Killer Song: Ein Wolf Unger Thriller (German Edition)
Author: P. J. Mulder
Date: 2016-05-14T22:00:00+00:00
Publisher: Books on Demand
Rights: Alle Rechte vorbehalten

INHALTSVERZEICHNIS

PROLOG
Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18
Kapitel 19
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22
Kapitel 23
Kapitel 24
Kapitel 25
Kapitel 26
Kapitel 27
Kapitel 28
Kapitel 29
Kapitel 30
Kapitel 31
Kapitel 32
Kapitel 33
Kapitel 34
Kapitel 35
Kapitel 36
Kapitel 37
Kapitel 38
Kapitel 39
Kapitel 40
Kapitel 41
Kapitel 42
Kapitel 43
Kapitel 44
Kapitel 45
Kapitel 46
Kapitel 47
Kapitel 48
Kapitel 49
Kapitel 50
Kapitel 51
Kapitel 52
Kapitel 53
Kapitel 54
Kapitel 55
Kapitel 56
Kapitel 57
Kapitel 58
Kapitel 59
Kapitel 60
Kapitel 61
Kapitel 62
Kapitel 63
Kapitel 64
Kapitel 65
Kapitel 66
Kapitel 67
Kapitel 68
Kapitel 69
Kapitel 70
Kapitel 71
Kapitel 72
Kapitel 73
Kapitel 74
Kapitel 75
Kapitel 76
Kapitel 77
Kapitel 78
EPILOG
DER AUTOR

PROLOG

In einen billigen Fummel gekleidet, hastet die junge Frau durch die Vergnügungsmeile von Los Robles. Ein Träger ihres leichten Sommerkleides ist abgerissen. Eine Hand rafft es über der Brust zusammen, die andere krampft sich um einen Zwanzig-Dollar-Schein.

Das Ticket in die Freiheit!

Sie ist verschmutzt, das Haar dunkel vom Schweiß, an der Stirn eine blutige Schramme. Immer wieder schaut sie gehetzt über die Schulter. Sie prallt gegen betrunkene, grabschende Touristen, gegen Nutten aus Mexiko und ganz Lateinamerika, die vor Stundenhotels und Puteros auf Kundschaft hoffen. Sie läuft in einen Mann mit schmuddeligem Leinenanzug und bekommt einen obszönen Fluch hinterher gebrüllt. Die Flucht endet an der Greyhound Station.

Endlich!

Der Nachmittagsbus nach San Antonio, der Dachträger mit Koffern und Gepäckstücken beladen, steht mit laufendem Motor zur Abfahrt bereit. Heftig atmend verharrt die Frau. Sie schluckt Auspuffqualm. Mit dem Handrücken wischt sie sich über Gesicht und Stirn. Sie schluchzt vor Erleichterung.

Fast geschafft!

Los! Weiter!

Dann setzt sie sich mit einem Ruck wieder in Bewegung. Sie läuft auf den Bus zu. Erneut ein panischer Blick über die Schulter.

Keine Verfolger!

Sie erreicht den Bus. Vor dem Einstieg hält sie inne, ringt nach Luft, versucht ihren Atem unter Kontrolle zu bekommen.

Geschafft!

Reflexartig schaut sie hoch. Ihr stockt der Atem.

Allmächtiger!

Ihre Nackenhaare sträuben sich. Blanker Horror spiegelt sich in ihrem Gesicht wider. Der Mann mit Sonnenbrille, auf dem Kopf einen dunklen Stetson, den Kragen des Staubmantels hochgestellt, ist wie aus dem Nichts vor ihr aufgetaucht. Trotz der Maskerade erkennt sie ihn. Unfähig sich zu bewegen, zu keiner Regung mehr fähig, wie ein Kaninchen vor der Schlange, starrt sie ihn an.

Hilfe!

Der Mann fasst sie mit einer Hand fast zärtlich im Nacken, zieht sie zu sich heran. Er beugt sich vor, als wollte er sie auf die Wange küssen. Jäh lässt er sie los. In ihrem Bauch steckt ein Messer. Die Frau sinkt zu Boden und stirbt. Mit wenigen Schritten verschwindet der Mann im Schatten einer kleinen Gasse. Um die Ermordete, eine schnell größer werdende Blutlache unter ihrem Körper, bilden entsetzte, hilflose Passagiere und Passanten einen Kreis.

1

SONNTAG

„Das ist das Paradies! Das ist das Paradies, ich sag es dir! Diese Stadt ist wie ’ne schöne, große, weiche Muschi, die nur darauf wartet, gefickt zu werden.“ Al Pacino als Antonio „Tony“ Montana in „Scarface“.

Unger hatte einen grauenhaften Kater. An der Hotelbar bestellte er seine Version einer Bloody Mary: doppelter Stoli, Tomatensaft ohne Stangensellerie oder sonstiges Gemüse und ohne Tabasco, zwei Scheiben Limone und vier Spritzer Worcestershire Sauce – der echten von Lea & Perrins. Irgendein erfahrener Trinker hatte mal behauptet, die geheime Zusammensetzung der Sauce würde den Magen nach einer Sauferei beruhigen und gegen Sodbrennen helfen.

Unger nippte an dem Drink und schaute sich um. Um diese Zeit war noch nicht viel los. Außer ihm tranken zwei übergewichtige Typen in billigen Anzügen, Polyesterhemden und gelockerten Krawatten am anderen Ende des Tresens Tequila und Dos Equis.

Der Pianomann, der gestern Nacht die Jazz-Standards gespielt und mit leicht versoffener Stimme dazu gesungen hatte, die Bedienung mit der Figur wie Joan Holloway aus Mad Men und die mexikanischen Busboys-Hilfskräfte und Geschirrabräumer waren noch nicht erschienen.

Im Raum roch es wie in allen Bars der Welt: eine Mischung aus schalem Bier, abgestandenem Fusel, billigem Parfum, Schweiß, Urin und kalten Aschenbechern. Unger trank aus, hob die Hand und nickte dem Barmann zu. Nach der dritten Bloody Mary und eine Stunde später gewann der Wodka in seinem System endlich den Kampf gegen den Kater.

Inzwischen tröpfelten die ersten Gäste ein: Verkaufspersonal aus umliegenden Kaufhäusern und Supermärkten – die meisten Geschäfte hatten sonntags geöffnet – Vertreter auf der Durchreise, die für eine Nacht im Hotel wohnten und versuchten, in der Bar einen One-Night-Stand aufzureißen sowie die übliche Meute schlecht gekleideter Abteilungsleiter und besser gekleideter Anwälte.

Unger sah auf seine Uhr und fragte sich, wo Lieutenant Pintado steckte, mit dem er seit zwanzig Minuten verabredet war. Mittlerweile standen die Gäste in zwei Reihen vor der Bar, Tabakschwaden waberten über den Köpfen. Die Jukebox spielte Country und Rock. Auf einer Skala von eins bis zehn hatte der Geräuschpegel inzwischen die oberste Marke erreicht.

Am Abend zuvor war Unger von Los Angeles auf dem South Padre Island Airport in Brownsville, im südlichsten Zipfel von Texas gelandet. Ein Taxi hatte ihn zum fünfundzwanzig Meilen entfernten Los Robles gebracht, einer öden Kleinstadt an der mäanderartigen Schlaufe des Rio Grande, kurz vor der Mündung in den Golf von Mexiko. Er hatte im Los Robles Inn and Comfort Suites eingecheckt, einem roten, staubigen Sandsteinklotz, der eine Renovierung dringend nötig gehabt hätte. In der Hotelbar hatte er vergeblich versucht, seine Jetlag-Depression mit Rye und mexikanischem Bier zu bekämpfen. Gegen Mittag war er in einer der so genannten Comfort Suites aufgewacht, einem Adobe-Bungalow, versteckt hinter Palmettopalmen, Pekanbäumen, Yuccas und Kakteen. Unter der sengenden texanischen Sonne, ohne den geringsten Windhauch, die Luft klebrig wie in einer chinesischen Wäscherei, hatte er einen kurzen Erkundungsgang im weitläufigen Park der Hotelanlage unternommen.

Nach einem Bummel über die mit Lichterketten weihnachtlich geschmückte Main Street, vorbei an verwahrlosten Geschäften und Fast Food Schuppen, hatte er bei Feldman’s Diner kurz verharrt. Ahhhhh, the smell of coffee brewing and the sounds of a busy kitchen, stand Vertrauen heischend in türkisfarbenen Neonbuchstaben unter dem geschwungenen Schriftzug.

In der Hoffnung, hinter dem Namen würde eine reale Person statt einer anonymen Kette wie What-A-Burger oder Denny‘s stehen, hatte sich Unger zu einem späten Frühstück entschlossen. Danach hatte er im Drugstore nebenan eine Packung Antacid-Tabletten gegen sein Sodbrennen gekauft und sich in einem Barber Shop rasieren lassen.

Ein Mann ruderte durch die Horde der Trinker, streckte die Hand aus und rief: „Hey! Sie müssen Unger sein!“

Francisco Ignacio Pintado, Detective Lieutenant und Chief Press Officer des Los Robles Police Departments, sah aus wie Robert Downey Jr., wäre dieser zehn Zentimeter größer und hätte er unter der Nase einen scharf ausrasierten, schmalen Schnurrbart gehabt. Pintado trug einen dunklen, perfekt geschnittenen Anzug, weißes Button-Down-Hemd, die schmale, dunkelgraue Krawatte mit einem Wappen-Pin des Police Departments am Hemd befestigt. Auf dem Kopf thronte ein dunkelgrauer sechziger Jahre Hut von Dobbs, mit schmaler Krempe und winziger, bunter Feder.

Unger ergriff die ausgestreckte Hand. „Wie haben Sie mich erkannt?“

„Wir sind hier in einer Kleinstadt.“ Pintados Arm beschrieb einen Halbkreis. „Hier kennt jeder jeden und Sie sind der einzige Fremde unter stadtbekannten Säufern.“

„Hi, Lieutenant“, wurde er vom Barmann begrüßt. „Wie immer?“

Pintado nickte. Und zu Unger gewandt: „Was trinken Sie? Tomatensaft?“

„Bloody Mary, doppelter Stoli.“

Pintado grinste. „Passt zum Rot Ihrer Augen.“

Er nahm Ungers Arm und dirigierte ihn zu einer der Nischen mit roten Plastikbänken. Nachdem Unger vorsichtig seinen Hintern auf die warme Bank platziert hatte und dabei etwas von Scheißplastik und am Arsch klebenden Hosen murmelte, musterte ihn Pintado aus harten, zusammengekniffenen Augen.’

„Mister Unger, ich möchte gleich zu Anfang klarstellen: Dieses Gespräch haben Sie nur der Bitte meines alten New Yorker Captain’s Joe Leland zu verdanken.“

Unger starrte ihn an und erwiderte nichts darauf.

„In meiner Eigenschaft als Pressechef des Departments bin ich für Kontakte zu den Medien und die positive öffentliche Darstellung meiner Behörde zuständig“, fuhr Pintado fort. „Ich spreche mit Journalisten und scharfen TV-Tussis, aber nicht mit abgefuckten Privatermittlern.“ Er lehnte sich zurück, fummelte eine Packung aus der Innentasche seines tadellosen Sakkos, steckte sich eine Zigarette zwischen die Lippen, riss ein Streichholz an, inhalierte tief und stieß den Rauch durch die Nase. Gelassen wartete er Ungers Reaktion auf seine Worte ab.

„Ich kenne Joe Leland aus meiner Zeit als Anwalt“, sagte Unger, schluckte den abgefuckten Privatermittler runter und reichte seine Karte über den Tisch. Stahlstichgeprägt, in schlichter, zeitloser Caslon.

Wolf Unger

INVESTIGATIVE SERVICES INTERNATIONAL

Frankfurt · Germany

„Was sind Sie – Anwalt und Privatdetektiv?“, fragte Pintado spöttisch und steckte die Karte mit spitzen Fingern ein.

„Private Investigator.“ Unger zuckte die Schultern. „Die Zulassung als Anwalt ist futsch.“

„Probleme mit dem Gesetz?“

„Liberale Auslegung des Gesetzes.“

„Sie haben Recht gebeugt, gebrochen oder ausgelegt, wie es Ihnen in den Kram passte“, entgegnete Pintado beißend. „Sie sind haarscharf am Knast vorbeigeschrammt. Und jetzt tauchen Sie hier in meiner Stadt auf, um in einem alten Fall herumzustochern. Wäre Leland nicht ein Mann, vor dem ich Respekt habe und auf dessen Wort ich etwas gebe, würde ich Sie zum Teufel jagen.“

„Sie reden Bullshit, Pintado“, konterte Unger kalt. „Leland war Ihr Captain beim NYPD und nur ihm haben Sie es zu verdanken, dass Sie in diesem Scheißkaff überhaupt noch einen Job bekommen haben – womit wir schon zwei gescheiterte Existenzen sind.“ Er fingerte eine Zigarette aus einer Nat Sherman-Packung, nahm das Werbe-Streichholzheftchen der Bar und steckte sie an. Er inhalierte und blies, wie um Pintado zu ärgern, einen perfekten silbrigen Rauchring aus.

„Hören wir mit dem Geplänkel auf. Lassen Sie uns Tacheles reden.“ Er reichte die Hand über den Tisch. „Ich heiße Wolf.“

„Wie der Wolf im Märchen?“ Pintado ergriff die Hand. „Nennen Sie mich Francis.“

„Wie Sinatra?“ fragte Unger.

„Wie Francis Albert Sinatra“, nickte Pindato und entspannte sich etwas. „Reden wir über den Grund Ihres Hierseins, den Mord an Lisa Schumann, zuletzt hier in Los Robles als Prostituierte…“

„Stopp!“ Unger hob die Hand. „Sie wissen ganz genau, dass sie keine Nutte war.“

„Unterbrechen Sie mich nicht!“ Pintado wirkte gereizt. „Ich zitiere aus dem Bericht des San Antonio Police Departments.“ Er hielt ein Papier hoch. „Diese Kopie ist für Sie.“

„Danke“, sagte Unger trocken. „Die offizielle Akte kenne ich bereits in- und auswendig.“

„Lisa Schumann, einundzwanzig Jahre alt, Medizinstudentin im sechsten Semester an der Johann Wolfgang Goethe-Universität in Frankfurt“, fuhr Pintado fort, „kam im Januar zweitausendneun für ein einjähriges Praktikum in das Santa Rosa Children’s Hospital nach San Antonio. Am elften Juli ist Lisa allein unterwegs zu ihrem Apartment in einem Schwesternwohnheim, nur wenige Blocks vom Hospital entfernt. Lisas Dienst endet, wenn sie keine Nachtschicht hat, gegen siebzehn Uhr. Wie fast jeden Tag macht sie Halt in Feleena’s Bakery and Café, Ecke Soledad und Convent Street. Und wie immer bestellt sie Enchiladas und trinkt Mineralwasser. Lisa ist in Feleena’s Bakery bekannt. Sie plaudert mit der Bedienung und erwähnt, sie sei müde und würde direkt ins Wohnheim gehen.“

„Wo sie nie ankommt“, warf Unger ein.

„Etliche Zeugen bestätigen, dass sie bar bezahlt und das Café alleine verlässt. Danach verschwindet sie. Sie kommt weder ins Wohnheim, noch ins Hospital zurück. Am vierzehnten Juli, drei Tage später, wird Lisa von Doktor Amalia Ortega Pacheco, ihrer Ausbilderin im Hospital, als vermisst gemeldet. Wegen der Brisanz des Falles – Lisa ist Deutsche und Doktor Pacheco, eine stadtbekannte und renommierte Ärztin, übt großen Druck auf das Police Department aus – nehmen noch am gleichen Tag die Detectives Héctor Ortiz und Ivonne de los Santos Ermittlungen auf. Sie berichten, dass in Lisas Apartment nicht der geringste Hinweis auf ein Verbrechen gefunden wurde. Allerdings wird festgestellt, dass eine Reisetasche und Lisas Pass fehlen.“

„Also nimmt man an, dass Lisa eine Affäre hat und mit einem Lover abgehauen ist.“

„Was würden Sie denn glauben?“, schnaubte Pintado und blätterte in seinen Papieren. „Drei Monate später, am sechsten Oktober zweitausendneun, liegt ihre Leiche in der Greyhound Station in Los Robles. Als Lisa gegen fünfzehn Uhr dreißig, also am helllichten Tag, in einen Bus nach San Antonio steigen will, wird sie vor den Augen der Passagiere von einem Mann mit Stetson und hellem Regenmantel erstochen. Zeugen wollen gesehen haben, dass ihr der Unbekannte ein Messer in den Bauch stieß. Der Mörder verschwindet durch eine kleine Verbindungsstraße ohne Namen zwischen Bonham- und Alamo Street. Heute, inzwischen haben wir Dezember, wissen wir immer noch nicht, wer sie ermordet hat…“

„Hören Sie, Pintado“, redete Unger ungehalten dazwischen. „Genau genommen erfahre ich von Ihnen nichts als heiße Luft. Sie füttern mich mit unwichtigen Details. Kein Wort darüber, wo sich Lisa nach ihrem Verschwinden…“

„Lassen Sie mich gefälligst ausreden! Für die Ermittlungen in San Antonio waren die dortigen Behörden zuständig, aus deren Bericht ich hier zitiere.“ Pintado schob die dünne Akte über den Tisch. „Wir in Los Robles wissen, wo sie sich aufhielt und wir wissen definitiv, dass Lisa als Hostess im Casino gearbeitet hat. Und Sie wissen, dass eine Hostess dort nicht nur Drinks serviert und mit dem Arsch wackelt.“ Er fixierte Unger aus schmalen Augen und blinzelte den Rauch weg. „Los Robles ist ein Eldorado für den Mob diesseits und jenseits der Grenze. Im Casino wird Drogengeld gewaschen, die großen Deals gehen hier über die Bühne. Hier ist alles käuflich – Waffen, Elektronik, Raubkopien, Kleidung, gefälschte Uhren, Schmuck, französisches Parfum, Spirituosen und Berge von Zigaretten – Waren, die gegen alle Handels- und Markenrechte dieses Planeten verstoßen. Sex, Drogen, Geld – die Heilige Dreifaltigkeit. Wir vermuten, dass Lisa ein Opfer dieses Milieus wurde.“

„Ein Opfer dieses Milieus“, höhnte Unger. „Genau diesen Hirnfick versuchte man, meinem Klienten in Deutschland zu verkaufen. Ein junges Mädchen, dessen bisheriges Leben und soziales Umfeld nicht den geringsten Anlass für eine solche Vermutung bietet, verlässt Hals über Kopf ihren Arbeitsplatz, um in diesem gottverdammten Kaff freiwillig als Nutte zu arbeiten? Halten Sie mich für total bescheuert?“

Pintado schaute sich um. Dann beugte er sich vor und fuhr eindringlich fort: „Ich war zu diesem Treffen bereit, weil Leland darum bat. Ich muss Ihnen hier nicht Rede und Antwort stehen, kapiert? Sie haben keine Ahnung, auf was Sie sich einlassen. Packen Sie Ihren Kram und verschwinden Sie. Gehen Sie zurück nach Frankfurt. Hauen Sie ab!“

2

MONTAG

„Niederträchtigkeit trägt viele Masken, doch keine ist so gefährlich wie die Maske der Tugend.“ Johnny Depp als Constable Ichabod Crane in „Sleepy Hollow“.

Unger wischte den Dampf vom Spiegel. Obwohl frisch geduscht und rasiert, waren seine Augen gerötet. Man sah ihm den erneuten Kater an. Er war über einsneunzig groß und wog um die neunzig Kilo. Im August war er zweiundvierzig geworden. Seit er keine Fitness-Studios mehr besuchte, war seine Figur massiger geworden. Das kurzgeschnittene Haar lichtete sich, die Schläfen wurden grau, die Lachfältchen stammten aus besseren Tagen. Seinen Vornamen hatte er nie gemocht. Die englische Aussprache jedoch gab seinem Namen eine neue Geltung, einen gefährlichen Sinn. Bei seiner Nennung dachte er nun nicht mehr an Mozartkugeln, sondern an Canis lupus.

Du machst deinem Namen alle Ehre, dachte er und grinste sein Spiegelbild an. Du ähnelst immer mehr einem altersgrauen Wolf – vom Rudel verstoßen, allein auf der Jagd.

Resigniert zuckte er die Achseln.

Ungers Karriere kannte bis vor einem Jahr nur einen Weg: nach oben. Jahrelang hatte er für seine Mandanten in rechtlichen Grauzonen und auch außerhalb des Gesetzes operiert. Schließlich hatte man ihn bei einem Einbruch in das Büro eines Frankfurter Drogenbarons in Verbindung mit Datendiebstahl auf frischer Tat ertappt.

Obwohl der Entzug der anwaltlichen Zulassung aufgrund von Straffälligkeiten in Deutschland ein außerordentlich seltenes Ereignis ist, hatte Unger, um einer Anklage zu entgehen, einem Deal mit dem zuständigen Generalstaatsanwalt zugestimmt und freiwillig auf seine Rechte aus der Anwaltszulassung verzichtet.

Danach fand man den Drogenbaron, der Unger Rache geschworen und ihn mit dem Tod bedroht hatte, erhängt in seinem Penthouse. Alles deutete auf Suizid hin.

Nachdem Einladungen der Juristen und üblichen Schickeria ausblieben, die bisher ihre Gästelisten mit seinem und dem Namen seiner Frau geschmückt hatten, tendierte sein Society-Leben gegen Null. Fünf Jahre lang war er mit Aimée, einer attraktiven Französin aus der Gegend von Biarritz, verheiratet gewesen.

Als Gymnasiast zählte Ernest Hemingways Roman Fiesta zu seinen Lieblingsbüchern. Vor sechs Jahren erfüllte er sich dann endlich seinen Jugendtraum, auf Hemingways Spuren durch Bars und Kneipen von Pamplona, dem Schauplatz des Romans, zu ziehen. In der Bodega El Navarro, wo während der Dreharbeiten zum gleichnamigen Film Ava Gardner, Tyrone Power und Errol Flynn legendäre Trinkgelage abhielten, traf er eines Nachts einen anderen Hemingway-Fan: Aimée. Sie verliebten sich Hals über Kopf und kamen drei Tage lang nicht aus der Kiste heraus. Ein paar Wochen später waren sie verheiratet.

Völlig unvorbereitet und ohne die geringste Vorwarnung, traf ihn Aimées Forderung nach Scheidung wie ein Schlag in die Magengrube. Unger, in seinem Stolz empfindlich verletzt, stimmte voreilig sofort zu.

Ein Fehler, wie sich bald herausstellen sollte.

Ohne Ehevertrag – welche Verliebten, egal ob Rechtsanwälte oder Pizzabäcker, denken schon in diesem Zustand der Unzurechnungsfähigkeit an einen solchen – stand Aimée die Hälfte von allem zu, was er während der Ehe einmal sein Eigen genannt hatte. Um auch noch einen ordentlichen Happen von dem abzubekommen, was er bereits vor ihrer Heirat besaß, heuerte sie einen richtig toughen Anwalt an. Nach vielen ermüdenden Sitzungen und Diskussionen gab Unger entnervt auf. Nach dem Verkauf seines Hauses und einiger Immobilien, der Auflösung von Konten und Aktiendepots, kehrte Aimée mit ihrer Beute nach Frankreich zurück. Seit einem Jahr hatten sie keinen persönlichen Kontakt mehr. Beim letzten Telefongespräch hatte Aimée gefragt: „Wie geht es dir? Kannst du nachts noch immer nicht schlafen?“

„Mir gehts gut“, hatte Unger bitter geantwortet. „Ich brauch nur an ein Leben ohne dich denken und schwupps – schon schlaf ich friedlich ein.“

Danach hatte sie nie wieder angerufen.

Ein Immobilienspekulant, der im großen Stil ehemalige Lagerhallen und Depots im Frankfurter Osthafen aufkaufte und Unger einen Gefallen schuldete, ließ ihn im Obergeschoss eines ehemaligen Getreidespeichers wohnen. Der Spekulant, der immer noch auf die positive Entscheidung der Baubehörde hoffte, aus der Industriezone ein Wohngebiet machen zu können, hatte die loftartige Wohnung illegal mit zwei Schlafzimmern und luxuriösen Bädern, einer Profi-Edelstahlküche, Schiffsplankenboden und offenem Kamin ausstatten lassen. Unger schaffte seine spärlichen Möbel in das Loft. Er wohnte mit Stereoanlage, Fernseher und einem Ikeabett. Seine Bücher und zwei Gemälde von R. Kenton Nelson, die Aimées Raffgier entkamen, waren an die Wände gestapelt, in einem ansonsten möbelfreien Raum von fast dreihundert Quadratmetern.

Unger stand vor dem Aus.

Stück für Stück hatte er alles verloren. Seine Frau. Sein Haus. Seine Freunde. Seinen Job. Seine Mandanten. Aber nicht seine Ehre.

Es war Joe Leland, Ex-Deputy Chief des NYPD, den Unger in seiner Anwaltszeit als Ermittler bei einigen Fällen in den USA und Kanada eingesetzt hatte, der ihm zu einem neuen Leben und seinem aktuellen Job verhalf. Leland nannte sich nach der Pensionierung – um sich gegen Film- und Romanklischees von Private Investigators oder Private Detectives abzugrenzen und um seine Professionalität als ehemaliger Cop hervorzuheben – Professional Investigator und zog in die Stadt der Engel, nach Los Angeles. Um Privatdetektiv in Deutschland zu werden, musste Unger lediglich ein Gewerbe anmelden. Die zuständige Behörde forderte vor Ausstellung der Lizenz ein polizeiliches Führungszeugnis, das nach dem Deal mit dem Generalstaatsanwalt einwandfrei ausfiel. Aufgrund seiner Ausbildung und Vorkenntnisse erhielt er die Zulassung sofort.

Unger absolvierte bei Lelands Firma Global Investigations Agency eine Ausbildung in operativer Technik und Observation, lernte mit Waffen umzugehen, Pistole, Revolver, Kalaschnikow, M16 und M40 Sniper Rifle des United States Marine Corps.

„Damit kannst du auf hundert Meter jemanden den Schniedel wegschießen, ohne seine Eier zu streicheln“, hatte Leland gesagt.

Im Nahkampf übte er sich mit dem Messer, trainierte mit Händen und Füßen zu töten und wie der Teleskopschlagstock, seine bevorzugte Verteidigungswaffe, zu gebrauchen war. Was er in der Zeit bei Leland gelernt hatte, ließ sich in einen Satz fassen: Erst wenn du alles verloren hast, hast du die Freiheit, alles zu tun.

Getreu dem Kriminalroman und -filmklischee, trank und rauchte Unger zuviel. Zwar schätzte er exquisites Essen und gute Rotweine – früher war er Stammgast in Frankfurter Gourmettempeln – seit der Trennung von Aimée jedoch ernährte er sich von Junk Food und Schnaps.

Sein Lebensmotto lautete: I don’t give a shit.

Ehemalige Mandanten, für die er die Kohlen aus dem Feuer geholt und seinen Job riskiert hatte, wandten sich von ihm ab. Zugegeben, seine Honorare als viel beschäftigter und erfolgreicher Anwalt waren selbst für diesen Beruf exorbitant und bescherten ihm viele Jahre ein hohes Einkommen. Nur einer vertraute weiterhin seiner Professionalität und absoluten Diskretion.

Professor Klaus Schumann, Wissenschaftler und Eigentümer eines mittelständischen Pharmaunternehmens im Frankfurter Stadtteil Rödelheim, hatte seine Hilfe als Anwalt in einem besonders krassen Fall von Produktpiraterie in Anspruch genommen, der Unger bis nach Nigeria führte.

Schumann hatte eine Marktnische im hart umkämpften, weltweiten Medikamentenmarkt gefunden. Sein Unternehmen produzierte ein äußerst wirksames, preiswertes schmerz- und fiebersenkendes Mittel zur Unterstützung der Körperfunktionen bei Dengue-Fieber, das in ganz Afrika erfolgreich eingesetzt wurde. Medizinischer und wirtschaftlicher Erfolg führten dazu, dass Fälschungen von Schumanns Arzneimittel auftauchten. Totalfälschungen, die nur Teilmengen des Wirkstoffs oder einen anderen als den angegebenen oder gar keinen Wirkstoff enthielten. Auch Packungsgestaltung und Beipackzettel sahen den echten Präparaten täuschend ähnlich. Die Spur führte nach Lagos. Unger und seine Ermittler fanden die Betreiber einer Drogenfabrik, versteckt in den Slums, wo sie Medikamentenfälschung im großen Stil betrieben. Unger löste den Fall auf seine Art.

Nach langwierigen Ermittlungen gelang es ihm schließlich, ein Treffen mit den fünf Bossen der Fabrik zu organisieren, die er mit der Aussicht auf eine Millionenabfindung geködert hatte.

Die Drogenbosse erschienen.

Unger nicht.

Die Giftküche flog in die Luft.

Niemand hatte die Explosion überlebt.

Dann wurde Lisa ermordet, die einzige Tochter der Schumanns.

Unger wurde beauftragt, die Umstände ihres Todes aufzuklären und den oder die Mörder zu finden. Egal wie. Egal wo. Egal, was es kostet.

Unger nahm den Auftrag sofort an. Er setzte sich mit Leland in Verbindung, teilte ihm die dürftigen Erkenntnisse des San Antonio Police Departments mit und beauftragte Lelands Global Investigations Agency, die Hintermänner des Casinos in Los Robles zu recherchieren. Einen Monat später teilte ihm Leland mit, man hätte bei den Ermittlungen in ein Wespennest gestochen und bat um Ungers persönlichen Besuch in L.A.

3

Rückblende: Lelands Büro im Obergeschoss des Hunt Buildings, ein achtstöckiges Brownstone House in Downtown Los Angeles.

„Du hast abgenommen, steht dir gut“, sagte Leland, während er Unger zu der Sitzgruppe unter einem Ölgemälde John F. Kennedys führte. Unger grunzte zustimmend und sah sich um. Taubenblauer Teppichboden, Aktenschränke und Schreibtisch aus verchromtem Inox-Stahl, Le Corbusier- Dreisitzer und -Sessel, dazu der passende Glastisch, offener Marmorkamin, die weißen Wände mit gerahmten Urkunden, Belobigungen, Zeitungsausschnitten und Fotos übersät. Auf dem Schreibtisch drei im Halbkreis montierte turboschnelle iMacs und das Kommunikationssystem. Deckenhohe Fenster boten einen spektakulären Blick über den Central Business District der Metropole.

Joe Leland, graue Haare, militärischer Bürstenschnitt, blassblaue Augen und kräftiges Kinn, war über sechzig, etwas kleiner als Unger und trotz seiner Wampe nicht schwammig oder träge. Er bewegte sich schnell und geschmeidig. Sein Händedruck war trocken und fest. In seinem grauen Brooks Brothers Anzug, dem hellblau gestreiften Button-Down-Hemd und einer dunkelblauen Strickkrawatte aus schwerer Seide, wirkte er wie der typische konservative Anwalt oder Wallstreet Broker. Den Ex-Cop erkannte Unger an dem geöffneten Muffin-Karton und zwei XXL-Kaffeetassen mit NYPD-Logo. Dagegen würde in Kanzleien oder Broker-Firmen eher cholesterinund fettfreies Designergebäck und koffeinfreier Kaffee serviert werden. Unger schnappte sich einen der kleinen, runden Kuchen mit Blaubeerfüllung, schlang ihn hinunter und spülte mit echtem, wunderbar duftendem Kaffee nach.

Leland zog aus einer Schreibtischschublade ein silberfarbenes MacBook Pro. Er fuhr den Computer hoch und platzierte ihn so, dass beide auf den Bildschirm blicken konnten.

„Dein Auftrag hätte ohne meine exzellenten Kontakte zu diversen Diensten…“

Unger unterbrach. „He, Joe. Erspar mir deine Selbstbeweihräucherung. Schumann zahlt schließlich ein Vermögen für deine Informationen.“

„Das hier ist mein ganz persönliches Notebook“, fuhr Leland leicht angesäuert fort. „Sensible Informationen sind in den Firmenrechnern nicht gespeichert.“ Er klickte einen Ordner an. Fünf JPEG-Dateien erschienen. „Eine der größten Herausforderungen für einen Privatermittler ist, eine Information zu verwenden, die man eigentlich gar nicht benutzen darf“ – Leland zeigte mit dem Kinn auf den Bildschirm – „deshalb wirst du keine schriftlichen Unterlagen oder Fotos bekommen. Du wirst dir alles einprägen müssen. Hast du verstanden?“

Unger nickte und verdrehte die Augen. „Hast du vergessen, von wem ich ausgebildet wurde?“

Leland überging die Frage. „Um Erkenntnisse über Lisas Ermordung zu sammeln, musst du die wahren Hintergründe in Los Robles kennen.“

Unger nickte wieder. Sagte nichts.

„Vier Verbrecher der übelsten Sorte führen die Stadt wie ein hochprofitables Unternehmen. Kriminelle dieses Kalibers sind ehrbare, geachtete Bürger. Sie trennen den Müll, mähen den Rasen und nachts lassen sie keine laute Musik laufen. Sie engagieren sich in wohltätigen Organisationen und ihre Frauen sitzen im Elternbeirat. Manche, wie der ehrenwerte Richter a.D. Zachary Vandamm, sind Kopf eines Verbrechersyndikats.“

Leland klickte auf eine Datei. Ein gestochen scharfes, bildschirmfüllendes Foto zoomte auf. Aufgenommen mit einer Präzisionskamera auf hochauflösendem Filmmaterial, zeigte die Aufnahme einen Fernando Rey-Typ Ende Fünfzig mit sorgfältig gestutztem, silbrigem Schnurr- und Kinnbart. Vandamm, dreiteiliger Anzug, an der Weste baumelte eine Uhrkette, weißes Hemd und Princeton Law School-Krawatte, stieg die breite Steintreppe zu einem weißen Haus im Südstaatenstil hoch, Säulen vor dem Eingang, darüber das tempelartige Vordach.

Zoom auf das Gesicht.

Unger verankerte die Visage fest in seinem Gedächtnis.

„Von wem stammen Informationen und Fotos?“

Leland grinste. „Wie schon gesagt, wenn Verbrecher als solche nicht auffallen, muss man wissen, wo man sucht. Würde ich dir das sagen, müsste ich dich anschließend töten.“

Unger hatte eine ähnliche Antwort erwartet.

„Fassen wir zusammen: Chairman und Numero Uno des Syndikats ist Vandamm, ein Sadist, der gerne junge Mädchen verprügelt und seine Frau wie eine Sklavin behandelt.“

Er klickte ein weiteres Foto an. Eine atemberaubende Schönheit Mitte dreißig neben einem roten Boxster Spyder lächelte vom Bildschirm.

„Madeleine Vandamm ist eine Southern Belle – eine rotblonde texanische Schönheit, Angehörige der gehobenen gesellschaftlichen Mittelklasse, weiß, gebildet und kultiviert. Graduiert in Kunstwissenschaft an der renommierten Saint Marys University in San Antonio. Der Vater, Richard Bennett Hubbard – übrigens von texanischem Uradel, einer seiner Vorfahren war sechzehnter Gouverneur von Texas – war ahnungsloser Direktor der Syndikatsbank. Seine Frau ist vor einigen Jahren an Krebs gestorben. Madeleine, früher stolz und selbstbewusst, heute fast gebrochen, hat alles, was der Richter wollte: Schönheit, Bildung, Herkunft.“

„Wie hat er sie bekommen?“

„Erpressung! Dazu später mehr.“

Klick.

„Kommen wir zu Jacob Jake Stephanos. Finanzchef des Syndikats, zuständig für Steuerhinterziehung, schwarze Konten auf den Caymans, Bahamas, Bermudas – weiß der Geier wo sonst noch – Geldwäsche, illegales Drogengeld, die, ganze Palette. Unter Bank versteht er Raub. Außer der lokalen Texas Trustee Savings Bank kontrolliert er die Medien, darunter Los Robles Morning Times, die größte Tageszeitung sowie lokale TV-Sender wie KGNS in englischer und KLDO in spanischer Sprache. Stephanos ist ein herzloser Bürokrat und könnte ebenso leidenschaftslos ein KZ oder eine Schraubenfabrik leiten.“

Das Foto zeigte einen etwa Fünfzigjährigen mit der biederen Miene eines Schrebergärtners – schmutzig blonde Haarsträhnen über kahle Stellen auf dem Schädel gekämmt – dem die Hose unter einem Kugelbauch um die dünnen Knie schlotterte.

Klick.

„Wieselgesicht Leonard Leo Moffat ist für Prostitution, Mädchenhandel, Erpressung und Zuhälterei verantwortlich. Leo ist Soziopath mit großer Klappe und schnellem Messer. Wäre ich Ermittler in Lisas Mordfall, würde ich bei Moffat anfangen. Er passt ins Profil: Zuhälter und Messerstecher. In seinem Casino hat Lisa angeblich als Edelnutte gearbeitet.“ Leland kniff die Augen zusammen und sagte eindringlich: „Dir ist doch hoffentlich klar – legst du dich mit einem an, hast du alle am Hals.“

Moffat, Mitte vierzig, hatte man in Begleitung einer Latina beim Verlassen eines Restaurants fotografiert. Er trug das dunkle Haar gescheitelt und mit reichlich Gel an den Schädel gepappt. Im olivgrünen, seidig schimmernden Westernanzug, cremefarbenes Hemd mit Ziernähten und Bolo Tie, Ranger-Gürtel mit massiver Silberschnalle und auf Hochglanz polierte, dunkelbraune, mit Schlangenleder-Applikationen verbrämte Cowboystiefel, sah er wie ein Rinderzüchter oder Rockabilly-Musiker aus. Oder wie Willem Dafoe in der Rolle als Bobby Peru in David Lynchs Wild At Heart.

Leland hatte inzwischen kunstvoll seine Bruyère-Pfeife gestopft, umständlich angezündet und Rauchschwaden wie ein altes Dampfross ausgestoßen.

Klick.

Pop-up eines Mannes in Lelands Alter, Polizeiuniform, die Brust voller Orden, auf jeder Kragenseite vier Sterne.

„Das gefährlichste Syndikatsmitglied ist Polizeichef Jeffrey Jeff Malcolm. Vietnamveteran, als Militärpolizist ausgezeichnet mit Medal of Honor und Purple Heart. Wir kennen uns von einem Profiler-Lehrgang an der FBI Academy in Quantico, damals, als er noch ehrgeiziger Sheriff von Cameron County war. Ein in Militär- und Polizeidienst abgestumpfter, korrupter Bulle und harter Knochen, der sich allerdings einen winzigen Rest von Menschlichkeit bewahrt hat. Malcolm musste lernen, dass man Verbrechen nicht ausrotten, aber unter Kontrolle halten kann. Als Chief of Police sorgt er dafür, dass das System funktioniert und niemand dem Syndikat in die Suppe spuckt. Dass er Riesensummen kassiert, hält er nicht nur für angemessen, er ist überzeugt, dass man ihm für den Dienst in Vietnam etwas schuldet. Malcolm hätte Los Robles vielleicht schon verlassen, wenn Madeleine Vandamm, für die er angeblich eine Schwäche hat, nicht wäre. Die Federales…“

„Federales?“

„Cop-Slang für FBI.“

Unger konnte ein Grinsen nicht unterdrücken. „Du hast eben deine Quelle verraten.“

„Tu nicht so, als ob du das nicht gewusst hättest. Also: Meine Quelle vermutet, dass die Spannungen zwischen Malcolm und Vandamm zunehmen und der Chief nur auf eine Chance wartet, gemeinsam mit Madeleine die Stadt zu verlassen.“

Unger lächelte spöttisch. „Um sich unerkannt auf die berühmte einsame Insel zurückzuziehen, ein glückliches Leben in Liebe und Harmonie zu führen und den Schildkröten beim Ficken zuzuschauen.“

„So isses.“

„Die FBI-Agenten beobachten nur, können aber nichts tun, richtig?“

„Richtig. Die Bande ist unantastbar, schaltet und waltet, als wäre die Stadt ihr ganz privates Eigentum. Niemand kommt gegen sie an. Und niemand würde jemals versuchen, gegen sie vorzugehen. Bis auf Moffat, gegen den die staatliche Glücksspielkommission ein Spiel- und Berufsverbot für den Staat Nevada verhängte, ist keiner der vier aktenkundig. Nichts liegt gegen sie vor. Sie haben blütenreine Westen. Nun, man kann sich fragen, warum niemand gegen den Abschaum vorgeht…“

„Wo kein Kläger, da kein Richter“, warf Unger ein.

„Korrekt“, nickte Leland. „Wer aufmuckt, wird mundtot gemacht. Eventuelle Zeugen, die man ins Zeugenschutzprogramm des United States Marshals Service übernehmen könnte, verschwinden und tauchen nie wieder auf. Es sei denn, als Wasserleiche – den Magen voller Drogen – im Rio Grande. Meistens auf mexikanischer Seite, sodass US-Behörden nicht zuständig sind. Und ohne Zeugen bleibt es beim er sagt – sie sagt.“ Leland legte eine Hand auf Ungers Arm und fuhr eindringlich fort: „Hör zu, Wolf. Du kommst mir wie ein kleiner Junge vor, der durch den Wald läuft und plötzlich vor einem Wespennest steht. Er nimmt einen Stock, prügelt darauf ein und wundert sich, dass er gestochen wird. Und viele Stiche sind tödlich.“

„Scheiß drauf!“

Kurze Pause.

„Wenn ich gegen sie vorgehe, musst du mir mehr Munition liefern. Am besten Napalm.“

Leland nickte.

Er klopfte sorgfältig die Pfeife in einem massiven Kristallaschenbecher aus. Dann sagte er mit schmalen Augen: „Malcolms rechte Hand ist ein ehemaliger Cop des NYPD. Lieutenant Francisco Ignacio Pintado war Sergeant in meiner Anti-Corruption and Organized Crime Unit. Francis war einer der Besten. Bis die Abteilung Internal Investigations wegen willkürlichem und missbräuchlichem Einsatz der Schusswaffe sowie ungeklärter Umstände in einem Todesfall gegen ihn ermittelte. Seine Karriere war im Arsch. Um einem Verfahren und eventueller unehrenhafter Entlassung zu entgehen, hat er den Dienst quittiert. Mit meiner Empfehlung bekam er den Job in Los Robles. An ihn wendest du dich.“

Unger richtete sich ruckartig auf. „Klingt interessant.“

Leland hielt kurz inne.

Dann polterte er los: „Er hat – wie du – das Recht in die eigene Hand genommen, die Stadt von drei beschissenen Dealern, Mädchenschändern und Mördern befreit und seine Tat als Notwehr dargestellt. In einem weiteren Fall fand man den Mann einer bekannten Jazz-Sängerin mit gebrochenem Genick am Fuß der Treppe zu ihrem Apartment. Merkwürdig daran war, dass Pintado kurz zuvor von eben dieser Sängerin um Hilfe gebeten wurde, als sie von ihrem Ehemann mal wieder windelweich geprügelt wurde. An seiner Darstellung des Vorfalls gab es berechtigte Zweifel. Deshalb hat die Interne gegen ihn ermittelt.“

Unger lächelte. „Ein Mann nach meinem Geschmack.“

„Ich habe befürchtet, dass du das sagen würdest“, erwiderte Leland trocken.

4

Unger schlüpfte in weiße Boxershorts, nahm den blauen Leinenblazer vom Bügel und legte ihn aufs Bett. Aus dem Stapel von Hemden suchte er ein olivfarbenes Polohemd, zog es über und stieg in eine Khakihose. Ohne Socken glitt er in braune Cordovan Loafer, legte sich den Blazer über den Arm, schnappte seinen Attaché-Koffer und verließ den Bungalow. Auf dem Weg zu Havilland’s Premium Barber Shop brach ihm der Schweiß aus. Dezember in Texas entsprach dem Hochsommer im Rhein-Main-Gebiet. Nicht selten kletterte das Thermometer auf über dreißig Grad Celsius. Feinstaubnebel lag in der Luft und geriet ihm zwischen die Zähne. Vermutlich immer noch Nachwirkungen des verheerenden Hurrikans Dolly, der zweitausendacht im Cameron- und Willacy County gigantische Schäden verursacht hatte und für die texanischen Stranderosionen verantwortlich war. Der Hurrikan hatte den Sand wie Staubzucker in die Hemisphäre geblasen, von wo er sich jetzt langsam nieder rieselnd auf das ganze Land verteilte.

Scheiß Alkohol, dachte Unger und rang keuchend nach Luft.

Endlich erreichte er den Barber Shop, wo er bereits wie ein Stammkunde begrüßt wurde und flüchtete ins kühle Innere. Die Air Condition trocknete den Schweiß auf seiner Stirn. Als ihm Félix, der Mann fürs Rasieren, das Gesicht in ein heißes Handtuch hüllte, empfand er die Wärme fast schon als wohltuend. Während ihm Félix die Bartstoppeln abschabte, sagte Pintado in Ungers Rücken: „Sie wissen hoffentlich, dass in Gangsterfilmen die Bösen immer mit eingeseiftem Gesicht gekillt werden.“

Unger rang sich ein Grinsen ab. „Und in Spaghetti-Western.“

Pintado, der ihn am Abend zuvor mit dem Versprechen verlassen hatte, Kopien von Obduktionsbericht und Zeugenaussagen auszuhändigen, sah wie geleckt aus. Diesmal war er wie jemand auf dem Weg zu seinem Büro in der Wall Street gekleidet: grauer Anzug, pinkfarbenes Button-Down-Hemd und dunkelblaue Krawatte mit schmalen, roten Streifen. Unger konnte zwar Pintados Füße nicht sehen, war sich aber sicher, dass nur die schwarzen Cowboystiefel nicht zu diesem Auftritt passten.

„Sie sehen scheiße aus.“ Pintado lächelte und zeigte sein weißes Gebiss. „Wie gepeinigt und gegeißelt. Sie sollten weniger saufen und früher ins Bett gehen.“

„Leck mich, Francis“, knurrte Unger. „Haben Sie meine Unterlagen?“

„Null, nada, niente“, seufzte Pintado und zuckte die Schultern. „Der Chief will Sie sehen. Draußen wartet ein Streifenwagen. Vámonos!“

„Fuck!“, war alles, was Unger dazu einfiel.

Vor dem Los Robles Police Department, einem monströsen, rosafarbenen Gebäude im spanischen Pseudo-Kolonialstil, flatterte die Lone Star-Flagge von Texas neben dem Star-Spangled Banner. Unger hatte das Gefühl, die Lobby eines Luxushotels zu betreten: Marmorboden- und Säulen, elegante Ledercouches und Loungesessel, Rezeption mit modernen Desk Tops, dahinter weibliche Police Officers in adretten, dunkelblauen Uniformen mit großen Messingabzeichen auf der Brust. An den Wänden eine Wegweisertafel mit goldenen Buchstaben sowie Fotos und Gemälde früherer Chiefs of Police. Unger starrte auf Malcolms Foto hoch. Auf ihn herunter blickte ein Mann mit harten Augen, der Ähnlichkeit mit Robert Ryan in seiner Rolle als Deke Thornton in Sam Peckinpah’s The Wild Bunch hatte.

„Ich bin echt beeindruckt“, spöttelte Unger. „Jeffrey W. Malcolm“, las er dann laut von dem glänzenden Metallschild. „Was bedeutet das W im Namen?“

„Wyatt“, blaffte Pintado. „Und wenn Sie jetzt einen Wyatt Earp-Witz reißen, lasse ich Sie in eine Zelle im Keller werfen und halte sie vierundzwanzig Stunden fest.“

„Mit welcher Begründung?“

Pintado lächelte kalt. „Ich brauche keine.“

In das Büro des Polizeichefs kam man nur über einen fettmassigen weiblichen Zerberus mit Sergeant-Streifen auf den Uniformärmeln und einer Unmenge Auszeichnungen auf der Brust, der sich hinter einem massiven Stahlschreibtisch hervorwälzte. SGT CARRANZA las Unger auf dem Namensschild. Noch bevor Pintado den Mund aufmachen konnte, öffnete Malcolm bereits die Tür zu seinem Büro und nickte ihm zu.

„Hi, Francis, come in!“ Dann streckte er Unger die Hand hin und sagte: „Aah, Mister Unger“, wobei er Unger wie Junger aussprach. „Lieutenant Pintado hat mir berichtet, warum Sie hier sind und dass Ex-Deputy Chief Leland ein Wort für Sie eingelegt hat. Einem alten Cop wie Joe tu ich immer einen Gefallen. Danke, dass Sie kommen konnten.“

Ich hatte keine Wahl, Arschloch, dachte Unger.

Malcolm hatte nicht ganz seine Größe, trug einen dunkelblauen Anzug mit schmalen Revers, weißes Westernhemd mit Kordelpaspelierung und Perlmuttdruckknöpfen, um den Hals ein Bolo Tie mit ziselierter Silberspange, darauf das Wappen des Departments. Seine Füße steckten in blank gewienerten, schwarzen Western-Boots.

Dann sagte er hinterhältig-höflich: „Sir, ich freue mich, dass Sie Zeit für mich haben.“

Für einen kurzen Moment schien Malcolm irritiert zu sein. Unger sah sich um. Schlichte Büromöbel, an der Wand Generalstabskarten von Texas und der Region um Los Robles, inklusive des mexikanischen Bereiches auf der anderen Seite des Flusses. Regale mit Gesetzesbüchern, Fotos, Urkunden, Medaillen und Pokale, Stuhl und Stahlschreibtisch vor einem Panoramafenster mit Blick über die Dächer der Stadt. Ein aufgeräumtes Büro – keine Papiere, keine weiteren Sitzgelegenheiten – als würde Malcolm nur ab und zu vorbeischauen, um die Post durchzusehen. Der Chief machte es sich hinter seinem Schreibtisch bequem und ließ Unger und Pintado etwas hilflos davorstehen.

Alles Psychologie, dachte Unger, er möchte, dass man sich klein und minderwertig fühlt.

„Damit der weite Weg von Frankfurt nach Los Robles nicht vergeblich für Sie war, habe ich Lieutenant Pintado gebeten, Ihnen alle relevanten Informationen über dieses schreckliche Unglück zu liefern. Die Berichte meiner Tatortermittler, Forensiker und Detectives – die zu den Besten des Staates gehören – stehen zu Ihrer Verfügung. Ich erlaube Ihnen, sich davon Kopien anzufertigen“, sagte Malcolm gönnerhaft.

Unger dachte: Unglück? Du Wichser nennst einen Mord Unglück?

„Ich bin rechtlich dazu nicht verpflichtet“, fuhr der Chief fort und versuchte sich an einem pietätvollen Blick. „Nur aus Mitgefühl mit den trauernden Eltern im fernen Deutschland habe ich mich dazu entschlossen.“

Unger nickte.

„Wie lange gedenken Sie, in Los Robles zu bleiben?“, fragte Malcolm dann mit harten Augen, genau wie auf dem Foto in der Halle.

„So lange wie nötig“, erwiderte Unger gefasst. „Mein Klient hat mich beauftragt, alle Umstände, die mit der Ermordung seiner Tochter zu tun haben, in Erfahrung zu bringen.“

„Mmh. Ich denke, in spätestens zwei Tagen können Sie zurück nach Hause fliegen. Sergeant Carranza sucht Ihnen gerne einen passenden Flug aus.“

„Danke, Sir“, sagte Unger artig und dachte, der Typ verarscht mich. „Länger brauche ich wirklich nicht. Allerdings zahlt mein Klient Hotel und Spesen für eine Woche. Ich denke, ich hänge noch ein paar bezahlte Urlaubstage in Ihrer schönen Stadt dran.“

Malcolm stand hinter seinem Schreibtisch auf, stützte sich mit beiden Händen auf die Tischplatte und sagte eindringlich: „Ja, Mister Unger, danken Sie mir.“ Er hob die Stimme, sein Tonfall wurde gefährlich. „Sollten Sie allerdings glauben, besser als meine Leute zu sein und auf eigene Faust hinter meinem oder Lieutenant Pintados Rücken etwas unternehmen, sollten Sie weiterhin der Meinung sein, Lisa Schumann sei zur Prostitution gezwungen worden und sollten Sie vorhaben, den untadeligen Ruf des Departments in Misskredit zu bringen“ – er beugte sich vor und bellte – „dann, Mister Unger, werde ich Sie mir so vornehmen, dass Sie glauben, ein Elefant hätte Sie gefickt.“

Unger starrte ihn an. Die Hände zu Fäusten geballt, mit weißen Knöcheln und knackenden Fingern, gelang es ihm mühsam, sich zu beherrschen.

Malcolm schien das zu übersehen. Wieder vordergründig jovial, wedelte er mit der Hand Richtung Pintado. „Inzwischen wird sich Lieutenant Pintado um Sie kümmern. Ich wünsche Ihnen, auch wenn Sie ein trauriger Anlass zu uns geführt hat, trotzdem einen schönen Aufenthalt in unserer friedfertigen Stadt.“

Als hätte der Zerberus darauf gewartet, riss er die Tür auf, schaute Unger verdrießlich an und winkte ihn aus dem Zimmer des Chiefs.

„Mister Unger“, rief ihm Malcolm hinterher. „Am Sonntag sind Sie aus meiner Stadt verschwunden. Haben Sie verstanden?“

Unger schaute nicht zurück. „Ja, Sir. Klar und deutlich.“

Der Zerberus schloss die Tür.

„Hi, Dolores, meine Schöne“, flötete Pintado und bevor sie zurückweichen konnte, küsste er sie auf beide Wangen. „Ich kam noch gar nicht dazu, dir hola! zu sagen.“ Er legte ihr die Hände auf die Schultern und hielt sie mit ausgestreckten Armen von sich. „Dolores, Dolores“, säuselte er. „Ich glaub, ich bin verliebt.“

„Verpiss dich, Francis“, knurrte Sergeant Carranza. „Deinen Bad-Boy-Charme kannst du vielleicht bei deinen Fernseh-Flittchen anbringen, bei mir zieht das nicht.“

„Ta ta!“ Pintado imitierte Anthony Hopkins als Dr. Hannibal Lecter und zog Unger am Arm mit sich.

„Brrr! Kalt wie ein sibirischer Klositz, gefährlicher als eine Mamba.“ Unger schüttelte sich. „Und dann noch die fette Lesbe mit dem Charme eines Kapos.“

„Dolores würde sich für Malcolm in Streifen schneiden lassen“, sagte Pintado.

„Und Sie, Francis? Was würden Sie für den Chief tun – außer auf seinem Schoß sitzen und petzen?“

„Halten Sie die Klappe!“, sagte Pintado scharf. „Ich versuche nur, in diesem Haifischbecken zu überleben.“

„Was geschieht jetzt? Ich habe maximal eine Woche. Dann jagt mich Malcolm geteert und gefedert aus der Stadt.“

Pintado grinste. „Sie haben keine Chance.“ Er zog einen längs geknickten Schnellhefter aus der Innentasche seines tadellosen Anzugs und wedelte damit vor Ungers Gesicht. „Also nutzen Sie sie.“

Unger griff sich die Akte und verstaute sie in seinem Koffer. Dann sagte er: „Francis, kann es sein, dass Sie Komödie spielen?“

„Si, Compadre. Eine rabenschwarze Komödie.“

Auf dem Parkplatz steuerte er auf einen bulligen, schwarzen Dodge Nitro zu, ließ die Fernbedienung chirpen und fragte: „Wie wär’s mit Lunch?“

„Cool“, sagte Unger, wobei nicht klar war, ob er Auto oder Lunch meinte.

In Feldman’s Diner bestellte Pintado Eggs in the Nest und eine Flasche Sol. Unger entschied sich für Texas Red Chili und Corona. Um ungestört reden zu können, suchten sie sich eine Nische am Ende des lang gestreckten Raumes. Unger zog den Schnellhefter aus dem Koffer.

„Das mexikanische Bier schmeckt besser als die Pisse, die du auf dieser Seite des Rio Grande bekommst“, sagte Pintado und leckte Schaum von seinem Schnurrbart. „Wusstest du, dass ein deutscher Auswanderer namens Zuckermann das erste Sol in Zentralmexiko gebraut hat?“

„Egal wo man in der Welt hinkommt, immer waren es Deutsche, die Bier gebraut haben“, sagte Unger, öffnete den Koffer und legte die Akte auf den Tisch.

„Das nenn ich Kultur – Bierkultur“, erwiderte Pintado. Er tippte auf das Papier. „Das ist die interne Akte, nicht was man Schumann zukommen ließ und was du bereits kennst. Hier drin findest du Aussagen der Zeugen in Feleena’s Bakery, eine Zusammenfassung des Obduktionsberichtes sowie die Aussage von Moffat und einem Dutzend anderer. Alle schwören, dass Lisa im Casino nach einem Job fragte, sie als Cocktail-Kellnerin eingestellt wurde und natürlich wusste niemand, dass sie ihren Gästen angeblich nach Feierabend zur Verfügung stand.“

Unger vertiefte sich in die Aussagen.

Nach einer Weile blickte er auf.

„Was sagt das Gesetz über Prostitution?“

„Mmh. Obwohl Prostitution in Texas offiziell verboten ist, hat sie eine lange Tradition in diesem Staat. Noch heute werden Bordelle von Bürgern und Behörden toleriert. Prostitution gehört zu Texas wie Alamo, William Travis, Jim Bowie oder Davy Crockett. Du hast bestimmt schon von der legendären Chicken Ranch, einem Puff bei La Grange im Fayette County gehört? Nun, darüber gibt es nicht nur das Musical The Best Little Whorehouse in Texas, sondern auch die Verfilmung mit Dolly Parton und Burt Reynolds. Und der Bürgermeister von Galvestone soll in den Fünfzigern mal gesagt haben: If God couldn‘t stop prostitution, why should l?“ Er bestellte die zweite Runde und schaute gelangweilt aus dem Fenster.

Unger las konzentriert und machte sich ab und zu Notizen auf einer Papierserviette. Nach dem vierten oder fünften Bier wischte er sich mit dem Handrücken über den Mund, hielt die Akte hoch und fragte: „Hast du das jemals gelesen?“

Pintado schüttelte den Kopf. „Wie ich bereits erwähnte – das war nicht mein Fall. Für Ermittlungen ist das Morddezernat zuständig.“

„Mehrere von Feleenas Stammgästen – die sich jeden Tag um die gleiche Uhrzeit dort aufhalten – sagen aus, zur Tatzeit hätte man einen grauen Dodge Ram Van bemerkt. Sogar ein San Antonio-Nummernschild wird erwähnt.“ Unger tippte auf den Bericht und sagte laut: „Man erinnert sogar die ersten beiden Buchstaben: TEE EEE!“

Pintado rutschte unbehaglich auf dem Sitz zurück.

„Verdammt noch mal, Francis!“, knurrte Unger wütend. „Hat man diesen wichtigen Hinweis verfolgt? Wie viele Dodge Ram gibt es in San Antonio? Wie viele davon sind grau? Und wie viele davon haben TE im Nummernschild?“

„Die Cops in San Antonio glaubten, dass Lisa vermutlich am Strand von Acapulco…“

Unger fällt ihm ins Wort. „Was für eine Scheiße läuft hier, Francis? Was soll vertuscht werden? Wer soll geschützt werden? Sag’s mir!“

„Ich habe keine Ahnung, Mann. Wirklich.“ Pintado riss nervös ein Päckchen auf, fingerte nach einer Zigarette, brauchte drei Versuche, bis das Streichholz brannte. „Ich darf diese Unterlagen überhaupt nicht haben. Die Los Robles-Akten hat Malcolm nicht freigegeben, verstehst du? Dass ich diese Papiere kopiert habe, kann mich den Kopf kosten.“ Er strich sich übers Haar. „Weiß der Geier, was ich mir dabei gedacht habe.“

„Vielleicht, dass du vereidigter Cop bist. Vielleicht ist dir eingefallen, dass man Menschen nicht einfach umbringt, dass man Killer nicht entkommen lässt. Oder dir wurde plötzlich bewusst, für welche Bastarde du arbeitest.“ Unger schlug die flache Hand auf den Tisch. „Ich seh die Scheiße, die hier passiert und ich seh keinen, der etwas dagegen unternimmt.“

Pintado ballte die Hände zu Fäusten, das Kinn vorgereckt. „Du steigst, wenn man dich nicht vorher umlegt, in ein Flugzeug und verschwindest. Ich muss hier leben. Dieser Job ist meine allerletzte Chance.“

Unger legte ihm die Hand auf den Arm. „Tut mir leid für dich, Amigo. Aber einmal Cop – immer Cop. Zeit, sich zu entscheiden: Auf welcher Seite stehst du?“

Pintado zögerte. „Auf meiner.“

„Wir stehen das beide durch oder gehen gemeinsam unter. Du hast keine Wahl.“

„Was erwartest du von mir?“

„Eine Information zu verwenden, die man eigentlich gar nicht benutzen darf. Du hackst dich mit deinem Password und meinem Notebook in den Polizeicomputer und findest den Dreckskerl, dem dieser Van gehört. Dann steigen wir in deine Angeberkiste, fahren nach San Antonio und statten dem Schwein einen Besuch ab.“

Pintado dachte nach.

Aber nicht lange.

„Nein. Nicht mit meinem Wagen. Zu gefährlich. Denk an Zeugen oder die Highway Patrol.“

„Gehen wir zu Fuß?“, fragte Unger spöttisch.

„Wir klauen ein Auto und bringen es anschließend genau an die gleiche Stelle zurück. Wenn wir Glück haben, bemerkt der Besitzer noch nicht einmal, dass sein Wagen für ein paar Stunden ausgeliehen wurde.“

„Francis, ich schätze Cops mit krimineller Energie.“

Pintado brauchte drei Minuten, um über die Zulassungsstelle Besitzer und Adresse zu ermitteln, starrte auf den Bildschirm und murmelte: „Frank Temple, vierdreifünf Fredericksburg Road, San Antonio.“ Er schaute zu Unger hoch. „Scheiß Gegend, scheiß Haus.“

„Du kennst die Adresse?“

Pintado nickte. „Der Typ haust im Fredericksburg Place Apartement Building, berüchtigt für Hygienenotstand, Drogenkriminalität, Vergewaltigung und Mord.“

„Der richtige Stall für ein Schwein“, knurrte Unger.

„Noch wissen wir nicht, ob er in Lisas Entführung verwickelt ist.“

„Nein. Aber bald.“

Unger kramte aus seinem Koffer einen etwa fünfzehn Zentimeter langen rohrartigen Gegenstand. Mit einer Schleuderbewegung verlängerte er das Rohr auf die dreifache Länge und ließ es gefährlich auf- und abwippen.

„Dreiteiliger Teleskopschlagstock aus Stahl und Gummi, mit einer eingelassenen Bleikugel am vorderen Ende. Für den, der damit umgehen kann, eine äußerst gefährliche Waffe“, sagte er versonnen.

„Ich nehme an, du kannst damit umgehen“, bemerkte Pintado und fügte spöttisch hinzu: „Du scheinst ein Snob zu sein, wenn es um neumodische Mordwerkzeuge geht.“

Unger lächelte kalt.

Um in einer nahe gelegenen unbewachten Tiefgarage für Dauermieter einen Pontiac Sunbird aus den Achtzigern zu knacken, brauchte Pintado weniger als zehn Sekunden.

„Vor morgen früh wird ihn niemand vermissen“, sagte er, fummelte an Kabeln rum und kurz darauf sprang der Motor an. Nach einem Blick auf die Tankanzeige fuhr er fort: „Fast voll. Der Besitzer wird sich vielleicht über den Tankinhalt wundern und annehmen, Aliens hätten mit seinem Wagen eine Spritztour unternommen.“

Die knapp dreihundert Meilen auf der fast schnurgeraden Interstate 37 nach San Antonio schaffte er in dreieinhalb Stunden. Während der Fahrt hatten sie kaum geredet. Einmal fragte Pintado: „Warum machst du das?“

„Warum mach ich was?“

„Diesen Job.“

„Wenn man einen unkoscheren Job angeboten bekommt, gibt es zwei Möglichkeiten: ablehnen und zusehen, wie das Ding trotzdem gedreht wird. Oder annehmen und die Sache mit aller Konsequenz zu Ende führen.“

Daraufhin hatte Pintado den Mund gehalten.

Er parkte den Sunbird in einer Seitenstraße, hundert Meter von Temples Building entfernt.

„Du musst durch deine Körperhaltung und die Art, wie du dich bewegst, signalisieren, dass du gefährlich bist und man sich lieber nicht mit dir anlegt“, riet Unger.

Zu Fuß gingen sie Seite an Seite die Straße entlang, vorbei an überquellenden Mülltonnen. Es stank nach toter Katze und faulen Eiern. Sie drückten die Brustkästen raus und machten die Schultern breit.

Die Stufen zu dem heruntergekommenen Apartmenthaus wurden von drei jungen Latinos im üblichen Gangsta-Outfit blockiert: Hoodies, Jeans und Sneakers der gerade angesagten Marken, behängt mit Ketten, auf den rasierten Köpfen Beanies. Sie sahen nicht aus, als würden sie den Weg freiwillig räumen. Unger baute sich breitbeinig auf. Mit einem satten Zischgeräusch verlängerte sich der Schlagstock. Sachte berührte er damit seine linke Handfläche.

„Macht Platz, bitte“, sagte er höflich.

Die Homies bewegten sich zögernd. Einer – mit einem kümmerlichen Goatie am Kinn – hob die Hände, zeigte seine hellen Handflächen und sagte beschwichtigend: „Yo, Man – tranquilo, tranquilo.“

„Kennt jemand Frank Temple?“

„Wer seid ihr? Federales?“

„He“, sagte Unger, beugte sich vor und tippte Goatie mit der Spitze des Schlagstocks auf die Brust. „Wir stellen die Fragen.“

Goatie wich zurück. „Be easy. Be easy. Der Wichser ist nicht oben, er ist mit seinem Fick-Bus losgefahren.“

„Fick-Bus?“

„Manchmal parkt der Van um die Ecke“, sagte Goatie und zeigte auf die vermüllte Seitenstraße. „Dann wackelt der Bus und du hörst die Chickas kreischen.“

„Dieses elende Schwein“, keuchte Pintado, holte eine Geldklammer aus der Tasche und wedelte mit einer Hundertdollarnote. „Wollt ihr euch den Franklin verdienen?“

„Yo, Jefe. Wen sollen wir umlegen?“, griente Goatie.

„Wir gehen zu Temple hoch. Ihr haltet uns den Rücken frei.“

Goatie wollte sich den Schein schnappen.

„Später“, sagte Pintado und ließ blitzschnell den Hunderter wieder in seiner Tasche verschwinden. „Wo wohnt Temple? Und wie sieht er aus?“

„Siebte Etage. Apartment sieben-drei-fünf. Und aussehen tut der Wichser wie Godzilla mit einem White-Power-Tattoo.“

„Präzise Beschreibung“, nickte Pintado und schnalzte mit der Zunge. „Ein Arschloch erkennt man meistens an seinem Aussehen. Ich seh ihn direkt vor mir.“

Der Fahrstuhl war mit Graffitis voll geschmiert. Ächzend rumpelte er nach oben.

„Ein Wunder, dass dieses Ding funktioniert“, sagte Unger und starrte an die Liftdecke. „Du traust diesen Wichsern nicht wirklich, oder?“

„Natürlich nicht.“ Pintado zeigte seine weißen Zähne. „Mit dem Hunderter habe ich sie geködert. Sollte Temple unerwartet zurückkommen, werden sie mit ihm verhandeln und versuchen, mehr aus ihm heraus zu schlagen. Die Verhandlung verschafft uns Zeit. Oben angekommen blockieren wir den Lift. Sie werden nicht die Treppe hochkommen. Dazu sind sie nicht in Form. Also werden sie uns unten erwarten.“

„Aha. Endlich kapier ich, wie psychologische Kriegsführung funktioniert“, spöttelte Unger. „Und wie hauen wir ab?“

„Übers Dach.“

„Übers Dach?“ Unger zog die Augenbrauen hoch. „Du meinst, wir fliegen?“

„Wir springen aufs Dach des Nachbarhauses.“

„Du bist verrückt.“

„Ja, Compadre. Sonst wäre ich nicht hier.“

Die wenigen noch intakten Lampen auf dem Flur beleuchteten einen versifften, vinylartigen Fußboden, übersät mit Brandlöchern hunderter Kippen. Einige Apartments waren irgendwann einmal aufgebrochen worden. Gangsta-Rap dröhnte durch die dünnen Wände und wummernde Bässe ließen die notdürftig reparierten Türen in den gesplitterten Rahmen beben. Die Tür zu Temples Apartment war zwar verschrammt, sah aber solide aus. Von irgendwo fingen zwei Stimmen zu streiten an. Ein Hund fiel bellend ein und plötzlich steigerte sich das Gekeife zu einem schrillen Crescendo.

„Wie öffnen wir die verdammte Tür?“, fragte Unger.

„Mit dem Schlüssel“, erwiderte Pintado, zog seine Glock aus dem Gürtelhalfter und schraubte einen Schalldämpfer auf.

„Ist das nicht illegal?“

„Nur der Schalldämpfer.“ Er gab einen Schuss auf das Türschloss ab, der in dem düsenlauten Rap-Sound wie Madonnas piepsiges Stimmchen klang. Es roch bitter nach Kordit und anstelle des Schlosses war ein faustgroßes Loch in der Tür. Pintado trat dagegen, die Tür schwang auf. Die Glock in ausgestreckten Händen glitt er geschmeidig in die Wohnung.

„Was ist das hier?“ Unger ließ feixend den Schlagstock wippen. „CSI Los Robles?“

Schnell bewegten sie sich auf dem fleckenübersäten Teppichboden durch einen engen Flur mit türlosen Räumen auf beiden Seiten. Links das Bad. An wenigen Ösen ein vor Dreck starrender Duschvorhang. Badewanne mit öligem Schmutzrand aus dreckigen Seifenresten und Haaren. Waschbecken und Toilettenschüssel rötlich braun verfärbt. Fäkalien- und Uringestank. Rechts das Schlafzimmer. Zerwühltes Bett, schmutzig graue Laken voller Flecken. Davor ein überquellender Aschenbecher neben einer Batterie geleerter Flaschen. Offenstehender Kleiderschrank, voll gestopft mit übel riechender Kleidung und Schmutzwäsche. Es stank nach Zigarettenkippen, Fusel und muffigen Körpern.

Unger hielt sich die Nase zu. „Schnell, raus hier!“

Am Flurende das Wohnzimmer. Eine Couch, der Teppichboden davor von Temples Schuhen fast durchgescheuert. Zwei Sessel, ein Sideboard, darauf ein brandneues TV-Gerät von Sony mit zwanzig Zoll Flachbildschirm, daneben DVD-Recorder und HiFi-System. Ein Aktenschrank aus Stahl, die Fächer verschlossenen. Auf dem Sideboard Stapel von Porno-DVDs, abgegriffene Bücher, schmierige Hefte und Magazine. Geschirrberg mit schimmelnden Essensresten in der Kochnische. Die Wohnung übersät mit Donut- und Pizzaschachteln, vollen Aschenbechern, leeren Dosen und Flaschen. An der Wand hinter dem Sofa die rechteckige Aryan-Nations-Flagge: blaues Wappen auf dunkelrotem Grund, weißes Schwert und Goldkrone über dem gespreizten N, vier weißblaue Strahlen.

Unger schüttelte den Kopf. „Wie kann ein Mensch in einem solchen Dreckloch leben?“

„Wen nennst du Mensch? Dieses Stück Scheiße? Da muss man den Begriff Mensch schon weit fassen.“ Pintado fingerte ein paar Hefte im Regal durch. Pamphlete und Hassschriften von Richard Girnt Butler, Gründer der Aryan Nations, von White Aryan Resistance Leader Tom Metzger und Ku Klux Klan Grand Wizard Don Black, einige Ausgaben des Soldier of Fortune Magazine. Angewidert und mit spitzen Fingern ließ er die Hefte auf den Boden fallen und wischte sich die Hände an der Hose ab. „Das Schwein ist Neo Nazi, Vergewaltiger, Mädchenhändler und vermutlich ein Mörder.“ Schnell und routiniert durchsuchte er die Wohnung, brach Fächer auf und fand den Laptop.

Unger fuhr ihn hoch.

„Passwort“, murmelte er. „Was glaubst du, welches Passwort er sich ausgedacht hat?“

Pintado blickte auf die Flagge an der Wand. „Versuchs mit Aryan Nation.“

„Fuck!“, fluchte Unger, als vom Computer ein höhnisches Lachen ertönte. „Noch zwei Versuche.“

„Okay, warte…“

„Temple hat weniger Fantasie als Krautsalat“, überlegte Unger. „Was hat Goatie gesagt? Godzilla mit White-Power-Tattoo.“ Er tippte White Power ein. Mit einem Pling leuchtete der Bildschirm auf. „Bingo!“

Unger klickte Dateien an. Noch mehr Nazipropaganda und Hassreden. Schwulen-, Lesben-, Heteropornos. Waffensammlungen. Fotos von Temple bei einer Militärübung der Right-Wing Extremist Movement Militia of Montana. Schließlich stieß er auf Fotodateien junger Frauen. Gefesselt, geknebelt, geschändet und misshandelt.

„Lisa!“, stöhnte er und zeigte auf ein Foto.

Pintado gab einen klagenden Laut von sich. Mit fest zusammengebissenen Zähnen atmete er so heftig durch die Nase, dass sein ganzer Körper bebte.

Bleich im Gesicht flüsterte Unger: „Tod ist die subtilste Form der Rache.“ Er klappte das Notebook zu und legte Pintado die Hand auf die Schulter. „Was dagegen, Francis?“

„Amen“, sagte Pintado leise. Und dann, laut: „Was machen wir? Auf ihn warten?“

Unger schüttelte den Kopf. „Komm mit.“ Er ging ins Schlafzimmer, nahm den Aschenbecher vom Boden, leerte den Inhalt aufs Bett. „Lies!“

„Hangin’Tree Saloon. The Honkiest Beer Joint in Town“, las Pintado. „Nomen est omen. Eine Redneck-Kneipe. Da finden wir ihn. Fragt sich nur, ob wir da jemals wieder lebend rauskommen.“

„Wenn man in eine feindliche Stellung eindringen will, hat man die Wahl“, dozierte Unger. „Man kann sie belagern, das kann dauern. Oder man entscheidet sich für die schnelle Variante und geht mitten rein.“

„Eine Wahl, die sich als tödlich erweisen kann“, murmelte Pintado.

„Auf!“, sagte Unger. „Let’s go honky tonkin’!“

In der obersten Etage blockierte Pintado erneut die Lifttür und folgte Unger über verrottete Holzstufen auf das Flachdach. Unger lief zum Rand und versuchte den Abstand zum Nachbarhaus zu schätzen.

„Zwei, maximal zweieinhalb Meter. Höhenunterschied ein Meter“, sagte er militärisch knapp.

Die tiefrote Sonne ging am Horizont hinter San Antonio unter und färbte den Himmel mit orangenfarbenen, violetten und grünen Farbtönen. Ein flatternder Vogelschwarm hob sich schwarz vor dem konturlosen Himmelskörper ab. Vor diesem romantischen Szenario sagte Pintado: „Unter Druck ist die eigene Angst das größte Druckmittel.“

Er zog den Dobbs in die Stirn, nahm Anlauf, brüllte Geronimo! und sprang. Unger schaute nach unten. Ihm schwindelte. Pintado winkte von der anderen Seite. Unger rannte mit aller Kraft auf den Rand zu und hob ab. Er landete sicher, ging in die Knie und streckte die Arme aus. Bevor er sich die Handflächen aufreißen konnte, packte Pintado zu und hielt ihn.

„Danke, Francis“, keuchte Unger und rang nach Atem. „Ich bin zu alt für diese James-Bond-Scheiße.“

„Du bist nicht im Training.“ Pintado klopfte ihm tröstend auf die Schulter.

Als sie das Haus durch den Eingang verließen, rannten einen Block entfernt die Latinos schreiend und gestikulierend auf sie zu – zu weit entfernt, keine Chance, Unger und Pintado zu erreichen.

5

Im Hangin’ Tree Saloon standen Mitglieder der weißen Unterschicht dicht gedrängt an der Bar: Rednecks aus Vorstädten, White Trash aus Trailer Parks. Bärtige, fassbäuchige Biker und ihre gepiercten, tätowierten Tussis, die durch aggressives Auftreten und bizarres Aussehen glaubten, gegen den Mainstream zu rebellieren. Eine Country Band spielte Alan Jackson’s She Don‘t Know She‘s Beautiful. Auf der Tanzfläche formierte man sich zu Line Dance, einfach choreografierte Tanzschritte in vor- und nebeneinander arrangierten Reihen und Linien.

Pintado erkannte Temple, der alle überragte, sofort. Rasierter Schädel, Dschingis-Khan-Bart, über die mächtige Bierwampe ein schwarzes, verschwitztes Muscle Shirt gespannt. Darauf das Aryan Brotherhood Logo und in verwaschenem Rot die Ziffern 88, wobei 8 für H, den achten Buchstaben des Alphabets steht und Hitler bedeutet. Zwei Achten nebeneinander, also HH, steht für Heil Hitler. Tattoos bedeckten Temples Körper vom Hals bis zum Arsch. Sein Bauch wölbte sich über den Bund einer Militärhose, die Füße steckten in Springerstiefel. Temple wiegte sich im Rhythmus der Musik, in einer Hand die Bierflasche, in der anderen ein Schnapsglas. Pintado drängelte sich neben ihn an den Tresen. So nahe, konnte er ihn riechen.

Was für ein stinkendes Ungeheuer, dachte er angewidert und laut, laut genug für Temple, sagte er zur Barfrau, wobei er kurz seine Dienstmarke aufblitzen ließ: „Ma’am, ich bin Polizist. Würden Sie bitte den Eigentümer des Dodge Ram Vans mit dem Kennzeichen T – E – M vierzehn acht acht ausrufen und zum Ausgang bitten?“

Die Barfrau nickte flüchtig und griff zum Mikrofon.

Temple erstarrte.

„What’s up, Officer“, fragte er und drehte sich um. Er war einen Kopf größer als Pintado und schaute auf ihn runter.

„Gehört der Van Ihnen?“

Temple grunzte.

„Bei unserem Kontrollgang auf dem Parkplatz haben wir festgestellt, dass der Wagen aufgebrochen wurde…“

„Fuck!“, brüllte Temple. „Welcher Schwanzlutscher hat…“

„Stopp, Sir!“, sagte Pintado autoritär und hob die Hand. „Folgen Sie mir bitte nach draußen!“

Temple pflügte sich durch das Gedränge zur Tür und Pintado war es, der ihm folgte.

Die Hecktür des Vans stand offen. Noch bevor Temple etwas unternehmen konnte, eilte Pintado um den Wagen und starrte auf die besudelten Matratzen und Decken, die offene Werkzeugkiste mit Schnur- und Isolierbandrollen, Bondagefessel, Ledermasken, Knebel und Handschellen. Er hob ein Fläschchen mit Knockout-Tropfen hoch, wedelte damit vor Temples Gesicht. Er zeigte auf die Ladefläche. „Was ist das?“ Seine Stimme war schneidend. „Eine Folterwerkstatt? Und die Flecken? Ist das Blut?“

„Du verfickter Azteke!“, heulte Temple auf und wollte sich auf Pintado stürzen. Jäh tauchte Unger hinter Temples Rücken auf und schlug wortlos zu. Mit einem ekelhaften Geräusch knallte die in den Gummi eingelassene Bleikugel auf Temples Schädel. Der ließ die Arme fallen und ging mit verdrehten Augen in die Knie. Blut lief ihm über Stirn und Augen. Brüllend versuchte er sich aufzurichten, taumelte, streckte Halt suchend die Arme aus. Unger schlug ein zweites Mal zu und gab ihm einen Stoß. Temple krachte wie ein gefällter Baum mit dem Oberkörper voran in den Van und blieb reglos liegen.

„Azteke?“ Pintado starrte verächtlich auf den Bewusstlosen. „Meine Vorfahren waren spanische Hidalgos, die mit Juan Rodríguez Cabrillo fünfzehnhundertzweiundvierzig in Kalifornien landeten. Die Pintados sind seit einhundertvierundsechzig Jahren patriotische Bürger der USA. Oyes?“

„Si, Don Pintado“, erwiderte Unger.

6

Zurück in Los Robles parkte Pintado den Sunbird genau dort, wo er Stunden zuvor ausgeliehen wurde.

„Wir brauchen Alibis, Compadre“, flüsterte er, als hätte er Angst, den Besitzer aufzuwecken. „Lass uns in meinen Dodge umsteigen und zu Tanya düsen.“

„Wer zum Geier ist Tanya?“ Ungers Adrenalinpegel war wieder im Normalbereich, der Mund nicht mehr trocken, die Atmung regelmäßig, die Pulsfrequenz durchschnittlich. Jetzt war er müde, die Energie fast verbraucht.

„Tanya hat einen Nachtclub unten am Fluss. Magst du Jazz?“

Unger nickte. Dann gähnte er ausgiebig und schaute auf seine Uhr. „Mitternacht“, murmelte er schläfrig. „Die Stunde der Geister. Tag eins des Ultimatums ist abgelaufen.“

„Ich habe Malcolm so verstanden, dass es gerade jetzt erst beginnt. Du hast noch sechs volle Tage.“

„Danke, Amigo.“

„Wofür?“

„Für die Verlängerung der Galgenfrist.“

„Galgenfrist, Ultimatum. Alles Bullshit. Wenn Malcolm will, kann er dich jederzeit umlegen oder in Handschellen zum Flugzeug eskortieren lassen.“

„Ist mir klar“, grinste Unger. „Trotzdem.“

„Trotzdem was?“

„Findest du nicht, das hat was romantisch Gefährliches? Wie in einem Western oder Film Noir?“

„Jetzt markier hier nicht den Pfadfinder. Was dir fehlt, ist eine massive Portion Realität.“

7

Im südlichen Teil von Los Robles, im Rotlicht- und Vergnügungsbezirk mit Bars, Honky Tonks, Spielhöllen, Bordellos und Absteigen, in der Nähe der Santander Bridge über den Rio Grande nach Matamoros auf mexikanischer Seite, fing jetzt das Nachtleben erst an.

Die Innenstadt jedoch, mit Kirchen, Geschäften, Kaufhäusern, Büro-, Verwaltungs- und Apartmentgebäuden war wie ausgestorben. Unger und Pintado huschten geduckt im Schatten der Hauswände entlang und erreichten den Dodge, ohne jemanden zu sehen oder gesehen zu werden. Der Wagen rollte vom Parkplatz. Erst zweihundert Meter weiter schaltete Pintado das Licht ein und gab Gas. Zuerst fuhr er auf der Umgehungsstraße in nordöstlicher Richtung, um dann, außerhalb der Stadt, wieder Richtung Süden abzubiegen.

„Um diese Zeit sind alle Streifenwagen im Nightclub District unterwegs, etwa fünf Meilen westlich von hier“, sagte Pintado und zeigte auf den von Neonlichtern erhellten Nachthimmel. „Keine Gefahr für uns, gesehen zu werden.“

Unger war eingenickt. Er öffnete die Augen und brummte schläfrig.

„Außerdem verlassen wir jetzt den Zuständigkeitsbereich des Los Robles Police Departments. Tanyas Club liegt bereits im Cameron County. Dort ist der Sheriff verantwortlich und der kann Malcolm, seinen Vorgänger im Amt, nicht besonders gut leiden.“

Pintado lenkte den Dodge auf eine schmale Zufahrt, die zu einer ehemaligen Verladestation führte. Zur Zeit der großen Rindertrecks wurden hier Texas Longhorns nach Corpus Christi, Galvestone und weiter bis New Orleans auf flachen Lastkähnen verschifft. Dort, wo jetzt Gäste des Clubs ihre Wagen parkten, drängten sich damals hinter Gattern Tausende von Rindern. Die alte Auktionshalle des ehemaligen Verwaltungsgebäudes, ein zweistöckiger Klotz aus rötlichen Klinkern, hatte man zum Nachtclub, die Büround Lagerräume darüber zur Wohnung der Besitzerin umgebaut. Auf dem Flachdach leuchtete in blauen Neonlettern Tanya del Rio Nightclub. Pintado umrundete das Gebäude und parkte den Dodge auf der Rückseite. Unger stieg aus und streckte sich, zündete sich eine Zigarette an und inhalierte. Dann schüttelte er sich fröstelnd. „Lass uns reingehen.“

„Durch den Hintereingang.“ Pintado setzte den Dobbs auf und trabte los. Neben einer massiven Stahltür auf der Gebäuderückseite drückte er den Summer. Die Linse einer Videokamera bewegte sich surrend und glotzte auf sie runter. Ein Hüne, der wie der jüngere Bruder von Anthony Quinn aussah, öffnete und sagte: „Hi, Francis, du bist spät dran heute. Tan ist im Büro.“

Abschätzend fixierte er Unger.

„Hi, Black.“ Pintado tippte mit zwei Fingern an den Hut. „Der Gringo hier heißt Wolf und ist ein Freund.“ Zu Unger gewandt: „Darf ich dir Black Hawk vorstellen, Chieftain und Nachfahre eines uralten Adelsgeschlechts des Kickapoo Traditional Tribe of Texas.“

„Nice to meet you, Sir“, sagte Unger respektvoll.

Black ging voraus. Vor der Tür mit dem Messingschild Tanya Basco y Vargas – Manager machte er Halt, klopfte, wartete die Antwort nicht ab, öffnete die Tür und verschwand lautlos.

Spanische Hidalgos und indianische Stammesfürsten, dachte Unger. Was erwartet mich jetzt? Die Ex-Queen von Panama?

„Francis“, sagte Vargas mit der rauchigen Altstimme einer Jazzsängerin und erhob sich hinter dem deskartigen Schreibtisch. „Schön, dich zu sehen.“

Pintado nahm den Dobbs vom Kopf, küsste sie auf die Wangen und wies auf Unger. „Der Anglo hier ist Wolfgang Unger, genannt Wolf. Ein Privatschnüffler aus Deutschland.“

Unger hatte eine Latina mit hispano-amerikanischem Hintergrund, schwarzen Haaren und dunklem Hautton erwartet. Vargas überraschte ihn mit zimtfarbenem Teint, brünetter Kurzhaarfrisur, ellenlangen Modelbeinen und einer Körperhaltung, die man nur durch jahrelangen Ballettunterricht bekommt. Als sie ihm die Hand reichte, sah er in intensive, etwas weit auseinanderstehende Grünaugen, fast wie Jade. Ein früherer Bruch hatte einen winzigen Höcker mit Narbe auf dem Nasenbein hinterlassen, was sie mit einem Hauch geheimnisvollen, leicht verruchten Sexappeals umgab. Der Cashmere-Sweater in der Farbe ihrer Augen unterstrich die schlanke Figur und endete kurz über dem Bund ihrer Khaki-Chinos. An den Füßen trug sie flache Penny Loafer. Unger hatte noch nie eine schönere Frau gesehen.

„Wolfgang wie Wolfgang Amadeus?“ Vargas verzog den sinnlich-breiten Mund zu einem Lächeln.

„Eigentlich…“

„Eigentlich hatten Sie erwartet, dass ich frage – wie der Wolf im Märchen? Das werden Sie wahrscheinlich immer gefragt“, sagte sie und kicherte. „Drinks?“ Sie hielt zwei Gläser hoch. „Francis, für dich wie immer? Und für Sie, Wolf?“

„Eiswürfel, Rye, Ginger Ale.“ Unger schaute sich um. Fußboden aus polierten, schwarzbraunen Schiffsplanken. Zwei abgewetzte, braune Ledersessel und die dazu passende Couch, gruppiert um einen niedrigen Tisch mit dunkler Rauchglasplatte. Ein Sideboard mit integriertem Bar-Kühlschrank, eine Batterie Flaschen und Gläser.

Weiß lackierte Holzwände mit Schwarzweißportraits der Saxophon-Legenden des Jazz: Paul Desmond, Stan Getz, Dexter Gordon, Gerry Mulligan, Sonny Rollins, Coleman Hawkins, Lester Young und Charlie Parker. Auf dem Schreibtisch Kommunikationsanlage und Überwachungsmonitore, ein Notebook, daneben ein aufgeschlagenes Buch.

Wir haben sie beim Lesen gestört, dachte Unger. Möchte wissen, was diese Frau liest?

An der Wand dahinter, im krassen Kontrast zu den Fotos, Bo Bartletts hintergründiges Gemälde The Babysitter, wobei Unger nicht erkennen konnte, ob es sich um das Original oder eine Kopie handelte.

Vargas nahm eine Eisbox aus dem Kühlschrank, ließ Würfel in Gläser fallen, mixte die Drinks und reichte jedem ein Glas.

Unger zeigte auf die Fotos. „Sie mögen Saxophon?“

„Sax ist die Seele des Jazz“, erwiderte sie, sprach Sax wie Sex aus, blickte ihn an und wartete auf sein Lächeln über das Wortspiel.

„Cheers“, unterbrach Pintado und nippte an seinem Glas: „Tan, wir brauchen ein Alibi für die Zeit von – sagen wir ab zwei Uhr – bis wir dich wieder verlassen. Man könnte vielleicht denken…“

„Seh ich aus, als würde ich Rücksicht darauf nehmen, was andere Leute denken?“, fragte Vargas kühl und ließ die Eiswürfel im Glas klingeln. „Du würdest mich nicht darum bitten, wenn es nicht wichtig wäre.“

Pintado nickte und Unger murmelte: „Danke, Ma‘am.“

„Nennen Sie mich Chica, Tanya oder einfach Tan. Und hören Sie mit dem dämlichen Ma‘am auf. Was glauben Sie, wer ich bin? Ihre Großmutter?“

„Sorry, Tanya – ääh Tan.“ Unger hob sein Glas und trank ihr zu. „Zurück zum Alibi…“

Unversehens knickte Tan die Hüfte ein, Hohlkreuz, Po raus, Hände auf die Hüften – die klassische Pose der Models. Mit verruchter Miene, die Augen zu schmalen Schlitzen verengt und mit wippender Zigarette im Mundwinkel, sagte sie heiser: „Da jedem Cop dieser Stadt bekannt ist, dass ich mit Musikern und Kumpels Karten und Würfel spiele, saufe, rauche und keiner Prügelei aus dem Weg gehe“ – sie strich sich dabei sanft über den Nasenrücken – „und auch sonst keine Hemmungen kenne, mir zu nehmen was ich will oder die Dinge beim Namen zu nennen…“ – sie hielt inne und suchte nach Worten – „wird man nicht bezweifeln, dass wir gemeinsam die Nacht verbracht haben…“

„Dein Faible für Theatralisches in allen Ehren, Tan. Die Sache ist jedoch verdammt ernst. Wenn was schief geht, sind wir ziemlich am Arsch.“ Pintado schaute Hilfe suchend zu Unger, der leise in die Hände klatschte.

„Oh!“ Sie hielt sich spielerisch erschrocken die Hand vor den Mund. „Findest du meine kleine Show etwas zu übertrieben?“

Pintado verdrehte die Augen.

Unger lächelte.

„Komm mit Wolf, ich zeig dir meinen Club“, sagte Tan mit normaler Stimme und lächelte zurück.

Unger blickte auf einen langen Bartresen aus Mahagoni und Messing, die verspiegelte Wand mit Flaschenbatterien und zwei müde Barmänner. Unter der Woche und nach Mitternacht war nicht mehr viel los. Auf den Hockern Trinker, keine Frauen, keine Pärchen. Auf wenige Tische verteilt eine Gruppe College-Studenten und die übliche Meute von Hardcore Jazz-Fans und Business-Typen. Zwei Cocktail-Kellnerinnen lehnten an einer Ecke der Bar, die Dritte kassierte gerade einen Tisch ab. Konzert-Plakate, Fotos mit Widmungen von Bands und Musikern an den Wänden. Eingang und Toiletten auf der linken Seite, rechts, auf einem niedrigen Podium mit direktem Kontakt zum Publikum, ein klassisches Jazzquartett – Klavier, Saxophon, Schlagzeug und Bass. Daneben ein bis zur Decke reichender, kitschig bunter Weihnachtsbaum.

Ein Barmann löste sich aus der Erstarrung und eilte auf Pintado zu. „Hi, Francis – wie immer?“

Pintado nickte.

Unger zeigte auf das Glas in Pintados Hand. „In jeder Bar dieser Stadt scheint man zu wissen, was du trinkst. Ich höre immer Francis, wie immer? Oder Francis, das Übliche? Was zum Geier trinkst du?“

Pintado nippte an seinem Drink. „Eis-Tee.“

„Ich hätte nicht fragen sollen“, brummte Unger.

„Du solltest auch mit dem Saufen aufhören, Compadre. Lies das Blaue AA-Buch.“

„Vielleicht, Francis“, sagte Unger versonnen.

„Tu das.“ Pintado tippte an den Dobbs und ging zu den hübschen Bedienungen rüber.

Tan funkelte ihn spöttisch an. „Willst du jetzt gleich damit beginnen?“

Unger sah auf seine Uhr. „Für heute ist es zu spät. Oder zu früh. Je nachdem.“ Dann fragte er: „Warum machst du das?“

„Warum mach ich was?“

„Alibi.“

„Wenn Francis mich um etwas bittet, frag ich nicht lange.“ Dann fügte sie hinzu: „Francis ist ein Geber, verstehst du? Er hat mir einmal etwas sehr Wichtiges gegeben. Ich schulde ihm was.“ Sie zog an ihrer Zigarette und blies den Rauch zur Decke. „Und du, Wolf? Was bist du? Ein Geber oder ein Nehmer?“

„Ein Erlediger. Ich bin einer, der Sachen erledigt.“

„Okay, Erlediger. Erzähl mir, warum du hier bist?“

Unger leerte sein Glas, zögerte, berichtete schließlich von seinem Auftrag bis auf die Geschichte mit Temple und endete: „Was in der Zeit geschehen ist, für die wir dein Alibi brauchen, wirst du nicht erfahren. Ich will dich nicht gefährden.“

Sie nickte, schaute zum Barmann und hielt zwei Finger hoch.

„Was hat dir Francis gegeben?“, fragte Unger direkt.

„Meine Freiheit.“

Der Bartender schob die frischen Drinks über den Tresen.

„Cheers. Auf die Freiheit“, sagte Unger.

„Cheers“, sagte sie leichthin, nippte am Glas, stellte den Drink ab und schlenderte zur Band. Sie unterhielt sich kurz mit den Musikern, überprüfte das Mikrofon und sagte: „In The Still Of The Night – Musik und Text von Cole Porter.“

Schlagzeug und Bass setzten ein. Als das Piano die ersten Takte klimperte und das Saxophon das Thema aufnahm, sang Tan mit rauchig-intimer Julie London-Stimme:

„In the still of the night
As I gaze from my window
At the Moon in its flight
My thoughts all stray to you

In the still of the night
While the world is in slumber
Oh, the times without number
Darling, when I say to you

Do you love me as I love you
Are you my life to be, my dream come true
Or will this dream of mine fade out of sight
Like the Moon growing dim on the rim of the hill
In the chill, still of the night…“

Sie wiederholte die letzten beiden Textzeilen, verneigte sich abrupt und während das Publikum klatschte und pfiff, schlenderte sie zurück an die Bar.

Unger war beeindruckt. „Du solltest im Lincoln Center oder der Carnegie Hall auftreten, New York würde dir zu Füßen liegen.“

„Das habe ich bereits hinter mir. Meine Karriere auch“, sagte sie hart.

Die Band spielte Audrey von Paul Desmond und Unger fragte ablenkend: „Wusstest du, dass Desmond das Stück für Audrey Hepburn komponierte, die er heimlich liebte und der er nie persönlich begegnet ist? Nach seinem Tod soll sie gesagt haben, dass Audrey ihr Lieblingsstück von ihm ist, ohne zu wissen, dass es für sie geschrieben wurde.“

„Tan wird dich in dein Hotel bringen“, unterbrach Pintado. „Der Nachtportier sollte euch zusammen sehen.“

„Gute Idee“, nickte Unger.

„Ich habe morgen zu tun und melde mich später bei dir. Good night and good luck.“

Tan winkte Black zu sich, der von irgendwoher aufgetaucht war, und redete leise auf ihn ein.

Wie ein Schatten, man nimmt ihn nicht wahr, doch er ist immer bei ihr, dachte Unger.

8

Der Nachtportier blickte von seinem Computerspiel hoch und reichte Unger wortlos den Schlüssel. Dann bemerkte er Tan.

Respektvoll sagte er: „Good morning, Miss Vargas, Ma’am“, und wandte sich wieder seinem Spiel zu.

Unger legte seine Hände auf Tans Schultern und beugte sich zu ihrem Ohr. „Ich würde dich gerne noch auf einen Drink in meinen Bungalow bitten…“

Sie schüttelte lächelnd den Kopf, stellte sich auf die Zehenspitzen und streifte mit den Lippen seine Wange. Unger sog ihren Duft nach Zimt mit einem Hauch von Nelken ein. Dann legte sie den Kopf in den Nacken und schaute ihm direkt ins Gesicht. „Ruf mich an. Wir könnten gemeinsam frühstücken.“

„Wenn ich eine schöne Frau brauche, die mein Leben endgültig durcheinanderbringt, ruf ich dich an“, murmelte er und wollte sie an sich ziehen.

Tan löste sich mit einer Drehung und ging.

Schon als er die Tür öffnete, meldete ihm sein Instinkt, dass in seiner Abwesenheit ungebetener Besuch im Bungalow gewesen war. Er zog den Schlagstock aus der Innentasche seines Sakkos, ließ ihn zischend ausfahren und hob ihn über den Kopf. Blitzschnell öffnete er die Tür zum Bad, bereit, sofort zuzuschlagen. Doch wer immer seine Suite durchsucht hatte, war längst verschwunden. Unger schaute in den Kleiderschrank. Sakkos und Hosen hingen mit fünf Zentimeter Abstand dazwischen auf den Bügeln. Hemden und Wäsche in den Fächern schienen unberührt.

Im Bad fand er schließlich den Beweis.

Eine winzige Kleinigkeit, die jeden Einbruchsspezialisten reinlegen musste: Bevor Unger den Bungalow verließ, hatte er aus einem Glas mit bunten Wattebäuschen – die das Hotel neben Q-tips, diversen kleinen Fläschchen mit Shampoo, Body Lotion und Hautcreme den Gästen zur Verfügung stellte – einen Wattebausch entnommen und am unteren Ende der Tür hingelegt. Das Öffnen der Tür hatte die Wattekugel verschoben. Und jetzt lag sie definitiv nicht mehr dort, wohin sie von Unger platziert wurde.

Die Wespen schwärmen, dachte er, mal sehn, ob sie stechen.

9

DIENSTAG

„Die Jagd nach dem Jäger beginnt dort, wo die Beute ist.“ Wesley Snipes als Blade in „Blade II“.

Im Empire Club & Casino versammelten sich bereits gegen Mittag fettleibige Touristen, gekleidet in Shorts, bunte Freizeitkleidung und in T-Shirts, die sich über dickwabbligen Körpern spannten. Die meisten saßen, hässliche Baseball Caps auf den Köpfen, mit kleinen Eimern voller Dimes an den Slot Machines, bedienten apathisch wie Zombies die Hebel, tranken billige Eselspisse aus Pappbechern und jaulten kollektiv vor Entzücken, wenn eine Handvoll Münzen in eine der Schalen prasselte. An den Roulette-, Black Jack-, Baccara- und Poker-Tischen langweilten sich Croupiers und Dealer. Cocktail-Kellnerinnen in engen Blusen und knappen Röcken warteten auf Bestellungen der wenigen Spieler. Security Guards lehnten gähnend an Wänden oder Säulen.

Das große Geld wurde nachts gemacht, wenn High Roller und Whales, texanische Rinder- und mexikanische Drogenbarone in den exklusiven Suites Seven card stud – Poker ohne Limit – spielten. Moffat stellte Hostessen, Getränke, Drogen und exquisite Buffets zur Verfügung. Club und Casino waren die perfekte Tarnung für die wahren Geschäfte des Syndikats: Mädchen- und Drogenhandel, Geldwäsche und Prostitution. Moffats Schlepper waren im ganzen Staat unterwegs, auch drüben in Mexiko, um junge Frauen mit Versprechungen anzuheuern, die sich nie erfüllten.

In Moffats Büro räkelten sich zwei Mädchen, nackt bis auf die Slips, auf der großen Ledercouch, während er mit glasigen Augen durch ein Silberröhrchen auf dem Glastisch gelegte Linien schnüffelte.

Die Tür flog auf.

Malcolm stürmte ins Büro, sah die Mädchen und bellte: „Verpisst euch!“

Moffat hob den Kopf, Puderstaub unter der Nase und jaulte: „What’s up?“

Malcolm fegte alles vom Tisch, packte Moffat wortlos am Kragen, schleifte ihn in das angrenzende Badezimmer, drehte die Dusche auf, hielt den wild Zappelnden unter das kalte Wasser.

Moffat wimmerte und prustete.

Malcolm zerrte ihn zurück ins Büro, warf ihn wie einen nassen Sack auf die Couch und sagte gefährlich leise: „Hör zu, Arschloch. Ich will alles über die Deutsche wissen. Jedes Detail!“

Moffat duckte sich zittrig und berichtete.

Vor einigen Monaten hatte ein Schlepper aus San Antonio eine junge Deutsche namens Lisa gekidnappt. Mit einem Knockout-Cocktail aus hochwirksamen Beruhigungsund Schlafmitteln hatte er sie willenlos gemacht und auf der Fahrt nach Los Robles in seinem Van mehrmals vergewaltigt. Lisa wurde als Hostess zur Kundenbetreuung an Spieltischen und in den Suiten der Spieler eingesetzt. Dann kam der Abend, als Vandamm bei einer Pokerpartie eine hohe Summe gewonnen hatte. Immer wenn er gewann, ließ er sich ein paar Hostessen zum Feiern in die Suite kommen. Moffat beschwor ihn, niemandem Gewalt anzutun. Schon öfter war vorgekommen, dass Mädchen nach Vandamms Privatparties ärztliche Hilfe brauchten und sich tagelang nicht in der Öffentlichkeit zeigen konnten. Um sich sexuell zu stimulieren, schlug Vandamm zu, peitschte oder würgte die Frauen.

In dieser Nacht wurde Lisa Zeugin eines Mordes.

Vandamm war betrunken, verlor völlig die Kontrolle und schlug eines der Mädchen mit seiner Reitgerte, legte ihr dann die Hände um den Hals und drückte zu. In Panik holte Lisa Moffat zu Hilfe. Als es ihm endlich gelang, den Richter von der Frau zu trennen, war sie bereits tot. Lisa, die um ihr Leben fürchten musste, gelang zwei Tage später die Flucht. Moffats Leute suchten vergeblich die Stadt nach ihr ab. Nach einem weiteren Tag wurde Vandamm verständigt.

Malcolm schüttelte ihn. „Hat Zach sie umgebracht?“

„Ich weiß nicht“, winselte Moffat.

„Wie heißt dein gottverdammter Schlepper?“

„Frank Temple“, ächzte Moffat.

Malcolm ließ ihn los. „Temple wurde gestern auf einem Parkplatz vor einem Honky Tonk in San Antonio verbrannt in seinem Van gefunden. Der Gerichtsmediziner hat nach ersten Untersuchungen festgestellt, dass Temple gefoltert wurde, bevor man ihm eine Kugel in den Kopf schoss.“

Moffat stierte den Chief an. Er versuchte zu verstehen, was er gerade hörte.

„Als man ihn mit Benzin übergoss und in Brand steckte, war er hoffentlich schon tot. Keine Zeugen. Niemand hat etwas gesehen. Niemand weiß etwas. Von dem oder den Tätern keine Spur. Brand und Löschaktion der Feuerwehr haben sämtliche eventuellen Spuren oder Beweise vernichtet. Die Tat ist das Werk von Profis.“

„Scheiße!“ Moffat stöhnte. „Verdammte Scheiße.“

„Ja! Gottverdammte Scheiße!“ Malcolm zeigte irgendwo hin. „Da draußen läuft jemand rum, der inzwischen alles über die Sache weiß und sich rächen will. Und die nächsten Opfer auf seiner Liste sind wir.“

„Jesus Fucking Christ!“, stammelte Moffat.

10

Als es an die Tür klopfte, rief Unger: „Wer ist da?“

„Good Morning. Ich habe auf deinen Anruf gewartet“, antwortete Tan.

Unger, frisch rasiert, das Haar noch feucht von der Dusche, stieg in Boxershorts und öffnete. Tan stand mit zwei Bechern Kaffee vor ihm, blickte ihn ungeniert von Kopf bis Fuß an und stieß einen leisen Pfiff aus.

Unger nahm ihr einen Becher aus der Hand, lüpfte den Deckel und schlürfte die heiße Brühe. „Du kannst Gedanken lesen.“

„Ich kann Bedürfnisse erahnen.“

Tan trug eine weiße Ralph Lauren-Bluse über engen Jeans und rostbraune Wildleder-Loafer. Um die Schultern hatte sie lässig einen blauen Pullover drapiert.

„Bin gleich soweit.“ Unger schlüpfte in Chinos, zog ein pinkfarbenes Polohemd über und stieg in Bucks mit roter Gummisohle. Aus dem Schrank holte er einen khakifarbenen Windbreaker wie ihn Steve McQueen als Frank Bullit getragen hatte. „Ist Feldman’s okay für dich?“

„Vollkommen“, erwiderte Tan.

Nach dem Frühstück schob Unger den Teller zurück, steckte zwei Zigaretten an und schob Tan eine zwischen die Lippen. „Erzähl mir von dir“, sagte er träge und blinzelte den Rauch aus den Augen.

Tan schaute versonnen auf die Zigarette in ihrer Hand. „Das war eine sehr intime Geste eben.“

„Bin ich peinlich?“ Unger blickte sie fragend an.

„Ich habe dich bereits in Unterhosen gesehen. Glaub mir, es gibt nichts, was peinlich an dir ist.“

Unger grinste.

Tan lehnte sich zurück und stieß Rauch aus. „Ich komme aus einer musikalischen Familie. Mein Vater spielte Saxophon, meine Mutter Piano. Mit fünf bekam ich bereits Klavierstunden und Ballettunterricht. Ich entschied mich für Musik, besuchte die Manhattan School of Musik und graduierte in Piano und Voice. Die Liebe zum Jazz habe ich von meinem Vater, der mit den Einwanderungswellen in den späten Fünfzigern aus Kuba nach New York kam und spanische Vorfahren hatte. Meine Mutter war eine Kreolin mit portugiesischen Wurzeln. Wir lebten in Queens, dem Stadtteil von Billie Holiday, Ella Fitzgerald, Count Basie, Dizzy Gillespie, Louis Armstrong und John Coltrane. Mit achtzehn Jahren sang ich mit der Combo meiner Eltern in den angesagtesten Clubs der Stadt: Blue Note in Greenwich Village, Lenox Lounge in Harlem und mit dreiundzwanzig im wiedereröffneten, legendären Birdland. Später trat ich im Lincoln Center und regelmäßig im Café Carlyle auf.“

„Du bist ein Star“, stellte Unger fest.

„Nicht mehr.“ Ihre Stimme klang leidenschaftslos. „Ich hatte mal eine Karriere vor mir, Plattenvertrag mit Verve Records, USA-Tournee und Auftritte mit bekannten Künstlern.“

„Was ist geschehen?“

„Das Übliche. Ich war süchtig nach Kerlen, Pillen und Alkohol. Der totale Absturz kam nach dem Tod meiner Eltern. Sie starben, als der Tourneebus von der Straße abkam, dreißig Meter tiefer zerschellte und in Flammen aufging.“

„Tut mir leid.“

Tan schnitt ihm das Wort ab. „Sag nie, es tut dir leid.“

„Warum?“

„Weil du nichts dafür kannst.“

Unger nickte.

Tan fuhr fort: „Ich geriet an die falschen Männer. Der Mann, den ich zu lieben glaubte, bei dem ich Trost und Geborgenheit suchte, verprügelte mich vor jedem Auftritt. Er war der Meinung, wenn mir alles weh täte, könnte ich am besten meine Gefühle im Jazz ausdrücken und meinen Schmerz singen. Dabei achtete er sorgfältig darauf, mich nicht im Gesicht zu verletzen.“

Unger beugte sich vor und streichelte ihr über die Nase. „Bis auf das hier.“

„Ja. Bis auf die Nase.“

Tan packte seine Hand und blickte ihm ins Gesicht. „Die Sache glitt aus dem Ruder. Als er wieder einmal zugeschlagen hatte – diesmal hatte er Gesicht und Nase getroffen – und danach besoffen im Bett lag, rief ich Pintado an. Francis war damals ein junger Sergeant. Nach meinen Auftritten in kleinen Clubs im Village, saß er regelmäßig an der Bar und spendierte mir Drinks. Wir unterhielten uns. Über alles. Auch über den Mann, der mir das Mark aus den Knochen prügelte. Es entwickelte sich diese intime Art von Vertrautheit, die nichts mit Liebe, Leidenschaft oder Sex zu tun hat. Wir sind Soul Mates – Seelenverwandte.“

„Ich verstehe“, sagte Unger, der gar nichts verstand.

„Was Francis und mich verbindet ist zu wertvoll, als es mit Sex kaputt zu machen.“

Pause.

„Jedenfalls kam Francis in dieser Nacht zu mir. Er brachte mich in ein kleines Hotel, wo man ihm verpflichtet war. Später verstand ich, dass er mir ein Alibi verschafft hatte. Man fand meinen Mann mit gebrochenem Genick vor den Stufen zu unserem Apartment. Im offiziellen Bericht stand, er sei volltrunken die Treppe runtergestürzt.“

„Und Pintado führte die Ermittlungen?“ Unger wurde plötzlich bewusst, dass mit der bekannten Jazz-Sängerin, von der Leland in Los Angeles gesprochen hatte, Tan gemeint war.

„Ja. Francis gab mir meine Freiheit und meine Würde zurück.“

„Der talentierte Mister Pintado“, sagte Unger und schnalzte mit der Zunge. „Wie bist du nach Los Robles gekommen?“

„Um alles zu vergessen, ging ich auf eine Tournee. Mein Agent verschaffte mir Engagements quer durch die Südstaaten. Von Maryland über Louisiana bis Texas. Eines Nachts, in einem Club in San Antonio, saß plötzlich Francis wieder an der Bar. Er machte den Vorschlag, die alte Verladestation hier zu kaufen und einen Club daraus zu machen. Das Geld dafür hatte ich von der Lebensversicherung meiner Eltern. Francis kümmerte sich um Konzession und Lizenz.“

„Und wie passt Black Hawk in dieses Bild?“

„Black? Er war Türsteher und Rausschmeißer im Club in San Antonio. Ich habe ihn abgeworben.“

„Er ist dein Bodyguard?“

„Black ist für mich da, wenn ich ihn brauche. Übrigens, der Club in San Antonio nannte sich Dolores del Río – du weißt schon…“

„Nach der legendären Dolores del Río?“

„Ja. Dolores Asúnsolo y López Negrete de Martínez del Río, genannt Dolores del Río, amerikanischer und mexikanischer Filmstar. In Erinnerung an das Wiedersehen mit Francis habe ich meinen Club Tanya del Río genannt.“

„Ich dachte, weil er am Fluss liegt.“

„Auch deshalb.“

Unger sah auf die Uhr.

Tan fragte: „Hast du was vor?“

„Ich möchte einem anderen Club einen Besuch abstatten – dem berüchtigten Empire Club and Casino.“ Er schaute sie an: „Kann ich dich heute Abend zum Dinner ausführen?“

„Ja“, antwortete sie und lächelte. „Ist das ein offizielles Date?“

„Kannst du mir ein Restaurant empfehlen?“

„Teuer?“

„Das Beste!“

11

Madeleine Vandamm kam in Shorts und unter der Brust verknoteter Bluse aus dem Clubhaus des Los Robles Country Club, warf das Golf Bag auf den Rücksitz des roten Boxster, setzte sich ans Steuer und startete den Motor.

Ein bärtiger Mann mit roter Baseball Cap flankte plötzlich auf den Beifahrersitz. Bevor sie zu einer Reaktion fähig war, zielte er mit einem Eispickel auf ihren nackten Bauch und befahl ihr loszufahren.

Madeleine war von Panik bestimmt und zögerte.

Der Kidnapper ritzte mit der nadelspitzen Waffe die Stelle neben dem Nabel. Blutstropfen quollen aus der winzigen Wunde.

Madeleine vergaß die Tiptronic.

Krachend schepperte der Gang ins Getriebe.

Der Porsche machte einen Satz und fuhr schlitternd los.

Niemand wurde Zeuge der Entführung.

Zur gleichen Zeit stieg Zachary Vandamm vor seinem Haus aus seiner schwarzen Mercedes-Limo. Das weiße Herrenhaus im typischen Südstaatenstil –Säulen vor dem Eingang, darüber das tempelartige Dach, an der Rückseite des Gebäudes ein Anbau als Gästetrakt – lag auf einem weitläufigen, parkähnlichen Grundstück.

Vandamm bemerkte, dass die imposante Eingangstür nicht verschlossen war. Argwöhnisch setzte er den Fuß in die Halle seines Hauses, dekoriert mit Statuen und Kunstgegenständen, dicke orientalische Teppiche auf dem Boden, Gemälde an den Wänden, an den Seiten Marmortreppen, die hoch zur Galerie und zu den Räumen im oberen Stockwerk führen. Die Sonne fiel durch die hohen Fenster. Ein Strahl beleuchtete ihn.

Vandamm rief Madeleine! und drehte sich dabei im Kreis.

Hetzte die Treppen hoch, blieb stehen, rief wieder. Stürzte auf eine Zimmertür zu. Öffnete und stand heftig atmend im Schlafzimmer seiner Frau. Wieder rief er gellend ihren Namen. Stieß die Tür zum Bad auf und erstarrte. In der Badewanne lag, mit dem Gesicht nach unten, eine Frau. Auf das Schlimmste gefasst, drehte er langsam ihren Kopf. Sah in das Gesicht einer älteren Frau. Sah das Einschussloch in der Schläfe. Ließ den Kopf achtlos auf den Wannenrand fallen.

In diesem Moment schrillte unten in der Halle das Telefon.

Vandamm sprintete die Treppe runter. Rutschte aus, fing sich wieder. Grabschte nach dem Hörer. Hielt ihn ans Ohr. Lauschte mit versteinertem Gesicht. Nickte wortlos und legte langsam auf. Den Kopf im Nacken, das Gesicht verzerrt, öffnete er weit den Mund und brüllte vor Wut.

Währenddessen auf der Brücke über den Rio Grande.

Mexikanische Schrottkisten, beladen mit Obst, Gemüse, Ziegen und Federvieh in der einen, angetrunkene, amerikanische Touristen in ihren Autos oder mit Taxis sowie Nonnen mit einer Mädchenklasse in Schuluniform zu Fuß in der anderen Richtung unterwegs.

Als die amerikanischen Beamten der Border Police Madeleines Porsche erkannten, winkten sie die Frau des Richters und ihren Beifahrer – einen sportlich gekleideten, bärtigen Mann mittleren Alters mit Sonnenbrille und roter Baseball Cap – ohne Kontrolle durch.

12

Tan setzte Unger vor dem Casino ab. Er winkte ihrem schwarzem Nissan Navara hinterher, fingerte sein Handy aus der Tasche und wählte Schumanns Privatnummer. In Deutschland war es acht Uhr dreißig am Morgen.

Nach dem zweiten Klingeln sagte Schumann knapp: „Deine Nummer ist auf meinem Display.“

„Keine Namen. Keine Details“, sagte Unger.

„Okay. Wie ist der Stand der Dinge?“

„Einer ist erledigt. Vier sind noch übrig.“

„Positiv identifiziert?“

„Definitiv“, erwiderte Unger.

„Gute Arbeit, mein Freund.“

„Was soll ich tun?“

„Eliminieren!“, sagte Schumann kalt.

„Alle?“

„Irgendwelche Skrupel?“ Schumann lachte trocken.

„Nein“, sagte Unger ohne zu zögern.

„Zweihunderttausend für jeden.“

„Okay“, sagte Unger.

Schumann legte auf.

Ein fetter Weißer im schwarzen Polyesteranzug der Security hielt die Tür zum Casino auf.

Unger fragte nach Moffats Büro.

„Werden Sie erwartet, Sir?“

„Mein Name ist Wolf Unger. Mister Moffat weiß, wer ich bin. Ich bin sicher, er hat Zeit für mich.“

Der Security Guard sprach leise in sein Headset, hörte kurz zu und streckte den Arm aus. „Sir, am Ende der Halle sind die Fahrstühle. Sie werden in der zwölften Etage erwartet.“

Wie alle Casinos, hatte auch dieses weder Fenster noch Uhren. Kein Tageslicht sollte den Spielbetrieb stören. Eingelullt in einen zeitlosen Zustand sollten die Besucher spielen. Und verlieren. Unger hasste Glücksspiele und verachtete Spieler. Mit langen Schritten durcheilte er die mondäne Halle, vorbei an Bar, Restaurant und Banquet Rooms, wo auf einem beleuchteten Display ein Auftritt der in diesem Teil der Welt berühmten Tejano-Musiker Leonardo Flaco Jiménez und August Augie Meyers angekündigt wurde.

13

Chief Malcolm stand am Fenster in Moffats Büro und schaute auf den Rio Grande.

„Warum jagst du diesen Wichser nicht einfach aus der Stadt?“ fragte Moffat nervös. „Was will er von mir?“

Man sah ihm die Auseinandersetzung mit Malcolm nicht mehr an. Inzwischen hatte er sich geduscht und umgezogen.

„Weil wir schon genug Komplikationen haben.“ Malcolm drehte sich um. „Oder möchtest du, dass auch noch das FBI hier rumschnüffelt? Du bleibst bei deiner Geschichte: Die Deutsche hat nach einem Job als Cocktail-Kellnerin gefragt. Du hast sie eingestellt. Was sie nach ihrer Arbeit getan hat, geht dich nichts an. Du kümmerst dich nicht um das Privatleben deiner Angestellten. Hast du verstanden?“

„Ja, verdammt noch mal! Du verschwindest jetzt besser.“

„Bin schon weg.“ Malcolm musterte Moffat prüfend. „Vermassels nicht, Leo.“

14

„Setzen Sie sich“, sagte Moffat und wies auf einen der Sessel vor dem Schreibtisch. „Machen Sie es sich bequem.“

„Kannten Sie Lisa Schumann persönlich?“, fragte Unger höflich und ließ sich in den Sessel fallen. Er streckte die Beine aus, holte eine Zigarettenpackung aus der Jackentasche und schaute fragend hoch. Moffat nickte und schob ihm ein altmodisches Tischfeuerzeug zu. Unger zündete die Zigarette an und inhalierte.

„Im Bereich Casino- und Hotel Operations arbeiten über zweihundert Mitarbeiter – Bartender, Food Servers, Kellner und Kellnerinnen, Hostessen und so weiter – trotzdem erinnere ich mich an Lisa.“ Moffat sprach Lisa wie in Liza Minnelli aus. „Warum? Weil sie an unserem Ausbildungsprogramm zum Kartendealer teilnahm, das unter meiner Supervision läuft.“

„Sie sind lizenzierter Dealer?“ Unger bemerkte Moffats Angespanntheit.

„Lisa hatte eine Karriere im Casino vor sich – wenn…“

„Wenn was?“

„Wenn sie nicht – ääh –“

„Rumgevögelt hätte?“

„Nun ja, davon wusste ich nichts“, sagte Moffat geschmeidig und zuckte mit den Schultern. „Das Privatleben meiner Mitarbeiter ist mir egal. Erst nach ihrer – ääh – nach ihrem Tod habe ich davon erfahren.“

„Von wem?“

„Von Mitarbeitern und Gästen.“ Dann fügte er hinzu: „Und vom Chief.“

„Bullshit, Moffat!“, blaffte Unger. „Sie lügen, wenn Sie Ihr verdammtes Maul aufmachen.“

Moffat erstarrte.

„Sie sind Falschspieler und Zuhälter. In Nevada haben Sie beim Spiel betrogen, wurden gefeuert und auf die Black List der Casinos gesetzt. Jetzt versorgen Sie High Roller und Whales, die Sie von früher kennen, mit Drogen und Nutten.“ Um ihn zur Weißglut zu bringen, fügte er hinzu: „Sie sind eine Ratte. Eine dressierte Ratte, die leicht zu kontrollieren ist – genau der richtige Mann für die Schwanzlutscher, die Sie Partner nennen.“

„Und Sie sind ein gottverdammtes Arschloch, das man bald schon aus dem Rio Grande fischen wird.“ Moffat hatte Mühe, seine Stimme unter Kontrolle zu halten. „Sie haben keine Ahnung, auf was Sie sich eingelassen haben. Besser, Sie verschwinden jetzt!“

„Das höre ich nun schon zum zweiten Mal.“ Unger stand auf, warf seine Kippe auf den teuren Teppichboden, stellte seinen Schuh drauf und drehte den Absatz. Moffat stierte ihn fassungslos an. Er gab ein gurgelndes Geräusch von sich, sprang auf und kreischte: „Raus hier!“

„Hasta la vista!“, sagte Unger spöttisch, winkte ihm lässig zu und drehte sich zur Tür. Er hielt inne, als das Telefon klingelte.

Moffat hob ab, hörte zu, öffnete den Mund und glotzte fassungslos den Hörer in seiner Hand an. Dann stöhnte er laut auf. Er hob den Kopf und bemerkte Unger. Mit sich überschlagender Stimme keifte er: „Sie gottverdammter Motherfucker! Raus aus meinem Casino!“

Vor dem Gebäude warteten Taxis. Unger stieg ein und bemerkte aus dem Augenwinkel, wie ein Mann mit Sonnenbrille und dunklem Anzug, der nicht aussah, als würde er sein Geld im Casino verzocken, über die Straße zu einem schwarzen Ford Flex lief.

Moffats Mann, sagte sich Unger, wahrscheinlich ein Schläger der Casino-Security. Möchte mal wissen, warum die immer Wayfarers und dunkle Anzüge wie die Blues Brothers tragen.

Er gab sein Hotel als Ziel an. Im Rückspiegel konnte er beobachten, wie der schwarze SUV mitten auf der Straße wendete und unter Protestgehupe der anderen Autos die Verfolgung aufnahm.

Moffat wird zuschlagen, wenn ich am wenigsten damit rechne – also jetzt, überlegte er, sie werden versuchen, mich in meinem Bungalow zu schnappen.

Im Hotel angekommen, verwickelte Unger den Concierge in ein Gespräch. Moffats Schläger sollten Zeit bekommen, in seinen Bungalow einzudringen – wahrscheinlich waren sie es auch, die seine Zimmer durchsucht hatten – dort würden sie in der Falle sitzen.

In seiner Falle.

Bereits am ersten Tag hatte er sich Örtlichkeit und Lage des Hotels eingeprägt. Auf der rechteckigen Parkanlage in der Größe eines Fußballfeldes, verteilten sich sechs Bungalows, die so genannten Comfort Suites. Am unteren Ende befanden sich Haupt-, Nebengebäude und Swimmingpool. Durch eine niedrige Adobe-Mauer war die Anlage von Hinterhöfen oder Parkplätzen der umliegenden Bürogebäude und Geschäfte getrennt. Ungers Bungalow war der letzte am oberen Ende, wo ein Flügeltor als Notausgang die Mauer unterbrach. Eine schmale Zufahrt für Lieferanten endete an dieser Stelle.

Gebückt, die Mauer als Deckung nutzend, schlug Unger einen Bogen und kam zum Tor, das den Vorschriften entsprechend unverschlossen war. Er huschte in die Anlage. Geschützt durch Gräser, Geißblattbüsche, Mesquiten und Kakteen glitt er weiter. Eine Taube gurrte hinter ihm in einer Mauernische. Seine geschärften Sinne vernahmen das Summen der Insekten überlaut. Am Himmel hing die Mittagssonne wie ein orangeroter Ball, erbarmungslos glühende, sengende Hitze. Nur wenige Sekunden im Freien und schon war sein Polohemd durchgeschwitzt. Er blinzelte ein paar Schweißtropfen aus den Augen und wischte sich mit dem Hemdsärmel übers Gesicht. Dann atmete er tief durch und verschaffte sich einen Überblick.

Sein Bungalow war einfach konstruiert.

Durch den Eingang kam man ins Wohnzimmer mit einem großen Fenster auf der einen und der Küchenzeile auf der anderen Seite. Von dort führten Türen in Schlafzimmer und Bad. Die Vorhänge waren einen Spalt offen. Unger drückte sein Gesicht gegen die Scheibe. Sah Schläger Nummer eins in einem Sessel in der Mitte des Raums, genau gegenüber der Tür. Schläger Nummer zwei lauerte zwei Meter entfernt, direkt neben der Tür.

Sie wollen, dass ich durch die Tür komme und vor Überraschung wie versteinert bin, dachte Unger. Während ich den Typ im Sessel anstarre, zieht der andere mir eins über.

Er bewegte sich zur Rückseite des Bungalows und suchte den Boden ab. Nahm einen faustgroßen Stein, wog ihn in der Hand und rief sich Lelands Regeln der Selbstverteidigung ins Gedächtnis.

„Sechs Regeln für den Kampf Mann gegen Mann“, hatte Leland ihm eingeschärft. „Erstens: Verletze deinen Gegner so, dass er sofort kampfunfähig ist. Zweitens: Schlag nie mit bloßen Fäusten zu. Die Wahrscheinlichkeit, dich selbst zu verletzen ist größer, als dem Gegner Schaden zuzufügen. Drittens: Such dir eine Waffe und benutze sie. Beispiel: Zieh die scharfen Seitenkanten eines gerollten Magazins über die Augen deines Gegners und er ist blind. Viertens: Solltest du doch einmal die Hände benutzen müssen, verlass dich nicht auf deine Kraft. Wende eine schnellere Technik an und nutze die kinetische Energie hinter deinen Schlägen. Fünftens: Nutze den Überraschungseffekt. Warte nicht, bis man dich angreift. Und sechstens: Sei immer auf der Hut. Misstrauen ist überlebenswichtig. Trau niemandem.“ Beschwörend und eindringlich hatte er wiederholt: „Sag es dir vor wie ein Mantra: Trau niemandem.“

Unger holte aus und warf den Stein durch das Badezimmerfenster. Mit einer fließenden Bewegung nahm er den Schlagstock aus der Jackentasche. Drei Sekunden später preschte er durch die Eingangstür. Wie erwartet, waren beide Schläger beim Splittern der Glasscheibe ins enge Bad geeilt und behinderten sich nun gegenseitig.

Als Nummer eins sich umdrehte und versuchte, die Hand mit der Glock zu heben, durchtrennte ihm Unger mit einem fürchterlichen Hieb Elle und Speiche des rechten Arms. Der zweite Schlag auf den Kopf ließ Moffats Mann zusammensacken.

Schläger Nummer zwei hatte kein freies Schussfeld, versuchte hektisch über den Körper seines Komplizen zu steigen, kam ins Stolpern, ruderte mit den Armen und bekam den Hieb mitten auf die Stirn. Die Haut platzte, Blut spritzte. Zur Gegenwehr nicht mehr fähig, fiel er über seinen leblosen Kumpan.

Unger durchsuchte die Ohnmächtigen, nahm ihnen Pistolen und Schlagringe ab, steckte den Autoschlüssel ein und verließ das Gelände durch den Notausgang. Der Ford Flex war in der Lieferantenzufahrt geparkt. Unger fuhr bis zum Tor und öffnete die Heckklappe, lud sich nacheinander die schlaffen Körper auf die Schultern und verstaute sie im Kofferraum. Danach packte er seine Sachen und verließ mit Reisetasche und Kleidersack den Bungalow.

Von einem Münzfernsprecher rief er die Rezeption des Casinos an. Aus einem SUV der Security auf dem Casino-Parkplatz seien Hilferufe zu hören, teilte er mit.

Danach wählte er Tans Nummer. „Keine Fragen. Ich brauche sofort deine Hilfe. Kannst du mich zwei Querstraßen südlich vom Casino abholen?“

„Bin in fünfzehn Minuten da,“ sagte Tan und legte auf.

15

Der wirtschaftliche Niedergang der Vereinigten Staaten zeigte sich besonders in industrieschwachen Regionen wie dem Grenzgebiet um Los Robles. Während das Verbrechen boomte, das Syndikat gigantische Gewinne einfuhr, verloren immer mehr Menschen in traditionellen Branchen wie Bauindustrie, Einzelhandel, Gastronomie und Service sowie Auto- und Ersatzteilehandel ihre Jobs und verließen auf Suche nach Arbeit die Stadt. Handwerksbetriebe, Imbissbuden, Makler- oder Versicherungsagenturen gaben ihre Standorte auf. Häuser standen weit unter Preis zur Zwangsversteigerung und fanden doch keine Käufer. Über dreißig Prozent der Familien in Los Robles lebten unterhalb der Armutsgrenze, die meisten davon Kinder und Jugendliche unter achtzehn Jahren. Kein Wunder, dass Police Department und Casino zu den größten und wichtigsten Arbeitgebern der Stadt zählten.

In der Hand die Reisetasche, den Kleidersack über der Schulter, wartete Unger in der menschenleeren, staubigen Nebenstraße. Die dünne Asphaltdecke hob sich dort, wo graugrüne, mickrige Pflanzen die Oberfläche durchbrachen. An den Straßenrändern wucherten kümmerliche Kakteen. Es stank ekelhaft nach Altöl, verbrannten Autoreifen und ausgelaufener Kühlflüssigkeit der in den Hinterhöfen vor sich hin rottenden Kühlschränke und Klimageräte. Die Frontscheiben der längst aufgegebenen Läden waren blind vor Dreck und toten Fliegen.

Unger kam sich vor wie in einem der El-Mariachi-Filme von Robert Rodriguez. Mit dem Unterschied, dass er statt des Geigenkastens mit der MAC-10-Maschinenpistole Hemden und Unterwäsche mit sich schleppte.

Im Hauseingang einer ehemaligen Junk Food-Bude, auf der Scheibe stand in verblassten Lettern Amorcito‘s Mexican Cocina y Cantina, stellte er sein Gepäck ab. Völlig ausgepowert, wischte er sich kalten Schweiß von der Stirn. Die Nachwirkungen der Adrenalinausschüttung durch den Kampf machten sich jetzt bemerkbar. Das Fight-and-Flight Syndrom ließ ihn schwitzen, seine Hände zitterten, Herzschlag und Atmung waren gesteigert. Er versuchte, seinen Atem unter Kontrolle zu bringen. Um klare Sicht bemüht, blinzelte er heftig. Seine Kehle war wie ausgetrocknet, die Zunge klebte am Gaumen. Durstig starrte er durch die milchigstumpfe Scheibe auf einen Getränkeautomaten im Inneren der Cantina. Obwohl sein Verstand ihm sagte, dass die letzte Dose Dr Pepper oder 7 Up bereits vor Monaten den Automaten verlassen hatte, konnte er sich nur mühsam davon abhalten, einzubrechen und nachzuschauen. Dann bog Tans Navara in die Gasse und bullerte, eine Staubwolke hinter sich herziehend, langsam auf ihn zu. Unger verstaute sein Gepäck auf dem Rücksitz und flüchtete sich in die kühle Fahrerkabine.

Tan fuhr sofort los. „He, Wolf. Was ist passiert?“

Unger drehte sich um und checkte die Straße hinter sich. Keine Verfolger. Dann berichtet er von den letzten Ereignissen und endete: „Ich will dich unbedingt aus dieser Sache raushalten. Aber ich muss untertauchen und brauche eine Bleibe. Im Hotel bin ich nicht mehr sicher. Kannst du mir helfen?“

„Ich hätte da so eine Idee“, sagte sie nachdenklich. „Außerdem hänge ich bereits tiefer mit drin, als du annimmst.“

Tan passierte ein Hinweisschild mit der Aufschrift SANTANDER BRIDGE MEXICO 1½ MILE. Fünfzig Meter weiter folgte ein weiteres Schild: auf gelbem Grund die schwarzen Silhouetten eines flüchtenden Mannes, gefolgt von einer Frau, die an der Hand ein Kind mit sich schleppt. Darüber in Großbuchstaben CAUTION.

Bei uns wird ein springendes Reh abgebildet, dachte Unger, hier illegale Flüchtlinge.

Er steckte zwei Zigaretten an und reichte ihr eine. Als sie die Brückenzufahrt rechts liegen ließ, dachte Unger erleichtert: Gott sei Dank! Sie bringt mich nicht über die Grenze.

Tan fuhr fort: „Die Schutzgeldzahlungen an Moffat habe ich immer verweigert…“

„Dieser gottverdammte Wichser!“, fluchte Unger.

„…und dass mein Club noch nicht abgefackelt wurde…“

„…oder dir beide Beine gebrochen wurden…“

„…verdanke ich Francis und natürlich Black Hawk, der jeden, der mir zu nahe kommt, skalpieren würde.“

„Da du gerade davon sprichst – wo ist Pintado? Was treibt er?“

„Keine Ahnung. Francis hat seine kleinen Geheimnisse. Manchmal ist er tagelang verschwunden. Er koordiniert seine Spitzel und Kontaktleute drüben in Matamoros. Oder er führt Aufträge für das Syndikat aus. Vielleicht treibt er es in einer Absteige mit einer oder mehreren Nutten. Oder er hat eine verhängnisvolle Affäre mit einer verheirateten Frau…“

„Halt! Stopp!“ Unger hob die Hände. „Schon gut. Habe verstanden.“ Und nach einer Pause: „Malcolm traut ihm?“

„Malcolm traut nicht einmal sich selbst.“

Tan bog auf den Boca Chica Boulevard und fuhr jetzt parallel zur mexikanischen Grenze am Rio Grande entlang.

Unger sah aus dem Fenster. „Wohin bringst du mich? Zu deinem Club?“

„Zu meinem Loft. Ich wohne über dem Club.“

„Keine gute Idee!“ Unger öffnete die Scheibe einen Spalt, schnippte die Kippe nach draußen und wiederholte: „Gar keine gute Idee.“

„Ach ja? Ich finde, das ist eine sehr gute Idee.“ Tan lächelte. „Black und du zu meinem Schutz – niemand wird sich an mich ran wagen.“

Unger versuchte sie umzustimmen. „Ich habe keine Waffe“.

„Du hast eine tödliche Waffe.“ Immer noch lächelnd wandte sich Tan ihm zu. „Deinen Kopf.“

„Mein Kopf wackelt.“

„Francis hat mit seinem ehemaligen Captain in Los Angeles gesprochen und so einiges über dich erfahren.“

„Leland hat geplaudert?“

„Wenn Francis dir helfen soll, muss er wissen, mit wem er es tun hat.“

„Und? Was weißt du?“

„Der mysteriöse Tod eines Frankfurter Drogenbarons. Die Explosion in Lagos. Dein Auftrag hier…“

„Mein Auftrag? Niemand weiß etwas darüber.“

Tan erreichte den Parkplatz des Clubs, schaltete den Motor aus und schaute ihm direkt ins Gesicht. „Francis vermutet…“

Unger richtete sich auf. „Was vermutet Francis?“

„Dass du Auftragskiller bist. Er sagt, dein Klient will Rache für den Tod seiner Tochter. Er sagt, du wirst alle Beteiligten töten.“

Unger schweigt.

In Tans Loft hatte man die Zwischenwände der früheren Büros entfernt. Dadurch war ein lang gestreckter, lichtdurchfluteter Raum entstanden.

Schwarzbraune Schiffsplanken auf dem Boden, unterbrochen durch eiserne Stützpfeiler. An den Längsseiten raumhohe Panoramafenster, auf Flussseite eine Terrasse mit Blick über den Rio Grande. An der breiten Rückwand eine Zeile mit Räumen: offene, elegante amerikanische Küche, Tans Schlafzimmer mit Bad und separater Toilette. Daneben ein schlicht eingerichteter Gästeraum mit Dusche. Optisches Highlight bildete die kleine Bibliothek mit gemauertem Kamin, die Regale überfüllt mit Büchern, darunter etliche großformatige Musik- und Kunstbildbände. An der Kaminwand vier Frauenportraits von Leon Kroll – „die sind nicht echt“, bemerkte Tan, „ich habe sie für fünfhundert Mäuse pro Bild kopieren lassen“ – und kunstvolle Schwarzweißfotos ihrer Live Performances mit bekannten Jazzmusikern, fast wie mit der Kamera gemalt.

Die Einrichtung bestand aus einem raffinierten Stilmix aus Westernstyle und klassischen Design-Möbeln: Messingbeschlagene Holztruhen, Teppiche mit indianischen Mustern, Ledercouch und Sessel von Cassina, Tisch und Stühle von Frank Lloyd Wright, Anrichte von Charles Rennie Mackintosh, USM Haller Sideboard mit Sony Plasma TV und Hi-Fi-Anlage sowie Tischleuchten von Wilhelm Wagenfeld und Stehlampen von Achille Castiglioni.

Tans Loft ist ein Beispiel dafür, dass guter Geschmack teuer ist. Und dass man für Hinterbliebene eine hohe Lebensversicherung abschließen sollte, sagte sich Unger beeindruckt. Laut sagte er: „Wow! Hätte ich Geld und deinen Geschmack – so würde ich mich einrichten.“

Tan lächelte und zeigte zur Decke. „Und auf dem Dach kann ich nackt und unbeobachtet in der Sonne liegen.“

„Wirklich?“ Unger hatte einen lüsternen Ausdruck im Gesicht, von dem sie gehofft hatte, dass er ihn unterlassen würde.

„Na ja“, gab sie zu. „Manchmal werde ich von Lastkähnen aus mit Feldstechern beobachtet.“

„Und woran erkennt man das? Am Lichtreflex der Linsen?“

„Nein. An der Schiffshupe.“

Unger lachte. „Die Vorstellung von dir nackt auf dem Dach – die hat was.“

„Du stellst dir vor, dass ich nackt bin?“

Unger beugte sich zu ihr, küsste sie auf die sensible Stelle am Haaransatz hinterm Ohr und murmelte: „Seit ich dich zum ersten Mal gesehen habe.“

Sie erschauerte und schmiegte ihren Hals an seinen Mund. Plötzlich löste sich Unger und hielt sie auf Armeslänge von sich. „Du lebst hier allein?“

Verwirrt machte sie einen Schritt zurück.

„Wolf, relax. Setz dich dort hin.“ Sie zeigte auf die breite Couch. „Räum die Kissen zur Seite und streck die Beine aus. Ich mach uns Drinks.“

„Kann ich mich umsehen?“

„Du kannst machen, was du willst. Solltest du dich verirren, ruf mich auf dem Handy an.“

Er schlenderte zu den Fenstern und schaute zum Fluss.

„Was trinkst du?“, rief Tan aus der Küche.

„Das Gleiche wie du.“

Sie kam mit zwei klassischen Highballgläsern zurück, bis zum Rand mit Eiswürfeln, Bourbon und Ginger Ale gefüllt.

„Horse’s Neck“, sagte sie und reichte ihm den Drink. „In der klassischen Version von neunzehnhundertzehn. Mit nur zwei Komponenten: Bourbon – ich habe einen samtweichen Knob Creek genommen – und Ginger, sonst nichts.“

Unger trank und schnalzte anerkennend mit der Zunge. „Vielleicht bekomme ich ja davon kein Sodbrennen.“

„Da du gerade davon sprichst: ich habe ein Restaurant am Fluss ausgesucht, fünf Meilen von hier.“

„Teuer?“

„Carisimo“, nickte sie.

„Muy bien.“

„Ich zieh mich schnell um. Bring deine Sachen ins Gästezimmer und nimm eine Dusche.“

Unger kam aus der Dusche, schlüpfte in Boxer Shorts, zog ein dunkelblaues Polohemd und einen edel zerknitterten, petrolfarbenen Leinenanzug an. Tan erwartet ihn bereits in einem dunkelgrauen, eng anliegenden Edeldress von Ralph Lauren mit Rundausschnitt. Um die Hüften einen schmalen, braunen Krokogürtel, die Füße in Schuhen aus dem gleichen Leder und die ellenlangen Beine in grauen Nylons, nahm sie ein paar zickige Model-Posen ein, klapperte mit den Wimpern und warf ihm einen verruchten Blick zu.

„Gefall ich dir?“, hauchte sie und außer einem überzeugten Wow! fiel ihm dazu nichts ein.

„Vamos!“, rief sie und winkte lässig mit der Hand.

Das Lone Star Bar & Grill Steak House lag wenige Meter vom Ufer des Rio Grande entfernt, brackiger Geruch nach Fischabfall und Dieselöl wehte herüber und Möwen schrien grell über dem Fluss. Der Parkplatz mit Austernschalen bedeckt, an den Rändern wild wucherndes Unkraut.

Wie alle Steakpaläste, die Unger in New York oder L.A. kannte, unterschied sich auch dieser hier, am Arsch der Welt, nicht von den anderen: Messing, Mahagoni, Cattle- und Westerndevotionalien, Ölschinken in kunstvoll geschnitzten Holzrahmen, Trolleys beladen mit Prime Beef, herumwieselnde Kellner in schwarzen Spencer-Jacken und langen weißen Schürzen. Testosteron geschwängerte Atmosphäre, Power, Money und rote Säufernasen. Läden wie diese versprachen einen Abend in ruhiger, diskreter und luxuriöser Atmosphäre.

Unger wollte seinen üblichen Rittenhouse Rye bestellen, doch Tan kam ihm zuvor und orderte Horse’s Neck für beide.

„Certainly, Ma’am“, murmelte der Barmann devot.

Der Manager, im üblichen Western Outfit mit Bolo Tie und spitzen Cowboy Boots, begrüßte Tan überschwänglich, küsste ihr die Wangen – für Unger hatte er einen scheelen Blick und schlappen Händedruck übrig – und führte sie zu ihrem Tisch. Er rasselte die Extras, die nicht in der Speisekarte aufgeführt waren, runter und verschwand endlich, nicht ohne Tan zum zigsten Mal die besondere Aufmerksamkeit von Service und Küche zu versichern.

„Ein Stammgast meines Clubs“, erklärte Tan und verdrehte die Augen.

„Ein Stammgast, der nur deshalb Stammgast ist, weil er Stammgast in deinem Bett sein möchte.“

Tan grinste. „Du bist doch nicht eifersüchtig, oder? Doch nicht auf Marvin. Marv ist eine Schwuchtel.“

Unger brummelte Unverständliches.

Aus der Kilo schweren Karte mit geprägtem Ledereinband bestellte Tan das acht Unzen schwere Filet Mignon, dazu Caesar Salad. Unger wählte die Spezialität des Hauses: Zwölf Unzen gegrilltes Sirloin-Steak, mit Kartoffelpüree und Cremespinat, dazu eine Flasche Director’s Cut von Francis Ford Coppola, einen Pinot Noir aus dem Sonoma County.

„Keine Vorspeisen?“, fragte er.

„Wir sind in Texas.“ Tan breitete die Arme aus. „Hier ist alles größer, imposanter und fantastischer als im Rest der Welt. Du hast eine halbe Kuh bestellt und wirst schon Probleme mit dem Hauptgang haben.“

Nach dem Essen schob Unger seinen Stuhl zurück, winkte dem Kellner und fragte nach Zigarren. Nachdem der Humidor mit einer konspirativen Geste geöffnet wurde, so, als würden kostbare Preziosen in einer Schatztruhe enthüllt, entschied sich Unger für die Robusto von Santa Damiana, Tan für eine Nat’s Mini von Nat Shermann. Sie pafften eine Weile satt und zufrieden vor sich hin.

Dann nahm Unger die Zigarre aus dem Mund und fragte: „Kennst du Madeleine Vandamm?“

„Ich habe sie nie persönlich getroffen, kenne aber die glaubhaften Gerüchte und zweifelhaften Tatsachen um ihre Person“, erwiderte Tan. „Man sagt, der Richter habe sie wegen der Spielschulden ihres Vaters erpresst und zur Ehe gezwungen. Sie haben den alten Mann in die typische Abzockerfalle gelockt. Im Casino haben sie ihn zuerst gewinnen lassen. Dann hat er nur noch verloren. In der Hoffnung, dass seine Pechsträhne mal endet, hat er immer weiter gespielt…“

„…und weiter verloren“, nickte Unger.

„Ja. Habe ich schon erwähnt, dass er Manager in Stephanos’ Bank war? Schließlich hat er in seiner Verzweiflung Geld unterschlagen. Damit hatten sie ihn endgültig in der Hand. Nach einem Schlaganfall lebt er heute in einem Pflegeheim – das vom Richter bezahlt wird – außerhalb der Stadt.“

„Ein Grund mehr für Madeleine, bei ihrem Mann zu bleiben.“

Tan nickte. „Und eine der wenigen Möglichkeiten, mit den Besuchen bei ihrem Vater etwas ohne ständige Beobachtung zu unternehmen. Obwohl ich glaube, dass sie von Malcolms Leuten sogar dabei observiert wird.“ Sie zog am Zigarillo und wedelte den Rauch weg. „Warum fragst du?“

„Weil ich die Achillesferse der Wichser finden will. Weil ich wissen will, wo sie verwundbar sind.“

„Verwundbar? Du wirst sie töten!“

„Ist das ein Problem für dich?“

Tan überlegte. „Es ist zutiefst unmoralisch und steht im Gegensatz zu allen Wertvorstellungen, die uns von Generation zu Generation weitergegeben wurden.“

Er lachte rau. „Welche Wertvorstellungen? Das Umfeld und die von ihm ausgehenden Moralvorstellungen prägen uns. Niemand kann sich dagegen wehren. Wie moralisch ist eigentlich Moral? Wozu überhaupt Moral?“

„Bullshit, Wolf. Das ist deine krude Philosophie?“ Tan blickte ihn hitzig an. „Du fragst nach Werten und stellst moralisches Verhalten in Frage? Du bastelst dir deine eigene Moral. Das ist natürlich komfortabel. Damit kann man ein Leben lang klar kommen.“

„Tan, hör mir zu. Bitte!“ Unger beugte sich vor und fuhr eindringlich fort: „Der Richter und seine Komplizen werden niemals und von keiner Macht dieses Planeten für die begangenen Verbrechen oder die, welche sie in Zukunft noch begehen, jemals zur Rechenschaft gezogen werden. Von Menschen gemachte Gesetze haben für diese Mörder, Dealer, Zuhälter, Vergewaltiger und Mädchenhändler keine Gültigkeit. Wie Diktatoren und Tyrannen stehen sie über dem Gesetz. Diese Stadt wird wie ein faschistischer Staat regiert. Wir sind in einer Situation, in der Moral nicht mehr zählt.“

Sie legte ihre Hand auf seine und schaute ihm intensiv in die Augen. „Was ist deine Definition von Moral, Wolf?“

„Moral ist eine innere Kontrollinstanz für alle unsere Handlungen, die sich nicht abschalten lässt. Sie kann unterschiedliche Formen und Prägungen haben, von Person zu Person variieren, was schließlich auch zu unterschiedlichen Definitionen führt.“

„Ja. Aber was heißt das für dich?“

„Von Natur aus stellt sich jeder Mensch die Frage, was richtig ist und was nicht. Stell dir Romulus, Remus oder Mogli vor, die der Sage nach von Wölfen aufgezogen wurden. Stell dir mich als einen solchen Menschen vor, der ohne eine ethische Prägung aufgewachsen ist und stell dir darüber hinaus die Frage, auf was für Grundlagen ein solcher Mensch urteilen würde.“

„Du meinst, dass man Unmoral nicht mit Moral bekämpfen kann?“

„Ja. Gleichheit der Waffen. Vorhandene Moralvorstellungen, die in der übrigen Gesellschaft mehr oder weniger gut funktionieren, haben für diesen Abschaum ihre Gültigkeit verloren. Ich gehe von einer anderen Moral aus. Einer, die für den Kampf gegen diese Verbrecher besser funktioniert. Oder, um ein plakatives Klischee zu benutzen: ich bekämpfe Feuer mit Gegenfeuer.“

„Du glaubst doch hoffentlich nicht, dass die Welt dadurch besser wird?“

„Nicht unbedingt. Aber auch nicht schlechter.“

Eine Stunde später.

Auf dem ebenen Gelände konnte man den Neonschriftzug Tanya del Rio Nightclub schon meilenweit sehen. Der Flussnebel hatte die Autos auf dem Parkplatz beschlagen, die Feuchtigkeit reflektierte die blaukalte Farbe der Buchstaben. Tan fuhr auf ihren Platz hinter dem Gebäude, beugte sich zu Unger und fragte: „One for the road an meiner Bar?“

„One for the road? Nur wenn du diesen Song für mich singst.“ Unger schloss die Autotür. Tan hakte sich bei ihm unter und zog ihn zum Hintereingang, der sich wie von Geisterhand öffnete. Black erwartete sie bereits.

Die Überwachungskameras, dachte Unger, Black ist auf seinem Posten.

„Irgend etwas Ungewöhnliches?“ fragte er Black. „Seltsame Typen, die mit Headsets rumlaufen und wie Doubles der Blues Brothers aussehen?“

Black schüttelte den Kopf.

„Trouble?“, fragte er hoffnungsvoll.

„Big trouble“, bestätigte Unger.

Tan orderte Drinks, diesmal Gin Gimlets mit Rose’s Lime Juice, für Black Scotch and Soda. Sie hob das Glas und sagte: „Raymond Chandler schreibt in The Long Goodby: A real Gimlet is half gin and half Rose’s lime juice, and nothing else. It beats Martinis hollow. Cheers!“

Nach Mitternacht tranken sich in der alkoholgeschwängerten Atmosphäre des Clubs hundertfünfzig bis zweihundert Gäste in die Nacht. Die Band, der Saxophonist inbrünstig ins Spiel versunken, interpretierte Desafinado, den bluesigen Bossa Nova-Song von Antônio Carlos Jobim. Graublauer Tabakrauch waberte über den Köpfen der Zuhörer. Kellner und Cocktail-Waitresses riefen den Barmännern hektisch Bestellungen zu, um sich dann mit gefüllten Tabletts auf den Schultern geschickt und elegant durch den Saal zu manövrieren. Eine Blondine im knappen roten Korsett und Bauchladen bot Zigaretten, Zigarren, Kaugummi, Kondome und Joints an. Tan schlenderte von Tisch zu Tisch, begrüßte neue Gesichter oder plauderte mit Stammgästen.

Unger trank aus. Er schaute fragend zu Black. Der nickte zustimmend, winkte dem Barmann zu und hob zwei Finger hoch.

„Ich weiß von Tan, warum du hier bist“, sagte er.

Unger zuckte zusammen.

Black legte beruhigend seine riesige Pranke auf Ungers Arm. „Wurde höchste Zeit, dass jemand die Schwanzlutscher aufmischt. Wie big ist dein trouble?“

„Fucking big!“ Unger berichtete von seiner Begegnung mit Moffat, den Schlägern in seinem Bungalow und seinem Auszug aus dem Hotel.

„Cool“, feixte Black und haute ihm auf die Schulter. „Crazy fucking cool.“

Unger stellte sich Blacks Körper halbnackt in furchterregender, erdroter Kriegsbemalung vor, den Tomahawk in der einen, das bluttriefende Bowie-Messer in der anderen Hand, am Gürtel die frischen Skalps seiner getöteten Feinde.

Das brachte ihn auf eine Idee.

„Hör zu, Häuptling. Bitte einige deiner Männer, Tan auf Schritt und Tritt, Tag und Nacht zu bewachen.“

„Okay“, sagte Black schlicht. „Sollten wir jemanden schnappen…“

„…dann setz ihm dein Messer an den Skalp und frag höflich nach den Auftraggebern.“

„Aha. Und dann?“

„Skalpieren und im Fluss versenken.“

„Die einfachsten sind die besten Pläne“, sagte Black trocken. „Und du, Anglo? Was machst du?“

„Ich spiele Fuchs im Hühnerstall.“

Pause.

Black nickte. „Und wenn sie aufgescheucht umherflattern…“

„…schnappe ich mir eins nach dem anderen.“

Black zauberte ein Handy hervor und verschwand.

Tan setzte sich ans Piano.

Die Zigarette zwischen den Lippen, klimperte sie mit einer Hand die Melodie, die andere hielt den Drink. Ohne zu unterbrechen, legte sie die Zigarette in den Aschenbecher auf dem Steinway und stellte das Glas ab. Mit zwei Händen an den Tasten spielte sie das Intro zu One for My Baby And One More for the Road, ließ das Instrument klar, durchsichtig und hart klingen. Der Geräuschpegel sank, schließlich verstummten die Gespräche. Sogar Bedienungen und Barmänner stellten das Rumgewusel ein. Die Meute im Club schob Stühle zurecht und brachte sich in Position. Alle blickten zur Bühne. Außer einem unterdrückten Räuspern war nichts mehr zu hören. Ein einzelner Spot tauchte Tan in kaltes, von Tabakrauch reflektiertes Licht.

„Der ultimative Song für die Stunden nach Mitternacht“, raunte Tan mit verrauchter Altstimme ins Mikrofon. „Diese magischen, einsamen, traurigen, hoffnungslosen Stunden, in denen man sich nach Liebe und einem neuen Tag sehnt, der diese Nacht vergessen lässt bis zur nächsten Nacht.“ Ihre Stimme war jetzt ein monotoner Sprechgesang, als wäre der Monolog Teil des Songs. „One for My Baby. Eine Ballade von einem einsamen Mann mit gebrochenem Herzen, der sich in irgendeiner Bar langsam zu Tode trinkt. Verlassen von der Frau, die er immer noch liebt, auch wenn sie ein billiges Flittchen gewesen ist. Ein armer Trottel, der diese Frau nicht vergessen kann, auf der Suche nach jemandem, der ihm für ein paar Drinks das Ohr leiht und der jede Nacht die gleiche Geschichte erzählen muss und doch nicht erlöst wird.“ Tan hob den Kopf. „Ein Duett für Stimme und Klavier. Komponiert von Harold Arlen, getextet von Johnny Mercer, unsterblich gemacht von Frank Sinatra.“

Dann begann sie zu singen:

„It‘s quarter to three
There‘s no one in the place except you and me
So, set ’em up, Joe, I got a little story you oughta know
We‘re drinkin‘, my friend, to the end of a brief episode
Make it one for my baby and one more for the road

I got the routine, so drop another nickel in the machine
I‘m feelin‘ so bad, wish you‘d make the music pretty and sad
I could tell you a lot, but you‘ve got to be true to your code
So, make it one for my baby and one more for the road

You‘d never know it but buddy, I‘m a kind of poet
And I got a lot of things to say
And when I‘m gloomy, you simply gotta listen to me
Till it‘s all talked away

Well thats how it goes and Joe,
I know your gettin‘ pretty anxious to close
So, thanks for the cheer,
I hope you didn‘t mind my bendin‘ your ear
This torch that I found
Must be drowned or it soon might explode
So, make it one for my baby and one more for the road.“

Tan hielt kurz inne und hauchte dann mit verklingender Stimme: „That long, long road.“

Sie stand auf, machte einen Schritt zur Seite, trat aus dem Spotlight ins Dunkel und war verschwunden.

Während die Menschen im Club aufsprangen, die Arme hochrissen, riefen, weinten oder brüllten, starrte Unger, unfähig sich zu bewegen und mit zusammengebissenen Zähnen – die Muskeln an seinem Hals traten wie Stränge hervor – auf die Bühne.

Später im Loft kam Tan mit frischen Drinks aus der Küche. Unger lag, die Beine übereinander gelegt, die Arme hinter dem Kopf verschränkt, auf der Couch. Sein Blick glitt über ihren Körper.

Sie verharrte unsicher.

„Komm her“, sagte er.

Zögernd machte sie einen Schritt auf ihn zu.

„Los, noch näher.“

Sie stand unbeweglich da und überlegte, was sie tun sollte.

Unger stand auf, nahm ihr die Drinks aus den Händen und stellte sie ab. Er sah ihr fest in die Augen. „Du bist eine verdammt gefährliche Überdosis Frau“, sagte er sotto voce. „Nicht nur wegen der blitzenden Zähne und Grünaugen in deinem Kopf, sondern weil sich darin ein scharfer Verstand befindet.“ Er beugte sich ganz nah zu ihr. „Warum hast du meine Einladung angenommen? Was wolltest du? Mir bei einem kostenlosen Essen durch die Midlife-Crisis helfen? Was willst du wirklich, Tan?“

„Ich will, dass du mich flachlegst!“, raunte sie.

Er schubste sie auf die Couch. Kniete vor ihr nieder und schob seine Hand unter das Kleid. Glitt an den Nylons hoch, bis er nackte Haut spürte und weiter zur Wölbung des heißfeuchten Dreiecks, zwei Finger schlüpften unter das Höschen. Suchten ihre Spalte. Sie war feucht. Ihren warmen, ambraartigen Duft in der Nase, steckte er erst einen, dann zwei Finger in sie rein. Sie rollte mit dem Hintern. Er ließ die Finger rein- und raus gleiten. Er küsste sie und lutschte ihre Zunge. Dann zuckte sie, schluchzte in seinen Mund, bäumte sich auf und stieß ihn zurück, wand sich aus Kleid und BH. Zog Slip und Strümpfe runter und strampelte sich frei. Unger kickte seine Hose weg und starrte auf die harten Nippel auf ihren Brüsten. Dann spreizte er ihr die Beine und vergrub seinen Kopf zwischen ihren Schenkeln. Während er sie leckte, stieß sie kehlige Laute aus.

16

MITTWOCH

„Ich mag Auftragsmörder. Egal, was du mit ihnen machst, du fühlst dich nie schlecht.“ Mickey Rourke als Marv in „Sin City“.

In Vandamms holzgetäfeltem Arbeitszimmer. Bücherregale mit schweren, ledergebundenen Gesetzestexten, Klassiker der amerikanischen Literatur von der Kolonialzeit bis zur Moderne – darunter alle Nobelpreisträger – Ledersessel, wuchtiger Schreibtisch mit einer American Eagle-Bronze und Kanonenmodelle aus Messing. Daneben, in einem fein ziselierten Silberrahmen, das Portrait einer schönen Frau. Aufgenommen vom renommierten Fotografen Russell Price, dessen Portraits regelmäßig in Vanity Fair oder Esquire erscheinen, zeigte es Madeleine als rotblonde Schönheit. An der Wand hinter dem Schreibtisch die handgestickte amerikanische Flagge, an den übrigen Wänden Ölgemälde mit Szenen aus dem Sezessionskrieg sowie Vandamms Princeton Law School Diploma.

Staubpartikel tanzten in den Strahlen der frühen Morgensonne, die durch schmale Spalten in schweren Brokatvorhängen sickerten. Ein vanilleartiger, schimmliger Geruch nach alten Büchern und kompostiertem Holz hing schwer im Raum. Es schien, als sei das Zimmer seit Vandamms Pensionierung weder gereinigt noch gelüftet worden.

Um den runden Tisch aus dem hartem Holz des texanischen Pekannuss-Nationalbaumes saßen sich im Uhrzeigersinn die vier Personen gegenüber, die Los Robles beherrschten: Richter Vandamm auf zwölf, Stephanos, Leiter der örtlichen Texas Trustee Savings Bank auf drei, Polizeichef Malcolm auf sechs und Club- und Casinobesitzer Moffat auf neun Uhr.

„Wie viel Zeit hast du?“, fragte Malcolm.

„Ich?“, fragte Vandamm kühl. Seine Hand schnellte klauenartig vor und machte eine Kreisbewegung. „Wir! Wir alle hängen mit drin! Man zielt auf mich, weil man uns treffen will! Das ist ein Angriff auf uns!“

Malcolm musterte Vandamm. „Wiederhole noch mal, was man dir am Telefon gesagt hat.“

„Wörtlich?“, fragt Vandamm.

„Versuch’s.“

„Ich töte deine Frau, wenn nicht bis Samstag ab Mitternacht fünf Millionen Dollar in gebrauchten Scheinen bereit stehen. Uhrzeit, Ort und Übergabebedingungen werden dir noch mitgeteilt. Halte dich in deiner Suite auf und erwarte in vierundzwanzig Stunden weitere Anweisungen“, wiederholte Vandamm konzentriert mit geschlossenen Augen.

„Okay“, sagte Malcolm und polierte seine Rolex. „Zeit genug, die Maricónes zu finden.“

Vandamm wandte sich an Moffat: „Damit komme ich zu dir, Leo. Du wirst die gesamten Einnahmen des Casinos beisteuern. Hast du verstanden?“

„Nach einem flauen Wochenende haben wir keine fünf Millionen im Tresor,“ sagte Moffat.

„Verarsch mich nicht, Leo“, sagte Vandamm kalt. „Räum den Tresor! Räumt eure verdammten Schließfächer! Besorgt das Scheißgeld! Spätestens bis Null Uhr will ich fünfzigtausend Einhundertdollarscheine, handlich verpackt in zwei Seesäcken.“ Er schaute rundum. „Ihr könnte beruhigt sein. Das Geld dient nur als Köder – ich gehe davon aus, dass wir beobachtet werden – damit schnappen wir den oder die Entführer.“

„Ja doch“, sagte Moffat. „Scheiß auf die fuckin’ Bastarde, Mann. Wir halten zusammen. Die haben keine Ahnung, mit wem sie sich eingelassen haben. Aber hör auf dich aufzuführen, als hätte dir jemand in den Drink gepisst.“

Vandamm fixierte ihn aus zusammengekniffenen Augen. „Tu einfach was ich sage oder du kannst deinen Namen aus dem Telefonbuch streichen.“

„Wir sind nicht mehr in den fuckin’ Sechzigern, Zach“, sagte Moffat und versuchte ein Grinsen. „Du kannst nicht einfach hingehen und Leute erschießen.“

„Schluss jetzt!“, bellte Malcolm und haute mit der flachen Hand auf den Tisch.

Alle starrten ihn an.

„Zach, fiel dir bei dem Anruf – außer dass der Wichser dich geduzt hat – irgendetwas etwas auf? Sprach der Anrufer mit Texas-Akzent? Irgendwelche Eigenheiten, Worte, Formulierungen, spanische Redewendungen? Irgendeinen, auch noch so kleinen Hinweis?“

„Nein! Der klang wie Darth Vader…“

„Stimmverzerrer“, nickte Malcolm. „Meine Leute werden alle Elektronik- und Computershops überprüfen – hier und über der Grenze von Cuauhtémoc bis Matamoros. Wir finden den Wichser.“

„Ich soll mich in meiner Suite im Casino aufhalten“, sagte Vandamm. „Warum?“

„Um zu zeigen, dass er über dich informiert ist. Weil er dich aus deinem Haus haben will. Weil er dich dort haben will, wo er dich beobachten kann.“ Malcolm überlegte kurz. „Es könnte auch ein simpler Trick sein. Vielleicht will er uns verunsichern. Vielleicht will er uns glauben machen, er hätte einen Spitzel im Casino.“

Vandamm schüttelte den Kopf. „Wer zum Henker sollte gegen uns vorgehen? Wer sollte auf die kranke Idee kommen, ausgerechnet meine Frau zu entführen? Die ganze Sache ist absurd und irgendwie…“ Er suchte nach Worten.

„Improvisiert?“, fragte Malcolm.

„Ja, improvisiert. Ich habe den verdammten Eindruck, dahinter steckt kein genialer Masterplan. Irgendjemand klopft auf den Busch und wartet darauf, dass wir die Nerven verlieren.“ Vandamm hob die Hände. „Morgen oder spätestens übermorgen sind der oder die Entführer tot. Die Sache ist erledigt und kein Hahn kräht mehr danach.“

„Und Madeleine?“ Malcolm starrte Vandamm ins Gesicht. „Wie soll sie freikommen? Und wenn – wird sie über die Entführung schweigen?“

„Wenn’s sein muss für immer.“ Vandamm starrte zurück. „Zerbrech dir nicht deinen Kopf über meine Frau. Bring mir die Köpfe dieser Arschlöcher in einem Karton mit Schleife.“

Malcolm ließ nicht locker.

„Du gefährdest Madeleine?“

„Kollateralschaden“, sagte Vandamm.

Diese Aussage sollte sich als verhängnisvoller Fehler erweisen.

17

Rückblende: Los Robles City Hall. Madeleine in einem streng geschnittenen, dunklen Kostüm mit hochgeschlossener weißer Bluse und einem kleinen Blumenstrauß in der Hand, kommt mit Vandamm und Malcolm, beide in Anzügen und Krawatten – Vandamm trägt eine Nelke im Knopfloch – aus dem flachen schmucklosen Gebäude. Der Standesbeamte schüttelt ihnen auf der Treppe für die Fotografen noch einmal die Hände. Danach versenkt sie das Bouquet achtlos in einem Kübel neben der Eingangstür. Malcolm schiebt sich vor Vandamm, küsst sie auf die Wangen und legt ihr heimlich eine kleine vernickelte Astra Cub Kaliber 6,35 Millimeter in die Hand. Sie lässt die Waffe in die Tasche ihrer Kostümjacke gleiten. Malcolm dreht sich abrupt um und geht, ohne sich von Vandamm zu verabschieden, schnell die Stufen hinunter.

Vandamms Schlafzimmer.

Madeleine steht vor dem Bogenfenster und starrt nach draußen. Hinter ihrem Rücken der Richter, der einen Arm um sie legen will.

„Du hast bekommen, was du wolltest“, sagt sie und wehrt ihn ab.

Vandamm nickt.

„Ich kann nicht beweisen“, fährt sie fort, „dass du meinen Vater ruiniert hast.“

Vandamm schüttelt mit mokantem Lächeln den Kopf.

„Ich muss dir wohl noch dankbar dafür sein, dass du ihn nicht ins Zuchthaus gebracht und mich und meine Mutter aus der Stadt gejagt hast“, sagt sie verächtlich.

Vandamm schweigt noch immer.

Angeekelt, ihre Stimme ein körperloses Leiern, sagt sie: „Ich hasse dich. Mir wird speiübel, wenn du mich berührst.“

Schnell wie eine Natter schlägt er zu. Sie hält ihre brennende Wange und ist vor Schreck erstarrt.

Dann zischt sie wütend: „Meinen Körper kannst du haben – mich bekommst du nie.“

„Dein Körper ist alles was ich will“, sagt er kalt. „Ich hol dich runter von deinem hohen Ross. Ich bring dich dazu, um meine Aufmerksamkeit zu winseln.“

Madeleine weicht zurück. Vandamm setzt nach und reißt ihr die Bluse auf. Er starrt auf ihre Brüste, leckt sich die Lippen. Langsam drängt er sie gegen die Wand. Sie hat keine Chance, ihrem Mann zu entkommen.

Später an diesem Abend.

Madeleine vor dem Schminktisch ihres Schlafzimmers. Sie betrachtet ihr Gesicht im Spiegel, betastet die leichten Schwellungen um den Mund und plötzlich lässt sie den Kopf sinken. Ihre Schultern zucken.

Vandamm kommt in einer dunkelblauen Samtjacke mit aufgestickten Initialen ins Zimmer. Sie schaut mit roten Augen hoch, erblickt ihn im Spiegel hinter sich. Höhnisch lächelnd hält er einen Schlüssel hoch.

„In meinem Haus habe ich zu jeder Tür den Schlüssel. Du kannst dich nicht einschließen.“

Sie beobachtet wie er näher kommt, ihr die Hände auf die Schultern legt.

„Leg dich aufs Bett“, sagt er leise.

Sie springt auf, der Stuhl fällt um, hält ihm die Astra an die Schläfe und faucht: „Ich könnte dich jetzt sofort erschießen.“

Sein Mund zuckt, er weicht einen Schritt zurück.

„Malcolm würde bestätigen, dass ich in Notwehr handeln musste.“

Vandamm geht noch einen Schritt zurück, nimmt eine Zigarre aus der Brusttasche, zündet sie gelassen an und pafft genießerisch.

„Der gute, alte Jeff“, nickt er und bläst auf die Glut. „Mein Tod würde vielleicht dir nützen, aber nicht deinem alten Herrn. Stephanos würde sofort das Geld einfordern. Er hat die Schuldscheine. Auf jedem einzelnen ist die Unterschrift des Alten. Willst du wissen, wie viel der senile Trottel uns schuldet?“

Madeleine beißt die Zähne aufeinander und lässt die Waffe sinken.

„Soviel“, fährt Vandamm mit schneidender Stimme fort, „dass du für den Rest deines Lebens die Beine breit machen müsstest – und ich schwör dir – das wirst du!“

„Und ich schwöre dir“, sagt Madeleine jetzt ganz ruhig, „dass ich dich töten werde, solltest du mich noch einmal anfassen. Du wirst mich nie wieder vergewaltigen oder schlagen.“

„Ich habe mein Recht als Ehemann eingefordert“, sagt Vandamm und lächelt maliziös. „Ich habe nur die Ehe vollzogen.“

18

Die Melodie von Fly Me To The Moon drang in Ungers Unterbewusstsein. Halbwach wälzte er sich auf die Seite. Dann kapierte er, dass die schräge Tonfolge von Tans Handy auf dem Nachttisch kam. Tastend fühlte er neben sich. Tan war nicht da. Unger versuchte, endgültig wach zu werden, stöhnte und räkelte sich unter der bunten Plaiddecke und wünschte sich, dass sie zurück ins Bett gekrochen käme. Ihr Geruch haftete an den Laken, der Decke, dem Kopfkissen und an seinen Händen. Schließlich gelang ihm ein Blick auf das Display: Francis.

„What’s up?“, keuchte Unger.

„Beweg deinen Arsch aus Tans Bett“, sagte Pintado. „Es gibt Neuigkeiten.“

„Woher weißt du…?“ Ungers Räuspern ging in Husten über.

„Erstens beantwortet nicht Tan meinen Anruf, sondern du“, sagte Pintado angewidert. „Zweitens ist es mein Job zu wissen, was in dieser Stadt läuft. Und drittens wirst du dringend der schweren Körperverletzung verdächtigt.“

Unger war plötzlich hellwach.

„Sucht man nach mir?“

„Noch nicht. Wir müssen uns dringend sehen. Hier überschlagen sich im Moment die Ereignisse.“

„Was ist los?“

„In dreißig Minuten bei Feldman’s.“

Pintado legte auf.

Erst jetzt hörte Unger das leise Rauschen aus Tans Dusche. Mit einem Satz sprang er aus dem Bett und eilte ins Gästebad.

Später bei Feldman’s.

Pintado hatte einen Teller mit fettigem Corned Beef Hash vor sich, daneben ein XXL-Becher mit einer braunen, geschmacksneutralen Brühe.

„Wie nennst du das?“, fragte Unger spöttelnd. „Kaffee?“

„Halt die Klappe und setz dich. Wie bist du hierher gekommen?“

„Mit Tans Truck.“

„Mmh-mmh.“ Pintado schaufelte sich den Mund voll und mampfte genüsslich.

Unger bestellte Feldman’s Killer Breakfast Burritos und eine vor Kälte beschlagene Dose Dr. Pepper, was Pintado verächtlich, aber ohne Kommentar zur Kenntnis nahm. Mit einem labbrigen Brötchen putzte er den Teller sauber und wischte sich sorgfältig mit der Serviette über Mund und Schnurrbart. Dann steckte er sich eine Zigarette an, inhalierte tief und stieß den Rauch durch die Nase. Er beugte sich vor und sagte leise: „Madeleine Vandamm wurde gekidnappt.“

Ungers Hand mit der Gabel verharrte in der Luft. „Wann?“

„Gestern, während du bei Moffat deine Show abgezogen hast. Sie kam von einer Golfrunde im Country Club nicht nach Hause. Vandamm fand die Tür zu seinem Haus unverschlossen und die Haushälterin erschossen in der Badewanne. Die Kidnapper müssen ihn beobachtet haben, denn genau in diesem Moment riefen sie an und stellten ihre Forderungen.“

Unger fasste sich an die Stirn. „Jetzt versteh ich den Anruf.“

„Welchen Anruf?“

„Hör zu, Amigo. Als ich Moffat verlassen wollte – ich war fast schon zur Tür raus – bekam er einen Anruf, wurde blass und drehte anschließend durch. Wahrscheinlich teilte ihm Vandamm genau in diesem Moment die Entführung mit.“

Pintado drückte die halbgerauchte Zigarette aus und zündete nervös eine neue an. „Die Kidnapper haben fünf Millionen Bucks für ihre Freilassung gefordert. Vandamm berät mit dem Rest der Bande das weitere Vorgehen.“

„Sie haben die Haushälterin erschossen?“ Unger schüttelte den Kopf. „Warum? Sie müssen doch gewusst haben, dass Madeleine nicht zu Hause war. Warum sollten sie versucht haben, ihr dort aufzulauern? Und warum bist du nicht bei den anderen?“

Pintado hob die Hände. „Langsam, Compadre. Eins nach dem anderen. Die Haushälterin wurde vom Richter nur zu einem Zweck eingestellt – Madeleine zu kontrollieren, zu bespitzeln und zu überwachen.“

„Aha. Vandamm ist Kontrollfreak“, witzelte Unger.

„Ihr Name war Elsa Klepp. Vor diesem Job war sie Oberaufseherin der Women‘s Correctional Facility, dem Frauengefängnis in San Antonio. Dort wurde sie gefeuert – den offiziellen Grund kenne ich nicht, die Akte ist unter Verschluss. Klepp begleitete Madeleine in ihrem Boxster zum Club, fuhr mit dem Taxi zurück und sollte sie auch wieder abholen…“

„Zwei Personen sind schwer zu entführen“, unterbrach Unger. „Und dann auch noch eine im Knast erfahrene und ausgebildete Ex-Beamtin. Das hätte nicht funktioniert – zu viele Komplikationen.“

„Richtig. Deshalb wurde sie vorher gekillt.“

Unger nickte.

„Die einzige Möglichkeit, Madeleine alleine zu schnappen, war der Moment, als sie ohne Klepp zu ihrem Auto kam. Was aber, wenn jemand vom Club sie begleitet hätte?“

„Negativ. Alle wussten, dass man sie abholen würde. Niemand wollte ihr die Demütigung einer Begegnung mit Klepp antun.“

„Kommen wir wieder zu dir. Warum bist du nicht bei der Zusammenkunft?“

„Weil ich nicht zum inneren Zirkel gehöre. Ich bin nur Handlanger, kein Mitglied des Syndikats.“

„Warum informierst du mich?“

Pintado fummelte eine weitere Zigarette aus der zerknüllten Packung, riss ein Streichholz an, ein, zwei brachen ab und schließlich warf er das Heftchen auf den Tisch.

Unger beugte sich zu ihm rüber und ließ sein Zippo klacken. Pintado nickte dankbar. „Weil ich deine Hilfe brauche.“

Unger war baff. „Meine Hilfe?“

„Hör mir einfach zu, okay?“

„Okay.“

„Die Bande hat alles im Griff – Justiz, Polizei, Verwaltung, Medien und Unterwelt. Plötzlich, aus heiterem Himmel, wird die Frau des Richters entführt. Malcolm, obwohl er über eine Armee von Polizeibeamten und Spitzeln gebietet, hat keine Ahnung. Genau sowenig wie Moffat, der jede Nutte, jeden Junkie und Dealer zwischen hier und Matamoros kennt oder Stephanos, der Presse und örtliche Radio– und TV-Sender kontrolliert.“

„Kein Junkie, der für einen Schuss Informationen verkauft? Kein Cop, der etwas aufschnappt? Keine Nutte, bei der im Bett geplaudert wird? Kein Reporter, der das Gras wachsen hört? Nichts? Absolut nichts?“ fragte Unger und schüttelte den Kopf. „Das muss die Bande wie ein Blitz getroffen haben.“

„So ist es, Compadre.“ Pintados Augen wurden zu Schlitzen. „Ich sag dir was: Es geht nicht um Entführung und Lösegeld. Hier geht es um viel mehr. Jemand attackiert das Syndikat. Jemand von außen, der diesen Coup lange und sorgfältig geplant hat.“

„Könnte sein“, sagte Unger zweifelnd.

„Hör mir zu.“ Pintados Tonfall wurde nachdrücklich. „Für Vandamm ist die Entführung die Chance, auf die er schon lange gewartet hat. Er will seine Frau nicht lebend zurück. Er will ihren Tod. Er wird sie umbringen und den Mord den Kidnappern anhängen. Das ist so sicher wie das Amen in der Kirche.“

„Und selbst das ist nicht mehr sicher“, sagte Unger zynisch.

„Die Bande steht unter Schock. Die Systeme haben versagt. Die Sache läuft aus dem Ruder.“ Pintado zeigte auf Unger. „Wir beide, Compadre, sorgen für das totale Chaos.“

Unger unterdrückte ein Lachen. „Und wie?“

Pintado lehnte sich zurück. „Du nimmst dir den Schwächsten im Glied vor…“

„Moffat!“

„Moffat“, nickte Pintado. „Du attackierst das Arschloch, reizt ihn bis aufs Blut. Zieh seine Energie von der Entführung ab und konzentrier sie auf dich. Moffat wird den anderen die Ohren über dich voll jammern. Das wird sie irritieren und noch konfuser machen. Vandamm wird deinen Kopf fordern und Malcolm wird mich beauftragen, dich umzulegen.“

„Ich bin Agent Provocateur.“ Unger grinste bitter. „Und du, Francis? Wer oder was bist du in diesem Spiel?“

„Madeleines Lebensretter. Ich bin das tapfere Schneiderlein – wie im Märchen. Statt Sieben…“

„Vier auf einen Streich“, ergänzte Unger.

„Das ist doch, was du willst, oder?“ Pintado formte mit zwei Fingern und Daumen eine Pistole. „Bang!“ Er pustete imaginären Rauch vom ausgestreckten Finger. „Vier auf einen Streich. Das ist deine Chance. Du kannst sie alle erledigen. Oder die Kidnapper erledigen sie. Oder sie erledigen sich selbst.“

„Dass man mich erledigen könnte, gehört nicht zu deinem Plan?“

„Es gibt keinen Plan.“

„Der Plan ist, dass es keinen Plan gibt?“ Unger grinste. „Das ist total bescheuert.“ Er breitete die Arme aus und rief: „Das ist so fuckin’ bescheuert, dass es funktionieren könnte.“

„Ich werde über alles informiert sein“, sagte Pintado beschwörend. „Wir müssen flexibel reagieren, unsere Strategie vielleicht stündlich ändern.“ Er schob Unger ein Handy über den Tisch. „Prepaid. Anrufe können nicht zurückverfolgt werden. Nur zwei Nummern sind gespeichert: deine bei mir und umgekehrt.“

„Von einem solchen Handy wurde Vandamm angerufen?“

„Ja. Der Anrufer war nicht zu lokalisieren.“

Unger trommelte mit den Fingern auf den Tisch.

Schließlich gab er sich einen Ruck. „Francis, die ganze Geschichte ist absurd. Ich fasse zusammen: Mein Klient schickt mich nach Sin City, weil man seine Tochter ermordet hat. Meine Aufgabe: Stand der Ermittlungen checken, Hintergründe aufdecken und…“

„…eliminieren des Täters oder der Täter“, warf Pintado ein.

„Das sagst du, Amigo“, sagte Unger scharf. „Ich finde raus…“

„…mit meiner Hilfe.“

„…dass Lisa von Temple verschleppt wurde.“ Unger verdrehte genervt die Augen. „Wir bringen Temple zum Reden. Wir erfahren, dass Moffat der Drahtzieher ist. Dass er hinter Lisas Entführung steckt. Dass er nach frischen Muschis für sein Schwanzlutschparadies sucht. Wir beide wissen, Amigo, dass nichts ohne Wissen und Auftrag der anderen drei Wichser geschieht, die diese Stadt ausnehmen wie eine Weihnachtsgans. Fazit: Ich habe vier Verbrecher zur Strecke zu bringen. Wie, ist meine Sache. Halt! Stopp! Ich bin noch nicht fertig. Kaum haben wir Temple, dieses Stück Scheiße, erledigt, wird – schwupps – die unschuldige Frau des Obergangsters entführt und Lieutenant Pintado, ein Mann mit dunkler Vergangenheit, entpuppt sich als Mensch mit Gefühlen und Gewissen, der die blonde Unschuld retten will…“

„…mit deiner Hilfe!“

„Fuck, Francis! Halt die Klappe! Ich versuche mich zu konzentrieren“, schnaubte Unger gereizt. Er atmete tief ein. „Ich frage mich, welche Motive hat Lieutenant Pintado? Antwort: Er will als Held dastehen. Er will die Stadt säubern. Er will – wie Bruce Willis in der Rolle des wortkargen und abgekochten Pistoleros in Last Man Standing – alle gegeneinander ausspielen. Alle sollen draufgehen – der Richter, der Polizeichef und das übrige Gesocks. Da der tapfere Lieutenant das kaum alleine schaffen kann, braucht er – anders als im Film – die Hilfe eines abgefuckten Privatschnüfflers, der zufällig ähnliche Ziele verfolgt. Soweit richtig? Dachte ich mir.“ Unger nickte zufrieden. „Bisher ist ja alles irgendwie übersichtlich. Aber! Wer zum Henker hat die Frau des Richters entführt? Wer mischt hier mit? Sag’s mir, Amigo?“

„Keine Ahnung. Ich arbeite daran.“ Pintado starrte düster vor sich hin. Dann hob er den Kopf. „Vielleicht du. Du passt genau ins Profil.“

Unger lachte. „Ja. Das dachte ich mir. Ich kann’s aber nicht gewesen sein. Ich war bei Moffat.“

„Seitdem du in der Stadt bist, ist die Kacke am Dampfen.“ Pintado grinste, steckte sich die zigste Zigarette an und klopfte seine Taschen nach Streichhölzern ab.

Unger beugte sich zu ihm und sagte ironisch: „Ich bin der Katalysator.“ Er ließ sein Zippo klacken, ein Geschenk Lelands, mit Wappen und eingraviertem Motto des LAPD – To Protect and to Serve – schaute auf die Flamme und reichte es über den Tisch. „Hier, behalt’s.“

„Mmh, danke.“ Pintado inhalierte und zeigte mit der Zigarette auf Unger. „Bist du dabei?“

„Quid pro quo“, gluckste Unger. „Wann legen wir los?“

„Wir sind schon mitten drin.“ Pintado zögerte einen Moment. „Sorry, dass ich frage: was ist mit Tan? Kommt man über Tan an dich ran?“

„Um Tan wird sich gekümmert. Black Hawk und seine Stammesbrüder beschützen sie rund um die Uhr.“

„Fuckin’ clever, Compadre“, nickte Pintado.

19

Rückblende: Freitagnacht im Casino. Biedere US-Bürger, Spanner und Spieler in Freizeitkleidung, Anwälte und Manager im Maßanzug, mexikanische Peones und Tagelöhner in Billigklamotten, Zuhälter im Designer-Outfit und Edelnutten in Couture von beiden Seiten der Grenze, alle auf der Jagd nach Glück und Sex – das übliche Wochenendvergnügen.

Die elegant gekleidete, attraktive Latina gewinnt beim Seven Eleven. Zum dritten oder vierten Mal hintereinander. Stapel von Chips zeugen von einer Glückssträhne. Abstauber und Gigolos umringen den Tisch, feuern sie an. Sie küsst die Würfel in ihrer Hand und wirft mit blitzenden Augen.

Sieben!

Wieder gewonnen!

Das Publikum johlt.

Als sie zum nächsten Wurf ausholt, packt Moffat ihr Handgelenk und drückt zu. Die Würfel fallen auf den Tisch. Mit einem Ruck reißt sie sich los, dreht sich jäh um, will fliehen. Darauf haben Malcolm und Vandamm gewartet, packen ihre Arme und halten sie fest. Moffat wiegt höhnisch lächelnd die Würfel in der Hand und wirft.

Sieben.

Und wieder Sieben.

Und ein drittes und viertes Mal.

Die schöne Latina benutzt falsche Würfel, die mit einem geübten Taschenspielertrick ausgetauscht wurden. Manchmal klappt der Trick. Wenn man sehr gut ist. Und nicht zu gierig. Wenn das Casino überfüllt und die Security überfordert ist.

Im Verhörraum des Casinos.

Vandamm, der sich auf seine übliche Art mit der Latina vergnügen möchte, ist bereits beim Vorspiel. Er hat ihr die Bluse runter gerissen und ein paar Ohrfeigen verpasst. Als er ihr die Reitgerte über die nackten Brüste zieht, schreitet Malcolm ein und bewahrt sie vor schlimmeren Misshandlungen.

Malcolms Wohnung.

Vorsichtig tupft er ihre geschwollenen Lippen, kommt dabei ganz nah an ihren Mund. Plötzlich küssen sie sich, saugen sich fest. Sie windet sich in seinen Armen, verwuschelt ihm das Haar, knöpft ihm das Hemd auf und küsst seine Brust. Malcolm zieht ihr Bluse und BH aus, leckt ihre Brüste, küsst die rote Strieme, lutscht ihre Brustwarzen. Stöhnend wirft sie ihren Kopf in den Nacken. Malcolm nimmt sie auf die Arme und trägt sie ins Schlafzimmer.

Malcolm erwacht im zerwühlten Bett.

Die Latina ist verschwunden. Sofort bewegt er sich federnd aus dem Bett, eilt nackt ins Wohnzimmer. Seine Pistole ist nicht im Halfter, die Brieftasche fehlt. Malcolms männlich markantes Gesicht verzerrt sich vor Wut.

In der Stadt hinter der Grenze.

In Begleitung eines Capitán der Federales klappert Malcolm Bars, Bordellos und Saloons ab. Befragt seine Spitzel: Dealer, Nutten und Zuhälter, Barmänner, Kellner und Taxifahrer. An der Rezeption einer Absteige wechseln ein paar Scheine den Besitzer. Malcolm wird ein Schlüssel ausgehändigt. Der Nachtportier im verschwitzten T-Shirt zeigt mit dem Daumen zur Decke.

Ein Fickzimmer im Stundenhotel, in dem die Laken nicht trocken werden. Die schöne Latina im Bett mit einem Gringo. Keuchend und schwitzend bewegt er sich zwischen ihren Beinen. Das Bett knarrt. Sie starrt zur Decke, saugt abwesend am Daumen.

Die Tür fliegt auf.

Sie schreckt hoch, versucht bei Malcolms Anblick den Schock zu überwinden, schlängelt sich unter dem Yankee hervor, greift nach ihrer Handtasche neben dem Bett. Mit zwei Schritten ist Malcolm am Bett und versetzt ihr eine schallende Ohrfeige. Ihr Kopf sinkt aufs Kissen.

Der Yankee wälzt sich aus dem Bett, fällt auf den Fußboden. Wimmernd hebt er abwehrend die Hände. Malcolm beachtet ihn nicht. Er nimmt die Handtasche, kippt den Inhalt aufs Bett. Findet seine Pistole, überprüft das Magazin und schiebt sie ins Halfter. Unter mehreren Brieftaschen findet er seine eigene, klappt sie auf. Ausweispapiere sind da, Kreditkarten und Bargeld fehlen. Mit einem Fluch wirft er sich das Kleid der Latina über die Schulter, packt sie wortlos an den Haaren und schleift sie nackt aus dem Zimmer.

Vandamm, Moffat und Stephanos in einer Suite des Casinos beim Poker.

Malcolm stößt die Tür auf. Die Latina taumelt ins Zimmer. Sie steht da, den dünnen, zerrissenen Fummel am Leib, Horror im Gesicht. Vandamm klatscht leise kichernd in die Hände. Mit einer Kopfbewegung schickt er Moffat und Stephanos raus. Er tätschelt Malcolms Schulter, löst sich von ihm, klatscht seine Reitgerte gegen das Hosenbein und umrundet mit schleppenden Tanzschritten und gurrenden Kehllauten die paralysierte Frau. Während Malcolm wortlos das Zimmer verlässt und die Tür hinter sich schließt, verzieht sich Vandamms Gesicht zu einem breiten Lächeln, das sein gepflegtes Gebiss zeigt.

20

Madeleine Vandamm schlang die Arme um den Körper. Sie befand sich in einem kleinen, stickigen Raum. Leer, bis auf eine Matratze mit Kopfrolle und Armeedecke. Sie starrte auf zwei hohe, geschlossene Fenster ohne Griffe, sorgfältig mit schwarzer Deckfarbe gestrichen. Der obere Spalt offen, um den Raum mit Frischluft zu versorgen. Im einfallenden Licht tanzten Staubpartikel. Vor den Fenstern Bäume, durch den Spalt konnte sie dichte Kronen von Ashe Junipers erkennen. Die Tür zum Bad fehlte. Die Dusche ohne Vorhang. Laufschiene an der Decke und Brille der Toilettenschüssel waren entfernt worden. Eine Rolle Toilettenpapier hatte man ihr zugestanden. In dem verspiegelten Badschränkchen entdeckte sie in Folie eingeschweißte Toilettenartikel wie sie in jedem billigen Hotel zu finden sind. Einfacher Plastikkamm, eine winzige Tube Zahnpasta, Zahnbürste, Body- und Shampoo-Gel. Das Badfenster aus milchigweißem, undurchsichtigem Glas. Auch hier fehlte der Griff. Über dem Waschbeckenrand ein dünnes Handtuch. Trotz der stickigen Hitze im Raum fröstelte Madeleine. Sie löste den Knoten unter der Brust und zog die Bluse über den nackten Bauch.

Der Kidnapper hatte sie schon nach ein paar Kilometern in einer Seitenstraße anhalten lassen, ihr die Augen verbunden und die Hände hinter dem Rücken mit Tape gefesselt. Sie musste in ein Fahrzeug umsteigen, das mit laufendem Motor gewartet hatte und sich flach auf den Rücksitz legen. Sie konnte Schritte einer anderen Person vernehmen, das Zuschlagen einer Autotür und kurz danach erkannte sie am Motorengeräusch, dass jemand mit ihrem Boxster wegfuhr. Ihrem Gefühl nach hatte man sie danach stundenlang durch die Gegend kutschiert. Erst hier, in diesem Zimmer, hatte man ihre Hände befreit. Als sie die Augenbinde über den Kopf gezogen und ihre Umgebung wahrgenommen hatte, befand sie sich allein im Raum.

Stress und Aufregung hatten sich auf ihre Blase geschlagen. Sie eilte zur Toilette, zog Shorts und Höschen runter, setzte sich auf den kalten Rand und vergrub den Kopf in den Händen. Das Schlüsselgeräusch an der Tür ließ sie zusammenzucken. Bestürzt versuchte sie gleichzeitig, ihre Kleidung in Ordnung zu bringen und die Spülung zu betätigen. Schockartig wurde ihr klar, dass ihre Intimsphäre jederzeit verletzt werden konnte, dass sie verfügbar war und es kein Versteck gab, das ihr hätte Schutz bieten können.

Ein massiger Mann mit Skimaske stand plötzlich im Zimmer, stemmte wortlos die Hände in die Hüften und stierte sie durch Augenschlitze an.

Schweigen.

Der Mann wartete auf eine Reaktion.

Sie wich instinktiv zurück.

Dann richtete sie sich auf, hob den Kopf und sagte mit fester Stimme: „Mein Mann wird nicht zahlen.“

„Dann wirst du sterben“, kam es dumpf von der Skimaske.

„Er nimmt meinen Tod in Kauf. Sie tun ihm einen Gefallen.“ Madeleines Kopf sank auf die Brust.

„Wir werden sehen.“ Die Skimaske drehte sich um, verließ das Zimmer und drehte den Schlüssel im Schloss.

21

Die Mitglieder des Syndikats haben sich vollständig in Vandamms Casino-Suite versammelt.

„Madeleines Porsche wurde bei Loma Alta, fünfundzwanzig Meilen hinter der Grenze gefunden“, berichtete Malcolm. „Man hat sie nach Mexiko verschleppt“, fuhr er fort. „Ich habe das Überwachungsvideo der Border Police gecheckt – zu unscharf und pixelig – das hilft uns nicht weiter. Die Federales wollen den Porsche so schnell wie möglich wieder loswerden. Ich habe Pintado rübergeschickt. Übrigens: Hier ist Elsa Klepps Obduktionsbericht.“ Er wedelte mit der Akte. „Sie wurde mit einer Zweiundzwanziger erschossen – ich tippe auf Walther PPK. Die Kugel steckte noch im Kopf.“

„Sieht nach einer typischen Frauenwaffe aus.“ Vandamm überlegte kurz. „Vielleicht ist eine Frau im Spiel.“

„Fucking hell!“, stöhnte Moffat, sprang auf und lief auf und ab. „Jeff, was zum Henker läuft hier? Wer in dieser verfickten Stadt wagt es, gegen uns vorzugehen?“ Er hob die Hand und zählte an den Fingern ab: „Luis Reynoso und seine Organisation von der anderen Seite des Flusses? Jemand aus den eigenen Reihen? Die verdammten Federales?“ Dann brüllte er: „Motherfuckin’ Schwanzlutscher!“

„Halt die Klappe und hör mit dem Rumgerenne auf“, bellte Malcolm. „Reynoso ist ohne uns ein Haufen Scheiße. Und das FBI hat andere Methoden. Oder glaubst du, die foltern, morden und entführen? Außerdem wüssten wir längst Bescheid, wären Ermittlungen gegen uns in Gang.“

Vandamm nickte. „Jeff hat Recht. Es geht nicht ums Geschäft. Wer immer etwas gegen uns wagt, muss ein persönliches Motiv haben.“

„Aber wer?“ Stephanos legte einen Finger an die Nase und dachte nach. „Wer könnte ein persönliches Motiv haben? Unsere Gegner liegen auf dem Grunde des Rio Grande und Madeleines Vater – dem alten Narren wäre das zuzutrauen – vegetiert als Gemüse im Heim.“

„Ein alter, halbtoter Sack?“, kreischte Moffat. „Mehr fällt dir nicht ein?“

„Es muss jemand von außerhalb sein. Jemand der Rache will. Biblische Rache.“ Stephanos schloss die Augen und murmelte monoton: „So sollst Du geben Leben für Leben, Auge für Auge, Zahn für Zahn…“

Moffat brüllte: „Bist du jetzt total übergeschnappt?!“ Abrupt verharrte er und zischte: „Unger. Wolf Unger.“

„Wolfhunger?“, fragte Vandamm spöttisch. „Wolf wie Lupus und Hunger wie Appetit? Was ist das? Der Name einer Rothaut – sorry – eines Native American?“

„Wolfgang Unger, genannt Wolf. Private Investigator aus Frankfurt, Germany“, sagte Malcolm langsam.

„Was macht das Arschloch in meiner Stadt?“ Vandamm schaute in die Runde. „Und warum weiß ich nichts davon?“

„Weil er ein wasserdichtes Alibi hat – bestätigt von Pintado und Vargas.“ Malcolm schaute Vandamm mitten ins Gesicht. „Zach, du erinnerst dich doch noch an Lisa, oder?“, fragte er höhnisch. „Du hattest doch ein besonderes Interesse an ihr.“

Vandamm hob den Kopf, die Augen zu schmalen Schlitzen verengt. „Was soll das?“

„Sie wurde ermordet aufgefunden. In der Greyhound Station. Unger ist hier, um sich über den Stand der Ermittlungen zu informieren.“

Auf Vandamms Stirn bildete sich eine Ader, sein Gesicht lief rot an. „Leg den verdammten Kraut um“, fauchte er. „Lass die Leiche verschwinden. Niemand wird ihn vermissen.“

„Eine Deutsche tot, ein weiterer Deutscher verschwunden. Die Botschaft wird Druck machen. Das FBI wird sich einschalten. Willst du, dass Federales hier rumschnüffeln?“

Schweigen.

„Um Unger wird sich gekümmert. Pintado macht das.“ Malcolm bickte auf seine Rolex. „Unger wurde aufgefordert, die Stadt bis Sonntag zu verlassen.“ Er schaute in die Runde. „Dann muss sowieso alles erledigt sein.“

Vandamm schien besänftigt. „Wie gehen wir vor?“

„Wir warten auf Pintados Bericht.“

„Ich höre immer wieder Pintado – du setzt deinen immer schick gekleideten PR-Fuzzi ein?“

„Er war Mitglied der New Yorker Anti-Corruption and Organized Crime Unit, der härtesten und erfolgreichsten Polizeitruppe der USA. Pintado war der Beste.“

„Du traust ihm?“ Vandamms Frage klang lauernd.

„Nein“, sagte Malcolm hart.

22

„Hi, Chica“, hauchte Unger ins Handy. „Leider konnte ich mich nicht verabschieden, du warst im Bad.“

„Ich habe deine Nachricht gelesen“, erwiderte Tan. „Was machst du heute so?“

„Mich mit dir zum Lunch verabreden. Wo treffen wir uns?“

Tan schien zu überlegen. „Romantisch am Meer?“

„Klingt fantastisch.“

„Okay. Fahr zwanzig Meilen in östlicher Richtung auf dem Brownsville Highway nach Port Isabel. Frag nach Alejandro’s Waterfront Seafood and Oyster Bar in der Nähe des Leuchtturms. Wir treffen uns dort. Sagen wir in einer halben Stunde?“

„Okey-dokey.“

„Wolf?“

„Was gibt’s?“

„Lass dieses britisch-affektierte Gesülze. Bei uns in Texas sagt man einfach okay – wie übrigens auch im Rest der zivilisierten Welt.“

„Okay“, wiederholte Unger, klappte das Handy zu und winkte der Bedienung. Er hatte noch solange gewartet, bis Pintado das Diner verlassen hatte.

Das Lokal füllte sich.

Noch bevor sie zu ihren schlecht bezahlten, stumpfsinnigen Jobs in staubiggrauen Büro- und Verwaltungsgebäuden, superbilligen Supermärkten oder Shops mit permanenten Sale-Aufklebern verschwanden, trudelten jetzt diejenigen Frühstücksgäste ein, die preiswert ihre Cholesterinwerte hochpushen wollten, während die Mindestlohn-Jobber die noch billigeren Fastfood Joints bevorzugten.

Unger zahlte, gab einen großzügigen Tip und rutschte von der roten Bank.

Von den scheiß Plastikbänken klebt dir die Hose am Arsch, dachte er und beim Versuch, den Hosenstoff vom Hintern zu zupfen, verrenkte er fast sein Kreuz, zappelte und hüpfte.

„Haben Sie Sackratten?“, fragte eine hämische Stimme hinter ihm.

Unger drehte sich um und sagte heiter: „Hi, Moffat! Alte Napfsülze! Welch eine Freude am frühen Morgen.“

Moffats Gesichtszüge entgleisten. Nach Luft schnappend und nach Worten ringend, öffnete und schloss er ein paar Mal den Mund. Seine Nase fast an Ungers Nase, zischte er gefährlich leise zwischen zusammengepressten Zähnen hervor: „Wen nennst du hier Napfsülze, Arschloch?“

„Ihr Aftershave ist scheiße“, sagte Unger und wich angewidert zurück. „Zu schwul, wenn Sie verstehen, was ich meine.“

Als könne er nicht glauben, was er hörte, kniff Moffat die Augen zusammen und schüttelte den Kopf. „Ich lass mich von Ihnen nicht provozieren“, sagte er schließlich schwer atmend und wollte sich abwenden.

Unger packte seinen Arm, drückte zu und sagte mit ernster Stimme: „Ich mach zwar immer Witze über schmierige Zuhälter wie dich, Moffat. Aber die Sache ist wirklich ernst – du bist nämlich ein ganz erbärmlicher Zombie, der mit anderen Untoten in die Kiste steigt.“ Er drückte fester zu und sah in Moffats Augen Angst aufflackern. „Du zu sein, würde mir echt stinken.“

Moffat riss sich los, taumelte zurück und murmelte tonlos: „Du bist tot.“

Niemand im Diner hatte von dem Zwischenfall Notiz genommen. Ohne sich noch einmal umzudrehen, machte sich Unger auf den Weg zu der Stelle, wo er den Truck geparkt hatte. Dabei spürte er zwischen den Schulterblättern ein heftiges Kribbeln.

Dreißig Minuten später umarmte er Tan, schnupperte an ihrem Haar und sog ihren Duft ein.

„Guten Morgen“, murmelte er. „Ich hatte schon Angst zu sterben, ohne dass wir noch mal Sex hatten.“

Tan giggelte. „Versprich mir, dass du nie aufhörst, mein Liebhaber zu sein.“

„Nur wenn du mir versprichst, dass unsere Affäre mit meinem Ultimatum endet.“

„Und wann ist das?“

Unger schaute auf die Uhr.

„Wir haben noch ein paar Stunden.“

„Wahnsinn, echt stark“, seufzte Tan und verpasste ihm einen leichten Tritt.

Nach dem Essen, sie hatten Alejandro’s Original Seafood Platte für zwei Personen verputzt – Jakobsmuscheln, Krebse, Shrimps und gebackenen Heilbutt, dazu eine Flasche Sauvignon Blanc aus dem Mendocino County geleert, steckte Unger zwei Zigaretten an und schob ihr eine zwischen die Lippen. Gleich nach der Begrüßung hatte er über Tans Schulter einen roten, rostfleckigen siebziger Jahre Ford F-Pickup entdeckt, der langsam auf den Parkplatz des Leuchtturms rollte.

Blacks Brüder, hatte er gedacht. Moffats Security oder Malcolms Polizisten fahren nicht mit Rostlauben rum.

Auf die Frage, ob ihr jemand gefolgt sei, hatte Tan lächelnd geantwortet, außer einem Pickup mit einer Horde Indianer hätte sie niemanden bemerkt, worauf Unger grinsen musste.

„Wo ist Francis?“, fragte Tan, ein bisschen müde und sehr satt.

„In Mexiko.“

„Wozu.“

„Polizeiarbeit.“

„Aha.“

Unger lächelte. „Wie wärs mit einem Nickerchen nach dem Essen?“

„Und wo?“ Tan blies eine Haarsträhne aus der Stirn und lächelte zurück.

Unger zeigte mit dem Daumen über die Schulter. „Warum nicht in deinem Navara? Die Scheiben sind schwarz, niemand sieht uns.“

„Denkst du an Afternoon Delight?“

„Sorry?“

Tan legte eine Hand um Ungers Nacken, zog ihn zu sich und sang leise, ihren Mund auf seinem:

„Why wait until the middle of a cold dark night

When everything‘s a little clearer in the light of day

And you know the night is always gonna be there any way

Sky rockets in flight

Afternoon delight

Afternoon delight…“

„Perfekt!“ sagte Unger und schluckte. „Ich hätt’s nur nicht so schön singen können.“

23

Die Skimaske betrat das Zimmer. Madeleine erhob sich von der Matratze, auf ihrer Haut ein Schweißfilm. Mit dem Handtuch fächelte sie sich Luft zu. Der Mann zog die Maske vom Kopf. Sie schrie auf, beugte den Kopf und schlug die Hände vors Gesicht.

Tun Sie das nicht“, flehte sie und presste die Hände auf die Augen. „Ich will Ihr Gesicht nicht sehen! Ich will Sie nicht erkennen!“

„Hände runter! Sieh mich an!“, befahl er.

„Nein“, wimmerte sie. „Wenn ich Ihr Gesicht sehe, müssen Sie mich töten.“

„Du bist schon tot“, sagte der Mann.

Langsam nahm sie die Hände von den Augen und schaute ihn entsetzt an. „Warum haben Sie mich entführt? Was habe ich Ihnen getan?“

„Ich bin Lars Thorwald“, sagte der massige Mann. „Hast du meinen Namen schon einmal gehört? Weißt du, wer ich bin?“

„Thorwald?“ Madeleine schüttelte den Kopf.

Thorwald legte ihr seine Hände auf die Schultern, drängte sie gegen die Wand. „Du wohnst in dem Haus, das dein Mann mir genommen hat. Du lebst von dem Geld, das er mir gestohlen hat. Alles was du besitzt, gehörte einmal mir.“

„Ich verstehe nicht…“

„Dein Mann, der ehrenwerte Richter, hat mit Hilfe seiner Komplizen Moffat, meinem ehemaligen Clubmanager, Stephanos, meinem ehemaligen Finanzchef und Malcolm, meinem ehemaligen Security Chief, Beweise gegen mich gefälscht. Wegen Drogenhandels, Prostitution und Geldwäsche hat man mich angeklagt und für fünfzehn Jahre im Rodriguez State Prison in San Antonio lebendig begraben. Inzwischen hat sich dein Mann das Geschäft, das ich aufgebaut habe, unter den Nagel gerissen. Zehn Jahre habe ich aus dem Blechnapf gefressen. Jetzt wird abgerechnet.“

„Ich kann mich erinnern.“ Madeleine wand sich unter seinem Griff. „Gab es damals nicht einen Skandal? Im Zusammenhang mit dem Prozess?“

„Ja. Ein Reporter hatte aufgedeckt, dass man Geschworene geschmiert hatte. Bevor er endgültige Beweise vorlegen konnte, ließ man ihn tödlich verunglücken. Dein Mann zog den Prozess durch. Ich musste in den Knast.“

„Was habe ich damit zu tun?“ Sie stemmte sich mit Händen gegen seine Brust. „Damals war ich ein Teenager. Ich kannte Vandamm noch nicht.“

„Spielst du Schach?“

Sie nickte.

„Dann weißt du, was ein Bauernopfer ist.“

„Sie wollen mich töten?“ Sie zuckte zusammen. „Wissen Sie, warum ich dieses Schwein heiraten musste?“

Thorwald schwieg.

„Hören Sie mich an“, flehte Madeleine und sprach schnell weiter: dass ihr Vater Manager der Bank war. Dass Vandamm nicht aufhörte, ihr nachzustellen. Sie mit Geschenken überhäufte. Ihr mehrere Anträge machte, die sie alle ablehnte. Dass Stephanos und Vandamm sich daraufhin mit einem perfiden Plan an ihren Vater ranmachten. Ihn im Casino unter Alkohol setzten. Zum Spielen animierten. Dass er verlor. Dass er, in der Hoffnung auf einen Gewinn, mit dem er seine Schulden hätte bezahlen können, immer wieder spielte. Von Moffat Kredit bekam. Immer mehr verlor und sich immer tiefer verstrickte. Schließlich Geld unterschlug. Von Stephanos gefeuert und angezeigt wurde.

„Das alte Abzockerprinzip“, sagte sie bitter. „Man erhöht die Einsätze, um Verluste wettzumachen. Solange, bis man völlig ruiniert ist, Geld, Leben und Zukunft verspielt hat.“

Sie sucht nach irgendeiner Gefühlsregung in Thorwalds Gesicht.

„Vandamm machte mir folgenden Vorschlag: er würde den Ruf meines Vaters schützen, Stephanos überreden, die Anzeige zurückzunehmen, Moffat dazu bringen, ihm die Schulden zu erlassen – wenn ich bereit wäre, ihn zu heiraten. Zwei Monate nach der Hochzeit hatte mein Vater einen Schlaganfall. Jetzt lebt er von dem Geld, das ich von Vandamm bekomme, in einem Pflegeheim.“

Madeleine biss sich auf die Lippen.

Beschwörend sagte sie: „Sagen Sie bitte, Mister Thorwald, ob ich nicht allen Grund habe, Vandamm und diese Bastarde zu hassen? Ich helfe Ihnen. Ich tu alles, was Sie von mir verlangen.“

„Alles?“, fragte Thorwald.

Madeleine konnte nur nicken.

„Zieh dich aus!“, befahl er.

24

Vandamms Suite.

Der Richter im Bett mit einer Frau. Vandamm zynisch: „Warum liegst du auf dem Bauch?“ Lächelnd schlug er die Decke zurück. Seine spitzen Finger strichen über Striemen auf Rücken und Po. Sie zuckte. Mit zusammengebissenen Zähnen stöhnte sie: „Sadistisches Schwein!“ Vandamm kicherte, tastete nach seiner Gerte. „Bereit für einen weiteren Ritt?“

Malcolm donnerte an die Tür und brüllte: „Mach auf! Neuigkeiten!“

Vandamm stieß die junge Frau an und zischte: „Verpiss dich!“ Schnell zog er einen samtgrünen Casino-Hausmantel – seine Initialen mit Goldfaden auf die Brusttasche gestickt – über und öffnete. Die Frau huschte im Schlüpfer, ihre Kleidung an die Brust gepresst, aus dem Raum.

„Hast du dich gut amüsiert?“, fragte Malcolm gallig. „Es wird dich noch mehr amüsieren, wenn du hörst, was ich rausgefunden habe.“

Pause.

„Der Knast hat Thorwald ausgespuckt.“

Vandamm drehte ruckartig den Kopf.

„Wann?“

„Vor drei Tagen. Der Begnadigungsausschuss hat ihn ohne Auflagen entlassen.“

„Einstimmig?“

„Einstimmig!“

„Wir haben einen Mann in der Kommission.“ Vandamm knallte die Reitgerte auf den Tisch. „Zwei Fragen: Warum war unser Mann nicht dagegen und warum wurden wir nicht informiert?“

„Die Kommission musste ohne ihn tagen. Der Bastard ist verschwunden.“

„Was meinst du mit verschwunden?“

„Futsch! Weg! Wie vom Erdboden getilgt.“

Vandamm strich nachdenklich über seinen Kinnbart und füllte aus einer Kristallkaraffe Whiskey in Tumbler. „Das lässt nur einen Schluss zu: Thorwald hat einen oder mehrere Komplizen.“

„Du hältst Thorwald für den Entführer?“ Malcolm klang spöttisch. „Du glaubst doch nicht wirklich, dass dieser Anthropoid dazu fähig ist. Der Typ ist zwar brutaler als ein Hunne, aber dümmer als Scheiße. Nein, Zach. Thorwald ist nur ein Werkzeug in der Hand des großen Unbekannten.“ Er leerte das Glas und wischte sich den Mund.

„Wer zum Henker ist dein großer Unbekannter? Mister Mysterious?“

Malcolm tippte sich auf die Brust: „Vielleicht ich? Vielleicht Moffat oder Stephanos?“ Aus schmalen Augen fixierte er den Richter. „Vielleicht du?“

„Bist du verrückt geworden, mich zu verdächtigen?“

„Das ist es, was der große Unbekannte will“, sagte Malcolm ruhig. „Dass wir uns gegenseitig verdächtigen, aufeinander losgehen und uns fertig machen.“

Vandamm zündete sich eine Zigarre an und pustete auf die Glut. „Danke für die Lektion.“ Er nuckelte am nassen Mundstück. „Was ist mit diesem Unger. Wer ist sein Klient?“

„Vermutlich Lisas Vater, Professor Schumann. Ein Mann mit Einfluss. Sehr reich und sehr gefährlich.“

„Was heißt das schon?“ Vandamm zuckte die Schultern. „Gut, seine Tochter wurde umgelegt. Jeden Tag verschwinden in diesem Land hunderte von jungen Frauen. Viele bleiben für immer vermisst. Manche werden als Leichen gefunden. Früher hätte das niemand gekümmert. Ein paar Unbekannte mehr in den Akten. Seit man diese DNA-Methoden anwendet und alle Welt sich diese CSI-Scheiße im Fernsehen reinzieht, sind alle hysterisch mit der Aufklärung selbst lang zurückliegender Todesfälle beschäftigt…“

„Du schweifst ab.“

„Sorry!“ Vandamm stieß die Zigarre in den Aschenbecher, dass die Funken stoben. „Nehmen wir einmal an, Unger hat Moffats Schlepper gefoltert und gekillt – scheiß auf sein Alibi – dann verfügt er über alle Informationen unseres kleinen Geschäftszweiges. Er könnte Madeleine entführt haben…“

„Negativ!“ Malcolm winkte ab. „Das Alibi hält. Ich war persönlich in Vargas’ Nachtclub. Etliche Zeugen haben Unger gesehen. Und wie sollte er ohne Mietwagen nach San Antonio und zurückkommen? Die Auswertung der Überwachungsvideos auf der Interstate siebenunddreißig ist ebenfalls negativ. Und vergiss nicht, Pintado war bei ihm.“

„Ach, Pintado“, seufzte Vandamm. „Wo befand sich sein Dodge?“

„Vor dem Police Department. Und später, bis drei Uhr morgens, auf Vargas’ Parkplatz. Vom Nachtportier wissen wir, dass Unger von ihr zum Hotel gebracht wurde.“

„Vielleicht solltest du Unger mal deine Spezialbehandlung Waterboarding verpassen, mit der du in Vietnam so erfolgreich warst. Wie heißt es doch so schön: Hochwasser schwemmt Scheiße hoch!“

„Bevor ich nicht besser durchblicke, werde ich gegen Unger nicht vorgehen.“

„Jeff, was ist los mit dir. Das hier ist unsere Stadt. Wir gehen gegen Gegner nicht vor. Wir legen sie um.“

„Da du gerade von Umlegen sprichst. Zwei Mitglieder unserer Security, die Moffat zu Unger ins Hotel geschickt hat, liegen im Koma.“

Vandamm schwieg.

„Unger ist eine Kampfmaschine auf zwei Beinen. Ich mach ihn fertig, verlass dich drauf. Aber ich entscheide, wann und wo.“

Vandamm hob theatralisch die Arme. „Du bist der Chief.“

Malcolm ließ Eiswürfel in den Tumbler fallen, goss drei Finger Whiskey drüber und fragte abwesend: „Noch einen?“

Vandamm nickte.

„Außerdem: Unger passt nicht ins Profil.“ Malcolm reichte Vandamm den Drink. Dann fuhr er mit gedämpfter Stimme fort: „Ich glaube immer noch, dass Thorwald gelenkt wird. Er ist über dein spezielles Verhältnis zu Madeleine informiert. Mit seiner Hilfe will uns der Mann im Hintergrund rauslocken. Er will dich. Er will uns. Und er will unser Geld.“

„Scheißegal was der Mann – sollte es einen geben – im Hintergrund will. Konzentriere deine Ermittlungen auf Thorwald. Nur über ihn kommen wir an den Drahtzieher ran.“

Vandamm leerte sein Glas und füllte sofort nach. Hektisch trank er. „Was glaubst du, was passiert?“, fragte er zornig und gab sich selbst die Antwort: „Madeleine wird sich mit Thorwald gegen uns verbünden. Vielleicht vögelt sie gerade jetzt, in diesem Moment, mit ihm. Ich will diese Hure und Ehebrecherin zurückhaben. Ich werde sie mit meinen eigenen Händen töten.“

25

Rückblende: Der schwarze Ford Crown Victoria, ein typischer Cop Car, folgt dem roten Boxster über die Küsten straße nach Laguna Vista. Obwohl die Cops das Ziel bereits kennen und die Verfolgung des Porsches Routine ist, achten sie auf den nötigen Abstand. Nichts wäre für Sergeant Roscoe Motts und Police Officer Baldemar Huerta peinlicher, als von der Frau des Richters entdeckt zu werden.

Chief Malcolm persönlich hatte sie zu diesem heiklen Job vergattert.

Zweimal wöchentlich, immer wenn Madeleine ihren Vater im Laguna Vista Nursing Home besucht, einem Pflegeheim in einer weitläufigen Parkanlage in Steinwurfnähe zur Küste, kleben die Cops an ihren Fersen.

Der Boxster schlittert um eine Kurve und verlangsamt das Tempo. Von der feuchten Meeresbrise nass gewordenes Laub macht die schmale Straße rutschig. Madeleine parkt den Wagen vor dem niedrigen, lang gestreckten Holz- und Backsteinbau. Als sie aussteigt, hebt sie die Schultern und atmet tief die salzig-frische Meeresluft ein. Verborgen hinter einer halbverfallenen, scheunenartigen Hütte, umgeben von Toothache- und Hickorybäumen, Gräsern, Geißblattund Trockenbüschen, weit genug, um vom Gebäude aus nicht entdeckt zu werden, parken die Cops ihren Wagen. Huerta fand dieses ideale Versteck, wobei er sich Anzug und Schuhe ruiniert hatte. Seitdem tragen beide Freizeitkleidung wie harmlose Spaziergänger oder Touristen. Von hier können sie Madeleine auf dem ringförmigen Weg um die Anlage problemlos beobachten.

„He, Sarge.“ Huerta zeigt auf die Veranda, wo sie mit ihrem Vater im Rollstuhl auftaucht. Der alte Mann ist nach dem Schlaganfall nicht nur halbseitig gelähmt, er kann auch seine Umwelt nicht mehr wahrnehmen.

Motts stützt sich auf den Fensterrahmen, schaut durch den Navy-Feldstecher mit Antireflektionsbeschichtung und High Definition-Optik, stellt den Autofokus auf zwanzig Meter bis unendlich und murmelt: „Scheiß Spanner-Job. Ich fühl mich jedes Mal total mies und beschissen.“

„Wie lange machen wir das schon?“ Huerta überlegt. „Drei Monate? Was unterstellt ihr Vandamm? Fremdgehen?“

„Du hältst besser die Klappe,“ sagt Motts. „Vielleicht hört er dich.“

Huerta linst misstrauisch über die Schulter. „Würde mich nicht wundern. Der hat überall Augen und Ohren.“

„Der Job macht paranoid“, stellt Motts fest. Dann aufgeregt: „Aah! Endlich tut sich mal was.“ Mit achtfacher Vergrößerung und Lichtstärke neunundvierzig erkennt er klar und deutlich, fast so, als müsse er nur die Hand ausstrecken, um ihn zu berühren, einen graubärtigen Mann in blauer Arztkleidung und Haube auf dem Kopf. Mit dem üblichen Klemmbrett in der Hand redet er auf Madeleine ein.

„Würde gerne hören, was die reden“, murmelt Motts.

Huerta nickt und flüstert, obwohl weder Madeleine noch Arzt ihn hören können: „Richtmikrofon. Du weißt schon, wie es CIA oder NSA verwenden.“

„Gute Idee. Sollte ich vielleicht beantragen“, sagt Motts spöttisch.

„Und eine Videokamera. Wir könnten Malcolm Bilder mit Ton präsentieren“, sagt Huerta aufgeregt.

„Scharf auf eine Beförderung, Partner?“ Motts reicht ihm den Feldstecher.

„Meine Streifen sind überfällig.“ Huerta stellt die Augenweite ein und kommentiert, was er sieht: „Der Arzt schiebt den Rollstuhl. Sie zögert. Sie folgt ihm. Jetzt bleibt er stehen – macht sich Notizen. Schaut ab und zu auf. Spricht mit ihr. Reicht ihr die Hand. Verabschiedet sich. Sie schaut ihm nach. Schiebt den Rollstuhl weiter…“

„He, Partner.“ Motts gluckst und zeigt mit gespreizten Fingern auf seine Augen. „Dafür brauch ich kein Navy Seal Spezialfernglas. Ich kann alles mit meinen eigenen Augen beobachten.“

„Kannst du nicht. Er hätte ihr einen geheimen Kassiber zustecken können. Oder einen Gegenstand…“

„Gott der Gerechte!“, stöhnt Motts. „Was glaubst du, ist das hier? CSI Los Robles?“

„…wir wissen nicht, worüber sie reden. Was, wenn ihr der Doktor Obszönitäten ins Ohr flüstert. Oder sich mit ihr auf einen Quickie in seinem Büro verabredet. Oder sie treibens gleich im Zimmer ihres Vaters – der Alte kriegt doch eh nichts mehr mit…“

„Pfft! Quickie!“ Motts tippt sich an die Stirn. „Du bist wirklich paranoid! Total meschugge! Ich sag dir, worüber der Doktor gesprochen hat: Windeln, Sondenernährung, wunde Ärsche, Liegegeschwüre…“

„Stopp! Halt! Aufhören!“ Huerta ist entsetzt.

Auf die Idee, dass der Doktor kein Doktor ist, kommen beide nicht.

26

Moffat verließ das Casino. Schnell bewegte er sich auf seinen reservierten Parkplatz zu. Unger rutschte vom Fahrersitz von Tans Truck. Dreißig Minuten lang hatte er den Eingang beobachtet. Jetzt beeilte er sich, Moffat abzufangen, stellte ihn in der schmalen Gasse zwischen reservierten und regulären Parkplätzen.

„Hi, Moffat. Wie geht’s denn immer?“, fragte er freundlich.

Moffat versteifte sich. Gab sich einen Ruck und giftete: „O Mann, Unger. Malcolm sucht dich. Du bist am Arsch.“ Er öffnete die Wagentür. „Verpiss dich, ich habe zu arbeiten.“

„Ehrlich, Moffat. Ich bewundere deine Arbeit. Spielen, Saufen, Koksen, Ficken. Das sind deine Spezialgebiete.“

„Apropos ficken.“ Moffat grinste. „Ich höre, du nagelst die Fotze Vargas. Eine göttliche Schwanzlutscherin, findest du nicht?“

Unger hatte keine Zeit, über Moffats kackfreche Art verblüfft zu sein. Sein Alarmsystem schrillte: Vorsicht Falle! In solchen Momenten nahm er durch den konzentrierten Adrenalinausstoß nur noch das Wesentliche wahr. Durchflutet von Adrenalin war er sofort zum Kampf bereit. Undeutlich hörte er noch, wie Moffat kreischte: „Du bist gefickt, Arschloch!“ Er hob kichernd den Kopf, hielt ihm spielerisch das Kinn hin, blickte dabei intensiv über Ungers Schulter. Unger wusste, dass Ablenkungstricks wie diese nur in Filmen funktionieren. Er wirbelte herum. Sah drei Angreifer auf sich zukommen. White Trash. Hässlich. Gepierct. Tätowiert. Links Stiletto. In der Mitte Nazidolch. Rechts Armeemesser mit gezahnter Klinge. Mit dem Getue, von dem sie glaubten, es würde einen Messerprofi ausmachen, kamen sie mit wiegenden Schritten schnell auf ihn zu. Unger betete, dass keiner eine Schusswaffe hat. Er drehte den Kopf zu Moffat. Der saß bereits im Auto. Fuhr los. Beugte den Kopf aus dem Fenster und schrie „Schönes Leben noch, Arschloch!“

„Das war einmal Arschloch zuviel!“, brüllte Unger hinterher. Er drehte sich um und suchte Deckung. Der Teleskopschlagstock zischte auf volle Länge. Unger ließ ihn wippen. Mit dem Rücken zu einem Pickup scannte er die Angreifer. Die nahmen die typische in-die-Mangel-nehmen-Position ein, formierten sich im Halbkreis um ihn. Unger konzentrierte sich auf Nazidolch direkt vor ihm, machte einen jähen Angriffsschritt vorwärts.

Damit hatte niemand gerechnet.

Am wenigsten Nazidolch. Er bewegte das rechte Bein zurück, behielt dabei Ungers Schlagstock im Auge.

Damit hatte Unger gerechnet.

Bevor Nazidolch das linke Bein nachziehen konnte, wurde ihm mit einem stampfenden Tritt Kahl- und Keilbein des linken Fußes zermalmt. Knochen knirschten, Sehnen barsten. Mit grausigem Geheul hüpfte Nazidolch auf einem Bein. Während er nach vorne kippte, mit dem Kopf durch das Seitenfensters eines Autos krachte, agierte Unger bereits wieder.

Nutzte den Schock der Gegner.

Zweiter Ausfallschritt vorwärts. Armeemessers Stich, der auf seine rechte Seite zielte, durchtrennte ihm Hemd und Haut über den Rippen. Stiletto verfehlte ihn ebenfalls, traf Luft. Armeemesser setzte wie in Zeitlupe zu einem weiteren Stoß an. Unger holte mit dem Schlagstock zu einem Golf Swing aus. Mit fast perfekter Technik zog er den elastischen Stock von oben über Armeemessers Gesicht, zertrümmerte ihm Jochbeine und Nase, führte ihn, ohne innezuhalten, in einem klassischen Halbkreis nach oben. Stilettos Gesicht explodierte. Unter- und Oberkiefer brachen. Zähne splitterten. Zahnfleisch zerfetzte. Unger steckte den Schlagstock ein und bewegte sich zu seinem Truck.

27

Malcolms Büro im Police Department. Er hätte Vandamm eine wichtige Mitteilung zu machen, hatte er gesagt und ihn zu sich gebeten. Der eigentliche Grund war ein anderer. Malcolm wollte ohne die anderen Partner ungestört ein Vieraugengespräch führen. Dafür hatte Sergeant Carranza sogar ihren Bürostuhl zur Verfügung gestellt.

„Pintado hat rausgefunden, dass Thorwald immer noch eine kleine Hazienda bei Loma Alta gehört. Genau hier“, sagte Malcolm einleitend und drückte ein Markier-Pin auf die Generalstabskarte.

„Wurde da nicht der Porsche gefunden?“, fragte Vandamm.

„Ein achtköpfiges SWAT-Team der Federales ist bereits unter Pintados Kommando auf dem Weg. Die Hazienda wird gestürmt. Alle werden getötet. Bis auf Madeleine.“

„Du hattest schon immer eine sentimentale Schwäche für meine Frau.“ Vandamm schaute gelangweilt auf seine polierten Fingernägel. „Sollten wir Madeleine und Thorwald auf dieser Hazienda nicht erwischen und ein Gefühl sagt mir, wir tun es nicht, haben wir immer noch das Geld als Köder, um den Neandertaler zu kriegen. Thorwald ist gierig. Gier macht blind. Er wird Fehler machen.“

Malcolm sagte unvermittelt: „Die Sache läuft immer mehr aus dem Ruder. Unger hat drei weitere von Moffats Leuten ausgeschaltet. Einer ist tot. Zwei andere liegen schwer verletzt im Hospital.“

„Das Hospital ist überfüllt mit Ungers Opfern“, geiferte Vandamm. „Wer ist dieser Unger? Batman?“

Malcolm trommelte nervös auf den Tisch „Sobald er aus Mexiko zurück ist, wird sich Pintado persönlich um ihn kümmern. Mein Befehl lautet, Unger endgültig auszuschalten.“

Vandamm musterte ihn lauernd. „Ist das ein Versprechen?“

Malcolm hob die Hand zum Schwur. „Ein Gelübde.“ Dann donnerte er die Faust auf den Schreibtisch und brüllte zornig: „Morgen fressen ihn die Fische!“

Sergeant Carranza, Malcolms Zerberus in der ordensgeschmückten Uniformbluse, stürmte mit gezogener Waffe keuchend ins Büro und blickte mit wild rollenden Augen von einem zum anderen.

Malcolm wedelte begütigend mit den Händen. „Alles okay, Dottie.“

Carranza blickte auf Vandamm, schnaubte verächtlich, zog den Rock glatt und knallte die Tür wieder hinter sich zu.

„Du nennst diesen Dragoner Dottie?“, kicherte Vandamm. „Zugegeben, der Gedanke sie nackt im Bett zu haben – der hat was. Die hält was aus.“ Er lachte brüllend, brach abrupt ab und fragte erstaunt: „Sag nicht, du hast sie gefickt.“

Er wollte wieder loslachen.

Malcolms Blick brachte ihn zum Schweigen.

Vandamm musterte den Chief aufmerksam. Dann fragte er leise: „Jeff, warum hast du mich wirklich hergebeten?“

„Spätestens seit der Sache mit Lisa Schumann ist Leo zu einem Risiko geworden“, sagte Malcom, bemüht um einen neutralen Tonfall. „Er hat die Kontrolle über seine Schlepper und seinen Laden verloren. Er ist zu einem haltlosen Junkie und Säufer verkommen. Er leidet an Realitätsverlust. Er macht uns angreifbar. Er gefährdet uns und unser Business.“

Vandamm schwieg.

„Wenn das hier vorbei ist, werden wir Leo einen Tauchgang im Rio Grande spendieren“, sagte Malcolm brutal. „Bis es soweit ist, kümmert sich Jacob um das Casino.“

Diesmal nickte Vandamm. „Und dann?“, fragte er lauernd.

„Jacob wird noch eine Zeit lang gebraucht um Club, Casino und Bank zu verkaufen, Immobiliengeschäfte abzuwickeln, Auslandskonten aufzulösen und unsere Anteile zu regeln. Dann kann er gehen, wohin er will.“ Malcolm fixierte Vandamm. „Hast du verstanden?“

„Bin ich denn gestorben, dass du jetzt der Boss bist?“, sagte Vandamm mit Wut in den Augen.

28

Madeleine lag klebrig verschwitzt neben Thorwald auf der Matratze. Als sie sich aufrichten wollte, öffnete er die Augen, packte ihr Handgelenk und knurrte: „Wo willst du hin?“

Sie versuchte, sich zu befreien.

„Ins Bad.“

„Du bleibst.“

Thorwald, behaart wie ein Affe, wälzte sich auf sie. Nackt rollten sie von der schmalen Matratze auf den staubigen Fußboden.

Sie schloss die Augen.

Lautes Klopfen an der Tür.

Thorwald sprang auf, schlüpfte in Jeans, zog hastig ein T-Shirt über den haarigen Oberkörper und öffnete. Madeleine breitete die dünne Decke über ihren Körper. Eine Frau, die sie noch nie zuvor gesehen hatte, stürzte wie eine Furie ins Zimmer, überblickte die Situation und kreischte: „Du hast dieses Miststück gefickt?“

Thorwald grinste trotzig verlegen.

„Ich habe Vandamms Frau erniedrigt.“

„Verdammter Motherfucker!“, kreischte sie und ging mit ausgestreckten Krallen auf ihn los. Thorwald schnappte nach ihren Handgelenken, rang mit ihr und drückte sie an seine fassartige Brust. Die Frau riss sich los und richtete ihre Wut gegen die Entführte. Sie beugte sich zu ihr runter, Madeleine konnte die geplatzten Äderchen in ihren Augen sehen, und fauchte: „Hör gut zu, Fotze. Wenn ich dir den Lauf meiner Waffe in die Muschi schiebe und abdrücke, werde ich einen Orgasmus haben.“

Thorwald packte ihren Arm, riss sie zurück. Er schleppte die wild um sich schlagende und strampelnde Frau aus dem Zimmer. Madeleine konnte noch hören, wie sich der Schlüssel im Schloss drehte. Sofort ließ sie die Decke fallen, hetzte ins Bad. Sie beugte den Kopf über die Kloschüssel und übergab sich.

29

Vandamms Suite.

Das Telefon klingelte nicht. Seit zwanzig Minuten starrte er immer wieder nervös zum Apparat. Die Kidnapper müssten sich endlich melden. Madeleine wurde vor über vierundzwanzig Stunden entführt. Moffat fläzte sich in einem Sessel, trank Vandamms teuren Bourbon und rauchte Kette. Trotz Air Condition war die Luft stickig von seiner Qualmerei. Frust hing fast greifbar in der Luft.

„Jede Minute bringt uns näher an sie ran“, grübelte Moffat. „Warum lassen die sich so viel Zeit?“

„Weil Madeleines Golftermin gestern die einzige Gelegenheit war, sie zu schnappen. Weil sie jetzt bis Sonntagmorgen ausharren müssen. Weil sie sicher sein wollen, dass wir dann die geforderte Summe haben.“ Vandamm sprach in einem Ton, als hätte Moffat sie nicht mehr alle.

„Wo zum Henker steckt Malcolm?“ Moffat wirkte betrunken, die Augen gerötet. Eine Haarsträhne hatte sich gelöst, hing ihm ins Gesicht. Madeleine und die Entführung waren ihm egal. Die Sache mit Unger setzte ihm zu. Sein Selbstbewusstsein hatte schwer gelitten. Die Schläger, die er gegen ihn losgeschickt hatte, landeten im Hospital oder in der Leichenhalle. Er goss sich den zigsten Drink ein, die Kristallkaraffe war fast geleert.

„Hör endlich mit dem Saufen auf“, sagte Vandamm gereizt. „Wäre besser, wir würden alle einen klaren Kopf bewahren.“

Das Telefon klingelte immer noch nicht.

Malcolm stieß dazu.

Endlich.

„Pintado und die Federales haben niemand gefunden“, sagte er sofort.

„Sie haben’s vermasselt“, höhnte Vandamm.

„Nein. Die Hazienda war leer. Überall Staub, Spinnweben, Mäusedreck. Da war schon seit Jahren niemand mehr. Ich habe ein Heer von Spitzeln da drüben – trotzdem, keine Spur von deiner Frau und Thorwald.“

„Gottverdammte Scheiße!“, brüllte Moffat und haute die Faust gegen die Wand „Der fuckin’ Porsche wurde dort gefunden. Sie müssen da irgendwo sein.“

„Wenn sie sich im Umkreis von hundert Kilometern aufhielten, wüsste ich’s“, sagte Malcolm und blickte zu Vandamm. „Du hast ausgesagt, dass Madeleine eine weiße Bluse trug. Richtig?“

„Richtig. Unter der Brust verknotet.“

Malcolm nickte. „Warum schwört dann ein Mann der Border Patrol, dass die Frau im Porsche ein weißes Polohemd trug?“

„Weiß ist fuckin’ weiß“, lallte Moffat.

„Halt!“ Vandamm hob die Hand. „Wenn er so genau hingeschaut hat, wäre ihm ganz bestimmt der freie Bauchnabel aufgefallen. So was sehen diese Typen sofort. Die bekommen nicht jeden Tag eine Frau wie Madeleine zu Gesicht.“

„Genau.“ Malcolm füllte den Rest Whiskey aus der Karaffe in ein Glas, trank und schürzte die Lippen. Dann sah er von einem zum anderen, machte es spannend. „Die Frau im Porsche war nicht Madeleine.“

Moffat stellte mit einem Knall das Glas ab und brüllte: „Die haben uns gelinkt. Die sind mit einer Komplizin über die Grenze. Die wollten uns glauben machen, Madeleine sei in Mexiko. Die haben den fuckin’ Porsche abgestellt, hatten in der Nähe einen fuckin’ Ersatzwagen geparkt und kamen über die Grenze zurück oder sind im Land verschwunden.“

Malcolm warf einen Stapel Laser Prints auf den Tisch. „Aufnahmen der Überwachungskamera im Besucherraum des Rodriguez State Prison.“ Er hielt ein Polizeifoto hoch. „Diese Frau ist Lupe Vélez, zweiunddreißig, geboren in McAllen im Hidalgo County. Ihr Vorstrafenregister reicht von hier bis zum Mond. Sie hat Thorwald wöchentlich mindestens einmal, manchmal auch öfter besucht.“

„Thorwald ist ein verfickter Loser, ein ausgepowerter Knastarsch!“, kreischte Moffat. „Dieser Schwanzlutscher kann sich das Kidnapping nicht ausgedacht haben – der Plan muss von dieser Puta stammen.“

„Halt endlich dein dreckiges Maul!“, brüllte Vandamm. Moffat zuckte zusammen. Dann, ruhiger, zu Malcolm: „Was glaubst du, Jeff?“

„Zwei der Kidnapper sind identifiziert. Thorwald und Vélez. Sie ist die Frau mit rotblonder Perücke – für eine wichtige Rolle in diesem Spiel ist sie zu dämlich – die mit dem Kidnapper in Madeleines Porsche die Grenze überquerte. Der Mann am Steuer ist der dritte. Er muss der Kopf des Trios sein. Außerdem glaube ich nicht, dass sie sich noch in Mexiko aufhalten.“

„Ich glaube, sie sind immer noch dort“, beharrte Vandamm. „Sie verstecken sich irgendwo in Matamoros oder Umgebung.“

„Sie sind zurückgekommen“, sagte Malcolm. „Sie wollen in der Nähe des Lösegeldes sein.“ Er wandte sich an Moffat. „Wie sieht’s eigentlich damit aus?“

„Jake ist unten im Tresorraum“, grummelte der missmutig.

Malcolm hob die Hand. Alle schauten auf. „Wir werden beobachtet. Sie wollen wissen, ob es uns ernst ist. Dass wir Madeleine im Austausch gegen die geforderte Summe zurückhaben wollen. Sonst ist sie tot.“

Vandamm strich sich nachdenklich über seinen gepflegten Schnurrbart. „Wir müssen ihnen das Geld zeigen. Scheiße zieht Fliegen an.“

„Und wie?“ Moffat stierte in die Runde. „Willst du die fuckin’ Seesäcke geöffnet auf die Straße stellen und rufen: Seht her, hier sind die fuckin’ Bucks?“

Malcolm schnaubte verächtlich. Dann sagte er nachdenklich: „Sie müssen jemanden hier im Casino haben. Jemand, der sie informiert.“ Jäh zeigte er auf Moffat. „Einer deiner Zähler muss ein Komplize sein, der gerade jetzt, in diesem Moment, unser Geld zählt und Jake dabei beobachtet, wie es in Säcken verstaut wird.“

„Wer ist es“, heulte Moffat. „Ich steck ihm mein Messer in den Arsch und schlitz ihn auf.“ Plötzlich fuchtelte er mit seinem mattschwarzen Jim Wagner-Springmesser rum.

„Drehst du jetzt völlig durch?“ Vandamm wich an die Wand zurück. „Leg sofort das Messer aus der Hand!“

„Leo, tu was Zach sagt“, sagte Malcolm ruhig. „Weg mit dem Messer!“

Moffat beruhigte sich.

Das Telefon blieb stumm.

„Ich will die Namen und Personalakten der Leute, die jetzt im Moment mit Stephanos im Tresorraum sind. Wir werden den Komplizen identifizieren.“ Malcolm zeigte auf das Telefon und deutete mit dem Kinn auf Moffat: „Ruf Stephanos an. Er soll mit den Akten hochkommen, sich aber nichts anmerken lassen.“

Moffat angelte sich das Telefon.

Kurz danach platzte Stephanos in die Suite, wedelte mit den Akten.

„Wir haben keine Casino Control Commission oder etwas in der Art in Texas, also nehmen wir von Casino-Angestellten auch keine Fingerprints. Aber wir müssten ein Foto von ihm haben.“

Malcolm riss ihm die Papiere aus der Hand, blätterte, hielt ein Blatt hoch: „Es ist kein ER. Es ist eine SIE.“

Auf dem Personalbogen war das Foto von Lupe Vélez.

„Wie kommt die Schwanzlutscherin in mein Casino?“, krächzte Moffat.

„Mit falschem Namen und gefälschtem Zeugnis vom Sands Casino in Reno.“ Malcolms Augen wurden schmal. Zu Stephanos gewand zischte er: „Festnehmen. Sofort!“

Stephanos wand sich. „Sisisie hat sich kurz vor Schichtende – ääh – krank gemeldet“, stotterte er.

Moffat glotzte stumpfsinnig.

Vandamm schien enttäuscht, so, als hätte man ihm ein Spielzeug weggenommen.

Und Malcolm konnte nur resigniert den Kopf schütteln.

Das Telefon schrillte.

Endlich.

Vandamm schnappte danach: „Thorwald? Hör zu…“

„Halts Maul, Euer Ehren“, schnitt ihm Thorwald diesmal klar und ohne Stimmverzerrer das Wort ab. „Du hörst zu!“

Vandamms Hand mit dem Hörer zitterte. Weiß traten die Knöchel hervor. Vor Wut verkrampfte sich seine Kinnlade. Nur mühsam konnte er hervorpressen: „Ich höre.“

Thorwald kicherte. „Ich verstehe deine Frustration. War mir klar, dass Ihr inzwischen rausgefunden habt, dass ich wegen Nettigkeit früher entlassen wurde.“ Seine Stimme wurde scharf: „Sonntagmorgen bringst du persönlich die Säcke mit dem Geld auf dem Rücksitz deines edlen Mercedes’ zu einem Ort, den ich dir Punkt Mitternacht mitteilen werde.“

„Und Madeleine?“

„Kannst du mitnehmen. Sobald sie die Säcke überprüft hat und bestätigt, dass alles in Ordnung ist. Solltest du auf dumme Gedanken kommen – sollten Malcolm, die anderen oder sonst jemand auftauchen, sollten Farbpatronen explodieren oder sich Altpapier in den Säcken befinden – Scharfschützen haben dich und Madeleine die ganze Zeit über im Visier.“ Dann sang er mit rauer Stimme: „Bang bang, I shot you down, bang bang, you hit the ground, bang bang, that awful sound, bang bang, I really shot you down.“

Vandamm stöhnte: „Krankes Arschloch.“

„Ach ja, Zach“, höhnte Thorwald. „Deine Frau lag noch vor wenigen Minuten zuckend und schreiend unter mir.“

„Ihr seid tot“, flüsterte Vandamm. „Du und die Hure – ihr seid beide tot.“

Klick.

Thorwald hatte aufgelegt.

30

Unger lag mit dem Bauch auf Tans Küchentisch.

„Halt still!“, brummte Black. „Du willst doch nicht, dass ich abrutsche und das Gewebe verletze, oder? Und wie soll ich dir eine glatte Naht mit einem kunstvollen Chirurgenknoten verpassen, wenn du zappelst.“

„Sag mir, ob er zittert“, bat Unger und schaute zu Tan.

„Versuchst du tapfer oder witzig zu sein?“ Tan war immer noch blass um die Nase.

Zwanzig Minuten zuvor hatte Unger den Truck mit blutbesudeltem Fahrersitz vor dem Hintereingang des Clubs abgestellt, war zur Tür geeilt und hatte den Summer gedrückt. Black hatte sofort geöffnet. Unger war die Treppe hoch in Tans Wohnung gehumpelt. Ohne zu fragen, hatte Tan sofort aus dem Medizinschrank Operationshandschuhe, Verbandsmaterial, Antiseptikum und ein medizinisches Näh-Set besorgt. Sie schnitt Ungers Hemd und Hosen auf und wischte ihm das Blut vom Körper. Dann zog sie ihm die Unterhose runter und knüllte die blutigen Fetzen zusammen. Black presste ein Tuch auf die Wunde. Stoppte die Blutung, reinigte sorgfältig den Schnitt. Mit dem Nadelhalter stach er durch Ungers Gewebe. Reihte Stich an Stich und verknotete die Enden des Fadens.

„Fünf bis sechs Inch lang. Du hattest Glück, Anglo. Etwas tiefer und man hätte dir Galle oder Zwölffingerdarm zerfetzt.“ Black beendete sein Werk, sprayte noch einmal Antiseptikum auf den Schnitt, klebte ein breites Wundpflaster drüber, legte den Kopf schief und schien mit seiner Arbeit zufrieden.

„Danke, Black. Was bist du? Medizinmann?“ Unger setzte sich vorsichtig auf.

Black grinste. „Ich war Sanitäter in der Army. Das Versorgen und Nähen von Wunden gehört zur Grundausbildung.“

Unger setzte seine Füße auf den Boden, wehrte Hilfe ab. Nackt hinkte er zur Couch.

Tan deckte ihn zu. Ihr Gesicht war bleich. Die Hände zu Fäusten geballt, die Knöchel knackten. „Was ist passiert?“

„Ich bin erschöpft und müde.“ Unger wollte ihr nicht sagen, dass er Menschen verletzt oder umgebracht hatte.

Er berührte ihren Arm.

Tan zuckte zurück.

Black verschwand.

„Ich verstecke dich. Ich schlafe mit dir. Ich versorge deine Wunden. Also rede mit mir“, murmelte sie.

Plötzlich fühlte sich Unger mies und beschissen. Sein Schlagarm vibrierte immer noch.

Er beichtete.

Tan gab ihm die Absolution.

Erleichtert döste er ein.

Als er zwei Stunden später aufwachte, konnte er sie im Schlafzimmer hören. Unger wickelte sich aus der Decke und stand auf. Außer einem leichten Brennen über den Rippen spürte er keinen Schmerz. Blacks Medikamente machten ihren Job. Er humpelte ins Schlafzimmer.

Tan saß auf der Bettkante, die Ellenbogen auf die Knie gestützt, den Kopf in den Händen. Unger bückte sich, hob ihr Kinn an und blickte in nasse Augen. Dann kniete er vor ihr, nahm sie in die Arme und sagte: „Regel Nummer eins: Keine emotionalen Verwicklungen.“

Sie flüsterte: „Was bin ich für dich?“ Sie löste sich, blickte ihm direkt ins Gesicht und lächelte schon wieder. „Lass mich raten: guter Sex?“

Unger tat, als müsse er nachdenken. Dann entschloss er sich, die Frage nicht ernst zu nehmen. „Es gibt keinen Grund jemanden herabzusetzen, nur weil der gemeinsame Dreh- und Angelpunkt guter Sex ist. Sex verbindet.“ Er zögerte einen Augenblick, aber nicht zu lange. „Um ehrlich zu sein, ich mag dich. Ich mag dich sehr.“

„Dann hast du deine eigene Regel gebrochen.“

Unger nickte. Ihn fröstelte.

Tan schmiegte sich an seinen Körper, gab ihm von ihrer Wärme. „Du spielst für andere den Vollstrecker. Du tust schlimme Dinge. Dinge, mit denen du vielleicht nicht leben kannst.“

Unger schwieg.

„Was für ein Mensch bist du?“

Unger schwieg noch immer. Es gab Dinge, die er ihr über sich hätte sagen können, von denen er wünschte, sie selber nicht zu kennen. Schließlich sagte er: „Ich war schon drei Menschen: Ehemann, Anwalt, Privatschnüffler und jetzt bin ich Killer.“

„Deiner nächsten Geliebten wünsche ich entweder weniger Verstand oder bessere Nerven“, seufzte Tan.

31

Rückblende: Sergeant Roscoe Motts und Police Officer Baldemar Huerta parken den Crown Victoria mit laufendem Motor auf der Küstenstraße vor dem Bluebird Diner. Motts läuft zur Straße vor, reckt seinen Oberkörper und schaut Madeleines Boxster hinterher. Huerta eilt zum Counter, bestellt Hot Dogs und zwei große Becher Kaffee. Während er auf die Bestellung wartet, tritt er nervös von einem Bein aufs andere. Der Boxster ist jetzt außer Sicht. Es beginnt zu nieseln.

„Brrr. Los, los!“ Motts rudert mit den Armen, flüchtet sich wieder hinters Steuer und trommelt ungeduldig aufs Lenkrad.

Huerta wirft Dollarscheine auf den Counter, packt die Tüte, rennt zum Auto. Noch bevor er die Tür schließen kann, gibt Motts Gas. Mit radierenden Reifen rast er auf die Straße.

„Scheiße, Mann. Wenn uns jemand gesehen hat, schieben wir bis in alle Ewigkeit Streife.“ Motts wedelt mit der Hand, als hätte er sich verbrannt.

„Mach dir nicht ins Hemd, Sarge“, grinst Huerta. „Niemand kann uns das Essen verbieten.“

„Nein. Aber es ist uns verboten, Vandamms Frau aus den Augen zu verlieren.“

„Himmel, Sarge.“ Huerta verdreht die Augen. „Was glaubst du, wohin sie fährt? Zum Ficken in ein romantisches Hotel an der Küste?“

„Leck mich!“

„Tranquilo, tranquilo“, sagt Huerta beschwichtigend. „Gleich taucht der Porsche auf und alles ist okay.“

Motts biegt auf die Zufahrt zum Laguna Vista Nursing Home und steuert das Versteck an der alten Hütte an. Madeleines Porsche parkt wie immer an der gleichen Stelle.

Motts zeigt darauf. „Bist du Hellseher? Oder hast du nur geraten?“

„Was zum Geier sollte heute anders als sonst sein? Seit Monaten machen wir diesen scheiß Routine-Job. Ist jemals etwas Außerordentliches passiert?“

„Nein“, gibt Motts zu. „Außer, dass sie bei diesem Scheißwetter mit dem Alten im Zimmer bleibt.“

„Okay. Dann lass uns essen.“ Huerta kramt in der Tüte, fischt die Pappschale mit Motts’ Hot Dog raus und reicht sie rüber. „Cheese Dog mit Speck und extra Sauce für dich, dazu einen Eimer Caffè Americano.“ Er schnuppert verzückt an seiner Wurst, schnalzt genießerisch mit der Zunge: „Mmh, da läuft mir der Sabber im Mund zusammen: Double Dog mit roten Bohnen, gebratenen Zwiebeln, Guacamole, Salsa und Chillies.“

„Irgendwann bekommst du Magen- und Darmkrebs von der Scheiße.“

„Und du wirst fett wie ein Wal.“

Während die Cops mampfen, kommt der Arzt ins Zimmer gehuscht. Madeleine hat ihn bereits erwartet. Nach einer kurzen Umarmung verschwindet er im Bad. Der Rollstuhl ist zur Wand gedreht. Der alte Mann starrt teilnahmslos die Tapete an. Mit einem Handtuch kommt der Doktor zurück. Rubbelt sich das Gesicht trocken. Bart und Haube hat er abgenommen. Madeleine streicht ihm übers Haar, schmiegt sich an seinen Körper, legt ihm die Arme um den Hals. Seine Hände sind auf ihren Hüften, streicheln über Bauch und Brüste. Sie schauen sich an, küssen sich. Zuerst unbeholfen, dann leidenschaftlich. Der Arzt öffnet den Zipper ihres Kleides, streift es ihr von den Schultern. Das Kleid fällt. In BH und Slip knöpft sie ihm das Hemd auf, öffnet den Gürtel seiner Hose. Sie ziehen sich hastig aus, taumeln nackt zum Bett. Sie oben, er unten. Er hat die Arme über den Kopf gestreckt, sie umklammert seine Handgelenke und reitet ihn. Sie schließt die Augen und bewegt sich schneller, wirft den Kopf in den Nacken und öffnet den Mund zu einem Schrei.

Gleichzeitig versucht Motts ungeschickt, den Deckel seines Bechers zu lösen. Dabei schwappt ihm der heiße Kaffee auf den Schoß. Den Kopf im Nacken brüllt er mit schmerzverzerrtem Gesicht.

32

Heftiges Klopfen an der Tür. Tan schaute durch den Spion, öffnete. Black stürmte in die Wohnung. „Die Blauröcke kommen. Du musst verschwinden, Anglo.“

Unger packte sofort seine Reisetasche, schnappte den Kleidersack.

Erst dann fragte er: „Wohin?“

Tan eilte ins Bad und kam mit seinem Toilettenbeutel zurück. „Es darf keinen Hinweis auf deine Anwesenheit geben. Geh mit Black.“

Sie eilten nach unten.

Unger sah die Kolonne der Einsatzfahrzeuge, die sich ohne Sirenen, aber mit blinkenden Signalanlagen schnell dem Club näherten.

„Warum hat Pintado nicht gewarnt?“

„Hat er“, sagte Black. „Sofort als er davon erfuhr.“

„Wann war das?“

„Vor zwei Minuten.“

Vor dem Hintereingang wartete der Ford Pickup mit Blacks Leuten. Unger musste sich flach auf die Pritsche, direkt hinter die Fahrerkabine legen, begraben unter Säcken mit Bohnen und Mais. Der Pickup fuhr an. Schon nach wenigen Metern hallte eine Stimme durch ein Megaphon und befahl dem Fahrer, zu stoppen.

„Wer sind diese Leute, Häuptling?“

„Putztruppe“, erwiderte Black. „Native Americans vom Kickapoo Traditional Tribe of Texas.“

„Runter vom Wagen. In einer Reihe aufstellen. Ich will eure Gesichter sehen“, ordnete die Stimme im Befehlston an.

Blacks Leute polterten von der Ladefläche.

Der Pickup schwankte.

Pause.

Dann: „Hast du hier einen Mann namens Unger gesehen?“

Blacks Stimme: „Wer ist das?“

„Was ist in den Säcken?“

Wieder Black: „Nahrung für mein Volk. Scheiße Mann, was soll das?“

Pause.

Ungers Wunde pochte.

Die Säcke drückten auf Rücken und Schultern.

Halt aus, befahl er sich.

Der Pickup schaukelte. Er hörte Füße scharren. Jemand klopfte oberflächlich die Ladung ab, trat gegen die Säcke. Staub stieg in Ungers Nase. Er schwitzte heftig, seine Augen brannten. In einem Film würde jemand in meiner Lage jetzt verzweifelt gegen einen Niesreiz ankämpfen, das erhöht die Spannung, dachte er und wunderte sich, dass er nichts dergleichen spürte. Scheiß Hollywood!

„Scheint alles okay zu sein“, brüllte jemand, der direkt vor ihm stehen musste.

Wenn jetzt befohlen wird, den Pickup zu entladen, bin ich am Arsch, sagte sich Unger und hoffte, dass niemand dazu Lust hatte, dass Sheriff und Deputies die Amtshilfe für Malcolm nur halbherzig wahrnehmen würden.

„Lasst sie durch! Nehmt euch das Gebäude vor. Alles durchsuchen!“, brüllte die Stimme. Der Pickup fuhr los und Unger hätte geschworen, dass Black jetzt grinste.

Nachdem sie die Kolonne der Police Cars passiert hatten, wurde er, inzwischen völlig verdreckt, die Kleidung durchgeschwitzt, endlich befreit. Er wischte sich übers Gesicht, reckte und streckte sich. Einer von Blacks Leuten reichte ihm eine Wasserflasche, die er über seinen Kopf kippte. Er schüttelte sich und zog sein Hemd aus, um sich damit abzutrocknen. Dann kletterte er in die Fahrerkabine und setzte sich neben Black auf den Beifahrersitz.

„Wohin bringst du mich?“, fragte er und musste heftig niesen. Na bitte, geht doch.

Black grinste. „In ein Putero.“

„Da gehör ich auch hin“, seufzte Unger resigniert.

Sie durchquerten die Stadt in südlicher Richtung runter zum Fluss. In einer schmalen Straße eines verödeten Vorstadtviertels mit zweistöckigen Häusern aus Holz und Backsteinen, kleinen Geschäften mit trostlosen Fassaden neben von Unkraut zugewucherten Parkplätzen, geschlossenen Tankstellen und Fast Food Schuppen, die früher mal rund um die Uhr geöffnet hatten, hielt Black am Bordstein vor einer kleinen Bar und bedeutete Unger, auszusteigen. Er übergab das Steuer an einen seiner Leute, die mit dem Pickup zurückfuhren, um Tans Bewachung wieder aufzunehmen.

Unger legte den Kopf in den Nacken und sah in den tiefroten Abendhimmel. Die Sonne ging unter, der Wind hatte sich gelegt. Aus Golfrichtung zog eine schiefergraue Wolkenwand auf, die Ränder glühten blassorange. In den Hinterhöfen zirpten Grillen und vom Fluss, der sich hier schon mit dem Wasser des Golfs von Mexiko mischte, füllte ein salzig-süsslicher Verwesungsgeruch nach Fisch und fauligem Rohöl ihre Nasen und in ihren Ohren gellten die spitzen Schreie der Möwen.

„Früher war das hier ein typisches Arbeiterviertel“, sagte Black und zeigte rundum. „Hier lebten Hafen- und Bauarbeiter, Leute vom Fluss und kleine Handwerker. Heute stehen die meisten Häuser leer. Aber einige meiner Leute, die traditionell in der Bauindustrie ihr Brot verdienten, wohnen hier immer noch.“

Black packte Ungers Arm und zog ihn ins Innere der Kneipe. Eine Barfrau, Frisur wie Zuckerwatte, das Gesicht mit Make-up gepanzert, angepappte Wimpern und fette Lidstriche, blickte hoffnungsvoll auf und löste sich aus der Erstarrung.

Einige leben immer noch in den Fünfzigern, dachte Unger.

Black bestellte zwei Flaschen eiskaltes Dos Equis und trank durstig.

„Wem gehören die Häuser?“, fragte Unger.

„Viele davon dem Syndikat oder seinen Strohmännern.“

„Die müssen doch Unsummen verlieren.“

„Tun sie nicht. Bis runter zum Fluss soll ein gigantischer Freizeitpark mit Helipads, Casinos, Luxushotels und -Casitas, Supermärkten, einer Shopping Mall mit Edelboutiquen, Golfanlagen und einer Marina mit Yachthafen entstehen. Das Syndikat wird sich dusslig verdienen.“ Black grinste bitter. „Dabei gehört das ganze Land, auf dem Los Robles gebaut wurde, meinem Volk. Seit zwanzig Jahren kämpfen wir um unser Recht. Jetzt endlich, soll unser Fall vor dem Supreme Court verhandelt werden.“

„Yuppisierung“, sagte Unger. „Die ansässigen Bewohner werden von den neuen Hausbesitzern vertrieben oder geben auf und ziehen freiwillig weg. Steigerung der Grundstückspreise. Wandel der Sozialstruktur. Der Stadtteil wird zum Eldorado für Spekulanten, Finanz- und Immobilienhaie bis hin zu Kriminellen.“

Black schwieg.

„Wer vertritt eure Interessen?“

„Francis.“

Unger war baff. „Pintado?“

„Wusstest du, dass er an der Police Academy Jura studiert hat und als Anwalt zugelassen ist?“

Pause.

Unger musste das erstmal verdauen. Dann sagte er: „Der talentierte Mister Pintado. Immer für eine Überraschung gut.“

„Francis hat am Beispiel der Cahuilla in Kalifornien einen Präzedenzfall konstruiert“, fuhr Black fort. „Bereits achtzehnhundertsiebenundsiebzig bekam der Stamm große Teile seines eigenen Landes südlich der San Bernardino und San Jacinto Mountains zugesprochen. Einem Teil des Stammes, den Agua Caliente, die vor mehr als zweitausend Jahren das Coachella Valley besiedelten, gehören heute beträchtliche Bereiche von Palm Springs, Cathedral City und Rancho Mirage. Die Agua Caliente spielen heute eine bedeutende Rolle im Immobilien-, Banken-, Hotel- und Casino-Business. Mit Hilfe einiger Cahuilla-Anwälte wird Pintado den Fall durchziehen. Vielleicht werden wir nicht so reich wie die Seminole mit ihren Casinos in Florida, deren Pro-Kopf-Einkommen das von Qatar übertrifft, aber unser Stamm wird eine eigene Schule und eine Klinik bekommen. Wir werden ins Immobilien-, Hotel- und Casinogeschäft einsteigen und Golfanlagen betreiben.“

„Die Rache für Landraub und Feuerwasser“, grinste Unger.

Black nickte bescheiden. „Wir holen uns von den Weißärschen etwas zurück.“

„Und gebt natürlich eure Stimmen Pintado, egal wofür er kandidiert – Polizeichef, Richter oder Bürgermeister.“

„Es gibt ein altes Sprichwort meines Volkes: Manus manum lavat.“

Unger prustete vor Lachen. „Eine Hand wäscht die andere“, keuchte er. „Für den Fall, dass ihr gewinnt – was dann?“

„Wir verhandeln mit dem Investorenkonsortium.“

„Ihr vertauscht einfach die Rollen?“

„So ist es, Anglo.“ Black bestellte noch zwei Flaschen und zündete sich eine Zigarette an. „Wir sind kapitalistisch geprägte Amerikaner. Wir haben von euch gelernt.“

„Versteh ich das richtig: Ihr macht danach Geschäfte mit dem Syndikat?“

„Entweder sie verkaufen vorher ans Konsortium oder wir finden Vandamm und seine Bande ab“, sagte Black. „Dann jagen wir sie zum Teufel.“

„Egal, wie die Sache ausgeht das Syndikat kann gar nicht verlieren?“

„Leider nein.“ Black versuchte bekümmert auszusehen. „Jedenfalls nicht ganz.“

Unger haute sich heulend auf die Schenkel.

„Krieg dich wieder ein, Anglo“, grollte Black.

Unger machte spöttisch einen Kratzfuss. „Häuptling, ich zolle dir Respekt.“

Black schnaubte.

„Wo versteckst du mich?“

Black zeigte an die Decke. „Oben.“ Er nahm einen Schluck aus der Flasche und fuhr fort: „Du befindest dich auf historischem Boden. Dieses Haus war mal das feinste Bordello zwischen Galveston und Brownsville. Hier trugen die Huren luxuriöse Kleider und Wäsche aus Paris. Rinderbarone und Reeder hauten ihr Geld auf den Kopf und diese Bar hier war der Vorhof zu allen irdischen Freuden.“

„Wow!“, sagte Unger.

„Der Puff hieß Moulin Rouge, nach seinem berühmten Vorbild an der Place Blanche in Paris. Genannt wurde er einfach The Windmill und so heißt die Bar noch immer. Komm mit.“

Sie verließen die Bar durch einen Nebeneingang und befanden sich in einer muffigen, vestibülartigen Eingangshalle. Eine schmale Treppe führte in die beiden oberen Stockwerke, daneben der alte Fahrstuhl mit schmiedeeisernem Gatter.

„Sogar einen französischen Lift gibt es“, staunte Unger.

„Hör zu, Anglo. Drei Fluchtwege: Haupteingang, Verbindungstür zur Bar und Hintertür.“ Black zeigte auf einen schmalen Durchgang. „Dort hinten, versteckt am Ende des Flurs, von hier nicht sichtbar, gibt es noch eine weitere, schmale Stiege.“

Der Fahrstuhl ächzte und rumpelte in Zeitlupe nach oben.

„Den rate ich dir im Ernstfall nicht zu benutzen.“

Unger nickte.

Das Zimmer war klein, aber sauber. Einfaches Hoteldoppelbett. Billiger Schreibtisch mit Stuhl. Nachträglich eingebaute Dusche mit Toilette, was das Zimmer noch mehr verkleinert hatte. Fenster zur Rückseite. Kein Fernseher, kein Radio. Die einzigen Prunkstücke waren ein alter, mit Schnitzereien versehener, wuchtiger Kleiderschrank und der bodentiefe, breite Spiegel in einem verzierten Holzrahmen.

„Hier sitz ich in der Falle.“

„Tust du nicht.“ Black öffnete den Schrank. Billige Drahtbügel und Geruch nach Mottenkugeln.

„Soll ich mich im Schrank verstecken?“

„Du hast es erfasst.“ Black betätigte einen Federmechanismus und gut geölt glitt die automatische Schiebetür in der Rückwand zurück. Unger schaute in einen schmalen, länglichen Raum mit zwei bequemen Plüschhockern und Beistelltischchen.

„Hier saß man bei Champagner und Petits Fours und schaute den Leuten beim Ficken zu“, grinste Black. „Manche kriegen nur vom Zugucken einen Ständer.“

Unger stieg durch den Schrank in den Spannerraum. „Genial.“

Black folgte. „Zwei Ausgänge“, sagte er und zeigte auf schulterschmale Türen. „Jeder führt durch Tapetentüren in andere Räume.“

Unger öffnete eine Tür und schaute in ein ähnliches Zimmer.

„Das ist noch nicht alles“, sagte Black und öffnete eine Klappe an der Decke. „Du kletterst auf einen Beistelltisch und ziehst dich hoch. Vom Raum darüber kommst du aufs Dach. Über die flachen Dächer der Nachbarhäuser kannst du easy entkommen.“ Er kletterte aus dem Schrank, reichte Unger einen Schlüsselbund. „Zwei Schlüssel. Hauseingang und Zimmertür sind identisch. Dieser hier ist für einen Acura SUV mit falschem Kennzeichen, dessen Besitzer vor zwei Jahren verstarb.“ Black zeigte mit dem Daumen zum Fenster. „Steht hinterm Haus.“

Misstrauisch geworden, fragte Unger: „Wem gehört das hier.“

„Das Haus gehört Tan. Hier übernachten ihre Musiker. Niemand weiß etwas über den geheimen Raum.“

„Warum hat Tan mich nicht gleich hier versteckt?“

Black grinste. „Wenn du das fragst, bist du vielleicht ein bisschen debil.“

„Erzähl keinen Scheiß. Ich bin nicht der Erste, der hier versteckt wird, oder?“

„Na ja. Manchmal braucht jemand von meinen Leuten einen Unterschlupf“, gab Black zu.

Unger tastete nach dem verborgenen Mechanismus in der Rückwand und prägte sich die Position ein.

„Lass uns bei der bezaubernden Bardame noch ein Bier trinken. Dann wirst du mich über dein spezielles Verhältnis zu Tan informieren.“

Black schaute ihn prüfend an. Dann schüttelte er wortlos den Kopf.

„Scheiße!“, sagte Unger.

33

Madeleine hörte Geräusche an der Tür. Inständig hoffte sie, dass jemand käme, sie befreien und den Alptraum beenden würde. Sie zog die Knie an den Körper, umklammerte sie mit den Armen. Die Tür flog auf. Thorwald walzte ins Zimmer.

„Hör zu“, sagte er sofort. „Nachdem du mir deine Geschichte erzählt hast, wollte ich dich eigentlich laufen lassen. Ich fürchte allerdings, Lupe nimmt dir übel, dass du mich verführt hast. Sie verlangt deinen Kopf.“

„Wer ist Lupe?“

„Meine Frau. Zehn Jahre lang ging sie anschaffen, jetzt will sie nur noch mich. Du verstehst bestimmt, dass ich keinen Ärger mit ihr möchte. Sie ist der einzige Mensch, der zu mir gehalten hat.“

Madeleine versuchte abzulenken. „Wie ist dein Plan?“

„Vandamm wird mit fünf Millionen zu seinem Haus kommen. Er glaubt, dass ich dich im Tausch gegen das Geld frei lassen werde.“

„Das ist dein Plan? Das ist der dümmste und dilettantischste Plan, den ich je gehört habe.“ Um an weitere Informationen zu kommen, gab sich Madeleine spöttisch arrogant. Sie wollte Thorwald reizen, ihn zum Sprechen bringen. „Erstens kommt Vandamm nicht allein. Zweitens ist ihm völlig egal, ob ich dann noch am Leben bin und drittens wirst du’s eh vermasseln.“

„Du täuscht dich“, sagte Thorwald gelassen. „Das Raffinierte an meinem bescheuerten Plan bist du, Honey. Ich kenne den alten Zach. Dem läuft jetzt schon der Sabber im Mund zusammen, wenn er daran denkt, was er alles mit dir machen wird. O ja, ich weiß von seinen triebgesteuerten Schüben – ich habe früher mehr als einmal seine Schweinereien beseitigt. Wie hast du’s all die Jahre mit diesem Psychopathen ausgehalten?“

„Du meinst, dein Plan sei raffiniert? Du hast zu viele bescheuerte Krimis gelesen. Du glaubst doch nicht wirklich, dass jemand vom Format meines Mannes sich von dir oder deiner verhurten Frau verarschen lässt. Hast du Malcolm vergessen? Oder Moffat und Stephanos? Das sind andere Kaliber als du. Die lassen sich nicht einfach reinlegen oder um fünf Millionen abzocken.“ Sie erhob sich, die Augen blitzten, ihre Stimme gellte. „Solltest du mich wirklich töten, was glaubst du, was Malcolm mit dir und deiner Hure machen wird? Zuerst schneidet er dir die Eier ab, dann werdet ihr an mexikanische Snuff-Freaks verkauft, die euch vor laufender Kamera in Stücke hacken…“

„Stop! Halt! Komm wieder runter!“ Thorwald schüttelte sich. „Brrr. Fast hätte ich mich gefürchtet.“ Aus schmalen Augen stierte er sie an. Dann brüllte er: „Arrogantes Miststück. Du hast keine Ahnung, mit wem es die Wichser zu tun haben…“

Madeleine riss die Augen auf. „Jetzt wird mir alles klar. Du und Lupe – ihr seid nicht allein. Es gibt noch jemand, der im Hintergrund agiert. Den großen Unbekannten. Den Boss.“

„Wir locken sie alle hierher“, grinste Thorwald. „Den duckmäuserischen Stephanos: Bumm – tot! Meinen alten Kumpel Moffat: Bumm – tot! Malcolm, den ewigen Sheriff: Bumm –tot!“

Pause.

„Um die Sache zu Ende zu bringen, hat Vandamm nur noch die Wahl zu fliehen oder sich zu zeigen. Damit er kommt – dafür brauchen wir dich.“

„Es geht gar nicht um Geld“, sagte sie leise. „Ihr wollt Rache.“

„Wie gesagt, ich wollte dich laufen lassen.“ Er zuckte die Schultern. „Doch leider muss ich Lupe den kleinen Gefallen tun und dich ebenfalls opfern.“

Madeleine schaute ihn fragend an. „Wird der große Boss damit einverstanden sein?“

„Ach ja – der große Boss.“ Thorwald lächelte überlegen. „Bumm – auch tot! Lupe und ich kassieren die Millionen und verschwinden nach Mexiko.“

„Oh Gott. Ihr wollt auch ihn töten?“ Madeleine sackte zusammen und wiegte sich vor und zurück. Ihr war bewusst geworden, dass sie handeln musste.

„So ist der neue Plan“, sagte Thorwald kalt. „Echt bescheuert, was?“ Er sah sie lüstern an. „Zehn Jahre Knast – ich habe Nachholbedarf. Gewaltigen Nachholbedarf.“

„Bitte nicht“, flüsterte Madeleine.

„Suchs dir aus. Mit oder ohne Gewalt – du hast die Wahl.“

34

Pintado rief auf dem sicheren Handy an. Teilte mit, dass er unterwegs sei. Unger verschwand im Spannerraum. Beobachtete, wie Pintado das Zimmer betrat und sich verwundert umschaute, die Glock zog und vorsichtig den Schrank öffnete.

„Ich komm raus“, rief Unger. „Erschieß mich nicht.“

Die Rückwand glitt zurück. Unger hob die Hände und kletterte aus dem Schrank.

Pintado steckte die Waffe ein. „Fast hätte ich dich jetzt schon umgelegt.“

Unger stutzte. „Was heißt jetzt schon?“

Pintado schenkte ihm sein dreckigstes Grinsen. „Ich habe die Order, dich zu killen.“

„Wirst du sie ausführen?“

„Sobald ich dich gefunden habe.“

„Dann such mich.“

„Worauf du dich verlassen kannst.“ Pintado ließ sich auf die Matratze fallen. Nebenbei registrierte Unger, dass das Bett nicht quietschte. „Es gibt Neuigkeiten.“ Er berichtete über Thorwald und Vélez und endete: „Malcolm und Vandamm sind der Meinung, dass Thorwald weder genug Grips noch den nötigen Schneid hat, die Sache alleine durchzuziehen.“

„Kennst du Thorwalds Story? Und wie passt Vélez ins Spiel?“ Unger saß auf der Kante des unbequemen Stuhls, während Pintado lässig auf dem Bett lag, die Arme hinterm Kopf verschränkt.

„Thorwald begann mit einem illegalen Puff mit Spielclub. Er schmierte Vandamm. Bekam eine Lizenz für seinen Spielbetrieb, wurde größer und erfolgreicher. Holte sich Malcolm – der damals als Sheriff in Brownsville zuständig für Cameron County war und vor einer Wahl stand, die er nicht mehr gewinnen konnte – als Chief Security Officer, machte auf Vandamms Betreiben Stephanos zu seinem Finanzchef und setzte Moffat als Club- und Casinomanager ein. Mit anderen Worten: Er nährte die Nattern an seiner Brust.“

„Wärmte.“

„Was?“

„Er wärmte die Natter an seiner Brust. Die Fabeln des Sophos, Julius Landsberger.“

„Kommen Sie mir nicht onkelhaft klugscheißerisch, Counselor Unger. Nur weil du Rechtsanwalt…“

„Sorry, Francis.“ Unger grinste. „Fahr fort.“

„Unter Vandamms Regie haben sie Thorwald genau das angehängt, was sie selbst verbrochen hatten. Nachdem er im Knast war, übernahm das Syndikat das gesamte, inzwischen legalisierte Unternehmen und machte es zu dem, was es heute ist.“

„Und Vélez?“

„War Thorwalds Madam, seine Puffmutter. Sie und Thorwald haben in Tijuana geheiratet.“ Pintado setzte sich auf. „Das weiß noch nicht mal Malcolm.“

„Du glaubst nicht, dass Thorwald und Vélez die Sache alleine gedeichselt haben?“

„Unwahrscheinlich. Jemand, der über die Vorgänge von damals genau informiert ist, nutzt die Rachgier der beiden, bedient sich ihrer und lenkt sie.“

„Hast du einen Verdacht?“

„Fantômas. Doktor Mabuse. Goldfinger. Keine Ahnung.“

„Francis, Francis. Warum glaube ich dir nicht?“

„Du misstraust mir?“

„Ich glaube, du weißt mehr über die Entführung. Ich glaube, du benutzt mich. Wird Zeit, die Dinge wieder in die Hand zu nehmen.“

„Selbst wenn es so wäre – wir haben das gleiche Ziel.“

„Wirklich, Francis?“ Unger zog spöttisch die Brauen hoch. „Ich will Lisas Ermordung aufklären und die Verantwortlichen zur Strecke bringen. Du willst die Frau des Richters retten und die Stadt ausmisten.“

„Deswegen haben wir uns zusammengetan.“

„Haben wir das?“ Unger klang sarkastisch. Dann, knallhart: „Ich sag dir, wie ich die Sache sehe: Madeleine Vandamm hat sich selbst entführt. Halt, lass mich ausreden! Malcolm macht gemeinsame Sache mit ihr. Er ist der geheimnisvolle Mann im Hintergrund, der die Fäden spinnt. Thorwald und Vélez werden von ihm gelenkt. Malcolm war’s, der dafür sorgte, dass Thorwald vorzeitig entlassen wurde. Er war’s auch, der Vandamms Mann in der Berufungskommission auf ungeklärte Weise verschwinden ließ.“

Pintado klackte nervös das Zippo auf und zu.

„Was vorerst nicht in seinen Plan passte: Ich tauchte auf. Warum hat er mich nicht längst – trotz deiner Protektion – verhaften oder umlegen lassen? Komm, Francis – spiel nicht den Dummen.“

„Weil er dich benutzt?“

„Ihr benutzt mich beide. Ich sorge, wie du bereits richtig erkannt hast, für noch mehr Chaos und Verwirrung.“ Als Pintado den Mund öffnete, schnitt ihm Unger das Wort ab: „Das sind deine eigenen Worte, Francis.“

„Okay, Compadre. Mal angenommen, du hast Recht. Warum sollten Malcolm und Madeleine ein Kidnapping vortäuschen?“

„Malcolm hat die Schnauze gestrichen voll von dem Pack. Die Entführungsscharade führt er auf, um alle loszuwerden, ohne dass auch nur der Hauch eines Verdachtes auf ihn fällt. Der Richter wird bei dem heroischen Versuch, seine Frau zu retten, von den Kidnappern getötet. Malcolm tötet die Kidnapper. Stephanos wird vielleicht noch für Finanztransaktionen, für Verhandlungen mit diesem ominösen Konsortium aus Hongkong oder Abu Dhabi gebraucht. Danach hat auch er ausgedient. Moffat hat sich zu viele Fehler geleistet und ist jetzt gefährlich instabil. Malcolm hat ihn möglicherweise fallenlassen und zum Abschuss freigegeben. Moffat wird entweder von mir ausgeschaltet – deshalb lässt mich Malcolm noch frei rumlaufen – oder er verschwindet im Fluss. Malcolm ist der Held, kassiert die Kohle und reitet gemeinsam mit Madeleine in den Sonnenuntergang.“

Pintado schnippte das Reibrad, steckte sich eine Zigarette an und hörte endlich mit Klacken auf. „Und wie passe ich in dieses Komplott? Malcolm und ich würden eine Doppelrolle spielen. Wir hätten die gleiche Absicht, wenn auch mit unterschiedlichen Motiven.“

Unger fixierte Pintado aus zusammengekniffenen Augen. „Ja, kommen wir zu dir, Amigo. Entweder du steckst mit Malcolm unter einer Decke, wirst später Chief of Police und bekommst deinen Anteil am Kuchen oder du hast deine Chance erkannt, alles alleine zu übernehmen. Du nutzt das Tohuwabohu, wartest ab, bis das große Umlegen vorbei ist, schaffst dir Malcolm und mich vom Hals und übernimmst gemeinsam mit Tan und Black die Stadt.“

Pintado zuckte zusammen, blickte ihn lauernd an. „Und? Was glaubst du?“

„Ich glaube an mich.“ Unger stand auf, drehte ihm den Rücken zu und blickte aus dem Fenster. „Ich weiß nicht, welches Süppchen du kochst, Amigo. Vielleicht schießt du mir in den Rücken, wenn ich nicht mehr gebraucht werde. Ich weiß auch nicht, welche Rolle Tan spielt, die sich plötzlich als weiblicher Landlord entpuppt. Oder Black, der tapfere Häuptling, dessen Stamm der Grund und Boden gehört, auf dem Los Robles gebaut wurde.“ Er drehte sich ruckartig um, breitete die Arme aus und brüllte: „I love it! Fucking Los Robles! Ein Sumpf aus Korruption, Sex, Prostitution und Drogen. Alles dreht sich um Gambling, Koks und Blowjobs.“

Pintado lachte, rollte sich geschmeidig vom Bett und stand Unger gegenüber. „Was wirst du jetzt tun?“

„Mich zunächst mit Moffat unterhalten. Entweder er hat Lisa ermordet oder er kennt den Mörder.“

Pintado schüttelte den Kopf. „Er war’s nicht. Moffat hätte Lisa eingefangen und sie zu seinem Fickservice zurückgebracht.“

Unger kniff die Augen zusammen. „Was wirst du tun, Francis?“

Pause.

Pintado zog die Handkante über seine Kehle. „Ich lege jemanden um.“

„Wen?“

„Hast du’s vergessen?“ Pintado hielt Unger abrupt die Pistole an die Schläfe. „Dich!“

35

Rückblende: Sergeant Roscoe Motts hält den Navy-Feldstecher vor die Augen. Beobachtet, wie der Doktor gestikulierend auf Madeleine einredet. Sie nickt ein paar Mal, wandert dabei im Zimmer auf und ab.

„Der Arzt ist wieder bei ihr. Mit dem Alten scheint’s bergab zu gehen, der macht’s nicht mehr lange.“ Er lässt das Glas sinken und reibt sich die Augen.

Officer Baldemar Huerta schnappt sich das Fernglas. „Was reden die bloß die ganze Zeit? Die hecken was aus.“ Er kratzt sich den Kopf. „Übrigens: Hast du das Abhörgerät beantragt?“

„Nein. Ich hatte keine Lust, Depp des Monats zu werden.“

Huerta beobachtet, wie der Doktor sich über Madeleines Vater beugt, während sie die Jalousie runter lässt. „Warum macht sie das?“ Huerta wird ganz hippelig. „Ich sag dir, der Graubart legt sie flach.“

„Der Job bringt dich noch in die Psychiatrie. Du bist total auf Sex versessen, überträgst deine dreckige Fantasie auf die Frau des Richters“, grinst Motts.

„Mein Gefühl sagt mir, die ficken.“

„Du bist echt total ballaballa. Der Doktor untersucht den Alten. Sie nehmen Rücksicht auf sein Schamgefühl, auch wenn er nichts mehr mitbekommt. Deshalb schließt sie die Jalousie.“

„Du glaubst an das Gute im Menschen. Deshalb wirst du auch nicht befördert. Vor fünf Jahren hast du die Prüfung zum Lieutenant gemacht und läufst immer noch als Sergeant rum.“

„Arschloch.“

„Selber Arschloch.“

„Okay.“ Motts hebt versöhnlich die Hände. „Geh rüber und schau nach.“

„Und wenn ich erwischt werde?“

„Dann bist du am Arsch.“

Motts kichert, sein Fast Food-Bauch wackelt.

Huerta steigt aus dem Wagen, wünscht sich, er wäre Superman, könnte mit Röntgenblick das Rollo durchdringen.

„Komm sofort zurück“, zischt Motts. „Was ist, wenn man dich von der Rezeption aus entdeckt, für einen Voyeur hält und die Polizei ruft?“

„Hast du’s vergessen? Wir sind die Polizei.“

Motts nickt. „Ja, du Schmock. Allerdings operieren wir außerhalb unseres Zuständigkeitsbereiches. Die Deputies von Cameron County lachen sich einen Ast, wenn sie uns hier hopps nehmen.“

Huerta kommt zögernd ins Auto zurück. Die Tür lässt er einen Spalt offen, fummelt am Radio, findet einen Kanal mit Country Music und versucht, sich abzulenken. Motts öffnet den Verschluss einer brandneuen Thermoskanne und füllt den Becher. Kaffeeduft macht sich breit. Motts schlürft, reicht den Becher an Huerta. Plötzlich packt er den Feldstecher.

„Was ist?“, fragt Huerta.

Ohne den Feldstecher abzunehmen, sagt Motts: „Große Aufregung an der Rezeption…eine Schwester ist ganz außer sich…redet auf die Empfangsdame ein…die telefoniert hektisch.“ Er legt den Feldstecher aus der Hand. „Es ist soweit“, sagt er mit Grabesstimme. „Der Alte ist hinüber. Gleich kommt die Ambulanz.“

Beide warten, lauschen auf Sirenengeräusch.

Fünfzehn Minuten später sagt Huerta nachdenklich: „Die lassen sich aber Zeit.“

„Der Alte ist tot. Warum sollten sie sich für einen Toten beeilen?“

Huerta wendet sich Motts zu. „Du redest Bullshit. Der Alte wird dich noch überleben.“ Jäh klatscht er sich die flache Hand gegen die Stirn. „Ich hab eine Idee: Das nächste Mal bring ich meinen Rucksack mit, zieh Wanderklamotten an und schleich mich von der anderen Seite ran. Wenn ich entdeckt werde, sag ich….“

Motts Augen verschleiern sich, die Kinnlade fällt ihm runter. Er stiert über Huertas Schulter.

Huerta verstummt, dreht sich langsam um, schaut mit aufgerissenen Augen in die Mündung einer Kanone.

„Wen haben wir denn da?“

Zwei Deputies in Uniform schauen feixend auf ihn herunter.

„Motts und Huerta?“, fragt der mit der Kanone hämisch.

Der andere: „Nein. Dick und Doof als Spanner.“

Die beiden brüllen vor Lachen.

„Hört zu Kollegen“, krächzt Motts. „Ich kann das erklären…“

„Raus aus dem Wagen! Beine spreizen! Hände flach aufs Dach! Vamos! Vamos!“

„Verfickte Scheiße!“, heult Huerta.

36

Am späten Nachmittag hatte Unger in seinem neuen Viertel gefunden, wonach er suchte. In einem Second Hand Shop für Armee- und Arbeitskleidung stellte er sich eine neue Garderobe zusammen: Leichtes Khaki-Blouson – ähnlich einer Bomberjacke – mit Front-Zipper und tiefen Außentaschen, militärgrünes T-Shirt, Cargo Pants, sandfarbene Arbeitsstiefel, gelber Schutzhelm und Baseball Cap mit John Deere-Logo. Dazu eine LED-Polizeitaschenlampe und eine Schutzbrille, die wie eine x-beliebige Supermarktbrille aussah sowie einen Stahlblechwerkzeugkasten in Profi-Ausführung.

Nachdem er sich umgezogen hatte, konnte man Unger nicht von einem amerikanischen Bauarbeiter unterscheiden. Mit dem Werkzeugkasten wollte er sein Versteck verlassen. An der Tür zögerte er. Sein Instinkt meldete sich. Er dachte an die Begegnung mit Pintado. Mit der Glock am Kopf hatte er sich ziemlich beschissen gefühlt. Ihm fiel Lelands Regel Nummer sechs ein: Trau niemand. Trau niemand. Trau niemand. Pintado wollte mich prüfen, dachte er, wollte meine Reaktion für den Ernstfall testen. Du überrumpelst mich nicht mehr, Francis, nächstes Mal bist du tot. Schnell packte er seine Reisetasche, verstaute die beiden Pistolen von Moffats Security-Männern im Werkzeugkasten, steckte den Schlagring ein und zog beladen wie ein Packesel aus dem ehemaligen Puff aus.

Unger kurvte rum.

Leere Straßen in der City.

Von Pintado wusste er, dass Moffat einen cherryfarbenen Town Car Signature fuhr und ein Gewohnheitstier war. Fitness-Club um fünf. Drinks ab sechs in der Bunkhouse Bar & Grill, einem Wasserloch für alle sozialen Schichten. Gegen sieben aß er im Restaurant des Casinos. Moffat wohnte alleine oben im Penthouse, musste also das Casino vor der Nachtschicht nicht mehr verlassen. Über Affären war nichts bekannt.

„Das Schwein reitet die neuen Chicas ein“, hatte Pintado gesagt. „In der Hoffnung auf Karriere werfen sich ihm viele freiwillig an den Hals.“

Das Navi führte ihn zum anderen Ende der Stadt, wenige Blocks vom Rotlichtbezirk entfernt. Vor der Bar parkte Moffats auffälliger Town Car. Unger umrundete das flache Gebäude mit der pulsierenden Neonleuchte Bunkhouse Bar & Grill. Suchte einen geeigneten Parkplatz für eine schnelle Flucht. Parkte schließlich direkt neben Moffat, die Schnauze des SUV Richtung Straße. Setzte die Baseball Cap auf und marschierte los.

Die Bar war gerammelt voll.

Langer Tresen, davor in Reihen gestaffelt die Trinker. Tische und Stühle im vorderen, Poolbillard im hinteren Bereich. Fotos berühmter Rodeo-Champs, Cops und Feuerwehrleute in Uniformen sowie Neonlogos texanischer Brauereien an den Wänden: Blue Star-, Saint Arnold-, Franconia und Spoetzl Brewery. Neben dem Eingang eine Rock Ola Wallbox. Nicht unbedingt eine Kaschemme, aber auch kein Ort, an dem man seiner Freundin einen Heiratsantrag machen würde. Hinter der Theke leisteten vier oder fünf Barmänner und eine Barfrau Schwerstarbeit. Unger manövrierte sich in den Bereich der Barfrau, drängelte sich zum Tresen durch. Moffat hielt am unteren Ende der Theke Hof, umringt von bieder aussehenden Geschäftsleuten in Button-Down-Hemden, Bolo Ties und fünfziger Jahre Anzügen im Westernstil.

Das Beschissene an improvisierten Aktionen ist, dass man Probleme sofort und kreativ lösen muss, dachte Unger und wartete vergeblich auf einen spontanen Einfall. An Moffat war nicht ranzukommen.

Im Gegenteil.

Unger musste aufpassen, dass er nicht entdeckt oder erkannt wurde. Moffat brauchte nur sein Handy zu zücken und die Kavallerie würde anrücken, die Bar umzingeln, ihn festnehmen oder erschießen. Unger stellte sich vor, dass er wie Warren Beatty als Clyde Barrow in Arthur Penn’s Bonnie And Clyde in extremer Zeitlupe von unzähligen Kugeln durchlöchert würde. Nachdem die Barfrau endlich Notiz von ihm genommen hatte, bestellte er einen doppelten Rye on the Rocks.

Auf Sodbrennen ist geschissen, dachte Unger, leerte das Glas, verlangte gleich noch einen.

„Neu hier?“, fragte die Barfrau. „Hi, ich bin Lee Ann.“

Warum haben die in Texas immer diese komischen Doppelnamen? fragte sich Unger und gab sich selbst die Antwort: Wahrscheinlich als Hommage an den seligen General Robert Edward Lee, der hier immer noch als Volksheld gilt.

„Hi, ich bin Fritz“, log er und zeigte auf das leere Glas. „Mach mir noch einen.“

„Fritz? Bist du einer von den Texasdeutschen oder den deutschen Deutschen?“

Unger musste lachen.

Kurze Zeit später verabschiedete sich Moffat von den Biedermännern und steuerte auf den Ausgang zu.

Lass dir was einfallen, dachte Unger.

Nichts – sein Kopf war leer.

Lee Ann schob ihm den Drink über den Tresen. Als Unger wieder zur Tür schaute, war Moffat verschwunden.

Während hunderte von Cops nach mir suchen, dachte Unger, besauf ich mich hier in aller Öffentlichkeit.

Die Bar leerte sich. Die braven Bürger von Los Robles machten sich auf den Heimweg zu ihren Familien, wo sie zum Abendessen erwartet wurden.

„Noch einen?“, fragte Lee Ann hoffnungsvoll und legte ihre Hand auf Ungers Arm. „Oder wirst du erwartet?“

Unger schüttelte den Kopf, sah sie genauer an. Ende Zwanzig, Cheerleader-Charme, Kreuz einer Schwimmerin und ein Beispiel dafür, dass Schlankheit keineswegs eine Garantie für eine schöne Figur ist. Hautton, den man nur am Meer bekommt, dickes blondes Haar, das sich unter den Ohren nach außen wellte. Graublaue Augen und üppige Lippen, mit einem Hauch Flaum zwischen Nase und Oberlippe. Unter ihrer Bluse vermutete er dicke Titten.

„Hier wird in drei Wellen gesoffen“, sagte sie. „Cocktails vor dem Essen. Drinks nach dem Kino und ab Mitternacht tröpfeln die harten Trinker rein: Zuhälter und Dealer, Cops der Nachtschicht oder Kollegen aus anderen Bars und Restaurants.“

„Gib mir noch einen doppelten Rye und irgendein Bier zum Nachspülen.“

„Michelob?“

„Egal. Und leg bitte eine CD auf, die ein Selbstmörder hören würde, bevor er seinen Kopf in die Bratröhre steckt.“

Lee Ann kicherte.

Mit einer Hand voll Kleingeld fütterte sie die Rock Ola. Kenny Rogers sang den bitteren Mel Tillis-Song von Ruby, die in die Stadt geht, um mit anderen Männern rumzuvögeln, während ihr im Vietnamkrieg zum Krüppel geschossener Ehemann zu Hause im Rollstuhl sitzt: Ruby, Don‘t Take Your Love to Town.

„Traurig genug?“, fragte sie.

Unger nickte trübsinnig und deutete auf das leere Schnapsglas.

Ein Typ an der Theke starrte in seinen Drink und wiegte sich im Rhythmus der Musik. Eine Säuferin, die wie eine Schüssel kalter Haferschleim aussah, lächelte selig und summte die falsche Melodie. Lee Ann schob ihm den Schnaps rüber und sagte: „Du siehst aus, als sei die gute Nachricht, dass du noch zwei Tage zu leben hast und die schlechte, dass man dir das schon gestern mitteilen wollte.“

„Lee Ann, lass das. Bitte.“

„Ich wollte dich nur mal lächeln sehen.“

Prompt lächelte Unger.

„Schon besser. Willst du einen guten Witz hören?“

„Schieß los.“

„Ein Ehemann fragt seine Frau: Warum erzählst du mir nie, wann du deinen Orgasmus hast? Und sie antwortet: Weil du nie dabei bist.“

Unger brüllte vor Lachen und Lee Ann freute sich.

„Nimm dir einen Drink und besauf dich mit mir“, keuchte Unger und wischte sich über die Augen.

„Du vergisst, dass ich hier den Laden schmeiße.“

„Das kannst du auch, wenn du besoffen bist.“

„Okay einen Drink.“ Sie lächelte. „Vielleicht zwei.“

Lee Anns Kollegen nutzen die Zeit bis zur nächsten Welle mit dem Polieren von Gläsern, unterhielten sich oder rauchten gelangweilt. Lee Ann goss Bourbon in einen Tumbler, kam mit dem Drink vor die Bar und setzte sich zu ihm.

„Auf unsere abwesenden Feinde“, sagte Unger und hob sein Glas. „Scheiß drauf.“

„Cheers!“ Sie kippte ihren Drink, blinzelte und drängte: „Lass uns tanzen.“

Unger legte ihr die Hände auf die Schultern und bewegte sich langsam zu Tim McGraws When The Stars Go Blue. Lee Ann duftete nach Schweiß und Bourbon. Unger küsste die Stelle unter ihrem Ohr, was sie erschauern ließ. Sie tanzte eng mit geschlossen Augen. Dann hatte er seine Hände auf ihren Hüften, zog sie an sich, streichelte ihr den Rücken und spürte ihre Brüste an seinem Körper. Seine Hände glitten runter zu ihren Pobacken. Unger schob ihr das Knie zwischen die Beine, ließ sie seinen Schwanz spüren. Sie zuckte, legte die Arme um seinen Nacken und rieb sich an der Beule in seiner Hose. Er wollte sie küssen. Sie drehte den Kopf zur Seite. Unger folgte der Bewegung und traf mit den Lippen ihren Mundwinkel. Lee Ann kicherte, drehte ihm den Kopf wieder zu, berührte mit ihrem Mund leicht seine Lippen. Er packte ihren Kopf mit beiden Händen, öffnete mit der Zunge ihren Mund. Sie küssten sich intensiver, leckten und lutschten an ihren Zungen, bis der Song endete und Lee Ann sich schwer atmend von ihm löste.

Sie schaute ihm ins Gesicht und murmelte: „Fritz, ich hätte jetzt Lust auf einen Quickie. Wo parkt dein Wagen?“

Plötzlich fiel ihm Moffat ein. Sein Schwanz, eben noch hart wie ein Schienennagel, wurde weich. Sex und Tod sind ständig präsent, dachte er und sagte leise, in bedauerndem Tonfall: „Leider bin ich inzwischen so abgefüllt, dass wir keinen Spaß mehr miteinander hätten.“ Er küsste Lee Ann auf die Stirn. „Wenn wir ficken, dann will ich mich auch daran erinnern können.“

„Seh ich dich wieder?“

Unger zuckte die Achseln.

Er zahlte die Drinks und verließ die Bar.

Auf dem Weg zurück in die City drehte Unger das Fenster einen Spalt runter und hoffte, der kalte Fahrtwind würde seinen Kopf klären. Schließlich parkte er vor einer Fast Food Bude am Bordstein. Zu spät bemerkte er den Police Car und die beiden Cops, die mit dampfenden Pappbechern am Counter lehnten. Ihm brach der Schweiß aus. Die Cops plauderten mit dem Latino hinterm Tresen. Sie blickten kurz zu ihm rüber. Unger nickte ihnen, von Nachtarbeiter zu Nachtarbeiter, solidarisch zu. Die Cops tippten an ihre Mützen, interessierten sich nicht weiter für ihn, stampften ihre Kippen aus und bewegten sich langsam zu ihrem Auto. Unger schaute den Rücklichtern hinterher, entspannte sich und bestellte Chili-Cheeseburger und Kaffee. Ich darf mein Glück nicht überstrapazieren, dachte er und bestellte mehr Kaffee. Zurück im SUV klappte er das Handy auf und drückte Pintados Ruftaste.

„Was gibts?“, fragte der.

„Es geht um…ach, Scheiße.“

„Wo bist du?“

Unger schaute aus dem Fenster. „Hamburgesa el Paraiso. Ecke Victoria Street und San Jorge Avenue.“

„Wir sehen uns in zehn Minuten.“

Unger fummelte eine Zigarette aus der Packung. Suchte in seinen Taschen nach dem Zippo, bis ihm einfiel, dass es jetzt Pintado gehörte. Er stieg aus, tappte zurück zur Bude und bat den Latino um Feuer.

Kurze Zeit später.

Pintado parkte hinter dem SUV, kam rüber zur Bude und bestellte eine Diet Coke.

„Du stinkst nach Schnaps“, sagte er verächtlich.

Unger nickte angepisst. „Das kommt vom Schnaps.“

„Scheiße, Wolf! Ich hab’s schon einmal gesagt: Hör mit dem Saufen auf.“ Wütend stieß er Unger den Zeigefinger gegen die Brust. „Du gefährdest uns alle.“

„Nimm deine Finger weg!“, fauchte Unger.

„Okay, okay.“ Pintado hob die Hände. Dann zog er Unger am Arm mit sich. „Du musst nüchtern werden. Wir gehen ein Stück.“

Unger konnte den Rio Grande riechen: Chemikalien, Öl, verbranntes Gummi und vergammelter Fisch. Triste Fabrikund Industriegebäude. Graue, ehemals rote Klinkerbauten und Lagerhallen mit zerborstenen Fensterscheiben. Wassertanks und hohe, schlanke Schornsteine auf den Flachdächern. Der Straßenbelag an vielen Stellen aufgeplatzt. Schlaglöcher tief wie Krater. Abblätternde Schriftzüge über Einfahrten und verrosteten Toren. Unger machte den Lesetest: Turner’s Self Storage & Truck Rentals. United Water. Texas Trails Company.

Na also, dachte er, geht doch.

Wind pfiff um die Ecken, trieb Papierfetzen vor sich her. Ließ Türen in den Angeln kreischen und Fenster klappern. Über der Straße schaukelten Lampen an Leitungen. Nur jede dritte oder vierte funktionierte. Die Nacht war kalt und dunkel.

„Wie in einem Film noir“, sagte Unger fröstelnd, pumpte die kalte Luft in seine Lungen.

„Was ist mit Moffat?“, fragte Pintado und kickte eine Dose scheppernd über die Straße.

„Lebt immer noch.“

„Du wirst ihn dir schnappen?“

„Noch heute Nacht.“

„Wo?“

„In seinem fuckin’ Penthouse.“

„Subtil, Mann.“ Pintado grinste spöttisch.

„Lelands Regel Nummer fünf: Nutze den Überraschungseffekt. Warte nicht, bis man dich angreift.“

„Wie willst du ins Casino kommen?“

„Mit deiner Hilfe. Besorg mir einen dieser Plastikausweise.“

Pintado pfiff durch die Zähne. „Deshalb deine Aufmachung.“

„Ich bin Handwerker. Mit meinem Werkzeugkasten und dem Ausweis komm ich rein.“

„Rein vielleicht. Aber raus?“

„Wie sagtest du? Wir müssen flexibel reagieren, unsere Strategie vielleicht stündlich ändern.“

Später.

Unger warf die Kippe aus dem Fenster und behielt die Einfahrt zur Gasse im Auge. Der Truck parkte vor Amorcito‘s Mexican Cocina y Cantina. Genau dort, wo Tan ihn vor einer Ewigkeit nach seinem Kampf mit den Messerstechern aufgepickt hatte. Noch war der Alkohol in seinem Blut nicht abgebaut.

Früher flößte man Soldaten vor der Schlacht Schnaps ein, um sie zu blutrünstigen Kämpfern zu machen, dachte er düster. Besoffen stürzten sie sich in den Kampf und nahmen weder auf ihr eigenes noch auf das Leben des Feindes Rücksicht.

Endlich tauchte eine Gestalt auf – Pintado. Mit dem Werkzeugkasten in der Hand lief Unger zu ihm.

„Hat geklappt“, sagte Pintado und hielt einen in Plastik eingeschweißten Ausweis hoch.“

„Earl Dodd, Construction Supervisor“, las Unger. „Blöder Name. Das Foto hat überhaupt keine Ähnlichkeit mit mir.“

„Wäre dir Speedy Gonzales mit dem Foto eines Mexikaners lieber gewesen?“ Pintado befestigte den Ausweis an Ungers Brusttasche. „Ruf mich an.“

„Mach ich.“ Unger stapfte davon.

Der Typ von der Security ließ ihn nach einem müden Blick auf den Ausweis passieren. Unger wusste, dass zig Überwachungskameras jede seiner Bewegungen beobachteten. Zu jeder Tages- und Nachtzeit gab es im Kasino Arbeit für Elektriker oder Arbeiter. Solange die Beobachter an den Monitoren einen Mann in Arbeitskleidung mit einem Casinoausweis auf der Brust erkennen würden, hoffte er – Baseball Cap tief in der Stirn, Schutzbrille auf der Nase – nicht aufzufallen.

Er durchquerte die Halle.

Im Fahrstuhl drückte er den Knopf für die oberste Etage.

Sie werden glauben, Moffat hat etwas zu reparieren, hoffte Unger und spürte ein Kribbeln auf dem Schädel, dort, wo über ihm die Kamera sein musste. Hoffentlich wird das Penthouse nicht überwacht. Moffat kann nicht wollen, dass man ihm bei seinen Sauereien zuschaut.

Mit gesenktem Kopf bewegte er sich auf die Tür zum Penthouse zu, drückte den Summer, wartete mit abgewandtem Kopf auf das Klicken des Türspions. Stattdessen wurde die Tür aufgerissen. Moffat starrte ihn an, hatte jemand anderen erwartet. Unger machte einen Schritt vorwärts, drängte Moffat zurück und knallte mit der Ferse die Tür zu.

Moffat stand noch unter Schock, als Unger den Werkzeugkasten fallen ließ und ihm links und rechts ein paar reinschlug. Moffat taumelte, schaute ihn mit irrem Blick an und brüllte, dass das Fensterglas zitterte. Plötzlich, so schnell, dass Unger die Bewegung nicht hatte kommen sehen, schnappte das Springmesser auf. Gleichzeitig, mit einer geübten Schleuderbewegung seiner rechten Schulter, schnellte Ungers Schlagstock aus dem Griff. Wurde Teil seiner Hand wie die Klaue einer Raubkatze.

Sofort griff Moffat an.

Versuchte den Mad Rush, den Sprungangriff des Messerkämpfers. Wollte Unger mit dem Messer in der hinteren, verdeckten Hand anspringen. Unger konnte die Klinge nicht sehen. Wusste, dass die Wucht des Zusammenpralls und der minimale Abstand zwischen Körper und Klinge keine Verteidigung zuließ und ließ sich jäh rückwärts auf den Boden fallen. Moffat sprang, stach dorthin, wo gerade noch Ungers Bauch war. Stolperte über den Körper am Boden und krachte hinter Unger in eine Glasvitrine.

Scheppern und Glasregen.

Mit einem Sprung war Unger auf den Beinen.

Auch Moffat war schon wieder bereit.

Heulte: „Ich stech dich ab wie eine Sau.“

Unger wich zurück. Er kannte alle Messerangriffstechniken seiner Gegner. Er musste auf das Messer achten, musste angreifen. Hielt Moffat den Schlagstock wie ein Florett vor die Nase. Moffat streckte den Arm mit dem Messer aus. Wollte den Stock abwehren. Unger bewegte sein Handgelenk. Der Stock wippte hoch und runter. Traf den Arm. Ein Geräusch wie das Brechen eines Astes. Moffat musste das Messer fallen lassen. Ging in die Knie, hielt sich den hängenden Arm.

Jaulte: „Du hast mir den Arm gebrochen.“

„Macht nix, du hast ja noch einen“, knurrte Unger.

Dann verschlug es ihm den Atem. Abrupt wechselte Moffat die Messerhand, packte die Klinge vom Boden und schnellte vor. Der Stich verfehlte millimeterbreit Ungers Kehle. Bevor Moffat sich wenden und einen neuen Angriff starten konnte, ließ Unger seinen Schlagstock singen. Schlug ihm in die Nieren. Moffat ging in die Knie. Musste sich mit der Messerhand abstützen. Unger trat zu. Fingerknöchel knirschten. Moffat verdrehte die Augen. Hatte blutigen Schaum auf den Lippen. Schielte zum Telefon.

„Denk nicht dran“, fauchte Unger, zog den Schlagring über und ließ seine Knöchel knacken.

Moffat hustete und würgte.

„Du hast Lisa entführt.“

„Fick dich selbst, du deutscher Schwanzlutscher.“

Unger schlug zu.

„Du hast Lisa vergewaltigt.“

Moffat keuchte, versuchte zu grinsen. „Es hat ihr Spaß gemacht, versaute Sachen zu machen.“

In Ungers Kopf wirbelten Moffats Sünden: Entführungen. Sadistische Vergewaltigungen. Sexuelle Demütigungen. Geprügelte, zu Sucht und Prostitution gezwungene Frauen. Gebrochene Versprechen. Schmiergelder. Geldgier. Lügen. Morde.

Unger rauschte das Adrenalin durch die Adern.

Er brach ihm das Nasenbein. Er schlug ihm Zähne aus. Moffat spuckte Blut.

„Wer hat Lisa ermordet?“

Keine Antwort.

Unger schob den Schlagring von der Faust. Nahm den Stock in die Hand und ließ ihn wippen. „Wenn du bisher nicht an die Hölle geglaubt hast – ich bin die Hölle – du redest jetzt, verdammt noch mal!“

Moffat schluchzte: „Fick dich!“

Unger packte ihn an den Haaren.

Donnerte: „Rede!“

Moffat flennte leise.

Unger hob den Schlagstock.

„Steck ihn dir selbst rein.“ Moffat war kaum noch zu verstehen.

Unger nahm Moffats Kopf. Drehte ihn mit einem Ruck. Knochen knackten. Dann schleifte er ihn auf die Terrasse und warf ihn über die Brüstung.

Bremsen kreischten.

Menschen schrien.

Mit seinem Werkzeugkasten schritt Unger durch den Flur zum Fahrstuhl. Die Tür öffnete sich. Eine junge Schwarze in T-Shirt und Jeans drückte sich an ihm vorbei. Sie schaute nicht auf. Ohne Probleme durchquerte er mit gesenktem Kopf die Halle. Niemand nahm Notiz von ihm. Draußen nahm er weder den Menschenauflauf noch die aufgeregt in ihre Headsets schreienden Securities wahr. Niemand beachtete ihn.

Bei seinem Auto angekommen, legte Unger den Kopf auf das Lenkrad, bebte am ganzen Körper. Kalter Schweiß brannte in seinen Augen. Seine alte Wunde hatte das Hemd mit Blut getränkt.

Hoffentlich ist die Naht nicht geplatzt, hoffte er.

Zittrig steckte er sich eine Zigarette an, inhalierte, warf sie angeekelt aus dem Fenster. Er wartete, bis sein Atem sich beruhigte, sein Herz langsamer schlug, die Muskulatur sich entspannte. Jäh spürte er starken Harndrang. Mit weichen Knien stieg er aus dem Auto und urinierte. Brennender Schmerz kroch ihm vom Magen die Speiseröhre bis zum Hals hoch. Er spuckte, würgte und musste sich übergeben. An- und abschwellende Heultöne gellten durch die Nacht. Warnlichter rotierten auf Dächern von Police Cars und Ambulanzen.

Vor dem Casino herrschte Chaos.

37

Vandamm rauchte eine seiner Cohiba Espléndidos, der Duft füllte die Suite. Stephanos hatte noch kein Wort gesagt. Stumm und blass hatte er seinen fetten, schwitzenden Körper in einen Sessel verkrochen, als könnten Polster und Lehne ihm Schutz bieten.

Malcolm schob eine Cassette in den Recorder. Drückte die Fernbedienung und wandte sich zu seinen Partnern um: „Wir haben ein Videostandbild von Ungers erstem Besuch im Casino gescannt und digitalisiert, ein Template erstellt und es mit weiteren Templates eines auffälligen Arbeiters verglichen. Die biometrische Gesichtserkennung zeigt, dass es sich dabei mit fast neunzigprozentiger Sicherheit um Unger handelt. Dies hier ist ein Zusammenschnitt der Aufnahmen mehrere Casinokameras.“

Niemand kommentierte das Video.

Danach ergriff Vandamm das Wort: „Sieht aus, als würde Leo den Mörder freiwillig in die Wohnung lassen. Hat wohl eine Muschi erwartet.“ Fingerschnippen. „Das hat das Arschloch nun davon.“

„Was ist die offizielle Todesversion?“, fragte Stephanos, nass vom Schweiß.

„Suizid infolge affektiver Störungen, sprich Depressionen.“ Malcolm öffnete Vandamms Humidor, nahm sich eine Zigarre. Biss die Spitze ab und spuckte sie achtlos auf den edlen Teppichboden. „An Einzelheiten wird noch gearbeitet. Wir machen eine Pressekonferenz in“ – er sah auf seine Rolex – „circa einer Stunde. Pintado kümmert sich drum.“

„O Gott!“, stöhnte Stephanos. „Wer kommt als nächstes dran?“ Er zeigte mit dem Finger auf jeden Einzelnen. „Ich? Du? Oder du?“

„Dreh nicht durch“, sagte Vandamm kalt. Er wirkte träge und gelangweilt. Stephanos bot eine ganz und gar feige Vorstellung. „Leo ist – ahem – war zu einem Risiko geworden. Unger hat uns einen Gefallen getan.“

„Zach hat Recht“, fügte Malcolm hinzu. „Wir hätten Leo sonst selbst eliminieren müssen.“ Er paffte genießerisch, klopfte die Asche auf den Boden. Registrierte, dass Vandamm dabei zusammenzuckte. Fast freundlich sagte er zu Stephanos: „Mach dir keine Sorgen, Jacob. Unger wird von Pintado heute Nacht beseitigt. Morgen früh ist das Problem vom Tisch.“

„Wo ist Unger? Wie kommt Pintado an ihn ran?“

„Zerbrech dir nicht Pintados Kopf. Er weiß, wo Unger sich versteckt hält. Er hat sein Vertrauen.“ Malcolm legte den Arm um Stephanos Schultern. „Außerdem habe ich zwei meiner besten Leute in seinem Zimmer postiert. Doppelt genäht hält besser.“

„Was mich noch interessiert“, sagte Vandamm und streifte betont langsam die Asche in den massiven Kristallascher. „Wie kam Unger an den Ausweis?“

Malcolm drückte die Fernbedienung. Er spulte das Band vor.

Klick.

Das Video zeigte Pintado im Locker Room, dem Ankleideraum der Angestellten. Vor einem Spind fischte er ein Etui aus der Tasche. Probierte verschiedene Schlüssel aus. Schloss auf, fingerte die Arbeitskleidung durch und entfernte den Ausweis von einem Hemd. Die Kamera zoomte auf das Namensschild in seiner Hand: Earl Dodd. Dann war Pintado wieder im Bild. Er schaute zur Kamera hoch, lächelte und winkte lässig mit der Hand.

38

Pintados Dodge parkte demonstrativ vor The Windmill.

Trau niemand – trau niemand – trau niemand – dröhnte Lelands Stimme in Ungers Kopf.

Er betrat das ehemalige Bordell durch den Hintereingang. Versuchte vorsichtig, knarrende Stufen zu vermeiden. Kam durch die Tapetentür eines der Nachbarzimmer in den Spannerraum. Sah durch den Spiegel zwei Typen in schlecht sitzenden Zivilklamotten und wusste sofort, dass er von Cops erwartet wurde. Verließ das Haus auf gleichem Weg. Wusste nicht mehr, wem er noch trauen konnte.

Unger war auf der Flucht.

Vor dem Syndikat.

Vor Pintado.

Vor sich selbst.

Er klappte das Handy auf, wählte Tans Nummer.

„Wo bist du?“, hauchte sie.

Heute Nacht wollen alle wissen, wo ich gerade bin, dachte Unger und sagte: „Chica, kann ich dir noch trauen?“

„Ja. Doppelt ja“, sagte sie fest.

„Danke. Ich möchte zu dir kommen. Im Windmill sind Malcolms oder Pintados Männer.“

„Francis?“

„Er will mich töten.“

„Nein. Du musst dich täuschen.“

„Vielleicht.“

„Komm her. Ich bin im Club. Die Luft ist rein.“

„Bin unterwegs.“

Fünfzehn Minuten später. Unger umrundete zweimal den Club. Parkte und hastete zum Haus, wo er bereits von Black erwartet wurde. Er huschte durch den Eingang. Black verschloss sofort die Tür.

„Würdest du mir gegen Pintado beistehen?“

Black schaute verwundert. „Francis ist mein Freund.“

„Dachte mir, dass du das sagen würdest“, sagte Unger. „Und wenn Tan dich darum bitten würde?“

„Geh ich mit dir in die Hölle.“

„Da bin ich bereits.“

Im Club war es still. Tan hatte ihren Auftritt. Diesmal spielte sie die Femme fatale. Eine verführerische, provozierende Schönheit in einem Cocktailkleid aus grüner Seide und ellenbogenlangen Handschuhen aus dem gleichem Material. Lasziv bewegte sie sich zur Musik. Sie beendete den Song, hob die Hände, stoppte den Beifall. Unger suchte ihren Blick.

Es durchzuckte ihn, als er sie lächeln sah.

Das Mikrofon in der Hand, kündigte sie mit rauchiger Stimme den nächsten Titel an. „Ein Song, den Frank Sinatra populär machte. Musik von David Mann, getextet von Bob Hilliard – In the Wee Small Hours of the Morning.“

Das Saxophon war jazzig bluesig. Der Bass klopfte wie Pulsschläge. Tans Jazz schmeckte nach Sex und Bourbon:

„In the wee small hours of the morning
While the whole wide world is fast asleep
You lie awake and think about the boy
And never ever think of counting sheep

When your lonely heart has learned its lesson
You‘d be his if only he‘d call
In the wee small hours of the morning
Thats the time you miss him most of all.“

Tan verharrte mit gesenktem Kopf, ließ den Beifall über sich ergehen. Hob den Blick, schaute zu Unger, nickte zur Decke. Unger verstand, leerte das Glas und verließ den Club. Holte seine Sachen aus dem SUV und stieg die Treppen zu Tans Loft hoch. Dabei hatte er die ganze Zeit über das Gefühl, beobachtet zu werden. Hoffte, dass es Blacks Leute waren, die auch ihn vor diesem Irrsinn schützen würden.

Zumindest bis zum Morgen.

Kurze Zeit später stand er in Boxershorts auf der Veranda. Schweiß und Geruch hatte er abgeduscht. Äußerlich war er sauber. Er hatte ein neues Pflaster auf seine Wunde geklebt. Blacks Naht hatte gehalten. Tan fasste ihn an der Schulter, schmiegte sich an seinen Rücken, wobei sie vermied, seine Wunde zu berühren. Er schnippte die aufgerauchte Kippe in die Dunkelheit, stiebende Funken auf einem Autodach. Am Horizont orangenrote Streifen, die sich im öligen Fluss spiegelten.

Er erschauerte, packte Tans Hand und küsste die Innenfläche, schmeckte Salz und Nikotin. Die Sonne stieg aus dem Fluss. Ungers Augen schmerzten im Morgenlicht. Noch vier Tage. Sein Ultimatum lief am Sonntag ab.

Später im Bett streichelte Tan seine Brust, seinen Bauch und die Schultern. Schläfrig fragte sie: „Wie hältst du dich fit?“ Ihr Haar war dunkel vom Schweiß, die Muskeln vom Sex entspannt.

Unger murmelte: „Sex am Morgen.“

„Kein Scheiß?“

„Kein Scheiß. Sex am Morgen weckt dein Blut auf, ist viel intensiver als am Abend vor dem Einschlafen, wenn du müde bist oder im Fernsehen lieber Mad Men sehen möchtest, trainiert alle deine Muskeln und ist viel effizienter für deinen Körper als Gymnastik oder Joggen. Sex am Morgen ist guter Sex, keine Ausreden wegen Müdigkeit, kein Pflicht- oder Routineficken.“

„Liebst du mich?“

„Meine Sozialkompetenz ist limitiert“, versuchte Unger zu witzeln.

„Danach hab ich nicht gefragt.“

„Die erste Regel lautet, sich bei dieser Art von Job nie emotional zu engagieren, aber manchmal passiert es doch und man kann nichts dagegen tun.“

„Ist das in Wolfsprache ein Ja?“

„Ich denke – mmh – ja.“

Tan packte seinen Schwanz. „Und mit welchem Körperteil denkst du das, Wolf?“

Doch Unger hatte ihre letzten Worte nicht mehr gehört. Er war eingeschlafen.

Tan erhob sich vom Bett, nahm ihr Handy und schlich auf die Terrasse. Drückte eine Ruftaste, wartete – sagte schnell: „Er ist bei mir.“

„Schläft er?“, fragte Pintado.

„Tief und fest.“

„Gut.“ Er legte auf.

39

DONNERSTAG

„Wenn uns die Geschichte eins gezeigt hat, dann, dass man jeden umbringen kann!“ Al Pacino als Don Michael Corleone in „Der Pate II“.

Sein Schlaf war voller Alpträume gewesen. Malcolms arrogante Miene, sein mokantes Lächeln. Messerstecher. Brechende Knochen. Moffats Gesicht. Das Knacken seiner Halswirbelsäule. Madeleine, nackt in einem zellenartigen Raum. Pintado, der ihm aus einem Koffer voller Geld Bündel mit Banknoten anbot. Lisa, die verzweifelt die Hände rang. Schumanns Zusammenbruch, als ihm Lisas Tod mitgeteilt wurde, versunken in seinen Schmerz, über den ihn nur Rache würde hinwegtrösten können.

Jetzt saß Unger rasiert und geduscht mit feuchten Haaren auf der Terrasse und stocherte lustlos in Rühreiern, während Tan sich auf dem Dach sonnte. Unger ertappte sich dabei, dass er nach Kähnen mit Spannern Ausschau hielt. Schließlich schob er den Teller von sich, legte die Füße hoch. Steckte sich eine Zigarette an und dachte nach.

Madeleine Vandamm interessierte ihn ebenso wenig wie Thorwald oder Vélez. Für Unger waren sie bereits tot. Dafür würde Malcolm sorgen, wenn Unger ihn nicht vorher eliminierte. Ihm ging es um Rache für Lisa. Je mehr er über diejenigen erfuhr, die für ihren Tod verantwortlich waren, desto intensiver wurde sein Grimm. An Malcolm, Vandamm und Stephanos war, wenn überhaupt, nur mit Pintados Hilfe zu kommen. Malcolm alleine zu erwischen war unmöglich. In der Öffentlichkeit umgab er sich mit einem Pulk Elitepolizisten und Unger konnte wohl kaum wild um sich schießend ins Polizeipräsidium eindringen. Vandamm hatte seit der Entführung seine Suite erst einoder zweimal verlassen und so leicht wie letztes Mal würde Unger nicht mehr ins Casino kommen.

Es gibt immer noch keine Methode, die dafür sorgt, dass man unsichtbar wird, dachte er.

Außerdem hatte er keine Idee, wie man Vandamm rauslocken könnte. Stephanos wäre vielleicht in der Bank zu erwischen, doch Unger bezweifelte, dass er an den Wachen vorbei kommen würde.

Was tun?

Unger musste sich auf seinen Instinkt, auf seine Intuition verlassen.

Wenn man nicht mit gezückten Kanonen auftauchen kann, muss man kreativ sein, dachte er, nimm dir ein Beispiel an Einstein.

Die nächsten Stunden mussten genutzt werden.

Unger beschloss, sofort damit anzufangen. Er stieg die Außentreppe aufs Dach hoch. Auf eine überdimensionale Rattanliege hatte Tan dicke Polster und ein Dutzend weiße Kissen geschichtet. Überspannt von einem Sonnensegel, räkelte sie sich mit nichts als einer Wayfarer bekleidet auf dem Rücken. In der Hand das Buch, welches Unger bei seinem ersten Besuch aufgeklappt in ihrem Büro gesehen hatte.

„Was liest du?“

Tan schob die Sonnenbrille ein Stückchen runter, blinzelte ihn über die Gläser an und hielt das Buch hoch.

„Tender Bar“, las Unger. „Von J.R. Moehringer.“

„Das Beste, was ich seit Jahren gelesen habe.“ Tan klopfte neben sich auf die Liege und gurrte: „Komm, zieh dich aus.“

Unger setzte sich auf die Kante.

„Du weißt was passiert, wenn ich nackt neben dir liege.“

Tan versuchte sich an einem Schmollmund.

„Okay.“ Unger seufzte. „Würdest du mir vorher noch ein paar Fragen beantworten?“

„Schieß los.“

„Was verbindet dich mit dem Häuptling?“

Tan räusperte sich.

„Geld. Viel Geld.“

Unger zog die Brauen hoch.

Tan klappte das Buch zu.

„Black war weder Bouncer noch Bodyguard. Ihm gehörte der Club in San Antonio. Er ist mein Partner.“

„Der Club hier gehört euch gemeinsam?“

„Fiftyfifty.“

„Und The Windmill?“

„Gehört mir. Und weitere vier Häuser. Links und rechts davon.“

Unger pfiff durch die Zähne.

„Was bist du? Millionärin?“

„Jetzt nicht mehr“, grinste Tan. „Aber ich habe clever investiert.“

„Du musst ein Schmerz im Arsch des Syndikats sein.“

„Ja. Seit Monaten versuchen sie mich rauszukaufen.“

„Deshalb weicht Black nicht von deiner Seite.“

„Seine Leute sind meine Mieter.“ Tan hob die Hand, wischte einen nicht ausgesprochenen Einwand von Unger weg. „Meine Mieten sind moderat. Außerdem haben Black und seine Leute Vorkaufsrecht.“

„Dein Alibi war also nicht so uneigennützig, wie du mich hast glauben machen wollen. Du führst selbst Krieg gegen das Syndikat“, stellte Unger fest. „Moffat hat vermutlich seine Bagmen, die Schutzgeldeintreiber zu dir geschickt. Black hat sie blöd geprügelt und zum Teufel gejagt. Vielleicht schickte Moffat noch einen anderen Trupp. Vermutlich kam der nicht mehr zurück. Also wird er aufgegeben haben. Ihm gingen entweder die Leute aus oder keiner seiner Schläger hatte Lust, sich für ein paar Kröten skalpieren zu lassen. Hab ich Recht?“

Tan nickte. „Nicht ganz. Sie versuchten auch mit juristischen Tricks gegen mich vorzugehen. Behaupteten, ich hätte die früheren Besitzer erpresst. Mit Francis’ Hilfe hatte ich jedoch vorgesorgt. Wusstest du, dass er Jura studiert hat und eine Zulassung als Anwalt besitzt?“

„Ja.“ Unger rollte genervt die Augen. „Auf welcher Seite steht Francis?“

„Auf deiner“, sagte Tan schnell.

„Ich trau ihm nicht.“

„Ich werde deine Intelligenz nicht mit Sprüchen über Vertrauen beleidigen, aber ohne ihn würdest du nicht mehr leben. Francis hatte in The Windmill auf dich gewartet. Er wollte dich warnen, konnte aber nicht wissen, welchen Eingang du benutzen würdest.“

„Deshalb parkte er seinen Dodge direkt vor der Tür?“

„Ja. Er meinte, das müsste dich stutzig machen.“

„Du weißt, dass ich…“

„… Moffat vom Dach geworfen hast?“ Tan packte seinen Arm, brauchte jetzt Körperkontakt. „Moffat war Abschaum.“

Unger schaute auf den Fluss.

Ein flacher Lastkahn zog vorbei.

Jäher Lichtreflex.

Unger warf sich auf Tan, begrub sie unter sich.

Die Liege kippte.

Holzsplitter sirrten, Polster zerfetzten, Daunen regneten, faustgroße Löcher wurden in die Rückenlehne gestanzt.

Kein Knall.

Kein Rauch.

Der Kahn glitt aus dem Schussfeld.

Der Sniper hatte kein Ziel mehr.

Kurz danach.

Black versorgte Ungers aufgeplatzte Wunde. Tan hatte Schürfwunden an Knie und Ellenbogen. Pintado, der sofort herbeigeeilt war, hielt eine Plastikhülle mit drei platt gedrückten Kugeln hoch. „Kaliber sieben Komma zweiundsechzig. Wahrscheinlich von einem M vierundzwanzig abgefeuert, wie es US Army oder israelische Streitkräfte verwenden, anpassbare Schulterstütze und Leupold Ultra Zielfernrohr, mit dem man am Tag auf achthundert Meter das Ziel trifft.“

„Malcolm hat seine Vietnamkumpels aktiviert.“ Unger rauchte Kette, um seine Nerven zu betäuben. „Jetzt wird’s richtig dreckig.“ Er wandte sich an Tan. „Es tut mir verdammt leid, dass ich dich da mit reingezogen habe…“

„Hast du nicht!“, fiel sie ihm ins Wort.

„Ich glaube nicht, dass der Scharfschütze noch in der Stadt ist“, sagte Pintado. „Rein – töten – raus. Das ist Sniper-Regel. Hättest du nicht auf den Reflex reagiert – wir müssten euch vom Dach kratzen.“

„Rein, töten, raus“, echote Unger. Und dann: „Wohin geht der nächste Flug vom Brownsville Airport?“

Pintado sah auf die Uhr. „Über Houston nach L.A. in circa dreißig Minuten.“

„Und danach?“

„Erst wieder am Abend.“

Unger klappte das Handy auf. Wählte Lelands Nummer.

„Joe? Ich bins. Ich rufe von einem sicheren Handy an.“ Er nannte ihm die Nummer und fuhr fort: „Beschaff dir die Passagierliste des Vormittagfluges Brownsville – L.A. Überprüf alle männlichen Passagiere. Einer muss eine Militärakte mit Ausbildung zum Scharfschützen haben. Wahrscheinlich Vietnamveteran. Hat geschossen und mich verfehlt.“

„Glück gehabt, mein Junge“, sagte Leland trocken.

„Kein Glück. Training.“

„Wir schnappen uns den Mann, bringen ihn zum Reden. Was soll mit ihm geschehen?“

„Lass ihn wählen: Zeugenschutz bei Aussage gegen Malcolm. Danach zehn Jahre Knast wegen versuchten Mordes aus Habgier.“

„Oder?“

„Fahrkarte nach Nirgendwo.“

„Wird gemacht.“ Leland legte auf.

„Was wird Malcolm als nächstes unternehmen? Einen weiteren Heckenschützen schicken?“ Unger zerknüllte wütend sein blutiges Hemd.

„Übrigens: Wo warst du heute Nacht, Francis?“ Er versuchte, die Frage harmlos klingen zu lassen.

„Hier auf dem Dach“, sagte Tan heftig. „Francis hat dich bewacht.“

Unger war perplex. „Woher konnte er wissen, wo ich mich verkrochen hatte?“

Wieder antwortete Tan: „Von mir. Ich habe ihn angerufen.“

40

Vandamm bei der Morgentoilette. Er hatte einen Friseur in die Suite bestellt, der ihm mit dem Rasiermesser über Hals und Wangen schabte. Malcolm schlürfte genießerisch Espresso aus einer hauchdünnen Moccatasse. Stephanos zappelte nervös auf seinem Lieblingssessel.

„Du meinst, er hat sie erwischt?“, fragte er hoffnungsvoll.

„Halt den Mund, Jacob!“, blaffte Malcolm und wandte sich Vandamm zu. „Schick den Figaro raus!“

Der Richter nickte dem blassen Mann im weißen Kittel zu, wischte sich mit dem Handtuch das Gesicht ab.

Der Haarschneider verschwand.

Dann erst antwortete Malcolm: „Nein, meine ich nicht. Es gibt bisher keine Bestätigung. Mein Mann sah durchs Zielfernrohr, wie die Liege kippte. Danach wirbelten Daunenfedern wie Schneeflocken, er konnte nichts mehr erkennen. Kurze Zeit später hatte er kein Schussfeld mehr. Ich habe Pintado hingeschickt, um die Lage zu sondieren.“

„Pintado, Pintado.“ Vandamms Stimme hatte einen sarkastischen Unterton. „Pintado hat versagt. Unger hat die Nacht überlebt, während Moffat in der Hölle schmort.“

„Unger kam nicht in sein Versteck zurück, wo Pintado und meine Leute ihm auflauerten.“ Malcolm klang ärgerlich.

„Hätte ich Madeleine endlich zurück, würde ich Unger persönlich erledigen“, sagte Vandamm.

„Du kannst es bestimmt kaum erwarten, deine über alles geliebte Frau wieder in die Arme zu schließen, nicht wahr, Zach?“ fauchte Stephanos plötzlich.

Vandamm fuhr herum und starrte ihn ungläubig an: „Du hast vielleicht Nerven.“

„Wenns drauf ankommt, habe ich mehr Mut, als du denkst“, sagte Stephanos einfach.

„Willst du dich mit mir anlegen?“ Vandamm war gereizt.

„Du willst Madeleine für etwas bestrafen, wofür sie nichts kann“, sagte Stephanos völlig unbeeindruckt. „Das werde ich nicht zulassen.“

„Bist du verrückt?“ Vandamm stieß ihn vor die Brust. „Du wagst es, dich in meine Angelegenheiten einzumischen? Was willst du gegen mich unternehmen, du kümmerliche Krämerseele?“

„Vielleicht bring ich dich um.“ Stephanos hielt Vandamms Hände fest. „Wenn’s Jeff nicht schon vorher tut.“

„Schluss jetzt!“, rief Malcolm. „Sofort!“

Vandamm setzte sich, atmete heftig, schaute von einem zum anderen.

„Was ist mit uns geschehen? Wir gehen uns gegenseitig an die Kehle. Wir stolpern planlos von einer Niederlage zur nächsten. Wir agieren nicht, wir reagieren.“

„Das ist es, worum es dem Mann im Hintergrund geht. Er will uns entzweien, aufhetzen, Anarchie verbreiten.“ Malcolm schüttelte zornig die Fäuste. „Wer ist dieser Hurensohn? Wo hält man Madeleine gefangen? Jemand muss Kidnapper und Geisel mit Nahrungsmitteln versorgen, ihren Müll beseitigen, ihre Autos tanken, ihnen Zeitungen, Zigaretten oder Schokoriegel verkaufen. Meine Leute durchkämmen die Stadt. In jedem Supermarkt, an jeder Tankstelle, Tacos- oder Burrito-Bude, in jeder Kaschemme werden Fotos von Madeleine, Thorwald und Vélez gezeigt – nix, null, nada. Als wären sie vom Erdboden verschluckt.“

„Vargas“, rief Vandamm.

„Was?

„Ein Gefühl sagt mir, dass Vargas gemeinsame Sache mit dem Kidnapper macht. Wer profitiert von unserer – ahem – kleinen Verstimmung? Wir wollen ihre Häuser und den Club. Na, hats Klick gemacht?“ Vandamm schaut sich triumphierend um. „Schnapp dir Vargas. Bring sie zu mir, verdammt noch mal, ich prügel die Scheiße aus ihr.“

Malcolm sagte süffisant: „So gerne ich dir den kleinen Gefallen tun würde, der Indianer und seine verlausten Brüder sind immer bei ihr. Und wir wollen doch nicht untergehen wie Custer am verdammten Little Bighorn, oder?“

„Das hier ist unsere Stadt. Wir sagen, wo’s langgeht!“ Vandamm hob zornig die Hände. „Wenn das hier vorbei ist, wird sich einiges ändern.“

„Worauf du Gift nehmen kannst“, sagte Stephanos.

Malcolms Handy klingelte.

Er lauschte wortlos.

Dann sagte er knapp: „Eine Spur von Thorwald.“

„Aah – endlich.“ Vandamm schnalzte mit der Zunge. „Wo hat er sein verhurtes Nest?“

„In Matamoros…“

„Also doch in Mexiko!“ Vandamm haute mit der flachen Hand auf den Tisch. „Ich habe immer vermutet, dass er sich dort verkriecht.“

„Reynosos Leute glauben, Thorwald und Vélez identifiziert zu haben. Zwei verdächtige Personen, auf welche die Beschreibung zutrifft…“

„Himmel, Jeff“, redete Vandamm genervt dazwischen. „Lass den Cop Slang. Du bist nicht vor Gericht.“

„…wurden gesehen, wie sie mit Lebensmitteln beladen ein Apartmenthaus betraten“, fuhr Malcolm ungerührt fort. „Ein Crackhouse für Degenerierte und Süchtige.“

„Ja, doch“, sagte Vandamm ungeduldig. „Ist das alles?“

„Nein. Nachbarn wollen eine blonde Frau gesehen haben, die von den Verdächtigen an einem Fluchtversuch gehindert wurde.“

„Das muss Madeleine gewesen sein.“ Vandamm stand auf und brüllte: „Sie sind’s!“ Er packte aufgeregt Malcolms Schultern. „Worauf warten wir noch? Lass uns rübergehen und die Sache beenden.“

„Wir bleiben. Keiner verlässt die Stadt. Die Verantwortung liegt bei den mexikanischen Behörden. Wir können uns nicht den kleinsten Fehler oder die geringste Nachlässigkeit leisten.“ Malcolms Handy klingelte erneut. „Ja?“ Dann: „Verstanden.“ Ohne das Handy vom Ohr zu nehmen, sagte er: „Pintado. Der Anschlag ist missglückt. Beide leben.“

„Jesus fucking Christ!“, fluchte Vandamm inbrünstig.

Stephanos schloss die Augen.

Malcolm: „Lieutenant Pintado, wir haben vermutlich die Entführer gefunden. Sie machen sich sofort auf den Weg nach Matamoros und melden sich bei den Federales. Capitán Montaño erwartet Sie bereits. Offiziell fungieren Sie als Beobachter bei der Befreiungsaktion der Geisel. Ja, Sie haben richtig gehört. Sie wissen, dass Montaño uns verpflichtet ist? Gut, gut. Folgendes: Sie verlassen das Apartment nur mit Madeleine Vandamm, ohne Thorwald und ohne Vélez. Haben wir uns verstanden? Muy bien.“ Dann fügte er hinzu: „Viel Glück, Francis.“ Er klappte das Handy zu.

„Was hast du Montaño für seine Hilfe versprochen?“, fragte Vandamm.

„Nichts, was man nicht brechen kann.“

41

Zwei Scharfschützen mit Sniper Rifles haben strategische Positionen auf Dächern der Nachbarhäuser eingenommen. Einer hat den Eingang zum Apartmenthaus im Visier, der andere die Fenster der Wohnung. Zwei Federales mit Abseilausrüstung auf dem Dach. Im Kommandowagen Montaño und Pintado, ausgestattet mit ballistischen Schutzwesten und Security-Headsets. Sie warteten auf letzte Positionsmeldungen.

Der Rest des achtköpfigen SWAT Teams – schwarze, feuerfeste Overalls, Schutzhelme und Brillen, Maschinenpistolen von Heckler & Koch, Schrotflinten, Kimber Custom-Pistolen mit angebrachten Taschenlampen, Blend- und Tränengasgranaten sowie taktische Schilde und Rammbock – stehen zum Einsatz bereit.

Dann die Meldung: alle Positionen besetzt.

Raus aus dem Wagen.

Pintado mit kurzer, abgesägter Schrotflinte ohne Schaft, zwei Revolver aus der Asservatenkammer seiner Behörde im Gürtel. Waffen ohne Herkunft, die er den Entführern unterjubeln wollte. Schnell und leise um die Hausecke. Auf jeder Seite des Eingangs je zwei Federales. Montaño und Pintado übernahmen Positionen als Frontmänner. Montaño hob die Hand, sprach leise ins Headset.

„Wir gehen rein. Los!“

Die Treppe hoch. Drei Stockwerke. Kaum Atemgeräusche. Kein Scheppern. Kein Klappern. Gummisohlen auf schmierigen Betonstufen.

Schnell, leise, präzise.

Aufstellung links und rechts neben dem Eingang. Die Männer mit Rammbock in Position. Ein weiterer setzte das Lauschgerät an die Tür.

Sekunden tickten.

Alle horchten mit angehaltenem Atem.

Sexgeräusche, Grunzer und Stöhnen.

„Abseilen!“, raunte Montaño ins Mikrofon.

Hob drei Finger, knickte sie nacheinander ein.

Eins, zwei, drei.

Bamm!

Die Hölle brach los.

Gleichzeitig splitterten Tür und Fensterscheiben.

Feuerstoß in die Decke.

Gipsstaub und Verputzbrocken.

Schwarzvermummte Gestalten brüllten.

Zielten mit ihren Waffen auf zwei Personen.

Zu Tode erschrocken: Ein Mann ohne Hose.

Eine Frau, dabei gestört, seinen Schwanz zu melken.

Widersprüchliche Befehle. „Keine Bewegung, Arschloch!“

„Hinlegen!“

„Hände an die Wand!“

„Beine spreizen, Dummfick!“

Waffenmündungen an den Köpfen.

Angst.

Schock.

Horror.

Glotzen.

Pintado beendete die Show.

Brüllte: „Aufhören!“

Wedelte Staub.

Spuckte Dreck.

Schaute sich seinen Fang an: Fettleibiger Althippie, der an der Nadel hing. Hennagefärbte Tussi, weißen Pulverstaub an der Nase, zugedröhnt bis zur Halskrause. Hagere Blondine ohne Schneidezähne, von zwei Polizisten vom Klo gezerrt, koksunsicher auf den Beinen.

Der Fettwanst war schlau und kackfrech. Fasste sich an den Sack und winselte: „Ich beruf mich auf Artikel fünf: Keine Anklage ohne Gerichtsverfahren.“

Pintado blickte sich in der verwichsten Bude um.

Schaute auf die Freak Show.

Dann auf die waffenstarrende Spezialeinheit.

Blinzelte Staub aus den Augen.

Begann zu kichern.

Heulte auf vor Lachen.

42

Malcolm kam in Begleitung Pintados, der seine Kampfausrüstung gegen einen seiner dunklen, perfekt sitzenden Anzüge und ein weißes Button-Down-Hemd mit einer schmalen, dunkelblauen Krawatte eingetauscht hatte, in Vandamms Casino Suite.

Das Syndikat, jetzt nur noch zu dritt, war vollständig.

Pintado nickte Stephanos zu, der nicht reagierte. Sein Blick blieb an Vandamm hängen. Er tippte mit zwei Fingern an die Hutkrempe. „Sir.“

Vandamm, kalt: „Pintado.“

Malcolm: „Pintado und die Federales haben die Bude gestürmt, aber weder die Entführer noch Madeleine angetroffen.“

Vandamm wandte sich an Pintado: „Sie habens vergeigt.“

Pintado: „Nein, Sir. Das betreffende Apartment ist eine Crackbude, die von drei weißen, drogenabhängigen amerikanischen Staatsbürgern bewohnt wird – einem Mann und zwei Frauen – die vage der Beschreibung von Thorwald, Vélez und Madam Vandamm entsprechen.“

Vandamm: „Sollten sich Reynosos Leute wirklich getäuscht haben?“

Pintado: „Sir, bei allem Respekt. Reynoso hat wichtigere Dinge zu tun. Seine Gang ist in Matamoros in einen Drogenkrieg verwickelt. Seine Spitzel sind Crackheads. Für die gibt es keine großen Unterschiede, wenn es um weiße Amerikaner geht.“

Vandamm musterte Pintado, der seinem Blick standhielt. „Wie ist Ihre professionelle Meinung, Lieutenant?“

Pintado räusperte sich: „Man hat uns vorgeführt, Sir. Man hat eine falsche Fährte gelegt.“

Mit einer Miene, als hätte er eine Bestätigung für etwas erfahren, was er schon wusste, starrte er Pintado an. Dann kreischte er: „Dann finden Sie die richtige!“

Malcolm führte Pintado am Arm vor die Tür.

„Warum haben Sie den Hippie und seine Schlampen nicht mitgebracht?“

Pintado: „Weil mein mexikanischer Kollege Papierkram hasst.“

Malcolm: „Das heißt…“

Pinatado: „Ja.“

43

Sie verteilten sich auf der Dachterrasse. Tan saß auf der Kante der Rattanliege, befingerte nervös die Schusslöcher in der Lehne. Unger stützte sich auf das Geländer der Außentreppe.

Pintado lehnte an der Brüstung und zeigte über den Rio Grande. „Ich hatte keine Ahnung, dass Malcolm wusste, wo du dich aufhältst, noch wusste ich, dass er einen Sniper beauftragt hatte. Ich weiß aber, dass heute Morgen vier Typen in der Stadt aufkreuzten. Killer aus Mexiko. Verwichste Kröten, die so tief unten stehen, dass ihnen das eigene Leben scheißegal ist.“ Pintado hielt das Zippo in der Hand, klackte nervös mit dem Deckel. Nach einem Blick auf Unger ließ er es bleiben. „Ich sag euch, wie’s wahrscheinlich ablaufen wird: Malcolm wird sie den Club angreifen lassen. Es kommt zu einer Schießerei. Malcolms Prätorianer greifen ein. Im allgemeinen Durcheinander werden alle zusammengeschossen. Tan tot. Black tot. Unger tot. Täter tot. Fall erledigt.“

Unger nickte.

„Genial. Drei auf einen Streich. Das hab ich doch schon mal so ähnlich gehört.“

Pintado grinste unglücklich.

„Wir starten ein Ablenkungsmanöver“, sagte Unger.

Alle schauten ihn an.

„Wie ist dein Plan“, fragte Tan.

„Angriff und totale Vernichtung des Feindes.“

„Ich mag raffinierte Pläne.“ Pintado klatschte spöttisch.

„Was glaubst du, wer du bist?“ Tan war wütend. „Ein Ein-Mann-Wolfsrudel?“

„Jaha.“ Ungers Antwort klang wie eine Frage.

„Das ist doch wohl ein Witz, oder?“ Sie zündete sich reflexartig eine Zigarette an. Zornig fuhr sie fort: „Ihr wollt die Mex-Killer mich und meinen Club angreifen lassen? Ihr wollt mein Leben riskieren?“

Keine Antwort.

„Ich habe euer Macho-Gehabe und die Kamikaze-Sprüche satt. Tatsache ist, keiner von euch hat eine Idee. Keiner weiß, wie’s weitergehen soll.“

Unger nickte. Schwieg.

„Hier ist mein Plan“, sagte sie mit rauer Stimme. „Wir starten tatsächlich ein Ablenkungsmanöver. Wir lenken sie von mir ab.“

Zwei Augenpaare starrten sie an.

„Wolf verschwindet aus der Schusslinie.“

Unger nickte.

„Du lockst die dämlichen Wichser auf deine Spur, verdrückst dich für ein paar Tage nach San Antonio und wartest ab.“

Er nickte wieder.

Sie zeigte auf Pintado und sagte mit der Gewissheit einer Frau mit Macht: „Du unternimmst nichts. Warte ab, was die Bande als nächstes macht. Sie stehen mächtig unter Druck. Sie werden Fehler begehen. Unter Stress baut man Scheiße.“

Pintado senkte leicht den Kopf. Schwieg ebenfalls.

Unger klang mild: „Wir haben zwei Möglichkeiten: rumsitzen und warten, bis etwas passiert. Oder selbst dafür sorgen, dass etwas passiert.“

„Oh yeah, wow! Das ist cool“, sagte sie und gab ein Schnauben von sich. „Mister Hardboiled muss immer das letzte Wort haben.“

„Gewalt und Charme sind meine Stärken.“

Damit hatte Unger zwar tatsächlich das letzte Wort, doch seine Stimme klang eher mau.

44

Der Acura befand sich auf der U.S. Route 77 auf Höhe von Corpus Christi, kurz vor der Einmündung in die Interstate 37, einhundertfünfzig Meilen vor San Antonio, als Black zum wiederholten Mal in den Rückspiegel starrte.

„Wir werden verfolgt.“

„Seit wann?“ Unger, der es sich auf dem Rücksitz bequem gemacht hatte, drehte sich um, nahm ein Steiner Ranger-Fernglas aus seiner Reisetasche und blickte durch die Heckscheibe. Im Abstand von einer Meile folgte ein Oldsmobile Alero in dunkelroter Metalliclackierung. Der Fahrer achtete darauf, den Abstand einzuhalten und keinen anderen Wagen zwischen sein Fahrzeug und den Acura zu lassen. Durch das Steiner erkannte Unger klar und deutlich vier Insassen lateinamerikanischer oder mexikanischer Herkunft.

„Wahrscheinlich seit Los Robles“, sagte Black. „Entdeckt habe ich sie erst in Alice, dreißig Meilen hinter uns.“

„Malcolms Killer“, sagte Unger. „Wahrscheinlich hatte er Cops an allen Ausfallstraßen postiert, die uns entdeckt und gemeldet haben. Sobald die Wichser beschleunigen um aufzuholen, wird’s brenzlig. Auf der Interstate werden sie versuchen, auf gleiche Höhe zu kommen und losballern.“ Er schüttelte angewidert den Kopf. „Gott, wie ich diese Verfolgungsjagden hasse, die sich die Schwanzlutscher in Hollywoodfilmen abgeguckt haben. Dabei stirbt man eher durch einen Unfall, als durch eine Kugel.“

„Der Acura kann nicht mithalten. Sie werden uns einholen.“ Black, eine Hand am Steuer, die andere fummelte eine Pumpgun mit Pistolengriff unter dem Sitz hervor, fuhr fort: „Ithaca Bear Stopper, Kaliber zwölf mit geladenem Achtschussmagazin. Ich hoffe, du kannst damit umgehen, Anglo.“

Unger nahm die Pumpgun und repetierte. „Bei der nächsten Gelegenheit stoppst du den Wagen auf dem Seitenstreifen. Die Wichser werden so überrascht sein, dass sie an uns vorbeirauschen. Dabei verpass ich ihnen eine Ladung.“

Black umklammerte mit zusammengebissenen Zähnen und weißen Fingerknöcheln das Lenkrad. Unger ließ das Seitenfenster runter, schob die Pumpgun in Position und beobachtete die Verfolger im Rückspiegel.

„Jetzt!“, brüllte er.

Black lenkte den Wagen auf den Randstreifen und stieg in die Bremse. Schotter spritzte knallend gegen Kotflügel und Karosserie. Eine Staubfahne hinter sich herziehend, kam der Acura rutschend zum Halten. Bevor Black den Kopf wenden konnte, donnerte die Pumpgun. Der Alero rollte weiter, als sei nichts geschehen.

Black starrte ihm hinterher.

„Du hast sie verfehlt, Anglo“, murmelte er fassungslos.

Dann, nach hundert Metern, änderte der Alero abrupt die Richtung, schoss quer über die Fahrbahn. Die Chrom glitzernde Zugmaschine eines entgegenkommenden Mack Titan Trucks mit sechsachsigem Containerchassis erwischte den Alero mit über siebzig Meilen in der Stunde und der Kraft von sechshundertfünf Pferdestärken am rechten hinteren Kotflügel. Die kinetische Energie katapultierte das Fahrzeug samt Insassen wie einen Torpedo über den Straßengraben in ein sandiges, mit nichts als Steinen bedecktes Feld, wo es sich mehrmals überschlug. Sand, Steine, Fahrzeugteile, Reifen und Glassplitter wirbelten durch die Gegend.

Der Mack war weitergerast. Nach Sekunden war er nur noch wenig größer als eine Streichholzschachtel auf dem hitzeflimmernden Asphaltband zu sehen. Der spärliche Verkehr lief ganz normal weiter, so, als wäre nichts geschehen. Als würde der Vorfall zum ganz normalen Wahnsinn auf amerikanischen Highways gehören.

Von dem Metallhaufen, der wie von einer Schrottpresse ausgespuckt zwischen den Steinen lag, drang metallisches Klicken über die Straße. Fauchend entzündete sich das ausgelaufene Benzin. Black gab Gas und lenkte den Acura zurück auf die Fahrbahn.

„Die Arschlöcher haben im Auto geraucht“, sagte er und spuckte aus dem Fenster.

Erst jetzt fiel Unger die von seinem Unterbewusstsein gespeicherte Truckaufschrift ein: Come Rain or Come Shine – Delivery on Time.

Zweieinhalb Stunden später steuerte Black den Acura durch die Vorstädte San Antonios. Vorbei an tristen Trailer Parks, versifften Tankstellen und Fastfood-Schuppen, Striptease-Kaschemmen, Redneck Bars und Honky Tonks. Unterwegs begegneten sie mehreren Polizeiautos des Bexar County Sheriff‘s Office, Ambulanzen und zwei San Antonio Fire Department-Fahrzeugen, sämtliche Warnanlagen und Sirenen eingeschaltet.

Dann wies Black auf die pulsierenden Neonbuchstaben des Blazing Saddle Motel, das Clean Rooms – Color TV – Free Adult Movies – Water Beds versprach. Er stoppte vor dem flachen, langgestreckten Holzschuppen mit nebeneinanderliegenden Räumen, deren Eingangstüren vom Parkplatz direkt und ohne Umweg über eine Rezeption zu erreichen waren. Bei laufendem Motor nahm er Ungers Reisetasche vom Beifahrersitz und knallte sie ihm auf den Schoß.

Unger zeigte ungläubig auf den Schuppen. „Das ist ein Witz, oder?“

„Francis sagt, hier bist du sicher.“

„Francis ist ein verdammter Sadist.“

„Ich hab nur versprochen, dich heil hier abzuliefern. Sieh zu, wie du ab jetzt klar kommst.“

„Schon gut.“ Unger winkte gefrustet ab. Er packte seine Tasche und stieg vor der Tür mit dem Schriftzug Manager aus.

„He, Anglo!“

Unger drehte sich um.

Black reichte ihm einen gefütterten Manilaumschlag durch das Fenster. „Von Francis – für alle Fälle.“

Den Umschlag unter den Arm geklemmt machte Unger ein paar Schritte.

„He, Anglo!“

Unger drehte sich wieder um, diesmal genervt.

„Guter Schuss“, grinste Black, gab Gas und raste mit durchdrehenden Reifen auf spritzendem Schotter davon.

Das Blazing Saddle Motel, heruntergekommen, schäbige Zimmer, geflickte Wasserbetten und tröpfelnde Duschen, diente zusätzlich als Absteige und Stundenhotel eines nahe gelegenen Truck Stops. Durch die dünnen Wände Gestöhne der Akteure in den Pornofilmen, Gelächter und Sexgeräusche.

Der Manilaumschlag enthielt eine Glock mit 10er Magazin und Schalldämpfer sowie zwei geladene Ersatzmagazine, die Pintado aus der Asservatenkammer des Departments entwendet hatte. Unger überprüfte die Waffe. Probeweise verstaute er sie im Hosenbund am Rücken. So, dass sie nicht gegen seine Wunde drückte.

KBB Fox brachte die Meldung über einen ungeklärten Unfall auf der Interstate 37. Drei Tote konnten wegen ihres Zustandes noch nicht identifiziert werden. Bei einer vierten Person, die aus dem verunglückten Wagen geschleudert wurde, handele es sich um einen sowohl in Mexiko als auch in Texas gesuchten Kriminellen. Schwerverletzt war er in die Notfallaufnahme des nahegelegenen Southwest General Hospital eingeliefert worden. Ein adretter Polizeisprecher lächelte in die Kamera und faselte von Drogenkrieg, der Ausrede für alle möglichen Verbrechen. Der medientaugliche Polizist verschwand vom Bildschirm, es folgte Werbung.

Ein Werbespot nach dem anderen über Dinge, die Menschen helfen, das Leben besser zu machen, dachte Unger, und ich verhelfe ihnen zu einem besseren Tod. Er schaltete den Fernseher aus. Ein Wichser hat überlebt, dachte er, das kann tödlich sein.

Er zog das Polohemd über den Kopf und fingerte an dem Pflaster auf seinem Rücken herum. Solange, bis er es mit einem Ruck herunterreißen konnte. Die Wunde blutete nicht mehr und schien gut zu verheilen. Aus der Reisetasche nahm er ein frisches Hemd, seine Sachen packte er erst gar nicht aus, kleidete sich an und sah sich in der tristen Bude um. Dann zuckte er resigniert die Schultern und verließ das Zimmer.

In der Hoffnung auf ein spätes Frühstück schlenderte er zum hundert Meter entfernten Truck Stop. Auf dem knalligen Neondisplay leuchtete der geschwungene Namenszug: Rose‘s Cantina. Ihm fiel der Songtext von Marty Robbins Monsterhit El Paso ein, wo in Rose’s Cantina die schöne, wilde und verruchte Tänzerin Feelena einem jungen Cowboy zum Verhängnis wird. Seine Laune besserte sich und leise die Melodie vor sich hinsummend überquerte er den Parkplatz vor der Kaschemme, überfüllt mit Pickups, SUVs und einer langen Phalanx chromblitzender Mack Trucks. Mit nach oben gerichteten Auspuffrohren, mittels fotorealistischer Spritztechnik fantasievoll und bunt bemalt, diversen Fernscheinwerferbatterien unter und über den mächtigen Stoßfängern oder wie weihnachtliche Lichterketten auf den Dächern der Fahrerkabinen, wirkten sie wie Monster auf Rädern. Ein schwarzweißer Crown Vic der Texas State Trooper stand einsam und winzig zwischen den Ungetümen.

Der Truck Stop war voller Kerle mit dicken Oberarmen, über den Hosenbund hängenden Bäuchen, Bärten und langen Koteletten, verschwitzten Karohemden, T-Shirts, ausgelatschten Sneakers oder Cowboy Boots. Die Luft war dunstig von verbranntem Fett und Zigarettenqualm, aus der Jukebox dröhnte Country Music. Die State Trooper, die an der Theke Kaffee tranken, wirkten in ihren adretten Khaki-Uniformen und hellen Stetsons wie fromme Missionare, die unter eine Horde Menschenfresser geraten waren.

An der meterlangen Herdplatte schufteten drei mexikanische Köche. In grau verschmuddelten Muscle-Shirts und verdreckten Schürzen häuften sie Berge von geschredderten Kartoffeln mit breiten Spachteln auf die heißen Platten, brieten Eier, Speck, Schinken und Steaks, grillten Hamburger, Bagels und weißliches Toastbrot. Sie füllten Teller, an denen grüne Bestellzettel mit Wäscheklammern befestigt waren, kippten mit Schöpfkellen aus Edelstahlcontainern undefinierbare Soßen über den Fraß und brüllten den überforderten Bedienungen die Nummern auf den Zetteln zu.

Eine dicke Blondine, auf dem verwuschelten Haar ein kackbraunes Schiffchen, farblich passend zur verschwitzten Polyester-Uniform, trabte auf Unger zu und nahm die Bestellung auf: vier Spiegeleier mit kanadischen Speckstreifen, dazu Hash Browns, eine Art Rösti, weißen Toast und das texanische Nationalgetränk Dr Pepper.

Die State Trooper blickten kurz zu ihm rüber. Unger dachte an Filme, in denen korrupte Sheriffs Fremde willkürlich festnehmen. Man sperrt sie für eine Nacht in wanzenverseuchte Zellen, um sie am nächsten Tag vor den örtlichen Richter zu schleppen. Dort werden sie mit an Haaren herbeigezogenen Vergehen konfrontiert, ausgeplündert und anschließend mit folgenden Worten aus der Stadt gejagt: Solltet ihr Wichser noch einmal meine Stadt betreten, werde ich euch die Eier abschneiden und euch auf der Main Street verbluten lassen. Die adretten Trooper schienen solche Filme nicht zu kennen und kümmerten sich nicht weiter um ihn.

Unger fand das Essen ungenießbar, trank die eiskalte Brause und winkte der Bedienung.

Sie fragte mit schmalen Augen: „Alles ah-kay?“

„Alles ah-kay“, bestätigte Unger und verlangte die Rechnung. Er stolperte aus dem dunklen, verqualmten Schuppen.

Auf dem Parkplatz wummerten die Motoren einiger Trucks. Der Auspuffqualm verpestete die Luft. Trotzdem sog Unger tief die Diesel geschwängerte Luft in seine Lungen. Er hatte das Gefühl, noch mal davongekommen zu sein. Er sah auf seine Armbanduhr. Es war früher, als er gedacht hatte. Zur Untätigkeit verdammt zu sein brachte sein Zeitgefühl durcheinander.

Wer oder was sollte mich daran hindern, sofort aus der verwanzten Bude auszuchecken, dachte er, lauschte in sich und gab sich auch gleich die Antwort: Niemand und nichts!

Mit schnellen Schritten ging er zum Motel zurück.

Dem erfreuten Manager teilte er mit, widrige Umstände würden ihn zwingen, das Motel sofort zu verlassen. Das Geld für die im Voraus bezahlte Übernachtung würde er natürlich nicht zurückfordern. In den Yellow Pages suchte er ein Hotel aus, rief vom Apparat des Managers an und buchte eine Suite.

„Eine Suite bekommt man immer“, teilte er dem völlig Verblüfften mit.

Fünfzehn Minuten später setzte ihn ein Taxi vor dem Hotel The Fairmount ab. Mit dem sicheren Handy meldete er sich bei Pintado, bedankte sich für die Glock, teilte ihm seinen neuen Aufenthaltsort mit. Er ließ Vorwürfe über den Hotelwechsel und verletzte Sicherheitsmaßnahmen über sich ergehen und erfuhr, dass Malcolm zum ersten Mal Dolores wegen einer Kleinigkeit zusammengeschissen hatte.

„Er beginnt die Nerven zu verlieren“, sagte Pintado und Unger teilte ihm den Grund mit. Er überlegte, ob er Pintado eine Botschaft an Tan anvertrauen sollte und ließ es bleiben.

Kaum war das Gespräch beendet, summte das Handy.

Pintado hat was vergessen, dachte Unger und meldete sich.

„KCAL, Kanal neun, in zwei Minuten“, sagte Leland und legte auf.

Unger zappte sich durch das Kabelprogramm zu Kanal 9, wurde über Wetter und Verkehr in der Los Angeles Metropolitan Area informiert und hörte mit halbem Ohr die Nachrichten. Er horchte auf, als über den Selbstmord eines Vietnam-Veteranen berichtet wurde, der sich Downtown L.A. vom Dach eines Hotels neun Stockwerke tief zu Tode gestürzt hatte.

Erledigt, dachte er und schaltete die Kiste ab.

Dann mischte er sich unter die Touristen auf dem nahen River Walk, der mit üppiger subtropischer Vegetation gesäumten Flusspromenade San Antonios mit unzähligen Cafés, Restaurants und Boutiquen. Er genoss die Dezembersonne, die Menschen und die vorweihnachtliche Stimmung, die von Country-Versionen bekannter Christmas Songs untermalt wurde, die aus jedem noch so kleinen Lädchen oder Café dröhnten.

Los Robles war plötzlich ganz weit weg und Unger ertappte sich dabei, die Songtitel zu zählen: Das Rennen machte Rudolph, The Red-Nosed Reindeer, das elf Mal zu hören war, davon zwei Mal in der Originalversion von Gene Autry, dicht gefolgt von Feliz Navidad, I‘ll Be Home For Christmas, Have Yourself A Merry Little Christmas, Silver Bells und etwas abgeschlagen schließlich Winter Wonderland.

Im Acenar, einem mexikanischen Restaurant, bekam er einen Tisch auf einer kleinen Terrasse direkt am Fluss. Nach gegrillten Jumbo Shrimps mit Guajillo Chili, Knoblauch, Petersilienbutter und mit Koriander gewürztem Reis, einigen Acenar Hand Shaken Margaritas, zu jedem eine Flasche Sol, stand Unger auf, stützte sich auf die Brüstung und schaute runter auf Wasserwirbel und Sonnenreflexionen auf der Oberfläche des schmalen, träge fließenden San Antonio Rivers. Dann steckte er sich eine Zigarette an, inhalierte, legte angenehm betrunken den Kopf in den Nacken, schloss die Augen und wünschte sich sein altes Leben zurück.

Er bemerkte nicht die seltsame Gestalt auf der gegenüberliegenden Seite des Flusses, die sich bei seinem Anblick mühsam von einer Bank erhob.

Zurück im Hotel hängte er das Don’t Disturb-Schild außen an die Tür und schloss ab. Danach stellte er die Klimaanlage auf minimale Leistung, schraubte trotz seiner Trunkenheit den Schalldämpfer auf den Lauf der Glock und legte sie instinktiv auf der von der Tür abgewandten Seite des Bettes auf den Boden. Den Schlagstock schob er griffbereit unter den Rand der Decke. In Boxershorts ließ er sich auf das Bett fallen, was das Gestell ächzen ließ.

Mit seinem umnebelten Hirn versuchte er, noch einmal seine Sicherheitsmaßnahmen zu rekapitulieren: Eingecheckt hatte er mit einem Schweizer Pass unter dem Namen Lukas Bottwil, zwei Nächte im Voraus bar bezahlt und mit Hinweis auf Flug und Jetlag um Ruhe und Diskretion gebeten.

Obwohl offiziell nichts gegen ihn vorlag, es gab weder einen Haftbefehl noch wurde nach ihm gefahndet, könnte Malcolm seine Kollegen des San Antonio Police Departments um Überprüfung der Hotels bitten. Er könnte Ungers Foto faxen, das inzwischen bestimmt von den Videoaufnahmen im Casino angefertigt worden war. Die Cops könnten die Hotels abklappern, das Foto vorzeigen und nach ihm fragen. Allerdings bezweifelte er, darauf erkannt zu werden. Außerdem wäre diese Operation zeit- und kostenintensiv. Ein Heer von Cops müsste für diese Aufgabe zur Verfügung gestellt werden.

Unger, der sich mit solchen Dingen auskannte, war sich sicher, dass der Polizeichef von San Antonio, immer mit Blick auf seine Wiederwahl, das Geld der Steuerzahler nicht verschwenden würde, nur um Malcolm einen kollegialen, inoffiziellen Gefallen zu erweisen. Auch gingen Malcolm allmählich die Killer aus. Weitere würden so schnell nicht gefunden werden, weder auf amerikanischer noch auf mexikanischer Seite.

Unger konnte nicht zu Ende denken, er schlief ein.

45

Vandamms Suite. Der Richter hatte sich aus der Kristallkaraffe bedient, bot Malcolm jedoch keinen Drink an. Wie üblich trug er den samtgrünen Casino-Hausmantel mit seinen Initialen. Er erhob sich aus dem tiefen Ledersessel, legte den Rest seiner Cohiba Espléndidos zum Verglimmen vorsichtig in den Ascher.

„Jeff! Jeff!“ Vandamm schüttelte affektiert sein gepflegtes Haupt. „Wir sind nicht hier, um uns zu streiten“, sagte er, was eine Lüge war, denn genau dazu waren sie hier. „Aber sollte ich mich in dir getäuscht haben?“

Malcolm schraubte sich ebenfalls aus dem Sessel hoch, starrte seinen Partner zornig an, ballte die Hände zu Fäusten. Die Knöchel wurden weiß und knackten. „Du lässt jeden Respekt vermissen“, presste er mühsam zwischen den Zähnen hervor.

„Ach, tu ich das.“ Vandamms Augen waren kalt, seine Stimme troff vor Sarkasmus. „Wir treten auf der Stelle. Ein Typ, der sein Gewicht noch nicht mal in Scheiße wert ist, diktiert uns Bedingungen. Moffat wird umgelegt, seine Leute und deine Mietkiller werden liquidiert, aufgemischt oder verbrannt. Madeleine bleibt verschwunden. Das nenn ich eine brisante Lage.“ Er zeigte mit dem Finger wie mit einer Klaue auf Malcolm und hob die Stimme. „Dieser Kraut geistert immer noch hier rum und lacht sich schlapp über uns und dein albernes Ultimatum.“ Er steigerte die Lautstärke. „Und du faselst von Respekt?“ Seine Stimme wurde schrill, überschlug sich. „Du hast keine Ahnung, was in deiner Stadt läuft. Du hast komplett die Kontrolle verloren…“

„Halt dein verdammtes Maul, Zach“, unterbrach Malcolm ganz ruhig.

Vandamm klappte die Kinnlade runter, er blinzelte irritiert. „Wirke ich wütend oder irrational?“

„Wirke ich moralisch behindert?“, konterte Malcolm. „Du tust zwar immer so, als würden wir alle in einem Boot sitzen“, fuhr er gefährlich leise fort. „Als würde dieses Desaster uns alle betreffen – mich, den seligen Leo und Jacob. In Wahrheit ist es deine Angelegenheit. Was sollte mich oder Jacob daran hindern, unsere Konten zu räumen, dich in der Scheiße sitzen zu lassen und zu verschwinden? Gangsterehre? Musketiertreue?“

Vandamm, der wusste, dass es Madeleine war, die Malcolm daran hinderte, musste sich räuspern. „Alles was ich will, ist deine Loyalität. Die kannst du mir nicht verweigern – nach allem, was ich für dich getan habe…“

„Man kann keinem vertrauen, dessen Loyalität einen Preis hat“, sagte Malcolm beißend.

Vandamm schwieg.

Dann gab Malcolm zu: „Ich möchte, dass Madeleine heil aus der Geschichte raus kommt.“

„Aah, Madeleine“, sagte Vandamm. „Auch wenn du auf deine alten Tage weich wirst und Skrupel entwickelst – wofür hältst du dich? Für den weißen Ritter, der in schimmernder Rüstung auftritt, um die Jungfrau vor dem bösen Drachen zu retten?“ Die Vorstellung, dass er der Drache ist, lässt ihn kichern. „Du wirst alt, Jeff. Aber du fängst nicht mehr von vorne an. Du nicht. Du gibst nicht all das auf“ – er machte eine ausholende Armbewegung – „was du hier mit meiner Hilfe und Protektion aufgebaut hast.“

Malcolm ließ ihn reden.

„Wenn man mit jemand so lange zusammenarbeitet, möchte man alles über ihn wissen.“ Vandamm klang jetzt sachlich. „Obwohl es Dinge gibt, die man besser nicht wissen sollte.“ Er legte Malcolm eine Hand auf die Schulter. „Ich weiß, du bist besessen von der Idee, Madeleine für dich zu gewinnen oder wie immer du das nennen willst. Du willst meine Frau haben? Du kriegst sie nicht.“

Malcolm sagte ablenkend: „Schau in den Spiegel, Zach. Wir sind beide alt geworden. Wie ich dir bereits angekündigt habe: Wenn dieser Spuk zu Ende und der Deal mit dem Konsortium in trockenen Tüchern ist, werde ich mich zur Ruhe setzen.“

„Du machst dir was vor, Jeff! In einer fuckin’ Casita an einem künstlichen See am Golfplatz wohnen und darauf warten, dass Madeleine von einem Lover, der nicht halb so alt ist wie du, nach Hause kommt? Ist das dein Traum von Zukunft?“ Er zögerte einen Augenblick. „Aber du musst mich schon beseitigen, um sie zu bekommen.“

„Du bist krank“, sagte Malcolm.

„Ich werde nicht zulassen, dass sie mich verlässt“, kreischte Vandamm plötzlich: „Sie gehört mir! Für immer!“ Er brachte seinen Atem unter Kontrolle und wechselte abrupt das Thema. „Übrigens, du hast doch nicht etwa vergessen, dass noch ein weiterer Wettbewerber bei unserem Deal mitmischt?“

Malcolm grinste kalt. „Black Hawk und sein Indianerhaufen? Darum wird sich gekümmert, wenn es soweit ist. Unser Geschäft beruht auf Verbrechen, nicht auf Wettbewerb.“

„Gnade all jenen“, flüsterte Vandamm, „die den Fehler machen, dich zu unterschätzen.“

46

Unger hatte einen Traum im Traum. Er träumte, er sei von Geräuschen im Zimmer aufgeweckt worden. Nachdem er die Augen einen Spalt geöffnet hatte, blickte er auf eine surreale Szene, wie sie in der Realität niemals vorkäme. Er glaubte, ein ähnliches Szenario aus einem der Mumien-Filme zu kennen. Imhotep selbst oder einer seiner mumifizierten Priester stand in blutige Mullbinden gehüllt stöhnend vor der Minibar. Mit Händen, um die durchgeblutete Verbände gewickelt waren, versuchte er, eine Dose Cola zu öffnen.

Die Geräusche müssen mich geweckt haben, dachte er verwirrt und versuchte, aus diesem Alptraum zu erwachen.

Die Mumie schien Probleme mit der Aufreißlasche zu haben. Sie rutschte beim Versuch, die Dose zu öffnen ab, schüttelte die verbundene Hand und verteilte Blutspritzer auf der Tapete. Die Mumie schnaufte laut, gab fiepsige, leise winselnde Töne wie ein Welpe von sich und stampfte wütend auf. Als es ihr endlich gelang, die Lasche abzureißen, schoss ihr die Dose aus der Hand, knallte gegen die Wand, braune Flüssigkeit spritzte in alle Richtungen.

Erst jetzt wurde Unger schockartig klar, dass Mumien keine billigen, zerrissenen Polyester-Klamotten oder Cowboystiefel tragen.

Kein Traum! Realität!, signalisierte sein Hirn.

Geschmeidig rollte er aus dem Bett und wollte nach der Glock greifen.

Weg! Verschwunden!

Er fasste unter den Deckenrand und bekam den Schlagstock zu fassen.

„Uuh! Uuh!“ kam es grausig-dumpf von der Mumie, die jetzt mit der vermissten Glock auf ihn zielte.

Unger starrte auf einen verbundenen Kopf, nur die aufgerissenen, rollenden Augen und der blutige, fast zahnlose Mund waren freigelegt. Die Hand mit der Glock zitterte.

Kaum hab ich mal eine Kanone, wird sie prompt gegen mich verwendet, dachte Unger.

„Wie bist du hier reingekommen“, fragte er, konnte nicht anders, musste über die absurde Situation und seine Frage lachen.

Die Mumie gab ein Grollen von sich, musste daraufhin Blut husten und wedelte mit dem Pistolenlauf Richtung Badtür, aus der die Beine des Zimmermädchens ragten.

„Du hast sie umgebracht?“, knurrte Unger und fühlte wie Wut Adrenalin in sein Blut pumpte und seinen Kopf klärte. Frustriert, wütend und übermannt von Mitleid mit der Frau im Badezimmer, machte er einen Schritt auf den Zombie zu und brüllte: „Warum hast du mich nicht im Schlaf erschossen?“

Wieder fuchtelte die Mumie mit der Glock und schien auf das Bett zu zeigen. Unger entdeckte knapp über dem Kopfkissen zwei Einschusslöcher im Bettrahmen, die Kugeln mussten in der Wand dahinter stecken.

Die Geräusche, die mich geweckt haben, waren schallgedämmte Schüsse, durchzuckte es ihn.

„Du hast nicht getroffen, du dämlicher Wichser“, sagte er ungläubig.

Das uuh – uuh der Mumie klang frustriert.

„Du redest zwar wie eine Mumie, aber ohne ihren Charme.“

Die Mumie lockerte mit bandagierten Fingern den Verband am Kinn und zeigte Unger einen geschienten und verschraubten Unterkiefer. Der Zombie konnte nicht sprechen.

Unger nickte. „Du bist der überlebende Killer. Du bist aus dem Hospital abgehauen. Weiß der Geier, wie du in die Stadt gekommen bist und mich entdeckt hast.“

„Eeh eeh“, war die Mumienversion eines hämischen Lachens, dabei hob sie eine Hand, führte sie zum Mund und machte löffelnde Bewegungen.

„Du hast Hunger?“

Kopfschütteln.

„Essen?“

„Uuuuh!“ Kopfnicken und gleichzeitiges Schmerzgewinsel.

Unger versuchte, die Mumiensprache zu entschlüsseln. „Restaurant?“

Zustimmendes Wimmern.

„Du hast mich im Restaurant gesehen…“

Kopfnicken und leise Jaultöne.

„…und bist mir ins Hotel gefolgt?“

„Uuh uuh.“

„Zufälle gibts“ wunderte sich Unger. „Du hast beobachtet, in welche Etage der Lift hochfuhr?“

„Uuh uuh.“

„Lass mich nachdenken.“ Unger legte einen Finger an die Nase und runzelte die Stirn. „Du bist in dem Trubel in der Halle nicht aufgefallen. Du bist die Treppe hoch, aber als du oben angekommen bist, war der Flur leer und du hast dir vor Wut und Frustration fast in die Hose gemacht, stimmt’s? Dann, plötzlich öffnet sich eine Tür, ich erscheine und hänge das Schild raus. Jetzt kennst du meine Nummer. Du wartest, bis ein Zimmermädchen auftaucht, hältst ihr die Kanone an den Kopf und lässt sie die Tür öffnen. Du schiebst sie ins Zimmer, dirigierst sie ins Bad und legst sie um. Dann feuerst du zweimal auf mich. Weil du die Glock mit dem Schalldämpfer kaum halten kannst, schießt du daneben. Jetzt machst du allerdings einen Fehler…“

„Uuuh.“

„…du öffnest die Minibar, entdeckst die eiskalt beschlagene, verlockende Coladose und weil du vom Blutverlust einen gigantischen Durst hast, willst du trinken, aber du bekommst die verdammte Dose nicht auf.“ Unger lachte laut. „Hattest du hirnloser Motherfucker vergessen, dass du gar nicht trinken kannst?“

Die Mumie hob die Glock mit beiden Händen, zielte und drückte ab. Der Rückstoß verriss den Schuß, ließ den Killer zurücktaumeln. Die Kugel bohrte sich in die Decke. Er wankte und versuchte die Balance zu halten. Schließlich knallte er mit dem Rücken gegen die Wand. Aus seinem verstümmelten Mund drangen schreckliche Laute. Unger war jetzt gründlich vergrätzt. Bevor ein weiterer Schuss abgefeuert werden konnte, war er mit drei Schritten bei ihm, nahm ihm mühelos die Pistole aus der Hand, fauchte zornig „Ende der Freak Show!“ und schoss ihm mit aufgesetzter Mündung in den Kopf. Er säuberte die Glock von seinen Fingerabdrücken und quetschte sie in die bandagierte, linke Hand des Toten.

Danach zog er sich an und suchte sich in den Yellow Pages erneut ein Hotel aus. Er tippte die Nummer in das sichere Handy, reservierte wiederum eine Suite und packte zum zweiten Mal an diesem Tag seine Sachen. Danach wischte er sorgfältig seine Fingerabdrücke von allen Gegenständen, die er berührt haben könnte, sah sich noch einmal sorgfältig um und verschwand aus dem Zimmer. Dabei fühlte er sich wie Harrison Ford als Dr. Richard Kimble im Film Auf der Flucht.

Ein paar Querstraßen weiter stieg er in einen Bus. Nach ein paar Haltestellen stieg er in ein Taxi um, wechselte danach mehrmals zwischen Bus und Taxi und fuhr kreuz und quer durch die Stadt. Schließlich stoppte er erneut ein Taxi und ließ sich in der Nähe des Hotel & Resort Yellow Rose Of Texas absetzen. Den Rest des Weges ging er zu Fuß, wobei er die ganze Palette der Beschattungstricks anwandte, bis er sicher sein konnte, dass ihm noch nicht mal eine Fliege gefolgt war.

Allerdings teilte er diesmal seinen Aufenthaltsort niemandem mit.

47

The Rose, die Bar des Hotels – the coolest bar in downtown San Antonio – wie der Aufdruck eines Streichholzheftchens verriet, stellte sich als klassisches Säuferparadies heraus: schlauchartiger Raum, Mahagonitresen, davor gepolsterte, mit rotem Kunstleder bezogene Barhocker auf der einen, Sitzbänke und Nischen auf der anderen Seite. An der Wand darüber ein Ölgemalde in einem kunstvoll geschnitzten Rahmen, das eine hellhäutige Mulata zeigte. Ein Barmann mit Leberschaden und eine Barfrau, der man ihr gelebtes Leben ansah, mixten Drinks und schüttelten Shaker. Bevölkert war die Bar mit dem üblichen Publikum, bestehend aus Maklern, Bankern, Werbern, Anwälten und sonstigen Säufern, die bei Drinks und Musik aus der Jukebox ihren harten Arbeitstag ausklingen ließen. Unger winkte der Barfrau zu, bestellte Bourbon Ginger und sah sich nach dem Haufen an der Theke um. Jede Singlefrau war von einem Männerrudel umlagert. Am Ende der Bar trank eine Frauenvierergruppe Gin Tonics oder etwas, das danach aussah. Die Barfrau, in Ungers Alter, mit grünen Augen und kurzen roten Haaren, einer Frisur, die Mia Farrow zur Hochzeit mit Frank Sinatra getragen hatte, stellte den Drink mit einer Cocktailserviette auf die Theke.

„Hi, ich bin Cherie“, raspelte sie mit Whiskeystimme. „Schön, Sie bei uns zu haben.“

Die Amis wissen, was Service und Dienstleistung bedeutet, dachte Unger und nannte ihr seinen Nom de Guerre: „Lukas. Was trinken Sie?“

„Jim Pepper on the rocks.“

Unger sah interessiert zu, wie sie ein Longdrinkglas mit Eiswürfel und einer Limonenscheibe präparierte, ordentlich Jim Beam darüber goss und mit etwas Dr Pepper auffüllte.

„Cheers!“ Sie trank ihm zu.

Unger blickte zur Frauenclique am Ende der Bar.

Cherie folgte seinem Blick, zeigte mit dem Kinn zur Gruppe und sagte verächtlich: „Cougars.“

„Cougars?“

„Weibliche Pumas. Sie streifen durch die Nacht und jagen Jungs im Dauerständeralter, um sie in die Kiste zu zerren.“

„Dann hab ich nichts zu befürchten”, grinste Unger.

„Manchmal machen sie Ausnahmen“, lächelte Cherie und nahm weitere Bestellungen der Gäste entgegen.

Wolf trifft Pumaweibchen, dachte Unger, wechselte einen Fünfer in Dimes und fütterte die Rock-Ola. Aus der Jukebox ertönte Etta Jones mit Where Or When. Sie singt von meinen Déjà-vus, dachte Unger und bewunderte das Ölportrait der Mulata Emily D. West, die The Yellow Rose of Texas genannt wurde, Namensgeberin des Hotels und des gleichnamigen Folk Songs. Der Legende nach spielte sie eine wichtige Rolle während der Texas Revolution im Kampf der Texaner unter General Sam Houston gegen die Truppen des mexikanischen Generals Antonio López de Santa Anna, dem Schlächter von Alamo. Vor der Schlacht von San Jacinto, bei der Santa Anna vernichtend geschlagen wurde, soll Emily die Nacht im Zelt des Generals verbracht haben. Houstons Männer sollen ihn mit heruntergelassener Hose überrascht haben.

„Eine schöne Frau, nicht wahr?“

Sie stand plötzlich neben ihm mit einem Drink in der Hand.

„Ich bin Taylor“, sagte sie und streckte ihm die Hand hin. „Santa Anna soll verrückt nach ihr gewesen sein.“

„Lukas“, sagte er. „Nett, Sie zu treffen.“

Er bekam einen festen Händedruck.

„Gleichfalls“, sagte sie und lächelte.

Unger dachte nicht mehr an Essen.

Taylor, um die dreißig, schlank, kurzes blondes Haar mit einem Stich ins Rötliche, Sommersprossen unter den Augen und auf der Nasenwurzel, blaugraue Augen und prächtig-sinnlicher Mund, dessen Winkel sich etwas pessimistisch nach unten bogen, trug eine weiße Bluse über Khakihosen, darüber einen dunkelblauen Blazer mit goldenen Knöpfen und dem eingestickten Ralph Lauren-Wappen auf der Brusttasche. Lässige, aber teure und sehr gepflegte Kleidung.

„Lassen Sie mich raten“, sagte sie. „Ihrem Akzent nach zu schließen kommen Sie aus Deutschland.“

Unger nickte. „Erraten. Was trinken Sie?“

Eine Stunde später lagen sie im Bett seiner Suite. Unger war nicht richtig bei der Sache. Sie versuchte engagiert, seinen Schwanz hart zu bekommen, gab sich richtig Mühe. Er war nicht schlapp, aber auch nicht wirklich hart. Also versuchte Unger sich auf die Frau über ihm zu konzentrieren und die Sache hinter sich zu bringen. Er beobachtete ihr Gesicht. Die Augen geschlossen, den Mund halbgeöffnet, ritt sie ihn und stöhnte leise dabei. Sie erweckte den Eindruck, zu bekommen, was sie wollte und zu wissen, wie sie es bekommt. Er bewegte sich mechanisch in ihr. Sie schien auf einen Höhepunkt zuzutreiben. Er scherte sich nicht darum, gab sich keine Mühe, ihr dabei zu helfen. Dann presste sie sich auf ihn, bog den Rücken durch, zuckte dabei und keuchte mit verzerrtem Gesicht. Unger kam ebenfalls, erleichtert, keinen Orgasmus vortäuschen zu müssen. Sie rollte sich von ihm runter, lag neben ihm und seufzte. Murmelte, es sei gut gewesen und Unger nickte. Das sei nicht jedes Mal so, sagte sie und wieder nickte er. Sie rauchten noch die klassische, postkoitale Zigarette zusammen, das übliche Ritual. Dann stand sie auf und zog sich wortlos an. Unger war erleichtert. An der Tür drehte sie sich zu ihm.

Scheiße, dachte er. Jetzt kommt’s.

„Macht wohl keinen Sinn, dir meine Telefonnummer dazulassen?“

„Bin auf der Durchreise.“

„Ja. Aber du weißt nicht, was dir entgeht.“

Das glaubte Unger schon, zog es aber vor zu schweigen.

„Ich habe verstanden“, sagte sie und streckte die Hand nach dem Türgriff aus. Sie zögerte. Dann fasste sie einen Entschluss. Sie kramte in ihrer Prada-Tasche, hielt eine Visitenkarte in der Hand und ließ sie fallen.

„Falls du mal wieder in der Gegend bist.“

Sie öffnete die Tür, huschte auf den Flur und schloss sie leise von außen.

48

FREITAG

„Go ahead, make my day.“ Clint Eastwood als Harry Callahan in „Dirty Harry IV Dirty Harry kommt zurück“.

„Tan ist verschwunden. Black wurde angeschossen. Er wird gerade operiert. Zwei seiner Männer sind tot“, hatte Pintado um fünf Uhr über das sichere Handy mitgeteilt. „Schaff deinen Arsch her.“

Sofort nach dem Anruf hatte Unger über den Concierge des Hotels eine Citation Super II der Firma Flighttime Jet Charter Services gechartert, die ihn mit 430mph in weniger als einer halben Stunde vom lokalen Stinson Municipal Airport in San Antonio zum Rio Grande Valley International Airport in Harlingen, ein paar Meilen von Los Robles entfernt, bringen würde. Dort wollte Pintado ihn erwarten.

Vor einer halben Stunde war er in die Maschine geklettert, die auf dem kleinen Airport sofort Startfreigabe bekommen hatte. Jetzt meldete der Pilot den Landeanflug auf Harlingen. Unger hörte, wie das Fahrgestell ausgefahren wurde und mit einem Ruck einrastete. Er schaute aus dem Bullauge und glaubte, Pintados Dodge zu erkennen. Die Maschine setzte zur Landung an und zehn Minuten später saß er neben Pintado, der seinen Wagen am Flugfeldrand geparkt hatte. Wortlos steuerte er aus dem Flughafengelände und erst, als er sich in den Berufsverkehr auf der U.S. Route 77 eingefädelt hatte, machte Pintado den Mund auf.

„Sie werden Fehler begehen – unter Stress baut man Scheiße hatte Tan gesagt. Die Scheiße, in der sie jetzt steckt, kann sie damit ja wohl nicht gemeint haben“, sagte er mit Wut in der Stimme.

Unger ließ ihn reden.

„Dass du aus der Reihe tanzt, na ja, damit kann ich leben. Du wurdest schon als Arschloch geboren. Aber dass Tan sich freiwillig in Gefahr begibt – das macht mich fertig.“

Unger schwieg.

Pintado musste seine Wut loswerden.

„Glaubst du, ich seh keine Nachrichten? Warum hast du einen Halbtoten umgelegt?“

„Ich wollte ihn nicht umbringen. Ich wollte ihm in den Fuß schießen.“

„Und warum hast du’s nicht getan?“

„Er hatte keinen Fuß mehr, da hab ich den Kopf genommen.“

Pintado: „Fick dich!“

Unger: „Fick du dich!“

Stadteinwärts nahm der Verkehr zu. Von den Anschlussstraßen der Vororte rollten ununterbrochen Autos auf den Highway. Rush Hour. Pintado schaltete die optische und akustische Warnanlage ein und fegte die Blechlawine vor sich rechts ran.

„Berichte endlich“, knurrte Unger.

Pintados Wut schien gezügelt. „Man fand Black und zwei seiner Leute unten am Fluss. Seine Männer wurden regelrecht hingerichtet. Sie mussten sich hinknien. Genickschüsse.“

„Oh Gott“, stöhnte Unger. „Wie geht’s Black?“

„Ist raus aus dem OP. Sie haben durch die Windschutzscheibe auf ihn geschossen. Er hatte Glück. Die Kugel zerschmetterte das rechte Schlüsselbein und trat nach oben statt nach unten aus dem Körper. Die Ärzte meinen, er kommt wieder auf die Beine.“

„Du hast mit ihm gesprochen?“

„Gleich als er aus der Narkose erwachte.“

Unger fragte sofort: „Wie sicher ist er?“

„Keine Sorge. Seine Leute schützen ihn. Niemand kommt an ihn ran.“ Dann leierte Pintado die Facts wie in einem Polizeibericht runter: „Tan bekommt gegen drei Uhr morgens einen Anruf von der Notaufnahme des Valley Regional Medical Center in Brownsville. Angeblich wurde ich mit einer Schussverletzung eingeliefert. Angeblich habe ich nach ihr gefragt…“

„Stopp!“ Unger hob die Hand. „Warum ruft sie mich nicht sofort auf dem Handy oder im Hotel an?“ Dann fiel ihm ein, dass er mit einer Frau im Bett lag, Tan die Nummer des sicheren Handys nicht kannte und er das Hotel gewechselt hatte. Er hätte vor Elend kotzen können.

Pintado, bleich: „Du kennst die Antwort, Compadre.“ Mit leidenschaftsloser Stimme fuhr er fort: „Tan verlässt mit Black und zwei seiner Leute den Club. Sie erreicht den Boca Chica Boulevard. Ein schwarzer Hummer überholt ihren Navara, stoppt hundert Meter davor. Zwei vermummte und bewaffnete Männer in Camouflage-Kampfanzügen springen raus. Ein weiterer bleibt am Steuer. Einer schießt. Die Windschutzscheibe zeigt ein Loch. Black kämpft mit einer Ohnmacht, ist hilflos. Tan gelingt es, das Steuer nicht zu verreißen. Der Navara stoppt. Tan wird aus dem Wagen gerissen. Black ist ohnmächtig.“

„Sie hielten ihn für tot“, sagte Unger bitter und versuchte, die Schuldgefühle zu verdrängen. Für Selbstvorwürfe war später Zeit. Er musste sich konzentrieren. „Hummer, Kampfanzüge, Vermummung, gezielter Schuss auf den Beifahrer – was sagt dir das? Richtig! Polizei, Militär oder Söldner.“ Er ließ Pintado nicht zu Wort kommen. „Malcolms Vietnam-Kameraden? Zu alt. Polizei? Nein. Militär? Nein…“

„Söldner“, sagte Pintado. „Dogs of War.“

Unger nickte. „Welche Sicherheitsunternehmen gibt es in der Region? Welches hat das beschissenste Image?“

Inzwischen hatten sie die Suburban Area von Los Robles erreicht. Pintado steuerte auf den Parkplatz eines Super One Foods, schob den Hebel in Parkposition und griff sich den Laptop vom Rücksitz. Er klappte ihn auf. Tippte sein Passwort ein. Ging davon aus, dass niemand eine schnelle, wie willkürlich eingegebene Buchstaben- und Zahlenfolge entschlüsseln konnte.

Unger konnte es.

Als er das Passwort identifizierte, traf es ihn wie ein Schlag in die Magengrube. Richtig hart. Er musste schlucken.

Pintado googelte Security Los Robles, klickte eine Webseite an und drehte den Laptop zu Unger: „DVS.“

„Was?“

„DV steht für Deo Vindice – mit Gott als unserem Beschützer – das Motto der konföderierten Staaten von Amerika, S steht für Security. Dahinter verbirgt sich eine Firma, der Kontakte zu Geheimdiensten nachgesagt werden. Der Chairman ist ein ehemaliger Colonel des Marine Corps. Seine Leute rekrutiert er unter Veteranen der Marines, Navy Seals und Special Forces.“

Unger überflog die Webseite, blickte auf Abbildungen von Mitarbeitern, las Qualifikationen und Anforderungen quer. Dann schüttelte er den Kopf. „Unmöglich, dass die was damit zu tun haben.“

„Nicht die Firma. Aber vielleicht Mitarbeiter oder Ehemalige.“

„Okay, Amigo. Dann nutz deine Kontakte zu den Medien. Hör dich um.“

Während Pintado telefonierte – dazu benutzte er allerdings nicht die Freisprechanlage, sondern hielt sein schickes Handy ans Ohr – rauchte Unger Kette, blies den Rauch durchs Fenster und dachte über Pintados Passwort nach.

Schließlich sagte Pintado: „Ich habe drei Namen. Ziemlich schwere Kaliber. Ausgebildet in allen erdenklichen Kampfarten. Die schießen zuerst und schauen dann nach, ob sie die Richtigen erwischt haben.“ Er blickte Unger direkt ins Gesicht. „Malcolm macht tabula rasa. Du bist der nächste.“

Unger machte eine wegwerfende Handbewegung. „Seit meiner Ankunft in diesem verfickten Kaff versucht man, mich umzubringen. Findest du nicht, dass ich für jemanden, der schon längst tot sein sollte, ziemlich lebendig wirke?“

„Du bist bereits tot. Du hast es nur noch nicht gemerkt.“

Unger zog ein säuerliches Gesicht und zeigte ihm den Mittelfinger. „Mit wem haben wir’s zu tun?“

Pintado hatte sich keine Notizen gemacht. Alle Informationen waren in seinem Kopf abgespeichert. „Drei Ex-Green Berets aus Fort Bragg. Korporal Ramón Martín del Campo, Mexican American. Private Kurt Kowalski, Weißer. Sergeant Tyrell Cochran, African American. Alle ehrenhaft entlassen. Alle haben blütenreine Westen.“

„Und wieso spucken dann deine Kontakte ausgerechnet diese Namen aus?“

„Weil Journalisten manchmal Dinge wissen, über die sie nicht berichten können oder dürfen. Rechtliche Probleme, fehlende Beweise, politischer Druck und so weiter. Jedenfalls ist mein Kontakt sicher, dass die Jungs als freie Söldner für DVS arbeiten und von ihrer Firma an einen Drogenbaron namens Luis Reynoso vermietet wurden. Reynoso kämpft in Matamoros einen Dreifrontenkrieg gegen die Konkurrenz.“ Pintado zeigte grinsend sein weißes Gebiss, schob den Hebel auf D und gab Gas. „Und hier, Compadre, beißt sich die Katze in den Schwanz.“

Unger starrte ihn an.

„Weil Reynosos Gang die Partnerorganisation des Syndikats auf der anderen Seite des Flusses ist. Comprende?“

„No comprende!“

„Kampfmaschinen wie drei Ex-Green Berets sind teuer. Ich verwette meine Eier, dass sie vom Syndikat bezahlt werden.”

„Apropos Eier. Schrumpfen deine auch? Meine verdorren.“

„Was?“

„Vergiss es. Wenn ich dich richtig verstanden habe, arbeiten die Green Berets als freischaffende Söldner für DVS, einer Art Agentur für Glücksritter und Abenteurer. Sie wurden vom Syndikat angeheuert, um einem Geschäftsfreund über der Grenze im Kampf gegen die Konkurrenz beizustehen. Nebenbei haben sie kurz Tan entführt, zwei Männer ermordet und Black halbtot geschossen. Richtig?“

Pintado nickte.

Und weil sie gerade am Gebäude des Police Departments vorbeifuhren, fragte Unger: „Musst du dich nicht mal melden oder zum Dienst antreten?“

„Ich bin immer im Dienst“, sagte Pintado und steuerte den Dodge in südlicher Richtung zum alten Hafen.

Unger versuchte, sich zurechtzufinden.

„Wohin fährst du?“

„Nach Mexiko.“ Pintado hatte schon wieder das Handy am Ohr und redete spanisch in Staccatissimo.

Sie fuhren jetzt auf einer schmalen Straße parallel zum Fluss. Vorbei an Schrottplätzen, Magazinen und Depots mit verwitterter Außenfront und eingeworfenen Fensterscheiben. Eine verlassene Fischkonservenfabrik stank immer noch wie eine offene Jauchegrube. In den Lücken zwischen den Gebäuden erhaschte man einen Blick auf in den Fluss ragende Piers. Die grelle Mittagssonne kochte die Oberfläche des Rio Grande. Dunst stieg auf. Der Wind vom Meer trug den feuchten, salzigen Geruch des Golfs mit sich. Unger blickte zum anderen Ufer hinüber. Aus dem Dunst in Ufernähe ragten Strommasten. Noch weiter zurück Kirchtürme in spanischem Kolonialstil. Aus dem kobaltblauen Himmel drangen die grellen Schreie der Möwen.

Sie näherten sich der Grenzbrücke.

Vor der Brücke staute sich der Verkehr. Stop and go. Stop and go. Die heiße, brackige Luft war geschwängert mit Dieselgeruch und Abgasen. Pintado schaltete wieder die Blitzbatterie auf Dach und Front ein und ließ die Sirene aufjaulen. Die Border Patrol winkte ihn durch. Auf mexikanischer Seite wurden sie von einem schwarzen Police Car mit siebenzackigem Stern auf Kühlerhaube und Seitentüren und der Aufschrift Policia Federal erwartet. Der Fahrer beugte sich aus dem Fenster, winkte ihnen zu folgen und raste mit heulendem Horn voraus.

„Montaños Geleit“, sagte Pintado und gab Gas. Nach einem Blick auf Unger ließ er sich dann doch zu einer Erklärung herab: „Capitán Montaño von den Federales schuldet mir einen Gefallen. Auf seinen Straßen wimmelt es von Süchtigen, deren Körper mit allen möglichen Drogen vollgestopft sind. Er führt einen Krieg mit wechselnden Verbündeten, den er nicht gewinnen kann. Mal verbündet er sich mit einem Drogenbaron, mal mit dem Syndikat, mal mit der FDA oder dem FBI. Er hasst Crackheads unter seinen Landsleuten. Aber noch mehr hasst er weiße Crackheads in seiner Stadt. Dass man ihm jetzt auch noch weiße Söldner schickt, macht ihn sehr wütend.“

49

Malcolm traf Vandamm gekleidet wie zu einer Sitzung bei Gericht an: graugestreifter Dreiteiler, vom mittleren Knopfloch seiner Weste führte die goldene Rundpanzer-Uhrkette in die Westentasche. Sein Hemd war blendend weiß. Die blaue, weißgepunktete Krawatte zu einem sorgfältigen Knoten mit perfektem Dimple gebunden. Seine Füße steckten in hochglanzgewienerten, schwarzen Oxfords von Peal & Co. Das Haar frisch geschnitten und glatt zurückgekämmt. Schnurr– und Kinnbart sorgfältig gestutzt. Geziert nahm er die Taschenuhr, eine Savonnette mit Sprungdeckel, in die Hand und blickte mit gerunzelter Stirn auf das Zifferblatt.

„Was zum Geier hast du vor?“

„Heute ist Freitag“, sagte Vandamm nonchalant, als wäre diese Erklärung ausreichend.

„Ach ja, dein traditioneller Drei-Martini-Lunch mit den Arschlöchern, die glauben, sie würden die Stadt repräsentieren. Solltest du nicht in deiner Suite bleiben?“

„Alle Gespräche werden auf mein Handy umgeleitet.“

„Und wenn Thorwald dich beobachtet?“

„Jeff, ich seh die Dinge in einem neuen Licht“, sagte Vandamm gelassen. „Ob mich dieser Wichser beobachtet oder nicht – so what! Du glaubst doch nicht wirklich, dass er Madeleine töten wird, nur weil ich das Casino verlasse? Nein, wird er nicht. Fünf Millionen, das ist es, was er will.“ Vandamm hob die Hände. Seine weißen Manschetten mit goldenen Knöpfen, in die seine Initialen graviert waren, kamen zum Vorschein. „Betrachte die Sache mal aus einer anderen Perspektive: Will ich Madeleine wirklich in einem Stück zurückhaben?“ Sein Tonfall wurde süffisant. „Was wäre, wenn ich durch mein Verhalten signalisiere, dass mir meine Frau egal ist? Dass Thorwald kein Geld bekommt und er mit ihr machen kann, was er will?“

Malcolm war bleich im Gesicht.

„Der Wichser wäre erledigt. Sein Plan fehlgeschlagen. Und wir hätten unser Geld noch.“ Vandamm blies einen Staubfussel von seinem Revers. „Der Einzige, der damit nicht leben könnte, bist du.“

„Stimmt“, sagte Malcolm.

„Allerdings hat Thorwald“ – Vandamm hüstelte – „oder die Person hinter ihm, bisher folgendes erreicht: unsere langjährige, fruchtbare Partnerschaft und unsere Freundschaft – wir waren doch Freunde? – ist beendet. Wäre die Entführung nicht gewesen, hättest du diesen Unger schon am ersten Tag im Fluss versenkt und Leo wäre noch am Leben, unabhängig von unseren Problemen mit ihm – wir hätten das intern geregelt und niemals zugelassen, dass ein Außenstehender uns in die Suppe spuckt. Wir hätten unseren Deal durchgezogen, Vargas und die Indianer erledigt. Und du“ – Vandamm grinste kalt – „du hättest dich nicht als jemand geoutet, der mir meine Frau wegnehmen will.“

„Die Dinge sind so, wie sie sind“, zischte Malcolm.

Vandamm starrte ihn an. „Manchmal sind die Dinge so, wie sie sind. Manchmal sind sie unwahrscheinlich. Und unwahrscheinlich bedeutet genau das, was es ist: unwahrscheinlich.“

Malcolm, gefährlich leise: „Du meinst Madeleine und mich?“

Bevor Vandamm antworten konnte, schrillte das Telefon.

Da er näher beim Apparat war, blickte Malcolm auf den blinkenden Anschlussknopf, nahm blitzschnell den Hörer ab und sagte mit weicher Stimme: „Was gibts, Jacob?“ Er hörte schweigend mit unbewegter Miene zu. „Komm bitte sofort zu uns“, sagte er dann und legte auf.

Er trat zum Fenster, stemmte die Hände in die Hüften, blickte über Los Robles und atmete tief durch.

Vandamm wartete schweigend.

Den Blick weiter auf die Stadt gerichtet, sagte Malcolm schließlich: „Manchmal können Polizisten ihren Job ohne Kommissar Zufall nicht machen.“

Er drehte sich zu Vandamm um.

„Wusstest du, dass der Serienmörder David Berkowitz – besser bekannt als Son of Sam – nur geschnappt wurde, weil er falsch geparkt hat? Oder der Anarchist und Briefbombenmörder Theodore Kaczynski, genannt Unabomber, der Ermittlungskosten von fünfzig Millionen Dollar und eine Million Arbeitsstunden verursacht hat, von seinem Bruder verraten wurde?“

Vandamm war perplex.

Bevor er den Mund aufmachen konnte, fuhr Malcolm fort: „Lupe Vélez hat sich telefonisch zur morgigen Schicht zurückgemeldet. Sie ist wieder gesund.“

Plötzlich hatten sie eine neue Situation.

Ihre Auseinandersetzung war vergessen.

Vandamm fing an zu kichern, erst leise, dann lachte er laut, verschluckte sich und musste husten. „Na klar“, keuchte er. „Sie hat keine Ahnung, dass sie enttarnt ist. Vielleicht war sie wirklich unpässlich. Vielleicht hat Thorwald sie krank geprügelt.“

Malcolm hatte nicht zugehört. Er hielt bereits wieder den Hörer ans Ohr, bellte Befehle und trommelte hektisch mit den Fingern der anderen Hand auf den Tisch. „Sie rief von einem Münzfernsprecher in der Shopping Mall an“, rief er Vandamm zu. „Wird gerade umstellt. Keine Maus kommt mehr rein oder raus.“

Stephanos schlurfte ohne anzuklopfen in die Suite. Er sah schrecklich aus. Seine sonst so sorgfältig über die kahlen Stellen auf dem Kopf verteilten und gesprayten Haarsträhnen hingen ihm wirr in die Stirn. Ringe unter den trüben Augen, Mundwinkel nach unten, der Anzug, als hätte er die letzten Nächte darin geschlafen. Tagsüber hielt er sich im Büro der Bank auf, managte Geldgeschäfte und Medien, nachts erledigte er Moffats Job im Casino. Wortlos ließ er sich ächzend in einen Sessel fallen und streckte die Beine von sich. Vandamm reichte ihm ein halbvolles Glas Whiskey und bot ihm eine seiner Zigarren an. Vandamm und Stephanos rauchten und tranken. Malcolm starrte das Telefon an, als wolle er es mit purem Willen zum Klingeln bringen. Als es endlich schrillte, zuckten alle zusammen. Malcolm riss den Hörer ans Ohr, hörte zu und legte auf.

„Nichts. Entwischt.“

Vandamm brüllte vor Frust.

Stephanos ließ apathisch das Kinn auf die Brust sinken.

Malcolm legte ihm die Hand auf die Schulter. „Wie lange dauert ihre Schicht?“

Stephanos schob müde die Manschette zurück und blickte auf seine Armbanduhr. „Acht Stunden. Von vier Uhr nachmittags bis Mitternacht.“

„Jacob, du wirst sie morgen nicht aus den Augen lassen. Du wirst Vélez nach Schichtende folgen und uns über dein Handy ihren Zielort melden. Dort werden sich auch Thorwald und Madeleine aufhalten. Ein SWAT-Team wird an deinen Fersen kleben. Sobald wir ihren Standort kennen, schlagen wir zu.“

Stephanos seufzte tief.

„Und dann ist dieser Alptraum zu Ende?“

Malcolm nickte.

50

Die Augen halb geschlossen hörte Pintado konzentriert zu. Dann sagte er: „Muchas gracias, Humberto! Wir sind quitt.“ Er klappte das Handy zu und wandte sich an Unger. „Capitán Montaño. Offiziell will er mit dieser Sache nichts zu tun haben. Er will auch nicht mit uns gesehen werden. Aber seit einer Stunde durchkämmen seine Leute die üblichen Gringo-Kneipen. Sie werden die Schweine finden. Die haben für Kidnapping und Mord Geld kassiert, das will auf den Kopf gehauen werden. Wir bleiben hier und warten auf seinen Anruf.“

Vor sich ein eiskaltes Agua de limon, den Kaffee hatte er probiert, verächtlich Pulverkaffee gemurmelt und von sich geschoben, gab Unger ein Grunzen von sich. Sie saßen um einen Tisch vor dem Café Fenix am Allende Square, dem berüchtigsten Platz Matamoros, in Blickrichtung die Lauro Villar Avenue, die Eingangsstraße zum Red Light District. Hier wurden in Bars, Cafés und Kaschemmen die dunklen Geschäfte der Schmuggler, Waffen-, Rauschgiftund Mädchenhändler abgewickelt. Vor einigen Wochen suchte hier im Café eine blonde amerikanische Touristin die Toilette auf und kehrte nicht zu ihrem Mann zurück, der draußen am Tisch auf sie wartete. Die Federales riegelten sofort das gesamte Viertel ab und durchsuchten Haus für Haus. Der amerikanische Botschafter übte großen politischen Druck aus und der verzweifelte Ehemann engagierte Detectives aus den USA. Doch seine Frau tauchte nie wieder auf.

Drüben, in der Lauro Villar Avenue, standen sich Huren aus ganz Lateinamerika die Beine in den Bauch, lugten aus Eingängen der Puteros, stöckelten auf der Straße auf und ab und wackelten mit den Ärschen. Hellhäutige, dunkelhäutige, Cholas und Morenos, grausig geschminkt, in kurzen Röcken, engen Blusen und verrutschten Nylons. Vereinzelt auftauchenden Männern flüsterten sie Obszönitäten ins Ohr, lüpften ihre Titten, rotierten mit dem Becken oder ließen die Zunge zwischen den Lippen hin und her schnellen. Eine Chica mit Indioblut in den Adern tauchte am Tisch auf, beugte sich zu Unger, wobei sie ihm ihre schaukelnden Titten ins Gesicht hielt und sich selbstsicher über ihre Schenkel strich. Sie kaute Bubble Gum, blies ihm ihren heißen Atem ins Gesicht.

„Zwanzig Bucks fürs Ficken. Legst du noch zehn drauf, blas ich ihn dir. Soll ich ihn nur lutschen, macht das fünfzehn.“ Sie klapperte mit den Wimpern und fügte hinzu: „Mit Schlucken.“

Unger meinte, er fühle sich geschmeichelt. Er packte seine Eier durch die Hose und erklärte, er wäre nicht mehr so gut wie er früher einmal war. Seine Eier würden verdorren.

Sie zuckte zurück und richtete sich auf. „Chingada madre!“ fauchte sie und rauschte von dannen.

„Du hast Potenzprobleme?“ Pintados Stimme bebte vor falschem Mitgefühl.

„Nicht wirklich“, sagte Unger zögerlich. „Meine Eier schrumpfen.“

„Oder dein Sack wird länger.“

Unger nickte mit nachdenklicher Miene.

Pintados Handy summte. Er hörte zu und ließ es klackend zuklappen. „Treffer! Kowalski hockt am Tresen einer Bar, zwei Blocks von hier. Wie gehen wir vor?“

Unger holte seinen Schlagstock aus der Sakkotasche und klatschte das Griffstück auf die flache Hand.

„Was willst du mit diesem Ding?“

„Ich kann besser denken, wenn ich einen Totschläger in der Hand halte.“

Pintado verdrehte stöhnend die Augen.

Dann sagte Unger: „Wir gehen einfach hin und hoffen, dass uns unterwegs etwas einfällt.“

„Und wie ist Plan B?“

„Geben wir der rohen Gewalt eine Chance.“

„Subtil, Mann.“

Kurz danach.

Unger blickte durch die Scheibe. Auf voller Breite prangte der Schriftzug Happy Gecko. Zwischen den Worten kniff ein grünbewarztes, eidechsenartiges Viech ein Auge zu und grinste dabei mit breitem Maul. Im Inneren der Kaschemme konnte er einen spärlich besetzten Tresen erkennen.

„Der da – der so wie’n kalifornischer Surfbubi aussieht“, sagte er zu Pintado, wies auf einen Weißen an der Bar und fügte hinzu: „Weißt du, was ich denke? Wir brauchen ´ne zündende Idee!“

„Wenn du zünden sagst, dann meinst du in Brand stecken.“

„Keine schlechte Idee“, sagte Unger, schnalzte anerkennend mit der Zunge und stieß die Tür auf.

Ein Schwall kalter Luft empfing ihn. Langer Tresen, dahinter Zapfanlagen und ein breites Bar-Regal mit Flaschen. Ein Barmann zapfte Bier in einen Steinkrug. Bistro-Tische, an denen sich Nutten langweilten und ein paar Einheimische Bier tranken. Gegenüber der Bar eine Treppe zu einer wandbreiten Galerie, von der zwei Türen in Fickzimmer führten. Neben der Treppe eine Seeburg Wall-o-Matic zum Abspielen von CDs. Eine Schmalzstimme schmachtete in maximaler Lautstärke den Song Rayito De Luna. An den Wänden Gemälde von Geckos, angefertigt von einem talentfreien Künstler.

Drei Typen an der Bar, zwei Mexikaner und Kowalski.

Er trug Khakihosen und nagelneue, schwarze Jordan Fusions mit roter Sohle. Ein olivfarbenes Army-Tank Top spannte sich über einen anabolikagedopten Oberkörper, der von unzähligen Stunden im Fitnessraum der Kaserne zeugte. Kowalskis Oberarme waren so dick wie Ungers Oberschenkel, der Kopf blank rasiert bis auf einen sandfarbenen Streifen auf der Schädeldecke. Auf Wangen, Kinn und unter der Nase wuchs ihm ein kümmerlicher, rotblonder Flaum. Als er den Kopf drehte, um die Neuankömmlinge misstrauisch zu checken, sah Unger blassblaue, wässrige Augen. Auf seinen linken Oberarm war ein Totenkopf mit gekreuzten Gewehren tätowiert. Darunter hatte er sich Freedom is not free in die Haut stechen lassen.

Unger und Pintado bestellten Bier.

Das Glas in der Hand drehte sich Unger zu Kowalski um. Er wies auf das Tattoo und sagte laut: „Im Knast gewesen?“

Kowalski schien verwirrt, aber nur kurz.

Dann verzog sich sein Gesicht zu einer tückischen Grimasse.

„Das ist ein Army Tattoo, du Penner“, sagte er mit dünner Stimme.

„Erzähl keinen Scheiß, Mann“, sagte Unger. „Die Army verbietet Selbstverstümmelung. Du warst im Knast.“ Und dann fauchte er wütend. „Und nenn mich nicht Penner!“

Kowalski überlegte, wie er sich verhalten sollte. Er atmete tief durch. Er verstand nicht, was hier abging – der blöde Wichser hatte keine Ahnung. Er stand vom Hocker auf, nahm eine drohende Körperhaltung ein. Sein Blick zuckte zu den Zimmern hoch.

Aha, dachte Unger, da oben ficken die anderen Schweine.

Die Mexikaner räumten ihre Plätze an der Theke.

In der Kneipe wurde es still.

Nur die Schmalzstimme in der Jukebox jodelte weiter.

Ohne Kowalski aus den Augen zu lassen, zeigte Unger mit dem Kinn nach oben. Pintado verstand sofort. Er bewegte sich hinter Kowalskis Rücken, seine Hand wanderte zum Gürtelholster, zog die Glock und schraubte den Schalldämpfer auf den Lauf. Er behielt die Galerie im Auge, während sich die ersten Barbesucher heimlich verdrückten.

Kowalski starrte Unger an.

Unger starrte zurück. „Was glotzt du so? Willst du mich etwa blickficken, Schwanzlutscher?“

Kowalskis Gesichtszüge entgleisten. „Willst du behaupten, dass ich schwul bin, Penner?“

Unger lachte. „Erzähl mir nicht, du hast im Knast die Schwänze von Frauen gelutscht. Im Knast gibt’s nämlich keine Frauen.“

„Frauen haben keine Schwänze, Arschloch!“

„Oh oh! Also doch Männerschwänze!“

Mit einem heulenden Laut schnappte sich Kowalski den Bierkrug. Bevor er ausholen konnte, um Unger den Schädel einzuschlagen, vernahm er ein zischendes Geräusch. Unger hieb zuerst auf den rechten Oberarm – dann auf den linken. Der Krug zerschellte auf dem Boden. Trotz Muskelmasse prellten die Hiebe die Knochenhöcker der Deltamuskeln. Sofort hingen Kowalskis Arme kraft- und gefühllos nach unten. Sein Blick war verschleiert vor Schmerz. Er stierte an die Wand hinter Unger, seine Augenlider begannen zu flattern. Die restlichen Mexikaner und Nutten verließen jetzt panikartig die Kaschemme. Der Bierzapfer robbte hinter dem Tresen hervor und blickte Pintado mit flehendem Gesichtsausdruck an. Der bewegte die Glock und der Barmann huschte durch die Tür. Plötzlich johlte die Jukebox los. Freddy Fender sang inbrünstig Amor Perdido. Die Schweine in den Fickzimmern hatten bis jetzt nichts mitgekriegt.

„Du bist ein Mörder. Du hast Tanya Vargas entführt“, sagte Unger mit tonloser Stimme. „Wenn du um Hilfe schreist, jagt dir mein Partner eine Kugel ins Genick.“ Unger ließ seine Worte kurz einsacken und fuhr fort: „Ich stelle dir drei Mal hintereinander die gleiche Frage. Lügen werden sofort aufgedeckt“ – er ließ den Schlagstock zischend die Luft zerteilen – „das hier ist ein tragbarer Lügendetektor und fick dich oder leck mich sind keine akzeptablen Antworten.“

Kowalski zuckte zusammen, war aber noch nicht gebrochen.

Ungers Tonfall wurde dozierend. „Nach jeder nicht beantworteten Frage trenne ich dir damit“ – die Schlagwaffe wippte – „einen Körperteil ab. Erst das linke Ohr. Dann das rechte. Dann den Schwanz samt Cojones. Danach brech ich dir die Wirbelsäule und lass dich gelähmt liegen.“ Ganz leise fragte er: „Haben Sie das verstanden, Kowalski?“

Kowalski lief Rotz aus der Nase.

Er begann zu flennen.

Er röchelte: „Yes, Sir!“ Er schluchzte: „Es tut mir so leid!“ Dann wand er sich und greinte: „Oh Gott! Es tut mir so wahnsinnig leid!“

Die Nummer mit der Reue begann Unger zu langweilen.

„Du hast die Wahl: Rollstuhl, Fäkalienbeutel und dahinvegetieren als Gemüse oder als Akt der Gnade erschossen zu werden wie ein Soldat.“

Kowalskis Kopf sank auf die Brust.

„Wo ist Tanya Vargas?“

Unger musste die Frage nur einmal stellen.

Danach hustete Pintados Glock.

Kurz darauf noch zweimal hintereinander.

Während Pintado und Unger den Happy Gecko verließen, gellten aus den Fickzimmern noch immer die Schreie der Nutten.

51

„Madre mía! Das Department verfügt über fünf Abteilungen mit sechzig Officers, Detectives, Ermittlern und Streifenpolizisten. Warum bleiben ausgerechnet an uns immer die beschissensten Jobs hängen?“, klagte Police Officer Baldemar Huerta und haute aufs Lenkrad.

„Weil Malcolm uns sympathisch findet?“, riet Sergeant Roscoe Motts.

Er nahm sich einen Donut und hielt Huerta den Karton hin. Der griff zu, biss herzhaft rein und kaute geräuschvoll.

„Mmh. Apfel-Zimt“, murmelte er mit undeutlicher Stimme. Er spülte mit Kaffee aus einem XXL-Becher nach und lehnte einen zweiten Krapfen ab. „Observierungen führen echt zu Gewichtsproblemen, weil wir uns die Zeit mit Essen vertreiben müssen.“ Er tippte auf Motts’Wampe. „Du wirst immer fetter, Partner. Wann hast du beim Pinkeln deinen Schniedel das letzte Mal gesehen?“

Motts konnte nicht sprechen. Er verdrückte gerade den dritten oder vierten Donut.

Sie befanden sich in einer ehemaligen Industriezone unten am Fluss. Lagerhallen und Schuppen waren schon vor Jahren aufgegeben worden. Auf einem überwucherten Grundstück rosteten Teile von John Deere Traktoren neben Schiffszubehör. Ein Boot, der Rumpf grün bemoost, war seitlich von einem Hänger mit verrotteten Reifen gerutscht und diente jetzt einem Nachtreiher als Dach.

Huerta hatte für den Crown Vic wieder, wie er großmäulig behauptete, das ideale Versteck gefunden. Das Rolltor eines langgestreckten Lagerschuppens mit durchhängendem Dach, dessen rostige Außenwände wie ein Gerippe aufragten, entkernt bis auf eine vergessene Schubkarre mit korrodierten Maschinenteilen und umgeben von Flussgras, wildem Hafer und Gestrüpp, lag genau in Blickrichtung des alten, antriebslosen Schleppkahns, dem Objekt der Observierung. Mit vereinten Kräften war es den Cops gelungen, das alte Tor zu öffnen, wobei Huerta keine Mühe hatte, das von Rost zerfressene Vorhängeschloss mit einem Bolzenschneider zu knacken. Nachdem sie das Rolltor unter einem Regen von Rostflocken und Zähne schmerzendem Knirschen und Quietschen aufgestemmt hatten, manövrierte Huerta den Cop Car rückwärts in die Lücke, mit freiem Blickfeld durch die Windschutzscheibe auf den Kahn.

Motts stieg aus und klopfte sich Krümel und Staubzucker von der Uniform. Seit dem Desaster bei Madeleine Vandamms Überwachung und der Nacht im Cameron County Jail, hatte man sie offiziell der uniformierten Patrol Division zugeteilt. Inoffiziell hatten sie sich für Spezialaufträge zu Malcolms Verfügung zu halten. Die Beförderungen zum Lieutenant für Motts und Police Sergeant für Huerta waren durch.

„Wegen der illegalen Überwachung will Malcolm uns mit der Rangerhöhung mundtot machen“, hatte Huerta gemault und Motts hatte geantwortet: „Das ist Politik. Halt die Klappe und nimm das Geld.“ Motts ahnte, dass sein zukünftiger Lieutenant-Rang Huerta zu schaffen machte.

Seit zwei Stunden waren sie auf ihrem Posten. Der Auftrag lautete: Observierung des Schleppkahns und sämtliche, auch die geringsten Vorkommnisse, sofort per Handy, das ihnen vom Equipment Officer ausgehändigt wurde, an Malcolms persönliche Adjudantin, Sergeant Dolores Carranza zu melden.

„Ich verwette meinen Arsch, auch dieser Job ist nicht koscher“, sagte Huerta und wand sich ebenfalls aus dem Wagen. „Warum sollen wir über das Handy Meldung machen? Warum nicht über Sprechfunk? Ich sag dir warum: weil man nicht will, dass mitgehört wird, weil man keine Aufzeichnungen möchte.“

Motts schwieg und dachte sich seinen Teil.

Huerta hielt den Navy-Feldstecher vor die Augen. Außer einem Fischreiher, der sein Gefieder auf einem Poller putzte, war nichts zu sehen. Halme bewegten sich raschelnd und Huerta drehte den Kopf.

„Scheiß Flussratten“, murmelte er.

Die Nachmittagssonne stand gelb und konturlos am Himmel, der mit Marshmallow artigen Wolken übersät war. Über dem Rio Grande, von dem heiße brackige Luft herüberwallte, zogen Fischreiher ihre Kreise. Im Fahrwasser eines vorübertuckernden Frachtschiffs lieferten sich kreischende Möwen ein erbittertes Gefecht um Müll und Speiseabfälle, die ein Wichser mit freiem Oberkörper und Schwimmshorts vom Achtersteven eimerweise in den Fluss kippte.

„Arschloch“, sagte Huerta, wischte sich mit dem Ärmel den Schweiß von der Stirn. Dann reichte er den Feldstecher seinem Partner. „Nichts zu sehen. Möchte wissen, was dort abgeht.“

„Aus Gründen über die nachzudenken ich dir überlasse, frage ich nicht nach Gründen. Ich mach nur meinen Job“, sagte Motts und starrte durch das Fernglas.

„Crazyfuckingcool“, höhnte Huerta. „Du hast den Lieutenant-Sprech schon perfekt drauf.“

„Das letzte Mal, als du wissen wolltest, was irgendwo abging, bin ich im Knast gelandet.“

„Verbuchs unter praktischer Polizeierfahrung“, grinste Huerta. Plötzlich musste er heftig gähnen. „Was dagegen, wenn ich ’n Nickerchen mache?“

„Ja! Hab ich!“, bellte Motts. Und dann, im Vorgesetztenzum-Untergebenen-Tonfall: „Observierungen werden immer im Team durchgeführt. Allein im Wagen zu sitzen und auf den Kahn zu starren, haut einen genauso um, wie eine Handvoll Schlaftabletten.“

„Wow! Möchtest du schon mit Sir und Lieutenant angeredet werden?“

„Gewöhn dich schon mal dran“, knurrte Motts.

„Für die scheiß Silberspange tust du alles, nicht wahr? Und ich dachte bisher, Arschkriechen ist nicht so dein Ding.“

„Ich krieche in niemandes Arsch.“

„Du arbeitest an deiner Persönlichkeit?“

„Fick dich!“, kam es trocken.

52

Immer wenn sich Schritte auf dem Flur näherten, wünschte sich Madeleine ihre kleine Astra Cub, das Hochzeitsgeschenk Malcolms, bei sich zu haben. Sie malte sich aus, wie Thorwald sie ungläubig-belustigt anstarren würde. Vielleicht würde er einen Witz über die niedliche Waffe reißen. Vielleicht würde er es nicht für möglich halten, dass die Kugeln seinen Pelz durchdringen und in seinem massigen Körper Schaden anrichten könnten. Sie würde sechs Schuss – das gesamte Magazin – in den Wichser pumpen. Von explodierenden Schüssen halbtaub, würde sie den Rauch weg wedeln und ungerührt zuschauen, wie ihm das Blut aus den Wunden spritzte. Ihre Gewaltfantasien waren so real, dass sie fassungslos über sich und ihre kranken Gedanken den Kopf schüttelte. Ihrer Psyche würde das Schwein nichts anhaben. Sie hatte Vandamm überstanden. Sie würde beide überleben. Thorwald und Vandamm waren bereits Geschichte.

Endlich hatte sie den Mann gefunden, den sie mit allen Fasern ihren Körpers liebte. Für ihn würde sie töten. Um ihn wieder in die Arme zu schließen, seinen Körper zu spüren, seinen Duft zu riechen, sein Gesicht beim Sex zu sehen, musste sie überleben. Sie hatte eine Zukunft. Dafür war sie bereit, mit bloßen Händen zu kämpfen.

Die Schritte verharrten vor der Tür. Der Schlüssel drehte sich. Madeleine erhob sich geschmeidig von der Matratze, spreizte die Beine, Arme ausgestreckt, die Hände zu Klauen geformt. Herein glitt Lupe Vélez. Linke Hand unter dem Griff, Arm leicht angewinkelt, rechter Arm fast durchgestreckt, zielte sie mit einer Walther PPK, der Waffe, mit der sie Elsa Klepp erschossen hatte, auf Madeleine.

Vélez’ Haar war blond gefärbt, sie war kleiner als Madeleine, drahtig, kein Kilo zuviel auf den Rippen, schmale Lippen und einen harten Zug um den Mund, braune Augen, ein Nasenflügelpiercing und die Ohren voller Stecker.

„Sie sind Serien-Junkie?“, fragte Madeleine und registrierte, dass sie mit ihrer spöttischen Frage Vélez nicht nur voll getroffen, sondern auch völlig aus dem Konzept gebracht hatte.

„Was?“ Vélez Stimme verriet Unsicherheit. „Na ja. Sie kommen hier rein und verhalten sich so, als würden sie die beknackte Serienmörderin in einer Folge von Criminal Minds spielen.“ Madeleine wunderte sich, woher sie plötzlich all diese Worte hatte.

„Halts Maul, Fotze…“

„Woher haben Sie diese Ausdrucksweise?“, schnitt ihr Madeleine das Wort ab, immer noch verblüfft über ihren Mut. „Aus dem Handbuch für Psychopathen? Oder ist es Ihnen peinlich, wenn ich Sie etwas Persönliches frage?“

Vélez stierte sie fassungslos an. Sie war total von der Rolle. Da ihr nichts anderes einfiel, kreischte sie: „Ich leg dich um!“ Um sich von ihren Worten selbst zu überzeugen, machte sie einen Schritt nach vorne und versuchte sich an einer Drohgebärde mit der Waffe.

„Denkbar“, sagte Madeleine kalt. „Aber unwahrscheinlich.“

„Wi-Wieso?“, stammelte Vélez.

„Weil Sie dann nichts bekommen. Kein Geld. Keinen Thorwald. Kein Leben in Mexiko. Nichts dergleichen.“

Vélez musste das erst mal verdauen.

„Und“, legte Madeleine nach,„Sie überleben meinen Tod nicht.“

Vélez trat einen Schritt zurück. Die Waffe sank nach unten. Sie überlegte. Als hätte ihr Gehirn gerade klick gemacht, schluchzte sie: „Schlu-Schluss jetzt!“ und riss die Waffe hoch.

Sekunden tickten. Madeleine brach der Schweiß aus, sie war völlig nass. Trotzdem gelang ihr zu sagen: „Ich mag das, wenn Ihre Stimme so zittert.“

Vélez gab ein Japsen von sich. Ihre Arme sanken runter. Sie drehte sich zur Tür, verharrte auf der Schwelle, gab sich einen Ruck und verließ das Zimmer.

Bamm!

Tür zu.

Nie wieder Opfer! dröhnte es in Madeleines Kopf. Nie wieder!

53

„Wie gehts Black?“ Tan funkelte ihr Gegenüber zornig an. Sie wurde im Laderaum eines alten Kahns festgehalten, der einige Zeit als Versteck eines mexikanischen Drogendealers gedient hatte. Jetzt lag er vertäut an einem ausgedienten Pier, stank nach Kohle, Schimmel, heißem Metall und dümpelte rostend und modernd vor sich hin. Die Holzluke zum Deck war geöffnet, was aber die Temperatur unter Deck nicht sonderlich verbesserte. Für den Wohnkomfort des Dealers hatte man Feldbett, Campingtisch, Stühle und einige Benzin-Glühlicht-Lampen herbeigeschafft. Als man Black angeschossen, seine Männer ermordet und Tan aus dem Wagen gezerrt hatte, trug sie noch ihr Bühnen-Outfit: ein schulterfreies, raffiniert geschlitztes jadegrünes Cocktailkleid, perfekt zum Zimt-Ton ihrer Haut und der Farbe ihrer Augen. Obwohl sie ihrem Gegenüber zu verdanken hatte, dass sie von Malcolms Söldnern nicht vergewaltigt wurde, war ihr bewusst, vom Regen in die Traufe gekommen zu sein.

„Also, Dottie. Sag schon, wie es Black geht?“, wiederholte Tan und erhob sich vom Feldbett.

„Setz dich auf deinen Jahrhundertarsch, Sahnehäubchen! Sonst kette ich dich an. Und nenn mich nicht Dottie“, fauchte Malcolms Zerberus. „Für dich immer noch Sergeant Carranza.“

„Du kannst mich“, lächelte Tan liebenswürdig.

Carranza musterte sie lüstern aus kleinen Schweinsaugen und wies auf einen Stapel Papiere neben einem aufgeklappten Attaché-Koffer. „Tja, weißt du Sahnehäubchen, eigentlich kann ich Frauen nicht weh tun. Aber dir werde ich sehr weh tun, wenn du nicht sofort unterschreibst.“

Tan fingerte sich ohne zu fragen eine Zigarette aus Carranzas Packung, steckte sie an, inhalierte genussvoll und ließ den Rauch zwischen ihren Lippen kräuseln. Dann sagte sie: „Im Grunde ist es doch so – der Anfang jeder Katastrophe ist ein beschissener Fehler.“

Carranza öffnete den Mund.

„Ich bin noch nicht fertig“, sagte Tan arrogant und Carranza klappte verblüfft den Mund wieder zu. „Was du und Malcolm getan habt, war ein schrecklicher Fehler. Das Desaster hat bereits begonnen.“ Sie hielt die Zigarette wie einen Dartpfeil, kniff ein Auge zu und zielte damit auf Carranza. „Wenn du Glück hast“ – sie schaute auf ihre goldene Santos Demoiselle am anderen Handgelenk – „lebst du noch dreißig Minuten.“ Sie hob den Kopf und schaute Carranza direkt ins Gesicht. „Pintado und Unger sind bereits auf dem Weg hierher, Sahnehäubchen.“

„Bist du fertig?“ Carranza erhob sich blitzschnell, schlug Tan die Zigarette aus der Hand, drängte sie mit ihrem fetten, aber dennoch festen Körper gegen das Feldbett, wo Tan mit einem Plumpsgeräusch und kreischenden Federn auf dem Hintern landete. „Arrogantes Miststück.“ Carranza schnaubte wie ein Walross, blies Tan ihren üblen Atem ins Gesicht. „Pintado, der geschniegelte Wichser und Unger – who the fuck is Unger? –sollen sie doch kommen. Vorher wirst du Malcolm deinen Klub und die Häuser überschreiben – sonst…“

„Sonst?“ Tans Augen glitzerten vor unterdrückter Wut. Der Schlitz im Kleid war bis zur Taille aufgerissen, ihr weißes Höschen blitzte auf.

Carranzas Augen begannen gierig zu flackern. „Sonst prügel ich die Pisse aus dir und fick dich danach ordentlich durch.“ Sie fasste in den Attaché. Ihre Hand kam mit einem schwarzen, genoppten Strap-on-Dildo wieder zum Vorschein. „Danach wirst du mich winselnd anflehen, unterschreiben zu dürfen.“

Gegen ihren Willen musste Tan lachen. Vor ihr stand eine zweieinhalb Zentner Frau, die Augenbrauen zusammengewachsen, Damenbart, die dicken, schwarzen Haare militärisch kurz geschoren, ihren Oberkörper umhüllte ein zeltartiges, grellfarbenes Hawaiihemd mit Affen-, Kokosund Bananenmotiven – gibt’s auf Hawaii Affen? schoss es Tan durch den Kopf – die baumdicken Oberschenkel ragten aus zitronengelben Shorts – und fuchtelte mit einem Monster-Dildo vor ihrem Gesicht herum.

„Du lachst über mich?“ Carranzas Gesicht überzog ein tückischer Ausdruck.

„Ich bin all das, was du immer sein wolltest“, sagte Tan beißend. „Ich sehe aus, wie du aussehen willst. Ich ficke, wie du ficken willst. Ich bin intelligent, begabt und das Wichtigste: Ich kann alle Frauen haben, die dich von der Bettkante stoßen würden.“

Carranza kicherte boshaft.

Sie beugte sich vor.

Tan hielt den Atem an.

„Du willst mich ausrasten sehn, Sahnehäubchen.“ Schnell wie eine Natter schoss ihre Hand vor, grub sich in Tans Haar und riss ihren Kopf zurück. „Okay, kannst du haben.“

Vor Schmerz schoss Tan das Wasser in die Augen. Mit beiden Händen umklammerte sie Carranzas Arm und schrie: „Halt! Stopp!“

Der Griff ließ nach.

Ich brauche Zeit, dachte Tan und laut sagte sie: „Was passiert mit mir, wenn ich unterschreibe?“

„Ich hau dir links und rechts ein paar rein und lass dich ziehen“, log Carranza.

Sie wird all das mit mir machen, was sie mir angedroht hat, dachte Tan, dann wird sie mich töten und im Fluss versenken. Aber vorher will sie meine Unterschrift. Sie massierte die schmerzende Stelle am Kopf. „Lass mich zehn Minuten allein, um den Vertrag zu lesen.“

„Warum?“

„Warum was?“

„Warum willst du den Vertrag lesen? Ist doch egal, was drinsteht.“

Tan schüttelte den Kopf. „Vielleicht. Trotzdem will ich wissen, was ich unterschreiben soll. Prinzip, verstehst du?“

Carranza verstand nichts.

Trotzdem sagte sie: „Okay, Schätzchen. Zehn Minuten.“

„Und lass mir deine Zigaretten und Feuer da.“

An der Treppe zum Oberdeck verharrte Carranza. Ohne sich umzudrehen, sagte sie: „Black hat überlebt.“

Tan atmete auf.

Gott sei Dank!

Sofort machte sie sich an einer der Lampen zu schaffen. Sorgfältig schraubte sie den Tankkolben ab, schwenkte ihn und lauschte dem Gluckern von Benzin oder Spiritus. Sie probierte verschiedene Möglichkeiten aus und entschied sich, den Kolben direkt vor sich zu platzieren, ihn mit den zusammengehefteten Vertragsseiten in den Händen zu verdecken. Dann legte sie Carranzas Zippo griffbereit daneben.

54

Als sie die Brücke über den Rio Grande erreichten, sagte Pintado: „Es herrscht Anarchie. Das Syndikat verliert nicht nur die Kontrolle über die Stadt, die Mitglieder verlieren die Kontrolle über sich selbst. Nach dem Motto nach mir die Sintflut, versucht jeder zu raffen, was zu raffen ist. Als ob nicht alle schon genug Geld gebunkert hätten.“

„Das wolltest du doch – Chaos und Anarchie verbreiten. Und, Amigo, unterschätze nie die Gier. Gordon Gecko sagte: Gier ist gut. Gier ist richtig. Gier ist gesund. Sie hat Amerika groß gemacht und wird unsere Rettung sein. Siehs doch mal anders rum: Gier ist der Untergang des Syndikats und wird die Rettung der Stadt sein. Die Frage lautet: werden auch wir gerettet?“

„Du bist ein Philosoph, Compadre. Ein philosophischer Killer.“

„Du bist selber ein gottverdammter Killer, Francis. Obwohl du weniger als ich umgelegt hast.“

„Tja, da ist was dran. Allerdings bin ich auch jünger als du.“

„Dir fehlt nur die richtige Motivation“, stichelte Unger. „Ich lege die Bösen um, weil ich dafür Geld bekomme. Viel Geld. Du machst es aus Idealismus. Apropos – was gibts Neues im Entführungsfall? Was ist mit der Frau des Richters? Bist du am Ball?“

Pintado kaute auf seiner Unterlippe. Plötzlich wurde er ernsthaft. „Ich bin ganz nah dran“, sagte er. „Morgen Nacht findet die Übergabe statt.“

„Was weißt du?“

„Sie halten Madeleine in ihrem eigenen Haus gefangen. Das Haus des Richters gehörte Thorwald. Ein Gästetrakt steht leer, wurde nie benutzt. Niemand würde auf die Idee kommen, sie dort zu suchen. Vandamm wurde befohlen, sich in seiner Casino-Suite aufzuhalten. Der Wichser hat keine Ahnung.“

Unger konnte nicht glauben, was er hörte.

Pintado umklammerte mit weißen Knöcheln das Lenkrad. „Ich kann keinen Kontakt zu ihr aufnehmen. Ich weiß nicht, wie ich an sie rankomme. Ich kenne den Zeitpunkt der Geldübergabe, den Ort und ich weiß, dass Vandamm die geforderte Summe persönlich übergeben muss. Ich könnte in das Haus eindringen und Thorwald und Vélez vorher ausschalten. Ich könnte Vandamm ausschalten, weiß aber nicht, wo Malcolm oder Stephanos sich aufhalten werden…“

Unger fiel ihm ins Wort: „Im Grunde genommen weißt du also einen Scheiß.“

„Ich würde es eine Bandbreite von Möglichkeiten nennen.“

„Ja! Das nennt man Scheiß!“

Pintado schwieg.

Unger verdrehte die Augen und seufzte. „Ich will mich nicht aufdrängen, Francis. Aber wenn du mich brauchst, bin ich für dich da.“

„Danke, Compadre. Ich weiß das zu schätzen.“

„In Wahrheit bin ich ein sentimentaler Killer“, sagte Unger. „Sonst würde ich dir ja wohl kaum meine Hilfe anbieten.“

Pintado gelang ein Grinsen. Als er fortfuhr, klang seine Stimme heiser: „Bis zur Geldübergabe kann ich nichts unternehmen. Erst wenn sich alle im oder am Haus befinden, habe ich eine Chance zuzuschlagen.“

„Aah-ja. Sehr clever. Einer gegen alle.“

Pintado schwieg.

„Damit die Spurensicherung nach dem großen Shootout an die Story glaubt, einer hätte den anderen umgelegt“, fuhr Unger beißend fort. „Und damit es dir leichter fällt, Beweismittel zu manipulieren.“

Pintado schwieg noch immer.

„Aber du glaubst doch nicht wirklich, dass Thorwald und Vélez die Idee mit dem Haus hatten, oder?“

„Nein!“, sagte Pintado. „Thorwald ist gerissen, kein Zweifel. Aber der Plan ist tollkühn. Der trägt nicht seine Handschrift. Und Vélez ist eine gottverdammte, professionelle Fellatrice.“

„Und du hast keine Idee, wer hinter den beiden steht? Keinen Verdacht? Nichts?“

„Cero. Nada. Niente.“

„Francis, Francis. Warum glaub ich dir nicht?“

„Den Spruch kenn ich.“

„Ja, aber dadurch ist er nicht weniger wahr.“

„Du misstraust mir?“

„Francis, ich habe dir immer misstraut. Deswegen lebe ich noch.“

„Ich habe dich beschützt…“

„Vielleicht war das Teil deines Plans. Ich glaube nämlich nicht, dass du keinen hast. Nicht du, Francis. Vielleicht bin ich eine Figur in einem Spiel, das nur du kennst? Oder sollte ich sagen: du und Tan?“

„Dieses Gespräch haben wir schon einmal geführt. Du wiederholst dich. Deine Verschwörungs- und Komplottfantasien sind Hirngespinste.“ Pintado passierte die Grenze und winkte lässig den Border Cops zu. Sie befanden sich wieder auf amerikanischem Boden. „Hör zu…“, sagte er und gab Gas.

Bevor er fortfahren konnte, schnitt ihm Unger das Wort ab. „Nein! Du hörst zu. Ich bin vielleicht ein philosophischer – meinetwegen auch ein sentimentaler – aber keinesfalls ein paranoider Killer.“

Pintado schaltete Sirene, Front- und Dachblitzer ein und fegte mit über hundert Sachen über die Brücke, stieg am Ende in die Bremse, dass die Reifen radierten, riss das Lenkrad rum und bugsierte den bockenden Dodge in die Seitenstraße parallel zum Fluss. Eine Wolke von Dreck, Sand und Schotter hinter sich herziehend, schaltete er, ohne den Fuß vom Gas zu nehmen, Blitzer und Sirene aus.

Unger klammerte sich fest und brüllte: „Wie weit noch?“

„Fünf Minuten!“, rief Pintado, bremste im letzten Moment vor einem unter Gras verborgenen Schienenstrang ab. Der Dodge holperte drüber. „Dottie ist eine hinterhältige Giftschlange, die Tan das Mark aus den Knochen saugt!“ Er klang frustriert. „Was ist, wenn die Lesbe nicht allein ist? Irgendeine deiner zündenden Ideen?“

„Ich garantiere, dass sie alleine ist.“

„Wie kommst du darauf?“

„Wenn nicht, sind wir am Arsch!“

55

„He, Sarge“, sagte Huerta und reichte ihm den Feldstecher. „Ich hoffe, du hast eine gute Erklärung für die Nummer, die hier läuft.“

Motts, das Fernglas vor Augen, klappte die Kinnlade runter. Langsam wandte er sich Huerta zu, sein Gesicht ein einziges Fragezeichen. „Dadas ist Dottie. Wie zum Geier…“

„Ja. Wie zum Geier kommt Dottie auf den verfickten Kahn.“ Huerta zeigte auf die Gestalt, die wie ein bunter Ballon an der Reling stand und rauchte.

Motts klatschte sich die Hand gegen die Stirn. „Jetzt wird mir einiges klar. Durch unseren Anruf sollte sie gewarnt werden, verstehst du.“

Huerta murmelte: „Mein Gefühl sagt mir, wir sitzen in der Scheiße.“

„Ich habe keine Ahnung, was hier abgeht – was Dottie da drüben treibt“, versicherte Motts. „Jedenfalls soll es nicht über die Zentrale laufen und nicht aufgezeichnet werden. Also muss es unkoscher sein.“

„Malcolm lässt sie durch uns überwachen?“

„Nein. Wir sollen Dottie bewachen. Der Chief will verhindern, dass sie gestört wird.“

„Von wem und bei was?“

„Um das zu beantworten, müsste ich wissen, was dort drüben abgeht.“ Motts klopfte sich mit dem Zeigefingerknöchel an die Schneidezähne. „Was tut die fette Lesbe?“

„Ein Liebesnest?“, riet Huerta.

„Nicht schon wieder. Das erinnert mich…“

„Du kannst so was von nachtragend sein“, sagte Huerta eingeschnappt.

„Schon gut.“ Motts winkte ab.

Auf dem Kahn schnippte Sergeant Carranza die Kippe in den Fluss, starrte ins Leere, drehte sich um und verschwand.

Huerta packte Motts am Arm. Wortlos zeigte er auf einen SUV, der sich langsam näherte, so, als wollte der Fahrer sich anschleichen. „Was tun? Melden oder nicht?“

„Abwarten“, sagte Motts, Zweifel in der Stimme.

Der bullige SUV kam näher.

„Ein schwarzer Dodge“, stellte Huerta fest.

„Pintado fährt einen schwarzen Dodge“, sagte Motts.

Der Dodge stoppte. Türen flogen auf und Pintado schoss den Bootssteg hoch, gefolgt von einem großen Mann, den die Cops zuvor noch nie gesehen hatten.

„Wir sollten Meldung machen“, sagte Motts nervös und griff sich das Handy.

„Halt! Bist du verrückt? Was, wenn da drüben eine geheime Operation abläuft? Pintado wird uns grillen.“

„Du hast sie nicht alle.“ Motts tippte sich an die Schläfe. „Ich ruf jetzt an.“

„Überleg doch mal.“ Huerta versuchte, das Handy zu schnappen. „Pintado ist hier der ranghöchste Offizier. Egal was passiert, wir können immer sagen, er hat das Kommando übernommen.“

„Meinst du?“

„Klaro, Mann. Wir sind aus dem Schneider.“

Motts war nicht überzeugt. „Immer, wenn ich auf dich gehört habe, bin ich auf die Schnauze gefallen.“

„Jesus fucking Christ! Man fällt auf die Schnauze, damit man lernt, wieder aufzustehen.“

Vom Kahn ertönte ein infernalisches Brüllen. Die Cops erstarrten. Dottie tauchte an Deck auf. Hawaiihemd und Haar in Flammen. Sie walzte, schneller als man ihr bei diesem Gewicht zugetraut hätte, übers Deck und stieß schreckliche Laute aus. Der große Mann hinter ihr her. Mit einer Reitgerte oder einem biegsamen Stock drosch er auf ihr kolossales Gesäß ein, trieb sie vor sich her. Gnadenlos. Die Gerte wirbelte Funken und bunte Stofffetzen durch die Luft. Als würde Dottie von einer Konfettiwolke begleitet, rannte sie auf den Rand des Kahns zu. Ohne innezuhalten lief sie weiter, über den Rand hinaus. Als versuche sie, im Fallen weiter zu rennen und immer weiter, klatschte sie in einer riesigen Fontäne in den Fluss. Danach führte Pintado eine Frau aufs Deck. Sie stürzte sich in die ausgebreiteten Arme des großen Mannes. Er hielt sie fest an sich gepresst. Dann blickte er auf. Pintado kam vom Schiffsrand zurück und schüttelte den Kopf. Der große Mann nahm die Frau auf die Arme. Gefolgt von Pintado, balancierte er den Bootssteg hinunter. Sie kletterten in den Dodge. Der Motor heulte auf und der Wagen stob davon.

Motts und Huerta starrten dem Wagen nach, bis sich der Staub gelegt hatte.

Huerta musste sich gründlich räuspern. „Was war das?“, fragte er, immer noch unter Schock.

Motts rieb seinen Nasenrücken und überlegte. Dann sagte er langsam, wie zum Mitschreiben: „Wir wurden soeben Zeugen einer Geiselbefreiung und des Untergangs von Sergeant Carranza.“

Huerta schluckte. „Gott, das arme Schwein! Das elende, arme Schwein!“

Motts fuhr fort: „Dottie oder Macolm oder beide zusammen haben vermutlich die Frau dort drüben festgehalten. Hast du sie erkannt?“

Huerta nickte.

„Tanya Vargas“, sagte er heiser.

„Nun“, sagte Motts. „Pintado und der Unbekannte haben sie befreit.“

„Befreit“, echote Huerta.

„Es gibt Gerüchte, wonach Malcolm und seine feinen Freunde – Richter Vandamm, Stephanos und der verblichene Moffat – scharf auf Miss Vargas’ Club sind. Vielleicht sollte Dottie ein unkonventionelles Verkaufsgespräch mit ihr führen.“

Huerta hatte sich gefangen. Er schüttelte den Kopf. „Sarge, was passiert hier? Was passiert in der Stadt?“

„Vielleicht hat Pintado das Kommando übernommen. Vielleicht räumt er auf.“ Motts legte die Hand auf die Schulter seines Partners. „Er wäre der bessere Chief. Alle wissen, dass Malcolm Dreck am Stecken hat. Keiner sagt was. Keiner tut was.“

Huerta grinste: „Ich könnte dich wegen Insubordination melden.“

„Nebbich, Baldemar. Könntest du. Wirst du aber nicht.“

Huerta registrierte, dass er von Motts seit langer Zeit mal wieder beim Vornamen genannt wurde. „Sag mir, was wir tun sollen.“

Motts gab sich einen Ruck.

Er hatte die Befehlsgewalt.

Huerta erwartete eine Entscheidung.

Er sollte sie bekommen.

„Okay, hier ist der Plan. Das hier“ – er machte eine ausholende Armbewegung – „ist nie geschehen. Wir haben nichts gesehen und nichts gehört. Hast du verstanden?“

Huerta nickte, diesmal heftig.

Motts fuhr fort: „Wir bleiben auf unserem Posten, bis wir abgelöst werden oder unsere Schicht zu Ende ist. Sollte sich Malcolm melden, heißt es von unserer Seite: Keine besonderen Vorkommnisse. Bei Schichtende melden wir uns mit dem gleichen Spruch ab. Lassen wir den Chief die Sache alleine ausbaden.“

Huerta grinste. „Nur fürs Protokoll: Das ist ein verdammt guter Plan.“

56

Nachdem sie Tan im Club abgesetzt hatten – sie hatte darum gebeten, alleine zu sein – und sich vergewissert hatten, dass Blacks Stammesbrüder auf ihren Posten waren, steuerte Pintado den Dodge zurück in die Stadt. Da man nicht davon ausgehen konnte, auf Malcolm, Vandamm oder Stephanos zu treffen, hatte Pintado zu einem Essen in Billie Mae’s Steakhouse & Grille eingeladen. Das Steakhouse, Treffpunkt der Los Robles Society, servierte angeblich das beste Steak in Texas. Pintado parkte im Halteverbot. Als sie die Straße zum Restaurant überqueren wollten, flog die Eingangstür auf und Vandamm schoss auf die Straße. Pintado packte Ungers Arm und zog ihn in die Deckung des Dodge.

„Zufälle sind nicht einkalkulierbar“, sagte er und zuckte die Achseln.

Der Richter bemerkte sie nicht. Er blickte sich nach dem Valet Boy um, der sofort losdüste und kurz darauf am Steuer von Vandamms Mercedes zurückkehrte. In seiner Eile vergaß der Richter das Trinkgeld und brauste davon. Der mexikanische Einparker zeigte ihm den Mittelfinger.

„Ts-ts-ts!“, kam es von Pintado. „Eine neue Hiobsbotschaft – ein neues Duell unter Charakterschweinen.“

Billie Mae’s entpuppte sich als Duplikat aller sündhaft teuren Steakpaläste in den USA, mit dem Unterschied, dass der Maître d‘hôtel diesmal weiblich, und, wie Unger hoffte, nicht schwul war. Um diese Zeit war das Restaurant verlassen bis auf eine Horde Trinker um einen runden Tisch. Pintado fragte nach einem Platz an der Bar. Sie wurden in einen separaten Raum mit der üblichen, prachtvollen Leder-Mahagony-Club-Atmosphäre geführt. Der weibliche Maître d‘hôtel verharrte am Tresen und nannte seinen Namen: Ashley – Ash für ihre Freunde.

Das sei ein interessanter Name, sagte Unger charmant und fügte hinzu: „Wolfgang. Für meine Freunde Wolf.“ Sie lächelte und bevor sie fragen konnte – wie der Wolf im Märchen – kam Unger ihr zuvor: „Ja. Wie der Wolf im Märchen.“

Ihr Lächeln wurde intensiver, ihre Ausstrahlung sinnlicher. Mit ihrer Hüfte berührte sie Ungers Oberschenkel. Er glaubte, es knistern zu hören. Ash wünschte Bon Appetit und schwebte Hüften schwingend zurück ins Restaurant.

„Was war das?“ Pintado starrte ihr hinterher.

„Nonverbale Kommunikation“, sagte Unger. „Sie hat mir gerade mitgeteilt, sie hätte gerne Sex mit mir.“

„Du denkst an Sex? Nach allem, was heute geschehen ist?“

„Sex und Tod sind ständig präsent“, entgegnete Unger.

Sie nahmen Platz an der Bar. Hier wurde ein Lunch Menu serviert: Kobe Burger, warmer Spinatsalat und süße Kartoffeln. Dazu tranken sie Corona, natürlich ohne die verdammte Limette. Unger hatte noch nie einen besseren, aber auch noch nie einen teureren Burger gegessen. Danach rauchten sie, tranken Espresso – von der Gaggia Maschine, wie der Barmann versicherte – und schlürften aus Cognacschwenkern Platte Valley, einen milden, hellen Corn Whiskey.

„Ich sehe eine Welle von Schlaganfällen auf das Syndikat zurollen“, grinste Pintado.

Unger lächelte versonnen. „Du musst es wissen, Amigo. Du arbeitest für die Arschlöcher.“

„Oh Wolf, komm mir nicht mit diesem Scheiß!“ Pintado funkelte ihn wütend an. „Wir sind verbündet. Oder wie würdest du unser Verhältnis bezeichnen?“

„Man kennt seine Feinde, nicht aber seine Verbündeten.“

„Wow! Das ist tiefsinnig. Tiefsinniger Mist!“ Pintado drückte seine Zigarette aus und steckte sich sofort eine neue an, was Unger an ein Essen in Feldman’s Diner erinnerte. Auch damals war Pintado nervös gewesen und hatte Kette geraucht.

„Tiefsinniger Mist? Nehmen wir einmal an, du bist tatsächlich mein Verbündeter. Ich kenne weder dich noch deine wahren Motive. Okay, ich weiß etwas über deine Vergangenheit. Das ist aber irrelevant für deine Motivation. Mit anderen Worten: Ich verstehe nicht wirklich, warum du auf meiner Seite bist.“ Unger hob die Hand. „Und komm mir jetzt nicht wieder mit Vernichtung des Syndikats oder so’n Scheiß.“

Es entstand eine kurze Pause.

Pintado fiel keine passende Antwort ein.

Er zwinkerte ein paar Mal, als sei er um klare Sicht bemüht.

Unger fuhr fort: „Meine Feinde dagegen kenne ich. Ich kenne ihre Sünden und Verbrechen. Deswegen fällt es mir nicht schwer, gegen sie vorzugehen.“

„Du lässt dich dafür bezahlen. Ich nicht.“

„Ja, ich werde dafür bezahlt. Aber ich verstehe meinen Auftraggeber und bin auf seiner Seite. Er will Rache für seine tote Tochter. Rache ist die Offenbarung eines archaischen Rechtsgefühls. Rache ist biblisch und so alt wie die Menschheit. Scheiß auf Rechtsordnung und Gewaltmonopol des Staates. Der Staat hat versagt.“ Unger leerte sein Glas und hob abwehrend die Hand, als der Barmann nachfüllen wollte. Dann wandte er sich wieder Pintado zu: „Niccolò Machiavelli schrieb, alle menschlichen Gewalten, die Macht über Menschen haben, sind Staat. Das Syndikat ist der Staat – ein Unrechtsstaat. Ein Bündnis von Regierung und organisiertem Verbrechen.“

Pintado schnippte mit den Fingern. „Das Entertain Business und die Mafia – Frank Sinatra und Sam Giancana – ein Geschäft auf Gegenseitigkeit.“

Unger nickte. „Wobei Sinatra unwahrscheinliches Glück hatte, weil Giancana einen Narren an ihm gefressen hatte. Der Auftrag ihn umzulegen war nach den gebrochenen Wahlversprechen John F. Kennedys, die Ermittlungen gegen den Mob in Chicago einzustellen, schon raus.“

„Du hattest selbst unwahrscheinliches Glück“, grinste Pintado.

„Glück?“ Ungers Stimme klang verächtlich. „Du hast zu viele Krimis gelesen, in denen der Privatschnüffler von hinten niedergeschlagen wird. Danach wacht er entweder neben einer Leiche oder nachts auf einem einsamen Feld oder in einem dunklen Keller auf. Nachdem er kurz vor Eintreffen der Polizei – was der Autor mit einem entfernten Sirenengeheul andeutet – entwischen kann, sich wundert, wer ihn auf einem Acker abgeladen haben könnte oder den fiesen Sack, der ihn im Keller festhält, überwunden hat, ist er schon wieder topfit dem Verbrechen auf der Spur. Ganz ohne Gehirnerschütterung oder Schädelbasisbruch. Hätte ich so oft wie Philip Marlowe oder Sam Spade eins auf die Birne bekommen, glaub mir, ich hätte nur noch Wackelpudding unter der Schädeldecke oder würde im Wachkoma vor mich hindämmern.“

Während sich Pintado einen Glimmstengel ansteckte, schaute sich Unger unauffällig nach Ash um.

Dann fuhr er fort: „Glück hat nichts damit zu tun. Das habe ich meinem antrainierten Raubtierinstinkt zu verdanken.“

„Und meiner Hilfe.“

Unger überging den Einwurf. „Die Sache ist doch die: entweder du teilst aus oder du steckst ein. Ich überlebe, weil ich nicht zulasse, dass ich verletzt werde. Ich führe den ersten und meistens auch den einzigen Schlag. Wer in meinem Job zögert, der ist tot. Und glaub mir, einen Killer erkennst du nicht – ganz anders als im Krimi oder Film – an einem Gesicht wie Pizza quattro stagioni oder einem körperlichen Defekt. Killer haben in der Regel einen ordentlichen Beruf erlernt. Sie gehen einer geregelten Arbeit oder Beschäftigung nach, mähen samstags den Rasen und bringen ihre Kinder zur Schule.“

„Da du gerade Pizza quattro stagioni erwähnst – Pizzabote wäre die ideale Tarnung für einen Killer.“

„Was hast du gegen Pizzaboten?“

Pintado winkte ab.

Unger fuhr fort: „Killer spinnen keine Intrigen, um ihre Opfer aus der Welt zu schaffen. Sie beobachten dich, warten auf eine günstige Gelegenheit, halten dir eine Kanone an den Kopf und Bada Bing!“

„Sonny Corleone“, warf Pintado ein.

„Was?“

„Der Pate. James Caan zu Al Pacino: Bada Bing!“

Unger war irritiert, aber nur kurz. Dann fuhr er fort: „Sie verraten dir in deiner letzten Sekunde nicht den Auftraggeber, auch behalten sie ihre ethischen und moralischen Ansichten übers Umlegen für sich. Sie tun einfach nur ihren Job.“

„So wie du.“

„So wie ich. Und du, Francis – was treibt dich an?“ Unger hob abwehrend die Hände. „Ja, ja. Erspar mir das Gesülze von der Befreiung der blonden Unschuld. Worum gehts dir wirklich?“

„Ich will Gerechtigkeit.“

„Gerechtigkeit? Du willst auf die Titelseiten.“

Obwohl sich der Barmann aufmerksam um sie kümmerte, schließlich waren sie seine einzigen Gäste, kam ab und zu Ash vom Restaurant herüber und strich wie eine läufige Katze um Unger.

Dann fiel die Trinkerhorde aus dem Restaurant ein. Lärmend wurde Pintado begrüßt, der noch zischen konnte: „Wichser vom Stadtrat.“ Pintado machte ihn mit den Neuankömmlingen bekannt und Unger hörte hey-Gemurmel und ein paar Mal wie gehts denn so aus dem Haufen, der an der Bar rumstand, ihm die Hand drückte, um ihn gleich darauf wieder zu vergessen.

Ash versuchte, Ungers Aufmerksamkeit zu erheischen, zeigte mit dem Kopf zur Tür und hoffte, damit signalisiert zu haben, dass sie die Toilette aufsuchen würde.

Unger folgte ihr. Er verharrte kurz vor der Tür mit der Aufschrift Ladies Room. Niemand zu sehen. Dann huschte er in den Raum und schloss die Tür hinter sich. Sie erwartete ihn am Eingang einer Kabine. Die Augen intensivblau, das Haar ohne Scheitel streng zurückgebürstet und zu einem französischen Zopf geflochten, was ihr einen kühlen Sexappeal verlieh. Unger nahm ihren Kopf zwischen die Hände, ließ seine Zunge in ihren Mund schnellen und saugte sich fest. Vergessen waren seine verdorrten Eier. Während er sie küsste, löste er den Gürtel seiner Hose. Sie rutschte runter und bauschte sich um seine Knöchel. Sie löste sich, drehte ihm den Rücken zu, stützte sich mit beiden Händen auf dem Wasserkasten ab und lüpfte den Arsch. Unger schob ihr das Kleid über die Hüften. Er fasste ihr zwischen die Schenkel. Sie war feucht und heiß. Dann schob er das Höschen zur Seite. Ash schnappt nach Luft und spreizte reflexartig die Beine. Dann war er in ihr und hörte sie stöhnen. Bei jedem Stoß kam sie ihm mit dem Becken entgegen. Er verharrte, damit sie sich an ihm reiben konnte. Einen Moment später kam sie. Als ihre Knie einknickten, legte ihr Unger die Arme um den Bauch, hielt sie fest und spritzte los.

„Wo warst du solange“ fragte Pintado später.

Sie saßen in seinem Dodge auf dem Weg zu Tans Club und Unger tat so, als würde er dösen.

„He, ich rede mit dir“, sagte Pintado angesäuert. Er hob den Kopf und schnüffelte. Dann sagte er angewidert: „Du brauchst eine Dusche. Dir haftet ein Moschusduft wie einem Höhlenmenschen an.“

57

Begleitet von einer Ginwolke schwebte Vandamm in die Suite, wo er bereits von Malcolm und Stephanos erwartet wurde. Seine Wangen hatten einen rosa Ton, als hätte er Rouge aufgelegt, sein Krawattenknoten war gelockert. Wortlos bewegte er sich zum Sideboard, griff sich einen Tumbler und füllte ihn drei Finger breit mit seinem Premium-Bourbon. Er schlürfte einen Schluck und musterte unter hängenden Lidern seine Partner. Malcolm, die Beine übereinandergelegt, wippte mit dem Fuß und rauchte eine von Vandamms Espléndidos. Der Teppichboden unter der Armlehne war mit Asche übersät. Stephanos, wie üblich in seinem Sessel vergraben, hielt sich an einem Drink fest und wich seinem Blick aus.

„Also, warum musste ich meinen Lunch mit dem Stadtrat abbrechen? Hat Vargas unterschrieben?“

Vandamm wartete auf Antworten.

Malcolm ließ achtlos die Zigarre fallen und zerrieb sie mit dem Stiefelabsatz.

„Vargas ist verschwunden“, sagte er mit monotoner Stimme. „Ebenso wie Sergeant Carranza. Wie vom Erdboden verschluckt.“

Vandamms Hand mit Glas, auf halbem Weg zum Mund, verharrte in der Luft.

„Keine Menschenseele auf dem Kahn“, fuhr Malcolm fort. „Nur Kippen von Carranzas Zigarettenmarke und der Gestank verbrannten Benzins.“

Vandamm setzte das Glas mit einem Knall ab. „Deine Leute haben nichts beobachtet?“

„Nada de nada!“ Malcolms Gesicht überzog ein resignierter Ausdruck. „Außerdem hat der Indianer überlebt. Im Hospital wimmelt es von seinen Leuten. Alle schwerbewaffnet“ – er hob die Hand, um Vandamms Frage zuvorzukommen – „alle mit Waffenschein. Ich kann nichts tun.“

„Ist das alles?“ Vandamms Stimme troff vor Sarkasmus.

„Die Ex-Soldaten wurden in Matamoros gefunden. Erschossen.“

Vandamm musste sich setzen. Er atmete heftig. „Wo steckt dieser Unger? Und was macht dein Wunderknabe Pintado?“

„Gottverdammt, Zach! Unterlass diesen süffisanten Ton. Falls du’s vergessen hast: Pintado hat uns einen Gefallen getan, als er den Ausweis für Unger besorgt hat. Aber er ist nicht eingeweiht. Er hat keine Ahnung von unserem Business.“

Pause.

Dann: „Und Unger ist in San Antonio untergetaucht.“

„Ja. Nachdem er vier deiner Leute ins Jenseits befördert hat.“

Stephanos hob den Kopf und leierte mit körperloser Stimme: „Es bleiben nur ausgezehrte Dörfer und Städte, abgemähte und zertretene Felder, ausgeschöpfte Brunnen, getrübte Bäche zurück.“

Seine Partner starrten ihn an.

Stephanos zuckte die Achseln. „Ich zitiere aus Über Rückzug von General Carl von Clausewitz.“

„Du bist ein Schwachkopf, Jake“, höhnte Vandamm. „Aber ein verdammt gebildeter Schwachkopf.“

„Jacob hat Recht“, sagte Malcolm. „Wir müssen unseren Rückzug planen.“

„Seid ihr verrückt? Spätestens Sonntagmorgen ist alles vorbei.“

„Es ist bereits vorbei“, sagte Stephanos. „Hast du’s immer noch nicht kapiert? Es ist schon seit der Ermordung Lisa Schumanns vorbei. Ihr Tod hat alles in Bewegung gesetzt.“ Er zählte an seinen Fingern ab. „Unger taucht auf, Thorwald kommt frei, Madeleine wird entführt, Leo wird gekillt…“

„Halt dein verdammtes Maul!“, schrie Vandamm. „Nichts ist vorbei.“ Er beruhigte sich und fuhr fort: „Jake, glaubst du, der einzige Gebildete zu sein?“ Dann, zynisch: „Und jedem Ende wohnt ein Anfang inne – Hermann Hesse.“

„Was glaubt ihr, wo ihr seid?“, donnerte Malcolm. „Beim Princeton-Literatur-Debattierclub? Über Literatur könnt ihr im Puff diskutieren!“

Vandamm hob die Hände. „Schon gut, Jeff. Beruhige dich.“

Malcolm, laut: „Wir ziehen uns zurück! Ende der Diskussion!“

Vandamm, zornig: „Nein, Jeff. Wir geben auf!“

„Ja, Zach. Aber im Gegensatz zu dir wissen Jacob und ich, was die Stunde geschlagen hat. Unsere Zeit ist vorbei. Endgültig.“ Malcolm atmete heftig. Sein Brustkasten hob und senkte sich. „Wir haben nur noch einen Job zu erledigen: Madeleines Befreiung. Danach kann jeder tun, was er will.“

Vandamm: „Das ist beschlossene Sache? Das habt ihr hinter meinem Rücken ausgeheckt?“

„Wie gesagt: jeder kann machen, was er will.“

„Ihr wollt mich im Stich lassen?“ Vandamms Stimme klang schrill.

„Dein Sinn für Realität lässt dich im Stich“, sagte Malcolm kalt.

Schweigen.

Niemand sprach.

Dann sagte Vandamm: „Was ist mit dem Konsortiums-Deal?“

Stephanos antwortete: „Die Verträge liegen seit Tagen vor. Du musst nur noch unterschreiben.“

„Ich kenne die scheiß Verträge. Damit sind wir ohne zukünftige Beteiligung unsere Immobilien los.“

„Ja. Aber wir kriegen Geld“, sagte Malcolm.

„Und die Bank? Das Casino?“

Stephanos: „Ich habe mich bereits nach Käufern umgeschaut.“

Vandamms Augen waren clever und wachsam. „Und? Bist du fündig geworden?“

„Eine Anwaltsfirma in Brownsville bietet im Auftrag unbekannter Käufer eine annehmbare Summe.“

„Unbekannt? Komm, Jake“ – Vandamm rieb grinsend Daumen und Zeigefinger aneinander – „du hast doch deine Methoden.“

Stephanos gelang ein Lächeln. „Tatsächlich konnte ich jemanden – ääh – überreden, mir eine Kopie der Akte zu beschaffen.“

„Und? Wer sind die Käufer?“

„Tanya Basco y Vargas und Francisco Ignacio Pintado.“

58

Der Abend war wie Samt, der Himmel sternenübersät, die Luft, die vom Golf herüberwehte, salzig und feucht. Am Horizont verblassten die letzten hellvioletten Streifen und ließen eine dunkelrote Linie zurück. Unten am Fluss machten Nachtschwalben und Fledermäuse Jagd auf fliegende Leckerbissen. Von Bäumen und Mesquitebüschen hinter dem Gebäude tönten die Gesänge der Zikaden. Die Positionslampen eines vorbei tuckernden Schleppers durchdrangen den Flussnebel. Dieselgeruch, vermischt mit einem Hauch von verbranntem Fleisch stieg in Ungers Nase. An Deck grillte der Skipper sein Abendessen. Einen Fuß auf der Brüstung, schaute er dem Schiff hinterher, zog an seiner Zigarette und dachte nach. Das unangenehme Gefühl, Pintado eine wichtige Frage nicht gestellt zu haben, ließ ihn nicht los. Doch so sehr er auch sein Gehirn zermarterte – er kam nicht drauf. Außerdem beschäftigte ihn immer noch Pintados verdammtes Passwort.

„Ich habe nach dir gesucht“, hörte er Tans Stimme in seinem Rücken.

Er antwortete, ohne sich umzudrehen: „Du warst im Bad. Ich wollte nicht stören.“

Dann stand sie neben ihm, nahm ihm die Zigarette aus der Hand und inhalierte. Ihr Duft, ein Hauch von Zimt und Nelken, überlagerte alle Gerüche. Ihre Nähe vermittelte Unger für einen Moment das Gefühl von Intimität, wie sie nur in intensiven Momenten entsteht. Er wollte diesen Moment hinauszögern und hatte das dringende Bedürfnis, sie in die Arme zu nehmen. Er wünschte sich mit ihr an einen anderen Ort, weit weg von hier. Er stellte sich vor, mit ihr in Frankfurt zu sein. Er würde sein Loft so einrichten, dass sie sich wohlfühlen könnte. Sie könnte Möbel aussuchen und Umbauten vornehmen. Wenn er von der Arbeit nach Hause käme…

„Woran denkst du?“ Tans Stimme klang sanft.

Ihre Stimme ließ seinen Traum wie eine Seifenblase platzen. Er unterdrückte mühsam ein Stöhnen.

Seine Stimme klang schroff: „Das willst du nicht wirklich wissen.“

Sie antwortete schnippisch: „Natürlich nicht. Ich versuche nur, Konversation zu machen.“

„Morgen ist die Geldübergabe“, sagte er hilflos.

Sie nickte. „Dann ist es vorbei.“

„Für mich!“

„Nein, Wolf. Für uns!“

Seine Augen brannten im salzigen Wind. „Es gibt keine Zukunft für uns. Du bist nicht aufrichtig.“

„Aufrichtig?“, echote sie.

„Du hast mich von Anfang an getäuscht. Du hast mich für deine Zwecke benutzt.“

„Nein, Wolf!“, sagte sie mit bebender Stimme. „Du bist hierher gekommen, um den Mord an Lisa Schumann aufzuklären und die Verantwortlichen zur Strecke zu bringen. Damit hast du dich, ohne es zu wissen, in meine Angelegenheiten eingemischt. Dein Auftrag und meine Pläne hängen zufällig zusammen. Wir haben zwar unterschiedliche Ziele, kämpfen aber für die gleiche Sache.“ Tan warf die Zigarette über die Brüstung und legte ihm die Hände auf die Schultern. Sie zögerte, dann umarmte sie ihn, drückte ihre Wange an seine. „Du hattest genug eigene Probleme. Warum sollte ich dich mit meinen belasten?“

„Ich hätte dir helfen können“, sagte er und zuckte die Schultern.

„Du hast mir geholfen. Du hast mich beschützt, gerettet und geliebt.“

„Ja“, sagte er tonlos. Dann riss etwas in ihm. Er drückte sie an sich und vergrub sein Gesicht an ihrem Hals. Auf dem Dach des Nachtclubs verschmolzen zwei Körper zu einem, der sich als schwarze Silhouette vor dem tiefroten Horizont abzeichnete.

Tan löste sich. Sie strich sich übers Haar und murmelte: „Bleib hier. Wirf dein altes Leben über Bord. Wir könnten glücklich werden.“

Ungers Gesicht lag im Schatten. „Das ist ein Traum. Ein schöner Traum.“

„Ich weiß“, flüsterte sie. „Aber ich mag schöne Träume.“ Sie zog ihn aus dem Schatten, damit sie sein Gesicht sehen konnte. Dann sagte sie: „Ich habe dich geliebt. Ich habe unsere gemeinsame Zeit hier geliebt. Und ich habe geliebt, wie du mich geliebt hast.“

Er versuchte, seine Stimme spöttisch klingen zu lassen. „Was ist das? Der Text zu einem Blues-Song?“

„Du wirst mich verlieren.“

„Man kann nichts verlieren, was man nie besessen hat“, sagte Unger.

Später rollte sich Tan von ihm runter, legte den Kopf auf seine Schulter und seufzte. Ein warmer Geruch nach Sex hüllte ihre Körper ein. Er streichelte träge ihre Hüfte. Ihr Körper war heiß, ihre Haut feucht. Dann wanderte seine Hand über ihren Bauch und kraulte spielerisch ihren Busch. Sie schob ihm ein Bein über den Oberschenkel, legte den Arm über seine Brust und spielte mit seiner Brustwarze. Ohne den Kopf zu bewegen, fragte sie: „Erwartet dich jemand in Deutschland?“

Von Unger kam ein verneinendes Brummen.

„Wann ist dein Flug?“

Er stöhnte. Er hatte keine Lust auf Gespräche dieser Art. Schließlich rang er sich zu einer Antwort durch: „Sonntag.“ Nach einem kurzen Moment fügte er hinzu: „Brownsville – Houston – Frankfurt.“

„Aha“, murmelte sie.

„Was heißt das – aha?“

„Nun, warum buchst du deinen Flug nicht um und wir verschwinden über die Feiertage…“

„Feiertage? Ach Scheiße – Weihnachten!“

„…für eine Woche oder so nach Mexiko oder auf die Florida Keys. Ein kleines Hotel am weißen Strand, Sonnenbaden, Strandspaziergänge, laue Sommernächte, Mondschein, romantische Abende in kleinen Restaurants am Meer und…“

„…und die Nächte durchvögeln“, ergänzte er.

„Und die Nächte durchvögeln“, bestätigte sie.

„Mmh.“

Sie stützte sich auf den Ellenbogen und versuchte, in seinem Gesicht zu lesen. „War das ein ja?“ Sie angelte den Aschenbecher vom Nachttisch und zündete eine Zigarette an, machte einen Zug und steckte sie ihm zwischen die Lippen. Er inhalierte und blies den Rauch durch die Nase.

Gemeinsam eine Zigarette zu rauchen, dachte er, ist manchmal intimer als Sex.

„Ich höre“, sagte sie, nahm seine Eier in die Hand und drückte zu. „Ich will eine Antwort.“

Sie drückte fester.

Unger nickte müde.

Ihm fielen die Augen zu.

Als das Telefon schrillte, schoss er schweißgebadet hoch. Sein erster Gedanke galt dem Schlagstock. Er rollte sich aus dem Bett. Er versuchte, sich zu orientieren. Sein Herz hämmerte. Sein Atem ging stoßweise. Durch die Jalousien sickerte Mondlicht. Plötzlich erkannte er, wo er sich befand. Er entspannte sich. Immer noch heftig atmend legte er seinen Kopf auf Tans Bauch. Sie hatte sich aufgerichtet, strich ihm übers Haar und machte dabei beruhigend: Pscht! Pscht! Dann nahm sie den Hörer ab und hörte zu. Wortlos legte sie auf. Sie drehte sich zu ihm und sagte: „Malcolm ist unten im Club. Sitzt mit einem Drink an der Bar und fragt nach dir.“

„Na, der hat vielleicht Nerven“. Unger schüttelte den Kopf. „Bleib hier. Du rührst dich nicht vom Fleck. Ich kümmere mich um den Wichser.“

Tan war bereits zum Bad unterwegs. Sie hielt inne. Über die Schulter sagte sie: „Das ist mein Haus und mein Club. Niemand – hörst du? – niemand sagt mir, was ich hier zu tun und lassen habe. Auch du nicht.“

Er knurrte zornig.

Sie blickte auf die Uhr an ihrem Arm. „Außerdem warten meine Gäste auf meinen Auftritt.“ Sie betrat das Badezimmer und steckte noch mal den Kopf durch die Tür. „Unten halten sich zehn von Blacks Männern auf. Auf mein Zeichen schneiden sie Malcolm in Streifen.“

„Wo steckt eigentlich Pintado?“

„Keine Ahnung.“

Tans Kopf verschwand.

Gleich darauf rauschte Wasser.

Unger folgte ihr nach.

Er drängte sich zu ihr in die Dusche.

Zwanzig Minuten später schaute er Tan beim Ankleiden zu. Ein Handtuch um die Hüfte geschlungen fläzte er sich in einen Sessel, die Beine ausgestreckt, einen Becher in der Hand. Von der Küche wehte Kaffeeduft herüber. Sie stieg in ein cremefarbenes Seidenhöschen, ließ es an ihren glatten Beinen hoch gleiten, überprüfte den Sitz und wackelte für Unger zweimal mit ihrem straffen Hintern. Sie beugte sich vor, die kleinen, prallen Brüste zeigten mit erigierten Nippeln nach unten und wühlte in einer Schublade voll duftender Unterwäsche.

Unger schlürfte seinen Kaffee und starrte sie über den Tassenrand an.

Einen BH in der Hand richtete sie sich auf. „Du bist der erste Mann, dem ich erlaube, mich dabei zu beobachten.“

Er grinste. „Ich bin auch der erste Mann, mit dem du tabufreien, kompromisslosen Sex hattest.“

„Sei nicht so selbstgefällig, du arroganter Wichser“, fauchte sie. „Nur weil ich dir mal einen geblasen habe, kannst du noch lange nicht so mit mir umgehen.“

Unger prustete los.

Sie entschied sich gegen BH und Strümpfe, fingerte ihre Kleider durch und nahm ein taubenblaues Cocktailkleid vom Bügel. Mit schlangenartigen Bewegungen zog sie es am Körper hoch, strich es glatt und drehte sich vor dem ovalen Man Ray-Ganzkörperspiegel. Klassisch-elegant und sehr feminin, mit dezentem Dekolleté, der Saum eine Handbreit über dem Knie, schmiegte sich die Seide an ihren Körper wie eine zweite Haut. Ihre schmalen Füße glitten in raffiniert schlichte High Heels in der gleichen Farbe des Kleides. Tan nahm eine Bühnenpose ein: Hohlkreuz, Po raus, Hände auf den Hüften. Sie starrte ihn aus schmalen Augen mit feuchten, halbgeöffneten Lippen und einem verruchten Gesichtausdruck an.

„Dressed to kill.“ Er pfiff leise durch die Zähne und wurde mit einem blasierten Lächeln belohnt.

„Ich geh schon mal vor – du folgst mir in zehn Minuten“, sagte sie in einem Tonfall, der keine Einwände zuließ.

Dann stöckelte sie zur Tür hinaus.

In seinem Zimmer schlüpfte Unger in hellblaue Boxershorts und zog ein navyblaues Polohemd über den Kopf. Dann stieg er in Khaki-Chinos und ließ seine Füße sockenlos in dunkelbraune Tassel-Loafer gleiten. Den Schlagstock versenkte er in die Hosentasche.

Er blickte auf seine Armbanduhr, einen Octa Lune-Chronometer von F. P. Journe, ein Geschenk seiner Frau. Bei der Trennung hat sie vergessen, die Uhr zurückzufordern. Nur weil der Gedanke daran ihm Genugtuung verschaffte, hatte er die Uhr nicht wie alles andere, was ihn an sie erinnerte, entsorgt. Er bewegte sich zur Tür, hielt abrupt inne, drehte sich um und ging zurück in Tans Zimmer. Dort zog er die Schublade mit der Unterwäsche auf. Er kniete sich hin, beugte sich darüber und schloss die Augen. Dann wühlte er sein Gesicht in die luftige Seide und sog ihren Duft tief in sich ein.

Als er im Club erschien, war sie umringt von einer mittelgroßen Gruppe. Werber, Banker, Anwälte, Broker, die übliche Horde, die ihr Geld an der Bar ließ und darauf hoffte, in Tans Höschen zu kommen. Sie erblickte ihn und hob den Daumen. Alles okay. Er bemerkte einige von Blacks Männern und nickte ihnen zu.

Malcolm saß am Ende der Bar und hielt sich an seinem Drink fest. Es musste ihm längst klar sein, dass er ohne Selbstmord zu begehen, nicht die geringste Chance hatte, gegen Tan oder Unger vorzugehen. Unger steuerte auf ihn zu. Der Chief trug einen eleganten dunkelblauen Anzug mit schmalen Revers, pinkfarbenes Button-Down-Hemd mit Bolo Tie, die Brosche diesmal aus ziseliertem Silber. An den Füßen hatte er spitze, handgefertigte Westernboots von Tony Lama, die aufwendig verzierten Schäfte lugten unter den hoch gerutschten Hosenbeinen hervor. Auf Unger wirkte er wie der steinreiche Rancher Jordan Bick Benedict in dem Film Giganten.

„Ahh, Mister Unger.“ Malcolm blieb sitzen, hob den Kopf etwas und blickte ihn aus schmalen Lidern prüfend an. „Danke, dass Sie Zeit für mich haben.“

Der Wichser benutzt meine Worte, dachte Unger verblüfft und tippte mit zwei Fingern grüßend an die Schläfe. „Gehen wir raus und duellieren uns?“ Er hatte das nicht vorgehabt, aber seine Antwort kam als Frage heraus.

Malcolm lachte nicht, sondern gab eher ein Schnauben von sich.

„Sie haben in Ihrer Jugend wohl zu viele Spaghetti Western gesehen“, erwiderte er spöttisch. Dann wies er mit der Hand auf den freien Barhocker neben sich. „Setzen Sie sich.“

Bevor Malcolm ihn nach einem Drink fragen konnte, orderte Unger Rye mit Soda.

Der Barmann sagte: „Certainly.“

„Rittenhouse“, rief Unger ihm nach.

„Ahh – ein Connaisseur.“ Malcolm hob spöttisch eine Augenbraue. „Sie überraschen mich immer wieder, Mister Unger.“

Unger sagte kalt: „Was wollen Sie, Chief?“ Er stand aufrecht, weil er auf Malcolm runter schauen wollte. „Sie hätten sich nicht in die Höhle des Löwen gewagt, wenn Sie mit mir über Drinks plaudern wollten.“

„Setzen Sie sich endlich und spielen Sie keine Psychospielchen mit mir“, schnarrte Malcolm. Er kam gleich zur Sache. „Ich bin nicht gekommen, um mich mit Ihnen zu duellieren. Ich biete Ihnen einen Deal an.“

Unger trank zwei kleine Schlucke und wartete ab.

„Wie viele haben Sie ins Jenseits befördert?“, fragte Malcolm unvermittelt.

„Killer führen keine Listen, sondern erfüllen die Aufträge ihrer Kunden und sortieren die Irren aus.“

Malcolm lachte leise. „Wie Sergeant Carranza?“

Darauf antwortete Unger nicht. Seine Stimme klang gereizt. „Was ist der Deal?“

„Okay, kommen wir zur Sache.“ Malcolm legte die Fingerspitzen zusammen. „Ich liefere Ihnen Lisas Mörder, wenn…“

„Wenn was?“

„Wenn Sie sich bis morgen nach Mitternacht ruhig verhalten und den Club nicht verlassen.“

„Warum sollten Sie das tun? Warum sollte ich das tun?“

„Weil wir beide großes Interesse daran haben, den Mörder seiner gerechten Strafe zuzuführen“, sagte Malcolm. „Deswegen sind Sie doch hier, nicht wahr?“ Er zog eine Zigarre aus der Brusttasche, biss die Spitze ab und spukte sie auf den Boden. Seine Hände verschwanden in seinen Sakkotaschen.

Ungers Hand fuhr jäh in die Hosentasche und als sie ebenso schnell wieder zum Vorschein kam, umklammerte sie den Griff des Schlagstocks.

„Entspannen Sie sich“, sagte Malcolm erschrocken. „Ich nehme ganz langsam meine Hände aus den Taschen.“ Er zeigte eine leere Hand, zwischen Daumen und Zeigefinger der anderen hielt er ein goldenes Dupont-Feuerzeug.

„Alter Trick“, grinste Unger.

„Was?“

„Das Einlullen mit der Zigarrennummer. Man erwartet automatisch, dass die Hand mit einem Streichholzheftchen oder Feuerzeug aus der Tasche kommt. Das letzte, was man allerdings sieht, ist das Loch im Lauf einer Kanone. Bamm!“

„Sie sind sehr gefährlich, Mister Unger.“

„In Ihrer Arroganz haben Sie mich unterschätzt.“

Malcolm nickte. „Leider.“ Er hielt die Flamme an die Zigarre und paffte ein paar Mal, bis sie rund brannte. „Was halten Sie von meinem Vorschlag?“

„Sie wollen mir Lisas Mörder liefern? Einer von euch Wichsern hat sie erstochen, aber ermordet wurde sie von allen. Von Moffat, der sich bereits auf dem Höllentrip befindet, von Stephanos, Vandamm und von Ihnen.“

Malcolm zuckte. Er hob beide Hände und zeigte die Handflächen. „An Lisas Tod trage ich keine Schuld.“

Unger bellte: „Wenn ich Sie ansehe, seh ich nichts als Schuld.“

„Kein Deal?“ Malcolm erhob sich.

„Drauf geschissen!“

„Okay. Sie wollen es nicht anders.“ Malcolm war sichtlich um Contenance bemüht. Mit bleichen Mundwinkeln zischte er: „Dann eben auf die harte Tour. Wenn ich Sie wäre, würde ich mir ernsthaft Sorgen um mein Leben machen.“

Unger grinste. „Was mir Sorge macht, ist die scheiß Finanzkrise und meine schrumpfenden Eier.“ Er tippte mit dem Finger auf Malcolms Brust. „Aber Ihre Drohungen gehen mir am Arsch vorbei. Ich hab noch jeden Ihrer Killer erledigt.“

„Ja. Bisher hatten Sie tatsächlich Glück.“ Malcolm lächelte mokant. „Aber irgendwann erwischt es Sie.“

„Kann sein. Aber Sie würden sich nicht dazu herablassen, mich hier in meinem eigenen Revier aufzusuchen, wenn es gut für Sie liefe.“ Ungers Stimme klang unerbittlich. „Läuft es nicht gut, dann bleibt es nicht nur dabei – es wird sogar noch schlimmer. Was Sie auch anfassen – schwupps wird es zu Scheiße. So will es das Gesetz der Serie. Um ehrlich zu sein, es läuft so beschissen für Sie, dass Sie in Ihrer Not sogar bereit sind, Ihre Komplizen ans Messer zu liefern.“ Unger deutete ein Ausspucken an. „Malcolm, Sie geben eine ganz und gar feige Vorstellung ab.“

Malcolm bebte. Sein markantes Gesicht verzerrte sich. Zwischen zusammengebissenen Zähnen quetschte er hervor: „Diese Stadt gehört mir. Ich bin das Gesetz. Ab sofort sind Sie vogelfrei.“

„In einer Stadt ohne Gesetz und Ordnung sind alle vogelfrei. Auch Sie, Malcolm.“ Unger genoss es, das arrogante Arschloch in Rage gebracht zu haben. Lächelnd fuhr er fort: „Sie sind ein Despot, Malcolm. Und Despoten – Hitler, Stalin, Mussolini, Ceausescu oder Kim Jong-un – haben etwas Lächerliches, finden Sie nicht?“ Er machte einen Schritt auf Malcolm zu. „Und jetzt machen Sie Platz! Sonst werde ich Sie umhauen und als Pinkelbecken benutzen.“

Malcolm drehte sich wortlos um und verließ den Club.

Unger schaute ihm hinterher.

„Der Chief vergaß, seinen Drink zu zahlen“, sagte der Barmann.

„Schreiben Sies auf meine Rechnung“, sagte Unger. „Der Chief kommt nicht wieder.“ Dann fügte er hinzu: „Nie mehr.“

Kurz nach Malcolms Abgang: Tan befreite sich aus dem Knäuel und schritt unter dem Applaus der Meute zur Bühne. Sie zog das übliche Ritual durch, unterhielt die Band, riss einen schlüpfrigen Witz, wartete das Lachen der Musiker ab und klopfte ans Mikrofon. Alles, um den Menschen im Club Gelegenheit zu geben, sich auf ihren Vortrag einzustimmen. Die Gespräche erstarben. Räuspern und Gehüstel. Stühle wurden gerückt. Bedienungen setzten sich an die Bar oder lehnten an Wänden. Die Barmänner legten die Shaker aus der Hand. Unger nahm auf dem Barhocker Platz und hakte die Füße ein. Tan schraubte das Mikrofon auf die richtige Höhe, auch das gehörte zum Ritual. Dann nickte sie den Musikern zu. Der Bassist zupfte eine Melodie. Schlagzeugbesen streichelten dazu rhythmisch das Fell der kleinen Trommel. Ein Bandmitglied reichte ihr einen Drink. Das Glas in der einen, in der anderen Hand die Zigarette, nahm sie ihre Position ein und begann mit der Show. Beim Klang ihrer rauchigen Flüsterstimme sträubten sich Unger die Nackenhaare.

„Ich bin ein Miststück. Ein männermordendes Miststück. Und es hat Konsequenzen, wenn man einem männermordenden Miststück das Herz bricht“, hauchte sie in Abwandlung eines Kill Bill-Zitates ins Mikrofon.

Gelächter an einigen Tischen. Unger hatte verstanden. Die Botschaft galt ihm.

Tan stimmte ihr Publikum emotional ein. Sie bewies Stil. Die Zigarette bot ihr Halt. Mit zerbrechlicher Stimme sagte sie: „Es gibt immer einen Grund, Blues zu hören. Und der beste Grund ist ein gebrochenes Herz. Jedem von uns ist das schon einmal passiert und das ist eine verdammt schmerzhafte Erfahrung. Es dauert sehr lange, um darüber hinwegzukommen und Blues, Bourbon und Zigaretten helfen dabei.“ Sie nippte am Glas, zog an der Zigarette und inhalierte. Rauch quoll zwischen ihren Lippen hervor. Das Piano gesellte sich zu Bass und Schlagzeug, das Altsaxophon setzte klagend ein.

„Stormy Blues“, sagte Tan. „Musik und Worte von der einmaligen Billie Holiday.“

„I‘ve been down so long
That down don‘t worry me
I‘ve been down so long
Down don‘t worry me

I just sit and wonder
Where can my good man be
When it rains in here
It‘s storming on the sea

When it rains in here
It‘s storming on the sea
Everytime I come here
Everything happens to me

I lose my man
I lose my head
I lose my money
Feel like I‘m almost dead

I need you honey
Need you bad as can be
I‘ve been down so long
That down don‘t worry me.“

Ihre Stimme hatte brüchig, fast zerbrechlich, manchmal cool, dann wieder leidenschaftlich geklungen. Sie hatte gar nicht erst den Versuch unternommen, Billie Holidays Gesangsstil zu covern. Niemand kann das. Sie trug mit Billies Worten und Musik ein eigenes, hochemotionales Minidrama vor. Die Intensität ihrer Darbietung, der genau getimte Einsatz der Blue Notes, Mimik und Körpersprache, das völlige Aufgehen im Song – der Funke war übergesprungen. Das Publikum glaubte ihr jedes Wort. Es litt mit ihr. Handy-Blitzlichter flammten. Die Menschen im Club erhoben sich. Tan verbeugte sich tief, hielt während des Beifalls Kopf und Oberkörper gesenkt, als wolle sie ihr Gesicht nicht zeigen.

Unger hielt sich an seinem Glas fest. Sie macht mich fix und fertig, dachte er, sie schafft es jedes Mal, mich mit ihren Songs total nieder zu machen. Er dachte an das Bettgespräch vor ihrem Auftritt. An ihren Vorschlag, über die Feiertage gemeinsam zu verreisen. Seine Gedanken wanderten, streiften den flüchtigen, schnellen Sex mit Ash und plötzlich musste er an seine erste Begegnung mit der eleganten, selbstbewussten Aimée denken. Damals, in der Bodega El Navarro, hatte er seinen ganzen Charme aufgeboten, um sie ins Bett zu reden, was ihm schließlich mit Hilfe von Tinto Crianza und einer halben Flasche Duque de Alba auch gelungen war. Am nächsten Morgen, kaum hatte er beim Room Service Ensaimadas, eine Kanne Kaffee und Mineralwasser bestellt, fielen sie schon wieder übereinander her.

„Ich bin keines dieser Übung-macht-den-Meister-Flittchen“, hatte Aimée danach gesagt. „Bei mir gibt’s nur einmal-für-immer.“

Er hatte sich brüllend vor Lachen im Bett gewälzt.

Scheiße, dachte Unger, ich hab den Blues.

Tans Stimme ließ ihn zur Bühne blicken. Tan wirkte cool. So, als hätte sie nicht eben erst versucht, aus ihrem Publikum eine Horde von Suizidgefährdeten zu machen.

„Das Klischee als traurige Musik hängt dem Blues bis heute nach“, sagte sie mit heller Stimme – während der Saxophonist sein Instrument gegen ein Sopransaxophon eintauschte – „dabei ist Blues auch swinging und positiv.“ Sie schnippte mit den Fingern. „Swinging Shepherd Blues, komponiert von Moe Koffman, interpretiert von der besten Jazz Combo zwischen Rio Grande und Mississippi“ – sie hob die Stimme – „den großartigen Tan Cats!“

Nettes Wortspiel, dachte Unger und sah Tan auf sich zukommen, während zwischen den Tischen und vor der Bühne getanzt wurde und der Club sich in eine Dance Hall verwandelte.

„Hat’s dir gefallen?“ Sie musterte ihn aus verhangenen Augen.

Unger legte ihr die Hände auf die Schultern. Ihre Haut war feucht von Schweiß.

„Du bist unglaublich“, murmelte er. „Du hast mich total in deinen Bann gezogen und verzaubert.“

„Prima“, sagte sie leichthin, entzog sich seinen Händen und lehnte sich, die Ellenbogen aufgestützt, mit dem Rücken an den Tresen. „Dann hat’s ja geklappt. Ich hoffe, du fühlst dich richtig mies und beschissen.“

Er zog es vor, darauf nicht einzugehen. Stattdessen sagte er: „Malcolm bot mir den Kopf von Lisas Mörder, wenn ich mich morgen bis Mitternacht nicht aus diesem Gebäude bewege.“

„Du hast hoffentlich angenommen.“

Er starrte sie verblüfft an. „Warum sollte ich?“

„Um dein Leben nicht länger aufs Spiel zu setzen.“

„Ich führe meinen Job zu Ende“, knurrte Unger. „Nichts und niemand hält mich davon ab.“

„Doch“, entgegnete Tan. „Der Tod.“

Sie wartete auf eine Reaktion, doch er nickte lediglich.

„Dann versprich mir“, fuhr sie fort, „die nächsten vierundzwanzig Stunden am Leben zu bleiben.“

„Versprochen.“

„Ich lauf nur noch rum und nehme den Menschen, die ich liebe, Versprechen ab, die sie nicht vorhaben zu halten.“ Tan wirkte frustriert. „Black versprach mir, nicht aus dem Krankenhaus abzuhauen“ – sie schaute sich um – „mich wundert’s, dass er noch nicht hier aufgetaucht ist. Und Francis hat geschworen, nichts ohne die Hilfe von Blacks Kriegern zu unternehmen. Vielleicht ist er in Gefahr und…“

„Ruf ihn an“, unterbrach Unger.

„Was weiß ich denn, in welcher Situation er sich gerade befindet. Vielleicht bringt ihn das Summen des Handys erst richtig in die Bredouille.“

„Da ist was dran.“ Abrupt fiel ihm die Frage ein, die er Pintado nicht gestellt hatte.

Tan löste sich vom Tresen und blickte zur Bühne. „Meine Band erwartet mich. Und das Publikum will für den Preis von ein paar Cocktails etwas geboten bekommen.“

„Einen kleinen Moment noch.“ Unger nahm ihre Hand in seine. „Woher stammt Pintados Information über das Versteck der Entführer? Und bitte, Tan, bleib bei der Wahrheit.“

„Von Lupe Vélez“, kam es wie aus der Pistole geschossen.

Unger konnte nicht glauben, was er gerade hörte.

„Sie arbeitet im Casino“, fuhr sie fort. „Francis hat sie erkannt. Er hat ihre Akte gelesen, kennt ihr Foto und weiß von der Heirat mit Thorwald. Er ist ihr gefolgt. Sie hat ihn direkt zu Vandamms Haus geführt.“

„Raffiniert eingefädelt. Sie ist das Kuckucksei im Nest des Syndikats.“

Auf ein Zeichen der Band entzog sie ihm ihre Hand und eilte zur Bühne.

Malcolm ist verdammt clever, dachte Unger. Was wäre, wenn er Vélez enttarnen würde? Er muss nur auf die gleiche Idee wie Pintado kommen, ihr folgen und zuschlagen. Dann fiel es ihm wie Schuppen von den Augen. Sie ist bereits enttarnt! Deswegen wollte Malcolm mich aus dem Weg haben. Vandamm und Stephanos werden für den Showdown gebraucht. Danach können sie sich zum Teufel scheren. Er zog das Handy aus der Tasche und drückte Pintados Ruftaste.

Er meldete sich sofort. „Was?“

„Vélez ist enttarnt.“

„Danke, Compadre.“

„Wo bist du?“

„Auf dem Weg zum Club. Wir sehen uns in zehn Minuten.“

Klick.

Unger konnte das Unbehagen sofort deuten, das ihn plötzlich überfiel, als einer von Blacks Männern, die man an Statur und Physiognomie erkannte, auf ihn zukam: Gefahr!

„Ich bin Flaco, Blacks rechte Hand. Zwei meiner Männer auf dem Parkplatz wurden niedergeschlagen.“

Sofort fragte Unger: „Schlimm?“

„Sie leben. Ein Arzt ist bereits unterwegs.“

„Wer ist noch draußen.“

„Niemand. Alle sind im Club. Zu Tans Schutz.“

„Lasst sie nicht aus den Augen. Ich seh mich draußen um.“

Flaco nickte.

Malcolm ist nicht alleine gekommen, dachte Unger. Er blickte sich um. Soweit er erkennen konnte, verteilten sich Blacks Leute in fünf Zweierteams im Club. Keine Neuankömmlinge. Das Publikum verhielt sich normal. Nichts außer der Reihe.

Francis! schoss es ihm durch den Kopf.

Die Kraftwerke seiner Zellen wurden hochgefahren. Der Adrenalinspiegel stieg. Abrupt setzte er sich in Bewegung. Er lief mit raumgreifenden Schritten den Flur entlang zum Notausgang. Zog dabei den Schlagstock und ließ ihn zischen. Bei einem Hieb wurde die komplette Schlagkraft auf seinen Arm übertragen. Schwerere Verletzungen wie Knochen- oder Splitterbrüche waren die Folge. Eine ideale Nahkampfwaffe. Aber jetzt vermisste er bitter eine Schusswaffe.

Unger schlüpfte durch die Tür. Erfasste sofort die Lage hinter dem Haus – nichts. Er schlich um die Ecke. Arbeitete sich im Mauerschatten zum Parkplatz vor. Sein Blick wanderte über feucht glänzenden Lack und dunkle Scheiben – nichts.

Halt! Stopp!

Die letzte Limousine in der dritten Reihe. Die Frontseite zur Zufahrt. Alles im Blick. Jeder Wagen schon von weitem erkennbar. Roter Punkt hinter der Windschutzscheibe.

Welcher Idiot raucht in einem Hinterhalt?

Unger huschte geduckt an Fahrzeugen entlang. Erreichte das Heck der Limo. Ein Lexus LS mit Fahrer und Beifahrer.

Dann: Scheinwerfer auf der Zufahrt.

O Gott! Francis kommt!

Der Fahrer warf sofort die Kippe aus dem Fenster. Funken stoben. Eine Waffe mit matt schimmerndem Lauf schob sich durch die Öffnung des Seitenfensters. Eine HK MP5. Zum Verschießen von Überschallmunition. Lauf mit integriertem Schalldämpfer. Die perfekte Mordwaffe. Der Schütze nutzte den Türrahmen als Auflage. Visierte die Scheinwerfer an.

Himmel! Ich brauch eine Pistole!

Pintado in Schussweite.

O nein! Francis!

Unger kroch auf der Fahrerseite entlang. Federte hoch und sprang laut brüllend auf die Motorhaube. Trampelte darauf herum. Verursachte einen Höllenlärm. Der Schlagstock zuckte runter. Traf mit metallischem Klick den Lauf. Prellte dem Schützen die Waffe aus der Hand. Reaktionsreflex des Fahrers. Stanzte mit einer Automatik Löcher in die Windschutzscheibe.

Der Wichser hat das Verbundglas vergessen!

Der Fahrer konnte nichts mehr sehen. Schoss trotzdem weiter. Doch Unger lag schon im Dreck. Spitze Kieselsteine in die Knie gebohrt, Ellenbogen aufgeschürft, erwartete er die Kugel. Wappnete sich gegen den Schmerz. Dann hustete Pintados Glock mehrmals hintereinander.

Pling!

Querschläger schrammten über Blech. Ein Motor heulte auf. Vollgas. Reifen drehten durch. Schotter und Kiesel prasselten auf Unger nieder. Intensiver Gestank von verbranntem Gummi. Unger hob den Kopf. Der Lexus schlingerte auf die Zufahrtsstraße. Die kugeldurchlöcherte Frontscheibe schepperte auf die Straße. Rollte sich überschlagend in den Graben. Die Rücklichter wurden schnell kleiner. Unger machte sich vor Erleichterung fast in die Hose.

„Bist du verletzt?“ Pintado beugte sich über ihn. „Oder machst du ein Nickerchen.“

„Fuck you, Francis!“ Unger rappelte sich auf und zuckte vor Schmerz zusammen. Stressabbau und Erleichterung ließen seine Muskeln zittern.

„Ich habe dein Leben gerettet“, stieß er hervor.

„Und ich deins!“

Pintado schob die Glock ins Gürtelholster.

„Ja“, bellte Unger und klopfte seine Klamotten ab. „Aber hätte ich nicht deins gerettet, hättest du nicht meins retten können.“

Pintado grinste. „Seid ihr Deutschen alle so?“

„Wie?“

„Sophistisch.“

„Leck mich, Francis!“

Unger fummelte eine zerdrückte Zigarettenpackung aus der Tasche seiner ramponierten Hose. Mit zittrigen Fingern klopfte er zwei Kippen raus und bot Pintado eine an, der sich bediente und sein Zippo klacken ließ. Sie rauchten schweigend. Der Staub hatte sich gelegt und nichts wies mehr darauf hin, dass hier gerade ein Kampf auf Leben und Tod stattgefunden hatte. Die Tür zum Club öffnete sich wieder. Lichtschein fiel auf den Parkplatz und spiegelte sich im Lack der Autos. Eine Gruppe bewegte sich zu einem Fahrzeug. Eine Frau lachte schrill. Autotüren wurden zugeschlagen. Ein Dieselmotor sprang an und der Wagen tuckerte vorbei. Dann wieder Stille. Jetzt fiel Unger auf, dass die Zikaden verstummt waren.

Er trat seine Kippe aus.

„Hast du getroffen?“

„Keine Ahnung. Ich hab einfach drauf losgeballert, um sie von dir abzulenken.“ Pintado spuckte aus. „Das waren Profis. Der Wagen wurde vermutlich in San Antonio oder Brownsville mit einer gefälschten Kreditkarte gemietet.“ Er lachte leise. „Aber ich konnte das Kennzeichen lesen.“

In der Ferne jaulten Sirenen.

„Ich wette, die Feuerwehr ist gerade zu einem brennenden Lexus unterwegs.“

„Ich schätze, du hast Recht. Die Wichser hatten nicht weit von hier einen zweiten, wahrscheinlich sogar einen dritten Fluchtwagen geparkt und sind jetzt bereits nach Mexiko unterwegs. Von Matamoros oder Tampico fliegen sie dann in verschiedenen Richtungen davon.“ Unger machte eine Kunstpause. „Oder aber…“

„…sie versuchen’s erneut“, ergänzte Pintado.

Unger nickte. „Das ist das wahrscheinlichere Szenario.“ Er packte Pintados Arm. „Du weißt, was das bedeutet?“

Pintado nickte zögerlich.

„Der Anschlag galt dir. Sie waren über dich informiert. Sie wussten, du würdest wie fast jede Nacht zum Club kommen. Was glaubst du, bist du wert? Hundert Riesen? Wie auch immer, du stehst jetzt offiziell auf der Abschussliste des Syndikats. Welcome to the Club.“

Pintado versuchte abzuwiegeln. „Niemand hat gesagt, das Leben sei einfach. Noch dazu in Los Robles, Stadt der Träume, Heim der Debilen, Degenerierten und Desperados.“

„Ja, Francis. Immer einen flotten Spruch parat. Möchte mal wissen, warum du’s bei Malcolm verschissen hast.“ Er fasste sich an die Stirn. „Malcolm! Da fällt mir ein, dass er heute im Club war.“

Pintado starrte ihn ungläubig an.

„Komm, Amigo.“ Unger zog ihn mit sich. „Ich erzähl’s dir bei einem Drink.“

Tan saß elegant und cool am Piano und sang ihre Interpretation des jazzigen Country Songs Don‘t It Make My Brown Eyes Blue, Crystal Gayles Monsterhit von neunzehnhundertsiebenundsiebzig. Als sie Unger und Pintado bemerkte, unterbrach sie kurz, winkte ihnen zu und hauchte ins Mikrofon: „Hi, Wolf. Hi, Francis.“ Dann machte sie mit dem Song weiter.

Sie bestellten Tecate Bier und Cabo Wabo Tequila, kippten den Schnaps runter und spülten mit Bier nach.

Unger wischte sich übers Kinn. „Heute war der ereignisreichste Tag meines an Ereignissen nicht gerade armen Lebens.“

Nach einem Blick auf seine Uhr, sagte Pintado: „Du meinst gestern. Wir haben bereits Samstag.“

Unger nickte müde. „Francis, ich verpiss mich. Ich brauche eine Dusche, Pflaster für meine Knie und Ellenbogen und ich muss aus meinen Sachen raus.“ Er überlegte kurz. „Obwohl, viele Alternativen habe ich nicht mehr. Ich verschleiße hier mehr Klamotten als ein Totengräber.“

„Gute Schlussbemerkung“, kam es trocken von Pintado.

59

SAMSTAG

„Wenn man lang genug am Fluss sitzt, sieht man eines Tages die Leiche eines Feindes vorbeischwimmen.“ Harvey Keitel als Lieutenant Tom Graham in „Die Wiege der Sonne“.

Die hübsche Wettermaus auf KRGV, dem lokalen TV-Sender für das Rio Grande Valley, verkündete einen strahlend schönen Tag: viel Sonne, vereinzelt kleine Cirruswölkchen, kaum Wind, siebenundsiebzig bis sechsundachtzig Grad Fahrenheit. Unger googelte Fahrenheit und las ein paar Artikel quer. Das Fahrenheit-System schien völlig unlogisch zu sein, die Umrechnung in Celsius hochkompliziert. Ein Converter half ihm weiter. Zumindest konnte er jetzt die Celsius Grade ermitteln. Soviel war klar – der Tag würde heiß werden.

Sie beschlossen, drinnen zu frühstücken, auf der Veranda war es bereits zu heiß. Tan hatte Huevos Rancheros nach – wie sie es nannte – Art des Hauses zubereitet: Geschreddertes, knusprig braun gebackenes Kartoffel-Rösti auf amerikanische Art, Spiegeleier, dicke, gebratene Speckscheiben, geviertelte Avocados, höllisch scharfe Tomaten-Chili-Salsa, Frijoles refritos – eine Bohnenpaste – und Guacamole. Sie saßen sich halbnackt gegenüber. Tan hatte einen Pareo über ihre Brüste gebunden, Unger trug Khaki-Shorts. Den letzten Rest zerlaufener Dotter, vermischt mit verschiedenen Soßenresten, wischte er mit einem Brötchen vom Teller und lehnte sich übernächtigt und erschöpft zurück. Während des Frühstücks hatten beide bis auf – reich doch mal den Zucker rüber – oder möchtest du noch Kaffee? – geschwiegen.

Jetzt fragte sie: „Möchtest du über letzte Nacht reden?“

„Da gibts nichts zu reden“, knurrte er, steckte zwei Zigaretten an und reichte ihr eine.

Sie rauchten, immer noch schweigend.

Nach einem prüfenden Blick auf Unger zuckte Tan die Achseln.

„Bist ganz schön scheiße drauf“, sagte sie und schlürfte ihren Kaffee. Sie warf die Kippe in die Tasse, wo sie zischend erlosch. Dann stand sie auf und zog den Pareo hoch. Auf dem Weg zu ihrem Zimmer hielt sie kurz inne, nahm die Fernbedienung und schaltet auf CMT. Begleitet von Carrie Underwoods Undo It verschwand sie und machte die Tür mit der Ferse hinter sich zu.

Unger rappelte sich hoch und räumte den Tisch ab. Das Geschirr lud er in die Spülmaschine in der Küche. Danach schnappte er seinen Laptop und klickte im Lesezeichenmenü Spiegel online an, unterdrückte ein Gähnen und las die Nachrichten, ohne die Inhalte wirklich wahrzunehmen.

Als Tan wieder auftauchte, waren ihre Augen hinter der Wayfarer verborgen. „Checkst du deine E-Mails?“

Er blickte hoch und rang sich eine Antwort ab. „In meinem Job ist elektronische Post tabu.“ Spöttisch fuhr er fort: „Wir verkehren über konspirative Briefkästen und verwenden Deckadressen.“

„Oh Mann“, stöhnte sie. „Du bist wirklich echt scheiße drauf.“

Er sah auf seine Uhr. Noch früh am Tag. „Ich brauche morgens etwas Zeit, um in die Gänge zu kommen.“

Sie schnaubte verächtlich. „Nein, du gehst mir aus dem Weg.“

„Möglich“, gab er zu.

Sie war verwirrt, aber nur kurz. Carrie Underwood wurde von Toby Keith mit Stays in Mexico abgelöst.

„Mexiko“, sagte sie versonnen. Und dann, hoffnungsvoll: „Hast du etwa unsere Reise gegoogelt?“

Unger hüstelte, als wäre ihm das Thema peinlich. „Na ja…“

„Mexiko oder Florida?“

„Kalifornien“, hörte er sich sagen.

„Kalifornien“, echote sie.

„Ja, hmm.“ Unger nickte heftig.

Als würde der Sender ihr Gespräch belauschen und dann mit geeigneten Songs untermalen, lief jetzt Groovy Little Summer Song von James Otto.

„Laguna Beach“, sagte sie. „Gib’s bei Google ein.“

Er beugte sich vor und nahm ihr die Sonnenbrille ab. Dann streichelte er mit den Fingerspitzen über die Konturen ihrer Lippen. „Warum willst du das Unvermeidliche hinauszögern?“

Sie erschauerte und schloss die Augen. „Weil es eine Übereinkunft zwischen dir und mir ist, unsere unüberwindliche gegenseitige Zuneigung so lange wie möglich zu bewahren.“ Sie öffnete die Augen wieder und sah ihn lächeln. „Du bist zweiundvierzig Jahre alt“, fuhr sie fort. „Du bist ein Killer. Ein deutscher Killer, der’s zu was gebracht hat. Du bist reich. Du hast ein paar Millionen auf dem Konto.“

Er musste grinsen.

„Gleichzeitig bist du ein romantischer, fantasievoller und einfühlsamer Liebhaber“, flüsterte sie. „Du bist dir deiner Attraktivität und Qualität im Bett bewusst, und trotzdem kannst du tiefe, intensive Zuneigung empfinden.“

Er beugte sich noch weiter vor, nahm ihr Gesicht in die Hände. Mit den Lippen berührte er ihren Mund und raunte: „Wir wissen beide, mein Liebling, dass alles, was du gerade über mich gesagt hast, ebenso auf dich zutrifft.“

„Meinst du, wir passen zusammen? Meinst du, es klappt mit uns?“, fragte sie und schmiegte ihre Wange in seine Hand.

„Wir passen wunderbar zusammen, aber leider wird es nie mit uns klappen“, murmelte er. Dann fügte er hinzu: „Lass uns den Moment genießen.“

Sie nickte. „Jede Sekunde.“

60

Draußen röhrte der morgendliche Rush Hour-Verkehr. In Vandamms Suite herrschte, außer dem leisen Summen eines Staubsaugers, fast schon beängstigende Stille. Die schalldichten Fenster hielten den Lärm draußen, die Air Condition war in Betrieb, aber nicht zu hören. In der Büroecke, intensiv mit einem Computerausdruck beschäftigt, saß Vandamm am Schreibtisch. Stephanos hatte sich in seinem Lieblingssessel verkrochen. Den Kopf im Nacken stierte er an die Decke. Er hoffte auf Malcolms baldiges Erscheinen. Ohne ihn bereitete ihm Vandamms Gegenwart Unbehagen. Ein Zimmermädchen erschien in der offenen Tür zu Vandamms luxuriösem Schlafzimmer. Den Reinigungs-Trolley vor sich herschiebend, fragte sie unterwürfig in gebrochenem Englisch, ob sie mit dem Bad weitermachen solle.

„Raus jetzt!“, fauchte Vandamm und machte sich nicht die Mühe aufzublicken.

Den Kopf angstvoll zwischen den Schultern, huschte das Mädchen samt Trolley zur Tür hinaus.

„Wer verbirgt sich hinter der“ – Vandamm warf einen Blick auf das Papier in seiner Hand – „Houston Premium Residential and Commercial Land Development Company? Wer kontrolliert diese ominöse Firma?“

Stephanos kam mit einem Ruck hoch. „Keine Ahnung.“

„Das ist keine akzeptable Antwort“, knurrte Vandamm.

Stephanos zuckte gleichgültig die Achseln. „Wer weiß denn schon, dass wir selbst ein Dutzend Firmen mit ähnlich klingenden Bezeichnungen kontrollieren?“

„Wo du Recht hast, hast du Recht“, gab Vandamm zu.

„Am Montag werden die Verträge in Anwesenheit des Vertragspartners und eines Notars unterzeichnet“, fügte Stephanos hinzu.

„Lass mich raten: Der Partner ist ein bevollmächtigter Anwalt.“ Vandamms Antwort sollte sarkastisch ausfallen, klang aber resigniert.

Stephanos hob die Hand. „Die Verkaufssumme wird, gestaffelt nach unseren Anteilen, elektronisch auf unsere Cayman-Bank überwiesen. Aber erst nachdem das Geld unseren Konten gutgeschrieben ist, das dauert nicht länger als eine Minute, werden wir unterzeichnen.“

Vandamm nickte widerwillig. „Gut gemacht, Jake.“ Er überlegte einen kurzen Moment. Als er fortfuhr, spiegelte seine Miene sich widerstrebende Gefühle wieder. „Der Gedanke, dass uns etwas zustoßen könnte, beschäftigt mich. Nicht dass ich Angst hätte, o nein. Aber dass unsere Anteile, unser Vermögen, auf den oder die Überlebenden übergehen macht mich irre.“ Er blickte Stephanos direkt ins Gesicht. „Versteh mich bitte nicht falsch, Jake. Es geht hier nicht um dich oder Jeff. Wir alle haben deinem Plan zugestimmt und die Verträge gemeinsam unterschrieben. Wer hätte auch jemals gedacht, dass ausgerechnet Madeleine von unserem Tod profitieren könnte.“

Vandamms Worte überraschten Stephanos. So hatte er den Richter noch nie erlebt. Schließlich nickte er. „Deine Witwe wird alles bekommen.“

„Ich hätte die Hure enterben sollen“, entgegnete Vandamm grimmig.

„Dafür ist es zu spät.“ Stephanos zog eine mitfühlende Grimasse.

„Auf die Idee, dass Madeleine hinter der Entführung steckt, ist bisher noch niemand gekommen. Oder?“ Vandamm schien sich wieder gefangen zu haben.

„Selbst wenn – so what!“ Stephanos verdrehte die Augen. Er hatte das Thema gründlich satt. „Wir machen’s wie die Römer nach der verlorenen Varusschlacht in Germanien – Reste einsammeln und vom Acker machen.“

„Aaah! Der Krämer mit College-Abschluss!“, höhnte Vandamm, wieder ganz der Alte. „Bleiben wir doch mal bei den Römern. Da drängt sich doch der Vergleich Brutus – Pintado auf.“

Stephanos legte grinsend nach: „Die Geschichte wimmelt von Protegés und engsten Vertrauten, die sich gegen ihre Mentoren wandten: Brutus gegen Cäsar, wir gegen Thorwald, Pintado gegen uns…“

Ohne anzuklopfen, betrat Malcolm die Suite und knallte die Tür hinter sich zu.

Zwei Augenpaare starrten ihn an.

„Unger ist zurück“, berichtete Malcolm ohne Einleitung. „Er wurde in Vargas’ Club gesehen.“

Vandamm stöhnte. „Unger, Unger – wer ist dieser Unger? Das Phantom?“

„Der wandelnde Geist“, murmelte Stephanos. „Der Racheengel – die Strafe für unsere Sünden.“

„Du hast in deiner Jugend zu viele Comics gelesen“, höhnte Vandamm. „Die haben dein Gehirn zermürbt.“ Er hielt kurz inne. „Oder es ist der orthodoxe Grieche in dir, der dich so reden lässt.“

„Vargas, Pintado und Unger – ein seltsames Trio“, bemerkte Malcolm nachdenklich. „Unger führt nur seinen Auftrag aus. Der verschwindet wieder. Aber Vargas und Pintado führen Großes im Schilde. Für Francis hätte ich zwar nicht meine Hände ins Feuer gelegt…“

„Die Gier schafft merkwürdige Verbündete“, unterbrach Vandamm in einem seltenen Anflug von Selbstironie.

Malcolm, immer noch nachdenklich: „Ich glaube nicht, dass es Gier ist, was sie antreibt. Gier war unsere Domäne. Die Generation nach uns besteht aus gut ausgebildeten, perfekt gestylten Anwälten und cleveren, intelligenten Business-Typen beiderlei Geschlechts. Smarte Zyniker und schöne Menschen, die scharf formulieren und nie mehr als zwei Sätze sprechen.“ Er holte Luft und blickte seine Partner abwechselnd an. „Wir haben in der Illegalität operiert. Sie scheffeln legal mehr Geld, als wir uns jemals erträumen konnten.“ Sein Blick verlor sich. „Was sie antreibt, ist der Wunsch nach einer besseren Welt. Allerdings: Sie möchten dabei natürlich nicht zu kurz kommen.“ Er grinste bitter. „Das ist ur-amerikanisch. Das ist die Verwirklichung des American Dreams!“

Seine Partner hatten noch nie eine so lange Rede von Malcolm gehört.

Doch er war noch nicht fertig. Seine Stimme hatte jetzt einen gefährlichen Unterton. „Ich werde nicht den Fehler machen, die Sache zu überreizen. Wenn ich in Vietnam eins gelernt habe, dann das, dass man aufrecht statt kriechend den Schauplatz räumt.“

„Oder in einem Leichensack“, fügte Stephanos düster hinzu.

61

Nach der Dusche und in Ermangelung eines Föhns hatte Madeleine ihr Haar mit dem fadenscheinigen Handtuch so gut es ging trocken gerubbelt und straff zurückgekämmt. Um Thorwalds Geruch loszuwerden, hatte sie ihren Körper zweimal eingeseift und gründlich abgebraust. Danach fühlte sie sich immer noch besudelt. Bisher hatte sie sich verzweifelt an den Gedanken geklammert, der große Unbekannte würde von ihrer Vergewaltigung erfahren, ihr zu Hilfe kommen und Thorwald in die Hölle schicken. Der Mann, der die Entführung geplant hatte und glaubte, Thorwald zu lenken, hatte den Neandertaler jedoch unterschätzt. Thorwald war außer Kontrolle geraten. Thorwald kochte sein eigenes Süppchen. Thorwald hatte sogar vor, den Mann zu töten. Der große Unbekannte hatte einen schrecklichen Fehler begangen. Diesen Fehler würde sie korrigieren müssen. Sie musste die Opferrolle loswerden und selbst etwas unternehmen. Sie musste handeln, sofort.

Madeleine huschte durchs Zimmer. Auf der Suche nach einer Waffe, nach irgendetwas, mit dem sie sich hätte verteidigen können, schaute sie in jede Ecke. Hob die Matratze an. Tastete die Kopfrolle ab. Schüttelte die Decke. Durchsuchte hektisch das Bad. Danach das Schränkchen über dem Waschbecken. Drückte die Zahnpastatube aus. Überlegte, ob sich die eckigen Kanten am unteren Ende als Waffe verwenden ließen. Verwarf den Gedanken. Ratlos nahm sie den Kamm in die Hand. Fuhr mit der Daumenkuppe prüfend über die Zähne. Hielt die Zahnbürste wie einen Dolch, führte probeweise einen Stoß aus. Schüttelte frustriert den Kopf. Zog die Schubladen raus, kippte sie um.

Nichts.

Lüpfte den Deckel der Wasserspülung, schaute darunter. Starrte auf die Metallteile der Spülvorrichtung. Zermarterte sich das Hirn. Deprimiert zuckte sie die Achseln. Dann stellte sie sich vor das Schränkchen und starrte ihr Spiegelbild an. Ätzende Magensäure stieg ihr in die Speiseröhre. Sie drehte den Kran, wartete, bis das Wasser eiskalt aus der Öffnung schoss und trank gierig. Schaute wieder in den Spiegel und wischte sich über den Mund.

Ihre Hand verharrte.

Sie blickte in ihre eigenen, jetzt weit aufgerissenen Augen. Abrupt trat sie einen Schritt zurück. Ein hoffnungsvoller Ausdruck zeigte sich auf ihrem Gesicht. Sie griff sich das Handtuch, wickelte es wie einen Boxhandschuh um ihre rechte Hand, holte aus und schmetterte die Faust auf den Spiegel. Immer wieder, bis das Glas zersprang. Ihre Fingernägel brachen. Sie verletzte sich Handballen und Finger. Schließlich hielt sie einen fünfzehn Zentimeter langen, dolchartigen Splitter in der Faust. Mit Zähnen und blutigen Fingerkuppen gelang ihr, einen Stoffstreifen vom Handtuch zu reißen. Damit umwickelte sie das stumpfe Ende des Splitters. Als würde er von einer Last befreit, streckte sich ihr Körper.

Sie lauschte.

Sie hoffte, nicht gehört worden zu sein. Sie strich sich übers Haar. Sie schluchzte. Vor Erleichterung wurde ihr fast übel. Ihr Blick wanderte zum Badezimmerfenster. Geschmeidig wie ein Ozelot glitt sie durchs Zimmer, kratzte mit dem scharfen Splitter in der unteren Ecke ein kleines Loch in die Farbe. Sie blickte nach draußen, vergrößerte das Loch, blickte wieder hinaus und richtete sich auf. Sie wusste, wo sie sich befand. Schließlich hatte sie sich ihr Gefängnis selbst ausgesucht.

62

Ohne den gewohnten Dobbs auf dem Kopf, ohne Anzug, weißes Hemd und Krawatte, sah Pintado nicht nur verändert, sondern auch wesentlich jünger aus. Als er in einem Leinenblazer mit ausgebeulten Taschen, verwaschenem grünen Polohemd, ausgebleichten Jeans, an den nackten Füßen sandfarbene Loafer, auf der Terrasse erschien und lässig hi sagte, wollte Unger schon den Schlagstock packen, den er griffbereit neben seiner Liege platziert hatte. Stattdessen fletschte er die Zähne und knurrte gefährlich.

Pintado grinste. „Gute Reflexe, Compadre.“ Er wandte sich an Tan. „Was verfütterst du an dieses Viech – lebendes Fleisch?“

Unger lag in Badehose auf der Liege, Knie und Ellenbogen zugepflastert, Tan nackt auf der Liege daneben.

Sie zog die Wayfarer ein Stückchen runter. „Starrst du auf meine Titten, Fancis?“

„Ääh, ja. Superb.“

„Was willst du?“, brummte Unger. „Und warum trägst du diese Klamotten?“

Pintado sah an sich runter. „An dienstfreien Tagen trage ich ziviles Zivil.“ Dann fügte er hinzu: „Ich muss mit dir reden.“

„Kein Grund, so früh hier aufzutauchen“, grollte Unger. „Außerdem: Du hast für immer dienstfrei. Du kannst dir einen neuen Job suchen.“

Tan glitt von der Liege, wackelte für die Galerie mit ihrem Po und wickelte sich den Pareo um die Hüften. „Kaffee?“

Pintado nickte dankbar und Tan tappte barfuss die Außentreppe zur Veranda runter. Er wartete ab, bis er mit Unger alleine war. Dann deutete er auf die Rattancouch mit den Schusslöchern. „Ich hätte ein beschissenes Gefühl dabei, mich nackt hier rumzuwälzen. Hast du vergessen, dass auf euch…“

„Nein!“, schnitt ihm Unger das Wort ab. „Aber wenn Tan sich nicht bald wieder daran gewöhnt, kann sie die Terrasse überhaupt nicht mehr betreten.“ Er streckte den Arm aus und wies zum Fluss, dann weiter über den Parkplatz zur Zufahrtsstraße. „Außerdem sind Blacks Leute auf ihren Posten. Noch einmal lassen die sich nicht überraschen.“

Pintado nickte zögerlich.

Unger stand von der Liege auf und trat an die Brüstung. „Wieso lässt dich Malcolm nicht unter einem Vorwand verhaften und zieht dich für die nächsten vierundzwanzig Stunden aus dem Verkehr?“

„Das würde sich nicht verheimlichen lassen. Ich habe gute Freunde im Department und bei der Presse. Man würde Fragen stellen. Malcolm würde in Erklärungsnot geraten.“

„Einleuchtend.“ Unger nickte. „Du wolltest mit mir reden?“

Pintado drückte seine Zigarette aus. „Letzte Nacht brannte kein Lexus, sondern ein alter Lagerschuppen unten am Fluss.“

Unger nickte. Er wusste, was das zu bedeuten hatte.

„Ich bin immer noch Cop und habe Zugriff auf den Polizeicomputer“, fuhr Pintado fort. „Also habe ich das Kennzeichen durch die Datenbank gejagt. Was glaubst du, was sie ausgespuckt hat?“

„Himmel, Francis. Was ist das hier? Ein Quiz?“

„Der Besitzer ist Vinnie Big Nose Pastore“ – Pintado zog ein Polizeifoto-Printout aus dem Blazer und reichte es ihm – „der mit dem Chicago-Mob in Verbindung gebracht wird. Nur ein einziges Mal angeklagt: Zwotausenddrei wegen Mord, Freispruch wegen Mangels an Beweisen.“ Er grinste. „He, Compadre! Man hat die Killer-Elite gegen uns aufgeboten!“

„Gegen dich, Francis“, entgegnete Unger und blickte auf das Foto. Es zeigte einen südländisch anmutenden Typ Mitte dreißig, krauses, gegeltes Haar und eng zusammenstehende Augen, dem ein gigantischer Zinken aus der Visage sprang. „Da drängt sich erstens die Frage auf, warum das Syndikat für dich einen First Class Killer springen lässt und zweitens, wie kamen Vinnie und sein Kumpan nach Los Robles? Du glaubst doch nicht wirklich, die sind“ – er überlegte kurz – „tausendfünfhundert Meilen von Chicago bis Los Robles mit dem Lexus gefahren?“

„Warum nicht? Das ist an einem Tag zu schaffen.“

„Möglich. Aber im eigenen, auf Vinnie registrierten Fahrzeug?“

„Mit Richter und Polizeichef als Auftraggeber, von ganz oben sanktioniert und gedeckt – was hätten sie schon zu befürchten.“

„Die Arroganz der Macht“, gab Unger zu. „Dreister könnte man sie nicht demonstrieren.“ Ernsthaft fügte er hinzu: „Du musst auf der Hut sein, Francis. Sehr sogar.“

„Morgen ist der Spuk vorbei. Ich kenne Madeleines Versteck. Ich kenne die Entführer…“

„Bis auf den Mann im Hintergrund“, unterbrach Unger.

„…ich kenne den Zeitpunkt der Geldübergabe und ich weiß, wer das Lösegeld übergeben wird…“

„Mit anderen Worten – du hast alles unter Kotrolle.“ Unger gab sich keine Mühe, seine Skepsis zu verbergen. „Und? Wie willst du vorgehen?“

„Beobachten. Abwarten. Auf eine Chance lauern.“

Unger klatschte spöttisch Beifall. „Bravo! Subtil!“

Pintado schien verärgert. „Hast du eine bessere Idee?“

„Beantworte mir zunächst ein paar Fragen.“

„Schieß los.“

„Warum wusste Tan über Vélez Bescheid und ich nicht?“ Unger musterte ihn aufmerksam.

Die Antwort kam sofort. „Weil ich dich heute informieren wollte. Deshalb bin ich gekommen.“

Unger nickte. „Akzeptiert.“

„Und jetzt willst du wissen, woher ich meine Informationen habe, richtig?“

„Richtig“, kam es trocken von Unger.

„Bandaufzeichnung.“ Pintado grinste. „Alle eingehenden Casinogespräche werden einen Monat lang gespeichert. Ich habe sämtliche Bänder abgehört, beginnend mit dem Tag, an dem Madeleine entführt wurde. Meine Informationen stammen direkt von Thorwald.“

„Braver Cop.“

„Nächste Frage“, forderte Pintado.

„Wo findet die Übergabe statt?“

„Direkt vor Vandamms Haus.“

Unger nickte anerkennend. „Der Mann im Hintergrund ist tollkühn.“

„Er ist schlau“, warf Pintado ein. „Das Haus liegt abgelegen.“

„Wo wohnen Vandamm, Stephanos und Malcolm?“

„Ist das relevant? Ich meine, sie halten sich doch in Vandamms Suite auf.“

„Wenn ich du wäre, würde ich über jeden Schritt dieser Wichser informiert sein wollen.“

„Okay.“ Pintado konzentrierte sich. „Vandamm besitzt ein Haus im Nobelviertel El Jardin Heights. Das Haus von Stephanos liegt am Rancho Viejo Boulevard, drei Meilen weiter südlich. Malcolm gehört eine Ranch in Pine Falls, außerhalb Los Robles, in nördlicher Richtung.“

„Lass die Häuser von Blacks Leuten beobachten. Egal wer kommt oder geht, jede Bewegung wird dir per Handy gemeldet.“

Pintado hielt schon sein schickes Smartphone am Ohr.

„Geht in Ordnung“, sagte er kurz darauf.

„Zwei weiteren Leuten zeigst du das Foto von Lupe Vélez und schickst sie zum Club. Sollte sie das Casino verlassen, wird ihr“ – er überlegte – „wahrscheinlich Stephanos folgen. Die Bande will Madeleines Versteck wissen. Sie wollen noch vor der Geldübergabe tabula rasa machen.“

„Aha. Was dann?“

Ungers Tonfall wurde eindringlich. „Wäre ich der Mann im Hintergrund, würde ich Vélez ebenfalls beobachten, Stephanos folgen und ihn erledigen. Ich wüsste, Malcolm würde Madeleines Leben auf gar keinen Fall riskieren. Er würde weder ein SWAT-Team noch sonst jemanden schicken. Er würde als nächster kommen, alleine. Ich würde ihn ebenfalls eliminieren und auf Vandamm warten.“ Er hielt kurz inne und steckte sich eine Zigarette an, inhalierte und stieß den Rauch durch die Nase. Dann fuhr er fort. „Der Mann kennt die Bande. Er ist Psychologe. Er ist Profiler. Er hat jeden einzelnen gründlich analysiert. Er weiß, wie sie ticken. Er weiß, wie sie reagieren und handeln. Er hat alles genau kalkuliert. Er lässt sie in seine Falle laufen.“

Pintado rang sich ein Nicken ab. „Und Vandamm?“

„Tja, wie kann unser geheimnisvoller Unbekannter sicher sein, dass Vandamm auch wirklich mit dem Geld kommt? Versetzen wir uns mal in den Richter. Er sitzt in seiner gekühlten Suite und wartet sehnsüchtig auf den Zeitpunkt der Übergabe. Von Stephanos keine Spur. Malcolm meldet sich auch nicht mehr. Dass seine Partner tot sein könnten, geht ihm am Arsch vorbei. Geld, Vélez, Thorwald und der Mann im Hintergrund sind zweitrangig. Der Richter hat nur einen leidenschaftlich brennenden Wunsch: Er will Madeleine zurückhaben. Er will sie töten. Dieser Wunsch wird sein Hirn vernebeln und ihn alle Vorsicht vergessen lassen. Er wird kommen – da bin ich mir ganz sicher.“

Pintado, spöttisch: „Dafür müsstest du Gedanken lesen können.“

„Das ist mein Job“, konterte Unger.

Pintados Augen verengten sich zu Schlitzen. „Und ich, Compadre? Was glaubst du, ist mein Part bei diesem Psychospielchen?“

„Sag du’s mir. Du bist einer der Strippenzieher.“

„Ich werde Madeleine beschützen und sie lebend aus diesem Sumpf holen.“

„Du wiederholst dich“, sagte Unger. „Du leierst gebetsmühlenartig immer wieder die gleiche Scheiße runter.“

Pintado schwieg.

Unger wies mit dem Kinn auf die Außentreppe, wo gerade Tan auftauchte.

Auf einem Tablett balancierte sie drei Becher mit frisch gemahlenem Kaffee aus ihrer italienischen Maschine, daneben ein Milchkännchen und Tütchen mit braunem Zucker. Alle setzten sich. Unger und Tan auf ihre Liegen, Pintado auf die Rattancouch, wobei er mit seinem breiten Kreuz die Einschusslöcher zu verdecken trachtete. Tan bot eine Runde Zigaretten an. Alle rauchten. Alle nippten an ihrem heißen Kaffee, dessen Duft die mit Fisch- und Ölgeruch geschwängerte Brise überlagerte, die heiß und brackig vom Fluss herüberwehte. Eine zitronengelbe Sonne, durch den Dunst fast konturlos, schien vom blassblauen Himmel, der am Horizont mit Federwölkchen gesprenkelt war. Vorboten einer Warmfront, die vom Golf herüberzog. Spätestens gegen Mittag würde es heiß wie in einem Hochofen sein. Ein Pelikan stürzte sich in den Fluss und tauchte mit gefülltem Schnabelsack wieder auf, was ein paar Möwen zum Anlass nahmen, ihn mit gellenden Schreien zu verjagen.

Eine friedliche Idylle.

Unger beendete diesen magischen Moment. „Ich werde mir Vandamms Haus vornehmen.“ Er sah auf seine Uhr. „Heute Vormittag noch! Jetzt gleich!“

Bevor Pintado den Mund aufmachen konnte, sagte Tan in einem Ton, der zu erkennen gab, mehr sei dazu nicht zu sagen: „Ich komme mit.“

Eine Stunde später.

Die Häuser spärlicher, der Baustil individueller, die Grundstücke größer und die Auffahrten pompöser, so präsentierte sich El Jardin Heights. Eine Gegend, in der traditionell die Oberschicht von Los Robles residierte. Schmale, schattige Alleen, von beiden Seiten von Wacholderzypressen, Texasund Virginia-Eichen und Ashe Junipers begrenzt, führten zu versteckten, exklusiven Anwesen. Tan steuerte den Navara in Richtung Lake San Patricio, dem natürlichen Trinkwasserreservoir der Stadt, an der Grenze zum Cameron County.

„Da vorne.“ Pintado zeigte irgendwohin. „Circa dreihundert Yards.“

Tan suchte mit den Augen nach einer geeigneten Parkmöglichkeit. Schließlich bog sie in einen holprigen Feldweg ein. Verborgen hinter hohen, dichten Mesquite-Büschen, schaltete sie den Motor aus.

Unger, der zum Schutz gegen Dornen und scharfe Gräser sein Bauarbeiter-Outfit und die festen Arbeitsschuhe trug, sagte: „Ihr bleibt hier – nein, Tan! – das ist nicht verhandelbar. Erstens fällt eine Person weniger auf, zweitens tragt ihr die falschen Klamotten und drittens begibt man sich nicht freiwillig und ohne Not in Gefahr.“

Während sie überlegte, was sie entgegnen könnte, sagte Pintado schnell: „Du hast Recht, Compadre. Ich kenne das Haus und die Örtlichkeit“ – er wandte sich an Tan – „und für dich gibt es keinen zwingenden Grund, deinen hübschen Arsch zu riskieren.“

Das saß. Tan hielt den Mund.

„Und du, Wolf“ – er zog eine Waffe aus der Blazertasche – „nimmst diese Kanone mit.“

Unger erkannte die Ernsthaftigkeit des Anliegens daran, dass Pintado seinen Vornamen und nicht die übliche Compadre Anrede gebrauchte. Er nahm die Pistole entgegen, eine SIG P220 9mm Parabellum, Siebenschussmagazin und aufgeschraubter Schalldämpfer mit Gummimantel, wog sie in der Hand und streckte den Arm zu einer Zielübung aus.

Dann nickte er. „In Ordnung.“ Er steckte sie durch den Gürtel, öffnete die Tür und stieg aus. „Solltet ihr Schüsse hören, die nicht von meiner Waffe abgegeben werden“ – er zeigte auf den Schalldämpfer – „dann müsst ihr sofort verschwinden.“ Er musterte sie. „Habt ihr verstanden?“

„Warum?“ Tans Stimme klang brüchig.

„Weil ich dann tot bin“, sagte Unger und huschte davon.

Geduckt im Drainagegraben neben der Straße machte er sich auf den Weg, das Terrain zu erkunden. Böschung auf der einen und Gräser auf der anderen Seite boten ihm ausreichend Deckung. Immer bereit, sich bei Motorengeräusch flach in den Graben zu werfen, kam er trotzdem schnell voran. Nach einer Kurve kreuzte ein einspuriger Feldweg die Fahrbahn, danach lag das Haus vor ihm. Dem Feldweg folgend, durch Buschwerk und Windhecken am Rand gegen Sicht geschützt, schlug er einen Bogen, um auf die Rückseite des Gebäudes zu kommen. Dabei prägte er sich jede Einzelheit ein.

Die ersten fünfzig Meter der Auffahrt zum Haus – die einen gepflegten Rasen mit vereinzelten Büschen und Kakteen durchschnitt – waren mit verfugten Natursteinplatten belegt. Die folgenden fünfzig waren asphaltiert. Die Auffahrt führte kreisförmig um ein Rondell, wild bewachsen mit hohen Gräsern, Hibiskus, Bluebonnet, Agaven und Yuccas, in der Mitte ein knorriger Pekannussbaum.

Das weiß gestrichene Haus aus Stein und Redwood bestand aus vier Teilen: das Haupthaus mit dem pompösen Säuleneingang, darüber das tempelartige Dach. Davon abgehend zwei Flügel, der Carport für drei Autos grenzte an den rechten. Eine breite Holztreppe führte zur typischen Front Porch mit Sommermöbeln und Schaukelstuhl, die sich über die gesamte Vorderfront erstreckte. Hinter dem Haupthaus ein weiteres Gebäude mit Zedernschindeln, vom früheren Besitzer als Gästehaus vorgesehen, von Vandamm jedoch nie benutzt. Das Gästehaus hatte einen separaten Eingang auf der Rückseite und war umgeben von Eichen, Fichten, Ashe Junipers, Mesquiten, Gräsern und Wildblumen, die ideale Deckung boten. Dieser Teil des Anwesens hatte seit Jahren keinen Gärtner oder Rasenmäher gesehen.

Unger drang bis auf wenige Meter an die hölzerne Eingangstür vor. Obwohl verwittert, die Farbe blätterte stellenweise ab, war sich Unger sicher, eine in den Angeln gut geölte und stabile Tür vor sich zu haben. Er zog den Steiner Ranger-Feldstecher aus der Tasche, justierte die Optik und erkannte ein einfaches Türschloss, mit einem Dietrich leicht zu öffnen. Unger richtete sich auf. Außer dem Summen von Insekten und einem klagenden Froschquaken ganz in der Nähe war kein Laut zu vernehmen. Nichts deutete auf die Anwesenheit Madeleines und der Entführer hin. Ein geniales Versteck. Wieder bewunderte Unger die Tollkühnheit des Plans.

Er folgte dem Quaken.

Nicht weit vom Gästetrakt entfernt, entdeckte er im Gebüsch versteckt einen Natursteinpool von olympischen Ausmaßen. Das Wasser längst vertümpelt, auf der Oberfläche Wasserlilien, die Beckenwände von Moos und Flechten überwuchert, umgeben von eingelassenen, verfallenen Holzbohlen und eingerahmt von Schilf und Binsen. Ein Bio-Paradies für Frösche, Sumpfvögel und Insekten.

Er schätzte die Entfernung zum Gebäude und prägte sich die Lage des Pools ein. Als er sich entfernen wollte, flog die Tür auf. Sofort ging er in die Hocke. Vom Gras verborgen konnte er eine Frau erkennen. Lupe Vélez, schoss es ihm durch den Kopf. Sie wirkte erregt und schien ein Selbstgespräch zu führen. Er konnte das Gemurmel zwar hören, aber nicht verstehen. So schnell, wie sie aufgetaucht war, verschwand sie auch wieder. Jetzt wusste er definitiv, dass sich die Entführer im Gästetrakt aufhielten.

Geduckt bewegte er sich zwischen Hecken, Gräsern und Baumstämmen. Dann erreichte er eine kleine, mit Moos bewachsene Lichtung. Durch die Baumkronen dringende Sonnenstrahlen malten Lichtflecke auf die dunkelgrüne Matte. Es duftete nach Waldboden, Harz und feuchtem Laub. Unger wischte sich den Schweiß von der Stirn. Er schlüpfte aus Blouson und Hemd und formte daraus eine Rolle. Als er die Waffe zog, verhedderte sich der Schalldämpfer im Gürtel. Er unterdrückte einen Fluch, schraubte ihn ab und versenkte ihn in der Hosentasche. Danach legte er sich flach auf den weichen Untergrund, schob sich die Rolle unter den Nacken und starrte das Baumdach an. Die Pistole griffbereit neben seiner rechten Hand schloss er die Augen und dachte nach.

63

Eine Stechmücke hatte sich ins Wageninnere verirrt. Zuvor hatte Tan die Fenster auf beiden Seiten geöffnet. Der schwache Durchzug hatte ihr zwar etwas Kühlung zugefächelt, aber auch den bösartig summenden Moskito hereingeweht. Pintado wedelte mit den Armen und schlug mit der flachen Hand danach. Seine Versuche, den Blutsauger zu vertreiben, waren jedoch vergeblich.

„Du machst ihn nur wütend“, kicherte sie.

„Elendes Scheißvieh“, fluchte er.

„Lass uns aussteigen“, schlug sie vor. „Er wird unserem Geruch folgen. Dann hüpfen wir blitzartig auf die Sitze zurück und schlagen die Türen zu.“

„Wir sperren ihn aus?“

„Mmmh.“

„Du meinst, das funktioniert?“

„Probieren wirs aus“, sagte sie, packte den Türgriff und begann zu zählen: „Eins, zwei…“

Bevor sie drei sagen konnte, ergriff der Moskito von sich aus die Initiative und summte beleidigt aus dem Fenster. Sofort ließ Tan die Scheiben hoch gleiten. Dann startete sie den Motor und schaltete die Klimaautomatik auf maximale Leistung.

„Uff! Gerettet!“, stöhnte Pintado erleichtert.

Sie sah auf ihre Uhr. Zum zigsten Mal. Dann brach sie ohne Vorwarnung in Tränen aus.

Er nahm ihre Hand. „Du liebst ihn wirklich?“

„Ja.“

„Dann mach Schluss mit ihm.“

Sie konnte nicht antworten.

„Runter auf den Sitz“, zischte er. „Sofort!“

Die Glock in der Hand glitt er aus dem Wagen. Die Pistole in der rechten Hand, den Arm angewinkelt, die linke Hand um den Griff, visierte er eine Stelle im Gebüsch an.

„Ich bin’s“, rief Unger und zeigte sich.

„Bist du lebensmüde?“ Pintado brüllte vor Erleichterung.

Unger winkte ab.

Tan stieg aus und machte zwei, drei unsichere Schritte auf ihn zu. Dann flog sie in seine Arme. Er sah ihre nassen Augen und umarmte sie wortlos.

Auf der Rückfahrt sagte Pintado vom Rücksitz: „Du hast dir Zeit gelassen.“

Unger drehte den Kopf. „Ich habe Vélez gesehen. Sie mich aber nicht.“

„Ist das alles?“

Unger legte Tan die Hand auf den Arm. Mit weicher Stimme sagte er: „Tan, bitte fahr rechts ran.“

Sie lenkte den Navara auf den Seitenstreifen, wo er in einer Staubwolke zum Stehen kam.

Unger sagte: „Ich hab im Wald kurz Rast gemacht, den Mücken beim Ficken zugeschaut und nachgedacht.“ Er hielt kurz inne. „Dabei ist mir etwas eingefallen.“

Zwei Augenpaare starrten ihn an.

Unger fuhr fort: „Nur weil sich Malcolm zur gleichen Zeit im Club aufhielt, sind wir automatisch davon ausgegangen, dass die Killer zu ihm gehören. Richtig?“

Pintado nickte zustimmend.

„Findet ihr nicht auch, dass Gangster aus Chicago so gar nicht sein Stil sind? Ex-Soldaten, Killer aus Mexiko, meinetwegen White Trash – aber Mafiosi?“

Pintado faltete die Hände über der Nase und überlegte. Dann sagte er: „Da ist was dran. Das würde aber Malcolm als Drahtzieher im Hintergrund ausschließen.“

Tan ließ das Lenkrad los und drehte sich zur Seite. Sie blickte von einem zum anderen. „Aber wer sollte sie beauftragt haben?“

„Der große Unbekannte, der Mann im Hintergrund“, antwortete Unger und fügte genervt hinzu: „Himmel, fällt uns denn keine bessere Bezeichnung für diesen Wichser ein? Das klingt ja wie in einem beschissenen Krimi…“

Tan unterbrach. „Wäre dir Mister X oder Big Boss lieber?“ Dann kapierte sie die Bedeutung von Ungers Worten und schlug sich überrascht die Hand vor den Mund.

„Das Syndikat und die Arroganz der Macht – alles passte zusammen“, sagte Pintado, einen verwirrten Ausdruck im Gesicht. Dann keuchte er: „Scheiße! Gottverdammte Scheiße!“

„Du bist ihm zu sehr auf die Pelle gerückt, Amigo. Er fühlt sich bedroht. Er kann nicht zulassen, dass man ihm im letzten Moment die Sache vermasselt.“

Schweigen.

„Was Arroganz und Dreistigkeit betrifft“, nahm Unger den Faden wieder auf, „können diese Mafia-Ärsche locker mithalten. Die halten uns für zurückgebliebene Rednecks, für debile Hinterwäldler. Die mögen vielleicht große Nummern in Chicago sein, hier sind sie weniger als das Schwarze unter meinem Fingernagel wert.“ Grinsend drehte er sich zu Pintado um. „Du hast es auf die Shit-List des Entführers geschafft. Bravo!“

„Oh Gott!“ Tan stöhnte. „Die Killer laufen frei herum. Was sollen wir tun?“

„Aufspüren und eliminieren“, sagte Unger kalt.

64

Er müsse mal dringend mit einem Freund reden, hatte Police Officer Baldemar Huerta vor einer Stunde am Telefon gesagt, und dass es ihm leid tun würde, ihn am Sabbat zu stören. Sergeant Roscoe Motts hatte ihm versichert, er und seine Familie seien säkulare Juden, die es mit dem Schabbes nicht so genau nehmen würden. Huerta hatte Frühstück in Feldman’s Diner vorgeschlagen. Motts war sofort einverstanden gewesen.

Sie kamen gleichzeitig an, parkten ihre Autos am gegenüberliegenden Bordstein. Als sie die Straße überqueren wollten, schnitt sie ein schwarzer Lexus. Motts hatte seinen Partner am Arm gepackt und zurückgerissen. Er stieß einen langen jiddischen Fluch aus, in dem das Wort Potz – im übertragenen Sinne Arschloch – zwei Mal vorkam. Der Lexus parkte demonstrativ im Halteverbot direkt vor Feldman’s. Zwei Typen stiegen aus. Der Größere von beiden trug einen hässlichen Nike-Jogginganzug, das Oberteil mit hellblauer Brust und schwarzen Ärmeln, die Hose schwarz mit Seitenstreifen, das Haar kraus und gegelt, eine Nase wie ein Rüssel. Seine Füße steckten in schwarzen Converse Chucks mit weißen Schnürsenkeln und ebensolcher Sohle. Der andere, ein klein gewachsener, kompakter Mann mit glänzender Glatze, hatte sich in einen noch geschmackloseren Trainingsanzug gezwängt: orangenfarbenes Oberteil mit schwarzem Kragen, graue Hose mit Zick-Zack-Muster im gleichen augenschmerzenden Orange-Ton. Zwischen Oberteil und Hose lugte ein Streifen seines Unterhemdes hervor, an den Füßen trug er schwarze Nikes mit gelben Seitenlogos.

Motts schaute sich um.

„Was ist?“ fragte Huerta.

„Ich such die Kamera.“

„Was?“

„Mann, Baldemar. Die drehen hier eine Sopranos-Szene.“

Huerta wieherte los.

Dann wischte er sich über die Augen und schäumte: „Ich werde diesen gottverdammten Itakern einen Strafzettel verpassen, den sie…“

„Du bist nicht im Dienst“, bemerkte Motts und zog ihn am Arm mit sich. Vor dem Lexus beugte er sich runter und checkte das Nummernschild.

„Chicago, Illinois“, sagte er und richtete sich wieder auf. „Die Sopranos kommen aus New Jersey, die beiden Vögel müssen Verwandte aus Chicago sein.“ Er schubste seinen Partner durch die Tür. „Wir sollten die Dagos im Auge behalten und das Kennzeichen durch den Computer…“

„Erst wird gefrühstückt“, schnitt ihm Huerta das Wort ab.

Nach dem opulenten Frühstück, Motts hatte sich für ein monströses Reuben Sandwich – Roggenbrot, geröstetes Corned Beef und Sauerkraut, überbacken mit Emmentaler, gewürzt mit Mayonnaise, Ketchup und Tabasco Sauce – sowie eine Extraportion Krautsalat mit Kümmel entschieden. Huerta für Chicken Fajita – gegrilltes Hähnchenfleisch, grüner Chili auf Weizentortillas, Guacamole, Salsa, Pico de Gallo, Käse und Tomaten. Dazu tranken sie einen Liter Kaffee, wie die fade, braune Brühe hier genannt wurde. Danach steckten sie sich Zigaretten an und lehnten sich ächzend zurück.

„Wie viele Waffeln kann ein Durchschnittsmensch in sich hineinstopfen“, fragte Motts und zeigte mit dem Daumen über die Schulter auf eine Nische, wo Vinnie Big Nose und sein kahlköpfiger Freund gerade die dritte oder vierte Runde Waffeln mit Apfelkompott und Schlagsahne bestellten.

„In Chicago ticken sie anders“, antwortete Huerta. „Würde mich mal interessieren, was die beiden Vögel in unserer Stadt so treiben.“

„Immer wenn du einen Satz mit würde mich mal interessieren beginnst, sträuben sich mir die Nackenhaare.“

Huerta hob die Hände. „Du bist ein Sensibelchen…“

Motts unterbrach. „Du wolltest mit mir reden. Schieß los.“

„Okay, okay, okay.“ Huerta holte Luft. „Findest du nicht auch, dass sich im Department und in der Stadt eine merkwürdige Stimmung breit macht?“

„Wie merkwürdig?“

„So wie – ähm – wie in Pompeji kurz vor Ausbruch des Vesuvs, wenn du verstehst, was ich meine.“

„Mmmh.“

„Es begann, als man in San Antonio einem Nazischwein erst in den Schädel geschossen und dann abgefackelt hat“, fuhr Huerta eilig fort. „Der Wichser hat für Moffat gearbeitet.“ Er musterte seinen Partner und wartete auf eine Reaktion.“

Motts beugte sich über den Tisch. „Mach weiter. Ich bin ganz Ohr.“

„Danach landeten zwei Mitglieder von Moffats Security im Hospital. Vielleicht sind sie inzwischen aus dem Koma erwacht. Vielleicht auch nicht.“

„Davon weiß ich nichts“, sagte Motts.

„Weil’s vertuscht wurde. Pintado hat’s unter den Teppich gekehrt.“

„Woher weißt du…“

„Ich bin noch nicht fertig“, unterbrach Huerta. „Ich fang gerade erst an.“

Motts sagte nichts. Schwieg nachdenklich.

„Drei üble Schläger, Vergewaltiger und Frauenverprügler, Strafregister von hier bis zum Mond und zurück, werden vor dem Casino gefunden. Einer tot, zwei schwerverletzt.“ Er hielt inne, um seinen Worten Nachdruck zu verleihen. „Du verstehst? Casino – Moffat?“

Motts verstand. Huerta hatte seine volle Aufmerksamkeit.

„Moffat hüpft vom Dach. Angeblich Suizid. Wie sagte Pintado so schön auf der Pressekonferenz“ – er zog einen Zettel mit der offiziellen Pressemitteilung des Departments aus der Tasche und las vor – „bedingt durch Alkohol, Kokain und Einsamkeit, die wahrscheinlich beschissenste Mischung“ – Huerta sah auf – „er sagte tatsächlich beschissenste – litt Leonard Moffat an rezidivierenden depressiven Störungen, die schließlich zum Selbstmord führten.“

„Wow! Darauf muss man erst mal kommen.“

„So isses. Pintado hat’s drauf.“ Huerta nickt anerkennend. „Jetzt kommt’s: Die Tatwaffe war – Moffat ausgenommen – bei allen identisch. Was sagst du jetzt?“

„Ich bin baff“, gab Motts zu. „Aber woher…“

„Woher ich das weiß? Simple Polizeiarbeit. Die Quellen stehen jedem im Department zu Verfügung.“

„Das ist ordentliche Arbeit, Baldemar.“

„Danke.“ Huerta, sichtlich stolz, winkte ab. Er fixierte seinen Partner. Dann redete er eindringlich auf ihn ein: „Ich habe mir genau überlegt, was ich dir jetzt sage – also tu’s bitte nicht als Komplott- oder Verschwörungstheorie ab.“

Motts hob die Hand zum Schwur. „Versprochen.“

„Der Richter hat seit Tagen das Casino nicht mehr verlassen. Chief Malcolm verbringt mehr Zeit mit Vandamm als im Department. Dazu kommt noch, dass Madeleine Vandamm – die wir wochenlang auf Malcolms Befehl beschatten mussten – seit Tagen nicht mehr gesehen wurde.“ Er hielt kurz inne, suchte nach Worten und verfiel auf Cop-Slang. „Im Rahmen einer weiteren, ebenfalls vom Chief befohlenen Beschattung, werden wir Zeugen einer Geiselbefreiung, in die Tanya Basco, Pintado und ein Unbekannter verstrickt sind und in deren Verlauf Dottie Carranza“ – er schlug ein Kreuz – „das Zeitliche segnet.“ Er atmete tief durch. „Jetzt sag mir: warum habe ich das Gefühl, dass alle Geschehnisse zusammenhängen?“

„Respekt. Du bist ein verdammt guter Cop, Baldemar. Du kannst stolz auf dich sein“, erwiderte Motts und rieb sich den Nasenrücken. Als er fortfuhr, klang seine Stimme resigniert: „Ich habe keine Ahnung, ob und wie alles zusammenhängt. Ich habe auch keinen blassen Schimmer, wie deine Erkenntnisse zu verwerten sind. Wohin solltest du damit gehen? Wer würde dir zuhören?“

„Ich bin zu dir gekommen, Partner. Du hast mir zugehört.“

Motts nickte und rieb sich müde die Augen. „Danke für dein Vertrauen, Baldemar.“ Gedankenverloren tätschelte er Huertas Arm. „Im Department brodelt die Gerüchteküche. Man munkelt von einem geheimen Kommandounternehmen unter Leitung Pintados, drüben in Matamoros. Außerdem heißt es, die selige Dottie sei bei ihren Verwandten in Mexiko, dabei kommt ihre Familie aus Nicaragua. Es wird vertuscht, getrickst und gelogen.“ Er seufzte. „Manchmal wünsche ich, ein großer Arsch würde am Horizont auftauchen und Los Robles zuscheißen.“

Huerta grinste.

Dann passierten mehrere Dinge gleichzeitig.

Draußen radierten Reifen über den Asphalt. Motts und Huerta rissen die Köpfe hoch und starrten durch die Scheibe. Ein schwarzer Truck kam schlitternd mit qualmenden Reifen direkt hinter dem Lexus zum Stehen. Türen flogen auf. Pintado und der große Mann, der Dottie versenkt hatte, stürzten raus und sprinteten auf den Eingang zu.

Gleichzeitig rutschten Vinnie und Glatze panisch aus ihrer Nische und fegten zum Notausgang am anderen Ende des Diners. Dabei hatten sie allerdings nicht mit dem Mut der Kellnerin gerechnet, einer resoluten Enddreißigerin von beachtlichem Körperumfang, die sich den vermeintlichen Zechprellern in den Weg stellte. Es kam zum Handgemenge. Die Kellnerin drosch mit der schweren Speisekarte auf die Glatze von Glatze ein, während Vinnie vergeblich versuchte, sie von hinten zu umfassen. Es entstand ein Gezerre und Geschiebe, drei Körper wogten vor und zurück. Glatze verschränkte schützend die Hände über dem Kopf und brüllte: „Erschieß die fette Sau!“ Das brachte die Kellnerin erst recht in Rage. Mit einem Ruck schüttelte sie sich Vinnie vom Rücken, der taumelnd versuchte, die Balance zu halten. Die Dicke nutzte die Chance und trat ihm mit einer Grandezza, die man ihr nicht zugetraut hätte, voll in die Eier. Vinnie ließ die Waffe fallen und jodelte. Glatze wagte einen Hechtsprung Richtung Pistole. Die Dicke hob anmutig das Bein an und stampfte ihm den Fuß ins Kreuz. Pfeifend wich die Luft aus seinen Lungen. Während sich Vinnie in krampfhaften Zuckungen auf dem Boden wälzte, wobei er winselnde Laute von sich gab, Glatze mit blau angelaufenem Gesicht wie ein Fisch auf dem Trockenen nach Luft schnappte und Motts und Huerta mit aufgerissenen Mündern auf die Szene stierten, bückte sich die Kellnerin, griff sich Vinnies Pistole und hielt sie wie eine Siegestrophäe hoch. Dabei löste sich ein Schuss. Die Kugel bohrte sich in die Decke.

Niemand bewegte sich.

Totenstille.

Nur der Putz rieselte von oben.

Dann hörte man Pintados ruhige, sonore Stimme: „Sergeant Motts, Officer Huerta – nehmen sie die beiden fest und lesen sie den Arschlöchern ihre Rechte vor.“ Dann hielt er der Kellnerin die offene, ausgestreckte Hand hin, in die sie brav die Pistole legte. Er beugte sich zu ihr runter und küsste sie zuerst zärtlich auf beide Wangen, dann auf die Stirn.

Die Gäste in Feldman’s Diner lösten sich aus ihrer Erstarrung, erhoben sich langsam von den Sitzen. Erst klatschten zwei, dann drei, dann alle.

65

Nach dem dritten Klingeln hielt sich Unger das Handy ans Ohr. „Was gibt’s? Wird mein tragbarer Lügendetektor benötigt?“

Pintado lachte trocken. „Ich wende subtilere Methoden an. Jedenfalls kennen die Mafiosi nicht den eigentlichen Auftraggeber. Ihre Order kam von ganz oben, direkt vom Capo di tutti capi.“

Unger hörte, wie das Zippo klackte und wie inhaliert wurde.

„Zunächst verlangte Vinnie nach einem Mafia-Anwalt in Austin, der sie gegen Kaution rausholen sollte. Aber nachdem ich ihn und seinen glatzköpfigen Kumpel, einen gewissen Carmine Spatafore, von meinen exzellenten Medienkontakten überzeugt hatte, ging alles ganz schnell.“ Er hielt kurz inne. Als er fortfuhr, klang seine Stimme ziemlich heiter. „Sie kapierten sofort, dass ihr Boss in Chicago ziemlich angepisst wäre, wenn die Visagen der beiden in den Nachrichten gezeigt würden. Übrigens, die Headline stammt von mir: Gangster-Blamage! Heldenhafte Diner-Blondine schlägt Chicago Mobsters k.o.!“

Unger lachte laut. Dann sagte er: „Lass mich raten: von Anwalt und Kaution keine Rede mehr.“

„Bingo! Sollten sie es jemals zurück nach Chicago schaffen, werden sie spätestens übermorgen mit Betonschuhen an den Füßen auf dem Grund des Lake Michigan ruhen. Also werden sie sich ins Zeugenschutzprogramm flüchten und reden. So schnell, dass das Band qualmt und die Marshals sie bremsen müssen.“ Pintado gab ein schnaubendes Lachen von sich. „Die Wichser werden um die Wette zwitschern.“

„Und der Boss in Chicago wird den Tag verfluchen, an dem er die Dödel nach Texas geschickt hat“, ergänzte Unger.

„Wo bist du?“, wollte Pintado wissen.

„Nurses Retreat Coffeehouse, gegenüber dem Hospital.“

„Tan ist bei Black?“

„Ja.“

„Du nicht?“

„Offensichtlich. Aber wir haben telefoniert. Klang schon wieder ganz munter. Habe versucht, ihm klarzumachen, dass ich in kein Krankenhaus und zu keiner Beerdigung gehe. Schien’s kapiert zu haben.“

„Warte auf mich, bin in zehn Minuten da.“

Klick.

Unger saß an einem Zweiertisch. Unter lauter Menschen, gekleidet wie Statisten einer Folge von Emergency Room, kam er sich wie ein Alien vor. Er trug noch immer seine Bauarbeiter-Montur, fasste in die Tasche seiner Jacke und zog die letzte Packung Nat Sherman Classic raus. Er hatte sich in L.A. am Flughafen damit eingedeckt, aber den Vorrat schneller als gedacht verbraucht. Er steckte sich eine Zigarette zwischen die Lippen und klopfte die Taschen nach Streichhölzern ab. Seitdem er Pintado das Zippo geschenkt hatte, war er dauernd auf der Suche nach Feuer.

„Hier ist jemand, der dich sehen will“, sagte Tan.

Unger hatte sie nicht kommen sehen. Er hob den Kopf und sagte: „Hi, Black. Siehst beschissen aus.“

„Hi, Anglo“, sagte Black mit veränderter, leicht brüchiger Stimme. Er war in Begleitung einer großen, dunkelhäutigen Frau. Sie trug weiße Jeans und ein weißes T-Shirt, über der linken Brust der Aufdruck K.V. Nursing Management, darunter eine Internetadresse. Ihre Figur war sportlich-athletisch, so als würde sie viel Zeit in einem Fitness-Studio verbringen, das schwarzbraune Haar zu einer praktischen Bob-Frisur geschnitten. Trotz der traditionellen Krankenhauskleidung, schien sie keine Angestellte des Hospitals zu sein. Dazu war ihr Auftritt zu souverän, fast schon soldatisch. Sie musterte Unger aus bernsteinfarbenen Augen. Dann nickte sie ihm, ohne sich vorzustellen, knapp zu und gesellte sich zu einer Gruppe an einem der Nachbartische.

Unger stand auf und bot ihm seinen Platz an. Black nickte dankbar und setzte sich. Sein linker Arm ruhte in Schonhaltung in einer Schlinge. Er war schmaler im Gesicht geworden. Dass er sich seit Tagen nicht rasiert hatte, ließ ihn noch elender aussehen. Die Haut spannte sich blass über die Wangenknochen. Über der Nasenwurzel hatten sich zwei scharfe Falten eingegraben. Man sah ihm die Eingriffe in seinen Körper und die ausgestandenen Schmerzen an.

„Meine Schulter steckt voller Titannägel. Gefäß- und Nervenverletzungen sind wieder geflickt“, sagte er mit seiner neuen Stimme. „Außer dass meine linke Seite von der Schulter bis zum Arsch ein einziger Bluterguss ist und ich kaum etwas ohne Hilfe einer Pflegerin tun kann“ – er versuchte sich an einem Grinsen – „auch Dinge, Anglo, die in Tans Gegenwart zu erwähnen ich mir verkneife, ich mit Drogen vollgepumpt bin und immer noch Albträume habe, geht’s mir besser als dem Weißarsch, der mir das angetan hat.“

Unger fiel dazu keine passende Antwort ein. Er dachte daran, dass man Muskeln, Sehnen und Knochen wieder zusammenflicken kann, die Seele aber nicht. Was die Kugel Blacks Psyche angetan hatte, würde nicht so schnell verheilen und eine viel tiefere Narbe hinterlassen, als die auf seiner Haut. Um seine Betroffenheit zu überspielen, flüchtete er sich in Chauvi-Gehabe. Er fasste sich an die Stirn und versuchte, seine Stimme unbefangen klingen zu lassen. „Jetzt fällt mir ein, an wen du mich mit diesem Bart erinnerst: an deinen Namensvetter.“

Black starrte ihn verblüfft an. „Namensvetter?“

„Blackbeard.“ Unger grinste. „Allerdings habe ich vergessen, ob ihm ein Arm oder ein Bein fehlte.“

„Nichts fehlte ihm, Anglo. Du verwechselst ihn mit dem einbeinigen Long John Silver aus der Schatzinsel.“

Sie verfielen in Macho-Smalltalk, eine Methode, um ihre Ängste und inneren Konflikte zu verdrängen. Dann bemerkte Unger aus dem Augenwinkel, wie sich die große Frau aus dem Pulk von Schwestern und Assistenzärzten löste und mit federnden Schritten auf Black zukam.

„Es reicht jetzt, Black“, sagte sie mit fester Stimme und legte ihm die Hand auf die heile Schulter. „Ich bring dich auf dein Zimmer.“

Sie nickte Tan und Unger höflich-kalt zu, packte Blacks gesunden Arm und führte ihn, so als sei er nicht in der Lage, sich alleine zurechtzufinden, zur Tür. Black schien’s zu gefallen.

„Pass gut auf Tan auf, Anglo. Sonst landest du am Marterpfahl“, sagte er.

„Marterpfähle sind eine Erfindung der Weißen.“

„Nicht alles, was ihr erfunden habt, ist Scheiße“, rief Black über die Schulter.

Das Café, indem es gerade noch von Krankenhauspersonal und Paramedics gewimmelt hatte, leerte sich. Offenbar war die Lunchpause zu Ende. Zurück blieb ein süßlicher Kupfer- und Ethanolgeruch.

Ungers Gesicht war düster.

„Wie geht’s ihm wirklich?“, fragte er Tan.

„Nicht so gut, wie er uns glauben machen möchte“, antwortete sie. „Er hatte unwahrscheinliches Glück. Beim Durchstoßen der Windschutzscheibe wurde der Verlauf der Kugel geringfügig geändert. Sie hätte sonst sein Herz durchbohrt.“

Sie wies auf den Rücken der Frau, die Black gerade durch die Eingangstür des Hospitals führte. „Ich habe Kellie Vinton engagiert, Ex-Combat Medic und Ex-Sergeant, die seit ihrer Entlassung aus der Armee als Privatpflegerin arbeitet. Kellie war zweimal im Irak. Sie kennt sich mit Schusswunden, verletzten und traumatisierten Menschen, Albträumen, Antidepressiva und Psychopharmaka aus. Sie weicht nicht von seiner Seite, Tag und Nacht.“

„Dir liegt viel an Black.“

Sie seufzte. „Meinetwegen wäre er fast getötet worden.“

„Nein, Tan. Nicht deinetwegen. Ihr seid Partner. Er wusste, worauf er sich einlässt.“ Dann fügte er kühl hinzu. „Du übrigens auch.“

Die Ankunft Pintados ersparte ihr die Antwort. Er erkundigte sich nach Black.

Unger blendete sich aus. Er fragte sich, ob Tan mit Pintado und Black ein Triumvirat zum Durchsetzen gemeinsamer Interessen bildete. Er fragte sich, welche Rolle Tan ihm dabei zugedacht hatte. Bei allen emotionalen und sexuellen Verstrickungen war sie dennoch eine clevere, knochenharte Businessfrau. Er musste die Initiative zurückgewinnen. Er musste wieder agieren, statt zu reagieren. Ich bin passiv, ich lasse andere handeln, ich lasse mir das Heft aus der Hand nehmen, die Dinge entgleiten mir, konnte er noch denken, bevor Tans und Pintados Stimmen zu sinnloser Lautmalerei verschmolzen. Ihre Gestalten nahm er nur noch unscharf und verschwommen wahr. Er hatte ein Gefühl von Transzendenz. Einen geistigen Tunnelblick. Einen seltenen Moment der reinen Klarheit. Jäh kam ihm die Erkenntnis, sich bislang an Tan verkauft zu haben, ohne den genauen Preis zu kennen.

Sekunden, Minuten – er hätte nicht sagen können, wie lange er so da saß und ohne etwas zu sehen vor sich hinstarrte.

Wie durch Watte hörte er Tans Stimme, fühlte ihre Hand auf seiner Schulter. Sie rüttelte ihn, rief seinen Namen. Stöhnend schüttelte er den Kopf. Er versuchte, seinen Blick zu fokussieren und sein Gehör zu schärfen. Schließlich gelang ihm, in die Realität zurückzufinden.

„Oh Mann“, sagte sie mit belegter Stimme. „Du warst echt weggetreten.“

Unger räusperte sich. „Ich hab doch gesagt, ich geh in kein Krankenhaus“, sagte er heiser.

„Das warst du auch nicht.“ Tan schien sich echte Sorgen zu machen.

„Ja. Aber das Krankenhaus ist zu mir gekommen.“

„Ich besorg dir einen Drink“, bot Pintado an.

„Keinen Drink.“ Unger schüttelte sich.

Summen eines Handys. Drei Hände fassten gleichzeitig in die Taschen. Der Anruf galt Pintado. Er hörte zu. Mit einem Gracias beendete er das Gespräch.

„Flaco, einer von Blacks Männern“, erklärte er. „Die Ratten haben das Casino verlassen. Malcolm ist unterwegs zu seiner Ranch. Vandamm und Stephanos cruisen über die Main Street.“

„Die wollen lunchen. Ich werde den beiden mit einem Besuch den Appetit gründlich verderben“, sagte Unger.

„Keine gute Idee“, bemerkte Pintado.

„Du könntest mir einen Lift in die Stadt geben“, sagte Unger. Und zu Tan gewandt: „Fahr zurück in deine Wohnung. Dort bist du in Sicherheit.“

Sie zeigte wortlos auf den Parkplatz direkt neben dem Hospital. Unger erkannte den rostfleckigen siebziger Jahre Ford-Pickup mit einer Horde Ureinwohner auf der Ladefläche. In gespielter Verzweiflung verdrehte er die Augen. „Tan, bitte. Ich weigere mich, diese Konvoi-Lachnummer abzuziehen: zwei Trucks, gefolgt von einer Rostlaube voller Kickapoos auf dem Kriegsfahrt.“

Sie konnte ein Kichern nicht unterdrücken.

„Was soll mir schon passieren“, fuhr er fort. „Ich werde mich dem Richter höflich vorstellen.“ Er grinste. „Dann werde ich den Dreckskerl so provozieren, dass er vor Wut keinen Bissen runterkriegt.“

Schließlich war sie damit einverstanden, zurück zum Club zu fahren und dort auf Unger zu warten.

66

Wie von Unger vermutet, parkte Vandamms Mercedes am Bordstein einer Seitenstraße, einen Block entfernt von Billie Mae’s Steakhouse.

„Du hältst dich raus“, sagte er.

Pintado nickte widerwillig. „Du schlägst niemandem den Schädel ein und du ballerst auch nicht rum – hast du verstanden?“

Unger würdigte ihn keiner Antwort.

Der Dodge stoppte ganz kurz vor dem Eingang. Unger sprang raus. Mit drei Schritten war er an der Tür und trat ein. Diesmal eilte ein männlicher Maître d‘hôtel mit festgefrorenem Freudestrahlen auf ihn zu, das schlagartig verpuffte, als er Ungers Aufmachung registrierte.

Unger blaffte: „Warum glotzen Sie so? Gefallen Ihnen die Moosflecken auf meiner Jacke nicht?“ Er wartete keine Antwort ab. „Wo ist Ash? Auf der Toilette?“

Der Maître d‘hôtel, gegelter Schnösel, knapper Calvin Klein-Anzug in Grau, weißes Hemd und schmale Krawatte, hässliche, spitz zulaufende Schuhe, stierte ihn an, als hätte er sie nicht mehr alle.

„Sir?“

„Haben Sie’s mit den Ohren?“

„Ääh – nein Sir.“

„Und?“

Der Maître d‘hôtel musste sich räuspern. „Ashley ist heute für den Banquet Room zuständig, Sir. Wir haben eine Hochzeit.“

Während der Schnösel rumstotterte, hatte Unger den Richter erspäht. Er saß an einem runden Vierertisch, der für zwei Personen gedeckt war. Ihm gegenüber hatte Stephanos Platz genommen. Sie tranken Martinis. Das Essen war noch nicht serviert.

„Der Richter erwartet mich.“

„Soll ich noch ein Gedeck auflegen lassen?“

„Nicht nötig.“

Unger ließ ihn stehen und ging auf den Tisch zu, als er ihn sagen hörte: „Die Moosflecken sind – ääh – apart.“

Unger grinste innerlich.

Vandamm sah ihn kommen. Er schob seinen Stuhl zurück, blickte Stephanos an und zeigte wortlos mit dem Kinn auf Unger. Stephanos drehte sich ruckartig um. Er verstand nicht, was hier vorging.

Dann hatte Unger den Tisch erreicht.

Außen cool, innerlich voll mit Adrenalin, sagte er: „Mein Name ist Unger, mein Vorname Wolf.“ Dann, knallhart: „Ich werde Sie jagen und ich werde Sie kriegen.“

Zwei Augenpaare starrten ihn an. Vandamm begann zu blinzeln, als könne er nicht glauben, was er sich gerade anhören musste. Stephanos’ Gesichtszüge entgleisten.

„Sie sind Lisas Mörder“, knurrte Unger. „Ich bin gekommen, um mir von Angesicht zu Angesicht Ihre Visagen einzuprägen.“

Vandamm fasste sich als erster. „Mannomann! Sie haben vielleicht Nerven.“ Er wartete keine Antwort ab, sondern rief dem Schnösel zu: „Rufen Sie die Polizei. Wir werden belästigt.“

Die gepflegte Lunchatmosphäre war damit schlagartig beendet. Gedämpfte Gespräche, leises Lachen, Klappern von silbernem Besteck und Klingen von Kristallgläsern verstummten.

Totenstille.

Unger kümmerte sich nicht um die schockierten Blicke und bleichen Gesichter der übrigen Gäste. Ihm blieb nichts anderes übrig, als Augen zu und durch.

Er blickte auf seine Uhr, hob den Kopf, beugte sich über den Tisch und sah erst Stephanos, danach Vandamm fest in die Augen. „In weniger als zwölf Stunden sind Sie tot.“

In Vandamms Augen zeigte sich ein irres Flackern. Er versuchte, sich eine Zigarre anzuzünden. Sein Streichholz zitterte.

Stephanos bohrte vor lauter Stress in der Nase. Er war mit den Nerven fertig. „Nein! Nein! Nein!“ kreischte er und schüttelte den Kopf.

„Wo bleibt die Polizei!“, brüllte Vandamm den Schnösel an.

Der trat von einem Bein aufs andere, so als müsse er dringend pinkeln. „Ist unterwegs“, keuchte er.

Auf- und abschwellende Heultöne, die sich schnell näherten, drangen an Ungers Ohr.

Vandamm fauchte: „Sie wagen es, mich in meiner Stadt öffentlich zu bedrohen! Ich habe…“

„Sie haben nichts“, schnitt ihm Unger das Wort ab. „Keine Ehre, keinen Stolz, keine Freunde und keine Frau!“

Vandamms Gesicht nahm einen ungesunden Ton an. Er rang nach Luft. Er ließ die Zigarre zu Boden fallen. Dann röchelte er: „Du bist tot…“

Wieder fiel ihm Unger ins Wort: „Das waren auch Moffats Worte. Allerdings seine letzten.“

„Sie elender Bastard…“ Vandamm versprühte Speichel, ihm versagte endgültig die Stimme. In ohnmächtiger Wut schüttelte er die Fäuste.

Stephanos war der Kopf auf die Brust gesunken. Er murmelte. Es hörte sich wie ein Gebet an.

Das Adrenalin ließ Unger verrückt spielen. Er öffnete den Gürtel seiner Hose und zog den Zipper runter.

„Was tun Sie da?“ Vandamm poppten fast die Augen aus dem Kopf.

„Ich zieh meine Hosen runter, damit Sie mich am Arsch lecken können.“

Vandamm stieß ein klagendes Heulen aus. Ein Geräusch, das einem die Nackenhaare sträubt.

Unger zog den Gürtel wieder fest. Seine Hand schoss über den Tisch, packte Vandamms Hals. „Das Regime hat gewechselt“, zischte er. „Jetzt herrschen die Wölfe, nicht die Coyoten!“ Er ließ ihn los.

Vandamm sackte in seinen Stuhl.

Stephanos wirkte schon jetzt wie tot.

Unger drehte sich um und bewegte sich zur Tür.

Der Schnösel war verschwunden.

Kein Gast rührte sich. Niemand machte Anstalten, dem Richter zu Hilfe zu eilen. Niemand versuchte, Unger aufzuhalten.

Draußen traf er auf zwei Bekannte: Sergeant Roscoe Motts und Police Officer Baldemar Huerta.

Unger zeigte über die Schulter. „Rufen Sie den Notarzt. Vandamm und Stephanos sind gerade dabei, gemeinschaftlichen Selbstmord zu begehen.“

Während die Cops das Restaurant stürmten, sah er sich nach Pintado um. Nichts. Kein Dogde, kein Pintado. Er zuckte die Achseln. Die Hände in den Hosentaschen marschierte er los. Er bog in die Seitenstraße, in der Vandamm seinen Mercedes geparkt hatte. Den Zipper immer noch geöffnet, stellte er sich breitbeinig an den hinteren Kotflügel und urinierte an den Reifen. Dabei stöhnte er vor Erleichterung.

„Erregung öffentlichen Ärgernisses, Nötigung, Ehrverletzung“, sagte Pintado und beugte sich aus dem Fahrerfenster. „Viele gute Gründe, dich aus dem Verkehr zu ziehen.“

Unger hatte den Dodge nicht kommen hören.

„Wo hast du gesteckt?“, knurrte er, schüttelte ab und zog den Zipper hoch. Er stieg ein und knallte die Tür zu. Pintado gab Gas.

„Musste schnell noch ein Wörtchen mit Motts und Huerta reden.“

Er stieß Rauch durch die Nase und bot Unger eine Zigarette an. Das Zippo klackte und Unger inhalierte gierig. Pintado musterte ihn aufmerksam von der Seite. Als er genug gesehen hatte, sagte er: „Du erinnerst mich an einen Wolf, der gerade zwei Schafe gerissen hat.“

67

„Sie waren total isoliert. Kein Mensch kümmerte sich um sie. Niemand zeigte Anteilnahme. Sie saßen an ihrem Tisch wie auf einer einsamen Insel. Um sie herum die stille See. Dann verließen sie fluchtartig das Steakhouse.“ Pintado schob seinen Teller zurück und steckte sich eine Zigarette an. „Selbst Motts und Huerta zeigten kein Interesse, etwas zu unternehmen oder dich zu verfolgen.“

Unger schwieg.

Tan nickte. Ein Lächeln huschte über ihr Gesicht. „Worin du sie hoffentlich bestärkt hast. Ich meine, nichts zu unternehmen.“

Pintado nickte.

„Die Bande hat zwar Geld, Macht und Einfluss“, fuhr sie fort. „Aber damit kann man sich keine Beliebtheit schaffen oder Freunde gewinnen. Und gekaufte Freunde sind falsche Freunde. Schwindet die Macht, versiegt der Geldfluss, stößt man dir ein Messer in den Rücken.“

Unger schwieg noch immer und stocherte lustlos in seinem Essen. Als Folge der Adrenalinausschüttung hatte er einen trockenen Mund, seine Hände zitterten immer noch. Vor einer knappen Stunde hatten sie Tan im Club abgeholt und waren nach Port Isabel gefahren. Jetzt saßen sie unter einem Sonnenschirm auf der Terrasse von Alejandro’s Waterfront Seafood and Oyster Bar, wo er sich mit Tan nach ihrer ersten Nacht getroffen hatte. Es kam ihm vor, als läge eine Ewigkeit dazwischen.

Am Horizont war eine Ölplattform zu erkennen, auf der gerade ein Helikopter zur Landung ansetzte. Die gelbrote Sonne hatte den Zenit bereits verlassen, sengte aber immer noch gnadenlos auf sie runter. Die Luft über dem Golf flimmerte vor Hitze. Der Wind hatte gedreht und vom Meer brandete heiße Luft herüber. Ein Schwarm Möwen umkreiste mit scharfen Schreien den Leuchtturm.

Beim Anblick der Bohrinsel überzog ein angewiderter Ausdruck Ungers Gesicht. Er versuchte vergeblich, seine Gedanken an den Untergang der Deepwater Horizon zu verdrängen. Die Explosion der Bohrinsel vor der Küste Louisianas hatte die schlimmste Öko-Katastrophe in der Geschichte der USA, ja vielleicht des ganzen Planeten ausgelöst. Eine Ölpest riesigen Ausmaßes hatte Strände und Küsten der angrenzenden Bundesstaaten Texas, Mississippi, Alabama und Florida, den Fischbestand, Brutkolonien von Seevögeln und Garnelenfarmen sowie das fragile Ökosystem für immer geschädigt.

„Ihre Macht war schon am schwinden“, hörte er Pintado sagen. „Es brauchte nur einen Anstoß, einen einzigen Fehler…“

„Wie der Mord an Lisa“, mischte Unger sich ein. Zornig fügte er hinzu: „Dafür werden sie in die Hölle fahren.“

„Wo sie bereits von Moffat erwartet werden“, fügte Tan hinzu.

„Amen“, sagte Unger. Er wandte sich an Pintado. „Was machen wir heute Nacht?“

Pintado steckte sich am Ende der Zigarette eine neue an. Ein sicheres Zeichen für seine Nervosität. „Solltest du mit deiner Vermutung richtig liegen, würde es folgendermaßen ablaufen: Vélez verlässt nach Schichtende das Casino, steigt in ihren Wagen und fährt zu Vandamms Haus. Verfolgt wird sie von Stephanos, der wiederum von unserem Unbekannten verfolgt wird.“

„So wirds vielleicht ablaufen. Muss es aber nicht“, sagte Unger.

Pintado überhörte den Einwand. „Die Straße nach El Jardin Heights ist um diese Zeit kaum befahren. Stephanos kann ihr also in weitem Abstand folgen. Da er in solchen Dingen ungeübt ist, wird er seine ganze Aufmerksamkeit auf die Rücklichter vor sich konzentrieren. Das wiederum macht es Mister X leicht, ihm zu folgen.“

„Warum Stephanos? Warum nicht Malcolm“, wollte Tan wissen.

„Weil ich glaube, dass Malcolm den Richter nicht aus den Augen lassen wird“, antwortete Pintado. „Der alte Vietnamkrieger in ihm wird erst mal einen Stoßtrupp losschicken. Er wird die ganze Zeit über Handy mit ihm in Verbindung stehen. Sobald er das Versteck kennt, ist Stephanos entbehrlich geworden.“ Er zog sich die Handkante über die Kehle. „Kennt er das Versteck, wird Malcolm schwer bewaffnet losziehen, den Entführer, Thorwald und Vélez ausschalten und Madeleine befreien.“

Tan schaute von einem zum anderen. „Warum nicht gemeinsam mit Vandamm?“

„Er möchte Madeleine nicht gefährden. Er misstraut dem Richter.“ Pintado überlegte kurz. „Vandamm geht’s nicht ums Geld. Ob der Entführer getötet wird oder, falls er überlebt, mit dem Lösegeld entkommt, ist ihm egal. Es geht ihm um Madeleine.“ Er hob die Stimme. „Er hasst sie. Er hasst alles, was sie verkörpert. Er will sie brechen. Er will sie winseln hören. Er ist ein krankes, irrationales, durchgeknalltes Arschloch.“ Heftig atmend hielt er inne und wischte sich über die Stirn.

Inzwischen hatte die hübsche Bedienung den Tisch abgeräumt. Unger bestellte Kaffee und für seinen trockenen Mund eine weitere Flasche Mineralwasser.

Tan ließ nicht locker. „Nehmen wir an, es gelingt Malcolm, den Entführer auszuschalten…“

„Malcolm wird sich trotzdem nicht bei Vandamm melden, sondern Madeleine verstecken und dem Richter auflauern.“

„Vandamm hat gegen Malcolm keine Chance“, bemerkte Unger.

Tan schien empört. Erregt sagte sie: „Heißt das, Malcolm kriegt Madeleine und das Geld, führt die Untersuchung gegen sich selbst, kommt zu den Ergebnissen, die er haben will und tritt, wenn die Aufregung sich gelegt hat, als Polizeichef zurück, um danach irgendwo unter Palmen Margaritas zu schlürfen?“

Pintado antwortete hitzig: „Wer zum Henker sagt denn, dass Madeleine mitmachen würde?“

Unger lachte. Er hob die Hände und sagte spöttisch: „Wir machen hier geistige Sandkastenspiele. Niemand von uns weiß, was wirklich geschehen wird.“ Er überlegte. „Hat schon mal jemand außer mir daran gedacht, dass Madeleine ihre eigene Entführung inszeniert haben könnte?“

Tan nickte. „Sie könnte Thorwald anonym dazu angestiftet. haben.“

„Niemand rechnet mit ihr“, fuhr Unger fort. „Niemand würde ihr das jemals zutrauen. Das ist ihr Vorteil. Vandamm hat bestimmt Waffen im Haus. Madeleine schnappt sich eine Kanone und erschießt Thorwald und Vélez. Sie wartet auf die anderen, nutzt das Überraschungsmoment. Bevor die Waffe in ihrer Hand bemerkt wird, ist man tot. Sie legt jeden um. Sie schnappt sich das Geld und verschwindet auf Nimmerwiedersehen. Wer die Nerven hat, einen solchen Plan umzusetzen, der hat auch seinen Fluchtweg sorgfältig geplant.“

Tan schüttelte den Kopf. „Ich weiß ehrlich gesagt nicht mehr, was ich davon halten soll. Ich steige aus. Ich blicke definitiv nicht mehr durch.“

Pintado schwieg. Ein merkwürdiger Ausdruck lag auf seinem Gesicht.

„Drei Fragen“, sagte Unger. „Wer ist der Entführer, was machst du, Francis, und was ist meine Rolle?“ Er trank einen Schluck Kaffee und verzog das Gesicht. Inzwischen war er kalt geworden. Dann fuhr er fort: „Der Entführer muss jemand aus eurem Umfeld sein. Er kennt euch. Er kennt eure Gewohnheiten. Er wusste, wann Francis zum Club kommen würde…“

„Damit scheidet Madeleine aus“, warf Pintado ein.

„Nicht unbedingt. Aber die Frage nach dem Entführer bringt uns im Moment auch nicht weiter. Kommen wir zu dir, Francis. Welche Rolle gedenkst du zu spielen?“

„Ich habe keinen Plan. Ich werde bereits vor Vélez Ankunft in unmittelbarer Nähe des Hauses sein und abwarten.“

„Du willst abwarten? Bullshit, Francis.“ Unger klang sarkastisch. „Ich sag dir, wie ich mir die Sache vorstelle: während alle anderen zwischen Los Robles und El Jardin Heights unterwegs sind, wirst du Thorwald und Vélez eliminieren, die holde Schönheit retten und dir danach alle anderen vom Hals schaffen. Du wirst den Tatort manipulieren und es so aussehen lassen, als hätten sich bei der Geiselbefreiung alle gegenseitig abgemurkst. Madeleine wird deine Version bestätigen. Es wird nur so wimmeln von Department Cops, FBI, Staatspolizei und Texas Rangern. Sie werden sich gegenseitig behindern, Spuren zertrampeln. Kompetenzgerangel und Inkompetenz werden herrschen. Als Gipfel des Ganzen wirst du deinen Medienleuten Tipps zukommen lassen.“ Unger lachte rau. „Übertragungswagen, Kameras, Scheinwerfer, Hubschrauber der TV-Channels werden den Luftraum verstopfen und der Gouverneur steht kurz vorm Schlaganfall – genau das Chaos, das du geplant hast.“ Er holte tief Luft, seine Stimme wurde schärfer und lauter. „Du glaubst doch nicht wirklich, dass der Entführer, wer immer das Arschloch auch sein mag, dir so in die Hände spielt? Wer sagt dir, dass Madeleine nicht mit Malcolm die Sache gemeinsam ausgeheckt hat und sie stinksauer auf dich sein wird, wenn seine Leiche vor ihr liegt? Oder dass ein paar Scharfschützen nur darauf warten, deinen Arsch ins Visier zu nehmen? Mister X – Gott, wie ich diesen belämmerten Namen hasse – hat’s einmal versucht, warum sollte er’s nicht wieder tun?“ Er senkte die Stimme. „Zu viele Imponderabilien, würde Leland sagen und die Sache abblasen. Leider kann ich diesmal weder auf Joe noch auf meinen Instinkt hören. Ich werde meinen Auftrag ausführen und die Mörder erledigen.“

Schweigen.

Niemand sprach.

Dann sagte Pintado mit gedämpfter Stimme: „Was schlägst du vor, Compadre?“

Unger starrte zum Horizont. Der Helikopter hob von der Bohrinsel ab und stieg vertikal nach oben. Einen kurzen Moment verharrte der Pilot über der Plattform. Die Kabinenscheiben reflektierten das Sonnenlicht. Dann drehte sich die runde Schnauze Richtung Festland und der Heli wurde schneller. Der Wind trug das Geräusch der Rotorblätter heran.

„Du gehst von vorne, ich von der Rückseite rein“, schnarrte er. „Der Auftrag: Schutz und Sicherheit Madeleines. Aufspüren und Ausschalten der Entführer.“

„In dieser Reihenfolge?“

„Das entscheidet die Situation.“

Pintado nickte. „Verständigung über Headsets. Außerdem besorge ich Waffen.“

Unger klopfte auf die Beule in seiner Jacke. „Eine zweite Pistole wäre nicht schlecht – erspart den Magazinwechsel.“

Tan erschauerte. Ihre Hand wanderte unwillkürlich zum Hals. „Waffen! Waffen! Waffen! Ihr klingt, als wolltet ihr in den Krieg ziehen.“

„Nicht wer zuerst die Waffen ergreift, ist Anstifter des Unheils, sondern wer dazu nötigt“, sagte Unger und fügte hinzu: „Niccolò Machiavelli.“

„Oh, ja!“ schnaubte Tan. Ihre Augen funkelten wütend. „Ich hab nur eine Bitte.“

„Die da wäre?“

„Steck dir deine dämlichen Sprüche sonst wo hin!“

Pintado verließ sie mit dem Versprechen, innerhalb der nächsten zwei, drei Stunden wieder zurück zu sein. Er hatte vor, sich in der Waffen- und Ausrüstungskammer des Departments mit dem nötigen Equipment zu versorgen. Außerdem hatten ihn Motts und Huerta um ein vertrauliches Gespräch gebeten.

In ihrem Loft verschwand Tan sofort in der Küche. Über die Schulter sagte sie: „Ich hab’s deiner Nase angesehen – der Kaffee war scheiße.“ Kurz darauf drangen die Geräusche der Kaffeemaschine an Ungers Ohr, der sich auf die Couch geworfen und die Beine ausgestreckt hatte. Dann verbreitete sich Kaffeeduft. Sie servierte den Espresso in vorgewärmten Tässchen mit dem Logo der italienischen Kaffeemarke. Unger verrührte zwei Tütchen braunen Zuckers und trank in kleinen, schnellen Schlucken. Danach stöhnte er vor Behagen. Er steckte zwei Zigaretten an und reichte ihr eine. Sie rauchten, jeder mit seinen Gedanken beschäftigt. Schließlich drückte Unger seine Kippe aus. Er hob den Kopf und suchte ihren Blick.

„Du machst dir Sorgen um mich“, fing er an. „Ich wollte nicht, dass sich meinetwegen irgendjemand Sorgen macht.“

„Irgendjemand?“ Sie blickte sich in gespieltem Erstaunen im Loft um. „Wen meinst du mit irgendjemand?“

„Es tut mir sehr leid, dass du dir meinetwegen Sorgen machst“, korrigierte er sich. „Ich möchte das nicht.“

„Willst du mir’s verbieten?“

Er nahm ihre Hand in seine. „Oh Tan, ich hab’s falsch angefangen. Bitte verzeih mir.“

Tan wirkte frustriert. „Es war falsch, überhaupt etwas miteinander angefangen zu haben.“ Kurzes Schweigen. „Obwohl ich dir die Tür so weit aufgestoßen habe, dass sogar ein Truck durchpasste.“

„Was soll ich dazu sagen?“ Er zuckte die Achseln. „Unsere Beziehung war zwar kurz, aber dafür umso intensiver.“

Sie entzog ihm ihre Hand. „Es gibt keine Beziehung, die auf Sex basiert. Gut, es gibt heiße Affären, Sinnlichkeit pur, reine Wollust und kosmische Orgasmen. Das ist aber nur so lange prickelnd, bis der Partner entmystifiziert ist und man sich plötzlich in einem Meer der Banalitäten wiederfindet, wo Sex Routine ist wie das abendliche Zähneputzen, ohne Überraschungen mit geringem Spaßfaktor.“ Sie steckte sich fahrig eine Zigarette an und paffte ein paar Züge. „Ich brauche mehr als das.“ Sie lehnte sich zurück und stieß den Rauch zur Decke. „Ich unterhalte mich gerne bei gutem Essen und Rotwein darüber, wie mein Tag war, über meinen Auftritt im Club, meine Musik oder meine Bücher. Ich will die Insel, wo ich Nestwärme und Geborgenheit finde. Ich brauche soziale Netzwerke und feste Strukturen.“

„Dafür bin ich der falsche Mann.“

„Das weiß ich. Aber ich trenne mich nicht so einfach von meinen Illusionen. Ohne Träume hört man auf zu leben, man existiert nur noch.“

Unger schwieg.

Sie sah ihm fest in die Augen. „Warum willst du nicht mit mir verreisen?“

„Weil dann der Abschied umso bitterer werden würde. Wir würden uns auf einem Quältrip befinden, die Tage zählen und immer deprimierter werden.“

Sie ließ seinen Blick nicht los. Mit leiser, etwas atemloser Stimme sagte sie: „Wahrscheinlich. Trotzdem, das Risiko würde ich eingehen. Menschen verändern sich. Vielleicht geschieht etwas mit uns.“

„Ein Wunder?“ Er hatte versucht, seine Stimme ironisch klingen zu lassen, doch es kam gallig heraus.

Sie starrte ihn unverwandt an. „Warum nicht?“

68

Als ihn Vandamms Anruf erreichte, befand er sich im Gespräch mit seinem Ranch Foreman. Malcolm lehnte mit verschränkten Armen am Seitenfenster eines Pferdetrucks, der vier goldfarbene Palominos mit silbrig-weißen Mähnen geladen hatte. Seine Quarter Horse-Zucht – ursprünglich als Hobby betrieben, heute ein solides Zusatzeinkommen – war über die Grenzen des Rio Grande Valley bekannt, seine Palominos begehrt bei Rinderzüchtern, Cowboys und Vaqueros. Er hielt das Handy ans Ohr und ließ Vandamms Tirade wortlos über sich ergehen. Dabei blickte er über das Land, das ihm gehörte: eine sanft gewellte, mit dichtem Bluewood-Buschwerk, Palmfarnen, Akazien und niedrigen Juniperen bewachsene Landschaft, die am Horizont in blaugrüne Hügel überging. Durchzogen von schmalen Bächen, die sich manchmal zu kleinen Seen stauten, Tränken für Virginiahirsche, Wachteln, Hühnervögel, Grünhäher und Pekari-Rudel, die sich an den seichten Ufern suhlten, bildete diese Natur den idealen Lebensraum für seine zähen, intelligenten Pferde. Die späte Nachmittagssonne am tiefblauen Himmel tauchte das Terrain in magisches Licht. Hier, an der Grenze zum Willacy County, war Los Robles so weit entfernt wie der Mond von der Erde.

Er beendete das Gespräch abrupt, schnitt Vandamms Redeschwall mitten im Wort ab. Malcolm schob seinen Stetson zurück und wischte sich mit dem Hemdsärmel über die Stirn. Nach ein paar Anweisungen an seinen Foreman stieg er die Stufen zur Veranda hoch. Ächzend ließ er sich in einen uralten Schaukelstuhl fallen.

Der Vorbesitzer, dem er eines dieser Angebote gemacht hatte, die man ohne sein Leben zu riskieren nicht ablehnen kann, nannte den Besitz Rancho Cruz Verde. Eine Zeit lang hatte er mit dem Gedanken gespielt, die Ranch in Southern Belle umzubenennen. Damals hoffte er noch, Madeleine für sich gewinnen zu können. Die Chancen standen nicht schlecht. Dann aber hatte sich Vandamm als schneller und brutaler erwiesen und sie zu dieser verhängnisvollen Ehe gezwungen. Er hatte nichts dagegen tun können. Trotzdem ließ er den Anbau fertigstellen.

Jetzt bestand die Ranch aus zwei mit Natursteinen und Zedernholz gefertigten Gebäuden, die zwar getrennte, gegenüberliegende Eingänge hatten, aber durch ein Zedernschindeldach verbunden waren. Auf der Rückseite befanden sich Terrasse und Swimmingpool. Beide Gebäude hatte er aufwendig und luxuriös ausstatten und einrichten lassen. Etwa eine Meile entfernt, verborgen in einem kleinen Wäldchen, wohnten in Adobe-Bungalows bis zu sechs als Pferdetrainer ausgebildete Tejano-Vaqueros und seine mexikanische Haushälterin. Sämtliche Gebäude waren klimatisiert und an das Wasser- und Stromversorgungsnetz der zwanzig Meilen entfernten Kleinstadt San Benito angeschlossen. Während seiner Zeit als allmächtiger Sheriff des Cameron County hatte er die Dinge so gedeichselt, wie er sie haben wollte.

Der Truck setzte sich in Bewegung. Der Foreman winkte ihm zum Abschied zu. Malcolm beobachtete das Fahrzeug, bis es das Ende der Kieselsteinausfahrt erreichte, auf die enge, asphaltierte Straße einbog und Fahrt aufnahm. Der Wind verwehte den Dieselgestank. Malcolm sog den harzigen Zedernduft ein.

Er hatte alles für Madeleines Ankunft vorbereiten lassen. Nachdem er am frühen Morgen hinter die Identität des Entführers gekommen war, zweifelte er nicht mehr daran, dass Madeleine zu ihm auf die Ranch kommen würde. Aber vorher musste er sich einige Leute vom Hals schaffen.

Das Handy klingelte erneut. Wieder Vandamm. Malcolm hörte zu.

„In einer Stunde bin ich bei dir“, sagte er und beendete das Gespräch.

Schwerfällig wand er sich aus dem Stuhl hoch. Er tapste ins Haus und verschwand im Schlafzimmer. Zehn Minuten später kam er verwandelt zurück. Alles an ihm war schwarz: T-Shirt, enganliegende Combat-Cargohosen, Nylonblouson und Military Boots. Sogar die Uhr hatte er getauscht. Statt der Rolex trug er jetzt seine alte Army-Uhr mit Tritium-Leuchtelementen.

In seinem Arbeitszimmer schloss er den Waffentresor auf. Auf der linken Seite standen in einer Reihe nebeneinander seine Langwaffen, rechts befanden sich Fächer mit Kurzwaffen. Er probierte einige Pistolen aus, wog sie in der Hand und visierte ein imaginäres Ziel an. Schließlich entschied er sich für eine Smith & Wesson SW99 mit Zwölfschussmagazin. Als Zweitwaffe wählte er seine siebenschüssige Remington United States Pistol, Kaliber 45, die ihn schon während des Vietnameinsatzes begleitet hatte. Zwei Belt-Slide Schnellziehholster mit integrierten Magazintaschen, sowohl für Rechts- als auch für Linkshänder geeignet sowie eine kurze Maglite Taschenlampe vervollständigten die Ausrüstung. Mit federnden Schritten verließ er sein Haus.

69

Zu gleichen Zeit hielt sich Vandamm in Stephanos’ Büro im Gebäude der Texas Trustee Savings Bank auf. Durch die Vertikal-Lamellen sickerte das Sonnenlicht, malte Lichtstreifen auf das glänzende Parkett. Im diffusen Halbdunkel saß Stephanos hinter seinem wuchtigen, mit antiken Schnitzereien versehenen Schreibtisch aus dunklem Holz und beobachtete den Richter beim Ausräumen des Wandsafes. Auf einem Alu-Trolley zum Transport von Geldsäcken hatte Vandamm eine voluminöse Tumi-Reisetasche platziert, in der sich jetzt schnell die Geldbündel stapelten. Jedes Bündel zehntausend Dollar in gebrauchten Hundertern.

Vandamm hatte immer abgelehnt, das Bargeld – seine eiserne Reserve –wie er es nannte, einem Schließfach anzuvertrauen. Die Bank verfügte über eine automatische Anlage, die das einzelne Schließfach über eine Förderanlage aus dem Tresorbereich in einen eigens gesicherten Ausgaberaum transportierte. Um Diskretion zu gewährleisten, wurde der Zugang zum Tresorraum versperrt, während der Kunde mit seinem Schließfach beschäftigt war. Unabhängig von Bankmitarbeitern und Tresorschließzeiten war so der Zugang rund um die Uhr möglich. Allein der Gedanke, eingesperrt in einem Tresorraum zu sein, verursachte Vandamm klaustrophobische Zustände. Außerdem misstraute er dem Fördersystem.

Nach Moffats Tod hatte Stephanos sämtliche Inlandskonten aufgelöst und die Gelder, auch Moffats Hinterlassenschaft, auf ein Bankkonto in einer Steueroase transferiert. Sobald die noch ausstehende, elektronische Überweisung für den Immobilienverkauf eintreffen würde, sollten entsprechend der Anteile am Syndikat die Gelder aufgeteilt und auf Konten der Partner weitergeleitet werden. Bis dahin und für Notfälle, die nicht näher definiert waren, kannte jeder die Bank und das Codewort, das jedem Einzelnen den Zugriff auf die bisherige Gesamtsumme ermöglichen würde. Selbst der paranoide Vandamm hatte diesem Vorgehen zugestimmt. In Finanzangelegenheiten hatte Stephanos das absolute Vertrauen seiner Kumpane.

Die letzten vier oder fünf Bündel passten nicht mehr in die Tasche. Vandamm verstaute sie in seinen Anzugtaschen. Bisher hatten beide geschwiegen. Jetzt sagte Vandamm: „Fertig.“ Stephanos schloss den Safe und half Vandamm, den Rolltisch zur Tür zu schieben.

Sowohl im Gebäude als auch im Fahrstuhl und in der Tiefgarage blieben sie unbeobachtet. Niemand hielt sich samstagnachmittags in der Bank auf. Vandamm verstaute die Tasche im geräumigen Kofferraum seines Mercedes.

„Der Gedanke, mich von dem Geld trennen zu müssen, verursacht mir jetzt schon Herzrasen“, sagte Stephanos.

„Niemand wird es bekommen. Jeff wird den Hunnen und seine Schlampe erledigen.“ Vandamm legte ihm die Hand auf die Schulter. „Und den Entführer, sollte es einen geben, ebenfalls.“

„Jeff ist nicht mehr der Jüngste.“

„Aber der Gefährlichste.“

70

Sie befanden sich im Voyeur-Zimmer von The Windmill, Tans sicherem Haus. Pintado hatte sich aus dem Fundus des SWAT-Teams bedient. Wie Malcolm war er schwarz gekleidet: Beanie-Mütze aus Fleece, Sweatshirt, leichte ballistische Schutzweste mit Brusttaschen, Combat Cargo-Hose und rutschfeste Kampfstiefel aus Polyester. An seinem Gürtel hingen Taschen für Ersatzmagazine, Taschenlampe und das Holster für die Glock.

Mit der Bemerkung, für eine Rolle in S.W.A.T. Teil II nicht zur Verfügung zu stehen, hatte Unger die martialische Ausrüstung strikt abgelehnt. Stattdessen trug er Khakihose, dunkelblaues Polohemd, darüber das Khaki-Blouson und Bucks ohne Socken.

„Ein Punkt ist mir noch unklar.“ Unger blickte auf die Waffen, die vor ihm auf dem Bett ausgebreitet waren. Er nahm eine halbautomatische, schwarze Kimber Custom mit geriffelten Griffschalen und selbstleuchtender Nachtvisierung und vollzog ein ähnliches Ritual wie zuvor Malcolm. „Warum sollten die Wichser echtes Geld verwenden?“ Er überprüfte das Magazin und hob die Waffe hoch, lud durch und justierte den Triggerstop.

„Interessante Frage“, bemerkte Pintado.

„Vélez ruft Thorwald an, sobald das echte Geld in Säcken oder Taschen verpackt ist. Selbst wenn sie es bis zum Schichtende nicht aus den Augen lässt, was sollte die Wichser daran hindern, stattdessen gebündeltes Altpapier zu verwenden.“

„Zu gefährlich. Die Entführer werden das Geld von Madeleine auf Echtheit, Farbbomben und mit einem Scanner auf GPS-Peilsender überprüfen.“ Pintado hielt kurz inne. „Außerdem würde es Malcolm nicht zulassen.“

„Okay, überzeugt“, sagte Unger und hielt eine schwarze High Tech Faser-Hose hoch. „Was ist das?“

„Eine Jogginghose für dich.“

Unger sah ihn verständnislos an. „So etwas habe ich in meinem Leben noch nie getragen. Warum sollte ich jetzt damit anfangen?“

„Tarnung.“

„Verzichte.“

„Ist dein Arsch, Compadre.“ Pintado musterte ihn nachdenklich. „Apropos: ich mache mir Sorgen um Tan. Sie glaubt, dich tatsächlich zu lieben.“

„Jesus Fucking Christ! Wir stehen kurz davor, einen Haufen Mörder zur Hölle zu schicken und einen Sumpf aus Korruption, Prostitution und Sklavenhandel trockenzulegen – und du sprichst von Liebe?“ Als er fortfuhr, troff Ungers Stimme vor Hohn. „Was soll das? Hat dich ein fehlgeleitetes Weihnachtsgefühl gepackt?“

Pintado fixierte ihn aus zusammengekniffenen Augen. „Du bist ein Riesenarschloch, ein Arschloch von biblischen Ausmaßen. Aber du würdest kaum so reagieren, hätte ich nicht gerade einen frei liegenden Nerv getroffen.“

„Na, ja.“ Unger seufzte. „Vielleicht gefiel ihr der Sex mit mir.“ Er runzelte die Stirn. „Aber ich bin nix für eine längerfristige Beziehungskiste. Ich hab noch jede Beziehung in meinem Leben vermasselt. Für Tan kommt eher jemand mit gesellschaftlichem Status in Frage. Jemand, der sich nicht hauptsächlich mit Gedanken an seinen nächsten Auftrag beschäftigt.“ Er hielt kurz inne. „Jemand wie du. Du passt perfekt zu ihr.“

„Das hast du dir schlau ausgedacht. Und ich seh dabei zu, wie meine Freundin von meinem Freund gefickt wird?“

„Ich werde verschwunden sein – auf Nimmerwiedersehen. Dann kannst du dir selbst dabei zusehen.“

„Was Tan und mich verbindet…“

Unger reagierte gereizt. „Stress mich bitte nicht mit Schmonzetten von herziger Verbundenheit und Freundschaft auf rein geistiger Ebene ohne sexuelles Interesse, goldiger Liebe in pastelligen Kulissen und platonischer Keuschheit.“

„Oh Scheiße!“ Pintado suchte nach Worten.

Unger kam ihm zuvor. „Hör zu, Amigo. Hat gut getan, dich mal wieder anzuschreien. Das baut Stress ab. Aber in meinem Kopf herrscht Chaos. Ich kann mir absolut keinen Reim darauf machen, wer dieser scheiß Entführer sein könnte. Doch irgendwo in dem Chaos gibt es den richtigen Knopf. Und ich drücke offenbar gerade den falschen.“

Pintado lachte unsicher und wich seinem Blick aus. Dann sagte er kopfschüttelnd: „Tja, ich bin auch nicht klüger als du.“

„Wer’s glaubt“, erwiderte Unger und schob die Kimber Custom in die rechte, die SIG in die linke Blousontasche. Versuchsweise zog er die Waffen. Wie erwartet, verhedderte sich der Schalldämpfer der SIG im Innenfutter, doch die Kimber ließ sich problemlos ziehen.

Pintado wühlte in den Ausrüstungsgegenständen und reichte ihm ein Doppelholster aus leichtem ballistischem Nylon, passend für Pistolen mit Schalldämpfer. „Probier’s damit.“

Unger zog die Jacke aus und Pintado half beim Anlegen des Gurts. Diesmal glitten die Waffen mühelos in Ungers Hände. Er nickte zufrieden. „Funktioniert.“

„Es gibt noch ein klitzekleines Problem“, sagte Pintado.

„Das da wäre?“

„Was tun, wenn die Dinge außer Kontrolle geraten?“

„Dann gehen wir zu Plan B über.“

„Was ist Plan B?“

Unger grinste. „Es gibt keinen.“

Pintado betrachtete ihn eine ganze Weile. Als er sprach, bemühte er sich um einen neutralen Gesichtsausdruck: „Du musst dir das nicht antun.“

„Das meinst du jetzt nicht ernst, oder?“

„Ich vertrete das Recht.“

„Ich nicht. Ich will Gerechtigkeit.“

Pintado kniff die Augen zusammen. „Du willst Rache.“

„Wo ist der Unterschied?“

„Du könntest sterben.“

„Dann pass auf mich auf.“

„Dito, Compadre. Dito.“

Sie sahen sich stumm in die Augen.

Von Samstag auf Sonntag, vom neunzehnten auf den zwanzigsten Dezember zweitausendzehn war für den Himmel über Los Robles Vollmond angekündigt.

Die Sonne sackte wie ein orangeroter Wasserball in den Golf von Mexiko, färbte den Himmel mit fantastischen Effekten, so kitschig und doch so real, dass Unger glaubte, das Zischen zu hören.

Heute Nacht werden keine Taschenlampen gebraucht, dachte er.

Er wandte sich an Pintado, der den Dodge heute schon zum zweiten Mal zu Vandamms Haus steuerte. „In Deutschland sprechen die Jäger bei Mondschein von Büchsenlicht. Es ist verboten, bei der Jagd Nachtsichtgerät einzusetzen. Für bestimmte Tiere gilt sogar ein nächtliches Jagdverbot, allerdings nicht für die Jagd auf Menschen.“

„Ich hab’s dir gesagt“, knurrte Pintado. „Du trägst die falschen Klamotten. Deine verdammte Eitelkeit kann dich das Leben kosten.“

„Deine Stimmung hat sich dem Sonnenuntergang angepasst: erhaben, theatralisch, melancholisch – überdramatisch.“

„Wer glaubst du, wer du bist?“, fragte Pintado spöttisch. „Wolfman?“

„Wolfman? Erinnerst du dich an Wolfman Jack?“

„Du kennst ihn?“

„Nicht persönlich. Aber als Teenager habe ich regelmäßig seine Shows auf AFN Frankfurt gehört. Hast du American Graffiti gesehen? Du hörst ihn den ganzen Film über diese wahnsinnigen Songs ankündigen und dann endlich taucht er in persona auf, in der Szene, in der Curt ins Rundfunkgebäude kommt.“

„Starker Film, vielleicht einer der besten aller Zeiten. Wolfmans Karriere begann hier in Texas. In Del Rio hat man ihm ein Denkmal gewidmet.“ Pintados Finger wanderte über den Touchscreen. Er fuhr die Lautstärke hoch und sagte: „KQXX, Brownsville Oldies Radio.“

Aus den Lautsprechern des Soundsystems dröhnte Love Potion No. 9 von The Clovers, gefolgt von Booker T. and The MG‘s Green Onions.

„Mit Pop in den Kampf“, brüllte Pintado.

„Besser als Marschmusik“, brüllte Unger zurück.

Wenig später trafen sie an der Stelle ein, an der sie den Dodge schon einmal geparkt hatten.

Inzwischen stand der Vollmond am Himmel. Bis auf tiefschwarze Schatten, die Bäume und Sträucher warfen, war die Landschaft in ein diffuses, kaltes Licht getaucht. Unger sah auf die Uhr. Noch eine Stunde bis zu Vélez Schichtende. Fünfzehn Minuten, vielleicht zwanzig Minuten später würde sie an Vandamms Haus ankommen. Zeit genug. Er fummelte die Packung aus der Blousontasche und bot Pintado eine Zigarette an. Eine Zeit lang rauchten sie schweigend.

„Warum war es mir nicht möglich, mich von Tan zu verabschieden“, sinnierte Unger.

„Da hat jemand sein Gewissen entdeckt.“ Pintados Stimme klang spöttisch. „Fragt sich nur wer.“

„Was meinst du mit wer?“

„Na ja. Welche deiner multiplen Persönlichkeiten. Der Anwalt, der Killer, der Lover, der…“

„Halt die Klappe, Francis! Momentan geht mir dein Sarkasmus auf den Sack.“

„Was willst du? Ernsthaft darüber reden?“

„Vergiss es“, sagte Unger angewidert und warf die Kippe aus dem Fenster.

Danach schwiegen sie wieder und hörten Musik. Seit zweiundzwanzig Uhr lief ein Hörer-Oldie Countdown. Mit den meisten Platzierungen war Unger einverstanden. Als der DJ die drei Bestplatzierten ankündigte, beugte er sich vor. Auf Platz drei landete Ricky Nelson mit Travelin‘ Man, gefolgt von Elvis Presleys A Fool Such As I und Platz eins belegten die Beach Boys mit Surfer Girl.

Unger schüttelte den Kopf. „Muss am Vollmond liegen. Ich hätte Elvis genommen.“

„Ich auch“, sagte Pintado und sah auf die Uhr. „Los geht’s!“

Sie überprüften die Waffen, legten Headsets an und versicherten sich, dass der Dodge von der Straße aus nicht zu sehen war.

Unger imitierte spöttisch Robert Duvall als Colonel Kilgore in Apocalypse Now: „Ich liebe den Geruch von Napalm am Morgen.“

„Ja, wie riecht er? Wie nach Sieg riecht er“, ergänzte Pintado.

Kurz danach wurden sie von den Schatten verschluckt.

71

„Wo bist du?“ Malcolm hatte das Handy auf Lautsprechermodus gestellt. Er hatte es sich in einem Ledersessel gegenüber Vandamm bequem gemacht. Auf dem Rauchglastisch vor sich hatten sie das Handy, eine Flasche Blanton mit handbeschriftetem Etikett, zwei gefüllte Tumbler und den Humidor platziert. Vandamm öffnete den Deckel und blickte fragend hoch. Malcolm nickte.

„Sie verlässt die Stadt.“ Stephanos’ Stimme drang klar und deutlich aus dem Handy. „Sie fährt Richtung Norden.“ Pause. „Sie ist an der Kreuzung Los Ebanos Boulevard…überquert ihn…fährt auf der Barnard Road weiter.“

Vandamm schnitt mit dem Cutter die Spitze einer Cohiba Espléndidos ab und reichte sie Malcolm. Dann nahm er sich eine weitere vor.

„Wo will die Fotze hin?“, grübelte Malcolm. Er schob die Zigarre zwischen die Zähne, riss ein Streichholz an und paffte ein paar Züge, bis die Spitze gleichmäßig glühte. Er spuckte einen Krümel aus und blickte zu Vandamm. „Wie schaffst du’s, diese Dinger nicht über die Lunge zu rauchen?“

Vandamm verdrehte die Augen. „Indem ich die Zigarre nicht kaue, nicht lutsche und nicht inhaliere, sondern genieße.“

Malcolm hatte nicht zugehört, denn jetzt klang Stephanos’ Stimme ziemlich aufgeregt. „Sie fährt am Cameron Park vorbei…ich glaube…nein, ich bin sicher…sie fährt nach Del Mar Heights…ja…definitiv.“

Malcolm schaute verblüfft hoch. „Ist das nicht die Gegend, in der sich dein Haus befindet?“

Vandamm starrte auf das Handy. „Ja. Zehn Meilen davon entfernt.“

Malcolm beugte sich vor. „Wirf einen Blick in den Rückspiegel. Kannst du Scheinwerfer erkennen?“

„Nein! Wo ist das SWAT-Team?“

„Folgt dir mit einer Meile Abstand. Sie brauchen kein Licht. Sie haben Mondlicht und Nachtsichtgeräte“, log Malcolm.

„Sie hält an einer Tankstelle…ich biege ein…halte an…was soll ich tun?“

„Mach die Scheinwerfer aus! Stell den Motor ab! Warte!“

Malcolm drückte eine Kurzwahltaste am Zimmertelefon. „Malcolm!“, bellte er. „Den Lieutenant vom Nachtdienst. Pronto, pronto!“ Kurze Pause. „Motts? Hier Malcolm. Stellen Sie fest, welche Häuser in Del Mar Heights zum Verkauf stehen oder kürzlich vermietet wurden. Rufen Sie alle Makler an, können ja nicht so viele sein. Setzen Sie alle verfügbaren Leute darauf an. Jetzt! Sofort! Rufen Sie mich nicht auf dem Handy zurück.“ Er gab ihm die Nummer der Suite. „Haben Sie verstanden?“ Er legte auf und wandte sich an Vandamm. „Die Cabrónes müssen sich ganz in deiner Nähe eingenistet haben.“

Eine Zeit lang übertrug das Handy nur Geräusche: eine Autotür wurde zugeschlagen. Ein Dieselmotor wurde gestartet. Motorgeräusch entfernte sich. Einhängen eines Tankstutzens. Schritte.

Stephanos: „Sie geht rein.“

Unwillkürlich flüsterte Malcolm: „Was zum Geier macht sie?“

Stephanos: „Kauft Zigaretten.“

Vandamms Bein wippte nervös auf und ab.

„Sie kommt raus“, tönte Stephanos’ Stimme. „Steht am Auto und raucht.“

Vandamm klang genervt. „Will sie die Tankstelle in die Luft jagen?“

Das Telefon klingelte. Malcolms Hand zuckte zum Hörer. Er hörte zu. Seine Hand mit dem Hörer sank runter. Langsam legte er auf. „Nix, nada, cero!“ Seine Stimme klang frustriert.

Als hätte er diese Antwort erwartet, nickte Vandamm und schwieg.

Stephanos: „Sie fährt los…nimmt den El Jardin Boulevard…ich folge.“

Malcolm und Vandamms Blicke kreuzten sich über dem Tisch.

Stephanos: „Sie gibt Gas…verdammte Scheiße…warum rast dieses Miststück…“ Er japste. Dann stammelte er: „Zach…ich seh Zachs Haus…nein, nein, nein…“ Seine Stimme wurde unverständlich.

„Sie fährt zu dir“, murmelte Malcolm. Dann, zornig: „Jacob! Verdammt noch mal! Melde dich!“

Vandamms Miene spiegelte Ungläubigkeit gepaart mit Angst wider. Er öffnete den Mund und schnappte nach Luft, konnte nicht sprechen und stieß ein unartikuliertes Krächzen aus.

Beide beugten sich vor, lauschten Stephanos’ leise quäkender Stimme.

„Bin an der Auffahrt“, flüsterte er. „Die Bande hat sich in Zachs eigenem Haus eingenistet…ich verlasse das Auto.“

„Deswegen wollte dich Thorwald in der Suite haben“, raunte Malcolm Vandamm zu.

Dann wieder Stephanos, diesmal kaum hörbar: „Ich folge…bewege mich am Haus entlang…ich…“

Sie starrten beide auf das Handy.

Malcolm rief: „Jake? Komm zurück! Sofort!“

Dumpfes Plopp.

Danach Stille.

„Jake, melde dich!“

Nichts.

„Verdammt, Jake! Was zum Henker tust du?“

„Sterben“, sagte eine Stimme.

Die Leitung war tot.

Malcolm starrte fassungslos auf das Gerät in seiner Hand und brüllte: „Jake ist tot!“ Frust und Wut ließen ihn zittern. Er holte weit aus und schmetterte das Handy an die Wand. Plastiksplitter und Metallteile spritzten wie Schrapnellkugeln umher.

Vandamm duckte sich, riss die Arme vors Gesicht.

Malcolm stierte ihn mit gequältem Gesichtsausdruck an. „Hast du die Stimme erkannt?“

Stumm vor Entsetzen schüttelte Vandamm den Kopf.

„Wer ist dieser gottverdammte Wichser!“, schrie Malcolm mit sich überschlagender Stimme.

Vandamm keuchte: „Wir greifen an! Wir machen sie kalt.“ Er suchte Malcolms Blick. „Schick Pintado mit einem Trupp deiner Leute hin.“

„So läuft das nicht!“ Malcolm versuchte, sich unter Kontrolle zu bekommen. Nachdem sein Atem sich beruhigt hatte, sagte er: „Es bleibt dabei: keine Mitwisser, keine Zeugen, keine weiteren Komplikationen.“ Kurzes Schweigen. „Wir müssen die Nerven behalten.“

Vandamm wirkte wie paralysiert. Er war keines klaren Gedankens fähig.

Mit beschwörender Stimme redete Malcolm auf ihn ein: „Wir kennen zwar das Versteck, aber nicht den Übergabeort. Du musst solange ausharren, bis dir Thorwald den Treffpunkt mitgeteilt hat. Das kann, wie von ihm angekündigt, um Mitternacht sein. Was aber, wenn er früher anruft? Oder das Haus leer ist? Er sich mit Madeleine ganz woanders befindet? Stell dir vor, wir legen das Arschloch um und wissen nicht, wo er sie versteckt hält? Was dann? Vielleicht wird sie jämmerlich verhungern. Vielleicht wird sie erst nach Wochen oder Monaten gefunden. Vielleicht wird sie überhaupt nicht gefunden. Wir können nicht einfach um uns ballernd einfallen und alle umlegen.“ Er wischte sich über die Augen. „Viel zu viele Risiken.“

Vandamm nickte langsam.

Malcolm zog ein Ersatzhandy aus der Tasche seiner Combat-Jacke.

„Gib mir dein Handy.“

Vandamm reichte es über den Tisch.

Malcolm tippte seine Nummer ein und speicherte sie ab. Er hob das Handy hoch. „Ich warte auf deinen Anruf. Du teilst mir den Übergabeort mit, machst dich mit dem Geld auf die Socken, nimmst Madeleine in Empfang und verschwindest sofort wieder. Ich werde hinter dir aufräumen.“

Vandamm kaute auf seiner Unterlippe. Nach einem langen Blick auf Malcolm sagte er. „Und wenn’s dich erwischt?“

„Denk nicht dran“, knurrte Malcolm. „Wir kommen beide mit Madeleine und dem Geld zurück.“

Madeleine und Geld nahm Vandamm ihm ab. Dass beide zurückkommen würden nicht.

72

Der Splitter drang rechts unter dem Ohr mühelos in seinen Hals ein und durchtrennte die Halsschlagader. Panisch riss er die Augen auf und versuchte sich aufzubäumen, doch sein Körper versagte. Er sank zurück. Bei jedem Herzschlag schoss Blut aus der Wunde. Er röchelte, blutiger Schaum bildete sich auf seinen Lippen.

Madeleine kniete über ihm, wischte sich die Hände an der Seite seines Hemdes ab, die nicht blutdurchtränkt war. Dann beugte sie sich zu seinem Ohr und flüsterte: „Ich habe mich für die dritte Möglichkeit entschieden.“

Seine Lippen zitterten.

Seine Lider begannen zu flattern.

Das Herz hörte auf zu pumpen.

Thorwald starb.

Geschmeidig erhob sie sich. Sie nahm den Revolver an sich, schob die Waffe in den Bund ihrer Shorts. Sie eilte ins Bad und ließ Wasser über die Schnittwunde in ihrer rechten Hand laufen. Blut und Wasser vermischten sich. Sie tropfte das Waschbecken voll. Sie nahm das Handtuch, riss einen Streifen ab und wickelte ihn um die Hand. Plötzlich begann sie am ganzen Körper zu zittern. Mit zusammengebissenen Zähnen unterdrückte sie ein hysterisches Schluchzen. Ihre Finger umklammerten den Waschbeckenrand. Sie riss die Augen auf, starrte in den zerbrochenen Spiegel und zwang sich, ruhig zu atmen.

Keine Panik, hämmerte sie sich ein.

Es war noch nicht vorbei. Sie musste den Mann retten, mit dem sie das alles geplant hatte. Für den sie das alles auf sich genommen hatte. Für den sie gelitten und getötet hatte. Den Mann, mit dem sie sich nur im Altersheim hatte treffen können. Mit dem sie in seiner Rolle als Doktor den Cops monatelang eine oscarreife Komödie geliefert hatte. Den Mann, den sie bedingungslos liebte.

Sie riss sich zusammen und rief sich die Räumlichkeiten ins Gedächtnis. Das Gästehaus war wie ein kleines Hotel konzipiert, unabhängig vom Haupthaus. Vor ihrem Zimmer verlief ein Flur. Am rechten Ende befand sich die Eingangstür, links folgten Küche und das Zimmer, in dem man sie gefangen hielt. Gegenüber ein größerer Raum, statt Küche ein Kinderzimmer. Am anderen Ende die Treppe zur ersten Etage. Oben führte eine Verbindungstür auf die Galerie des Hauptgebäudes. Dort musste sie hin. Sie löste ihre verkrampften Hände. Dabei hinterließ sie blutige Abdrücke auf dem Waschbecken. Sie verließ das Bad.

Ohne einen Blick auf Thorwald zu werfen, glitt sie aus dem Zimmer.

Der Duft nach gebratenem Speck und Eiern ließ sie verharren. Mit geblähten Nasenflügeln schnupperte sie. Seit Tagen hatte sie außer Tiefkühlpizza und lauwarmem Mineralwasser in Plastikflaschen nichts zu essen und zu trinken bekommen. Ihre Geschmacksrezeptoren spielten verrückt. Ihr knurrte der Magen. Ihr Mund füllte sich mit Speichel. Sie schluckte. Sie musste ihren ganzen Willen aufbieten, um nicht mit drei, vier Schritten in die Küche zu eilen und Thorwalds Essen in sich reinstopfen. Sie schüttelte den Kopf. Endlich gelang es ihr, wieder klar zu denken.

Das Essen würde kalt werden.

Thorwald würde nicht essen.

Nie wieder.

Sie huschte die Treppe hoch. Die gut geölte Verbindungstür ließ sich geräuschlos öffnen. Madeleine befand sich jetzt auf der Galerie. Das Opalglas der Wandleuchten verbreitete eine warme Lichtatmosphäre. Sie fühlte sich jäh in eine andere, gediegen-luxuriöse Welt versetzt. Eine Welt, von der sie fast nicht mehr wusste, dass sie existierte. In der Mitte sowie an jedem Ende der Galerie hatte sie fast lebensgroße, elfenbeinfarbene Marmorstatuen der drei Chariten aufstellen lassen: Euphrosyne, Thalia und Aglaia. Im gedimmten Licht schimmerten die Grazien wie mattes Gold. Sie legte ihre Hand auf Thalia, Personifikation des blühenden Glücks. Die Statue fühlte sich warm und glatt an.

Plötzlich hob sie den Kopf.

Motorengeräusch.

Sie riss sich von dem Anblick los, öffnete die Tür zu Vandamms Arbeitszimmer und schob einen Teil des Bücherregals zur Seite. Dahinter verborgen hing seine Waffensammlung an der Wand. Sie nahm eine Remington Pump-Action mit Holzschaft und vernickeltem Lauf aus der Halterung, drückte sechs Schrotpatronen in das Rohrmagazin und repetierte.

Danach eilte sie zu ihrem Schlafzimmer. Das Bett war zerwühlt. Der irrationale Gedanke, Thorwald und Vélez könnten es in ihrem Bett getrieben haben, schoss ihr durch den Kopf. Dann fiel ihr ein, dass sich das Zimmer in genau jenem Zustand befand, in dem sie es verlassen hatte.

Sie atmete auf.

Schnell durchquerte sie den Raum, gelangte ins Bad, stellte die Waffe ab und kramte aus dem Arzneischränkchen Wundpflaster und ein Fläschchen Jod. Sie wickelte den Handtuchfetzen ab, hielt die Hand übers Waschbecken, träufelte Jod auf die Wunde und klebte einen Streifen Pflaster darüber. Sie schaute in den Spiegel und fuhr sich mit der Hand durchs Haar. Ihre Bluse war verdreckt und blutbesudelt, die Shorts voller Flecken. Sie blickte sehnsüchtig zur Dusche und seufzte.

Gellende Schreie ließen sie zusammenzucken.

Vélez hatte Thorwald gefunden.

Die Jodflasche entglitt ihrer Hand und zerschellte im Waschbecken.

73

Lupe Vélez starrte auf Thorwalds Leiche. Der Kopf sank ihr auf die Brust. Ihr Körper zuckte krampfhaft. Sie wurde von einem tränenlosen Weinkrampf geschüttelt. Dann hob sie den Kopf und wankte ins Bad. Sah das blutverschmierte Becken. Den zerbrochenen Spiegel. Berührte die Stelle, wo der Splitter fehlte.

„Der verfluchte Spiegel, Honey“, flüsterte sie. „Du hast den gottverfluchten Spiegel übersehen.“

Sie erblickte ihr Gesicht im zersplitterten Glas. Ihr Mund verzerrte sich. Mit Lippenstift malte sie Stirn und Wangen rot. Sie wischte über Augen und Mund, verschmierte Mascara und Lippenstift mit Tränen und Rotze zu einer grotesken Maske. Sie warf den Kopf in den Nacken, öffnete den Mund zu einem gellenden Schrei: „Madeleiiiine!“ Sie schrie den Namen mehrmals. Sie schrie sich die Seele aus dem Leib. Sie lauschte, als würde sie eine Antwort erwarten. Sie breitete die Arme aus und heulte wie ein Tier. „Ich komme!“

Wie eine Raubkatze sich an die Beute ranpirscht, setzte sie sich mit federnden Schritten in Bewegung. Sie stoppte an der Tür. Mit beiden Fäusten hämmerte sie darauf ein. Wie eine Kriegstrommel dröhnten die Schläge dumpf durch das Haus. Sie hielt inne. Lauschte wieder. Sie kreischte: „Du bist tot!“

Dann begab sie sich auf die Jagd.

74

Sie erreichten den kleinen Hain, der im Mondlicht noch magischer wirkte. Am Vormittag waren Sonnenflecken über das Moos getanzt. Jetzt war der Ort in ein kühles, silbriges Leuchten getaucht. Unger dachte kurz daran, sich auf den weichen Untergrund zu betten und am sternklaren Himmel den Mond anzustarren. Stattdessen zog er die Jacke aus, ließ sie achtlos zu Boden fallen und überprüfte den Sitz seiner Waffen.

„Falls einer von uns noch kriechen kann – hier treffen wir uns“, flüsterte er.

Er wies in Richtung des Froschquakens, informierte Pintado über die Lage des Pools. Dann trennten sie sich. Kurz darauf war Pintado verschwunden. Unger blieb noch, wartete ein paar Minuten. Er lauschte auf Geräusche der Nachtkreaturen. Ein aufgeschreckter Vogel flatterte hoch, vom Tümpel drang ein leiser Schrei herüber, den er nicht zuordnen konnte und der abrupt wieder verstummte.

Dann arbeitete er sich zum Haus vor. Motorengeräusch von der Straße. Vélez kommt zurück. Er verharrte und lauschte. Der Motor verstummte. Klack! Tür zu. Schritte näherten sich. Blitzschnell ging er in die Hocke, setzte sich auf die Fersen. Sie kam um die Ecke. Im Mondlicht deutlich zu erkennen. Sie verschwand im Haus. Unger wollte sich aufrichten. Er bemerkte den Mann. Stephanos! Klar erkennbar: der Wichser hielt ein Handy ans Ohr. Sprach wahrscheinlich mit seinen Kumpanen. Verriet ihnen das Versteck. Unger dachte an Lisa. Unger dachte an Schumann. Wut packte ihn. Nicht die Sinne vernebelnde, heiße, sondern kalte, berechnende, tödliche Wut. Er zog die SIG aus dem Holster. Stephanos hob sich als schwarze Silhouette vor dem Hintergrund ab. Optimale Schussbedingung. Er hob die Hand, visierte das Ziel an.

Ein Teil des Hausschattens löste sich. Wurde zu einer Gestalt. War mit zwei Schritten bei Stephanos. Hob den Arm. Richtete eine Waffe auf seinen Kopf. Mündungsblitz. Stephanos sackte zusammen. Die Gestalt klaubte das Handy vom Boden. Hielt es ans Ohr, schien zu sprechen und warf es ins Gebüsch. Dann verschmolz sie wieder mit dem Schatten. War verschwunden. Unger hatte keinen Schuss gehört.

Geduckt lief er, die SIG in der Hand, zur Hausecke. Versuchte, das Dunkel zu durchdringen. Wartete ab. Atmete ruhig. Keine Bewegung. Die Gestalt war verschwunden. Er glaubte nicht, dass er Vandamm oder Thorwald gesehen hatte. Der Richter bewegte sich nicht so geschmeidig, raubtierartig. Und Thorwald war zu massig. Er musste entweder Pintado, Malcolm oder den Entführer beobachtet haben.

„Francis, wo steckst du?“ flüsterte er in das Kehlkopfmikrofon.

Nichts.

Noch nicht mal atmosphärisches Rauschen oder Knacken.

Stille.

Nach zwei weiteren Versuchen riss er sich das Headset runter. Es hatte ihn ohnehin nur behindert. Er bewegte sich zu Stephanos’ Leiche. Durchsuchte die Taschen. Fand die Brieftasche und steckte sie ein. Aus dem Haus drangen gellende Schreie. Unger richtete sich auf und rannte auf den Eingang zu.

Er preschte durch die Tür und blickte auf eine Frau am Flurende.

Vélez.

Sie hastete die Stufen hoch, öffnete die Verbindungstür, verharrte plötzlich. Die Waffe in der ausgestreckten Hand drehte sie sich um. Unger war von der bizarren Fratze den Bruchteil einer Sekunde geschockt. Das reichte Vélez. Sie verschwand durch die Tür. Unger jagte hinterher. Die Arme ausgestreckt, die linke Hand unter dem Pistolengriff, glitt er auf die Galerie. Die Knöchel seiner Hand mit der SIG waren weiß vor Anspannung. Es traf ihn wie ein Blitz, als er vier Gestalten vor sich sah. Als er seinen Fehler bemerkte, war es zu spät. Drei blieben unbeweglich. Die vierte schoss auf ihn. Er ließ sich fallen, schoss sofort zurück. Seine SIG spukte Feuer. Marmorsplitter sirrten, Staub vernebelte die Sicht. Vélez war in einem Zimmer verschwunden. Blitzschnell glitt er durch die Tür. Bewegte sich mit ausgestreckter Waffe ohne Deckung im Raum. Körper und Pistole eine Einheit. Zielte auf jeden Gegenstand. Kurz verharrte seine SIG auf einem wuchtigen Spiegelschrank und wanderte weiter.

Wo steckt das verdammte Miststück?

Aus dem Augenwinkel nahm er eine Bewegung wahr. Als er im Bruchteil einer Sekunde das Desaster erkannte, flog die Schranktür auf. Brüllend drehte er Körper und Waffe und feuerte neun Millimeter Geschosse auf die Gestalt, die aus dem Schrank auf ihn feuerte. Glas detonierte, Splitter stoben, bohrten sich in Veléz Gesicht, Hals und Körper. Schrill kreischend rannte sie auf die Galerie. Sofort machte er sich an die Verfolgung. Als er die Galerie erreichte, knickte sein Bein ein. Er hinkte zu einer Statue. Brachte sich in Deckung. Das Bein versagte ihm den Dienst. Er sank zu Boden. Die Wunde am rechten Oberschenkel bemerkte er erst, als er sich hinter die Statue wälzte.

Der Schmerz überrollte ihn wie eine Woge.

Sein Sichtfeld trübte sich und kippte.

Mit zusammengebissenen Zähnen, die Halsmuskelstränge traten vor Anstrengung deutlich hervor, kämpfte er gegen eine Ohnmacht an. Um klare Sicht bemüht, schüttelte er heftig den Kopf, als würden sich dadurch die dunklen Schatten verflüchtigen. Mühsam kämpfte er sich in eine sitzende Körperhaltung. Eine weitere Schmerzwelle verhinderte ein erneutes Wegdriften. Fünfundzwanzig Zentimeter oberhalb des Knies befand sich ein handbreiter Riss in seiner Khakihose, die Ränder wie von der Flamme eines Schweißbrenners verkohlt. Die Kugel hatte eine Rinne in sein Fleisch gefräst, die sich schnell mit Blut füllte.

Meine letzte Hose ist im Arsch, dachte er und musste hysterisch kichern.

Er löste seinen Gürtel und band das Bein ab.

75

Fünfzig Meter vor Vandamms Haus entdeckte Malcolm den roten Jaguar mit dem auffälligen Kennzeichen Jake 52. Einer Zahl, die Stephanos deswegen gewählt hatte, weil sie der Anzahl der Karten seiner Lieblingsspiele Poker und Black Jack entsprach. Malcolm fuhr einen der unauffälligen Crown Vics, die den Detectives des Departments zur Verfügung standen. Er stellte den Wagen hinter dem Jaguar am Straßenrand ab, stieg aus, vergewisserte sich, dass seine Ankunft unbemerkt blieb und zog die Remington. Den Kopf im Nacken nahm er wie ein Tier Witterung auf. Dann setzte er sich jäh in Bewegung. Er stieß auf den Körper im Gras. Jacob, Jacob, Jacob. Er beugte sich kurz runter, überzeugte sich von Stephanos’Tod. Danach verschwand er durch die Tür des Gästehauses.

Die Waffe in der Hand, schlich er in gebückter Haltung, dicht an der Wand entlang, durch den Flur. Er spähte in die Küche. Registrierte einen gefüllten Teller. Fand Thorwalds Leiche im nächsten Zimmer. Madeleines Gefängnis. Bemerkte den Glasdolch im Hals. Madeleines Werk. Blickte sich um. Setzte sich auf die Fersen, berührte den Körper des Toten. Noch warm. Er richtete sich auf. Im Bad hielt er einen Lippenstift hoch. Mexikanische Billigmarke. Sein Blick wanderte vom zerbrochenen Spiegel über das blutbesudelte Waschbecken zum Handtuchfetzen auf dem Boden.

O Gott! Sie ist verletzt! Nein, nein, nein!

Schüsse peitschten. Malcolm zuckte zusammen. Jetzt wieder. Schnell hintereinander. Im Haupthaus. Er rannte den Flur entlang, schoss die Treppe hoch. Die Verbindungstür stand offen. Scharfer Pulvergeruch hing in der Luft.

Er riskierte einen Blick.

Nichts.

Er glitt durch die Tür. Im Haus war es düster. Nur die Wandlampen sorgten für diffuses Licht. Er blinzelte. Versuchte, seine Sicht den Lichtverhältnissen anzupassen. Niemand auf der Galerie. Er blickte über die Brüstung. Niemand in der Halle. Plötzlich grelle Mündungsblitze. Dann erst der ohrenbetäubende Knall der Schüsse. Geblendet und halbtaub warf er sich zu Boden. Trotzdem hatte er die schemenhafte, schwarze Gestalt bemerkt. Wie ein Phantom war sie am Ende der Galerie aufgetaucht. Er suchte Deckung. Kroch an die Wand. Richtete sich vorsichtig auf. Bewegte die Waffe synchron zur Blickrichtung. Jäher Beschuss. Mündungsfeuer blitzte. Kugeln rissen den Boden auf. Schlugen hinter ihm ein. Es regnete Holzsplitter und Verputz. Malcolm kauerte an die Wand gepresst. Versuchte, sich so klein wie möglich zu machen. Das Feuer wurde eingestellt. Er sprang auf. Leerte seine Waffe in Richtung des Schützen. Ließ die Remington fallen.

Keine Zeit für Magazinwechsel!

Wollte die Smith & Wesson ziehen. Als hätte sie darauf gewartet, trat Vélez blutbesudelt aus einer Türöffnung. Sie setzte sich in Bewegung. Wurde schneller. Rannte auf ihn zu. Schoß im Laufen. Verfehlte ihn. Mit aller Kraft warf er sich mit der Schulter gegen eine Tür. Krachend gab sie nach. Er landete auf dem Boden. Holzteile prasselten auf ihn. Schnell wie eine Schlange rollte er sich auf den Bauch. Zielte auf die zerborstene Tür.

Stille.

Malcolm, plötzlich wieder Soldat unter Gefechtsbeschuss, schüttelte Schock und Horror ab, sondierte professionell die Lage.

Vélez musste in einem Zimmer direkt neben seinem verschwunden sein. Sie war auf einem Suizid-Trip. Thorwalds Tod hatte sie ausrasten lassen. Er kam auf die Beine und lugte auf die Galerie. Nichts außer drei beschädigten Statuen.

Da!

Eine Bewegung.

Stöhnen.

Eine Stimme: „Malcolm?“

Mit ausgestreckter Waffe näherte er sich der Statue. Bereit, sofort zu feuern. Unger! In kauernder Haltung lehnte er mit dem Rücken an der Brüstung. Das Bein abgebunden, die Hose durchtränkt mit Blut. Eine Hand hing kraftlos runter, die andere lag unter dem verletzten Bein.

„Ruf den Notarzt“, ächzte er. „Ich habe ein Loch im Bein.“

Malcolm blickte auf ihn runter. „Tut’s auch ein Priester?“ Er zeigte mit der Waffe auf ihn. „Du verblutest.“

„Ich schätze, du verblutest vor mir“, keuchte Unger. Seine Hand kam unter dem Bein hervor. Mit ihr die Waffe. Die Wucht der einschlagenden Geschosse schleuderten Malcolms Körper zurück, ließen ihn gegen die Brüstung prallen, das Geländer durchbrechen, die Waffe flog ihm aus der Hand. Einen Schweif von Splittern und Holzteilen hinter sich herziehend, zerschmetterte sein Körper zehn Meter tiefer auf dem Boden der Halle.

Unger nahm seine Umgebung jetzt nur noch schemenhaft wahr. In seinem Kopf wirbelten Gedanken wie Schneeflocken im Blizzard umher. Sein Gesichtsfeld drohte zu kippen. Er durfte auf keinen Fall ohnmächtig werden. Er blinzelte heftig. Dann verlor er die Besinnung.

76

Das Feuergefecht hatte nur Sekunden gedauert. Madeleine, die das Ende der Schießerei unten in der Halle abgewartet hatte, stand vor Malcolms Leiche.

„Du warst zu verweichlicht, Jeff“, flüsterte sie. „Du musstest dich schon lange nicht mehr auf der Straße durchsetzen.“

Auf der Galerie hob Vélez die Hand mit der Waffe und visierte Madeleines Kopf an. Sie bewegte den Mund zu einem lautlosen Bumm! Das Magazin ihrer Pistole war leer geschossen. Sie huschte an dem unbekannten, leblosen Mann an der Statue vorbei, klaubte Malcolms Waffe vom Boden. Sie überprüfte das Magazin und ließ es wieder klackend in den Griff einrasten. Beim Aufrichten zuckte sie zusammen. Sie befühlte ihre Hüfte, blickte auf die blutige Hand und zuckte die Achseln. Dann blickte sie wieder nach unten.

Genau unter ihr saß Madeleine jetzt in einem Sessel, Pump-Action und Blick auf die Treppe gegenüber gerichtet. Vélez wollte schon die Waffe auf sie richten, als sich ihr Gesicht zu einem Lächeln verzerrte. Ihr Blick wanderte zu der Statue, die sich genau über Madeleines Kopf befand. Ein Keuchen unterdrückend, schob sie langsam und vorsichtig, Zentimeter um Zentimeter, die Skulptur nach vorne. Sie holte vorsichtig Luft und kippte sie mit aller Kraft über den Rand.

Madeleine war starr vor Schock, als mit ungeheurem Getöse der Marmor direkt neben ihr auf dem Boden zerbarst und ihr Gesteinsbrocken um die Ohren flogen. Staub ließ sie husten. Sie löste sich aus ihrer Starre.

Der Krach holte Unger aus seiner Ohnmacht zurück. Er riss die Augen auf und blickte nach unten, starrte auf ein albtraumhaftes Szenario.

Vélez stürmte blutverschmiert, kreischend wie eine Furie und wild um sich schießend die Treppe hinunter. Links und rechts um eine Frau, die nur Madeleine sein konnte, schlugen Kugeln ein. Wie durch ein Wunder blieb sie unverletzt. Vélez schoss das Magazin leer, warf die Waffen nach ihr und stürzte, die Hände zu Krallen geformt, auf sie zu. Madeleine feuerte die Pump-Action ab. Vélez wurde abrupt gestoppt. Madeleine schoss ein zweites Mal.

Als hätte ein Hurrikan gewütet, bedeckte ein Mantel aus Splittern, Scherben und Staub die Halle. Madeleine ließ kraftlos die Waffe fallen und beugte den Kopf.

Leises Händeklatschen.

Vandamm stieg gelassen, die Reitgerte unter den Arm geklemmt, in Jagdkleidung und Lederstiefel die Treppe runter. Er zog die Peitsche hervor und ließ sie an den Stiefelschaft klatschen.

„Bravo! Das nenn’ ich aufräumen.“ Seine Stimme troff vor Hohn. „Die Entführer, meine bedauernswerten Freunde, der Mann aus Deutschland – alle tot.“

Madeleine blickte auf.

Vandamms Gesicht überzog ein tückischer Ausdruck. „Falls es dich tröstet, ich wollte deine Entführer erledigen und dich befreien.“ Er kicherte. „Aber manchmal erledigen sich die Dinge von selbst.“

Sie begann zu lächeln.

„Auch du hättest unter den Opfern sein können.“ Er hob ihr Kinn mit der Peitschenspitze an, blickte ihr ins Gesicht und flüsterte: „Wäre das nicht ein Jammer gewesen?“ Dann sagte er mit vor Erregung zitternder Stimme: „Würdest du bitte deine Fetzen ablegen?“ Er warf ihr ein Paar Handschellen vor die Füße. „Leg bitte die Armreifen an. Ich möchte verhindern, dass du plötzlich auf mich losgehst, nur weil du dich jetzt für Wonder Woman hältst.“

Sie lächelte noch immer, bewegte sich aber nicht.

Er schien irritiert zu sein. „Los!“, knurrte er. „Mach schon, du gottverfluchte Hure.“

Ihre Augen begannen zu funkeln.

„Runter mit den Shorts“, zischte er mit feuchten Lippen und versprühte Speichel.

Sie achtete nicht auf seine Worte, sondern sagte: „Du hast dich verspätet, Darling.“

Auf Vandamms Gesicht zeichnete sich Verblüffung ab, aber nur kurz. „Oh, du willst spielen?“ Er leckte sich die Lippen.

„Ja“, sagte eine Stimme hinter ihm und jemand hielt ihm eine Kanone an die Schläfe. „Aber nicht mit dir, Arschloch!“

Vandamm erstarrte, das Gesicht zu einem ungläubigentsetzten Ausdruck verzerrt. „Pintado!“, röchelte er, die Augen blutunterlaufen, Speichel tropfte von seinen Lippen.

Pintado schenkte ihm keine Beachtung. Er legte seinen Arm um Madeleine. „Die Verspätung tut mir leid.“

„Du hast das Geld?“

„Mehr als erwartet. Der ehrenwerte Richter wollte abhauen. Er hat zusätzlich seinen eigenen Tresor geräumt.“

„Du hast mich reingelegt, du Hure“, winselte Vandamm.

Madeleine lächelte. „Von Anfang an.“

Wie konntest du sicher sein, dass der Plan funktionieren würde?“, heulte er.

„Weil ich dich kenne. Hast du vergessen – ich bin deine Frau.“

„Seine Witwe!“, korrigierte Pintado.

Vandamm bebte am ganzen Körper. „Ich hätte dich aufschlitzen sollen…“

Pintado schnitt ihm das Wort ab. „Wie Lisa Schumann?“

„Ja!“, kreischte er. „Wie die gottverdammte Nutte!“

So schnell, dass das Auge der Bewegung kaum folgen konnte, riss er ein Messer aus dem Stiefelschaft. Zum tödlichen Rammstoß bereit, stürzte er sich auf Madeleine.

Sein Kopf explodierte.

Unger, die Arme auf die Brüstung gelegt, hatte sorgfältig gezielt. Jetzt verließen ihn endgültig die Kräfte. Die Pistole entfiel seiner Hand und krachte auf den Marmorboden der Halle. Er sackte zusammen.

77

Er blickte in bernsteinfarbene Augen. Dann tauchte er wieder ab. Als er wieder zu sich kam, erkannte er das Gesicht zu den Augen. Dann die Gestalt im weißen T-Shirt. Die große, dunkelhäutige Frau schien zu lächeln. Sie sprach mit ihm, doch Unger hatte Watte in den Ohren.

Später, er hatte kein Zeitgefühl, nahm er erst verschwommen, dann allmählich klarer seine Umgebung wahr. Die Frau war verschwunden. Dafür beugte sich Tan über ihn. Sie hielt seine Hand.

„Du bist in Sicherheit“, flüsterte sie.

Er stöhnte erleichtert. Er wollte sprechen, stieß aber nur ein Krächzen aus.

Sie hielt ihm ein Glas an den Mund, stützte seinen Kopf. Gierig trank er.

„Kannst du mich verstehen?“

Er nickte.

Tan begann zu weinen.

„O Mann“, stöhnte er. „Wo bin ich?“

Sie schnäuzte die Nase. „In meiner Wohnung.“

„Was ist geschehen?“

„Francis hat Kellie Vinton angerufen. Sie hat dich hierher gebracht und sich um dich gekümmert. Sie meint, die Wunde sieht gut aus.“

Erst jetzt nahm er den Geruch wahr. Es roch nach Krankenhaus. Sein Oberschenkel war bandagiert. Ein sauberer, straff sitzender Verband. Unger versuchte sich aufzusetzen. Sie half ihm dabei.

„Die Wunde musste gesäubert werden“, sagte sie. „Es war Schmutz drin von deiner Hose und Staub und Dreck, der von der Schießerei verursacht wurde. Kellie hat sie desinfiziert und genäht. Jedenfalls musst du heute tagsüber und die Nacht im Bett bleiben und auf dem Rücken liegen. Kellie kommt morgen wieder, sieht nach der Wunde und wechselt den Verband. Sie möchte sicher sein, dass sich keine Entzündung breit macht.“

Achselzuckend meinte er: „Scheint nicht so schlimm zu sein, oder?“

Sie musterte ihn. „Hätte aber ins Auge gehen können. Du hast viel Blut verloren. Ein paar Zentimeter nur nach links oder rechts und deine Männlichkeit wäre flöten gegangen oder eine Arterie zerfetzt worden.“

Unger schluckte. Dann versuchte er zu grinsen. „Werde ich Schmerzen haben?“

„Anfangs ja. Kellie hat dir Schmerzmittel da gelassen. Pass auf ihn auf, hat sie gesagt, ruf mich sofort, wenn eine Verschlechterung seines Zustandes eintreten sollte.“ Tan setzte sich vorsichtig zu ihm aufs Bett. „Du hast bestimmt viele Fragen.“

„Später.“

„Okay. Ruh dich aus.“

„Weißt du, was ich am allermeisten hasse?“ Er hielt kurz inne. „In die Flasche pinkeln zu müssen.“

Am nächsten Morgen kam Pintado vorbei und berichtete im Telegrammstil: Die Kugeln aus Ungers SIG, der von Vélez benutzten Walther PPK sowie aus Malcolms Remington hat man im ganzen Haus gefunden und aus Wänden, Decken und Fußböden gebohrt.

Alle Waffen tragen Vélez Fingerabdrücke, auch Malcolms Waffe, die sie nach seinem Tod benutzt haben musste.

Malcolm wurde ganz eindeutig mit der SIG erschossen, die bei Vélez’ Leiche lag und ihre Fingerabdrücke trug. Mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit wurde damit auch der Richter erschossen.

„Ein hoffnungsloser Fall für die Forensiker“, sagte Pintado im sachlichen Tonfall eines Ermittlers. „Vandamms Schädelfragmente sind im Umkreis von zehn Metern verteilt. Welche Kugel aus welcher der von Vélez benutzten Waffen ihn letztendlich getötet hat, wird wohl nie zu ermitteln sein.“

Um ihr Leben zu retten, handelte Madeleine zweifelsfrei in Notwehr. Zuerst hat sie Thorwald, dann Vélez getötet. Danach hat sie sich in panischem Zustand über den Notruf gemeldet. Motts nimmt den Anruf entgegen, informiert sofort Pintado und Huerta sowie den Notarzt. Am Tatort verschafft sich Pintado einen kurzen Überblick und verständigt danach die Staatspolizei und den Gouverneur, der mit seinen Prätorianern, den Texas Rangern, anrückt.

Inzwischen werden anonym die Medien verständigt.

Motts, Huerta, Pintado, der Gouverneur, fünf Texas Ranger, sechs Beamte der Staatspolizei, Notarzt, Paramedics und Presse – alle kontaminieren den Tatort. Pintados Plan geht auf. Das Chaos ist perfekt. Er überzeugt den überforderten Gouverneur, ihm die Leitung der Ermittlungen zu übertragen.

„Well done, Francis“, sagte Unger. „Du hast mich rausgehalten und für meine medizinische Betreuung gesorgt.“

Pintado wedelte abwiegelnd mit den Händen. „Das war ich dir schuldig.“ Dann suchte er Ungers Blick. „Seit wann hast du’s gewusst?“

„Ich habe dir von Anfang an misstraut.“

„Ja, doch. Aber seit wann hast du’s definitiv gewusst?“

„Dein Passwort: Madeleine.“

„Mannomann. Mein Laptop auf der Rückfahrt von San Antonio.“

„Und die unwürdige Inszenierung des Überfalls auf dich selbst.“

„Verdammte Scheiße.“ Pintado schüttelte den Kopf. „Du hast mich im Glauben gelassen…“

„Ja. Aber ich bin ein verlogener Hundesohn.“ Über Ungers Gesicht huschte ein Grinsen. „Wo hast du die beiden Knallchargen aufgetrieben?“

„Unwichtig. Dass sie allerdings von der wackeren Bedienung bei Feldmans vermöbelt werden, war nicht vorgesehen. Hat mich zusätzlich Schmerzensgeld gekostet.“ Er grinste. „Aber du musst zugeben – sie haben ihre Rollen glaubwürdig gespielt.“

Ungers Gesicht überzog sich mit einer ausdruckslosen Miene, wie bei einem Pokerspiel. Seine Stimme klang gleichgültig, ohne jegliche Emotion. „Fast. Später hat mich die nagelneue Windschutzscheibe stutzig gemacht. Wo sollten die Mafiosi – pffft – Mafia – Chicago – Capo di tutti capi – was für ein Schmierentheater“ – Unger schüttelte sich – „so schnell eine neue Scheibe herbekommen? Lexus Werkstätten gibt’s hier schließlich nicht an jeder Ecke. Um genau zu sein – die nächste ist in San Antonio. Also habe ich mir die Mühe gemacht, die durchlöcherte im Straßengraben genau zu untersuchen. Sie war vorher mit Schüssen präpariert und einfach über die echte gelegt worden. Der Typ im Lexus musste also mit Platzpatronen geballert haben.“

Pintado nickte. „Ich hoffte, es würde dir in der Dunkelheit und im Eifer des Gefechtes nicht auffallen…“

„Nicht gleich, später schon“, unterbrach Unger.

Pintado blickte auf die Uhr. „Ich muss zu einem Meeting mit dem Stadtrat.“ Er zögerte einen Moment. Dann wies er zur Tür. „Madeleine wartet draußen. Sie möchte dir danken.“

„Wofür?“

„Du hast ihr Leben gerettet.“

„Ein Nebeneffekt.“ Unger bereitete es jetzt Mühe, sich wach zu halten. „Ich habe auf Lisas Mörder gezielt und ihn erledigt.“ Er schloss endgültig die Augen und atmete ruhig.

Den ganzen Tag über berichteten sämtliche Nachrichtensender in Sensationsaufmachern über den Tathergang und abends hatte es das Massaker sogar in die nationalen Top News geschafft. Madeleine wurde als Heldin dargestellt, Malcolm und Vandamm als Helden. Thorwald war der brutale Ex-Zuchthäusler, dessen Motivation Rache am Richter war, der ihn hinter Gitter geschickt hatte. Vélez wurde als Kreuzung zwischen Vampirella und der Comtesse des Grauens dargestellt. Pintado war auf allen Kanälen zu sehen. Er stand Rede und Antwort, gab Interviews und schilderte zum zigsten Mal den Tathergang. Indem er seine eigene Rolle herunterspielte und nicht müde wurde, Gouverneur, Ranger, Staatspolizei und seine Männer zu loben, erschien er jedoch wichtiger als alle anderen zusammen.

Unger musste zugeben, dass er eine perfekte Show bot, der geborene Politiker. Die mediale Präsenz, für die andere Millionen hinlegen müssten, verhalf ihm kurzfristig zu einer Bekanntheit knapp unter der Barack Obamas.

Zwischendurch döste Unger immer wieder ein. Wenn er die Augen wieder öffnete, saß Tan neben dem Bett und wachte über ihn. Nach einer fast schlaflosen Nacht, er hatte einfach keine schmerzfreie Stellung für das Bein gefunden, schaute sich Kellie die Wunde an. „Streifschüsse sind wie Risswunden zu behandeln. Ich habe die Wundränder gerade geschnitten und auch alle Nekrosen entfernt.“

Nekrosen? Unger fragte sich, was damit gemeint war. Da er Angst vor der Antwort hatte, wagte er nicht danach zu fragen. Was immer es sein mochte, sie hatte es entfernt.

„Keine neuen Blutungen, keine Entzündung“, fuhr Kellie fort. „Wie sieht’s mit Schmerzen aus? Erträglich?“

Unger brummte.

Sie verordnete ihm noch einen weiteren Tag Bettruhe und ließ sich schließlich auf seine heftigen Proteste hin dazu erweichen, ihm für einen Clubbesuch am Abend grünes Licht zu geben.

„Aber belasten Sie das Bein nicht allzu sehr“, sagte sie.

Nachdem Kellie sich verabschiedet hatte, setzte sich Tan wieder zu ihm aufs Bett. Nach einem kurzen Schweigen seufzte sie auf und blickte ihn mit intensiven Augen an.

„Frag schon“, murmelte sie. „Ich kann es sonst nicht mehr ertragen.“

„Was hast du gewusst?“

Sie strich sich mit dem Zeigefinger über die Narbe auf dem Nasenrücken. „Alles.“

„Ich sag dir, was ich denke. Das erspart uns Zeit und ist weniger peinlich als dieses Frage-Antwort-Spielchen.“

Sie schwieg.

„Das ominöse Konsortium besteht aus einer Viererbande: du, Black, Francis und Madeleine. Sie verfügt über die Immobilienanteile ihres verblichenen Gatten. Die Anteile der anderen fallen vermutlich auch an die Witwe. Das heißt im Klartext, sie fallen Francis in den Schoß. Soweit richtig?“

Tan nickte. „Im Großen und Ganzen, ja.“

„Schon merkwürdig, findest du nicht? Die alte Viererbande wird durch eine neue abgelöst.“ Er versuchte, in ihrem Gesicht zu lesen. Keine Reaktion. „Du wirst das Casino und Black die Bank übernehmen. Ich erinnere mich sehr gut an seine Worte: Die Agua Caliente spielen heute eine bedeutende Rolle im Immobilien-, Banken-, Hotel- und Casino-Business. Nun, das Beispiel seiner kalifornischen Brüder wird ihn beflügelt haben.“ Unger lachte trocken. „Um eure Pläne zu verwirklichen, wird die Bank, die euch gehört, zinsgünstige Kredite in jeder gewünschten Summe bereitstellen.“ Er lachte laut. „Man muss sich das mal vorstellen – eine Bank, die Geld an sich selbst verleiht – einfach genial.“ Jetzt brüllte er vor Lachen und haute sich auf die Schenkel. Sofort zuckte er und kniff vor Schmerzen die Augen zusammen. „Oh Scheiße“, quetschte er durch zusammengebissene Zähne. Als der Schmerz verebbte, sagte er: „Verdammt noch mal, du hast nur dein Ding durchgezogen, nicht wahr?“

Tan funkelte ihn an. „Du auch!“

„Ja. Das ist ja das Beschissene daran. Wir haben beide getan, was wir tun mussten.“

„Und haben beide bekommen, was wir wollten“, stellte sie trocken fest.

Unger musste sich eingestehen, dass sie auf alles eine Antwort parat hielt. Das machte ihn zornig. „Nicht ganz“, sagte er in ätzendem Tonfall. „Du hast mich nicht, ich habe dich nicht bekommen.“

„Der Held geht leer aus.“ Sie hatte es eher wie eine Frage gemeint, doch es klang wie eine Feststellung.

„Verdammt, Tan. Helden sind in der Regel tumbe Idioten. Wirke ich wie ein Idiot auf dich?“

„Ja!“, fauchte sie.

Später, als Tan unten im Club nach dem Rechten sah, kletterte er aus dem Bett. Es überraschte ihn, dass er sich, wenn auch humpelnd, einigermaßen bewegen konnte. Also hinkte er zum Schrank und begann, seine Kleidung zu sortieren. Zerrissene Hosen und Hemden auf die eine, heil gebliebene Sachen auf die andere Seite. Dann wickelte er die ramponierten Klamotten in ein Hemd, band die Ärmel darum und machte einen Knoten. Von der intakt gebliebenen Garderobe, viel war nicht mehr übrig, legte er den petrolfarbenen Leinenanzug aufs Bett, suchte dazu ein weißes Polohemd aus und stellte die weichen, bequemen Bucks dazu. Den Rest seiner Kleidung packte er in die Reisetasche.

Bevor er die Cargohose verstaute, zog er aus der Seitentasche Stephanos Brieftasche. Abgegriffenes, billiges Leder, schon leicht schmierig. Außer etwas Bargeld, den üblichen Kreditkarten, Mitgliedsausweisen des Los Robles Country Club und der American Bankers Association sowie einer Ansichtskarte, die ein tropisches Motiv zeigte, konnte er nichts finden. Keine persönlichen Fotos, keine Briefe, noch nicht mal eine Visitenkarte.

Er schaute sich die Postkarte genauer an. Abgebildet war ein tropischer Traumstrand, in der rechten oberen Ecke das Wappen der Cayman Islands. Er las die Rückseite. Links stand in krakeliger Handschrift Wish you were here, darunter GCGTCIB. Im Adressfeld waren Stephanos Name und seine Bankadresse angegeben. Irgendetwas an der Karte machte ihn stutzig. Er verglich die Schrift mit Stephanos Unterschriften auf den Ausweisen. Mmmh. Könnte die gleiche Schrift sein. Aber wer schickt sich schon selbst eine Karte? Er rätselte, was die Buchstabenfolge bedeuten könnte. Aber da war noch etwas. Wenn er nur drauf käme. Jäh fiel sein Blick auf die Briefmarke. Bingo! Sie trug keinen Stempel. Die Karte war kein Urlaubsgruß. Sie wurde nie verschickt. Da steckte etwas anderes dahinter.

Erregt klappte er sein Notebook auf und fuhr es hoch. Er googelte Cayman Islands. Fand folgendes heraus: GC stand für Grand Cayman, GT für George Town. Wofür aber standen CIB? Diesmal gab er Cayman Islands Banks ein. Eine lange Liste erschien. Darunter die Cayman International Bank. GCGTCIB bedeutete Grand Cayman, George Town, Cayman International Bank. Er war sich sicher: dort hatte Stephanos das Syndikatsvermögen geparkt. Und dann fiel es ihm wie Schuppen von den Augen. Das Password! Das Password lautete Wish you were here. Stephanos musste ein fantasievoller, humorbegabter Unmensch gewesen sein. Amen.

Unger prägte sich alles ein und zerriss die Karte in kleine Schnipsel. Danach legte er seinen Pass, das Etui mit den Kreditkarten und eine gefüllte Geldklammer bereit und führte mit seinem eigenen Handy zwei Gespräche. Eins kurz, das andere etwas länger. Schließlich humpelte er ächzend ins Bad und spülte die Papierfetzen in der Toilette runter.

Als er kurz vor Mitternacht im Club erschien, sah man ihm Verwundung und Strapazen fast nicht mehr an. Mit dem Rücken an den Tresen gelehnt, einen Drink in der Hand, dachte er an Malcolms Worte: Am Sonntag sind Sie aus meiner Stadt verschwunden! Nun, die letzten Sekunden tickten und er war immer noch hier. Punkt zwölf trank er einen Schluck, dann noch einen. Schließlich leerte er das Glas und stellte es mit einem Knall auf der Bar ab. Dann konzentrierte er sich auf Tan. Sie hatte gerade einen Song beendet, den er nicht mitbekommen hatte. Jetzt blickte sie zu ihm.

„Hi, Wolf“, hauchte sie ins Mikrofon.

Er winkte ihr zu. Sie trug eine gewagte Version des kleinen Schwarzen, elegant und zugleich sexy. Extrem kurzer Rock – wenn sie die ellenlangen Beine spreizte, glaubte man den Stoff reißen zu hören und das Höschen aufblitzen zu sehen – nackte Schultern und tief ausgeschnittener Rücken. Eigentlich wirkte sie völlig nackt mit Körperbemalung. Sie zog das gewohnte Ritual durch. Aber diese Show war nur für ihn bestimmt. Nur seinetwegen stolzierte sie aufreizend lasziv vor ihrer Band auf und ab, provozierte mit sexuell-erotischer Ausstrahlung, ging mit dem Mikro wie mit einem Penis um, ließ die Finger am Schaft auf- und abgleiten und berührte die Spitze mit ihren Lippen. Ihre Hitze wallte bis zu Unger, er glaubte, sie zu spüren. Tan schwitzte Sex aus. Im Club hielt sich kein Mann auf, der sie nicht gerne gevögelt hätte.

Der Pianist schlug eine schwermütige, bluesige Tonfolge in die Tasten. Das Saxophon wimmerte im Hintergrund. Als Tan zu sprechen begann, klang ihre Stimme tief und dunkel. „Dieser Song ist ein Heartbreaker…“ sie inhalierte, der Rauch sickerte bei jedem Wort zwischen ihren Lippen hervor „…das Lamento einer verlassenen Frau…traurig…intensiv…sentimental…einer jener Songs…“ sie hob den Blick, schaute mit brennenden Augen zu Unger „…über das Ende einer Affäre…“ ihr Blick wanderte über das Publikum, das ergriffen an ihren Lippen hing „… The Meaning Of The Blues…die Musik ist von Bobby Troup…die wunderbaren Worte von Leah Worth.“

Sie begann zu singen:

„Blue was just the color of the sea
’Til my lover left me
Blue was just a bluebird in a tree
’Til he said „forget me“

Blue always made me think of summer
Cloudless summer skies so fresh and warm
But now the blue I see is more like winter
When the skies blue clouds about to storm

Blue was just the color of his eyes
’Til he said „goodbye love“
Blue was just a ribbon for first prize
’Til he said „don‘t cry love“

And blues were only torch songs
Fashioned for impassive afternoons
But now I know, too well I know
Too well I know the meaning of the blues…“

Sie hielt kurz inne.

Dann hauchte sie:

„Blue was just the color of his eyes.“

Ihr Kopf sank auf die Brust. Sie verharrte, ließ den Applaus über sich ergehen. Als sie wieder aufschaute, war Unger verschwunden.

78

Immer wenn sein privates Handy klingelte, war Schumann sofort hellwach. Er griff danach und erkannte auf dem beleuchteten Touchscreen Ungers Nummer und die Uhrzeit: Drei Uhr elf.

„Wolf?“

„Erledigt.“

Schumann atmete schwer.

Er rang um Fassung.

Er machte sich nicht die Mühe, ein Schluchzen zu unterdrücken.

Unger wartete.

Sagte nichts.

Mit einer Stimme dünn wie Papier flüsterte Schumann: „Ich werde Lisas Grab besuchen. Ich werde meiner Tochter mitteilen, dass ihr Tod gerächt wurde. Dass ihre Mörder in der Hölle schmoren.“

Dann begann er zu weinen.

Unger ließ ihm Zeit.

Als er wieder sprechen konnte, flüsterte er: „Wo bist du?“

„Grand Cayman.“

„Komm nach Hause, Wolf.“

„Ja.“

Unger legte auf.

EPILOG

BY SPECIAL MESSENGER

21. Dezember 2010

Von: Chief of Police Francisco I. Pintado

Police Department Los Robles
Jeffrey W. Malcolm Building
1011 Zachary Vandamm Avenue
Los Robles, TX 78520

An: The Honorable Preston H. Quinlan

Office of the Governor
State Insurance Building
1100 San Jacinto
Austin, TX 7870

Lieber Governor Quinlan:

Vorab der Kurzbericht meiner Ermittlungen im Entführungsfall Madeleine Vandamm, der wie gewünscht ohne Details und Fachtermini abgefasst ist und Ihnen, Sir, von einem Boten überbracht wird.

Auslöser ist das Kidnapping von Madeleine Vandamm, die am 14. Dezember 2010 gegen 13:00 Uhr vor dem Los Robles Country Club entführt wird. Für die Tat gibt es keine Zeugen.

Die Vorkommnisse, um die es sich hier im Besonderen handelt, spielen sich am 20. Dezember 2010 in der Zeit von circa 00:30 Uhr bis zu meinem Eintreffen gegen 01:15 Uhr ab.

Die Fakten sind eindeutig:

Bei einer wiederholten Vergewaltigung wird Lars Thorwald, einer der beiden Entführer, von der Entführten M. Vandamm mit einem Glassplitter erstochen. Lupe Vélez, Thorwalds Ehefrau und Komplizin, wird von M. Vandamm mit einer Remington Pump-Action erschossen. In beiden Fällen handelt es sich eindeutig um Notwehr (vim vi repellere licet).

Chief of Police Jeffrey W. Malcolm und Richter Zachary Vandamm werden von Lupe Vélez bei ihrem Unternehmen zur Befreiung der Entführten erschossen. Vermutlich gehört auch der Bankier Jacob Stephanos zu dem Befreierteam. Er wird von L. Thorwald erschossen, bei dem die nicht registrierte Tatwaffe mit Thorwalds Fingerabdrücken gefunden wird. Kugeln, abgefeuert aus einer SIG P220, einer Walther PPK, beides ebenfalls nicht registrierte Waffen, und Malcolms Remington United States Pistol M1911, werden sowohl auf der Galerie, in einem der Zimmer als auch in der Halle gefunden, was darauf schließen lässt, dass ein heftiges Feuergefecht stattgefunden hat.

SIG, Walther PPK und auch Malcolms M1911 tragen Vélez Fingerabdrücke. Außerdem wird mit der PPK am 14. Dezember 2010, am Tag der Entführung, Elsa Klepp, die Haushälterin des Richters erschossen.

Die Kugeln in Malcolms Körper stammen aus der SIG. Mit der gleichen Waffe wird vermutlich der Kopf des Richters bis zur Unkenntlichkeit zertrümmert. Bei allem Respekt, Sir, ein hoffnungsloser Fall für die Forensiker. Es ist nicht feststellbar, welche Kugel aus welcher Waffe den Richter getötet hat.

Lieutenant Roscoe Motts, Leiter der Nachtschicht, nimmt am 20. Dezember 2010 um 00:54 den Anruf M. Vandamms entgegen. Sie ist in panischem Zustand und spricht kaum verständlich (Sprachaufzeichnung und detaillierter Bericht des Psychiaters folgt). Lieutenant R. Motts hat sofort mich und Sergeant Baldemar Huerta sowie den Notarzt verständigt.

Am Tatort angekommen, habe ich kurz M. Vandamm vernommen und mir einen Überblick verschafft. Danach habe ich gemäß den Vorschriften sowohl Sie, Sir, die Texas Ranger als auch die Staatspolizei verständigt. Die Beamten aus Brownsville erschienen um 02:30 am Tatort. Sie, Sir und die Texas Rangers trafen um 02:47 Uhr per Hubschrauber aus Austin ein.

Bis zum gegenwärtigen Zeitpunkt ist immer noch nicht geklärt, warum Polizeichef, Richter und vermutlich auch der Bankier auf eigene Faust gehandelt haben. Ganz im Vertrauen, Sir: Wir werden die Wahrheit auch niemals erfahren.

Dass die Medien so früh und zahlreich am Tatort erschienen sind, führe ich auf die nicht verschlüsselten und für jedermann zugänglichen Funkfrequenzen zurück. Solange wir in Texas über keinen verschlüsselten Digitalfunk verfügen, kann der Polizeifunk nicht nur von Medien und Presse abgehört werden.

Sir, wir haben Ihren Vorschlag eines Heldenbegräbnisses mit Freude und Respekt aufgegriffen. Chief of Police Jeffrey W. Malcolm und The Honorable Zachary Vandamm, Judge of the Cameron County Court sowie Jacob Stephanos, werden in Ihrem persönlichen Beisein, Sir, am 23. Dezember 2010 auf dem Los Robles Veterans Cemetery beigesetzt.

Außerdem hat der Stadtrat von Los Robles einstimmig meinen Vorschlag angenommen, das Gebäude des Police Departments in Jeffrey W. Malcolm Building und die bisherige Arroyo Avenue in Zachary Vandamm Avenue umzubenennen.

Das Police Department und die Stadt Los Robles sind in tiefer Trauer. Wir trauern um drei verdiente, aufrechte und tapfere Männer, die sich stets für das Cameron County und Los Robles eingesetzt haben und die den heldenhaften Versuch, die Frau des Richters aus den Händen brutaler Verbrecher zu befreien, mit dem Leben bezahlen mussten.

Bleibt mir nur noch, Sir, Ihnen für das Vertrauen in mich und meine Ernennung zum Chief of Police sowie für die Achtung und den Respekt gegenüber dem Department meinen Dank auszusprechen.

Yours truly,

Francisco Ignacio Pintado
Chief of Police

DER AUTOR

P. J. MULDER ist das Pseudonym des 1945 geborenen Autors Paul Jürgen Schmulder. Nach einem Grafikstudium an einer renommierten Kunstakademie startete er seine Karriere 1970 in einer der großen amerikanischen Werbeagenturen in Frankfurt. Vom Art Director und Texter zum Creative Director und Managing Partner, führten ihn Foto- und Film-Shootings immer wieder in die Werbemetropolen der Welt. Viele seiner TV-Spots und Kinowerbefilme wurden national und international ausgezeichnet. P.J. Mulder ist mit einer Juristin verheiratet, hat eine erwachsene Tochter und lebt in einem Taunusstädtchen bei Frankfurt. Mehr über den Autor und seine Bücher: www.pjmulder.de

P. J. Mulder über seine Thriller: „Knappe Kapitel, rasante Schnitte, drastische Sprache, Gewalt und Tod. Eine Mischung aus Western, Action, Pulp und Film Noir. Wolf Unger ist Anarchist, sexbesessen und kaputt. Ihn umgibt der Hauch des Bösen.“

Über die von ihm und seinem Freund und langjährigen Art Director Thomas Brähler gestalteten Cover seiner Bücher, für die er alle Rechte besitzt, sagt der Autor: „In Zeiten von iPads und E-Books ist etwas so Altmodisches wie ein aufmerksamkeitsstarkes, imageträchtiges Buch-Cover wichtiger denn je. Unter den vielen Neuerscheinungen fallen langweilige oder austauschbare Cover nicht auf und gehen in der Menge unter. Leser entscheiden sich, unabhängig vom Inhalt, für Bücher, deren Cover markant und plakativ hervorstechen. Man könnte auch sagen, die Verpackung ist heute ebenso wichtig wie der Inhalt.“

P.J. Mulder 2012

DER CINEAST ist die Geschichte des deutschen „Mad Man“ Paul Conrad, der die glamouröse Werbeszene der 1960er- und 1970er- Jahre in Frankfurt am Main, Paris, London, New York City und Los Angeles erlebt. Bei seinem Aufstieg vom Art Director, Werbefilmschreiber und Partner einer der großen amerikanischen Werbeagenturen zum Drehbuchautor in Hollywood, wird Paul Conrad von bizarren Typen der Werbeszene, Regisseuren, Models, Filmstars, Agenten, Produzenten und der Hollywood Entourage begleitet. Skrupellos, ohne Rücksicht auf sich und andere, verfolgt er seine Ziele. Geld, Gier, Glamour, Spaß, Begierde, Sex, Affären im Büro, Affären überall, eine Zeit, in der Rauchen, Trinken und One-Night-Stands zum Alltag gehören – dafür opfert sich Paul Conrad auf dem Altar des American Dream.

„Die Welt der Werbung in den Sechzigern: Geld, Gier, Glamour, Spaß, Begierde, Affären im Büro, Affären überall, fremde Städte und exotische Schauplätze – dafür opfert sich Paul Conrad auf dem Altar des American Drem.“ Rolf Homann

KILLER SONG handelt von einer im deutschen Crime Genre noch nicht da gewesenen Hauptfigur: Wolf Unger aus Frankfurt am Main, ein zynischer, dunkler Charakter mit pessimistischer Weltsicht, hat seine Anwaltszulassung, seine Frau und fast seine Selbstachtung verloren. Für ehemalige Mandanten arbeitet er jetzt als Private Investigator. In Wahrheit ist er Auftragskiller. Ein Killer, der Jazz liebt, Machiavelli zitiert und Rache als rechtmäßiges Mittel betrachtet. Wolf Unger ist Anarchist, sexbesessen und kaputt. Ihn umgibt der Hauch des Bösen. Um den Mord an Lisa Schumann, einer Studentin aus Frankfurt aufzuklären und die Verantwortlichen zur Strecke zu bringen, schickt ihn Lisas Vater nach Los Robles, in den südlichsten Zipfel von Texas. Los Robles, an der Grenze zu Mexiko, ist eine Stadt der Gesetzlosen, regiert von einem Syndikat scheinbar ehrbarer Bürger. Einzelkämpfer Unger sticht in ein Wespennest, findet sich in einem Sumpf von Gewalt, Korruption, Drogen und Prostitution. Er kann nur überleben, indem er gnadenlos mit den gleichen Waffen wie seine Gegner kämpft.

„KILLER SONG hat alles: eine im deutschen Crime Genre noch nicht da gewesene Hauptperson, rasanten Plot und originelle Charaktere. Furios und mitreißend – endlich mal kein piefiger Provinzkrimi.“ Thomas Brähler

KILLER HERBST ist der zweite Fall für Wolf Unger, Ex-Anwalt aus Frankfurt und Auftragskiller: Eine Mordermittlung im Herbst, während des Indian Summers, führt Unger in die Adirondack Mountains, einen Naturpark im Bundesstaat New York. Rauschhafte Farben, als würde das Laub in jeder nur möglichen Farbvariation von Rot, Gelb, Gold oder Orange explodieren und mitten im Märchenwald – wie die Entweihung des Paradieses – zwei tote Frauen, gekreuzigt, aufgeschlitzt und geschändet. Ungers Auftrag: den Killer vor der Polizei finden und eliminieren. Seine Auftraggeberin: eine schöne Frau mit einem tödlichen Geheimnis. Ungers Spezialität: Rache für erlittenes Unrecht. Unger muss um sein eigenes und das Leben seiner Klientin kämpfen. Er überlebt mit der bitteren Erkenntnis, dass jede Wahrheit zwei Seiten hat.

„P.J. Mulder schreibt die außergewöhnlichsten Krimis Deutschlands: schwarz, cool, sexy, unerwartet humorig-skurril und hammerhart.“ Leo Zahn

KILLER INSEL ist der dritte, abgeschlossene Thriller mit Wolf Unger, Ex-Anwalt aus Frankfurt, ein dunkler Charakter, Auftragskiller, Anarchist, sexbesessen und kaputt. Ein Killer, der Jazz liebt, Machiavelli zitiert und Rache als rechtmäßiges Mittel betrachtet. Als der Killer und Scharfschütze René Grumbach in seinem Hinterhalt auf die Gelegenheit zum finalen Schuss wartet, steht plötzlich die Zielperson mit der Waffe in der Hand direkt hinter ihm: Wolf Unger. Bevor der Killer stirbt, verrät er die Person, die ihm seine Aufträge vermittelt: einen Anwalt aus Straßburg. Unger kommt zu spät. Der Maître wurde ermordet. Mit Odilia Gress, Ex-Mitglied einer französischen Elite-Einheit, begibt sich Unger auf die Jagd nach dem unbekannten Auftraggeber. Von Frankfurt über Straßburg führt die Jagd nach New York und weiter bis auf die kolumbianische Karibikinsel San Andrés. Als Unger in einem furiosen Finale die Auftraggeberin stellt, muss er erkennen, sich nicht nur mit dem mächtigen Sabatini-Kartell angelegt zu haben – er trifft auch auf die Dämonen seiner Vergangenheit..

„Hart, blutig, lakonisch, spannend, furios. Gewalt und Tod. Eine Mischung aus Western, Action, Pulp und Film Noir. Kein Mainstream.“ Klaus Richter

P J. Mulder hat gerade den vierten Wolf Unger Thriller KILLER POTT beendet. Wieder nimmt der Plot den Leser hart ran: Wolf Unger kann nicht ahnen, dass zwei verdammte Worte, die er auf Bitte seines Freundes Joe Leland einer Zielperson in Tanger übermittelt, den Beginn eines Komplotts markieren. Eines Komplotts, das eine Katastrophe biblischen Ausmaßes auslösen soll: Terroristen übernehmen ein mit Sprengstoff beladenes Containerschiff, das in den neuen Hafen Tanger-Med crashen und zur Explosion gebracht werden soll. Unger jagt zwischen Frankfurt, Tanger und Marrakesch die Hintermänner, während sich das Terrorschiff mit voller Fahrt der Straße von Gibraltar mit Kurs auf Tanger nähert Auf hoher See kommt es zum finalen Showdown. Aber noch ist es nicht vorbei. In Ceuta, der spanischen Exklave auf dem afrikanischen Kontinent, muss sich Unger entscheiden: eliminieren oder liquidiert werden.

„Hammerhart und atemberaubend. Kann man nicht aus der Hand legen. Wolf Unger, paranoid, cool, sex- und alkoholsüchtig, ist der schwärzeste Ermittler des Thriller-Genres.“ Jan Philipp Schuhmacher.

©2013 P. J. Mulder

Herstellung und Verlag:

BoD – Books on Demand, Norderstedt

ISBN: 978-3-732267309