Tote weinen doch (Edition Octopus) (German Edition)
Date: 2016-04-18T22:00:00+00:00
Publisher: Verlaghaus Monsenstein und Vannerdat OHG
Rights: © 2015 Lena Mönch

Lena Mönch

Tote weinen doch

Lena Mönch

Tote weinen doch

Lena Mönch, »Tote weinen doch«

© 2015 der vorliegenden Ausgabe: Edition Octopus im

Verlagshaus Monsenstein und Vannerdat Münster.

www.edition-octopus.de

© 2015 Lena Mönch

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Peter Heuer Grafiker

Umschlagabbildung: Peter Heuer Grafiker

Einband: Monsenstein und Vannerdat

E-Book ISBN 978-3-95645-814-9
eBook-Herstellung und Auslieferung:
readbox publishing, Dortmund
www.readbox.net

Besonderen Dank gilt meiner Familie und meiner Katze, ohne die dieses Buch nicht entstanden wäre.

Danke auch an meinen Grafiker Peter Heuer, der mir jeder Zeit mit Rat und Tat zur Seite stand.

Personen und Handlungen sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit Lebenden oder Verstorbenen sind nicht gewollt und wären daher rein zufällig.

Prolog

Es war dunkel, der Boden feucht. Langsam, Schritt für Schritt, tastete sie sich voran. Die spärliche Beleuchtung spendete so wenig Licht, dass sie gerade noch die Wand erkennen konnte. Elli fröstelte und ein stechender Geruch nahm ihr fast den Atem. Was hatten die beiden Ärzte hier unten gewollt? Er ist der Beste auf seinem Gebiet, hämmerte die Stimme des Oberarztes in ihrem Kopf.

Der schmale Gang mündete in eine Art Flur, vage konnte sie rechts und links Türen erkennen. Elli überlegte einen Moment, dann tastete sie sich vorsichtig weiter bis zur linken. Behutsam öffnete sie die Stahltür und ging hindurch. Drinnen war es stockfinster, aus dem Flur drang nicht mehr als ein Schimmern hinein. Hinter ihrem Rücken fiel die Türe leise ins Schloss. Erschrocken drehte sie in die Richtung, wo sie den Eingang nur noch erahnen konnte. An der Wand entlang tastend suchte sie nach dem Türgriff. Die feuchte Mauer unter ihren Händen ließ sie schaudern. Ängstlich tastete sie weiter, dann plötzlich änderte sich die Oberfläche, sie fühlte Metall, hastig suchte Elli nach dem Griff. Doch außer dem kalten Türblatt entdeckte sie nichts. Panik stieg in ihr auf. Schneller und schneller strichen ihre Hände über das Metall in der Hoffnung, irgendwo eine Klinke aufzuspüren.

Nichts.

Das Herz schlug ihr bis zum Hals. Lichtschalter, irgendwo muss sich hier doch ein Lichtschalter befinden, dachte sie. Erneut tastete ihre Hand über das kalte feuchte Metall, verließ es und berührte wieder das Mauerwerk, das sich an einigen Stellen rau anfühlte. Vergebens.

Elli zitterte am ganzen Körper. Sie hatte niemanden von ihrem Vorhaben erzählt und wünschte sich inzwischen, sie hätte am Vorabend mit ihrer Freundin telefoniert und ihr von ihrer Beobachtung berichtet. Jetzt war es dafür zu spät. Sie streckte ihre linke Hand in die schwarze Leere aus und drang in das Innere des Raumes vor. Als sie feststellte, dass sie die Orientierung verloren hatte, blieb sie entsetzt stehen und zwang ihre zitternden Beine zur Ruhe. Kein Laut drang an ihre Ohren. Langsam schlich sie weiter. Der moderige Geruch wurde immer stärker. Den harten Gegenstand zu ihren Füßen spürte sie zu spät. Sie stolperte, stürzte auf ihr linkes Knie und schrie vor Schmerz auf. Über den feuchten Boden kriechend versuchte sie unter Tränen, die Wand wiederzufinden. Der beißende Geruch in dem Raum und das Pochen in ihrem Knie waren so überwältigend, dass sie die aufsteigenden Magensäfte nur mit Mühe zurückhalten konnte. Dann, ganz unerwartet, stieß sie mit ihrer ausgestreckten Hand auf einen Widerstand.

Elli strich vorsichtig mit den Händen darüber und hätte im selben Moment vor Glück weinen können: eine Tür, deren Klinke sie diesmal auf Anhieb fand und die sich erstaunlich leicht herunterdrücken ließ. Kälte kroch aus dem Raum. Unwillkürlich lief ihr ein Schauder über den Rücken. Sie ging hinein, mit einem Klicken schloss sich der Zugang hinter ihr. Noch immer nicht die Hand vor Augen sehend, tastete sie nach einem Lichtschalter.

Beim zweiten Versuch fand sie ihn.

Elli drückte erleichtert den Schalter und blieb, geblendet von dem grellen Licht, mit geschlossenen Lidern stehen. Neugierig öffnete sie ihre Augen. Der Anblick traf sie so unvorbereitet, dass sie am ganzen Leibe zitternd sich noch schreien hörte, bevor es um sie herum Dunkel wurde.

Es war ungewöhnlich kalt an diesem Tag im November. Schon seit dem Morgen blies ein scharfer, eisiger Wind und es hatte zu schneien begonnen. Er stand an der Fensterfront seines Büros und ließ den Blick über die Baustelle schweifen. Der frühe Wintereinbruch behinderte die Weiterarbeit an dem geplanten Block, was eine Unmenge von Geld verschluckte.

In seinen Augen hätte die Klinik schon seit Jahren vergrößert und modernisiert werden müssen, doch es hatte gedauert, bis er die alten Herren des Klinikvorstandes davon hatte überzeugen können. Letztlich war seine finanzielle Beteiligung an dem Projekt ausschlaggebend gewesen, dass sie nach zähem Hin und Her endlich zustimmten.

Zu jenem Zeitpunkt damals hätte er noch aussteigen können, jetzt war es dafür zu spät.

Die frühe winterliche Dunkelheit brach bereits herein. Den ganzen Tag war es nicht richtig hell geworden, der Übergang zur Dämmerung erfolgte fast nahtlos.

Sein Büro befand sich in einem der oberen Stockwerke der Klinik. Die Einrichtung war hell und fast steril. Fachbücher standen ordentlich aufgereiht in den Regalen und auch sonst herrschte Ordnung. Er hasste unaufgeräumte Büros. Er hatte nie begreifen können, wie einige seiner Kollegen in ihren schlampigen Büros arbeiten konnten. Auf dem Edelholzschreibtisch standen akkurat aufgereihte Familienbilder. Langsam wandte er sich um und schritt auf den Schreibtisch zu.

Vor ihm lag die Akte »Freunder«, er wusste nur zu genau, was er diesem Patienten gleich sagen würde. Das Telefon surrte, gedankenverloren drückte er mechanisch die Lautsprechertaste.

»Herr Professor Dr. Wefers, hier ist Herr Freunder für

Sie.«

»Lassen Sie ihn herein, Frau Schmitter.«

Der Mann, der nun sein Büro betrat, bot Wefers den bekannten Anblick: ein Mann Mitte vierzig mit dunklen kurzen Haaren, der akkurat gestutzte Schnauzbart nicht ganz zeitgemäß, dennoch stand er ihm. Seine blauen Augen wirkten aufmerksam, und doch sandten sie immer eine leichte Schwermut aus, die Wefers nie ganz hinterblicken konnte.

»Guten Tag, Hr. Freunder. Bitte nehmen Sie Platz. Ich habe mir Ihre Befunde noch einmal genau angesehen und würde gerne mit Ihnen das weitere Vorgehen besprechen.«

Freunder blickte ihn an. Das weitere Vorgehen besprechen, dachte er, was bildet sich dieser Professor ein. Bei seinem letzten Besuch hatten sie doch bereits alles besprochen. Jedenfalls reichte es, um ihn in Panikattacken zu versetzen. Seit vier Wochen litt er unter Schlafstörungen und nächtlichen Schweißausbrüchen, und er traute sich kaum noch auf die Straße.

*

Es klingelte einige Male, bis jemand abnahm.

»Guten Tag, mein Name ist Jansen aus der Physiotherapie. Ich würde gerne Herrn Freunder sprechen.«

Stille.

»Hallo? Sind Sie noch dran?«, fragte Elli Jansen ärgerlich.

»Einen Moment bitte, ich verbinde.«

Es knackte in der Leitung,
kurz darauf meldete sich eine Männerstimme:

»Frau Jansen, wie kann ich Ihnen weiterhelfen?«

»Ich würde gerne Herrn Freunder sprechen!«

»Es tut mir leid, das ist leider nicht möglich.«

»Könnten Sie mir wenigstens sagen, wie ich ihn telefonisch erreiche?«, fragte sie ungeduldig.

»Gar nicht mehr, Herr Freunder ist tot. Sie entschuldigen mich jetzt bitte.«

Es klackte und die Verbindung war unterbrochen. Entgeistert ließ Elli den Hörer sinken.

»Elli? Was ist los?«, fragte Kathrin ihre Abteilungsleiterin.

»Unser Patient Herr Freunder ist tot!«

Ellis Chefin ließ die Kinnlade herunterklappen und sank auf ihren Stuhl. Sprachlos legte sie ihren Kugelschreiber beiseite und schüttelte ungläubig den Kopf.

Als Elli die Klinik an diesem Abend verließ, herrschte draußen noch immer klirrende Kälte. Es hatte angefangen zu schneien und die lauten Geräusche der Stadt wurden durch den Schnee angenehm gedämpft.

Ein schwarzer Mercedes rollte langsam auf den Mitarbeiterparkplatz. Elli nahm ihn nur aus dem Augenwinkel war. In Gedanken versunken stapfte sie durch den Schnee. Ihr Weg führte an einem Antiquariat vorbei, und wie so häufig blieb sie stehen, um die Auslage zu betrachten. Doch diesmal nahm sie das Schaufenster kaum wahr. Sie bemerkte auch nicht, dass Franz, der Besitzer des Ladens, ihr wie immer freundlich zuwinkte.

Langsam ging Elli weiter und die Anspannung, die sonst nach dem kurzen Gang zu ihrer Wohnung abnahm, blieb. Immer wieder grübelte sie über den toten Patienten.

Sie hatte ihn am Montag das letzte Mal gesehen, am Dienstag war er nicht bei ihrer Chefin aufgetaucht und jetzt am Donnerstag wäre sein nächster Termin bei ihr gewesen. Ohne zu wissen warum, machte sie etwas stutzig.

Ihr fehlten noch ein paar Kleinigkeiten fürs Wochenende. Um sich abzulenken entschied sie sich, kurz am Supermarkt vorbeizugehen.

Bestückt mit den Einkäufen betrat sie ihre Wohnung und stellte alles im Flur ab, bevor sie die schmutzigen Schuhe auszog und ins Wohnzimmer ging. Der Anrufbeantworter blinkte. Im Vorbeigehen drückte Elli den Knopf und ließ sich aufs Sofa fallen.

Ihre Mutter wollte nur kurz wissen, wie es ihr ging. Stephan fragte, wann er das Holz für ihren Kaminofen, vorbeibringen soll. Bille Jost, ihre beste Freundin – eine Journalistin, die sich in alles und häufig auch in nichts einmischte –, erkundigte sich, zu welcher Uhrzeit sie sich zum Essen treffen würden.

Nachdem sie die Einkäufe im Kühlschrank verstaut hatte, rief sie zuerst ihre Mutter an. Dann bestellte sie Stephan für 14.00 Uhr am Samstag, bevor sie als Letztes Billes Nummer wählte.

»Jost!« wie immer meldete sich Bille wie eine Feldherrin.

»Jansen!« Beide mussten lachen.

Nach einer kurzen Unterhaltung verabredeten sie sich für den nächsten Tag zum Abendessen in ihrem Lieblingslokal.

*

Langsam schritt er über die Privatstation. Der weiße Kittel mit dem Montblanc Kugelschreiber in der Brusttasche und die schwarzen glänzenden Schuhe – so kannte man ihn. Er benötigte kein Namenschild, denn selbst die neuen Mitarbeiter waren darüber informiert, dass der Herr mit den schwarzen Schuhen Professor Dr. Wefers war. Er duldete in seiner Klinik niemanden, der sonst noch schwarze Schuhe zur Dienstkleidung trug.

Er war gründlich und immer akkurat gekleidet, und genau das erwartete er auch von seiner Ärzteschaft.

Sein Vorgänger, ein schusseliger alter Professor, der stets mit wirren Haaren und nicht selten mit zwei verschiedenfarbigen Socken auftauchte, war zwar eine Fachgröße, aber keine Respektsperson gewesen. Oft hatte er erleben müssen, wie hinter dem Rücken des alten Professors abfällig über dessen Erscheinungsbild geredet wurde.

Er selbst hatte sich in der Klinik als Facharzt durch hartes und gründliches Arbeiten einen Namen gemacht und galt im Kollegenkreis als äußerst korrekt und unnahbar. Seine Haltung war bis zur Verwaltung durchgedrungen, und so war niemand wirklich erstaunt, dass er, nachdem der alte Professor seinen Dienst in der Klinik beendete, dessen Nachfolger wurde.

»Guten Abend, Herr Professor. So spät noch unterwegs?«

Die kleine dickliche Schwester lächelte ihm freundlich entgegen.

Er räusperte sich und schaute auf sie herab. Auf dem Namensschild erkannte er den Vornamen.

»Schwester Mechtild. Ich wünsche eine korrekte Anrede, im Übrigen ist es nicht spät!«

Kalt schaute er die Krankenschwester an, die prompt einen Schritt zurücktrat und bleich wurde.

»Es tut mir leid, Herr Professor Doktor Wefers.«

Mit gesenktem Blick schlich sie an ihm vorbei.

Zukünftig würde sie ihm Respekt entgegenbringen. Er fühlte sich gut nach dieser Zurechtweisung und schritt weiter in Richtung seines Büros, das sich eine Etage über der Privatstation befand. Zeit für einen Cognac.

Im Büro angekommen drückte er auf einen winzigen Knopf im Bücherregal, woraufhin sich in der Wand eine kleine Nische öffnete. Als er damals dieses Büro übernahm, hatte er eine spezielle Firma beauftragt, ein Barfach einzubauen.

Die Adresse erhielt er von einem Freund aus den arabischen Emiraten. Die Firma war diskret und leistete wirklich gute Arbeit.

Er schüttete sich einen großen Schluck ins Glas und stellte sich mit dem Rücken zur Bar. Sein Blick fiel auf die Bilder, die seinen Schreibtisch dekorierten. Eine perfekte Kulisse, dachte er. Keiner wäre beim Anblick der Fotos auf den Gedanken gekommen, dass er unverheiratet sein könnte. In den Augen der Anderen lebte er zurückgezogen, nahm keine Einladung an und galt als Sonderling. Als er sich abermals zum Barfach umdrehte, entdeckte er einen kleinen Zettel mit seiner Handschrift. An EKG denken!

Schnell steckte er den Zettel in die Kitteltasche. Es gab zwar niemanden, der von dem Barfach wusste, aber ein derart dummer Fehler war unverzeihlich. Verärgert über sich selbst schenkte er sich noch einmal nach und trank das Glas in einem Zug leer. Es war bereits weit nach Mitternacht, als er die Klinik verließ.

*

Samstagnachmittag, pünktlich um zwei Uhr, kam Stephan und brachte Ellis Kaminholz. Sie stapelten es fein säuberlich in den Keller.

»Willst du noch einen Kaffee?«, fragte sie ihren Bruder.

»Nein, heute nicht, Elli. Meine Frau wartet auf mich, wir wollen noch einkaufen.«

Elli merkte, dass er gerne noch geblieben wäre, schwieg aber.

»Lass Dich doch mal bei uns sehen, im Moment sind wir an den Wochenenden zu Hause.«

»Mach ich, wir telefonieren. Pass auf dich auf.« Sie winkte ihm zum Abschied hinterher.

Eigentlich schade. Sie hätte sich mit Stephan gerne noch ein wenig unterhalten, andererseits blieb ihr so noch genügend Zeit, vor dem Treffen mit Bille ein ausgiebiges Bad zu nehmen.

Es war spät geworden, als die beiden Freundinnen, beschwingt von mehreren Gläsern Wein und einem üppigen Essen, kurz vor eins Ellis Wohnung betraten. Es schneite immer noch. Die Straßen waren kaum zu befahren gewesen – der Winterdienst schaffte es nur noch vereinzelt, die Fahrwege zu räumen –, und Bille hatte Ellis Angebot, bei ihr zu übernachten, dankbar angenommen.

Während draußen die Welt im Schneetreiben verschwand, saßen die beiden Freundinnen noch bis in die frühen Morgenstunden vor dem Kamin und erzählten.

*

Trotz der späten Stunde fühlte er sich nicht müde, sondern seltsam angetrieben. Von der Klinik aus fuhr er kurz nach Hause und wechselte in die bequeme Jagdkleidung. Er würde noch diese Nacht in die Jagdvilla seiner Familie fahren.

Die Villa der Wefers lag in der Nähe der Mosel. Früher diente sie der Familie als Wochenendresidenz. Es wurden dort rauschende Feste gefeiert, die Herren begaben sich auf die Jagd, während die Damen sich zum Kaffee zurückzogen.

Nach dem Tod des Onkels war die Villa in seine Hände gefallen. Da er nur unregelmäßig Zeit fand, sich um das Anwesen zu kümmern, hatte er es an Mathilda und Hermann Brantweier verpachtet. Mathilda betrieb im hinteren Teil einen kleinen Ausschank, während Hermann sich um die Erhaltung der Villa und des Gartens kümmerte. Mathilda wurde schnell in der Jägerschaft bekannt, sie bereitete die besten Schnittchen und es gab immer Bier und Schnaps. So wurde die Villa zur »Villa Mathilda«, in der man sich nach der Jagd traf und trank. Hin und wieder kehrten auch Wanderer ein, doch die blieben nie lange, was der Jagdgesellschaft, die lieber unter sich blieb, nur recht war.

Als Hermann vor drei Jahren einen Schlaganfall erlitt, begann das Anwesen langsam zu verkommen. Die Jagdbrüder kamen seltener und so gingen die Einnahmen aus dem Ausschank zurück. Mathilda erhielt den Betrieb aufrecht, sie öffnete beharrlich um 14.00 Uhr ihre Kneipe und wartete auf Kundschaft. Es gab Tage, da kam keine Menschenseele. Mittlerweile hatte die Villa einen neuen Anstrich bitter nötig, doch der Professor schüttelte bei dem Thema immer nur den Kopf.

»Sie werden es eines Tages verstehen«, pflegte Wefers zu sagen.

Sie verstand es nicht, aber ließ es auf sich beruhen.

Im Ausschank stellte sie Hermann mit seinem Rollstuhl an den kleinen Ofen, den Mathilda nur noch selten anzündete. Warum sollte sie sich die Mühe machen, wenn eh keiner kam? Sie schaute auf ihren Mann, der mit hängenden Schultern im Rollstuhl saß und mit leeren Augen den Boden anstierte. Langsam fing sie an, ihn zu hassen. Am Anfang hatte es ihr kaum Mühe bereitet, ihn zu pflegen, mit ihm zu reden, obwohl er nicht antworten konnte. Ab und zu hatte er sogar noch gelacht, mit der Zeit aber war er ihr zur Last geworden und das Lachen hatte in diesem Haus aufgehört.

Irgendwann hatte der Professor ohne vorherige Anmeldung vor der Tür gestanden und ihr ein Geschäft unterbreitet, das sie nicht ablehnen konnte. Das Geld, das er ihr anbot, hatte alles bislang da gewesene überschritten. Im Gegenzug verlangte er nur, dass an bestimmten Wochenenden der Ausschank der Villa geschlossen blieb und Mathilda absolute Verschwiegenheit wahrte.

»Sorgen Sie für saubere Gästezimmer und für exquisite Mahlzeiten. Keine Jäger, keine Wanderer. Ich werde Ihnen jeweils mitteilen, wann wir eintreffen, hin und wieder werden die Gäste auch vor mir hier sein. Ich erwarte keine Fragen und auch keine Bemerkungen über das Aussehen unserer Besucher. Es wird ihnen während des Aufenthaltes alles besorgt, was sie wünschen. Haben Sie das verstanden, Mathilda? Jetzt können Sie sich noch entscheiden, später ist ein Ausstieg nicht mehr möglich. Absolutes Stillschweigen und keine Jäger während dieser Zeit. Ich erwarte Ihre Antwort am Abend.«

So ging er und ließ sie verwirrt zurück. Da sowieso nur noch wenige Menschen in die Schänke kamen, fiel ihr die Entscheidung nicht schwer.

Über die Eifel hatte sich ein dichter weißer Schleier gelegt und Wefers kam nur mühsam voran. Eigentlich benötigte er etwas mehr als eine Stunde zur Jagdvilla, diesmal braucht er fast vier. Müde und erschöpft stieg er im Morgengrauen aus seinem Fahrzeug.

»Guten Morgen, Herr Professor, möchten Sie einen Kaffee?«

Sie war in letzter Zeit sichtbar abgemagert. Ihr Blick war leer und müde, ihre Lippen bildeten eine schmale Linie.

»Nein danke, Mathilda. Ich lege mich hin und schlafe erst einmal.«

»Kommen heute Gäste?«

»Morgen Abend.«

»Gut, ich richte alle Zimmer her!«

Die alte Treppe knarrte bei jedem Schritt, langsam ging er hinauf in das obere Stockwerk. Er freute sich auf die kleine Wohnung, die erst vor Kurzem aufwendig renoviert worden war. Die Räume waren mit edlem Mobiliar eingerichtet, an den Wänden hingen teure Ölbilder und in der kleinen Bibliothek, die früher als Möbelkammer gedient hatte, befand sich ein Kamin.

Nach einem kurzen Bad legte er sich sofort schlafen.

*

Es war bereits mittags. Elli und Bille saßen in der Küche bei einem verspäteten Frühstück und plauderten, als es an der Tür Sturm klingelte. Elli hatte gerade in ihr Brötchen beißen wollen und hielt inne. Bille hob die Augenbrauen.

»Erwartest du jemanden?«

»Vielleicht ist es die Post. Ich hab vorgestern was bestellt.«

Sie ging in den Flur, nahm den Hörer der Gegensprechanlage ab und lauschte.

»Hey, mach auf, ich bin‘s!« verlangte eine verstellt krächzende Frauenstimme.

Für einen Moment sah man es in Ellis Kopf arbeiten, dann rief sie:

»Das gibt es doch nicht, Bille, es ist Hemingway!«

Jetzt kam auch Bille als Empfangskomitee in den Flur geeilt und wartete, bis Hemingway verschneit in der Türe stand, ihre Arme ausbreitete, und beide an sich drückte.

»Mensch, wo kommst du denn jetzt her?«, fragte Bille neugierig.

»Ach, ich war eine Zeit lang in Andalusien und habe über die Kreuzzüge recherchiert, für meinen neuen Roman.«

Martina Gelert alias Hemingway war Historikerin und seit einigen Jahren erfolgreiche Romanautorin. Sie reiste quer durch die Weltgeschichte, immer auf der Suche nach Anregungen für ihre Bücher. Wie sie an den Beinamen Hemingway gekommen war, wusste sie selbst nicht mehr. Wahrscheinlich hatte sie irgendwann mal jemand so genannt und seitdem war sie eben »die Hemingway«.

Hemingway tauchte überall und zu jeder Gelegenheit in Wanderkleidung auf. Niemand hatte sie je in eleganter Kleidung gesehen. Sie hinterließ stets den Eindruck, gleich wieder zur nächsten Expedition aufzubrechen, dabei war es völlig Einerlei, welche Umstände auf sie zukamen: Wandern, Flussüberquerung oder Geländefahrt – Hemingways Kleidung war allem gewachsen.

Besonders beindruckend war ihr Hut, der sich problemlos in den Rucksack falten und selbst nach langem Transport wieder knitterfrei tragen ließ. Oft trug sie ihn mit einem Band einfach auf dem Rücken.

Sie liebte Pfeifen und Single Malt. Häufig erntete sie verständnislose Blicke, wenn sie sich in Gesellschaft eine Pfeife anzündete. Hemingway störte es nicht, sie war die – in ihren Augen – Einfältigkeit der Gesellschaft leid und tat stets das, was ihr in den Kram kam.

»Oh, die Damen frühstücken gerade«,
stellte sie mit einem Blick in die Küche fest.

»Setz Dich. Eier mit Speck? Kaffee?«, fragte Elli lächelnd.

»Klar. Ich kam mit dem Flieger gestern nicht mehr von Alicante fort. Düsseldorf war wegen Schnee gesperrt. Ich musste im Flughafen übernachten.«

Hemingway tat sich von dem Rührei auf.

»Und wie schläft es sich auf einem Flughafen? Hast du mal wieder deine Mitmenschen schockiert?«,
fragte Elli ihre Freundin in Anspielung auf deren letzte Flughafenübernachtung, bei der Hemingway schlicht ihren Campingkocher ausgepackt und zu kochen angefangen hatte, da sie befand, dass das Essen auf dem Flughafen zu teuer und eine Zumutung war. Die Flughafenpolizei hatte einen unglaublichen Aufstand gemacht, aber Hemingway wollte nicht weichen und so entstand ein langes Hin und Her, aus dem Hemingway tatsächlich als Siegerin hervorging. Sie durfte ihr Essen unter Aufsicht zu Ende kochen, musste aber zusagen, dies nicht noch einmal zu wiederholen.

»So, Mädels. Über was habt ihr euch unterhalten, bevor ich hier hereingeschneit bin?«

»Einer von Ellis Patienten ist verstorben, ein junger Mann, der angeblich MS hatte. Am Montagabend war er noch bei ihr zur Physiotherapie erschienen, einen Tag später war er tot«, berichtete Bille in Kurzfassung.

»Was hast du wieder angestellt, Elli? Wieso ist der Patient jetzt tot?«

Hemingway grinste Elli mit gespieltem Ernst an, bemerkte aber deren Betroffenheit und bereute augenblicklich ihre Bemerkung.

»Okay, dann erzähl mal. Aber bitte von Anfang an, sodass ich mir ein Bild machen kann.«

»Also, der Patient war vierundvierzig, ein verschlossener Typ, und hatte laut Aussage unseres Professors Multiple Sklerose. Das Krankheitsbild war aber in meinen Augen diffus, ich fand MS nicht unbedingt ersichtlich. Er war letzten Sommer bei uns auf Station zur diagnostischen Abklärung. Sensible Störungen der Hand, Störungen der Koordination. Der Professor untersuchte ihn an mehreren Tagen, dann entließ er ihn zu uns in die ambulante Physiotherapie, mit einer Diagnose, die mir nicht einleuchtete. Der Mann berichtete von nächtlichem Herzrasen und dass ein Langzeit-EKG vereinbart wurde – so stand es auch in der Akte –, das aber nie stattgefunden hätte. Er kam dann drei Mal die Woche, immer zweimal zu mir und einmal zur Chefin. Letzen Montag war er bei mir, er wirkte irgendwie unruhig, wollte aber nicht wirklich raus mit der Sprache, was ihn bedrückte. Am nächsten Tag, hätte er den Termin bei meiner Chefin gehabt. Er kam nicht. Am Donnerstag dann wieder bei mir, auch hier erschien er nicht. Also rief ich in seiner Firma an, wir hatten nur diese Nummer. Erst nachdem ich erklärte, die behandelnde Physiotherapeutin zu sein, sagte man mir, dass der Patient am Dienstag verstorben wäre. Du kannst dir vorstellen, wie wir uns gefühlt haben. Ich konnte den ganzen Tag an nichts anderes denken, immer wieder sah ich ihn vor mir sitzen.«

Hemingway nickte ihrer Freundin verständnisvoll zu und goss sich einen Kaffee ein.

“Ich fand das Ganze irgendwie seltsam. Irgendwas passte da nicht zusammen. Ich hab mir dann seine elektronische Akte mal im Detail angesehen. Es hatte unglaublich viele Blutuntersuchungen gegeben, aber ich bin ja kein Arzt. Und das EKG hatte tatsächlich nicht stattgefunden. Aus der Akte geht hervor, dass der Professor einen Tag nach dem Tod des Patienten dem Hausarzt Folgendes geschrieben hat –“

Elli holte ein Blatt Papier aus ihrer Tasche hervor:

»Ich habe mir das Schreiben heimlich ausgedruckt, auch wenn es gegen die Regeln verstößt.

»Hier also“ – Elli las das Schreiben vor:

»Der Ordnung halber möchte ich Ihnen mitteilen, dass in unserem Arztbericht von letzter Woche irrtümlicherweise eine Langzeitblutdruckmessung eingefügt worden ist mit dem Hinweis auf hyperintensive Blutdruckwerte. Ich bitte diesen Befund aus dem Arztbrief zu streichen. Eine Langzeitblutdruckuntersuchung ist nie durchgeführt worden. Mit kollegialen Grüßen, Prof. Dr. Wefers.!«

Damit endete Ellis Berichterstattung.

»Nach dem Tod des Patienten? Elli, ich brauche jetzt eine Pfeife und danach einen Whisky! Hast du einen im Haus?«, fragte Hemingway.

»Was für eine Frage! Wäre der Dame ein Lagavulin genehm?«

Elli hatte ihre Freundin bei einem Whiskytasting kennengelernt, sie teilten eine Vorliebe für dieses schottische Gebräu. Hemingway nickte abwesend, sie schien bereits in Gedanken vertieft.

»Was, wenn da wirklich was faul ist, Elli? Was machen wir dann?«

Besorgt schaute Bille ihre Freundin an. Die nahm den letzten Schluck aus ihrer Tasse.

»Ich weiß es nicht, Bille. Ich weiß es nicht!«.

*

Er erwachte gegen Mittag. Nachdem er einige Anrufe getätigt hatte, schien es ihm Zeit für einen kleinen Imbiss. Schon vor langer Zeit hatte Wefers mit dem hiesigen Brauchtum des Zu-Mittag-Essens abgeschlossen. Stattdessen aß er morgens Obst, mittags nur eine Kleinigkeit und ging am späten Abend essen.

Als er in den Flur trat, hörte er unten aufgebrachtes Gerede. Mathilda schrie ihren Mann an, beschimpfte ihn:

»Du bist doch nur noch ein lahmes Stück Fleisch!«

Seit dem Schlaganfall konnte Hermann nicht mehr sprechen, von ihm drangen nur vereinzelte Laute nach oben.

»Mathilda, bitte kommen Sie kurz zu mir«, rief Wefers. Es dauerte einen Moment, eine Tür öffnete sich und Mathilda stand am Treppenaufgang.

»Ja, Herr Professor?«, fragte sie jetzt in gütigem Tonfall.

»Bitte kümmern Sie sich um das Essen, ich möchte in einer halben Stunde eine Kleinigkeit zu mir nehmen.«

Sie nickte schwach und machte kehrt.

Mathilda deckte im Frühstückszimmer ein, dessen Größe daran erinnerte, wie gut besucht die Villa einst gewesen war. Pünktlich eine halbe Stunde später nahm der Professor Platz, bestrich eine Scheibe Brot mit frischer Butter und nippte an einer Tasse mit starkem schwarzen Kaffee. Mathilda betrat kurz den Raum und fragte, ob alles zu seiner Zufriedenheit sei.

»Danke, meine Gute. Wie sehen die Obergeschosse aus?« Sein Blick war ein kaltes Starren.

»Es ist alles vorbereitet.«

»Gut. Ich gehe gleich nach oben. Bitte schicken Sie dann die Gäste herauf.«

Es war jetzt drei Uhr nachmittags. Er leerte die Tasse, erhob sich und durchschritt langsam den Raum. Er ging zunächst ins erste Stockwerk, wo er ein hellbraunes Lederköfferchen holte, das aussah wie ein Besteckkoffer, um dann über eine kleinere Treppe in die zweite Etage zu gelangen. Auf dem Absatz öffnete er eine schwere Stahltüre, die zur Treppe hin mit Holzpaneelen verkleidet war, und drückte den Lichtschalter. Grelles Neonlicht flutete den Raum. Ruhig ging er auf einen der zwei OP-Tische zu und öffnete den Koffer. Das Operationsbesteck blitze auf und ein Lächeln huschte über Wefers Lippen.

Sie waren von der Küche ins Wohnzimmer gewechselt. Hemingway hatte ihre Pfeife aufgeraucht und widmete sich nun ihrem Whisky.

»Was hast du für einen Verdacht?«

Die Frage war an Elli gerichtet, auch wenn Hemingway sich ganz auf die bernsteinfarbene Flüssigkeit in dem Glas vor ihren Augen zu konzentrieren schien.

»Wahrscheinlich ist gar nichts komisch, vielleicht hat er ja nur Selbstmord begangen. Mensch, keine Ahnung. Es ist nur so ein Gefühl.«

Elli blickte etwas hilflos in die Runde.

»Okay, pass auf“, sagte Bille. »Ich höre mich bei meinen Zeitungsleuten um und kann auch noch jemanden fragen, den ich von der Polizei kenne.«

»Der ganze Aufstand nur wegen eines Gefühls!« Elli schien verärgert über sich selbst.

»Hör zu: Vielleicht hast du recht, vielleicht auch nicht. Egal. Ich frage nach.«

Energisch verschränkte Bille die Hände hinter dem Kopf.

»Sehe ich genauso«, stieg Hemingway ein. »und falls du spinnen solltest, habe ich zumindest Stoff für ein neues Buch. Also, Bille lässt ihre Verbindungen spielen und dann werden wir ja sehen.«

Aufmunternd blickte Hemingway ihre Freundin an.

»Schluss jetzt. Erzähl lieber mal, was du in letzter Zeit so getrieben hast, ich habe dich drei Monate lang nicht gesehen.« Elli wollte das Thema jetzt endgültig beenden.

Hemingway wandte ihren Kopf in Richtung Fenster, hinter dem noch immer das Schneetreiben wütete, nahm lächelnd einen Schluck Whisky und fing an zu erzählen:

»Ich war in Andalusien. Es ging mir um die Kreuzzüge, für meinen neuen historischen Roman. Alte Aufzeichnungen über Almansor, dessen Berber-Heer das christliche Spanien vor gut tausend Jahren mit Krieg überzog. Auf seinem Feldzug verbrannte er alle philosophischen Bücher, derer er habhaft werden konnte. Am Ende zerstörte er Santiago de Compostela. Tausende Christen gingen in die Sklaverei. Almansor zwang sie, die Glocken von Santiago nach Cordoba zu tragen, wo sie zu Lampen für die dortige Moschee umgeschmolzen wurden. Jahre später wurde dann Averroës, der berühmte Arzt und Philosoph, in seiner Heimatstadt Cordoba an den Pranger gebunden, seine Schriften verbrannt. Die Beispiele sind endlos. Die vielzitierte kulturelle Blüte in Al Andalus beruhte in Wahrheit – wie übrigens auch die Blüte des Christentums – auf roher Gewalt und Unterdrückung.«

Elli und Bille hörten Hemingway fasziniert zu. Als Historikerin war sie jetzt in ihrem Element. Und so kam es, dass sie bis in den späten Abend hinein den Ausführungen ihrer Freundin folgten. Als Hemingway endete, stieß Bille nur ein anerkennendes »Wow« aus.

»Das also habe ich die drei Monate gemacht«,
schloss Hemingway ihren Bericht.

»Hemi, du bist wirklich unglaublich. Wann fängst du an zu schreiben?«, fragte Elli.

»Ich benötige noch Einiges an Material, dann wollte ich meine Wohnung aufgeben und in ein Winzerdorf an die Mosel ziehen. Die Ruhe hilft mir bei der Schreiberei.«

Etwas verlegen schaute sie ihre Freundinnen an. Sie selbst hatte noch nicht lange den Gedanken, ihren Wohnort zu wechseln, und war nun auf ihre Gesichter gespannt.

»An die Mosel, das ist ja mal eine Idee.«

Bille lächelte, denn sie hatte Hemingways Unsicherheit gespürt.

»Ja, warum denn nicht?“, meldete sich Elli zu Wort. »Ich habe eine ganz liebe Kollegin, deren Eltern leben dort, ich glaube sogar in der Vulkaneifel in der Nähe der Mosel. Die kann ich mal fragen, vielleicht kennen die jemanden, der was vermieten will.«

»Ich dachte schon, ihr würdet mir die Sache ausreden wollen.«

Hemingway atmete auf.

»Die Idee reift erst seit Kurzem in mir. Ich finde keine Ruhe, irgendwie bin ich blockiert. Als ich in Andalusien war, schrieb ich tagelang am Stück, hier bin ich ständig abgelenkt.«

Sie war froh, endlich darüber zu sprechen.

»Ich rufe Melanie mal an. Noch ein Gläschen?«,
fragte Elli verschmitzt.

*

Langsam rollte ein schwarzer Mercedes in die schneebedeckte Einfahrt der Villa. Mathilda hatte vom Fenster aus die Scheinwerfer des Wagens in der Dämmerung gut ausmachen können. Sie ging gemächlich durch den Schankraum zur Eingangstür. Hinter dem Ausschank befanden sich ihre und Hermanns Räumlichkeiten. Sie hatten sie mit alten englischen Antiquitäten eingerichtet, dicke Perserteppiche bedeckten den Boden, an den Wänden hingen Jagdgemälde. Seit ihrer »Nebentätigkeit«, konnte sie sich diesen Luxus endlich leisten.

Die Villa, an deren rechter Seite ein kleiner Fluss verlief, war nur über eine Brücke erreichbar. Jedes der Zimmer verschaffte einen freien Blick auf die Brücke, sodass Mathilda jeden Besucher im Vorfeld beobachten konnte. Zusätzlich löste, wenn sie einmal nicht zu Hause war, eine im Mauerwerk der Brücke verarbeitete Lichtschranke eine automatische Verriegelung aus, die bei unbefugtem Betreten sofort alle Türen sicherte.

Einem Wanderer blieb dies verborgen. Der Ausschank wirkte schmuddelig, an den Wänden hingen Geweihe und ausgestopfte Tiere, Trophäen der Jäger. Ein ausrangierter Kühlschrank beherbergte die Getränke, direkt daneben befand sich die kleine Küche, in der Mathilda ihre berühmten Schnittchen zubereitete. Im Ausschank selbst standen alte Stühle und Tische, der Boden war braun gefliest und die Wände benötigten – genau wie die Außenfassade – dringend einen neuen Anstrich. Im Hinterhof, außerhalb des Gebäudes waren die Toiletten, ebenfalls braun gefliest und mit Waschbecken versehen, deren ehemals weiße Keramik man nur noch vermuten konnte. Fröstelnd stand Mathilda vor dem Eingang, um den Gast zu empfangen. Der Professor war bereits nach oben in die zweite Etage gegangen, zu der ihr – auch das war Teil ihrer Abmachung – der Zutritt untersagt war.

*

Um neun Uhr Montagmorgen herrschte in der Redaktion bereits reges Treiben. Bille blieb einen Augenblick stehen und beobachtete ihre Kollegen, die telefonierend oder wild hämmernd die Tastatur bearbeiteten. Noch immer löste dieser Anblick bei ihr eine angenehme Spannung aus. Die beiden Bildjournalisten packten gerade ihre Kameras, während eine andere Kollegin laut gestikulierend telefonierte.

Bille holte sich einen Kaffee und setzte sich an ihren Schreibtisch, der mit vollgekritzelten Blättern und Haftnotizen übersät war. Sie arbeitete zurzeit an einer Serie über Museumsdörfer in Deutschland. Sie nahm den Hörer in die Hand und tippte eine der gespeicherten Nummern.

»Thissen«, meldete sich eine tiefe Männerstimme.

»Hallo Frank, hier ist Bille.«

»Hey, wie geht’s dir, was macht Arno?«

Arno, Billes Lebensgefährte, war Auslandskorrespondent in Afghanistan.

»Ich hoffe doch gut. Ich habe Samstag noch mit ihm telefoniert, da war alles okay. Du, Frank, ich benötige mal deine Hilfe als Kommissar. Es geht um eine Freundin von mir. Sie ist Physiotherapeutin und hatte einen Patienten, der letzte Woche verstorben ist. Sie hat bei der Sache ein komisches Gefühl, kann es aber nicht näher bezeichnen. Hast du vielleicht was von einem Selbstmord in in der Bendenstraße gehört?“

»Bendenstraße, ich schau mal nach. Kannst du mir das etwas genauer erzählen?«

Bille gab kurz wieder, was Elli ihr berichtet hatte.

»Und deine Freundin denkt, da ist was faul? Die Klinik hat einen hervorragenden Ruf. Besonders dieser Wefers, der die Klinik leitet. Ich schau mal nach, ob ich etwas finde, dann ruf ich dich zurück. Bist du den ganzen Tag in der Redaktion?«

»Bis heute Mittag auf jeden Fall. Ansonsten kannst du mich über Mobiltelefon erreichen. Danke, Frank.«

»Kein Problem. Bis später.«

Die Verbindung war unterbrochen.

Sie schaltete den Rechner an und gab »Klinik Professor Doktor Wefers« ein. Es folgten kurze medizinische Beiträge, nichts Außergewöhnliches. Sie stöberte noch einige Zeit im Internet und widmete sich dann ihrer eigentlichen Arbeit. Nach drei Stunden klingelte ihr Telefon.

»Thissen. So, meine Liebe. Sag deiner Freundin, es gab keinen Selbstmord in der Bendenstraße. Euer Professor scheint eine reine Weste zu haben. Keine Skandale in einer seiner vorherigen Kliniken, überhaupt ist kaum etwas über ihn bekannt. Die üblichen Dinge: Bilder auf Kongressen, medizinische Bücher, diverse Auszeichnungen. Sein Hobby ist die Jagd, er hat aus Familienbesitz eine Jagdvilla in der Eifel, irgendwo Nähe der Mosel. Ist schon leicht heruntergekommen und als Jägertreffbekannt. Soll aber nicht mehr so richtig laufen. Die Pächter betreiben den Jagdausschank schon seit Jahrzehnten. Alles in allem nichts Besonderes«, endete Frank mit seinen Bericht.

»Tja, ich hatte mir schon so was gedacht. Egal, einen Versuch war es schließlich wert. Wo an der Mosel liegt denn diese Jagdvilla?« Irgendetwas hatte ihre Neugierde geweckt.

»Keine Ahnung wo genau. Ist doch alles gleich öde dort. Vielleicht kann dir der Jagdschutzverband da Auskunft geben.« Sie verabschiedeten sich. Nach Feierabend würde sie Elli informieren.

*

Auch Elli verbrachte den Morgen mit einigen kleinen Recherchen. Sie fragte die Stationsschwestern noch mal nach Freunder, bekam aber immer dieselbe Antwort: »Freunder? Mit dem war doch alles okay.“

Die einzige Person, die ihr jetzt noch helfen konnte, war die Chefsekretärin des Professors. Allerdings würde sie einfühlsam vorgehen müssen. Kurz entschlossen ging sie zu ihrem Büro und klopfte an.

»Ja bitte!«, drang die Stimme aus dem Inneren des Büros. Elli öffnete die Türe, lächelte Frau Schmitter an und fragte leicht säuselnd:

»Hallo Frau Schmitter, schön Sie mal wieder zu sehen. Ich hätte da eine Bitte. Ein Patient von mir ist letzte Woche verstorben, ich glaube, Sie kannten ihn auch, sein Name ist Freunder. Das Problem ist, dass ich noch einen Bericht für die Krankenkasse schreiben muss. Wäre es möglich, die Akte einzusehen?

Frau Schmitter, eine Frau Mitte Fünfzig, blickte mit hochgezogenen Augenbrauen über den Rand ihrer vergoldeten Lesebrille.

»Akteneinsicht, warum? Das ist einer der privaten Patienten des Herrn Professors gewesen. Bedauerlicherweise, wie Sie schon sagten, ist er verstorben. Der Herr Professor war sehr betroffen, aber ich kann Ihnen auf gar keinen Fall die Akte geben. Es steht doch alles im Zentralrechner, wieso benutzen Sie den nicht?«.

Elli stockte, doch so leicht würde sie sich nicht abfertigen lassen.

»Wissen Sie, woran er gestorben ist?«

»Es war Selbstmord, sagte der Herr Professor. Dabei war er wohl schon auf dem Wege der Besserung. Zumindest konnte MS ausgeschlossen werden. Mehr kann ich Ihnen dazu jetzt nicht sagen. Soll ich vielleicht den Herrn Professor nach der Akte fragen? Vielleicht macht er ja eine Ausnahme, obwohl ich das stark bezweifle.« Ihr Ton war nun energischer geworden.

»Ach nein, lassen Sie ruhig. Vielleicht reicht ja ein kleiner Bericht an die Kasse.«

Elli wollte nur noch schnell fort. Auf dem Weg zurück in die krankengymnastische Abteilung nahm sie den Mann im weißen Kittel, der an ihr vorbeiging, gar nicht war. Seltsam, MS war also ausgeschlossen worden. Was um alles in der Welt ist mit dem Patienten nur vorgefallen?, dachte sie bei sich.

Nach Dienstschluss ging sie nicht direkt nach Hause, sondern machte bei Franz, dem Buchhändler, halt.

»Hallo Elli, schön dich zu sehen. Einen anstrengenden Tag gehabt?« Freundlich sah er sie an.

»Gewissermaßen, ja. Ich wollte mal in die wunderbare Ruhe deines Antiquariates eintauchen. Hast du was Neues, einen spannenden Krimi, einen historischen Roman oder so was?«

»Was immer du willst. Setz dich hinten ins Eck und ich bringe dir eine Auswahl.«

Elli besuchte häufiger das kleine Antiquariat und so hatte es sich ergeben, dass sie und Franz Freunde wurden. Elli ließ sich in den rotkarierten Ohrensessel fallen und genoss den Anblick der alten und neuen Bücher um sich herum. Hier war sie in der Lage abzuschalten. Ab und an kam ihr der Gedanke, dass es vielleicht besser gewesen wäre, Bibliothekarin zu werden. Sie fuhr vor Schreck zusammen, als Franz vor ihr stand.

»Hey, was ist mit dir los? Bin ich so furchterregend?«

Wieder lächelte er mit seiner offenen Art.

»Nein, ich bin nur etwas überspannt. Urlaub wäre jetzt gut.«

»Ich verstehe, hier hast Du schon einmal die passende Lektüre«.

Er grinste und reichte ihr die Bücher. Elli tauchte gemütlich in den Ohrensessel ein und griff nach dem Roman, der zuoberst lag. Es war ein Vatikankrimi.

»Elli. Elli!«

Franz schüttelte sie leicht an der Schulter. Sie öffnete erschrocken die Augen.

»Oh Gott, ich bin eingeschlafen. Wie spät ist es?«,
wirr schaute sie auf Franz.

»Acht. Ich hab dich schlafen lassen. Jetzt würde ich gerne den Laden schließen. Magst du was mit mir essen gehen? Ich habe richtig Hunger.«

»Ja, Essen. Ja…!«,
immer noch verwirrt stand sie auf, rekelte sich und gähnte zweimal herzhaft.

»Franz, du bist ein Schatz, ich fühle mich richtig erholt. Wie lange habe ich denn eigentlich geschlafen?«

»Drei Stunden, meine Liebe. Ganze drei Stunden.«

Benommen griffsie nach ihrer Jacke und verließ mit Franz den Laden. Ganz in der Nähe des Antiquariats gab es eine kleine rustikale Wirtschaft, die für ihre gutbürgerliche Küche bekannt war. Sie freute sich auf ein kaltes Bier. Kaum hatten sie das Lokal erreicht, klingelte ihr Mobiltelefon. Elli holte das Gerät aus der Jackentasche. »Hallo Bille. Ich stehe gerade mit Franz vorm ‚Fasan‘. Hast du was rausgefunden?«

»Ja, aber nichts Besonderes. Soll ich später noch mal anrufen?«

»Eine gute Idee, aber es ist besser, wenn ich dich zurückrufe. Bist du zu Hause?«

»Ja, ich bin zu Hause erreichbar. Ich muss noch arbeiten, sonst werde ich mit dieser Museumsdorf-Serie nie mehr fertig.«

»Gut, bis später.«

*

Seinen Dienst hatte er wie üblich mit der Montagmorgen-Visite begonnen, gefolgt von der Behandlung einiger seiner privaten Patienten.

Nach der Mittagspause machte er sich auf den Weg in sein Büro. Auf dem Flur stieß er fast mit einer Physiotherapeutin, die allerdings so in Gedanken schien, dass sie ihn nicht bemerkte, zusammen. Er ging weiter, blieb einen Moment vor der Türe der Sekretärin stehen und trat ohne zu klopfen ein.

»Guten Tag Frau Schmitter! Gibt es etwas für mich?«

»Oh, guten Tag Herr Professor Doktor Wefers«, antwortete sie. »Nein, es war alles ruhig heute Morgen. Abgesehen von Frau Jansen, der Therapeutin, die wollte die Akte Freunder einsehen. Ich habe ihr gesagt, dass das auf gar keinen Fall möglich sei und auf den Zentralrechner verwiesen.«

Wefers blieb stehen und schaute seine Sekretärin mit kaltem Blick an.

»Was wollte Frau Jansen mit der Akte?«

»Sie müsse noch einen Bericht an die Krankenkasse schreiben, sagte sie.«

Der Professor verharrte im Türrahmen und nickte seiner Sekretärin zu. »Im Zentralrechner ist alles aufgezeichnet. Das sollte reichen für die Krankenkasse.«

Er schloss die Tür seines Büros hinter sich und war froh, allein zu sein. Sein Blick fiel auf das verschlossene geheime Barfach. Jansen. Die Physiotherapeutin. Was wollte die mit der Akte? Er ging zum Schreibtisch, drückte den Knopf der Gegensprechanlage: »Frau Schmitter, ich möchte in der nächsten Stunde nicht gestört werden!«

»Ist gut, Herr Professor Doktor Wefers.«, quäkte die Stimme Frau Schmitters zurück.

Er ging zum Bücherregal und drückte den Mechanismus, leise öffnete sich das Barfach. Sein Blick fiel auf den braunen Koffer. Alles stand an seinem Platz.

*

Nach dem Abendessen mit dem Buchhändler öffnete Elli erschöpft ihre Wohnungstür. Es knisterte unter ihren Füßen, da erst bemerkte sie einen Zettel, den jemand darunter hindurch geschoben haben musste. Sie bückte sich, um ihn aufzuheben. Drei von Hand geschriebene Worte standen darauf: Machen Sie weiter!

Verwundert nahm Elli den Zettel an sich, legte ihn auf das Regal neben dem Telefon und wählte Billes Nummer.

»Jost!«

»Jansen. Na du, was machst du gerade?«

Noch immer irritiert über den Zettel ging sie, den Hörer zwischen ihre Schulter und das linke Ohr geklemmt, ins Wohnzimmer.

»Ach, ich quäle mich durch meinen Artikel. Irgendwie habe ich nicht richtig Lust zu schreiben. Ich habe wegen deines Patienten einen befreundeten Kommissar angerufen, der hat mir erzählt, dass euer Professor ein unbeschriebenes Blatt ist, nichts Besonderes. Sein Hobby ist die Jagd und er hat eine Jagdvilla in der Nähe der Mosel. Das ist auch schon alles. Es gab auch keinen Selbstmord in der Bendenstraße. Bei einem Selbstmord wird automatisch die Polizei eingeschaltet, um ein Fremdverschulden auszuschließen. Obwohl, mich würde ja interessieren, wo der Leichnam jetzt ist. Und was sagt die Familie des Verstorbenen zu all dem?«

»Kein Selbstmord? Wieso erzählt der Professor das dann? Die Leiche, ja, wo ist die Leiche? Ich weiß auch gar nicht, wann die Beerdigung ist. Darüber habe ich noch gar nicht nachgedacht. Der Patient hatte, so weit ich weiß, keine Angehörigen und war mit niemandem liiert. Seine Eltern sind verstorben, das hatte er mal erwähnt. Über die Schwestern habe ich auch nichts in Erfahrung bringen können, aber die Chefsekretärin sagte mir, der Professor meine, es sei Selbstmord gewesen. Die Akte wollte sie mir aber nicht zur Einsicht geben. Sie fand es nur merkwürdig, dass der Patient Selbstmord begangen haben soll, obwohl MS bei ihm ausgeschlossen worden war«, endete Elli.

»Alles etwas merkwürdig oder? Ist es eigentlich üblich, dass ihr keine Akteneinsicht bekommt?«, fragte Bille.

»Wir können alle wichtigen Angaben dem Zentralrechner entnehmen. Eigentlich benötigen wir selten Akten. Aber wenn, war das bisher kein Problem. Vielleicht, weil Freunder ein privater Patient vom Professor war.«

»Kann natürlich sein. Was raschelt bei dir so?«

»Ich zerknülle gerade einen Zettel, der unter meiner Türe lag, als ich nach Hause kam. Machen Sie weiter! steht darauf. Was auch immer damit gemeint ist.«

»Machen Sie weiter? Womit sollst du weitermachen?«, wollte Bille wissen.

»Woher soll ich das wissen? Keine Ahnung!«

»Schmeiß den Zettel nicht weg, vielleicht ist er mal wichtig!«

»Bille, jetzt hör auf. Da hat sich jemand vertan, langsam hab ich die Nase voll. Sollen die Leute doch sterben oder nicht, ich bin ja gar nicht mehr ich selbst. Als würden irgendwelche Machenschaften in der Klinik laufen! Mir reicht das Ganze jetzt! Ich bin Physiotherapeutin und nicht Sherlock Holmes. Ich brauche Urlaub, mehr nicht!«

Die letzten Worte hatte Elli ins Telefon geschrien. Bille war erschrocken über den emotionalen Ausbruch ihrer Freundin. Die sonst so besonnene Elli war plötzlich völlig außer sich.

»Entschuldige Bille, es ging nicht gegen dich. Meine Nerven liegen im Moment irgendwie blank, zu viel Arbeit. Stell dir vor, ich bin heute um fünf im Antiquariat bei Franz gewesen und dort im Ohrensessel eingeschlafen. Drei Stunden habe ich fest geschlafen, mitten in der Leseecke, kannst du dir das vorstellen?«, erzählte Elli aufgewühlt.«

»Elli, Süße. Du brauchst wirklich mal Urlaub. Trotzdem bleibe ich dabei: Behalte den Zettel. Ist er handgeschrieben oder mit Maschine?«

»Handgeschrieben mit Füllfederhalter, kein Kugelschreiber. Heute auch selten, oder?«, überlegte sie.

»Ja, das ist selten.«

»Bille, fang nicht wieder an. Du hast selbst gesagt, dass das alles wahrscheinlich nichts bedeutet. Für mich stellt sich nur die Frage, warum der Eine sagt, es wäre Selbstmord, und der Andere, es wäre keiner.«

Bille kam dem Wunsch ihrer Freundin nach und wechselte zu einem unverfänglichen Thema, bevor sie sich von ihr verabschiedete. Sie wusste: Im Moment würden sie nicht weiterkommen.

Am nächsten Morgen traf Elli als Erstes auf ihre Chefin:

»Guten Morgen Elli. Frau Schmitter hat angerufen, du sollst gleich zum Professor kommen« – und mit etwas Nachdruck in der Stimme:

»Ist irgendwas passiert?«

»Nicht, dass ich wüsste. Ich ziehe mich kurz um und gehe dann zu ihm«, sagte Elli wenig beeindruckt. Sie hatte einen guten Ruf im Haus und brauchte sich nicht vor irgendwem zu fürchten. Auf dem Weg zum Büro des Professors überlegte sie, was er wohl wollen könnte. Wie schon am Vortag klopfte sie an die Tür von Frau Schmitter.

»Guten Morgen, Frau Jansen. Herr Professor Doktor Wefers erwartet Sie bereits«, sagte sie mit herrischem Ton.

»Danke.« Elli war heute nicht nach überschwänglicher Freundlichkeit zumute.

»Kommen Sie herein, Frau Jansen«,
erklang die Stimme des Professors aus dem Nachbarzimmer. Die Tür war leicht geöffnet und sie trat ein. Der Professor stand mit dem Rücken zu ihr am Fenster und drehte sich erst um, als Frau Schmitter die Türe leise geschlossen hatte.

»Guten Morgen, Herr Professor Doktor Wefers. Sie wollten mich sprechen?« Elli sprach ihn bewusst mit seinem vollständigen Titel an, um dem Professor nicht schon im Vorfeld eine Angriffsfläche zu bieten.

Er fixierte sie mit seinen blassblauen Augen.

»Frau Jansen, Sie waren gestern hier, um die Akte von Herrn Freunder einzusehen. Sie sagten Frau Schmitter, dass sie noch einen Bericht schreiben wollten. Ich habe bei der Kasse nachgefragt, der Bericht liegt bereits vor. Ich frage mich also, warum Sie Frau Schmitter angelogen haben?«

Prüfend schaute er sie an.

Elli musste jetzt einen klaren Kopf behalten. Kühl überlegte sie, bevor sie antwortete: »Ich habe Frau Schmitter nicht angelogen. Der Bericht, den die Kasse von mir bekommen hat, ist ein Kurzbericht. Da die Therapie aber durch den bedauerlichen Tod des Patienten vorzeitig beendet wurde, muss ich einen ausführlichen Bericht schreiben. Darum wollte ich noch Genaueres über die Diagnose im Zusammenhang mit den therapeutischen Maßnahmen wissen. Das ist alles.« Elli hoffte, dass der Professor den Brocken schluckte.

»Was wollen Sie denn berichten? Der Patient ist ja nun tragischer Weise verstorben.« Die Augen des Professors blitzten kurz auf.

»Ehrlich gesagt, wollte ich die Hilfe meiner Chefin in Anspruch nehmen, da ich solch einen Fall noch nie hatte. Ich weiß nicht, was ich nun vernünftiges Schreiben soll«, versuchte Elli es weiter.

»Also gut. Lassen Sie den Bericht. In diesem Fall reicht die Kurzfassung. Frau Schmitter wird die Kasse informieren, dass der Fall von unserer Seite aus geregelt ist. Somit wird diese Akte geschlossen!« Er drehte sich wieder zum Fenster, damit war das Gespräch beendet.

»Okay.« Elli wandte sich zum Gehen. »Ach, Herr Professor Doktor Wefers, eine Frage hätte ich da noch: Stimmt es, dass Herr Freunder Selbstmord begangen hat?«

Abrupt drehte er sich um:

»Zweifeln Sie daran, Frau Jansen? Sie sollten bei Ihren Aufgaben bleiben, sonst gibt es am Ende noch eine böse Überraschung.«

Der zischende Unterton in seiner Stimme ließ Elli zusammenschrecken.

Sie musste schnellstens aus dem Büro, sonst verlor sie noch die Nerven. Wenige Sekunden später stand sie auf dem Flur und hätte losheulen können. Doch diese innere Stimme, die ihr auftrug weiterzusuchen, breitete sich fast schmerzhaft in ihr aus. Der Zettel kam ihr wieder in den Sinn: Machen Sie weiter! Kreidebleich ging sie zurück in ihre Abteilung.

»Was ist los?«, rief Kathrin ihre Chefin, deren Bürotür wie immer offen stand.

»Nichts. Alles in Ordnung.«

»Elli, du bist weiß wie die Wand, das macht nicht den Eindruck, als wäre alles in Ordnung. Übrigens: Dein Urlaub ist genehmigt.«

»Danke, ich mach dann mal weiter.«

Kathrin schaute sie durch den Türrahmen hindurch an, widmete sich aber sofort wieder ihrem Computer. Elli bezweifelte, dass es sinnvoll gewesen wäre, sie einzuweihen.

Der Tag verging schleppend und Elli fühlte sich elend. Sie wollte nur noch nach Hause. Obwohl sie ihren Beruf liebte, war es einer dieser Tage, an denen sie am liebsten alles hingeschmissen hätte. Aber wie so häufig vergingen auch diese Stunden. Zum Abend hin kehrten langsam ihr Mut und ihre Neugierde zurück. Sie würde sich nicht einschüchtern lassen, soviel stand fest.

Was hatte der Professor wohl mit der »bösen Überraschung« gemeint? Und wo war eigentlich der tote Patient geblieben? Elli war sich nicht sicher, ob sie das wirklich herausfinden wollte. Doch ihr Kampfgeist war geweckt. Schon ihre Großmutter hatte Ellis Eltern immer gesagt: »Mit dem Kind werdet ihr noch euren Spaß haben!« Bei dieser Erinnerung musste sie unwillkürlich lächeln und der Gedanke an die außergewöhnliche Frau, die ihre Großmutter war, gab ihr Kraft.

Als sie die letzte Behandlung für diesen Tag beendet hatte, zog sie sich um und verließ die Klinik. Sie beschloss, diesen Abend mit Bille zu telefonieren. Vielleicht konnte sie ihr helfen, doch noch etwas über den Professor herauszufinden.

Nachdem Hemingway den letzten Umzugskarton gepackt und verschlossen hatte, schaute sie sich in der leeren Wohnung noch einmal um. Noch bevor sie wehmütig werden konnte, klingelte es an ihrer Haustüre.

»Umzüge Breuer, würden Sie bitte öffnen?«,
hörte sie eine männliche Stimme durch die Gegensprechanlage.

Gedankenverloren öffnete sie. Mit lautem Gepolter kamen die Männer der Firma Breuer die Treppe herauf.

»Hallo Frau Gelert, könnten Sie uns die Räume zeigen, damit wir das Ladegut einschätzen können?«

Freundlich schaute Erik Breuer – so stand es auf dem Namenschild seiner Latzhose – sie an.

»Sicher, gehen Sie ruhig durch. Kann ich irgendwie helfen?«, fragte Hemingway.

»Nein, so wie ich das sehe, dauert das hier höchstens zwei Stunden. Ist jemand vor Ort, der uns an der neuen Adresse empfängt?«

»Ich werde vorfahren. Die Vermieterin wird gleich hier sein und die Türe später schließen.«

»Okay«, nickte er, »wir sehen uns dann später«,
und griff nach einem Karton. Seine Mitarbeiter trugen bereits die ersten Möbel zum LKW.

Hemingway drehte sich abrupt um, ging die Treppen hinunter, setzte sich in ihr Auto und fuhr los. Tränen rannen ihr über das Gesicht. Nach einer halben Stunde Fahrt fühlte sie sich etwas besser. Das bedrückende Gefühl, das sie zunehmend in der letzten Zeit verspürte, zehrte noch tief an ihr. Sie musste den Lärm und den Schmutz der Stadt hinter sich lassen, um wieder zu sich zu finden, das wusste sie mittlerweile. Sie bekam einen kleinen Vorgeschmack, als ihr Kastenwagen am Schild »Nationalpark Eifel« vorbeischoss und die Anspannung weniger wurde.

Hemingway hatte ein kleines Häuschen, in einem romantischen Winzerort an der Mosel gemietet. Der Kontakt war über Ellis Kollegin entstanden. Der Vermieter hatte sie verwundert angeschaut, als sie sich beim Unterschreiben des Mietvertrages eine Pfeife ansteckte, sofort gelacht und befunden, dass sie wunderbar hierher passte. Das Häuschen war klein und hatte alles, was sie zum Leben benötigte. Sie stellte den Wagen vor die Toreinfahrt und stieg aus. Tief atmete sie die frische klare Luft ein, begleitet von dem Gefühl das Richtige getan zu haben.

*

Es war gegen sieben, Elli griff zum Telefon und wählte Billes Nummer.

»Jost!«

»Jansen«, seufzte sie. Elli wusste nicht, wie sie anfangen sollte und räusperte sich, bevor sie erneut sprach: » Bille, ich muss dir was erzählen«.

»Schieß los«, forderte ihre Freundin sie auf.

»Ich musste heute Morgen zum Professor kommen, nur weil ich gestern seine Sekretärin gebeten habe, mir die Akte zur Verfügung zu stellen. Als ich ihn fragte, ob der Patient tatsächlich Selbstmord begangen hätte, hat er mich ganz seltsam angeschaut und meinte, ich solle bei meiner Arbeit bleiben sonst gäbe es am Ende noch eine böse Überraschung.«

Zum ersten Mal spürte Elli Angst in sich aufsteigen.

»Eine böse Überraschung«, wiederholte Bille, »das ist doch alles kein Zufall mehr. Die Sache mit der Akte, der Zettel, die Drohung des Professors, irgendetwas steckt dahinter. Elli, jetzt denk mal nach, ob dir in letzter Zeit irgendwas aufgefallen ist. Etwas, was du vielleicht als unwichtig abgetan hast. Du achtest ab morgen ganz genau auf Dinge, die dir nicht ganz geheuer sind. Egal was! Ich werde versuchen, mehr über diesen komischen Wefers in Erfahrung zu bringen und dann ein Interview mit ihm zu bekommen. So kann ich mir selbst mal einen Eindruck von diesem Mann verschaffen. Ich will jetzt wissen, was da los ist«,
endete sie.

»Und wie willst du ihn dazu bringen, mit dir ein Interview zu führen?«, fragte Elli etwas naiv.

»Zuerst muss ich wissen, was der Typ so gemacht hat, dann wähle ich ein passendes Thema aus und ab geht’s«.

Sie hörte sich jetzt ganz und gar entschlossen an.

»So, nun Themenwechsel. Hast du was von Hemingway gehört?«

»Heute nur ganz kurz, sie räumt schon ihr Haus ein. Die Umzugsleute haben wohl gute Arbeit geleistet. Ihre Möbel standen schon an Ort und Stelle und sie packt bereits Bücher aus, von denen sie ja nicht gerade wenig hat. Möglich, dass sie sich später noch mal meldet.«

»Dann bestell ihr schöne Grüße. Warum verbringst du deinen Urlaub nicht an der Mosel? Da kommst du auf andere Gedanken.«

»Urlaub an der Mosel? Ich kann doch jetzt hier nicht weg!«, behauptete sie.

»Elli, ich rede ja auch nicht von Wochen, sondern nur von ein paar Tagen. Hemingway würde sich bestimmt freuen. Und du etwas Abstand zur Klinik bekommen. Denk mal drüber nach«.

Bille verschwieg ihrer Freundin, dass sie sich aus Sorge um sie längst mit Hemingway in Verbindung gesetzt hatte und diese bereits eingeweiht war.

»Ich überleg es mir. Meldest du dich, wenn du was herausgefunden hast?«

»Na klar. Bis bald«, versprach Bille und legte auf.

Elli hielt den Hörer noch einen kurzen Moment an ihre Schulter gedrückt, dann tauschte sie ihn gegen die Fernbedienung, setzte sich aufs Sofa und schaltete das Fernsehgerät ein.

*

Um acht Uhr hatte Hemingway die Nase voll. Sie legte das Buch über Mythen im Mittelalter einfach auf das Regal und ging in die kleine Küche. Sie öffnete den Kühlschrank und stellte mit großem Bedauern fest, dass sie vergessen hatte, Bier zu kaufen. Mist, dachte sie, jetzt ein kaltes Bier.

Noch bevor sie sich richtig ärgern konnte, klopfte es an der Tür. Das war merkwürdig. Bis auf ihren Vermieter kannte sie hier noch niemanden.

Sie öffnete und blickte auf eine Frau, die ungefähr in ihrem Alter sein musste. Sie trug eine grobe Wolljacke und Gummistiefel. Die langen dunklen Haare hatte sie zu einem Zopf zusammengebunden. Freundlich lächelte sie Hemingway an.

»Hallo, ich bin Erika, Ihre Nachbarin.«

Sie zeigte auf das Haus gegenüber, aus dessen Fenstern es sanft leuchtete.

»Hallo, ich bin Martina Gelert, aber alle nennen mich nur Hemingway. Kommen Sie doch herein. Es herrscht allerdings noch Chaos, ich bin erst heute eingezogen.«

»Mit den Schuhen hier will ich Ihnen nicht durchs Haus laufen, aber ich dachte mir, dass Sie vielleicht noch nicht einkaufen waren und wollte Sie zu uns einladen. Nichts Großes, ein bisschen Eifelschinken, ein Landbier und so was halt. Mein Mann kommt auch gleich.«

Mit so etwas hatte Hemingway nicht gerechnet.

»Ich habe aber gar nicht zum Beisteuern«,
sagte sie etwas hilflos.

»Na und? So ist das hier. Wir freuen uns. Der Egon hat auch gesagt, dass Sie gut herpassen. Und der ist ein Urgestein.«

Sie lachte, als sie Hemingways verdutztes Gesicht sah.

»Egon ist Ihr Vermieter.«

»Der heißt also Egon. Wusste ich noch gar nicht.«

Jetzt musste auch Hemingway lachen.

»Ihre Pfeife können Sie übrigens auch bei uns rauchen. Ach so, und hier im Dorf duzt man sich«, fügte sie mit schlauem Gesicht noch hinzu.

»Gerne. Wie gesagt ich bin die Hemingway, woher wissen Sie, äh, du, von der Pfeife?«

»Na, vom Egon! Hier weiß jeder alles. Das ist so.«

Hemingway lächelte und sagte:

»Ich komme gerne. Heute habe ich keine Lust mehr zu räumen. Wann soll ich da sein, Erika?«

»Zieh dir einfach Schuhe an und komm mit, dann gibt’s schon mal ein kaltes Bier!«

Hemingway konnte ihr Glück kaum fassen.

Das Bauernhaus, in dem Erika mit ihrer Familie lebte, war liebevoll restauriert worden. Unter den Decken sah man dicke Balken, ein Kachelofen sorgte für wohlige Wärme und das voluminöse Sofa wirkte beim Anblick schon gemütlich. Im Esszimmer stand ein großer, heller Eichentisch, an dem mühelos zehn Personen Platz fanden. Die Küche war eine typische Bauernküche und mit vielen getrockneten Sträuchern, die von der Decke hingen, dekoriert.

»Setz dich doch, ich hole uns was zu trinken. Oder willst du lieber unseren guten Moselwein?«

»Nein, ich trinke zwar sehr gerne Wein, aber ich habe schon den ganzen Nachmittag Lust auf ein kaltes Bier, du kamst genau im richtigen Moment.«

»Gut. Aber bevor du dir irgendwoher Wein besorgst, kommst du vorbei und probierst bei uns, dann kannst du direkt beim Winzer bestellen«, blinzelte Erika ihr zu.

»Ich hab gar nicht den Eindruck von Fremdsein.« Hemingway lächelte zufrieden. »Ich bin erst seit einigen Stunden hier und fühle mich unglaublich wohl.«

Erika kam mit dem Bier und stellte es vor ihr ab.

»Prost.«

»Prost.«

»So sollte es auch sein. Das hier ist ein kleines Dorf, es gibt hier viele Künstler und noch mehr Lebenskünstler. Ein paar alte Eifler, mit denen es schon mal etwas schwieriger sein kann, ansonsten ist das hier einfach. Du musst nur auf die Leute zugehen. Hier hilft man sich auch noch untereinander, und getratscht wird hier auf Teufel komm raus. Daran musst du dich gewöhnen. Es ist eigentlich ein typisches Winzerdorf, mit allem was dazugehört. Wir haben sogar einen Dorfdepp.« Verschwörerisch lachte sie wieder.

»Ich glaube, ich bin hier richtig«, sagte Hemingway ganz in Gedanken.

Ein Auto fuhr in die Einfahrt. Hundegebell wurde laut.

»Hast du Angst vor Hunden, Hemingway? Da kommt gerade mein Mann mit Wilson, unserem Hund.«

»Nein, ich mag Tiere und hätte gern selber welche.«

»Das darfst du hier nicht zu laut sagen, dann kriegst du sofort welche geschenkt.«

Die Haustüre ging auf, ein großer dunkler Hund tapste herein, gefolgt von einem Mann mittleren Alters. Er trug Wanderkleidung und einen Stetsonhut, an seinem Gürtel hing ein Lederetui. Hemingway vermutete ein Messer darin. Mit geröteten Wangen und einem Lächeln kam er auf sie zu und schüttelte ihr die Hand.

»Ja, hallo, wir haben Besuch. Ich bin Richard. Erikas Mann. Ich vermute mal, Sie sind die neue Nachbarin, von der uns Egon erzählt hat.«

»Hallo, ich heiße Martina Gelert, man nennt mich allerdings Hemingway.«

»Hemingway?« Er nahm seinen Hut ab und ging zur Garderobe. »Wahrscheinlich, weil sie schreiben, richtig?«

Es war eher eine Feststellung als eine Frage.

»Genau. Erika und ich duzen uns bereits, sollen wir das nicht auch tun?«

Hemingway fühlte sich plötzlich irgendwie unbeholfen.

»Klar, alles andere ist doch viel zu umständlich. Du gehörst ja nun hier hin. Schön, dass hier nicht so eine Stadtziege eingezogen ist. Egon hat mir erzählt, du rauchst Pfeife?«

»Ja, schon seit ich sechzehn bin. Hat mir schon manchen komischen Blick beschert.«

»Die Leute. Ist eben nicht so häufig, dass Frauen Pfeife rauchen. Aber soweit ich weiß, gehörte das früher mal zum guten Ton.«

»Ja, stimmt. Heute ist das allerdings in Vergessenheit geraten.«

Während Hemingway und Richard sich weiter ungezwungen unterhielten, deckte Erika den Tisch.

»So, nun langt mal kräftig zu. Du musst unbedingt den Eifelschinken probieren, der ist richtig gut«, schwärmte sie.

»Kennst du dich hier schon aus oder bist du zum ersten Mal an der Mosel?«, fragte Richard.

»Nein, ich war bereits öfter hier. Ich liebe den Anblick der Weinreben und das ruhige dahingleiten der Mosel, besonders im Herbst, wenn die Blätter der Reben sich rötlich färben. Die Menschen sind nicht so hektisch und ich komme hier zur Ruhe wie sonst nirgends.«

»Ruhe hast du hier mehr als genug. Nur muss man die Ruhe auch ertragen können«, sagte Erika. »Morgen gehen wir über die Felder spazieren, hast du vielleicht Lust, die Gegend zu erkunden?«

»Ich muss morgen noch einkaufen und Einiges einräumen, aber beim nächsten Mal gerne.«

Hemingway hoffte, Erika damit nicht zu beleidigen. Aber sie wollte unbedingt fertig werden.

»Na klar, schaff du erst mal. Solltest du doch keine Lust mehr haben, wir gehen gegen drei Uhr los.«

So verging die Zeit und Hemingway verabschiedete sich von ihren neuen Nachbarn gegen Mitternacht. Die Laterne in der kleinen Dorfstraße leuchtete, die Nacht war klar und kalt. Glücklich und zufrieden schloss sie die Türe ihres Hauses auf und ging sofort zu Bett. Sie lag noch eine Weile wach und lauschte den unbekannten Geräuschen, bevor sie einschlief.

Am nächsten Morgen erwachte Hemingway vom Klingeln ihres Telefons.

»Gelert«, meldete sie sich verschlafen.

»Ich bin‘s, hallo Hemi. Wie hast du in deiner ersten Nacht geschlafen?«, erkundigte sich Elli.

»Hey du, lieb, dass Du anrufst. Ich habe geschlafen wie ein Stein. Außerdem hatte ich einen total schönen Abend mit meinen neuen Nachbarn. Hast Du nicht Lust zu kommen? Du wolltest doch Urlaub nehmen, oder?«, fragte Hemingway heimtückisch.

»Eigentlich kann ich hier nicht fort, auf der anderen Seite würde ich gerne verschwinden. Aber du steckst doch noch mitten im Umzug. Ist das nicht zu viel, dann auch noch Besuch?«, fragte Elli.

»Pack die Sachen und komm. Ich kann deine Hilfe gebrauchen«, sagte sie energisch.

»Ich glaube, ihr habt recht. Ein bisschen Abstand täte mir sicher gut«, sinnierte Elli.

»Ihr? Wieso ihr? Wer ist denn noch der Meinung?« Hemingway spielte die Ahnungslose.

»Ach, im Moment alle. Ich pack was zusammen und komme, bevor mein Urlaub noch ins Wasser fällt.«

»Okay. Ich gehe jetzt was einkaufen und du fährst los. Bis später!«

Hemingway legte auf, bevor Elli es sich noch anders überlegen konnte. Sie wählte Billes Nummer.

»Es hat geklappt, Elli kommt.«

»Gott sei Dank. Elli braucht Ruhe. Das Ganze ist absolut seltsam.«

Bille erzählte Hemingway von den letzten Tagen und ließ auch Ellis Begegnung mit dem Professor der Klinik nicht aus.

»Die braucht jetzt dingend Abstand«, resümierte Hemingway. »Wir melden uns.«

Elli verstaute ihren Koffer auf dem Rücksitz und wollte gerade losfahren, als sie den Zettel am Scheibenwischer bemerkte. Sie stieg aus, zerrte das Papier hervor und las: Machen Sie weiter!

Konsterniert schaute sie sich um. Es war die Handschrift, die sie schon von dem ersten Zettel kannte. Grübelnd drehte sie ihn einige Male hin und her und steckte ihn dann in ihre Jackentasche. Im Auto sitzend überlegte sie, ob sie wirklich fahren sollte.

Dann startete sie den Wagen und trat fest aufs Gaspedal. Der Fiesta jaulte laut auf.

Das Navi leitete sie erst über die Autobahn, dann über enge Landstraßen, die sich durch zahllose Dörfchen schlängelten. Zwischen den schneebedeckten Wäldern blitzten immer wieder mal sanfte, mal schroffe Hügel hervor, und so langsam konnte sich Elli vorstellen, warum es Hemingway hierherzog. Der Zauber dieser Landschaft zog auch sie in den Bann und Elli genoss es, über die verschlungenen Wege immer weiter in die Natur einzudringen.

Hinter einer Kurve ragte rechterhand plötzlich die riesige Wand eines Steinbruchs auf, vor der sich auch ein kleiner Rastplatz befand. Einer Eingebung folgend parkte Elli den Wagen, stieg aus und atmete tief durch. Ihr Blick glitt über den massiven Steinkoloss und blieb an einem verwitterten Schild hängen, das quietschend im Wind hin und her schaukelte.

Elli ging näher heran, um die Beschriftung zu erkennen. Auf dem Schild stand Villa Mathilda. Darüber war das verblasste Emblem einer bekannten Biermarke zu erkennen. Elli überlegte kurz, ob sich der Betrieb einer Gaststätte in dieser abgelegenen Ecke überhaupt lohnte. Schon der Weg, der dorthin führte, wirkte nicht gerade einladend. Sie begann zu frösteln und ging zurück zum Auto. Zügig fuhr sie die verbleibende Strecke bis vor Hemingways Haustüre.

Nach einer stürmischen Begrüßung führte Hemingway ihre besten Freundin stolz durch das Haus.

»So, das hier ist das Gästezimmer. Jetzt richte dich erst einmal ein und ich koche uns einen Kaffee, dazu gibt’s Streusel.« Elli war erleichtert, nahm Hemingway spontan in den Arm und ging in ihr Zimmer.

Bille saß in der Redaktion. Es war ihr unmöglich, sich auf ihren Artikel konzentrieren. Immer wieder dachte sie über ein Interviewthema für diesen Professor nach. Sie speicherte den herzlos begonnenen Artikel und recherchierte im Internet über Prof. Dr. Wefers.

Offensichtlich war er einer der führenden Ärzte für Organtransplantationen. Ebenfalls wurde er im Zusammenhang mit dem Deutschen Jagdschutzverband erwähnt, bei dem er Mitglied war. Er hatte häufiger Jägerprüfungen abgenommen. Das war alles nichts, was Bille wirklich interessant fand. An das Thema Organtransplantation wagte sie sich nicht heran, es würde Wochen dauern, ein halbwegs gutes Interview vorzubereiten.

Und die Jagd auf harmlose Tiere war ihr schon immer zuwider gewesen. Ihr musste irgendetwas anderes einfallen.

Am nächsten Tag half ihr der Zufall. In der Zeitung las sie, dass die Klinik einer Organisation aus Afrika helfen wolle, erkrankten Kindern aus Dritte-Welt-Ländern eine kostenlose Behandlung in Deutschland zu ermöglichen.

Sie rief im Büro des Professors an und machte mit der Sekretärin einen Termin für Ende der Woche aus. So blieben ihr noch zwei Tage, um sich vorzubereiten.

*

Nach dem Frühstück lud Hemingway Elli auf einen Spaziergang ein.

»Wir sollten das Wetter nutzen,«
fand Elli, und so machten die beiden sich eingehüllt in warmer Winterkleidung auf den Weg.

Sie ließen das Dorf hinter sich, gingen über schmale Feldwege vorbei an Pferdekoppeln und folgten später einem Bachlauf. Die schneebedeckten Bäume blitzten im Sonnenlicht. Es war völlig windstill, die eisige Luft brannte angenehm auf der Haut und die einzigen Laute waren das Knirschen ihrer Stiefel im Schnee. Der Weg am Bach entlang führte sie in einen Wald, dessen wildes Dickicht und urwüchsige Bäume eine berauschende Ruhe ausstrahlte.

Nach einer Stunde kamen sie an eine kleine Weggabelung und Elli wusste plötzlich, wo sie waren.

»Hier habe ich gestern kurz angehalten, dort vorne ist ein Schild von einer Gaststätte. Ob die noch betrieben wird?«

Hemingway runzelte die Stirn, auch sie sah das verwitterte Schild mit der Aufschrift Villa Mathilda.

»Komm, wir gehen hin und schauen nach«,
schlug sie beherzt vor. Voller Unternehmungslust marschierten die Frauen weiter.

Der Weg war unübersichtlich und trotz des schönen Wetters wirkte alles zunehmend düsterer. Links befand sich eine steile Schieferwand, die nicht zu überwinden war, rechts konnte man noch den Bach hören, zu dem ein Abstieg unmöglich war, hohe Bäume und die steil abfallende Böschung verhinderten dies. Der enge Weg machte es undenkbar, dass zwei Fahrzeuge gleichzeitig aneinander vorbei kamen. Um entgegenkommenden Fahrzeugen auszuweichen, hatte man kleine Ausbuchtungen in die Schieferwand gestemmt.

»Ein bisschen unheimlich, findest du nicht?«, fragte Elli.

»Ein bisschen? Ich würde hier nur ungern alleine spazieren gehen. Es wirkt alles so dunkel. Ich bin gespannt, was uns hier erwartet.«

Sie gingen noch ein Stück, bis sie an eine Wegbiegung kamen, die zu einem Haus führte, das heruntergekommen und verlassen in der Einöde stand.

»Ob da wohl jemand wohnt?«,
fragte Elli und blieb stehen, um einen Blick auf das Gebäude zu werfen.

»Jemand scheint dort zu sein. Das Haus sieht zwar verfallen aus, aber da steht ein Auto.«

Sie zeigte mit dem Finger in die Richtung.

Plötzlich hörten sie Motorengeräusche. Wie aus dem Nichts raste ein Geländewagen von hinten auf sie zu. Matschiger Schotter stob auf, als er neben Hemingway zum Stehen kam. Der Beifahrer ließ das Fenster herunter und musterte die beiden mit starrem Blick.

»Wo wollen Sie hin?«, fragte er.

»Warum wollen Sie das wissen?«,

Hemingway schaute ihn überrascht an.

»Einfach so. Der Ausschank ist zwar geöffnet, aber Wanderer werden dort eher selten gesehen.«

Sein Blick hatte etwas Durchdringendes, Elli gefiel das nicht. Sie erkannte ein kleines grünes Schild, das unten an der Windschutzscheibe klebte: Deutscher Jagdschutzverband. Unbeeindruckt zog Hemingway ihre Pfeife aus der Tasche und steckte sie an. Der verblüffte Blick des Beifahrers entging Elli nicht.

»Wir wollen hier nicht wandern, sondern jagen. Hast du ein Problem damit, Junge?«

Sie schaute ihm direkt in die Augen.

Ein Augenblick verstrich, bis er sich zum Fahrer umdrehte:

»Fahr schon!«

Der Geländewagen rauschte los und verschwand aus dem Blickwinkel der Freundinnen.

»Hemi, was war das denn?«, fragte Elli.

»Eine Textvariation aus einem John-Wayne-Film. Ich hätte nur nicht gedacht, dass die Wirkung zeigt.«

Als Hemingway das Gesicht ihrer Freundin sah, fing sie an zu lachen. Sie spazierten weiter und malten sich in den schillerndsten Farben aus, wie der Dialog sich fortgesetzt haben könnte.

*

Es war Freitagmorgen, Bille hatte um 11.00 Uhr den Termin in der Klinik. Jetzt war es 9.00 Uhr. Sie hatte ihren Chefredakteur von der Wichtigkeit des Artikels überzeugen können, jedoch hatte er ihr zur Auflage gemacht, nur einen kleinen Beitrag zu schreiben. Sie erklärte sich einverstanden, denn sie wollte durch ihr plötzliches Interesse an der Klinik dem Professor nicht unnötig auffallen. Im Vorfeld hatte sie sich eine Frage-Strategie zurechtgelegt, in der Hoffnung, dass sie etwas über diesen Wefers in Erfahrung bringen konnte.

Um Viertel nach Zehn machte sie sich auf den Weg. Die Straßen ließen sich mittlerweile trotz des Schnees wieder gut befahren. Pünktlich um kurz vor Elf parkte sie ihr Auto auf dem Besucherparkplatz der Klinik und fragte am Empfang nach dem Büro des Professors.

»Das Büro von Professor Doktor Wefers ist in der dritten Etage«, gab die Rezeptionistin diensteifrig Auskunft.

»Am besten benutzen Sie den Fahrstuhl, in der Dritten gehen Sie dann links und am Ende des Ganges finden sie das Vorzimmer. Haben Sie einen Termin?«

»Ja, habe ich.«

Bille ließ die Dame einfach stehen und ging zum Aufzug.

In der dritten Etage stieg sie aus, ging den Gang entlang und fand auf Anhieb das Vorzimmer des Professors.

Sie klopfte und betrat ohne auf ein Herein zu warten den Raum.

Kurz darauf traf sie der missbilligende Blick einer Frau, die wie eine typische Chefsekretärin aussah – gekleidet in einen beigefarbenen Hosenanzug, dazu eine hellblaue Bluse und schwarze Schuhe mit einem kleinen Absatz. Sie hob langsam den Kopf, auf dem sie ihre Lesebrille wie einen Haarreif trug. Ihre Haare waren schulterlang und mit gräulichen Strähnen durchzogen, das Gesicht war schmal und die Lippen bildeten eine Linie.

Als sie aufblickte, schnellten ihre Augenbrauen in die Höhe.

»Ich hatte noch nicht ‚Herein‘ gesagt«,
stellte sie mit kühler Stimme fest.

»Mein Name ist Jost! Ich habe einen Termin mit ihrem Chef.«

»Herr Professor Doktor Wefers ist noch in einem Gespräch. Bitte warten Sie draußen noch einen Moment. Ich werde Sie dann hereinrufen. Sind Sie privat versichert?«,
erkundigte sie sich noch herablassend.

»Ich bin Journalistin, da dürfte meine Versicherung eher uninteressant für Sie sein!«

Bille hatte jetzt den Ton einer Feldherrin und hob nun ihrerseits die Augenbrauen.

»Oh, Sie recherchieren im ›Fall Freunder‹«, rutschte es der Sekretärin heraus.

Bille war verdutzt.

»Äh, wer ist das?«

Sie wollte sich ihr Erstaunen nicht anmerken lassen. Die Sekretärin schaute verlegen auf den Bildschirm vor sich.

»Ach, nichts. Ich habe mich wohl geirrt.«

Ihre Stimme klang plötzlich viel weicher. Bille musterte sie, wollte aber nicht weiter nachhacken und setzte sich in das Wartezimmer. Kurz darauf rief die Sekretärin ihren Namen, sie legte die Zeitung hin und ging wieder hinein.

»Professor Doktor Wefers erwartet Sie.«

Die Chefsekretärin zeigte auf eine offene Türe.

»Danke.«

Bille ging in das Büro des Professors.

»Guten Morgen, Herr Wefers. Mein Name ist Jost, ich bin Journalistin beim Stadtmagazin.«

»Professor Doktor Wefers,«
korrigierte er und zeigte mit einer ausladenden Bewegung auf den freien Stuhl vor seinem Schreibtisch. Bille ging zu dem angewiesenen Platz und setzte sich. Wefers nahm ebenfalls Platz, legte eine vor sich liegende Akte beiseite und faltete die Hände.

»Frau Jost, man sagte mir, sie hätten gerne ein Interview über die Zusammenarbeit mit der afrikanischen Organisation?«

Es klang wie eine Feststellung, und tatsächlich war es ja auch an ihr, die Fragen zu stellen.

»Genau, ich würde gerne einen Beitrag darüber schreiben.«

Bille musterte den Professor. Er wirkte unnahbar, seine kalten Augen schauten sie eindringlich an und hielten sie gleichzeitig auf Distanz. Sie mochte ihn nicht und ihr wurde bewusst, dass das Interview schwierig werden würde. Zudem fand Bille die Atmosphäre in diesem Raum so gemütlich wie die einer Musterpraxis auf einer Möbelmesse.

Sie erkundigte sich, ob es in Ordnung wäre, das Gespräch mit einem Diktiergerät aufzunehmen.

Wefers lehnte sich in seinem Sessel zurück.

»Das halte ich für nicht notwendig.«

Ein arrogantes Lächeln umspielte seinen Mund.

Sie steckte das Gerät wieder ein, hatte aber schon beim betreten des Vorzimmers die Aufnahmetaste gedrückt. Das war zwar nicht Rechtens, aber es konnte ja auch durchaus ein Versehen gewesen sein. Der Zweck heiligt die Mittel, entschied sie.

Bille lächelte kühl und begann mit dem Interview. Nach einer Viertelstunde waren alle Fragen beantwortet. Sie steckte das Notizbuch in die Tasche und erhob sich, als Zeichen, dass das Gespräch aus ihrer Sicht beendet war. Auch der Professor erhob sich, reichte ihr zum Abschied die Hand und ging zum Fenster.

Bille war schon in Richtung Türe unterwegs, als sie sich nochmals umdrehte.

»Herr Professor Doktor Wefers, ist es richtig, dass Sie auch Spezialist für Multiple Sklerose sind?«

Langsam drehte er sich um, schaute sie mit eiskalten Augen an und antwortete:

»Es ist die Frage, was Sie unter Spezialist verstehen, Frau Jost.«

Bille entging die Veränderung in seinem Gesicht nicht.

»Ach, wissen Sie, ich frage rein aus privaten Gründen. Mein Freund leidet an MS und ich versuche ihm zu erklären, dass ein guter Arzt wichtig wäre, doch er ist unglaublich stur, was das angeht.«

Sie schaute den Professor an und versuchte ein gequältes Lächeln.

»Ich kann mir Ihren Freund gerne mal ansehen, Frau Jost.«

Seine Mimik entspannte sich deutlich und Bille nickte so untergeben, wie sie es konnte.

»Vielen Dank, Herr Professor Doktor Wefers.«

Allein schon die Anrede brachte sie zum Schäumen, aber gespielte Demut brachte sie hier weiter als ein Wutausbruch. Sie verabschiedeten sich voneinander und Bille war froh, das Büro verlassen zu können.

Als sie in ihr Auto stieg, bewegte sie den Kopf unmerklich in Richtung des Gebäudes, in dem sich das Büro des Professors befand. Schemenhaft erkannte sie hinter dem Fenster im dritten Stock seine Silhouette. Ihre Hand glitt in die Jackentasche und drückte den Knopf zum Abschalten des Diktiergerätes.

*

Der Wegbiegung weiter folgend, gelangten Hemingway und Elli schließlich zu einem großen Gebäude, welches nahezu vollständig von riesigen Tannen eingehüllt schien. Erwartungsvoll gingen sie darauf zu.

Halb unter den Ästen eines Baumes verborgen, konnte man das Schild Villa Mathilda erkennen. Grüne Laden verschlossen die Fenster der Villa.

Nur der kleine Turm, der in der Mitte des Gebäudes in den Himmel ragte, hatte die Läden geöffnet. An vielen Stellen blätterte der Putz ab. Ein unscheinbares Schild zeigte den Weg zu einem Parkplatz an, auf dem der Geländewagen von vorhin stand.

»Willst Du da wirklich rein?« Elli schaute etwas entmutigt drein, nachdem sie das Fahrzeug erkannt hatte.

»Na klar. Das schauen wir uns mal an. Ich will doch mein neues Umfeld kennenlernen.«

Hemingway warf ihr einen aufmunternden Blick zu und ging über die kleine Brücke, die zum Eingang der Villa führte. Elli folgte ihr widerwillig. Der Gedanke, das marode Gebäude zu betreten, bereitete ihr Unbehagen. Die Eingangstür lag in einem kleinen Vorbau versteckt. Schankstube stand in verwitterten Farben darüber zu lesen.

Hemingway öffnete die Tür und stand in einem dunklen Flur, von dem zwei weitere Türen abgingen. Ohne langes Zögern nahm sie die rechte.

Eine große schlanke Frau stand hinter einem Tresen und öffnete geraden einen Kühlschrank, der einmal weiß gewesen sein musste. Sie blickte verwundert auf die Neuankömmlinge. An einem der Tische saßen die zwei Gestalten aus dem Geländewagen. Hemingway grinste frech.

»Wir wollten hier ein Bier trinken, ist das möglich?«, fragte sie freundlich.

»Hey, Mathilda, pass auf, die hat Haare auf den Zähnen«, rief der Beifahrer der Frau zu.

»Du sollst meine Gäste in Frieden lassen, Ernst«, sagte Mathilda unbeeindruckt, und an die Beiden gerichtet: »Die müssen Sie nicht weiter beachten, die sind so. Halt Jäger. Zwei Bier? Etwas zu essen? Allerdings gibt’s hier nur Schnittchen.«

»Gerne. Und bringen Sie den Jägern doch einen Kurzen!«

Mathilda nickte brüsk, ging zum Ausschank und brachte zuerst den Jägern den Schnaps, bevor sie sich um die neue Kundschaft kümmerte. Verblüfft schauten die Männer auf Hemingway und Elli. Der Beifahrer, der eben Ernst genannt wurde, rief:

»Danke die Damen. Und wegen eben: Entschuldigung!«

Er und sein Begleiter hoben die Gläser und prosteten den Beiden zu. Elli setzte sich an einen Ecktisch, während Hemingway die Geweihe an den Wänden betrachtete. Als sie sah, dass Elli genau unter einem ausgestopften Eberkopf saß, musste sie lachen. Verwundert schaute Elli nach oben, dann begriff sie und hob die Augenbrauen.

»Unglaublich. Hemi, wo du mich so hinschleppst.«

Hemingway setzte sich und ließ den Blick über den schmuddeligen Ausschank schweifen. Anstatt einer Zapfanlage gab es nur den nicht mehr weißen Kühlschrank links vom Tresen. An der Wand zur Türe stand eine alte Musikbox, die sicher schon bessere Zeiten erlebt hatte, genau wie die grün karierten Tischdecken überall. Der ungeputzte Fliesenboden und der verstaubte Kamin an der Wand seitlich vom Tresen trugen ebenfalls ihren Teil zum Gesamteindruck der Wirtschaft bei.

»Was treibt Euch hierher?«, fragt der, dessen Name Ernst war.

»Zufall, ich wohne seit gestern hier«, sagte Hemingway. Mathilda brachte das Bier und die Beiden prosteten den Jägern zu.

»Eigentlich verläuft sich hier kein Fremder hin«,
bemerkte Ernst.

Elli fiel auf, das sein Begleiter bisher noch keinen Ton von sich gegeben hatte. Seinen etwas dümmlichen Gesichtsausdruck nach zu schließen, tat er aber wahrscheinlich auch besser daran.

»Bist Du wirklich Jägerin?«, fragte Ernst.

»Nein, natürlich nicht. Ich habe mit Waffen nichts am Hut.«

Es entspann sich eine lockere Unterhaltung zwischen den Jägern und den beiden Freundinnen. Mittlerweile hatte man sich zusammen an einen Tisch gesetzt.

Hemingway erfuhr einiges über die hiesige Jagd und Elli erkundigte sich über die Villa. Mathilda brachte Schnittchen für alle und stellte sich wieder hinter den Tresen. Aufmerksam verfolgte sie das Treiben.

Nachdem die Jäger ihre Schnittchen verdrückt hatten, beglichen sie die Rechnung und verließen mit einem kurzen Nicken in Richtung der Frauen den Ausschank.

Jetzt waren Elli und Hemingway allein. Hemingway schaute sich nach der Wirtin um, die nirgends zu entdecken war.

»Wo ist sie hin?«

»Unheimlich hier. Besonders wo die zwei jetzt fort sind. Eben ist mir das gar nicht so aufgefallen«, gab Elli kund.

»Ich werde mal die Toilette aufsuchen, hast Du irgendwo ein Schild gesehen?« fragte Hemingway.

»Nein, mir ist keins aufgefallen, aber irgendwo muss doch diese Mathilda sein«, sagte sie verunsichert.

Hemingway stand auf und verließ den Raum durch die Tür, durch die sie gekommen waren. Ellis Unbehagen stieg. Sie stand auf und ging zur Musikbox. Plötzlich tauchte wie aus dem Nichts Mathilda auf. Elli schrak zusammen.

»Keine Angst. Sind Sie immer so schreckhaft?«, fragte die Wirtin kalt.

»Ich hatte Sie nicht gehört, entschuldigen Sie bitte.«

Mathilda zeigte immer noch keine Regung.

»Möchten Sie noch was trinken?«

»Nein danke, ich glaube wir machen uns gleich auf den Weg. Was muss ich zahlen?«

»Siebzehn fünfzig wären es mit dem Schnaps.«

Sie reichte Mathilda das Geld und wartete auf Hemingway, die kurze Zeit später in den Schankraum zurückkehrte.

»Wohnen Sie eigentlich ganz alleine hier in diesem großen Haus«, fragte sie neugierig die Wirtin.

»Nein, mein Mann ist auch noch hier. Der hatte aber einen Schlaganfall und seitdem mache ich den Ausschank alleine.«

»Das ist bestimmt viel Arbeit, das Anwesen ist ja nicht gerade klein«, stellte Hemingway interessiert fest.

»Es geht schon«, antwortete Mathilda knapp.

Hemingway merkte, dass Mathilda die Grenze ihrer Auskunftsfreude erreicht hatte und rieb sich entschlossen die Hände.

»Gut, dann wollen wir mal. Was müssen wir zahlen?«

Mathilda zeigte auf Elli: »Ist schon.«

»Tja…“ Hemingway blickte kurz auf Elli und dann wieder auf Mathilda: «Dann… auf Wiedersehen.«

Die Wirtin nickte nur und begleitete die beiden zum Ausgang.

Als sie draußen waren, hörten sie, wie hinter ihnen der Schlüssel im Schloss umgedreht wurde. Verwundert schaute Elli zu Hemingway, die nachdenklich die Schultern hob. Schweigend überquerten sie die Brücke und gingen den Weg zurück, den sie gekommen waren. Elli war die Erste, die das Schweigen brach.

»Sag mal, fandest du das auch alles so merkwürdig? Ich hab den Eindruck, dass alles gar nicht wirklich erlebt zu haben. Diese Villa, diese Frau, das war doch alles irgendwie komisch. Hemi, sag jetzt was.«

Elli blieb abrupt stehen und guckte ihre Freundin an.

»Komisch? Unheimlich. Das Ganze war total unheimlich. Dieser schmuddelige Ausschank, diese verbitterte Frau, diese Jäger. Das war alles so bedrückend, ich kann’s gar nicht genauer sagen«, sprach Hemingway aus, was Elli die ganze Zeit über gefühlt hatte.

»Weißt du was, ich brauche jetzt was Heiteres, dieser Schwermut hier geht mir auf die Nerven! Komm, wir gehen jetzt auf dem direkten Weg zurück und dann fahren wir in ein kleines feines Landcafe. Auf einem Plakat hab ich gelesen, dass da heute Abend Jazz gespielt wird. Hast Du Lust?«

Auffordernd sah sie ihre Freundin an. Die lächelte nur und freute sich auf die Abwechslung, froh, dieses düstere Gebäude weit hinter sich zu lassen.

*

Wieder zurück in der Redaktion schrieb Bille einen kurzen Bericht über die Klinik und ihren Professor. Dann hörte sie sich auf dem Diktiergerät noch einmal den heimlichen Mitschnitt an.

Sie stoppte das Gerät an der Stelle, an der die Sekretärin fragte:

»Oh, Sie recherchieren im Fall Freunder?«

Wie kam sie darauf? Was steckte hinter dieser Frage? Bille grübelte noch eine Weile, bis sie den Entschluss fasste, schnellstmöglich noch einmal mit der Sekretärin zu reden. Mittlerweile glaubte sie nicht mehr, dass Elli sich etwas einbildete. Auf dem Schild des Vorzimmers hatte sie den Namen Birgit Schmitter gelesen.

Kurzentschlossen wählte sie die zentrale Rufnummer der Klinik. Bille gab sich als eine alte Bekannte von Frau Schmitter aus, die einen Überraschungsbesuch plante, und erfuhr so, dass die Sekretärin um 16.00 Uhr die Klinik verließ.

Dann gab sie ihren Namen bei KlickTel ein – Birgit Schmitter, Steiner Weg 52. Sie schaute auf ihre Armbanduhr: 15:00 Uhr. Ihr blieb also noch eine Stunde. Um halb Fünf, verließ Bille die Redaktion und fuhr zum Steiner Weg. Das rotgeklinkerte Mehrfamilienhaus stand etwas abseits gelegen in einer winzigen Straße.

Sie parkte das Fahrzeug auf der gegenüberliegenden Seite, ging langsam auf das Haus mit der Nummer 52 zu und drückte die Türklingel. Nach einem kurzen Moment hörte sie eine weibliche Stimme fragen:

»Ja, bitte?«

»Jost, die Journalistin. Frau Schmitter, hätten Sie einen Moment Zeit für mich?«

Es dauerte, bis der Türdrücker endlich summte.

Bille stand im Hausflur, der nach Bohnerwachs roch, und ging die Treppe hinauf, bis sie von Frau Schmitters in der dritten Etage in Empfang genommen wurde:

«Frau Jost, was machen Sie hier?« Empört schaute sie Bille an.

«Es tut mir leid, Frau Schmitter, aber ich hätte da noch
eine Frage. Könnte ich einen Moment hereinkommen?«

»Ich habe aber nicht viel Zeit«, sagte sie und ließ Bille eintreten.

»Kommen Sie ins Wohnzimmer.«

Die Wohnung war sehr modern eingerichtet. Frau Schmitter bat Bille, auf dem grauen Sofa Platz zu nehmen.

»Was möchten Sie denn?«, fragte sie dann, während sie nervös mit einem der Zugbänder am Kragen ihres Hausanzugs spielte.

»Frau Schmitter, als ich vorhin bei Ihnen im Vorzimmer war, fragten Sie mich, ob ich in der Sache Herr Freunder recherchiere. Was meinten Sie damit?«

Sie kaute auf ihrer Unterlippe und wich immer wieder Billes Blick aus.

»Ich…«, sie stockte, »ich dachte nur, dass Sie vielleicht der Sache auf den Grund gehen«, sagte sie langsam.

»Dafür müsste ich erst einmal wissen, um was es sich handelt.

»Können Sie mir sagen, wer dieser Herr ist?«, fragte Bille jetzt ganz bedacht, während sie sich über ein Bild wunderte, das an der Wand über dem Sofa hing, auf dem Frau Schmitter saß. Es war ein Ölgemälde, das eine kitschige Berglandschaft zeigte und passte nicht recht zur sonstigen Wohnungseinrichtung. Bille lenkte ihre Aufmerksamkeit wieder auf die Sekretärin.

»Ein Patient. Ich darf nichts darüber verlauten lassen. Ich komme in Teufelsküche. Mir ist das einfach nur so rausgerutscht«, versuchte sie zu erklären.

»Irgendetwas ist mit Herrn Freunder nicht so gelaufen wie es sollte. Können Sie mir sagen, was das war?«,
bohrte Bille weiter.

»Er war noch so jung. Ich hab das Gefühl, da stimmt was nicht. Herr Freunder hatte auch keine MS, wie der Herr Professor herausgefunden hat. Und dann war er plötzlich tot. Das ist doch seltsam. Und eine Physiotherapeutin wollte auch was wissen, die musste dann sofort zum Professor, weil ich nicht den Mund halten konnte und ihm erzählt habe, dass die Therapeutin die Akte haben wollte. Die war kreidebleich, als sie aus dem Zimmer vom Professor kam. In der Sache ist alles so seltsam. Der Professor ist auch so komisch in letzter Zeit. Ach, vielleicht bilde ich mir auch alles nur ein. Ich leide an Depressionen und muss Tabletten nehmen. Warum erzähle ich Ihnen das alles nur?«, sie war jetzt ganz in einem Dialog mit sich selbst. Bille wechselte die Flanke.

»Frau Schmitter, die Therapeutin, kennen Sie die näher?«

»Elli Jansen. Ist Physiotherapeutin und Handspezialistin. Die hat sich auch Gedanken gemacht, war ja einer ihrer Patienten.« Sie zwirbelte hektisch an ihrem Zugband.

»Bitte, Frau Jost, Sie dürfen mit Niemandem darüber reden, sonst bin ich meine Stellung los. Es weiß auch keiner in der Klinik, dass ich krank bin.«

Plötzlich änderte sich ihre Miene. Als hätte sie das Vorherige niemals geäußert, sagte sie:

»Frau Jost, bitte gehen Sie. Der Herr Professor ist über jeden Zweifel erhaben«.

Sie stand auf und machte eine Handbewegung, die andeutete, dass Bille zu gehen hatte.

»Danke, Frau Schmitter!«

Bille schaute die Frau noch einmal an, aber die Veränderung, die in ihr vorgegangen war, machte jedes weitere Wort überflüssig. Als Bille schon im Flur stand, sagte Frau Schmitter noch:

»Machen Sie weiter!«

Dann schloss sie die Türe. Bille blieb stehen und schaute verwirrt auf die Stelle, an der die Sekretärin eben noch gestanden hatte. Ihre letzten Worte hallten in Billes Kopf nach. Waren das nicht die Worte auf Ellis Zettel? Sie musste noch heute mit Elli telefonieren.

Gedankenverloren stieg Bille ins Auto, ohne auf den Wagen zu achten, der zwei Fahrzeuge hinter ihrem stand.

Die Scheiben des schwarzen Mercedes waren so dunkel getönt, dass jeder Einblick ins Fahrzeuginnere unmöglich war. Er griff langsam in seine Manteltasche und spürte das kalte Metall. Fast meditativ schob er die Patronen in die Trommel und ließ die 357 Smith & Wesson in das Schulterholster gleiten. Auf dem Beifahrersitz lag eine schwarze Tasche, aus der er einige kleine Packungen nahm und in die Manteltasche steckte. Dann zog er langsam die Lederhandschuhe über und wartete. Es dauerte nicht lange, da sah er sie aus dem Haus und in seine Richtung kommen.

Er beobachtete, wie sie in das Auto stieg und verließ den Mercedes. Langsam und geschmeidig spazierte er wie ein Raubtier auf das Haus mit der Nummer 52 zu.

Die Haustüre war kein Hindernis, es dauerte keine Minute, da stand er im Flur. Rasch erklomm er die Stufen bis in die dritte Etage. Sein Atem ging ruhig und gleichmäßig. Er blieb vor der Wohnungstüre mit dem Namensschild Schmitter stehen und lauschte. Kein Geräusch war zu hören, auch sonst war es still im Haus. Behutsam öffnete er die Tür mit seinem Spezialwerkzeug, schloss sie geräuschlos hinter sich, blieb einen Moment stehen, bevor er leise in Richtung Wohnzimmer schlich. Er blieb im Türrahmen stehen und lächelte. Das Gesicht der Sekretärin wurde aschfahl.

»Sie hier? Wie sind Sie hier rein gekommen?«

Er grinste sie vielsagend an. Eine Stunde später rollte der schwarze Mercedes in Richtung Autobahn.

*

Hemingway deckte den Frühstückstisch und ließ Elli noch schlafen. Beim Gang in die Küche sah sie die Anzeige des Anrufbeantworters blinken.

»Hallo, ihr Beiden, wie geht’s Euch? Elli, melde Dich mal, sobald ihr zu Hause seid, ich muss Dir was erzählen.«

Es klickte und die elektronische Stimme des Anrufbeantworters ließ verlauten:

»Sie haben keine weiteren Nachrichten.«

Bille musste gestern angerufen haben, als sie und Elli im Landcafé beim Jazzabend gewesen waren.

Hemingway ging in die Küche. Nachdenklich kochte sie Kaffee und schaute dabei aus dem Fenster. In der Nacht hatte es erneut geschneit. Jetzt schien die Sonne und die Kinder der Nachbarin liefen mit ihren bunten Schlitten in Richtung Abhang. Wilson tobte im Schnee und versuchte, die Schneebälle zu fangen, die Erika ihm zuwarf. Die Landschaft zeigte ihr sanftes Gesicht.

Jetzt konnte man Geräusche aus dem obersten Stockwerk hören. Elli war aufgestanden. Verschlafen tapste sie die Treppe hinab. Das alte Holz knarrte unter ihren Füßen.

»Guten Morgen, hast du gut geschlafen?«, fragte sie Elli.

»Wunderbar, warum hast du mich nicht früher geweckt? Es ist ja schon zehn«, stellte Elli fest.

»Du hast Urlaub. Erhole dich, schlafe aus.«

»Diese Ruhe hier ist unglaublich. Hier merke ich erst, wie laut es bei uns in der Stadt ist«, sagte Elli beeindruckt.

»Das war für mich einer der Gründe, warum ich hierher gezogen bin. Übrigens, bevor ich es vergesse, Bille hat gestern angerufen, ich habe es aber erst heute Morgen gesehen. Du möchtest sie mal zurückrufen.«

»Nach dem Frühstück. Ich habe einen Bärenhunger«, lächelte Elli und goss sich Kaffee in einen Becher.

Am Samstagmorgen gegen Elf klingelte Billes Telefon.

»Ha, die Landleute. Wie geht’s euch in der Ferne?«

»Prima, wir waren gestern in einer unglaublichen Kneipe, die wäre genau das Richtige für dich gewesen«,

Elli erzählte ausschweifend über den Besuch der Villa Mathilda. Als sie ihre Ausführung beendet hatte, entstand eine kleine Pause.

»Bille? Bist Du noch dran?«, fragte Elli. Hemingway schaute mit gerunzelter Stirn hoch.

»Ja klar. Sag mal, diese Villa, ist das eine Art Jagdschlösschen? Ich meine, treffen sich da heute noch Jäger?«, fragte sie interessiert.

»Ja, so weit ich das verstanden habe, treffen sich dort nur Jäger, Wanderer eher selten. Das sagte man uns zumindest so.« Verwundert über Billes Frage setzte sie nach: »Wieso fragst Du?«

Hemingway zeigte hektisch mit dem Finger auf den Lautsprecher.

»Ich habe den Mithörer angeschaltet, Hemi ist neugierig«, hänselte Elli.

»Das ist gut, also passt mal auf, ihr Zwei. Der Kommissar, den ich kenne, hat mir erzählt, dass der Herr Professor eine Jagdvilla irgendwo in der Eifel Nähe der Mosel hat. Mit dem Kauz habe ich übrigens gestern ein Interview geführt. Ich kann nicht sagen, warum, aber ich mag den nicht. Der Typ ist mir einfach zu glatt. Derweil hat sich seine Chefsekretärin versprochen, zu der ich gestern Nachmittag noch nach Hause gefahren bin. Die erzählte mir dann, dass sie die Sache mit dem Freunder absonderlich fand. Dass du, Elli, zum Professor musstest usw. Die Frau ist übrigens psychisch krank und leidet seit Jahren an Depressionen. Das weiß allerdings in der Klinik keiner. Mitten im Gespräch änderte sich plötzlich ihre Mimik und sie schien in eine ganz andere Rolle zu schlüpfen. Soweit die Kurzfassung, ach ja, beim Herausgehen sagte sie zu mir ‚Machen Sie weiter‘. Kommt euch das bekannt vor?«

Die Beiden schauten sich an.

»Das gibt’s doch nicht!«, entfuhr es Elli.

Hemingway stopfte sich scheinbar abwesend eine Pfeife.

»Elli, ich glaube, du hattest den richtigen Riecher. Da stimmt irgendetwas nicht. Jetzt könnte es doch rein zufällig so sein, dass diese Jagdvilla, diese Villa Mechtild, das Domizil deines Professors ist«, mutmaßte sie.

»Villa Mathilda«, verbesserte Hemingway.« Es gibt hier einige Jagddomizile. Wäre schon ein unglaublicher Zufall, findet ihr nicht?«

»Könnt ihr nicht noch mal dort hingehen?«, fragte Bille.

»Klar, nur ich glaube, dass wir nicht viel erreichen werden. Diese Mathilda ist arg zurückhaltend. Sie lebt sehr zurückgezogen mit ihrem Mann, der nach einem Schlaganfall nicht mehr arbeiten kann. Was wäre denn das Ziel der ganzen Aktion? Wir wüssten dann, dass der Professor eine Jagdvilla hat. Aber brächte uns das irgendeinen Hinweis?«, überlegte Hemingway laut.

»Erst mal nur, dass wir wüssten, ob die Villa im Besitz des Professors ist. Eine allgemeine Information also, wenn überhaupt«, gab Bille zu.

»Aber irgendwo setzt eine Recherche immer an. Wir müssen mehr Informationen über diesen Wefers sammeln, sonst werden wir nie erfahren, was hinter dem Fall Freunder steckt!«

»Wenn es überhaupt einen Fall Freunder gibt, Bille. Es könnte auch alles nur eine Folge von zufälligen Ereignissen sein, die wir überbewerten.«

Hemingway blieb skeptisch.

»Das aber kriegen wir nur heraus, wenn wir mehr in Erfahrung bringen. Also, geht nochmals dorthin,« drängte Bille.

Elli schaltete sich ins Gespräch ein: «Du hast auch ein komisches Gefühl bei der Sache, oder?«

»Auf jeden Fall. Ich denke nicht, dass es eine harmlose Verkettung von Ereignissen ist. Ich glaube, hinter all dem steckt eine Geschichte, die uns noch äußerst beschäftigen wird.«

Nach dem Telefonat setzte Bille sich in ihrem Esszimmer an den Tisch, goss sich Kaffee nach und wollte gerade die Zeitung aufschlagen, da klingelte das Telefon zum zweiten Mal an diesem Morgen.

»Jost.«

»Hallo Bille, Frank hier.«

»Frank?“, fragte Bille verwundert, die bisher nie von dem Kommissar privat angerufen wurde.

»Was ist los?«

»Ich wollte Dir nur erzählen, dass die Sekretärin dieses Professors Wefers Selbstmord begangen hat. Dachte, das würde dich interessieren, wo du doch gestern ein Interview mit dem hattest.«

Bille hielt den Atem an, verwirrt fragte sie:

»Die Schmitter? Selbstmord? Aber wieso?«

Bille konnte den Besuch bei der Sekretärin nun nicht mehr verschweigen.

»Wieso bringt sich ein Mensch um? Bille, du kannst Fragen stellen. Genaues kann ich dir noch nicht sagen und würde dich auch bitten, vorerst nichts darüber zu schreiben. Die Frau ist jetzt in der Rechtsmedizin. Wenn du willst, hätte ich Fotos, aber sag mal, was hast du eigentlich von Wefers Sekretärin gewollt?«,
fragte der Kommissar.

»Das erzähle ich dir lieber persönlich. Können wir uns treffen?«

»Meinetwegen sofort, später habe ich noch einige Termine. Im Café Bernard?«

»Okay, bis gleich.«

Frank legte auf und fast gleichzeitig knackte es ganz leise in der Leitung. Bille stutzte einen kurzen Moment und legte dann ebenfalls auf.

Sie stand einen Augenblick fassungslos im Esszimmer und versuchte, das Gehörte zu verstehen. Sie griff erneut zum Telefon und drückte die Wahlwiederholungstaste.

»Gelert«, meldete sich Hemingway.

»Mach den Mithörer an. Hört zu, die Schmitter hat Selbstmord begangen. Mein Kontakt bei der Polizei rief mich gerade an. Ich treffe mich jetzt mit ihm und melde mich später wieder.«

Ohne eine Antwort abzuwarten, legte sie auf, zog ihre Winterjacke an, griff ihren Beutel und machte sich auf den Weg zum Café Bernard.

Entgeistert schaute Elli Hemingway an, die nur den Kopf schüttelte, als könne sie das alles nicht erfassen:

»Ob Billes Besuch bei der Sekretärin eine Kurzschlusshandlung ausgelöst hat? Ich finde, dass im unmittelbaren Umfeld dieses Professors erstaunlich viele Selbstmorde geschehen.«

»Ich glaube das nicht, ich kann das nicht glauben!« Elli war nach wie vor bestürzt.

Hemingway stand auf und ging unruhig hin und her.

«Hemi, setz dich, um Gottes willen, ich werde ganz nervös. Glaubst du, ich sollte zurückfahren?«

Hemingway hatte sich wieder gesetzt und sagte mit Nachdruck:

»Du kannst vor Ort wenig ausrichten. Besser ist, wir lassen uns von Bille informieren, vielleicht laufen die Fäden irgendwo zusammen. Zieh dich an, wir gehen spazieren!«

Elli erhob sich, kaum in der Lage, einen klaren Gedanken zu fassen.

Er saß in einer ruhigen Ecke, die Zeitung vor sich ausgebreitet, in der rechten Hand hielt er eine Tasse. Bille betrat das Café, bestellte im Vorübergehen einen schwarzen Tee und ging auf den Tisch zu, an dem Frank saß.

»Hallo, Frank.«

Seine stahlblauen Augen musterten amüsiert die Journalistin.

»Hallo, Frau Bond«, lächelte er.«Ein konspiratives Treffen im Bernard?«

Auch Bille musste nun schmunzeln.

»Nun erzähl mal, was beunruhigt dich denn an der ganzen Sache?«

Sie mochte Frank. Er brachte die Fakten schnell auf den Punkt und vermied langes Geplänkel. Ihre etwas ungewöhnliche Kontaktpflege war für einen Mann in seiner Position auch nicht selbstverständlich. Bille war dankbar für das Vertrauen, das er ihr entgegenbrachte.

Sie berichtete alles, was sie über den Fall Freunder wusste, vom Besuch bei Frau Schmitter und von den Zettelbotschaften, die ihre Freundin erhalten hatte.

Als sie endete, schaute sie Frank erwartungsvoll an.

»Mmh, deine Freundin glaubt, dass die Zettel von Frau Schmitter kamen?«, fragte er.

»Nein, ich habe Elli auf den Gedanken gebracht. Irgendetwas stimmt hier nicht. Und dieser Wefers ist mir sehr suspekt.«

»Das sind alles nur Vermutungen, das ist dir doch klar? Wir müssen bei diesem Professor ganz umsichtig ermitteln, falls es überhaupt etwas zu ermitteln gibt. Dieser Mann ist auf den höheren Ebenen bekannt und man erwartet von mir ein diskretes Vorgehen.«

Frank griff in seine Jackentasche und zeigt ihr die Fotos von der toten Sekretärin.

Bille schaute lange auf die Bilder. Plötzlich runzelte sie die Stirn.

»Was ist?«, fragte Frank, der sie aufmerksam beobachtete.

»Wo ist das Bild geblieben? Schau mal.«

Bille zeigte mit dem Finger auf das Foto, die Tapete zeigte einen deutlichen Rand, offenbar wurde dort ein Bild entfernt. Frau Schmitters Leiche lag auf dem Sofa, auf dem die Sekretärin nur Stunden zuvor Bille gegenüber gesessen hatte. Hinter dem Sofa war die Wand kahl. Die Stehlampe stand rechts vom Sofa, soweit Bille das Zimmer noch in Erinnerung hatte. Auf dem Couchtisch lagen mehrere Packungen Medikamente und ein Glas Wasser stand fein säuberlich auf einem Untersetzer neben den Packungen.

»Bist du sicher? Bille, du bist vielleicht als Letzte bei dieser Frau gewesen. Das bedeutet, dass du Zeugin oder im schlimmsten Fall auch verdächtig bist. Ist dir das klar?«

Erschrocken schaute sie den Polizisten an.

»Frank, du glaubst doch nicht, dass ich die Frau in den

Tod getrieben habe?«

Entsetzen stieg in ihr auf.

»Ich glaube gar nichts. Alles hängt von der Rechtsmedizin ab. Wir müssen das Ergebnis abwarten. Spekulationen helfen uns nicht weiter.«

»Frank, da war ein Bild. Ich kann nicht mehr genau sagen, was darauf zu sehen war, irgendwas kitschiges. Jedenfalls passte es nicht zur restlichen Einrichtung!«

»Bille, du bist nur kurz in dieser Wohnung gewesen, vielleicht hat sie das Bild umgehangen, nachdem du gegangen bist. Alles weist auf Selbstmord hin. Ich glaube einfach, dass sie, wie du ja selbst gesagt hast, durch ihre Depression stark gefährdet war.«

Bille überkam der Verdacht, dass Frank sie nicht ernst nahm.

»Und dieser Patient? Du hast gesagt, es gäbe keinen Selbstmord in der Bendenstraße.«

»Dieser Patient ist ohne Fremd- oder Eigenverschulden verstorben. Er war krank. Da gibt’s keinen Zusammenhang.«, stellte Frank ungeduldig fest.

»Doch, diesen Professor. Ich fühle, dass da was nicht mit rechten Dingen zugeht. Bitte versuche doch, etwas in Erfahrung zu bringen. Ich kann dir wirklich nicht erklären, warum, aber ich glaube, Elli hat recht.«

Verzweiflung stieg in ihr auf. Wie konnte sie den Kommissar nur überzeugen? Eingehend schaute er sie an, bevor er erneut das Wort an sie richtete:

»Bille, wir haben Anweisung, mit viel Bedacht an die Sache heranzutreten. Dieser Wefers ist ein wichtiger Mann für diese Stadt und für die Klinik. Ich kann dir nur Eines versprechen: Ich werde aufmerksam beobachten. Mehr ist nicht möglich. Sollte sich etwas ergeben, informiere ich dich. Im Übrigen ist es gut möglich, dass die Kollegen auf dich zukommen werden. Du bist wahrscheinlich die letzte Person gewesen, mit der die Frau Kontakt hatte. Ich möchte dich wirklich bitten, niemandem von unserer Unterhaltung zu erzählen. Das könnte für mich ansonsten unangenehme Konsequenzen haben. Und ich möchte nur ungern meine Pension verlieren wegen eines Selbstmordes. Kann ich mich darauf verlassen?« Damit beendete er die Unterhaltung.

Bille musterte ihn. Irgendetwas bedrückt ihn, sie ließ es aber auf sich beruhen und fragte nicht weiter.

»Kannst du, ich werde schweigen.“

Du bist auffallend vorsichtig, dachte sie. Könnte es sein, dass die Polizei da mit drin steckt? Ich kenne dich anders, Frank. Sie schaute ihn nicht an, sondern hielt den Blick auf das Foto vor sich gesenkt.

«Darf ich es behalten?«

»Du Quälgeist, klar behalte es. Aber es ist nur für deine Augen bestimmt, bis ich die Freigabe für die Leiche habe!«

Er blickte sie mit ernster Miene an und verlieh dem Gesagten damit noch einmal Nachdruck.

»Versprochen. Danke.«

Der Kommissar stand auf, um das Café zu verlassen. Bille schaute ihm nach, wie er durch die Tür auf die Straße hinaus ging. Da stimmt was nicht, dachte sie bei sich, während sie ihren Tee austrank und die Rechnung verlangte. Sie erledigte noch ein paar Einkäufe und fuhr dann in ihre Wohnung. Gerade hatten die letzten Lebensmittel ihren Platz im Kühlschrank gefunden, da klingelte das Telefon.

»Hallo Schatz, ich kann nicht kommen in der nächsten Woche, die Reportage dauert noch an.«

Arno klang müde.

»Im nächsten Leben möchte ich einen Bankdirektor zum Mann,« scherzte Bille. »Du hörst dich müde an, ist alles okay bei euch?«

»Viel Tod, viel Elend, ach, ich hab es im Moment richtig satt. Ich möchte eigentlich nur noch nach Hause. Ich vermisse dich.«

Er hörte sich tatsächlich elend an. Bille kannte diese Momente nur zu gut. Momente, die einem die Leichtigkeit nahmen, in denen man nur noch zweifelte an sich, der Gesellschaft und dem Rest der Welt. Leben mit der ewigen Angst, mit Tod und hasserfüllter Gewalt – Gründe genug, warum sie damals Afghanistan den Rücken gekehrt hatte.

Bille erzählte ihrem Freund von Hemingway und ihrer neuen Bleibe, so konnte er für einen kurzen Moment abschalten. Sie plauderten noch eine Weile, bevor sie sich verabschiedeten. Nachdenklich legte Bille den Hörer auf. Sie hatte sich so sehr gefreut, als Arno ihr mitgeteilt hatte, er könne kurzfristig nach Deutschland kommen.

Schwer ließ sie sich auf einen Sessel fallen. Dann kam ihr eine Idee. Sie musste schlagartig lächeln, stand auf und packte einige Sachen zusammen. Kurze Zeit später saß sie in ihrem Wagen und brauste in Richtung Mosel.

Das lodernde Kaminfeuer warf bizarre Formen an die Zimmerdecke und ein Duft von Pfeifentabak erfüllte den Wohnraum. Hemingway saß mit einem Whisky in ihrem Chesterfieldsessel und Elli hatte es sich mit einem Glas Rotwein auf dem Sofa gemütlich gemacht. Beide starrten in die Flammen.

Draußen war es bereits dunkel geworden. Vereinzelt konnte man sanftes Licht aus den umliegenden Häusern erkennen. Von den Dächern entstiegen Rauchschwaden in die Luft und der gefallene Schnee schluckte sanft die Geräusche. Hin und wieder war das Motorengeräusch eines vorbeifahrenden Autos zu hören. Dann unterbrach das plötzliche Läuten der Haustüre die Stille.

Hemingway erschrak und zuckte zusammen. Elli veränderte ihre Position, stellte das Glas auf den Tisch und schaute fragend ihre Freundin an, die nur gleichmütig die Schultern hob und zur Türe ging.

»Du lieber Himmel, das ist ja hier am Ende der Welt!«

Lachend nahm Bille ihre Freundin in den Arm, die einen überaus ungläubigen Gesichtsausdruck angenommen hatte und die Begrüßung mehr unbewusst ausübte. Bille schob sich vorbei und ließ ihre Reisetasche geräuschvoll zu Boden fallen.

»Wo kommst du denn her?«, fragte Hemingway und merkte gleichzeitig, wie beschränkt sich diese Frage anhörte. Verwundert schaute Bille sie an,

»Ich komme aus der großen bösen Stadt.«

Bille lachte nun noch mehr, denn Hemingways Blick sprach Bände. Elli, angezogen von den Stimmen, trat in den Flur und erspähte Bille.

»Mädels, ich bin’s, eure Bille!«

Sie machte eine Drehung um sich selbst und sah dabei aus, als stünde sie auf einem Laufsteg. Ihre Blicke trafen sich, für einen Augenblick war es ganz still, und dann setzte ein fast gleichzeitiges hysterisches Lachen ein. Nachdem die drei sich beruhigt hatten, zeigte Hemingway Bille das Haus und nahm im Vorbeigehen aus der Küche noch ein Weinglas mit.

Auf dem Sofa sitzend, Elli neben sich, schaute Bille dem flackernden Licht des Feuers zu.

»Schön hast du es hier. Allerdings äußerst abgelegen. Gibt’s hier eigentlich auch einen Laden im Dorf?«

»Nein, hier gibt’s keinen Laden und auch keine Kneipe. Ich muss in den nächstgelegenen Ort fahren, da bekomme ich alles für den Alltag. Aber das ist kein Problem, diese Ruhe hier ist Balsam für meine Seele. Die Eifler sind zwar etwas speziell, aber ich fühle mich hier jetzt schon zu Hause.«

»Ich würde verrückt werden«, sagte Bille. »Ich brauche den Geruch der Stadt, den Lärm, die Hektik und diese vielen verschiedenen Menschen. Ohne all das würde mir was fehlen.«

Elli beobachtete Bille und sagte schließlich:

»Mir nicht. Ich könnte mir gut vorstellen, hier zu leben.«

»Elli, Du wirst doch jetzt nicht auch noch die Kurve kratzen?«, verwundert schaute Bille sie an.

»Nein, natürlich nicht. Ich habe meine Arbeit in der Klinik und die werde ich so schnell auch nicht beenden. Aber vielleicht später einmal.«

»Apropos Klinik, was sagt ihr zu den letzten Vorfällen?«, erwartungsvoll musterte sie die Frauen.

»Weiß man schon, wie sich Frau Schmitter umgebracht hat?«, fragte Elli leise.

»Nein, die Leiche ist bei der Gerichtsmedizin. Genaueres konnte ich noch nicht in Erfahrung bringen. Aber ich werde, sobald sich was Neues ergibt, informiert. Wahrscheinlich bin ich die Letzte, die Frau Schmitter lebend gesehen hat. Wie ich erfahren habe, müssen die Beamten überaus bedacht in der Sache agieren. Irgendein großes Tier hat wohl Angst um den guten Ruf des Herrn Professor. Man sagte den Beamten, dass der Professor wichtig sei für die Stadt und für die Klinik. Ich bin jetzt selber mal gespannt auf das Ergebnis der Pathologie.«

»Der gute Ruf der Klinik«,
sagte Elli mehr zu sich selbst als zu den Freundinnen.

»Klar, der sollte auf keinen Fall in den Dreck gezogen werden, dann hätte man ja die 98 Millionen umsonst in den ganzen Umbau investiert. Stellt Euch mal vor, das Ganze würde sich nicht rentieren, nur weil ein Professor Wefers vielleicht seltsame Sachen macht?«

Elli endete, ohne sich darüber bewusst zu sein, was sie da gerade geäußert hatte. Hemingway schaute Bille an, die wiederum starrte überrascht auf Elli.

»Was ist?«, fragte diese, als sie die Blicke der beiden bemerkte.

»Elli, weißt du, was du da gerade gesagt hast? Das könnte durchaus richtig sein. Die sollen den Wefers gar nicht genau überprüfen, denn sonst risse vielleicht der seidene Faden der ganzen Investition. Ein finanzieller Verlust in Millionenhöhe und eine Koryphäe, die der Klinik verloren geht. Ein Skandal, den die total überschuldete Stadt nicht verkraften könnte. Da hängt ein ganzes Politikum dran, ist euch das überhaupt bewusst?«, stellte Bille aufgeregt fest.

Hemingway starrte in die Flammen, ihr Ausdruck war nicht zu deuten. Plötzlich stand sie auf, griff nach einem Holzscheit und legte ihn auf das Feuer. Ganz langsam drehte sie sich zu ihren Freundinnen, die sie wie gebannt anstarrten.

»Bille, ich glaube, du bist in Gefahr.«

Hemingways Bemerkung war so gelassen, als würde sie sich gerade über ein Sonderangebot im Discounter unterhalten.

»Wie kommst du denn darauf?«

Bille fuhr vom Sofa hoch.

»Es gibt keinen Grund, warum ich in Gefahr sein sollte.«

Zwar hatte sie selbst schon einmal daran gedacht, aber sie rümpfte die Nase und griff nach ihrem Glas, um die Freundinnen zu beruhigen.

»Du hast die Sekretärin als Letzte gesehen. Die Polizei wird dich mit Sicherheit befragen, warum du bei Frau Schmitter warst. Dieser Professor wird wahrscheinlich auch noch befragt und ich glaube nicht, dass dieser Mann nicht darüber nachdenkt, warum du ein Interview wolltest. Du hättest ebenso gut die Abteilung für Öffentlichkeitsarbeit in der Klinik kontaktieren können. Die hätten über dieses Thema sicherlich genauso viel Auskunft erteilt.«

Hemingway griff nach ihrem Glas und nahm einen Schluck. Bille saß still auf dem Sofa und wusste, dass Hemingways Analyse richtig war. Auch Elli sinnierte darüber, verdrängte aber die Gefahr bewusst.

»So, genug jetzt mit den langen Gesichtern. Ich mach uns eine Kleinigkeit zu Essen und dann gehen wir das Problem an.«

Hemingway erhob sich, um in die Küche zu gehen. Elli folgte, froh, nicht mehr nachdenken zu müssen.

Bille blieb im Wohnzimmer zurück. Sie goss sich Wein nach und ging zum Bücherregal. Wieder staunte sie über den ausgefallenen Buchbestand von Hemingway. Ein Bildband von Afghanistan fiel ihr in die Hände. Einen Moment lang dachte sie an Arno, der jetzt sicherlich irgendwo in einem schmuddeligen Hotel mit seinen Kollegen saß und versuchte, über das Erlebte eine Reportage zu schreiben. Sie wollte den Gedanken an Arno zu verdrängen, legte das Buch wieder ins Regal zurück und ging mit dem Glas in der Hand in die Küche.

Die Frauen plauderten, während sie das Essen zubereiteten. Es gab Eifelschinken, Käse aus der Region und dazu Schmalz und Knoblauchbutter. Hemingway hatte alles auf ein Tablett platziert und ging ins Wohnzimmer zurück, wo sie den Imbiss auf den Tisch stellte. Die Freundinnen hörten zu, als Bille von Arno und Afghanistan erzählte. Sie wussten um die Nöte der Freundin, die häufig um ihren Lebensgefährten bangte. Früher hatten sie gemeinsam Bille getröstet, wenn sie aus Krisengebieten zurückkam und tagelang nur weinte. Es war wie eine Erlösung, als Bille damals verkündete, sie gehe nicht mehr zurück.

Nach dem Essen trank Hemingway einen weiteren Whisky und sagte:

»Also, morgen sehen wir uns gemeinsam die Villa an.

»Du«, sie machte eine ausladende Bewegung in Richtung Bille, »wirst, wenn du zurückkommst, erst einmal recherchieren, wer hinter dem Bauprojekt der Klinik steckt. Wer hat das in der Politik bestärkt? Welche Investoren stecken dahinter? Wer war dagegen und so weiter. Du weißt am besten, wie man so was macht! Und du, Elli, bleibst hier und erholst dich den Rest der Woche. Zu Hause bist du dir nur selbst im Weg. Dann gehst du an die Arbeit und beobachtest unauffällig das Geschehen um den Professor. Keine Fragen stellen. Nur beobachten. Und jetzt Schluss, jetzt machen wir es uns endlich gemütlich und quatschen und trinken! Prost!«

Man sah den Freundinnen die Erleichterung an, dass Hemingway kurz das Zepter an sich gerissen hatte. Sie erzählten noch bis zum Morgengrauen und gingen leicht angetrunken schlafen.

Am späten Vormittag erwachte Bille mit einem Kater. Hemingway schmunzelte nur, denn auch Elli klagte über Unwohlsein.

»Gestern jesoppe, hüt Katzenjammer!«,
stellte sie auf Platt fest. Nach einem ausgiebigen Frühstück und zwei Kannen Kaffee fühlten Bille und Elli sich besser. Gestärkt und frohen Mutes verließen die Freundinnen das Haus und machten sich zu dritt auf den Weg zur Villa.

Sie spazierten vorbei an den schneebedeckten Pferdekoppeln und folgten dem kleinen Bach, wobei sie die wunderbare Aussicht auf die Hügellandschaft genossen. Ab und an konnten sie in der Ferne Hemingways Dorf ausmachen. Alles wirkte ruhig und friedlich, aus den Schornsteinen einiger Häuser kräuselte weißer Rauch.

Während der letzten Tage war es merklich wärmer geworden und der Schnee begann zu tauen. Ruhig spazierten sie weiter, bis sie an den schmalen Weg gelangten, der von dem Steinbruch abging.

»Sagt mal, wo schleppt ihr mich eigentlich hin?«,
wollte Bille wissen.

»So habe ich beim ersten Mal auch geguckt. Der Weg scheint so eng zu sein, dass man nur in eine Richtung fahren kann.«

Als sie die Stelle erreichten, an der das heruntergekommene Haus langsam hinter der Wegbiegung auftauchte, fragte Bille neugierig:

»Wohnt da jemand?«

Elli und Hemingway wechselten einen vielsagenden Blick und mussten lachen. Verständnislos schüttelte Bille den Kopf.

»Du wirst es nicht glauben, aber genau an der Stelle habe ich vorgestern Hemi das Gleiche gefragt«, schmunzelte Elli.

»Das ist ja richtig düster hier. Stell dir mal vor, du müsstest hier abends langfahren. Ich würde vor Angst sterben.«

Billes Blick wanderte die steile Felswand hinauf.

»Gehen wir weiter«, trieb Hemingway ihre Freundinnen an. Am Ende der Wegbiegung lag, eingebettet in einem Tal und mit Tannen umsäumt, die Villa.

Es roch modrig und man konnte den Bachlauf wieder hören. Still gingen die drei weiter. Sie überquerten den Bach an der Stelle, wo die kleine Brücke zur Villa Mathilda führte.

»Gruselig. Hier könnte man glatt einen Krimi drehen«, sagte Bille, als sie sich dem alten Gebäude näherten.

»Sind das Jäger?«

Vor der Villa parkten zwei Fahrzeuge. Hemingway erkannte den Geländewagen von ihrem letzten Besuch.

»Ich glaube ja.«

Elli folgte ihnen im Abstand von ein paar Schritten und blickte gedankenverloren auf den schwarzen Mercedes, der neben dem Geländewagen stand. Sie glaubte, das Fahrzeug schon einmal gesehen zu haben, konnte sich aber nicht mehr erinnern wo.

Hemingway ging auf den Eingang zu und öffnete die Tür. Wie beim ersten Mal standen sie im dunklen Vorflur des Ausschankes. Laute Männerstimmen waren zu hören. Billes Augenbrauen hoben sich langsam, aber sie sparte sich einen Kommentar. Hemingway öffnete jetzt die zweite Türe und die Stimmen der Männer verstummten. Schmunzelnd trat sie ein.

»Guten Tag. Geht’s allen gut?«, fragte sie, den Blick auf einen Mann gerichtet, den sie sofort als Ernst wiedererkannte.

»Hallo Mädels, wieder mal ein Bierchen trinken? Jungs, die sind okay!«, stellte Ernst fest.

Ein Nicken und Raunen ging durch den Raum, dann schenkte man den dreien keine Beachtung mehr.

Neben dem brennenden Kamin saß ein Mann im Rollstuhl. Er blickte traurig und versuchte ein Lächeln. Bille erwiderte es und Elli tat es ihr gleich. Mathilda kam aus dem hinteren Raum. Missmutig nahm sie die neue Kundschaft wahr.

»Möchten Sie auch was essen?«

»Nein danke, wir möchten nur ein kaltes Bier!«, antwortete Hemingway.

»Mein Bier ist immer kalt«, erwiderte sie und warf dem Mann im Rollstuhl einen bösen Blick zu, der daraufhin schnell den Kopf senkte.

»Ist die immer so freundlich?« Bille war außer sich.

»Keine Ahnung, beim letzen Mal ging es eigentlich«, gab Elli zur Antwort.

Hemingway war an einen der hinteren Tische gegangen und setzte sich. Ihr Blick fiel auf Ernst, der sie fortwährend anlächelte.

»Du Hemi, ich glaube, der mag dich«, flüsterte Elli ihrer Freundin zu.

»Ach was!«

Hemingway tat so, als bemerke sie es nicht, freute sich aber im Stillen über die Aufmerksamkeit.

Bille begutachtete die Geweihe an den Wänden, schaute auf die Männer und musste grinsen.

»Was hast du?«, fragte Elli interessiert als Bille sich umständlich hinsetzte.

»Ich finde das Ganze hier höchst skurril. Das ist so unwirklich. Hat aber was«, gab Bille zu, und noch während sie sich setzte, riss sie die Augen weit auf und starrte gebannt auf die gegenüberliegende Wand.

»Was ist los?«, fragte Hemingway verwirrt.

»Das Bild!«, sagte sie, und zeigte mit dem Finger auf ein Landschaftsgemälde, das an der Wand hing.

»Das ist das Bild!«, wiederholte sie.

»Was für ein Bild, Bille? Nun sag was!«, forderte Elli sie auf.

Ein Mann, der am Tresen stand, und Mathilda hatten ihr Gespräch verfolgt. Sie wechselten unmerklich einen Blick, was Hemingway nicht entging. Auch der Rollstuhlfahrer war aufmerksam geworden und blickte jetzt ängstlich in Richtung des Bildes.

»Wo hast du dieses Bild gesehen, Bille?«

Hemingway stellte die Frage mit Nachdruck.

»Bei der Schmitter!«

»Das ist doch nicht möglich!«, flüsterte Elli mit entsetztem Blick.

»Das Bild hing bei der Schmitter! Ich habe mich gestern mit einem Kommissar getroffen, der mir eine Aufnahme von der toten Schmitter zeigte. Das Bild fehlte auf dem Foto, ich erinnere mich deshalb so genau, weil es nicht zur Einrichtung passte!«

Sie blickte abermals auf die gegenüberliegende Wand. Dann erhellte sich ihr Blick und sie griff in ihre Innentasche.

»Da, hier ist das Foto, das er mir gegeben hat. Kein Bild an der Wand. Am Vortag hing dieses Bild dort an dieser Stelle!«

Sie legte die Fotografie auf den Tisch und zeigte mit dem Finger auf die Stelle, wo das Bild gehangen hatte. Ein Rand, der sich auf der Tapete andeutete, verstärkte Billes These. Elli schaute auf die Tote und erschrak.

Hemingway blickte nur flüchtig auf das Foto. Sie hatte den Mann am Tresen im Visier, der langsam in ihre Richtung kam. Im Vorbeigehen schaute er für einen kurzen Moment auf die Fotografie, musterte Bille und ging dann in Richtung Ausgang. Hemingway erhob sich, sagte, sie müsse mal auf die Toilette, und folgte dem Mann.

Er bog um die Hausecke. Hemingway ging ihm hinterher und fand sich in einem Hinterhof wieder, doch der Mann war plötzlich verschwunden. Sie entdeckte das Toilettenhäuschen und wollte gerade darauf zusteuern, als sie plötzlich Schritte hörte. Abrupt drehte sie sich um und sah den Mann vom Tresen direkt hinter sich.

»So schreckhaft?«, fragte er mit einem verächtlichen Unterton.

»Wenn sich jemand von hinten anschleicht, kommt das durchaus vor.»

Hemingway blieb regungslos stehen und musterte ihn.

»Es wäre besser, wenn alle die Nerven behalten und sich um ihre eigenen Dinge kümmern, finden Sie nicht?«

Es klang wie eine nüchterne Feststellung. Hemingway lächelte jetzt böse, ging auf den Mann zu und blieb ganz nah vor ihm stehen.

»Wollten Sie mir gerade drohen?«

»Wie kommen Sie darauf? Gäbe es denn einen Grund?«, erwiderte er, grinste und wandte sich ab. Hemingway folgte ihm, sah, wie er auf den schwarzen Mercedes zuging, in den Wagen stieg und verschwand. Das Kennzeichen war so verschmutzt, dass sie es nicht erkannte. Sie blieb noch einen Moment an der kalten Luft stehen und blickte ihm misstrauisch hinterher, da fragte sie eine Stimme von hinten:

«Hey, was machst du hier?«

Ernst war hinter sie getreten, ohne dass sie es gemerkt hatte. Sie zuckte zusammen und drehte sich verärgert um.

»Der Mann am Tresen eben, kennst du ihn?«,
fragte sie den Jäger.

»Wieso, gefällt er dir?«

»Ernst, bitte! Ist er häufiger hier?«

»Hab ihn ein paar Mal gesehen, fährt einen schwarzen Mercedes mit Frankfurter Kennzeichen.«

»Kennst du die ganze Nummer?«

»Nee, aber ich kann mal drauf achten. Soll ich dich dann anrufen?«.

»Mach das, Ernst, ich erkläre es dir ein anderes Mal.«

Hemingway schaute Ernst nachdenklich an. Ihre Hand griff in die Jackentasche und zog eine Karte heraus.

»Meine Nummer.«

»Alles klar.«

Etwas verwirrt nahm er die Visitenkarte entgegen und ging in Richtung des Toilettenhauses.

»Wo warst du?«, fragten ihre Freundinnen leicht ärgerlich, als sie zurückkam.

»Ich hatte gerade eine merkwürdige Begegnung.«

Sie erzählte kurz von dem Gespräch draußen. Still hörten beide zu. Elli wechselte die Gesichtsfarbe und fing an zu schnaufen. Ein deutliches Zeichen dafür, dass sie überaus wütend war.

»Was ist hier los?«

Bille blickte angewidert in Richtung Mathilda, die unbeteiligt am Tresen stand, und wollte sich gerade erheben.

»Bleib sitzen!« zischte Hemingway sie an, »wir müssen mit Bedacht vorgehen!«

»Zwei Menschen sind tot und wir sollen bedacht vorgehen? Am liebsten würde ich die Alte hinter dem Tresen ins Gebet nehmen.«

Bille schaute unwillig in Richtung Mathilda.

»Hemi hat recht. Mir reicht es, lasst uns nach Hause gehen.«

Elli war den Tränen nahe. Immer noch hatte sie das Bild der toten Sekretärin vor Augen. Sie zahlten und verließen den Ausschank. Draußen kam Ernst auf sie zu.

»Hallo ihr drei, wollt ihr zu Fuß gehen oder soll ich euch kurz fahren?«

»Bitte fahre uns, Ernst. Wir sind es für heute richtig satt.«

Nach kurzer Fahrt waren sie wohlbehalten in Hemingways neuem Zuhause eingekehrt. Ernst ließ sich noch kurz hereinbitten und nahm auf dem Sofa im Wohnzimmer Platz.

»Mädels, ich will ja nicht aufdringlich sein, aber was ist euch eigentlich für eine Laus über die Leber gelaufen?«, fragte er sie.

»Eine seltsame Geschichte, wir möchten aber im Moment nicht darüber reden«, antwortete Bille für die Anderen.

»Solltet ihr Hilfe brauchen, wir sind hier an der Mosel, da ticken die Uhren anders.« Ernst erhob sich, um zu gehen.

Bille schloss sich an, sie wollte rechtzeitig wieder zu Hause sein.

Nachdem Ernst sich verabschiedet hatte und in seinem Geländewagen davon gerauscht war, nahm Bille ihre Freundinnen noch mal in den Arm, stieg mit dem Satz:

»Ich melde mich, wenn ich angekommen bin«
in ihr Auto und fuhr los. Hemingway stand etwas verloren in ihrem Hof und blickte zu Elli, die sich über ihre Arme strich.

»Komm, mir ist kalt.“

»Ich finde, es ist Zeit für einen Whisky.«

Es dämmerte bereits. Bille trat aufs Gaspedal, sie wollte schnell nach Hause. Diese Villa ging ihr nicht aus dem Kopf. Immer wieder dachte sie an das Bild und die tote Sekretärin. Ganz in Gedanken raste sie über die kaum befahrene Autobahn.

Beim Blick in den Rückspiegel hatte sie plötzlich das Gefühl, dass ihr ein Fahrzeug in gleichbleibendem Abstand folgte.

Nervös drosselte sie das Tempo, das Auto wurde ebenfalls langsamer. Komisch, dachte sie und beschleunigte wieder, das Fahrzeug folgte unverändert. Vielleicht wollte da auch nur jemand in ihrem Windschatten fahren. Sie schaltete das Radio ein und hörte Nachrichten. Nach einer Weile sah sie erneut in den Rückspiegel. Das Fahrzeug war verschwunden. Also doch nur ein Zufall, lächelte sie erleichtert.

Nächste Raststätte 1 km, zeigte ihr das Schild im Vorbeifahren, eine gute Gelegenheit, sich einen Kaffee zu gönnen. Bille stellte den Wagen direkt vor dem Tankstellengebäude ab, bestellte sich einen Kaffee zum Mitnehmen und ging zurück zu ihrem Auto. Sie sah einen schwarzen Mercedes, der neben ihrem Wagen geparkt hatte. Sein Scheinwerferlicht spiegelte sich in der Scheibe der Tankstelle.

Bille erkannte es sofort.

Bedächtig ging sie zu ihrem Fahrzeug, stieg ein und fuhr davon. Im Rückspiegel beobachtete sie den Mercedes mit den getönten Scheiben. Er blieb stehen.

Nervös stellte sie das Radio lauter und sang leise mit.

Bille hatte die Tankstelle schon einige Kilometer hinter sich gelassen und entspannte sich zunehmend, da leuchtete die Kühlwasseranzeige ihres Wagens rot auf. Hektisch verringerte sie das Tempo.

»Mist!« Wütend schlug sie mit der Hand auf ihr Lenkrad.

Warum war das nicht an der Tankstelle passiert? Zornig sah Bille im Scheinwerferlicht einen Richtungsweiser. Nächster Parkplatz 400 m.

Sie setzte den Blinker und ließ den Wagen ausrollen. Auf dem Parkplatz kam das Auto zum Stehen. Resigniert suchte sie mit den Augen die Umgebung ab, offenbar war sie allein. Kein anderes Fahrzeug war zu sehen.

Lediglich ein schlecht beleuchtetes Toilettenhäuschen in einiger Entfernung. Bäume, deren dunkle Äste bizarre Schatten auf den Asphalt warfen, standen am rechten Straßenrand. Mutlos blieb Bille im Wagen sitzen. Wenn sie weiterfahren würde, bedeutete dies einen Motorschaden, sie musste Hilfe holen. Fast schon panisch griff sie in ihren Beutel und suchte das Mobiltelefon. Erleichterung machte sich in ihr breit, als sie es in der Tiefe ihres Beutels endlich zu fassen bekam. Schnell zog sie es hervor und traute ihren Augen nicht: kein Netz. Niedergeschlagen sackte sie in den Fahrersitz. Zu allem Überfluss meldete sich ihre Blase.

Hätte ich doch bloß auf den Kaffee verzichtet, dachte sie und schaute sich noch einmal um. Der Rastplatz war schlecht beleuchtet und das Rauschen der vorbeirasenden Autos klang in ihren Ohren plötzlich irgendwie bedrohlich. Aber so lang sie auch grübelte, es half nichts. Kurz entschlossen riss sie die Wagentür auf und rannte los.

Am Eingang zu den Toiletten blieb sie einige Sekunden stehen, und wartete bis sich ihr Atem beruhigt hatte.

Die Geräusche der Autobahn drangen wieder an ihr Ohr.

Bille wollte nach ihrem Beutel greifen, doch da erst ging ihr auf, dass sie ihn mit dem gesamten Inhalt in der Eile im Auto vergessen hatte. Er lag jetzt auf dem Beifahrersitz in dem unverschlossenen Fahrzeug. Billes Puls raste, sie musste jetzt versuchen, ruhig zu bleiben.

Mit geschlossenen Augen atmete sie tief ein und aus, straffte die Schultern und ging in das Häuschen.

Es war einer dieser typischen Rastplatztoiletten – alles aus Edelstahl, die Türen öffneten sich automatisch, es war schmutzig und roch nach Urin. Angeekelt blieb sie stehen und wäre am liebsten sofort wieder gegangen, doch das leise Surren sich nähernder Reifen auf dem Asphalt ließ sie aufmerken.

Vorsichtig kletterte Sie auf eine der Toiletten und spähte durch ein schmales Fenster, das den Blick auf den Rastplatz frei gab. Das Fahrzeug hielt neben ihrem, blieb kurz stehen und kam dann langsam auf das Toilettenhäuschen zugerollt. Bille erkannte die Scheinwerfer und begann zu zittern. Sie sah, wie das Fahrzeug mit laufendem Motor stehen blieb. Eine Tür klackte leise, jemand stieg aus. Durch das aufgeblendete Scheinwerferlicht konnte sie die Person nicht erkennen. Dann hörte sie Schritte näher kommen. Ihr Atem ging flach, noch auf dem Toilettensitz stehend drückte sich fest mit dem Rücken an die Tür. Die Schritte wurden lauter, setzten wenige Sekunden aus und bewegten sich dann zielstrebig in ihre Richtung.

Sie saß in der Falle.

*

Nach dem Whisky besuchten die Beiden noch Hemingways neue Nachbarin Erika. Es wurde ein geselliger Abend mit Eifler Spezialitäten, und die vergangenen Ereignisse in der Villa rückten vorerst in weite Ferne. Gegen Mitternacht verabschiedeten sie sich voneinander und Elli fragte, bevor sie die Haustüre zu Hemingways Haus erreichten, beiläufig:

»Hat sich Bille eigentlich gemeldet?«

»Ich hatte mein Handy gar nicht dabei, aber ich schaue gleich mal nach.«

Sie schaltete das Licht an und ging in den Flur. Das Handy lag neben dem Anrufbeantworter.

»Nein, weder auf Handy noch auf dem Anrufbeantworter. Sollen wir sie noch anrufen?«

»Ich weiß nicht, sie muss morgen arbeiten. Wenn etwas gewesen wäre, hätte sie sich bestimmt gemeldet.«

Dabei beließen es die Beiden und gingen zu Bett.

Wie lange Bille auf dem kalten schneebedeckten Boden gelegen hatte, wusste sie nicht. Sie war durchnässt und fror erbärmlich, es war niemand mehr zu sehen. Etwas Nasses lief ihr über die Wange. Als sie mit den Fingern danach tastete, zuckte sie vor Schmerz zusammen. Ihre Finger waren blutig und ihr Schädel brummte wie verrückt. Langsam versuchte sie aufzustehen, es dauerte einige Zeit bis sie endlich stand. Zitternd vor Kälte humpelte sie zu ihrem Fahrzeug.

Unter Schmerzen setzte sie sich auf den Beifahrersitz, angelte ihre Handtasche aus dem Fußraum und kontrollierte den Inhalt. Papiere und Hausschlüssel waren noch da, aber ihr Notizblock und das Handy fehlten, genauso wie das Bild der toten Sekretärin. Müde lehnte sie den Kopf an die Kopfstütze.

Es wurde bereits Morgen, als ein LKW langsam anrollte. Verständnislos schaute der Fahrer auf Billes blutende Wunde. Nur mit Mühe schaffte sie es, den LKW-Fahrer zu überzeugen, sie bis zum nächsten Rastplatz zu schleppen und nicht die Polizei zu rufen.

»Unter einer Bedingung: Ich verbinde jetzt erst einmal Ihre Wunde und dann gebe ich Ihnen noch ein paar trockene Sachen.«

Nicht mehr imstande zu diskutieren, willigte sie ein.

»Warum hat man Sie denn so zugerichtet?«, fragte er neugierig.

»Ehrlich gesagt, ich weiß es nicht. Ich bin Journalistin und bei meinem Auto blinkte plötzlich die Wasseranzeige, darum habe ich hier überhaupt angehalten.«

Sie plapperte vor sich hin, froh, dass jemand da war, der ihr einfach nur zuhörte.

»Warten Sie, ich schau mir den Motor mal an.«

Er öffnete die Motorhaube, richtete die Aufmerksamkeit auf den Motorblock und ließ einen Pfiff ertönen.

»Klar, dass die Lampe anging. Der Schlauch ist lose. Dafür brauchen Sie keinen ADAC.«

Er ging auf den LKW zu, öffnete eine Seitenklappe und holte Werkzeug heraus. Kurze Zeit später ließ er den Wagen an und stellte mit einer gewissen Befriedigung fest: »So, der läuft wieder, damit kommen Sie nach Hause.«

Bille traute ihrem Glück kaum.

»Wie soll ich Ihnen das danken?«

Ungläubig lächelte sie ihn an.

»Schicken Sie mir meine Sachen zurück. Ich bleib bis zum nächsten Rastplatz hinter Ihnen«, grinste der LKW-Fahrer sie freundlich an.

»Steht Ihnen gut“, bemerkte er noch ironisch. »Aber wenigstens haben sie jetzt trockene Kleidung.«

Bille sah mit einer Mischung aus Belustigung und Befremden an sich hinab auf das breitkarierte Holzfällerhemd und die übergroßen Jeans, die schlaff an ihrem schlanken Körper hingen.

»Danke für alles!«

»Dann kann’s ja weitergehen. Alles Gute.«

Sie gaben sich zum Abschied die Hand und tauschten noch die Adressen aus. Vorsichtig stieg sie in ihr Auto, ließ den Motor an und fuhr, gefolgt von dem LKW, los.

Obwohl die Heizung auf höchster Stufe arbeitete, zitterte sie immer noch. Es dauerte einige Zeit, bis die blauen Schilder einer Tankstelle auftauchten. Der LKW blinkte zum Abschied zweimal auf und überholte Bille. Sie sah ihm dankbar hinterher und war sich schmerzlich darüber bewusst, jetzt wieder allein auf sich gestellt zu sein. Am liebsten hätte sie geweint, doch dazu hatte sie keine Zeit.

An der Tankstelle stieg sie aus und betrat unsicher das Haus.

»Guten Tag. Ich würde gerne telefonieren.«

Der Tankwart runzelte bei ihrem Anblick leicht die Stirn, deutete aber wortlos auf eine Türe im hinteren Teil des Gebäudes.

Bille ging langsam durch den Raum, fand das Telefon und wählte Hemingways Nummer. Ihr Kopf dröhnte.

Verschlafen griff Hemingway nach dem Hörer.

»Hemi?«,
als Bille die Stimme der Freundin hörte, konnte sie die Tränen nicht mehr zurückhalten.

»Bille? Wo bist du? Was ist los?«

Hemingway hörte minutenlang nur noch Schluchzen.

»Bille, ganz ruhig. Atme mal tief ein, ganz ruhig. Wo bist du?«, versuchte Hemingway ihre Freundin zu beruhigen.

»Ich bin an einer Tankstelle, auf der Autobahn…«, und Bille erzählte bruchstückhaft, was seit ihrer Abfahrt geschehen war.

Im Nebenzimmer erwachte Elli. Sanftes Licht blinzelte durch einen Spalt zwischen den geschlossenen Fensterladen. Sie gähnte herzhaft, reckte ihre Glieder, dann schwang sie ihre Beine aus dem Bett und ging langsam zum Fenster, um es zu öffnen.

Klare, kalte Morgenluft strömte herein. Ausgeruht und gut gelaunt ging sie in die Küche und stellte fest, dass ihre Freundin offensichtlich noch schlief.

Leise kochte sie sich einen Kaffee, ging ins Wohnzimmer hinüber und ließ sich auf dem knautschigen Sofa nieder.

Der Raum war kühl, Elli fröstelte. Im Schlafanzug heizte sie den Kamin an, setzte sich wieder und genoss den Kaffee vor dem wärmenden Feuer. Sie nickte kurz ein, dann ließ sie ein Geräusch an der Tür aufhorchen. Jemand steckte einen Schlüssel ins Schloss und machte sich an der Tür zu schaffen. Gespannt hielt sie die Luft an.

Wer konnte das sein?

Das dicke Ledersofa knirschte bei ihrem Versuch, lautlos aufzustehen. Auf Zehenspitzen schlich sie zur Haustür.

Erschrocken riss sie die Augen auf.

»Sie hatte ein Foto dabei. Es wäre interessant zu erfahren, woher sie das hatte«, sagte eine belegt klingende Stimme.

»Ich glaube nicht, dass sie noch weiter nachforschen wird. Wir sollten es dabei belassen«, stellte Wefers mit Blick auf den unvollendeten Neubau fest und fügte beiläufig hinzu: »Gibt es schon neue Termine?«

»Samstag. Ankunft am Flughafen Frankfurt um fünf Uhr.«

»Gut, ich werde alles vorbereiten. Diesmal muss der Transport aber zügiger vonstattengehen. Beim letzten Mal machte die Wirkung des Medikaments die OP fast nicht mehr möglich.«

»Das waren erschwerte Umstände. Immerhin musste sie wieder zurück!« zischte der Mann bösartig.

»Das darf nicht noch mal passieren!«

Wefers beendete das Gespräch verärgert. In Gedanken versunken schaute er auf die Baustelle. Dort, wo jetzt noch die Kräne standen, wo endlose Stahlstreben aus dem Beton ragten, würde in nicht allzu ferner Zukunft die größte Klinik links des Niederrheins stehen. Er öffnete das Barfach und nahm den braunen Koffer heraus.

*

Ernst folgte langsam dem schmalen Pfad zur Villa Mathilda. Die Jagdbüchse locker über seine breiten Schultern geschwungen, stapfte er über den matschigen Weg, in Gedanken schon bei einem kalten Bier, als ihm der schwarzen Mercedes auffiel. Langsam ging er auf das Fahrzeug zu und prägte sich im Vorbeigehen das Kennzeichen ein.

Zu seinem Erstaunen war der Ausschank geschlossen.

Gemächlich ging er über die Brücke zurück, ohne zu bemerken, dass sich hinter einem der Vorhänge eine Silhouette abzeichnete.

Warum parkt ein Wagen, der offenbar einem Gast gehört, vor der geschlossenen Stube?, fragte er sich. Er verschwand links der Villa im Dickicht und bezog Stellung auf einen Hochstand, den die Jäger kaum sichtbar für Spaziergänger nahe dem Weg errichtet hatten. Von hier aus hatte man einen unverstellten Blick auf die Villa, ohne selbst gesehen zu werden.

*

Mathilda hatte die Gäste des Herrn Professor empfangen. Es waren wie jedes Mal seltsame Gestalten. Aber sie würde keine Fragen stellen. Die Gäste des Professors behandelten sie wie eine Dienstmagd. Am Anfang hatte sie noch schnippisch reagiert, dann hatte ihr der Professor erklärt, dass das mit ihrer Kultur zusammenhing und sie gebeten, es zu dulden. Er hatte das Entgelt noch einmal erhöht, und so ließ Mathilda es über sich ergehen.

Der Alarm ertönte, sie eilte zum Fenster und schob vorsichtig die Gardine zur Seite. Ein Jäger, der ab und zu bei ihr einkehrte, schritt mit geschultertem Gewehr langsam über die Brücke. Unruhig beobachte sie, wie er das Grundstück wieder verließ, und atmete auf, denn der Professor war seit Stunden bei der Arbeit. Dann hörte sie die interne Hausglocke läuten. Langsam ging sie in Richtung der exklusiv eingerichteten Zimmer.

Ein kräftiger Mann saß auf einem dicken Sofa, die schwarzen Augen auf Mathilda gerichtet. Mit der linken Hand strich er sich über den gestutzten Bart.

»Bringen Sie mir Wodka.«

Er machte eine ausladende Bewegung, die bedeuten sollte, dass sie sich zu entfernen hatte. Mathilda nickte. Sie hasste diese aufgeblasenen Männer. Jedes Mal spielten sie sich auf wie Könige.

Auf dem Weg zur Küche hörte sie ihren Mann leise murmeln. Wütend ging sie zu ihm und schlug ihm mit der flachen Hand ins Gesicht. Verängstigt sackte er in seinem Rollstuhl zusammen und weinte.

*

Ein Blick auf den Monitor bestätigte ihm, dass die Operation gut verlaufen war. Er arbeitete jedes Mal mit demselben Assistententeam, sie waren erstklassig ausgebildet und reagierten schnell auf seine Anweisungen. Er nickte dem Kollegen zu, ein Zeichen dafür, dass der junge Arzt nun zunähen konnte.

Er ging in den Vorraum und legte seine Kleidung ab, um zu duschen. Danach ließ er sich von Mathilda ein leichtes Frühstück in seiner Wohnung servieren.

»Wie lange bleiben die Gäste?«, fragte sie beiläufig.

Er nahm einen Schluck Kaffee und antwortete:

»Bis zum kommenden Wochenende, der Ausschank muss geschlossen bleiben. Am besten, Sie hängen ein Schild auf, das renoviert wird.«

Sie nickte und fand die Vorstellung, diese Menschen eine ganze Woche lang bedienen zu müssen, fürchterlich. Doch bald würde sie genügend Geld haben, um von hier fortgehen zu können. Eine neue Existenz, ein neues Leben. Sie lächelte, was der Professor als Billigung deutete.

»Wie lange bleiben Sie, Herr Professor?«

»Ich fahre Montagnachmittag und komme freitags am frühen Abend zurück. Unsere Gäste reisen dann am Samstagmorgen ab. Sie können also den Ausschank ab nachmittags wieder öffnen.«

Ernst wartete seit zwei Stunden, ohne genau zu wissen worauf. Ihm wurde kalt und er hatte zumindest das Kennzeichen des schwarzen Mercedes herausgefunden, also setzte er dem Warten ein Ende. Geschwind kletterte er vom Hochsitz und ging den Weg zur Straße zurück. Kurz vor dem Steinbruch ließ ihn ein Geräusch innehalten. Er lauschte und hörte ein Motorengeräusch näherkommen. Rasch glitt er hinter einen Vorsprung im Schiefergestein, der sich durch Sprengarbeiten gebildet hatte.

Das Geräusch wurde lauter und Ernst spähte vorsichtig auf den Weg. Die getönten Scheiben des schwarzen Mercedes ließen keinen Blick ins Innere zu. Der Fahrer gab Gas, das Auto schoss vorwärts und verschwand.

Er wartete noch einen Moment, bevor er sich aus seinem Versteck hervorwagte. Zügig trat er den Weg zu Hemingway an.

Im ersten Stock plätscherte das Wasser der Dusche. Unten im Wohnzimmer fasste Hemingway einen Entschluss:

»Wir müssen die Polizei einschalten!«

»Bille kennt doch jemanden dort. Hemi, ich glaube dass du die Einzige bist, die sie davon überzeugen kann.«

Immer noch verstört schaute Elli ihre Freundin an. Hemingway goss sich Kaffee nach. Das Ganze machte ihr zunehmend Sorgen. Wieder war es der Blick aus dem Küchenfenster, der sie beruhigte. Erika stand auf der Straße und unterhielt sich mit einem der Nachbarn.

Wilson spielte mit einem Stock und versuchte, Erika davon zu überzeugen, ihren Tratsch zu beenden, während die Nachbarskatze namens Sunny sprungbereit auf einer Mauer saß und das Geschehen beobachtete. Auf den ersten Blick wirkte sie unbeteiligt, doch die zuckenden Bewegungen ihres Schwanzes ließen keinen Zweifel an ihrer äußersten Wachsamkeit.

Das Knarzen der alten Treppe riss Hemingway aus ihren Gedanken.

»Jetzt geht es mir schon besser. Hast du vielleicht einen Kaffee?«

Bille kam in Jogginghose und einem alten T-Shirt, das sie sich von Hemingway geborgt hatte, die Treppe herunter.

»Klar. Komm, setz dich.«

Hemingway nahm eine Tasse aus dem Regal und füllte sie mit heißen Kaffee.

»Bille, es wird Zeit, dass du deinen Bekannten von der Polizei einweihst.«

Hemingway beobachtet die Reaktion ihrer Freundin und stellte ihr den Kaffeebecher hin.

»Hemi hat recht, wer weiß, was noch alles passiert. Ich finde, wir sollten jetzt aufhören mit dem Räuber-und-Gendarm-Spiel. Wir wissen nicht, um was es hier geht und wer alles seine Finger im Spiel hat.«

Bille nahm einen großen Schluck Kaffee und wollte gerade etwas sagen, da klingelte es an der Haustüre. Sie zuckte zusammen. Hemingway entging das nicht. Sie verspürte langsam eine unglaubliche Wut auf diesen Menschen, der ihre Freundin so in Angst und Schrecken versetzt hatte. Sie ging, um zu öffnen.

»Hallo Hemingway. Ich habe die Nummer von diesem Mercedes. Habe versucht zu sehen, wer drin sitzt, konnte durch die getönten Scheiben aber nichts erkennen.«

Ernst war etwas aus der Puste und lächelte unbeholfen.

»Komm herein, Dr. Watson. Du siehst aus, als könntest du einen Kaffee gebrauchen. Oder besser einen Whisky?«

Bei dem letzten Wort leuchteten die Augen des Jägers auf.

»Also Whisky«, entschied Hemingway.

Ernst zog seine Stiefel aus und blieb verlegen im Hausflur stehen.

»Wolltest du im Flur bleiben?«

Hemingway lächelte zu ihm hinüber.

»Komm schon, es gibt Neuigkeiten. Außerdem können wir jetzt einen Eifler Jäger gut brauchen.«

Sie verschwand in die Küche, ohne auf ihn zu warten.

»Oh, ich wollte nicht stören«,
sagte er schnell, als er in die Runde sah.

»Du störst nicht, wir brauchen jetzt mal die Meinung eines Außenstehenden«, sagte Hemingway und begann zu erzählen. Hin und wieder fügten die Freundinnen das Ein oder Andere dazu. Ernst hörte aufmerksam zu, trank langsam und genussvoll den Whisky und versuchte, sich ein Bild zu machen.

Als Hemingway geendet hatte, schwieg er eine Weile, schaute in die Runde und sagte dann:

»Ihr müsst auf jeden Fall die Polizei einschalten, die ganze Sache läuft aus dem Ruder. Die eigentliche Frage scheint mir ja: Was passiert in dieser Klinik? Welcher Zusammenhang besteht zwischen Klinik und Villa? Du wurdest ja nicht ohne Grund zusammengeschlagen. Außerdem war das Bild der toten Sekretärin nur für deine Augen bestimmt. Dieser Kommissar muss also in Kenntnis gesetzt werden, bevor er richtig Ärger bekommt.«

Bille nickte zustimmend.

»Wie soll das denn jetzt alles weitergehen?«,
fragte Elli in die Runde.

»Ich gehe mit Hemingway immer mal wieder zur Villa, du kehrst mit Bille in die Stadt zurück. Bille, du macht erst einmal gar nichts, alles zu gefährlich. Du bist im Visier, von wem auch immer. Vielleicht, weil du bei der Schmitter warst. Und du«,

Ernst zeigte mit dem Finger auf Elli, »gehst einfach deiner Arbeit nach und beobachtest das Umfeld des Professors. Keine Nachfragen in der Klinik, vielleicht passiert irgendein Zufall, von dem wir jetzt noch nichts ahnen.«

Mit diesen Worten beendete Ernst seine Ausführung.

»Bille, ich fände es auch gut, wenn du deinen Kommissar anrufen würdest. Ich werde meinen Nachbarn fragen, ob er mir seinen Hänger leiht. Dann bringe ich dich morgen. Alleine solltest du jetzt nicht fahren.«

Ernst lächelte sie aufmunternd an.

«Aber –“

Bille wollte gerade widersprechen, verstummte aber sofort, als sie Hemingways eindringlichen Blick auf sich gerichtet sah.

»Bei dem Blick wird alles zu Eis«, grinste Ernst.

»Also gut“, willigte Bille ein, «ich rufe später in der Redaktion an und melde mich für morgen krank.«

»Ich will hier bleiben. Ich fahre erst nächste Woche heim«, sagte Elli trotzig. Hemingway lächelte ihre Freundin an.

»Jedenfalls ist dein Urlaub nicht langweilig.«

Gelächter setzte ein.

»Langweilig ganz bestimmt nicht. Etwas Ruhe wäre wirklich schön«, lachte nun auch Elli.

*

Am Sonntagabend, die Autobahn war fast leer, raste der schwarze Mercedes viel zu schnell in Richtung Norden. Neben ihm auf dem Beifahrersitz stand seine schwarze Tasche, gefüllt mit Medikamenten, die er von der Villa mitgenommen hatte. Über die herablassende Art dieses Professors ärgerte er sich immer wieder.

Aber egal, die Russen zahlten gut. Und der Professor würde früher oder später ins Gras beißen. Er war so sehr mit dem Ausbau der Klinik beschäftigt, dass er gar nicht merkte, wie der junge russische Arzt an seiner Seite sich zunehmend verbesserte. Es war nur eine Frage der Zeit, bis man ihn mit der Liquidation des feinen Pinkels beauftragen würde.

Die Autobahn fest im Blick, ließ er seine Rechte in die Tasche auf dem Beifahrersitz gleiten und taste nach der Waffe. Seine Hand griff ins Leere. Er durchwühlte blind den Inhalt, aber ohne Erfolg. Er wurde hektisch, wandte den Blick auf die Gegenstände, die mittlerweile auf dem Beifahrersitz verstreut lagen. Mit ausgestrecktem Arm beugte er sich hinüber, um hinter die Tasche zu tasten – und zog mit der Linken das Lenkrad nach.

Der Lärm des an der Leitplanke entlang rutschenden Autos war höllisch. Mit weit aufgerissenen Augen versuchte er, das Fahrzeug wieder unter Kontrolle zu bringen. Er bremste, der Mercedes reagierte sofort, schleuderte nach rechts, prallte an der Schall- schutzmauer ab und wurde einige hundert Meter weiter durch einen Brückenfeiler abrupt gestoppt. Er knallte einige Male gegen den Airbag, schlug mit dem Hinterkopf gegen die Kopfstütze und blieb regungslos sitzen.

*

Nachdem Ernst sich verabschiedet hatte, ließen sich die drei Frauen auf das schwere Chesterfieldsofa vor dem Kamin nieder und schauten fern. Bei Wein, Whisky und diversen Knabbereien folgten sie nur unaufmerksam dem Programm, bis Bille die Augen weit aufriss und hektisch mit dem Finger auf den Flachbildschirm zeigte.

»Da, da schaut!«

Hemingway schaltete den Ton lauter.

»Ein schwerer Unfall erfolgte heute am späten Nachmittag auf der A61 Richtung Venlo. Ein schwarzer Mercedes kam aus ungeklärten Umständen ins Schleudern und prallte gegen einen Brückenfeiler. Für den Fahrer des Fahrzeuges kam jede Hilfe zu spät. Jetzt sucht die Polizei nach Augenzeugen. Die Identität des Fahrers konnte bis zum jetzigen Zeitpunkt noch nicht geklärt werden. Die Polizei hofft, über ein Foto, das im Fahrzeug des Unfallopfers gefunden wurde, Aufschluss über die Identität des Toten zu erhalten. Der Leichnam wurde der Rechtsmedizin in Köln übergeben.«

Hier endete der Bericht. Wortlos schauten die drei sich an.

»Was jetzt?« Bille biss sich auf die Unterlippe.

»Ruf den Kommissar an. Der muss sofort von dir Informationen bekommen.« Hemingway reichte Bille das Handtelefon.

Sie nickte und wählte Franks Nummer.

Der Kommissar hörte Bille ruhig zu, bevor er sagte: »Bille, du solltest das Foto keinem zeigen! Komm morgen bitte ins Kommissariat. Ich muss dich vernehmen lassen. Es könnte sein, dass bei der Schmitter tatsächlich eine Straftat vorliegt. Aber Genaueres weiß ich noch nicht wirklich. Jedenfalls wirft das Ganze jede Menge Fragen auf, die zu klären sind. Es wundert mich, dass sich meine Vorgesetzen noch nicht gemeldet haben. Irgendwie hab ich ein komisches Gefühl bei der Sache.«

»Da bist du wahrlich nicht der Einzige. Ich habe gleich gesagt, da ist was im Argen.«

»Kann dich jemand fahren? Oder soll ich dich abholen? Du solltest jetzt auf gar keinen Fall alleine nach Hause fahren.«

Besorgt wartete er Billes Antwort ab.

»Ein Freund von Hemingway bringt mich nach Hause.«

»Okay. Ruf mich an, sobald du zu Hause bist.«

Das Gespräch war beendet.

»Und? Was sagt er?«,
fragte Hemingway neugierig.

»Ich soll morgen ins Kommissariat. Ich werde vernommen. Er hat ein komisches Gefühl.«

»Bille, was ist los?«,
mischte sich Elli in das Gespräch ein.

«Ich weiß nicht. Ich möchte jetzt schlafen gehen.«

Betrübt schauten die Freundinnen ihr nach. Bille schlich mit hängenden Schultern die Treppe hinauf.

»Ich werde langsam richtig sauer, egal wer da hinter steckt. Jetzt hab ich aber die Schnauze voll.«

Aufgebracht rannte Hemingway im Zimmer herum. Mitten in ihrem Wutausbruch klingelte das Telefon.

»Hey Hemingway, habt ihr die Nachrichten gesehen? Das scheint der schwarze Mercedes zu sein!«, meldete sich Ernst.

»Schön dich zu hören. Ja, haben wir auch gesehen. Bille hat mit dem Kommissar telefoniert und muss morgen vernommen werden. Bitte pass gut auf sie auf«.

»Hemingway, mach dir keine Sorgen. Ich werde bei Ihr bleiben. Wie hat der Kommissar denn reagiert?«

»Wohl relativ ruhig. Allerdings war Bille nach dem Telefonat ziemlich mit den Nerven runter. Sie ist sofort schlafen gegangen«, berichtete sie Ernst.

»Kein Wunder, das Ganze ist wirklich bedrückend.«

Sie lud Ernst zum Frühstück ein und verabschiedete sich, bevor sie sich mit einem Lächeln aufs Sofa fallen ließ. Immer wieder dachte sie an den Jäger mit den breiten Schultern und dem jungenhaften Lächeln. Elli zog eine Grimasse.

»Gib zu, du magst ihn!«

Hemingway antwortete nicht, ging zum Kamin und legte Holz nach.

*

Frank Thissen saß an seinem Schreibtisch im dritten Stock des Kommissariats. Den Blick auf das Bild der toten Sekretärin gerichtet, griff er nach seiner Kaffeetasse. Das Telefon klingelte.

»Thissen«, meldete er sich unwirsch.

»Frank, komm bitte in mein Büro!«

Martin Berg, sein Dienstellenleiter, hörte sich alles andere als freundlich an. Frank hatte eine vage Ahnung. Langsam stellte er seine Tasse ab und verließ sein Büro. Die langen Gänge des alten Polizeigebäudes rochen nach abgestandener Luft vermischt mit dem Geruch von Bohnerwachs. Vereinzelt eilten Kollegen mit Akten von Zimmer zu Zimmer. Bergs Büro befand sich am anderen Ende des Flurs. Er wollte gerade anklopfen, da öffnete sich die Türe von selbst.

»Guten Morgen, Herr Thissen.«

Frank blickte dem Polizeipräsidenten in die Augen. Sein blonder Scheitel wippte, als er ihm zunickte und das Büro verließ.

»Was wollte der denn von dir?«.

Er kannte Berg schon seit mehr als zehn Jahren. Als Dienstellenleiter war er immer objektiv, ließ sich in heiklen Situationen nie aus der Ruhe bringen und stand hinter seiner Mannschaft.

»Setz dich, Frank.«

Er wies mit der Hand auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch.

Frank fühlte sich nicht ganz wohl in seiner Haut, langsam setzte er sich.

»Du kannst dir bestimmt denken, um was es geht, oder?«

»Ich glaube schon«.

»Was soll ich also lange um den Brei herumreden. Der Polizeipräsident kam wegen dir. Jemand hat ihm die Information zugespielt, dass du gegen die Klinik ermittelst. Du sollst Beweismaterial an eine Journalistin weitergeleitet haben. Die Rede ist von einem Foto, das in einem Unfallfahrzeug gefunden wurde. Der Fahrer des Fahrzeugs ist tot. Es handelt sich um die Journalistin Bille Jost, die wiederum als Letzte bei der toten Schmitter war. Sie steht unter dringendem Tatverdacht«.

Er schaute sein Gegenüber eindringlich an.

»Ich ermittle nicht gegen die Klinik. Es stimmt, Frau Jost war bei der Sekretärin. Ob sie aber die Letzte war, lässt sich noch nicht beurteilen. Was sich aber beurteilen lässt ist, dass Frau Jost zusammengeschlagen wurde und heute ins Kommissariat kommen wird, um eine Aussage zu machen.«

Frank erwähnte das Foto nicht, er überlegte fieberhaft, wie er aus dieser Sache ohne eine Suspendierung herauskommen könnte.

Martin hob eine Augenbraue.

»Frau Jost wurde zusammengeschlagen? Woher weißt du das? Stehst du in irgendeinem Verhältnis zu ihr?«

»Wir sind seit Jahren Freunde. Bille ist immer loyal der Polizei gegenüber gewesen. Sie gehört nicht zu diesen Journalisten, die uns das Leben schwer machen.«

»Und das Foto?« Martin blickte ihn eindringlich an.«

Frank, das Bild war noch nicht freigegeben! Wie kommt sie an das Foto?«

»Keine Ahnung.«

Die ganzen zehn Jahre hatte er seinen Dienstellenleiter kein einziges Mal angelogen, doch irgendetwas ließ ihn heute vorsichtig sein. Er hoffte nur, vor der Vernehmung kurz mit Bille reden zu können.

»Frank, in dieser Sache stehen politische Dinge auf dem Spiel, auf höchster Ebene. Was genau, weiß ich nicht. Alles, was ich weiß, ist: Die Klinik ist tabu. Den Fall Schmitter wird Sabine Kleinert übernehmen. Für dich habe ich etwas Anderes. Ich hoffe, dass ich mich klar ausgedrückt habe.«

Frank traute seinen Ohren nicht.

»Martin, das ist doch nicht dein Ernst! Seit wann stehst du hinter dem »Goldfasan«, ohne eine eigene Meinung zu haben?«

»Lass es gut sein, Frank! Deine Pension steht auf dem Spiel – und ganz ehrlich: nicht nur deine!«

Frank stand auf, schaute auf seinen Kollegen, schüttelte nur den Kopf und verließ, nicht ohne die Türe geräuschvoll hinter sich ins Schloss fallen zu lassen, das Büro.

Mit eiligen Schritten lief er den langen Flur zurück. In seinem Büro griff er nach seiner Tasche, holte sein Privathandy hervor und wählte Billes Nummer.

Währenddessen stand Martin Berg vor dem Bürofenster und schaute nachdenklich auf das gegenüberliegende Gebäude.

»Ein überaus schönes altes Haus ist das hier.« Anerkennend schaute Ernst sich um. Trotz der Stadtlage war es angenehm ruhig. Die kleine Straße, in der das Haus stand, war mit Bäumen bepflanzt. Ein Großteil der Gebäude waren alte Patrizierhäuser aus dem 16. Jahrhundert. Ganz anders als in anderen Stadtvierteln machte hier alles einen gepflegten Eindruck. Die Haustüre öffnete sich und eine Nachbarin kam mit ihren Einkaufstaschen heraus. Sie grüßte Bille kurz und beäugte Ernst, während beide den Hausflur betraten. Über eine Holztreppe ging es in die erste Etage, in der Billes Wohnung lag. Bille kramte in ihrer Handtasche und suchte ihren Wohnungsschlüssel.

Doch Ernst schob Bille beiseite, er hatte gesehen, dass die Tür nur angelehnt war. Vorsichtig drückte er mit der flachen Hand gegen die Tür, die durch den Druck nachgab.

Verblüfft schauten sie sich an.

Ernst hielt den Finger vor die Lippen als Zeichen des Schweigens. Leise trat er hinein.

»Ach du Scheiße!«,
hörte Bille ihn nur sagen. Dann trat auch Bille ein. Vollkommen entrüstet schaute sie sich um.

Dort, wo ihr Wohnzimmer war, herrschte ein wildes Durcheinander. Bücher waren achtlos auf den Boden geschmissen worden, Möbel umgeworfen, das gute Porzellan lag überall zerschmettert auf dem Boden. Im Arbeitszimmer das gleiche Wirrwarr. Mit einem geübten Blick erkannte sie sofort, dass ihr Laptop fehlte. Bille setzte sich inmitten des Chaos auf den Boden und fing an zu weinen.

Auch Ernst versuchte, die Fassung zu bewahren. Kopfschüttelnd sah er sich um.

»Du rufst jetzt sofort die Polizei an.«

Wie in Trance ging Bille zum Telefon. Es knackte kaum hörbar in der Leitung. Die Journalistin reagierte sofort:

»Wenn ich dich Arschloch in die Finger kriege, bring ich dich um!«

Voller Wut schleuderte sie das Telefon an die Wand.

»Was war das denn?« Verwundert blickt Ernst auf das zerschmetterte Telefon am Boden.

»Ich werde abgehört! Das ist mir neulich schon aufgefallen, da habe ich diesem Geräusch allerdings noch keine Bedeutung beigemessen. Aber jetzt reicht’s. Die wollen den Kampf! Die kriegen ihn auch! Ich habe jahrelang in Krisengebieten recherchiert, für Andere mein Leben riskiert – mich klein zu kriegen, das schafft man nicht so einfach! Jetzt erst recht nicht! Alles, aber nicht mein Zuhause.«

Unaufhaltsam ließ Bille Dampf ab. Sich selbst Mut machend stand sie im Raum wie eine Kriegerin, die in ein Gefecht zog. Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich zu einer bösen Grimasse.

Ernst stand da und hörte geduldig zu. Langsam ging er auf sie zu und nahm sie in den Arm.

Bille lehnte ihren Kopf an seine Schulter, erneut füllten ihre Augen sich mit Tränen. Ein Geräusch im Hausflur ließ beide zusammenzucken. Schritte näherten sich. Immer noch hielt Ernst Bille fest.

Die Schritte wurden lauter, etwas fiel geräuschvoll auf den Boden und dann stand er da, mitten im Wohnzimmer.

Mit einer Grimasse aus Wut und Verachtung blickte Arno den Jäger an.

»Arno?«, ungläubig sah Bille zu ihrem Freund hinüber.

»Wer ist das?«

Drohend ging er auf Ernst zu, der die Arme sinken ließ.

»Wieso halten Sie meine Freundin fest? – Was ist hier passiert?«, donnerte Arno los.

»Stopp!«, schrie Bille.

»Ich bin Ernst aus der Eifel!« Etwas Blöderes hätte er in diesem Moment wohl kaum sagen können.

Arno musterte ihn, blickte zu Bille, die Ernst konsterniert anschaute und dann hemmungslos lachen musste.

Ernst ging zögerlich auf Billes Freund zu, hielt ihm die Hand hin und grinste.

»Ich glaube, es gibt Einiges, was wir Ihnen erzählen müssen.«

Die offene Art des Jägers beeindruckte Arno und er entschied, die ausgestreckte Hand zu ergreifen.

»Da bin ich aber gespannt!«

Billes Handy klingelte.

»Jost«, meldete sie sich und hörte kurz zu.

»Lass das meine Sorge sein. Aber ich hätte dich ohnehin angerufen, hier hat jemand meine Wohnung durchwühlt. Mein Telefon wird abgehört. Gut, bis gleich.«

»Bille, was ist hier los?«,
immer noch zornig blickte Arno sich um.

Bille ging auf ihren Freund zu, nahm ihn in den Arm und küsste ihn.

Dann erzählte sie die Kurzfassung. Arno hatte die Stirn in Falten gelegt und hörte aufmerksam zu.

Frank griff zum Hörer und wählte die Nummer seines Dienststellenleiters.

»Na, hast du dich wieder abgeregt?«, fragte dieser frech.

»Nein, aber bei der Journalistin ist eingebrochen worden.

Sie bat mich zu kommen, wie sieht es aus? Arbeite ich weiter oder soll das die Kleinert übernehmen?«

»Nimm Sie mit. Du leitest die Ermittlung! Und ich will über alles informiert werden! Wenn ich schon meine Pension verliere, will ich wissen warum!«

»Du kannst dich auf mich verlassen. Danke, Martin!«

»Achte bitte auf jede Kleinigkeit. Die Sache ist höchst brisant. Ich erkläre dir das, wenn ihr wieder auf dem Revier seid!«

Frank stutzte, als es in der Leitung knackte.

Er wählte die Nummer von Sabine Kleinert, griff nach seiner Jacke und verließ das Büro.

Gleichzeitig klingelte im Büro des Dienstellenleiters das Telefon.

»Ja, Berg.«

»Es gibt keinen Fall Schmitter, Herr Berg. Die Gerichtsmedizin hat klar festgestellt, dass es sich um Medikamentenmissbrauch handelte. Bekannt war auch eine psychische Erkrankung. Sie starb an einer Überdosis Schlaftabletten. Stellen Sie die Ermittlungen ein.«

Der Staatsanwalt beendete das Telefonat. Berg wählte Franks Nummer.

»Ja, Martin?«

»Frank, der Staatsanwalt rief gerade an, der Fall Schmitter hat sich erledigt. Die Frau ist an einer Überdosis gestorben. Fremdverschulden ist auszuschließen. Die Ermittlungen werden mit sofortiger Wirkung eingestellt. Komm ins Revier, ich muss dir was erzählen.«

»Wir fahren noch kurz bei Frau Jost vorbei, dann kommen wir zurück.«

Frank klappte sein Handy zu und beäugte die Kollegin an seiner Seite.

»Was ist?«, fragte sie unwirsch.

»Berg sagt, dass der Staatsanwalt die Ermittlungen im Fall Schmitter eingestellt hat. Soll Selbstmord begangen haben. Irgendwas stimmt da nicht.«

Sabine Kleinert setzte den Blinker nach rechts.

»Wohin willst Du?«

»Na, zum Revier. Der Fall ist abgeschlossen. Also fahren wir zurück!«

»Wir fahren jetzt erst einmal zu Frau Jost!«,
teilte er unmissverständlich mit. Kurz darauf standen die beiden Beamten im Hausflur des alten Patrizierhauses. Frank ging voran die Treppe hinauf und klingelte. In der Wohnung schritt er sorgfältig durch das Wohnzimmer und begutachtete das Chaos.

»Ist irgendetwas entwendet worden?«

»Ja, mein Laptop ist fort. Aber das ist halb so wild, ich habe alles auf einer externen Festplatte.«

Sabine Kleinert hob die Augenbraue.

»Rechnen Sie öfter damit, dass eingebrochen wird?«

Bille musterte sie missbilligend. Es war sofort ersichtlich, dass die beiden Frauen sich nicht mochten.

«Bille hat jahrelang in Krisengebieten gearbeitet, da ist man auf alles gefasst,« antwortete Arno, der die Spannung zwischen den beiden Frauen schnell genug wahrgenommen hatte. Er wusste, in dieser Situation wäre Bille durchaus geneigt, ihr Gegenüber verbal in den Boden zu stampfen. Genau dies wollte er verhindern, doch es war bereits zu spät. Bille hatte ihre Augenbrauen erhoben, ging betont langsam auf Sabine Kleinert zu, um ganz nah, zu nah, vor der Kommissarin stehenzubleiben.

»Frau Kleinert, offenbar haben Sie den Ernst dieses Geschehens, wenn man es so nennen kann«,
sie machte eine ausladende Bewegung mit ihrem Arm und zeigte auf das Chaos, »nicht recht begriffen. Was ich in Anbetracht dieser heiklen Lage durchaus verstehen könnte, wenn Sie denn einen anderen Berufsstand hätten. Ich habe aber die Befürchtung, dass die Situation Ihre kognitive Leistung überschreiten könnte! Ich würde deshalb vorschlagen, Sie halten sich mit unqualifizierten Äußerungen zurück und beobachten, wie man in so einer Situation miteinander arbeiten kann. Die Betonung liegt auf miteinander.«

Mit einem sehr bösen Lächeln blickte sie die Kleinert an. Die Anwesenden standen unangenehm berührt im Raum und starrten vor sich hin. Frank freute sich insgeheim, er konnte die kleine aufgeblasene Kollegin nicht leiden.

»Okay. Das wäre also geklärt. Hast du eine Ahnung, warum das hier geschehen sein könnte?«, wandte er sich an Bille. Er ging ins Nebenzimmer und warf auch hier einen flüchtigen Blick auf das Chaos.

»Ich glaube, dass es mit dem Fall Schmitter zu tun hat. Ich wollte mich noch bei dir entschuldigen«, ihre Stimme wurde nun etwas lauter, sodass auch Sabine Kleinert, die ins Arbeitszimmer gegangen war, alles verstehen musste, »ich hatte dir ein Foto aus der Tasche gezogen, weißt du noch, als wir im Cafe Bernard waren? Als du zur Toilette gegangen bist.«

»Bille, das hättest du mir längst sagen müssen!«

Die Inszenierung klappte, Sabine Kleinert drehte interessiert den Kopf in ihre Richtung, schwieg aber.

»Es gibt keinen Fall Schmitter, der Staatsanwalt sagt, sie habe Selbstmord begangen. Damit hat sich das wohl erledigt.« Ausdruckslos sah sie ihren Kollegen an. Ernst wollte gerade etwas sagen, wurde aber durch Billes Kopfschütteln abgehalten. Er verstand.

»Danke für alles, Ernst. Ich hoffe, wir treffen uns bald wieder.«

Bille umarmte den Jäger herzlich und verabschiedete sich. Auch Arno bedankte sich per Handschlag bei ihm.

»Wir müssen noch Ihre Personalien festhalten«,
meldete sich die Kleinert wieder zu Wort. Verständnislos schaute Ernst auf den Kommissar, der eine abfällige Handbewegung machte.

»Unsinn, hier liegt ein Einbruch vor, wir sollten den Bogen nicht überspannen!«

Ernst nickte und machte sich auf den Weg. Er saß gerade in seinem Wagen, da sah er Sabine Kleinert aus dem Haus kommen. Sie hatte ein Handy am Ohr und gestikulierte wild. Danach ging sie zu ihrem Dienstwagen und stieg ein.

Es dauerte noch, ehe auch der Kommissar das Haus verließ und einstieg. Kurz danach setzte sich das Fahrzeug in Bewegung und rauschte davon.

Ernst verließ sein Auto und ging zurück zum Haus. Mit dem Zeigefinger an der Lippe begrüßte Bille den Jäger zurück in ihrer Wohnung und führte ihn ins Badezimmer, in dem Arno auf sie wartete. Der drehte Dusche und Radio an, trat ganz nah an die beiden heran und flüsterte:

»Ich glaube, die Bude wird abgehört. Die Kleinert war kurz im Arbeitszimmer, sie fühlte sich unbeobachtet. Da habe ich gesehen, wie sie etwas unter eine Lampe geschoben hat. Ich habe eben nachgeschaut, es ist eine Wanze. Wir sollten uns also nicht unterhalten. Ernst, du fährst jetzt zurück in die Eifel, Bille packt ein paar Sachen und kommt erst einmal mit zu mir. Wir kommen am Wochenende in die Eifel, bis dahin haben wir Zeit zu recherchieren. Wir sollten hier allerdings so unauffällig wie möglich agieren, Bille muss aus dem Schussfeld. Schaut Euch diese Villa nochmal an. Aber Vorsicht, hier scheint ja selbst die Polizei mit von der Partie zu sein.«

Ernst nickte, er war soviel Trubel nicht gewöhnt und wollte nur schnell zurück in seine gewohnte Umgebung.

»Ich fahre jetzt mal los.«

»Pass bitte auf, Ernst. Und vielen Dank für deine ganze Mühe. Ruf an, wenn du angekommen bist.«

Bille nahm den neuen Freund in den Arm und drückte ihn noch mal ganz fest. Auch Arno klopfte ihm freundschaftlich auf die Schulter. Leise verließ er die Wohnung und fuhr heim.

*

Sabine Kleinert fuhr den Wagen schweigend bis zum Präsidium, parkte und wartete, bis Frank aus dem Fahrzeug stieg. Sie wollte noch etwas sagen, aber der Kommissar winkte ab. Schnell ging er in sein Büro und legte den Mantel ab. Er wollte so schnell wie möglich zu Martin Berg. Offenbar hatte Martin Informationen, die mit dem Fall zusammenhingen.

Im Gang herrschte aufgeregtes Treiben, Kollegen standen in Gruppen zusammen und flüsterten. Ein älterer Kollege kam auf Frank zu und hielt ihn am Arm fest.

«Frank, hast du gehört, was passiert ist?«

Frank schüttelte den Kopf.

»Der Berg hatte einen Herzinfarkt, der ist tot!«

Verstört blickte der Kollege ihn an.

»Was? Martin? Ich war noch vor einer Stunde bei Ihm im Büro. Bist du sicher?«

Verwirrt schaute Frank auf seinen Kollegen, der nur finster nickte.

»Das kann doch nicht sein!«

Energisch rannte Frank durch den Flur zu Bergs Büro. Er sah in die betrübten Gesichter seiner Kollegen, die in ihren Büros verschwanden, als sie ihn kommen sahen.

Frank war nicht in der Lage, einen klaren Gedanken zu fassen. Martin tot, das war unmöglich. Berg war kerngesund, ein leidenschaftlicher Sportler, und ernährte sich vernünftig. Das musste ein Irrtum sein. Tausend Gedanken schossen ihm durch den Kopf, während er sich dem Büro näherte. Die Türe war leicht angelehnt, wie gelähmt blieb er davor stehen.

»Er hatte sich noch mit diesem Thissen unterhalten. Da gab es wohl einige Ungereimtheiten.«

»Frank Thissen ist ein korrekter Kollege, die beiden waren seit Jahren befreundet. Warten wir ab, was die Rechtsmedizin sagt«, hörte er die Stimme des Polizeipräsidenten sagen. Frank wartete noch einen Moment, klopfte an und trat ohne die Antwort abzuwarten ein.

»Was ist hier passiert?«, fragte er.

»Hallo Herr Thissen, wir sprachen gerade von Ihnen. Herr Berg hatte einen Herzinfarkt und ist diesem erlegen«

Der Polizeipräsident stand steif da.

»Martin, einem Herzinfarkt erlegen? Da kann doch was nicht stimmen!«,
aufgebracht blickte er die beiden Beamten an, von denen er einen gar nicht kannte, wie ihm jetzt auffiel.

»Wer sind Sie?«, fragte er säuerlich.

»Das ist der Kollege Brauhausen aus Rheinland Pfalz. Herr Brauhausen ist wegen des Toten im schwarzen Mercedes hier.«

»Der Tote im Mercedes, gibt es da etwas Neues?«

»Herr Thissen, so wie mir der Kollege Berg versprach, hat diesen Fall jetzt die Kollegin Kleinert übernommen. Ich möchte Sie bitten, sich aus dieser Angelegenheit herauszuhalten«,
ermahnte ihn der Polizeipräsident. Frank war irritiert, er nickte nur und verließ den Raum. Auf dem Weg in sein Zimmer kam ihm die Kleinert entgegen.

»Ich muss zum Polizeipräsi«, gab sie triumphierend kund. Der Kommissar lächelte bitter. Er ging in sein Büro und ließ sich schwer auf den Schreibtischstuhl fallen. Den Kopf in beide Hände gestützt blieb er minutenlang tatenlos sitzen.

*

Hemingway unterhielt sich mit Erika, während Elli mit Wilson spielte. Das Geräusch eines näher kommenden Fahrzeugs ließ alle in eine Richtung blicken.

»Ernst«, stellte Erika beiläufig fest.

»Ja, da kommt er!«, sagte Elli und schaute lächelnd auf Hemingway, die ihre Freude kaum unterdrücken konnte. Ernst blieb mit quietschenden Reifen stehen, stieg aus seinem Fahrzeug, ging mit großen Schritten auf Hemingway zu, nahm sie in den Arm und küsste sie sanft auf die Lippen.

»Frag nicht warum, du kannst mir auch eine klatschen, aber das musste jetzt sein.«

»Da bin ich aber froh«

Sie zwinkerte Ernst zu und blickte auf die beiden Frauen, die mit offenen Mündern den Jäger anstarrten, um gleich darauf in schallendes Gelächter auszubrechen.

»Was gibt’s Neues?« Neugierig sah Erika ihn an.

Ernsts Blick verdüsterte sich.

»Leider nichts Schönes!«

»Komm, wir gehen ins Haus. Ich hab noch frischen Aufgesetzten!«

Erika ging voraus, gefolgt vom Rest. Während Erika mit Töpfen und Geschirr klapperte, saßen die Anderen bei einem Gläschen Schlehenfeuer zusammen und Ernst berichtete über den Einbruch.

»Arno und Bille wollen am Wochenende kommen«, schloss er seinen Bericht.

»Der tote Patient, die tote Sekretärin, ein toter Mercedesfahrer, eine Bille, die überfallen wird und in deren Wohnung eingebrochen wird. Was hat das alles nur zu bedeuten?«

Hilflos saß Elli mit ihrem Glas in der Hand auf der Eckbank und starrte nachdenklich auf den Küchentisch.

»Ja. Wo ist da der Zusammenhang? Wir müssen alles chronologisch aufschreiben, mit allen Details. Vielleicht fällt uns etwas auf«, überlegte Hemingway.

Ernst nickte und warf ihr einen tiefen Blick zu. Als Erika mit dem Essen kam und die Teller verteilte, blickte sie auf die Aufzeichnungen. Sie setzte sich, studierte aufmerksam das Blatt und runzelte die Stirn.

»Sag mal, diese Toten, wer untersucht die eigentlich?«, neugierig warf sie einen Blick in die Runde. Hemingway schaltete als Erste:

»Die Toten, wo sind die hin? Wer untersucht die? Gab es schon eine Beerdigung?«,
sie rasselte die Fragen ganz in Gedanken herunter.

»Lasst uns erst einmal essen!«

Ernst nahm sich eine große Scheibe Wurst vom Teller.

»Eine gute Idee!«

Elli war froh, dem unangenehmen Thema auszuweichen.

Die Gegensprechanlage in seinem Büro summte. Er drückte die Taste und hörte die Stimme seiner neuen Sekretärin.

»Herr Professor Doktor Wefers, hier ist Dr. Hartmann am Telefon, sind Sie zu sprechen?«

»Stellen Sie durch!«,
sagte er kalt.

»Wefers«, meldete er sich mürrisch.

»Professor, schön Ihre Stimme zu hören. Geht es Ihnen gut?«,
erkundigte sich eine männliche Stimme am anderen Ende.

»Danke, sehr gut. Was möchten Sie?«,
fragte er lakonisch.

»Die Leiche der Frau wird von mir nun freigegeben. Wir sollten uns darüber einig sein, dass es ausschließlich zu Feuerbestattungen kommt. Dieser Freunder sollte eine Ausnahme bleiben.«

Sagte die Stimme am anderen Ende.

»Jetzt sagen Sie mir nicht, dass der Patient beerdigt wurde ohne Feuerbestattung!«

Die Stimme des Professors nahm deutlich an Lautstärke zu.

»Da hat wohl jemand etwas falsch verstanden! Er ist noch gar nicht bestattet worden!«

Er lachte laut auf.

»Was wollen Sie, Hartmann?«

Die Stimme des Professors überschlug sich fast.

»Denken Sie nach! Und melden Sie sich, wenn es wieder Arbeit gibt!«

Es klickte, die Verbindung war unterbrochen.

Aufgebracht ging er zum Barfach, da klingelte das Telefon ein zweites Mal.Verärgert griff er zum Hörer.

»Ja bitte?«, fragte er gereizt.

»Herr Professor Doktor Wefers, ein Auslandsgespräch für Sie, möchten Sie es entgegennehmen?«, quäkte die Stimme am anderen Ende.

»Stellen Sie durch!«

»Guten Tag, Professor. Wie geht es Ihnen?«,
fragte eine männliche Stimme mit ausländischem Akzent.

»Danke. Was kann ich für Sie tun?«

Das war nun schon der zweite Anrufer, der sich nach seinem Wohlbefinden erkundigte, langsam wurde es ihm zu viel.

»Wir würden Sie gerne treffen, sagen wir am nächsten Wochenende?«

»Es fehlt ein Fahrer, im Moment ist ein Besuch ungünstig«, erwiderte Wefers.

»Wir haben für Sie einen passenden Fahrer gefunden. Er wird sich bei Ihnen melden. Auch ein passendes Objekt ist bereits vorhanden. Sie können alles vorbereiten!«

Die Stimmlage ließ kein Zweifel offen, dass ein Treffen unabänderlich war.

»Gut, am Wochenende.«

Doch sein Gegenüber hatte bereits aufgelegt. Ärgerlich schüttete er sich einen doppelten Cognac ein und trank ihn mit einem Zug aus.

*

Oberkommissar Berg lag auf dem Seziertisch des Gerichtsmedizinischen Instituts. Eine sonore Stimme hielt den Verlauf der Obduktion auf Band fest. Der Pathologe schloss mit den Worten: «Somit ist ein Fremdverschulden auszuschließen.« Er schaltete das Mikrofon ab, schaute auf den Leichnam, dessen Brustkorb er feinsäuberlich zugenäht hatte und sprach mehr zu sich selbst:

»Schade um jedes Organ!«

*

Elli zog den Reißverschluss ihres Koffers zu, blickte sich nochmals im Zimmer um und ging langsam die Treppe hinab. Hemingway stand im Flur und wartete.

»Ich hasse Abschiede«.

»Elli, ich bin knapp zwei Stunden entfernt, das ist doch kein Abschied!«

Amüsiert blickte Hemingway ihre Freundin an.

»Doch, ich würde lieber hier bleiben. Diese Ruhe hier – abgesehen von einigen bestimmten Ereignissen –«,
verschwörerisch hob sie ihre Augenbraue, »tut mir gut.«

Hemingway lächelte und begleitete Elli zu ihrem Auto. Erika kam aus dem Haus und gesellte sich dazu.

»Du fährst?«

»Mein Urlaub ist vorüber. Der Alltag ruft!«

»Hoffentlich nicht zu laut!«

Erika lächelte verschwörerisch. Während Elli ihren Koffer verstaute, unterhielten sich die Frauen weiter. Dann stieg sie ein, winkte zum Abschied und fuhr davon.

»Die hatte es jetzt aber eilig«, stellte Erika fest.

»Elli hasst Abschiede. So, ich werde mich jetzt mal ums Haus kümmern.“

Hemingway ging zu ihrem Haus zurück und blieb einen Moment unschlüssig im Flur stehen. Das Haus war jetzt unglaublich leise und sie musste nach den vergangenen Tagen erst wieder lernen, mit dieser Ruhe umzugehen.

Kurzentschlossen ging sie hinauf ins Gästezimmer, zog das Bett ab und betrieb Hausputz. Einmal angefangen, putzte sie auch noch die restlichen Zimmer. Sie hatte den Eindruck, dass mit jedem Wisch die Ereignisse der letzten Tage weniger bedrückend wurden.

Nachdem sie ihren Putzeifer gestillt hatte, setzte sie sich auf ihr Chesterfieldsofa und trank genüsslich einen Whisky.

Das alte Gebälk knarrte vertraut und Hemingway besann sich wieder auf den eigentlichen Grund ihres Umzugs: ihr neues Buch.

Sie griff zum Block, der immer auf dem Beistelltisch bereitlag und begann mit den ersten Notizen. Später wechselte sie ins Arbeitszimmer, setzte sich vor den Computer und schrieb die erste Seite ihres neuen Romans. Weit nach Mitternacht beendete sie ihr erstes Kapitel und legte sich schlafen.

In der darauffolgenden Woche schrieb sie abwechselnd morgens und abends und gönnte sich dazwischen ausgiebige Spaziergänge in der Natur. Die Ereignisse der letzten Woche hatte sie fast verdrängt.

Sie hatte nunmehr den siebten Vormittag am Schreibtisch verbracht und freute sich auf eine kleine Wanderung. Sie zog die Jacke über, als ihr ein kleiner weißer Zettel auffiel, der bis dato unbemerkt unter der Garderobe gelegen haben musste. Machen Sie weiter! stand darauf.

Hemingway kräuselte die Stirn, er konnte nur Elli oder Bille aus der Jackentasche gefallen sein, sie las die Zeilen nochmals und kam plötzlich auf einen Gedanken.

Mit Rucksack und Regenkleidung marschierte sie los. Die Kälte der letzten Tage hatte deutlich nachgelassen, der Schnee war geschmolzen und leichter Nieselregen fiel sanft nieder. Es roch modrig und die Wiesen und Wälder hüllten sich in gleichmäßigen Nebel.

Hemingway ging entlang der Wiesen, kreuzte den kleinen Bach, den sie schon von den letzten Wanderungen zur Villa kannte und ging langsam auf das alte Wirtshausschild zu.

Schnee und Eis hatten es an einer Seite aus der Verankerung gebrochen. Nun baumelte es wie ein halb abgetrennter Arm an einem hölzernen Rumpf und wirkte noch gespenstiger, wie zuvor. Sie folgte dem Weg, bis sie von Weitem das verfallene Haus sehen konnte. Diesmal blies der Schornstein kleine Rauchschwaden in den Himmel, es schien also jemand dort zu wohnen, auch stand der PKW noch an derselben Stelle.

Sie ging immer tiefer in den Wald hinein, rechts von sich hörte sie den kleinen Bach.

Und plötzlich, inmitten der dunklen Bäume und hinter einer Nebelwand tauchte sie auf. Bizarr und unwirklich.

Langsam ging Hemingway über die Brücke in Richtung der Schanktüre.

Mathilda stand grimmig hinter der kleinen Theke und ihr Gesicht verfinsterte sich noch mehr, als sie Hemingway sah. Ein einsamer Jäger saß an dem Tisch, an dem sie vor ein paar Tagen mit ihren Freundinnen gesessen hatte, und neben dem Kamin kauerte, wie bei ihrem letzten Besuch, der Rollstuhlfahrer.

Der Mann im Rollstuhl hob den Kopf und lächelte sie an. Hemingway grüßte freundlich und setzte sich an einen der leeren Tische.

»Möchten Sie etwas essen?«, fragte Mathilda unfreundlich.

Hemingway schaute sie eindringlich an, lächelte und bestellte zwei Schnittchen. Währenddessen verabschiedete sich der Jäger und verließ den Raum.

Hemingway war nun mit dem Rollstuhlfahrer allein. Das Bild, das ihre Freundin Bille beim letzten Mal wiedererkannt hatte, war verschwunden. Stirnrunzelnd schaute sie sich um.

Ansonsten hatte sich so gut wie nichts verändert: die verstaubten ausgestopften Tiere, die schmuddelige Theke, die grünkarierten Tischdecken. Nur standen darauf – ein weiterer gescheiterter Dekorationsversuch – diesmal künstliche Blumen in Plastikvasen.

Mathilda war in einen der hinteren Räume verschwunden. Anscheinend bereitete sie dort die Schnittchen vor. Der Mann im Rollstuhl schaute Hemingway an und wackelte mit dem Kopf.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte Hemingway in die Stille hinein. Der Mann versuchte ihr etwas zu sagen, Hemingway stand auf und wollte gerade auf ihn zugehen, da ertönte eine Stimme.

»Lassen Sie ihn! Hin und wieder bekommt er einen kleinen Anfall.«

Wie aus dem Nichts war Mathilda aufgetaucht, schritt auf den Mann zu und schob den Rollstuhl hinaus.

Hemingway hörte, wie die Frau auf den Mann einredete, dann folgte ein Geräusch, das sie nicht einordnen konnte. Stille machte sich breit.

Nun saß sie ganz allein in dem Ausschank. Hemingway spannte ihre Muskeln an, sie war nervös.

Dann knallte plötzlich eine Türe und Mathilda stand mit den Schnittchen vor ihr.

»Guten Appetit! Mein Mann hatte einen Schlaganfall. Hin und wieder reagiert er etwas seltsam, entschuldigen Sie«,
versuchte sie zu erklären. Dabei war ihr Gesicht wie versteinert und ihre Blick glitten immer wieder zur Tür, hinter der sie mit ihrem Mann verschwunden war.

»Kein Problem, ihre Schnittchen sind wirklich Klasse!« Hemingway schaute sie freundlich an. Der einzige Weg, diese Frau zum Sprechen zu bewegen, führte offenbar über einen langsamen Vertrauensaufbau.

Hemingway widmete sich ihren Schnittchen, rauchte danach noch eine Pfeife und zahlte. Mit den Worten:

»Bis bald und danke für das gute Essen«
verließ sie die Schänke. Gemächlich spazierte sie in Richtung Brücke, ließ ihren Blick durch die Umgebung streifen und versuchte, sich so gut wie möglich alle Details einzuprägen.

An der Mitte der Brücke blieb sie stehen, um einen Blick auf die Villa zu werfen. Es überraschte sie nicht, im Erkerfenster ein Schattenbild hinter der Gardine zu erkennen. Wer auch immer das war, beobachtete sie beim Verlassen der Villa.

Nachdenklich setzte Hemingway ihren Weg fort, ohne dass sie das ungute Gefühl verließ, weiterhin beobachtet zu werden.

Zu Hause angekommen, setzte sie sich auf ihr Sofa und dachte nach. Wer hatte sie vom Fenster aus beobachtet? Und was hatte der Mann im Rollstuhl ihr sagen wollen?

Das Telefon klingelte und riss sie aus ihren Gedanken. Das Display zeigte Ellis Nummer.

»Hallo Elli, wie geht’s Dir? Was macht die Klinik?«

»Die Klinik steht noch, aber ich bringe nichts in Erfahrung. Fragen kann ich hier keinen, und es passiert auch nichts Besonderes. Was soll ich nur tun?«

»Nichts, Elli. Du solltest dich bewusst im Hintergrund halten. Es reicht, dass Bille in Schwierigkeiten geraten ist. Wir wissen nicht, was hinter all dem steckt.«

»Stimmt schon. Aber irgendwie muss es doch weitergehen. Im Endeffekt ist noch nichts passiert. Wir tappen im Dunkeln!«

Elli hörte sich jetzt aufgebracht an.

»Wenn wir jetzt ganz vorsichtig an die Sache herangehen, denkt jeder, es interessiert uns nicht weiter. Dann schlagen wir aus dem Hinterhalt zu. Also: Ruhe bewahren, beobachten und abwarten. Glaub mir, Elli, das zahlt sich am Ende aus.«

Elli wusste, dass ihre Freundin recht hatte. Nach einer kurzen Unterhaltung legten sie auf und Hemingway ging in ihr Arbeitszimmer.

»Wann musst du eigentlich wieder zurück?«

»In ein paar Tagen, leider.«

Arno versuchte ein Lächeln.

»Meine Wohnung sieht aus wie ein Schlachtfeld, ich weiß nicht richtig, wohin mit mir, geschweige denn, was das alles überhaupt bedeutet. Irgendwie ist alles aus den Fugen geraten.«

Bille war der Verzweiflung nahe.

»Ich will in meiner Wohnung wieder Ordnung! Ich will wissen, welches Schwein mich hier fertigmacht, ich will die ganze Wahrheit!«

Arno legte beruhigend den Arm um ihre Schultern.

»Ich habe Michael in deine Wohnung bestellt. Er ist zuverlässig und wird alles wieder instandsetzen. Und ich habe dir etwas besorgt.«

Arno verließ kurz das Wohnzimmer, um kurz darauf mit einer Tasche vor ihr zu stehen. Seine Augen strahlten.

»Mach schon auf!«, forderte er.

»Was ist das?« Sie hielt eine rote Mappe mit Reisverschluss in den Händen. Langsam zog sie ihn auf.

Dann wurde ein nagelneuer Laptop sichtbar.

»Das kann nicht sein!« Tränen rannen ihr übers Gesicht.

»Doch, du benötigst einen Laptop. Und du brauchst das Beste vom Besten. Komm, Bille, auf geht’s. Wir haben jede Menge zu tun.«

Bille war immer noch sprachlos, sie nahm ihn in den Arm und hielt ihn ganz fest. Für einen kurzen Augenblick stand die Welt um sie herum still.

»Okay, lass uns loslegen«. Sie schaltete das neue Gerät ein und setzte die Lesebrille auf.

Hemingway blickte auf ihren Monitor. In der letzten Stunde hatte sie immer wieder versucht, ein paar sinnvolle Zeilen zu schreiben, doch es gelang ihr nicht. Immer wieder löschte sie die Sätze und versuchte es erneut. Vergeblich.

Schließlich gab sie auf und entschied sich für einen Spaziergang.

Es war früher Nachmittag, ein leichter Nebel lag über den Feldern und es war bitterkalt. Hemingway zog ihre dicke Jacke über und stapfte los. Sie wollte erneut das Umfeld der Villa erkunden. Gerade losgegangen, klingelte ihr Handy.

»Hallo du, ich wollte einen Kaffee bei dir trinken aber es ist keiner daheim. Wo bist du?«, fragte Ernst.

»Ich bin auf dem Weg zur Villa, mal schauen ob ich die Alte aus der Reserve locken kann.«

»Weist du was, wir treffen uns am Hochstand. Ich glaube, es ist besser, wenn wir nicht in Zusammenhang gebracht werden. Ich stell meinen Wagen in der Nähe ab. Du findest den Hochstand gleich links von der Brücke. Er liegt etwas im Wald verborgen und ist kaum zu sehen. Ich werde dir einen Balken hinlegen, der dir die Richtung anzeigt.«

»Gut«, sagte Hemingway.

»Ich gehe zuerst noch mal rein, kann etwas dauern«.

Hemingway musste schmunzeln und freute sich auf den Jäger.

Schnellen Fußes ging sie zur Villa.

Mathilda stand hinter der Theke, der Mann im Rollstuhl wie die letzten Male am Kamin. Er lächelte unmerklich, als Hemingway den Raum betrat.

»Möchten Sie wieder etwas essen?«,
fragte Mathilda diesmal freundlicher.

Hemingway wollte gerade verneinen, da traf ihr Blick den des Rollstuhlfahrers.

»Sehr gerne, Ihre Schnittchen sind einfach prima.«

»Möchten Sie auch ein Rührei?«

Es war das erste Mal, dass sie die merkwürdige Frau lächeln sah.

»Wunderbar, ich nehme alles!«

Mathilda verschwand im hinteren Teil, den Hemingway nicht kannte.

Der Mann im Rollstuhl wackelte mit dem Kopf und blickte ängstlich in Richtung Türe. Schnell ging Hemingway auf ihn zu.

»Kann ich ihnen helfen?«,
fragte sie leise. Er nickte heftig, zeigte auf eine Serviette.

»Sie möchten eine Serviette? Kein Problem.«

Hemingway gab ihm eine und wollte sich wieder setzen, da bemerkte sie seine Anstalten, ihr etwas zu verstehen zu geben. Er zeigte auf die Serviette und versuchte, mit dem Zeigefinger etwas darauf zu malen. Hemingway schaute ihn fragend an.

Er stammelte vor sich hin, doch bevor sie es herausfinden konnte, hörte sie schon die Schritte von Mathilda. Mutlos ließ er den Kopf sinken, während Hemingway sich zügig setzte.

Mathilda betrat mit einem großen Tablett den Raum, ihr erster Blick fiel auf ihren Mann.

»Guten Appetit!«

»Danke, das sieht gut aus.«

Hemingway strahlte sie an. Nach dem Essen stand sie auf, um zu bezahlen.

»Heute keine Pfeife? Das macht fünf Euro.«

»Nein, ich muss noch arbeiten. Ich wünsche noch einen schönen Abend.«

Sie blickte nochmals auf den Mann im Rollstuhl, der auf der Serviette krampfhaft kreisende Bewegungen vollzog. Was auch immer er andeuten wollte, sie hatte es nicht begriffen. Gequält senkte er den Kopf.

Mittlerweile dämmerte es und der Nebel wurde noch dichter. Sie verließ die Villa und ging den Weg links entlang, so wie Ernst es ihr gesagt hatte.

Noch bevor sie an dem verabredeten Zeichen ankam, hörte sie ein Motorengeräusch, das sich langsam näherte. Schnell versteckte sie sich hinter zwei dichten Sträuchern und wartete.

Das Geräusch wurde lauter und Lichter blitzten durch die Baumreihen. Ruhig zog sie ihr Fernglas aus dem Rucksack und beobachtete die Zufahrt zur Brücke. Durch das Fernglas erkannte sie einen schwarzen Mercedes, der sich zögerlich näherte. Gemächlich rollte er über die Brücke. Das Motorengeräusch verstummte, und einen Moment lang hörte man nichts. Dann schlug eine Türe ins Schloss, wieder gefolgt von Stille.

Hemingway hatte zwischenzeitlich die Luft angehalten, als könne der Fahrer des Wagens sie hören. Sie wartete noch einen Augenblick, bevor sie im Unterholz verschwand und Ernsts Zeichen folgend plötzlich vor dem Ansitz stand.

»Hallo«, begrüßte er sie mit einem langen Kuss.

»Wir müssen leise sein, sonst hört man uns kilometerweit«, gab er ihr zu verstehen. Sie nickte.

»Hast du den Wagen auch gesehen?«, flüsterte sie.

»Ja, ich konnte die Marke aber nicht erkennen.«

»Ich habe mich hinter den Büschen versteckt, es war wieder ein schwarzer Mercedes.«

»Da hat wohl jemand Gefallen an dem Modell.«

Ernst lächelte sie an, griff in seinen Rucksack und brachte eine Flasche Whisky zum Vorschein.

»Schlückchen?«, grinste er schelmisch.

»Auf jeden Fall!« Hemingway kniff ihn liebevoll in die Seite.

»Ich will warten, bis der wieder verschwindet.«

Sie zeigte in Richtung der Villa.

»Bist du sicher? Vielleicht bleibt der über Nacht.«

Sie schauderte. Wer will dort schon gerne über Nacht bleiben?, fragte sie sich.

»Sag mal, der alte Mann im Rollstuhl, kann der eigentlich sprechen?«, wechselte sie das Thema.

»Du meinst Hermann? Am Anfang ging das noch, später verstand man nur noch Kauderwelsch, der hat richtig nachgelassen. Wie kommst Du darauf?«

»Er saß eben im Ausschank, ich hatte den Eindruck, er wollte mir unbedingt etwas mitteilen. Zuerst dachte ich, er wollte nur eine Serviette, aber dann machte er darauf kreisende Bewegungen mit der Hand und wackelte mit dem Kopf.«

»Na klar, der wollte dir was aufschreiben. Wahrscheinlich brauchte er nur einen Stift«.

Als wäre es das normalste der Welt, blickt Ernst sie an und nahm einen Schluck Whisky. Hemingway schaute entgeistert.

»Was ist?«

Er blickte ihr fest in die Augen.

»Er wollte etwas aufschreiben. Warum bin ich nicht sofort darauf gekommen?«

Immer noch perplex griff sie nach der Flasche Whisky und nahm einen großen Schluck.

Es war nach Mitternacht, als die beiden den Hochstand verließen. Der schwarze Mercedes stand immer noch auf dem Parkplatz der Villa. Leise schlichen sie zum Steinbruch, an dem Ernst den Geländewagen hinter einem Holzstapel versteckt abgestellt hatte.

»Wer mag das sein? Ich werde morgen einfach wieder herkommen und nachsehen.«

»Mach das, ich bin morgen mit den Jungs auch wieder hier, sollte der Mercedes noch dort sein, werden wir herausfinden, wem er gehört.«

»Wieso steht dort ein Mercedes, der genauso aussieht wie der verunfallte Wagen? Ich brauche das Kennzeichen, dann könnte Bille es überprüfen.«

»Ob hier etwas im Busch ist?«

»Im Busch sicherlich, aber was? Zurzeit ist alles nur Spekulation.« Missmutig schaute sie den Jäger an.

»Ich weiß nicht warum, aber irgendetwas gibt mir das Gefühl, dass die Lösung schon vor uns liegt und wir sehen sie nur nicht!«

»Reine Vermutung, mehr nicht!«, beendete Hemingway das Gespräch und stieg in den Wagen.

Schlecht gelaunt klappte sie den neuen Laptop zu.

»Ist doch seltsam. Über seinen Vorgänger findet man jede Menge im Internet, da gab es Vorträge, die gehalten wurden, Neuerungen über die Klinik, Fachartikel, die er geschrieben hat, Berichte über seinen Werdegang an der Uni und so weiter und so fort. Bei diesem Wefers findest du nur, dass er ein Spezialist für Organtransplantationen ist und dass er Mitglied des Deutschen Jagdschutzverbands ist und für den Verein Jagdprüfungen abhält. Das wusste ich schon, als ich den Termin bei ihm hatte. Ansonsten findet sich nichts. Ich überlege ernsthaft, Frank um Hilfe zu bitten.«

Bille klopfte gleichmäßig mit einem Bleistift auf den Schreibtisch, ihr Blick fiel auf Arno, der die Brille abzog und sich die Augen rieb. Er war nachdenklich.

»Hat er Familie? Können wir über diesen Jagdverband etwas in Erfahrung bringen? Frank würde ich raushalten, der hat bereits genug am Hals, obwohl er der Einzige ist, dem ich in der Sache noch vertraue. Ernst ist doch Jäger, der könnte doch mal nachforschen«.

Mitten in seine Überlegungen hinein griff Bille zum Hörer.

»Ich bins. Wir müssen uns treffen.«

»Wo?«

»In der Stadt ohne Gesetz!«

»Wann?«

»Um Drei.«

»Okay.«

Am anderen Ende der Leitung legte Frank auf und schmunzelte.

Zwei Etagen über Franks Büro legte ebenfalls jemand den Hörer auf. Die Hand griff zum Mobiltelefon und wählte eine Nummer.

»Ja?«

»Er trifft sich mit dieser Jost um drei, ich weiß aber nicht wo.«

»Finden Sie heraus, wo das stattfindet und melden Sie sich.«

Arno hob erstaunt die Augenbrauen.

»Stadt ohne Gesetz? Um drei? Was soll das?«

Bille fing an zu lachen,

»Wir haben das mal vor langer Zeit ausgemacht, für den Fall, dass jemand mithört, und bei Frank hört jemand mit! Wir treffen uns im alten Parkhaus am Bahnhof, drei steht für sechs.«

»Ach so.«

Ohne zu verstehen nickte er.

*

Langsam führte er die Kaffeetasse zum Mund. Die Akte Schmitter lag geschlossen auf seinem Schreibtisch.

Gedankenverloren klappte er sie auf und war nicht sonderlich erstaunt, unter dem Obduktionsbericht den Namen Bernd Hartmann zu lesen.

Er kannte den Mediziner nur flüchtig, aber das reichte aus, um ihn nicht zu mögen. Großspurig und arrogant wie er war, hatte er schon häufiger versucht, ihn zu belehren. In diesen Situationen behielt Frank zwar äußerlich die Ruhe, aber innerlich kochte er.

Er griff zum Hörer.

»Thissen. Wer untersucht den Leichnam des Kollegen Berg?«

»Hallo Frank, ich darf dir da keine Auskunft geben, es ist aber kein Freund von dir, reicht das?«

»Danke.«

Er legte auf und dachte kurz nach, bevor er die nächste Nummer wählte.

»Hartmann«, meldete sich eine sonore Männerstimme.

»Thissen. Sie untersuchen doch den Kollegen Berg, gibt es einen Verdacht?«

»Einen Verdacht?«, fragte der Mediziner sarkastisch.

»Das hier ist die Gerichtsmedizin, hier gibt es keinen Verdacht, sondern handfeste Beweise! Der Verdächtige, oder besser gesagt das verdächtige Organ namens Herz, bekam einen Infarkt. Soll ich das Herz überführen lassen, werter Kollege?«, bemerkte er zynisch.

»Fremdverschulden ist auszuschließen?«

»Ja, natürlich!«

Frank legte ohne sich zu verabschieden auf. Erneut hörte er das leise Knacken in der Leitung.Wütend ging er ins Nachbarbüro, in dem sein Kollege arbeitete.

»Ich muss mal telefonieren.«

Ohne Fragen zu stellen, zeigte der Kollege auf den Apparat.

»Soll ich raus gehen?«

»Nein, bleib!«

Er griff zum Hörer und wählte eine Kölner Nummer.

»Struck.«

»Grüß dich, Manfred, ich bräuchte eine Auskunft. Liegt bei Euch die Leiche eines männlichen Unfallopfers, dessen Identität noch nicht geklärt ist? Fahrzeug war ein schwarzer Mercedes.«

»Kam hier an, wurde aber sofort abgeholt und müsste jetzt in eurer Gerichtsmedizin im Kühlhaus liegen.«

»Bei uns?«, fragte Frank ungläubig. «Hast du sie untersucht?«

»Nein, dazu ist es erst gar nicht gekommen. Die wurde sofort wieder abgeholt und zu euch überführt.«

»Wer hat die Leiche denn abgeholt?«

»Keine Ahnung, war ein Beerdigungsinstitut aus Frankfurt«.

»Aus Frankfurt?«

»Ja, schwarzer Mercedes Vito mit Frankfurter Kennzeichen, hat mich auch gewundert.«

»Danke, Manni. Ich melde mich noch mal.«

Frank legte auf.

»Ich fasse es nicht. Was läuft hier eigentlich ab?«,
fragend blickte er seinen Kollegen Heiner an.

»Erzähl doch erst mal.«

Gelassen haftete der Blick seines Kollegen auf ihm.

Während Frank berichtete, strich er sich nachdenklich über den Bart.

»Das ist ja merkwürdig. Pass auf, du fährst mal zu der Jost, vielleicht hat die ja neue Erkenntnisse. Ich frag mal bei Hartmann an wegen der Leiche mit dem Mercedes. Ich glaube es ist besser, wenn der nicht deinen Namen hört. Ich melde mich, sobald ich was weiß.«

»Heiner, es steht Einiges auf dem Spiel. Ich glaube, dass wir Ärger bekommen, wenn wir hier anfangen, auf eigene Faust zu ermitteln.«

Heiner hob nur die Schultern, als interessiere ihn das nicht. Er wirkte wie ein gutmütiger Bär und wurde wegen seines massigen Äußeren häufig unterschätzt – ein Fehler, wie sich für die Betroffenen später immer herausstellte.

*

Frank stieg gerade ins Auto, da klopfte ihm jemand von hinten auf die Schulter.

»Sabine? Was ist?« Überrascht sah er sie an.

»Ermitteln wir etwa im Fall Schmitter weiter?«

Ihr bösartiger Unterton war kaum zu überhören.

»Kollegin, der Fall Schmitter ist kein Fall. Ich habe jetzt zu tun.«

Er startete das Fahrzeug und fuhr los. Im Rückspiegel konnte er beobachten, wie sie dastand und telefonierte.

Langsam fuhr er in Richtung Innenstadt. Er benötigte dringend ein neues Handy mit geheimer Nummer. Es blieb noch Zeit, bevor er am vereinbarten Treffpunkt erscheinen sollte. Auf dem Bahnhofsparkplatz stellte er das Fahrzeug ab, und beobachtete mehr aus Gewohnheit im Rückspiegel das Umfeld. Ihm fiel ein Wagen auf, der kurz nach ihm parkte. Zwei Männer saßen im Inneren.

Er blieb sitzen und musterte das Fahrzeug. Es gab keinen Zweifel, es war ein Dienstwagen der Polizei. Frank erkannte den zweiten Spiegel im Innenraum, sah auf das Kennzeichen und schüttelte den Kopf. Er grinste bösartig. Er war zu lange dabei, um sich aufs Glatteis führen zu lassen. Bedächtig stieg er aus, ging zum Kofferraum, griff nach einer Tasche und spazierte zum Haupteingang. Im Glas der Türen spiegelte sich das Dienstfahrzeug. Er sah, wie die Männer ausstiegen und ihm folgten. Langsam betrat er das Gebäude. Er schlenderte zum Zeitungsladen, kaufte ein Magazin und ging. Menschen eilten zu ihren Zügen, auf den Gleisen hörte man die Lautsprecheransagen und das Quietschen der einfahrenden Züge. Frank ging gemächlich weiter. Am Informationsschalter der Bahn stellte er sich in eine endlos scheinende Schlange von Bahnreisenden.

Die Zeit verging, während er unbemerkt sein Handy zückte und folgende Nachricht versandte:

»Wird später, muss noch Karte kaufen.«

Dann scherte er schnell aus der Reihe aus und ging zum Hinterausgang. Die Kollegen folgten ihm immer noch. Er betrat ein Cafe gegenüber dem Bahnhof und setzte sich an einen freien Tisch, von dem er den Eingang des Bahnhofs im Blick hatte.

»Na, mal wieder Lust auf einen Kaffee?«, fragte die Bedienung.

Frank blickte auf und grinste. Ein Stammcafé zu haben, konnte einem auf viele Weise nützen.

»Kannst du mir dein Telefon mal kurz leihen?«

Sie nickte und gab ihm das Gerät.

»Hallo Bille, ich werde von Kollegen verfolgt. Ich versuche, sie abzuhängen, kannst du mir eine Handykarte besorgen?«

»Klar, mach ich, ich bin vor Ort. Komm, sobald du kannst.«

Der zweite Anruf ging an seinen Kollegen.

»Nein, nichts«, antwortete dieser lakonisch und fragte noch: »Wo bist Du gerade?«

»Im Café.«

Mehr wollte er Heiner nicht sagen und legte auf. Langsam trank er das heiße Getränk, beobachtete aus den Augenwinkeln seine im Regen stehenden Kollegen. Er würde sie noch ein wenig zappeln lassen.

Nach einer Viertelstunde zahlte er und verließ das Café. Zwei Straßen weiter befand sich das Parkhaus, in dem er mit Bille verabredet war, erst musste er jedoch die Kollegen loswerden. Nach kurzer Überlegung spazierte er zurück zum Bahnhof. Er ging zum Bahnsteig 7, an dem ausschließlich ICE Züge fuhren und wartete. Hinter der Würstchenbude erkannte er die Kollegen, die krampfhaft versuchten, unauffällig zu wirken.

Der weiße Stahlkolloss glitt langsam in den Bahnhof ein und blieb mit der ersten Klasse vor Frank stehen. Die Lautsprecheranlage gab zu verstehen, dass der ICE nach München fuhr und der nächste Ausstieg erst in Köln wäre.

Er stieg ein, nicht ohne sich zu versichern, dass seine Kollegen ebenfalls in den Zug stiegen.

»Kurz bevor Sie losfahren lassen Sie mich aussteigen. Stellen Sie sicher, dass alle Ausgänge gesperrt sind. Ist das möglich?«, fragte Frank den Zugbegleiter, nachdem er sich ausgewiesen hatte.

»Klar, mach ich. Sie haben noch eine Minute.«

Der Beamte schaute auf den Bahnsteig. »Alle eingestiegen, ich verriegele jetzt.« Frank bedankte sich und stieg zügig aus. Er versteckte sich schnell hinter einer Brötchenbude. Der ICE rollte langsam davon. Zügig durchschritt er den Bahnhof und eilte zum Parkhaus. In der dritten Etage fand er Billes Wagen.

»Mensch, wieso wirst du verfolgt? Gibt es etwas Neues?«

»Och, weißt du: Ich werde nur verfolgt und abgehört und mein Dienstellenleiter ist an einem »plötzlichen Herzinfarkt« gestorben. Nein, nichts Wesentliches!«, antwortete er gereizt.

»Dein Dienststellenleiter ist tot? Was ist passiert?«

Entgeistert schaute sie ihn an.

»Herzinfarkt, laut dem Gerichtsmediziner. Martin Berg hatte keine gesundheitlichen Einschränkungen, er rauchte nicht, trieb Sport, ernährte sich gesund, kein Grund zur Annahme, dass irgendetwas nicht stimmen konnte. Wir waren ja nur Freunde, wahrscheinlich hat er einfach vergessen, mir zu erzählen, dass er herzkrank ist. Kann ja durchaus mal vorkommen, dass man so eine Kleinigkeit einfach vergisst!«, bemerkte Frank wütend.

»Hier, ich habe etwas für dich.«

Bille grinste den Kommissar aufmunternd an und gab ihm ein neues Handy mit Karte.

»Danke, Bille!«

Erfreut steckte er das neue Gerät in seine Jackentasche.

»Frank, könntest du noch etwas über den Professor in Erfahrung bringen? Wir haben nichts Besonderes mehr herausgefunden. Was ist mit seiner Familie, wenn er noch welche hat? Wo lebt sie? Herkunft, Ausbildung und so weiter.«

Bille schaute den Polizisten fragend an.

»Ich werde jetzt einige Hebel in Bewegung setzen, die Anfragen wegen des Professors können deshalb nicht über mich gehen. Ruf diese Nummer morgen an, der Kollege wird dir helfen, ich habe ihn heute in Kenntnis gesetzt. Ich halte es mittlerweile für besser, wenn noch einer aus den eigenen Reihen informiert ist. Martin Berg wollte mir noch etwas Wichtiges sagen, dazu ist es aber nicht mehr gekommen. Als ich nach der Befragung bei dir zu Hause ins Revier zurück kam, war er schon tot. Jetzt überlege ich die ganze Zeit, was er mir so Wichtiges sagen wollte.«

»Ich schlage vor, dass wir uns in zwei Tagen wieder hier treffen“, sagte Bille.

«Vielleicht gibt es dann ja auch was Neues aus der Eifel.«

»Okay. In zwei Tagen wieder hier um dieselbe Zeit. Sollte inzwischen etwas vorfallen, telefonieren wir. Du solltest dir auch ein anderes Handy anschaffen, Bille.«

Sie schmunzelte griff in ihre Tasche und wedelte mit einem Handy.

»Habe ich gerade zusammen mit deinem erstanden. Die Nummer habe ich bei dir schon eingespeichert. Ich war mir sicher, dass mein altes Handy auch abgehört wird.«

Frank nickte anerkennend.

»Benutze dein altes Handy dienstlich weiterhin, sonst fällt es auf«.

Er verabschiedete sich, ging zum Ausgang des Parkhauses und verschwand im Dunkeln.

*

Schwerer Nebel hüllte das Winzerdörfchen in einen gleichmäßigen Grauton. Es war immer noch bitterkalt und die Feuchtigkeit kroch durch alle Ritzen.

Hemingway hatte es sich in ihrem Arbeitszimmer bequem gemacht und arbeitete an ihrem neuen Buch. Am frühen Nachmittag schaltete sie den Computer aus und rüstete sich für einen Spaziergang zur Villa.

Sie entschied, einen kleinen Jagdrucksack mitzunehmen, der beim Öffnen der Schnallen kein Geräusch verursachte, und belud ihn mit Müsliriegeln, dunkler Schokolade, einer Thermoskanne mit heißem Tee, einem Fernglas und einem Flachmann, in den sie Whisky gefüllt hatte. Messer und Mobiltelefon befestigte sie an ihrem Gürtel. Diesmal zog sie einen Jagdmantel an, der auch bei großer Kälte angenehm warmhielt. So ausgerüstet setzte sie ihren Hut auf und wanderte los. Ihr erster Weg führte zum Hochstand, auf dem sie den Rucksack abstellte. Dann spazierte sie gemächlich in Richtung der Villa. Als sie über die Brücke ging, sah sie den Geländewagen allein vor dem Haus stehen. Der schwarze Mercedes war fort. Sie betrat den Schankraum, aus dem sie schon von draußen die Stimmen der Jäger gehört hatte.

Die Männer verstummten kurz, grüßten und unterhielten sich weiter. Hemingway gehörte jetzt offenbar hierher. Keiner schenkte ihr groß Beachtung. Auch Ernst hatte sie nur kurz gegrüßt, sie hatten besprochen, ihr Verhältnis noch nicht bekannt zu machen.

Der Platz neben dem Kamin war leer. Mathilda rang sich ein Lächeln ab und brachte Hemingway ein Bier.

»Schnittchen?«, fragte Mathilda.

»Gerne. Schön, dass Sie hier sind.«

Hemingway setzte ihr süßestes Lächeln auf.

»Kleinen Moment!«

Mathilda verschwand im Hinterzimmer, Zeit genug für Hemingway, die Toilette aufzusuchen. Sie verließ den Ausschank wie beim ersten Mal. Rechterhand lag das Toilettenhäuschen. Auf dem kurzen Gang durch den Hinterhof erblickte sie ein beleuchtetes Zimmer im ersten Stock. Neugierig spähte sie hinauf.

Sie sah jemanden in einem Rollstuhl sitzen, davor stand eine weitere Person. Gebannt starrte sie in das beleuchtete Zimmer, während die Person, die vor dem Rollstuhl stand, zuschlug. Schnell eilte sie zum Toilettenhäuschen, um rechtzeitig wieder im Ausschank zu sein.

Verstört setzte sie sich an ihren Tisch, und kurz darauf tauchte auch schon Mathilda mit den Schnittchen auf. Hemingway hob den Kopf und schaute in Mathildas kalte Augen.

»Guten Appetit!«, sagte diese und grinste bösartig, als hätte sie Hemingways Gedanken erraten.

Mehr schlecht als recht würgte sie ihre Schnittchen hinunter. Aus dem Augenwinkel sah sie Ernsts besorgte Miene, vermied es aber, seinen Blick zu erwidern, da sie sonst in Tränen ausgebrochen wäre. Immer wieder sah sie das Bild aus dem ersten Stock vor sich, das sich ihr geboten hatte. Oder war es nur Einbildung gewesen? Hemingway war so in Gedanken, dass sie gar nicht bemerkte, wie sich die Jäger verabschiedeten und den Ausschank verließen. Als sie aufblickte, war sie mit Mathilda allein im Raum.

»So nachdenklich?«, fragte diese über den Tresen hinweg.

»Ich schreibe an einem Buch und komme nicht so richtig voran.«

Hemingway blickte die verhärmte Frau an.

»Sie sind also Schriftstellerin. Man sagt doch immer, dass die besonders neugierig sind. Stimmt das?«

Ihr Ton hatte sich verändert, Hemingways Nackenhaare richteten sich auf.

Ruhig griff sie nach ihrer Pfeife, nicht ohne zu prüfen, ob ihr Messer noch am Gürtel hing. Wie albern, dachte sie im gleichen Moment.

»Das kann sein. Ich bin allerdings Historikerin und schreibe über alte Städte. Das ist oft trockener Stoff und hat wenig mit der Arbeit anderer Schriftsteller, die Romane schreiben, zu tun.«

»Ach so. Am kommenden Wochenende ist der Ausschank übrigens geschlossen wegen Renovierungsarbeiten.«

Hemingway schaltete sofort:

»Das ist ja günstig, ich verreise nämlich morgen für eine Woche.«

»Geht’s weit weg?«

»Nach Andalusien, ich benötige von dort noch einige Informationen. Ich würde dann auch gerne zahlen!«

»Wie immer fünf Euro. Dann alles Gute.«

Hemingway sah, wie ihr Gegenüber lächelte und ihr zunickte. Immer noch verhalten, versuchte sie ebenfalls ein Lächeln und verließ den Ausschank.

Es war dunkel geworden. Der Nebel hatte sich den ganzen Tag über nicht verzogen und hing immer noch wie ein Leichentuch über Allem. Auf leisen Sohlen ging sie über die Brücke, blickte nochmals zurück und sah, wie das Licht im Ausschank ausgeschaltet wurde. Nun war es stockdunkel. Leise und langsam schlich sie zum Hochstand.

»Na, Sherlock Holmes, alles klar?«,
flüsterte Ernst ihr zu. Hemingway war froh, in sein offenes Gesicht zu blicken und nahm ihn in den Arm.

»Ich bin so froh, dich zu sehen. Es war einfach schrecklich heute.«

Verdattert sah er sie an.

»Was ist denn passiert?«

Hemingway erzählte, was sie im ersten Stockwerk der Villa beobachtet hatte. Ernst hörte ihr ruhig zu und schwieg. Nach einer Weile flüsterte er:

»Wir werden das weiter beobachten, dann ist die Alte dran. Übrigens erzählte sie, dass die Villa renoviert wird und darum der Ausschank am nächsten Wochenende geschlossen ist. Aber was komisch daran ist: In letzter Zeit ist das schon häufiger vorgekommen, aber ich habe nie etwas bemerkt von einer Renovierung.«

»Wie meinst du das?«

Hemingway wurde hellhörig.

»Na ja, wenn jemand renoviert, kann man das üblicherweise auch sehen. In der Villa wurde aber nie etwas verändert. Ist doch komisch, oder?«

»Kennst du eigentlich die anderen Räumlichkeiten?«

»Ja, ich war vor Jahren mal oben im ersten Stock. Alles nur Gerümpel, nichts Besonderes. Aber wenn dort tatsächlich Arbeiten laufen, müssten ja Handwerker da sein, mir ist aber nie etwas aufgefallen.«

Hemingway schwieg und blickte nachdenklich ins Dunkel.

»Ich finde, wir sollten das Wochenende hier verbringen, vielleicht passiert ja mal was. Ich habe der Alten übrigens gesagt, dass ich für eine Woche verreist bin. Keine Ahnung warum, aber irgendwas hat mich was dazu bewogen.«

»Wer weiß, wofür das noch gut sein wird.«

Hemingway packte den Flachmann aus.

»Die Frau ist richtig gut ausgerüstet, einen Flüsterrucksack, eine Jagdkotze – ich bin beeindruckt.«

Ernst lächelte und nahm einen tiefen Schluck.

Schweigend saßen sie bis Mitternacht auf dem Hochstand, und wieder geschah nichts.

»Komm, lass uns gehen. Morgen ist Freitag, ich werde mittags mal vorbeifahren und schauen, ob sich hier was tut. Wenn dann nichts Auffälliges passiert, sollten wir überlegen, ob das hier überhaupt irgendeinen Sinn ergibt. Was meinst du?«, fragte er in die Dunkelheit hinein.

»Du hast recht.«

Hemingway hatte für heute die Nase voll. Es war merklich kälter geworden und sie begann zu frösteln.

Am nächsten Morgen klingelte das Telefon, Hemingway saß gerade bei einer Tasse Kaffee.

»Gelert.«

Bille freute, sich ihre Freundin zu hören. »Hemi, wie geht’s?«

»Hallo Bille, ich versuche die ganze Zeit, etwas über diese Villa herauszubekommen, aber irgendwie tut sich da nichts.« Hemingway erzählte Bille kurz von den letzten Tagen und schloss mit den Worten: »Wir werden es einfach nochmal versuchen, ansonsten weiß ich auch nicht weiter. Wie läuft es denn bei euch? Ist Arno noch da?«

Auch Bille berichtete kurz und versuchte, kein Detail auszulassen.

»Und wieso wird jetzt der Kommissar verfolgt?«, fragte Hemingway.

»Weiß er auch nicht. Ich habe übrigens eine neue Handynummer.«

Bille gab die Nummer durch und Hemingway speicherte sie schnell ein.

»Wie soll es weitergehen? Ich finde, wir bewegen uns immer mehr von der Sache mit dem Patienten weg«.

»Stimmt. Mir gehen langsam die Ideen aus. Jede Recherche läuft ins Leere. Die Leichen sind bereits begraben oder verbrannt.«

Bille konnte ihren Unmut kaum verstecken. Nachdem sie noch etwas geplaudert und sich voneinander verabschiedet hatten, griff Hemingway nach ihrer Tasse und ärgerte sich darüber, dass der Kaffee mittlerweile kalt war. Sie brühte neuen auf und hockte sich vor den Kamin. Die Ruhe des kleinen Häuschens tat ihrer Seele gut und die Wärme des Kamins ließ sie schläfrig werden. Für einen kurzen Moment schloss sie die Augen.

Der Ausschank war geschlossen, alles war vorbereitet. Sie saß am Erkerfenster der Villa, vertieft in ein Buch, als das Licht eines herannahenden Wagens ihre Aufmerksamkeit auf sich zog.

Der Professor hatte sich erst für den Nachmittag angemeldet und die Gäste würden erst am späten Abend kommen. Neugierig beobachtete sie die näher kommenden Lichter. Mathilda nahm das Fernglas zur Hand, das in dem Regal an der Türe stand. Dann erkannte sie den Geländewagen des Jägers. Der Wagen blieb kurz an der Brücke stehen, um dann langsam in Richtung Wald zu verschwinden. Sie legte das Fernglas neben sich und widmete sich wieder dem Buch. Ihr Mann saß stumm im Rollstuhl. Sie blickte ihren Mann an, der verängstigt den Kopf senkte. In die Stille hinein sagte sie: »Ach, Hermann, was ist nur aus uns geworden? Ich unterstütze diesen Wefers bei seinen Machenschaften. Und du? Du bist ein ängstliches Stückchen Fleisch geworden. Weißt du noch, wie wir früher im Saal zusammen getanzt haben? Wo ist diese schöne Zeit geblieben? Wieso musstest du mir das antun?« Mit zornigem Blick stand sie von ihrem Stuhl auf ging mit erhobener Hand zu ihrem Mann, doch gerade als sie zuschlagen wollte, ertönte der Alarm.

»Glück gehabt, Hermann, der Herr Professor scheint früher angereist zu sein.« Angewidert schaute sie auf ihren Mann, der weinend zusammensackte. Sie eilte zum Eingang.

»Guten Abend Mathilda, haben Sie alles vorbereitet?«

»Selbstverständlich, Herr Professor.

Möchten Sie etwas zu sich nehmen?«

»Gerne, Sie können es in der Bibliothek servieren. Die Gäste kommen erst später.«

Sie nickte und verschwand.

Er ging in die erste Etage, öffnete die Tür zu seiner Wohnung, schaltete das Licht ein und legte den braunen Koffer auf die Ablage.

Zufrieden blickte er sich um. Mathilda hatte alles perfekt vorbereitet.

*

Es war Abend geworden, als Hemingway erwachte. Der Kamin war erloschen und die Kälte im Raum ließ sie frösteln. Langsam stand sie auf und heizte den Ofen wieder an. Sie wollte sich gerade einen Whisky einschenken, da klingelte es.

»Guten Abend, schöne Frau!«,
lächelte Ernst sie an. Er hatte wie immer einen Rucksack geschultert und nahm sie liebevoll in den Arm.«Sollen wir los?«

»Komm erst mal herein. Ich habe heute überhaupt gar keine Lust, mich stundenlang auf einen Hochstand zu setzen und darauf zu warten, dass nichts geschieht. Magst du etwas trinken?«, fragte sie immer noch müde. Ernst zog Jacke und Schuhe aus und folgte ihr ins Wohnzimmer. Gemütlich saßen die beiden auf dem Sofa vor dem Kamin und plauderten und lachten miteinander – ohne zu ahnen, was sich währenddessen wenige Kilometer entfernt in der Villa ereignete.

*

»Ich muss mich bewegen, irgendwie«.

Mit aller Kraft versuchte er, seinen Körper unter Kontrolle zu bringen.

»Bitte, nur ein einziges Mal«.

Er flehte zu Gott und betete. Dann hörte er Stimmen um sich herum, eine Männerstimme sagte:

»Der Chef kommt!«

Er versuchte erneut, seinen Körper zu bezwingen. Wenigstens den Finger, dachte er. Dann hörte er eine bekannte Stimme fragen:

»Ist alles vorbereitet?«

»Ja, Herr Professor. Welches Schmerzmittel?«

»Schmerzmittel? Was soll das hier? Lasst mich sofort hier raus!« Wieder versuchte er, sich zu bewegen, er musste seinen Körper kontrollieren.

»Wozu Schmerzmittel? Der Patient ist tot!«, bellte die Stimme des Professors.

»Ich bin nicht tot, ich lebe, ich kann euch hören, bitte seht her.«

Er konzentrierte sich auf seine Finger, bitte bewegt euch, er versuchte es mit den Füßen, nichts.

Ein gleichmäßiges Piepsen begann, er spürte, wie jemand etwas auf seinen Oberkörper sprühte, es fühlte sich kalt an.

»Ich muss mich bewegen«. Immer wieder versuchte er, seinen Gliedern einen Impuls zu geben, doch sein Körper versagte. Jemand musste neben ihm stehen, er spürte die abstrahlende Wärme der Person. Gott, hilf mir. Mit letzter Kraft schaffte er es, den Finger von der Unterlage zu heben.

»Bitte schaut hin«, flehte er.

Die Krankenschwester hatte sich für einen Moment abgewendet und bemerkte es nicht. Er versuchte es noch einmal.

»Herr Professor, sehen Sie!«

Aufgeregt zeigte die Schwester auf den Finger des Patienten. »Gott sei Dank, sie hat es gesehen«. Für einen Moment glaubte er, es würde alles gut. Dann spürte er nur noch einen unfassbaren Schmerz. Das kalte chirurgische Instrument stach in den Rumpf, Blut floss entlang des geöffneten Brustkorbs. So sieht also mein Ende aus, dachte er und begann zu weinen.

»Er weint!«, sagte die Krankenschwester fassungslos.

»Schwester, Tote weinen nicht!«

Der Schmerz übermannte ihn, vor seinen Augenliedern tanzten Lichter wie kleine Blitze, es wurde nebelig und die Blitze kamen näher. Dann wurde alles schwarz. Er atmete ein letztes Mal aus.

Leise murmelte die Krankenschwester: »Und er weinte doch!«

*

Eine weitere Woche verstrich. Elli bemühte sich, nicht mehr an die Ereignisse der letzten Wochen zu denken und ging in gewohnter Routine ihrer Arbeit nach.

Es dämmerte bereits, ihre Dienstzeit war wieder einmal längst überschritten, und so eilte sie den Treppenflur zu ihrer Abteilung hinunter, um schnell nach Hause zu kommen. Es war ein nicht enden wollender Tag geworden und dementsprechend erschöpft fühlte sie sich. Vom Treppenhaus aus konnte man den Nebeneingang der Klinik sehen, sowie die Anfahrt zur Gerichtsmedizin, die etwas abseits lag. Aus Gewohnheit blickte sie auf den Nebeneingang und wollte gerade weiterhasten, als ein Fahrzeug langsam die Einfahrt passierte.

Wie vom Blitz getroffen erstarrte sie mitten in der Bewegung als Sie den Wagen erkannte, der sich nun langsam der Gerichtsmedizin näherte. Der schwarze Mercedes rollte vor den Eingang.

Ein Mann stieg aus, ging zum Kofferraum und öffnete ihn. Heraus holte er einen Aluminiumkoffer. Plötzlich hielt er inne und drehte er sich in Ellis Richtung. Erschrocken wich sie zurück.

Es war unmöglich, dass er sie gesehen hatte, doch im selben Moment drückte jemand den Lichtschalter. Elli stand im hellerleuchteten Flur. Zu keiner Regung fähig, hielt sie die Luft an.

Den Rücken an die Wand gepresst wartete sie, bis das Licht erlosch.

Vorsichtig wagte sie einen Blick hinaus. Der Mann war verschwunden, nur der schwarze Wagen stand noch an derselben Stelle.

Elli rannte in Windeseile zum Hinterausgang. Sie kannte sich auf dem Gelände bestens aus und so fiel es ihr nicht schwer, unbemerkt den Parkplatz der Gerichtsmedizin zu erreichen.

Sie versteckte sich hinter einem Ginsterstrauch und wartete. Es dauerte nicht lange, da sah sie den Mercedesfahrer aus dem Ausgang kommen. Er sprach mit dem Gerichtsmediziner, gab ihm die Hand und ging zügig zu seinem Fahrzeug.

Den Alukoffer stellte er diesmal nicht in den Kofferraum, sondern verstaute ihn im Fußraum der Beifahrerseite.

Dann stieg ein und fuhr los. Elli reichten die wenigen Sekunden, um sich das Kennzeichen zu merken. Aufgewühlt verließ sie ihr Versteck und ging schnellstens nach Hause.

Dort angekommen, versuchte sie Hemingway zu erreichen. Ohne Erfolg, der Anrufbeantworter lief und auch das Mobiltelefon war nicht empfangsbereit.

Sie versuchte es bei Bille, auch hier blieb sie erfolglos. Unschlüssig saß sie an ihrem Küchentisch und dachte nach.

*

Am folgenden Tag wanderte Hemingway nochmals zur Villa, aß Schnittchen und beobachtete Mathilda aus den Augenwinkeln. Ihr Mann saß zusammengesunken und ohne jede Regung am Kamin. Nur wenn Mathilda kurz den Raum verließ, wackelte er mit dem Kopf.

»Ich würde gerne zahlen.«

Hemingway hatte alles gut vorbereitet, sie reichte Mathilda einen Fünfzig-Euro-Schein und sagte:

»Tut mir leid, ich habe es heute nicht kleiner.«

Missmutig blickte Mathilda auf den Schein.

»Da müssen Sie einen Moment warten, ich muss kurz wechseln gehen.«

Sie verließ den Ausschank. Blitzschnell zog Hemingway Zettel und Bleistift aus der Tasche und ging zu dem Rollstuhlfahrer.

Es war das erste Mal, dass sie ihn lächeln sah, schnell ergriff er den Stift und versuchte zu schreiben. Die ersten Versuche misslangen. Beide hörten schon Mathildas Schritte, sie wurden lauter, dann knallte eine Tür – es wurde höchste Zeit. Mit aller Kraft versuchte er es noch einmal, diesmal gelang es. Als Mathilda den Schankraum betrat, hatte Hemingway den Zettel bereits wieder in die Tasche gesteckt.

Mathilda schaute kurz zu ihrem Mann hinüber, der wieder zusammengesunken im Rollstuhl saß. Das leichte Lächeln um seinen Mundwinkel sah sie nicht. Sie reichte Hemingway das Wechselgeld und sagte:

»Wir haben ab heute Abend geschlossen. Geöffnet ist erst wieder nächste Woche.«

»Ja, richtig, die Renovierungsarbeiten«, sagte Hemingway mit gespieltem Interesse.

«Was soll denn eigentlich neu gemacht werden?“

Mathilda brauchte einen kurzen Moment, um zu antworten:

»Hier und da was. Es gibt Einiges«

Hemingway nickte nur, verabschiedete sich und verließ die Villa. Bedächtig schritt sie über die Brücke. Ihre Finger glitten über den kleinen Schreibblock, den sie eben in großer Eile in ihre Jacke gesteckt hatte.

Sie fühlte sich elend. Ständig hatte sie das Bild des Rollstuhlfahrers vor Augen, der ängstlich in seinem Stuhl kauerte. Sie wünschte, niemals an diesen Ort gekommen zu sein.

Doch dafür war es zu spät. In Gedanken versunken stopfte sie sich eine Pfeife und folgte dem Weg in Richtung Steinbruch. Der Bach rauschte vertraut und die kalte Abendluft ließ sie auf andere Gedanken kommen. Mitten in die Stille hinein piepste ihr Handy.

Hemingway griff an ihren Gürtel, jemand hatte versucht, sie zu erreichen, in der Villa hatte es keinen Empfang gegeben. Das Display zeigte eine Nachricht von Elli an. Sie drückte die Kurzwahltaste.

»Du hattest angerufen?«

Sie hörte eine Weile zu, was Elli ihr zu berichten hatte.

»Okay, Elli. Ruf Bille an. Ernst und ich werden uns heute Abend wieder auf die Lauer legen.«

Damit beendete sie das Telefonat.

Kurz bevor sie den Steinbruch erreichte, hörte sie den Motor eines näherkommenden Fahrzeugs. Geschwind versteckte sie sich im Dickicht. Der Wagen rollte langsam in ihre Richtung. Es dämmerte bereits und die Scheinwerfer des Fahrzeugs warfen bizarre Schatten gegen die Felswand. Als er sich auf gleicher Höhe mit ihr befand, klingelte das Telefon erneut.

Ihre Hand fuhr an den Gürtel und drückte es aus. Der Wagen hielt, eine Tür öffnete sich, Schritte näherten sich. Die Gestalt kam auf das Dickicht zu. Für Sekunden traute sie sich nicht zu atmen, aus Angst, die Gestalt könnte es hören. Sie blieb nur wenige Schritte von ihr entfernt stehen und wartete.

*

Bille drückte die Wahlwiederholung ihres Mobiltelefons.

»Da ist doch was passiert, sie hat mich gerade einfach weggedrückt, und jetzt ist ihr Handy ganz aus. Das ist überhaupt nicht ihre Art.«

Aufgeregt lief sie im Arbeitszimmer auf und ab. Arno versuchte, sie zu beruhigen. Nur zu gut kannte er die Art von Situationen, in denen man eine Verbindung einfach wegdrückte.

»Wer weiß auf welcher Spur die gerade ist. Warte noch eine Weile, sie sieht deine Nummer ja, dann ruft sie bestimmt zurück.«

»Ich rufe jetzt erst mal bei Ernst an. Vielleicht weiß der ja etwas.«

Ernst meldete sich und antwortete, nachdem er zugehört hatte:

»Ich fahr gleich mal vorbei. Gibt es bei euch etwas Neues?«

»Der schwarze Mercedes vor der Villa ist ein Leihwagen, er wurde für sieben Monate gemietet, von einer Firma aus Frankfurt. Unsere Recherche hat allerdings ergeben, dass es sich um eine Briefkastenfirma handelt. Also auch hier wieder eine Sackgasse. Elli hat heute einen Mann mit einem schwarzen Mercedes beobachtet. Er parkte vor der Gerichtsmedizin und ging mit einem Alukoffer hinein. Er blieb kurze Zeit und fuhr dann wieder fort.«

»Mit dem Koffer?«, fragte Ernst.

»Ja. Ich glaube, Elli wollte Hemingway das mitteilen. Vielleicht könnt ihr heute Abend noch mal die Villa besuchen.«

«Gute Idee. Ich versuche jetzt erst einmal herauszufinden, wo Hemingway geblieben ist. Ich melde mich später wieder.«

Sie beendeten das Gespräch. Ernst packte ein paar Sachen zusammen, nahm sein Jagdgewehr und fuhr in Richtung Villa.

Hemingway atmete flach, die Person stand immer noch unbeweglich an derselben Stelle. Dann klingelte ein Telefon und Hemingway wurde Zeuge eines Gespräches.

»Ich bin schon fast da«,
sagte eine dunkle männliche Stimme mit fremdländischem Akzent, dann folgte Schweigen.

»Hartmann meinte sechs Stunden, sind Sie schon unterwegs? Gut, bis gleich.«

Schritte, dann schlug eine Autotür zu und das Fahrzeug setzte sich in Bewegung. Vorsichtig kroch sie aus ihrem Versteck.

Sie zog das Handy aus der Tasche und blickte auf das Display. Drei Anrufe in Abwesenheit, zweimal Bille und einmal Ernst. Der Akku zeigte einen niedrigen Stand, sie musste sich entscheiden. Kurzentschlossen wählte sie die Nummer des Jägers.

»Wo bist du?«, fragte Ernst ungehalten.

»Im Dickicht in der Nähe der Villa, pack ein paar Sachen und komm schnell her. Ich glaube heute Abend passiert etwas. Und ich muss dir etwas zeigen. Wir treffen uns an dem Holzstapel, wo du immer den Jeep abstellst.«

Dann piepste es nur noch und das Display ihres Handys erlosch. Ernst blickte verdattert auf sein Mobiltelefon und informierte Bille. Danach lenkte er den Jeep auf dem schnellsten Weg zum vereinbarten Treffpunkt.

»Was um alles in der Welt treibst du hier und was ist mit deinem Telefon los?«

Aufgebracht blickte er sie an. Hemingway schaute in seine sorgenvollen Augen und musste grinsen. Liebevoll nahm sie ihn in den Arm. Nach einem langen Kuss schaute er sie vollends verwirrt an.

»Also, ich war in der Villa. Mathilda sagte mir, dass sie heute Abend für eine Woche schließt. Dann habe ich bezahlen wollen, hatte aber dummerweise nur fünfzig Euro in der Tasche.«

Sie blickte schelmisch.

»Die konnte sie nicht sofort wechseln. Der Mann im Rollstuhl begriff, ich gab ihm Stift und Papier, es dauerte etwas aber dann schrieb er etwas darauf. Ich hatte allerdings noch keine Zeit nachzusehen, denn kurz nachdem ich die Villa verlassen hatte, kam ein Fahrzeug und ich musste mich hinter einem Gebüsch verstecken. Ich verfolgte ein Gespräch, in dem Folgendes gesagt wurde: »Hartmann meinte sechs Stunden“, dann Schweigen, dann »Sind sie schon da?«

Hemingway blickte Ernst an.

Nachdenklich sah er sie an und schüttelte ungläubig den Kopf.

»Was hat das alles nur zu bedeuten?«

Er zog eine kleine Taschenlampe aus seiner Jackentasche und sagte: »Komm, wir schauen mal, was Hermann dir da aufgeschrieben hat.«

Hemingway griff in ihre Jackentasche und erstarrte.

»Das kann doch nicht wahr sein!«

»Was ist los?«

»Ich muss den Block im Gebüsch verloren haben.«

Hektisch griff sie nochmals in ihre Tasche, doch dann fand sie ihn in der Innentasche wieder.

»Puh, das wäre es noch gewesen!«

Sie klappte den Block auf und beide sahen die krakelige Schrift des Rollstuhlfahrers:

Hier böse Dinge

Fremde

OP Haus!

Hemingway wiederholte die Worte.

»Kannst du Dir einen Reim darauf machen?«

Ernst hielt den Blick auf das Papier gerichtet.

»Nein, ist der Alte schon so verwirrt?«, fragte er mehr sich selber.

»Glaub ich nicht. Irgendwas geht da vor. Und ich glaube, dass wir uns noch wundern werden!«

Ernst holte sein Jagdgewehr und den Rucksack aus dem Geländewagen, während Hemingway ungeduldig wartete. Der Weg zum Hochstand verlief ohne weitere Zwischenfälle. Dort angekommen, packte Ernst ein Fernglas aus, das Hemingway in dieser Form noch nicht gesehen hatte. Fragend schaute sie ihn an.

»Ein Spezialrohr, mit dem man bei Nacht unglaublich gut Personen und Gegenstände erkennen kann. Ich hab mir das mal vor Jahren besorgen lassen.«

Anerkennend nickte Hemingway und nahm ihm das Glas aus den Händen. Sie schaute hindurch und traute ihren Augen nicht.

»Wow!«, äußerte sie überaus verblüfft.

»Tja, das Ding ist echt gut.«

Nachdem sie ungefähr eine Stunde auf dem Ansitz gesessen hatten und nichts geschehen war, griff Hemingway nach ihrem Rucksack.

»Lass uns gehen!«

Da hielt Ernst sie am Arm fest.

»Hör mal, da kommt was!«

Das Motorengeräusch wurde immer lauter. Gespannt blickten sie durch ihre Gläser.

»Es geht los!«, flüsterte Ernst.

Hemingway beobachtet durch das Fernglas, wie ein Auto langsam über die Brücke fuhr. Sie reichte Ernst das Glas.

»Es ist ein schwarzer Vito. Er hält genau am Eingang des Ausschankes. Da, jetzt steigt jemand aus«, flüsterte Ernst ihr zu. Hemingway nahm ihm das Glas wieder aus den Händen.

»Die fahren so nah an das Gebäude heran, man sieht nicht, wer aussteigt«,
flüsterte sie zurück. Dann hörten sie Stimmen. Eine Autotür fiel ins Schloss.

»Russisch, die reden russisch«, sagte Hemingway.

»Bist du sicher?«

Die Stimmen wurden leiser, Licht erhellte den Eingangsbereich der Villa, die Tür wurde geöffnet und die Personen verschwanden in dem Gebäude. Dann herrschte eine fast unheimliche Stille.

»Gibt es eigentlich eine Garage?«, fragte Hemingway.

»Hinter der Villa ist ein Schuppen, der stand früher voller Geräte. Keine Ahnung, was heute mit dem Ding ist.«

»Das könnte erklären, dass man nie ein anderes Fahrzeug dort sieht. Aber was bitte machen dort Russen?«

»Weiß ich auch nicht. Wir müssen näher an die Villa heran. Von hier aus sehen wir nicht genug.«

»Sollten wir nicht besser heute Abend hier bleiben, dann könnten wir Morgen im Hellen einen Spaziergang machen und finden bestimmt eine Stelle, von der aus wir besser beobachten können.«

Ernst merkte, dass es Hemingway zu viel wurde und willigte ein. Seine Hand glitt in den Rucksack und beförderte Brot, Käse und Schinken hervor. Und eine Flasche Wein.

»Ich hab uns was mitgebracht!«

»Wunderbar, man könnte glatt vergessen, warum wir hier sitzen.«

Hemingway grinste. Und so saßen sie schweigend im Hochstand und aßen und tranken, während sie die Villa beobachteten.

Stunden vergingen, nichts geschah.

Es dämmerte bereits, als sie die Observation abbrachen. Mit steifen Gliedern traten sie den Rückweg an.

»Ich brauch erst einmal eine heiße Dusche«, sagte Hemingway und sah dabei Ernst an.

»Eine gute Idee. Willst du unbedingt alleine duschen?«, verwegen glitt sein Blick herüber.

»Och, ich glaube, nein.«

Sie lächelte, und fuhr ihm mit der Hand durchs Haar.

Er hatte den schwarzen Anzug lange nicht mehr getragen. Das letzte Mal zur Beerdigung seines Vaters, seitdem hatte das Kleidungsstück unbeachtet im Schrank gehangen.

Eigentlich hatte er nicht mit zur Beerdigung gehen wollen, aber er war es seinem besten Freund schuldig. So stand er jetzt, mit Tränen in den Augen, vor dem Grab Martin Bergs und wusste genau, dass dieser nicht an einem Herzinfarkt gestorben war. Frank blickte in die Runde, er erkannte viele Kollegen und auch einige Freunde.

Martins Frau stand neben dem Grab und versuchte Haltung zu bewahren. Einer nach dem Anderen kondolierte der Witwe. Als Frank an der Reihe war, liefen ihr Tränen über das Gesicht.

»Er war gesund, Frank.«

Fast schon flehend sagte sie es, als könne sie ihren Mann damit wieder zum Leben erwecken.

»Ich werde herausfinden, was da passiert ist! Versprochen!«

Frank schaute sie an, seine Wangenknochen stachen hervor und auch er kämpfte mit den Tränen. Dann fiel sein Blick auf Hartmann, der herablassend und gelangweilt am Rand stand. Frank ging direkt auf ihn zu, blieb kurz vor ihm stehen und betrachtete ihn mit eiskaltem Blick.

»Ich werde es herausfinden, und wenn es das Letzte ist, was ich tue. Mach dich auf was gefasst, Arschloch!«

Erschrocken beäugte Hartmann ihn. Die Ader an seiner Schläfe pochte auffallend heftig. Frank drückte ihn unsanft mit der Schulter weg und ging zu seinem Fahrzeug. Der Polizeipräsident folgte ihm.

»Frank, was ist los mit Ihnen? Wenn Sie so weitermachen, muss ich Sie vom Dienst suspendieren!«

Mit einem vernichtenden Blick schaute Frank ihn an.

»Tun Sie, was Sie nicht lassen können, aber ich bin Polizist und ich werde herausfinden, was da passiert ist. Mir ist es scheißegal, wem das passt oder nicht. Also nehmt euch besser jetzt alle in Acht!«

Wütend stieg er ins Auto und raste davon.

*

»Wir müssen ihn loswerden. Er könnte alles in Gefahr bringen!«

»Wie stellen Sie sich das vor? Noch ein Vorfall in der Behörde und man wird womöglich noch stutzig. Vielleicht reicht ein Denkzettel«.

»Einverstanden. Kümmern Sie sich um das Problem«.

Er blickte auf das Bürogebäude gegenüber. Die Sache wurde langsam zu heiß. Er musste aussteigen, bevor es zu spät war.

*

Der gedeckte Frühstückstisch überraschte Bille.

Arno schüttete ihr gerade frischen Kaffee ein, da klingelte sein Telefon. Fragend schaute Bille ihn an.

»Willst Du nicht drangehen?«

»Ich weiß, wer es ist.«

»Arno, was ist los? Seit Tagen bist du abwesend, teilst dich nicht richtig mit und wirkst bedrückt.«

Trübsinnig schaute sie in sein Gesicht. Immer noch klingelte das Handy.

»Bille, ich muss dir etwas sagen.«

In Zeitlupe stellte sie ihre Tasse ab, aus Angst vor dem, was jetzt folgen könnte. Ihr Herz schlug wild gegen den Brustkorb und ein kalter Schauder lief ihr über den Rücken.

»Ja?«, hörte sie sich fragen.

»Ich muss am Wochenende zurück. Ein Kollege ist verletzt worden, bei einem Anschlag.«

Bestürzt wartete er auf ihre Reaktion. Bille schaute ihn lange an, sparte sich aber jeden Kommentar.

»Du weißt doch, wie das ist.«

Weiter kam er nicht. Erneut wurden sie von dem klingeln eines Telefons unterbrochen. Diesmal war es Billes Handy.

»Hallo Hemi. Gibt’s was Neues?«, fragte sie. Sie hörte kurz zu, bevor sie mit einem »Aha,« antwortete.

»Was ist los?«, flüsterte Arno ihr zu. Bille winkte ab, nickte hin und wieder und sagte dann: »Passt bitte auf euch auf. Ich versuche am Wochenende zu kommen.« Damit beendete sie das Gespräch.

»Wann fliegst Du?«, fragte sie fast beiläufig.

»Übermorgen. Bille, ich weiß, das kommt überraschend,
aber wir kennen das doch.«

Traurig schaute er sie an.

»Ja, wir kennen das.«

Ohne ein weiteres Wort ging sie ins Badezimmer und ließ ihn allein zurück.

Kommissar Thissen saß in seinem Büro. Immer noch trug er den schwarzen Anzug. Im Nebenbüro klingelte unaufhörlich das Telefon. Frank stand genervt auf und klopfte an Heiners Bürotür. Keine Antwort.

Er öffnete die Tür und schaute sich im Zimmer um, dann ging er an den Schreibtisch und nahm den Hörer ab.

»Thissen.«

Zu spät. Der Anrufer hatte bereits aufgelegt. Frank legte den Hörer zurück auf das Gerät und wandte sich zum Gehen, da fiel sein Blick auf die geschwungene Handschrift seines toten Kollegen Berg.

Weitergabe an F. Thissen stand auf einer roten Akte. Er hatte die Akte schon in der Hand, da hörte er Heiners Stimme auf dem Flur. Schnell legte er das Dokument zurück und huschte ins eigene Büro.

Entgeistert setzte er sich an seinen Schreibtisch, unfähig, einen klaren Gedanken zu fassen. Was war das für eine Akte?

*

Hemingway und Ernst machten sich erneut auf den Weg zur Villa. Diesmal über einen Weg, den Hemingway noch nicht kannte. Sie mussten durch dichtes Gestrüpp kriechen, vorbei an hohen Tannen und dicken Laubbäumen. Immer wieder ließen kleine Mulden sie tief in Laub einsinken, und so dauerte es fast eine Stunde, ehe sie sich den Wald hinauf auf den kleinen Hügel durchgekämpft hatten. Am Rand der Baumschonung angekommen, legten sie eine wasserfeste Matte auf den Boden und ließen sich nieder.

Schemenhaft lag die Villa direkt unter ihnen im Nebel. Von hier aus hatte man einen guten Blick sowohl auf die Türe des Ausschankes als auch auf den Schuppen.

Auch die Fenster des ersten und zweiten Stockwerks konnte man deutlich erkennen.

Erneut beobachteten Beide das alte Gebäude. Wieder wurde es Abend, wieder geschah nichts.

»Langsam geht es mir wirklich auf den Geist! Wir liegen hier ständig auf der Lauer, es ist kalt und nass, nichts und niemand zu sehen, da verliert man echt die Lust!«

Grimmig blickte Ernst auf die Villa. Hemingway nickte zustimmend. Auch sie hatte es reichlich satt, im Dreck zu liegen, zudem wurde es wieder empfindlich kalt. Sie harrten noch eine weitere Stunde aus und wollten gerade aufbrechen, da schaltete jemand im zweiten Stockwerk das Licht an. Ernst schaute als Erster durchs Fernglas, während Hemingway versuchte, mit bloßem Auge etwas zu erkennen. Das überaus helle Licht hinter dem Fenster irritierte sie.

»Ich sehe einen Mann mit grüner Kleidung und einer Kopfbedeckung.«, sagte Ernst.

»OP-Kleidung«, entfuhr es Hemingway.

»Ernst, der Rollstuhlfahrer hat recht. Das ist ein OP-Raum!«

Sie nahm ihm das Fernglas ab und wollte gerade hindurchschauen, da verdunkelte sich das Fenster wieder.

Es herrschte Totenstille. Kein Laut drang zu ihnen herüber. Dann plötzlich ein Motorengeräusch. Ernst ließ Hemingway das Spezialglas und begnügte sich mit dem einfachen. Das Fahrzeug, ein schwarzer Mercedes, rollte auf den Parkplatz und kam vor der Tür des Ausschanks zum Stehen. Ein Mann stieg aus, ging um das Fahrzeug herum, öffnete die Beifahrertür und holte etwas heraus.

Gleichzeitig öffnete sich die Türe vom Ausschank und ein Mann in grüner Kleidung wurde sichtbar. Die Männer unterhielten sich kurz, bevor der Mercedesfahrer dem Anderen einen Alukoffer überreichte.

Der Mann in Grün verschwand, während der Mercedesfahrer den Schuppen öffnete und das Fahrzeug hineinfuhr. Nachdem er das Tor geschlossen hatte, betrat er den Ausschank und verschwand.

Dann war es wieder still.

*

Jemand riss Franks Bürotür auf und brüllte seinen Namen.

»Thissen, Sie sind vom Dienst suspendiert!«

Der Polizeipräsident warf ihm einen bösen Blick zu.

»Sie haben mehrfach meine Anweisungen missachtet und jetzt auch noch einen Kollegen tätlich angegriffen. Frau Kleinert wird ihre Ermittlungen fortführen. Ihre Marke und ihre Waffe, bitte!«

Kurz danach stolzierte die Kleinert lächelnd in den Raum:

»Schönes Büro, gefällt mir.«

Ihr Blick glitt über den Schreibtisch.

»Sind das Ihre aktuellen Fälle?«

Er nickte verdattert, reichte dem Präsidenten Waffe und Dienstmarke, bevor er sich erhob und seine Tasche nahm.

Enttäuscht verließ er das Dienstgebäude. Vor dem Haupteingang der Wache stehend, griff er nach dem neuen Handy und drückte die Kurzwahltaste. Es klingelte zweimal, bevor sich eine Frauenstimme meldete.

»Hallo Bille, wir müssen uns treffen.«

»Frank, Du hörst dich aber schlecht an. Wie immer, selber Ort?«, fragte sie den Polizisten.

»Ja. Bis dann.«

Er hatte aufgelegt. Bille schaute auf ihr Display und wunderte sich.

Frank Thissen stieg in sein Auto, blieb einige Minuten tatenlos sitzen, den Kopf auf die Hände am Lenkrad gestützt. Suspendiert, hallte es wieder und wieder durch seinen Kopf. Nach zwanzig Dienstjahren. Was war anders an seiner Arbeit gewesen? Wem war er zu nahe getreten? Was steckte dahinter? Sein Schädel dröhnte wie ein Dampfhammer.

Schwerfällig hob er den Kopf vom Lenkrad und schaute in den Rückspiegel. Er schien um Jahre gealtert, die tiefen Augenringe ließen ihn müde und kraftlos wirken. Angewidert drehte er den Kopf zur Seite und sah, wie zwei Kollegen in ein Zivilfahrzeug stiegen und ihn beobachteten. Geht das schon wieder los, dachte er.

Zittrig versuchte er, den Schlüssel ins Zündschloss zu stecken, beim zweiten Anlauf schaffe er es und drehte ihn um. Nichts geschah, der Motor blieb stumm.

Seltsam, dachte er noch, bevor ein ungeheuerlicher Knall ihn zusammenfahren ließ. Er fühlte noch die warme Flüssigkeit über seine Schläfen laufen, bevor es um ihn herum schwarz wurde.

Sie standen sich in der Flughafenhalle gegenüber wie Fremde. Wie oft hatten sie schon so da gestanden? Bille wusste es nicht mehr. Arno nahm sie in den Arm, hielt sie fest und ging dann ohne nochmals zurückzuschauen durch die Zollkontrolle.

Bille schluckte und versuchte, ihre Tränen zu unterdrücken. Abrupt wandte sie sich ab und verließ das Flughafengebäude.

Ihr Telefon klingelte. Ein kurzes Gespräch, dann fuhr sie zügig zum verabredeten Treffpunkt. Dort angekommen wartete sie unruhig hin- und herlaufend. Eine Stunde verging.

Langsam ging sie auf die Betonwand des Parkhauses zu und blickte über die Stadt. Die Luft war feucht, ein leichter Nebel zog auf. Irgendeine Kirchenuhr schlug, das Läuten wurde nahezu von den vorüberfahrenden Fahrzeugen geschluckt. Dann erinnerte sie sich an eine Telefonnummer, die Frank ihr vor Kurzem gegeben hatte.

Sie wählte die Nummer.

Es klingelte, doch niemand hob ab.

*

Heiner hatte sein Büro gerade verlassen, als das Telefon auf seinem Schreibtisch läutete. Sabine Kleinert saß nebenan in Thissens Büro, studierte die Akten und fühlte sich durch das aufdringliche Klingeln gestört.

Neugierig öffnete sie die Tür. Ein Blick ins Zimmer verriet ihr, dass niemand da war. Zügig ging sie zum Telefon und blickte böse auf das Display. Kurz darauf hörte das Klingeln auf. Der Anrufer hatte aufgegeben.

Ruhig sah sie sich in dem Büro des Kollegen um, dabei bemerkte sie mehr durch Zufall eine Akte, die unter einem Stapel von Papieren lag. Vorsichtig legte sie den Papierstapel zur Seite und öffnete die Unterlage.

»Na, Lust auf ein Stück Kuchen?«,
forderte der Kollege aus der Bereitschaft Heiner auf.

»Och, da sag ich doch nicht Nein.«

Erfreut über die nette Geste trat Heiner an den Schreibtisch, auf dem der Kuchen stand.

»Sag mal, was ist eigentlich mit Frank passiert?«,
neugierig schaute er Heiner an.

»Tja, kann ich auch noch nicht genau sagen. Aber wahrscheinlich ist das alles nur ein großes Missverständnis.«

»Wahrscheinlich.«

Der Kollege reichte ihm ein Stück Trockenkuchen mit Schokolade, nicht ohne anzumerken, dass seine Frau eine ausgezeichnete Bäckerin sei.

Heiner grinste, und bedankte sich höflich, bevor er zurück in Richtung seines Büros schlurfte. So lässt es sich aushalten, dachte er genüsslich vor sich hin kauend.

Er öffnete seine Bürotür und wollte sich gerade an den Schreibtisch setzen, da erschütterte ein Knall das Gebäude. Heiner fuhr zusammen. Der Kuchen rutschte vom Teller und klatschte mitten auf die Tastatur. So zügig es seine Leibesfülle zuließ, ging er zum Fenster und starrte nach unten auf das brennende Auto seines Kollegen.

Auch Sabine Kleinert hatte den Knall gehört, sie rannte zum Fenster und blickte entsetzt in die Tiefe. Dann griff sie zum Telefon.

»Sein Auto ist gerade explodiert, er kann es also nicht sein.«

»Lebt er?«

»Keine Ahnung. Es gibt eine Akte, die sehr aufschlussreich ist. Wir müssen herausfinden, wer noch alles davon weiß. Die Sache spitzt sich allmählich zu.«

Dann wartete sie noch einen Moment, bevor sie den Hörer zurück auf die Gabel legte. Erneut aus dem Fenster blickend, sah sie, wie mehrere Kollegen über Frank Thissen gebeugt waren. Ein Rettungswagen rauschte heran. Sie wandte sich ab und setzte sich wieder an den Schreibtisch. Sie griff zum Handy und tippte die Nummer, die im Nebenbüro auf dem Display erschienen war, ein. Es klingelte kurz und jemand meldetet sich.

»Jost.«

Bille wusste im selben Moment, dass das ein Fehler war. Die Nummer auf dem Display war unterdrückt. Nur fünf Personen hatten ihre neue Nummer, der Rest rief immer noch auf dem alten Handy an. Keiner der fünf underdrückte seine Nummer.

»Scheiße!« entglitt es ihr.

Sabine Kleinert lächelte am anderen Ende und legte auf.

»Drei Fahrzeuge,« stellte Ernst fest.

Immer noch lagen sie auf dem Hügel und beobachteten das Gebäude links unter ihnen.

»Lass uns gehen, mir reicht’s!«

Hemingway kroch vom Rand weg. Ernst folgte ihr. Froh, wieder auf den Beinen zu stehen, schlichen sie schweigend durch das Unterholz. Sie sprachen erst wieder miteinander, als sie sich in sicherer Entfernung zur Villa befanden.

»Wir müssen irgendwie in die oberen Stockwerke der Villa und in die Garage.«

»Wie willst du das anstellen?«, fragte Ernst.

Hemingway zuckte nur mit den Schultern.«Weißt du, ich wünschte mir langsam, ich wäre nie hierher gekommen.« Traurig blieb sie stehen und blickte versonnen in den Wald.

«Das wäre aber schade, dann hätten wir uns nie kennen gelernt!«

»Du hast recht, und die Eifel an sich ist ja auch wunderbar. In jeglicher Hinsicht!« Sie sahen sich an und mussten lachen.

Zu Hause angekommen schaltete Hemingway im Wohnzimmer das Radio ein und bestückte den Kamin, während Ernst in der Küche mit Geschirr und Besteck klapperte. Nach einer Weile gesellte er sich mit einem großen Teller belegter Brote zu ihr.

»Also«, begann Hemingway, »der Mann am Fenster der Villa trug grüne OP-Kleidung. Der Rollstuhlfahrer hatte auf seinen Zettel geschrieben: Hier böse Dinge, Fremde, OP-Haus! Dämmert es dir? Von wegen, der ist verwirrt. In der Villa passiert irgendwas. Es sind Fremde dort und es muss irgendwas mit Ärzten zu tun haben. Die grüne Kleidung des Mannes im Fenster war OP-Kleidung. Vielleicht wollte der Rollstuhlfahrer uns das mitteilen.«

»Ein Operationssaal in der Villa? Unmöglich. Vielleicht war das ein Pfleger oder so was und Mathilda ist das Ganze mit ihrem Mann nur peinlich. Darum das ewige Gerede von den Renovierungsarbeiten.«

»Ja, genau! Vielleicht bekommt er eine Spezialbehandlung. Schläge ins Gesicht inbegriffen!«

Hemingway sah ihn aufgebracht an. Ernst war bemüht, ihrem Blick auszuweichen.

»Stimmt. Wir müssen irgendwie in die Villa. Oder besser noch, wir versuchen etwas aus Hermann herauszubekommen.«

»Wir sollten auch beobachten, wann diese Leute ankommen und wieder verschwinden. Aber das würde bedeuten, dass wir nicht mehr gemeinsam gehen, sondern uns abwechseln. Alles andere wäre zu aufwendig.«

Hemingway blickte missmutig drein, sie stellte sich gerade vor, Stunde um Stunde auf der Anhöhe zu liegen und die Villa zu beobachten, ohne Ernst an ihrer Seite. Ein Schauder lief ihr über den Rücken.

*

Unbekannte Geräusche drangen an sein Ohr. Irgendetwas piepste ständig, Schritte gingen zügig hin und her, Stimmen, dann fühlte er etwas Kaltes auf der Haut.

»So, dass hätten wir geschafft!«, hörte er jemanden sagen.

»Dormicum läuft noch, wie sieht der Beutel aus?«

»Ist noch okay«.

»So, Herr Thissen, ist wieder alles in Ordnung. Wir kommen später wieder!«

Schritte entfernten sich. Er hörte nur noch das Piepsen der Geräte, dann verlor er erneut das Bewusstsein.

Zur selben Zeit schritt Bille mit wehendem Mantel durch die Eingangstüre der Intensivstation und verlangte, den behandelnden Arzt von Frank Thissen zu sprechen. Der verweigerte ihr erst den Zugang, merkte jedoch schnell, dass Bille sich weder von Paragraphen noch von irgendwelchem Gerede abhalten ließ, zumal sie ihm und der Klinik mit schlechter Presse drohte.

»Aber nur kurz!«, mahnte der junge Arzt.

»Natürlich!«

Bille blickte ihn vernichtend an. Langsam ging sie auf Franks Bett zu. Sein Körper war mit Kabeln übersät. Mehrere Monitore zeigten seine Werte an. Sauerstoff wurde gleichmäßig durch seine Nase geblasen. Bille nahm Franks Hand, die mit einem dicken Verband umhüllt war. Tränen stiegen ihr in die Augen.

»Glaube mir, was auch immer geschehen ist, ich finde es heraus.«

Mehr konnte sie nicht mehr sagen, haltlos fing sie an zu weinen.

Eine Schwester in blauer Kleidung brachte sie hinaus ins Wartezimmer. Es dauerte eine Weile, bis sie sich wieder gefangen hatte. Schließlich straffte sie die Schultern und verließ das Krankenhaus.

Nachdem sie ihre Sachen aus Arnos Wohnung geholt hatte, betrat sie das erste Mal nach dem Einbruch wieder ihr eigenes Zuhause. Michael hatte ganze Arbeit geleistet. Auch ihre Putzfrau hatte mit viel Liebe zum Detail alles wieder hergerichtet. Trotzdem wirkte die Wohnung fremd, und Bille entschloss, nicht zu bleiben. Sie griff nach ihrem Beutel und ging zu ihrem Wagen.

Auf dem Weg zur Redaktion dachte sie darüber nach, wie sie es anstellen konnte, ihren Chef von der Notwendigkeit einer Recherche über die Klinik zu überzeugen. Sie wollte offiziell an dem Thema arbeiten.

»Ich weiß nicht, wo ich anfangen soll, aber die Sache ist die«, und Bille erzählte ihrem Chef die ganze Geschichte. Der nickte hin und wieder nur und ließ sie weiter berichten.

»Und darum möchte ich heute noch an die Mosel fahren«, beendete sie ihre Rede. Er hatte sich zum Fenster gedreht und schaute hinaus, in der Hand eine Pfeife, die er bedächtig stopfte.

»Du glaubt also, dass da in der Klinik etwas vor sich geht, etwas, das nicht legal ist?«, fragte er versonnen. Bille schwieg. Während sie erzählt hatte, war ihr selbst die Sache immer lächerlicher vorgekommen. Als hätte der Chefredakteur ihre Gedanken gelesen, sagte er:

»Bille, wir kennen uns jetzt schon lange, ich habe nie an deiner Kompetenz gezweifelt. Dies hier kommt mir allerdings äußerst, sagen wir mal, weit hergeholt vor. Du beschuldigst den Klinikprofessor, dessen Leumund ausgezeichnet ist, an kriminellen Machenschaften in seiner Klinik oder seiner privaten Villa beteiligt zu sein. Kannst das aber nicht beweisen. Dann wird ein Kommissar suspendiert, der Beweismaterial weitergeleitet hat, das noch nicht für die Presse bestimmt war. Kurz danach wird sein Auto gesprengt und er liegt schwer verletzt in der Klinik des Professors, den du beschuldigst. Patienten verschwinden etc. Findest du nicht, dass du da etwas zu viel von mir verlangst?«

Abrupt drehte er sich um, blickte sie direkt und eindringlich an.

Bille verließ der Mut.

»Ganz ehrlich, lass die Finger von der Sache, Bille. Du handelst dir nur Ärger ein.«

Er drehte sich wieder zum Fenster, das Gespräch war beendet.

Ungefähr zeitgleich stand Elli am Bett von Frank Thissen. Die Monitore verrichteten ihre Arbeit, das gleichmäßige Geräusch der Klimaanlage, die Stimmen der Pfleger und Schwestern, all das war Elli mehr als vertraut. Frank Thissen schlief, sie ging aus dem Zimmer und kreuzte den Weg des Professors. Elli wurde bleich, hatte sich aber sofort wieder im Griff.

»Guten Tag, Herr Professor Doktor Wefers.«

»Guten Tag, Frau Jansen. Welche therapeutischen Maßnahmen haben Sie bei unseren neuen Patienten vorgenommen?«

Elli schaute in seine kalten Augen, einen Moment lang überkam sie Angst, dann aber hob sie den Kopf und bombardierte den Professor mit Fachbegriffen aus der Handtherapie. Sie endete mit dem Satz:

»Eine Handorthese wäre hier sinnvoll!«

Ihren letzten Worten hatte Elli besonderen Nachdruck verliehen und war nun über ihre Wirkung erstaunt.

»Frau Jansen, ich bin überaus froh, eine solch qualifizierte Kraft in meiner Klinik zu wissen. Veranlassen Sie alles, was der Patient benötigt. Oberarzt Steller, Sie unterstützen selbstverständlich die Kolleginn Jansen!«

Damit drehte er sich um und verließ die Intensivstation.

»Was hast du denn mit dem gemacht, Elli?«, fragte der Oberarzt erstaunt.

»Keine Ahnung, der Typ ist schon komisch oder?«

Elli schaute ihren Oberarzt fragend an. Steller war ein sachlicher Mann, in der Klinik als hervorragender Arzt, aber auch als gefühlskalt bekannt. Es kam nicht selten vor, dass Patienten sich darüber beschwerten. Er senkte den Blick konzentriert in eine Krankenakte.

»Er ist ein guter Operateur, der Beste auf seinem Gebiet!« Dann nickte er und widmete sich wieder seiner Arbeit.

Elli ging in das nächste Zimmer, doch der Oberarzt hatte sie stutzig gemacht. Die Schwestern wuschen gerade einen Patienten, für Elli Zeit, einen Blick in die Dokumentation zu werfen, bevor sie mit ihrer Arbeit beginnen konnte.

Während die Pflegerinnen leise miteinander redeten, stand Elli am Fußende und versuchte, sich auf das vor ihr liegende Dokument zu konzentrieren. Die Worte des Oberarztes gingen ihr nicht aus dem Kopf. Immer wieder geisterte der Satz:

»Er ist der Beste auf seinem Gebiet« in ihrem Kopf herum. Plötzlich löste sich eine Kanüle aus dem Arm den Patienten und Blut spritzte umher. Elli sprang schnell zur Seite, bekam aber eine Ladung auf ihren Kittel. Ärgerlich schaute sie an sich hinab.

»Na toll. Der Kittel ist hin.«

Verärgert über die ungeschickten Schwestern verließ sie die Station. Zu allem Überfluss hatte sie ihren Ersatzkittel heute Morgen einer Kollegin geliehen, so dass sie nun persönlich zur Wäschekammer musste.

Die Wäschekammer lag unterhalb der Gerichtsmedizin und sie würde sich quer durch ein Labyrinth von Kellergängen quälen müssen, um dorthin zu gelangen. Es kostete sie unnötig Zeit. Zeit, die sie eigentlich dringend für die verbleibenden Patienten benötigt hätte, ohne wieder Überstunden aufzubauen.

Der Weg führte an der Bettenzentrale vorbei, in der die benutzten Betten desinfiziert wurden, dann weiter durch einen endlos langen Korridor, in dem man schon nach ein paar Metern riechen konnte, dass er zur Küche führte. Besonders unangenehm war es im Sommer, wenn die abgestandene Luft in den Gängen hing und sich mit den Küchendüften vermischte. Elli war jedesmal angewidert, wenn sie hier entlang musste. Sie ließ die Küche links liegen und folgte dem nächsten Gang. Die Klinik besaß einen alten Luftschutzbunker aus dem Zweiten Weltkrieg, den sie sich vor Jahren einmal angeschaut hatte. Voller Neugierde war sie damals dem Hausmeister gefolgt, um dann festzustellen, dass es sich lediglich um ein paar muffige feuchte Räume handelte, in denen die Klinik altes Mobiliar lagerte, das nur noch auf den Abtransport durch den Sperrmüll wartete.

Umso erstaunter war sie, dass eben in dem Moment, an dem sie die Bunkertür passierte, das Geräusch eines sich öffnenden Schlosses zu hören war. Schnell versteckte sie sich in einer Nische, die in einem schrägen Winkel zur Bunkertür verlief und von der sie den Kellereingang der Gerichtsmedizin sowie den Bunkereingang beobachten konnte.

Plötzlich öffnete sich die Tür zum Bunker. Als Erster erschien der Professor, gefolgt vom Gerichtsmediziner Dr. Hartmann. Der hielt einen Gegenstand fest, den Elli nicht erkennen konnte. Gebannt beobachtete sie das Geschehen.

»Es sollte wie immer schnell gehen. Mach Samstag alles klar, ich bin bereits vor Ort. Der Fahrer holt den Koffer um 19.00 Uhr ab. Am Montag steht er dann wieder hier. Schönen Abend noch!«

Der Professor drückte seinem Kollegen die Hand und ging. Hartmann stand noch eine Weile da und verschwand ebenfalls, nachdem er den Bunker verschlossen hatte, im Eingang der Gerichtsmedizin. In der Hand hielt er einen Aluminiumkoffer.

Elli löste sich aus ihrem Versteck, um ihren Weg zur Wäschekammer fortzusetzen. Mechanisch nahm sie den neuen Kittel in Empfang, warf ihn über die Schulter und ging hinauf in ihre Abteilung.

Sie war kaum in der Lage, einen klaren Gedanken zu fassen.

Es hatte keinen Zweck, sie konnte sich nicht mehr konzentrieren. Um einen Behandlungsfehler zu vermeiden, lief sie geradewegs zu ihrer Leitung, meldete sich für den restlichen Tag krank und verließ ohne Umschweife die Klinik. Zu Hause angekommen kauerte sie sich hin und überlegte. Ihre Gedanken kreisten. Was hatten die Beiden im Bunker verloren? Der verstorbenen Patienten, Herr Freunder, kam ihr wieder in den Sinn.

Erschöpft legte sie sich auf das Sofa und schlief ein, von Alpträumen geplagt. In ihrem Traum verfolgte sie der Professor, während Frau Schmitter tot in ihrem Wohnzimmer lag und ihr Freund Stephan mit Kaminholz die Eingangstür, ihren letzten Fluchtweg, zu stapelte.

Es klingelte. Elli blieb liegen und starrte auf das Gerät. Sie hatte den Anrufbeantworter auf »Nur-Ansage« geschaltet, als Zeichen für ihre Freunde, es zu einem späteren Zeitpunkt erneut zu versuchen.

Sie würde morgen zurückrufen. Langsam stand sie auf, schlurfte ins Schlafzimmer und legte sich zu Bett.

Die Nacht verlief traumlos und Elli fühlte sich, nachdem sie gefrühstückt hatte war sie wieder voller Tatendrang. Sie nahm sich vor, abends nach ihrer Schicht bei Hemingway anzurufen, um nachzufragen, wie es an der Mosel voranging. Außerdem wollte sie unbedingt berichten, was sie beobachtet hatte.

In der Klinik fasste Elli einen Entschluss: Sie war es satt, einfach ihrer Arbeit auf der Station nachzugehen. Sie würde jetzt auf eigene Faust nachforschen.

*

Nachdem sie den ersten Patienten behandelt hatte, blieb ihr noch etwas Zeit, da der nachfolgende Termin abgesagt worden war.

Zügig ging sie zum Hausmeister.

»Hallo Elli, dich habe ich ja schon lange nicht mehr gesehen. Was brauchst du?«, fragte Dirk, der schon seit einer halben Ewigkeit als Hausmeister in der Klinik tätig war.

»Dirk, ich würde gerne noch mal in den Bunker, geht das?«, fragte sie ohne Umschweife.

»In den Bunker! Was willste denn da?«

»Bunker sind doch spannend, ich hab neulich noch mal einen Bericht im Fernsehen dazu gesehen«, log sie.

»Tja, theoretisch ginge das, aber ich habe keinen Schlüssel mehr. Der Wefers kam vor einiger Zeit und bat mich darum, die Schlösser auszutauschen und alle Schlüssel ihm zu geben. Er wünsche nicht, dass sich jemand unbefugt dort aufhält. Eigentlich hatte ja nur ich den Schlüssel, aber wenn der das so will.«

»Komisch, gestern ist er mit dem Pathologen aus dem Bunker gekommen. Was haben die dort wohl gemacht?«

»Vielleicht haben die dort Leichen verbuddelt«,
grinste Dirk vielsagend.

»Aber ich muss jetzt zu Haus 13, da ist die Leitung defekt!“ Er griff nach seiner fahrbaren Werkzeugkiste.

»Lass dich mal wieder sehen, Elli. Bis bald!«

Elli ging zerstreut in Richtung Bunker. Später hätte sie nicht sagen können, was genau sie dort vermutete. Wie am Vortag folgte sie den unterirdischen Gängen der Klinik und dem unangenehmen Geruch der Küche. Am Ende des Gangs wollte sie schon um die Ecke biegen, da hörte sie ein Telefon klingeln – ein klinikeigenes Handy, sie erkannte es am Klingelton. Abrupt blieb sie stehen, drückte sich an die Wand und lauerte ums Eck.

Er stand da, eine Hand an der Bunkertüre, die andere am Hörer. Der Professor fummelte unbeholfen am Schloss herum und versuchte immer wieder, den Schlüssel in den Zylinder zu stecken. Schließlich sagte er:

»Ja, ja. Ich komme sofort!«

Kurz darauf war er in einem der Gänge verschwunden.

Neugierig ging Elli auf die Türe zu, die ins Innere des Bunkers führte. Sie vergewisserte sich, dass niemand in der Nähe war und drückte die Klinke. Es klackte kurz.

Regungslos stand Elli davor und versuchte erneut, diesmal mit beiden Händen, die Klinke zum nachgeben zu bewegen.

Umso erstaunter war sie, als die Türe sich tatsächlich öffnete. In der Eile hatte es der Professor wohl nicht geschafft, sie richtig zu verschließen. Plötzlich hörte sie Schritte, die immer lauter in dem langen Gang wiederhallten. Sie musste sich entscheiden.

Elli öffnete die Türe vollends und stieg hinab in den dunklen, modrig riechenden Bunker.

*

Nach einem reichhaltigen Frühstück versuchte Hemingway nochmals, Elli zu erreichen. Immer noch lief der Anrufbeantworter. Hemingway wählte die Nummer der Klinik.

»Abteilung Physiotherapie, wie kann ich Ihnen helfen?«, fragte die Stimme einer jungen Frau.

»Gelert, guten Tag. Ich würde gerne Frau Jansen sprechen.«

»Die ist auf den Stationen unterwegs, kann ich etwas ausrichten?«

»Ja bitte, sagen Sie ihr, sie möge bitte Frau Gelert dringend anrufen, es geht um einen Termin.«

»Termine können Sie auch mit mir absprechen«, sagte die junge Frau freundlich.

»Ich möchte zuerst mit Frau Jansen persönlich sprechen. Sie hat meine Nummer. Danke für Ihre Mühe.«

Ohne ein weiteres Wort legte Hemingway auf.

Sie überlegte kurz, dann griff sie nach Block und Bleistift und versuchte, alle Fakten chronologisch zu Papier zu bringen. Wenn sie systematisch an die Sache heranging, würde sie die Geschehnisse der letzten Wochen vielleicht besser begreifen. Sie begann bei dem Patienten namens Freunder.

Nach zwei Stunden, zahllosen beschriebenen Seiten und drei Tassen Kaffee war sie schließlich soweit, den nächsten Schritt zu planen.

Hemingway wurde sich wieder bewusst, dass sie sich allein am wohlsten fühlte. Sie mochte Ernst, war sich aber über ihre Gefühle zu ihm noch nicht so richtig im Klaren. Es blieb abzuwarten, was sich daraus ergab. Entschlossen zog sie sich an und unternahm eine Wanderung.

*

Es war dunkel, der Boden feucht. Langsam, Schritt für Schritt, tastete sie sich voran. Die spärliche Beleuchtung spendete so wenig Licht, dass sie gerade noch die Wand erkennen konnte. Elli fröstelte und ein stechender Geruch nahm ihr fast den Atem. Was hatten die beiden Ärzte hier unten gewollt? Er ist der Beste auf seinem Gebiet, hämmerte die Stimme des Oberarztes in ihrem Kopf.

Der schmale Gang mündete in eine Art Flur, wage konnte sie rechts und links Türen erkennen. Elli überlegte einen Moment, dann tastete sie sich vorsichtig weiter bis zur linken. Behutsam öffnete sie die Stahltür und ging hindurch. Drinnen war es stockfinster, aus dem Flur drang nicht mehr als ein Schimmern hinein. Hinter ihrem Rücken fiel die Türe leise ins Schloss. Erschrocken drehte sie sich in die Richtung, wo sie den Eingang nur noch erahnen konnte. An der Wand entlang tastend suchte sie die Tür, die feuchte Mauer unter ihren Händen ließ sie schaudern. Ängstlich tastete sie weiter, dann plötzlich änderte sich die Oberfläche, sie fühlte Metall, hastig suchte Elli nach dem Griff. Doch außer dem kalten Türblatt fand sie nichts. Panik stieg in ihr auf. Schneller und schneller strichen ihre Hände über das Metall in der Hoffnung, irgendwo eine Klinke aufzuspüren.

Nichts.

Das Herz schlug ihr bis zum Hals. Lichtschalter, irgendwo muss sich hier doch ein Lichtschalter befinden, dachte sie. Erneut tastete ihre Hand über das kalte feuchte Metall, verließ es und berührte wieder das Mauerwerk, das sich an einigen Stellen rau anfühlte. Vergebens.

Elli zitterte am ganzen Körper. Sie hatte niemanden von ihrem Vorhaben erzählt und wünschte sich inzwischen, sie hätte am Vorabend mit Hemingway telefoniert und ihr von ihrer Beobachtung berichtet. Jetzt war es dafür zu spät. Sie streckte ihre linke Hand in die schwarze Leere aus und drang in das Innere des Raumes vor. Als sie feststellte, dass sie die Orientierung verloren hatte, blieb sie entsetzt stehen und zwang ihre zitternden Beine zur Ruhe. Kein Laut drang an ihre Ohren. Langsam schlich sie weiter. Den harten Gegenstand zu ihren Füßen spürte sie zu spät. Sie stolperte, stürzte auf ihr linkes Knie und schrie vor Schmerz auf. Über den feuchten Boden kriechend versuchte sie unter Tränen, die Wand wiederzufinden. Der beißende Geruch in dem Raum und das Pochen in ihrem Knie waren so überwältigend, dass sie die aufsteigenden Magensäfte nur mit Mühe zurückhalten konnte. Dann, ganz unerwartet, stieß sie mit ihrer ausgestreckten Hand auf einen Widerstand. Elli strich vorsichtig mit den Händen darüber und hätte im selben Moment vor Glück weinen können: eine Tür, deren Klinke sie diesmal auf Anhieb fand und die sich erstaunlich leicht herunterdrücken ließ. Kälte kroch aus dem Raum. Unwillkürlich lief ihr ein Schauder über den Rücken. Sie ging hinein, mit einem Klicken schloss sich der Zugang hinter ihr. Noch immer nicht die Hand vor Augen sehend, tastete sie nach einem Lichtschalter. Beim zweiten Versuch fand sie ihn.

Elli drückte erleichtert den Schalter und blieb, geblendet von dem grellen Licht, mit geschlossenen Lidern stehen. Neugierig öffnete sie ihre Augen. Der Anblick traf sie so unvorbereitet, dass sie am ganzen Leibe zitternd sich noch schreien hörte, bevor es um sie herum Dunkel wurde.

*

Enttäuscht von der Absage, die ihr Chef ihr erteilt hatte, ließ Bille sich an ihrem Schreibtisch nieder. Sie hatte auch noch nichts von Elli gehört. Kurzentschlossen meldete sie sich in der Redaktion ab und verließ das Gebäude.

Zügig fuhr sie auf den Besucherparkplatz der Klinik. Zuerst wollte sie in die Physiotherapie, um mit Elli zu sprechen. Sie ging zum Haupteingang, orientierte sich an der Beschilderung und folgte den langen Gängen, bis ein großes Schild über einer Doppeltür Physiotherapie anzeigte. Die Automatiktüre öffnete sich und gab den Blick in einen langen Flur frei. Leise hörte sie jemanden sprechen, Bille folgte der Stimme und fand die Anmeldung, an der eine Empfangssekretärin zu einem jungen Mann sprach, der gelangweilt in einer Krankenakte blätterte. Hin und wieder nickte er nur. Die Frau mittleren Alters mit dünnem Haar und einer Hakennase schaute Bille freundlich an.

»Kann ich Ihnen helfen?«

»Ganz bestimmt«, antwortete sie gewandt, »ich möchte zu Frau Jansen.«

»Die ist heute Morgen zwar zum Dienst erschienen, aber es haben auch schon einige Andere nach ihr gefragt. Krank hat sie sich jedenfalls nicht gemeldet«, sagte die Sekretärin.

«Ich verstehe nicht ganz«, erwiderte Bille etwas irritiert. Der junge Mann schaute nun interessiert zu ihnen herüber.

»Sie scheint außer Haus zu sein oder hat ihre Termine vergessen. Passt gar nicht zu ihr, wo sie sonst immer so korrekt ist. Sind sie eine Patientin?«

Seine Redseligkeit verwunderte die Journalistin.

»Nein, ich bin eine gute Freundin. Ich hatte versucht, sie telefonisch zu erreichen, aber sie ging nicht an ihr Handy.«

Aufmerksam beobachtete Bille den jungen Mann.

»Hab ich auch schon versucht, bei mir war es das Gleiche. Wie ich schon sagte, sie ist sonst immer super korrekt. Hoffentlich ist ihr nichts passiert.«

Mit diesen Worten nahm er eine Karteikarte vom Tresen und ging in Richtung der Behandlungsräume, die Bille links und recht vom Gang vermutete.

»Wann haben Sie Elli denn das letzte Mal gesehen?«, fragte sie die Sekretärin am Empfang.

»Gestern Morgen. Der Rolf hat Recht, Elli ist immer hundertprozentig. In letzter Zeit aber war sie oft in Gedanken, richtig verändert.«

»Wissen Sie was,« sagte Bille, »ich fahre jetzt mal zu ihr nach Hause. Vielleicht ist sie ja krank und konnte sich nicht melden. Ich rufe an, wenn ich etwas in Erfahrung gebracht habe.«

Damit verabschiedete sie sich und verließ die Abteilung durch die Automatiktür.

Bille wollte noch kurz bei Frank vorbeischauen. Hoffentlich kommt er wieder auf die Beine. Wo Elli nur steckte? Wieder ging sie durch endlose Gänge und ärgerte sich immer mehr, dass sie die Empfangssekretärin eben nicht nach dem Weg gefragt hatte. Sie konnte sich gar nicht erinnern, wie sie ins Untergeschoss gelangt war. Sie kam an der Bettenzentrale vorbei und schließlich an einer schweren Stahltür. An der Seite war ein kleines Schild angebracht, auf dem Bunker stand. Bille erinnerte sich dunkel daran, dass es in der Klinik einen alten Luftschutzbunker gab. Neugierig drückte sie die Klinke, um im nächsten Augenblick vor Schreck zusammenzufahren.

»Finger weg! Nur für Personal!«,
brüllte ein aufgebrachter Mann in weißem Kittel, der sehr schnell durch den Gang auf sie zu eilte.

»Guten Tag. Ich wollte zur Intensivstation, dabei fiel mir dieses Schild auf: Bunker. Gibt es den noch?«, fragte sie freundlich.

»Selbstverständlich, er ist aber nicht für Gott und die Welt zugänglich«

Der Arzt blickte sie aufgebracht an, bevor er sagte:

»Bitte gehen Sie die nächste Treppe hinauf, dort hinten rechts, dann folgen Sie der Beschilderung. Dies hier ist eigentlich der Weg für das Personal. Guten Tag.«

Der Arzt verschwand so schnell, wie er gekommen war.

Bille schaute verdutzt hinter ihm her und folgte dann seiner Wegbeschreibung. Kurze Zeit später stand sie vor der Tür zur Intensivstation, vor der sie schon mit Arno gestanden hatte. Die Erinnerung machte sie wehmütig. Dann drückte sie auf den länglichen Schalter und wie beim letzten Mal öffnete sich die Türe mit einem leisen Zischen. Zielstrebig ging sie auf Franks Zimmer zu, als sich ihr eine Krankenschwester näherte.

»Wollen Sie wieder zu Herrn Thissen?«

»Ja. Wie geht es ihm?«, fragte sie die Schwester.

»Oh, schon viel besser. Er freut sich bestimmt über ihren Besuch.«

Blass, mit aufgerichteter Rückenlehne, saß Frank im Bett.

Als er sie erkannte, lächelte er und blickte sie aus müden Augen an.

»Bille. Alles in Ordnung? Wie geht es Arno?«

Betrübt schaute sie zu Boden, bevor sie antwortete:

»Arno ist wieder im Ausland.«

Sie drehte sich um, ging zur Tür und schloss sie.

»Wir machen uns Sorgen um Elli. Sie hat sich seit gestern nicht gemeldet und ist heute nicht in der Klinik aufgetaucht. Ich wollte kurz nach dir schauen und dann mal zu ihr fahren. Musst du noch lange auf der Intensiv liegen?«

»Nein, ich komme morgen auf die normale Station. Gott sei Dank ist das nochmal gutgegangen.«

»Hast du eine Vermutung, wer das war?«, fragte Bille.

»Es waren die gleichen Leute, die auch Martin Berg, meinen Dienststellenleiter, umgebracht haben!«, sagte er aufgebracht und zuckte zusammen, als ihm ein Schmerz durch die Rippen fuhr.

»Ich vermute, dass eine größere Organisation dahinter steckt. Anscheinend reichen ihre Verbindungen bis in unsere Dienststelle. Es muss irgendwo eine Lücke geben.«

»Eine Lücke?«, fragte sie begriffsstutzig.

»Jemand, der mit drin steckt. Martin wollte mir noch etwas sagen, aber dazu kam er nicht mehr. Auf Heiner Sammers Schreibtisch lag eine Rotakte, die für mich bestimmt war. Keine Ahnung, warum sie nie weitergeleitet wurde. Ich entdeckte sie durch Zufall, als –«,
er brach mitten im Satz ab, die Türe wurde aufgerissen und der Professor, gefolgt mit einem Aufgebot von Ärzten und Schwestern, betrat den Raum.

Er ging direkt auf das Bett zu und würdigte Bille keines Blickes.

»Ich störe nur ungern Ihr Interview mit dem Kommissar, aber bitte verlassen Sie das Zimmer jetzt, wir machen Visite!«

Der gespielt freundliche Unterton des Professors reizte Bille. Ihre Gesichtsfarbe wechselte kurz, dann nahm sie ihren ruhigen, aber bestimmten Feldherrinnen-Ton an:

»Ich hoffe doch sehr, dass unser Kommissar bald wieder auf den Beinen ist. Gesund und wohlbehalten. Ich bin mir ganz sicher, dass Sie dafür sorgen werden!«

Dabei betonte Bille dass ›Sie‹ ganz besonders. Der Professor hielt ihrem Blick stand, schwieg aber. Die Anwesenden schauten verwundert von einem zum anderen. Doch das reichte ihr noch nicht. Bille ging auf den Professor zu, blieb vor ihm stehen und sagte:

»Das einmal geschriebene Wort ist schwer zu tilgen!«

Böse lächelnd verließ sie das Krankenzimmer.

*

Es war früh am Morgen und eisig kalt. Mathilda hatte die Zimmer vorbereitet und die Küche geputzt. Jetzt musste sie nur noch einkaufen, dann konnten die Gäste kommen. Der Professor würde erst am morgigen Abend eintreffen und so hatte sie Zeit, in Ruhe zu frühstücken.

Hermann saß in seinem Rollstuhl und starrte mit eingefallenen Wangen vor sich hin. Ekel kam in ihr hoch, als sie ihren einst geliebten Mann anblickte. Sie hatte ihm ein Toast kleingeschnitten und hingestellt, aber er aß nicht. Sollte er doch verhungern. Ruckartig fuhr sie hoch und nahm ihm das Essen weg.

»Wenn du keinen Hunger hast, dann kann ich es ja wegstellen.«

Er schüttelte heftig den Kopf und versuchte, etwas zu sagen, doch es kamen nur abgehackte Laute heraus.

Sie lächelte bösartig und nahm den Teller. Dann ging sie nach unten und bereitete sich ein Frühstück mit Lachs und Rührei.

Genüsslich biss sie in ihr Toast und genoss den Morgen.

Nachdem sie die Küche wieder aufgeräumt hatte, zog sie sich eine dicke Jacke über und verschwand in Richtung Schuppen. Sie sagte Hermann nie, wenn sie ging oder wann sie wieder zurück sein würde. Oft ließ sie ihn stundenlang allein im Rollstuhl sitzen, in der Hoffnung, dass er irgendwann einfach unglücklich fallen würde und ihr Elend endlich ein Ende hätte. Sie wollte ihn loswerden, wusste aber nicht genau wie. Vielleicht wäre es eine Sache, die sie mit dem Professor besprechen sollte.

Entschlossen drehte sie den Zündschlüssel um. Der Motor sprang an und sie fuhr den Wagen rückwärts aus dem Schuppen. Nachdem sie die großen Tore geschlossen hatte, brauste sie über die Brücke und fuhr in Richtung Stadt.

Sie konnte nicht ahnen, dass sie beobachtet wurde.

Hemingway stieg rasch vom Hochsitz und eilte in Richtung Villa. Sie versuchte zuerst, die Türe zum Ausschank zu öffnen, durch die sie das Haus immer betreten hatten, doch sie war verschlossen. Sie erinnerte sich an die kleine Treppe, die hinter den Toiletten in den Keller führte. Durch Zufall war sie ihr aufgefallen, als sie die Szene im oberen Stockwerk beobachtet hatte.

Schnell ging sie um das Toilettenhäuschen herum und rutschte dabei fast aus, bevor sie an die kleine Stiege gelangte. Dickes Gestrüpp und alte Holzbohlen verbargen den Zugang.

Vorsichtig schob Hemingway eines der Bretter zur Seite, sodass sie hindurch konnte. Anscheinend hatte die Treppe jahrelang niemand mehr benutzt. Die Stufen waren mit Moos überzogen und glitschig, sie musste aufpassen, um nicht zu fallen. Der Betonboden bröckelte an einer Stelle, doch sie stieg weiter hinab, dann stand sie vor einer Holztür. Hemingway lächelte böse, griff in ihre Tasche und brachte einen Dietrich hervor. Schon als kleines Mädchen hatte sie die Technik verschlossene Türen zu öffnen fasziniert.

Quietschend gab die Tür nach und sie glitt hinein. Es roch modrig und muffig. Hemingway wusste, dass ihr nur wenig Zeit blieb, bevor Mathilda zurückkam. Schnell bewegte sie sich durch den Raum, fand erneut eine Türe. Nun stand sie im Keller der Villa. An der rechten Wand standen aufgereiht Kästen mit Wasser und Bier, daneben ein Regal mit Vorräten. Schnell stieg sie die dahinterliegende Treppe hinauf, erkannte die Tür zum Ausschank und öffnete sie vorsichtig. Sie blickt auf die Tische und nahm den Geruch von kaltem Rauch war. Ohne Gäste wirkte der Ausschank noch erdrückender.

Sie konnte Hermann nicht sehen und entschloss sich, weiter in das Innere der Villa vorzudringen. Eine Treppe führte in das obere Geschoss. Ohne zu überlegen eilte sie hinauf und stand auf einem Flur mit vier nebeneinanderliegenden Türen. Welche sollte sie nehmen? Hemingway entschied sich für die Tür, die sich links von ihr befand.

Sie drückte die Klinke und spähte in den Raum. Eine Bibliothek mit Kamin kam zu Vorschein. Alles aufs Neuste eingerichtet. Hemingway staunte nicht schlecht. Vorsichtig schloss sie die Tür wieder. Sie eilte zur nächsten Tür, hier befand sich eine kleine Wohnung, die ebenfalls ganz neu eingerichtet war. Die ganze Etage machte einen auffallend edlen und frisch renovierten Eindruck. Hatte die Alte doch nicht gelogen?, fragte sie sich mittlerweile.

Sie ging weiter zur nächsten Tür und da saß er, weinend, mit hängenden Schultern. Vollkommen in sich gekehrt schluchzte er vor sich hin. Hemingway war erschüttert, schnell ging sie auf Hermann zu. Nicht ahnend, dass ein Fremder plötzlich vor ihm stehen könnte, fuhr Hermann zusammen und hielt die Hände vor das Gesicht. Liebevoll nahm Hemingway ihn in den Arm.

»Hermann, ich bin’s. Was ist hier los?«,
sie schaute den ängstlichen Mann an, der am ganzen Körper zitterte. Hermann versuchte, etwas zu sagen, aber es kamen nur vereinzelte Laute über seine Lippen. Sie hielt ihn im Arm und Hermann weinte.

»Wir kriegen das hin. Ganz ruhig. Hermann, hören Sie zu.«

Hemingway versuchte, ihn zu beruhigen, blickte in seine tränenüberströmten Augen und sagte bestimmt:

»Hören Sie, Hermann, wir wissen, dass hier was nicht stimmt. Ich brauche Ihre Hilfe. Wir müssen wissen, was hier vor sich geht und Sie sind meine einzige Verbindung. Mathilda kann jederzeit wiederkommen, ich hole Sie hier raus. Aber bitte helfen Sie mir!«

Hermann nickte, blickte um sich, als würde er etwas suchen, und zeigte auf den Block.

»Den Block? Sie wollen etwas aufschreiben?«, fragte sie und Hermann nickt nur. Sie wollte ihm gerade den Block reichen, da besann sie sich.

»Nehmen Sie diesen, Hermann, das ist sicherer.«

Hermann nickte und griff nach dem Stift. Er brauchte einige Minuten, bevor er in der Lage war, ruhig den Stift zu halten. Dann schrieb er. Immer wieder fing er an zu weinen, dann setzte er erneut an und schrieb weiter.

Hemingway blieb bei ihm und beobachtete vom Fenster aus die Zufahrt. Mathilda würde nicht mehr lange fort sein, die Zeit rannte.

Hermann zog an ihrem Ärmel, sie las die Zeilen und erblasste.

»Mensch, Hermann, das kann doch nicht wahr sein.«

Ungläubig schaute sie den Rollstuhlfahrer an. Der nickte nur und schaute bekümmert drein, immer wieder zeigte er mit dem Finger an die Decke.

»Dort oben?«

Er nickte. Hemingway ließ ihn kurz allein und rannte so schnell sie konnte noch ein Stockwerk höher. Vor einer holzvertäfelten Stahltür blieb sie stehen, nahm all ihren Mut zusammen und öffnete sie. Hemingway wurde leichenblass.

Dann plötzlich hörte sie ein Geräusch. Sie musste zu Hermann zurück. Dort angekommen, blickte sie auf die kleine Brücke. Mathildas Wagen. Schnell ging sie auf Hermann zu.

»Hermann ich muss weg, ich komme wieder und hole

Sie!«

Er nickte nur und versuchte zum Abschied ein Lächeln, doch es wurde nur eine ängstliche Fratze.

Mathilda hatte den Wagen bereits in den Schuppen gefahren und schloss das Tor. Hemingway musste sich beeilen, sonst würde Mathilda ihr auf dem Weg zum Keller begegnen. Kaum im Keller angekommen hörte sie schon Mathildas Schritte. Hemingway hielt mitten in der Bewegung inne, wartete ab und schlich hinter ein Regal.

Mathilda kam herunter und stellte einige Vorräte ab. Langsam ging sie durch den Raum, als würde sie etwas suchen. Hemingway sah, wie sie den Kopf in ihre Richtung drehte und das Regal anstarrte. Dann, nach endlos scheinenden Sekunden, schüttelte Mathilda den Kopf und stieg die Treppe hinauf.

Sie atmete auf und schlich aus dem Keller. Vorsichtig schloss sie die Türe hinter sich, die diesmal nicht quietschte. Sie stieg behutsam die moosige Treppe hinauf und dachte gerade noch rechtzeitig daran, den Zugang wieder mit dem Brett zu versperren. Dann rannte sie zum Schuppen, wo sie schwer atmend stehenblieb und plötzlich hörte, wie jemand die Türe vom Ausschank öffnete. Hemingway sah, wie Mathilda vor das Haus trat und zögernd auf den Schuppen zuging, hinter dem sie sich versteckt hielt.

Gebannt drückte sie sich an die Wand wie ein in die Falle gedrängtes Tier. Durch Hermanns Schreiben wusste sie, dass die Villa von einer Sicherheitsbarriere umgeben war, die sofort Alarm schlug, sobald jemand versuchte, sich unbemerkt zu nähern. Sie hoffte nur, Mathilda würde glauben, es wäre nur ein Tier, das durch die Lichtschranke gerannt war.

Sie hörte, wie die Wirtin stehenblieb. Dann entfernten sich ihre Schritte wieder und eine Tür schloss sich. Erleichtert atmete Hemingway auf. Sie hatte keine Ahnung, wo die unsichtbare Gefahr lauerte, unentschlossen blieb sie mit dem Rücken an den Schuppen gedrückt stehen und musterte das Umfeld. Es musste doch irgendwo Punkte geben, an denen die Lichtschranken reflektiert wurden.

Und tatsächlich, nach einer ganzen Weile entdeckte sie eine kleine Glasscheibe, die aus dem Mauerwerk hervor ragte. Dies musste der Kontakt sein. Ihr Blick suchte die Mauer, an der sie stand, ab und sie erkannte das Gegenstück. Das war also der Grund, warum Mathilda sie fast entdeckt hätte.

Vorsichtig löste sie sich von der Wand, raffte die Jacke zusammen, band den Rucksack eng um den Körper und stieg behutsam über die Lichtschranke. Unbemerkt verschwand sie im Dickicht, kroch auf allen Vieren weiter und erreichte im Schutz der Bäume den Bachlauf. Erst hier stellte sie sich aufrecht hin, putzte sich so gut es ging den Schmutz von der Kleidung und ging zügig nach Hause.

Dort angekommen entledigte Hemingway sich ihrer nassen Kleidung, ließ sich ein Bad mit Lavendelöl ein und stieg durchgefroren ins heiße Wasser. Immer wieder sah sie vor ihrem geistigen Auge den Operationssaal.

*

Bille stand vor dem Haupteingang der Klinik, unschlüssig, was sie als nächstes tun sollte. Dann fällte sie eine Entscheidung und stand kurze Zeit später vor Frau Wannemöllers Tür. Sie war Ellis Vermieterin.

»Hallo, Frau Wannemöller. Jost, wir sind uns schon mal im Flur begegnet.«

Die alte Dame lächelte Bille freundlich an:

»Kommen Sie herein, mein Kind, sie sehen ja ganz aufgelöst aus. Ich koche uns einen Tee.«

Dankbar über die Herzlichkeit der alten Dame, folgte Bille ihr ins Wohnzimmer.

»Bitte, nehmen Sie Platz.«

Sie entschuldigte sich und kam nach einiger Zeit mit Tee und Gebäck wieder.

»So, nu mal los!«, forderte sie Bille auf.

»Frau Wannemöller, ich mache mir Sorgen um meine beste Freundin. Ich würde gerne in Ellis Wohnung gehen, vielleicht hat sie etwas hinterlassen.«

Verunsichert schaute Bille Frau Wannemöller an.

»Frau Jansen etwas zugestoßen? Das wäre ja entsetzlich!«

Daraufhin erhob sie sich, ging in den Flur und rief:

»Kommen Sie schon, worauf warten Sie!«

Energisch schritt sie die Treppe hinauf, öffnete Ellis Wohnungstüre, nicht ohne vorher mehrmals klopfend ihren Namen gerufen zu haben. Sanft schob Bille die Dame zur Seite und ging ins Wohnzimmer. Hier stand alles ordentlich an seinem Platz, desgleichen im Schlafzimmer. Bille wurde nervös. Gefolgt von Frau Wannemöller ging sie ins Arbeitszimmer und setzte sich an den Schreibtisch.

»Nach was suchen Sie denn, mein Kind?«, fragte die alte Dame höflich.

»Nach irgendeinem Hinweis. Elli ist verschwunden, ich muss die Polizei anrufen. Es geht nicht anders!«

Verzweifelt schaute sie die alte Dame an.

Die schob ihre Brille auf den Kopf, schaute sich nachdenklich um und sagte schließlich:

»Wissen Sie was, ich rufe jetzt mal meine Enkelin an, die ist bei so einer Sonderpolizei oder wie sich das nennt. Die soll mal herkommen. Wir trinken jetzt einen Tee und dann sehen wir weiter!«

Bille war einen Augenblick überrascht, dann folgte sie Frau Wannemöller zurück in ihre Wohnung.

Plaudernd saßen die beiden Frauen auf dem alten Biedermeiersofa. Die selbstgebackenen Plätzchen schmeckten vorzüglich und Bille hätte am liebsten den Grund für ihren Besuch vergessen, als es Sturm läutete. Lächelnd stand Frau Wannemöller auf.

»Sie kann es nicht lassen, anstatt nur einmal zu klingeln«, bemerkte die alte Dame kopfschüttelnd und ging in den Flur. Bille hörte eine Frauenstimme, die ihr nicht unbekannt vorkam, dann öffnete sich die Tür und es verschlug ihr die Sprache. Sabine Kleinert, sah ihre Großmutter an überrascht an.

»Oma, was ist hier los? Das ist Frau Jost, eine Journalistin!«, stellte sie missmutig fest.

Bille hatte sich erhoben und wollte gehen, doch Frau Wannemöller hielt sie zurück.

»Hört mal, Kinder, hier geht es um Frau Jansen! Bitte setzt euch, ich dulde solch ein Benehmen nicht in meinem Haus!«

Beide Frauen folgten artig, ohne sich anzusehen.

»Also, jetzt mal los!«

Aufmunternd sah Frau Wannemöller die Journalistin an.

Bille streckte der Polizistin zögerlich die Hand entgegen, die sich aus ihrer versteinerten Haltung löste und sie abschätzend beobachtete. Nach einer Weile, die Bille wie eine Ewigkeit vorkam, ergriff sie die ausgestreckte Hand.

Dann erzählte Bille ihr alles, was sie wusste. Sabine Kleinert hörte aufmerksam zu.

Nach einer Zeit sagte sie nur: »Stellen Sie die Recherche ein. Eine höhere Instanz arbeitet bereits an der Sache. Hier ist meine Karte. Sollte nochmal etwas passieren, informieren Sie mich bitte sofort. Und wegen Frau Jansen, da kümmere ich mich persönlich drum.«

Damit stand sie auf und verließ, nicht ohne ihre Großmutter einen Kuss auf die Wange zu hauchen, die Wohnung.

»Tja, keine Sorge, wenn Sabine sagt sie kümmert sich, dann macht sie das auch!«

Als wäre damit der Fall erledigt, stand Frau Wannemöller auf und ging in die Küche.

Immer noch total konsterniert erhob Bille langsam und verabschiedete sich von der älteren Dame. Im Flur stehend blickte sie die Treppe hinauf und wünschte sich, dass Elli von oben winken würde.

*

Hemingway hatte inzwischen einige Artikel im Internet über Professor Wefers gelesen. Wie sie bereits von Bille erfahren hatte, war kaum etwas Nennenswertes dabei.

Sie musste auf andere Gedanken kommen. Der dunklen Umgebung der Villa überdrüssig, stieg sie in ihren Kastenwagen und fuhr die Mosel entlang.

Den Blick auf den Fluss genießend, lenkte Hemingway den Wagen talabwärts. Sanft und ruhig glitt die Mosel dahin, kleine weiße Schaumkronen kräuselten sich auf dem Wasser, ein paar Schwäne ließen sich von der Strömung treiben. An einer Schleuse parkte sie den Wagen und stieg aus. Gemächlich ging sie zum Bootsanleger, um die ankommenden Schiffe zu beobachten und die, die schon tief unten in der Schleuse warteten.

Ein Ausflugsdampfer bahnte sich den Weg an einigen Sportbooten vorbei. Das Bugstrahlruder drückte das Schiff vorsichtig gegen die Wand, und ein Matrose schlug ein dickes Tau um eine der Leitern, die rechts und links der Schleusenmauer eingelassen waren. Die dicken Tore schlossen sich sanft. Der Schleusenwächter, der in einer Art Kanzel oberhalb der Schleuse saß, flutete, und Meter für und Meter näherten sich ihr langsam die Schiffe.

Fasziniert folgte Hemingway dem Treiben. Nun konnte man den Ausflüglern auf dem Schiff fast schon die Hand reichen. Ihr fielen zwei Männer auf, die in dicke Wintermäntel gehüllt beieinander standen und sich angeregt unterhielten. Sie passten nicht recht in das Bild der anderen Touristen auf dem Schiff. Aufmerksam beobachtete sie die beiden. Den einen glaubte sie zu kennen. Dann, als das Schiff langsam die Schleuse verließ, fiel es Hemingway plötzlich ein. Das war doch dieser Professor Wefers, sie hatte heute Morgen ein Bild von ihm im Internet gesehen.

Schnell ging sie zu ihrem Fahrzeug. Was machte er auf diesem Schiff? Dann kam ihr eine Idee, zügig fuhr sie los. Sie nahm zunächst das linke Ufer der Mosel flussaufwärts. In Treis überquerte sie die Brücke, wechselte die Moselseite, um Cochem zu erreichen. Hier würde sie zusteigen. Vielleicht gab es jetzt die Möglichkeit endlich etwas Licht ins Dunkel zu bringen.

Hemingway musste sich beeilen, denn neben ihr hielt das Schiff schon auf den Anleger zu. Immer wieder wurde sie von roten Ampeln aufgehalten. Wenigstens konnte sie noch einen freien Parkplatz ergattern. Um einen Parkschein zu ziehen, blieb ihr keine Zeit. Sie rannte zum Tickethäuschen an der Uferpromenade und schaffte es in letzter Minute zum Anleger, an dem das Schiff bereits wieder losgemacht wurde.

Ein freundlicher Mann mittleren Alters lächelte sie an und verlangte die Karte. Hemingway reichte sie ihm und ging vorsichtig über den wackeligen Steg, der zum Schiff führte. Einige hartgesottene Ausflügler standen dickverhüllt auf Deck, tranken Glühwein und erfreuten sich an der schöne Aussicht auf die Cochemer Burg. Hemingway blieb ebenfalls oben, zog ihre Winterjacke zu und beobachtete durch den Treppenabgang den Professor, der sich im Unterdeck aufhielt. Abseits von den anderen Gästen saß er an einem Tisch und schaute durch eines der Panoramafenster, während der andere Mann, den Hemingway nicht kannte, auf ihn einredete. Hemingway ging langsam ins Unterdeck und setzte sich an einen freien Tisch direkt hinter dem Professor, ohne dass die Männer sie beachteten. Angestrengt versuchte sie, das Gespräch zu belauschen.

Eine Kellnerin tauchte neben Hemingway auf und fragte nach Getränken. Sie bestellte einen trockenen Weißwein und lehnte sich zurück, um besser verstehen zu können.

»Es wird Zeit«, hörte sie einen der Männer sagen, »wir sollten es endlich über die Bühne bringen.«

Hemingway versuchte, sich in eine bessere Position zu rücken. Eine Mutter mit drei Kindern näherte sich und nahm genau ihr gegenüber Platz, das jüngste der Kinder quengelte ununterbrochen und fing zu weinen an. Sie konnte kaum mehr etwas verstehen. Dann hörte sie, wie einer der Männer sagte:

»Ich brauche das Organ. Ansonsten –«, jetzt fingen auch noch die Geschwister des Kindes an, sich lauthals zu zanken.

»Wie stellen Sie –,«
sagte der Andere, während die Mutter ein Machtwort sprach.

»Die Klinik –«,
es knackte im Lautsprecher und der Kapitän erklärte eine Sehenswürdigkeit. Genervt versuchte Hemingway, Interesse vorzutäuschen und schaute zum Ufer hinüber.

»Es muss schnell gehen, sonst lasse ich die Gelder stoppen!«

»Das ist Erpressung. Ein Organ –«

Wieder wurde es laut, Hemingway hielt den Atem an. Zu gerne hätte sie das ganze Gespräch belauscht.

»Am Wochenende in meiner Villa. Planen Sie eine Woche ein!«

Dann stand der Professor auf und verließ das Unterdeck. Hemingway erhob sich ebenfalls, drehte sich ein wenig und tat so, als würde sie etwas mit ihrem Handy fotografieren, dabei lichtete sie unbemerkt den Mann am Tisch ab.

Am nächsten Anleger verließ der Professor das Schiff. Hemingway folgte ihm. Sie beobachtete, wie er in eine Limousine stieg und davonraste. Nun stand sie allein auf dem Parkplatz und blickte sich um. Gemächlich ging sie zum Bahnhof, um die kurze Strecke zurück zu ihrem Wagen mit dem Zug zu fahren. In ihrem vertrauten Kastenwagen sitzend dachte sie einen Moment nach, griff zum Telefon und wählte Billes Nummer.

»Hemi! Alles klar bei dir? Hast du Neuigkeiten?«

»Das kann man wohl sagen. Kannst du zu mir kommen? Alles andere erzähle ich dir dann«.

Bille schaltete sofort.

Sie merkte, dass Hemingway sich nicht über Telefon mit ihr unterhalten wollte.

»Gut, ich rufe in der Redaktion an, dann bin ich ungefähr in zwei Stunden da.«

»Okay.«

Mehr sagte Hemingway dazu nicht und fragte stattdessen:

»Hast du was von Elli gehört?«

»Nein, immer noch nicht. Aber das erzähle ich auch später!«, sagte Bille nur und legte auf.

»Da gibt es also auch was zu berichten«, murmelte Hemingway und startete den Wagen. Gemütlich fuhr sie flussabwärts. Bis zu Billes Ankunft blieb ihr noch Zeit, genug, um an einer bekannten Imbissbude am Moselufer anzuhalten und genüsslich eine Pommes rot-weiß mit Currywurst zu bestellen. Hungrig aß sie die Fritten und spähte auf den Fluss, der immer noch beruhigend langsam abwärts floss, ohne sich um die Probleme der Menschen zu kümmern. Eine Schwanenfamilie paddelte vergnügt zum anderen Ufer und Lastschiffe glitten mit bullernden Dieselmotoren gleichmäßig ihren Zielen entgegen.

*

Sie öffnete die Augen und fühlte wieder Übelkeit aufsteigen. Elli fror erbärmlich, sie konnte ihre Hände kaum bewegen. Langsam stellte sie sich hin und versuchte, die wiederkehrende Panikattacke abzuwehren.

Erneut die Augen schließend, atmete sie die säuerliche Luft ein, dann blickte entschlossen in den Raum.

Vor ihr lag die Leiche von Herrn Freunder auf einem Edelstahltisch, wie sie ihn aus der Pathologie kannte. Seine Haut hatte eine seltsame Farbe angenommen. Von seinen Schultern aus zog sich eine hässliche dicke Narbe bis zu seiner Scham. Die Y-Naht war nur notdürftig zusammengenäht worden. Langsam und mit angehaltenem Atem ging Elli näher heran. Freunders Gesicht wirkte nicht entspannt wie die Gesichter der Toten, die Elli im Laufe ihrer Zeit in der Klinik schon gesehen hatte. Er sah verkrampft aus, so als hätte er überaus große Qualen erleiden müssen. Angeekelt wandte Elli den Blick von ihrem toten Patienten und schaute sich um. Ein zweiter Edelstahltisch, blitzblank geputzt, stand etwas weiter entfernt. Ein grausiges Gefühl machte sich in ihr breit, als sie die Türen der Kühlkammern entdeckte.

Zögerlich ging Elli auf eine dieser Türen zu und öffnete sie.

Leer.

»Gott sei Dank«, murmelte sie leise vor sich hin. Dann öffnete sie die nächste Tür – auch diese stand leer.

Alle guten Dinge sind drei, dachte sie sarkastisch und ging mit einer bösen Vorahnung auf eine weitere Tür zu. Der Hebel schnellte hoch und die Tür öffnete sich mit einem Knacken. Elli hätte fast laut aufgeschrien, als sie in die weit aufgerissenen Augen von Frau Schmitter blickte. Der Mund der Sekretärin war zu einer Fratze verzerrt, als hätte sie sich im Moment des Todes die Seele aus dem Leib geschrien. Auch sie zeigte eine Naht von den Schultern an abwärts. Elli versuchte, die aufsteigende Panik zu verdrängen. Geistesgegenwärtig griff sie in ihre Kitteltasche, nahm ihr Handy heraus und machte Fotos von den Leichen. Sie musste hier raus.

Während sie angestrengt nachdachte, traf ihr Blick auf einige Präparate, die auf einem Regal in Säure eingelegt waren. Elli schauderte. Sie mochte sich nicht vorstellen, woher diese Organe stammten. Dann entdeckte sie ein Telefon. Ihr Handy hatte hier unten keinen Empfang, und so ging sie ohne zu zögern darauf zu und wählte Billes Nummer. Es meldete sich die Mailbox. Elli sprach gerade aufgeregt auf das Band, als sie plötzlich hörte, wie hinter ihr ein Schlüssel ins Schloss gesteckt wurde. In letzter Sekunde schaffte sie es noch, in eine der freien Kühlkammern zu kriechen. Die Tür schloss sie nur soweit, dass der Blick auf den Seziertisch freiblieb.

Sie beobachtete, wie Bernd Hartmann einen Alukoffer auf den sauberen Tisch stellte. Dann ging er auf Freunder zu und legte ein weißes Laken über die Leiche.

»So, mein Freund. Du bekommst eine Sonderbehandlung.« Damit ging er zum Telefon. Sie hörte, wie er zu jemandem sagte:

»Heute noch. Ja, wie immer!«

Dann fiel eine Tür ins Schloss und es war still.

Sie verharrte noch kurz, bis sie sichergehen konnte, dass Hartmann tatsächlich den Raum verlassen hatte. Froh, wieder aus dem Kühlfach steigen zu können, angelte sie sich abermals das Telefon und wählte Billes Nummer.

Nachdem Bille bei Hemingway eingetroffen war und diese sie über ihre Begegnung mit Hermann und später mit dem Professor in Kenntnis gesetzt hatte, erzählte sie von ihrem Besuch in der Klinik.

»Und dann saß ich bei Frau Wannemöller, und stell dir vor, wer ihre Enkelin ist? Sabine Kleinert, die Polizistin, die in meiner Wohnung die Wanze versteckt hatte.«

Aufgebracht sah Bille ihre Freundin an.

»Von Elli weiterhin keine Spur?«, fragte Hemingway.

»Nein.«, betrübt blickte sie zu Boden. Dann klingelte das Handy. Bille griff in ihren Beutel, doch bevor sie das Gerät fand, verstummte das Klingeln. Stirnrunzelnd blickte sie auf das Display.

»Unterdrückt«, bemerkte sie nur.

»Wenn es was Wichtiges ist, klingelt es gleich nochmal«, stellte Hemingway fest.

»Dieser Wefers plant etwas an diesem Wochenende, was mit irgendwelchen Zahlungen zusammenhängt. Hier, schau mal, kennst du den?«

Hemingway hatte ihr Handy hervorgeholt und zeigte Bille das Foto, das sie auf dem Schiff gemacht hatte. Bille wollte gerade antworten, da klingelte ihr Telefon erneut.

»Jost«, meldete sie sich, dann schrie sie auf:

»Elli! Elli, wo bist Du?«

Minutenlang hörte sie nur zu und sagte dann:

»Bleib wo Du bist, ich schicke dir jemanden.«

»Wo ist sie?«

Hemingway war aufgesprungen und lief unruhig hin und her.

»Im Bunker der Klinik, mit dem Freunder und der Schmitter!«

Fassungslos schaute Hemingway ihre beste Freundin an.

»Was?« Sie konnte sich nur verhört haben.

Bille kramte eine Visitenkarte aus ihrem Notizblock und tippte eine Nummer in ihr Handy. Es dauerte, dann sagte sie:

»Frau Kleinert, Elli Jansen ist im Bunker der Klinik eingeschlossen, mit dem toten Patienten Freunder und der Schmitter. Sie müssen schnell dorthin!«

Es herrschte kurzes Schweigen, dann nickte Bille nur und legte auf.

Hemingway hatte sich eine Pfeife gestopft und zog nervös daran.

»Meinst du nicht, du solltest auch den Kommissar einschalten?«

Bille dachte kurz nach, dann sagte sie: »gute Idee«, bevor sie erneut zu Tippen begann. Es klingelte einige Male, dann wurde der Hörer abgenommen. Bille berichtete kurz und klappte erneut ihr Handy zu.

»Hemi, meist du, wir sollten in die Klinik fahren?«

Hemingway blickte sie an.

»Wir fahren!«

Kurz darauf saßen die beiden in Hemingways Kastenwagen und fuhren im Eiltempo los.

*

Er schrieb gerade lustlos an einem Bericht, als sein Telefon klingelte.

»Guten Tag, Herr Hartmann. Es ist wieder soweit, wir benötigen den Alukoffer am Samstag, gefüllt! Die Daten faxe ich Ihnen gerade zu!«, herrschte die Stimme am anderen Ende ihn an.

»Und wenn ich den Koffer diesmal nicht bestücken kann?«, fragte Hartmann aufgebracht.

»Lassen Sie sich etwas einfallen! Sie sind doch sonst nicht auf den Kopf gefallen!«

Der Anrufer hatte aufgelegt, kurz darauf hörte Hartmann das Faxgerät surren. Nachdenklich schaute er auf die Daten, während er sich wieder an seinen Schreibtisch setzte und sein Blick flüchtig über die Telefonanlage huschte. Er kräuselte die Stirn. Jemand telefonierte aus dem Bunker. Unmöglich. Dann erlosch die kleine gelbe Birne.

Vielleicht nur ein Defekt, sinnierte er. Außer ihm und dem Professor kannte niemand das dunkle Geheimnis des Bunkers, und der Professor hatte soeben von seinem Dienstzimmer in der dritten Etage aus angerufen. Zudem hielt er sich nur im äußersten Notfall dort auf. Die Drecksarbeit leistete ja er, Hartmann. Es war bald an der Zeit, mehr Geld zu verlangen und dann endlich auszusteigen. Das Ganze nahm langsam viel zu große Ausmaße an.

Das erinnerte ihn daran, noch die Leiche von Freunder verschwinden zu lassen, allerdings nicht so, wie es der Professor plante. Er würde ihn konservieren. So wie es schon sein Vater mit erlegtem Wild gemacht hatte. Als Junge hatte er ihm oft dabei zugeschaut, fasziniert davon, wie wirklich die toten Tiere noch aussahen. Der tote Freunder würde ihm Sicherheit geben, eine Art Lebensversicherung. Ich werde nicht alleine untergehen, sollte was schieflaufen, grinste er böse.

Dann blinkte wieder die kleine Lampe auf. Hartmann stürzte aus seinem Büro und eilte zum Bunker.

Elli ging zitternd vor Kälte im Raum hin und her. Sie musste sich zwingen, nicht in Tränen auszubrechen. Immer wieder dachte sie an die Grimasse der toten Sekretärin.

Plötzlich hörte sie, wie die Türe geöffnet wurde. Elli atmete auf. Bille hatte jemanden organisiert, der sie unbemerkt hier rausholte. Die Tür öffnete sich und Elli, froh, dem Bunker entfliehen zu können, ging zur Türe und erstarrte.

Vor ihr stand Bernd Hartmann.

»Sie?«, fragte er ungerührt.

Dann schritt er auf sie zu und griff nach ihr. Elli rannte zu den Kühlfächern zurück, stellte sich hinter den leeren Seziertisch und lauerte.

Gemächlich kam Hartmann auf sie zu.

»Wie sind Sie hier hereingekommen?«

Elli schwieg.

»Frau Jansen, machen wir uns nichts vor. Sie werden hier nicht lebend herauskommen. Also, verraten Sie mir doch Ihr kleines Geheimnis. Dann erzähle ich Ihnen auch, wie Sie sterben werden. Ich finde, das ist fair.«

Er lächelte gefährlich. Elli musste irgendwie Zeit gewinnen. Sie wusste nur noch nicht wie. Dann hatte sie einen Einfall.

»Es war gar nicht so schwer. Was machen Sie hier eigentlich, Dr. Hartmann?«, sie redete ihn ganz bewusst so an.

»Ich bin gerührt. Trotz der Umstände denken Sie noch an meinen Titel. Sie haben wirklich Stil. Aber wie sind Sie hier rein gekommen?«

Er kam ihr gefährlich nahe. Langsam schritt sie um den Seziertisch herum, immer darauf bedacht, diesen zwischen sich und dem Gerichtsmediziner zu halten.

Wie Raubtiere umkreisten sie sich. Elli wusste, dass jede Minute eine Minute mehr Leben bedeutete. Sie musste Zeit gewinnen. Fieberhaft überlegte sie, wie sie dieses Ekel zur Strecke bringen könnte. Mit den Augen suchte sie die Umgebung ab. Doch nirgends gab es ein Gegenstand, der ihr hätte nützlich sein können.

»Tja, raten Sie mal!«

Hartmann lächelte weiter böse.

»Was für ein Spiel spielen Sie hier? Dachten Sie, ich merke das nicht?«

Ruckartig sprang er auf den Tisch und griff nach Ellis Arm. Die konnte gerade noch ausweichen, stolperte aber und stürzte rücklings auf den gekachelten Boden. Blitzschnell war Hartmann über ihr und hielt ihren Oberkörper mit seinen Knien am Boden gedrückt. Sie wehrte sich mit aller Kraft, aber Hartmann war einfach stärker. Er lachte laut auf und zog eine Spritze aus der Kitteltasche,

»Sie kommen zur richtigen Zeit Frau Jansen. Ich brauche dringend eine Ihrer Nieren, testen wir doch mal ihre Werte, vielleicht passen sie.«

Er lachte schallend. Elli stöhnte auf und versuchte, sich mit aller Macht zu befreien. Sie schrie und zappelte nach Leibeskräften.

Er band ihren Arm ab und setzte die Spritze in ihre Ellenbeuge, sein Gesicht war zu einer Fratze geworden. Er grinste Elli an und sagte:

»Warum mussten Sie auch so neugierig sein? Aber trösten Sie sich. Ihr Körper wird noch jede Menge Leben retten.«

Elli atmete schwer. Langsam wurde ihr bewusst, dass es vorbei war. Sie hatte verloren. Sie gab den Kampf auf, ihr Blick traf auf die kalten Augen des Gerichtsmediziners.

Dann durchbrach plötzlich ein unglaublicher Knall die Stille, Personen rannten durch den Raum und schrien, und sie sah in Hartmanns weit aufgerissene Augen.

»Das Telefon«, keuchte er noch, bevor er zur Seite kippte und mit offenen Augen liegen blieb.

Entsetzt versuchte Elli hochzukommen. Jemand kam ihr zu Hilfe, eine Frau, die sich als Sabine Kleinert ausgab. Elli machte im Hintergrund Frank Thissen aus, der im Morgenmantel dastand und langsam auf sie zukam. Benommen schüttelte Elli den Kopf, schaute verwundert in die vermummten Gesichter der SEK-Männer, die jetzt den Raum durchsuchten, und glitt nur noch bewusstlos zu Boden.

*

Ein Telefon klingelte, eine Männerstimme sagte:

»Es ist alles vorbereitet.«

Dann war die Leitung tot.

Wefers öffnete sein geheimes Barfach, nahm die Unterlagen heraus und den kleinen braunen Koffer, und packte beides in einen Pilotenkoffer. Danach ging er zum Mitarbeiterparkplatz. Der schwarze Mercedes parkte in der ersten Reihe. Er öffnete den Kofferraum und stellte den Koffer hinein. Auf dem Rückweg in sein Büro traf er einige Kollegen, denen er flüchtig zunickte.

Kaum in der dritten Etage angekommen, nahm er sein Handy, wählte eine Nummer und sagte:

»Es sollte alles entfernt werden!«

Dann legte er auf, schob die Abdeckplatte seines Handys zurück und entfernte die SIM-Karte. Das Gerät selber ließ er in ein Glas fallen, das mit einer grünlichen Säure gefüllt war. Es dauerte eine Weile, und von dem Gerät blieb nicht mehr viel übrig. Die Überreste schüttete er in die Toilette und spülte einige Male nach. Dann wies er seine Sekretärin an, das Bad und das Büro reinigen zu lassen.

Er verließ die Klinik und fuhr in seine Wohnung.

*

Ernst saß allein auf dem Hochstand und beobachtete die Villa.

Hemingway hatte ihn angerufen und kurz erzählt, was vorgefallen war. Er mochte die schrullige Historikerin. In Gedanken versunken saß er da, warf hin und wieder einen Blick auf die Villa, während die Vögel unaufhörlich zwitscherten. Es kam ihm vor, als erzählten sie sich gegenseitig Geschichten.

Eingehüllt in seiner Ansitzkleidung und im Schoße der Natur, schloss er die Augen und schlief fest ein.

Er hörte nicht, wie zwei Kleinbusse direkt am Eingang des Ausschanks parkten und acht Männer ausstiegen, die ins Haus eilten.

Sie rannten hin und her, trugen Gegenstände in die Fahrzeuge und verschwanden genauso wie sie gekommen waren. Leise.

Ernst riss erschrocken die Augen auf und war verblüfft, als er feststellte, dass er geschlagene vier Stunden geschlafen hatte. Benommen rieb er sich die Augen und blickte durch das Fernglas zur Villa. Es hatte sich nichts verändert, seit er eingeschlafen war. Ernst packte seine Sachen, verließ den Hochstand und ging zu seinem Fahrzeug.

Für ihn war die Sache hiermit beendet. Er würde jetzt in die Stadt fahren und Hemingway einen Strauß Rosen kaufen. Und vielleicht…

Zurück an seinem Geländewagen, setzte er sich hinter das Steuer, steckte den Schlüssel ins Zündschloss und drehte ihn, doch der Motor gab keinen Laut von sich.

*

Hemingway und Bille saßen am Krankenbett und ließen ihre Freundin nicht aus den Augen.

Sabine Kleinert kam leise herein und deutete an, mit Bille kurz sprechen zu wollen. Leise verließen sie das Zimmer.

»Wissen Sie, was da vor sich ging?«, fragte Bille neugierig.

»Ich werde es Ihnen in aller Ruhe erzählen, allerdings benötige ich nochmals Ihre Hilfe. Sie sagten doch etwas über eine Villa? Wo genau finden wir die?«

»Warten Sie bitte kurz, das kann Ihnen Hemingway besser erzählen.«

»Hemingway?«,
fragte die Polizistin verdutzt. Doch Bille lächelte nur und ging zurück in das Krankenzimmer.

Kurz danach kam Hemingway auf Sabine Kleinert zu und stellte sich vor.

»Martina Gelert«, sagte Hemingway kurz.

»Ihre Freundin sagte, sie hießen Hemingway?«

»Ja, mein Künstlername, das hat sich irgendwann so ergeben. Was kann ich für Sie tun?«

Hemingway war sich noch nicht sicher, ob sie dieser Frau trauen konnte.

»Ich möchte wissen, was in dieser Villa vor sich geht. Können Sie mir beschreiben, wie ich da hinkomme?«

»Das kann ich. Allerdings möchte ich mitkommen, es gibt da noch ein Versprechen, das ich einlösen muss!«

Dann erzählte sie kurz, was sie in der Villa gesehen und erlebt hatte.

»Frau Jost erzählte etwas von einem OP? Haben Sie den gesehen?«

»Ja, ganz kurz. Das erste Stockwerk ist renoviert und auf dem neuesten Stand. Im Zweiten bin ich nur kurz gewesen.

Wir haben jemanden mit grüner OP-Kleidung beobachtet, der kurz am Fenster stand.«

Die Polizistin blickte Hemingway fragend an:

»Wir?«

»Ernst. Mein Freund und ich!«

Dann sah sie Frank Thissen auf dem Gang auf sich zukommen. Er trug einen Trainingsanzug und wirkte nicht mehr so blass.

»Hallo Frank, wie geht es dir?«, fragte die Polizistin kühl.

»Sabine, ich muss mich entschuldigen«, bekannte er lächelnd.

»Wir sollten uns mal in Ruhe unterhalten.«

Jetzt lächelte auch Sabine Kleinert und reichte dem Kommissar die Hand.

»Ja, das sollten wir.«

Frank erkundigte sich noch nach Ellis Befinden und verschwand wieder auf seine Station.

»Bitte suchen Sie mich später im Kommissariat auf, es gibt Einiges zu besprechen.«

Hemingway nickte nur und verschwand im Zimmer. Elli öffnete die Augen und sah als erstes in Billes Gesicht.

»Na? Wie fühlst du dich?«

»Was mach ich hier? Hemi?«

Fragend schaute sie um sich. Dann setzte sie sich mit einem Ruck aufrecht hin und wandte den Kopf ab.

»Mein Gott, warum?« Dann brach sie in Tränen aus.

Bille nahm sie in den Arm und wiegte sie sanft hin und her.

Jemand öffnete energisch die Tür. Hemingway fielen zuerst die schwarzen Schuhe auf, dann erkannte sie den Professor.

Sein kalter Blick traf erst auf Bille, dann auf Hemingway, die sich langsam dem Bett näherte. Die Schultern gerafft und mit eisigem Blick musterte sie den Professor.

»Frau Jansen, wie geht es Ihnen?«, wandte er sich nun an Elli und rief nach der Schwester.

»Wieso liegt eine unserer besten Kolleginnen in diesem Zimmer? Sofort verlegen!«

Kraftlos schaute Elli ihn an.

»Frau Jansen, das Haus wird alles tun, damit diese schrecklichen Ereignisse aufgeklärt werden.

Und Sie«, damit richtete er sich an Bille,

»möchte ich bitten, die Klinik nicht in Verruf zu bringen mit einem schmutzigen Artikel. Das hätte am Ende unabsehbare Folgen für alle!«

Damit verließ er das Zimmer.

»Arschloch!«,
entglitt es Hemingway. Da fiel ihr das Foto auf dem Handy ein. Sie reichte es Bille erneut.

»Das ist ein Wirtschaftmanager, ein hohes Tier. Was hat der mit dem Professor zu tun?«.

Verständnislos schaute Bille ihre Freundinnen an.

»Wir müssen mit Frau Kleinert reden. Elli, kommst du alleine zurecht?«

Elli nickte empört mit rot unterlaufenen Augen.

»Klar, ich bekomme jetzt ja eine Sonderbehandlung.«

Sie schaute verzweifelt und weinte erneut.

»Ich habe eine Idee!«

Hemingway verließ den Raum.

Zügig schritt sie die langen Krankenhausgänge entlang.

Am Zimmer 331 auf der Chirurgischen klopfte sie. Ohne Abzuwarten betrat sie das Einzelzimmer.

»Hallo! Sie müssen Hemingway sein,« folgerte der Kommissar, als er die Frau in Wanderkleidung eintreten sah. Sie nickte nur und erklärte dem Polizisten ihr Anliegen. Frank stieg unversehens in die Turnschuhe und folgte ihr ohne ein weiteres Wort.

»So, Elli. Bille und ich können jetzt getrost fahren.«

Elli lächelte nur, als Frank Thissen das Zimmer betrat und ihr freundlich mitteilte:«Ich bleibe, bis die beiden wieder hier sind«.

Bille ging auf Frank zu, küsste ihn liebevoll auf die Wange und sagte:

»Du bist ein Schatz, danke, Frank!«

Der hob nur die Schultern und grinste die Anwesenden an.

»Die Polizei, dein Freund und Helfer!«

Die Frauen verließen das Krankenhaus und fuhren auf dem direkten Weg zum Kommissariat.

Sabine Kleinert saß wieder am Schreibtisch im ehemaligen Büro von Frank Thissen. Sie hörte den Kollegen im Nebenzimmer auf und ab gehen. Dann knallte eine Tür und es war still. Sie lauschte kurz, dann erhob sie sich und öffnete die Tür zu Heiner Sammers Büro.

Vorsichtig schlich sie zum Schreibtisch. Angeekelt betrachtete sie das Chaos im Büro des dicken Kollegen. Die Tastatur war übersät mit Krümeln und Kaffeeflecken. Der Schreibtisch voll mit Unrat. Sorgfältig legte sie einige Papiere zur Seite, um an die Rotakte zu gelangen, die gestern noch hier gelegen hatte, fand sie jedoch nicht und schob das Papier vorsichtig zurück an seinen Platz. Sie umkreiste den Schreibtisch und ging zu dem Regal an der Wand, das genauso unaufgeräumt war. Irgendwo musste die Akte sein. Ihr Blick glitt über das Regal. Sie untersuchte es, beharrlich darauf bedacht, nichts zu verändern.

Und tatsächlich, da war die Akte, sie ragte aus einem Stapel hervor. Schnell zog sie sie heraus und eilte in ihr Büro zurück. Als sie die Tür hinter sich schloss, hörte sie auch schon Sammer über den Flur schlurfen. Rasch tauschte sie die rote Hülle gegen eine blaue und setzte sich an den Schreibtisch, um die Akte zu studieren.

Ab und an schaute sie auf und schüttelte den Kopf.

*

Es ging alles sehr schnell, der vollkommen verblüfften Mathilda fiel vor Schreck die Kinnlade runter, als Sabine Kleinert mit einer Spezialeinheit die Villa stürmte.

Hemingway beobachtete alles aus sicherer Entfernung. Nach kurzer Zeit kam Sabine Kleinert auf sie zu.

»Hier ist kein OP.«

Erstaunt hob Hemingway die Augenbrauen.

»Das kann doch nicht sein. Im zweiten Stock.«

»Die Kollegen überprüfen gerade alle Räume. Wir werden sehen, in der zweiten Etage ist jedenfalls nichts!«

Sabine Kleinert schaute enttäuscht auf Hemingway.

»Und der Rollstuhlfahrer, der Hermann?«

»Auch kein Rollstuhlfahrer, leider«, fügte sie hinzu.

»Darf ich die Alte fragen?«

Hemingway war außer sich.

»Ich gehe zurück ins Haus, ich kann ja nicht überall sein!«, sagte Sabine Kleinert vielsagend und verschwand. Hemingway schritt wütend auf Mathilda zu, stoppte vor ihr und schrie unbeherrscht:

»Wo ist Hermann?«

Mathilda schaute sie mit schmalen Lippen an. Ihr Gesicht glich einer Maske, als sie antwortete:

»Ich weiß zwar nicht, was das Sie angeht, aber mein Mann ist leider seinem Herzleiden erlegen! Was das hier soll, weiß ich allerdings auch nicht!«

Böse schaute sie auf die Beamten, die das Haus durchkämmten.

»Was wurde hier getrieben? Wo ist Hermann?«

Hemingway ließ nicht locker.

»Seine Urne ist bereits unter der Erde. Und jetzt lassen Sie mich gefälligst in Ruhe, ich bin in Trauer!«

Damit ging sie zurück zum Haus, aus dem Sabine Kleinert gerade zurückkam. Einige ihrer Kollegen folgten der Kommissarin und legten ihre Einsatzgeräte zurück in die Fahrzeuge.

»Nichts! Weder ein OP noch sonst irgendein Hinweis, also wieder alles von vorne!«

Entnervt setze sie sich auf die Stoßstange des Polizeibusses. Hemingway schüttelte ungläubig den Kopf.

»Das ist doch nicht möglich.«

Sie wandte sich ab und ging über die Brücke. Immer wieder sah sie den eingeschüchterten Hermann vor sich. Sah die Hände, die zittrig den Stift hielten. Und sein Lächeln, wenn Ernst oder sie den Raum betraten. Ernst. Der Gedanke an ihn hinterließ bei Hemingway einen wehmütigen Schmerz. Er hatte sich seit Tagen nicht gemeldet und ging auch nicht an sein Telefon.

Hemingway hielt sich an der Brücke fest und Tränen liefen ihr über das Gesicht.

»Zu spät, ich bin zu spät! Entschuldige Hermann«, murmelte sie vor sich hin und nahm kaum wahr, wie Sabine Kleinert sich ihr näherte und beruhigend den Arm um ihre Schulter legte.

»Kommen Sie. Hier können wir nichts mehr tun.«

Hemingway schaute sie nur an und nickte. Schwermütig blickte sie zur Villa hinüber.

»Was passiert denn jetzt?«, fragte sie die Polizistin.

»Wir werden überprüfen, ob es Hinweise gibt, die am Tod des Mannes zweifeln lassen. Aber wie ich das sehe, ist hier sonst alles in bester Ordnung, und durch die Einäscherung haben sich bestimmte Untersuchungen ohnehin erledigt!«

Verbittert schaute auch sie auf die Villa.

Die beiden Frauen stiegen in eines der Einsatzfahrzeuge.

*

Zwei Tage nach Ellis Entlassung, saßen sie alle bei Sabine Kleinerts Großmutter Frau Wannemöller bei Kaffee und selbstgebackenem Kuchen.

»Ich hatte erst vermutet, du stecktest hinter dieser Sache, Frank.«

Sabine biss beherzt in ein Stück Apfelkuchen.

»Aber dann merkte ich doch sehr schnell, dass es sich um Heiner handelte. Über Martin Berg nämlich, deinen Dienststellenleiter. Der war als erster hinter die Machenschaften des Gerichtsmediziners Hartmann gekommen. Er hatte gute Verbindungen, was ihn dazu brachte, im Bereich der Organmafia zu ermitteln. Er fand heraus, dass Heiner Sammers dort kräftig mitverdiente. Wir haben Berg angewiesen, die Finger von dem Fall zu lassen, weil wir mit Interpol bereits ermittelten. Die Rotakte hatte er ohne unser Wissen zusammengestellt. Wir arbeiten schon seit zwei Jahren an dieser Sache, hatten aber zu wenig Beweise und befürchteten, dass ihr zu viel aufwirbeln würdet, was ja dann leider auch so gekommen ist. Jedenfalls muss Sammers die Informationen weitergegeben haben. Nach wie vor gibt es Verbindungen zu hohen Regierungsbeamten, die mit von der Partie sind. Nur so ist zu erklären, warum in der Villa nichts zu finden war. Leider gibt es keine Beweise. Auch die Klinik ist sauber. Der komplette Verdacht fällt auf den Gerichtsmediziner, der dummerweise die Leichen nicht verschwinden ließ.«

»Und der Professor?«, wollte Bille wissen.

»Nicht so hastig, meine Liebe«

Sabine trank einen Schluck Kaffee.

»Dich hatten wir auch im Verdacht. Eine Journalistin, dann noch liiert mit einem Journalisten, der im Ausland in einem Krisengebiet arbeitet - das hätte doch perfekt gepasst. Doch die Ermittlungen liefen ins Leere.«

»Natürlich taten sie das«, sagt Bille mit gespielter Empörung.

»Tja, und der Professor«, fuhr Sabine fort, »Wie so häufig gehen die Großen bei diesem dreckigen Spiel nicht ins Netz. Es gibt keinerlei Verdachtsmomente gegen ihn. Weder in der Klinik noch in der Villa fanden wir Hinweise.«

»Mein Kind, ich verstehe nicht, warum Bille verdächtig war. Was hat die ganze Sache mit ihrem Freund zu tun?«

Irritiert schaute Frau Wannemöller ihre Enkelin an.

»Ach, Oma. Illegaler Organhandel ist ein millionenschweres Geschäft. Die Hintermänner werden nur selten oder gar nicht gefasst. In Krisengebieten schlachtet man oft schwer verletzte Soldaten aus und verkauft ihre Organe für horrende Summen.«

Bestürzt schaute ihre Großmutter sie an.

»Wie kannst du mit all dem nur leben, mein Kind?«, fragte sie nachdenklich.

»Was ist eigentlich aus Hermann geworden?«, fragte Bille, wobei sie es vermied, Hemingway anzusehen.

»Laut unseren Ermittlungen ist er an einem Herzinfarkt verstorben, was ich bezweifle. Doch auch hier gibt es keinerlei Hinweise, da der Leichnam überaus schnell eingeäschert wurde. Diese Wirtin, Mathilda, hat die Villa verlassen und ist für unbestimmte Zeit in den Süden verreist, so weit wir wissen nach Andalusien.«

Hemingway schüttelte den Kopf, blickte in die Runde und meinte:

»Ich glaube das nicht! Diese Alte hat ihn umgebracht. Hätte ich mich gegen sie gestellt und ihn sofort befreit, würde er jetzt noch leben!«

»Das ist eine reine Vermutung«, winkte Sabine ab.

»Fakt ist, die Alte war eine böse Frau, aber auch ihr können wir leider nichts nachweisen.«

»Und der Professor?«, fragte Elli müde.

»Der wird weiter Professor seiner Klinik bleiben. Auch seine Gelder für die Klinik fließen weiter. Wie ich schon sagte, es gibt nichts, was ihn mit den Vorfällen in Verbindung bringt. Wie wir allerdings wissen, hat er Freunde und Gönner in äußerst hohen politischen Positionen. Du erinnerst dich an den Mann auf dem Schiff, dessen Bild du mir gezeigt hast, Hemingway? Er ist einer der einflussreichsten Wirtschaftsmanager im Land. Da hackt keine Krähe der anderen ein Auge aus. Geld stinkt nicht!«

Bitter traf ihr Blick den Kollegen.

»Alles wie immer, ich könnte kotzen!«

Frank machte ein wütendes Gesicht.

»Mein Kind,« sprach Frau Wannemöller Elli an,

»was machst du denn jetzt? Gehst du wieder an deine Arbeit?«

Elli blieb regungslos sitzen und antwortete schließlich:

»Nein, ich kann nicht mehr dorthin zurück. Oder besser, ich will nicht mehr dorthin zurück. Ich habe mit einer alten Freundin von mir telefoniert, sie lebt in der Toskana. Ich werde für drei Monate dorthin fahren, das Erlebte verarbeiten, und dann werden wir sehen.«

Sie hatte noch mit niemanden über ihre Pläne gesprochen, umso verblüffter schauten sie jetzt alle an.

»Versucht nicht, mich umzustimmen! Es ist entschieden!«

Allgemeines Nicken.

»Und was machst du jetzt?«, fragte Frank nun Bille.

»Mein Chefredakteur möchte keinen Artikel zu den Vorkommnissen, es wäre nicht gut für das Image der Zeitung. Wir werden unter anderem von diesem Manager unterstützt. Mal sehen, ich schreibe jetzt erst mal meinen Artikel über die Museumsdörfer in Deutschland zu Ende. Was sind dagegen schon ein paar Organe?«,
bemerkte sie sarkastisch.

»Kinder, Kinder was ist nur los mit unserer Welt?«

Betrübt schaute die ältere Dame von Einem zum Anderen.

»Geld regiert die Welt. So, ich fahre jetzt wieder in mein Winzerdorf. Mir reicht es!«

Hemingway erhob sich, bedankte sich für den hervorragenden Kuchen und sagte an ihre Freundinnen gerichtet:

»Ich melde mich. Meine Tür ist für Euch immer offen!«

Damit verließ sie das Zimmer.

Die kleine Gruppe löste sich langsam auf und Frau Wannemöller blieb allein mit ihrer Enkelin zurück.

Epilog

Vier Monate später:

»Und? Bist Du aufgeregt?«

Bille beäugte neugierig ihre Freundin.

»Fürchterlich. Vor jeder Lesung ist mir flau. Komm, auf geht’s.«

Mutig ging Hemingway durch die Tür. Der Gasthof an der Mosel war bis zum letzten Platz gefüllt. Sie durchquerte lächelnd den Raum, während die Menge anfing zu klatschen. Ganz vorn in der ersten Reihe saß er. Dunkle Jeans, ein elegantes Hemd mit Krawatte und einen Strauß roter Rosen in der Linken. Verblüfft fiel Hemingway Blick auf Ernst der nur grinste und mit dem gedrückten Daumen der Linken, ihr Glück wünschte. Im Vorbeigehen warf sie ihm ein charmantes Lächeln zu, das er grinsend erwiderte.

Dann setzte sie sich hinter den Tisch, rückte das Mikrofon zurecht und begann mit der Lesung ihres neuen Krimis

»Tote weinen doch«.

Bille saß in der letzten Reihe und beobachtete gespannt die Zuhörer. Nach der Lesung setzte sie sich neben Hemingway, die unentwegt Bücher signierte.

»Stell dir mal vor, das wäre wirklich passiert. Ob es solchen Organhandel wirklich gibt?«, fragte eine kräftige Frau in einer Tunika, die deutlich zu eng an den Hüften saß, die Frau vor ihr in der Warteschlange.

»Das mag ich mir gar nicht vorstellen. Gut, dass es nur ein Krimi ist«, bemerkte die Andere wissend.

Hemingways Blick traf auf Bille, die nur bitter grinste.

*

Die Sonne strahlte auf das azurblaue Meer, auf dessen Wellen sich kleine Schaumkronen bildeten. Ein leichter Wind machte die Hitze erträglich.

Genüsslich schlürfte er einen Gin Tonic, während sein Blick auf den Yachthafen von Marbella ruhte.

»Möchten Sie noch etwas essen, Herr Professor?«, fragte Mathilda, die aus dem Rumpf der riesigen Yacht kam.

»Nein danke, Mathilda, Sie können jetzt gehen. Haben Sie für morgen alles vorbereitet?«

»Selbstverständlich. Die Gäste können kommen.«

ENDE

Table of Contents

- Titelblatt
- Urheberrecht
- Prolog
- Tote weinen doch
- Epilog