dachte an die diesjährige Schönheitskönigin Helen Fukuda, die hawaiisches und japanisches Blut in den Adern hatte; oder an die unzähligen Kees, die jetzt Pearl Harbor bevölkerten und von denen viele halb hawaiisch, halb chinesisch waren.

»Vielleicht bringen wir in Hawaii etwas zustande, das unendlich viel besser ist als alles, was Fidschi oder Tahiti je hervorbringen wird.«

Jedenfalls schämte sich Hoxworth Hale nach seiner Südseereise nicht länger dessen, was die Missionare geleistet hatten.

Als in den ersten Tagen des Krieges die japanischen Jungen in Hawaii von den Kampfeinheiten ausgeschlossen und nicht mehr zu der Ausbildungstruppe zugelassen wurden, dachte man auf den Inseln, daß die Sache damit erledigt sei. »Man kann den Japanern nicht trauen. Wir haben sie deshalb hinausgeworfen«, erklärte ein General.

Aber zu jedermanns Erstaunen weigerten sich die Japaner eigensinnig, dieses Urteil hinzunehmen. Demütig und in aller Stille, aber mit einer ungeheuren moralischen Entschiedenheit begannen die Jungen auf ihr volles Recht als amerikanische Bürger zu pochen. »Wir fordern das unverletzliche Recht, für die Nation, die wir lieben, sterben zu dürfen«, erklärten sie, und wenn jemand die Jungen der Familie Sakagawa gefragt hätte, warum sie das sagten, hätten sie geantwortet: »Weil wir in McKinley und Punahou anständig behandelt wurden. Man hat uns gelehrt, was Demokratie heißt, und wir bestehen auf dem Recht, sie verteidigen zu dürfen.«

Ausschüsse von japanischen Jugendlichen begannen die Behörden mit Petitionen heimzusuchen. In einer, die von Goro aufgesetzt worden war, hieß es: »Wir sind treue amerikanische Staatsbürger und fordern demütig das Recht, unserer Nation in dieser Zeit der Bedrängnis dienen zu dürfen. Wenn Sie glauben, daß Sie uns im Kampf gegen Japan nicht trauen können, dann entsenden Sie uns doch wenigstens nach Europa, wo dieses Problem nicht auftaucht.« Die Ausschüsse suchten Generäle und Admiräle, Gouverneure und Richter auf: »Wir sind zu jedem Dienst bereit, den Sie uns zuteilen. Wir fordern keinen Sold. Man muß uns erlauben, zu beweisen, daß wir echte Amerikaner sind.«

Elf schmerzvolle Wochen lang erreichten die Japaner nichts, aber dann war es den drei jüngeren Sakagawas, weil sie Schüler von Punahou waren, vergönnt, einen der außerordentlichsten Männer zu treffen, die Hawaii im zwanzigsten Jahrhundert bisher hervorgebracht hatte. Sein Name war Mark Whipple, geboren im Jahre 1900, Sohn jenes Arztes, der die Chinesenstadt hatte niederbrennen lassen, und Ururenkel John Whipples, der mitgeholfen hatte, Hawaii zu bekehren. Dieser Mark Whipple war ein Mann aus West Point und Oberst der amerikanischen Armee. Die längste Zeit hatte er außerhalb Hawaiis gedient. Aber vor kurzem hatte man ihn beauftragt, dem Oberkommando in der Frage der Behandlung der Japaner behilflich zu sein. In Washington war man der Meinung gewesen, daß er, sobald er nach Hawaii kam, die Evakuierung der gesamten japanischen Bevölkerung – da man ja keinem trauen konnte – in irgendein Konzentrationslager Nevadas oder Molokais anordnen würde: »Davon würden natürlich auch all die kleinen gelben Mißgeburten betroffen, die sich inzwischen in Einheiten wie das 298. Infanterieregiment und in das Ausbildungskorps eingeschlichen haben.«

Oberst Mark Whipple enttäuschte eigentlich jeden; denn als er mit den höchsten Machtbefugnissen, die ihm von Präsident Roosevelt, der die Familie kannte, persönlich übertragen worden waren, in Hawaii eintraf, gab er keine raschen Befehle und legte keine Arroganz an den Tag, sondern ging eilig ans Werk. Der erste, den er zu einer Konferenz berief, war der Leiter des Geheimdienstes in Honolulu. Der Bericht dieses Mannes bestärkte Whipple nur in seinem Vorsatz: »Soweit wir feststellen konnten, ist von keinem Japaner Spionage getrieben worden – abgesehen von den bekannten Agenten des japanischen Konsulats, die japanische Staatsbürger sind.«

»Dann war also der Bericht des Marineministers, daß Pearl Harbor von den hiesigen Japanern verraten wurde, reiner Quatsch?« fragte Whipple.

»Ja. Aber er ist zu entschuldigen. Die aufgeregten Admiräle haben ihnen das untergeschoben. Jetzt wissen sie besser Bescheid.«

»Irgendeine Verräterei vorgefallen?« fuhr Whipple fort.

»Ganz im Gegenteil. Die jungen Japaner scheinen darauf zu brennen, zur Truppe zu kommen. Hatte kürzlich erst zwei von ihnen hier. Anständige Jungen. Wurden aus dem Ausbildungskorps gefeuert und wollen jetzt, daß wir sie als Arbeiterbataillone verwenden oder als was auch immer. Sie boten sogar an, ohne Sold zu dienen.«

»Kennen Sie ihre Namen?«

»Ich habe sie bei mir.«

Oberst Whipple zögerte, ehe er das Blatt entgegennahm. »Ich verspreche Ihnen, daß ich nicht zu Protokoll nehme, was Sie mir auf meine nächste Frage antworten. Aber ich brauche Ihre Unterstützung. Könnten Sie kategorisch erklären, daß die hiesigen Japaner sich in keinerlei Sabotage betätigt haben?«

»Ich kann kategorisch erklären, daß es zu keinem einzigen Sabotageakt gekommen ist«, sagte der Mann des FBI.

Whipple trommelte mit den Fingern auf die Tischplatte. »Ich möchte diese beiden Jungen sehen. Können Sie sie mir herschaffen?«

Als Ergebnis dieser Zusammenkunft wurde die Vereinigung der Universitätsfreiwilligen gegründet, und Tadao und Minoru Sakagawa waren die ersten Mitglieder. Die V.U.F. bestand nur aus Japanern, alles Jungen von höchster Intelligenz und Vaterlandsliebe. Sie wußten, daß die ganze Zukunft ihres Volkes in Amerika von dem abhing, was sie gegen Japan leisteten, und sie waren entschlossen, wenn die allgemeine Hysterie ihnen verbot, Waffen zu tragen, mit Schaufeln zu arbeiten. Sie wollten Latrinen ausheben und Brücken bauen. Keine Arbeit sollte ihnen zu niedrig sein, und sie wollten das alles für neunzig Dollar im Monat tun, während ihre weißen und chinesischen Schulkameraden in ihren Zivilanstellungen in Pearl Harbor zehnmal soviel verdienten. Aber Tadao erklärte Oberst Whipple: »Wir werden alles tun, um zu beweisen, daß wir Amerikaner sind.«

Als Oberst Whipple die Gründung der V.U.F. empfahl, zog er sich die ernste Kritik seiner Offizierskameraden zu; aber er konnte darauf hinweisen, daß er von Roosevelt bevollmächtigt war, eine Lösung des Japanerproblems zu finden, und er wollte nichts unversucht lassen. Aber als er dann den Vorschlag machte, daß kein Japaner in ein Gefangenenlager geschickt werden sollte, weder auf Molokai noch sonstwo, brach der Entrüstungssturm los.

»Wollen Sie etwa sagen …«, brüllte ein Admiral aus Südkarolina.

»Ich will damit sagen, Herr Admiral, daß diese Leute treue Amerikaner sind und daß niemandem damit gedient ist, wenn sie in ein Gefangenenlager gesteckt werden.«

»Nun, verdammt noch mal, Kalifornien hat uns doch gezeigt, wie man mit diesen Verrätern umgeht.«

»Was Kalifornien getan hat, ist seine eigne Sache. Hier in Hawaii wird es anders gemacht.«

»Himmel, Whipple! Sie sind ein Umstürzler.«

Aber Mark Whipple ließ sich nicht von dem abbringen, was er sich vorgenommen hatte. Als er auf einer Zusammenkunft seiner eignen Familie gewarnt wurde: »Man hegt große Befürchtungen deinetwegen, Mark. Die Leute vom Stab sagen, daß du deine ganze Karriere aufs Spiel setzt«, antwortete er nur: »In dieser Sache trage ich eine besondere Last auf den Schultern, und mir wäre lieber, wenn ich nicht mehr diesen Klatsch hören müßte. Denn das, was ich als nächstes vorschlage, wird die ganze Militärhierarchie auseinanderreißen. Hoffentlich habt ihr starke Nerven.«

Was er vorschlug, war folgendes: »Ich meine, wir sollten sofort – noch diese Woche – eine Sondereinheit der amerikanischen Armee bilden, die nur aus Japanern Hawaiis besteht. Wir werden sie in Europa einsetzen, den Deutschen entgegenwerfen, und wenn sie sich so bewähren, wie ich vermute, dann werden sie nicht nur hier ihr Ansehen zurückgewinnen, sondern auch in ganz Amerika. Sie werden vor allen freien Menschen einen Propagandasieg über den Nationalsozialismus einbringen, und man wird auf der ganzen Welt von ihnen sprechen. Mit ihrem Mut werden sie beweisen, daß Hitler in jedem Punkt seiner Weltanschauung unrecht hat.«

Die Entrüstung über diesen Vorschlag war groß und wurde sogleich telegrafisch nach Washington weitergegeben, wo der Wirbel nur noch vermehrt wurde: »Japanische Truppen in der Armee der Vereinigten Staaten? Und eine Sondereinheit obendrein? Lächerlich.«

Aber ein Mann fand den Vorschlag nicht lächerlich, und das war der Präsident der Vereinigten Staaten. Als er den Bericht Oberst Whipples geprüft hatte, gab er folgende Erklärung ab: »Patriotismus ist keine Sache der Hautfarbe. Es ist eine Sache des Herzens.«

In Hawaii herrschte noch immer eine starke Opposition gegen die Bildung einer solchen Einheit, aber als im Mai 1942 der Befehl des Präsidenten nach Honolulu kam, mußte man sich mißmutig fügen. Ein General fragte mürrisch: »Wer möchte mit einem Regiment Japsen hinter sich in die Schlacht ziehen?«

»Ich schon«, antwortete Oberst Whipple.

»Wollen Sie sagen – daß Sie sich für die Aufgabe zur Verfügung stellen?«

»Ja, Herr General.«

»Sie müssen es ja wissen, aber ich hoffe nur, daß Sie nicht von hinten erschossen werden.«

Oberst Whipple salutierte und unternahm sofort Schritte, alle Japaner, die wie Goro Sakagawa schon in der Armee gedient hatten, zu einer Einheit zusammenzustellen, und die Aufnahme der Jungen aus der V.U.F., sowie jener, die wie Schigeo das wehrpflichtige Alter erreicht hatten, vorzubereiten. Die Familie Whipple war bekümmert, daß ihr glänzendstes Mitglied durch diese unkluge Haltung seine Karriere aufs Spiel setzte, aber wie er ihnen schon früher gesagt hatte, trug er in dieser Sache eine besonders schwere Last.

Sie war ihm aus der Tatsache erwachsen, daß früher kein Chinese in Honolulu mit ihm reden wollte, weil er der Sohn des Mannes war, der ihrer Meinung nach die Chinesenstadt auf Anraten einiger Haole-Kaufleute niedergebrannt hatte. Er wollte nicht glauben, daß sein sanfter, mutiger Vater, Dr. Whipple, so etwas getan haben sollte, aber die Chinesen waren davon überzeugt. Für sie war der Name Whipple befleckt, und sie hielten mit dieser Meinung vor dem jungen Mark nicht zurück.

Als schließlich sogar seine weißen Spielkameraden ihn aufzuziehen begannen, trat er vor seinen Vater und fragte offen: »Papa, hast du die Chinesenstadt abgebrannt.«

»In gewissem Sinn habe ich es getan.«

»Um die chinesischen Kaufleute zu verdrängen?«

Sein Vater beugte überrascht den Kopf vor: »Das also hast du gehört? Was sagen sie?«

»Sie sagen, es hätte eine harmlose Krankheit geherrscht, und die weißen Ladeninhaber hätten dich dazu überredet, die Chinesenstadt abzubrennen, um alle Chinesen aus dem Handel zu verdrängen.«

»Bitte, wer hat das gesagt, mein Sohn?«

»Die Haoles. Die Chinesen sprechen es nicht aus, weil sie nicht einmal mit mir reden wollen. Aber ich weiß, daß sie dasselbe denken.«

Dr. Hewlett Whipple war damals vierzig Jahre alt und hatte mit seiner medizinischen Praxis so große Erfolge, wie man sie in Honolulu nur haben konnte; aber die Anklage seines Sohnes lastete schwer auf seiner Seele. Er führte seinen zwölfjährigen Sohn auf den Rasen vor dem Haus am Punchbowl hinaus und sagte: »Stell mir jetzt alle Fragen, die dich beunruhigen, Mark. Und vergiß niemals, was ich dir darauf antworte.«

»Hast du die Chinesenstadt niedergebrannt?«

»Ja.«

»Und haben die Chinesen all ihre Läden verloren?«

»Ja.«

Mark hatte keine weiteren Fragen zu stellen und zuckte nur die Schultern. Sein Vater lachte und sagte: »Du willst doch nicht schon aufhören, oder?«

»Du hast mir gesagt, was ich wissen wollte«, erwiderte der Sohn.

»Aber willst du nicht die ganze Wahrheit erfahren? Das, was wirklich geschah?«

»Wie die Jungen sagen: Du hast zugegeben, daß du das Viertel niedergebrannt hast.«

»Mark, das ist Wahrheit: Hinter die Dinge kommen, die man gehört hat. Hundert Fragen stellen, bis man sich auf Grund echter Beweise eine eigne Meinung bilden kann. Laß mich jetzt die Fragen stellen, die du hättest stellen müssen. In Ordnung?«

»Also gut.«

»Dr. Whipple, warum haben Sie die Chinesenstadt abgebrannt? Weil eine furchtbare Pestepidemie die Stadt heimsuchte.

Hat die Einäscherung der Chinesenstadt geholfen, die übrige Stadt zu retten? Ich habe Zehntausenden das Leben gerettet.

War es Ihre Absicht, die chinesischen Läden niederzubrennen? Nein. Wir verloren die Gewalt über das Feuer. Es lief uns davon.

Haben Sie etwas unternommen, um den Chinesen zu helfen? Ich rannte selber mitten in die Feuersbrunst und zeigte ihnen den Weg in die Sicherheit.

Tat es Ihnen leid, daß Sie die Gewalt über das Feuer verloren? Als ich nach Hause kam und auf die Zerstörung zurückblickte, setzte ich mich hin und weinte.

Würden Sie unter denselben Gegebenheiten die Chinesenstadt wieder niederbrennen? Ja.«

Beide schwiegen und blickten auf die Stadt hinunter. Und in diesem Augenblick erhielt der junge Mark eine Ahnung von dem, was Wahrheit ist. Was dann sein Vater sagte, riß jedoch die Wahrheit, die nur wie ein Schimmer an den Rändern des Bewußtseins aufgetaucht war, in den grellen Schein der Wirklichkeit. »Es bleiben noch zwei andere Fragen. Und sie erfordern längere Antworten. Bist du bereit?«

»Ja.«

»Dr. Whipple, sagen Sie ehrlich, gab es nicht einige Haoles, die froh waren, daß die Chinesenstadt niederbrannte? Natürlich gab es welche. Und sogar einige Chinesen. Jede gute Tat in der Welt wird von einigen zum eignen Vorteil ausgenutzt. Jedes Unglück wird in derselben Weise ausgebeutet. Deshalb darf man ruhig annehmen, daß einige aus der Feuersbrunst Nutzen zogen und froh waren, daß es dazu kam. Als das Feuer erlosch, bauten diese Leute die Chinesenstadt genauso auf, wie sie vorher war, um möglichst viel daran zu verdienen. Wenn deine chinesischen Freunde sagen, daß einige froh waren, die chinesischen Geschäfte abbrennen zu sehen, haben sie recht. Aber ich gehörte nicht zu ihnen.

Dr. Whipple, können Sie nicht trotz allem verstehen, warum die Chinesen Sie hassen? Natürlich verstehe ich das. Sie glauben an das Falsche, und es ist immer einfacher, eine Lüge anzunehmen, als die Wahrheit herauszufinden. Wenn ich durch Honolulu gehe, muß ich diese Last tragen. Die Chinesen hassen mich. Aber wenn sie die Wahrheit wüßten, würden sie es nicht tun.«

Als Oberst der amerikanischen Armee hatte sich Mark Whipple oft an diese Unterhaltung mit seinem Vater erinnert, und manchmal, wenn er gezwungen war, seinen Leuten brutale und unerquickliche Dienste zuzumuten, war er überzeugt, daß sie ihn in ihrer Unwissenheit haßten, aber daß sie es nicht tun würden, wenn sie um die Wahrheit wüßten. Als er nun nach Hawaii zurückkehrte, um eine Lösung des japanischen Problems zu finden, war er entschlossen, mit der gerechten Behandlung der Japaner das Brandmal zu tilgen, mit dem die Chinesen seinen geduldigen Vater Hewlett Whipple gezeichnet hatten. In gewissem Sinne bewarb er sich also nicht freiwillig um die Leitung der japanischen Truppenabteilung, sondern er wurde durch die Geschichte seiner Familie dazu bewogen. Denn die Whipples von Hawaii waren Leute, die in ihrer Geschichte den geraden Weg einschlugen.

Seine japanische Einheit, die unter einem Stab weißer Offiziere stand, wurde als die 222. Kampfgruppe bekannt, und es wurde zum stehenden Scherz in dieser Einheit, daß die älteren Leute einen Neuling fragten: »Zu welcher Einheit gehörst du, Junge?« Und wenn der Rekrut antwortete: »Zur Zwei-Zwei-Zwei«, dann brüllten die alten Landser: »Hört nur, er stottert!«

Das Ärmelwappen der Zwei-Zwei-Zwei zeigte einen blauen Himmel, von dem sich ein brauner Diamond Head mit einer Palme zu seinen Füßen und drei weißen Brandungsstreifen abhob. Darunter stand in Blockbuchstaben das Pidgin-Motto: ›Mo Bettah.‹ Es war ein schönes Wappen und deutete auf Hawaii, aber die Einheit wußte erst, wie ›viel besser‹ die Heimat war, als sie zu ihrer Grundausbildung nach Camp Bulwer in Mississippi kam.

Am ersten Tag, als sie in die Stadt kamen, mußte Goro Sakagawa austreten und stolperte aus Unwissenheit in die ›weiße‹ Toilette. »Scher dich 'raus, du verdammter Gelbbauch!« brüllte ihm ein Weißer entgegen, und Goro wich zurück. Andere machten ähnliche Erfahrungen, so daß Unruhen unvermeidlich schienen. Aber an diesem Abend zeigte Oberst Mark Whipple, was für ein Mann er war. Er versammelte seine gesamte Mannschaft und schrie: »Ihr Leute habt nur eine Aufgabe. Und weder Tod noch Demütigung, noch Furcht, noch Hunger sollten euch von dieser Aufgabe ablenken. Ihr seid hier, um Amerika zu beweisen, daß ihr treue Staatsbürger seid. Ihr könnt das nur tun, indem ihr die besten Soldaten in der amerikanischen Armee und die mutigsten Kämpfer werdet.

Wenn die Leute von Mississippi euch beleidigen wollen, so ist das ihre Sache. Und ihr werdet euer verdammtes Maul halten und es hinnehmen. Denn wenn ein Mann aus dieser Einheit auch nur im geringsten Unruhe stiftet, werde ich ihn persönlich zum Teufel jagen. Noch irgendeine Frage?«

»Muß ich mir gefallen lassen, wenn ein Trottel mich schlitzäugiger Gelbbauch nennt?«

»Ja!« brüllte Whipple. »Teufel ja! Denn wenn du so zimperlich bist, daß du aus diesem Grunde die Zukunft aller Japaner in Amerika gefährden könntest, dann bist du, Haschimoto, bei Gott, wirklich ein schlitzäugiger Gelbbauch. Du bist ein Kriecher. Du bist ein verdammter Japse, du bist alles, wofür man dich hält, und in meinen Augen bist du kein Mann.«

»Dann sollen wir also alles hinnehmen?« fragte Goro in tiefer, beklemmender Angst. »Wie sie uns auch nennen?«

»Du mußt es hinnehmen«, knurrte Whipple. »Weißt du denn nicht, was zwei und zwei ist, du verdammter, eigensinniger Buddhakopf?« Und er sagte das mit einem Lachen, das die Spannung aufhob. »Seid ihr bereit, für die Beleidigung, die euch zufällig ein Mann zufügt, die Zukunft von dreihunderttausend Japanern aufs Spiel zu setzen? Seid doch keine Idioten. Seid um Gottes willen keine Idioten.«

Aus den hinteren Reihen brummte ein Feldwebel: »Ich denke, wir können es hinnehmen.«

Dann sagte Oberst Whipple: »Denkt daran, Leute. Als Einheit werdet ihr eines Tages die deutsche Armee schlagen. Und wenn ihr das tut, dann habt ihr gewonnen. Darüber kann es keinen Zweifel geben, denn ich habe niemals bessere Männer angeführt. Und wenn ihr gewinnt, dann triumphiert ihr über die Dummheit zu Hause und über den Hitlerismus in Europa und über alle Beleidigungen, die ihr je ertragen mußtet. Eure Mütter und Väter und eure Kinder nach euch werden dank eurer Tapferkeit ein besseres Leben führen. Ist das nicht ein Einsatz, für den es sich zu kämpfen lohnt?«

Oberst Whipple legte die schärfsten Richtlinien fest und setzte sie unerbittlich durch: »In dieser Einheit darf kein japanisches Wort gesprochen werden. Ihr seid Amerikaner. Und unter keinen Umständen dürft ihr ein weißes Mädchen um eine Verabredung bitten. Die Einwohner würden verrückt. Es ist euch strikt untersagt, mit einem farbigen Mädchen auszugehen. Das würde die Leute nur noch mehr aufbringen. Und jede Woche werden vier lange Güterzüge voll Bier in diesen Staat geschafft. Ihr könnt sie unmöglich alle leertrinken.«

Unbarmherzig schulte Oberst Whipple seine Leute nach den West-Point-Regeln militärischen Benehmens und nach den Traditionen bürgerlichen Anstands, die in seiner Familie herrschten. In ganz Amerika erduldete keine Ausbildungsgruppe härtere disziplinarische Strafen als die Zwei-Zwei-Zwei, denn ihr Oberst hielt sie sowohl für ihr Verhalten im Dienst wie außerhalb dafür verantwortlich, und bei der geringsten Übertretung der Vorschriften wurden sie bestraft. Nur einmal wurde aufbegehrt. Nach langen, demütigenden Verhandlungen hatten sich die guten Bürger von Mississippi bereit erklärt, daß die japanischen Soldaten – soweit es sich um öffentliche Bedürfnisanstalten und Omnibusse handelte – wie Weiße zu betrachten seien und in dieser Hinsicht die Anlagen für die Weißen benutzen durften. Aber soweit es sich um jede andere Berührung mit der Bevölkerung handelte, sollten sie sich als etwas betrachten, das halbwegs zwischen den Weißen und den Negern lag und sie von beiden ausschloß.

Das ging zu weit, und Goro meldete sich bei Oberst Whipple. »Ich achte Ihren Befehl, Herr Oberst, und wir haben ihn bisher immer befolgt. Aber diese Sache mit den Bedürfnisanstalten geht zu weit. Ich darf wie ein Weißer urinieren, aber ich muß mich in jeder anderen Hinsicht wie ein Neger verhalten. Wir kämpfen für menschlichen Anstand. Unsere Leute wollen nicht diese Zugeständnisse, die Mississippi ihnen macht. Wir wollen wie Neger behandelt werden.«

Oberst Whipple begann nicht loszubrüllen. Er sagte ruhig: »Ich gebe dir recht, Sakagawa. Anstand ist eine Sache, die keinen Anfang und kein Ende hat. Niemand kann vernünftig für das Recht der Japaner kämpfen und gleichzeitig das der Neger ignorieren. Vernünftigerweise kann er das nicht tun, aber mitunter muß er es tun. Und gerade jetzt ist dies der Fall.«

»Meinen Sie, wir müßten hinnehmen, was Mississippi sagt, auch wenn wir wissen, daß sie uns bei gegebener Gelegenheit schlimmer behandeln würden als die Neger?«

»Das ist die taktische Situation, in der ihr euch befindet.«

»Es ist so unvernünftig, und unsere Leute werden es vielleicht nicht hinnehmen.«

Auch jetzt brauste Oberst Whipple nicht auf. Er nahm ein Mitteilungsblatt, reichte es Goro und sagte: »Und der Grund, weshalb ihr es hinnehmen müßt, ist dieses Papier. Die Armee hat sich bereit erklärt, alle Japaner einzustellen, die sich freiwillig melden. Deine beiden Brüder in V.U.F. werden heute nacht hierher gebracht. Wenn es jetzt in Mississippi zu Unruhen kommen sollte, dann wäre alles verloren, was wir bisher erreicht haben. Also, Goro, uriniere dort, wo es die Weißen dir erlauben.«

Entsprechend den neuen Weisungen verkündete die Armee, daß die Zwei-Zwei-Zwei durch tausendfünfhundert Freiwillige von Hawaii und tausendfünfhundert vom Festland vermehrt werden sollte. Aber der Plan konnte nicht richtig zur Ausführung kommen, weil in Honolulu elftausendachthundert Freiwillige die Meldebüros stürmten, um sich einziehen zu lassen. Sieben von acht mußten abgewiesen werden, eingeschlossen Schigeo Sakagawa, der bitterlich weinte. Auf dem Festland dagegen meldeten sich nur fünfhundert, und es blieben tausend Stellen offen. Rasch kehrte die Armee nach Hawaii zurück und füllte die Lücken, die die Japaner vom Festland gelassen hatten. Bei dieser zweiten Aushebung wurde auch Schigeo angenommen.

Als Präsident Roosevelt die gegensätzliche Reaktion der beiden Gruppen verglich, bat er Oberst Whipple um eine Erklärung für das, was hier vorgefallen war, und Whipple schrieb: »Weit entfernt davon, daß hier irgendein Grund zu Besorgnis vorliegt, sollte uns diese unterschiedliche Reaktion vielmehr in unserem Glauben an die Wirksamkeit der Demokratie bestärken. Daß sich die hawaiischen Japaner anständig benahmen und die vom Festland nicht, ist für mich, und ich glaube auch für ganz Amerika, eine Beruhigung.

In Hawaii wurde den Japanern erlaubt, Grundbesitz zu erwerben. In Kalifornien nicht. In Hawaii konnten sie Schullehrer und Regierungsangestellte werden. In Kalifornien nicht. In Hawaii wurden sie in unseren besten Schulen aufgenommen, nicht aber in Kalifornien. In Hawaii erhielten sie ihre Stellung in der Gesellschaft und wurden zu einem Teil von uns. In Kalifornien dagegen wurden sie zurückgestoßen.

Mehr noch. Als der Krieg ausbrach, wurden die Japaner auf dem Festland in Konzentrationslager getrieben und ihre Besitztümer mit einer Entschädigung von fünf Prozent des Wertes enteignet. In Hawaii wurde anfangs auch davon gesprochen, aber die Sache wurde nie sehr weit getrieben. Gleich nach Pearl Harbor verhaftete man in Hawaii eine beträchtliche Anzahl Japaner, um sie in die Konzentrationslager zu schicken. Aber meine Tante erzählte mir, daß sie persönlich, zusammen mit den führenden weißen Bürgern Honolulus, durch die Gefängnisse ging und die Entlassung all derer erwirkte, deren Loyalität sie kannte. Kurz, die Japaner in Hawaii hatten allen Grund, für Amerika zu kämpfen. Diejenigen auf dem Festland dagegen hatten keinen. Und der grundlegende Unterschied liegt nicht bei den Japanern, sondern in der Art, wie sie von ihren Mitbürgern behandelt wurden.

Ist es deshalb nicht logisch, daß, wenn Sie den hawaiischen Japanern, die weder in Konzentrationslager geworfen noch ihrer Habseligkeiten beraubt wurden, erklärten: ›Ihr könnt euch freiwillig zum Kampf gegen den Tyrannen melden‹, elftausendachthundert unter die Fahne eilen? Und wenn Sie dann durch die Konzentrationslager gehen und dort zu den Brüdern dieser Männer sagen: ›Wir haben euch beleidigt, eingesperrt, gedemütigt, eures Besitzes beraubt, aber jetzt möchten wir, daß ihr euch freiwillig meldet, um für uns die Waffen zu ergreifen‹, ist es da nicht nur logisch, daß Sie zur Antwort erhalten: ›Geh zum Teufel‹? Ich bin überrascht, daß sich so viele Japaner vom Festland gemeldet haben. Es müssen sehr tapfere Leute sein, und ich werde sie in meiner Abteilung begrüßen.«

Als Präsident Roosevelt diesen Bericht las, fragte er seinen Sekretär: »Wer ist noch dieser Mark Whipple?«

»Sie kennen seinen Vater, Dr. Hewlett Whipple.«

»Der Junge macht einen vernünftigen Eindruck. Ist er es, der diese Japaner befehligt?«

»Ja. Sie sind jetzt auf dem Weg nach Italien.«

»Wir können mit guten Nachrichten von dieser Truppe rechnen«, sagte der Präsident.

Eines Abends im September des Jahres 1943 fragte Nyuk Tsin ihren Enkel Hong Kong: »Sind wir zu weit verschuldet?«

»Ja.«

»Wenn der Krieg morgen zu Ende wäre, könnten wir dann unseren Besitz behalten?«

»Nein.«

»Was sollen wir tun?« fragte die alte Frau.

»Mir scheint, daß ich deinen Mut geerbt habe«, antwortete Hong Kong. »Ich meine, wir sollten unseren Besitz festhalten. Wir werden die Schulden soweit als möglich abtragen, und wenn der Krieg aus ist, werden wir unsere Gürtel enger schnüren und nur von Reis leben, bis die Konjunktur wieder einsetzt.«

»Mit wieviel schlechten Jahren müssen wir rechnen?« fragte das alte Familienoberhaupt.

»Zwei sehr harte Jahre. Zwei ziemlich gefährliche Jahre. Wenn wir sie durchstehen, dann wird das Hui aufblühen.«

»Ich habe große Sorge«, gestand die alte Frau, »aber ich gebe dir recht, daß wir bis zum Ende kämpfen müssen. Dennoch meine ich, daß wir darangehen sollten, einige der Häuser wieder zu verkaufen, um die Schuldenlast zu verringern.«

»Die Last liegt nur auf dir und mir«, erinnerte Hong Kong. »Die andern wissen nichts davon. Wenn du Furcht hast – ich habe keine.«

Es war seltsam, daß sich eine alte Frau von sechsundneunzig Jahren Gedanken um die Zukunft machen sollte. Aber Nyuk Tsin tat es, und es war nicht ihre Zukunft, um die sie sich Sorgen machte, sondern die ihrer großen Familie, dieses Ding, das sie in Gang gebracht hatte, das aber jetzt stärker als sie war. Deshalb sagte sie: »Es ist nicht unser Geld, mit dem wir spielen, Hong Kong, sondern das aller Kees, jener, die arbeiten, der Mädchen in den Läden und der alten Leute. Denk an sie, und bist du dann noch bereit, alles festzuhalten?«

»Ich tue es nur für sie«, erwiderte Hong Kong. »Ich kenne das schwache Fundament, auf dem wir bauen. Ein Haus auf einem Laden, auf einer Stellung in Pearl Harbor, auf einem kleinen Stück Land, auf den Ersparnissen eines alten Mannes. Vielleicht bricht alles zusammen, aber ich setze darauf, daß, wenn es zu schwanken beginnt, du und ich so klug sein werden, die Sache aufzufangen.«

»Ich meine, es beginnt schon jetzt zu schwanken, Hong Kong«, warnte die alte Frau.

»Das meine ich nicht«, erwiderte ihr Enkel, und in diesem einen Fall überging er den Rat seiner Großmutter. Sie sagte: »Das ist dein Entschluß, Hong Kong«, und er antwortete: »Wir begannen unser Abenteuer, als die Haoles vor den Japanern davonliefen. Ich habe nicht die Absicht, jetzt davonzulaufen.« So versprach sie: »Zumindest werde ich den andern nichts von meiner Besorgnis sagen.«

Er führte deshalb dieses phantastische, schwankende Gebäude weiter auf, das allein von seinem Mut gestützt war, und als die Mieten in Honolulu und die Löhne in Pearl Harbor und die Einnahmen der Läden weiter stiegen, verwandte er das Geld, das Asien ihm zur Verfügung stellte, zu weiteren Einsätzen. So wuchs das Bauwerk zu immer schwindelnderen Höhen, und Nyuk Tsin erkannte, daß sie in Hong Kong einen Enkel herangezogen hatte, den sie bewundern konnte. »In vieler Weise«, sagte sie sich und dachte zurück an das Oberdorf und die heißen Tage ihrer Jugend, »ist er wie mein Vater. Er ist kühn, und er ist bereit, sich in große Schlachten einzulassen, und wahrscheinlich wird er damit enden, daß sein Kopf auf einem Pfahl im Herzen von Honolulu aufgespießt wird.« Dann dachte sie an das gräßliche Gesicht ihres Vaters, das auf ihre Jahre herabblickte, und schloß: »Wer weiß, vielleicht ist das nicht der schlimmste Tod.« Und das gefährliche Spiel des Kee-Hui wurde fortgesetzt.

Während die vier Sakagawa-Jungen in Uniform für ihr uneingeschränktes Bürgerrecht kämpften, unterlagen ihre Eltern und ihre Schwester großen Verwirrungen und Bedrängnissen. Auf der einen Seite beteten die älteren Sakagawas um die sichere Heimkehr ihrer Söhne, und das schloß den Sieg Amerikas zumindest über die Deutschen ein. So hörten sie mit Genugtuung zu, wenn ihnen Reiko-chan aus dem japanischen Lokalblatt NIPPU JIJI von den Erfolgen in Europa vorlas. Aber auf der anderen Seite beteten sie um den Sieg Japans in Asien, denn ihre Heimat war in Not, und sie hofften, daß Japan schließlich triumphieren würde, ohne sich einzugestehen, daß ein amerikanischer Sieg in Europa und ein japanischer Sieg in Asien unvereinbar waren. Dann erschien eines Tages Ischii heimlich in dem Barbiergeschäft und flüsterte: »Wichtige Neuigkeiten! Ich muß heute abend bei euch vorbeikommen.« Und noch ehe Sakagawa-san ihn halten konnte, war der kleine Mann schon in einem anderen japanischen Laden verschwunden.

Nachdem Sakagawa an diesem Abend seinen Laden geschlossen und seine Mädchen, ohne auf die Pfiffe der herumlungernden amerikanischen Matrosen zu achten, sicher nach Hause gebracht hatte, sagte er zu Reiko: »Du kannst sicher sein, daß Ischii irgendeine sehr wichtige Neuigkeit hat«, und die beiden eilten durch die dunklen Straßen zu ihrer kleinen Hütte in Kakaako. Dort wartete schon Ischii auf sie, und nachdem sich die Familie hinter verdunkelte Fenster gesetzt hatte, schritt er dramatisch auf den Tisch zu, auf dem die NIPPU JIJI lag, zerriß sie wütend, schleuderte sie zu Boden und spuckte darauf.

»So behandle ich die Feinde Japans!« schrie er.

»Ich habe sie noch nicht gelesen!« rief Reiko und versuchte ihn zurückzuhalten.

»Niemals wieder wirst du diese schmutzige Propaganda lesen!« verkündete Ischii großartig. »Habe ich dir nicht immer gesagt, daß nur amerikanische Lügen darin stehen? Du hast mich ausgelacht und gesagt: ›Was weiß schon Herr Ischii vom Krieg?‹ Meine Freunde, ich werde euch sagen, was ich weiß. Ich weiß, was wirklich vorgeht in der Welt. Und in Amerika wissen es alle guten Japaner auch. Nur ihr Dummköpfe müßt die hawaiischen Zeitungen lesen, die nichts wissen.«

Triumphierend zog er aus seiner Rocktasche ein japanisches Blatt hervor, das in Wyoming gedruckt wurde und PRÄRIE SCHINBUN hieß, und das, wie Reiko deutlich sehen konnte, die aufregenden Schlagzeilen enthielt: ›Kaiserliche Streitkräfte besiegen Amerikaner in Bougainville‹ – ›Großer japanischer Sieg in Guadalcanar‹. – ›Präsident Roosevelt gibt zu, daß Japan den Krieg gewinnen wird‹ – Die meisten Meldungen, die auf der Vorderseite der Zeitung standen, stammten von dem japanischen Kurzwellensender des Hauptquartiers in Tokyo, und alle folgten der japanischen Propagandalinie. Eine Meldung entsetzte die schweigende Gruppe in der Sakagawa-Hütte vor allem: »Amerikanische Matrosen gestehen, daß sie hilflose japanische Soldaten mit Bajonetten erstochen haben.« Die Meldung kam aus Tokyo und konnte nicht bezweifelt werden.

Als sich der Schrecken über die Brutalität der Amerikaner legte, fuhr Ischii in seinen wichtigen Mitteilungen fort und verlas einen Artikel, in dem der Herausgeber in Wyoming, gestützt auf kaiserliche Auskünfte, die Entwicklung des Krieges zusammenfaßte. Es wurde allen in dem kleinen Raum klar, daß Japan nicht nur im südlichen Pazifik triumphierte, sondern bald auch Hawaii angreifen würde. »Und, Sakagawa-san, was wirst du dem kaiserlichen General sagen, wenn er in Honolulu an Land geht und fragt: ›Sakagawa, warst du ein guter Japaner?‹ Du mit deinen vier Söhnen, die gegen den Kaiser kämpfen. Und weißt du, was der General sagen wird, wenn er deine Antwort hört? Er wird sagen: ›Sakagawa, knie nieder.‹ Und wenn du dich niedergekniet hast, wird der General selber sein Schwert aus der Scheide ziehn und dir den Kopf abschlagen.«

Keiner der Sakagawas sprach. Sie sahen sprachlos auf die Zeitung, und Reiko las noch einmal die Schlagzeilen. Es war ein Blatt, das offen in Wyoming herauskam, es war durch die amerikanische Zensur gegangen, und was Ischii vorgelesen hatte, mußte die Wahrheit sein. Japan gewann den Krieg und würde bald Hawaii überfallen. In großer Gewissensangst sah Sakagawa-san auf das Blatt, das er nicht lesen konnte, und fragte Reiko-chan: »Ist es wahr?«, und seine Tochter sagte: »Ja.«

Es gehörte zu den erstaunlichen Anomalien dieses Krieges, daß der Geheimdienst die japanischen Blätter in Hawaii genau überwachte und darauf drang, daß sie nur die strikteste Wahrheit brachten und nicht die Meldungen abdruckten, die aus Tokyo stammten, daß aber die japanischen Blätter in Utah und Wyoming ungehindert alles drucken konnten, was sie wollten. Denn die dortigen Militärbehörden waren der Ansicht, die offiziellen japanischen Berichte seien so unsinnig, daß sie sich früh genug selber entlarvten, was auch der Fall war. So verbreiteten die japanischen Blätter, die oft genug von erbitterten Samurais geleitet wurden, einen unglaublichen Propagandaunsinn, Gerüchte, anti-amerikanische Anschauungen und boshafte Lügen. Und wenn ein solches Blatt nach Hawaii gelangte, wo den Gerüchten ein viel größeres Gewicht beigelegt wurde, dann war ihre Wirkung verheerend.

»Ich werde dem General des Kaisers sagen«, erklärte Sakagawa-san schließlich, »daß meine Söhne nur in Europa gekämpft haben. Niemals gegen Japan.«

»Das wird dir nichts nützen!« sagte Ischii bekümmert. »Der Kaiser wird dir nie verzeihen, was du getan hast.«

Sakagawa-san wurde schwach. Er hatte immer seine Zweifel gehabt, ob es richtig war, seine Söhne in den Krieg zu schicken, und jetzt bestärkte ihn das Blatt aus Wyoming nur in diesen Zweifeln. Trostlos blickte er zu seinem alten Führer hinüber, und Ischii, der diesen Augenblick der Demütigung bis zur Neige auskostete, sagte schließlich: »Ich werde natürlich beim General ein gutes Wort für dich einlegen. Ich werde ihm sagen, daß du immer ein guter Japaner warst.«

»Danke, Ischii!« rief der Barbier. »Du bist der einzige Freund, auf den ich mich verlassen kann.«

Die Sakagawas gingen an diesem Abend sehr beunruhigt zu Bett. Am nächsten Tag wartete Reiko-chan an ihrem Barbiersessel, bis sich ein intelligent aussehender junger Marineoffizier darauf setzte, und dann fragte sie leise: »Können Sie mir bitte helfen?«

»Natürlich«, sagte der Offizier. »Heiße Jackson, aus Seattle.«

»Ein Mann sagte mir gestern abend, daß Japan Hawaii jeden Augenblick angreifen könnte. Ist das wahr?«

Der Marineoffizier ließ seinen Unterkiefer hängen und zerrte das Handtuch fort. Dann wandte er sich Reiko zu, die damals sechsundzwanzig Jahre alt und zu voller Schönheit erblüht war.

Er lächelte und fragte: »Gütiger Himmel, Fräulein! Was haben Sie da aufgeschnappt?«

»Man hat mir aus sicheren Quellen berichtet, daß die japanischen Schiffe uns jederzeit angreifen könnten.«

»Sehen Sie, meine Dame!« Der Offizier wollte sie necken. »Wenn Sie ein Spion sind, der versucht, Geheimnisse aus mir …«

»O nein!« Reiko errötete. Dann sah sie, wie ihr Vater auf sie zukam, um darauf hinzuweisen, daß Unterhaltungen mit den Kunden nicht gestattet waren. Sie legte dem Marineoffizier schnell wieder das Handtuch um, und begann ihn zu rasieren. »Wir dürfen hier nicht reden«, flüsterte sie.

»Wo essen Sie zu Mittag?« fragte der Offizier.

»Senaga«, flüsterte sie.

»Ich werde dort auf Sie warten und Ihnen vom Krieg erzählen.«

»Oh, das kann ich nicht!« Reiko errötete.

»Sehen Sie, ich bin aus Seattle. Ich habe viele japanische Mädchen gekannt. Senaga, abgemacht.«

An der Theke des Restaurants, das von einem Schweinezüchter aus Okinawa namens Senaga geführt wurde, überraschte Leutnant Jackson Reiko damit, daß er Suschi und Saschimi bestellte und mit Stäbchen zu essen begann.

»Ich habe in Japan gedient«, sagte er. »Wenn mich mein Vorgesetzter mit Eßstäbchen erwischt, werde ich vors Kriegsgericht gestellt. Unpatriotisch.«

»Wir versuchen alle, mit Gabeln zu essen«, sagte Reiko.

»Jetzt über die Japs-Invasion«, sagte Jackson.

»Würden Sie uns bitte nicht Japs nennen?« fragte Reiko.

»Sie sind Japanerin«, lachte Jackson freundlich. »Die Feinde sind die Japsen. Was ist ihr Vorname? Reiko, das ist hübsch. Nun, Reiko-chan …«

»Wo haben Sie Reiko-chan gelernt?«

»In Japan«, sagte er beiläufig.

»Haben Sie eine Reiko-chan gekannt?«

»Ich kannte eine Kioko-chan.«

Beide aßen schweigend. Reiko hätte gerne viele Fragen gestellt, und Leutnant Jackson hätte gerne vieles erklärt. Aber keiner sprach, bis Reiko im selben Augenblick mit ihrer Gabel in den Saschimi stach, als auch der Offizier mit seinen Stäbchen danach griff. Sie mußten beide lachen, und Jackson sagte: »Ich war sehr verliebt in Kioko-chan, und sie brachte mir ein bißchen Japanisch bei. Das ist auch der Grund, weshalb ich hier eine Anstellung habe.«

»Welche?« fragte Reiko ernst, und ihr Gesicht errötete.

»Ich spreche ein wenig Japanisch. Nun, wissen Sie, ich bin nicht wirklich ein Offizier. Ich bin ein Rechtsanwalt aus Seattle. Ich bin beim Generaladjutanten, und meine Aufgabe ist, japanische Familien aufzusuchen und ihnen zu erklären, daß ihre Töchter nicht amerikanische G.I.s heiraten sollen. Ich besuche etwa zwanzig Familien in der Woche. Sie wissen ja, wie die amerikanischen Männer sind. Sie sehen ein schönes Mädchen und möchten es sofort heiraten. Meine Aufgabe ist es, das zu verhüten.«

Plötzlich brach er seine Eßstäbchen mitten durch, und seine Knöchel wurden weiß vor Verbitterung. »Jede Woche, Reiko-chan, sehe ich ungefähr zwanzig japanische Mädchen und rede mit ihnen, und jede von ihnen erinnert mich an Kioko-chan, bald werde ich wahnsinnig.«

Er blickte geradeaus, ein Mann, dem das Herz im Schraubstock seiner Leidenschaft entzweigeklemmt wird. Der Appetit war ihm vergangen. Reiko, die ein praktisches Mädchen war, aß den rohen Fisch auf und sagte: »Ich muß zurück an meine Arbeit.«

»Wollen Sie morgen wieder mit mir zu Mittag essen?« fragte der Offizier.

»Ja«, sagte sie, aber als er sie auf die Straße begleiten wollte, erschrak sie über sich und sagte: »Mein Vater würde sterben.«

»Glaubt er, daß die japanische Flotte bald eintreffen wird?«

»Nicht er«, log sie. »Aber sein Freund. Was ist die Wahrheit?«

»In ein oder zwei Jahren werden wir Japan niedergezwungen haben.«

An diesem Abend sagte Reiko-chan zu ihrem Vater, daß doch irgend etwas mit der Zeitung aus Wyoming nicht stimmen konnte, denn Japan gewann nicht den Krieg. Aber da wurde Sakagawa-san wütend, denn er hatte eine neue Ausgabe der PRÄRIE SCHINBUN mitgebracht, in der nur noch haarsträubendere Meldungen als in der ersten standen. Und als Reiko ihm geduldig daraus vorlas, fragte sie sich: »Wer sagt die Wahrheit?«

Dann kam der Beweis. Präsident Roosevelt traf auf einem Kriegsschiff in Honolulu ein. Die Sakagawas sahen ihn mit eignen Augen, als er unter dem Schutz Dutzender Männer des Geheimdienstes durch die Straßen Honolulus fuhr. Für Sakagawa-san war das ein Beweis, daß Amerika stark war, aber er hatte nicht mit Ischiis überlegenem Verstand gerechnet. Kaum waren die langen, schwarzen Limousinen vorüber, als auch schon der kleine Mann mit einer aufregenden Neuigkeit in den Barbierladen stürzte.

»Habe ich es dir nicht gesagt?« flüsterte er. »Oh, ungeheuerlich! Komm schnell zu Sakai.«

Sakagawa überließ den Barbierladen seiner Tochter und schlich sich durch eine Seitenstraße zu Sakais Laden. Er schlüpfte durch die Hintertür hinein, um keine Aufmerksamkeit zu erregen, denn es war den Japanern noch immer untersagt, sich zu versammeln. In dem Hinterraum unterhielt sich schon Ischii mit verschiedenen anderen erregten alten Männern über die aufregende Nachricht. Einen Augenblick lang verstand Sakagawa nicht, worum es ging, aber bald erklärte ihm Ischii alles.

»Präsident Roosevelt ist hier auf seinem Weg nach Tokyo vorbeigekommen. Er wird sich in Frieden unterwerfen, auf dem Yasukuni Altar als ein Kriegsverbrecher hingerichtet, und die japanische Flotte ist in drei Tagen hier.«

Ischiis Geschichten waren immer mit Einzelheiten und Daten ausgestattet, und man hätte denken sollen, seine Zuhörer wären schließlich darauf aufmerksam geworden, daß seit drei Jahren keine seiner Prophezeiungen in Erfüllung gegangen war. Aber die Hoffnung auf den Sieg war in den Herzen einiger seiner Zuhörer so stark, daß er niemals auf seine Irrtümer aufmerksam gemacht wurde. »In drei Tagen!« sagte er. »Schiffe der kaiserlichen Flotte werden in Pearl Harbor einlaufen. Aber ich werde dich beschützen, Sakagawa-san, und ich werde den Kaiser bitten, dir zu vergeben, daß du deine Söhne in den Krieg geschickt hast.«

Als Präsident Roosevelt Honolulu verließ, um sich zu seiner Enthauptung nach Tokyo zu begeben, wartete Ischii, der vor Aufregung dem Zusammenbruch nahe war, auf die Ankunft der kaiserlichen Schlachtschiffe. Drei Nächte schlief er auf dem Dach seines Hauses. Und in dem kleinen Haus in Kakaako wartete sein Freund Sakagawa in Furcht und Zagen.

Am vierten Tag, als deutlich wurde, daß sich die kaiserliche Flotte verspätete, ließ Ischii das Thema fallen und nahm statt dessen ein anderes Gerücht aus der PRÄRIE SCHINBUN auf: Japan hatte sowohl Australien wie Neuseeland erobert. Er erklärte Sakagawa, daß es vielleicht gut wäre, nach Australien auszuwandern, denn unter der Herrschaft der Japaner gab es dort sicher gutes Land für alle.

Reiko-chan diskutierte all diese Gerüchte mit Leutnant Jackson, der geduldig zuhörte, wenn das hübsche Mädchen ihm ihre Ängste mitteilte. Er mußte immer lachen und bemerkte eines Tages: »Dieser Ischii muß ein ziemlicher Tropf sein.« Aber Reiko verteidigte den kleinen Mann: »Er kam vor langer Zeit aus Hiroschima und hat in schlechten Verhältnissen gelebt.«

Der Offizier sagte: »Er sollte sich besser überlegen, was er sagt. Er könnte in Schwierigkeiten geraten.«

Reiko-chan mußte lachen und sagte: »Niemand nimmt Ischii ernst. Er ist so ein lieber, harmloser, kleiner Mann.«

Man kann eine Reihe von Begegnungen in einem Barbierladen unter dem Adlerblick Kamejiro Sakagawas und in einem überfüllten Okinawa-Restaurant kaum als eine Liebesaffäre bezeichnen, denn zwischen Reiko-chan und Leutnant Jackson gab es keine hinreißenden Küsse und kein zögerndes Abschiednehmen. Aber dennoch war es eine Liebesaffäre, und an einem Dienstag war Reiko sogar so kühn, ihre Mittagspause bis vier Uhr auszudehnen. An diesem sonnigen Tag gab es auch heiße Küsse und leidenschaftliche Umarmungen. In der Nacht darauf schlüpfte sie von zu Hause fort und wartete auf Leutnant Jacksons Chevrolet. Sie fuhren zum Diamond Head hinaus und parkten in einem Liebespfad. Die Leute aus Honolulu nannten das: »Die Mitternachtsathleten, die dem Wettrennen der Unterseeboote unter dem Vollmond zusehen.« Aber die Küstenpatrouille, die die Wagen kontrollierte, nannte es einfach ›ländliches Getändel‹ und als sie in den Chevrolet blickten, waren sie erstaunt.

»Was tun Sie mit einer Japse, Leutnant?«

»Ich unterhalte mich.«

»Mit einer Japse?«

»Ja. Mit einer Japanerin.«

»Zeigen Sie mir Ihre Papiere.«

»Sie fragen auch die andern nicht nach ihren Papieren.«

»Sie sind mit weißen Mädchen zusammen.«

Mit einiger Verwirrung zog Leutnant Jackson seinen Ausweis heraus, und die Männer von der Küstenstreife schüttelten den Kopf. »Das schlägt dem Faß den Boden aus«, sagte einer der Matrosen. »Ist sie ein Mädchen von hier?«

»Natürlich.«

»Sprechen Sie englisch, meine Dame?«

»Ja.«

»Nun, ich nehme an, es ist in Ordnung, wenn sich ein Marineoffizier nicht darum kümmert, ob er sich mit einer Japse einläßt oder nicht.«

»Sehen Sie, mein Bürschchen …«

»Wollen Sie Streit anfangen, Herr Leutnant?«

Leutnant Jackson blickte zu den beiden hünenhaften Matrosen auf und sagte: »Nein.«

»Haben wir uns gedacht. Gute Nacht, Japs-Liebling.«

Leutnant Jackson saß einige Augenblicke schweigend da. Dann sagte er: »Der Krieg ist unglaublich. Wenn diese beiden Jungen am Leben bleiben, bis wir nach Tokyo kommen, werden sie sich wahrscheinlich in Japanerinnen verlieben und sie heiraten. Mit welcher Verwirrung werden sie an diese Nacht zurückdenken.«

»Werden unsere Männer bald in Tokyo sein?« fragte Reiko-chan.

Der Leutnant war von der Art beeindruckt, wie sie ›unsere Männer‹ sagte, und er fragte: »Warum drückst du das so aus?«

Sie antwortete: »Ich habe vier Brüder, die in Europa stehen.«

»Du hast …«

Er war sprachlos, sprang, ohne weiter nachzudenken, aus dem Wagen und rief: »Heh, Küstenstreife! Küstenstreife!«

Die beiden jungen Polizisten eilten herbei und fragten: »Was ist los, Herr Leutnant? Hat sie sich als Spion entpuppt?«

»Jungens. Ich möchte Ihnen Miß Reiko Sakagawa vorstellen. Ihre vier Brüder kämpfen in Italien für die amerikanische Armee. Während Ihr und ich hier in Hawaii auf unseren fetten Hintern sitzen. Als Ihr vorhin hier vorüberkamt, wußte ich es noch nicht.«

»Sie haben vier Brüder im Krieg?«

»Ja«, sagte sie ruhig.

»Alle in der Armee?«

»Ja. Japaner dürfen nicht zur See.«

»Madam«, sagte einer der beiden Männer, ein Junge aus Georgia. »Ich hoffe nur, daß Ihre vier Brüder wieder heil nach Hause kommen.«

»Gute Nacht, Fräulein«, sagte der andere.

»Nacht, Jungens«, murmelte Jackson, und als die Streife davonfuhr, stammelte er: »Reiko-chan, ich finde, wir sollten heiraten.«

Sie seufzte, preßte ihre Hände zusammen und sagte: »Ich dachte, deine Aufgabe sei es, dafür zu sorgen, daß eure Leute sich nicht mit Mädchen wie mir verheiraten?«

»Das stimmt. Aber hast du nicht bemerkt, daß die Leute mit solchen Pflichten immer dem zum Opfer fallen, was sie bekämpfen? Es ist unwahrscheinlich. Ich habe in mehr als dreihundert solchen Fällen eingegriffen, und immer handelte es sich um Männer aus dem tiefen Süden.«

»Was hat das mit uns zu tun?« fragte Reiko-chan.

»Weißt du, zu Hause hat man diese Leute aus dem Süden von Jugend an gelehrt, daß jeder Mensch mit einer anderen Hautfarbe schlecht und verächtlich sei. In ihren Herzen wissen sie, daß das nicht wahr sein kann, und sobald sie Gelegenheit haben, eine Frau mit einer anderen Hautfarbe kennenzulernen, entdecken sie, daß sie ein menschliches Wesen ist. Wie unter einem Zwang verlieben sie sich in sie und heiraten.«

»Bist du auch vom Süden, Leutnant? Stehst du unter demselben Zwang?«

»Ich bin von Seattle. Aber ich stehe unter einem Zwang, der größer ist als alles andere. Nach Pearl Harbor gab mein Vater, der im Grunde ein lieber Mensch ist, das Zeichen, alle Japaner in Konzentrationslager zu sperren. Er wußte, daß er etwas Böses tat. Er wußte, daß er falsche Behauptungen aufstellte und zu seinem eignen Vorteil handelte. Aber dennoch schreckte er nicht davor zurück. An dem Abend, als er seine aufreizende Radiorede hielt, sagte ich zu ihm: ›Paps, du weißt doch, daß alles Lüge ist, was du sagst‹, und er antwortete: ›Es ist Krieg, mein Sohn.‹«

»Du möchtest mich also heiraten, um mit ihm ins reine zu kommen?« fragte Reiko. »Ich könnte dich niemals unter dieser Bedingung heiraten.«

»Der Zwang sitzt tiefer, Reiko-chan. Denk daran, daß ich in Japan lebte. Gleichgültig, wie alt wir beide werden, Reiko, vergiß nie, was ich dir auf der Höhe dieses Krieges sagte: ›Wenn Frieden ist, werden Japan und Amerika ebenbürtige Freunde sein.‹ Es ist mein Ernst. Ich bin sicher, daß mein Vater, da er ein guter Mensch ist, dich freudig als Tochter begrüßen wird. Denn die Leute müssen schließlich einmal ihre eignen Irrtümer einsehen. Sie müssen die getrennten Einheiten verbinden.«

»Du spricht, als wäre dein Vater das Problem«, sagte Reiko leise.

»Du meinst, deiner ist es?«

»Wir werden uns nie heiraten können«, sagte Reiko bekümmert. »Mein Vater würde es nicht dulden.«

»Sag deinem Vater, er kann zum Teufel gehen. Ich hätte es gesagt.«

»Aber ich bin eine Japanerin«, sagte sie und küßte ihn auf die Lippen.

Kamejiro Sakagawa entdeckte die Liebe seiner Tochter mit einem Weißen erst, als sein guter Freund Sakai eines Morgens im Laden erschien und zu ihm sagte: »Es tut mir leid, Kamejiro, aber meine Tochter kann nicht länger bei dir arbeiten.«

Sakagawa war verblüfft und fragte: »Warum nicht? Ich zahle gut.«

»Ja, und wir brauchen das Geld. Aber ich kann nicht riskieren, daß sie noch einen Tag länger hier arbeitet. Es könnte auch ihr geschehen. Hier kommen so viele Haoles her.«

»Was soll ihr geschehen?« stammelte Sakagawa.

»Wir gehen besser hinaus«, sagte Sakai. Als sie am Randstein der Hotel-Street standen, sagte er bekümmert: »Du warst ein guter Freund, Kamejiro, und du hast unsere Tochter gut bezahlt, aber wir können nicht die Gefahr laufen, daß auch sie sich in einen Haole verliebt, wie es deine Reiko schon getan hat.«

Dem kleinen, untersetzten Kamejiro traten die Nackenmuskeln vor. Er packte seinen Freund bei den Schultern und stellte sich auf die Zehenspitzen, um ihm einen Schlag zu versetzen. »Was sagst du?« drohte er.

»Kamejiro!« protestierte sein Freund und versuchte umsonst, sich aus der eisernen Umklammerung zu befreien. »Frag die andern. Deine Tochter ißt jeden Tag mit einem Weißen zu Mittag – bei Senaga.«

Erschüttert stieß Kamejiro Sakagawa seinen Freund von sich und blickte die Hotel-Street hinunter zu dem Okinawa-Restaurant des Schweinezüchters Senaga. Gerade trat der geschäftige Senaga in sein Restaurant und hatte einen weißen Freund an seiner Seite. Dieses kleine Zeichen bewies ihm, daß sein Landsmann Sakai mit seiner Behauptung recht hatte. Reiko-chan, die beste Tochter, die ein Mann sich nur wünschen konnte, stark und pflichtergeben, war mit einem Weißen in ein Okinawa-Restaurant gegangen. Fassungslos lehnte sich der kleine, untersetzte Mann, der damals einundsechzig Jahre alt war, gegen einen Laternenmast und vergaß das Gewimmel der Matrosen und Soldaten um ihn herum. Es war seltsam, dachte er, daß der Krieg zwei der hassenswertesten Menschengruppen so fest in den Sattel gehoben hatte. Die verdammten Chinesen hatten alle guten Anstellungen in Pearl Harbor bekommen und kauften mit ihren Löhnen ganz Honolulu auf. Ihre Söhne waren nicht im Krieg, und ihre Arroganz war unerträglich. Als Alliierte, Gefolgsleute des verdammten Tschiang Kai-schek, der den ständigen japanischen Unternehmungen in China widerstand, erschienen sie auf allen Paraden und hielten Ansprachen über den Rundfunk. Den Chinesen, dachte Sakagawa an diesem trübsinnigen Morgen, geht es sehr gut.

Aber noch abscheulicher war, daß es den Leuten aus Okinawa fast noch besser ging. Nun, ein Okinawa-Mann, überlegte Sakagawa mißmutig, während er Senagas Restaurant betrachtete, ist zunächst einmal ein armer Wicht, er ist weder ein richtiger Japaner noch ein richtiger Chinese, aber er will einem weismachen, daß er ein Chinese ist. Einem Mann aus Okinawa kann man nicht trauen. Man muß ihm dauernd auf die Finger schauen, damit er einem mit seiner Tochter nicht den Sohn fortlockt. Er ist ein Mann, dem der wahre japanische Geist abgeht. Es gibt wenig Menschen in der Welt, dachte Sakagawa, die niedriger als ein Mann aus Okinawa sind. Aber man mußte nur sehen, wie es ihnen während des Krieges ergangen war!

Weil sie vor dem Jahre 1941 nicht in die japanische Gemeinde aufgenommen worden waren, hatten sie sich zusammengetan. Der meiste Unrat in Honolulu wurde von diesen Leuten aufgesammelt. Um die Abfälle zu verwerten, hatten sie begonnen, Schweine zu mästen, Hunderte und aber Hunderte von Schweinen. Als dann der Krieg kam und kein frisches Fleisch von Kalifornien nach Hawaii gebracht werden konnte – wo ging da alles hin, um frisches Fleisch zu kaufen? Zu den Okinawa-Leuten! Wer eröffnete ein Restaurant um das andere? Die Okinawaner! Wer sollte aus dem Krieg reicher als die Haoles hervorgehen? Diese Männer aus Okinawa! Es war ein schändlicher Scherz, daß ein Mann aus Okinawa reich und mächtig und in Ehren enden sollte, nur weil er zufällig Schweine züchtete.

Mit diesem Gedanken verbarg sich der kleine Sprengarbeiter Kamejiro Sakagawa hinter der Menge auf der Hotel-Street und wartete auf seine Tochter Reiko. Und während er wartete, murmelte er vor sich hin: »Mit einem Haole in ein Okinawa-Restaurant!« Er konnte es nicht fassen.

Um fünf Minuten nach zwölf Uhr betrat Leutnant Jackson das Restaurant und nahm an dem Tisch Platz, den ihm der lächelnde Senaga-san reserviert hatte. Der Offizier bestellte ein Gericht eingemachter Rettiche, die er geschickt mit Stäbchen aß. Sakagawa dachte: Warum in aller Welt ißt er nur Tsukemono? Mit Haschi?

Fünf Minuten später eilte Reiko Sakagawa in das Restaurant, und ein Blinder hätte an der Art, wie sie lächelte und wie ihre ganze Gestalt vorwärtsstrebte, sehen können, daß sie verliebt war. Sie berührte den Marineoffizier nicht, aber ihr leuchtendes Gesicht und ihre funkelnden Augen kamen seinem Gesicht sehr nahe. Sie begann mit ihrer Gabel ein wenig von dem Rettich zu nehmen, und ihr Vater, der sie von der Straße aus beobachtete, dachte: Es ist alles sehr verwirrend. Was tut sie nur mit der Gabel?

Während der ganzen Mahlzeit betrachtete der kleine Japaner dieses trostlose Schauspiel, daß seine Tochter eine Verabredung mit einem Weißen hatte, und ehe Reiko das Restaurant verlassen hatte, eilte Kamejiro die Hotel-Street zurück und betrat den Laden seines Freundes Sakai.

Er fragte: »Sakai, was soll ich tun?«

»Hast du es mit eignen Augen gesehen?«

»Ja. Du hattest recht.«

»Hasegawa nimmt seine Tochter auch aus dem Barbierladen.«

»Zum Teufel mit dem Barbierladen! Was soll ich mit Reiko tun?«

»Du mußt herausfinden, wer dieser Haole ist. Dann mußt du zur Marine gehen und darum bitten, daß er versetzt wird.«

»Würde die Marine auf mich hören?« fragte Kamejiro.

»In solchen Fällen schon«, sagte Sakai mit Entschiedenheit. Dann fügte er hinzu: »Aber das wichtigste ist, daß du einen Mann für deine Tochter findest.«

»Ich suche schon seit Jahren nach einem«, sagte der kleine Dynamitarbeiter.

»Ich will der Heiratsvermittler sein«, versprach Sakai. »Aber es wird nicht leicht sein. Jetzt, wo sie sich mit einem Weißen ruiniert hat.«

»Nein! Sag nicht so etwas. Reiko-chan ist ein gutes Mädchen.«

»Aber alle wissen schon, daß sie mit einem Weißen gegangen ist. Welche ehrbare japanische Familie wird sie jetzt noch haben wollen, Kamejiro?«

»Willst du dich anstrengen, Sakai?«

»Ich werde einen Mann für deine Tochter finden. Einen anständigen Japaner.«

»Du bist mein Freund«, sagte Sakagawa unter Tränen. Aber ehe er den Laden verließ, fügte er noch weise hinzu: »Sakai, würdest du bitte einen Mann aus Hiroschima suchen? Das wäre besser.«

Frau Sakagawa hatte den Vormittag zu Hause verbracht, um Gemüse einzumachen, und war nachmittags zu Frau Mark Whipple gegangen, um dort Binden für das Rote Kreuz zu wickeln. Diese Arbeit war immer ein wenig ermüdend, denn alle Frauen in diesem Zimmer hatten mindestens einen Sohn bei den Zwei-Zwei-Zwei, mit Ausnahme von Frau Whipple. Ihr Mann befehligte aber die Truppe. Deshalb drehte sich die Unterhaltung, an der die meisten japanischen Frauen nicht teilnehmen konnten, um den Krieg in Italien und um die schweren Verluste, die die japanischen Soldaten erlitten. Aber jedesmal, wenn in dem Zimmer die Trauer um sich griff, brachte Frau Whipple, die eine Tochter der Familie Hale war, irgendein neues fröhlicheres Thema auf. Einmal sagte sie: »Präsident Roosevelt hat selber verkündet, daß unsere Jungen zu den tapfersten gehören, die je unter dem Sternenbanner gekämpft haben.« Später fügte sie hinzu: »Und TIME berichtet diese Woche, daß unsere Jungen, als sie auf Urlaub nach Salerno kamen, von den Soldaten auf der Eisenbahnstation jubelnd begrüßt wurden.« Frau Whipple sprach von den japanischen Soldaten immer als von ›unseren Jungen‹, und mit der Zeit taten die anderen Haoles in Hawaii dasselbe.

So war dieser Nachmittag recht anstrengend gewesen, gleichgültig ob sich die Unterhaltung nun um Todesopfer oder Triumphe drehte, und Sakagawas Frau, deren Füße in den amerikanischen Schuhen schmerzten, eilte nach Hause, um dort ein wenig Ruhe zu finden. Statt dessen fand sie dort ihren Mann, der vorzeitig aus seinem Barbiergeschäft zurückgekehrt war, und sie wußte gleich, daß irgend etwas Schlimmes vorgefallen war. Ehe sie noch fragen konnte, schrie Kamejiro schon: »Eine schöne Tochter hast du mir da großgezogen! Sie ist in einen Haole verliebt!«

Es waren die bittersten Worte, die es für Sakagawas Frau geben konnte. Einige japanische Mädchen, mußte sie zugeben, gingen zwar in aller Offenheit mit Weißen, aber sie stammten nicht aus anständigen Familien, und es gab sogar einige, die unter dem Druck des Krieges zu Prostituierten herabgesunken waren. Sie war jedoch der Überzeugung, daß diese Mädchen entweder Etas waren oder aus Okinawa stammten. Es wäre unausdenkbar gewesen, daß ein japanisches Mädchen im Bewußtsein des stolzen Blutes, das in ihren Adern floß …

»Und Sakai hat seine Tochter aus dem Friseurladen genommen, damit sie nicht auch angesteckt wird. Und Hasegawa wird seine Tochter morgen holen.«

Er war den Tränen nahe und rief: »Wir sind ruiniert.«

Aber etwas viel Schlimmeres kam ihm zum Bewußtsein. Er ließ sich in einen Stuhl fallen, verbarg sein Gesicht in den Händen und schluchzte: »Unsere Familie hat nie vorher etwas Schändliches begangen.«

Frau Sakagawa, die noch nicht glauben konnte, daß ihre Tochter Schande auf die Familie gebracht haben sollte, streifte ihre amerikanischen Schuhe ab, bewegte erleichtert ihre Zehen und kniete neben ihrem gequälten Mann nieder. »Kamejiro«, flüsterte sie, »wir haben Reiko zu einer guten Japanerin erzogen. Ich bin sicher, daß sie uns keine Schande machen wird. Irgend jemand muß dir eine Lüge erzählt haben.«

Verzweifelt stieß der kleine Sprengarbeiter seine Frau beiseite und schritt durchs Zimmer. »Ich habe sie gesehen! Sie hat ihn fast geküßt. Vor allen Leuten. Und ich habe mir auch meine Gedanken gemacht. Wo war sie an dem Nachmittag, als sie sagte, es ginge ihr nicht gut? Bei dem Haole. Und wo war sie, als sie sagte, sie wolle in ein Kino gehen? Sie fuhr in einem dunklen Auto mit einem Haole. Ich hörte an diesem Abend, wie ein Auto anhielt. Aber ich war zu dumm, um mir einen Reim daraus zu machen.«

In diesem Augenblick trat Reiko-chan herein. Ihr Gesicht war gerötet von der Liebe und von dem eiligen Gang nach Hause. Aber an den Gesichtern ihrer Eltern erkannte sie sofort, daß ihr Geheimnis entdeckt worden war. Ihr Vater sagte mit einem herzzerreißenden Seufzer: »Meine eigene Tochter! Mit einem Haole!« Ihre Mutter war noch immer bereit, den ganzen Skandal von sich zu schieben, und fragte: »Es kann doch nicht wahr sein, oder?«

Reiko-chan, deren dunkle Augen im Feuer einer inneren Gewißheit glühten, die sie über die kommende Auseinandersetzung hinwegtragen sollte, antwortete: »Ich bin verliebt, und ich möchte heiraten.«

Niemand sprach ein Wort. Kamejiro fiel auf seinen Stuhl zurück und verbarg sein Gesicht. Sakagawas Frau starrte ihre Tochter ungläubig an und begann sie dann mit übermäßiger Besorgtheit zu behandeln, als wäre sie schon schwanger. Reiko lächelte amüsiert, aber dann war sie betroffen von dem jämmerlichen Seufzer, den ihr Vater ausstieß. Sie kniete neben ihm nieder und sagte rasch: »Leutnant Jackson ist ein wundervoller Mann, Vater. Er ist verständig, und er hat in Japan gelebt. Er hat eine gute Stelle in Seattle, aber er denkt daran, sich nach dem Krieg hier niederzulassen.« Sie zögerte, denn niemand hörte ihr zu. Dann fügte sie hinzu: »Aber wo er auch hingehen mag, ich werde mit ihm ziehen.«

Langsam schob sich ihr Vater vom Tisch ab, rückte von seiner Tochter fort und starrte sie entsetzt an. »Aber du bist doch eine Japanerin!« rief er schließlich in seiner Verzweiflung.

»Ich werde ihn heiraten, Vater«, wiederholte die Tochter mit Nachdruck.

»Aber du bist eine Japanerin«, sagte er. Er nahm ihre Hand und fuhr fort: »Du hast das Blut Japans, die Stärke einer großen Nation, alles …«

Er versuchte ihr zu erklären, wie unmöglich ihr Vorhaben sei, aber er konnte nur immer wieder auf die eine Tatsache hinweisen: »Du bist eine Japanerin.« Reiko erklärte ruhig: »Leutnant Jackson ist ein angesehener Mann. Er hat eine sehr viel bessere Stelle als irgendein Mann, den ich hier heiraten könnte. Er hat eine abgeschlossene Universitätsbildung und hat Geld auf der Bank. Seine Familie ist bekannt in Seattle. All diese Dinge kommen natürlich erst in zweiter Linie, aber ich erzähle sie euch, damit ihr wißt, was für ein außerordentlicher Mann er ist.«

Kamejiro hörte diesem eitlen Geschwätz voll Abscheu zu. Und als Reiko weitersprechen wollte, gab er ihr eine schallende Ohrfeige. »Es wäre demütigend«, schrie er. »Eine ewige Schande. Schon jetzt hat das Gerücht von deinem Verhalten den Laden ruiniert. Das Sakai-Mädchen ist gegangen. Und morgen geht die Hasegawa. Keine selbstbewußte japanische Familie wird noch mit uns verkehren nach dem, was du getan hast.«

Reiko rieb ihre brennende Wange und sagte ruhig: »Vater, Hunderte von anständigen japanischen Mädchen haben sich schon in Amerikaner verliebt.«

»Huren, alle miteinander!« brüllte Kamejiro.

Ohne auf ihn zu hören, sagte Reiko: »Ich weiß es, weil das die Aufgabe von Leutnant Jackson ist. Er spricht mit Eltern wie euch. Und die Mädchen sollen einsehen, daß sie nicht …«

»Aha!« schrie Kamejiro. »Das ist es also, was er tut! Morgen werde ich zu Admiral Nimitz gehen.«

»Vater, ich warne dich. Wenn du das tust …«

»Admiral Nimitz soll davon hören!«

Der kleine Feuerwerker gelangte nicht zu Admiral Nimitz. Er wurde zunächst von einem Fähnrich aufgehalten, der so gefesselt von dem draufgängerischen Japaner war, daß er ihn zu einem Leutnant weiterschob, der ihn zum Geschwaderkommandanten schickte, und dieser wiederum stürmte in das Zimmer eines Vizeadmirals und rief: »Himmel, Jack! Hier draußen ist ein kleiner Japaner mit der verteufeltsten Geschichte, die du je gehört hast. Du mußt ihn dir anhören.«

So unterbrach eine Gruppe von Kapitänen, Kommandanten und Admirälen ihre Arbeit, um Kamejiros lächerlichem Pidgin zuzuhören, in dem er sich bei der Marine beklagte, daß einer ihrer Offiziere seinen Barbierladen zerstört und seine Tochter ruiniert habe.

»Ist sie guter Hoffnung?« fragte einer der Admiräle.

»Was glauben Sie!« rief Kamejiro. »Besser Sie wissen, Reiko eine gute Wahine!«

»Entschuldigen Sie, Herr Sakagawa. In unserer Sprache heißt ruiniert nun, eben ruiniert.«

Als die Offiziere hörten, wer das Mädchen Reiko ruiniert hatte – oder was auch immer – brachen sie los. »Dieser verdammte Jackson!« rief einer. »Er soll doch diese Dinge gerade verhindern.«

»Ich habe euch ja immer gesagt«, meinte ein anderer, »die Uniform allein macht aus einem Zivilisten noch keinen Offizier.«

»Wir schweifen vom Thema ab«, sagte der Admiral. »Ich möchte das eine wissen, Herr Sakagawa. Der Junge hat einen guten Ruf, eine gute Stelle, ein gutes Einkommen und eine gute Familie zu Hause in Seattle … Nun, ich meine nur. Eure Tochter ist eine Friseurangestellte. Man sollte doch denken, daß Sie mit Freuden die Gelegenheit einer solchen Heirat für Ihre Tochter ergreifen würden.«

Kamejiro, der mindestens fünfundzwanzig Zentimeter kleiner als jeder der Offiziere in diesem Zimmer war, starrte sie verwundert an. »Sie ist eine Japanerin!« sagte er zu dem Dolmetscher. »Es wäre eine Schande, wenn sie einen Weißen heiratete.«

»Wieso?« fragte der Geschwaderkommandant.

»Es würde der ganzen Familie Schande bringen …«

»Was, zum Teufel, meinen Sie?« rief der Kommandant. »Seit wann ist es für Japse eine Schande, anständige Amerikaner zu heiraten?«

»Ihre Brüder in Italien wären vor all ihren Kameraden gedemütigt«, sagte Kamejiro trotzig.

»Was soll das nun wieder heißen?« fragte einer der Stabsoffiziere. »Hat sie Brüder in Italien?«

»Meine vier Söhne kämpfen in Italien«, sagte Kamejiro demütig.

Einer der Vizeadmirale erhob sich und trat zu dem kleinen Feuerwerker. »Sie haben vier Söhne bei der Zwei-Zwei-Zwei?«

»Ja.«

»Sie sind alle in Italien?«

»Ja.«

Ein langes Schweigen folgte. Schließlich sagte der Admiral: »Ich habe einen Sohn dort. Und ich sorge mich sehr um ihn.«

»Ich sorge mich um meine Tochter«, antwortete der trotzige kleine Mann.

»Und wenn sie den weißen Mann heiraten würde, könnten ihre vier Brüder die Schande nicht ertragen?«

»Nein.«

»Was verlangen Sie von Admiral Nimitz?«

»Er soll Leutnant Jackson fortschicken.«

»Er wird noch heute nachmittag versetzt«, sagte der Admiral.

»Gott schütze Admiral Nimitz«, sagte Kamejiro.

»Das klingt seltsam«, meinte der Admiral. »Sind Sie ein Christ?«

»Ich bin Buddhist. Aber meine Kinder sind Christen.«

Als Kamejiro froh über die glückliche Lösung seines Problems aus dem Zimmer geführt wurde, zuckte der Admiral die Schultern und sagte: »Wir können diese kleinen Kerle schlagen, aber wir werden sie nie verstehen.«

Reiko-chan sah Leutnant Jackson niemals wieder. Auf geheimen obersten Befehl flog er noch am selben Abend von Hawaii ab, versetzt nach Bougainville. Dort drang zwei Wochen später ein japanischer Stoßtrupp durch den Dschungel, griff das Hauptquartier an, in dem er Dienst tat, und bedrohte ihn mit Bajonetten.

Da er nicht mit dem Gewehr umzugehen verstand, versuchte der junge Rechtsanwalt sie mit einem Stuhl abzuwehren. Aber einer der Japaner parierte seinen Schlag, stieß ihm sein Bajonett tief in die Brust und ließ ihn zu Tode verwundet im Staube liegen.

Niemand sagte Reiko, daß ihr Rechtsanwalt gefallen war – wer hätte es ihr auch sagen sollen –, und sie nahm an, daß er nur mit ihr gespielt hatte, wie es Männer zuweilen tun, und daß er nun zu seinen anderen Pflichten zurückgekehrt sei. Als der Friseurladen ihres Vaters geschlossen werden mußte, weil die vorsichtigen japanischen Familien ihren Töchtern nicht erlaubten, für einen Mann zu arbeiten, der nicht einmal seine eigne Tochter vor der Schande einer Liebschaft mit einem Haole zu bewahren vermochte, nahm Reiko eine Stellung in einem anderen Friseurladen an. Wenn dann zuweilen ein Marineoffizier sich die Haare bei ihr schneiden ließ und sie das Wappen mit den Eisenbahnschienen auf seinem Hemd bemerkte, dann fühlte sie, wie ihr einen Augenblick lang schwach wurde. Wenn ein kecker Matrose nach ihren Beinen langen wollte, während sie ihm die Haare schnitt, dann stach sie ihn mit der Schere, wie der Vater es ihr beigebracht hatte, aber selbst dann noch war sie verwirrt von der großen Leidenschaft, die zwischen Mann und Frau entstehen kann.

Die notgedrungene Schließung von Kamejiro Sakagawas Barbiergeschäft gereichte der Familie im Laufe der Zeit zum Segen, wenn es auch zunächst anders aussah, denn in den ersten Wochen konnte der mutige kleine Feuerwerker keine andere Arbeit finden als Rasen zu mähen, was er nur widerwillig tat. Dann schickte der Restaurantbesitzer Senaga aus Okinawa einen Boten zu Kamejiro und ließ ihm ausrichten, daß er einen Kellner in einem Restaurant brauchte, das in Waikiki eröffnet werden sollte, wo viele Soldaten und Matrosen hinkamen. Kamejiro fuhr den Boten an: »Wenn Senaga ein Freund gewesen wäre, hätte er nie zugelassen, daß sich ein japanisches Mädchen in seinem Restaurant mit einem Haole unterhält. Sag ihm: nein.« Aber seiner Frau gegenüber fluchte er: »Ich würde lieber Hungers sterben, als für einen Mann aus Okinawa arbeiten.« Dann erhielten die Sakagawas von völlig unerwarteter Seite finanzielle Hilfe, durch die sie zu einer der wohlhabenderen japanischen Familien in Hawaii wurden. Hierzu kam es, weil Hong Kong Anfang 1943 eine Ansprache gehalten hatte.

Die zündende Rede, die zu der Anleihe führte, wurde gehalten, noch ehe die japanischen Jungen der Zwei-Zwei-Zwei zu den Helden der Inseln geworden waren. Als Hong Kong das Wort ergriff, war man den Japanern gegenüber noch immer mißtrauisch, und das Komitee der Weißen, die den Patriotismus anfachen wollten, um höhere Kriegsanleihen zu erwirken, baten ihn, in seiner Rede zu erklären, warum den Chinesen zu trauen war und den Japanern nicht. Da das patriotische Komitee sehr viele der ersten weißen Bürger Honolulus enthielt, fühlte sich Hong Kong durch die Einladung geschmeichelt und verwandte viel Zeit darauf, eine feurige Gegenüberstellung der chinesischen Tugenden und der japanischen Hinterhältigkeit zustande zu bringen. Als er dann auf der Rednertribüne stand, wurde er von der Menge berauscht. Er ließ sich hinreißen, von seinem Manuskript abzuweichen und seine Bemerkungen viel schärfer zu fassen, als er beabsichtigt hatte. »Die japanischen Kriegsherren haben China viele Jahre lang bedrückt«, rief er, »und wir erleben mit der tiefsten Genugtuung, wie die große amerikanische Armee die bösen Japaner von Plätzen vertreibt, die sie sich widerrechtlich angeeignet haben.« Er war überrascht von dem anhaltenden Applaus, der ihm aus der Massenversammlung entgegenscholl, und er wurde in seinen Behauptungen immer kühner, bis er schließlich sogar die Japaner Hawaiis mit einbezog. Die Rede wurde begeistert aufgenommen und viele Obligationsscheine verkauft. Am nächsten Tag erschien in der Zeitung Hong Kongs Bild mit der Überschrift: ›Patriotischer chinesischer Führer kritisiert Japaner‹.

Nur in einem Haus wurde die Rede nicht als Erfolg angesehen. In ihrem kleinen, häßlichen Holzhaus in der Nuuanu hörte Hong Kongs Großmutter, die damals sechsundneunzig Jahre alt war, voll Abscheu zu, als ihr eine ihrer Urenkelinnen den Bericht über Hong Kongs Rede aus der Zeitung vorlas. »Bring ihn sofort hierher!« stürmte sie. Als dann der mächtige Bankier in ihrem Zimmer stand und die Türe wohlverschlossen war, erhob sich Nyuk Tsin, ging auf ihren Enkel zu und versetzte ihm vier schallende Ohrfeigen. »Du Tor!« schrie sie. »Du Dummkopf! Du verdammter Dummkopf!«

Hong Kong wich vor diesem Angriff zurück und versuchte sein Gesicht vor ihren Schlägen zu schützen. Aber da begann die feurige kleine Großmutter, ihn gegen die Brust zu stoßen. Immer wieder rief sie: »Du Dummkopf!« bis er schließlich gegen einen Sessel stolperte und hineinfiel. Sie hielt inne, wartete bis er die Hände vom Gesicht nahm, und starrte ihn bekümmert an. »Hong Kong«, begann sie von neuem, »gestern hast du eine große Dummheit begangen.«

»Warum?« fragte er schwach.

Sie zeigte ihm die Zeitung und das Bild, auf dem er grinsend in einem Halbkreis von Haoles stand. Sie konnte nicht lesen, aber sie erinnerte sich an das, was ihre Urenkelin vorgelesen hatte, und wiederholte jetzt seine Phrasen mit bitterem Sarkasmus. »Wir können den Japanern nicht trauen!« Sie spie auf ihren eignen Fußboden. »Sie sind hinterhältige und verbrecherische Leute.« Abermals spie sie aus. Dann warf sie die Zeitung zu Boden und trampelte darauf herum, denn ihre Wut war groß. Sie schrie ihren Enkel an: »Was hast du dir davon versprochen, ein paar Minuten lang unter den Haoles zu stehen?«

»Ich wurde gebeten, die chinesische Bevölkerung zu repräsentieren«, erwiderte Hong Kong unsicher.

»Wer hat dich zu unserem Repräsentanten ernannt, du dummer Junge?«

»Ich dachte, da wir gegen Japan kämpfen, sollte jemand von uns …«

»Du hast nicht nachgedacht!« fuhr ihn Nyuk Tsin an. »Du hast nicht genug Hirn im Kopf, um nachzudenken. Für den Ruhm, einen Augenblick lang unter den Haoles zu stehen, hast du alles zunichte gemacht, was sich die Chinesen in Honolulu langsam aufgebaut haben.«

»Einen Augenblick, Tante!« protestierte Hong Kong. »Genau das Gegenteil habe ich im Sinn gehabt, als ich mich bereit erklärte, diese Ansprache zu halten. Es war eine Gelegenheit, die Chinesen vor den Haoles, die die Insel regieren, in einem besseren Licht erscheinen zu lassen.«

Nyuk Tsin sah ihren Enkel verwundert an. »Hong Kong!« brauste sie auf. »Glaubst du denn, daß die Haoles nach dem Krieg weiter in Hawaii regieren werden?«

»Sie haben die Banken, die Zeitungen …«

»Hong Kong! Wer ist in den Krieg gezogen? Welche Männer sind in Uniform? Wer wird auf diese Inseln zurückkehren und ihre politische Führung an sich reißen? Sag es mir, Hong Kong!«

»Meinst du die Japaner?« fragte er schwach.

»Ja!« schrie sie, und ihre Hakka-Wut erreichte ihren Höhepunkt. »Das ist es genau, was ich meine. Sie gewinnen den Krieg, und glaub' mir, Hong Kong, wenn sie die Verwaltung übernehmen, werden sie sich an die schlimmen Dinge erinnern, die du gestern gesagt hast, und jeder Kee in Honolulu wird es ein wenig schwerer haben wegen deiner Dummheit.«

»Ich hatte nicht die Absicht …«

»Sei still, du dummer Junge. Wenn nach dem Krieg Sam einen Laden eröffnen will, wo muß er dann die Erlaubnis einholen? Bei einem Japaner. Wenn Ruths Mann eine Buslinie einführen will, wer wird ihm die Konzession erteilen? Irgendein Japaner. Und sie werden uns wegen dem, was du gestern gesagt hast, hassen. Deine Worte haben sich in ihr Bewußtsein gegraben.«

Der Schatten einer Regierung, in der alle Anträge von Japanern begutachtet wurden, legte sich schwer auf Hong Kong, und er fragte: »Was sollen wir tun?« Es war bezeichnend für einen Kee, daß er, wenn er etwas zu Unüberlegtes unternommen hatte, sogleich eingestand: »Ich habe das getan«, daß er aber, wenn ausgleichende Maßnahmen ergriffen werden mußten, immer zu Wu Chows Tante ging und fragte: »Was sollen wir tun?«

Die alte Frau sagte: »Du mußt durch Honolulu gehen und dich bei jedem Japaner, den du kennst, entschuldigen. Demütige dich, wie es nur recht ist. Dann suche mindestens zwanzig Männer, die Geld brauchen, und leih es ihnen. Hilf ihnen, ein neues Geschäft zu gründen.« Sie hielt inne und fügte dann umsichtig hinzu: »Es wäre besser, wenn du das Geld an diejenigen leihst, die einige Söhne im Krieg haben, denn die werden einmal über Hawaii herrschen.«

Auf seinem Entschuldigungsgang durch die japanische Gemeinde kam Hong Kong auch zu Sakai, dem Ladenbesitzer, und Sakai sagte auf englisch: »Nein, ich brauche kein Geld, aber mein guter Freund Sakagawa, der Dynamitarbeiter, hat seinen Friseurladen verloren, und er braucht Geld, um einen neuen Laden zu eröffnen.«

»Wo kann ich ihn finden?« fragte Hong Kong.

»Er wohnt in Kakaako.«

»Hat er zufällig einen Sohn bei den Zwei-Zwei-Zwei?«

»Vier«, antwortete Sakai.

»Ich werde ihn aufsuchen«, sagte Hong Kong, und noch am selben Nachmittag sagte er zu Kamejiro: »Ich muß mich für das entschuldigen, was ich auf der Versammlung gesagt habe.«

»Besser, Ihr schämt Euch«, sagte Kamejiro offen.

»Ja, wo Ihre vier Söhne im Krieg sind.«

»Und all die andern Japaner auch.«

»Kamejiro, es tut mir leid.«

»Mir auch leid für Euch«, sagte der mürrische kleine Japaner, denn er mochte die Chinesen nicht.

»Und ich bin hergekommen, um Euch Geld zu leihen, damit Ihr hier in Kakaako ein neues Geschäft eröffnen könnt.«

Kamejiro wich zurück, denn er hatte gelernt, daß alles, was ein Chinese oder Okinawa-Mann tat, mindestens eine Finte war. Er blickte Hong Kong mißtrauisch an und fragte: »Wozu mir Geld leihen?«

Demütig antwortete Hong Kong: »Weil ich beweisen möchte, daß es mir wirklich leid tut.«

Auf diese Weise kam Kamejiro Sakagawa zu seinem Kolonialwarenladen. Da er ein haushälterischer Mann war und unglaublich schwer arbeitete und da es seine Frau verstand, die japanische Kundschaft zu bedienen, und da obendrein seine Tochter die Bücher führte, blühte das Geschäft. Dann, um das Glück vollzumachen, kam am Neujahrstag 1944 Sakai-san atemlos hereingestürzt.

»Pssst!« rief er Sakagawa zu, der gerade sein Gemüse bündelte. »Komm her.«

»Was?« fragte der Krämer.

»Hier heraus!«

Sakagawa trat aus seinem Laden und ließ sich von Sakai-san in eine Nebengasse führen, wo der letztere ihm mit ehrfürchtiger Stimme erklärte: »Ich habe einen Mann für deine Tochter!«

»Wirklich?« rief Sakagawa.

»Ja! Eine wunderbare Partie!«

»Ein Japaner natürlich?«

Sakai sah seinen alten Freund verächtlich an. »Was für ein Baischakunin wäre ich denn, wenn ich auch nur daran dächte, irgendeinen anderen vorzuschlagen?«

»Verzeih!« sagte Sakagawa. »Du mußt verstehen, nachdem wir damals nur mit knapper Not davongekommen sind.«

»Dieser Mann ist genau das richtige. Ein kleines Haus. Mehr als nur ein bißchen Geld. Anständiger Japaner. Und was glaubst du noch?«

»Ist er …« Sakagawa wollte das Wort nicht aussprechen, denn er wagte es kaum zu hoffen.

»Ja! Er ist ein Hiroschima-Mann!«

Die beiden Männer versanken in einer Wolke überschwenglicher Freude, denn der Heiratsvermittler Sakai war ebenso zufrieden wie Sakagawa, daß ein anständiges japanisches Mädchen schließlich einen guten Mann fand, und noch dazu einen aus Hiroschima. Dann kam Sakagawa zu der weniger wichtigen Frage: »Wer ist es?«

»Ischii!« rief Sakai begeistert.

»Hat er sich bereit gefunden, meine Tochter zu heiraten?« fragte Kamejiro ungläubig.

»Ja!« rief Sakai, der Baischakunin.

»Weiß er die Geschichte mit ihrem … – dem Haole?«

»Natürlich. Es war Ehrensache, ihm das zu sagen.«

»Und er ist dennoch bereit, die anzunehmen?« fragte Kamejiro erstaunt.

»Ja. Er sagt, es sei seine Pflicht, sie zu retten.«

»Dieser gute Mann«, rief Sakagawa. Er holte seine Frau und erzählte ihr: »Sakai hat es geschafft! Er hat einen Mann für Reiko-chan gefunden.«

»Wen?« fragte die praktische Frau.

»Ischii!«

»Einen Hiroschima-Mann!« Und noch ehe Reiko-chan etwas von ihrer bevorstehenden Heirat wußte, lief die Kunde davon von Mund zu Mund, und fast jeder freute sich über das Glück des Mädchens, das einen Mann aus Hiroschima gefunden hatte – vor allem, da sie vorher diese Geschichte mit einem Haole gehabt hatte. Aber ein Mädchen, das auf die Mittelschule gegangen war, meinte: »Ischii muß fünfunddreißig Jahre älter sein als Reiko.«

»Was macht das aus?« erwiderte ihre Mutter barsch. »Sie bekommt einen Mann aus Hiroschima.«

Reiko schnitt gerade in dem Friseurladen auf der Hotel-Street einem Matrosen die Haare, als die Neuigkeit sie erreichte. Das Mädchen neben ihr flüsterte ihr auf japanisch zu: »Gratuliere, liebe Reiko-chan!«

»Wozu?« fragte Reiko.

»Sakai-san hat einen Mann für dich gefunden.«

Der japanische Satz klang Reiko seltsam in den Ohren, denn obwohl sie seit langem ahnte, daß die Eltern einen Baischakunin beauftragt hatten, ihr einen Mann zu finden, hatte sie doch nie geglaubt, daß eine Verbindung zustande käme. Während sie sich in die Gewalt zu bringen versuchte, fragte sie beiläufig: »Wer soll doch gleich der Mann sein?«

»Ischii! Ich finde es wunderbar.«

Reiko-chan ließ ihre Finger mechanisch weiterarbeiten, und der Mann auf dem Stuhl warnte sie: »Nicht zuviel auf dieser Seite, Madam.«

»Entschuldigung«, sagte Reiko. Sie wollte aus dem Friseurladen rennen und sich vor allen verbergen, aber sie führte ihre Arbeit zu Ende. Geduldig stutzte sie das Haar des Matrosen. Dann seifte sie Nacken und Koteletten ein und fragte: »Möchten Sie es gerade oder lieber ein wenig schräg haben?«

»So wie es am besten aussieht«, sagte der junge Mann. »Sie sprechen gut Englisch. Besser als ich.«

»Ich ging zur Schule«, sagte Reiko leise.

»Madam, fühlen Sie sich auch wohl?« fragte der Matrose.

»Ja.«

»Sie sehen nicht wohl aus. Sehen Sie, Madam …«

Reiko war einer Ohnmacht nahe, aber mit ungeheurer Willensanstrengung brachte sie sich wieder in die Gewalt und seifte den Mann ein. Als sie dann aber das Rasiermesser halten wollte, brachte sie es nicht fertig.

Entsetzt sah sie den beunruhigten Matrosen an und fragte sanft: »Ist es schlimm, wenn ich Ihnen diesmal nicht den Nacken ausrasiere? Mir ist ein wenig schwindelig.«

»Madam, Sie sollten sich hinlegen«, sagte der Matrose und wischte sich den Schaum von der Backe.

Als er gegangen war, hängte Reiko ihre Schürze an den Nagel und verkündete: »Ich gehe nach Hause.« Auf dem langen Weg nach Kakaako versuchte sie, Ischii nicht mit Leutnant Jackson zu vergleichen. Aber sie vermochte nicht, das Bild des Leutnants zu verdrängen. Als sie sich dann dem Laden ihrer Familie näherte, stärkte sie sich mit dem tröstlichen Gedanken: Er ist ein verrückter kleiner Mann und mehr wie mein Vater denn wie mein Gemahl, aber er ist ein anständiger Japaner, und mein Vater wird glücklich sein. – Sie dachte nicht mehr an den abwesenden Rechtsanwalt aus Seattle, der ihr nicht einmal geschrieben hatte, ging in den Laden, trat vor ihren Vater und verneigte sich: »Ich danke dir, Vater.«

»Er ist ein Mann aus Hiroschima!« sagte Sakagawa.

Bei der Hochzeit im Februar 1944, die zu einem großen Ereignis in der japanischen Gemeinde wurde, sorgte der Baischakunin Sakai für alles. Er sagte der Familie, wo sie zu stehen, dem Priester, was er zu tun, und dem Bräutigam, wie er sich zu verhalten habe. Ischii hatte den ersten Teil des Nachmittags damit zugebracht, seinen Genossen aus der letzten Nummer der PRÄRIE SCHINBUN vorzulesen, die verkündete, daß die tapferen kaiserlichen Truppen die amerikanischen Marineeinheiten endlich aus Guadalcanar vertrieben hatten und nun zum Angriff auf Hawaii rüsteten. Einer der Gäste, der zwei Söhne in Italien hatte, flüsterte seiner Frau zu: »Ich glaube, der alte Mann ist verrückt.«

»Ssssch!« sagte seine Frau. »Er verheiratet sich.«

Als die Hochzeitsgesellschaft versammelt war, sah Reiko-chan in ihrem traditionellen japanischen Brautkleid zum erstenmal seit der Verlobung zu ihrem Bräutigam hinüber, und sie mußte sich eingestehen, daß er ein geschwätziger, verdrehter alter Mann war. Ihre ganze amerikanische Erziehung drängte sie, diese heillose Feier zu fliehen. Große Übelkeit überfiel sie, und sie mußte zu einem Mädchen in der Nähe sagen: »Dieser Obi ist zu eng, ich muß ein wenig an die frische Luft.« Sie wollte schon davonlaufen, als der Baischakunin Sakai rief: »Wir beginnen!« und das komplizierte, liebliche japanische Hochzeitsfest nahm seinen Anfang.

Als es vorüber war, drängten sich die Frauen um Reiko-chan und sagten: »Du warst wundervoll in deinem Kimono. Eine richtige Braut. Mit geröteten Wangen und niedergeschlagenen Augen.« Andere sagten: »Es ist so schön, wenn man bedenkt, daß er ein Hiroschima-Mann ist.« Und das Gedränge wurde so unerträglich, daß sie schließlich sagte: »Dieser Obi ist wirklich zu eng. Ich muß an die frische Luft.«

Sie verließ das Fest und ging auf die Terrasse hinaus, wo sie tief aufatmete, und wo sie gerade rechtzeitig kam, um einen Telegrafenboten zu begrüßen, der von seinem Fahrrad stieg.

Im nächsten Augenblick wurden die Gäste durch gräßliche Schreie von der Terrasse erschreckt, als wäre dort ein Tier tödlich verwundet worden. Sie eilten hinaus und fanden Reiko-chan, die verzweifelt schrie. Sie vermochten sie nicht zu beruhigen, denn sie hielt in ihrer Hand eine Mitteilung des Kriegsministeriums, in der die Familie Sakagawa über gewisse Ereignisse unterrichtet wurde, zu denen es kürzlich an einem Flußufer in Italien gekommen war.

Als am 22. September 1943 die Dreimal-zwei über den Bug ihres Landungsbootes blickten und in der dunstigen Dämmerung die Hügel Italiens vor sich aufsteigen sahen, dachte Feldwebel Goro Sakagawa: »Ich wette, daß sich dort eine deutsche Division versteckt hält und nur darauf wartet, daß wir an Land gehen.«

Er hatte recht, und als die japanischen Jungen aus ihrem Landungsboot kletterten, um die Küste von Salerno zu stürmen, eröffnete die schwere deutsche Artillerie, unterstützt von Flugzeugen, das Feuer auf sie. Aber die Japaner ließen sich nicht beirren, und die ganze Mannschaft erreichte das Ufer ohne Verluste, mit Ausnahme eines kurzgeschorenen Rekruten, der Taschimoto hieß und sich den Fuß verstauchte. Unter den Männern war die bittere Bemerkung zu hören: »Natürlich einer aus Molokai!«

Salerno lag südöstlich von Neapel, und man war hier gelandet, weil es eine günstige Operationsbasis für die Einkreisung Roms bot, das hundertfünfzig Meilen entfernt lag. Noch am Tag der Landung begannen die Zwei-Zwei-Zwei ihren langen Marsch nach Norden. Die Deutschen, die sowohl von ihrem Kommen wie von der Zusammensetzung der Landungstruppen wußten, waren entschlossen, sie aufzuhalten. Ein besonderer Befehl Hitlers war eingetroffen, in dem es hieß: »Es ist unbedingt notwendig, diese kleinen Gelbhäute zu vernichten, die unseren japanischen Verbündeten verraten haben und von ihren jüdischen Herren in Amerika grausam zu Propagandazwecken ausgenutzt werden. Wenn diese kleinen verbrecherischen Männer einen Sieg davontragen würden, wäre das für uns sehr nachteilig. Sie müssen aufgehalten und vernichtet werden.«

Die japanischen Soldaten von Hawaii wußten nichts von diesem Befehl, und als sie auf eine massive deutsche Widerstandslinie nach der anderen stießen, schlossen sie: »Diese Sauerkrauts müssen wirklich die besten Soldaten von der Welt sein. Sie sind hartnäckiger, als man uns vorausgesagt hat.« – Wenn die Zwei-Zwei-Zwei drei Meilen gewannen, so war das nur gegen den schärfsten Widerstand der Deutschen möglich: Minen töteten Jungen aus Maui, Panzer überrollten die Freiwilligen aus Molokai, mächtige Granaten explodierten unter den Truppen von Kauai, und zähe, kühne Bodentruppen kämpften um jeden Hügel. Die Verluste waren groß, und die HONOLULU POST begann Gefallenenlisten mit Namen wie Kubokawa, Higa und Moriguchi zu bringen.

Die wilde Anstrengung der Deutschen, die Japaner aufzuhalten und zu demütigen, hatte genau den entgegengesetzten Erfolg, den Hitler beabsichtigt hatte. Die alliierten Kriegsberichterstatter entdeckten schnell, daß – wenn auch die anderen Fronten gute Geschichten boten – man bei den Zwei-Zwei-Zwei immer etwas besonders Aufregendes fand, weil sie diejenigen waren, die dem Feind in seiner stärksten Position gegenüberstanden. Ernie Pyle marschierte unter anderen einige Tage unter den hawaiischen Truppen und berichtete: »Ich habe mich schon daran gewöhnt zu sehen, wie unsere amerikanischen Jungen auch unter den widrigsten Umständen aushalten. Aber was diese kurzen, schwarzäugigen kleinen Kämpen leisten, schlägt alle Erwartungen. Sie halten sich auch dort noch hart am Feind, wo sogar der tapferste Mann sich zurückziehen würde. Sie bilden eine ungeheure Bereicherung für unsere Truppe, und Dutzende von Jungen aus Texas und Massachusetts haben mir gestanden: ›Ich bin froh, daß sie auf unserer Seite kämpfen.‹« So schlug Hitlers Absicht, die Japaner so schwer zu treffen, daß sie sich schmählich ergeben mußten, fehl, und statt dessen wuchs ihr Ruhm. Einmal fragte Ernie Pyle Goro Sakagawa: »Feldwebel, warum griffen Sie dieses Gehöft an? Sie wußten doch, daß es von Deutschen besetzt war.«

Goros Antwort sollte in Italien und Amerika berühmt werden: »Wir mußten das tun. Wir kämpfen mit doppelten Fronten. Gegen die Deutschen und für alle Japaner in Amerika.« Berichtete Pyle: »Und sie gewinnen beide Schlachten.«

September, Oktober, November, Dezember: die lieblichen Monate voll Poesie und Rhythmus, mit Nächten, die kälter werden, und mit den aufsteigenden italienischen Nebeln, die langsam zu Reif werden. Wie schön wurden diese Monate, als die Truppen von Hawaii zum erstenmal entdeckten, daß sie sich mit jedem anderen Soldaten messen konnten. – Wir kämpfen auf zwei Fronten, sagten sie sich, und wenn sie zu irgendeiner italienischen Stadt gelangten, die scharf umrissen wie eine Zeichnung im wolkenlosen Sonnenlicht lag, griffen sie mit Kühnheit und Überlegung an und trieben die Deutschen Schritt um Schritt auf Rom zurück. Oberst Whipple, der von der Haltung seiner Truppe begeistert war und sich über ihren Erfolg in der amerikanischen Presse freute, warnte dennoch seine Leute: »Es kann nicht so einfach weitergehen wie bisher. Irgendwo werden sich die Deutschen einnisten. Dann erst können wir beweisen, daß wir so gut sind, wie man uns nachsagt.«

Anfang Dezember schickte Hitler den fanatischen preußischen Oberst Sepp Seigl an die italienische Front, der mit dem preußischen Erbe auf ungewöhnliche Weise auch die Treue zu seinem Führer verband. Hitler sagte zu ihm: »Vernichten Sie die Japaner.« Und als dieser seine Landkarten geprüft hatte, entschied er: »Ich werde sie bei Monte Cassino vernichten.« Oberst Seigl war ein rundköpfiger junger Mann von siebenunddreißig Jahren, dessen Beförderung auf Grund seiner Führertreue beschleunigt worden war. Schon an drei Fronten hatte er seine Fähigkeiten bewiesen, und er war entschlossen, in Monte Cassino einen weiteren Sieg zu erringen. Die Japaner sollten geschlagen werden.

Als der Dezember schwand und die Zwei-Zwei-Zwei stetig den Stiefel der italienischen Halbinsel in Richtung auf Rom hinaufkletterten, entnahmen sie aus vielen Anzeichen, daß ihnen die entscheidende Schlacht in der Nähe von Monte Cassino bevorstand, und sie zogen ihren Riemen fester, als sie sich dem alten Kloster näherten. Zur selben Zeit warf Oberst Sepp Seigl einige der bewährtesten deutschen Truppen nach Monte Cassino, aber er beabsichtigte nicht, den Japanern auf den Abhängen des Berges die Schlacht zu liefern. Seine Truppen durften sich nicht auf dem drohenden Felshaufen verschanzen. Sie wurden unten, entlang den Ufern des Rapido-Flusses aufgestellt, der hier in nordsüdlicher Richtung verlief. Die Japaner näherten sich von Osten, und die Deutschen gingen auf dem Westufer in Stellung. Als er die deutsche Streitmacht besichtigte, die er entlang des Rapido aufgestellt hatte, sagte Oberst Seigl: »Wir werden sie an dem Fluß zum Stehen bringen.«

Am 22. Januar 1944 ließ Oberst Whipple seine Truppen eine Meile östlich des Rapido-Flusses halten und erklärte ihnen: »Unser Befehl ist klar und deutlich: Den Fluß überschreiten … Damit die Truppen hinter uns den Felshaufen stürmen können. Die Deutschen behaupten, daß sich keine Maus der Anhöhe nähern kann, ohne aus sechs Winkeln unter Beschuß genommen zu werden. Aber wir werden hinüberkommen.«

Er entsandte ein Aufklärungskommando, bestehend aus Feldwebel Goro Sakagawa, seinem Bruder Tadao, der geschickt im Kartenzeichnen war, und vier anderen Soldaten. Am Abend des 22. Januar kamen die Männer aus ihren Verstecken hervor und begannen bäuchlings über eines der schwierigsten Schlachtfelder zu kriechen, auf dem die Amerikaner während des zweiten Weltkriegs zu kämpfen hatten. Mit peinlicher Genauigkeit zeichnete Tadao Sakagawa eine Karte der Wegstrecke. Zweihundert Meter westlich von ihrer gegenwärtigen Position kamen die Zwei-Zwei-Zwei zu einem Entwässerungsgraben, drei Fuß breit und vier Fuß tief. Wenn sie daraus hervorkrochen, würden sie vor den Mündungen der deutschen Maschinengewehre stehen und ein dreihundert Meter breites Marschland zu bewältigen haben, hinter dem abermals ein Entwässerungsgraben lag. Dreißig Meter dahinter lag ein dritter Graben, der doppelt so breit und tief war. Wenn die Männer daraus hervorkletterten, standen sie vor einem undurchdringlichen Maschinengewehrfeuer.

Als sie in der Dunkelheit so weit gekommen waren, leckte sich Goro über die trockenen Lippen und fragte seine Leute: »Was ist das da vor uns?«

»Sieht aus wie eine Steinmauer.«

»Himmel«, flüsterte Goro. »Man kann unseren Jungen nicht zumuten, diese drei Gräben zu überwinden und dann auch noch eine solche Mauer zu erklettern. Wie hoch mag sie sein?«

»Ungefähr zwölf Fuß.«

»Das ist unmöglich«, antwortete Goro. »Wir müssen uns aufteilen. Ihr geht diesen Weg, wir diesen. Wir wollen sehen, ob nicht irgendwo ein Durchgang in der Mauer ist.«

In der Dunkelheit fanden sie nichts. Nur die undurchdringliche, mörderische Steinwand, zwölf Fuß hoch und oben mit Glasscherben besetzt. Als sie sich wieder versammelten, sagte Goro in hartem Flüsterton: »Himmel, wie soll nur irgend jemand über dieses verdammte Ding kommen? Mit Maschinengewehren von allen Seiten? Sssssch.«

Plötzlich begannen die deutschen Maschinengewehre zu hämmern, aber die Deutschen mußten von einer anderen Seite Geräusche gehört haben, denn das Feuer richtete sich nicht auf Goro und seinen Trupp. »Nun«, sagte er, als es vorüber war. »Hinüber mit uns.«

Vorsichtig und geschickt halfen sich die Japaner in der Deckung der Nacht gegenseitig über die erbebende Mauer, und von ihr ließen sie sich langsam zu dem östlichen Rand des ausgetrockneten Flußbettes hinabgleiten. Das Flußbett war ungefähr fünfundzwanzig Meter breit und fünf Meter tief, und jeder Zentimeter davon lag im Schußbereich der deutschen Maschinengewehre. Die sechs Männer krochen auf ihren Bäuchen durch das trockene Flußbett und vertrauten ihrem Glück, daß kein Suchscheinwerfer aufleuchten würde. Die Männer schwitzten vor Angst in der kalten Nacht.

Aber als sie die andere Seite des Rapido erreichten, erfuhren sie erst, was Furcht wirklich bedeutete, denn jetzt begannen Maschinengewehre und Scheinwerfer ihre Tätigkeit. Es gelang den jungen Japanern, sich in Bodenspalten unterhalb des westlichen Ufers zu verbergen. Worüber sie aber am meisten erschraken, war nicht das Stakkato der Maschinengewehre oder der suchende Finger der Scheinwerfer, sondern der grausame Charakter des westlichen Flußufers. Es erhob sich in einer Steilwand ungefähr sechzehn Fuß vom Boden des Flußbettes und wurde von einem doppelten Stacheldrahtverhau gekrönt, von dem man mit Bestimmtheit annehmen durfte, daß er mit Minen gespickt war, die im Abstand von jeweils einem halben Meter lagen.

»Schreibst du alles auf?« flüsterte Goro seinem Bruder zu. »Denn wenn sie das sehen, wird kein General wagen, seine Männer über den Fluß zu schicken.« Ein vorübergleitender Scheinwerferstrahl beleuchtete das Gewirr des Stacheldrahts. »Hast du es?« fragte Goro. »Gut. Hebt mich hinauf. Ich werde mich durchschlagen.«

Tadao ergriff die Hand seines älteren Bruders. »Ich habe genug skizziert«, warnte er.

»Irgend jemand muß sehen, was dort auf der anderen Seite ist.«

Seine Leute hoben ihn zu dem obersten Rand des westlichen Ufers hinauf, wo er fünfzehn gefahrvolle Minuten benötigte, um sich seinen Weg Zentimeter um Zentimeter durch den Stacheldrahtverhau zu bahnen. Er wußte, daß er jeden Augenblick mit einer Mine in die Luft fliegen konnte und damit nicht nur sich selber tötete, sondern auch seine Genossen dem sicheren Tod überantwortete. Er schwitzte nicht mehr. Die Angst war ihm vergangen. Er war zu jenem Zustand gelangt, den nur Soldaten bei Nacht oder in der Hitze eines mörderischen Gefechtes kennenlernen. Er war ein kurzgeschorener, stahlharter japanischer Junge aus Kakaako in Honolulu, und den Mut, den er in diesen gefahrvollen Minuten bewies, hätte niemand in Hawaii für möglich gehalten.

Er durchdrang den Verhau, ließ kleine Stoffetzen an den Stacheln hängen, die ihn sicher zurückgeleiten sollten, und fand sich dann am östlichen Rand einer staubigen Straße wieder, die um den Fuß von Monte Cassino herumführte. Er warf sich in den Straßengraben und atmete tief, um wieder ein Mann zu werden und nicht zu einem nervösen Automaten herabzusinken. Als er dort mit nach oben gewandtem Gesicht lag, spielte ein Scheinwerferstrahl über die Gegend, vielleicht auf der Suche nach ihm. Aber er glitt weiter und bestrahlte plötzlich das Terrain, das sich über ihm erhob, und obwohl er es schon aus der Ferne gesehen hatte und seine Ausmaße kannte, stöhnte er bei diesem Anblick schmerzlich auf: »O mein Gott, nein!«

Denn über ihm ragte eine uneinnehmbare Felsenhöhe in den Himmel empor, und auf seiner Spitze hing ein altes Mönchskloster. Dort, wo er lag, stellte sich Goro vor, wie von ihm und seinen Leuten erwartet wurde, daß sie all das, was sie heute nacht gesehen hatten, überwanden und daß, wenn sie diese Straße erreichten, in deren Graben er sich nun verbarg, von anderen Jungen aus Hawaii verlangt wurde, daß sie weiterkämpften und diesen mächtigen Felsen bezwangen, der sich über ihm erhob. In der einsamen Dunkelheit zitterte er vor Entsetzen. Aber wie es Männern in solchen Augenblicken zuweilen gelingt, schaltete er das Bewußtsein von dem, was Monte Cassino wirklich war, aus seinen Gedanken aus. Es war keine unerklimmbare Höhe. Sie war nicht mit Minen bedeckt und wurde nicht von Maschinengewehrnestern beherrscht. Sie wurde nicht von den Rapido-Stellungen geschützt. Und ein Trupp japanischer Soldaten würde es nicht mit einer Verlustziffer von fünfzig oder gar achtzig Prozent bezwingen müssen. Goro Sakagawa, dieser zähe Soldat, befreite sich von seinem Wissen, kroch zu seinen Männern und mit ihnen zu dem befehlshabenden Offizier zurück. »Es wird hart sein«, berichtete er. »Aber es wird gehen.«

Während er Bericht erstattete, überblickte Oberst Sepp Seigl dasselbe Terrain. Er wußte viel mehr darüber als Goro Sakagawa, denn er besaß die Landkarten, die die berühmte Organisation Todt für ihn vorbereitet hatte, als sie die Anlagen zur Verteidigung Roms baute. Er konnte sehen, daß der Streifen mit den drei Wassergräben, den die Japaner zunächst zu überwinden hatten, mit Minen und Maschinengewehrstellungen übersät war. Er sagte seinen Leuten: »Ich nehme an, daß in diesem Augenblick Erkundungstrupps unterwegs sind. Wenn sie die Minen umgehen, können sie froh sein.« Er sah die Pläne zur Verteidigung des Flußbetts, das eines der schwierigsten Hindernisse darstellte, dem eine Armee nur begegnen konnte, und während Goro einige Minuten früher nur vermuten konnte, wo die Minen lagen und die Maschinengewehre stationiert waren, wußte es Seigl genau, und er wußte auch, daß sogar seine eigenen Truppen, die besten Soldaten der Welt, eine solche Verteidigungsstellung nicht durchbrechen konnten. Und westlich des Flusses zog sich natürlich die offene Straße hin, die von dem Geschützfeuer zugedeckt werden konnte, und darüber erhoben sich die Felsen von Monte Cassino, die keine Armee zu stürmen vermochte. Und um Mitternacht kam Oberst Seigl zu dem Schluß: »Sie werden es versuchen, aber sie werden es nicht schaffen. Hier werden wir den japanischen Verrätern die Schädel einschlagen. Morgen werden sie im Feuer dahinsinken.«

Der 24. Januar 1944 begann mit einer klaren, kalten Mitternachtsstunde und wurde von dem donnernden Trommelfeuer der Amerikaner begrüßt, das das trockene Flußbett erleuchtete, aber die Deutschen nicht aus ihren Stellungen vertrieb. Vierzig Minuten dauerte das Trommelfeuer, und ein Anfänger in der Kriegführung hätte denken müssen: Das hat keiner überstanden. – Aber die dunkelhäutigen Männer der Zwei-Zwei-Zwei wußten es besser. Sie wußten, daß die Deutschen gut verschanzt waren und auf sie warteten.

Um null Uhr vierzig wurde das Trommelfeuer eingestellt und zum Angriff gepfiffen. Goro packte seinen Bruder am Arm und flüsterte: »Es wird schlimm. Paß auf dich auf.« Der Vorstoß zu dem ersten Graben war schwer, denn die Deutschen legten ein Sperrfeuer, und es kam zu den ersten Opfern von Monte Cassino. Aber Goro und Tadao schritten unaufhaltsam vorwärts, und als sie ihre Einheit durch den gefährlichen Graben am Rand des Marschfeldes geführt hatten, erklärten sie ihrem Hauptmann: »Wir werden uns der Minen annehmen.« Die beiden Brüder, die eine Fußballmannschaft zum Sieg hätten führen können, krochen über das Feld und durchschnitten die Kabel, die sonst die Minen zum Explodieren gebracht hätten. Und als sie den zweiten Graben erreichten, richtete sich Goro auf und schrie: »Kommt jetzt besser. Alle Minen pau!« Aber als sein Ruf erscholl, trat sein Bruder Tadao, einer der besten Jungen von Punahou, auf eine Magnesiummine, die mit einem schrecklichen Lichtschein explodierte und ihn in tausend Stücke riß.

»O Jesus!« rief Goro und verbarg sein Gesicht in den Händen. Kein letzter Dienst war möglich. Tadao existierte nicht mehr in einer wahrnehmbaren Form. Nicht einmal seine Schuhe waren zu finden. Aber dort, wo er gestanden hatte, stürmten jetzt andere Japaner mit Kriegsgeschrei über das Marschland und sprangen in den Graben und dann in den nächsten.

Es dauerte fünf Stunden, bis die Japaner unter unvorstellbar schwerem Kampf das diesseitige Ufer des Rapido erreichten. Und als die Dämmerung heraufzog, war Oberst Sepp Seigl ein wenig beunruhigt. »Sie hätten gar nicht über das Feld kommen dürfen. Sie scheinen ziemlich mutig zu sein. Aber nun beginnt erst die Schlacht.«

Er warf den Truppen, die er mit seinem Haß verfolgte, ein Sperrfeuer von unglaublichem Ausmaß entgegen, und zu seiner Befriedigung wurde der Vorstoß aufgehalten. Kein menschliches Wesen hätte diesen furchtbaren Vorhang aus Schrapnells durchbrechen können, der die Zwei-Zwei-Zwei am Ufer des Rapido begrüßte. »Nun«, seufzte Oberst Seigl. »Sie sind auch nur Menschen. Sie werden aufzuhalten sein. Wir werden sie festnageln. Die Japaner können ihre Lücken nicht auffüllen. Schießt die Hälfte zusammen, und die andere Hälfte wird das Weite suchen.«

Aber hier irrte sich Oberst Seigl. Der eine Teil Goros war abgetötet worden. Er hatte seinen Bruder Tadao geliebt, wie es nur Jungen können, die in der innigen Gemeinschaft der Armut und Ausgestoßenheit zusammen aufgewachsen sind. Und nun war Tadao tot. Als nun das Geschützfeuer der Deutschen am stärksten war, schlug Goro seinem Hauptmann vor: »Wir wollen den Fluß überqueren. Ich weiß schon wie.«

»Wir werden zugeschüttet«, erwiderte der Hauptmann.

Aber als Oberst Whipple eintraf, um den dezimierten Zustand seiner Truppen zu prüfen, bestand Goro darauf, daß der Fluß zu überschreiten sei, und Whipple sagte: »Dann versuch es.« Hier meldete sich einer der Leutnants von der Baker-Kompanie, Goros Vorgesetzter – ein anständiger junger Offizier aus Kansas. Er sagte: »Wenn meine Leute gehen, gehe ich auch.«

»Gut, Leutnant Shelly«, sagte Whipple. »Wir müssen den Fluß überwinden.«

So führte Leutnant Shelly seine vierzig Mann unter der Leitung Feldwebel Sakagawas in das Flußbett des Rapido. Es war neun Uhr. Der Morgen war kristallklar, und sie kamen dicht vor das andere Ufer; aber da vernichtete ein geballtes Trommelfeuer der Deutschen die Hälfte der Mannschaft, eingeschlossen Leutnant Shelly. Die zwanzig, die übrigblieben, wurden von Panik ergriffen, doch Goro befahl: »Das Ufer hinauf und durch den Stacheldraht.«

Es war reiner Wahnsinn. Der Rapido-Fluß schien an diesem Tag nicht zu erlauben, daß eine Truppe, ob sie nun von Goro Sakagawa oder von wem auch immer angeführt wurde, ihn überschritt. Als er sich mit seinen lehmverkrusteten Fingern an dem oberen Rand des Ufers festzuklammern versuchte, wurde er von einer so furchtbaren Feuersalve überrascht, daß er sich schnell in das Flußbett zurückgleiten ließ. Noch dreimal versuchte er umsonst den Stacheldraht zu durchdringen, und jedesmal schrie Oberst Seigl seinen Leuten zu: »Bringt ihn um! Bringt ihn um! Laßt sie gar nicht erst hinauf!« Aber obwohl Tonnen von Munition auf Sakagawa und seine mutigen Männer abgeschossen wurden, wurde keiner getötet. Zusammengekauert warteten die kühnen zwanzig am jenseitigen Ufer darauf, daß die Kameraden ihnen zu Hilfe eilten, denn mit ihnen zusammen hätten sie vielleicht Aussicht gehabt, den Stacheldrahtverhau zu durchbrechen.

Aber das Geschützfeuer der Deutschen war so stark, daß die japanischen Soldaten auf dem östlichen Ufer unmöglich durch das Flußbett vordringen konnten. Manchmal wirkte das Sperrfeuer wie eine massive Wand aus Geschossen, und es wäre reiner Selbstmord gewesen, wenn ein Mann dort vorgedrungen wäre. »Wir bleiben, wo wir sind«, befahl Oberst Whipple bekümmert.

»Was soll mit den zwanzig auf der anderen Seite des Flusses geschehen?«

»Wer hat den Befehl? Leutnant Shelly?«

»Er ist gefallen. Feldwebel Sakagawa.«

»Goro?«

»Ja, Herr Oberst.«

»Er wird seine Leute schon herausbekommen«, sagte Whipple zuversichtlich, und in der Abenddämmerung dieses Höllentages tat Goro Sakagawa genau das, was von ihm erwartet wurde. Er brachte seine zwanzig Mann unversehrt über den Fluß, erklomm mit ihnen das gefährliche Ostufer und führte sie durch die Minenfelder zurück zum Hauptquartier.

»Oberst Whipple möchte Sie sprechen«, sagte ein Major.

»Wir haben es nicht schaffen können«, berichtete Goro grimmig.

»Niemand hätte mehr Mut zeigen können, Leutnant Sakagawa.«

Goro war nicht erstaunt über diese Beförderung. Er war jenseits von Furcht, von Trauer und gewiß von allem Jubel. Aber als der Oberst ihm selber die Streifen an den Waffenrock heftete, begann der kampferprobte Feldwebel zu schluchzen.

Und während ihm die Tränen aus den dunklen Augen über die ledernen, gelbbraunen Wangen stürzten, schwur er: »Morgen werden wir den Fluß überschreiten.«

»Wir werden es zumindest versuchen«, sagte Oberst Whipple.

Am 26. Januar versuchten es die japanischen Truppen. Sie wurden aber von Oberst Seigls erprobten Kanonieren mit schrecklichen Verlusten erneut zurückgetrieben. Am 27. Januar versuchten es die Japaner ein drittes Mal, und wenn auch Leutnant Sakagawa seine Leute auf die Straße am jenseitigen Ufer brachte, begegneten sie dort einem so mörderischen Geschoßregen, daß sie sich nach fünfundvierzig Minuten zurückziehen mußten. An diesem Abend schrieb ein Mann der Associated Press: »Wenn durch das Telegrafenkabel Tränen übermittelt und in Linotype gedruckt werden könnten, dann wäre dieser Bericht von Tränen getränkt, denn ich habe erlebt, was Mut jenseits von Pflichterfüllung heißt. Ich sah, wie eine Schar O-beiniger Japanerjungen aus Hawaii den Rapido-Fluß überquerte und mehr als fünfundvierzig Minuten ihre Stellung am jenseitigen Ufer hielt. Dann mußten sich die Jungen geschlagen geben, zurückgetrieben von der geballten Macht der deutschen Armee. Nie habe ich eine Truppe bei Siegen größeren Ruhm erringen sehen, und wenn in künftigen Zeiten ein Amerikaner es wagen sollte, die Loyalität unserer Japaner in Frage zu stellen, dann werde ich mich mit ihm auf keine Diskussion einlassen. Ich werde ihm die Zähne einschlagen.«

Am 28. Januar versuchte Leutnant Sakagawa zum viertenmal, den Rapido zu überschreiten, und zum viertenmal mähten Oberst Seigls Leute die Japaner nieder. Von den tausenddreihundert Mann, mit denen Oberst Whipple vier Tage zuvor ausgerückt war, waren siebenhundertneunundsiebzig gefallen. Tote Japaner bedeckten das Flußbett, und Männer, denen Arme und Beine abgerissen waren, wurden nach hinten geschafft. Schließlich wurde deutlich, daß die Deutschen den Vorstoß der verhaßten Zwei-Zwei-Zwei wirksam aufgehalten hatten. An diesem Abend berichtete Oberst Seigl: »Sieg! Die Japaner sind zurückgetrieben. Sie weichen zurück und scheinen ihre Stellung aufzugeben.«

Der Bericht entsprach teilweise der Wirklichkeit. Leutnant Sakagawas Zug und die Einheit, zu der er gehörte, wurden zurückgenommen. Die Jungen wären bereit gewesen, einen weiteren Versuch zu machen, aber sie waren nicht mehr zahlreich genug, um eine schlagkräftige Truppeneinheit darzustellen. Deshalb sollten sie sich vom Feind absetzen und ihre Lücken auffüllen. Als sie auf ihrem Rückzug einer Einheit aus Minnesota begegneten, die ihre Stellung einnehmen sollte und die ›die Schweden‹ genannt wurden, riefen ihnen die Leute aus St. Paul, die von der gewaltigen Tapferkeit der Japaner gehört hatten, jubelnd zu: »Wir hoffen nur, daß wir euch gleichkommen.«

»Bestimmt«, murmelte ein Junge aus Lahaina.

So brachten die Deutschen die Zwei-Zwei-Zwei zum Stehen – aber nur für wenige Stunden, denn an einem anderen Punkt der Front sammelten sich andere Einheiten aus Hawaii zu einer mächtigen Kampftruppe, und am 8. Februar stürzte Oberst Sepp Seigls Aufklärungsoffizier atemlos ins Hauptquartier und berichtete: »Die verdammten Japaner haben den Fluß überschritten und greifen jetzt den Berg an!«

In einem kraftvollen Vorstoß trieben die japanischen Soldaten einen Keil bis zur Spitze des Berges vor. Sie erreichten Höhen, die selbst ihren Offizieren unbezwingbar erschienen waren, und sie räumten mehr als zweihundert Maschinengewehrnester aus. Der Mut, den sie bei diesem Vorstoß bewiesen, wurde von nichts im zweiten Weltkrieg übertroffen, und für ein paar atemlose Stunden hielten sie sich sogar auf der Spitze des Berges.

»Schickt uns Verstärkung!« funkten sie verzweifelt nach hinten. »Wir haben sie überrumpelt.«

Aber die Verstärkung vermochte nicht die Klippen zu erklimmen, und die japanischen Sieger wurden Mann um Mann von dem schwindelnden Gipfel zurückgetrieben. Als sie die steilen Flanken des Monte Cassino hinunterstolperten, beschossen die Deutschen sie erbarmungslos. Aber schließlich kehrten die Reste der Truppe ins Hauptquartier zurück und verkündeten: »Die Deutschen können aus ihrer Stellung nicht verjagt werden.«

Aber ein Triumph blieb ihnen: Das Hauptquartier befand sich nun auf dem westlichen Ufer des Rapido. Der Fluß war überwunden. Der Weg nach Rom lag offen.

Mit ihrer zermürbenden Niederlage vor Monte Cassino wurde die Zwei-Zwei-Zwei zu der berühmtesten Einheit des Krieges. Sie hießen von nun an ›das rote Herzbataillon‹, denn sie hatten mehr Opfer gebracht als jede andere Einheit. Die ›Mo Bettahs‹ gewannen mehr Ehren, mehr Auszeichnungen, mehr lobende Erwähnungen vom Präsidenten und den Generälen als irgendeine andere Einheit. Aber vor allem gewannen sie den demütigen Respekt Amerikas. Weiße, die an ihrer Seite kämpften, berichteten nach Hause: »Sie sind bessere Amerikaner als wir. Ich hätte nie den Mut aufgebracht, den sie bewiesen haben.« Und auf Hawaii, jenen goldenen Inseln, die den japanischen Jungen so glühend vor Augen standen, wenn sie in Italien ihr Leben ließen, wurde jene quälende Frage nach der Treue der Japaner nicht einmal mehr erwähnt. Jetzt fragten sich die Männer der anderen Rassen Amerikas: »Hätte ich so viel Tapferkeit gezeigt?« Und wenn auch der preußische Nazi-Oberst Sepp Seigl genau das ausgeführt hatte, was er seinem Führer versprochen hatte – die Japaner am Monte Cassino zu vernichten –, so hatte weder er noch Hitler wirklich einen Sieg davongetragen: denn erst in der Niederlage bewiesen die Japaner ihre größte Tapferkeit und erhielten den Beifall aller Welt.

Es mutet deshalb seltsam an, wenn berichtet werden muß, daß nicht bei Monte Cassino die Zwei-Zwei-Zwei ihre meisten Lorbeeren erntete, sondern in einem entlegenen Winkel Frankreichs.

Nachdem die Dreimal-Zwei in das italienische Hinterland zurückgezogen worden waren, um ihre erheblichen Wunden zu pflegen und ihre Lücken durch Ersatztruppen aus den Vereinigten Staaten aufzufüllen, worunter sich auch Leutnant Goro Sakagawas beide jüngeren Brüder Minoru und Schigeo befanden, wurde das Bataillon nach Südfrankreich verschifft. Dort marschierte es gemütlich das Rhône-Tal hinauf. Es traf auf wenig deutschen Widerstand. Das war auch beabsichtigt, denn die Generäle waren der Ansicht, daß die japanischen Soldaten nach ihrem mutigen Verhalten vor Monte Cassino eine Erholung verdienten, und anfangs ging alles wie geplant. Dann bogen die Zwei-Zwei-Zwei, begleitet von einer Einheit aus Texas, die sich durch ihre draufgängerische Kampfweise ebenfalls einen Namen gemacht hatte, von der Rhône ab und drangen im Zuge einer Säuberungsaktion in die Vogesen ein.

Die Dreimal-Zwei und die Männer aus Texas stießen mit wohlüberlegter Schlagkraft vor, bis sie die Deutschen, wie es schien, endgültig in die Flucht trieben. Leutnant Sakagawa empfahl seinen Leuten, die zersprengten deutschen Einheiten mit einem wirksamen Stoß zu vernichten: »Denkt an das, was sie mit uns in Monte Cassino taten.« Hunderte von verwirrten Deutschen ergaben sich und fragten bekümmert: »Haben sich denn nun auch noch die Japaner gegen uns verschworen? Wie die Italiener?« Auf solche Fragen antwortete Goro ungerührt: »Wir sind Amerikaner. Weiter!« Aber wenn auch sein Gesicht zu einer Maske der Gleichgültigkeit erstarrt war, so zitterte er doch jedesmal vor Freude, wenn er die Übergabe einer Einheit der Herrenrasse Hitlers entgegennahm.

Es war verständlich, wenn Goro Sakagawa – wie seine Vorgesetzten – die Vogesen-Kampagne als den Beginn von Hitlers Ende interpretierten. Aber es war ein bedauerlicher Irrtum, denn wenn die jungen Nazi-Truppen auch manchmal ins Schwanken gerieten, ihre klugen preußischen Generäle schwankten nicht. Sie hatten jetzt das deutsche Vaterland zu verteidigen, und nach seinem heroischen Erfolg bei Monte Cassino wurde Oberst Sepp Seigl, jetzt General Seigl, nach den Vogesen befohlen, um die Verteidigung dieser Naturfestung zu organisieren. Wenn er nun seinen abgerissenen Truppen riet, in wilder Flucht vor den Dreimal-Zwei auszureißen, so geschah das mit Absicht. Und im Herbst 1944 wurde diese Absicht deutlich, denn am 24. Oktober schienen General Seigls Truppen in völliger Auflösung begriffen zu sein und holterdiepolter ihren Rückzug durch das schwierige Gelände der Vogesen zu suchen. Das verführte die kampfhungrigen Männer aus Texas, ihnen nachzustürmen, den amerikanischen Panzern weit vorauszueilen und auf diese Weise in den nettesten Hinterhalt zu geraten.

General Seigl kündigte das Zuklappen der Falle durch ein mächtiges Sperrfeuer an, das die verwirrten Jungen aus Texas in einem Bergkessel einschloß. »Wir werden sie einen um den anderen niederknallen«, befahl er und rückte mit seinen Truppen vor. »Wir werden den Amerikanern schon zeigen, was es heißt, deutschen Boden zu betreten.« Er drehte die vorbereiteten Geschütze in Position und überschüttete das Lager der Texas-Einheit mit Schrapnells. Ohne Nahrung oder Trinkwasser oder genügend Munition gruben sich die kecken Leute aus Texas ein und sahen zu, wie der Feuerring sich immer enger um sie schloß.

Bei jener Gelegenheit prägte ein amerikanischer Journalist das Wort von dem ›Verlorenen Bataillon‹ und in Texas tönten die Radioempfänger Tag und Nacht. Ganze Dörfer hörten die verzweifelten Einzelheiten, während die Söhne dieses stolzen Staates sich anschickten, so tapfer, wie es die Umstände zuließen, in den Tod zu gehen. Ein Schluchzen erscholl über die Prärie, und die Leute in Texas begannen zu schreien: »Holt unsere Jungen heraus! Um Himmels willen, unternehmt etwas!«

Was als Erholungsurlaub für die Dreimal-Zwei gedacht war, wurde auf diese Weise zum dramatischen Höhepunkt des Krieges. Ein persönlicher Bote des Senats warnte das Pentagon. »Schlagt diese Texas-Jungen heraus, oder …« Das Pentagon telegrafierte dem obersten alliierten Hauptquartier der Expeditionstruppen in Europa: »Wirksame Entsetzung sofort. In erster Linie Weiße.« Das alliierte Hauptquartier leitete den Befehl an das Hauptquartier in Paris weiter, und dieses funkte an General McLarney vor den Vogesen. Dieser sagte zu Oberst Mark Whipple: »Sie werden den Sperrfeuerring der Deutschen durchbrechen und die Leute aus Texas retten.« Damit kein Mißverständnis entstehen konnte, kam noch ein General aus Paris mit bitterem und gerötetem Gesicht angeflogen und sagte: »Wir werden gekreuzigt, wenn wir diese Jungen sterben lassen. Schlagt sie heraus, Himmel noch einmal, schlagt sie heraus!«

Oberst Whipple beorderte Leutnant Sakagawa zu sich und sagte: »Es bleibt dir nichts übrig, als über diese Berge zu klettern, Goro. Du darfst nicht ohne sie zurückkommen.«

»Wir werden sie schon loseisen«, antwortete Goro.

Als er gehen wollte, nahm Mark Whipple seine Hand und drückte sie mit der verhaltenen Leidenschaft, die die Soldaten am Vorabend der Schlacht ergreift. »Das ist das Ziel unseres Weges, Goro. Der Präsident hat es selber befohlen. Wenn du diesmal gewinnst, gewinnst du alles.«

Es war eine mörderische, höllische Mission. Ein dichter Nebel hüllte die Vogesen ein, und niemand konnte weiter als fünf Meter sehen. Als die Baker-Kompanie in der Frühdämmerung aufbrach, mußte sich jeder Japaner an der Feldausrüstung seines Vordermannes festhalten, denn nur auf diese Weise konnte die Einheit zusammengehalten werden. Von den großen vermoosten Bäumen der Vogesen herab schossen deutsche Heckenschützen einen Japaner um den andern nieder. Oft blieben die Jungen aus Hawaii trotzig stehen, suchten einen festen Halt und feuerten wie verrückt in den sinnlosen Nebel. Manchmal feuerten die deutschen Maschinengewehre ihre mörderischen Garben aus einer Entfernung von weniger als zehn Metern ab. Aber Goro bemerkte etwas: das Feuer, das noch vor einer Stunde auf die Abteilung aus Texas niederprasselte, wurde nun abgelenkt.

Um das Verlorene Bataillon herauszuschlagen, mußte die Zwei-Zwei-Zwei nur gut anderthalb Kilometer zurücklegen, aber es waren die schwierigsten Kilometer in der Welt, und sie zu überwinden sollte vier heillose Tage ohne genügend Wasser und Nahrung in Anspruch nehmen. Die Verluste der Japaner waren ungeheuer. Goro ahnte, daß er seine beiden jüngeren Brüder kaum heil durch diesen Angriff bringen würde. Er riet ihnen deshalb: »Kinder, haltet euch immer dicht an die Bäume. Wenn wir von einem Stamm zum andern vorstoßen, dann rennt wie der Teufel über die offene Fläche. Und wenn ihr euern Baum erreicht habt, dann jagt sogleich um ihn herum, um jeden Deutschen zu töten, der sich hinter euch hergeschlichen haben könnte.«

Am Ende des ersten Tages hatten die Dreimal-Zwei nur dreihundert Meter gewonnen, und innerhalb des Sperrgürtels begannen die verwundeten Männer aus Texas an Wundbrand zu sterben. Am nächsten Morgen stießen die Japaner weiter vor. Verloren unter dem eisigen Nebel, den riesigen, flechtenbehangenen Bäumen und ragenden Felsen, gewannen sie Meter um Meter. Fast jeder Fußbreit Boden bot den Scharfschützen General Seigls eine ideale Deckung, und sie nutzten diesen Vorteil aus. Mit eiserner Ruhe schossen sie nur dann, wenn ihnen ein Japaner direkt vor die Flinte lief, und sie töteten die Dreimal-Zwei mit tödlicher Genauigkeit.

An diesem kalten, regenverhangenen zweiten Tag gewannen die japanischen Truppen nur zweihundert Meter, und fast einhundert der eingekesselten Männer aus Texas starben unter dem neu einsetzenden Sperrfeuer.

Das seltsamste an dieser Schlacht war, daß alle Welt zusehen konnte. Man wußte, daß das Bataillon aus Texas eingekesselt war. Man wußte, daß die Zwei-Zwei-Zwei zu ihrer Entsetzung abgeordnet war, und das tödliche Spiel faszinierte die Presse. Ein Korporal aus Minnesota, der mit den Dreimal-Zwei in Italien gekämpft hatte, erklärte einem Reporter: »Wenn irgendwer die Männer herausbekommen kann, dann sind es die Schlitzaugen.« In den Zeitungen Honolulus wurde diese Meldung natürlich unterdrückt; aber die gesamte Bevölkerung, die die fürchterlichen Hindernisse ahnte, gegen die ihre Söhne ankämpften, betete für die Japaner.

Am dritten Tag des wahnsinnigen Versuches, den Sperrgürtel zu sprengen, war die Baker-Kompanie überrascht, als sie über eine Anhöhe, die gerade erobert worden war, die vertraute Gestalt Oberst Mark Whipples daherkommen sah. Die Männer kannten die Grundregel des Krieges: »Ein Leutnant führt einen Zug gegen den Feind. Der Hauptmann hält sich zurück und feuert die ganze Kompanie an. Majore und Oberstleutnants wechseln zwischen den Kompanien und dem Hauptquartier hin und her. Und die höheren Stabsoffiziere halten sich ganz aus dem Spiel.« Aber hier kam Oberst Whipple, ein höherer Stabsoffizier aus West-Point, brach alle Regeln und bewegte sich in vorderster Front. Die Japaner salutierten instinktiv, als er vorüberging. Als er zu Goro kam, sagte er nur: »Wir sollen diesen Gebirgszug dort erklimmen und die Leute aus Texas noch heute herausholen.«

Das war ein selbstmörderisches Unterfangen, und niemand wußte das besser als Whipple; aber er hatte den Befehl aus dem Hauptquartier erhalten. »Ich kann meine Leute nicht in ein neues Monte Cassino führen«, hatte er protestiert. »Das wird schlimmer als Cassino«, hatte das Hauptquartier zugegeben. »Aber es muß geschehen.« Whipple hatte salutiert und gesagt: »Dann muß ich meine Jungen selber anführen.« Und hier war er.

Sein Eintreffen verlieh den Japanern jenen letzten Mut, dessen sie zu diesem Unternehmen bedurften. Mit fürchterlicher Willensanstrengung erklommen die Zwei-Zwei-Zwei den Höhenzug. Es wurde ein mörderisches Gefecht, und die Deutschen schossen auf die Rettungstruppen wie auf Zielscheiben. Sperrfeuer von verborgenen Geschützen, die schon Wochen zuvor zu diesem Zweck aufgestellt worden waren, prasselte mit verheerender Wirkung auf die Dreimal-Zwei nieder. In einem Augenblick des Wankelmuts dachte Goro: Warum müssen wir nur dieses Sperrfeuer durchbrechen? Wir verlieren mehr Leute, als wir zu retten haben.

Als ahnte er, welche Fragen seine Truppen beunruhigten und ihren Mut beeinträchtigten, rief Oberst Whipple den Japanern zu: »Manchmal tut man etwas der Geste wegen. Jenseits des Höhenzuges warten sie auf euch.« Aber die Männer der Dreimal-Zwei konnten den häßlichen Gedanken nicht loswerden: Leute aus Texas sind wichtig und müssen gerettet werden. Japaner sind zu verschmerzen. Aber niemand sprach das Wort aus, denn alle wußten, daß sich die Soldaten aus Texas nicht zu bewähren hatten, wohl aber die Japaner.

Als an diesem neunundzwanzigsten Oktober die Nacht hereinbrach, waren die Japaner noch immer vierhundert Meter von ihrem Ziel entfernt. Sie schliefen im Stehen oder lehnten sich gegen die vereisten Baumstämme. Es gab kein Wasser, keine Nahrungsmittel, keine Wärme. Wenn die Außenposten abgelöst wurden, murmelten sie nur: »Ich kann ebensogut hier bei dir bleiben.« Es gab keine Schlafstätten. Die Männer ächzten, und diejenigen, die kleinere Verwundungen davongetragen hatten, spürten, wie das Blut in ihren Adern pochte. Hunderte waren schon gefallen.

In der Morgendämmerung zielte ein Heckenschütze, der sich mit deutscher Gründlichkeit versteckt hatte, in das Feldlager und tötete den Gefreiten Minoru Sakagawa. Einige Minuten wußte Goro nicht, was geschehen war, aber dann schrie Schigeo: »Jesus! Sie haben Minoru getötet!«

Als Goro den Schmerzensschrei seines Bruders hörte, rannte er herbei und sah Minoru tot auf dem gefrorenen Boden liegen. Das war zuviel für ihn, und er begann die Besinnung zu verlieren. »Achhhh!« schrie er mit rauhem Kehlton. Zwei seiner Brüder waren unter seinem Kommando gefallen, und der Rest der Truppe schien dem Untergang geweiht. Seine rechte Hand begann zu zittern, während er noch immer sinnlos schrie.

Oberst Whipple, der wußte, was geschah, stürzte herzu, und schlug dem jungen Leutnant ins Gesicht. »Nicht jetzt, Goro!« befahl er und wiederholte die seltsamen Worte. NICHT JETZT – als wäre es später erlaubt, den Verstand zu verlieren, als wären später alle Männer dazu berechtigt, eingeschlossen Whipple selbst.

Goro kam zur Besinnung, und seine Hand hörte auf zu zittern. In stummer Verzweiflung sah er den Oberst an, versuchte sich auf das gegenwärtige Problem zu konzentrieren, aber vermochte es nicht. Er sah nur seinen Bruder, der auf die Tannennadeln der Vogesen niedergesunken war. Dann erwachte sein kalter Verstand, und er zog den Revolver. Er packte Schigeo bei den Schultern und sagte: »Du gehst mir nach.« Dann brüllte er seinen Leuten auf japanisch zu: »Wir bleiben nicht stehen!« Und mit unaufhaltbarer Macht zogen er und seine Leute weiter durch den Wald.

Das letzte Stück des Aufstiegs zu dem Höhenrücken wurde zu einem verzweifelten, entsetzlichen Kampf Mann gegen Mann. Schigeo, der seinem rasenden Bruder auf den Fersen folgte, entwickelte eine Tapferkeit, die er selber nicht für möglich gehalten hätte. Er ging direkt auf die deutschen Stellungen zu und sprengte sie mit Handgranaten in die Luft. Er duckte sich wie ein erfahrener Kämpfer hinter die Bäume, und als die letzte Stellung drohend und todbringend vor ihnen lag, ging der sanfte Schigeo, der Stillste unter den Sakagawa-Jungen, von denen es nur noch zwei gab, sie mit verteufelter Geschicklichkeit an. Er zog das Feuer auf sich, um ihre Bestückung abzuschätzen, und drang dann mit Handgranaten und Maschinenpistole auf sie ein.

Er tötete elf Deutsche, und als seine Kameraden an ihm vorbeistürmten, um endlich zur Rettung der Leute aus Texas zu eilen, lehnte er sich aus dem Nazi-Loch und jubelte wie ein Schuljunge.

»Du bist Leutnant!« rief Oberst Whipple, als er nach vorne ging, um die befreiten Truppen zu begrüßen, und ein Junge aus Maui sah Schigeo an und rief auf Pidgin: »Jesses, Krauts alle kaputt!«

In aufgelöster Formation gingen die Japaner unter Führung von Leutnant Sakagawa den Truppen aus Texas entgegen. Major Burns, ein großer Mann aus Houston, stolperte ihnen mit einem verletzten Knöchel entgegen und versuchte zu salutieren, aber die Bewegung überwältigte ihn. Er war fast verhungert und verdurstet, und ehe er Goro noch erreichte, fiel er in den Staub. Dann erhob er sich auf ein Knie und sagte in dieser Stellung: »Gott sei Dank. Seid ihr Jungen von der Japsen-Truppe?«

»Japanisch«, verbesserte Goro gleichmütig. Er beugte sich vor, um dem Mann aus Texas auf die Beine zu helfen, und sah, daß er mindestens dreißig Zentimeter größer als er selber war. All die Männer aus Texas, so verhungert und verdurstet sie auch sein mochten, waren riesige Kerle, und es wirkte fast peinlich, daß ein Haufen untersetzter kleiner Reisesser sie hatte herausschlagen müssen.

Gegen seinen Willen begann Major Burns, der ein sehr tapferer Mann war und der vor allem durch sein Vorbild und seinen außerordentlichen Charakter die Truppen am Leben erhalten hatte, zu weinen. Dann, als schäme er sich, biß er sich auf die Lippen, daß sie fast bluteten, und fragte: »Könnten meine Leute etwas Wasser bekommen?« Er wandte sich seiner Truppe zu und rief: »Bietet den Japsen einen fröhlichen Empfang.«

Goro packte den Major, als wären sie Schulkinder in Kakaako und schrie in plötzlich hervorbrechender Wut: »Nenn uns bloß nicht Japsen!«

»Goro!« rief Oberst Whipple scharf.

»Was, Herr Oberst?« Er hatte schon vergessen, was er gesagt hatte.

»Schon gut«, erwiderte Whipple. »Wir wollen machen, daß wir von hier fortkommen.«

Die Japaner stellten sich in zwei Reihen am Ausgang des Talkessels auf, in dem ihre Kameraden eingeschlossen worden waren, und als die riesigen Männer aus Texas zwischen den Japanern hindurch ihrer Freiheit entgegengingen, begannen sie zu lachen. Bald hallte der Kessel von ihrem Jubel wider. Die geretteten Männer umarmten ihre Befreier, küßten sie und warfen sie in die Luft. »Ihr kleinen Burschen habt Mumm in den Knochen!« brüllte ein mächtiger Kerl aus Abilene. »Ich dachte schon, wir müßten dran glauben.«

Leutnant Sakagawa stimmte nicht in den allgemeinen Jubel ein. Er betrachtete seine Leute und dachte trübsinnig, daß von den tausendzweihundert Mann, die ausgezogen waren, um den Höhenzug zu stürmen, zwei Drittel entweder gefallen oder schwer verwundet waren. Diese furchtbare Verlustziffer, in der sein Bruder Minoru eingeschlossen war, überstieg das Maß des Ertragbaren, und er begann zu murmeln: »Warum mußten wir so viele kleine Burschen opfern, um diese paar großen zu retten?« Das Leben von achthundert Japanern war nötig gewesen, um dreihunderteinundvierzig Männer aus Texas zu befreien. Dann festigte sich wieder sein Sinn, und um sich einer Disziplin zu unterwerfen, begann er die Baker-Kompanie zu zählen. Er entdeckte, daß von den hundertdreiundzwanzig Mann, die mit ihm im September 1943 bei Salerno an Land gegangen waren, sich nur sieben bis zum Oktober 1944 bei der Truppe halten konnten.

Der Rest – alle hundertsechsundsiebzig Kameraden – war entweder gefallen oder verwundet.

Jetzt eilte Schigeo herbei, um seinem Bruder zu erzählen, daß Oberst Whipple ihn auf dem Schlachtfeld zum Leutnant befördert hatte – der schönste Triumph, den ein Soldat davontragen kann. Der glückliche Junge rief: »Goro, ich glaube, diesmal haben wir es der Welt wirklich gezeigt!« Aber Goro, der die Toten zählte, fragte sich: »Was müssen wir noch alles beweisen?« Und von der Art, in der sein Geist von einer Vorstellung zur andern sprang, ahnte er, daß er einem Nervenzusammenbruch nahe war. Doch wurde er durch ein seltsames Ereignis gerettet. Einer der Leute aus Texas, ein hysterischer Arzt, dessen Geist von drei Granaten verwirrt worden war, die in seiner Nähe einschlugen, als er gerade einem Kameraden das zertrümmerte Bein amputierte, schritt von einem Japaner zum anderen und murmelte: »Größere Liebe hat niemand als der, der sein Leben hingibt für den Bruder.«

Major Burns hörte die Worte und rief: »Da geht wieder dieser kuriose Kauz. Stopft ihm das Mundwerk!«

Aber der Arzt hatte schon Goro erreicht und murmelte: »Leutnant, es ist wahr. Niemand kann größere Liebe haben als der, der diesen verdammten Berg heraufklettert, um einen Scheißkerl wie Major Burns zu retten.« In seiner ohnmächtigen Wut wandte er sich Burns zu und schrie hysterisch: »Ich hasse Sie! Ich hasse Sie! Sie haben uns in diese Falle geführt, Sie verrücktes, verrücktes Biest!«

Fast bekümmert drehte sich der Major auf seinem rechten Bein herum, holte aus und schlug den Arzt nieder. »Er war schlimmer als die Deutschen«, entschuldigte er sich. »Irgend jemand muß den armen Kerl hinunterschaffen.« Noch ehe einer der Weißen sich um den angeschlagenen Arzt bemühen konnte, hatte Goro ihn schon mitleidig in die Arme genommen. Ein mächtiger Amerikaner trat hinzu, und das Trio begann den Höhenzug hinabzuklettern. Aber als sie halbwegs in Sicherheit waren, wurden sie von einem letzten Sperrfeuer überrascht. Zwei Granaten schlugen dicht bei Oberst Mark Whipple ein und töteten ihn auf der Stelle. Goro, der den Tod des Obersten sah, ließ den Arzt fallen und rannte zu dem Mann, der so viel für die Japaner getan hatte, und sein Nervensystem brach schließlich zusammen.

Das furchtbare »Achhhh!« brach aus seiner Kehle, und seine Hände begannen zu zittern. Sein Kopf zuckte wie der eines Epileptikers und die Augen verdrehten sich. »Achhh! Achhh!« schrie er in Hysterie. Er brach zusammen, suchte nach einem Halt in der Luft und schrie dann mit klarer Stimme: »Nennt mich bloß nicht Japse! Ihr verdammten blonden Hunde, nennt mich bloß nicht Gelbbauch!«

In seinem Wahnsinn begann er um sich zu schlagen, wild und wirkungslos. Er schrie den Männern, die er eben gerettet hatte, sinnlose Drohungen zu und war bereit, auch mit dem stärksten von ihnen zu kämpfen. Ein Mann aus Dallas faßte ihn sanft an, so wie ein Erwachsener ein Kind behandelt, und der Anblick des kleinen Japaners, der wild in die Luft stieß, ohne seinen Gegner treffen zu können, war grotesk. Schließlich kehrte er zu seinem Schmerzensschrei zurück, und in diesem Augenblick übernahm sein Bruder Schigeo die Führung der Truppe. Er fesselte Goros Hände, und als dieser noch einmal ausbrechen wollte, versetzte ihm Schigeo einen rechten Haken, der ihn beruhigte.

Jetzt begann Goro wie ein Kind zu wimmern, und zwei mitleidige Männer warfen ihm eine Decke über, damit der Mannschaft dieser Zusammenbruch verborgen blieb. So führten sie den zitternden und erschauernden Mann geduldig aus den Vogesen heraus, wo das Bataillon aus Texas in die Falle gegangen war.

Am Fuße der Berge kamen sie an einer Wachtruppe aus ihrem eigenen Bataillon vorbei, und ein junger Leutnant aus der Able-Kompanie, der auf Princeton studiert hatte, fragte: »Wen habt ihr dort unter der Decke?«, und Schigeo antwortete: »Leutnant Sakagawa.«

»War er es, der zu dem Texasbataillon durchbrach?«

»Wer sonst?« antwortete Schig, und als der Zug verwundeter, halbwahnsinniger und abgerissener Soldaten an dem jungen Offizier vorüberzog, starrte er auf Goro Sakagawas mechanischen Gang und murmelte: »Da geht ein Amerikaner.«

6
Die goldenen Männer

1946, als Nyuk Tsin neunundneunzig Jahre alt war, entwickelte eine Gruppe von Soziologen auf Hawaii einen Begriff, der ihnen in seinen Umrissen schon lange vorgeschwebt hatte. In aller Stille kamen sie überein, daß auf Hawaii ein neuer Menschentyp im Entstehen begriffen sein mußte. Es war ein Mensch, der sowohl vom Westen wie vom Osten beeinflußt wurde, ein Mensch, der nicht nur in den Geschäftszentren New Yorks, sondern auch in den philosophischen Schulen Kyotos zu Hause war, ein Mensch, der zwar absolut modern und amerikanisch war, aber auch im Einklang mit Altem und Fernöstlichem stand. Der Name, den sie für ihn erfanden, war der des Goldenen Mannes.

Anfangs dachte ich irrtümlicherweise, dieser Name schriebe sich von der Tatsache her, daß die Vermischung mehrerer Rassen häufig einen Menschen hervorbrachte, der weder ganz weiß noch ganz gelb, noch ganz braun war, sondern irgend etwas dazwischen, und daß mit dem Namen Goldener Mann auf die Hautfarbe jenes neuen Menschen angespielt werden sollte, der aus der Mischung von Chinesen, Polynesiern und Weißen – die Japaner heirateten damals noch selten Angehörige anderer Rassen – hervorgegangen war. So ging ich durch die Straßen von Hawaii und suchte nach dem Goldenen Mann, von dem die Soziologen sprachen.

Aber dann erkannte ich, daß dieser glorreiche, hoffnungsvolle Mensch der Zukunft, dieser einzigartige Beitrag Hawaiis an die übrige Welt, in seiner Genese keineswegs auf Rassenmischung beruhte. Er war ein Produkt des Geistes. Er war eine Form des Denkens und nicht der Herkunft; und eines Tages entdeckte ich – zu meiner Freude, wie ich gestehen muß –, daß ich seit einigen Jahren Grundtypen dieses Goldenen Mannes gekannt hatte, und wenn der Leser mir bis hierher gefolgt ist, kennt er ebenfalls drei dieser Männer und wird jetzt dem vierten begegnen. Bezeichnend ist, daß keiner dieser Menschen seine goldene Eigenschaft der Rassenmischung verdankte. Seine Aufgeschlossenheit für die Zukunft und seine seltene Gabe, sich im Zusammenstrom der Welt zu halten, verdankte er allein seinem Verständnis für das, was um ihn vorging. Ich kenne eine große Anzahl Goldener Männer aus der zweiten, nebensächlichen Kategorie: anständige chinesisch-hawaiische Mischlinge, ausgezeichnete Männer von portugiesisch-chinesischer Abstammung und begabte Söhne amerikanisch-hawaiischer Eltern. Aber die meisten von ihnen hatten kaum einen Begriff von dem, was in Hawaii oder auf der Welt vor sich ging. Die vier Männer dagegen, von denen ich nun sprechen will, hatten diese Einsicht, und mit dem Hinweis auf ihr Können möchte ich diese Geschichte Hawaiis schließen; denn sie sind wahrlich Goldene Männer.

1946, als der Krieg zu Ende war und Hawaii sich anschickte, verspätet in das zwanzigste Jahrhundert einzutreten, war Hoxworth Hale achtundvierzig Jahre alt. Eines Morgens, als keine Passatwinde wehten und die Luft unerträglich schwül war, betrachtete er sich beim Rasieren im Spiegel und mußte denken: In diesem Jahre stehe ich auf der Höhe meines Lebens. Ich habe noch fast alle Zähne und ziemlich dichtes Haar. Ich bin nicht allzu beleibt, und meine Augen sind noch gut genug, um Entferntes ohne Brille zu erkennen, wenn ich auch mit dem Sehen in der Nähe ein wenig Mühe habe und wohl bald einmal zum Augenarzt muß. Ich kann mich noch immer auf ein Problem konzentrieren, und ich freue mich darüber, die Wirtschaft der Inseln regeln zu können. Ich gehe gerne zur Arbeit – auch an einem Tag wie diesem. Er massierte sich das Zwerchfell, um ins Schwitzen zu geraten, ehe er unter die Brause trat. Als er dann in dem heißen, stickigen Tag untertauchte, war er gezwungen, an die beiden Bereiche seines Lebens zu denken, in denen er nicht mehr so gut dastand wie in früheren Zeiten.

Zunächst einmal der nagende, nie zu stillende Schmerz, den ihm der Tod seines Sohnes Bromley gebracht hatte, der während der schweren Angriffe auf Tokyo tödlich verwundet worden war. Mehr als siebzigtausend Menschen waren bei den Fliegerangriffen auf Japan ums Leben gekommen – und auch eine Stadt war in Trümmer gegangen. Bromleys Tod war nicht umsonst gewesen, und nach den Lufteinsätzen, die er geflogen hatte, war der Sieg Amerikas gewiß gewesen. Aber Bromley Hale war ein besonderer junger Mann gewesen. Jeder bestätigte das, und sein Tod hinterließ sowohl in seiner Familie wie in Hawaii eine Lücke, die nicht zu schließen war. In den letzten Briefen, die er schrieb, als der launische Tod in seinem Geschwader schon so zur Tagesordnung gehörte, daß alle Piloten bedrückt waren, hatte er seinem Vater anvertraut, was er nach dem Krieg, der bald zu Ende sein mußte, vollbringen wollte.

Von seinem Zelt in Iwo-schima hatte er geschrieben: »Wir mußten unser riesiges Flugzeug hier in der Nähe auf Wasser setzen, und mit Gottes Hilfe wurden wir alle gerettet. Aber als ich niederging und an dem Steuerknüppel arbeitete, dachte ich weniger an eine glatte Bauchlandung als an das, was ich mir damals in meinem letzten Jahr auf Punahou vorgenommen hatte. Ich bin entschlossen, einen Roman über – Du wirst es nicht glauben – Tante Lucinda Whipple zu schreiben. Ich will sie am späten Nachmittag in ihrem Haus im Nuuanu-Tal sitzen lassen, und jeden Tag, wenn die Mittagsregen vom Pali herunterfegen und weißer Schimmel alles überzieht, wird sie die zerstreuten Mitglieder unserer Familie um sich versammeln. Mir schien immer, als sei Tante Lucinda die Tante eines jeden und als kämen alle zu ihr, um ihrer eintönigen Plauderei über vergangene Zeiten zuzuhören. Nichts von dem, was ich schreibe, wird einen Sinn haben – mehr als nur endloses Weibergeschwätz sein –, wenn es sich nicht zu einem eignen Zauber verwebt, einem solchen Zauber wie dem, unter dem Du und ich immer gestanden haben. Ich werde Tante Lucinda genauso darstellen wie sie ist: fromm, standesbewußt, stolz, unachtsam, unwissend, geschwätzig und unglaublich liebenswürdig. Für mich ist sie ein Spinnweb, eine fatale Ausgeburt, ein Alptraum; und als unsere Maschine auf dem Wasser aufsetzte, hörte ich nicht auf meinen zweiten Piloten, der verteufelt aufgeregt war, sondern auf die liebe, alte Tante Lucinda. Wie haßte sie Flugzeuge und schnelle Automobile und Japaner. Übrigens, wenn Du Dir die Mühe machst, der Sache auf den Grund zu gehen, dann haßte sie, glaube ich, alle außer den Whipples, den Janders, den Hales, den Hewletts und den Hoxworths. Aber sogar über sie mußte sich Tante Lucinda Sorgen machen, denn sie betonte ja stets, daß sie von jener Linie der Whipples stammte, in der kein Tropfen hawaiisches Blut floß, und in ihrer Vorstellung trennte sie diejenigen von ihrer großen Familie ab, die in dieser Hinsicht belastet waren. Dir und mir begegnete sie immer mit Mißtrauen, weil wir nicht rein englischer Abstammung waren; und natürlich waren in ihren Augen alle Hoxworths und die Hälfte der Hewletts befleckt. Oft, wenn ich mich mit ihr unterhielt, zögerte sie plötzlich, und dann hatte ich das deutliche Gefühl, daß sie im stillen dachte: Ich sage ihm lieber nichts davon, denn schließlich ist er doch nur einer der Befleckten.

Und aus Tante Lucindas endlosen Hirngespinsten möchte ich ein Bild Hawaiis und all der Leute, die es mitbauten, schaffen. Ich möchte von dem ersten Vulkan und dem letzten Zuckerstreik erzählen. Du wirst meinem Roman vielleicht nichts abgewinnen, aber er wird genau sein, und ich glaube, das ist schon etwas wert. Es ist seltsam, daß ich hier über Tante Lucinda schreibe, als wäre sie schon tot. Aber sie lebt noch, und vielleicht bin ich es, der tot sein wird.«

Dieser furchtbare Schmerz wich nie aus Hoxworths Herz. Er begann, über Tante Lucindas Grillen nachzusinnen, und nahm die Gedanken seines Sohnes auf: Wir leben in einem Spinnweb. Zuckerrohr, hawaiische Geister, Ananas, Schiffe, Straßenbahnlinien, japanische Arbeitergewerkschaften, Tante Lucindas Erinnerungen. – Das Spinnweb wurde immer feiner und gleichzeitig grausam bedrückend, wenn es die Räume der oberen Stockwerke einbezog, in denen einige der großen Familien zarte Frauen verschlossen hielten, deren Geist in unzulässigem Maße ausschweifend geworden war. In einem solchen Zimmer verbrachte auch Hoxworths Frau ihre Tage. In den zwanziger Jahren, auf Punahou, war Malama Janders, wie sie damals hieß, eine lachende, poetische junge Dame gewesen, die Sinn für Musik und Jungen hatte. Aber im Laufe der Jahre und vor allem seit dem Kriege hatte ihr Geist jeden Halt verloren. Sie weigerte sich, zu begreifen, was ihrem Sohn Bromley widerfahren war und was ihre hinreißend schöne Tochter Noelani tat. Ihre einzige Freude bestand darin, sich zuweilen das Nuuanu-Tal zu Tante Lucinda hinauffahren zu lassen. Dort saßen dann die beiden Frauen an regnerischen Nachmittagen und unterhielten sich über Dinge, die eigentlich nie Hand und Fuß hatten – aber das verdroß sie nicht.

Generationenlang waren die Missionare über die Eingeborenen hergezogen, weil diese zuließen, daß Jungen ihre Schwestern heirateten. In keiner Angelegenheit des hawaiischen Lebens war das Sittengesetz Neu-Englands unerbittlicher gewesen. »Der Inzest stellt die Eingeborenen Hawaiis außerhalb der Gesellschaft der zivilisierten Nationen«, hatten Lucinda Whipples Vorfahren gedroht, vor allem ihr Urgroßvater Abner Hale. Aber derselbe Fluch hatte nun die untereinander verschwägerten Familien heimgesucht. Whipples heirateten Janders, und Janders heirateten Hewletts, und wenn sich auch Brüder und Schwestern nicht gerade physisch verbanden – geistig und gefühlsmäßig taten sie es, so daß ein Mädchen, welches Jerusha Hewlett Hoxworth hieß, sowohl in ihren Erbanlagen wie in ihren Anschauungen ununterscheidbar von einer Malama Janders Hale war. Und beide verbrachten die meiste Zeit in den Räumen der oberen Stockwerke.

So war Hoxworth Hale – abgesehen von dem Verlust seines Sohnes und dem langsamen geistigen Verfall seiner angebeteten Frau – im Jahre 1946 wirklich auf der Höhe seines Lebens, wenn ihm auch diese schmerzlichen Verluste die Freude an seinen großen Erfolgen nahmen. Er wandte deshalb auch seine ganze Aufmerksamkeit der Leitung des Hoxworth & Hale-Reiches zu, und als das kritische Jahr begann, verließ er sich mehr denn je auf seine beiden erprobten Grundsätze: Ich werde den Arbeitern keinen Zentimeter weichen, vor allem dann nicht, wenn sie von Japanern geführt werden, die im Grunde doch nichts von der amerikanischen Lebensweise verstehen. Ferner muß in Hawaii alles beim alten bleiben. Ich werde nicht dulden, daß Firmen vom Festland wie Gregorys hier Fuß fassen und unsere hawaiische Wirtschaft aus den Angeln heben. – Um sich in diesen beiden Entschlüssen zu decken, hatte er das gesamte Kapital von H. & H. hinter sich, das auf zweihundertsechzig Millionen Dollar angesetzt wurde, und die gesamte Verwaltungsmacht von J. & W., die jetzt ihre hundertfünfundachtzig Millionen Dollar wert war. Kleinere Unternehmen wie Hewlett & Sohn tanzten nicht aus der Reihe, weil sie alle in Hoxworth Hale den kühlen, fähigen Kopf erblickten, der über den Wirren des Augenblicks stand und dem man vertrauen konnte, daß er ihre Lebensform gewährleisten würde.

Nur auf Grund seines Verständnisses für das, was sich ereignete, läßt sich Hoxworth Hale zu den Goldenen Männern rechnen. In rassischer Hinsicht war er überwiegend Weißer und hielt sich auch dafür. In Wirklichkeit war er aber durch seine Ururgroßmutter, die Alii Nui Noelani, ein sechzehntel Eingeborener. Er war auch teilweise Araber, denn einer seiner europäischen Vorfahren hatte während der Kreuzzüge eine Araberin geheiratet; teilweise Afrikaner durch seine römischen Vorfahren; teilweise Mongole durch eine österreichische Frau, die 1603 einen Ungarn geheiratet hatte; und zum Teil auch Indianer durch einen Streich, den ihm eine Vorfahrin der Hales mitten in Massachusetts gespielt hatte. Aber er war als reinblütiger Weißer bekannt, was darunter auch immer zu verstehen war.

Hong Kong Kee war fünf Jahre älter als Hoxworth Hale, und das heißt, daß er 1946 dreiundfünfzig und seine Großmutter Nyuk Tsin neunundneunzig Jahre alt war. Es war kein besonders gutes Jahr für die Kees, denn auf den dringenden Rat seiner Großmutter hin – »Kauf jedes Stück Land, das die ängstlichen Haoles verkaufen wollen!« – hatte er sich ein wenig übernommen und wußte einfach nicht, woher er die Steuergelder nehmen sollte, um die zahlreichen Grundstücke zu halten, auf denen er nun saß. Grundbesitz stand nicht hoch im Kurs. Von dem vorausgesagten Aufschwung des Touristenverkehrs war noch nichts zu merken; und ein langer Streik der Zucker- und Ananasarbeiter stand in Aussicht. Hong Kong hatte sieben Kinder auf der Schule – fünf auf Hochschulen des Festlandes und zwei auf Punahou –, und er dachte einen Augenblick daran, ihnen das Taschengeld zu streichen und sie zur Arbeit zu schicken, um mit ihrer Hilfe die Steuergelder aufzubringen. Aber Nyuk Tsin wollte davon nichts hören. Ihr Rat war einfach: »Jedes Kind muß die bestmögliche Ausbildung erhalten. Lieber keine Wagen und kein teures Essen. Mir soll es recht sein. Wir werden zu Fuß gehen und nichts essen!« Das Kee-Hui wurde deshalb auf sehr knappe Ration gesetzt, und Hong Kong schrieb einen vervielfältigten Brief an alle Kees, die auf dem Festland studierten, in dem es hieß: »Ich werde nur noch für Deine Universitätskosten und Lehrmittel aufkommen können. Wenn Du ein Automobil hast, dann verkaufe es und arbeite. Wenn Dir die Gelegenheit geboten wird, zwei oder drei Jahre länger auf der Universität zu verbringen, dann ergreife sie, aber denke daran, daß Du aus Hawaii kein Geld zu erwarten hast.« Der Entschluß, der ihn am meisten schmerzte, betraf seine jüngste Tochter Judy. »Du mußt deine Singstunden aufgeben«, erklärte er ihr, und sie gehorchte.

Und nun, da die Dinge schon nicht zum besten standen, erfuhr Hong Kong auch noch unter der Hand, daß ihn ein bekanntes Detektivbüro des Festlands überwachte. Ein Mitglied des Ching-Klans machte ihn darauf aufmerksam, das über Grundstücksangelegenheiten befragt worden war. Lew Ching hatte zunächst nicht gewußt, was er davon halten sollte, bis ihm plötzlich aufging: Himmel! In all diese Transaktionen ist ja Hong Kong Kee verwickelt! – Und er fühlte sich verpflichtet, seinem Freund von diesen schwerwiegenden Umständen Nachricht zu geben.

Hong Kongs erster Gedanke war: Die Leute vom Finanzamt sind hinter mir her! – Aber dann mußte er sich eingestehen, daß eine solche Annahme lächerlich war. Die Regierung brauchte keine privaten Detektivbüros zu beauftragen, da sie so gute eigene hatte. Seine Verwirrung war groß, und er faßte langsam Verdacht, das Fort habe erfahren, daß er nicht zahlungsfähig sei, und sammle nun Beweise, um ihn ein für allemal aus dem Weg zu räumen. Er schloß, daß der allwissende Hoxworth Hale hinter allem steckte.

Die erste Bestätigung dieser Vermutung kam seltsamerweise nicht von Seiten der Chinesen, die im Zusammenreimen einzelner Hinweise so geschickt waren, sondern von seinem Freund Kamejiro Sakagawa, dem er bei der Errichtung seines Selbstbedienungsgeschäftes behilflich gewesen war. Der untersetzte kleine Kamejiro trat eines Tages geschäftig in das Büro und verkündete: »Hong Kong, du besser paßt auf. Ich denke, du in Schwierigkeiten. Dick vom Festland kam zur Insel hier. Fragt mich über dich. Wie ich mein Grund bekommen haben. Dann später er im Gebäude H. & H. verschwindet.«

»Ein Detektiv. Mach dir keine Sorge, Kamejiro«, versicherte ihm Hong Kong. »Unsere Geschäfte sind in Ordnung.«

»Was los. Die Steuer hinter dir her?«

»Meine ist in Ordnung. Wie steht's mit deiner?«

»Meine auch gut«, versicherte Kamejiro.

»Dann kümmere dich nicht weiter darum, Kamejiro. Überlaß es mir. Das betrifft mich allein.«

»Du in besondere Schwierigkeit?« fragte der Japaner.

»Ein Mann hat immer seine Schwierigkeiten«, gestand Hong Kong. Aber in welche besonderen Schwierigkeiten er geraten war, konnte Hong Kong nicht herausfinden. In den folgenden Tagen erhielt erweitere Hinweise auf die Tätigkeit der Detektive. Alle Angelegenheiten seiner ausgedehnten Geschäfte wurden überwacht. Er selbst bekam nie einen der Detektive zu Gesicht, und eines Tages waren sie verschwunden, ohne daß er noch etwas von ihnen hörte. Er mußte sich jedoch eingestehen: Es gibt jemand, der über meine Geschäfte fast ebenso gut Bescheid weiß wie ich. Und sie hinterbringen alles Hoxworth Hale. – Er fand wenig Schlaf.

Auch in anderer Hinsicht war es eine aufregende Zeit, denn wenn sich nicht alle Schlüsse, zu denen Hong Kong und seine Großmutter nach ihren langen Überlegungen gelangt waren, als falsch erwiesen, dann mußte Hawaii einen gewaltigen Aufschwung nehmen. Flugzeuge, die nicht mehr zu Kriegszwecken eingesetzt werden mußten, würden Tausende von Touristen nach Hawaii bringen und neue Hotels würden nötig sein. Am Tage, da dieser Aufschwung begann, mußten die Unternehmer Hong Kong aufsuchen, denn ihm gehörte aller Baugrund, und er fühlte sich wie ein Wettläufer am Vorabend der Olympischen Spiele, bei denen er sich gegen Sportler behaupten mußte, die er nicht kannte: Er war in der besten Verfassung, und er vertraute seinem Glück. Dennoch war er so vorsichtig, mit seiner Großmutter über die geheimnisvollen Detektive zu sprechen, und sie riet ihm: »Wir müssen jetzt fest bleiben. Warten, warten. Das ist immer schwierig. Jeder Dummkopf kann sich in ein Unternehmen einlassen; nur der Weise versteht zu warten. Wenn jemand so viel Geld aufwendet, um dich überwachen zu lassen, dann fürchtet er dich sehr, was nur gut ist, oder er erwägt, ob er in dein Geschäft einsteigen soll, was unter Umständen noch besser ist. Deshalb mußt du vor allem warten und noch einmal warten. Überlaß es ihm, den ersten Schritt zu tun. Wenn er dich angreifen will, dann bedeutet jeder Tag, der vergeht, eine Stärkung deiner Position. Wenn er sich dir anschließen will, dann wird ihn das mit jedem Tag, den du durchhältst, teurer zu stehen kommen. Deshalb warte.«

So wartete Hong Kong während des größten Teils des Jahres 1946, aber ohne die Zuversicht, die ihm seine Großmutter empfohlen hatte. An jedem Tag beunruhigte ihn die Post. Er betrachtete die langen Kuverts und fragte sich, welche schlimme Nachricht sie wohl bringen mochten; und er fürchtete sich vor den Telegrammen. Aber er wartete und sammelte Kräfte. Als dann das Jahr zu Ende ging, als er klarer sehen konnte und seine finanzielle Position gefestigter war, begann er dem Goldenen Mann zu gleichen, von dem die Soziologen gesprochen hatten.

Hong Kong hielt sich für einen reinblütigen Chinesen, denn sein Familienzweig hatte nur Hakka-Mädchen geheiratet. Eine große Anzahl der Kees hatte hawaiisches und portugiesisches und philippinisches Blut in den Adern, er aber nicht, und darauf war er insgeheim stolz. In früheren Abenteuern des Kee-Huis hatten Hong Kongs Vorfahren allerdings beträchtliche Mengen mongolisches, mandschurisches und tatarisches Blut aufgenommen, ja während der Kriege im frühen siebzehnten Jahrhundert sogar ein wenig japanisches. Auch etwas koreanisches Blut war hinzugekommen, das ein Vorfahre, der im Jahre 814 die Halbinsel bereiste, von dort mitbrachte, vermehrt durch beträchtliche Zuflüsse von Stämmen, die seit dem vierten Jahrtausend vor der Zeitrechnung den Süden Chinas durchwanderten. Aber dennoch hielt sich Hong Kong für einen reinblütigen Chinesen, was immer das besagen mochte.

1946 war der junge Schigeo Sakagawa dreiundzwanzig Jahre alt und Hauptmann in der Armee der Vereinigten Staaten. Er maß ein Meter fünfundsechzig und wog achtundsechzig Kilo. Er trug keine Brille und war viel besser gebaut als sein untersetzter und ein wenig linkischer Vater. Er hatte ein hübsches Gesicht mit guten Farben, einer reinen Haut und vorzüglichen Zähnen. Seine hervorstechendste Eigenschaft war jedoch ein heller Verstand, der ihn bei der Ausführung aller militärischen Aufgaben ausgezeichnet hatte, die ihm gestellt worden waren. Die drei namentlichen Nennungen im Heeresbericht, die mit der Verleihung seiner Orden einhergegangen waren, sprachen von Tapferkeit jenseits von Pflichterfüllung; aber in Wirklichkeit waren diese Orden nur Belohnungen für seine außerordentliche Fähigkeit gewesen, Bevorstehendes richtig zu beurteilen.

In der denkwürdigen Siegesparade auf dem Kapiolani-Boulevard marschierte Hauptmann Schigeo Sakagawa im dritten Glied hinter den Bannerträgern und dem Oberst. Er schritt frisch über den Asphalt und zog seine Schultern, die an schwere Lasten gewöhnt waren, zurück. Dadurch wurde sein Kinn gehoben, und seine geschlitzten japanischen Augen blickten über die Bevölkerung hinweg, der er bisher nicht willkommen gewesen war. Aber dann vernahm er den donnernden Applaus aus der Menge und entdeckte aus seinem Augenwinkel seine gebeugte Mutter und seinen untersetzten, ehrbaren, kleinen Vater, der schließlich in die Gemeinschaft aufgenommen worden war. Da fühlte er, daß sich der Kampf gelohnt hatte. Tadao war in Italien gefallen, und Minoru, der tüchtige Stürmer, in Frankreich begraben. Goro war in Japan und half bei der Errichtung der Militärregierung. Die Familie würde nie wieder vereint sein. Die Sakagawas hatten einen fürchterlichen Preis zahlen müssen, um ihre Treue zu beweisen, aber es hatte sich gelohnt. Nachdem die Truppen an der Stelle vorübermarschiert waren, an der die älteren Sakagawas mit den anderen Japanern standen und vor Freude weinten, erreichte die Parade den alten Iolani-Palast, den Sitz der hawaiischen Regierung. Zum erstenmal erschien Schigeo Sakagawa dieser Palast wie ein Gebäude, das auch ein Japaner betreten konnte, ebensogut wie jeder andere. – Dies ist meine Stadt, dachte er und marschierte weiter.

Als er dann aber nach der Parade in sein Elternhaus trat und die Fotografien des toten Tad und Minoru an der Wand sah, bedeckte er das Gesicht und murmelte: »Wenn wir Japaner schließlich frei sind, so haben wir es diesen Jungen zu verdanken. Himmel, welch ein Preis!«

Er war verlegen, als sein Vater, den militärische Dinge noch immer faszinierten, seine Orden betastete und auf englisch sagte: »Wie ich dir früher gesagt, sie haben keine Soldaten besser als Japaner.«

»Ich war nicht tapfer, Papa. Ich sah nur zufällig, was kam.«

»Wenn du sehen, wie kommt, warum du dann nicht fortgelaufen?« fragte Kamejiro.

»Ich war ein Japaner, deshalb blieb ich«, erklärte Schig. »Zu viel stand auf dem Spiel. Ich schluckte meine Angst hinunter, und dafür bekam ich meine Orden.«

»Ganz Japan ist stolz auf dich«, sagte Kamejiro auf japanisch.

»Soll mich freuen, wenn der Kaiser so denkt«, sagte Schig lachend, »da ich auf dem Weg bin, ihm bei der Verwaltung Japans zu helfen.«

Schigeos Mutter schrie auf japanisch: »Du gehst doch nicht wieder in den Krieg, oder? Goro ist schon in Japan, und ich bete jeden Abend für ihn.«

»Es gibt keinen Krieg mehr!« erklärte ihr Sohn bewegt und umarmte sie. »Ich werde nicht in Gefahr sein. Auch Goro nicht.«

»Kein Krieg?« fragte Frau Sakagawa überrascht. »O Schigeo! Hast du nicht gehört? Herr Ischii sagt …«

»Mutter, laß mich mit Herrn Ischiis Gefasel in Frieden.«

Dennoch rief Frau Sakagawa ihre Tochter und Ischii herbei, und nachdem sich der kleine, hagere Arbeiterführer versichert hatte, daß keine Haoles hinter den Türen lauerten, zog er die Vorhänge zu und flüsterte auf japanisch: »Was ich dir letzte Woche sagte, ist wahr, Kamejiro-san. Erlaube auf keinen Fall, daß dein zweiter Sohn nach Japan geht. Er wird wie Goro getötet werden. Denn alles, was wir gehört haben, ist eine Lüge. Japan gewinnt den Krieg und kann jeden Augenblick Hawaii überfallen.«

Schigeo traute seinen Ohren nicht. Er ergriff Reikos Hand und fragte: »Schwester, glaubst du an den Unsinn, den dein Mann erzählt?«

»Wieso Unsinn!« fauchte Ischii. »Du bist mit Lügen gefüttert worden. Japan gewinnt den Krieg und sammelt Kräfte.«

»Reiko!« beharrte ihr Bruder. »Glaubst du an diesen Unsinn?«

»Du mußt meinem Mann verzeihen«, erklärte die gehorsame Frau. »Er hört so seltsame Dinge in den Versammlungen …«

»Was für Versammlungen?« fragte Schigeo.

Noch am selben Abend zeigten ihm Ischii und Reiko eine solche Versammlung. Sie führten ihn zu einem kleinen Haus westlich von Nuuanu, wo eine Gruppe älterer Japaner zusammengekommen war. Ein fanatischer religiöser Führer, der kürzlich aus dem Konzentrationslager gekommen war, schrie auf japanisch: »Was sie euch über Hiroschima erzählen, ist reine Lüge. Die Stadt ist unbeschädigt, Tokyo brannte nicht nieder. Unsere Truppen stehen in Singapore und in Australien. Japan ist stärker denn je.«

Die Japaner hörten aufmerksam zu, und Schigeo konnte sehen, wie sein Schwager Ischii beifällig nickte. In diesem Augenblick zupfte Schigeo unvorsichtigerweise seine Schwester am Kimono, was der Sprecher bemerkte. »Ich sehe, daß wir heute einen Spion in unserer Mitte haben. Einen schmutzigen Hund der Feinde. Herr Ischii? Versucht er euch einzureden, daß Japan den Krieg verloren hat? Glaubt ihm nicht! Er ist von den Amerikanern gekauft! Ich sage euch, er ist ein Lügner und Spion. Japan hat den Krieg gewonnen!«

So unwahrscheinlich es ihm auch erschien, mußte Schigeo doch zugeben, daß die Mehrzahl der Zuhörer diesem religiösen Eiferer nicht nur glaubte, sondern ihm auch glauben wollte. Als die Versammlung zu Ende war, lächelten viele der alten Leute Schigeo traurig zu. Denn er hatte gegen Japan gekämpft, und sie hofften, daß die kaiserlichen Truppen bei ihrem Einmarsch in Honolulu gnädig mit ihm verfahren würden, da er zu seinen verräterischen Handlungen nur verführt worden war. Viele Jungen Hawaiis waren auf diese Weise hinters Licht geführt worden.

Wie benommen machte sich Schigeo auf den Heimweg. Er wollte nichts mehr zu tun haben mit Ischii und den verrückten alten Leuten. Aber als er schon eine Strecke gegangen war, besann er sich und stieg in einen Bus, der ihn in die Innenstadt Honolulus brachte. Nachdem er sich lange überlegt hatte, was er tun sollte, betrat er endlich das Polizeipräsidium und fragte nach dem Detektiv. Der Beamte erkannte ihn sogleich und gratulierte ihm zu seinen Auszeichnungen. Aber Schigeo lachte und sagte: »Sie können sie meinetwegen haben.«

»Was gibt's?«

»Haben Sie schon von der Katta-Gumi-Gesellschaft gehört? Die Immersiegreichen?«

»Meinen Sie die ›Japan-gewinnt‹-Idioten? Ja, auf die passen wir auf.«

»Ich war heute auf einer ihrer Versammlungen. Ich bin schockiert.«

»Die kleine Hütte hinter der alten Missionsschule?«

»Ja.«

»Wir nehmen sie regelmäßig aufs Korn. – Tony, war heute jemand von uns bei der Missionshütte?«

»Wir haben uns das heute gespart«, erklärte der Sekretär.

»Diese Leute haben den Verstand verloren«, protestierte Schig.

»Es ist der reine Irrsinn«, gab der Detektiv zu. »Arme Schweine. Sie waren von Japans Unbesiegbarkeit so fest überzeugt, daß sie nun alles glauben, was ihnen diese Demagogen vorsetzen. Aber sie tun keinem Menschen etwas zuleide.«

»Sollte man diese Leute nicht lieber einsperren?« fragte Schig.

»O nein«, lachte der Detektiv. »Wir haben sechs solcher Gruppen in Honolulu, die wir regelmäßig überwachen, und die ›Japan-gewinnt‹ macht uns am wenigsten Sorge. Eine Gruppe wollte Syngman Rhee ermorden. Eine möchte Tschiang Kai-schek ermorden. Eine Gruppe versteht es, alten Frauen mit der Prophezeiung des Weltuntergangs am Ersten des jeweils nächsten Monats ihr Geld abzuluchsen. Letztes Jahr hatten wir ein Paar, das sich auf die Wiederkunft Christi am Anfang des kommenden Monats vorbereitete. Und das ging elf Monate lang. Schließlich kamen sie zu uns und gaben zu, daß vielleicht doch irgend etwas nicht stimmte. Ihre verrückten Japaner sind also nur ein Teil in einem Bild.«

»Aber wie können sie nur glauben … All die Zeitungsberichte und Radiomeldungen? Die Männer, die dort waren?«

»Schig«, sagte der Detektiv und schlug mit der Hand auf den Tisch. »Wie kann man elf Monate hintereinander glauben, daß Christus den Nuuanu Pali herunter käme? Man kann sich einmal täuschen lassen, aber elf mal?!«

Als es so weit war, daß Schigeo zu seinem neuen Einsatz unter General MacArthur nach Japan aufbrechen sollte, weinte seine Mutter sehr und sagte: »Wenn sie in Tokyo noch kämpfen bei deiner Ankunft, dann gehe gar nicht erst von deinem Schiff herunter, Schigeo.« Dann besann sie sich aber auf wichtigere Dinge und fuhr fort: »Heirate kein Mädchen aus dem Norden, Schigeo. Wir wollen kein Zu-Zu-ben in unserer Familie. Und hüte dich vor den Mädchen aus Tokyo. Sie sind kostspielig. Dein Vater und ich wären sehr unglücklich, wenn du ein Kyuschiu-Mädchen heimbrächtest, denn sie vertragen sich nicht mit den Hiroschima-Leuten. Und heirate auf keinen Fall eine Okinawanerin oder irgend jemand, der eine Eta sein könnte. Am besten wird es sein, du nimmst dir ein Hiroschima-Mädchen. Denen kann man trauen. Aber nimm bloß keine aus Hiroschima-Stadt.«

»Ich glaube nicht, daß man die Amerikaner in Hiroschima sehr freundlich empfangen wird«, sagte Schigeo ruhig.

»Warum nicht?« fragte seine Mutter erstaunt.

»Nach der Bombe?« fragte Schig.

»Schigeo!« erwiderte seine Mutter überrascht, »in Hiroschima ist nichts geschehen! Herr Ischii hat mir versichert …«

Als Schig Sakagawa zu seiner für Tokyo bestimmten Einheit stieß und auf dem Weg zum Hafen durch die Straßen des Geschäftsviertels von Honolulu marschierte, war er – ohne daß er sich dessen bewußt gewesen wäre – ein eindrucksvoller junger Mann. Sein Verstand war im doppelten Kampf gegen die Deutschen und gegen die Vorurteile seiner Heimat geschärft worden. Durch eigene Willenskraft hatte er über jeden Feind triumphiert und eine Tapferkeit bewiesen, wie sie von den wenigsten erwartet werden kann. Niemand achtete damals darauf, denn Schig war erst dreiundzwanzig Jahre alt und hatte noch nicht sein Rechtsanwaltsexamen in Harvard bestanden, aber er stellte die Spitze einer Revolution dar, die über Hawaii hereinbrechen sollte. Er war entschlossen, unverdorben, stark und furchtlos. Wichtiger noch, soweit es um eine Revolution ging: er war begabt und wachsam.

Als er durch die Straßen marschierte, kam er – ohne daß einer von beiden es bemerkt hatte – an Hoxworth Hale vorüber, der gerade durch die Bishop-Street zum Fort ging. Wenn Hale in diesem Augenblick die Möglichkeit gehabt hätte, die Parade anzuhalten und Schig Sakagawa auf seine Seite zu bringen, dann wäre das Fort gewiß in der Lage gewesen, seine alten Vorrechte auch weiterhin zu wahren. Hätte Hale als Funktionär der republikanischen Partei Schig und fünfzig andere Japaner, die ihm glichen, in die Partei aufgenommen, dann wäre der Republikanismus in Hawaii für alle Zeiten gesichert gewesen, denn mit ihrem Sinn für Tradition und ihrer konservativen Erziehung hätten diese Japaner ideale Republikaner abgegeben. Die Verbindung des geschäftlichen Scharfsinns der Weißen mit dem Eifer der Japaner hätte eine Macht dargestellt, der kein Gegner gewachsen gewesen wäre. Aber es war Hoxworth Hale gänzlich unmöglich, sich eine solche Union auch nur vorzustellen, und während er an der Parade vorüberschritt, dachte er unwirsch: Wenn ich noch mehr von diesem Gerede über unsere tapferen japanischen Jungen höre, die den Krieg gewonnen haben, wird mir übel. Wo ist mein Sohn Bromley? Wo ist Harry Janders und Jimmy Whipple? Auch sie haben den Krieg gewonnen, aber sie sind tot.

Die Menge an der Bishop-Street jubelte den Japanern zu, und der fruchtbare historische Augenblick war verstrichen. Hoxworth ging zum Fort, und Schig Sakagawa ging nach Japan.

Aber wenn auch Hoxworth Hale versäumte, die Geschichte bei den Hörnern zu packen, ein anderer tat es, und das war Hong Kong Kee, der die Bishop-Street heraufkam und Kamejiro begegnete, wie er stolz seinem Sohn zuwinkte. Hong Kong fragte: »Welcher ist dein Sohn, Kamejiro?«

»Der da mit den Orden«, sagte Kamejiro stolz.

Da die meisten Japaner ihre in Europa errungenen Orden trugen, konnte Hong Kong nicht erkennen, wer Kamejiros Sohn war. »Ist es der mit dem roten Abzeichen am Arm?« fragte Hong Kong schließlich.

»Klar!« rief der alte Sakagawa.

»Ich möchte gern mit deinem Jungen sprechen«, sagte Hong Kong, und als sich die Formationen am Hafen auflösten, sagte Kamejiro zu seinem Sohn: »Dies hier Hong Kong Kee. Sehr viel guter Freund, er. Gab mir alles Geld für Laden.«

Mit offenkundiger Dankbarkeit streckte Hauptmann Sakagawa seine Hand aus und sagte: »Sie waren mutig, Herr Kee, als Sie Ihr Geld auf meinen Vater setzten. Und noch dazu im Krieg.«

Hong Kong war versucht, sich in seinem Ruhm zu sonnen, aber die Klugheit gebot ihm, immer an künftige Schwierigkeiten zu denken und sie im vorhinein unschädlich zu machen. Deshalb sagte er schnell: »Vielleicht wissen Sie nichts davon, aber während des Krieges war ich so töricht, eine sehr schlechte Rede gegen die Japaner zu halten. Später habe ich es bereut und versucht, den Schaden wiedergutzumachen.«

»Ich weiß«, sagte Schig. »Meine Schwester hat mir von Ihrer Rede geschrieben. Krieg ist Krieg.«

»Die Dinge stehen jetzt viel besser«, sagte Hong Kong. »Weshalb ich Sie sprechen wollte, Schigeo. Wenn Sie nach Hause kommen, sollten Sie auf die Universität gehen. Jura studieren. Sie sind begabt. Vielleicht hätte ich eine Stelle für Sie.«

»Sie haben doch selber eine Menge Söhne, Hong Kong.«

»Keiner von ihnen ist Japaner«, sagte Hong Kong lachend.

»Sie möchten einen Japaner?« fragte Schig verwundert.

»Natürlich«, brummte Hong Kong. »Ihr Jungens werdet doch einmal diese Inseln regieren.«

Schig horchte auf. Er sah in Hong Kongs metallische Augen und prüfte den Chinesen behutsam. Dann fragte er: »Meinen Sie wirklich, daß sich die Dinge ändern werden?«

»Und wie«, antwortete Hong Kong. »Ich wünschte, ich hätte in meinem Büro einen so klugen Jungen wie Sie.«

»Vielleicht werde ich für niemanden arbeiten«, sagte Schig langsam.

»Das ist auch nicht schlecht«, erwiderte Hong Kong unbekümmert. »Aber jeder muß seine Freunde haben.«

Als Hauptmann Sakagawa an Bord ging, fühlte er sich vollkommen wie ein Amerikaner. Er hatte Tapferkeit bewiesen, war in die Gesellschaft Honolulus aufgenommen worden und wurde jetzt sogar umworben. In einem gewissen Sinn war er schon einer der Goldenen Männer, bewandert in westlichen und östlichen Werten, denn obwohl er in seinem neu erworbenen Amerikanertum schwelgte, war er auch stolz auf seine reinblütige japanische Abstammung. Natürlich stimmte es mit der letzteren nicht so ganz, denn diese japanische Abstammung enthielt die Erbschaft all der namenlosen Rassen, die einmal in Japan ansässig waren: Einige seiner Erbanlagen stammten von den haarigen Ainus des Nordens, von sibirischen Eindringlingen, von Chinesen, von Koreanern und vor allem von der abenteuernden indo-malaiischen Rasse, deren eine Hälfte nach Osten gewandert war, um Hawaiier zu werden, während ihre Brüder über die Inseln nach Norden vorgedrungen waren, um sich mit den Japanern zu vermischen. Von den beiden vorgeschichtlichen malaiischen Brüdern, die von Singapore aufbrachen, war auf diese Weise aus dem einen, der nach Norden fuhr, ein Vorfahre Schigeo Sakagawas geworden, während der andere zum Urvater Kelly Kanakoas wurde, des hawaiischen Strandjungen, der jetzt mit einem hübschen Mädchen dem Ende der Parade zusah.

Oder wenn man nach Norden blickt: Da setzte einer von drei frühen sibirischen Brüdern über das Meer nach Japan, wo seine Erbanlagen schließlich in Schigeo Sakagawa mündeten. Ein anderer kroch über die Brücke der Aleuten bis nach Massachusetts, wo einer seiner Nachfahren zum Stammvater Hoxworth Hales wurde; während der dritte, weniger mutige Bruder über die gepflegten Straßen Chinas nach Süden zog und mithalf, den Hakka-Stamm zu bilden, wodurch er zum Vorfahren Hong Kong Kees wurde.

Im Grunde sind alle Menschen Brüder, aber über die Generationen hin sind es die Unterschiede, die ins Gewicht fallen, und nicht die Ähnlichkeiten.

In der unerheblichen Bedeutung des Wortes war dieser Kelly Kanakoa, von dem ich gerade gesprochen habe, bereits ein Goldener Mann. Mit seinen einundzwanzig Jahren war er mehr als sechs Fuß groß, wog gute achtzig Kilo und war von kraftstrotzendem Wuchs, mit Muskeln, die im Sonnenlicht spielten, als seien sie mit Kokosnußöl eingerieben. Er hielt sich gerade und hatte ungewöhnlich schöne Gesichtszüge, die sich durch tiefliegende dunkle Augen, ein Bubenlachen und kohlschwarzes Haar auszeichneten, in dem er gern eine Blume trug. Sein Verhalten war durch eine Mischung aus Trägheit und Unverschämtheit gekennzeichnet, und wenn es auch schon mehr als zwei Jahre her war, daß er auf der Hotel-Street zwei Soldaten niedergeschlagen hatte, weil sie ihn Nigger nannten, so schien er doch immer halbwegs zu einer Rauferei bereit. Aber jedesmal, wenn eine Schlägerei drohte, versuchte er ihr auszuweichen: »Warum gleich schlagen mit mir. Ich nicht gern Zank. Lieber gern blalah und alles in Ordnung.«

Als Kelly jetzt den japanischen Truppen nachblickte, hielt er in seiner rechten Hand die wohlmanikürten Finger einer geschiedenen Frau, die aus Reno nach Honolulu gekommen war, um nach ihrem anstrengenden Scheidungsprozeß hier ihr Gefühlsleben aufzufrischen. Auf der Ranch in Nevada, auf der sie einige Zeit verbracht hatte, hatte ihr eine Frau, die ebenfalls geschieden war, geraten: »Rennie! Wenn du nach Hawaii kommst, mußt du Kelly Kanakoa besuchen. Er ist bezaubernd.« Als dann Rennie aus dem Luxusdampfer MAUNA LOA der H. & H.-Linie an Land gegangen war, hatte sie sogleich die Telefonnummer gewählt, die die Freundin ihr gegeben hatte, und in den Hörer gerufen: »Hallo, Kelly? Maud Clemmens sagte mir, ich soll dich anrufen.«

Er hatte sich gemächlich zur Lagune, dem luxuriösen H. & H.-Hotel, aufgemacht, trug sehr enge blaue Hosen, eine weiße Kellnerjacke, von der nur ein Knopf geschlossen war, Sandalen und eine Segelmütze, und hatte sich unterwegs noch eine Blume hinters Ohr gesteckt. Als sie frisch und weiß in einem neuen Badekleid in die eindrucksvolle Hotelhalle herabkam, schätzte er sie mit unverschämten Blicken ab und dachte: Die wird's gleich in der ersten Nacht machen wollen.

In seiner Stelle als Strandjunge, die er durch Zufall erlangt hatte, weil er gern über die Wellen ritt und reichen Damen auf scherzhafte Art gefällig war, hatte er gelernt, bei einer neuen Kundin abzuschätzen, wie lange er brauchte, um mit ihr ins Bett zu gehen. Geschiedene Frauen, fand er, waren am umgänglichsten, weil ihrer Fraulichkeit Gewalt angetan war und sie nun beweisen wollten, daß nicht sie die Schuld am Schiffbruch ihrer Ehen trugen. Kelly brauchte selten mehr als zwei Nächte. Wenn sie ihm das erstemal begegneten, hatten die Frauen natürlich nicht die Absicht, mit ihm zu schlafen, aber – wie er einmal seinen Kameraden am Strand erklärte: »Angenommen, 'ne Wahine kann noch nicht Wellenreiten. Was will se sonst schon anfangen?« Seine Aufgabe, für die er auch bezahlt wurde, war, den geschiedenen Frauen und jungen Witwen das Wellenreiten beizubringen.

Zehn Minuten nachdem Rennie mit Kelly zusammengetroffen war, befand sie sich bereits auf ihrer ersten Wellenreitertour weit draußen am Riff, wo sich die großen Brecher bilden. Sie war erregt von der schwingenden Bewegung der See und fühlte, daß sie niemals fähig sein würde, sich aufzurichten und fest auf der Planke zu stehen, während sie auf den Strand zuschoß. Aber sie fühlte, wie Kellys starke Arme sie von hinten umfaßten, und wußte sich geborgen. Als dann die Planke mehr Schwung bekam, ließ sie sich von Kellys Armen emporziehen, bis sie kühn auf dem dahinfliegenden Brett stand. Einen Augenblick lang machte der sprühende Gischt sie blind, aber sie lernte bald, das Kinn hoch in den Wind zu heben und dadurch seine Kraft zu brechen. So raste sie über das Riff, mit einer donnernden Brandung unter ihren Füßen und der prachtvollen Silhouette des Diamond Head vor den Augen.

»Wie herrlich!« rief sie, als sie auf der Woge der Küste zueilte. Instinktiv zog sie Kellys Arme enger um sich, drängte sich gegen seinen Körper und schwelgte in seiner Männlichkeit. Als dann die donnernde Brandung zusammenbrach, fühlte sie, wie sie mit dem Brett in den seichten Fluten versank und – noch immer in Kellys Armen – im Wasser untertauchte. Da kehrte sie ihm aus eigenem Antrieb ihr Gesicht zu, und sie küßten sich lange, ehe sie träge wieder an die Wasseroberfläche emporstiegen.

Jetzt kletterte sie wieder auf das Brett und begann unter Kellys Instruktion den weiten Paddelweg in die offene See hinaus, um sich dort der nächsten Welle anzuvertrauen. Aber als ihr Brett die anderen weit hinter sich gelassen hatte, lehnte sie sich entspannt an den Strandjungen. Sie ruhte sich in seinen sicheren Armen aus und paddelte nur träge im Wasser, während sich seine erfahrenen Hände unter ihrem neuen Badeanzug zu schaffen machten. Sie seufzte und flüsterte: »Gehört das auch zum gewöhnlichen Unterricht?«

»Nicht viele Wahines sind so nett wie du«, antwortete Kelly galant, woraufhin sie vor Freude zitterte und ihren Körper noch dichter an seinen schob, so daß sie die Muskeln seiner Brust an ihrem Nacken spüren konnte.

Die Fahrt auf das Meer hinaus, wo sich die Wellen bildeten, war lang und aufregend, und während sie auf die richtige Welle warteten, fragte Kelly: »Hast du diesmal Angst, aufzustehen?«

»Ich bin bereit, alles mit dir zu versuchen«, sagte Rennie, und sie zeigte sich bei dem Ritt über die Brandung erstaunlich geschickt. Als sie dann zum Kuß unter die Fluten sanken, entdeckte sie zu ihrer Überraschung, daß ihre Hand in seine Badehose geglitten war und sich leidenschaftlich und hungrig festhielt.

Als sie wieder an die Oberfläche auftauchten und ihm das wirre schwarze Haar satyrhaft in die Augen hing, lachte er und sagte anerkennend: »Mit der Zeit bist du Nummer eins Wellenreiter. Kriegst 'ne Trophäe, Rennie.«

»Mach' ich's richtig?« fragte sie verschämt.

»Und ob«, versicherte er ihr.

»Sollen wir eine neue Welle nehmen?« schlug sie vor.

»Warum gehen wir nicht gleich in dein Zimmer?« fragte er gleichmütig, ohne die Augen von ihr zu wenden.

»Ja, du hast recht«, sagte sie und fügte dann vorsichtig hinzu: »Darfst du denn mit hinaufkommen?«

»Angenommen, du vergißt deinen Lauhala-Hut am Strand. Jemand muß sicher gewiß ihn bringen zu dir«, erklärte er.

»Wird das immer so gemacht?« fragte Rennie schelmisch.

»Wie alle Sachen«, erklärte Kelly, »Wellenreiten hat eigene Regel.«

»Dann wollen wir uns an die Regeln halten«, erwiderte sie und drückte seine Hand. Als er später mit ihrem Sonnenhut in das Zimmer trat, entdeckte er, daß sie inzwischen schon in das knappste Strandkostüm gestiegen war, das er während seiner Jahre am Strand je gesehen hatte.

»He, siehste wohl! Ob du Muumuu oder Strandanzug oder gar nichts anhast, siehst schön aus«, sagte er anerkennend, und in ihrer verständlichen Beunruhigung über ihre Ehescheidung war es genau das, was sie hören wollte. So ließ sie alle üblichen Formalitäten solcher Augenblicke außer acht und streckte ihre Arme dem hübschen Strandjungen entgegen.

»Gewöhnlich bestell' ich Whisky-Soda, und wir unterhalten eine Weile … Laß uns dort fortfahren, wo wir unter Wasser waren.«

Kelly betrachtete sie während eines langen, köstlichen Augenblicks und meinte dann: »Mit der Zeit dies Badezeug wird zu naß.« Und er streifte die Hose ab. Als er dann in seiner wilden, dunkelhäutigen Kraft vor ihr stand, mußte sie denken: Hätte ich so einen Mann geheiratet, wäre es nie zu Schwierigkeiten gekommen.

Jetzt, als die Truppen die Bishop-Street hinuntermarschierten, sollte sie Hawaii verlassen, und in den letzten Minuten, ehe sie an Bord der MAUNA LOA ging, hielt sie seine Hand fest. Neun Tage hatte sie mit Kelly verbracht, leidenschaftlich und in völliger Preisgabe an seine erstaunliche Männlichkeit. Einmal hatte sie ihm gesagt: »Kelly, du hättest den erbärmlichen kleinen Wicht sehen sollen, mit dem ich verheiratet war. Himmel, wie habe ich meine Zeit vertan.« Jetzt flüsterte sie in dem strahlenden Sonnenschein: »Meinst du, wir hätten noch für einmal Zeit, wenn wir schnell an Bord gehen?«

»Was' los, warum nicht?« fragte er. So kletterten sie auf das große Schiff und suchten ihre Kabine. Aber die Kabinengenossin, ein großes hübsches Mädchen Ende Zwanzig, war schon dort und packte ihre Sachen aus. Es gab einige betretene Augenblicke, und dann flüsterte Rennie Kelly zu: »Was hab' ich schon zu verlieren?«

So wandte sie sich direkt an das Mädchen und sagte: »Es tut mir leid, daß wir uns nicht schon früher begegnet sind, aber würde es Ihnen sehr viel ausmachen, wenn ich sie darum bäte, mir die Kabine einen Augenblick lang zu überlassen?«

Das große Mädchen betrachtete Rennie und dann Kelly. Sie waren ein gut aussehendes Paar, und sie lachte: »Ferien sind Ferien. Wie lange brauchen Sie die Kabine?«

»Etwa eine halbe Stunde«, antwortete Rennie. »Oben gibt es eine Kapelle.«

»Und ein ganzes Orchester hier unten«, lachte das Mädchen, und noch ehe sie das nächste Deck erreicht haben konnte, lag Rennie entkleidet im Bett. Später gestand sie: »Fünf Tage lang habe ich mir vorgestellt, wie es wäre, wenn ich dich zu Hause in New York hätte. Wie alt bist du, Kelly?«

»Einundzwanzig.«

»Verdammt. Ich bin siebenundzwanzig.«

»Siehst noch nicht wie siebenundzwanzig aus, nicht im Bett«, versicherte ihr der Strandjunge.

»Bin ich gut im Bett?« fragte sie. »Wirklich gut?«

»Du erstklassige Wahine.«

»Hast du viele Mädchen gehabt?«

»Wellenreiten ist Wellenreiten«, antwortete er.

»Zum Beispiel Maud Clemmens? Hast du mit ihr geschlafen?«

»Wie magst du, wenn mich nächste Woche jemand fragt: ›Wie war's mit Rennie? Die Wahine gut im Bett?‹«

»Kelly!«

»Die Sirene, Rennie, hörst'e?« warnte er sie und zog sich an.

»Ich bin in die Bibliothek gegangen, Kelly«, sagte sie leise. »Und da stand es, wie du gesagt hast. Dies große lange Buch mit den Namen, die die Missionare hineingeschrieben haben. Darin steht, daß deine Familie hundertundvierunddreißig Generationen zurückverfolgt werden kann. Du mußt stolz darauf sein.«

»Scher' mich 'nen Dreck drum«, brummte Kelly.

»Warum hat ein Eingeborener den Namen Kelly?« fragte sie und zog ihre Strümpfe an.

»Mein Kanaka-Name Kelolo, aber niemand mag ihn.«

»Kelly ist ein süßer Name«, gab sie zu. Dann küßte sie ihn und sagte: »Warum hast du mich nicht zu dir nach Hause genommen?«

»Es ist nichts.« Er zuckte die Schultern.

»Willst du sagen, daß deine Vorfahren Könige waren und daß dir selbst nichts geblieben ist?«

»Ich habe eine Gitarre, eine Planke und nette Mädchen wie dich.«

»Zu dumm«, sagte sie verbittert und küßte ihn abermals. »Kelly, du bist das Beste von ganz Hawaii.« Sie gingen an Deck, und dort gab sie ihrer Kabinengenossin dankbar ein Zeichen. Das große Mädchen lachte und winkte ihnen zu. Dann erscholl zum letztenmal die Sirene, um die verschiedenen Strandjungen zu warnen, die ihre weißen Wahines an Bord gebracht hatten. Rennie fragte zögernd: »Wenn jemand von meinen Bekannten nach Hawaii kommt – ich meine Freundinnen …«, sie zögerte.

»Klar, ich seh' nach ihnen«, sagte Kelly.

»Du bist ein Liebling!« Sie lachte und küßte ihn feurig. Dann riß er sich los und rannte das Fallreep hinunter. In der Empfangshalle traf er den Strandjungen Florsheim, und der fragte ihn: »Kelly blalah, deine nette Wahine, die Blonde, gut mit ihr im Bett?«

»Kannste singen«, sagte Kelly fest, und die beiden Strandjungen gingen vergnügt zum Lagunen-Hotel zurück.

Als das Jahr 1946 dahinging, bekam Kelly ein- oder zweimal seine Zweifel, und er gestand Florsheim: »Was is' nur los mit mir? Kümmere mich um 'nen Haufen Wahine, alle mit Kummer. Was wird aus mir?« Aber solche Spekulationen wurden meistens durch die Ankunft einer neuen Witwe unterbrochen. Die Freude, seine neue Kundin schließlich so weit zu bringen, daß sie mit ihm ins Bett ging, wobei sie das Hotelzimmer und die Restaurantrechnung bezahlen mußte, war so groß, daß er sich immer wieder zu Florsheims Ansicht bekehren ließ: »Mehr besser, wir haben unsern Spaß, solang wir jung.« So blieb er in seiner Routine: wartete auf ein Schiff, fand das Mädchen, über das ihn jemand telegrafisch unterrichtet hatte, nahm sie zum Wellenreiten, lebte mit ihr acht Tage, gab ihr auf der MAUNA LOA den Abschiedskuß, erholte sich ein wenig und erwartete das nächste Schiff. Manchmal blickte er bewundernd zu Johnny Pupali auf, der neunundvierzig Jahre alt war und noch immer den Wahines das bot, was er ›Dr. Pupalis Wellenkur für Kümmernisse‹ nannte.

Einmal drückte er Pupali seine Verwunderung für dessen erstaunliche Energie aus. Aber dieser Vater der Strandjungen erklärte nur: »Ein Mann hat Kraft für vier Dinge: Essen, Arbeit, Wellenreiten, Liebe. Aber manchmal auch nur für zwei. Bei mir: Wellenreiten und Liebe.«

»Wirst du je müde?« fragte Kelly.

»Wellenreiten? Nein. Werde mal auf einer Welle sterben. Wahines? Will dir was sagen, Kelly: Manchmal zehn Minuten nachdem die MAUNA LOA fort ist, möchte ich nie wieder die Art Wahine sehen. Aber nächsten Tag, wenn anderes Schiff die Sirene bläst, Mensch, da bin ich wieder da.«

In den untätigen Wochen zwischen den Mädchen tummelte sich Kelly mit Florsheim am Strand. Florsheim war ein großer, breitschultriger Mann, der sich seltsam kleidete: weite, formlose Shorts aus seidigem Stoff, die nach Unterwäsche aussahen und ihm bis über die Knie reichten, ein weites Aloha-Hemd, dessen Zipfel er über dem Gürtel zusammenband, wobei er einen Streifen seines Bauches frei ließ, japanische Pantoffel mit Gurten zwischen den Zehen, und ein Hut aus Kokosfasern mit schmalem Rand und einer langen Feder. Florsheim sah immer schlampig aus, wenn er nicht seine Kleider von sich warf und in eng anliegenden Badehosen dastand, dann wirkte er wie eine heidnische Gottheit, riesig, dunkel, mit langem Haar um die Ohren und einem duftenden Maile-Kranz um die Schläfen. Auch die albernsten Frauen vom Festland genossen diese Verwandlungsszene. Sie liebten es, neben ihm am Strand zu liegen und mit ihren roten Fingernägeln über seine Muskeln zu streichen.

Kelly schätzte Florsheim vor allem deshalb, weil er das eigenartige Falsett der Inseln sang. Zusammen stellten sie ein begabtes Paar dar, denn Kelly hatte einen vorzüglichen Bariton. Er verstand auch die Gitarre auf eine besondere, nur in Hawaii bekannte Art zu spielen, wobei die Saiten zugleich in einer Melodie gezupft und in Akkorden angeschlagen wurden. Viele Leute betrachteten Kellys Gitarrenspiel als die Stimme der Inseln, denn er verlieh seiner Musik eine sehnsüchtige Süße, in der ihm niemand gleichkam. Die Melodie war geschwind und bebend wie der Flug eines Inselvogels, aber die Akkorde waren langsam und fest wie das Donnern der Brandung. Wenn die Strandjungen nichts zu tun hatten, riefen sie oft: »Kelly Blalah. Spiel uns was.« Er war ihr Troubadour, aber er spielte selten vor Besuchern. »Verplemper nicht gern Zeit mit Haole«, brummte er. »Verstehen doch nichts.« Der andere Zeitvertreib, den er und Florsheim besonders schätzten, war Sakura, ein verrücktes japanisches Kartenspiel, zu dem kleine schwarze Karten verwandt wurden, die in einer Holzschachtel mit dem Bild eines Kirschzweiges auf dem Deckel lagen. Derjenige Strandjunge, der genug Geld zusammenkratzen konnte, um einen neuen Kasten Sakura-Karten zu kaufen, war der Held des Tages. Während der langen, heißen Tage saßen die Jungen unter Kokosschirmen und unterhielten sich mit dem albernen Spiel. Kein Außenseiter durfte daran teilnehmen, und wenn ein Mann nicht Sakura spielen konnte, war er kein Strandjunge. Natürlich mußte er auch ein niederträchtiges Pidgin sprechen können so wie Kelly.

Je mehr amerikanische Mädchen Kelly kennenlernte, desto mehr bedauerte er sie. Eine wie die andere gestand ihm, wie traurig ihr Leben mit den Haole-Ehemännern und wie unbefriedigend die Liebe mit ihnen gewesen war. Das letztere verwunderte Kelly besonders, denn wenn diese Mädchen mit ihm zusammen waren, dachten sie an fast nichts anderes, und wenn es auf der Welt Mädchen geben sollte, die in geschlechtlichen Dingen fähiger als jene von der MAUNA LOA waren, dann mußten es wahre Tigerinnen sein. Eines Tages erklärte er Florsheim:

»Wie kommt, manche der Wahine viel besser als die Art, wir hier drüben haben? Was los mit diese Haole-Männer?«

1947 bekam er eine teilweise Antwort darauf, denn Florsheim heiratete eine junge geschiedene Frau mit viel Geld, die ihm sogleich ein Chevrolet-Kabriolett kaufte. Solange sie in Hawaii blieben, ging alles gut, aber nachdem sie drei Monate zusammen in New York gelebt hatten, brach die Hölle los, und er kam nach Hawaii zurück, um seine Beschäftigung als Strandjunge wieder aufzunehmen. »Diese Art Wahine sind wie zwei Leute. Hier auf den Wellen sind sie entspannt und wie wild im Bett, kümmern sich 'n Dreck um alles. Hier pack' ich meine Wahine in 'ne Kutsche und wir gehen Okolehau.« Er steuerte einen unsichtbaren Wagen. »Haben schönste Zeit.«

»Was passiert?« fragte Kelly.

»Will dir was sagen, Kelly«, sagte Florsheim gedehnt. »Sie nimmt mich nach New York, sie mag nicht meine Kleider. Sie mag nicht, wie ich spreche, und sie mag nicht ein verdammtes Ding, glaub' mir. Immer macht sie Hölle heiß. Nicht mehr ins Bett am Nachmittag, wenn sie am besten. So mit der Zeit sagt 'se mir: ›Florsheim, geh Abendschule, lern Haole-Sprache, nicht Kanaka‹, und ich sag ihr: ›Geh zum Teufel. Nehm' nächstes Flugzeug nach Hawaii.‹ Sagt sie: ›Wo nimmste das Geld her?‹ Und ich sag': ›Siebenhundert Dollar hab' ich mir von dir geklaut.‹ Sagte sie: ›Du schmutzige Bär, du Wildschwein!‹, und ich sag' dir, ich hab' die Nase voll.«

»Die Art Wahines entpuppen sich so?« überlegte Pupali. »Nun. Das ist der Grund, weshalb ich euch Jungen immer sage: Legt sie um, aber heiratet sie nicht.«

Florsheim dachte: Sieht aus, sind gute Wahine hier, aber andere Sorte zu Hause.

»Behältst du den Chevy?« fragte Kelly.

»Klar«, sagte Florsheim und fügte hinzu: »Wahines tun mir nicht mehr halb so leid wie früher.«

Die leuchtenden Tage gingen dahin, und Kelly entdeckte, was die älteren Strandjungen schon wußten: Die besten Wahines waren die aus dem tiefen Süden. Sie waren sanfter, freundlicher und liebreizender. Sie schienen von Kellys dunkelbraunem Körper hingerissen zu sein, und zuweilen blieb er mehrere Tage im Zimmer eines dieser lieblichen Mädchen aus dem Süden, ohne sich je anzukleiden. Zu den Mahlzeiten knüpfte er sich ein Handtuch um die Hüften, und dann bewunderte ihn die Wahine aus Montgomery oder Atlanta oder Birmingham nur noch mehr. Einmal sagte ein Mädchen: »Du bist den Negern furchtbar ähnlich, Kelly, und doch bist du anders. Es ist faszinierend.«

»Die Hawaiier hassen Neger«, versicherte ihr Kelly, und sie war beruhigt. »Wie verdienst du dir dein Geld?« fragte sie sanft und legte sich, ohne das Essen berührt zu haben, wieder zu ihm.

»Ich lehre dich Wellenreiten. Ich werde bezahlt.«

»Dafür wirst du bezahlt?« fragte sie erstaunt.

»Was's los, siehst du dir nicht die Rechnung an? Drüben liegt sie.«

»Wirst du bezahlt … für Tage wie heute?«

»Wird aufgeschrieben. Vorschriften sagen, muß dich irgendwas lehren.«

»Das tust du auch«, sagte sie leise, und sie fielen wieder in Schlaf. Mit der Zeit konnte er die Frauen, mit denen er schlief, in seiner Erinnerung nicht mehr auseinanderhalten, denn eine schickte eine andere, die wieder eine andere schickte, und alle schienen irgendwie dieselbe Frau zu sein, eine Frau, die er zum erstenmal im Krieg getroffen hatte. Aber es gab auch einige, die ihm ewig im Gedächtnis blieben. Einmal kam eine junge Witwe aus Baton Rouge nach Hawaii, und als er sie zum erstenmal sah, dachte er: Diese Wahine eine von drei Nächten, vielleicht vier. Er hatte sie unterschätzt, denn in ihrer Trauer wollte sie sich keinem Mann ergeben. Als er aber dann in ihrer Kabine der zur Abfahrt bereiten MAUNA LOA stand, sagte sie in dem gedehnten Tonfall der Südstaaten: »Die Welt ist so verdammt einsam, Kelly.«

»Nehme an, hast 'nen Mann verloren, den du lieb hattest, denk es mir«, sagte er zu ihr.

»Ich habe Charley nie geliebt«, gestand sie und putzte sich die Nase. »Aber er war ein anständiger Mann, ein guter Mensch, und die Welt ist ärmer geworden, seitdem er tot ist.«

»Was willst du tun mit der Zeit?« fragte er und lehnte am Fuß des Bettes.

»Ich weiß nicht«, sagte sie. »Wie alt bist du, Kelly?«

»Ich zweiundzwanzig, letzte Woche.«

»Du hast das Leben vor dir, Kelly. Es muß aufregend sein. Aber mach' dir nie etwas vor. Die Welt ist ein einsames Tal.«

»Leute kommen und gehen«, sagte er philosophisch.

»Aber wenn ein guter Mensch kommt, dann behalte ihn im Gedächtnis. Gleich wird die Sirene erschallen, und ich würde gern noch etwas tun, eh du gehst.«

»Was das?« fragte Kelly mißtrauisch.

»Darf ich dir einen Abschiedskuß geben? Du warst so freundlich und verständig.« Sie wollte noch mehr sagen, brach aber in Tränen aus und preßte ihr hübsches blasses Gesicht an seins. »Du bist so ein verdammt anständiger Mensch«, flüsterte sie. »Es war wichtiger als alles in der Welt, daß ich jemand wie dich traf.«

Sie biß sich auf die Lippen und wischte sich die Tränen ab. Dann schob sie ihn zur Tür und sagte: »Kelly, verstehst du auch nur im entferntesten, wie innig eine Frau um das Glück eines starken, jungen Mannes gleich dir beten kann? Ich wünschte, die Himmel brächen auf und hüllten dich in ihren Glorienschein. Kelly, such' dir das richtige Leben. Sei kein Tropf. Du gehörst zu denen, die Gott liebt.« Und sie schickte ihn fort.

Oft, wenn er an der Brandung stand, dachte er über ihre Worte nach und fragte sich, wie sich ein Mann ein gutes Leben zimmert. Er ahnte, daß es weder darin bestand, ein Zuchthengst wie Johnny Pupali zu sein – so groß der Spaß sein mochte –, noch darin, seine Kräfte an eine Weiße zu vergeuden, wie es Florsheim getan hatte. Und doch: was konnte er schon mehr, als in der Sonne liegen, Gitarre und Sakura spielen und den Frauen das Wellenreiten beibringen? Vorläufig mußte es also dabei bleiben.

Ende 1947 traf eine Kabarettsängerin aus New York ein – eine Zwei-Nacht-Wahine, wie sich herausstellte –, und sie fand an Kelly ein so großes Vergnügen, daß sie eines Abends ausrief: »Mensch, man sollte dir ein Denkmal setzen, Strandjunge!«

Sie war empört, als sie hörte, daß der Schlager ›Die rollende Brandung‹ von Kelly am Strand komponiert worden war und daß er ihn jedem überlassen hatte, der ihn haben wollte. Ein Komponist vom Festland hatte sich darauf gestürzt, ein paar routinierte Wendungen hinzugefügt und viel Geld damit verdient.

»Du solltest den Schmutzfink verklagen!« schrie sie.

Später prüfte sie Kellys Stimme und war davon begeistert. »Morgen abend, Kelly Kanakoa, wirst du mit mir auftreten. Im Speisesaal der ›Lagune‹.«

»Ich mag nicht singen«, protestierte Kelly, aber sie fragte: »Was war das für ein hübsches Stück, was du mit dem Falsett-Jungen zu der Ukulele gesungen hast?«

»Meinst du die ›Hawaiisch Hochzeitslied‹?« fragte er.

»Das, bei dem du tief anfängst, und er hoch einfällt.«

Kelly begann zu singen: ›Ke Kali Ne Au‹, den größten aller hawaiischen Gesänge, die glorreiche, hinreißende Schöpfung der Inseln. Er hatte sich ein Handtuch des Hotels um die Lenden gebunden, hinter dem Ohr steckte ihm eine Hibiskusblüte, und als ihn die Kabarettsängerin so betrachtete, ahnte sie die Kraft, die sich in ihm verbarg: »Kelly, dich wird nichts aufhalten.«

Nach einer einzigen Probe, denn das Mädchen verstand wirklich seine Sache und lernte schnell, betrat Kelly Kanakoa in einem rotweißen Sarong das Parkett des Lagunen-Hotels. Um den Hals trug er an einer silbernen Kette einen Walroßzahn aus der Sammlung seiner Mutter und im Haar eine weiße Blüte. Dann hob er mit einer Stimme, die auf den Inseln berühmt werden sollte, zu singen an. Das Hochzeitslied zeichnete sich dadurch aus, daß es ein mächtiges Baritonsolo und zugleich eine hohe, schwebende, traumhafte Melodie für einen Sopran enthielt. Es war ein echtes Kunstlied, das den Liedern von Schubert und Hugo Wolf nicht nachstand, und wenn es die Gäste des Lagunen-Hotels schon früher von knödelnden Baritons und noch schlechteren Sopranen dargeboten bekommen hatten, so war ihnen doch nie die volle Majestät dieses Sehnsuchtsrufes zu Bewußtsein gekommen. Kelly war jedoch ein Mann, der von Liebe erfaßt war, ein muskulöser, dunkler Gott. Die schlanke, blonde Sängerin war in allen Stücken seine ideale Gegenspielerin. Es wurde ein denkwürdiger Abend, und als sich Kelly später unter ihrer Brause wusch, rief ihm die Sängerin zu: »Möchtest du nicht mit mir nach New York kommen?«

»Ich verlass' nicht diesen Fels«, rief er zurück.

»Du brauchtest mich ja nicht zu heiraten«, versicherte sie ihm, denn sie ahnte seinen Widerstand, noch ehe er ihn sich selber eingestand. »Einfach singen.«

»Ich gehör auf'n Strand. Wir Akamai«, sagte er, und obwohl sie später im Bett noch einige Male darauf zu sprechen kam, blieb er bei seiner Meinung, daß er nach Hawaii gehörte. »Sieh nur, was Florsheim passiert ist!« wiederholte er.

»Nun, jedenfalls«, sagte sie, als sie sich für das Flugzeug zurechtmachte, »wir haben einander in den wenigen Tagen ganz viel beigebracht.«

»Du sagst Wahrheit«, gab ihr Kelly recht.

»Wirst du weiter singen?« fragte sie.

»Bißchen singen, bißchen schwimmen.«

»Gib keins von beidem auf«, sagte sie ironisch. »Es wird dir schon noch was einbringen.«

»Der Kanaka hier gibt's schon nicht auf«, sagte Kelly lachend.

»Kann ich mir denken«, erwiderte sie. Sie hatte metallisch blondes Haar, das an den Wurzeln dunkel nachwuchs, aber sie war eine gute, saubere Kameradin, und Kelly mochte sie.

»Ich kann nicht mit zum Flugplatz kommen«, entschuldigte er sich.

»Du nimmst dich der Dinge hier an«, sagte sie und klopfte auf das Bett. »Und nur darauf kommt es an.«

Anfang 1948, als das Touristengeschäft einen Aufschwung nahm, erhielt er ein Telegramm von einer Frau aus Boston, die Rennie hieß. Er konnte sich nicht an sie erinnern, aber jedenfalls stand in ihrem Telegramm: ›Erwarte MAUNA LOA Frau Dale Henderson‹. Als das Schiff einlief, fragte Florsheim, der barfuß war und zur Reling hinaufsah: »Welches ist deine Wahine, Kelly Blalah?«

»Vielleicht die da«, sagte er mit einem Schulterzucken.

»Wirst sie umlegen?« fragte Florsheim und betrachtete bewundernd die schlanke, gut angezogene Dame, die Anfang Dreißig zu sein schien. »Sieht nach zwei Nächten aus, vielleicht auch vier«, überschlug Kelly, denn er hatte herausgefunden, daß die Frauen, die viel Sorgfalt auf ihre äußere Erscheinung verwandten, oft schwerer ins Bett zu bringen waren als ihre Schwestern, die der Welt entgegenriefen: »Hier bin ich, struppig und glücklich!«

Kelly, der wie die anderen Strandjungen an Bord der MAUNA LOA klettern durfte, ehe die Ausschiffung begann, bahnte sich mit den Ellbogen seinen Weg durch die Menge und berührte Frau Hendersons Arm. Sie drehte sich um und lächelte ihm freundlich und ohne Verwirrung zu. Als er ihre Hand schüttelte, fragte er sie: »Dein Name Dale oder so was? Sieht so aus, als könne niemand mehr Männernamen, Frauennamen sprechen.«

»Ich bin Frau Henderson, Elinor Henderson«, wiederholte sie in dem frischen, selbstbewußten Dialekt Neu-England. »Ich komme aus Boston.«

Kelly hätte gern gefragt: ›Wer ist diese Rennie Wahine, mir Telegramm geschickt? Kenne niemand in Boston.‹ Aber er sagte nichts. Eine Regel hatte er bei dem Strandjungengeschäft gelernt: niemals vor einer Frau den Namen einer andern zu erwähnen. Wenn auch die meisten seiner Kundinnen durch ihre oft sehr vertrauten Freundinnen auf ihn aufmerksam gemacht worden waren, erwähnte er doch niemals seine Bekanntschaft mit diesen. Jetzt zermarterte er sich das Hirn, ohne sich doch an Rennie erinnern zu können, die ihm das Telegramm geschickt hatte. Aber Frau Henderson erinnerte sich.

»Eine Studienfreundin aus dem Smith College …«

»Das klingt nicht nach Wahine College, Smith.«

»Rennie Blackwell empfahl mir, dich aufzusuchen.«

Kelly gab seinem Gesicht rasch den Ausdruck, als kenne er Rennie Blackwell gut, aber Frau Henderson dachte im stillen: Nach allem, was sie mir erzählt hat … und er erinnert sich nicht einmal an ihren Namen.

Es reizte sie, die Situation weiter auszukosten, und deshalb fügte sie hinzu: »Rennie war das Mädchen aus Tulsa.« Kelly konnte sie noch immer nicht unter den namenlosen Frauen einordnen, die sein Leben bevölkerten, aber jetzt entdeckte er, daß Frau Henderson ihr Spiel mit ihm trieb. Deshalb verfiel er in sein fürchterlichstes Pidgin und schlug sich vor den Kopf: »Manchmal ich nicht akamai die Art. Dies Wahine Rennie ich nicht innern.«

Frau Henderson lächelte und sagte: »Aber sie innert dich, Kelly.«

Er wurde von der selbstbewußten Frau beunruhigt und sagte: »Geht ein Jahr 'rum, sag' ich mit der Zeit zu Florsheim: ›Telegramm hier von Elinor Henderson. Was für eine Wahine?‹ Florsheim innert nicht. Ich inner nicht.«

»Wer ist Florsheim?« fragte Elinor.

»Der Strandjunge da, längs großer Wahine«, erklärte Kelly.

Frau Henderson mußte herzlich lachen und sagte: »Rennie sagte mir, du seist der beste Strandjunge hier, aber du mußt mir eins versprechen.«

»Was das?«

»Du brauchst bei mir nicht länger Pidgin zu sprechen. Ich wette, du hast dein Schlußexamen in Hewlett Hall mit Auszeichnung bestanden. Wahrscheinlich sprichst du ein besseres Englisch als ich.« Sie lächelte freundlich und fragte: »Und mußt du mir jetzt nicht den Lei umlegen?«

»Ich hab' Angst, Ihnen einen Kuß zu geben, Frau Henderson«, sagte er lachend und gab ihr den Kranz in die Hand. Aber hier eilte Florsheim, der die Szene beobachtet hatte, herbei und protestierte: »Himmel! Kanaka geben Wahine Blumen wie New York?« Er ergriff den Kranz, schwang ihn über Elinors Kopf und gab ihr einen kräftigen Kuß.

»Florsheim war in New York«, scherzte Kelly. »Er weiß, wie man sich als Hawaiier benimmt.«

»Florsheim in New York?« sagte Frau Henderson nachdenklich und betrachtete den mächtigen Strandjungen mit dem langen Haar und dem Maile-Kranz. »Die Stadt muß danach verändert sein.«

»Er heiratete ein Mädchen aus der Gesellschaft«, erklärte Kelly. »Blieb drei Monate bei ihr und kam zurück. Er hat ein Chevy-Kabriolett dabei 'rausgeschunden. Wir werden darin zum Hotel fahren.«

Nun kam auch Florsheims Mädchen aus Kansas City hinzu. Sie hatte einen schweren Kranz aus Maile und Mascara um die Schultern und kicherte: »Meine Güte, sind diese Männer nicht göttlich?« Sie griff nach Florsheims dunkelbraunem Arm, fühlte bewundernd seine Muskeln und fragte: »Je einen Mann mit dieser Faust niedergeschlagen, Florsheim?«

»Nie«, antwortete der Strandjunge. »Nur Frauen.«

Sein Mädchen lachte hell auf, und als die verschiedenen Gepäckstücke in dem Chevrolet verstaut waren, fuhren die beiden Paare nach dem Lagunen-Hotel. Aber als Florsheim in die King-Street einbog, an der die alten Missionarshäuser standen, ließ Elinor Henderson plötzlich halten. Sie betrachtete lange die historischen Gebäude und erklärte schließlich: »Meine Ururgroßmutter wurde in diesem Hause dort geboren. Ich bin eigentlich eine Quigley.«

»Nie was gehört von ihnen«, sagte Kelly offen.

»Sie blieben nicht lange hier. Aber ich schreibe ihre Biographie – als Doktorarbeit. Ich lehre am Smith, du weißt ja.«

»Du so 'ne Wahine, die mit der Zeit Buch schreibt?« fragte Florsheim und fuhr weiter.

»Sag ihm doch, daß er nicht Pidgin zu sprechen braucht«, bat Elinor.

»Er kann nichts anderes«, sagte Kelly lachend.

»Ich finde Pidgin wunderbar«, sagte das Mädchen auf dem Vordersitz, und Kelly dachte: Sieht so aus, als hätte ich eine von – wenn's gut geht – vier Nächten bekommen. Aber der alte Florsheim soll aufpassen, daß er sein Mädchen nicht schon in der Empfangshalle umlegen muß.

Kellys Vermutung über Elinor Henderson erwies sich als richtig, denn sie war keine Frau von vier Nächten und auch keine von sechs Nächten. Sie ritt gern in Kellys Armen über die Wellen, aber das war auch alles. Eines Abends borgte sich Kelly Florsheims Wagen – denn das Mädchen aus Kansas City hatte gemeint: »Warum lange im Auto fahren, wenn man viel mehr Spaß im Bett haben kann?« – und fuhr mit Elinor zu dem Koko Head hinaus, wo sie in der Dunkelheit saßen und sich unterhielten.

»Auf den Inseln nennen wir eine solche Verabredung ›Dem U-Boot-Rennen um Mitternacht zusehen‹«, erklärte er.

»Sehr witzig«, sagte sie lachend.

»Wie weit ist die Arbeit gediehen?« fragte er.

»Ich bin sehr beunruhigt«, gestand sie.

»Geht nicht damit voran, wie?«

»Ich war versucht, sie beiseite zu legen, Kelly.«

»Warum?«

Eine lange Pause entstand in der Dunkelheit, während der der späte Mond langsam und geheimnisvoll aus dem Meer stieg. Am Strand neigten sich die Kokospalmen ihm entgegen, und die Nacht lastete schwer auf der Erde. Plötzlich wandte sich Elinor dem Strandjungen zu und nahm seine Hände. »Ich bin wie versessen darauf, ein Buch über dich zu schreiben, Kelly«, sagte sie dann.

Der Strandjunge war erstaunt. »Über mich!« rief er. »Was gibt es über mich zu berichten?«

Sie erklärte es ihm in klaren, knappen Sätzen, ohne sich von ihm unterbrechen zu lassen: »Ich hatte schon immer eine Schwäche für Hawaii – seit dem Tage, da ich die Aufzeichnungen meines Urururgroßvaters las. Er blieb nur sieben Jahre hier. Konnte es nicht länger aushalten. Und als er nach Boston zurückkehrte, gab er seiner Besorgnis vorbehaltlos Ausdruck. Ich sehe noch seine liebe, alte Handschrift vor mir: ›Ich werde schreiben, als blicke Gott mir über die Schultern, denn da Er diese Dinge anordnete, muß Er sie auch verstehen.‹«

»Was schrieb er?« fragte Kelly.

»Er meinte, daß wir Christen wohl mit dem wahren Gott auf die Inseln gekommen seien, aber mit einem ungeeigneten moralischen Wertsystem. Es war seine Überzeugung, daß unser Gott die Inseln rettete, aber unsere Anschauungen sie töteten. Vor allem die Eingeborenen. Und an einer Stelle, Kelly, schrieb er prophetisch über die Eingeborenen der Zukunft. Ich habe es mir abgeschrieben. Gestern abend las ich es wieder durch, und ich entdeckte, daß er dich beschrieb.«

»Düstere Prophezeiungen?« fragte Kelly.

»›Die hawaiischen Eingeborenen sind dazu verurteilt, sich Jahr um Jahr zu verringern – enteignet, zerrüttet und verwirrt.‹ Das schrieb der alte Mann. Er muß dabei an dich gedacht haben, Kelly.«

Kelly war damals dreiundzwanzig Jahre alt, und er entdeckte, daß er es bei Elinor Henderson mit einem ihm völlig neuen Frauentyp zu tun hatte. Sie war einunddreißig Jahre alt, vermutete er, war sauber, offen und sehr anziehend. Ihr Haar war glatt zurückgekämmt, und ihr bleiches Kinn wirkte sowohl entschlossen wie einladend. Er legte seine linke Hand darunter und hob es langsam zu sich auf. Das Mondlicht erlaubte ihm, in die Augen seiner Freundin zu blicken. Ihn bezauberte ihre ruhige Sicherheit, und für einige Augenblicke blickten die Nachfahrin der Missionare und der enteignete Eingeborene einander ins Herz. Schließlich ließ er seine Hand sinken, und ihr Kinn war frei. Da nahm sie sein kräftiges Gesicht in ihre zarten Hände und zog es zu sich herunter. Sie küßte ihn und gestand: »Ich denke nicht mehr an die alten Missionare, Kelly. Wenn ich anfange, werde ich über dich schreiben. Weißt du, wie ich meine neue Biographie nennen will? ›Die Enteigneten‹.«

Sie unterhielten sich noch lange, während die anderen Wagen kamen, um die mitternächtlichen U-Boot-Rennen zu verfolgen, und dann wieder davonfuhren. Elinor fragte offen: »Nennst du das ein Leben, Kelly? Mit einer neurotischen Geschiedenen nach der anderen zu schlafen?«

»Wer hat dir das gesagt?«

»Ich sehe doch Florsheim, oder nicht?«

»Ich bin nicht Florsheim.«

»Rennie Blackwell hat es mir anders erzählt.«

»Was hat sie dir erzählt?« fragte Kelly.

»Sie sagte, daß sie hier die einzige schöne Woche ihres Lebens verbracht hat.«

»Wer war sie?« fragte er direkt.

»Ich weiß, daß du dich nicht an sie erinnern konntest. Sie war diejenige, die ihrer Kabinengenossin auf der MAUNA LOA …«

»Natürlich! Sieh, ich muß mich doch nicht schämen, ein solches Mädchen geliebt zu haben«, sagte Kelly.

»Meinst du, Florsheim wird das Mädchen aus Kansas City heiraten?« fragte Elinor.

»Sie gibt sich alle erdenkliche Mühe, ihn dazu zu bringen«, erwiderte Kelly lachend. »Er wird es vier oder fünf Monate bei ihr aushalten und mit einem Buick zurückkommen.«

»Warum hast du es noch nie versucht?« drang Elinor in ihn.

»Ich brauche kein Geld. Ich singe ein bißchen, spiele ein bißchen Gitarre, bekomme ein bißchen Geld dafür, daß ich Mädchen wie dir das Wellenreiten beibringe. Und wenn ich ein Auto brauche, leiht mir schon irgend jemand eines.«

»Ist das ein Leben?« fragte Elinor.

Kelly dachte lange darüber nach und fragte dann: »Woher nimmst du die Überzeugung, daß du ein Buch schreiben kannst?«

»Ich bringe alles zustande, was ich mir vornehme«, erwiderte Elinor.

»Warum bist du geschieden?«

»Ich bin nicht geschieden.«

»Ist dein Mann tot?«

»Er war einer der besten, Kelly. Einer, auf dem Gott seine Hand liegen hat.«

»Ist er gefallen?«

»Bedeckt mit Orden. Jack hätte dich gemocht, Kelly. Ihr hättet einander verstanden. Er war für das Glück. Gott, wüßte die Welt, was er vom Glücklichsein verstand.«

Sie saßen eine Weile schweigend da, und dann fragte Kelly: »Warum möchtest du dein Buch ›Die Enteigneten‹ nennen? Ich habe alles, was ich brauche.«

»Du hast deine Inseln verloren. Die Japaner haben sie. Du besitzt kein Geld. Das haben die Chinesen. Du hast kein Land. Das Fort hat es. Und du hast deine Götter verloren. Meine Vorfahren sorgten dafür. Was hast du noch?« Kelly lachte verwirrt. Er wollte etwas sagen, drängte es dann aber zurück, weil er wußte, daß es nur Gefahr brachte. Statt dessen hob er einen Zeigefinger und sagte: »Du würdest dich wundern, wenn du wüßtest, was wir Hawaiier alles haben. Wirklich, du wärst erstaunt.«

»Schön. Nimm die vier hübschen Mädchen, die den Hula in dem Lagunen-Hotel tanzen – in diesen falschen Cellophanröckchen. Wie heißen sie? Sag' mir die Wahrheit.«

»Die mit den schönen Beinen ist Gloria Ching.«

»Chinesisch?«

»Und ein bißchen hawaiisch. Das Mädchen mit dem großen Busen ist Rachel Fernandez. Und jene wirklich schöne … Ich mag sie irgendwie, abgesehen davon, daß sie Japanerin ist – ist Helen Fukuda, und die letzte ist Norma.«

»Schwedin?«

»Und vielleicht auch ein bißchen hawaiisch.«

»Was wir also hawaiische Kultur nennen, ist in Wirklichkeit ein Mädchen aus den Philippinen, die ein Cellophanröckchen aus Tahiti trägt, eine Ukulele aus Portugal spielt, verstärkt durch eine Lautsprechergitarre aus New York, und die eine falsche, alberne Ballade aus Hollywood singt.«

»Ich bin kein falscher Hawaiier«, sagte er vorsichtig. »In der Bibliothek gibt es ein Buch über mich. Mehr als hundert Generationen. Und wenn ich ein hawaiisches Lied singe, dann kommt es wirklich aus den Zehenspitzen. Es gibt viel, was du nicht weißt, Elinor.«

»Sag' es mir«, bat sie.

»Nein«, sagte er. Dann gab er plötzlich nach und sagte, was er vor wenigen Minuten noch für gefährlich hielt: »Ich würde besser … Etwas, was ich noch nie zuvor tat.«

»Was?« fragte sie.

»Du wirst sehen. Zieh dir etwas Leichtes an, und ich hol' dich morgen um drei Uhr ab.«

»Wird es aufregend?«

»Du sollst es nie vergessen.«

Am nächsten Tag fuhr er in einem geliehenen Wagen bei dem Hotel vor und wartete, bis sie herauskam. Nachdem sie in ihrem frischen weißen Kleid in den Pontiac gestiegen war, wandte er das Auto den Bergen zu und fuhr vom Riff fort ins Innere der Insel, bis sie schließlich an einen hohen Lattenzaun kamen, hinter dem sich majestätisch die Kokospalmen erhoben. Sie fuhren an dem Zaun entlang, bis sie zu einem morschen Tor kamen, das er behutsam mit seinem Wagen aufstieß. Als sie auf dem Grundstück waren, fuhr er den Wagen geschickt zurück und schloß das Tor auf diese Weise wieder. Dann gab er Gas, daß die Reifen im Kies knirschten, und brachte das Auto schließlich vor einem schattigen, von Palmen umstandenen, verwitterten alten Holzhaus zum Stehen, das drei Stockwerke hoch war und Giebel, Verandas, schmiedeeiserne Brüstungen und bunte Fenster hatte.

»Das ist mein Elternhaus«, sagte er. »Noch nie ist ein Mädchen hier gewesen.« Er drückte auf die Hupe, und in der wackligen Fliegentür erschien eine wunderbare Frau, die ein Meter neunzig groß war und die ganze Breite der Türe ausfüllte. Ihr Haar war silbergrau, und ein großes braunes Lächeln lag auf dem stattlichen Gesicht. »Bist du es, Kelolo?« fragte sie in singendem Tonfall, in dem die Spur eines Neu-England-Akzentes mitschwang.

»Hallo, Mama. Bereite dich auf eine Überraschung vor! Ich bringe eine Haole-Wahine mit.« Damit seine Mutter nicht die Wandlung bemerken sollte, die in ihm vorgegangen war, verfiel er in sein übelstes Pidgin.

Seine Mutter trat ganz aus der Tür, schritt in würdiger Haltung an den Rand der Veranda und streckte ihre Hand aus: »Wir sind sehr erfreut darüber, Sie im Ried willkommen zu heißen.«

»Muddar, des Wahine Elinor Henderson, Smith. Muddar ist Vassar.« Die schlanke Bostonerin und die hünenhafte Eingeborene schüttelten einander respektvoll die Hände, und dann sagte die letztere mit ihrer weichen Stimme: »Ich bin Malama Kanakoa, und Sie sind die erste von Kelolos weißen Freundinnen, die hierher kommt. Sie müssen etwas Besonderes sein.«

»He, Muddar, paß auf!« rief Kelly. »Wir nicht verliebt. Dies Wahine mehr acht Jahre älter. Sie gesettelt viel besser in Boston.«

»Aber sie ist etwas Besonderes«, beharrte Malama.

»Besonders zuviel! Sie hat Grips, akamai zuviel.«

Das Trio lachte, und die beiden Frauen schienen sogleich Zuneigung füreinander gefaßt zu haben. Kelly erklärte weiter: »Muddar, dies Wahine kommt von lange her Mission Pamilie Quigley. Ich spreche nicht dies Pamilie, aber vielleicht du.«

»Immanuel Quigley!« rief Malama und ergriff die Hände der Besucherin. »Er war der Beste unter den Missionaren. Der einzige, der die Eingeborenen liebte. Aber er blieb nicht lange hier.«

»Ich glaube, er übertrug all seine Liebe für Hawaii auf seine Kinder, und ich habe sie geerbt«, sagte Elinor. Sie hatten inzwischen ein Wohnzimmer im Stil des neunzehnten Jahrhunderts betreten, mit Lüster, Vitrinen, einem Harmonium, einem Steinway-Flügel und einem braunen Stich der Sixtinischen Madonna in einem schweren, geschnitzten Holzrahmen. Die Decke war unverhältnismäßig hoch, wodurch das Zimmer kühl wirkte. Aber Elinors Aufmerksamkeit wurde von einem Gegenstand gefangen, der sich unter einem Glassturz auf einem Mahagonisockel befand.

»Was ist denn das?« rief sie.

»Es ist ein Walroßzahn«, erklärte Malama. »Geformt wie ein Haken.«

»Aber woran hängt er?« fragte sie.

»Menschenhaar«, versicherte ihr Kelly.

Malama unterbrach ihn, hob den Glassturz auf und reichte der Besucherin die kostbare Reliquie. »Mein Vorfahre, der König von Kona, trug das, als er als Kamehamehas General in die Schlacht zog. Später trug er es, als das erste Missionsschiff in Lahaina anlegte. Ich vermute, daß jedes Haar in diesem mächtigen Band von dem Kopf irgendeines Freundes unserer Familie stammt.« Sie setzte wieder den Glassturz darüber.

Dann sagte sie: »Kelly, während du Frau Henderson zeigst, warum wir das hier das Ried nennen, bereite ich den Tee. Einige der Damen sind gemeldet.«

Kelly führte Elinor hinter das Haus, durch eine Küche, in der einmal die zweihundert Mahlzeiten für König Kalakaua bereitet wurden, und bald tauchten sie in einem Traumgarten von Bäumen und Blumen unter, der sich um einen von Binsen umstandenen Teich zog, dessen Oberfläche mit Lilien bedeckt war. Mit einiger Ironie sagte Kelly und ließ das Pidgin fallen: »Dies ist das einzige Stück Land, daß die Haoles uns gelassen haben. Heute ist es zwei Millionen Dollar wert. Aber natürlich sorgt Mutter für Hunderte von armen Eingeborenen und steckt bis über die Ohren in Schulden.«

Auf Elinor wirkte diese Szene des Verfalls schmerzlich, und als ein rotgetupfter Vogel durch das Ried schoß und sich dann auf einem schwankenden Binsenrohr niederließ, hatte sie das Motiv ihrer Biographie deutlich vor Augen. »Ihr seid wirklich die Enteigneten«, sagte sie leise und vermengte die Wirklichkeit mit ihrem Traumbild.

»Nein, ich glaube, du stellst es nicht richtig dar«, protestierte Kelly. »Dies ist der umfriedete Garten, den jeder Eingeborene Hawaiis kennt, weil er ihn selber im Herzen trägt. Hier dringt niemand ein.«

»Dann verachtest du die Haole-Mädchen, mit denen du schläfst?« fragte sie.

»O nein! Schlafen macht Spaß, Elinor. Das hat nichts mit dem zu tun, worüber wir sprechen.«

»Du hast recht. Entschuldige bitte. Ich wollte fragen, verachtest du sie insofern, als sie Haoles sind?«

Kelly dachte lange darüber nach, warf einen Stein nach einem wippenden Vogel und sagte: »Ich glaube nicht, daß ich das zugeben würde. Ich bin nicht so intolerant, wie die Missionare es waren.«

»Immanuel Quigley sagte fast dasselbe.«

»Ich glaube, ich hätte den alten Quigley gemocht«, gab Kelly zu.

»Er war jung, als er hier diente. Er wurde in Ohio alt. Was für ein tiefsinniger Mann er war.«

»Mama ist sicher fertig«, sagte Kelly und geleitete Elinor von dem Ried in das geräumige Wohnzimmer zurück, wo sich vier hünenhafte hawaiische Frauen mit weißem Haar eingefunden hatten.

»Das ist Frau Loan Choy«, sagte Malama sanft. »Und das ist Frau Hideo Fukuda.«

»Habe ich nicht Ihre zauberhafte Tochter im Lagunen-Hotel gesehen?« fragte Elinor.

»Ja«, erwiderte die riesige Frau und verneigte sich mit einem freundlichen Lächeln. »Helen tanzt gern – wie ich, als ich jünger war.«

»Und das hier ist Frau Liliha Mendonca«, fuhr Malama fort. »Ihr Mann besaß die Taxi-Gesellschaft. Und diese kümmerliche Zwergin ist Frau Jesus Rodriques.« Malama lachte. Frau Rodriques war nur ein Meter fünfundsiebzig groß und wog weniger als hundertachtzig Pfund. »Ich habe den Damen erzählt, daß Frau Henderson ein Nachkomme des lieben, alten Immanuel Quigley ist. Wir behalten ihn in dankbarer Erinnerung, Elinor.«

»Mich wundert, daß Sie nicht bei den Hales oder den Whipples wohnen«, sagte Frau Mendonca. »Sie kamen doch im selben Schiff mit Ihrem Großvater, oder was er war, herüber.«

»Unsere Familien hatten nie enge Beziehungen zueinander«, erklärte Elinor. Jede der fünf Frauen wünschte inständig, mehr darüber zu erfahren, aber sie waren zu wohlerzogen, um Fragen zu stellen. Nach einer Weile schlug Malama vor: »Sicher würde Frau Henderson gern einige unserer alten Lieder hören«, und rasch wurden ein paar Ukuleles und zwei Gitarren herbeigebracht. Die stattlichen Frauen standen zum Singen auf und bildeten an der einen Wand des Zimmers einen Fries von Riesinnen. Nach ein paar präludierenden Akkorden begannen sie eine Reihe der ehrwürdigsten hawaiischen Melodien. Sie wirkten wie ein berufsmäßiger Kammerchor, so gut harmonierten ihre Stimmen. Frau Choy sang mit strahlend aufgewecktem Blick und in einer bubenhaften Art die hohen Partien, während Frau Rodriques und Frau Mendonca mit schweren Akkorden das Fundament des musikalischen Gebäudes legten. Jedes Lied enthielt Dutzende von Strophen, und wenn der letzte Akkord im Raum verschwebte, verkündete Frau Fukuda mit hoher Kopfstimme den ersten Vers der nächsten Strophe. Sie besaß ein erstaunlich gutes Gedächtnis, und den anderen Frauen hätte das Singen ohne sie keinen Spaß gemacht.

Die Dämmerung senkte sich über das Ried, und die Lampen wurden angezündet. Die riesigen Frauen, die an vergangenen Glanz erinnerten, ließen sich nicht stören, und Elinor hörte hingerissen ihrer sanften Unterhaltung zu, bis Kelly zum Aufbruch mahnte und sagte: »Ich höre, ein Kanaka spielt ein bißchen Gitarre heute nacht. Die Wahine geht mit.«

Aber als die Frauen sahen, daß er aufbrechen wollte, begann Frau Choy die ersten Takte des Hawaiischen Hochzeitsliedes zu summen, und Kelly drehte sich in der Türe um. Das bunte Licht des Lüsters spielte über ihn hin, und er begann mit tiefer Stimme die sehnsüchtige Melodie des Liebesliedes. Seine Stimme war in ausgezeichneter Verfassung, und er lieh ihr seine ganze Kraft. Als sein Part vorüber war, fragte sich Elinor, wer von den fünf Frauen die Rolle des Mädchens übernehmen würde. Es war Malama. Wie ein riesiges, weißhaariges Monument stand sie da und sang die lyrische Strophe des Liedes, und schließlich vereinigten sich Mutter und Sohn zu einem hinreißenden Duett. Es war eine außerordentlich schöne Wiedergabe, und als die letzten schwebenden Akkorde verklangen, klopfte Frau Choy auf ihre Ukulele und rief: »Ich könnte die ganze Nacht so durchsingen.«

»Das wird sie auch«, sagte Kelly, als er mit Elinor in den geliehenen Wagen stieg.

Elinor fragte: »Was hat deine Mutter getan, als sie aus Vassar zurückkam?«

»Sie sang und war gut zu den Eingeborenen und vergeudete ihr Geld. Was sonst?«

Elinor stiegen die Tränen in die Augen. »Ich bin furchtbar nervös, Kelly. Ich kann noch nicht ins Hotel zurück.«

»Ich muß singen«, sagte er trotzig.

»Wirst du dafür bezahlt?« fragte sie, nachdem sie sich die Nase geputzt hatte.

»Nicht heute abend. Für einen Freund.«

»Ihr lausiges, vernichtetes, wunderbares Volk«, sagte sie. »Gut, bring' mich zurück. Für einen Freund muß man alles tun.« Sie zog sich in die äußerste Ecke zurück. Aber dann rutschte sie wieder an Kellys Seite. »Sag' mir, hat dieser Freund, wie du ihn nennst, je etwas für dich getan?«

»Mmmmmmm, eigentlich nicht.«

»Du singst dir also die Seele aus dem Leib? Für nichts?«

»Wer ist glücklicher?« fragte er. »Mama oder die Frauen, die du zu Hause kennst?«

Früh am nächsten Morgen ging Elinor Henderson in die Bibliothek und fragte Lucinda Whipple nach dem Buch mit dem Stammbaum der Kanakoas. Bei dieser Frage verbarg Lucinda nur schlecht ihre Verachtung und betrachtete argwöhnisch Kellys letzte Bettgenossin. Sie hatte nämlich herausgefunden, daß im Laufe eines Jahres mindestens ein halbes Dutzend Frauen, die durch ihre Unkenntnis des Katalogsystems bewiesen, daß sie selten in eine Bibliothek gingen, ehrfürchtig nach ›diesem Buch über Kelly Kanakoa‹ fragen würden. Lucinda vermutete, daß wahrscheinlich ein Mädchen die Nachricht an das nächste weitergab, denn sie erschienen in regelmäßigen Abständen, und wenn sie das Buch respektvoll zurückgaben, sagten sie gewöhnlich: »Himmel, sein Großvater war ein richtiger König!« Lucinda ging nie auf solche Worte ein, aber sie dachte im stillen, daß solche Frauen wahrscheinlich nicht weiter zurückdenken konnten, als bis zu ihrem Großvater. Davor war alles dunkel.

Aber diese Dame machte eine Ausnahme. Als sie die langen Tabellen in der Publikation des Missionarsmuseums durchgelesen hatten, fragte sie: »Worauf stützt sich das?«

Lucinda antwortete: »Mein Urgroßvater Abner Hale übersetzte dieses bedeutende Dokument nach der mündlichen Überlieferung eines Kahuna Nui in Maui. Viele Untersuchungen wurden sowohl in Hawaii wie in Tahiti darüber angestellt, und der Bericht hat sich in den meisten Punkten als richtig erwiesen.«

»Auf wie viele Jahre rechnen Sie eine Generation?« fragte Frau Henderson.

»Ich denke, wir sollten dem Lexikon folgen und jeder Generation dreißig Jahre geben. Andererseits haben wir in den Tropen die Erfahrung gemacht, daß zweiundzwanzig Jahre der genauere Durchschnittswert ist. Hinzu kommt, wie Sie sicher bemerkt haben, daß das, was in der Genealogie als aufeinanderfolgende Generationen erscheint, oft nur eine einzige ist, da die Brudererbfolge üblich war und nicht die Erbfolge des Sohnes auf den Vater. Übrigens scheinen Sie ja ausgeprägte Kenntnisse über Hawaii zu haben. Darf ich fragen, was Ihr Interessengebiet ist?«

»Ich bin eine Urururenkelin von Immanuel Quigley«, erklärte Elinor.

»Oh, meine Güte!« Fräulein Whipple war aufgeregt. »Wir hatten noch nie eine Quigley hier.«

»Nein«, sagte Elinor gleichmütig. »Wie Sie wissen, hatte mein Vater Schwierigkeiten.«

Die Erinnerung an den alten Zwist konnte Lucinda Whipples Eifer nicht dämpfen, denn ihr genealogisches Interesse überwog alle Verbitterung. Schließlich fragte sie aufgeregt: »Sind Sie am Samstag noch in Honolulu?«

»Ja«, antwortete Elinor.

»Wie wundervoll!« rief Lucinda aus. »Es ist der Jahrestag der Missionarsankunft, und ich würde mich glücklich preisen, wenn Sie mich begleiten würden. Denken Sie nur! Eine Quigley!« Sie erzählte nun, daß sie während ihres ganzen Lebens jeden Frühling die Jahresversammlung der Gesellschaft der Missionarskinder besucht hatte. Wenn dann die Namen verlesen wurden, war sie gehorsam und voll Stolz für John Whipple, Abner Hale und Abraham Hewlett aufgestanden, die alle zu ihren Vorfahren zählten – wie auch Retire Janders, der zwar kein Missionar gewesen war, diese aber doch unterstützt hatte.

»Aber wir hatten noch nie jemand, der für Quigley aufstand. Bitte, kommen Sie!«

So saß Elinor Henderson an einem heißen Samstag im April unter den Nachkommen der Missionare und sang den Eröffnungschoral ›Von Grönlands eisigen Höhen‹. Als der spannende Augenblick kam und die Namen der lang verstorbenen und ehrwürdigen Männer und Frauen verlesen werden sollten, die auf den Inseln Gott gedient hatten, wurde sie von einer heftigen Erregung ergriffen. Die Nachkommen eines jeden der aufgerufenen Paare erhoben sich von ihren Plätzen. »Abner Hale und seine Frau Jerusha, Brigg THETIS, 1822«, las der Vorsitzende. Stühle wurden gerückt, und eine bunte Gruppe von Hales erhob sich, während die andern klatschten.

»Dr. John Whipple und seine Frau Amanda, Brigg THETIS, 1822«, verkündete der Vorsitzende, und Elinor mußte denken, daß Dr. John ein ungewöhnlich fruchtbarer junger Mediziner gewesen sein mußte, denn viele erhoben sich bei seinem Namen.

»Immanuel Quigley und seine Frau Jeptha, Brigg THETIS, 1822«, rief der Vorsitzende, und mit einem Herz voll Leidenschaft und Geschichtssinn und verwirrter Liebe zu Gott erhob sich Elinor Henderson von ihrem Platz, die erste Quigley, die je in diesem Kreis erschienen war. Ihr Auftritt rief bittere Erinnerungen in den Herzen der Hales und der Hewletts und der Whipples wach, denn obwohl der starrköpfige Immanuel Quigley die Veröffentlichung seiner Tagebücher verboten hatte, waren doch genügend seiner kritischen Ansichten laut geworden, um seinem Namen unter den Missionarsfamilien einen unangenehmen Klang zu geben. Unbeirrt blickte seine Urururenkelin vor sich hin, und dann vernahm sie den lauten Beifall der Versammlung. Sie zuckte mit keiner Wimper, denn sie war nicht nachsichtiger als ihr Urahne und nahm wieder ihren Platz ein, als der Vorsitzende mit klagender Stimme »Abraham und Urania Hewlett, Brigg THETIS, 1822«, rief. Wieder wurden die Stühle gerückt, und viele Hawaiier standen auf, denn Abrahams Nachkommenschaft von seiner zweiten Frau Malia war zahlreich. Viele Nachkommen der Missionare hielten es für unschicklich, daß sich diese Leute erhoben, als stammten sie von der seligen Urania Hewlett ab. Aber die Hawaiier standen auf, und nichts konnte dagegen getan werden.

An diesem Abend sagte Elinor Henderson zu Kelly: »Ein Fremder besucht Hawaii nur unter den größten Gefahren. Er weiß nie, wann ihn die Leidenschaft der Inseln überwältigen wird.«

»Hast du jetzt genug Material für deine Biographie?« fragte Kelly.

»Ja.«

»Und du willst sie noch immer ›Die Enteigneten‹ nennen?«

»Ja.«

»Wen hältst du für die Enteigneten?« drang Kelly in sie.

»Dich. Wen sonst?«

»Ich dachte, daß du bei der Missionarsversammlung vielleicht entdeckt hättest, daß in Wirklichkeit sie die Enteigneten sind«, erwiderte er.

»Wie meinst du das?«

»Sie kamen hierher, um uns den Kongregationalismus zu bringen, aber wir verachteten ihre Art Christentum. Jetzt sind die meisten von uns Katholiken oder Mormonen. Heute haben wir fast ebenso viele Buddhisten auf den Inseln wie Kongregationalisten. Sie kamen mit einem Gott hierher, an den sie glaubten. Wie viele von ihnen haben heute noch diesen Gott? Und sie hatten große Ideen im Kopf. Heute haben sie nur noch Geld.«

»Was du sagst, klingt bitter, Kelly. Und in einer Weise freut es mich.«

»Weißt du, warum die Mormonen solchen Erfolg auf den Inseln hatten? Sie gaben offen zu: ›Im Himmel gibt es nur weiße Leute.‹ Du wirst wissen, daß in Salt Lake ein Neger keinen Platz findet, wo er sich betten könnte. Sie sagen uns also, wenn wir wirklich gut auf Erden sind und Gott lieben, dann wird er uns nach dem Tod weiß machen. Und dann kommen wir in den Himmel, und alles ist eitel Sonnenschein.«

»Ich glaube nicht, daß die Mormonen so denken, Kelly«, protestierte sie.

»Es entspricht den Tatsachen«, sagte er beherrscht, aber die Wut übermannte ihn. Er fürchtete sich vor dem, was er nun sagen würde. Er versuchte die Worte zu unterdrücken, aber sie sprudelten schon hervor: »Natürlich erklären uns die anderen Christen, Gott liebe alle Menschen. Aber wir wissen, daß das großer Bockmist ist.«

»Kelly!«

»Wir wissen es! Wir wissen es!« brüllte er. »Es ist klar wie Sonnenschein. Gott liebt zuerst die Weißen, dann die Chinesen, dann die Japaner, dann lange nichts und dann nimmt Er auch die Hawaiier an.«

»Kelly, mein Liebling, bitte!«

»Aber kennst du den einzigen Trost, der uns bleibt? Ahnst du es? Wir sind verdammt sicher, daß er uns wenigstens mehr liebt als die Nigger. Gott, wie verzweifelt wäre ich als Nigger.«

Da Elinor Henderson größere Gefühlskraft als logische Gedankenschärfe besaß, wurde natürlich nichts aus ihrem Buch. Tatsächlich wurde sie jedoch verhindert, auch nur damit anzufangen – verhindert durch ein seltsames, wildes Ereignis, wie es nur in den Tropen möglich ist. Um sechs Uhr achtzehn an jenem Morgen, der dem Besuch der Missionarsversammlung folgte, schlief sie noch fest. Aber in den Tiefen des Pazifiks kam es fast dreitausend Meilen nördlich zu einem Ereignis von ungeheurem Ausmaß. Das große Schelf, das vor der Aleuten-Kette liegt, wurde von einem mächtigen Erdstoß heimgesucht, der in wenigen Minuten von den Gebirgen unter der Wasseroberfläche Millionen Tonnen Gestein auf den Grund des Meeres schleuderte. Es war eine gigantische Umschichtung der Erdkruste, und der Ozean, in dessen Tiefen sie sich vollzog, wurde so wütend geschüttelt, daß eine mächtige, rhythmische Welle von der Stelle ausging und mit unglaublicher Geschwindigkeit nach Süden raste. Aber obwohl mehr als sieben Prozent des gesamten Ozeans in Mitleidenschaft gezogen wurden, war die Welle, die dabei entstand, anscheinend gänzlich unbedeutend und stieg kaum mehr als acht oder zehn Zentimeter hoch.

Eine Schiffsmannschaft fuhr direkt darüber, ohne etwas zu bemerken. Um sieben Uhr achtzehn wurde ein japansicher Tanker von einer leichten Dünung acht Zentimeter emporgehoben. Aber niemand nahm Notiz von dem Ereignis, und es wurde nicht im Logbuch vermerkt. Aber wenn der Kapitän aufmerksam genug gewesen wäre und wenn er geahnt hätte, von wo die Welle vor einer Stunde ausgegangen war, hätte er schreiben können: ›Tsunami, hervorgerufen von einem Wasserbeben bei Alaska, ging unter unserem Schiff weg. Raste nach Süden mit einer Geschwindigkeit von fünfhundertzwölf Meilen in der Stunde.‹ Wenn er daran gedacht hätte, eine Radiomeldung durch den Pazifik zu schicken, wären viele Menschenleben gerettet worden. Aber da er weder sah noch dachte, raste der sagenhafte Tsunami unangekündigt mit einer Geschwindigkeit, die der des Schalles nahe kam, über den Ozean. Wenn er keinem Hindernis, wie einer Insel, begegnete, ergoß er sich schließlich in das antarktische Meer. Aber wenn er auf eine Insel stieß, dann preßte die in ihm verborgene kinetische Energie die Wassermassen weit in das Land hinein und sog sie dann mit dämonischer Kraft wieder in die offene See zurück. Die auflaufende Flutwelle zerstörte wenig, aber der darauffolgende furchtbare Sog des zurückströmenden Wassers riß alles mit sich fort.

Während der Tsunami unbemerkt unter dem japanischen Tanker wegglitt, stieg Elinor Henderson gerade aus dem Bett und genoß den letzten Glanz der Morgendämmerung über dem Pazifik. Um neun ging sie an den Strand hinunter, um den Strandjungen beim Sakura-Spiel zuzusehen. Sie mußte über die Flüche lachen, die die Jungen ausstießen, wenn sich das Glück der schwarzen Karten gegen sie wandte. Aber dieser Morgen hatte seine besondere Attraktion, denn Florsheim erschien unter den Jungen plötzlich in Konfektionskleidern: in polierten braunen Schuhen, einem Anzug, der ihm zu klein war, einem Hemd, das am Kragen ein wenig eng war, mit einer gestrickten Krawatte, die schief herunterhing, und einem Strohhut. Neben ihm stand das reiche Mädchen aus Kansas City, die ihre Hände kaum von ihm losbrachte und immer wieder rief: »Ist er nicht ein Riese von einem Mann? Wir werden in St. Louis heiraten.«

Florsheim grinste und händigte Elinor den Zündschlüssel für seinen Wagen aus. »Siehste, gib ihn Blalah Kelly, soll auf meine Kutsche aufpassen.« Sie sagte, daß sie es ausrichten wolle, und als sie Kelly traf, fragte sie: »Wie lange, glaubst du, wird Florsheim diesmal verheiratet sein?«

»Blalah Florsheim wird komisch aussehen in Kansas City. So, mit der Zeit, Wahine merkt, er spricht nicht so gut und gibt ihm viel Wahine Pilikia. Kommt später Oktober und wirst sehen, Blalah Florsheim wieder zurück am Strand mit großem Buick.«

»Diesmal ist es gar ein Cadillac, oder meinst du nicht?« Sie lachte und dann kam ihr ein Gedanke: »Kelly! Da wir nun den Wagen haben. Warum machen wir nicht ein Picknick?« Sie bestand darauf, die Eßwaren zu kaufen, und um zehn Uhr, als der Tsunami nur noch sechshundert Meilen von Oahu entfernt war, deutete sie auf ein hübsches Tal an der Nordküste der Insel und rief: »Diese Sandküste ist für uns reserviert!« Und Kelly breitete die Decken unter einer Palme aus.

Sie schwammen, und als sie in der Sonne trockneten, sagte Elinor: »Ich werde Hawaii verlassen, Kelly. Ich beginne mich in dich zu verlieben, und ich bin nicht die Frau, die sich einfach wegwirft.«

»Ich bin alt genug, um dir manches beizubringen«, protestierte Kelly.

»Ich würde dich niemals heiraten, Kelly – acht Jahre jünger als ich. Und ich will nicht zu deiner Schuld beitragen.«

»Wir könnten eine wunderbare Zeit zusammen haben«, beharrte er und zog sie an sich.

»Ich finde es unmoralisch, wenn sich ein Mädchen mit einem Mann einläßt, den sie nicht heiraten kann. Es ist abscheulich, wie dich die Frauen ausnutzen, Kelly.«

Er schwieg, dann begann er Kiesel nach einem nahen Fels zu werfen. Schließlich sagte er: »Wenn Sie je wieder auf eine Insel kommen, Frau Henderson, dann stellen Sie nicht so viele abgründige Fragen. Nehmen Sie die Dinge, wie sie sind.«

»Ich werde mich von den Inseln fernhalten«, versprach sie. »Ich wollte nur sehen, warum meine Vorfahren diese Insel hier nicht verdauen konnten.«

»Hast du es herausgefunden?« fragte er.

»Ja. Und ich kann sie auch nicht ertragen.«

»Warum nicht?« fragte er schläfrig.

»Ich stelle mich immer auf die Seite der Enteigneten. Weißt du, Immanuel Quigley geriet in große Schwierigkeiten, weil er in Ohio den Indianern half.«

»Es tut mir leid, daß ich dein Buch über die Quigleys zunichte gemacht habe. Werden sie böse sein – im Smith?«

»Die Biographie eines Menschen ist die Biographie aller Menschen«, sagte sie. »Im Lauf der Zeitalter, Kelly, werden wir alle zu einer Person.«

»Glaubst du ehrlich, daß ein Kanakoa wie ich ebenso gut ist wie ein Haole?« fragte er.

»Ich habe früher einmal gelernt, daß ein Kieselstein, der auf die Arabische Wüste fällt, seine Wirkung auf mich in Massachusetts ausübt. Ich glaube daran, Kelly. Wir sind für immer mit dem Rest der Welt verwoben.«

Sie sah, daß er schläfrig war, und bettete seine sonnenbraunen Schultern in ihrem Schoß. Er bat um seine Gitarre und klimperte ein paar Melodien, in denen von den sonnenüberfluteten Küsten die Rede war, die er so liebte. Nach einer Weile glitt ihm die Gitarre aus der Hand und er schlief ein.

Elinor, die das Panorama der Sandküste und Palmen betrachtete, begann plötzlich auf ein Phänomen aufmerksam zu werden, das sie für das Eintreten der Ebbe hielt. Die Wasser des Ozeans schienen von der Küste zurückzutreten, bis sie schließlich ein Riff zurückließen, das leerer als alles war, was sie je gesehen hatte. Sie betrachtete mehrere Wasserlachen, in denen große Fische zappelten, die plötzlich gestrandet waren. Sie mußte lachen, und Kelly, der vergessen hatte, wo er war, fragte schläfrig: »Was los, du lachst?« Und sie erklärte: »Dort ist ein Fisch, der in einer Lache aufsitzt.«

Und er fragte: »Wie, zum Teufel, kann er festsitzen?«

Erschrocken sprang er auf, sah das öde Riff und das weit hinausgezogene Wasser. »O Gott!« rief er. »Das ist ein großer!« Er packte sie mit seinen starken Armen und rannte mit ihr über den Sand, an dem nutzlosen Chevrolet vorüber und zu dem höherliegenden Land hinauf. Aber seine Anstrengungen nutzten ihm wenig, denn aus der gequälten See stürzte sich nun der große Tsunami, der das Wasser fortgesogen hatte, mit einer Geschwindigkeit von mehr als fünfhundert Meilen in der Stunde auf das Land. Es war keine turmhohe Welle, aber die Macht, mit der sie hereinbrach, war unglaublich. Sie füllte das Riff, sie drang erbarmungslos über den Strand, über die Straßen, über die Felder. In tiefer gelegenen Landstrichen überschwemmte sie ganze Dörfer; aber wenn der Tsunami nicht behindert wurde und sich gleichmäßig über flaches Land ausbreiten konnte, war die Verheerung, die er anrichtete, verhältnismäßig gering. Wenn er jedoch in eine Bucht gedrängt wurde, wie etwa in die Öffnung eines Tals, dann raste er sich mit seiner ganzen Wut hinein, bis er schließlich über zwanzig Meter höher stand als die normale Küstenlinie.

Mit seiner ersten Woge erreichte er Kelly Kanakoa und Frau Henderson in ihrem freundlichen Tal. Er schleuderte sie nicht hierhin und dorthin, wie ein gewöhnlicher Brecher es getan hätte. Er drang einfach weiter und weiter vor und trug sie immer schneller in das Land hinein, bis Kelly, der die furchtbare Gewalt des Soges der zurückschießenden Welle kannte, Frau Henderson zurief: »Elinor! Such' dir einen Halt!«

Vergeblich griff sie nach Büschen, nach Bäumen, nach Häuserecken; die unwiderstehliche Woge trug sie weiter, ohne daß sie sich festhalten konnte. »Such' dir einen Halt!« flehte er. »Wenn die Welle zurückfließt …«

Er wurde von einem Holzstück in den Nacken getroffen und begann zu sinken, aber sie packte ihn und hielt seinen Kopf über Wasser. Wie furchtbar war diese Woge, die mit ihrer unerhörten Kraft in das Land drang. Sie wurden nun an den letzten Häusern des Dorfes vorbei und zu dem engen, oberen Teil des Tals hinauf getragen – das schwierigste Gelände, um dem Sog eines abfließenden Tsunami zu widerstehen. Denn jetzt begannen die Wassermassen zurückzufluten, langsam zunächst, dann mit großer Geschwindigkeit und schließlich mit unvorstellbarer Gewalt.

Sie sah noch, wie sich Kelly fast bewußtlos an einen Kou-Baum klammerte, dessen Zweige sie ihm in die Hand gegeben hatte. Sie hatte versucht, auch für sich einen Halt zu finden, aber der Sog war schon zu machtvoll.

Mit immer größerer Geschwindigkeit wurde sie den Weg zurückgezerrt, den sie hinauf gespült worden war, vorbei an den zerstörten Häusern und dem zertrümmerten Chevrolet und dem Riff, das sie so seltsam entblößt gesehen hatte.

Als sie an dem letzten Stein vorüberschoß, dachte sie: Diese verfluchte Insel! Und dann war alles aus.

Das träge Leben des Strandjungen ging weiter, von einem Tag zum andern, von Woche zu Woche und in die sonnenerfüllten Monate hinein. Das Jahr mit seinem Sand und Meer verstrich. Ende November, als Florsheim sein neues Pontiac-Kabriolett von der MAUNA LOA herunterfuhr und zu seinem alten Stand vor der ›Lagune‹ fuhr, mußte Kelly denken: Könnte ich nur Frau Henderson sagen, daß es weder ein Buick noch ein Cadillac war. Und der alte Schmerz übermannte ihn von neuem.

In dem Haus am Ried sang seine Mutter Malama mit ihren hawaiischen Freundinnen, Frau Choy, Frau Fukuda, Frau Mendonca und Frau Rodriques, und sie wurden nie wieder von Kelly und seinem Haole-Mädchen unterbrochen. Er hielt sich jetzt nur noch in dem ›Lagunen-Hotel‹ auf, wo er ein wenig sang, Gitarre spielte und viele Telegramme erhielt.

Mit der Zeit fand er einen großen Trost in Pupalis Anschauung von der Liebe: »Sie ist das Großartigste auf der Welt. Du kannst nie genug von ihr bekommen, bis du sie gerade genossen hast.«

Einmal bemerkte Florsheim: »Kelly Blalah, dies eine Sach sehr komisch.«

»Was?« fragte Kelly.

»Immer in New York haben sie große Bilder mit Farben ›Komm nach Hawaii!‹ Und sie zeigen dies Fels mit Wahines, Grasrock, Blume in dem Haar, schlenkern die Hüfte, zu sagen: ›Du komm nach Hawaii, Mann, treiben's dort, bis dir schwindlig wird.‹«

»Nix falsch damit«, warf Kelly ein.

»Aber die komisch Sach, Kelly Blalah. Ist nicht so einfach, hier auf Fels 'ne Wahine zu fangen. Nicht die Festland-Kanakas haben hier große Spaß. Sind die Wahines. Weißt, was ich meine, Blalah?«

»Du sagst.«

»Ich mein', besser wir auf die Bilder.« Und er stellte sich in übertriebener Pose hin, spannte die Muskeln und starrte mit seinen dunklen Augen über das Meer. Er hätte ein ideales Reiseplakat abgegeben. Dann rief er lachend: »Kelly Blalah, wir die richtige Attraktion.«

Als Kelly später einmal mit einer feurigen Geschiedenen aus Los Angeles eingeschlossen war, kam unerwartet ihr Vater an und hämmerte gegen die Tür: »Betty! Ich möchte nicht, daß du dich mit so einem Strolch ruinierst«, schrie er. Aber Kelly vermochte durch einen Seitengang zu entkommen, so daß kein Schaden entstand.

Als Schigeo Anfang 1946 in Yokohama an Land ging, betrachtete er sich eingehend das Land seiner Vorfahren. Als er die hungernden Menschen, die ausgebombten Städte und die armselige materielle Grundlage sah, auf der Japan die Welt hatte erobern wollen, mußte er denken: Vielleicht hat Papa doch recht, und dies ist das größte Land der Erde, aber es sieht bestimmt nicht danach aus. In seinem ersten Brief versuchte er, seine Eindrücke getreu wiederzugeben. Aber nachdem der Brief Kamejiro vorgelesen worden war, schickte er seinem Sohn sogleich einen strengen Verweis: ›Vergiß nie, daß du ein guter Japaner bist, Schigeo, und sag nicht solche Dinge über dein Heimatland.‹ Daraufhin schrieb Schigeo nur noch Allgemeinheiten.

Seine ersten Tage in Japan waren ein überwältigendes Erlebnis, denn das Getriebe in Tokyo erwachte zu neuem Leben. Scharen kleiner Arbeiter, die alle seinem Vater glichen, krochen über die Trümmerfelder und räumten auf. Schig hatte noch nie eine solche nationale Lebensbejahung erlebt und wurde von der unbesiegbaren Spannkraft Japans beeindruckt. An den Straßen begegnete er unzähligen älteren Frauen, die wie seine Mutter aussahen, Hosen trugen und schwerer arbeiteten als die Männer.

Fast unter seinem Blick wurde Tokyo aufgeräumt und für ein neues Leben vorbereitet.

›Ich muß diese Leute bewundern‹, schrieb er an seinen Vater, und der alte Kamejiro fand mehr Gefallen an diesem Brief seines Sohns als an jenem verräterischen, in dem er über Japans Niederlage berichtet hatte.

Schig war mit großem Eifer bei seiner Dolmetschertätigkeit für einen Harvard-Professor, den General MacArthur hergebracht hatte, um eine Bodenreform auszuarbeiten. Dr. Abernethy war ein erstaunlicher, hagerer Mann mit großem Scharfblick. Obwohl er sich auf das stützen mußte, was Hauptmann Sakagawa ihm von den Berichten der japanischen Bauern übersetzte, so verließ er sich vor allem auf seine eigenen Wahrnehmungen, und zum erstenmal konnte Schig miterleben, wie ein hochentwickelter menschlicher Geist zu seinen Schlüssen gelangte. Ein Reisbauer erklärte Schig: »Ich habe zweihundertundvierzig Tsubo für Reis.« Wenn Schig den Satz Dr. Abernethy übersetzte, hörte dieser anscheinend gar nicht zu, denn er überblickte das Land und schätzte die Produktivität der Felder ab. Und bevor Schig oder der Bauer noch etwas sagen konnte, wußte Dr. Abernethy schon, was das Land wert war. Und wenn das, was Schig übersetzte, seinen Ansichten widersprach, mußte sich Schig mit den Tatsachen abfinden, denn gewöhnlich hatte Abernethy recht.

Auf den langen Jeep-Fahrten über Land entwickelte Abernethy seine Theorien einer Bodenreform, während Schig den Wagen lenkte. »General MacArthur steht hier einer klassischen mittelalterlichen Form des Grundbesitzes gegenüber, Schig. In jedem Distrikt beherrscht ein halbes Dutzend reicher Männer das Land und teilt es aus, je nachdem es ihren wirtschaftlichen Interessen entspricht. Das ist an sich kein schlechtes System. Bestimmt sehr viel besser als der Kommunismus. Aber problematisch wird es, wenn die persönlichen Interessen, die gewöhnlich willkürlicher Natur sind, den nationalen Interessen zuwiderlaufen.«

»Zum Beispiel?« fragte Schig, der große Freude daran fand, daß Abernethy mit ihm wie mit einem reifen Erwachsenen sprach. Er ärgerte sich jedesmal, wenn gutmütige Vorgesetzte darauf bestanden, sich mit ihm in Pidgin zu unterhalten.

»Nun, zum Beispiel, wenn ein Grundbesitzer in einem Distrikt, der mehr Feldfrüchte benötigt, sein Land nicht ausnützt, weil er anderen Spekulationen nachgeht, oder es gar brachliegen läßt.«

»Kommt so etwas vor?«

»Sieh dich doch um! Selbst während Japans Existenzkampf hat dieser Grundbesitzer hier sein Land brachliegen lassen. Wenn solche Dinge vorkommen, dann mußt du eine Revolution machen, um dein Land zu retten. Immer in der Geschichte war das die unvermeidliche Folge des Mißbrauchs von Grundbesitz. Glücklicherweise kann eine solche Revolution in zwei Richtungen verlaufen. In Frankreich wurde das Land so sinnlos verwaltet, daß es zur Französischen Revolution kommen mußte, um das verrottete System zu stürzen – mit einem großen Verlust an Menschenleben. Das ist die armseligste Form einer Revolution. In England kam man durch Besteuerung zu demselben Resultat. Nach und nach konnten die Großgrundbesitzer ihr Land einfach nicht mehr halten. Die Grundsteuer war zu hoch. Sie wurden gezwungen zu verkaufen, und soweit ich orientiert bin, ist kein einziges Menschenleben dabei vergeudet worden. Das ist der vernünftigste Weg einer Bodenreform.«

»Sie meinen, daß Japan demselben Problem gegenübersteht wie Frankreich und England?«

»Alle Nationen stehen diesem Problem gegenüber«, sagte Abernethy, während sie über eine steinige Straße der Präfektur Schiba fuhren. »Das Verhältnis des Menschen zu seinem Land ist einfach und universal. Jede Nation begann damit, daß das Land gleichmäßig unter die Erzeuger verteilt war. Als Folge überlegener Geistesgaben und Geschäftstüchtigkeit bringen geschickte Grundbesitzer langsam große Gebiete unter ihre Herrschaft, worin sie von der Gesellschaft unterstützt und bestätigt werden. Solange es zu keiner Übervölkerung kommt, können die Großgrundbesitzer so ziemlich alles tun und lassen, was sie wollen. Aber wenn sich die Familien vermehren, beginnen die heiratsfähigen Söhne mit immer größerem Verlangen nach den brachliegenden Äckern zu schielen. Im Augenblick unterstützen noch alle Konventionen der Gesellschaft – Religion, Politik, Sitten – die Großgrundbesitzer, und in den meisten Nationen werden die Bauern, die zuerst ihre Stimme erhoben, aufgehängt. Hier in Japan hat man die ersten Aufrührer gekreuzigt, mit dem Kopf nach unten. Mit der Zeit werden die Spannungen größer, und du hast eine blutige Revolution – wenn du nicht schlau wie die Engländer bist, denn dann bringst du dasselbe durch klug angewandte Besteuerung zustande.«

»Und Sie meinen, daß alle Nationen dieser Entwicklung unterworfen sind?« drängte Schig.

»Ich habe selber fünf solcher Revolutionen aus der Nähe miterlebt. In Mexiko gingen die Verstöße gegen den gesunden Menschenverstand unglaublich weit, und deshalb kam es dort zu blutigen Vergeltungsmaßnahmen. In England brachte eine Gruppe kluger Gesetzgeber die Bodenreform mit bewunderungswürdiger Einfachheit zuwege. In Rumänien kam es zu einem abscheulichen Blutbad. In Spanien ebenfalls. Im westlichen Teil der Vereinigten Staaten begannen die Viehzüchter, ihre unmoralischen Gebietsansprüche mit Gewehren zu verteidigen, bis die Vernunft der Leute aus der Stadt sie mit einer Steuerreform besiegte. Kein Land kann die Bodenreform umgehen. Es kann lediglich ihren Verlauf bestimmen: blutige Revolutionen oder Besteuerung.«

»Mir scheint, daß wir es hier in Japan mit einer dritten Möglichkeit zu tun haben. Bodenreform durch Machtspruch.«

»Natürlich«, gab ihm Abernethy sogleich recht. »Was du und ich schließlich für die günstigste Lösung erachten, wird General MacArthur ausführen, und es wird seine größte Leistung in Japan darstellen. Denn hierdurch wird die Möglichkeit gegeben, das Land gerecht zu verteilen und gleichzeitig die blutige Revolution zu umgehen.«

»Dann gibt es also diese dritte Alternative?« drängte Schig.

»Ja«, antwortete Abernethy. »Aber nur wenige Nationen haben das Glück, einen Krieg gegen die Vereinigten Staaten zu verlieren.«

Sie fuhren schweigend weiter und starrten nur auf den Feldweg, der zu einem der unvernünftigsten aller Großgrundbesitzer führte, die Japan in seiner Existenz gefährdet hatten. Aber als sie das Land überblickten, das hier in Frage stand, und Schig sah, wie klein das Gebiet, verglichen mit Hawaii, war, mußte er lachen. »Was ist so witzig?« fragte sein hagerer, ernster Genosse.

»Ich mußte daran denken, wie grotesk es ist!«

»Was?« fragte Abernethy, denn er hatte eine Schwäche für die grotesken Situationen der Geschichte.

»Hier stehen wir, Sie und ich, und geben uns alle Mühe, die landwirtschaftliche Fläche des besiegten Japans gerecht zu verteilen, während tatsächlich die Situation in meiner Heimat, in Hawaii, viel schlimmer ist.«

Dr. Abernethy saß mit angezogenen Knien da und wartete schweigend darauf, daß Schig ihn ansah. Dann lächelte er durchtrieben und fragte: »Worüber, meinst du wohl, habe ich die ganze Zeit gesprochen?«

Schig war so überrascht, daß er die Fahrt verlangsamte und den Jeep schließlich zum Stehen brachte. Dann wandte er sich förmlich an seinen Führer. »Wollen Sie sagen, daß Sie mit mir über Hawaii gesprochen haben?«

»Natürlich. Ich möchte, daß du erkennst, was die Alternativen sind.«

»Woher wissen Sie denn etwas von Hawaii?«

»Jeder, der an Bodenreformen interessiert ist, kennt Hawaii. Jetzt, da Ungarn und Japan ihre Revolutionen durchgemacht haben, bleiben nur noch China und Hawaii als die beiden notorischen Reste einer mittelalterlichen Ordnung übrig.«

»Werden beide ihre Revolutionen erleben?« fragte Schig.

»Natürlich«, erwiderte Abernethy einfach. »Das Schwierigste, was es in der Geschichte zu lernen gibt, ist, daß keine Nation der Geschichte entgeht. Chinas Revolution wird wahrscheinlich in einer blutigen Enteignung enden. Hawaiis Revolution wird wahrscheinlich durch friedliche Besteuerung vollbracht.«

Er unterbrach sich und fügte dann hinzu: »Das heißt, wenn kluge junge Leute wie du vernünftig sind.«

»Ich finde es dennoch grotesk, daß ich hier drüben bin, um Japan zu helfen«, sagte Schig. »Ich sollte dasselbe zu Hause tun.« Er legte den ersten Gang ein und fuhr zu dem kleinen Haus, in dem der nervöse japanische Grundbesitzer sie erwartete.

»Wie ich schon sagte«, wiederholte Dr. Abernethy störrisch, »wenige Nationen haben das Glück, im rechten Augenblick einen Krieg zu verlieren. Glückliches Japan.«

Was er hier erfuhr, wurde nur noch durch das bekräftigt, was er von seinem älteren Bruder Goro hörte, der als Dolmetscher in General MacArthurs Arbeitsamt tätig war. Goro war in Nagoya gewesen, als Schig an Land ging, und hatte dort an der Ausarbeitung eines Programms zur Schaffung von Gewerkschaften in der japanischen Industrie mitgewirkt. Aber anstatt mit einem stillen Theoretiker wie Dr. Abernethy zusammenzusein, arbeitete er mit einer Gruppe von hitzigen amerikanischen Organisatoren aus der amerikanischen Arbeitergewerkschaft. »Diese Aufgabe macht mich noch verrückt!« rief der untersetzte Goro und fuhr sich über seinen kurzgeschorenen Kopf.

»Sind die Leute, mit denen du zusammenarbeitest, dumm?« fragte Schig.

»Dumm! Sie sind die patentesten Kerle, die ich je getroffen habe. Was mich zur Weißglut bringt, ist, daß ich täglich fünfzehn Stunden arbeite, um Japaner in die Gewerkschaften zu zwingen. Ich lese ihnen General MacArthurs Erklärung vor, daß eines der stärksten Fundamente der Demokratie eine organisierte, in ihren Rechten bestätigte Arbeiterschaft ist. Und natürlich hat General MacArthur recht. Es ist der einzige Weg, auf dem Japan die Zaibatsu bekämpfen kann. Starke, entschlossene Gewerkschaften. Aber, Himmel, es ist Wahnsinn, daß man Japanern in Japan aufzwingen muß, was den Japanern in Hawaii untersagt wird.«

»Meinst du die Gewerkschaften?« fragte Schig, während sie ihr japanisches Bier in dem Dai-Ichi-Hotel tranken, wo sie beide einquartiert waren.

»Du hast verdammt recht. Ich meine Gewerkschaften!« Goro war wütend. »Wir wollen doch ehrlich sein. Wir haben praktisch einen Krieg geführt, um in Japan die Zaibatsu abzuschaffen. Aber, weißt du, die großen Firmen beherrschen hier nicht halb soviel wie unsre in Hawaii. Es ist doch eine verhexte Welt, Schig, wenn du einen Krieg führst, um einem besiegten Land das zu bringen, was man deinen eigenen Leuten zu Hause verweigert.«

Schig verfiel auf einen Kunstgriff, den er oft anwandte, wenn er einem eigenen Gedanken nachging. Er sprach nicht weiter, hob sein Bierglas an die Lippen und hielt es eine Weile so, ohne zu trinken. Goro benutzte die Unterbrechung jedoch und fuhr fort: »Wenn die Gewerkschaften gut für Japan sind, dann sind sie auch gut für Hawaii. Ich werde gezwungen, die Japaner zu überreden, Gewerkschaften zu bilden, und wenn ich dasselbe in Hawaii versuchte, würde ich verfolgt, verprügelt und ins Gefängnis geworfen. Da kann man doch verrückt werden!«

»Was du sagst, ist aufregend«, begann Schig bedächtig. »Der Mann, für den ich arbeite, dieser Dr. Abernethy, sagt genau dasselbe über das Landproblem. Er fügt nur immer hinzu: ›Eine Nation kann sich glücklich preisen, wenn sie im rechten Moment einen Krieg verliert.‹ Je mehr ich über das nachdenke, was wir hier tun, desto mehr gebe ich ihm recht.«

Goro setzte sein Bierglas ab und sagte düster: »Wenn ich nach Honolulu zurückkehre, werde ich ein neues Motto prägen.«

»Was meinst du?«

»›Was dem Besiegten recht ist, muß dem Sieger billig sein.‹ Ich werde dafür sorgen, daß ein Mann in Hawaii das Recht hat, sich einer Gewerkschaft anzuschließen. Ebenso wie ein Mann in Tokyo. Und wenn ich erst einmal loslege, dann zieht sich Hoxworth Hale besser zurück. Er hat das letztemal gewonnen, weil die Arbeiterschaft dumm war. Das nächstemal werde ich gewinnen, weil ich in Japan etwas gelernt habe.«

»Bring dich nicht in Unannehmlichkeiten«, warnte Schig.

»Wenn du nicht dasselbe tust«, erwiderte Goro, »muß ich mich deinetwegen schämen. Du hättest deinen Krieg vergeudet.«

Es war das erstemal, daß Schig diese Phrase hörte, die sein Benehmen in den nächsten Jahren bestimmen sollte. »Vergeude nicht deinen Krieg!« Nach der ersten Verkündigung dieses Grundsatzes sagte er zu seinem Bruder: »Ich frage mich oft, was ich anfangen soll, Goro. Meine Unterhaltungen mit Dr. Abernethy haben mir eines gezeigt. Es gibt keinen einzigen Japaner in Hawaii, der wirklich gebildet ist. Es gibt natürlich kluge Leute wie Papa und Ärzte wie Dr. Takanaga, aber im Grunde wissen sie alle nichts.«

»Nur zu wahr«, gab Goro traurig zu und beugte sich über sein Bierglas. »Hast du je mit einem wirklich klugen Arbeiterführer aus New York gesprochen?«

»Deshalb habe ich daran gedacht, nach Harvard zu gehen, um Jura zu studieren.«

»Ein großartiger Gedanke!« rief Goro. »Aber paß auf, Junge. Ich möchte nicht, daß du dort bloß Jura lernst.«

»Ich habe nicht diese Absicht«, erwiderte Schig vorsichtig. »Dr. Abernethy hat mich gefragt, ob ich vielleicht bei ihm wohnen wolle. Seine Frau ist Rechtsanwältin.«

Goro wurde aufgeregt. »Und du könntest dich abends mit ihr unterhalten und ein bißchen Schliff bekommen und über Weltgeschichte disputieren. Schig! Nimm es an. Sieh, ich würde dir sogar mit Geld aushelfen.«

»Gehst du denn nicht auch auf ein College?« fragte Schig.

Goro wurde rot, spielte mit seinem Bierglas und blickte auf die Uhr. »Ich glaube, ich habe andere Pläne«, gestand er. »Ich möchte, daß du sie kennenlernst.«

Das Dai-Ichi-Hotel in Tokyo stand in der Nähe der Hochbahn, die rings um die Stadt führte. Nicht weit von dem Hotel befand sich der Schimbaschi-Bahnhof. 1946 wurde dieses Viertel jeden Abend von armseligen, unterernährten japanischen Mädchen überschwemmt. Die meisten von ihnen waren die anziehendsten Prostituierten, die Asien je hervorgebracht hatte. Aber die Tragödie ihres Hungerdaseins war, daß sie, wenn sie erst einmal ihre Gesundheit zurückgewonnen hatten und ihre Wangen sich wieder füllten, so an ihren Straßenberuf gewöhnt waren, daß sie sich nur noch schwer zu einer anderen Beschäftigung bekehrten. So verharrten sie bei diesem Gewerbe, lernten einige Worte Englisch und stahlen sich mit ihren G.I.-Liebhabern heimlich in Armeequartiere.

Als Schig und Goro an diesem Abend durch die bittere Kälte einer Januarnacht in Tokyo schritten, rief ihnen die Horde junger Mädchen auf japanisch zu: »Hübscher Nisei G.I. Möchtest du nicht heute nacht mit einem wirklich feurigen Mädchen schlafen?« Schig wurde übel, und er versuchte, nicht auf die verführerischen, verhungerten Gesichter zu blicken, aber sie umdrängten ihn und bettelten: »Bitte, Nisei. Ich mache dich sehr glücklich für eine Nacht. Ich bin ein gutes Mädchen.« Sie glichen den hübscheren Mädchen, die er in Hawaii gekannt hatte, und als sie hungrig an seinem Arm hingen, dachte er: Vielleicht gibt es bei einem verlorenen Krieg auch Dinge, die Dr. Abernethy nicht zu würdigen weiß. Vielleicht ist es doch nicht so gut.

Schließlich rissen sich die Brüder von den Schimbaschi-Mädchen los und wandten sich nach links dem Ginza zu. Sie vermieden jedoch die breite Straße, die von MPs kontrolliert wurde, und schritten statt dessen dem westlichen Ginza zu, wo sie in einem Labyrinth von Gäßchen untertauchten. In einer von ihnen lag eine kleine Bar, die nicht größer als ein Schlafzimmer war und Le Jazz Bleu hieß. Sie fanden den engen Raum erfüllt von Rauch, Bardunst und den Klängen eines teuren Grammophons, das Louis Armstrong spielte. Auf winzigen Barhockern saßen drei Kunden, und hinter der Theke trat ein außerordentlich hübsches Mädchen in europäischen Kleidern hervor. Sie konnte nicht älter als zwanzig sein, war groß, mager und hatte ein unvergeßlich waches Gesicht. Sie streckte Goro ihre schlanke Hand entgegen und rief auf japanisch: »Seid willkommen in unserem Zentrum von Kultur und Aufruhr!« Und mit diesen Worten führte sie Schig in einen der hinreißendsten Aspekte des japanischen Nachkriegslebens ein: die geistige Revolution.

Wenn Akemi weniger Glück gehabt hätte, wäre sie ein Hershey-Bar-Mädchen geworden, das bei den G.I.s um Nylonstrümpfe und Fleischkonserven bettelte. Aber in den ersten Tagen der Okkupation war sie glücklich gewesen, Goro Sakagawa zu begegnen, und der war kein Hershey-Bar-Junge. Er gab ihr zwar alles, was er an Nahrungsmitteln und Geld aufbringen konnte, aber sie bot ihm dafür keine Gegenleistungen, abgesehen von aufregenden Unterhaltungen einer Kenntnis von Japan und einer geistigen Liebe, die er nicht für möglich gehalten hatte. Schig brauchte nur zwei Minuten, um zu erkennen, daß sich dieses Paar heiraten würde.

»Warum arbeitet sie in einer Bar?« fragte er Goro, als Akemi verschwand, um einen Kunden zu bedienen.

»Sie möchte arbeiten, und sie mag die Musik«, erklärte Goro.

»Ist sie eine Edokko?« fragte Schig und verwandte den alten Namen von Tokyo.

»Sie ist die reinste Moderniste«, sagte Goro lachend. Die japanische Nachkriegsjugend gebrauchte gerne französische Wörter, und ein Moderniste zu sein, war ihr höchstes Ziel. »Dies Mädchen hat Verstand«, sagte Goro.

»Ich wette, daß sie nicht aus Hiroschima stammt«, hänselte ihn Schig.

»Hast du Hiroschima gesehen?« fragte Goro. »Ppppssskkk!« Er fuhr mit seiner Hand flach über den Fußboden. »Ich möchte nichts mit Hiroschima zu tun haben.«

»Mama wird sehr unglücklich sein«, warnte Schig. »Du hast den weiten Weg nach Japan zurückgelegt, und nun bist du nicht klug genug, ein Hiroschima-Mädchen zu finden.«

»Das ist mein Mädchen«, sagte Goro, als sich Akemi wieder zu ihnen gesellte, und wenn sie an einen Tisch trat – an welchen immer –, dann fügte sie dem Gespräch eine neue Dimension hinzu. Ihre schlanke Gestalt wurde von einer elektrisierenden Lebenskraft beherrscht, der man bei so vielen Menschen im neuen Japan begegnete.

Um Mitternacht flüsterte sie: »Bald werden die Gäste gehen, und dann kommt erst unser Vergnügen.« Sie wartete geduldig, bis die langsamen Trinker ihr Glas leerten, und jedem sagte sie ein herzliches Gute Nacht, um sich seiner Rückkehr zu versichern. Als dann der letzte gegangen war und der Barwirt die Lichter löschte, seufzte sie und sagte: »Ich wünschte, daß die Getränke nicht so teuer wären. Die Männer würden sie schneller hinunterstürzen.«

Sie öffnete die Tür einen Spalt breit und flüsterte: »Keine MPs.« Dann eilten die drei einige der winzigsten Gäßchen entlang, die man sich vorstellen kann und die kaum genügend Platz für zwei aneinander vorübergehende Menschen boten. Schließlich kamen sie zu einer dunklen Haustür, die Akemi-san langsam öffnete und die in einen ziemlich großen Raum führte, in dem ein Dutzend junger Männer und Frauen saßen und einem ausländischen Grammophon zuhörten, das Musik spielte, die Schig und Goro nicht bekannt war. Aber auf dem Plattenspieler lag noch das Album, und im Licht eines Scheinwerfers konnten sie lesen, was darauf stand: Mahlers Kindertotenlieder, gesungen von einem deutschen Chor. Schweigend setzten sich die Neuankömmlinge auf den Boden. Als dann die Musik zu Ende war und mehr Lichter angezündet wurden, sahen sie sich inmitten einer lebhaften Gruppe von Japanern, die aus hübschen jungen Männern und Mädchen zusammengesetzt war. Die Unterhaltung drehte sich um Paris, André Gide und Dostojewskij. Es wurde viel Französisch geredet, und da sich Schig von der Schule her eine oberflächliche Kenntnis der Sprache bewahrt hatte, wurde er freundlich in die Gruppe aufgenommen.

Dann wandte sich die Gruppe dem neuen Japan zu: Gleichberechtigung der Frauen, Zertrümmerung des Großgrundbesitzes, die Bedeutung der Arbeiterklasse, und sowohl Schig wie Goro konnten viel zu der Unterhaltung beitragen. Aber gerade, als es den Anschein machen wollte, als sei das alte Japan für immer tot, erschien Akemi in einem dünnen, ausgefransten Kimono, der für diesen Zweck neben dem Grammophon aufbewahrt wurde. Schweigen breitete sich in dem Zimmer aus, und jeder nahm die vorgeschriebene Haltung an, während Akemi das Zeremoniell der Teebereitung durchführte. Und als dann Akemi den Tee nach dem alten Ritual servierte, ahnte Schig, daß sich diese jungen Japaner nicht von ihm unterschieden: Sie waren vom Wandel der Geschichte überrascht worden, und während sie sich mit einem Teil ihres Wesens französische Wörter und alles, was modern war, aneigneten, ruhten die Anker ihrer Seele doch noch in dem unaussprechlichen Geheimnis des alten Japans. Hawaii und Japan stehen demselben Problem gegenüber, dachte Schig. Als dann aber die schlanke Akemi ihm zunickte, daß er an der Reihe sei, und als ein anderes Mädchen auf den Knien zu ihm hinkroch, um ihm den bitteren Tee zu reichen, nahm er die Schale in beide Hände, wie man es ihn gelehrt hatte, und drehte sie, damit ihr kostbares Randstück nicht seine unwürdigen Lippen berührte.

Als die Zeremonie beendet war und die Unterhaltung wiederaufgenommen wurde, sagte das Mädchen, das den bitteren Tee gereicht hatte: »Die amerikanische Militärpolizei kann alles zerstören, nur nicht die Teezeremonie. Wie schwer ihr uns auch in unserer Seele treffen wollt, ihr scheint sie doch immer zu verfehlen.«

Die Bemerkung verwirrte Schig, und er sagte: »Da ich kein Militärpolizist bin, kann ich hierauf nichts antworten. Was mich betrifft, so bin ich hier, um die Freiheit zu bringen.«

»Welche Freiheit?« fragte das Mädchen böse.

»Land für die Bauern«, sagte Schig, und einige Minuten lang war er der Held des Abends. Dann wurde das Zimmer wieder verdunkelt, und im Schein der einen Lampe konnte Schig auf dem Grammophon lesen: ›Bruckner, die Erste Symphonie‹. Es war eine Londoner Aufnahme, und ihm gefiel die Musik.

Als sie dann durch die letzten der Schimbaschi-Mädchen, die noch keinen Mann für die Nacht gefunden, aber noch immer nicht die Hoffnung aufgegeben hatte, zu ihrem Hotel gingen, sagte Schig: »Ich würde sie heiraten, Goro. Sie ist wunderbar.«

»Das will ich auch«, erwiderte der Bruder.

Auf diese sonderbare Art lernten die Sakagawa-Brüder das Land ihrer Vorfahren kennen und sahen, wie verschieden es von dem war, was ihre Eltern davon in der Erinnerung bewahrt hatten. Aber sie lernten hier auch Hawaii kennen, und eines Abends, als sie im Dai-Ichi-Hotel saßen, schlug Goro mit seinem Bierglas auf den Tisch und rief wütend: »Es ist Wahnsinn, daß wir hier sind, Schig. Wir sollten diese Arbeit zu Hause tun.« Und während sie in Japan an die Arbeit gingen, dachten sie an Hawaii.

1947 erlebte das große Kee-Hui ein denkwürdiges Ereignis, denn Nyuk Tsin wurde einhundert Jahre alt, und die Familie veranstaltete ihr zu Ehren eine Reihe von Festen, die in einem ausgedehnten Essen mit vierzehn Gängen in Asiens glänzendem Restaurant ihren Höhepunkt fanden. Das kleine, alte Familienoberhaupt, das nur noch dreiundachtzig Pfund wog, erschien bei allen Festen in einem schwarzen Kleid und hatte ihr spärliches Haar straff nach hinten gezogen. Es schwatzte mit ihrer großen Familie und war stolz auf deren Darbietungen. Es freute sich vor allem über Hong Kongs jüngste Tochter Judy, die von der Universität, wo sie studierte, einen Klavierspieler mitgebracht hatte und zusammen mit ihm alte chinesische Lieder sang. Nyuk Tsin, die das aufgeweckte Gesicht Judys beobachtete, dachte: Sie könnte ein Mädchen aus dem Oberdorf sein. Ich frage mich, was dort wohl jetzt geschieht.

Hunderteinundvierzig Ururenkel nahmen an den Festlichkeiten teil, und ihnen brachte Nyuk Tsin ihre besondere Liebe entgegen. Jedesmal, wenn ihr ein Kind vorgestellt wurde, fragte sie es im Hakka-Dialekt: »Und wie heißt du, mein Liebes?« Dann stieß die Mutter das Kind an und sagte auf englisch: »Sag der Tante deinen Namen.« Aber wenn das Kind antwortete: »Harry Rodriques«, korrigierte ihn Nyuk Tsin und bestand auf seinem richtigen Namen. So antwortete das Kind: »Kee Doh Kong.« Und Nyuk Tsin erklärte sich mit Hilfe des Familiengedichts den Namen und wußte, wer vor ihr stand.

Auch mit ihrem eigenen Namen hatte sie Schwierigkeiten, denn nun lebte niemand mehr, der wußte, wie sie eigentlich hieß. Selbst die Söhne, die noch lebten und jetzt rüstige Siebziger und Achtziger waren, hatten nie ihren Namen erfahren. Stets hatte sie ihre Persönlichkeit in dem mächtigen Hui aufgelöst, dessen Oberhaupt sie war. Sie war damit zufrieden, als Wu Chows Tante, die namenlose Konkubine, zu regieren. Aber wenn sie Zwiesprache mit sich selbst hielt, dann war sie unweigerlich Char Nyuk Tsin, die Tochter des tapferen Bauern, der bis zum General aufgestiegen war. Sie war deshalb tief bewegt, als nach den Festlichkeiten ihre beiden Söhne Asien und Europa zu ihr kamen und sagten:

»Wu Chows Tante, ich sehe keinen Grund, weshalb wir noch weiter Geld an unsere Mutter im Niederdorf schicken. Sie muß lange tot sein, und ihre Familie hat nie etwas für uns getan.«

»Andererseits«, erwiderte Nyuk Tsin, »lebt sie vielleicht doch noch, genau wie ich. Und wenn das der Fall ist, dann braucht sie das Geld nötiger denn je. Schließlich ist sie eure Mutter, und ihr schuldet ihr Respekt.«

Nur ein Schatten lag auf ihrem hundertsten Geburtstag: Ihr bevorzugter Enkel Hong Kong war offensichtlich in Schwierigkeiten geraten, denn er war unruhig und reizbar. Nyuk Tsin vermutete, daß es ihm Mühe machte, all den Zahlungsforderungen nachzukommen, die mit den Unternehmungen verbunden waren, zu denen sie ihn angeregt hatte. Es tat ihr leid, daß er in diesen anstrengenden Tagen die Last alleine tragen mußte und nicht sie. Als deshalb das große Dinner in Asiens Restaurant vorüber war, erklärte die kleine, alte Dame den Frauen, die sie umgaben, daß sie Hong Kong sprechen wolle, und nachdem sie zurückgebracht worden war und ihren Körper samt den häßlichen, großen Füßen auf Lepra untersucht hatte, erschien sie in einem schwarzen, seitlich zugeknöpften Kleid und fragte im Hakka-Dialekt: »Hong Kong, liegen die Dinge so schlecht?«

»Wu Chows Tante, die Detektive sind wieder da«, erklärte er.

»Du weißt nicht, ob das etwas Gutes oder Schlechtes bedeutet«, sagte sie.

»Detektive sind niemals gut«, versicherte er ihr.

»Woher weißt du, daß sie zurück sind?«

»Kamejiro Sakagawa sagt, daß sie sich wieder um seine Grundstücksangelegenheiten kümmern. Sie stellen auch Australien hinterhältige Fragen.«

»Wie steht es mit dem Geld für die Steuern und Hypothekenzinsen?« fragte sie weiter.

Das war der einzige Lichtblick, und er antwortete mit Erleichterung: »Nicht schlecht. Mit dem Geld, was wir im letzten Jahr gespart haben, sind wir aus allen Schwierigkeiten.«

»Dann wollen wir klug sein und warten«, riet sie. »Wenn jemand dich verletzen will, Hong Kong, dann bring ihn aus dem Gleichgewicht. Laß ihn den ersten Schritt tun, denn dann kannst du ihn beobachten und Vorkehrungen treffen.«

Vier Tage später kam es zu diesem ersten Schritt. Ein kräftiger, wortkarger Ire aus Boston mit mächtigen, buschigen Augenbrauen trat in Hong Kongs Büro und stellte sich als McLafferty vor. Er stellte einige belanglose Fragen über Grundstücksangelegenheiten, und aus seinem sicheren Auftreten schloß Hong Kong, daß dies der Mann war, der die Berichte der Detektive in der Tasche hatte.

An diesem ersten Tag geschah nicht viel. Hong Kong fragte vorsichtig: »Suchen Sie ein Grundstück für ein Hotel? Haben Sie etwas vor?«

»Was haben Sie für Hotelgrundstücke?« erwiderte McLafferty, aber es war offenkundig, daß er daran nicht interessiert war. »Ich werde zurückkommen«, sagte er.

Als er fort war, hetzte Hong Kong ein halbes Dutzend Kees auf seine Fährte, aber sie konnten nur berichten, daß er wirklich McLafferty hieß und ein Rechtsanwalt aus Boston war, der im Lagunen-Hotel abgestiegen war. Hong Kong brachte diese Informationen zu seiner Großmutter, und zusammen erwogen die beiden alle Absichten, die einen Rechtsanwalt aus Boston nach Hawaii bringen konnten. Hong Kong schlug vor, ein Telegramm an einen Kee zu schicken, der in Harvard studierte und der ihm genauere Informationen über McLafferty verschaffen konnte, aber seine Großmutter riet ihm, zu warten. »Reg' dich nicht auf, ehe er seinen ersten Zug macht«, beruhigte sie ihn.

Zwei Tage später kehrte McLafferty zurück und sagte beiläufig: »Wenn sich mein Syndikat für eines der großen Hotelgrundstücke entschließen könnte – zu Ihrem Preis … Könnten Sie uns das Eigentumsrecht daran übertragen?«

Hong Kong erkannte sofort, daß angesichts des verwickelten Grundbesitzsystems in Hawaii diese so einfache Frage eine Falle darstellte, und er antwortete deshalb langsam und vorsichtig: »Nun, Herr McLafferty, ich erkläre ihnen lieber gleich, daß wir hier nie das Eigentumsrecht an einer Liegenschaft verkaufen. Wir sind höchstens bereit, Ihnen einen fünfzigjährigen Pachtvertrag anzubieten.«

»Sie können uns nicht einfach Land verkaufen?« drängte McLafferty.

»Mein Hui – wissen Sie, was das Wort Hui bedeutet? – Nun, mein Hui hat einige Grundstücke in Besitz, aber es sind keine bevorzugten Hotellagen. Wir verfügen lediglich über einige der besten Pachten in Honolulu.«

»Warum verkauft ihr Leute nicht die Grundstücke?« fragte McLafferty direkt, aber nicht grob. Er war ein vorsichtiger Unterhändler.

Hong Kong wollte keine Zeit verlieren. »Mir scheint, Herr McLafferty, daß Sie dem Landproblem hier nicht gerecht werden. Wenn Sie ernsthaft daran denken, ein Hotelgrundstück zu kaufen, müssen Sie wissen, daß die Grundbesitzer hier niemals Land verkaufen. Sie verpachten höchstens.«

McLafferty gefiel diese klare Antwort, und ihm gefiel auch das, was er über Hong Kong erfahren hatte, und er hielt schließlich den geeigneten Augenblick für gekommen. »Könnten Sie Ihre Sekretärin hinausschicken? Für eine Stunde vielleicht?«

»Natürlich«, antwortete Hong Kong. Sein Puls hämmerte, und er wußte, daß er sich sogleich beruhigen mußte. Deshalb verwandte er einige Minuten darauf, seiner Sekretärin übertrieben genaue Anweisungen zu geben, und McLafferty erkannte wohl, daß es sich dabei um ein Verzögerungsmanöver handelte. Als dann der kluge chinesische Bankier alle Türe sorgfältig verschloß und zu seinem Tisch zurückkehrte, war sein Pulsschlag wieder zur Ruhe gekommen. Und um bei seinem Besucher den Eindruck zu erwecken, daß er von dem Hotelplan sehr eingenommen sei, sagte er: »Wir haben drei ausgezeichnete Hotellagen zu bieten …«

»Ich bin nicht an Hotels interessiert«, sagte der Besucher.

»Und woran sind Sie interessiert?« fragte Hong Kong gleichmütig.

»Ich vertrete Gregory's.«

Der Name hatte in diesem stillen Büro die Wirkung einer Bombe. Es dröhnte Hong Kong in den Ohren, und er war wie betäubt. Schließlich fragte er: »Sie wollen sich also einen Weg auf die Inseln erzwingen?«

»Sie gebrauchen genau das richtige Wort«, sagte McLafferty eisig. »In sechs Monaten, Herr Kee, werden wir uns Eingang in das verdammte Geschäftszentrum verschafft haben.« Er zog einen geheimen Plan von dem Geschäftsviertel Honolulus heraus und sagte: »Hier.« Sein Finger deutete auf eine der wichtigsten Straßenkreuzungen.

Als Hong Kong die Lage erkannte, staunte er. »Das Fort wird Ihnen das Genick brechen, Herr McLafferty«, warnte er.

»Unsinn. Wir sind stärker. Wir sind bereit, in den ersten drei Jahren fünf Millionen einzubüßen. Hinter uns steht fast eine halbe Milliarde. Das Fort wird uns nicht das Genick brechen.«

»Aber es wird Ihnen nicht das Land verkaufen oder verpachten. Sie können einfach nicht hereinkommen.«

»Sie werden es für uns kaufen, Herr Kee.«

»Es steht nicht zum Verkauf«, protestierte Hong Kong.

»Ich meine, Sie werden uns den Pachtvertrag verschaffen. Sie werden einen anderen Namen angeben – ein Dutzend anderer Namen. Nach der heutigen Zusammenkunft werde ich Sie nicht wieder aufsuchen, aber wir werden ein System entwickeln, wodurch wir in Kontakt bleiben können. Gregory's verschafft sich Eingang nach Honolulu, zweifeln Sie nicht daran.«

»Wenn das Fort Ihnen nicht das Genick brechen kann, dann wird es all denen das Genick brechen, die für Sie kaufen. Es ist der schärfsten Vergeltungsmaßnahmen fähig.«

»Wir haben daran gedacht – wir haben alles überlegt, Herr Kee.«

»Warum nennen Sie mich nicht Hong Kong?«

»Und wir haben mehr als ein halbes Jahr damit zugebracht, Ihre Position hier zu prüfen. Wenn Sie solvent bleiben können, Hong Kong, kann Ihnen niemand etwas anhaben. Und wenn sie es versuchen sollten, dann sind wir bereit, mit einem guten Teil der fünf Millionen, die wir ohnehin verlieren, Ihnen beizuspringen.«

Hong Kong gefiel dieser draufgängerische, kaltblütige Ire aus Boston, und nachdem er einen Augenblick lang nachgedacht hatte, fragte er: »Muß es unbedingt diese Ecke sein?«

»Keine andere«, sagte der Anwalt.

»Wieviel Zeit steht mir zur Verfügung?«

»Sechs Monate.«

»Sind Sie bereit, fünfzig Prozent mehr als die übliche Taxe zu zahlen?«

»Noch mehr vielleicht. Machen Sie uns eine Aufstellung der tatsächlichen Kosten, und wir geben Ihnen hundert Prozent Kommission.«

»Sie wissen, daß, wenn das Fort davon hört …«

»Das wissen wir. Es ist der Grund, weshalb wir Sie ausgesucht haben, um für uns über die Pachtverträge zu verhandeln.«

Hong Kong lehnte sich in seinem Sessel zurück. »Sie wissen natürlich, Herr McLafferty, daß der Gewinn für mich nicht sehr erheblich ist. Aber dennoch muten Sie mir zu, daß ich mein Geschäft in einem Zweikampf mit dem Fort aufs Spiel setze. Wie denken Sie sich das?«

»Wir meinen folgendes. O. C. Clemmons möchte auf die Inseln kommen; aber das Fort läßt es nicht zu. Verkauft ihnen kein Land. Bietet ihnen keinen Schiffsladeraum. Tut nichts für sie. Dasselbe gilt für Shea & Horner, dasselbe für California Fruit. Das Fort hat kaltblütig entschieden, daß keine Firma des Festlands auf den Inseln Fuß fassen soll. Sie sind entschlossen, ihre eigenen Preise festzusetzen, die Konkurrenz auszuschalten, alle Gewinne für das Fort einzuheimsen.«

»Ich weiß das alles«, sagte Hong Kong gleichmütig. »Vielleicht sogar besser als Sie. Aber warum soll ich die Schlacht schlagen?«

»Aus zwei einfachen Gründen«, sagte der Anwalt. »Sie haben recht, daß wir nicht damit beginnen können, Ihnen das Risiko zu bezahlen, das Sie eingehen, wenn sich das Fort entschließen sollte, Sie auszuschalten, was wohl möglich ist. Aber vergessen Sie eines nicht, Hong Kong. Hier ist der Grundbesitz, den Sie verwalten.« Und McLafferty bezeichnete auf seinem Stadtplan fast jede Parzelle, die damals Hong Kong in der Hand hielt. Es war erstaunlich, wieviel der Mann wußte. »Wenn also Gregory's hier Fuß faßt, und O. C. Clemmons und Shea & Horner, dann wird das gesamte Wirtschaftsleben Hawaiis einen Aufschwung erleben. Land ist rar. Sie werden von Ihnen kaufen müssen, und jeder Fußbreit, den Sie besitzen, wird um das Zweifache oder Dreifache im Wert steigen. Hong Kong, Sie müssen mir glauben, daß eine gesteigerte Wirtschaft für alle gut ist, eine stagnierende Wirtschaft dagegen für alle von Nachteil. Ihr Profit wird sich indirekt ergeben. Und das Groteske ist: Hätte uns das Fort vor zehn Jahren hereingelassen, als wir es zum erstenmal versuchten, dann hätten sie für jeden Dollar, den wir verdient hätten, sechs mehr verdient, weil wir die ganze Wirtschaft für sie aufgerüttelt hätten.«

»Das Fort hat nicht die Absicht, zuzulassen, daß hier irgend etwas aufgerüttelt wird«, bemerkte Hong Kong.

»Und das ist mein zweiter Grund, Hong Kong. Alles, was Gregory's und California Fruit hilft, hilft auch Ihren Leuten, und mit Ihren Leuten meine ich die Japaner und die Chinesen. Haben Ihre Spione herausgefunden, wer mein alter Herr ist? Sehen Sie, ich wußte, daß Sie nach Boston telegrafieren würden, um sich über mich zu orientieren. Nun, mein alter Herr war Black Jim McLafferty, ein stiernackiger Ire aus der Bostoner Innenstadt mit wilden Augenbrauen gleich den meinen. Jeden Kampf, den ihr Chinesen hier ausgefochten habt, den hatten wir Iren unter doppelt so schweren Bedingungen in Boston zu bestehen. Aber mein alter Herr … Hong Kong, er war der Schrecken. Brachte es zum Gouverneur, bis das dortige Fort ihn ins Gefängnis warf. Dann wurde er Bürgermeister als Kandidat der Oppositionspartei. Ich bin Black Jims Sohn, und ich schrecke nicht so leicht vor etwas zurück. Glauben Sie mir, wenn ich Ihnen sage, daß Sie dem Fort gegenüber dasselbe tun müssen, was mein alter Herr gegen die starrköpfigen Protestanten in Boston tun mußte.«

Hong Kong war beunruhigt von der Wendung, die das Gespräch genommen hatte, deshalb schob er es auf eine höhere Ebene und sagte: »Mir scheint, früher oder später müssen Sie daran denken, ein größeres Stück Land am Rande der Stadt zu bekommen, wo Sie genügend Parkraum haben.«

»Das planen wir auch, nachdem wir unser erstes Geschäft in Gang brachten.«

»Aber wenn Sie klug sind, kaufen Sie das Grundstück schon jetzt, ehe die Preise in die Höhe gehen.«

»Genau das wollte ich mit Ihnen als nächstes besprechen. Wir haben uns schon über die Lage geeinigt, und wir erwarten von Ihnen, daß Sie es zur gleichen Zeit kaufen, wenn Sie die Pachtverträge in der Stadt abschließen.«

»Wo?« fragte Hong Kong.

»Am anderen Ende der Stadt liegt ein schönes Grundstück innerhalb eines Zauns. Heißt ›Das Ried‹ …«

»O nein!« lachte Hong Kong. »Unmöglich.«

»Wir würden zwei Millionen dafür geben.«

»Sie würden zwei Millionen dafür geben … Ich würde zwei Millionen dafür geben … jeder würde es, aber es kann nicht verkauft werden.«

»Es gehört einer älteren hawaiischen Dame namens …« Er holte sein Notizbuch heraus. »Malama Kanakoa. Sie hat einen Sohn, den man Kelly nennt. Er ist ein Strandjunge.«

»Herr McLafferty, Sie haben ein erstaunlich gutes Urteil in Dingen, die Grund und Boden betreffen. Aber dieses Grundstück ist durch eine Treuhänderschaft festgelegt. Um das Grundstück zu bekommen, müssen Sie drei Treuhänder auf Ihre Seite bringen, die vom Gericht bestimmt wurden. Wissen Sie, wer die Treuhänder in diesem Fall sind? Der erste ist Hewlett Janders, vom Fort. Der zweite ist John Whipple Hoxworth, vom Fort. Der dritte ist Harry Helmore, der mit Abigail Hewlett verheiratet ist, vom Fort. Glauben Sie, daß sie Ihnen das Stück überlassen werden?«

»Wir bringen es vor das Gericht!« rief McLafferty wütend, und Hong Kong freute sich, daß der Ire mit seinem Plan am Ende war.

»Gute Idee!« gab ihm der Chinese zu. »Und wer, glauben Sie, sind die Richter, die sich Ihre Klage anhören? Dieselben, die die Treuhänder ernannten. Und wie heißen diese Richter? Da ist Richter Clemens, verheiratet mit einer Whipple. Da ist Richter Harper aus Texas. Er kam als Witwer hierher und heiratete eine Hoxworth. Und schließlich Richter McClendin aus Tennessee. Er ist mit niemand verheiratet, dafür aber sein Sohn, und zwar mit einer Hale. Wie, glauben Sie, wird ihr Urteil in einer Angelegenheit ausfallen, die das Fort betrifft?«

»Sind sie alle Schwindler?« fragte McLafferty schroff.

»Kein einziger von ihnen«, erwiderte Hong Kong. »In den fünfzig Jahren, während denen ich das Fort beobachtet habe, konnte ich ihnen keine einzige betrügerische Handlung nachweisen. Es sind ehrliche Leute, aufrichtig, vertrauenswürdig. Sie sind einfach im tiefsten Herzen überzeugt, daß sie allein wissen, was gut für Hawaii ist. Kein Richter fällt hier ein unredliches Urteil. Nein. Sie untersuchen nur, wer in den Fall verwickelt ist, und wenn es Hong Kong Kee gegen Hoxworth Hale steht, nun, dann muß ich von vornherein im Unrecht sein, weil man weiß, daß Hale ein absolut ehrbarer Mann ist und daß alles, was er tut, unzweifelhaft zum Wohle Hawaiis ist.«

»Sie stecken hier anscheinend wirklich alle unter einer Decke!« brummte McLafferty.

»Das beste, was ihnen gelungen ist, ist der Treuhänderkniff«, fuhr Hong Kong fort. »Nehmen Sie zum Beispiel diese Malama Kanakoa. Sie besitzt Grundstücke im Wert von zehn Millionen – mindestens. Die Richter sagen: ›Malama, Sie sind eine liebenswürdige hawaiische Dame ohne einen Funken Verstand. Wir werden Ihren Besitz vor Ihrer Verschwendung schützen und ihn treuhänderisch verwalten. Drei anständige Haoles werden sich Ihrer Interessen annehmen, Sie schützen. Wir verlangen für diesen Dienst nicht mehr als fünfzigtausend Dollar im Jahr. Sie können haben, was übrigbleibt.‹ Und die Treuhänder, die vom Gericht ernannt werden, sagen sich: Die beste Art, einen Eingeborenen an der Kandare zu halten, ist immer, ihn in Schulden zu bringen. – Innerhalb eines Jahres steht die arme Malama bei den Läden, die dem Fort gehören, so hoch in der Kreide und schuldet der Regierung soviel Steuern, daß sie niemals wieder den Kopf über Wasser bekommt. Aber jedes Jahr erhalten die Treuhänder ihre Honorare, vor den Läden, vor der Regierung, vor Malama. Sie lassen ihr von Zeit zu Zeit ein wenig Geld zukommen, und die Dinge gehen weiter.«

»Und mit dem Kniff, nichts zu tun und abzuwarten, rauben sie die Inseln aus – aber auf ehrliche Art.«

Hong Kong dachte eine Weile über diese Zusammenfassung nach, dann bemerkte er vorsichtig: »Wahrscheinlich hat uns das Fort um zwei ganze Generationen zurückgehalten. Wenn wir den Arbeitern vor Jahren anständige Löhne gezahlt hätten, wäre die Produktivität der Inseln jährlich um eine halbe Milliarde gesteigert worden.«

»Und nennen Sie das nicht Raub?« fragte McLafferty.

»Im technischen Sinne kann man es nicht so nennen, da ihre Absichten redlich sind. Sie sind vielleicht dumm, aber sie sind keine Betrüger.«

»Dann werden Sie uns das Land verschaffen?« fragte McLafferty.

»Ich muß mich mit meinem Hui beraten«, erwiderte Hong Kong. Er nahm Zuflucht zu diesem Wort, weil er fürchtete, McLafferty würde ihn nicht verstehen, wenn er sagte: Ich muß die Sache erst mit meiner hundertjährigen Großmutter besprechen.

»Ich brauche Ihnen nicht erst zu sagen«, begann der Mann aus Boston, »daß, wenn jemand aus Ihrem Hui auch nur ein Wort verlauten läßt …«

»Mein Hui hält seine Geheimnisse schon seit fast einem Jahrhundert«, erklärte Hong Kong kryptisch, und am nächsten Tag berichtete er: »Mein Hui sagt, daß jetzt die Zeit günstig ist. Ich habe vier Japaner, zwei Chinesen und einen Filipino beauftragt, mit dem Erwerb ihrer Pachten zu beginnen. In sechs Monaten werden Sie sie haben. Wie benachrichtige ich Sie in Boston?«

McLafferty sah ihn verwundert an. »Boston?« wiederholte er. »Habe ich Ihnen nicht gesagt, daß ich von jetzt an hier wohnen werde? Ich bin ein Teil der Revolution, die diese Inseln heimsuchen wird. Da ich die Augenbrauen meines alten Herrn geerbt habe, werde ich mich wohl bei den Wahlen Black Jim McLafferty nennen. Sehen Sie, ich arbeite für die Demokraten.«

Als Hoxworth Hale im Jahre 1946 den Versuch der California Fruit, in Honolulu eine Reihe von Selbstbedienungsläden zu eröffnen, im Keim erstickt hatte, berichtete er dem Fort: »Während des letzten Jahres standen wir furchtbaren Herausforderungen des Festlandes gegenüber. Das war nach den Verschiebungen durch den Krieg nur zu erwarten, und eine Weile sah es so aus, als würden die gefährlichen radikalen Bewegungen innerhalb der Bevölkerung, die wir entdeckten, einem Erfolg der California Fruit Vorschub leisten, denn diesen Außenseitern gelang es fast, einige der Pachtverträge an sich zu bringen. Einmal fürchtete ich, daß sie Kamejiro Sakagawa aufkaufen wollten, aber wir haben bei dem kleinen Japaner gewisse Druckmittel angewandt und das Schlimmste verhütet. So wie die Dinge stehen, haben wir wenigstens für diesmal einen sehr gefährlichen Feind aus dem Felde geschlagen. Aber in einem weiteren Sinne scheint mir immer, als käme die wirkliche Gefahr von Gregory's. Sie versuchten zweimal, in unsere Wirtschaft einzudringen, und wir konnten sie nur durch das entschlossenste Auftreten zurückweisen. Wir müssen weiterhin auf unserer Hut bleiben, um sie von Hawaii fernzuhalten, und ich betrachte jedes Mitglied dieser Versammlung als pflichtvergessen, das uns nicht über Gregory's nächste Schritte auf dem laufenden hält.

Was O. C. Clemmons und Shea & Horner anbetrifft, bin ich sicher, daß wir sie abgeschreckt haben und daß wir von ihnen, wenn nicht irgend etwas Unvorhergesehenes geschieht, nichts weiter zu befürchten haben.« Hoxworth sah seinen Kollegen fest in die Augen, als wollte er jedem von ihnen den Mut einflößen, der nötig war, um Hawaii vor dem feindlichen Einfluß zu bewahren, und die Mitglieder verließen die Versammlung mit um so größerer Entschlossenheit. Aber 1947 mußte Hale seine Genossen abermals zusammenrufen, und diesmal berichtete er: »Hier geht irgend etwas vor, was mir weder gefällt noch verständlich erscheint. Ich wurde vor einiger Zeit von einem Angestellten des Lagunen-Hotels darauf aufmerksam gemacht, daß sich ein Anwalt aus Boston namens James McLafferty in der Stadt aufhielt und ziemlich verdächtig benahm. Er unterhielt sich zum Beispiel lange Zeit mit dem Strandjungen Kelly Kanakoa – das ist Malamas nichtsnutziger Sohn. Wir ließen Kelly durch einige Leute über das aushorchen, was dieser McLafferty mit ihm besprochen hatte.« Hier unterbrach sich Hoxworth mit dramatischem Effekt. »Das Thema war das Ried.«

Eine Welle schäumender Entrüstung, begleitet von weitaufgerissenen Augen, raste durch das Zimmer – wie eine Sturzsee, die dem Strand zueilt. Hale fuhr fort: »Soweit wir uns an das halten dürfen, was Kelly uns mitteilte, denkt dieser McLafferty«, abermals senkte er die Stimme, um das Unerhörte dieser Sache zu unterstreichen, »an ein Hotel.« Wieder brach die Welle der aufgerissenen Augen über die Versammlung herein, denn die Besitzer fast aller größeren Hotels saßen an diesem Tag im Fort. »Ich habe die Spuren McLaffertys verfolgen lassen, aber nicht viel herausbekommen. Hewlett, würdest du uns bitte vorlesen, was wir gefunden haben?«

Hewlett Janders räusperte sich, nahm ein Blatt Papier auf und las: »James McLafferty, B. A. Holy Cross 1921, Harvard Law School 1926, Anwaltspraxis in Boston. Diente 1941–45 als Oberst in der Luftwaffe. Beaufsichtigte die Landbeschaffung für die Anlage von Flugplätzen in Afrika, Italien und England. Veröffentlichte zusammen mit Professor Harold Abernethy von Harvard DIE LANDBESCHAFFUNGSPOLITIK DER AMERIKANISCHEN LUFTWAFFE! Sohn des infamen Black Jim McLafferty, dem langjährigen demokratischen Politiker, der wegen gesetzwidriger Handlungen als Gouverneur eine Zeitlang im Gefängnis saß. Römisch-katholisch. Zweimaliger Besuch in Rom während des Militärdienstes in Europa. Genießt deshalb große Beliebtheit bei der Wählerschaft seines Vaters. Er selbst hat nie kandidiert.« Der große Hewlett Janders hielt inne und fügte dann hinzu: »Kein Hinweis darauf, wer ihn nach Hawaii geschickt hat, und was er hier tut.« Hewlett warf das Blatt auf den Tisch, als wollte er sagen: ›Seht zu, was ihr damit anfangen könnt.‹

Hoxworth Hale sagte: »Nun, worauf läuft es hinaus? Wir stehen einem Fremden gegenüber, der viel über Landbeschaffung weiß, der offenkundig ein Radikaler aus Harvard ist und der am Ried Interesse nimmt – für ein Hotel. Es sieht wirklich so aus, als handle es sich hier um jenen Menschentyp, den wir bisher aus der Stadt draußen zu halten versuchten.« Die Männer um den Tisch nickten, und Hale fuhr fort: »Sind die Treuhänder des Kanakoa-Trusts unter uns?«

Hewlett Janders antwortete: »Ich gehöre dazu und John Whipple Hoxworth. Das dritte Mitglied ist Harry Helmore, dem natürlich zu trauen ist.«

»Möchtest du für Harry stimmen?« fragte Hale.

»Nun, er ist mit meiner Kusine Abigail verheiratet«, sagte Hewlett. »Ich denke, daß ich für ihn stimmen kann.«

»Ist es klar, daß Malama Kanakoa unter gar keinen Umständen das Ried an McLafferty verkaufen darf?«

»Soweit ich in Frage komme«, antwortete Hewlett. »Wie steht's mit dir, John Hoxworth?«

»Es wäre ein Verbrechen, wenn ein solcher Mann in unserer Stadt zugelassen würde.«

»Dann sind wir uns also einig«, verkündete Hoxworth. Aber seine angeborene Vorsicht in diesen Dingen war noch nicht befriedigt. Deshalb fragte er: »Laßt uns einmal annehmen, daß dieses Gerede von einem Hotel nur eine Finte war. Laßt uns annehmen, daß McLafferty für etwas ganz anderes steht. Meine Herren, mir scheint diese Annahme begründet. Wen vertritt dieser Mann in Wirklichkeit?«

Die schlauen, erfahrenen Männer des Forts wandten ihre ganze Aufmerksamkeit diesem Problem zu. John Whipple Hoxworth, ein hagerer, kluger Mann mit dem typischen Whipple-Verstand, begann langsam: »Die Gruppe, die sich am wütendsten gebärdete, als wir sie zurücktrieben, war California Fruit. Aber ich glaube, daß sie aus persönlicher Eitelkeit niemals einen Anwalt aus Boston nehmen würden. Das kann man einem Mann aus Kalifornien einfach nicht zumuten. Ich glaube nicht, daß O. C. Clemmons noch einmal gegen uns kämpfen wird, und ich kann mir auch nicht vorstellen, daß Gregory's nach den beiden Niederlagen schon wieder auf dem Plan ist. Deshalb muß ich annehmen, daß es sich um Shea & Horner handelt. Sie wären zu solch einem Kunststück fähig, und denkt auch daran, daß Shea ausgesprochen katholisch ist.«

»Ich frage mich, ob es nicht doch Gregory's sein könnte?« warf Hoxworth ein. »Hat irgend jemand schon mit McLafferty gesprochen?«

Niemand hatte mit ihm gesprochen, und die Sitzung endete mit Hales letzter Mahnung: »Ich nehme an, daß ihr alle gelesen habt, daß California Fruit einen Vertrag mit ihren Gewerkschaften unterschrieben hat? Gregory's hat das schon vor drei Jahren getan, und ihr wißt ja, wo Shea & Horner stehen. Wenn ihr in diesem Kampf gegen Männer wie McLafferty noch eine Ermutigung braucht, dann denkt an die Arbeitergewerkschaften.«

Als die andern das Fort verlassen hatten, brütete Hoxworth Hale noch über den Dingen, die verhandelt worden waren, und er konnte nicht verstehen, wie ein vernünftiger Mann, dem Hawaii am Herzen lag, auch nur daran denken konnte, ein Unternehmen wie Gregory's auf den Inseln zuzulassen. »Der Teufel hole sie alle!« brummte er. »Sie sind Außenseiter. Sie unterbieten eingefahrene Preise, und wenn sie ein bißchen Geld verdienen, was tun sie damit? Sie schleusen es nach New York. Wird es je Hawaii etwas nützen? Kein Pfennig davon.« Er blickte aus seinem Fenster auf die Missionsbibliothek, die von einer Familienstiftung erbaut worden war, und dann auf die Missionsgalerie, der sein Großvater Ezra eine halbe Million Dollar und einen Rembrandt vermacht hatte. Im Hintergrund stand das Missionarsnaturkundemuseum, in dem die schönste Sammlung von Versteinerungen aus Hawaii untergebracht war, und darüber erhob sich das trutzige, große Denkmal, das Abraham Hewlett seiner Liebe für das hawaiische Volk gesetzt hatte, die Hewlett Hall, wo die hawaiischen Jungen und Mädchen einen erstklassigen Unterricht erhielten. Wichtiger noch waren die Dinge, die man nicht mit dem ersten Blick sehen konnte: die Stiftungen von Lehrstühlen an der Universität, die Missionarsstiftung für ozeanische Forschung, die Missionarsstiftung für Geistliche im Ruhestand. Es gab kaum eine Seite des hawaiischen Lebens, die nicht von irgendeinem Mitglied des Forts gefördert oder erhalten wurde.

Angenommen, wir erlaubten Gregory's, hier Fuß zu fassen, überlegte Hoxworth. Dann wollen wir mal sehen, wie es in Hawaii nach fünf zig Jahren aussieht. Wird es ein Gregory's-Museum geben oder eine Gregory's-Schule für Eingeborene? Sie werden unser Geld stehlen und uns nichts dafür geben, außer eine Zeitlang niedrigere Preise. Werden ihre Direktoren hier große Familien gründen und ihre Kinder auf den Inseln arbeiten lassen? Das werden sie nicht tun. Wir werden ein seelenloses, ferngesteuertes Unternehmertum der schlimmsten Art herbekommen. Wenn sich Gregory's je Einlaß auf diese Inseln verschaffen sollte – erst nach meinem Tod, wie ich hoffe – werden sie uns nichts bringen – gar nichts.

Er schritt in echter Ratlosigkeit vor dem Fenster auf und ab und gelangte abschließend zu der Einsicht: Nein, das ist nicht richtig. Sie werden uns zwei Dinge bringen. Sie werden uns politische Unruhe bringen, weil die Hälfte von ihnen New-Deal-Demokraten mit radikalen Anschauungen sind. Und sie werden uns Arbeitergewerkschaften bringen. – Diese beiden Aussichten waren so erschreckend, daß er den Blick von seinem geliebten Honolulu abwenden mußte. – »Warum trauen uns die Leute da unten nicht zu, daß wir wissen, was das Beste für die Inseln ist?« fragte er beunruhigt. »Man sollte denken, daß sie behalten haben, was wir alles für Hawaii getan haben. Sie müßten sich wie ein Mann erheben und Unternehmen wie Gregory's oder California Fruit in den Ozean werfen. Aber sie scheinen nie einsehen zu wollen, was zu ihrem Besten ist.«

Die Sekretärin unterbrach seinen Gedankengang und sagte: »Dieser junge Japaner versucht schon wieder, Sie zu sprechen«, und Hale schüttelte wütend den Kopf.

»Nicht mich! Verhandlungen mit Arbeitern sind Hewies Sache.« Er eilte durch die Hintertür des Büros und rief Hewlett Janders. Als der große Mann auftauchte, sagte ihm Hale: »Sieh zu, daß du mit dem jungen Unruhestifter ein für allemal fertig wirst«, und er fühlte sich einigermaßen beruhigt, als Hewie seinen Gürtel enger zog und zum Kampf schritt.

Als Janders den Sitzungsraum betrat, fand er dort einen vertrauenswürdigen, kurzgeschorenen, lächelnden jungen Mann, der ihm die rechte Hand über den Tisch entgegenstreckte und sagte: »Ich bin Goro Sakagawa, Herr Janders. Ich erinnere mich daran, wie gut Sie zu meinen Brüdern waren.«

Die Geste brachte Hewie Janders einen Augenblick lang aus der Fassung, und er mußte denken: Das ist der Bruder, den wir nicht in Punahou aufnahmen. Hätten wir es nur getan, dann wäre er nie zu einem Gewerkschaftsführer geworden. – Dann wies er diesen Gedanken ab und sagte streng: »Weshalb kommen Sie zu mir, junger Mann?« Er bot Goro mit Absicht keinen Stuhl an.

Mit den Umgangsformen, die er sich in Japan angeeignet hatte, als er unter General MacArthur diente, übersah Goro die Tatsache, daß er stehenbleiben mußte, und sagte höflich: »Ich höre, daß Ihr Sohn Harry in Bougainville gefallen ist.«

»Ja«, antwortete Janders, und er war gezwungen, fortzufahren: »Wurde nicht einer Ihrer Brüder in Europa getötet?«

»Zwei«, erwiderte Goro, und irgendwie erkannte jeder der beiden Unterhändler, daß Hewlett Janders vom Fort geschickt auf die gleiche Ebene mit Goro Sakagawa herabgebracht worden war. Sie waren gleich, und Goro sagte: »Sie fragten, weshalb ich Sie sprechen wollte. Ich bin von den Leuten der Malama-Zucker beauftragt worden …«

»Ich unterhalte mich nicht über Arbeitergewerkschaften.«

»Ich habe nichts von einer Gewerkschaft gesagt«, bemerkte Goro und trat von einem Fuß auf den andern, während Hewlett sich in seinem Stuhl zurücklehnte.

»Worüber möchten Sie sonst sprechen?« rief Janders barsch.

»Nun gut, wenn Sie das Thema schon angeschnitten haben, Herr Janders. Malama-Zucker wird sich organisieren …«

»Scheren Sie sich 'raus!« sagte Janders abrupt, und seine Stimme überschlug sich vor Wut.

Goro antwortete ungerührt: »Malama-Zucker wird sich organisieren, Herr Janders. Nach dem Gesetz sind wir berechtigt …«

»Hinaus!« brüllte Janders. Er sprang auf und rief nach seinen Sekretären, und als sich diese ins Zimmer drängten, befahl er: »Schafft mir diesen Kommunisten hinaus.«

Goro, der jetzt noch muskulöser war als damals auf der Mittelschule, stützte sich auf den Tisch und sagte schnell: »Herr Janders, ich bin kein Kommunist, ich werde nicht zulassen, daß mich Ihre Leute hinauswerfen, denn wenn sie es täten, würde ich Sie bei Gericht verklagen. Dann würde sich Ihre Stellung den Gewerkschaften gegenüber verhärten, und wir hätten es nur noch schwerer, vernünftig über die Dinge zu sprechen. Deshalb schicken Sie Ihre Wachhunde fort.«

»Ich werde niemals Gewerkschaften dulden«, schrie Janders. »Und wagen Sie es nicht noch einmal, hier in mein Büro einzudringen.«

»Herr Janders, ich verspreche Ihnen, die erste Plantage, die organisiert wird, ist Malama-Zucker, und wenn es zu den letzten Verhandlungen kommt, dann werde ich in diesem Stuhl sitzen …« Goro langte nach dem Stuhl, hob ihn behutsam auf und stellte ihn wieder hin. »Dieser Stuhl. Reservieren Sie ihn für mich, Herr Janders. Wenn wir uns wiedersehen, werden hier die Papiere unterschrieben. Mein Name ist Goro Sakagawa.«

Er verließ ruhig das Zimmer, und Janders schickte seine Sekretäre fort. In seinen Sessel zurückgelehnt, versuchte er sich über das klar zu werden, was geschehen war: Ein japanischer Feldarbeiter stürmte in mein Büro und erklärte mir … – Es war zu ungeheuerlich, und er rief nach Hoxworth Hale. »Wie ging es?« fragte Hale.

»Ein japanischer Feldarbeiter stürmte in mein Büro und erklärte mir …«

»Laß das Theater, Hewie. Was ist vorgefallen?«

»Sie werden Malama-Zucker organisieren.«

»Das wird ihnen nie gelingen«, erklärte Hale fest. Er rief das Fort zusammen und berichtete seinen Leuten: »Hewie hat eine schwere Sitzung hinter sich. Der junge Sakagawa deutete mit dem Finger …«

»Er stürmte hier herein und versuchte, mir zu erklären …«

»Hewie!« unterbrach ihn Hale. »Er versuchte es nicht nur. Verdammt noch mal, er hat es dir erklärt.«

»Sie werden Malama-Zucker organisieren«, wiederholte Janders. »Und wenn sie damit Erfolg haben – gelingt ihnen auch der Rest.«

»Das kam rascher, als ich dachte«, bemerkte Hale. »Als wir die russischen Kommunisten in den Streiks von 1939 und 1946 zurückschlugen, dachte ich, daß wir sie endgültig vernichtet hätten. Aber offenkundig hat der abscheuliche Roosevelt-Virus unsere gesamte Bevölkerung infiziert.«

»Ich hätte nie gedacht, daß ich den Tag erleben müßte«, seufzte Janders, »wo ein japanischer Feldarbeiter in mein Büro stürmt …«

Der unerbittliche, kluge Hoxworth Hale, der hinter der Szene den Kampf gegen die beiden letzten Streiks geleitet hatte, begann seine Kräfte zu sammeln. Er schlug mit der Hand auf den Tisch und sagte: »Wir werden ihnen eine geschlossene Front entgegenstellen, und wenn jemand in diesem Zimmer wankelmütig wird, werden wir kein Erbarmen kennen. Dann wird der Betreffende auf der einen Seite von den Japanern überwältigt werden, und auf der anderen Seite werden wir ihn ruinieren. Kein Kredit. Kein gemeinsamer Markt. Kein Rechtsschutz. Meine Herren, ihr bleibt bei der Stange oder seid verloren.« Er unterbrach sich, und fragte: »Ist das klar?«

»Klar«, murmelten die Plantagenbesitzer, und der Kampf begann.

Als die Richtlinien festgelegt waren und die Sitzung vertagt wurde, standen die Plantagenbesitzer noch nervös im Saal herum, ohne sich entschließen zu können, nach Hause zu gehen, und Hale sagte: »Daß aus einem anständigen jungen Mann wie Goro Sakagawa, der drei Brüder auf Punahou hatte, ein Kommunist werden sollte!«

Janders erwiderte: »Ich nehme an, daß er in Japan der Amerikanischen Föderation der Arbeit zugewiesen wurde.«

Eine Wolke senkte sich über das Fort. John Whipple Hoxworth überlegte: Wenn man sich denkt, daß unsere Regierung einen anständigen japanischen Jungen einzieht und ihn in den Gewerkschaftstaktiken unterrichtet! Etwas von der wahnsinnigen Widersprüchlichkeit der Geschichte sickerte in das Zimmer ein und narrte die Manager. Hoxworth Hale fragte traurig: »Meinst du, daß ein Junge, der ein Schüler von Punahou hätte sein können, von unserer eigenen Regierung verführt wurde?« Auf diesem düsteren Ton trennte sich die erste Versammlung des Streikkomitees im Fort.

Tatsächlich kam Hewlett Janders, als er Goro Sakagawa einen Kommunisten nannte, der Wahrheit sehr nahe. Als sich das Fort in den Jahren 1916, 1923, 1928, 1936, 1939 und 1946 weigerte, auch nur über Gewerkschaften zu diskutieren und alle möglichen Gewaltmaßnahmen anwandte, um den Arbeitern das, was ihnen rechtmäßig zustand, zu verwehren, wurde die normale Entwicklung der Gewerkschaften auf den Inseln unmöglich gemacht. Die fest zupackenden, aber an amerikanische Zustände gewöhnten Gewerkschaftler vom Festland mußten feststellen, daß in Hawaii die gewohnten Methoden zu nichts führten. Nicht einmal das Vokabular der Gewerkschaften wurde hier verstanden; und dort, wo es verstanden wurde, nämlich im Fort und in der HONOLULU POST, nannte man die Aktionen der Gewerkschaften unweigerlich kommunistische Umtriebe. Das hatte zur Folge, daß Hawaii im Laufe der Jahre seine eigenen, seltsamen Auslegungen von Begriffen entwickelte, die auf dem Festland längst als ein selbstverständlicher Teil des industriellen Lebens galten. Kurz gesagt, Gewerkschaften standen für gewaltsamen Umsturz.

Es gab auch greifbarere Schwierigkeiten. Oft wurde Leuten vom Festland, die sich als gemäßigte Arbeiterführer erwiesen hatten, die Einreise nach den Inseln verweigert. Wenn sie versuchten, mit Plantagenarbeitern zu sprechen, wurden sie hinausgeworfen. Wenn sie versuchten, Räume für ihr Hauptquartier zu mieten, konnten sie keine finden. Sie wurden eingeschüchtert, verleumdet, geschmäht und des Kommunismus verdächtigt.

Im Einklang mit Greshams Gesetz über Veränderungen in der Gesellschaft drangen die Radikalen ein, als die Gemäßigten hinausgeworfen wurden. Seit 1944 faßte eine Gruppe von ultralinks eingestellten Arbeiterführern in aller Stille auf den Inseln Fuß, und unter ihnen befanden sich viele Kommunisten, denn sie hatten aus der Ferne beobachtet, daß die Zustände in Hawaii den geeigneten Boden zur Förderung kommunistischer Ideen boten. Unter diesen Führern befand sich ein stämmiger, häßlicher katholischer Ire aus New York, der Rod Burke hieß. 1927 war er der Partei beigetreten und hatte sich aus den niederen Reihen zu einer Stellung hinaufgearbeitet, in der ihm zugetraut werden konnte, einen schweren Angriff gegen Hawaii zu leiten. Als erstes heiratete er eine Baltimore Nisei, und dieses japanische Mädchen, das bereits Mitglied der kommunistischen Partei war, erwies sich als große Hilfe bei seinem Plan, die Inseln zu erobern.

Als zum Beispiel Rod Burke auf Goro Sakagawa stieß, der mit seinen Gewerkschaftserfahrungen aus Japan zurückkehrte, erkannte er in dem fähigen jungen Armeehauptmann sogleich den Mann, den er für die Organisierung der hawaiischen Arbeiter und deren spätere Bekehrung zum Kommunismus brauchte. Deshalb sagte Burke zu seiner japanischen Frau: »Bring mir den jungen Sakagawa unter meine Leute«, und das hingebungsvolle Nisei-Mädchen verpflichtete Goro nicht als Kommunisten, sondern als Arbeiterorganisator. Durch ihn gewann Burke andere Japaner und Filipinos, denen er seine Zugehörigkeit zur kommunistischen Partei nicht gestand. Auf diese Weise wurde eine entschlossene Arbeiterbewegung gegründet, die 1947 stark genug war, um dem Fort die Stirn zu bieten und den Kampf bis zum bitteren, die Inseln verwandelnden Ende zu führen.

In späteren Jahren, als Goro Sakagawa mit seinem Bruder Schig, dem Anwalt aus Harvard, über diese Anfänge sprach, legte er bereitwillig seine Motive und Ansichten auseinander, die ihn im Jahre 1947 bewegt hatten.

»Wußtest du damals, daß Rod Burke ein Kommunist war?« fragte Schig.

»Nun, ich war mir nie ganz sicher, aber ich ahnte, daß er ein Kommunist war«, erklärte Goro. »Er gab mir nie einen Beweis dafür. Aber ich erkannte in ihm einen Mann, der über Leichen gehen würde.«

»Wenn du diesen Verdacht hattest, Goro, warum warst du dann bereit, mit ihm gemeinsame Sache zu machen?«

»Ich wußte aus Erfahrung, daß die alten Methoden nie das Fort bezwingen würden. Wir versuchten es mit einer vernünftigen Gewerkschaftsorganisation und erreichten nichts. Burke wußte, wie man Gewalt anwendet. Das war das einzige, was das Fort verstand.«

»Hat Burke je versucht, dich in die Partei zu bringen?«

»Nein. Er nahm wohl an, daß er mich ausnutzen könnte, um mich dann fallen zu lassen – zugunsten dümmerer Japaner und Filipinos, die er in die Partei, gebracht hatte«, erklärte Goro.

»Wie wählte er seine Leute aus?«

»Nun, er nahm sie, wo er sie finden konnte. Er begann damit, Japaner einzustellen, die nicht allzuviel Verstand hatten – auch Filipinos. Aber sie dienten ihm nur als Stütze. Das wirkliche Rückgrat der Partei bildeten Rod Burke und seine Frau.«

»Und wo standest du in diesem Bild?« drängte Schig.

»Ich machte dieselbe Überlegung wie Burke«, erklärte Goro. »Ich hielt mich für klug genug, ihn auszunützen und ihn dann fallen zu lassen.«

»Muß wirklich eine sehr aufregende Zeit gewesen sein«, sagte Schig trocken.

»Auf keiner Seite bestanden Illusionen«, berichtete Goro. »Seltsamerweise durchschaute meine Frau Akemi sie sofort, als sie ihnen zum erstenmal begegnete. Sie war in Japan mit vielen Kommunisten zusammengetroffen, und sie wußte sogleich, woran sie mit Burkes Frau war. Ich nehme an, daß auch Burkes Frau sogleich wußte, mit wem sie es zu tun hatte, und so wurde niemand hinters Licht geführt«, versicherte Goro seinem Bruder.

»Hat Burke auch wirklich gute Leute auf seine Seite gebracht?« fragte Schig.

»Nun, die meisten Japaner waren Tröpfe, gutmütig und einfältig. Aber Harry Azechi war ein Mann, wie es keinen besseren auf den Inseln gibt.«

»Wenn du nun zurückblickst, meinst du, daß diese Allianz nötig war?«

Goro hatte oft darüber nachgedacht, vor allem, da er sich mit den gemäßigten Leuten der Amerikanischen Föderation der Arbeit aus General MacArthurs Gruppe so gut verstanden hatte. Er schloß also: »Wenn du an die Haltung des Forts denkst – für das schon der Hinweis auf die Existenz von Arbeitern Kommunismus war –, Teufel, Schig, ich habe dir von meiner Unterredung mit Hewlett Janders erzählt. Er ließ mich wie einen Bauern mit der Mütze in der Hand dastehen. Er schmähte mich, machte sich über mich lustig. Schig, es gab keine andere Wahl.«

»Keine?« fragte sein Bruder.

»Keine. Hawaii hätte nie das zwanzigste Jahrhundert betreten, wenn die Macht des Forts nicht gebrochen worden wäre. Ich allein hätte es nicht fertiggebracht. Die Leute von der Amerikanischen Föderation der Arbeit, die ich aus Japan kannte, hätten es auch nicht fertiggebracht. Nur einem Gossenheld wie Rod Burke konnte es gelingen.«

Als deshalb Hewlett Janders der HONOLULU POST berichtete, daß sich der Kommunismus des Festlandes auf den Inseln breitzumachen drohe, hatte er recht. Und als er behauptete, daß sich Japaner unter der Führung von Rod Burke der Partei anschlossen, hatte er ebenfalls recht. Als er aber behauptete, daß der Führer des Plantagenflügels in diesem Streik, Goro Sakagawa, ebenfalls ein Kommunist wäre, hatte er unrecht. Aber in diesen gespannten Jahren war der Haß der Arbeiter so groß, daß ein derart geringfügiger Irrtum unbeachtet blieb.

Der Streik war ein brutales, sinnloses, nervenzerrüttendes Ereignis, und er erschreckte Hawaii wie nichts zuvor, nicht einmal der Bombenangriff auf Pearl Harbor, es vermocht hatte. Rod Burke ging schnell zu Werk und besetzte den Hafen, so daß kein H.-&-H.-Schiff während fünf hungriger, quälender Monate Hawaii anlaufen konnte. Das Fort kürzte als Vergeltungsmaßnahme den Kredit, und jeder auf den Inseln kam in Verlegenheit.

Goro Sakagawa führte die Arbeiter der Zuckerplantagen in den Streik. Das Fort rächte sich, indem es alle Lieferungen einstellte, so daß schon bald nicht mehr die Arbeiter die Bürde des sozialen Kampfes zu tragen hatten, sondern ihre Familien.

Rod Burke erlaubte nicht, daß Zucker oder Ananas von den Inseln verschifft wurden. Das Fort rächte sich, indem es zwei seiner Hotels schließen ließ, und die Stubenmädchen und Kellner, die nun auf der Straße saßen, vermochten den Streik weniger gut zu überstehen als die Hotelbesitzer.

Goro Sakagawa überredete die Ananasarbeiter, sich dem Streik anzuschließen. Das Fort verkündete kaltblütig, daß seine Lagerhäuser fast erschöpft seien, und daß es nicht länger Läden wie den von Kamejiro Sakagawa beliefern könne. So machte ein Ladenbesitzer nach dem andern bankrott. Niemand wird Hawaii verstehen, der nicht den großen Streik erlebte. Er trieb die Inseln bis zur Verzweiflung. Der Druck der Zeitungen wurde eingeschränkt, und die Existenz der Presse war bedroht. Die Nahrungsmittel wurden knapp, und viele Familien litten Hunger. Die Zuckerpflanzer sahen, wie ihre Ernte unter der sengenden Sonne verdorrte. Die Ananasfelder verwilderten, und Millionen und aber Millionen Dollar gingen verloren. Die Banken sahen, wie ihr normaler Geschäftsgang aufhörte. Die großen Läden erhielten weder neue Waren, noch konnten sie die alten Kunden halten. Arztrechnungen wurden nicht bezahlt, und die Zahnärzte warteten auf Patienten. Die größten Hotels konnten ihren Gästen kaum noch ausreichende Menüs vorsetzen, und das Leben der Inseln schien zum Stillstand zu kommen.

Ein Streik in Hawaii war nicht wie ein Streik in Florida. Er konnte mit nichts auf dem Festland verglichen werden. Wenn in Florida die Häfen gesperrt wurden, dann konnten die Nahrungsmittel noch mit der Eisenbahn herangeschafft werden. Und wenn die Eisenbahnen aufgehalten wurden, dann konnten Lastwagen eingesetzt werden. Und wenn man diesen Hindernisse in den Weg legte, dann konnten sich die hungrigen Familien zusammentun und Karawanen organisieren. Und wenn auch diese nicht ans Ziel gelangten, so konnte ein verzweifelter Mann noch immer zu Fuß gehen. Aber wenn in Hawaii die Hafenanlagen gesperrt wurden, dann bot sich keine Alternative, und die Inseln kamen dem Untergang nah. Da sich vernünftige industrielle Beziehungen nicht herstellen ließen, brachte die Dummheit sowohl auf Seiten der Arbeiter wie auf Seiten des Kapitals die Inseln an den Rand des Abgrunds.

Zu Beginn des sechsten Monats marschierte Goro Sakagawa, begleitet von vier Funktionären, in den Sitzungssaal des Forts, wartete, bis sich die Direktoren der großen Plantagen eingefunden hatten, und setzte sich dann genau auf jenen Stuhl, den einmal einzunehmen er Hewlett Janders prophezeit hatte. In diesem symbolischen Augenblick verließ ihn alle Beklommenheit. Es war seltsam, daß das Einnehmen eines Platzes, der früher in demütigender Weise verweigert worden war, einen Mann beeinflussen sollte – so, als gäbe es geheime Gefühlskanäle, die vom Gesäß in das Gehirn führten. Aber genau das war es, was nun geschah. Einmal sicher auf seinem Platz, fiel Goro in einen versöhnlicheren Ton: »Wir denken, daß der Streik lange genug gedauert hat. Wir sind sicher, daß Sie derselben Meinung sind. Gibt es ein Mittel, ihn beizulegen?«

»Ich dulde nicht, daß ein japanischer Feldarbeiter in mein Büro stolpert …«, begann Hewlett Janders; aber Hoxworth Hale sah ihn nur kummervoll an. Die Schrecken der vergangenen sechs Monate mußten wirkungslos gewesen sein, da Janders noch immer dieselben Worte gebrauchte wie zu Anfang des Streiks.

Ruhig überging ihn Goro und wandte sich an Hale, einen harten Gegner: »Herr Hale, mein Komitee wird die Tatsache übergehen, daß Ihr Vertreter, Herr Hewlett Janders, uns beschuldigt, Japaner zu sein, weil wir wissen, daß Ihr Vetter Oberst Mark Whipple sein Leben ließ, damit wir freie Bürger werden konnten. Wir handeln als freie Bürger, und ich nehme an, daß Sie diese Tatsache respektieren.«

Der dankbare Hinweis auf Oberst Whipple besänftigte die Gemüter, und alle dachten daran, was dieser selbe Goro Sakagawa gesagt hatte, als erwogen wurde, den Leichnam Mark Whipples aus den Vogesen nach Hawaii zu überführen: »Laßt sie meine Brüder nach Hause bringen, aber Oberst Whipple sollte in dem Herzland der Welt ruhen, dort wo er fiel. Denn keine Insel ist groß genug, um seinen Geist zu halten.«

»An welche neuen Bedingungen denken Sie, Herr Sakagawa?« fragte Hale.

»Wir werden diesen Streik nie beilegen, ohne die vorbehaltlose Anerkennung der Gewerkschaften erreicht zu haben«, erwiderte Goro, und Hewlett Janders fiel in seinem Sessel zurück. Er sah, was kommen würde: Die andern würden klein beigeben. Die Kommunisten würden triumphieren. Aber noch ehe Hewie zu Wort kommen konnte, fuhr Goro rasch fort: »Um Ihnen aber entgegenzukommen, werden wir auf zehn Cent des geforderten Stundenlohns verzichten.«

»Meine Herren«, sagte Hoxworth Hale mit neuer Hoffnung. »Ich glaube, Herrn Sakagawas Vorschlag bietet eine gute Diskussionsbasis.« Heimlich machte sich der Geist Oberst Whipples, der für diese japanischen Jungen gefallen war, in dem Raum geltend, und Hale fragte ruhig; »Goro, würden Sie bitte mit Ihren Leuten in drei Stunden wiederkommen?«

»Gut, Herr Hale«, sagte der Gewerkschaftsführer, aber als seine Gruppe aufbrechen wollte, fragte Hewie Janders schroff: »Woher wissen wir, ob dieser Kommunist Rod Burke dann unsere Häfen freigibt?«

»Darüber haben wir schon verhandelt, Herr Janders«, antwortete Goro. »Wenn wir zu einem Abkommen mit Ihnen gelangen, werden die Häfen geöffnet. Das ist es, was Verhandeln bedeutet.«

Als die Delegation, bestehend aus drei Japanern, einem Haole und zwei Filipinos, das Zimmer verließ, stand Hewlett Janders von seinem Sitz am Kopfende des Tisches auf und sagte: »Ich möchte nicht an dem mitschuldig werden, wozu ihr bereit seid.«

»Ich achte deine Haltung«, sagte Hale kühl. »Aber verpflichtest du dich, den Entschluß anzunehmen, zu dem wir kommen?« Bei dieser Frage starrten alle Janders an. Wenn er sich weigerte anzunehmen – im Namen von J. & W., der wichtigsten Plantagen Verwaltungsorganisation –, dann wußte niemand, was geschehen würde; denn vielleicht war er stark genug, um sowohl dem Druck der Arbeiter wie dem seiner eigenen Kompagnons standzuhalten. Verzweifelt suchte er zu einem solchen Götterdämmerungsentschluß zu gelangen, aber er wurde davor durch die behutsamen Worte jenes Mannes bewahrt, der vor zwanzig Jahren statt seiner die Führerschaft des Forts übernommen hatte. Hoxworth Hale sagte langsam: »Hewie, deine Familie und meine haben diese Inseln immer geliebt. Wir können nicht dulden, daß sie noch weiter leiden.«

Der große Mann blickte seinen Führer verächtlich an und schien im Begriff zu sein, den Vorschlag abzuweisen. Aber Hale fuhr fort: »Wenn wir mit den Gewerkschaften leben müssen, und das scheint das Schicksal dieser Zeiten zu sein, dann wollen wir es mit Würde tun. Ich werde Sakagawa zurückrufen und das Beste aus der Situation zu machen versuchen.«

»Ich möchte nicht zugegen sein«, sagte Janders plötzlich. Er wollte den Saal durch den hinteren Ausgang verlassen, drehte sich aber noch einmal um und warnte seine Genossen: »Ihr werft die Inseln den Kommunisten in die Arme. Ich weigere mich, zuzusehen, wie ein japanischer Feldarbeiter in mein Büro stürmt, um mir auseinanderzusetzen …«

»Aber du wirst dich an das halten, was wir entscheiden?« unterbrach ihn Hale.

»Ja«, brummte Janders mürrisch, und als Goro zurückkehrte, um die gegenseitige Verzichterklärung zu ratifizieren, war Hewlett Janders nicht mehr anwesend.

Als der Streik beendet wurde, nahmen drei von Hales Plantagenverwaltern, die älter waren als er selbst, ihren Abschied mit den Worten: »Wir haben die Dinge zu lange auf unsere Art geleitet, als daß wir uns von einem schlitzäugigen Japsen sagen lassen müßten, wie man Zuckerrohr anbaut.« Jüngere Männer nahmen ihren Platz ein – und in einem traurigen Augenblick mußte sich Hale eingestehen, daß er diese Ersatzleute nicht einmal kannte. Ehe das Jahr vorüber war, konnten sie jedoch berichten: »Mit dem neuen System läßt sich arbeiten. Sieht so aus, als würden wir mehr Zucker erzeugen als zuvor.« Hewie Janders schnauzte: »Irgend etwas muß den amerikanischen Charakter angefressen haben, wenn junge Leute so begierig sind, sich mit dem Bösen einzulassen.«

Und dann hatte Hewie seinen großen Augenblick. Bei einer Versammlung des Forts stürzte er mit der Nachricht herein, daß einer der geringeren Kommunisten mit Rod Burke gebrochen und sich bereit erklärt hatte, sowohl Burke wie dessen Frau als eingeschriebene Mitglieder der kommunistischen Partei zu identifizieren. Das löste große Erregung aus, die ihren Höhepunkt erreichte, als die Meldung durch einige Telefonanrufe bestätigt wurde. »Ich wußte ja, daß der ganze Haufen kommunistisch war!« rief Hewlett triumphierend. »Wenn ich bedenke, daß wir Goro Sakagawa erlaubt haben, in dieses Büro zu stürmen …«

»Ich glaube nicht, daß er belastet ist«, warnte Hale. »Zumindest, als ich Jasper anrief, sagte er …«

»Sie sind alle Kommunisten«, erwiderte Hewlett. »Ich habe dir schon vor einem Jahr gesagt, daß Rod Burke ein Roter ist. Und er war es. Ich sage dir jetzt, daß Goro Sakagawa ein Roter ist. Und er ist es.«

John Whipple Hoxworth sagte eisig: »Wir wollen warten, bis sie überführt sind, und dann wollen wir alle Mittel anwenden, um sie einzulochen.«

»Hat schon jemand den Gouverneur angerufen?« fragte Janders.

»Noch nicht«, erwiderte John Whipple.

»Oh, das wird mir eine Wonne sein!« jauchzte Janders. »Als ich das letzte Mal mit ihm über Kommunismus sprach, sagte er …«

»Niemand ruft irgend jemanden an«, unterbrach Hale. »Es hat sich etwas Großes zu unseren Gunsten ereignet. Niemand soll es verderben.« Und das Fort erwog behutsam, wie die neue Lage der Dinge zu seinem Vorteil auszunutzen sei.

Aber die Hochstimmung erhielt einen Dämpfer, denn ein Assistent berichtete, daß sich, während die Aufmerksamkeit aller auf den Streik gerichtet war, etwas Sonderbares zugetragen hatte, etwas, das er sich selber nicht erklären konnte. Er zog einen Stadtplan von Honolulu heraus und deutete auf ein bestimmtes, rot eingezeichnetes Areal. Dann sagte er: »Dies ist das Rafer-Hoxworth-Haus. Das Erdgeschoß wurde an einen Japaner namens Fujimoto vermietet. Das scheint nicht verdächtig. Er hat einen großen Stoffladen in Kaimuki. Nun, dies hier ist das Restaurant, dessen Gebäude Ed Hewletts Witwe gehört. Es wurde an einen Filipino verpachtet, der ein Restaurant in Wahiawa besitzt.«

»Worauf wollen Sie hinaus, Charley?« fragte Hoxworth ungeduldig.

»Sehen Sie!« rief der Assistent. »Innerhalb der letzten sechs Monate wurde jedes Stockwerk in diesem Häuserblock vermietet, mit Ausnahme von Joe Janders' großem Anteil. Sehen Sie, was ich meine?« Ein Schweigen senkte sich über das Fort, während die Manager den Stadtplan studierten. Schließlich sagte Hoxworth: »Wenn jemand diese Geschäftsräume unter einem angenommenen Namen gepachtet haben sollte …«

Der abscheuliche Verdacht begann sich auszubreiten, aber er wurde von dem robusten Hewlett Janders zurückgewiesen, der erklärte: »Teufel, weshalb macht ihr euch Gedanken? Ich habe Vetter Joe hundertmal gewarnt, daß er sein Haus nicht vermieten soll, ohne die Sache mit uns erörtert zu haben. Solange er fest bleibt, wird es keine Schwierigkeiten geben. Was könnte ein Mann schon anfangen mit diesen kleinen …«

»Ruf Joe an«, sagte Hoxworth ungeduldig.

Ein beklommenes Schweigen umgab den dreisten Hewlett, als er in den Hörer rief: »Hallo Joe! Hier ist Hewie. Joe, du hast doch nicht dein großes Geschäftshaus vermietet, oder?«

Es folgte ein erschreckendes Schweigen, und Hewlett Janders legte erschüttert den Hörer auf. Man mußte nicht erst fragen, was geschehen war. Die Neuigkeit stand ihm auf dem müden Gesicht. »Verdammt!« rief Hoxworth Hale und schlug auf den Tisch. »Wir sind überlistet worden. Wer hat es getan?« Er war wütend. »Hewlett, wer hat das Haus gemietet?«

Der große Hewlett Janders senkte den Kopf und starrte auf den Tisch. »Ich schäme mich, es auszusprechen. Kamejiro Sakagawa.«

»Wir werden ihm das Genick brechen!« brüllte Hoxworth. »Wir bringen nicht eine einzige Schiffsladung mehr für ihn nach Honolulu. Dieser Mann soll verhungern …«

Der kühle John Whipple Hoxworth unterbrach ihn und sagte: »Das Problem hat zwei Seiten. Wer hat diesen verdammungswürdigen Streich geführt? Und für wen?«

Es folgte eine lange Diskussion darüber, wer wohl genügend Kapital und Scharfsinn aufbringen konnte, um ein solches Unternehmen in die Wege zu leiten, und schließlich kam man überein, daß es nur Hong Kong Kee gewesen sein konnte. »Ich werde ihm die Pistole auf die Brust setzen«, rief Hoxworth, telefonierte in seiner offenen Art mit Hong Kong und fragte unumwunden: »Haben Sie all diese Pachtverträge aufgekauft?« Während der Antwort des chinesischen Bankiers nickte Hoxworth seinen Kompagnons zu. »Wen haben Sie vertreten, Hong Kong?« Diesmal bewegte Hoxworth nicht den Kopf und hörte wie betäubt zu. »Danke, Hong Kong«, sagte er schließlich und legte auf.

»California Fruit?« fragte Janders. »Gregory's«, antwortete Hale.

Ein schmerzliches, betäubendes Schweigen folgte, und eine Ära ging zu Ende. Schließlich fragte einer der Hoxworths: »Können wir das nicht vor Gericht bringen?«

»Ich glaube nicht«, antwortete Hale.

»Wir könnten doch sicher Richter Harper dazu bringen, eine gerichtliche Verfügung gegen einen dieser Pachtverträge zu erlassen. Er ist mit meiner Kusine verheiratet, und ich könnte ihm erklären …«

»Wenn Hong Kong diese Pachtverträge zustande gebracht hat …« Hale konnte nicht fortfahren. Er ließ seinen Kopf auf den Tisch sinken und dachte lange nach. Dann fragte er seine Genossen: »Wie konnten diese Leute uns das nur antun? Deine Familie, Whipple, warum haben sie nur immer für diese Kees gesorgt! Verdammt noch mal, das ganze Kee-Hui begann mit dem Stück Land, das der alte Arzt ihnen gab. Und diese verdammten Sakagawas. Wer hätte gedacht, daß Kamejiro so undankbar sein könnte? Man sollte denken, daß sie uns die Treue halten würden. Wir brachten sie auf die Inseln, gaben ihnen Land, sorgten für sie, als sie so verdammt arm waren und weder lesen noch schreiben konnten. Was geht nur vor in dieser Welt, daß sich solche Leute gegen uns verschwören?«

»Das hat uns McLafferty eingebrockt!« rief Janders. »Er hat uns aus dem Sattel gehoben, während er von Hotels sprach.«

Hale hatte sich wieder in die Gewalt bekommen und sagte: »Meine Herren, dies ist der Anfang eines endlosen Kampfes. Ich persönlich werde Gregory's und McLafferty überall den Weg verlegen. Da wir sie nicht aus den Inseln vertreiben können, weil Hong Kong die Sache eingefädelt hat und sie gewiß vor Gericht gehen werden …«

Einer der Hoxworths unterbrach ihn: »Wo wir so viel für Richter Harper getan haben, sollte man doch denken, daß er zumindest einen der Pachtverträge für ungültig erklärt.«

Hale ignorierte diese dumme und unwürdige Bemerkung und fuhr fort: »Wir müssen um einen Zeitvorsprung ringen. Wir werden Zweigniederlassungen unserer Läden in Waikiki, in Waialae und drüben über dem Pali einrichten. Jeder von euch, der ein gutgehendes Geschäft besitzt, muß einen Zweig davon in die Vorstädte verlegen. Dehnt euch aus und erfaßt alle Gebiete. Wenn sie hier anfangen, dann müssen unsere Läden so sicher dastehen, daß Gregory's im Keim erstickt wird.«

In der seltsamen Weise, in der es dazu kommt, daß der mörderische Hecht, der in den Karpfenteich geworfen wird, zwar einige der trägen Fische verschlingt, aber die anderen zu größeren Leistungen anspornt, trieb die Ankunft von Gregory's, gefolgt von California Fruit und Shea & Horner, die hawaiische Wirtschaft mit solcher Geschwindigkeit voran, daß das Fort viel besser gedieh als je zuvor. In derselben widersprüchlichen Weise machten die höheren Löhne, die Goro Sakagawas Gewerkschaft dem Fort abgerungen hatte, dieses Unternehmen nur noch wohlhabender, denn der größte Teil der Löhne floß wieder in die Läden des Forts zurück, und so wurde der allgemeine Wohlstand vervielfältigt.

Hales Entschluß, die Eindringlinge vom Festland mit einer erhöhten eigenen Wirtschaftsenergie zu bekämpfen, hatte ungeahnte Folgen für Hawaii, und in den folgenden Jahren wurde diese Entwicklung oft als die eigentliche hawaiische Revolution bezeichnet: Wenn das Fort mit Unternehmungen wie Gregory's Schritt halten wollte, konnte es sich nicht länger leisten, unzulängliche Neffen und Vettern und Söhne in die höchsten Stellungen zu bringen. So wurde unter Hoxworth Hales scharfem Blick ein gut Teil der Hales und Hoxworths und Janders und Hewletts ausgemerzt. Seine Devise war deutlich genug: »Gebt ihnen niedrige Posten, wo sie dem System nicht schaden können, oder einen anständigen Gewinnanteil, von dem sie leben können, während richtige Männer die Geschäfte leiten.« Als Folge hiervon sahen sich die ›gesichtslosen Wunder‹, wie der rohe Hewlett Janders sie nannte, plötzlich mit einigen Anteilen ausgerüstet, die ihnen ein gutes Jahreseinkommen sicherten, von dem sie in Freiheit entweder in Frankreich oder Havanna leben konnten. Währenddessen wurden ihre Stellungen von klugen jungen Leuten aus der Wharton School, Standford und Harvard eingenommen. Einige heirateten aus reiner Klugheit Whipples oder Hales oder Hewletts, aber die meisten brachten ihre Frauen vom Festland mit. Und ganz Hawaii gedieh dabei.

Aber von den Männern, die das Fort beherrschten, erkannte nur der scharfäugige, beunruhigte Hoxworth Hale, während er abwechselnd focht und nachgab, worin die drohende Gefahr dieser Tage wirklich lag. Es war nicht die Ankunft von Gregory's, so betäubend dieser Schlag gewesen war, und es war auch nicht der Sieg der Gewerkschaften, so aufrührerisch es auch zugegangen sein mochte. Die wirkliche Gefahr lag in der Tatsache, daß Black Jim McLafferty ein Demokrat war. Sein legaler Wohnsitz war jetzt Hawaii. Er arbeitete nicht mehr für Gregory's, sondern hatte eine kleine eigene Anwaltspraxis, die er mit seiner politischen Tätigkeit verband, und jedesmal, wenn Hoxworth Hale an McLaffertys Büro vorüberkam, betrachtete er die Tür mit düsterer Vorahnung. Er wußte, daß auf die Dauer die Demokraten schlimmer waren als Gregory's oder die Gewerkschaften oder die Kommunisten.

Er erschrak deshalb, als er eines Morgens an McLaffertys Haustür ein neues Schild entdeckte: ›McLafferty und Sakagawa.‹.

Schigeo war aus Harvard zurückgekehrt – ein Experte in der Bodenreform, ein glänzender Gesetzgeber und dank Black Jim McLaffertys Weitblick ein eingeschriebener Demokrat.

In der Zeit, die auf den Streik folgte, wurden zwei der Hauptfiguren durch Familiensorgen von dem allgemeinen Lauf der Dinge ferngehalten, und lange hörte man weder von Goro Sakagawa noch von Hoxworth Hale etwas. Anfangs machte es den Eindruck, als seien Goros Sorgen die größeren, denn von dem Tag an, da er im Jahre 1945 Akemi-chan getroffen hatte, war ihr gemeinsames Leben immer komplizierter geworden. Zuerst kamen die Nachstellungen durch die Militärpolizei, die versucht hatte, für die Okkupationstruppen das Fraternisieren zu verbieten, und es war kein Vergnügen gewesen, sich mit einem Mädchen, das man liebte, zu verabreden, während man ständig gewärtigen mußte, von der MP deshalb festgenommen zu werden. Als nächstes kamen die lächerlichen Schwierigkeiten, die jedem Soldaten gemacht wurden, der ein japanisches Mädchen heiraten wollte, und einmal bemerkte Goro verbittert: »Wenn gute Dinge verteilt werden sollen, betrachten sie mich nie als einen Amerikaner, aber wenn sie übles Zeug auftischen, dann bin ich einer von ihnen.« Die beiden Verliebten hatten versucht, das Anti-Ehegesetz dadurch zu umgehen, daß sie sich an einem Schinto-Altar in den äußeren Bezirken Tokyos trauen ließen, mußten aber später feststellen, daß Goro keine Schinto-Braut mit nach Amerika nehmen durfte. So kam es zu erneuten Demütigungen auf dem Konsulat. Aber in diesen anstrengenden Tagen hatte sich Akemi-san als eine tatkräftige Frau erwiesen, mit viel Sinn für Humor, und ihrem freundlichen Benehmen den Beamten gegenüber war es zu verdanken, daß ihre Papiere in Ordnung gebracht wurden und sie auf Grund besonderer Nachsichtigkeit die Einreiseerlaubnis nach Hawaii bekam.

Als sich im Jahre 1946 der Truppentransporter Honolulu näherte, hatte sich Akemi-san als die anstelligste Braut an Bord erwiesen. Sie litt nicht an den Illusionen, deren Zusammenbruch für viele der Mädchen die ersten Tage in Amerika so schmerzlich machte. Sie war von ihrem jungen Amerikaner, Goro Sakagawa, nicht geblendet worden. Sie hatte bemerkt, daß er das darstellte, was die Modernistes einen Bauerntyp nannten: starrköpfig, ungebildet und derb. Und selbst in den Hungertagen, als er Zugang zu den P.X.-Geschäften gehabt hatte und mit seinem Sold ein Millionär war, verglichen mit den Japanern, hatte sie nie gedacht, daß er ein reicher Mann war. Sie war ferner von Freunden, die wiederum andere Leute aus Hawaii gekannt hatten, gewarnt worden, daß die Inseln von Leuten aus Hiroschimaken bevölkert wurden, die einen ausgeprägten Familiensinn hatten und keineswegs sehr zeitgemäß waren.

Ein keckes Mädchen aus Tokyo hatte ihr zugeflüstert: »Ich war in Hawaii. Im ganzen Viertel keine Moderniste.« Akemi machte sich keine Illusionen über ihr neues Heim, aber dennoch war sie nicht auf das gefaßt, was ihr bevorstand.

Am Hafen wurde sie von Sakagawa und seinem Schwiegersohn Ischii begrüßt, deren Frauen unbeweglich hinter den kleinen Männern standen. Akemi dachte: So sahen die Familien in Japan vor dreißig Jahren aus. Sie faßte jedoch sogleich eine Sympathie zu dem kleinen untersetzten Sakagawa-san, dessen Arme so ungelenk abstanden. Als sie ihn betrachtete, mußte sie denken: Er ist mein Vater. Aber dann erblickte sie die eisigen Gesichtszüge von Sakagawas Frau, dieser unbeugsamen und konservativen Frau. Sie zitterte und dachte: Sie ist zum Fürchten. Gegen ihre Art haben wir in Tokyo gekämpft.

Sie hatte recht. Sakagawas Frau gab nie nach. So sanft sie zu ihrem Mann war, für ihre Schwiegertochter war sie ein Schreckgespenst. Wenn früher in Hiroschima der Sohn eine Frau nach Hause brachte, damit sie in den Reisfeldern arbeitete, so gehörte es zu den Obliegenheiten der Mutter, das Mädchen mit der Peitsche in den Pflichten einer guten Hausfrau zu unterweisen, und Frau Sakagawa war dazu bereit. Als sie Akemi an der Reling des Schiffes entdeckte, wußte sie sogleich, daß ihr Sohn eine schlechte Wahl getroffen hatte, und sie flüsterte ihrer Tochter Reiko verächtlich zu: »Sie sieht wie ein Stadtmädchen aus, und du weißt ja, was für kostspielige Gewohnheiten die haben.«

Wenn Goro eine gut bezahlte Stellung gehabt hätte, die es ihm erlaubt hätte, eine eigene Wohnung zu nehmen, dann wäre es vielleicht bei einer gegenseitigen, schwelenden Abneigung geblieben. Die Frauen hätten sich so wenig als möglich gesehen und wären dann mit Rücksicht auf Goro geflissentlich höflich gewesen. Aber das war nicht möglich, denn Goros kleines Gehalt bei der Gewerkschaft zwang ihn, bei den Eltern zu bleiben! Gleich als Frau Sakagawa mit der Unterweisung Akemis begann, hatte sie den Grundsatz festgelegt: »Als ich nach Hawaii kam, war das Leben hier sehr schwer, und ich sehe nicht ein, warum du verwöhnt werden sollst.«

»Erwartet sie von mir, daß ich jeden Nachmittag vor die Stadt hinausgehe und ein paar Zuckerrohrfelder hacke?« fragte Akemi Goro eines Abends. Mit der Zeit wurde ihm die Rückkehr nach Hause verleidet, denn jede der Frauen pflegte ihn abwechselnd beiseite zu nehmen und auf die Fehler der anderen aufmerksam zu machen. So nahmen die Streitereien kein Ende.

Was Akemi am meisten ärgerte, war nur eine Kleinigkeit; aber sie wurde so oft darauf gestoßen, daß schließlich ihr Glück mit Goro davon beeinträchtigt wurde. Die Sakagawas hatten schon in Hiroschima nicht das beste Japanisch gesprochen, und der lange Aufenthalt in Hawaii hatte ihre Sprache regelrecht verdorben. Sie gebrauchten jetzt viele hawaiische, chinesische, amerikanische und philippinische Wörter und gaben ihren Sätzen einen schwingenden Klang, den sie dem Mexikanischen entlehnt hatten. Vieles von dem, was sie sagten, war Akemi unverständlich. Aber sie schwieg und wäre höflich genug gewesen, den Sakagawas gegenüber nie ein Wort darüber zu verlieren, denn sie fand – wie sie einmal zu einer anderen Kriegsbraut auf dem Markt sagte – ›diese schreckliche Sprache ganz lustig‹. Und die beiden jungen Frauen hatten herzlich gelacht.

Die Sakagawas waren nicht so rücksichtsvoll. Akemis präzises Japanisch mit den sorgfältig abgewogenen Betonungen machte sie wütend. »Sie glaubt wohl, sie sei was Besseres als wir«, hielt Frau Sakagawa eines Abends Goro vor. »Spricht immer, als hätte sie den Mund voll Bohnen, auf die sie nicht beißen will.« Oft, wenn die Familie beim Abendessen versammelt war und Akemi irgendeine beiläufige Bemerkung machte, dann wiederholte Sakagawas Frau ein oder zwei Worte in der barbarischen Sprache Hawaiis. Die ganze Tischrunde lachte, und Akemi errötete.

Ihr wurde es zur Gewohnheit, auf dem Markt zu warten, bis eine andere Kriegsbraut kam, und dann unterhielten sich die beiden – hungrig wie Flüchtlinge auf fremdem Boden – in dem gewähltesten Japanisch, ohne fürchten zu müssen, daß man sich über sie lustig machte. »Es ist wie in Japan vor hundert Jahren«, sagte Akemi eines Tages verbittert. Dann brach sie in Tränen aus, und als die andere Frau ihr einen Spiegel reichte, damit sie die Tränen fortwischen und sich wieder zurechtmachen konnte, betrachtete sie sich lange und sagte: »Fumiko, kannst du dir vorstellen, daß ich einmal die Führerin der Modernistes war? Ich liebe Bruckner und Brahms. Ich kämpfte für die Rechte der japanischen Frau. Jetzt bin ich in einem schlimmeren Gefängnis, als es je eines für diese Frauen gab. Und weißt du, warum es schlimmer ist? Weil alles so furchtbar häßlich ist. Häßliche Häuser, häßliche Worte, häßliche Gedanken. Fumiko, ich war seit einem Jahr weder in einem Konzert noch in einem Theaterstück. Niemand, den ich hier kenne, abgesehen von dir, hat je von André Gide gehört. Ich glaube, wir haben einen großen Fehler begangen.« Später, als sie allein bei den Sakagawas war, dachte sie: Ich lebe für die wenigen Minuten, in denen ich mich mit einem vernünftigen Wesen unterhalten kann. Aber jedesmal, wenn ich es tue, bin ich noch trostloser als zuvor.

Eines Abends sagte sie entschlossen: »Goro, heute abend ist ein Konzert, und ich möchte gerne mit dir hingehen.« Verlegen gingen sie hin, aber Akemi konnte sich über die Musik nicht freuen, weil sich Goro neben ihr unbehaglich fühlte und das gesamte Publikum, abgesehen von einigen Studenten, nur aus Haoles bestand. »Gehen die Japaner hier nie in Konzerte oder Theaterstücke?« fragte sie. Aber er hielt das nur für den Anfang einer neuen Jammertirade und brummte: »Wir haben anderes zu tun.«

»Zu welchem Zweck?« erwiderte sie rasch, und er sagte nichts.

Als Akemi das nächste Mal Fumiko auf dem Markt traf, fragte sie: »Wofür arbeiten sie nur dauernd? In Japan arbeiten die Männer und Frauen mit aller Kraft, um sich Karten für ein Theaterstück oder eine schöne Keramik zu kaufen. Wofür arbeiten sie hier? Ich will es dir sagen. Damit sie sich ein großes, schwarzes Automobil kaufen können. Dann setzen sie ihre alte Mama-san hinein, fahren mit ihr in Honolulu herum und sagen: ›Jetzt bin ich so gut wie ein Haole.‹ Ich schäme mich jedesmal, wenn ich einen japanischen Arzt oder Rechtsanwalt in seinem großen schwarzen Wagen sehe.«

»Das tue ich auch«, gestand Fumiko. »Wenn man denkt, daß sie für diese neuen Werte alles Japanische preisgegeben haben.«

Die Dinge besserten sich ein wenig, als Schigeo mit seinem juristischen Doktortitel aus Harvard zurückkehrte, denn nun hatte Akemi einen intelligenten Menschen, mit dem sie sich unterhalten konnte. Sie pflegten lange Unterhaltungen über Politik und Kunst. Akemi war erstaunt, als sie hörte, daß Schig die Museen in Boston besucht hatte. Aber er erklärte offen: »Aus eigenem Antrieb wäre ich niemals hingegangen. Ich wohnte jedoch bei Dr. Abernethy und seiner Frau. Und sie sagten, daß jeder Sonntag, an dem man nicht etwas für seine Bildung tut, ein verlorener Sonntag sei. Ich verbrachte eine glückliche Zeit dort.«

»Erzähl' mir etwas von dem Bostoner Symphonieorchester«, bat Akemi. »In Japan halten wir es für das beste Orchester der Welt.«

An dieser Stelle der Unterhaltung nahm die boshafte Frau Sakagawa ihren Sohn Schigeo beiseite und riet ihm: »Du solltest dich nicht so viel mit Akemi-chan unterhalten. Sie ist die Frau deines Bruders, und sie ist gar keine gute Frau. Sie wird dich dazu bringen wollen, daß du dich in sie verliebst, und dann kommt es noch zu einer Familientragödie. Ich habe sowohl dich wie Goro vor den Mädchen aus der Stadt gewarnt. Aber ihr wolltet nicht auf mich hören. Nun siehst du, was gesehen ist.«

»Was ist geschehen?« fragte Schigeo.

»Goro ist von einem eitlen und albernen Mädchen eingefangen worden«, erklärte die Mutter. »Musik, Bücher, Theater den lieben langen Tag. Sie möchte sich sogar über Politik unterhalten. Sie taugt nichts, die da.«

Die Worte seiner Mutter beeindruckten Schigeo wenig, aber die Tatsache, daß Akemi in ihrer sanften japanischen Art hinreißend schön war, beunruhigte ihn, und er hütete sich von nun an, mit ihr allein zu sein, so daß ihr Leben nur noch verzweifelter wurde als zuvor. Es wurde durch die Ankunft einer jungen Soziologin von der Universität Hawaiis gerettet, einer Dr. Sumi Yamazaki, deren Eltern ebenfalls aus Hiroschima stammten. Dr. Yamazaki führte eine Befragung von dreihundert japanischen Mädchen durch, die amerikanische Soldaten geheiratet hatten, und sie kam erst dann zu Akemi, als sich ihre Schlüsse bereits zu kristallisieren begannen.

Akemi, die vermutete, daß die angemeldete Besucherin eine intelligente Frau war, hatte sich zunächst nach modernstem Tokyo-Stil gekleidet, so daß sie aussah, als käme sie direkt aus Paris. Aber als sie sich so im Spiegel betrachtete, sagte sie: »Heute möchte ich sehr japanisch sein.« So zog sie einen fließenden blaßblauen und weißen Kimono aus Schantung-Seide mit silbernen Zori an. Als dann Dr. Yamazaki kam, mußte Akemi entdecken, daß die junge Soziologin wie eine echte Moderniste aussah, wozu ihre lebendigen Augen und wache Intelligenz gut paßten. Die beiden Frauen faßten sogleich Zutrauen zueinander, und Dr. Yamazaki vermerkte in ihrem Gedächtnis die Notiz, die sie später niederschreiben sollte: »Akemi Sakagawa erschien in fröhlichem Kimono, leidet wahrscheinlich an Heimweh.« Und nach zwei Orientierungsfragen konnte sie Akemi genau einordnen.

»Ihr Kimono hat mir alles über sie gesagt, Frau Sakagawa«, scherzte sie in vorzüglichem Japanisch.

»Nennen Sie mich doch Akemi, bitte.«

»Dies sind Ihre Beschwerden«, sagte die kluge Soziologin. »In Tokyo waren Sie eine Moderniste und kämpften für die Gleichberechtigung der Frauen. Hier begegnen sie einem alten Japan, das nicht einmal Ihre Eltern mehr gekannt haben. Sie finden die Sprache barbarisch, die geistige Beschränktheit erschreckend, und sehen, daß es keine ästhetischen Lebensanschauungen gibt.« Dr. Yamazaki zögerte und fuhr dann fort: »Sie denken: wenn Amerika so ist, möchte ich lieber wieder zu etwas Besserem zurückkehren.«

Akemi-san schluckte, denn sie hatte bisher nicht gewagt, diesen bitteren Schluß in Worte zu fassen, obwohl sie seit einiger Zeit seine Unvermeidlichkeit ahnte. Jetzt waren die erschreckenden Worte in der sanften Sprache einer anderen ausgesprochen worden. »Denken viele so wie ich, Yamazaki-sensei?«

»Würde Ihnen das etwas nützen?« fragte die junge Frau.

»Ja. Es würde mir nützen!« rief Akemi eifrig.

»Sie müssen verstehen, daß meine Schlüsse noch nicht formuliert sind …«

Akemi lachte nervös und sagte: »Wie gut ist es, wieder einmal ein Wort wie formuliert zu hören.«

»Sie sind verbittert«, sagte Dr. Yamazaki vorwurfsvoll.

»Mehr als die andern?« fragte Akemi.

»Nein.«

»Ich glaube, daß Sie gerade im rechten Augenblick zu mir gekommen sind«, sagte Akemi eifrig.

»In den allgemeinen Umrissen sieht es so aus«, begann Dr. Yamazaki. Aber ehe sie weitersprechen konnte, unterbrach Akemi sie und fragte: »Würden Sie mich für ein sehr törichtes Mädchen halten, Yamazaki-sensei, wenn ich Ihnen gestehe, daß ich Ihnen gerne Tee bereiten möchte? Ich habe nämlich fürchterliches Heimweh.«

Die beiden Frauen saßen schweigend da, während Akemi nach dem alten Zeremoniell den Tee bereitete, und als sie getrunken hatten, fuhr Dr. Yamazaki fort: »Nehmen Sie einmal an, daß hundert Soldaten von hier japanische Mädchen heirateten. Sechzig der Männer waren Japaner. Dreißig waren Weiße. Zehn waren Chinesen.«

»Wie gehen diese Ehen?« fragte Akemi-san.

»Nun, wenn Sie die dreißig Mädchen nehmen, die Weiße heirateten, so sind ungefähr achtundzwanzig von ihnen sehr glücklich. Einige der Mädchen sagen sogar, daß sie besinnungslos vor Glück sind. Sie sagen, daß sie nicht nach Japan zurückkehren würden, auch wenn sie den Hibiya-Park geschenkt bekämen.«

»Sie wollen nicht nach Japan zurückkehren?« wiederholte Akemi ungläubig. »Waren es Frauen, die etwas für Bücher und Theater und Musik übrig haben?«

»Genau wie Sie. Aber sehen Sie, wenn ein Haole eine Japanerin heiratet, sind seine Eltern so entsetzt, daß sie in einer echten geistigen Anstrengung versuchen, das Mädchen freundlich aufzunehmen. Und wenn sie dann jemanden wie Sie sehen, der sanft und wohlerzogen ist und ihren Sohn liebt, dann wird ihr erster Schrecken überkompensiert. Sie lieben das Mädchen mehr als nötig ist. Sie machen ihm das Leben zu einem Paradies auf Erden.«

»Freuen sich solche Leute an Musik?« fragte Akemi.

»Gewöhnlich hat ein Haole nur dann den Mut, eine Japanerin zu heiraten, wenn er ein geistig hochkultivierter Mann ist. Solche Paare genießen ein volles Spektrum.«

Akemi blickte düster auf die kahlen Wände des Sakagawa-Hauses mit dem kleinen Radioempfänger, der unentwegt amerikanischen Jazz und japanische Schlager brachte. Wenn sie mit Goro in ein Kino ging, war es unweigerlich ein Chanbara, ein japanischer Wildwester, in dem ein Samurai-Held sechzig bewaffnete Banditen besiegte, ohne eine Wunde davonzutragen.

»Die japanischen Mädchen, die chinesische Soldaten heiraten«, fuhr Dr. Yamazaki fort, »stehen vor anderen Problemen. Die chinesischen Eltern empfinden einen unüberwindlichen Widerwillen und sind überzeugt, daß sie die künftige Schwiegertochter niemals lieben können. Sie verbringen die Zeit bis zu ihrer Ankunft damit, die junge Frau so sehr zu hassen, daß sie sich, wenn ihnen das Mädchen schließlich entgegentritt, eingestehen müssen, daß es auch nicht im entferntesten so schlimm ist, wie sie es sich ausgemalt hatten. Wenn die Schwiegertochter dann zeigt, daß sie ihren Mann wirklich liebt, dann trifft man sich auf einer Ebene allgemeiner Achtung, und alles geht ziemlich gut.«

»Aber die japanischen Ehen?« fragte Akemi. »Sie werden doch nicht behaupten, daß auch die gut gehen?«

»Manche schon«, versicherte ihr Dr. Yamazaki. »Dort wo Bauernjungen von hier Bauerntöchter aus Hiroschimaken heiraten, geht alles gut. Aber in erstaunlich vielen Fällen mißlingen die japanisch-japanischen Ehen. Ich denke, unsere Ergebnisse werden zeigen, daß mehr als fünfzig Prozent dieser Ehen in die Brüche gehen.«

»Warum?« fragte Akemi.

»Ich wurde selber in Hawaii geboren«, sagte Dr. Yamazaki. »Ich stamme aus derselben Art Familie, in die Sie hineingeheiratet haben. Untersetzte Hiroschima-Bauern – und bedenken Sie, daß selbst in dem jetzigen Hiroschima die Leute aus Hawaii sehr altmodisch wirken würden. Dennoch habe ich etwas für unsere Leute hier übrig. Aber nun kommt das Sonderbare. Die weißen und chinesischen Schwiegermütter sehen ein, daß sie sich besondere Mühe geben müssen, um ihre fremdländische neue Tochter zu verstehen und zu lieben. Sie geben sich Mühe und sind glücklich. Die trotzigen japanischen Schwiegermütter dagegen – und Gott stehe jenem japanischen Mädchen bei, das mein Bruder einmal heimbringen wird und das mit meiner Mutter auskommen muß. Nun, es liegt offen zutage. Sie denken, daß sie eine japanische Braut ins Haus bekommen, wie sie vor vierzig Jahren im südlichen Japan heranwuchsen. Sie geben sich keine Mühe, das Mädchen zu verstehen, und haben deshalb nicht die geringste Hoffnung, mit ihrer Schwiegertochter glücklich zu sein.«

»Wissen Sie, was meine Ehe zerstört?« fragte Akemi offen. Dr. Yamazaki war über diese Frage nicht erstaunt, denn sie hatte die Lösung vieler solcher Ehen erlebt. Aber Akemi machte eine Pause, und es wurde deutlich, daß Dr. Yamazaki raten sollte. So begann die Soziologin vorsichtig: »In Japan lernen die jungen Männer, neue Sitten anzunehmen. Aber in Hawaii haben sie nichts dergleichen gelernt.«

»Ja«, gestand Akemi. »Sagen das die andern Mädchen?«

»Sie sagen alle das gleiche«, versicherte ihr Dr. Yamazaki. »Aber viele von ihnen überwinden ihren Abscheu, oder verstehen es, ihre Männer umzuwandeln.«

»Aber wissen Sie, was mich davon abhält?« fragte Akemi. »Was mir Tag für Tag ins Herz schneidet?«

»Was?« fragte die Soziologin mit beruflichem Interesse.

»Die Art wie sie über meine korrekte Aussprache lachen. Das werde ich nicht mehr lange ertragen.«

Dr. Yamazaki dachte an ihre eigene Familie und lächelte bitter. »Ich habe dasselbe Problem«, sagte sie schließlich. »Ich habe meinen Doktor in Philosophie gemacht.« Dann ahmte sie ihre Mutter nach, die zu fragen pflegte: »›Bildest du dir etwa ein, du seist was Besseres, wenn du so sprichst?‹ Deshalb spreche ich zu Hause aus Selbstverteidigung Pidgin.«

»Das kann ich nicht«, sagte Akemi. »Ich bin eine gebildete Japanerin, die lange für gewisse Dinge gekämpft hat.«

»Wenn Sie Ihren Mann lieben«, sagte Dr. Yamazaki, »werden Sie auch lernen, sich anzupassen.«

»An gewisse Dinge niemals«, sagte Akemi. Dann fragte sie plötzlich: »Waren Sie verheiratet, Yamazaki-sensei?«

»Ich bin verlobt«, antwortete die Soziologin.

»Mit einem Mann von hier?«

»Nein. Mit einem Haole von der Universität Chicago.«

»Oh. Hätten Sie den Mut gehabt, einen Mann von hier zu heiraten?«

»Nein«, antwortete Dr. Yamazaki vorsichtig.

Akemi klopfte auf das Notizbuch der Soziologin und lachte: »Nun haben Sie mich hierin einbalsamiert.«

»Als eine von vielen«, sagte Dr. Yamazaki.

»Können Sie sich denken, wo ich jetzt gerne wäre?«

»In einem kleinen Café an der Nischi-Ginza, gefangen von aufregenden Gesprächen über Bücher und Politik und Musik.«

»Woher wissen Sie das nur so genau?« fragte Akemi.

»Weil ich auch gern dort wäre«, gestand Dr. Yamazaki. »Dort traf ich auch meinen Bräutigam. Ich weiß, wie schön Japan sein kann. Aber ich möchte noch etwas anderes sagen. Hawaii kann ebenso aufregend sein. Für einen jungen Japaner muß Hawaii zur belebendsten Erfahrung werden, die er auf der Welt nur haben kann.«

»Aber Sie sagten doch, daß Sie keinen von ihnen heiraten möchten«, erinnerte Akemi-chan sie.

»Als Frau, die das Glück eines ruhigen Heimes sucht, ziehe ich meinen Haole aus Chicago vor. Wäre ich aber nur Intellekt und nicht daneben auch noch eine Frau, dann bliebe ich lieber in Hawaii.«

»Sagen Sie ehrlich, Yamazaki-sensei, glauben Sie, daß man in einer Gesellschaft, deren einziges Ideal ein langes, schwarzes Automobil ist, wirklich als Mensch existieren kann?«

Dr. Yamazaki dachte lange über diese Frage nach und antwortete dann: »Sie müssen einsehen, daß die sichtbaren Symbole des Erfolges, denen unsere Japaner hier in Hawaii nachstreben, von der Gesellschaft der Haoles festgelegt wurden. Ein großes Haus, ein teurer Wagen, ein Sohn, der in Yale studiert, gleichgültig ob er dort etwas lernt oder nicht – das sind die Werte, die die Leute, welche in Hawaii leben, anerkennen müssen. Sie können von den Japanern nicht plötzlich erwarten, daß sie sich über die Werte hinwegsetzen, mit denen sie groß wurden.«

»Seit drei Jahren hoffe ich, daß mein Mann es tun wird«, sagte Akemi bitter.

»Seien Sie nachsichtig«, bat Dr. Yamazaki, »und Sie werden erkennen, daß sich Hawaii bessert.«

»Ich glaube nicht daran«, sagte Akemi. »Es ist ein ödes, dummes Land, und nichts wird es je ändern.«

Die beiden jungen Frauen schieden voneinander, und noch am selben Abend ging Dr. Yamazaki bei Schig Sakagawa vorbei, den sie von Punahou kannte. Sie sagte: »Schig, es geht mich zwar nichts an, aber dein Bruder Goro ist im Begriff, seine Frau zu verlieren.«

»Glaubst du?«

»Ich weiß es. Sie spricht genau die Sprache, die die Mädchen gebrauchen, ehe sie das Schiff zurück nach Japan nehmen. Bis jetzt habe ich neunzehn von ihnen zurückkehren sehen.«

»Was soll er tun?« fragte Schig.

»Kauf ihr drei Beethoven-Symphonien«, sagte Dr. Yamazaki, denn sie wußte, daß für den derben Goro ein solcher Schritt jenseits alles Vorstellbaren lag. Übrigens hätte die ältere Frau Sakagawa niemals solche Musik in ihrem Haus geduldet.

Während der Arbeiterführer Goro Sakagawa diesen Problemen gegenüberstand – oder vielmehr nicht gegenüberstand –, war Hoxworth Hale mit der in Aussicht stehenden Hochzeit seiner Tochter Noelani mit ihrem Vetter Whipple Janders, dem Sohn des tapferen, ehrlichen Hewlett Janders, auf den sich Hoxworth in den vergangenen Jahren immer mehr gestützt hatte, beschäftigt. Früher hatte Hoxworth gehofft, daß Noelani vielleicht aus dem Fort ausbrechen würde, um sich einen völlig anderen Mann zu suchen – natürlich jemand aus Yale, aber vielleicht doch jemand aus dem Osten, der noch nie etwas von Hawaii gehört hatte. Als Noelani in ihrem letzten Semester auf Wellesley stand, war sie mit einem Studenten aus Amherst ausgegangen, was fast so gut wie Yale war. Aber es war nichts daraus geworden, und als der junge Whip Janders, der verspätet seine Ausbildung in Yale abschloß, seine Kusine zu einem Frühlingstanz in New Haven einlud, hatten beide instinktiv erkannt, daß sie sich heiraten sollten. Schließlich hatten sie sich schon auf Punahou gekannt; sie stammten aus Familien, die einander verstanden; und Whip war der engste Freund von Noelanis Bruder gewesen, der über Tokyo abgeschossen worden war.

Während ihrer Verlobung wurde Noelani jedoch zuweilen von Zweifeln heimgesucht, ob diese Heirat wirklich wünschbar war, denn Whipple war seltsam verändert aus dem Krieg zurückgekehrt. Er war hagerer, und sein modischer kurzer Haarschnitt konnte einen Hang zu ausgeprägt individualistischem Benehmen nicht verbergen. Einmal war er auf einer Tanzveranstaltung der Universität im Abendanzug erschienen, zu dem er eine verwegene Seidenweste, die mit roten Drachen bestickt war, trug. Er war zur Sensation des Abends geworden, aber er wirkte auch ein wenig verwirrend, denn einer der Professorenfrauen erklärte er: »Thorstein Veblen hätte seine helle Freude an dieser Weste gehabt.« Die Frau stammelte: »Wie bitte?« Er hatte daraufhin einen sterbenden Lungenkranken gespielt und dann hinzugefügt: »Wenn man schon die Schwindsucht hat, dann soll es auch seine Art haben.« Es war ein ziemlich grauser Scherz, aber glücklicherweise verstand ihn die Frau des Professors nicht.

Nun lebte Whip mit seinem kurzen Haarschnitt wieder in Honolulu und kleidete sich nach der strengsten Mode. Seine Hochzeit stand bevor. Kurz vor diesem Ereignis wandte sich Noelani an ihren Vater, denn die Mutter hatte wieder ihre Zustände und vermochte keine vernünftigen Antworten zu geben: »Glaubst du, Papa, daß es gut für uns Kinder ist, immer wieder untereinander zu heiraten? Ich meine, offen gestanden, wie groß sind die Aussichten, daß unsere Kinder mehr wie Mutter als wie du werden?«

Hoxworth geriet in beträchtliche Verlegenheit, denn genau dieser quälende Gedanke hatte ihn wünschen lassen, daß Noelani einen Mann aus den Oststaaten heiraten würde. So wich er der Frage aus und schlug vor: »Warum besprechen wir das nicht mit Tante Lucinda. In Dingen, die die Familie betreffen, fragen wir immer sie.«

»Welcher Familie?« fragte Noelani.

»Die Familie – uns alle«, antwortete Hoxworth und fuhr mit seiner Tochter zu dem nebelumwobenen Haus im Nuuanu-Tal hinaus, um Tante Lucinda zu besuchen. Als sie dort eintrafen, fanden sie Tante Lucinda von einem Dutzend Damen ihres Alters umgeben, die zum größten Teil Gin tranken, so daß die Unterhaltung stets ins Ungewisse abzugleiten drohte. Es herrschte eine liebenswürdige, vornehm entspannte Atmosphäre.

»Das ist meine Großnichte von der Seite meiner Großmutter, Noelani Hale«, erklärte Lucinda freundlich und winkte dem Mädchen mit ihrem blaßblauen Spitzentuch zu. »Sie ist Malama Janders Hales Tochter, und am Samstag wird sie sich mit dem netten, jungen Whipple Janders verheiraten, der der Urenkel von Clemens und Jerusha Hewlett ist.«

Noelanis Platz in der Geschlechterfolge war bestimmt, und die Damen lächelten ihr bewundernd zu. Die eine sagte: »Ich kannte die Urgroßmutter Ihres Bräutigams sehr gut, Noelani. Sie war eine wunderbare Frau und spielte besser Polo als ein Mann. Wenn der junge Whipple ihr Blut geerbt hat, wird er ein standhafter Mann sein, das kann ich Ihnen versichern.«

»Noelani ist herausgekommen«, erklärte Tante Lucinda, »um zu erfahren, wie weit sie mit Whip verwandt ist. Und ich möchte lieber gleich betonen, daß ich es für sehr viel sicherer halte, in eine wohlhabende Inselfamilie zu heiraten, deren Linie bekannt ist, als in irgendeine ganz unbekannte Festlandsfamilie, deren Geschichte Gott weiß wo beginnt.« Die Frauen stimmten ihr zu, und eine japanische Dienerin sammelte die Tassen und Gläser ein, um neuen Tee und Gin zu bringen.

»Das einzige Problem bei der Heirat von Noelani und Whip«, fuhr Tante Lucinda fort, »ist die Tatsache, daß jeder von ihnen«, und sie senkte ihre Stimme, »auch hawaiisches Blut in den Adern hat. Wenn Sie bis zu ihrer Ururgroßmutter väterlicherseits zurückgehen, finden Sie Malama Hoxworth, die Tochter von Kapitän Rafer Hoxworth, der zwar nicht zu den Missionaren gehörte, aber der wunderbarste und liebenswürdigste Mann war, von anständigstem Charakter und aus bester Familie. Natürlich, er heiratete Noelani Kanakoa, die letzte Alii Nui, aber ich glaube, man kann sagen, daß jene Malama, von der wir sprechen – diejenige, die der große Micha Hale heiratete, das heißt … Nun, wie dem auch sei …« Und mit einer leichten Handbewegung ließ sie das Thema fallen. Das Angenehmste bei den Unterhaltungen mit Tante Lucinda war ihre Angewohnheit, so viele Namen aufzuwerfen, daß man gar nicht mehr zuzuhören brauchte; denn wenn sie sich hoffnungslos in den Linien der Familie verwirrt hatte, hörte sie auf und fing von vorne an. So machte sie jetzt eine Wendung und sagte, ohne daß jemand ahnen konnte, wie sie zu diesem Schluß gekommen war: »Wie dem auch sei, auf den Inseln hat es nie einen anständigeren Mann gegeben als Rafer Hoxworth.«

Die japanische Dienerin brachte die Getränke, und Tante Lucinda fragte: »Wo war ich stehengeblieben? O ja. Von dieser unglücklichen Heirat Michas mit dem Mischlingsmädchen Malama also … Wissen Sie, ich habe mich oft gefragt, wie Micha den Mut aufbrachte, sich so oft in der Öffentlichkeit zu zeigen, wo er doch durch diese Heirat belastet war. Nun, jedenfalls hat unsere kleine Noelani hier eine Spur hawaiischen Bluts in sich, die aber, wie ich hoffe, weit überwogen wird durch das Blut der Hales und Whipples, wenn auch jene Whipple, die ihr Urgroßvater heiratete, nicht zu der – wie ich sie zu nennen pflege – unbefleckten Whipple-Linie gehörte wie ich, sondern zu jenem Zweig, der sich mit den Hewletts verband, die, wie Sie ja wissen, ebenfalls Mischlinge sind – abgesehen von dem ersten Jungen, der Lucy Hale heiratete und von dem ich abstamme.«

Die Nebel von Pali begannen das Tal zu füllen, und das traurige Echo eines Wasserfalls war zu hören, während Tante Lucinda in ihrer Erörterung der Geschlechterfolge fortfuhr. Viele der ausschweifenden Kommentare, die sie gab, waren bedeutungslos für ihre Zuhörerinnen. Aber da sie alle von diesen frühesten Vorfahren abstammten, die so viel Gutes für Hawaii getan hatten, bewahrte jede von ihnen drei oder vier der ehrwürdigsten Namen im Gedächtnis und schrieb von diesen die besten Züge ihres Charakters her. Jedesmal, wenn Tante Lucinda einen dieser Namen erwähnte, horchten die Zuhörerinnen aus ihrem Gin-Nebel auf und nickten beifällig, Lucinda hatte im Laufe der Jahre feststellen können, daß vor allem drei Namen allgemeine Verehrung genossen: Es war am besten, wenn man von Jerusha Bromley Hale, der großen Missionarsmutter, abstammte; oder von Rafer Hoxworth, dem stattlichen und liebenswürdigen Kapitän; oder von Dr. John Whipple, dem edlen Intellektuellen. Tante Lucinda konnte mit Bescheidenheit darauf hinweisen, daß sie von zweien dieser drei historischen Figuren abstammte. Und in gewisser Weise war sie froh, nicht auch mit Kapitän Hoxworth verwandt zu sein, denn dessen Nachkommen hatten alle hawaiisches Blut in den Adern.

»Nicht etwa, daß ich gegen die Eingeborenen wäre«, versicherte sie ihren Freundinnen. »Nur macht mich diese Heldenverehrung des sogenannten hawaiischen Königshauses furchtbar nervös. Ich sitze in meiner Bibliothek und erkenne sofort das Malihini-Mädchen, das mich fragen wird: ›Haben Sie dieses Buch über Kelly Kanakoa?‹ Ich muß mich zusammennehmen, um nicht zu fragen: ›Sie spucken besser Ihren Kaugummi aus, ehe Sie sich die Tafeln ansehen.‹ Und wenn sie mir dann das Buch ehrfürchtig zurückgeben, sagen sie immer: ›Mensch, sein Großvater war ein König!‹ Als hätte das etwas zu bedeuten. Eine der lächerlichsten Seiten des hawaiischen Lebens schien mir immer die Begeisterung zu sein, mit der sie hier diese alte, jämmerliche Liste von Königsnamen auswendig lernen, als wäre eine solche Litanei eingebildeter Namen irgendwie von Bedeutung. Sie erinnern sich an das, was Abner Hale, mein Urgroßvater, über diesen Ahnenkult schrieb: ›Ich bin der Ansicht, daß dieser Kult Hawaii mehr als alles andere schadet, denn die armen Toren sind so beschäftigt mit ihrer Vergangenheit, daß sie kaum noch Zeit finden, über die Ewigkeit nachzudenken.‹ Und nichts irritiert mich mehr als die Art, wie so ein Eingeborener auf irgendein armseliges Menschengeschöpf deutet und vorwurfsvoll behauptet: ›Wenn die Missionare nicht dazwischengekommen wären, dann wäre er jetzt unser König.‹ Als hätten wir irgend etwas Anständiges und Gutes zunichte gemacht. Wissen Sie, wer der jetzige König von Hawaii wäre, wenn die Missionare diesem Unsinn nicht ein Ende gesetzt hätten? Der Strandjunge Kelly Kanakoa! Haben Sie ihn je sprechen hören? Er besteht darauf, ein Vokabular von höchstens neunzig Wörtern zu verwenden. Und jedes zweite Wort ist Blalah. Jeden, den er mag, nennt er Blalah, nur mich nennt er Schwester.«

Hoxworth räusperte sich, und seine Tante sammelte ihre Gedanken. »O ja, nun zu Whipple Janders. Er ging nach Punahou und Yale, wie Sie wiesen, und hat im Krieg hohe Auszeichnungen erhalten. Hübscher Junge, aber nicht so beliebt wie sein Vater, was nur verständlich ist, weil Hewlett mehr nach den Hewletts schlägt, und die waren immer sehr wenig anziehende Leute – wenn ich das sagen darf, Abigail, weil, wie Sie ja wissen, Abraham eine Hawaiin heiratete – ja, wirklich, er nahm eine hawaiische Wahine, nachdem Urania starb. Aber das steht jetzt nicht zur Debatte. Ich vermute, daß Sie wissen wollen, wie der Bräutigam Whipple mit den Hales verwandt ist. Wenn Sie zu Micha zurückgehen, der das Mischlingsmädchen Malama Hoxworth heiratete, dann werden Sie sich erinnern, daß er zwei Kinder hatte, Ezra und Mary, und natürlich war Ezra dein Urgroßvater, Noelani, und damit wäre diese Seite klargestellt.« Die japanische Dienerin trat ins Zimmer und reichte köstliche, leicht geröstete Kokosschnitten herum. »Du kannst auch gleich die Gläser füllen, Kimiko«, sagte Tante Lucinda.

Sie kam nie wieder auf Mary Hale zurück, Michas Tochter; aber die Zuhörer ahnten, daß sie irgendwie mit Whipple Janders verwandt sein mußte. Dann sagte Tante Lucinda etwas, was von der größten Wichtigkeit war: »Sie sehen, daß Whipple aus einem der besten Häuser Hawaiis kommt. Während dreier Generationen haben die Whipples Janders geheiratet, wahrscheinlich, um ihr Familienvermögen zusammenzuhalten.«

Sie wandte sich Noelani zu, dem Mädchen, das bald heiraten sollte, und sagte: »Du hättest niemand Besseres wählen können als Whipple Janders, und ich freue mich sehr für dich, Noelani. Wenn ich dein bezauberndes Gesicht betrachte, dann sehe ich deinen Ururgroßvater Micha Hale vor mir, den Retter dieser Inseln. Du hast seine hohe Stirn, seinen Mut und seinen festen Charakter. Aber deine Schönheit stammt von den Whipples. Ist das nicht seltsam«, fragte sie ihre schweigenden Zuhörer, »daß der Same eines hübschen Mannes so viel Schönheit auf diesen Inseln erzeugen sollte? Ich weiß, daß es üblich ist, über alte Jungfern zu lachen, und sicher halten Sie mich für eingebildet, wenn ich behaupte, daß ich in meiner Jugend eine typische Whipple-Schönheit war. Kimiko, hol das Bild aus meinem Schlafzimmer!« Die Dienerin brachte schweigend eines der letzten großen Porträts, die Sargent vollendet hatte. Eine junge, strahlende Schönheit war darauf zu sehen, in weißem, spitzenbesetztem Kleid, und Lucinda fuhr fort: »Das ist es, was ich mit dem Whipple-Zug meine. Du hast ihn, Noelani, und es ist mir eine große Beruhigung, wenn ich bedenke, daß er sich nun mit der männlichen Seite der Whipple-Familie wieder vereinigen soll. Was für schöne Kinder werdet ihr haben!«

Die Dienerin hielt verlegen das schwere Bild, und Lucinda sagte: »Du kannst es wieder zurückhängen, Kimiko.« Als das Mädchen gegangen war, gestand sie: »Sargent malte dieses Bild, als ich mit einem Engländer verlobt war, aber Vater meinte, es wäre besser, wenn ich einen Mann fände, der mehr aus der Nähe stammte. Wie Sie wissen, verlobte ich mich dann mit Horace Whipple, aber er …« Sie zögerte. Dann fiel ihr ein, daß alle ihre Besucher, mit Ausnahme Noelanis, die Geschichte ohnehin schon kannten, und sie fuhr fort: »Vor der Hochzeit erschoß sich Horace. Anfangs dachte man, er habe von J. & W. Geld entwendet, aber natürlich konnte das rasch widerlegt werden, denn in der Familie ist niemals ein Diebstahl vorgekommen.«

»In welcher Familie?« fragte Noelani.

»Die Familie. Wir alle«, antwortete Lucinda. Und als ihr Neffe sich mit seiner hübschen Tochter verabschiedet hatte, rief sie Kimiko, um die Gläser zu füllen, und sagte: »Diese Noelani ist eines der lieblichsten Geschöpfe, das die Inseln je hervorgebracht haben. Sie hat ausgezeichnete Zensuren von Wellesley mitgebracht, und wir können glücklich sein, daß sie zurückgekehrt ist, um einen aus unserem Kreis zu heiraten. Schließlich kommt sie aus bester Familie.«

Einer der hervorstechendsten Charakterzüge Hawaiis war, daß sich jeder auf edle Vorfahren berief. 1949 gab es kaum noch einen Eingeborenen, der nicht von einem König stammte. Die Hales hatten den Mythos erfunden, daß der streitsüchtige alte Abner von der erbärmlichen Farm bei Marlboro, wenn man nur weit genug in der englischen Geschichte zurückging, aus einem alten Rittergeschlecht stammte. Die Kees sprachen nie davon, daß ihr Stammvater ein durchtriebener kleiner Glücksspieler war, der sich seine Konkubine aus einem Bordell in Macao geholt hatte. Er war nach dem, was von ihm gesagt wurde, so etwas wie ein Gelehrter und Schüler des Konfuzius. Und sogar Yoriko Sakagawa erzählte ihren Kindern immer wieder: »Denkt daran, daß ihr mütterlicherseits aus einem Samurai-Geschlecht stammt.« Von all diesen Fabeln war nur die von Sakagawas Frau wahr. 1703 hatte der Großfürst von Hiroschima unter seinen Lakaien einen Tölpel gehabt, dessen einzige Aufgabe war, mit einem federgeschmückten Stab dazustehen und jeden Eindringling abzuwehren, wenn sein Herr auf die Toilette ging.

Der Herkunft nach war dieses männliche Stubenmädchen ein Samurai. Aber er war selbst zum Halten des Toilettenbanners zu dumm gewesen und bald aus dem Dienst entlassen worden.

Er kehrte in sein Heimatdorf zurück, wo er ein Mädchen heiratete und zum Vorfahren Yoriko Sakagawas wurde. Und wenn sie wie alle anderen in Hawaii in ihrer eingebildeten illustren Herkunft eine Genugtuung fand, so wurde damit niemandem ein Leid angetan.

Die Hale-Janders-Hochzeit wurde zu einem großen Ereignis und fand in der blumengeschmückten alten Missionskirche statt, wo Pastor Timothy Hewlett das Paar einsegnete. Aber – wie ich schon früher sagte – es machte nur den Anschein, daß Goro Sakagawa größere Unannehmlichkeiten mit seiner Familie hatte als sein Gegenspieler, Hoxworth Hale. Noelani und Whipple waren kaum vier Monate verheiratet, als Whipple – und nie kam eine solche Eröffnung aus heitererem Himmel – erklärte: »Ich liebe dich einfach nicht, Noelani.«

»Wie?« fragte sie betroffen.

»Ich werde nach San Francisco gehen und dort leben«, sagte er.

»Hast du dort ein Mädchen?« fragte Noelani ohne Verlegenheit.

»Nein. Ich glaube, ich mache mir nichts aus Mädchen«, erklärte er.

»Whip!«

»Du trägst keine Schuld, Noe. Aber Eddie Shane und ich wollen zusammen eine Wohnung nehmen. Er ist der Junge, mit dem ich bei der Luftwaffe war.«

»O Gott, Whip! Hast du mit irgend jemand darüber gesprochen?«

»Sieh, Noe! Mach keine Staatsaffäre daraus, bitte. Die Ehe ist nichts für mich, das ist alles.«

»Aber du bist bereit, Eddie Shane zu heiraten, oder nicht?«

»Wenn du es so nennen willst, gut. Ich bin bereit.«

Er verließ Hawaii, und man hörte später, daß er und Eddie Shane ein großes Appartement im North-Beach-Viertel von San Francisco hatten, wo Eddie Keramiken herstellte, die einmal in LIFE abgebildet wurden.

Tante Lucinda erklärte gerne, was geschehen war. Sie sagte, während Kimiko Gin eingoß: »Sie müssen bis zu Micha Hales Tochter Mary zurückgehen. Dieses Mädchen war zu einem Achtel Hawaiin – durch ihre Mutter Malama Hoxworth, die eine Tochter von Noelani Kanakoa, der letzten Alii Nui, war. Nun, das ist schon schlimm genug. Aber wie Sie wissen, heiratete Mary Hale einen Janders, und man sollte denken, daß dieses kräftige Geschlecht das schwächliche hawaiische Blut aufwog. Unglücklicherweise heiratete sie jedoch in die Janders-Linie, die eines der Hewlett-Mädchen geheiratet hatte, und wie Sie wissen, waren die hawaiisch. So tat der arme Whipple Janders, als er mit dem Mann aus der Luftwaffe durchbrannte, nur das, was zu erwarten war, da er von beiden Seiten seiner Familie hawaiisches Blut in sich hatte.«

Hoxworth Hale jedoch, der die Wirkung dieser traurigen Ehe auf seine hochintelligente Tochter Noelani sah, dachte: Wenn ich ihr nicht helfen kann, wird es wieder eine Frau geben, die ihre Nachmittage in den oberen Räumen verbringen muß. – Aber er wußte nicht, welche Hilfe er ihr bieten sollte.

1951 führte Nyuk Tsin ihren letzten Streich für das Kee-Hui, und in vieler Hinsicht stellte er ihre typischste Leistung dar, denn er gründete sich auf Klugheit und wurde mit Mut bewerkstelligt. Sie war hundertundvier Jahre alt, saß in ihrem häßlichen Haus in dem Nuuanu-Tal und hörte zu, wie ihr Enkel Harvey aus der Zeitung vorlas. Mit ihrer zittrigen Stimme unterbrach sie ihn: »Was war das eben?« Da Harvey Englisch las und Hakka sprach, war er nicht sicher, ob er die verwirrende Geschichte selber verstanden hatte. Deshalb wiederholte er den Satz: »Im amerikanischen Geschäftsleben ist es heute möglich, daß ein Unternehmen, das Geld verliert, einträglicher ist als vor einigen Jahren, wo es Gewinne machte.«

Ungeduldig ließ das alte Oberhaupt ihren Enkel diese seltsame Darstellung dreimal wiederholen, und als sie schließlich verstanden hatte, worum es ging, sagte sie mit ihrer krächzenden Stimme: »Das ist genau einer jener Kniffe, den sich die Haoles ausdenken und auf den wir dummen Chinesen erst kommen, wenn es zu spät ist.« Sie ließ ihren Urenkel Eddie kommen, Hong Kongs Sohn, den sie auf die Harvard Law School geschickt hatte, und erklärte ihm: »Ich möchte einen ausführlichen Bericht darüber, wie das zugeht.«

Zu dieser Zeit war in Hawaii noch nicht viel bekannt über die Art, wie unwirtschaftliche Unternehmungen an gutgehende angeschlossen werden konnten, aber Eddie machte sich an die Arbeit, sammelte die Auslegungen des Gesetzes durch die Gerichtshöfe des Festlandes und war innerhalb von zwei Monaten ein Experte auf dem Gebiet. Als er dann noch einige Steuerberichte aus New York erhalten hatte, meldete er sich in dem kleinen Haus bei seiner Urgroßmutter. Als er hinkam, zupfte sie gerade Scharpie von einem Schal, und er mußte denken: Wie kann sie nur in ihrem Alter noch so interessiert sein?

»Kannst du mir die Geschichte jetzt erklären?« fragte sie mit ihrer hohen, krächzenden Stimme.

»Grundsätzlich«, begann Eddie in seinem akademischen Stil, »ist dieses alte Gesetz sehr gut.«

»Ich kümmere mich nicht darum, ob es gut oder schlecht ist«, unterbrach ihn Nyuk Tsin, und ihre Stimme klang plötzlich klar. »Ich möchte wissen, ob es uns nützen kann.«

»Nimm zum Beispiel die Janders-Brauerei. Seit Jahren macht sie Verluste. Angenommen, nächstes Jahr macht sie einen Gewinn. Dann muß sie keinerlei Steuern zahlen, weil die Verluste der vergangenen Jahre den Gewinn des nächsten Jahres aufwiegen.«

»Klingt sinnvoll«, sagte Nyuk Tsin.

»Aber sieh, was wir damit anfangen können«, dozierte Eddie, als stände er vor einem Hörsaal voll Jurastudenten. »Wenn das Kee-Hui die Brauerei kauft, können wir zu ihrem Grundstück unser altes Ananasfeld hinzuschlagen. Wenn dann die Brennerei Land verkauft, wird der Gewinn durch die früheren Verluste aufgewogen. Verstehst du, was das bedeutet, Wu Chows Tante?«

Die kleine Nyuk Tsin antwortete nicht. Sie wirkte in dem späten Sonnenlicht wie eine anziehende chinesische Seidenstickerei. Sie lächelte, und wenn ein Fremder ihr verklärtes, verhutzeltes Gesicht erblickt hätte, dann hätte er denken können: Sie träumt von einer alten Liebschaft. – Aber er hätte sich geirrt. Sie träumte von der Janders-Brauerei und sagte: »Wie himmlisch! Wir können das Janders-Defizit benutzen, um den Kee-Profit damit auszugleichen!«

»Wu Chows Tante!« rief Eddie. »Du siehst genau, worum es mir geht.«

»Aber ich fürchte, daß du nicht siehst, worum es mir geht«, antwortete Nyuk Tsin.

»Was meinst du?« fragte Eddie.

»Angenommen, wir kaufen die Janders-Brauerei und verbergen darin unser Ananasfeld …«, begann sie.

»Aber das wollte ich dir doch gerade erklären«, sagte Eddie sanft. Zum erstenmal schien es, als hätte Wu Chows Tante ihre Verstandesschärfe eingebüßt.

»Aber was ich erklären will«, sagte Nyuk Tsin nachdrücklich, »ist, daß wir, wenn wir diesen klugen Streich ausgeführt haben, ein Mitglied unserer Familie in die Brauerei setzen. Er wird durch umsichtige Geschäftsführung aus dem, was ein Defizit war, einen Profit machen.«

Jetzt leuchtete ein seliges Lächeln auf Eddies Gesicht auf, und er sagte: »Wenn du das fertigbringst, Wu Chows Tante, dann machen wir ein Vermögen!«

»Das wollte ich auch«, antwortete die alte Frau. »Dieses Gesetz scheint geradezu für die Kees gemacht zu sein. Wir nun haben die Pflicht, es auszunützen.«

Sie rief Hong Kong zu sich, und nachdem sie mit ihm ihre Theorie diskutiert hatte, sagte sie ihm plötzlich: »Stell uns eine Liste von allen Unternehmen in Honolulu zusammen, die Verluste machen. Dann schreib neben jede Firma den Namen von einem aus unserem Hui, der diesen Verlust in Gewinn umwandeln kann.«

»Wo sollen wir das Geld hernehmen, um die heruntergewirtschafteten Betriebe zu kaufen?« erwiderte Hong Kong.

»Wir müssen sie nicht bar zahlen«, sagte Nyuk Tsin. »Aber wir brauchen natürlich Geld, um Anzahlungen zu machen. Wir müssen also einen Teil unseres Grundbesitzes verkaufen und die Steuern bezahlen, aber wenn der Plan gelingt, dann machen unsere späteren Gewinne diese Steuergelder wieder wett.«

»Bist du entschlossen, dich in ein so wildes Unternehmen einzulassen?« fragte Hong Kong. »Gewinnbringende Geschäfte aufgeben, um dieses große Risiko einzugehen?«

Nyuk Tsin dachte einen Augenblick lang nach und fragte dann Eddie: »Weiß schon irgend jemand anders in Honolulu, wie man mit diesem Gesetz umgehen kann?«

»Sie müssen es wissen«, erklärte der Mann aus Harvard. »Aber sie scheinen es nicht auszunutzen.«

Nyuk Tsin kam zu ihrem Entschluß. Sie klatschte in die Hände und sagte mit scharfer Stimme: »Wir beginnen. In sechs Monaten wird jedermann wissen, was wir tun, aber dann wird nichts mehr zu kaufen sein.« Und als Hong Kong mit seinem Sohn hinausging, blickte Nyuk Tsin dem letzteren nach und dachte: Ich frage mich, wieviel sein Studium in Harvard gekostet haben mag. Es ist Rubine und Jadesteine wert.

Am nächsten Tag kehrte Hong Kong mit der gelösten Hausaufgabe zu seiner Großmutter zurück. Er breitete Papiere aus, die Nyuk Tsin nicht lesen konnte, und nannte ihr die Namen jener Firmen, die große Verluste gemacht hatten: die Brauerei, eine Taxigesellschaft, eine Großbäckerei mit Filialgeschäften, einige alte Geschäftshäuser, einige Läden. Nun aber machte sich der ewige Trieb, dem Nyuk Tsin unterstand, mit ungebrochener Macht geltend, denn bei jedem Firmennamen fragte sie: »Wieviel unbelastetes Land haben sie?« Und wenn Hong Kong sagte, daß eine Firma kein eigenes Land besaß, befahl sie verächtlich: »Streich sie. Noch besser als ein jahrelanger Verlust ist Grundbesitz.« So bestand schließlich die Liste, die die Kees aufkaufen wollten, nur aus Firmen, die große Verluste und noch größere Grundstücke hatten.

Aber als Nyuk Tsin Hong Kongs zweite Liste hörte, welche die Grundstücke der Kees enthielt, die liquidiert werden sollten, um die neuen Ankäufe zu decken, fand sie zu ihrem Mißvergnügen, daß das größte Grundstück fehlte. In nörgelndem Ton begann sie: »Das ist eine gute Liste, Hong Kong.«

»Aber wenn ich deine Liste recht verstehe«, fuhr Nyuk Tsin leise fort, »hast du darin nicht das Land erwähnt, auf dem wir jetzt sitzen.«

Hong Kong blickte verlegen zu seinem Sohn Eddie hinüber, aber keiner sprach ein Wort, und so fuhr Nyuk Tsin fort: »Wenn wir für die neuen Unternehmungen Geld brauchen, dann sollten wir vor allem diesen alten Taro-Garten verkaufen. Mit allem, was darauf ist. Hast du daran gedacht?« In einer Welle des Vertrauens gestand Hong Kong: »Natürlich dachten wir daran, Wu Chows Tante. Aber wir glaubten, das Land sei dir zu teuer. Wir können es nicht verkaufen, solange du lebst.«

»Danke, Hong Kong«, antwortete die alte Frau und neigte ihren mageren, kahlen Kopf. »Aber einer der Gründe, weshalb ich dafür bin, alte Unternehmen zu verkaufen und das Geld in neue zu stecken, ist die Einsicht, daß wir damit nicht nur Geld verdienen, sondern gezwungen sind, uns in viele neue Operationen einzulassen. Wir werden arbeiten müssen, und es wird uns nicht möglich sein, träge und fett zu werden.« Sie faltete die Hände und lächelte ihren klugen Männern zu. Dann fügte sie hinzu: »Hast du nicht gesehen, Hong Kong, wie jede chinesische Familie, die versucht, an ihrem alten Geschäft festzuhalten, am Ende alles verliert?«

»Aber du hast uns immer gepredigt: ›Haltet am Grundbesitz fest‹«, erwiderte Hong Kong.

»O ja!« gab Nyuk Tsin zu. »Aber nicht immer am selben Grundbesitz.« Dann fügte sie hinzu: »Alter Besitz und alte Anschauungen müssen ständig abgelegt werden.«

Ein neuer Begriff war in dem Zimmer aufgetaucht, ein Begriff des steten Wandels und des Fortschritts, und lange hing Hong Kong mit seinem Sohn dieser Vision einer großen Familie nach, die immer in Bewegung war und die immer arbeitete, um sich am Leben zu erhalten.

Das Schweigen, das durch die Worte der alten Frau hervorgerufen worden war, wurde endlich durch Nyuk Tsin gebrochen, die sagte: »So müssen wir dieses teure, alte Land verkaufen, Hong Kong, und es soll als erstes liquidiert werden.«

»Das Land wollen wir verkaufen«, sagte Hong Kong ruhig, »aber wir wollen das Haus noch eine Weile behalten. Ich kann mir nicht vorstellen, wie du irgendwo anders leben solltest.«

»Danke, mein gehorsamer Enkel«, antwortete Nyuk Tsin. Dann fügte sie mit neuer Energie hinzu: »Wir müssen noch heute damit beginnen, Bill zu erklären, wie man eine Brauerei betreibt. Sam muß studieren, wie man Geld aus Bäckereien schlägt, und ich möchte, daß Tom sich Gedanken darüber macht, wie sich alte Gebäude sinnvoll umbauen lassen.« Sie schlug Mittel und Wege vor, wie die unwirtschaftlichen Unternehmen, die sie zu kaufen gedachten, in gewinnbringende umzuwandeln waren, und riet zum Schluß: »Hong Kong, du mußt sorgfältig darüber wachen, daß wir nur die besten Grundstücke erwerben. Eddie, plane alles im besten Geschäftssinne. Ich verlasse mich darauf, daß ihr beiden alles im Auge behaltet.«

Als die Sitzung aufgehoben wurde, sagte das alte Oberhaupt: »Es ist sehr aufregend, zu sehen, wie sich eine Familie kühnen neuen Projekten widmet. Ihr werdet stolz auf diesen Tag sein, aber denk auch daran, Hong Kong, daß du sehr vorsichtig sein und alles auf einmal kaufen mußt. Und wenn du kaufst, dann laß dich ruhig nötigen, ein wenig mehr zu bezahlen, als der Verkäufer eigentlich erwarten durfte. Wenn dein Plan von allen verstanden wird, dann soll sich niemand übervorteilt halten.« Sie schwieg und fügte dann hinzu: »Aber zahl auch nicht unnötig viel.«

Drei Wochen später kam der plumpe Hewlett Janders fröhlich in den Sitzungssaal des Forts und sagte: »Wenn wir nicht dem alten Missionarsgesetz folgen müßten, das den Alkoholgenuß in diesem Saal verbietet, dann würde ich jetzt eine Runde spendieren.«

»Gute Neuigkeiten?« fragte John Whipple Hoxworth.

»Die besten. Habe gerade fertiggebracht, die alte Brauerei loszuwerden. Ein Mühlstein ist mir vom Hals. Meine selige Großmutter sagte mir einmal, wenn nicht hundertmal: ›Es bringt keinen Segen, wenn ein Hale ins Brauereigewerbe geht.‹ Und sie hatte recht.«

»Hast du einen guten Preis dafür erzielt?« fragte Hoxworth Hale.

»Ich bekam fünfunddreißigtausend, mehr als ich je hoffen durfte«, erwiderte Janders. »Ich wollte Hong Kong Kee immer schon hineinlegen, nachdem er uns diesen Streich mit Gregory's spielte.«

»Sagst du Hong Kong?« fragte Hoxworth.

»Ja. Diesmal zieht er den kürzeren. Niemand kann die Brauerei in Gang bringen.«

»Das ist seltsam«, sagte Hale. »Ich habe ihm gerade den alten Bromley-Block verkauft. Er hat seit Jahren ein Defizit gemacht.«

In diesem Augenblick betrat Hewlett das Zimmer und brachte die gute Neuigkeit, daß er seine Taxigesellschaft losgeworden sei. »An Hong Kong?« wurde er im Chor gefragt.

»Ja, und zwar zu einem guten Preis«, antwortete der junge Hewlett.

Ein graues Schweigen breitete sich in dem Sitzungssaal aus, und einer starrte den andern an. »Sind wir wieder hereingelegt worden?« fragte Hoxworth langsam.

Schließlich sagte der ernste John Whipple düster: »Jetzt bin ich wohl mit dem Geständnis an der Reihe. Ich habe Hong Kong gerade die Großbäckerei mit den Filialen verkauft, die wir vor dem Krieg angefangen haben. Schwere Verluste.«

»Was hat er nur vor?« rief Hewlett Janders. »Was hat dieser verschmitzte Chinamann nur vor?«

»Es muß Grundstücksspekulation sein. Er kauft die Geschäfte, um die Grundstücke zu bekommen.«

»Nein«, unterbrach einer der Hewletts. »Sie haben gerade den alten Kee-Taro-Garten verkauft, für eine Million und fünf.«

»Mein Gott!« stöhnte Janders. »Sie verkaufen, sie kaufen. Was haben diese durchtriebenen Hunde nur vor?« Die Männer blickten einander entsetzt an – nicht weil sie auf Hong Kong böse waren, sondern weil sie ahnten, daß er etwas Schlaues vorhatte, worauf sie selber hätten kommen müssen.

Die Transaktion war schlau, das stimmt, aber sie war es nur in ihrem ersten Teil. Jeder, der einen Berater wie den strebsamen Rechtsanwalt Eddie Kee gehabt hätte, hätte unwirtschaftliche Firmen aufkaufen, gewinnbringende verkaufen und damit einen netten Steuergewinn erzielen können. Das war schlau. Aber was wirklich ins Gewicht fiel, war die Tatsache, daß sich Bill Kee, der von seinem Vater Hong Kong und seinem klugen Bruder Eddie angefeuert wurde, zu einem erstaunlich guten Brauereileiter entwickelte.

Es war nicht einfach, und die ersten Fässer, die unter prächtigen Plakaten mit der Schlagzeile: ›Kee-Bier, dein Schlüssel zur Freude‹, auf den Markt geworfen wurden, enthielten ein furchtbares Zeug, das die Stadtbevölkerung ›Chinesenarsenik‹ taufte. Aber bald begann mit Hilfe eines Deutschschweizers, der mit dem Flugzeug aus St. Louis herbeigeholt worden war, das Bier recht gut zu schmecken, und da es zwei Cent billiger als die übrigen Marken war, wurde es bald von den Arbeitern bevorzugt. So schlug das Kee-Hui auch, abgesehen von den eine Million achthunderttausend Dollar, die das Grundstück der alten Janders-Brauerei wert war, aus diesem Steuerkauf einen erheblichen Gewinn.

Als gewinnbringendstes Unternehmen erwiesen sich jedoch zum Erstaunen aller die Bäckereien. Zu jedem Laden gehörte ohnehin ein Grundstück, das groß genug war, um den Kauf als günstig erscheinen zu lassen. Aber Sam Kee entdeckte im Alter von vierundsechzig Jahren eine Neigung zum Vertrieb von Backwaren und machte in jedem Laden große Gewinne.

Nicht alle Unternehmen ließen sich so günstig an. Die Taxigesellschaft zum Beispiel widerstand jedem Versuch, ein wirtschaftliches Unternehmen daraus zu machen, und schließlich mußte Hong Kong seiner Großmutter berichten: »Damit haben wir kein Glück.«

»Verkauf sie«, riet Nyuk Tsin.

»Ich strecke nicht gern so schnell die Waffen«, protestierte Hong Kong. »Es müßte irgendeine Möglichkeit geben, aus den Taxis Gewinn zu schlagen.«

»Jemand anders soll es versuchen«, erwiderte Nyuk Tsin. »Aber nicht die Kees. Ich mag ohnehin keine Taxis. Sie scheinen mich immer aufs Korn zu nehmen, wenn ich mich auf die Straße wage. Übrigens habe ich gesehen, was Tom mit dem alten Bromley-Block unternimmt. Und ich muß sagen, daß er ein hübsches Gebäude daraus macht. Selbst wenn wir einen glatten Tausch gemacht und das Taro-Beet für den Bromley-Block gegeben hätten, wären wir noch gut dabei weggekommen. Ich sehe gern, wenn meine Familie an die Arbeit geht.«

Und als das Jahr zu Ende ging – ihr hundertundviertes –, saß sie um Mitternacht in ihrem kleinen Haus. Beim flackernden Schein der Petroleumlampe zog sie sich nackt aus – eine zerbrechliche alte Frau, die nur noch aus Haut und Knochen bestand. Dann nahm sie die Lampe und untersuchte ihren Leib behutsam nach einem Anzeichen der Lepra. Sie fand keine Wunden an ihren Händen, keine an ihrem Rumpf, keine an ihren Beinen. Sie setzte sich und hob einen ihrer häßlichen großen Füße nach dem andern ins Licht. Weder an den Zehen noch an den Fersen, noch an den Knöcheln waren Flecken zu sehen. Beruhigt für diese Nacht schlüpfte sie in ihr Flanellnachthemd, blies die Lampe aus und schlief ein.

Das Unternehmen, das Nyuk Tsin in die Wege geleitet hatte, brachte ein unerwartetes Ergebnis. Als das Fort Gelegenheit hatte, genau zu prüfen, was Hong Kong mit seinen revolutionären Unternehmungen erreicht hatte, verkündete es mit Hoxworth Hales Worten: »Wir könnten einen solchen Mann in unseren Aufsichtsräten gebrauchen«, und jeder mußte zugeben, daß dieser Mann ein Genie war.

Nach einer Aufsichtsratssitzung der Whipple Öl Import Inc. fragte Hoxworth seinen Kollegen scherzhaft: »Hong Kong, nun da der Gregory's-Streich vorüber ist und niemand zu schwer betroffen wurde – sind Sie eigentlich glücklich, dieses Unternehmen in Hawaii eingeschmuggelt zu haben?«

»Was wollen Sie damit sagen?« fragte Hong Kong.

»Nun«, begann Hoxworth freundlich, denn er gewann immer höhere Achtung vor dem klugen Chinesen, dessen Urteil in Geschäftsdingen sich immer als verläßlich erwies. »Gregory's ist jetzt fünf Jahre hier. Sie haben enorme Summen aus dem Festland gezogen, aber was haben sie für Hawaii getan?«

»Inwiefern?« fragte Hong Kong.

»In Museen, Schulen, Bibliotheken, medizinischen Stiftungen.«

Hong Kong dachte lange darüber nach und sagte dann anscheinend im Ernst: »Jedes Jahr ist ein Bild des Managers von Gregory's in der Zeitung, auf dem er dem städtischen Förderungswesen einen Scheck über dreihundert Dollar aushändigt.« Hale blickte seinen Freund erstaunt an, und sah, daß Hong Kong lachte. »Sie tun nicht sehr viel für Hawaii«, gab der Chinese zu. »Und im Laufe der Jahre werden Sie sehen können, Hong Kong, daß sie sogar noch weniger tun. Sie haben eine Menge Kees in Hawaii, Hong Kong. Wieviele?«

»Ich vermute, daß meine alte Großmutter mehr als zweihundert Ururenkel hat; aber nicht alle sind in Hawaii.«

»Haben Sie schon daran gedacht, daß jeder von ihnen ein wenig betrogen wird, wenn hier keine neuen Museen oder Orchester entstehen? Oder betrachten Sie die Sache von einer anderen Seite: Hat nicht jeder in Ihrer Familie, der hier aufwächst und auf eine Universität des Festlands geht, einen kleinen Vorteil von all den Dingen, die die alten Familien für diese Inseln taten?«

»Das stimmt!« gab ihm Hong Kong eilig recht. »Und niemand erwartet, daß Gregory's Ihnen nacheifern wird. Andererseits scheint es mir, Hoxworth, als würden wir ein neues Zeitalter betreten. Wir brauchen nicht länger Almosen von oben. Wir zahlen gute Löhne. Wir zahlen Steuern. Wir bringen die Wirtschaft in Schwung. Jeder trägt seinen Vorteil davon. Auch Sie.«

»Haben Sie je gehört, daß ein Kunstmuseum von Steuergeldern finanziert wurde? Glauben Sie im Ernst, daß die intelligenten jungen Japaner, die jetzt überall auftreten, auch nur einen Pfennig für Universitäten und Orchester ausgeben? Werden ein Dutzend Gregory's je eine anständige Gesellschaft bilden?«

»Hoxworth, Sie werden überrascht sein«, versicherte ihm Hong Kong. »Wenn wir erst einmal eine wirksame Demokratie hier aufgebaut haben, dann werden unsere Jungen für Museen, Universitäten, Kliniken stimmen. Und sie werden ihre eignen Leute mit schweren Steuern belegen, um das alles zu verwirklichen. Hawaii wird das Paradies sein, von dem man früher sprach.«

»Ich kann es nicht glauben«, erwiderte Hoxworth. »Die gute Gesellschaft ist immer der Abglanz einiger weniger ausgezeichneter Männer, die den Mut hatten, etwas Richtiges zu tun. Sie kann niemals durch Volksabstimmung ins Leben gerufen werden. Sie wird nie etwas Rechtes darstellen, wenn sie den Gregory's der Welt überlassen wird.« Aber als sie sich trennten, sagte er etwas, das noch vor zwei Jahren völlig undenkbar gewesen wäre: »Übrigens, Hong Kong, wenn Sie mal auf einen patenten jungen Japaner stoßen, der so intelligent ist wie Sie, dann lassen Sie es mich wissen.«

»Was haben Sie im Sinn?« fragte Hong Kong.

»Sie stehen in unseren Ausschüssen so gut ihren Mann, daß ich dachte, es wäre vielleicht eine gute Idee …«

»Das wäre es auch«, sagte Hong Kong rasch. »Wenn Sie den jungen Schigeo Sakagawa bekommen können, dann erhalten sie einen erstklassigen Mann.«

»Kandidiert er nicht für den Senat – auf der demokratischen Liste?«

»Ja.«

»Wie könnte ich solch einen Mann in unsere Ausschüsse bringen?« fragte Hoxworth.

»Sie werden keinen guten jungen Japaner finden, der sich bei den Republikanern aufstellen läßt«, sagte Hong Kong kühl.

»Was sind denn Sie, Hong Kong?« fragte Hale.

»Als ich arm war, war ich ein Demokrat. Jetzt, wo ich meine Verantwortung habe, bin ich Republikaner. Aber ich unterstütze kluge, junge Leute wie Schigeo – und die scheinen immer Demokraten zu sein.«

»Wir wollen uns nach der Wahl wiedersprechen«, sagte Hoxworth, und zum erstenmal hörte er sich Schigeo Sakagawas Wahlreden an. Als aber der Wahlkampf hitziger wurde, hörte er, wie Schig eines Abends sagte: »In der ganzen Welt mußten die Nationen um ihre Bodenreform ringen. In England wurde sie durch Abstimmung erreicht, und alles ging gut. In Frankreich bedurfte es einer blutigen Revolution, um dorthin zu gelangen, und alles ging schlecht. Ich habe in Japan unter General MacArthur bei der Verteilung großer Landbesitze an die Bauernschaft mitgewirkt, und während ich dort arbeitete, sagte ich mir immer: Ich sollte zu Hause in Hawaii sein und dort dasselbe durchführen – denn ich wußte, was Sie wissen. Hawaii ist um Generationen zurück. Unser Land liegt in den Händen weniger großer Familien, und sie verpachten es an uns in den kümmerlichen Stückchen, wie es ihnen paßt …«

»Der junge Dummkopf ist ein Kommunist«, schimpfte Hale und drehte den Lautsprecher ab. Und es war nicht mehr die Rede davon, Schigeo Sakagawa in das Fort aufzunehmen.

Nach der Präsidentschaftswahl im Jahre 1952 stellte sich das Kongreßmitglied Clyde V. Carter von dem neununddreißigsten Distrikt in Texas ein Komitee aus einem Mann zusammen, um – zum vierzehntenmal – zu prüfen, ob Hawaii reif sei, einen eigenen Staat zu bilden. Er kam Mitte Dezember nach Honolulu und brachte drei Vorurteile mit: Er haßte jeden, der nicht ein Weißer war; er wußte aus Erfahrung, daß die Reichen die Retter der Republik waren; und er verachtete die Republikaner. Natürlich war er in Hawaii nicht völlig glücklich, wo die Reichen unweigerlich Republikaner, und sechzig Prozent der Leute, die er traf, offenkundig keine Weißen waren. Schon nach fünf Minuten entschied er: Diese Inseln dürfen niemals ein Staat werden.

Er war deshalb überrascht, als sich das Begrüßungskomitee, bestehend aus Hoxworth Hale, Whipple Janders und Black Jim McLafferty, dem Führer der demokratischen Partei auf den Inseln, weitschweifig, doch entschieden für die Bildung eines Staates Hawaii einsetzte. Er war vor allem von dem beeindruckt, was Hoxworth Hale über den Lautsprecher verkündete: »Wir stellen hier eine amerikanische Gemeinschaft dar, mit den amerikanischen Formen des öffentlichen Lebens und mit einem amerikanischen Erziehungssystem. Wir Bürger von Hawaii wünschen uns, daß Sie, Herr Carter, sich unter uns wie ein Bruder fühlen. Halten Sie jeden an, dem Sie begegnen, stellen Sie uns alle Fragen, die Sie wollen. Wir sind hier, um geprüft zu werden. Wir haben keine Geheimnisse.« Die Menge klatschte Beifall.

Auch Black Jim McLaffertys Rede war eindrucksvoll. Mit deutlichem irischem Akzent begann er: »Heute begrüßen wir Bürger von Gottes schönster Inselgruppe ein ausgezeichnetes Kongreßmitglied aus dem großen Staat Texas. Wir wissen, Herr Abgeordneter Carter, daß unser Gebiet, so glorreich es sein mag, gegen Ihr weites Königreich von Texas verschwindend klein ist. Ich erinnere mich an eine Geschichte, die ich während meines Einsatzes bei der Luftwaffe in England hörte, als ein treuer Sohn von Texas, wohl ein wenig unter dem Einfluß des Whiskys, dieses herrlichen Destillats, in einer Dorfbar rief: ›Mensch, Texas ist so groß, daß du in El Paso den Zug nehmen und den ganzen Tag und die ganze Nacht hindurch fahren kannst und den ganzen nächsten Tag und die ganze nächste Nacht, und wenn du am übernächsten Morgen aufwachst, wo befindest du dich da? Nun, immer noch in Texas!‹ Und der Engländer antwortete: ›Ich kenn' das, Jack. Wir haben auch solche Züge in England.‹«

Als die Menge johlte, verbeugte sich der Mann aus dem Kongreß, streckte seine Hand Black Jim entgegen, und dieser fuhr fort: »Aber vielleicht wird Sie etwas in Hawaii überraschen, Herr Carter. Obwohl Sie immer gehört haben, diese Inseln seien stockrepublikanisch – weshalb Sie wahrscheinlich in den letzten beiden Sessionen gegen eine Bildung des Staates Hawaii gestimmt haben –, möchte ich Ihnen hier und jetzt erklären, daß diese Inseln in Zukunft demokratisch sein werden; und selbst wenn mein guter Freund Hoxworth Hale Himmel und Hölle in Bewegung setzt, um sie republikanisch zu halten, so tue ich gerade das Entgegengesetzte, um sie demokratisch zu machen. Wenn Sie uns also schließlich zu einem Mitglied der Union machen, können Sie sich vor Ihren Parteifreunden brüsten: ›Ich bin verantwortlich dafür, daß Hawaii in die Union kam. Bester demokratischer Staat in Amerika, nach Texas.‹«

Diese Aussicht erschien dem Kongreßmitglied so einnehmend, daß erfragte, ob er McLafferty alleine sprechen könne, und der Ire, der niemals eine Gelegenheit ungenutzt ließ, schlug vor: »Fahren Sie doch gleich mit mir in die Stadt, und wir können die Sache bereden.« Zum Ärgernis des Begrüßungskomitees, das ganz andere Dinge geplant hatte, setzte sich der gemütliche Carter zu Black Jim in den Wagen, einen Pontiac aus dem Jahre 1949. – »Halte dir nie einen teueren Wagen als fünfzig Prozent der Leute, die für dich wählen sollen«, hatte ihm sein Vater geraten, und Black Jim hatte den Rat zu seinem Vorteil befolgt.

»Wollen die Inseln wirklich ein Staat werden?« fragte Carter, der froh war, daß er sich mit einem Politiker privat unterhalten konnte.

»Sie können das eine glauben. Die Inseln wollen wirklich ein Staat sein.«

»Warum?« fragte Carter. »Wir behandeln sie doch gut im Kongreß.«

»Ich bin sicher, daß George III. genau dasselbe über die Kolonien sagte. ›Das Parlament behandelt sie anständig. Warum möchten sie ihre Selbstverwaltung?‹ Das ist der Grund, weshalb wir die Revolution machten.«

Diese wunderbare Erklärung verfehlte gänzlich ihre Wirkung auf Carter, denn als Junge hatte er in der Nähe der mexikanischen Grenze gelebt, und das Wort Revolution hatte keinen Reiz für ihn. Wäre es ihm möglich gewesen, die amerikanische Geschichte zu widerrufen, hätte er es getan, und die dreizehn Kolonien hätten ihre Unabhängigkeit der Anstrengung einiger Herren in gepuderten Perücken verdankt, die höfliche Reden hielten. »Versprechen Sie sich von der Staatshoheit etwas, was sie jetzt nicht haben?«

»Die Leute antworten auf solche Fragen gewöhnlich mit einer Erklärung über Steuern ohne Vertretung in der Regierung, oder mit dem Hinweis, daß wir als Staat selber unseren Gouverneur wählen würden. Aber ich habe nur eine Erklärung. Wenn wir ein Staat werden, wählen und ernennen wir unsere Richter.«

»Tun Sie das jetzt nicht auch?« fragte Carter, denn wie viele Besucher der Inseln wußte er nichts über sie.

»In der Tat tun wir das nicht«, sagte Black Jim mit Betonung. »Sie werden in Washington ernannt, und selbst unter demokratischen Präsidenten werden gewöhnlich ausgediente Festlandsrepublikaner genommen.«

»Warum beeinträchtigt Sie das?« fragte Carter, der selber einmal Richter gewesen war.

»Wir haben hier eine feudalistische Gesellschaftsform …«, begann McLafferty und verwandte abermals das falsche Wort, denn Südtexas, das Carter repräsentierte, war ebenfalls feudalistisch, und in der Erinnerung an seine glückliche Jugend mußte Carter denken, daß dies eine der besten Lebensformen war. Während McLafferty in seiner Argumentation fortfuhr, überlegte das Kongreßmitglied: Himmel, unter einem wohlwollenden Feudalsystem wäre es nicht möglich, daß ein Mexikaner versuchte, einem anständigen Mann …

»Deshalb ist es lebenswichtig«, schloß McLafferty, »daß unsere Richter von den Inseln stammen. Denn in unserer besonderen Gesellschaft hier in Hawaii regeln die Richter alles und jedes.«

»Und was ist daran so schlimm?« fragte Carter.

»Herr Abgeordneter!« rief Black Jim, als er einem Lastwagen auswich. »He, du! Manuelo!« brüllte er dem Filipino zu, der am Steuer saß. »Paßt besser auf das nächstemal, ja?« Und der kleine, braune Mann schrie irgendwas zurück und war glücklich, denn an diesem Abend würde er seinen Kameraden auf der Zuckerplantage erzählen können: »Heute nachmittag hatte ich eine Unterhaltung mit Black Jim McLafferty.« Alle Plantagenarbeiter kannten ihn.

»Was ich sagen wollte«, fuhr der Ire fort, »solange die Richter vom Festland die großen Trusts beherrschen, ist es für die hiesigen reichen Republikaner leicht, ihre Macht auf die Richter auszuüben. Nicht, daß sie diese beeinflussen würden, denn unsere Richter sind ziemlich ehrbare Leute, rechtlich gesprochen. Aber die reichen Republikaner stehen neben ihnen, und die Urteile der Gerichtshöfe folgen gewöhnlich ihrem Interesse.« Je mehr Carter über Hawaii hörte, desto weniger sah er die Notwendigkeit eines Wandels der Dinge ein. Auch in Texas war die Gesellschaft klugerweise so eingerichtet, daß sich die Demokraten ziemlich dicht hinter den Richtern und Gesetzesgebern hielten, damit alles nach ihrem Wunsch ging. – Offen gestanden, dachte Carter, was ist schon Schlimmes dabei?

Er war nicht sehr zufrieden mit McLafferty, in dem er einen jener Fanatiker aus dem Norden erkannte, die sich Demokraten nannten. Aber der eigentliche Schlag dieses Tages stand ihm noch bevor. Black Jim McLafferty hatte sein Büro im Erdgeschoß eines Gebäudes an der Hotel-Street in der lärmenden Chinesenstadt, wo ihn die japanischen und philippinischen Arbeiter ohne Scheu aufsuchen konnten. Und als er nun seinen Wagen am Rinnstein zum Stehen brachte, sagte Carter erschrocken: »Diese Leute sind ja alles Schlitzaugen.«

»Fast die Hälfte der Bevölkerung auf den Inseln ist schlitzäugig«, erklärte McLafferty. »Einige der besten Staatsbürger, die Ihnen je begegnet sind. Die einzige Schwierigkeit liegt für mich darin, daß die meisten der verdammten Chinesen Republikaner sind. Aber ich versuche, das zu ändern.«

»Kann man ihnen denn trauen?« fragte Carter aus ehrlicher Besorgnis.

»Vielleicht sollten Sie einen kennenlernen«, sagte McLafferty lachend. »Und Sie können keinem besseren begegnen als meinem Partner …«

Aber Carter hörte die Worte nicht mehr, denn er sah zu seiner Verwunderung, daß McLafferty, das Haupt der demokratischen Partei in Hawaii, als Partner einen Japaner hatte: McLafferty und Sakagawa. Und als Black Jim die Türe aufstieß, schloß der Abgeordnete von dem großen Wahlplakat, das in dem Zimmer hing, daß dieser Japaner kandidierte: Sakagawa als Senator. Und schließlich erblickte er unter dem Plakat diesen Japaner persönlich, einen aufgeweckten, kurzgeschorenen jungen Mann mit gewandten Umgangsformen und ruhigem Auftreten. Schigeo Sakagawa streckte seine Hand aus und sagte mit einem leichten Boston-Akzent: »Herr Abgeordneter, wir sind wirklich stolz darauf, Sie in Hawaii willkommen zu heißen.«

Der nächste Augenblick war außerordentlich peinlich, denn Schig streckte umsonst seine Hand aus. Der Abgeordnete, der noch nie einem Japaner von Angesicht zu Angesicht gegenübergestanden hatte, konnte sie einfach nicht annehmen. Sein Unterkiefer fiel herab, als wäre er von einem niederstürzenden Ladebaum aufs Haupt getroffen worden, und er starrte den gefährlichen, seltsamen Mann vor sich an. Schigs Gesichtsausdruck änderte sich nicht, als er langsam die Hand sinken ließ. Zu spät wollte Carter den Gruß erwidern und bewegte seine rechte Hand, sah aber, daß Schig die seine schon hatte sinken lassen. McLafferty, den nichts aus der Fassung bringen konnte, sagte stolz: »Der junge Schig wird unser erster demokratischer Senator sein. Er wird die Nachwahl im neunzehnten Distrikt gewinnen.«

»Viel Glück«, sagte Carter verlegen. »Wir brauchen die Demokraten.« Er wich rückwärts aus der Tür des Büros und trat schnell auf die Straße, wo die asiatischen Passanten ihm eine Furcht einjagten, wie er sie noch selten in seinem Leben erfahren hatte.

Dann sah er mit einem Seufzer der Erleichterung, wie die großen, schwarzen Limousinen von Hoxworth Hale und Hewlett Janders in die Hotel-Street einbogen, und er rannte den Wagen entgegen, als wären deren Insassen seine Brüder.

»Wir können jetzt gehen«, stöhnte er erleichtert. Schnell sprang er neben Hale und fühlte sich endlich geborgen in dem Cadillac. Dann winkte er McLafferty zu und rief: »Viel Glück im Wahlkampf.«

Als die großen, schwarzen Wagen davongefahren waren, begann Black Jim wie wild zu lachen. Er schlug sich auf die Knie, kehrte in sein Büro zurück und konnte sich noch immer nicht halten vor Lachen. »Schig«, rief er. »Streck noch mal deine Hand aus!« Und als Schig ihm gehorchte, gab sein Partner eine lächerliche Burleske des amerikanischen Abgeordneten und Freund des Volkes zum besten, der sich fürchtete, einen Mann des Volkes zu berühren. »Schig«, brüllte er lachend, »auf einen Abgeordneten verlassen wir uns bei der Abstimmung über Hawaii besser nicht. Aber mach' dir keine Sorge deshalb, Junge. Weißt du, warum ich diesen dickärschigen Kerl in mein Büro geschleppt habe? Nicht um ihm die Hölle wegen der Selbständigkeit Hawaiis im Bund heiß zu machen, denn was er darüber denkt, ist mir völlig gleichgültig. Sieh die Menge da draußen! Sie sind beeindruckt, daß ein Abgeordneter aus den Vereinigten Staaten die Hotel-Street herunterkam, um dich zu begrüßen. Jetzt geh hinaus. Geh in nachlässiger Haltung zum nächsten Briefkasten und wirf irgend etwas ein.«

»Was?« fragte Schig.

»Völlig gleichgültig. Falte ein Blatt Papier zusammen und steck' es in den Kasten, als würdest du jeden Tag mit Kongreßleuten zusammentreffen. Und sprich freundlich mit jedem.« So trat Schig unter seine Wählerschaft hinaus und gewann großes Ansehen.

In der Zwischenzeit nahm eines der wiederkehrenden Wunder auf Hawaii seinen Fortgang. In der Roosevelt-Truman-Ära von 1932 bis 1952 waren Tausende von wichtigen demokratischen Politikern und Staatsbeamten durch Hawaii gekommen, aber sie hatten selten einen Demokraten zu Gesicht bekommen. Am Flugplatz oder Hafen wurden sie entweder von Hoxworth Hale oder Hewlett Janders oder dem schlanken John Whipple Hoxworth empfangen und dann schnell in eines der großen Häuser des Forts geschafft. Sie wurden vorzüglich verköstigt und mit Weinen bedient und erhielten gesagt, was sie glauben sollten. Manchmal, wenn die japanische Dienerin in ihrer weißen Livree aus dem Zimmer gegangen war, flüsterten die Gesandten Roosevelts ängstlich: »Diese Japaner, kann man ihnen trauen?« Und das Fort erklärte stets: »Wir haben Sumiko seit achtzehn Jahren. Es könnte keine treuere Dienerin geben.«

Bei solchen Gelegenheiten kamen die Gesandten Roosevelts mit den militärischen Führern zusammen und mit den gesetzten Richtern der Inseln und mit dem kühlen, klugen Hoxworth Hale. Gemeinsam erzeugten diese Leute den Eindruck einer soliden Bürgerschaft, die jeden Skandal vermied, die ehrlich versuchte, das Beste zu tun, und die gewiß zufrieden war, wenn die Dinge so blieben, wie sie waren. Bei öffentlichen Versammlungen konnte man gewiß sein, daß die feurigsten Reden in Erringung an die Staatshoheit Hawaiis von Hoxworth Hale und John Whipple Hoxworth kamen. Und die Politiker des Festlands waren von ihren Argumenten beeindruckt. Aber in der Zurückgezogenheit des Forts verstanden es dieselben Leute, ohne viele Worte einen Eindruck zu erwecken, der dem Inhalt ihrer Reden genau entgegengesetzt war.

Hale fand stets eine Gelegenheit, um zu erklären: »Es gibt eine Sache auf unseren Inseln, die Sie nicht übersehen dürfen. Wir haben die besten Richter von ganz Amerika.« Er schwieg einen Augenblick lang und fügte dann hinzu: »Wir würden ehrlich den Tag beklagen, an dem asiatische Rechtsanwälte, die nichts von den amerikanischen Werten wissen, unsere Gerichtshöfe übernähmen. Wir fürchten, daß die amerikanische Lebensweise damit zum Erlöschen käme.«

»Nicht etwa, daß die Asiaten nicht intelligent genug wären«, warf dann gewöhnlich John Whipple Hoxworth ein. »Vielleicht ist ›schlau‹ das bessere Wort. Sie sind fähige Leute und schlau, aber sie sind nicht in den amerikanischen Werten erzogen.«

Während neun untätiger, angenehmer Tage erhielt der Kongreßabgeordnete Clyde V. Carter aus Texas die übliche Fort-Behandlung, ohne zu ahnen, daß jeder Punkt des Dargebotenen auf zwei besondere Erlebnisse ausgerichtet war, die den durchreisenden Würdenträgern bis zum Schluß aufgehoben wurden. Am Morgen des letzten Tages bemerkte Hoxworth Hale stolz: »Herr Carter, wir haben Sie nun mehr als eine Woche ungebührlich viel in Anspruch genommen. Sie haben noch nichts von den Inseln selbst gesehen. Wir haben uns deshalb erlaubt, heute ein wenig das Programm zu ändern. Wir haben einen Tourenwagen für Sie bestellt und möchten, daß Sie auf Erkundungsfahrt gehen.« Ein langer, schwarzer Wagen wartete vor der Auffahrt, und Hoxworth stellte den Chauffeur vor: »Das ist Tom Kahuikahela, und er weiß mehr über Hawaii als jeder andere, dem Sie bisher begegnet sind. Tom, dies ist ein sehr wichtiger Besucher, der Kongreßabgeordnete Herr Carter. Nimm dich seiner besonders gut an.«

Später, als Carter aus dem Wagen kletterte, um den prachtvollen Blick vom Pali zu genießen, entdeckte er, daß Tom Kahuikahela an seine Seite getreten war und ihm zuflüsterte: »Sie sind es, zu dem wir alle, denen die Rettung Hawaiis am Herzen liegt, aufblicken.«

»Was meinen Sie?« fragte Carter.

»Geben Sie uns nicht die Staatshoheit, Herr Abgeordneter, bitte nicht.« Der hünenhafte Eingeborene flehte.

»Ich dachte, jeder wolle die Staatshoheit«, erwiderte Carter.

»O nein! Die Hawaiier zittern aus Furcht, Sie könnten uns die Staatshoheit geben.«

»Wieso?« fragte Carter.

»Wenn wir ein Staat sind, werden die Japaner die Inseln an sich reißen.«

Während des Restes dieses Tages hörte Abgeordneter Carter entrüstet dem Chauffeur zu, der ihm die Wahrheit über Hawaii erzählte: wie die hiesigen Japaner sich verschworen hatten, Pearl Harbor zu zerstören, wie sie versuchten, alle hawaiischen Mädchen zu heiraten, um die Rasse zu vertilgen; wie sie geschickt alles Land aufkauften; wie sie die Geschäfte an sich rissen und den Eingeborenen keinen Kredit gewährten; wie die jungen japanischen Rechtsanwälte versuchten, die Herrschaft über die Inseln in die Hände zu bekommen; wie verzweifelt die Lage der Dinge war. »Das einzige, was uns noch retten kann, Herr, sind die in Washington ernannten Gouverneure und Richter.«

Carter unterbrach verschiedene Male. »Ich dachte, die Chinesen seien es, die alles Land besitzen«, sagte er einmal.

»Sie kaufen es nur für die schlauen Japaner«, versicherte ihm der Chauffeur.

»Es schien mir, als sei Black Jim McLafferty das Haupt der demokratischen Partei hier, aber Sie sagen, die Japaner …«

»Sie benützen ihn als Strohmann – für eine Weile –, dann schieben sie ihn ab.«

»Aber warum macht ein Mann wie Hoxworth Hale … Nun, er weiß doch sicher alles, was Sie mir da erzählen. Warum hat er mir nicht selber diese Dinge erzählt?«

»Er fürchtet sich«, flüsterte der Chauffeur geheimnisvoll. »Jeder fürchtet sich vor dem, was geschehen wird, und das ist der Grund, weshalb unsere Rettung von guten Leuten wie Ihnen abhängt.«

»Fühlen alle Eingeborenen wie Sie?« fragte Carter.

»Alle«, antwortete Kahuikahela. »Wir fürchten uns vor der Staatshoheit.«

Aber Carter hatte nicht umsonst die Politik von Texas während fünfundzwanzig Jahren in Händen gehabt, und er wußte, daß man oft dann erst erfuhr, was ein Mann wirklich im Sinn hatte, wenn er sein Hauptanliegen losgeworden war und sich entspannte. Dann konnte man zuweilen mit einer geschickten Frage der Wahrheit auf die Spur kommen. Und deshalb bohrte jetzt Carter: »Nun, welche Art von Regierung hätten Sie denn gerne auf den Inseln, Tom?«

»Ich will es Ihnen sagen, Herr!« antwortete der hünenhafte Mann und fügte seinen Auskünften ein Kapitel hinzu, für das er von Hale, und Janders nicht bezahlt worden war. »Ich bin für die Rückkehr der Monarchie.«

»Was haben Sie dabei im Sinn?« fragte Carter in vertraulichem Ton.

»Nun. Ich wäre froh, wenn der König wieder auf dem Thron säße mit einem hawaiischen Senat und den alten Adligen, die irgendwie die Dinge lenken. Die großen Gesetze könnten in Washington gemacht werden, denn wir brauchen in Wirklichkeit keine Gesetzgebung mit vielen Rechtsgelehrten, die sich die ganze Zeit streiten. Und der König könnte große Feste geben und die Hofhaltung wäre wiederhergestellt.«

»Und wo bleiben dabei die Vereinigten Staaten?« fragte Carter, und zu seiner Überraschung hatte Tom eine gute Antwort bereit.

»Nun, wie ich schon sagte. Washington müßte die großen Gesetze machen und unser Geld prägen und unsere Außenpolitik übernehmen. Unser Außenminister müßte von Ihrem Präsidenten ernannt werden im Einverständnis mit Ihrem Senat.«

»Warum sagen Sie mein Präsident. Ist es nicht auch Ihrer?«

»Um Ihnen die Wahrheit zu sagen, nein. Meine Familie war gegen die Annexion. Wir bewahren noch eine hawaiische Flagge zu Hause. Wir beten um die Rückkehr der Alii.«

»Gehörte Ihre Familie zu den Alii?« fragte Carter.

»Ja, Herr«, antwortete Tom.

Und Carter murmelte: »Ich glaube, jetzt beginne ich Hawaii zu verstehen.« Die durchschnittliche Bevölkerung der Inseln hatte eine ziemlich genaue Vorstellung von dem, was sich zutrug, wenn ein Abgeordneter durch Oahu gefahren wurde. Sie nannten dieses Gambit ›Regierung durch den Taxichauffeur‹ und respektierten diesen Winkelzug als die wirksamste Art der Beamtenbeeinflussung in Hawaii. Aber an diesem Tag telefonierte ein demokratischer Spion an einer Tankstelle Black Jim McLafferty an und berichtete: »Sie fahren heute den Kongreßabgeordneten Carter über die Insel. Verabreichen ihm die Taxichauffeurspritze.«

McLafferty knallte den Hörer auf den Apparat und starrte seinen Partner an. »Schig«, gestand er, »sie verpassen unserem Jungen die alte ›Regierung durch die Taxi-Chauffeur-Tour‹. Und das kann uns schaden.«

»Was sollen wir tun?« fragte Schig.

Die beiden Strategen erörterten lange das Problem, und schließlich verkündete der Ire: »Irgendwie muß ich Carter abpassen, Schig. Ich werde ihn hierher bringen, und du mußt ihn zu dir nach Hause nehmen. Zeig' ihm eine durchschnittliche japanische Familie. Aber, Schig, lauf erst hinüber und sieh zu, daß dein Vater die Flagge im Wohnzimmer aufgehängt hat. Die mit den beiden goldenen Sternen. Und leg den Kasten deiner Mutter mit dem Glasdeckel und all den Orden auf. Und du mußt dafür sorgen, daß jeder verdammte Orden poliert und deutlich zu sehen ist, damit unser Junge sie studieren kann. Jetzt eil' dich und sei in einer halben Stunde wieder zurück. Bis dahin bin ich mit meinem Abgeordneten hier. Tot oder lebendig.«

Auf diese Weise kam es dazu, daß der Kongreßabgeordnete Clyde V. Carter von Texas einer der wenigen Demokraten war, die während ihres Aufenthaltes in Hawaii eine demokratische Familie zu sehen bekamen. Black Jim fing den heimkehrenden Tourenwagen auf dem Nimitz Highway auf und brachte ihn zum Stehen. Er erklärte: »Herr Carter, ich habe gerade ein verdammt interessantes Telegramm aus dem demokratischen Hauptquartier in Washington erhalten. Und es wäre gut, wenn Sie mir einen Rat geben könnten, was ich darauf antworten soll.« McLafferty hatte den Streifen mit dem Datum abgetrennt im Vertrauen darauf, daß Carter nichts merken würde. Er hatte Glück.

Während Carter die schwierige Mitteilung studierte, schaffte ihn Black Jim in aller Höflichkeit aus dem Taxi in seinen alten Pontiac. »Wir beantworten das Telegramm am besten in meinem Büro«, sagte er.

Als Carter das Büro von McLafferty und Sakagawa betrat, wartete dort schon Schigeo und sagte rasch: »Ich dachte mir, daß Sie vielleicht, solange Herr McLafferty das Telegramm beantwortet, gerne einmal eine japanische Wohnung sehen würden. Ein ganz gewöhnliches Haus.« Und obwohl es das letzte war, worauf Carter Wert legte, konnte er doch keine passende Ausrede finden. So wurde er einige Minuten später in der Sakagawa-Hütte abgesetzt und mußte sich eingestehen, daß das Ganze eine ausgemachte Finte war.

An der Haustür begegnete er der alten, gebeugten Frau Sakagawa, die kaum ein Wort Englisch verstand und seltsame japanische Sandalen mit Riemen zwischen den Zehen trug. Schig dolmetschte und sagte: »Mama, dies ist ein berühmter Kongreßabgeordneter aus den Vereinigten Staaten.« Frau Sakagawa zog den Atem hörbar ein und verneigte sich. »Und das«, sagte Schig stolz, »ist mein O-beiniger tapferer kleiner Vater, Kamejiro Sakagawa.« Der alte Mann zog seinen Atem ein und verneigte sich.

»Ist er ein amerikanischer Staatsbürger?« fragte Carter.

»Nicht zugelassen, Staatsbürger zu sein«, sagte Kamejiro kriegerisch.

»Das stimmt«, erklärte Schigeo. »Ich bin einer, weil ich hier geboren wurde. Aber mein Vater und meine Mutter wurden noch in Japan geboren.«

»Und sie können nicht Staatsbürger werden?« fragte Carter erstaunt. »Mexikaner können es.«

Der kleine Kamejiro streckte seinen Unterkiefer vor und fuchtelte mit seinem Zeigefinger vor dem Gesicht des Abgeordneten herum. »Mexikaner in Ordnung. Farbige in Ordnung. Jeder gut, nur nicht Japaner. Wie gefällt Ihnen das?«

Kongreßmann Carter wich dem Blick des streitsüchtigen Mannes aus und erblickte die Dienstflagge mit zwei blauen Sternen und zwei goldenen. Als Politiker wurde er sogleich ehrfürchtig und fragte leise: »Haben Sie gedient, Herr …« Er konnte sich nicht auf den Namen besinnen.

»Ich und meine drei Brüder«, sagte Schig.

»Und zwei gaben ihr Leben für Amerika?« fragte Carter.

Auf japanisch fragte Schigeo: »Mama, wo ist das Bild, worauf wir vier in Uniform sind?« Seine Mutter, die auf dieses Bild besonders stolz war, holte es rasch herbei und drückte es Carter in die Hand.

»Dies ist Tadao«, sagte Schigeo und deutete auf den schlanken jungen Läufer. »Er fiel in Italien. Das ist Minoru«, fügte er hinzu. »Er starb in Frankreich. Dies ist mein Bruder Goro, ein Gewerkschaftsmann …« Der Zauber schwand. Mehr brauchte Carter nicht zu wissen und schob das Bild dieser vier durchschnittlichen jungen Amerikaner zurück. Er hatte gegen die Norris-La-Guardia-Akte und alles, was danach kam, gestimmt, und er war der Ansicht, daß ein Gewerkschaftsmann in vieler Hinsicht schlimmer als ein russischer Kommunist war; denn diese – Gott mochte ihnen gnädig sein – wußten es nicht besser, während ein anständiger, gottesfürchtiger Amerikaner, der … Die Rede von damals spukte ihm im Gedächtnis, und Schigeo wußte es. Die beiden Männer wichen voreinander zurück.

Und dann kam Sakagawas Frau durch einen jener glücklichen Zufälle, die manche Begegnungen retten und andere zerstören, auf den Gedanken, dem Kongreßmann ihren Kasten mit den Orden zu zeigen, und auf japanisch zu sagen: »Diese sind Minorus. Diese sind Tadaos. Diese sind Goros. Und diese fünf sind von Schigeo.« Und während sie das sagte, klopfte sie ihrem Sohn auf den Arm, und die Verbindung war wiederhergestellt.

Carter betrachtete die Orden und sagte: »Ihre Familie hat viel geleistet.«

»Herr Abgeordneter«, sagte Schigeo ruhig, »jeder von uns mußte kämpfen, um eine Uniform tragen zu dürfen. Wir mußten bessere Soldaten sein als alle andern auf der Welt.« Er fühlte, daß ihm Worte in den Mund kamen, deren er sich später schämen würde, aber er konnte sie nicht zurückhalten. »Wir haben uns vielleicht besser geschlagen als jede andere Familie, die Söhne im Feld hatte. Wir erlitten Wunden und errangen Ruhm, und bei Gott, als Sie sich neulich weigerten, mir die Hand zu schütteln, habe ich fast geweint. Denn ob Sie es wissen oder nicht, Herr Abgeordneter, ich bin einer Ihrer Wähler, und ich werde, bei Gott, nie wieder eine solche Behandlung von Ihnen dulden.«

»Wähler?« fragte Carter ungläubig.

»Ja, mein Herr. Haben Sie je etwas von dem Verlorenen Bataillon gehört?«

Carter hatte nicht nur davon gehört, er hatte sogar darüber Reden gehalten, und erleichtert fielen ihm die Worte ein: »Es stellt einen der Glanzpunkte in der Geschichte von Texas dar.«

»Wie viele von Ihren Leuten starben, Herr Abgeordneter?« drängte Schigeo.

»Nun zu viele«, antwortete Carter betrübt. »Die Wunden, die Texas geschlagen wurden, sind groß.«

»Wissen Sie, warum auch nur ein einziger von ihnen entkam?« Es folgte eine Pause, und dann fragte Schig rauh: »Nun, wissen Sie es?«

»Ich denke, die kühnen Recken aus Texas …«

»Bockmist!« unterbrach ihn Schig. »Ihre Leute aus Texas leben noch, mein Herr, weil mein toter Bruder Minoru, einer der besten Männer, denen Sie auf Erden begegnen konnten, und Goro und ich mit einem Trupp japanischer Jungen ihnen zu Hilfe kamen und sie retteten. Wir verloren achthundert Mann, um dreihundert Soldaten aus Texas herauszuschlagen!« Er rief voll Bitterkeit: »Ich möchte, daß Sie dies hier lesen.« Er zog eine ihm sehr teure Karte aus der Brieftasche, und Carter nahm sie entgegen, las, was darauf stand, und sah, daß sie von seinem Freund, einem Gouverneur von Texas unterschrieben war. Auf der Karte stand, daß Schigeo Sakagawa aus Dankbarkeit für sein heldenmütiges Verhalten zum Ehrenbürger des Staates Texas ernannt wurde. – ›Am Tag unserer verzweifelten Not kamen Sie uns zu Hilfe.‹

Ernst gab Carter die Karte zurück, hielt seine Hand ausgestreckt und sagte: »In aller Demut, Herr Sakagawa, ich möchte Ihnen die Hand schütteln.«

»Auch ich möchte Ihnen die Hand schütteln«, sagte Schig, und der Augenblick hätte außerordentlich fruchtbar für die Erlangung der Staatshoheit Hawaiis werden können, wenn nicht Ischii mit einer erstaunlichen Nachricht in das Haus seines Schwiegervaters gestürzt wäre.

Der dürre kleine Mann, dessen große Augen ängstlich und verwirrt dreinblickten, sah den großen, fremden Mann, zögerte und wollte sich wieder aus der Wohnung drücken. Aber seine Frau Reiko-chan verstellte ihm den Ausgang. Carter, der immer gern ein hübsches Mädchen sah, verneigte sich höflich und sagte: »Sind Sie mit Ihrem Vater gekommen?«

»Er ist mein Mann«, sagte Reiko-chan in klarem Englisch.

»Dies ist ein Abgeordneter des Kongresses, aus Texas!« verkündete Schig stolz, und Reiko-chan, die wußte, was ihr Mann vorhatte, versuchte, ihn aus der Tür zu ziehen. Aber Ischii hatte das Wort Abgeordneter gehört und fragte jetzt leidenschaftlich: »Sie gekommen, um Kapitulation zu unterschreiben?«

»Welche Kapitulation?« fragte Carter.

In furchtbarer Verlegenheit zerrte Reiko-chan an Ischiis Ärmel, konnte ihn aber nicht zum Schweigen bringen. »Die Kapitulation Hawaiis an Japan«, sagte Ischii.

»Wie das?« fragte Carter.

»Sehen Sie, was das Blatt sagt!« rief Ischii fröhlich und schwenkte die HONOLULU POST, auf der die Schlagzeile stand: ›Japanische Flotte zum Freundschaftsbesuch nach den Inseln‹. Während die Zeitung von Hand zu Hand wanderte, krächzte der aufgeregte kleine Mann: »Lange Zeit her, ich sage ihnen: ›Japan hat Krieg gewonnen.‹ Aber niemand will hören auf mich. So jetzt frage ich Sie: Wenn Japan verliert, wie kann seine Flotte nach Hawaii kommen?«

»Möchte er wissen, was ich über das denke, was er sagt?« fragte Carter.

»Er ist ein armer, alter Mann«, sagte Reiko-chan sanft. »Hören Sie nicht auf ihn, Herr Abgeordneter.«

Aber jetzt zog Ischii eine vergilbte Fotografie der japanischen Kapitulation an Bord der MISSOURI hervor. »Sie können sehen, wer gewann«, erklärte er. »Die Amerikaner mußten nach Tokyo gehen. Und sehen Sie nur, wie all die amerikanischen Admiräle ohne Krawatte sind, während die Japaner ihre Schwerter haben. Natürlich haben die Japaner gewonnen.«

»Und was wird geschehen, wenn Ihre Flotte hierherkommt?« fragte Carter.

»Japaner sehr ehrbare Leute, Herr. Sie werden sehen, wenn sie heute abend an Land kommen. Sie benehmen sich gut.« Er ging zur Tür, stieß sie weit auf und deutete auf die blaue Fläche des Pazifik. Ein Geschwader von fünf Schlachtschiffen unter der roten Flagge des neuen Japan nahm Kurs auf die Insel. Ischiis Herz hüpfte vor Freude, und er vergab seiner Frau die langen Jahre, während derer sie gegen ihn argumentiert hatte. Er zog aus seinem Rock eine japanische Fahne, die er lange verborgen gehalten hatte, und winkte den Eroberern, die auf Pearl Harbor zusteuerten, Mut zu.

»Ich glaube, wir gehen jetzt besser«, sagte Carter. »Ich muß zu meinem Flugzeug.« Er ließ sich von dem verrückten alten Ischii nicht täuschen. Er wußte, daß er in den Sakanawas, wie er sie nannte, einer ungeheuer amerikanischen Familie begegnet war, und er war von ihnen beeindruckt.

Als er dann McLaffertys Botschaft erhielt, daß die Hales ihn an der Ecke von Fort und Hotel-Street auf dem Weg zum Flughafen erwarten würden, sagte er: »Ich möchte noch einen Augenblick hier draußen stehen und den Leuten zusehen.«

Er stand an diesem Nachmittag im Herzen Honolulus, und während er zusah, wie das bunte Völkergemisch der Inseln an ihm vorübereilte, bekam er eine schwache Ahnung von der endgültigen Bruderschaft, in der die Welt eines Tages leben würde. Koreaner begrüßten Japaner, die sie in ihrer Heimat haßten; Japaner akzeptierten Chinesen und Filipinos beide, was auf den Philippinen unmöglich gewesen wäre. Ein Neger ging vorüber und viele schöne Hawaiier, deren Blut mit dem Chinas oder Portugals oder Puerto Ricos vermischt war. Es war ein sonderbarer neuer Menschenschlag, erkannte der Abgeordnete, und widerwillig kam ihm der Gedanke: Vielleicht haben sie etwas in sich. Vielleicht habe ich meine Zeit hier in Honolulu vertan, als ich in den großen Häusern der Weißen wohnte. Dieser japanische Junge heute, er ist so gut wie … Sieh dir dieses Paar dort an. Wer sie wohl sein mögen? Ich frage mich, ob sie es übelnähmen … Aber noch ehe er sie ansprechen konnte, bog ein langer, schwarzer Wagen um die Ecke, der nicht von einem Chauffeur, sondern von Hewlett Janders gelenkt wurde. Hoxworth Hale sprang aus dem Wagen und brachte den Abgeordneten wieder in die Wirklichkeit zurück. Der kühle John Whipple Hoxworth saß neben dem Fahrer, und während sich der Wagen langsam aus dem Gewühl der Hotel-Street befreite, bescherten die drei führenden Bürger Hawaiis ihrem Gast das zweite Abenteuer, das jeder offizielle Besucher der Inseln zu bestehen hatte.

Eisig und ohne jede Verbindlichkeit legte Hoxworth Hale die Richtung des Gespräches fest. Er sprach schnell und blickte dem Abgeordneten direkt in die Augen. »Carter«, begann er, »Sie haben die Inseln kennengelernt, und Sie haben gehört, wie jeder in diesem Wagen öffentliche Ansprachen zugunsten der eigenen Staatshoheit Hawaiis gehalten hat. Jetzt müssen wir zur Sache kommen. Wenn Sie töricht genug sind, uns die Staatshoheit zu geben, vernichten Sie Hawaii und tun den Vereinigten Staaten einen nicht wiedergutzumachenden Schaden an. Retten Sie uns vor uns selbst!«

Carter staunte. »Ist das Ihre ehrliche Ansicht?«

»Es ist die Ansicht von fast allen Leuten, die Sie in Hawaii trafen.«

»Aber warum tun Sie nicht …«

»Weil wir uns fürchten. Vergeltungsmaßnahmen … Was weiß ich.«

»Erklären Sie mir die konkreten Tatsachen«, sagte Carter. »Was ist so schlimm an der Staatshoheit?«

»Im Vertrauen?« fragte Hale.

»Sie müssen verstehen«, warf Janders über die Schulter ins Gespräch ein. »Wenn Sie uns verraten, haben wir hier schwer zu leiden.«

»Ich verstehe«, sagte Carter. »Das ist oft der Fall bei der Lenkung einer Demokratie.«

»Hier sind die Tatsachen«, sagte Hale einfach. »Der Weiße in Hawaii geht unter. Er hat noch eine finanzielle Macht hinter sich, eine ziemlich große, denke ich. Er hat die Gerichtshöfe, die ihn verteidigen, und einen Gouverneur vom Festland, auf den er sich verlassen kann. Wenn Sie einen dieser Faktoren ändern, dann wird Hawaii ein Spielball in den Händen der Japaner. Sie werden die Gerichtshöfe beherrschen und Entscheidungen gegen uns fällen. Sie werden unser Grundbesitzsystem in Unordnung bringen. Sie werden ihren eigenen Gouverneur ernennen und Japaner in den Kongreß schicken. Möchten Sie dort neben einem Japsen sitzen?«

Ein langes Schweigen entstand in dem Wagen, und Carter antwortete, mehr um weitere Informationen herauszulocken als um seine eigenen Entschlüsse darzutun: »Heute nachmittag traf ich einen Japaner, einen jungen Mann namens Schig Sakanawa, und ich dachte einen Augenblick daran, daß er vielleicht …«

Janders warf ein: »Hat er Ihnen erzählt, daß sein Bruder Goro der führende Kommunist in Hawaii ist? Ein erwiesener, eingeschriebener, aufrührerischer, schmutziger Kommunist? Das ist der Bruder des Mannes, der für den Senatssitz dieses Distriktes kandidiert. Das ist das Bild Hawaiis unter japanischer Führung.«

»Ich muß zugeben«, sagte Carter, »daß mir niemand etwas über diesen Bruder erzählt hat.«

»Der Führer der kommunistischen Bewegung in Hawaii«, wiederholte Janders.

Carter war einigermaßen erschüttert, als er daran dachte, wie eingenommen er von dem vernünftigen, jungen japanischen Rechtsanwalt gewesen war. Er versuchte sich deshalb noch in einem anderen Punkt zu vergewissern.

»Übrigens«, fragte er beiläufig, »was denkt man hier von einer Wiederkehr der Monarchie?«

Auf dem Vordersitz starrten Hewie Janders und John Whipple einander entgeistert an und murmelten: »Monarchie?«, während auf dem Rücksitz Hoxworth Hale zusammenzuckte. Dann begann der letztere mit Nachdruck: »Herr Abgeordneter …«

Aber Hewie hatte sich von seinem Schrecken erholt und rief: »Himmel, niemand der seine fünf Sinne beisammen hat, kümmert sich um diese verruchten Monarchisten.«

»Was wollten Sie sagen, Hale?« fragte Carter.

»Wie Sie vielleicht wissen, stamme ich von den königlichen Alii Hawaiis ab, und meine Urururgroßmutter war eine der edelsten Frauen, von denen ich je gehört habe. Auch ihre Tochter war eine bedeutende Frau. Aber wenn einer dieser armseligen, unfähigen Alii je versuchen sollte, auf den Thron von Hawaii zurückzukehren, dann schieße ich ihm persönlich eine Kugel durch den Kopf.«

»Ich komme dir zuvor«, unterbrach Hewie Janders. »Sie wissen doch, daß Hales Urgroßvater Hawaii in die Union gebracht hat?«

»Wirklich?« fragte Carter.

»Ja«, sagte Hale bescheiden. »Eigentlich nur auf Grund seines Charakters. Aber ich möchte noch das hinzufügen. Ich stamme auch von den Missionaren ab. Und wenn einer von diesen versuchen sollte zurückzukehren und die Inseln nach der harten, bigotten, alten Methode zu regieren, dann würde ich diesem ebenfalls eine Kugel durch den Kopf schießen.«

»Sagen Sie mir rasch, worauf es Ihnen ankommt?«

»Wir wollen keine Monarchie, wir wollen keine Missionare und wir wollen keine Japaner«, faßte Hale zusammen. »Wir wollen, daß die Dinge so bleiben, wie sie sind.«

Eine feierliche Gruppe von Männern stieg am Flughafen aus dem Wagen, und als Black Jim McLafferty sie beobachtete, dachte er: Ich wette, daß sie ihm ihr Gift eingeimpft haben. McLafferty ging auf den Abgeordneten zu, aber Carter, der ihn kommen sah, suchte Zuflucht bei Hewlett Janders. Er wollte nicht mit einem Mann fotografiert werden, der zwar Führer der Demokraten auf den Inseln war, aber als Partner einen Japaner hatte, dessen Bruder die kommunistische Partei Hawaiis anführte. Eigentlich, dachte er, während er sein Flugbillett herausholte, ist Hawaii in vielem dem nördlichen Teil der Staaten ähnlich. Man reist von Staat zu Staat, ohne einem einzigen Demokraten zu begegnen, den man wirklich schätzen könnte. Sie sind alle entweder Gewerkschaftsleute oder Kommunisten oder Atheisten oder Katholiken. Ich bin froh, wenn ich wieder nach Texas komme.

Als er in den Stratosphärenklipper kletterte und in seinen bequemen Sessel sank, dachte er: Im Grunde ist es überall dasselbe. Eine Handvoll wohlhabender, ehrlicher Leute regiert und versucht, den Mob in Schranken zu halten. Wenn man sich mit diesen Leuten versteht, dann erfährt man gewöhnlich, wie die Dinge wirklich liegen. Er starrte düster aus dem Fenster und erblickte die japanischen Flugplatzmechaniker, die die Treppe fortschoben, während andere Japaner das große Flugzeug auf seine Startbahn dirigierten. Er schloß die Augen und dachte: Nun, ich habe doch herausgefunden, was ich wollte. Diese Inseln werden auch in hundert Jahren noch nicht reif sein, einen Staat zu bilden. Und damit war das Schicksal Hawaiis für die dreiundachtzigste Kongreßsession besiegelt.

1952 wurde die Annahme des McCarran-Walter-Einwanderungsgesetzes in Hawaii mit Jubel begrüßt, denn das neue Gesetz erlaubte Leuten, die in Asien geboren worden waren, amerikanische Staatsangehörige zu werden. Sogleich wurden Schulen eröffnet, in denen ältere Chinesen und Japaner über die Form der amerikanischen Regierung unterwiesen wurden, und man konnte in jenen Tagen alten Männern begegnen, die ihr ganzes Leben als Feldarbeiter gedient hatten und nun trotzig vor sich hinmurmelten: »Legislative, Exekutive, Gerichtsbarkeit.«

Anfang 1953 bewarben sich Hunderte von Asiaten um die Staatsbürgerschaft, die ihnen so lange vorenthalten worden war. Als Black Jim McLafferty diesen eindrucksvollen Strom zukünftiger demokratischer Wähler betrachtete, die nun in das politische Leben eintraten, hielt er eine Rede, in der es hieß: »Sie bauten die Inseln, aber sie wurden darin nicht zugelassen.«

Es stimmte zwar, daß viele der Bewerber sich nicht eigentlich bewußt waren, was die Staatsbürgerschaft bedeutete, aber andererseits war es auch erstaunlich, wie jene alten, verwitterten Gesichter aufleuchteten, wenn der Richter die feierlichen Worte sprach: »Sie sind von nun an Bürger der Vereinigten Staaten von Amerika!« Man konnte erleben, daß ein gesetzter Geschäftsmann plötzlich seine alte Mutter packte, in die Luft warf und dabei jubelte: »Ich wußte ja, daß du es schaffen würdest, Mama.«

Die wahren Helden dieser aufregenden Tage waren jedoch die alten Leute, die sich bisher geweigert hatten, Englisch zu lernen, die es aber jetzt noch lernen mußten, um die Staatsangehörigkeit zu erlangen. Ihre Kinder schimpften mit ihnen: »Papa, ich habe dir schon vor zwanzig Jahren gesagt, lern' Englisch. Aber nein, du wußtest es besser! Jetzt kannst du nicht Staatsbürger werden.«

»Aber warum sollte ich jetzt Staatsbürger werden?« fragten die alten Leute. »Nun noch für die paar Jahre.«

Oft brachen die Kinder in Tränen aus und heulten: »Du mußt Englisch lernen, Papa, denn ich habe immer gewollt, daß du ein Amerikaner wirst.«

»Für mich bedeutet es nichts«, erklärten die alten Leute. »Aber wenn es dich glücklich macht, gut.«

»Ja, Papa! Es wird das letzte Stigma tilgen. Bitte, lern' Englisch.«

Mit unglaublichem Fleiß gingen die trotzigen alten Asiaten in die Sprachschulen. Den ganzen Nachmittag übten sie: »Ich sehe den Mann …« Und nachts lernten sie: »Legislative, Exekutive, Gerichtsbarkeit.« Daß so viele die beiden schwierigen Fächer meisterten, war nur ihrer Beharrlichkeit zu verdanken, und als sie schließlich ihre Staatsbürgerschaft erhielten, wußten sie deren Wert zu schätzen. Wenn bei den Wahlen in den folgenden Jahren nur sechzig Prozent der Wahlberechtigten auf dem Festland ihre Stimme abgaben, so waren es auf den Inseln stets mehr als neunzig Prozent. Sie wußten, was Demokratie bedeutete.

In zwei Familien Honolulus hatte das McCarran-Walter-Gesetz genau die entgegengesetzte Wirkung. Als Goro und Schigeo Sakagawa ihrem tapferen alten Vater vorschlugen, in eine Englisch-Schule zu gehen und sich ein Lehrbuch anzuschaffen, das die legislativen, exekutiven und richterlichen Funktionen auseinandersetzte, überraschte er sie mit den in ungewöhnlich gewähltem Japanisch vorgebrachten Worten: »Ich möchte kein amerikanischer Staatsangehöriger werden.«

Goro protestierte: »Es ist die Chance deines Lebens!«

Kamejiro fuhr in deutlichem Japanisch fort und sagte: »Sie hätten mir das Angebot vor fünfzig Jahren machen sollen, als ich hierher kam.«

»Papa!« warf Schigeo ein. »Wir leben heute in einer anderen Welt. Hack' nicht auf den Dingen herum, die fünfzig Jahre zurückliegen.«

»Fünfzig Jahre lang hat man uns erklärt: ›Ihr schmutzigen Japsen sollt nie Amerikaner werden.‹ Fünfzig Jahre lang hat man uns erklärt: ›Macht, daß ihr nach Japan zurückkommt.‹ Jetzt sagen sie zu mir: ›Du bist ein anständiger alter Mann, Kamejiro, und wir haben uns schließlich bereit gefunden, dich Amerikaner werden zu lassen.‹ Wißt Ihr, was ich ihnen ins Gesicht sage: ›Ihr kommt fünfzig Jahre zu spät.‹«

Die Söhne waren überrascht, als sie erkannten, wie tief die Abneigung ihres Vaters war. So wandten sie sich an ihre Mutter und versuchten, sie zu überzeugen. Aber noch ehe sie ihrem Drängen nachgeben konnte, sagte der alte Kamejiro: »Yoriko, du wirst nicht die Prüfungen auf dich nehmen. Unser ganzes Leben lang waren wir gute Bürger, und wir brauchen nicht erst ein Blatt Papier, auf dem es uns bescheinigt wird.«

Dann brachte Schigeo zwei Argumente vor, die ein ganz anderes Licht auf die Sache warfen. »Papa«, begann er, »das letzte Mal verlor ich fast die Wahl, weil einige Leute diesen Unsinn über Ischii und seine verrückte japanische Fahne während des Flottenbesuches aufbrachten. Sie wiesen daraufhin, daß er mein Schwager ist und daß ich wahrscheinlich dasselbe empfände wie er. Wenn du jetzt die Staatsangehörigkeit ablehnst, werden sie rufen: ›Das beweist es! Die ganze verdammte Familie ist projapanisch!‹«

Der alte Kamejiro dachte lange darüber nach, und Schig konnte sehen, daß er sehr verwirrt war, denn kein Japaner war während der Wahl glücklicher als Kamejiro gewesen. Er hatte stundenlang in seinem Laden gestanden und das Plakat seines Sohnes angestarrt. »Da ist unser Junge«, hatte er seiner Frau stolz erklärt, und er bat alle Leute, für ihn zu stimmen. Als Schig bei der Wahl siegte, war der alte Mann durch ganz Kakaako stolziert, hatte allen japanischen Familien die Ergebnisse mitgeteilt und ihnen versichert, daß sie endlich einen persönlichen Beschützer im Iolani-Palast hätten.

Während Kamejiro noch an diesem ersten Köder kaute, ließ Schigeo schon einen anderen vor seiner Nase hin- und herpendeln, der noch verlockender war als der erste: »Papa, wenn du und Mama Staatsangehörige werdet, dann könnt ihr 1954 zur Wahlzelle gehen. Ihr sagt: ›Gib uns unseren Wahlzettel‹ und dann geht ihr hinein und gebt mir zwei weitere Stimmen.« Jetzt konnte Schig sehen, wie sich sein Vater den Wahltag vorstellte, an dem er zum Wahlort schreiten würde, während sich seine Frau einen Meter hinter ihm hielt. Der alte Mann liebte nichts mehr als Pomp und die feierlichen Zeremonien des Lebens, und Schig erinnerte sich seit seinen ersten Tagen an den Stolz, mit dem sein Vater erzählte, wie er damals die Uniform des Oberst Ito angezogen und neben dem Rezitator gestanden hatte. Das war der Höhepunkt in Kamejiros Leben gewesen, dem nur jene Tage im zweiten Weltkrieg gleichkamen, da er zusah, wie seine Söhne in ihren eigenen Krieg gezogen waren. Schig war deshalb nicht auf das vorbereitet, was er nun hören mußte.

»Ich werde nicht die Staatsangehörigkeit annehmen«, sagte der alte Mann mit Entschiedenheit. »Wenn es dir schadet, Schigeo, dann tut es mir leid. Wenn meine Stimme und die der Mutter dich um den Wahlsieg bringen, dann tut es mir leid. Aber es gibt die rechte Zeit, um eine Ananas zu essen, und wenn sie vorüber ist, dann ist die Ananas bitter im Mund. Fünfzig Jahre lang war ich einer der besten Bürger von Hawaii. Keiner der Söhne kam in Not. Keine Steuerschulden. Wenn mir deshalb Amerika jetzt am Ende meines Lebens erklärt, ich könne die Staatsbürgerschaft haben, so ist das eine Beleidigung. Amerika kann zum Teufel gehen.«

Er wollte nichts mehr von der Sache hören. Einmal brachten ihm Schig und Goro die Neuigkeit, daß das Einwanderungsgesetz nun eine weitere Ausführungsverordnung enthalte: »Leute, die schon lange auf den Inseln wohnen, brauchen keine Prüfungen in Englisch abzulegen. Das bedeutet, Papa, daß ihr Staatsbürger werden könnt, ohne auf die Sprachschule zu gehen.«

»Es wäre eine Beleidigung«, wiederholte Kamejiro. Die Söhne schwiegen.

Schig sprach mit McLafferty über die Sache, und sein Partner sagte: »Teufel, dein alter Herr hat recht. Es wäre genau dasselbe, wenn man unseren Leuten in Massachusetts sagen würde: ›Wir haben euch Katholiken zwei Generationen lang herumgestoßen. Jetzt dürft ihr alle Protestanten werden und euch in die Regierung wählen lassen.‹ Wie gesagt, es wäre eine Beleidigung.«

»Ich finde nicht, daß hier eine Analogie besteht«, sagte Schig kühl.

»Wahrscheinlich hast du recht«, gab der Ire zu. »Aber es klingt gut, wenn der andere nicht zu genau hinhört.«

»Das kann mir bei der nächsten Wahl sehr schaden«, sagte Schig.

McLafferty sagte großartig: »Schig, wenn dein Vater nicht immer so gewesen wäre, wie er jetzt ist, dann wärst du nicht zu dem geworden, der du bist. Und wenn du nicht ein solcher Kerl wärst, wie du bist, dann hätte ich dich nie zu meinem Partner gemacht. Was er dir gegeben hat, kann dir niemand nehmen.«

»Ja, aber er ist so entrüstet, daß er sagt, er wolle nach Japan zurückkehren.«

»Es wird ihm dort nicht gefallen«, prophezeite McLafferty.

»Würde mir das bei der nächsten Wahl schaden?« drängte Schig.

»Mein Vater sagte immer«, erzählte McLafferty, »daß ein kleiner Skandal eher hilft, als schadet. Es zeigt dem Wähler nur, daß der Kandidat auch ein Mensch ist. Das ist der Grund, weshalb ich dich davor warnte, in einem Prozeß je ans Tageslicht zu bringen, wenn sich ein Zeuge eine Mätresse hält. Denn du kannst gewiß sein, daß unter den Geschworenen einer sitzt, der sich ebenfalls eine Mätresse hielt – oder, wenn es sich um eine Frau handelt, selber eine war. Dann schlägt dein Beweis gegen dich aus, weil dieser Geschworene sagt: ›Teufel, ich hatte eine Mätresse und bin auch kein Schuft.‹ Wenn sich dein alter Herr also sträubt, wird es dir nichts schaden – nicht bei den Leuten, auf deren Stimmen es uns ankommt –, weil sich ihre Eltern ebenfalls gewehrt haben.« Und das war das Ende von Kamejiros Staatsangehörigkeit.

Bei Nyuk Tsin lagen die Dinge anders. An dem Tag, da sie vor achtundachtzig Jahren in Honolulu an Land gegangen war, hatte sie den hungernden Dörfern Chinas für alle Zeiten abgeschworen und war entschlossen gewesen, ein ständiger Bewohner Hawaiis zu werden. Als die Vereinigten Staaten die Inseln annektierten, hatte sie sich verzweifelt um die amerikanische Staatsangehörigkeit bemüht. Aber umsonst. Aus ihrem schmächtigen Körper waren einige siebenhundert amerikanische Bürger hervorgegangen, und keiner von ihnen hatte bisher im Gefängnis gesessen. In einem verschlossenen Kasten bewahrte sie die Steuerbescheinigungen von fast einem Jahrhundert, und als sie hörte, es bestehe für sie eine Möglichkeit, die uneingeschränkte amerikanische Staatsangehörigkeit zu erlangen, war das die größte Freude für sie.

Sie ließ sich deshalb von ihrem in Harvard erzogenen Urenkel Eddie Kee das neue Gesetz und die Vollmachten der Einwanderungsbehörde auseinandersetzen, bis sie alle Nuancen verstand. Als der erste Sprachkurs begann, war sie zugegen. Obwohl sie damals weit über hundert Jahre alt war, mutete sie ihrem Geist diese Anstrengung zu und hörte abends den Sprachunterricht im Rundfunk. Aber sie war so verwurzelt in der chinesischen Denkweise, daß ihr das Englisch unfaßlich schien. Eines Abends gestand sie sich ihr Versagen ein und erklärte Hong Kong: »Ich kann die Sprache nicht mehr lernen. Warum hat mich nicht jemand vor Jahren dazu gezwungen? Jetzt werde ich nie ein Staatsbürger.« Und sie blickte ihren Enkel untröstlich an.

Aber dann kam Eddie mit der aufregenden Nachricht, daß gewissen älteren Asiaten gestattet werde, ihre Prüfung in ihrer eigenen Sprache abzulegen – vorausgesetzt, daß sie diese lesen und schreiben konnten. Bei dieser Neuigkeit bedeckte Nyuk Tsin ihr runzliges Gesicht, blickte aber nach einem Augenblick strahlend auf und sagte: »Ich werde schreiben lernen.«

Hong Kong bestellte deshalb einen chinesischen Lehrer, der der alten Frau eine Schrift beibringen sollte, die wohl zu den schwierigsten auf der ganzen Welt zählt. Aber nach einer gewissen Zeit wurde deutlich, daß sie einfach zu alt war, um noch etwas lernen zu können, und so ging Eddie auf die Einwanderungsbehörde und erklärte offen: »Meine Urgroßmutter ist hundertundsechs Jahre alt, und sie möchte um alles in der Welt ein amerikanischer Staatsbürger werden. Aber sie kann nicht Englisch …«

»Keine Sorge!« erklärte der Prüfer. »Jetzt kann sie auch in Chinesisch geprüft werden.«

»Aber sie kann Chinesisch weder lesen noch schreiben«, erwiderte Eddie.

»Nun!« Der Prüfer dachte eine Weile darüber nach und ging dann in ein Hinterzimmer. Einen Augenblick später trat Brimstead, ein Beauftragter aus Washington, heraus und stellte nur die eine Frage: »Sie sagen, diese Frau sei hundertundsechs Jahre alt?«

»Ja.«

»Hat sie eine Familie?«

»Wahrscheinlich die größte in Hawaii.«

»Gut! Wir suchen seit langem nach etwas Dramatischem. Einen Filmstreifen, den wir zur Propaganda in Asien verwenden könnten. Bringen Sie die Familie zusammen. Ich werde selber die Prüfung abnehmen, und wir wollen die Sache mit dem Lesen und Schreiben übergehen. Aber warten Sie einen Augenblick. Kann sie noch Fragen beantworten? Ich meine, verständlich?«

»Wu Chows Tante gibt bestimmt ausreichende Antworten«, versicherte ihm der Urenkel.

»Ich darf bei den Fragen kein Auge zudrücken. Verstehen Sie: Legislative, Exekutive, Gerichtsbarkeit.«

»Darf ich Sie begleiten, um ihr eine moralische Stütze zu bieten?«

»Natürlich, aber unsere Dolmetscher werden ihre Antworten übersetzen, und sie müssen richtig sein.«

»Sie werden richtig sein«, versicherte der junge Rechtsanwalt.

Er begann nun eine Reihe von Unterrichtsstunden, in denen er seiner Urgroßmutter im Hakka-Dialekt die vielen Eigenarten der amerikanischen Regierung beibrachte. Und angesichts der lockenden Staatsbürgerschaft, die wie eine silberne Litschi-Frucht vor ihr hing, bot sie all ihre Energie auf und lernte das ganze Büchlein auswendig.

»Der Vater des Landes?« rief Eddie.

»George Washington.«

»Wer befreite die Sklaven?« drillte Hong Kong.

»Abraham Lincoln«, antwortete die kleine alte Frau, und Eddie mußte denken: »Man kann es kaum glauben, aber sie kam im selben Jahr nach Hawaii, als Lincoln starb.«

Am Tag der Prüfung bestellte das Einwanderungsbüro verschiedene Wochenschaukameras und ungefähr zweihundert Mitglieder der Familie Kee, die Beifall klatschen sollten, wenn die alte Dame in Hong Kongs Buick eintraf. Als sie ausstieg und Eddies Arm beiseite schob, bot sie sich den Blicken als eine sehr kleine Dame dar, die kaum fünfundachtzig Pfund wog und ein schwarzes, chinesisches Kleid trug, über dem sich ihr fast kahler Kopf mit seinen tiefliegenden Augen, unzähligen Runzeln und ängstlichem Lächeln erhob. Sie sprach nicht zu der versammelten Familie, denn sie wiederholte in Gedanken eine sonderbar unchinesische Litanei: »Die Hauptstadt von Alabama ist Montgomery; Arizona, Phoenix; Arkansas, Little Rock; Kalifornien, Sacramento.«

Die Kameras wurden in den Prüfungsraum gebracht, und ein Ansager verkündete mit gedämpfter Stimme: »Wir werden nun einer Szene beiwohnen, die sich überall in den Vereinigten Staaten täglich wiederholt. Eine vornehme ältere chinesische Dame, Frau Kee, wird, nachdem sie fast neunzig Jahre in Amerika gelebt hat, nun versuchen, die Prüfung zur Erlangung der amerikanischen Staatsangehörigkeit zu bestehen. Viel Glück, Frau Kee!«

Bei der Nennung ihres Namens, der ihr in dieser Form nicht geläufig war, blickte Nyuk Tsin zu den Kameras hinüber, aber ihr Urenkel mahnte sie schnell: »Sieh dorthin. Das ist der Prüfer, Herr Brimstead«, und der Ansager erklärte, wer der vornehme Besucher aus Washington war. Dann wurden die Scheinwerfer eingestellt; Nyuk Tsin begann vor Lampenfieber zu schwitzen: und Brimstead, der bei seinem ersten Erscheinen vor der Kamera beweisen wollte, daß er seine Sache verstand, fragte mit freundlich herablassendem Tonfall: »Nun sagen Sie uns, Frau Kee, wer war der Vater unseres Landes?«

Der Dolmetscher warf der alten Dame die Frage in Chinesisch zu, und sowohl Hong Kong wie Eddie lächelten überlegen, denn sie wußten, daß Wu Chows Tante auf diese Frage antworten konnte.

Aber es folgte nur ein Schweigen. Die Kameras surrten. Brimstead blickte unsicher drein, und der Hakka-Dolmetscher zuckte die Schultern. »Wu Chows Tante«, flüsterte Eddie. »Du weißt doch. Der Vater unseres Landes!«

»Hier wird nicht souffliert!« warnte Brimstead. »Es soll eine ehrliche Prüfung werden.«

»Ich habe nichts vorgeflüstert«, sagte Eddie.

»Er hat nichts gesagt«, bestätigte der Dolmetscher auf englisch.

»Gut!« erwiderte Brimstead. »Nun, Frau Kee«, und seine Stimme wurde wieder zu Honig. »Wer war der Vater unseres Landes?« Abermals übersetzte der Dolmetscher die Frage in den Hakka-Dialekt und abermals folgte ein Schweigen. Verzweifelt starrte Hong Kong seine Großmutter an. Er öffnete und schloß seine Finger vor seinem Mund, um ihr anzudeuten: »Um Himmels willen, sag' etwas.«

Aber die Szene war zuviel für die alte Nyuk Tsin. Ihr ganzes Leben lang hatte sie sich danach gesehnt dazuzugehören: zuerst zu ihrem tapferen und stattlichen Vater, dessen Kopf auf dem Dorfplatz ausgestellt worden war; dann zu ihrem Punti-Gemahl, der sie wegen ihrer großen Füße verachtet hatte; dann zu ihren Kindern, die sich wegen der Lepra vor ihr fürchteten; dann zu Amerika, das sie abgewiesen hatte wie alle Asiaten. Jetzt, da all das, wonach sie sich sehnte, erreichbar war, brachte sie kein Wort hervor. Sie hörte keine Fragen, sah niemanden, fühlte nichts. Aber in ihrem Innern ahnte sie, daß ein goldener Augenblick, eine einzigartige Gelegenheit verstrich, und sie blickte mit stummer Verzweiflung auf die Leute um sich her. Sie sah den freundlichen Brimstead, der sich fast die Hosen naßmachte vor Eifer, sie zum Sprechen zu bringen und dadurch in der Wochenschau erscheinen zu können. Sie sah den klugen jungen Eddie, der ihr zugeflüstert hatte. Sie sah den entschlossenen Hong Kong, der wahrscheinlich für sie betete, damit die Familienehre gerettet wurde. Und dann erblickte sie über Hong Kongs Schultern den in jeder Behörde anzutreffenden Stich des lange verstorbenen Helden mit dem entschlossenen Kinn und dem Dreispitz. Wie von ferne hörte sie den Hakka-Dolmetscher, der sie zum letztenmal bat: »Frau Kee, sagen Sie dem Mann, wer der Gründer dieses Landes war.« Und während die Fluten ihrer Leidenschaft über sie hereinbrachen, stand sie auf, deutete auf den Stich George Washingtons und rief laut: »Dieser da!«

Dann begann sie: »Die Hauptstadt von Alabama ist Montgomery; von Arizona, Phoenix; von Arkansas, Little Rock; von Kalifornien, Sacramento …«

»Sagen Sie ihr, daß es genug ist!« rief Brimstead. »Ich habe ihr diese Fragen noch gar nicht gestellt.«

»Halten Sie die Kameras in Gang«, rief der Direktor.

»Sie!« schrie Hong Kong dem Dolmetscher zu. »Übersetzen Sie!«

»Die Legislative gibt die Gesetze«, rief Nyuk Tsin, »und die Exekutive bringt sie zur Anwendung und der oberste Gerichtshof bringt sie in Einklang mit der Verfassung.«

»Genug!« rief Brimstead. »Sagen Sie ihr, daß es genug ist.«

»Und die Bill of Rights garantiert die Glaubensfreiheit und die Redefreiheit«, fuhr Nyuk Tsin fort. »Und keine Truppen dürfen mein Haus durchsuchen. Und ich darf nicht auf grausame Art bestraft werden.« Sie war entschlossen, nichts auszulassen, um noch alles zu ihren Gunsten zu wenden. »Es gibt zwei Häuser im Parlament«, beharrte sie, »den Senat und das Haus …«

Als sie das Einwanderungsbüro mit der Urkunde der Staatsangehörigkeit in der Hand verließ, jubelten ihr die Kees, die draußen gewartet hatten zu, und sie ging glücklich durch die Reihen ihrer Familie. Sie fragte einen jeden: »Wie ist dein Name?« und wußte nach der Antwort sogleich, wo sie ihn einzuordnen hatte. Und als sie die Mitglieder ihrer großen Familie so vor sich sah, erkannte sie zum erstenmal, daß sie weder Hakka noch Punti waren, denn in Hawaii gab es diese alten Gegensätze nicht mehr. Alle, die die CARTHAGINIAN hergebracht hatte, waren hier zu etwas Neuem geworden. In Wahrheit waren die Kees nicht einmal mehr Chinesen; sie waren Amerikaner, und nun war auch Nyuk Tsin eine Amerikanerin.

Als sie neben Hong Kongs Wagen stand, flüsterte sie: »Wenn man Staatsbürger ist, fühlt sich die Erde ganz anders an.«

Aber diese Worte lenkten Hong Kongs Gedanken nicht von den Qualen ab, die er soeben durchstanden hatte, als sich Nyuk Tsin in dem Prüfungsraum wie eine chinesische Bäuerin in trotziges Schweigen gehüllt hatte. Als er nun auf ihre Staatsbürgerurkunde blickte, war er von neuem bestürzt und rief ein wenig verdrießlich: »Oh, Wu Chows Tante! Nun hast du auch noch das falsche Dokument mitgenommen!« Er nahm ihr das Blatt ab, worauf ein fremder Name stand: Char Nyuk Tsin. Als er ihr diesen Namen laut vorlas, sagte sie ruhig, aber mit großer Willensstärke: »Ich habe dem hilfsbereiten Mann gesagt, ›Nun, da ich eine Amerikanerin bin, müssen Sie auf dieses Papier meinen richtigen Namen schreiben.‹« Und sie kletterte bedächtig in den Wagen, eine kleine, alte Frau, die eine große Reise hinter sich hatte.

An diesem Abend zündete sie, furchtbar erschöpft von der Staatsbürgerprüfung, ihre Petroleumlampe an, kleidete sich aus und untersuchte ihren Körper. Sie konnte keine Flecken an ihren Armen finden. Ihre Finger waren noch gesund. Ihr Gesicht war nicht entstellt. Und ihre Beine waren rein. Sehr erleichtert setzte sie die Lampe auf den Boden, um auch ihre großen Füße zu untersuchen, und am nächsten Morgen fand Hong Kong sie dort: ein schwacher, nackter, alter, toter Leib aus Haut und Knochen, zusammengekauert neben der flackernden Lampe.

Als Tausende früher geächteter Asiaten die Staatsangehörigkeit und das Wahlrecht erlangten, und als den Arbeitergewerkschaften immer neue Macht zuwuchs, erkannten die Haoles düster, daß ihre Tage auf Hawaii gezählt waren, und niemand war sich dessen mehr bewußt als Hoxworth Hale, denn er schritt durch eine Periode voll Düsternis und Nebel, und seine Haltung wurde unsicher. Er verstand nicht seine quecksilbrige Tochter, und er konnte sich mit seiner elfenhaften Frau nicht unterhalten, die von einem unlogischen Thema zum anderen schweifte. Er versuchte mit aller Anstrengung, die Herrschaft sowohl über H. & H. wie über Hawaii in Händen zu behalten, ahnte jedoch, daß ihm beide entglitten. Schließlich kam die große Ananaskrise von 1953, und das Schicksal Hawaiis schien besiegelt zu sein.

Das Unheil wurde zuerst von einem Luna auf Kauai bemerkt, der eines der entfernter liegenden Felder inspizierte und entdeckte, daß die Pflanzen, die blaugrün hätten aussehen müssen, von einer kränklichen Farbe waren. Er dachte sogleich: Irgendein verdammter Idiot hat vergessen, sie gegen die Fadenwürmer zu spritzen. – Aber als er die Berichte prüfte, mußte er feststellen, daß das Feld gegen die kleinen Würmer gespritzt war. Einer der Ananasbotaniker, die vom Fort angestellt wurden, flog nach der Insel, um die sterbenden Pflanzen zu untersuchen und sagte: »Es sind nicht die Fadenwürmer. Ich weiß wirklich nicht, was es sein kann.«

In der zweiten Woche der Krankheit kippten die Pflanzen nach einer Seite um, als hätte ein innerer Feind ihnen alle Kraft entzogen, zeigten aber weder faule Stellen noch die Spuren eingedrungener Insekten. Nichts. Der Botaniker wurde ängstlich und telefonierte nach Honolulu, erfuhr aber nur, daß überall auf den Inseln einzelne Felder dieselben Symptome aufwiesen.

Es wäre noch untertrieben, wollte man behaupten, daß die Ananasindustrie nur von Panik heimgesucht wurde. Es war eine rasende Furcht, die über die roten Felder jagte und in den Büros der Fort-Street widerhallte. Hoxworth Hale war der Angst in ihrer ganzen Wucht ausgesetzt, weil ein großer Teil des Reichtums von H. & H. in Ananas bestand, wenn auch Unternehmen wie Hewletts und J. & W. die zu ihm als ihrem Führer aufblickten, fast noch gefährdeter waren. Der Verlust drohte in diesem Jahr hundertfünfzig Millionen Dollar zu übersteigen, und noch immer hatten die Botaniker nicht den Schlüssel zu dem gefunden, was den kostbaren Pfleglingen eigentlich widerfahren war.

Der berühmte Engländer Schilling, der Blattläuse und Fadenwürmer zur Strecke gebracht hatte, war tot. Die Gelehrten durchstöberten seine Papiere, um zu sehen, ob er irgendeinen Hinweis auf später zu gewärtigende Krankheiten hinterlassen hatte. Aber das war nur eine Redensart, denn der betrunkene Fachmann hatte weder ordentliche Papiere noch Andeutungen hinterlassen. Er war eines Nachts im Delirium tremens in einem Armenspital der Insel Kauai verschieden, und die Krankenschwestern hatten nicht einmal gewußt, wer er war.

Dennoch durchforschten die Wissenschaftler alles, was Schilling über die Ananas aufgezeichnet hatte, und versicherten sich, daß das Übel weder von Eisen noch Läusen noch Fadenwürmern kommen konnte. Sie entdeckten nichts über die gegenwärtige Krankheit, abgesehen davon, daß Hunderttausende von Pflanzen dem Tod geweiht schienen.

Verzweifelt erklärte Hoxworth Hale: »Wir wissen, daß wir es entweder mit irgendeinem unsichtbaren Virus oder einer chemischen Mangelerscheinung zu tun haben. Ersteres scheint ausgeschlossen. Deshalb muß es sich um das letztere handeln. Ich bin bereit, jede Pflanze auf diesen Inseln spritzen zu lassen. Aber womit?«

Ein junger Chemiker aus Yale meinte: »Wir kennen die komplette chemische Zusammensetzung der Ananaspflanze. Es läßt sich eine Mixtur aus allem zusammenstellen, was den Pflanzen fehlen könnte. Wir spritzen blind und vergleichen währenddessen die Analysen von hundert kranken Pflanzen mit denen von hundert gesunden. Vielleicht bekommen wir heraus, was fehlt.«

Der junge Mann mischte ein phantastisches Gebräu – ein wenig von allem – und spritzte es über die sterbenden Felder. Fast wie durch ein Wunder absorbierten die hungrigen Pflanzen ein winziges Element der Mischung. Innerhalb von zwei Tagen standen sie wieder aufrecht und hatten ihre frische Farbe zurückerlangt. Es war eine der erstaunlichsten Wiedergenesungen in der Geschichte der Ananaskultur, und in dieser Nacht schlief Hoxworth Hale zum erstenmal seit Monaten in Frieden. Am nächsten Morgen fragten ihn seine Direktoren: »Was war es, was die Ernte gerettet hat?«

»Niemand weiß es. Wir werden es jetzt herausfinden.«

Er ermutigte die Wissenschaftler, die aus dem Wundergebräu eine Komponente nach der anderen fortließen, aber die Felder reagierten gleichmäßig auf alles, was ihnen aufgespritzt wurde. Bis eines Tages Zink ausgelassen wurde, und an diesem Tag war die Verkümmerung nicht aufzuhalten.

»Zink!« rief Hale. »Wer hätte je daran gedacht, dem Ananasboden Zink zuzufügen?«

Niemand. Aber während der vielen Jahre, in denen der Boden ständig ausgelaugt und mit chemischen Düngemitteln bearbeitet worden war, hatte sich der Zinkgehalt erschöpft. Niemand war sich auch nur des Vorkommens von Zink bewußt gewesen, und als der kritische Augenblick erreicht war, waren die nach Zink hungernden Pflanzen eingegangen. »Welche anderen Chemikalien mögen zur Neige gehen?« fragte Hale.

»Wir wissen es nicht«, antworteten die Wissenschaftler; aber die Klugheit gebot ihm: Wenn Zink unmerklich aufgebraucht worden war, so konnte es ihnen mit jedem anderen Spurenelement ebenso ergehen; und deshalb begann er mit einem scharfsinnigen Unternehmen, das in der Geschichte der Agrikultur nicht seinesgleichen hatte. »Wir werden unseren berühmten roten Boden wie eine Bank betrachten. Wir entziehen ihm riesige Mengen von Dingen wie Kalzium und Nitrat und Eisen, und diese Stoffe sind leicht zu ersetzen. Aber wir scheinen ihm auch unentwegt kleinere Mengen von Elementen wie Zink zu entziehen, und die haben wir bis jetzt nie ersetzt. Von heute an wünsche ich, daß die chemischen Komponenten eines jeden Stückchens von dem, was wir auf unseren Ananasfeldern ernten, analysiert und sein Gesamtgewicht überschlagen wird. Wenn wir dem Boden eine Tonne Nitrat entnehmen, werden wir ihm wieder eine Tonne zuführen. Und wenn wir ein Millionstel Gramm Zink entnehmen, werden wir dem Boden dieselbe Menge zurückgeben. Diese wunderbare Erde ist unsere Bank. Wir wollen nie wieder unser Konto überziehen.«

Es war erstaunlich, wie viele fehlende Bestandteile die Wissenschaftler fanden: Zink, Titan, Brom, Kobalt und viele andere. Sie traten nur in Spuren auf, aber wenn sie schwanden, dann verkümmerten die Ananas. Und eines Abends, nachdem der Schaden der Plantagen ausgeglichen und die Wirtschaft Hawaiis gerettet war, erschien Hoxworth Hale, der bisher weder vor den Fadenwürmern noch vor den fehlenden Spurenelementen die Waffen gestreckt hatte, Hawaii plötzlich wie ein großes Ananasfeld: Kein Mensch konnte aufs Geratewohl sagen, welchen Beitrag die Koreaner oder die Norweger oder die Filipinos geleistet hatten. Aber wenn jemand diese Dinge, die – in wie geringen Mengen immer – zur Gesellschaft Hawaiis gehörten, den Inseln entnahm, dann würde vielleicht auch die menschliche Ananaspflanze zu verkümmern beginnen. Lange stand Hale in Gedanken versunken am Rande seiner Felder und betrachtete von nun an Leute wie die Filipinos und Portugiesen mit neuen Augen. »Welche lebenswichtigen Dinge tragen sie zur Gesundheit unserer Gesellschaft bei?« fragte er sich oft.

Nachdem Hong Kong Kee in verschiedenen Aufsichtsräten des Forts seine Probezeit abgedient hatte, geschah das Unglaubliche. Er wurde in die Geschäftsräume von Richter Harper gerufen, der mit einer der Töchter von Hoxworth verheiratet war. Und dieser vorsichtige Mann aus Texas erklärte ihm: »Hong Kong, die Richter haben sich entschlossen, Sie zu einem der Treuhänder des Malama-Kanakoa-Trusts zu machen.«

Hong Kong trat einen Schritt zurück, als hätte der gute Richter ihn mit einer Peitsche ins Gesicht geschlagen. »Sie meinen, daß ich, ohne mich beworben zu haben, ernannt worden bin?«

»Ja. Wir dachten, da die hawaiische Wirtschaft und Politik mehr und mehr in die Hände unserer asiatischen Brüder fallen, sollte man versuchen, dieser Entwicklung gerecht zu werden.«

Trotz seiner schonungslosen Kenntnis von der Art, wie das Fort und seine Gesellschaften arbeiteten, war Hong Kong von dieser Ernennung sichtbar bewegt, denn er wußte eines: Wenn die Abendblätter diese Meldung brachten, konnte niemand mehr über das Ausmaß der hawaiischen Revolution im Zweifel sein. Nachdem die klugen, jungen japanischen Politiker einen großen Teil der Gesetzgebung übernommen hatten, stellten die Trusts das letzte Bollwerk der alten Ordnung dar, und wenn das Fort freiwillig auf eine Treuhänderschaft verzichtete, war das ein großes Ereignis. Hong Kong entschloß sich deshalb zu vollkommener Offenheit. Er wollte sich überzeugen, daß Richter Harper wußte, was er tat.

»Ich bin tief bewegt von dieser Geste, Richter Harper«, sagte er mit echter Demut. »Ich nehme an, daß Sie wissen, was es für mich bedeutet, der erste Chinese in solch einem Trust zu sein. Sie erheben mich damit in den Ritterstand, und ich werde es Ihnen nie vergessen. Aber wissen Sie denn, wie ich zum Grundeigentum stehe? Verpachtung? Parzellierung des großen Grundbesitzes, wenn das Land nicht wirtschaftlich genutzt wird? Sie sind sich all dieser Dinge bewußt, Herr Richter?«

Der mächtige Richter Harper lachte und deutete auf das Blatt, das vor ihm auf dem Tisch lag. »Hong Kong, Sie vergessen offensichtlich, wer Ihre Mittreuhänder sind. Hewlett Janders und John Whipple Hoxworth. Glauben Sie, daß diese Herren bereit sind, verrückte Ideen durchzulassen?«

»Aber selbst bei solchen Menschen, Herr Richter, setzen sich Ideen, wenn man sie nur oft genug wiederholt, mit der Zeit durch – und zwar dort, wo man es am wenigsten erwarten sollte.«

»Wir Richter glauben, daß Sie der Mann sind, der gute neue Ideen bringen wird, aber wir sind selbstverständlich nicht bereit, Sie gegen die beiden anderen Treuhänder zu decken.«

»Ich suche keinen Streit.«

»Das wissen wir. Das ist auch der Grund, weshalb wir Sie ernannt haben. Aber ehe Sie die Treuhänderschaft antreten, Hong Kong – und ich weiß vielleicht noch besser als Sie, wie groß diese Ehre ist, denn wir sind oft genug gebeten worden, einige Asiaten zu ernennen –, möchte ich, daß Sie sich absolut klar darüber sind, welche Aufgabe Sie übernehmen.« Der große Mann lehnte sich in seinem Richterstuhl zurück und erklärte der Sekretärin, daß er nicht gestört sein wolle.

»Die Existenz Hawaiis, Hong Kong, hängt nicht – wie zynische Außenseiter oft behaupten – vom Fort ab. Die Außenseiter haben unrecht. Nicht das Fort beherrscht Hawaii, sondern die Unantastbarkeit der großen Trusts. Sie bilden das solide Rückgrat unserer Gesellschaft. Das Fort stellt nur die Rippen dar; die Bevölkerung das Fleisch.

Aber das Rückgrat muß stark bleiben, und es ist die Pflicht von uns Richtern, darüber zu wachen.

Die Trusts beherrschen das Land und bestimmen das System des Landbesitzes. Sie beherrschen die Zuckerrohr- und die Ananasfelder. Sie dauern fort, wo Gesellschaften aufsteigen und niedergehen. Sie bleiben produktiv, während die Familien, die von ihnen profitieren, verschwinden und zugrunde gehen. Sehen Sie sich nur den Trust an, dem Sie nun beitreten. Er wacht über Millionen von Dollar im lebendigen Herzen Hawaiis – für wen? Für eine liebenswürdige, alte hawaiische Dame und ihren nichtsnutzigen Sohn, den Strandjungen. Wir Richter wachen nicht etwa deshalb so unermüdlich über diesen Trust, weil wir an den beiden armen Eingeborenen interessiert wären. Sie sind es nicht wert. Aber die Tatsache, daß Malama Kanakoa und ihr Sohn Kelly einer absolut gerechten Behandlung durch die Gerichtshöfe sicher sein können, ist ungeheuer wichtig.

Was ich Ihnen als nächstes mitzuteilen habe, Hong Kong, möchte ich nicht im Sitzen sagen.« Der große Mann stand auf, rückte seinen dunkelbraunen Anzug zurecht und wandte sich an seinen chinesischen Besucher. »In der Geschichte der großen Trusts hat es nie einen Skandal wegen Veruntreuung von Geldern gegeben. Es kam weder zu Unterschlagungen noch zu widerrechtlichen Verwendungen, noch zu Hochstapelei oder Diebstahl. Den Treuhändern wurde oft vorgeworfen, sie seien zu konservativ, aber das ist bei einem Treuhänder nicht von Übel. Es ist sogar eine Tugend. Hong Kong, solange wir damit zufrieden waren, unsere Treuhänder aus den Missionarsfamilien zu wählen, standen wir im Ruf absoluter Sauberkeit. Wir weiten uns jetzt aus, und damit setzen wir in gewisser Weise etwas aufs Spiel. Wenn Sie einen Irrtum begehen, werde ich Sie persönlich von den Inseln jagen. Die Gerichtshöfe werden nicht ruhen, bis Sie hinter Schloß und Riegel sitzen. Wenn Sie etwas tun wollen, was die Asiaten in Hawaii um drei Generationen zurückwirft, dann mißbrauchen Sie den Malama-Kanakoa-Trust.« Er setzte sich, lächelte Hong Kong zu und fuhr fort: »Natürlich, wenn Sie unserer gesamten Gesellschaft beweisen wollen, daß die Asiaten so verläßlich sind wie die Missionare, dann haben Sie hier die beste Gelegenheit dazu.«

Hong Kong hätte gewünscht, daß seine Großmutter noch lebte, um ihn in diesem Augenblick zu leiten. Aber er fühlte, daß sie ihm Mut zugesprochen hätte, und deshalb sagte er offen: »Was würden Sie sagen, wenn ich empfehle, daß Malama Kanakoa vor allem in ausgesprochen radikalen Unternehmungen investieren soll?«

Richter Harper dachte lange darüber nach und sagte schließlich: »Einer der Gründe, weshalb wir Richter uns entschlossen haben, Sie in den Malama-Trust zu berufen, ist, daß Hoxworth Hale uns auf Ihre Investitionspläne aufmerksam gemacht hat. Er sagte, daß diese Pläne berücksichtigt werden sollten, weil sie vielleicht den einzigen Ausweg für einige dieser Trusts mit hohen Steuerschulden bieten.«

»Dann hat mir also Hoxworth Hale diesen Sitz verschafft?« fragte Hong Kong.

»Sie verstehen mich falsch, Hong Kong. Ich habe Sie ernannt.«

Der Chinese verneigte sich, konnte aber ein Lächeln nicht unterdrücken, dem sich Richter Harper bald anschloß. Er stand auf, legte seinen Arm um Hong Kongs Schultern und sagte: »Wir wollen es so halten. Wenn Sie nicht gut tun, dann leidet nicht Hoxworth den Schimpf. Sondern ich. Hong Kong, Sie werden wirklich überwacht. Und zwar durch mich.«

»Wie nennt man die Neger, die als erste in ein weißes Viertel ziehen?« fragte Hong Kong lachend. »Die Luftminen? Sieht so aus, als sei ich eine Trustmine.«

»Das Wort hat eine gänzlich andere Bedeutung«, wies ihn Richter Harper freundlich zurecht. Aber als der fähige Chinese gegangen war, hing er einen Augenblick lang einem sehnsüchtigen Gedanken nach und sagte sich: »Er hat wahrscheinlich recht. Seine Ernennung ist wahrscheinlich der Anfang vom Ende … zumindest von dem sicheren, bequemen, ehrlichen alten System, das wir kannten.«

Hong Kong fuhr sofort nach Hause und fragte die Köchin: »Wo ist Judy?« Und als er hörte, daß sie im Konservatorium Unterricht gab, fuhr er dorthin, um sie abzuholen. Seit dem Tod Nyuk Tsins, der ältesten Frau seiner Familie, fühlte er sich immer mehr zu Judy, seiner jüngsten Tochter, hingezogen. Er mochte die Denkweise der Frauen, und er schätzte vor allem Judys kühle und klare Überlegungen.

Nach einigen Minuten trat sie aus dem Gebäude – ein strahlendes, einnehmendes, chinesisches Mädchen von sechsundzwanzig Jahren, die große kluge Augen hatte und ein gestärktes rosa Kleid trug, über das ihre langen Zöpfe fielen. Sie kletterte in den Buick und fragte: »Was gibt's, Papa?«

»Ich wollte, daß du mich zu einer sehr wichtigen Sitzung begleitest. Ich bin zum Treuhänder im Malama-Kanakoa-Trust ernannt worden.«

»Haben denn die Richter den Verstand verloren?« sagte Judy und lachte laut auf.

»Das Fort hat die Begabung, das Unvermeidliche vorwegzunehmen«, sagte ihr Vater.

»Wo fahren wir hin?« fragte Judy.

»Zu Malama. Ich möchte herausfinden, was ihre Absichten sind, welche Hoffnungen sie auf das Land setzt, das ihr gehört und gleichzeitig doch nicht gehört.«

»Papa! Du weißt doch, daß Malama von nichts eine Ahnung hat.«

»Das sagt man seit Jahren. Aber ich vermute, daß sie ebenso klug ist wie du oder ich. Und das möchte ich herausfinden.«

Er fuhr nach dem Diamond Head, überquerte den Ala-Wai-Kanal und bog dann in das Tor im Lattenzaun ein, der das Ried umgab. Als er vor dem verwitterten Haus mit der großen Veranda vorfuhr, warf Malama die Fliegentür auf und trat mit strahlendem Lächeln heraus. Das silbergraue Haar flog ihr unordentlich um das Gesicht, und das Kleid schien etwas verrutscht zu sein. »Hong Kong, der Verteidiger meiner Interessen! Kommen Sie herein! Die Richter haben es mir gestern abend mitgeteilt!« Mit weitausgebreiteten Armen begrüßte sie ihn, und Judy sah zu ihrem Erstaunen, daß ihr Vater klug genug gewesen war, einen Blumenkranz für diesen ersten Besuch mitzubringen. Galant legte er ihn der hünenhaften Frau um den Hals und beugte sich dann vor, um ihr zwei Küsse zu geben, die sie glücklich hinnahm.

»Kommt herein, meine guten Freunde!« rief sie mit großer Geste, und fügte dann mit dem guten Instinkt, der die Eingeborenen auszeichnet, hinzu: »Ich hätte nie gedacht, den Tag zu erleben, da ein vornehmer chinesischer Bankier zu einem meiner Wächter ernannt würde. Es ist ein glücklicher Tag für mich, Hong Kong. Ihre Leute und meine haben in vergangenen Zeiten so gut zusammengepaßt, und ich hoffe, daß dies ein glückliches Zeichen für die Zukunft ist.«

»Es ist ein neuer Tag für Hawaii, Malama«, antwortete er.

»Ist dies zauberhafte Mädchen Ihre Tochter?« fragte Malama, und als Hong Kong bejahte, lachte sie und sagte: »Wenn ich in früheren Zeiten einen reichen Chinesen mit einem hübschen jungen Mädchen sah, wußte ich nie, ob es seine Tochter oder seine vierte Nebenfrau war.«

»Ich empfinde die gleiche Ungewißheit, wenn ich einen Nachtklub in New York besuche«, erwiderte Hong Kong gutgelaunt, »und die Haole-Bankiers mit ihren Begleiterinnen sehe. Wir armen Chinesen dürfen nicht mehr Vielweiberei treiben – nur noch die Haoles.«

»Ich möchte Ihnen meine Freunde vorstellen«, sagte Malama lächelnd. »Wir kommen hier zuweilen zusammen, um hawaiische Musik zu machen. Dies sind Frau Choy, Frau Fukuda, Frau Mendonca und Frau Rodriques.«

Hong Kong verneigte sich vor jeder der hünenhaften Frauen und kehrte dann zu Frau Choy zurück. »Sie sind doch das hübsche Mädchen, das nach dem Rennpferd genannt wurde, nicht wahr?«

»Ja«, sagte Frau Choy und lachte fröhlich. »Mein Name ist Carry-die-Post. Wissen Sie, Vater gewann viel Geld mit dem Pferd.«

»Ich weiß! Meine Großmutter bekam heraus, daß mein Vater viel Geld auf Carry-die-Post gesetzt hatte, und wurde fuchsteufelswild. Aber das Pferd gewann das Rennen. So haben sich mein Vater und Ihr Vater wahrscheinlich zusammen betrunken«, sagte Hong Kong leutselig, und die Damen lachten.

»Dies ist meine Tochter Judy, eine Musikerin. Sie hat eine Stellung am Konservatorium.«

»Wie wundervoll!« rief Malama und schob dem lieblichen chinesischen Mädchen, das sich ohne Verlegenheit in die Reihe der hawaiischen Frauen an der Wand des großen, altmodischen Wohnzimmers einordnete, eine Ukulele hin. »Sie werden die Worte nicht verstehen, aber Sie können mitsummen.« Und die sechs Frauen begannen ein altes hawaiisches Lied aus den Tagen, da die Könige noch in Lahaina residierten. Es stimmte, daß Judy Kee die Worte nicht verstand; aber sie sang richtig, und einmal verstummten die andern sogar, um zuzuhören, wie sie eine Strophe vorsang. Dann rief Frau Choy: »Wenn nur etwas gegen die Schlitzaugen zu machen wäre! Sie gäbe eine richtige Hawaiin ab.«

Alles lachte, und Hong Kong fragte ruhig: »Ich möchte herausfinden, Malama, was sich ein hawaiischer Eingeborener denkt, der unter Kuratel gestellt ist?« Man hätte ebensogut den Papst fragen können, was er von Martin Luther hält. Aber Hong Kongs direkte Art, ein Thema anzugehen, erwies sich oft als fruchtbar. Das zeigte sich auch jetzt wieder; denn alle hawaiischen Damen waren an dieser Frage interessiert, die so viele ihrer Freunde berührte.

»Ich will Ihnen was sagen, Hong Kong«, gestand Malama, nachdem sie Judy gebeten hatte, ihr beim Eingießen des Tees zu helfen. »Ich bestand meine Prüfungen in Vassar mit Auszeichnung und war trotzdem nicht in der Lage, meine eigenen Angelegenheiten zu verwalten. Hier in Hawaii erklärte man mir später: ›Wir werden drei Weißen riesige Gehälter zahlen, damit sie es für Sie tun.‹ Das war eine Beleidigung, und ich versuchte, dagegen anzukämpfen. Aber dann erinnerte ich mich an das, was uns der liebe Haole-Lehrer in der Hewlett-Hall beigebracht hatte. Ich war eine Eingeborene. Ich war anders. Bei mir wurde vorausgesetzt, daß ich unfähig sei. So ergab ich mich in mein Schicksal und hielt es nicht für eine Schande, als Verschwenderin gebrandmarkt zu sein. Ich liebe meine Freunde; ich liebe es, wenn eine Gitarre gut gespielt wird; ich liebe das Ried. So vergehen mir die Tage. Ein wenig Freundschaft. Die Vögel im Ried … bis ich sterbe. Ich bin eine Verschwenderin, also verdiene ich es, unter Vormundschaft gestellt zu werden.«

Frau Fukuda sagte: »Was die Weißen und geizige Japaner wie meinen Mann immer zur Weißglut bringt, ist die Art, wie Malama ihr Eigentum an ihre Freunde verschenkt. Das können sie einfach nicht verstehen. Mit ihren verknöcherten und erbärmlichen Herzen können sie das einfach nicht verstehen.«

»Was ist schon Geld?« fragte Malama.

»Wieviel billigt Ihnen der Trust zu?« fragte Hong Kong.

»Ich mache den Treuhändern keinen Vorwurf«, wich Malama aus. »Als das Gericht eingriff, hatte ich es so weit gebracht, daß ich der Regierung dreihundertfünfzigtausend Dollar an Steuern schuldete. Irgend etwas mußte geschehen. Alles was ich jetzt im Jahr bekomme, ist deshalb nicht mehr als zweiundzwanzigtausend Dollar.«

»Und das bei allen ihren Freunden!« rief Frau Mendonca. »Schließlich ist sie eine Alii Nui und hat Verpflichtungen.«

»Sind Sie mit der Einrichtung zufrieden?« fragte Hong Kong.

»Weder verstehe ich sie, noch mag ich sie«, antwortete Malama.

»Malama«, sagte Hong Kong kurz. »Ich werde einige radikale Investitionen für Sie vorschlagen. Sie werden zwei sehr magere Jahre vor sich haben, und dann werden Sie irgendein Abkommen mit der Regierung treffen. Aber wenn Sie sich vernünftig aufführen, werden Sie in drei Jahren die Vormundschaft los sein.«

Die Gesichter der fünf hawaiischen Frauen strahlten wie Blumen nach einem Sommerregen, und Hong Kong konnte sehen, wie sie an endlose Parties, gutes Essen, neue Automobile und Reisen nach Europa dachten. Aber Hong Kong erinnerte sie unzart: »Und wenn Sie die Vormundschaft los sind, dann stehen Sie unter meiner Aufsicht, und Sie wissen ja, daß ein Chinese zehnmal schlimmer sein kann als ein weißer Richter.«

Die Frauen lachten, denn Hong Kong hatte recht, und schließlich rief Malama: »Ich hoffe, daß wir vernünftig sein können, Hong Kong.« Sie küßte ihn auf beide Backen und legte ihm den Kranz um den Hals, den er ihr vorher gegeben hatte. »Ich habe nicht gescherzt, als ich vorhin sagte, daß Eingeborene und Chinesen immer gut zueinander waren.«

Sie wollte gerade Beispiele anführen, als die Fliegentüre aufgestoßen und dann wieder zugeschlagen wurde, wonach sich jemand über die Veranda zurückzog. »Kelly!« rief Malama. »Komm doch herein. Es ist nur Hong Kong.«

Der große Strandjunge schlenderte barfuß, mit engen, knielangen Hosen und einer Kellnerjacke, die seine Brust kaum bedeckte, in das Zimmer. Er hatte eine Segelmütze auf dem Kopf, und sein schwarzes Haar war ungekämmt. »'n Tag, Hong Kong«, brummte er.

»Wir sprechen gerade über Pläne für den Trust«, sagte Malama freundlich und reichte ihrem Sohn eine Tasse Tee. Aber er schob sie beiseite und klimperte ein wenig auf der Ukulele seiner Mutter.

»Sie die neue Treuhand, he?« sagte Kelly.

»Ja«, sagte Hong Kong mit deutlicher Abscheu vor dem Pidgin.

»Ich sag Wahrheit. Sie akamai dies Trust, Sie seh'n nach'm Rechten, Sie verdammt guter Kerl.« Er schlug auf die Ukulele und deutete auf seine Mutter. Dann sagte er: »Die da gibt nur aus, gibt nur aus.« Er winkte Frau Fukuda, die ihre Ukulele zu spielen begann, und bald sangen alle Frauen. Aber als sie zu einem ihrer Lieblingslieder kamen, erkannte Kelly plötzlich die chinesische Stimme, hoch und lyrisch, und während er auf seiner Ukulele klimperte, studierte er beifällig die ungezwungene Art, in der Hong Kongs Tochter sang. Er achtete nicht weiter auf sie. Aber als das Lied zu Ende war, griff er nach einer Gitarre und spielte eine Melodie, in die die anderen Instrumente nach und nach mit leisen Akkorden einstimmten. Als das Präludium mit einem schwierigen Fingerlauf, der in dem großen Zimmer widerhallte, zum Ende kam, griff Kelly die ersten Akkorde des ›Hawaiisehen Hochzeitsliedes‹, warf die Gitarre Frau Fukuda zu und stand auf, um den majestätischen männlichen Solopart zu singen. Als die Zeit für den Einsatz des Soprans kam, schob er seine Mutter beiseite und zog gebieterisch Judy herbei. Im richtigen Augenblick gab er ihr ein Zeichen, und zum erstenmal erlebte eine gebannt lauschende Zuhörerschaft, wie sich eine chinesische Stimme zu den höchsten Höhen dieses leidenschaftlichen Ausdrucks der Inseln erhob. Ihre Stimme klang wie die helle Glocke in einer Inselkirche, wo wirklich eine Hochzeit stattfand, und als der Augenblick kam, da Kelly in ihren Gesang einstimmen mußte, ließ er das Falsett und all die anderen Effekthaschereien bleiben und füllte nur mit seinem schönen Bariton das Zimmer, bis die Lüster zu schaukeln begannen. In dem letzten Teil des Liedes summten die fünf hawaiischen Frauen leise mit, so daß Hong Kong als einziger Zuhörer übrigblieb. Gegen seinen Willen – denn er liebte es nicht, wenn seine Tochter hawaiische Lieder sang – klatschte er Beifall. Die vier Besucherinnen jauchzten, und Kelly sprang in das angrenzende Zimmer, um ein Stück Tapa zu holen, das er Judy um die Hüften band. Er steckte ihr drei Blüten in die Zöpfe und umfuhr mit seinem rechten Zeigefinger ihre Augen wie mit einem Schminkstift.

»Sie wird hawaiischer aussehen als ich«, rief er. Dann deutete er nacheinander auf jeden der Gäste seiner Mutter. »Choy!« rief er. »Fukuda, Mendonca, Rodriques und du, Malama!« Er trat einen Schritt zurück, um sie genauer zu betrachten. »Morgen abend. Haare lang. Alte Muumuus. Blumen. Drei Ukuleles, zwei Gitarren. Lagune soll hawaiisch Musik hören wie noch nie.« Er verneigte sich vor Judy und fragte: »Schwester, du singst mit mir?«

»Ja«, sagte sie schlicht.

Malama war für eine Eingeborene ungewöhnlich freimütig und fragte: »Wird man es freundlich aufnehmen, wenn ein chinesisches Mädchen dieses Lied singt? Es ist so besonders hawaiisch.«

»Die Art Leute gewöhnt besser dran«, erwiderte Kelly kurz, »weil dies Wahine … eine richtige Feldlerche.«

»Was meinen Sie, Hong Kong?« fragte Malama.

Seine düster gerunzelte Stirn zeigte deutlich, daß er sich sein ablehnendes Urteil für eine spätere Gelegenheit vorbehielt, wenn er mit Judy allein sein würde. Aber seine Tochter antwortete für ihn: »Er wird kommen, und ich auch.«

Als sie später im Buick saßen, rief Hong Kong wütend: »Ich möchte nicht, daß meine Tochter in einem Nachtklub singt!«

»Aber ich möchte singen«, sagte Judy fest.

»Die Leute werden lachen, Judy, wenn meine Tochter in einem Nachtklub auftritt. Du, eine Chinesin, die vortäuschen will, eine Hawaiin zu sein.«

»Papa, seit langem möchte ich singen …«

»Aber mit Kelly Kanakoa! Einem nichtsnutzigen Eingeborenen!«

»Was ist so schlimm an den Eingeborenen?« erwiderte Judy.

»Ich habe ein anständiges chinesisches Mädchen nicht dafür großgezogen, daß sie mit einem Eingeborenen anbändelt!«

»Du bändelst mit Malama an, wenn du es so nennen willst.«

»Das ist ein Geschäft, Judy. Du wirst mich in Schwierigkeiten bringen.«

»Du kommst morgen abend, Papa. Ich möchte wenigstens ein freundliches Gesicht sehen.«

Das Team aus Kelly und Judy erregte mehr als eine Sensation. Für die Touristen vom Festland waren sie das erste Paar, das einen echten Kunstverstand bewies, und die fünf prächtigen grauhaarigen Frauen, die sie an jenem ersten Abend begleiteten, boten den rechten Rahmen für die zarte Schönheit des Mädchens und die geschmeidige Männlichkeit des Baritons. Und soweit es sich nur um die Touristen handelte, wurde diesem Paar ein künstlerischer und finanzieller Erfolg beschieden. Aber zwei Gruppen der Einwohner Hawaiis waren über das Auftreten des Paares entrüstet. Der chinesischen Bevölkerung erschien es unfaßbar, daß am Tage, da Hong Kongs Ernennung zum Treuhänder des Malama-Kanakoa-Trusts bekannt und er damit zum angesehensten Bürger in der Chinesengemeinde wurde, seine wohlerzogene Tochter in einem öffentlichen Nachtklub auftreten sollte, wo sie ihren Nabel entblößte und mit einem Mann wie Kelly Kanakoa sang. Zumindest die vier wichtigsten chinesischen Familien, deren Söhne schon daran gedacht hatten, die reizende Musiklehrerin zu heiraten, verkündeten: »Wir werden sie nie als Schwiegertochter akzeptieren.« Für die Eingeborenenbevölkerung andererseits war es ein Affront ohnegleichen, daß eine Adelsfamilie wie die Kanakoas eine reinblütige Chinesin als Gesangspartnerin für Kelly ausgesucht hatten und zuließen, daß sich das Mädchen wie eine echte Hawaiin anzog und derart der Öffentlichkeit darbot.

So wurde Judy von den Chinesen und Kelly von den Eingeborenen gemieden. Aber am zweiten Abend hörte sie Manny Fineberg von den Clarity Records und bot ihnen einen günstigen Vertrag an. Seine einzige Bedingung war: »Auf dem Albumdeckel müssen wir ein vollblütiges Hawaii-Mädchen haben. Judy kann zwar wie ein Engel singen, aber über ihre Schlitzaugen kommt sie nicht hinweg.« Als die beiden jungen Sänger an diesem Abend nach Hause fuhren, sagte Judy: »Kelly, ich meine, für unser nächstes Album sollten wir eine eigene Gesellschaft gründen, hier in Hawaii.« Und so wurde die ›Insel Grammophon‹ ins Leben gerufen, unter der Leitung von Judy Kee. Mit eisernem Willen suchte sie junge Talente, die die berühmten Lieder der Inseln sangen, und es dauerte nicht lange, so wurde die Hälfte der hawaiischen Melodien, die man auf dem Festland hören konnte, von diesem klugen chinesischen Mädchen hergestellt.

Sie entwarf auch das Kostüm, mit dem Kelly in den Nachtklubs der Inseln berühmt werden sollte. Sie ließ für ihn von ihrem Schneider enge Hosen anfertigen, deren eines Bein blau, das andere rot war und deren ausgefranste Enden gerade über das Knie reichten. Für die Bekleidung des Oberkörpers fand sie ein tapaähnliches Tuch aus Java, aus dem sie eine enge Jacke schneidern ließ, deren Zipfel über dem Gürtel zusammengebunden wurden. Seine Kopfbedeckung blieb weiterhin die Segelmütze, die er ins Genick geschoben trug, und als Schuhwerk entwarf sie ihm schwere Ledersandalen, die er abwerfen konnte, wenn er tanzen wollte. »Du mußt ein sichtbares Symbol werden«, beharrte sie und kleidete sich entsprechend. Ihr zartes, exotisches Gesicht war von Blüten umgeben, und ihre langen Zöpfe hingen über den Sarong der Inseln. Aber das, was die Touristen am längsten im Gedächtnis behielten, war der seltsame Walroßzahn, den Kelly an einer Silberkette um den Hals trug. Er wurde sein Warenzeichen.

Judy bewirkte auch andere Wandlungen in Kelly. Wenn er sich mit ihr unterhielt, mußte er englisch sprechen. Aber wenn er auf der Bühne stand, ermutigte sie ihn, sein fürchterliches Pidgin zu gebrauchen. So pflegte er während einer Darbietung Florsheims Gitarrensolo zu unterbrechen und zu rufen: »He, du, Florsheim, Blalah. Letzte Nacht mußt ich denken. Mehr als hundert Jahr zurück die Mission kam zu diesem hier Fels und sehen, mein Großvadder un' dein Großvadder haben nix an, tun nix, schlafen unter Palme, trinken Okolehau. Sie machen Hölle heiß. Nach und nach, hundert Jahre später du ich Kanaka wir tun alle Arbeit, und Missionarskinder schlafen unter Palme, drinken Gin und haben fast nicht an, und tun nix. Florsheim Blalah, was is bloß passiert?«

Judy bestand darauf, daß Florsheim die Stahlgitarre mit dem elektronischen Verstärker spielte, und sie ermutigte den großen Burschen, auch weiterhin unansehnliche Kleider zu tragen, damit Kellys Größe noch mehr zur Geltung kam. Aber es gab zwei Probleme, die sie nicht lösen konnte. Wo Kelly auch hinkam, sprach sogleich alles unbewußt Pidgin, selbst Judy. Niemandem gelang es sodann, die vielen Freundinnen des großen Mannes auszuschalten.

Nach einer Weile gab Judy ihre Versuche auf; aber etwas erreichte sie dennoch. Sie bestand darauf, daß Kelly die Telegramme, die geschiedene Frauen vom Festland an ihn schickten, ignorierte.

»Du bist ein Künstler, Kelly!« hämmerte sie ihm Tag für Tag ein. »Du brauchst dich nicht mehr mit diesen neurotischen Damen einzulassen, wenn sie dir ein Notsignal schicken.«

»Sie sind die Freunde meiner Freunde«, erklärte er.

»Haben sie je etwas für dich getan?« fragte sie ihn grob.

»Nein«, sagte er.

»Dann hör auf damit«, sagte sie und brachte mit der Zeit sogar Florsheim so weit, daß er nicht mehr atemlos hereingestürzt kam, um zu melden: »Kelly Blalah, habe diese zwei Stück Wahine bekommen, eine hat Auto. Kelly Blalah, du hilfst mir aus, hm?«

Über eine Sache täuschte sich Judy Kee nie. Es stimmte, daß der finanzielle Erfolg der Gruppe ihrem organisatorischen Talent zu verdanken war, aber der künstlerische Erfolg konnte nur dem hinreißenden polynesischen Charme ihrer beiden Partner zugeschrieben werden. Wenn die Touristen den hübschen Kelly und den stämmigen Florsheim sahen, liebten sie die beiden instinktiv, denn diese Eingeborenen erinnerten sie an eine Zeit, in der das Leben einfacher und das Lachen leichter gewesen war und in der der Himmel voller Geigen gehangen hatte. Kein Fremder, der nach Hawaii kam, liebte die Inseln, weil Judy Kee und ihr scharfsinniger Vater Hong Kong umwälzende Änderungen in der Sozialstruktur bewirkten. Die Leute liebten Hawaii wegen seiner Polynesier. Alles, was Judy vermochte, war, ihren beiden Strandjungen ein sorgenfreies Leben zu bieten, denn unter ihrer Leitung verdienten sie nicht weniger als siebzigtausend Dollar im Jahr und fanden noch genügend Zeit, fast jeden Nachmittag zu baden.

Zwei ältere Leute verfolgten die Wandlung Kellys und Florsheims mit Interesse. Malama erschien die Ankunft dieses entschlossenen chinesischen Mädchens wie eine Segnung von den alten Göttern, die Hawaii behüteten. Sie erklärte ihrer Teerunde: »Ich versuchte, ihn großzuziehen, und hatte keinen Erfolg. Aber diese kleine Pake sagt: ›Spring!‹ und er springt. Immer nach der richtigen Seite.«

»Ich habe gehört, daß sie die Grammophongesellschaft unter ihrem Namen führt«, sagte Frau Rodriques.

»Das tut sie auch«, gab Malama zu. »Aber ich habe es ihr geraten. Ich wollte nicht, daß Kelly die Möglichkeit hat, auszubrechen, wenn er Lust hat.«

»Dann muß er sie also, wenn er seinen gerechten Anteil an dem Unternehmen bekommen will, heiraten, nicht wahr?«

»Nichts würde mir mehr zusagen«, gestand Malama offen. Dann blickte sie traurig über den Teich, auf dem sich die Alii in früheren Zeiten ergangen hatten, und sagte leise: »Auf uns selber angewiesen, können wir Hawaiier unsere Stellung in der neuen Welt nicht halten. Ich stolperte unter furchtbaren Lasten dahin, bis Hong Kong kam. Er strahlt eine solche bäuerliche, erdige Kraft aus, daß die Balken meiner Veranda ein wenig fester zu stehen scheinen, wenn er vorübergeht.«

Frau Mendonca sagte: »Ich dachte nie, daß ich den Tag erleben müßte, da du die Heirat deines Sohns mit einer Chinesin befürworten würdest.«

Malama blickte noch immer aus dem Fenster und sagte ernst: »Du vergißt, Liliha, daß sie nicht einfach ein chinesisches Mädchen ist. Sie ist die Urenkelin der Pake Kokua. Als niemand auf der Welt wagte, den hawaiischen Lepra-Kranken zu helfen, stand diese Frau ihnen bei. Jedes Mitglied ihrer Familie verdient unsere Achtung.« Dann wandte sie sich wieder ihren Freundinnen zu und fragte: »Wo wäre Kelly ohne dieses Pake-Mädchen? Glaubt ihr, daß ich über seine Lebensweise glücklich war? Eine geschiedene Frau nach der anderen? Ich wünschte, daß es in der Welt einen Winkel gäbe, wo wir Hawaiier leben und gedeihen könnten, wie es uns paßt. Aber da es so einen Winkel auf der Welt nicht gibt, ist das nächstbeste, daß uns die Chinesen helfen. Sie können uns nicht ärger zusetzen als die Haoles.«

»Glaubst du, daß sie heiraten werden?« fragte Frau Mendonca.

Malama wich der Frage aus und hielt statt dessen eine kleine Ansprache: »Ich erinnere mich noch daran, Carry-die-Post, wie du Leon Choy heiratetest und wie alle Alii weinten, weil ein anständiges hawaiisches Mädchen sich mit einem Chinesen verband. Auch ich weinte, aber ich weiß noch, wie mein Vater deinem Vater versicherte, daß es ganz in Ordnung sei und daß die Chinesen manchmal ausgezeichnete Menschen seien. Wie verschieden liegen die Dinge heute. Es steht gar nicht mehr zur Debatte, was wir fünf alten hawaiischen Damen von solch einer Heirat halten. Die Frage ist nur noch: ›Wird eine führende chinesische Familie wie die Hong Kong Kees zulassen, daß ihre Tochter einen hawaiischen Eingeborenen heiratet?‹ So rasch sind wir in der Geschichte hinabgesunken.« Ihre Finger glitten traurig über die Saiten ihrer Ukulele, und ihre Gäste stimmten ein altes Lied an, das ihnen aus besseren Tagen überkommen war.

Die andere Person, die Kellys Verwandlung genau verfolgte, war Hong Kong Kee, und eines Nachts wartete er bis drei Uhr morgens, um seine hübsche, begabte Tochter zu Hause zu begrüßen. »Hast du ihn dort draußen im Wagen geküßt?« fragte er sie wütend.

»Ja.«

»Das nennen die Haoles tändeln.«

»Ja.«

»Laß mich dich nicht noch einmal dabei erwischen.«

»Dann spionier' nicht!« Und sie lief erregt die Treppe hinauf, aber er stürzte hinter ihr her und hielt ihr vor, daß sich die gesamte chinesische Bevölkerung um sie sorgte. In einem Hotel zu singen, war schon schlimm genug, aber nun sah es auch noch so aus, als ob …

»Als ob was?« fragte sie unwirsch und sah ihrem besorgten Vater ins Gesicht.

»Es sieht so aus, als wolltest du ihn heiraten«, stammelte Hong Kong.

»Das will ich auch«, sagte Judy.

»O Judy!« stöhnte ihr Vater, und zu ihrer Verwunderung brach der tapfere alte Kämpe in Tränen aus. »Das darfst du nicht tun!« bat er. »Du bist ein anständiges chinesisches Mädchen. Denk' an deine Stellung in der Gesellschaft.«

»Vater!« rief Judy und zog ihm die Hände von den rot verweinten Augen. »Kelly ist ein guter Junge. Ich liebe ihn, und ich glaube, daß ich ihn heiraten werde.«

»Judy!« schluchzte ihr Vater. »Tu es nicht.« Der Lärm weckte die übrige Familie, und bald füllte sich das Treppenhaus mit Kees. Als sie Hong Kongs Klage hörten, daß Judy darauf bestand, einen Eingeborenen zu heiraten, begannen auch ihre Brüder zu weinen, und einer sagte: »Judy, du kannst uns nicht diese Schande bereiten.«

Judy hatte schon seit einiger Zeit die Besorgnis ihrer Angehörigen über ihre wachsende Freundschaft mit Kelly bemerkt, aber sie hatte sie immer für den normalen Ausdruck eines übertriebenen Familieninteresses gehalten. Jetzt, als die männlichen Mitglieder der Familie sie weinend umstanden, entdeckte sie, daß es etwas viel Tieferes war.

»Du bist ein chinesisches Mädchen!« stammelte ihr Bruder Eddie. »Glaubst du etwa nicht, daß ich während meines Studiums in Harvard viele hübsche Haole-Mädchen kennenlernte? Sogar einige, die ich gern geheiratet hätte? Aber ich tat es nicht, weil ich an die Familie hier in Hawaii dachte. Und du kannst es auch nicht tun.«

»Aber Kelly ist ein gemachter Mann«, wiederholte Judy trotzig. »Er verdient mehr Geld als jeder von euch, und wenn Papa den Trust aufheben kann …«

»Er ist ein Eingeborener«, sagte Mike.

»Glaubst du, daß ich meine liebe Tochter einem Mann gebe, der ein Vokabular von höchstens siebenhundert Wörtern hat und nach jedem zweiten Wort entweder Schester oder Blalah sagt?« fragte Hong Kong.

»Kelly ist ein gebildeter Mann«, beharrte Judy.

»Gut«, sagte Hong Kong. »Wenn du ihn heiratest …«

»Sprich es nicht aus, Vater«, flehte Judy.

»Wenn du darauf bestehst, der ganzen chinesischen Gemeinde Schande zu bereiten«, begann Hong Kong drohend, »dann wollen wir nichts mehr mit dir zu tun haben. Du bist ein verlorenes Mädchen.«

Die Kees zogen sich offiziell in ihre Betten zurück. Aber im Laufe der Nacht schlich sich einer nach dem andern in Judys Zimmer hinauf und versuchte ihr zu erklären, wie tief die Abneigung der Familie gegen diese Heirat war. »Nicht, weil Kelly nur ein Vokabular von siebenhundert Wörtern hat«, flüsterte eine Schwester, »sondern weil du ein anständiges chinesisches Mädchen bist und er ein Eingeborener.«

»Viele Chinesen haben Eingeborene geheiratet«, erwiderte Judy. »Sieh Leon Choy an.«

»Und jedesmal, wenn es einer tat«, erklärte die Schwester, »waren wir sehr betrübt darüber. Du bist eine Chinesin, Judy. Du kannst es nicht tun.«

»Würdest du ebenso denken, wenn Kelly ein Haole wäre?« fragte Judy.

»Genauso«, versicherte ihr die Schwester. »Du bist eine Chinesin. Heirate einen Chinesen.«

Aber Judy war ein sehr störrisches Mädchen, und trotz des Drängens ihrer gesamten Familie verkündete sie eines Morgens, als sie um vier Uhr heimkam, laut: »Herhören! Herhören! Alles aufwachen! Die kostbarste Blume aus dem Reich der Mitte wird sich mit Kelly Kanakoa verheiraten. Und was sagt ihr nun?«

Sie ging trotzig zu Bett und wartete darauf, daß ein Mitglied ihrer Familie nach dem andern in ihr Zimmer trat, um zu sehen, ob sie nüchtern war.

Anfangs weigerte sich Hong Kong, an der Hochzeit teilzunehmen, wie es auch viele der führenden chinesischen Familien und die hawaiischen Alii taten, aber Judy sagte tapfer: »Heute abend werden wir in dem Lagunen-Hotel unsere Verlobung bekanntgeben. Und dann werden wir das Hochzeitslied uns zu Ehren singen.« So geschah es, und unter den Touristen erntete diese Hochzeit lauten Beifall, aber unter den gereizten Bürgern von Hawaii wurde sie zu einem Skandal. Im letzten Augenblick entschloß sich Hong Kong, doch noch aus Rücksicht auf Malama Kanakoa an der Feierlichkeit teilzunehmen. Er weigerte sich jedoch, seine Tochter durch das Kirchenschiff zu führen.

Im Fort mußte Hong Kong jedoch entdecken, daß ihn die Schande, die ihm seine Tochter durch ihre eigensinnige Heirat bereitet hatte, seinen Kollegen näherbrachte. Hewlett Janders, dessen Sohn Whip noch immer mit dem Mann von der Luftwaffe in San Francisco lebte, sagte einfach: »Man kennt seine Kinder nie, Hong Kong.« Und Hoxworth Hale, dessen Tochter Noelani noch immer brütend zu Hause saß und darüber nachsann, wie sie eine Scheidung einreichen konnte, ohne Aufsehen zu erregen, klopfte seinem chinesischen Freund auf die Schulter und gestand: »Wir müssen alle einmal durch, aber, bei Gott, ich wünschte, daß es nicht so wäre.«

»Glauben Sie, daß ich recht tat?« fragte Hong Kong, der sich plötzlich danach sehnte, mit einem Menschen zu sprechen.

»Ich würde meine Tochter zur Kirche bringen, gleichgültig, wen sie heiratet«, sagte Hoxworth.

»Ich bin froh, daß ich es tat«, gestand Hong Kong. »Aber ich kann es nicht über mich bringen, sie zu besuchen.«

»Warten Sie, bis das erste Kind da ist«, riet Hoxworth weise. »Das wird Ihnen einen Vorwand bieten, in Ehren einzulenken.« Und Hong Kong gab ihm recht. Aber er fühlte, daß er sich vielleicht nicht über ein Enkelkind freuen konnte, das nur ein halber Chinese war.

Für die Familie Sakagawa brachte das Jahr 1954 Verwirrung und Enttäuschung. Es begann im Januar damit, daß der starrköpfige Kamejiro, dessen Drohung, Amerika zu verlassen, niemand ernstgenommen hatte, unerwartet mitteilte, er werde am nächsten Freitag Hawaii verlassen, um den Rest seiner Tage in Hiroschimaken zu verbringen. So ging er am Freitag mit seiner Frau an Bord eines japanischen Frachters und reiste nach Japan, ohne sich auch nur von seinen Bekannten verabschiedet zu haben. Er erklärte seinen Söhnen: »Der Laden wird genug abwerfen, um mich in Hiroschima zu erhalten. Ich habe in Amerika schwer gearbeitet, und Japan kann stolz auf mich sein. Ich hoffe, daß ihr dasselbe tun werdet, wenn ihr einmal alt seid.« Er war nie ein besonders gefühlvoller Mensch gewesen und hielt sich auch jetzt auf Deck nicht damit auf, traurig die Berge anzustarren, die er durchbohrt, und über die Felder zu blicken, die er kultiviert hatte. Er führte seine Frau schnell unter Deck, wo sie sich an einem Mahl aus kaltem Reis und Fisch gütlich taten.

Es wird gewöhnlich auf dem Festland wie in Hawaii übersehen, daß von den Asiaten, die nach Amerika gebracht worden waren, eine beträchtliche Anzahl wieder in ihre Heimat zurückkehrte. Vor allem in den Jahren nach dem zweiten Weltkrieg war der Strom der Rückwanderer von Amerika nach Japan groß. Mit ihren Dollarersparnissen konnten sich diese Emigranten in einem verlassenen Winkel Japans unter den dort herrschenden ärmlichen Verhältnissen eine recht achtenswerte Position schaffen, und dies hatte auch Kamejiro vor. Er wollte seinen japanischen Verwandten ein wenig mehr Land kaufen, und dort sollte der Familienbesitz liegenbleiben, für den Fall, daß seine Söhne Goro und Schigeo je die Absicht hatten, in ihre Heimat zurückzukehren.

Der Abschied der alten Leute bekümmerte Schigeo sehr, denn je fester er mit seinem Sitz im Senat und durch seinen Partner McLafferty im amerikanischen Leben Wurzeln schlug, desto mehr schätzte er die Tugenden, die der alte Kamejiro seinen Söhnen eingeimpft hatte. Goro dagegen hatte beim Abschied der Eltern andere Empfindungen, denn so teuer ihm die Ermahnungen des Vaters waren, war er doch froh, daß seine gestrenge, unnachgiebige Mutter nach Japan zurückkehrte. Er hoffte, daß es ihm nun möglich sein würde, seine Frau Akemi-chan in Amerika zu halten. Die beiden Brüder gaben ihr ein ansehnliches Taschengeld und übertrugen ihr die Herrschaft über das Sakagawa-Haus. Sie lachten nie über Akemis gepflegte Aussprache und gaben ihr zu verstehen, daß ihnen viel daran lag, sie zu behalten.

Aber es war zu spät. Eines Morgens, als sie beim Frühstück saßen, sagte sie: »Ich kehre nach Japan zurück.«

»Warum?« fragte Goro erschrocken.

»Wo bekommst du das Geld her?« warf Schig ein.

»Ich habe gespart. Ein Jahr lang habe ich mir nichts gekauft und kaum etwas anderes als Reis gegessen. Ich habe euch nicht betrogen«, versicherte sie.

»Niemand spricht von betrügen, Akemi, meine Liebe«, sagte Goro. »Aber warum willst du uns verlassen?«

»Weil Hawaii zu trostlos ist, als daß ich noch länger hier leben könnte«, antwortete sie.

»Akemi!« flehte Goro.

Sie schob ihren Stuhl zurück und blickte die strebsamen Brüder an. »In Hawaii bin ich geistig tot – verwese.«

»Wie kannst du so etwas sagen!« unterbrach Schig.

»Weil es stimmt – und deutlich genug ist für jeden, der aus Japan kommt.«

»Aber spürst du denn nicht das Erregende hier?« hielt ihr Schig vor. »Wir Japaner sind gerade dabei, an die Macht zu gelangen.«

»Weißt du denn, was wirklich aufregend ist?« fragte sie bekümmert. »Das Aufregende von Ideen? Fragen? Ich fürchte, daß Hawaii nie verstehen wird, was Begeisterung ist, und ich weigere mich, mein Leben hier zu vergeuden.«

»Aber findest du denn den Aufbruch unserer Bevölkerung hier nicht begeisternd?« drängte Schig.

»Ja«, gab sie zu. »Wenn ihr etwas Wichtiges erreichen könntet, wäre es begeisternd. Aber was sind eure Ziele? Ein großes, gleißendes, schwarzes Automobil. Ihr werdet nie soweit kommen, Musik zu spielen und Bücher zu lesen. Ihr habt eine armselige Wertskala, und ich weigere mich, länger darunter auszuhalten.«

»Akemi!« flehte Goro wahrhaft verzweifelt. »Verlaß mich nicht, bitte!«

»Was willst du denn tun?« fragte Schig.

»Ich werde mir eine Stelle in einer Nischi-Ginza-Bar suchen, wo die Leute über ihre Anschauungen reden«, sagte sie schlicht, und an diesem Tag begann sie zu packen.

Als es offenkundig wurde, daß sie entschlossen war, Hawaii zu verlassen, ging Goro mehrere Tage nicht in sein Gewerkschaftsbüro, und Schigeo traf ihn, wie er trübsinnig zu Hause saß und darauf wartete, daß Akemi-san vom Markt kam, wo sie ihren neidischen Freundinnen berichtete, daß sie nach Japan zurückfahren würde. Goros Augen waren rot verweint, und seine Hände zitterten. »Glaubst du, daß alles, wofür wir arbeiten, sinnlos ist, Schig?« fragte er.

»Hör' nicht auf das Mädchen«, erwiderte Schig und setzte sich zu seinem Bruder.

»Aber ich liebe sie. Ich kann sie nicht ziehen lassen.«

»Goro«, sagte Schig ruhig. »Ich liebe Akemi-san fast ebensosehr wie du, und wenn sie fortgeht, bricht auch mir das Herz. Aber ich weiß eines. Du und ich, wir arbeiten an einer Sache, die so groß ist, daß Akemi-san sie nicht einmal im entferntesten verstehen kann. Warte noch zwanzig Jahre, und wir haben hier in Hawaii ein Wunderland geschaffen.«

Goro wußte, worüber sein Bruder sprach, aber er fragte: »Und in der Zwischenzeit, meinst du, ist es so trübsinnig, wie sie sagt?«

Schig dachte darüber nach, rief sich die Freitagabende in Boston und die aufregenden Diskussionen in den großen Museen ins Gedächtnis zurück. Dann gestand er: »Hawaii ist ziemlich öde.«

»Dann hat Akemi-san also recht?« fragte Goro mit schmerzvoller Stimme.

»Sie ist nicht groß genug, um sich einzugestehen, daß wir im Grunde Bauern sind«, erwiderte Schig.

»Was willst du damit sagen?« fragte Goro aufgebracht. »Wir haben eine gute Erziehung.«

»Aber in unserem Herzen sind wir Bauern«, antwortete Schig. »Alle, die auf diese Inseln kamen, waren ungebildete Bauern. Die Chinesen, die Koreaner, die Portugiesen und jetzt die Filipinos. Wir waren alle ehrlich und fleißig, aber, bei Gott, wir waren eben ein Haufe Hiroschima-Tölpel.«

Goro, der von der drohenden Treulosigkeit seiner Frau schon genügend gepeinigt wurde, konnte diesen neuen Hieb nicht ertragen und rief: »Tölpel oder nicht, unsere Leute in den Zuckerrohrfeldern bekommen jetzt anständige Löhne, und unsere Rechtsanwälte werden in die Regierungen gewählt. Ich nenne das schon etwas.«

»Es bedeutet alles«, stimmte Schig ihm zu und legte seinen Arm um die Schulter des Bruders. »Die anderen Dinge, die Akemi-san vermißt – die kommen später. Unsere Kinder werden Bücher lesen und Musik hören. Sie werden keine Bauern sein.«

Goro, in dem die Kampfstimmung erwachte, rief: »Teufel, in fünfzig Jahren werden sie Leuten wie dir und mir Denkmäler errichten!« Und dann fielen ihm die Dinge ein, die er seiner Frau sagen wollte, wenn sie zurückkehrte. Aber als sie dann das Haus betrat, sorgsam ihre Getas an der Türe stehenließ und wie eine japanische Edelfrau auf Zehenspitzen durch das Zimmer trippelte, verließ ihn sein Mut, und er flehte nur: »Akemi-san, bitte, bitte geh nicht fort.«

Sie ging an ihm vorüber in ihr Zimmer und legte letzte Hand an ihr Gepäck. Als sie dann bereit war, auf das Schiff zu gehen, sagte sie sanft: »Ich laufe dir nicht fort, Goro-san. Du warst gut und lieb zu mir. Aber ein Mädchen hat nur ein Leben, und das meine will ich nicht in Hawaii verbringen.«

»Es wird hier sehr viel besser werden!« versicherte er ihr.

In gewähltem Japanisch erklärte das entschlossene Mädchen: »Ich würde hier verwelken.« Und an diesem Nachmittag fuhr sie nach Japan.

Ischii schrieb natürlich einen langen Brief an die Sakagawa in Hiroschimaken, und nachdem der dortige Briefleser Sakagawas Frau den Inhalt mitgeteilt hatte, erhielt Goro von seiner Mutter eine Reihe hocherfreuter Briefe, die wiederum Ischii-san den Jungen vorlesen mußte, da sie zwar Japanisch sprechen, aber nicht lesen konnten. In dem Brief hieß es: »Ich bin so froh, daß die hochmütige junge Dame nach Tokyo zurückgekehrt ist. Es ist besser für alle Beteiligten, Goro, und ich habe mich im Dorf sogleich nach passenden Mädchen umgesehen. Nun habe ich einige gefunden, die bereit wären, nach Amerika zu kommen. Aber du mußt mir ein Bild jüngeren Datums von dir schicken. Auf demjenigen, das ich bei mir trage, siehst du zu jung aus, und die besseren Mädchen fürchten, daß du noch keine gute Anstellung hast. Ich sende dir in diesem Brief die Bilder von drei anständigen Mädchen. Fumiko-san ist sehr kräftig und kommt aus einer Familie, die ich schon seit meiner Kindheit kenne. Chieko-san stammt aus einer sehr verläßlichen Familie, und wenn sie geschminkt ist, sieht sie süß aus. Yuri-san ist zu kurz, aber sie hat ein weites Herz, und ihre Mutter, die ich schon als Kind kannte, bestätigt mir, daß Yuri die beste Haushälterin ist, die man sich denken kann. Da Schigeo nun eine gute Stellung hat und sich auch nach einer Frau umsehen sollte, schicke ich ihm zwei Bilder der Schullehrerin des Dorfes. Sie ist gebildet und gäbe eine anständige Frau für einen Rechtsanwalt ab, denn obwohl sie auf die Universität ging, stammt sie aus diesem Dorf. Nach dem Fehler, den Goro mit seinem Mädchen aus Tokyo gemacht hat, ist es sicher besser für euch, eure Frauen in Hiroschima zu suchen.«

Die Brüder breiteten die fünf Bilder auf dem Tisch aus und betrachteten sie düster. »Zu schade, daß wir nicht Zuckerrohr anbauen«, brummte Goro. »Dieses Quartett könnte die Felder von hier bis Waihapu pflügen.«

Die nächste Post brachte drei weitere Bewerberinnen, kräftige kleine Mädchen mit breiten Hinterteilen, goldenen Zähnen und kerzengeraden Rücken. Ischii fand großen Gefallen an den Bildern und versah sie mit seinen eigenen Kommentaren. »Von allem, was ich in meinem Leben getan habe«, erklärte er, »ist das beste, daß ich ein Hiroschima-Mädchen geheiratet habe. Wenn ihr klug seid, macht ihr es ebenso.«

Dann kam ein Brief, der zwei verhältnismäßig hübsche Bilder enthielt. Als sie aus dem Kuvert flatterten, betrachtete Ischii sie lange und sagte: »Ich glaube, dies sind die richtigen.« Aber Frau Sakagawas Brief versetzte seiner Hochstimmung bald einen Dämpfer, und er war unfähig, den Brief zu Ende zu lesen. Frau Sakagawa schrieb nämlich: »Letzte Woche gingen Donna-san und ich nach Hiroschima-Stadt, wo wir bisher noch nicht gewesen sind. Ich schäme mich, zugeben zu müssen, daß die Meldungen der Amerikaner richtig waren. Die Stadt wurde bombardiert. Sie ist zum größten Teil zerstört, und man kann noch heute die schwarzen Spuren sehen. Ischii-san, der euch den Brief vorlesen wird, soll wissen, daß der Schaden sehr groß war. Und nachdem ich diese Stadt gesehen habe, ist es mir schleierhaft, wie noch irgend jemand glauben kann, daß Japan den Krieg gewonnen hat …«

Ischii verstummte. Lange saß er schweigend da und starrte auf das schicksalsschwere Blatt. Da der Brief von seiner eigenen Schwiegermutter stammte, die obendrein eine Hiroschima-Frau war, konnte er das, was sie mitteilte, nicht bezweifeln. Aber diese Tatsache hinzunehmen, bedeutete, daß all seine Behauptungen während der letzten dreizehn Jahre seit Pearl Harbor unsinnig gewesen waren, sein Leben ein Hohn. Die Jungen waren taktvoll genug, nicht weiter von den Dingen zu sprechen, die ihnen die Mutter mitgeteilt hatte, und als es für sie Zeit war, zur Arbeit zu gehen, verabschiedeten sie sich von ihrem Schwager und ließen ihn mit dem Brief zurück.

Um elf Uhr kam an diesem Morgen ein Japaner in das Rechtsanwaltsbüro von McLafferty und Sakagawa gestürzt und schrie auf englisch: »Himmel! Er hat es auf der Treppe vor dem japanischen Konsulat getan.«

Schig wurde schwach ums Herz, und er murmelte: »Ischii-san?« Der Zeuge schrie: »Ja. Er schlitzte sich den Bauch auf.«

»Ich gehe mit dir«, rief McLafferty, und die beiden Anwälte eilten die Nuuanu zu dem Konsulat hinauf, wohin die kleinen O-beinigen Arbeiter seit dem Tag, da die ersten Japaner nach Hawaii gekommen waren, ihre Klagen getragen hatten. Vor dem Konsulat wartete eine Gruppe von Polizisten auf den Unfallwagen, der auch bald mit heulenden Sirenen vorfuhr. Schig sagte: »Ich bin ein Verwandter von ihm. Ich werde mit ihm gehen.« Aber der kleine alte Arbeiterführer war schon tot. Er hatte erkannt, daß ihm, wenn sein Vaterland wirklich den Krieg verloren hatte, nur noch eine ehrenhafte Handlung übrigblieb: dem Kaiser von seinem Kummer Nachricht zu geben. So war er zu dem Gebäude des Kaisers gegangen und hatte, während er in seiner Linken die kaiserliche Fahne hielt, das ausgeführt, was die Sitte vorschrieb. Mit ihm starb auch die Gruppe der Immersiegreichen, und die Trauer über die Niederlage ergriff endlich auch diesen fernsten Teil des japanischen Volkes.

Nach der Beerdigung sah sich Schigeo der ersten schwerwiegenden Entscheidung in diesem Jahr gegenüber, denn Goro stürzte eines Nachmittags mit der unerfreulichen Nachricht herein: »Der Kommunistenprozeß beginnt nächste Woche, und Rod Burke möchte, daß du ihn verteidigst.«

Schig ließ den Kopf sinken: »Ich wußte, daß es so kommen würde – früher oder später«, sagte er schließlich. »Aber warum verfällt er auf mich, wo ich mich gerade auf die Senatswahl vorbereiten muß?«

Goro antwortete: »Die Verhandlung ist früher als die Wahlen anberaumt. Wirst du den Fall übernehmen?«

Schig hatte vorausgesehen, daß die Kommunisten ihn zu ihrem Rechtsbeistand wählen würden, und er hatte versucht, eine befriedigende Antwort für diesen Fall bereitzuhalten. Aber wenn es auch einfach sein mag, sich eine Antwort auf mögliche Fragen wie: ›Wollen wir nächste Woche nach Lahaina fahren?‹ zurechtzulegen, ist es doch nicht so einfach, all die moralischen und gefühlsmäßigen Verwicklungen vorherzusehen, die eine so schwierige Frage wie: ›Bin ich als ein Anwalt verpflichtet, einem Kommunisten Rechtsbeistand zu geben?‹ mit sich bringt.

»Ich wünschte, daß ich nicht gebeten worden wäre«, sagte Schigeo ratlos.

»Ich wünschte, daß Rod mich nicht gefragt hätte«, erwiderte Goro.

»Bist du entschlossen, ihm zu helfen?« fragte Schig.

»Ja. Ohne ihn hätte ich nichts erreicht.«

»Aber du bist überzeugt, daß er schuldig ist?«

»Ich vermute es«, sagte Goro. »Aber selbst ein Kommunist hat das Recht auf eine angemessene Verhandlung – und einen Verteidiger.«

»Aber warum muß gerade ich es sein?«

»Weil du mein Bruder bist.«

»Ich kann dir nicht so schnell darauf Antwort geben, Goro.«

»Kann ich mir denken«, sagte Goro. »Laß dir Zeit.«

So wanderte Schig stundenlang durch die Straßen von Kakaako und fragte sich, was er tun sollte. Er dachte: Ich habe in Hawaii vor allem eine Aufgabe – die Bodenreform. Um sie voranzutreiben, muß ich wiedergewählt werden. Wenn ich Rod Burke verteidige, verliere ich bestimmt die Stimmen der Haoles, die ich bei der letzten Wahl wahrscheinlich gewonnen habe, und das bedeutet, daß ich im nächsten November zu Fall komme. Unter diesem Gesichtspunkt müßte ich also ablehnen.

Aber Rod Burke ist nicht der einzige Angeklagte. Da ist noch seine japanische Frau und zwei andere Japaner. Und wenn ich diesen Leuten vor Gericht eine eindrucksvolle Verteidigung gebe, werde ich die japanische Wählerschaft für immer an mich fesseln – einfach, weil ich es gewagt habe, mich für den Unterlegenen einzusetzen. Wenn ich also diese Wahl verlöre, hätte ich das nächste Mal wahrscheinlich eine viel stärkere Position, und das übernächste Mal erst recht.

Aber dürfen mich überhaupt persönliche Beweggründe bei dieser Entscheidung bestimmen? Ein Mann ist eines Verbrechens angeklagt und hat ein Recht auf Verteidigung. Und wenn die Gesellschaft am stärksten gegen ihn eingenommen ist, dann ist sein Recht moralisch am größten. Einer muß Rod Burke verteidigen, und ich denke, daß ich es tun sollte.

Aber ich bin nicht der durchschnittliche, unparteiische Anwalt der Lehrbücher. Ich bin der erste Japaner, der in den Senat des Neunzehnten Distrikts kam. Ich bin derjenige, der die Aussicht hat, wiedergewählt zu werden. Wenn mein Bruder die Arbeiterschaft repräsentiert, dann repräsentiere ich den Querschnitt aller Japaner. Das ist meine erste Pflicht, und ich sollte sie nicht gedankenlos aufgeben.

Aber es gibt noch andere in unserer Familie als Goro und mich. Da sind noch Tadao und Minoru, die ihr Leben hingaben für die Idee Amerikas. Sie haben diese Idee in ihrer Heimat nie erreicht – gewiß nicht in Hawaii. Aber in Italien und Frankreich, als sie für Amerika kämpften, haben sie diese Idee gefunden. Das haben auch Goro und ich getan. Und was wir gefunden haben, wird von den kommunistischen Verschwörern bedroht. Wie kann ich überführte Kommunisten vor dem Gericht verteidigen?

Dann gelangte er zu der bewegenden Frage seiner Zeit. Schigeo erfuhr ihr ganzes Gewicht, als er an dem Saschimi-Restaurant der Kakaako-Street vorüberging – genauso wie Hunderte anderer Amerikaner in Garagen oder im Kino oder in der Kirche davon betroffen wurden: »Aber wenn ich den angeklagten Kommunisten den Rücken kehre, woher weiß ich dann, daß ich nicht auch dem Begriff der Freiheit, den ich schützen will, den Rücken kehre? Ehrliche Leute finden immer jemanden, der sie verteidigt. Aber was bedeutet die Rechtsprechung, wenn offenkundig Schuldige keine Verteidiger mehr finden?«

So wurde Schigeo Sakagawa von diesem Tanz der Argumente viele Tage hin und her geworfen. Schließlich ging er in seiner Verwirrung zu Black Jim McLafferty und fragte: »Was würdest du sagen, Jim – zunächst als Haupt der demokratischen Partei und dann als Haupt von McLafferty und Sakagawa, wenn dein Partner die Kommunisten verteidigen würde?«

Nun war Black Jim an der Reihe, den Tanz des Für und Wider durchzustehen – Gefühle, Politik, Patriotismus und Selbstinteresse. Seine beiden wichtigsten Kommentare zu der Frage nahm er aus den Erfahrungen seines Vaters: »Es schadet einem demokratischen Anwalt nie, wenn er den Unterlegenen verteidigt«, und: »Solange meine Hälfte unseres Unternehmens als katholisch verschrien ist, steht es dir frei, so gut wie jeden zu verteidigen.« Dann fügte er auf Grund seiner hawaiischen Erfahrungen hinzu: »Es wäre eine Schmach und Schande, wenn der erste Japaner im Senat des Neunzehnten wegen einer solchen Lappalie aus dem Amt geworfen würde.« Aber klugerweise weigerte er sich, einen Rat zu geben.

Da McLaffertys Bemerkungen die Ratlosigkeit nur vergrößert hatten, schritt Schigeo weitere Meilen in Kakaako ab, und die Überlegung, mit der er endlich zu einem Entschluß gelangte, schien zunächst ganz belanglos. Er erinnerte sich an Akemi-san, seine frühere Schwägerin, und an die Worte, die sie vor ihrer Abreise von Hawaii geäußert hatte: »Ich bin in der gesamten japanischen Gemeinde Hawaiis nicht auf eine einzige Idee gestoßen.« Und Schig dachte: Ich habe eine Idee. Ich habe einen Begriff, der die gesamte Bevölkerung vorantreiben wird. Er entschloß sich, seine Bodenreformpläne nicht aufs Spiel zu setzen und lieber das Ansinnen seines Bruders abzulehnen. »Ich werde die Kommunisten nicht verteidigen«, sagte er, »und Gott mag mir verzeihen, wenn es aus Feigheit geschieht.«

»Ich tue es zumindest«, sagte Goro.

Diese anstrengende Gedankenarbeit mag der Grund gewesen sein, weshalb Senator Schigeo Sakagawa, als der Wahlkampf begann, mit ungewöhnlicher Kraft und Entschiedenheit für die Bodenreform plädierte. Er stellte Tabellen auf, die zeigten, wie das Fort und seine Mitglieder durch ihre Verwaltung der großen Trusts das Land Hawaiis beherrschten. Er zeigte, wie sie den Boden nur in kärglichen Mengen verpachteten, ohne auf die sozialen Interessen Rücksicht zu nehmen und nur in der Absicht, den Bodenpreis in die Höhe zu treiben, ›in derselben Weise, wie die Diamantenhändler Südafrikas nur eine vereinbarte Zahl von Diamanten jährlich auf den Markt werfen, um die Preise aufrechtzuerhalten. Das ist bei Diamanten legitim, die jeder kauft, oder es auch bleiben läßt, wenn es ihm gefällt. Aber ist es recht, mit dem Grund und Boden, von dem wir alle abhängen, ebenso zu verfahren?‹

Seine verruchteste Tabelle war die, mit der er zeigte, wie es gewisse Familien verstanden hatten, den Grundwert ihres Landbesitzes, den sie für Spekulationen zurückhielten, unter einer willfährigen Regierung auf zwei Prozent des realen Wertes festzuhalten, während bei dreihundert repräsentativen Ladenbesitzern der Grundwert der kleinen Liegenschaften, von denen ihr Leben abhing, auf fünfzig Prozent des realen Wertes angesetzt wurde. »Sie und ich«, rief Schig seiner Zuhörerschaft zu, »wir unterstützen den Großgrundbesitz. Wir lassen zu, daß Grundbesitzer keine Steuern zahlen. Wir ermutigen sie, ihr Land zurückzuhalten. Wir dulden ein Steuersystem, auf Grund dessen sie spekulieren können. Ich bin diesen Familien nicht böse. Ich wünschte so klug zu sein, wie sie es scheinen. Denn Sie, meine Damen und Herren, wissen so gut wie ich, daß sich der Verkaufspreis des letzten großen Grundstücks, das Gregory's für sein neues Warenhaus erwarb, auf drei Millionen Dollar belief. Und welcher Grundwert wurde versteuert? Einundsiebzigtausend Dollar. Weil Sie und ich unachtsam waren, war es möglich, daß die Hewletts wertvollen Grundbesitz zurückhielten und nur für ein Vierzigstel seines wirklichen Wertes Steuern zahlten.«

In öffentlichen Parks, über das Radio und auf dem Fernsehschirm schärfte Schigeo Sakagawa seinen Zuhörern immer wieder dieses wichtigste Thema ein, und wenn ihn Bürger fragten, ob er ein Radikaler sei, weil er für die Aufgliederung des Großgrundbesitzes plädiere, so wie es in Rußland geschehen war, geriet er nicht in Wut, sondern antwortete: »Nein, ich bin ein konservativer englischer Parlamentarier und versuche in Hawaii zu erreichen, was Leute wie meinesgleichen in England schon vor hundert Jahren getan haben. Denken Sie daran. Ich bin der Konservative. Und die Leute, die meinen, diese Frage könne ewig hinausgeschoben werden, sind in Wirklichkeit die Radikalen. Denn ihre Einstellung führt zur Tragödie; meine zur Demokratie.«

Aber bei jeder Massenversammlung machte früher oder später jemand den Einwand: »Sind Sie nicht auch ein Kommunist, wie Ihr Bruder Goro?«

Schigeo hatte sich eine gute Antwort auf diese Frage zurechtgelegt. Er ließ seine Arme sinken, starrte in die Ferne und sagte ruhig: »In jeder amerikanischen Wahl ist diese Frage berechtigt, und jeder Wähler kann eine faire Antwort darauf verlangen. Ich frage mich, in welcher Weise ich Ihnen am besten antworten soll.« Er schien nachzudenken und begann dann in entspannter Haltung zu sagen: »Ist der Mann, der diese Frage stellte, alt genug, um sich an das McKinley-Punahou-Spiel von 1938 zu erinnern? Es war in den letzten fünfzehn Sekunden des Spiels, wenn Sie sich erinnern, und Punahou hinkte mit vier Punkten hinterher, 18 zu 14. Da befreite sich einer von Punahous Läufern aus einem ziemlich vertrackten Handgemenge, und ich sehe heute noch, wie er am Rand des Spielfeldes vorstürmte – zehn Meter, zwanzig Meter, vierzig. Er war drauf und dran, Punahou ein Mal einzubringen und damit den Sieg. Ich kann mich noch heute erinnern, wie aufgeregt ich bei diesem Lauf war, denn der Läufer war mein Bruder Tadao Sakagawa, der erste Japaner aus dem Volk, der in Punahou aufgenommen wurde und einer der besten Rugbyspieler, die sie je dort hatten.

Aber erinnern Sie sich noch an das, was dann geschah? Ein Stürmer der McKinley-Mannschaft erhob sich von seinen Knien und raste hinter meinem Bruder her. Tad rannte schnell, aber dieser Mann aus McKinley war schneller als der Wind. Auf der Fünfmeterlinie – ja es ging hart auf hart – brachte dieser McKinley-Mann meinen Bruder zur Strecke und rettete für seine Mannschaft das Spiel. Es war mein anderer Bruder, Goro – derjenige, der sich in Jefferson beworben hatte und abgewiesen wurde.

Die Pointe der Geschichte ist die: Goro hätte sich zurückhalten und meinem Bruder den Sieg überlassen können, der dadurch zum Held des Jahres geworden wäre; aber er vergaß keinen Augenblick lang seine Pflicht. Er überwältigte seinen eigenen Bruder auf der Fünfmeterlinie und rettete den Tag. Das ist die Art, wie die Sakagawas von ihren Eltern erzogen wurden. Pflicht, Pflicht und abermals Pflicht.

Aber die wichtigere Pointe meiner Geschichte ist die: Wissen Sie, wo sich der berühmte Läufer Tadao Sakagawa jetzt befindet? Begraben unter einem Kreuz am Punchbowl. Er gab sein Leben für Amerika. Und wo ist sein Bruder, Minoru Sakagawa? Begraben unter einem Soldatenkreuz am Punchbowl. Auch er gab sein Leben für sein Vaterland. So sind wir Sakagawas nun einmal: Tapfere, entschlossene, unnachsichtige Kämpfer.

Und ich will Ihnen noch eines sagen. Wenn mein Bruder Goro Sakagawa, wie Sie behaupten, ein Kommunist wäre, dann würde ich ihn persönlich von den Inseln jagen. Ich würde nie aufhören, ihn zu bekämpfen. Ich würde ihn niederzwingen in der Art, wie er Tadao niederzwang, denn ich verzeihe den Kommunisten nichts.«

Dann nahm seine Stimme einen härteren Klang an, und er fuhr fort: »Aber Goro Sakagawa ist kein Kommunist. Er ist ein sehr anständiger Gewerkschaftsführer, und das Gute, das er für die Arbeiterschaft Hawaiis getan hat, kann gar nicht ermessen werden. Ich stehe für solche Gewerkschaftsführer ein, und ich möchte, daß diese Tatsache überall bekannt wird. Goro und ich sind die beiden Enden ein und desselben Schwertes, er in der Arbeiterschaft, ich in der Politik. Wir rotten alte und ungerechte Methoden aus. Wir rütteln an den letzten Bollwerken des Feudalismus.«

Schließlich wurden seine Worte mahnend: »Und weder Goro noch ich werden klein beigeben, denn wir erinnern uns beide an den Tag, da unser Vater uns zu dem alten Plantagenlager auf Kauai nahm und uns die Baracken zeigte, durch die früher die Lunas stürmten, um mit ihrer Peitsche die Feldarbeiter zu mißhandeln. Wir schworen uns damals, dem allem ein Ende zu setzen. Nun, mein Herr, Sie, der Sie behauptet haben, mein Bruder sei ein Kommunist, ich möchte Ihnen meinerseits zwei Fragen stellen: ›Wo waren Sie, als meine Brüder Minoru und Tadao ihr Leben für die amerikanische Demokratie ließen? Was haben Sie getan, das dem an die Seite zu stellen wäre, was Goro und ich getan haben, um diese Demokratie, die meine toten Brüder gerettet haben, rein zu erhalten?‹ Würden Sie bitte nach der Versammlung zu mir kommen, denn wenn Sie halb soviel wie wir getan haben, dann möchte ich Sie als einen verdammt guten Amerikaner umarmen, weil Sie, Bruder, dann gewiß kein Kommunist sind, wie auch ich keiner bin.«

Die Menge brach in wilden Beifall aus, und als Jim McLafferty zum erstenmal diese Antwort hörte, rief er: »Bei Gott, wir müssen jemand in die Versammlungen setzen, der jeden Abend diese Frage stellt. Ich habe nie eine bessere Antwort gehört. Demagogie der besten Art, und du weißt natürlich, was Demagogie der besten Art ist? – Rednerbegabung.« Aber Schig duldete nicht, daß jemand in die Versammlungen gesetzt wurde, weil er fürchtete, daß die Überzeugungskraft seiner Worte dadurch geschmälert werden könnte, denn seine Antwort hatte einen unvorhergesehenen Erfolg: Bei mehr als der Hälfte der Fälle, in denen er sie anwandte, kam der Fragesteller später zu ihm und sprach über alte Kriegstage oder über die unglücklichen Plantagenerfahrungen seiner Familie, so daß Schigs Antwort tatsächlich Nörgler in Anhänger verwandelte. Und das war, wie McLafferty sagte, ›das beste, was man von einer Antwort erwarten konnte‹.

Aber etwas in McLaffertys Bemerkung wirkte in Schigs Gedächtnis fort – das Wort Demagogie. – Mache ich mich der Demagogie schuldig? fragte er sich, und als er jeden Teil seiner wohlbekannten Antwort untersuchte, konnte er alles verantworten, nur nicht die Sache mit den Lunas. Hier stockte er. – Was geschah in Wirklichkeit? fragte er sich. – Mein Vater wurde ein einziges Mal von einem Luna geschlagen. Das erstemal, als Papa die Sache erzählte, sagte er die Wahrheit. »Hier ist die Stelle, wo mich damals der Luna getroffen hat.« Dann baute unsere Familie eine Legende auf: »Hier ist die Stelle, auf die uns die Lunas zu schlagen pflegten.« Und schließlich wurde daraus: »Hier ist die Stelle, auf die die Lunas die Japaner täglich schlugen.« Er sah ein, daß diese Verdrehung der Wahrheit Demagogie der schlimmsten Sorte war, weil sie den Klassenhaß schürte, der – wenn er auch nicht unbegründet sein mochte – doch besser im Gedächtnis begraben wurde. Aber die Ansprachen brachten Wähler ein, und eines Abends nach einer besonders hitzigen Wahlversammlung legte er Black Jim offen die Frage vor: »Diese Sache mit den Lunas, die die Japaner schlagen? Meinst du, ich sollte das in Zukunft auslassen?«

Black Jim lenkte seinen alten Pontiac gerade den Kapiolani-Boulevard hinunter und sagte eine Weile nichts. Dann bemerkte er brummend: »Sie bringt uns Wähler ein.«

»Ich meine: Was hältst du davon?« drängte Schig.

»Nun, wenn ich merke, daß du an diesen Punkt kommst, gehe ich gewöhnlich hinaus«, gestand Black Jim. »Nur für den Fall, daß mir übel wird.« So ließ Schig in Zukunft diesen demagogischen Teil seiner Ansprachen fort. Als dann aber Goro die Wandgemälde in seinem neuen Gewerkschaftshauptquartier enthüllte, sah Schig, daß auf ihnen ein Plantagenlager dargestellt war mit Lunas, die mit geschwungenen Büffelpeitschen durch die Arbeiterreihen schritten. Er mußte denken: Das ist eben der Fluch, der auf einer schlechten Tat liegt. Einer weiß immer davon – in schlimmer Weise.

Als der Wahlkampf, der diesmal noch durch den Kommunistenprozeß verschärft wurde, seinen Höhepunkt erreichte, erhielt Schigeo in seinem Büro den Besuch einer Dame, von deren Existenz er noch nie etwas gehört hatte. Sie war sechsundzwanzig Jahre alt und von blasser Schönheit. Sie sagte nervös: »Mein Name ist Noelani Hale Janders. Ich bin geschieden, habe aber meinen Mädchennamen nicht wieder angenommen. Mir gefiel, was Sie neulich im Radio sagten, und ich möchte für Sie im Wahlkampf tätig sein.«

»Wie war doch gleich der Name?« fragte Schig.

»Mein richtiger Name ist Noelani Hale«, erklärte sie.

»Welche Hales sind das?« fragte Schig.

»Hoxworth Hale ist mein Vater.«

»Setzen Sie sich bitte«, sagte Schig schwach. Als er sich wieder gefaßt hatte, fragte er: »Sind Sie sicher, daß Sie richtig verstanden haben, was ich sagte, Frau Hale?«

»Ich heiße noch Frau Janders«, sagte Noelani. »Haben Sie nichts von meiner Scheidung gehört? Sie war ziemlich peinlich.«

»Nein, ich habe nichts davon gehört«, entschuldigte sich Schig.

»Ich verstand sehr gut, was Sie sagten, Senator Sakagawa, und Ihre Ansichten treffen sich mit meinen eigenen.«

»Aber haben Sie auch gehört, was ich über Bodenreform sagte?« drängte er.

»Darüber sprechen wir ja«, erwiderte Noelani in ihrem klaren Bostoner Akzent.

»Sie würden Ihren Vater sehr verletzen, wenn Sie aktiv für mich in den Wahlkampf eingriffen«, warnte Schigeo. »Und wie die Dinge liegen, wahrscheinlich auch mir nur schaden.«

»Ich habe in Wellesley Politik studiert«, sagte sie entschieden.

»Waren Sie in Wellesley?« fragte er.

»Ja. Während Sie in Harvard waren«, sagte sie. »Amy Fukugawa bemerkte Sie eines Tages in einem Konzert.«

»Wie geht es Amy?« fragte er.

»Sie hat einen Chinesen geheiratet. Beide Eltern haben sie enteignet, und nun leben sie sehr glücklich in New York. Er ist Rechtsanwalt.«

»Haben Sie verstanden, was ich über die Bodenreform sagte, Frau Janders? Und haben Sie bedacht, wie das, was ich sagte, Ihren Vater und dessen Freunde in Mitleidenschaft ziehen wird?«

»Ich möchte etwas wissen«, sagte Noelani. »Wenn Sie von der Aufgliederung des Großgrundbesitzes sprechen …«

»Ich glaube nicht, daß ich jemals diese Phrase verwandt habe«, verbesserte er sie. »Ich sage nur, es dürfe nicht zugelassen werden, daß die Großgrundbesitzer Land, das sie nicht wirtschaftlich verwerten, jeder Nutzbarmachung verschließen.«

Noelani atmete erleichtert auf und sagte: »Aber würden Sie unter Ihrem System jenem Landbesitz, der in der richtigen Weise für den Anbau von Ananas und Zuckerrohr verwandt wird, eine bevorzugte Behandlung zugestehen?«

»Sehen Sie, Frau Janders«, rief Schig. »Offensichtlich habe ich mich nicht deutlich genug ausgedrückt.«

»Das haben Sie auch nicht«, sagte sie, »und das ist der Grund, weshalb ich Ihnen helfen möchte; denn ich wußte, daß Sie zu klug sind, um nicht das fundamentale Landproblem Hawaiis zu erkennen.«

»Welches Problem meinen Sie?« fragte der Fachmann.

Sie nahm zwei Bücher und legte sie auf den Tisch. »Das eine Buch wollen wir Hawaii nennen«, begann sie, »und dieses Kalifornien. Unser Problem ist, alles, was wir brauchen – Nahrungsmittel, Baumaterialien und Luxusgegenstände – von Kalifornien dort drüben nach Hawaii zu schaffen und zu bezahlen. Dieses Tintenfaß soll unser Schiff sein. Wir können es in Kalifornien Tag für Tag mit allem, was wir brauchen, volladen und nach Hawaii fahren. Aber wie kommen wir dafür auf? Und was bringt das Schiff von Hawaii nach Kalifornien zurück, damit wir nicht einen Weg leer fahren, was die Transportkosten von allem verdoppeln würde?«

Sie hielt inne, während Schigeo energisch sein Tintenfaß auf das Buch setzte, das Hawaii darstellte. Dann sagte er: »Ich weiß sehr wohl, daß das Schiff Güter wie Zucker und Ananas zurückbringen muß. Der Verkauf der landwirtschaftlichen Produkte liefert das Geld, von dem wir leben. Und die Fracht, die Zucker und Ananas auf dem Weg nach Kalifornien kosten, verringert die Transportkosten von Nahrungsmitteln und Bauholz auf dem Weg hierher. Ich weiß das.«

»Aber Sie haben es Ihren Leuten nicht erklärt«, sagte Noelani kritisch. »Denn wichtig bei der Sache ist vor allem dies: Ihr jungen Japaner müßt Hawaii versichern, daß das bewirtschaftete Plantagenland zum Wohl eines jeden geschützt werden muß. Was die Ländereien anbetrifft, die am Rande dieses rechtmäßigen Grundbesitzes liegen und zu steuerbegünstigten Spekulationen verwandt werden – nun, ich glaube, sogar mein Vater weiß, daß sie dem Volk überlassen werden sollten.«

»Sie sprachen von Hilfe«, sagte Schig. »Was haben Sie im Sinn?«

»Ich möchte Ihnen helfen, für Radio und Fernsehen das in Worte zu fassen, worüber wir gerade gesprochen haben. Es wird Ihre Wahl fördern.«

»Aber warum sollte die Tochter Hoxworth Hales einem Japaner zum Wahlsieg verhelfen wollen?« fragte Schigeo mißtrauisch.

»Weil ich diese Inseln liebe, Herr Senator. Meine Familie lebte schon hier, lange bevor die Ihre nach Hawaii kam, und es ist nur natürlich, daß ich mir über das Gedanken mache, was auf den Inseln vorgeht.«

»Sie sollten Republikanerin sein«, sagte Schig.

»Die sind im Augenblick ermattet«, antwortete Noelani. »Ich habe lange genug mit matten Leuten gelebt, deshalb bin ich empfänglich für neue Ideen.«

Schig war überzeugt, daß Hoxworth Hale, der Herr des Forts, entsetzt sein würde, wenn er das Auto seiner Tochter mit dem strahlend roten Spruchband: ›Bitte, wählt Senator Schigeo Sakagawa wieder‹ sah. Aber statt dessen geschah etwas gänzlich Unerwartetes. Eines Nachmittags schlenderte Hong Kong Kee in das Büro von McLafferty und Sakagawa und setzte sich, um sich mit Schig zu unterhalten. »Ich werde erhebliche Unannehmlichkeiten haben, wenn meine republikanischen Freunde mich hier treffen«, sagte der Chinese.

»Worum handelt es sich?« fragte Schig.

»Ich habe eine große Überraschung für Sie, Schigeo«, gestand Hong Kong.

»Unangenehmes?« fragte Schig, denn in einem Wahlkampf erregt jeder Besucher zunächst einmal Besorgnis.

»In gewisser Weise schon«, gestand Hong Kong. »Hoxworth Hale und Genossen haben mich herbeordert, um Sie zu fragen, ob Sie Lust hätten, Aufsichtsratsmitglied von Whipple Öl Import Inc. zu werden. Sie glauben, daß ihnen ein kluger Japaner im Aufsichtsrat helfen könnte, mehr japanische Abnehmer zu gewinnen.«

Schig hatte mit diesem Antrag nicht gerechnet und starrte Hong Kong vorsichtig an. Er mochte den schlauen Chinesen und war ihm dankbar für das, was er für die Sakagawas getan hatte, welche Motive dabei auch mitgewirkt haben mochten. Aber ihn entsetzte, daß sich dieser Mann so bereitwillig vom Fort zu einem politischen Erpressungsversuch mißbrauchen ließ.

Er konnte sich nur mit Mühe zusammennehmen und sagte eisig: »Das Fort kann mich nicht auf diese Weise von meinen Bodenreformplänen abbringen. Das können Sie ihnen sagen.«

Hong Kong erkannte sofort, in welch unvorteilhaftem Licht er erschien, aber ohne die geringste Verlegenheit antwortete er ruhig: »Niemand im Fort würde nach Ihnen fragen, Schigeo, wenn das von Ihnen zu erwarten wäre. Man weiß dort, daß Sie diese Bodenreform durchkämpfen werden. Und man trägt Ihnen das nicht einmal nach. Denn das Fort hat längst eingesehen, daß diese Reform unvermeidlich ist.«

»Dennoch bietet mir das Fort diesen belanglosen Direktorenposten zu einem solchen Zeitpunkt an! Wie verächtlich.«

»Nein, Schigeo, es ist vernünftig. Vor zwei Jahren baten sie mich, ihnen vielversprechende junge Japaner vorzuschlagen. Ich sagte: ›Schigeo.‹ Letztes Jahr fragten sie mich dasselbe. Ich sagte: ›Schigeo.‹ Es ist kein übereilter Vorschlag. Das Fort hat schon lange daran gedacht.«

»Es wäre ein Verrat an meinem Volk, wenn ich mich mit seinem größten Gegner verbinden würde«, sagte Schig trotzig.

»Wenn Sie wiedergewählt werden, Schigeo, werden Sie vielleicht aufhören, von ›Ihrem Volk‹ zu sprechen. Alle Leute in Hawaii sind Ihr Volk, und Sie stellen sich besser gleich darauf ein.«

»Wenn ich einen Posten im Fort annehme, werden alle Japaner in Hawaii sagen, ich sei ein Verräter«, sagte Schigeo.

»Ich will Ihnen etwas sagen, Schigeo«, berichtigte ihn der scharfsinnige Chinese. »Solange Sie nicht einen Posten im Fort annehmen – und das zu Ihren eigenen Bedingungen –, solange sind Sie ein Verräter an Ihrem Volk. Der einzige Grund, weshalb ihr jungen Japaner in die Regierung gewählt werden solltet – und Sie wissen ja, wie sehr ich Sie hierin unterstütze –, ist der, daß ihr endlich in die Gesellschaft von Hawaii eingegliedert werden müßt. Sie müssen in die Aufsichtsräte hinein. Sie müssen Treuhänder in den großen Trusts werden.«

»Treuhänder?« lachte Schig. »Nachdem, was ich über die Trusts in die Welt posaune?«

»Eben deshalb«, antwortete Hong Kong. »Wenn Sie daran interessiert sind, werden Sie, noch ehe das Jahr zu Ende geht, als Treuhänder vorgeschlagen werden.«

»Von wem?« fragte der junge Senator verächtlich.

»Von Hoxworth Hale und mir«, erwiderte Hong Kong. Und als der junge Japaner schwieg, erklärte der chinesische Bankier seine Ansicht über Hawaii. Er sagte: »Die Haoles sind schlauer, als ich früher dachte, Schigeo. Zuerst arbeiteten sie mit den Eingeborenen und warfen sie hinaus. Dann holten sie Ihren Vater und ließen ihn ziehen, als ihnen die Filipinos besser gefielen. Sie suchen sich immer den besten Mann aus, diese Haoles, und ich achte sie deshalb.

Ich arbeite schwer und zeige ihnen, daß ich mit Grundeigentum besser umzugehen weiß als sie, und sie machten mich zu ihrem Partner. Auch andere gebildete Chinesen beginnen sich durchzusetzen. Wenn ihr jungen Japaner nicht bald anfangt, in der wirklichen Verwaltung Hawaiis mitzuwirken, so zeigt das nur, daß ihr nicht klug genug seid, euch irgend jemand zu verpflichten. Sich wählen zu lassen, ist nur der leichtere Teil, Schigeo, denn da kann man auf dumme Leute bauen. Aber in die Aufsichtsräte zu gelangen, den Schulen vorzustehen, die Trusts zu kontrollieren – das ist es, worauf es ankommt. Denn dafür wird man von den klügsten Leuten dieser Inseln ausgewählt. Schigeo, ich möchte, daß Sie diesen Posten übernehmen.«

Der junge Japaner dachte lange darüber nach. Wenn er annahm, wurde er ein geistiger Verräter an seiner Familie und an seiner Klasse. Er konnte dann nicht mehr zu seinen japanischen Freunden sagen: »Damals in den Feldern von Kauai pflegten die Lunas unsere Väter zu peitschen. Nun, diese Tage sind vorbei.« Er würde das Gefühl der Solidarität einbüßen, das er und Goro und die anderen jungen Japaner damals empfunden hatten, als sie sich schworen: »Wir sind so gut wie die Haoles.« Er würde all das verlieren, was seinen Kampfesmut wachhielt.

Er begann zu verhandeln: »Hong Kong, Sie müssen wissen: Was immer mir das Fort anbietet, ich werde für die Bodenreform eintreten.«

»Verdammt!« rief Hong Kong. »Man will Sie ja gerade, weil Sie darum kämpfen. Man weiß im Fort, daß Sie im Recht sind, Schigeo.«

»Gut!« erwiderte der junge Senator. »Sagen Sie ihnen, daß ich das Angebot nach der Wahl annehme.«

»Nach der Wahl wird es keine moralische Wirkung mehr haben«, hielt ihm Hong Kong vor.

»Nach der Wahl«, wiederholte Schigeo und wandte sich mit um so größerem Eifer dem Wahlkampf zu, der das Leben auf Hawaii verändern sollte. Er und McLafferty hatten eine Gruppe hervorragender junger japanischer Kriegsveteranen zusammengebracht. Sie hatten alle auf dem Festland studiert. Einigen von ihnen fehlte ein Arm, den sie in Italien verloren hatten, oder ein Bein, das ihnen in Frankreich abgeschossen worden war, und wenn ihnen daran gelegen gewesen wäre, hätten sie mit einer Brust voll Orden auf der Rednertribüne erscheinen können. Im Gegensatz zu früheren Wahlen äußerten sich diese ernsten Männer über bestimmte Streitfragen und bestätigten Senator Schigeo Sakagawas Darstellungen über die Bodenreform. Die Atmosphäre war geladen, als wäre dieser Oktober ein geistiger Frühling, in dem neue Ideen keimten.

Eines Abends sagte Noelani Janders, als sie Schig nach vier Wahlversammlungen heimfuhr: »Einen Augenblick lang, Schig, hatte ich heute abend das ungewisse Gefühl, daß wir sowohl im Parlament wie im Senat die Mehrheit gewinnen. Es besteht wirklich eine Aussicht, daß viele von euch Japanern diesmal gewählt werden.«

Dann trat der Wahlkampf – zumindest was Schigeo Sakagawa anbetraf – völlig in den Hintergrund, denn eines Tages kletterten unvermutet Kamejiro und seine gebeugte Frau von einem japanischen Frachter, nahmen einen Bus nach Kakaako und verkündeten: »Wir haben uns entschlossen, in Amerika zu bleiben.«

Goro und Schigeo umarmten sie so herzlich, wie ihr trotziger, felsenharter Vater es erlaubte, und versuchten, die Gründe für diesen plötzlichen Wandel seiner Absichten zu erfahren. Alles, was sie aus ihm herausbrachten, war: »Ich bin zu alt, um mich noch an diese verdammten japanischen Toiletten zu gewöhnen. Ich kann mich nicht mehr so lange hinhocken.« Mehr wollte er nicht sagen.

Sakagawas Frau ließ dann und wann eine Bemerkung fallen. Einmal sagte sie: »Der alte Mann meinte, er sei in Amerika so verweichlicht, daß er nicht mehr fähig sei, ein echter Japaner zu sein.« Ein andermal sagte sie traurig: »Wenn man vierzig Jahre von einem Bauernhof fort war, wirken die Felder kleiner, als man sie in Erinnerung hatte.« Und von sich sagte sie einfach: »Die Inlandsee ist furchtbar kalt im Winter.«

Ende Oktober, als Schigeo einmal besonders gereizt von dem Wahlkampf nach Hause kam, fuhr er seinen Vater an: »Ich habe Hunderte von Leuten gesehen, die wie du Hawaii verlassen wollten und sagten: ›Ich werde zum größten Land der Erde zurückkehren.‹ Aber wenn ihr dann hinkommt, gefällt es euch anscheinend dort doch nicht so gut.«

Zu seiner Überraschung schritt Kamejiro auf ihn zu und gab ihm links und rechts eine Ohrfeige. »Du bist ein Japaner!« sagte er mit Nachdruck. »Sei stolz darauf!«

Sakagawas Frau hatte verschiedene neue Fotos von Hiroschima-Mädchen mitgebracht und auf dem Küchentisch ausgebreitet. Aber als ihre Söhne wenig Interesse für die Mädchen zeigten, legte sie sie traurig beiseite. Eines Nachts, als sie keinen Schlaf finden konnte, sah sie, wie ihr jüngster Sohn von einem Haole-Mädchen im Wagen nach Hause gebracht wurde, und es schien ihr, als hätte er das Mädchen geküßt. So weckte sie ihren Mann, und die beiden stellten Schigeo wütend zur Rede: »Bist du mit einem Haole-Mädchen nach Hause gekommen?«

»Ja«, antwortete der junge Senator.

»O nein!« jammerte die Mutter. »Kamejiro, sprich ihm ins Gewissen.«

Die erbitterte Auseinandersetzung dauerte mehrere Stunden, und immer wieder schrie Kamejiro: »Wenn du dich mit einem Haole-Mädchen einläßt, wird sich ganz Japan deiner schämen!«

Sakagawas Frau meinte, es sei eine Gnade des Himmels, daß sie rechtzeitig nach Amerika zurückgekehrt waren, um ihren Sohn vor dieser unauslöschlichen Schande zu bewahren. Sie schluchzte: »Wo ich dir von all den anständigen Mädchen aus Hiroschima erzählt habe! Wie kannst du nur mit einer Haole nach Hause fahren?«

Harte Drohungen wurden laut, und Schigeos Mutter rief: »Es ist fast so schlimm, als wenn du eine Koreanerin heiraten würdest«, woraufhin Goro, der von all dem Lärm geweckt worden war, bemerkte: »Wer redet denn von heiraten?« Sakagawas Frau antwortete: »Es ist überall das gleiche. Haole-Mädchen, Koreanerinnen, Okinawanerinnen, Etas, alle versuchen, anständige japanische Jungen in die Falle zu locken.«

Das war zuviel für Goro, und er riet: »Du gehst jetzt besser zu Bett, Mama.« Aber sie mußte nur daran denken, wie Goro sich sein Leben verdorben hatte, und begann abermals zu jammern: »Du wolltest nicht auf mich hören. Du hast dieses Mädchen aus Tokyo mitgebracht, und sieh, was geschehen ist. Laß es dir eine Warnung sein, Schigeo. Haole-Mädchen sind noch schlimmer als die aus Tokyo. Viel schlimmer.«

Goro flehte: »Schig, sag' ihr, daß du das Mädchen nicht heiraten willst.«

»Ich habe gesehen, wie er sie geküßt hat!« schrie seine Mutter.

»Mama«, rief Goro. »Ich habe gestern abend ein Filipino-Mädchen geküßt und heirate sie auch nicht.«

Sakagawas Frau verstummte. Sie ließ die Arme sinken, starrte ihren Sohn an und wiederholte tonlos: »Ein Filipino-Mädchen?« Der Gedanke erfüllte sie mit solchem Abscheu, daß sie nicht einmal mehr Worte fand, um ihm Vorwürfe zu machen. Sie drehte sich um und ging zu Bett. Gegen Chinesinnen, Okinawanerinnen, sogar Koreanerinnen konnte man sich wehren. Aber gegen eine Filipino!

Als die Alten zu Bett gegangen waren, fragte Goro leise: »Es ist doch nichts Ernstes zwischen dir und der Haole, oder?«

»Ich denke nicht«, erwiderte Schig.

»Sieh, Blalah«, sagte Goro und verfiel in die alte, geliebte Anrede aus ihrer Pidgin-Jugend. »Sie ist eine Hale, eine Janders, eine Haole, eine geschiedene Frau – alles zusammen. Versuch' es nicht. Du bist stark, aber dafür doch nicht stark genug.«

Der Wahltag des Jahres 1954 wird Hawaii unvergeßlich bleiben. Hula-Gruppen umtanzten die Wahllokale. Kandidaten mit riesigen Blumenkränzen teilten Sandwiches an die Haoles und Suschi an die Japaner aus. Kapellen plärrten den ganzen Tag lang, und Lastautos mit Spruchbändern drangen durch die Straßen. Es war ein lärmvoller, glänzender, wundervoller Tag, und als an diesem Abend die Stimmen gezählt wurden, erkannte Hawaii mit Überraschung und Schmerz, daß zum erstenmal seit der Angliederung der Inseln an Amerika die Demokraten in beiden Häusern herrschten. Die Tage waren vorüber, an denen die Republikaner unter Führung des Forts die Inseln ungestört regierten.

Als dann gegen Mitternacht der Wahlkampf endgültig abgeschlossen wurde, kam es zu einer zweiten Entdeckung, die noch ernüchternder wirkte als die erste. Von den demokratischen Siegern waren die meisten junge Japaner. Im Senat gewannen die Japaner von fünfzehn Sitzen sieben. Im Parlament gewannen sie von dreißig Sitzen vierzehn. Im Magistrat Honolulus gewannen die Japaner von sieben vakant gewordenen Sitzen vier, und um Mitternacht faßte Hewie Janders, der mit John Whipple Hoxworth und den Hewlett-Söhnen zusammensaß, die unangenehmen Tatsachen zusammen: »Meine Herren, von nun an werden wir durch Tokyo regiert. Möge Gott uns gnädig sein.«

Black Jim McLaffertys Mannschaft aus glänzenden, jungen japanischen Kriegsveteranen hatte sich an die Macht gekämpft. Ihr durchschnittliches Alter war einunddreißig. Die durchschnittliche Zahl schwerer Kriegsverletzungen war zwei. Jeder trug durchschnittlich vier Auszeichnungen. Sie kamen von Universitäten wie Harvard, Columbia, Michigan, Stanford, hatten alle mit Auszeichnung ihr Studium abgeschlossen und bildeten zusammen die bestausgebildete, am höchsten ausgezeichnete Gruppe von Gesetzesgebern, die an diesem Tag in den achtundvierzig amerikanischen Staaten gewählt worden war. Es gab bestimmt keine bessere gesetzgebende Versammlung als diejenige, die von den ernsten, jungen japanischen Rechtsanwälten in Hawaii gebildet werden sollte.

An einer früheren Stelle dieser Memoiren habe ich vorausgesagt, daß der Zwischenfall im Jahre 1916, bei dem der betrunkene Luna von Schlemm den kranken Feldarbeiter Kamejiro Sakagawa ungerechtfertigt auspeitschte, eine historische Konsequenz haben würde, die erst nach vierzig Jahren deutlich werden sollte. An diesem Wahltag des Jahres 1954 kam der alte und fast schon vergessene Zwischenfall endlich zur Ruhe. Die Japaner, die überzeugt waren, daß ihre Arbeitereltern von den Lunas mißhandelt worden waren, stimmten gegen die Republikaner, die diese Mißhandlungen geduldet hatten. Von Schlemms vereinzelte Ausschreitung wurde durch Rednerkunst in eine tägliche Mißhandlung umgewandelt. Zu Anfang des Wahlkampfes, als Senator Sakagawa es besser hätte wissen sollen, verwandte er den Zwischenfall, um japanische Stimmen zu gewinnen; aber später war er so anständig, diesen aufrührerischen Unsinn fallenzulassen. Während der Arbeiterunruhen, die unsere Inseln heimsuchten, berief sich Goro Sakagawa anfangs auf diesen Vorfall, um seine Arbeiter aufzuhetzen; aber später besann er sich und verzichtete auf diese unverantwortliche Hetze. Dennoch sah es 1954 einige Monate lang so aus, als wäre es zu einer tief reichenden Spaltung in unserer Bevölkerung gekommen und als wollten sich die Japaner gegen die Haoles erheben. Aber die Sakagawas hatten den Mut, sich von dieser verführerischen und gefährlichen Richtung abzuwenden. Sie versöhnten Haoles und Japaner, und nur ihnen verdanken wir das. Wenn es einen Menschen in der Geschichte Hawaiis gibt, dem ich den Hals umdrehen möchte, so ist es dieser dumme, gedankenlose Plantagenaufseher von Schlemm. Durch die Gnade Gottes wurde das Übel, das er unwissend anstiftete, von unseren Inseln schließlich verbannt.

Als die Wahlergebnisse gegen zwei Uhr morgens bekannt und die Demokraten von Siegesstimmung erfüllt und ihre Wangen von Gratulationsküssen gerötet waren, lehnte sich Black Jim McLafferty in seinem Sessel zurück und sagte zu Schigeo Sakagawa: »Dieser Wahlsieg wird die Erhebung zur Staatshoheit verzögern. Letztes Jahr wiesen uns unsere Feinde deshalb zurück, weil Hawaii noch nicht reif und die Japaner noch nicht genügend amerikanisiert waren. Wenn sie dieses Wahlergebnis lesen, werden sie uns zurückweisen, weil die Japaner zu amerikanisiert sind. Aber gleichgültig, ob wir ein Staat werden oder nicht, bauen wir ein großes Hawaii auf.«

Seine Betrachtungen wurden durch den Eintritt eines Mannes unterbrochen, den niemand hier im Hauptquartier der Demokraten erwartet hätte. Der strenge, schwarzgekleidete Hoxworth Hale erschien in der Tür und trug einen Maile-Kranz in der Hand, dessen Duft trotz des dichten Tabakqualmes und Geschreis sogleich spürbar wurde. Der Führer des Fort blickte sich traurig in der ungewohnten Umgebung um. Dann erkannte er Schigeo Sakagawa in der Gruppe seiner jubelnden Freunde und bemerkte die strahlendroten Lippenstiftspuren auf seinen gelben Backen. Er ging langsam auf den Sieger dieses Tages zu, streckte seine Hand aus und sagte: »Ich gratuliere.« Dann legte er dem japanischen Jungen den Kranz um die Schultern und sagte: »Sie werden mir verzeihen, wenn ich Sie nicht küsse.«

»Das besorge ich für dich, Papa«, sagte Noelani und fügte ihren Lippenstift der Sammlung hinzu.

Hoxworth betrachtete den siegreichen Senator einen Augenblick lang und fragte dann trocken: »Wie konnte es nur geschehen, daß ihr intelligenten jungen Leute nicht Republikaner wurdet?«

»Sie haben mich nie dazu aufgefordert«, antwortete Schig mit einem nervösen Lächeln.

Mit klarer Stimme, die alle hören konnten, sagte Hoxworth: »Nun, ich möchte das nachholen, Senator Sakagawa. Ich lade Sie ein, Direktor von Whipple Öl zu werden. Ich wäre stolz darauf, mit einem Mann wie Ihnen zusammenzuarbeiten.«

Die Menge staunte, und Schigeo antwortete: »Am Morgen, nachdem ich mein Bodenreformgesetz eingebracht habe, werde ich mich Ihnen anschließen. Das heißt, wenn Sie mich dann noch wollen.«

»Sie wären töricht, wenn Sie früher annehmen würden«, sagte Hoxworth, und damit verabschiedete sich der stolze, einsame Mann, Nachkomme der Missionare und Besitzer der Inseln. Als er die Feier, in der er sich nicht restlos wohl fühlen konnte, verlassen hatte, riefen Schigs Freunde: »Meine Güte! Er hat einen Japaner gebeten, in das Fort zu kommen.« Aber Noelani sagte nur: »Das ist nicht wichtig. Seht! Er gab Schig einen Maile-Kranz. Der ist aus seinen Händen mehr wert als eine Krone.«

Ich spreche mit einer gewissen Autorität über all diese Dinge, weil ich an ihnen teilnahm. Ich kannte diese Goldenen Männer: den lyrischen Strandjungen Kelly Kanakoa, den geschickten chinesischen Bankier Hong Kong Kee und den entschlossenen japanischen Politiker Schigeo Sakagawa. Ich war zugegen, als sie zu einem lebenswichtigen Teil des neuen Hawaii wurden.

Ich war es, dem es gelang, eine Koalition zustande zu bringen, die Senator Sakagawas radikale Bodenreform zu Fall brachte. Ich war es, der Noelani Janders warnte, sich überflüssigerweise in einen japanischen Jungen zu verlieben, und ich erklärte Schigeo Sakagawa offen, daß er sich die Karriere verderben würde, wenn er sich mit ihr verbände. Denn in einem Zeitalter der Goldenen Männer ist es nicht nötig, daß ihre Blutströme sich vermischen, sondern nur, daß ihre Anschauungen auf gleicher Ebene zusammenprallen und sich gegenseitig befruchten, um neue Frucht zu tragen.

So habe ich, Hoxworth Hale, mit sechsundfünfzig Jahren entdeckt, daß auch ich einer dieser Goldenen Männer bin, die sowohl dem Westen wie dem Osten verhaftet sind, denen die leuchtende Vergangenheit teuer ist und die ahnend in die dunkle Zukunft sehen. Und die Dinge, die ich in diesen Memoiren niederschrieb, sind meinem Herzen nahe.

Table of Contents

- 1 Von der unergründlichen Tiefe
- 2 Von der Sonnenlagune
- 3 Von der Farm der Bitterkeit
- 4 Von dem hungernden Dorf
- 5 Von der Inlandsee
- 6 Die goldenen Männer