Killer Herbst
Author: P. J. Mulder
Date: 2016-05-14T22:00:00+00:00
Publisher: Books on Demand GmbH
Rights: © 2013 P. J. Mulder

Inhaltsverzeichnis

Kapitel 1. NEW YORK CITY
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4. WARREN COUNTY, NEW YORK STATE
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10. SCALP HUNTER SALOON, U.S. ROUTE 9
Kapitel 11. LAKE IROQUOIS,THURMAN AREA
Kapitel 12
Kapitel 13. HOTEL TICONDEROGA, LAKE IROQUOIS
Kapitel 14. STATE ROUTE 8, LAKE IROQUOIS
Kapitel 15

Kapitel 16. QUEENSBURY, VERWALTUNGSSITZ WARREN COUNTY

Kapitel 17
Kapitel 18
Kapitel 19
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22
Kapitel 23. FEUERWEHRDEPOT, QUEENSBURY
Kapitel 24
Kapitel 25
Kapitel 26
Kapitel 27
Kapitel 28
Kapitel 29
Kapitel 30
Kapitel 31
Kapitel 32
Kapitel 33
Kapitel 34. HAWK ISLAND, LAKE IROQUOIS
Kapitel 35
Kapitel 36
Kapitel 37
Kapitel 38
Kapitel 39
Kapitel 40
Kapitel 41
Kapitel 42
Kapitel 43
Kapitel 44
Kapitel 45. HOTEL TICONDEROGA, LAKE IROQUOIS
Kapitel 46
Kapitel 47
Kapitel 48
Kapitel 49

Kapitel 50. QUEENSBURY, VERWALTUNGSSITZ WARREN COUNTY, GLENS FALLS UND GLEN LAKE AREA

Kapitel 51

Kapitel 52

Kapitel 53. LAKE GEORGE, SHERIFF’S DEPARTMENT, GLENS FALLS UND GLEN LAKE AREA

Kapitel 54
Kapitel 55. ST. JOSEPH, QUEENSBURY
Kapitel 56
Kapitel 57
Kapitel 58. GLENS FALL HOSPITAL, GLENS FALL
Kapitel 59
EPILOG
Über den Autor

1

NEW YORK CITY.

„Weißt du, ich habe mir eigentlich immer nur eins gewünscht: Künstler zu sein. Aber auch Mord kann eine Kunst sein. Und das Machtgefühl des Mörders kann ebenso befriedigend sein, wie das Machtgefühl des Künstlers.“ John Dall als Brandon Shaw in „Cocktail für eine Leiche.“

Der Druck seiner Blase lässt Unger aufwachen. Er öffnet die Augen. Sofort ist er hellwach, mit pochendem Schädel zwar, aber wach. Im Dämmerlicht blickt er in das Gesicht einer Frau, zwanzig Zentimeter von seinem entfernt. Die Augen geschlossen, atmet sie tief und gleichmäßig.

Na super!

Als er sich aus dem Bett rollt, unterdrückt er ein Ächzen. Leicht taumelig kommt er auf die Füße. Er schluckt. Magensäure brennt in seiner Speiseröhre. Im Zimmer riecht es warm nach Sex, vermischt mit einem Hauch Parfüm.

Nix wie raus hier.

Er versucht sich zu erinnern: ein loftartiges Apartment, eine Treppe, die zu einer schmalen Galerie führt. Ein Schrankraum, das sich anschließende Bad. Sie hatten sich die Kleidung vom Leib gerissen, waren weiter ins Schlafzimmer getorkelt und dort sofort übereinander hergefallen. Geräuschlos öffnet er die Tür auf seiner Seite des Bettes und blickt auf die Galerie.

Falscher Ausgang.

Immer noch unsicher auf den Beinen, huscht er durch den Raum. Er drückt die zweite Tür auf, befindet sich in einem luxuriösen Bad und wirft einen Blick über die Schulter.

Zugegeben, eine schöne Frau. Nackt liegt sie auf der Seite, das Laken zwischen die Schenkel geklemmt, ein langes Bein auf der Bettdecke. Er starrt auf ihren weißen Hintern. Dann zucken, ganz kurz, ihre Augenlider.

Sie stellt sich schlafend, glaubt er, sie wartet darauf, dass ich aus ihrer Wohnung und ihrem Leben verschwinde.

Er schließt die Tür hinter sich. Während er sich in das Urinal entleert, lehnt seine Stirn an der kühlen Marmorwand. Dabei versucht er, die Ereignisse auf die Reihe zu kriegen.

Folgendes war passiert: Am Nachmittag zuvor war Unger auf dem Kennedy Airport in New York gelandet. Leland hatte ihn mit einer Limo abholen und zum Sherry-Netherland Hotel bringen lassen. Den ersten Abend in New York wollte Unger alleine verbringen. Vom Concierge hatte er sich einen Tisch bei Smith & Wollensky, seinem bevorzugten New Yorker Restaurant, reservieren lassen. Nach dem Essen, ein göttliches Sirloin Steak, eine Flasche Cabernet Sauvignon von Robert Mondavi und zwei, drei Manhattan Cocktails im Bauch, war er ein paar Blocks auf der Third Avenue zu P.J. Clarke’s gebummelt, dem legendären Trinkerparadies, wo schon der selige Frank Sinatra abzustürzen pflegte. Dort hatte er versucht, mit ein, zwei weiteren Manhattans seine Jetlag-Depression zu bekämpfen.

Natürlich hatte er sofort die große, rotblonde Frau bemerkt. Er schätzte sie auf fünfunddreißig. Sie zeigte die Figur einer Sportlerin, die so in keinem Fitness-Studio zu bekommen ist: ellenlanger Rücken und ebensolche Beine, die Schultern etwas zu breit – Unger tippte auf Schwimmen oder Rudern – die Brüste zeichneten sich klein und straff durch den dünnen Stoff ihrer Bluse ab, stand sie plötzlich mit einem Drink in der Hand neben ihm.

Die Augen intensivgrün, das Haar ohne Scheitel streng zurückgebürstet und zu einem französischen Zopf geflochten, was ihr einen kühlen Sex-Appeal verlieh. Sie streckte ihm die Hand hin und nannte ihren Namen. Dabei verzog sich ihr prächtig-sinnlicher Mund zu einem Lächeln. Ohne die komplizierten, für Europäer idiotisch scheinenden Regelgeflechte zu beachten, die das Paarungsverhalten amerikanischer Frauen bestimmen, hatte Unger vom ersten Moment an alles darangesetzt, diese Frau ins Bett zu kriegen, bevor die Drinks ihn matt setzten. Dabei hatte er ins Kalkül gezogen, dass gerade gebildete New Yorkerinnen sich für ihre One Night Stands gern Europäer aufreißen, die sind unkompliziert. Eine Stunde und ein paar Drinks später wälzten sich beide in ihrem Bett.

Unger betätigt die Spülung. Danach sammelt er seine Kleidung vom Boden auf: Boxershorts, grünes Polohemd, khakifarbene Leinenhose, vor der Badewanne braune Wildleder-Loafer. Aus der rechten Gesäßtasche seiner Hose zieht er ein schmales Kreditkartenportemonnaie, klappt es auf und überprüft den Inhalt. Aus der anderen fingert er eine mit Dollarscheinen gefüllte Geldklammer. Zehner, Zwanziger, Fünfziger, ein paar Hunderter. Die Einer- und Fünferscheine waren letzte Nacht für Tips draufgegangen. Er erinnert sich, die Getränke mit Kreditkarte bezahlt zu haben.

Scheint nichts zu fehlen.

Er stützt sich auf das Waschbecken. Einen Blick in den Spiegel vermeidet er, dreht den Hahn auf, spritzt sich Wasser ins Gesicht, trinkt gierig aus hohlen Händen und spült den Mund.

Er hebt den Kopf und lauscht.

Stille.

Kein Geräusch im Schlafzimmer.

Er steigt in seine Klamotten und durchquert den Ankleideraum.

Jäh hält er inne.

Einer spontanen Eingebung folgend, öffnet er die Schranktür und erstarrt. Neben eleganter Designerkleidung, akkurat auf Zedernholzbügel gehängt und im gleichen Abstand ausgerichtet, entdeckt er blaue Uniformen.

Gala- und Dienstuniformen einer Polizistin, eines weiblichen Polizeioffiziers mit dem goldenen Eichenblatt eines Deputy Inspectors, die Uniformbrust voller Auszeichnungen.

Klassischer Fall von shit happens, sagt er sich. Die Aussicht, mit dieser Frau ins Bett zu steigen, musste sein inneres Warnsystem lahmgelegt haben. Eins aber lässt ihn grübeln: Eine Bar voller Single-Frauen und ausgerechnet ich muss an eine nymphomanische Polizistin geraten?

Zufall?

Doch er glaubt nicht an solche Zufälle.

Er schließt die Augen und verspürt einen leichten Anfall von Paranoia. Er fragt sich, ob sie Fingerabdrücke genommen oder seine Körperflüssigkeit für eine DNA-Probe gesammelt hat, während er pennte wie ein Sack.

Dann schüttelt er den Kopf, eilt die Treppe nach unten und befindet sich im weitläufigen Wohnraum des Lofts. Auf dem Weg zum Ausgang nimmt er die offene Küche und die exquisite Einrichtung wahr. Die ungeöffnete Post vom Vortag stapelt sich auf der Konsole neben dem Eingang. Er hält einen Brief hoch und liest Name und Adresse: June A. Banks, Esq. 45 Walker Street, New York, NY 10013. Das Kürzel nach dem Namen deutet auf eine Anwältin.

Eine Kollegin, stellt er verblüfft fest und kann ein bitteres Lächeln nicht unterdrücken. Er zieht die Tür hinter sich zu und vergewissert sich, dass sie geschlossen ist, nimmt den Lift nach unten und tritt auf die Straße.

Die frühe Morgensonne blendet ihn.

Blinzelnd versucht er sich zu orientieren, schaut nach links und rechts, entscheidet sich für links, saugt die frische Morgenluft tief in die Lungen und trabt los. Zwei Blocks weiter stoppt er ein Taxi, nennt dem Sikh am Steuer sein Hotel und fragt: „Wo zum Geier bin ich hier?“

Der Sikh mustert ihn im Innenrückspiegel, sein Arm beschreibt einen Halbkreis. „Tribeca.“

Fuck! denkt Unger und lehnt sich in den Sitz zurück. Bevor er wegdöst, fällt ihm noch ein, dass kein Cop, auch kein höherrangiger, sich solche Klamotten und schon gar nicht eine solche Wohnung leisten kann.

Im Hotel angekommen, eilt er an der Rezeption vorbei, als ihn eine Stimme abrupt stoppt.

„Good Morning, Mister Unger.“ Eines der Mädchen am Empfang, die alle wie Ralph Lauren-Models wirken, strahlt ihn mit diesem überirdischen Servicelächeln an. „Wurde für Sie abgegeben.“, sagt sie und wedelt mit einem gelben Manilaumschlag.

Unger nimmt den Umschlag entgegen, bedankt sich und verschwindet in einem der Lifte.

2

Morgens um drei Uhr deutscher Zeit klingelt sein Handy.

„Ja“, krächzt er und räuspert sich.

„Hast du den Umschlag bekommen?“, fragt Leland.

„Auch dir einen guten Morgen“, knurrt Unger.

„Du bist abgestürzt!“ Lelands Stimme klingt angewidert.

Scheiße, das fängt ja gut an, denkt Unger. Laut schnarrt er: „Du bist nicht mein Anstandswauwau.“

Pause.

Dann Leland, versöhnlich: „Okay, okay. Schau die Unterlagen an und sei gegen elf in meinem Büro.“

Kurze Pause.

Dann fügt er hinzu: „New Yorker Zeit!“

Unger, nach einem Blick auf die Uhr, leichte Panik in der Stimme: „In einer Stunde?“

„In einer Stunde“, bestätigt Leland.

Klick.

Leland-Regeln, ruft sich Unger ins Gedächtnis, keine E-Mails, keine Telefongespräche brisanten Inhalts. Würde mich nicht wundern, wenn er codierte Nachrichten in toten Briefkästen überall in der Stadt deponiert.

Nachdem er beim Room Service starken Kaffee und ein cholesterinhaltiges Frühstück bestellt hat, öffnet er den versiegelten Umschlag. Vier Fotos flattern auf den Tisch. Sie zeigen eine junge Frau. Jedes Foto ist mit Digitaltext versehen: Magruder, Laura, geb. 11. Mai 1976. Ermordet zwischen 28. Juli und 7. August 2011. Tatort: Thurman Area, Lake Iroquois, Warren County, New York. Zusätzlich sind Ort und Datum der Aufnahmen vermerkt. Zwischen den einzelnen Fotos liegen wenige Wochen. Sie zeigen Laura Magruder so, wie sie kurz vor ihrem Tod ausgesehen haben musste. Zwei Fotos zeigen sie im Business Outfit mit einem Mann ihres Alters vor einem Bürogebäude. Das dritte mit Freunden in Wanderklamotten, im Hintergrund sind Seeufer und Kanus zu erkennen. Dann folgt ein Foto der Tatortermittler.

Unger stockt der Atem.

Benommen starrt er auf die Fotografie.

Schließlich gibt er sich einen Ruck und zwingt sich, Lelands knappe Zusammenfassung des Ermittlungsberichtes des Sheriff‘s Office von Warren County zu überfliegen. Obwohl sein Amerikanisch ziemlich perfekt ist, kann er einige im Fachjargon abgefasste Begriffe nicht enträtseln, andere reimt er sich aus dem Kontext zusammen. Soviel ist klar: Laura Magruder wurde bestialisch ermordet. Vom Mörder, die Tat deutet auf einen Mann, keine Spur.

Wer war Laura Magruder?

Warum wurde sie ermordet?

Wer hat sie ermordet?

Was hat Leland mit der Sache zu tun?

Wo liegt Thurman?

Oder Warren County?

Und das Wichtigste:

Was hab ich damit zu tun?

Das fragt sich Unger.

Er hat nicht den blassesten Dunst, was man von ihm will.

Er legt sich auf den Boden und beginnt mit Liegestützen. Es folgen Sit-ups, danach Kniebeugen. Kurz vor dem Kammerflimmern gibt er auf und wankt ins Bad. Je mehr er sich der Fünfzig nähert, desto mühsamer gestaltet sich sein Muskeltraining.

Dreißig Minuten später. Frisch geduscht und rasiert, betrachtet er sich im Spiegel. Seine Augen sind immer noch gerötet. Die vergangene Nacht hat Spuren hinterlassen. Trotzdem, gar nicht so schlecht, denkt er. Er ist über eins neunzig groß und wiegt siebenundneunzig Kilo. Im August ist er dreiundvierzig geworden. Seit er keine Fitness-Studios mehr besucht, ist seine Figur massiger. Dagegen helfen auch die täglichen Übungen nicht. Das kurz geschnittene Haar lichtet sich an den Ecken, die Schläfen werden grau. Die Lachfältchen stammen aus besseren Tagen. Seinen Vornamen hat er nie gemocht. Die englische Aussprache jedoch gibt seinem Namen eine neue Geltung, einen gefährlichen Sinn. Bei seiner Nennung denkt er nun nicht mehr an Mozartkugeln, sondern an Canis lupus.

Damals, in seinen Glanztagen, hatte Unger alle Voraussetzungen, ein glücklicher Mann zu sein. Während seiner Zeit als Staranwalt in Frankfurt hatte er für seine Mandanten jahrelang die Kastanien aus dem Feuer geholt und dabei in rechtlichen Grauzonen oder außerhalb des Gesetzes operiert. Schließlich hatte man ihn bei einem Einbruch in das Büro eines Drogenbarons in Verbindung mit Datendiebstahl auf frischer Tat ertappt. Obwohl der Entzug der anwaltlichen Zulassung aufgrund von Straffälligkeiten in Deutschland ein außerordentlich seltenes Ereignis ist, hatte Unger, um einer Anklage zu entgehen, einem Deal mit dem Generalstaatsanwalt zugestimmt und freiwillig auf seine Anwaltszulassung verzichtet.

Nachdem Einladungen der Frankfurter Juristenclique und der üblichen Schickeria ausblieben, die bisher ihre Gästelisten mit seinem und dem Namen seiner Frau geschmückt hatten, tendierte sein Society-Leben gegen Null. Fünf Jahre lang war er mit Aimée, einer attraktiven Französin aus der Gegend von Biarritz verheiratet gewesen. Als Gymnasiast zählte Ernest Hemingways Roman Fiesta zu seinen Lieblingsbüchern. Vor sechs Jahren erfüllte er sich endlich einen Jugendtraum, auf Hemingways Spuren durch Bars und Kneipen von Pamplona, dem Schauplatz des Romans, zu ziehen.

In der Bodega El Navarro, wo während der Dreharbeiten zum gleichnamigen Film Ava Gardner, Tyrone Power und Errol Flynn legendäre Saufgelage abhielten, traf er eines Nachts einen anderen Hemingway Fan: Aimée. Sie verliebten sich Hals über Kopf und kamen drei Tage lang nicht aus der Kiste. Ein paar Wochen später waren sie verheiratet.

Völlig unvorbereitet und ohne die geringste Vorwarnung, traf ihn Aimées Forderung nach Scheidung wie ein Schlag in die Magengrube. Unger, in seinem Stolz empfindlich verletzt, stimmte voreilig sofort zu. Ein Fehler, wie sich bald herausstellen sollte. Ohne Ehevertrag – welche Verliebten, egal ob Rechtsanwälte oder Pizzabäcker – denken schon in einem Zustand der Unzurechnungsfähigkeit an einen solchen, stand Aimée die Hälfte von allem zu, was er während der Ehe sein Eigen genannt hatte. Um auch noch einen ordentlichen Happen von dem abzubekommen, was er bereits vor ihrer Heirat besaß, heuerte sie einen richtig toughen Anwalt an. Viele ermüdende Sitzungen und Diskussionen später, gab Unger entnervt auf. Nach dem Verkauf seines Hauses und einiger Immobilien, der Auflösung von Konten und Aktiendepots, kehrte Aimée mit ihrer Beute nach Frankreich zurück. Seit einem Jahr hatten sie keinen persönlichen Kontakt mehr. Davor, beim letzten Telefongespräch, hatte Aimée gefragt: „Wie geht es dir? Kannst du nachts noch immer nicht schlafen?“

„Mir gehts gut“, hatte Unger bitter geantwortet. „Ich brauch nur an ein Leben ohne dich denken und schwupps – schon schlaf ich friedlich ein.“

Danach hatte sie nie wieder angerufen.

Unger stand vor dem Aus.

Stück für Stück hatte er alles, bis auf seine Ehre, verloren.

Seine Frau.

Sein Haus.

Seine Freunde.

Seinen Job.

Seine Mandanten.

Es war Joe Leland, Ex-Deputy Chief des NYPD, den er in seiner Anwaltszeit als Ermittler bei einigen Fällen in den USA und Kanada eingesetzt hatte, der ihm zu einem neuen Leben verhalf. Leland nannte sich nach der Pensionierung – um sich gegen Film- und Romanklischees von Private Investigators oder Private Detectives abzugrenzen und um seine Professionalität als ehemaliger Cop hervorzuheben – Professional Investigator.

Unger absolvierte bei Lelands Firma Global Investigations Agency eine Ausbildung in operativer Technik und Observation, lernte mit Waffen umzugehen, Pistole, Revolver,Kalaschnikow,M16 und M40 Sniper Rifle des United States Marine Corps – damit kannst du auf hundert Meter jemanden den Schniedel wegschießen, ohne seine Eier zu streicheln, hatte Leland gesagt. Im Nahkampf lernte er mit einem Messer umzugehen, seine Hände und Füße zum Töten einzusetzen und den Gebrauch des Teleskopschlagstockes, seiner bevorzugten Verteidigungswaffe.

Was er in der Zeit bei Leland gelernt hatte, ließ sich in einen Satz fassen: Erst wenn du alles verloren hast, hast du die Freiheit, alles zu tun.

Um Privatdetektiv in Deutschland zu werden, musste Unger lediglich ein Gewerbe anmelden. Die zuständige Behörde forderte vor Ausstellung der Lizenz ein polizeiliches Führungszeugnis, das nach dem Deal mit dem Staatsanwalt einwandfrei ausfiel. Aufgrund seiner Ausbildung und Vorkenntnisse bekam er die Zulassung sofort. Seiner Firma gab er den unverbindlichen Namen Investigative Services International. Auf seiner in Stahlstich geprägten Visitenkarte stand in schlichter, zeitloser Timesschrift:

Wolf Unger

INVESTIGATIVE SERVICES INTERNATIONAL

Frankfurt · Germany

Unger trank und rauchte zuviel. Zwar schätzte er exquisites Essen und gute Rotweine – früher war er Stammgast in Frankfurter Gourmettempeln – seit der Trennung von Aimée jedoch ernährte er sich von Junk Food und Schnaps. Sein Lebensmotto lautete jetzt: I don’t give a shit.

Seine ehemaligen Mandanten, für die er immer wieder seinen Job riskiert hatte – zugegeben, seine Honorare als viel beschäftigter und erfolgreicher Anwalt waren selbst für diesen Beruf exorbitant und bescherten ihm viele Jahre ein hohes Einkommen – wandten sich von ihm ab. Nur einer, dessen Tochter in Los Robles, einem verkommenen Kaff im südlichsten Zipfel von Texas ermordet wurde, vertraute weiterhin seiner Professionalität. Unger wurde beauftragt, die Umstände ihres Todes aufzuklären und den oder die Mörder zu finden und zu eliminieren. Egal wie. Egal wo. Egal was es kostet.

Ohne zu zögern nahm er den Auftrag an, der ihn vor einem Jahr fast das Leben gekostet hätte. Er spürte die Mörder auf. Ein Vierersyndikat von Verbrechern, das wie ein faschistisches Regime über die Stadt herrschte. Mit Lelands indirekter Hilfe erledigte er einen nach dem anderen. Dabei wurde er schwer verletzt. Aber er erbeutete auch Bankkoordinaten und Passwort des Syndikatsvermögens.

Nach seiner Entlassung aus dem Hospital in Los Robles zog er sich nach Grand Cayman zurück, wo die Bande ihr Vermögen gebunkert hatte, ließ die Beute auf sein Schweizer Konto überweisen, lag in der Sonne und kurierte seine Verletzung aus. Acht Monate schwamm er jeden Tag im karibischen Meer, ernährte sich hauptsächlich von Fisch und Meeresfrüchten und leistete sich etliche Affären mit Inselschönheiten. Aber selbst tagelang am Strand liegen, die Alkoholvorräte der Strandbuden vernichten und sich die Seele aus dem Leib vögeln wird irgendwann langweilig. Unger hatte genug, packte seine Sachen und haute ab.

Zurück in Frankfurt kaufte er einen ehemaligen Getreidespeicher im Osthafen, direkt am Main. Die Außenfront und den unteren Teil des Gebäudes ließ er unverändert, nutzte die entkernte Halle lediglich als Abstellplatz für seinen Chevy Tahoe. Das Obergeschoß ließ er zu einem über dreihundert Quadratmeter großen, luxuriösen Loft umbauen. Von einem der genialsten Kunstfälscher Europas, den er in seiner Zeit als Anwalt vor dem Knast bewahrt hatte, ließ er Gemälde seiner favorisierten Maler der American Scene kopieren: R. Kenton Nelson, Eric Fischl, Bo Bartlett, Graydon Parrish, Jacob Collins, Steven Assael und Christopher Pugliese. Da er nicht vorhatte, diese Gemälde in betrügerischer Absicht mit Gewinn zu veräußern, war das Nachahmen rechtlich sogar zulässig. Außerdem, wer sollte schon den Unterschied zwischen Original und Fälschung erkennen? Unter Kunstexperten gelten weit über die Hälfte der am Markt zirkulierenden Kunst als gefälscht.

Unger lebte jetzt sein Leben. Intensiv. Die Nächte in Jimmy’s Bar ließen seine Bräune verblassen, die vielen Drinks konnte er an der Waage ablesen. Gerade als er anfing, sich wieder zu langweilen, rief Leland aus New York an. Wie immer war er kurz angebunden: „Nimm den nächsten Flieger. Ich brauch deine Hilfe.“ Unger fragte nicht nach dem Warum. Es genügte, dass Leland ihn brauchte. Um ihm zu helfen, wäre er auch vom Mars zurückgekehrt. Sogar zu Fuß. Er buchte den Flug und packte seinen Koffer.

3

Lelands Büro befindet sich im Obergeschoss des schmalen, vierstöckigen New Yorker Townhouse aus rötlichbraunem Sandstein, in der 65th Street, zwischen 3rd- und Lexington Avenue.

„Du hast abgenommen, steht dir gut“, sagt Leland, während er Unger zu der Sitzgruppe unter einem Ölgemälde John F. Kennedys führt.

Unger grunzt und sieht sich um. Deckenhohe Fenster, taubenblauer Teppichboden, Aktenschränke und Schreibtisch aus verchromten Inox-Stahl, Le Corbusier Dreisitzer und Sessel, dazu der passende Glastisch, offener Marmorkamin. Die weißen Wände übersät mit gerahmten Urkunden und Belobigungen aus Lelands Zeit beim NYPD sowie den üblichen Fotos mit Celebrities und Politikern, darunter die New Yorker Bürgermeister Ed Koch, David Dinkins und Rudi Giuliani. Auf dem Schreibtisch drei im Halbkreis montierte turboschnelle iMacs der neuesten Generation und das State of the Art-Kommunikationssystem.

Joe Leland, über sechzig, blassblaue Augen und kräftiges Kinn, etwas kleiner als Unger, wirkt trotz seines Bierbauchs weder schwammig noch träge. Er bewegt sich schnell und geschmeidig. Sein Händedruck ist trocken und fest. Er trägt einen grauen Nadelstreifenanzug von Brooks Brothers, pinkfarbenes Button-Down-Hemd und eine dunkelblaue Krawatte mit schmalen, roten Streifen. An den Füßen hat er braune, handgemachte Oxford-Schnürer. Fehlt nur noch der Attaché-Koffer, um das Bild des Senior-Partners einer stockkonservativen Anwaltskanzlei zu vervollständigen. Nur sein militärisch kurzgeschnittenes graues Haar und die schmale, grüne, mit Goldsternen gesprenkelte Medal of Honor-Spange an seinem Revers erinnert an den knallharten Ex-Cop. Und der geöffnete Muffin-Karton neben zwei XXL-Kaffeebechern auf dem Tisch. Dagegen würde in Kanzleien oder Banken eher cholesterin- und fettfreies Designergebäck sowie koffeinfreier Kaffee serviert.

Unger schnappt sich einen der kleinen, runden Kuchen mit Blaubeerfüllung, mampft und spült mit echtem, wunderbar duftendem Kaffee nach. Er wischt sich Krümel aus dem Mundwinkel.

„Warum hast du mich kommen lassen?“

Leland wirft einen Blick auf die Uhr.

„Gleich.“

„Erwartest du noch jemanden?“

Leland nickt und setzt zu einer Erklärung an, als die Tür geöffnet wird.

Unger denkt: Ach, du Scheiße.

Allerdings, ach du Scheiße.

Ein klassischer Fall von Déjà-vu.

Ihre Lider flattern.

Aber nur kurz.

Einigermaßen gefasst, streift sie Unger mit einem inquisitorischen Blick, der sagt: Halt bloß die Klappe! Dann verzieht sich ihr prächtig-sinnlicher Mund zu einem Lächeln. Dabei kann sie ein leichtes Zittern ihrer Lippen nicht unterdrücken.

„Komme ich zu spät?“

Als würde er sie zum ersten Mal sehen, lässt Unger seinen Blick über die Frau wandern, die er vor einigen Stunden fluchtartig verlassen hatte. Diesmal trägt sie das rötlichblonde Haar zu einem Pferdeschwanz gestylt. Hohe Wangenknochen, strahlende Grünaugen, fast wie Jade, bis auf winzige Sommersprossen unter den Augen und auf der Nasenwurzel ist ihre Haut makellos. Ihre Finger sind ohne Ringe. Obwohl sie lässig gekleidet ist, besitzt sie die Aura einer Frau, die gewohnt ist zu bekommen, was sie will.

Leland stellt sie vor: „June Banks, Deputy Inspector und stellvertretende Leiterin des NYPD Advocate‘s Office Department.“ Dann wedelt er mit der Hand Richtung Unger. „Wolf Unger, Investigative Services International, Frankfurt.“

Sie sieht ihm direkt ins Gesicht. Er sieht das Glitzern in ihren Augen. Dann sagt sie: „Darf ich Sie Wolf nennen?“

Was anderes fällt ihr nicht ein.

„Wenn ich Sie June nennen darf.“

Was anderes fällt ihm nicht ein.

Sie nickt.

Sie reichen sich die Hände.

Das ist so was von abgefahren, denkt er und zieht seine Hand zurück. Ich komm mir vor wie im falschen Film. Also, mahnt er sich, schüttle deine Verwirrung ab, erlange Klarheit.

„Kaffee? Muffins?“ Leland zeigt auf den Karton.

Sie nickt.

Während Leland Kaffee eingießt und einen Muffin auf einem Teller platziert, wobei sie so tut, als würde sie ihm interessiert dabei zuschauen, wird sie von Unger gemustert. Die weiße Bluse, darüber einen dunkelblauen Blazer, helle Khakihosen und braune Penny Loafer, lassen sie wie eine dieser blasierten, elitären Tussen aus den Hamptons aussehen, die zum Shopping in die City kommen, Paganini für einen Cocktail halten, sich aber irre gut mit Christian Louboutin-Preisen auskennen.

Aber: Sie wirkt professionell und maximal cool.

Und: Ohne scharfen Verstand wird man weder Juristin noch macht man Karriere beim NYPD. Selbst dann nicht, wenn man mit dem Bürgermeister oder Polizeipräsidenten vögelt.

Leland wendet sich an Unger. „Das NYPD hat mit diesem Fall nichts zu tun. June ist meine Klientin – als Privatperson. Wir kennen uns von früher.“

Wieder nickt sie.

„Du hast meinen Kurzbericht gelesen?“ Ohne eine Antwort abzuwarten, kommt Leland sofort zur Sache. „Laura Magruder ist fünfunddreißig Jahre alt, als sie barbarisch ermordet wird. Vor etwa einem Monat, am zehnten August, wird sie von zwei Park Rangern in den Adirondack Mountains in der Nähe des Städtchens Thurman gefunden,einem gottverlassenen Kaff in Warren County, im Norden des Staates New York.“

Er deutet auf einen der iMacs. Zu sehen ist eine 3D-Ansicht der Region von Google Earth. Unger kann endlose Wälder, gesprenkelt mit spärlichen bräunlichgrauen und blauen Flecken erkennen.

Leland tippt auf einen blauen Fleck. „Ein paar Meilen weiter nördlich von Thurman befindet sich der Lake Iroquois ...“

June unterbricht: „Laura war eine passionierte Wanderin und Kanutin. Sie kannte sich in der Region wie in ihrer Westentasche aus.“

„... an dessen Nordufer die Rancher ein Kanu entdecken. Sie vermuten einen Unfall mit Touristen und dringen in den Wald vor. Nach wenigen Metern finden sie Lauras Leiche. Sie ist an einen Baum genagelt, Arme nach oben gestreckt, Hände übereinander gekreuzt, von der Kehle bis zum Bauch aufgeschlitzt und professionell ausgeweidet.“

Er wischt sich über die Stirn.

„Tiere haben die Leiche schrecklich zugerichtet, die Augen ausgehackt, Gesicht, Finger, Zehen und Weichteile abgenagt. Anhand der DNA konnte sie schließlich identifiziert werden.“

Unger, der in seinen harten Jahren einiges erlebt und gesehen hat, verharrt schweigend.

June übernimmt: „Obwohl Laura solche Touren mindestens einmal pro Jahr unternahm, war sie nicht leichtsinnig. Und sie war auch nicht alleine unterwegs. Die letzten drei Jahre wurde sie von ihrem Lebensgefährten“ – sie hält das Foto hoch, das Laura im blaugrauen Nadelstreifenanzug mit einem Mann vor einem Bürogebäude zeigt – „David Lash begleitet.“

Sie räuspert sich.

„Laura und David hatten sowohl ihre eigenen Campingausrüstungen als auch ein Kanu, untergebracht in einem gemieteten Schuppen in Thurman. Der Vermieter, der sich über das Verschwinden keine Gedanken machte – schließlich streiften die beiden seit Jahren für mindestens eine Woche durch die Wälder – half, das Kanu auf den Bootsanhänger zu laden. Das war am achtundzwanzigsten Juli um die Mittagszeit. Seitdem sind Laura, deren Leiche inzwischen gefunden wurde und David verschwunden.“

Unger: „Keine Spur?“

June verneint.

„Und das Auto? Gibt es eine Zufahrt zum See?“

„Sie fuhr einen schwarzen, zweitausendsiebener Dodge Durango mit Vierradantrieb, wie er auch vom Fire- und Sheriff ’s Department im Warren County verwendet wird. Das Auto ist ebenfalls verschwunden. Und ja, es gibt eine Zufahrt, die hauptsächlich von Park Rangern benutzt wird.“

„Touristen? Zeugen?“

Sie deutet auf den 27 Zoll Widescreen LCD-Monitor, ihr Tonfall klingt wie das monotone Leiern einer Erdkundelehrerin. „Dort oben ist Iroquois Country. Es gibt riesige Laubwälder, die sich jetzt im beginnenden Indian Summer in spektakulären Farben zeigen, malerische Dörfer an Berghängen oder in verschlafenen Buchten und Tälern, Seen mit kleinen Inseln, Sümpfe und Bäche. Die dünn besiedelte Region lebt hauptsächlich von Tourismus und Holzwirtschaft. Früher gab es Minen, die jetzt ausgebeutet und stillgelegt sind, in denen Eisenerze abgebaut wurden. Der Tourismus spielt sich circa hundert Meilen nördlich ab, am Lake Placid, Saranac Lake oder den Saint Regis Lakes.“

Sie hält kurz inne. Als sie fortfährt, hebt sie die Stimme. „Keine Zeugen. Keine Spur von David oder dem Auto.“ Dann noch lauter: „Nicht eine einzige gottverdammte Spur!“

Unger bemerkt eine gewisse Verzweiflung, nicht die Stimme, ihre Mimik verrät es ihm. Sieh an, die glatte Oberfläche zeigt Risse, ich frag mich, was zum Henker sie mit diesem Fall zu tun hat?

Sie mustert Unger über den Rand ihres Kaffeebechers hinweg. „Sie fragen sich bestimmt, was ich mit diesem Fall zu tun habe?“

Na, bitte.

„Laura und ich stammen aus Queensbury, der Kreisstadt von Warren County. Wir spielten schon als Kinder zusammen, haben das Adirondack Community College in unserer Heimatstadt besucht und dann an der Columbia Universität in New York gemeinsam Jura studiert. Ich ging zum NYPD, Laura entschied sich für eine Karriere in der Rechtsabteilung des Bürgermeisters von New York City. Laura war meine Soul Mate – meine Seelenverwandte, meine beste Freundin.“

Verarsch mich nicht, Soul Mate, beste Freundin – Bullshit.Da steckt mehr dahinter, viel mehr. Plötzlich hat er das dringende Bedürfnis nach einer Zigarette. Er fragt sich, ob June Raucherin ist. Unscharf erinnert er sich, letzte Nacht mit ihr auf dem Bürgersteig vor P.J. Clarke’s gestanden zu haben, in einer Hand einen Drink, in der anderen die Zigarette. Er seufzt innerlich.

Ich kann mich noch nicht einmal daran erinnern, ob sie eine echte Blondine ist.

„Wer ist oder war David? Wo haben sie sich kennengelernt?“, fragt er.

„Sie haben sich in einer ...“ setzt June an, zögert kurz und fährt fort „... Bar kennengelernt. David war – es fällt mir schwer, von ihm in der Vergangenheitsform zu sprechen – Lektor bei Simon und Schuster.“

June und Laura teilten das gleiche Hobby – Männer in Bars aufreißen.

Leland ergreift das Wort: „Für den Fall zuständig ist Sheriff Henry Tawes. Guter Mann. Desert Storm-Veteran, Captain bei der Militärpolizei, danach Chief Deputy und schließlich Sheriff. Wird seit zweitausendeins in schöner Regelmäßigkeit alle vier Jahre wiedergewählt.“

„Er duldet deine Einmischung?“, will Unger wissen.

„Henry und seine Leute sind mit ihrem Latein am Ende. Die würden sogar einen Hellseher willkommen heißen.“

June blickt auf ihre Armbanduhr. „Ich habe einen Termin im Department. Alles Weitere könnt ihr ohne mich besprechen.“

Unger hebt die Hand.

„Halt! Einen Moment noch.“

June, die gerade aufstehen will, verharrt mitten in der Bewegung.

„Warum ich?“

„Bitte?“

„Warum ich“, wiederholt Unger mit Nachdruck. „Warum lassen Sie mich aus Deutschland für eine amerikanische Ermittlung kommen?“

Sie sträubt sich ein wenig.

„Joe sagt, Sie sind ein Erlediger. Sie erledigen Dinge.“

Sie redet um den heißen Brei herum.

Ja, und wenn ich die Dinge erledigt habe und heil aus der Sache rauskomme, liegen hoffentlich zwischen dir, den US Behörden und mir über sechstausend Kilometer.

„Genügt das?“, fragt sie.

Sie wartet keine Antwort ab und verabschiedet sich. An der Tür dreht sie sich noch einmal um und sucht seinen Blick, die Augen hart wie Smaragde. Er kann ihre Gedanken lesen: Ein Wort über letzte Nacht und du bist am Arsch.

„Ich hole Sie morgen früh um acht im Hotel ab. Seien Sie pünktlich“, sagt sie barsch.

Bamm!

Tür zu.

Unger beißt die Zähne zusammen.

Verdammtes Miststück!

Zu einem anderen Zeitpunkt hätte er Leland gebeten den Raum zu verlassen, die Tür verschlossen, den Schreibtisch leer gefegt und sie gevögelt.

Wütend schnaubt er: „Was zum Henker ...“

Leland hebt beruhigend die Hand.

„Ich erklärs dir. Lass mich zunächst meinen Bericht beenden. Dann kannst du Fragen stellen.“

Unger fingert eine Packung Nat Sherman aus der Tasche und blickt fragend zu Leland. Der nickt. Das Zippo klackt.

Unger inhaliert tief und lässt den Rauch aus den Nasenlöchern quellen.

„Schieß los.“

Leland fährt fort: „Forensische Ermittler suchten akribisch die ganze Umgebung des Lake ab,schauten unter jeden Stein und bepinselten jeden Zweig. Sie setzten Taucher, Suchhunde und einen Helikopter mit Wärmebildkamera ein. Sie fanden keine Fingerabdrücke, weder am Baum noch sonst wo, auch kein fremdes Blut. Die einzige verwertbare Spur ist das Reifenprofil eines Toyota Hilux Pick-ups, der von Forstarbeitern und Jägern auch Lastesel genannt wird. Winzige rote Lacksplitter an einem Baum, der vermutlich gestreift wurde, lassen auf ein achtundsechziger Baujahr schließen, spätere Modelle hatten eine andere Lackmischung. Die sofortige Überprüfung der Besitzer sämtlicher im Staat New York zugelassener Pick-ups dieses Baujahres ist negativ. Auch der zehn Zentimeter lange Nagel, mit dem die Hände des Opfers an den Baum geheftet wurden, ist in jedem General- oder Hardware-Store zu finden. Aufgeschlitzt wurde sie mit einem handelsüblichen, zweischneidigen Jagdmesser mit zwölf Zentimeterklinge, wie es in dieser Gegend jeder zu Hause hat.“

Leland klickt auf die Tastatur des iMac. Die Abbildung eines Pick-ups des gleichen Modells erscheint, gefolgt von einem Duplikat des Jagdmessers.

„Bei der Obduktion konnte nicht festgestellt werden, ob Laura vor ihrem Tod vergewaltigt wurde, aber in ihrer Vagina befand sich ein klein gefaltetes Papier.“

Er trinkt einen Schluck seines inzwischen kalt gewordenen Kaffees.

„Die Forensiker machten es lesbar. Es handelt sich um die Kopie einer Seite mit Abbildungen der Abgänger des Abschlussjahrbuchs ...“

„... des College, das beide besucht haben“, beendet Unger den Satz.

„Richtig. Und so kommt June ins Spiel. Lauras Foto war mit einem dicken, roten Filzstift durch ein Kreuz markiert ...“

„Lass mich raten. Auf der gleichen Seite war auch das Foto von June Banks abgebildet.“

„Bingo.“

„Jetzt fürchtet sie, dass der Mord an Laura erst der Anfang war. Dass es sich um einen Serienmörder handeln könnte. Ein Serienmörder, der auch sie im Visier hat.“

Leland nickt.

„Die Ermittler gehen tatsächlich von einem Einzeltäter aus.“

„Aha. Hat sich mal jemand gefragt, wie sich ein Einzeltäter mit zwei Fahrzeugen gleichzeitig vom Tatort entfernen kann?“

„Er hat seinen Toyota in Sicherheit gebracht, kam zu Fuß zum Tatort zurück und verließ ihn mit Lauras Dodge“, rät Leland und macht den Eindruck, als würde er selbst nicht glauben, was er gerade vorgebracht hat.

„Zu Fuß? Durch endlose Wälder? Stundenlang unterwegs? Viel zu riskant. Er musste damit rechnen, dass man inzwischen die Leiche gefunden hatte und bereits nach ihm suchte. Also konnte er nicht zum Tatort zurück. Warum hat er den Dogde nicht einfach zurückgelassen?“

Leland horcht auf.

„Sags mir.“

Unger zuckt die Achseln. „Weil David damit geflohen ist. Entweder er wurde verfolgt, von der Straße abgedrängt und umgebracht, oder ...“

„Oder er ist Komplize?“

„... oder er wurde vom Mörder gezwungen, den Mord mit anzusehen. Vielleicht war er gefesselt, konnte sich befreien und am Steuer des Dodge entkommen.“

„Aber warum ist er verschwunden? Warum hat er sich nicht gemeldet?“

„Wenn er das Abschlachten mit ansehen musste, ein unaussprechlich grässliches, traumatisches Erlebnis, das vielleicht eine Amnesie auslöste, dann ist er mit dem Dodge verunglückt oder irrt verzweifelt und orientierungslos durch die Wildnis.“

„Man hat tagelang am Boden, im Wasser und aus der Luft nach ihm gesucht. Der Suchradius wurde auf zwanzig Meilen erweitert. Das sind fast zweitausend Quadratkilometer. Kein David, kein Auto.“

Unger versucht, sich die Fläche in Fußballfeldern vorzustellen. Er gibt auf und sagt: „Selbst wenn man die Suche nicht aufgegeben hätte, man würde ihn nicht finden. Wenn doch, dann zufällig und nur als Leiche. Einen Monat ohne Gedächtnis in der Wildnis, das kann auch ein im Überleben trainierter Elitesoldat schwerlich überstehen.“

„Vielleicht hast du Recht. Vielleicht findet man ja doch noch den Dodge. Dann könnte der Radius bei einer erneuten Suche eingeschränkt werden.“ Leland massierte seine Schläfen. „Wie willst du jetzt vorgehen?“

„Muss erst mit dem Ermittler sprechen. Hoffentlich hat man die Reifenspuren gründlich überprüft. Was war zuerst? Die Dodge Spur? Die müsste dann zum See führen und von der Toyota Spur überlagert sein. Es sei denn, der Täter hat bereits am See gewartet. Dann ist die Reihenfolge umgekehrt. Allerdings muss er dann sowohl Laura als auch ihre Wanderrouten gekannt haben, wovon ich auch ausgehe.“

„Warum?“

„Joe, wir haben hier ein Verbrechen aus Leidenschaft. Der Täter ist nicht zufällig auf die beiden gestoßen und hat spontan seine Mordlust befriedigt. Er hat ihnen aufgelauert. Laura muss ihren Mörder gekannt haben.“ Er kraust die Stirn. „Außerdem kann das Reifenprofil von jedem x-beliebigen achtundsechziger Toyota Hilux stammen.“

„Du verdächtigst David?“

„Den Mörder der Ehefrau oder Geliebten sucht man zunächst in der Familie...“

„David Lash ist absolut clean“, fällt ihm Leland ins Wort. „Der Typ hat noch nicht mal einen Strafzettel vorzuweisen.“

„Untreue, politische Differenzen oder sonst irgendetwas?“

„Null, nada, niente! Der Typ scheint ein Heiliger zu sein.“

„Es gibt keine Heiligen. Setz deine Leute auf ihn an. Grab in seiner Vergangenheit. Der Mann ist Mitte dreißig, es wird sich etwas finden.“

Leland nickt wieder.

„Kommen wir zu mir,“ sagt Unger. „Warum ich? Ich will die Wahrheit hören, nicht diese Erlediger-Scheiße.“

Leland fingert sich eine Zigarette aus Ungers Packung, lässt sich Feuer geben und zieht ein paar Mal heftig.

„Der Sheriff kommt nicht voran. June ergreift die Chance und mischt sich ein. Sie lässt ihre Beziehungen spielen und engagiert mich. Sie verlangt einen skrupellosen Privatermittler, der bereit ist, Grenzen zu überschreiten und außerhalb der Legalität zu operieren. Ich habe über Los Robles gesprochen. Darüber, was nicht in den Medien berichtet wurde. Sie wollte dich haben.“

Leland drückt die halbgerauchte Kippe aus und wedelt den Rauch weg.

„Sie will verhindern, dass der oder die Täter vor Gericht gestellt werden. Warum? Weil sie etwas zu verbergen hat.

Irgendetwas ist da oben geschehen, wahrscheinlich während ihrer College Zeit, das vor Gericht nicht zur Sprache kommen darf ...“

„... weil es ihre Karriere, ihre Existenz und ihren Ruf ruinieren und sie vielleicht in den Knast bringen würde“, fügt Unger hinzu.

„Du wurdest engagiert, den oder die Täter aufzuspüren und zu eliminieren.“ Leland zuckt mit den Schultern. „Aber das hast du ja bereits geahnt oder dir zusammengereimt.“ Er sucht Blickkontakt. „June ist meine Mandantin.“ Dann, knallhart: „Du wirst sie schützen.“

Worauf Unger erwidert: „Sag mir eins, Joe. Was immer sie von mir verlangt – ist es das wert, dafür jemanden umzulegen?“

Leland schweigt.

„Wenn der Job erledigt ist, verschwinde ich dann mit einem Loch zwischen den Augen in einem der alten Minenschächte? Wer schert sich schon um einen Privatschnüffler aus Deutschland?“

„Du bist Profi. Die Gefahr ist dein Job.“

„Mein Job ist zu überleben,“ korrigiert Unger. Beim Grinsen fletscht er höhnisch die Zähne. „June täuscht sich in mir. Wenn man den Wolf ruft, kommt gleich das ganze Rudel. Ein Einmannrudel.“

„Täusch dich nicht in June. Sie mag eine Bitch sein, aber sie ist nicht nur Anwältin und Cop, sie ist auch Alleinerbin des Banks-Imperiums: Wälder, Sägewerke, Minen, Asphalt- und Schotterwerke, Hotel- und Restaurantketten und weiß der Geier, was noch alles. Seit ihre Eltern bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen sind, ist sie eine der reichsten Frauen im Warren County – was sag ich – im ganzen Staat New York.“

Die Edelklamotten, das Loft, die Luxusarmbanduhr.

Die Bilder lassen ihr Leben vor seinem geistigen Auge erstehen: Schule, High School, College-Feier, dann der Wechsel auf die Uni in New York und der erste Job. Beziehungen spielen lassen, Affären mit den Mächtigen und Beförderungen kassieren.

„Sie verfügt über einen scharfen Verstand, ist mit den Verhältnissen da oben vertraut und kennt Gott und die Welt. Ohne sie bist du aufgeschmissen.“

Unger hängt gedanklich noch ein mit ihr auch an.

„Als eine der führenden Wahlkampfspenderinnen hat sie direkten Zugang zu Polizeichef, Bürgermeister und Gouverneur. Man munkelt, sie würde für den Senat des Staates New York kandidieren ...“

„Und du wirst Teil ihres politischen Netzwerks“, wirft Unger spöttisch ein.

„Ja. Aber was ist so schlimm daran? In meinem Geschäft bin ich auf politische Verbindungen und staatliche Aufträge angewiesen ...“

Unger hebt wortlos die Hände und stoppt ihn.

„Lass uns wieder über den Fall reden. Wie geht’s weiter?“

Leland nickt und holt Luft. „June hat sich einen Monat unbezahlten Urlaub genommen. Morgen fliegt ihr gemeinsam von LaGuardia zum Warren County Airport in Queensbury, dreißig Meilen von Thurman entfernt. Mietwagen steht bereit, Hotel wurde gebucht. Firmenkreditkarte – du verfügst über ein unbegrenztes Spesenkonto – Agency-Ausweis, Laptop und ein speziell konfiguriertes Handy – Anrufe können nicht verfolgt werden – liegen bereit.“

Leland beugt sich vor und legt ihm die Hand auf den Arm.

„Du bist allein auf dich gestellt, aber wie immer bin ich Tag und Nacht für dich erreichbar.“

Unger weiß das.

Als er fortfährt, lächelt Leland leicht. „Dort oben, wo die ruhelosen Seelen der vom weißen Mann gekillten Irokesen durch die Wälder geistern, sind deine prähumanoiden Instinkte, deine geniale Wahrnehmung, dein Überlebensinstinkt und dein auf der Chaostheorie basierendes Vorgehen gefordert.“

„Leck mich!“

Leland winkt ab.

„Das Honorar beträgt eine Million Dollar für die Aufklärung des Falles. Eine weitere Million wird bei Ergreifung des Täters fällig. Eine dritte, wenn er nicht überlebt. Wie immer habe ich ein Drittel als Anzahlung verlangt und bekommen.“ Dann fügt er hinzu: „Dein Anteil ist bereits auf deinem Konto.“

Unger grinst.

„Auf dein Geld ist geschissen.“

Leland mustert ihn aufmerksam.

„Du brauchst den Kick. Du bist ein Adrenalin-Junkie. Du bist süchtig, Täter zur Strecke zu bringen. In deiner Jugend hast du zu viele Zorro-Filme gesehen und glaubst jetzt, so eine Art Rächer der Enterbten zu sein.“

„Entrechteten.“

„Was?“

„Es heißt Rächer der Entrechteten.“

Unger fragt sich, wie er es immer wieder schafft, sich tiefer und tiefer in die Scheiße reiten zu lassen.

Dann beichtet er.

Die letzte Nacht.

Im Detail.

Schweigen.

Schließlich ergreift Leland das Wort. „Kennst du Judith Rossners Roman Auf der Suche nach Mister Goodbar?“

„Nein.“

„Theresa, eine frustrierte Lehrerin, sucht den perfekten Mann. Sie nennt ihn Mister Goodbar. Auf der Suche nach Mister Godbar hat sie wahllos Sexkontakte. Je mehr ihr sexueller Appetit zunimmt, desto mehr verliert sie die Kontrolle über sich und ihr Leben. Bei Tag reserviert, bei Nacht eine Sexbesessene, die in Bars auf der Suche nach dem Richtigen Männer aufreißt. Dabei gerät sie an einen Killer.“ Leland macht eine Kunstpause. Dann: „Erkennst du die Parallele?“

„Ja“, sagt Unger.

4

WARREN COUNTY, NEW YORK STATE.

„Ich sehe tote Menschen.“

Haley Joel Osment als Cole Sear in „The Sixth Sense.“

Die schwarze Limo rollt lautlos an den Bordstein. Der Chauffeur sprintet um die Frontseite, packt Ungers Reisetasche, dabei flötet er – „Good morning, Sir“ – und öffnet die Rücksitztür.

„Steig ein“, sagt June Banks, beugt sich vor und macht eine einladende Handbewegung.

Aha, sind wir wieder beim vertraulichen du der Bettgenossen angelangt.

„Hi, Lady Cop“, sagt er und schiebt sich auf die Rückbank.

June, frisch wie Morgentau, strahlendes Lächeln, haucht ihm tatsächlich einen Kuss auf die Wange. „Mmh, du riechst gut.“

Sie strahlt diese gewissen erotischen Vibes aus, auf die er nicht geeicht ist.

Und sie weiß das.

Trotzdem: Unter der Maske der coolen Polizistin verbirgt sich eine Frau mit dunklen Leidenschaften.

Dessen ist sich Unger sicher.

Sie unternimmt den Versuch, ein Gespräch in Gang zu bringen. „Der Flug dauert etwa eine Stunde.“

Unger schweigt.

Er starrt aus dem Fenster.

Die Limo rollt auf die 59th Street, überquert dann Park- und Lexington Avenue.

Unger schweigt noch immer.

Als sie die First Avenue erreichen, hält sie es nicht mehr aus.

„Nun sag schon“ – sie breitet die Arme aus und schenkt ihm ihr charmantestes Lächeln, was schließlich die unsichtbare Barriere zwischen ihnen einreißt – „bist du sauer auf mich?“

Unger bricht sein Schweigen.

„Kennst du den Roman Auf der Suche nach Mr. Goodbar?“

June wirkt verblüfft.

„Nein, warum?“

„Das war kein Zufall, dass wir uns bei P.J. Clarke’s getroffen haben. Leland hat dir Einblick in meine Akte gewährt, du hast mein Foto gesehen. Von Leland wusstest du auch, dass ich in der Bar aufkreuzen würde. Du hast mich gezielt angemacht, in deine Kiste gezerrt.“

June lächelt. Dann legt sie die Hand auf seinen Arm. Sie schaut ihm direkt ins Gesicht. Die intensivgrünen Augen springen ihn an. Bemüht um einen sachlichen Tonfall sagt sie: „Ich wollte dich nur kennen lernen. Dann lief die Sache aus dem Ruder. Alkohol löst bei Frauen den gleichen Effekt wie bei Männern aus. Dass wir im Bett landen würden, war nicht geplant.“ Sie hebt die rechte Hand. „Ich schwörs.“

„Du hast mich schön getrunken?“, fragt er spöttisch.

Sie bricht in Gelächter aus.

Unger glaubt ihr kein Wort. Folgendes reimt er sich zusammen: June wird sich beim Polizeichef von Los Robles, seinem ehemaligen Freund und Kampfgefährten, Ex-Lieutenant Francisco Ignacio Pintado, über ihn erkundigt haben. Der talentierte Mister Pintado wird sie über die Geschehnisse in Texas informiert haben. Vielleicht kennt sie Pintado sogar persönlich, schließlich war er früher ebenfalls Cop beim NYPD. Oder sein anderer Freund, der durchtriebene Joe Leland, der Mann, der im Hintergrund zu agieren pflegt, hat die beiden zusammengebracht. Wahrscheinlich weiß sie sogar über seine Affäre mit der schönen Nachtclubbesitzerin und Sängerin Tanya Basco y Vargas Bescheid, die Frau, die er bis heute noch immer nicht vergessen kann und die gemeinsam mit Pintado ihr eigenes Ding durchgezogen hatte.

Fazit: June Banks weiß alles über ihn, er nichts über sie.

Keine optimale Voraussetzung bei einem Unternehmen wie diesem.

Aber: Mit einer Mischung aus Ungläubigkeit und Bewunderung muss er sich eingestehen, dass diese Frau vollkommen anders ist als alle anderen, die er bisher kannte. Er wird nicht müde, sie anzusehen. Nicht jung, nicht dünn, nicht faltenfrei, pinkfarbenes Button-Down-Hemd, braunes Kaschmir Sakko in Tweedoptik, ausgewaschene Jeans, an den Füßen sandfarbene Chukka Boots. June hat es nicht nötig, sich an abgehobenen Vorbildern zu orientieren. Sie tritt als eigene Persönlichkeit auf, hat herausgefunden wer sie ist und nimmt sich, was sie will.

Und sie ist gefährlich wie eine Natter.

Der Chauffeur steuert den Wagen auf die Queensboro Bridge über den East River und Roosevelt Island, dann durch Queens und weiter zum LaGuardia Airport. Die Limo passiert ein Gatter mit der Aufschrift La Guardia Private Jet Charter Service & Air Charter Flights und stoppt an einer kurzen Rollbahn.

Ich hätts wissen müssen, Madame fliegt weder Linie noch Holzklasse.

Eine achtsitzige Hawker Beechcraft steht zum Abflug bereit.

Während des Fluges berichtet June, dass Sheriff Henry Tawes ein Freund der Familie sei, er jegliche Unterstützung versprochen hätte und dass sie und Unger für die Dauer ihres Aufenthaltes in einer Lodge in der Nähe des Lake Iroquois wohnen würden.

Klar, denkt Unger, wer im County ist nicht ein Freund deiner Familie.

Nach der Landung auf dem Warren County Airport, dessen offizieller Name Floyd Bennett Memorial Airport lautet, aber von niemandem so genannt wird, schnappt sich Unger die Reisetaschen und trottet hinter June durch das provinziell wirkende Flughafengebäude zum Parkplatz für Langzeitparker. Sie führt ihn zum einzigen Fahrzeug, das aus der Masse herausragt: einem roten Ford Raptor, dem Kraftmeier unter den Trucks, passenderweise nach einem Dinosaurier benannt. Trotz Öko-Welle, trotz CO_2-Debatte, hatte sich June für den Raptor entschieden, den eine Verleihfirma aus Albany zum Flugplatz gebracht hatte.

„Geile Pritsche“, sagt Unger und tätschelt die Kühlerhaube. „Das Fahrwerk ist praktisch unzerstörbar. Genau das Richtige für hier oben.“

June lässt die Fernbedienung chirpen.

Im Norden des Bundesstaates ist es merklich kühler als in New York City. Unger riecht den Herbst. June umfährt die Stadt in einem großen Bogen und steuert dann auf dem Adirondack Northway Richtung Thurman. Fast übergangslos sind sie von einer dunklen Wand aus Bäumen umschlossen. Wie eine Schneise fräst sich die Straße durch einen unberührten, wilden Wald mit Hemlock- und Balsamtannen, Rotfichten und Buchen. Vereinzelt färben sich schon Blätter und sprenkeln die dunklen Laubbäume mit Farbtupfern in jeder nur möglichen Farbvariation von Rot, Gelb, Gold oder Orange. Der Indian Summer beginnt. Unger hat das Gefühl, tiefer und tiefer in eine geheimnisvolle Irokesen-Welt einzudringen. Er spürt den Sog der Wildnis. Es scheint, als wolle der Wald ihn von der Gegenwart abschneiden.

June bremst jäh und biegt in einen von der Straße kaum einsehbaren, schmalen Forstweg ab.

„Wir nehmen eine Abkürzung“, sagt sie munter und klopft mit der flachen Hand auf das Lenkrad. „Das Baby soll zeigen, was es drauf hat.“

Zweige streifen Dach und Seitenteile des Trucks. June klappt die Rückspiegel ein. Nach wenigen Metern weicht das dichte Unterholz zurück und gibt den Blick auf einen ausgebauten Waldweg frei. Die mächtigen Baumkronen berühren sich, der Himmel ist verschwunden. Unger fühlt sich wie in einem Tunnel. Der Weg ist zwar breit genug für den Raptor, ein entgegenkommendes Fahrzeug hätte aber keine Ausweichmöglichkeit. Unger hat keine Zweifel, dass June in einem solchen Fall das andere Fahrzeug gnadenlos rammen und zwischen die Bäume pfeffern würde.

Sie zeigt über die Schulter. „Die Einfahrt ist nur wenigen Einheimischen und Rangern bekannt. Wir haben sie vor den Blicken der Touristen verborgen.“

„Wir? Wer ist wir?“

„Oh, hab ich das nicht erwähnt? Der Wald gehört meiner Familie.“

„Das heißt, er gehört dir.“

„Korrekt.“

„Dann sags doch.“

„Familie klingt eleganter, findest du nicht.“

„Gottverdammter Snob.“

June lächelt ein gottverdammtes Snoblächeln.

Über Felsen und Moos, durch kleine Bäche, über denen sich kurz das grüne Dach öffnet, hinein in den dämmrigen Schatten einer Gruppe von Hemlocktannen, zieht der Raptor unbeirrt seine Bahn, pflügt einen Hügel hoch und Unger blickt auf eine surreal anmutende Szene.

Direkt unter ihm liegt ein ovalförmiger See in einem kleinen, verträumten Tal. Eingebettet in den dunklen Mischwald, reflektiert die Oberfläche die Strahlen der Nachmittagssonne. Bunte Blätter treiben glitzernd auf dem Wasser. An beiden Seespitzen sind Wasserläufe zu erkennen. Ein Bootssteg führt von dem schmalen, sichelförmigen Sandstrand, jetzt bedeckt mit buntem Laub, zur Seemitte. Am Waldrand ein Bootshaus mit offener Frontseite, darin zwei Kanus, Kiel nach oben. Direkt daneben eine Hütte mit Rauchabzug, beide aus übereinander liegenden, rohen Baumstämmen gezimmert.

„Atemberaubend“, sagt Unger andächtig und verzichtet darauf, sich eine Zigarette anzustecken.

„Mein Refugium“, sagt June. „Der Zufluchtsort meiner Kindheit.“ Sie deutet auf die Hütte. „Dort hatten wir Handtücher, Sonnenliegen und Badesachen verwahrt, an kühlen Abenden hat uns der Kamin gewärmt.“

Sie stellt den Motor ab und lässt die Seitenscheiben nach unten gleiten.

Stille.

Totale Stille.

Nach einer Weile sagt sie: „Der See, ich habe ihn Lone Pond – einsamer Weiher – genannt, ist zwei Meilen lang, die breiteste Stelle beträgt etwa zweihundert Yards. Er wird von einer klaren, kühlen Gebirgsquelle gespeist“, sie zeigt auf die Berge, die hinter dem Wald aufragen. „Bach und See haben Trinkwasserqualität.“

Sie lässt den Motor an. Langsam bullert der Raptor den schmalen Weg runter zum Seeufer und parkt neben der Blockhütte. Die Tür ist geschlossen, vor die Fenster sind Läden geklappt.

Unger öffnet die Autotür.

Er riecht es sofort.

Den Geruch des Todes.

„Bleib im Wagen“,zischt er. „Rühr dich nicht vom Fleck.“

Erschrocken starrt sie ihn an und bleibt wie angenagelt sitzen.

Unger hält sich den Arm vor Nase und Mund, atmet flach und macht sich innerlich auf das bereit, was ihn in der Hütte erwartet. Trotzdem trifft ihn der Leichengeruch wie eine Brandungswelle. Seine Augen beginnen zu tränen.

David muss schon seit Wochen tot sein.

Er ist an der Kleidung zu erkennen, die der Vermieter des Kanuschuppens in Thurman beschrieben hatte. Durch die geschlossene Tür und die verrammelten Fenster konnten keine Tiere eindringen und sich an der Leiche zu schaffen machen. Auch hat die Hitze im Blockhaus dafür gesorgt, dass der Leichnam in einen mumifizierten Zustand übergegangen ist.

Unger nähert sich.

Auf der Stirn des Toten ein Einschussloch. Die Rückseite des Schädels fehlt. Was einmal der Hinterkopf war, bildet als Brei aus Blut, Schädelsplittern und Gehirnmasse ein bizarres Muster an der Wand.

Unger dreht sich um.

June steht in der Tür, die Augen aufgerissen, ein Taschentuch vor dem Gesicht. Er drängt sie wortlos nach draußen und schließt die Tür.

Sie geht zum Seeufer, lässt die Schultern hängen und starrt auf die Wasseroberfläche.

Unger folgt.

Um den Verwesungsgestank zu übertünchen, zündet er zwei Zigaretten an und steckt ihr eine zwischen die Lippen. Sie nickt dankbar, zieht heftig und inhaliert.

„David?“, fragt sie schließlich mit abgewandtem Gesicht.

„Ich glaube, ja.“

Sie dreht sich um, legt die Arme um seine Schultern, drückt ihr Gesicht an seine Brust. Als er sie in seine Arme schließt, zittert sie heftig, ihr Nacken ist schweißnass.

Eine Zeit lang stehen sie da und schweigen.

Als ihr Zittern nachlässt, sagt Unger: „Ruf den Sheriff an. Er soll Abschleppwagen und Taucher mitbringen.“ Er scharrt mit dem Fuß Blätter zur Seite und weist auf kaum noch sichtbare Reifenspuren, die ins Wasser führen. „Der Dodge wurde in deinem See versenkt. Der Killer hat das Gaspedal beschwert oder festgebunden, hat den Wagen einfach ins Wasser rollen lassen, bis er von selbst zum Stehen kam oder stecken blieb.“ Dann fügt er hinzu: „Es ist kein Zufall, dass David in deiner Hütte umgebracht wurde. Der Killer kennt diesen Ort. Und er kennt dich.“

Wie um abzulenken, zeigt sie das Display des Handys. Kein Empfang. Sie räuspert sich und sagt: „Hinter dem Wald, etwa drei Meilen von hier, befindet sich unser Hotel. Dort kann ich telefonieren.“

5

„Es gibt keine Hinweisschilder zum Hotel“, sagt June und biegt in eine Seitenstraße. Sie scheint sich gefangen zu haben und fährt fort: „So schützt das Management die Privatsphäre der Gäste vor unliebsamen Gaffern oder Besuchern.“

Als sie Ungers fragenden Blick bemerkt, erklärt sie: „Das Hotel ist beliebt bei der New Yorker Schickeria, die bleiben lieber unter sich.“

„Aha. Ein Wunder, dass man mich da wohnen lässt.“

„Werd jetzt nicht zynisch. Wer mit dem Auto kommt, erhält von der Rezeption detaillierte Instruktionen für die Anfahrt und wer die Airports in Montréal, Burlington oder Albany anfliegt, wird abgeholt.“

The Ticonderoga besteht aus dem dreiflügeligen Haupthaus und sechs Lodges genannten Blockhäusern, verteilt im Wald, versteckt hinter Bäumen. Benannt sind die Lodges nach den Six Nations des Irokesenvolkes: Mohawk, Oneida, Onondaga,Cayuga, Onodowohgah und Tuscarora.

In der Main Lodge, einer großen Halle mit bequemen Couchen, Sesseln und Natursteinkamin, befindet sich die Rezeption, im rechten Flügel die Pow-Wow-Bar, im linken das Calumet-Restaurant.

Nach dem üblichen Willkommenspipapo sagt die Schwarzhaarige am Front Desk: „Ich bin Marcia, Rezeptionistin,Concierge,Travel Agent, Sekretärin und einiges mehr. Ich und meine Mitarbeiter sind Tag und Nacht für Sie da. Sie nennen uns Ihre Wünsche, wir erfüllen sie.“ Sie lächelt ihr Berufslächeln und fügt hinzu: „Der Manager des Hotels lädt Sie heute Abend zu einem Drink in der Bar ein.“

Unger und June wohnen für die Dauer ihres Aufenthaltes in zwei nebeneinander liegenden Lodges, dreihundert Meter vom Haupthaus entfernt, die entweder zu Fuß oder mit einem der Golf Carts, die jedem Gast zur Verfügung stehen, erreichbar sind.

Sie folgen Marcia auf verschlungenen Waldpfaden in einem zweiten Cart.

„Suchs dir aus“, sagt June, stoppt hinter Marcia und schnappt sich ihre Reisetasche. „Cayuga oder Oneida.“

Unger entscheidet sich für Cayuga. Das könne er leichter aussprechen, meint er. Die Blockhütten sind auf Fundamenten aus rohen Quadersteinen gebaut, ebenso die mächtigen Kamine. Unger schnuppert genüsslich harzigen Holzfeuerduft, der den Leichengeruch, der immer noch in seiner Nase hängt, vertreibt.

Reine Kopfsache, sagt er sich, wer einmal diesem Geruch ausgeliefert war, vergisst ihn nie wieder.

Über den Türen Elchgeweihe unter holzgezimmerten Spitzvordächern, die im Winter den Eingang von Schnee freihalten.

Marcia übernimmt die Führung.

Im Hauptraum fällt der Blick zuerst auf den kolossalen Kamin, groß genug, um ein Orchester darin unterzubringen. Vom Sims herunter glotzt ein ausgestopfter Luchs, Ölschinken berühmter Irokesen-Häuptlinge an den Wänden, eine alte, edle Ledercouch und ebensolche Ohrensessel, Indianerdecken- und Teppiche sowie eine riesige Seemannstruhe auf Füßen lassen den Raum aussehen, als hätte ein amerikanischer Star-Innenarchitekt umgesetzt, wie sich ein großstädtischer Tourist die Einrichtung einer luxuriösen Lodge vorstellt: ein Cocktail aus englischem Club, ein paar Spritzer Westernstyle, garniert mit rustikalem Indianerflair. Im krassen Gegensatz dazu der ultraflache Fernseher sowie das Hifi- System mit versteckten Lautsprechern. Durch die Fensterfront blickt man auf den dunklen Wald.

Marcia steigt die schmalen Stufen zum Schlafzimmer hoch. Auch dort prasselt ein Feuer im Kamin. Die Holztruhe daneben ist mit harzigen Scheiten gefüllt und gegenüber steht das riesige Bett auf geschnitzten Pfosten. Schrankwände mit Schiebetüren, eine davon führt ins Bad. Auch dort Luxus pur. Badewanne, Zweierwaschbecken und Dusche aus dunkelbraunem Marmor mit hellen Maserungen, eine weitere Schiebetür verbirgt Toilette und Bidet.

Marcia klappt den Deckel der Seemannskiste hoch. Unger blickt auf eine gut bestückte Bar

„Wie wär’s mit einem Welcome Drink?“, fragt June, und während Marcia noch überlegt, lässt sie Eiswürfel in Gläser fallen und gießt Bourbon aus einer Kristallkaraffe drüber.

„Cheers.“

„Übrigens“, sagt Marcia. „Hier können Sie wandern oder Tiere beobachten – immerhin leben in den Adirondacks circa sechstausend Schwarzbären. Sie können auch Kanu fahren oder angeln gehen. Das Hotel beschäftigt mehrere Lodge Guides, die hier Captains genannt werden und die Ihnen auf Wunsch zur Verfügung stehen. Am See haben wir eigene Boote, der Chef de Cuisine bereitet einen Fang gerne nach Ihren Wünschen zu oder organisiert ein romantisches Lederstrumpf-Barbecue am offenen Feuer. Unsere Captains kennen die Wildpfade oder fahren Sie mit dem Jeep, wo immer Sie hin möchten.“

Marcia, die den Grund des Aufenthalts ihrer Gäste nicht kennt, leert das Glas und wendet sich zum Gehen. „Danke für den Drink. Wir erwarten Sie dann gegen neunzehn Uhr an der Bar.“

June hat es sich auf der Couch bequem gemacht und die Füße hochgelegt. Unger mixt zwei weitere Drinks und reicht ihr einen Manhattan Cocktail. Sie taucht einen Finger in die goldfarbene Flüssigkeit, rührt damit die Eiswürfel um und leckt ihn anschließend ab.

Das macht sie absichtlich, möchte Unger glauben, sie will mich von dem Grauen in der Hütte ablenken.

Aber er misstraut seinen eigenen Gedanken.

Sie trinken sich wortlos zu.

„Du kannst meine Zweitwaffe haben“, sagt sie nebenbei. „Kannst du mit einer SIG Sauer umgehen?“

Unger stellt seinen Drink ab. Er geht zu seiner Reisetasche, öffnet den Reißverschluss und kramt einen etwa fünfzehn Zentimeter langen rohrartigen Gegenstand hervor. Mit einer Schleuderbewegung des rechten Arms verlängert er das Rohr auf die dreifache Länge und lässt es gefährlich auf und abwippen.

„Dreiteiliger Teleskopschlagstock aus Stahl und Gummi, mit einer eingelassenen Bleikugel am vorderen Ende. Für den, der damit umgehen kann, eine äußerst gefährliche Waffe“, sagt er versonnen.

„Ich nehme an, du kannst damit umgehen“, bemerkt sie trocken und fügt spöttisch hinzu: „Du scheinst ein Snob zu sein, wenn es um neumodische Mordwerkzeuge geht.“

Unger lächelt kalt.

Zwei Stunden später. Sheriff Henry Tawes wartet bereits in der Main Lodge. „Nennen Sie mich Hank“, sagt er zur Begrüßung und drückt Ungers Hand. Tawes entspricht nicht dem üblichen Hollywoodklischee eines amerikanischen Provinz-Sheriffs. Weder ist er der drahtige Heldentyp mit kantigem Kinn, noch der schwammige Fettsack, dem der Pistolengurt über dem Bauch spannt. Er ist um die fünfzig und dünn wie ein Hering. Ein kräftiger Zinken wölbt sich über der Oberlippe, der Schädel ist rasiert, die Ohren stehen ab wie Fledermausflügel. Über den klaren Augen sprießen buschige, rötliche Brauen. Mit seinem Dreitagebart wirkt er wie ein Pirat, fehlt nur noch Ohrring und Stirnband. Er trägt Dienstuniform: khakifarbenes Kurzarmhemd, auf der Brust prangt der sechszackige Stern, dunkelbraune Hose mit hellen Biesen auf den Seitennähten und braune Schnürschuhe, den Baden-Powell-Hut hält er in der Hand.

Anfangs spricht er langsam und deutlich, so, als wäre Unger schwer von Begriff. Als er schließlich geschnallt hat, dass Ungers Amerikanisch mit seinem mithalten kann, verfällt er in einen normalen Tonfall. June behandelt er mit deutlichem Respekt, ohne dabei devot zu wirken.

Der Dodge sei geborgen, teilt er mit, die Leiche auf dem Seziertisch der Gerichtsmedizin in Queensbury. Natürlich kenne er Junes Long Pond, aber weder der Helipilot noch ein Deputy mit einem Steiner Army-Feldstecher hätten beim Überfliegen irgendetwas bemerkt.

Das glaubt ihm Unger sofort. Ohne den bestialischen Gestank hätte auch er keinen Verdacht geschöpft.

Der Sheriff verabschiedet sich, verspricht June, die er offensichtlich als Ungers Boss betrachtet, sie auf dem Laufenden zu halten und kündigt für den nächsten Vormittag seinen Chefermittler, Sergeant Oren Cornplanter, an. Er geht zwei Schritte, verharrt,als hätte er ein wichtiges Detail vergessen. Er dreht er sich um und fixiert Unger.

Der denkt: Jetzt kommt’s!

„Auf ein Wort noch, Mister Unger“, sagt er und winkt ihn zu sich. Er nimmt seinen Arm und führt ihn einige Schritte zur Seite. „Sie wurden mir von Joe Leland als erfahrener Ermittler beschrieben. Sie würden Deputy Inspector Banks unterstützen, hat er gesagt. Nun, Mister Unger, ich verstehe trotzdem nicht, was Sie hier zu suchen haben. Muss ich auch nicht. Die Angelegenheit stinkt nach Politik. Und die überlasse ich anderen.“ Er legt einen Finger an seinen Zinken, hält den Kopf schief. Leise fragt er: „Haben Sie eine Waffe?“

„Nein.“

Der Sheriff nickt. „June ist hier mit meiner Erlaubnis. Sie ist willkommen.“ Dann, knallhart: „Sie nicht!“

Unger versteht ihn.

„Das ist mein County. Ich habe das Sagen. June berichtet an mich.“

Unger hebt die Hände und öffnet den Mund.

Der Sheriff lässt ihn nicht zu Wort kommen.

„Sollten Sie in irgendeiner Form gegen die Gesetze der Vereinigten Staaten, des Staates New York oder des Waren County verstoßen, werde ich mit meinem Fünfundvierziger in der einen und einer Schaufel in der anderen Hand vor Ihrer Tür stehen.“ Er klopft auf sein Pistolenhalfter. „Und glauben Sie mir, niemand wird Sie jemals finden.“ Er weist mit seinem Zinken auf June. Mit erhobener Stimme, so, dass sie ihn hören kann, fährt er fort: „Aber Sie haben ja eine erfahrene Anwältin an Ihrer Seite, die Sie im Bedarfsfall konsultieren können.“

Damit hat er gleich zwei Warnungen ausgesprochen: eine direkt, die andere subtil. Er mag nicht wie ein Hollywood-Sheriff aussehen, hat aber die gleichen Sprüche drauf. Trotzdem, Sheriff Tawes ist kein Dummkopf.

„Haben Sie mich verstanden?“

„Ja, Sir.“

„Hoffentlich“, murmelt Tawes im Gehen. „Hoffentlich.“

Dann, wie vom seligen Inspektor Columbo abgeguckt, dreht er sich noch einmal um. Er schaut Unger scharf an. „Seltsamer Zufall, nicht wahr?“

Unger starrt zurück. „Was?“

„Dass Sie, ein völlig Fremder, die Leiche an Junes See finden – als hätte eine höhere Macht Sie geleitet.“

Der Sheriff macht einen Abgang.

Nein, Sheriff Tawes ist kein Dummkopf.

6

Der Eingang zur Pow-Wow-Bar wird von zwei Holzindianern flankiert, wie sie früher vor Smoke Shops oder Cigar Stores standen. Der Raum ist edel mit dunklem Holz eingerichtet und Unger, der befürchtet hatte, in ein mit Indianer-Devotionalien voll gestopftes Honky Tonk zu kommen, hat das Gefühl, sich in einer Piano Bar in Manhattan zu befinden.

Hinter dem Flügel sitzt eine Pianofrau, die jazzige Versionen bekannter Songs interpretiert. Ledersessel und Zweisitzer mit Beistelltischen sind strategisch im Raum verteilt und im Halbkreis um den Kamin gruppiert. An der hufeisenförmigen Bar trinken ein paar Gäste. Im Hintergrund erkennt man zwei Poolbillardtische unter tief hängenden Lampen mit grünen Schirmen. Der einzige Hinweis auf den Namen der Bar ist das Breitwandgemälde über dem Kamin, das Irokesen im Kreis hockend bei einem Pow-Wow zeigt.

Unger und June erklimmen Barhocker in sicherer Entfernung zu den Trinkern am anderen Ende. June trägt über einer weißen Oxfordbluse ein jadegrünes Samtsakko und eine leichte, graue Flanellhose.

Die Gäste gaffen.

Sie stiehlt allen die Show.

„Ich möchte etwas Kompliziertes, Zickiges trinken“, sagt sie. „Das wird doch von einer wie mir erwartet, oder?“

„Einer wie du?“

„Na ja, einer mit Namen Banks.“ Sie grinst und klappert ein paar Mal gespielt kokett mit den Wimpern. „Oder glaubst du etwa, der Manager hat mich – ääh – uns eingeladen, weil ich so bezaubernde grüne Augen habe?“

„Sag nicht, der Laden gehört dir.“

Sie lacht.

„Nicht ganz, ich halte einen kleinen Anteil.“

Dacht ichs mir, denkt Unger und sagt: „Wie wärs mit einem El Presidente?“

June lächelt, hat aber keine Ahnung, wovon er spricht. „El Presidente? Darunter machen wirs heute nicht.“

Unger nickt dem Barmann zu und zeigt auf das Namensschild. „Douglas, richtig? Wissen Sie, wie man einen El Presidente mixt?“

„Nennen Sie mich Dougy, bitte“, sagt der eifrig. „El Presidente ist ein fast vergessener Cocktail, nur noch einer Handvoll Connaisseurs bekannt. Möchten Sie seine Geschichte hören?“ Ohne die Antwort abzuwarten, fährt er fort: „Das Rezept stammt von meinem berühmten Kollegen Constantino Ribailagua in der Bar La Florida in Havanna, der daraus einen der bekanntesten Cocktails in Kuba machte – damals, in den glücklichen Zeiten, als der Yankee-Dollar noch die inoffizielle Währung war.“

Dougy nimmt einen Mixbecher und füllt ihn bis zum Rand mit cracked Eis. Sorgfältig misst er mit dem Jigger die richtigen Mengen von Rum und Dry Vermouth und kippt sie in den Becher. Dazu kommen je ein Barlöffel Grenadine und Curaçao. Er rührt langsam um, kippt den Drink in zwei gefrostete Cocktailgläser, dreht darüber einen Streifen Orangenschale zu einer Spirale, lässt den feinen, öligen Nebel auf die Oberfläche schweben und versenkt dann die Spirale zusammen mit Maraschino Cherries im Drink. Er betrachtet sein Werk, stellt die Gläser vorsichtig vor June und Unger ab und sagt: „Cheers!“

„Jetzt haben wir endgültig verschissen“, murmelt June mit Blick auf die übrigen Gäste, die das Zeremoniell verfolgt haben und lässt ein Cheers! folgen.

Unger schlürft genießerisch und verdreht die Augen. Er stellt das Glas ab, nimmt Dougys Hand und schüttelt sie wortlos. Eine Frau kichert hysterisch und ein einzelner Gast klatscht in die Hände, winkt dem Barmann zu und sagt: „Für mich das Gleiche, bitte.“

Zwei Stunden und vier Drinks später. Das Restaurant, eingerichtet mit einem Mix aus antiken und rustikalen Adirondack-Möbeln, Tischdecken und Servietten aus schwerem, weißem Leinen, Bestecke und Kerzenleuchter aus Silber, die schwarzbraunen Fußbodenplanken blank gebohnert und die Holzwände mit bunten, handgewebten indianischen Teppichen bespannt, verspricht einen Abend in ruhiger, diskreter und luxuriöser Atmosphäre. An der hohen Balkendecke befinden sich Ventilatoren und im mannshohen Kamin knistert das Feuer. Das Personal trägt weiße Hemden mit schwarzen Fliegen und lange Garçon-Schürzen. Die Chefkellnerin erklärt, dass es keine Karte gibt, der Chef de Cuisine aber jeden Tag drei andere Gerichte zur Auswahl hat – heute Main Lobster, Prime Beef oder Lake Iroquois-Forelle – frisch zubereitet und dass die Weinkarte über zweihundert verschiedene Positionen aus Kalifornien, Spanien, Italien, Frankreich sowie die besten Rieslinge aus Deutschland verfügt.

„Wie wird der Lobster zubereitet?“, fragt June.

„Nach Ihren Wünschen oder sorgfältig über dem Holzfeuer gegrillt, serviert mit Shrimps, Jakobsmuscheln und einer feinen Butter-Knoblauch-Sauce.“

June blickt zu Unger. „Lobster?“

Er blickt ihr in die Augen und lächelt. „Was ich bestellen will, steht nicht auf der Karte.“

June gibt ihm einen Tritt unterm Tisch.

„Lobster“, sagt er schnell, bekommt die Weinkarte ausgehändigt und bestellt Saar-Riesling vom Weingut Reichsgraf von Kesselstatt.

Nach dem Essen wieder in der Bar.

Die Pianistin singt Moonlight in Vermont und Unger sagt zu Dougy: „Überraschen Sie uns bitte mit zwei klassischen After-Dinner Drinks.“

„Angel’s Tit oder Between the Sheets?“ überlegt er, schnippt mit den Fingern und macht sich an die Arbeit. Er füllt ein Cocktailglas mit Maraschino Likör, verteilt sorgfältig mit dem Barlöffel frische Cream auf der Oberfläche und platziert genau in der Mitte eine knallrote Maraschino Kirsche. Dann füllt er den Cocktail Shaker mit cracked Eis, drückt zwei Limonen aus, misst im Jigger Cognac, Cointreau und Dry Gin, gibt alles in den Shaker und schüttelt ordentlich, füllt ein zweites Cocktail Glas und sagt: „Für Sie, Madame – Between the Sheets – und für Sie, Sir – Angel’s Tit. Sie können natürlich auch tauschen.“

Unger hebt sein Glas und sucht Junes Blick. „Auf dich.“

Sie nickt ihm zu und trinkt.

„Das war also dein Plan“, sagt er unvermittelt.

„Was?“

„Mich bei P.J.Clarke’s abzuschleppen – du wolltest Macht über mich.“

Sie, spöttisch: „Um dich während der Ermittlungen in meinem Sinne zu manipulieren?“ Sie fügt auch gleich die Antwort an. „Was soll ich sagen? Du hast Recht.“

Er muss lachen.

„Ich freu mich, dass du’s mit Humor nimmst“, meint sie trocken.

Er beugt sich ein wenig vor, die Ellenbogen auf dem Tisch. „Wir sollten das wiederholen.“

June versucht sich an einem lüsternen Gesichtsausdruck und streicht selbstsicher über ihre Schenkel.

„Aber nüchtern.“

„Nüchtern“, bestätigt Unger.

„Wann?“, murmelt sie und bläst eine imaginäre Strähne aus der Stirn.

„Wie wärs mit jetzt?“ Er winkt der Kellnerin und packt ihren Arm. „Lass uns von hier verschwinden.“

„Jetzt?“, fragt sie ungläubig.

„Jetzt“, sagt er.

„Das ist leider unmöglich.“

„Warum?“

„Ich bin nicht nüchtern“, protestiert sie und versucht, sich seinem Griff zu entwinden.

Um die Köpfe in der frischen Luft freizubekommen, entscheiden sie sich für einen Nachtspaziergang, das Golf Cart lassen sie stehen. Unger schnuppert die harzige Waldluft. Die kühlen Herbstnächte in den Adirondacks lassen den Winter ahnen. Ein Blick auf June zeigt ihm, dass sie fröstelt. Er zieht seine Jacke aus und hängt sie um ihre Schultern.

Sie lächelt dankbar.

Hüfthohe, röhrenförmige Leuchtposten tauchen den Waldpfad in diffuses Licht. Hell genug, um die beiden Gestalten erkennen zu lassen, die plötzlich den Weg versperren.

Zwei Männer.

Hässlich und gefährlich.

Einer schwingt einen Knochen brechenden Alu-Baseballschläger locker aus dem Handgelenk. Der andere, in der typischen, leicht gebeugten Drohhaltung des geübten Messerstechers, bleibt zwei Schritte zurück.

Knochenbrecher und Messerstecher.

Gedungene Totschläger, die dich für eine Handvoll Dollar blöd prügeln oder dir gleich die Gurgel durchstechen, durchzuckt es Unger.

Er ist schlagartig nüchtern und befindet sich jäh im Angriffsmodus. Das geschieht so schnell, die Wahrnehmung verengt und verschärft, als würde er alles in Zeitlupe erleben. Er macht einen Schritt vorwärts, eine Hand stößt June zurück, die unter Schock stöhnt: „Oh Gott, meine Waffe ...“ Gleichzeitig, mit einer geübten Schleuderbewegung seiner rechten Schulter, schnellt der Schlagstock aus dem Griff. Wird Teil seiner Hand wie die Klaue eines Wolfes.

Sofort geht er zum Angriff über. Nutzt das Überraschungsmoment, um aus der Position des Stärkeren zu handeln. Messerstecher steppt zur Seite, balanciert seinen Körper auf den Fußspitzen aus, wiegt den Oberkörper wie in Trance und lauert auf June. Frauen abzustechen ist sein Ding. Unger gleitet schnell wie eine Kobra auf Knochenbrecher zu. Der ist sich seiner Sache sicher.

Zu sicher.

Er bleckt grinsend die Zähne und holt wie ein Baseball-Schlagmann seitlich auf Schulterhöhe aus. Darauf hat Unger gewartet. Eine Bewegung des Handgelenks lässt die Stahlkugel am Ende des Stocks direkt auf dem grinsenden Mund explodieren. Blut spritzt. Lippen zerfetzen. Unter- und Oberkiefer brechen. Zähne bersten. Knochenbrecher knallt dumpf auf den Rücken.

Messerstecher verharrt in Schockstarre, vollkommen paralysiert. Gerade noch in brünstiger Vorfreude auf die geile Tussi, sieht er sich einem Horrorszenario ausgesetzt. Sein Kumpan hingestreckt, ein Blut gurgelndes Loch, wo eben noch der Mund war. Bevor sein Hirn wieder auf Touren kommt, wird ihm Elle und Speiche des Messerarms durchtrennt, ein Geräusch, wie das Brechen eines Astes. Er fällt auf die Knie. Der Arm hängt schlaff nach unten. Unger wirbelt zu June herum.

„Ruf den Sheriff“, keucht er.

Messerstecher kommt auf die Beine und wendet sich zur Flucht. Der Schlagstock zertrümmert ihm die Kniescheibe. Wie vom Blitz gefällt geht er zu Boden. Er ist bereits ohnmächtig, als er lang hinschlägt.

„Ich hoffe, ihr Arschlöcher seid krankenversichert“, knurrt Unger.

June wählt hektisch den Notruf. Das Handy am Ohr, spricht sie schnell und präzise. Zwei, drei Schritte bringen sie zu den Schlägern. Mit dem Außenrist schiebt sie erst das Messer, dann den Baseballschläger außer Reichweite. Über die Verletzten gebeugt, prüft sie Halsschlagaderpuls und Atmung. Dann bringt sie die Ohnmächtigen in eine stabile Seitenlage. Als sie sich aufrichtet, wischt sich Unger gerade völlig ausgepowert den kalten Schweiß von der Stirn. Die Nachwirkungen der Adrenalinausschüttung durch den Kampf machen sich jetzt bemerkbar. Das Fight-and-Flight Syndrom lässt seine Hände zittern, Herzschlag und Atmung sind noch immer gesteigert. Er versucht, seinen Atem unter Kontrolle zu bringen. Um klare Sicht bemüht, blinzelt er heftig. Seine Kehle ist wie ausgetrocknet, die Zunge klebt am Gaumen. Er taumelt.

„Wolf!“, ruft June panisch und versucht, ihn zu stützen. Dann noch einmal: „He, Wolf!“

„Du kennst meinen Namen?“ Er grinst bitter. „Muss ich erst dein Leben retten, dass du mich Wolf nennst?“

„Idiot!“, schnappt sie erleichtert.

Jäh spürt er starken Harndrang. Er tritt in die Büsche und uriniert. Im Unterholz findet er einen armdicken, passablen Prügel. Damit verpasst er den Extremitäten der Bewusstlosen ein paar kräftige Hiebe.

June starrt ihn fassungslos an.

„Wegen der DNA“, erklärt er und hält seinen Schlagstock hoch. „Ich möchte nicht wegen illegalen Waffenbesitzes eingelocht werden.“

June versucht, ein Schluchzen zu unterdrücken.

Unger nimmt sie in die Arme.

Sie zittert am ganzen Körper.

7

Notarzt und Ambulanz hatten den Tatortmit den Verletzten bereits nach wenigen Minuten verlassen. Gegen Mitternacht haben auch die Spurensicherer ihre Werkzeuge und Instrumente eingepackt und die Scheinwerfer abgebaut.

Unger und June haben ihre Aussagen zu Protokoll gebracht und unterschrieben. In Junes Hütte streicht sich Sheriff Tawes müde über den kahlen Schädel und versucht sich an einer Zusammenfassung der Geschehnisse. Sie endet mit der bedauernd klingenden Feststellung, dass Ungers und Junes Schilderung des Tathergangs von seinen Deputies bestätigt wird. Er seufzt und bittet Unger, der Kette raucht, um eine Zigarette. Er lässt sich Feuer geben und inhaliert tief. Fast erwartet Unger, dass Tawes der Rauch aus den abstehenden Ohren quillt.

„Die Angreifer, Toots Bass und Ziggy Hoff, sind Rednecks. White Trash-Abschaum aus einem Trailerpark am Rande von Queensbury“, sagt Tawes. „Ihre Vorstrafenliste reicht von hier bis zum Mond und zurück. Sie beginnt bei Wilderei, illegalem Brennen von Alkohol, Einbruchdiebstahl und Raub, gefolgt von schwerer Körperverletzung, bis hin zu versuchter Vergewaltigung und Zuhälterei.“

Nach ausgiebigem Gähnen fährt er fort.

„Ziggy, der mit dem Messer–Toots war leider am Reden gehindert“ – wirft Unger einen vorwurfsvollen Blick zu – „sagte aus, er hätte einen anonymen Zettel mit Anweisungen und fünfhundert Dollar in Zehner- und Zwanzigernoten in seinem Briefkasten vorgefunden. Bei erfolgreicher Erledigung des Auftrages sollten sie noch einmal die gleiche Summe erhalten.“ Angewidert drückt er die Kippe aus.

„Sie, Mister Unger, sollten krankenhausreif geprügelt, June aber kein Haar gekrümmt werden ...“

„Man wollte dich aus dem Weg räumen“, wirft June zu Unger gewendet ein. „Jemand hoffte, du würde in ein Hospital nach Manhattan ausgeflogen werden.“

„Ja“, nickt Tawes. „Wie ich Ziggy kenne, hätte er sich allerdings nicht an die Abmachung gehalten, sondern mit dem Messer an dir rumgeschnippelt.“

June schaudert.

Tawes legt die Stirn in Falten. „Etwas Positives hat die Sache, der Mörder hat sich aus der Deckung locken lassen.“ Er reibt sich den Zinken. „Wenn es der Mörder war.“

„Wer sonst? Der Mörder kennt mich“, sagt June. „Er wusste von unserer Ankunft. Vielleicht hats ihm jemand bei der Airline gesteckt, vielleicht hat er durch einen Anruf im Department von meinem Urlaub erfahren. Er konnte sich denken, dass ich hierher kommen würde.“

Unger: „Woher wusste er, wo wir wohnen?“

Tawes: „Dass June im eigenen Hotel absteigen würde, war nicht schwer zu erraten. Wahrscheinlich wurdet ihr bereits erwartet und man ist euch zu den Hütten gefolgt. Der Wald bietet prima Deckung.“

Scheiße, und ich hab die Arschlöcher nicht früher bemerkt, denkt Unger, das hätte tödlich enden können.

Er dreht sich zu Tawes um. „Sheriff, hat man diesen Zettel mit Anweisungen gefunden?“

„Nennen Sie mich Hank“, sagt Tawes. „Nein, bis jetzt nicht. Im Moment finden zwar Durchsuchungen der Trailer statt, aber man wird nichts finden. Die beiden sind zwar blöd, aber so blöd nun auch wieder nicht.“

„Sheriff ...“, hebt Unger an und wird von Tawes sofort bissig unterbrochen: „Hank!“

„Einen Scheiß werd ich tun“, schnauzt Unger. „Ich nenn Sie Sheriff, von mir aus auch Sir oder Mister Tawes. Den Hank können Sie sich sonst wohin schieben.“

Zu seiner Überraschung stößt Tawes ein bellendes Lachen aus. Danach schnaubt er: „Mehr und mehr missfällt mir dieser Unger!“

Darauf geschissen, denkt Unger und zuckt mit den Schultern.

Tawes, listig blinzelnd: „Im Original heißt es allerdings Mehr und mehr missfällt mir dieser Jakobowsky!“

Kurze Pause.

„Wissen Sie, woraus das ist?“

Unger starrt ihn offenen Mundes an. Der Sheriff entpuppt sich als Schöngeist, als Cineast, der seine Rede mit Filmzitaten würzt.

„Jakobowsky und der Oberst. Guter Film. Mit Ihrem Landsmann Curd Jürgens und dem großartigen Danny Kaye.“

Tawes lässt das erst mal wirken.

Unger ist immer noch baff.

Tawes ist noch nicht fertig.

Mit leicht gesenktem Kopf, wobei er sich jetzt keine Mühe mehr gibt, seine Skepsis zu verbergen, sagt er: „In Ihren Händen wird sogar ein ordinärer Holzknüppel zu einer schrecklichen Waffe, mit der es doch tatsächlich gelungen ist, zwei gemeingefährliche, erfahrene Schläger halbtot zu prügeln. Hätten meine Forensiker nicht bestätigt, dass“ – er seufzt tief – „na, ja – lassen wir das.“

Unger bringt ein schwaches Lächeln zustande.

Nein, Sheriff Tawes ist kein Dummkopf.

8

Sex könnte die Situation entspannen, sagt sich Unger. Als er mit dem Zeigefinger über ihren Oberarm streicht, bekommt sie sofort eine Gänsehaut. Sie erschauert. Jetzt schaut sie ihn an, ihr Blick ist erwartungsvoll, beinahe hungrig. Sein Finger wandert unter ihre Bluse, streicht sanft über ihren Nippel, der sich sofort aufrichtet. Er nimmt ihre Brustwarze in den Mund, saugt, leckt und lutscht, bis sie schwer zu atmen beginnt und ganz feucht zwischen den Beinen wird. Sein Mund küsst sich nach oben, ihre Lippen berühren sich, dann ihre Zungen, bis sie ihren Mund von seinem löst, sich die Bluse über den Kopf zieht, Hose und BH fallen lässt und aus dem Slip steigt. Auch er ist jetzt soweit, kickt seine Hose weg und steht vor ihr, sein Schwanz so hart wie ein Schienennagel. Verzaubert blickt er auf die Sommersprossen, die ihren Hals bis zum Ansatz ihrer Brüste sprenkeln. Dann nimmt er sie in die Arme, ihr Rücken ist schweißnass.

Nach einem leichten Schubs landet er mit dem Hintern auf der Couch, June setzt sich auf ihre Fersen, nimmt seinen Schwanz in den Mund und beginnt ihn zu lutschen. Aber er zieht sie zu sich hoch, lässt sie auf seinem Schoß sitzen. June lüpft den Po ein wenig, ambraartiger Duft hüllt sie ein, mühelos sinkt sie auf ihn, saugt ihn in sich auf und beginnt, ihn mit sanften Stößen zu reiten. Schweißperlchen bilden sich auf dem zarten Flaum ihrer Oberlippe, ihrem Hals und ihren Brüsten. „Das ist schön“, sagt sie und lächelt, „als wär’s das erste Mal mit dir und trotzdem ganz vertraut.“ Nach einer Weile packt er ihre Pobacken, bewegt sein Becken, stößt in sie hinein, immer wieder, bis sie den Rücken streckt, sich zurückbiegt, ihre Fingernägel sich in seine Schultern krallen und sie zu schreien beginnt. Dann verharrt er in ihr, presst sich fest in sie, wühlt sein Gesicht zwischen ihre nassen Brüste und sein dumpfes Brüllen mischt sich mit ihren Schreien.

9

Die Morgensonne flutet das Schlafzimmer mit Licht und lässt Unger aufwachen. Er wälzt sich auf die Seite. Der Platz neben ihm ist leer, an Laken und Kissen haftet ihr Geruch. Nackt tappt er die schmale Treppe nach unten. Niemand im Wohnzimmer.

Sie wird den Rest der Nacht in ihrer eigenen Hütte verbracht haben, sagt er sich, während er wieder nach oben steigt und im Bad verschwindet.

Als er wenig später geduscht und rasiert wieder auftaucht, fällt ihm siedendheiß ein, dass er und June im tiefen Erschöpfungsschlaf hilflos einem Mordanschlag ausgesetzt gewesen wären.

Fuck! lautet sein gedanklicher Kommentar. Schon der zweite Fehler, der dritte könnte tödlich sein.

Er zückt sein Smartphone und drückt Lelands Kurzwahltaste. Der meldet sich sofort. Unger schildert kurz die Lage und endet: „Schick sechs deiner Personenschützer,die abwechselnd im Team unsere Lodges bewachen. Besorg ihnen ein Hotel in der Nähe ...“

Leland unterbricht: „Sag du mir nicht, was ich zu tun habe, capiche?“

Klick.

Unger starrt sein Handy an.

Ein, zwei Dinge weiß er: Lelands Leute sind so verdammt professionell, wahrscheinlich sind sie sogar schon unterwegs, jetzt in diesem Moment. Und: Sie werden weder zu hören, noch zu sehen sein.

Er setzt die schicke Kaffeemaschine in Gang, fingert die Kapseln durch und braut sich einen Espresso, den er mit zwei Tütchen braunem Zucker süßt und in kleinen Schlucken schlürft.

Stimmen dringen an sein Ohr.

Durch das Fenster erkennt er June mit einem dunkelhäutigen Mann.

Aha, der angekündigte Ermittler des Sheriffs, sagt er sich, als auch schon an die Tür geklopft wird und June, ohne ein Herein abzuwarten, ins Zimmer gleitet und die Tür hinter sich schließt. Völlig unbefangen küsst sie ihn auf den Mund. Als sie ihre Wange an seine schmiegt, nimmt er einen vertrauten, herben Duft wahr.

Limonen – sie hat mein Cologne benutzt.

Nach einem halben Schritt zurück, legt sie die Hände auf seine Schultern und blickt ihn aus klaren Jadeaugen an. Frei heraus sagt sie ihm, wie schön die Nacht mit ihm war. Bevor er sich eine Antwort zurechtlegen kann, die nicht nach Klischee klingt, weist sie auf die Delonghi und bittet um einen Kaffee.

Vielleicht gefällt ihr der Sex mit mir, sagt er sich und macht sich an der Maschine zu schaffen, aber langfristig wünscht sie sich wohl eher jemand mit gesellschaftlichem Status, jemand, der sich nicht dauernd damit beschäftigt, Leute umzulegen.

Sie pustet auf die Oberfläche, nimmt ein Schlückchen und deutet zum Fenster hinaus. „Wolf, wir ...“, setzt sie an.

Unger schneidet ihr das Wort ab. „Anscheinend schnarche ich.“

„Was?“, fragt sie verwirrt.

Er kennt die Antwort schon, fragt aber trotzdem: „Warum bist du heute Nacht wortlos verschwunden?“

„Weil ... weil ich dich nicht aufwecken wollte“, stammelt sie.

Na bitte!

June fängt sich schnell und wird ernst.

„Lass die verdammten Kinkerlitzchen. Wir haben zu tun.“

Sie lässt ihn stehen und geht auf die Tür zu.

Über die Schulter sagt sie schnippisch: „Kommst du?“

Und wieder ist es mir gelungen, die Stimmung zu kippen und einen Tag, der so wunderbar begann, beschissen fortzusetzen.

Unger folgt ihr.

Oren Cornplanter ist Mohawk, sieht aber nicht aus wie sich Unger einen amerikanischen Ureinwohner vorstellt. Edles Gesicht, athletischer Körper, etwas kleiner und ein paar Jahre jünger als Unger, olivfarbene Haut, pechschwarzes Haar, so kurz geschnitten, dass die Kopfhaut durchschimmert. In seinem eleganten, graphitgrauen Anzug, weißes Hemd mit dunkler, schmaler Krawatte, wirkt er wie der Abkömmling spanischer Granden. Sheriff Tawes hatte ihn als besten Ermittler der Investigative Division seines Departments bezeichnet.

Nachdem sie sich bekannt gemacht haben, bittet Unger in seine Lodge und bereitet einen weiteren Kaffee zu. Er reicht Cornplanter die Tasse mit den Worten: „Nenn mich Wolf.“

„Ich bin Oren“, sagt der und fährt fort: „Wolf – in Mohawk-Sprache Okwaho – ist der Name eines mächtigen und tapferen Clans innerhalb der Six Nations ...“

June fällt ihm ins Wort: „Bitte, Oren. Markier hier nicht die Rothaut.“

Cornplanter grinst.

Unger grinst.

Sie sind sich auf Anhieb sympathisch.

„Also“, fragt June. „Was liegt an?“

Oren nippt an der Tasse und berichtet: „Ziggy Hoff redet, als hätte er Sprechdurchfall. Er macht einen auf reuigen Sünder, um sich bei der Staatsanwaltschaft einzuschleimen. Bei der nächsten Verurteilung drohen ihm etliche Jahre im Warren County Jail, vielleicht fährt er auch für immer ein.

Toots Bass kann zwar nicht reden – übrigens, er hat nur noch drei Backenzähne und selbst bei denen ist nicht sicher, ob er sie behalten wird – stimmt aber Ziggys Ausführungen durch heftiges Nicken und grässliche Geräusche aus dem Loch in seinem Gesicht zu.“

Oren angelt sich eine Zigarette aus seiner Packung, überlegt kurz und überwindet sich schließlich dazu, eine Runde anzubieten.

Unger spendiert Feuer.

Als alle paffen, fährt Oren fort: „Die Dumpfbacken haben keine Ahnung, wer sie angeheuert hat.“ Er blickt in die Runde. „Die wissen gar nichts.“

„Was jetzt?“, will June wissen.

Oren zuckt mit den Achseln und blickt Hilfe suchend zu Unger.

„Was guckt ihr mich an?“

„Du bist der Rudelführer“, sagt June.

„Sozusagen der Leitwolf“, bestätigt Oren grinsend.

Eine Weile schweigen alle.

Dann sagt Unger abrupt: „Wo hängen die Typen ab? Wo würden sie die Kohle auf den Kopf hauen?“

„Du meinst das Kopfgeld?“, fragt June.

Unger nickt ungeduldig.

„The Scalp Hunter Saloon an der Route Nine, zwischen hier und Queensbury“, kommt es von Oren wie aus der Pistole geschossen. Erklärend fügt er hinzu: „Die übelste Spelunke im ganzen Staat.“

Als ob damit alles gesagt wäre.

„Heute Abend gehen wir tanzen“, sagt Unger.

„Da solltest du aber Mundschutz und Handschuhe tragen“, wird er von Oren gewarnt, „und deine Tetanusimpfung auffrischen lassen.“

Unger will abwinken, lässt die Hand in der Luft schweben und starrt June an. „Mein Gott, June. Wie viele Mädchen außer Laura und dir haben das College verlassen?“

„Fünf oder sechs. Ich müsste im Jahrbuch nachsehen. Warum?“

Unger weiß, dass sie lügt.

Der Sinn seiner Frage muss ihr schlagartig klar geworden sein.

June braucht kein Jahrbuch.

June will Zeit schinden.

Zeit, um die Konsequenzen zu überdenken.

Trotzdem sagt er zu Oren: „Gib Tawes Bescheid. Sie müssen ab sofort unter Personenschutz gestellt werden.“

Zwei Augenpaare starren ihn an.

„Überlegt doch mal! Warum wollte der Mörder mich aus dem Weg haben? Er hätte doch einfach stillhalten können und abwarten, bis Gras über die Sache gewachsen ist. Warum sollte er aus der Deckung kommen? Doch nur, weil er weitere Morde plant.“

„Nein ...ich meine ...nun, möglich ist es schon“, antwortet June zögernd. „Ich muss das Jahrbuch haben ... das ist doch schon so lange her ... wir hatten seit damals nie wieder Kontakt miteinander ... oh mein Gott.“

Sie verstummt, schaudert und senkt den Kopf. Dabei sieht sie so elend aus, dass Unger ihr einen Arm um die Schultern legt und sie zu trösten versucht: „Es wird alles gut, June.“

Sie hebt wortlos den Kopf.

Einen Augenblick glaubt Unger, Tränen in ihren Augen zu sehen, doch der Eindruck verfliegt rasch wieder.

„Du musst mir sagen, was damals geschehen ist“, bittet er sie mit leiser Stimme, so, dass Oren ihn nicht hören kann.

„Was war so furchtbar, dass Laura ermordet wurde?“

Sie schüttelt den Kopf. „Ich weiß es nicht.“

Unger fällt das Gespräch mit Leland ein: Sie will nicht, dass der oder die Täter vor Gericht gestellt werden. Warum? Weil sie etwas zu verbergen hat. Irgendetwas ist während ihrer College Zeit vorgefallen, das vor Gericht nicht zur Sprache kommen darf.

Ja. Etwas, das ihre Karriere, ihre Existenz und ihren Ruf ruinieren kann.

Aber June ist seine Mandantin.

Sie gilt es zu schützen.

Egal, was damals geschehen ist.

Er beschließt, sie vorläufig nicht weiter zu bedrängen.

Inzwischen hat Oren über die Kommandozentrale des Sheriff ’s Office einen Streifenwagen angefordert, der das Jahrbuch zum Hotel bringen soll.

„June, warum gehst du nicht in deine Hütte rüber. Etwas Privatsphäre wird dir gut tun“, sagt Unger und fügt das legendäre Filmzitat aus Haben und Nichthaben an: „Wenn du mich brauchst, musst du nur pfeifen. Du weißt doch wie man pfeift, oder June? Du spitzt einfach die Lippen und ... bläst.“

Damit entlockt er ihr ein Lächeln.

Der Sheriff wäre stolz auf mich, amüsiert er sich innerlich.

June läuft zur Tür, hält mitten im Schritt inne und ohne sich umzudrehen sagt sie: „Danke, Wolf.“

Dann verlässt sie die Lodge.

Aufatmend wendet sich Unger an Oren. „Wie lange brauchen deine Cops?“

„Wir nennen sie Deputies, nicht Cops“, erhält er als Antwort.

„Meinetwegen“, brummt Unger.

„Das Sheriff’s Office befindet sich in Lake George – nein, nicht im See, sondern in der Stadt gleichen Namens – etwa zwanzig Meilen von hier oder eine halbe Stunde mit dem Streifenwagen und voll eingeschalteter Batterie – Sirene, Front- und Dachblitzer – entfernt. Sollte aber zur Zeit meines Anrufs kein Wagen zur Verfügung gestanden haben, muss eine Streife von irgendwo abgezogen, zurückbeordert werden, das Jahrbuch abholen, wieder ...“

„Hilfe!“ Unger hält sich die Ohren zu.

Oren grinst breit.

Unger grinst zurück. „Die Leute tot reden – ist das deine Rache für Feuerwasser und Landraub?“

„Sorry, Alter. Hab vergessen, dass du ein Kraut bist.“

„Das fehlte noch, eine Rothaut mit Humor.“

Oren wird ernst. „Wer bist du? Und bitte, beleidige nicht meine Intelligenz, indem du mir mit dem Scheiß kommst, den man dem Sheriff verzapft hat.“

Unger überlegt einen Moment.

Dann sagt er rundheraus: „Manche halten mich für einen Killer.“

„Und, bist du’s?“

„Ich ziehe Rächer vor.“

„Rächer? Dieser Fall betrifft dich nicht persönlich.“

„Stimmt.“

„Ein Mieträcher also.“ Orens Tonfall klingt beißend. „Und, wird die Welt dadurch gerechter?“

„Es geht nicht darum, ob die Welt durch Rache gerechter wird. Aber Rache ist die Möglichkeit, Gerechtigkeit herzustellen. Rache gehört zu den universellen, kulturübergeifenden Bedürfnissen des Menschen, an eine solche Gerechtigkeit glauben zu können.“

Oren verdreht die Augen, seufzt und sagt: „Was zum Teufel soll das werden? Ein Plädoyer für Selbstjustiz?“

„Möglich“,erwidert Unger, steht auf, versenkt die Hände in den Hosentaschen und wippt mit den Füßen. Als hätte er eine Horde Studenten in einem Hörsaal vor sich, fährt er in scharf dozierendem Tonfall fort: „Der Staat ist im Besitz des Gewaltmonopols–ich ziehe übrigens den Begriff Rachemonopol vor – die im Staatsrecht ausschließlich Organen wie Justiz und Polizei vorbehaltene Legitimation, physische Gewalt auszuüben. Aber wie geht der Staat damit um? Das Monopol wird rigoros dazu benutzt, sich mit primitiven, zum Teil mittelalterlichen Methoden an Verbrechern oder solchen, die dafür gehalten werden, zu rächen. Nach Abschluss der ganzen Palette eines rechtsstaatlichen Verfahrens werden sie gegrillt, vergast, gehängt, vergiftet und – die gnädige Variante – erschossen oder sonst wie in die Hölle geschickt.“

„Bis jetzt bin ich bei dir“, sagt Oren.

„Fehlurteile, Justizirrtümer und Justizmorde, Hinrichtungen Unschuldiger, Jugendlicher und geistig behinderter Menschen sind an der Tagesordnung. Wer vom Staat nicht gekillt wird, kommt in Haft, wird in höllische Anstalten gepfercht, in denen das organisierte Verbrechen längst die Macht übernommen hat. Im Knast kannst du alles bekommen: Alkohol, Drogen, Auftragsmörder und Sex. Fast fünf Prozent der Gefangenen werden von Mithäftlingen oder vom Wachpersonal gefoltert, misshandelt, vergewaltigt oder auf andere Weise sexuell missbraucht. Rassismus in seiner schlimmsten Form wird in Knast-Gangs geradezu zelebriert. Die Arische Bruderschaft, schwarze und lateinamerikanische Gangs schlachten sich gegenseitig ab. Alles unter den Augen der Justiz- und Exekutivorgane. Der hilflose Staat hat sich seines gesellschaftlichen Mülls entledigt, schließt die Augen oder schaut weg.“ Dann fügt er hinzu: „Meine Gerechtigkeit ist der staatlichen voraus.“

Oren versteift und entspannt sich dann wieder.

„Aha, dann ist deine Art von Rache also humaner? Ist es das, was du zum Ausdruck bringen willst? Und solltest du auf mein Land angespielt haben, das hier ist immer noch ein demokratischer Rechtsstaat.“

„Dein Rechtsstaat funktioniert nicht.“

„Das gibt dir nicht die Legitimation, das Gesetz in die eigenen Hände zu nehmen.“

„Da du dich so vehement für den Rechtsstaat einsetzt: die Rechtsordnung demokratischer Staaten kennt auch Ausnahmen vom Gewaltmonopol. Wenn der Staat die zu schützenden Interessen der Bürger nicht verteidigen kann, hat jeder das Recht, sich mit Gewalt gegen rechtswidrige Angriffe zu wehren und sich vor sonstigen Gefahren zu schützen.“

Orens Stimme strotzt vor Sarkasmus: „Du nimmst die Notwehr für dich in Anspruch?“

„Notwehr und Notstand. Rache ist eine Handlung, die den Ausgleich zuvor erlittenen Unrechts bewirkt. Ich betrachte Rache als ein rechtmäßiges Mittel, den sozialen Frieden wiederherzustellen.“

Er tippt Oren mit dem Finger auf die Brust.

„In deiner Demokratie gibt es genügend Beispiele, wie man mit Geld und prominenten Top-Anwälten bei jedem Kapitalverbrechen davon kommt. Das werde ich verhindern.“

Oren will etwas darauf erwidern, schluckte es aber runter.

„In meinem Land lautet eine alte Volksweisheit: Die Kleinen hängt man, die Großen lässt man laufen“, legt Unger nach.

Oren richtet sich abrupt auf. „Schieb dir dein Rachegeschwafel und deine abstrusen Rechtsverdrehereien sonst wohin.“ Er schaut Unger scharf an. „Du bist nicht besser, als die von dir erwähnten Winkeladvokaten. Schlimmer noch, du nimmst nicht nur Geld, du bringst auch Menschen um.“ Er holt tief Luft. „Die Menschenwürde gilt für alle Menschen – auch für Mörder ...“

Unger fällt ihm ins Wort: „Und während Medien und Öffentlichkeit über die Motive des Täters diskutieren, werden die Opfer mit ihren traumatischen Erfahrungen alleingelassen.“ Er hält kurz inne. Dann schlägt er mit der Faust auf den Tisch, dass die Kaffeetassen tanzen. „Der Mörder wird zum Popstar stilisiert, um die Opfer kümmert man sich einen Dreck.“

Oren zuckt zusammen.

Leise sagt er: „Ich werde dich an jeder Form von Lynchjustiz hindern.“

„Versuchs“, sagt Unger kalt.

Eine Zeit lang schweigen beide.

Unger blickt aus dem Fenster, das Füßewippen hat er eingestellt.

Oren redet als Erster.

„Was hat dich zu dem gemacht, was du bist?“

Unger zieht einen Stuhl heran, setzt sich drauf, lehnt sich, die Hände hinterm Kopf verschränkt zurück und legt die Füße auf den Tisch. „Eine abgefuckte Welt.“

„Fahr zur Hölle, Unger.“

„Keine Chance.“

10

SCALP HUNTER SALOON, U.S. ROUTE 9.

„Go ahead, make my day.“ Clint Eastwood als Harry Callahan in „Dirty Harry IV - Dirty Harry kommt zurück.“

Als Unger die verschrammte Tür der Kaschemme öffnet, schlägt ihm Bierdunst und der Gestank von Schweiß und Urin entgegen.

Im Scalp Hunter Saloon, langgestreckter, verrauchter Raum, links Tresen mit Barhockern, rechts Tanzfläche und Bühne, hat sich die weiße Unterschicht dicht gedrängt an der Bar versammelt: Rednecks aus den Käffern in den Bergen und White Trash aus Trailer Parks und Vorstädten, Trucker, Nutten beiderlei Geschlechts sowie bärtige, fassbäuchige Biker und ihre gepiercten und tätowierten Tussis.

Auf der Bühne quält sich eine Country Band durch den Nitty Gritty Dirt Band-Song You Ain‘t Goin‘ Nowhere. Davor tanzt eine Horde unterschiedlichen Alters und Alkoholpegels Line Dance: einfach choreografierte Tanzschritte in vor- und nebeneinander arrangierten Reihen und Linien.

June in der Mitte, pflügen sich Unger und Oren durch die Meute bis zur Bar vor. Zwei Typen scheinen Oren zu erkennen. Wortlos räumen sie die Plätze und werden von der Menge verschluckt. June klettert auf den freigewordenen Hocker, flankiert von ihren Begleitern, die sie wie Bodyguards abschirmen.

Die Barfrau, aschblond, ungefähr fünfzehn Kilo zuviel auf den Rippen, Schmollmund und blassblaue Augen, beugt sich über den Tresen, wobei sie June und Unger keines Blickes würdigt.

„He, Oren. Bier?“

„Hi,Trudy. Drei, aber eiskalt.“

„Man scheint dich zu kennen“, stellt Unger fest.

Oren nickt nur.

Als Trudy sich umdreht und ihren Rücken zeigt, bemerkt man auf ihrem T-Shirt den verblassten Aufdruck Hey, I‘m a redneck woman, I ain‘t no high class broad, eine Zeile aus Gretchen Wilsons Monsterhit Redneck Woman.

Die Zeile passt zu Trudy wie die Faust aufs Auge, findet Unger.

Trudy knallt die gefrosteten Flaschen auf den Tresen, kleine Eispartikel verspritzend.

Nachdem Unger durstig getrunken hat, lässt er ein anerkennendes Aah! folgen und liest das Etikett: Lagerbier von der Olde Saratoga Brewing Company. Auch im Staat New York wird gutes Bier gebraut.

Oren wischt sich über den Mund.

Mit gekrümmtem Zeigefinger winkt er Trudy zu sich. Über den Tresen gebeugt, entspinnt sich eine Unterhaltung, in deren Verlauf Unger außer Mimik und spärlicher Gestik nichts mitbekommt.

„Ob er sie vögelt?“, fragt er June.

„Wen juckt’s“, gibt sie gleichgültig zurück.

Unger muss lachen.

„Wo du Recht hast, hast du Recht.“

Schlagartig aktiviert sich seine innere Warnanlage, eine Intuition oder Art sechster Sinn, von dem er seit der ersten Nacht mit June geglaubt hatte, er hätte ihn verloren.

Gegröle brandet an sein Ohr.

An einem Tisch am Rande der Tanzfläche hat sich ein Fünfer-Rudel Glatzen breitgemacht. Einer scheint ein Ex-Knacki zu sein: antrainierte Muckis, zwei Nummern zu kleines, verschwitztes Muscle Shirt mit Aryan Brotherhood Logo, das einen Streifen seines Sixpack-Bauches zeigt, tätowiert vom Hals bis zum Arsch. Unter den engen Jeans zeichnet sich deutlich sein Gemächt ab.

Grund des Gejohles ist June.

Ex-Knacki schüttelt eine Bierflasche, Daumen auf der Öffnung. Dabei macht er mit dem Unterkörper Fickbewegungen, lüpft den Daumen und unter dem Geheul seiner Kumpane schießt eine Bierfontäne aus dem Flaschenhals.

Unger will sich in Bewegung setzen.

June packt seinen Arm.

„Damit werde ich fertig“, sagt sie ganz ruhig.

Unger nickt.

June ist Cop.

Oren unterhält sich immer noch mit Trudy, die zwei Schnapsgläser mit Bourbon füllt und mit ihm anstößt.

Unter den Anfeuerungsrufen der Glatzen, erhebt sich der arische Bruder und steuert auf June zu.

Unger zuckt.

„Pscht“, macht June beruhigend und lächelt.

Dann steht er vor ihr, ein aus dem Mund stinkender, weißer, rassistischer Neonazi mit rasiertem Schädel und Dschingis Khan-Bart und lässt seine Muskeln spielen. Seine Visage verzerrt sich zu einem abartigen Grinsen.

„He, Blondie. Willst du dich auf mein Gesicht setzen?“

Die Zunge schnellt ihm aus der Fresse, mit der Spitze vollführt er schmatzende Leckbewegungen.

Dann, zu Unger gewendet: „Was dagegen, wenn ich Blondie die Möse ausschlecke und ihr danach die Scheiße aus dem Leib ficke?“

Plötzlich, noch bevor Unger eingreifen und ihm die Wirbelsäule brechen kann, ist das Gesicht des Drecksacks blank, das Grinsen weggewischt.

Schnell wie eine Natter hat June seine Eier gepackt, hält sie fest im Griff und drückt zu.

Wie festgenagelt verharrt er. Er hat die Wahl: entweder klein beigeben oder Verlust der Männlichkeit. Sie drückt fester zu. Er gibt ein leises Winseln von sich. Fester. Er beginnt zu wimmern. Seine Augen werden glasig. Noch fester. Sein Blick verschleiert sich vor Schmerz. Er knickt leicht in den Knien ein, rollt die Augen, seine Lider flattern.

June nimmt die andere Hand zu Hilfe.

Er beginnt zu flennen. Rotz läuft ihm aus der Nase.

Jäh lässt sie ihn los.

Benommen vom Schmerz, desorientiert und unfähig sich zu bewegen, stiert er einen Punkt hinter der Bar an.

Die Glatzen am Tisch starren herüber. Sie haben mitbekommen: irgendwas läuft total schief. Trotzdem: keiner rührt sich.

Auch Oren ist längst alarmiert. Spontan hat er die Situation erfasst. Wie Unger, fixiert er das Pack am Tisch. Bereit, sofort loszuschlagen.

June hat sich erhoben.

Sie packt den Wichser an der Gürtelschnalle und zieht ihn zu sich, bringt ihn in die richtige Position. Ein Aufwärtsstoß ihres Handballens trifft seine Nase, die blutspritzend zu Bruch geht. Der arische Bruder geht wie ein leerer Sack zu Boden. Mit zwei Schritten ist June am Tisch. Die Glatzen weichen zurück. Vor einer Frau.

Äußerlich immer noch ganz ruhig, faucht sie: „Verschwindet.“ Sie zeigt auf den Ohnmächtigen. „Und nehmt den Abfall mit.“

Ohne abzuwarten, dreht sie sich um und kommt zurück zur Bar geschlendert.

Oren lässt zischend den angehaltenen Atem entweichen.

Auch Unger entspannt sich. Er versenkt das Griffstück seines Schlagstocks in der Sakkotasche.

Trudy wendet sich wieder den Säufern an der Theke zu und die sich ihren Drinks. Scheint sich um einen alltäglichen Vorfall gehandelt zu haben, niemand schert sich drum.

Wie Sargträger, zwei an den Armen, zwei an den Füßen, tragen die restlichen vier Glatzen ihren Kumpel durch den Saloon. Die Säufer bilden eine Gasse, als würden sie Spalier stehen. Gemessenen Schrittes, fehlt nur noch der Trauermarsch, bewegt sich die Prozession auf den Ausgang zu.

Seufzend lehnt sich June an Ungers Schulter. Er drückt sie, spürt ihr Zittern und sagt kein Wort.

Oren sorgt für Normalität. Er weist auf den jetzt leeren Tisch. „Wie wärs mit einer Runde? Eben ist ein Tisch frei geworden.“

Junes Spannung entlädt sich. Nach Luft japsend ruft sie: „He, Wolf. Wolltest du nicht tanzen?“

Trudy serviert eine Runde Bier und Bourbon Shots. „Geht aufs Haus“, sagte sie und kippt den Schnaps runter.

Nachdem die Gläser geleert sind, lässt sich Unger widerstrebend auf die Tanzfläche zerren, wo June vergeblich versucht,ihm die Grundschritte des Line Dance beizubringen, sehr zum Verdruss der übrigen Tänzer. Tollpatschig tappt er durch Reihen und Linien, bringt Formationen durcheinander und kollidiert mit anderen Schwofenden. Schließlich hat June ein Einsehen. Sie spricht mit dem Frontmann, ein Schein wechselt den Besitzer und die Band spielt Willie Nelson’s Funny How Time Slips Away. Als hätten alle darauf gewartet, endlich mit dem dämlichen Gruppengehoppel aufzuhören, gleiten jetzt eng umschlungene Paare über das Parkett. Unger und June tanzen Wange an Wange.

Kurz glaubt er zu halluzinieren, als er unter den Tänzern Oren und Trudy entdeckt.

Er verdrängt das Bild.

Junes Körper hat das Adrenalin noch nicht ganz abgebaut. Unger kann ihre Hitze riechen. Ihr moschussartiger Duft, vermischt mit einem Hauch Schweiß und Bourbon, erregt ihn. Er küsst die empfindliche Stelle unter ihrem Ohr, was sie erschauern lässt. Dann sind seine Hände auf ihren Pobacken, er spürt ihre Brüste an seinem Körper. Er schiebt ihr das Knie zwischen die Beine, lässt sie seinen Schwanz spüren. Sie legt den Kopf in den Nacken und blickt ihm ins Gesicht. Ein Lächeln zuckt um ihre Mundwinkel.

„Du hältst Quickies doch nicht für überschätzt, oder?“, murmelt sie.

„Meinst du, wir schaffen’s noch bis zu deinem verdammten Truck?“

Oren beendet die Sache.

„Tut mir leid, dass ich störe. Wir haben eine Spur.“

Er weist auf den Tisch.

„Setzen wir uns.“

Folgendes hat Trudy berichtet: Weder Ziggy noch Toots, noch beide gemeinsam, wurden in der Kaschemme mit einem Fremden gesichtet. Über die Jahre hat Trudy einen untrüglichen Blick für den sozialen Status ihrer Gäste entwickelt. Sie kennt zwar nicht alle, doch Instinkt und Urteilsvermögen hätten sie Angehörige anderer Gesellschaftsschichten wahrnehmen lassen. Ab und zu kommen Abenteuer suchende Studenten und biedere Bürger auf ein paar Drinks oder ältere Paare in Westernkleidung zum Schwofen vorbei, aber die kann man sofort ausmachen.

Soviel dazu.

Aber: Ein paar Tage vor dem Mord an Laura Magruder, das Datum erinnert sie nicht, tippt aber auf das Wochenende vor dem 28.Juli, hatte sie einen Mann bemerkt. Dieser Mann vermittelte ihr das merkwürdige Gefühl, ihn von früher zu kennen oder schon mal gesehen zu haben. An Wochenenden ist im Scalp Hunter die Hölle los. Hinter der Bar schuften außer Trudy noch drei Aushilfen, vier weitere Kellnerinnen sind für den Saloon zuständig. An der Bar werden Getränke im Akkord serviert, die Kellnerinnen brüllen ihre Bestellungen und bekommen ihre Tabletts mit alkoholischem Nachschub gefüllt. In diesem Trubel hatte Trudy weder Zeit noch Gelegenheit, über ihre seltsame Begegnung nachzudenken. Tatsächlich hatte sie den Vorfall längst vergessen. Erst jetzt, im Gespräch mit Oren, kam die Erinnerung zurück. Zwar kann sie den Mann nicht beschreiben, glaubt aber, ihn wiedererkennen zu können.

Das ist noch nicht alles.

Sobald die Band eine Pause einlegt, eilen die Gäste zur Toilette und stellen sich in Linie an. Für die Bedienungen die Gelegenheit, vor dem Saloon hastig eine Zigarette zu qualmen. Bei einer dieser Raucherpausen, verließ ein roter Truck den Parkplatz. Trudys Unterbewusstsein hat ein blauweißes Nummernschild registriert, das auf ein in New York City zugelassenes Fahrzeug hinweist. Vermutlich hat sie es nur deshalb wahrgenommen, weil die Kennzeichen des Staates New York schwarzorange sind. Den Fahrzeugtyp kennt sie nicht. Für sie sehen alle Pickup Trucks gleich aus. Auf Orens Frage, auf welches Fabrikat sie spontan tippen würde, nannte sie die Marke Toyota.

Damit beendet Oren seinen Bericht, leert seine Bierflasche und unterdrückt ein Rülpsen.

Unger tippt sich mit zwei ausgestreckten Fingern salutierend an die Schläfe. „Respekt, Oren. Du hast deinen Ruf bestätigt.“

Oren nimmt das zur Kenntnis. Er wirkt zufrieden wie ein satter Kater.

„Raus hier“, sagt June und wendet sich zum Gehen. „Ich lass sämtliche in New York City registrierten Toyota Hilux überprüfen.“

Unger hebt die Hände.

„Halt! Stopp!“

June dreht sich auf dem Absatz um.

„Wir haben zwar kein offizielles Profil des Täters. Ich glaube aber, wir haben es mit einem sexuell motivierten Mörder zu tun. Vielleicht wurde er Opfer sexuellen Missbrauchs. Vielleicht wurde er schon früher durch aggressives Verhalten Frauen gegenüber auffällig, wurde festgenommen oder war in Behandlung.“

June nickt zögerlich.

„Lass deshalb alle psychiatrischen Anstalten und Krankenhäuser mit solchen Abteilungen nach Weißen im Alter von dreißig bis vierzig Jahren überprüfen, die in den letzten zwölf Monaten entlassen wurden, sowohl in den fünf New Yorker Stadtbezirken als auch in New Jersey. Ebenso alle zugelassenen Psychiater. Sollten sich die Seelenklempner auf die ärztliche Schweigepflicht berufen, muss man ihnen Fotos der Ermordeten unter die Nase halten und sie darauf hinweisen, dass weiteren Frauen das gleiche Schicksal droht.“ Unger blickt finster. „Man soll ihnen ordentlich einheizen, verdammt noch mal.“

June zückt ihr Smartphone und bringt die Tasten zum Zirpen.

Unger wendet sich an Oren. „Wo wohnst du eigentlich? Sag nicht, du pendelst zwischen hier und Lake George?“

„June hat mich im Haupthaus des Hotels untergebracht.“

„In der Besenkammer?“

Oren zieht es vor, darauf nicht zu antworten. Auf dem Weg nach draußen zischt er halblaut: „Arroganter Wichser.“

Unger hat ihn trotzdem gehört.

11

LAKE IROQUOIS,THURMAN AREA.

„Man sagt, das Böse siegt, wenn die Guten tatenlos zusehen. Man sollte besser sagen: Das Böse siegt immer.“ Nicolas Cage als Yuri Orlov in „Lord of War – Händler des Todes.“

In Junes Lodge am nächsten Morgen. Über das Jahrbuch gebeugt, liest Unger die Namen der fünf Frauen, die Neunzehnhundertdreiundneunzig das College verlassen hatten:

Laura Magruder
June A. Banks
Carol Bolander
Gloria Maltz
Hope Vandemere

Die abgebildeten Fotos zeigen hübsch gestylte junge Frauen im Neo-Hippie-Look, Haare lässig lang, Wangenpartien betonendes Make-up, bauchfreie Häkelwesten, kurze Pullover mit überlangen, weiten Ärmeln, die Blusen knallbunt mit blumigen Mustern. Eine hoffnungsvolle Zukunft vor sich, lächeln sie in die Linse des Fotografen.

June und Laura Magruder stechen besonders hervor.

Unger hält das Funkeln ihrer Augen, das selbst der Fotodruck nicht kaschieren konnte, für Zeichen von Verliebtheit.

Jedenfalls wirken beide ziemlich glücklich.

Vielleicht seh ich Gespenster, denkt er, verlässt sich aber auf seine Intuition.

Er stellt folgende Überlegungen an: Das Tatmotiv ist höllische, mörderische Leidenschaft. Da ist er sich ganz sicher. Wenn die beiden damals verliebt gewesen sein sollten, stellt sich die Frage: in wen? Jede in einen anderen Mann? In denselben Mann? Ineinander? Oder in eines der anderen Mädchen? Und wenn ja, in welches? Er kann definitiv ausschließen, dass es sich bei seinen Gedanken um die libidinösen Fantasien eines Mittvierzigers in der Midlife Crisis handelt. Die Fotos erzählen eine verschlüsselte Story, deren Code er knacken muss.

Wenn June nur reden würde.

Warum schweigt sie?

Sie muss den Killer kennen.

Vielleicht ist sie sich ihrer Sache auch nicht sicher genug und sie wartet auf weitere Hinweise. Die Puzzleteilchen purzeln in seinem Kopf herum, er kriegt sie nur nicht zusammengefügt.

Noch nicht.

In der Nacht noch hatte June ihren politischen Einfluss geltend gemacht und bereits seit dem frühen Morgen werden zwei der Frauen, Carol Bolander und Gloria Maltz, die Queensbury nicht verlassen, geheiratet, die Namen ihrer Ehemänner angenommen und Kinder bekommen haben, abwechselnd von Deputies des Sheriffs und von Beamten des United States Marshals Service rund um die Uhr im Schichtdienst bewacht.

Gouverneur Luther Van Buren, dessen Wiederwahl ansteht und der negative Medienberichte noch mehr hasst als seine herrschsüchtige Frau, ordnete an, dass der Leiter des District Office in Albany, trotz chronischer Unterbesetzung, vier seiner Marshals zum Schutz der Frauen und ihrer Familien zur Verfügung zu stellen hat. Außerdem hofft er natürlich auf eine fette Spende aus dem Banks-Vermögen für seinen bevorstehenden Wahlkampf.

Nach Hope Vandemere wird noch gefahndet, Adresse und Aufenthaltsort sind nicht bekannt.

„Wo bleibt die verdammte Rothaut?“, knurrt Unger und blickt auf.

Hinter dem Bildschirm ihres schicken Laptops verschanzt, checkt June die eingegangenen E-Mails ihres New Yorker Departments. Ihr Kopf kommt hoch, sie blickt ihn über den Screenrand an.

„Die Kollegen sind dabei, alle relevanten Datenbanken sowohl der Kfz-Zulassungsstelle als auch des zentralen Office of Mental Health in New York City und vierzehn weitere psychiatrische Institutionen in New Jersey zu durchforsten“ – sie wirft einen Blick auf ihre Uhr – „in ein paar Stunden wissen wir mehr.“

„Hoffentlich kommen wir nicht zu spät“, meint Unger, aber sein Gefühl sagt das Gegenteil.

Oren klopft an, tritt ein und schließt die Tür hinter sich.

„Good morning!“, ruft er, hält den Kopf hoch und schnuppert. „Aah, Kaffee! Echter, italienischer Espresso, nicht die braun gefärbte Brühe im Sheriff ’s Office“ – und an June gewendet – „darf ich?“

Er macht sich an der Maschine zu schaffen und sagt über die Schulter: „Wollt ihr die Ergebnisse von Davids Obduktion in offiziellem Englisch oder in Mohawk-Sprache?“ Er schlürft einen Schluck und als er keine Antwort bekommt, fährt er fort: „Mohawk ist schneller, wir gebrauchen weniger Wörter. So heißt zum Beispiel: Er ist so altmodisch und redet immer den gleichen Mist - ne se aonhaa thorihwakaion.“ Er blickt triumphierend in die Runde, hält die Hand hoch und zeigt vier Finger. „Wo man im Englischen zehn Wörter braucht, verwenden wir nur vier ...“

June giggelt.

Unger stöhnt: „Wer bist du? Der letzte Mohawkianer?“

Oren, ungerührt: „Du meinst Mohikaner. Wusstest du, dass es sich um eine Wortschöpfung von James Fenimore Cooper handelt, zusammengesetzt aus den Stammesnamen Mahican und Mohegan und dass ...“ Er unterbricht sich selbst und breitet die Arme aus. „Ich wollte euch nur aufheitern. Wir waten knietief in Scheiße und Lachen am Morgen vertreibt die bösen Geister.“

Er hält kurz inne.

Dann fährt er in sachlichem Tonfall fort: „Den Dodge kannst du abhaken, der ist sauber. Kommen wir zu David. Der genaue Todeszeitpunkt ist nicht zu ermitteln. Vielleicht vor Lauras Ermordung, vielleicht kurz danach. Keine fremde DNA, kein fremdes Blut. Keine Spuren von Folterung oder Misshandlung. Er wurde noch nicht mal gefesselt. Scheint, als wäre er seinem Mörder wie ein Lamm zur Schlachtbank gefolgt. Aufgesetzter Schuss mit einer neun Millimeter, der weltweit am meisten verwendeten Patrone. Stanzmarke und Schmauchspuren auf der Stirn. Die Kugel wurde deformiert aus der Holzwand gepult, Patronenhülse nicht auffindbar.“

„Was sagt uns das?“, will Unger wissen.

„Laura wurde aus Leidenschaft ermordet, regelrecht abgeschlachtet. David wurde kalt und leidenschaftslos, fast wie nebenbei exekutiert.“

Unger nickt. „Richtig. Der Täter hatte es auf Laura abgesehen. David war zur falschen Zeit am falschen Ort.“

„Täterprofil?“, fragt June.

„Ein vorläufiges. Basierend auf Ungers gestrigem Geistesblitz und meiner operativen Fallanalyse. Unter Einbeziehung der Obduktionsergebnisse ergibt sich folgendes Profil: Wir haben es mit einem Weißen, Alter zwischen fünfunddreißig und Vierzig zu tun. Ich tippe auf einen Mittelklassehintergrund. Ich halte ihn für einen sexuell motivierten Mörder, der vermutlich Opfer sexueller Gewalt wurde. Seine Sexualität ist seitdem gestört, er konnte noch nie eine befriedigende Beziehung zu einer Frau haben. Er verübt seine Verbrechen mit extremer Grausamkeit, nimmt an seinen Opfern sexuelle Handlungen vor und verstümmelt sie ...“

„Wir wissen nicht wirklich, ob Laura vergewaltigt wurde“, wirft June ein. „Vielleicht hat er schon als Kind sadistische Fantasien ausgelebt und Tiere gequält oder andere Kinder misshandelt.“

„Könnte sein“, räumt Unger zurückhaltend ein. „Aber mein Bauch sagt mir was anderes.“

„Meine Ausführungen sind rein hypothetisch“, nimmt Oren den Faden wieder auf. „Wir haben bisher keine eindeutigen Erkenntnisse über den Täter, wir wissen nichts über eventuelle Beziehungen zwischen Opfer und Mörder. Also vergleiche ich sein Vorgehen mit dem anderer Täter, die in unserer Datenbank gespeichert sind. Um mir ein Bild des Mörders zu machen, nutze ich Datenauswertung, Erfahrung und kriminalistischen Instinkt.“

Er nickt Unger zu.

„Und deshalb stimme ich dir zu: Ich vermute, dass er zwar Opfer sexueller Gewalt wurde, aber erst als Jugendlicher, nicht als Kind.“

„Die Fotoseite in der Vagina könnte ein Beweis dafür sein“, muss June zugeben.

Unger atmet tief durch.

Dann bringt er es knallhart auf den Punkt: „Er rächt sich für vermeintliche Missachtung oder Schlimmeres durch seine Mitschülerinnen.“

„Da ist was dran“, sagt Oren, der Junes Miene nicht sieht.

Aber Unger mustert sie aufmerksam.

Sie fühlt sich hundeelend.

Eine Stunde später.

Nach dem Anruf des Sheriffs sind sie zum Raptor gestürzt und sofort losgedonnert. Oren, der behauptet die Strecke zu kennen, sitzt am Steuer. Außer kann ich eine Zigarette haben oder lass mal die Scheibe runter spricht niemand.

Dann taucht die schmale Seezufahrt auf und ein Deputy, postiert an der Einfahrt, weist sie ein. Weiter geht die Fahrt durch den üppigen Wald auf einem einsamen, holprigen Forstweg, über den sich in Abständen freigelegte Wurzeln schlängeln. Niemand hat einen Blick für die Schönheit der Natur, die sich in berauschenden Farben des Indian Summers zeigt.

Plötzlich liegt der glasklare Lake Iroquois direkt vor ihren Augen.

Oren steigt in die Bremse. Der Raptor hält mühelos die Spur und stoppt, eingehüllt in einen Wirbel bunter Blätter.

Die Bäume reichen an dieser Stelle fast bis ans Wasser. Auf einem schmalen Streifen parken die Wagen des Sheriffs, der Deputies und Spurenermittler sowie eine Ambulanz. Aus unerfindlichen Gründen blitzen und leuchten sämtliche Signal- und Lichtbalken. Über dem See schwebt ein Helikopter, die Rotorblätter kräuseln die Wasseroberfläche.

Ein weiterer Deputy übernimmt die Führung.

Über eine bunte, federnde Laubschicht folgen sie ihm zum Tatort, ganz in der Nähe der Stelle, wo Laura ermordet wurde.

Gespenstisch wirkende Gestalten in weißen Ganzkörperschutzanzügen ziehen mit ihren Instrumentenkoffern ab und geben den Blick auf die Tote frei.

Sie ist an einen Baum genagelt.

Arme nach oben gestreckt, Hände übereinander gekreuzt, Nagel durch die Handwurzelknochen getrieben, von der Kehle bis zum Bauch aufgeschlitzt, die Füße mit Tape fixiert, das um den Baumstamm gewickelt ist, das Gesicht im Tod grausam entstellt.

Die Gekreuzigte im märchenhaften Wald, diesem spektakulären Schauspiel kraftvoller Herbstfarben, wirkt wie ein Sakrileg.

Die Entweihung des Paradieses.

Eine Szene, die einem das verdammte Herz bricht.

Bei ihrem Anblick verliert June fast das Bewusstsein.

Ihr Kopf dreht sich, ihr Magen macht Trampolinsprünge.

Sie wankt, die Augen rollen nach oben. In ihrem Kopf hämmern die Rotoren, stroboskopartiges Blitzen bohrt sich in ihre Augen, bestialischer Verwesungsgeruch verseucht Nase und Lunge.

Unger packt sie um die Hüfte, führt sie zur Seite, wo sie sich übergibt.

Einer der Paramedics reicht ihr Kleenex-Box und Wasserflasche.

June spült den Mund und wischt sich das Gesicht.

„Hope“, krächzt sie. „Hope Vandemere.“

Damit bestätigt sie Ungers Vermutung.

Der Notarzt übernimmt, streift ihr eine Atemmaske über und führt sie behutsam zum Ambulanzwagen.

Sheriff Tawes ruft ihr nach: „Kein Zweifel?“

June schüttelt den Kopf.

Die Tote hat einen Namen.

Tawes reicht eine Dose mit Mentholsalbe herum – Unger und Oren schmieren sich die Oberlippen ein – dann berichtet er.

Laut Arzt ist Hope Vandemere seit zwei Tagen tot. Der Fundort ist auch der Tatort, wie Rückstände von Eingeweiden und die vom Blut noch immer glitschigen Blätter zu ihren Füßen beweisen. Dass sie so schnell gefunden wurde, ist zwei Wanderern zu verdanken. Die haben über Handy – „Gott sei Dank funktioniert hier das Mobilfunknetz“ – sagt Tawes, den Notruf verständigt. Jetzt befinden sie sich, psychisch angeknackst, in den Händen der Sanitäter.

„Tatort, Vorgehensweise, Messer und Nagel deuten auf den gleichen Täter“, fährt Tawes in Cop Slang fort und wird von Unger unterbrochen: „Verdammt, Sheriff. Wir wissen doch beide, dass es der gleiche Täter war. Jetzt haben wir einen Serienmörder am Hals.“

Er weist auf den schmalen Forstweg wo Forensiker dabei sind, von einem Reifenprofil einen Latexabdruck zu nehmen.

„Ich wette, die stammen vom Hilux.“

„Sie machen Ihren, ich mach meinen Job“, sagt Tawes gleichgültig, nimmt seinen Hut ab und wischt sich die Glatze. Über Sprechfunk gibt er Anweisungen, Wanderer entlang des Adirondack Northways mit vorgehaltener Waffe zu überprüfen und über den lokalen Verkehrsfunk vor Anhaltern zu warnen.

„Schärft allen ein“, bellt er ins Mikrofon, „der Täter ist bewaffnet und wird von seiner Waffe rigoros Gebrauch machen.“

Aufmerksam umrundet Unger die Leiche.

Dann deutet er auf rote, streifenförmige Hämatome in der Hüftgegend und unter den Rippen. „Sie wurde mit Tape fixiert, das später entfernt wurde.“ Mit der Fußspitze zeigt er auf die Füße. „Hier nicht.“ Er wendet sich an Oren. „Wurde mit Lauras Leiche genauso verfahren? Hatte sie Tape an den Füßen?“

Oren überlegt kurz. „Ja, Rückstände davon.“

„Er lehnte das Opfer an den Baum und hat den Körper mit Klebeband umwickelt. Als sie fest fixiert war, muss er eine Leiter benutzt haben, um den Nagel durch die Hände treiben. Ziemlich komplizierter Vorgang, dazu braucht man Kraft.“ Unger weist nach oben. „Hol die Ermittler zurück. Da oben müssen Druckstellen der Holme sein. Vielleicht erfahren wir das Fabrikat und finden raus, wo die Leiter gekauft wurde.“ Und zu Tawes gewendet: „Die Autopsie sollte uns folgende Fragen beantworten“ – er hält seine Faust hoch und klappt nacheinander die Finger auf – „Gegenstand in der Vagina. Tatsächliche Todesursache und Reihenfolge der Misshandlungen. War sie bereits tot, als sich der Täter mit Messer, Hammer und Nägeln an ihr zu schaffen machte? Was hat er zuerst benutzt – Messer oder Hammer? Und schließlich noch: Welchen sexuellen Handlungen war sie ausgesetzt? Weisen Sie die Gerichtsmedizin auf diese Punkte hin.“

Zu seiner eigenen Verblüffung hört sich Tawes sagen: „Wird erledigt.“

Unger zieht Oren zur Seite. „Oren, du solltest sämtliche ehemaligen Schüler vernehmen lassen, die mit June und Laura das College besucht haben. Achte besonders auf diejenigen ihres Jahrgangs, die vorzeitig oder kurz vor dem Abschluss die Schule verließen oder gefeuert wurden.“

„Clever, Wolf. Fucking clever“, sagt Oren. Dann fragt er: „Warum hat er nach der Tat das Tape um die Körper entfernt?“

„Aus ästhetischen Gründen.“

„Was?“

„Es hat ihn gestört. Ein banales Klebeband passt nicht zu einer Kreuzigung.“

„Vielleicht ist die Antwort wirklich so simpel. Halt! Was ist mit den Füßen?“

„Das hat ihn nicht gestört.“

Der Helikopter dreht endlich ab. Das Knattern der Rotoren verklingt hinter den Baumwipfeln.

„Warum kreuzigt der Irre seine Opfer? Könnten die Morde religiös motiviert sein?“, fragt Oren.

Tawes meldet sich zu Wort: „Wegen des Kruzifix-Symbols? Nein, glaub ich nicht. Die verdammten Römer, Weltmeister im Kreuzigen, wollten Verurteilte für begangene Verbrechen besonders langsam und grausam töten. Vorher mussten sie sich vollständig entkleiden. Mit einer nagelbesetzten Peitsche wurden sie zusätzlich gegeißelt. Durch einen Stich in den Bauch mit einer Lanze wollte man prüfen, ob Hingerichtete wirklich tot waren.“

Auf die fragenden Mienen der anderen fügt er hinzu: „Hab ich bei Wikipedia nachgelesen.“

Unger überlegt.

Dann sieht er klar.

Es springt ihn direkt an.

„Ohne der Obduktion vorzugreifen“, sagt er, bemüht um einen sachlichen Tonfall, „ich vermute, die Opfer wurden zuerst vergewaltigt. Ein Akt, der die Geißelung ersetzte und die Frauen demütigen sollte. Danach folgte die Kreuzigung. Nachdem Tod oder tiefe Ohnmacht eingetreten war, kam statt einer Lanze das Messer zum Einsatz.“ Er schüttelt sich, als wolle er eine schwere Last loswerden. „Der Psychopath hat sich an das historische Vorbild gehalten.“

„Er bestraft die Opfer für Verbrechen, von denen er glaubt, dass sie an ihm begangen wurden“, überlegt Oren laut.

„Glaubt?“ Sheriff Tawes schüttelt den Kopf. „Nein, er glaubt nicht. Er weiß es mit jeder Faser seines Körpers. Diesem Irren hat man Schlimmes angetan – so schlimm, dass er in den Wahnsinn getrieben wurde.“

Er hat Recht, denkt Unger.

„Leute, entschuldigt mich“, sagt Tawes und wendet sich zum Gehen. „Muss mich jetzt mit den Presse-Hyänen rumschlagen.“

„Was ist auf der Insel“, fragt Unger plötzlich und deutet auf die Mitte des Sees, etwa fünfhundert Meter entfernt, wo ein dicht bewachsener Fleck Erde, wie eine Oase in der Wüste, aus dem Wasser ragt.

„Gestrüpp, Unterholz, Tannen, Rotfichten und eine Bretterhütte. Manchmal übernachten Kanuten dort, grillen oder feiern Parties.“ Dann fügt er hinzu: „Die Insel wird Hawks genannt, eine Version des Namens Mohawk.“

„Die Insel wurde gecheckt?“

„Jeder Zentimeter. Die Hütte ist nur Einheimischen bekannt und hat schon seit Jahren keine Besucher gesehen. Außer Spinnweben und Mäusedreck gibts dort nichts.“

„Andere Inseln?“

„Nicht dass ich wüsste. Mit einer Länge von circa zehn, an der breitesten Stelle etwa zwei Meilen, gehört der Lake Iroquois zu den kleinen, versteckt liegenden Seen.“ Oren breitet die Arme aus. „Naturpark, seltene Tiere und Pflanzen,Ruhe und Einsamkeit, Individualtourismus.Deswegen kam Laura jedes Jahr zurück. Sie liebte diesen Ort.“

„Ja. Und jetzt treibt sich hier ein irrer Killer rum.“

Sie finden June über ihr Smartphone gebeugt.

„Gehts wieder?“, fragt Unger.

„Ich bin okay.“

„Neuigkeiten?“

Sie sieht müde und mitgenommen aus.

„Später. Lass uns von hier verschwinden.“

Mit Rücksicht auf ihren Zustand sagt Oren: „Ich fahre mit dem Sheriff zurück.“

„Keine schlechte Idee“, pflichtet Unger ihm bei und fügt hinzu: „Auf der Fahrt könnt ihr eure Vernehmungsstrategie festlegen.“

„Wir müssen reden“, raunt Oren. „Ich treff dich später in der Hotelbar.“

„Einverstanden.“

Als Oren verschwunden ist, sagt Unger: „Gib mir die Schlüssel, ich fahre.“

„Okay.“

Während er den Raptor zurück zur Straße steuert, schaut er kurz zu June, die sich in die Betrachtung ihrer Fingernägel vertieft hat.

Mandantin hin, Mandantin her – ich lass ihr Zeit bis morgen, dann will ich Antworten, nimmt Unger sich vor.

Er erreicht die Straße und gibt Gas.

Nach einer Weile sagt sie: „Fahr mich zum Flugplatz nach Queensbury, ich fliege nach New York.“

Unger ist verblüfft.

„Was zum Henker machst du in New York?“

Schweigen.

„Herrgott, June. Da draußen läuft ein Serienkiller rum, der es darauf anlegt, dich und deine gesamte Schulklasse auszurotten.“

„Mach dir um mich und meine Freundinnen keine Sorgen. Leland sorgt für meinen Schutz in Manhattan, die Marshals bewachen Carol, Gloria und ihre Familien.“

Unger gibt ein wütendes Schnauben von sich.

Sie legt ihm die Hand auf den Arm.

„Du musst mir vertrauen.“

Nein, tu ich nicht, denkt er und fragt: „Warum?“

„Weil ich dich darum bitte.“

„Rede, verdammt noch mal“, beharrt er.

„Ich schlag dir einen Deal vor.“

„Der wäre?“

„Deine Fragen werden beantwortet, sobald ich zurück bin.“

„Wann?“

„Spätestens übermorgen.“

Sie blickt ihm offen ins Gesicht.

„Ich schwörs.“

12

Auf einem felsigen Hügel, eine halbe Meile vom Tatort entfernt, liegt der Killer in Deckung. Von seinem Standort kann er hinter den Baumwipfeln den See erkennen, die kleine Insel und die Dächer der geparkten Fahrzeuge.

Er schwitzt heftig.

Sein Atem rasselt.

Die Hände sind vom Schweiß glitschig und zittern so stark, dass sie kaum das Nikon Zoom-Fernglas halten können.

Der Schweiß brennt in seinen Augen.

Er muss das Glas absetzen.

Mit dem Ärmel wischt er sich über Stirn und Gesicht.

Sich dazu zwingend, ruhig durch die Nase ein- und durch den Mund auszuatmen, bekommt er sich schließlich so weit in den Griff, dass er das Glas vor die Augen halten kann. Durch Präzisionslinsen mit zwanzigfacher Vergrößerung kann er June erkennen.

Zum Greifen nahe.

Von einer Hasswoge durchflutet, geifert er: „Fotze! Gottverfluchte Hure!“

Er verschluckt sich an seinem Speichel und muss husten.

Dann beginnt er leise zu wimmern.

Tränen und Rotz im Gesicht, beißt er die Zähne zusammen, was seine Wangenmuskeln hervortreten lässt.

Mühsam gewinnt er seine Fassung zurück.

Bald ist es soweit.

Er kann es kaum noch erwarten.

Die Vorfreude beschert ihm einen halben Ständer.

Der Helikopter fliegt jetzt genau in seine Richtung.

Er erstarrt, verharrt reglos.

Für einen kurzen Moment glaubt er sich entdeckt, fühlt die Infrarotstrahlen der Wärmebildkamera regelrecht auf seinem Rücken brennen. Ein Gefühl, das ihm die Nackenhaare sträubt.

Dann ist es vorbei.

Das Rotorengeräusch klingt ab.

Er atmet auf und entspannt sich, rollt unter dem Tarnnetz hervor, steht auf, schüttelt sich, klopft Laub und Erde von seiner Kleidung.

Mit dem Hemdzipfel säubert er sein Gesicht.

Ihm ist der Boden unter den Füßen zu heiß geworden.

Deshalb hat er die letzten Stunden, bis kurz vorm Eintreffen des Sheriffs und seiner Leute, damit verbracht, Spuren zu beseitigen.

Jetzt fühlt er sich völlig erledigt.

Die letzten Jahre boten ihm nicht viele Möglichkeiten, sich körperlich fit zu halten. Scheiß Leichtsinn, sich nicht schon früher abgesetzt zu haben und sich stattdessen der Gefahr einer Entdeckung auszusetzen.

Aber er musste, wie unter Zwang, dieses Dreckstück June sehen. Die Schlampe, die sein Leben zerstört hat. Die dafür verantwortlich war, was man ihm an unmenschlichen Dingen angetan hatte, für alles Unsägliche, was er in den letzten Jahren durchmachen musste.

Ein paar Schritte weiter wird der Zugang zum alten Stollen, den er vor vielen Jahren bei einem seiner Jagdstreifzüge entdeckt hatte, durch eine dichte Heckenwand getarnt. Den Hilux hatte er über das von Moos und Flechten überzogene Geröll bugsiert, Überreste der Sprengung, die bereits um die Jahrhundertwende stattgefunden haben musste.

Damals streiften hunderte Profi- und Hobby-Prospektoren durch die Wälder. Auf der Suche nach Magnetit und dem seltenen Hämatit, wurden Stollen in Felsen getrieben, nach wenigen Metern aufgegeben oder zu Minen ausgebaut.

Davor hatte er den Hilux auf dem völlig zugewachsenen, mit abgestorbenen Ästen und Unterholz übersäten Weg, angelegt für Maultier- oder Eselskarren, nach oben gequält, wobei er einmal die Seilwinde einsetzen musste, um eine besonders schroffe Steigung zu überwinden. Niemand würde den Toyota hier oben vermuten und keine Thermografiekamera ihn entdecken, tief im Stollen versteckt und abgeschirmt durch zig Tonnen Gesteinsmasse. Zwar hätte er ihn lieber mit Benzin übergossen und abgefackelt, aber die Rauchsäule wäre meilenweit zu sehen gewesen.

Der Killer rafft das Tarnnetz zusammen, streift sich steife Schutzhandschuhe über und schafft sich eine schmale Lücke im dichten Heckengewirr.

Kurz danach ist er wie vom Erdboden verschluckt.

Der Stollen, er hatte ihn mit Schritten ausgemessen, reicht fast dreißig Meter tief in den Berg. Hier, in völliger Sicherheit, hatte er die Suchaktion abgewartet. Ein Trupp Ranger war unterhalb vorbeigezogen, er hatte ihre Stimmen gehört. Und hierher hatte er seine Opfer verschleppt, vergewaltigt und dann den Hügel hinunter zur Kreuzigung geführt. Den Akt der Hinrichtung empfand er als inszenierte Poesie des Todes, als Drama von Shakespeare’schen Qualitäten.

Nur Lauras Mösenlecker aus New York, den musste er aus dem Weg haben und woanders erledigen. Dafür Junes Hütte zu wählen, hatte er für eine exquisite Idee gehalten. Als er sich die Reaktion der Schlampe vorgestellt hatte, war ihm fast einer abgegangen.

Beim Gedanken an diesen anderen Typ verspürt er ein unangenehmes Ziehen im Nacken. June aus New York wegzulocken, darauf hatte er spekuliert. Auch dass sie ihn von Anfang an verdächtigen würde. Dafür hatte seine geniale Idee mit der Fotoseite gesorgt. Dass sie allerdings in Begleitung dieses Kerls auftauchen würde, nein, damit hatte er nicht gerechnet. Schon bei seinem Anblick auf dem Flughafen hatte er ihn instinktiv als gefährlich eingeschätzt. Wie richtig er damit lag, zeigte dann ja auch der gründlich vermasselte Anschlag dieser degenerierten Missgeburten, der als unmissverständliche Botschaft gedacht war. Kurz hatte er mit dem Gedanken gespielt wie in einem Mafiafilm in der Verkleidung eines Arztes ins Hospital zu schleichen und die beiden Arschlöcher zu erledigen, hatte die Idee aber wieder verworfen.

Es galt, wichtigere Dinge zu erledigen.

Der Killer zieht sich um und packt danach seinen Rucksack.

Tarnnetz, Campingmatratze, Gaskocher, Fleecedecken und die Kleidung der Opfer lässt er achtlos liegen. Ihm ist egal, ob die Sachen jemals gefunden werden. Jammerschade, dass er diesen Ort aufgeben muss. Damit verknüpfen sich Erinnerungen, für die es sich gelohnt hat, all die Jahre durchzuhalten. Und das Beste steht noch bevor. Durch die Zähne pfeifend versucht er sich an der Melodie von Frank Sinatras The Best Is Yet To Come, aber Musik war noch nie seine Stärke.

Er hat andere Qualitäten.

Bevor er den Stollen endgültig verlässt, zieht er eine halbautomatische Browning SFS aus dem Hosenbund, klickt das Magazin aus, überprüft die Ladung und lässt es wieder einrasten.

Er liebt dieses Geräusch.

Danach zieht er das Jagdmesser aus der Gürtelscheide und überprüft mit dem Daumen die Schneide. Obwohl er weiß, dass es rasiermesserscharf geschliffen ist, verschafft ihm das Gefühl einen geilen Kick.

Zwei Stunden später, von einem Hiker nicht zu unterscheiden, nähert er sich der State Route 9. Sein Plan ist simpel. Er wird sich einen fahrbaren Untersatz beschaffen, nach Queensbury fahren, die Wachen ausschalten, in die Häuser der Schlampen Gloria und Carol eindringen und sie töten.

Erst Gloria.

Dann Carol.

Und wenn es sein musste, auch ihre Männer.

Und Kinder.

Danach wird er sich in ein neues Versteck zurückziehen, abwarten und beobachten. Zum Schluss, als Höhepunkt, wird er sich June vornehmen. Für sie hat er sich etwas ganz Besonderes ausgedacht. Leider kann er den Stollen nicht mehr nutzen. Er tröstet sich, dass nicht der Ort, sondern die Sache wichtig ist.

13

HOTEL TICONDEROGA, LAKE IROQUOIS.

„Ich komme aus einem Land, wo aus alter Überlieferung jeder sein eigener Richter ist.“ Karl Malden als Archie Lee Meighan in „Baby Doll – Begehre nicht des anderen Weib.“

Sein Blick fällt auf das Display am Eingang zur Bar. Helen Hartman mit Combo wird angekündigt. Sofort fällt ihm der großartige Johnny Hartman ein, der mit dem Album John Coltrane & Johnny Hartman Jazzgeschichte geschrieben hat. Als sich Ungers Augen an das Halbdunkel gewöhnt haben, entdeckt er Oren an einem Dreiertisch vor dem Podium.

Er steuert darauf zu.

Die Bar ist gerammelt voll mit einer Mischung aus Wall Street Bankern mit ihren Zweitmuschis, New Yorker Smart Set, Mafia und Prostitution.

„Ob sie mit Johnny Hartmann verwandt ist“, fragt Unger und weist auf das Display.

„Johnny war schwarz“, sagt Oren. „Helen ist weiß.“

„Macht nichts. Auf die Stimme kommts an.“

„Sie ist verdammt gut“, sagt Oren und lässt offen, ob er die Stimme, die Frau oder beides meint.

„Genug des Vorgeplänkels“, sagt Unger. „Du wolltest mich sprechen.“

Eine Cocktail-Kellnerin taucht auf und fragt nach ihren Wünschen. Unger bestellt Manhattan Cocktail. Oren bleibt bei Wodka Martini.

„Wusstest du, dass Manhattan in Mohawk Der-Ort-an-dem-wir-uns-betrinken heißt?“

„Scheiß mich nicht an“, warnt Unger.

Als Antwort bekommt er ein Grinsen.

Oren bietet Zigaretten an und lässt sein Zippo klacken.

Er raucht natürlich American Spirit, die Packung mit der Friedenspfeife qualmenden Rothaut.

Die Drinks werden serviert.

Unger knabbert die Kirsche und nimmt einen großen Schluck.

Ebenso Oren.

Das Eis scheint gebrochen.

Unger hält die Zigarette hoch.

„Was ist das? Symbolisches Kalumet?“

Oren nickt.

„Nennen wirs einen ersten Schritt.“

Dann wird er ernst.

„Dieser Fall schafft mich. Einbrüche in Lodges, tödlich verunglückte Wanderer, häusliche Gewalt, Kneipenschlägereien und Totschlag, Selbstmord, einmal sogar einen als Jagdunfall getarnten Mord, damit komm ich zurecht. Aber mit einem Serienkiller hatte ichs noch nie zu tun.“

Er leert sein Glas.

Sein Blick sucht die Kellnerin.

„Meine Vorstellung von Moral gerät ins Wanken.“

„Moral ist nicht sehr originell“, sagt Unger. „Sie ist sogar ziemlich anstrengend.“ Dann fügt er hinzu: „Niccolò Machiavelli sagte: Jemand, der es darauf anlegt, in allen Dingen moralisch gut zu handeln, muss unter einem Haufen, der sich daran nicht kehrt, zu Grunde gehen.“

„Du bist ein Mann, dessen Moral durch seine Libido kompromittiert ist.“

Unger nimmt das wortlos zur Kenntnis.

In die folgende Pause sagt Oren: „Du hast eine Affäre mit June.“

Es sollte wie eine Frage klingen, kommt aber als Feststellung heraus.

Keine Antwort.

Oren lässt nicht locker.

„Deine objektive Sicht der Dinge ist beeinträchtigt.“

„Stress mich nicht“, knurrt Unger. „Ich bin nicht objektiv.“

„Das ist natürlich bequem, damit kann man prima klarkommen.“

Unger beugt sich vor.

„Hör zu, Oren. Wäre ich noch Anwalt, würde ich gegen das Berufsethos verstoßen, mit einer Mandantin eine enge emotionale oder körperliche Beziehung einzugehen. Ich bin aber kein Anwalt. Und ich muss die subjektiven Grundsätze für mein Handeln nicht mit anderen teilen. Auch nicht mit dir.“

Er macht eine kurze Pause.

„Trotzdem betrachte ich June als meine Mandantin und werde sie schützen.“

„Reste von Berufsethos?“

„Nenns wie du willst.“

„Auch wenn sich herausstellen sollte ...“

„An die Antwort darfst du noch nicht mal denken“, unterbricht Unger.

Inzwischen macht die Jazz Combo ihren Soundcheck und dann hat Helen Hartman ihren Auftritt: kastanienbraunes Haar, das ihr schimmernd über die nackten Schultern fällt, blasse Nachtclubhaut, eng anliegendes, dunkelviolettes Velvet-Abendkleid und ellenbogenlange Handschuhe, klopft sie ans Mikrofon und singt zur Einstimmung, passend zur Jahreszeit, mit bourbonrauchiger Stimme Autumn in New York.

Unger kann nicht anders. Erinnerungen an den intimen Jazzclub am Fluss, Tanya am Piano, Tanya im Bett, überrollen ihn wie eine Woge. Er versucht, sich an ihr Gesicht zu erinnern, ihren Körper, Geschmack und Geruch.

Werd bloß nicht sentimental, mahnt er sich.

Die Kellnerin holt ihn zurück.

Frische Drinks werden serviert.

Eine Weile hören sie Helen Hartman zu.

Sie beendet den Song, verbeugt sich so tief, wie es das enge Kleid zulässt und nimmt den Applaus entgegen.

Dann sagt Oren: „Interessiert dich meine Sicht der Dinge?“

„Schieß los.“

„Die Neunziger waren eine wilde Zeit: Designerpillen, Heroin und Koks überschwemmten den Markt. Alkohol und Gruppensex. Aids spielt keine Rolle mehr oder wird nicht ernst genommen. June, Laura und die anderen sind siebzehn Jahre alt und feiern mit Freunden den Abschied vom College. Es kommt zu sexuellen Kontakten. Vielleicht verabreichen sie Blowjobs und verrenken sich die Glieder bei flotten Dreiern oder Vierern. Die Sache läuft aus dem Ruder. Einer der Jungs bleibt auf der Strecke. Vielleicht wurde er sexuell gedemütigt oder Schlimmeres. Die Mädchen drehen den Spieß um und stempeln das Opfer zum Täter. Fazit: Schulverweis, gebrandmarkt fürs Leben, an Leib und Seele ruiniert.“

Unger muss zugeben: so kann es sich abgespielt haben.

„So kann es sich abgespielt haben“, sagt er.

„Es gibt keine Akten“, fährt Oren fort. „Der Fall wird nie publik gemacht. Damalige Zeugen, Lehrer und Mitschüler, haben den Vorfall verdrängt, können sich nicht mehr erinnern, schweigen eisern, sind längst gestorben oder werden mit dem Geld der Banks gekauft. Die Vertuschungsaktion ist ein vollständiger Erfolg.“

„Mal angenommen, du hast Recht“, knüpft Unger an. „Egal, was man dem Täter in seiner Jugend angetan hat – was glaubst du, was passieren wird? Ich sag’s dir. Sollte er geschnappt werden, reißen sich Topanwälte um seine Verteidigung. Das bringt nicht nur Publicity, ich seh schon den New York Times Bestseller vor mir: Plädoyer für einen Serienkiller oder so ähnlich. Die Verlage werden Schlange stehen.“ Er grinst höhnisch. „Da die Todesstrafe im Bundesstaat New York auf unbestimmte Zeit ausgesetzt ist, wird der Irre mit Hilfe seines Staranwaltes zu lebenslänglicher Verwahrung in eine psychiatrische Anstalt eingewiesen. Dort erreichen ihn täglich Waschkörbe mit Liebesbriefen von fettarschigen, gepiercten Leggins-Tussis. Natürlich ist er nicht therapierbar und irgendwann haut er ab – zeig mir einen Knast und ich nenn dir einen Ausbrecher – und was glaubst du, was er als erstes tut? Richtig – er schlitzt Frauen auf und kreuzigt sie.“ Er holt Luft. „Mal ganz abgesehen davon, dass der ganze Schlamassel den Steuerzahler Millionen kostet.“

„Ich fürchte, du hast Recht“, muss Oren zugeben. „Aber das hilft mir auch nicht weiter.“ Dann fügt er bitter hinzu: „Die Vernehmungen morgen sind für die Katz. Dabei kommt nichts raus.“

„Willst du einen Rat?“

„Der da wäre?“

„Warte ab.“

„Das klingt zynisch.“

„Mag sein. Aber Abwarten ist alles, was wir jetzt tun können.“

„Wird June nach ihrer Rückkehr reden?“

„Wenn ja, dann nur mit mir.“

„Ach ja, ich vergaß ...“

„Oren lass das“, wird er von Unger gewarnt. „June ist nichts vorzuwerfen. Sie ist ein potenzielles Opfer. Selbst wenn sie geredet hätte, weder Lauras noch Hopes Ermordungen wären zu verhindern gewesen. Ja, vielleicht kennt sie den Mörder, ist sich ihrer Sache aber nicht sicher. Vielleicht sucht sie in diesem Moment in New York nach weiteren Beweisen.“

Kurze Pause.

„Du wirst den Fall aufklären, da bin ich mir sicher.“

„Und du?“

„Vergossenes Blut trocknet nicht“, sagt Unger, um seine Mundwinkel zuckt eine grausames Lächeln. „Ich werde den Planeten von diesem Irren befreien, ohne von dir in Notwehr erschossen zu werden.“

„Vielleicht dreh ich mich gnädig zur Seite und schau weg.“

Deine Gnade will ich nicht und von mir hast du keine zu erwarten denkt Unger und laut sagt er: „Ich möchte dich ungern umlegen.“

Oren weiß: das ist bitterernst gemeint.

Dann, um die Situation zu entschärfen, sagt Unger: „Lass uns eine weitere Runde bestellen und zum Preis von ein paar Cocktails dieser attraktiven Stimme lauschen.“

Oren sträubt sich ein wenig. Dann: „Hört sich gut an.“

Nach einem Rodgers und Hart-Medley mit My Funny Valentine, Blue Moon, Little Girl Blue und einer Interpretation von The Lady is a Tramp als spöttische und selbstironische Hymne auf die weibliche Individualität, endet sie mit der vom Originaltext geringfügig abweichenden Zeile: That‘s why I’m a lady, and that’s why I’m a tramp.

Dafür wird sie mit einer fünfminütigen Standing Ovation belohnt.

Unger fingert eine Visitenkarte aus seiner Brieftasche, zückt seinen Füller und beschriftet die Rückseite. Dann winkt er die Kellnerin zu sich.

Wie nebenbei bemerkt er: „Oren, hast du übrigens bemerkt, dass Helen Hartman nicht nur singen kann, dass es dir die Seele im Leib umdreht, sondern auch eine verdammt attraktive Frau ist?“

Er wartet die Antwort nicht ab, reicht der Kellnerin die Karte zusammen mit einem Schein und den Worten: „Wir wären entzückt, wenn Miss Hartman uns in der Pause Gesellschaft leisten würde.“

„Wird erledigt“, sagt sie und Unger fügt, auf die leeren Gläser deutend, hinzu: „Und sorgen Sie für Nachschub, bitte.“

„Ich werd nicht schlau aus dir“, rätselt Oren. „In einem Moment bist du charmant wie Sahne, im nächsten widerlich wie Opossumscheiße.“

Unger muss lachen.

„Wie spricht sich Ihr Name“, fragt sie mit ihrer verrauchten Stimme. „Wie der böse Wolf im Märchen?“

Unger hebt den Kopf und blickt in seelenvolle Bernsteinaugen, durchsetzt mit funkelnden Goldsprenkeln, neugierig und wach.

Vor ihm steht Helen Hartman. Sie strahlt diesen gewissen Coolness-Faktor einer schönen Frau aus, die weiß, was es heißt, eine Frau zu sein.

„Genauso so“, sagt er, steht auf und schiebt ihr den Stuhl zurecht. „Setzen Sie sich.“

Das ist der Moment, in dem Oren sich überflüssig vorkommt.

Die Vernehmung am nächsten Morgen vorschützend, leert er sein Glas und macht einen Abgang.

14

STATE ROUTE 8, LAKE IROQUOIS.

„Ja, ich glaube an Jesus. Ja, ich glaube an Gott. Aber liebe ich sie? Nein!“ Harvey Keitel als Pater Jacob Fuller in „From dusk till dawn.“

Am nächsten Morgen, Unger und Helen Hartmann haben gerade ihr Frühstück beendet, kommt Marcia an den Tisch, in der Hand das Telefon. Unger stutzt und fragt sich, warum er nicht auf dem Handy angerufen wird. Dann fällt ihm ein, dass außer Leland und June niemand seine Nummer kennt.

„Ich hol dich in zwanzig Minuten ab“, sagt Oren. „Wir haben zwei Leichen.“

„Frauen?“

„Ein Ehepaar.“

Klick.

Helen schaut ihn fragend an.

„Tut mir leid, ich muss los.“

„Seh ich dich heute Abend?“

„Denkbar“, sagt er. „Aber unwahrscheinlich.“

Helen nickt.

So ist das mit den Kerlen.

Zwar entscheidet sie, mit wem sie sich einlässt, aber mehr als ein One- oder Two Night Stand wird selten draus. Vielleicht mal ein Wochenende auf den Bahamas, im Winter in Aspen. Spätestens nach drei, vier Tagen verlangt irgendeine Ehefrau ihren Mann zurück. Nach drei Ehen und zig Affären hat sie aufgegeben, auf Mister Right zu warten. Ihre Tingelei durch die Clubs – zugegeben, ihre Engagements sind erste Sahne und bringen ihr eine Menge Geld ein, gar nicht zu reden von einem lukrativen Vertrag mit einem Major Label und ihrem Penthouse in Manhattan – lässt keine dauerhafte Beziehung zu.

Vielleicht klingen deshalb ihre Songs so authentisch.

Sie handeln schließlich von ihrem Leben.

Ausgerechnet hier, der letzten Station ihrer Tour durch Kanada und die Vereinigten Staaten, musste sie an diesen Unger geraten. Ein Kerl, gut aussehend, stilsicherer Geschmack und Schneid, eine Kombination, die nicht weit verbreitet ist, der sie mit einer Charmeoffensive, wie nur Europäer sie draufhaben, überrollt hat. Und von dem sie nicht weiß, ob er für seine Regierung, die Mafia oder beide arbeitet.

Ein regulärer Urlauber ist er nicht.

Hierher, in diese Gegend, kommen keine Ausländer.

Es sei denn Hiker oder Backpacker, die mieten aber keine Lodge im Ticonderoga.

Bleibt noch Wallstreet, womit wir wieder bei der Mafia sind.

Im Grunde ist ihr egal, wer Unger ist und was er tut.

Sie will nur Sex mit ihm, mehr nicht.

Unger beugt sich über sie.

„Bleib sitzen“, sagt er und streift mit den Lippen ihre Wange.

Schon gut, denkt sie, das ist es was ich tu – sitzen bleiben.

Vor dem Gebäude steckt sich Unger eine Zigarette an und denkt an letzte Nacht. Helen ist eine attraktive, interessante Frau. Auch der tabulose Sex mit ihr hat ihm gefallen. Aber – es gibt kein aber, bescheidet er sich selbstironisch – Frauen wie Helen sind dein Schicksal.

Nimms hin.

Basta!

Um ihre neue CD zu promoten, stünde eine Tournee durch Südamerika an, hatte sie gesagt. Eine Song-Kollektion des Great American Songbook. Songs, bessere wurden nie geschrieben. Von Harold Arlen, Irving Berlin, Hoagy Carmichael, George und Ira Gershwin, Jerome Kern, Cole Porter, Rodgers & Hart, Sammy Cahn und Jimmy Van Heusen. Nachdem schon ein talentfreier Schlagerfuzzi sowie ein abgefuckter Rockstar mit Rummelplatz-Attitüde und Reibeisenstimme damit erfolgreich waren, hatte ihre Plattenfirma darauf gedrängt, die Songs – eingespielt mit den besten Studiomusikern und Arrangeuren und von Helen perfekt interpretiert – neu zu veröffentlichen.

Sie hatte ihm die CD – ohne dämliche Widmung – geschenkt: Love for Sale. Helen Hartman sings the Standards. Das Cover zeigt Helen mit dem Rücken an eine Bar gelehnt, Ellenbogen aufgestützt, Drink in der Hand, das enge, tief dekolletierte Cocktailkleid wie auf den Körper gemalt, ein langes Bein angewinkelt, der Rocksaum nach oben gerutscht,fast bis zu den Strapsen. Unger fragt sich, ob die CD des Covers oder der Songs wegen gekauft werden würde.

Die Tournee fällt ihm ein.

Südamerika!

Jede Stadt eine Verheißung.

Caracas.

Rio.

São Paulo.

Montevideo.

Buenos Aires.

Ich werde alt, denkt er, alt und sentimental.

Trotzdem: Ihre Songs gefallen ihm.

Und Helen gefällt ihm.

Sehr sogar.

Oren, der bereits seit dem frühen Morgen im Sheriff ’s Office die Vernehmungen von Junes ehemaligen Klassenkameraden geleitet hatte, kommt mit seinem als Zivilfahrzeug getarnten Chevrolet Tahoe, jedem Hühnerdieb als Polizeiauto bekannt, angeschossen.

Kaum hat Unger auf dem Beifahrersitz Platz genommen, wird er informiert: „Ein älteres Ehepaar wurde in der Nähe des Lake Iroquois auf der State Route acht von hinten durch Kopfschüsse getötet. Sie müssen vor ihrem Mörder gekniet haben. Der Drecksack hat sie regelrecht hingerichtet. Das Ehepaar verbrachte schon seit Jahren die Ferien in einem kleinen Hotel am Schroon Lake, etwa dreißig Meilen vom Tatort entfernt. Die alten Leutchen liebten den Indian Summer in den Adirondacks. Nach Auskunft des Hotels, sind beide am Morgen mit einem Lexus SUV – keine Ahnung wie es ihm gelang, das Auto zu stoppen – zu einem Picnic am Lake Iroquois aufgebrochen. Das Fahrzeug ist verschwunden.“

Gekillt wegen eines Autos, denkt Unger und fragt sich, warum Gott diese Morde geschehen ließ, wenn er doch die Potenz und den Willen besitzen müsste, sie zu verhindern. Aber, überlegt er bitter, wer zulässt, dass in seinem Namen Flugzeuge in Hochhäuser crashen, dem ist auch sonst jeder Scheiß zuzutrauen.

Frust und Traurigkeit überrollen ihn wie eine Woge, um sich schließlich in Wut zu verwandeln.

Kalte, mitleidslose Wut.

15

Am Straßenrand parkt der übliche Pulk von Autos mit den üblichen LED-Blitzern in Aktion. Deputies stehen sich rauchend die Beine in den Bauch. Forensiker in Ganzkörperschutzanzügen hinter Absperrbändern erinnern an einen Katastrophenfilm über die Verbreitung eines tödlichen Virus.

Die Ermordeten liegen hingestreckt wie überfahrenes Wild.

Ein Anblick, der Unger mit einem Mix aus Mitleid, gepaart mit wildem Zorn, erzittern lässt.

„Erschossen mit einer Neunmillimeter“, sagt Sheriff Tawes statt einer Begrüßung. „Vermutlich der gleiche Täter.“

„Da verwette ich meinen Arsch drauf“, knurrt Unger grimmig. Er zeigt die Strasse runter. „Der Killer ist zu den Frauen unterwegs.“

„Gloria und Carol werden gerade samt ihrer Familien zu einem sicheren Haus gebracht, das besser als Fort Knox bewacht wird“, sagt Tawes. „Wir bekommen Verstärkung von der State Police.“

„Himmel, Sheriff! Sie sollten die Nationalgarde aktivieren.“

„Ehrlich, Unger, daran hatte ich auch schon gedacht. Aber keine Sorge, der Killer müsste schon mit einem ganzen Regiment anrücken, um meine Leute zu überwinden und den Familien zu schaden.“

„Was macht Sie so sicher?“

„Wir bringen sie im alten Feuerwehrdepot, heute ein Museum, auf einem flachen Hügel unter, von wo man jeden Angreifer im Umkreis einer halben Meile erkennen kann. Das Haus verfügt zusätzlich über einen Turm für die ehemaligen Feuerwächter, ist mit Schlafkojen, Toilette und einer kleinen Küche ausgestattet. Der Helikopter überfliegt in bestimmten Abständen das Areal und beobachtet aus der Luft. Auf dem Turm sichert ein Sniper der State Police mit einem Barrett light fifty-Gewehr und freiem Schussfeld das Gebiet.“

„Hört sich gut an“, muss Unger zugeben.

„Der Killer muss sich hier aufgehalten haben“, sagt Oren. Seine Hand weist in die Richtung des Sees. „Er war die ganze Zeit hier. Er muss uns beobachtet haben. Sein Umgang mit dem Messer verrät einen erfahrenen Jäger. Die Gegend um den See kennt er wie seine Westentasche. Die Suchtrupps sind an seinem Versteck vorbeigestolpert.“

„Noch mal die Hundestaffel?“, fragt Tawes.

Oren wiegt unschlüssig den Kopf. „Der Zeitfaktor ist entscheidend. Je älter, desto kälter. Und diese Fährte ist inzwischen eiskalt. Außerdem, als Jäger verfügt er über Methoden, seine Spuren zu tarnen.“

„Trotzdem“, sagt Tawes, nimmt den Hut ab und streift mit der Hand über die Glatze, als wolle er sein nicht vorhandenes Haar glätten. Eine Geste, die ihm zur Gewohnheit wurde. „Vielleicht finden wir seinen Schlupfwinkel. Würde sich gut in meinem Bericht machen.“

Sheriff Tawes denkt schon an die nächste Wahl.

Er sichert sich ab, denkt Unger.

„Nach Junes Rückkehr werden die Obduktionsergeb-nisse von Hopes Leiche vorliegen“, sagt Tawes. „Vielleicht bringen die uns einen Schritt weiter.“ Dann wendet er sich Unger zu. „June kennt den Mörder, da bin ich mir mit Oren einig. Aber lassen wir das mal beiseite, auch, dass Ihnen, Mister Unger, meine Warnungen am Arsch vorbeigehen.“

Er grinst boshaft.

„Aber überlegen Sie mal: Sie sind der perfekte Sündenbock. Sollte ich Scheiße bauen, werden Sie in meinem Bericht als der Schuldige dargestellt. Ich wälz alles auf Sie ab. Glauben Sie mir, darin hab ich Erfahrung. Ich und mein Department werden in jedem Fall die Lorbeeren einheimsen. Und June? Die wird Sie wie eine heiße Kartoffel fallenlassen.“

Tawes grinst zufrieden.

Tawes sichert sich nicht ab.

Tawes hat sich bereits abgesichert.

16

QUEENSBURY, VERWALTUNGSSITZ WARREN COUNTY.

„Wie kann ein Mensch den Tod fürchten, wenn er nicht weiß, was Leben heißt?“ Wendy Latta als Lorna McCoy in „Mike Mendez’ Killers.“

Dreißig Meilen entfernt, eine gepflegte, ruhige Wohngegend am Stadtrand von Queensbury. Nette Nachbarn, genormte Häuser, gepflegte Vorgärten. Der Killer stellt den Lexus am Bordstein ab, zwei Querstraßen von Glorias Haus entfernt. Latzhose, Arbeitshemd und Werkzeugkiste lassen ihn wie ein Handwerker aussehen, Elektriker, Waschmaschinenschrauber oder Klempner, wie sie hier alle naselang auftauchen.

Ein Vorteil der Peripherie – alle arbeiten, niemand zu sehen.

Selbst nicht hinter Fenstern oder in Gärten.

Der Killer schlendert pfeifend die Parallelstraße entlang, bis er am Haus gegenüber angelangt ist. Dort huscht er in den Garten und arbeitet sich, immer in Deckung der Abschirmhecke, bis zur Straße vor.

Die Marshals, adrette blaue Uniformen, Stöpsel in den Ohren, Manschettenmikros und militärischer Haarschnitt, befinden sich auf der anderen Straßenseite, nur wenige Meter entfernt. Statt sich im Haus zu verstecken, bieten sie sich auf dem Präsentierteller an.

Gloria, die früher Maltz hieß, hat den Namen ihres Mannes angenommen. Seit ihrer Heirat vor zwölf Jahren ist sie Frau Doktor Howard Bannister.Die Frau eines Golfs spielenden Augenarztes mit eigener Praxis, Mitglied im Queensbury Country & Golf Club. Obwohl sie, wie sie ihrer Freundin Carol anvertraut hat, Golf für das dämlichste Spiel hält, das je erfunden wurde.

Früher war sie ein heißer Feger.

Heute ist sie gesettled.

Bei ihrer Hochzeit war sie hochschwanger.

Sie hat eine Tochter im Teenageralter.

Ihr Leben besteht aus Aneinanderreihungen abstumpfender, häuslicher Pflichten und langweiligen Events. Noch vor ein, zwei Jahren hätte sie nur mit dem Finger schnippen müssen und jeder Mann im Club wäre glücklich gewesen, sie zu bespringen. Heute fällt es ihr schon schwer genug, zu einem ordentlichen Quickie in einer dunklen Ecke des Clubhauses zu kommen.

Sie befindet sich im Auflösungsprozess, ist am Verblühen.

Ihre Hüften runden sich, die Figur geht zum Teufel.

Zu viele Cocktails.

Zu viele Frustessen.

Aber der Mord an Laura hat ihr bisheriges Leben ordentlich durcheinandergewirbelt. Plötzlich war nichts mehr so, wie es einmal war. Nachdem der Sheriff mitgeteilt hatte, sie würde auf der Todesliste des Irren stehen, wieselt Howard um sie herum, zeigt sich ehrlich besorgt, liest ihr jeden Wunsch von den Augen ab. Sogar ihr Sexleben profitiert davon. Und Susan, ihre kackfreche und aufsässige Tochter, hat sich zum Publikumsliebling einer Seifenoper gewandelt.

Gloria macht sich keine großen Sorgen.

Vor dem Haus zwei Marshals, dahinter zwei weitere.

Der Sprechfunk ist bis in die Küche zu hören.

Außerdem liegt Howards alter Army Colt, den er hegt und pflegt, griffbereit auf dem Sideboard im Wohnzimmer. Mehrmals im Monat schießt er ein paar Runden auf dem Sportschützenstand.

Manchmal nimmt er Susan mit.

Die Reisetaschen sind bereits gepackt. Howard sucht oben in seinem Arbeitszimmer nach dem Buch, das er seit Wochen lesen will, wozu er aber nie gekommen ist. Und Susan steckt wahrscheinlich schon wieder im Bad, überprüft zum zigsten Mal ihr Aussehen, mit dem sie die Cops zu beeindrucken hofft.

Die Kaffeemaschine blubbert.

Während sie die Becher füllt, steigt ihr der Duft in die Nase. Sie schnuppert und schließt dabei die Augen. Die dampfenden Becher auf einem Tablett balancierend, tritt sie vor die Tür und ruft: „Kaffee!“

Frank, der attraktivere der beiden Marshals, windet sich vom Beifahrersitz hoch und kommt lächelnd auf sie zu. Er sieht auf seine Uhr und sagt: „Der Bus ist unterwegs. Abfahrt in zehn Minuten.“

17

Nichts läuft hundertprozentig nach Plan, denkt der Killer, obwohl er gar keinen Plan hat. Als Gloria mit dem Kaffee auftaucht, setzt ihr Anblick soviel Adrenalin in ihm frei, dass er am liebsten grölend Bierdosen die Straße entlang gekickt hätte.

Reiß dich zusammen!

Keine Zeit für Kinkerlitzchen.

Keine Zeit, sich mit der Fotze näher zu beschäftigen.

Die Marshals erledigen, Gloria abstechen, durch die Tür, rein ins Haus und auf alles ballern, was sich bewegt.

Er bricht aus dem Vorgarten gegenüber, fegt über die Straße, in einer Hand das Messer, in der anderen die Pistole, den Schalldämpfer auf den Lauf geschraubt, grausam wie der Sensenmann.

Die Marshals haben keine Ahnung.

Die haben nur Kaffee im Kopf.

Plopp.

Kaffee spritzt in die Luft.

Heiße Tropfen landen in Glorias Gesicht.

Ich hab Kaffee verschüttet, durchzuckt es sie.

Plopp.

Franks Gesicht explodiert, dann ist es komplett verschwunden.

Der Killer steigt über den Toten.

Das Messer dringt mühelos in Glorias Körper ein, wie in einen weichen Camembert.

Während sie zu Boden sinkt, durchquert er bereits das Wohnzimmer, vorbei an der Treppe zur Hintertür. Durch die Glasfront erkennt er die anderen Marshals. Sofort ballert er wild durch die Scheibe, die ihm stückchenweise um die Ohren fliegt.

Etwas ritzt ihm die Wange.

Die Kugel schlägt in den Treppenpfosten, einen knappen Zentimeter neben seinem Kopf.

Holzsplitter sirren.

Seine Stirn beginnt zu brennen.

Blut läuft ihm ins Auge.

Panisch tritt er den Rückzug an.

Ein Mann poltert die Treppe herunter, starrt ihn ungläubig an, schleudert ihm ein Buch entgegen.

Er schießt ihm zweimal ins Herz.

Raus hier!

Der Killer rennt auf die Straße.

Die Tür des Fords steht offen, der Marshal leblos über das Lenkrad gesunken. Er hatte noch nicht mal Zeit, seine Waffe zu ziehen.

Achtlos lässt er den Körper in den Rinnstein gleiten. Mit fiebrigen Fingern startet er den Motor.

Offenen Mundes, die Augen ungläubig aufgerissen, stiert er auf Susan, die jäh vor der Kühlerhaube auftaucht. Sie streckt den Army Colt mit beiden Händen vor, in der auf dem Schießstand trainierten Schützenstellung.

Die Kugeln durchschlagen die Windschutzscheibe.

Fuck! Fuck! Fuck!

Wut und Frust lassen den Killer aufheulen.

Geifer tropft ihm vom Kinn.

Er schüttelt die Lähmung ab, gibt Gas, der Wagen macht einen Satz.

Das Mädchen ist verschwunden.

Der Killer rast davon.

Als wenig später der Konvoi ankommt, finden die Cops ein Massaker vor.

Zwei Tote auf der Türschwelle.

Ein Schwerverletzter im Rinnstein.

Ein Toter im Haus.

Zwei weitere Marshals leicht verletzt.

Und ein durchgeknallter Teenager, der mit einer Waffe in der Hand auf dem Bürgersteig auf und ab hopst und wie von Sinnen kreischt: „Ich hab’s dem Arschloch gegeben. Mitten in die Fresse.“

Vom Killer keine Spur, obwohl sofort eine Großfahndung eingeleitet wird.

18

Am frühen Nachmittag wartet Unger auf das Ausrollen der Beechcraft. Als June in der Tür erscheint, steht er bereits unten an der Gangway. Sie umarmen sich kurz, Unger nimmt ihren Duft wahr. Und noch etwas anderes. Mit ausgestreckten Armen, die Hände auf ihren Schultern, hält er sie von sich und blickt ihr ins Gesicht. Sie ist blass um die Nase. Genauer gesagt, sie leidet. Und sie hat Angst. Weil sie nicht weiß, wie es weitergeht.

Auf dem Weg zum Raptor erwähnt sie, über das Desaster ein paar Stunden zuvor von Oren bereits in groben Zügen unterrichtet worden zu sein, dank E-Mail und Smart Phone. Während Unger den Truck auf dem Adirondack Northway Richtung Lake George lenkt, wo sie bereits von Tawes und Oren erwartet werden, informiert er sie über die Vernehmungen der Ex-Klassenkameraden, die wie das Hornberger Schießen endeten: entweder Alibi oder kein Motiv oder beides.

Nach wenigen Kilometern steuert er einen Parkplatz an und stoppt neben einer Bude mit der Aufschrift Prospect Mountain Diner.

„Kaffee?“

„Schwarz mit Zucker“, antwortet sie.

Die Bude im Look eines ausrangierten Eisenbahnwaggons, umlagert von einer Gruppe Hiker in Profiklamotten von einem teuren Ausstatter, als wollten sie das Matterhorn besteigen, bietet echten Starbucks Kaffee, wie ein Blechschild stolz verkündet. Enttäuscht, ihm nicht mit Cappuccino, Caffè Latte und Co. dienen zu können, schiebt die Bedienung zwei Plastikbecher mit ordinärem, nicht mit Zimt oder Schokostreuseln gedoptem Kaffee über den Tresen. Er reißt Tütchen mit braunem Zucker auf, Süßstoff kann er nicht ausstehen, und süßt die Brühe. Zurück im Raptor reicht er June den Becher, zündet zwei Zigaretten an, steckt ihr eine zwischen die Lippen und sagt: „Ich will die Wahrheit hören. Schieß los!“

June nickt, nippt am Becher. Dann nimmt sie einen tiefen Zug. Sie stößt den Rauch aus und beichtet.

September Neunzehnhundertdreiundneunzig. June Banks und ihre Clique, siebzehnjährige It-Girls, fallen durch Sexappeal, Ausstrahlung und Auftreten auf. Sie nennen sich Bisexual Chic, kommen aus wohlhabenden Familien, sind clever, sexy, rebellisch, sarkastisch und fies. Mit nonchalanter Arroganz herrschen sie über den Campus.

Noch fieser ist Buck Nichols, das größte Macho-Arschloch ihrer Klasse, der vergeblich versucht hatte, in die Höschen von June und ihren Freundinnen zu kommen.

Nachdem er ein paar Mal kalt abgeblitzt ist und danach um seinen Ruf als Flachleger fürchtet, lässt er keine Gelegenheit aus, sich für die Verachtung zu rächen. Um das schicke Image der Clique zu ruinieren, ist ihm jedes Mittel recht: obszöne Graffiti in Toiletten und auf Wänden, Rufmord oder Artikel im College Magazin, triefend vor höhnischen Anzüglichkeiten.

Bei der College-Abschlussfeier im Wohnheim läuft der Wodka in Strömen. Man steigt auf Speed um und June stachelt ihre Freundinnen Hope, Laura, Glora und Carol dazu an, Buck zu schnappen, um ihm die Demütigungen heimzuzahlen, unter denen alle, insbesondere Laura und June, zu leiden hatten.

„Ja, Laura und ich waren damals ein Liebespaar“, gesteht sie. „Wir wollten unsere sexuellen Grenzen ausloten. Obwohl ich erfüllten Sex mit Männern hatte, schlummerte die Faszination für den weiblichen Körper in mir. Ich hatte keine Probleme zuzugeben, dass sowohl weibliche als auch männliche Körper auf mich erotisierend wirkten. Außerdem: lesbisch oder bi zu sein war damals irgendwie in. Buck hat uns deswegen gehasst.“

Der Plan, ihn betrunken zu machen, nackt auszuziehen, alle im Wohnheim aufzuwecken und ihn vor allen Augen durch den Flur zu treiben, läuft zum Erstaunen aller am Anfang auch wie geschmiert.

Sie schleichen in Bucks Zimmer. Er wird im Schlaf überwältigt, aus dem Bett gezerrt und in Junes Bude entführt.

„Wir haben ihn nackt ausgezogen und ans Bett gefesselt“, sagt sie. „Der Anblick unserer halbnackten Körper hat ihn, trotz seiner Lage – oder gerade wegen der sexuell aufgeheizten Situation – so erregt, dass er eine Erektion bekam. Die Situation geriet außer Kontrolle. Ich habe mich als Erste auf ihn gesetzt. Danach die anderen.“

Unger sieht das Bild vor sich: Gejohle und Gekreische. Nackte, verschwitzte Körper. Das hilflose Opfer. Gefesselte Hände über dem Kopf gekreuzt. Gespreizte Beine. Füße an die Bettpfosten gebunden. Vorquellende Augen. Horror im Gesicht. Halb irre vor Scham, Demütigung und Angst.

Als sie, inzwischen lässt die Wirkung des Speeds nach und der Alkohol gewinnt die Oberhand, von ihm ablassen und betrunken einschlafen, gelingt es Buck, sich zu befreien. Die Campus-Polizei findet ihn nackt und eingepisst wimmernd im Gebüsch versteckt.

„Aus Scham hat er nie darüber gesprochen“, sagt sie im Flüsterton, drückt die Zigarette aus, um sich sofort eine neue anzuzünden. „Der Vorfall wurde vertuscht. Buck verließ die Stadt. Ich habe nie wieder von ihm gehört.“

Sie sucht Ungers Blick. Tränen schimmern in ihren Augen.

„Wir haben sein Leben, seine Zukunft und seinen Verstand zerstört.“

„Genug Stoff für ein Teenager-Drama“, sagt Unger und denkt, allzu zerknirscht klingt sie nicht. Dann fügt er hinzu: „Ein derber Studentenstreich mutiert zur Tragödie. Die Vergangenheit hat dich eingeholt.“

Pause.

„Warum erfahre ich erst jetzt davon?“, fragt er.

„Ich war mir nicht sicher, ob Buck dahinter steckt“, murmelt sie. „Als ich die Zusammenhänge begriff, war es zu spät, Laura und Hope bereits tot.“

Einen kurzen Moment schweigt sie.

Dann: „Wenn er redet, bin ich erledigt.“

„Ich werde dafür sorgen, dass es nicht dazu kommt“, sagt er kalt. „Und deine Freundin Carol würde sich eher die Zunge abbeißen, als sich und ihrer Familie zu schaden“, fügt er hinzu.

Sie atmet auf.

Dann berichtet sie noch über die Akteneinsicht in New York, wohin sich Buck damals abgesetzt und jahrelang als Taxifahrer gearbeitet hatte. Von Gewalt gegen Frauen, sexuellen Übergriffen, Verurteilung, Selbstmordversuch, Abschiebung in eine psychiatrische Klinik in New Jersey, wo man ihn wie einen tollwütigen Hund behandelt, mit Psychopharmaka vollgestopft und mit Elektroschocks traktiert hatte.

„Was wirst du tun?“, fragt sie nervös.

Unger zögert keine Sekunde. „Dich schützen.“

Sache ist: Junes Jugendsünden sind rechtlich nicht relevant. Und mit der Vergangenheit muss sie selbst klarkommen. Mit sich auch.

„Was Tawes betrifft“, sagt er, „hier ist deine Story: vermeintliche Missachtung durch dich und deine Clique. Vergiss nicht zu erwähnen, wie ihr damals aufgetreten seid, welche Show ihr abgezogen habt – das wird der alte Tawes sofort schlucken – und dass Buck Nichols Luft für euch war. Dann erwähnst du deinen Verdacht, der sich in New York bestätigt hat, und wie es dir schließlich gelungen ist, durch solide Polizeiarbeit den Mörder zu ermitteln. Verstanden?“ Seine Stimme nimmt einen ironischen Tonfall an. „Wenn alles optimal läuft, wird man dich befördern oder du kannst eine weitere Auszeichnung an deine Brust heften und deiner Kandidatur für den Senat steht nichts mehr im Weg.“

19

Fünf Meilen außerhalb von Lake George, in einem tristen, pinkfarbenen Zweckbau mit Flachdach, lang gestreckt an der State Route 9, sind die Behörden des County untergebracht: Sheriff ’s Office, State Police und Fire and Rescue-Department. Auf dem Dach ein Heliport, wo einsatzbereit ein Bell 412 thront. Unter all den properen, weiß lackierten Polizeiautos mit schwarzem Sheriff-Schriftzug auf den Seiten, wirkt der rote Raptor wie Godzilla zu Besuch in Legoland.

„June Banks und Wolf Unger für Sheriff Tawes“, sagt June zu der Kaugummi kauenden Polizistin an der Rezeption.

„Inspector Banks, Ma’am, Mister Unger, Sheriff Tawes erwartet Sie. Bitte folgen Sie mir.“

Der Briefing-Raum, fensterlos, fahles Neonlicht, an der Rückwand die Generalstabskarte von Warren County. Schwarze Pins kennzeichnen die Tatorte. Langer Tisch, am oberen Ende ein JVC-Camcorder, das Objektiv auf einen der dutzend Stühle ausgerichtet.

Tawes stellt sein Team vor: seinen Stellvertreter, Undersheriff Neil E. Briggs, State Police Captain Leo Zahn, Deputy Marshal Carl Stockdale und natürlich Oren, als Leiter der Criminal Investigations Unit.

Unger drückt Hände, murmelt hi und wie geht’s denn so und gibt seiner Trauer über die getöteten Beamten Ausdruck. Dabei erfährt er, dass der verletzte Marshal die Notoperation überstanden hat – man hatte ihm eine Kugel aus der Brust geholt – und dass sein Zustand stabil ist. Susan befindet sich in der Obhut der Großeltern, nachdem es gelungen ist, sie von der Kanone zu trennen.

An der monströsen Kaffeekanne unter einem Rauchverbotsschild pumpt sich Unger einen Becher mit brauner Brühe voll, nur um etwas zu haben, woran er sich festhalten kann.

Stühle rücken.

Alle setzen sich.

Tawes hebt die Hände.

In die eintretende Stille sagt er: „Wie Sie wissen, war Deputy Inspector Banks mit den Opfern eng befreundet.“

Alle nicken. Einige bemühen sich um einen pietätvollen Gesichtausdruck.

„Nach Rücksprache mit dem NYPD habe ich June gebeten, uns für die Dauer der Ermittlungen als Beraterin zur Verfügung zu stehen.“

Clever, denkt Unger.

Tawes weist auf Unger.

„Mister Unger ist Mitarbeiter der Global Investigations Agency in New York. Er fungiert als – ääh – inoffizieller Berater und Personenschutz für June.“ Er schenkt Unger ein böses Grinsen und fügt hinzu: „Sie sind als Beobachter anwesend und halten die Klappe.“

Unger grinst böse zurück.

Nach einem knappen Bericht über die Katastrophe am Vormittag sagt Tawes abschließend: „Der Irre hat sich als Handwerker getarnt, im Garten gegenüber wurde eine Werkzeugkiste gefunden.“ Dann wendet er sich in formellem Tonfall direkt an June: „Inspector Banks, Ma’am, sind Sie damit einverstanden, dass Ihre Aussage per Video protokolliert wird?“

June bejaht.

„Bitte“, sagt Tawes.

Oren schaltet den Camcorder ein.

June berichtet: knapp, präzise, professionell. Sie endet mit den Worten: „Buck Nichols aktuellstes Aktenfoto ist fünf Jahre alt. Sergeant Cornplanter lässt bereits Computersimulationen anfertigen, die Nichols älter, mit anderen Frisuren, Bart, Brille und so weiter zeigen.“

Tawes erhebt sich und schüttelt ihr die Hand.

„Danke June, gute Arbeit.“

Alle schließen sich an.

Stühle rücken.

Hände drücken.

Schulterklopfen.

Scheiß Scharade, denkt Unger angewidert.

Als wieder Ruhe einkehrt, übernimmt Oren: „Nichols ist spurlos verschwunden. Inzwischen ist er völlig außer Kontrolle. Ein Serienkiller mit einer Mission, die es unbedingt zu erfüllen gilt. Die Phasen emotionaler Abkühlung und Mord werden immer kürzer. Er hat sein Muster, seinen in der Fantasie entwickelten Handlungsfaden, verlassen. Sein Destruktionstrieb zwingt ihn aber dazu, andere oder sich selbst zu zerstören.“ Erklärend fügt er hinzu: „In der Psychoanalyse sind Destruktions- und Sexualtrieb zwei grundlegende menschliche Triebe, deshalb ...“

„... wird er weiter morden und vergewaltigen“, beendetet June den Satz für ihn.

„Okay“, drängt Tawes, dem die Psychokacke auf den Wecker geht. „Wie gehts weiter?“

Undersheriff Neil E. Briggs schwafelt über verstärkte Patrouillen, TV- und Rundfunkwarnungen, Verhaltensmaßregeln für die Bevölkerung und so weiter.

Dann kommt er zum Punkt.

Hope Vandemere hat, nach ihrer Ausbildung zur Hotelfachfrau,in Albany, der Hauptstadt des Staates New York, als Concierge im renommierten Beverwyck Hotel gearbeitet. Wie in jedem Luxushotel, ist der Job mit höchsten Erwartungen verknüpft und wird entsprechend bezahlt. Hope war nicht verheiratet. Hinter vorgehaltener Hand wird gemunkelt, Miss Vandemere hätte nichts dagegen gehabt, den einen oder anderen ihrer wohlhabenden Stammgäste mit Serviceleistungen zu beglücken, die nicht in ihrer Job Description vermerkt waren. Am Abend vor ihrer Ermordung hat sie nach neunstündiger Schicht gegen achtzehn Uhr ordnungsgemäß an den Nacht-Concierge, das Beverwyck bietet einen 18-Stunden Service, übergeben. Sie hat davon gesprochen, Freunde in einer Bar auf ein paar Drinks treffen zu wollen, wo sie allerdings nicht erscheint.

Undersheriff Neil E. Briggs schließt seinen Bericht mit den Worten: „Der Killer hatte Dutzende von Möglichkeiten, sie zu schnappen.“

Keine Fragen.

Keine Kommentare.

Dann übernimmt Captain Leo Zahn.

Er lobt seine Maßnahmen zum Schutz von Carol Bolander, die, wie Unger erfährt, jetzt Carol Rutland heißt, ihres Mannes Ralph und der zwei Söhne, zehn und zwölf Jahre alt.

Laut Deputy Marshal Carl Stockdale, führt die State Police verschärfte Auto- und Personenkontrollen durch, checkt Kneipen, Truckstops, Hamburger- und Frittenbuden entlang der Interstate 87, die hier Adirondacks Northway genannt wird, entlang der State Route 9 sowie aller parallel verlaufenden Seitenstraßen, von Queensbury bis hoch zur kanadischen Grenze.

Viel Lärm um nichts, denkt Unger und wendet sich June zu: „Wusstest du, dass man den Serienmörder David Berkowitz – besser bekannt als Son of Sam – durch puren Zufall schnappte, weil er seinen Wagen verbotenerweise an einem Hydranten geparkt hatte?“

„Verdammt, Unger“, poltert Tawes. „Sie sollen die Klappe ...“

„Stop!“ unterbricht June und hebt die Hand. „Alle Maßnahmen sind richtig und notwendig. Ob wir Nichols damit zu fassen kriegen, ist allerdings fraglich.“

Tawes ringt um Fassung, niemand fällt ihm ungefragt ins Wort.

„Was Unger meint ist In-tu-i-tion, eine Art des Vorgehens, ohne auf den Zufall zu hoffen.“

Oren nickt zustimmend. „Die kreative Komponente.“

Tawes verdreht die Augen.

„Kann nicht schaden“, gibt er schließlich resigniert zu. An Unger gewendet fragt er: „Was haben Sie vor?“

„Sollte sich der Killer tatsächlich in der Nähe der Tatorte aufgehalten haben, wie Oren vermutet, muss irgendwo der verdammte Hilux versteckt sein. Da weder Karre noch Nichols vom Wärmebildgerät entdeckt wurden, müssen sie unter der Erde stecken.“ Er wendet sich an Tawes. „Durchforsten Sie alte Archive der Vermessungs- und Katasterverwaltung. Vielleicht stoßen Sie auf Informationen alter Stollen oder Minen.“

Tawes schüttelt den Kopf. „Zwecklos. Überall in der Gegend wurde illegal gebohrt. Ist man auf Erz gestoßen, hat man Fundorte offiziell registrieren lassen, sonst nicht.“

Captain Leo Zahn meldet sich zu Wort. „Erz kommt in Gestein vor“, überlegt er laut. „Ich setze mich mit Militär und Heimatschutzbehörde in Verbindung. Die müssen über aktuelle Geoinformationen der Gegend verfügen.“

Tawes gibt ein anerkennendes Schnauben von sich. „Clever, Leo, verdammt clever.“

Der so Gelobte fährt fort: „Haben wir einen Felsen, finden wir eventuell einen Stollen oder Schacht.“

Tawes nickt zustimmend. „Auch wenn Nichols sein Versteck aufgegeben haben sollte – ich glaube nicht, dass er zurückkehrt – hätten wir etwas in der Hand, womit wir die Aasgeier von der Presse füttern können. Das mildert den Druck, der auf uns lastet.“ Er steht vom Tisch auf und blickt in die Runde. „An die Arbeit.“

Allgemeines Stühlerücken.

Ein Deputy taucht auf und drückt Tawes ein Papier in die Hand.

Daraufhin macht der Sheriff eine Armbewegung, die June, Oren und Unger einschließt. „Bitte bleibt noch einen Moment.“

Nachdem sich die geballte Ordnungsmacht verabschiedet hat, wedelt Tawes mit der dünnen Akte: „Der Obduktionsbefund liegt vor.“

Er überfliegt ihn kurz, blickt auf und berichtet das Wichtigste, wobei er sich bemüht, sachlich zu klingen.

Ja, die Jahrbuchseite wurde in der Vagina gefunden, Hope Vandemeres Namen durch das Kreuz gekennzeichnet. Ja, sie wurde vergewaltigt. Der Mörder hat kein Kondom benutzt. Ob man seine DNA finden würde, muss ihm egal gewesen sein. Ja, sie lebte, als ihr der Nagel durch die Handwurzelknochen getrieben wurde. Todesursache war das Durchtrennen von Kehlkopf, Luftröhre, Speiseröhre und Rachenmuskeln. Erst die Wirbelsäule stoppte das Messer. Das Messer ritzte die Haut über dem Brustbein bis auf den Knochen, drang in den ungeschützten Unterleib und durchtrennte Dickdarm ...

An diesem Punkt des Vortrags, unterbricht Unger mit den Worten: „Das genügt, Sheriff.“

Mit einem Blick auf June, sie ist kreidebleich, sagt der Sheriff leise: „Sorry, June ...“

„Ich bin Cop“, sagt sie mit kratziger Stimme, als wäre damit alles gesagt.

Unger bewegt sich zum Wasserspender und füllt einen Pappbecher. Dann löst er die Reißzwecken und legt das Rauchverbotsschild mit der Schrift nach unten daneben. Zurück am Tisch steckt er zwei Zigaretten an, eine reicht er an June weiter. Er schnippt seine Packung in die Tischmitte und blickt die anderen fragend an. Beide bedienen sich, Tawes mit einem Schulterzucken. Eine Weile rauchen sie schweigend, versuchen zu verarbeiten, was sie gehört haben und zu verdrängen, was an albtraumartigen Bildern durch ihre Köpfe spukt.

Schließlich steht June auf.

Wortlos geht sie zur Generalstabskarte an der Rückwand.

Den Rücken zum Publikum, Beine gespreizt, Hände auf den Hüften, ist sie in den Anblick der Karte vertieft.

Plötzlich dreht sie sich ruckartig um.

„Ich traue dem perversen Schwein zu, sich in meiner Hütte am Lone Pond zu verstecken.“

Sechs Augenpaare starren sie an.

Oren nickt zögernd. „Dort würde man ihn nicht vermuten.“

„Sehen wir nach,“ sagt Tawes, dankbar für jede Idee.

Als dann auch noch ein Deputy meldet, man habe den Wagen der Marshals gefunden, nicht weit von der Stelle entfernt, an dem das Ehepaar ermordet wurde, sagt Tawes: „Worauf warten wir?“

Ungers Gefühl sagt ihm, dass sie den Killer dort nicht finden werden, andererseits hat er schon Pferde vor der Apotheke kotzen sehen.

20

Nach dreißig Minuten steht ein SWAT-Team bereit – sechs Beamte des Sheriff ’s Department, die regulär als Ermittler, im Streifen-, Ermittler- oder Verwaltungsdienst tätig sind, eine Spezialausbildung hinter sich haben und nur bei Einsätzen zusammengerufen werden. Ausgestattet mit feuerfesten Overalls, Helmen mit integriertem Headset, Gasmasken und Schutzbrillen, beschusshemmende Westen, darüber taktische Westen für Einsatzmittel wie Messer, Blendgranaten oder Munition. Verstärkt wird das Team durch zwei Marshals mit ähnlicher Ausbildung. Swat Leader ist ein erfahrener Sergeant der State Police. Die Männer sind schwer bewaffnet. Jeder verfügt über eine speziell gefertigte Kimber Custom Pistole Kaliber 45 sowie eine Heckler & Koch-Maschinenpistole. Zwei Beamte führen Benelli-Schrotgewehre mit sich.

„Einsatzbesprechung“, ruft Tawes.

Die Männer bilden einen Halbkreis.

Mit den Worten „Sergeant, das ist Ihre Party“, übergibt Tawes das Kommando.

Soviel kapiert Unger: Das SWAT-Team rückt in Linie mit Sichtabstand und gedeckt durch Bäume von der Seite vor, die dem Hügel gegenüberliegt, von dem er selbst vor drei Tagen auf den See geblickt hatte. Der Rest der Truppe, darunter vier von Orens Ermittlern, kommt von der anderen Seite und sichert den Hügel. Nichols, sollte er sich in Junes Hütte aufhalten, wird in die Zange genommen.

Ein simpler Plan trägt den Keim des Gelingens in sich, ruft Unger sich eine Leland-Regel ins Gedächtnis.

„Ma’am, Sie und Mister Unger sind Beobachter. Sie halten sich auf dem Hügel hinter der Linie des Sheriffs auf“, sagt der SWAT-Leader im Tonfall eines Mannes, der keinen Widerspruch duldet.

„Verstanden“, erwidert June.

Unger wendet sich an Tawes. „Ich bin unbewaffnet.“

„Das ist auch gut so“, erwidert der. Nach einem Moment des Überlegens reicht er ihm einen dieser futuristisch aussehenden Einaugespäher, der als Tag- und Nachtsichtgerät eingesetzt werden kann. „Damit Ihnen nicht langweilig wird.“

Der Sergeant streckt seinen Arm hoch, Handfläche nach außen. Die Truppe teilt sich auf, je vier auf einen der zwei Dodge Durango. Der Konvoi rollt an: zwei Fahrzeuge des SWAT-Teams, gefolgt von Tawes und Oren im Chevrolet Tahoe, danach die Männer der Criminal Investigations Unit im Crown Victoria, der Raptor mit June und Unger und schließlich eine Ambulanz mit Notarzt und zwei Paramedics.

Eine Stunde später.

Die Dämmerung bricht an. Über dem Lone Pond wabern Nebelfetzen, irgendwo kauzt ein Uhu in den Bäumen. Ob es sich um eine Eule oder um die ordinäre Waldtaube handelt, darüber ist sich Unger nicht sicher. Jedenfalls entspricht die Atmosphäre – nebelverhangener See, düsterer Wald, Schauplatz eines Mordes, dazu das gruselige Buhu eines Vogels, der im Volksaberglauben für einen Unglücksbringer und Todesboten gehalten wird – seiner Stimmung, die inzwischen unter Null gefallen ist.

Einer Sache ist er sich inzwischen allerdings sicher: Buck Nichols kann sich überall aufhalten, nur nicht in der Hütte unten am See. Zum Beobachter degradiert, betrachtet er den Einsatz des SWAT-Teams als Manöver, als Kriegsspiel erwachsener Männer. Die allerdings verstehen ihre Sache, das muss er zugeben. Selbst durch das Hightech Night Storm Nachtsichtgerät mit zweihundertsechzig Meter Erkennungsreichweite, als wäre die Szene vor seinen Augen in grünliches Licht getaucht, ein gängiger Effekt in früheren Horrorfilmen, kann man im Wald gegenüber nicht die geringste Bewegung ausmachen.

Vielleicht tarnen sie sich wie Indianer als Büsche, die langsam näher rücken, überlegt er. Er glaubt, eine solche Szene aus einem alten Western zu kennen. Unterhalb seines Standortes halten sich Tawes, Oren und seine Leute verborgen. Die Fahrzeuge parken an der Einfahrt des verborgenen Forstweges am Straßenrand des Adirondack North-way.

June sitzt dösend an einen Baumstamm gelehnt.

Gebückt schleicht er sich zu ihr – falls man ihn beobachtet möchte er nicht als Spielverderber gelten – und sagt im Flüsterton: „Außer unserem Haufen ist hier keine Menschenseele.“

June öffnet die Augen. „Ich weiß.“ Sie lächelt über seinen Gesichtsausdruck und fügt erklärend hinzu: „Die Nächte sind kalt und meine Hütte hat eine Feuerstelle ...“

„Man würde den Geruch nach verbranntem Holz wahrnehmen“, ergänzt Unger.

Er reicht ihr die Hand und hilft ihr auf die Füße. Sie lehnt kurz den Kopf an seine Schulter und seufzt. Plötzlich wirkt die sonst so taffe Polizistin zerbrechlich.

„Ich hatte einen verdammt langen Tag und bin todmüde“, seufzt sie. „Bring mich ins Hotel, bitte.“

Vom See dringen Rufe hoch. Kurz danach taucht Oren auf, breitet resigniert die Arme aus und ruft: „Null, nada, niente.“

„Na bitte“, sagt Unger und legt ihr den Arm um die Schulter.

Gemeinsam machen sie sich auf den Weg zu den Fahrzeugen.

Über die Schulter sagt er zu Oren: „Lass uns morgen gemeinsam frühstücken, für heute hab ich die Schnauze gestrichen voll.“

21

Währenddessen genießt Buck Nichols den Luxus eines heißen Schaumbades. Er räkelt sich wohlig im duftenden Wasser, in das er eine halbe Flasche Green & Spring Relaxing Badeöl gekippt hat. Dann zwingt er sich unterzutauchen, verharrt in dieser Stellung so lange, bis er glaubt seine Lungen müssten bersten. Er schießt hoch, durchbricht die Wasseroberfläche, muss husten und ringt heftig nach Atem. Es gab eine Zeit, da löste bereits der Anblick einer Badewanne panikartige Attacken bei ihm aus.

Doch das ist Vergangenheit.

Auch Anstaltshorror, katastrophale, menschenverachtende Zustände, lebendig begraben zu sein, isoliert und entmündigt, der Gewalt von Wärtern, Patienten und der Pharmaindustrie ausgesetzt, verursacht ihm keine nervösen Anfälle oder Albträume mehr.

Jedenfalls nicht mehr, seit er Befreiung erlangt hat, alles von ihm abfiel und er nicht mehr den Gestank von Fäkalien und Urin der vollgepferchten Schlafsäle, ohne die geringste Privatsphäre, in der Nase hat. Seit die Szenen exorzistischer Rituale und Foltern, Untertauchen in eiskaltes Wasser bis kurz vorm Ertrinken, Prügel, Elektroschocks und Nahrungsentzug, die sich in sein Hirn und seinen Körper gebrannt hatten, erst verblasst und dann ganz verschwunden waren.

Seit dem ersten Mord, der einen Wendepunkt in seinem Leben markiert hatte.

Jetzt, so glaubte er, hätte er endlich Heilung gefunden. Bald aber flackerten die Szenen wieder auf, der Gestank kehrte zurück und verpestete seine Atemwege.

Auch der zweite Mord verschaffte ihm nur kurzfristig Linderung.

Hatte er anfangs noch obdachlose Frauen und einmal eine Ausreißerin vergewaltigt und ermordet, Frauen, die niemand vermissen und deren Tod nicht recherchiert werden würde, wurde ihm schließlich klar, dass die Wurzel seines Leidens tiefer vergraben war. Bis es ihm wie Schuppen von den Augen fiel: Die gottverdammten Fotzen, Ursachen allen Übels, mussten beseitigt werden. Die Kreuzigung der Huren würde ihn von allen Sünden und Krankheiten erlösen.

Nachdem er Laura, Hope und Gloria ins Jenseits befördert hatte, fühlte er sich leicht und unbeschwert, ja, sogar heiter. Vielleicht etwas zu leichtsinnig, jedenfalls was Gloria anbelangt hatte.

Ja, ja, ja.

Fast hätte ers verkackt.

Aber nur fast.

Nichols lehnt sich zurück.

Sogar eine Kopfstütze speziell für Badewannen hatte sie anbringen lassen. Schon immer hatte sie diesen Hang zum Luxus. Das zeigt sich an jedem Detail im Haus: teure italienische Designmöbel, Sessel und Couchen, die er genüsslich aufgeschlitzt und zerfetzt hat, Ölbilder bekannter Künstler, auf denen jetzt seine Scheiße und Pisse trocknen. Oder Schubladen mit Seidenunterwäsche, die Höschen zerschnitten und draufgewichst.

Eine echt fiese Scheiße war das damals gewesen.

Allein schon der Anblick dieser Leckschwestern hatte ihn provoziert: attraktiv, aufreizend, geil und unerreichbar.

Jedenfalls für ihn.

Er, der große Buck Nichols, genannt Big B, Star des Football-Teams – immer umgeben von einem Rudel Arschkriecher und pickligen Cheerleadern, die ihn anhimmelten und die auf einen Wink von ihm bereit gewesen wären, die Beine breit zu machen – ausgerechnet er fühlte sich zu diesen arroganten Schlampen hingezogen.

Anziehend und abstoßend zugleich.

Ekel und Lustgefühle.

Verbotene Wünsche und Impulse.

Die ambivalenten Emotionen hatten ihn zunächst völlig verwirrt und fertig gemacht.

Aber er hat es ihnen gegeben.

Hat die Mösenschlecker bei jeder sich bietenden Gelegenheit lächerlich gemacht und durch den Dreck gezogen. Die Lacher und Gröhler waren stets auf seiner Seite. Bis eintrat, womit er niemals gerechnet hatte.

Aber jetzt will er sich keinen Kopf um Sachen machen, die seine Stimmung versauen könnten. Er steckt sich eine Zigarre von Glorias Mann ins Gesicht. Mit nassen Fingern versucht er, ein Streichholz anzureißen, eins, zwei verlöschen sofort. Das dritte brennt. Er hält es an die Spitze, pafft, bis sich ein gleichmäßig glühender Ring gebildet hat. Das Zündholz lässt er achtlos fallen. Dann nimmt er die Cognacflasche vom Badrand und kippt einen hinter die Binde.

Er stöhnt vor Behagen.

Wer hätte schon damit gerechnet, dass er einfach dem Konvoi folgen würde? Nicht aus Berechnung, er hatte einfach nicht gewusst, wohin er flüchten sollte. In seinem Adrenalinrausch war es ihm völlig egal gewesen, geschnappt zu werden. Als der Konvoi dann vor dem Depot stoppte und ihm plötzlich klar geworden war, wo man Carol und ihre Brut verstecken wollte, war er abgebogen und hatte die Richtung zum Lake Iroquois eingeschlagen. Jetzt musste er nur noch die Karre loswerden. Mit hochgeklappter Motorhaube hatte er eine Panne vorgetäuscht. Prompt fiel ein Trucker auf seinen Trick rein, stoppte seinen mit Baumstämmen beladenen Lastwagen und gab ihm einen Lift zurück in die Stadt. Wenn man volle Kanne das Soundtrack Album von Jeff Bridges’ Film Crazy Heart hört, bekommt man die Warnungen vor einem Typ wie ihm, die auf allen lokalen Sendern ausgestrahlt wurden, natürlich nicht mit.

Tollkühnheit zahlt sich aus.

Niemand würde ihn in Glorias Haus vermuten.

Der Täter kehrt immer zum Tatort zurück?

Scheiße, ja!

Er muss kichern.

Zuvor hatte er Haus und Umgebung sorgfältig gecheckt.

Keine Autos mit Polizeikennzeichen, keine verdächtigen Lieferwagen, keine dunklen Gestalten in Hauseingängen. Im Schutz der gepflegten Hecken und Büsche war er durch die Hintertür, zwar mit einem Polizeisiegel versehen, aber noch nicht mal verschlossen, eingedrungen. Sofort hatte er die Jalousien heruntergelassen, in der Küche den Kühlschrank geplündert, der mit Köstlichkeiten voll gestopft war, aus dem klimatisierten Weinschrank einen Rotwein mit französischem Etikett gezogen, die Flasche entkorkt und einen kräftigen Zug genommen. Angewidert hatte er die Brühe auf das helle Parkett gespuckt. Der Wein war nicht sein Ding.

Nachdem er sich im Haus nach Beute umgesehen hatte, probierte er die Klamotten von Glorias Mann an. Er hatte ungefähr seine Größe und Statur. Hosenbeine ein Tick zu kurz, Sakkos in den Schultern ein Tick zu eng, die Schuhe passten. Vom Kaminsims hatte er sich ein silbergerahmtes Foto geschnappt, das Glorias Mann im Beisein eines wahrscheinlich wichtigen Arschlochs zeigte. Dann hatte er sich eine Garderobe zusammengestellt, genau wie auf dem Foto: dunkler Anzug, weißes Hemd, dezente Krawatte. Bei den Schuhen, auf dem Foto nicht zu sehen, fühlte er sich unsicher. Schließlich entschied er sich für braune, auf Hochglanz polierte Schnürschuhe.

Nachdem er sich angekleidet hatte, posierte er vor dem mannshohen Spiegel, machte ein paar Tanzschritte und stieß ein zufriedenes Grunzen aus.

He, Alter, du siehst einfach nur geil aus.

Bevor er sich auf den Weg ins Bad machte, hatte er sich noch den Aktenkoffer aus dem Arbeitszimmer vorgenommen. Was er vorfand, übertraf seine Erwartungen: eine mit Kreditkarten und Bargeld im Wert von einigen hundert Dollar bestückte Brieftasche. Und Businesskarten. Dabei hatte er auch den Namen von Glorias Mann erfahren: Doktor Howard Bannister.

Danke, Howie.

Mich hat gehungert, und du hast mich gespeist.

Mich hat gedürstet, und du hast mich getränkt.

Ich war nackend, und du hast mich gekleidet.

Er war in schallendes Gelächter ausgebrochen, verschluckte sich und fiel japsend aufs Bett.

Nichols taucht den Zigarrenstumpen ins Wasser und richtet sich ächzend auf.

Zeit, sich aufs Ohr zu legen.

Für den nächsten Tag hat er eine Menge vor. Zwar weiß er nicht so genau, was er eigentlich vorhat, aber dass es wichtig ist, dessen ist er sich sicher. Auf alle Fälle hat es mit Carol zu tun.

Die ist als nächste dran.

Nackt und nass tappt er ins Schlafzimmer, schnüffelt an der Bettwäsche, nimmt Glorias Duft wahr und wickelt sich in ihre Decke.

22

Zur gleichen Zeit sitzt Unger am Tresen der Pow-Wow-Bar und nippt an seinem Drink.

June hatte sich Essen beim Room Service bestellt und angekündigt, früh und alleine ins Bett gehen zu wollen. Unger, selbst nicht gerade in Stimmung für Sex, jedenfalls nicht mit June, hatte sich mit einem brüderlichen Gutnachtkuss verabschiedet. Vor der Lodge hatte er sich eine Zigarette angesteckt und seine Fühler ausgestreckt.

Sein Warnsystem hatte ihm einen von Lelands Leuten rechts neben dem Weg gemeldet, vermutlich auf gleicher Höhe mit dem Leuchtposten. Würde man in diese Richtung blicken, wäre man zunächst geblendet. Einen zweiten Blick würde Lelands Mann nicht zulassen. Ein paar Sekunden später hatte er die Stellung des zweiten Mannes ausgemacht. Links neben Junes Lodge, vermutlich in schwarzer Tarnkleidung und geschwärztem Gesicht, völlig verschmolzen mit dem dunklen Schatten der Hauswand. Ohne selbst gesehen zu werden, hat er klare Sicht auf Unger.

Keine Chance für Angreifer oder Rumschnüffler.

Auf Ungers „Hallo, Jungs, danke für euren Schutz“, hatte er keine Antwort erhalten, aber auch keine erwartet.

Im Restaurant, froh darüber, nicht auf Oren gestoßen zu sein, hatte er ein spätes Abendessen bestellt und ein Rib-Eye Steak in der Größe eines Klodeckels mit einem Berg gebackener Idaho-Kartoffeln verdrückt, dazu zwei, drei Flaschen Bier der lokalen Brauerei getrunken.

Danach hatte er es noch rechtzeitig in die Bar geschafft, wo Helen gerade dabei war, das Abendprogramm zu beenden.

Heute trägt sie das Kleine Schwarze. Klassisch-elegant, die schönen Brüste durch den tiefen V-Ausschnitt kaum verhüllt, endet es oberhalb des Knies und bringt ihre langen, schlanken Beine zur Geltung, die es ihr erlauben, flache Schuhe zu tragen. Sie schüttelt die kastanienbraune Mähne, der Spot an der Decke lässt sie rötlich schimmern. Ihre Lippen berühren fast das Mikrofon, eine erotische Position, die sie bewusst einnimmt. Eine Hand hält die brennende Zigarette, die andere einen Drink.

Ihre Stirn schimmert feucht.

Helen schwitzt Sex aus.

Im Club hält sich kein Mann auf, der sie nicht gerne gevögelt hätte.

„Angel Eyes“, haucht sie mit ihrer rauchigen Flüsterstimme ins Mikro. „Musik von Matt Dennis, Text von Earl Brent.“

Sie nippt am Glas, zieht an der Zigarette und inhaliert. Rauch quillt zwischen ihren Lippen hervor und reflektiert das Spotlight. Das Piano gesellt sich zu Bass und Schlagzeug, das Altsaxophon setzt klagend ein. Dann beginnt sie zu singen:

Hey drink up all you people

And order anything you see

Have fun you happy people

The drinks and the laughs on me

Try to think that love‘s not around

Still it‘s uncomfortably near

My poor old heart ain‘t gainin‘ any ground

Because my angel eyes ain‘t here

Angel eyes, that old Devil sent

They glow unbearably bright

Need I say that my love‘s mispent

Mispent with angel eyes tonight

So drink up all of you people

Order anything you see

And have fun you happy people

The drinks and the laughs on me

Pardon me but I gotta run

The fact‘s uncommonly clear

I gotta find who‘s now the number one

And why my angel eyes ain‘t here

‚Scuse me while I disappear.

Die letzte Zeile hatte sie geflüstert.

Während Helen sich verbeugt, bricht der Applaus wie eine Woge über sie herein. Minuten später erst gelingt es ihr, sich wieder verständlich zu machen. Sie bedankt sich bei ihrem Publikum, bittet um Nachsicht, dass sie jetzt, nach dem langen Abend, zu erschöpft für eine weitere Zugabe sei, die Band aber weiterspielen würde, wehrt höflich, aber bestimmt Einladungen ab.

Dann gleitet sie auf Unger zu.

Bevor er seine Komplimente über Aussehen, Stimme und Song anbringen kann, sagt sie lächelnd: „Du hast mir verschwiegen, dass du den Grace Kelly-Ersatz vögelst.“

Unger hat keine Lust auf solche Gespräche.

„Stimmt“, sagt er.

Helen lächelt noch immer.

„Weiß sie, dass du mit mir im Bett gewesen bist?“

„Warum sollte sie?“

„Was soll ich sagen?“ Sie blickt ihm in die Augen. „Wir sind alle so verdammt cool und benehmen uns wie intelligente,gebildete Erwachsene.“ Sie zögert. „Oder tun wir nur so, um uns vor uns selbst und anderen zu schützen?“

„Ach, scheiße“, stöhnt Unger. „Woher weißt ...“

Helen macht eine Kopfbewegung Richtung Dougy.

„Bartender sind erfahrene Beobachter. Das Leben hat sie klug gemacht. Sie lesen ihre Gäste wie Bücher. Sie wissen alles.“

Unger will antworten, aber Helen lässt ihn nicht zu Wort kommen.

Im charmanten Plauderton fährt sie fort: „Was Klugheit und Erfahrung betrifft, haben Dougy und ich viel gemeinsam. Ich kann das Verhalten von Männern richtig interpretieren und weiß die richtigen, emotionalen Knöpfe zu drücken.“

Dougy unterbricht, er serviert Helens Drink.

Sie nippt am Glas, blickt Unger dabei unverwandt an und fährt fort. „Ich muss mich nicht verbiegen, um einen starken Eindruck zu machen, um bei einem Mann vorwärtszukommen. Nehmen wir zum Beispiel dich, ein Erfolg, der aktenkundig ist.“

Jetzt kommt’s, denkt Unger.

„Ich fixiere dich“, sie deutet auf das Podium mit der Combo, „von da drüben, klappere ein paar Mal mit den Wimpern, werfe dir schmachtende Blicke zu und was passiert? Du fällst fast vom Barhocker.“

Unger muss lachen.

„Ich bring dich dazu, mich an deinen Tisch einzuladen, obwohl du das nicht vorhattest, weil du ja gerade eine Affäre mit einer anderen hast.“

Sie fingert sich eine Zigarette aus seiner Packung auf dem Tresen. Bevor Unger reagieren kann, lässt Dougy sein Zippo klacken. Diesmal unterlässt sie das erotische Spiel von vorhin, sie inhaliert, stößt den Rauch aus und sagt: „In früheren Zeiten nannte man das Hexerei.“

Sie schiebt Unger die angerauchte Zigarette mit den roten Spuren ihres Lippenstiftes zwischen die Lippen, eine Geste, die er als sehr intim empfindet.

„Glaubst du, ich bin eine Hexe“, fragt sie und funkelt ihn mit Augen wie flüssiges Gold an.

Unger nimmt die Zigarette aus dem Mund und räuspert sich. Dann sagt er: „Was dagegen, wenn ich jetzt Sex haben möchte? Perversen, zügellosen Sex mit einer Hexe?“

„Dafür sind Hexen da“, murmelt sie.

Später in der Nacht.

Helen rollt sich von ihm runter, legt den Kopf auf seine Schulter und schnappt nach Luft. Ein warmer Geruch nach Sex hüllt ihre Körper ein. Immer noch heftig atmend, streichelt er träge ihre Hüfte. Ihr Körper ist heiß, ihre Haut feucht. Dann wandert seine Hand über ihren Bauch und krault spielerisch ihren Busch.

Sie schiebt ihm ein Bein über den Oberschenkel, legt den Arm über seine Brust. Ohne den Kopf zu bewegen, fragt sie schläfrig: „Was ist mit der anderen?“

„Welche andere?“ fragt er zurück.

Helen atmet tief.

Sie ist eingeschlafen.

Unger ist nicht sicher, ob sie ihn noch gehört hat.

Und wenn, war ihr die Antwort egal.

23

FEUERWEHRDEPOT, QUEENSBURY.

„Wenn man die Schlacht nicht gewinnen kann, sollte man nie angreifen.“ Harvey Keitel als Lieutenant Tom Graham in „Die Wiege der Sonne.“

Auch der Samstag scheint ein wundervoller Herbsttag zu werden. Unger sitzt beim Frühstück und denkt an Helen. Er hatte keinen Grund gesehen, ihr nicht mitzuteilen, warum er sich im Hotel aufhält und was seine Rolle anbelangt. TV und Presse berichten täglich über den Serienkiller, auch überregionale Zeitungen wie New York Times oder die in Albany erscheinenden Times Union. Und Helen hatte sich sowieso bereits einiges zusammen gereimt. Pass auf dich auf, mehr hatte sie dazu nicht zu sagen.

„He, Alter“, sagt Oren. „Der Fraß tötet dich.“

Er weist auf Ungers Teller, auf dem vier Spiegeleier auf gerösteten Speckscheiben glänzen, umringt von Hash Browns, eine Art amerikanische Rösti.

„Ich liebe Cholesterin am Morgen“, grinst Unger.

„Einen ähnlichen Spruch kenn ich mit Napalm.“

„Du bist ein Klugscheißer, Oren. Oder ist es die Weisheit des Sheriffs, die auf dich abfärbt?“

Oren rückt einen Stuhl zurecht, setzt sich und sagt: „Fick dich!“

Unger nippt an seinem Kaffee, einem vierstöckigen Espresso Macchiato. Immer noch grinsend sagt er: „Stimmt es, dass so genannte Native Americans unter Naturschutz stehen und man sich strafbar macht, wenn man einem links und rechts ein paar reinhaut?“

„Ich könnte einen Gah-wonh-nos-doh über dich verhängen.“

„Was?“

„Ein Mohawk Fluch, der deine Eier verdorren lässt.“

„Du sprichst kein Mohawk, sondern Kauderwelsch. Stimmt’s?“

„Da würde ich nicht drauf wetten“, sagt Oren und schaut sich nach der Frühstückskellnerin um. Auf sein Zeichen setzt sie sich in Bewegung.

„Khekén‘a kíken“, sagt er zu Unger und deutet auf die hübsche Schwarzhaarige mit Garçon-Schürze. Dann, zu ihr gewendet: „Shékon Skennenkówa ken?“

Lächelnd antwortet sie: „Wakata‘karíte‘, niáwen.“

„Halt! Stopp!“,ruft Unger und fragt die Kellnerin: „Können Sie das übersetzen?“

„Klar doch“, erwidert die Schwarzhaarige. „Er sagte das ist meine kleine Schwester – wir beide sind Mohawks, aber nicht miteinander verwandt“, fügt sie erklärend hinzu, „dann hat er gefragt hi, wie geht’s und ich habe geantwortet danke gut.“

Unger wirkt resigniert.

„Siehs positiv“, sagt Ohren herablassend.

„Warum sollte ich?“

„Ist nur so’n Spruch.“

Unger blickt zur Kellnerin.

„Bringen Sie Ihrem großen Bruder ein Frühstück auf meine Rechnung.“

„Can do“, sagt sie in astreinem Amerikanisch. „Übrigens, ich bin Rosie.“

Sie zückt Block und Stift und blickt fragend zu Oren.

Der bestellt ein amerikanisches Designfrühstück: Koffeinfreier Cappuccino mit milchfreier Milch, eierfreie Eier, fettfreie Butter und glutenfreie Brötchen.

„Wohl bekomms“, sagt Unger und wendet sich angewidert ab.

„Wo steckt June?“, fragt Oren.

„Schläft noch“, erwidert Unger und beugt sich vor. „Hör zu, großer Bruder, deine Vermutung – das ganze düstere Szenario – trifft zu.“

„Sie hat geredet?“

„Ich werde keine Einzelheiten nennen, weil sie für deine Ermittlungen nicht relevant sind. Außerdem werde ich leugnen ...“

„... jemals mit mir darüber gesprochen zu haben“, vollendet Oren den Satz für ihn. „Ja, ja. Berufsethos, Verschwiegenheitspflicht, Mandantenschutz, bla bla bla, die ganze Palette juristischer Tricksereien ...“

„Halt den Mund, Oren“, schnappt Unger zornig und bleckt die Zähne. „Was zum Geier nennst du Tricksereien? Fakt ist: June war damals minderjährig. Dass man in deinem heuchlerisch-puritanischen System erst mit einundzwanzig saufen darf, dürfte inzwischen verjährt sein. Ebenso irgendwelche Drogengeschichten. Gibt es Beweise, Zeugen, irgendeinen Hinweis? Nein! Wird man jemals erfahren, was damals wirklich passiert ist? Nein! Und selbst wenn Carol oder Nichols reden würden – so what! Sogar ein aufgeblasener kleiner Wichser von Unterstaatsanwalt aus der Provinz, über alle Aspekte seines Lebens frustriert, beseelt vom Wunsch nach Karriere, würde die Finger davon lassen.“

Oren erleidet, gegen seinen Willen, eine Art Heiterkeitsausbruch.

„Scheiße“, keucht er. „Nicht, dass es dir zu Kopf steigt, aber ich hatte schon langweiligere Einladungen zum Frühstück.“

Unger heuchelt Verblüffung. „Himmel, Oren. Solltest du doch nicht das ferngesteuerte Arschloch sein, für das ich dich gehalten habe?“

June taucht auf.

Unterhaltung beendet.

„Guten Morgen zusammen. Was für ein herrlicher Tag. Ich habe Hunger wie ein Wolf.“ Sie hält sich erschrocken die Hand vor den Mund, dabei wirft sie Unger einen seltsamen Blick zu. „Sorry, Wolf ...“

Die Augen glasklar und strahlend, keine Spur von Rot. Das straff zurück gebürstete und zu einem Zopf geflochtene Haar glänzt, die Lippen schimmern feucht – June sieht umwerfend aus.

Sie trägt einen Kaschmir-Pullover in der Farbe ihrer Augen, helle Kordhosen, die Füße stecken in gelben Timberlands, als hätte sie nach dem Frühstück einen Spaziergang im herbstlichen Wald vor. Es scheint, als würde sie mit ihrer nonchalant zur Schau gestellten Sexualität und Weiblichkeit den Raum erhellen. Unger steht auf und küsst sie auf die Wangen. Während er einen Stuhl zurechtrückt und sie sich setzt, blickt er auf den flaumigen Haaransatz in ihrem Nacken und nimmt den Duft ihrer Haut wahr. Ein paar Nanosekunden lang vergleicht er sie mit Helen Hartman und wieder einmal fragt er sich, wie er es immer wieder schafft, sich tiefer und tiefer in die Scheiße zu reiten.

June studiert die umfangreiche Frühstückskarte und Oren, mit dem Gesichtsausdruck eines betörten Volltrottels, blickt sich hektisch nach seiner Kellnerin-Schwester um, begierig darauf, June einen Dienst zu erweisen.

„Ich geh eine rauchen“, sagt Unger, was scheinbar niemanden interessiert.

Vor der Tür zückt er sein Handy und ruft Leland an.

„Besorg mir die Akte des Verkehrsunfalls von Junes Eltern“, sagt er, als Leland sich meldet, „und den Namen einer noch lebenden Lehrkraft ihrer Abschlussklasse.“

„Okay“, sagt Leland.

Klick.

Unger fragt sich, ob Leland in seiner Paranoia so weit gehen würde, sich irgendwann einmal nicht mehr zu melden, nur noch wortlos zuzuhören und dem Anrufer das Gefühl vermitteln, zu einem Phantom zu sprechen.

Mit ein paar Schritten überquert er den Parkplatz, stoppt am Waldrand und steckt sich eine Zigarette an.

Der Wald zeigt seine ganze herbstliche Farbenpracht. Als würde eine unsichtbare Barriere die Hotelgebäude von einer anderen, magischen Welt trennen, duftet es hier nach nassem, modrigem Laub, vermischt mit dem harzigen Aroma, das die Tannen verströmen. Rascheln in den bunten Baumwipfeln, ein klagendes Krächzen einer Krähe, entfernt ein zweiter Schrei, dann Stille. Wolken schimmern wie Seide, hindern die Sonnenstrahlen, zum Waldboden zu dringen. Dunkle, undurchdringliche Flecken, wie Pforten zu geheimnisvollen Grotten, locken im Unterholz.

Unger reißt sich los und tritt die Kippe aus.

Zurück im Hotelrestaurant, nimmt man kurz Notiz von ihm, wobei ihm June wieder einen dieser seltsamen Blicke zuwirft.

Sie ahnt es, durchzuckt es ihn. Sie ahnt, dass ich mit einer anderen vögle.

24

Der Typ mit den langen Koteletten, Ring im Ohr und Gel im Haar, den Namen Tony auf die Brusttasche seines Kittels gestickt, bürstet ihm Härchen von den Schultern, nachdem er ihm zuvor eine ganz passable Kurzhaarfrisur samt Rasur verpasst hat. Nichols überlegt kurz mit der Kreditkarte zu zahlen, verwirft den Gedanken aber wieder. Obwohl er die Unterschrift geübt hat und auch einigermaßen hinkriegt – wies der Zufall will, könnte Doktor Howard Bannister hier jedoch bekannt sein.

Er betrachtet sich im Spiegel.

Was er sieht, hat mit der traurigen Gestalt, deren Foto dauernd im TV gezeigt wird, keine Ähnlichkeit mehr. Damals, zur Zeit der Aufnahme, hatte er zehn Kilo mehr auf den Rippen, lange fettige Haare bis auf die Schultern, das Gesicht von Medikamenten aufgedunsen. Jetzt hat er das Aussehen eines Mannes, dem der Anzug mit in die Wiege gelegt wurde.

Nichols fischt einen Fünfziger aus Bannisters Brieftasche und wedelt damit vor Tonys Nase. „Tust du mir einen Gefallen, gehört er dir.“

„Immer“, gibt Tony zur Antwort, den Schein im Auge.

„Ruf erstmal ein Taxi.“

Während Tony telefoniert streift Nichols den Kniestrumpf am rechten Bein runter, legt die Ferse frei. „Kleb mir ein Blasenpflaster drauf. Hab neue Schuhe.“

Schuhe anzuprobieren ist nicht dasselbe, wie darin zu laufen. Diese schmerzliche Erfahrung musste er am Morgen machen, nachdem er sein Nachtquartier verlassen hatte. Schon nach zwei-, dreihundert Metern begann er zu humpeln und musste sich in einer Rite Aid Pharmacy eine Packung Pflaster besorgen.

Als das Taxi draußen hupt, verlässt er den Barbershop, ein Businessman in einem konservativ geschnittenen Anzug, in der Hand einen dunkelbraunen Attaché-Koffer von Crouch & Fitzgerald.

Von der ausgerissenen Seite der Yellow Pages liest er die Adresse am anderen Ende der Stadt ab und verspricht dem Fahrer ein sattes Trinkgeld, sollte er fahren, als hätte er das Taxi geklaut – eine New Yorker Redensart aus Nichols Zeit als Taxifahrer.

Die Industriezone im Norden von Queensbury befindet sich nicht mehr im gleichen Zustand wie in seiner Erinnerung. Gebäude und Buden der Holzhändler und Handwerksbetriebe – Firmenschilder geborsten, Ölfarbe blättert in Flocken – stehen leer und verkommen allmählich. Händler, Bau- und Möbeltischler, Zimmerleute und Drechsler, lebten direkt und indirekt vom Sägewerk. Viele haben die Gegend verlassen, seit June Banks nach dem Tod ihrer Eltern das Werk dicht gemacht hatte.

BANKS, BANKS, immer wieder waren es die BANKS, die in seinem Leben herumgepfuscht hatten. Erst die Eltern, dann die Tochter. Bald wird es vorbei sein mit den verdammten Banks. Der Gedanke daran ist Balsam für seine kaputte Seele.

Plötzlich ist er mit seinen Gedanken wieder in der Vergangenheit.

Damals hatte sein Vater schwer für das Werk geschuftet. Als Junge hatte er den harzigbitteren Geruch frischer Sägespäne geliebt, grob von der Kreissäge, fein von der Bandsäge. Nach der Schule war er den Arbeitern zur Hand gegangen, hatte bei der Entrindung geholfen, die glatt geschnittenen Bretter gestapelt, lernte Fichte, Kiefer und Eiche durch Farbe und Geruch zu unterscheiden, war stolz auf seine zerschundenen Hände und blauen Flecken. Das Sportstipendium fürs College verdankte er der Kraft und den Muskeln, die er sich hier antrainiert hatte. Nun ja, auch seiner Aufgewecktheit und Intelligenz.

Nach der Schließung des Sägewerkes hing sein bigotter Vater, ein irischstämmiger Quadratschädel, der zu Hause Feuer und Schwefel predigte und selbst die geringste Sünde brutal mit dem Gürtel bestrafte, endgültig an der Flasche. Einen Sohn zu haben, der schlauer als er selbst war, der nicht in seine Fußstapfen treten wollte und stattdessen vom College träumte – das hatte dem Alten schwer gestunken. Seine nicht minder frömmlerische Mutter, deren Heiligenschein die Religion war, lebte nur noch für die katholische St. Joseph Gemeinde.

Nachdem er aufs College gewechselt war, hatte er seine Eltern nur noch einmal gesehen: bei der Beerdigung.

Präziser gesagt, als sie im Sarg lagen.

Wobei er sich nur davon überzeugen wollte, dass sie tatsächlich hinüber waren, was ihm von einem Brandermittler versichert wurde. Gebiss, Eheringe und ein halbgeschmolzenes Medaillon, in den Hals seiner Mutter gebrannt, hatten jeden Zweifel ausgeschlossen. An der Arme-Leute-Beerdigung durch den Pfarrer, im Beisein zweier Messdiener, Friedhofsangestellten und ein paar Betschwestern, hatte er nicht teilgenommen.

Schließlich passiert das Taxi das stillgelegte Werk. Über dem Tor kann man noch die verwitterte Schrift entziffern: A.J. BANKS – SAWMILL & LUMBER. Zugeschnittene Bretter, Kanthölzer und Balken, Dieselmotoren, Gatter-, Band- und Kreissägen, alles was sich zu Geld machen ließ, hatte man damals verkauft. Jetzt modert auf dem Gelände nur noch ein vergessener, moosbedeckter Stapel Rundholz vor sich hin.

Irgendwo hinter dem Gebäude, vom Taxi aus nicht zu sehen, verfällt die Brandruine, sein Elternhaus, das der alte Säufer im Alkoholdelirium abgefackelt hatte und seine Ehefrau gleich mit.

Bittere Erinnerungen in verschwommenen Bildern.

Und dann sind die Bilder wieder fort, verschwunden.

Vorbei an Trailern, hochgebockten Campingwagen, vierzehn Quadratmeter Wohnfläche, umgeben von Gerümpel und ein paar ausrangierten Pick-ups. Gefolgt von einem Schrottplatz und Blechhütten in Fertigbauweise, davor verrottete Motoren und rostende Autoteile hinter mannshohen Maschendrahtzäunen.

Jeder zweite hier ist arbeitslos und lebt von Stütze, jedenfalls solange die Republikaner nicht an der Macht sind.

Wer einen Job ergattert, bekommt den Mindestlohn.

Nichols lässt die Scheibe runter, als könne er dadurch besser sehen. Sofort weht der durchdringende Gestank von Diesel und fauligem Öl ins Innere.

Nach einer freien Fläche, überwuchert mit Unkraut und Brennnesseln, übersät mit leeren Flaschen, Abfall und Müll, stoppt der Fahrer vor einem grünschimmligen Betonbau mit Wellblechdach und kassiert den versprochenen Bonus.

Nichols bleibt einen Augenblick auf der Straße stehen, um sich einen Überblick über die Szene zu verschaffen. Ein Schild über dem Eingang verkündet: J&S SHOOTING SUPPLY AND HUNTING GEAR. Neben dem Bau parkt ein brandneuer, schwarz lackierter Grand Cherokee.

„Ein Laden ganz nach meinem Geschmack, exklusive Lage, Premium-Kundschaft“, sagt er sich und muss kichern.

Der Bau verfügt über die neueste Überwachungstechnik. Während er den Summer neben der mit Walzblech beschlagenen Tür drückt, glotzt eine Videokamera auf ihn runter. Der Kamera scheint zu gefallen, was sie sieht, denn kurz danach macht es klack und die Tür öffnet sich einen Spalt.

Kleider machen Leute.

Nichols huscht ins Innere.

Was er sieht, lässt ihn zufrieden grunzen.

Pistolen und Revolver aller bekannten Hersteller, Messer, Dolche, Macheten und Bajonette, sogar ein wertvoll aussehendes Samuraischwert, alle in einem Tresen mit Glasoberfläche, der die volle Breite des Raums einnimmt. Die Wand dahinter bestückt mit Flinten, Jagdbüchsen, Gewehren, Karabinern und Maschinenpistolen, von der saugefährlichen Mini-Uzi bis zur durchschlagskräftigen MP7 mit Rotpunktvisier und Laserlichtmodul. Alle Mordwerkzeuge dieses Planeten, genug, um eine Rebellenarmee auszurüsten.

Vor dem Tresen ein großer Mann mit breiten Schultern und beginnender Glatze. Sein Bauch quellt über den Gürtel, die Hemdknöpfe spannen, rotes Gesicht, auf der Nase geplatzte Äderchen. Er hat sich in einen zerknitterten Anzug gezwängt, Hemdkragen weit offen, eine grüne Krawatte mit Jagdhundemotiven baumelt auf Halbmast.

„Carl Jenkins“, stellt er sich vor. „Das J im Firmennamen.“

Nichols reicht ihm lässig die Visitenkarte.

„Doktor Howard Bannister.“

Weitere Höflichkeitsfloskeln folgen.

Dann will Jenkins wissen, wer seinen Laden empfohlen hat. Wahrheitsgemäß nennt Nichols die Yellow Pages.Dass er die Gegend kennt und den Laden seiner einsamen Lage wegen ausgesucht hat, verschweigt er.

„Ich hatte allerdings keine Ahnung“, lügt er, „dass ihr Laden am Arsch der Welt liegt.“ Sofort fragt er sich, ob Doktor Bannister ein Wort wie Arsch in den Mund nehmen würde.

Scheiß drauf.

Sollte Jenkins ebenso denken, zeigt er es nicht. Die Arme vor der Brust gekreuzt, schwafelt er von Stammkunden, Waffensammlern und Jägern, denen nicht die Location, sondern Qualität und Auswahl wichtig sei.

La Cosa Nostra, Chicago Outfit und West Side Irish Mob übersetzt Nichols in Gedanken.

„Im Staat New York haben wir das strikteste Waffengesetz der USA, das ist Ihnen doch hoffentlich bekannt“, sagt Jenkins, bemüht um einen salbungsvollen Tonfall. „Hauptsächlich betroffen sind Handfeuerwaffen.“

„Ich such eine Büchse.“

„Gewehre und Flinten müssen, außer in New York City, weder registriert werden, noch braucht man einen Waffenschein für den Erwerb. Allerdings ist das Tragen eines geladenen Gewehrs in der Öffentlichkeit verboten.“

Nichols hat genug von diesem Alibigeschwätz.

„Eine Remington siebenhundert“, verlangt er ungeduldig.

„Aah, eine sehr gute Wahl.“ Jenkins beugt sich nach unten, soweit es sein fassartiger Bauch zulässt. Er scheint eine Schublade im Tresen zu öffnen. Als er wieder hochkommt, hat sein Kopf die Farbe reifer Tomaten angenommen.

Schnaufend hält er die Remington in beiden Händen, ringt kurz nach Luft und sagt: „Eine präzise und sehr robuste Waffe, mit aufmontiertem Bushnell Zielfernrohr mit Laser-Entfernungsmesser, einem Schaft aus glasfaserverstärktem Kunststoff, der von vorne breit und ideal zum aufgelegten Schießen ist. Funktionalität, Zuverlässigkeit und Präzision der Remington sind legendär und über alle Zweifel erhaben. Für Jäger die optimale Büchse für den Einsatz auf weite Distanzen ...“

„Ja, ja, ja,“ schneidet ihm Nichols das Wort ab. „Mit siebzehn hab ich damit bereits mehr Wild geschossen, als alle Sonntagsjäger zusammen.“

Er nimmt die Waffe, wiegt sie in den Händen und legt probeweise an. Ein imaginäres Ziel durch das Bushnell anvisierend, drückt er ab. Dann lässt er den Verschluss repetieren, öffnet und schließt das Klappdeckelmagazin.

„Wie viel?“, fragt er.

„Nun, die Remington ist eine hochpräzise Büchse zu einem unschlagbaren Preis ...“

„Wie viel?“, unterbricht Nichols.

„Zweitausendfünfhundert“, sagt Jenkins und fügt schnell hinzu: „Sie können sofort damit schießen.“

„Zweitausend“, bietet Nichols. „Und zwei Schachteln dreihunderter Win Mag.“

Nach einigem Gefeilsche einigt man sich und Nichols zückt Bannisters Kreditkarte.

„Ihren Führerschein“, sagt Jenkins und blickt misstrauisch auf die Karte.

„Wozu?“

„Ich bin gesetzlich dazu verpflichtet, mich von ihrer Identität zu überzeugen.“

„Hier“, sagt Nichols, zieht mit einer fließenden Bewegung die Browning aus dem Hosenbund und schießt Jenkins ins Gesicht.

25

Die Sonne lässt den Hochnebel verdunsten. Blauer Himmel, buntes Laub. Der Wald dampft. Auf Unger wirkt er wie ein urzeitliches Lebewesen, das im Herbst die alte Haut abwirft. An dem die Jahrhunderte vorübergezogen waren, mit verheerenden Dürreperioden und darauf folgenden Feuersbrünsten, trotzdem immer wieder auferstanden, jedes Mal prächtiger als zuvor.

Er lehnt am Balkongeländer der Lodge, hält seine Nase in die leichte Brise, lauscht dem Rauschen der Wipfel und wittert den Geruch des Waldes: modriges Holz, feuchtes Laub, mit einer Prise würzigen Duftes wie ihn frisch gepflückte Waldpilze verströmen.

Er stellt sich den stolzen Uncas vor, bronzefarbener Körper, bemalt mit erdroten, furchteinflößenden Kriegssymbolen, der mit seinem Freund Hawkeye durch die Wälder geschlichen war, um Cora und Alice aus den Händen des verräterischen Huronenhäuptlings Magua zu befreien.

Er dreht sich zu June und Oren um.

June hat es sich auf einer Liege bequem gemacht und hält ihr Gesicht in die Sonne. Oren sitzt, die Beine ausgestreckt, in einem Korbsessel und pafft.

Unger gesellt sich zu ihnen. „Hab ich was verpasst?“

„In der Stadt halten sich zwei Dutzend Polizisten auf, inklusive Staatspolizei und Marshal-Service“, sagt Oren. „Alle warten auf die nächste Katastrophe oder einen Zufall, der sie wieder auf Nichols Spur bringt. Der ist inzwischen völlig ausgerastet, total gaga. Er reagiert spontan, hat sein Muster verlassen. Mit anderen Worten: Nichols ist selbstmörderisch tollkühn und bösartiger als eine schmutzige Bombe.“

„Das Versagen der Ermittler zeigt sich im Hoffen auf Zufälle“, wirft Unger spöttisch ein. „Die Profis sterben aus und die Arschlöcher vermehren sich wie Karnickel.“ Er gibt ein resignierendes Schnauben von sich und macht eine Handbewegung, als würde er einen Stapel Papiere vom Tisch wischen. „Wenden wir uns wieder solider Detektivarbeit zu.“

„Wolf hat Recht“, sagt June. „Nichols Foto zu veröffentlichen hat nichts gebracht. Ebenso wenig das Vorzeigen bei der Haus zu Haus Befragung. Er kann sein Aussehen verändert haben. Oder er verkriecht sich in einem Versteck und heckt die nächste Bluttat aus.“

„Keine Zeugen“, sagt Oren. „Noch nicht mal die üblichen Beknackten, die sich sonst immer melden.“

Unger massiert seine Stirn und überlegt. Plötzlich springt er auf und wendet sich an June. „Du bringst mich auf eine Idee.“ Genauso genommen sogar auf drei Ideen, verbessert er sich in Gedanken. „Wie und wo kann er sein Aussehen verändern?“

„Beim Friseur“, kommt es von June wie aus der Pistole geschossen.

Oren zückt schon sein Handy.

Unger hebt die Hand. „Warte.“

„Das Versteck“, sagt June.

Unger nickt und blickt zu Oren. „Der Drecksack ist schlau. Mein Bauch sagt mir, er treibt sich immer noch in der Stadt rum. Lass sämtliche leer stehenden und unbewohnten Häuser checken.“

„Oh Gott.“ June reißt die Augen auf. „Glorias Haus!“

„Und Carols Haus“, fügt Unger hinzu.

„Verdammte Scheiße!“, ruft Oren wütend und klatscht die flache Hand auf die Lehne. „Das hätte mir früher einfallen sollen.“

„Punkt drei“, fährt Unger fort. „Er hat kein Fahrzeug.“

„Taxi“, sagt Owen.

„Bingo. Ungewöhnlicher Fahrgast, ungewöhnliches Fahrziel.“

Oren hält bereits das Handy ans Ohr und gibt Anweisungen.

Eine Stunde später.

Orens Handy klingelt.

Meldungen laufen ein.

Minutenlang lauscht er, sagt kein Wort.

Dann nimmt er das Handy vom Ohr.

Er wirkt deprimiert.

„Ich habe gepennt“, sagt er müde, schließt kurz die Augen und öffnet sie wieder.

„Hast du nicht“, wirft Unger ein. „Wir sind Menschen, keine Roboter. Und Menschen sind nicht vollkommen. Sie machen Fehler, übersehen Dinge und vertun sich.“ Er legt ihm die Hand auf den Arm. Um ihn aufzumuntern sagt er: „Du bist kein Roboter, Oren. Eben hast du geblinzelt. Roboter blinzeln nicht.“

Oren lächelt gequält, gibt sich einen Ruck und sagt: „Nichols hat die Nacht in Glorias Haus verbracht. Vandalismus, Wäschefetischismus, das volle Programm. Vermutlich trägt er Bannisters Kleidung.“

Dann berichtet er vom Frisörladen, wo Nichols von einem Mitarbeiter anhand des Fotos einwandfrei identifiziert wurde, vom Taxifahrer, dem Waffenladen und dem Mord an Jenkins. „Wir wissen nicht, was an Waffen und Ausrüstung erbeutet wurde. Nichols ist mit dem Fahrzeug des Ermordeten unterwegs. Eine Großfahndung ist eingeleitet.“

„Scheiße“, sagt Unger. „Inzwischen ist er bestens ausgerüstet und bis an die Zähne bewaffnet.“ Er wendet sich an Oren. „Wer war Jenkins?“

„Sowohl Carl Jenkins als auch sein Partner Norman Shelby waren amerikanische Staatsbürger und ehemalige leitende Mitarbeiter einer obskuren kanadischen Waffenschmiede, die sich vor fünf Jahren wegen Verstoßes gegen die Waffentransport-Bestimmungen selbst aufgelöst hat, womit man den Behörden um einige Wochen zuvorkam. Daraufhin kamen Jenkins und Shelby zurück in die Staaten und gründeten in New York City eine Firma für den Verkauf von Jagdwaffen und Ausrüstung. Seit Zweitausendsechs ist Shelby verschollen, angeblich während eines Urlaubs in Acapulco.“

„Das lokale Drogenkartell wird mit seinem Kopf Bowling gespielt haben“, wirft Unger ein.

„Während also Shelbys Kadaver auf irgendeiner Abfallhalde in Mexiko vor sich hinfault, verlegt Jenkins sein Geschäft von Manhattan nach Queensbury, an den Arsch der Welt. Mit anderen Worten: er ist abgetaucht.“

„Er hatte die Hosen gestrichen voll, nehme ich an. Dass er im Geschäft blieb – nun, von irgendetwas muss der Mensch ja leben.“

„Aber an die großen Deals war nicht mehr zu denken. Von Dezember Zweitausend bis April Zweitausendzehn beschlagnahmte die mexikanische Regierung über dreißigtausend Handfeuerwaffen und über vierzigtausend Sturmgewehre. Von den Waffen, die man zurückverfolgen konnte, kamen laut Angaben des mexikanischen Botschafters Arturo Sarukhan rund achtzig Prozent aus den USA. In Washington quittiert man die Vorgänge mit einem Achselzucken. Es ist verrückt, die Waffenlobby herauszufordern, lautet die vorherrschende politische Weisheit.“

Oren breitet die Arme aus und zuckt die Schultern, eine Geste, die Resignation ausdrückt.

„Peinlich genug, was wir erst jetzt erfahren mussten: Das Bureau of Alcohol, Tobacco, Firearms and Explosives hielt Jenkins für einen von siebentausend Waffenhändlern, die mexikanische Kartelle beliefert haben. Noch schlimmer ist nur: nachweisen konnte man ihm nichts.“

„Ein verdammt lukratives Geschäft“, sagt Unger.

„Und ein scheißgefährliches dazu“, sagt Oren. „Jedenfalls hat Jenkins statt illegaler Waffen aus Beständen diverser osteuropäischer Staaten vermutlich Handfeuerwaffen an die Gangs von New York vertickt.“

Unger: „Und jetzt liegt das Arschloch mit einem Ypsilon-Schnitt auf dem Obduktionstisch. Wäre ich zynisch ...“

Oren unterbricht: „Ha,ha,ha.“

„... würde ich sagen: Ein Serienkiller hat die Welt von einem Massenmörder befreit.“

Unger blickt zu Oren.

„Jetzt kannst du lachen.“

Oren schluckt.

June kaut frustriert auf ihrer Unterlippe. „Wir können Nichols Schritte nicht mal erahnen. Er handelt total irrational, ist unberechenbar. Wir kommen jedes Mal zu spät.“

„Diesmal nicht“, sagt Unger jäh und springt auf. „June, hol den Stadtplan auf deinen Laptop. Oren, ruf das Depot an, sofort! Weg von den Fenstern! Runter auf den Boden!“

Oren stellt keine Fragen.

Oren telefoniert.

June haut in die Tasten.

„Nichols ist Jäger“, erklärt Unger. „Er hat sich im Waffenladen eine Büchse besorgt. Eine, mit der man aus großer Entfernung trifft.“

June hat sofort verstanden und studiert den Stadtplan.

Es trifft sie wie ein Schlag ins Gesicht.

„Die Kirche.“ Sie deutet auf die Satellitenkarte von Google Maps, blickt hoch und keucht: „Der Kirchturm.“

26

Der saure Geruch erinnert an Kotze. Das einschiffige Kirchen-gebäude stinkt. Der Gestank hat sich in den unverputzten Sandstein, das Holz der Bänke und Kanzel, Altardecken und Heiligenbilder gefressen.

Sofort meldet sich seine Erinnerung zurück.

An seine Mutter, die während der sonntäglichen Messe mit verklärtem Gesichtsausdruck die irischen Heiligen – besonders den von ihr verehrten Patrick von Irland – angebetet hatte, während sein Vater besoffen in der Bank hing und leise schnarchte. An schwule, prügelnde Priester in der katholischen Schule, die mit Holzprügeln genauso unbarmherzig zugeschlagen hatten wie der alte Säufer mit dem Gürtel. Ab seinem neunten Lebensjahr hatte er keinen Fuß mehr in die Kirche gesetzt.

Weder in diese noch eine andere.

Im Grunde genommen ist hier schon lange nichts mehr los. Die Gläubigen sterben aus. Der alte Pfarrer ist fast schon zu Staub zerfallen. Einen neuen, jüngeren, hatte man nie geschickt. Das ehemalige Pfarrhaus ist verwaist und verrottet allmählich. Die Kirche steht die meiste Zeit des Jahres leer.

Außer am St. Patrick‘s Day oder zur Christmette, wenn der Bischoff in Albany sich der Diaspora erbarmt und einen Pfarrer schickt. Und wenn sich ein Haufen sentimentaler, irischstämmiger Amerikaner mit Schnapsfahnen vorm Gesicht an die alten Psalmen zu erinnern versucht.

Nichols jedenfalls erinnert sich noch genau an den Aufgang zum Treppenturm. Die wurmstichige Holztür knarrt zwar in den Angeln, lässt sich aber aufstemmen. Das Treppensteigen wird zu einer staubigen Angelegenheit und bringt ihn fast um. Als er bei Stufe hundert angekommen ist, gibt er das Zählen auf und macht eine Pause. Er lässt sich auf eine Stufe plumpsen, wirbelt Staub auf und muss niesen, blinzelt ein paar Schweißtropfen weg und wartet darauf, dass sich der Drehwurm in Kopf und Magen wieder beruhigt. Nur die Vorfreude auf sein Vorhaben treibt ihn weiter. Oben angekommen hat er Augenflimmern, Herzrasen und ist völlig ausgepumpt.

Ein paar Tauben flattern hoch, lassen sich dann wieder auf die Balustrade nieder und starren ihn aus Rundaugen gleichgültig an.

Als er sich wieder im Griff hat, blickt er sich um.

Brüstung und Boden sind zentimeterdick mit Taubenscheiße bedeckt.

Er blickt nach unten.

Den Cherokee hat er auf der vom Depot abgewandten Seite der Kirche abgestellt, dort, wo um die Jahrhundertwende ein tristes Pfarrhaus an das Kirchengebäude angebaut wurde, den Schlüssel hat er steckenlassen.

Um in Schussposition zu kommen, muss er zur Seite gelangen, die dem Depot gegenüberliegt. Dort benutzt er die Balustrade als Auflage. Inzwischen starrt sein edler Anzug vor Staub und Taubendreck. Der beißende Ammoniakgeruch reizt seine Nasenschleimhäute, ist aber erträglicher als der Kotzegestank im Kirchenschiff.

Er schlüpft aus der Anzugsjacke, hängt sie um die Schultern und bringt sich breitbeinig in Stellung. Langsam zieht er die Jacke am Kragen über Kopf und Stirn. Nur die Augen und der untere Teil seines Gesichtes sind nicht getarnt.

Operieren aus dem Hinterhalt, heranpirschen und überraschend zuschlagen – als Jäger konnte ihm keiner was vormachen. Er hatte gelernt, scharf zu beobachten, Ziele rasch zu erkennen, anzusprechen und im günstigen Augenblick treffsicher zu schießen. Niemand da drüben würde ihn auf dem Kirchturm vermuten und schon gar nicht mit einem Jagdschützen rechnen, der auf dreihundert Meter einem Zwölfender durch Herz oder Lunge schießen kann.

Durch das Zielfernrohr erkennt er den Turm des Depots in zwölffacher Vergrößerung. Einen Moment lang beobachtet er den Polizisten, der sich rauchend unter der alten, messingfarbenen Feuerglocke aufhält. Von dem, so glaubt er, droht keine Gefahr.

Apropos Glocke.

Die Kirchenglocke wurde bereits im neunzehnten Jahrhundert,während der Amerikanischen Revolution, zu einer Kanone gegossen.

Das weiß Nichols aus dem Heimatkundeunterricht.

Er schwenkt zu den Fenstern.

Das Zielgerät erfasst Personen in Scheibennähe.

Auf welches der beiden Fenster soll er sich konzentrieren?

Rechts, entscheidet er.

Die richtige Entscheidung.

Kurz kann er Carol erkennen, dann ist sie wieder verschwunden.

Er spürt ein Ziehen in den Eiern, sein Schwanz zuckt.

Mach dich bereit, sagt er sich, schluckt Speichel runter und klappt die Schutzkappe des Zielfernrohrs hoch. Durch Tastendruck aktiviert er den Laser-Entfernungsmesser und bestimmt die Distanz zum Endpunkt. Dann justiert er die Kontrastschärfe, um das Ziel punktgenau mit tödlicher Präzision erfassen zu können. Mit dem Repetierverschluss lässt er die Jagdkugelpatrone vom Kaliber 300 Win Mag, wie sie zur Jagd auf Raub- und Rehwild verwendet wird, in das Patronenlager gleiten.

Wetter- und Sichtbedingungen sind optimal.

Kein Wind.

Kein Dunst.

Er sieht auf seine Uhr.

Noch früh am Tag.

Büchsenlicht für circa eine Stunde, schätzt er.

Nichols ist schussbereit.

Konzentriert und ruhig wartet er auf die Möglichkeit – er weiß, es gibt nur eine – um Carol die Rübe wegzublasen.

Die lässt nicht lange auf sich warten.

Er zielt und drückt ab.

27

Lance Willard, Desert Storm Veteran und Sergeant der State Police, von den US Marines in der legendären Sniper School zum Scharfschützen ausgebildet, kann auf Entfernungen über sechshundert Meter einer Fliege das Auge ausschießen.

Im Kampfeinsatz hat er gelernt, auf winzige Anzeichen des Gegners oder eines Counter Snipers zu achten: Zittern eines Grashalms, Staubfahnen,auffliegende Vögel, Grasbüschel, nicht größer als Maulwurfshügel, die plötzlich verschwinden und an anderer Stelle wieder auftauchen.

Typische Indizien für die Existenz des Feindes.

Mit seinem Steiner 7x50, wie es auch Marines und Navy Seals verwenden, sucht er das Gelände ab. Seitdem man die an das Depot angrenzende Garage abgerissen und den Hügel mit Rasen bepflanzt hat, reicht das Sichtfeld bis zur alten Kirche der St. Joseph Gemeinde.

Sergeant Willard setzt das Fernglas ab.

Nichts Verdächtiges.

28

Ohne TV, Computer und Spiele, ist Carols haltungsgeschädigten Söhnen strunzlangweilig. Bei einem Rundgang ist ihre Verhaltensweise geprägt durch Ignoranz der eigenen, prekären Situation – na ja, könnte man sagen, es sind halt Kinder – Arroganz und Desinteresse gegenüber allem, was die Feuerwache für normale Kinder ihres Alters zu bieten hat: das alte Löschauto mit Drehleiter und immer noch funktionierender Sirene, Helme, alte Uniformen mit prächtigen Fransenepauletten und Goldknöpfen, Feuerwehrbeile und Hacken oder die Schutzausrüstungen der Feuerwehrmänner.

Als der gestresste Trooper der State Police, der die Führung übernommen hat, schließlich seine eigene Waffe erklären will, um die nervenden Blagen zu entertainen, erntet er lediglich ein mitleidiges Lächeln. Mit dem höhnischen Hinweis, in Fighting und Action Games virtuelle Waffen verwenden zu können, die das Empire States Building pulverisieren, machen die kleinen Klugscheißer seine Smith & Wesson 5946 nieder.

Der Trooper hat die Schnauze gestrichen voll. Er blickt sich nach Zeugen um. Niemand da.

Dann sagt er grimmig: „Hört mir zu, ihr verwichsten Kröten. Wir reißen uns den Arsch auf, ja, wir riskieren sogar unser Leben, um euch zu beschützen. Ab sofort ist Sense. Sollte einer von euch mich oder meine Kameraden noch einmal nerven, erschieß ich euch und behaupte der Killer wars. Kapiert?“

Einen Moment glaubt er das Gesagte selbst.

Carols Söhne auch.

29

Im Aufenthaltsraum, Loch in der Decke, Rutschstange zum Löschauto in der Etage darunter, halten sich Carol, ihr Mann und ein weiterer Trooper auf, der sich als Tom Beckett vorgestellt hatte.

Die Männer spielen Schach.

Carol – blond, groß, schlank, schließlich gibt sie ein Vermögen für ihren Personal Trainer aus – geht zwar nicht als klassische Schönheit durch, ihre Augen stehen ein bisschen zu weit auseinander, ihr Mund ist ein Tick zu breit, doch attraktiv ist sie trotzdem. Nach der Stillzeit ihres zweiten Sohnes hatte sie sich die Titten richten und hie und da an sich rumschnipseln lassen. Auf das Ergebnis war sie stolz. Ralph, ihr langweiliger Gatte, nahms lediglich zur Kenntnis.

Ralph Rutland stammt aus altem Erzadel, wie man die Clans der ehemaligen, stinkreichen Minenbesitzer nennt. Statt mit ihr und den Kindern um die Welt zu jetten, ein Sommerhaus in den Hamptons und ein schickes Apartment in New York sein Eigen zu nennen, hat er sein Hobby zum Beruf gemacht und lehrt er als schlecht bezahlter Professor Geologie. Allerdings nicht an einer der Elite-Unis, sondern am Excelsior College in Albany, immerhin eine renommierte Privatschule, das muss Carol zugeben. Aber: sie hat ihn nicht geheiratet, um dabei zuzusehen, wie riesige Summen seines beachtlichen Vermögens an die Geologische Gesellschaft, die New York State Library oder das New York State Museum wandern. Seit einiger Zeit sucht sie nach einer Möglichkeit, den Langweiler loszuwerden, bevor es zu spät ist, ihre neuen Titten ihre Straffheit verlieren und ohne auf eine happige Abfindung verzichten zu müssen. Zu ihrer Busenfreundin Gloria hatte sie gesagt, ihr Sexleben habe im zweiten Jahre den Zenit überschritten und sich schon vor der zweiten Schwangerschaft allmählich abgekühlt. Nach der Geburt hätten sie dann schließlich ganz aufgehört miteinander zu ficken. Im Gegensatz zu Gloria, die scharf ist wie eine Senfplantage, hatte sie ihren Mann nie betrogen. Sexaffären würden einer Abfindung im Weg stehen.

30

Irgendetwas hat ihn irritiert. Sergeant Willard setzt das Fernglas vor die Augen. Er sucht das Gelände ab. Sein Blick wandert am Kirchturm hoch. Nichts.Doch! Die Tauben! Irgendetwas scheint die verdammten Viecher gestört zu haben. Dann entdeckt er den Grund. Mit kreischender, sich überschlagender Stimme brüllt er ins Kinn-Mikro: „SNIPER!“ Dann noch einmal: „SNIPER!“

31

Schach ist nicht sein Ding. Um gegen einen Gegner wie Rutland anzutreten, muss man mindestens so gut wie Bobby Fischer sein. Beckett wird mit wenigen Zügen schachmatt gesetzt. Als er Rutland die Hand drücken will, jault abrupt eine Stimme in seinem Kopfhörer los. Vor Schock kann er die Worte nicht verstehen, hört nur die kreischende Stimme.

Eine Schrecksekunde tickt.

Mit einem Sprung aus dem Stand hechtet er auf Carol zu, landet hart auf dem Boden, bekommt einen Knöchel zu fassen und reißt sie um. Rutland springt auf, der Tisch kippt, Schachfiguren fliegen durch die Luft, Hirnmasse und Gewebereste spritzen an die Wand. Carol kreischt entsetzlich.

32

Wenige Minuten später legt Nichols den Kopf auf das Lenkrad. Er bebt am ganzen Körper. Krämpfe durchzucken seine Beine, stechender Schmerz zieht sich vom Steißbein bis zum Nacken. Die letzten Stufen der Treppe hat er auf dem Hintern zurückgelegt, in einer Wolke aus Staub und Moder. Kalter Schweiß brennt in seinen Augen. Zittrig steckt er sich eine Zigarette an und inhaliert, stößt den Rauch aus dem Fenster. Er wartet darauf, dass sich sein Atem beruhigt, die Muskulatur entspannt und sein Herz langsamer schlägt. Brennende Säure kriecht ihm vom Magen die Speiseröhre bis zum Hals hoch. Er spuckt, würgt und kotzt sich die Hose voll. Darauf kommts jetzt auch nicht mehr an, sagt er sich in einem Anflug von Sarkasmus. Als er losfährt, hört er Sirenengeheul, das sich schnell nähert.

33

Wieder einmal ist Nichols entkommen. Ein Deputy will, wie er sich im Nachhinein erinnert, einen schwarzen Cherokee wahrgenommen haben, der mit hoher Geschwindigkeit stadtauswärts raste.

Außer einem verstauchten Knöchel und Prellungen am ganzen Körper ist Carol unverletzt geblieben. Lance Willard und Tom Beckett haben ihr das Leben gerettet. Rutland ist tot. Die Söhne werden von einem Polizeipsychologen betreut. Rutland verlässt das Depot in einem Leichensack.

Es mutet wie ein Treppenwitz an, dass ihm die Kugel – für die Frau bestimmt, die sich von ihm trennen wollte – den halben Kopf abgerissen hat.

Spurenermittler beenden ihre Arbeit in Depot und Kirche. Gebeugt unter der Last ihrer Instrumentenkoffer wanken sie zu ihren Fahrzeugen, nur um in irgendwelchen Labors festzustellen, dass Nichols nicht nur auf seinem Gewehr, sondern auch überall sonst großzügig Körperflüssigkeiten, Fingerabdrücke und DNA hinterlassen hat.

June, Unger und Oren haben sich vor dem Depot im Halbkreis um den Sheriff gruppiert. Tawes sieht alt und grau im Gesicht aus.

„Arschknapp diesmal“, sagt er und wendet sich Unger zu. „Obwohl Sie richtig getippt haben.“

„Nur zwei, drei Minuten früher“, sagt June gefrustet.

Unger weist zum Kirchturm.

„Von da oben hätte er uns ein stundenlanges Gefecht liefern können, jedenfalls bis ihm die Munition ausgegangen wäre. Das hätte zum grausamen Gemetzel ausarten können.“

„Ob ers bei Carol noch mal versucht?“ fragt June.

Unger schüttelt den Kopf.

„Er wird sich auf dich konzentrieren. Dass er dabei draufgehen könnte, ist ihm egal. Seine Mission ist ihm wichtiger, als das eigene Leben.“

Seine Worte jagen ihr einen Schauer über den Rücken.

„Wir bringen Carol und die Kinder zu den Marshals in Albany“, sagt Tawes. „Sie werden im James T. Foley Building untergebracht.“ Auf Ungers fragenden Blick erklärt er: „Der Knast für den nördlichen Distrikt des Staates.

Dort haben nicht nur die Marshals, sondern auch Zoll, Grenzschutz und FBI ihre Büros.“

„Sicher wie in Abrahams Schoß“, ergänzt Oren.

Ungers Stimme klingt harsch: „Hätte man da nicht früher draufkommen können?“

„Sei nicht so verdammt onkelhaft klugscheißerisch“, schnarrt Oren. „Hinterher ist man immer schlauer.“

„Gib mir ’ne Zigarette, Oren“, sagt Tawes und schaut deprimiert drein.

Tawes bedient sich aus Orens Packung.

Er zündet sich eine Zigarette an.

Sein Streichholz zittert.

Er versucht sich an einem Lungenzug, der in einem Hustenanfall endet. Danach wirft er die Kippe auf den Boden und tritt sie mit dem Absatz aus.

„Unsere Beweise reichen aus, um Nichols von jeder Jury dieses Planeten für die nächsten tausend Jahre in der Versenkung verschwinden zu lassen. Wir müssen den Drecksack endlich schnappen.“

Er verstummt und zuckt mit den Schultern.

„Ich schnapp ihn mir“, sagt Unger.

„Sie meinen, mehr tot als lebendig, stimmts?“, erwidert Tawes verbittert.

„Ja.“

„Ich sollte Sie einlochen.“

„Aus welchem Grund?“

„Ich brauch keinen.“

Kaum hatte er das gesagt, stutzt er.

Ein Geistesblitz durchzuckt ihn.

Er atmet tief durch.

„Ich kann Sie nicht an die Kette legen, also mach ich Sie zum Deputy.“

„Fuck!“, lautet Ungers verblüffter Kommentar.

Mit der Gewissheit eines Mannes mit Macht, sagt Tawes: „Heben Sie die rechte Hand ...“

Unger sieht schlagartig die Vorteile, reckt seine Hand in die Luft und sagt: „Ich schwöre.“

„Ich war noch nicht fertig“, sagt Tawes verdattert.

„Ja. Aber den Rest können Sie sich schenken.“

„Ich glaub, ich hab mich wohl verhört“, sagt Oren höhnisch. „Aber offensichtlich erfordern außergewöhnliche Umstände auch außergewöhnliche Maßnahmen.“

„Oren, gib ihm einen Blechstern und weis ihn auf seine Rechte und Pflichten hin, bevor ichs mir anders überlege“, sagt Tawes und wendet sich zum Gehen, hält mitten im Schritt inne, dreht sich um und starrt Unger an.

Die Columbo-Nummer, denkt Unger.

„Erinnern Sie sich an meinen Vortrag über Sündenböcke?“

Unger nickt.

„Fein“, sagt Tawes und schlurft zu seinem Fahrzeug, diesmal jedoch ohne sich noch einmal umzudrehen, um eine hinterfotzige Bemerkung loszuwerden. Zu Ungers Enttäuschung verschenkt er damit einen legendär-skurrilen Columbo-Gag.

Sie blicken den Rücklichtern hinterher.

Dann sagt Oren: „Sehen wir uns zum Essen?“

„Sagen wir gegen acht“, antwortet June schnell und fügt zu Unger gewendet in mokantem Tonfall hinzu: „Natürlich nur, wenn du nichts Besseres vorhast.“

„Nein“, sagt Unger.

Sie wirft einen Blick auf ihre Uhr. „Dann lass uns ins Hotel fahren.“

Unger nickt und klimpert mit den Autoschlüsseln.

Im Raptor sagt er: „Ich muss mit dir reden, die nächsten dreißig Meilen sind wir ungestört.“

Junes Augen funkeln kalt, wie grüner Obsidian.

„Willst du mir ein Betroffenheitsgespräch aufdrängen?“

„Stell dich nicht so tussig an ...“

Sie schneidet ihm das Wort ab.

„Ich kann jetzt keine Machoscheiße gebrauchen.“

Unger beißt zornig die Zähne zusammen.

„Letzte Nacht wollte ich zu dir kommen“, sagt sie.

Unger schweigt.

„Dein Bett war leer.“

Unger schweigt noch immer.

„Du lässt jede Subtilität vermissen.“

Unger zieht die Brauen hoch. „Erwartest du eine Rechtfertigung?“

„Zum Teufel, Wolf. Du könntest mir wenigstens die Ehre einer intelligenteren Ausrede erweisen.“

„Ich bin dir keine Rechenschaft schuldig.“

„Weißt du, wie ich mich gefühlt habe?“

„Lass mich raten: dein Ego war erniedrigt.“

„Machst du dich über mich lustig?“

„Nein, June. Ich weiß nur nicht, wohin das Gespräch führen soll.“

„Du wolltest doch reden.“

„Ich wollte die Atmosphäre bereinigen.“

„Nun“, sagt sie sarkastisch. „Das ist dir gelungen.“

„Ich habe mit Helen Hartman geschlafen“, sagt er rundheraus.

Wie zur Bestätigung nickt sie. Dann, mit matter Stimme: „Das ist, als würdest du sagen: Mit dir kann man zwar toll reden, aber ficken tu ich eine andere.“

„Du hast es gewusst?“, fragt Unger.

„Vermutet.“ Sie blickt aus dem Fenster. Mit abgewandtem Kopf sagt sie: „Nachtclub, Jazz, Sängerin – die Schatten deiner Vergangenheit.“

„Was erwartest du von mir?“

June sieht ihm fest in die Augen.

„Dass du tust, wofür du bezahlt wirst und deinen verdammten Job erledigst.“

„Du hast meine uneingeschränkte Loyalität. Mehr nicht.“

Unger hält das Lenkrad umklammert und starrt geradeaus. Die Traumlandschaft, für die weder er noch June einen Blick übrig haben, fliegt draußen vorbei.

Niemand spricht.

Nach einer Weile sagt June unvermittelt: „Oh, nein. Glaub nicht, dass du so einfach davonkommst.“

Unger wirkt verblüfft.

June weist auf eine Parkbucht am Straßenrand und befiehlt: „Halt an!“

Unger bremst mitten auf der Straße ab und lässt den Raptor auf die Öffnung im Gebüsch zurollen.

„Musst du pinkeln?“, fragt er bissig.

„Halt den Mund und steig aus“, faucht sie.

Unger tut wie ihm geheißen, sein Gesicht ein einziges Fragezeichen.

Sie packt seinen Arm und führt ihn ein Stück weit ins Unterholz. Am Stamm einer mächtigen Rotbuche hält sie inne. Während zwei Eichhörnchen durch die Äste der Buche tollen und Blätter auf sie runter regnen lassen, setzt sie sich auf die Fersen und öffnet den Reißverschluss seiner Hose. Ringförmig umschließt sie mit Daumen und Zeigefinger seinen Schwanz, fühlt wie er in ihrer Hand hart wird und massiert ihn mit gleichmäßigen, rhythmischen Auf- und Abbewegungen. Mit der Fingerspitze verteilt sie die austretende Gleitflüssigkeit über die Eichel, was ihn keuchend zusammenzucken lässt. Sie variiert Tempo, Druck und Rhythmus, die Anzahl der Finger – mal massiert sie ihn mit zwei oder drei Fingern, dann wieder mit der ganzen Hand. Dann beginnt sie, ihn zu lutschen. Sein Schwanz zuckt und pulsiert in ihrem Mund. Unger reckt ihr das Becken entgegen, schnauft laut und gibt sich ihr völlig hin. Mit den Hüften macht er Stoßbewegungen, bis sie an Gaumen und Zunge das Pochen und Rucken spürt und er sich stöhnend krümmt. Als er zu Atem kommt, zieht er June zu sich hoch. Er nimmt ihren Kopf in die Hände, küsst sie und lässt seine Zunge in ihren nassen Mund gleiten.

34

HAWK ISLAND, LAKE IROQUOIS.

Fernando: „Weshalb kommst du von so weit her und kämpfst für die Republik?“ Robert: „Ein Mann kämpft für das, woran er glaubt.“ Fortunio Bonanova als Fernando und Gary Cooper als Robert Jordan in „Wem die Stunde schlägt.“

Eine Stunde später in Ungers Lodge. Über das Smartphone gebeugt liest er Lelands Kurzberichte.Buck Nichols: Es folgen Name und Adresse eines ehemaligen Lehrers des Adirondack Community College, Professor James Parrish, bei dem Nichols einen Kurs in Philosophie und Religion belegt hatte.

Religion, Kreuzigung – mit Parrish reden, notiert sich Unger in Gedanken.

David Lash: Den ermordeten David hatte er fast vergessen. Lelands Bericht bringt ihn kurz ins Grübeln. Dann schüttelt er sich innerlich und liest weiter: Albert Joseph und Alice Banks, er achtundvierzig, sie zwei Jahre jünger. Elfter Juli neunzehnhundertsechsundneunzig, gegen drei Uhr morgens. Die Banks befinden sich mit ihrem Mercedes auf der Rückfahrt von Montreal, Kanada, nach Queensbury. Bei Lasall stürzt das Fahrzeug von der Pont Honoré-Mercier, einer Autobahnbrücke über den Sankt-Lorenz-Strom. Ein anonymer Zeuge meldet das Unglück vom öffentlichen Telefon einer Tankstelle, fünfzig Meilen vom Unfallort entfernt und etwa eine Stunde später, bei der Sûreté du Québec.

Seine Aussage: Während eines Überholvorgangs wird der Mercedes von einer Mack Truck-Zugmaschine seitlich gerammt, durchbricht das Brückengeländer und stürzt in den Strom.

Vor Ungers innerem Auge läuft der Unfall ab: Die Mack- Zugmaschine setzt zum Überholen an. Vielleicht hat Junes Vater das Fahrzeug im Rückspiegel erkannt und sich gewundert, von einem LKW überholt zu werden, der sich weder um Geschwindigkeitsbegrenzung noch Überholverbot schert. Vielleicht blickt er kurz zu seiner Frau. Vielleicht ist sie eingenickt, das Kinn auf der Brust, vielleicht gibt sie ab und zu kleine Schnarchlaute von sich.

Womit er nicht rechnet: Der Mack bohrt sich mit hundertfünfzig Kilometer in der Stunde und der Kraft von sechshundertfünf Pferdestärken in die Fahrerseite des Mercedes. Die kinetische Energie lässt den schweren Wagen gegen das Brückengeländer prallen. Jäh wird ihm das Steuer aus der Hand gerissen. Metall kreischt. Seitenfenster und Windschutzscheibe bersten. Splitter bohren sich in Gesichter und Augen. Mit einem Knall löst sich der rechte Rückspiegel. Funken und Metallteile stieben ins Innere. Schockzustand. Unfähig zu denken und zu reagieren. Das Brückengeländer reißt. Sein Gehirn meldet sich ab.

Die Royal Canadian Mounted Police setzt sofort Hubschrauber mit Suchscheinwerfern ein. Am zwölften Juli um die Mittagszeit finden Taucher nach Berechnungen der Strömungsgeschwindigkeit den Mercedes. Die Banks werden tot geborgen. Todesursache: Tod durch Ertrinken. Bei der Obduktion werden weder Alkohol noch Drogen nachgewiesen. Die Mounties ermitteln wegen tödlichem Unfall mit Fahrerflucht. Weder Truck noch Zeuge können ermittelt werden. Nach sechs Wochen stellt die kanadische Polizei die Ermittlungen ein.

Unger formuliert auf seinem sicheren Smartphone eine E-Mail an Leland:

Fuhrpark der Banks Firmen: Mack Trucks?

Wenn ja: Alibis der Mack-Fahrer für den elften Juli?

Verkauf eines Trucks nach dem zwölften Juli?

An wen und in welchem Zustand?

Warum waren die Banks in Montreal?

Wusste June davon?

Obwohl er sicher ist, dass Junes Alibi damals überprüft wurde, fügt er hinzu:

Alibi June?

Dann fällt ihm ein weiterer Punkt ein:

Offiziell gemeldeter Firmensitz, Holding in Québec?

Fauchgeräusch.

Die Mail ist unterwegs.

Dann klappt Unger die edle Ledermappe mit geprägtem Hotelschriftzug auf, nimmt ein Blatt Briefpapier und erstellt eine Liste.

35

Später an diesem Abend im Calumet-Restaurant. Unger und June haben bereits Platz genommen, Oren lässt noch auf sich warten. Während Unger, der nach June eingetroffen ist, vorgibt sich mit der Menü-Karte zu beschäftigen, nippt June an ihrem zweiten oder vierten Drink, beugt sich vor und klimpert mit den Wimpern. Heißer sagt sie: „Mit meiner Leguanzunge kann ich dir kosmische Orgasmen verschaffen, die dich vor Lust wahnsinnig machen.“

Unger sucht nach Worten. Dann sagt er: „Offenbar verursacht höhere Bildung auch einen höheren Alkoholkonsum. Übrigens, die Rolle der sinnlich-verruchten Femme fatale wirkt aufgesetzt.“

„Nur weil ich dir mal einen geblasen habe, kannst du noch lange nicht so nonchalant mit mir rummachen“, sagt sie in gespielt nuttigem Tonfall.

Unger muss lachen.

„Als scheiß arrogante, heißkalte Frau in Uniform hast du mich mehr angemacht ...“

„Du hast mich nie in Uniform gesehen“, unterbricht sie. „Nein, aber vorgestellt.“

„Hast du davon fantasiert, mir die Uniform vom Leib zu reißen?“, fragt sie aufgeregt. „Soll ich sie später für dich tragen?“

„June, bitte. Lass diese Spielchen. Ich möchte mich auf das Essen konzentrieren.“

„Aha. Es wirkt also“, stellt sie zufrieden fest. „Männer sind einfach gestrickt. Reg ihre sexuelle Fantasie an oder gib ihnen Essen und schon verwandeln sie sich in Neandertaler.“

Unger bleibt die Antwort schuldig.

Sie schiebt die Unterlippe vor.

„Welche Eigenschaften, über die ich offenbar nicht verfüge, machen Tanya Basco und Helen Hartman so faszinierend?“

Unger verliert jäh die Lust.

„Du bist beschickert.“

June schnaubt verächtlich.

Ihre Stimme bekommt einen trotzigen Tonfall.

„Du glaubst doch nicht wirklich, dass ich da, wo ich jetzt bin, hingekommen wäre, würden mich ein paar Drinks umhauen, oder?

„June, June“, sagt er lahm und überlegt kurz, wie er dem Gespräch eine andere Wendung geben kann.

June lässt nicht locker.

„Antworte!“

„Was?“

„Beantworte meine Frage.“

Unger zuckt seufzend die Schultern.

„Du kennst die Antwort.“

Als sie Unger fragend anstarrt, kommt ihr plötzlich die Erkenntnis: Sie hat die falsche Frage gestellt.

„Verstehe“, sagt sie und beweist damit, dass sie nicht betrunken ist. Sie leert das Glas und stellt es mit einem Knall ab. „Zum Teufel mit dir! Du bist ein sentimentaler, masochistisch veranlagter Mietkiller.“

Händeklatschen.

„Bravo“, sagt Oren, der scheinbar immer im richtigen Moment zur Stelle ist. „Ich würde noch pervers hinzufügen.“

„Setz dich“, sagt Unger erleichtert und winkt die Kellnerin zu sich. „Wir wollten gerade bestellen.“

June zu Oren, boshaft: „Glaubst du nicht, pervers ist bereits in masochistisch enthalten?“

Oren hebt die Hände, Handflächen nach außen.

„Egal wobei ich euch gestört habe, es gibt Neuigkeiten.“

„Lass uns erst bestellen“, bittet Unger. „Noch mehr ertrage ich nicht auf nüchternen Magen.“

June und Oren stecken die Köpfe in die Karten.

Dann notiert Rosie die Bestellungen.

Unger ist dran: „Hi, Rosie. Ribeye Steak, blutig, Bratkartoffel, Cremespinat und“ – er wirft einen Blick in die Weinkarte – „Cabernet Sauvignon Reserve von Robert Mondavi.“

„Zwei oder drei Dinge, die ich von dir weiß“, zitiert Oren den Regisseur Jean-Luc Godard und fährt fort: „Blutige Steaks, teure Rotweine und mieser Charakter.“

„Erstens färbt der Umgang mit dem Sheriff auf dich ab“, erwidert Unger. „Zweitens hast du meine erlesene Garderobe nicht erwähnt.“

Junes prächtig-sinnlicher Mund verzieht sich zu einem mokanten Lächeln. „Ich könnt noch zwei oder drei Dinge hinzufügen.“

„Du bist aber nicht gefragt“, sagt Unger und wendet sich an Oren. „Red schon.“

„Nichols Versteck wurde entdeckt“, sagt Oren mit Triumph in der Stimme. „Captain Zahns Idee war ein Volltreffer. Ranger haben den Stollen gefunden. Im Moment wimmelt es dort von Ermittlern, Presse- und TV-Fuzzis.“

„Na und?“ Unger klingt gelangweilt. „Bringt uns das weiter?“

„Nein. Aber es mindert den Druck, der auf uns lastet.“

„Mit uns meinst du dich und deine Kohorten.“

„Vielleicht findet man Hinweise auf weitere Verstecke“, meint June.

„Vielleicht“,sagt Oren. „Morgen steigt eine Pressekonferenz. Tawes bittet dich teilzunehmen – in Uniform. Ist das okay für dich?“

June, spöttisch: „Soll ich den Tanzbär spielen?“

„Er will mit dir angeben.“ Zu Unger sagt er: „Auch du ...“

„Morgen geh ich auf die Jagd“, fällt ihm Unger ins Wort und schiebt Oren die Liste zu, die er ein paar Stunden zuvor verfasst hatte.

„Was ist das?“ Oren wedelt mit dem Blatt.

„Lies!“

Oren liest. Danach huscht ein ungläubiger Ausdruck über sein Gesicht. „Das ist nicht dein Ernst.“

Unger nickt grimmig. „Hast du vergessen? Ich bin Deputy. Als solcher bin ich nach den Gesetzen deines Landes berechtigt – ja sogar verpflichtet – Waffen zu tragen.“

Oren schiebt das Papier wortlos June zu.

Sie wirft einen Blick darauf und sagt: „BDW!“

„Was?“ Oren wirkt konfus.

June schnarrt, fast schon mit männlicher Stimme: „BESORG DIE WAFFEN!“

Oren nickt.

Gerade hats ihm den Appetit verschlagen.

36

Morgens um acht klingelt das Hoteltelefon. Unger ist bereits wach, steht nackt an der Delonghi und braut sich einen doppelten Espresso.

„Bist du allein“, will Helen wissen.

Unger lauscht.

June befindet sich unter der Dusche.

„Ja.“

„Meine Limo wartet bereits. Ich fliege nach New York. Morgen bin ich zurück.“

Unger fällt ein: Sonntag, Helens freier Tag.

„Helen, ich würde mich gerne von dir ...“

„Schon gut“, unterbricht sie „Verabschieden wir uns am Telefon.“

„Bis morgen“, sagt Unger. „Guten Flug.“

„Ich seh dich morgen“, sagt sie.

Klick.

Unger schlürft ein paar Schlucke, steckt sich eine Zigarette an und inhaliert. Während er den Rauch ausstößt, wählt er eine Nummer. Nach dreimaligem Klingeln meldet sich James Parrish. Unger stellt sich vor und verabredet sich zum Frühstück im Hotel.

Das Rauschen der Dusche verstummt.

Als June mit einem Handtuch um die Hüfte auftaucht, bekommt sie einen frischen Espresso gereicht. Sie nippt an der Tasse, lässt das Handtuch fallen. Geschmeidig wie ein Ozelot reckt sie sich und küsst ihn auf den Mund. Unger leckt ihre Zunge. Er schmeckt Kaffee und Zahnpasta mit einem Hauch Bourbon.

„Was hältst du von Sex am Morgen?“, murmelt er und hält sie fest.

Ein Lächeln zuckt um ihre Lippen. Ihre Jadeaugen funkeln.

„Viel“, sagt sie, windet sich aus seinen Armen und hält ihn mit ausgestreckten Armen von sich.

Sie blickt nach unten.

„Du auch, wie man sieht.“

Schnell dreht sie sich um und läuft zur Treppe.

Über die Schulter ruft sie: „Sex gibt’s später. Muss mich beeilen.“

Unger schaut ihr bedauernd hinterher.

Seufzend steigt er in Boxershorts.

Ein paar Minuten später.

Es klopft.

Unger öffnet die Tür.

Vor ihm steht Oren in Uniform, in der Hand den Baden Powell-Hut.

„Hi, Wolf. Ist June bereit?“

„Komm rein, trink einen Espresso.“

„Vielleicht ein andermal. Wir sind spät dran.“

June taucht auf.

Unger verschlägt es die Sprache.

Die Maßuniform, blau, gold, bunte Ordensschnalle auf der linken Brust, sitzt wie angegossen. Unversehens knickte sie die Hüfte ein, Hohlkreuz, Po raus, Hände auf die Hüften – die klassische Pose der Models.

„Wie findest du mich?“

Noch bevor Unger antworten kann, huscht sie an ihm vorbei zur Tür hinaus. Oren salutiert und bellt: „Inspector Banks, Ma’am. Der Wagen steht bereit.“

Wundert mich, dass er keinen Kratzfuß macht oder ihr die Füße leckt, denkt Unger.

Dann dreht sie sich noch einmal um.

„Mein Angebot mit der Uniform steht.“

Oren geleitet sie zum Golf Cart, ist ihr beim Einsteigen behilflich, nicht ganz einfach bei dem engen Rock, und tuckert davon.

Erst jetzt entdeckt Unger den schwarzen, wasserdichten Carbonrucksack, den Oren heimlich neben der Tür abgestellt hat.

„Gottverdammter Feigling“, brüllt er Oren hinterher und wuchtet den Rucksack hoch. Dann lässt er noch ein halblautes „Weichei“ folgen.

37

James Parrish erinnert an eine ältere Version von John Malkovich. Mitte sechzig und seit zwei Jahren im Ruhestand, kurz geschnittener weißer Haarkranz, sorgfältig gestutzter Bart, pinkfarbenes Button-Down-Hemd mit dunkelgrüner Strickkrawatte, Tweed-Sakko, in das die Farben schottischer Landschaften gewebt sind, grüne Cordhose und braune Oxfordschnürer, Stereotyp eines amerikanischen College Professors, begrüßt Unger mit einem kräftigen Händedruck.

„Danke für die Einladung zum Frühstück“, sagt er. „Oft komme ich nicht mehr aus meinen vier Wänden raus.“ Sein Arm beschreibt einen Halbkreis. „Und schon gar nicht an einen Ort wie diesen.“

„Schön, dass Sie Zeit für mich haben. Lassen Sie uns bestellen, ich hab einen Mordshunger“, erwidert Unger artig und mustert Parrish kurz.

Sehr gepflegte Garderobe, aber abgetragen, mit seiner Rente kann er keine großen Sprünge machen.

Parrish wirft einen Blick in die Karte und stutzt.

„Nur keine Hemmungen“, ermuntert Unger. „Geht auf Spesen.“

„Um ehrlich zu sein, ich habe nicht so richtig verstanden, wer Sie sind und warum Sie mit mir über einen meiner ehemaligen Schüler sprechen wollen.“ Parrish lächelt. „Aber die Aussicht auf ein Frühstück im Ticonderoga hat mich aus dem Haus gelockt.“

Rosie taucht auf, wie immer mit gezücktem Bestellblock.

„Bitte“, sagt Parrish. „Sie zuerst.“

Ein echter Gentleman, sagt sich Unger, er lässt mir den Vortritt, um seine Bestellung nach meiner zu richten.

Absichtlich ordert er eine üppige Mahlzeit: Pfannkuchen mit Ahornsirup, vier Spiegeleier, knusprig gebratener kanadischer Speck, Würstchen, Hash Browns, getoastetes Roggenbrot, Butter, Honig, Marmelade, Mineralwasser und Kaffee.

„Ich nehme das Gleiche“, sagt Parrish und reibt sich unbewusst die Hände.

Unger kommt direkt zum Thema: „Buck Nichols.“

Parrish nickt.

„Dachte ich mir.“

Er zupft nervös an seinem Krawattenknoten.

„Natürlich habe ich die Nachrichten verfolgt, sein Bild im Fernsehen gesehen. Buck ist ein Ungeheuer, die ganze Stadt zittert vor ihm.“

Er rutscht auf seinem Stuhl vor.

„Wissen Sie, Mister Unger, seit dem Mord an Laura Magruder habe ich mich gefragt, wann sich jemand bei mir melden wird.“

„Sie haben damit gerechnet? Warum haben Sie nicht mit dem Sheriff gesprochen?“

„Um als oller Wichtigtuer oder seniler Schwätzer dazustehen? Und was hätte ich aussagen sollen? Dass Buck vor langer Zeit, wenn er nicht gerade mal wieder geschwänzt hat, meinem Kurs besuchte? Ich habe darauf gewartet, dass jemand auf die Idee kommt mit mir zu sprechen, weil er die richtigen Fragen parat hat.“

Rosie serviert das Frühstück.

Parrish schnüffelt den Duft von gebratenem Speck und schließt kurz die Augen. Dann sagt er: „Darf ich Ihnen eine Frage stellen?“

„Nur zu.“

„Wer sind Sie?“

„Ein Privatdetektiv aus Deutschland, der für eine New Yorker Detektei arbeitet. June Banks ist meine Auftraggeberin.“

„June Banks“, echot Parrish versonnen.

„Sie kennen June?“

„Ich bin ihr nie begegnet. Aber ich kannte ihren Vater, Albert Banks. Ein großzügiger Spender, das College hat ihm einiges zu verdanken.“

„Greifen Sie zu“, sagt Unger. „Bon appétit.“

Eine Weile ist jeder mit seinem Frühstück beschäftigt.

Zwanzig Minuten später schiebt Parrish seinen Teller zurück und stöhnt.

„Das war das beste Frühstück seit meiner Pensionierung.“

„Sie sind nicht verheiratet?“

„Mister Unger. Bitte tun Sie nicht so, als ob Sie es nicht gleich bemerkt hätten. Ich bin schwul.“ Er schaut sich um. „Darf man hier rauchen.“

„Tun wir’s einfach“, sagt Unger und hält ihm die Packung hin.

Beide rauchen.

„Ich bin zu früh geboren“, sagt Parrish bitter. „Schwulsein, Ehe unter Homosexuellen, heute alles kein Problem. Früher, hätte ich mich geoutet, wäre ich zum Teufel gejagd worden, hätte das College und die muffig reaktionäre Kleinstadt verlassen müssen.“ Er nimmt einen tiefen Zug, legt den Kopf in den Nacken und bläst den Rauch zur Decke. „Glauben Sie mir, ich würde lieber unter meinesgleichen im New Yorker Schwulenviertel Chelsea leben, als hier lebendig begraben zu sein. Aber die Ruhestandsbezüge eines Lehrers sind nicht besonders üppig.“

Das glaubt Unger sofort.

„Sie machen das sehr geschickt, spendieren mir ein fürstliches Frühstück und bringen mich zum Schwätzen.“

Unger lacht.

„Alte Verhörtaktik.“

Er zeigt auf die leeren Kaffeetassen.

Parrish nickt.

Schon steht Rosie am Tisch und füllt nach.

Indianerinstinkt, denkt Unger und fragt: „Was haben Sie unterrichtet?“

„Religionsphilosophie. In meinem Kurs haben wir uns auf philosophische Art und Weise mit der Religion beschäftigt. Ich habe versucht, dem Wahrheitsgehalt religiöser Aussagen auf den Grund zu gehen und rationale Antworten auf Fragen nach dem Wesen der Religion und ihrer praktischen Bedeutung in unserem Leben zu finden. Dabei haben wir uns auch mit ihrem Landsmann Heinrich Heine befasst, der im Pariser Exil drei wichtige Bücher zu diesem Thema verfasst hatte.“

„Der Kurs war also keine Vorbereitung auf ein Theologiestudium?“

„Nicht unbedingt. Ihre Frage zielt auf die Kreuzigungen ab, oder?“

„Wollte Buck Priester werden?“

„Seine Eltern waren irischstämmige Katholiken. Der Vater ein stadtbekannter Säufer, der zu Hause mit dem Gürtel regierte, die Mutter hatte ihr Leben ihrem Gott gewidmet. Das frömmlerische Getue der Eltern, ganz im Gegensatz zu ihrem tatsächlichen Verhalten, muss Buck, den ich als sehr aufgeweckt und intelligent in Erinnerung habe, eher abgestoßen haben.“ Er denkt kurz nach. „Ich kann die Frage aber nicht wirklich beantworten.“

„Könnte also sein.“

„Könnte sein – mit drei Fragezeichen.“

„Wurde er missbraucht?“

„Ich glaube nicht. Jedenfalls nicht von seinen Eltern.“

„Aber von jemand anderem?“

„Mister Unger, reden wir nicht um den heißen Brei herum. Ich habe an einem relativ kleinen College gelehrt. Der Lehrkörper hat so ziemlich alles mitbekommen. Besonders die Sache mit Buck. Was wissen Sie über die damaligen Vorkommnisse?“

Unger horcht auf. „Ich kenne Junes Version.“

„Okay, wollen Sie meine hören?“

„Schießen Sie los.“

„June und ihre Freundinnen waren auf dem Campus als Cockteaser bekannt. Damit sind Frauen gemeint, die, salopp gesagt, Männer sexuell aufheizen und scharf machen und dann nicht ran lassen.“

„Das heißt ...“

„Das heißt, nicht Buck hat die Frauen sexuell belästigt, sondern sie ihn.“ Wieder denkt er kurz nach. „Ah, jetzt verstehe ich die Priesterfrage. Keuschheit, Unbescholtenheit und Gott gewidmetes Leben. Sie meinen, Buck hätte durch religiös bedingtes Verhalten die Frauen erst recht herausgefordert?“

„Vielleicht.“

„Vielleicht ja, vielleicht nein. Egal was die Grundmotivation gewesen sein mochte, Tatsache ist: Buck war Opfer, nicht Täter. Er wurde gekidnappt, erniedrigt und vergewaltigt.“

Unger, laut überlegend: „Die Tat war eiskalt geplant. Das war kein aus dem Ruder gelaufener Studentenstreich.“

Parrish nickt. „Dem Skandal folgte der nächste: Vertuschen,verschleiern,Tatsachen ins Gegenteil verkehren. Das lief auf höchster Ebene ab, unter dem Vorsitz des größten und wichtigsten Sponsoren ...“

„Albert Joseph Banks“, wirft Unger ein.

„Richtig. June und ihre Busenfreundin Laura, mit der sie gerüchteweise ein Verhältnis hatte, standen kurz vor der Abreise nach New York, wo sie an der Columbia studieren wollten. Die anderen Mädchen, wie June und Laura aus einflussreichen Familien stammend, schickte man, bis Gras über Sache gewachsen war, nach Europa. Buck, der ganz alleine stand, seine Eltern kamen bei einem Brand ums Leben, flog von der Schule, wurde in die Psychiatrie abgeschoben und vergessen.“ Parrish massiert sich die Nasenwurzel. Dann fragt er: „Finden Sie das gerecht?“

„Im wahren Leben gibt es keine Gerechtigkeit. Gerechtigkeit siegt auch nicht, nur im Film“, sagt Unger. „Kurt Tucholsky war der Meinung, dass der eine nie ganz Recht hat und der andere nie ganz Unrecht. Aber darum ging es in unserem Gespräch auch nicht.“

„Und? Hat es was gebracht – unser Gespräch?“

„Betrachten Sie das bitte so: Sie sind der Arzt, bei dem ich eine zweite Meinung eingeholt habe.“

„Sie sind ein Zyniker, Mister Unger.“

„Ich bin Realist. Ich seh die Dinge so wie sie sind, und nicht, wie sie sein sollten.“

38

Zurück in der Lodge checkt Unger sein Smartphone auf eingegangene Mails. Leland, lakonisch wie immer, hat die Ergebnisse seiner Recherchen an Ungers Fragen angefügt:

Mack Trucks? JA

Wenn ja: Alibis der Mack-Fahrer für den elften Juli?

JA

Verkauf eines Trucks nach dem zwölften Juli?

GESTOHLEN GEMELDET, 08/07

An wen und in welchem Zustand?

MACK VERSCHWUNDEN

Warum waren die Banks in Montreal?

NOTAR-TERMIN

Wusste June davon?

NICHT BEKANNT

Alibi June?

JA, BESTÄTIGT VON L. M. UND D.L.

Unger entziffert die Initialen als Laura Magruder und David Lash.

Es folgt der letzte Punkt:

Offiziell gemeldeter Firmensitz, Holding in Québec?

FINANZHOLDING IN MONTREAL, GÜNSTIGE STEUERGESETZGEBUNG, NAME DER HOLDING: DOUBLE A.

Doppel A konnte sich nur auf die Vornamen Albert und Alice beziehen, Junes Eltern.

Unger löscht sämtliche Nachrichten.

Er hatte gelernt zu erkennen, wann ein Puzzle Gestalt anzunehmen begann und Ermittlungen ein entscheidendes Stadium erreichten.

Und genau das passierte jetzt.

39

Obwohl er den Inhalt des Rucksacks zu kennen glaubt, ist er doch gespannt, ob es Oren gelungen ist, sich aus der Waffenkammer des Sheriff ’s Office zu bedienen, mit oder ohne Tawes Kenntnis oder Erlaubnis.

Er öffnet das Roll-Top-Verschluss-System – der Rucksack schwimmt auf Wasser wie ein Rettungsring – und checkt den Inhalt: Walther Xenon Tactical Flashlight, mattschwarze Thermokanne, Bushnell Ranger-Nachtsichtfernglas, eine Dose schwarze Tarncreme, beschusshemmende Weste, Winchester 1200 Defender mit acht Schuss Magazinkapazität, dazu zwei Schachteln Schrotmunition, Kimber Custom II mit Siebenermagazin und dreißig Schuss Munition Kaliber 45, inklusive Blackhawk-Beinholster.

Alles da.

Unger nickt zufrieden.

Zwar vertraut er seinem Können im Umgang mit dem Schlagstock, doch wie Oren bereits erwähnte, manchmal erfordern außergewöhnliche Umstände auch außergewöhnliche Maßnahmen.

Die Thermokanne füllt er mit Kaffee und kippt noch einen kräftigen Schuss Bourbon dazu.

Er sieht auf seine Uhr.

Zeit für die zwölf Uhr Nachrichten.

Auf Kanal acht sendet der lokale Sender WNCE-TV eine Zusammenfassung der Pressekonferenz vom Vormittag. Sheriff Tawes, aufgepflanzt hinter dem Rednerpult, daneben June und im Halbkreis dahinter Oren, Undersheriff Neil E. Briggs, State Police Captain Leo Zahn und Deputy Marshal Carl Stockdale sowie ein Repräsentant der Park Ranger in seiner Pfadfinderuniform.

Unger drückt die Stummtaste.

An den zur Schau getragenen Mienen kann er feiste Zufriedenheit ablesen, dabei hat Tawes, der seinen Mund öffnet und schließt wie ein Goldfisch im Aquarium, vermutlich nicht viel mehr als heiße Luft zu verkünden. Nur June, deren Uniform ihren coolen Auftritt unterstreicht, wirkt deplaziert. Sie verkörpert nicht nur die höhere Instanz, sie ist die schöne Quotenfrau par excellence. Dabei ist sich Unger sicher, dass Tawes den inoffiziellen Status seiner Vorzeigepolizistin mit keinem Wort erwähnt hat.

Fotos des Stollens werden eingeblendet, der Hilux ist zu sehen. Ein paar Close-ups der zurückgelassenen Ausrüstung und ein Bündel Kleider der Opfer folgen. Genug Bilder, um dem Sender hohe Einschaltquoten zu bescheren, den Hunger der Pressemeute sowie die Sensationsgier der Zuschauer zu stillen. Tawes winkt Oren zum Mikrofon.

Mit seinem halbwissenschaftlichen Geschwafel redet er die Reporter dumm und dusselig, sagt sich Unger.

Er drückt die Austaste.

Das Schwarz des Bildschirms empfindet er als wohltuend.

Aus dem Menü seines Smartphones wählt er das Navigationssystem und tippt Military Supply Store Queensbury ein. Von den gezeigten Alternativen drückt er Northeast Army & Navy Warehouse, schnappt sich den Nylonrucksack und verlässt die Lodge.

Fünfzig Minuten später stellt er den Raptor am Bordstein vor dem Laden ab, der von Mückenschutz und Überlebensrationen bis zum original Kampfanzug so ziemlich alles im Programm hat, ausgenommen Waffen, aber da ist sich Unger nicht so sicher. Da er genau weiß, wonach er sucht, stellt er innerhalb von fünfzehn Minuten seine Einkäufe zusammen – bis auf Stiefel alle von Alpha Industries – und zahlt bei einer Kaugummi kauenden Tusse, deren Gesicht voller Metall steckt. Als sie die Scheine in Empfang nimmt und dabei laut nachzählt, erkennt man außerdem noch die gepiercte Zunge.

Unger schaudert innerlich.

Er verschwindet in der einzigen Umkleidekabine, die nach altem Schweiß und muffigen Körpern stinkt, zieht sich bis auf Unterhosen und Socken aus, dabei versucht er, so flach wie möglich zu atmen, und kleidet sich komplett schwarz ein. T-Shirt, Polo-Hemd und Cargohose mit integriertem Gürtel.

Dann schnürt er die Leder-Nylon SWAT-Boots, flüchtet aus der Kabine und läuft Probe durch den Laden. Perfekt. Schließlich schlüpft er in die glatte Piloten-Wendejacke mit Indian Orange Signal Innenfutter und verstaut eine vakuumierte, orangefarbene Überlebensrationspackung in der Brusttasche.

Als er an der Tusse vorbei den Laden verlässt, pfeift sie ihm hinterher.

40

Die Strecke zum Lake Iroqouis legt er in knapp zwei Stunden zurück. Zweimal verpasst er die Einfahrt zum Forstweg, muss wenden und zurückfahren. Den Raptor stellt er dreihundert Meter vom See entfernt unter den Bäumen ab und macht sich zu Fuß auf den Weg.

Seine Intuition hat ihn hergeführt.

Er glaubt, dass sich Nichols hier irgendwo in der Nähe des Lake Iroquois aufhält.

Hier scheint er sich sicher zu fühlen.

Hierher kommt er zurück und verbirgt sich im Wald wie ein Kojote nach der Jagd, leckt seine Wunden und schöpft neue Kraft.

Zwar wird der Kojote in der Mythologie des Irokesenvolkes als listiger Trickster dargestellt, aber Kojoten gehören zur Jagdbeute des Wolfes.

Unger nimmt Witterung auf.

Das Jagdfieber packt ihn.

Er erhöht seine Schrittfrequenz.

Als er den See erreicht, tauchen die späten Sonnenstrahlen die Landschaft in mildes Licht. Am fahlblauen Himmel, im Westen Streifen von hellorange bis rot, schweben konturlose Wolkenfetzen, hellrosa an den Rändern. Feiner Nebel hängt über dem See wie ein Schleier aus Satin.

41

Auf dem gegenüberliegenden Ufer, zwei Meilen von Unger entfernt und verdeckt durch Hawk Island, watet Nichols nackt in den See. Die oberste Wasserschicht, noch die Wärme der milden Herbstsonne speichernd, kribbelt an seinen Beinen. Mit einem Stück grober Kernseife wäscht er sich Taubenscheiße, Staub und Dreck vom Körper und aus den Haaren.

Im Sommer würden sich Myriaden von Mücken über ihn hermachen, ihre Stiche spitz wie Nadeln, um ihm bei lebendigem Leib das Blut aus dem Körper zu saugen. Jetzt sausen nur ein paar Schwalben dicht über den See, schnappen sich, was außer Moskitos sonst noch durch die Luft schwirrt. Zur Seemitte hin durchbrechen Fische auf der Suche nach Futter die Wasseroberfläche.

Je tiefer Nichols in den See watet, desto kälter wird das Wasser. Er taucht unter, kommt prustend wieder hoch, krault eine kurze Strecke und legt sich auf den Rücken. Vom Wasser getragen, spielt er Toter Mann. Als seine Beine absinken, wirft er sich herum und schwimmt zum Ufer.

Mit Zweigen getarnt steht der Grand Cherokee unter den dichten Wipfeln, von keinem Heli zu entdecken. Den Alu-Kanadier, dick mit Schmierfett gegen Korrosion geschützt, jahrelang unter einer dicken Laubschicht verborgen und von einem Erdhügel nicht zu unterscheiden, hatte er sofort wieder gefunden. Am nördlichsten Ufer, mit der kürzesten Entfernung zu Hawk Island, hatte das Kanu sicher vor Entdeckung in seinem Versteck geruht.

Hiker und Kanuten benutzen die einzig bekannte Zufahrt auf der entgegengesetzten Seite. Dort, wo er Laura und Hope an Bäume genagelt hatte und wo sich sein Stollen befindet.

Auf seinen Streifzügen durch die Wälder, auf der Flucht vor seinem beschissenen Leben zu Hause, war er auf den alten Indianerpfad gestoßen, der oben von der State Route bis zum See führt und wahrscheinlich nur auf einer Satellitenfotografie zu erkennen gewesen wäre. Dank des gestohlenen Jeeps mit Allradantriebssystem, gepaart mit Geländetauglichkeit und V8–Motor, hatte er den Chevy, inzwischen mit Kratzern übersät und der einen oder anderen Beule versehen, fast bis ans Ufer geprügelt. Um Reifenspuren macht er sich keine Sorgen, die werden vom fallenden Laub verdeckt wie Spuren vom Schnee.

Aus der Seitentasche des Trekking-Rucksacks, den er im Waffenladen gepackt hatte, zieht er ein Campinghandtuch aus Mikrofaser und beginnt sich abzurubbeln. Er hängt das Tuch zum Trocknen über einen Ast und kleidet sich an: olivgrünes T-Shirt, das Hemd in der gleichen Farbe, Camouflage-Cargohose mit seitlicher Messertasche, Militärsocken und Converse Military Boots. Schließlich schnürt er die Stiefel, zieht sich eine erdbraune Micro-Jagdjacke mit Thermo-Fütterung über und setzt die farblich dazu passende Jagdmütze auf.

Dann sortiert er seine Waffen.

Zusätzlich zur Browning verfügt er jetzt über eine 45er Glock 30 mit Schalldämpfer und Zehnermagazin, wie sie von Spezialeinheiten und Personenschützern verwendet wird sowie eine MP7 von Heckler und Koch mit einem gefüllten Dreißigermagazin.

Ohne voneinander zu wissen, haben sich Unger und Nichols ähnlich bewaffnet und ausgerüstet.

Beide sind auf der Jagd.

Beide sind zum Töten bereit.

Beim Einsetzen der Dämmerung gleitet Nichols, durch den dichter werdenden Nebel nur schemenhaft auszumachen, im Kanu auf Hawk Island zu.

42

Unger hat das Gespür eines Wolfes. Nichols ist hier draußen, er glaubt ihn förmlich riechen zu können. Nach einem Schluck aus der Thermoskanne, blickt er zum zigsten Mal durch das Bushnell, sucht das gegenüberliegende Ufer und danach die Insel ab, die wie ein schwarzes, vorsintflutliches Wasserungeheuer auf der Seeoberfläche zu treiben scheint. Dabei achtet er auf Lichtpunkte wie das kurze Aufblitzen einer Taschenlampe, Widerschein oder Reflexe. Er setzt den Feldstecher ab und schließt kurz die überanstrengten Augen. Das Gesicht hat er mit Tarnfarbe geschwärzt, die angeblich nicht nur gegen Kälte schützt, sondern auch einen geruchslosen Mückenschutz enthält.

Der abnehmende Halbmond sorgt für eine magische Stimmung, von Westen aufziehende Wolken werden allerdings bald das Zwielicht beenden und die Sicht erheblich einschränken.

Mit geschärften Sinnen lauscht er.

Ganz in der Nähe bewegt sich ein Tier im Unterholz, vielleicht eine Bisamratte, die schnüffelnd nach Larven und Pflanzenwurzeln buddelt. Der Ruf einer Eule wird über den See getragen und weit entfernt beantwortet. Vereinzelt quaken Baumfrösche im Gebüsch, zu wenige, um einen stimmgewaltigen Chor zu bilden. Und plötzlich dringt fernes Kojotengebell durch den Wald, mündet in ein langgezogenes Heulen und geht in ein wütendes, kehliges Gejaule über. Kojoten auf Waschbär- oder Rotfuchsjagd.

Erneuter Routineschwenk mit dem Glas vor den Augen.

Stopp!

Schwenk zurück.

Kein Zweifel.

Auf Hawk Island wird geraucht.

Kurz ist die schwankende Glut auszumachen.

Dann wieder Schwärze.

Rauchen ist tödlich, denkt Unger und muss grinsen.

Dann flucht er innerlich.

Aber er hat keine Wahl.

Er muss sich die Wolfstatzen nass machen.

Im fahlen Mondlicht zieht er sich nackt aus und verstaut danach seine Kleidung im Rucksack. Dann reibt er seinen Körper von Kopf bis Fuß dick mit Tarncreme ein. Den Rucksack an die Brust gepresst gleitet er ins Wasser, das überraschenderweise nicht so kalt ist wie erwartet. Als der Rucksack zu treiben beginnt, hält er mit beiden Händen die Griffschlaufe und beginnt, seine Beine im Rhythmus eines Brustschwimmers zu bewegen, langsam, kräftesparend und gleichmäßig.

Nach zehn Minuten beginnt sein Nacken zu schmerzen, außerdem zieht jetzt doch Kälte von seinen Beinen bis zum Hals hoch. Nur nicht aufhören, sagt er sich, bewegt die Beine und legt seinen Kopf zum Entspannen auf den ausgestreckten Arm. Als er wieder einen Blick über den Rucksack riskiert, ist Hawk Island zum Greifen nahe.

Die Kälte macht ihm schwer zu schaffen, er hofft, das letzte Stück bis zum Ufer ohne Krämpfe überstehen zu können. Endlich stößt der Rucksack an die Uferböschung. An einer freiliegenden Wurzel zieht er sich hoch. Dann fischt er den Rucksack aus dem Wasser.

Sofort trinkt er ein paar Schluck des brühendheißen Kaffee-Bourbongemisches, kaut einen fünfzig Gramm Riegel Kohlenhydratkomprimat und spült ihn runter. Um die Durchblutung der Muskeln zu steigern und die Kälte aus den Knochen zu vertreiben, beginnt er mit leichten Gymnastikübungen, wobei er darauf achtet, jedes Geräusch zu vermeiden. Nachdem er sich mit dem T-Shirt abgerieben hat, kleidet er sich wieder an, checkt die Winchester und schnallt sich die Kimber Custom mit Bein- und Gürtelbefestigung um. Der ganze Vorgang dauert nicht länger als zehn Minuten. Er hängt noch ein paar Minuten für Atemübungen an, schaltet seine Witterung ein, lauscht und beobachtet.

Über ihm zieht sich der Himmel zu.

Der aufkommende Wind lässt Blätter und Laub rascheln, die Wasseroberfläche kräuselt sich.

Unger bewegt sich in östlicher Richtung am Ufer entlang.

Seine Schritte im Laub gehen zwar im Windgeraschel unter, aber alle anderen Geräusche auch. Noch heben sich Bäusche und Bäume tiefschwarz gegen den Hintergrund ab, nur vereinzelt verdecken Wolkenfetzen den Mond.

Unger blickt hoch.

Die Wolkenfront kommt schnell näher.

Bald wird es finster wie in einem Hühnerarsch sein, denkt er und legt einen Zahn zu.

Gebüsch und Unterholz weichen zurück, der Boden wird sandig. Dann erkennt er den schmalen, halb verotteten Bootssteg und den Trampelpfad, der ihn direkt zur Hütte führen müsste. Er kneift die Augen zusammen, als könne er dadurch besser sehen und lauert.

Nichts.

In Gefechtshaltung, leicht gebeugt, das Körpergewicht auf den Fußspitzen balanciert, die Winchester quer vor der Brust, alle Sinne angespannt, spürt er das Adrenalin, achtet auf jedes Geräusch, gleitet er den Pfad entlang.

Dann kann er es riechen: Propangas.

Und angebranntes Essen.

Nichols – dass es sich um den Killer handelt, daran zweifelt er nicht – muss sich ein frugales Mahl auf einem Campingkocher zubereitet haben.

Jäh verharrt er.

Durch das Bushnell kann er in surrealem Grünlicht die Hütte erkennen. Aber nicht, ob sich jemand darin befindet.

Er atmet tief ein.

Als er das Glas absetzt berührt er seine Stirn, auf der kalter Schweiß steht.

Ein Klappern lässt ihn zusammenzucken.

Im nächsten Moment zielt er mit der Waffe in Richtung des Geräusches, das aus der Dunkelheit zu ihm dringt. Ein Fensterladen, lose in den Angeln, schlägt gegen die Hüttenwand.

Inzwischen hat er sich der Bude bis auf wenige Meter genähert.

Vorwärts, befiehlt sich Unger und stürmt los.

Aus vollem Lauf rammt er mit der Schulter die morsche Tür.

Unter einem Hagel von Splittern und Holzteilchen wird er in den Raum katapultiert, erkennt den Schlafsack in der Ecke.

Seine Waffe brüllt los.

Zwölf Schrotkugeln Kaliber Zwölf bohren sich in das Gewebe, lassen Textilteilchen, Füllstoff und Plastikfetzen hochwirbeln, der Mündungsblitz blendet ihn. Kurze Drehung. Repetieren. Feuer. Ein Teil der Wand verschwindet. Repetieren. Feuer. Das Dach knirscht, Holzstaub und Dreck regnen auf ihn runter. Unger geht rückwärts durch die Tür, repetiert und feuert, repetiert und feuert. Die Hütte kracht mit ohrenbetäubendem Getöse zusammen.

Sollte sich Nichols in dem Schuppen befunden haben, liegt er jetzt unter einem Berg von Balken und Brettern begraben. Aber der Drecksack ist schlau, befindet sich nicht in der Hütte.

Eine Flammenzunge leckt auf Unger zu.

Kugeln schlagen in Bäume, reißen Rinde- und Borkenfetzen von den Stämmen und klatschen in Blätter und Gebüsch. Maschinenpistole, durchzuckt es Unger, der schon flach auf dem Boden liegt.

Nichols streut die Munition in die Richtung, in der er den Gegner vermutet.

Unger schießt zurück, wechselt sofort die Stellung, rollt sich zur Seite und schießt erneut.

Automatisch registriert er die Anzahl der Schüsse.

Noch eine Patrone im Magazin.

Er richtet sich auf und feuert.

Schrilles Geheul in der Dunkelheit vor ihm.

Zufallstreffer.

In Sekundenschnelle wechselt er das Magazin und schiebt die Taschenlampe in die Laufschiene. Er lässt alle Vorsicht fallen, schaltet die Lampe ein, schwenkt Mündung und Lichtkegel im Halbkreis, rechnet damit, von Kugeln getroffen zu werden, hofft auf den Schutz der Weste.

Nichts passiert.

Die Schüsse dröhnen noch immer in seinen Ohren, als er vorwärts stürmt. Zweige peitschen Gesicht und Körper. Schutzweste und Rucksack bewahren ihn vor Schlimmerem. Kaum vernimmt er seinen eigenen Atem und das Brechen von abgestorbenen Ästen unter seinen Füßen.

Und dann beginnt es zu schütten. Er hält in seinem Lauf inne, hebt das Gesicht in den Regen und öffnet den Mund. Gierig leckt er die Tropfen von seinen Lippen. Nach wenigen Minuten erreicht er das östliche Ufer. Im Lichtkegel der Lampe entdeckt er Schleifspuren wie von einem Bootskiel und schwarze Tropfen. Er taucht den Zeigefinger in die Flüssigkeit und hält ihn ins Licht.

Blut.

Dann blickt er auf den See, versucht, mit den Blicken die Dunkelheit zu durchdringen. Regentropfen prasseln, die Seeoberfläche scheint zu kochen.

Von Nichols keine Spur.

Unger hat ihn wie einen räudigen Kojoten von der Insel gejagt. Er schickt ihm ein Wut- und Frustgebrüll hinterher. Unter einem noch nicht ganz entblätterten Baum lehnt er sich an den Stamm und steckt sich eine Zigarette an, schützt die Glut mit der hohlen Hand vor dem Regen.

Eine halbe Stunde und zwei Kaffeebecher später ist Ungers Adrenalinpegel wieder im Normalbereich, der Mund nicht mehr trocken, die Atmung regelmäßig, die Pulsfrequenz durchschnittlich.

Jetzt ist er müde, die Energie fast verbraucht. Er zückt das Handy und wählt Junes Nummer.

43

Es dämmert bereits, der Regen hat aufgehört, als das Motorboot der Park Rancher anlegt. An Bord June, Oren, Sheriff Tawes, zwei Paramedics und die Spurensicherer in ihrer Science Fiction-Montur.

Gefolgt von Oren und den Sanitätern kommt June auf ihn zugestürmt, zögert bei seinem Anblick, schließlich umarmt sie ihn.

„Bist du verletzt?“, flüstert sie an seinem Ohr.

Unger schüttelt den Kopf und klammert sich fest. June riecht sauber und frisch, ihr Körper fühlt sich warm und lebendig an. Es fällt ihm schwer, sich loszueisen.

Über ihre Schulter hinweg sagt er zu den Sanitätern: „Danke Jungs, ich bin okay.“

„Siehst ganz schön scheiße aus“, stellt Oren fest. „Musst ’ne heiße Nacht hinter dir haben.“

„Fick dich“, entgegnet Unger müde.

Tawes tippt an seine Hutkrempe.

„Wir haben ein Wörtchen zu reden“, meint er.

Er zeigt auf die Hütte oder das, was davon übrig geblieben ist, im Tageslicht viel näher am Seeufer als in der Nacht.

„Als wäre ein Tornado darüber hinweggefegt“, wundert er sich. Dann baut er sich vor Unger auf, stemmt die Hände in die Hüften und poltert los: „Welcher Teufel hat Sie geritten, heimlich und ohne Verstärkung ...“

„Halt die Klappe, Hank“, knurrt Unger.

Jetzt, als vereidigter Deputy, macht er von Tawes Angebot Gebrauch, ihn beim Vornamen zu nennen.

Tawes schluckt.

Seine Miene spiegelt Verblüffung wider.

Bevor er zu einer Tirade ansetzen kann, sagt Unger: „Ich bin meiner Intuition gefolgt. Hätte ich Verstärkung verlangt, hättest du dir vor Lachen in die Hose gepinkelt.“

Tawes überlegt kurz. Dann nickt er widerwillig.

„Was hätte ich schon sagen können?“, fährt Unger fort. „Ich ahne, ich vermute, ich glaube, ein sechster Sinn gebietet mir ...“

Tawes hebt die Hände und sagt in ärgerlichem Tonfall: „Ja, ja, ja. Schon gut, bin ja nicht blöd.“

Unger berichtet. Tawes, June und Oren im Halbkreis um sich geschart. Er endet mit den Worten: „Der Hurensohn ist verletzt, Blutspuren wahrscheinlich vom Regen vernichtet.“ Dann wendet er sich June zu, auf deren Wangen und Nasenspitze Spuren von Tarnfarbe haften. „Hast du etwas Essbares dabei? Ich sterbe vor Hunger.“

June öffnet ihre Umhängetasche. Mit den Worten Pastrami Sandwich reicht sie ihm eine Tupperbox.

Während Tawes und Oren den Spurenleuten hinterherstiefeln, schnüffelt Unger an dem geräucherten, mit Nelkenpfeffer, Knoblauch, Muskat und Paprika gewürzten Rindfleisch, schnalzt anerkennend mit der Zunge und macht sich heißhungrig darüber her. Danach wischt er sich Krümel aus den Mundwinkeln und stöhnt zufrieden. June steckt zwei Zigaretten an und schiebt ihm eine zwischen die Lippen.

Unger inhaliert gierig, stößt Rauch aus und sagt: „Keine Sorge, June. Ich krieg das Arschloch.“

„Ich weiß“, erwidert sie. Dann: „Du hättest draufgehen können.“

„Ja. Nichols aber auch.“

Oren kommt zurück und schwenkt ein Plastiktütchen. „Überreste eines linken Hörorgans“, ruft er. „Du hast ihm das Ohr weggeschossen.“

„Hoffentlich auch die Hälfte seiner Fresse“, sagt Unger. „Habt ihr das Boot gefunden?“

Oren weist auf eine unsichtbare Stelle hinter der Insel.

„Da drüben, ein zweites Team ist bereits im Einsatz.“

Unger wendet sich an June.

„Lass uns von hier verschwinden. Der Raptor parkt hinter der Einfahrt zum Forstweg. Fahr mich ins Hotel, bitte.“

Er lässt Oren stehen und geht auf das Boot zu, als er Tawes rufen hört: „Moment noch, Wolf.“

„Er nennt dich Wolf.“ Oren grinst höhnisch. „Wenn dies mal nicht der Beginn einer wunderbaren Freundschaft ist.“

Tawes deutet auf die Waffe an Ungers Bein.

„Die lieferst du ab.“ Und mit einem giftigen Blick auf Oren. „Oren weiß, wo sie hingehört.“

Er wendet sich zum Gehen.

Wo bleibt der Columbo-Trick? fragt sich Unger.

Tawes verharrt und sagt über die Schulter. „Die Pumpgun auch.“

Na also.

44

Seine linke Kopfseite pocht höllisch. Er streicht mit den Fingern über die blutverkrustete Wange. Völlig taub, stellt er fest. Als er den Zündschlüssel dreht und den Motor abstellt, zuckt er zusammen. Der Schmerz schießt von der Schulter den Hals hoch, bündelt sich an der Stelle, wo sich sein Ohr befunden hat und lässt fasst seinen Schädel platzen.

Nichols sinkt greinend in den Sitz.

Seine Schultern beben, Rotz vermischt sich mit Tränenflüssigkeit und rinnt ihm von der Oberlippe in den Mund. In seinem Kopf wirbelt alles durcheinander. Er wischt sich über die Augen und schnäuzt die Nase, was ihm Höllenqualen bereitet und ihn vor Pein aufjaulen lässt. Sein Kinn sackt auf die Brust. Unterbrochen von Winsellauten, brabbelt er: „So sollst du geben Leben für Leben, Auge für Auge, Zahn für Zahn, Hand für Hand, Fuß für Fuß, Brandmal für Brandmal, Wunde für Wunde, Strieme für Strieme.“

Als er die Autotür zuschlägt und sich die Auffahrt zum Haus hoch in Bewegung setzt, hat er sich wieder einigermaßen im Griff.

Er klingelt.

Die Tür öffnet sich einen Spalt.

Nichols rammt sie mit der Schulter auf.

Jemand stößt einen Schmerzensschrei aus.

Nichols betritt das Haus.

Mit der Ferse knallt er die Tür zu.

Ein Mann, über Siebzig, dünnes, weißes Haar, in Strähnen über kahle Stellen auf dem Schädel gekämmt, schiebt sich die verrutschte Brille zurecht und starrt Nichols an. Als er erkennt, wer vor ihm steht, wechselt sein Gesichtsausdruck von Angst zu Abscheu.

„Buck Nichols“, sagt der Mann mit brüchiger Stimme und reibt sich die Stelle am Oberarm, wo ihn die Tür getroffen hat.

Nichols hält ihm die Glock unter die Nase.

„Helfen Sie mir, Doc.“

Der Doc räuspert sich und sagt dann mit fester Stimme: „Ich sollte den Sheriff rufen.“

„Sie haben einen Eid geschworen.“

„Ja. Und ich habe deiner Mutter geholfen, dich auf die Welt zu bringen“, knurrt der Doc, mustert Nichols verächtlich von Kopf bis Fuß und fährt fort: „Fernsehen und Zeitungen sind voll von dir und deinen Greueltaten. Deine armen Eltern müssen sich im Grabe umdrehen.“

„Lassen Sie meine Eltern aus dem Spiel. Helfen Sie mir endlich“, sagt Nichols und wedelt mit der Waffe Richtung Decke. „Sind Sie allein?“

„Meine Frau ist tot, meine Tochter lebt in Albany und mittwochs kommt eine Haushaltshilfe. Zufrieden?“

„Was für ein Tag ist heute?“

„Montag.“

„Los, an die Arbeit.“

„Erst steckst du das Ding weg“, sagt der Doktor mutig.

Nichols versenkt die Glock im Hosenbund.

Der alte Mann winkt ihm zu folgen.

Im Badezimmer nimmt er ein sauberes Handtuch vom Stapel und aus dem Toilettenschrank ein Röhrchen mit Tabletten. Nichols auf den Fersen geht er ins Arbeitszimmer, öffnet den abgenutzten Arztkoffer, der seit Jahren unbenutzt auf seinem Schreibtisch steht.

„Du gehörst in ein Krankenhaus“, sagt er. „Ich kann deine Wunden nur notdürftig und provisorisch versorgen.“ Er rümpft die Nase. „Außerdem brauchst du ein Bad und frische Kleidung.“ Zwischen Daumen und Zeigefinger hält er das Tablettenröhrchen hoch. „Schmerzmittel. Sehr stark.“

„Fangen Sie endlich an“, fordert Nichols.

Mit einem Blick auf die blutgetränkte Stelle auf Nichols Schulter, sagt er: „Runter mit dem Hemd.“

Nichols streift das Hemd von der Schulter.

Der Doktor schneidet das T-Shirt vom Ärmel bis zur Schulter auf.

Aus vier Löchern rinnt Blut.

„Schrotkugeln“, stellt er lakonisch fest und breitet seine wenigen Hilfsmittel auf dem Handtuch aus: Antiseptikum, sterile Reinigungstücher, Verbandsmaterial, Schere und Pflaster.

„Die Gefahr einer Infektion ist eher gering, weil die Blutung die Wunde reinigt.“

Er tritt einen Schritt zurück.

„Vielleicht sind Sehnen oder Nerven durchtrennt. Beweg deinen Arm.“

Nichols beißt die Zähne zusammen und streckt den Arm aus.

„Du könntest ein Schädel-Hirn-Trauma haben. Schau mich an. Los, Kopf hoch.“ Der alte Mann checkt die Pupillendifferenz. Dann fragt er: „Visuelle Halluzinationen, Krämpfe, Übelkeit, Erbrechen, Bewusstlosigkeit, Erinnerungslücken?“

„Nein“, krächzt Nichols und hütet sich, den Kopf zu schütteln.

Darauf beginnt der Doktor die Überreste des Ohrs zu behandeln.

Nichols stößt heulende Schmerzlaute aus und zuckt immer wieder zurück. Schließlich fixiert der Doktor eine Auflage aus Hydrofasern mit einer Mullbinde, die er auf Stirnhöhe um den Kopf wickelt.

„Die Schusswunden kann ich nur reinigen und einen blutstillenden Verband anlegen.“

Der Doktor beendet sein Werk und hilft Nichols, das Hemd überzuziehen.

„Wie gesagt, du gehörst in den OP. Die Kugeln müssen raus, vermutlich hast du auch innere Verletzungen und dein Ohr muss dringend von Spezialisten behandelt werden. Hast du verstanden.“ Er wartet Nichols Antwort nicht ab und fährt fort. „Ich werde mir jetzt im Bad die Hände waschen. Wenn ich zurückkomme, will ich dich nicht mehr sehen. Du hast fünf Minuten, um zu verschwinden. Danach ruf ich die Polizei.“

Als sich der Doktor umdreht, schießt ihm Nichols in den Hinterkopf.

„Wirst du nicht“, sagt er und macht sich auf die Suche nach Kleidung und Bargeld.

45

HOTEL TICONDEROGA, LAKE IROQUOIS.

„Wer sich mit dem Teufel einlässt, landet auf dem Scheiterhaufen. Jeder weiß das.“ Keanu Reeves als Donnie Barksdale in „The Gift – Die dunkle Gabe.“

Unger wacht auf und blickt auf die Uhr an seinem Handgelenk. Die Dämmerung hat bereits eingesetzt, er muss sechs oder sieben Stunden geschlafen haben. Sein Nacken schmerzt und ihn fröstelt. Er stützt sich auf den Ellenbogen und blickt an sich runter. Bevor er völlig erledigt ins Bett gefallen war, muss er den Kamin angeheizt und sich nackt ausgezogen haben. Seine Klamotten liegen auf einem Haufen neben dem Bett. Stöhnend rollt er sich von der Matratze. Vor dem Kamin setzt er sich auf die Fersen und genießt die wohlige Wärme der noch glühenden Scheite.

Die Bilder der letzten Nacht tauchen auf. Fast hätte er Nichols erwischt. Als er an die Kugeln denkt, die ihm wie ein gereizter Hornissenschwarm um die Ohren gesirrt waren, läuft ihm ein Schauer über den Rücken. Leicht hätte eine davon in seinen Schädel klatschen können.

Der Türsummer reißt ihn aus seinen Gedanken.

Mit knackenden Gelenken richtet er sich auf.

Ich setze Rost an, sagt er sich, bald rieselt mir das Zeug aus den Ohren.

Schnell steigt er in Boxershorts und poltert die Treppe runter. Durch den Spion erkennt er Helen. Als er die Tür öffnet, fliegt sie ihm in die Arme, umklammert ihn, atmet heftig und keucht: „Du lebst.“ Sie lässt ihn los, tritt einen Schritt zurück. Fast verlegen sagt sie: „Es kam gerade im Fernsehen.“

Mit einem Tritt knallt Unger die Tür zu.

„Schön, dass du zurück bist“, murmelt er, packt ihre Schultern und blickt in leuchtende Augen, honiggold, mit hellen Einschüssen. Sein Blick wandert über ihr Gesicht: edle Nase, breiter Mund, volle Lippen, Grübchen in den Wangen und im schmalen Kinn, langer Hals.

Dann fällt ihm auf: etwas ist verändert.

Die Frisur.

Helen trägt das Haar kürzer, sportlicher, was sie lässiger und weniger mondän wirken lässt.

Unger berührt ihr Haar. „Gefällt mir.“

Beim Lächeln zeigt sie ihre weißen Zähne. „Dafür habe ich nicht nur ein Vermögen ausgegeben, ich musste auch einen Monat auf einen Termin warten.“ Sie schnüffelt. „Du riechst etwas streng.“

Unger grinst. „Schlimm?“

Helen grinst zurück. „Macht mich an.“

„Ich muss unter die Dusche.“

„Kann ich warten?“

„Machs dir bequem“, sagt Unger. Dann stutzt er. „Sagtest du Fernsehen?“

„Die Pressekonferenz“, erwidert Helen. „Es heißt, ein Deputy habe Nichols auf einer Insel gestellt. Der Sheriff hat von einem Feuergefecht geschwafelt, bei dem der Killer schwer verletzt worden wäre. Der Deputy wäre zwar unverletzt,würde sich aber trotzdem im Hospital untersuchen lassen. Ich musste sofort an dich denken. Ansonsten hätte er bestimmt den ominösen Deputy vorgezeigt und ihn eine Show abziehen lassen.“ Sie hält kurz inne. „Deine ... ääh ... Mandantin hat die Aktion in höchsten Tönen gelobt.“

„Du kannst sie beim Namen nennen: June Banks.“

„June Banks“, echot Helen.

„Geht doch“, sagt Unger und geht die Treppe zum Bad hoch.

„Mein Auftritt ist erst in zwei Stunden“, ruft sie ihm hinterher.

Er stellt sich unter die Dusche und dreht das heiße Wasser auf. Mit der Fußspitze testet er die Temperatur und hält dann das Gesicht in den Strahl, der wie Platzregen aus dem Duschkopf schießt. Das Bad füllt sich mit Dampf, er stützt sich gegen die Duschwand, senkt den Kopf und lässt das heiße Wasser auf seinen Körper prasseln.

Plötzlich taucht Helen aus dem Dampf auf. Sie ist nackt und stellt ihren exquisiten Körper zur Schau: lange Beine, Jahrhundertarsch, die kleine Wölbung ihres Bauches, natürliche, tropfenförmige Brüste, noppiger, dunkel pigmentierter Warzenhof, die Nippel erigiert.

Heiser fragt sie: „Hast du noch Platz?“

46

Als Unger zwei Stunden später June und Oren im Restaurant trifft, beide tragen noch immer Uniform, kann er an ihren Mienen ablesen, dass schlechte Nachrichten auf ihn warten. Nach höflichem Vorgeplänkel – June, hinterlistig: „Konntest du etwas relaxen?“ – Oren, Mitgefühl heuchelnd: „War ’ne harte Nacht“ – kommt June zur Sache: „Nichols hat seinen ehemaligen Hausarzt erschossen.“

June und Oren berichten abwechselnd: gleiche Waffe, gleiche Munition, jede Menge Blut und DNS. Nichols hat den lädierten Grand Cherokee am Tatort zurückgelassen und ist jetzt mit dem dreizehn Jahre alten Saab des Doktors unterwegs.

„Ist euch aufgefallen, dass er nach jedem Mord das Auto wechselt?“, fragt Unger.

„Der Bastard muss einen Pakt mit dem Teufel geschlossen haben“, sagt Oren düster.

„Es gibt keinen Teufel“, sagt Unger boshaft grinsend. „Teufel ist nur einer der Namen für das Böse, das in jedem von uns steckt.“

„Amen“, sagt June.

„Jedenfalls fehlt dem Teufel ein Ohr, wahrscheinlich stecken auch ein paar Schrotkugeln in seinem Balg“, sagt Oren. „Der Doktor konnte nur erste Hilfe leisten. Nichols muss starke Schmerzen haben. Sämtliche Krankenhäuser im Umkreis werden überwacht.“

Unger zählt an fünf Fingern ab: „Fest steht: Nichols ist egal, ob er stirbt. Er weiß, dass er den Ehemann statt Carol erschossen hat. Frust und Wut darüber müssen ihm den letzten Rest von Verstand geraubt haben. Er sucht ein Versteck, ist verletzt und hat Schmerzen. Er ist schwer bewaffnet. Und er will June töten.“

„Ja“, sagt June leise. „Aber vorher will er mich demütigen, erniedrigen, foltern ...“

„Halt!“, ruft Oren. „Wo? Ich meine, dafür braucht er ein Versteck wie den Stollen.“

June, ganz blass um die Nase, sagt mit klangloser Stimme: „Du meinst, ein intimes, warmes Loch, wo sich der Dreckssack ungestört mit mir vergnügen kann.“

„Hör auf damit“, verlangt Unger barsch und legt ihr beruhigend die Hand auf den Arm. „Sich selbst zu frustrieren, ist eine scheiß sadomasochistische Konstellation.“

June ringt sich ein Lächeln ab.

„Ich werde nicht zulassen, dass dir auch nur ein Haar gekrümmt wird“, sagt Unger und sucht ihren Blick. Er schaut ihr fest in die Augen. „Hast du verstanden?“

„Danke“, seufzt sie.

„Ich habe Hunger wie ein Wolf“, sagt Unger, registriert Junes Lächeln über die Redewendung und blickt sich nach Rosie um. Als hätte sie telepathische Fähigkeiten, taucht sie plötzlich am Tisch auf. Er schaut zu ihr hoch. „Hast du auch mal frei?“

„Wann immer ich will“, erwidert sie. „Allerdings werde ich nur bezahlt, wenn ich arbeite.“ Spöttisch fährt sie fort. „Du bist in den USA, im Land der Freien und der Heimat der Tapferen. Hier zahlt man für freie Tage keinen verdammten Cent.“

„So genau wollt ichs gar nicht wissen“, sagt Unger und bestellt sein übliches Steak, diesmal in einer PorterhouseVersion.

Die letzten Gäste verlassen das Restaurant.

Nebenan, in der Pow-Wow-Bar, beginnt Helens Show.

Während er auf das Essen wartet, June und Oren über die Pressekonferenz vom Nachmittag reden, driften Ungers Gedanken zu Helen, die ein paar Meter weiter eine treue Schar von Fans entertaint, viele davon aus Städten wie Queensbury, Warrensburg, Bolton, Lake George und Albany, sogar Fahrzeuge mit kanadischen Kennzeichen hat er gesehen.

Dabei fällt ihm ein, dass ihr Engagement mit einem letzten Auftritt am kommenden Mittwoch endet.

Folgendes hatte sie ihm mitgeteilt: Das darauf folgende Wochenende wird sie in ihrem Penthouse in Manhattan verbringen, wo E! Entertainment Television, das Kabel- und Satelliten-Television Network mit 88 Millionen Zuschauern allein in den USA, eine Homestory inszenieren wird, offiziell um ihren sensationslüsternen Kabelkunden sogenannte Details aus Helens Privatleben zu zeigen, inoffiziell, um ihre CD zu promoten.

Eine von E! Entertainment beauftragte TV-Produktionsfirma aus Buffalo, samt Regisseur und Produzent, filmt seit zwei Tagen ihre Auftritte im Ticonderoga, um die Homestory mit Live-Einblendungen zu würzen.

Sogar ein paar abgefuckte Celebrities aus der Jazz- und Pop-Szene, die dringend eine Imageauffrischung nötig haben und deswegen so tun werden, als seien sie extra zu Helens Auftritt von weiß der Geier woher angereist, sind inzwischen mit ihrer Entourage eingetroffen und hausen auf Kosten des Senders im Hotel.

Jazz-Gitarrist Harry Dale, skandalträchtige Musikerlegende, der in den letzten Jahren als Mixologe von Heroin, Kokain und Amphetamine-Speedballs für mehr Schlagzeilen als der selige Chet Baker gesorgt hatte und heute angeblich clean ist, wurde gemeinsam mit einem von E! Entertainment gestellten Arzt eingeflogen.

Für heute Abend ist ein spontaner Gig geplant, der tagsüber sorgfältig vom Regisseur mit Harry Dale, Helen und Combo einstudiert wurde: Während Helen einen ihrer Songs zum Besten gibt, wird die Kamera Close-ups von Harrys Gesicht zeigen, dessen Mienenspiel fanatische Hingabe ausdrücken soll. Schließlich hält es der arme Harry nicht mehr aus, springt von seinem Stuhl auf, bewegt sich auf die Bühne zu – wäre echt Scheiße, wenn er torkelt oder stolpert, dann wird die Szene geschnitten, wo ihm seine Gitarre gereicht wird, hatte Helen gesagt – und begleitet sie zu Arthur Hamiltons Jazz Standard Cry Me A River.

„That’s Entertainment“, war Helens Kommentar gewesen.

Und Unger hatte trocken gemeint: „Das ist Beschiss am Publikum.“

Eines hatte Helen vermieden: Unger zu fragen, was er nach Erledigung seines Auftrages vorhat.

Zwei Tage noch, denkt er, bis dahin muss ich Nichols erledigt und die Sache hier beendet haben.

Als er sich wieder in das Gespräch einklinken will, hört er Schüsse.

Unger ist bereits an der Tür, noch bevor June und Oren aufspringen.

„Oren! Bleib bei June!“, brüllt er über die Schulter und stürmt in die Dunkelheit. Nach wenigen Metern verharrt er und lauscht.

Er hört Rufe, die aus Richtung seiner Lodge zu ihm dringen.

Um seine Augen an die veränderten Lichtverhältnisse anzupassen, schließt er sekundenlang die Lider. Dann eilt er geschmeidig weiter, zieht im Laufen seinen Schlagstock und lässt ihn durch eine Schleuderbewegung auf die ganze Länge ausfahren. Er verschärft sein Tempo, läuft den schwach erleuchteten Waldweg entlang, darauf hoffend, bei diffusem Licht und seiner Schnelligkeit ein schwierig zu treffendes Ziel abzugeben.

Die Lodge gerät in sein Blickfeld.

„Nicht schießen! Ich bins! Unger!“

Lelands Männer haben die Außenbeleuchtung beider Hütten eingeschaltet, die einen Umkreis von zehn Metern beleuchten. Zwei schwarze Gestalten, wie eineiige Zwillinge, schwarze Thinsulate-Rollstrickmützen und SWAT-Monturen, geschwärzte Gesichter und Hände, erwarten ihn. Die Männer tragen M4-Karabiner mit Aimpoint-Nachtsichtgeräten, zwei starke Taschenlampen blenden ihn. Unger blinzelt, lässt den Schlagstock einfahren und hält die Hände hoch.

„Relax“, kommt es von einer Gestalt. „Hab dich erkannt.“

Unger lässt die Arme sinken und atmet heftig. „Was war hier los?“

„Ein Mann auf drei Uhr“, die Gestalt zeigt auf den Waldrand. „Anruf. Keine Reaktion. Feuer.“

Kurz.

Präzise.

Auf den Punkt.

Unger verfällt in den gleichen Tonfall. „Getroffen?“

„Glaub nicht. Die Bäume.“

Die zweite Gestalt spricht: „Suche im Dunklen zwecklos.“

Die erste Gestalt ergänzt: „Nichts gefunden.“

Unger unterdrückt ein nervöses Schnauben. „Bitte, Jungs. Sprecht normal. Wie soll ich euch nennen?“

Kurzes Zögern.

Dann Gestalt eins: „Ich bin Bill.“ Er weist auf seinen Partner: „Joe.“

Ich hätte auf Sam und John getippt, schießt es Unger durch den Kopf.

„Er wollte herausfinden, ob die Lodges bewacht werden“, sagt Joe, der etwas gesprächiger scheint.

„Das war ein Test“, präzisiert Bill.

June! durchzuckt es Unger.

Er macht auf dem Absatz kehrt und brüllt: „SCHEIßE! Er wollte mich weglocken!“ Im Laufen ruft er: „Bill, du bleibst! Joe, mit mir!“

Ohne darauf zu achten, ob Joe seinem Befehl Folge leistet, legt er die Strecke zum Hotel in rekordverdächtiger Geschwindigkeit zurück.

Als er den Waldrand erreicht, vor sich die friedlich erleuchtete Main Lodge, verharrt er kurz und ringt nach Atem.

Inzwischen ist er schweißgebadet.

Joe, der ihm dicht auf den Fersen gefolgt ist, legt ihm eine Hand auf die Schulter. „Bist du bewaffnet?“

Unger schüttelt den Kopf.

Mit den Worten, „ich geh vor, gib mir Deckung“, reicht ihm Joe eine Glock.

„Umgekehrt“, bellt Unger, schnappt sich die Kanone und spurtet los.

Mit vorgehaltner Waffe prescht er ins Restaurant.

Leer.

Niemand da.

„June! Oren!“

Rosie steckt den Kopf durch die Küchentür.

„Wo sind sie?“, brüllt Unger.

„Hier.“ Oren taucht auf, in der Hand die Pistole, hinter seinem Rücken die ebenfalls bewaffnete June, gefolgt von einer Bande mit Messern und Hackbeilen bewaffneter Köche, ein Szenario, das Unger in erleichtertes Gelächter ausbrechen lässt.

Selbst auf Joes schwarzem Gesicht ist die Andeutung eines Lächelns zu erkennen.

June und Oren starren den schwarzen Mann an.

„Das ist Joe“, sagt Unger, immer noch außer Atem – und gibt ihm die Glock zurück. „Junes Leibwache.“

„Hi“, sagt Joe.

„Hi“, bekommt er unisono zur Antwort.

„Nichols muss hier gewesen sein“, keucht Unger, kümmert sich nicht um die verwunderten Mienen und wischt sich Schweiß von der Stirn. „Er wollte sich June schnappen.“

„Ich muss zurück“, sagt Joe.

„Danke“, sagt Unger und reicht ihm die Hand. „Grüß Bill von mir.“

Joe grinst. „Welchen Bill?“

Unger winkt ab. „Schon gut.“

Der Mann, der Joe genannt wird, verdrückt sich.

„Wer zum Henker ist dieser Typ?“, will Oren wissen.

„Sag ich doch“, erwidert Unger gereizt. „Personenschutz.“

„Du hast deine Privatarmee hier ...“

„Oren, halt die Klappe“, unterbricht Unger barsch. „Ich mach meinen Job und bin dir keine Erklärung schuldig.“

Oren blickt zu June, die plötzlich nasse Augen hat und schluckt runter, was ihm auf der Zunge liegt.

„Du lässt mich bewachen?“, fragt sie leise.

„Nein, beschützen.“

„Danke.“

Oren hält sein Smartphone hoch. „Soll ich den Sheriff ...“

„Nein“, sagt Unger. „Wozu? Nichols ist längst über alle Berge.“

„Wir könnten sämtliche Zufahrtsstraßen sperren.“

„Zu spät.“

Rosie unterbricht: „Soll ich jetzt das Essen servieren?“

„Und ob“, sagt Unger, nur kurz über ihre pragmatische Art verblüfft. Er lässt sich auf einen Stuhl fallen. „Ich lass mir von diesem Arschloch nicht den Appetit verderben.“

„Recht hast du“, sagt Oren und wendet sich an die Köche. „Danke, Leute. Geht zurück an die Arbeit.“

Unter lautem Stimmengewirr verzieht sich der Haufen.

Der Kern jeder Tragödie ist die Komödie – oder ist es umgekehrt? Warum erinnert mich das hier an die Muppet Show? Das fragt sich Unger und entscheidet sich für die Tragikkomödie, vermischt mit einem Hauch Krimi und einer Prise Thriller, gewürzt mit – na ja – unfreiwilligem Humor.

Gleich darauf dringen aus der Küche Geschirr- und Töpfeklappern und der wunderbare Duft nach gegrilltem Fleisch.

Nach dem Diner, June hat nur lustlos in ihrem Essen herumgepickt, bittet sie Unger, sie in die Lodge zu begleiten. Oren verabschiedet sich in die Bar, um einen oder drei Absacker zu trinken und Helens Songs zu lauschen.

47

Das Golf Cart schnurrt leise.

June legt ihren Kopf an Ungers Schulter. „Danke, dass du mich jetzt nicht alleine lässt.“

„Bitte, June. Bedank dich nicht dauernd. Das macht mich nervös. Ich hätte dich auch ohne deine Bitte begleitet.“

An der Lodge angelangt, von Bill und Joe keine Spur, hat sich June wieder gefangen. Als sie aussteigt und sich runter zu ihm beugt, glitzern bereits wieder ihre Augen.

„Kommst du mit rein?“

„Warum?“

„Um mir die Uniform vom Leib zu reißen.“

Sex und Tod sind ständig präsent, sagt sich Unger und folgt ihr.

48

Währenddessen ist Nichols bereits in seinem neuen Versteck angelangt. Niemand dieser Dumpfbacken vom Sheriff ’s Office, auch nicht der Wichser, Junes Leibwächter, der ihm letzte Nacht fast den Schädel weg geblasen hätte, kämen jemals auf die Idee, ihn hier zu suchen. Er hat das ultimative, perfekte, wahnsinnsgeile Versteck gefunden. Wie geschaffen für sein Vorhaben. Total high von Tabletten auf Morphinbasis – Mordshämmer, schmerzstillend, antidepressiv, angstfrei, aber abhängig machend – abhängig? – ich lach mich kaputt – der Hölle ist es scheißegal, ob du abhängig bist, dort wimmelt es von Süchtigen – hält er sich schlicht für ein Genie.

Nichols versucht, sich auf das Nächstliegende zu konzentrieren.

Erst mal muss er sich Schmerzmittel besorgen, das Röhrchen des Doktors enthält noch drei Tabletten, genug um die Nacht zu überstehen, aber morgen braucht er Nachschub.

Dann kommt June dran.

In seinem euphorisierten Zustand hat er keine Zweifel, dass es ihm gelingen wird, sie zu schnappen. Vielleicht kann er ja zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen und ihren Leibwächter gleich mit erledigen. Obwohl er noch keine Ahnung hat wie er vorgehen soll, lenkt ihn der Gedanke an June kurz von dem pochenden Schmerz in seinem Schädel ab. Was danach kommt, ist ihm egal. Mit Junes Tod ist seine Mission auf dieser Erde erfüllt.

Nichols wirft sich eine Tablette ein.

Mit einem Schluck Wasser aus dem Hahn über dem winzigen Waschbecken spült er sie runter. Aus seinem Rucksack zerrt er den Kunstfaserschlafsack und breitet ihn auf der harten Matratze aus. Er pustet die beiden Kerzen aus, Licht einzuschalten traut er sich nicht, schlüpft in den Schlafsack und streckt sich auf dem schmalen, knarrenden Bett aus, legt den Kopf auf die gesunde Seite und wimmert sich in den Schlaf.

Er träumt von der Hölle.

49

Deputy Hanson steuert den Polizeiwagen auf der Upper Glen Street an billig errichteten, tristen Zweckbauten vorbei. Eigentlich ist die ganze Gegend hier graubraun, staubig und so verdammt trostlos, dass selbst streunende Hunde sie meiden.

Geprägt von Junk Food- und Supermarktketten, Autozubehör-, Küchen-, Bad-, Matratzen- und Teppichböden-Outlets, dazwischen eine einsame Bankfiliale und riesige Parkplätze, auf denen verloren ein paar Autos parken, hauptsächlich Pick-ups, ist dieser Teil der Stadt repräsentativ für den Niedergang und die Verarmung Amerikas.

Nur die grellbunten Firmenschilder sorgen für Farbtupfer in dieser gleichförmigen Öde: Jack’s American Bistro, die übliche Starbucks-Bude, New Way Lunch, Wendy’s, Rite Aid und KFC, wo vor dem Gebäude eine verblichene Stars and Stripes-Flagge müde an einem Mast baumelt. In den Rinnsteinen Unrat. Eine Brise treibt die Reste von Plastiktüten über die Straße.

Vor die meisten Läden haben Makler Verkaufs- oder Vermietungsschilder in die vergammelten Rasenflächen gerammt, um die sich schon lange keine Gärtner mehr kümmern. Niemand hat die Kohle zu mieten oder gar zu kaufen. Kleine Firmen und Familienbetriebe haben nach dem Ausverkauf und dem Ausverkauf vom Ausverkauf aufgegeben, die einsame Bankfiliale hat schon seit Lehman Brothers weder Kredite vergeben noch zurückgezahlt bekommen. Die Geschäfte gingen längst den Bach runter. Wer sichs leisten kann ist abgetaucht, arbeitet an seinem Handicap, versucht die Krise auszusitzen und wartet auf bessere Zeiten.

Hanson biegt auf den Parkplatz von Wendy’s Hamburger-schuppen, wo er und sein Partner sich nach der Nachtschicht ein preiswertes Frühstück leisten wollen, als ihm der Mann in Jagdkleidung auffällt, der auf den Eingang der Pharmazie-Filiale gegenüber zusteuert.

Zu Deputy Calder, seinem vor sich hin dösenden Partner, sagt er: „Läuft rum, als würde er zu den Special Forces gehören. Wetten, dass der Wichser aus irgendeiner Großstadt kommt. Ich tippe auf Big Apple.“

Calder erhascht einen Blick auf Nichols, als er den Rite Aid-Laden betritt. „Moment mal“, sagt er alarmiert und richtet sich auf. „Die Jagdsaison beginnt erst nächste Woche.“

Plötzlich ist Calder hellwach. „Das ist kein Jäger. Das ist der verfickte Nichols.“ Er zieht seine Waffe. „Ruf Verstärkung.“

Hanson zögert.

„Verdammt! Mach schon.“ Calder steigt aus.

Während er seine Pistole überprüft, spricht Hanson hektisch ins Mikro. Dann hängt er ein, schnappt sich die Mossberg Pumpgun vom Rücksitz und folgt seinem Partner.

Die Waffen schussbereit in den Händen, überqueren sie die Strasse und betreten die Apotheke.

Die Kassiererin starrt sie mit runden Augen an.

„Wie viele Kunden?“ Calders Tonfall ist leise, aber bestimmt.

Sie bringt keinen Ton raus.

„Rede, verdammt noch mal!“, faucht Calder.

„Drei“, presst sie hervor.

„Wo?“

Sie deutet auf den Gang mit Kindernahrung.

„Dort und – ääh – hinten am Counter.“

Hanson ist schon unterwegs.

Sekunden später kommt er in Begleitung einer völlig verwirrten Frau mit ihrer kleinen Tochter zurück.

„Verschwindet! Raus hier!“, zischt er und weist mit dem Waffenlauf zur Tür. „Lauft rüber zu Wendy’s. Los!“

Die Frauen und das Kind verlassen panisch den Laden.

Hinter dem Counter für rezeptpflichtige Arzneimittel hält Nichols dem Apotheker, einem bebrillten Mann in den Vierzigern, kreidebleich und halbtot vor Angst, die Glock an die Schläfe.

„Du gibst mir jetzt die Tabletten“, sagt Nichols. „Oder das Putzkommando wird allen Grund haben, stinksauer auf dich zu sein. Stell dir die ungeheure Sauerei vor – dein Gehirn über die ganze Wand verspritzt.“

Dem Mann entfährt ein quietschender Angstlaut.

Er dreht sich zur Schubladenwand, unfähig eine Entscheidung zu treffen.

Nichols sagt: „Ich zähl bis drei. Eins ...“

Der Apotheker löst sich aus seiner Erstarrung und zieht eine Schublade auf.

„Weg da“, knurrt Nichols, gibt ihm einen Stoß und macht sich über den Inhalt her. Wahllos stopft er sich Röhrchen und Packungen in die Taschen seiner Jagdjacke.

Der Apotheker sinkt zu Boden und beginnt leise zu weinen.

„Polizei! Weg mit der Waffe!“, brüllt Calder von links und zielt mit der Smith & Wesson.

„Hände in den Nacken! Finger verschränken! Daumen nach oben!“, brüllt Hanson von rechts und zielt mit der Mossberg.

Nichols rauscht das Adrenalin durch die Adern.

Während er jäh nach unten abtaucht, bricht oben die Hölle los.

Waffen donnern los.

Neun Millimeter Geschosse und Schrotkugeln bohren sich in Wände und Decke. Die Scheiben der Glaswand, die das kleine Büro des Apothekers von der Verkaufstheke trennen, bersten mit lautem Knall. Es regnet Verputz, Staub, Papierfetzen, Glas- und Holzsplitter.

Nichols hält die Hand mit der Glock über den Counter, ballert blind in ein Regal mit Vitaminpillen, zwingt die Polizisten, in Deckung zu gehen. Bunte Pillen schwirren durch die Luft, prasseln wie Hagelkörner runter und hüpfen auf dem Boden.

Die Hände schützend über dem Kopf, kriecht Nichols durch das Büro, richtet sich auf und versucht, den Notausgang zu erreichen.

Calder brüllt vor Wut, richtet den Lauf der Mossberg auf den Flüchtenden. Die verdammten Pillen lassen ihn ausrutschen, fast hätte er sich den rechten Fuß abgeschossen.

Während die Deputies schießen, was das Zeug hält, die Läufe heiß ballern, windet sich Nichols würgend und hustend ins Freie, rennt über den Parkplatz zu dem Saab des Doktors, wobei er Haken wie ein Kaninchen schlägt.

Als sie das Feuer endlich einstellen und schnallen, dass Nichols entkommen ist, sitzt der bereits am Steuer und flüchtet über Nebenstraßen.

Fünf Minuten später trifft der Sheriff mit seinem Team ein.

Hanson und Calder berichten.

Und fünfzig Minuten danach parkt Unger den Raptor am Bordstein und steigt mit June und Oren aus.

„Als hätte ein Tornado gewütet“, sagt Tawes kopfschüttelnd und blickt auf das angerichtete Chaos. Dann wendet er sich dem Apotheker zu. Unter seinen Sohlen knirschen Glas und Pillen. „Gehts wieder?“

Der Mann ist immer noch aschfahl, aber wie durch ein Wunder unverletzt geblieben. Er hat sich voll gepisst und versucht, seine Scham zu verbergen.

„Machen Sie sich nichts draus“, sagt Tawes mitleidig. „Sie leben und nur das zählt.“ Dann fügt er hinzu: „Gehen Sie nach Hause. Ihre Aussage können sie später auf dem Revier unterschreiben.“

Dankbar nickt der Apotheker und schlurft fix und fertig davon.

Tawes winkt Unger zu sich. Er packt seinen Arm und führt ihn außer Hörweite. Müde nimmt er den Hut ab und wischt sich mit einem Taschentuch über die Glatze. „Ich hätte nie gedacht, dich mal um Hilfe bitten zu müssen“, beginnt er etwas unsicher.

Unger sagt nichts, wartet ab.

„Nichols hat elf Menschen ermordet“, fährt Tawes jetzt erbittert fort. „Der Gouverneur hat mir ein Ultimatum gesetzt, seine Wiederwahl steht an. Die Medien machen mächtig Druck. Die Sensationsjunkies beginnen damit, sich auf mich einzuschießen.“

„Wie viel Zeit bleibt dir?“

„Wenn ich Nichols nicht innerhalb der nächsten vierundzwanzig Stunden geschnappt habe, bin ich meinen Job los. Er kann mich zwar nicht feuern, immerhin bin ich gewählt, aber er kann mir jemanden vor die Nase setzen.“

Tawes holt Luft.

„Ich bezweifle, ob dieser Jemand mehr als ich ausrichten kann ...“

Unger weiß, wie die Sache ablaufen wird.

„Aber man wird dir jeden noch so kleinen Fehler in die Schuhe schieben, dich der Presse zum Fraß vorwerfen und dich politisch vernichten“, ergänzt er und grinst grimmig. „Und plötzlich bin nicht ich der Sündenbock, sondern du. Wie schnell sich die Dinge ändern, findest du nicht?“

„Es ist leicht auf jemandem rumzutrampeln, der schon auf dem Boden liegt“, schnaubt Tawes.

„Stopp!“, sagt Unger kalt. „Mach nicht den Fehler, mich falsch einzuschätzen und hör mit dem verdammten Selbstmitleid auf, das passt nicht zu dem Bild, das ich von dir habe.“

Tawes blickt ihn an, als würde er Unger zum ersten Mal sehen.

Unger zückt sein Handy. „Zunächst gibst du mir deine Nummer und notierst dir meine“, sagt er.

Beide tippen die Nummern ein.

„Oren ist zu meiner Verfügung“, verlangt Unger.

„Okay.“

„Du stellst zwei deiner Deputies, am besten SWAT-Leute, zu Junes Schutz ab. Sie werden sie auf Schritt und Tritt begleiten. Und zwar unabhängig von dem von mir organisierten Personenschutz im Hotel.“

„Oren hat von deiner Pivatarmee berichtet.“

„Davon geh ich aus“, sagt Unger. „Nimm June unter deine Fittiche, lass sie ohne deine Leute keinen Schritt alleine machen.“

Tawes brummt zustimmend. „Was hast du vor?“

„Auf meine Intuition vertrauen.“

„Das ist alles?“

„Ja.“

„Hast du Ausrüstung und Waffen an Oren ausgehändigt?“

„Hattest du das erwartet?“

„Nein“, sagt Tawes. „Viel Glück.“

„Danke.“

Tawes gesellt sich zu Oren.

Unger zu June.

„Die Sache spitzt sich zu“, sagt er. „Tawes stellt zwei zusätzliche Leute zu deinem Schutz ab. Sie werden dich überall hin begleiten. Ja, auch auf die Toilette, wo sie nicht draußen vor der Tür auf dich warten werden, sondern direkt vor der Kabine. Du begleitest Tawes zum Office und verlässt es nur mit seinen Leuten. Die Sache ist verdammt ernst. Versprich mir, nicht die Heldin zu spielen.“

Sein ernster Tonfall lässt sie sofort zustimmen.

Inzwischen redet Tawes auf Oren ein.

Der nickt und bewegt sich auf Unger zu.

„Besorg dir eine SWAT-Ausrüstung“, sagt Unger zu Oren. „Wir treffen uns“ – er blickt auf seine Uhr – „in vier Stunden in der Lobby.“

„Okay“, sagt Oren, dreht sich um und geht.

Unger hat Angst um June. Er beugt sich zu ihr und sagt: „Ich könnte mir niemals verzeihen, würde dir ein Leid zugefügt werden.“

„Ich weiß“, erwidert sie mit leiser Stimme. Dann: „Wenn alles vorbei ist“, sie zögert einen Moment, „haben wir eine Zukunft?“

„Nein“, sagt Unger. „Du weißt, dass ich weiß, dass du weißt wie solche Geschichten enden.“ Er lächelt. „Ohne Happy End.“

Sie nickt.

50

QUEENSBURY, VERWALTUNGSSITZ WARREN COUNTY, GLENS FALLS UND GLEN LAKE AREA.

„Üblicherweise stelle ich nur zwei Fragen: was ist es und wie kann man es töten?“ Hugh Jackman als Gabriel Van Helsing in „Van Helsing.“

Main Lodge, Rezeption.

„Morgen Abend checke ich aus“, sagt Unger zu Marcia.

Es kann nicht schaden, hatte Unger sich auf der Herfahrt überlegt, sich selbst etwas unter Druck zu setzen. Außerdem hat er die Schnauze von Nichols, der Gegend und dem Indian Summer gestrichen voll. Er sehnt sich nach dem Leben in der Großstadt. Das ist seine Welt.

„Schade, dass Sie uns schon verlassen“, sagt Marcia und lässt ihre Stimme so klingen, als ob sie das auch tatsächlich meint. Sie beugt sich über die Tastatur des Computers und hackt drauflos.

Na ja, sagt sich Unger, bei der Kohle, die Leland hier abdrücken muss, bedauert sies vielleicht wirklich.

Vielleicht ist es zurzeit auch nicht ganz einfach, eine der Lodges zu vermieten. Immerhin kackt das Land gerade ab. Obwohl, Superreiche gibts immer noch genug. Eigentlich werden es sogar täglich mehr. Schuppen wie dieser werden immer Konjunktur haben. Auf der Strecke bleiben Mittelklasse-Hotels und Familienbetriebe.

Genau wie mit der Wirtschaft.

Der Mittelstand verschwindet oder ist schon verschwunden. Genau wie mit der Bevölkerung. Die Mittelschicht ist ausgerottet. Es gibt bald nur noch Superreiche und Superarme. Die Superarmen benötigen zwei, drei McJobs, nur um Essen auf den Tisch zu bringen, haben keine Krankenversicherung, leben von der Hand in den Mund und werden in einem der vielen Kriege gegen den Terror oder sonst wo bei Geheimoperationen auf der ganzen Welt verheizt.

Die Superreichen leben in ihren völlig abgeschirmten, von Privatarmeen gesicherten, perfekten Ghettos, mit privaten Golfplätzen in einer Art Disneyland.

„Mister Unger“, schreckt ihn Marcia aus seinen düsteren Gedanken auf. „Ihre Rechnung wird komplett von der Global Investigations Agency in Manhattan übernommen und muss beim Check-Out nur noch abgezeichnet werden.“

„Wann fliegt Helen Hartman morgen nach New York?“

„Es ist mir nicht gestattet, Auskünfte dieser Art zu geben“, sagt Marcia.

Unger hat mit dieser Antwort gerechnet und zeigt seinen Deputy-Ausweis.

Marcia wirft einen knappen Blick drauf und sagt: „Letzte Maschine, zwanzig Uhr.“

„Bitte buchen Sie mir den Platz neben Helen oder noch besser, buchen Sie die ganze Reihe und setzen Sies auf die Rechnung.“

„Can do“, sagt sie, überhaupt nicht verwundert, an sonderbare Wünsche ihrer Hotelgäste gewöhnt.

„Und wo hält sich Miss Hartman im Moment auf?“

Marcia zögert. Dann sagt sie: „In ihrer Suite.“

„Den Zweitschlüssel, bitte.“

Marcia hat die Grenze der Diskretion bereits massiv überschritten. Jetzt kapituliert sie endgültig und reicht ihm die Schlüsselkarte.

„Danke“, sagt Unger.

Marcia hat die Hand auf dem Telefonhörer. „Soll ich Miss Hartman ...“

„Nein“, schneidet ihr Unger das Wort ab und geht.

Er schießt die Treppe hoch, kommt heftig atmend im zweiten Stock an und orientiert sich. Dann steuert er auf Helens Suite zu. Mit der Zweitkarte öffnet er die Tür einen Spalt und lauscht.

Nichts.

Er huscht ins Zimmer und schließt leise die Tür, durchquert Wohn- und Schlafzimmer und horcht an der Tür zum Bad.

Wieder nichts.

Doch.

Die Spülung rauscht.

Unger zieht sich nackt aus, lässt seine Klamotten achtlos fallen und öffnet die Badtür einen Spalt. Helen steht nackt vor dem Spiegel und bürstet ihr Haar. Als er hinter ihrem Rücken plötzlich auftaucht, erschrickt sie ein wenig. Im Spiegel begegnen sich ihre Blicke. Sein Gesichtsausdruck lässt sie verharren. Er küsst ihren Nacken. Seine Zunge auf ihrer Haut wandert hoch zu ihrem Ohrläppchen. Er packt es mit den Zähnen und lutscht ein bisschen dran.

Sie schließt die Augen, stöhnt leise, stützt sich mit beiden Händen auf das Waschbecken und lüpft den Po. Unger lässt zwei Finger über ihre Poritze gleiten und sie in ihrer Spalte verschwinden. Sie ist feucht und heiß. Helen schnappt nach Luft, spreizt reflexartig die Beine. Von hinten umfasst er ihre Brüste und hält sich fest. Dann ist er in ihr. Sie stöhnt auf. Ihren Duft in der Nase stößt er zu. Bei jedem Stoß kommt sie ihm entgegen. Dann verharrt er in ihr, damit sie sich an ihm reiben kann und beobachtet dabei ihr Gesicht im Spiegel. Einen Moment später kommt sie. Laut und massiv. Als ihre Knie einknicken, rutschen seine Arme nach unten, legen sich um ihren Bauch. Er hält sie fest und spritzt los.

„Was war das“, fragt sie danach. Sie löst sich von ihm und dreht sich um. „Ein Abschiedsfick?“

„Vielleicht.“ Dann: „Vielleicht auch nicht.“

„Werd nicht kryptisch.“

„Lass uns duschen“, sagt er.

51

Oren fährt. Unger hatte sich für den Chevrolet Tahoe entschieden, der rote Raptor schien ihm zu auffällig. Er trägt Montur und Waffen wie in der Nacht auf Hawk Island, Oren SWAT-Kleidung, über die beschusshemmende Weste hat er seinen Uniformparka gezogen. Zusätzlich zu Ungers Winchester 1200 Defender führt Oren eine Heckler & Koch-Maschinenpistole mit sich.

„Wir müssen auf alles vorbereitet sein“, hatte Unger eingeschärft. „Stell dir vor, wir stoßen zufällig auf Nichols oder spüren ihn auf – was glaubst du, was passieren wird? Der ballert sofort aus allen Rohren. Nichols tut immer das Unerwartete. Er handelt spontan und instinktiv, manchmal hat er einfach nur Glück. Das macht es auch für erfahrene Ermittler fast unmöglich, ihn zu begreifen oder einzuschätzen. Selbst potenzielle Opfer zu verteidigen ist kaum möglich. Man kann niemand vor einem Selbstmordattentäter schützen, bei dem der Verlust des eigenen Lebens die Bedingung zum Gelingen des Attentats darstellt. Er folgt einem vermeintlich höheren Ziel, hat eine Mission zu erfüllen und geht dabei buchstäblich über Leichen.“

Er hätte keinen Plan, hatte Unger gesagt und auf die ausgebreitete Karte der Region gezeigt. Er wolle nur rumfahren, Witterung aufnehmen, ein Gefühl für die Gegend um Queensbury, Glens Falls und den Glen Lake bekommen, wo sich dutzende als Ferienhäuser erbaute Blockhütten und Cabins in Ufernähe und Waldausläufern verstecken. Außerdem wolle er in Kontakt mit der kriminellen Szene kommen. Auf Orens Frage, was zum Geier damit gemeint sei, hatte er erklärt, dass er sich am besten in einen Kriminellen versetzen könne, wenn das Umfeld dementsprechend sei.

Er hätte da so eine Idee, hatte Oren grinsend erwidert.

Die Scheinwerfer des Tahoe flammen automatisch auf. Die Dämmerung geht in die Nacht über. Vor ihnen liegt der Glen Lake. Oren biegt auf die parallel zum See verlaufende Lake Road und tuckert an Restaurants und Bars vorbei, deren Beleuchtung sich auf der Wasseroberfläche spiegelt. Durch die Scheiben erkennt man vereinzelt Gäste, die wie auf einem Gemälde von Edward Hopper, einsam bei Bier und Burgern sitzen.

In dieser Saison blieben die Touristen aus.

Vielleicht für immer.

„Ich brauch einen Kaffee“, sagt Oren und weist auf eine Bar. Durch die Fenster fällt spärliches Licht, auf dem Neonschild prangt hellblau der geschwungene Schriftzug Blue Moon Bar & Grill.

Oren parkt neben zwei SUVs mit lokalen Kennzeichen.

„Vor der Krise hast du hier keinen Platz bekommen“, sagt er und steigt aus. „Wir haben eine neue Zeitrechnung: vor Lehman Brothers und danach.“

Unger hätte dazu einiges zu sagen. Zum Beispiel, dass die Bank bereits Wochen, wenn nicht sogar Monate vor ihrem Kollaps pleite war. Dass mit Bilanztricks Anleger, Geschäftspartner und Aufsichtsbehörden in die Irre geführt wurden. Dass der Crash nicht den Beginn der Krise, sondern einen vorläufigen Höhepunkt markierte.

Aber er hat einen Mörder zu fangen.

Dass Amerika den Bach runtergeht, ist sein geringstes Problem.

In der Bar fühlt sich Unger zurück in die Sechziger versetzt. Intime Zweiertische, Tischlampen, das Licht gedämmt, Holzpaneele, hufeisenförmiger Tresen, dahinter die mit Flaschen gefüllte Regalwand, in der Ecke eine Wurlitzer Juke Box, bei Sammlern bestimmt ein Vermögen wert. Der Linoleumfußboden davor durchgetanzt, fast bis zum Estrich. An den nikotinbraunen Wänden gerahmte Fotos von ausschließlich weiblichen Country-Stars: Reba McEntire, Kathy Mattea, Patty Loveless, Emmylou Harris, Dixie Chicks, Crystal Gayle, Brenda Lee, The Judds – Naomi und Wynonna, Lee Ann Womack und Patsy Cline. Auf dem Tresen integrierte Zapfhähne mehrerer Biersorten und eine – Unger traut kaum seinen Augen – Espressomaschine.

Am Tresen ein Frauenpärchen im Gespräch mit der Barfrau, einer fetten falschen Blondine, angepappte Wimpern im maskulinen Gesicht, Jeanshemd mit Perlmuttknöpfen und Metallecken an den Kragenspitzen. An einem Tisch vor der Box zwei bullige Männer, die sowohl Rausschmeißer als auch Holzarbeiter sein könnten, vor sich einen zur Hälfte geleerten zwei Liter-Pitcher mit Bier.

Bei ihrem Erscheinen verstummen schlagartig die Gespräche.

Unger und Oren werden angestarrt, als seien sie Aliens aus einer fernen Galaxie. Sie klettern auf abgewetzte Barhocker, murmeln hi und wie gehts denn so.

Die Barfrau sagt mit versoffener Stimme: „Hi, Oren.“ Sie weist auf Unger und fragt: „Wer ist der Kerl? Auch ein heterosexuelles Egomonster?“

„Erraten“, sagt Oren.

Oren hat Unger in eine Art Urlauberpuff geführt. Präziser ausgedrückt, in ein provinzielles Urlauberpuff ohne Freier, weil kaum noch Angler-, Kanu- oder sonstige Clubs zum Schieben einer schnellen Nummer vorbeikommen, geführt von einer Kampflesbe als Puffmutter.

Na ja, sagt sich Unger, vielleicht entspricht das hier seiner Vorstellung von krimineller Szene.

„Aha“, sagt die Lesbe. „Ich nehme nicht an, dass ihr zum Ficken vorbei gekommen seid, oder? Ihr seid wegen Nichols unterwegs, hab ich Recht? Die Nachrichten sind voll von diesem Arschloch.“ Sie wartet keine Antwort ab. „Was kann ich euch bringen?“

„Zwei Kaffee“, sagt Oren.

„Stark“, ergänzt Unger.

„Ich mach euch meine Spezialmischung, hundert Prozent Arabica.“

Unger ist baff.

Das hat er nicht erwartet.

„Übrigens, ich bin Elkie“, sagt sie zu Unger und drückt den Knopf der Maschine. Das Mahlwerk summt.

„Unger“, sagt er und ergänzt: „Deputy Unger.“

„Unger wie Hunger nur ohne H“, fragt Elkie.

Unger nickt.

Dann läuft die schwarze Brühe in kleine Tassen und verbreitet wunderbaren Duft.

„Früher hatten wir viele Europäer als Stammgäste“, erklärt Elkie und serviert die Tässchen, stellt einen Spender mit Zuckertütchen und kleinen, eingepackten Keksen dazu. „Deshalb hab ich die Maschine angeschafft.“

Sie wirft Unger einen prüfenden Blick zu.

„Mein Laden war in der ganzen Seeregion für die schärfsten Bräute bekannt, die hier abhingen und darauf warteten, abgeschleppt zu werden.“

Sie seufzt.

„Aber die Zeiten ändern sich.“

Sie schüttelt bedauernd den Kopf und fährt fort: „Wenn ihr doch einen wegstecken wollt, ich kenne zwei süße Muschis, clean und scharf.“

Als Unger den Mund aufmacht, erstickt sie ihm mit einer Handbewegung das Wort im Hals.

„Gebt mir einfach Bescheid. Für die Vermittlung krieg ich von jedem zwanzig Mäuse, okay?“

„Das ist ein Freundschaftspreis“, sagt Oren grinsend zu Unger.

„Fünfzig fürs Ficken“, sagt Elkie mit harten Augen. „Noch zehn drauf und du kriegst einen geblasen, die ganze Nacht, alles inklusive, hundert Bucks.“

„Mann oh Mann“, sagt Unger und trinkt in kleinen Schlucken die Tasse leer.

Er geht rüber zur Wurlitzer, wirft einen Dime ein und wählt dreimal hintereinander Crazy, gesungen von Patsy Cline.

Als er an den Rausschmeißer-Holzfällern vorbeikommt, schießt ein Bein unterm Tisch hervor.

Unger verharrt.

Er blickt dem Typ ins Gesicht.

Nase mehrmals gebrochen und schief verheilt, vernarbte Augenbrauen, kleine, hinterhältige Schweinsaugen – eine Schlägerfresse.

„Was glotzt du?“, fragt der Typ.

Unger starrt ihm in die Augen, antwortet kalt: „Nimm dein scheiß Bein weg oder ich brechs dir.“

Der Typ überlegt, ob ers auf einen Kampf ankommen lassen soll.

Dann beginnt sein Blick zu flattern.

Er zieht sein Bein zurück.

Sein Kumpan, Überbiss, Frettchenvisage, kichert nervös.

Unger streift ihn mit einem Blick.

Das Kichern verstummt.

Zurück am Tresen, sagt er zu Oren: „Relax, alles unter Kontrolle.“ Und zu Elkie: „Wer sind die Wichser?“

„Säufer, Gelegenheitsarbeiter, Wilderer, Holzklauer, Schläger.“ Dann fügt sie hinzu: „Die fühlen sich durch euren Auftritt provoziert.“

„Soll ich die Bullen rufen?“, fragt Oren spöttisch, so, dass es die beiden mitbekommen. Er fasst sich an die Stirn und sagt: „Oh, fast hätte ichs vergessen – ich bin ja die Polizei.“

Frettchen und Schweinsauge werfen scheele Blicke rüber.

Patsy Cline singt.

Unger lauscht eine Weile, ist aber nicht in der richtigen Stimmung. Dann fragt er: „Was glaubst du, Elkie, wo würde sich jemand wie Nichols verstecken?“

Sie überlegt einen Moment.

„In einem der leer stehenden Ferienhäuser. Viele Besitzer sind nicht von hier. Die würdens gar nicht mitbekommen.“

Es liegt auf der Hand. Das war genau die Antwort, die Unger erwartet hatte. Sollte jemandem, wenn überhaupt, auffallen, dass eine Blockhütte bewohnt ist, würde man sofort an Urlauber oder Jäger denken. Niemand käme auf die Idee, die Polizei zu verständigen. Nichols könnte sich relativ sicher wähnen. Aber Nichols tickt anders. Deswegen glaubt Unger nicht, dass er sich hier versteckt hält. Er teilt Oren seine Überlegungen mit.

Inzwischen ist, wie man den lauten Worten entnehmen kann, doch noch eine Horde Angler aufgetaucht, die Elkie mit Bestellungen bombardiert.

„Lass uns abhauen“, sagt Oren und fischt seine Brieftasche aus der Jacke.

„Geht aufs Haus“, sagt Elkie. Sie weist auf den leeren Tisch. „Die haben sich heimlich verdrückt. An eurer Stelle wäre ich vorsichtig.“

„Danke, Elkie“, sagt Oren und Unger tippt sich an die Schläfe.

Vor der Tür stecken sie sich Zigaretten an. Zu den geparkten Fahrzeugen haben sich die Autos der Angler gesellt, zwei Pick Ups und eine Limousine.

Die Nacht ist wie Samt, der Himmel sternenübersät. Die Luft, die vom See herüberweht, ist feucht, vermischt mit Dieselgeruch. Nachtschwalben und Fledermäuse machen Jagd auf fliegende Leckerbissen.

„Was glaubst du, wo sie uns auflauern“, fragt Oren in die Stille.

Unger nimmt einen tiefen Zug, bläst den Rauch in die Luft und erwidert: „Direkt auf der von uns abgewandten Seite des Tahoe.“

Dann macht er ein paar Schritte und stellt sich genau in das erleuchtete Rechteck des Fensters, nimmt Gefechtsstellung ein, das rechte Bein vorne, leicht gebeugt, das linke Bein schräg hinten zur Stabilisierung. Er lässt den Schlagstock ausfahren und ein paar Mal durch die Luft zischen.

Laut sagt er: „Hört zu, Arschlöcher. Was ich in meiner Hand halte, nennt sich Schlagstock. Ein mörderisches Wunderwerk aus Stahl und Gummi. Ein Schlag damit, zum Beispiel auf einen Arm, führt zu Knochenbrüchen oder komplizierten Knochensplitterbrüchen. Wahrscheinlich ist der Arm danach Matsch und für alle Zeiten hinüber. Ich kann damit auch Türen, Fenster und sogar dünne Wände einschlagen.“

Er hält kurz inne.

Um seine Worte zu unterstreichen, lässt er die Waffe noch einmal durch die Luft pfeifen.

„Ich hoffe, ihr habt genug Fantasie euch vorzustellen, was das Ding mit euren Schädeln anrichtet.“

Er nimmt noch einen Zug und schnippt die Kippe Richtung Tahoe. Funken stiebend triff sie auf den Asphalt.

Plötzlich brüllt er: „Ich zähle bis drei – dann komm ich über euch wie das Jüngste Gericht. Eins ...“

Aus dem Schatten des Tahoe tauchen zwei Gestalten auf und rennen um ihr Leben.

Unger fährt den Stock ein und verstaut ihn in seiner Jackentasche.

„Jetzt kapier ich endlich, was man unter psychologischer Kriegsführung versteht“, bemerkt Oren grinsend.

„Kennst du noch mehr solcher Schuppen?“, will Unger wissen.

Oren grinst immer noch. „Vertrau mir.“

Unger vertraut niemandem, macht aber das Spielchen mit.

Über die Lake Road in südlicher Richtung durch die Nacht - die Scheinwerfer aufgeblendet - mit Gegenverkehr ist kaum zu rechnen. Vorbei am Adirondack Community College, einer Tennisanlage, dem Bay Meadows Glolf Club, den Lichtern von Glens Falls entgegen.

Sie erreichen den Randbezirk und halten auf einen Neonschriftzug zu, der hell über den Dächern leuchtet. Drei Querstraßen später biegt Oren auf den Parkplatz eines von Bodenscheinwerfern angestrahlten schlichten, quadratischen Klinkerbaus. Auf der Front kann man noch den verblichenen Schriftzug Banks Warehouse entziffern. Darüber verkündet ein doppelt so großes Display Lady of the Lake, daneben als Neonfigur eine stilisierte Blondine in einem Martiniglas.

Oren deutet mit dem Kinn auf den Kasten. „Da drin sind tausend Jahre Knast versammelt.“

„Sag bloß, der Laden gehört ...“

„June? Sie hat ihn an einen Gangster aus der Bronx verpachtet.“

Vor dem Eingang wacht ein fetter Schwarzer. Der erste, fällt Unger auf, den er seit seiner Ankunft im Warren County zu Gesicht bekommt.

„Macht zwanzig Bucks“, sagt der Fette und weist auf einen Ständer mit einem Poster, das einen bärtigen Weißen mit Mundharmonika zeigt.

Dem Text nach handelt es sich um eine Bluesgröße namens Billy Bob Bolder, genannt Triple B.

Oren zeigt wortlos seinen Stern.

Der Fette nickt und wendet sich an Unger.

„Und du, Bruder? Hast du auch ein Freiticket?“

„Ich bin nicht dein Bruder“, entgegnet Unger gereizt, dem dieser aufgesetzte Ghettoscheiß auf den Wecker geht.

„Be cool, man“, sagt der Fette erschrocken, zeigt seine hellen Handflächen und gibt den Eingang frei.

52

Nichols hat Hunger. An triviale Dinge wie die ausreichende Versorgung seines Organismus mit Nährstoffen und Energie, an Körperhygiene, saubere Wäsche und Kleidung sowie die Behandlung seiner Wunden hat er keinen Gedanken verschwendet. Hat geglaubt, mit Schmerzmitteln alles auf die Reihe zu kriegen, ohne zu realisieren, dass zwar der Schmerz, nicht aber der Grund für den Schmerz bekämpft wird. Je mehr Tabletten er zu sich nimmt, so glaubt er festgestellt zu haben, umso kürzer hält die Wirkung an.

In der kleinen Küche – altmodisches Steinwaschbecken, darüber ein halbblinder Spiegel, Küchenmöbel aus längst vergangenen Zeiten, zum Teil blättert die Farbe ab, feuchte Wände, sich lösende Tapeten – häuft er die Röhrchen und Packungen der erbeuteten Arzneien auf den rissigen, stellenweise gewellten Belag des Tisches. Er vergleicht die auf den Etiketten aufgeführten Inhaltsstoffe mit denen auf dem Tablettenröhrchen des ermordeten Doktors.

Packungen mit übereinstimmenden Ingredienzen türmt er zu einer kleinen Pyramide und krönt sie mit einem Röhrchen. Er betrachtet sein Werk und muss kichern.

Soviel Zeit, um alle aufzubrauchen, hat er gar nicht mehr.

Er wirft sich eine Hand voll Pillen ein und dreht den Wasserhahn auf, wartet, bis der Strahl von rostbraun zu klar wechselt und trinkt gierig direkt aus dem Hahn. Dabei fragt er sich, wer immer noch die Rechnungen für Wasser und Elektrizität bezahlt.

Dann blickt er in den Spiegel und erkennt sich nicht wieder. In den letzten Tagen muss eine morbide Verwandlung mit ihm vorgegangen sein. Jedenfalls sieht der Typ im Spiegel wie einer der Zombies in den Resident Evil-Filmen aus. Sein Blick wandert vom Kopfverband zur Schulter. Probeweise versucht er, den Arm zu heben. Der ungeheure Schmerz verschlägt ihm den Atem. Keuchend streckt er den Arm aus und krümmt die Finger.

Na also, geht doch.

Die Verbände abzunehmen traut er sich nicht, aus Angst, was er darunter vorfinden könnte. Besonders die Schulter macht ihm zu schaffen. Die Wunde beginnt unangenehm zu riechen.

Apropos Geruch.

Der Gestank nach bröckelndem Putz, Tapetenkleister, Fäulnis und Schimmel setzt ihm zu. Er erinnert sich, etwas über Schimmel gelesen zu haben. Darüber, dass winzige, mit Haken versehene Pilzsporen durch die Luft schweben, die er sich wie winzige, milbenartige Ungeheuer mit bösartigen Haifischmäulern vorstellt. Erst mal eingeatmet, beißen sie sich im empfindlichen Gewebe seiner Lungen fest und beginnen ihn von innen aufzufressen.

Ihn schaudert.

Plötzlich kommt ihm eine Idee.

Er fummelt eine zerdrückte Zigarettenpackung und Streichhölzer aus der Jacke des Doktors. Die verfickten Biester in seiner Lunge wird er vernichten. Zwei, drei Hölzer bricht er ab, dann brennt die Zigarette. Er inhaliert tief, behält den Rauch solange in der Lunge, bis er es nicht mehr aushält. Er stellt sich das Entsetzen der Biester vor, als seine Lungen sich mit blauem Dunst wie mit Giftgas füllen und sie schließlich röchelnd und elendig verrecken.

Hustend spukt er einen Rauchschwall aus.

Nichols grinst.

Sein Genie hat alles unter Kontrolle. Inzwischen hat er auch keinen Hunger mehr. Jetzt muss er nur noch die lächerlichen Klamotten des Doktors loswerden. In der kleinen Schlafkammer ist der Schrank gefüllt. Gefüllt mit der einzig akzeptablen Garderobe für den letzten Akt des Dramas.

Mach dich auf die Socken, mahnt er sich, greift sich eine speckige, muffig riechende, schwarze Soutane aus dem Schrank und legt einen vergilbten Kollar, den ringförmigen Kragen der Kleriker, um den Hals. Auf das Zingulum, einen Gürtel um die Soutane, verzichtet er.

Prüfend betrachtet er sich im Spiegel.

Und versinkt in Erinnerungen.

Der neue Priester der St. Joseph Schule, Kaplan Ryan Walsh, hatte Nichols an einen Nussknacker erinnert: vorgeschobenes,kantiges Kinn, struppiger Schnurrbart, darunter blitzte die weiße Zahnreihe im Unterkiefer, moosgrüne Augen und rotblondes Haar. Das Auffälligste in seinem Gesicht waren allerdings die dicken, wulstigen Lippen, fett wie Hot Dogs.

Walsh war Choleriker und Sadist.

Er war vor die Klasse getreten, in der Hand drei verschiedene Prügel: eine schmale, biegsame Weidengerte, genannt Scharfer Joe, die bei geringfügigen Vergehen wie Unaufmerksamkeit im Unterricht über die blanken Hände gezogen wurde. Bei mittleren Sünden wie fehlenden Hausaufgaben kam der Tapfere Johannes zum Einsatz, ein Bambusstock, mit dem Walsh die Hintern seiner Schüler versohlte, was dicke Striemen und tagelange Sitzprobleme verursachte. Nur der dritte Prügel, ein knotiger, einem Wanderstab ähnlichen Totschlägernamens Zorniger Mönch, wäre noch nie zum Einsatz gekommen, hatte Walsh der eingeschüchterten Klasse erklärt. Was aber nicht heißen würde, dass er davon keinen Gebrauch macht, sollte er jemals einen seiner Schüler beim Fluchen, Rauchen, Trinken oder Rummachen mit Mädchen erwischen. Was er unter Rummachen verstand, hatte er offen gelassen. Wahrscheinlich wusste er das selbst nicht.

Für seine erste Beichte bei Kaplan Walsh hatte sich Nichols aus einer von der Kirche vorgegebenen Liste möglicher Sünden diejenigen eingeprägt, für die er glaubte, büßen zu müssen, darunter masturbieren und unkeusche Gedanken im Zusammenhang mit Mädchen.

Walsh wollte alles genau wissen.

Jedes Detail.

Während sich Nichols schwitzend im düsteren Beichtstuhl gewunden hatte, verwirrt vor Scham und geplagt von seinem schlechten Gewissen, hatte er plötzlich, zusätzlich zum sauren Kotzgeruch und Walshs stinkendem Atem, eine weitere, widerliche Ausdünstung wahrgenommen. Außerdem hatte er zum Gestank unterdrücktes Stöhnen durch das Gitterfenster, das ihn von dem Kaplan trennte, wahrgenommen. Ihm war übel geworden.

„Ich muss kotzen“, hatte er hervorgepresst und panikartig den Beichtstuhl verlassen.

Als ihm später bewusst geworden war, dass Walsh, während er seine harmlosen, erotischen Fantasien gebeichtet hatte, sich einen runterholte, war er nie wieder zur Beichte gegangen. Auf Walshs Frage, warum er nicht mehr in seinem Beichtstuhl auftauchen würde, hatte er geantwortet, er würde beim alten Pfarrer Flynn seine Beichte ablegen. Flynn war inzwischen so senil geworden, dass er zu allem Ja und Amen gesagt hätte. Walsh musste das schlucken, auch wenn er Nichols misstraute und ihn öfter und härter bestrafte als seine Mitschüler.

Nichols hatte dem Kaplan allerdings eine wichtige Erkenntnis zu verdanken.

Eines Tages, Walsh war durch die Bankreihen der vor sich hin dösenden Klasse gewandert und hatte über den Glauben monologisiert, blieb er abrupt neben Nichols stehen. Mit der rechten Hand hatte er mit Zündhölzern in einer Streichholzschachtel geklappert.

„Glaubst du, dass sich in dieser Schachtel elf Streichhölzer befinden?“, hatte er jäh gebrüllt.

Nichols, verwirrt und überrascht, hatte spontan verneint.

„Warum nicht?“, hatte Walsh geschrien.

„Weil ich erst nachzählen will.“

Walsh war ausgerastet.

Wenn er den Worten eines Vertreters Gottes keinen Glauben schenken würde, wie könne er dann an Gott glauben, hatte er vor der Klasse geklagt und mit den Worten geendet: „Gott lässt sich nicht nachzählen.“

Danach hatte er sich den Bambusprügel geschnappt und wütend auf ihn eingeprügelt, auf Schultern, Rücken, Rippen und Oberschenkel, nur den Kopf hatte er verschont.

Bei Nichols aber hatte es Klick gemacht, so laut, dass er geglaubt hatte, Walsh müsste es gehört haben. Eindrucksvoller hätte man ihm den Unterschied zwischen Glauben und Wissen gar nicht vermitteln können.

Ab sofort hatte er auch keine Messe mehr besucht, präziser gesagt: seit damals hatte er nie wieder den Fuß in eine Kirche gesetzt.

Kurz bevor er aufs College wechselte, hatte ihn der Kaplan im Sägewerk aufgesucht. Unter Ausmalung aller Höllenqualen hatte er ihm vorgehalten, weder Beichte noch Messe zu besuchen. Danach hatte er ihn kräftig geohrfeigt.

Doch diesmal war es Nichols, der ausgerastet war. Er hatte eine frisch geschnittene Dachlatte gepackt und dem Kaplan den Staub aus der Soutane gekloppt, ihn über den Hof vor sich her getrieben und bis zum draußen auf der Strasse geparkten Auto geprügelt. Walsh hatte sich ins Innere geflüchtet, panisch die Türen verschlossen. Vor Angst wie gelähmt, hatte er dabei zusehen müssen, wie Nichols Scheinwerfer und Rückleuchten zertrümmerte. Erst als Nichols die Rückscheibe einschlug, hatte er sich aus der Erstarrung gelöst und war mit schlingerndem Heck und aufspritzendem Schotter davongejagdt.

Nichols hatte ihn nie wieder gesehen.

Schließlich gelingt es ihm, in die Gegenwart zurückzufinden.

Er wendet sich vom Spiegel ab und versucht, das Chaos in seinem Kopf in den Griff zu kriegen, seine Gedanken zu ordnen. Ein Anruf in Junes Hotel könnte die Dinge in Bewegung bringen, entschließt er.

Als er das vorsintflutliche Handy des Doktors zuklappt, ist sich Nichols ziemlich sicher, dass die Rezeptionistin die Wahrheit gesagt hat. Er hatte sich als Deputy ausgegeben, der im Auftrag des Sheriffs anruft. Ihre Stimme klang völlig unbefangen, als sie ihm mitteilte, dass sich June nicht im Hotel aufhalten würde.

Vielleicht besucht sie ein Restaurant, überlegt er, verwirft den Gedanken aber sofort wieder. Queensbury hat nichts zu bieten, was den Ansprüchen einer June A. Banks genügen könnte. In einem der Junk- oder billigen Fast Food Schuppen, in einer der versifften Bars für Touristen oder einheimische Säufer kann er sich die arrogante Schlampe auch nicht vorstellen.

Also, wo könnte sie sich aufhalten?

Natürlich könnte er dem Miststück in der Nähe ihrer Lodge auflauern.Dann müsste er allerdings ihre Bodyguards ausschalten. Zu glauben, es mit Ex-Secret Service Typen aufnehmen zu können, schließlich ist er schon einmal kläglich gescheitert, davon hält ihn trotz chemisch verursachter, übersteigerter Euphorie ein letzter Funke von Vernunft ab.

Auch in einem der Hotels der Super 8-, Holiday-, Sleep-, Budget-, Quality- oder Country Inn-Klasse– etwas Besseres hat die Stadt nicht zu bieten – wird sie auf keinen Fall abgestiegen sein. Jedenfalls nicht, wenn man wie June ein luxuriöses Hotel mit einem der besten Restaurants im ganzen Staat sein Eigen nennt.

Seine Gedanken drehen sich im Kreis.

Dann stellt er sich die richtige Frage: Wo ist sie am sichersten?

Wenn der Sheriff und seine Deputies, Marshals und State Police sowie der Typ, der nicht von ihrer Seite weicht, wissen, dass er hinter der Fotze her ist, muss sie sich an einem sicheren Ort befinden.

Dann fällt es ihm wie Schuppen von den Augen: Schutzhaft!

Man hat sie in Schutzhaft genommen!

Und wo befindet sich der sicherste Ort, an dem man sie versteckt hält?

Richtig!

Obwohl ihm bereits das Grinsen Schmerzen bereitet, verzieht sich sein Mund zu einer furchtbaren, grausamen Grimasse.

Er blickt auf das Handy in seiner Hand. Sorge, dass man ihn orten könnte, hat er nicht. Wer sollte schon auf die Idee kommen, das beschissene Handy des Doktors anzupeilen?

Niemand.

Von der Auskunft lässt sich Nichols die Nummer des Sheriff ’s Office in Lake George geben. Bei der müden Telefonistin der Nachtschicht gibt er sich als Reporter des lokalen Senders WNCE-TV aus und behauptet, eine wichtige Nachricht für Deputy Inspector June A. Banks zu haben. An nächtliche Anrufe von Spinnern und Bekloppten gewohnt und in einem Spezialtraining darauf vorbereitet, wird er routiniert und professionell abgewimmelt. Eines allerdings hat die psychologisch geschulte Polizistin mit keinem Hinweis erwähnt: dass sich June woanders als im Gebäude der Behörde befinden könnte.

Nichols stellt sich folgende Fragen: Ist es das Risiko wert, die acht Meilen nach Lake George mit der verfickten Karre des seligen Doktors zurückzulegen?

Einerseits: Mal angenommen, er kommt durch, ohne von einer nächtlichen Streife gestoppt oder an einer eventuellen Straßensperre erschossen zu werden – was dann? Wie zum Teufel soll er vorgehen? Anders als bei Gloria kann er nicht einfach reinspazieren und auf alles ballern, was sich bewegt. Er will June lebend in die Finger bekommen.

Ein Plan muss her.

Andererseits: Nichts läuft hundertprozentig nach Plan. Niemals. Warum sich also das Gehirn zermartern?

Um in Lake George aktiv zu werden, muss er erst einmal dort sein. Dann wird sich eine Gelegenheit ergeben.

Erleichtert atmet Nichols auf.

Die Sache ist geklärt.

Eine Gelegenheit ergibt sich immer.

Er schnappt sich eine abgewetzte Ledertasche, öffnet die Lasche und überprüft den Inhalt.

Messer, Hammer, Nagel, Tape.

Alles da.

Alles wird gut.

Mit wehender Soutane verlässt er das verrottete Pfarrhaus.

53

LAKE GEORGE, SHERIFF’S DEPARTMENT, GLENS FALLS UND GLEN LAKE AREA.

„Ich brauche Sie nicht darauf aufmerksam zu machen, dass der Gebrauch von Messern unter Gentlemen verboten ist.“ Gunnar Björnstrand als Mr. Sjuberg in „Abend der Gaukler.“

Die Nachtschicht im Sheriff ’s Office in Lake George verläuft wie alle Nachtschichten in allen Polizeidienststellen auf der ganzen Welt. Egal, ob in Wanne-Eickel im nördlichen Ruhrgebiet, Triabunna in Tasmanien, Irkutsk in Sibirien, Nizza in Frankreich oder in Merthyr Tudful in Wales. Schießereien, häusliche Gewalt, Einbruchdiebstahl, Randale, Vermisstenmeldungen, Messerstechereien und Kneipenschlägereien, Trunkenheit am Steuer und in der Öffentlichkeit, Rauschgift- und Drogendelikte, Vergewaltigungen, Verzweiflung, Einsamkeit, Öde, Trostlosigkeit und Suizide.

Und in Lake George treibt zusätzlich ein irrer Serienmörder sein Unwesen.

Junes Augen brennen vom kalten Neonlicht. Ihre Kehle ist trocken, der Geschmack in ihrem Mund bitter und metallisch, wie bei einer Vergiftung. Sheriff Tawes hat zwar seinen persönlichen Schlafraum, eine Zelle mit schmalem Bett, Toilette und winziger Dusche zur Verfügung gestellt, doch an Schlaf ist nicht zu denken.

Weder für June noch die beiden Deputies.

Längst kennt sie die persönlichen Daten der beiden Cops, die nicht von ihrer Seite weichen.

David Schroder, achtunddreißig Jahre alt, verheiratet mit seiner High School-Liebe Amy, zwei Töchter im Alter von vier und sieben Jahren.

Eddie Clapp feierte vor zwei Tagen seinen fünfundzwanzigsten Geburtstag, verlobt mit seiner Kollegin Kim, ebenfalls Deputy des Warren County Sheriff ’s Office.

Sie befinden sich im Aufenthaltsraum, einer Art Cafeteria mit dem Charme einer Obdachlosenküche – die Wände in einem scheußlichen Lindgrün gestrichen, widerstandsfähiger, versiegelter Betonfußboden, praktische Alu-Tische und Stühle, Pantry-Küche mit Kochplatte, Spülmaschine und Kühlschrank, Wassergallone und zwei Thermo- Edelstahlkannen mit Kaffee, daneben Stapel von Plastikbechern – und spielen Gin Rummy, ein Spiel, das June seit ihrer Kindheit nicht mehr gespielt hat.

Vom Switchboard dringt das monotone Gemurmel der Diensthabenden. Eine Polizistin, die Meldungen von Anrufern entgegennimmt, die nicht den Notruf gewählt haben, diese bewertet, weiterleitet oder beantwortet. Eine Funktion, angesiedelt zwischen Telefonseelsorge und Krisenmanagement. Und ein Deputy, der Notrufe entgegennimmt und geduldig die 5 W-Fragen zu klären versucht - wo ist etwas geschehen, was ist geschehen, wie viele Personen sind betroffen, welche Art der Erkrankung oder Verletzung liegt vor und Warten auf Rückfragen – um dann entsprechende Maßnahmen einzuleiten und Einsatzkommando, Feuerwehr, Notarzt oder Rettungshubschrauber einzusetzen.

Ab und zu wird das Spiel von Deputies nach oder zwischen Einsätzen unterbrochen, die ihre überstrapazierten Nerven mit Kaffee zu betäuben versuchen, sich ihren Frust von der Seele fluchen, in Machogehabe und offensives, aggressives und draufgängerisches Verhalten flüchten oder durch tragische Einsatzereignisse in lähmende Lethargie verfallen, die Wand anstarren, unfähig zu kommunizieren.

June verliert das Interesse am Spiel und wirft ihre Karten auf den Tisch. Sie hat das dringende Bedürfnis nach einer Zigarette.

„Ich muss mal raus an die frische Luft“, sagt sie und blickt von einem zum anderen. „Wer begleitet mich?“

„Ich“, sagt Eddie Clapp sofort, schiebt seinen Stuhl zurück und steht auf. Er streckt sich ächzend und schiebt sein Gürtelholster mit der Glock in Griffposition.

Deputy David Schroder schüttelt den Kopf, erhebt sich ebenfalls und zieht ein säuerliches Gesicht.

„Tawes wird mir den Kopf abreißen, wenn ich euch alleine lasse“, sagt er, packt die an der Wand lehnende Benelli und lädt durch. Dann wendet er sich June zu: „Ma’am, vergessen Sie Ihre Waffe nicht.“

Gehorsam nimmt June ihren Waffengurt von einem Wandhaken und schnallt ihn um die Hüften. Wie die Deputies trägt sie Uniform, allerdings keine Schutzweste.

Der klare Nachthimmel ist mit Sternen übersät. Kleine, hell leuchtende Punkte, wie Glühwürmchen, einer davon blinkt.

Ein, aus.

Ein, aus.

Ein Flugzeug, zehntausend Meter hoch, fast tausend Kilometer in der Stunde schnell, auf dem Weg von Kanada nach Albany oder New York City. Plötzlich verspürt June einen massiven Stich in der Brust. Heimweh nach Manhattan, nach der Stadt, die niemals schläft, packt sie. Angestrengt lauscht sie, den Blick auf den flackernden Himmelskörper geheftet, dabei hält sie unbewusst den Atem an.

Keine Geräusche, keine Autos auf der Straße, keine Nachtschwalben in der Luft.

Als sie glaubt, ein leises Brummen zu hören, bietet ihr Deputy Clapp eine Zigarette an. Sie atmet tief ein und nickt ihm dankbar zu. Er lässt sein Zippo klacken,sie beugt sich über die Flamme, für einen kurzen Moment ist ihr Gesicht beleuchtet, dann zieht sie heftig, der Tabak fängt knisternd Feuer. June inhaliert und stößt den Rauch aus.

Eine Weile rauchen sie schweigend.

Gerade als June in leichtes Dösen verfällt, wird sie von einem klirrenden Geräusch erschreckt, rechts neben dem Eingang, auf den Parkplätzen, wo das Licht der Außenleuchten nicht mehr hinreicht. Die Köpfe der Deputies drehen sich ruckartig. Als könnten sie mit Blicken die Dunkelheit durchbohren, starren sie in die Nacht.

„Zurück ins Gebäude“, knurrt Schroder. „Sofort!“ Er wendet sich an Clapp. „Bleib bei ihr, ich schau nach.“

Die Benelli in Gefechtshaltung vor der Brust, gleitet er in die Dunkelheit.

Plopp.

„Scheiße“, kann Clapp noch sagen, bevor er zu Boden geht.

June erstarrt.

Der Schock lähmt sie.

Sie bringt keinen Ton raus.

Dann legt sich eine Hand auf ihren Mund, der Kopf wird zurückgerissen, ein zweischneidiges Jagdmesser ritzt ihre Kehle und eine Stimme flüstert: „Kuckuck! Hab dich!“

Absurderweise kann sie klar denken: Auf der Polizeiakademie hat sie genau diese Situation trainiert. Immer wieder. Aber in der Realität versagt das einstudierte Verhalten. Ihre Muskeln verweigern den Dienst. Es gelingt ihr nicht, die Lähmung zu überwinden.

Sie stößt einen winselnden Laut aus. Ein Blutstropfen quillt aus dem Schnitt und rollt über die Haut an ihrem Hals. Mit der freien Hand zieht Nichols die Glock aus ihrem Holster und rammt ihr die Mündung brutal in den Rücken. Der Schmerz löst den Schock. Mit Stößen treibt er June die kurze Strecke zu seinem Auto vor sich her, das er in der entgegengesetzten Richtung abgestellt hat.

Er hat Schroder weggelockt, gelingt ihr zu denken, oh Gott, hoffentlich lebt Clapp noch, hoffentlich lebt Schroder noch.

Nichols öffnet die Fahrertür.

„Ans Steuer, Schlampe“, faucht er und nimmt das Messer von ihrer Kehle.

Vor Erleichterung wird ihr fast übel. Während sie auf den Sitz rutscht, kämpft sie gegen einen Brechreiz an. Halt suchend umklammern ihre Hände das Lenkrad.

Nichols nimmt direkt hinter ihr auf dem Rücksitz Platz.

„Fahr los!“, befiehlt er und fügt heiser hinzu: „Solltest du schneller als erlaubt fahren, stech ich dich ab. Solltest du Verkehrsregeln oder Ampeln nicht beachten, stech ich dich ab. Solltest du hupen, Lichtsignale geben oder den Motor abwürgen, stech ich dich ab.“ Um seinen Worten Nachdruck zu verleihen, piekst die kalte Messerspitze ihren Nacken, genau unter dem Haaransatz.

June zuckt zusammen und würgt.

„Los!“, knurrt er. „Und kotz mir nicht das Auto voll.“

Mit zitternden Händen, am ganzen Körper bebend, dreht sie den Zündschlüssel, schaltet die Scheinwerfer ein und fährt an. Mit weißen Knöcheln hält sie das Lenkrad, rollt langsam zur Straße.

„Rechts!“, zischt Nichols. „Gib Gas.“

Speicheltröpfchen sprühen auf ihren nackten Hals.

Minuten später findet Schroder seinen Partner zusammengesackt vor der Eingangstür. Clapp röchelt, blutigen Schaum auf den Lippen. Rücken der Schutzweste und Uniformhemd sind blutdurchtränkt. Nachdem ihn Schroder in eine stabile Lage gebracht hat, eilt er zum Switchboard, reißt unter den verblüfften Blicken der Deputies das Mikrofon an sich und verkündet über die interne Sprechanlage: „Notarzt zum Ausgang. Deputy angeschossen. Lungenschuss. Hubschrauber starten. Bereit halten für Hospitalflug Albany. Hospital verständigen. Ärzteteam für Notoperation sofort in Bereitschaft setzen.“

Während um ihn herum Chaos ausbricht, überlegt Schroder, ob er alles unternommen hat, was im Moment getan werden kann. Erst dann fällt ihm June ein. Er legt den Kopf in den Nacken, öffnet den Mund und brüllt seinen Schmerz und seine Wut heraus.

54

In dem Saal ähnlichen Club sind zirka dreihundert Menschen versammelt, in der Mehrzahl Weiße. Unger und Oren kämpfen sich zur Theke vor. Barmänner und Kellner sind pausenlos beschäftigt, mixen Drinks, schleppen schwer beladene Tabletts von der Theke zu den Tischen. Von der Bühne dröhnt rockiger Blues.

Triple B röhrt Preston Fosters Got My Mojo Working.

Etliche im Publikum singen mit, pfeifen oder brüllen Anfeuerungsrufe. Die Vierertische zwischen Tresen und Bühne sind alle besetzt.

Unger nippt an einer Flasche Genesee, einem alkoholfreien Bier einer lokalen Brauerei, und lässt seinen Blick über die Menge schweifen.

„Ich besorg uns einen Tisch“, sagt Oren. „Am besten weit weg von der Bühne.“

„Wie das?“, fragt Unger. „Ist doch alles gerammelt voll.“

„Ich mach das schon“, sagt Oren und verschwindet im Gewühl.

Begleitet von einer Frau taucht er wieder auf.

„Überraschung!“

Oren hat ein breites Grinsen im Gesicht.

„Ich möchte, dass du Karen kennenlernst. Karen war Cheerleader Captain des Adirondack Community College Football Teams und bis zu seinem unrühmlichen Ausscheiden mit Nichols befreundet.“

Er blickt sich um.

„In fünf Minuten ist unser Tisch bereit.“

Unger ist überrumpelt, starrt die Frau an und murmelt: „Hi, wie gehts, wie stehts?“

Karen, das Gesicht verlebt und gezeichnet von tausenden Nächten in Bars und Clubs, hat kleine Brüste, die sich durch das weiße T- Shirt mit dem knallroten Aufdruck Iroquois Nation abzeichnen, trägt knallenge Jeans, Cowboyboots und Lederweste mit indianischen Glasperlenverzierungen. Das weiße Shirt steht im Kontrast zu ihrer Olivenhaut und den schwarzen Haaren.

Bald wird sie den Rest von Attraktivität verloren, die Figur ruiniert und einen dicken Arsch haben, sagt sich Unger.

„Ihr müsst mich für meine Zeit an eurem Tisch bezahlen“, sagt Karen entschuldigend. „Ich werde auf Stundenbasis bezahlt, außerdem gehen mir Trinkgelder flöten.“

„Keine Sorge“, sagt Unger und zieht seine Brieftasche. Er zählt fünf Hunderter ab und reicht ihr die Scheine.

„Das soll mich wohl motivieren“, bemerkt sie spöttisch.

„Erraten“, erwidert Unger.

Ein Tisch neben dem Eingang wird blank geputzt, die Cocktail-Kellnerin entfernt das Reserviert-Schild und stellt Gläser und einen Pitcher mit Bier ab.

Während sich Triple B die Seele aus dem Leib röhrt, berichtet Karen, dass zu ihren Vorfahren sowohl Mohawks als auch ein deutscher Kapitän gehört hätten.

Dann leitet sie zu Nichols über.

Nein, sagt sie, sie wäre nie mit Nichols intim gewesen. Damals hätte er ganz passabel ausgesehen, Quarterback des College Football-Teams, groß und sportlich, ganz anders als auf dem Foto, das im Fernsehen gezeigt wurde. Sie hätte nichts dagegen gehabt, von ihm flachgelegt zu werden, hätte ihn nicht von der Bettkante gestoßen, aber Nichols hätte sich sexuell stark zu June hingezogen gefühlt.

Eine Hassliebe, meint Karen.

Denn June sei für ihn die Verkörperung von Scheinheiligkeit und Heuchelei gewesen, was er aus tiefster Seele verabscheut habe, gleichzeitig hätte er aber ein bohrendes Verlangen nach ihrem Körper gehabt.

Sie spricht von Junes Entourage, der fiesesten Mädchen-Bande der Schule, von Geplänkel und den üblichen Campus-Machtkämpfen unter rivalisierenden Teenager-Cliquen.

Nichts Neues.

Unger beginnt das Interesse zu verlieren.

Dann kommts.

Er hätte mal von einem Priester an seiner Schule gesprochen, sagt sie, der, so Nichols wörtlich: Wasser gepredigt und Wein gesoffen hätte, seinen Schülern den Glauben an Gott mit Prügel einzutrichtern versuchte und sein Amt missbrauchte, um seine sexuellen Gelüste zu befriedigen.

Sie persönlich glaube zwar nicht, dass Nichols missbraucht wurde, aber sexueller Missbrauch habe ja verschiedene Facetten, nicht wahr? Zum Beispiel Sadismus und Exhibitionismus. Jedenfalls habe Nichols erwähnt, dem Schwein würde beim Prügeln und Abnehmen der Beichte einer abgehen.

Triple B verkündigt eine Pause und verlässt unter Beifallsgejohle und Pfiffen mit seiner Band die Bühne.

Weder Unger noch Oren haben ihre Gläser angerührt, aber Karen hat bereits einige Biere gekippt. Sie hat ihr Pulver verschossen und gesagt, woran sie sich erinnert. Nach dem Austausch von ein paar Belanglosigkeiten macht sie den halbherzigen Vorschlag zu einem flotten Dreier, den Unger höflich ablehnt. Danach verabschiedet sie sich und verschwindet im Gewühl.

„Man kann nicht behaupten, dass Nichols ein glücklicher Teenager war“, sagt Oren und blickt Karen hinterher.

„Mein Mitleid hält sich in Grenzen“, erwidert Unger. „Die Bestie hat bis jetzt elf Morde begangen. Und das sind nur diejenigen, von denen wir wissen, dass er der Täter ist. Niemand weiß, wie viele ungeklärte Morde in New York oder New Jersey auf sein Konto gehen. Ob er zum Massenmörder wurde, weil er einen gewalttätigen Alkoholiker zum Vater und eine lieblose, bigotte Mutter hatte, perverse Priester oder eine durchgeknallte Mädchenclique ihn missbrauchten, er in Irrenhäusern gequält und gefoltert wurde, geht mir am Arsch vorbei.“

Er blickt Oren direkt ins Gesicht.

„Ich bedaure die Opfer, nicht den Täter. Nichols hat von mir kein Verständnis und keine Gnade zu erwarten.“

„Wow!“ Oren schnalzt mit der Zunge. „Eine typische Unger-Rede ...“

„Besser, du hältst jetzt die Klappe“, unterbricht Unger.

„Sonst?“

„Sonst riskierst du meinen Respekt.“

„Schon gut.“ Oren winkt resigniert ab.

Inzwischen ist Triple B zurück auf der Bühne.

„Dieser Song ist für mein großes Vorbild, meinen Soul Brother, den großartigen Ben E. King“, ruft er in den Saal. „Ben, wo immer du sein magst, dieser Song ist für dich.“

Es folgt 500 Miles Away From Home, Bobby Bares sentimentaler Megahit. Bevor die Stimmung im Saal kippt, wechselt er zu Rock Songs und bringt ein Chuck Berry-Potpourri. Über dreihundert Menschen singen Texte oder Refrains mit: Roll Over Beethoven, Rock and Roll Music, Sweet Little Sixteen, Johnny B. Goode, Memphis, Tennessee und Carol.

Danach springen die Zuhörer auf, strecken jubelnd die Arme in die Luft. Zwischen den Tischen wird getanzt und weiter hinten stehen sie auf Stühlen und Tischen. Triple B geht auf sein Publikum ein, singt jetzt die Titel, die man ihm zuruft.

Die Stimmung ist fantastisch und Unger denkt: Der Typ steht nicht nur da oben und spult sein Programm ab, er ist in ständigem Dialog mit seinem Publikum, gerade so, als wäre er einer von ihnen, der nur mal kurz auf die Bühne geht, um für seine Freunde ein paar Songs zu singen.

„Ich finds hier allmählich prima,“ sagt er grinsend zu Oren. „Und Karens Angebot ...“

Oren packt seinen Arm, zieht ihn auf die Füße. Dabei zischt er: „Nix wie raus hier!“

Wieder vor einer Kneipe.

Wieder stecken sie sich Zigaretten an und starren in den Nachthimmel.

„Was jetzt?“, fragt Oren.

„Lass mich nachdenken“, erwidert Unger, zieht an seiner Zigarette und stößt den Rauch aus. „Die Sache mit dem Priester spukt mir im Kopf rum. Ich kriegs nur noch nicht auf die Reihe.“

„Geht mir genauso“, pflichtet Oren ihm bei.

„Moment.“ Unger hebt eine Hand.

Er kommt zuerst zu der richtigen Schlussfolgerung, einen Herzschlag schneller als Oren.

55

ST. JOSEPH, QUEENSBURY.

„Folter und Terror, eure Zeit ist um. Wir werden nicht verhandeln.“ Harrison Ford als Präsident James Marshall in „Air Force One.“

Während der Fahrt über die parallel zum Adirondack Northway verlaufende State Route 9 in Richtung Queensbury, gelingt es June, Körper und Geist wieder einigermaßen unter Kontrolle zu bringen. Das Zittern lässt nach, sie überwindet die Übelkeit, der Schock klingt ab, die Nebel in ihrem Kopf lichten sich, sie kann wieder klar denken. Bis jetzt sind ihr auf der nächtlichen Straße keine Fahrzeuge begegnet. Im Rückspiegel kann sie keine Verfolger entdecken. Nichols, der sich dauernd nervös umdreht und die Straße checkt, grunzt erleichtert.

Sie wirft einen Blick in den Innenspiegel.

Was sie im diffusen Armaturenlicht erkennen kann, verschlägt ihr den Atem.

Nichols scheint direkt vom Set eines Zombie-Films von George A. Romero entlaufen zu sein. Um den Kopf ist eine schmutzig-graue Mullbinde gewickelt, die einen blutverkrusteten Verband auf den Resten seines linken Ohrs fixiert. Die linke Gesichtshälfte ist grotesk geschwollen und bietet ein Farbenspiel, das selbst der beste Horror-Maskenbildner Hollywoods so nicht hinbekommt. Seit Tagen unrasiert, bedecken Stoppeln Kinn und Wangen, die linke aufgebläht, als seien die Wurzeln sämtlicher Backenzähne im Ober- und Unterkiefer entzündet, die rechte eingefallen wie bei einem vom Hungertod Gezeichneten. Die Augen liegen tief in den Höhlen, völlig glanzlos. Dazu noch dieses Priester-Outfit – makaberer kann man einen solchen Auftritt nicht gestalten.

Nichols stinkt bestialisch.

Wundbrand-, Eiter- und Blutgeruch verpesten das Wageninnere.

Geruchskino, fällt June ein, eingesteuerte Gerüche, olfaktorische Sinnesreize in einem Zombie-Film.

Sie schaudert.

Der Brechreiz meldet sich wieder.

Sie schluckt ein paar Mal und versucht, sich wieder auf die Straße zu konzentrieren.

Als sie nach fünfzehn Minuten die Stadtgrenze von Queensbury erreicht, ist immer noch kein Verfolger in Sicht. Die letzten Minuten hatte June dazu genutzt, ihre Lage zu analysieren. Vielleicht hat ihre Ausbildung zum Cop ja doch noch einen praktischen Nutzen.

Fakt ist, sie befindet sich in den Händen dieses Irren.

Fakt ist aber auch, das Arschloch ist schwer verletzt. Eigentlich kann Nichols jeden Moment tot umfallen – hofft sie jedenfalls. Außerdem glaubt sie nicht, dass Nichols physisch noch dazu in der Lage ist, sie zu vergewaltigen – oder die Kraft aufbringt, das Kreuzigungsritual durchzuziehen. Allerdings könnte das Messer als Penis-Ersatz herhalten.

Fakt ist außerdem, dass sie Polizistin ist, keine Schreibtisch-Juristin wie Laura, keine verwöhnte Gelegenheitsnutte wie Hope, keine Nymphomanin mit Leberschaden wie Gloria und auch keine desillusionierte, Plastiktitten tragende Hausfrau wie Carol.

Und Fakt ist, dass Nichols Aussetzer hat, nicht immer Herr seiner Sinne ist, dass er angreifbar und damit auch besiegbar ist.

Du bist ein Cop, sagt sie sich, also handle wie ein Cop.

Als Nichols von der Rückbank zur Kirche krächzt und dabei seinen Pesthauch verbreitet, hat sie sich gefangen, ihre Selbstsicherheit zurückgewonnen und bereits damit gerechnet, dass er die Scheißkirche als Ziel angeben würde.

Am Pfarrhaus lässt er sie anhalten, steigt zuerst aus, lüpft die Soutane und zieht Junes Glock. Die Tasche mit den Kreuzigungsutensilien hält er fest umklammert in der anderen Hand.

„Raus“, schnarrt er und weist mit dem Lauf zum Eingang der Kirche.

June steigt aus, bekommt einen Stoß in den Rücken, der ihr den Atem nimmt.

Dann: „Öffnen!“

Sie drückt die schwere Klinke aus Schmiedeeisen – winzige Rostsplitter bleiben an ihrer Hand kleben – und schiebt die schwere, knarrende Holztür auf.

Ein erneuter Stoß lässt sie ins Dunkle taumeln.

Sie hört das Klacken eines Drehschalters.

Drei trübe Funzeln, die an langen Leitungen von der Decke hängen, fluten das Kirchenschiff mit gelblich fahlem Licht.

June, die sich wie im falschen Film vorkommt, bietet sich ein elender, trostloser Anblick.

Längst schon hatte der Bischof die Kirche geplündert.

Die bunt bemalten Bleiglasfenster, die früher warmes, farbiges Licht verbreitet hatten und durch ordinäres Glas ersetzt wurden, die kunstvoll geschnitzte Holzskulptur Patricks von Irland, mit dem Gesicht eines gutmütigen, irischen Säufers, prachtvolle, handgestickte Altardecken und Priestergewänder, silberne Kerzenhalter und Kelche, die vergoldete Monstranz, Ölgemälde der irischen Heiligen – Kultgegenstände, für deren Anschaffung seit der Besiedlung des Indianerlandes zehntausende von gläubigen Iren ihre sauer verdienten Cents, Nickels und Dimes gespendet hatten, wurden abtransportiert und auf andere Kirchen der Diözese verteilt oder landeten in den Privatgemächern des Bischofs.

Im schmalen Gang zwischen den staubigen Bankreihen des Gestühls wird June durch das Gewölbe getrieben, bis vor die wenigen flachen Treppenstufen, die zum Tischaltar hoch führen. Die massive Marmorplatte ist stumpf und von Sprüngen übersät, die Stützwände darunter bröckeln. Rechts von der Altarruine befindet sich der Durchgang zur Sakristei, verschlossen durch eine mit Schnitzereien versehene, enorme Tür aus dunklem Holz, die man beim Plündern übersehen hatte.

Nichols weist darauf.

„Alte Handwerkskunst.“ Er kichert irre. „Daran wirst du festgenagelt.“

„Krankes Arschloch“, antwortet June.

Auf der obersten Treppenstufe sind vier brennende, kniehohe Altarkerzen in einer Reihe aufgestellt.

„Halt!“, befiehlt er. „Runter mit den Klamotten.“

„Fick dich“, faucht June und funkelt ihn zornig an.

„Was?“ Nichols Miene spiegelt Verblüffung, jedenfalls deutet June den Ausdruck auf seiner monströsen Fresse so, die sich jetzt zu einer hassverzerrten Fratze wandelt.

Er zielt auf ihr Knie.

„Erster Schuss ins linke Knie, zweiter Schuss ins rechte“, kreischt er schrill und fuchtelt mit der Pistole.

June hat keine Wahl.

Sie tritt aus den Schuhen, streift die Strümpfe von den Beinen.

Der Einsatzgürtel mit Handschellen, Ersatzmagazinen, Minilite und CS-Spray fällt scheppernd zu Boden, gefolgt von der Hose, die sie wütend weg kickt.

Sie löst die Krawatte, windet sich aus Jacke und Bluse.

In Slip und BH steht sie fröstelnd in der kalten Kirche, instinktiv verschränkt sie die Arme vor der Brust.

Jetzt nimmt sie auch noch den Kotzgeruch wahr, den der schwache Duft nach Bienenwachs, den die Kerzen verströmen, nicht überdecken kann.

Sie schüttelt sich.

„Alles!“, keift er.

Der BH fällt, sie steigt aus dem Höschen.

Nichols starrt sie an.

Geifer tropft ihm vom Kinn.

Ohne June aus den Augen zu lassen, bückt er sich, nimmt die Handschellen aus dem Gürtel und wirft sie vor ihre nackten Füße.

Sie zuckt zusammen.

„Anlegen“, keucht er, den Mund voller Speichel, verschluckt sich und wird von einem Hustenanfall geschüttelt. Trotzdem zielt die Waffe, wenn auch leicht schwankend, weiter auf June.

„Was tut man nicht alles für einen ordentlichen Fick“, keucht er boshaft und plötzlich kommt Glanz in seine leblosen Zombieaugen. Sie beginnen, gierig zu flackern, lüstern mustert er ihren Körper. Glock und Ledertasche, aus der er Messer und Tablettenröhrchen nimmt, legt er auf die Armlehne der vordersten Bankreihe. Ohne June aus den Augen zu verlieren, leert er den restlichen Inhalt des Röhrchens in seine Hand, führt sie hastig zum Mund, würgt die Pillen runter.

Dabei fällt June auf, dass Nichols nur die rechte Hand einsetzt. Den linken Arm presst er an seinen Körper. Auch seine linke Schulter scheint dicker und unförmiger, als die rechte zu sein.

„Fesseln, umdrehen, bücken“, leiert er dann. Unter Kichern fährt er fort: „In dieser Reihenfolge.“

June ist sich schlagartig bewusst, dass sie etwas unternehmen muss.

Trägt sie erst mal Handschellen, ist sie geliefert.

Fieberhaft zermartert sie ihr Gehirn.

Reden, durchzuckt es sie, ich muss mit ihm reden. Ich muss Zeit schinden.

June unterdrückt die aufsteigende Panik.

Jetzt bloß keine Schwäche zeigen. Darauf wartet der Wichser. Er will mich wimmern hören. Er will, dass ich um mein Leben bettle. Das macht ihn an.

Sie geht zum Angriff über, ignoriert ihre hilflose Nacktheit.

„He, Buck“, sagt sie und versucht, ihre Stimme höhnisch klingen zu lassen. „Sag bloß, es hat dir damals keinen Spaß gemacht.“

Ruckartig dreht er den Kopf und starrt sie an, sein Mund öffnet und schließt sich, er findet keine Worte.

June legt nach.

„Von den fünf schärfsten Tussis des Campus geritten zu werden, dafür hätten andere ihren rechten Arm geopfert.“

Nichols ist verwirrt, aber nur kurz.

Plötzlich sieht er klar, sein Kopf ist frei, er spürt keine Schmerzen mehr.

„Du willst mich provozieren, hä.“ Er stößt ein meckerndes Lachen aus. „Du warst schon immer ein kaltschnäuziges, arrogantes Miststück. Der Plan damals stammte von dir, hab ich Recht?“

„Darauf kannst du deine Eier verwetten“, sagt sie und fügt bissig hinzu: „Falls du noch welche hast.“

„Oh, June“, säuselt er. „Ich werde dir weh tun. Ich werde dir sehr weh tun.“ Dann kreischt er: „Leg die scheiß Handschellen an, du gottverdammte Hure.“

Sie bückt sich, nimmt die Handschellen auf und hält sie in der ausgestreckten Hand.

„Ich soll mich fesseln? Was dann? Umdrehen und bücken? Du willst mich von hinten ficken? Weil du mir nicht in die Augen blicken kannst? Schau dich an: du bist ein Wrack. Du verfaulst bei lebendigem Leib.“ Ihr Tonfall wirkt sarkastisch. „Du bist bereits tot, du weißt es nur noch nicht.“ Dann schreit sie: „Du kriegst keinen mehr hoch, Arschloch.“

Nichols beginnt vor Wut zu wimmern. Rotz läuft ihm aus der Nase und wird von den Stoppeln auf seiner Oberlippe aufgefangen. Er leckt mit der Zunge darüber.

„Im Grunde ist es doch so“, fährt June jetzt mit kontrollierter Stimme fort. „Der Anfang jeden Desasters ist ein beschissener Fehler. Dein Fehler war, dass du dich in deinem Wahn überschätzt hast. Dass du wie alle Irren geglaubt hast, du seist unantastbar, dass dir alles gelingen würde.“ Sie schaut auf die Uhr an ihrem Handgelenk. „Unger ist schon unterwegs. Du hast nur noch ein paar Minuten zu leben. Dann bist du tot. Mausetot.“

„Bist du fertig?“ Mit zwei, drei Schritten ist er an der Ledertasche, zieht die MP7 von Heckler und Koch hervor, klemmt sie unter den verletzten Arm und lässt vor Schmerz ächzend das Magazin einrasten. „Unger? Who the fuck is Unger? Batman? Der schwarze Ritter?“

Trotz seiner Verletzungen bewegt er sich geschmeidig auf sie zu, verharrt vor ihr, schnaubt wie ein Walross, bläst ihr seinen üblen Atem ins Gesicht.

„Schluss jetzt“, sagt er kalt. „Du hattest deinen Auftritt.“

Der Handrücken seiner rechten Hand landet klatschend auf ihrer Wange.

Tränen schießen ihr in die Augen, der Schmerz lässt sie aufschreien. Wie um sich zu schützen reißt sie die Arme hoch, in der rechten Hand die Handschellen,

„Ich prügel die Pisse aus dir, fick dich ordentlich durch, danach wirst du um Gnade winseln, genau wie die anderen.“

Mit dem Kinn weist er auf die Sakristeitür.

„Ich seh schon wie dein exquisiter Körper sich windet, wie der Nagel sich knirschend durch deine Handwurzeln bohrt, das Blut aus deiner Kehle sprudelt und deine dampfenden Eingeweide auf den Boden klatschen.“

Er macht einen Schritt zurück.

Darauf hat June gewartet.

Blitzschnell und mit aller Kraft schlägt sie zu.

Die Handschellen krachen auf Nichols verletzte Schulter.

Infernalisches Gebrüll pflanzt sich als Echo im Gewölbe fort.

56

„Die Kirche!“ brüllt Unger und spurtet los.

Oren folgt ihm auf den Fersen.

Sekunden später sitzen sie im Tahoe.

Motor anlassen, LED-Blitzer einschalten, die Sirene heult auf.

Die Räder drehen qualmend durch, es riecht nach verbranntem Gummi.

Schottersteinchen spritzen.

Staub wirbelt auf.

Mit einem Satz schießt der Tahoe vom Parkplatz, biegt mit schlingerndem Heck auf die Straße, als Orens Handy klingelt.

Eine Hand am Steuer, die andere presst das Handy ans Ohr, hört er mit unbewegter Miene zu. Dann gibt er das Ziel durch und fordert Verstärkung und Ambulanz an.

Er wendet sich an Unger.

„Die Sau hat June!“, keucht er.

Frustriert prügelt Unger auf das Armaturenbrett ein.

„Wie ist das möglich?!“

Orens Stimme vibriert. „Spielt das eine Rolle?“

Unger schweigt, presst die Zähne aufeinander, dass die Muskelstränge am Hals hervortreten.

„Wann?“

„Vor einer halben Stunde. In dem Lärm habe ich das Handy nicht gehört.“

„Verdammte Scheiße!“

Sie fegen durch die Nacht.

Häuserwände reflektieren blaurot die Blitzer.

Dann verlassen sie Glens Falls, biegen auf die schnurgerade Bay Road nach Queensbury.

Oren tritt das Gaspedal durch.

Blitzer und Sirene schaltet er aus.

Um diese Zeit sind keine weiteren Fahrzeuge unterwegs.

„Zehn Meilen“, presst er hervor. „Zehn Minuten.“

Er schafft die Strecke in acht Minuten.

Bremsen kreischen.

Unger und Oren stürzen aus dem Tahoe.

Kein Zweifel.

June und Nichols befinden sich in der Kirche.

Der alte Saab ist mit offenen Türen vor dem Pfarrhaus abgestellt.

Unger hat den Schlagstock gezückt, Oren seine Pistole.

An der Kirchentür wird ihr Lauf jäh von einem unmenschlichen Geheul gestoppt.

Als gleich darauf Schüsse fallen, überwindet Unger als erster den Schock.

Er stürmt die Kirche.

Und findet folgendes Szenario vor: Nichols kniet nieder wie zum Gebet, das Gesicht dem von Schusslöchern übersäten Altar zugewandt. Den Kopf im Nacken, stößt er Schluchz- und Jammerlaute aus, als würde er mit seinem Gott hadern. Die linke Schulter seltsam verformt, als sei sie nicht Teil seines Körpers, seine rechte Hand umklammert die MP7.

Unger kann es riechen.

Leichengestank.

Von June keine Spur.

„June“, ruft er.

Dann noch einmal: „June.“

„Hier“, schallt es hinter dem Altar.

„Bleib wo du bist!“

Ungers Stimme hört man die Erleichterung an.

Nichols ist verstummt.

Er rührt sich nicht.

„He, Arschloch“, sagt Oren. „Das nenn ich Vorgeschmack auf die Hölle.“

Nichols wirft sich herum.

Er bietet einen schrecklichen Anblick.

Der Kopfverband hat sich gelöst und hängt wie ein blutiger Schal um seinen Hals. Wo sich sein Ohr befand, ist rohes, an den Rändern gelblichgrünes Fleisch zu erkennen. Die Wunde blutet. Die linke Schulter eine amorphe Gewebemasse, die Soutane zerfetzt und durchnässt von Blut und stinkender Körperflüssigkeit, Knochen liegen blank. Blutrote Schweinsaugen starren böse.

Dann, mit katzenhafter Behändigkeit, die man diesem zerstörten Körper nicht mehr zugetraut hätte, richtet er die Mündung der Maschinenpistole auf Unger und Oren und ballert los. Die Waffe tanzt in seiner Hand, er kann die Schussrichtung nicht kontrollieren.

Es regnet Blei.

Unger wirft sich in eine Bankreihe.

Oren fliegt die Pistole aus der Hand.

Scheppernd schlittert sie über den Steinboden.

Wie ein gefällter Baum kracht er gegen eine Armlehne.

Morsches Holz bricht.

In einer Wolke von Holzmehl und Staub geht er zu Boden.

Unger springt auf.

Orens Fall lässt ihn jede Vorsicht vergessen.

Während Nichols Waffe weiter Kugeln verspritzt, rennt er in einem Schauer aus Stein- und Verputzbrocken, Holzteilen, Splitter, Dreck und Staub zum Altar, wo sich June nackt und wehrlos verkrochen hat. Er hechtet sich auf ihren Körper und begräbt sie unter sich.

Nichols Waffe schweigt.

Das Magazin ist leer geschossen.

Unger richtet sich auf, riskiert einen Blick.

Der Irre ist verschwunden.

Dann deutet er auf das Kleiderbündel.

„Zieh dich an, kümmere dich um Oren. Sheriff und Notarzt sind bereits verständigt und müssen jeden Moment eintreffen.“

June zieht die Hose hoch, wirft sich die Bluse über und steigt mit nackten Füßen in ihre Schuhe.

Dann huscht sie zu Oren.

Unger lauscht.

Staub tanzt im trüben Licht der Deckenfunzeln.

Dann hört er es.

Knarren.

Holzstufen.

Nichols schleppt sich den Turm hoch.

Unger schnappt sich das Minilite aus Junes Gürtel und spurtet los.

Die kleine Lampe zwischen den Zähnen, den Schlagstock in der Hand, hastet er die Stufen hoch, folgt dem bestialischen Gestank.

Die Kugel schrammt über die Steinwand, direkt über seinem Kopf.

Funken stieben.

Unger wirft sich zurück, wartet ab.

Er hört das laute Schnaufen des Mörders vor ihm, nur wenige Meter entfernt.

Weiter.

Stufe um Stufe.

Der winzige Lichtkegel erfasst eine dunkle Silhouette.

Sofort schlägt er zu.

Holz birst.

Moderstaub.

Unger kämpft gegen einen Niesreiz an.

Er hat Nichols Soutane mit einem Schlag getötet.

Wieder pfeift eine Kugel über seinen Schädel und bohrt sich in das weiche Holz der Stufen.

Der Drecksack ist schlau.

Sitzt im Dunklen auf einer Stufe und wartet, bis Unger um die Rundung biegt.

Dann schießt er.

Unger schaltet einen Gang zurück.

Vorsicht, mahnt er sich, wäre echt blöd, jetzt noch eine Kugel verpasst zu bekommen.

Langsam steigt er weiter die Stufen hoch.

Er beginnt zu schwitzen, sein Atem geht stoßweise.

Schließlich legt er eine Pause ein und wischt sich mit dem Jackenärmel den Schweiß von der Stirn.

Seiner Schätzung nach müsste er mehr als die Hälfte der Strecke bis zur Turmspitze zurückgelegt haben.

Abwartend verharrt er, bis sich sein Atem beruhigt und sein Körper wieder bereit für den Aufstieg ist.

Nichols kann ihm nicht entkommen.

Dort oben ist Sense.

Nowheresville.

Aus.

Nichols Stöhnen und Schnauben entfernen sich, werden schwächer.

Weiter.

Als Unger endlich glaubt, Frischluft zu schnuppern, wird er jäh von einem Kugelhagel empfangen.

Hastig bringt er sich in Deckung.

Stolpert zwei, drei Schritte zurück.

Sein Fuß rutscht von der Stufe, mit dem Knie stößt er an eine Kante.

Schmerz schießt ihm ins Gehirn.

Er brüllt vor Frust.

Von oben tönt hämisches Meckern.

„Warum stirbst du nicht endlich?“, brüllt Unger nach oben.

„Fuck you!“, tönt es zurück.

Weiter.

Endlich.

Die Tür zur Plattform.

Unger will die Sache zu Ende bringen.

Mit einem Schritt ist er im Freien.

Und rutscht auf Taubenscheiße aus.

Das rettet ihm das Leben.

Die Kugel verfehlt ihr Ziel.

Er fängt sich.

Sein Blick fällt auf Nichols.

Der lehnt völlig erschöpft an der Balustrade. Viel zu erledigt, um die Glock noch einmal zu heben und in Schussposition zu bringen, obwohl er es krampfhaft versucht. Das Hemd hängt ihm in Fetzen von der faulenden Schulter, Krämpfe durchzucken seinen Körper. Sein Atem pfeift, geht in rasselndes Hecheln über.

Es gelingt ihm, seine Horrorvisage zu einer Art Grinsen zu verzerren.

Mühsam versucht er zu sprechen.

„Und jetzt?“, keucht er kaum verständlich.

„Endstation“, erwidert Unger.

Nichols nickt.

„Hab ich die Hure erwischt?“

„Du hast den Altar durchlöchert.“

„Scheiße“, röchelt Nichols resigniert. „Echt Scheiße.“

Er mustert Unger aus verhangenen Augen.

„Wer bist du?“

„Dein schlimmster Alptraum.“

Nichols schweigt.

„Spring“, sagt Unger.

Nichols hebt den Kopf.

„Was?“

„Du sollst springen.“

„Kann nicht“, murmelt Nichols.

Unger deutet mit dem Schlagstock auf die matschige Schulter.

Sagt nichts.

Darauf schiebt sich Nichols in eine aufrechte Haltung, lehnt sich mit dem Rücken über die Balustrade, so weit, bis er das Gleichgewicht verliert und lässt sich wie ein Taucher rückwärts über die Kante fallen.

Unger schaut nicht nach unten.

Schwer atmend, mit weichen Knien, lehnt er an der Steinmauer, am ganzen Körper mit kaltem Schweiß bedeckt. Herzfrequenz und Blutdruck sinken. Gehirn und Körper beginnen mit dem Abbau der ausgeschütteten Stresshormone. Das unerhörte Gefühl von Wachheit und Konzentration lässt nach. Mit der Zunge streicht er über seinen trockenen Gaumen. Durstgefühl stellt sich ein. Seine Blase meldet sich. Er pinkelt einen dampfenden Strahl auf die zentimeterdicke Taubenscheiße.

Sirenengeheul lässt ihn aufblicken.

Ein Hund bellt dem sich nähernden Fahrzeugkonvoi hinterher, ein zweiter gesellt sich dazu. Am Horizont kündigt sich der neue Tag mit gelbbronzenen Streifen an und in den umliegenden Häusern gehen die Lichter an. Der warme Schein der Zimmerbeleuchtung und das bläuliche Flackern der Fernsehapparate dringen auf die Straßen, während die Menschen die Morgennachrichten verfolgen oder sich für die Arbeit fertig machen.

Unger macht sich an den Abstieg.

57

Am späten Vormittag, nach ausgiebiger Dusche und sorgfältiger Rasur, in einer frischen Khakihose, die Füße in Wildleder-Loafern und Socken in olivenfarbenen und grünen Argyle-Mustern, passend zum dunkelgrünen Polohemd, darüber ein weiches, eingetragenes Tweed-Sakko mit braunem Fischgrätmuster, sitzt Unger mit ausgestreckten Füßen vorm Fernseher in seiner Lodge.

Er ist bereit für die Abreise.

Die gepackte Reisetasche, den Kleidersack darüber gelegt,steht in Griffweite. Den Rucksack mit Waffen und Ausrüstung hat er bereits bei der Rezeption mit dem Hinweis abgegeben, er würde von einem Deputy abgeholt werden. Bis zur Ankunft des Taxis verfolgt er die Pressekonferenz des Sheriffs, die auf allen Kanälen live übertragen wird.

Sämtliche TV-Channels in New York State sind vertreten. Auch nationale Sender wie CBS, NBC, ABC, PBS, FOX oder CNN haben ihr Equipment vor dem Sheriff ’s Department in Lake George aufgebaut.

Gouverneur Luther Van Buren hat seine wichtigen Amtsgeschäfte in Albany unterbrochen und es sich nicht nehmen lassen, persönlich an der Pressekonferenz teilzunehmen.

Feist grinsend hat er sich zwischen Sheriff Tawes und June, die eine frische gebügelte Uniform trägt, aber blass und abwesend wirkt, vor die Mikrofone gezwängt, hält sein Gesicht in Kameras und Blitzlichtgewitter.

Dahinter, in einer Reihe, tadellose Uniformen, Brust raus, stolze Mienen zur Schau tragend, Undersheriff Neil E. Briggs, State Police Captain Leo Zahn und Deputy Marshal Carl Stockdale.

Nur Oren fehlt.

Aber dies ist die Stunde von Sheriff Tawes.

Die Pressemeute hängt an seinen Lippen. Obwohl der Gouverneur ein paar Mal den Versuch unternimmt, zu Wort zu kommen, Tawes lässt ihm keine Chance.

Sich selbst und seine Rolle spielt er herunter. Geschickt stellt er sich als Planer und Taktierer im Hintergrund dar. Als grundsolider, aber beinharter Ermittler, der seine Leute gemäß ihrer Fähigkeiten klug und überlegt eingesetzt hatte.

Er berichtet vom heldenhaften Verhalten Junes, der es als Geisel in der Hand des schwer bewaffneten Serienmörders gelang, den Irren zu überwinden, ihn zu jagen, um ihn schließlich in einem finalen Showdown auf der Kirchturmplattform zu stellen, wo es der Mörder schließlich vorgezogen hatte, in aussichtsloser Situation den Freitod zu wählen.

Tawes unterstreicht seine filmreife Darstellung der Ereignisse durch dramatische Gestik und Mimik, erwähnt, dass Deputy Inspector June A. Banks sowohl die New York City Police Department Medal of Honor als auch die Medal for Merit des Staates New York aus der Hand des Gouverneurs erhalten hat.

An dieser Stelle stutzt Luther Van Buren.

Davon weiß er nichts.

Er kann sich des Gefühls nicht erwehren, von Tawes reingelegt zu werden. Trotzdem setzt er sein Politikerlächeln auf und nickt in alle Richtungen, so, als hätte er selbst die Ehrung erhalten.

Deputy Clapp sei nach einer Notoperation auf dem Weg der Besserung, teilt Tawes weiter mit. Auch Sergeant Oren Cornplanter, inzwischen zum Lieutenant befördert und ebenfalls mit der Medal for Merit ausgezeichnet – diesmal kann Luther Van Buren seine Verblüffung nicht mehr überspielen – sei nach einem doppelten Schlüsselbeinbruch bald wieder einsatzbereit.

Listig, mit einem weiteren, deutlichen Seitenhieb auf den Gouverneur, fügt Tawes hinzu, dass Luther Van Buren endlich die Notwendigkeit neuer und besserer Schutzwesten eingesehen und die Genehmigung für deren Beschaffung bereits erteilt hätte.

Die Polizeioffiziere applaudieren.

Der Gouverneur kocht innerlich.

Aber was soll er tun?

Also lächelt er in die Runde und nimmt den Applaus entgegen.

Er ist Politprofi.

Er kennt sich aus.

Was er allerdings noch nicht kennt, sind Headline und Leitartikel der erst zweiten Sonderausgabe in der Geschichte des neunzehnhundertzweiunddreißig gegründeten Queensbury Chronicle – locally owned, locally committed – verfasst von Chefredakteur Otto Burns persönlich, einem treuen Freund und Logenbruder von Sheriff Tawes:

GOV. VAN BUREN NEIDISCH?

Unter der mit hinterfotzigem Fragezeichen versehenen Schlagzeile folgt ein Artikel, der sich mit Van Burens Ultimatum an Sheriff Tawes beschäftigt. Die Angelegenheit wird so dargestellt, als ob der Gouverneur wegen gesunkener Umfragewerte den Sheriff durch einen seiner juristisch gebildeten Speichellecker ersetzen wollte, um die Lorbeeren des bereits vor der Lösung stehenden Falls im letzten Moment noch selbst einzuheimsen.

Chefredakteur Otto Burns, der unter dem Pseudonym Walter Fishbine auftritt, fordert Sheriff Tawes auf, für das Amt des Gouverneurs – den er kaum verhohlen als inkompetenten Versager darstellt – zu kandidieren. Darüber hinaus schlägt er seinen Lesern schon mal Lieutenant Oren Cornplanter als Nachfolger von Tawes vor.

Einer massiven Spende aus Junes Vermögen kann sich Tawes sicher sein, hatte Unger gedacht, der sich beim Lesen des Artikels köstlich amüsierte.

Und sollte June für den Senat kandidieren, woran kein Zweifel besteht – Tawes hat sie schließlich zur Volksheldin gemacht – sind ihr die Stimmen des Warren County bereits sicher.

Manus manum lavat – eine Hand wäscht die andere.

Oh ja, Sheriff Tawes ist kein Dummkopf.

In einem generalstabsmäßig geplanten Rundumschlag hat er seine Gegner niedergestreckt und seine Kritiker mundtot gemacht.

Clever eingefädelt.

Intelligent verpackt

„Ich und mein Department werden in jedem Fall die Lorbeeren einheimsen“, hatte er Unger prophezeit.

Nun, wie es scheint, hat sich die Prophezeiung erfüllt.

58

GLENS FALL HOSPITAL, GLENS FALL.

„Unsere Narben haben die Angewohnheit uns daran zu erinnern, dass die Vergangenheit Realität war. “ Anthony Hopkins als Hannibal Lecter in „Hannibal.“

„He Alter, du siehst scheiße aus“, sagt Unger. Eine Papiertüte in der Hand, setzt er sich auf den unbequemen Plastikstuhl in dem winzigen Krankenzimmer. Geruch nach Desinfektionsmitteln, Fäkalien und Urin hängt in der Luft. Er weist auf den kleinen Fernseher an der Wand gegenüber Orens Bett. „Du hast die Scharade verfolgt? Tawes hat alle gefickt.“

Oren, aufgerichtet im Bett, das Gesicht spitzer, gelblicher Teint, fettige Haare und dunkle Bartschatten, unterdrückt ein Lachen.

„In meiner Brust stecken Titannägel, die pieksen bei jeder Bewegung“, sagt er entschuldigend. „Heftiges Heben und Senken des Brustkorps bereitet mir verdammte Schmerzen.“

„Phantomschmerzen“, erwidert Unger. „Die Nägel stecken in deinen Knochen, die kannst du gar nicht spüren.“

„Okay, Doktor Unger. Hast du mitgebracht, worum ich gebeten habe?“, fragt er und schielt auf die Tüte.

„New Yorks Geschenk an die Welt“, sagt Unger spöttisch, öffnet die Tüte und reicht Oren eine Styroporverpackung. „Doppel-Cheeseburger: zwei flach geprügelte Fleischklopse, superfetter Bacon, wässrige Tomatenscheiben, fader Eisbergsalat, weiße Zwiebelringe, Emmentaler-Ersatz, Jalapeño, Krautsalat, undefinierbare Sandwichsoße, pappige Fritten und eine extra Portion LDL-Cholesterin. Ach ja, und eine Flasche Dr Pepper. Deine Essgewohnheiten scheinen sich dramatisch geändert zu haben.“

„Du hast leicht spotten. Der Hospitalfraß ist scheiße.“

Oren beginnt mit den Fingern zu essen, stopft sich die Zutaten einzeln in den Mund, verdreht dabei verzückt die Augen.

Angewidert kramt Unger einen Stapel Papiertücher aus der Tüte, reicht sie ihm und wendet sich schaudernd ab. Die einseitige Konversation besteht aus Mampf- und Schmatzgeräuschen.

Endlich.

Oren schiebt sich die letzte Fritte rein.

Dann spült er mit Dr Pepper nach.

„Manchmal muss es eben Junk Food sein“, meint er und wischt sich den Mund.

„Übrigens, Lieutenant“, sagt Unger. „Glückwünsche zu Beförderung und Orden. Der Fall ist geklärt.“

„Danke“, sagt Oren. „Der Fall mag geklärt sein. Jedenfalls, was Department und Medien betrifft, aber nicht alle Fäden sind entwirrt.“

„Für mich schon“, brummt Unger, nimmt mit spitzen Fingern Styroporverpackung und Papiertücher von der Bettdecke und trägt sie zum Papierkorb in der Zimmerecke.

„Würdest du deine Erkenntnisse mit mir teilen?“

„Ja, aber ich werde ...“

„... abstreiten, dass du jemals mit mir darüber gesprochen hast“, vollendet Oren den Satz.

Unger pfeift anerkennend durch die Zähne.

„Du hast den Juristensprech inzwischen voll drauf“, sagt er.

Dann wird er ernst.

„Folgendes hat Joe Leland ermittelt“, beginnt er. Er dreht den Stuhl, setzt sich rittlings drauf und legt die Arme auf die Lehne. „In New York kühlte sich die Affäre von June und Laura ab. Beide hatten, unabhängig voneinander, Sex mit Männern. Wer die Idee hatte – June oder Laura – einen Mann mit einzubeziehen, ist unwichtig. Ihre Wahl fiel auf einen gut aussehenden, intelligenten und charmanten Studenten ihres Semesters ...“

„David Lash“, wirft Oren ein.

„...in dem sie instinktiv einen Seelenverwandten erkannten, jemand mit einer dunklen Seite. Vielleicht wollten sie auch nur ihre erkaltete Affäre auffrischen, etwas Drive ins Sexleben bringen, sich neue Kicks verschaffen. Vielleicht lebten sie ihre Sexualbeziehung in einer klassischen Ménage à trois aus oder jeder wusste vom anderen, jeder mit jedem oder alle zusammen – keine Ahnung. Während dieser Zeit entwickelte Lash eine sexuelle, vielleicht auch finanzielle Abhängigkeit von den Frauen. Das lief eine Zeit lang ganz prima.“

Unger steht auf und öffnet das Fenster einen Spalt. Dann steckt er sich eine Zigarette an, inhaliert und pustet den Rauch nach draußen.

„Rauchen verboten“, sagt Oren.

„Drauf geschissen“, kommt es von Unger. Er zieht noch ein paar Mal und schnippt die Kippe durch den Spalt. Dann stellt er sich ans Fußende des Bettes und fährt fort: „Junes Eltern, die immer noch nicht den Nichols-Skandal überwunden hatten, erfuhren von den Umtrieben ihrer Tochter. Leland hat einen Privatdetektiv im Ruhestand ausfindig gemacht, der damals im Auftrag der Eltern Ermittlungen durchführte.“

„Ich ahne, was jetzt kommt“, sagt Oren.

Unger nickt.

„Die Eltern hatten vor, June zu enterben. Die Kanzlei in Montreal fühlte sich nach über fünfzehn Jahren und dem Tod ihrer Klienten nicht mehr an die Schweigepflicht gebunden. Wie Leland erfuhr, führten die Banks am elften Juli neunzehnhundertsechsundneunzig Vorgespräche darüber, ihr gesamtes Vermögen in eine Stiftung einzubringen.“

„Aber sie kamen nicht mehr dazu, weil sie tödlich verunglückten“, bemerkt Oren.

„Sie wurden ermordet“, bringt es Unger auf den Punkt. „Wahrscheinlich von David Lash am Steuer des Mack Trucks, den er anschließend verschwinden ließ.“

Oren muss das erst mal verdauen.

„Willst du mein Schlussplädoyer hören“, fragt Unger.

„Schieß los.“

„Juristisch ist June aus dem Schneider. Wer zum Teufel könnte ihr schon etwas anhaben? Ihr Alibi für den elften Juli ist so sicher wie das Amen in der Kirche. Zeugen oder Täter sind tot. Die Mounties haben den Fall bereits vor fünfzehn Jahren ad acta gelegt und wer würde schon die Ermittlung einer der berühmtesten Polizeitruppen der Welt anzweifeln? June ist unantastbar. June ist die Vorzeigepolizistin der größten und besten Polizeitruppe der USA. June wird mit großer Mehrheit zur Senatorin gewählt werden. Wer weiß, vielleicht wird sie sogar die erste Präsidentin deines Landes.“

„Das wars?“

Unger breitet die Arme aus und zeigt seine leeren Hände.

„Mehr hab ich nicht zu bieten.“

Er hebt die Hand zum Gruß.

„Machs gut, Alter.“

Er wendet sich zum Gehen.

„Du hast was vergessen“, ruft Oren ihm hinterher.

Unger verharrt.

„Was?“

„Du und June.“

Unger geht zur Tür, öffnet und dreht sich noch einmal um.

„Welche June?“

Er zeigt noch einmal sein Wolfsgrinsen.

Dann ist er verschwunden.

59

Beim Einchecken erfährt Helen, dass die letzte Reihe, drei Sitzplätze, bereits auf ihren Namen reserviert ist. Ein Stich durchzuckt sie, Hoffnung keimt auf, die kurz darauf zur Gewissheit wird, als ihr Unger vom Heck des Flugzeugs aus zuwinkt. Sie stolpert durch den engen Gang, strauchelt auf ihren High Heels, Unger springt vom Sitz hoch und fängt sie mit offenen Armen auf. Er hält sie fest, vergräbt sein Gesicht an ihrem Hals und atmet ihren Duft ein. Dann blickt er in nasse Goldaugen.

„Kann ich dich begleiten“, fragt er.

„Wohin?“ Ihre Stimme klingt heiser.

„Caracas“, sagt Unger. „Ich war noch nie in Caracas.“

EPILOG.

James Parrish lebt in einer kleinen Wohnung, deren Miete er gerade noch aufbringen kann, mit hunderten von Büchern und seinen Erinnerungen. Freunde hat er keine, die Nachbarn meiden ihn. Der alte Computer, preiswert von der College-Verwaltung bei seinem Ausscheiden aus dem Schuldienst erstanden, ist sein Kontakt zur Außenwelt. Über die Website der Gay Community in Chelsea, Manhattan, hält er sich kulturell auf dem Laufenden. Viermal im Jahr gönnt er sich den Luxus einer Buchbestellung bei Simon & Schuster oder Barnes & Noble. Verbittert zu sein erlaubt er sich ebenso wenig wie die Vernachlässigung von Körper und Geist.

Seit Jahren spart er auf eine Reise nach New York City. Manchmal träumt er davon, Broadway Shows wie Jersey Boys zu besuchen, mit den Hits der Four Seasons – Sherry, Big Girls Don‘t Cry, Walk Like A Man und Rag Doll – oder das Musical Anything Goes, mit Musik und Songs des unsterblichen Cole Porter. Er sieht sich in einem kleinen Hotel in Chelsea absteigen, stellt sich ein Dinner in einem der kleinen, intimen Restaurants vor oder mit Gleichgesinnten, offen und ohne Anfeindungen, einen Cocktail in einer angesagten Bar trinken.

Als es an seiner Wohnungstür klingelt, späht er misstrauisch durch den Türspion.

Der Postbote.

Parrish öffnet verwundert – außer Rechnungen am Ende des Monats erwartet er keine Post – und bekommt einen gelben Manila-Umschlag überreicht, dessen Empfang er quittieren muss. Absender ist eine Detektei in New York City. Sofort fällt ihm der deutsche Privatermittler ein, dem er bei einem Gespräch über Buck Nichols das opulente Frühstück zu verdanken hatte, ein Highlight, an das er gerne zurückdenkt.

Im Umschlag befindet sich ein Blatt Papier, mit einer Büroklammer ist ein Scheck angeheftet. Zuerst liest er die Zeile auf dem Blatt, geschrieben mit Füllfederhalter in grüner Tinte:

Happy Birthday!

Darunter die Initialen W. U.

Geburtstag?

Er hat keinen Geburtstag.

Verwirrt entziffert er die Summe auf dem Scheck.

Es durchzuckt ihn wie ein Blitz.

Jäh wird ihm die Bedeutung der Zeile klar.

Heute ist der erste Tag vom Rest seines Lebens.

Eines anderen Lebens.

Happy Birthday.

DER AUTOR

P. J. MULDER ist das Pseudonym des 1945 geborenen Autors Paul Jürgen Schmulder. Nach einem Grafikstudium an einer renommierten Kunstakademie startete er seine Karriere 1970 in einer der großen amerikanischen Werbeagenturen in Frankfurt. Vom Art Director und Texter zum Creative Director und Managing Partner, führten ihn Foto- und Film-Shootings immer wieder in die Werbemetropolen der Welt. Viele seiner TV-Spots und Kinowerbefilme wurden national und international ausgezeichnet. P.J. Mulder ist mit einer Juristin verheiratet, hat eine erwachsene Tochter und lebt in einem Taunusstädtchen bei Frankfurt. Mehr über den Autor und seine Bücher: www.pjmulder.de

P. J. Mulder über seine Thriller: „Knappe Kapitel, rasante Schnitte, drastische Sprache, Gewalt und Tod. Eine Mischung aus Western, Action, Pulp und Film Noir. Wolf Unger ist Anarchist, sexbesessen und kaputt. Ihn umgibt der Hauch des Bösen.“

Über die von ihm und seinem Freund und langjährigen Art Director Thomas Brähler gestalteten Cover seiner Bücher, für die er alle Rechte besitzt, sagt der Autor: „In Zeiten von iPads und E-Books ist etwas so Altmodisches wie ein aufmerksamkeitsstarkes, imageträchtiges Buch-Cover wichtiger denn je. Unter den vielen Neuerscheinungen fallen langweilige oder austauschbare Cover nicht auf und gehen in der Menge unter. Leser entscheiden sich, unabhängig vom Inhalt, für Bücher, deren Cover markant und plakativ hervorstechen. Man könnte auch sagen, die Verpackung ist heute ebenso wichtig wie der Inhalt.“

P.J. Mulder 2012

DER CINEAST ist die Geschichte des deutschen „Mad Man“ Paul Conrad, der die glamouröse Werbeszene der 1960er- und 1970er-Jahre in Frankfurt am Main, Paris, London, New York City und Los Angeles erlebt. Bei seinem Aufstieg vom Art Director, Werbefilmschreiber und Partner einer der großen amerikanischen Werbeagenturen zum Drehbuchautor in Hollywood, wird Paul Conrad von bizarren Typen der Werbeszene, Regisseuren, Models, Filmstars, Agenten, Produzenten und der Hollywood Entourage begleitet. Skrupellos, ohne Rücksicht auf sich und andere, verfolgt er seine Ziele. Geld, Gier, Glamour, Spaß, Begierde, Sex, Affären im Büro, Affären überall, eine Zeit, in der Rauchen, Trinken und One-Night-Stands zum Alltag gehören – dafür opfert sich Paul Conrad auf dem Altar des American Dream.

„Die Welt der Werbung in den Sechzigern: Geld, Gier, Glamour, Spaß, Begierde, Affären im Büro, Affären überall, fremde Städte und exotische Schauplätze – dafür opfert sich Paul Conrad auf dem Altar des American Drem.“ Rolf Homann

KILLER SONG handelt von einer im deutschen Crime Genre noch nicht da gewesenen Hauptfigur: Wolf Unger aus Frankfurt am Main, ein zynischer, dunkler Charakter mit pessimistischer Weltsicht, hat seine Anwaltszulassung, seine Frau und fast seine Selbstachtung verloren. Für ehemalige Mandanten arbeitet er jetzt als Private Investigator. In Wahrheit ist er Auftragskiller. Ein Killer, der Jazz liebt, Machiavelli zitiert und Rache als rechtmäßiges Mittel betrachtet. Wolf Unger ist Anarchist, sexbesessen und kaputt. Ihn umgibt der Hauch des Bösen. Um den Mord an Lisa Schumann, einer Studentin aus Frankfurt aufzuklären und die Verantwortlichen zur Strecke zu bringen, schickt ihn Lisas Vater nach Los Robles, in den südlichsten Zipfel von Texas. Los Robles, an der Grenze zu Mexiko, ist eine Stadt der Gesetzlosen, regiert von einem Syndikat scheinbar ehrbarer Bürger. Einzelkämpfer Unger sticht in ein Wespennest, findet sich in einem Sumpf von Gewalt, Korruption, Drogen und Prostitution. Er kann nur überleben, indem er gnadenlos mit den gleichen Waffen wie seine Gegner kämpft.

„KILLER SONG hat alles: eine im deutschen Crime Genre noch nicht da gewesene Hauptperson, rasanten Plot und originelle Charaktere. Furios und mitreißend – endlich mal kein piefiger Provinzkrimi.“ Thomas Brähler

KILLER HERBST ist der zweite Fall für Wolf Unger, Ex-Anwalt aus Frankfurt und Auftragskiller: Eine Mordermittlung im Herbst, während des Indian Summers, führt Unger in die Adirondack Mountains, einen Naturpark im Bundesstaat New York. Rauschhafte Farben, als würde das Laub in jeder nur möglichen Farbvariation von Rot, Gelb, Gold oder Orange explodieren und mitten im Märchenwald – wie die Entweihung des Paradieses – zwei tote Frauen, gekreuzigt, aufgeschlitzt und geschändet. Ungers Auftrag: den Killer vor der Polizei finden und eliminieren. Seine Auftraggeberin: eine schöne Frau mit einem tödlichen Geheimnis. Ungers Spezialität: Rache für erlittenes Unrecht. Unger muss um sein eigenes und das Leben seiner Klientin kämpfen. Er überlebt mit der bitteren Erkenntnis, dass jede Wahrheit zwei Seiten hat.

„P.J. Mulder schreibt die außergewöhnlichsten Krimis Deutschlands: schwarz, cool, sexy, unerwartet humorig-skurril und hammerhart.“ Leo Zahn

KILLER INSEL ist der dritte, abgeschlossene Thriller mit Wolf Unger, Ex-Anwalt aus Frankfurt, ein dunkler Charakter, Auftragskiller, Anarchist, sexbesessen und kaputt. Ein Killer, der Jazz liebt, Machiavelli zitiert und Rache als rechtmäßiges Mittel betrachtet. Als der Killer und Scharfschütze René Grumbach in seinem Hinterhalt auf die Gelegenheit zum finalen Schuss wartet, steht plötzlich die Zielperson mit der Waffe in der Hand direkt hinter ihm: Wolf Unger. Bevor der Killer stirbt, verrät er die Person, die ihm seine Aufträge vermittelt: einen Anwalt aus Straßburg. Unger kommt zu spät. Der Maître wurde ermordet. Mit Odilia Gress, Ex-Mitglied einer französischen Elite-Einheit, begibt sich Unger auf die Jagd nach dem unbekannten Auftraggeber. Von Frankfurt über Straßburg führt die Jagd nach New York und weiter bis auf die kolumbianische Karibikinsel San Andrés. Als Unger in einem furiosen Finale die Auftraggeberin stellt, muss er erkennen, sich nicht nur mit dem mächtigen Sabatini-Kartell angelegt zu haben – er trifft auch auf die Dämonen seiner Vergangenheit. .

„Hart, blutig, lakonisch, spannend, furios. Gewalt und Tod. Eine Mischung aus Western, Action, Pulp und Film Noir. Kein Mainstream.“ Klaus Richter

P J. Mulder hat gerade den vierten Wolf Unger Thriller KILLER POTT beendet. Wieder nimmt der Plot den Leser hart ran: Wolf Unger kann nicht ahnen, dass zwei verdammte Worte, die er auf Bitte seines Freundes Joe Leland einer Zielperson in Tanger übermittelt, den Beginn eines Komplotts markieren. Eines Komplotts, das eine Katastrophe biblischen Ausmaßes auslösen soll: Terroristen übernehmen ein mit Sprengstoff beladenes Containerschiff, das in den neuen Hafen Tanger-Med crashen und zur Explosion gebracht werden soll. Unger jagt zwischen Frankfurt, Tanger und Marrakesch die Hintermänner, während sich das Terrorschiff mit voller Fahrt der Straße von Gibraltar mit Kurs auf Tanger nähert Auf hoher See kommt es zum finalen Showdown. Aber noch ist es nicht vorbei. In Ceuta, der spanischen Exklave auf dem afrikanischen Kontinent, muss sich Unger entscheiden: eliminieren oder liquidiert werden.

„Hammerhart und atemberaubend. Kann man nicht aus der Hand legen. Wolf Unger, paranoid, cool, sex- und alkoholsüchtig, ist der schwärzeste Ermittler des Thriller-Genres.“ Jan Philipp Schuhmacher.

©2013 P. J. Mulder

Herstellung und Verlag:

BoD – Books on Demand GmbH, Norderstedt

ISBN: 978-3-732202423